La lista

Capítulo 1

Día 1, Palma de Mallorca

Sergio salió del baño, se abotonó los puños de la camisa y miró hacia la terraza de la habitación para divisar la línea plana dibujada por el mar. Recogió los dos revólveres que estaban tendidos encima de la cama deshecha, cerró la maleta con las armas dentro e hizo una llamada. El sol matinal se filtraba plácido y directo, los rayos calentaban ligeramente las baldosas de cerámica frente a la terraza. Colgó el teléfono, se sentó dos minutos para ordenar sus pensamientos, cerró los ojos, los abrió y suspiró. Se levantó y salió llevándose sus maletas y enseres de las últimas jornadas.

Todavía no acertaba a comprender qué hacía en aquel hotel, esperando instrucciones como un francotirador desde hacía varios días, cuando tendría que estar ultimando la corrección de su última colección de textos legales en materia de herencia de españoles en el caso de fallecer en el extranjero. A Evaristo, el editor del Ministerio, le encantaba trabajar con él porque siempre le traía anécdotas frescas de sus estancias en el extranjero y se las contaba en directo, cosas que si se contaban delante de una cámara ningún espectador se lo creería pero que si se aireasen públicamente, los protagonistas le llevarían a juicio. Las perlas que más gracia le hacían a Evaristo eran las historias de embajadores que, corneados por sus esposas, tenían que lucir juntos y felices con sus consortes durante la recepción oficial del Doce de Octubre; aseguradoras que se negaban a abonar el coste de la cirugía “fractura de muñeca” de la esposa diplomática, porque por algún lado en la factura a alguien se le escapó “liposucción”, una palabra que nada tiene que ver con la muñeca sino con las cartucheras de la consorte; embajadores que contrataban a sus hijos temporalmente en vacaciones utilizando los DNI de otros candidatos para evitar ser descubiertos y les pagaban en moneda local para no dejar rastro en Hacienda. Los había también que intentaban sacarse una comisión extra desplegando el catálogo de los F18 ante el embajador de Pakistán, por si aquella última refriega contra los indios en Cachemira se saldara con una compra compulsiva de aviones de guerra; y tampoco faltaban historietas sobre los fondos reservados invertidos en modernizar el armario de la hija de Su Excelencia, en lugar de haberlos utilizado para untar al espía del vecino, que se hacía de querer porque más que devoción por su jefe, lo que quería era comprarse un buen chalet en Tailandia donde nadie supiera de su pasado cuando se jubilara.

Evaristo debía estar tirándose de los pelos en su despachito de los bajos del Ministerio en la calle Santa Cruz, con el calorcito que debía estar ya filtrándose por las aceras madrileñas, pensaba Sergio. No le había dado señales de vida a Evaristo desde hacía tiempo y el libro debería haber entrado en máquinas hacía ya unas semanas, aunque no conseguía recordar la fecha que le habían reservado.

Él no era el diplomático típico de su generación. En su juventud formó parte de una hornada que se creyó con derecho a todo, de los que se casaban con el partido político de turno y les daba igual quién estuviera en el poder. Fue parte de una promoción que despertó de su maridaje artificial con la política cuando las primaveras árabes, los estallidos sociales y los indignados en el paro, sin bocadillos y sin casa, salieron a las calles a cargarse lo que fuera con tal de ser oídos. Mientras las tiendas de barrio dejaban de fiar a los vecinos en dificultades porque de lo contrario también se irían a pique, los compañeros de orla de Sergio se bronceaban en tierras extranjeras y ponían a sus hijos en colegios internacionales donde les aprobaban los cursos sin grandes contratiempos, y luchaban contra viento y marea para que los concursos internos del Ministerio no les dejasen varados un par de años o tres en Madrid perdiendo los privilegios de las dietas.

Sergio compartió algunos privilegios sociales pero nunca los de cuna, así que en cierta manera formó parte de las dos velocidades dentro de la escuela diplomática: los enchufados supersónicos y los simple y llanamente enchufados.

Cerró la puerta de la habitación y bajó en el ascensor. Pagó en el mostrador del hotel, se dirigió a la puerta giratoria y antes de entrar, se giró para contemplar el vestíbulo y comprobar de paso si era observado, si alguien bajaba los ojos rápidamente para consultar una guía turística o buscaba una lámpara que admirar para disimular. Hizo lo propio, disimular, sonrió ligeramente, se puso las gafas de sol y salió al exterior. Esperó a que una pareja tomara el primer taxi de la parada, cedió el siguiente a unas jubiladas de vacaciones que se lo agradecieron enormemente, y apenas esperó unos segundos hasta que el siguiente taxi se presentó en la pasarela sombreada del hotel. “La maleta es pequeña y va conmigo, gracias”, le dijo al taxista cuando éste hizo ademán de abrir la puerta para cargarla en el maletero trasero.

Capítulo 2

Día 1, Abu Dhabi

La pantalla del ordenador portátil seguía fija en el perfil de LinkedIn de aquella mujer. Michael  Maxwell mantenía la mano fija sobre el ratón, no se movía salvo para parpadear un par de veces por minuto, estaba presente físicamente pero mentalmente se encontraba en otra ciudad, otro país, otro continente, otra realidad. Había perdido la pista de aquella mujer cuyo currículum anodino no reflejaba su papel negociador internacional ni el vuelco que podía dar la página de la historia si ella decidía denunciar, o bien si su identidad era descubierta o si era capturada con las manos en la masa. Había hablado con ella en unas cuantas ocasiones, pero cruzaron suficientes palabras para que se diera cuenta del diamante en bruto que tenía delante. O bien la entrenaba para su equipo, o alguien se ocuparía de reclutarla y pasaría a formar parte de la escena internacional, de las candilejas de las relaciones exteriores, del submundo del espionaje. Se lamentaba por no haberla contratado antes, pero Londres es así, solamente da luz verde cuando está seguro al ciento por ciento de la integridad del nuevo potencial, y en este caso llegó tarde, porque de golpe ella ya no se dejaba ver en las conferencias y ferias internacionales que se celebraban entre Abu Dhabi y Dubai.

No cabía duda de que a partir de entonces, cada vez que su rostro desconocido apareciera en una noticia del telediario significaría que alguien la había enviado allí para algo, daba igual si era una voluntaria de Médicos sin Fronteras descargando comida para combatir la hambruna en el cuerno de África, o una ciudadana comprometida donando sangre para las víctimas del ataque terrorista en la sala Bataclan de París.

–  ¿Té?

La voz le llegó desde la puerta, no se había dado cuenta de que Mahmooda le miraba apoyada en el marco de aluminio de la puerta. A quién se le había ocurrido hacer los marcos de aluminio y las puertas de cristal con bielas de plástico para ajustar si no llegaban bien a cerrar. Tenía que parecer una agencia de relaciones públicas del siglo XXI, una imagen 4.0 para lo que pudiera venir, pero Michael era más chapado a la antigua y añoraba los paneles de madera del antiguo edificio de la agencia nodriza en el centro de la City.

–  Sí, en seguida voy.

Mahmooda sonrió con la boca torcida y se dio la vuelta. A Michael le desagradaba aquella mujer envidiosa, sus ansias de poder y su imaginación tan limitada. La puerta de cristal se quedó aleteando un poco, no ajustaba bien en el eje y se vencía con el peso. Michael abrió y cerró la mano posada sobre el ratón del ordenador un par de veces para flexionar los dedos, cerró todas las pestañas del explorador y cerró la sesión. No se levantó hasta que todas las luces del portátil se hubieron apagado. Bajó la pantalla y conectó la clave de bloqueo. Un click le indicó que todo estaba seguro. Palpó la superficie inferior de la mesa buscando algo, despegó un pequeño interruptor y se lo llevó consigo en el bolsillo derecho.

Casi todos los días tenía lugar la reunión en la cocinita de la agencia. Para los expats, casi todos ellos británicos –  más un par de holandeses y un francés criado en Gran Bretaña–, la cita diaria no era todo lo buena que pudiera ser porque no podían expresarse como ellos quisieran, un pequeño mal menor en comparación con la vida regalada que se prodigaban en Oriente Medio: 365 días de sol al año y el privilegio de beber alcohol en las terrazas de sus casas o villas, como se llaman allí, lejos del desagradable binge drinking que desvirtuaba el centro histórico de tantas ciudades europeas.

Capítulo3

Dos semanas antes, vuelo San Petersburgo –  Abu Dhabi

La atmósfera era pesada en el interior del avión de Etihad, al menos así lo sentía Graziela, entre amodorrada y febril bajo la manta de doble forro con la que se cubría y que resbalaba indefectiblemente desde sus rodillas hasta el suelo, dejando sus pies fríos al descubierto. Estaba descalza, solamente llevaba los calcetines cortos de entrenamiento y una sensación de frialdad en la planta de los pies y en los dedos le subía por el empeine. No tenía ganas de moverse. Tendría que buscar los botines cuando aterrizara, siempre los perdía a base de propinarles descuidados puntapiés cada vez que se giraba para un lado o para otro. Sus zapatos solían acabar debajo del asiento del pasajero de delante, pero esta vez los botines eran demasiado altos para que se colaran entre el suelo y los anclajes, podía divisarlos junto a la pared, debajo de la ventanilla que quedaba entre medias del pasajero delantero y ella.

Era la primera vez que visitaba Rusia. Le había agradado mucho San Petersburgo y su visita al museo haría rechinar los dientes de envidia a todos esos snobs culturales, un poco como los bobos franceses, esos bohème bourgeois de casta cultural y ecologista pero sin un gran contenido personal, que pululan por todas las grandes ciudades disfrazados de especialistas de sus propias vidas. Peor sería si esa casta de resentidos sin contenido vital supiera que la suya había sido una visita de negocios a nivel internacional.

La conversación con su nueva jefa en la agencia de San Peterburgo había sido muy sui generis, por calificarla de alguna forma. Nunca pensó que aquella oferta que le hicieron por correo electrónico pudiera convertirse en realidad. De hecho, dijo que se tomaba unos días libres para viajar “de turismo” y fardar delante de sus amistades antes de buscar otro trabajo. Hasta ese momento, su vida había sido la vida del cerdo, como decía una antigua compañera de trabajo, levantarse, comer, currar un poco, acostarse y vuelta a empezar. No se quejaba porque siempre había tenido una vida más o menos fácil.

No llegó a dormirse durante el vuelo. Con los ojos cerrados, sintiéndose mecer por el ligero movimiento de aparato, visualizó mentalmente la lista de platos del menú aéreo y dejó que se metiera en su lista de pensamientos y le abriera el apetito. Qué hambre. Cómo sería el pudding de chocolate inglés del postre, pensó. El olorcillo de las viandas recién calentadas llegaba desde el carrito que empujaba la azafata. Oyó como las ruedas avanzaban y se paraban otra vez dos palmos más delante. Pensó en incorporar el asiento reclinado, abrir la bandeja y salivar un poco, como el perro de Pavlov al oír la campanita. No quería parecer demasiado inquieta, pero destapar el menú era como desenvolver el Iphone, una experiencia única para el usuario, como explicaba Steve Jobs para justificar por qué el público se enamoraba de sus productos Apple.  El único teléfono inteligente que Graziela había tenido hasta entonces era precisamente un Iphone, y en lo que respecta a las líneas aéreas, desde los últimos años sólo volaba en compañías del Golfo porque el menú siempre estaba a la altura. Lo que importa es la experiencia, se decía antes de cerrar los ojos pensando en la substracción de su cuenta corriente al abonar un billete. Merece la pena, se decía, sobre todo para que se enteren en las líneas occidentales de que los viajeros no somos ganado. Todavía recordaba aquel vuelo Amsterdam –  Madrid en el que las azafatas lanzaban los bocadillos de queso aceitoso envueltos en plástico transparente a las bandejas de los pasajeros.

Vistas las quejas de los clientes y ante la incapacidad de combatir la combatividad de las líneas árabes, casi todas las líneas occidentales equilibraron sus cuentas sacando una filial de bajo coste sin servicio de panes resecos ni azafatas quemadas, dirigiéndose a un público de low cost que creía pagar menos por viajar en avión que en tren, hasta que les facturaban la maleta por el doble de su billete de ida y vuelta. Otro tipo de experiencia que ella no sentía curiosidad por probar. Algunas líneas europeas se habían modernizado inyectando un chorro de euros para retapizar las butacas en cuero que mejorasen la experiencia de volar, pero ni así convencían, así que las históricas aerolíneas perdían su identidad en fusiones de emergencia para salvar lo que quedase de ella.

Graziela entornó los ojos, borró el pensamiento del bocadillo de queso grasiento, abandonó el del pudding de chocolate en el trastero de su mente e intentó reproducir el escenario, los personajes y las voces de aquella reunión en la agencia Flamingo en San Petersburgo.

Decidió retroceder mentalmente unas horas más y comenzar con su llegada a la ciudad, el aterrizaje pasada la media noche en el aeropuerto de Pulkovo y el control de frontera. Ya se imaginaba antes de llegar que nadie le iba a sonreír porque no era América, pero siempre creyó que la frialdad tenía límites, incluso en las películas había algún momento para hacer sonreír al espectador. La realidad fue peor, así que salió caminando rápido para olvidarlo pronto. Sin embargo, el taxi le reservaba una inolvidable experiencia cultural: los viajes sin final seguro. Sólo quería llegar a su destino en aquel taxi cuyo conductor de rostro congelado no respondía a sus preguntas sobre la distancia que restaba hasta el hotel; a Graziela le daba igual si la bajada de bandera costaba el doble o el triple, o si la carrera costaba más por ser nocturna. Dos horas más tarde, el registro en la recepción del hotel Astoria le concedió unos minutos de silencio frente a la hermética empleada, la ocasión perfecta para agradecer a Dios seguir viva después del trayecto por polígonos industriales olvidados. Tuvo la impresión de que aquello formaba parte de su bienvenida a la ciudad, pero no estaba segura de si debía informar de aquello a sus nuevos superiores. Quizá no debería parecer demasiado blanda por detalles nimios. “Si fuera un hombre, ¿se quejaría del taxi?”, pensó, “No, si fuera un hombre no la habrían intentado aterrorizar por los polígonos abandonados”, se respondió a sí misma.

La bocanada de calor le llegaba intensa desde el radiador debajo de la ventana. El cristal, sin embargo, filtraba la humedad exterior y equilibraba la calidez de la calefacción en la habitación. Graziela sacó de la cama un pie embutido en un grueso calcetín de lana y lo volvió a meter bajo las mantas y edredones. Le dolía un poco la cabeza, no había dormido demasiado pero al menos tumbarse en posición horizontal le había ayudado a descansar la espalda. Entraba demasiada luz por la ventana, así que ya era hora de ponerse en marcha, ducharse, vestirse y desayunar como un oso en el restaurante del hotel. En la agencia la esperaban antes de comer, sin hora fija, le dijeron, para que se aclimatara tranquilamente durante la mañana.

El edificio del hotel estaba casi en la misma plaza que la agencia, así que respiró tranquila al pensar que evitaría otro trayecto siniestro. Qué bueno estaba el café. Leyó las noticias de Russia Today en el Ipad que había sobre la mesa. Era una cortesía del hotel, y para que los clientes no fueran descorteses y se llevaran las tabletas en un descuido, estaban unidas a las mesas por un cable y un discreto candado. Mientras saboreaba la tostada que mantenía en una mano y con la otra daba vueltas con la cucharilla en el café, Graziela intentó orientarse sobre la disposición de las calles desde el interior del hotel. Mirando de frente hacia la Plaza de San Isaac podía divisar el Pamyatnik Nikolau I, la estatua ecuestre del zar, un poco a mano izquierda. El hotel se ubicaba entre la avenida Voznessensky a la derecha y la calle Bolchaia Morskaia a la izquierda. Sólo tenía que salir por esta última, pasar por delante de la estatua del zar y buscar la puerta de la agencia unos portales más allá, casi enfrente de la Casa de los Compositores y el Museo Nabokov. “A saber si Lolita será becaria o guía en el museo”, se dijo.

A pie la plaza parecía más grande que desde la butaca de la cafetería con un buen café delante. Además, el suelo estaba resbaladizo y debía caminar despacio, no fuera a caerse. Por fin llegó, identificó la puerta y subió a la tercera planta. Un edificio antiguo con decoración muy moderna en el interior. Era evidente que la estaban esperando: la recepcionista se levantó en cuanto se abrió la puerta del ascensor y se dirigió a ella en un inglés correcto pero cortante, sin la menor intención de transmitir un cálido mensaje de bienvenida, sino más bien como la máquina de fichar a la entrada y a la salida de una factoría. La llevó a la oficina que había al final de un pasillo flanqueado por oficinas de paredes de cristal que dejaban ver lo que se hacía en el interior; sólo la última puerta era opaca. La recepcionista dio dos toques con los nudillos y giró la manivela. Visto el grosor de la hoja de la puerta, juzgó Graziela mentalmente, seguramente era blindada.

—    La señora Graziela Marino ha llegado– dijo la recepcionista desde el umbral.

—    Hágala pasar – respondió la ocupante de la sala. Era una mujer alta, estaba de pie apoyada en un sofá y mantenía la espalda muy recta. Debía andar por los cuarenta años o un poco más, quizá cerca de los cincuenta incluso. Tenía una expresión relajada a pesar de su porte estirado y su traje sin arrugas.

—    ¿Quiere usted un café, un té, algo para entrar en calor?– le ofreció.

Graziela se sintió empequeñecer cuando se acercó para estrecharle la mano.

—    Un té estaría bien, ya he tomado un café bastante cargadito en el hotel, gracias.

La directora de la agencia y la recepcionista se miraron de manera casi imperceptible por un momento, pero Graziela no supo interpretar el gesto. Cuando se quedaron a solas, su nueva jefe se presentó.

—    Mi nombre es Svetlana Kovalenko, soy la responsable de la filial de Flamingo en Moscú. En San Petersburgo llevamos abiertos más de un año pero estamos todavía instalándonos, como quien dice, así que me he trasladado temporalmente aquí hasta que todo comience a rodar sin problemas. Me refiero a su misión, claro.

“Pues qué bien”, pensó Graziela, “¿Y tengo que contestar algo, alabar las cortinas, decir que estoy cansada,…?”. La directora la miró a los ojos directamente, como si quisiera descifrar el código interior de su mente. Graziela se sintió invadida por aquella mirada intensa y tremendamente incómoda.

—    ¿Sabe usted cuál es su cometido con Flamingo aquí en Rusia?

—    Bueno, mi contrato no dice nada de Flamingo–Rusia. Yo acepté en la oficina de Dubai venir aquí para informarme sobre el trabajo de relaciones públicas que tengo que hacer cuando regrese. Bueno, verá, de hecho, yo conocí a Dave en Abu Dhabi, y luego nos entrevistamos en Dubai, y me mandó el contrato por correo electrónico, y sí, claro, es la misma persona y la misma agencia, que digo yo qué maravilla esto de las multinacionales, que tienen filiales por todo el mundo, es como hacer turismo pero sin invadir un país, eh? Ja    ja    ja

Graziela se sonrió interiormente recordando aquella canción de Celta Cortos, estuvo a punto de tararearla, pero la garganta se le secó ante la imagen impertérrita de la directora, que seguía mirándola sin expresión. “En boca cerrada no entran moscas”, mira que se lo había dicho su abuela desde que era pequeña. La directora no soltaba palabra. “Por la boca muere el pez”, le habría dicho su madre si hubiera estado presente en la reunión, para acusarla sin perder la ocasión. Por fin habló.

—    Imagino que necesita tiempo para aclimatarse a nuestro carácter. Me han informado de que es su primera misión como relaciones públicas.

“Uf”, pensó Graziela, “menos mal que me deja una salida digna”, y se propuso arreglarlo:

—    Ya hice la entrevista sobre mi historia laboral, pero si quiere saber algún detalle más sobre mí, podemos hablar de mi carrera. Bueno, de mis carreras, porque en realidad he tenido varias ocupaciones a lo largo de mi vida.

—    Hábleme de usted, si le apetece –le respondió la directora con una frialdad sorprendente.

Graziela se lanzó a toda velocidad con su elevator pitch, el discursito de menos de un minuto que cualquier candidato tiene preparado en caso de encontrarse en el ascensor con Mark Zuckenberg o Elon Musk y ofrecerles su ventaja comparativa si le contratan.

—    Pues verá, llevo varios años viviendo en Emiratos Árabes Unidos y he hecho un poco de todo, así que tengo una visión muy completa del país. Como nadie valoraba mi licenciatura de lengua española, trabajé primero en el gabinete de un director de banco en Dubai, eso fue cuando mi marido –  ahora estoy divorciada, se piró con una filipina de una tienda de ropa–  trabajaba para una auxiliar de petróleo, que no sé por qué tenían la oficina en Dubai cuando el petróleo de verdad está en Abu Dhabi, pero bueno, eso es otra cosa. El caso es que de aquellos tres años me queda el ritmo vertiginoso de la ciudad, la gente que conocí, creo que no cenábamos en casa más de una vez al mes y si lo hacíamos, la terraza estaba llena de gente porque nos tocaba organizar la fiesta a nosotros… Y luego nos mudamos a Abu Dhabi cuando la empresa le envió allí, y yo claro, por no seguir sola en Dubai, me fui con él y tuve suerte, porque al poco de inscribirme en la Embajada, me llamaron para trabajar para cubrir un puesto temporal y al final estuve tres años allí. Vi de todo, pero no viene al caso, créame. Y después de aquello, me dediqué a trabajar en varias oficinas británicas y francesas, porque la ventaja de la red europea es que reconocen los diplomas universitarios, aunque me hubiese gustado trabajar para alguna empresa a nivel local, pero ahí las cosas se mueven más despacio. Bueno, yo lo que quería decirle es que hablo varios idiomas a la perfección y creo que eso es lo que buscaba Dave, alguien ya rodado, con un poco de experiencia en la vida, no como esos millennials que no le hincan el diente a la carne si no está certificada orgánica y todo eso.

Otra vez se le había ido la conversación de las manos. Cómo lo sabía. Y aquella mujer seguramente no le daría otra oportunidad. La imaginó telefoneando a Dave en Emiratos para preguntarle qué tipo de merluza le había enviado a San Petersburgo.

La directora no expresó ningún gesto. “Esta tía parece un robot, a ver si es verdad que los bots nos quitan los trabajos a los humanos, aunque yo me lo estoy despidiendo solita, si no aprendo a controlar más la lengua”, pensó Graziela.

—    ¿Recuerda los términos del contrato? –  preguntó la directora.

—    Sí, de hecho tengo una copia en papel, o puedo acceder a mi cuenta de correo y lo imprimimos aquí si quiere una copia propia–  sugirió Graziela.

—    No hace falta, yo estaba en copia en la propuesta que Dave le hizo llegar por correo electrónico. Si le parece, lo revisamos un momento– , dijo la directora, dirigiéndose a su ordenador. Abrió la tapa del portátil y el documento apareció en pantalla:

INTERNO –  CONFIDENCIAL

Proyecto: compromiso de expertos en Atomenergoprom

Período:  2015–  2016  

Mercado:  Oriente Medio y Norte de África

Proyecto de Trabajo Interno y Presupuesto para el Compromiso de Expertos en Atomenergoprom en Oriente Medio y Norte de África

Alcance de los expertos

Identificar a los expertos clave en energía nuclear y campos científicos relacionados (física, ciencias del medioambiente, etc.) en la zona de Oriente Medio y Norte de África (con atención especial en Emiratos Árabes Unidos, Egipto, Jordania, Túnez y Argelia)

Contactar con los expertos (vía telefónica, email o encuentros personales) y utilizar la agenda de noticias actuales para identificar su actitud y posición frente a:

Energía nuclear

Desarrollo del programa nuclear en la región y en los países seleccionados

Tecnologías nucleares rusas y ROSATOM

Otras compañías nucleares internacionales

Garantizar el permiso de los expertos que han mostrado una actitud positiva/neutral hacia ROSATOM y una actitud positiva sobre la energía nuclear, y hacer declaraciones públicas sobre la energía nuclear y temas relacionados con ROSATOM y NAMENA

Identificar no menos de cinco expertos que cumplan los criterios cada mes y compartir sus contactos con Flamingo PR.

Textos de opinión de los expertos

Asegurar los comentarios de expertos seleccionados como recomendables (ver arriba) en tópicos aparecidos en noticias de la actualidad o identificados por Flamingo PR.

Producir textos de opinión (en inglés, francés y/o árabe) basados en los comentarios de los expertos recomendables (no menos de doce al mes) y facilitarlos a Flamingo PR.

La directora concluyó la lectura del documento y levantó los ojos hacia Graziela:

—    Y bien, Graziela, ¿tiene alguna idea sobre cómo empezar?

—    Dave me dijo que viniera aquí a recibir instrucciones. He leído el mismo correo que usted. Él me dijo que tendría que viajar entre un 50 y un 60 por ciento de mi tiempo, y poco más. A mí me pareció bien.

—    Pero yo le he preguntado por dónde va a empezar, no lo que Dave le ha dicho. Déme su feedforward sobre el asunto, querida, no su feedback sobre la conversación con Dave –  la tipa empezaba a ponerle líneas de referencia para centrarse y utilizaba la misma jerga que Dave. “Quizá sea bueno trabajar una temporada con ella y aprender por imitación”, se dijo Graziela, “a fin de cuentas, mi mayor desgracia laboral ha sido siempre no tener profesionales auténticos como referencia a imitar, sino tipejos que sacaban el trabajo adelante sin ninguna inspiración”.

—    Bueno, llevo bastantes años en Emiratos Árabes y quizá pueda hacer algo allí antes de lanzarme a los otros países, sería lo lógico, ¿no cree?

—    Empezará por Túnez y Argelia, y cuando termine sus misiones en el norte de África se irá acercando hasta Emiratos pasando por Egipto y Jordania. Acaba usted de cambiar de trabajo y todo el mundo querrá saber a qué se dedica ahora. Podría cometer errores si comenta a ciertas personas en qué consiste su nueva labor. Que yo sepa, no ha trabajado con Dave en la elaboración de su tapadera, ¿correcto?

—    No.

—    Quizá a eso se refería él con venir aquí a recibir instrucciones. Usted es muy natural, bastante habladora y fresca. No la he visto reírse, pero imagino que suscita la atención del público masculino de cierta edad. Usted no puede desvelar el contenido de su trabajo para Flamingo. Su discurso oficial será diseñar las campañas de marketing para cosméticos. Si hay algo en lo que los hombres no se sienten seguros es discutiendo los beneficios de una crema reparadora, emulsionante o activadora con pigmentos de mineral que se puede usar como base con iluminador. A las mujeres les encantará su nuevo cometido y le pedirán muestras para compartir con sus amigas. ¿Ha comprendido? En público, usted diseña las campañas de publicidad de nuevos productos cosméticos y de salud que buscan salida en mercados emergentes. Sus clientas potenciales estarán preseleccionadas por Flamingo PR. La agencia ha colaborado con laboratorios de startups rusas y escuelas locales de diseño para dar una oportunidad a los productos que tienen más posibilidades. Eso es lo que contará en sus presentaciones de productos y en todos esos saraos a los que va por las noches en Dubai, o en las cenas de alto copete en los hoteles de la capital federal.

—    Abu Dhabi.

—    Eso es.

Hasta ese momento, Graziela no se había planteado que para trabajar de relaciones públicas necesitara una coartada. Y si necesitaba una coartada, entonces no era un trabajo de relaciones públicas. Y punto. Esto era otra cosa. Y esta otra cosa no figuraba en el contrato que tan alegremente había firmado en San Petersburgo, diciendo adiós a su anodina vida administrativa. Ahora empezaba la emoción.

Graziela se enroscó hacia delante para recoger la manta que se le caía cuando el piloto anunció por megafonía que el avión iniciaba el descenso y que en menos de veinte minutos estarían recogiendo sus maletas en las cintas del aeropuerto de Abu Dhabi. Dicho y hecho. Las puertas electrónicas del control de aduanas se abrieron a su paso con solo mirar directamente a los postes para que reconocieran su iris ocular. Qué efectividad.

Capítulo 4

Día 2, Abu Dhabi –  Auditorio de la Universidad

Graziela se estrechó cuanto pudo entre la audiencia que quedaba de pie en el pasillo trasero del patio de butacas, cerca de la puerta de entrada. Un cuarto de hora de pie y los tacones comenzaban ya a nublarse la concentración, hasta que uno de los voluntarios le indicó un espacio libre y se deslizó silenciosamente y prácticamente se dejó caer de los tacones al asiento. Por fortuna estaba tan mullido que no hizo ningún ruido. Qué simpático el voluntario, vestido con traje gris marengo y eso que era estudiante, estaba tan presentable para asistir a una conferencia como para llevárselo de acompañante a un cóctel. Menudos esfuerzos tenía que hacer ella por las mañanas para vestirse con un poco de sentido común, sin mezclar pantalones de cuadros con camisas de topos que hasta que los gurús de la moda no lo manden, nadie se pondrá. En la universidad pública española había algunas voluntarias y muy pocos voluntarios, normalmente eran chavales con rastas en el pelo y ropa étnica, el grupito de los antisistema –  esos consumidores catalogados como consumidores atípicos en los estudios de mercado, pero en cualquier caso consumidores–  , y que se creían con derecho a todo por el mero hecho de regalar dos horas de su vida y lanzar el programa de conferencia a los asistentes. Qué lejos le quedaba ya la universidad española.

Se concentró en las palabras del conferenciante, una charla sobre periodismo en la era digital para los pardillos recién matriculados.

—    Ya os dije al comenzar esta charla que vais a dedicaros a la profesión más bonita del mundo, lo cual no quita que sea la más dura. El periodismo exige llevar la verdad a buen puerto, aun a costa de nuestra propia persona. En todos los países hay un héroe nacional, como Don Quijote en España, George Washington en los Estados Unidos, Santa Claus en Laponia…–  hizo una pausa de silencio mientras cruzaba despacio el estrado, mirando a la audiencia de frente, y continuó–  : Yo conocí a la esposa de Papá Noel hace unos años.

La risa se extendió por el auditorio, un murmullo que fue remitiendo poco a poco. El hielo se había roto entre la audiencia y el experto en medios de comunicación.

—    Ya sé que puede parecer extraño, pero cuento la anécdota ya que veo que les ha hecho gracia lo de Papá Noel. ¿Alguno ha visto a Papá Noel alguna vez?–  una risotada general terminó de romper la poca distancia que ya había entre el escenarios y el graderío. El conferenciante prosiguió: –  Hace unos años conocí a una pintora de telas de seda cuyo marido, finlandés, era médico oncólogo y llevaba muy a gala lo de vestirse de Santa y repartir regalos a los niños en el hospital donde trabajaba. Conocí a esta señora a través de mi esposa porque le compró varios pañuelos estampados de seda. Esta artista, la mujer de Papá Noel, también organizó varios talleres para estudiantes cerca de aquí, en el edificio anexo de Artes y Humanidades –  dijo señalando imaginariamente hacia una ventana inexistente–  : Estuvieron casi diez años en Abu Dhabi y después se mudaron a Málaga, en España, donde él pensaba llegar a la edad de jubilación trabajando en un hospital privado. España les quedaba bien a los dos tanto para viajar a Helsinki como a El Cairo.

Algunos alumnos levantaron la ceja al relacionar Papá Noel con Oriente Medio. Él continuó con su discurso:

—    Olvidé decir que ella era egipcia, copta para más señas, se llamaba Hanna. Había estudiado marketing en Londres, regresó al terminar sus estudios y se casó, pero la cosa no funcionó y se divorció. Su familia no puso trabas para que volviera a Londres, donde trabajó para una farmacéutica y fue allí donde conoció a su segundo marido, nuestro médico “Papá Noel”.

Las caras de los nuevos estudiantes reflejaban entre sorpresa y complejidad. ¿A qué demonios venía esto? El conferenciante prosiguió:

—    Y ahora, sacad un folio y resumid la historia que os acabo de narrar. ¿Cuál dato es el más importante? ¿Cómo he pasado de un tema a otro? Y sobre todo, el dato fundamental: en toda esta historia, ¿cuál es la información falsa?

Los estudiantes comenzaron a levantar no una sino las dos cejas, se miraban unos a otros esperando a que alguno hiciera una pregunta, como intentando ganar tiempo entre todos. Finalmente, algunos empezaron a garabatear en los blocs de notas que tenían encima de las pequeñas mesas abatibles, y hasta los menos interesados simularon escribir algo, aunque sabían que el conferenciante no se iba a llevar a casa los textos para corregirlos, casi ningún profesor lo hacía ya cuando se podía corregir telemáticamente.

Graziela manoseó la invitación que la había llevado hasta el auditorio, una invitación del director de la agencia Brumwell. Hasta el momento, le gustaba lo que estaba escuchando. El conferenciante era un hombre más allá de los cincuenta años, capaz de mantener el interés de la gente en las conversaciones informales entre canapés de gambas y bebidas no alcohólicas; siempre tenía alguna anécdota como aquella de Santa Claus, o bien rizaba el rizo sobre el comentario híper correcto de un recién llegado al país que intentaba impresionar a los demás con un elaborado protocolo que, además de innecesario, se dejaba caer por el sentido común de los demás presentes.

Aquí se trataba de inaugurar el nuevo curso escolar para los estudiantes de periodismo y para darle un poco de emoción a la situación, el provost había pedido este año que invitaran a alguien para animar el cotarro, dado que el desfile anual de las autoridades académicas sobre la tarima no motivaba precisamente a los estudiantes, más interesados en subir su aburrimiento a Facebook y en ponerse orejitas de conejo en sus mini vídeos de Snapchat.

Graziela había hablado con el hombre del estrado en varias ocasiones al final de conferencias, charlas y simposios, todos esos eventos culturales que escondían cierres de contratos, nuevas oportunidades de inversión y alianzas personales más allá de los intereses comerciales. Lástima que todos aquellos doctores en arte, que brillaban un par de horas en paneles de expertos y que juntos en el escenario podían sumar un centenar de años de investigación, fueran utilizados como animadores culturales, como pantallas de los billonarios intercambios comerciales que tenían lugar entre bastidores y que podían llegar a afectar la vida de millones de personas en el mundo.

—    Bueno, ¿qué hemos descubierto hasta ahora? –  dijo el conferenciante.

Un estudiante levantó la mano para decir que la historia principal era tener un héroe a quien imitar, y que cada país tenía un personaje así para inspirarse.

—    Perfecto, ¿otra cosita?

El joven consultó con el estudiante que tenía al lado y dijo que el mismo espíritu que había inspirado al héroe debía inspirarles a ellos para llevar a cabo la misión de informar aun a costa de la propia vida. El conferenciante movió la cabeza afirmativamente y preguntó a la audiencia:

—    ¿Y qué pasa con Papá Noel? ¿Es que no va a salir porque no es 25 de diciembre? ¿Es Santa un médico finlandés?

Una joven levantó la mano para intervenir diciendo que Santa Claus había inspirado mucho a un oncólogo finlandés para llevar la alegría a los niños del hospital en Navidad. “Usted conoció la historia a través de su esposa, porque compró unos pañuelos a la artista casada con el médico”, concluyó la estudiante.

—    Hasta aquí, todo perfecto. Tendría que darle a todos su primer A–  en el ejercicio de hoy, ya que nadie ha detectado el dato falso que desbarata toda la información, que la convierte en un auténtico fake news.

Los estudiantes guardaron silencio. “Oh”, pensó Graziela, “esto es como el sándwich de porquería, eso que su antiguo jefe en Madrid definía como ´dar una de cal y otra de arena´ cuando convocaba a alguien a su despacho a puerta cerrada. El discurso del sándwich empezaba con un cumplido, seguía con una recriminación sobre los resultados del empleado, y terminaba con otro cumplido para emparedar la mala noticia (la porquería) dentro del sándwich. “A ver qué es lo que va a anunciar ahora”, pensó Graziela. Se hubiera marchado si no fuera muy obvio que estaría escurriendo el bulto, a pesar de no ser ella estudiante sino invitada y de estar sentada en las filas más lejanas del escenario. 

—    ¿Por qué han dado por supuesto que existe un médico oncólogo disfrazado de Santa Claus? ¿y qué pasa con Hanna? ¿Existe? ¿Por qué asumimos que su esposa conoce a la mía y que ésta última le compró unos pañuelos? Si es así, ¿Cuántos? ¿Podemos cuantificar? Si pretendemos dar veracidad, necesitamos cifras o datos que avalen la verdad.

Los pobres estudiantes negaban con la cabeza y tragaban saliva, estaban perdidos y comenzaban a tomar conciencia de dónde se habían metido, probablemente matricularse en periodismo no les iba a resultar tan fácil como haber pasado alegremente la secundaria obligatoria. Este hombre les iba a humillar en grupo con una historia que se caía de tonta pero que se habían creído a pies juntillas. Todo el mundo se creía lo que se publicaba en Facebook a pies juntillas, y rebotaba las historias sin pestañear. El conferenciante miró su reloj de reojo. Le quedaban todavía diez minutos para terminar la intervención, pero creyó que la tensión era suficiente, así que dio la solución final y les felicitó por su trabajo, como en el sándwich de porquería. Les dejó salir un poco antes, algo que todos los estudiantes del mundo agradecen enormemente y garantiza casi al enseñante una fidelidad de por vida:

—    La única información falsa es la nacionalidad. Hanna no es egipcia sino finlandesa, igual que su marido. El resto es una historia verídica, auténtica, es una pareja que existe y viaja a menudo a Egipto porque les encanta la egiptología. Viven en Málaga, si vais por España estas vacaciones dadles recuerdos míos. Pero lo importante, aquí, es confirmar las informaciones. Esto es periodismo, no Santa Claus volando con sus renos por el cielo trayendo regalos a diestro y siniestro.

Los pardillos del primer curso por fin respiraron tranquilos, viendo cercano el final de la sesión. Menuda acogida que les habían preparado. El experto despidió al grupo con una última arenga:

—    Y no olvidéis la lección de hoy: nunca debéis creer lo que tenéis delante. Una información no es fiable a menos que esté corroborada por tres fuentes diferentes. Como dijo George Orwell, al que descubriréis en las lecturas de vuestro primer año, “el periodismo es lo que no nadie quiere que se publique; el resto es relaciones públicas”, y esto que acabamos de hacer aquí, es servirle de relaciones públicas a Santa Claus. ¿Alguno quiere ser elfo en Laponia?

La audiencia estalló en risas.

—    Suerte con el primer trimestre. Nos encontraremos en la fiesta de graduación. Ahora, a confirmar noticias antes de publicarlas. Bienvenidos otra vez a la profesión más bonita del mundo.

Los aplausos se extinguieron poco a poco y las puertas se abrieron para dejar salir a los estudiantes, entre satisfechos por haber terminado y desconcertados por la que se les venía encima en los próximos años universitarios. Graziela se acercó al escenario del que descendía el conferenciante y le aplaudió quedamente.

—    Excelente, verdaderamente excelente.

—    Ah, Graziela, ¿estabas ahí? No sabía si ibas a venir. No sabía si seguías por aquí.

—    Sí, claro, cómo no. En la universidad teníamos una especialidad de información periodística y tomé varios cursos, pero luego no terminé especializándome, aunque hice mis prácticas y todo.

—    ¿De verdad?–  dijo el conferenciante con simulada sorpresa.

—    Cómo mezclaste Finlandia, Papá Noel, Egipto, la artista, el médico oncólogo….realmente parecía auténtico. Y toda esa información, mentalmente nos has hecho viajar de un país a otro en el mapa –  continuó ella emocionada.

—                Sí, el mundo es un pañuelo. Cualquier historia puede valer para ser publicada o utilizada en una campaña de anuncios, sólo se diferencian en la veracidad. Ésta sería un poco complicada para una campaña de relaciones públicas, ¿no crees? ¿Te apetece un té, un café? ¿Dónde has estado últimamente, que no se te ha visto el pelo en los últimos eventos de la Cámara de comercio? –  le preguntó Michael Maxwell mientras comprobaba los mensajes en su teléfono móvil. De pronto, sus ojos azules se clavaron en los de Graziela como si quisieran leer su mente. Graziela sintió un escalofrío corriendo por su espalda.

Capítulo 5

Día 3, Tokio

Keiko no contestaba en Skype. Graziela llevaba ya un rato intentando comunicarse con ella pero la línea no daba señales de vida. Se estaba enfriando, había salido de la ducha con el albornoz y una toalla enrollada en la cabeza, el aire acondicionado le estaba entrando por las sienes, comenzaba a dolerle la cabeza y a sentir el agotamiento del final de la jornada.

Por fin apareció el punto verde debajo del retrato de Keiko en su ordenador de Tokio. Esperó a que llamase ella, seguramente ya se habría percatado de la docena de llamadas que le había hecho en los últimos quince minutos.

—    Moshi moshi –  respondió Graziela en japonés, sin mucho ánimo ni entonación.

—    Ah, cómo lo siento, Graziela, amiga. La verdad es que he dudado de la hora cuando todavía estaba en el taller, pero ya no me daba tiempo a venir antes a casa, el metro tarda, ya sabes cómo es esta ciudad– se disculpó Keiko.

—    Venga, venga, eso se arregla con unas cuantas muestras de cremitas francesas nuevas, seguro que los laboratorios de Vichy han inventado algo rompedor…–  dijo Graziela a través de la pantalla.

—    Bueno, bueno, sabes que no puedo desvelar informaciones de la marca…aunque lancen el producto en Japón, las leyes de patentes son europeas, así que no se puede contar nada…–  contestó Keiko desde su apartamento.

—    Qué pena. Y yo que te iba a contar que teníais un nuevo competidor…

—    Mmmm

—    ¿Quieres saber?–  la tentó Graziela desde el rectángulo de la pantalla.

—    Mmmmm

—    ¿Hay muestras o no hay muestras?–  continuó bromeando. A veces no sabía si su amiga se estaba enfadando o no. Su rostro nunca fue muy expresivo, pero a través de la pantalla era incluso más difícil de interpretar. Siguió el silencio.

—    Hay muestras.

—    Me han propuesto que lance una serie de promociones en el norte de África y Oriente Medio. Es un producto también algo europeo, y quieren probar cómo va a resultar su acogida. El público al que apuntan es de clase media alta, con estudios superiores, no cualquiera ricachona nueva, ignorante, ansiosa de fama fugaz, dispuesta a pringarse la cara e inmortalizarse en Instagram o Pinterest a costa de un hashtag ligado a la marca. Quieren evitar al máximo a horteras poniéndose la crema de moda porque eso podría encasillar a la marca… ¿estás ahí?

Keiko parecía ocupada en la pantalla del ordenador. Seguramente estaría buscando un pintauñas, últimamente en todas sus fotos destacaba una laca azul metálico en las puntas de sus dedos, lo que completaba esos looks rompedores tan nipones, combinando faldas de colegiala con pelo punk y cazadoras militares.

—    No interrumpo –  contestó Keiko. Sí, estaba pintándose las uñas, Graziela vio ahora la pequeña brocha despuntando hacia arriba después de retocar cada uña.

—    Necesito que me eches una mano.

Keiko guardó silencio y continuó arreglando su manicura. La conocía, no iba a soltar prenda hasta que le dijera exactamente qué quería. Qué diferencia con sus amigas de España, ante una demanda de ayuda delante de unos granizados en la terraza de verano se hubieran deshecho en abrazos y promesas de contigo hasta la muerte, somos amigas, camarero traiga otra ronda. Keiko era así, japonesa, con esa risa un poco forzada porque aunque las cosas le hicieran gracia, no podía reírse de forma natural porque nunca le habían enseñado, lo había aprendido ella a fuerza de viajar e interactuar con extranjeros, hasta el punto de que se desjaponizó. Sus amigas niponas le habían advertido de que si cometía la locura de viajar durante un año, a su vuelta no tendrían contacto con ella porque ya nunca más sería japonesa. Keiko corrió el riesgo de escribir su propia vida. Cuando regresó a su país después de un año dando la vuelta al mundo se le ocurrió abrazar a su padre en el aeropuerto de Norita, y allí mismo el viejo se dio la vuelta y no le volvió a dirigir la palabra por la tremenda vergüenza que su acción había traído a la familia. Eso había ocurrido hacía ya varios años, y Keiko había vuelto a entrar en la rueda cultural de su país aunque con nuevas amistades que había cultivado en el entorno laboral, había encontrado un trabajo como editora digital de Vogue Japan. Aquella exposición profesional le había permitido aterrizar años después como directora de marketing de una marca francesa de moda y cosméticos, un puesto mucho menos frenético, aunque ella echaba de menos aquella imprevisibilidad de la prensa, aunque se tratase de una edición digital y de edición mensual.

—    No veo cómo –  dijo Keiko. No quería mojarse gratuitamente, sino ver el alcance de la demanda.

—    Keiko, no tengo ni idea de cómo acercarme a ese público, ya sabes lo impetuosa que resulto a veces. ¿Cómo me voy a meter en una reunión de señoronas tomando café o té con mi pinta de divorciada feliz?–  me verán a la legua, seguramente no les gustaré.

Keiko seguía en silencio. Sopló la laca de las uñas y movió los dedos, cerró el botecito y se dispuso a ayudar a su antigua compañera de los cursos de sociología.

—    Tú has supuesto que si tienen estudios superiores, entonces son señoronas conservadoras, deseosas de arrancarte la piel. Dejemos de un lado tu complejo de culpa por haberte divorciado en una sociedad de mujeres machistas, en lugar de haberte dejado morir de tristeza y, afortunadamente, como dices tú a menudo, sin hijos. ¿Cómo has llegado a esa conclusión sobre las señoronas? ¿Crees que están deseosas por embadurnarse con una nueva marca? Vete despidiendo de esa franja de público, porque esas señoras si usan algo, es Yves Saint Laurent, Sisley y Shiseido, así que de eso ya me encargo yo.

Graziela le dejó hablar sin interrumpirla. Keiko siguió:

—    Algo que tendrás que hacer es identificar a qué público te diriges, para eso te ayudará mucho segmentar a la gente por género, clase social, ciudad o país, ganancias individuales o familiares, propiedades…todas esas cosas que son políticamente incorrectas si las publicas, incluso ilegales me atrevería a decir, pero necesarias para saber a quién te diriges. La disección de la sociedad es la única manera de entrar con buen pie, fíjate si no cómo se pueden ganar las elecciones en Estados Unidos o en cualquier otro país. Los analistas políticos tienen mucho en común con los vendedores de cosmética. 

Keiko siguió ahora con la pedicura de sus pies –  mismo tono azul metálico–  y entre brochazo aquí y allí, la estaba dejando KO con su cantinela de estrategia de marketing. Graziela necesitaba saber por dónde atacar con la coartada de las cremas porque no quería que se le viera el plumero, así que mejor quedar como una ignorante delante de su amiga que descubrir todo el pastel cuando comenzara a viajar. El día anterior se vio casi cercada por Michael después de la conferencia. Cierto es que no se hubiera esperado un ataque seductor, pero aquel interrogatorio encubierto fue mucho peor de lo que se había imaginado. Mientras terminaba de tomar unas notas con todas las ideas de Keiko rebuscó su pasaporte y el papel con membrete de la empresa–coartada entre los papeles de su mesa. Keiko se dio cuenta de su actitud disipada y, ofendida, dio por terminada la conversación. Qué rara era.

Capítulo 5

Día 3 –  Abu Dhabi

Un par de horas antes de esperar a que Keiko se conectase, Graziela intentaba respirar profundamente. Las técnicas de yoga le ayudaron bastante para afrontar las sensaciones de tristeza y culpabilidad durante el divorcio, así que cuando notaba presión en el pecho automáticamente se preparaba para la respiración alternando los orificios nasales, colocaba la mano izquierda en gyan mudra sobre la rodilla y con la mano derecha tapaba un orificio nasal con el pulgar y bloqueaba el otro con el meñique y el anular juntos. Inspiraba por un orificio durante cuatro segundos, aguantaba el aire durante cuatro segundos concentrándose mentalmente en el entrecejo, y expiraba por el otro orificio durante ocho segundos. Volvía a empezar con el último orificio de expiración y así, repitiendo.

Se relajó pronto, no tuvo que terminar la tabla completa de respiraciones, así que volvió a la realidad. La casa estaba manga por hombro, Graziela se preparaba para su primer encargo y no le resultaba nada fácil organizarse desde que había regresado de San Petersburgo. Llevaba muchos años viviendo sola, pero todavía recordaba el trabajo que le costaba recoger los calcetines cuando era pequeña. Y eso que entonces la habitación era compartida y tenía mucho menos espacio para dejar su ropa tirada. Ahora la casa era entera para ella así que la independencia tenía un precio: recoger la ropa y colocarla dependía de ella, no de los gritos de su madre. Suspiró a modo de duelo por los calcetines desperdigados y siguió deslizando los ojos sobre la pantalla de lectura.

Túnez, el país de los azulejos, pensó. Había estado allí de vacaciones con dos leonesas antes de conocer a su –ahora–  ex marido. Su misión ahora era clara, establecerse durante una temporada en el país como representante de una nueva marca de cremas,  introducirse en el círculo social de esposas de diplomáticos y, doblemente, acercarse al mundo académico de la física nuclear.

Buscó en internet hasta que halló algo interesante: tenía en la pantalla el discurso del director general de la Agencia Internacional de la Energía Nuclear alabando el buen hacer de Túnez en su dedicación a los socios del sur en materia de colaboración nuclear. No parecía muy normal que un país sin reactores nucleares entrenase al resto de países africanos en la energía nuclear. Otras pestañas de búsqueda citaban el mismo texto bajo las citas “Cuidado del cáncer en Túnez: un cambio de percepciones” y “IAEA: La tecnología nuclear es clave para el desarrollo del continente africano”.

El discurso comenzaba con un “Buenos días, Excelencias, señoras y señores”, y daba un poco de jabón al país anfitrión de la cumbre –  Túnez–  , que era nada menos que socio fundador de la Agencia Internacional de la Energía Atómica  desde 1957. Caray con Túnez, pensó Graziela, se sabe poco de ellos. El texto seguía con las advertencias típicas, que la energía nuclear debe ser solamente utilizada con propósitos pacíficos y que el protagonismo de la Agencia en las noticias internacionales se debe últimamente a su papel para salvaguardar el uso que hace Irán de esta energía.

Por fin, el director general de la Agencia se centraba un poquito con un however: “Sin embargo, otro importante rol de la agencia es hacer que ciencia y la tecnología nucleares estén disponibles para generar electricidad, mejorar la salud humana y animal, aumentar la producción de comida y mucho más”. (Qué falta de consistencia con ese “mucho más”, se dijo Graziela). “Y esta es una parte fundamental de nuestro trabajo, que resumo como Átomos por la Paz y el Desarrollo. Y de eso quiero hablarles hoy….”

Graziela bostezó, ahora venía el nudo principal del discurso, seguro que sería otro rollazo. Continuó:

“…Señoras y señores, la Agencia ha estado contribuyendo efectivamente con el desarrollo durante casi sesenta años. Ayudamos a países a cumplir sus objetivos de desarrollo mediante el uso de la energía nuclear. Esta tecnología se emplea para producir nuevas variedades de comida como arroz y cebada que sobreviven en condiciones difíciles, gestionar reservas de agua y monitorizar la contaminación ambiental –  y en muchas otras áreas.

Tenemos un activo programa para mejorar el control del cáncer en países con limitado, o no, inexistente capacidad para ofrecer radioterapia a sus pacientes con cáncer. Nuestro Programa de Acción para la terapia del Cáncer (PACT) ayuda a países a utilizar recursos limitados de forma eficiente y efectiva. Aquí en Túnez, sin ir más lejos, hemos asistido al establecimiento de centros de radioterapia en Túnez capital, Sousse y Sfax”.

Qué guay, pensó Graziela, por allí estuve yo de vacaciones con un calor sofocante hace ya unos añitos. Siguió leyendo:

“El acceso a la radioterapia para enfermos de cáncer es alto en vuestro país, pero es un problema para muchos otros países en este continente, muchos de los cuales no tienen servicios de radioterapia de ningún tipo.

De una forma generosa, Túnez comparte sus conocimientos en el campo nuclear con otros países del África francófona, facilitando el entrenamiento y patrocinando talleres técnicos en control del cáncer y protección de la radiación. Túnez es un ejemplo encomiable de cooperación Sur–Sur…”

Graziela se podía imaginar aplaudiendo a los pelotas que acudieron a escuchar el discurso. Bajó la pantalla con los ojos casi entornados, cómo le aburría leer estos discursos rimbombantes. El texto continuaba:

“…Señoras y señores, el programa de cooperación técnica de la Agencia en Túnez está enfocado en la actualidad en la gestión de recursos acuíferos, salud humana, investigación de reactores nucleares, desarrollo de los recursos humanos y la introducción de la energía nuclear. En los últimos diez años, unos 170 tunecinos han recibido becas de la Agencia o han hecho visitas científicas a nuestros laboratorios de aplicaciones nucleares cerca de Viena. Estos laboratorios son únicos dentro del sistema de las Naciones Unidas. Entrenan, apoyan la investigación en la salud humana, comida y otras áreas, y proporcionan servicios analíticos a los laboratorios nacionales. La aplicación más conocida de la tecnología nuclear es la energía nuclear. A pesar del accidente de Fukushima Daiichi en 2011, el interés global por la energía nuclear continúa creciendo, aunque a un ritmo ligeramente menor del que se predijo antes del accidente.

La energía es el motor del desarrollo y del crecimiento económico. La demanda de energía sigue creciendo de forma estable en todos los países.

La energía nuclear puede ayudar a mejorar la seguridad energética, mitigar los efectos del cambio climático y hacer que las economías sean más competitivas. La energía nuclear puede suministrar la electricidad necesaria para empoderar una economía moderna.

Señoras y señores, en la actualidad existen 444 reactores nucleares operando en 30 países y otros 65 están en construcción.

Túnez es uno de los países africanos que está considerando añadir la energía nuclear a su red energética.

Me gustaría enfatizar que es una decisión soberana de cada país el acto de introducir o no energía nuclear. La Agencia no intenta influir en esa decisión de ninguna forma, pero para los países que eligen la energía nuclear, es nuestro trabajo ayudarles con todos los medios posibles. Recomendamos cómo ejecutar el marco legal regulatorio y cómo asegurar los estándares más estrictos de seguridad, protección y salvaguarda.

Les ofrecemos el “know–how” en la construcción, comisión, inicio y operación segura de los reactores nucleares. Establecemos los estándares globales de seguridad nuclear y las guías de seguridad.

El resultado final, esperamos, es introducir la energía nuclear de una forma segura y sostenible.

Señoras y señores, la energía nuclear es una tecnología única con requisitos únicos. Supone un compromiso a largo plazo y requiere de recursos financieros y humanos significativos.

Todos los países necesitan ejecutar la legislación apropiada, y entiendo que una ley nuclear está siendo preparada en Túnez.

Un regulador nuclear fuerte e independiente es también esencial.

El alto coste de construir una planta de energía nuclear es visto por algunos como un obstáculo al desarrollo futuro. Las plantas nucleares son de hecho costosas cuando se construyen, pero una vez que empiezan a funcionar, son relativamente baratas de operar durante un ciclo de vida de 40 a 60 años –  o posiblemente más.

Los desechos nucleares se citan a menudo como uno de los mayores problemas de la energía nuclear. De hecho, la industria nuclear ha estado encargándose de ello más de medio siglo, y docenas de cementerios nucleares de nivel bajo y nivel intermedio operan en todo el mundo.

En lo que se refiera a la gestión de alto nivel radiactiva basura y combustible, se ha progresado en los últimos años, especialmente en Finlandia, Suecia y Francia.

Señoras y señores,

No es necesario decir que seguridad es la clave del futuro desarrollo de la energía nuclear. El accidente de Fukushima Daiichi fue un doloroso recordatorio de que un accidente terrible puede ocurrir en cualquier lugar, incluso en un país industrializado y desarrollado.

Para prevenir que algo así vuelva a suceder, operadores de planta, reguladores nucleares y gobiernos deben demostrar un compromiso total con el principio de que la seguridad es lo primero. La complacencia en la protección nuclear debe evitarse a toda costa.

Creo que el legado del accidente de Fukushima Daiichi será una mejora significativa y duradera en las plantas nucleares de todo el mundo.

De hecho, he visto mejores importantes en prevención en cada una de las plantas nucleares que he visitado desde el accidente.

Para asegurar la seguridad, los países necesitan un regulador fuerte e independiente y la legislación nuclear apropiada. Doy la bienvenida al progreso que Túnez está haciendo en este respecto.

Señoras y señores,

En conclusión, permítanme asegurarles que la Agencia valora su cooperación con Túnez. Nos mantendremos como socios de confianza en todos los usos pacíficos de la energía nuclear en las próximas décadas.

Gracias”.

Seguro que el auditorio se caía de aplausos al final del discurso. Un poco largo, pero muy motivador, pensó Graziela. Se fue a la cocina para beber un vaso de agua y tuvo una corazonada. Claro, cómo no se le había ocurrido antes. Túnez y el resto de países del norte de África serían la punta de lanza de la energía nuclear hacia la mitad subsahariana. Ahora la colonización ya no concernía solamente a las potencias occidentales que cosieron las costuras de las fronteras del continente negro a su placer en el siglo XIX, sino que los rusos –  y seguramente los chinos también lo estarían intentando por su cuenta–  querían entrar a saco y quedarse en el último refugio de materias primas del planeta.

“Menudo papelón que me han encasquetado”, pensó Graziela cuando, de pronto, el icono de Hotmail Messenger se iluminó en la esquina inferior de la pantalla. “Tu amigo/a Sergio Robles está conectado/a”, decía el texto.

Desde un pequeño apartamento en la capital de Túnez, el antiguo jefe de Graziela seguía en su pantalla la lectura atenta de su ex–  empleada en la Embajada de España en Abu Dhabi. “Et voilà. El mundo es un pañuelo”, pensó Sergio para sus adentros.

¿Sergio Robles?, pensó Graziela, ¿y qué hará el señor cónsul de la Embajada española en nosedónde conectado a estas horas? “El mundo es un pañuelo”, pensó Graziela, y se levantó del taburete para prepararse un cuenco con avena, semillas de chía, arándanos, chispitas de chocolate y leche.

“Más que cenar, siempre estoy desayunando”, se dijo Graziela enarbolando la cuchara contra los cereales; mientras se deleitaba con su cena fría en la terraza, pensaba qué haría el señor cónsul conectado. Cuando regresó frente a la pantalla, el piloto del Messenger ya se había apagado.

Capítulo 6

Día 4 –  Vuelo Abu Dhabi a Túnez

Graziela desplegó un pequeño mapa del país al que iba y buscó el cuadrante ampliado de la capital. Las calles estaban escritas en francés y siguió con el dedo varios recorridos hasta encontrar la casa que había alquilado para un mes con AirBnb. Dave le había dicho que no reparase en gastos menores y que buscara un alojamiento en un buen barrio, que la vecindad le asegurase unas buenas relaciones sociales y  algún encuentro imprevisto con clientas potenciales en el supermercado gourmet, si había alguno. En principio, debía utilizar sus coordenadas privadas en todo para no dejar rastros adicionales, aunque si le precisaban firmar algún contrato de alquiler de servicios, o de salas de hotel para presentaciones, entonces debía utilizar la cuenta de Flamingo PR.

Volver a Túnez sería distinto de su primer viaje hacía ya bastantes años, cuando había pasado dos semanas de vacaciones con dos funcionarias leonesas recorriendo el país. Resultaron ser una buena compañía para el viaje, a pesar de que la conversación con ellas giraba en torno a qué moscosos se podían pedir para el año siguiente y cuál era la nueva excusa para rellenar la solicitud de día libre. Como buenas empleadas públicas, no se preocupaban tanto del sentido de la vida como Graziela, porque ya la tenían resuelta. Aunque iban ya para solteronas, se cuidaban mucho la piel y siempre llevaban sombreritos y pañuelos grandes bajo el sol abrasador de Túnez. Graziela era más exploradora tipo Lara Croft y no se veía limpiándose el sudor estilosamente con todos esos pareos regalo de las ediciones veraniegas de las revistas del corazón; sin embargo, llevaba buen calzado para caminar mientras que las funcionarias se limitaron a lucir sus sandalias decoradas con piedrecitas, a llenarse los pies de arena en los monumentos, y a quemárselos caminando sobre el asfalto en las ciudades.

En aquel viaje se les unió en los últimos días un matrimonio académico. Ella era una sufrida admiradora de la sapiencia de su marido, un profesor de historia romana al que casi nadie dirigía la palabra por temor a no estar a su nivel. Ambos eran muy altos y tanto Graziela como las leonesas eran más bien bajitas, así que para comunicarse con las alturas había que llamar la atención, lo que tampoco se tradujo en una comunicación natural. En cualquier caso, la pareja resultó una compañía práctica porque hacía que el grupo fuese algo mayor y abultase más con gente grande, así que los carteristas ni se les acercaron en los zocos.

Junto al mapa desplegado sobre la mesita abatible de su asiento, Graziela completaba una agenda con los nombres de los especialistas que habían visitado las instalaciones de la Agencia Internacional de la Energía Atómica. No había conseguido la lista completa de los 170 especialistas tunecinos que nombraba el director general de la Agencia en su discurso, pero al menos había encontrado estos apellidos sueltos de los visitantes y tenía por dónde empezar a buscar. Todavía no había comenzado a explorar los perfiles de cada uno. Debía averiguar su pasado profesional y sobre todo sus conexiones sociales. No podía desvelarles sus intenciones en el primer contacto o en la primera entrevista, ya que podría crearles una impresión negativa y rechazaran la oferta, o se lo contaran a los demás cerrándole el camino o, peor, alertaran a la policía. Dave le había dejado claro que en caso de detención, Flamingo PR no se haría cargo de ella y que el contrato quedaría automáticamente sin efecto, recibiría a posteriori una cuantiosa transferencia hecha a nombre de Graziela en su cuenta bancaria fuera de España tras verificar que no existían filtraciones por su parte, que ella nunca habría viajado a Rusia ni se habría entrevistado con Dave en Abu Dhabi ni en Dubai. Lo que estuviera haciendo en el norte de África y el resto de Oriente Medio sería, en caso de ser cazada, exclusivamente asunto suyo.

No sabía muy bien cuál sería la impresión que el sintagma “energía nuclear rusa” podía causar en sus interlocutores tunecinos. Quizá ya estaban acostumbrados a dejarse cortejar por las potencias nucleares para forzarles a firmar acuerdos, quizá su gobierno no se lo permitía a menos que todo el mundo se llevase parte de la tajada, o quizá fuera la primera vez que alguien les hacía semejante oferta. Lo que le resultaba raro era que Túnez, habiendo sido francés en el pasado y estando todavía bajo la influencia de París, no hubiera firmado ya todos sus acuerdos nucleares con Francia, un país con larga tradición en centrales nucleares.

Graziela dudaba de si estaría al nivel de aquella misión, pero sería difícil saberlo hasta que no lo intentara. Levantó los ojos hacia el compartimento de equipaje de mano situado sobre su cabeza, donde viajaban en maletines metálicos parte de las cremas que Svetlana le había entregado en San Petersburgo. Resultaron ser cremas elaboradas con caviar ruso, con un sinfín de propiedades beneficiosas para la piel e incluso una variedad bastante aceitosa para mejorar las articulaciones. Qué bien se las habría vendido a las funcionarias leonesas.

Capítulo 7

Día 10 Túnez –  Hotel Concorde París

Gracias, muchas gracias por tan amable acogida–, repetía Graziela cimbreándose desde la cintura hacia atrás, para dar más elegancia y distancia a su aterrizaje, mientras estampaba con dos besos las caras de las nuevas clientas de caviar en crema. Les encantó la presentación y ese acercamiento tan mediterráneo, hasta dos besos como si fueran familia, le hizo ganarse la apreciación de la audiencia, compuesta de señoronas de clase alta y esposas de diplomáticos que habían cambiado su cita semanal para jugar a la canasta por las muestras gratuitas de Belugador. Graziela se había lanzado de lleno a conquistar sus corazones y vaya si lo había conseguido, aunque mientras seguía saludándolas intentaba alejar de su mente la idea de esas señoras, tan cargaditas de grasa amorfa acumulada durante más o menos cinco décadas, restregándose pescados anaranjados por la piel para mejorar el lustre.

Poco a poco la sala fue vaciándose, las bandejas de canapés tristemente asaltadas yacían sin orden sobre las mesas junto a los ventanales, una última invitada arrastraba fatigosamente los pies y sacaba la mano de su bolso, en el que había introducido un pequeño tentempié para el camino de vuelta a casa. Graziela dio una vuelta con la mirada para buscar las muestras sobrantes de las cremas y guardarlas en el maletín de presentación que le habían preparado las empleadas de Svetlana. Se notó cansada, le dolían los pies y no acertaba a ver nada. Pensó que le había dado una pájara, después de tanto rato de pie, hablando, sonriendo y explicando. Dio otra vuelta a la sala, esta vez tanteando la mesa del muestrario. Pues no, no le habían dado ni pájara ni bajón de azúcar. No había nada por la mesa, se lo habían llevado todo. “Menudas pirañas, las madames de alto copete”, pensó Graziela.

Cogió la lista de asistentas al acto, todo un detalle que la recepcionista del hotel le había sugerido hacer para llevar la cuenta y cargar la factura acorde al número de invitadas. “¿Y les podemos pedir que nos den sus datos de contactos?”, le había preguntado Graziela, a lo que la recepcionista le había contestado afirmativamente, y había añadido que antes no se solía hacer pero ahora era más normal, visto el desarrollo de las redes sociales y la necesidad que tenía todo el mundo de dejar su impronta en la nube de tonterías. La recepcionista resultó ser de lo más útil.

— Mire, aquí abajo dice: No se compartirán sus datos con terceras partes. Lo que no debe hacer usted es inundarlas de emails de promoción, más que nada porque ni lo usan, éstas pasaron directamente de la llamada de teléfono al mensaje de WhatsApp. Tienen el Outlook en la pantalla de bienvenida del ordenador, por si les hiciera falta. Como la mayoría no trabaja ni ha trabajado nunca, no contestan un email como no sea para confirmar que están al corriente de pago en la universidad y en el colegio mayor de los hijos. La única más activa en tecnología es madame Lefevbre, la coordinadora de la asociación de Damas Diplomáticas, y ya me contó alguna vez que prefiere llamarlas por teléfono o ponerles un mensaje en el grupo de WhatsApp para que confirmen la asistencia a los actos que organiza–  le explicó la recepcionista, mientras le imprimía un modelo de listado vacío para que las invitadas se registraran a su llegada.

— Además, les encanta escribir su nombre y firmar, como si fueran estrellas–  añadió la recepcionista.

— Vaya, quién lo diría. Yo pensé que serían más difíciles en cuanto a facilitar la información personal.

— Qué va. Bueno, algunas son un poco remilgadas si hay alguna otra delante, como para hacer notar que su marido es muy importante y que ella no puede servir de puente o de contacto para llegar a él, pero la mayoría de estas señoras vive aquí en vacaciones permanentes, se lo aseguro. Se mueren por tener visitas de alguien importante y pavonearse con su apretada agenda de cenas y banquetes.

— ¿Y quiénes forman la minoría de las que no viven de vacaciones?

— Oh, pues las señoras tunecinas, pero no viven mal tampoco. Se relacionan muy bien con las esposas de diplomáticos extranjeros porque siempre necesitan tener una salida de emergencia abierta en caso de revolución en el país, por eso siempre están analizando todo con lupa, quién viene, quién se va, dónde trabaja el marido de esta nueva, si son diplomáticos o gente de empresa multinacional,… Además, no tienen otra cosa que hacer y les obsesiona que nadie descubra cuántos millones de dinares mandan a Suiza o a Francia cada año. Casi todas tienen pisos en las zonas más lujosas de París o Ginebra, pero si las observa, los puños de las chaquetas siempre están más brillantes que el resto de la tela.

— ¿Es decir…?

— No se gastan mucho en vestuario porque lo consagran todo al modelito para las fiestas oficiales, y luego queman toda esa ropa cara en las salidas diarias. Las podrá ver con una chaqueta de la colección de Dior de hace veinte años, una chaqueta que ya debería estar en el museo del traje, pero ellas la siguen utilizando mientras puedan entrar dentro y cerrar los botones, o dejarla abierta sobre una camisa blanca sin marca identificable, diciendo que es un regalo de Carolina Herrera. En realidad van más arregladas de lo que la ocasión requiere, pero al mismo tiempo el modelito es más viejo que la tarara.

Graziela pensó fotográficamente en las mujeres que habían acudido a la presentación. Sí, era cierto. Aquello parecía el Museo del Traje, pero en tallas maxi. En cierto modo, las asistentes a su presentación tenían el mismo aire que algunas esposas de diplomáticos en las fiestas de Abu Dhabi, que repetían conscientemente el mismo modelito en la recepción francesa, alemana, sueca, polaca, congoleña… la mayoría tenían ansias de control y representación, pero lo único en lo que podían competir era el seguir enfundándose dentro de la misma falda de tubo y en el grado de bronceado, prueba inequívoca de su vida regalada al hastío de no hacer nada, y de su dieta de canapés de las fiestas. Algunas dejaban traslucir su fastidio de ser sólo esposas de un funcionario, otras camuflaban mejor su aburrimiento y se buscaban un jockey que las entretuviera entre las idas y venidas del marido. La mayoría quedaba muy lejos de aquel dicho de Dubai, “la excelencia es un estándar de vida, es una decisión”. Las que mejor llevaban la situación eran las escandinavas y las anglosajonas –incluidas australianas y canadienses–, conscientes de que su función en la fiesta era identificar objetivos interesantes para invitar a las reuniones privadas, establecer amistad con las señoras locales “esposas de”, y promocionar la agricultura y la ganadería nacional con banquetes gourmets en cadenas hoteleras nacionales establecidas en territorio extranjero. Toda una demostración de colonización suave, vaya. De los contratos de ciberseguridad normalmente se encargaban los maridos funcionarios; ellas seguían sin recordar el número PIN de sus móviles, por no hablar del código PUK.

Las camareras ya habían entrado y estaban retirando los platos y las tazas en una bandeja múltiple con ruedas, como los carritos con rieles que se usan en los comedores escolares y en las colonias de verano para meter los platos. En silencio, Graziela buscó una mesa donde no hubiera migas ni restos de queso cremoso restregados por el mantel, se sentó en la silla y exploró la lista de invitadas al acto. Algunas habían firmado con iniciales, pero sus correos electrónicos estaban escritos con sus nombres completos, seguro que no habían querido perderse la oportunidad de otro desayuno gratis con muestras de crema gratuitas en el futuro.

A Graziela le pareció, cuando abrió la maleta de muestras, que los sobrecitos eran bastante generosos, en ningún centro comercial la habían intentado seducir con muestras de más de 5 ml, y los paquetes que traía de Rusia no bajaban de los 25 ml. “De ahí el éxito de la presentación”, pensó, quitándose méritos como oradora. Las señoras tunecinas eran fáciles de identificar, todas era madame Ben algo, Benguezine, Ben Ali, Benmahdi, Ben Alaa, Ben Humeid, Belhakim, Bengazem…también salieron algunos nombres franceses, lógico, pero entre los Beauvoir, Martin, Garrat, Boyer, y algún McBarron que otro, se topó con un apellido un poco más fuera de lo común, precedido de un nombre propio: Tatiana Sokolova–  Nivokova. Tenía más de la estepa rusa que de árabe o de francés. ¿Sería posible que la esposa del embajador ruso hubiera asistido sin decir nada? ¿Estaría al corriente de su misión? Si así fuera, ¿por qué no se había presentado? ¿La estaban sometiendo a un examen? También se dio cuenta de que no la había podido diferenciar entre el público, quizá se camufló entre las francesas y alguna que otra europea, y pasó desapercibida. Miró el papel de cerca y apreció una pequeña estrella encima del punto de la i de Tatiana. Una compañera de clase de cuando era cría siempre cambiaba los puntos de las íes por estrellas porque era su marca personal, decía. Quizá esto también significaba algo.

Recogió su maletín, metió dentro la lista de invitadas y puso rumbo al apartamento que había alquilado con Airbnb utilizando el usuario que Flamingo PR le había facilitado antes de partir.

◆◆◆

Sergio paseaba por la acera del hotel Concorde Paris cuando la barahúnda de mujeres salía de la recepción. Los botones no daban abasto dando las cartulinas a los conductores del valet y parando taxis para las señoras. “Por lo visto, la presentación ha sido un éxito”, pensó Sergio. Quizá su antigua subordinada tuviera más futuro como presentadora que como administrativa. En cualquier caso, se lo pasaría mejor alternando con gente que alternando las teclas de un ordenador de ocho de la mañana a cinco de la tarde. Hasta que se cansase de esa vida vacía, suponiendo que Graziela no supiera nada de la pantalla que los servicios rusos preparaban en la región. Aunque una cosa era dedicarse a las presentaciones de producto, y otra muy importante lo que se traía entre manos esta vez: el caballo de Troya de la energía atómica rusa en África y Oriente Medio. Algo que la Unión Europea no estaba dispuesta a tolerar. Y eso es lo que tenía que descubrir: hasta qué punto Graziela estaba implicada en la operación, y si se trabaja de espionaje.

Sergio reparó en un personaje que se acercaba andando despacio rodeando el hotel. Le pareció un poco raro aquel turista con una vestimenta impecable: camisa floreada y amplia de Tommy Bahamas, bermudas en tono verde claro y mocasines de piel recién estrenados. Todo demasiado elegante, como una clase práctica de la colección Crucero 101 para una escuela de moda. Le tiró una foto disimuladamente, bajó la cabeza para evitar que le reconocieran a corta distancia y en cámaras de seguridad, y comenzó a fingir su interés por las funciones de la cámara, girando la rueda de opciones y activando y desactivando el flash, como si fuera un novato.

Finalmente la vio salir cargada con una gran bolsa de cuero negro y el maletín de las muestras. De su bolso de mano sobresalían algunos papeles, parecían un listado de nombres. Sergio se ajustó las gafas sobre la nariz y con la mano izquierda, presionó en la patilla para hacer una fotografía de los documentos que sobresalían del bolso. Graziela se apañó sola para pedir un taxi desde la parada del hotel, tardó un par de minutos, se montó y desapareció. Por la ventanilla del taxi Graziela  creyó distinguir una silueta familiar, era alguien con gafas de sol que parecía inspeccionar una cámara de fotos como si no supiera cómo funcionaba, pero no sabía decir por qué aquel hombre le pareció alguien conocido. Un poco más allá, un turista con camisa de flores y bermudas miraba en todas direcciones, parecía entre despistado y temeroso de que alguien le robase la cartera, porque se llevaba la mano al bolsillo del pantalón como confirmando que la billetera todavía seguía allí. Parecía sacado de un catálogo masculino de ropa nueva, como viajan los turistas del Golfo cuando van al extranjero. No sabría decir si le parecía sospechoso o no, pero desde luego el hombre estaba fuera de  su lugar habitual. A lo mejor tenía un poco de jet–lag y paseaba para acostumbrarse al nuevo horario. Seguramente se estaba autosugestionando demasiado con la misión y veía peligros donde no los había.

Michael respiró aliviado cuando la vio pasar de largo en el taxi. De momento, nadie había dado señas de identificarle mientras deambulaba cerca de la entrada del salón donde se presentaban las cremas de caviar. Los camareros apostados a la entrada le sonrieron fríamente para indicarle con un dedo en el cartel que el evento era sólo para señoras. Tampoco las futuras clientas del caviar parecieron reparar en su presencia, vista la estampida desordenada en busca de taxis y coches oficiales, salvo una rubia con gafas, una de esas extranjeras diplomáticas con aires de querer controlarlo todo, que le miró inquisitivamente mientras se organizaba la fila de tres para esperar a los vehículos oficiales y de alquiler.

El alboroto se despejó en la entrada del hotel y Michael esperó su turno después de que otro cliente, un europeo curtido y con vestimenta de tipo Indiana Jones, tomara un taxi. Él montó en el siguiente, que le llevó a las cercanías de la residencia del embajador británico. Se bajó un par de esquinas antes de llegar y entró por su propio pie, saludó al servicio y subió a la habitación que le habían preparado.

Capítulo 8

Día 10 – Piso franco ocupado por Sergio Robles en Túnez

Sergio llegó a su piso, un pequeño apartamento en una zona de trabajadores que los servicios de inteligencia europeos utilizaban a menudo para alojar a los agentes que seguían a autores potenciales de actos terroristas. Si se saludaban dentro, estaba bien, pero en la calle nadie conoce a nadie, era la consigna no escrita para no frustrar operaciones en el aire. Tuvo la suerte de quedarse porque el piso quedó vacío un par de días antes de su llegada. El alojamiento le gustó no sólo por el espacio extra y el monopolio de la cocina que podía disfrutar, sino porque la marcha de dos agentes franceses antes de su llegada significaba que la ciudad era segura, así que no tendría que ocuparse de informar sobre gestos o situaciones extrañas mientras se ocupaba de su verdadera misión.

Sacó la tarjeta de la cámara y la leyó en el ordenador. Nada interesante sobre la colección de retratos femeninos, estaban todas a las que se esperaba, todas las damas diplomáticas destacadas, incluyendo a algunas de rango menor como esposas de cónsules, seguramente invitadas por la mujer del jefe, léase la esposa del embajador, como si fueran las mejores amigas y colaboradoras. De las tunecinas, nada que destacar, estaban todas las de siempre, al parecer no había ausencias remarcables a este tipo de eventos desde el último informe de su colega permanente en la ciudad. Un único rostro nuevo, la esposa del embajador ruso, cuya misión diplomática de cinco años, al parecer, acaba de comenzar. Sergio sorbió el café frío sobre la mesa de la cocina y pasó a las últimas fotos, Graziela saliendo del hotel, los documentos que sobresalían de su bolso y el tipo raro con los bermudas súper de moda. La curiosidad le picó, quería saber quién era este individuo. Más tarde vería en zoom completo los papeles del bolso de Graziela. Amplió el rostro en la foto y activó el programa de reconocimiento facial. Un mensaje de la Interpol le sorprendió en pantalla: “Está intentado acceder a funcionarios de la Unión Europea. No tiene acceso a estos perfiles”. Tecleó la clave de acceso y de repente la pantalla se iluminó con la fotografía de Michael Maxwell a la izquierda y su currículum profesional a la derecha. Antiguo cónsul británico en Tel Aviv, bla, bla, bla, actual agente en la sombra en Abu Dhabi. Utiliza la agencia de relaciones públicas Brumwell como tapadera. Indicación para darse a conocer: “Parece que las novelas de John Le Carré están a la orden del día más que nunca”. Indicación de aceptación: “Qué va, las películas de Tom Cruise son mucho mejores, en los libros no se pueden hacer efectos especiales”. Último acto oficial: Discurso de bienvenida en la universidad.

“Bingo”, pensó Sergio. Cerró el ordenador. Ahora sabía quién era. Durante su misión consular en Jordania coincidió en varias ocasiones con este tipo, del que no guardaba precisamente una buena impresión. Nunca logró entender cómo las autoridades jordanas permitían cruzar de un lado a otro de la frontera a un diplomático con tan pocos escrúpulos y con tan poca intención de disimular. Aquella fue una misión tediosa, larga, con mensajes que debían enviarse en el sistema CIFRA del Ministerio; fue una misión que no respetó los fines de semana porque cualquier pequeño roce entre los vecinos fronterizos requería un informe por si las moscas. De aquella misión recordaba que había que levantarse todas las mañanas sagradas, fueran viernes, sábados o domingos, para informar sobre el último proyectil que unos y otros habían lanzado. También recordó que no tuvo tiempo para pasar una sola resaca en la cama durante aquellos cuatro años.

Ahora tendría que investigar qué hacía aquel tipo en la presentación de Graziela. ¿Era su cómplice? ¿Trabajaba Graziela para los rusos o para los británicos? ¿Se había cambiado de bando Michael? ¿Sería un doble agente? ¿Lo sería Graziela? Pero si era una mosquita muerta…

Capítulo 9

Día 10– Apartamento de Graziela en Túnez

Graziela se quedó traspuesta en los diez minutos de trayecto a casa. Abrió la puerta, se descalzó, dejó caer los bultos y se sirvió un vaso grande agua con limón de la jarra helada que guardaba en el frigorífico. Una siestita corta y una ducha rápida la dejarían lista para analizar nombres durante la sobremesa.

Preparó una ensalada de pepinos, tomates y queso feta. A falta de quinoa, la suplió con un poco del cous cous local, tan típico pero tan insulso comparado con la quinoa andina, y añadió una vinagreta casera mezclada en el plato donde había cortado el queso. Comió rápido mientras revisaba nuevamente la lista de asistentes al acto y comenzó a redactar el informe de la operación –  si es que una presentación estética podía calificarse de operación secreta–  . Dudó de si debía enviárselo a Dave en Dubai o a Svetlana Kovalenko en San Petersburgo. Leyó de nuevo el informe confidencial y su contrato. Decía que trabajaría para Flamingo PR, oficina de San Petersburgo. “Y punto pelota”, como decía una buena amiga suya. Sólo escribió a Svetlana, ya veríamos cómo sería la respuesta de la dominatriz rusa. Estalló a reír. Qué bueno, por fin había dado con la palabra que mejor la describía. Era el justo reflejo de los personajes femeninos dominantes, según el parnaso erótico mental masculino, claro. En cualquier caso, a ella siempre le habían impresionado los personajes femeninos que no se cortaban al hablar ni al atacar, le inspiraban mucho más que las historias de Sissi Emperatriz. Las novelitas románticas y las películas rosas con final feliz, reconciliación, carantoñas al bebé y demás patraña patriarcal para seguir amodorrada en el sofá de casa, se las dejaba a otras. Su divorcio no había sido el baño de lágrimas que muchas esperaban ni la venganza velada con la que le amenazó su madre, sino más bien la liberación que había buscado una vez que la llama se había extinguido y pasaron de ser un matrimonio a convertirse en una pareja simpática con amigos comunes. Aparcó el pensamiento en la trastienda de su mente y comenzó a teclear el cuerpo del texto, dejando el tema y el saludo para el final:

XXX Svetlana,

La presentación de las cremas ha sido todo un éxito, visto el público que ha acudido. En documento adjunto figura la lista de coordenadas de las damas. Entre otras observaciones, la señora Tatiana Sokolova–Nivokova ha asistido. Me figuro que es la esposa del embajador ruso, ¿verdad?

Creo que para futuros eventos, debería comunicarme con madame Lefevbre, jefa del grupo de esposas diplomáticas, quien normalmente se encarga de coordinar la asistencia de las damas.

Espero indicaciones sobre el próximo paso y cuánto tiempo debo esperar para la próxima presentación.

Atentamente,

Graziela Marino

Se quedó pensativa. ¿Qué es lo más correcto para escribir en el tema? ¿Presentación de cremas de caviar? ¿Lista de asistentes? ¿Día 1? ¿Operación Cremas de caviar? Menudo pastelón tenía delante si quería causar buena impresión. Empezó a sofocarse, sintió la respiración rápida, como cuando le agobiaba verse juzgada por otros. Hizo sus respiraciones de dragón como buena yogui y sintió un ligero alivio. Bueno, total no era para tanto, escribiera lo que escribiera en el tema del email, seguro que Svetlana le ladraría a la cara si no le gustaba, así que no tenía que preocuparse tanto por la calidad. ¿Y el saludo? ¿Querida Svetlana? ¿Apreciada Svetlana? ¿Estimada señora Kovalenko? Finalmente, la cosa quedó como “Tema: Operación cremas de caviar –  Día 1 –  Lista de asistentes a la presentación”, dando pie a un texto que comenzaba con un escueto “Señora Kovalenko,….”

De nuevo pensó en poner en copia a Dave por cortesía. Buscó su dirección de correo con la herramienta de la lupa y apareció dave@flamingo.com en cuestión de segundos. “Pero, cómo”, pensó Graziela, “¿Este hombre no tiene apellido?”

Mientras Graziela apretaba el botón de enviar con una sola destinataria, en otra parte de la ciudad Sergio ampliaba la imagen para ver bien los documentos que sobresalían del bolso de su antigua subordinada. Era una lista de gente con el membrete del hotel. Una lista de nombres, algunos indicados sólo con iniciales, y todos con correos electrónicos en la última columna. No podía ver el final del listado, pero no había nada extraño, al parecer debían ser las señoras que acudieron al acto. Lo que no le cuadraba era qué hacía Graziela promocionando cremas de caviar ruso en Túnez. Tan pronto como llegó la alarma sobre su viaje a San Petersburgo y se supo de su reunión con los agentes eslavos, su jefe le había puesto sobre la pista de su antigua empleada en la embajada.

No tenía mucha idea de qué era lo que podía pasar en el futuro. Decidió no especular. Envió el informe con las pocas informaciones que le llamaron la atención, como Tatiana Sokolova–  Nivokova, la nueva primera dama rusa en la Embajada, y el éxito de la presentación. En informe aparte constató la presencia de Michael Maxwell, antiguo cónsul británico en Tel Aviv, vistiendo unos bermudas llamativos con camisa floreada a juego, no lejos del hotel Concorde París, donde se había llevado a cabo la presentación de cremas de caviar ruso por una hispano–  argentina, antigua empleada de la embajada de España en Abu Dhabi y posible agente doble al servicio de los rusos, evento explicado en el informe anterior, ver informe de referencia anterior y tal.

Terminada la tarea, abrió el armario y revisó el estado de sus armas y municiones. Todo estaba en orden. Se puso una camisa limpia y bajó a cenar algo al restaurante de la esquina y tomarse un té con hierbabuena y piñones en una tetería típica. No tenía ganas de líos y se acostó pronto.

Capítulo  10

Día 10 – Residencia del Embajador británico en Túnez

En otra parte de la ciudad, Michael terminó de ducharse y afeitarse, y se arregló para bajar a compartir un whisky con el embajador británico. Era una invitación informal, seguramente estarían los dos solos. Una camisa blanca con dos botones desabrochados, sin corbata, acompañada de un blazer azul marino con pañuelo de cuadraditos blancos y azules. Unos pantalones en tono arena y los mismos mocasines de la mañana completaban su atuendo. Se dio un toque de gomina en el cabello mojado para resaltar el modo de recién lavado como en los anuncios, y una esencia de Loewe completaron el look. A veces no sabía si se quitaba años o los añadía, pero en general siempre solía despertar la admiración femenina, razón por la cual la Agencia evitaba ponerle en situaciones de tú a tú donde alguna mujer utilizada como intermediaria en una operación se encaprichara locamente y diera al traste con los resultados, o peor, hubiera que eliminarla con una inyección de células cancerígenas para evitar escenas públicas de celos o amor frustrado.

Michael bajó al salón principal, donde el embajador le esperaba cerca del bar de bebidas, todavía vistiendo la camisa y pantalón del día, ataviado con un batín de seda sobre la camisa. Tampoco llevaba ya corbata.

—    ¡Pero qué clásico eres, Leonard! –  le espetó Michael al tenerlo en frente.

—    Michael, apreciado amigo, cómo eres. Bienvenido. Lady Gwendoline te envía fraternales saludos y espera que tu estancia en nuestra residencia oficial sea de tu agrado–  respondió ceremoniosamente el diplomático mientras indicaba con la mirada a su mayordomo que se retirase.

—    Muchas gracias, Lord Baker–  Michael regresó automáticamente al protocolo al darse cuenta de que todavía no estaban a solas.

—    ¿Qué puedo ofrecerte? ¿Un buen whisky escocés, antes de que se separen de Gran Bretaña con todos esos referéndums que organizan? ¿Solo o con hielo? ¿O quizás un buen Bailey? –  dijo Leonard haciéndole los honores a su compatriota.

—    Un whisky con hielo será lo mejor, empiezo a desarrollar alergia a los lácteos  y muchas veces esas cremas de whisky llevan meses embotelladas y me provocan acidez de estómago–  respondió Michael.

—    Ah, los años no perdonan, aunque los que estáis en acción siempre os mantenéis más atractivos, pero luego os da el bajón mucho más rápido al retiraros de golpe–  dijo Leonard, entre la envidia y la admiración.

—    Bueno, yo estoy a medio camino. Pasé hace un par de años a agente pasivo y mi misión en Abu Dhabi consiste simplemente en informar, no necesariamente en buscar datos o seleccionar informantes. No esperaba que me tocara volver al campo de acción, pero ya ves, aquí estoy –  explicó tranquilamente Michael.

—    ¿Y cuál es el motivo?–  indagó el embajador.

—    Bueno, al parecer es alguien en mi radio de acción.

—    ¿Tu radio de acción? ¿Desde cuándo Moscú está en Oriente Medio? –  le dejó caer Leonard con sorna.

—    ¿Así que al parecer estás al tanto, Leonard?–  respondió Michael tras un sorbo de whisky.

—    No exactamente. Sé que tu misión aquí tiene que ver con Rusia porque Gwendoline te vio esta mañana cerca del Hotel Concord París cuando salía de una presentación de cremas de caviar ruso.

—    Pues es raro, porque no la vi salir del evento.

—    Es muy discreta, ya sabes. Suele abandonar los lugares públicos un poco antes de que concluyan los actos, por motivos de seguridad. No creo que llamara la atención porque salió acompañada por Margareth, la esposa de nuestro chargé d´affaires cuando yo estoy de viaje, y apenas había gente a la salida. Me dijo que el coche estaba esperando en la puerta para recogerlas. Al parecer también vieron a un grupo de chóferes oficiales en el bar del hotel al salir. Ellas ven sin ser vistas.

—    Interesante.

—    También me dijo que el único turista que no parecía turista eras tú. Me dijo que tu amor por los mocasines marrones te delataron.

—    Increíble, Lady Gwendoline y su olfato. Deberíamos ficharla para la Agencia, ¿no crees, Leonard? –  ironizó Michael. 

—    Quizá. Pero mi esposa ya hace un gran servicio para Gran Bretaña representando al país en actos oficiales y transmitiendo todo lo que ve y oye. Es más barato así y, sobre todo, menos peligroso para nuestro matrimonio.

—    Siempre piensas como marido protector, Leonard. ¿Acaso te asusta que tu esposa tenga más talento que tú? –  Michael lanzó el dardo a sabiendas de que la sagacidad de la señora embajadora atenazaba el espíritu de su marido, tradicionalmente bloqueado por las directrices y los protocolos.

—    No, no me asusta, de hecho, lo tiene, pero no lo sabe. O quizá sí, pero la vida así es más sencilla para ambos. ¿Más whisky, Michael?–  atajó Leonard.

—    Sí, gracias–  tomó el vaso lleno otra vez y continuó: Todavía vivimos en un mundo muy masculinizado. Quizás con ella en el servicio de la Agencia tendríamos mejor y más información, aunque oficialmente siguiera representando al país como esposa de diplomático.

—    Sí, vivimos en un mundo muy machista, tú lo has dicho, pero sabes que en nuestro país no hacemos discriminación positiva, no damos oportunidades a las féminas a menos que ellas se ganen el puesto. Con excepción de la reina, claro está, que se lo merece por derechos de nacimiento –  Leonard dio por terminada la oferta para su esposa y siguió lanzando globos sonda sobre la misión de Michael para averiguar el verdadero alcance de su misión: ¿Qué has encontrado en el caviar? ¿Algún ingrediente mágico contra la vejez? Se te ve terso como nunca, querido colega.

—    Oh, ¿quizá Lady Gwendoline no te ha contado que no me han dejado entrar? Era un acto sólo para mujeres.

—    Venga Michael, ataja que no tenemos toda la noche– le pidió Leonard.

—    Bueno, vale. La cosa es simple. Alguien de nuestro radio de acción en Abu Dhabi viajó a San Petersburgo. Por lo que sabemos, allí se reunió con Svetlana Kovalenko y acto seguido, reapareció como representante de cosméticos cuya misión es ampliar la cartera de clientes en Túnez.

—    Vaya, así que las cremas de caviar son ungüentos placebo, ¿no ayudan con las arrugas? –  rió el embajador británico.

— Eres libre de embadurnarte con ellas porque al parecer hubo muestras para repartir, las vi de refilón cuando me asomé al salón antes de que me indicaran la salida. Imagino que Gwen pensó en tu cutis necesitado de cuidados y amagó con todas las bolsitas que pudo –  sonrió Michael.

El embajador ignoró el ataque.

—                ¿Y qué tiene que ver Kovalenko en estas lides? ¿Ahora vende cremas porque no le llega el salario en rublos? Mejor sería que la ficháramos, ¿no crees, Michael?

— Bueno, en realidad a quien yo quería fichar es a esa nueva agente que han conseguido. Se llama Graziela Marino, y desde hace tiempo pensé en atraerla a nuestro lado, pero desde nuestro office de Londres no me dieron carta verde, y de pronto, la encuentro viajando a San Petersburgo, ahora a Túnez…

—    ¿Y qué dijo nuestro agente en la ciudad?

—    No te lo vas a creer. Estaba de baja por una gripe.

—    Dios mío. Ahora me vas a decir que reclamó a un sindicato porque le llamamos para una misión especial de seguimiento y el pobre hombre tuvo que levantarse de la cama…

— Tampoco fue tan terrible, no tuvimos que obligarle. Le dejamos descansar. Tenemos una persona infiltrada en la oficina de Kovalenko, pero no le resulta nada fácil pasarnos la información.

— ¿Mujer? ¿Hombre?–  inquirió el diplomático jugueteando con el cinturón del batín para anudárselo de forma estética.

— Mujer.

Michael guardó silencio. Su interlocutor no respondió ni hizo ninguna mueca que denotara sorpresa, aprecio o disgusto. En ningún caso Michael esperaba una reacción diferente, conocía bien la escena de teatro que estaban representando y, aunque no le agradaba en exceso la compañía del lord, se hallaba muy a gusto en la residencia oficial del embajador, un lugar en el que no tendría que desvelarse por el ruido de pestillos y puertas que se abrían en la noche o sombras en las ventanas. Había cámaras por todas partes, incluso en el búnker de seguridad.

— La profesión está cambiando, mi querido Leonard–  prosiguió Michael tras un sorbo de whisky. Saboreó su copa y se deleitó mirando el cristal al trasluz de la lámpara Tiffany que adornaba la mesa. Decidió continuar su pequeño discursito, sin enfrentarse directamente con el diplomático: Las mujeres son más discretas a la hora de conseguir información. Además, tienen más sensores para detectar movimientos en falso–  dijo con el espíritu de atisbar un cambio o provocar una opinión de su impertérrito interlocutor.

— Curioso. Todo cambia. ¿Más whisky?–  respondió lord Baker sin mirarle.

Capítulo  11

Día 10 – Hotel St Regis en Saadiyat Island (Abu Dhabi)

Mientras Michael apuraba su segundo whisky con Lord Baker, el sol se ponía en la terraza del hotel St Regis en Saadiyat Island. El camarero terminó de servir otro mojito a Dave y a su acompañante, una colega de visita por la isla. A pesar de estar vestidos con traje de oficina, ambos se hallaban reclinados en las tumbonas, adormecidos bajo los primeros reflejos de la luna sobre el mar. De pronto, un ruido salió del ordenador portátil en la mesa que separaba las tumbonas. La mujer se incorporó y abrió la pantalla, comenzó a minimizar las presentaciones y amplió la pantalla del correo electrónico.

—    Tu chica acaba de producir su primer informe, Dave–  , anunció Svetlana.

Dave había vuelto a reclinarse en la tumbona después de echar un vistazo al email de Graziela. No era muy cómodo estar allí repantingado con un traje de cuatro mil dólares pero era lo que a Svetlana le apetecía: disfrutar al máximo de los pocos minutos de rayos de sol extras que no podría encontrar cuando regresara a Rusia. A fin de cuentas, merecía la pena estar allí y compartir esos momentos con el fin de observar bien cualquier movimiento de la colega. Cuando alguien se desinhibe cuenta más de lo que sabe, y aquella información podía ser oro, mejor olvidarse de las minucias de tintorería, en cualquier caso tendría que llevar el traje a limpiar antes o después.

—    Pobre cobaya– dijo Svetlana, tumbada con los ojos cerrados, las gafas de sol caladas sobre el puente de la nariz, dejando que los zapatos de tacón, desencajados del talón, se balancearan colgando desde el empeine: –  Arriesgamos tan poco con ella.

—    ¿Tienes pensado indicarle algo de lo que debe hacer?–  inquirió Dave.

—    Dale algún nombre, está un poco perdida–  sentenció Svetlana.

Dave no dijo nada. Facilitarle demasiada información de los objetivos para la primera misión no probaría la valía de la agente, él prefería darle unas horas más y esperar a ver qué era capaz de hacer por sí misma, que cometiera algún error por su propio pie y verificar si era capaz, primero de confesarlo, y después de arreglarlo o incluso silenciarlo. Poco después, Dave percibió la respiración lenta y tranquila de la directora rusa de la agencia. Se incorporó, se alisó la tela e hizo una señal de cabeza al camarero, otro compinche de la organización, que esperaba sus instrucciones en la columna de la esquina. Un Mercedes blanco con chófer le esperaba a la salida para llevarle de vuelta a Dubai. Salió del hotel y dejó que Svetlana terminara su siesta de trabajo. Según evolucionaran las cosas, vería si le convenía delatar este sueño reparador delante de los jefes o no.

Capítulo  12

Día 11 –  Agencia Flamingo en San Petersburgo

Los pasos de Svetlana no se escucharon sobre el pasillo hacia el ascensor. Un olor a madera y humedad la recibió nada más abrirse la puerta del elevador. Svetlana caminó tranquila hacia el fondo para llegar a su despacho. Nada llamó su atención, salvo la ausencia de la N en su puesto. Natasha debía esperarla a pie parado junto al marco de la puerta y acompañarla en cuanto pusiera un pie en el parqué encerado. Natasha sabía a qué hora llegaría, tenía sus horarios de vuelo y podía calcular, minuto arriba o abajo, su entrada en el edificio. Incluso podía mirar por la ventana para ver si la jefa se acercaba. A veces aquel ejercicio de servilismo protocolario la enojaba porque sentía disminuir su autoridad sobre los demás, pero al mismo tiempo tenía que desfilar como rey con manto de armiño para dejar claras las posiciones de unos y otros. El capitalismo había relajado la disciplina y ahora cualquiera podía aspirar al sillón de su superior si era capaz de traicionarle en el momento justo y aliarse con el peor enemigo. Un espíritu mafioso se había instalado en la sociedad y las muestras de lealtad tenían que ser constantes, aunque ya no suficientes para garantizar la honestidad de aquel que da un beso en la mejilla.

—    Buenos días, señora Kovalenko. Espero que haya tenido un buen vuelo–  dijo Natasha, emergiendo silenciosamente desde el suelo de su puesto de recepción.

Svetlana se giró muy despacio y la miró como si quisiera clavarla cual mosca en la pared. La recepcionista le mantuvo la mirada con una sonrisa y se excusó en un tono tan seguro que no reflejaba ninguna culpa:

—    Lamento no haberla recibido correctamente. La impresora lleva bloqueada desde ayer y quería que estuviera preparada antes de que usted llegara por si necesitaba que le sacara algún listado.

Natasha posó los dedos sucios por el polvo del tóner sobre la mesa, buscó un pañuelo de papel y un pequeño frasquito de gel desinfectante, lo vertió sobre la celulosa y se frotó las yemas y las uñas sin añadir una sola palabra. La manicura francesa volvió a brillar en las puntas de sus manos. Svetlana reinició su marcha por el pasillo:

—    La llamaré dentro de un rato. Prepáreme un resumen de lo que haya pasado durante mi ausencia.

—    Ya lo tengo listo. Se lo daré en cuanto se haya acomodado, o bien se lo puedo poner en un correo, si lo prefiere–  respondió Natasha, apoyándose sobre el borde de la mesa y presionando ligeramente con el índice derecho el dispositivo de escucha que acababa de instalar entre el despacho de la directora y el mando móvil colocado –  eventualmente–  debajo de su mesa de recepcionista.

Svetlana no respondió y siguió andando. Entró en su despacho, cerró la puerta, dejó su bolso sobre una silla y se sentó. Revisó por encima algunas carpetas que alguien había dejado sobre la mesa, mientras el aguijón de la duda sobre la lealtad de la recepcionista comenzaba a cernirse como una sombra sobre su cabeza. Abrió la pantalla de su ordenador pero no lo conectó. Miró hacia la ventana, paseó la mirada despacio sobre las estanterías, el sofá con la mesita de centro para visitas distendidas, y volvió en círculo hacia su enorme mesa. Algo no encajaba. Nunca nadie se habría olvidado de estar preparado en su puesto a su llegada. Natasha se había excusado. Un argumento creíble, si no fuera porque lo podría haber solucionado un minuto después de su llegada o, si la impresora se había bloqueado el día anterior, podía haberse quedado un rato más por la tarde o haber venido un rato antes por la mañana. Por primera vez en muchos años, quizá antes de su etapa de entrenamiento para el puesto que actualmente ocupaba, Svetlana dudaba. Su olfato nunca le había fallado para detectar posibles deslealtades de empleados que intentaban sacar un sueldo extra pasando información de la agencia a cualquier postor. Muchos de esos compradores eran agentes rusos haciéndose pasar por enviados occidentales. Svetlana los había reciclado de los antiguos servicios secretos, cuando ya estaban demasiado quemados en misiones exteriores o sus rostros aparecían demasiado a menudo en los aeropuertos de Nueva York, Dubai, Londres o París, donde la cantidad de cámaras les hacía casi imposible pasar desapercibidos. En los últimos años, el reconocimiento facial con parámetros biométricos les causaban grandes problemas, así que decidieron retirar a algunos agentes y destinarlos a misiones nacionales, para gran satisfacción de sus familiares, que ahora los verían más asiduamente y en puestos menos arriesgados, por lo menos a primera vista.

El caso de Natasha era el camino al revés porque era joven y todavía no había sido agente de campo. Si la chica probaba su lealtad durante una temporada en Flamingo, tendría muchas posibilidades de convertirse en agente exterior durante unos años y, con el tiempo, también podría volver a Rusia con su familia. La chica había llegado altamente recomendada, hasta el punto de que Svetlana no pudo ni rechistar o hacer una simple pregunta de control a la recién llegada cuando el agente que la trajo a la agencia se hubo marchado. Natasha nunca había sido impertinente con su nueva superiora, pero le dejó claro desde el principio que no pasaría ningún control rutinario con preguntas trampa. Se negó a contestarlas, dejando que la voz de Svetlana se perdiera en el aire, o saliendo del despacho con un cordial “Si no tiene nada más, me iré a casa”. Se incorporó a su puesto sin grandes aspiraciones por una promoción veloz, lo que Svetlana interpretó como el agradecimiento de la chica y la confirmación del enchufe –  de proporciones gigantescas–  de una joven durmiente, un tipo de agente pasivo cuya labor consiste en observar más que en actuar. Quien la había aupado podría estar considerando las posibilidades de la muchacha como agente activo, y mientras tomaba la decisión, la había aparcado en Flamingo para que Svetlana la fuera poniendo en rodaje, a pesar de que la misma directora no tenía instrucciones concretas de qué tenía que hacer con ella.

Muchas veces el éxito de las misiones secretas se basaba en las observaciones de esos pasivos, así que se reclutaba a partes iguales a agentes activos y pasivos, sabiendo que los activos salen mucho más caros y tienen más posibilidades de abortar la misión o morir en el intento, con el gasto que conlleva la desaparición de sus cuerpos, eliminación de huellas dactilares y falsificación de huellas digitales en las redes sociales. En contraste, el mantenimiento de los agentes pasivos es mucho menor y se integran tan fácilmente en la sociedad que difícilmente alguien adivinaría su verdadera misión. Duran años en sus puestos y son piezas claves para el éxito de los agentes activos o, en caso de fracaso, para la destrucción material y virtual de sus restos. Casi todas las potencias actúan de la misma manera, aunque siempre hay algunos países con más éxito que otros: cinco agentes británicos vivían de forma permanente antes del levantamiento de los talibán en Afganistán que pilló de sorpresa a los estadounidenses, quienes por aquel entonces no tenían agentes en el territorio. Durante años, la mejor espía británica en Dubai fue un ama de casa inglesa. Mientras las potencias occidentales filtraban los buenos resultados de sus fichajes pasivos a los medios de comunicación para fardar en reuniones de la OTAN y Europol, Rusia nunca publicó datos ni confirmó informaciones: en casa se barre hacia dentro, no hacia fuera.

Svetlana pensó que, dadas sus dificultades para concentrarse, no habría nada malo en consultar el informe de Natasha, quedarse tranquila y comenzar a trabajar con la mente más clara. Buscó en los muebles archivadores debajo de la ventana y extrajo la carpeta con la información de la recepcionista, cerró el cajón con la cadera y se sentó en su sillón.

El expediente era un poco endeble en cuanto a resultados académicos y deportivos. Cierto era que Natasha estaba en buena forma física, pero no había ningún récord en natación o atletismo en su hoja. Aquello parecía un expediente a medio completar, nadie le habría enviado aquello sin autorización superior. Abrió su ordenador y tecleó las claves de acceso a las bases de datos de agentes reclutados en los últimos cinco años. Natasha llevaba con ella algo así como año y medio, pero quizá hubiera recalado en un puesto anterior antes de aterrizar en Flamingo. El expediente de Natasha comenzó a fluir por la pantalla, nada que ver con el frágil documento en papel que había archivado en la agencia. Junto a cada colegio, instituto y universidad figuraban una retahíla de reconocimientos científicos, premios académicos y trofeos deportivos. “Vaya”, sospechó Svetlana, “¿desde cuándo nos presentamos a un trabajo con un currículum en papel tan incompleto?”

–  Natasha, venga por favor a mi despacho –  dijo Svetlana por el teléfono interno.

La recepcionista colgó y pocos segundos después entró en el despacho de su jefa.

–  Hay posibilidades para que pueda llevar a cabo una misión activa, pero necesitamos a alguien capaz de escapar de una sala de museo en menos de seis segundos. No tendría que obtener ningún objeto, eso será para otro agente, pero deberá escapar del lugar en menos de seis segundos, es el tiempo máximo antes de que se cierren las puertas tras sonar la alarma. ¿Cuánto tiempo hace que no entrena?

–  Entreno con ejercicios para mejorar fuerza y el flujo del torrente sanguíneo todos los días, señora Kovalenko. Mi entrenador me espera todas las mañanas en el polideportivo de la universidad de San Petersburgo, y allí me preparo durante hora y media antes de venir a la agencia cada mañana. Por la tarde, hago musculación, bikram yoga o masaje, según la jornada. Todo el tiempo que no estoy en Flamingo lo dedico a entrenar o a reforzar idiomas, señora.

–  ¿Cuál es su mejor marca?

–  Ahora mismo estoy en 10.98 segundos para los cien metros. Podría salir de sobra de esa sala, obstáculos aparte, claro.

–  ¿Obstáculos?

–  Usted dijo que era una sala de museo. A menos que sea exclusivamente un museo de pintura, en los museos se encuentran esculturas, pantallas para interactuar con el visitante, estudiosos sentados en su silla tomando notas,… necesitaría saber de qué tipo de museo se trata.

Svetlana miró de reojo los récords de Natasha en la pantalla de su ordenador. Natasha vio reflejado su expediente en las gafas de su jefa, no dijo nada, pero de pronto Svetlana reparó en la mirada de la joven concentrada sobre sus cristales, no sobre sus ojos:

–  Estoy consultando su expediente.

–  Imagino que si me ofrecen una misión deberán verificar la información. Yo también lo haría. ¿Cree que doy la talla para mi primera misión activa, señora?

–  Si eres la misma persona que figura en esta hoja de servicios –  dijo Svetlana sujetando despectivamente el currículum en papel de Natasha–  evidentemente, no. Pero si resulta que eres la empollona deportista registrada en el ordenador, sí.

Natasha no respondió, esperó al siguiente ataque de Svetlana:

–  ¿Quién de las dos eres?

Natasha hizo un pequeño gesto de vacilación muy bien estudiado y explicó:

–  No sé si recuerda al agente que me trajo a San Peterburgo. Era un antiguo agente que había trabajado con mi padre, pero está retirado desde hace años y lleva la oficina en nuestro pueblo. Ha tenido muchos problemas psicológicos y de comportamiento, se ha dado a la bebida y ha dejado de lado sus funciones. Creo que el servicio le mantiene por respeto a su gran expediente de hace veinte años, pero a día de hoy no se le puede considerar un agente. Cuando me seleccionaron para venir, él insistió en que rellenase a mano la plantilla. Le dije que lo podía teclear directamente en el ordenador, pero él contestó que no podía tocar los equipos informáticos porque todavía no estaba contratada, así que yo escribí todo a mano. Él era muy lento escribiendo y llegó la hora de marcharnos, así que imprimió lo que había completado, que no era mucho, y dijo que ya lo terminaría a su vuelta.

–  Enviaré su marca sobre los 100 metros a la central y esperaremos su respuesta–  mintió Svetlana.

Natasha salió por la puerta sin darle las gracias. No tenía por qué, ya que la misión no era a propuesta de Svetlana y además, en caso de que se la concedieran, se torcería su verdadero trabajo: seguir a Svetlana Kovalenko.

Capítulo  13

Día 11–  Apartamento alquilado de Graziela en Túnez

Después de desayunar opíparamente la ración que había pedido por teléfono a la franquicia canadiense de la esquina –  huevos fritos con salchichón de pavo en pan de hamburguesa, café y zumo de naranja, lástima que no tenía donuts con azúcar–, Graziela comenzó a analizar la lista de apellidos y se lanzó al azar a buscarlos en internet. Abrió dos ventanas de todos sus navegadores posibles, Microsoft Edge, Google Chrome y Mozilla Firefox, con el fin de analizar, seguir o descartar seis apellidos al mismo tiempo. Preparó sus parrillas en papel, columnas de apellidos seccionados en esposa/madre, esposo/padre, hijos/as, familiares dependientes, amistades. Quizá sería más fácil trazar la red de amigos de los hijos y conectarlas con las redes de los padres, las generaciones más jóvenes no tienen tantos inconvenientes con la privacidad en internet y airean tanto los chistes ordinarios como los grados universitarios con foto de togados y todo.

Allí las puso a todas:

Madame Benguezine,

Madame Ben Ali,

Madame Benmahdi,

Madame Ben Alaa,

Madame Ben Humeid,

Madama Belhakim,

Madame Bengazem…

… y por fin, la última, madame Zerroki.

Después, puso a las europeas:

Madame Beauvoir,

Madame Lefevbre,

Madame Martin,

Madame Garrat,

Madame Boyer,

Madame McBarron,

Madame Platz,

Madame Grant,

Madame Noël,

Madame Martínez de la Garza y Rodríguez de la Serna,

Madame Zelotti.

Siguió con el resto de nacionalidades, Stephanos, Nguyen, Sharma, Leroy, …

…

Hasta que llegó a la misteriosa Tatiana Sokolova–Nivokova. Mejor dejarla fuera de la criba por si las moscas.

Esta era la parte fácil, si hubiera tenido una becaria para la misión le habría encasquetado la preparación en plantillas de Excel o en tablas de Word, pero no era el caso.

Se dejó llevar por su prejucio, su bias como dirían los ingleses, por su tendencia más a la europea, y dejó para el final a las tunecinas, a pesar de que su objetivo esa mañana eran ellas y sus retoños malcriados en universidades extranjeras.

Tampoco es que malgastara mucho su tiempo, porque husmeando por las redes se enteró de los puestazos que tenían los maridos de las francesas en multinacionales como Total Fina, Thales, Bolloré o Carrefour. La plana mayor de sus delegaciones en Túnez desfiló ante sus ojos en versión Facebook, todos ellos ataviados según el exótico lugar de vacaciones: bañadores, botas de montaña, gorros absurdos,… completaban el atuendo con cañas de pescar, rifles apuntando a rinocerontes, mantas para montar camellos, eslingas para sacar a los todoterrenos atascados en la arena, impermeables para navegar por la lluviosa Normandía, … también salían ellas, las madames de, pero no se mezclaban en la faena de sacar los coches o pescar ni mucho menos montar en camello; se parecían bastante a los rostros de las que vinieron a la presentación y posaban con la misma actitud que cuando la escuchaban, sosteniendo una taza de té o de café e inclinando la cabeza a un lado con una sonrisa perfecta, entre “termina ya” y “mira qué profesional soy posando”.

Se alegró de no tener que vérselas con tanta perfección estética como destilaban las francesas y se puso manos a la obra abriendo búsquedas en Facebook, Google y Bing. Las tunecinas eran más insulsas, por lo menos las señoras de edad madura, y la mayoría compartía las fotos de las fiestas y los cafés matinales de su organización. Difícil pillar una foto de marido o hijos. Por fin. Una tal madame Ben Humeid. Aquí había fotos de una boda árabe, seguramente sería el día del contrato matrimonial porque se veía poca gente y dado el enorme parecido físico que guardaban entre ellos, casi todos debían ser familiares casados entre ellos. Por las expresiones de fastidio y la ausencia de sonrisas naturales, la mayoría tenía pinta de estar harta del evento familiar. Sus aburridos rostros se identificaban con nombre y apellidos cuando Graziela pasaba el ratón por encima. Seguramente la señora no había oído hablar de la desactivación de datos personales, y según metía fotos, Facebook etiquetaba los respectivos caretos de los dueños para que todos sus amigos pudieran verles aburriéndose en el bodorrio. Graziela garabateó los nombres de los más jóvenes, hasta que encontró un patrón constante de nombre propio, nombre propio del padre, nombre propio del abuelo y apellido, se repetía en cinco casos, cuatro chicos y una chica. Había variaciones entre Ben Mohamed al Malak y  Bin Moh´d Almalaki, según se hubieran inscrito en Facebook, pero los rostros eran muy parecidos y tenían un aire a la señora que los publicaba, seguramente su madre o una tía. Si había suerte y era la madre, sería más fácil encontrar al marido. Se lanzó con el perfil del primero, un tal Ahmed, y bingo, allí estaba el joven en su foto de graduación con sus padres, en Harvard nada menos, sosteniendo un texto dorado dentro de un marco, con los orgullosos progenitores flaqueando al retoño. Amplió la foto y soltó una carcajada: era un certificado de un curso, no un grado completo. “Estos celebran todo, hasta el diploma por el 100% de asistencia a clase”, se dijo. La madre era totalmente reconocible, era madame Ben Humeid, esposa de monsieur Al Malak. El rostro de ella estaba planchado para la ocasión pero ambos debían ser de la misma edad, un matrimonio cercano a los sesenta años. Exploró un poco más las fotos del tal Ahmed y encontró algunos vídeos de la juerga que se corrieron los estudiantes después de que se fueran los padres. Las imágenes de la sala eran muy oscuras, el sonido horrible y las tomas muy borrosas, pero en un par de fotos tomadas en una terraza con luz se le podía distinguir por la nariz y la tez morena, sujetando dos cubatas y rodeado de chicas blancuzcas. Un par de fortachones bronceados salían al fondo con sendas birras en la mano, tenían pinta de ser los quarterback de algún equipo de fútbol americano, se miraban y hablaban entre ellos. Facebook también les ponía nombre y apellidos cuando pasaba el cursor por encima de la imagen. “¿Lo sabrían ellos? ¿Les importaría?”, se preguntó Graziela.

Había otras fotos del laureado con los hermanos pequeños, pero ya no había necesidad de entrar en sus páginas para confirmar la identidad paterna. Graziela escribió los nombres de los familiares en la casilla correspondiente de la plantilla y pasó a otra madame, y así hasta completar un par de páginas. Pasó la información a limpio sobre su ordenador y troceó los papeles antes de tirarlos a la basura.

El siguiente paso sería analizar los perfiles de los pater familias, buscar sus números de móvil e idear cómo demonios se presentaría para entablar conversación y convencerles de lo que quería.

Eran las dos de la tarde, qué mejor momento para hacer una pausa, comer y volver al tajo a última hora de la sobremesa.

Sergio esperó pacientemente a que Graziela terminara sus cotilleos en Facebook y produjera el listado de conexiones familiares. No sabía muy bien qué andaba buscando Graziela, aunque no se defendía mal como investigadora. Quizá por eso Maxwell también andaba tras los pasos de su antigua subalterna, pensó, o quizá fuera Maxwell quien la hubiera reclutado y estuviera cerca por si necesitaba ayuda en su cometido. Hacia las dos de la tarde, el ordenador de Graziela dejó de emitir señal, estaría comiendo, pensó Sergio con el estómago vacío. Bajó la tapa del equipo informático y bajó a buscar un plato rápido que le pudieran preparar en algún restaurante del barrio.

Capítulo  14

Día 11 –  Residencia oficial del embajador británico en Túnez

Michael Maxwell escuchó perfectamente cómo la puerta de la oficina principal se cerraba en la delegación de Flamingo en San Peterburgo, lo que confirmaba el regreso de Svetlana Kovalenko de algún viaje. Maxwell cerró el equipo informático con una ligera sonrisa de satisfacción y bajó alegremente a desayunar con lord Leonard y su esposa en la residencia del embajador británico en Túnez.

El embajador había salido ya, un poco más temprano que de costumbre, le explicó lady Gwendolyne.

—    Seguramente no habrá querido que le vea con jaqueca por el whisky de anoche–  bromeó Michael.

—    Oh no, Leonard nunca tiene jaquecas ni resacas, querido Michael. Tú le conoces bien, él sabe beber y nunca se deja controlar por la graduación–  respondió la dama.

—    ¿Qué tal los niños, Gwen?–  Michael cambió de registro con un tono más afectuoso y cercano cuando la sirvienta con cofia desapareció.

—    ¿Los niños? ¿Esos gigantes que casi me doblan en estatura? Oh, querido, están fantásticos. Christ Church es ahora su casa hasta que terminen sus estudios. John quiere ser geógrafo y su hermano pretende seguir los pasos de su padre, vivir de vacaciones como diplomático permanentemente y dejarse tentar y obsequiar por las empresas para las que consigue facilidades en los territorios que le pidan. Lewis nunca se interesó demasiado por la ciencia ni las humanidades, pero es un auténtico hilo conector de todas las cosas que pasan por delante de él, fíjate que está en todos los comités de eventos de su universidad.

—    Algunas personas nacen con ese don. Otras lo heredan. Quizá tenga la misma intuición que su madre, ¿no crees, Gwen?

La esposa del embajador intuyó la deriva de la conversación que Maxwell estaba haciendo, pero no hizo gesto de haberse apercibido. Él siempre quería reclutarla.

—    Bueno, Lewis nunca fue muy bueno ni en matemáticas ni en física, pero es un portento estableciendo conexiones y sacando el potencial de la gente a la luz. Posiblemente si le hubiéramos obligado a seguir una carrera universitaria convencional habría fracasado en el intento, pero ahí lo tienes, navegando entre cursos de literatura inglesa, lengua extranjera y también algo de matemáticas, mientras se codea con futuros banqueros, diplomáticos y algún que otro inventor de patentes innovadoras. De hecho, ya tiene localizado a un par de visionarios con intención de lanzar su startup tecnológica, ¿se dice así, verdad?, en Dubai – la esposa del embajador hizo una pausa para deleitarse con un sorbo de té y continuó:

–        Al parecer Emiratos será nuestra próxima extensión después del Brexit, Michael. Tú lo debes saber bien, cuando pongamos mar de por medio con Bruselas, aquí no quedarán ni los jubilados, los que puedan se irán a las playas españolas e intentarán nacionalizarse con sus casas en propiedad, como Florida para los yanquis; y los que tengan un poco de formación y ganas de comerse el mundo, buscarán entornos más avanzados que se rindan a sus pies por el mero hecho de tener un diploma británico. Habrá que aprovechar el último tirón académico antes de que los investigadores extranjeros dejen de venir y la tasa de patentes nos deje a la altura de Sudamérica.

Su contertulio movió afirmativamente la cabeza. Gwendolyne debía sentirse muy libre para permitirse hablar despectivamente de otras regiones del mundo, pensó Michael. Posiblemente Gwendolyne se sintiera a salvo con él, ya que ambos se tenían por profundamente patriotas y tamizaban como podían sus emociones en público sin dejar que acontecimientos locales o internacionales les afectasen, comiéndose la rabia y sonriendo con esa flema británica, como si la historia no fuera con ellos, ya fuera la metedura de pata por la invasión en Irak con la alianza estadounidense, española y portuguesa, o el suicidio económico y político del Brexit que arrastraría la imagen y la reputación británica por los suelos. Michael completó la idea de Gwendolyne:

–        No te imaginas la de balones que tiramos fuera, querida. En cualquier reunión con expats no falta el listillo que lanza una pulla y espera a que algún británico responda. La mayoría de nuestros chicos y chicas en el extranjero responden lo mismo, For us is business as usual, qué otra cosa les queda por decir como no sea que a todos los que estamos y trabajamos fuera de la Unión Europea no nos afecta o no nos interesa el tema.

–        Pero nos afectará, Michael, nos afectará. Tiempo al tiempo. La libra bajará y permitirá la entrada de todo ese capital ruso que no se sabe muy bien de dónde procede, ya has visto cómo están las propiedades en Londres, es una locura y no sabes quién es tu vecino. Los árabes del Golfo nunca nos dieron problemas, salvo por esas multas de tráfico, pecadillos de juventud de algún chaval atolondrado que ni así obtiene atención paterna, pero el capital ruso,… –dejó sin terminar la frase.

–        Lo sé, lo sé. Y cuando la libra baje, los que están fuera tendrán que vérselas con un cambio menos provechoso, con divisas que se reforzarán frente a nuestra querida libra, nuestros residentes en el extranjero perderán poder adquisitivo en Europa, Estados Unidos, Japón, todos los mercados asiáticos…empezarán a cambiar sus fortunas a otras divisas y sólo podremos mantener a flote la libra en la Commonwealth, así que ya ves, tanto cambio disruptivo, como dicen en las startups, y al final para lo único que va a servir la pobre libra inglesa será para pagar los tomates australianos que nos envían en cámaras frigoríficas hasta Cardiff.

Ambos se quedaron en silencio. La señora de la casa se excusó para marcharse y comenzar su rutina matinal, lectura de la prensa local e internacional y visitas a otras damas diplomáticas, dejando a su antiguo compañero de estudios solo frente a las fuentes de porcelana de una mesa servida a la antigua usanza. Nadie desayunaba ya así en las Islas Británicas.

–        Hazme saber si necesitas ayuda para otro acto con presencia femenina exclusiva. No podría soportar ver cómo el servicio de seguridad te bloquea la puerta otra vez. Quedarías en evidencia. Demasiada evidencia. Que tengas un buen día, Michael. Túnez es un lugar fantástico para perderse por sus calles. Pero no olvides el camino de vuelta para cenar con Leonard y conmigo. Le pedí a su secretario que anulara los compromisos de Leonard para que disfrutemos juntos de la velada. Como en los viejos tiempos.

–        Como en los viejos tiempos. Que tengas un buen día, Gwen.

Michael le agradeció su compañía y se levantó un momento mientras la lady abandonaba el salón. Ya en soledad, aceptó que la victoria dialéctica de Gwendolyne: la esposa del embajador había conseguido cambiar el tema de conversación utilizando un argumento tan emocional para ambos, que ni cuenta se había dado de dónde había ido a parar con un par de frases. Él hubiera querido tentarla para colaborar como célula pasiva, algo que enfuriaría a lord Leonard, pero ella había hecho caso omiso de las señales que Michael le envió. Una lástima. Era indudable la habilidad social de la noble británica para moverse en aguas turbulentas si la situación lo requiriese, y bien que lamentaba él que ella se hubiera adaptado al puesto que el sistema patriarcal le había predestinado con su matrimonio. Se limpió con la servilleta y subió a su habitación.

Al abrir el ordenador, encontró grabada la consulta sobre el expediente de Natasha que la directora de Flamingo había hecho en San Petersburgo mientras él terminaba de engullir los huevos revueltos del desayuno. La consulta había durado cinco minutos y catorce segundos, y se había registrado una descarga del archivo. Bingo. Svetlana había mordido el anzuelo. La había engañado. O eso le pareció.

Capítulo  15

Día 11 por la tarde – Apartamento de Graziela en Túnez

Al atardecer Graziela vio la bellísima puesta de sol desde su ventana mientras cerraba su equipo informático. Había conseguido terminar el listado de pater familias que se dedicaban al entorno nuclear o que, en su defecto, ocupaban algún puesto en la administración del Estado, compañías públicas de electricidad o en grandes multinacionales de la energía. Dado el tiempo que había invertido en las búsquedas no quiso cerrar demasiado el círculo por si dejaba fuera algún contacto que, no siendo alguien estrictamente del ámbito nuclear, pudiera influir en la voz de un científico e inclinar la  balanza con una opinión a favor o en contra sobre la energía nuclear rusa.

El problema no sería solamente que se hicieran declaraciones favorables, sino prever y neutralizar los comentarios negativos que en el futuro pudieran realizar los mismos entrevistados en caso de que otros competidores siguieran el mismo modelo de lobby que Rosatom pretendía instaurar en Túnez y, por extensión en toda la región. Eso es lo que Dave le había dicho una vez estando todavía en Abu Dhabi, pero en aquel momento ella no comprendió exactamente lo que quiso decirle. Ahora intuía el alcance de la misión.

Graziela tendría que establecer ahora el primer contacto con uno de estos científicos. No eran muchos los que figuraban en su lista. Le temblaba el pulso, pensó que aquellos hombres no se dejarían convencer tan fácilmente como sus esposas con aquellas cremas. Dio cien pasos alrededor de la mesa donde trabajaba y finalmente envió el listado de nombres y relaciones familiares a Dave. Añadió algunos comentarios propios, para que tuviera un cierto toque personal, y le dio al botón “enviar”.

Dave sabría qué hacer, le diría como elegir y entablar conversación con alguno de los científicos, directivos o economistas del país. Y, de paso, esperaba que le dijera algo sobre la señora Sokolova–Nivokova o como diantres se llamara, en caso de que tuviera que presentarle sus respetos.

Archivó sus pensamientos y abrió un nuevo cajón mental que había quedado en suspenso después de la presentación: pensó en dedicar la mañana siguiente a pulir sus contactos femeninos, enviar algunos mensajes personalizados a algunas de las damas que asistieron a la charla estética. Echaría mano de algunos consejos que le había dado Keiko. Tendría que buscar la agenda donde había tomado notas de aquella conferencia en Skype. Parecía que habían pasado siglos desde que habló con ella.

Capítulo  16

Día 11 – Piso franco ocupado por Sergio Robles en Túnez

“Tiene que tratarse de una gran operación energética”, se dijo Sergio mientras pasaba los ojos sobre el listado que Graziela acababa de enviar. Empezó a conectar ideas, cosas lejanas y cercanas para detectar la razón de la lista. Al pensar en energía pensó en energía nuclear francesa dado el enorme consumo y la gran experiencia gala con esta tecnología, pero en el listado apenas figuraba algún que otro francés y ninguno tenía nada que ver con reactores nucleares. Quizá fuera una querencia personal lo de la energía nuclear francesa por aquellas lejanas raíces gabachas cuyo apellido se había diluido después de tres generaciones; mejor desterrarlo todo de su mente para comenzar con un análisis en tabula rasa, sin prejuicios ni opiniones preconcebidas. Túnez también tiene desierto y lo mismo quieren poner placas solares, como en el desierto chileno de Atacama.

Los conminados en la lista, si así los podía calificar, pertenecían a diferentes campos profesionales. Las repeticiones de apellidos comunes no indicaban necesariamente lazos familiares. Se habían generalizado muchos apellidos como Ben Ahmed y Ben Medina con el fin de crear clanes grandes, pero la fuerza de cohesión que las tribus árabes tenían en otros territorios no se había fortalecido en Túnez, el primer país democrático del Magreb y por tanto, el más desligado de las prácticas tribales que sí incidían en la vida diaria de la vecina Libia.

Sergio empezó a desbrozar la lista haciendo una copia de trabajo en su ordenador y tachando a diestro y siniestro. Primero eliminó a los economistas: en cualquier lugar les pedirían un presupuesto o una previsión de gasto, como mucho de una auditoría con abogados. Eran gente absolutamente sustituible. Después miró los puestos de la administración pública: había personal interesante del Ministerio de Energía, del Ministerio de Educación e Investigación Científica, y por último de la Compañía de Electricidad y Gas. Hasta aquí, nada claro, si acaso algo más de confusión añadida por la presencia de los altos cargos del Ministerio de Educación. “Desde cuándo un país planeaba una estrategia de cambio energético, involucrando a los educadores, si es esto lo que Túnez está planeando”, pensó Sergio. “No será en España, desde luego, donde las subvenciones para formación caen en saco roto y tanto sindicatos como políticos se tapan unos a otros con contratos falsos”, se lamentó para sus adentros.

“En cualquier caso, Educación no llevará la voz cantante en ese asunto”, se dijo borrando de un plumazo los cargos de este Ministerio. Le quedaban los gerifaltes de Energía y los de Electricidad y Gas. Borró a estos últimos porque la evidencia indicaba que algo fluiría por los cables eléctricos, pero que ellos no tendrían tampoco ninguna decisión salvo conectar el entramado de lo que fuese a las plantas eléctricas de distribución nacional. Tampoco vio las cosas claras con los que quedaban de Energía. Finalmente eliminó a los directores generales de Energía y, un poco desesperanzado, repasó el listado. Quedaban algunos nombres sueltos, pocos, pero todos tenían algo en común: no eran políticos ni pedigüeños del sistema. Eran científicos. Científicos nucleares.

“Eureka”, se dijo Sergio. El diplomático español terminó de enviar su informe a Madrid sobre el listado de científicos nucleares que los rusos querían contactar a través de su antigua subordinada. Esperó con el equipo abierto para recibir instrucciones y ratificación de la lectura, y alguien desde la central confirmó que era Michael Maxwell el individuo que merodeaba en las afueras del hotel Concorde. Lo que le molestaba a Sergio era el tonillo de superioridad, como si el que estuviera en el CIFRA del Ministerio hubiera diseñado la rueda hace miles de años, y la coartada que le sugería. Ni Mortadelo y Filemón le habrían dado una idea mejor. Quizá el superintendente o el profesor Macario sí. “El agente británico identificado como Michael Maxwell se encuentra en Túnez. Se aloja en la residencia oficial del Embajador. Observe sus movimientos sin ser detectado. No establezca contacto con él. En caso de no poder evitarlo, su coartada serán unas vacaciones solitarias después de haber roto el compromiso matrimonial poco antes de su boda. Su hobby es la arqueología y se doctorará en arte romano en dos o tres años, está realizando trabajo de investigación sobre el terreno para tener acopio de información antes de decidir el tema de su tesis doctoral, pero no le urge demasiado. Como argumento adicional, usted intenta mantener la mente ocupada para no pensar en la que fue su prometida hasta hace poco”. Eso decía el mensaje cifrado. “Hilarious”, “De risa”, sería la respuesta del mismo Maxwell si se enterase de cómo andaban las cosas en el cuartel español.

Seguramente, el enchufado que comía perritos calientes delante del CIFRA en el madrileño Palacio de Santa Cruz no tendría ni idea de que él ya había tenido acceso al perfil de Maxwell y que incluso podría descubrirle con aquella ridícula frase sobre John Le Carré. No lo haría; en estos tiempos de secesionismo europeo no era la mejor idea porque no creía que Maxwell ni cualquier otro agente británico, en caso de verse descubierto en plena misión, se pasaría al enemigo y traicionaría a la Pérfida Albión justo unos años antes de jubilarse, con el riesgo de ser tachado de desertor y quedarse a dos velas justo antes de disfrutar de la playa y el golf en Cádiz hasta el fin de sus días, sea con pasaporte británico, australiano o de Honolulu.

También llegó otro mensaje, esta vez rebotado de los servicios europeos, informando de que dos nuevos agentes se instalarían en breve en el piso franco donde Sergio se alojaba. “Qué alegría. Tenemos compañía”, se dijo con una mueca de fastidio.

Capítulo  17

Día 12 – Piso de Graziela en Túnez

Se levantó sin muchas ganas, el sol entraba a raudales por la terraza y daban más ganas de salir a correr en pantalón corto y camiseta de tirantes que de quedarse en casa preparando planes estratégicos. “Cuando uno no tiene trabajo, dispone de más tiempo para hacer deporte, pero cuando los horarios nos controlan la vida, la vida sana se esfuma”, se lamentó. También recordó que Dave le había recomendado no llamar la atención, y salir en mini–shorts en un país recientemente azotado por atentados terroristas contra turistas desprevenidos no era la mejor idea. Los pantalones cortos no estaban prohibidos, y aunque no hubiera policía islámica azotando las espinillas a las que se olvidaban de unos palmos de tela hasta los tobillos, desistió por esta vez. “Buscaré un gimnasio”, resolvió, “así también exploraré a otras clientas potenciales para las cremas”, se dijo, mirándose preocupada los michelines incipientes reflejados en el espejo. Todavía estaba a tiempo de cuidarse y no derivar en un tonel por los cuatro costados. “Estás hecha lomo y panceta”, le habría dicho su madre recordando aquella visita al sur de Andalucía en la que su progenitora no daba crédito a sus ojos: la moda local marcaba los sayones de tubo apretados y las camisetas de raso estampadas en imitaciones de piel de leopardo bajo fondos azules, rosas, verdes o dorados, marcando espaldas y barrigas femeninas sin ningún pudor.

Optó por un vídeo de yoga para perder peso de media hora de duración en YouTube que le hizo sudar un rato, le sirvió para endurecer las carnes y abrirle el hambre. Tras una ducha fresquita, Graziela desayunó algunas galletas integrales, un vaso de zumo de naranja y un poco de café que le había sobrado del día anterior.

Las asanas de yoga siempre le despertaban dolores musculares que sólo recordaba si las hacía, y esta vez tampoco se equivocó: la tensión en aspa entre los hombros volvió a aflorar y su vieja lesión en la rodilla izquierda hizo acto de aparición con la postura de guerrero suspendida en un solo pie. Trabajó en el sofá, cruzando aparatosamente las piernas en equis para relajar los músculos de las caderas y poder estirar las piernas a placer y tirar de la espalda en movimientos oblicuos mientras leía documentos. “Es la ventaja de trabajar en casa, que no gastas en ropa ni transporte y además puedes combinar estiramientos mientras no tengas una conferencia por WebEx”, reflexionó.

Su tarea del día tendría que dividirse entre la promoción de las cremas y seguir instrucciones si Dave se las había enviado ya. Abrió el ordenador y comenzó a caer la lluvia de emails promocionales, encontró un panfleto de cremas enviado desde la agencia de San Petersburgo y después cribó todos los demás en busca de la respuesta de Dave.

Aquí estaba su contacto en Emiratos, el que la había metido en el curro más raro que nunca había hecho hasta ahora y que, hasta la fecha, le gustaba aunque no comprendía el fondo de la cuestión. “Buen trabajo”, le decía Dave desde la oficina de Dubai. Le imaginó en su despacho en el rascacielos, contemplando el nuevo paseo del Creek, inaugurado apenas unos meses antes, como si fuera una miniatura de Lego desde la altísima ventana de la agencia. “En cualquier caso, los especialistas en energía nuclear son los puntos clave para entrar en el mercado. Svetlana te lo echará en cara porque es lo primero que necesitará, además de la lista de políticos y gentes afines que querrán llevarse su parte. Digamos que lo que has enviado es la segunda parte de la lista. También es importante, pero no olvides centrarte en los auténticos científicos. Veo pocos nombres en la lista. Tuyo, D.”.

Razón no le faltaba, eso ya lo sabía ella, pero al menos había identificado gentes en la posterior toma de decisiones. Recordó que en el discurso de la Agencia Internacional de Energía Atómica se citaba una lista de 170 tunecinos becados. “Cómo podría conseguir la dichosa lista sin levantar sospechas”, pensó. Sacó las notas que había tomado en el avión, en ella tenía escritos algunos nombres de los especialistas que habían pasado por la Agencia Internacional de la Energía Atómica, pero tendría que desbrozar la lista porque en ella aparecían apellidos de todos los países, así que habría que sacar los tunecinos y filtrar algún francés o italiano por si acaso trabajaban para las autoridades públicas o bien fueran delegados de sus propios países intentando poner una pica en Túnez con su propia energía nuclear francesa o italiana.

También tenía que seguir adelante con la promoción de las cremas. Se sintió atenazada, no sabía cuál era su prioridad ahora, mantener la presencia comercial de las cremas o investigar el listado de científicos. Creía que con la búsqueda de gente con poder de decisión que había llevado a cabo impresionaría un poco más a Dave, pero en su respuesta le avisaba de que su trabajo no satisfaría lo más mínimo a la dominatrix rusa. “Tampoco es que ella se haya molestado en responder a mi primer email”, pensó, “¿Quizá porque hacía referencia solamente a las cremas? ¿Su silencio significaba que seguía esperando o que ni siquiera lo había leído?”

Se levantó del sofá y reflexionó en la terraza, mirando el sol ya alto. Decidió aceptar lo que ya sabía: que las cremas eran la coartada. Con ellas debía llegar a su cometido, así que aprovecharía la mañana en invitar, programar, enviar los correspondientes correos electrónicos que le permitirían abrir el melón de los auténticos contactos para su fin. Por la tarde podría continuar la investigación cibernética que no le inspiraba mucho para seguir sentada ante el ordenador durante la mañana.

Volvió a abrir su correo y buscó la promoción de las cremas, un panfleto que le enviaban en pdf desde San Petersburgo que ella podría modificar en cuanto a lengua u otros detalles, si es que decidía utilizarlo para sus comunicaciones con potenciales clientas. Recortó el logo en la pantalla y lo guardó en imágenes, a continuación lo incorporó en la firma de sus correos, así que a partir de ahora todas sus comunicaciones llevarían el sello de Belugador para darle más credibilidad a su tapadera. El texto que sugerían desde Flamingo era perfecto en cuanto a emociones y sentimientos, si ella fuera clienta de sus propias cremas, le encantaría recibir algo tan bien confeccionado, con tanto estilo y haciendo referencia al encanto de sus arrugas, que no tenían por qué quitarle glamour pero tampoco tenían que monopolizar y embrutecer su expresión. “Un mensaje para mujeres inteligentes”, sonrió. Escribió su nombre y sus coordenadas de contacto en el archivo pdf modificable, creó una encuesta en Survey Monkey sugiriendo su inscripción para estar al tanto de las ofertas e incluyó el vínculo de la encuesta en el pdf, así la lista se actualizaría sola. A continuación, buscó la lista de asistentes al acto de presentación y se armó de paciencia para teclear los correos. Hizo una lista completa en Word y después, uno a uno, tecleó cada correo electrónico para evitar que su mensaje apareciera automáticamente en la sección de correo basura de sus receptoras, lo que limitaría enormemente el impacto comercial. “A ver si consigo digitalizar mejor el proceso en el próximo país”, suspiró.

Era un poco temprano para comer y no tenía ánimos de retomar la segunda tarea. Se vistió con un vestido de corte safari de inspiración YSL y salió a darse una vuelta.

No disfrutó demasiado de su paseo. Detestaba a aquellos hombres desocupados con flores de jazmín detrás de la oreja mirándola desde sus bicicletas paradas a un lado del boulevard Habib Bourguiba, sugiriéndole un intercambio hormonal rápido a cambio de unas cuantas palabras amorosas. No podrían imaginarse que ella era tan residente en el lugar como ellos, no una simple turista teutona de vacaciones buscando cómo llevarse un alegrón al cuerpo con alguno de estos jovenzuelos. Les falta un buen cepillado, le habría comentado la antigua jefa de contabilidad de una delegación regional en la que trabajó como becaria hacía años. Mantuvo el contacto con la buena señora, ya jubilada, y cada verano la llamaba para que la invitara a merendar una tostada con mantequilla y mermelada y un café con leche en la mejor cafetería de Gijón, mirando la playa de San Lorenzo desde la segunda planta del local. A día de hoy, se dijo Graziela, nadie salvo Dave y Svetlana sabía dónde estaba exactamente, cuál era su misión ni lo que debía hacer.

Graziela subió en el ascensor sintiendo cómo el regusto de la carne estofada con cous cous le subía del estómago a la boca a pesar del té con menta y piñones. Había una carta en su buzón. Le sorprendió que alguien ya estuviera al tanto de su existencia en la ciudad. Qué contraste, pensó, un mensaje en papel, a la antigua usanza. Ya sabía que tenía mensajes en el ordenador porque había visto cómo el icono del correo se llenaba de números en la pantalla de su teléfono nada más conectarse a la red wi-fi del apartamento. Hacía tiempo que decidió no usar su teléfono de forma compulsiva cada vez que una nueva alerta de correo, Twitter, Facebook o LinkedIn iluminaba la pantalla, incluso había configurado el dispositivo para no recibir llamadas entre las diez de la noche y las seis de la mañana, salvo de aquellos contactos en Favoritos. No había nadie en esta sección, pero así conformado parecía mucho más VIP aunque no considerase a nadie de su agenda como gente muy importante.

La carta estaba escrita por la señora Anuparma Sharma en frenchscript, una fuente que imitaba la caligrafía con muchísima clase y dedujo que, de haberse tratado de una tarjeta a mano, la propia caligrafía de la señora Sharma habría sido incluso más elegante y delicada. “Apreciada Graziela”, comenzaba la carta, “le agradezco enormemente su calidez y pasión en la presentación de productos Belugador. Su empresa debe estar verdaderamente satisfecha de contar con alguien tan bien informada y formada, capaz de llegar a grupos sociales tan poco accesibles como al que usted se dirigió recientemente en el Hotel Concorde”. Bueno, esto parece una carta de recomendación, pensó Graziela, la guardaré por si la tengo que presentar o, mejor, quizá me escriba el texto como una recomendación en LinkedIn si se lo pido, la gente se fía de los que tienen más comentarios positivos.

Releyó un par de veces más los cumplidos que la señora Sharma le dedicaba, y cuando se aburrió de repetir el texto en voz alta, se dio cuenta de la que la remitente le sugería una cita privada.

Capítulo  18

Día 12 – Piso franco ocupado por Sergio Robles en Túnez

Sergio levantó la tapa del ordenador, puso las claves y se conectó, a la espera de que Graziela comenzase a trabajar. Hojeó el archivo de la operación en el que aparecía una foto de Graziela cuando de pronto escuchó el ruido leve de un llavero rozando el barniz de la puerta y un chasquido poco disimulado. Dos segundos después, una pareja de camaradas franceses entraban por la puerta. En este negocio todos intentaban simular un comportamiento normal para que los vecinos no llegasen a imaginarse quiénes eran los que compartían pared, olores y ruidos domésticos con ellos. El bloque era de nueva construcción y estaba medio vacío, pero ahora tendrían que ser tres amigos de vacaciones, en lugar de uno solo, por si las moscas.

–Bonjour, mon ami. Somos tus nuevos compañeros de clase– le dijo el primero, un tipo bajo con aspecto de leñador, vestido con una camisa de cuadros verdes y amarillos, pantalones vaqueros y unas zapatillas de deporte de Le Coq Sportif, el pelo cortado a cepillo, los ojos azules y una sonrisa breve que dejaba entrever unos dientes perfectos.

–Salut– le respondió Sergio, estrechándole la mano. 

– Soy Albert. Mi compañero se llama Gerard– dijo el segundo francés, con marcado acento, y continuó: –¿Qué tal la paella, el pisto, la sobrasadaaaa….?

Menudo guasón, pensó Sergio, estos tíos se aburren más que nosotros cuando no están de misión.

—    De momento sólo he visto cous cous tunecino y algunas sardinas asadas en el puerto, más bien aburrido. Un poco de ensaladas de zanahorias, y mucho té con menta y piñones, que son mis preferidos.

—    ¿No sabes hacer paella? Y nosotros que veníamos aquí porque había un español y todos saben hacer paellaaaa– insistió el tal Albert, también con camisa de cuadros pero esta vez de colores rojo y amarillo, con los mismos vaqueros y las mismas deportivas de Le Coq Sportif.

A ver si es que me están midiendo los nervios estos dos payasos, se dijo Sergio, con tanta tontada culinaria, o lo mismo me quieren sacar la receta gratis. No sería la primera vez. Su propia hermana era una experta presionándole para que cocinara alguna de sus especialidades y luego desaparecía sin dar las gracias. Siempre intentaba sonsacarle cosas de los lugares donde estaba destinado para luego impresionar a los horteras de sus amigos antisistema, que mucha lucha proletaria pero bien que se hartaron de caviar Beluga que él les pagó cuando su hermana le visitó en Abu Dhabi, le destrozó la suspensión del coche saltando entre las dunas y en la última noche le hizo pagarle una gran lata de huevas de esturión iraní de cuyo precio nunca quiso saber nada, somos familia Sergio, que no sabemos cuándo nos volveremos a ver y tal. Por desgracia, siempre se veían en la casa paternal, donde ella creaba ambiente un par de meses antes con comentarios y llamaditas de teléfono diciendo lo malísimo que se portaba su hermano con ella, cómo la trató por un pequeño acelerón con el coche y un caprichito de huevas negras para que le subiera la tensión, mira qué roñoso y qué avaricioso que es, lo quiere todo para él, no aprecia mi preocupación por él, que voy a visitarle siempre y tal, versión que su madre creía a pies juntillas y no permitía que Sergio replicase lo más mínimo. Fue entonces cuando decidió no volver a verla, ignoró sus comentarios podridos encauzados por su madre y la bloqueó en  su lista de contactos y correo electrónico. El cambio cayó como un jarro de agua fría, pero él se mantuvo firme pese a las mil y una versiones contradictorias de su madre sobre los hechos y la expulsión –temporal– de la casa paterna, con su propio padre acusándole de negarse a colaborar con la paz familiar. La paz familiar. Mejor sería llamarlo la mentira familiar o cómo la acosadora familiar hinca sus dientes una y otra vez con el beneplácito de sus padres. Ahora las visitas de Sergio a sus padres eran más breves y tenían menos arrastre emocional. Nunca se lamentaba por su decisión, notaba que aquello le había endurecido bastante la piel.

—    Venga, va, cuando tengamos los cuadrantes libres, visitamos el puerto para comprar marisco y hacemos una paella para tres, ¿os parece? – ofreció Sergio.

Los otros se miraron complacidos. Albert fue a colocar sus bártulos.

—    Ah, españolito, tú sabes cómo los franceses apreciamos bien la buena cocina… menos mal que sabes hacer paellita, porque si no, tendremos que martirizarte con verduritas cocidas día y noche… –respondió Gerard, satisfecho.

—    Espero que, al menos una buena raclette de queso con patatas caerá un día de estos– dijo Sergio. De repente recordó que había dejado el ordenador encendido en su habitación y al ir a apagarlo se cruzó con Albert, cuyos ojos basculaban de la lejana pantalla del ordenador de Sergio al dueño del equipo informático. Invasor e invadido se miraron fríamente.

—    Nos vamos a llevar bien en esta casa de juguete –dijo Albert al verse sorprendido.

—    No nos queda otra – contestó Sergio desconfiando de las intenciones de Albert.

Capítulo  19

Día 13 – Residencia de Anuparma Sharma en Túnez

La camarera se retiró a pasitos cortos pero rápidos, a la velocidad que le permitía el apretado sari alrededor de las piernas. Llevaba en las manos una bandeja con unos vasos de cobre y un plato de aperitivos esparcidos por la bandeja misma, algunos habían tenido más aceptación que otros en la degustación. La conversación entre Anuparma Sharma y Graziela había comenzado por derroteros protocolarios, con la india señalando lo bien que lo había pasado con su hermana y su hija haciendo turismo por el viejo continente, y había sido correspondida por la europea, explicando cómo le impactó India la primera vez que visitó el lugar como mochilera buscando un centro de yoga y meditación. En aquel viaje se le había olvidado llevarse las gafas y en su miopía extrema disfrutó enormemente de las montañas multicolores que la recibían a la entrada de cada ciudad, hasta que casi al final de su estancia en el subcontinente recuperó sus gafas en el fondo de la maltrecha mochila y se percató, para su horror, que eran bolsas de plástico las que creaban aquella acuarela de color. Anuparma rió ante la anécdota de Graziela.

—    Sí, desde luego que la gestión de residuos sólidos es un tema preocupante en India. Al menos, el primer ministro Narendri Modri ha prohibido el uso de bolsas de plástico, así que regresa otra vez a la India, el país le parecerá mucho más monótono, digamos que sólo verde árbol o verde pradera.

—    Sí, claro – respondió Graziela, que no sabía muy bien cómo había llegado hasta allí.

—    No sólo el plástico es un gran problema, querida– prosiguió Anuparma– de hecho, es la basura la que mejor y peor inversiones trae a la India.

—    ¿La….basura? – Graziela estaba totalmente fuera de juego y la camarera se había llevado los aperitivos, así que no tenía forma de concentrar sus ojos y sus manos sobre algo que no fuera una conversación que no estaba llevando nada bien. Aparte de la anécdota del plástico, Graziela no tenía muchos argumentos de los que echar mano porque no sabía a cuento de qué Anuparma la había invitado a su mansión. Su anfitriona guiaba la charla mientras que ella no sabía dónde meterse. 

—    Sí, bueno, la basura, querida, produce riqueza, aunque no se recoja. Todos esos desechos que hay por las calles son suficientes para que la gente pobre enferme de manera habitual. Así podemos mantener tantos hospitales abiertos, tantos templos llenos de feligreses, tantas órdenes cristianas ayudando como misioneros – dijo Anuparma con total tranquilidad.

—    Oh, entonces sería mejor retirar la basura y evitar contagios y plagas, ¿no?– dijo Graziela, intentando seguir el razonamiento de su contertulia, aunque no se veía muy a la altura de la india.

—    Todo lo contrario, querida. La basura genera riqueza, puestos de trabajo de enfermeras y doctores, personal sanitario que han acudido a las universidades para formarse profesionalmente, cuyas familias han invertido tiempo y dinero para que sus hijos e hijas se aseguren una mejor posición social de la que ellos disponen y, por extensión, mejorar el país si deciden quedarse. Y si deciden emigrar, siempre enviarán remesas que cubrirán la pena por haberles dejado marchar. Si compramos camiones de la basura para terminar con la basura, ¿qué es lo que estaríamos haciendo? Contratar a unos cuantos miles de empleados con un carnet de conducir falsificado, y a unos cuantos desharrapados que recogerán la basura, evitarán las plagas y con ello, evitarán que los hospitales se llenen de gente que aseguren el salario de médicos y enfermeras. ¿Cree que ésa es la idea de desarrollo por la que se lucha un país? ¿Enviando al paro a sus mejores profesionales y proveyendo de puestos de trabajo a bandas de descastados?

Graziela no sabía dónde meterse.

Anuparma disfrutó internamente con la frustración de su invitada, y pensó darle un poco de aire por si se le echaba a llorar:

—    Cuénteme, querida, ¿cómo es que se metió en esto de las cremas de caviar? Aquí en Túnez, caviar lo que se dice caviar, sólo se ve en el supermercado francés, donde los rusos lo compran para hacerse sándwiches, tan acostumbrados como están a pescarlo en sus ríos –dijo de forma ligeramente despectiva. Esperaba que la española recuperase la compostura.

—    Graciela  echó mano de su arsenal de marketing que había preparado en su visita a San Petersburgo  unas semanas antes. La perorata le duró unos minutos, pero se dio cuenta de que Anuparma no la seguía, simplemente esperaba a que terminase de hablar para comenzar otro punto de discusión. 

—    Mire, no sé si verdaderamente le interesa la historia de las cremas que promociono. Algo me dice que usted no me ha hecho venir aquí para hablar de mi estrategia de venta en Túnez. ¿Estoy en lo cierto, señora Sharma?

—    “Bingo”, pensó Anuparma, “por fin se acercaban al momento que ella buscaba”.

—    Bueno, querida, está claro que siendo yo hindú, todo lo que tenga que ver con una crema en la que se utiliza un ungüento animal no me interesa.  No tiene nada que ver con el extremismo religioso, pero siempre hay un poso cultural que queda a pesar de todos los años que una lleva viviendo fuera de su país. Como siempre nos pasa a los que nos aventuramos a vivir en el extranjero, somos los más nacionales de nuestros países. Coincidirá conmigo en ello, ¿verdad?

Graziela asintió con la cabeza y espero a que su contertulia continuase.

—    Ahora que ya sabe usted que no está aquí para venderme a mí crema de huevas negras, se  preguntará por qué la he invitado.

—    Pues sí, ya que lo dice, estoy en ascuas para saber para qué me ha hecho venir.

—    Con sinceridad, no puedo contestarle a esa pregunta.

—    Si usted no puede, señora Sharma, no se lo voy a decir yo, que no sé qué pinto aquí – contestó Graziela, entre enfadada e incómoda. A ver cómo le presentaba la situación a Dave, lo mismo tenía que dar la misión por finalizada si tropezaba con alguna piedra como ésta.

—    Tendrá usted que guiarme, querida – dijo Anuparma, estirándose en el sofá.

—    No tengo ni idea de lo que pretende.

—    Anuparma se puso en pie, caminó unos pasos hacia un pequeño oratorio en el que una madera de sándalo ardía lentamente delante de una efigie india, un elefante con cuerpo de niño, el dios Ganesha. Tocó ligeramente el bastoncillo de madera para reavivar la combustión y se giró.

—    ¿Recuerda lo que ocurrió en el año 1986 en Chernóbil?

—    ¿Se refiere al accidente de la central nuclear?

—    Sí, efectivamente. ¿Ha visto cómo han quedado los peces que viven cerca de la central nuclear?

—    No, nunca me he interesado por lo que ha ocurrido en lo que ahora es Ucrania.  La materia prima de las cremas que promociono es de Rusia, y Chernóbil queda fuera de nuestro alcance. 

—    Usted podrá decir lo que quiera, pero yo tengo la impresión de que usted no está aquí para vender cremas.  

—    No creo que haya nadie en Ucrania ni en ningún otro país que quiera promocionar unas cremas hechas con esturiones dañados por la radiación nuclear. No sería ético y el daño que podría causar a la marca que las comercializase sería mortal, si me permite la ironía. 

—    ¿Y cree que la energía nuclear tiene otras aplicaciones aparte del mundo cosmético?

—    Por supuesto, claro que sí. Con energía nuclear se puede tratar enfermos de cáncer y otras enfermedades letales para el ser humano. Incluso se puede suministrar energía eléctrica a precios muy baratos, a pesar de que el riesgo de radiación sea alto para la población local. Pero bueno, para eso ya están los ecologistas, yo lo único que hago es promocionar cremas. 

—    Pues para hacer de lanza abriendo el mercado cosmético de Túnez, la veo muy puesta en energía nuclear. 

—    Sé lo que todo el mundo puede saber.  Basta con leer los periódicos para ver por dónde van las modas en el mundo de la energía mundial– dijo Graziela, intentando justificar un bajo conocimiento del tema.

—    Yo solamente quería decirle que si tiene pensado dedicarse a la energía nuclear, piénselo dos veces.

—    ¿Y qué le hace pensar que me dedico a la energía nuclear?–  pregunto con fastidio Graciela.

—    El hecho de que no lo ha negado.

—    Graziela explotó.

—    Vale. Digamos que me dedico a la energía nuclear ¿y qué? ¿Tiene usted algo en contra? ¿Acaso no está su país, la India, metido hasta las cejas en un programa nuclear para hacer frente a su enemigo permanente, Pakistán?

—    No se enfade conmigo, tengo edad para ser casi su madre. En la India le habría costado un buen rapapolvo contestarme así, además de mencionar a Paquistán, algo que ningún indio se quita nunca de la cabeza. Ya que vamos a hablar a las claras, le sugiero que se quede a comer.

“De perdidos, al río”, pensó Graziela, y aceptó. Una hora después terminaba de rebañar con unas lonchas de pan chappati el plato con el excelente palak paneer que le habían servido, una mezcla de espinacas hervidas con queso cottage y unos trocitos menudos de tomate. Estaba casi picante, pero apenas lo notó porque el plato de bronce llegó hirviendo de la cocina y permaneció caliente hasta el final del almuerzo. Se sintió mejor después de haber comido, siempre había sabido que sus peores cabreos habían tenido más que ver con su estómago vacío que con desagradables contratiempos.

La criada retiró los platos y reapareció con una bandeja llena de miniplatillos repletos de anís, caramelitos de miel y palillos con la punta de menta para quitarse el sabor de los dientes y de la boca.

Anuparma había comido menos que su huésped, pero había disfrutado viéndola comer con ánimo el plato de verduras, el arroz, la ensalada de cebolla y el pan que les habían servido acompañado de un batido de mango del que había dado buena cuenta. Hechas ya las paces, se dispuso a abordarla sobre el verdadero tema de aquella invitación:

—    Mire, lamento que hayamos comenzado con mal pie, pero quería decirle que disimula usted muy mal.

—    ¿Cómo?

—    Sí, para mí estaba claro que aquella presentación de cremas de caviar no era más que una tapadera. ¿Acaso cree que puede tener algún éxito en Túnez? ¿Cuántas personas en Túnez pueden permitirse malgastar el dinero que cuesta un bote de antiarrugas? ¿Cien? ¿Doscientas? ¿Quinientas? ¿Cree que su empresa puede cubrir gastos? Va usted a competir con las mejores francesas, que llevan asentadas décadas en la región y que incluso nacieron en Túnez, Argelia o Libia. Estée Lauder, sin ir más lejos fue fundado por una dama que de joven tuvo acceso a los secretos de belleza clásicos de las argelinas. ¿Piensa que su caviar ruso podría competir, a largo plazo, en el norte de África?

Graziela intentó retomar el discurso aprendido, pero no le salió bien.

—    Mi misión simplemente es abrir el mercado del norte de África y llegar hasta el Golfo Árabe, que es donde realmente las cremas tendrán más tirón. No sabe qué grande es la colonia rusa de Dubai, ni la desesperación de las árabes y de las expats por adquirir la última nimiedad de cualquier cosa que salga a la venta. No debería contarle la estrategia, pero…

—    Claro, claro. Y lo de la energía nuclear, ¿dónde lo metemos?

—    ¿Qué energía nuclear? Veo que vuelve usted a la carga. ¿Cómo demonios sigue atacándome por ese flanco?

—    Porque le brillaron los ojos. Se le dilataron las pupilas. Usted me dijo, sin decirme nada, que su verdadera misión tiene que ver con la energía nuclear. Me dio pocos datos pero correctos. Quiso quedar bien, como si yo fuera su jefa. Si me pongo a atar cabos, me salen: Rusia, el caviar, la energía nuclear… descarto el caviar porque no me lo pienso untar por la cara, y me quedan dos cosas: Rusia y la energía nuclear.

La anfitriona se acomodó entre los cojines del sofá. Graziela la miró fijamente pero no respondió. Anuparma continuó su razonamiento:

—    ¿Trabaja usted para los rusos?

Capítulo  20

Día 13 – Piso franco ocupado por Sergio Robles y los agentes franceses Gerard y Albert en Túnez

Sergio y Albert recogían los platos de la mesa y limpiaban las migas mientras Gerard abría el grifo de la cocina, vertía un chorro de detergente sobre el agua caliente que se acumulaba en la pila de fregar y comenzaba a sumergir las sartenes y los cubiertos.

—    Sabes, españolito, que en las misiones siempre tenemos dos opciones para elegir –dijo Albert.

—    A ver – dijo Sergio para entrar en el juego.

Albert se giró y guiñó un ojo a Gerard:

—    Mirá éste, Gerard, que no sabe qué opciones hay. Y luego dirá que es agente secreto.

—    Es que tanto tebeo de espiás…. – dijo Gerard, sonriendo.

—    Venga, va. ¿Qué opciones tenéis los gabachos en misiones externas? –dijo Sergio.

—    Pues tenemos dos –respondió  Albert, cogiendo el detergente, y buscando otro frasco en el armario debajo del fregadero. Emergió con otro bote de limpiador y los puso delante de Sergio y Gerard y les preguntó:

—    Las opciones son…..¿Fairy o Mistol?

Los tres se arrancaron a carcajadas.

Capítulo  21

Día 13 – Agencia  Flamingo en San Peterburgo

Svetlana abrió el sobre que contenía dos nombres. El bureau principal siempre tardaba en confirmar. A veces la falta de sincronía entre respuesta tardía y la operación de los agentes de campo que precisaban de esos contactos se había saldado con sus propias vidas.

Svetlana y Dave sabían perfectamente la identidad de los dos agentes. Los nombres eran falsos, por supuesto. De hecho, los habían propuesto en aquella conversación en el hotel de Abu Dhabi, pero tuvieron que esperar al visto bueno de los gerifaltes, una menudencia burocrática para maquillar la verdadera identidad de los contactos. A veces, ese detalle era la única garantía en caso de que se rompiera la cadena de secretos.

Leyó los nombres dos veces sin pronunciarlos en voz alta, tan sólo dibujando las palabras con sus labios para recordarlos mejor. Solamente si Graziela se dirige a esa gente utilizando esos nombres, sabrán que es personal de Svetlana.

A continuación envió un correo a Dave con los contenidos habituales, saludos, como continuación de nuestra conversación en Abu Dhabi, adjunto envío los nombres de contacto para nuestra empleada de marketing en Túnez. Como viene siendo habitual, debe contactarlos en caso de que algunas de las muestras se hayan echado a perder o si necesita suplementos extras. En documento aparte, listado de potenciales clientes que ya mostraron interés en nuestros productos cosméticos en alguna ocasión anterior. Etcétera para la despedida.

Miró la pantalla y volvió a dudar de la complicidad a la que podría aspirar con aquel hombre como compañero de trabajo. En un momento de flaqueza se había quedado dormida delante de él justo al terminar su última reunión, y temía que Dave pudiera utilizar aquella pequeña debilidad ante sus jefes para rebajar su imagen y hacer que él pareciera más adecuado para dirigir la misión. Nunca se sabe cuándo ni cómo un pequeño error puede camuflarse ante los jefes para responsabilizar a una del fracaso de la operación, pensaba Svetlana. Los hombres son bastante más celosos que las mujeres en cuanto al éxito y huyen de las responsabilidades cuando el desastre es real, por eso no dudan en endilgarle la derrota al primero que pase, y si hay una mujer en el equipo, mejor, porque ellas suelen aceptar el sambenito de la responsabilidad sin rechistar, todo sea por el bien común del equipo y demás monsergas sobre la colaboración, y otra aspirante que nos quitamos de en medio.  Svetlana necesitaba ciegamente que Graziela tuviera éxito. Ahora dependía de esa recluta inexperta. La idea no le hizo ninguna gracia.

Capítulo  22

Día 14 – Apartamento de Graziela en Túnez

Destinatario: Dave

Asunto: Encuentro con dama india

Texto:

Hola, Dave

Quisiera comentarte un encuentro un tanto extraño que tuve ayer con una de las asistentas al acto de presentación de las cremas. Es una señora india, su nombre es Anuparma Sharma, me envió un mensaje alabándome y me invitó a su casa. Debo decir que me encantó cómo me describió, así que me dejé querer por su lindo texto sobre mí y fui a su casa. Al principio, pensé que querría una demostración en privado para señoras de su comunidad india o algo así, igual son muchas las familias indias que viven aquí, como en Emiratos Árabes. El caso es que me invitó a un té, después llegó la hora de la comida, y al terminar ella guió la conversación y me empezó a hablar de cremas de salmón, Rusia, energía nuclear, y me puso contra la pared. Debió de notar que reaccioné raro y quiso indagar más con preguntas, no sé si me tendió una trampa o sólo quería jugar conmigo, Dave.

Creo que lo sabe todo, y ahora no sé qué hacer.

Se quedó mirando el texto. Un tono demasiado coloquial, reconoció, habría que pulirlo un poco para quitarle las emociones y no parecer tan colegiala. No estaba segura al cien por cien, pero si se cambiaran los papeles, a ella no le gustaría nada que su agente de marketing le contara algo así. Revivió mentalmente la última escena en casa de Anuparma. Si se la contaba a Dave, no le iba a gustar nada:

—    Querida, no se enfade conmigo–, dijo Anuparma tras ver el estado de shock en que Graziela se encontraba.

Aquello tenía pinta de continuar, así que la huésped se acomodó en el sofá y espero a ver cuál era la próxima sorpresa. Ya estaba totalmente desarmada, así que no podía haber muchas cosas peores por llegar. Anuparma retomó la conversación tras una breve pausa:

—    Hace más de medio siglo que India intenta crear su propio sistema nuclear. Es cierto que somos un país en vías de desarrollo, pero el potencial intelectual es enorme. Pero no nos han dejado. Entre unos y otros, lo único que nos han hecho es asesinar científicos nucleares. El primero, el más conocido, Homi Jhangir Bhabha. ¿Alguna vez oíste hablar de él?

Graziela negó con la cabeza, y Anuparma prosiguió:

—    El doctor Bhabha anunció públicamente en los años sesenta que la India podría tener su propia producción nuclear en un corto periodo de tiempo, pero al que le cortaron el tiempo fue a él porque murió en un accidente de aviación en los Alpes suizos. No se encontraron restos del avión, quizás explotó más allá de la estratosfera, o quizá voló bajo, se estrelló y la nieve cubrió todo plácidamente de blanco. O quizá no se estrelló. Vaya usted a saber.

Anuparma tomó una pequeña taza de té que le sirvió su camarera, dejó caer las babuchas de seda al suelo y cruzó las piernas sobre el sofá, adoptando la postura de flor de loto, lo que hizo que Graziela se apercibiera de la ansiedad que le atoraba la espalda, los hombros y los brazos. Se dio cuenta de que incluso apretaba los abdominales, pero hacia afuera, no hacia adentro, como una presa que tuviera tanto miedo que sólo pudiera inflar su aspecto exterior para tratar de desanimar al depredador. Intentó soltarse un poco, separó las piernas y los brazos del cuerpo, meneó la cabeza a ambos lados. Anuparma no pasó el gesto por alto y la invitó a relajarse.

—    Póngase cómoda, querida, quizá nos lleve un ratito más largo de lo esperado. Por cierto, no le he preguntado: ¿tiene prisa?

—    No, ninguna. Me encanta lo que cuenta –respondió Graziela como hipnotizada. Se quitó los zapatos e imitó la postura de la india. La cinturilla del pantalón le molestaba así que la desabotonó mientras amoldaba la espalda en el parapeto de cojines de diferentes formas y colores. Lista para seguir escuchando. A lo mejor se enteraba de algo que nadie hasta ahora le había querido contar.

—    ¿Y qué paso después? ¿Dejó escrita alguna fórmula y fue robada, o algo parecido?

—    No. Indira Ghandi, que era primera ministra en aquella época, dijo que su muerte prematura fue un golpe para la India, pero ya ve, en aquellos tiempos las informaciones no tenían el impacto que tienen ahora. Si matan a un científico nuclear, lo primero que se hace es airear las fotos familiares que el desgraciado ha publicado en Facebook –dijo Anuparma, haciendo una breve pausa y mirando a los ojos de Graziela fijamente– Y después medir el impacto del suceso en la opinión pública, tanto las reacciones directas a la muerte, como los hilos de comentarios  ensartados al final de las noticias online. Luego se proyecta el funeral, y en veinticuatro horas o como mucho cuarenta y ocho, la psique grupal habrá sido ocupada por otro acontecimiento de mayores dimensiones y con cariz popular, en los que todos y todas puedan decir “me podía haber tocado a mí”.

—    Algo en plan tiroteo en un instituto en los Estados Unidos, o ajuste de cuentas en Las Vegas.

—    Eso es.

—    Así que de la muerte del doctor Bhabha no se enteró nadie. ¿De quién se sospecha? ¿CIA? ¿KGB?

—    La teoría de la conspiración, como se suele decir para no decir nada. Las malas lenguas dicen que fue un sabotaje occidental, pero no se descartó nada en su momento. Más de cincuenta años ahora, imagínese. Dado el presupuesto nacional, valdría más la pena seguir investigando en el campo nuclear en lugar de enviar detectives al lugar de los hechos medio siglo más tarde.

—    Así que el doctor Bhabha fue la primera víctima colateral de la investigación nuclear india.

—    Efectivamente. Pero no fue el último. Él sólo fue el primero.

Graziela guardó silencio. La cosa se iba poniendo interesante. Recordó por un instante el rostro impertérrito de Svetlana en San Peterburgo, impasible ante su nueva e inexperta empleada. Intuyó que por el mero hecho de estar allí, escuchando a Anuparma, se estaba pasando al enemigo. Y un escalofrío le bajó por la columna. Por un lado quería saber más, pero por otro quería parar allí, tenía la impresión de que saber más de la cuenta le traería consecuencias inesperadas. Pensó que podría perder su trabajo, y poco después la duda cambió de cariz: ¿quería de verdad ese puesto? No es que el reto no le interesara, pero ¿de verdad estaba al cien por cien para desempeñar la tarea? ¿Era normal anunciar cremas e investigar a científicos nucleares por detrás? Anuparma seguía hablando, así que regresó al modo de escucha activa.

—    …muchos años después, claro, no es lo mismo el año 2009, que es casi ayer como quien dice, que los años sesenta, ¿verdad?–dijo Anuparma, para comprobar si su interlocutora la seguía en la conversación.

—    Sí, desde luego la perspectiva es completamente diferente. Antes nadie se enteraba de nada y ahora las comunicaciones vuelan, una se entera antes de lo que pasa en la casa de al lado por el Facebook de un familiar del vecino que vive en otro país, que cruzando la verja del jardín.

—    Ese año supimos que Lokanathan Mahalingam, un científico de la estación de energía atómica en Kaiga, cerca de la base militar Proyecto Gaviota en Karnataka, había muerto en extrañas circunstancias.  La Corporación India de Energía Nuclear puso en marcha la estación Kaiga en el año 2000. En ella se alojan cuatro de los ocho reactores nucleares oficialmente reconocidos como estratégicos, es decir, fuera de las competencias de la Agencia Internacional de la Energía Atómica antes de la conclusión del acuerdo civil de cooperación nuclear con Estados Unidos. La mayor base naval india es INS Kadamba, y no está lejos de Kaiga.

—    ¿Cómo murió Ma-ha-lin-gam? – preguntó Graziela, dudando de su pronunciación.

—    Salió a dar un paseo matinal y no volvió. No llevaba teléfono ni dinero encima, según sus familiares. Su cuerpo apareció en descomposición avanzada cinco días más tarde en el río Kali. La policía dijo que fue un suicidio, pero la familia lo negó. Los guardias del recinto dijeron que nunca le vieron salir. Mahalingam tenía acceso a información sensible sobre el programa nuclear indio, trabajaba en el departamento de simuladores nucleares. Sus compañeros de trabajo le describían como un hombre introvertido con pocos amigos pero ningún enemigo.

—    Interesante.

—    Llevaba ocho años trabajando allí. Cinco años antes, en el mismo bosque junto a la vereda del río Kali donde apareció su cuerpo, se produjo un incidente: un grupo para militar con armamento sofisticado intentaron secuestrar a un oficial de la Corporación India de Energía Nuclear, pero logró escapar de sus captores.

—    ¿La policía no contempló esa posibilidad?

—    Los agentes peinaron la zona, cubrieron un área de más de mil acres en las riberas del río Kaiga. Minimizaron la amenaza de información clasificada, pero no descartaron la posibilidad de que Mahalingam hubiera sido abducido por un grupo que intentaba sabotear la planta nuclear.

—    ¿No buscaron en el lecho del río, por si el cadáver se hallara en el fondo?

—    Los buceadores de la base naval Gaviota en Karwar se encargaron de la búsqueda subacuática. La Inteligencia nacional y la policía armada colaboraron con la policía local, incluso los agentes forestales participaron en la búsqueda. El cuerpo apareció cerca de la presa de Kaiga. Su esposa identificó el cadáver. Media docena de doctores llevaron a cabo la autopsia, pero nunca se aclaró si su muerte se debió a una caída accidental, a un suicidio o si fue asesinado.

—    ¿Era la primera vez que alguien intentó matarle?

—    Algunas voces dicen que diez años antes, cuando Mahalingam trabajaba en la estación de Kalpakkam, desapareció y volvió a reaparecer cinco días después. En esa estación funcionan otros dos reactores nucleares estratégicos fuera del alcance de la Agencia Internacional de la Energía Atómica.

—    ¿Hay informaciones sobre lo que hizo o con quién se entrevistó durante esos cinco días?

—    No hay nada, que yo sepa.

—    Y después de su muerte, ¿qué pasó?

—    Dos investigadores murieron abrasados en el Centro de Investigación Atómica Bhabha a finales de ese año. Uman Singh y Partha Pratim Bag se hallaban en el Laboratorio de Radiación y Fotoquímica cuando el fuego comenzó. No había ningún material inflamable en el módulo, así que no se sabe quién ni cómo se provocó.

Graziela tuvo la impresión de encontrarse en medio de una película, aunque le hubiera gustado más estar sentada en la butaca del espectador comiendo palomitas.

—    No sé qué decir. Nunca había oído nada de todo esto. Continúe, por favor.

—    No hace falta que diga nada, la mayoría de nosotros tampoco tenemos respuesta para lo que ocurre. Hubo otro supuesto suicidio de una joven científica de 27 años. Su nombre era Titus Pal. Titus volvió de celebrar su cumpleaños en la casa de sus padres en Kolkata y fue encontrada muerta la misma tarde en su apartamento, en el mismo Centro Bhabha. Apareció colgada del ventilador. Su padre dio la voz de alarma cuando su hija no respondió el teléfono. 

—    –Al menos cambiaron el modus operandi.

—    Hubo otra víctima en 2011, Uma Rao.

—    Por el nombre creo que es…¿otra mujer?

—    Así es. Se trata de una científica retirada que había trabajado en el Centro de Investigación Nuclear Bhabha. La versión oficial dice que sufría depresión crónica y que se suicidó en su casa de Govandi, dejando una nota en la que explicaba que nadie era responsable de ese paso extremo que daba.

—    ¿Y la gente se lo creyó?

—    Unos sí y otros no. Sus familiares y sus compañeros de trabajo dijeron que no tenía depresión ni intenciones suicidas, pero el informe forense decretó muerte por suicidio.

—    Vaya. No se preocuparon mucho de maquillar las causas falsas.

—    En el año 2010, un ingeniero fue encontrado muerto en su casa. La policía científica no pudo encontrar huellas o pistas de los culpables de la muerte del ingeniero. En la autopsia se confirmó una hemorragia interna del cráneo, pero el cuerpo no mostraba otros daños, ni marcas de forcejeo, nada. Es otra de las muertes sin explicación y sin arrestos. Nadie fue detenido.

—    ¿Y de quién podría sospecharse, si es que hay un móvil detrás de su muerte?

—    Los asesinatos sin huellas demuestran que las agencias de inteligencia están detrás de la operación. Saber cuál de ellas es, querida, es mucho pedir. ¿Recuerda cuando asesinaron a los científicos iraníes del programa nuclear iraní?

—    Mejor siga con lo que me estaba contando – pidió Graziela, incómoda por su ignorancia del tema.

—    Hubo otros suicidios, desde ingenieros a personal de limpieza y transporte. Dos de ellos se ahorcaron, otro se tiró por el balcón, otro sufría esquizofrenia y se tiró a un pozo,… esos son sólo los que murieron en el Centro Bhaba.  Pero no son los únicos. Ha habido una cadena de muertes por suicidio o muerte en extrañas circunstancias relacionados con la investigación nuclear a todos los niveles, incluyendo a personal naval y aeronáutico. Dos aparecieron en las vías del tren, otro murió en un accidente de coche…

—    Sí, que parezca un accidente, el motto de la Mafia, ¿verdad?

—    Verdad o mentira, lo que ocurrió es que hay una lista larguísima de gente muerte a causa de la energía nuclear atómica.

Las dos se quedaron en silencio.

—    Está anocheciendo – dijo Anuparma mirando hacia la terraza. ¿Quiere que la acompañe alguien del servicio hasta su casa, querida?

La criada entró y se disculpó por interrumpir la conversación:

—    Madame, el caballero que vino el otro día, acaba de llegar. ¿Le hago pasar al despacho para que espere allí?

—    No tengo ninguna otra cita hoy salvo la de esta joven.

—    Lo sé, señora, pero el caballero ha insistido. Trae un recado, creo que para su marido, y como no está, quiere dárselo a usted personalmente.

—    Sí, dígale que espere en el despacho.

Anuparma miró a Graziela, que seguía sentada en el sofá y buscaba sus zapatos con las puntas de los pies.

—    Creo que es hora de irme. Qué interesante la conversación con usted, parece un libro abierto – dijo Graziela como cumplido.

—    Oh, eso me hace sentir como una abuela. Y que yo sepa, todavía me queda un tiempo antes  de que lleguen los primeros nietos. Mis hijos estudian en Canadá y eso es lo que tienen que hacer ahora, estudiar. Dígame, ¿quiere que le acompañe la sirvienta y que la llevemos desde aquí?

—    No se preocupe, vivo lejos y habría que molestar también al chófer. Cogeré un taxi y pasaré por el supermercado para hacer algunas compras. Tengo el frigorífico vacío.

—    Ah, ventajas y desventajas de vivir sola, ¿eh? A veces añoro esa vida independiente, cuando no tienes que pensar en nada ni en nadie, y un sándwich o una llamada al Subway te resuelve la cena.

—    Sí, a veces es bueno y a veces es demasiada soledad.

—    Venga a visitarme si se siente sola. Mi marido viaja a menudo y muchas veces me pregunto si era tan necesario mudarnos a Túnez para estar todo el día sola. Me podía haber quedado en Londres o en Málaga. Su país me encanta, por cierto. Siempre creí que en una de mis vidas anteriores fui un personaje del mundo andalusí.

—    ¿No echa de menos la India? Es un país tan lleno de colores, de contrastes…

—    Llevo tantos años fuera de la India que no podría vivir allí más de dos semanas seguidas.

La criada regresó con el bolso de Graziela y se lo ofreció. No se había dado cuenta hasta entonces de que no había tenido sus pertenencias al lado suyo durante mucho tiempo.

La invitada balbuceó una torpe despedida, “Sí, gracias, la llamaré un día de estos”, y salió. Paseó por la calle, aspirando profundamente, un aroma de jazmín impregnaba el aire caliente de la tarde ya muy oscura, y finalmente avistó un taxi, lo paró y fue a casa directa.

Graziela abrió los ojos intentando reflexionar y obtener una respuesta a todo. Suspiró profundamente, seleccionó el texto del correo electrónico y lo borró de un plumazo. Todavía no había comenzado con la lista de los 170 tunecinos becados por la Agencia Internacional de Energía Atómica.

Capítulo  23

Día 13 – Residencia de Anuparma Sharma en Túnez

El visitante inesperado, sentado en la butaca del despacho a puerta cerrada, escuchó cómo Graziela se despedía de Anuparma a la española, con dos besos, el visitante sonrió ante el detalle afectivo y después sintió que alguien giraba la manivela para entrar en el despacho.

—    Anuparma, darling, pensé que nunca me dejarías entrar si no traía un salvoconducto firmado y sellado por la Reina.

—    Déjate de florituras, Maxwell.

—    ¿No me vas a preguntar a qué he venido?

—    Con sinceridad, Maxwell, te esperaba, pero no me gusta hacer coincidir a las visitas.

—    Cuestión de eficiencia. Mientras sale una y entra otro, menos tiempo perdido, a menos que necesites echarte una siestecita para descansar de tu primera visita. Por cierto, ¿te divertiste con ella?

—    ¿Divertirme? Maxwell, por favor. ¿Qué crees que estuvimos haciendo, jugar al tenis, pintura en seda, meditación trascendental…?

—    Comer. ¿Acerté?

—    Sí, acertaste.

—    ¿Qué te pareció?

—    ¿Que qué me pareció? ¿quién? ¿ella? Vamos Maxwell, no tiene ni idea de lo que está haciendo aquí. Espero que no se convierta en una de esas víctimas colaterales de tu lista.

Maxwell no respondió. Anuparma paseó nerviosa por la sala.

—    No puede ser verdad, Maxwell. No sería justo. No tiene ni idea de nada. Además, ¿cómo piensas hacerla desaparecer?

—    Bueno, no sería la primera mujer occidental, independizada, con visado de turista a pesar de venir a trabajar, que bebe más de la cuenta una noche de frustración personal, conoce a alguien, y ese alguien la lleva a un sitio profundo donde la descuartiza y la mete en bolsitas de frigorífico, lista para servirla en un Döner Kebab de los Campos Elíseos en París. Oh, en honor a tu dieta vegetariana, para no sacrificar carne humana, podríamos hacerla caer al vacío desde la grada más alta del circo romano de Cartago. Como la pobre turista es un tanto anoréxica y come poco, el calor y la deshidratación hicieron el resto para que la bella turista española, víctima de una pájara, perdiese el conocimiento y se precipitase de cabeza contra el suelo. Podemos alterar el escenario y situarla en La Golette o en Hammamet, pero tendría que buscar el balcón más alto, y eso me llevará un par de días. Me gusta ocuparme personalmente de esos detalles, ya lo sabes. Tu casa sólo tiene dos plantas, así que no es suficiente para romperle la crisma a la primera. Además, habría que organizar una fiesta de quinientas personas para camuflar el asunto, asegurarse de que viene, darle unas copas de más, una tarea la mar de fácil vista la facilidad con la que esta chica se echa en brazos de quien sea y le cuenta su vida y milagros, y luego habría que invitarla a volar desde el ático, sin mucha emoción pero de manera efectiva. A ser posible, de cara a la calle trasera para que nadie la eche en falta ni vea el espectáculo. Vendrán las preguntas, si tenemos suerte la policía no molestará en exceso porque tienen miedo de levantar mucho revuelo y perder turistas, ahora que empiezan a sacar la cabeza del agujero de la crisis.

—    O también podrías enviar un terrorista loco al hotel donde se aloje o donde vaya a comer, y que haga fuego indiscriminado asegurándose de dispararle a ella la primera antes de caer bajo el fuego policial –ironizó Anuparma, ante la remota posibilidad de que Maxwell eligiera su mansión como escenario para deshacerse de Graziela.

—    También, también. Es una idea que no se puede descartar. Y además tu casa quedaría a salvo. Sé que quieres conservar los muebles sin muescas de bala.

—    Maxwell, por Dios. No puedes ser tan psicópata.

El rostro del británico se iluminó con una gran sonrisa de felicidad.

—    Esta profesión nos hace sacar lo mejor de nosotros mismos: la creatividad. No podemos ejecutar siempre con el mismo modus operandi, de lo contrario, tarde o temprano, seríamos descubiertos.

Capítulo  24

Día 13 – Exterior de la vivienda de Anuparma Sharma

Gerard y Albert vieron a alguien salir de la vivienda de una confidente de los servicios secretos británicos. Por la silueta supieron que podía ser Graziela, pero permanecieron en el coche sin hacer ruido ni decir nada, con los ojos acostumbrados a la oscuridad que poco a poco llenaba la calle y que las escasas farolas acompañaban con su débil resplandor. La energía costaba y no era cuestión de malgastar el erario municipal.

Dudaron entre seguirla o quedarse, o bien ir uno de ellos tras la chica mientras el otro hacía guardia frente a la residencia del matrimonio Sharma, pero finalmente optaron por obedecer la orden original: quedarse frente a la casa. Además, el tipo que grácilmente se había introducido por la puerta de servicio en el jardín les traería trabajo, seguramente. Barajaron varias opciones: por los andares debía ser un hombre de unos cincuenta años, un poco mayor para ser el amante de una de las criadas; si fuera una visita familiar para el servicio no habría disimulado caminando en una acera y luego en otra, dando una vuelta a la manzana y reapareciendo  por otra esquina. En caso de ser el amante de la señora habría entrado por la puerta principal o, si hubiera ya suficiente confianza y los trámites de divorcio ya en el juzgado, habría pedido que le abrieran las portadas para entrar con el Ferrari hasta el fondo del garaje.

La luz de la sala a la derecha de recibidor estaba encendida, los rayos salían a través de las rendijas de la vieja persiana de madera que permanecía bajada todo el día. Por motivos estratégicos, ninguna esposa retozaría con su amante en la sala anexa al zaguán, así que seguramente la sala se utilizaría como despacho y la visita tendría otro significado. Gerard y Albert no pudieron constatar si ambas visitas habían llegado a encontrarse, pero durante al menos un cuarto de hora los dos huéspedes de Anuparma Sharma estuvieron bajo su techo, si no en la misma habitación.

Una media hora después de la llegada del caballero misterioso a la residencia, los dos agentes vieron salir de la casa al mismo individuo. Un coche que pasaba por la calle le iluminó la cara por un momento y Albert pudo fotografiarle con nitidez. “Et voilà!”, dijo satisfecho Albert, mostrándole la pantalla a su compañero: era Maxwell, aquel agente británico que siempre aparecía en todas las salsas, como les decía su jefe.

Maxwell continuó andando, aunque se percató de cierta actividad en un Peugeot 305 azul nuevo, aparcado a la perfección entre otros coches más ajados, grandes y mucho menos cuidados. “Estos gabachos”, pensó Maxwell, “se arreglan y lavan el coche incluso para salir de espera. Y encima sólo alquilan marca nacional. Los muy cretinos. Menudos chauvinistas”.

Capítulo  25

Día 14 – Apartamento de Sergio Robles y los agentes Albert y Gerard en Túnez

En la pantalla del ordenador se ve cómo el cursor avanza, teclea unas palabras, corrige y vuelve a añadir un pequeño texto. Sergio observa el movimiento en el monitor de LCD sin juzgar el pensamiento veloz de Graziela. Anotó un par de datos novedosos: Rusia, energía nuclear, Anuparma Sharma. Qué demonios pinta Rusia. Quién demonios sería esa mujer. Al parecer, Graziela es conocedora de un mensaje y esa tal Anuparma lo ha descubierto, así que debe ser una espía. ¿India? ¿Una Mata Hari a estas alturas de la película? Los indios no son muy famosos como espías, a menos que tenga nacionalidad británica y trabaje para el MI6, y “Oh”, pensó Sergio, “Maxwell anda por aquí”,  recordando que tenía que dar cuenta a sus jefes de lo que ese hijo de la Gran Bretaña estuviera haciendo en Túnez. Cabía una posibilidad, y era que esa mujer trabajase para o con Maxwell, pero hasta la fecha, Rusia y la tal Anuparma Sharma estaban fuera del conocimiento de sus jefes, así que decidió no informar sobre estos dos últimos puntos. Desde Madrid podían ordenarle ampliar su campo de acción. “Tendrán los huevos de no enviar un par de agentes de refuerzos”, recordó Sergio, como habían hecho en ocasiones anteriores. Mientras la falta de presupuesto justificaba las condiciones precarias, los jefazos que tenían que presentarse en misiones oficiales en el extranjero viajaban el fin de semana por anticipado para que les diera tiempo a tomar el sol en las playas o en las piscinas del país de destino, todo ello con cargo al erario público. Alejó los pensamientos oscuros y siguió con su misión. 

La pantalla se quedó congelada durante un largo rato, señal de que Graziela había dejado el ordenador abierto para ir a desayunar algo, o bien quería retocar todo el texto otra vez y todavía no había comenzado. Esperó un rato, se estiró en la cama y bostezó esperando un poco de acción y, de golpe y porrazo, el texto desapareció de la pantalla. Graziela lo había borrado. El portátil de Sergio guardaba una copia de seguridad de todo lo que rastreaba, así que lo volvería a consultar más adelante, aunque con los tres datos del texto –Rusia, energía nuclear y Anuparma Sharma– tendría suficiente para ocupar el día. El olor de los croissants recién hechos le llegó desde la cocina donde Albert y Gerard se afanaban en preparar un desayuno lo más parecido a los de su tierra. Dejó el ordenador a un lado y salió de la habitación, saludó a los compañeros de profesión y les hizo un poco la pelota para ver si los croissants de los nuevos colegas compensaban su pérdida de independencia en el piso.

—    Bonjour, bonjour, qué hay de bueno por aquí– dijo Sergio paseando la vista por la bandeja de bollos todavía humeantes, la jarra de zumo de naranja y la cafetera a presión que, alineados marcialmente, marcaban el eje de la mesa. Tres tazas –dos en un hemisferio y la otra en la mitad opuesta–, más una pila de tres platos pequeños con unas cucharillas encima completaban el menaje para la primera comida del día.

—    Bueno, después de una soirée de guardia, hoy tenemos tarea, así que mejor alimentar el cuerpo y el espíritu, ¿ah, españolito? – dijo Gerard, cerrando el frigorífico con la cadera. En las manos portaba cuatro botes de mermelada, ciruela, naranja y fresa.  Albert estaba de espaldas preparando unos huevos revueltos y sólo levantó la mano para saludar.

—    ¿Y qué tal esa guardia vespertina, o casi nocturna? ¿Algún resultado? – Sergio lanzó el globo sonda sabiendo que los otros no serían tan tontos de contarle lo que estaban haciendo.

—    Vimos a tu amiga anoche. No te preocupes, iba sola…

Sergio sopesó las alternativas: dar una excusa para no desayunar juntos y crear clima de desconfianza para lo que les quedara de misión a los franceses y a él, o bien aceptar que el desayuno le iba a costar un intercambio de información. En la segunda alternativa, al menos se llevaría los croissants recién hechos en el estómago, y algunos datos más para completar aquel triángulo Rusia–energía nuclear–Anuparma Sharma que Graziela acababa de describirle sin que ella misma lo supiera.

—    Qué buenos los croissants, ¿trajisteis el kit de cocina de la grand–mère Marie Antoinette? –dijo Sergio.

—    Bueno, bueno, desde la invención del congelador, todo llega, pero tres siglos son muchos siglos para aguantar en el congelador –dijo Albert.

—    A ella no le aguantó la cabeza sobre los hombros –rió Gerard, en referencia a la austriaca que fue reina de Francia y que introdujo el croissant en Versalles.

—    No sabía que los compraseis congelados, pero dan el pego –dijo Sergio engullendo el primero a palo seco, sin mermelada de ningún tipo. Los otros le miraron un poco ofendidos, y Sergio tuvo un antojo, tomó una cuchara y untó la base de un croissant sin partirlo. Gerard abrió el cajón de los cubiertos y le alargó un cuchillo. Sergio se lo agradeció con los ojos y continuó:

—    Los indios también hacen otra cosa parecida al croissant austriaco, son unos panes llamados chapatti y paratha. El segundo es el más sabroso porque lleva un tipo de grasa parecido a la mantequilla europea, pero no creo que sea de vaca por aquello de los animales sagrados en la India.

—    Bueno, bueno pues en la India estuvimos anoche de cena–lanzó Gerard con sorna.

—    Y la españolita también –añadió Albert.

—    Ya que me queréis emparejar, podríais ser más específicos, y decidme cuántos croissants tocan por cabeza –dijo Sergio terminando el segundo bollo. Buscó otro cuchillo limpio para cambiar de mermelada.

Albert le sirvió un poco de café y le dijo:

—    Estuvimos en la India y también en Londres.

—    No me digas que anoche cenasteis con Maxwell. Espero que no os reconociera por la gabardina del inspector Clouseau.

Los tres estallaron en carcajadas.

—    Así que tú también investigas a nuestro amigo –inquirió Albert.

—    No era la parte principal de mi misión, pero sí, en parte ahora lo es. Me llegó una última orden alertando de su presencia aquí y debo informar de cualquier movimiento o anomalía relacionado con su presencia en Túnez. ¿Vosotros? –inquirió Sergio con total honestidad. Intentó dar la mejor imagen posible de sinceridad, la información que acababa de dar no era en absoluto comprometida y a cambio podía obtener algo para orientar su investigación sobre Graziela. Tenía la impresión que todos ellos andaban detrás de ella, pero necesitaba confirmar su presentimiento.

—    Sabemos que anoche Maxwell visitó a una de sus confidentes en Túnez. Le vimos llegar a su casa y poco después, vimos salir a tu amiguita. Estuvieron unos quince minutos en la misma casa, pero no sabemos si llegaron a encontrarse o no. Quizá tengan misiones diferentes. Quizá no sean compañeros de trabajo.

Albert se limpió las manos en el paño de cocina que llevaba colgado en la trabilla del pantalón, sirvió los huevos revueltos en un gran plato hondo a modo de fuente y se sentó para comer.

—    ¿Cómo puedes pensar que quizá no se encontraron si estaban en la misma casa? –preguntó Sergio. Albert se sirvió y comenzó a comer.

—    Había luces encendidas en la sala de visitas y en el salón principal. El salón ya estaba iluminado mucho antes, lo que indica que había una reunión allí. Tu amiguita estaba allí ya. Al parecer comió o tomó té o ambas cosas –dijo Gerard.

—    Mi amiguita –dijo Sergio, dando un sorbo a su café- no es mi amiguita. Ya sé que le echasteis un vistazo a mi pantalla mientras desembarcabais en el apartamento, pero no es mi amiguita, ni mi chica, ni nada por el estilo –aclaró.

Los franceses bajaron los ojos y se miraron de lado. Aquel comentario mejoró la situación, porque si la chica que salía de la casa de Anuparma Sharma tenía algo que ver con su compañero de piso, entonces deberían informar a sus mandos de sus sospechas. Albert, que fue quien echó un vistazo al ordenador de Sergio, fue el que rompió el fuego:

—    Si pudieras ser más específico.

—    Me gustaría serlo, pero mis órdenes no son muy claras al respecto. Me han ordenado venir aquí para vigilar sus movimientos, pero no sé muy bien qué es lo que tengo que hacer aquí. ¿Vosotros?

Los dos agentes galos se miraron por un instante. No quería romper el frente ni tampoco ponérselo demasiado fácil. Gerard soltó un pequeño globo sonda para observar la reacción de Sergio y dilucidar si podían fiarse de él o no:

—    Hay movimiento ruso en la zona.

—    Efectivamente –respondió Sergio sin pestañear, quería seguirle el juego.

—    Tu amiguita es su agente en la zona.

A Sergio se le cortó la respiración por un momento.

—    ¿Cómo has dicho?

—    Ella trabaja para los rusos.

—    Eso es imposible. No ha recibido ningún entrenamiento, de ningún tipo, para ser agente de un lado o de otro.

—    Es lo que hay.

Albert guardó silencio durante el careo entre Gerard y Sergio, hasta que intervino:

—    ¿La conocías?

—    Sí, trabajó durante una temporada en la Embajada de Abu Dhabi en Emiratos Árabes. Creo  que dio varios tumbos entre la educación y el marketing. Yo me fui de allí hace varios años, hasta ahora no he sabido nada de ella. De hecho, me sorprendió que me dieran una misión en la que aparecía su nombre, porque lo que menos inspiraba cuando trabajaba en la sección de visados y en la de protocolo era acción y suspense.

—    Pues ya ves. Ahora trabaja para los rusos, aunque quizás ella no lo sepa, si es verdad que no ha sido entrenada. En ese caso, se trataría un señuelo para atraer a alguien y poder deshacerse de ella si algo no va bien.

Gerard respetó el momento de silencio entre los tres agentes, y tras una pausa que le pareció conveniente volvió a los resultados de su última misión nocturna:

—    Lo que sorprende es que pasara tanto tiempo en casa de una familia india a la que luego acudió Maxwell. La duda es si ambos se encontraron allí. Creemos que no. En cualquier caso, los dos, Maxwell y tu amiguita, conocen a la misma persona, una mujer india que trabaja como soplona para Maxwell. Creemos también que si tu amiguita y Maxwell no llegaron a verse, es porque la señora de la casa evitó el encuentro. Había luces encendidas en diferentes partes de la casa, una sala estaba ya iluminada antes de que entrara Maxwell y sabemos que tu chica estaba allí desde antes. Cuando Maxwell llegó, la luz de la sala junto a la entrada se encendió. Vimos salir a la chica, no sabemos si llegó a saludar a Maxwell, pero creemos que no porque la misma anfitriona la despidió en la puerta, y a Maxwell no se le veía. Creemos que no quiso que viera a su invitada.

—    ¿Con qué fin?

—    Para protegerla. A tu amiguita.

—    Maxwell suele hacer desaparecer a los confidentes que ya no le interesan. Tu amiguita no parece confidente, pero es una pieza pequeña en el ajedrez –añadió Albert.

—    Lo que no sabemos, si es que la confidente protegió a tu chica, es para quién trabaja ella, porque evidentemente la quitó de en medio para que Maxwell no le clavase las zarpas. Por lo menos, no en su casa.

—    ¿Y esa confidente…–comenzó Sergio–…se llama por casualidad Anuparma Sharma? –preguntó, decidido a poner toda la carne en el asador. Si daba con la información correcta ahorraría tiempo y dinero.

Capítulo  26

Día 15 – Oficina de Flamingo en Dubai

La vista de la ciudad era excelente desde el rascacielos sobre el Creek de Dubai. A Dave le gustaba llegar por la mañana muy temprano, cuando el perfil de los edificios se delineaba entre la bruma húmeda y los burjeel, las torres abiertas con las que se refrescaban las casas antes de la innovación del aire acondicionado, dibujaban figuras geométricas en el horizonte. La mayoría de los burjeel era hoy en día imitaciones de los originales, ahora eran simple torres cuadradas con decoración exterior imitando a la primitiva estructura, en la que delgados troncos de madera en las ventanas de ángulos peraltados y angrelados superiores sostenían las velas que se accionaban desde abajo para crear una corriente de aire. Se podrían contar tantas cosas de la ciudad cuando apenas se levantaba plena de energía en un nuevo día. Había una magia especial en las primeras luces del alba que se diluía con las horas.

Dio un sorbo más a su café observando relajadamente la panorámica de la ciudad. Poco a poco, los escasos puntos en movimiento que circulaban por las autopistas de ocho carriles se transformaron en una marea de vehículos, casi todos blancos, que luchaban por colarse unos delante de otros para ganar unos palmos o cambiarse de fila para tomar la desviación en la siguiente salida. El día en el asfalto se tornaba en otro día cualquiera, el momento de magia había pasado y Dave volvió a su escritorio, donde había dejado abierto el ordenador con el encabezamiento de un email preparado para Graziela. Le daba un poco de rabia haberla puesto en una situación que podría tornarse preocupante y peligrosa, más que nada porque él era el responsable de su contratación e intuía que alguien andaba cerca de ella. El hecho de que Svetlana sugiriera los nombres de los dos agentes en la zona daba un alcance del peligro. Aunque siempre estuvieran ahí, nunca se comunicaban las identidades a los enlaces en misiones temporales a menos que fuera realmente imprescindible. Cuanta menos gente estuviera al corriente, más eficazmente se moverían los hilos de todo. Pero esos dos agentes… Dave los conocía y no eran precisamente células pasivas o simples observadores que se limitasen a informar sobre situaciones anómalas, o que de vez en cuando enviasen resúmenes de prensa para entretenerse. Por lo general, hasta el estallido de las primaveras árabes y los ataques terroristas subsiguientes,  Túnez había sido siempre un país que poca gente sabría situar en el mapa sin meter el dedo en Argelia o porque escasamente se oía hablar de él en la prensa internacional. Pero dado el cariz de las cosas, todas las agencias mundiales habían reforzado sus servicios en el país y los historiales de los dos agentes, qué duda cabe, reflejaban la gravedad de la situación.

Dejó el encabezamiento del correo para el final y se dispuso a escribir en párrafos, a razón de una idea por párrafo de cinco a ocho líneas, según los cánones estadounidenses de redacción, y luego reordenaría los párrafos-ideas por orden de prioridad:

Encontrarás en el archivo 1 el nombre de dos agentes que Flamingo pone a tu disposición en caso de que necesites apoyo logístico y algo en particular. En general, ellos tienen otras tareas y sólo debes contactarles en situaciones excepcionales, por ejemplo si enfermaras y tuvieras una reunión fijada a la que no pudieras acudir, ellos se encargarían de contactar con la persona y darle otra cita más adelante.

Encontrarás en el archivo 2 los nombres de algunos potenciales clientes que en el pasado y según Svetlana mostraron interés en los cosméticos de Belugador, y que debes contactar para explorar vías de franquicia o colaboración puntual.

Ambos materiales son cortesía de Svetlana. Te manda saludos.

Cuídate, Graziela.

Dave x

No sabía si quería protegerla o si simplemente se sentía responsable en caso de la chica regresara a su casa en avión, en una bolsa de plástico gruesa con cremallera, deslizándose por las bandas de equipaje para cargar la bodega de un avión con rumbo a Madrid, aterrizaje en Barajas-Adolfo Suárez y recogida por un coche funerario cuyo chófer verificaría un informe médico de fallecimiento por consumo de somníferos sellado por la Embajada grapado a su pasaporte, inhabilitado para viajar viva, que no muerta. Se preguntó si Graziela sería capaz de discernir el alcance de lo que, de manera indirecta, le estaba sugiriendo. Juzgó que después de todo este tiempo, más le valdría a Graziela imaginarse todo lo que podría ser posible porque, si todavía no era consciente del alcance de su misión, quizá sería el momento de quitarla de en medio de forma discreta y darle un puestecillo de comunicación en Naciones Unidas en algún país en desarrollo, donde se sintiera a gusto con una foto anual dándole vacunas bebidas a los niños para que la enviase grapada en las tarjetas navideñas a la familia en España.

Volvió al encabezamiento y al asunto, añadió un par de términos aquí y allí y pulsó enviar. El clic del ratón en la alfombrilla se sincronizó con un cling, cling, unas llaves que tocaban el marco de la puerta entreabierta.

—    ¿Molesto? – preguntó Mahmooda desde el umbral, y continuó casi seguido, sin dejarle tiempo a contestar: Buenos días, Dave. Dime que no has desayunado porque me muero de hambre y quiero bajar a por esos súper menús de hashbrown, bacon halal y patatas fritas. Colesterol a tope, ya lo sé.

Dave echó un vistazo y la vio apoyada en el dintel, más dentro que fuera de la oficina, sin esperar a ser invitada a entrar, tal era su confianza en pensar que, por la información que podría traerle, podía comportarse como si Dave estuviera a su servicio. Cuestión de modales que él no iba a discutir, acostumbrado como estaba a vivir en un país en el cualquier mínimo ascenso en la carrera hacía pensar a cualquiera que había tocado el cielo. En el caso de Mahmooda no había ascenso meteórico, de hecho era extremadamente simple en sus razonamientos en caso de que llegara a comprender las preguntas, pero su colaboración consistía en una valiosa maleta de observaciones y descripciones sobre los comportamientos de la gente con la que se relacionaba. Su currículum le llegó por uno de aquellos empleados libaneses de tercera fila que con frecuencia cogían el mismo ascensor en el bloque de oficinas y le atacaban para convencerle de que contratar a esta o a aquella persona era hacerle un favor a la compañía porque era un crack, a pesar de que nadie había oído hablar de ella. “Ualá, sir, uala, haram (Oh Dios, caballero, Oh Dios, pecado) si no la contrata”, solía ser la última frase de estos ojeadores de empleo, como si no contratarla consistiera en una falta de desobediencia divina, e invocando a los poderes divinos causase el miedo suficiente para surtir efecto. Dave solía quitárselos de en medio con una mirada fija a los ojos antes de salir, y una frase para cumplir: “Veré lo que puedo hacer”, y una caída de ojos que dejaba al ojeador completamente convencido de su éxito. Según se cerraba el ascensor, Dave solía depositar el currículum en la papelera de aluminio alto antes de cruzar la puerta de Flamingo en Dubai, y sacudía el aire con la mano para disipar el aroma pegajoso del perfume barato que se le había pegado en el elevador.

Había guardado el currículum de Mahmooda -un papel a todas luces insuficiente y lleno de inconsistencias-, porque en el último banquete de la asociación de relaciones públicas y publicidad se puso de relieve la necesidad de adaptar estrategias en árabe, un déficit que casi todas las agencias tenían -incluso aquellas con personal árabe-. Así que encargó que entrevistaran a Mahmmoda y le pareció lo suficientemente cándida como para encasquetársela a algún competidor. Y Brumwell tenía todas las papeletas para hacerse con el topo.

Dave había puesto en marcha el dispositivo para que la contratasen. Se le explicó muy claramente que trabajaría en la agencia Brumwell pero tendría que informar de sus quehaceres al personal de Flamingo. La situación laboral, a priori extraña, le fue hábilmente presentada por un cazatalentos. Todo se debía a una relación personal entre los propietarios de ambas agencias en Estados Unidos. En algunos países las filiales de ambas se llevaban a matar porque se trataba de mantener la competición, pero las decisiones se siempre se tomaban en la última planta de un rascacielos neoyorquino, con los dos dueños disfrutando de un whisky con hielo, escuchando el piano y repartiéndose los clientes de alto rango, dejando las migajas de pequeñas presentaciones para las agencias locales. Así que no era conveniente, se le explicó a Mahmooda, comentar en Brumwell que de vez en cuando se pasaba por Flamingo en Dubai para departir con los otros jefes. Las centrales de las dos agencias a veces movían a gente de puesto, así que lo mismo uno podía ascender por los escalones del éxito, pivotar su carrera mudándose a la casa del enemigo, o bajar a la lista negra para que nadie le contratara en las próximas tres décadas de vida. Y puesto que en caso de emergencia, la agencia disponía de la lista de familiares en primer, segundo y tercer grado de sus empleados, las consecuencias podían extenderse. Casi todos los empleados se daban cuenta de ello sin ni siquiera comentarlo sobre la mesa. En cualquier caso, el salario de Mahmooda, le explicó el cazatalentos, solo provendría de Brumwell.

La versión oficial de su puesto era jefa senior del departamento de marcas en árabe. En realidad, Mahmooda  sólo ejercía tareas como traductora árabe, aunque como todos los libaneses, egipcios, palestinos y jordanos que pululaban por el país, exigía un título rimbombante con el que impresionar a sus familias y allegados. Las empresas no dudaban en satisfacer el ego arrogante de sus nuevos contratados, era lo mínimo para evitar que el trabajador cambiara de jefe una vez tuviera su visado de residencia en la mano. Cuando un recién licenciado obtenía su primer empleo, el tarjetón de presentación del soberbio inexperto decía “señor ingeniero”, a ser posible en caracteres dorados y con letras en repujado. En el fondo, el que mantenía el control de todo seguía siendo el expat occidental, mientras que el empleado se contentaba con su bolsillo abultado de tarjetas de visita en cartón gordo.

—    Oh, señorita Mahmooda, qué alegría volver a encontrarnos. ¿Qué la trae por Dubai?

—    Déjate de formalismos, Dave, cada día estás más guapo – le dijo.

—    Sea, Mahmooda – concedió Dave- Vayamos al entresuelo, hay varias cafeterías y puedes elegir el menú con más colesterol que te plazca.

Dave cogió la chaqueta que tenía colgada en el respaldo de la silla y escoltó a Mahmooda, miró un instante e hizo un guiño hacia la cámara de la esquina, discretamente oculta entre algunos trofeos y una palmera demasiado grande ya para mantener como decoración de interior, pero todavía práctica para simular las grabaciones.

Capítulo  27

Día 15 – Apartamento de Graziela en Túnez

“Ambos materiales son cortesía de Svetlana”, leyó Graziela. Suspiró. Cortesía de Svetlana, decía Dave,  le enviaba un besito con aquella x, que no acertaba a interpretar como cariño o como despedida. Graziela ya no sabía si la cortesía le serviría para abrir le abriría puertas o para abrirla a ella en canal.

Se resignó a aceptar la ayuda que Dave le enviaba por orden de Svetlana. No sabía si lo estaba haciendo bien o mal. En su opinión, había comenzado disparando salvas a diestro y siniestro para ver por dónde salían las perdices de sus escondrijos y levantaban el vuelo, y bueno, en realidad lo que estaba descubriendo es que más que cazar con licencia la habían contratado como cazadora furtiva.

El hecho de enviarle una lista de posibles sobornables en el archivo 2, si es que era eso lo que Dave maquillaba en su correo, añadido a todo lo que su anfitriona india de hacía dos días le había contado, le daba una dimensión más acertada de lo que estaba haciendo. No había pegado ojo desde la conversación con Anuparma Sharma, y ahora esto. Había pocos nombres, no era una lista demasiado larga, pero tendría que tener cuidado porque a partir de ahora se quedaría al descubierto en el momento de contactar a esos “interesados” si hubiera otras personas delante.

Sentada en la silla de la cocina, empujó el ordenador más dentro de la mesa, se levantó para apagar el fuego del cazo con la mano izquierda y se sirvió un chorro de agua sobre el sobrecito de hierbas aromáticas que había dentro de la jarrita de cerámica. Con la mano derecha pulsó con el ratón sin llegar a sentarse y miró la pantalla para confirmar la operación. Dejó la taza sobre la mesa y se inclinó. Leyó el archivo 1, con los nombres de los dos agentes. Se le cortó la respiración en la primera línea. Era una mujer. Unos chispazos de luz se encendieron en su mente forzándola a cerrar los ojos, como si se encontrara entre los bastidores de un teatro y los focos de escenario le disparasen fogonazos en la oscuridad. La cabeza comenzó a darle vueltas y sintió que la esquina de la mesa le daba un golpe en la sien. Vio cómo el techo de la cocina daba vueltas a su alrededor. Estaba desplomada en el suelo.

Desde la ventana de un bloque de apartamentos lejano, Michael Maxwell vio por la mira telescópica del rifle cómo Graziela caía como una hoja de papel. Así era más fácil ver la pantalla del ordenador, porque a pesar de que se deleitaba con tanto bailecito de Graziela alrededor de la mesa para encender y apagar el fuego, su figura opaca no le permitía ver bien el portátil. Michael no había montado el cañón de disparo, sólo la culata con el cargador donde se sujetaba el visor de larga distancia. Cerró un ojo y atisbó en la mirilla entornando el otro. “Esto es caza mayor”, se dijo a sí mismo. Desmontó el equipo sin hacer el menor ruido y lo dejó en un armario ropero. Se quitó los guantes y los guardó en el bolsillo de su chaqueta de verano. Se estiró las mangas, se miró de perfil en el espejo del vestíbulo y salió sigilosamente, cerrando la puerta como si fuera un vecino más.

Una hora más tarde, el ordenador de Graziela se quedaba sin batería y se apagaba, llevándose la pantalla en un fundido a negro con un nombre: Tatiana Sokolova-Novikova.

Capítulo  28

Día 15 – Mezzanine de cafeterías del rascacielos donde se aloja Flamingo en Dubai

La fuente de huevos fritos, beicon y patatas rezumaba de brillante aceite de girasol. El ruido de los cubiertos de Mahmooda mientras comía empezaba a enervar a Dave, delante de su té Darjeeling y unas pastas de cinco cereales, elaboradas con los mismos ingredientes que las papillas de los bebés de medio año, pero en porciones individuales sólidas, para no causar bochorno en público a los obsesos por la salud.

La mujer masticaba ruidosamente y adornaba cada bocado guturalmente entonando un “Mmmm” “Aahaaaa” que hacía volver la cabeza con fastidio a otros clientes de la cafetería. Dave ignoraba como podía los sonidos que Mahmooda hacía como si intentara atraerle, e imaginaba que aquella escena no la estaba viviendo en primera persona sino que ocurría en una pantalla grande. Pensó que era momento de empezar a preguntar, mientras todavía quedase algún resto de comida en el plato con el que Mahmooda pudiera jugar, para que se entretuviera y no se diera tanta cuenta.

—    ¿Tienes muchas citas hoy en Dubai? – se le ocurrió en plan globo sonda, para ver cómo respiraba.

—    En realidad, no, no tengo nada que hacer hoy aquí. Pero ya sabes, en Abu Dhabi siempre nos gusta dar una vuelta por Dubai de vez en cuando, es como vivir al lado de la playa y no bajar nunca a la arena porque hay otras tareas que hacer. Hay que liberarse, ¿no? – respondió la mujer mirándole con los ojos torcidos mientras se restregaba aparatosamente la servilleta de gruesa celulosa por la cara, sin limitarse solamente a los labios. Dejó la boca seductoramente entreabierta cuando terminó de limpiarse.

A Dave no le casaba que aquella treintañera cercana ya a la cuarentena, entrada en carnes, solterona sin futuro y altanera, le entrara así de directa. Mahmooda lucía un aparatoso artefacto capilar oculto por un pañuelo de colores chillones en la cabeza. Muchas mujeres trabajaban la arquitectura de su pelo en varios pisos con pinzas gigantescas e incluso vasitos de yogur vacíos para elevar el moño debajo del velo. Quizá debía ser por si algún pardillo con ganas de matrimonio cayese en las redes en un centro comercial delante de semejantes pavos reales. Lo normal es que cuando no tenían que mostrarse como gazmoñas beatas, fueran bastante bastas y utilizasen un lenguaje soez y a menudo fuera de contexto. Dave conocía aquellos pormenores y era bastante neutral en cuanto al atuendo y las expresiones de hombres o de mujeres.

—    No hace falta que me lo digas, a mí también me ocurre que cuando estoy en un sitio, me apetece más irme a otro –contestó él, intentando ponerse al mismo nivel que ella.

—    Pues ya sabes, no tienes más que venir a Abu Dhabi cuando quieras. Venir a verme.

La oferta sonó absolutamente fuera de lugar y de hecho Dave no tenía necesidad de continuar la conversación para hacer que la despidieran, pero mientras no supiera cómo andaban las cosas en los despachos de Brumwell, no haría nada contra ella. Cuando dio las instrucciones para que la contrataran sabía que no duraría mucho, de hecho llevaba algo así como seis meses y cada vez que pasaba por su oficina para verle, Dave veía más cerca el final de sus servicios. Quizá esta conversación sería la última tarea de Mahmooda. Habría que atar bien los cabos para que no se fuera de la lengua cuando prescindieran de ella. Dave debería hacer el informe y dar las recomendaciones para que el cuartel general tomara una decisión. También podrían devolverla a una zona de conflicto, esto es a su país, para que siguiera trabajando durante unos años con la promesa de otro pasaporte y otra vida en el mundo occidental, y cuando la calidad de sus informaciones se hubiera extinguido, la promesa desaparecería de su vida discretamente. Un día visitaría el edificio donde se alojaba la oficina de la agencia de relaciones públicas multinacional, y plaf, todo estaba vacío como por arte de magia, no quedaría ni rastro de las cajas de la mudanza. Las oficinas siempre se han montado y desmontado fácilmente, y ahora es incluso más fácil con todas las ofertas de edificios promocionando oficinas por horas de uno a diez empleados, servicios de recepcionista por horas, co-working space por horas, semanas o meses, salas de reuniones en clubes empresariales, además de los hoteles y restaurantes, que siempre han ofrecido sus salas para reunirse y espiarse con micrófonos y cámaras ocultas aquí y allí… un logotipo de empresa en la puerta, un tipo afable con corbata en la puerta o una chica sonriente con traje de chaqueta de buen corte, y ya estaba. De pronto estaban, de pronto no estaban. Cuanto más minimalista y menos mobiliario, mejor. Y lo poco que se necesitase, mostrador y muebles en blanco, para crear la imagen impresa en el cerebro fuese tan luminosa como lejana. Visualizó a Mahmmoda saliendo desorientada de un bloque de oficinas en una calle atestada de gente que bien podría ser El Cairo, Líbano o Ammán, y la imaginó un poco perdida, encajando el golpe y haciéndose a la idea de que la realidad de su vida no había cambiado en absoluto, si acaso, había empeorado. Dave volvió a la realidad.

—    Oh, ¿quieres toallitas húmedas? – le ofreció Dave, acercándole una pequeña cestita con pañuelos en bolsitas selladas al vacío.

Mahmooda aceptó una con la mano haciendo un pequeño mohín de desprecio, se frotó las manos y las largas uñas lacadas de un rojo oscuro casi granate pasado de moda, que se movieron entre la celulosa como pequeñas angulas. Definitivamente, pensó Dave, a esta mujer no le quedaban más de dos telediarios al servicio de Flamingo.

—    ¿Cómo te va en Brumwell? ¿Totalmente aclimatada, o sobra la pregunta? – dijo Dave otra vez para guiar la conversación.

—    Me va de maravilla –respondió Mahmooda con una sonrisa fanfarrona.

—    No me esperaba menos de ti –dijo Dave con una forzada mueca sin llegar a la sonrisa, y continuó: -Y a los demás, ¿cómo les va? ¿quién es el chico o la chica que más se escaquea?

—    Oh, todos curran bien, no te creas. Tampoco hay tantas cosas que hacer. Es como si todos fuéramos jefazos, algunos no dan ni golpe hasta que llega algún encargo de Londres, o una traducción que me piden. Poco trabajo, mucho dinero. Buen ambiente, me va muy bien. Muy pero que muy bien.

—    Muchos jefes y pocos indios. Ten cuidado, que así comienzan las regulaciones de empleo.

—    Hombre, si tuvieran que echar a alguien, se podrían deshacer del tipejo –dijo Mahmmoda entornando los ojos hacia su bebida, un vaso alto con zumo de mango y nata, suficientes calorías para sobrevivir un mes, contenidas en un cristal de 300 ml.

—    ¿Quién es el tipejo?

Mahmooda estaba satisfecha: había conseguido obtener la atención de Dave y hacerle pasar del piloto automático de escucha al modo de atención activa.

—    Un tal Maxwell, un tipo pequeño, de ojos azules. Entra y sale cuando quiere, y cuando anda por la oficina, siempre anda metido en un despacho delante del ordenador, no acude a casi ninguna reunión de la agencia, se comporta como si estuviera por encima de todos nosotros. No tiene cargo fijo ni responsabilidades para con el equipo. Vale que no tengamos mucho que hacer, pero él tampoco es que se vea que aporte nada de valor. Me irrita porque incluso viene poco para charlar en la pausa del café. El otro día pasé por delante de su despacho y como le vi dentro, toqué en la puerta para invitarle a venir.

—    ¿Y se apuntó al café?

—    Vino un poco tarde, pero vino.

—    ¿Sólo eso? ¿Que vino a la pausa del café?

—    Bueno, lo que más me irrita de él es que siempre hace lo que quiere –dijo Mahmooda cerrando el entrecejo. La conversación se estaba centrando más en lo que a ella le molestaba o no, en lugar de transmitir alguna información sustanciosa.

—    Si no eres más explícita, poca ayuda podré sugerirte –dijo Dave, buscando cambiar el rumbo de la conversación pero sin salir de las cuatro paredes de Brumwell.

—    Bueno, es que todos tenemos vacaciones, ¿sí? Y por lo general, tus vacaciones y las de todo el mundo son treinta días, cuatro semanas que te tomas o te dan cuando convenga en la empresa, y todos tan contentos, ¿no? Pero este tipejo hace lo que le viene en gana. La otra semana estuvo dando una conferencia en la universidad porque al parecer es conocido o tiene enchufe con el decano o alguien de la administración, y al poco, se marcha de vacaciones, porque un amigo o un familiar, no recuerdo bien, le ha invitado a no sé qué acto. No me explico cómo la agencia no lo cubre desde la filial, porque otra cosa no, pero Brumwell tiene oficinas abiertas en casi todo el planeta.

Dave se tensó un poco.

—    ¿Y se fue de vacaciones…así como así? –preguntó Dave, imitando una pequeña pausa para que sonase extrañado y que Mahmooda continuase hablando. De paso, él dejaba una tabula rasa en su mente sin hacerse imágenes pre configuradas de lo que estaba ocurriendo, listo para que ella llenase el lienzo.

—    ¿Qué te pensabas? El tipo siempre dice que tiene tareas, y allá que se va.

—    ¿Y dónde habrá ido, si todo lo que tiene que pasar está pasando aquí en Dubai? Para las relaciones públicas, este país es la parada obligatoria, ¿no crees? – Dave estiró un poco más el globo sonda, para ver si ella soltaba algo más.

—    Uff, no te lo puedes ni imaginar. Se fue a Túnez –dijo Mahmooda con una mueca grosera.

—    ¿A Túnez? ¿Y qué se le habrá perdido en Túnez?

—    Eso digo yo. Estuve allí una vez de vacaciones cuando era adolescente. Me llevaron mis padres. Madre mía, qué desorden de país. Bonito y subdesarrollado. Ja ja ja– rió Mahmooda.

Una gota de sudor frío se deslizó por la espalda de Dave, pero quiso confirmar que no se equivocaba.

— Y que lo digas, comparado con esta región, a aquello le faltan un par de generaciones para evolucionar. ¿Y lo dijo tan tranquilo, que se iba a Túnez? Como no fuera a los baños romanos,… aunque con todos los spas que tenemos aquí, menuda tontería, ¿no? – Dave dominaba el arte de la charla informal para pillar a cualquiera en un descuido.

— Pues la verdad es que sí. Le oí que confirmaba el billete cuando le llamaron por si quería gastar sus millas aéreas para ir en primera clase, pero el tipo dijo que no, que las guardaba para la familia. Es algo que no entiendo, hace lo que quiere pero siempre se camufla en cosas ínfimas que a los demás nos encantarían, como volar con las piernas estiradas y dormir como un bebé con un par de copas encima, ¿no? –dijo Mahmooda con una carcajada.

Dave rió con ella para mostrarle buena sintonía.

—    Algunas veces también viaja a Londres para dar cursillos en la central. ¿Te imaginas a ese tipo dando un cursillo? –dijo Mahmooda enfatizando la voz y haciendo una mueca de desprecio, añadió: Todavía no sé cómo apareció en la universidad el otro día, pero al parecer fue todo un éxito.

Hizo una pausa para ver el efecto en Dave, que la miraba con una media sonrisa ensayada, esperando a que terminara la reunión, sonriendo al mismo tiempo, pero disfrutando de que por fin la conversación estuviera llegando al final. Un par de detalles más, y se libraría de ella elegantemente. Mahmooda siguió con su cháchara:

Me dijeron que fuera para que aprendiera algo, menuda tontería de charla que propuso a los alumnos, pero al final les gustó y todo. No sé hacia dónde irán esas nuevas generaciones, pero como yo no creo que salga nadie tan bien preparado. Te lo digo yo, menudas caras de pardillos. Había una chica con pinta de española que se fue a tomar algo con él al terminar, creo que la había invitado él personalmente porque se acercó a saludarle al final y se fueron juntos –concluyó Mahmooda, echándose un último trago y haciendo ruido con la cañita al remover el fondo del vaso vacío.

Por fin tenía lo que andaba buscando. “Buena chica”, pensó Dave. 

—    ¿Cómo vuelves a Abu Dhabi? ¿Trajiste tu coche o aprovechaste el chófer de la agencia? – preguntó, decidido a cambiar de tercio y quitarse de en medio a aquella mujer. No le importaba que la vieran con ella, pero su imagen zafia y barroca hacía que clientes de la cafetería y ejecutivos de la torre se quedaran mirándoles extrañados. No pegaban ni con cola, ella se esforzaba en aparentar que eran colegas o algo más, y él mantenía la distancia y el porte empresarial.

—    ¿Cómo? ¿Tan pronto te quieres deshacer de mí? –chilló ella, exagerando.

—    Acabo de recordar que he dejado el móvil arriba en la oficina, y la verdad es que se está haciendo un poco tarde, tengo que preparar dos reuniones y, para serte sincero, todavía no he preparado los contenidos –mintió.

—    Si quieres, puedo ayudarte – sugirió Mahmooda, cambiando a un tono infantil.

—    No hace falta, tengo que combinar material de varias oficinas y encontrar el hilo argumental para contar la historia ante el cliente.

—    Qué artista eres, Dave, qué artista.

—    Bueno, no es para tanto.

—    Uy, uy, qué falsa modestia. Con aquella presentación que hiciste del programa de refugiados….

—    ¿Aquel vídeo para la ONU? Sí, la verdad es que tenía la cantidad emocional justa para sacar la lágrima y que el telespectador aflojara la cartera para donar –dijo Dave.

Mahmooda se quedó un poco sorprendida por la crudeza del análisis. Dave no esperó a que se recuperara, hizo una señal al camarero para que añadieran el cargo a su cuenta y se levantó.

—    ¿Te pido un taxi? Puedo utilizar la cuenta de la empresa y te llevarían a Abu Dhabi en limusina, si te hace ilusión –dijo Dave en un intento de volver a su imagen de hombre galante. No podía dejarla con una mala impresión porque un enfriamiento emocional distanciaría a su fuente de información.

—    Ooooh, Dave, todo un caballero. Siempre serás el perfecto príncipe azul –dijo Mahmooda, levantándose aparatosamente de la mesa.

Capítulo  29

Día 15 – Apartamento en un bloque no muy lejano del edificio de Graziela

Tatiana volvió a su escondite y durante un rato se ejercitó con las pesas en una pequeña sala a modo de gimnasio. Pensó en la falsa alarma que acababa de atender. Mira que era divertido saber que la chica de las cremas era la misma a la que debía proteger. Cuando le dijeron que fuera a la presentación de Belugador en aquel hotel lleno de señoronas de medio pelo enjoyadas y empeñadas, no le dijeron que se fijara en nadie en especial, y creyó que la invitación era una cortesía de Flamingo por sus servicios. Parecía increíble que aquella mosquita muerta que regalaba muestras a troche y moche portara ningún mensaje importante, pero resulta que había que vigilarla y tratarla como oro en paño.

Una vez en el apartamento de Graziela, Tatiana reconoció a Gregoryar por la manera de trabajar pero no intercambiaron comunicación alguna. Ambos vieron a la joven tendida en el suelo, y supieron, por el color de su piel, que no había sufrido ninguna intoxicación o cosa por el estilo, así que salieron del inmueble utilizando la misma coartada con la que entraron, él como inspector del gas y ella como turista con visos de convertirse en residente y necesitada de alquilar un pisito mono en un vecindario chic. El hecho de haber sido contactados les había puesto en alerta y sabían que pronto pasarían a ser células activas. Conocer por anticipado el rostro de Graziela, la nueva agente de campo, era una ayuda extra para cuando llegara el momento de actuar.

Terminado el calentamiento, Tatiana se colgó una toalla al cuello y salió con un batido de brócoli y aguacate en la mano. Revisó las nuevas órdenes. Ahora que la cosa podía ponerse interesante después de varias semanas sin actividad, resulta que debe volver a Rusia para recibir entrenamiento. Qué contrariedad.

Capítulo  30

Día 16 – Servicio de urgencias en Túnez

“¿Y qué te esperabas, Graziela, qué te esperabas?”, se repetía a sí misma, mientras la enfermera terminaba de rellenar el informe sobre su desvanecimiento. Oficialmente, había tenido un desmayo por llevar una dieta demasiado ligera, a pesar de que unas horas antes había comido bastante bien en casa de Anuparma Sharma, pero Graziela todavía sentía vértigo cuando recordaba la pantalla del portátil.

Después de pasar un día en observación, la doctora le dio el alta y una ambulancia del hospital la llevó de vuelta a casa. El vehículo dio una vuelta por el extrarradio para evitar los semáforos de la zona centro. Multitud de bloques de pisos baratos se levantaban con materiales de dudosa calidad, pero todos exhibían tres e incluso cuatro platos parabólicos, como si el acceso a la televisión de medio planeta constituyera el visado para aumentar su nivel cultural y olvidarse de las angustias económicas y del paro. Graziela se dejó mecer por el movimiento de la ambulancia. Se sentía físicamente débil y exhausta mentalmente, pero tenía como objetivo terminar su misión, contactar con los científicos de la lista, establecer las conexiones requeridas por Svetlana y volverse a casa. Cerrar un capítulo dignamente, el de Túnez, pero no continuar con la historia por todos los países del Magreb, Shams y Golfo Árabe, porque en alguno de aquellos parajes acabaría tirada en una cuneta.

Cerraba los ojos y se imaginaba el careto de Svetlana diciéndole que dejaba el trabajo. Seguramente la rusa pensaba que el trabajo la dejaría a ella antes, pero así estaban las cosas. No sabía cómo se lo diría a Dave, que había hecho las recomendaciones necesarias para que le dieran el puesto.

La ambulancia redujo su velocidad y estacionó frente al portal de Graziela, que bajó de la ambulancia. Al verla, el recepcionista del edificio abandonó el escritorio para salir a recibirla y subir al domicilio con ella. El enfermero también la acompañó en el ascensor hasta el piso, y después de darle algunas indicaciones más de qué hacer y dónde llamar si volvía a perder el conocimiento (qué contradicción, cómo llamaría si se quedaba inconsciente, pensó ella), se fue. El recepcionista se mostró preocupado por su estado de salud. Al parecer ella no abrió la puerta cuando el inspector del gas se había personado a media mañana, a pesar de encontrarse dentro del apartamento. En el registro de llegadas constaba que por la noche había entrado en el edificio, y además la marca de su llave inteligente para abrir el portal aparecía registrada en el panel de control, tal y como había verificado el portero de noche antes de cambiar de turno. Así que el recepcionista de día supo que ella se hallaba dentro, y al no responder se preocupó, al coincidir con la revisión del gas se agobió más todavía creyendo que sería víctima de un escape de gas y llevado por el terror, bajó corriendo las escaleras y regresó subiendo los escalones de dos con dos, llevando en mano una copia de la llave del piso para abrir. O eso le contó él. Graziela le agradeció su interés, imaginaba que el hombre también esperaría una buena propina por el servicio urgente.

—    Qué oportunos los del gas. Si no es por ellos, entro en coma y adiós -dijo ella con tristeza, para corresponder a la perorata del portero.

—    No, señorita, era solo uno. Sólo vino un inspector, como son pisos nuevos con instalaciones recientes, se dividen el barrio y cada uno hace un bloque para acabar antes. Quien vino después fue una señora interesada en alquilar el mismo piso – corrigió el recepcionista.

Graziela no le preguntó quién más la había visto en ese estado. Desde luego, el apartamento debió parecer un escenario de teatro con el del gas, el recepcionista, los ambulancieros con el estetoscopio, la que quería….la que quería alquilar mismo piso…que lo mismo era la misma de la pantalla en el ordenador… y a lo mejor el del gas era el mismo que vendría en la segunda página del archivo 1, el que no terminó de leer porque se cayó redonda al suelo…Salió de sus cavilaciones cuando su móvil vibró en el bolsillo con una alarma de volumen muy baja. Reconoció por el tono que era una llamada de trabajo. Era Dave. Querría confirmar que había recibido su último correo y que todo andaba bien. 

—    Hola, te llamo para saber si has recibido mi último email y si necesitas alguna indicación –intentó no parecer nervioso, pero se dio cuenta de que no le había salido muy bien y trató de enmendarlo: A veces, no estoy seguro de si doy por sentadas las explicaciones, y quizá al ser tu primera misión, no he reparado en que quizás son demasiadas cosas,… ¿Graziela? ¿Estás ahí? – preguntó Dave.

—    Sí, estoy aquí. ¿O acaso no debería estar ya aquí? –respondió ella de forma un tanto ácida.

Graziela colgó la llamada y se metió el móvil en el bolsillo. No había pasado ni un minuto cuando el aparato volvió a sonar. Era Anuparma Sharma.

—    Graziela, querida, ¿cómo está? Llamé ayer para hacer balance de nuestra reunión del día anterior, y me respondió el conserje del edificio,… ¿está mejor?

—    Sí, gracias a Dios ya me he recuperado. Tuve un pequeño accidente de cocina, me di un golpe con una esquina y me caí al suelo, así que tuvieron que llevarme al médico –dijo Graziela, sin mentir del todo.

Anuparma respiró, comprobando que Maxwell no se había vuelto tan loco como deshacerse de la pobre cobaya. Nunca había aprobado los métodos expeditivos de los jefes en cuanto a la manera de hacer desaparecer los peones de ajedrez. Muchas veces la marea devolvía los cuerpos y era demasiado difícil cambiar la coartada, y en otros casos algunas víctimas resucitaban de nuevo, como había ocurrido varias veces en ciertos países en los que habían intentado deshacerse de los científicos que se habían negado a instalarse en territorio británico y registrar sus patentes junto al Támesis. También habían tenido que simular la cacería de un perro salvaje para ejecutar de un limpio disparo a algún científico recalcitrante en una calle o en medio del campo.

—    Me alegro tanto de oírla –dijo Anuparma.

—    Sí, gracias –repitió Graziela con voz sorda y sin mucho convencimiento. Ya era mucha casualidad que Dave y Anuparma la llamaran tan seguido. ¿Se conocerían? Eso sería demasiado. Tuvo la impresión de que, de no haber contestado, uno de los dos habría llamado al servicio de pompas fúnebres en su honor. Sólo faltaba que Svetlana le enviara sus saludos. Sería lo más.

—    ¿Quería contarme algo especial? –dijo Graziela, para cortar la conversación por lo sano. En ese momento ya no se fiaba de nadie, le dolía un poco la cabeza y quería quedarse sola para ordenar sus pensamientos.

—    No, querida. ¿Y usted? ¿Quiere contarme algo?

—    Pues no, creo que no tengo tiempo. Después de pasar todo el día de ayer en el hospital, llevo mucho retraso para la lista de científicos nucleares que debo elaborar.

—    Ah, pues entonces la dejo con su tarea. Que tenga un buen día.

—    Lo mismo digo.

Capítulo  31

Día 16 – Piso de Sergio y los agentes franceses Gérard y Albert

Sergio, Albert y Gerard teclean en silencio. A veces es difícil trabajar con tantas claves de seguridad, pero la memoria, a pesar de que puede jugar malas jugadas, no permite que nadie se haga una cadena de contraseñas y la copie a otro servidor, convirtiendo el trabajo de meses en un burdo paquete de información que los ciber-esbirros a sueldo se divierten en piratear y vender al mejor postor. Los que supieron sacar más tajada de la historia de las contraseñas encadenadas crearon criptomonedas y dejaron que la gente apostara por ellas como si fuera la ruleta de un casino de pueblo. Mientras la gente seguía subiendo el precio de cada unidad, los informáticos chinos se afanaban como mineros y recibían doce monedas y media por cada operación encadenada, y antes de fin de año recogían beneficios adelantándose a la agonía de la fiebre por la moneda virtual.

Ellos tres no eran así. Podrían forrarse con sus conocimientos aplicados a las finanzas tecnológicas, pero preferían apoyar a su país por un simbólico salario que no reflejase ni de lejos el riesgo que podrían sufrir.

Por un momento se quedan parados, el tecleo constante se silencia y se miran. La cabeza les pesa. El bajón de glucosa les llega en el mismo momento. Sonríen. Cada uno salva lo que tenía a medias y cierra su equipo, se levantan y van a la cocina para preparar un café juntos. No saben muy bien qué límite tienen para colaborar o para trasvasar información. Tanto en Madrid como en París, sus jefes han respondido casi de la misma manera: Actúe de manera que la operación tenga éxito. Una frase lo suficientemente abierta para ser interpretada como manga ancha con lo que venga, o como para abrirles expediente y, si la cosa llegara a mayores juzgarles, si hubieran utilizado medidas poco ortodoxas en la operación. Eso sí, en caso de éxito, los gerifaltes harían declaraciones públicas diciendo que los agentes tenían todo su apoyo y que harían falta más españoles y españolas, franceses y francesas, que creyeran en el deber bien llevado a cabo, etcétera etcétera, y si es año electoral, los presidentes en busca de renovación de contrato se atribuirían el éxito de la operación sin pestañear. Por fortuna, aquellas menudencias morales les traían al fresco y ellos se dedicaban a prestarse como muñecos de rol de un juego con seguidores a nivel mundial.

—    ¿Cómo lo lleváis? – dijo Sergio para romper el fuego.

—    Ça va – respondió Gérard sin querer mojarse.

A Sergio le pareció que había más hielo que fuego, pero no dijo nada.

—    Deberíamos poner las cartas sobre la mesa si queremos llegar a buen puerto, ¿no te parece? – dijo Albert sentándose frente a Sergio.

No respondió, esperó a ver qué era lo que la pareja francesa podía ofrecer. Sorbió su café e hizo un ademán con la cabeza para que Albert continuase.

—    “Actúe como mejor convenga a la operación”. No sé si lo he traducido bien, pero ¿te suena algo así?

—    Sí.

—    ¿Entonces? ¿Unos tiritos aquí y allí? ¿Tu amiguita? ¿Qué hacemos con ella?

—    Tenemos varias piezas a cobrar y una que salvar. Repartámonos la autoría de los disparos si las medallas y los ascensos os preocupan para pagar el colegio de vuestros hijos, y eliminemos cuantos más cadáveres mejor, para no dejar cabos sueltos –propuso Sergio sin dar nombres.

No estaba seguro de si aquellos tipos llevaban escuchas, aunque hasta el momento tenían pinta de ser fiables. En su propuesta no había nada nuevo, era la manera de operar en todos los comandos. Los dos franceses asintieron y Sergio continuó:

—    Las opciones en el menú son roastbeef sajón y pelmenis de la estepa. ¿Qué les sirvo a los señores?

Capítulo  32

Día 16 – Oficina de Flamingo en Dubai

No pensé que ya estarías al corriente – dijo Dave.

—    Me avisaron de arriba. Nuestra agente dio una descripción y bueno, somos cuatro en la cumbre, así que me juego el pelo a que es él –dijo Svetlana refiriéndose a Maxwell.

Un silencio incómodo se creó entre ambos. Ninguno de los dos tragaba al otro, pero eran demasiado profesionales para decirlo claramente. Tampoco tenían necesidad de ponerse  la zancadilla, sus carreras se movían por diferentes derroteros, pero no se soportaban. La siestecilla inocente en el hotel de Abu Dhabi pesaba como una losa en la conciencia de Svetlana, que veía a todos como enemigos en contra suya. Dave sabía que aquel error de la rusa podría ponerla al borde del precipicio con los jefes, pero no podía malgastar esa información sin sacar algo a cambio.

—    Y tú, ¿cómo llegaste a la conclusión? – la pregunta directa de Svetlana rompió el incómodo silencio.

—    Nuestro topo en Brumwell.

—    ¿Topo? ¿No es agente? –dijo Svetlana, extrañada por la nomenclatura.

—    No, es topo y además no lo sabe. La infiltramos con Maxwell y casi al mismo tiempo de saber que el tipo estaba en Túnez, llamé a Graziela para advertirla y me colgó. Así que supe que había pasado algo y te llamé.

—    No podemos confirmar que Maxwell haya tenido algo que ver con el desmayo de Graziela. La agente le estuvo observando mientras él espiaba a Graziela con una mira telescópica, y poco después recibió la llamada para ir al piso porque nuestros escuchas detectaron un golpe seco. ¿Tienes pensado hacer algo al respecto?

Dave dudó sobre qué responderle. No quería confundir corazonadas con prejuicios. Finalmente, sugirió lo que verdaderamente pensaba hacer, aunque le apetecía poco sincerarse con su interlocutora.

—    Creo que sería conveniente que me desplazase a Túnez para ayudar a terminar la operación. Si Maxwell anda cerca, podría terminar él con nuestra operante, llevarse la lista de contactos y los mapas familiares a su territorio y deshacerse de Graziela.

—    Adelante, no diré nada–dijo Svetlana, contenta de no tener que viajar a otro sofocante país. Ambos pensaban en que aquella siesta inesperada quedaba saldada con este pequeño favor que ella no mencionaría a los jefes comunes.

Dave no hizo referencia alguna y abandonó la conversación. La jefa de Flamingo dio por concluida la reunión desde su oficina en San Petersburgo y se desconectó de Tor sin saber que Maxwell había escuchado todo como si estuviera en la habitación de al lado, y no en la habitación de huéspedes de la embajada británica en Túnez.

Capítulo  33

Día 16 – Oficina de Flamingo en San Petersburgo

Svetlana colgó el teléfono. Respiró satisfecha al saber que su gente había verificado en el piso de la española, quien ya había regresado a casa sana y salva. No le caía especialmente bien alguien que no tenía la más mínima preparación para sobrevivir en este tipo de trabajos. Sacrificarla en el tablero sería lo de menos, aunque no le gustaba ni la sangre ni los rastros de cadáveres innecesarios. En ese sentido, quizá Dave había tenido razón en contratar a alguien con la española porque nunca sería verdaderamente consciente del alcance de su misión y total, era la punta de lanza de una gran operación que podría cambiar el equilibrio geopolítico mundial y nadie sabría cómo lo habían preparado. Sólo quedaba adivinar qué fue lo que la hizo caer el suelo y perder el conocimiento. Dave se encargaría de averiguarlo.

Paseó la mirada por las paredes de madera de su despacho mientras pensaba en el incidente. Tatiana y Gregoryar habían hecho bien su trabajo el día anterior: él, disfrazado de inspector de gas, había limpiado la zona y no había encontrado escuchas de otros servicios. Tatiana, que se alojaba  en un edificio en la misma acera que el de Graziela, llegó un poco más tarde bajo otra coartada. En su informe de la operación, Tatiana relató que mientras esperaba que alguien la activara, observaba con prismáticos cómo desde una ventana orientada hacia el bloque de Graziela se vigilaba a alguien, después se cerraba y minutos más tarde, un hombre rubio con el pelo ya canoso y de pequeño porte salía del edificio. No le extrañó que, segundos después, una orden desde San Petersburgo le pidiera que se pasara por un domicilio cercano bajo otra identidad y una coartada temporal para saber qué había pasado: un ruido de un golpe seco había alertado a los servicios de escucha rusos, que a su vez habían informado a Svetlana.

Svetlana se preparó para recoger sus cosas y marcharse a casa. La noche caía sobre la ciudad y podría descansar para guardar su energía para los próximos días, porque si su instinto no la engañaba, la cosa se aceleraría pronto si Maxwell empezaba a molestar.

Apagó el equipo, se cerró la abotonadura del abrigo y tomó su bolso, cuando escuchó un ruido extraño. Natasha no estaba, había sido requerida el día anterior por las oficinas superiores para hacer unos ejercicios de entrenamiento, una decisión que no gustó nada a Svetlana, a quien gustaba tener a alguien bajo su mando por el mero hecho de representar su poder de forma directa. Era cierto que sin ella se había sentido más libre aquel día y que tardaría al menos una semana en regresar, esa era la estancia mínima para reincorporarse. En cualquier caso, aquello indicaba que la joven pronto dejaría su puesto seguro y aburrido en San Petersburgo. A pesar de no querer hacerse de notar, Natasha o su padre debían tener un gran enchufe cerca del Kremlin para que la orden llegara puenteándola a ella, la jefa directa de Natasha, la única que podría dar un informe negativo que la dejase varada en la recepción de una agencia de pega durante años.

Otro pequeño chasquido llegó desde la recepción. Quien quisiera entrar tenía cualquier cosa menos sigilo. Svetlana palpó el revólver que siempre llevaba encima en caso de tener que utilizarlo, pero no hizo falta. Una luz clara se encendió en el pasillo y vio cómo la agente cuya identidad falsa era Tatiana Sokolova-Novikova caminaba con paso firme hacia su despacho.

Capítulo  34

Día 16 – Residencia del Embajador británico en Túnez

Por fortuna, lord Leonard and lady Gwendoline estaban pasando unos días fuera de Túnez y Michael Maxwell tenía la residencia para él solo, el encargado de negocios era un cónsul insulso y sin carácter que no osaría acercarse a la residencia oficial del embajador si su inquilino habitual estaba ausente. Seguramente el jovencito diplomático ni siquiera estaba al tanto de la presencia de Maxwell, a quien le hubiera gustado más quedarse a solas con lady Gwendoline, pero en ciertos países había que guardar las formas y un marido no dejaba a su esposa conviviendo con un antiguo compañero de trabajo y  asesino a sueldo bajo el mismo techo.

El huésped del diplomático no quiso abusar de la generosidad de sus anfitriones ausentes, y sólo se limitó a usar las dependencias para invitados: un pequeño dormitorio con baño interior precedido de una sala de estar bastante grande y confortable, decorada al gusto de alguien que amaba el tartán escocés, pues las tapicerías de sofás y cortinas mostraban diversas combinaciones de rayas y cuadros en rojo y negro, en verde, azul y amarillo, y en negro, verde y amarillo.

Maxwell señaló un único sofá a Natasha para que se sentara o se tumbara, que hiciera lo que le viniera en gana, pero sin dejar marcas, pelos, ni perfumes sobre la tapicería. La joven estaba sentada en el canapé con las piernas cruzadas, observando cómo Michael terminaba su audición en el ordenador, como le dijo él en plan de broma.

Desde que el británico había descubierto los agujeros de Tor, nadie se escapaba de sus garras. Era una lástima, pensaba Michael, que fueran los americanos y no los británicos -donde nació la gran red Internet-, los que hubieran diseñado una red de anonimato en la que el emisor y el receptor no pudieran ser rastreados en internet. Al principio, ni siquiera él entendió por qué un gobierno crearía The Onion Route, “La ruta de la Cebolla”, una tecnología que sus enemigos podrían utilizar fácilmente, y llegó a la conclusión de que la puerta trasera de aquel sistema de múltiples capas como una cebolla era precisamente facilitar que entes anónimos socavaran el poder de dictadores y estadistas incómodos, incluso en países socios de los Estados Unidos. Su curiosidad le llevó a informarse más, y supo que la red Tor era el desarrollo de Ntrepid, un programa desarrollado por un socio del gobierno de barras y estrellas que podía romper cualquier red de internet y falsear personas y dirección IP para promover intereses estadounidenses en Oriente Medio, Latinoamérica y Asia. Mientras los activistas de los derechos humanos, periodistas en zonas de guerra y algunos agitadores en países antidemocráticos tiraban la piedra y escondían la mano, protegiéndose entre las múltiples capas pseudo-blindadas de Tor, Maxwell le sacó el jugo controlando a sus enemigos y escuchando sus movimientos antes de actuar. Parte de su estrategia provenía del Brexit, ya que los servicios de Europol, la policía de la UE, que hasta la fecha le permitía acceder sin grandes esfuerzos, no compartiría fácilmente sus archivos con sus homólogos británicos cuando se firmase la salida,

Su empeño en conocer los entresijos de Tor le habían convertido en uno de los mejores ciberpiratas, y a menudo se regodeaba pensando que, a su lado, Nixon y el Watergate eran unos aficionados.

Michael Maxwell supo explotar en su beneficio los defectos de la red de ciudadanos anónimos y aprendió rápido a reconocer sin ser reconocido: Tor envía comunicaciones encriptadas a través de un circuito de tres nodos que cada diez minutos son sustituidos por otros tres nuevos nodos, y ese ritmo es suficiente para identificar a los usuarios escondidos. Descubrió que otra aplicación llamada BuildID permitía que los usuarios anónimos de Tor se camuflaran en Firefox haciendo que parecieran iguales, y precisamente esa uniformidad denotaba su verdadera identidad. Además, se enteró de la brecha de Tor con JavaScript: a través de sus animaciones se colaba de todo pero casi ningún internauta del mundo, fuera usuario de Tor o no, podía pasarse sin aquellas animaciones cuando entraba en una página, por lo que dejaba abierta una brecha en su propia seguridad y esto permitía que Maxwell y otros ciberpiratas husmearan qué cosas estaban escribiendo o indagando los defensores de la libertad, activistas de diversos pelajes y aficionados a provocar el terror en masa.

Cuando Maxwell ya estaba bien fogueado con Tor,  incluyendo todas sus bondades y bajezas, la Agencia de Seguridad Nacional de los Estados Unidos sugirió que todo había sido creación de su lado del charco, una red creada por el gobierno de los EE.UU. como herramienta de código abierto para el espionaje de la que sus creadores se sentían plenamente orgullosos. Se reconocía la utilidad de Tor incluso desde el punto de vista de las conspiraciones porque ayudaba al gobierno, y cuanto más se generalizaba su uso, mejor era, porque si los enemigos descubrían las ventajas de Tor querrían seguir accediendo a ella para continuar su trabajo, bien captando radicales religiosos, animando a tarados mentales a preparar una bomba para auto inmolarse, o como Youtubers terroristas, con miles de fans siguiéndoles en sus acciones truculentas. Cuanto más libres se sintieran sus enemigos, más descocados se volverían y descuidarían el seguimiento de las autoridades. Una “win-win situation”, una situación en la que los dos lados salen ganando, tanto los buenos como los malos. Porque si no hay malos, entonces tampoco habría buenos.

Natasha no se mostró muy interesada en lo que el tipo aquel, que debería dejar paso a la nueva generación si es que el espionaje iba a evolucionar de una vez por todas, estaba haciendo. La nueva agente, hija de padre ruso y madre británica, reclutada en Londres con la idea de entrenarla hasta llegar hasta el dormitorio del presidente ruso y envenenarle si fuera necesario, daba su primer paso en firme con este cambio de misiones: dejaba de transmitir los pasos de Svetlana y esperaba nuevas órdenes en relación a una joven española que visitó la agencia en San Petersburgo, y que ahora se encontraba en Túnez desde hacía un par de semanas.

Todo el equipo que había traído desde Rusia estaba en dos maletas debajo del sofá en el que estaba sentada, una contenía varios disfraces y un abrigo para regresar, y la otra portaba el rifle que como falso miembro del equipo olímpico ruso de tiro figuraba en la descripción de su pasaporte y documentos de viaje, además de un puntero láser para marcar el objetivo en la distancia. Se quitó las zapatillas y comenzó a retorcer brazos y piernas en un ejercicio de estiramiento que la ayudó a relajar los músculos después de varias horas de avión, cambio de temperatura e incremento de luz diurna.

Capítulo  35

Día 17 – Apartmento de Graziela en Túnez

Empujó la puerta con la cadera y depositó un par de bolsas sobre la mesa de la cocina. El portero había insistido varias veces en que hiciera la compra por teléfono y le había dado la lista de varios autoservicios que le subirían los paquetes a casa para que ella no se cansase, es más, le había dicho el hombre, su sobrino trabajaba por las tardes haciendo recados y, si ella quería, podía ponerlo a su servicio para todo lo que necesitara, no tenía más que pedirlo. Ella declinó la oferta amablemente diciendo que prefería salir de vez en cuando para oxigenarse y el hombre, contrariado, se fue murmurando entre dientes lo difícil que era satisfacer a aquellas europeas sin vida propia, sin familias, sin hijos, sin maridos, que se creían que iban a controlar el mundo por rechazar casarse.

Graziela cerró la puerta y dejó las llaves puestas, aunque ya le daba igual si alguien quería entrar o no porque lo harían de una forma o de otra. Abrió el periódico y miró la primera página, nada que le interesara. Hojeó el ejemplar y se fue directa a la última página, nada divertido aunque pretendía serlo con montajes de fotos y frases tontas interpretando lo que pasaba en las imágenes. Un cliché típico de prensa sin imaginación, se dijo Graziela.

Pensó en la bendita lista que se había comprometido a completar. Qué cruz. Se puso manos a la obra con el trabajado iniciado el día anterior, comprobó la lista de asistentes claves al discurso de la Agencia Internacional de la Energía Atómica, verificó sus coordenadas de contacto, se paseó por las caras de aquella gente en Facebook, entró en el Instagram de los adorables hijos de corruptibles que se jugarían su prestigio a cambio de un buen soborno, comprobó lazos familiares hasta el tercer grado y amistades desde el colegio hasta el doctorado, elaboró todos los mapas posibles, conectándolos como un esquema de dendritas que transmite impulsos eléctricos en el circuito neuronal. Muchos hilos pasaban varias veces por los mismos nodos. “Estos son los peces gordos”, se dijo.

Sobre las cinco de la tarde terminó y se levantó. Ya no podía más. Preparó su último email, o eso esperaba ella, para Svetlana y Dave.

Como continuación de nuestra última comunicación, adjunto envío el listado solicitado.

Movió el ratón a la casilla Enviar. Click. Si Svetlana quería comprobar algo que lo hiciera ella misma, a ver cómo le sentaba cuando se lo dijera en persona.

No podía más. Cerró los ojos y recordó que quería enviar un último email. Lo escribió.Cerró el ordenador. Su trabajo terminaba aquí, o así lo sentía ella. La misión la superaba, ni las cremas milagrosas que promocionaba la ayudarían a lucir tersa otra vez después de descubrir que estaba inmersa en una labor de propaganda a favor de la energía nuclear rusa en una de las zonas más delicadas del planeta.

Estiró la alfombra del salón, preparó dos cojines para las rodillas y se puso a cuatro patas, y empezó a relajar las cervicales hasta llegar a los tendones de los pies. Una serie de respiraciones de dragón y su nivel de ansiedad se rebajó tanto que quedó casi imperceptible. Tanto oxígeno en el cerebro le bloqueaba los pensamientos claros. Eso era lo que buscaba, relajarse tanto que no se acordase de dónde estaba ni de quién era.

Ding dong. Silencio. Ding dong. Graziela se levantó del suelo y abrió la puerta.

—    ¿Dave? ¿Qué haces aquí?

Capítulo  36

Día 17 – Apartamento de Tatiana frente a la terraza de Graziela en Túnez

Gregoryar terminó su entrenamiento matinal y se dirigió, con su uniforme de inspector de gas y una llave, al edificio descrito en el mensaje cifrado. Reconoció la calle: estaba caminando por la acera de enfrente del edificio donde dos días había encontrado a la chica desvanecida y había rastreado señales de escuchas ajenas, pero no había encontrado nada. Ahora repetía pero en el lado opuesto. Debía ser que los vecinos de aquella calle tenían muchos secretos que ocultar.

Un simple click bastó para abrir la puerta, que no estaba cerrada a cal y canto. Le extrañó. Incluso cuando trabajaba con otros agentes de la misma casa, todos portaban una llave maestra y nadie dejaba las entradas abiertas alegremente. Si la misión fallaba, que fuera por otras razones menos por la tonta excusa de haberse dejado un cerrojo sin echar.

Se encontró con una mujer joven y atlética vestida con unas mallas deportivas, un sujetador deportivo tipo coraza y unas mangas de baloncesto en los brazos, sentada sobre un taburete y observando a alguien a través de un telescopio de pequeñas dimensiones. La mujer no se dio la vuelta cuando le oyó entrar.

—    Max, acaba de llegar. La chica está colocando la compra en la cocina. ¿Tenemos que esperar más? –pregunto Natasha. Al no recibir respuesta se giró y descubrió a Gregoryar.

—    Max.

—    Lo siento,…. Gregoryar. Quise decir Gregoryar.

—    Pero dijiste Max.

—    Lo siento. Pensé que estaba todavía en San Petersburgo, donde mi último compañero se llamaba Max –mintió Natasha.

—    ¿Y no sabes que tu compañero aquí se llama Gregoryar?

—    Ya he dicho que lo siento.

—    ¿Qué es lo que hace el objetivo?

—    Ha salido a hacer unas compras y acaba de regresar. Creo que podríamos acertarle ahora. Podríamos recuperar el cuerpo dentro de un rato, cuando llegue la hora de comer y la calle esté más desierta, y deshacernos de él antes de la noche.

—    ¿Y quién ha dicho que tengamos que matar?

—    La orden dice…

—    Tu orden. Mi orden dice que se haga un seguimiento del objetivo. No dice nada de ejecutar.

Natasha se había apresurado con la información. Se dio cuenta de su error, pero le sostuvo la mirada enfadada a Gregoryar, que le preguntó:

—    ¿Quién eres?

—    Tatiana Sokolova-Nikolova.

—    Ésa es tu identidad en esta operación. Lo que te he preguntado es quién eres.  El otro día había otra persona cumpliendo su misión y no te pareces en nada a ella.

—    Ya sabes que en ocasiones cambian agentes. Yo no estaba preparada para venir, pero he salido tan pronto como me han llamado. La agente anterior no me ha pasado ninguna información. Tan sólo dispongo de la orden de ejecución y de las coordenadas de la vivienda donde vive el objetivo, y su descripción física. Como vive sola, no creo que haya posibilidades de equivocarnos.

Gregoryar vaciló entre creer la versión de Natasha o no. Era cierto que a veces un agente desaparecía de un lugar por órdenes superiores, pero nunca en medio de una operación, salvo que muriera en ella. También era consciente de que la operación en sí, si es que había alguna misión de por medio para él, todavía no había comenzado, aunque la visita al piso de Graziela y su desvanecimiento apuntaban a que sólo faltaba el cohete del chupinazo para empezar con la diversión. Le había parecido que era demasiado confiada cuando le llamó “Max” sin siquiera girarse a mirar la primera vez. Y ahora escuchó cómo la puerta de la entrada se encajaba al cerrarse. Alguien venía. Oh, no. Estaba esperando a alguien. Ella permaneció concentrada en su tarea, como si nada. Gregoryar abrió los ojos con sorpresa mientras Natasha seguía vigilando a Graziela, según su coartada:

—    Mira, parece que va a leer el periódico –dijo, y al abandonar el visor, notó la alerta en los ojos de Gregoryar y no le concedió tiempo para reaccionar. Saltó sobre él como una leona y con una pequeña navaja automática escondida en la manga le seccionó la yugular. Alcanzó un jarrón de flores vacío y dejó que la sangre fluyera dentro del recipiente para no manchar demasiado.

Michael Maxwell escuchó desde la cocina el final de la conversación, el taburete tambaleándose tras el salto de Natasha y el sonido gutural de la garganta ahogada por la sangre de Gregoryar, desangrándose. Terminó de colocar los zumos y algo de beicon de ternera en el frigorífico y se dirigió con flema británica al salón, donde Natasha estaba terminando de recoger la sangre. Él mismo, hackeando  el origen del ordenador de Svetlana, había citado a Gregoryar en el piso de Tatiana. Pensaba que el agente ruso les ayudaría a montar el dispositivo.

—    Qué pulcritud. Y en tan pocos minutos. Bravo, jovencita. Veo que sabes cuidar de ti misma – le dijo patriarcalmente, observando la higiene de la operación que Natasha acababa de realizar. Después sus ojos se posaron en el jarrón alto repleto de sangre hasta el borde, hizo un pequeño mohín de repulsa y preguntó:

—    ¿Quieres que lo vacíe en el retrete?

—    Sí. Lávalo después. Gracias.

Aquel “gracias” daba por hecho que él, el gran Maxwell, iba a participar en la limpieza de aquel desaguisado. Vació el jarrón en tres veces para que el retrete no se bloquease con la sangre que empezaba a coagularse, vaciando una cisterna de agua entre cada servicio para disolver el color. Gregoryar debió durarles un poco más, ni siquiera estaba previsto hacerle desaparecer a menos que las cosas se pusieran feas. Las órdenes que según Londres debían ejecutarse, indistintamente, eran dos: robar las listas a Graziela y acabar con ella de forma elegante. Dado que la urgencia había obligado a liquidarle -“Qué ironía, liquidar a Gregoryar, con cuyo líquido vital apunto al inodoro”, pensó Maxwell cáusticamente-, lo mejor era deshacerse del cuerpo y concederle otro día más de vida a Graziela.

Maxwell terminó de tirar la sangre por el retrete y se llevó el jarrón a la cocina para enjuagarlo a mano en el fregadero. Aquella pieza de cristal era demasiado alta para entrar dentro de un lavavajillas, donde podría sufrir arañazos con los tubos móviles de agua. Mientras terminaba de pasar la esponja por el cristal, reparó en que la “jovencita” se había dirigido a él con un imperativo. A lo mejor, pensó mientras se secaba las manos con el paño de cocina, esto aseguraba una próxima generación fuerte, liderada por mujeres, que equilibraría a mequetrefes como el que suplía a Leonard al frente de la Embajada.

Capítulo  37

Día 17 – Oficina de Flamingo en San Petersburgo

Carpinteros y mozos de mudanza salían y entraban de un edificio casi enfrente de la Casa de los Compositores y el Museo Nabokov llevando paneles de madera, mesas, sillas, lámparas y sofás. El grupo de equipos telemáticos habían venido temprano para desconectar los ordenadores antes de la mudanza. Por la tarde, los informáticos notificaron la existencia de un sensor instalado en recepción, y una brecha que automáticamente se creaba en la seguridad del ordenador principal cada vez que se conectaba a internet. Los dos hallazgos no sorprendieron para nada a Svetlana. Para entonces, la directora de Flamingo ya había redactado su informe sobre la extraña partida de Natasha y el regreso de la primera Tatiana Sokolova-Novikova, y había solicitado la orden de desmantelamiento de la agencia en San Petersburgo ante el riesgo de que la operación hubiera sido descubierta. La respuesta aprobatoria llegó en cuestión de minutos y la mudanza se organizó en el menor tiempo posible.

La existencia del sensor convertía a Natasha en traidora o en doble espía, o en las dos cosas, por lo que habría que organizar la correspondiente cacería y eliminarla. El regreso de la primera Tatiana, si su olfato no la engañaba, tenía que ver con una suplantación de identidad conseguida gracias al agujero de seguridad de su ordenador, que habría permitido a Maxwell o a cualquiera hackear el equipo y emitir una orden falsa en su nombre. Cómo había llegado a ocurrir, formaría parte de una investigación de los jefes en la alta esfera.

Los mozos terminaron de envolver en plásticos con burbujas los muebles más caros de la agencia y la puerta de la agencia se cerró. El jefe de la mudanza llamó a Svetlana para confirmarle que estaba todo terminado. Desde el hotel Astoria, la directora de Flamingo les agradeció el esfuerzo. No, todavía no hay destino. Quizá Moscú. Quizá San Petersburgo otra vez. De momento, en el almacén de muebles. Sí. Gracias.

Era de noche y desde la habitación del hotel Astoria, Svetlana verificaba el último correo de Graziela en un nuevo ordenador. La lista. Por fin.

Capítulo  38

Día 18 - Tejado del edificio de Graziela

Sergio, Gerard y Albert subieron discretamente antes del amanecer a dos tejados. Sergio y Gerard se instalaron sobre el edificio de Graziela, amartillando las armas, preparando el trípode de un rifle y colocándose munición extra en los bolsillos de los pantalones. Albert estaba a escasa distancia de ellos, justo en el edificio de enfrente, donde también preparaba su equipo.

Por la noche habían cenado los tres juntos, después de enviar su último informe a sus centros de operaciones y recibir autorización para proceder. Pocas horas antes, Sergio vio cómo un mismo archivo salía dos veces del ordenador de Graziela a direcciones diferentes, pero no dijo nada a sus compañeros de piso, tan sólo les confirmó que ya tenía la información, la copió y se la reenvió y, casi al mismo tiempo, los tres la transmitieron a sus superiores en Madrid y París.

En lo que a ellos respectaba, las funciones estaban distribuidas en la función. Los jefazos se pondrían de acuerdo para ver cómo se hacía el anuncio y demás.

El sol comenzaba a picar en la piel, hacía calor estando allí bajo el sol. Sergio y Gerard estaban sentados en el suelo, a la sombra del escaso muro de un metro de alto. Sabían que si alguien andaba vigilando a Graziela los vería con facilidad, así que Albert les guiaba desde el otro lado.

Un coche aparcó en el portal de Graziela. Un afromericano bien vestido, con traje gris perla y chaqueta cruzada, se bajó del vehículo y entró en el edificio.

Albert escudriñó con los prismáticos y de pronto reparó en que el hombre que acababa de llegar estaba ahora en la terraza de Graziela, que salía con una bandeja y dos tazas humeantes, y envió un mensaje a Gerard. Desde donde estaban no podían oírles, pero se prepararon para intervenir. La adrenalina les subía la ansiedad hasta las orejas, pero tenían que mantener la sangre fría hasta el momento clave.

Graziela y Dave se sentaron en sendas sillas de tijera, con la mesa plegable entre ambos.

—    ¿Por qué lo hiciste? – preguntó Dave.

—    Pensé que era lo más justo. A fin de cuentas, es la única persona que me ha advertido claramente de lo que estaba haciendo. No como tú, que me contratas de animadora turística y puedo acabar tirada en una cuneta con un tiro en la cabeza y te quedarías como si nada, violencia xenófoba contra una turista.

Dave guardó silencio para dejarla continuar, pero Graziela no destapó la caja de los truenos. El día anterior ya le había anunciado por escrito que abandonaba la misión y haría las maletas. Dave le había prometido un destino nuevo en Nueva York, en la central, donde podría formarse convenientemente y cambiar de aires para olvidar este mal recuerdo. Fue un error haber comenzado así, debía haberla advertido y, cuanto menos, protegido desde su llegada a Túnez. Graziela esperó en silencio la respuesta de Dave. Por fin terminó.

—    Lo siento.

Graziela asintió con la cabeza, aceptando las disculpas, y dio un sorbo a su café.

—    Graziela.

—    Qué.

—    ¿Has consultado con la almohada la posibilidad de pasar una temporada en la central, en Nueva York? Mi agencia tiene mucho que ofrecer, podrías hacerte un nombre y labrarte una carrera con contactos que te permitieran saltar al mundo editorial, moverte en la televisión, con el tiempo podrías fundar tu propia agencia o abrir la delegación de en Madrid, si lo que te apetece es volver a casa.

—    Volver a casa – repitió Graziela- eso es lo único que tengo claro ahora mismo. De repente me entero de que ni siquiera tú trabajas para los rusos, o para Flamingo, o como demonios se llame aquello, ni que Svetlana es tu jefa, ni que…

—    La vida da muchas vueltas. Con esta misión para Flamingo, recupero mi antiguo puesto en la agencia donde desarrollé mi vida. Un simple error y alguien que me buscaba las cosquillas desde hacía tiempo… una combinación perfecta, me pusieron con la excusa de pérdida de confianza, y ahora acabo de recuperarla. A lo mejor todavía no has sufrido demasiados reveses en la vida, Graziela, pero uno siempre sabe dónde pertenece. Esa es la única verdad que cada uno puede responderse a sí mismo, pero no puede explicárselo a los demás.

Ella se giró para mirarle, y de pronto, Dave vio un punto rojo en la frente de Graziela y se abalanzó sobre ella. El disparo hizo añicos las puertas de cristal de la terraza, que se desplomaron descargando una lluvia de cristales sobre ellos. Cayeron al suelo estrepitosamente, Dave la hizo rodar por el suelo para meterse en el interior del piso y de un tirón cerró las cortinas.

Natasha tardó un par de segundo en reaccionar, incrédula ante su fallo.

—    ¡Pero cómo es posible! – gritó Maxwell desde el piso enfrente de la terraza de Graziela– ¡Cómo has podido fallar un tiro certero!

Maxwell, rojo de ira, se dirigió hacia Natasha, que le esperaba con intención de darle un puñetazo.  Adelantó un pie y botó como una boxeadora, lista para noquear a Maxwell, que se paró en seco y la miró. Ella no comprendió el abrupto cambio. Maxwell abrió la boca, vio como un punto rojo bailaba sobre la cabeza de Natasha, y corrió hacia la puerta. Fissh. Natasha cayó desplomada en el sitio. Un disparo limpio del fusil de Sergio. Gerard y él soltaron los rifles y se precipitaron escaleras abajo para entrar en el piso de Graziela. No oyeron la explosión en el edificio de enfrente, cuando Maxwell giró la manivela para escapar y la bomba instalada por Albert detonó. El británico, con los órganos interiores reventados por la explosión, tardó pocos segundos en morir.

Sergio bajó los escalones de dos en dos. De pronto, se encontró frente a frente con Dave.

—    ¿Ella está bien?

—    Sí. A salvo.

Capítulo  39

Tercer martes de septiembre– Sede de Naciones Unidas en Nueva York

Graziela observa en los monitores del circuito interno la llegada de las delegaciones. Control de metales, acreditaciones, vestimentas monótonas para las delegaciones occidentales y trajes chillones llenos de vida para los equipos menos favorecidos económicamente. El flujo de personas va llenando la sala hasta que todos los delegados toman asiento, algunos se levantan para saludar a otros o para dar la bienvenida a los nuevos. Hay muchos miembros que se estrenan en la Asamblea. En el gabinete de prensa tienen un álbum de fotos para familiarizarse con los rostros y sus responsabilidades. Aunque solamente haya un embajador o embajadora portavoz, el resto del equipo suele tener más relevancia porque llevan y traen mensajes antes de que llegue el turno de palabra en la asamblea.

Graziela mira la hora: tiene tiempo para comenzar la revista de prensa antes de que se empiece la sesión plenaria. Abre una edición electrónica para comenzar con los prolegómenos de las delegaciones y el ambiente previo a la Asamblea. En los periódicos se espera con ansia la inauguración de la Asamblea General. “La sesión se anuncia movida”, leyó Graziela, “después de varios días de ataques cruzados entre Gran Bretaña, Estados Unidos, Europa y Rusia de querer llevar a cabo una campaña de desprestigio en materia nuclear en el Norte de África y Oriente Medio, zona MENA en inglés. Las amenazas de retiradas de embajadores caldearon el verano, y lo que comenzó como una serpiente de verano puede convertirse en una crisis diplomática. El escándalo fue destapado por la recientemente nombrada consejera de energía para la zona MENA, Anuparma Sharma, presente en la delegación británica, quien descubrió a la comunidad internacional cómo los rusos intentaban hacerse con gran parte de los contratos de energía atómica rusa en la zona a base de propaganda. Según una fuente de alta fiabilidad cuya identidad no quiso desvelar, la alta funcionaria británica anunció que su país tomaría acciones legales contra Rusia por la desaparición de un empleado británico que intentaba verificar la información. De forma paralela, el servicio de Europol anunció el éxito de una operación que se saldó con la muerte de una agente doble ruso-británica. Por su parte, el Kremlin no entró al trapo de las acusaciones británicas sobre la energía nuclear, ni tampoco desmintió que tuviera algo que ver con la desaparición de un ciudadano británico que se dedicó a espiar en varias de sus delegaciones a nivel mundial”.

Pasa la página con el ratón, donde las consecuencias del galimatías diplomático se extendían. “Por otra parte, científicos de todos los países del norte africano y del Golfo Árabe se han lanzado a pedir asilo humanitario en Londres, Washington, París, Bonn, Moscú y Madrid  ante las acusaciones de colaboracionistas. Sus familias, que fueron sorprendidas en medio del cruce de acusaciones, luchan por reunirse en un país que les garantice seguridad. Muchos de sus hijos estudian en universidades extranjeras y han debido abandonar un futuro académico brillante para reunirse con sus familias.  En la imagen, compañeros de estudios hacen campaña en las hermandades universitarias a favor del asilo y piden que sus compañeros no tengan problemas para volver. A la derecha, vemos jóvenes en los exteriores de varias universidades pidiendo el visado de refugiados para sus amigos”.

La retransmisión en la televisión comienza. Graziela sube el volumen: “Miembros de las delegaciones de Estados Unidos, Rusia y España se estrechan la mano en señal de entendimiento y búsqueda de soluciones. Svetlana Kovalenko, Dave Morrison y Sergio Robles sonríen ante las cámaras, que inmortalizan el momento. ¿Será el momento de bajar las espadas para todas las delegaciones?”

Graziela alterna las noticias de otras ediciones electrónicas y varios canales de televisión. Todos los informativos transmiten la misma noticia, con diferentes puntos de vista: “Los rusos/los británicos/los americanos/los europeos querían hacerse con el control y la distribución de la energía nuclear en el Norte de África y el Golfo Árabe mediante una campaña de desprestigio orquestada por los otros países. El riesgo ha sido desactivado después de que un agente interceptase los mensajes de sobornos y muriese en circunstancias poco claras. Los científicos nucleares no se dan por aludidos en cuanto a los sobornos y piden asilo ante el riesgo que corren sus vidas en la presente situación”.

Graziela termina de recortar en pantalla los clips para la revista de prensa y los envía al servicio central. A continuación, hace una copia de los clips y los guarda en la nube de su Gdrive dentro de una carpeta llamada Belugador. Mira el reloj. Deja el monitor encendido con la imagen congelada en la televisión de Dave, Sergio y Svetlana estrechándose la mano, y sale del edificio de Naciones Unidas. Su turno ha terminado.