La leyenda de las Guerreras Jurakanis

© 2014, Aurora Carmona Müller

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Editorial Amarante

Dibujo de portada: Javier Álvarez Vidaurre

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Septiembre, 2014

* * *

Al pueblo taíno con todo mi respeto y admiración

Índice

INICIO

PRIMERA PARTE

Primavera, luna de cajaya

El galeón perdido

Iguanas y Serpientes

La noche más cálida

La maldición de la Isla de Ácana

La ocarina de Guama

El llanto del búho

SEGUNDA PARTE

Primavera y verano, lunas de coki, jején y tonina

Isla Negra

Cayo Gaviota

El oro de Ácana

El pescador y la guerrera

TERCERA PARTE

Verano, otoño e invierno, y de nuevo primavera, lunas de inriti, cocuyo, yamuy, serpiente, colibrí, carey, iguaca

La ira de Atabey

Una nueva caribti

La torre Karaya

El ataque de los erikures

EPÍLOGO

La leyenda de las guerreras Jurakanis

INICIO

Por muchos nombres nos conocerás. Sí, con muchos nombres, mas no existe quien se atreva a pronunciar el verdadero. Temor hay a nuestra ira. Diestras somos en el arte de la lucha, maestras de la batalla, hábiles en el uso la cerbatana y el arco.

Crueles.

No nacieron nuestras manos para la servidumbre. Nuestro cuerpo no es un frívolo depositario de joyas u ornamentos. Es el mapa de cicatrices que alimenta el legado de una vieja hermandad.

No aspiramos a ser damas ejemplares ni piadosas, con amados hijos y venerados esposos. La mayor de nuestras ambiciones es la supervivencia. Hace siglos que desembarcamos en esta isla, paraíso olvidado en los libros de Historia, allí donde los hombres pierden la orientación y sus brújulas y artilugios de nada les sirven.

Nos han otorgado muchos calificativos: guerreras, indómitas, salvajes y, aún, peores. Somos todo ello y mucho más. El rumor que acoge tímidamente el viento, una maldición fugaz bajo las olas, el aleteo de un pájaro moribundo, un suspiro ahogado en la noche. No existimos. De ello, bien se han servido los poetas. Múltiples y apasionados versos inspiró nuestra estirpe, capítulos enteros para la narración fantástica. En ninguno de ellos queda nuestra verdadera huella más allá de la ensoñación turbulenta de los hombres. Se borró la pista de nuestros pasos en el abismo del tiempo.

No respondemos al grito de lo establecido, únicamente alzamos la cabeza ante el apodo con el que nos recibieron los autóctonos de nuestro hogar presente: Jurakanis, hijas del dios del Mal, flores del averno.

No somos nada. Créelo. No nos busques si en algo aprecias tu vida.

Y si quisiera la desdicha ponerte en nuestro camino, ten por seguro que no te quedarían fuerzas para dar testimonio de nuestra existencia, ni habría alma alguna a quien pudieras relatarlo.

Primera Parte

Primavera, luna de cajaya

En convoy regular partieron de Sevilla al inicio de la primavera. Su destino, el Nuevo Mundo, las Nuevas Indias. Su objetivo, el traslado de oro desde las colonias hasta las poderosas arcas de la corona de Felipe II. Junto a otras treinta naves, tras la estela de la capitana y varios buques artilleros a barlovento, marchaba en retaguardia la almiranta: el galeón Santa Lucía.

Cincuenta codos de eslora penetrando el agua, lujoso castillo de roble sobre la espuma, seis velas danzarinas con tul de gallardetes y estandartes imperiales a la conquista del viento con el vaivén desigual de un paseo a lomos de caballo recién domado.

Hace semanas dejaron atrás La Gomera y pusieron rumbo a La Habana para hacer escala antes de alcanzar su puerto final, el de Veracruz en Nueva España. Más de seis lunas, llenas, perversamente rojizas, que el Santa Lucía perdió de vista el farol de la nave capitana. Cada mañana el cielo era más grisáceo y la tripulación había dejado de mirarlo en busca de la deseada figura de un barco compañero o de la línea terrestre en el horizonte. Solo agua alrededor y la compañía de una bruma asfixiante, impropia del cercano trópico. Debían alcanzar el mar de las Antillas en breve y temían, por ser valedores del gran emperador, la llegada de los corsarios, vulnerables como eran cuando su nao quedó sin la escolta del resto de la flota.

Fray Leopoldo, el único religioso de la nave, dominico de hábito blanco de endeble capucha y amarre al cinto de rosario de quince misterios, cuarentón envejecido por el temor a Dios y los pecados de la carne, rezó por la salvación de sus almas, espurreando unas gotas de agua bendecida por la cubierta. Los marineros le miraron con ojos recelosos e ignoraron sus repetidos cánticos. Era la bruma. Esa bruma que les acongojaba y se hacía cada vez mayor.

Ahogaban un mal presentimiento en vino, la carne salada ni tocarla. Así lo había dispuesto Diego de Aranda, el alférez, a quien el viaje, a pesar de las duras condiciones, se le hacía extraña aventura por ser ésa su primera visita a las Indias y por ser él el tripulante más joven, y por tanto el más optimista del galeón. Diego de Aranda aplacó el trotar de su melena rubia de un lado a otro de la nave para mirar su astrolabio, tomar la altura del sol y cuadrar el norte. Buscó una y otra vez, con los dedos impregnados del aire caribeño, la dirección del polo sobre el puesto de mando. No tenía que decirle a su almirante que perdieron el rumbo hace días, ambos contenían el sobresalto con complicidad.

Don Alonso Buendía seguía, como el primer día de la aparición de la bruma, fijo en proa, atento al horizonte. No se había desprendido de la armadura ni del morrión. El almirante quería mostrar a los hombres la entereza de la que siempre había hecho gala y era conocido, por su valentía e inteligencia entre los navegantes, además de por ser el más apuesto, fuerte y conquistador entre las damas. De algunas aún conservaba su fragancia sobre la fina gorguera, a todas prometió su regreso con fervor y no pocas soñaban con llegar a desposarle. Pero nada, en aquel angustiante momento, prevalecía. El almirante sintió que la bruma iba fulminando sus valores y recuerdos. Sabían que algo turbio les acosaba y conocían la leyenda de una carraca portuguesa que se perdió en ese mismo tramo hacia las Islas Lacayas, la que tuvo la desdicha de alcanzar el triángulo que llamaban del Diablo, el que aseguraban situado a pocas leguas de la Española, aún en la profundidad del Atlántico, al borde de las tierras colonizadas y de la puerta del mundo del que ningún vivo osó en regresar. Noticias de aquella nave no existieron. Creíanse próximos a San Juan cuando desapareció su huella. La historia de aquel viaje quedó como evocación fantasmagórica tantas veces mencionada. El almirante Buendía, que viajes atrás acompañó a Francisco de Mendoza por las tierras conquistadas, honrando a la corona de preciosos metales, no dio nunca crédito a tales relatos que supuso ensoñaciones de marineros ebrios. Esa tarde, de una nueva jornada entre nieblas, su alma se entristeció al observar a sus hombres y las pocas armas con las que podían hacer frente al maligno, si fuese él el que les acorralaba con aquella perversa bruma. Para un galeón de apenas trescientas toneladas, como el Santa Lucía, contaban con una veintena de cañones, nueve culebrinas, una tripulación de pocos marineros y cerca de sesenta soldados entre arcabuceros, mosqueteros y piqueros. Se había esfumado en cada milla perdida el sueño del oro. Las pesadillas con monstruos acuáticos les acechaban cada noche.

Fray Leopoldo intentó, rezando una y otra vez el rosario, sustentarles la fe. Pero ésta caía con el amanecer de un nuevo día, más grisáceo y nublado que el anterior, como si el cielo se cerniera sobre ellos, abrazando el peor de los espíritus su elegante nave. El dominico pasó la mano por la redondez de su tonsurada calva y elevó los ojos al cielo con dolorosa súplica. Él, que esperaba evangelizar a tanto aborigen, temía caer en la confusión de la sed o la locura. El almirante no cesó de alentar a su tropa mientras la nave ceñía el poderoso viento. Bajó del alcázar, atusándose su barba de candado, de bigote fino y perilla cuadrada, y les habló del cuerpo de las mujeres de las colonias, de piel canela y labios carnosos. Con suerte el comendador les regalaría un par de ellas para su disfrute. Soñaron de nuevo los hombres, en su mayoría jóvenes andaluces y extremeños, con volver a casa enriquecidos por la fuente dorada y un título nobiliario. Era fuerte su ambición frente al razonamiento que les susurraba que, tal vez a la siguiente alba, fallecerían estampados contra unas rocas, de súbito presentes frente a la nave. Aunque vivir otro día les parecía lejano, casi un milagro que el sol apareciese. Era esa bruma, invisible polizón, que les volvía locos.

La noche caería en breve sobre el galeón sin señales de tierra. Y caería otra vez el ánimo de los hombres del Santa Lucía, que contaban en ese viaje con doblegar indígenas, oler la piel de ébano y cubrirse de oro hasta las pestañas. Pero, no lo hacían con esa calima, densa, asfixiante. Y, por muchas plegarias que dedicasen a la Virgen de los Mareantes, la bruma iba en aumento.

El galeón perdido

Se escuchó un grito de euforia contenida. El cabo Sancho, mozo sagaz de los astilleros de Sanlúcar de Barrameda, gritó con la voz áspera de la desesperación, subido al puesto vigía de uno de los mástiles. Los del Santa Lucía no pudieron creerlo. La bruma abría una ventana al cielo. Fuera para su muerte o su salvación, el destino les apartaba de la amarga espera. Escucharon un bramido de madera y de olas y suspiraron con alivio, imaginando que alguno de los barcos compañeros acudía en su rescate. Pero, la tranquilidad se volvió sorpresa cuando una fría ráfaga del norte visitó la nave y congeló su aliento. Un barco a lo lejos sin emblema imperial. Enemigos, sin duda. Enemigos que traían consigo un viento helado. Miraron desorientados a proa en busca de la nave que, en un instante, desapareció y la bruma rodeó al galeón, de nuevo, en silencio. Únicamente se percibía la voz del almirante dando orden de estar prevenidos y el leve chirriar de dientes de los cuerpos helados. Frío. Frío y, después, fuego en el cielo. Nube de flechas ardiendo sobre el Santa Lucía. Llamaradas que abatían el velaje. Tal vez los corsarios que esperaban les habían encontrado antes que su flota. Los soldados bajaron rápidamente a bodega y se armaron para entrar en batalla, incrédulos y sobrecogidos de que la temperatura hubiese descendido de forma tan violenta. Los marineros apagaron la boca de fuego que arrasaba las velas, pasándose en cadena cubos del tibio océano. El almirante alzó la espada y dio señal de disparo, pero no había objetivo a la vista. Tan pronto las veían como desaparecían. Las flechas brotaban de la niebla como si la misma nube diabólica las escupiese. El silencio se quebró y el corazón del almirante pegó un brinco. Frente a ellos, de súbito, la nave adversaria. Extremadamente larga, de poco calado, con un único mástil y vela rectangular a rayas blancas y rojas. Un drakkar, como las desaparecidas embarcaciones vikingas, que rugía redobles de tambores y alaridos de bestias u hombres. La talla de una cabeza de dragón rojo y azulado presidía el mascarón de su proa y, tras ella, los rivales. Una cincuentena de bárbaros de rasgos normandos que hacían vibrar en el aire mazas y hachones de doble filo. No cesaban sus gritos que parecían emerger de las melenas y las barbas entrenzadas y, por la velocidad que llevaba la nave, estaban dispuestos a saquear el galeón con cruel presteza. Los veintiséis cañones del Santa Lucía dispararon sin resultado. Los enemigos desaparecían y surgían a menor distancia.

Fray Leopoldo se santiguó con dedos temblorosos y su enclenque, apolillado cuerpo de hombre impoluto, oró por la desaparición de la embarcación fantasma. Aquello, sin duda, era cosa del maléfico. En pocos minutos los bárbaros les abordarían sin poder evitarlo. Esos hombres o bestias contaban con la niebla como aliada, ellos solo con su coraje. Morirían si fuera necesario, estaban preparados para todo, excepto para un buque con el poder de la invisibilidad. El joven alférez gritó a sus hombres, preso de la rabia y la injusticia con la que le golpeaba el destino. Él, que había soñado terminar plácidamente en una de aquellas islas, moriría sin remedio con veinte años sin llegar a conocer el goce del amor por haberse entregado al estudio de los mares y los mapas y estar embarcado en lo que consideró la aventura de su vida.

Los soldados cargaron la mecha de los arcabuces cuando el drakkar volvió a desaparecer. La próxima vez estará sobre nosotros, pensó el almirante, entregándose a la fatalidad con resignación. Entonces, un viento de levante encendió su rostro y buscaron alrededor del trinquete, el palo mayor y la mesana, el foco de aquel inesperado calor. Aunque no era ninguna flecha que ardiera en la nave. ¿Era otra embarcación? Algo se acercaba.

Los tambores del drakkar ahogaron sus gritos, sus remos dejaron de acuchillar el agua dirección al Santa Lucía. Los españoles aguardaron, sus ojos clavados por igual en los enemigos, el horizonte y su almirante, varado al alcázar con la espada en alto. La bruma desapareció.

Silencio de la nao española frente al barco vikingo. Silencio sudoroso de los dedos de los soldados sobre sus armas y de los bárbaros sobre las hachas. Algo turbio traía el agua a estribor. Mutismo de hombres roto por una melodía de flautas, que se alzó triunfal sobre las respiraciones entrecortadas de unos y otros. El Santa Lucía tembló por el maremoto que se produjo bajo su casco, se balanceó hacia los lados con estupor. Los animales en bodega protestaron asustados, los caballos relincharon y se golpeó contra las paredes de la nave la hilera de cerdos que llevaban como bastimento. Los marineros y oficiales se amarraron como pudieron a las jarcias y los grumetes a los barriles o cualquier elemento que hubiera en cubierta. El temblor se detuvo. En el agua se formó un remolino, abismal agujero que deseara engullirles, y el almirante dio orden de orzar la nave mientras los bárbaros remaron hacia atrás, mirando absortos aquella abertura en tarde sin tormenta, y algunos cayeron de espaldas cuando surgió de él una descomunal serpiente. La vieron emerger lenta y solemne entre las embarcaciones, una masa parda y viscosa que sobrepasaba en más de cien pies la altura del galeón. Los españoles inclinaron la cabeza hacia atrás para contemplarla en toda su magnitud. Era tan ancha como la manga de la nave y su cabeza un gigantesco puzzle de escamas, con ojos igual que volcanes y boca como un cepo de caza oxidado, capaz de devorar de un muerdo a la mitad de la tripulación. Algunos marineros rogaron al dominico que repitiese sus cánticos, otros se lanzaron de rodillas sobre la cubierta con los dedos de las manos entrelazados, los soldados rescataron, en voz baja, plegarias olvidadas. Bárbaros y monstruos marinos. ¡Ni en la peor de sus pesadillas lo hubieran imaginado!

La serpiente giró su colosal cabeza hacia el drakkar. Su saliva, como agua de catarata, se espurreó sobre el adversario. Prorrumpió un atroz silbido que agitó las melenas de los bárbaros y, en el Santa Lucía, sacudió el palo mayor. Los marineros pensaron que con otro de aquellos sonidos rompería el drakkar y tumbaría su nave. Los enemigos dispararon una docena de lanzas contra ella, pero el monstruo las atrapó con sus dientes, anclas apiladas sobre una pastosa lengua, y las masticó como migas de pan. Los bárbaros volvieron a tomar otras lanzas cuando fueron flanqueados por dos naves más pequeñas, que parecían acompañar al monstruo y arrojaban otra lluvia de flechas, relámpago milagroso, sobre el drakkar. El Santa Lucía quedó enmudecido divisando el espectáculo que se producía tan ferozmente. Mujeres, mujeres todas ellas que parecían acudir a su rescate. Iban en galera birreme, como aquéllas que el alférez había visto en los grabados de Historia, de palo bajo y una única vela. Increíble le pareció su presencia para el avanzado siglo XVI. Si salían con vida de aquella aventura, debían contar en España que navíos como los griegos y romanos existían en el Nuevo Mundo. Bellas indígenas que descargaban sin piedad sus flechas sobre la embarcación enemiga. Mujeres contra hombres, monstruos o seres del maligno, criaturas fantásticas o seres reales. Eran incapaces de diferenciarlos. Permanecieron paralizados al ver cómo la serpiente bufaba al drakkar, que huía en rápido retroceso, y los misteriosos adversarios agachaban armas y cabeza. Ellas eran más rápidas y el silbido de la serpiente más fiero que la rabia de los tambores. Mujeres, mujeres acompañadas de un reptil horripilante.

El drakkar se esfumó en la distancia. El frío desapareció. El combate había finalizado. Las arqueras guardaron sus flechas, las remadoras descansaron y las flautistas tocaron hasta que la serpiente se zambulló, dejando un rastro colérico de espuma alrededor de la nave. El Santa Lucía había perdido una vela y ganado un misterioso aliado. Los españoles dirigieron al cielo, con vehemencia, una oración de gratitud.

* * *

Reinó el silencio. Las mandíbulas quedaron encajadas ante la perspectiva que la luz de un despejado atardecer les mostraba tan generosamente. Indígenas, mujeres todas ellas. Una docena de guerreras con arcos y flechas, dos filas de remadoras de gemelos portentosos, tres mujeres que tocaban la flauta con los senos al descubierto, lindas mujeres de piel bronceada.

Una de las galeras se aproximó por estribor y pudieron apreciar a la que estaba de pie, tras el espolón de proa, y se apoyaba sobre una lanza terminada en punta de diamante. Don Alonso Buendía aferró las manos a la cubierta y clavó los ojos en aquélla que daba órdenes al resto. Era alta para ser indígena, sorprendentemente fuerte para ser mujer, se marcaban todos los músculos en su cuerpo como una clase magistral de anatomía. Iba escoltada por otras dos de aspecto varonil, estatuas tan esculturales como ella, que únicamente se movían bajo el mandato de su mano y la dirección de sus ojos. El almirante dedujo que debía ser ella la de más elevado rango, pues era la única que llevaba capa, y porque únicamente la mayor en jerarquía se atrevería a mirarle con tanta altivez. Nunca habían visto una belleza igual, de pose tan arrogante que les pareció enviada por un dios pagano. Compartía algunos de los rasgos comunes de las mujeres de la zona, piel morena y cabello azabache y liso, aunque lo tenía rasurado a ambos lados de las sienes y recogido en la coronilla en una alta y larguísima coleta que le caía hasta las caderas como la melena de un caballo árabe de competición. Los ojos enormes, rasgados, sombreados en negro como si con sus dedos se hubiera aplicado betún. Las orejas estaban perforadas por una pieza circular que le alargaba el lóbulo, lo que el dominico volvió a interpretar como señal diabólica. Más aún lo hizo al fijarse en la enorme cicatriz en forma de zigzag que atravesaba su garganta. A todos llamó la atención aquella cicatriz, signo inequívoco de un pasado de combate, tanto como sus piernas largas y curtidas en acero. Al igual que las guerreras que la rodeaban, vestía únicamente dos piezas de traje. La superior, un corpiño de cuero que apenas cubría sus senos, y la inferior, un faldón de poca tela que dejaba los muslos completamente al aire. Calzaba sandalias de tiras y, a mitad de la pierna y anudado al muslo, portaba un pequeño fajín de donde sobresalía la empuñadura de una daga con forma de cabeza de serpiente.

Mujeres armadas sin hombres.

El almirante bajó la cabeza como saludo y la que iba al mando le devolvió la reverencia, agachando también la cabeza sin que sus ojos se despegaran de Alonso Buendía. Él sonrió nervioso. Ella se giró hacia las remadoras y, cuando se echó la capa a un lado, descubrieron con asombro unas nalgas bien prietas. Quedaron boquiabiertos al ver que su espalda no estaba cubierta y que el corpiño se sustentaba por una cinta anudada al cuello. Aunque lo que más impresionó a los soldados, más aún que los senos desnudos de las que tocaban la flauta o los muslos vigorosos de las remadoras, fue el tatuaje de la guerrera de la cicatriz, una serpiente negra que se extendía por el lado izquierdo de la espalda, desde el omoplato a la cintura.

Los hombres del Santa Lucía siguieron examinando los cuerpos de sus salvadoras y el timonel del galeón viró su trayectoria hacia las galeras, que remaban apacibles con destino indeterminado.

* * *

Tierra firme, al fin. La costa radiante ante sus fatigados ojos. Verde inmenso la pequeña isla. Esmeralda frondosa depositada sobre el océano. El sueño del paraíso materializado. El agua de azul oscuro aclarándose a añil al alcanzar la orilla y, sobre ella, una mancha de siluetas femeninas. Mujeres, más mujeres.

Nunca el perfil de un litoral les pareció tan deseado. La isla al frente como una bendición. El dominico se restregó los ojos y dedujo cosa sobrenatural aquella cautivadora estampa. Más mujeres, aguardándoles. Los marineros saltaron eufóricos por la cubierta. Los soldados reprimieron su entusiasmo, igual que su almirante. Esa isla era un regalo, la recompensa por tantos días al borde la muerte o la locura. Mujeres, más mujeres. Desde la playa, se acercaron una veintena en canoas, rodeando el galeón. Y ellos no supieron entonces dónde centrar su mirada. Si en aquéllas de las galeras, sus salvadoras, fervientes guerreras de gesto serio; o en las otras recién aparecidas en las canoas, que les sonreían sin cesar. Llevaban éstas el pelo suelto, una diadema en la frente, pintura roja, verde y azul en las mejillas, y un ramillete de plumas tras las orejas o en el pecho, a modo de collar que se deslizaba por el amplio escote y decoraba sus vaporosas y blancas túnicas de algodón. Unas y otras, el color y la sombra de la isla. Damas de combate en las galeras o princesas indígenas sobre las canoas. Fuera donde fuera que ellos depositaran su vista, lo único que tenían claro, además de la fogosa llama que les ardía bajo el vientre, era que estaban lejos de peligro. Habían tenido la suerte de alcanzar el edén poblado por las criaturas más bellas del planeta.

Paralizados estaban ante su imagen, cuando una de ellas saltó de su canoa y nadó dirección al galeón. Se miraron entre sí desconcertados. El almirante dio orden de estar prevenidos. El alférez pidió a los soldados que tomaran armas. El dominico rezó de nuevo. Pero los marineros arrojaron una cuerda al agua y la mujer ascendió por ella con extraordinaria agilidad, agarrándose como una araña de vibrantes patas pegajosas por el casco. En un instante, sus pies desnudos pisaron la cubierta del Santa Lucía. El vestido, calado de agua, se le pegaba al cuerpo y en él se deleitaban mientras observaban sus movimientos atónitos. Les pareció hermosa; lozana, por el escaso aunque firme pecho; exótica, por el maquillaje a trazos en su cara y unas extrañas cejas tintadas en color azul; nativa, por la cantidad de abalorios en sus manos y plumas tras sus orejas; y les pareció rápida. En unos segundos la joven se acercó a proa y señaló con el brazo extendido al frente.

—Ácana —dijo.

Les sobrecogió su voz, suave y melódica. ¡Hacía tanto tiempo que no se dejaban acariciar por unas manos delicadas, un rostro bello, una voz femenina!

—Ácana —repitió, señalando hacia la isla.

Rápidamente, el alférez llamó al único indígena que había en la nave para que les tradujera, un guaraní que fue preso durante el contingente de Río Pilcomayo. El nativo se negó a hablar, moviendo la cabeza de un lado a otro, y se tapó el rostro con las manos. El almirante Alonso Buendía, deseoso de respuesta, se indignó y no paró de golpearle con su guante hasta que el hombre cayó de rodillas y se arrastró para esconderse tras unos bidones mientras murmuraba jurakanis, jurakanis con voz temblorosa.

—Os esperamos —añadió ella y miró fijamente al almirante antes de saltar al agua.

Los hombres corrieron al borde la cubierta. El galeón se inclinó hacia babor por el peso de sus pasos. La vieron aparecer al momento cerca de la canoa y subir de un brinco junto a sus compañeras. Las mujeres se movieron, entonces, dirección a la costa. En su lento avance dejaban sobre el agua un manto de pétalos, alfombra que el galeón arremetía al ritmo de las flautas de las galeras y los cánticos de las canoas.

Don Alonso Buendía dudó si seguirlas o salir huyendo, como lo había hecho anteriormente el drakkar, mas la isla lucía apetitosa bañada por un rayo anaranjado que se hundía en el horizonte, y ordenó que preparasen los botes para tomar tierra. Fray Leopoldo se santiguó y rezó una oración más por la protección de sus almas, pero los soldados no le escucharon y se dirigieron con premura hacia los aparejos para soltar los botes sin poder quitar la atención de las mujeres. ¿Qué les esperaría en la isla? ¿Habría algún gobernante para darles la bienvenida? ¿Habría sido pisado aquel lugar por los conquistadores? ¿Tal vez los portugueses, eludiendo la prevención del Papa, se atrevieron a tomar como suya lo que pertenecía, sin lugar a dudas, al gran imperio?

Silencio, silencio roto por el crujir de la madera contra el oleaje. Las jóvenes de las canoas, deleitándoles con sus transparencias; la guerrera de la cicatriz en el cuello persiguiendo, con sus rasgados ojos, los pasos del almirante; y el galeón fondeando vela, para detenerse con lentitud. No dudarían en sacar armas si fuera necesario. Pero, ¿qué podían temer aquellos valientes hombres? Solo eran mujeres, hermosas mujeres todas ellas.

* * *

El almirante Alonso Buendía dio instrucciones muy concretas. Bajarían a tierra los oficiales y algunos artilleros, archeros, piqueros y arcabuceros, cuarenta en total; el resto quedaría a recaudo de la nave. Aunque los marineros y los pajes de mecha protestaron entre dientes, él no tuvo que repetirlo. Ninguno de ellos era hidalgo, más respetaban la jerarquía del mar y obedecían las órdenes de su superior sin resistencia. Los desafortunados que no iban a la isla quedaron en cubierta, pegados los troncos a estribor y los ojos a la costa, con sonrisa desorientada. El almirante bajó en la primera chalupa con sus oficiales aventajados, tambores, pífano, abanderado y el condestable. En la segunda chalupa partieron el escribano, varios arcabuceros y el joven alférez, que ayudó a saltar a la lancha al dominico, que se aferraba a la Biblia con firmeza. Con el estandarte del escudo real y la bandera blanca con la cruz de Borgoña como emblema, pusieron junto a otras dos lanchas con soldados camino a tierra, tierra salvaje, tierra por conquistar y evangelizar, tierra llena de oportunidades.

Las galeras alcanzaron la costa antes que el galeón. En la playa, tapiz dorado bajo un desfile de palmas y cocoteros, se rompió el tumulto femenino. Las jóvenes de las canoas y el resto de las mujeres se organizaron en fila para dar paso majestuoso a sus mejores combatientes. La guerrera de la cicatriz en el cuello saltó de su barco, con tres zancadas llegó a la orilla donde hincó su lanza con arrojo. Se arrodilló, su capa se bamboleó en el aire, agachó la cabeza y rezó entre susurros, tirándose un puñado de arena por encima del hombro. Enérgicamente se levantó y las dos mujeres, que la escoltaban, repitieron el mismo ritual de la arena sobre sus hombros como símbolo de gratitud por el regreso.

La guerrera miró al frente y elevó los brazos hacia el interior de la isla. Al unísono, todas las mujeres en la playa gritaron:

—¡Ma Yureida!, ¡Grande Yureida!, ¡Grande caribti!

Y la guerrera las saludó con gélida sonrisa mientras un grupo arrojaba pétalos a sus pies.

¡Ma Yureida! ¡Grande caribti de Ácana!, repitieron a coro. Canto de victoria cuya magnitud no comprendió ninguno de los visitantes cuando las chalupas se detuvieron al margen de la playa. Tras el almirante y el alférez, se agruparon los hombres con el estandarte de la corona y la cruz de Borgoña protegiendo sus pasos. Las mujeres siguieron en fila y, con un paso adelantado, les recibió la guerrera de la cicatriz en el cuello, Yureida.

—Bienvenidos a Ácana.

¿Ácana? Nunca oyeron hablar de esa isla. El almirante alzó la barbilla, henchido por la certeza de haber encontrado un nuevo territorio para su emperador.

—Alonso Buendía, almirante del Santa Lucía, soldado de la Gran Armada española, que en nombre de nuestro monarca agradecemos acogida tan amable —se llevó la mano al pecho de su armadura y arqueó una ceja—. Encantado, mi señora.

La guerrera miró a su escolta con un guiño en los labios. Sus dos acompañantes sonrieron ante el teatral gesto del navegante. Solo con su permiso actuaban Zinata y Puaine, constantes sombras al servicio de la capitana de las guerreras de la isla, Yureida, a la que llamaban caribti en la lengua taína, por ser la luchadora más poderosa de Ácana, respetada y admirada con devoción.

—Afortunados somos, mi señora, de encontraros —prosiguió el almirante—. Viajamos destino a La Habana, pero una nube de tormenta nos hizo perder el camino y la compañía de nuestra flota.

Los hombres constataron con la cabeza las explicaciones de su superior y se sorprendieron de haber olvidado tan rápidamente aquella bruma que les había acechado por días.

—Estáis cerca, más cerca de lo que imagináis —añadió ella.

¿Dónde exactamente? ¿Tal vez se encontraban al norte de las Lucayas? El alférez sacó la brújula del bolsillo y la dirigió al interior de la isla.

—Os aseguro, caballeros, que estáis cerca —Yureida miró la brújula como una mosca que estuviera a punto de aplastar y el alférez, algo asustado, la guardó en su amarra—. Estáis cerca pero perdidos… Y, sí, afortunados porque nosotras os encontramos.

Un cuchicheo sobrevoló el grupo de las mujeres, que inició un cántico risueño. Don Alonso Buendía sintió un soplo de vergüenza que le ascendió a las mejillas. ¡Un navegante de su historial rescatado por unas indígenas! Mayor que su vergüenza era la necesidad de reconocimiento por la ayuda prestada y dio unos pasos hacia la guerrera para mostrarle su gratitud. Al verle aproximarse, las escoltas agarraron con rapidez su daga en actitud defensiva. Los oficiales, ante aquella reacción, echaron mano de sus espadas, los soldados de sus archas, cuchillas, arcabuces y jabalinas. El cántico de las mujeres fue, de súbito, rasgado por la posibilidad de ataque. Entonces las palmeras se agitaron y un múcaro de alas rojas cimbró en el aire, emitió un trino, sobrevoló sus cabezas. El alférez lo miró embelesado y pidió tranquilidad a sus hombres. Yureida alzó la lanza ante sus mujeres, para detener la inminente ofensiva, y luego agitó la mano hacia el almirante, para que diera un paso atrás.

—Habláis nuestra lengua, lo que no esperábamos —reaccionó Alonso Buendía, alejándose de la caribti.

Y al ver que él se distanciaba, las escoltas guardaron sus dagas en el fajín.

—Hablamos muchas lenguas y es la vuestra, la lengua del imperio del otro lado del mar, conocida en esta isla hace tiempo. Esta noche podéis descansar aquí, con nosotras. Enviaremos alimento a la nave. Seguro que vuestros hombres estarán hambrientos.

¡Desde luego que estaban hambrientos! El alférez sonrió y los oficiales quitaron la mano de sus espadas. Estaban hambrientos y también sorprendidos por la criatura que habían visto antes, una serpiente descomunal. Por ella le preguntó el almirante a la guerrera, aunque Yureida no le respondió y solo le habló de la nave que les había asaltado, un drakkar repleto de erikures, habitantes de una isla cercana que merodeaba constantemente el territorio de las mujeres.

—¿Erikures? No oí jamás contar de ellos. ¡Bárbaros, sin duda, eran! Pero yo me refería, mi señora, a la serpiente.

Alonso Buendía le clavó los ojos. Yureida se dio la vuelta con rapidez, extendió el brazo hacia el interior de la isla y señaló el camino. ¡Grande Yureida, valiente caribti de Ácana!, gritaron todas al ponerse en movimiento. El almirante intentó hacerle más preguntas sobre la serpiente cuando ella con un par de zancadas se adentró en la selva. Y los hombres y las mujeres persiguieron sus pasos que abrían senda en el brutal follaje.

Las jóvenes de las canoas rodearon a los soldados con sonrisas y caricias, fabricaron a su paso una alfombra de pétalos de ceiba, orquídeas blancas, musas y cobanas. Más que agradarles, a ellos les trastornó su fragancia, tan intensa como la que desprendían las hembras del lugar. Era el suyo un olor salvaje que llegaba por momentos a marearles, pero ante un amago de desvanecimiento ellas les sonreían y sostenían del brazo. Por cada hombre danzaban al menos tres bellas jóvenes. Ellos las contemplaban entusiasmados y sonreían constantemente, al no saber cosa oportuna qué decir. La desnudez de sus cuerpos se mostraba tan implícita bajo las gasas, que era imposible articular palabra que tuviera sensatez.

El paisaje se hacía fresco rodeado de exuberante vegetación. El sudor empapó los jubones de los españoles y el suelo rojizo salpicó sus calzas. No cesaban de girar la cabeza a un lado u otro por la variedad de maravillas que nunca antes habían contemplado: pájaros tricolores, mariposas gigantes, marañas de insectos, ranas del tamaño de un pulgar, flores carnívoras. A ras del suelo, un verde manto de lianas, helechos y musgo. En elevadísima altura, una columnata de árboles. Y por supuesto, las mujeres, en sintonía perfecta con el mágico territorio. Eran encantadoras aquéllas que les habían recibido en las canoas, voluminosas y sonrientes como las hadas de los cuentos; y eran las guerreras de las galeras, fuertes, de gesto serio y mirada constantemente en alerta. A los visitantes se les hizo en exceso el entorno, igual que ellas. Sus sentidos no daban acopio ante tanto esplendor y, finalmente, se dejaron arrastrar por los coqueteos de las jóvenes de forma relajada. El único que no respondía a su cercanía era Fray Leopoldo que, deteniéndose a mitad del camino, sacó un frasco de agua bendecida y la espolvoreó por encima de ellas, provocando una carcajada general y que una de las arqueras se colocara frente a él, tensando su arco y apuntándole con una flecha. Él tragó saliva y masculló un rezo hasta que la guerrera sonrió y bajó el arco, lo que hizo mucha gracia al resto de mujeres y nada al dominico, que se agarró a la Biblia y se pegó a los pasos de un oficial.

Mujeres sin hombres. Mujeres como aquellas dos, Zinata y Puaine, que abrían camino tras Yureida. Si no fuera por el largo de su cabello recogido en una alta cola, el flequillo muy corto sobre la frente o la marcada pintura oscura de sus ojos, podrían haber pasado por luchadores o atletas, féminas de pecho plano, brazos y piernas musculosos y gesto ausente de fragilidad. Andróginas figuras de boca siempre prieta y orejas y nariz perforados. Únicamente ellas tenían el honor de lucir un caracuri, pendiente circular entre los orificios nasales, y un brazalete con forma de serpiente a mitad del brazo, símbolo que las prescribía como escoltas de la caribti, su capitana. Idénticas en aspecto, sombras duplicadas de Yureida, a las que en la isla diferenciaban por la entonación de una voz, que pocas veces mostraban ya que eran más de acciones que de discurso, llamando a Puiane boca de pájaro, por ser su tono agudo, marcándole unas graciosos surcos alrededor de su pequeña boca, y a Zinata boca de montaña, por hablar con timbre ronco sin apenas mover sus gruesos labios.

Mujeres sin dios, por la falta de temor que presentaban en su arrojo al moverse o echar mano de su daga. Mujeres sin pudor, como las jóvenes de las canoas de vestidos transparentes, cabellera suelta y abundante, cejas teñidas de colores, maquillaje en los párpados, labios perfilados en rosa, cuellos cubiertos de collares, pechos abultados y caderas anchas que contoneaban sensuales mientras les miraban con jocosa insistencia. Mujeres salvajes. Mujeres solas. Eso no lo había previsto el fraile, que se agarró con todas sus fuerzas a la cruz de Caravaca que, aunque de pequeñas dimensiones, lucía resplandeciente sobre las manchas de sudor del hábito.

—¿Dónde está el cacique de este lugar?

El almirante alzó la voz hacia la caribti, que iba a la cabeza del grupo. Yureida siguió su camino con paso firme, ignorando al soldado, pero él volvió a preguntar una y hasta dos veces más hasta que ella finalmente le contestó, sin detener su marcha:

—Mi monarca os espera.

Al escucharla, el alférez quitó la mano de la espada para posarla en los zaragüellos. Quedaron aliviados al pensar que un cacique, como los de las otras islas, habitaba y gobernaba la zona. Sabían de la poligamia del Caribe, que tanto llamaba la atención entre hidalgos y soldados. El monarca de aquella tierra era, sin duda, dichoso al poseer esa colección de ninfas y gladiadoras. Ninfas y gladiadoras con certeza les parecieron al examinarlas de cerca. Aquéllas con el tatuaje de la serpiente y el pelo rasurado en la sien, que creaban camino entre los matorrales, valerosas luchadoras. Y las otras de ojos avellana, de cuerpos curvilíneos y sonrisa pícara, ninfas para el poeta de cualquier época.

Precedidos del sonido de las flautas, los cánticos y las risas, los hombres del Santa Lucía atravesaron la selva de Ácana mientras el galeón quedaba a un par de millas de la costa, frágil y sumiso, bajo el vuelo rosáceo de los flamencos.

* * *

Al final del sendero, los cánticos cesaron y las mujeres adelantaron el paso de los hombres. La arboleda se despejó como pórtico a una gran explanada, la plaza del poblado a la que llamaban batey. Los españoles ralentizaron la marcha al descubrirlo y las guerreras les indicaron con la mano que continuaran, y a aquéllos que se detenían les empujaron levemente. Fueron recibidos por más mujeres en la plaza, no solamente jóvenes sino de todas las edades, y muchas niñas con una vara de alfalfa entre las manos que agitaban al aire en señal de bienvenida mientras les examinaban de arriba abajo, y se acercaban para darles con la vara en el hombro. El camino dejó de ser abrupto para convertirse en una alfombra entrenzada de hojas de palmas secas. Los hombres la pisaron con cuidado sin dejar de inspeccionar el batey, rodeado de árboles frutales y chozas de juncos con techumbre de ramas de palmera. Al fondo de la plaza, emergió milagrosa una escalinata con forma piramidal. Ante ella se paró en seco la jefa de las guerreras. Y se detuvieron, tras su caribti, el resto de las mujeres. Yureida se giró, alzó la mano y todas se replegaron al unísono, cual obediente ejército a la señal de su capitana, despejando el camino para descubrir ante ellos el palacio de Ácana. Un edificio de dos plantas hecho en adobe, de perfil clásico, majestuoso, colorido en exceso, como si quisiera encubrir con su color una advertencia, y petrificado a la cima de la escalinata como las garras de un águila que, desde el cielo, ojeara su futura presa.

Las mujeres permanecieron en silencio, con la vista clavada en la escalinata, y ellos miraron también, expectantes. Algo se dibujaba en la cima. La luz del atardecer se proyectó en palacio. Un destello dorado, inquebrantable y repentino les cegó. Las pobladoras se arrodillaron, dejándoles a ellos de pie, atónitos por el espectáculo. De entre la luz irrumpió una figura femenina que se aproximaba al borde de la escalinata. Caminaba con pasos tan cortos que parecía una estatua arrastrada a ruedas. Una enorme corona de plumas de colores convertía su cabeza en una llama boscosa, bajo ella el avance de una melena compuesta por hilos de gris plomo, y en su escote el centelleo de un poderoso rubí. Iba ataviada con una túnica blanca y gruesa que llegaba hasta el suelo, con un escote generoso donde resplandecía una medalla de oro cuyo intenso brillo se esparcía por el batey. El almirante supuso que ella debía ser el monarca de la isla, por el despliegue colorido de la monumental corona y por ir a resguardo de un dosel de mimbre que portaban otras dos. Se sintió desconcertado por su elegante presencia y, sobre todo, por las alhajas de oro que lucía en brazos y escote.

—Bienvenidos sois extranjeros a la isla de Ácana.

La voz de la reina retumbó en la plaza.

Alonso Buendía se quitó el morrión e hizo una reverencia. El joven alférez copió rápidamente el gesto de su almirante, el resto de los españoles no. Permanecieron boquiabiertos ante el fastuoso tocado de colores y la figura de la mujer envuelta en la poderosa luz que, con la misma parsimonia con la que había aparecido, desapareció. La reina caminó lentamente hacia atrás y dejó la explanada del palacio llena de un halo fantasmagórico. En ese momento, las mujeres se incorporaron, reanudando sus cánticos y risas, y Yureida invitó a los recién llegados a subir a palacio.

Los visitantes ascendieron por la escalinata muy despacio, examinando los escalones con detenimiento, pues tenían una base de madera de camagüira, de color amarillo y veteado, que imaginaron compuesto por vetas de oro.

* * *

El palacio de Ácana no era ni mucho menos lo que los hombres esperaban de aquella tierra salvaje. Les pareció un insulto, una exhibición aparatosa de riqueza. Aunque para el joven alférez, la gran casa de Ácana significó un viaje en el tiempo, al rememorar de nuevo los grabados que había estudiado de la Grecia Antigua. Era una casa de dos pisos tan grande como la vivienda del mismísimo virrey, donde hubieran acomodado plácidamente a todos sus hombres, tal era la dimensión de su escalera de acceso, la fachada decorada y el vestíbulo. Por la extensión de su frente, dedujeron que tenía más de veinte habitaciones y, por su altura, separados estancias para la realeza y la servidumbre. El bermellón, rojizo arenoso del adobe, contrastaba con el multicolor de su portada donde una fila de tres columnas sustentaba la cornisa y el friso, decorado con pinturas de mujeres, desnudas, bailando. La escalera de acceso alcanzaba una antesala tan amplia como para haber amarrado allí su galeón, con el suelo cubierto de alfombras de colores y las paredes revestidas de cortinajes con incrustaciones de piedras preciosas. El portón de la entrada, de doble jamba, tallado en madera con formas florales, les triplicaba en altura y quedaba enclavado entre dos ánforas ornamentales, que mostraban las pinturas negras de unas mujeres armadas con dagas, cerbatanas o arcos, en una acompañadas de serpientes y en otra rodeadas de iguanas. Cuando llegaron al vestíbulo, dos mujeres salieron a su encuentro. La princesa de Ácana y la administradora de la isla. Sabana y Harel.

Diego de Aranda sintió una brisa recorriendo sus venas, al contemplar a la primera, y Fray Leopoldo el picotazo mortal de una abeja, al divisar a la segunda.

La princesa extendió los brazos hacia Yureida, que se adelantó para saludarla.

—¡Grande caribti! ¡Me alegra tanto veros! —Sabana tomó las manos de su capitana con afecto, luego ojeó de soslayo a los hombres y agachó la cabeza, ruborizada por la intensa mirada del alférez—. ¡Nuestra diosa Atabey está contigo!

La princesa era una adolescente de cabello rojizo, tez clara, pecosa en los mofletes sonrosados, y ojos azules, cuya belleza apresó no sólo a Diego de Aranda sino al resto, que no cesaban en el asombro de las múltiples sorpresas que les ofrecía el lugar. ¿Una doncella con la piel tan pulcra como las damas del continente viviendo en esa isla? Así era, bien que la guardaban sus mujeres de que no le diera en exceso la luz del sol.

En contraste encontraron a su acompañante, Harel, que al igual que las jóvenes de las canoas, era morena de cabello y de piel muy oscura, tal vez la más bronceada que habían contemplado, como cubierto su cuerpo por una túnica de cielo nocturno sin estrellas. Vestía una toga translúcida, con rajas a ambos lados de las piernas. Llevaba el pelo suelto, rizado hasta las caderas, y una diadema en la frente. Pero, algo en ella, les atraía y repelía con la misma intensidad. Debía ser la criatura que sostenía la administradora en el hombro. Una iguana que se aferraba a su brazo con unas regordetas patas verdes y pegajosas y que, de vez en cuando, sacudía al tiempo de su larguísimo rabo. Sí, había algo distinto en Harel a pesar de ser tan voluptuosa como sus compañeras. Con los pies desnudos y tatuados, las piernas rollizas, marcadas caderas, un abultado pecho que le sobresalía por el excesivo escote, un cuello sobrecargado de collares, un gracioso lunar bajo los labios y unos ojos enormes, enmarcados por unas cejas tintadas en rojo, que el fraile consideró que encerraban atisbos de malicia.

—¡Bienvenidos sois, apuestos caballeros! —gritó eufórica a los invitados. Harel hablaba con voz elevada. Tenía un acento extraño, con letargo en las eses, como si acabara de aprender el castellano y no lo ocultase—. Ah, y vosotras —dijo, mirando de reojo a Yureida y su escolta—, vosotras también guerreras.

Y añadió otras palabras en su lengua autóctona que no fueron traducidas.

Yureida soltó las manos de la princesa con el gesto agriado y pidió a la administradora que hablara en el idioma de los invitados. Harel musitó de nuevo algo incomprensible para los hombres y caminó a su alrededor, examinándoles con descaro hasta que se detuvo frente al fraile. Le miró fijamente y besó a su iguana en la boca. Fray Leopoldo sintió otra vez el picotazo de una abeja invisible, cobijada quizá en la mirada de aquella mujer, en sus excéntricas cejas rojas.

Yureida se colocó entre ambos y echó un vistazo a Harel enojada. Luego invitó a los hombres a pasar a palacio:

—Preparado está el banquete de recepción, caballeros.

Las guerreras se pusieron en movimiento tras su capitana; la princesa sonrió y atravesó la puerta; Harel dejó caer la iguana al suelo, adelantó con pasos ágiles a Yureida, agitando con bamboleo su túnica, y buscó de nuevo la mirada del fraile; quien por un momento pensó que la guerrera al ponérsele delante había querido protegerle, pero ¿de qué? El almirante dudó si debían o no seguirlas, aunque ellas habían sido tan amables y ellos eran unos caballeros tan hambrientos, cansados y sedientos… Además las joyas de la reina, la pintura de los escalones, las vasijas y otras ánforas que iban descubriendo en el edificio mostraban algo con lo que no habían contado, y sí soñado anteriormente. En esa isla había oro, mucho oro.

Los invitados persiguieron la figura de Harel y, con un alegre cántico, las muchachas de las canoas entraron en palacio. El dominico se santiguó y los oficiales observaron, con preocupación, que las guerreras quedaban a su lado constantemente, temiendo que un intento de huida fuera imposible ante Yureida y las poderosas hembras que la flanqueaban. Diego de Aranda apresuró el paso para colocarse junto a la princesa y, cuando ella se giró para sonreírle, él dio un traspié. Para el alférez ya no había belleza otra que contemplar que Sabana, pues apreció sus formas y ademanes de delicadeza sin igual.

Así fue cómo los hombres del Santa Lucía pasearon enmudecidos por la gran casa de Ácana, donde la estatua de la diosa Atabey, inmortal dueña de la tierra y de las aguas, mujer escultural armada de arco y flechas, presidía cada rincón.

* * *

Rodeada de columnas ataviadas con guirnaldas blancas, rosas y gualdas, se abría ante sus ojos la gran sala del palacio. Una habitación amplia con el suelo cubierto de esterillas de hojas de palma y el techo regido por una claraboya que desperdigaba la luz de un moribundo atardecer. A un lado de la sala, un corro de jóvenes tocaba instrumentos como la ocarina o el cultrún y, en el opuesto, otras cuantas volcaban agua templada y perfumada desde unos cántaros a una acequia rectangular. Todas ellas con los senos al descubierto y una pieza de tela cubriéndoles la cintura hasta media cadera. A mitad de la sala, un gran convite era predispuesto sobre una mesa rectangular, en bandejas doradas rebosantes de mariscos y fruta, con raciones sobradadas para contentar al doble de los invitados. Y al fondo de la sala estaba el trono, alzado en una tarima de madera, un dujo de caoba rematado en unos soportes con forma de patas de reptil. Sentada sobre él, les esperaba la reina.

La monarca mantenía la cabeza muy erguida, por el peso de su corona de plumas de guacamayo azules y verdes. Dirigía la vista al frente, abarcando a la vez a todos y en concreto a ninguno de los miembros de la sala. Su cuerpo entero posaba como una esfinge para recibir a los invitados. Sus brazos apenas se despegaban del dujo, como si el trono y ella fueran una sola cosa. Solo de vez en cuando se agitaba levemente y acariciaba el enorme rubí que lucía en el escote o golpeaba con una fusta en la nuca de su sirvienta para que ésta esparciera gotas de agua esenciada sobre sus pies. Pies reales, pecosos, arrugados, hinchados, cuyos desnudos dedos, recubiertos de anillos, reposaban en un cojín.

—Saludad a Talía, soberana de la isla de Ácana —gritó Harel. Se inclinó frente a la reina y le besó los pies.

Yureida y las guerreras se postraron ante la monarca. Sabana se colocó al lado derecho del trono, con los brazos tras la espalda y la mirada baja. Y al izquierdo se sentó Harel, sobre unos almohadones en el suelo, abriendo las piernas con generosidad mientras tomaba en brazos a su iguana. Don Alonso Buendía apresuró el paso para arrodillarse ante el trono mientras el resto de los españoles, sorprendidos por su acto, permaneció de pie.

La reina, estática sobre el dujo, admiró la estampa que la crepuscular luz de la tarde le ofrecía. Su trono rodeado por las mejores súbditas y su guardia personal. Una escolta compuesta por tres mujeres recias con la cabeza afeitada, tapadas de cuello a rodillas con un vestido tosco y grueso, y excesivamente armadas, con un cinto amarrado a las caderas con una macana, una cerbatana y un manojo de dardos. Envolviendo la sala, y bloqueando las salidas, las jóvenes de las canoas que circundaban al grupo de los atónitos españoles. Frente a ella, siempre en señal de alerta, la jefa de las guerreras, Yureida. Y finalmente a sus pies, el almirante arrodillado.

—Bienvenidos forasteros —Talía alzó la mano y Alonso Buendía se incorporó—. Disfrutad de este banquete que mis mujeres, con la aprobación de nuestra diosa, Atabey, han preparado en vuestro honor.

La reina se expresó con una suntuosidad que alertó al almirante.

—Estamos, francamente, fascinados, sorprendidos, admirados por la belleza de su isla, de la que no teníamos conocimiento ni habíamos nunca oído hablar.

—Aún os queda tanto y tanto de qué sorprenderos… —dijo Harel y le robó la respuesta a la soberana, que torció el rostro bruscamente hacia ella.

Talía la presentó como la administradora de la isla. Luego señaló hacia la heredera del trono, Sabana, cuya melena iluminaba la sala y los ojos del alférez. Y, por supuesto, presentó a su capitana, la caribti Yureida.

—¡Grande Yureida! —gritó.

Y las mujeres repitieran a coro la exclamación real.

—¡Grande, sí, grande! —masculló Harel mientras jugueteaba con su iguana.

Alonso Buendía se quitó el morrión, pidió a la monarca que perdonara su atrevimiento pero había observado que en la isla vivían mujeres en ausencia de hombres. Y los españoles miraron con expectación hacia el dujo de Talía. Eso era: ¿dónde estaban los hombres de Ácana?

Harel rió, lo hicieron también las mujeres en la sala, no las guerreras que permanecían muy serias, controlando los movimientos de los invitados. Talía no rió, sonrió levemente, y explicó que la isla la poblaban exclusivamente mujeres: mujeres serpientes y mujeres iguanas. Serpientes, indicó señalando a Yureida y sus guerreras; e iguanas, añadió al indicar a Harel y las hermosas jóvenes.

¿Serpientes e iguanas? Se miraron entre sí estupefactos. El almirante, que tampoco comprendía aquellas palabras, indicó que mujeres eran todas, en realidad. Y la reina intentó explicarle:

—Mujeres somos, briosos soldados, pues la madre tierra nos ha otorgado formas femeninas, mas nuestro corazón se divide entre el alma de esas dos criaturas.

—¡Qué barbaridad! ¡Los animales no tienen alma!

La frase de Fray Leopoldo sonó a latigazo seco en la sala. Las mujeres miraron con indignación al religioso, que se resguardó bajo las espaldas de un soldado sin atreverse a volver a abrir la boca. Un murmullo enojado se instaló en el techo de la sala y el almirante intervino con rapidez, para rebajar los ánimos:

—Existen enigmas que solo en vuestro mundo se entienden y quizá vosotras sabéis de la naturaleza cosas que nosotros no logramos comprender.

—Sabemos tantas y tantas cosas, almirante —le interrumpió Harel.

—¡Ya habrá tiempo para desvelar enigmas o misterios! —alzó la voz la reina y chasqueó los dedos para que sirvieran a los hombres bebida refrescante—. Nuestros invitados estarán fatigados por el trayecto. ¿Tal vez os apetezca tomar un baño antes de la cena?

Y señaló hacia la acequia, donde esperaban las doncellas de Ácana, elegidas por su belleza y lozanía para esa noche. De inmediato, las sirvientas repartieron jícaras de calabaza con bebida fresca a los entusiasmados visitantes. ¡No podían creérselo! ¡Comida, bebida, mujeres, un baño!

El almirante inclinó la cabeza hacia Talía:

—Agradecidos estamos, majestad. Ha sido una dura travesía, mas esto compensa el horroroso pasaje. Mañana partiremos de nuevo, esperando poder recuperar nuestro rumbo.

—Nosotras os devolveremos el rumbo... —susurró Harel.

La administradora volvió a robarle la respuesta a la reina, que se incorporó de un salto del dujo.

—¡Dejemos la charla para más tarde! —retumbó la voz de Talía en la gran sala—. Y hagamos felices a nuestros invitados.

Así será. Fue la sentencia sigilosa de la Harel que, tras una reverencia, caminó contoneándose fuera de la sala. Su iguana arrastró las patas y la cola tras ella.

La reina se retiró igualmente. Su guardia la escoltó a la salida y el silencio persistió hasta que fue cerrada tras ella la puerta de la gran sala, cuando los españoles quedaron atendidos por las sirvientas y las jóvenes de las canoas, que ni por un momento habían dejado de sonreírles. Para ellos estaba dispuesto un amplio festín. Los soldados se entregaron a sus anfitrionas, sin embargo en la cabeza del almirante subsistía una duda: ¿Dónde estaban los hombres de la isla?

Unos cuantos se lanzaron a la acequia vestidos, en tanto otros se dejaban desvestir. Una a una fueron desgarradas las prendas de su cuerpo, la casaca, la divisa azul, los pantalones abombados, la camisa, las medias y las calzas rojas. Las armas no, al principio de la fiesta, luego se perdieron por la gran sala, relajados como estaban los soldados ante las beldades y sus deliciosas zalamerías.

Se inició el areyto, canto de las mujeres jurakanis de origen taíno, acompañado del sonido de la ocarina, las maracas y el cultrún, y la princesa arrancó el baile en conmemoración de los recién llegados. Diego de Aranda no quiso beber, comer ni darse un chapuzón. El alférez solamente podía seguir los movimientos de Sabana, que daba vueltas y zarandeaba los brazos y las piernas al ritmo musical, dejando entrever en cada giro el hermoso cuerpo que su túnica apenas ocultaba. La princesa se entregaba a la danza con los ojos cerrados, para frenar el pálpito de su pecho y por no tropezar con la mirada del joven. Ellos pueden fácilmente embrujarte, sospechaba Sabana. Los ojos de un hombre son poderosos y traicioneros, su madre tenía razón.

El almirante bebió gustoso al ver cómo disfrutaban sus hombres. Se merecían tal descanso. Llamó al alférez y le susurró al oído:

—Mañana marcharemos, pero esta noche hemos de buscar lo que estas mujeres poseen.

—Poseen la luz —respondió el joven, sin poder apartar la vista de la princesa.

—Poseen el oro —le corrigió Alonso Buendía, y buscó por la sala la figura de la gran guerrera.

Iguanas y Serpientes

Alonso Buendía buscaba a la caribti sin resultado. La jefa de las guerreras no acudía esa noche a la fiesta en honor de los recién llegados porque estaba reunida en la planta superior del palacio. A la cámara real se habían retirado Harel y Yureida, las mujeres más poderosas después de la reina en Ácana, ya que estaban al frente de las dos tribus que residían en la isla, conocidas con el apodo de las serpientes y las iguanas. Las serpientes de Yureida, valerosas guerreras, y las iguanas de Harel, a cargo de la gerencia del poblado. Convivían ambas desde hacía siglos trabajando en alianza por el bienestar de la comunidad, aunque con distintos quehaceres y formas de ejecución. De uno de ellos debían conversar las jefas con Talía, en una reunión que se repetía cada noche en, lo que en la isla llamaban, el consejo real.

—¡Hablad cuando os corresponda, Harel! —gritó la reina y le atestó una bofetada—. ¿A qué venían esos comentarios? —la miró intensamente, se giró con una indignación que le revolvió los bajos de la túnica y se acomodó en su asiento—. ¿Es que queréis que los visitantes comiencen a sospechar?

Harel encogió los hombros y se llevó una mano a la acalorada mejilla.

—El silencio no es mi virtud, majestad.

—La seriedad tampoco lo es —le reprochó Yureida.

Flanqueada por su escolta, la caribti se mantenía clavada al suelo, congelado su cuerpo y firme su actitud frente al asiento de la reina. Un dujo de caoba ubicado en el centro de la habitación, rodeado de alfombras y cojines de piel de reptil donde Harel se recostó con una mano en la mejilla mientras con la otra solicitó bebida y comida a las sirvientas.

La habitación de Talía era la mejor de palacio, la estancia más amplia, con las mejores vistas al batey, y también la única que tenía cama con palio cuyo cabecero mostraba grabada la imagen de una iguana junto a una serpiente. Sus paredes estaban recubiertas de tapices con escenas típicas de las mujeres del lugar, pescando con arpón, preparando el casabe, cazando con dardos envenenados, bailando desnudas, pisando cuerpos masculinos. Frente a la cama había un vestidor, tras un biombo hecho de caña, sobre el que descansaban una amplia colección de trajes y túnicas de colores con incrustaciones de piedras preciosas, con una mesa baja de corcho de palma a modo de tocador donde depositaba los cofres de nácar repletos de collares, diademas y plumas. Talía contaba con esos privilegios desde que recibió la corona siendo una niña y era así desde que la primera antepasada, fundadora de la hermandad de las mujeres en la isla, lo había declarado. La reina de las jurakanis era omnipotente en el poblado, su orden y su figura merecían tanto respeto como la mismísima diosa, Atabey. A su disposición la salvaguardaban día y noche las tres mujeres de su guardia personal y la atendían cuatro criadas, que dormían en el suelo, a los pies de su cama, y se encargaban de vestirla, bañarla y atender todos sus requerimientos, como el de abrillantar cada madrugada con aceite de maíz su compilación de lanzas ubicadas por todas las paredes de la habitación. No existía rincón que no tuviera una lanza como adorno, de madera con punta de afilada piedra de ónice o con remates en forma de flecha con gemas incrustadas. Era el tiro a distancia el pasatiempo preferido de la reina, por el que había sido elegida la mejor tiradora en la isla, y que a veces practicaba desde el balcón de su aposento hacia cualquier objeto o sujeto que se moviera por el batey.

Aquella noche del consejo real, Talía parecía agitada. Dio orden de entrada a sus sirvientas con la bebida y se incorporó del asiento. Se enfurecía al mirar a Harel y recordar su arrebatado proceder ante los visitantes, aunque sosegaba el gesto al contemplar a Yureida, agradecida como le estaba por haber trasladado a los hombres hasta la isla. Por eso, caminó hacia ella y le besó en la mano. La caribti alzó la cabeza orgullosa.

—¡Dejad de pavonearos, Yureida! —el rostro de Harel se encendió más por aquel elogio a la guerrera que por la bofetada que había recibido—. ¡No habéis derramado sangre y hoy entrasteis triunfante en la isla! Los hombres han vendido como niñitos asustados detrás de su cuidadora.

La guerrera le dedicó una furtiva mirada y se mantuvo impertérrita frente al dujo.

—Mi objetivo era traerles vivos y aquí están.

La caribti afirmó que fue sencillo traerlos a la isla aunque sus serpientes habían tenido que descargar flechas contra los erikures. Además, oyeron otra nave que acompañaba el drakkar, que por suerte no logró alcanzarlas.

—¿Había otra nave acompañando a los erikures? —la reina palideció—. ¿Quiénes eran? —se sentó fatigada y tomó un trago de agua.

Yureida le explicó que rondaba el galeón otra, sin duda enemiga, más la bruma debió despistarla y Talía se levantó de nuevo y comenzó a dar vueltas por la habitación. Cada vez se acercaban a la isla más navíos poniendo en riesgo la integridad de Ácana y su corona. Agarró con fuerza el guanín de su pecho, la herencia de las antepasadas que debía portar siempre la que se identificara como reina, una medalla de oro macizo con el grabado de un sol de cuatro puntas y trece círculos representando las lunas del calendario jurakani. Lo acariciaba, paseando de un rincón a otro con la vista fija en el suelo, como una marioneta desmembrada, presintiendo que un día perdería la isla a merced de unos u otros.

A Harel, aquello no le parecía ningún problema. Si tenían que venir más hombres que vinieran, y cuantos más galeones mejor. Prefería a los hispanos porque eran más apuestos.

—¡Declarémosles la guerra a los erikures! —la administradora dio un manotazo en los cojines—. ¿No están tus guerreras listas para combatir, Yureida?

La reina ordenó silencio. A la caribti las palabras de la administradora le parecieron una clara provocación. Sus guerreras estaban preparadas, por supuesto, pero no quería poner la vida de las mujeres en peligro. Los visitantes aumentaban cada primavera cuando ellas apenas superaban el centenar.

—Entrar en guerra sería nuestra extinción, ¿es lo que queréis iguana?

Yureida mantuvo los dientes apretados y Harel estampó su vaso contra el suelo y se situó frente a ella con los brazos en jarra.

—Lo que no quiero es vivir atemorizada, serpiente.

La reina se colocó entre ambas, se desprendió de sus joyas con violencia, las arrojó sobre el camastro y ordenó silencio. Harel sonrió. Yureida pidió disculpas.

Ácana tenía dos rostros y dos insignias, el de las iguanas y el de las serpientes. Se dedicaban las primeras a los asuntos palaciegos, la administración de la finca, el control de las cosechas y el reparto de los enseres entre la comunidad. Al ser mayoritarias en la isla, sus tareas quedaban rápidamente atendidas, lo que les hacía disponer de mucho tiempo de ocio que rellenaban en la dedicación de su propio arreglo. Las iguanas eran expertas en adornos, maquillaje, peinados y potingues perfumados, y se clasificaban según su experiencia amorosa por los colores de sus cejas, que teñían con pigmentos florales desde el morado al azul, las menos distinguidas, hasta el naranja y finalmente el rojo, las más elevadas en su peripecia amatoria. El arte de la seducción se igualaba a su talento en el cultivo de hierbas medicinales, cuyas propiedades eran transmitidas a las niñas del poblado con lecciones diarias. En la isla consideraban a Harel y las iguanas coquetas y presuntuosas, aunque también alegres y coloridas. La seriedad y la oscuridad las aportaban Yureida y sus serpientes. Guerreras fornidas, entregadas a duros entrenamientos físicos, que también constituían parte importante en la lección de las nuevas generaciones, y realizaban desde el amanecer hasta bien entrada la tarde. Manejaban el arco y la flecha con pericia y el único tiempo que dedicaban a su imagen era cuando preparaban su peinado, el que las caracterizaba y diferenciaba del resto. Rasuraban su cabeza a ambos lados de la sien, dejando la nuca y la mitad del cabello despejado. Cepillaban y ondulaban la larga melena que brotaba desde la frente, consiguiendo darle el aspecto curvilíneo del movimiento de una serpiente deslizándose sobre la hierba. Tintaban, si era necesario, en fuerte azabache y recogían en una elevada coleta. Apenas usaban almizcles o maquillajes, un toque de sombra de onoto o jagua negra alrededor de los ojos les bastaba. Lo que sí llevaban a escrupulosos términos las serpientes era su sueño, por lo que nunca participaban en las fiestas, y el poco tiempo de ocio del que disponían lo usaban en reforzar su entrenamiento o visitar el santuario de la diosa.

A pesar de la reprimenda de la reina, Harel continuó con su alegato mientras se servía otra jícara. Debían declarar la guerra a los erikures. Contaban con las más valerosas mujeres. ¿Qué podían temer? Pero, para Yureida una guerra no se libraba únicamente con fuerza y armas, había que tener estrategia.

—¡Pues haced una estrategia, caribti! —la administradora se giró con tal ímpetu que volcó su jícara y derramó parte de la bebida en el suelo—. ¿Para qué servís sino, maldita serpiente?

Y proclamó otros insultos en el idioma taíno pues a Harel el castellano se le hacía escaso cuando estaba enfadada.

Puaine y Zinata se sintieron tan ofendidas al escucharla que echaron mano de su daga. Una mirada de la capitana bastaba para que rasgaran la garganta de Harel sin contemplaciones, pero Yureida las detuvo, moviendo la cabeza hacia los lados.

Talía reprendió a ambas jefas en su idioma aborigen, el que únicamente hablaba en intimidad, y preguntó de nuevo por la misteriosa nave que acompañaba al drakkar. Por su sonido, Yureida intuyó que estaba a unas veinte leguas. ¿A quién pertenecía la embarcación compañera de los erikures? ¿Con quiénes se habían aliado sus vecinos para atacar al galeón?

La reina determinó que Yureida permaneciera a su lado, llamó con una palmada a sus asistentas y solicitó a Harel que se encargara de los invitados, agitando una mano con desdén hacia ella.

—Siempre me encargo de los invitados —la administradora echó un vistazo a su mano, sobrecargada de joyas, con el labio superior levantado—. ¡Es lo que nunca sale mal, majestad! Nuestra presa cae rendida esta noche. Las doncellas saben cuál es su cometido.

Y se dirigió a la puerta, abriéndose el vestido a la altura de las caderas. Harel marchó con paso rápido y la iguana corrió tras ella, arrastrando sus patas.

Las sirvientas se acercaron con el traje que la reina habría de lucir esa noche, una túnica celeste con incrustaciones de esmeraldas en el escote, los puños y la larga cola cuando ella chasqueó los dedos y tomó del brazo a la caribti para llevarla junto a su lecho. Las mujeres se apartaron a espera de vestirla y Zinata y Puaine se giraron hacia la puerta para dejarlas a solas.

La reina se sentó sobre los cojines de algodón del camastro y solicitó toda la atención de la guerrera, que se arrodilló a sus pies.

—Los erikures deben tener una razón para acercarse a una nave extranjera, cuando saben que nos corresponde. Deberíamos organizar un encuentro con ellos.

Yureida apretó los dientes, la cicatriz en su cuello volvió a tensarse. Claramente los erikures habían roto el pacto aunque su soberana insistía que antes de atacarles debían ser precavidas. Llevaban muchas estaciones en paz en la isla y cuando ellos llegaron sellado fue un acuerdo de no agresión. A algo debía deberse ese cambio para que atacaran, no debían precipitarse. Talía acarició el fornido hombro de la guerrera y se incorporó del lecho, apoyándose en el dosel de la cama.

Yureida asintió, se levantó de un salto y propuso:

—Hablaré con la sacerdotisa para que apele a la sabiduría de Atabey. La diosa sabrá el motivo del ataque.

Talía confirmó su visita al santuario como una idea excelente. Confiaba en la caribti. Confiaba de tal forma que en sus manos ponía a recaudo a su propia hija. Desde niña, Sabana era protegida por las serpientes, tanto que la joven se sentía oprimida por aquella excesiva salvaguardia dirigida por Yureida, quien se mostraba orgullosa de estar al cuidado de la heredera, convencida de que la princesa sería digna sucesora de su monarca. Pero, Talía tenía dudas pues consideraba a su hija, aunque no lo confesara a nadie, un poco impetuosa.

—El cargo de la corona es muy pesado —afirmó—. Una reina debe ser igual de fuerte que justa y esas virtudes las posee la gran caribti más que nadie en Ácana. En vos debe Sabana fijarse, no en Harel.

—Yo soy una serpiente nada más, señora —Yureida alzó la barbilla, nadie en la isla mantenía la barbilla tan alzada como ella ante la reina—, y cumplo vuestras órdenes. Mi vida es la lucha, no el gobierno o las tareas administrativas, en ellas Harel es la que mejor la puede adiestrar.

—No me fío de ella.

El susurro de la reina se dirigió lento, como aviso de borrasca, hacia la guerrera.

—Harel… —titubeó Yureida, aproximándose a la espalda de la reina que se había girado hacia el tocador para vestirse—. Harel... —repitió. No era hábil en palabras, mas sentía la necesidad de defender a la administradora en presencia de Talía. A pesar de que su actitud fuese muy reprochable, la jefa de las iguanas era como su hermana y aunque discutiera con ella veía desleal el criticarla en su ausencia—. Harel siempre tuvo mal carácter, majestad, pero es la mejor en sus obligaciones.

Talía se retorció con brusquedad, su cabellera grisácea cortó el aire. Apresó con rapidez una de las lanzas, que adornaban los pies de su lecho, y apuntó con ella a Yureida.

—¡La fuerza de vuestros músculos se ablanda con la excesiva benevolencia que inunda vuestra alma! — la reina expiró, arrojó la lanza al suelo y dio una palmada en dirección a las sirvientas—. Retiraos —le ordenó mientras Yureida hacía una genuflexión avergonzada—. Meditad sobre vuestras palabras.

Y le exigió, como hacía todas las noches, que cuidara de Sabana, más aún si ella faltase. Las jurakanis vivían tiempos inestables desde la aparición de los europeos en su mar.

—Fructífera vida espera a nuestra reina, así lo han profetizado las sacerdotisas en el destello de las piedras mágicas.

Y así lo expresó la caribti con voz elevada, colmando de vanidad el corazón de la reina, que dio el visto bueno a una peineta de conchas como adorno a su cabello y se desnudó, entregándose a las sirvientas y el acicalado. Debía lucir sus mejores galas en el banquete de esa noche.

Yureida se agachó y le besó los pies. No acudiría a la fiesta. Prefería ir a descansar. Famosa era la apatía de las serpientes a las reuniones festivas que tanto agradaban a las iguanas. Seguida de sus dos escoltas, la caribti se retiró hacia su aposento, donde la sirvienta Bilbi la esperaba con un cálido baño de agua esenciada.

* * *

Únicamente las líderes de cada tribu, Harel y Yureida, tenían pieza privada en palacio. El resto de las mujeres pernoctaba en las chozas, los bohíos del batey. No así las serpientes escolta, Puiane y Zinata, y las iguanas predilectas, escogidas por la administradora para la gestión de la cosecha, la disposición de palacio y la enseñanza a las niñas de idiomas e historia de sus antepasadas. Éstas dormían en aposentos separados en la gran casa, unas sobre bancos de madera cubiertos de telas y otras en hamacas o directamente sobre una alfombrilla de hojas de palma. Los cuartos de las jefas estaban ubicados en la segunda planta, cada uno en un lateral del edificio, distanciados por un pasillo decorado con frescos y antorchas quemadas al calor del aceite de coco. Eran espaciosos y contaban con un diván con cojines de piel de reptil rellenos de algodón para recostarse, baúles de madera de ácana para almacenar los utensilios de belleza o la vestimenta, y una bañera, curvilínea, refulgente y moldeada con trozos de concha de lambí. El habitáculo era el privilegio asociado al título de caribti y administradora. A ellas en la isla obedecían y honraban, tanto como anhelaban el balcón en que terminaban sus alcobas, una plataforma ovoide con barandilla cementada con greda y vistas a los campos de cultivo.

Yureida se adentró en la habitación y haciendo guardia se colocaron en la puerta Zinata y Puaine. Desde que fueron elegidas como su escolta, la primera se encargaba de su entrenamiento físico, el cuerpo a cuerpo en la batalla y la segunda de su destreza con la daga o el uso de los dardos envenenados.

La habitación de la caribti era extensa y diáfana. Una cama, un baúl, para guardar sus prendas o sus armas, y la bañera le bastaban. Nada de pinturas, ánforas ni telares. El rojizo del adobe era su único cuadro y el juego de luces de los candiles de aceite sobre la pared su sencillo ornamento.

La guerrera se desvistió nada más entrar y su sirvienta corrió hacia ella, se agachó visiblemente emocionada y le besó los pies.

—Preparado está el baño, mi señora.

Bilbi se incorporó con el rostro iluminado. ¡Tanto había esperado el retorno de la guerrera! Le ayudó a desprenderse del resto de la ropa. Yureida se sumergió en el agua caliente y esenciada.

—Gracias pequeña, me place regresar a palacio.

Cerró los ojos al sentir el aroma de las mimosas y el ginger. Nadie como la pequeña Bilbi sabía lo que Yureida necesitaba. A su servicio llevaba desde niña, entusiasmada por servir a la mujer más valiente de la isla, a la que consideraba además la más hermosa y justa. Y a su servicio Bilbi era feliz porque nunca soñó con ser serpiente, pues era su cuerpo menudo y frágil, y no optó a ser iguana, porque la diosa no le había concedido rasgos delicados ni piel bruñida. Pero, en nada envidiaba a las otras mujeres cuando frente a sí tenía a Yureida. Entonces Bilbi se sentía tan enorme como la mismísima Talía.

La sirvienta se esmeraba en limpiarle con una esponja marina delicadamente y se detenía al pasarla por su espalda musculosa, sin rozar en demasía su tatuaje de la serpiente, ya que su visión la atemorizaba y le hacía luego sufrir de pesadillas. El tatuaje era lo único que le desagradaba de su cuerpo, el resto le causaba gran admiración. Bilbi la miró absorta y, rápidamente, le acercó un paño para que se cubriese hasta llegar al lecho, allí untaba sus cicatrices con aceite balsámico de ceiba. Las luchas estaban presentes en el cuerpo de la caribti, para quien cada cicatriz representaba el recuerdo de un triunfo, por mucho que luego se agrietasen y le causaran gran molestia. Para aminorarla estaban los masajes con el aceite del árbol sagrado. Bilbi acarició los muslos desnudos y resbalaron sus manos arriba y abajo por las larguísimas piernas, las más deseadas por las mujeres del lugar. Por esa razón, ella había sido nombrada caribti, jefa de las serpientes, porque su madre la había concebido con un hombre especialmente elegido para la ocasión, alto y corpulento. La sirvienta cambiaba la dirección del masaje hacia su vientre y su pecho, deteniéndose en las cicatrices con especial cuidado. Yureida no era ni mucho menos consciente de aquella admiración porque en su cabeza aún retumbaban las palabras de la soberana. Dio por finalizado el masaje y ordenó que se retirara. La sirvienta, entristecida por el breve el tiempo de intimidad junto a ella, se despidió con una reverencia y caminó hacia la puerta cuando la llamó de nuevo y volvió ilusionada, pensando que tal vez esa noche la guerrera necesitase su compañía.

—Pídele a Zinata que entre.

Ante aquella orden, Bilbi quedó paralizada por la decepción. Quería hablar con su escolta, solo eso quería. Bilbi siguió inmóvil hasta que Yureida la miró fijamente. Entonces agachó la cabeza, volvió a salir y llamó a Zinata, temerosa del castigo de su señora, que al fin y al cabo era una serpiente, grupo cuya crueldad conocida era en toda la isla. Cuando Zinata entró, su jefa estaba recostada en el lecho envolviendo hojas de tabaco. Le pidió vigilancia perpetua sobre la princesa. La escolta asintió y salió del aposento. Interpretaba su orden como algo muy importante. No hacía falta más diálogo entre ellas, una mirada de la caribti bastaba para comprender sus necesidades. Yureida se incorporó segura de que cumpliría su mandato, tal era la ciega obediencia que le propiciaban Zinata y Puiane. Se asomó al balcón. Esa noche el cielo estaba despejado y repleto de estrellas. Yureida tomó el candil de arcilla que había en el saliente y, con la llama de la mecha quemada, se encendió un cigarro. Si algo habían heredado las jurakanis de los antiguos habitantes de aquella isla era el amor a la oscuridad y los animales, y la adicción por fumar.

La noche más cálida

Las naborías, sirvientas del palacio, se movían de un lado a otro alrededor de los invitados y las mujeres iguana que les hacían compañía tiernamente. Sobre bandejas doradas la yuca, el maíz y la langosta asados, y sobre fuentes de barro la guayaba, la piña y otras frutas de semilla menor, espolvoreadas con canela, que hacían que su bocado aniquilara la sed y acentuara su hambre de caricias. Corría por doquier el yare, una bebida con jugo de yuca fermentada, agua de coco y una ramita de hierbas olorosas a la que las iguanas atribuían el poder de causar la risa, el llanto o la somnolencia. La servían en jícaras, vasijas realizadas con la corteza de la calabaza. Los soldados la bebían con desmesura y mordían con avidez las mazorcas de maíz al ver las enaguas de las sirvientas y unos senos tersos y oscuros como no habían contemplado jamás. Las iguanas apenas tocaban la comida, bebían y fumaban tabaco liado en hojas de maíz. Los españoles admiraban la forma en que posaban en sus labios aquel verdoso ramaje de hierbas y cómo la nube del humo volaba desde la boca y se escapaba como pájaro escurridizo hacia el techo de la sala.

Todas las mujeres se incorporaron cuando la música cesó y el cultrún marcó su redoble para acompañar la entrada de Talía en la sala. Una nueva corona de plumas adornaba su cabeza. Escote, brazos y muñecas aparecían sobrecargados de joyas. El vestido, menos tenue que el de las jóvenes, era el único teñido en color, azul intenso. Talía se sentó en el trono, con una mano echó atrás su cabello grisáceo y con la otra recogió los bajos de la capa, engarzados a la cintura del vestido por un broche de esmeraldas. De inmediato, le fue servido un poco de yare. Alzó su jícara hacia los hombres y soltó una carcajada al contemplarlos ya algo ebrios. Cerró los ojos con el primer trago, le supo fresco y satisfactorio el jugo de la noche. Se relajó, echándose hacia atrás en el dujo, y sonrió hacia uno de los soldados, de rostro angelical, delgado e imberbe, vestido aún con el jubón, los gregüescos amarillos y sus medias rojas, tan tímido que andaba de un lado a otro de la sala admirando a las mujeres sin haberse dejado engatusar ni desvestir por ninguna de ellas. Era el pífano del Santa Lucía, su posible trofeo de la noche.

La música y el baile se reiniciaron, apoderándose de la fiesta, y las mujeres volvieron a atender a sus invitados. El vaso del almirante se rellenaba tan frecuentemente como el de Harel, reclinada en unos cojines de piel de reptil dos escalones por debajo del dujo de la reina. Nada podía faltar en honor de los recién llegados, que permanecían de pie, aún en el agua, recostados en el suelo o sentados en los bancos que rodeaban la gran mesa del convite. Ninguna sirvienta podía estar quieta si había una vasija vacía de bebida o alimento y ninguna mujer iguana podía tener las manos en otro lugar que no fuese el cuerpo de sus invitados. De ello bien se ocupaba Harel, que dirigía el movimiento de las muchachas para no permitir que ninguno de ellos quedara sin atención. Alrededor de la acequia, un grupo bailaba con una cita de cuero en la frente como única vestimenta para goce de los españoles. Eran las doncellas de la isla de Ácana, preparadas aunque nerviosas por ser esa noche tan especial.

Los soldados se divertían con las mujeres pero el condestable no podía observar otra cosa que a Harel, y especialmente a su mascota. ¿Qué era ese extraño animal que colgaba de su hombro? Bebió un trago, se limpió la boca con el dorso de la mano y se acercó a la iguana, que sacó la lengua hacia él. Asustado, se echó hacia atrás, tropezando y cayendo de bruces al suelo. Las mujeres rieron, los soldados también, Harel premió a su mascota con un beso y el almirante ayudó al condestable a levantarse y también rió, si no fuera por el ambiente de fiesta hubiera sometido a los soldados a un cruel correctivo por su burla.

Desprovisto de su armadura, Alonso Buendía era de los pocos que aún conservaba la espada y sus prendas, aunque llevaba el jubón abierto donde lucía un pecho velludo y sudoroso. Se acercó al trono y se agachó frente a la iguana para tocarla, pero su piel le repelió, era de un verde extraño como cubierto de moho seco. Se levantó y escupió a un lado para asombro de la administradora, que reprimió las ganas de agredirle por haber ofendido así a su fiel mascota. En verdad, él nunca había visto a esos bichos antes. Alzó la jícara hacia la reina al explicar que en su Corte tenían enjaulados a varios cocodrilos, que eran como esa criatura pero de mayor tamaño y grandes dientes, obsequios que el virrey de Perú había llevado al emperador.

—¿Enjaulados? —preguntó Talía sin mirarle, aplaudiendo al ritmo de las flautas, moviendo la cabeza a un lado y otro, dejándose dominar por el yare.

—Entre barrotes, majestad. A veces hay que dominar a esas criaturas.

—La naturaleza os dominará a vosotros, almirante —Harel bebió, mirándole por encima de la jícara, y susurró en su idioma nativo—: malditos hombres que enjaulan a sus iguales...

Él no logró entender las palabras de la jefa de las iguanas, no solo porque desconociera el taíno sino porque sus sentidos tenían un único punto de atención: el poderoso destello de la medalla de Talía a la luz de las antorchas de la sala. El guanín de oro, la joya más valiosa de la reina. El almirante se sentó junto a ella, atrapado al reflejo dorado como si tuviera un imán en las pupilas. Sospechó que debían estar los ríos de Ácana bañados de ese precioso metal.

Sin embargo, había un solo río en la isla, el Choreto, y en él existían maravillas mayores que la caona, oro en taíno, el tesoro que tanto ansiaban los europeos.

Alonso Buendía apartó torpemente la mirada del guanín y preguntó a la reina sobre el origen de su tribu. Y ella orgullosa relató la historia de sus antepasadas. Las jurakanis habían llegado a Ácana hacía muchas generaciones, huyendo desde el otro lado del océano. Por haber sido expulsadas de la tierra que habitaban, y no pudiendo regresar a su origen en Escitia, se echaron a la mar en busca de nuevos dominios donde aposentarse. En el trayecto fallecieron muchas de ellas y, cuando se daban las supervivientes por vencidas o al borde del fin del mundo conocido, encontraron ese paraíso, la isla de Ácana.

Tras escucharla, a Alonso Buendía le atravesó por la mente una sola palabra: amazonas.

—¿Provenís, entonces, del mundo civilizado? —preguntó.

La reina miró a Harel con amplia sonrisa. ¿Civilizado? Le explicó que provenían del mismo continente y muestra de su origen europeo era esa vivienda o muchas de sus costumbres que con el paso del tiempo se habían mezclado, en armoniosa sintonía, con las de los nativos del lugar, dando como nacimiento una nueva raza de hembras y una nueva forma de vivir. Alonso Buendía frunció el ceño y pidió que rellenaran su vaso. En la Corte no creerían que habitantes de antiguas culturas alcanzaron esas tierras antes que los españoles. Estaba ansioso por contarlo, en cuanto volviera tenía que organizar una junta donde narrara sus andanzas. Se imaginó recibido con más honores que el gran duque de Alba tras la represión de los protestantes en Flandes, cubierto de oro, con aquella isla tomada para la vasta corona, con preciosos presentes para la joven reina Isabel de Valois… Siguió soñando. Todo eso ocurriría cuando regresara a su tierra. Pero Harel, mirando a los hombres ebrios, semidesnudos y bailando como bufones alrededor de la acequia, dudó de que los del Santa Lucía salieran alguna vez de Ácana.

La reina chasqueó los dedos. Dos doncellas se apresuraron hacia el trono y arrastraron al almirante al otro lado de la sala. Talía y Harel persiguieron su figura, hasta que le vieron entregarse dócilmente a las caricias de las muchachas, saboreando trozos de piña de sus labios.

—Estos hombres, majestad… —susurró Harel— no tiene fin su ambición.

Baja opinión tenía la administradora de los caballeros del otro lado del mar, pero Talía le solicitó calma y silencio. Todo ocurría como lo habían previsto. Además el yare alejaba todas las preocupaciones de la monarca, que deseaba también disfrutar esa noche de los nuevos cuerpos. La reina miró al pífano y ordenó que lo acercaran a sus pies. Aunque Harel seguía importunándola, a ella el yare no la reconfortaba, todo lo contrario, le creaba en el estómago un nido de culebras y le reprochó que últimamente hubiera vítores para Yureida y sus serpientes cuando eran sus mujeres, las iguanas, las que se encargaban de los hombres. Cesó la música.

La reina dio su aprobación para otra melodía cuando el pífano se acercó al trono e inclinó la cabeza, tras quitarse su parlota de paño. Al comprobar su agraciada presencia, ella se retocó el pelo, bebió un nuevo sorbo y sonrió.

—Sí, majestad, sólo alabáis a las serpientes pero nunca, nunca ensalzáis a mis iguanas —masculló Harel entre dientes, volviendo a molestarla.

La reina alzó la mano hacia el rostro de la administradora para que se callara. Cada día Harel la respetaba menos y deshonraba con su rebelde actitud a la diosa. Las serpientes, sin embargo, eran fieles devotas de su regenta y de Atabey, y merecían los aplausos de la comunidad porque se enfrentaban a las crecientes amenazas del mar cada día.

—Yo también adoro a Atabey, majestad, porque es inmortal.

Harel masticó sus palabras muy despacio y la reina se agitó en el asiento.

—Yo no soy inmortal pero arrastro en este cuerpo muchas estaciones, derrotas y victorias —dijo Talía, y extendió la mano hacia el pífano. El joven se reclinó y la besó suavemente. Ella rió satisfecha, se echó atrás en el dujo y soñó con gozar la noche junto a él. Pero Harel, repentinamente, se incorporó y colocó una mano sobre la de la reina.

—Vuestra edad os confiere sin duda sabiduría —susurró, apretándole la mano—, pero quizá vuestro cuerpo requiera un merecido descanso. Deberíais cuidarlo, majestad. Ya no soportaría ciertos excesos... —afirmó irónicamente, señalando al pífano.

Cuando la reina se soltó de su mano, el soldado ya había sido apresado por una joven iguana que le empujaba hacia las doncellas de la acequia. Harel volvió a recostarse en los cojines. Pegó un nuevo trago, que le supo exquisito al comprobar el rostro decepcionado de la reina.

—Majestad, os reconozco como la más sabia de todas, pero la calidez de los cuerpos en la noche ansía juventud, no sabiduría.

Talía se agachó hacia ella, su pecho se encorvó como un árbol abatido:

—¿Os alegraréis el día que envejezca y sacrifiquéis mi cuerpo cuando de nada sirva a la comunidad?

La administradora elevó el rostro hacia el trono con los ojos irritados, bien por el exceso de yare o por la rabia contenida:

—¡Me alegraré cuando una monarca que nos ame a todas por igual nos gobierne!

Talía se levantó de un salto del dujo. La música cesó de golpe. Seguida de su guardia, la reina salió de la sala con destino a sus aposentos. La fiesta continuó en la sala. Y Harel se recostó en los cojines y sonrió con desdén a los hombres, tras beberse otro vaso de jugo de yuca de un trago.

* * *

Hacía rato que Sabana se había ausentado de la celebración. No tenía fuerzas para bailar ni su espíritu poseía la calma oscilante que la melodía le demandaba. Desde que vio al alférez, la princesa era toda interrogantes. Por eso, salió al exterior, buscando un aire menos cargado, esperando que el silencio y tal vez la secreta voz de su diosa la alumbraran. Sentada en la entrada del palacio, contemplaba el cielo estrellado y susurraba un canto a Atabey, la gran diosa, reina de los cielos y las aguas, para que le ayudara a que su espíritu no cayese preso de la enajenación amorosa.

Diego de Aranda, también había dejado la fiesta para seguir a la princesa. Bajo el pórtico de la fachada principal, la observaba detenidamente. Intentaba no ser percibido, para ello se movía lentamente y daba pasos a puntillas. Pero el roce de la seda de sus zaragüellos fue un leve traidor en la oscura noche y la princesa volvió la cabeza, alertada por su sombra.

El alférez, al verse descubierto, se acercó tembloroso y le pidió perdón. La había visto salir de la fiesta y no había puesto remedio en seguirla, esperaba no ser una molestia para su alteza. Ella le invitó a sentarse a su lado, señaló hacia los escalones y el movimiento de su gasa dejó al descubierto un brazo fino y suave. Diego de Aranda obedeció, algo exaltado, y se colocó un escalón por debajo del de la princesa cuando el olor a una fragancia exótica le invadió hasta la garganta y giró la cabeza hacia el cielo por no mirarla y caer preso de su hechizo. Pero los hechizos dicen los bohitis, entendidos en temas sobrenaturales en aquellas islas, se producen sin vuelta atrás en la primera mirada y entre Sabana y Diego ya se habían cruzado demasiadas como para negarlo.

El soldado intentaba enunciar bellas palabras, las meditaba con tesón, mas sólo infantiles y banales discursos cruzaban su mente. Era aquel olor de la princesa que se le había instalado dentro.

—Querido Diego… —pronunció Sabana con un rumor, batida de las hojas de los árboles en la oscura selva.

Él se levantó de un bote e hizo una genuflexión.

Sabana rió ante su inesperado y teatral gesto, le volvió a pedir que se sentara pues debía hablarle de las peculiaridades de sus mujeres y de su isla. Diego de Aranda asintió, se sentó de nuevo y la miró, esta vez a los ojos. ¡Qué azules, qué cabello! Nunca antes el carmín había visto adornando cabeza de tan linda mujer.

Ella sonrió y su risa quebró la voluntad del joven, que apenas escuchaba lo que le decía, encandilado como estaba en su rostro y su bello cuerpo perfilado bajo la túnica.

—Esta isla es especial. Llegamos aquí hace tantos inviernos, pero hay algo que os debo decir...

Y la princesa hundió la mirada en el pobre alférez, que terminó por abalanzarse sobre sus pies.

—Bella Sabana, no puedo escucharos, miraros, ni entenderos porque he quedado desprovisto de razón al conocer vuestra gracia y no responde mi cabeza y me vence el deseo por sentir vuestro aroma entre mis brazos.

Ella se ruborizó, asombrada por su declaración. ¿Cómo explicarle que no podía entregarse a un hombre sin el consentimiento de su madre?

Diego de Aranda se recostó sobre sus piernas. Ella acarició su melena rubia, luego le tomó la cara con las manos y se la acercó, apresando los labios contra los suyos en fugaz encuentro. Perduró un rostro frente al otro, detenido, embaucado, devorándose las facciones en silencio hasta que Zinata apareció. La escolta agarró a Sabana del brazo y la obligó a entrar en el edificio, dejando al alférez solo, fatigado de sensaciones y con el ánimo turbado bajo el estelar manto de la misteriosa noche.

* * *

Cobijaba algo perverso en su interior. Fray Leopoldo lo supo desde que la contempló a la entrada de palacio. Por eso, rehusaba cruzarse con ella, aunque Harel le buscaba. Ya retozaban los españoles con las bellas jóvenes en la gran sala cuando el dominico se retiró a orar por las almas que tan débilmente se habían rendido a la lujuria. No era ése su destino sino evangelizar a los aborígenes entregados a dioses con forma de animales y estatuas libidinosas, para eso había viajado y no para ver caer a sus hombres en los brazos de unas salvajes. Arrodillado en el pasillo, alzaba su oración por encima de los gemidos cuando Harel, acercándose sigilosa, posó la mano sobre su hombro:

—He conocido a tantos hombres. Sé de vuestras mentiras, miedos y plegarias mejor que tu dios.

El dominico intentó incorporarse y levantó la cruz que le colgaba en el pecho.

—¡Calla, mujer! ¡No blasfemes! Estos ignorantes cayeron en vuestra telaraña, pero… ¡yo no!

Ella dio un manotazo al crucifijo, le agarró del cuello e hizo que volviera a ponerse de rodillas. Intuía lo que él deseaba, bajo sus oraciones había un ruego mayor, el que su cuerpo exigía. Fray Leopoldo cerró los ojos sin poder reprimir las lágrimas. ¿Cómo confesar que esa maldita mujer tenía razón?

Harel se agachó a su lado y le susurró al oído:

—Ese dios del otro lado del mar te ha abandonado en esta isla. Aquí no tiene ningún poder —se acercó y le lamió la oreja—. En Ácana adoramos a Atabey, que es mujer como yo.

Ayudada por dos iguanas, le arrastró hacia sus aposentos, donde al fraile le esperaba el juego preferido de la administradora, para el que solo necesitaba un látigo de piel de serpiente, una fusta de caña de bambú y un atemorizado contrincante.

* * *

Alonso Buendía sintió el yare recorriéndole las venas como relámpago ardiente. Delirios de cuerpos de mujer llenaron su cabeza y la imagen, al final, de un solo rostro: el de Yureida.

Dejó atrás la sala, recorrió el pasillo y se dispuso a subir las escaleras en busca del aposento de la caribti cuando dos bellas iguanas le salieron al paso. Pellizcó a una en los mofletes y a otra besó en la mano mientras les preguntaba por su capitana. ¡Grande Yureida!, gritaron. Sí, grande y hermosa, pensó él. Necesitaba hablar con ella, por lo que imploró que le llevaran a su lado. Ellas se miraron sorprendidas, ¿prefería gozar la noche con una serpiente antes que con una iguana? Accedieron con la condición de que abandonara la espada a su recaudo o les diera una prenda. Él se negó con rotundidad a dejar su arma, se agachó y metió la mano en una de sus botas de cordobán de donde sacó un par de maravedíes acuñados en la ceca de México. A ellas no les pareció aquella moneda de gran valía pero curiosas por conocer cuál sería la reacción de la caribti cuando lo encontrara en su cuarto, abrazaron al almirante por la cintura y le acompañaron hasta la planta superior.

Al final de su pasillo, adornado con antorchas y frescos de colores, se encontraba el dormitorio de la guerrera. Ellas permanecieron en su puerta, sin apenas poder reprimir la risa, mientras él se adentraba lentamente en la habitación de Yureida.

Alonso Buendía buscó en la oscuridad el lecho, se dirigió al fondo con las pisadas silenciosas del cazador que en breve saltara sobre su conquista, pero la daga de Yureida fue más rápida que sus pasos y el almirante sintió la fuerza de una afilada hoja sobre la nuez. La mano de la caribti se abigarró a su garganta y él temió que solo tragando saliva pudiera herirle de muerte.

¿Qué buscaba él en su dormitorio? Yureida le soltó y le empujó hacia la puerta.

—¡Volved a la fiesta, soldado!

El almirante se llevó una mano al dolorido cuello. Buscaba la compañía de la guerrera, no había nada en la noche que le hiciera más feliz.

—Quiero una fiesta aquí, junto a mi hermosa salvaje.

—¡Salvaje sois vos almirante, que amenazáis mi sueño y entráis en mi aposento con tanta desfachatez!

Él intentó excusarse. Era ese jugo que sirvieron las mujeres lo que le sacaba de su ser. La guerrera miró su espada, le pidió con la daga en alto que volviera al banquete para entregarse a otros brazos, pues los suyos debían estar al día siguiente preparados para la batalla. Pero Don Alonso Buendía, el conquistador número uno entre los navegantes de la infantería española, no se rendía tan fácilmente. Ninguna mujer podía rechazarle cuando su cuerpo solicitaba compañía, y una nativa salvaje menos. Se quitó el cinturón, dejó la espada en el suelo y se acercó despacio hasta ella con una ceja arqueada.

—Luchad conmigo aquí, si lo deseáis, mi bella dama.

Adelantó una pierna, dobló las rodillas, cerró los puños y los colocó delante del rostro. Le bastaban sus manos para afrentarla. Dio un par de vueltas, saltando a su alrededor, y se lanzó contra ella, con la idea de que la haría suya con los poderosos brazos de un codicioso caballero.

—Arrogante soldado, sois para mí un débil rival.

Yureida extendió la mano, le tumbó de un solo golpe. Saltó y cayó de rodillas sobre su pecho, con un codo apretándole la garganta. Él quedó rendido por el dolor y ella se levantó de un brinco y chasqueó los dedos. Las jóvenes, que esperaban en la puerta, entraron en la habitación y se acercaron sigilosamente al almirante. Le quitaron el jubón y los calzones. Y él se entregó a ellas sin resistencia mientras Yureida se alejaba dirección a la terraza.

La caribti tomó un par de hojas de tabaco y las lió lentamente. Mojó con sus labios el cigarro entre tanto las doncellas arrastraban, entre risas y hacia el lecho al almirante, que las besaba embriagado por las caricias y el yare. A Yureida se le hizo entonces Alonso Buendía un hombre simple, empequeñecido por la lascivia, que tan fácilmente había antepuesto el placer a su honor. En ello con tristeza pensaba la gran guerrera de Ácana mientras fumaba y regalaba al viento el humo de su calada, rogando con los ojos cerrados a Atabey que le diera fuerzas para lo que les esperaba a todos tras el amanecer.

La maldición de la isla de Ácana

El taíno era la lengua original de las jurakanis, lo hablaban desde la infancia y lo practicaban en el batey. El castellano, por su parte, era el idioma que estudiaban por obligatoriedad y utilizaban en palacio. Lo habían aprendido de mano del primer español que pisó Ácana, Álvaro Fernández de Estancia, escribano de una carraca que llegó perdida a su costa en los albores de la conquista. El escribano, antiguo maestro de infantes, quedó fascinado con aquellas mujeres a quienes enseñó con trazos en la arena su procedencia y explicó con dibujos y ademanes cuán grande era el imperio de su nación del otro lado del mar. Su fascinación se acrecentó y convirtió en idolatría pues era hombre débil, amante de las letras, los libros de caballería y el idealismo cortesano, que no dudó en atender la petición de las nativas durante los veinte años que sobrevivió en la isla. Con sus clases y por sus libros, única propiedad que le acompañaba en el viaje, conocieron historias en verso donde los caballeros cortejaban a las señoras con cantos de juglares, pañuelos perfumados, cartas apasionadas y siempre con la intervención de un clérigo o una celestina. A ellas les divertía leer aquellos relatos de los que aprendían gramática, expresiones y vocabulario aunque detestaban por ser debiluchas, poco astutas y vulnerables a sus protagonistas, damiselas siempre a punto del desmayo, que tenían por único objetivo desposarse y cuyo aspecto o conducta se alejaban muchísimo a los de las jurakanis, sobre todo en esa primera mañana en que los del Santa Lucía despertaron en la isla.

—Despierte almirante, despierte.

Las jóvenes, que abrazaban a Alonso Buendía, pegaron un salto del camastro al ver frente a ellas a Yureida, escoltada como siempre por Zinata y Puaine. Las muchachas se vistieron a toda prisa y corrieron fuera de la habitación.

El almirante amaneció tendido en la cama de la caribti, desnudo, complacido por la compañía y con la cabeza en relámpago, como si la hubieran golpeada toda la noche con infatigables martillos. Abrió los ojos y contempló a Yureida frente a él, algo borrosa. Se alegró de verla junto al lecho e imaginó que, al fin, había sucumbido a atender sus caricias.

—¡Levántese, almirante!

La voz de la caribti sonó rotunda, como el espasmo de una fiera que hubiera devorado la habitación.

Pero él no atendió su orden, se retorció en el camastro y cerró los ojos para recuperar el sueño cuando sintió una punzada más fuerte que los resultados de la embriaguez, la de las lanzas de las guerreras sobre sus costillas. Los ojos del almirante se abrieron sorprendidos. De súbito, sus sentidos despertaron. Dejaron de oler a placer y piel fresca. Olía a muerte, en aquella habitación olía a batalla perdida, olía a derrota en toda la isla. Alonso Buendía miró de nuevo a Yureida y, entonces, lo supo. Aquellas criaturas celestiales no parecían nada pacíficas esa mañana.

* * *

La isla de Ácana fue abandonada por los taínos. En sus aguas vivía Bohína, una serpiente de piel parda de tan gigantescas dimensiones que podía devorar varias canoas atrapándolas con su lengua pegajosa y troceándolas con sus aguzados dientes. Cuando aquellas mujeres aparecieron desprovistas de hogar, y huyendo de los varones que las habían desterrado, los taínos, gentes de espíritu pacífico y generoso, les ofrecieron la isla si mataban a la serpiente que exterminaba las especies de la ribera y atemorizaba a los niños. Las extranjeras no aniquilaron a la serpiente sino que la convirtieron en compañera, tales eran sus habilidades de comunicación con los seres animados. Una vez que Bohína quedó a sus órdenes, los indígenas agradecidos cumplieron su palabra. Desde entonces en Ácana se sembraba, pescaba y vivía según las normas que establecieron aquellas mujeres para su endogámica casta, valientes hembras que los taínos creyeron concebidas por el mismísimo dios Juracán.

Cuando, muchos siglos después, los conquistadores sedientos de metal arrasaron las Antillas, un grupo de hombres taínos supervivientes buscó cobijo en la isla. Las jurakanis, en recuerdo del regalo que un día les donaron, les ofrecieron su protección. Con ellas yacían una vez cada primavera, para preservar una descendencia que temían se perdiese en tiempo tan cruel. De los nacidos, solo las hijas permanecían con ellas. Los hijos eran sacrificados o cedidos a los nativos. En eterna deuda las jurakanis estaban con los oriundos del lugar, a quienes entregaban alto porcentaje de su cosecha, maíz, boniato, yuca, piña, pescado y moluscos. Y a los pocos de ellos que hubieran persistido a las enfermedades, el hambre o la vergüenza de la colonización europea, proveían de algo mucho más importante, el resguardo que Ácana poseía a su alrededor, el triángulo sagrado.

Para no repetir los errores, las primeras pobladoras de Ácana miraron atrás y analizaron su historia. No para llorar sus derrotas, ni ahondar en las llagas, sino para mejorar su presente. Pidieron consejo a su diosa y decidieron protegerse con su fe, y de mano de la naturaleza y su poder invencible. Las sacerdotisas, llamadas bohitis en el nuevo hogar, instalaron en la colina Karaya el santuario de la diosa, donde crearon el triángulo de las piedras mágicas. Un larimar, un rubí y una esmeralda posaron en solemne altar sobre el pico más elevado de la isla. Allí, la ira del interior de la tierra mutó en poderosa barrera. El destello rojo, azul y verde de las piedras mágicas. Luz benefactora sobre el perímetro de Ácana y varias leguas alrededor. Muralla invisible que se extendía desde Ácana hacia la isla descubierta por Juan Bermúdez hacia el norte, Borinquen hacia el sudeste y las Lucayas hacia el sudoeste, cobijando en su protección varios islotes cercanos como el de los erikures. Desde aquel momento, y si las piedras seguían ubicadas en el mismo lugar formando el triángulo consagrado, ningún barco encontraba la isla. Y si, finalmente, se atreviera uno a merodear la bruma protectora, las piedras atraían con su hechicero magnetismo la nave y avisaban a las jurakanis para que salieran a su encuentro, señal que proporcionaban a las sacerdotisas con ráfagas intermitentes de luz tricolor.

Nunca antes tantos navíos habían lindado el triángulo, aunque desde hacía varias primaveras lo sondeaban embarcaciones europeas con excesiva frecuencia. La mayoría pasaban de largo en dirección a las colonias, aunque el Santa Lucía era el quinto barco que recibían en su costa norte y su tripulación una más de la que retenían para convertir en esclava.

* * *

Las jurakanis creían que Ácana era una gigantesca hoja de caoba depositada por los dioses sobre el agua, por ser su forma alargada, dentada y muy estrecha. El litoral norte miraba hacia el Atlántico y el sur hacia las Lucayas. La isla se dividía en dos zonas, la de las mujeres y la de los hombres, ya fueran éstos taínos o europeos, libres o esclavos. El poblado de los taínos ocupaba la parte inferior de su territorio, abriéndose a espaldas del palacio hacia la costa meridional. En él crecían las cosechas y se originaba la artesanía doméstica. La zona pegada al batey se guarecía tras una elevada muralla de tablas de madera, intercaladas con juncos marinos acabados en puntas de flecha, cuyos picos habían sido embadurnados sobre el acuoso veneno de la piel de los sapos. Nadie había conseguido cruzar al otro lado de la fortificación, y si lo hacían, las mujeres no se preocupaban demasiado porque Bohína o los tiburones, que merodeaban la ribera, pronto se encargarían de los valientes. El poblado masculino estaba dividido en dos mitades por una hilera de antorchas que separaban a los hombres según su grado de libertad. Los cazadores, hijos de jurakani y nativo, seleccionados por su fuerza, vivían desahogadamente sin la supervisión de las guardianas, cohabitaban con los taínos y aprendían con ellos el arte de la cerámica o la escultura en barro. En otro estado se encontraban los colibríes, seleccionados por su juventud y belleza, especialistas en la aplicación de masajes, el cultivo de la cohoba y plantas medicinales. Si bien los nativos andaban por su propio pie, jamás podían salir de la muralla sin el consentimiento de las mujeres. Reprimidos vivían los de menor rango, los esclavos europeos. Vigilados día y noche por las guardianas, y encargados de las tareas más arduas, el lavado de la ropa, el arado de la tierra, la recogida de la cosecha y el asado en la cubana de las piezas cazadas.

Ataron al almirante con cuerdas, fibras trenzadas de yute y cáñamo. Tapado con un sayo, le arrastraron al exterior. Si alguna vez se negaba a seguirlas, tiraban fuertemente de él hasta que caía al suelo y tenía que gatear tras ellas. Como no cedía a sus órdenes, le golpearon varias veces hasta quedar exhausto, le empujaron por las escalinatas por donde rodó hasta el batey, allí las niñas le observaban y reían mientras las mujeres se hacían con los caballos y la hilera de puercos que habían sido capturados del galeón.

Salieron de la plaza para dirigirse a la parte trasera del palacio, donde había una alta muralla que nada más atravesar encendió el corazón del almirante. Tras ella se escuchaban las voces de sus hombres en profundo lamento. Estaban allí los que le habían acompañado en la fiesta y algunos de los marineros y artilleros que habían quedado en el barco, el resto había perecido de madrugada en defensa del Santa Lucía y su bastimento de armas, animales y comida. Las jurakanis únicamente habían perdonado la vida al nativo guaraní, que entregaron a las aguas y a su sino.

Los supervivientes se encontraban de rodillas, ligados unos a otros, formando tres filas de diez hombres tras las fotutas. A éstas no las habían visto a su llegada, de haberlas conocido hubieran dudado de la gentileza de las habitantes de la isla pues era su aspecto tan varonil como cualquiera de sus marineros y siniestro como un cuervo desplumado. Las fotutas apenas salían de la zona esclava, como monjes confinados en exclusiva a la vigilancia de los presos, tan entregadas a su labor como parcas en su atuendo. Se cubrían de un sayo tosco medio deshilachado, donde portaban cinturón para látigo, macana o cuchillo. Iban descalzas aunque sus pies embarrados, velludos, con unas uñas como garfios que más que caminar aplastaban la tierra. Y llevaban la cabeza totalmente rasurada, con el tatuaje de una iguana dentro de un círculo negro en la frente. Eran más gruesas y bajitas pero igual de ágiles que las guerreras, sobre todo con el látigo, que no dudaban en descargar con rapidez sobre aquél que se atreviera a abrir la boca. Las fotutas eran fieles servidoras de las iguanas, jamás hablaban, como si hubieran hecho voto de silencio, y se comunicaban por silbidos que imitaban el sonido de las flautas o los fotutos, trompetas hechas con las caracolas de mar. Silbidos largos para señalar que todo estaba en reposo, cortos ininterrumpidos para solicitar el cambio de guardia y cortos discontinuos para avisar de algún altercado o de la llegada de una mujer de palacio a la zona prisionera. Y así silbaron cuando Yureida y Harel se situaron frente a su nueva captura, obligando a los hombres a agachar la cabeza con el azote de sus látigos.

—Estáis a nuestra disposición, hombres del Santa Lucía —Harel elevó la voz sobre el murmullo general—. Éste es desde hoy vuestro nuevo hogar, donde os serán adjudicadas las tareas que deberéis atender con esfuerzo. ¡No nos gustan los holgazanes!

Yureida, Zinata y Puaine pasaban la vista de un lado a otro para controlar sus movimientos, daga en el fajín, lanza en la mano, mirada siempre alerta, mientras Harel explicaba a los hombres sus nuevas condiciones. Los bohíos, unas chozas circulares construidas con hojas de hinea, madera de ácana y canela cimarrona, serían su lugar del descanso al anochecer. Se les proporcionaría comida y agua siempre que cumpliesen con sus nuevas responsabilidades.

El almirante torció la cabeza hacia el alférez y alrededor. Hombres, todos hombres, unos treinta quedaban arrodillados ante las palabras de una mujer. Hombres esclavos.

Varios insultos salieron disparados por la boca de uno de los marineros al final de la segunda fila. Zorras, arpías, monstruos eran los calificativos más refrendados. Vociferaba su protesta y repetía que no sería sirviente de unas salvajes.

Yureida miró a Zinata y ésta corrió hasta él y le atravesó el estómago con el rayo violento de su daga. El marinero cayó al suelo y el resto quedó congelado por la rapidez de lo sucedido. Las guardianas liberaron el cadáver de las cuerdas y lo arrastraron fuera de la muralla, donde pronto sería bocado para los tiburones. Eso recibirían si osaban con tal insolencia en despreciarlas. Harel lo repitió una y otra vez, caminando frente a ellos, para dejárselo bien claro.

Un silencio derrotado sobrevoló la cabeza de los españoles hasta que la voz del almirante imploró que le mataran a él y dejaran libres a sus hombres. Se desgarró el sayo con las manos y ofreció su pecho, como valeroso caballero que se consideraba.

—¡Rameras, rameras del infierno, nos embrujasteis anoche, cuán perversa era vuestra intención! —Alonso Buendía no cesó en su queja, le burbujeaba en la boca, no se detuvo ni con una patada de Yureida en el pecho. Continuó, mientras intentaba incorporarse, insultándolas a gritos—. ¡No somos esclavos, somos soldados de la Armada Imperial!

Harel solicitó que le azotaran sin reparo, y no sólo a él sino al resto, sobre todo en esos primeros días en que los hombres se mostraban incomprensiblemente muy rebeldes. La administradora se divertía con aquellos castigos, le entusiasmaba contemplar el dolor de los hombres más que un baño con esencia de ginger.

Una de las guardianas, obediente, levantó el látigo sobre la cabeza de Alonso Buendía, pero Yureida se le acercó con rapidez:

—¡No habrá más muertes esta mañana!

La caribti sabía que los hombres les valían más con vida y decretó que los fustigasen solo cuando fuera necesario, pues aquello era trabajo, no diversión.

La guardiana bajó el brazo y Harel se indignó:

—¡Qué no les azotemos! ¡Estos hombres venían a por la caona! —miró a la caribti y luego comenzó a dar vueltas alrededor de ellos para enunciar su desprecio hacia aquéllos del otro lado del mar—. ¡Estos hombres venían a por el metal dorado que tanto aprecian! ¡Nos habrían matado por él! Merecen castigo. ¡Se lo merecen! Avariciosos, avariciosos —repetía en voz baja—, avariciosos…

Y se detuvo frente al dominico con sonrisa burlona.

Fray Leopoldo lloraba, resignado a su nueva condición. Debía expiar los terribles pecados que había cometido en compañía de aquella mujer la noche antes. El fraile musitaba una oración que detuvo en seco cuando ella se colocó a su lado para susurrarle:

—Ruega a tu dios que os dejemos a todos con vida.

El dominico seguía llorando, los soldados y los marineros no, por no creer merecer fracaso tan humillante. ¿Capturados por unas mujeres? Se miraban entre sí ofuscados. ¡A manos de unas mujeres era imposible!

Las fotutas les conminaron al trabajo. El látigo y los golpes eran la única respuesta para sus negativas o protestas. Rendidos por la agresividad de sus nuevas anfitrionas, pasearon por la zona esclava, tan cerca y lejos a la grandiosidad de palacio, en la entrada del vasto terreno que las jurakanis dedicaban a su agricultura, una finca con forma de avellana donde se cultivaban mediante el sistema de conucos el maíz, la batata, el maní o la yuca.

Pronto descubrieron a otros hombres nativos o mestizos, niños, jóvenes y ancianos, de baja estatura, cubiertos con un taparrabo, imberbes, de caballera negra, sobrecargados de adornos y plumas en brazos o cabeza, y marcas de pintura azul en el rostro. Preparaban el casabi, la torta de maíz, alrededor de un buren de barro puesto al fuego, fumaban sentados a las puertas de los bohíos y les observaban con frágil expectación. Los del Santa Lucía contemplaron con asombro a los taínos. Ellos a los españoles no. No era la primera vez que los nativos veían aquella infamia a un grupo de europeos, ni era la primera que conocían la crueldad de la que era capaz un ser humano. Les miraban y apostaban sobre cuántos de ellos sobrevivirían en la isla, hasta los niños participaban en la apuesta, arrojando a una cesta sus mejores collares que recibiría el que más se acercara al número de supervivientes. Cantaron e iniciaron una danza alrededor de la cesta hasta que el viejo Guama, antiguo cacique de Ácana, de ojos hendidos y piel de bronce oxidada, requirió silencio. Volvieron entonces a ubicarse alrededor del buren para observar a los recién llegados que apenas se mantenían en pie, golpeados como eran continuamente. Guama dio una ojeada a los presos sin entusiasmo y se alzó sobre un tronco quebrado para buscar la figura de Harel, quien le había dedicado desde lejos una fugaz mirada y salía del poblado esclavo junto a las guerreras.

Desde luego, a los nativos no les impresionaba ni conmocionaba el dolor de los españoles. A sus manos habían perecido muchos de la tribu taína en Borinquen, quemados, torturados, ahorcados. Los hombres del imperio no eran apreciados por los indígenas que únicamente lastimaban haber confundido por dioses a los más sanguinarios conquistadores. Sin embargo, junto a la zona de la cosecha de maíz, alguien contemplaba a los del Santa Lucía con emoción.

—¡Aquí hombres de Castilla, aquí!

Fue el desesperado clamor de Fernando, a quien los taínos habían apodado el agucat, moneda en su idioma, pues en los momentos de descanso se entretenía echando al aire una moneda de plata que preservaba con afán y que nunca quiso cambiar por una cesta de mimbre, una esterilla de paja ni un collar de corales. Fernando, tiempo atrás engalanado maestre de la flota española, era en ese momento una figura encorvada de aspecto moribundo, que recibió un golpe en la espalda por su atrevido grito.

¿Había otros españoles capturados en la isla? Los del Santa Lucía no daban apresto a su asombro.

Agruparon a los recién llegados en parejas, amarrados por los pies, compartiendo así tarea y la carga de su dolor con la del compañero. Asignadas les fueron las faenas, que en esa primera jornada dividieron en dos grupos. Los más fuertes tenían reservada la tarea de excavar nuevas canaletas de desagüe para comunicar el foso al que iban los detritus de la gran casa con el arroyo, mientras los más enclenques desempeñarían las labores propiamente domésticas, lavado de ropa, molienda del maíz, recolección de la cosecha. El almirante, finalmente, dobló la espalda ante el agujero, vencido por los golpes, y con un pullón de madera y la ayuda de sus propias manos separó tierra de hierbas para despejar la cañada, sin alejar la vista del hombre que les había gritado. Debía hablar con él en cuanto le fuera posible. A Diego de Aranda lo arrastraron hacia el arroyo, afluente del Choreto que atravesaba la zona prisionera, donde se apilaba el ropaje de algodón. Con los pasos cortos e hirientes, que las cuerdas alrededor de sus pies le permitían, se arrodilló frente al agua a la par del marinero al que iba atado, cuyo nombre desconocía, pero que era por tiempo indeterminado su siamés ante el dolor. Un quejido surgió a su lado y miró alrededor para encontrar a otro español que golpeaba una tela contra la roca.

—¡Mentecatos, habéis caído también en su trampa! —le dijo.

Llevaba preso en la isla casi dos inviernos. Tenía el sayo roto por el pecho, donde le caía a mechones una melena enmarañada y grisácea. Al fijarse en sus manos, el alférez sintió un escalofrío, fusilazo desde la nuca, pues estaban enrojecidas y repletas de sabañones. ¿Cómo soportaban tal humillación? Echó un vistazo a los hombres que lavaban la ropa en el arroyo. Alzó la cabeza y contempló a su almirante encorvado. Otro escalofrío mayor. Serenó los pensamientos. Con la llegada de su tripulación eran más y podían hacerles frente pero su compañero reclinó la cabeza hacia el río y farfulló un ruego con intenso temblor. No debían rebelarse contra ellas. Por esa causa cayeron treinta de sus compañero, quedaban menos de una docena de su barco, el resto murió de agotamiento, por la infección de las heridas producidas en los castigos o se quitaron la vida. Ellas no tenían piedad con los varones, a quienes utilizaban para acrecentar su comunidad con niñas que pronto actuaban con las mismas despiadadas artimañas, y se apropiaban de la nave, que no sabía si quemaban o echaban a la deriva, y de los caballos.

Una guardiana caminó a sus espaldas y el hombre agachó la cabeza y aceleró su tarea. Sumergía la prenda en el agua, la sacaba para golpearla en la piedra, estrujarla, echarla a un cesto y coger otra. El alférez imitó sus movimientos sin que su mente parara de dar vueltas. Intuyó que el miedo se había instalado en el corazón de sus compatriotas. Su pecho se removió inquieto y no fue por el dolor de las manos en contacto con el frío del arroyo ni por la presión de las cuerdas en los pies, fue por el recuerdo agrio del beso de la princesa la noche anterior.

La ocarina de Guama

Aceite de ceiba para sus cicatrices. Otra nueva tarde, la sirvienta y su cuenco dorado hacían presencia en los aposentos de la caribti. Bilbi lucía su cuenco por palacio con arrogancia, lo llevaba siempre prieto entre las manos, presumía con él antes sus colegas, era el obsequio que Yureida le había otorgado en reconocimiento por sus servicios, la mitad de un coco pulido por los taínos y bañado en oro. Su jefa no tenía porqué agradecerle sus atenciones pero así era la gran guerrera con ella y por eso la consideraba en tan alta estima. Bilbi entraba en la habitación y la caribti no preguntaba. Yureida sabía que el masaje calmaba el dolor de sus antiguas heridas de batalla. Simplemente se liberaba de su atuendo sin mediar palabra, pues era mujer de más de acción que de discurso, y lo arrojaba al suelo, empapado en sudor por el duro adiestramiento con sus guerreras. ¡Grande Yureida! Se bañaba con esencias florales y se tumbaba boca abajo en el lecho, a la espera del masaje, fatigada pero satisfecha porque lo que más gustaba era enfrentarse a Zinata y vencerla, o perder ante ella. Sin duda, conocer más de las posibles debilidades de un futuro rival y de las propias, que con el tiempo iban en veloz retroceso. Para ello se entregaba al entrenamiento diario que dividía en el estudio de nuevos venenos para su cerbatana, con la ayuda de la experta Puiane, y la práctica de ejercicios físicos, junto a Zinata. Su cuerpo se convertía en un eficaz aparato bélico. Practicaba la postura de defensa, pierna derecha flexionada, pierna izquierda hacia delante, vara en alta, llamada postura del quemi, por parecerse a la apariencia que tomaban los conejos de la selva cuando estaban en alerta; postura de ataque, daga en mano, llamada maja por colocar la cabeza como la culebra de la isla antes de abalanzarse sobre su captura; de derribo, vara entre las piernas del contrincante y giro rápido para tirarlo al suelo llamada guaba, la araña, por ejercer el cuerpo del guerrero la astucia de la araña sobre su presa; de espera, maca, ojos grandes en taíno, por estar alerta todo el cuerpo con los ojos muy abiertos; y finalmente la postura mortal, salto sobre el enemigo con una pirueta en el aire y toque rápido y fuerte de los dedos sobre el cuello, a la que llamaban cabuya, fantasma del mal taíno. ¡Grande Yureida! Magnificente y temida su figura incluso recostada en el camastro. Muchas eran las veces que Bilbi se quedaba absorta mirando su desnudez, ante tanta fuerza y perfección se sentía insignificante, pero ahogaba su frustración imaginando que en aquel momento el cuerpo de Yureida, la gran Yureida, le pertenecía.

—Los capturados nos darán jurakanis saludables, mi caribti. Al menos una docena de las doncellas ha confirmado su embarazo.

Yureida la contrarió y bufó. ¡Su sirvienta exageraba! Habrían de esperar a la siguiente luna llena y al baño con los delfines para saberlo. Era una tradición antigua. Si una mujer creía estar en cinta se bañaba en las cálidas aguas de Ácana, cuando los delfines viajaban a la isla en la luna de tonina, y si ellos nadaban a su alrededor y golpeaban la cabeza contra su vientre es que estaba de enhorabuena.

Para Bilbi no era preciso el baño con los delfines. Eso una mujer lo sentía, su cuerpo se lo anunciaba. Aunque ¿cómo podía saberlo ella con certeza que no tenía descendencia ni conocía varón? A la sirvienta le gustaba hablar incluso de temas que desconocía, le gustaba hablar mucho en general y por ello su señora a veces le reprendía, si bien, en el fondo, la trataba con cariño, todo el cariño que una guerrera serpiente pudiese expresar.

—Los hombres huelen mal, mi caribti. A sangre y a sudor.

—Yo también huelo a sudor, pequeña.

Yureida le señaló la cicatriz de su garganta para que terminara de untarle el almizcle.

Bilbi la acarició con sus dedos aceitosos y alzó la barbilla para expresar con aire grandilocuente que la gran caribti de Ácana, jamás olía mal y mucho menos como un hombre. Aquella frase hizo sonreír a Yureida. Era cierto que los hombres apestaban, aunque por fortuna no nació iguana y no tenía que acercarse a ellos, a no ser para matarlos. Se giró, cubriéndose con rapidez con el velo, y se recostó de lado en el camastro. Bilbi tomó sus almizcles y se quedó quieta, de pie, junto a ella. Cada vez le sabía a menos el tiempo con su señora. Deseaba estar a su lado en cada momento por eso le suplicó que acudiera a la celebración por la captura esa noche. La guerrera rechazó la oferta porque debía presentar sus respetos a la diosa en el santuario y al alba entrenar en la playa con Zinata, a quien había prometido correr unas millas. A Bilbi al escuchar su nombre se le revolvía el estómago como una indigestión de cangrejo podrido. Zinata, la guerrera con boca de montaña, siempre las preferencias de aquel ser tan funesto como sus camaradas, mujeres fanáticas entregadas a la lucha que no se permitían un instante de placer o divertimiento. Bilbi insistió y se arrodilló, rogándole que acudiera a la fiesta. No habría mejor compañía para ella en la noche. Pero la caribti le pasó la mano por la cabeza con gesto maternal y le pidió que se retirara.

Bilbi caminó lentamente hacia atrás, como un cangrejo desvalido, y se dirigió a la puerta.

—Que descanséis, mi señora. Tenedme presente en vuestras oraciones esta noche.

—Tengo presente a todas mis hermanas.

Yureida se incorporó con rapidez, dándole la espalda. Salió a la terraza y se preparó un cigarro.

* * *

Había en el cielo de Ácana un cerco de protección invisible, un halo secreto de acogida, donde las nubes hablaban con níveos cantos y la brisa cargada de aromas dejaba mensajes. Algo en el cielo de Ácana hacía a las mujeres mirar a las alturas para rogar protección y honrar a su diosa. Por eso, en el pico más elevado de la isla, la colina Karaya, habían instalado su santuario, atendido por Bohique, la sacerdotisa.

Fructuosa había sido la captura del galeón y Bohique inició sus rezos de agradecimiento, caminando alrededor del triángulo sagrado. Era la colina Karaya su refugio y el templo de la diosa. Eran sus palabras, el canto de todas las mujeres. Ella albergaba sus esperanzas y velaba por sus deseos.

—Atabey, protégenos. Otorga para tus leales seguidoras noches libres de vela. Tus hijas lo imploran, Atabey. No permitas diosa entre las diosas que nada enturbie nuestros sentidos, que la fría armadura del dolor endurezca nuestras almas, que sea nuestro aliento gélido ante las adversidades y refrescante en las victorias.

Oraba con los brazos alzados al cielo. Los movía temblorosos por el peso de sus años, ya que era la más anciana en la isla, pero con la suficiente fuerza como para enmudecer los bramidos de la noche y el alboroto de los días.

Bohique enorme, a pesar de su escasa estatura, encorvada en cada invierno de retiro en el santuario. Bohique hermosa, por la avidez de su voz y la potencia de su espíritu, entregada al sacerdocio desde niña, persistente en sus rezos e imperecedera en el cuidado de su imagen, que debía estar desprovista de cualquier signo de feminidad. Ni un adorno cubría su túnica ni una mancha de pintura su rostro. Cada mañana se restregaba de pies a cuello con hierbas de dingo y eliminaba el vello de sus cejas, piernas y brazos con una afilada y ardiente piedra de ónice, con la que rasuraba su cabeza dejándola como una bola brillante. Bohique junto a Anani, su ayudante, que la seguía en el canto alrededor del triángulo sacro, elegida desde hacía tres primaveras para aprender y acompañar a la anciana ante su inevitable y cercana travesía al otro mundo.

—Protege nuestra isla, diosa suprema. Concédenos hijas saludables para que prevalezca en futuras generaciones nuestro reino. Mantén alejados a los enemigos y si han de acercarse ármanos de astucia y coraje. Escúchanos, Atabey.

El templo de la diosa edificado sobre una planicie de tierra estéril, a la que se accedía por una pendiente de escalones toscos y resbaladizos, construida con la sangre y el sudor de los primeros esclavos. Karaya, el corazón geográfico de la isla, rodeado de exuberante vegetación, ceibas, jagueys, cupeys, maricaos. La zona sacra de Ácana donde se ubicaba la torre vigía, hecha de trozos de roca del Choreto. Desde ella se contemplaba la isla en toda su dimensión, y en ella había una celda, a cuya estrecha ventana nadie se había asomado, ya que hasta el momento ninguna jurakani había sido tan indigna de merecer el peor de los castigos que podía imponer la reina: el encierro, el aislamiento de la tribu y la falta de libertad.

Las sacerdotisas se incorporaron y danzaron de nuevo alrededor del rubí, el larimar y la esmeralda que centelleaban en el centro de Karaya, su altar, una tabla de madera apoyada en unas gradas circulares, y recubierta por una lámina de oro. En medio de las piedras y el destello, el triángulo humeante de su salvación, adonde la aprendiz arrojaba pétalos de ácana, la flor sagrada de los nativos.

—Haz que esta luz que ahora vibra incandescente jamás se apague y ponga con ello en peligro nuestra existencia.

Danzaban seguras de que nada habría de alterarles y que el santuario y sus piedras mágicas estaban a salvo de todo peligro, pues junto a ellas habitaba la vigilante del templo, la única albina de la isla, Sora.

Les resultaba tan terrorífico su aspecto, su piel blanquecina, sus pestañas y cejas sin color, que no la consideraron jurakani. Las mujeres creían que Sora había sido concebida por Atabey y un murciélago una noche de tormenta. Por tenerla por descendiente del animal que más despreciaban y temían en Ácana, alejada fue del batey, criada sola en compañía de los habitantes de la selva donde aprendió a cazar y a alimentarse de la sangre de los roedores o los reptiles, convirtiéndose en una criatura con la que evitaban cruzarse pues encontraban sus modos salvajes y su aspecto innoble. Sus facciones duras, los ojos bolos negros sin pupila, la nariz aquilina, los dientes desmesurados, su cuerpo rucio, aunque bien provisto de formas femeninas, no era digno de adornarse con las delicadas ropas que tejían en la isla y consciente de que el pálido tono de su piel y el color canoso de su cabello eran un castigo, lo cubría con lodo del río de pies a cabeza y lo dejaba secar como si fuera una segunda piel, su auténtica vestimenta que además le ayudaba a camuflarse con el entorno. Así vivía Sora, aislada y desprovista de cualquier seña de identidad jurakani, confundiéndose sus formas con una escultura de fango en movimiento. Pero si creían a Sora hija de murciélago, y por eso estaba alejada del poblado, también la tenían por descendiente de la gran diosa. Y si no se relacionaba con las mujeres, ante la soberana en excepción rendía cuenta de sus actos, ya que era la única a quien parecía apreciar. Por su fortaleza y misterioso aspecto la nombró Talía protectora del santuario, pues sabía que bajo su cuidado nadie atentaría contra las sacerdotisas ni pondría en peligro la seguridad de la isla.

Bohique caminó hacia la estatua de Atabey, ubicada tras el altar, y oró junto a su aprendiz a los pies de la diosa, representada con una túnica semiabierta, con uno de los senos al descubierto donde apoyaba el arco que tensaba con ambas manos. Cortaron su rezo cuando vieron a Sora moverse, cosa inusual en ella, y girar bruscamente el cuello hacia la escalera. Escucharon unos pasos sigilosos y rápidos, y suspiraron aliviadas al comprobar que eran las guerreras. Acudían a rendir ofrenda a la diosa.

—¿Estáis aquí, serpientes?

Bohique abrió los ojos, se le replegaron un batallón de arrugas en la frente, abandonó el rezo y se incorporó al ver a Yureida acercarse.

Las guerreras habían aguardado en silencio a que la sacerdotisa terminara sus plegarias. No era oportuno interrumpir los rituales. Las damas de la guerra lo sabían y respetaban y amaban a Bohique casi tanto como a la mismísima reina.

Sora caminó despacio hacia ellas y se deslizó tras sus espaldas. Zinata y Puiane sintieron el repeluzno de una brisa otoñal bajo la nuca, y permanecieron inmóviles por no atreverse a tornar la cabeza y encontrarse con la mirada de la hija del murciélago. Pero Yureida ni si inmutó por la presencia hostigadora de Sora. Saludó a Bohique con una leve inclinación de cabeza cuando la sacerdotisa se abalanzó sobre ella, la abrazó y felicitó por la captura de los hombres con un alarido de enhorabuena. A la anciana Bohique le gustaba hablar a gritos, tal vez por su reclutamiento en Karaya, donde todo excepto su voz era silencio, o tal vez por su sordera. Se alegraba de que la captura hubiera sido próspera y sin oposición, más sencilla que en otras ocasiones. Los españoles simplemente las siguieron. No había sido así otras veces, las cicatrices de Yureida eran testigo de la brutalidad de un varón que se sentía atacado.

—Los hombres nunca entenderán que ser nuestros esclavos es su ventura.

La caribti sonrió ante las palabras de la sacerdotisa y saludó con afecto a la aprendiz. Zinata y Puaine no sonrieron. La presencia a retaguardia de Sora las congelaba como peñascos. En ese momento admiraban, como en tantos otros, a su caribti, que parecía indiferente ante la presencia perturbadora de la vigilante del templo.

Yureida colocó la ofrenda a los pies de la estatua de la diosa, una cesta con fruta madura que Bohique examinó con curiosidad, y alzó la mano hacia Zinata, que mostró a la sacerdotisa otra cesta repleta de acerolas, guayabas, mameys, cocos, plátanos y guanabas como obsequio, haciéndola reír.

—Hacéis muy bien en atendernos, guerreras —Bohique agarró la cesta con el cuidado que se pone al tomar a una criatura recién nacida—. Si no fuera por las serpientes, Anani y yo falleceríamos de hambre.

Se lamentó de que las mujeres de la isla estuvieran demasiado ocupadas y olvidaran el servicio prestado desde el templo. No así Yureida, que nunca olvidaba visitarlas, y por esa estima recibida, Bohique se atrevió a darles una advertencia:

—Cuidaos de las iguanas… —susurró y agarró un plátano. Lo engulló con un par de bocados sin quitarle la piel y dejó la cesta en el suelo—. Estad alertas, serpientes.

Las guerreras se miraron entre sí sorprendidas y Yureida le rogó que se explicase, pero Bohique insistió en que estuvieran alerta.

—¡Siempre lo estamos!

Y boca de montaña estremeció el santuario. La voz de Zinata les pasmó, como si la capacidad de habla le hubiera sido otorgada de repente.

La sacerdotisa se agachó, con una mano sujetándose la cintura, para tomar un ramillete de acerolas del cesto. Se incorporó con la ayuda de Anani, miró de soslayo a Sora, que se había ubicado junto a las escaleras, y continuó:

—La reina confía en vosotras aunque Harel es ambiciosa, ignorante y atrevida. ¡Demoníaca combinación! Yureida sois lista, eso os hace prudente —mordió la fruta con ahínco y bajó la voz—. Cuidaos de sus pasos y sed precavidas. Pronto algo sucederá.

¿Qué había de suceder? Las guerreras miraron expectantes a la sacerdotisa que afirmó su creencia de que se aproximaba el fin de una era, el inicio de otro tiempo.

Yureida no sabía si aquel vaticinio estaría relacionado con el avance de los erikures sobre el galeón pues ellos habían actuado fuera de lo pactado y cuestionó a la sacerdotisa sobre el tema. ¿Estarían los erikures dispuestos a atacarlas? ¿Por qué rompían un acuerdo que habían respetado tantas generaciones? ¿Corría la isla peligro? ¿De quién era la nave que acompañaba al drakkar?

—Dejadme esta noche para que consulte las estrellas y haga la cohoba y… —Bohique miró al cielo, meditabunda, y alzó la barbilla, desde donde comenzó a chorrearle unas gotas del néctar de la fruta— mañana venid a verme.

—Así lo haré, sacerdotisa —contestó Yureida, al acercarse a ella y limpiarle con un dedo la gota que se le escurría por la barbilla—. Nuestras vidas están en vuestras manos.

Bohique sonrió, agarró su dedo y lo besó con firmeza.

—Y en las de Atabey, gran guerrera. Mañana hablaremos.

Yureida agachó la cabeza, se dio media vuelta y se dirigió a las escaleras seguida de su escolta.

Anani volvió junto al altar donde continuó lanzando pétalos de ácana, pero la sacerdotisa quedó quieta, mirando la figura de las mujeres hasta que, de repente, llamó a gritos a Zinata, que detuvo su marcha sobrecogida.

—Ahora que habéis demostrado poder hacerlo, hablad más boca de montaña. Tenéis una voz preciosa.

Y Bohique regresó al altar para proseguir sus rezos.

Las guerreras tomaron el camino de vuelta con paso ligero y en silencio, como era habitual entre ellas. Bajando los escalones del santuario, Puiane echó la cabeza atrás y suspiró al ver empequeñecer la imagen de Sora. Estar lejos de la mujer murciélago era más aliviante que un baño de verano en el Choreto.

La caribti no dijo nada pero se le dibujó media sonrisa en la boca al observar a Zinata, que estaba disgustada por las palabras de Bohique. A sus compañeras les hizo gracia que ella hablase cuando apenas emitía vocablo alguno que no fuera un rotundo sí o no. Y boca de montaña continuó su camino con la cabeza gacha, pues para ella las cosas iban siempre en serio y su corazón le advertía que no eran momentos aquéllos para fiestas, risas ni bromas triviales.

* * *

Opuestos a los de las serpientes, eran los movimientos de las iguanas en aquella noche en la que habían preparado una gran fiesta. Un banquete a base de marisco y piña y una representación musical de los temas más populares y alegres en la habitación de Harel. Las mujeres iguana buscaban cualquier excusa para una juerga y lo que más les apasionaba, tras una noche en compañía masculina, era festejarlo, beber, comer hasta la extenuación, y dormir durante todo el día siguiente. Como, además, en esa fiesta no contaban con la presencia de la reina ni de ninguna serpiente, se vestían con indecoro, maquillaban en exceso y competían con sus compañeras en danza, cante y conquista, pues si apreciaban el contacto con un hombre como una necesidad y un divertimento, se deleitaban en el contacto con las de su propio género como auténtico placer.

Tan espacioso como el de la caribti, el cuarto de la administradora no tenía hueco sin adorno, traje, joya o pintura que no colmase de color las paredes ni rincón que no estuviera ocupado de preciosos muebles de ácana, baúles con ropa, estantes con vasijas, cofres con plumas y ánforas con tintes para sus cejas o su cabello. Al fondo de la habitación, una cama ancha atiborrada de telas y cojines bordados donde dormía casi siempre acompañada porque en la noche se le presentaban extrañas jaquecas y oscuros pensamientos.

Harel bailó un buen rato y, agotada por el ahogo que le producía el movimiento y el exceso de yare, se sentó sobre los cojines repartidos por el suelo y se sirvió otra jícara en conmemoración de la nueva captura.

—¡Por la gran Yureida! —brindó ante sus mujeres.

Y preguntó irónicamente por ella. ¿Dónde estaba la guerrera que no les acompañaba en ese momento tan alegre? Las iguanas engrandecían la isla sometiendo a los hombres y ¿así se lo pagaban las serpientes?

A sus pies se habían postrado, no sin alguna riña previa, dos jóvenes iguanas que anhelaban ser las elegidas para acompañarla esa noche. El abrazo de la administradora era muy deseado, ya que aportaba prestigio y respeto frente al resto. Pero, Harel no parecía muy interesada en las bellas jóvenes, más lo estaba en beber y regalar sus disertaciones.

—¡Brindemos por Talía que tan felices nos hace a todas!

Elevó la jícara, bebió hasta que el yare le chorreó por el cuello y se dejó caer sobre los cojines.

Sus acompañantes rivalizaron porque degustara jugo de yuca de sus labios. Se prestó otra de ellas para que usara su desnudo torso como depositario de la comida. Sabían que a Harel le divertía utilizar sus espaldas y traseros como bandeja, agarrar los trozos de fruta de su piel bronceada con un pellizco. Pero la administradora no tenía esa noche ganas de compañía ni de mimos. Siguió bebiendo y ordenó que le rizaran los bucles de su cabello y repasaran el tinte de sus cejas con pétalos triturados de flor de maga. Dos de ellas se prestaron rápidamente a atenderla y el resto se entregó al baile, más aún cuando Sabana se incorporó a la fiesta. Jalearon a la princesa y le rogaron que les deleitara con sus graciosos movimientos. Ya que no podían coquetear con la hija de la reina al menos disfrutarían de su danza, su pelo rojizo blandiendo el aire como las alas de un flamenco en pleno vuelo. Pero Sabana rehusó bailar o tomar un vaso de yare. Quería hablar con la administradora a solas y así se lo solicitó con una reverencia. Harel empujó a las jóvenes que la atendían, y se retiraban con visible enfado, y solicitó a la princesa, con un golpecito de sus dedos en los cojines, que se sentase a su lado.

—Pregunté a Yureida y me remitió a vos —Sabana sonrió con timidez, al colocarse a los pies de la administradora.

¿La caribti le había pedido que hablara con ella? Harel se sorprendió un momento y luego sacudió la cabeza, el yare le colmaba de dudas. ¡Claro que le había pedido que hablara con ella! Temas amatorios preocupaban a la princesa y de eso nada conocían las aburridas serpientes. Sabana no sabía cómo cuestionarle sobre algo tan delicado, aunque estaba convencida que, por su experiencia, Harel sabría darle una opción. Se quedó callada largo rato, se mordió el labio y la administradora se desesperó por su silencio.

—Adelante, niña. ¿Qué deseáis saber?

La princesa, sonrojada, agachó la cabeza y se atrevió, al fin, a exponer sus dudas:

—¿Cómo podría estar con un hombre sin sentir afecto?

Harel rió a carcajadas, con tal fuerza que a punto estuvo de atragantarse, y se agachó hacia la joven para levantarle el rostro con las manos. Le indicó que si quería compartir lecho con un varón por divertimento podía hacerlo, siendo consciente de cuál era su lugar y cuál el suyo. Llamaría a un apuesto colibrí para que la instruyera en el arte del amor. Tal vez, pensó Harel, deberían haber dado esa instrucción a Sabana hace tiempo.

Sin embargo, no era un colibrí el que la princesa deseaba para su primera noche. Sabana sintió un intenso rubor en las mejillas y se desprendió de las manos de la administradora para volver a agachar la cabeza y confesar que ella deseaba a un español.

—¿Os habéis encaprichado de un esclavo, alteza?

—Me temo que no es un capricho, administradora, pues no puedo dejar de pensar en él.

Harel chasqueó los dedos hacia sus sirvientas. Necesitaba otro trago. Bebió y se inundó de calma para explicarle que con una noche de pasión mataría esos obsesivos pensamientos. Lo arreglaría para que ella y el alférez estuvieran juntos, una sola noche. Sabana elevó el rostro satisfecha. ¡Una noche junto al joven Diego! ¡Una noche maravillosa! Luego bajó el rostro. ¿Una noche? Las incertidumbres interrumpieron su entusiasmo. ¿Y si luego deseara entregarse a él otras veces? ¿Y si la embrujara? Las palabras y los miedos se acumularon en la boca de la princesa. ¿Y si no pudiera vivir en paz sin él a su lado?

Harel la miró atónita. ¿Qué fábulas eran ésas? Era un hombre. Una noche le bastaría.

—Cuentan los indígenas… —murmuró la princesa con los ojos entrecerrados— cuentan que mujeres y hombres de su pueblo se unen en alianza y conviven en familia, entregándose ellos a sus esposas y respetándose padres e hijos. Y aseguran que es ésta la única forma de felicidad…

Harel escupió su trago al suelo.

—¡Basta, alteza! Lo dispondré para que estéis con ese esclavo, pero no creáis esas sandeces que corresponden a sociedades antiguas y nada más.

La princesa se levantó, sin poder evitar un irrefrenable llanto.

—Os respeto, administradora, pero lo que mi cabeza entiende, mi pecho no soporta.

Se marchó la bella Sabana, dejando su frase en el aire.

Harel la contempló escabullirse de la fiesta con preocupación. Aquella niña había sido de todas la más afectuosa y sus palabras le habían trastornado el estómago. Se incorporó para seguirla. Fue en su búsqueda y, no hallándola, abandonó también la habitación. Necesitaba un aire menos festivo para refrescar los pensamientos.

Caminó por la casa, vacía y muda a esas horas de descanso. Bajó por las escaleras. Llegó al vestíbulo. Inspiró profundamente. La embriagó un aire limpio y se le rebajó el vahído producido por el yare. Paseó estirando los brazos para desperezarse, recordando con inquietud las palabras de la princesa, su desesperado deseo de estar con el esclavo, tan impropio de una heredera al trono jurakani, aquella historieta de que la felicidad se basaba en convivir padres y madres junto a hijos e hijas. Se detuvo en seco al escuchar una melodía. Una melodía de ocarina que venía desde el otro lado de la muralla. Expiró con fuerza. Miró al cielo. La noche afuera, sombría, el palacio hipnotizado por una pareja de cucubanos que se agitaba a sus puertas.

Los cucubanos, llamados insectos de luz, igual que las luciérnagas, se movían en aleteo armonioso, tanto que parecían acompañar a la música. Sus alas coloreaban la oscuridad por arte de un pincel invisible con trazos azules y brillantes. Harel los miraba sorprendida mientras la melodía seguía alzándose sobre su zumbido y la danza. Un sonido de ocarina, tembloroso y triste, invisible y lejano, a espaldas de palacio. La ocarina de Guama. Sólo aquel anciano podía dedicarle a Harel en secreto esa canción.

Se quedó detenida un instante, vio marcharse a los insectos y, con ellos, la luz ocultándose en la selva. Harel deseó tener alas para acompañarles, junto a ellos atrapar el sonido para cobijarse en la ocarina. La melodía cesó pero ella continuó escuchándola incluso al regresar en la casa. Maldiciéndose, apresuró los pasos dirección a la fiesta, subió las escaleras a trote y entró dando un golpe en la puerta de su habitación, donde sus mujeres la extrañaban hacía rato.

Las mujeres iguana prosiguieron la algazara y Harel se abandonó a la bebida, los besos y las caricias con la intención de no detenerse hasta que se pusiera de nuevo la luz del sol.

* * *

Esclavo, persona exenta de libertad, prisionero bajo el dominio de otro. Esclavo, entregado a las necesidades o beneficios ajenos. Esclavo, amarrado a cuerdas, estigmatizado, castigado, sin alternativa. Esclavo y español. Al otro lado de la muralla no se celebraba ninguna fiesta. La luz de las antorchas de caña era la única llama que ardía en la zona prisionera. Los bohíos acogieron sin encanto a los cansados españoles que, hasta la puesta de sol, estuvieron trabajando y, a duras penas, tomando nota del entorno. Debían examinar el lugar para planificar la huída pero lo único que dedujeron de esa jornada era que el trabajo no cesaba, que las jurakanis no tenían propósito de rebajarlo ni prestarles más carantoñas, y que estaban altamente vigilados. Había diez parejas de guardianas para un total de cincuenta esclavos. Dos en la puerta, otras dos en el centro y el resto daba vueltas para controlar las faenas; excepto una de ellas permanecía siempre en la puerta de un bohío rectangular al que llamaban caney. A él entraban los taínos llevando piezas cerámicas o saliendo con macutos abultados. Y como en una de las salidas vieron a uno de los nativos con una escultura de arcilla, dedujeron que debía ser ése su lugar sagrado, donde guardaban sus tótem o máscaras y no prestaron más atención a aquel bohío ni a los nativos, que paseaban tranquilamente por el poblado en sus quehaceres diarios, caza, pesca o artesanía, sin inmutarse por la injusticia a la que estaban siendo sometidos. Salvajes, resoplaron los españoles al mirarles.

No, al otro lado de la muralla no se celebraba esa noche ninguna fiesta. A Alonso Buendía el interior del bohío se le hacía cada vez más pequeño. Aquella bóveda de juncos y cañas le asfixiaba. ¡Sus hombres hechos presos por unas mujeres! ¡Más de la mitad de ellos aniquilados en el galeón! ¿Qué habrían hecho con la nave esas arpías? ¡Qué desgracia y qué vergüenza para su linaje! El almirante era cautivo de delirios muy distintos a los que había gozado la noche anterior. Sus delirios eran tenebrosos y le ardían en la sien. Algunos de sus hombres capaces en la lucha, preparados para la conquista, maestros de la navegación, caían exhaustos por lavar la ropa en el frío arroyo, golpearla contra la húmeda piedra, recoger el maíz, trasladarlo en las cestas de mimbre, deshojar la mazorca, agacharse sembrando yuca o bonita. Se tumbaban fatigados en el bohío, se llevaban las manos a la cara por no mirar el rostro de sus compañeros, patético reflejo de sí mismos. Estaban hacinados, una docena por cada pequeña choza, recostados en hamacas unos, sobre alfombrillas deshilachadas otros, dejándose aniquilar por los mosquitos, regalándoles su sangre avergonzada. Alonso Buendía se cubrió también el rostro con las manos. Se palpó las mejillas, se habían vuelto tensas y arrugadas como un pergamino. Sintió un calor de ira apoderándose de su cuerpo y se incorporó de un salto.

—Deteneos, almirante. ¡No podemos salir de la cabaña!

Fue el susurro agónico del compañero al que estaba amarrado, que resultó ser el abanderado del galeón.

—¡No pienso tolerar más este arresto!

Alonso Buendía mordió la cuerda que los unía hasta romperla. El abanderado le rogó que parase porque ponía en riesgo sus vidas. Aunque para el almirante aquellas vidas, atadas a los caprichos de unas salvajes, no merecían la pena. Por eso, se dirigió a la puerta del bohío y, cuando el joven intentó detenerle, la emprendió a puñetazos con él. Sus compañeros de choza intentaron separarlos hasta que, alertadas por sus gritos, acudieron las guardianas. Viendo que los prisioneros se habían liberado de su atadura, los sacaron fuera de la choza para propinarles la represalia. Y el castigo, como era habitual, lo ejecutaron en uno de ellos para que sirviera al resto de lección.

Ataron al abanderado a un tronco, le hicieron varios cortes con la afilada piedra de sus lanzas en pecho, piernas y brazos. Restregaron un trozo de dulce durazno por las heridas. Las hormigas rojas no tardarían en acudir al olor de la sangre mezclada con la fruta y con pequeños y múltiples mordiscos devorarle lentamente antes del alba. El almirante se arrodilló ante él, cruelmente reprendido por su culpa, como ante la escultura de un mártir. Suplicó fallecer en su lugar. Aquella solicitud fue recibida con latigazos. Desesperado, el almirante se rasgó con una piedra las muñecas con el deseo de desangrarse rápidamente por no ver la luz del siguiente amanecer. Tumbado en el suelo, bullendo las lesiones de ambas manos, le dejaron las fotutas. Pero los indígenas, bondadosos como eran, no pudieron ignorar a un ser en tan lamentable estado y le arrastraron hasta su vivienda, donde un preparado con musgo y cáscara hervida de plátano ayudaría a cerrarle las heridas. El alférez, con la cabeza asomada fuera de su bohío, observó emocionado el traslado de su almirante hacia las chozas de los nativos. Aquello era una punzada más en el corazón de los presos. Fernando, el agucat, le serenó, asegurándole que los taínos le cuidarían. Y, de repente, el sigiloso pavor de los españoles fue quebrado por el alboroto de un grupo de achispadas iguanas que cruzaba la muralla. Observaron, a través de las cañas, los cuerpos que algunos de ellos habían disfrutado y se odiaron aún más por desearlos de nuevo entre sus brazos. Fernando, dando vueltas a su moneda en el aire, explicó que estaban hambrientas de piel masculina y acudían a por los jóvenes taínos, los colibríes, para terminar su fiesta.

—¿Cómo puede un hombre entregarse a ellas, sabiendo cómo nos martirizan?

Y tras decir eso, Diego de Aranda retiró la vista de las mujeres e intentó borrar de su mente el rostro de la hermosa princesa.

* * *

El colibrí, también llamado picaflor, quinde o guanumby, era el pájaro más pequeño de la isla, no por ello el menos apreciado por las jurakanis. Sus plumas mostraban todas las tonalidades de colores conocidas y eran los de plumaje azul y verde brillantes sus preferidos, al ser los de aleteo más rápido. Por considerar a estos pájaros sus predilectos, y por la habilidad que ejercitaban con su lengua al chupar el néctar de las flores, denominaron así a los jóvenes mestizos del poblado esclavo, hijos de jurakani y taíno, elegidos por su fuerte constitución y bello rostro como sus amantes, a los que reservaban las mejores tareas en la isla para que sus cuerpos y sus manos no se encallasen.

Los muchachos colibríes cuidaban del huerto y de las colmenas, y eran expertos en hierbas con aplicaciones terapéuticas, fundamentalmente en aquéllas con propiedades afrodisíacas como el bois bandá, que bebido en agua caliente aseguraba una erección prolongada; la jalea real y las semillas de calabaza, que trituradas en un sopa ayudaban a mejorar la fatiga sexual; la damiana, que además de combatir los mareos y la pérdida de equilibrio luchaba contra la impotencia o la frigidez. Y también el ají, semilla picante que servían como aderezo en la comida o untaban con aceite de maíz por el cuerpo cuando bailaban en la celebración de la llegada de la estación primaveral.

Los colibríes convivían junto al resto de taínos, dormían en una choza independiente, más grande y con las mejores hamacas, y estaban atentos en las noches siguientes a una captura de hombres porque sabían que las jurakanis celebraban fiesta y requerían de sus servicios. Y fue lo que sucedió esa noche, que Harel envió a un grupo de sus mujeres para que trasladaran a los gemelos colibríes hasta palacio. Se le había ocurrido, tras beberse dos jarras de yare, que tal vez Yureida quisiera compañía masculina. ¿Por qué no?, pensó Harel. ¿No era ella una mujer también? Quizá ese obsequio la hiciera disfrutar y, de paso, disminuir la tensión que existía últimamente entre amas.

Cuando llegaron los jóvenes colibríes, Harel se dirigió a la habitación de la caribti dando tumbos, entre risas reprimidas, acompañada por algunas de sus mujeres a las que pidió que permanecieran en la puerta en silencio. Pero la bebida y la excitación no entendía de sigilos y Yureida despertó, como lo hacía por costumbre, con la mano asida al puñal. Un ruido había provocado su vigilia. Se incorporó del camastro al ver una sombra recorrer veloz la estancia y saltó sobre ella colocando su daga en el cuello de la visitante. La luz de la luna atravesó la terraza para mostrarle el rostro sonriente de Harel.

—¡Grande Yureida! —gritó y resbaló al suelo. La risa producida por la embriaguez le impidió a Harel levantarse, la risa hacía que sus piernas se pegaran con baba de caracol al suelo—. ¿Así recibes a una de tus hermanas?

Yureida la ayudó a incorporarse. ¿Qué hacía la administradora a medianoche en su habitación? Y ¿por qué la tuteaba? Lo consideró peligroso por un lado, ya que Harel únicamente le tuteaba cuando estaba muy bebida o caía en un exceso de confianza, y le agradaba por otro, pues era signo inequívoco de su cercano afecto. Harel le explicó que traía un presente que esperaba fuese de su agrado. Y Yureida reparó claramente en que había bebido en exceso y la invitó a dormir. Pero, ¿cómo iba ella a dormir? La noche era larga, cálida y cargada de oportunidades. Harel señaló hacia la puerta y aparecieron los gemelos colibríes.

—¿Te gusta mi regalo, guerrera? —sonrió cuando uno de gemelos se arrodilló ante Yureida—. Te lo mereces después de la captura. Más hombres para nuestro campos y al menos una veintena válidos para la procreación. Nuestra reina, a la que tanto, tantísimo estimas —dijo, alargando los vocablos—, se olvidó recompensarte.

La guerrera sacudió las piernas y apartó al joven, afirmando que era su obligación atrapar los barcos que merodeaban la isla y que no necesitaba recompensas. Harel insistió. Acarició al otro gemelo y le bajó los calzones. Tan fuerte, tan apuesto, tan bien compensado por la naturaleza. Le besó en la boca y lo acercó a la caribti. Yureida se echó unos pasos atrás molesta, alegando que al día siguiente le esperaba un día duro de entrenamiento. Se dio media vuelta y los invitó a salir de su cuarto. Pero la jefa de las iguanas no se rendía tan fácilmente pues el exceso de yare aumentaba su persistencia, sugirió que tal vez le placiera otro tipo de belleza y, tras chasquear los dedos, apareció en la estancia una de las doncellas que tomó entre sus brazos.

La caribti les ordenó esta vez con firmeza que salieran de inmediato.

—¿Desprecias mi obsequio? —Harel emitió un hipo que le supo en la boca a pastel rancio en fin de fiesta—. Nunca he entendido ese celibato vuestro. ¡La naturaleza nos creó para el goce!

Yureida cruzó los brazos sobre el pecho. Estaba claro que había bebido demasiado jugo de yuca y recomendó a la administradora que se fuera a descansar, pero ésta lo que hizo fue empujar a la chica al suelo y acercársele entre tambaleos y gritos:

—¡Estoy harta de tus sandeces! ¡Eres una más de nosotras! ¡Grande Yureida, grande caribti! ¡Los vítores te han hecho tan altiva como la reina!

Alertadas por la escandalosa voz de Harel, aparecieron Zinata y Puaine. Y la caribti vio su dormitorio, de repente, lleno de trasnochadores no invitados. Yureida ordenó a todos que se marcharan, incluso a las guerreras que se mostraron ansiosas por defender a su jefa, aunque retuvo a la administradora, asiéndola fuertemente del brazo. Una vez solas, Yureida tomó aire y la miró fijamente.

—¿Qué tortura te habita, Harel? Antes no eras así —dejó de presionar para acariciar su rollizo brazo—. Nos hemos criado juntas, mas no te reconozco. Están tus entrañas podridas de dolor.

—¿Mi tortura? —gruñó ella y se soltó de su mano—. ¡Nuestra tortura es tener que obedecer a una vieja que nada sabe de nuestras necesidades y nos impone sus caprichos!

Así lo hicieron sus antepasadas y así lo marcaba la diosa. Era lo que creía ciegamente la caribti. Pero Harel dudaba de que sus antepasadas las hubieran obligado a aprender el idioma de un imperio enemigo. Fue una de las polémicas medidas que tomó Talía al alzarse con la corona, la obligatoriedad del estudio del español. Una disposición disputada que enfrentó a iguanas y serpientes, y que Harel decidió aceptar, apaciguando las protestas de sus mujeres porque la reina les explicó que la lengua de los conquistadores se impondría en aquella tierra. Arrepentida se sentía ahora por haber serenado las protestas de las jurakanis, que como ella temían perder su lengua, las costumbres taínas, la más bella y pacífica de las culturas.

—Talía es sabia. Desea para todas nosotras un futuro mejor —sentenció la guerrera con la barbilla alzaba, en la misma pose que adoptaba siempre que hablaba de la monarca. Y le acercó una jícara con agua para que aplacara su embriaguez.

Harel tomó el vaso y pegó un trago que no calmó su ansiedad. ¿Un futuro mejor? Esa niña de pelo rojo las gobernaría. Recordó el rostro de la princesa y su desesperada solicitud de estar con el alférez. ¡Era una malcriada! La apreciaba pero presentía que la habían mimado y sobreprotegido en exceso y se había vuelto débil y asustadiza, rasgos sin precedentes para una reina. Si fuera Yureida, cualquiera de sus guerreras la que optara al trono, Harel lo aceptaría, pero no podía decidir y pensaba que Sabana no era digna de tal cargo. Juró que no dejaría que la heredera les gobernase, estaba dispuesta a hacer lo que fuera necesario para impedirlo.

Yureida quiso convencerla de que se equivocaba. Los vocablos no eran su fuerte, el discurso no le surgía y pensó en taparle la boca con las manos. Debía hacer que Harel alejara de su mente esos malos pensamientos, pero ella continuaba y no razonaba más allá del odio o la perturbación. Harel daba vueltas a un lado y otro del cuarto como poseída por un espíritu enfermo.

—¡Tú eres nuestra mejor administradora! —Yureida se exasperaba. Se diría que nadie la había visto tan aturdida, ella que nunca parecía perturbarse por ningún acontecimiento, se fracturaba al escuchar aquellas palabras—. ¡Has preparado a las mujeres para que la comunidad no se extinga!

—Sí, contribuyo a la continuidad. ¡Claro que contribuyo! Yo misma he tenido hijos para esa reina que tanto adoras. Todos varones, lo sé —Harel se detuvo un segundo, tomó aire—. Tres hijos varones… a todos los maté con mis propias manos.

Harel extendió las manos, se las miró como si no fueran suyas. Los había matado porque así estaba cantado en las oraciones de sus antepasadas. Había matado al fruto de sus entrañas por orden real. Se entristeció su bello rostro, tanto que pareció desdibujarse como un retrato expuesto a la lluvia. Agachó la cabeza y la cubrió con las manos.

Yureida se emocionó al verla tan decaída e intentó abrazarla, pero ella la apartó de su lado y se dirigió con un tambaleo hacia la puerta.

—Habrá un día, gran caribti —afirmó Harel, al girarse—, que conocerás el ardor en el pecho. Un día te mirarás en las aguas de nuestro arroyo y te verás difusa. Ese día te llegará como ráfaga de fuego y nada permanecerá, como crees ahora, inmaculado… Entonces entenderás mi comportamiento. El futuro no está sellado. ¡Todo cambiará en isla Ácana, te lo aseguro!

Y se marchó, cerrando la puerta con violencia.

Yureida ya no pudo tumbarse para concebir el sueño. Pensó en la administradora y se aterrorizó por sus terribles palabras. Recordó su infancia cuando iban a todos lados cogidas de la mano, las dos siempre juntas, como auténticas hermanas, e imaginó que el destino las alejaba con el galope de un caballo desatado.

Yureida se asomó a la terraza. Vio sobrevolar la sombra de un murciélago por el campo. Y supo, con certeza, que algo malicioso se cernía sobre la isla.

* * *

Nunca el despertar les resultó tan desesperanzador. Era su segunda mañana en la isla, en el quinto mes según el calendario jurakani, mes de la luna de cajaya, la hembra tiburón. Veintiocho días que el gran astro iniciaba con ferviente y caluroso saludo. Los del Santa Lucía trabajaban a destajo con las bocas sedientas, solo si alguno caía al suelo le acercaban una vasija con agua y le obligaban a volver a su quehacer. Los españoles trabajaban y los taínos les contemplaban como un elemento más de su paisaje cotidiano, entorno libre en sus vidas también prisioneras, resguardadas en Ácana por la ocupación de sus territorios por aquellos hombres del otro lado del mar. Sí, los esclavos trabajaban. Trabajan todos, excepto Fray Leopoldo, a quien por petición de la administradora, habían dejado sin obligaciones. El dominico se paseaba de un lado al otro del poblado leyendo en voz alta extractos de su Biblia, lo único que conservaba del viaje, pues le habían arrebatado la cruz del pecho y obligado a cambiar el hábito por un sayo de algodón. Y por reponerse, encontró en aquella falta de tarea un aliciente. Si no podía liberar a sus compañeros de las cuerdas, podía salvar sus almas y prepararlas para el tránsito a la vida celestial. Pero sus compañeros no se rendían a perecer en la isla y no le escuchaban, por lo que sus palabras se volvieron perlas volcadas en fardo roto y, viéndose perdido, se sentaba en una piedra, mirando a los hombres del Santa Lucía con desamparo.

Esa mañana ardorosa y húmeda volvieron a acercársele los indígenas. Al principio él rehuía su compañía, temeroso, mas al ver el grupo de niños que le seguían a todas partes, rebajó su miedo y desapareció el rechazo. Los pequeños se desplazaban siempre juntos, abrazados unos a otros, jugando con una bola ligera y recubierta de cuero, que rebotaban en el suelo o se lanzaban mediante patadas. Reían continuamente ajenos como eran, porque lo veían como habitual, al sufrimiento de los esclavos. Los niños, que nada sabían de países o conquistas ni diferenciaban entre salvajes o poderosos, le invitaban a que participase de sus juegos. Así, Fray Leopoldo se vio esa calurosa mañana remangándose el sayo y golpeando el balón en su corro. Pensó que, al fin, podía llevar a cabo la empresa para la que había sido destinado, la evangelización. Y con ese objetivo dejó a un lado a los hombres del Santa Lucía e intentó comunicarse con otros que, sin entender su lengua, parecían más predispuestos al diálogo.

Como los idiomas eran extraños para ambas partes, se hablaron por muecas. Los niños señalaban hacia su pecho indicando su nombre. El fraile entendió la señal y se presentó. Encontraron divertido enseñarle los objetos que les rodeaban. Se dejó llevar de sus pequeñas manos de un rincón al otro del poblado, repitiendo en alto los vocablos que decían apuntando hacia cualquier cosa. Ana, flor; tanama, mariposa; turey, cielo. Memorizó las nuevas y enigmáticas palabras con simpatía, convencido de que aquellas criaturas, que con pulso de hierro sus paisanos habían aniquilado en el nuevo mundo, eran si duda, también, hijos de dios.

Alonso Buendía se incorporó de la choza taína algo mareado, con las muñecas cubiertas por dos trozos de tela. Los nativos le ofrecieron un cuenco con maracuyá fresca que se negó a comer. Si había algo más humillante, que ser capturado por unas mujeres, era ser rescatado por unos salvajes que no sabían ni hablar en cristiano. Intentando mantenerse erguido, caminó hacia la que le había sido asignada como propia choza. Las guardianas, a unos pasos de distancia, le observaban con curiosidad sin arrestarle, por mera diversión, para ver cómo actuaba aquel jefe de los colonizadores. El almirante entró al bohío para tumbarse, pues la pérdida de sangre y la falta de alimentación le nublaban la vista. Entonces ellas se acercaron, le sacaron enganchándole por el sayo y le condujeron entre empujones con el resto.

Dado su débil estado, le rebajaron a las tareas domésticas, concretamente al lavado de la ropa. Se agachó aturdido ante el arroyo. En las cristalinas aguas del Choreto encontró su rostro demacrado, abundante en barba y, consternado por su aspecto, se echó hacia atrás con los puños apretados. Fernando, el agucat, que lavaba la ropa junto al alférez le pidió que transformara la ira en paciencia. ¿Paciencia?, rió el almirante, tomando con los dedos temblorosos una gasa sucia. Paciencia. Sí, paciencia. Los españoles tenían un plan.

Esa noche atacarían. Con la nueva remesa de esclavos eran más de cincuenta. Entre susurros pasaron de uno a otro el mensaje: en el cambio de guardia, cuando dos fotutas solamente quedaran vigilando la puerta de la muralla, se enzarzarían en una pelea ficticia para llamar su atención y caerían sobre ellas, corriendo alguno hacia la salida, que estaría despejada. Los del Santa Lucía escucharon la maquinación atentos y con el corazón esperanzado. A su plan se unieron los procedentes de otros navíos españoles, dos portugueses y un marinero francés, que apenas hablaba y se limitaba a observar. Comenzaron a atarearse con ahínco, sorprendiendo a las fotutas que en un buen rato no tuvieron que propinarles latigazos. La fuerza que les inundaba tenía olor de venganza. Sí, trabajaban como si fuera la última jornada en aquel poblado. Todos lo hacían con sonrisa contenida, excepto Louis Mathieu, el único galo de la isla.

Era su segunda primavera en Ácana. Había caído preso en la feroz lucha de su nave, formada por piratas y bucaneros, con las jurakanis. Y tras algunas lunas en la isla, viendo que iban a acabar con aquellos hombres que nunca trabajan y no querían yacer con ellas, el francés les ofreció leal servicio renegando de los de su clase y su género. Aquello, si bien le salvó el pellejo y ser alimento de los tiburones, le valió la peor de las maldiciones que sus compañeros hubieran expresado. Louis Mathieu escuchó a los españoles y siguió con la faena, desmenuzar el maíz y prepararlo para el tamizado o la molienda, y miró con insistencia a una de las guardianas. Ella se acercó con la excusa de reprenderle, lo separó del preso al que iba enlazado y lo arrastró fuera de la muralla.

Los españoles, no entendiendo qué ocurría, injuriaron en voz baja a las mujeres, cuya crueldad consideraron sin límites pues creían que iba cebarse, por pura diversión, con el pobre esclavo.

* * *

La mañana se inició esperanzadora en la zona prisionera, mas convulsionada en la gran casa. Harel convocó a la reina y a Yureida con urgencia en consejo extraordinario. Un esclavo que usaba como delator le había avisado con importantes noticias.

La caribti no tardó en aparecer a su encuentro, porque era su obligación responder al reclamo de la administradora, pese a que le disgustaba dejar sus ejercicios, en ese instante dedicados al estudio de venenos con Puiane, experta como era boca de pájaro en la investigación de nuevos tóxicos para usar en la cerbatana. Y es que, en los momentos en que resultaba libre de las atenciones para su caribti, Puiane buceaba la costa en busca de nuevas especies, a las que diseccionaba y examinaba en la playa con un par de ramas afiladas sobre un canto ancho y óvalo, improvisado laboratorio de pruebas. Sus últimos hallazgos estaban relacionados con el pez escorpión. Después de pescar un par de ejemplares en los arrecifes, comprobó que sus púas estaban impregnadas con una toxina que podían producir la parálisis de los músculos o la muerte, varias crías de conejos hutia le habían servido como voluntarios asustadizos para sus experimentos. Yureida admiraba la dedicación y la astucia de Puiane, que no se conformaba únicamente con ser su escolta, y una de las mujeres más fuertes de la isla, y acrecentaba su conocimiento y su espíritu aportando nuevas ideas para mejorar la comunidad. A ella debían el descubrimiento de las propiedades de las huevas de pez chancho, que después de fermentarse durante varias lunas en alcohol de yuca, tomaban las doncellas días antes de su encuentro amoroso para asegurarse un embarazo. Sí, Yureida admiraba la dedicación de Puiane y le agradaba aprender con ella tanto como ejercitar sus músculos junto a Zinata. Por eso, aquella mañana lamentó en silencio tener que asistir a la llamada de Harel, esperando que no fuese para otro más de sus caprichos. Mas al entrar en la gran sala de palacio y verla pasear de un lado a otro, aplacó sus vacilaciones y confirmó lo que siempre habría creído, que Harel velaba por los intereses de las mujeres a pesar de que alguna vez se mostrara grosera o descomedida con la reina.

Yureida inclinó la cabeza ante ella, se colocó a su lado frente al dujo y, al instante, apareció Talía a espera de que la informasen. Harel le contó que tenía importantes confidencias sobre los esclavos y dio permiso a las fotutas para que hicieran entrar en la sala a Louis Mathieu. Las guardianas le escoltaron hasta el trono y le obligaron a que se arrodillara. Él lo hizo sonriente y miró a la reina, a quien se le estranguló el estómago de la mano de su propia convulsión, más aún cuando él musitó unas palabras en francés. En respuesta a su atrevimiento, una fotuta asentó un latigazo en la espalda del esclavo y Yureida le ordenó que les hablara en la lengua del imperio. Louis Mathieu se echó la mano a las costillas como para detener que se escapasen, ya que eran muchas las estaciones en las que habían sido sacudidas, y sonrió de nuevo a Talía antes de apuntar con acento marcado que necesitaba comer algo para recordar bien su mensaje. No hablaría hasta que le dieran alimento. La reina se retorció en el dujo y Harel pidió a las naborías que le ofrecieran un par de piezas de fruta, que él devoró con atrocidad.

—Ahora recuerdo —señaló mientras masticaba, espurreando trozos de la fruta por el suelo—. Planean atacaros. ¡Maudits espagnols!

Yureida se le acercó con la mano asida a la daga. Asustado por su cercanía, Louis Mathieu paró de masticar, se inclinó y, con la vista fija en el suelo, le confirmó que los esclavos atacarían esa misma noche en el cambio de guardia. La caribti dispuso que se organizara la defensa y mantuvieran el contraataque en secreto. Miró hacia la administradora, que agachó la cabeza confirmando su propósito. Ellas estarían esperándoles, suya sería la sorpresa.

El francés, viendo a la guerrera alejarse, elevó la cabeza, se chupó los restos de la fruta en los dedos y sonrió con los ojos clavados en la reina.

—Os recuerdo, soberana, una noche me permitisteis acompañaros y no os mostrabais entonces tan severa. Dis-vous il le sait.

¡Cómo se atrevía a hablar de ese modo a la monarca! Yureida saltó sobre él, le dobló el brazo tras la espalda, haciéndole arquearse por el dolor.

Harel pidió que sacaran al esclavo de palacio, le dieran su recompensa y luego le regresaran al poblado con un par de magulladuras para que el resto de los hombres no sospechase. Y dio la orden sin dejar de observar a la reina que mantenía la vista enfurecida sobre él.

—¿Así me pagáis? ¡Renards menteuses! ¡Soy vuestro confidente! Y ¿qué obtengo a cambio?

Las guardianas agarraron a Louis Mathieu cada uno por un brazo y le incorporaron. Él caminó junto a ellas pero se giró, repitiendo a gritos que Talía se había mostrado más que cariñosa con él una noche. Le empujaron hacia la salida y, finalmente, el francés se dejó tirar por las fotutas, albergando la esperanza de obtener la recompensa que Harel le había prometido: un baño, una cena y compañía femenina. Ya cruzaba la puerta de entrada cuando una lanza voló hacia su espalda y le atravesó.

Yureida miró sorprendida a la reina, que estaba de pie, aún con el brazo alzado. Conocida era en toda la isla su insólita puntería en los lanzamientos a distancia.

Harel corrió hacia el herido, que perecía deslizándose por la lanza al suelo, luego se giró hacia el trono y se quejó airosamente ante la reina. ¿Por qué tuvo que matarle? ¡Tanto y tanto le había costado que uno de los esclavos espiase para ellas!

—No me fío de los traidores —dijo Talía.

Y no dio más explicación, porque no era su condición darlas. Bajó del dujo para retirarse, lo que hizo que la ofuscación de Harel fuese en aumento. El francés llevaba en la isla dos veranos y mantenía a las mujeres informadas sobre cualquier movimiento sospechoso entre los esclavos. ¿Quién se prestaría a hacer ahora de delator?, se preguntó Harel. Eso no le preocupaba a la reina que al pasar junto a ella le ordenó que buscase a otro esclavo espía y cumpliera sus responsabilidades sin protestar porque su voz le producía un molesto golpeteo en la cabeza. Talía agitó una mano con desdén hacia la administradora, en la forma usual en que le se dirigía últimamente. Y un nudo estrangulador se amarró al vientre de la jefa de las iguanas que, con un arranque de furia, corrió hacia el trono. Yureida se le colocó de una zancada delante.

—¡Quitaos de mi camino, serpiente! —gritó Harel, y la rodeó para alcanzar a la reina que marchaba hacia su aposento.

Yureida afianzó a Harel por el brazo y, como no se detenía, la empujó. La jefa de las iguanas cayó al suelo. Sus mujeres la cercaron formando un escudo, pero la caribti se abrió paso rápido, ya que bastaba con mirarlas para se desplazaban temerosas. Se colocó frente a ella, ofreciéndole la mano para que se incorporase. Claro que, viéndose en el suelo, la rabia de la administradora se había duplicado y rechazó su oferta con un manotazo.

La reina observó desde lejos la riña, se dirigió a sus aposentos con simulada inquietud y ordenó que le prepararan un baño con esencias para rebajar los nervios. Por su parte, las jefas de las tribus se desviaron, cada uno por su lado, para preparar la defensa de la sublevación esclava.

* * *

La guerrera Zinata, por petición de su caribti, se había desplazado hasta el santuario para excusarse ante Bohique. Era promesa de Yureida visitarla esa noche y obtener respuesta, si es que la había, de la diosa sobre el ataque de los erikures al galeón. Pero asuntos importantes la requerían en el poblado y la sacerdotisa aceptó sus disculpas pues consideraba a Yureida una mujer de palabra, y era ella honorable en la suya. Con la ayuda de Anani, Bohique había realizado la cohoba para saber de las intenciones de los erikures y comunicarse con Atabey o algún hupia, espíritu de los muertos, que quisiera enviarle un mensaje.

La cohoba era una ceremonia que únicamente podía realizarse por una persona ligada al santuario y consistía en aspirar por la nariz un preparado de hierbas mágicas. Arduos eran sus preliminares. Debía permanecerse la jornada de la ceremonia en ayunas y vomitar las veces que fueran necesarias con la ayuda de una espátula de manatí. Con esa forma resultaba el cuerpo limpio y purificado, preparado para la comunicación con el otro mundo.

Zinata hizo una reverencia ante Bohique y la estatua de la diosa, caminó resuelta, con paso ligero hacia la salida, pues deseaba alejarse de allí lo antes posible, no por causa de las sacerdotisas, a las que admiraba y respetaba tanto como a su caribti por encima del resto de las mujeres del poblado, sino por Sora, la protectora del santuario, que se mantenía desde su llegada unos pasos detrás de ella en silencio y le clavaba su respiración vacilante en la nuca.

—¡No os marchéis! —suplicó Bohique—. ¡Deteneos y escuchad! ¡A alguien tengo que contárselo, con alguien he de compartir estos pensamientos!

Zinata resopló molesta y caminó hacia la sacerdotisa, que se enganchó de su musculoso gemelo y la arrastró hacia el altar. Ambas se alejaron mientras Sora quedó parada, como solo ella sabía hacerlo, maniquí petrificado, junto la escalera.

Bohique se detuvo junto al triángulo sagrado y explicó a Zinata que durante la cohoba no percibió nada que no fueran ensoñaciones borrosas, propias del efecto de la planta en la sangre, pero que más tarde se echó a dormir y en el descanso se le repitió una y otra vez la misma pesadilla.

La guerrera encogió los hombros. Ella no era hábil en palabras y menos en una situación tan extraña como ésa. La sacerdotisa le pidió que bajara la cabeza y se pegó a su oído:

—He soñado con la caribti, la engullían las aguas, se hacía pez y resurgía como bella salvaje en brazos de un hombre.

Zinata la apartó con un manotazo. ¡Eso era imposible! Conocido era en toda la isla el honorable celibato de su grupo.

Bohique miró hacia Sora, que se mantenía más inmóvil que la propia estatua de la diosa al otro lado del altar, y continuó con el relato de su visión:

—En mis sueños, Yureida surgía sobre las aguas de la costa, ocultando en su interior la destrucción de la reina.

Zinata se retiró unos pasos ofendida, moviendo la cabeza de forma compulsiva.

—Es lo que se me ha mostrado… —susurró Bohique y aquel susurro le escarchó la mirada. Una mirada que se perdía en el suelo del santuario como si ella no fuera capaz de apreciar otra cosa nunca más. Una niebla se le había colocado frente a los ojos y le reproducía una y otra vez las imágenes del sueño—. Me equivoqué al pensar en Harel. ¡Será Yureida la que acabará con el actual reinado! Y sospecho que es lo justo… porque Talía no parece ser amada por nuestra diosa.

Esas palabras fueron las que verdaderamente congelaron el gesto de boca de montaña, que se retiró sin querer pensar más en ello, sabiendo que las predicciones de Bohique no eran siempre cristalinas y habían sido alguna vez desacertadas. Se apresuró hacia las escaleras con la cabeza llena de las imágenes inquietantes del sueño de la sacerdotisa. Ya pisaba los escalones de Karaya, cuando reparó en el hecho de que Sora había desaparecido del santuario, justo cuando la conversación entre ellas había finalizado.

Bohique buscó también a Sora e, inquieta por su desaparición, se situó frente al altar. Perdió la mirada en las piedras mágicas. El triángulo sagrado reposaba en calma, esparciendo su luz benefactora por la oscura isla. La sacerdotisa rememoró el sueño. Tenía qué descifrar su significado, pero los símbolos nunca se lo ponían fácil. ¿Yureida sobre las aguas, convertida en pez, la destrucción de la reina? Demasiados acertijos, malos presagios. Se colocó frente a la estatua de Atabey, rogándole que la iluminara con los dedos de las manos entrelazadas. Rezó en la lengua de sus antepasadas. ¿Qué futuro esperaba a las mujeres en la isla? ¿Qué podía hacer ella para ayudarlas? Se sintió frágil, más mayor que ninguna otra noche. Se miró las manos, le parecieron insuficientes y débiles. De repente, escuchó un ruido y se giró asustada. Tragó saliva al descubrir la inesperada, nefasta visita del señor de la noche.

Un búho de cabeza obtusa, plumaje ceniciento y ojos anaranjados sobrevoló el santuario y se posó sobre la escultura de la diosa. Bohique cerró los ojos, avasallados por un nefasto pensamiento. Un recado terrible traería el mensajero de la oscuridad. Si ése era su destino, nada podía hacer. Los dioses habían dispuesto aquélla como su última noche, pronto algo o alguien le arrebatarían la vida. Lamentó que no estuviera Anani en ese momento a su lado. Buscó en sus recuerdos un instante de felicidad que le sirviera de aliento en el cercano momento de la travesía, sonrió al recordar las manos de su madre acariciándola de madrugaba, cuando despertaba inquieta por el sonido repetido de los señores de la noche. Abrió los ojos. El búho seguía incrustándole la mirada. Ululaba la predicción de su muerte entronizado sobre el brazo de la estatua de la diosa. Sin embargo, Bohique ya no tenía miedo. Estaba preparada. Sentía otros brazos más fuertes y confortables sosteniéndola en ese lapso final.

Cuando aún Zinata luchaba por no caer en los escalones escurridizos del santuario hacia el poblado, ya estaba Sora en palacio, concretamente en el aposento de la reina. Poco sabían en verdad las jurakanis de los misteriosos poderes de la mujer murciélago, que podía escuchar a cientos de leguas y tenía la capacidad de escabullirse con rapidez sin ser localizada. Al verla aparecer en su estancia, Talía pegó un brinco del lecho. La mujer murciélago venía con noticias, e importantes debían ser para entrar en secreto en su cuarto. Sora repitió lo pronunciado por boca de Bohique a la soberana, solo a ella daba cuentas de lo acontecido en Karaya. Si fatídicas resultaron las palabras del sueño de la sacerdotisa, peores fueron las consecuencias.

Sora escuchó atentamente la respuesta de su benefactora, que encargó para ella una terrible y secreta misión.

* * *

Nada hubo en el comportamiento de las guardianas de extraordinario, así que los españoles continuaron con su plan. Persiguieron con avidez los movimientos de las fotutas a través del enjutado de los bohíos y se olvidaron del descanso. Aunque fatigados, era mayor su ansía de venganza. Habían dispuesto estar en silencio, atentos al papel encomendado. Sabían que poco después de que encendieran las antorchas, se producía el cambio de guardia. En ese momento, por un breve instante, las puertas de la muralla quedaban sin guardia hasta que el turno de la noche apareciese. Era un plan demasiado sencillo para el almirante pero debía conformarse, ni la razón ni la estrategia encontraban hueco ante tanta zozobra.

Cayó la noche, la luz se volvió tenue en el poblado esclavo y los hombres se miraron entre sí, iniciando la cuenta atrás. Desde el bohío más alejado de la entrada, se escuchó un escandaloso ruido y seguidamente varios golpes. Cuando dos guardianas acudieron a sofocar la reyerta, los de los bohíos cercanos se echaron sobre ellas, provocando que otras se acercaran para ayudar a sus compañeras. Ellos no podían hacerles frente en las mismas condiciones, porque contaban solo con sus manos atadas y ellas con sus lanzas y látigos, pero le echaban coraje y saltaban sobre ellas mordiéndoles unos, golpeándoles otros. Mientras esto se producía corrieron a las puertas de la muralla, los marineros portugueses que se habían ofrecido voluntarios y dormían esa noche en el bohío más próximo a la salida. Su objetivo era escabullirse hacia la selva, tomando a alguna mujer desarmada del batey como rehén. Pusieron los pies, que unían el uno con el otro, en la mismísima linde. Resoplaron, creyéndose victoriosos al verse en las puertas, cuando una serpiente les atravesó con su daga. Primero cayó uno, luego su compañero. Al resto de los esclavos, la victoria les pareció próxima. Un grupo corrió también hacia la puerta. Al llegar, reprimieron un alarido impotente pues Yureida, sus serpientes y el resto de las guardianas estaban allí, aguardándoles.

Ataron a varios de ellos a los troncos, abriéndoles llagas por todo el cuerpo, ofreciéndolas a las hormigas carnívoras. A otros cuantos de ellos amordazaron con tiras de cuero y, ligados por los pies, arrojaron al río. Del plan, lo único que habían obtenido los esclavos era herir levemente a unas guardianas y perder a una docena de hombres, ahogados unos en el Choreto y otros desangrados. Si bien a las fotutas no les pareció suficiente condena y, sedientas de dolor ajeno, mostraron a la caribti el hacha bana, de hoja con forma de media luna y mango largo, que reservaban para la bayoya, el castigo más atroz realizado a un esclavo en la isla. Yureida, que creía que los castigos no debían realizarse por entretenimiento y muchos menos la bayoya que consideraba horrenda e innecesaria, se negó en rotundo y les indicó que reservaran tan cruel correctivo para un comportamiento más inadecuado. Aunque ¿qué era peor que desear escapar? Las fotutas protestaron con un silbido ininterrumpido hasta que Yureida, para compensar su ira, les permitió realizar el paseo del mime, castigo realizado con la ayuda de un escarabajo verde y negro, de dimensiones tan pequeñas como una mosca, mime en el lenguaje taíno. Satisfechas por su determinación, las guardianas dieron una vuelta alrededor de los esclavos insurrectos y al final la mayor de ellas eligió al joven pífano, simplemente porque su cara le parecía demasiado aniñada. Le situaron en el centro del poblado esclavo para que el resto de los hombres pudiera verle. Le sostuvieron fuertemente por los brazos mientras le acercaban una rama por donde paseaba el escarabajo. Colocaron la rama en el orificio de su oreja y el mime saltó dentro. Las guardianas le soltaron cuando el joven comenzó a gritar. Por mucho que el pífano sacudiera la cabeza o se metiera los dedos en la oreja para intentar sacarlo, el mime se adentraba en su organismo masticando la carne que encontraba en su camino y expulsando larvas. Desesperado y aturdido, el joven comenzó a correr hasta golpearse contra los árboles, tirarse al suelo y morir aplastado por sus propios golpes contra una piedra.

Los esclavos supervivientes aterrados, malheridos y exhaustos, fueron confinados a los bohíos sin que existiera más resistencia que la que opuso Alonso Buendía, que comenzó a insultar a la caribti en voz alta. Puaine se acercó para darle muerte cuando él echó hacia delante su pecho, que rogaba fallecer con honor, pero Yureida movió la cabeza hacia los lados e ignoraron al almirante en manos de las guardianas.

La noche se oscureció en lamentaciones y la zona prisionera se transformó en muda derrota. Los hombres se mordieron la lengua crispada de humillación, avivada por algún espontáneo quejido y por el llanto espeluznado de Fray Leopoldo. El religioso se había quedado sentado a las puertas de un bohío junto a los taínos, quienes contemplaban el desenlace avergonzados por la mísera condición de unos y otros.

* * *

Sofocada la revuelta, el sosiego volvió a incautarse de la isla. Las mujeres y niñas del poblado, acostumbradas a levantarse al alba, dormían apacibles. Las serpientes moraban en su cuarto. Sólo permanecían despiertas algunas jóvenes iguanas, reunidas para una fiesta privada en el aposento de Harel. Testigo de sus bailes, coqueteos y risas, la mascota de la administradora descansaba en una canasta cubierta de cojines de algodón, a cuyos pies habían dejado un plato de oro rebosante de insectos y trozos de plátano. Alguna vez las mujeres se acercaban a la iguana para besarla o acariciar su cresta, la trataban con cariño y a menudo la llamaban Kachi, nombre del sol de los taínos, porque el reptil era de andar tumbándose en cualquier parte para tomar su caluroso rayo. Y la trataban con respeto, pues atribuían a la iguana poderes sobrenaturales como el de cambiar el color de su piel ante una amenaza o aplacar la angustia del interior con un ronroneo. Así lo descubrieron las primeras pobladoras de la isla cuando al llegar a Ácana encontraron, para darles la bienvenida en la playa, a un grupo de iguanas en fila que sacaban la lengua y escupían a su paso, signo que interpretaron como deseo de buena fortuna. Y, desde entonces, la elegida por votación como administradora criaba y vivía junto a la iguana más anciana de la isla, así vivía Kachi junto a Harel.

Aquella noche de la sublevación, las mujeres acallaban los sollozos del poblado esclavo con sus cantos y sus risas. Y Harel se entregaba a perfilar sus cejas con una brocha de cerdas de pelo de caballo, impregnada en extracto de flor de maga, para que se mantuvieran enrojecidas, demostrando que seguía siendo la más aventajada en las prácticas amorosas. Bebía constantemente alcohol de yuca aderezado con canela, comía maní tostado y trozos de langosta hervido con sal y limón para que la bebida empapara en su estómago y no le trastornase demasiado. Mas el yare se hacía poderoso en su cabeza y le alteraba los nervios. Informada había sido del éxito de la represión, pero la administradora no se sentía satisfecha. Siendo como era el triunfo de su mano, por ser su delator el que les había notificado el plan, la victoria volverían a atribuírsela a Yureida. Sus mujeres querían animarla ya que sabían que desde su pelea en palacio andaba alicaída. Se unieron a ella por un rato, rivalizando para acompañarla en la oscura noche. Le rellenaba una con constancia la jícara. Le masajeaba otra los pies. El resto bailaba en su honor.

—¡Maldita sea Yureida, la maldigo! —gritó Harel, tras un extenso trago.

Se sorprendieron de que maldijera a la que había sido su mejor compañera, pero ella continuó proclamando en alto su maldición. Deseaba la destrucción de su capitana, lo deseaba con todas sus fuerzas, gritaba dando vueltas a un lado y otro del cuarto. El yare le roía como musgo dentado la garganta.

—Asegura que he cambiado,… ¡es ella, ella la que se contonea altiva por este palacio! Deseo su destrucción y orare a Atabey para que así se cumpla.

Tomó un nuevo sorbo que le supo agrio. Escupió el jugo al suelo, poseída por una rabia tan imparable como el veneno de una boa atravesando las entrañas. Deseó perderse, gritar o morir y, hastiada de la pegajosa servidumbre, vociferó a sus compañeras para echarlas del cuarto. Luego intentó calmarse, controlar el vértigo que le producía la bebida o la ansiedad, y salió a la terraza. Harel miró hacia los campos de cultivo, el poblado esclavo apenas alumbrado por las agonizantes antorchas. Se apartó las lágrimas de los ojos al descubrir la figura de Guama de pie, elevando la vista hacia su habitación. Guama, impertérrito al otro lado de la muralla. Harel sintió el impulso de lanzarse sin prever la caída y correr a su lado. Guama, el taíno. Guama, el anciano. Guama alzó el brazo para tocar la ocarina. Y la melodía abatió a Harel en el río salvaje de los recuerdos.

Ella era una niña cuando caminaba por el poblado subida a sus hombros o acurrucada en su regazo, cuando Guama la visitaba a escondidas, aguardándola tras la muralla y dedicándole cada noche su canción. Hacía muchos inviernos que no le había visto de cerca y hacía menos que había ordenado a las guardianas que jamás golpearan a aquel hombre. Guama, el único varón que compartió lecho con Har, la gran guerrera, su madre. A él debía sus rasgados ojos, su nariz puntiaguda, también el gusto por la piña envuelta en miel. A su lado había compartido momentos en secreto que finalizaron cuando la guerrera descubrió que el nativo buscaba a su hija y se veían en secreto. Har dio orden de que vigilaran a la niña, la separó del resto de las hijas de jurakani, adiestrándola en el estricto régimen de las serpientes. Como no se mostró hábil en la lucha, la educaron las iguanas y, convertida en bella adolescente, rehusó de él, incluso se burló de su aspecto, renegando de su progenitor tras la muerte de su madre, olvidándole con el paso del tiempo y su ajetreada vida. Pero hubo un invierno, lluvioso, velado, que ella sintió que un agujero horadaba su vientre. Fue ese invierno cuando suplicó a su padre perdón con la mirada.

Aquella noche de la sublevación esclava, Guama siguió tocando la ocarina y Harel ansió que su melodía la envolviera, suavemente, en reconfortante letargo.

El llanto del búho

Ácana despuntó cubierta de nubes, sobrevoló el poblado una bandada de caranchos de alas negras, se escondieron los reptiles en el barro, los peces entre los corales, las yacutingas entre los arbustos y Yureida despertó, daga en mano, sobresaltada. Esta vez no era una presencia en el cuarto lo que la había alertado. Era el silencio, el excesivo silencio que todo lo penetraba. Una guerrera de su talla sabía que tanta calma era síntoma inequívoco de posterior conflicto y se preparó para una posible afrenta.

El cielo se cubría de un manto de nublos sin que la isla rebajara por ello su encanto. Matún la habían bautizado los taínos, grande y generosa, porque creían admirable la perfección de sus playas de arena blanca, altos cocoteros, árboles frutales, agua azul turquesa. Si bien únicamente dos de sus litorales eran transitables, la playa del norte en dirección a las Lucayas donde recibían las naves extranjeras, y la sureña, a espaldas del poblado esclavo. El resto se presentaban con rocosos precipicios que podían visitarse cuando la marea estaba baja en las noches de luna llena. Por estar la de sur vigilantemente rodeada de tiburones, en la norte disfrutaban las jurakanis cada mañana, incluso en aquélla cubierta de nubes gozaban de su tiempo de baño, enseñaban a las niñas el arte de la pesca con arpón, anzuelos de espinas de pescado o dientes de manatí y red de algodón, y redecoraban con pintura de cachimán las canoas varadas en la orilla. También esa mañana, Puaine y Zinata se encontraban en la playa norte, esperando el regreso de la nave vigía junto con la cuadrilla que debía zarpar para el intercambio. Era lo acordado que se turnaran al salir el sol para guardar la costa. Desde que los erikures se atrevieron a atacar el galeón no descansaban tranquilas, sabían que las piedras de Bohique les protegían pero no dejaban que el azar pudiera darles una sorpresa. Zinata despertó, igual que Yureida, con una piedra caliente aprisionándole el pecho, quizá por aquellas palabras de la sacerdotisa que a nadie, ni siquiera a su caribti, se había atrevido a pronunciar por no crear alarma. Pero el cielo había abierto en gris perla, un color ceniciento jamás visto en Ácana, como si las nubes se cargaran de miedo sin borrasca. La naturaleza con su idioma sosegado les daba un aviso y la primera señal de peligro era que la galera vigía no regresaba. No regresaba y el sol ya se había encaramado en lo alto. Las escoltas se miraron desconcertadas y, por ser escuetas en palabras, no hablaron. Puaine se subió a una palmera, saltando con una cinta de cuero alrededor de los tobillos. Se detuvo cuando le rozaban las ramas, a la suficiente altura para mirar al frente con una mano delante de los ojos y comprobar que ninguna silueta se vislumbraba en el horizonte. Era la primera vez que la nave vigía no regresaba. Algo grave debía haberles ocurrido a sus compañeras y Zinata decidió avisar en palacio. Marchó hacia el batey arrasando sus pies el suelo húmedo y apartando sus manos con violencia los ramajes rociados por el alba. Vieron su figura galopar por la plaza y ascender por los escalones a toda prisa. Las mujeres cuchichearon entre sí imaginando que algún mensaje importante llevaba la serpiente. Malas noticias habían de ser, sin duda, ninguna buena nueva hacía correr a nadie en la isla como poseído por un jaguar.

Yureida, vestida con el traje de combate, corpiño y falda de cuero, capa a los hombros, daga en el fajín y lanza en la mano, salió a su choque a las puertas de palacio. No tuvieron que decirse nada. Sobraban las palabras cuando la sospecha les inundaba el rostro. Ambas se adentraron con sus pasos de gigante presuroso en la gran sala para informar a la reina, aunque ésta aún no estaba disponible para ninguna audiencia, descansaba porque no había pasado la noche sola. Lo contrario que Harel que, sentada a los pies del dujo, daba de comer a su iguana trozos de plátano, visiblemente fatigada. Había juntado la noche con el nuevo día y unas grandes bolsas bajo sus ojos eran testigo del agotamiento. Al ver entrar a las guerreras en la sala, las miró de reojo. ¿Qué ocurría que tan temprano aparecían?

La caribti ordenó a las sirvientas que avisaran a la reina pues debía comunicarle un mensaje de suma importancia.

—¡Nada de unas víboras como vosotras es importante! —dijo Harel, sin mirarlas, y besó a su iguana antes de ponerla en el suelo.

Zinata se acercó a ella empuñando la daga. Pero su jefa le ordenó que se detuviera y volviese a su lado.

Harel se recostó en los cojines. Su iguana se arrastró hasta los pies de Zinata, que sintió un irrefrenable impulso de acuchillarla.

—Despertad a Talía —Yureida lo ordenó de nuevo a las sirvientas, que volvieron la cabeza hacia Harel en espera de su confirmación—. ¡Obedeced! —gritó, sin que ellas se movieran.

—Antes de llamarla… —rumió Harel, apoyada en los cojines, mirando fijamente a Zinata con amplia sonrisa—, traedme un jugo de coco.

Las sirvientas se movieron para atender su petición cuando Yureida golpeó con su lanza en el suelo y ordenó, con los dientes apretados, que avisaran a la reina. Las naborías permanecieron quietas, tras la lanza, sin saber qué hacer. Miraron por igual a Harel, la jefa de la que dependían, y a Yureida, la capitana de la isla. ¿A quién atender y a quién contravenir sin que recibieran castigo?

—¡Quiero mi jugo! —vociferó Harel.

Y Yureida se le acercó lentamente, pidiéndole en voz baja, casi con un ruego, que hiciera mover a sus mujeres. Aunque ella alegó que tenía sed y volvió a solicitar su zumo mientras chasqueaba los dedos para llamar a Kachi.

Las venas del cuello de Zinata estaban a punto de reventarse. No es que quisiera desobedecer a su caribti, a quien por otro lado encontraba demasiado benevolente con las insolencias de Harel, pero no podía reprimir un impulso violento de hacer que ella obedeciera. Dio un paso hacia la administradora, amenazándola con el puñal.

—¡Maldita seas boca de montaña! —Harel se levantó de un salto, le agarró la larga coleta y le pegó un tirón—. ¿Cómo os atrevéis?

Zinata, sorprendida por su artimaña, quedó quieta unos segundos e ya iba a abalanzarse sobre ella cuando Yureida se lo impidió.

Harel comenzó a insultarla en su idioma cuando, de súbito, su voz fue quebrada por un leve quejido. Buscaron de dónde procedía y vieron a la iguana a los pies del dujo, boca arriba, sacudiendo compulsivamente sus patas en el aire. La reina, que acababa de entrar en la sala, le había propinado un puntapié.

—¿Es que debo estar yo siempre presente para que haya paz en esta isla? —preguntó Talía, aproximándose al trono con pasos lentos, los dedos enganchados a los bajos de su capa engarzada con esmeraldas—. ¿Es ésta la representación de las mejores mujeres de la isla?— y miró a la administradora y a la caribti por igual—. ¡Me avergonzáis!

Llevaba el pelo recién cepillado y perfumado con jabón de commelina, vestía uno de sus mejores trajes, lo que les resultó extraño. Se sentó en el dujo con un chasquido de dedos que solicitaba que desaparecieran todas de su vista.

Harel corrió hacia su mascota y la tomó en brazos, acurrucándola como a un bebé. Yureida hizo una reverencia ante el trono, pidió disculpas por el comportamiento de Zinata, que agachó la cabeza abochornada, e informó que la nave vigía no había aparecido. Al escucharla, la reina se levantó de un salto y dio vueltas alrededor del dujo ante la mirada alerta de las guerreras, luego les pidió que marcharan en su busca.

—Sí, salid a buscarlas, gran Yureida. Pertenecéis más al mar que a este palacio —apuntó Harel, abrazando con fuerza a Kachi.

Talía ordenó silencio. Cerró los ojos para rogar a la diosa que no fueran los erikures los que tuvieran presa a la nave vigía. Las guerreras oraron con ella, antes de marcharse, y las sirvientas se arrodillaron frente el dujo compartiendo su plegaria. Pero, Harel no rezó:

—¡Si son ellos, les daremos a esos bárbaros su merecido!

Su voz explotó sobre las sienes de la reina, cuyas venas comenzaron a latir:

—¡Yo diré cuándo entramos en guerra, Harel! ¡Aún no me habéis quemado ni entregado a Atabey! —exclamó Talía, mirándola como si quisiera acuchillarle las pupilas—. Mientras yo reine en Ácana, mientras yo me pose en este trono… —volvió a sentarse y se aferró a los brazos del dujo con ansiedad, intentando fundirse con él—, se actuará conforme a mi criterio o ¿es que queréis reemplazarme como reina?

Y posó la vista en una de sus guardianas que se acercó a la administradora muy despacio, dando bandazos con sus corpulentos muslos y con las manos sobre la cerbatana.

Harel se alejó del trono, caminando hacia atrás, sin dejar de observar a la guardiana. Hizo una leve reverencia y corrió hacia la puerta, que ya atravesaban Yureida y su escolta con marcha ligera. Al llegar al vestíbulo, dejó a su iguana en el suelo y se apoyó en una de las columnas. Persiguió con la mirada las figuras de las guerreras que volaban los escalones hacia el batey para organizar su salida. Y ese momento, Harel fue consciente de que tal vez el peligro acechaba realmente la isla, cuando ella se había burlado de las palabras de la caribti. Sintió ganas de correr hasta Yureida para ofrecerle su ayuda y se abrazó a la columna con fuerza. Debería pedirle perdón aunque estaba segura de que Yureida, la gran Yureida, no necesitaba disculpas ni apoyo pues tendría todo dispuesto al detalle.

* * *

Si de algo podían presumir las jurakanis era de ser unas estupendas jinetas y de ejercer de hábiles maestras de equitación cada luna menguante, en la zona reservada para tal efecto junto a los cultivos, donde los caballos permanecían cercados con tablas de caoba entrenzadas. Los caballos eran sus animales más mimados, a los que reservaban las mejores piezas de malanga, chinchayote y plátano verde, que trituraban para alimentarles tres veces al día, tantas como cepillaban y embadurnaban su melena con aceite de maíz. Tales atenciones se debían a atribuirles la conducta más insigne y próxima a la humana. Creían al montarlo que mujer y caballo se hacían un solo ser y se comunicaban en código secreto los sueños o los pensamientos. Y, precisamente, porque la princesa estaba llena de sueños, adoraba las lecciones de equitación, sobre todo si eran con los caballos apresados de un navío del imperio del otro lado del mar. No era necesario que le repitiesen cómo sostener los estribos, mantener el control bien enderezada, sustentar las trabas o dedicarse con afecto a su limpieza o esquilado. La princesa era una alumna sobresaliente, entregada a uno de sus jamelgos preferidos, de crin y cola negros y lomo grisáceo, al que nombró Yaya, por ser tan noble de gesto como de ánimo. Aquella mañana, ajena aún a la preocupación por la desaparición de la nave vigía, Sabana montaba a horcajadas, sin mantilla bajo sus piernas, sintiendo en el trote el diálogo con Yaya, que se mostraba algo soliviantado. Ella acarició lentamente su pelaje para apaciguarlo, descendió con la ayuda de una iguana y apoyó su rostro en el hocico. Yaya sabía de sus pesares, en sus ojos contempló el reflejo de una clara angustia, la de un recuerdo, un beso, una noche. Y, por eso, decidió acabar con el corrosivo virus que le transitaba y hablar con el alférez. Pidió a su sirvienta que la acompañara y agarró ésta una hoja de palma con la que siempre cubría sus pasos, ya que era su piel tan delicada que la reina había ordenado que su hija no anduviese en horas de sol sin la protección de la sombrilla, y con pasos rápidos ambas se dirigieron hacia el otro lado de la muralla.

Las fotutas emitieron tres silbidos cortos para avisar de su presencia e hicieron un leve saludo, sorprendidas de la temprana visita de la hija de la reina. Ésta entró muy erguida a la zona prisionera, captando la atención de los hombres que abandonaron por un intervalo sus quehaceres. Su elegante silueta aplacaba el sonido del poblado esclavo y acrecentaba el ritmo de los corazones. Miraron embobados el pelo rojizo, su cuerpo garboso, un rostro tan bien perfilado como la representación de una virgen en cera. La miraban todos los esclavos, menos Diego de Aranda que, nada más atisbarla, agachó la cabeza para acelerar su tarea frente al riachuelo. Era más fuerte la belleza de la joven que su coraje y, enfurecido por esa certeza, golpeó la ropa contra la piedra con tesón. Ella se levantó los bajos del vestido para no mancharlos con la hierba del arroyo, le buscó con la mirada y encontró su figura encorvada en el río. A él se dirigió, junto a su sirvienta, cuando una guardiana azotó al soldado para que se girase.

—Acércate —ordenó Sabana, con una voz firme que surgió de su interior como si fuera impuesta.

Soltaron al alférez de su compañero y, apuntándole con la lanza, le obligaron a que se arrastrara por el fango de rodillas hasta ella. Él mantenía el rostro fijo en el suelo, por no mirarla, aunque era inútil, el destello de aquel pelo le quebraba los ojos.

La princesa ordenó que los dejaran a solas, lo que desconcertó a las fotutas, que se retiraron unos pasos sin dejar de vigilarles.

—Es preciso que hablemos, Diego —musitó con un ruego que impresionó a su sirvienta.

El alférez alzó la cabeza. A pesar de la rabia, se deleitaba al mirarla. ¿Cómo podía ir tanta belleza exenta de virtud?

—No me llaméis por mi nombre, alteza. Soy uno más de sus esclavos.

El rostro de Sabana se entristeció al escucharle, como si le hubieran caído de golpe muchas estaciones en niebla. Ella había deseado explicárselo. Ése era su pueblo, ésa su forma de vida, debía entenderlo. Pero, ¿cómo iba él a entenderlo? El alférez agitó las manos, los trozos de cuerda presionándole las muñecas llenas de llagas. Y la princesa comprobó que contenía demasiado dolor su mirada, tan distinta a aquella en la noche en que se besaron. Se alejó nerviosa, la decepción inquilina en su pecho, y llamó a las guardianas, que se dispusieron a dar unos azotes al esclavo.

—¡Dejadle! —ordenó—. ¡Pero, que no pare de trabajar hasta que se ponga el sol!

Sabana tenía la absoluta certeza de que se cumpliría su mandato si bien sospechaba que el dolor que él sufriría no aplacaría el suyo. Echó a correr, la criada apresuró el paso tras ella. Necesitaba salir de allí. Soñó con tener alas para abandonar la isla y sus obligaciones, pero era la heredera al trono. No podía derrumbarse por la mirada de un esclavo. No podía entregarle su corazón. Cruzó al trote las puertas de la muralla, donde Harel daba instrucciones a las fotutas: amarrar a los esclavos, para que no fueran motivo de preocupación en caso de que alguien llegase a la costa, y disponer al resto de las mujeres para que se hicieran con sus cerbatanas y ocultaran en la selva, atentas a una posible invasión.

Harel se inclinó ante la princesa, que pasó a su lado sin devolverle el saludo, entonces escupió al suelo y maldijo a la gobernanta que les había impuesto una heredera al trono tan vulnerable.

* * *

Antes de zarpar, tenían por costumbre presentar sus respetos a la diosa para que las guiara en el camino. Aquella mañana era tal la urgencia del viaje que Yureida, Zinata y Puaine no visitaron el santuario, confiando en que Atabey protegiera por piedad a sus fieles guerreras. Pero Bilbi no podía dejarlas sin amparo y decidió rezar a la diosa en su lugar. Se le habían resguardado oscuros pensamientos en la cabeza. Algo terrible iba a ocurrirle a su caribti. Por eso, la había besado en los labios al marcharse, aprovechando la confusión y el revuelo se había acercado hasta Yureida en el batey, alzándose de puntillas y con rapidez, posó la boca sobre su boca. Yureida no había tenido tiempo de reprenderla más que con un enfurecido vistazo pero a Bilbi no le importaba si al volver la castigaba por su atrevimiento, incluso le parecía justo si lo hiciera, si con ello conseguía verla otra vez. Maléficos agüeros se le cobijaban en el pecho y salió a escondidas del poblado para alcanzar la colina con un cesto de frutas bajo el brazo. Pediría permiso a Bohique para alzar un cántico al cielo. Creía ciegamente que dos almas que mueren juntas por siempre juntas descansan y deseaba que no muriera Yureida en el mar ese día sino a ella abrazada, para que a la vez realizasen la travesía al otro lado. Bilbi subió la escalera torpemente, sus piernas no eran tan largas como las de las serpientes para las zancadas que precisaban los escalones de Karaya. Al llegar a la cima, caminó sin aliento hacia el altar y, acercándose, le extrañó no ver las luces coloridas de las piedras sagradas. Escuchó un llanto desconsolado, corrió dejando caer al suelo el cesto de su ofrenda y encontró a Anani arrodillada frente al cuerpo inerte de la sacerdotisa. Un búho, posado sobre la estatua de la diosa, cerraba y abría los ojos a ritmo descompasado y ululaba sin cesar. Bohique yacía muerta a los pies de la estatua de Atabey, con los labios ensangrentados, un brazo sobre el pecho y el otro brazo señalando… dirección a la costa.

La galera se había alejado un par de millas de la costa. Yureida y una docena de sus mujeres marchaban al rescate de la nave vigía. Nada había que las alertase, excepto un viento frío que las empujaba a babor. Las guerreras examinaban el agua en busca de una pista que les pusiera en el camino de sus compañeras, vivas o muertas deseaban encontrarlas para que en el peor de los casos pudieran darles sosiego en la hoguera del santuario y descanso a sus almas en la travesía hacia el reino de Atabey. Se movían despacio. No viajaban solas. Surcaban el mar junto a Bohína, la serpiente gigante, que buceaba en paralelo a espera de sus órdenes. Remaban unas, otras inspeccionaban el agua, aferradas con fuerza a la daga de su fajín, y Yureida, lanza en mano, se mantenía erguida en el castillete de proa, con la vista al frente, junto a Puiane y Zinata. Su corazón presionado por unos dedos tercos en invisibles, el mar demasiado silencioso, el movimiento de Bohína seccionando el agua era el único sonido que las custodiaba. Demasiada quietud, pensó la caribti y se sobrecogió al mirar a Zinata que había girado el cuello hacia popa. Algo importante debía reclamar su atención. La escolta caminó hacia el mástil, se paró en seco al escuchar un gemido y retiró con una patada el baúl donde guardaban las puntas de flechas untadas en la piel de los sapos. Allí estaba escondida a la princesa, sentada con las manos alrededor de las rodillas. Zinata la levantó con una mano, tirando de la manga de su vestido, y la arrastró ante Yureida que frunció el ceño, preocupada. ¿Por qué se había escondido en la nave?

—¡Tengo sed de sangre! ¡Sangre de hombre! —exclamó Sabana, retorciéndose hacia las mujeres—. ¡Dejadme batallar con vosotras!

Las serpientes rieron, Zinata movió la cabeza a los lados y Yureida mandó callar a la tripulación. Nada sabía Sabana de batallas y la caribti dictaminó que regresara a Ácana de inmediato. Pero ella no estaba dispuesta a volver, era por culpa del desprecio del alférez que deseaba hacer cualquier atrocidad.

—¡No podéis darme órdenes! —profirió la princesa, entre lágrimas, y se desprendió del brazo de Zinata—. ¡Soy la heredera al trono de Ácana!

Yureida se acercó hacia ella con la mandíbula apretada, la cicatriz de su cuello totalmente rígida. Debería abofetearla por su insolencia, pero no lo hizo. Algo traía el viento a babor.

¿Tal vez era la nave vigía que se acercaba? La caribti giró el rostro a un lado, se agarró a una jarcia y escudriñó el horizonte. Al principio fueron manchas, luego poco a poco comenzaron a perfilarse las siluetas acuchilladas de los drakkars, tres en total, medio centenar de hombres. Nunca habían visto a tantos. Puiane llamó a las remadoras a retirada y movieron sus fornidos brazos marcha atrás. Las naves de los erikures se acercaban, con ellas sus gritos y el rugido de sus tambores. Se preparaban para el inevitable combate, aunque eran solamente una veintena de jurakanis. Yureida gritaba a sus mujeres para alentarlas, le ardía la rabia en la garganta. Claramente los bárbaros habían roto el pacto y deberían pagar por ello. Levantó su lanza en el aire y, ya se disponía a tomar posición sobre el castillete para dar orden de ataque, cuando encontró a la princesa agazapada en un rincón, tapándose los oídos con las manos. Nada sabía la joven de contiendas y se le hacía insufrible el sonido estruendoso de las naves enemigas.

Yureida corrió hacia ella y la levantó, arrastrándola por la cintura hasta Zinata, a quien ordenó que se la llevara de regreso a la isla. La escolta se sintió ofendida, repuso que no era una niñera, además hacían falta sus brazos y sus piernas en el combate porque eran tres naves, tres drakkars repletas de erikures, las que iban a arremeter la galera. Su caribti solo tuvo que mirarla una vez más para que ella obedeciera. Zinata enganchó a Sabana por el brazo, con gesto enfurecido, hincándole los dedos como garfios. Yureida se acercó a babor silbando y, al instante, Bohína emergió a su lado y agachó la cabeza. A su lomo resbaladizo saltó Zinata, con la princesa agarrada. Y rápidamente, la gran serpiente se sumergió de regreso a la isla donde en breve las dejaría a salvo. Puiane, viendo marchar a su monstruosa compañera, comprendió que ya no contaban con su silbido para atemorizar a los erikures, aún así alentó a sus guerreras para el combate.

Respirando hondo, con la vista al frente y las flechas en las manos, golpearon el suelo con los pies para calentar el ambiente y acrecentar el ímpetu. Estaban preparadas para la contienda. Eran tres los navíos, tres repletos de erikures, de hachas de doble hoja de piedra pasada por el fuego, de escudos de caparazón impenetrable de tortuga, de mazos de madera compacta y de modales de carnicero, no de soldado. Definitivamente, los erikures habían roto el acuerdo y quebrado su promesa de paz. Querían guerra y ellas eran conscientes. Redoblaron sus latidos hambrientos de sangre. Las jurakanis no se lo pondrían fácil. Lucharían. Lucharían hasta la muerte por su honor, la reina y su apreciada isla.

* * *

Primero fueron las flechas las que hablaron entre ellos. Una enemiga de fuego arrasó con rapidez la vela de la galera. La llama se extendía por el mástil cuando las remadoras dejaron de moverse para ayudar con sus armas. Habían caído pocos de ellos y varias serpientes. No tardaron en abordar la galera dos de las naves. El rebote de los pesados saltos de los erikures hizo zozobrar la embarcación. Dejaron a un lado arcos y flechas para luchar lanza y daga en mano. En el combate cuerpo a cuerpo ellas eran más hábiles y escurridizas frente los gigantescos hombres, aunque las triplicaban en número. Yureida saltaba sobre ellos, linchándolos a pares, y volvía caídos unos, con el mismo arrojo, a enfrentarse a otro grupo. Cayó una docena de su mano, pero no cesaban de pasar frente a sus ojos las imágenes del exterminio que se producía entre las guerreras. Su escolta y tres serpientes eran las únicas que persistían cuando se aproximó la tercera nave. Las remadoras habían sido ya aniquiladas por las ardientes hachas.

El fuego era dueño absoluto de la galera cuando sintió una cuerda rodeándole el cuello y una fuerza brutal que la tiraba al suelo. Yureida intentaba no caer, ponía todo su empeño en incorporarse, afianzándose a la madera recalentada, dejándose las uñas en las astillas de la cubierta. Si había de morir lo haría como una guerrera, no como un cerdo desangrado. Se irguió, al fin, a pesar de que las piernas se le doblaban por los golpes de las mazas. Debía hacerlo por sus mujeres, para que no la vieran en tal estado. Pero, al alzar la vista, Yureida descubrió que únicamente quedaba una de ellas con vida, Puaine. Estaba herida y la sostenían con un hacha sobre su garganta.

Los eurikures vociferaron con la vista puesta en una mujer y en otra. El tercer drakkar se acercó por babor donde un hombre de desmesurada melena, barriga gigantesca y parche en el ojo, dio un gruñido reclamando la captura. Entonces empujaron a las mujeres a la cubierta de su drakkar. Aunque las sujetaban fuertemente, ellas luchaban por girarse con desesperación y echar un último vistazo a su galera, que se hacía ascuas sobre el infinito océano.

Replegaron las naves en triángulo y festejaron su triunfo. Subieron varios barriles de la bodega para servirse cerveza que bebieron en cuencos o introduciendo directamente la cabeza en los toneles que depositaron por la cubierta, junto a las hachas que descansaban ensangrentadas y victoriosas. Se detuvieron los tambores. En su sigilo, observaron a las jurakanis con atención, mirando a una y otra. Ellas sabían lo que eso significaba, que la caribti o su escolta perecerían de su mano. No se decidían con cuál acabar y a cuál dejar presa. Seguían observándolas con asombro, entre carcajadas, golpeándolas con desprecio. Se mantuvieron un rato más indecisos cuando el drakkar se comenzó a mover, entonces el del parche en el ojo hizo la fatídica elección. Mandó callar con un grito a los hombres y se dirigió, agitando el hacha de un lado a otro, hacia Yureida.

Puaine, fuerte y valerosa, fue desde niña la más astuta de las mujeres serpiente y, al comprobar que la muerte rondaba a su capitana, gritó, para solicitar la atención de los hombres:

—¡Grande Yureida, recordada serás por nuestro pueblo como la mejor de las guerreras, que Atabey os dé buen final! Pensad en nuestras hermanas y no decaigáis en este día tan triste.

Puiane miró a su jefa con ojos llorosos y, antes de que su cuello fuese degollado por el hacha, elevó una plegaria al cielo para que su alma tuviera buena travesía y se apiadase de ella la madre tierra dándole en la próxima vida forma de ave, ya que como mujer había tenido muchos sufrimientos.

Yureida cerró los ojos y apretó los puños tras ver rodar la cabeza de su compañera por cubierta. Los erikures habían cambiado la elección de su última víctima. Si algo no soportaban era que una mujer hablase sin su consentimiento.

El mar se tiñó de gris y de rojo. Gris el humo de la galera. Roja la sangre derramada de las jurakanis. Los drakkars se alejaron fuera del triángulo sagrado con redoble de tambores, y el frío viento les persiguió dirección a su isla.

Segunda Parte

Verano, lunas de coki, jején y tonina

Isla Negra

En la distancia parecía un pozo invertido, hecho de troncos devastados por el estupor o el fuego, que emergía sobre el agua encumbrándose hacia un cielo aterrorizado por su presencia. La oscuridad era su paisaje cotidiano. El sol temía filtrarse sobre ella, tanto que su rayo debía acuchillar el ramaje si quería alcanzar la tierra. La isla se avergonzaba de sus habitantes y vestía de luto. Los árboles tan altos, orgullosos de su entorno en Ácana, eran aquí calcos tristes cuyas copas se torcían hacia el suelo formando, más que selva, cuevas de hojas mustias. Isla Negra cobijaba una perpetua sombra y rechazaba la luz igual que lo hacían los hombres que la poblaban. No era así cuando allá por el siglo X desembarcaron los nórdicos en su costa. Entonces era como el resto de sus hermanas, paisaje alegra Caribeño. No tardaron las aves en emprender furtivo vuelo ni los reptiles en buscar vías de escape. Las pisadas de aquellos gigantes de pelo cobrizo eran como la señal de humo, negra y letal, presagio de catástrofe. Nadie supo cómo fue su viaje desde Normandía a Groenlandia ni cómo descendieron desde Terranova al trópico haciendo de la isla su fuerte. Pero ahí estaban los hijos de Leif, el aventurero, los descendientes de Eric, el rojo, alias Erikur Raudi, en cuyo honor se hacían llamar los erikures, escondidos en sus chozas sin otro aliciente que capturar jóvenes indígenas que les sirvieran de lecho, ni otro entretenimiento que la cerveza y el combate.

A través de las rejas, la caribti observó la isla con el corazón agitado, más que un archipiélago que sobresalía del agua, era una solidificada llama negra a la que, sin salvación, iban acercándose. Vio cercano el hogar de los erikures y pensó que no se difería en nada del infierno del que hablaban las sacerdotisas.

En el drakkar, gruñidos era lo único que escuchaba, gruñidos y tambores. De vez en cuando se le acercaba alguno para escupirle. La jurakani viajaba sin comodidades a la tierra de sus enemigos, dentro de una jaula de palitroques de madera, con una soga en la garganta de la que a menudo tiraban, y que desprendía un hedor tan arratonado como el de los erikures, cuyas ropas supuso no lavaban jamás. Calzones y sayos largos, cinturón por debajo de las abultadas barrigas, largo y enmarañado cabello, y barba abundante que terminaba en un par de trenzas. La observaron con curiosidad durante todo el trayecto hacia Isla Negra entre risas y bufidos. Por aburrirse en la travesía, alguna vez golpeaban con su maza los garrotes. Yureida quedaba quieta, a pesar de que la sangre de una brecha en la frente le caía hasta los labios. Rieron cuando uno se atrevió a acercarse para toquetearla y bajarle la parte superior de su atuendo, gritaron exaltados al contemplar el pecho desnudo de la guerrera, pero el erikure del parche en el ojo volvió a gruñir y la taparon, ignorándola por un rato. Reservarían la presa para su monarca. Yureida era el trofeo del día para el rey Konr.

* * *

En Ácana, las mujeres aguardaban el retorno de la nave con los ojos pegados a la costa. ¿Dónde estaban Yureida y sus guerreras? ¿Qué les había impedido regresar? Las respiraciones se volvieron jadeantes al ver aparecer a Bohína sin las galeras. La serpiente agachó su enorme cabeza en la orilla. Exhausta y congelada por el trayecto, cayó Sabana. Sobre ella brincó Zinata, que rápidamente informó de lo sucedido y dispuso preparar más naves para salir en ayuda de sus colegas. ¡Los erikures les habían atacado! Con rostro afligido recibió la noticia de que Bohique había sido asesinada. Eran demasiados los acontecimientos tristes que inundaban la isla. Solo en ese momento boca de montaña entendió que se hubieran acercado tanto los erikures, pues con la desaparición de la sacerdotisa el aviso de las piedras mágicas fue desatendido. ¿Se cumpliría el sueño de Bohique? Pero, ¿qué tenía que ver el ataque de los erikures con la destrucción del reino de Talía? Zinata escondió sus miedos y zarpó en busca de Yureida mientras un grupo acompañó a la princesa hasta el poblado.

En el batey se habían organizado, ejército oculto entre la selva y tumultuoso en su plaza, con las cerbatanas. Y era en señal de duelo por Bohique que se habían untado bija por el cuerpo y algunas de ellas, arrodilladas, se arrojaban tierra a la cara. Las jurakanis recibieron con cantos a la princesa y rápidamente acudió a su encuentro la soberana, a la que por primera vez vieron pisar el batey desprovista de su tocado de plumas. La reina abrazó a la princesa y la arropó con su propia capa. Madre e hija subieron por las escaleras donde Harel no dudó en reprender a la joven por su actitud temeraria. ¡Sabana había puesto en peligro la vida de las guerreras! ¿Qué sería de ellas sin el apoyo de Bohína? La princesa clamó perdón entre sollozos, pero Harel no frenó su indignación:

—¡Si yo hubiera estado en su lugar, os aseguro que no os hubiera salvado, niña! —meneó el dedo índice hacia ella—. ¡Yureida ha antepuesto vuestra vida a las suyas!

La reina pidió a Sabana que subiera a palacio y así lo hizo, abrazada a su sirvienta, sin dejar de llorar pues la administradora seguía increpándole desde los escalones.

—¡Callaos —la reina se dirigió hacia Harel—, la decisión de la caribti fue acertada!

—¡Acertada cuando se trata de vuestra hija! —ella se retorció con furia hacia las mujeres. Necesitaba su apoyo—. ¿Qué será de ahora de nuestras serpientes? —preguntó en ambos idiomas, abriendo las manos y extendiendo los brazos hacia la multitud.

Un murmullo envolvió la plaza. La administradora estaba en lo cierto. ¡Cuán desdichado sería su destino sin Bohína! ¿Por qué les atacaban los erikures? ¿Qué sería de su futuro sin la gran caribti? ¿Por qué Sabana se había ocultado en la nave? Yureida debía haberla dejado en el barco.

La reina ordenó silencio repetidamente, sin poder evitar el cuchicheo entre las mujeres que ponían en duda la actuación de la heredera. Eso no podía tolerarlo y Talía rescató lo peor que había en su ser, el don ponzoñoso que abrigaban sus palabras. Entonces elevó la voz para que todas le escucharan:

—No demostréis un cariño que anoche negabais, Harel. Me contaron vuestras maldiciones contra Yureida y el deseo de que Atabey propiciara su destrucción.

—¡No! —gritó ella, al sentir un estallido de miradas ofuscadas sobre sí—. ¡Esas palabras eran producto de lo que había bebido! Aprecio a Yureida. —repitió— La aprecio —insistió.

Harel continuó balbuciendo su afecto hacia la caribti pero en esa mañana perdió el respeto y la admiración que tenía logrados. Sintió una astilla en su pecho y dudó de aquellas hermanas que tan fácilmente la idolatraban como la despreciaban.

Bohique muerta, Yureida en peligro, la catástrofe se hacía huésped desafortunado en la isla. En el poblado esclavo no entendían que ocurría ni por qué les habían alejado de sus obligaciones, arrestándoles en los bohíos, pero imaginaban que algo agitaba a las mujeres. Malos augurios mostraban las fotutas en sus rostros y miedo aterrador en sus pupilas. Y Fernando, el agucat, comenzó a dar vueltas a su moneda en el aire, pidiendo templanza a sus compañeros. La venganza estaba próxima, solamente tenían que esperar su momento más débil.

* * *

El drakkar tomó la arena con el grito exultante de los erikures. Y un aullido de desesperación brotó en el interior de Yureida. Tardaron en ponerse de acuerdo porque ninguno quería trabar la jaula, creían que las jurakanis ostentaban extraños poderes sobrenaturales y temían caer presos de un conjuro, pero debían apresurarse pues el rey había solicitado que la ofrenda llegara intacta. Fueron al final dos, que por la escasa longitud de su barba parecían los más jóvenes, quienes empujaron la jaula. Cayó ésta en la arena, chocando Yureida contra los barrotes. Amarraron la jaula con varias cuerdas de las que tiraron para subirla a una carretilla que se movía impulsada por unas ruedas circulares de madera que ella no había visto antes. Exhibida como bestia cazada, Yureida cruzó por el amasijo de caminos oscurecidos, que era Isla Negra, asombrada de que en un lugar tan cercano fuera el frío tan estremecedor. En el poblado, los erikures se agrupaban alrededor de hogueras, se frotaban las manos o las colocaban hacia el fuego donde las mujeres cocinaban agachadas. Al verla aparecer, se aproximaron, porque si bien conocían la existencia de las jurakanis no las habían visto nunca. Aquella piel tan morena y sedosa, aquel cuerpo tan fuerte, aquella pintura en los ojos, su tatuaje, la larga coleta, aquel rostro tan hermoso. Los hombres rodearon la jaula, los niños corrieron alrededor, las mujeres no se acercaban, cocinaban sin levantar la vista de la cazuela o atendían a los recién llegados. Yureida las miraba con tesón, deseando que leyeran sus pensamientos, como hacía Zinata, y fueran a socorrerla. Pero las mujeres de Isla Negra no actuaban sino era por mandato de su amo, mantenían la cabeza agachada por temor a cruzarse con la de algún erikure y sufrir las consecuencias de su atrevimiento. Era la primera vez que Yureida veía a niños junto a niñas, no separados por su clase como en Ácana, de la mano, abrazados o en fila, jugando y saltando, igual de haraposos, de desnutridos por igual, tras las espaldas de los erikures o bajo las faldas de sus madres.

Pararon la carretilla ante una choza de mayor tamaño, donde ella dedujo viviría el rey. Nada que ver con el fastuoso palacio de Talía. Sus paredes se sustentaban sobre una pila de tablones de madera revestidos con arcilla y su techo, con forma de casco de barco invertido, estaba cubierto por un manto de hierba y musgo. Era tan rústica, tan endeble, que Yureida elevó la cabeza orgullosa de lo que sus mujeres habían logrado. De la puerta de entrada de la choza, un par de maderos raídos por las termitas, salió con pasos lentos y pesados un hombre alto, pelirrojo, orondo, con sayo verde, capa negra y gruesa, de ojos saltones y labios rechonchos en caída mortal sobre una barba que se deslizaba por una barriga inmensa. Bebía cerveza de un morrión que usaba como vaso. Konr, el soberano, se acercó limpiándose con la manga la espuma que le rebosaba por la barba. Ella se estremeció al verle, pues tenía el mismo color de ojos, el pelo tan rojizo como el de su amada princesa.

—¡Mirad, he aquí una especie a punto de extinguirse!

Fue el grito entusiasmado de Konr a sus acompañantes. Dos hombres, sin duda, extranjeros, bucaneros quizá por la anilla que uno tenía prendida a sus orejas y el pañuelo que el otro llevaba cubriéndole el cabello. Alzaron la vista sobre la caribti, echándole una ojeada de soslayo con aire prepotente, como si contemplaran a una hormiga, y marcharon junto a otro erikure tras estrechar la mano del rey.

Yureida apreció su ropaje tan excesivo como el de los europeos pero algo les diferenciaba, una falta de uniformidad tal vez, como si vistieran cualquier prenda que encontrasen, nómadas del mar cubiertos de ropas cedidas o robadas. Ambos lucían casaca de terciopelo, camisa de lino, bandolera para arma de fuego, fajín de cuero con tres cuchillos, pantalones abombados y botas de hebilla elevadas hasta media pierna. Ella les persiguió con la vista hasta que se detuvieron en un lateral de la choza y comprobó que trocaban objetos, armas parecidas a los mosquetes de los españoles pero de menor tamaño, y dagas enormes de acero, espadas. Los erikures recibían las armas con fascinación y las intercambiaban por algunas piedras preciosas. ¿Armas de fuego para los erikures? Para las jurakanis luchar era sólo honorable con sus propias armas, hacerlo con la defensa de otros consideraban una degradación.

El rey la examinaba con detenimiento. ¡Una jurakani en su isla! Los ojos se le salían de las órbitas por el deseo de retozar con ella en ese instante, aunque Yureida no sentía su mirada de admiración ya que no podía dejar de observar a los extranjeros, que regalaban a los de la isla objetos excepcionales, como láminas enmarcadas que poseían el poder de reflejo del agua. Los erikures las ponían frente a su cara y sonreían pues encontraban en la lámina su propio rostro. ¿Qué harían los extranjeros en Isla Negra? Conspiraciones varias pasaron por su mente y ninguna de ellas favorecía en absoluto a las mujeres de Ácana.

El del parche en el ojo abrió la puerta de la jaula, tiró de la soga y la sacó a empujones.

—¡Jurakani, una jurakani en mi isla!

El mandatario entró en la choza, con sonrisa de primer premio de caza, seguido por los erikures que la habían hecho presa. Arrastrada por la soga, pasó Yureida al palacio de Korn, rústica choza en penumbra alumbrada únicamente por una llama que ardía sobre un par de troncos. No había exquisitas ánforas ni muebles como en Ácana, solo una mesa de piedra, una silla y unos cuantos taburetes. Sus tabiques de juncos entrenzados, toscos y mohínos, ascendían hacia un techo con vigas apolilladas, por cuyo agujero escapaba el humo de la hoguera. Un grupo de mujeres se repartía alrededor del fuego, cocinando o sirviendo cerveza a los hombres. Eran mestizas, castañas casi todas, de larga cabellera descuidada, ojos marrones tan abatidos hacia el suelo como sus bustos y sus caderas que cubrían con una tela sucia, rasgada, a jirones. Salieron un par despavoridas de la choza al ver aparecer a Konr, que entre risas dio una palmada en el trasero a una de ellas, lo que divirtió mucho a los erikures que le rodeaban y nada a Yureida. La jurakani se avergonzó de las hembras de aquella isla, volviendo a inundarle las agallas que le daba el orgullo de su comunidad. Konr, rey de los erikures, señor de Isla Negra, se sentó en su trono. Un asiento de corcho con respaldar ovoide, que Yureida contempló como zafio pedazo de madera.

—Bien, guerrera —dijo el rey—. Conozco el idioma del imperio del otro lado del mar. Sé que me entenderéis en lo que he de comunicaros. Si estáis viva es porque así lo quiero. Tengo una misión para vosotras.

—¡Ninguna misión podéis darme! —Yureida le miró fijamente, luchando por mantener la barbilla elevada, a pesar de la presión de la cuerda en su garganta—. ¡No obedezco órdenes de varones!

El del parche le atestó un empujón que la tiró al suelo. Ella intentó levantarse pero él le puso un pie sobre la espalda, dejándola de rodillas y con la cabeza gacha frente al trono. Sus piernas temblorosas y humilladas, su rostro casi rozando el maloliente suelo de la choza real, barro, cerveza, paja, podredumbre.

—Escuchad con atención —prosiguió el rey—. Tengo un mensaje para la reina Talía. Los españoles no serán más presa vuestra. Los dejareis navegar hasta nuestras aguas...

—¿Por qué escuchar a quien rompe su juramento?

Yureida alzó la cabeza. Intentaba incorporarse pero el erikure del parche volvió a empujarla con el pie hacia el suelo, hasta que Konr levantó una mano hacia él.

El rey le habló a ella entonces muy despacio, pronunciando unas erres que sonaron a redoble de tambores. Querían las naves españolas y su mercancía. A las jurakanis no les interesaba el tesoro de los barcos imperiales, solo los caballos y, sobre todo, sus viriles miembros. Sus palabras provocaron la risa entre los hombres, que agitaron las barrigas al unísono de su rey.

Vulgar, un monarca enormemente vulgar en su aspecto y vocabulario, pensó Yureida que se entristeció de ser trofeo de enemigo tan ruin.

—Vuestro tiempo de gloria ha terminado, jurakani. Los ingleses nos proveen ahora de armas para que atrapemos a los hispanos. Quieren el oro de sus colonias. Y nosotros les ayudaremos. No hay pacto que sea útil. Los días del honor y las alianzas entre pueblos han concluido. Llega el imperio del oro y llega el imperio del hombre. ¡Estáis acabadas!

¡Tanto les habían protegido las jurakanis con el poder de sus piedras mágicas, tanta ayuda les habían prestado sus antepasadas para desalojar a la tribu de los caribes de esa isla! Y ¿así les devolvían el favor? Yureida sintió su corazón rebotar en el pecho como un sapo sobre el río y escupió hacia el trono con todas sus fuerzas.

El erikure del parche le golpeó en la espalda con la maza, pero ella no agachó la cabeza y la mantuvo erguida a pesar de que el pie del bárbaro le presionaba sobre las costillas.

—Sois valiente mujer, más valerosa que estos necios —el rey abandonó el asiento—, pero vuestro reinado se hunde y no pereceremos nosotros con él. Saldremos a flote y si hemos de luchar con los ingleses... ¡Lo haremos! —gritó. Y se acercó lentamente, crujieron sus obesas rodillas al agacharse y acariciarle la cara.

Yureida recibió su aliento como pescado podrido. Ella no sabía de los ingleses más que eran iguales de avariciosos que el resto de los hombres del otro lado del mar.

—¡Os dejaremos vivir en Ácana por el momento! He conseguido eso por vosotras, que os dejen en paz —el rey se incorporó con dificultad con unas piernas plagadas de varices y una cabeza repleta de recompensas futuras—. Pero, ¡no habrá más capturas! ¡Procread con los salvajes! Nosotros lo hemos hecho perdiendo nuestros rasgos originales, criando a mestizos. Vuestro sosiego tiene un valor.

—La paz no tiene intercambio. Se sella con un acto de sinceridad.

La frase de Yureida sonó a maremoto en la choza. Los hombres protestaron airadamente, insultaron a la guerrera y el rey pidió a sus mujeres que repartieran más cerveza para aplacar los ánimos.

—Abrid la mente a una nueva era, jurakani —su voz comenzaba a fatigarse y brotaba interrumpida. Se sentó de nuevo en el trono porque su peso no le permitía estar mucho tiempo en pie—. Ni el honor ni las buenas intenciones valen de nada frente al poderoso metal dorado que todos ambicionan. Con él todo tiene un precio. Vuestra calma también lo tiene.

Era el trato que dejaran a los españoles pasar y a los ingleses desplumarlos. Y por los anglosajones no debían preocuparse. No se entregarían nunca a ellas pues eran escrupulosos y no estimaban en nada la carne bronceada de aquella tierra, a la que los erikures, sin embargo, no le hicieron ningún asco. Korn echaba de menos bellos descendientes de piel clara y ojos azules. Bebió un trago de cerveza y miró alrededor. En sus hombres prevalecía por encima de sus rasgos el de los indígenas. Tras un suspiro, prosiguió: ése era el trato. Las jurakanis no atraparían más barcos del imperio. Aquel mundo de sosiego en las islas se extinguía, llegaba el mundo de un único dios.

—¡Mañana embarcaréis con este mensaje para Talía! —gruñó al del parche, que la levantó tirando de la soga—. Y una cosa más… a cambio de vuestro sosiego, entregadme a alguna de vuestras mujeres, alguna de cabello rubio u ojos claros. Creo que tenéis entre vosotras a una pelirroja. La quiero aquí, para que mis hombres me nutran de dignos herederos de mi raza, de erikures valientes.

—El color de la piel no otorga la valentía.

Fue lo último que dijo Yureida. El rey se sonrojó al escucharla y dispuso que se la llevaran mientras se entregaba a la bebida y sus mujeres.

La arrastraron hacia el exterior. Engancharon la soga, que rodeaba su cuello, a un árbol inclinado y mustio al fondo de las cabañas. Pasaría la noche en Isla Negra. Al amanecer, un drakkar partiría para abandonarla en las aguas limítrofes de su amada isla.

* * *

Portaban a hombros la piragua, féretro de madera de ácana pintado en blanco y rojo con extractos de jagua y urucú, en cuyo interior habían depositado los restos de Bohique. En comitiva fúnebre, seis serpientes comandadas por Zinata, salieron del santuario. En él, Anani había cercado el cuerpo de la sacerdotisa con una tela tintada en jiba y un manto de flores. Las guerreras rociaron el ataúd con aceite de maíz y lo bajaron con cuidado por los empinados escalones de Karaya hasta el batey. Allí dieron un par de vueltas para que las mujeres la contemplaran por última vez y cantaran a su paso. Únicamente las guerreras atravesaron la selva dirección a la playa, donde se sumergieron para depositar la piragua que avanzó mar adentro lentamente. Bohína se alzó a su lado, despidiéndose de la sacerdotisa con un silbido, y se zambulló haciendo vibrar la estabilidad de la pequeña nave, que al instante quedó de nuevo quieta, flotando. Una vez alejada de la costa, Zinata lanzó una flecha, cuya punta iba enrollada en un paño con alcohol de yuca, a la que prendieron fuego. El tiro hercúleo de su brazo alcanzó la piragua y el cuerpo de Bohique ardió sobre aquel mar, que tantas veces ella había contemplado con admiración desde la torre Karaya.

Las mujeres vieron alejarse el féretro en llamas, que desprendió no humo gris sino tricolor, rojo, azul y ámbar. Y supieron por esa señal que su vida había sido virtuosa y que Atabey la recibiría con los brazos abiertos. Siguieron la estela de la piragua, ardiendo sobre el horizonte, cuando descubrieron un bulto que sobresalía a su lado y se balanceaba dirección a la orilla. Zinata galopó sobre las crestas para descubrir qué era y reprimió un alarido al ver que se trataba de un resto del casco de la galera, hecho añicos y quemado. Lo mostró a sus compañeras que lloraron en silencio, como se les había enseñado a las serpientes, interiorizando sus zozobras.

De regreso al poblado, se apresuraron a palacio para mostrar los restos de la embarcación desaparecida. La corte entera recibió la noticia estupefacta, rogando a Atabey que Yureida y sus mujeres estuvieran vivas y no fueran presas de los erikures, pues su barbaridad conocida era en todo el Caribe.

Sabana, inundada de culpabilidad, rompió en estrepitoso llanto y corrió fuera de la sala. Pero Harel se colocó delante del trono, mirando hacia sus mujeres.

—¡¡Guerra!! —gritó, abriendo los brazos temblorosos.

Y las serpientes golpearon con sus lanzas en el suelo, compartiendo la propuesta.

Desconcertada por los vítores bélicos, la reina se levantó del dujo y mandó callar. Antes deberían aclarar quién mató a Bohique. Para enfrentarse al enemigo había que tener resueltos los asuntos propios, sino ¿con qué fuerza se enfrentarían al rival?

Una vez más, Talía era la más prudente y sabia, así lo reconocieron las serpientes bajando sus rostros, aunque a Harel le oprimían las reflexiones en la boca. ¿Quién podía querer asesinar a Bohique? ¿Anani no había visto nada? ¿Y Sora? A ella difícilmente se le escapaba algo.

La reina alegó que la protectora del santuario se hallaba en otros asuntos que ella le había requerido y zanjó el asunto. Pidió a Zinata que le informara de cualquier novedad relacionada con la desaparición de las galeras y marchó con rapidez hacia la salida.

Si bien Harel la volvió a cuestionar:

—¿Qué asuntos eran ésos, majestad? ¿Qué obligación había para Sora más importante que vigilar el templo? Solo por esa tarea se dio asilo en la isla a ese ser tan repugnante.

Talía se retorció en la puerta y la señaló con el dedo índice:

—¿Os atrevéis a pedirme cuentas? ¿Por qué ponéis en duda a Sora y la insultáis? Sois vos, administradora —se le formó una nube de saliva en la comisura de sus labios—, la que tal vez quisierais perjudicarnos.

Harel la observó asustada. En los ojos de la reina, bajo sus fastuosas cejas grisáceas, se reflejaba una trama desconocida que temió la envolviese como lienzo aceitoso si seguía expresando sus dudas en alto. Por eso enmudeció, envidiando la tosquedad verbal de Yureida, y se dirigió al resguardo de su grupo sentado junto a la acequia.

Talía volvió a recordarles la maldición que ella había pronunciado sobre la caribti y las serpientes miraron a las iguanas, con las manos sobre las dagas. Tomaron las seguidoras de Harel aquella actitud como un desafío pues su jefa había sido tratada con desprecio y sospecha. La reina tuvo claro en ese momento que las mujeres acabarían enfrentándose, tan claro como el crujido de un huevo de reptil a punto de eclosionar, anunciando un enfrentamiento que exclusivamente ella sería capaz de detener, reafirmándola en el trono, a ella y a su descendencia.

Iguanas y serpientes se miraron con cólera retenida sin que Harel pudiese rebajar los ánimos como conseguía la prudencia conciliadora de Yureida. Ácana entera percibió la tensión del choque entre las dos tribus y las cenizas de Bohique volaron desde mar adentro, como viento de huracán, sobre la isla.

* * *

El cuerpo de Yureida pendía de la cuerda sustentada a la rama. Tenía que hacer un esfuerzo para mantenerse sobre el suelo de puntillas, pues si relajaba los músculos de las piernas el mismo cabo acabaría ahogándola. Cayó la noche sobre la isla aunque apenas lo notó, ya que eran los días en Isla Negra tan oscuros como las noches. Los erikures se entregaron en el interior de la choza de Konr a la bebida, la risa y las broncas en un estrépito lejano.

El roce de la cuerda en su cuello la estrangulaba y, compadecida por la guerrera, se acercó una de las mujeres del poblado con una vasija de agua que posó en sus labios. La caribti le clavó los ojos como agradecimiento, abrió la boca para intentar hablar. Tenía que convencerla de que la soltara. Debía poner en aviso a las jurakanis. Pero una sombra de pasos voluminosos apareció junto a ellas. Era el erikure del parche en el ojo, a quien la cerveza había abierto un apetito voraz de carne joven. La mujer tiró la vasija al suelo al descubrirle y él no paró de golpearla hasta que ella huyó despavorida hacia el poblado. Entonces él se colocó detrás de la jurakani y fueron sus dedos garras peludas y sudorosas sobre sus nalgas. Era el hombre, tenía el poder. Necesitaba humillarla en su forma más vil. Se bajó los pantalones. Tiró de sus caderas hacia la entrepierna. Pero la soga amarrada al cuello de Yureida no cedía desde la gran rama y él llamó a otro para que le ayudara en su grosera intención. Su ayudante tapó la boca de la guerrera para que no gritase y, entre risas, el del parche volvió a atraerla hacia sí. La soga se mantenía cada vez más tensa desde el árbol, se hacía punzante sobre su garganta, le rasgaba la cicatriz. Y a Yureida comenzó a faltarle el aire. Él siguió apretando y ella, ya sin poder respirar, todo alrededor nublado, lo último que divisó fue un rayo de luna que débilmente se colaba entre el boscaje.

Para ocultar la agresión, quizá por miedo al castigo del rey, desataron su cuerpo sin latido del árbol. Conducirían a la jurakani lejos del poblado, hacia los manglares. Temían que una mujer de su fuerza siguiera con vida y les agrediera, por eso agarraron la daga que le habían arrebatado en la captura y con su propia arma penetraron el costado derecho de Yureida. Brotó sangre a raudales de la herida pero ella no respondió. Estuvieron tranquilos, al comprobar que seguía inmóvil, y la arrastraron por el suelo del poblado, cogiéndola por los pies. La piel de Yureida, que con tanto cuidado mimaba Bilbi, se arañaba con las piedras y los arbustos y su cabeza golpeaba sin voluntad los obstáculos del camino. Al llegar a la orilla, los dos hombres la sujetaron, uno de los tobillos y otro de los hombros, elevaron su cuerpo, lo balancearon en el aire y lo arrojaron al reguero, allí donde las aguas se hacían amarillentas y los niños del poblado tenían prohibido asomarse, donde las ratas buscaban bocado entre restos de comida y excrementos.

La gran Yureida danzaba entre la basura de los erikures. Ya no era un cuerpo joven y bello que se movía con gracia. Se hacía poco a poco parte de los manglares y, si en nada cambiaba su destino, materia en descomposición sería, tal y como el paisaje putrefacto que la rodeaba.

* * *

Las iguanas lamentaron que no quisiera celebrar ninguna reunión privada. Y lo cierto era que Harel no sentía ganas de nada, aparte de dormir para aclarar su mente, despertar iluminada con una respuesta y, si fuera posible, con la caribti de regreso. Salió a fumar a la entrada de palacio, con el oculto deseo de encontrarse con la tranquilizadora sinfonía de la ocarina. No fue su melodía lo que llamó su atención sino una sombra en la distancia, la de Sora en ágil y resbaladizo movimiento. Sospechó de su presencia fuera del santuario y la siguió. La hija del murciélago caminó hacia la fachada de palacio y miró a un lado y otro antes de ascender por la pared, como lombriz pegajosa, hacia la ventana de los aposentos reales. Harel tiró con brusquedad el canuto de sus hierbas hacia el batey. ¿Qué le llevaba a Sora a verse en secreto con Talía? Sospechaban de ella, pero era la reina la que tramaba algo. Ninguna mujer, ni siquiera sus más fervientes iguanas, aceptarían escuchar lo que con sus ojos había visto. Harel necesitaba pruebas, desenredar aquella trama que seguro se estaba hilvanando sobre sus mujeres. Convenía estar alerta.

Al día siguiente, Ácana despertó sin noticias de las galeras. Las mujeres decidieron entregarse a sus quehaceres despacio, esperando que en su quietud advirtieran antes la aparición de Yureida. Era el calor y el miedo lo que las inquietaba. El calor de un mes nuevo que empezaba su ciclo, la luna del coki, la rana saltarina de los ríos; y el miedo por la certeza de haber perdido a su caribti y las guerreras. Todas habían madrugado ese mañana, deseando adelantar el día y los buenos acontecimientos, hasta la princesa, que era famosa por su apego a las sábanas, lo había hecho. Con sigilosos pasos, Sabana se había colado en los aposentos de Harel. Tenía una petición para ella.

La administradora abrió los ojos y, al descubrirla a los pies del camastro, se incorporó de un salto. La princesa lloraba desconsoladamente y verla así hizo que a Harel se les desvaneciera la tentación de reprenderla o echarla a patadas. Se envolvió con una tela gruesa, pues los escalofríos la perseguían siempre en las claras de la mañana, y obligó a la princesa a levantarse.

—¿Me odiáis? Entendería que lo hicieseis —Sabana dirigió sus enormes ojos azules hacia ella.

Naturalmente, Harel no la odiaba. La había cuidado y mimado como a una hija, pero no acallaría lo que su pecho inquietaba, más aún después de ver lo que vio la noche anterior.

Pero el pecho de la princesa también estaba inquieto y sentía que las mujeres no la amaban como antes, desde la desaparición de Yureida. Era consciente de que dudaban de que fuese digna del trono, pero así estaba dispuesto que ocurriese, así lo habían predicho las bohitis. No había sido su elección, de haber podido atender sus deseos quizá hubiera declinado la oferta de estar al mando de la isla, todo fuera posible con tal de responder la llamada que su corazón le hacía. Sabana siguió llorando y más lo hizo con desgarro al recordar al alférez.

Harel acarició su sonrosada mejilla y se aferró a su mano. Algo más le había arrastrado hacia sus aposentos en secreto que no se atrevía a manifestar. La administradora lo intuía y la miró largo rato esperando que le confesara lo que le había llevado hasta allí.

—Os prometo que me haré valerosa del honor de portar la corona, os lo aseguro —musitó Sabana—, pero necesito fuerzas y vuestro apoyo.

Harel volvió a dudar de su idoneidad como reina, pero tenía que atender los deseos de la joven princesa y le pidió que hablara.

La princesa besó su mano. ¿Sería muy egoísta pensar en otra cosa que no fuera la desdicha por la desaparición de las guerreras? Lo sería, se decía a sí misma. Desde luego que lo sería. Pero, ¿cómo detener el latido cuando era tan intenso? ¿Cómo deshacerse de un recuerdo cuando éste sustentaba los días? ¿Cómo no ambicionar beber del veneno si a él obedecían las noches?

Harel se desprendió de su mano y fue hasta la mesita, donde tenía el yare sobrante de la noche, para servirse un vaso. No es que fuera el mejor desayuno un trago de alcohol, pero su cuerpo lo imploraba como si fuera agua fresca.

—En realidad —la joven se fabricó un tirabuzón en el pelo—, no paro de pensar en el esclavo que os dije y quizá mi alma se sosegase en su abrazo.

—¡Sabana!, ¡Sabana! —Harel se acercó a ella enfadada, pero no podía más allá de las palabras seguir enfadada—. Está bien —se rindió al sentarse en el camastro—, organizaré vuestro encuentro con el alférez. Oídme bien, por una sola noche. Otras veces he encontrado yo alivio de mis penas junto a los nativos y no juzgo vuestro deseo.

La princesa hizo una leve genuflexión con el rostro iluminado. Se levantó con energía, trotó hacia la puerta cuando Harel la llamó de nuevo a su lado. Antes de disponerlo, la administradora quería tener la confirmación de su madre. No estaban los acontecimientos para que ella actuase a sus espaldas.

—Y quiero que entendáis algo importante, alteza —añadió, en tono firme—. Una cosa es el deseo por un hombre, reflejo inherente a nuestra naturaleza, y otra bien distinta lo que las leyendas llaman sentimiento amoroso. Esa emoción es causa asegurada de sufrimiento. Espero que lo tengáis en cuenta.

Sabana asintió. Como todas las jurakanis de su edad, atendía a las palabras de las mayores con respeto y las retenía en su cabeza sin digerirlas, obviamente. Por eso, salió del cuarto de Harel con el pecho exaltado y una sola idea: convencer a su madre y disfrutar de lo que deseaba, una gran noche de ensueño.

Sin embargo, otro sueño nada romántico ocupaba el interior de Anani, la nueva sacerdotisa. Tal era la fuerza de su predicción que abandonó el santuario e hizo entrada en palacio a la carrera. Nadie pudo pararla o sostenerla.

—¡Lo soñé! ¡Lo soñé! ¡Lo soñé!

Anani gritaba poseída por un cemi torturado. Su ímpetu era tan enérgico que se llevó por delante con su menudo cuerpo a dos guardianas. Quisieron aplacar su congoja pero fue inútil hasta que la reina decretó que le permitieran hablar, entonces la sacerdotisa se arrodilló ante el trono y dijo con voz quebrada:

—¡El corazón de Yureida se ha detenido!

Su afirmación estalló contra las paredes, rebotó en el rostro de las presentes en la sala.

Si el corazón de Yureida se había detenido, en ese momento detenido fue el de todas, ya que estaban convencidas de que la gran guerrera, que a tantas batallas y peripecias había sobrevivido, la jefa más valerosa e implacable de las serpientes tenía soplo de inmortalidad.

* * *

Con un mordisco en la mano, Yureida abrió los ojos. Buceaba en el agua putrefacta de los manglares. Una bocanada de vómito se le incrustó en la boca. Se giró sobre sí y descubrió una rata que la asediaba y a la que hizo frente golpeándola con los puños. Sacó la cabeza al exterior para tomar oxígeno. El aire huero del arroyo le devolvía a la vida. Abriéndose paso, con lentas brazadas entre los excrementos y los desperdicios, huyó de las ratas. Cuando hizo pie se incorporó dando tumbos. Miró hacia atrás. Una línea roja la perseguía en el agua. Se echó la mano al costado. Sintió la puñalada. Había perdido mucha sangre.

Aunque la oscuridad era intensa en los manglares, consiguió localizar la orilla. Caminó hasta ella mareada, se asió a un junco y salió del fango. Vomitó sobre el arroyo, entregando su dolor a las fétidas aguas. Se irguió despacio. Avanzó entre tambaleos. Respiró profundamente, intentando deshacerse del olor que tenía incrustado en las fosas nasales. Olor a erikure y a traición.

Una brisa ligera le trajo el aroma del mar. Siguió su invisible estela. Cayó un par de veces al suelo. Conseguía incorporarse si pensaba en Zinata, en Sabana y en su reina, también en Harel. Las fuerzas le flaqueaban o ascendían con temblor a la misma intensidad. Llegó a la playa. La herida le arrebató lo que quedaba en ella de conciencia y cayó sobre las olas. Yureida se desplomó en las aguas de Isla Negra sin conocimiento. Su larga cabellera se desprendió del cogido y, como un pañuelo preso del aire, danzó hacia las profundidades, abandonándose en la palpitación apacible del mar.

Cayo Gaviota

Desde el inicio de los tiempos, las jurakanis veneraban a los animales. Era una práctica habitual en su antigua colonia de Escitia y así continuaron su creencia en la isla de Ácana. Adoraban a las iguanas y a las serpientes por encima del resto, pero también a otros como el caimán o el tiburón, a los que otorgaban lugar destacado en sus ceremonias. Creían que respetando a los animales su alma estaba a salvo de la locura. Sabían que animales eran ellas también, como parte de un todo, por lo que no podían ni querían tratarlos si no era como a un igual. Otra de las especies que las jurakanis reverenciaban era la gran tortuga, la caguama, en la que tantas veces contaban las sacerdotisas se encarnó su diosa Atabey. A la tortuga, habitante en minoría de aquellas islas, concedían una especial destreza pues había sabido ocultarse de la presencia hostil y cada vez mayor del destructor hombre moderno. Habitaba en las cuevas submarinas de Cacibajagua, donde los artilugios y avances científicos aún no habían hecho presencia. Allí, agrupada en familia, subsistía alimentándose de cualquier banco despistado de medusas que se cruzara en su camino, a la espera de tiempos mejores en que pudiera vivir a la luz de una nueva era.

Lejano era el llanto silencioso de la jurakani. Yureida buceaba inconsciente en el los límites de Isla Negra, pero la gran tortuga percibió su lamento. Con la máxima velocidad que le era posible, puso en marcha su pesado cuerpo y avanzaron las aletas entre el arrecife de corales hasta encontrar el torso inmóvil de Yureida. La caguama dio vueltas a su alrededor antes de deslizarse bajo sus piernas. Se elevó lentamente sobre el agua. Sacó a la guerrera a flote, a cuestas de su caparazón color café oscuro. Atrás quedó entonces la malograda isla, los erikures malolientes y la propuesta de Konr.

La tortuga se movía imperceptible. Eran los peces los que, ubicándose a su cabeza, le mostraban el camino y conseguían que avanzase. Las algas se desplegaban para dejarle espacio suficiente al sentir su presencia y las gaviotas le guiaban desde el cielo con la vibración de su aleteo. Así fue cómo encontró la gran tortuga, sin brújula ni mapa, la senda de la salvación de Yureida y no fue hasta el anochecer siguiente cuando llegó a los cayos. Alcanzó la orilla y se agachó, dejando caer con suavidad el cuerpo de la mujer en la arena. Y la guerrera rodó inconsciente y quedó boca abajo en la playa de Cayo Gaviota como un elemento más del paisaje, cristal desgastado por las olas o musgo vibrante, mientras la caguama se sumergía de regreso a la cueva secreta.

* * *

Ensayaba a solas en el cuarto, se le bloqueaba la respiración al pensar en la reacción de su madre. Tenía que hacerlo ese mismo día, su interior lo exhortaba, no había nada que fuese para ella más importante. El corazón detenido de Yureida impactó sobre las jurakanis vaciándolas por dentro, pero el corazón de Sabana seguía latiendo, exultante de vida, con el único deseo de estar con él. Sabana presentía que en su abrazo recuperaría el aliento que los tambores de los erikures le habían arrebatado, aunque su cabeza se llenaba de dudas. ¿Estaría el alférez dispuesto a entregarse sin impedimento? ¿Cómo respondería Talía a aquella petición? Pensó en Harel y las iguanas. Ellas sabían cómo embrujar el discurso y darle la vuelta, haciendo de lo colorido sombra y de lo sombrío color. En sus artimañas debía basarse para convencerla. Escuchó unos pasos y supo que era ella, únicamente a su madre le precedían los golpes macizos de la guardia en el suelo.

La reina entró con disimulada prisa y su hija hizo una lenta genuflexión. Talía se acercó para besarle en la frente, tomó su bello rostro entre las manos y sonrió. No era por ser fruto de su cuerpo, pero la joven destacaba como la más hermosa de la isla.

Sabana sonrió y se sentó en el tocador, dándole la espalda.

—Madre, hay algo que hace mucho no hacéis para mí.

Alzó la mano y le mostró un peine de conchas que la soberana cogió para peinarla muy despacio. La peinó igual que hacía antes, cuando su hija aún era una niña con las mejores posibilidades de futuro, cuando no tenía que preocuparse por los asuntos de palacio ni por el destino de las guerreras.

La reina intuía su tormento mas no debía la princesa sentirse culpable por lo ocurrido, así habría querido Atabey que sucediera. Misteriosos eran los caminos de su historia y aceptarlos tal y como se revelaban era la mejor forma de devoción. Aunque Sabana, aquella joven coronada por una mata rojiza, no podía evitar los más tristes pensamientos. ¿Habrían regresado las guerreras si ella no se hubiera colado en el barco? Con dureza, la vida le había dado una lección. Por eso, prometió a su madre que se entregaría de lleno a la enseñanza y se prepararía para ser merecedora de su rango. Y la reina siguió orgullosa con el peinado, convencida de que su hija luciría el guanín en su cuello con dignidad y que ante ella, muy pronto, también se postrarían las mujeres de la isla. La besó en la mejilla, dejó el peine en sus manos y se dirigió a la puerta.

—Hay otra lección que aún no he recibido y que creo sería de importancia crucial, madre.

La reina se detuvo y giró hacia ella con ojos engurruñidos.

—¿Qué lección es ésa?

—Madre, yo… —Sabana tragó saliva— ya sé cómo hipnotizar a un hombre con yare, caricias y susurros, pero únicamente en teoría.

La princesa sabía que muchas doncellas de Ácana habían disfrutado de esa enseñanza y postergarla a ella en su instrucción no tenía sentido.

La reina aceptó resignada. Hablaría con las iguanas para que dispusieran el encuentro amoroso en los días previos o posteriores a luna llena, los días más infértiles. Y, antes de marcharse, Talía le preguntó si había visto a algún nativo que fuese de su elección.

Sabana se levantó con rapidez y caminó hacia ella con la mejor de sus sonrisas.

—En realidad, pensé en un español.

—¿Por qué un esclavo? —la reina se mostró irritada—. Los nativos son más pacíficos y de espíritu más noble.

—¡Qué importa un hombre u otro, madre! —dijo al sentarse, simulando desinterés, y volvió a peinarse.

Desde luego, Talía era consciente de que no importaba un hombre u otro, pero para la primera noche debería ser uno gentil.

—¿Fue gentil aquél con el que me concebisteis? —preguntó la princesa con risita de curiosidad, aunque Talía apenas le recordaba. Era un soldado italiano que llegó a Ácana cuando su nave naufragó y del que solo recordaba que tenía el cabello como ella. La reina se acercó y tomó entre sus manos aquella preciosa y abundante melena rojiza.

—¿Italiano? —la joven volteó con un susurro—. La verdad es que me hubiera gustado conocerle.

Talía soltó bruscamente el cabello, que cayó temeroso hacia los hombros de la joven.

—¡Ninguna jurakani que se respete a sí misma tiene contacto con su padre, pues semilla es únicamente y en nada más ayuda!

La princesa dudó de que ese contacto fuera tan poco adecuado porque Harel conocía a su padre, ese nativo que tocaba la ocarina y que a veces la observaba con tanto cariño, y envidiaba a la administradora por ello. Mas la reina insistía en que ninguna jurakani debía relacionarse con su antecesor ni sentir afecto hacia él. No era normal, incluso consideraba perjudicial que un hombre se comunicase con su hija.

—¡No sigas a Harel como ejemplo! Y dejemos ese asunto. Hablaré con las iguanas para que se disponga la noche de tu lección.

—No, yo hablaré con ellas, madre. He de demostrar que puedo atender mis asuntos sin tu centinela.

La reina sonrió ante la fuerza de su hija y se sintió fuerte ella también. A partir de ese momento sabrían todas que la joven había cambiado y que su mocedad tornaba en madurez. La desaparición de Yureida se había convertido en su mejor aprendizaje.

* * *

Las gaviotas revoloteaban a su alrededor como baile de bienvenida por la forastera. A Osveldo, el único habitante de Cayo Gaviota, le alertó el ruido estrepitoso de las aves. Miró al cielo desde su cabaña y, al verlas danzando, supuso que algún acontecimiento extraño ocurría en el cayo, en aquel lugar perdido donde nunca sucedía nada que no fuera lo dictado por la madre naturaleza. Bajó la senda que conducía a la playa seguido de su perro y no pudo creer, al contemplarlo, que una mujer descansara en la orilla, presa del balanceo incesante de las olas.

Cuando corrió a socorrerla, las gaviotas se detuvieron como solo las dueñas del aire saben, maniquís inmaculados sobre una masa de viento. Él se agachó a su lado y le retiró el cabello, lleno de algas y de espuma, de la cara. Vio que ella estaba inconsciente y que era joven y hermosa pero no pensó más en ello, dado que su estado parecía grave. La giró y encontró una herida en el costado que no cesaba en su cruel propósito de vaciarla hasta la muerte. La levantó en brazos y, sin poder apartar la vista de sus labios, ascendió de vuelta a la cabaña.

Una vez en el interior, Osveldo depositó el cuerpo de Yureida sobre su lecho y lo cubrió con abultado ropaje. Entonces las aves se dispersaron y dejaron de gritar sobre la costa. Cayo Gaviota permaneció, como antaño, cubierto solamente por el rumor del mar o el canto de los colibríes y las cartacubas.

Era el cayo uno de los tres que se alzaban frente a Isla Negra, tan cercanos y distintos de la oscuridad del hogar erikure. No lo habitaba ningún ser humano. Decían que las gaviotas echaban a picotazos al que osara poner pie en su pequeña playa. Pero, Osveldo no era un humano más. Él conocía el espíritu del viento y las canciones más alegres y las gaviotas, si por algo se han distinguido del resto de las aves desde el inicio de los tiempos, eran por poseer una extraña debilidad hacia la música. Sí, Osveldo era el único habitante de los cayos, en ellos sobrevivía pescando con arpón y redes, cultivando árboles frutales. Se había instalado definitivamente en la colina, donde su casa, hecha de hojas de palma, era una habitación humilde y tosca, con una sola ventana desde la que se podía contemplar el maravilloso y colorido litoral. Presente en la entrada de su hogar, mantenía constantemente viva una fogata, donde los troncos de guayacán ardían con vigor tanto de día como de noche. Puso al calor de su lumbre un cazo con hojas de ajenjo y menta. Una vez cocidas, las trituró en el mortero y untó la cataplasma en el costado de la jurakani. Con un trozo de tela y agua del manantial, que reservaba en una tinaja, limpió su cuerpo. De la cabaña desapareció el olor a cementerio decrépito de los manglares y brilló la aceitunada, sedosa piel de Yureida.

De la misma forma, durante las mañanas siguientes, Osveldo repitió los cuidados. Retiraba el apósito del día anterior, preparaba uno nuevo, le hacía beber a pequeños sorbos unas gotas de agua con zumo de limón, sopa de flor de calabaza o caldo de batata. Yureida, al principio, no respondía en sus movimientos, solo dejaba que le mojase los labios, hasta que en el quinto día entreabrió los párpados, semiconsciente, y bebió con ansiedad mientras musitaba nombres que a él le parecieron extraños: Sabana, Talía, Zinata, Harel, Puaine, Puaine, Puaine…

—Tranquila —le decía, mientras acariciaba la abrasadora frente.

Y, únicamente, al escuchar ella aquel susurro se calmaba y cerraba los ojos, fulminada por el cansancio o la destemplanza.

* * *

Tal era su insistencia que Anani accedió a que realizara la cohoba. A Harel le costó convencerla porque el ritual exclusivamente debía practicarse por una persona ligada al templo. La visitó cada noche, suplicándole que le permitiera hacerla, incluso le regaló un colgante con una esmeralda, herencia de su madre. Era cuestión vital para el poblado que ella contactara con la diosa, aunque Anani dudó de sus pretensiones, más aún cuando Harel le pidió que mantuviera su requerimiento en secreto. Finalmente, cansada de que la persiguiera a todas partes, la sacerdotisa consintió.

La oscuridad se adentraba en el poblado cuando Harel apareció en Karaya, oculta tras una capa negra. Anani se sobresaltó al verla, temiendo que fuera Sora, pues últimamente la mujer murciélago mostraba una actitud extraña. Suspiró al comprobar que era ella y se dispuso a iniciar el ritual. Colocó en el plato sagrado el molido de digo, güeyo y cojobana. Quemó el preparado y se lo dio para que lo inspirara por la nariz. Harel imbuyó las hierbas mágicas, sintió fugazmente un cosquilleo, un resquemor en la garganta, y se tumbó en el suelo boca arriba, con los brazos en cruz, a espera de que la diosa le hablase.

Raudas las luces de la noche se fundieron en chispas, los sonidos vertiginosos del poblado se hicieron vagos y melódicos. La cohoba hacía efecto, pero todo le parecía insuficiente a la jefa de las iguanas desde la noticia de la muerte de Yureida. Todo era nada. El vacío se había instalado en su interior como parásito cruel y malhumorado. La sacerdotisa se agachó a su lado para comprobar que sus ojos enrojecidos no la miraban, estaban perdidos en las tinieblas que los habían apoderado, y se retiró para que el encuentro se produjese como dictaban los antepasados: en soledad y silencio.

Harel se incorporó y se arrodilló frente a la estatua.

—Atabey, poderosa inmortal, escucha mi plegaria, escúchame. Es mi súplica verdadera. Son mis lágrimas reales y sueñan elevarse hasta tus sacros oídos.

Indigna se consideraba de su atención, tantas veces había defenestrado el nombre de la reina, tantas otras su insolencia había perjudicado la honradez de la comunidad. Pero Atabey, diosa fuerte, era también misericordiosa, por eso a su piedad Harel entregaba su alma retorcida de dolor.

—Arrebátame esta tempestad que el pecho me apodera. No quiero seguir viviendo si fue por mis palabras que cayó Yureida. No era mi ira tan fuerte contra la hermana que más he apreciado. Soy débil y ella siempre fue mejor. Atabey dame una señal de que el ánima de nuestra guerrera descansa libre, no presa en la oscuridad. Merece descanso, excelente nueva vida. Dale en su encarnación forma de veloz carancho y dime dónde he de buscarla. Entregaría mi sangre para que la bebiera, si fuese necesario. ¡Gran diosa, te lo implora mi desesperación! Dame una señal. Y perdona esta súbdita que en nada merece tus atenciones.

Pidió perdón, golpeándose el pecho porque, a pesar de su infamia, soñaba con que el amor por su hermana pudiera salvarla.

—Dame paz. Calma esta congoja que es la única amiga que me acompaña desde la partida de Yureida.

Se echó fatigada sobre el suelo, sin poder articular más palabras y se restregó los ojos, resecos de todo su caudal, cuando una voz surgió de la nada, inundando el santuario:

—¡No llores más, iguana!

Harel se incorporó nerviosa mirando a un lado y otro. Era, sin duda, la voz de Bohique la que la había alertado. Buscó su imagen por el perímetro del santuario, con desesperación, hasta que vislumbró una sombra junto al altar semejante a la figura de la sacerdotisa.

—¿Bohique? ¿Eres tú?

¿Cómo podía ser? ¡Bohique estaba muerta! Su presencia solo se explicaba si hubiera aparecido desde el mundo de los muertos para atender su reclamo. Harel imaginó que la hierba mágica había navegado desde la nariz a su mente con presteza, pensó que aquello era una ilusión, mas la figura que se configuraba enfrente vestía con la túnica transparente que Bohique utilizaba en las grandes celebraciones, hablaba en su tono elevado y, sobre todo, carecía de ombligo, síntoma indudable de que era su hupia, espíritu de la difunta hecho carne.

—Iguana insensata, ¿qué te apena? —dijo la voz.

Harel se acercó a ella con temblores por todo el cuerpo.

—La que fue mi hermana —exclamó, sobrecogida— hoy es materia en descomposición, pasto para el gran océano.

—Yureida no está muerta —afirmó la presencia con rotundidad.

Harel empezó a dar vueltas sobre sí. ¿No estaba muerta? ¡Mentira! Quizá la locura le impactaba, por fin, victoriosa y no estaba viendo a Bohique en realidad, no era su voz ni su reflejo sino su cabeza que lo soñaba.

—Incrédula fuiste desde niña, iguana, pero en este mundo veo el fondo de tu corazón y sé que sufres verdaderamente.

Harel se detuvo bruscamente y pronunció en voz baja:

—Maldije a Yureida. Ahora ella no está y queda su nombre sellado como antepasada honorable, pero es el mío objeto de burla y desprecio.

—Yureida está viva.

—Dime, ¿dónde?, ¿dónde? —eufórica Harel se puso de rodillas a sus pies—. ¿Dónde he de ir a rescatarla? Si con ello libre estoy de esta amargura… cruzaría la isla de un salto, nadaría hasta el mar de los europeos y volaría robando las alas de un colibrí. Lo que fuese preciso haría sin oposición. ¿Dónde está? Partiré en su busca de inmediato.

La presencia afirmó que no era ése su objetivo, que Yureida volvería cuando estuviese preparada, cuando hubiera conocido verdades que a ella solo se reservaban.

—Espérala y guarda este secreto.

—¡Alabada seas, Bohique! ¡Alabada Atabey! —Harel se incorporó con los ojos dichosos en lágrimas—. Alegráis mi corazón y dais esperanza a mi despertar. Guardaré el secreto. Pero ¿cuál es el objetivo que me encomiendas?

—Abre los ojos. Ábrelos y mira. La que me dio muerte os arrastra por su egoísmo a la destrucción. Ábrelos y espera el regreso de la caribti.

—¿Quién te dio muerte, sacerdotisa? Dime, ¿quién nos lleva a la perdición?

Abre los ojos, abre los ojos…. Se perdió el reflejo de Bohique, no sus palabras, que selladas se marcaron a fuego en la mente de Harel.

* * *

Fue al décimo amanecer cuando Osveldo retiró el apósito y comprobó que la herida se había cerrado. Sonrió a su perro, que hacía guardia a los pies del camastro, satisfecho por la recuperación de la enferma. Y fue ese amanecer, también, cuando Yureida despertó, sintiendo sobre sí unas manos de hombre. Cerró el puño y golpeó, no sabía si en su mejilla o en el aire. Y él cayó al suelo.

Osveldo se incorporó, tocándose la cara enrojecida que el perro lamió con insistencia. Yureida se mantuvo con el puño alzado y se echó hacia atrás, cubriéndose el pecho, pues estaba completamente desnuda.

—La herida está cerrándose, señora. Debéis descansar.

La voz del hombre sonó reposada, aunque no aplacó su inquietud.

Lo último que ella recordaba era la agresión de los erikures y su desvanecimiento en los manglares. ¿Dónde estaba? ¿Quién era ese hombre? ¿A qué tribu pertenecía? No había pintura ni tatuaje en su rostro, collares ni plumas que le identificaran, vestía con camisa blanca, parecida a la de los hombres del otro lado del mar pero sin mangas, y pareo alrededor de las caderas. ¿Era taíno? Lo parecía por ser su pelo oscuro, fino y liso, aunque lo llevaba demasiado largo, hacia atrás en la frente despejada, además tenía los ojos verdes y la nariz un poco aguileña. ¿Un caribe? Lo dudaba, pues era su semblante tranquilo. ¿Era un hermoso animal hecho humano enviado por Atabey para salvarla? ¿Un Yahuba, quizá? Yureida apartó la vista del hombre, dio una rápida ojeada a la habitación. En ella encontró el camastro, un perro pequeño de pelo acaracolado y grisáceo, un candil de aceite, anzuelos de concha sobre una mesa, cañas e hilos de jabao, una cazuela, un par de vasijas de barro, una potiza con agua, unos cestos de mimbre y una cruz, como la que portaban los sacerdotes del viejo mundo. ¿Era un español?

—Me llamo Osveldo, mi señora. Soy criollo —apuntó con amplia sonrisa y acarició al perro—. ¡Vamos amigo! Dejemos descansar a la invitada.

Y salió de la cabaña.

Una vez a solas, Yureida se incorporó con dificultad hacia la ventana, la única que había en la habitación, y miró al exterior, donde encontró al hombre sentado frente a las brasas con la mascota en su regazo. Un temblor en las rodillas la obligo a tumbarse. Entonces sintió un tirón en el costado y levantó la abultada ropa que la envolvía. No encontró la herida, que le habían propinado los erikures, sino una nueva y reluciente cicatriz de victoria.

* * *

Era en una de las primeras naves que llegaba a La Española en la que viajaba Felipe de Carvajal, terrateniente de Cáceres y valedor de la flota. Era su meta conquistar nuevos territorios para el imperio, asegurándose un pedazo para su disfrute y su enriquecimiento. Era Felipe de Carvajal basto de pecho, abultado de vientre y lento en sus pasos, por el peso de unas piernas varicosas y curvadas, que detestaba el calor del trópico tanto como a sus pobladores a los que consideraba salvajes, de costumbres contrarias a las creencias cristianas. Pero aconteció que aquel hombre, que había dejado en el país amada esposa y siete hijas, encontró gustoso el acercamiento al cuerpo de las nativas que le eran entregadas como esclavas. A varias de ellas usó de lecho y a todas ellas al tiempo vendía o abandonaba a su suerte sin protección. Y fue con una de ojos esmeralda, que le había cautivado por su hermosura excepcional, con quien concibió su primer varón. Hasta entonces idolatraba a su esposa e hijas, pero al ver al niño no encontró palabras de consuelo en sus allegados y maldijo a aquella mujer castellana que le había concedido hembras en cuya herencia se perdería su legado y su apellido. No hubo para él otra tarea en el día y en la noche que no fuera la atención hacia el niño, para el que reservaba sus bienes en exclusiva. Soñaba con él hecho hombre y cómo compartirían charlas que a una mujer se le hacían complicadas. Requerido por la corte, decidió emprender el viaje con su hijo en brazos, orgulloso porque lo presentaría en sociedad al llegar a su país. Pero la gota y las profusiones de ron le pasaron factura en pleno trayecto y al mar fue entregado su cuerpo, envuelto en una bandera con la cruz de la Orden de Alcántara. Al amarrar el barco en Sevilla, nadie se dispuso a recibir al bebé de las Indias, el hijo de una nativa salvaje no era del deleite de la viuda ni de ningún miembro de los Carvajal. Así pasó el niño de orfanato en orfanato, de donde era expulsado por la sombría tez que no sintonizaban con el bello verde intenso de sus ojos y porque presentaba cualidades extrañas que consideraron brujería o encantamiento. Las monjas, que estaban a su cuidado, observaron que cantaba extraordinariamente, se aprendía las coplas y cancioneros de un solo vistazo por lo que le incluyeron en el coro de la iglesia donde a todos deleitó su afelpada voz. Resultó un deleite su canto y herejía su comportamiento. El niño tenía una especial habilidad para comunicarse con las aves, que le seguían allá donde fuese y a las que cantaba por las noches escapando de su dormitorio. Alcanzada la pubertad, el joven subsistió en las afueras de las ciudades, a las que llegaba como vagabundo errante y en las que recibía un par de monedas a cambio de su canto. Finalmente embarcó de limpiador en un galeón con destino a las Indias. Fue un nativo, preso entre la tripulación, el que le aseguró que era por sus rasgos bien dotados y su carácter, pacífico y alegre, descendiente de alguna mujer taína. En su busca zarpó, ilusionado por encontrar a otros iguales que le comprendieran o dieran aliento. Mas sólo destrucción, traición y muerte halló el joven en sus viajes por las colonias. Y olvidó el sueño de encontrar huella alguna de sus antepasados, que habían sido exterminados por la gripe, el suicidio o la humillación. Saltó del barco, en pleno viaje hacia las Lucayas, para perder él también en aquellas aguas su desdichada vida. Cayó sin llegar a estamparse con las olas porque unas gaviotas le rescataron, atrapándole en volandas hacia los islotes. Así Osveldo limpió, con la contemplación del bello paisaje, los recuerdos del pasado e inició, en Cayo Gaviota, una solitaria y tranquila supervivencia.

* * *

Yureida deseaba descansar, si bien tenía que estar alerta a los movimientos del hombre y su mascota, a los que estudiaba al detalle. Él era igual de alto o fuerte que sus guerreras, su rostro tan bello como el de los jóvenes colibríes del poblado, por lo que le observaba continuamente y detestaba hacerlo, al no poder evitarlo. ¿Por qué no podía dejar de mirar a aquel hombrecillo? Pensó en matarle cuando tuviera fuerzas, imaginaba varias formas de atacarle, pero la fiebre le vencía y se dejaba caer en un profundo sueño. Osveldo esperaba a que Yureida se durmiese, entonces se acercaba y colocaba la mano sobre su frente. Ardía, tanto como su corazón cuando, sin que ella lo notase, la miraba.

La caribti despertó al día siguiente con la gozosa sensación de la piel limpia y fresca, como si la hubieran restregado con alcohol de yuca. Él le dio los buenos días con amplia sonrisa y señaló que ella gozaba de mejor aspecto. Yureida no contestó. Se incorporó en el camastro para sentarse a mirar por la ventana, inquieta por saber dónde se encontraban cuando él aclaró sus dudas. Estaban en los cayos, cerca de la isla de los taínos, cerca de Ácana. Ella se ilusionó al pensar en el regreso, sin embargo no expresó su emoción ni dijo nada. Era una pérdida de tiempo gastar saliva en un hombre, que además no sabía quién era ni por qué le dedicaba cuidados tan amables. Sólo le dijo que su reina le ofrecería una recompensa. Él, sin embargo, no parecía estar muy interesado en ningún premio, más lo estaba en que ella comiera un poco. Se acercó con un cuenco con pargo, preparado con ají y jugo de limón. Tomó con sus dedos un trozo para aproximárselo a la boca.

—No como de eso —Yureida ladeó el rostro, ofendida por la escasez de su dieta—, tráeme langosta o fruta fresca y pelada.

Osveldo se echó hacia atrás sorprendido. Volvió a aproximarse con el pedazo de pescado, resbalándose de entre los dedos.

—Tengo pargo o barracuda, mi señora, pero su carne es igual de sabrosa.

—¡No quiero he dicho, pescador! —le dio un manotazo al cuenco y tiró la comida al suelo—. ¡Es que no me entiendes!

Él recogió los restos de pescado desperdigados por el suelo, los colocó de nuevo en el cuenco y repitió la operación.

¿Alimento le daba del suelo? Yureida se ofuscó. ¡Él sería un bárbaro pero ella no! Se negó a comer a pesar de la reiterada petición de Osveldo que le prometió que al día siguiente le traería fruta.

—Entonces… comeré mañana —concluyó ella.

Él suspiró profundamente, miró al perro, que movía con brío su cola, y salió de la cabaña. Ella sonrío al moverse en el camastro. Él debía saber cuál era su lugar. Ahora era su sirviente y no merecía ni trato de vos. Por eso, le tuteaba. Estaba al servicio de la caribti de Ácana.

Después de pasear un rato de un lado a otro, Osveldo decidió atender su petición y buscó algo de fruta para su invitada. Caía el sol cuando regresó de vuelta. Entró en la cabaña con una inmensa guayaba que partió con un cuchillo y puso en un cuenco limpio. Tardó tanto en trocearla que Yureida se desesperó de hambre, aunque evitó que él lo notase, disimulando y mirando hacia la ventana. Finalmente, le acercó el cuenco. Ella devoró la guayaba, la más deliciosa que jamás hubiera probado, pero no le agradeció el obsequio. Al terminar, Yureida arrojó el cuenco al suelo y se recostó para dormir plácidamente.

Poco duró su descanso. La noche se removió despiadada, llenó sus sueños de zozobra. La jurakani gritaba los nombres de sus serpientes, se agitaba sudorosa de un lado a otro en la cama. Osveldo se acercó hasta ella intentando que despertase pero era baldío su esfuerzo. Desesperado, lo único que al pescador se le ocurrió hacer fue cantar. Al escuchar su melódico canturreo, la caribti cesó en su llanto y se durmió plácidamente.

Como al día siguiente nunca recordaba las pesadillas, Yureida se despertaba con el gesto altivo, mirando a Osveldo de soslayo y examinándole atentamente cuando él no lo notaba. Intentaba una y otra vez levantarse. Para ella, era humillante estar postrada en manos de un pescador harapiento. Pero la voz y la templanza de Osveldo se lo impedían, como en un rezo susurrado él le suplicaba que descansara, asegurándole que cuando estuviera lista podría marcharse.

—No os afanéis en complicarlo y alargar la estancia, mi señora.

¿Alargar la estancia? ¿Acaso creía ese hombre que ella se encontraba a gusto lejos de su isla y de sus mujeres? Yureida elevó el rostro y le aseguró que se marcharía en cuanto fuera posible porque le resultaba tan horrible aquella casa como su compañía. Osveldo aplacó su imperecedera sonrisa y agachó la cabeza. Salió de la cabaña, cogió el cesto con el pescado, nervioso y aturdido, y entró de nuevo para colocar las piezas en el suelo. ¿Por qué le resultaba tan horrible a ella su compañía? Envolvió el pescado en las hojas de maíz, lo metió dentro de un saco que ató con una cuerda en alto para que no fueran atrapadas, en algún descuido, por un roedor. Se movía agitadamente y a Yureida le pareció que tenía los ojos humedecidos. Ella no iba a disculparse. Era la caribti de Ácana, ser brusca y desconsiderada con los varones era su naturaleza. No iba a decir nada al respecto. Sin embargo, sorprendentemente, el silencio del pescador en sus quehaceres se le hizo más insoportable que un verano sin brisa nocturna.

—¡Me duele la herida! —protestó, para llamar la atención de Osveldo, que se detuvo atónito—. Mi sirvienta me pone aceite de ceiba en las cicatrices —dijo avergonzada, y sorprendida de avergonzarse.

Él no hizo comentario alguno, ni siquiera se volvió para mirarla. Yureida no supo qué más decir, pues no eran las serpientes diestras en el arte del discurso. Entonces él salió. Y ella se asomó a la ventana para verle alejarse de la cabaña. Yureida dudó que fuera a abandonarla, ya que intuía que aquel cuchitril era su hogar desde hacía tiempo, y esperó su regreso. Se recostó en el camastro y clavó los ojos en el exterior, apoyando su brazo en la ventana con un pellizco extraño en la barriga, como si una culebrita fastidiosa la estuviera atravesando.

El pescador recorrió la isla en busca del árbol sagrado durante toda la noche. Al amanecer, y no habiéndolo encontrado, subió a una palmera y agarró un coco. Las primeras luces del día visitaban la cabaña cuando Yureida lo vio regresar sudoroso y fatigado. ¿Cómo se atrevía ese mestizo a ausentarse tanto tiempo? Estaba colérica, cansada de haberle esperado despierta toda la noche.

Él entró en la cabaña sin decir nada, se agachó en el suelo y partió en dos el coco con su machete. Con el jugo, unas gotas de limón y aceite de maíz preparó un ungüento.

—¡Si en verdad quieres la recompensa, has de atenderme debidamente y no dejarme sola en este estado!

—Perdonadme, mi señora, no encontré aceita de ceiba. Tengo este bálsamo que espero os ayude a mitigar el dolor.

Yureida se sintió avergonzada por su arrogancia, sin expresarlo en voz alta, porque una jurakani no podía mostrarse tan amable. Él se acercó con el ungüento en la mano y, con sumo cuidado, levantó la ropa que la envolvía. La guerrera quedó desnuda ante el pescador, que puso gota a gota el preparado sobre sus cicatrices, prestando especial atención a su reciente lesión. Apacibles y cálidas eran sus manos y ella olvidó en un soplo su reino, sus compañeras, su vida. Se abandonó con los ojos cerrados a la amable caricia de aquel desconocido que pasaba la untadura por las piernas, las caderas y la espalda, su tatuaje de la serpiente. Él le rogó en voz baja que se diera la vuelta para cubrir la cicatriz de su cuello y, cuando aproximó la cabeza y los dedos a su escote, ella pudo examinarle de cerca. Yureida comprobó que eran sus ojos un lago cristalino y, al percibirlos tan bellos, apartó con rapidez la mirada. Aquel hombre era sumamente distinto a los que había conocido. La caribti sintió pánico e imaginó que un embrujo estaba inundando su ser.

—Serás recompensado por mi reina.

Fue lo que ella dijo en tono grandilocuente una vez más.

El pescador, que no respondía nunca ante aquella frase, alzó la cabeza. Y Yureida sintió sus ojos atravesándole, igual que letales dardos de cerbatana, y por no perderse más en ese abismo color esmeralda, giró rápidamente el cuello dando el masaje por finalizado. Él se incorporó, salió al exterior con los dedos temblorosos, ungidos por la piel de la guerrera y el aceite. Por no saber qué hacer, el pescador se sentó en el porche frente a la lumbre, aunque no necesitaba el calor de la llama. Era persistente y tórrido el gemido de su interior.

El oro de Ácana

El verano acariciaba plácidamente la isla y en Ácana se preparaban para celebrar la incipiente llegada del mes más festivo, la luna de jején, el mosquito. No sería, sin embargo, el más alegre. La pérdida de algunas serpientes, Bohique y la caribti había abnegado el poblado de desesperanza. No obstante, Talía decidió que los festejos se preparan conforme a lo habitual. La normalidad se restablecía en la isla y la noticia del embarazo de algunas de las doncellas aplacó su desánimo. Las iguanas, proclives como eran a las celebraciones, se prestaron rápidamente a organizar la fiesta. Encargaron a los taínos nuevas vasijas, diseñaron las prendas de gala y dejaron su preparación en manos de las mujeres del poblado. Para Talía confeccionarían el traje de la coana, una túnica de algodón con incrustaciones de metales, rematada en cuello, puños y espaldar con bordados de hilo de oro. Las serpientes y la nueva caribti a su mando, Zinata, no entendían los aires de festejo que inundaban a sus compañeras. Se lamentaban que nadie hubiera dispuesto los funerales por Yureida y las desaparecidas, aunque en realidad no celebrarlo les confería un soplo de confianza, la expectación de volver a verlas. Por eso, cada mañana se turnaban en una galera que husmeaba las aguas en busca de alguna pista del olvidado barco.

También en el poblado esclavo la cotidianidad triunfaba por encima del cansancio o las lamentaciones. Los hombres se organizaban en grupos para el lavado de la ropa o el cuidado de los conucos, pequeñas parcelas destinadas a la siembra que se cultivaban desde el fin de la época de lluvias para obtener la yuca, el maíz y la mandioca amarga, con los únicos instrumentos de labranza que disponían, un palo puntiagudo al que llamaban coa, las conchas de los moluscos y unos cuchillos anchos muy afilados, los guayos. Entregaban la resistencia de sus lumbares abonando y regando el terreno de cahuate, pimienta, batata, algodón silvestre y maní, cargándose a la espalda un saco con el estiércol o una jíbara de cuero con el agua. Cuando al anochecer, las fotutas daban por terminado el trabajo, ellos se lanzaban sobre las hamacas o los suelos de sus bohíos exhaustos por la agotadora jornada y, pocas veces, compartían momentos con los nativos, a no ser para probar el tabaco o aprender a liarlo, ya que muchos encontraron gustoso el sabor relajante de aquellas hierbas tostadas. Los taínos compartían parte de su alimento con los hombres del otro lado del mar, a pesar de que sabían que habían sido desalmados con sus coterráneos, porque no estaba en su naturaleza el despego por los iguales y creían que la ración que les proporcionaban las jurakanis era insuficiente, tres cuencos de yuca hervida acompañada de alguna fruta o calabaza. Para los europeos reservaban alguna pieza cazada, que doraban en unas esterillas de yagua puestas al fuego, las barbacoas, una porción de casabe o una mazorca de maíz. A pesar de esa atención generosa de los nativos, los del Santa Lucía no se relacionaban con ellos excepto Fray Leopoldo, que se esforzaba en enseñarles los textos sagrados con el impulso que le concedía poner en práctica su gran meta. Si bien ellos no entendían sus instrucciones, le trataban con respeto, un afecto que el dominico estimó y quiso extender al resto de los españoles, aunque Alonso Buendía estableció que se mantuvieran alejados de los salvajes, exclusivamente atentos a las debilidades de sus crueles anfitrionas. Aún así, Fray Leopoldo mostraba a los niños el dibujo de una cruz en la tierra que los pequeños repetían con una vara. Ése era un buen principio. Tomó dos palos y los juntó con una fibra de caña. Ya que las jurakanis le habían arrebatado su cruz, a ésa ruda y humilde podría orar. Dios era comprensivo. El padre supremo entendería la necesidad. Los niños percibieron con rapidez que era una representación divina, pues el español besaba los palos entrelazados y se los apoyaba en el pecho. Ansiosos por compartir sus costumbres religiosas, mostraron al fraile los cemis, estatuas de concha, piedra, madera o hueso, que cobijaban las almas de los difuntos y poseían poderes sobre el clima y el bienestar. Cada uno de ellos tallaba un cemi a la muerte de un ser querido y junto a él vivía para el resto de sus días, honrando en las figuras su recuerdo. El dominico las encontró agraciadas, cuando signos del diablo habían hallado en ellas los primeros conquistadores llegados a las Antillas, y por eso fueron quemadas. No era ésa la única ofensa que habían propiciado los españoles a los nativos. La primera fue desalojarlos violentamente de sus territorios. Y la segunda, haberles sentenciado al olvido. Precisamente, para que eso no ocurriera, los taínos exiliados en Ácana repetían a diario su historia a las nuevas generaciones, los nombres de sus dioses, Yucajú, Atabey, Juracán; los de sus caciques, Moca, Agüeybana, Guaybaná, Majagua; y las palabras de su lengua arahuaca; canoa, hamaca, batata, cayuco, guayaba, tiburón.

Guama observaba el encuentro del fraile con los niños con interés, sin sorprenderse por el afectuoso contacto. Si nada sabía del mapamundi, del poder de la coana ni de los avances científicos, mucho entendía de las peripecias del alma. Aquel fraile estaba abriendo su goeiza, espíritu vital. Y Guama, anciano muy respetado en el poblado, no poseía fuertes brazos para la caza, sí ágiles dedos para tocar la ocarina, tampoco tenía ojos sagaces para la orfebrería, sí mirada perspicaz con la que clasificaba a los hombres y no lo hacía por su status o procedencia sino por un color, el que interpretaba el estado de su alma, y el del religioso tomaba desde hace varias lunas tonos anaranjados. Guama se acercó a él, le extendió la mano, porque precisamente ése era el saludo entre los caballeros del viejo mundo. El dominico extendió también la suya. Intercambiaron los nombres. Guama por Leopoldo, Leopoldo por Guama. Y con ese simple gesto, al que llamaban guatiao, ambos sellaron un pacto de fraternidad.

* * *

La tarde arrullaba con tanto arrojo el cielo de Cayo Gaviota que a Yureida el calor y su reclusión en la choza comenzaron a asfixiarle. Soñaba con saltar por la selva, correr junto a Zinata, brincar las olas o luchar con el enemigo, cualquier cosa con tal de levantarse del camastro, tomar un poco de aire o divisar un paisaje que no fuera la rústica habitación del pescador y su pequeña ventana al mundo de afuera.

Osveldo estaba sentado en el suelo preparando un jugo de toronja cuando miró el cuello de la guerrera. Una gota de sudor se deslizaba, conquistando el escote, perdiéndose con avidez entre los senos. Se levantó enérgico y le acercó una hoja del cocotero para que la usara de abanico. Yureida tomó la hoja y miró al pescador que le regalaba una sonrisa.

—Serás recompensado por mi reina.

Ella no soportaba esa sonrisa tan generosa. Consideraba innecesario que él siempre estuviera de tan buen humor. Se sentía asediada por su sonrisa, aunque también lo estaba Osveldo por aquel juramento de la recompensa.

—Te traerán de mi parte joyas de coana, el metal que tanto aprecian los hombres del otro lado del mar, por el que están dispuestos a morir.

Osveldo sabía que el oro era apreciado en el viejo mundo, pero en esos cayos había cosas que él apreciaba más. Había algo que ella podía hacer al presente para compensarle. El pescador se aproximó lentamente al camastro. Yureida al verle acercarse tan decidido, apretó los puños hasta que él se detuvo y le mostró una vara.

—Esto os serviría de bastón, mi señora. Así podréis levantaros, dar unos pasos y recibir el soplo fresco de la colina.

Ella agarró la vara y suspiró levemente por haber pensado que eran otras sus intenciones. Estaba claro que Osveldo no se atrevería a llevar su cercanía más allá de la servidumbre. Ella era la caribti de Ácana y él un pobre pescador perdido en un remoto lugar.

Osveldo salió al porche para descolgar el sayo de una cuerda. Un sayo que cada noche lavaba con agua de manantial y jabón de coco, para que al día siguiente ella se sintiese cómoda con ropa limpia. Él entró de nuevo para ofrecerle la prenda. Ella la asió de un tirón y se la introdujo por la cabeza con premura. Yureida echaba en falta su uniforme, que hecho añicos él había arrojado al fuego el día que la encontró. Con un simple sayo, se sentía menos valerosa. Una vez vestida, despreció la ayuda de su brazo y se puso en pie de un salto, lo que le provocó un dolor intenso en la rodilla. Decidió tomárselo con tranquilidad, salió de la cabaña, apoyándose en la improvisada muleta, sin dejar que se percibiese que le costaba andar. Se movería a gatas si fuera necesario, ella sola, y nunca de la mano de un hombre.

La brisa marina le rozó la cara, ella la inspiró como un bocado de menta. Siguió al hombre que rodeaba la cabaña y señalaba un árbol. Un guayabo de gigantescas dimensiones cuyas ramas se extendían como brazos cargados de obsequios. Bajo el guayabo, Osveldo había colocado un taburete de corcho donde le indicó que se sentase.

—Desde aquí podéis recoger la fruta y echarla aquí —sonrió y le mostró un cesto de mimbre—. Me servirán para jugo. Os aseguro, mi señora, que lo preparo delicioso con una pizca de miel.

¡Debía ser una broma! ¿Cómo iba la caribti a recoger la fruta para ese hombre?

—¡Yo no soy recolectora! ¡Soy una jurakani!

—Mientras estéis en esta casa, recolectora de guayaba seréis —él volvió a sonreír y le acercó la cesta—. Tomad las maduras solamente.

Yureida golpeó con la vara en el suelo indignada, pero luego se sentó bajo el árbol. Elevó la cabeza y le pareció que el guayabo quisiera engullirla, tal era su estado de debilidad. Miró a Osveldo y se recordó que debía matarle cuando tuviera fuerzas.

—Y, ¿cuáles son las maduras, pescador?

—Las que huelan a lluvia, mi señora.

¿Las que huelan a lluvia? Yureida ardía de indignación. ¡Qué bobería! Le mataría, le mataría una vez recuperadas las fuerzas, pero aún estaba frágil, a su cuidado, y bajo un árbol con la inocua tarea de recoger las frutas. ¡Una guerrera recogiendo fruta! Rogó con los ojos cerrados a Atabey volver a Ácana cuanto antes para recuperar su honor.

—Coged las que huelan a lluvia —repitió él.

¿Olor a lluvia? Yureida le maldijo en voz baja. Todas olían iguales, a fruta solamente. Arrancó un par del árbol con furia y las arrojó al cesto, como si fueran cáscaras de pipa de calabaza, mientras él sentado enfrente entrelazaba unas hojas de palma y la vigilaba con atención. Ya había recogido una docena cuando se llevó la mano a la frente para limpiarse el sudor que le caía hasta la barbilla, el sol se colaba por las ramas del guayabo incisivo sobre Yureida, que entrecerraba los ojos mientras seguía con su labor.

—Éste será vuestro nuevo uniforme.

Osveldo le mostró un sombrero de paja.

Ella sintió la rabia ascendiéndole desde el estómago y le miró furiosa una vez más, lo que a él no le inquietó. Todo lo contrario, sonrió con esos perfilados labios, que ella empezaba a aborrecer. Osveldo se acercó muy despacio, le colocó el sombrero en la cabeza y la contempló tenazmente, luego se giró para sentarse junto a los mimbres sin dejar de mirarla, pues le pareció aún más bella con el sombrero enmarcando sus angulosos pómulos.

Ella volvió a la labor, más agradable cuando el sol se filtraba levemente entre las tiras del sombrero. Pensó que el hombre había querido ser amable y le miró de reojo. Observó sus manos, que unían las hojas de palma con delicadeza, le parecieron monumentales, agraciadas. Arrancó una guayaba y, antes de agruparla con las otras, se la acercó a la nariz. Olía a tierra mojada. Olía a hierba fresca. Olía verdaderamente a lluvia. Y la gran Yureida la colocó en el cesto con cuidado y sonrió por primera vez desde su llegada a Cayo Gaviota.

* * *

Sin darle explicación, por ser su circunstancia en Ácana la de esclavo, le desataron y condujeron fuera de la muralla. Diego de Aranda se alegró de dejar la tarea bajo aquella calorosa tarde aunque sintió un escalofrío al separarse de sus compañeros. Atravesó el batey y vio cómo las mujeres recogían los utensilios y se preparaban para el descanso. Subió, bajo la vigilancia de las guardianas y el constante empuje de sus lanzas, los fríos escalones hacia el vestíbulo. El palacio, que recordaba bello y exótico, se enaltecía ante él como guarida de hechiceras. Con un empujón, cayó al suelo de la entrada y permaneció arrodillado para dar paso a un grupo de iguanas, portadoras de varios cofres. Una de las guardianas se colocó frente a sus ojos para que bajara la cabeza. El alférez obedeció sin perder atención y pudo escuchar un crujido, un golpe y unos pasos. Al retirarse la guardiana, las mujeres habían desaparecido. Reanudaron el camino, haciendo que se incorporara. Y no encontrando otra entrada que la sala principal, por la que él accedía, supuso cosa de magia la desaparición. Mas si sus pies desnudos eran causa de dolor, en ese instante fueron claves de un descubrimiento al rozar una anilla que había en el suelo. El joven, estudioso y observador como era, supuso entonces que por ahí se bajaba a un lugar importante del palacio, donde con seguridad almacenaban las jurakanis su tesoro más preciado, e imaginó que allí estaban el oro y las piedras preciosas. Ya que del oro, coana como la llamaban los taínos, únicamente sabían que se estancaba en formas de pepitas en el afluente del Choreto, pero desconocían dónde lo ocultaban. ¡Debía contárselo a su almirante en cuanto volviera! Pero, ¿volvería? ¿Adónde le llevaban? ¿Quién habría pedido su presencia en palacio?

Accedieron hasta la segunda planta y le dejaron en unos aposentos, a los que nada más entrar supo que pertenecían a la princesa. Estaba su olor presente en el aire. Deseó huir de inmediato y se lanzó a la puerta que habían cerrado con llave, la golpeó repetidamente sin que nadie acudiera. Se movió nervioso, dio un par de vueltas por la habitación que estaba decorada con vasijas de flores, figuras de barro y un camastro con dosel de gasa. No había otra salida que una estrecha ventana que daba al poblado y pensó saltar por ella, perder la vida si fuera preciso.

Escuchó un ruido y se colocó frente a la puerta, absorto, frotando una mano contra la otra compulsivamente. Sin decirle nada, entraron un par de naborías con telas de algodón, una túnica, un barreño de madera, una jarra y una esponja. Antes de que pudiera protestar, las sirvientas le habían desnudado y obligado a introducirse en el pequeño barril. Se tapó con las manos la entrepierna cuando llegó Harel, lo que no detuvo a las sirvientas en su ardua tarea de frotarle entero hasta dejarle reluciente. La administradora dio unas vueltas a su alrededor y se aproximó a él, colocó las manos sobre las suyas y le agarró los dedos para extenderlos a los lados. El alférez posó para ella desnudo y con los brazos en cruz mientras las naborías le untaban el cuerpo con aceite de ceiba. Harel rió satisfecha por la belleza de su joven cuerpo y le informó de que tenía el privilegio de yacer con la princesa, esperando que estuviera a la altura y que se comportase como el caballero que un día fue. Diego de Aranda tragó saliva sin poder articular palabra, las que se le ocurrían estaban llenas de aversión, mientras las naborías le secaban con un paño. Harel soltó una carcajada al comprobar su nerviosismo y luego salió junto a las sirvientas y sus abalorios perfumados. El alférez se movió inquieto por el cuarto y vio que habían dejado la vestidura sobre el lecho, una túnica sin mangas, sedosa y limpia que arrancó a ponerse. Se sentó en el camastro, intentando que su pecho se calmara, cuando la puerta se abrió. Un destello rojizo e inconfundible, el pelo de Sabana.

La princesa entró con rapidez y cerró la puerta. Llevaba una túnica traslúcida y el cabello salvaje sobre los hombros. Iba exenta de maquillaje aunque sus labios parecían haber mordido la carne de una guayaba y sus mejillas haber sido espolvoreadas con onoto. El alférez se dirigió hacia ella lentamente, se detuvo y la contempló. Ella le contempló a él.

Sabana se dio la vuelta, porque le faltaba el aire, tomó un par de jícaras que tenía en el tocador y las rellenó con jugo de yuca. Bebió un trago rápido y le ofreció el otro vaso que él golpeó con rabia. El vaso cayó al suelo. Ella se echó unos pasos atrás, asustada, corrió a la puerta donde propinó unos golpes hasta que él se aproximó a su espalda, entonces paró de golpear pero mantuvo las manos extendidas en alto. Él puso las manos sobre las suyas, presionándole los dedos, acercándole la cabeza, envolviéndose en el perfume de su melena, descansando sus labios en el frágil cuello. Ella cerró los ojos y él la giró y atrajo hacia sí con una dulzura en los ojos que la fuerza de sus brazos negaba.

—¿Es esto lo que deseáis, alteza, de vuestro esclavo?

El alférez apretó la cintura contra la suya.

—Esto es.

Y la princesa le besó en los labios.

Nada en ese momento pensó Diego de Aranda, excepto en entregarle el ardor que emanaba de su pecho. La levantó en brazos, la llevó al camastro y contempló su agitado cuerpo tumbado bajo él. Se desprendió de la túnica para olvidar en sus besos las heridas de las cuerdas, en sus caricias las frías aguas del arroyo, en su aliento la deshonra de ser su esclavo. Ignorada cayó su angustia en el delirio impetuoso de la unión de los cuerpos.

Se anunciaba el alba aún rojiza por la ventana cuando despertó abrazado a ella, compartiendo su respiración con avaricia porque sospechaba que en breve las guardianas le devolverían al poblado esclavo. Sabana dormía entre las ropas revueltas cuando las mujeres se presentaron a los pies del camastro. Él se incorporó sigiloso y extendió las manos para que las ataran. No lo vieron necesario y entre el empuje de las lanzas le sacaron de la habitación.

Sabana escuchó el portazo y abrió los ojos. Al no encontrarle a su lado, se abrazó a los cojines con fuerza, intentando secuestrar el olor que él había dejado en su cama.

Los prisioneros vieron al alférez cruzar la muralla con la cabeza agachada y supusieron que había sufrido, en manos de aquellas descorazonadas hembras, castigos inimaginables. Las guardianas le acompañaron hasta su puesto en el arroyo, donde las manos enrojecidas de Fernando, el agucat, y Alonso Buendía restregaban la ropa sucia contra las rocas y frotaban las manchas con jabón de coco con la ayuda de sus nudillos y unas piedras porosas. Una vez retiradas las fotutas, le preguntaron cómo se encontraba en voz baja. ¿Qué barbaridades le hicieron esas brujas? El alférez se arrodilló, ante la mirada atónita de sus compañeros, tomó una tela del montón apilado, la introdujo en el agua y cerró los ojos para rememorar cada uno de los momentos de la noche. El agucat, desesperado por su silencio, imaginó que tal vez le habían drogado y le suplicó que hablara, que extrajera su dolor compartiendo con ellos los pesares. Y el alférez habló:

—No hay pesar en mi pecho. Estuve con la princesa.

El agucat rió. ¡Claro, que no existía pesar en el joven si había compartido noche con tan bella dama!

Pero, Alonso Buendía paró su tarea enfurecido:

—¡Vejado deberías estar y no melancólico!

—No me abochorno de amarla ni de que ella me ame a mí.

Y el joven continuó con su labor con sonrisa imborrable mientras sus compañeros se miraban atónitos por la respuesta, convencidos de que esa zorrita le había embrujado.

Al alférez aquel calificativo le pareció indigno, pues creía que usaban con demasiada facilidad ese insulto para una mujer.

—¡Me avergonzáis, soldado!

El grito del almirante alertó a una pareja de guardianas, que se acercó para reprenderle con un latigazo sobre la espalda que no le dolió. Era la traición de su mejor soldado la que le había dañado y, cuando ellas se marcharon, el almirante continuó su reprimenda:

—¡Estáis a sus caprichos más a disposición que a la de los paisanos que sufren esta cruel deshonra! ¡No volváis a mirarme ni a dirigirme la palabra! ¡No sois dignos de nuestra tripulación!

Y le arrojó una piedra que el alférez consiguió esquivar.

Fernando, el agucat, pidió calma. Tal vez ésa era la señal que esperaban, ahora uno de los hombres contaba con su favor. Planearían la siguiente visita, porque habría de haberla por tratarse de jóvenes corazones atolondrados, y prenderían a la princesa, la joya más preciada en la isla, lo único por la que la reina estaría dispuesta a dialogar.

Diego de Aranda tomó otra prenda para el lavado, juró que si había otro encuentro la raptaría con la única condición de que no le hicieran daño.

—¿Cómo os atrevéis? —una masa de saliva horrorizada se pegó a la comisura de los labios del almirante—. ¡Aún soy vuestro superior! Y os juro que en cuanto salgamos de aquí, no quedará ni una de estas mujeres con vida.

El joven sintió un arrollador vértigo al pensar en la pérdida de Sabana y se negó de forma tajante a matarla, lo que el almirante consideró grave ofensa. ¿Interponía la supervivencia de una de ellas a la liberación de sus compatriotas?

—De acuerdo, la atraparé como moneda de cambio, pero si osáis atacarla, no diré algo que encontrareis más interesante, Don Alonso —musitó entre dientes—. Sé dónde almacenan el oro.

Y al escucharle, el almirante volvió en silencio a su faena, recuperando la fe en su rango, la certeza de que su soldado le ayudaría a salir de aquella maldita isla cubierto de fortuna.

* * *

Cuando Osveldo despertó, Yureida llevaba largo rato observándole. No había otro lecho que el que la enferma ocupaba, por eso el pescador dormía cada noche en un lugar distinto, a veces se recostaba junto al fuego, otras en la hamaca que tenía en el porche y otras, como ésa, lo hacía en el suelo de la cabaña, a los pies del camastro, abrazado a ratos a su perro guardián. Osveldo estiró los brazos para desperezarse y sonrió, aunque ella no lo hizo. Estaba sentada en la cama, con las manos alrededor de las rodillas, y le miraba fijamente. Tenía que ejercitar los músculos o se atrofiarían y le ordenó que la acompañara fuera. Él se levantó con un bostezo, consideró que aún era pronto para el ejercicio pues la pierna estaba magullada y la herida del costado demasiado fresca. Una vez recuperada podría tomar una de sus balsas y probar suerte en el viaje de regreso. Aquello irritaba a Yureida, el tiempo en los cayos se le hacía lento, como el paseo sobre el casco de una tortuga centenaria, y hundió la cabeza entre las rodillas. Él se entristeció al verla tan apesadumbrada y comenzó a pensar en algo que pudiera animarla. De repente, se le iluminó el rostro:

—¡Hoy nos daremos un baño, mi señora!

Ella se puso de pie de un salto. ¡Un baño! ¡Qué buena idea! Un baño refrescante, un largo paseo para ponerse en forma y regresar a Ácana e informar a Talía de las intenciones de Konr. Era su deber.

Osveldo le ofreció el brazo para que se apoyara. Ella lo rechazó y salió de la cabaña, acallando con gesto altivo el fuerte dolor de la rodilla. Rodearon la casa y tomaron el sendero hacia Liani, el río que atravesaba el cayo, donde se alzaba la cascada de los cangrejos negros, un día santuario de los taínos, germen de inspiración para sus artesanos y bohitis, aquel día boca salvaje de chorro irascible. El recorrido entre las flores de jagueys y los mabis se hizo solemne por la marcha iracunda de la jurakani, que a cada paso golpeaba con la vara en el suelo. A Osveldo, que era enemigo de la sobriedad, se le ocurrió alegrar la excursión y empezó a tararear una cantinela, que a Yureida le pareció absurda. Caminad señora. Si queréis caminar, que los gallos cantan, cerca está el lugar. Caminad alegre. No dejéis de andar, que en esta diligencia la ventura está. La caribti iba adelantada con paso firme sobre el bastón. Y él iba detrás, atento a sus movimientos pues temía que se lastimara y tropezase, de hecho lo hizo al chocar su vara con un pedrusco. Osveldo corrió rápidamente a su ayuda cuando ella se repuso y prosiguió la marcha con la mandíbula prieta. Una guerrera no podía permitirse un ridículo traspié. El pescador sonrió, al ver su gesto de dolor reprimido, y se adelantó para indicarle la dirección a la cascada. El agua, monarca del espacio, protagonista ante sus ojos, se rebelaba saliéndose de los límites del caudal, enmarcada entre la hilera de arbustos que constituían los márgenes del río. Brotaba de la cima como una fuente salvaje que escupiesen las rocas que caían escalonadas hacia el arroyo, precipitándose sobre él, solicitando a baladros de gotas cuerpos sobre los que golpearse. Yureida contuvo un grito de entusiasmo al contemplarla y elevó la vista hacia el violento caño que moría frágil en la orilla. Se sentó al borde del río, guardó su bastón entre los juncos e introdujo los pies en el agua.

—Me bañaré —dijo él, desvistiéndose—. Y, para que sepáis que no me alejo, cantaré todo el rato.

A ella lo mismo le era. Podía hacer lo que le viniera en gana, así lo expresó la caribti con el mismo tono petulante con el que siempre se dirigía a él. Cerró los ojos, se mojó las manos y salpicó de frescor cuello y rostro, entregándose al plácido murmullo del arroyo mientras él se bañaba.

¿A quién contaré yo mis quejas, mi lindo amor? ¿A quién contaré yo mis quejas si a vos no? Canturreaba Osveldo. ¿A quién contaré yo mis quejas, si a vos no? Esperanza por quien padece, mi corazón. El sonido de sus brazadas le hacía de coro. ¿A quién contaré yo mis quejas, si a vos no?

Ella no le miró ni prestó atención a su canto, hasta que bruscamente cesó. La voz de Osveldo enmudeció, sin más.

Yureida le buscó, miró hacia el arroyo, alrededor y a la cascada. Temerosa de que la fuerza del agua le hubiera arrastrado, se levantó rápidamente, escudriñando atisbos de su cuerpo en el agua, con el bastón tembloroso en la mano. Caminó con el pulso agitado de un lado a otro. Bordeó la orilla. ¿Qué iba a hacer si él se había ahogado? ¿Qué podía hacer ahora sin el pescador? Se agachó frente al río. Entonces, él apareció, dando un brinco a su lado.

—¡¡Hola, mi recolectora!! —gritó, sobresaltándola. Y se echó hacia atrás para zambullirse con gesto infantil.

Yureida contuvo la respiración. Luego se dio la vuelta y tomó el camino de regreso, insultándole en voz alta. ¿Cómo se atrevía a darle ese susto? Volvería a la cabaña ella sola. No le necesitaba. No le necesitaba. ¡Maldito pescador!

Osveldo salió del agua y corrió tras ella. Yureida caminaba a trompicones y gritaba:

—¡Todo en tu absurda vida es un divertimento! ¡Pescador necio! ¡Necio! —berreó al darse la vuelta. Y entonces le vio ante ella desnudo, mestizo de tez bronceada, sus músculos fervorosos y humedecidos—. ¡Me marcho! —titubeó nerviosa.

Y reinició el camino, dándole la espalda. Con tal ímpetu apoyó el bastón en el suelo, que resbaló éste entre la grava y cayó, quedándose sentada con una pierna sobre la otra. Dolorida y avergonzada, Yureida se tapó el rostro con las manos.

Osveldo se acercó deprisa, a medio vestir.

—Perdonadme. Soy estúpido, un estúpido —lo repetía a la vez que se cubría con el pareo y se agachaba a su lado—. Dejadme que os lleve a casa.

Y ella echó los brazos alrededor de su fornido, aún húmedo, cuello.

Llegaron a la cabaña en un paseo más tranquilo y sosegado que el de ida. Ella en brazos de él, escondiendo el rostro en su pecho. Y él con latido agitado por la cercanía de su fragancia.

Osveldo abrió de una patada la puerta de la choza, entró y la dejó caer con delicadeza en el camastro. Yureida se tapó con rapidez y se giró de costado para dormir, soñar, olvidar tal vez, sabiendo que el pescador velaría su descanso.

* * *

Más que las magulladuras en las manos, al alférez le molestaba la promesa. No era felonía si lo hacía por sus compañeros. Era traición a aquella a quien tan tiernas palabras había susurrado. Temía que se repitiese el encuentro con la princesa y lo deseaba con la misma intensidad, no por librarse de la ardua tarea en el poblado sino por volver a sentir junto a ella la frágil agitación. Evitaba encontrarse con el almirante pues no hacía otra cosa que preguntarle por la coana, el oro de las jurakanis, y viéndose perdido se acercó al fraile, pidiéndole confesión. A Diego de Aranda le pareció que a Fray Leopoldo le había mutado el rostro, no se mostraba como antes asustadizo, un halo de sabiduría le impregnaba. Quizá el dominico había hallado en aquella tierra, incluso en el encierro, la razón de su ser y sintió que sólo ante él podía quitarse la coraza, revelar sus temores.

El religioso pasó el brazo alrededor de su cuello, caminó junto a él hacia la zona de los bohíos taínos y se sentó en un tronco. El joven se arrodilló para confesarle que debía traicionar a quien le había dado su afecto, más no era traición, en realidad, porque lo merecía. Esas mujeres merecían cruel venganza y la princesa era una de ellas aunque secretamente la amase. Esas mujeres les habían humillado de tal forma, que no sabía si lo blanco permanecía blanco o se volvía negro. Se le agolpaban las dudas y se llevó las manos a la cabeza como para impedir que explotara.

El dominico suspiró mirando a los taínos, había llegado a la conclusión de que ellas hacían lo mismo que ellos llevaban haciendo con los nativos de aquellas tierras desde años y tal vez ésa era la elección que Dios les daba, pero el alférez no entendía que el Dios supremo les castigase con tan vil experiencia.

—Dios ha sido conmigo más cruel que con ningún otro, pues amo a una de ellas —afirmó el joven, sintiendo que la selva devoraba lo que quedaba en él de razón—. ¡No! ¡No la amo! ¿Puede ser amor si me siento tan infeliz?

Y miró al religioso, que suspiró fatigosamente:

—Crueldad veis, soldado, donde yo veo fortuna.

Pocos hombres había que experimentasen lo que él gozaba. Si era el deseo correspondido, agraciado debería sentirse. El dominico le aseguró que era aún joven para comprender que el camino del amor nunca fue un paseo de fiesta. Era el amor un regalo que no debía menospreciar ni abandonar pues pocas veces en la vida les visitaba y viniera como viniese habrían de aceptarlo. El padre supremo les daba esa lección que debían aprender, quizá difundir en su tierra, si es que alguna vez regresaban. Y si él habría querido bendecirle con esa ofrenda suprema, aclamada como la más elevada en los evangelios, no debía darle la espalda ni echarlas a perder.

—De lo contrario —continuó—, y así sé por aquellos que renunciaron a tan supremo afecto, os perseguiría la peor maldición, la que convierte a uno mismo en su enemigo eterno por no haber disfrutado lo que el cielo a bien quiso concederle.

El dominico le dio la absolución y le abrazó para ayudarle a levantarse, lo que hizo el alférez apocado, deseando creer en aquellas palabras. Pero al mirar a sus compañeros tan abatidos, cuando un día fueron aventureros alegres, supo que la condena estaba hecha. La verdad era atroz. Si Sabana era jurakani, él era un soldado, y por muchos suspiros o sudor que compartieran en el lecho, adversarios eran desde que llegaron a la isla.

Aunque otro hombre, tenía la verdad mucha más cerca. Guama se encendió un cigarro y se sentó a la puerta del bohío, observando a ambos desde lejos, convencido de que tanto el religioso como el alférez habían mutado el color de su alma.

* * *

La búsqueda de la galera se dio por terminada, ni una nave más zarpó con la esperanza de encontrar rastro de las guerreras. Dados que los preparativos por la fiesta del verano alegraban y entretenían a las mujeres, la reina consideró inadecuado celebrar ningún funeral, a pesar de la petición de las serpientes. Zinata, testaruda y creyente como era, no lo dejó pasar. Deseaba que tuvieran una buena travesía. Por eso, pidió a la sacerdotisa que dijera unas palabras en honor de Yureida y sus acompañantes en el santuario. Fue una ceremonia corta y poco numerosa. A ella acudieron las serpientes, que tras la pérdida se habían reducido a apenas una docena, Bilbi y Harel, que no fue bien recibida en el templo pero a quien no dijeron nada por ser respetuosas en lugar santo.

Anani rezó en voz alta por las mujeres, cantó con fervor a Atabey para que les otorgara buen viaje y mejor vida y Bilbi lloró al echar unos pétalos a los pies de la estatua de la diosa. Ya no se fundiría su alma al morir junto a la caribti, aunque a la sirvienta le quedó el consuelo de que las que habían perecido juntas, seguramente a manos de los erikures, juntas pasarían al otro lado. Guardaron un instante de silencio y salieron todas cabizbajas de vuelta al poblado. Anani abrazó a Harel, que posó sus ojos en el triángulo sacro, donde por un momento creyó ver parpadeando la luz de las piedras mágicas. Aunque desde la fantasmagórica aparición de Bohique, la administradora dudaba de todo aquello que veía. En verdad, Harel no estaba equivocada. Si ninguna galera buscaba ya los restos de las desaparecidas, otra nave había que surcaba, en secreto, los límites del triángulo sagrado. A Sora había ordenado la reina que partiera en canoa y más allá de la bruma aguardara, como ella sabía hacerlo, superviviente en cualquier situación fueran las que fueran las condiciones, hasta ver un barco enemigo.

* * *

Cayo Gaviota dormía, las gavinas reposaban, la costa se sacudía apacible pero en la choza del pescador un ruido sobresaltó la madrugada. Osveldo se incorporó de su catre, una manta de tela de saco estirada en el suelo, se restregó los ojos y vio a la guerrera que se mecía de un lado a otro en el camastro, presa de una horrible pesadilla que la agitaba sudorosa entre gritos y sollozos. Se acercó de rodillas a su lado, suplicándole que se calmara. Por no saber qué hacer, susurró un canto e intentó agarrarle las manos cuando ella le atestó un puñetazo.

Yureida despertó sobresaltada, se incorporó y vio al hombre tendido hacia atrás. ¿Qué había pasado? No sabía lo que hacía. Era por culpa de aquella horrible pesadilla… ¿Por qué le había pegado? ¿Qué culpa tenía él? Pero, ¿qué era aquel pensamiento? ¡No debía sentir piedad por un hombre ni sentirse ella culpable de haberle agredido! Se tumbó y le exigió que no la volviera a tocar.

Él le aseguró que solamente había querido ayudarla y que no le importaba el golpe si, de esa forma, ella dejaba de sufrir. Se levantó y cogió la vasija para echarse un poco de agua en la mejilla, afirmando irónicamente que la creía ahora cuando aseguraba ser la jefa de las guerreras.

—¡Menuda potencia tienen sus brazos, mi señora!

Yureida pensó que era su espíritu tan quieto como el de los taínos y deseó aprenderse de aquella paz que le inundaba.

Osveldo bostezó con energía, le pidió que volvieran a descansar, ya que la luz del amanecer pronto haría su entrega, y tornó a recostarse en el suelo. Pero Yureida le miró sin poder, de repente, contener un globo de angustia que le ascendía desde el estómago hasta la boca:

—Murieron por mi estupidez.

Aquel susurro escondía una confesión liberadora y Osveldo gateó hasta su lecho.

—¿Quiénes murieron, mi señora?

—Mis guerreras murieron… —la pesadilla aún revoloteando la mente de Yureida—. Fue por mi estupidez. ¡Debí morir yo en su lugar! Tomé una decisión equivocada. Puaine, mi mejor luchadora, mi amiga, ella se sacrificó...

Osveldo se recostó en el suelo, a su lado, y le rogó que no se torturara más. No sabía cómo podría ayudarla. ¿Qué decirle a una guerrera para desvanecer su angustia? Comenzó a cantarle en voz baja. Yureida se tumbó, con la cabeza medio salida de la cama, girada hacia él. Buenas noches mi bien, duerme bajo el rosal, que mañana verás la hermosura sin par. ¡Con qué gesto tan simple arreglaba él todos los problemas! ¿Con una simple canción? Cerró los ojos mientras Osveldo seguía tarareando: Buenas noches mi bien. Y la oscuridad fue testigo de que sus manos se entrelazaron, antes de que les venciera por completo el sueño.

* * *

Si el suelo vibraba los taínos rezaban a Maquetaurie, dios de los muertos, cuyo temblor era la queja por la inadecuada actitud de sus súbditos. Y cuando el suelo vibró esa noche, los nativos cerraron los ojos para que los hupias que visitaban el poblado no les pillaran con ellos abiertos porque creían que encontrándose en sus pupilas les arrebataban el espíritu. En honor a su temido dios, iniciaron una danza, rogando que la convulsión no feneciera en saña y no se rasgara la tierra como ocurrió muchas estaciones antes tragándose sus casas, los animales y la siembra.

Los esclavos despertaron con la sacudida de lo que imaginaron un terremoto, tal era la intensidad de la vibración bajo sus pies, y creyeron que si la tierra iba a devorarles podía hacerlo si con ello exterminaba a las mujeres de aquella maldita isla. Se asomaron a la puerta de sus celdas de paja y vieron a los indígenas con máscaras de madera de colores y rostros de ojos enormes sin nariz y boca como un círculo, saltando alrededor del fuego, cantando una y otra vez los mismos vocablos y restregándose la sangre de un pájaro muerto por el cuerpo. Las fotutas se mantuvieron junto a las antorchas, orando junto a ellos por el fatal designo de los dioses y no se inmutaron hasta que una voz regó de risas el poblado. Luís Hernández, uno de los marineros del Santa Lucía, rió a carcajadas ante aquella extraña danza y aquellos hombrecillos semidesnudos que trotaban como payasos alrededor del fuego; y Luís Hernández, nieto de marineros, sobrino de marineros, hijo y padre de marineros, moriría por su burla siendo un esclavo. Para él reservaron lo que las fotutas deseaban con ahínco, la peor de sus condenas, la bayoya.

Comunicaron en palacio la decisión de realizarla, pero si Yureida poco antes se había negado en rotundo, Zinata no supo que decir y pidió consejo a la reina que aceptó de sumo grado, no porque considerara una infamia reírse de los nativos sino porque por culpa de aquellos hombres del otro lado del mar tenía que adoptar decisiones que le fastidiaban el sueño.

Talía seguida de su guardia entró en los aposentos de Harel, ya que era desde su balcón donde mejor podía divisar el castigo de los prisioneros. Sin pedirle permiso, las sirvientas colocaron el dujo de la reina en su balcón y Harel vio interrumpido su descanso por la mitad de la corte que se aproximó a su cuarto para ver un espectáculo que hacía muchas lunas no celebraban.

Era la bayoya el nombre del lagarto de la isla cubana de rabo largo y curvo, cuya leyenda contaba que conseguía moverse y sobrevivir con sus miembros amputados, manteniéndose vivo aunque solo le quedara la cabeza. Y en esa peripecia del reptil se basaba la crueldad del castigo. Las fotutas situaron a Luís Hernández, atado de pies y manos, en el suelo. Debía arrastrarse hasta llegar a una calabaza, untada en miel, que ubicaron a unos pasos de distancia. Y debía hacerlo antes de que una bayoya, a la que hicieron libre, la alcanzara también. Arrastrarse por el suelo hasta la calabaza podía ser sencillo si no fuera porque le enlazaron una cinta alrededor de los ojos y porque, a cada movimiento que él daba en dirección errónea hacia la calabaza, las guardianas iban cortando con el hacha bana alguno de sus miembros. Primero una pierna, luego otra, una mano, la otra, el brazo entero y Luís Hernández seguía arrastrándose justo cuando el reptil se acercaba a su comida favorita. El desenlace no estaba lejos y las fotutas gritaron eufóricas porque pronto el hacha rozaría su cuello y la reina aplaudía exaltada y las mujeres gritaban por el horror, y el gusto de horrorizarse, y a los esclavos se les agrietaba la garganta por los alaridos de padecimiento del marinero cuando Guama alzó la voz. Y su voz les detuvo a ellos y a ellas. Guama se irguió sobre una roca y miró hacia el balcón donde estaba Talía, pidiéndole clemencia por aquel esclavo a quien la ignorancia le había hecho ser tan ofensivo. Pero consideraba que la ofensa era hecha por un hombre de su misma carne y la misericordia debía ser en ellas la mayor virtud.

Talía, entre furiosa y sorprendida, dio orden a las fotutas de que le hicieran callar y de que la bayoya continuara. Ellas se acercaron a Guama para reprenderle cuando Harel repudió la orden soberana con un grito al que las guardianas obedecieron sin oposición. Para entonces un último aliento resopló en lo que quedaba del cuerpo de Luís Hernández, el tronco, la cabeza y un brazo, que reptaba por la tierra y perecía inmóvil junto a la calabaza. La reina se levantó del dujo, dando el espectáculo por terminado, y caminó hacia la puerta para volver a sus aposentos justo en el momento en que Harel se preguntó qué hubiera pensado de todo aquello Yureida y confesó sentirse insegura, igual que Guama, de que fuera necesario acto tan cruel.

Talía consideró aquello intolerable. ¡El nativo y su hija poniendo en duda su autoridad! Se dio la vuelta y se acercó a la administradora con el puño levantado.

—¡Pegadme, majestad —Harel apretó los dientes, como si tuviera que salvaguardar en su boca el honor o la vida, y ladeó el rostro, mostrándole una mejilla predispuesta—, pegadme y hacedlo con fuerza porque será la última vez!

La reina bajó la mano y abandonó la habitación en medio de un murmullo incesante.

Los taínos apagaron su hoguera con un jarro de agua. Guama se encerró en su choza y, bajo la escasa luz de su candil, esculpió un cemi para el marinero cuyos restos se echaron a la costa sureña. Extraños ruidos sobresaltaron a los esclavos en la madrugada, que vacilaron sobre si vivían en realidad o en sueño, y una luna llena y plomiza alumbró a los tiburones en la playa durante la celebración de su particular festín.

* * *

Tomaron por costumbre salir cada mañana para que ella ejercitara sus piernas. El bastón de madera le servía a Yureida de lanza improvisada y con él bateaba el aire y se movía de un lado a otro recuperando su fuerza, recordando los ejercicios que hacía con Zinata como entrenamiento. Osveldo la contemplaba risueño y ella se esforzaba en enseñarle cómo colocar la vara para defenderse, cómo bajarla para derribar las piernas, cómo alzarla para atestar un golpe en la nuca o cómo hacer para que el enemigo cayera inmediatamente al suelo derrotado. A él le parecían increíbles sus movimientos y admiraba la agilidad que iba recuperando su cuerpo, a pesar de que el dolor se hacía presente durante algún gesto brusco en la rodilla. Si eso ocurría ella se paraba y él le untaba un poco de ungüento para calmarle la tirantez. Yureida se lo agradecía recolectando cada tarde las guayabas. Cada vez lo hacía mejor y al cesto echaba las auténticas con olor a lluvia, piezas que él usaba en delicioso jugo. Así un día se hacía igual a otro, cada vez más sosegado, y ella se relajaba ante sus bromas pues con la risa su pecho se llenaba de armonía y se sentía riendo parte de los cayos que con tanto afecto la habían acogido y salvado de una muerte inequívoca. Así un día se hacía igual a otro, y a ella en secreto le agradaba que aquello no variase, disponía tanto tiempo simplemente para pensar, mirar al cielo, dejarse embaucar por el paisaje o cepillarse la melena, que cortó por comodidad a la altura de los hombros y dejó crecer a ambos lados de las sienes... ¿Era esa mujer sin armas, vestida con un sayo y de pelo aniñado, la gran guerrera de Ácana? Lo era.

—Un momento —exclamó Yureida, cuando regresaban a la choza de su paseo—. ¡Hay alguien en la casa! —susurró—. Dos, no tres, cuatro quizá, se mueven rápido.

Permaneció quieta, atenta. Su olfato no fallaba. Había visitantes en la choza. Erikures tal vez, pensó. Y un sudor frió le recorrió la espalda. Osveldo no parecía preocupado. Rió fuertemente al verla en pose de defensa, vara en alto y tronco inclinado hacia delante, y continuó el camino.

—¡No! ¡Detente! —le exigió Yureida.

Y viendo que él no obedecía, decidió escoltarle.

No fueron erikures, aunque sí extraños los que salieron a su encuentro. Cuatro nativos. Una niña y un niño, escondidos bajo las enaguas de una mujer y un hombre que saludó a Osveldo alzando los brazos. Él llevaba un taparrabos solamente y ella los pechos al aire y una falda como la de las naborías de palacio. Yureida supo enseguida que eran taínos, dada su amplia sonrisa y su escasa altura, y dedujo que eran amigos de Osveldo por su afectuoso saludo.

Vivían escondidos en la selva, a resguardo de la cada vez mayor presencia colonizadora, le visitaban desde las Lucayas al inicio de verano para intercambiaban enseres. Osveldo les regaló un par de cestas con fruta y marisco. Ellos le dieron hilo de pesca hecho con intestino de yamuy, redes de algodón y varios anzuelos de concha. La niña corría siempre detrás de su padre y él a veces la tomaba en brazos. Aquello le resultó insólito. ¿Padre e hija en contacto? Sociedades primitivas que aprobaban la comunicación de una mujer con su progenitor. El niño, sin embargo, se apegaba a su madre, quien le dedicaba constantemente tiernas caricias. Sociedades primitivas, concluía Yureida al verlos.

Osveldo se mostró muy feliz con aquella visita y con rapidez avivó la lumbre y colocó varias piezas de purga para su asado sobre una esterilla de paja. Se sentaron alrededor del fuego e insistieron en que los acompañara, pero la guerrera se mostró tajante en la negativa y se dirigió a la choza. El niño corrió hacia ella y comenzó a tirarle de los bajos del sayo. Yureida no le miró pues nada sabía de niños y menos de varones, a los que en su isla abandonaban o mataban al nacer, y entró en la casa. Se recostó con cuidado para no lastimarse la pierna y se acercó a la ventaba para espiar al grupo que reía, bailaba y cantaba alrededor del fuego.

La noche abatió la reunión de Osveldo y sus amigos. Compartieron el pescado e historias en arahuaco, que Yureida no logró comprender. El pescador relató a los niños en voz baja la leyenda de la ciguapa, extraña hechicera de las montañas que tenía los pies del revés y con quien aseguraban encontrarse en la noche era muerte repentina. La niña se cobijó entre los brazos de sus madre asustada y rieron Osveldo y sus padres. Yureida, viéndoles sonreír, sintió la desazón de haber olvidado el idioma de los nativos y haberse entregado por completo al estudio de la lengua de un imperio invasor.

Cuando la oscuridad daba protagonismo a las ascuas de su hoguera, Osveldo cantó para sus invitados, echando un vistazo entre canción y canción a la casa. Al cruzarse con su mirada, Yureida se apartó de la ventana y se tumbó para intentar dormir. Entonces, descubrió al niño frente a ella. Sorprendida, se sentó en la cama sin saber qué decir. El niño le sonrió y extendió la mano. En su diminuta palma había una figura de madera, sin duda, un obsequio. Se lo aproximó hasta que ella lo cogió. Una gaviota parecía por la extensión de las alas y la curvatura del pico, aunque no supo si era eso, en realidad, pues estaba tallada con torpeza. El niño se quedó un rato mirándola, momento que a la jurakani se le hizo eterno al no saber cómo tratar a aquella criatura regordeta y risueña, luego él salió corriendo y volvió con el grupo.

Yureida colocó la figura sobre la almohada. Le pareció hermosa a pesar de su tosquedad, más bella que cualquier cemi que hubiera esculpido en oro el mejor de los artesanos de Ácana. Suspiró levemente y cerró los ojos con una sola idea. Tenía que salir de los cayos. Vacilaciones e insólitos pensamientos se le incrustaban en la frente y agitaciones extrañas en el pecho. Debía recuperar su vida, la sensación de que todo estaba bajo control.

Entrada la densa noche, se marcharon los nativos y Osveldo regresó al interior de la cabaña sigilosamente, para no despertarla. Se tumbó a los pies del camastro cuando, de repente, la voz de Yureida le sobresaltó:

—Al alba partiré.

Él no dijo nada ni tan siquiera se meneó.

—Al alba he de marchar —repitió ella.

Osveldo se levantó, ni una palabra brotó de sus labios, atrapó algo de ropaje y salió para sentarse frente al fuego. Perdió su vista en la madera que se resquebrajaba por las que se hacían, más que ardientes, crueles llamas.

* * *

En las aguas colindantes a la isla de Ácana amanecía un terrible encuentro. El batir de los remos del drakkar alertó a Sora, que se irguió en la canoa cuando el barco de los erikures apareció ante sus ojos y en el perímetro de la bruma de la isla. Ella llevaba desde la puesta de sol esperándolo, tal y como le había ordenado la reina. Más que la intuición, era la experiencia de Talía lo que le había indicado que los erikures buscaban un nuevo pacto. En proa, la hija del murciélago encontró al que supuso era su máximo gobernante, un hombre recio, alto, de pelo y barba pelirrojos, casco de bronce, camisa de cordones y pantalones anchos sobre los que abultaba una barriga apretada por un cinturón de cuero con broche metálico y forma de cabeza de dragón.

El gobernante de Isla Negra había consultado las runas y decidido ocuparse del asunto de las jurakanis él mismo, dado el fracaso de la anterior captura. Sospechaba que alguno de sus hombres había matado a la guerrera presa y por eso se echó a la mar. Esta vez el mensaje sería fielmente transmitido. Hacía tiempo que no navegaba por no encontrarlo necesario. Se pasaba los días y las noches en la choza dormitando, bebiendo y disfrutando de sus esposas. Pero, desde su encuentro con los ingleses, no era tranquilo su descanso. Sintió un escalofrío al verse a capricho del océano y encontró empequeñecido su poblado y su trono mirando el agua que era todo alrededor. Otro escalofrío más le produjo la imagen de Sora, formas de mujer con piel de fango. A ella se dirigió en la lengua del imperio cuando el drakkar se detuvo frente a la canoa. Repitió las palabras que había dicho a Yureida, esta vez sin réplica y sin engrandecerse por la admiración que había sentido por la guerrera. Fue su tono más rudo y sus requisitos más estrictos: deberían dejar pasar a los galeones hasta su territorio, entregarles a la muchacha de cabello color grana y en el cambio de estación algunas de sus piezas de oro. Costo ínfimo, aseguró, a cambio de la paz.

Sora, que no empatizaba con ninguna jurakani más allá de su propia supervivencia, no se alarmó y agachó la cabeza ante el alegato de Konr, quien se sorprendió de que aquella criatura no se indignara, como había hecho la guerrera. El rey se entristeció al pensar que ambas comunidades estaban perdiendo parte de su dignidad desde la llegada de los pobladores del viejo mundo.

La canoa se puso en movimiento dirección a la isla. No necesitaron saludos ni apretones de manos. Un nuevo acuerdo y un nuevo orden se gestaban. Konr se mantuvo en proa largo rato en el viaje de regreso a Isla Negra. ¿Qué habrían pensado sus antepasados de él? Poco importaba cuando los ingleses le estaban presionando. A ellos había prometido resolver el asunto de las mujeres de Ácana. Pidió una jarra de cerveza y el trago le supo a caldo podrido de dudas. Los piratas eran sus nuevos aliados y, aunque no parecían tan honorables como las jurakanis, no transitaban tiempos de pactos leales ni almas insignes. ¿Cómo reaccionarían los dioses de sus antepasados ante esa nueva alianza? No habría respuesta. Emergía el imperio de un solo y magnificente dios.

Con el mensaje que Yureida no pudo entregar, volvió la mujer murciélago a la isla, comunicando a la reina las nuevas condiciones para su estabilidad: No más ataques a los españoles y la entrega de una joven, sobre cuya existencia los erikures no cesaban de especular, la muchacha del pelo rojizo.

* * *

La soledad la sacudió groseramente al despertarse y Yureida se incorporó del camastro de un salto. Se apoyó en la vara y salió al exterior. Solo el perro la seguía y acompañaba aquella mañana. Miró a un lado y otro de la choza, sin encontrar a Osveldo. Una nube de humo en la extinguida hoguera era lo que quedaba de su presencia en la noche. Ella bajó con cuidado por el camino. Llegó a la playa. La pierna se volvió rígida, anunciándole tal vez tormenta, una fugaz, típica del mes del mosquito. Recorrió la orilla en busca de la zona donde él pescaba y encontró una balsa amarrada a un árbol. Era pequeña, suficiente para remar hacia el sur y llegar a su isla. No había visto a Osveldo. No se había despedido de él. Poco importa, poco importa, se repetía. Sólo era un hombre. Pronto estaría en Ácana. Y con ese deseo comenzó a desatar la balsa, hasta que un gritó alteró su faena:

—¡Buen viaje, mi señora! —gritó Osveldo, apareciendo entre las dunas como un fantasma que ella había rogado no volver a ver, y corrió a su lado.

El corazón de Yureida se agitó con una cabriola. Si él la miraba una sola vez vacilaría. Una sola vez. Por eso, tomó aire y expresó como si su presencia no la turbase:

—¿A qué vienes aquí, pescador? ¡Ah, la recompensa! Te doy mi palabra de que la recibirás. Mientras tanto toma esto —se quitó uno de los pendientes y se lo arrojó—. En muestra de mi gratitud.

Él atrapó el pendiente en el aire, brillaba bajo la luz de sol ya cercado por una escuadrilla de nubes. Era una joya jurakani pero a Osveldo le era insignificante. El pescador miró a Yureida, le suplicó que se detuviera y, como ella ni siquiera se giró para despedirse, lanzó el pendiente contra la barca. El rebote de la joya en la madera sobresaltó a Yureida.

—¿Por qué la desprecias, pescador? —descubrió el pendiente en el suelo y miró a Osveldo irritada, con la barbilla en alto—. ¿Qué más quieres de mí? ¿Qué más? —le miró sorprendida y, al encontrarse con sus humedecidos ojos, agachó la cabeza—. ¿No deseas que me marche? —preguntó ella en voz baja, como un deseo retenido igual que el mar dentro de una caracola.

¿Qué es lo que él deseaba?, se preguntó Yureida. Ella tenía que volver a Ácana para avisar a su reina de las intenciones de Korn. Pero, ¿por qué se preocupaba tanto? A él no le debía explicaciones. Se retorció hacia la balsa, empezó a desatar el amarre a toda prisa cuando él dio un paso hacia ella.

—Lo mismo es que os marchéis o que permanezcáis a mi lado. Tengo un enjambre de abejas incrustado aquí —aseguró con voz vibrante y una mano sobre el pecho—. ¡Ya nada importa! Me habéis vencido, guerrera. Lo ha hecho vuestra belleza y, aún más, vuestra voz y vuestra mirada. Miradme por última vez, os lo suplico.

Y Osveldo volvió a suplicarlo. Pero, ella se mantuvo dándole la espalda, entregada al desamarre, y se desgarró la voz exigiéndole que se marchara, que la dejara en paz, que desapareciera de su vista y de su vida. Osveldo tragó saliva y marchó hacia las dunas, de regreso a la choza.

Palabras de hombre, palabras de hombres, se decía Yureida al verle alejarse. Arrastró la balsa hasta la orilla, se subió con la ayuda del remo, que había atado a la madera, soñando que fuera más veloz que los caballos de los españoles, y la alejaran del islote y de aquellos días junto al pescador, cuando las gaviotas empezaron a revolotearle encima. Volaban tan cerca que temió que fueran a agredirla con sus alas. Un trueno sacudió el cielo y Yureida alzó la cabeza sorprendida por su chispazo. Al bajarla, las gaviotas picoteaban la barcaza violentamente. Ella saltó al agua. Aunque intentaba espantarlas agitando sus brazos, inútil fue impedirles que destruyeran su humilde tabla de salvación porque no alzaron el vuelo hasta que la embarcación quedó totalmente desarmada. Las gaviotas se dispersaron y ella, viendo su medio de transporte aniquilado, gritó:

—¡Maldito pescador!

Elevó las manos para suplicar a Atabey una respuesta. Solo un par de gotas de lluvia le salpicaron el rostro. Paralizada quedó un momento frente al mar, mirando cómo los tablones desperdigados bailaban en la orilla. Sintió el impulso de volver junto a él y otorgarle esa mirada que con tanta angustia le había solicitado. Gritó de nuevo al cielo y éste le respondió con la descarga de un relámpago, preludio de feroz tormenta.

* * *

Llovía incesantemente al subir por la colina, tanto que las gotas le arañaban la piel. No era la lluvia su enemiga, ni lo era la tormenta, ni lo eran los cayos, ni siquiera las gaviotas que habían destrozado la balsa. El enemigo era él.

Empapada hasta los huesos, Yureida llegó a la cabaña y abrió la puerta de una patada. Osveldo sintió el viento y el agua, colándose en la casa, y se giró para descubrirla en el quicio de la puerta, completamente mojada, con los puños cerrados y enfurecidos.

—¡Sal de mí, pescador! —le gritó.

—No puedo —dijo él, aproximándose lentamente.

—¡Tendría que matarte ahora mismo!

—Hacedlo, guerrera.

—¡Lo haré por mis mujeres, mi diosa y mi reina! Eres hombre. No mereces otro final.

—Hacedlo, mujer. Y hacedlo rápido para que no sufra más al veros— se detuvo y se arrodilló frente a ella, abrazándose a sus piernas.— Hacedlo por vuestra diosa, vuestra reina o quien deseéis. La única diosa o reina a quien profeso mi vida sois vos.

Y se quedó a sus pies, con la cabeza agachada.

Yureida, con la respiración intermitente, le agarró del pelo para elevarle el rostro. Sí, debía matarle. Debía hacerlo aunque entonces algo dentro de ella moriría igual. Se agachó frente a él. Atrajeron un cuerpo hacia el otro con atrocidad. Los labios no deseaban otra cosa que besar los próximos, los brazos fundirse en los que le abrazaban y pronto sus cuerpos desnudos se soldaron sobre el suelo, como dos gotas de rocío que no hubieran existido en su propia forma antes de la desorbitada alianza.

El pescador y la guerrera

Le bastaba con mirarle para sentirse viva. Seguía siendo una jurakani, en su interior persistía la presión afilada de un puñal dispuesto al combate, pero le bastaba con mirarle para dejar atrás los recuerdos de Ácana, el dolor de la pérdida. La sangre de sus compañeras muertas en combate no la olvidaba, se hacía menos hiriente. Bastaba con mirarle para sentirse otra Yureida. No sabía si mejor o peor. Sin duda, más radiante. Sus ojos nunca estuvieron cerrados mas veían más, abarcaban el mundo entero, otro horizonte que desconocía existiese. Sus brazos eran iguales de fuertes aunque parecían capaces de abrazar, y no sólo amarrar o golpear al enemigo. Se crecía al mirarle. Osveldo desnudo, recostado a su lado. Se hacía aún más grande sintiéndose tan pequeña cuando posaba sobre él la cabeza. Osveldo dormido, bello mestizo de piel morena. Se pegaba a su pecho. Sus latidos, más que bombear, canturreaban una melodía. Tiene el mar dentro, pensaba Yureida al retirarse y contemplarle de nuevo. Era solamente un hombre, pero ni la mismísima reina ni la grandísima Atabey la hacían sentir así. Era ella, su cuerpo era el mismo, mas se engrandecía el espíritu a su lado. A Yureida le bastaba con mirarle para saber que en manos de aquel hombre estaba su vida.

* * *

Y en manos del recuerdo de su señora, Bilbi tenía su aliento. ¡Cuán triste estará su alma!, pensaba mientras hacía una rápida reverencia de bienvenida a la nueva caribti. Una tarde más preparado estaba el baño para Zinata, aunque la sirvienta no aguardaba el momento, como antes, con ansia incontrolada. Bañarla, untarle el cuerpo con aceite o acicalarla se habían convertido en actos mecánicos, desprovistos de magia o ilusión. ¡Pobre Yureida! ¡Qué injusto que no hayamos ni siquiera besado sus inertes labios! decía para ella, con la cabeza agachada, deseosa de hundirse hacia dentro, perderse en el pecho de sus lamentaciones, cuando Zinata entró en sus recién adquiridos aposentos sin manifestarse ni saludarle siquiera. A Bilbi le desesperaba la tosquedad verbal de la nueva jefa, tan diferente de la anterior, que a pesar de su cargo reservaba para ella momentos de complicidad.

Como también Zinata deseaba acortar el tiempo en su compañía, se deshizo de la vestimenta e introdujo en el agua con rapidez. Se había establecido en la cámara de Yureida, que como jefa de las serpientes le correspondía, si bien a la sirvienta no le parecía que pudiera disfrutarlos ya que estaba más tiempo en el entrenamiento que en la estancia. Bilbi tomó la esponja para frotarle la espalda cuando llamaron con un golpe seco en la puerta, soltó la esponja en el agua y corrió a la salida, agradeciendo que algo rompiera el fatigoso silencio y la alejara por un momento de aquella estatua de piedra que era Zinata para ella. Apartándola bruscamente, entró una de las escoltas reales y se paró frente a la caribti, que se incorporó del baño y atrapó su túnica.

—Presentaos ante la reina.

La guerrera se vistió con la misma velocidad con la que tiraba una flecha. Y acudió a la habitación de Talía, intentando ocultar su nerviosismo.

Nada más acceder, la vio sentada en su camastro con la cabeza inclinada, absorta en el guanín que relucía entre sus manos. Para las jurakanis, había sido desde siempre la joya máxima, la medalla que diferenciaba al líder del resto de la comunidad, la mayor herencia que dejó su predecesora, y no por el valor de sus metales, oro y plata, ni por la delicada talla de su círculo, sino porque quien la prendía era la más amada en la isla. Talía sostenía el guanín entre sus dedos con extraña curiosidad como si fuera un objeto nuevo, a pesar de que lo examinaba con frecuencia. Algo debía tener el oro, que ellas nunca habían apreciado por encima de sus piedras preciosas, la madera de ácana, las flores de commelina o el sabor del mango para que tanto europeos como erikures lo desearan, incluso necesitarán, arriesgando la vida en conseguirlo. Los tiempos cambiaban y ellas, recluidas en su bella isla, desconocían del mundo exterior. Ésa era una enseñanza que Talía debía asimilar, oponiéndose a los principios de sus precursoras. El guanín entre sus manos, igual que un amuleto, la inundaba de fuerza. Dejaría pasar a los españoles. Cedería a Konr algunas de sus mujeres, las de cabello no azabache y rasgos alejados de los nativos. No estaba dispuesta a entregar a su hija, pues ella debía reinar tras su muerte en Ácana, y tampoco lo estaba a desprenderse de aquellas joyas doradas que eran por todos ahora tan apreciadas. Nadie se opondría a sus designios, tal vez Harel, quizá alguna serpiente, y ninguna de ellas contaba con el clamor popular y el liderazgo de la desaparecida Yureida. Talía levantó la vista hacia Zinata y se ruborizó al pensar que hubiera podido leer sus pensamientos. Pero la guerrera los únicos pensamientos que conseguía atrapar eran los de su desaparecida jefa, alguna vez los de Puiane, y lamentablemente ninguna de las dos se encontraba en la isla.

La guardiana desapareció con paso rápido y Zinata se mantuvo de pie, a la espera.

—Querida serpiente —la voz de la reina era sigilosa como la de una niña que acabara de revelar un secreto—, he pensado mucho en lo sucedido. He llorado tanto por Yureida —se incorporó del lecho con un suspiro que batió el corazón de Zinata que echaba en falta como nunca a su caribti—. Y he dictaminado que hasta la próxima primavera no salgamos a la mar. No quiero que perdamos a ninguna otra mujer.

Se colocó el guanín en el pecho y se acercó hasta la mesa donde tenía sus abalorios y perfumes. Tomó un peine de conchas, echó hacia atrás los bajos de su túnica para sentarse y comenzó a cepillarse lentamente.

Zinata la miró sorprendida. Defender su territorio era lo que más las honraba y no esconderse en la isla. Era verdaderamente extraño que no tuvieran protección en la costa pero agachó la cabeza como confirmación. Al fin y al cabo, la reina siempre fue la más sabia y conocía como ninguna otra la forma más oportuna de gobierno.

—Si no hay ninguna novedad, podéis retiraos —agitó una mano hacia ella, sin mirarla.

Y Zinata fue hacia la puerta, mas luego se detuvo. ¡Sí que había algo que la preocupaba y debía tratar con ella. Pero, ¿cómo expresarlo? Era torpe en palabras y buscó las más apropiadas como buscando el camino de regreso al hogar en un laberinto despiadado que era en ese momento su cabeza. Tomó fuerza y enunció vagamente que, tras la pérdida de las mujeres de la galera desaparecida, el grupo de las serpientes se había visto reducido por lo que le solicitó más guerreras entre las iniciadas.

La reina recibió sus palabras con desencanto, su mente se hallaba pendiente de otros quehaceres que la enturbiaban. Sora. Poco le importaba si un grupo u otro quedaba en desventaja. Quería terminar rápido la charla, ya que Zinata no le agradaba y no únicamente por su escasa peripecia verbal sino por su gesto siempre abrupto.

—Son esos temas administrativos. Quedan fuera de mi real alcance. ¡Bastante tengo con disponer la paz en la isla!— y Talía miró a boca de montaña, que inclinaba la cabeza abochornada por haberla molestado. Entonces supo que era obediente y asustadiza, presa fácil de sus turbaciones—. ¡Harel ha organizado a las niñas —afirmó, sin dejar de peinarse—, es ella la que dispone este tema en exclusiva!

La reina sonrió, convencida de que aquel reparto de las niñas en un grupo u otro sería motivo de discordia. Zinata se agachó para besarle los pies. Viendo postrada ante ella a una mujer tan fuerte, Talía solicitó que le prepararan un terreno en el campo de maíz para sus ejercicios de lanza. De repente, ansió algo de actividad física, como hacía antaño, para intentar preservar la mejor marca en los lanzamientos.

La nueva jefa de las serpientes asintió y salió del cuarto con la misma rapidez con que había hecho entrada, lamentando su torpeza. Ella era diestra en la lucha, no en el diálogo como Yureida, que habría expresado fielmente su preocupación y tratado a la jefa de las iguanas como se merecía. La nueva caribti no sabía cómo atajar el asunto, enfrentarse sin otra arma que su daga le parecía ardua empresa, aunque debía hacerlo pronto sino las serpientes quedarían en minoría frente al aventajadísimo grupo de las iguanas.

* * *

En el batey, las mujeres se entregaban a los preparativos de la fiesta del verano. Agradecían estar ocupadas para borrar de su mente los malos pensamientos, toda cambiaba en la isla, los días de regocijo daban paso al desconcierto y nada mejor que una fiesta para recuperar la calma, nada mejor que un festejo para no pensar. Al menos, eso es lo que dispuso la reina y ellas aceptaron de buen grado. Cosían unas hilos de oro a los escotes, zurcían otras hojas de acanto a las empuñaduras, lustraban las tiras de las sandalias con aceite de maíz, decoraban las vasijas con incrustaciones preciosas, ensayaban la sinfonía de entrada soberana, el momento clave de la fiesta, cuando Talía, ataviada con su traje de gala dorado, bendecía la isla en nombre de Atabey y confirmaba un ciclo más su permanencia en el trono. Las niñas se contagiaban del creciente entusiasmo, las más pequeñas moldeaban en barro figuras de iguanas y serpientes, creaciones que regalarían a las elegidas en un grupo u otro en esa jornada de deliberación. Un día también ellas, como sus hermanas mayores, se convertirían en administradoras o guerreras. Una representante de cada linaje se colocaba en la plaza a espera de que la balanza se declinara hacia su lado. Las pequeñas debían enfrentarse a varias pruebas con el arco, la cerbatana, la preparación de hierbas o el uso de la vara como defensa para determinar su carrera futura. Pero se había dispuesto, por primera vez, tener en cuenta las preferencias de las niñas, que en esa mañana se decantaban claramente por un grupo. Las mujeres del poblado se mostraron encantadas con la nueva forma de elección, pues así participaban en los asuntos importantes de la isla. Y las niñas presumían de empezar su instrucción a manos de la mismísima Harel, a la que hacía poco abucheaban y ese día de nuevo aclamaban. Así de voluble, como suponía la administradora, era la naturaleza de algunas de sus compañeras. A ellas se dirigía en el idioma taíno, lengua que hablaban en el poblado pues la del imperio era reservada para las clases superiores de palacio, y en su proximidad, las serpientes perdían adeptas. Únicamente una niña bajita, regordeta, de ojos achinados y abultados carrillos, a la que llamaban Cocu, se había colocado al lado de las serpientes. Y al llegar Zinata, la niña corrió a su alrededor con los brazos en alto, dando la bienvenida a la que en algunas primaveras sería su jefa. Pero la nueva caribti la ignoró y se acercó a Harel para comunicar que el reparto de alumnas le parecía injusto.

—¡Qué sandeces son ésas, serpiente! —respondió Harel. Ella no estaba por la labor de desprenderse de ninguna elegida. Esas niñas habían esperado muchas estaciones, diez exactamente, para el gran día de su elección y tenerlas a su alrededor, aclamándola con cánticos, la colmaba de fuerza. Boca de montaña no iba a estropeárselo. La miró con desaire y se alejó de ella—. ¡Haced vuestro trabajo y dejadme en paz!

Zinata apretó los dientes al recordarle que ahora ella era la caribti de Ácana y que le debía respeto, pero Harel alegó que el título de caribti debería ganároslo como hizo Yureida y desde luego estaba convencida de que no le llegaba ni a la altura de la suela de la sandalia.

Las niñas elegidas como iguanas se sentaron en corro, y una a una recibieron el estigma que de por vida las identificaría en la tribu. Perforaron su lóbulo derecho con una horquilla de lambí cuya punta había sido pasada por el fuego e introdujeron hilo de pesca en el nuevo agujero. La mayoría no se quejaba por el dolor ni se alarmaba por las gotas de sangre derramadas sobre el hombro mientras sus madres orgullosas coreaban tras ellas cánticos de bienaventuranzas. Y Cocu miraba a Zinata, en espera de que le hiciera su perforación en la oreja para destacarla como serpiente. Pero la nueva caribti perseguía los pasos de Harel por el batey, insistiendo en que las iguanas quedaban en ventaja en la isla.

—El reparto es justo —sentenció la administradora—, además éste es el nuevo modo de proceder. Si tenéis reparos decídselo a la reina, que ella disponga.

Zinata negó con la cabeza, nada tenía que ver la reina en aquel asunto.

—¡No seáis estúpida! —Harel dio un paso hacia ella y le habló en voz baja—.Yo no he dispuesto esta nueva norma. Ella es la que ha ordenado que las niñas elijan y no nosotras.

Zinata agachó la cabeza hacia Cocu, que le tiraba de los bajos de la falda y jugueteaba con su puñal. Luego miró hacia el batey, meditabunda. ¿Por qué no querían las jóvenes jurakanis servir en su tribu? ¿Era por la desaparición de Yureida y Puiane que no querían convertirse en serpientes? Levantó la vista y observó a las madres de las niñas. Era por eso. Nadie parecía proclive a entregar ya su cuerpo al celibato ni su mente a la calma que la batalla exigía. Indignada, Zinata increpó a Harel en voz baja por intentar culpar a la reina. Arrebató la daga de las manos de Cocu y se giró para regresar a palacio, pues poco podía hacer ya en el batey. Mucho hubiera hecho, sin duda, Yureida, pero ella no tenía su aplomo para tratar a las mujeres. Se despreció a si misma por condenar el acto de su jefa al enviarla de vuelta a la isla con la princesa. Hubiera sido mejor morir con honor en el mar junto a sus compañeras. Ya pisaba el primer escalón de la escalinata cuando escucho un susurro a su espalda.

—No veis que quiere enfrentarnos, quiere distraernos —el rostro de Harel le clamó atención y una mano se posó en su hombro con delicadeza—. Mucha fiesta en días tan tristes. ¿No es extraño? Pensad, Zinata, pensadlo bien.

La guerrera echó el hombro hacia atrás para deshacerse de su mano y siguió su camino. No reflexionó sobre aquellas palabras y las consideró un insulto. ¿La administradora contándole sus reflexiones, ella misma que maldijo a Yureida antes de su marcha? Las serpientes debían estar alertas, porque eran minoría y no poseían antídoto ante las maquinaciones retorcidas de las iguanas. A ellas no podían hacer frente con su daga, pensó Zinata y ascendió hacia el vestíbulo, machacando con sus pies la indefensa arena de los escalones mientras Cocu, la única niña elegida como serpiente, persiguió sus pasos entre saltos de alegría.

* * *

No había nubes sobre el cielo de Cayo Gaviota y Osveldo y Yureida se habían acercado hasta el interior de la isla dando un paseo. El sol acariciaba cálidamente la mañana y decidieron sofocar el calor con un baño en el Liani. A su cascada, se lanzaron desnudos, entre los gritos de Yureida, gritos que no espantaba a ningún ser vivo del entorno porque era estallido alegre. Osveldo la contempló satisfecho, le extendió los brazos bajo la cortina de agua. Ella buceó para acelerar su encuentro y salió dando voces de irrefrenable euforia. Él la besó para callarla pero ella continuó y aún más chilló cuando se unieron sus cuerpos. El manantial se ruborizó por la entrega. El perro hundió el morro entre los matorrales, aburrido de que no le prestasen atención y reservaran solo para ellos las caricias. Ella se tumbó con la respiración entrecortada sobre la húmeda muscínea. Él se precipitó sobre los muslos, que rodeó con sus gemelos. La gran guerrera cerró los ojos, por los que se escapaba una fugaz lágrima. Nunca el llanto fue rebosante de tanta alegría y en ese momento les parecieron injustas las normas que privaban a sus mujeres de sensaciones tan placenteras.

—Mi guerrera, me has vencido.

—Nunca te agredí. Llegué a esta isla sin daga ni flechas.

—Es tu cuerpo el que me ha derrotado.

Palabras de hombre, se repetía Yureida pensando que eran tan hermosas que no podían ser insinceras. Palabras de hombre pero no de cualquier varón, eran las que pronunciaba el pescador de Cayo Gaviota, el que canturreaba canciones a las aves. ¿Acaso era el mismo canto el de los colibríes que el de las urracas? ¿Acaso el mismo olor el de las mimosas de ácana y los tallos de los manglares? Siendo de igual especie, cuán grande era la diferencia. Palabras de hombre. No, se dijo a ella misma, las palabras de mi pescador. Sentía la necesidad de creerlo algo suyo únicamente. Acabado el baño, paseaban abrazados hacia la cabaña. Él se entregaba a sus mimbres y ella recolectaba las guayabas, eligiendo las más amarillentas, con olor de lluvia. Era tan fácil la vida. Despertar junto a Osveldo, reír y contar historias. Si él la miraba llenaba su vista de un color más intenso, insuflado por la luz de una llama excitada. Yureida, que deseaba que aquello fuera para siempre, temía que acabase. Todo tenía un final, aquella luna de tonina lo tenía, lo tenían los ríos al morir en el mar, las flores al marchitarse, la tez tersa al arrugarse, los pájaros al volver a otras tierras, la marea al alzarse al anochecer. Todo tiene su final, pensaba Yureida. Los sentimientos les serían desgajados del pecho, el deber era superior para una serpiente, y más aún para la jefa de las guerreras.

Se tumbaron en el camastro, adaptando sus cuerpos al pequeño espacio, y pasaron la noche entera entre susurros y abrazos. Él le pidió que le hablara de su isla pero ella seguía sin poder hacerlo pues un nido de tallos secos le arañaba la garganta. Osveldo le preguntó si tenía nostalgia, si deseaba volver. Pero ella no lo sabía con certeza. Temía por sus mujeres y su cabeza le ordenaba que le abandonase, huyera ahora que su cuerpo estaba curado, mas el corazón se agitaba al pensarlo e intentaba adormecerse y que el día pasase simplemente junto a él sin más molestias.

—Aquí no eres la gran guerrera de Ácana. Eres la mejor recolectora de guayabas. No pediré que te quedes, tampoco que te marches. Haz lo que desees, pero hazlo por ti no por tu comunidad. Si a ella te sientes atada, más lo estás a mí que te idolatro. Haz lo que dictamine tu interior.

Lo que procuraba su interior era permanecer a su lado, por eso Yureida dejó que el destino la guiase y su amada diosa le enviara una señal.

* * *

El entrenamiento no le fatigaba como antes porque era su cansancio un alocado roedor dándole vueltas en la cabeza. Por aplacar sus pensamientos, las tensiones del día, Zinata se acercó al santuario con una cesta de frutas y se presentó ante Atabey, a la que rogaría iluminara en sus nuevas responsabilidades.

Al llegar, vio a Anani arrodillada frente a la estatua y, por un momento, le pareció la misma imagen de Bohique al encontrarla encorvada, arrugada como una fruta pasa, envejecida prematuramente. La nueva sacerdotisa había tomado raíces de baiguá, lo confesaban sus ojos adormecidos y vibrantes, y Zinata, que nunca había compartido el gusto por la inhalación de las hierbas mágicas, la zarandeó con el pie. Anani ladeó la cabeza hacia ella sin mirarla, sus ojos estaban más allá del templo, lindaban los recuerdos de su maestra. Se sentía perdida, confusa, sobrepasada por habérsele otorgado magnas obligaciones como si usara un traje nuevo, dos tallas más grandes de lo normal, cuyos bajos que arrastraba pronto se pisaría y tropezaría al no estar preparada para aquella tarea tan importante. La integridad de las jurakanis en sus débiles y temblorosas manos. Anani se arrastró hasta los pies de escultura, donde Zinata había dejado su ofrenda, y atrapó una de las toronjas del cesto que mordió con ansiedad. Siempre después de la inhalación de las hierbas, la garganta quedaba reseca y la cabeza abatida de verdades reveladas, de misterios resueltos con un susurro inapreciable, como si una voz desde el fondo de una cueva hablara al interior revelando la necesidad de aquella persona cuya compañía otorgaba la felicidad, aquella que tuviera el alma de tu mismo color. Anani creía que de todas las tonalidades del arco iris, dos espíritus compartían el mismo color del goeiz, y afortunados eran los que encontraban su espíritu compañero, la misma tonalidad, brillo y esencia para que se fundieran juntos al pasar al otro lado y constataron con ello la mejor de las travesías al mundo de los muertos. Y sabía que esa compañera debía ser Bohique y que, al no estar a su lado, era intenso el deseo de realizar la travesía cuanto antes, porque algo en su interior había quedado desgajado, como una flor a la que hubieran arrancado de cuajo sus estigmas.

Anani se abalanzó a los brazos de la guerrera que se mantenía de pie, frente a la estatua. Zinata, a la que nunca le habían gustado las escenas dramáticas, la retiró bruscamente de su lado. Pero la sacerdotisa sentía el impulso de las hierbas en sus venas como un redoble de timbales y volvió a arrojarse sobre ella, para sentir el calor de otro cuerpo, para olvidar la muerte de Bohique, para olvidar que no estaba esa noche junto a ella, para olvidar que se sentía más débil que su predecesora y por ello más influenciable. ¿Estaría Ácana a salvo en sus manos? ¿Lo estaría en las de Zinata? Cuando la caribti volvió a retirarla de su lado, la increpó con la fuerza que la droga le dejaba en la lengua y sus vacilantes brazos. Presentía que Zinata sufría igual, detrás de ese gesto abrupto de boca de montaña se ocultaba el mismo sufrimiento. Disimulaba su desánimo por la desaparición de su capitana tanto como ella lo hacía por la de Bohique. ¿No deberían rebelarse en lugar de permanecer impasibles frente a los extraños acontecimientos que sucedían en la isla?, expresó Anani en voz alta.

—Somos débiles e influenciables —aseguró en voz baja y Zinata la miró enfurecida.

¿Cómo se atrevía la sacerdotisa a dudar de su talento? ¿Influenciables? Zinata no pretendía sublevarse sino mantener el control. Todo debía permanecer como siempre, honrar a la diosa y obedecer a su reina. ¿Acaso no era eso lo que debía hacer una jurakani?, pensó la guerrera, y se dirigió hacia la salida. Caminó resuelta con pasos largos hasta que el grito de Anani la paralizó:

—¡Escuchadme, nueva caribti! ¡Me ha sido rebelada una extraña visión! Cuando el hijo del pescador alcance nuestra orilla… acabará este reinado. Será el final. A sus pies se posará la nueva reina y con él fundará un futuro secreto.

Fatídicas, extrañas profecías las de Anani, tras fumar la cohoba, que Zinata no atendió. Bastante problemas había en el presente como para preocuparse por unos de un futuro improbable. ¿Qué pescador? ¿De qué hablaba aquella mujer? Y Zinata marchó al poblado, convencida de que las hierbas harían perder, definitivamente, el sentido de la realidad a la nueva sacerdotisa.

* * *

Se acurrucaba en su vientre desnudo. Yureida clavaba los ojos en el techo, deseando que aquel instante se dilatara, se esfumasen las vacilaciones y los temores y pudiera extender el momento para disfrutarlo aún más. No había más obligaciones en la noche que intercambiar susurros, secretos y caricias. Y eran las del día divertidas, la recolecta de las frutas o la pesca.

Yureida y Osveldo partían sobre el bote, pequeña embarcación de madera pintada en blanco y azul, que él recuperó al romperse su balsa. Se adentraban muy poco, permaneciendo cercanos a la orilla. Echaban las redes. El pescador canturreaba y acudían las gaviotas hasta la red, estirándola con sus picos hacia el interior del mar. Los peces, paseantes deliciosos, sucumbían en la trampa, voluntarios de un destino que les pareciese justamente otorgado. Yureida no se cansaba de repetir la tarea, emocionada como se sentía al ver la respuesta de las gaviotas a la llamada del dueño de los cayos. El pescador se hacía soberbio a pesar de su pelo descuidado, sus pobres prendas y las manos agrietadas por el trasiego del mar. Presos los peces de la red, trasladaron la carga a la orilla.

Osveldo saltó del bote y ella quedó atrás, dispuesta también a saltar, cuando escuchó su inconfundible sonido.

Yureida se giró y vio la silueta de un delfín bajo el agua. Daba vueltas a su alrededor. La guerrera saltó del bote, zambulléndose en la espuma, y el delfín sacó la cabeza, colocándosele enfrente. Ella sonrió, al principio, ¡qué hermoso encontrarse con ese animal precisamente en el mes de la luna de tonina!, luego pensó en la luna y dejó de sonreír. Si las jurakanis trataban con los delfines era al siguiente mes del encuentro amoroso con un varón y si a ellos acudían era para confirmar su estado de gracia. El delfín masculló un chirrido, garboso y eléctrico. Su lomo se deslizó bajo el agua y le dio un leve cabezazo en la barriga.

—¡Vamos mi recolectora, tenemos quehacer!

El delfín desapareció cuando Osveldo gritaba repetidamente su nombre desde la orilla.

Y Yureida caminó hacia él, levantando unas piernas que el agua parecía haber hecho sólidas. Caminó hacia él con el rostro pálido y las manos posadas sobre el abdomen donde cobijaba una nueva vida.

Tercera Parte

Verano, otoño e invierno, y de nuevo primavera, lunas de inriti, cocuyo, yamuy, serpiente, colibrí, carey, iguaca.

La ira de Atabey

Germinaba el día de la gran fiesta de Ácana, el fin del verano. Un sol generoso se entregaba a la isla, el cielo despejado les hacía de honorable techo, los árboles se mecían y desperdigaban el aroma de sus frutos, los pájaros volaban alrededor del batey. En él se agruparon las mujeres con sus cuerpos adornados con pintura de colores, verde en los voluminosos de las iguanas, negro en los musculosos de las serpientes, ocre en las pobladoras. Esperaban la llegada de la reina y su hija a los pies de la escalinata, dejándose embaucar por el ritmo de la música y el jugo de yare. Sus risas y cánticos se esparcían por el poblado esclavo, donde era obligatorio el trabajo hasta el anochecer. Los españoles no envidiaban su celebración aunque ansiaban estar entre ellas muy pronto para celebrar su particular festejo, el de la venganza, cuando el joven alférez diera la señal y hubiera hecho rehén a la princesa.

Con el advenimiento del crepúsculo, Diego de Aranda había sido aprendido y trasladado, por petición de la alteza, a palacio. Y él, que deseaba y temía ese momento con la misma intensidad, había ocultado entre sus calzones un cuchillo, con hoja de ónice y mango de madera, que el agucat había conseguido de los taínos a cambio de su valerosa moneda. Nada más entrar en los aposentos, Sabana se abalanzó a su cuello. Él cerró los ojos y la abrazó con nerviosa fuerza, como si aquélla fuera la última vez. Sucumbieron de nuevo a la entrega y entrelazados sus cuerpos se olvidaron al descanso de la noche, que al alférez le fue interrumpido continuamente por fatales pronósticos. Al amanecer despertó aspirando un halo de coraje antes de amenazarla con su arma. Diego de Aranda debía hacerlo, sus hombres dependían de él.

Esa mañana Ácana estaba dispuesta para la fiesta. El cultrún y las flautas iniciaron la sinfonía real. Talía esperaba, bajo dosel e impaciente, la llegada de su hija para salir a la explanada y hablar al poblado. Sabana se demoraba, lo que no encontró la reina extraño pues debía estar acicalándose para momento tan importante. Ella misma lo había hecho con ayuda de las sirvientas, se había aclarado el pelo con flores de jagüey y había rociado su cuerpo con esencia de coco antes de colocarse el vestido de gala, una túnica blanca del mejor algodón, rematada con una extensa cola bordada con hilos de oro.

Ansiosa de vítores de muchedumbre, la reina decidió salir sin su hija. La siguieron las portadoras del dosel y las naborías que elevaban la cola del traje. Caminó por el vestíbulo mientras ordenaba que alguien fuera en busca de la princesa. No quería que sus mujeres esperaran, ni ella podía hacerlo más. El discurso le ardía en la boca. Apareció entre las ánforas del vestíbulo, paseó por la explanada de un lado a otro y en el batey vociferaron repetidamente su nombre. Era solemne su exhibición y algunas se arrodillaron jactanciosas por estar en manos de tan poderosa gobernante, en cuya cabeza prendía el gran tocado, el reservado en su viejo baúl de ácana para la festividad. Una corona de largas plumas de guacamayo, tensadas para la ocasión con hilo de caña, que se adhería a la frente con una cinta de piel de cocodrilo. Mantenía la cabeza alzada para sostener el peso del tocado, la vista siempre al frente, una mano alzada, saludando a las mujeres, y la otra posada sobre el pecho y el guanín.

Talía se paró al borde la escalinata y calló la isla. Comenzó su discurso en la lengua del imperio y Harel, en un lateral de la escalinata, fue traduciendo al taíno.

—Hermanas, grande es el día, felices los acontecimientos, Atabey nos mira complacida. Un verano más honramos el nombre de las jurakanis.

Se mantuvo con los brazos elevados y la administradora tradujo en voz alta sus palabras. No les parecieron a las serpientes ni a la misma Harel las más afortunadas, felices no habían sido precisamente los acontecimientos tras la pérdida de Yureida y Bohique.

—Un nuevo estío resurge en Ácana y una estación más nuestro reinado permanece. Aquí está vuestra soberana para guiaros y concederos, con justicia y afecto, lo que deseéis.

Harel continuó con la traducción entre los vítores de las mujeres, temiendo que, a pesar de esa mañana calurosa, su discurso sería igual de largo que en otras ocasiones en las que incluso se había prolongado hasta el atardecer.

La reina prosiguió la grandilocuente arenga.

—Así fue siempre en ésta, nuestra amada isla de Ácana. Mujeres, iguanas, serpientes, todas unidas por la comunidad...

La administradora habló, desviando la vista hacia el batey, y fue víctima de una sacudida en el pecho al localizar al fondo del poblado, frente a uno de los bohíos, la figura hierática de Guama, que no atendía a las palabras de la reina y se centraba en mirarla con sonrisa orgullosa. Harel expandió los labios con timidez y alzó la cabeza para proseguir su labor.

Los taínos, como irregularidad al resto de las fiestas, fueron invitados a esa ceremonia, la más importante para las jurakanis. Aunque no acompañaban las aclamaciones, pronto compartirían sus danzas y cánticos. Al dominico también le habían permitido quedarse, porque así Guama lo había solicitado, ya que sabía que en ese día las mujeres se mostraban más permisivas. Fray Leopoldo contemplaba la ceremonia al detalle y con asombro, resguardado tras la espalda del nativo, sin dejar de pensar en sus compañeros, obligados al trabajo con aquel espantoso calor.

—Es un privilegio gobernar en esta legendaria isla —Talía miró hacia una naboría que comenzó a abanicarle con una hoja de palma. El calor de la nueva estación entrante no tenía piedad con las mujeres fueran de la clase que fueran—. Un privilegio que me fue otorgado hace años cuando el sol brillaba tan alto y fuerte como ahora...

Zinata no es que no escuchara la letanía del discurso real, simplemente es que estaba ojo avizor de lo que le rodeaba. Para ello había organizado a las serpientes en puesto de vigilancia a ambos lados de la escalera y alrededor del batey. Nada podía perturbar el discurso de la soberana. Zinata escrutaba cada movimiento, la puerta del poblado esclavo, los nativos y hasta al propio fraile. Todo se sucedía con normalidad hasta que dirigió la vista a las puertas de palacio y descubrió que en el vestíbulo, por detrás de la reina, aparecía Sabana. Iba en camisón, descalza y con el filo de un cuchillo presionándole el cuello.

Se detuvieron las ovaciones. La reina calló bruscamente, al ver que Zinata ascendía con voracidad por los escalones, y se dio la vuelta para descubrir a su hija, presa bajo las manos de un esclavo.

—¡Vamos, alteza, moveros! —gritó el alférez mientras empujaba a Sabana hacia el exterior.

Talía bajó los brazos boquiabierta, las mujeres aguardaron en silencio, las iguanas se movieron abriendo paso a las guardianas, las serpientes ascendieron y rodearon al asustado alférez cuando éste se acercó a la soberana.

—¡Dejad libres a mis soldados! —vociferó, presionando el cuchillo contra el cuello de la joven, que no dejaba de llorar—. ¡La mataré si no lo hacéis!

Silencio de las mujeres del poblado. Suma atención en las guerreras, que daban vueltas alrededor del él. Quietud en Talía. Y, de repente, las voces de los esclavos que gritaban desde su zona prisionera, pues al comprobar la interrupción del sonido de la fiesta supusieron que Diego de Aranda había logrado su objetivo.

Harel dio orden a sus mujeres para que ayudaran a las fotutas a sofocar la revuelta. Luego, moviéndose lenta y progresivamente, se acercó hasta él e insinuó que no tendría valor de matar a una jurakani ni había pensado en las consecuencias. El esclavo apretó aún más el cuchillo, ordenándole a gritos que se alejara.

El sudor se le resbalaba por la frente. De vez en cuando el alférez se lo retiraba con una mano para que no le cubriera los ojos y con la otra mano apretaba el arma sobre el cuello que la noche antes había besado. Y la princesa apenas oponía resistencia pues su corazón estancado dejaba en desánimo al resto de su cuerpo.

—¿Qué queréis, esclavo? —la reina dio una paso al frente—. ¿El oro?

—¡La libertad! ¡La libertad! —exigió él. Debían dejar libres a los hombres. Sabana les acompañaría como rehén—.¡Dadnos una nave!— tartamudeó.

Zinata se deslizó con paso silencioso y rápido entre las serpientes, y se colocó tras él. Fue a echar mano de la daga cuando descubrió que su fajín estaba vacío. Se retiró entonces unos pasos atrás, por no ser descubierta, y Harel la contempló enojada mientras el grupo de las serpientes se miraron entre sí, sin saber cómo actuar.

Diego de Aranda avanzó un paso hacia la reina cuando una sombra apareció tras él, sombra reservada, oscura y amenazante, la de Sora, que sopló por el tubo de su cerbatana, haciendo que un dardo, untado con hierbas de baiguá, se incrustara en su nuca. El alférez sintió un terrible vértigo que le derrumbó en el suelo. Sabana quedó de pie con los brazos cruzados sobre el pecho, zarandeándose hacia delante y hacia atrás hasta que Harel la abrazó.

Las mujeres soltaron aire mientras la reina, dando vueltas compulsivas alrededor del joven, gritó fuera de sí:

—¡Matadle, matadle, matadle!

Las serpientes rodearon al esclavo, mirando con recelo a la mujer murciélago, que desapareció tras reverenciar a su reina, mientras ésta no paraba de gritar:

—¡Descuartizadle ahora mismo! ¡Quiero que sus ojos sean aperitivos para los colibríes, sus brazos alimento para los tiburones y sus piernas manjar para las pirañas! ¡Y luego desperdigad lo que quede de su cuerpo por el poblado esclavo!

Sabana se desprendió de los brazos de la administradora y se arrojó sobre él. Le cubrió con su tembloroso cuerpo.

Quedaron paralizadas, por aquel incompresible acto de la princesa, y la reina ordenó que se la llevaran a palacio. Las guerreras obedecieron e intentaron levantarla, tirándole de los brazos, pero ella se pegaba al español con fuerza inusitada.

—Si este hombre muere, lo haré yo también.

Sabana se pegó aún más al cuerpo de su raptor, tanto que fue imposible separarla de él hasta que Harel se acercó, la desprendió entre tirones y la empujó hacia el vestíbulo, donde las sirvientas consiguieron trasladarla a sus aposentos.

Las mujeres criticaron escandalizadas aquellas palabras de la heredera al trono hasta que la administradora se dirigió hacia el batey con un mensaje de tranquilidad. De forma tan abrupta terminó la gran ceremonia. Aplacados groseramente fueron los cánticos y la jarana. La reina marchó al interior del palacio, quitándose la corona y destrozando con dedos temblorosos las plumas del tocado.

—¿Es ésa niña débil y enferma de amores la que nos gobernará, señora? —le susurró Harel, al pasar junto a ella.

Y Talía huyó a su cuarto mientras, en el exterior, las mujeres murmuraban alrededor de Anani, que hacía fatales pronósticos. Atabey las castigaría por tanta debilidad. ¡Una jurakani, la heredera al trono, enamorada de un hombre! Ésa había sido la mayor muestra de desprecio a la diosa.

Diego de Aranda, preso y sustentado por dos fotutas, fue llevado al lugar que le correspondía. Los taínos y Fray Leopoldo le siguieron hasta el otro lado de la muralla, interesados unos, preocupado el otro por conocer cuál sería su castigo. Mas no hubo para él ningún escarmiento por petición de la reina. Con las manos atadas, le soltaron en el centro del territorio esclavo. Los del Santa Lucía, descontentos con su actuación, no le prestaron auxilio aunque el joven apenas podía mantenerse en pie, drogado como estaba por el dardo de Sora. El alférez sintió la mirada de todos ellos más doliente que el propio picotazo y dando tumbos caminó hacia el arroyo para refrescarse la cara. Alonso Buendía y su compañero de amarre le acosaron con palabras sucias, brutales. Y viéndole, medio mareado en la orilla, le empujaron a las aguas, donde el alférez luchó por no perecer agitando sus piernas. El dominico suplicó a los taínos en su lengua, y mediante agitados gestos, que le socorrieran. Y Guama, experto nadador como los de su tribu, se arrojó al Choreto, atrapó al joven, le sacó en brazos frente a la mirada enfurecida de los esclavos y le llevó a su bohío.

Asimismo, aún drogado, dolido y exhausto, Diego de Aranda descansó esa noche en una choza taína, protegiéndose de la ira y del escarnio de sus propios hombres.

* * *

Nadie durmió con tranquilidad en la isla esa noche. Los latigazos fueron la cena de los revueltos españoles. La reina no cenó nada y se quedó absorta mirando por la ventana. A la suya también se asomó Harel fumando y buscando una respuesta, mientras Sabana con un incontrolable ataque de nervios era atendida por las naborías y obligada a beber un caldo de hierbas. La princesa maldecía a su madre en voz alta y Talía maldecía a Harel en silencio por haberse dirigido al poblado cuando era ella la que tenía que haberlo hecho para aquietar a las mujeres. Pero éstas, por mucho que quisieran, no dejaban de repetir las palabras de Anani: una maldición caería sobre la isla. Atabey las castigaría por haberse mostrado ante un hombre de forma tan vulnerable. Maldiciones, condenas, susurros en la noche. Eso es lo que su majestad precisaba. Nada como un maleficio para justificar todo lo que en Ácana ocurriera a partir de ese momento.

* * *

Sora aguardó el descanso de las jurakanis escondida en palacio y, cuando las antorchas se apagaron, se acercó a la habitación de las iguanas más jóvenes. Deslizó su sombra hasta la hamaca donde dormían abrazadas las jimaguas, las mellizas Guaili y Tibisi, flautista una y maestra de joyas la otra, adolescentes de cabello trigueño y ojos zarcos, hijas de jurakani y un marinero veneciano que viajaba en una de las primeras flotas conquistadoras que atraparon en Ácana. Sora esparció sobre sus rostros polvo de dingo. Una vez adormecidas, las cubrió con una tela gruesa y las cargó como un saco, cada una a peso sobre sus hombros. Sigilosa como era, se escabulló de la habitación y de palacio y pronto llegó a la selva con dirección a la playa.

Antes de que la luz del alba aflorara, había alcanzado los límites de Isla Negra. Esperó de pie en la canoa, con las jurakanis atadas y amordazas, agitó la antorcha que llevaba en la mano y acudió un drakkar a la luz, acercándose por babor. Una vez situada la embarcación a su lado, pararon los remadores y uno de ellos extendió los brazos para recoger a las mujeres. Las jóvenes totalmente dormidas fueron plumas entre sus gruesos dedos. Los erikures rieron satisfechos al tenerlas en cubierta, aunque estaban extrañados ya que Konr les había indicado que era una pelirroja la que debían esperar. Antes de marcharse, entregaron a la hija del murciélago un saco con objetos, tributo agradecido de su rey, e iniciaron la partida cuando el silbido de Bohína sobrevoló la intrigante noche.

La gran serpiente les había perseguido desde Ácana y emitía resoplidos, con la rabia de un jabalí al que estuvieran atacando sus crías, por el espantoso intercambio. Su presencia alertó a los raptores, cimbreó la nave y despertó a las rehenes que, viéndose en brazos de los erikures, comenzaron a patalear suplicando su ayuda. Bohína se irguió ante el drakkar, lo que aprovechó Sora para apuntarla con sus dardos y, como uno de ellos le alcanzó el robusto cuello, la serpiente se giró con brusquedad, haciendo zozobrar la canoa, y luego se zambulló rápida, dejando tras de sí un ciclón de olas a las que escupió la hija del murciélago.

Bohína desapareció dirección a Ácana, sin que se diluyese la intensidad de su silbido, que persistió como zumbido en los oídos de los erikures, y alcanzó, con ínfulas de guerra, Cayo Gaviota.

* * *

Yureida escuchó su inconfundible bramido y abrió los ojos. Se incorporó del camastro lentamente, por no despertar al que yacía a su lado, atrapó algo de ropaje para cubrirse y salió afuera. Caminó hasta el borde de la colina y miró hacia el oscuro mar donde encontró un par de luces incandescentes a lo lejos. Silbó y, como respuesta, un torbellino se agitó en el agua. Las olas salpicadas de un zigzagueante movimiento y la brisa esparciendo el olor, penetrante y escamoso, de la piel de la gran serpiente. Un olor que ascendió la colina y llegó hasta Yureida. Bohína, Bohína su nombre le retumbó en la cabeza.

Ésa debía ser la señal que esperaba de la diosa. La gigante compañera de las jurakanis llamaba a la caribti de regreso a casa. El mar volvió a su intrigante reposo, negro intenso, aguas calmas. Y ella regresó a la choza. Largo rato quedó despierta, de pie, mirando a Osveldo. Se calzó las sandalias, lo único que quedaba de su atuendo de guerrera, y cubrió su frágil sayo con una capa. Robó una torta de maíz y una bota de piel rellena con agua del manantial. Se agachó ante el camastro para besar las manos del que dormía tan plácidamente. Los dedos fibrosos y morenos del criollo en sus labios. Volvió a mirarle y luego salió de la choza dirección a la playa donde, sobre el bote del pescador, puso destino a su isla.

* * *

En Ácana despertaron con los gritos de las iguanas que descubrieron que las jimaguas se habían evaporado como por obra de encantamiento. Informada la reina lo primero que hizo fue maquillar su nerviosismo con un brebaje de hierbas porque, aunque confiaba en Sora y su maestría para no dejar sospechas, eran caprichosos los destinos de la traición y podía haber algún indicio que la apuntara como ejecutora real de aquel ultraje. Convocó a sus mujeres en audiencia y pidió consulta a la sacerdotisa, que se recluyó de inmediato en el santuario. Las serpientes, con Zinata al mando, rastrearon cada rincón de la isla, hasta entraron al poblado esclavo donde solo el rostro laxo, envejecido prematuramente de los prisioneros hallaron en su nerviosa búsqueda, junto con una expresión nueva en los taínos. La decepción. Inquietos estaban los nativos por los acontecimientos de la isla, tanto que algunos ya pensaban en abandonarla y huir a otros territorios no colonizados, si es que los había.

Anani, tras inhalar la cohoba, acudió a palacio para emitir verdecito:

—Es obra de Atabey que así nos castiga. Debemos expiar nuestras incorrecciones con la desaparición de las jimaguas, majestad —cruzó las manos sobre el pecho y miró fijamente a la reina. Ella ya había advertido que la debilidad amatoria de la princesa hacia el esclavo tendría sus consecuencias, pero no se atrevió ni a sugerir si quiera que Sabana fuera sacrificada por su comportamiento. Agachó la cabeza y solicitó retirarse para otorgar ofrenda a Atabey—. Triste es el día, majestad, triste —afirmó antes de marcharse, sintiendo más congoja por su propia cobardía que por la desaparición en sí.

—Triste es el día —aseguró Talía desde su dujo y agitó la mano para que se retirase—. Pero si ése es el dictamen de la diosa… a él nos debemos supeditar.

Y bajó del trono, ordenando que le prepararan un baño con esencias relajantes, y marchó apenada más por la condena a la que había sometido a su propio espíritu, al actuar a espaldas de sus mujeres, que por las jimaguas en sí.

—Triste, sí, triste —susurró Harel, al hacer su reverencia.

Y ladeó el rostro hacia Zinata buscando su complicidad, como lo hacía antaño con Yureida, presintiendo que no eran obra del cielo esas desapariciones. Pero la serpiente rehusó su mirada porque se sentía desbordada por tanto malestar e incómoda por la cercanía que la administradora le demandaba y que ella era incapaz de proporcionarle.

Y tristes se sintieron también las mujeres del poblado que comenzaron a rezar por las desaparecidas y desfilaron por turnos hacia el santuario, donde ofrecieron a la estatua de la diosa sus mejores frutos y joyas, e incluso arrojaron mechones de su cabello al triángulo sagrado sin que éste respondiera, mientras el pájaro del miedo anidaba en sus corazones.

Triste parecía la mañana en la isla y lo era, sin duda, en los cayos.

Osveldo despertó con la ausencia del cuerpo de Yureida llenando la choza. Se sentó en el camastro y precipitó su alma al vacío, al acariciar las sábanas.

Una nueva caribti

ÁCana, Ácana, suspiró Yureida al divisar la isla. Y su bote cabalgó el agua esmeralda, codicioso por alcanzar la costa. Y los flamencos danzaron el cielo a su alrededor. Y la brisa le acarició la cara, volando luego hacia las copas de los árboles que se mecieron en todo el territorio alertando a las mujeres y especialmente a Zinata, que corrió a la playa con el presentimiento de una aparición. ¿Tal vez el de las mellizas? La guerrera anhelaba buenas noticias después de tantos sucesos lamentables y un rayo de esperanza atravesó su pecho al ver el bote de Yureida. Las lágrimas la conquistaron cuando descubrió que se hacía realidad su deseo. La gran caribti regresaba. Entonces a Zinata no le importó llorar por primera vez. Se subió a una palmera y con un fotuto en las manos silbó, con respiración entrecortada, para avisar al resto de las guerreras que corrieron hacia la playa y, entre ovaciones, recibieron a la que tornaba del mundo de los muertos.

Al verla desembarcar en la orilla, se les hizo su imagen descomunal, por lo que se arrodillaron a sus pies. Yureida se sintió apesadumbrada, elogiada con exageración. Sonreía emocionada y se repetía en voz baja: soy la caribti, jefa de las guerreras serpientes, soy la capitana de las mujeres de Ácana.

A las jurakanis les sorprendió su indumentaria. La capa que le cubría por completo a pesar de que aquel ardiente mes que ya agonizaba en la luna de inriti, el pájaro carpintero. La subieron a hombros y, erguida sobre ellas, atravesó la selva mientras las ramas de guayacán se torcieron en invisible genuflexión y los tatúes corrieron en paralelo a su paso en señal de bienvenida. Ácana se rendía a su presencia. La caribti había regresado.

El batey se transformó en gritos de alegría por un lado, porque Atabey no les castigaba sino que las recompensaba, y de desconcierto por otro, pues no sabían si era Yureida en carne y hueso o su hupia, espíritu inmortal.

Viajó la noticia de su llegada, como viento de levante, desde el poblado al palacio y la administradora y Sabana se apresuraron hacia el vestíbulo. Al ser informada del suceso, la reina permaneció quieta unos segundos y luego ordenó a las sirvientas que prepararan uno de sus mejores trajes. Al otro lado de la muralla, las guardianas se saltaban y se abrazaban desconcertando a los hombres que se detuvieron en sus labores sin ser castigados.

Alrededor de Yureida, danzaron y cantaron las mujeres al llegar al batey, y las niñas se pelearon por tocarla pues creían recibir de su roce trato celestial. Desconcertada, ella subió con visible fatiga las escaleras, ésas que antes devoraba con la furia de un jaguar endemoniado y, nada más alcanzar la explanada, vio a la reina que la recibía con los brazos alzados al cielo:

—Bienvenida sois, guerrera. ¡Grande entre las grandes! ¡Únicamente nuestra capitana podía regresar de la oscuridad!

Yureida se sintió agasajada al verla con su traje de coral rojo y su tocado de plumas. Dedicó una mirada a las que la acogían con gesto tan solemne, entre ellas Harel que no paraba de llorar, y se dispuso a saludar a la soberana, iniciando su reverencia, cuando la administradora corrió hacia ella y se arrodilló a sus pies.

Talía quedó paralizada con los brazos en alto, que bajó de inmediato molesta, mientras Harel besaba entre llantos los pies de la caribti.

—No llores más, hermana —Yureida se encorvó para abrazarla—. Tanto he pesando en ti.

La administradora sonrió y, tras un suspiro, se incorporó. Agarró a la recién llegada del brazo y la acercó al borde de la escalinata.

—¡Ma Yureida! ¡Grande Yureida! —gritó, y le alzó las manos.

La multitud que se aglomeraba en la plaza repitió a coro su alabanza. Aquello molestó a la reina que reprimió un impulso de retirarse, sintiéndose solo sombra en el festejo, y alegró el pálido rostro de la princesa, que pidió perdón a Yureida por haberse escondido en la galera. La caribti acarició el rostro de la joven. Lo encontró mustio y opaco, suponiendo que era por su sentimiento de culpa aquella desmejora aunque otros muchos pesares reflejaba en él la bella Sabana, otros que desconocía y sin embargo parecía descifrar al contemplarla. La abrazó con fuerza y caminó al interior de palacio, seguida por un grupo de iguanas que arrojaba pétalos a sus pies y tocaba a su alrededor la ocarina, el cultrún y las maracas, mientras la reina, por primera vez, quedaba al final de la comitiva en la entrada de su propio palacio.

Al llegar al vestíbulo, Harel se movió inquieta, dando instrucciones para preparar una celebración esa noche, un estupendo festejo. ¡El más grande que jamás se haya vivido en Ácana! Para la caribti serían las mejores langostas y el asado mayor. Debían compartir la alegría del anhelado regreso, pero Yureida seguía siendo una serpiente, por tanto desapegada a las fiestas, y se sentía agotada por el entusiasmo de Harel y el fervor desmedido que la rodeaba. Suspiró para tomar fuerzas. Ella era la jefa de las guerreras, se repetía, debía comunicar a su reina las intenciones de Konr. Y, ajenas a las reflexiones de la recién llegada, en el poblado comenzaron el baile y prepararon un asado de cerdo salvaje en el bucán mientras al interior del palacio se retiraba el consejo.

La reina ocupó el dujo en espera de sus palabras. Zinata y Sabana rodearon el trono. Yureida tomó asiento sobre unos cojines, sintiéndose indispuesta, y pidió una vasija con agua. Se sorprendieron al ver que se recostaba, ya que era su costumbre estar erguida y alerta. Harel, arrebatando a la sirvienta la jícara, se acercó para servirle y al mirar su palidez se preguntó qué horribles sucesos hubo de sufrir la caribti para mostrarse tan débil.

—Los erikures van a atacarnos —dijo, tras el trago—. Me extrañó que no lo hicieran antes.

Harel se sentó a su lado sorprendida. ¿Cómo era posible?

La reina tomó un trago de yare y le restó importancia, asegurando que al no haber signos de ataque, tal vez los erikures rehusaron su intención.

—Lo harán en breve. Os lo aseguro, majestad. Hablé con su rey —aseguró Yureida, mirando con turbación el pelo de la princesa.

La reina rió a carcajadas.

—Se habrán arrepentido. Son promesas de hombres, y ya sabemos que su palabra no es estable.

Yureida movió la cabeza hacia los lados. Debía hacerles comprender que los erikures iban en serio, se habían aliado con otros colonizadores para que no interceptaran más naves.

—¡Guerra con ellos! —Harel se levantó y observó a la recién llegada con inquietud—. ¿Cómo se atreven a decirnos qué debemos hacer y a quién atacar?

Zinata no veía adecuado interrumpir a su caribti, pero lo hizo porque el temor le cocía en el estómago, y le preguntó si quedaba alguna otra superviviente. Yureida lo negó con rotundidad y su rostro se tiñó de gris perla. Las mujeres la miraron compasivas al comprobar que se callaba, guardando para sí como un regalo envenenado el horrible recuerdo de la pérdida.

Un nombre revoloteó la cabeza de boca montaña, Puiane, Puiane, Puiane… y un silencio amargo inundó sus corazones, el que aprovechó la reina para restarle de nuevo importancia a la amenaza de los erikures y centrarse en la noticia del día. ¡La gran Yureida había regresado! Era un momento de celebración, no de preocupaciones.

—Majestad —a Yureida se le creó un nudo en la garganta que le impedía masticar sus propias palabras—, estoy segura de que los erikures atacarán puesto que no hemos cumplido sus condiciones.

Talía se levantó del dujo, exigiéndole que dejara el tema, asegurando que necesitaba descansar y que no permitiría que hablasen del asunto hasta que estuviera repuesta. Hizo señas a las sirvientas y dispuso que fuera atendida. Cuando la caribti hubiera descansado, podrían platicar y celebrar su regreso. Lo más conveniente en ese momento era dejarla reposar. No podían ser tan egoístas.

Zinata y Harel se incomodaron por la brusquedad de la reina pero, pensando que eran verdaderamente desconsideradas, acompañaron a Yureida a su cuarto y no volvieron a mencionar el tema de los erikures. Aunque Sabana regresó a su dormitorio con una duda: ¿Qué condiciones habían puesto los erikures para no atacar la isla?

* * *

Bilbi la esperaba en su habitación con unas gotas de commelina, violeta y aceite de coco en el agua templada. Se alegraba tanto de verla. Aún mantenía la esperanza de que ambas murieran juntas y sus espíritus se fundieran en una nueva vida al cruzar al otro lado. Pensar que Yureida pudiera fallecer en unos brazos que no fueran los suyos era su peor pesadilla. Se arrodilló al verla entrar y se estremeció al incorporarse y contemplarla tan desmejorada, pues iba apoyada en la mano de Harel y tapada con una túnica deshilachada de algodón. Bilbi se acercó para llevarla hasta la bañera, la arrebató de las manos de su acompañante mientras le pedía a la administradora en voz baja que se retirara. Pero Harel la miró de arriba abajo, con ojos menos respetuosos que aquellos que dedicaba a su mascota, recordándole su condición, y volvió a tomar a la caribti de la mano. Estaba decidida a convertirse en la sombra de Yureida para que nada perturbara su paz y el regreso se hiciera lo más placentero posible. Bilbi pidió excusas pero insistió. Ella era su sirvienta, le repitió algo exaltada que se retirase. Harel no accedió y la increpó por su intolerable actitud. Y como ninguna de las dos cedía, se enzarzaron en una discusión que hizo que al final la recién llegada se despegara de ambas y se acercara sola hacia la bañera, donde se desvistió muy despacio mientras ellas seguían discutiendo en tono cada vez más elevado.

Yureida se agachó para quitarse las sandalias. Se desató el cinturón. Arrojó la túnica al suelo. Se quitó el sayo y quedó desnuda. Fue cuando las mujeres dejaron de discutir. A Bilbi se le desplomó el ánfora de las manos. El cántaro chocó con estrepitoso ruido al caer. Y Harel, descubriendo que la planísima y musculosa barriga de la caribti era abultado vientre, exclamó:

—¡Malditos erikures! ¡Cuánto has debido padecer! Hablaré con mis iguanas, ellas prepararan unas hierbas y perderás a ese bebé monstruoso.

Yureida se introdujo despacio en el agua, le pidió que no lo hiciera y que si el bebe era niña la cuidaran como a una jurakani más.

Bilbi tomó otra ánfora, volcó el contenido sobre su espalda. Y Yureida se frotó muy despacio con la esponja empapada en sal y aceite de coco, cerrando los ojos y suplicando a Atabey que no fuera varón el fruto de su encuentro en Cayo Gaviota.

¿Bohique muerta? Recibió la noticia como el augurio de un tifón y sintió unas enormes ganas de vomitar. Pidió estar a solas ante las persistentes negativas de Bilbi y Harel, que finalmente cedieron en marcharse con una sensación de sequedad en la boca.

No pudo dormir y se acercó a la terraza. Divisó los bohíos y el poblado esclavo. Sintió un espasmo al pensar que allí los hombres dormían hacinados y atados, como ella un día estuvo en Isla Negra. Se reprochó a sí misma tales pensamientos de misericordia y los atribuyó a su estado, que decían las iguanas iba acompañado a menuda de una sensibilidad exagerada y extrañas disertaciones. Respiró profundamente para tomar fuerzas. El aire de Ácana era su mejor aliado y ella era la caribti y no podía permitirse ni un momento de fragilidad.

* * *

Las iguanas, como era acostumbrado, decidieron celebrar su propia fiesta y Sabana fue invitada por orden real. No es que les hiciera gracia tenerla en el convite después de lo ocurrido con el alférez, pero nadie contradecía a la reina que prohibió ni tan siquiera citar el incidente en palacio. Aunque estaba eufórica por el afortunado regreso de Yureida, la princesa no conseguía unirse a sus risas y cánticos. Tanta felicidad pensaba que sólo con una persona podía compartir, y se le abrió un hueco podrido de vacío en el estómago.

Baile para nosotros, princesa. ¡Qué hermoso pelo tiene alteza! ¡El más bello de Ácana! Baile para nosotros, la flor más bella de Ácana, repetían a su alrededor, tocándole el cabello, oliendo su perfume, acariciándole la sedosa, nacarada piel.

Sabana sonrió ante sus halagos, se dejó engatusar por el sabor del yare y se acercó al centro de la sala. Danzó al ritmo frenético del cultrún. Sacudió el cuerpo con unas vueltas delirantes. No podía parar. No podía parar y siguió bebiendo, fumando, extasiándose en su propio baile por no recordar las palabras de su madre, por no recordar que por su culpa habían muerto algunas mujeres a manos de los erikures, bailó por no pensar, por no pensar en él, y giró como poseída por un espíritu juguetón y las mujeres rieron primero y luego se sintieron desconcertadas por su extraña actitud y ella siguió girando cada vez más rápido como una peonza ebria hasta que se le doblaron las esquinas y visualizó deformadas a sus compañeras antes de caer al suelo.

La música paró de golpe. Se acercaron unas cuantas a ayudarle, pero era inútil porque la princesa estaba fuera de sí, pidieron ayuda a las guardianas que lograron prenderla y trasladarla a su cuarto, aunque no consiguieron echarla sobre la cama pues odiaba rozar aquel lecho que con él había compartido. Tumbarse sobre el camastro era para Sabana igual que una condena a muerte. Le prepararon un brebaje de hierbas, que ella se negó a tomar, y arrancó a bailar de un lado a otro de la habitación con unas piernas que se negaban a detenerse, por si al parar el mundo se derribara bajo sus pies. Bailó, bailó, lloró y chilló hasta desplomarse de rodillas junto al camastro. Y verla en ese estado ofuscó a Talía al entrar.

La reina echó a las guardianas, y algunas naborías curiosas del cuarto, y ordenó que las dejaran a solas. Se acercó a Sabana y se agachó a su lado.

—¿Qué deseas, hija mía? —la zarandeó por los hombros como si sacudiera un saco de molienda—. Pídeme lo que quieras. Lo haré. He hecho tan cosas por ti.

La princesa la abrazó, hundiéndose en su pecho. ¿Entendería su madre, como Harel, los misterios de la emoción?

—No puedes llegar a imaginar lo que soy capaz de hacer por ti— añadió la reina, agarrándola con un temblor en los brazos que emocionó a la princesa—. Cosas horribles que no pesan si es por la salvación del ser que más quiero.

Sabana paró en seco el llanto y alzó la cabeza. ¿No pesaban los errores si era por la salvación de quien más querías? Sabias y hondas palabras las de su madre.

—No me pesaría a mí tampoco, entonces, hacer lo que deseo por mi ser más amado, madre.

Talía la apartó de sus brazos y se incorporó agraviada. Su hija no tenía que decirle quién era el afortunado de tanto amor.

—¡Ni en sueños! Olvida al esclavo y céntrate en tus obligaciones. Las mujeres cuchichean y tal vez tengan razón cuando afirman que no eres válida para el trono.

—¡No deseo ser reina!

Y esa exclamación le costó a Sabana una bofetada y la orden de encierro en su cuarto hasta que recordara cuál era su papel.

La reina salió precipitadamente hacia la puerta y, nada más abrirla, chocó con Harel que se encontraba agazapada en el pasillo, espiando. La administradora se irguió y la saludó con teatral reverencia, sonriendo al verla escapar tan agitada hacia sus aposentos.

Nada está escrito, pensó Harel, y volvió a la fiesta con ágil contoneo. Nada estaba escrito. Yureida estaba en casa. Ahora tenía fuerzas. Yureida estaba en la isla. Podía enfrentarse a Talía y descubrir qué se escondía tras la muerte de Bohique y la desaparición de las gemelas.

* * *

Las nubles cubrieron el cielo como un manto de vellones de lana y Yureida sintió un viento fresco visitar la estancia. Un frío viento que, al posársele en la piel, le rememoró el agua helada de los manglares. Aún estaba frágil esa mañana, pero su obligación era más fuerte y decidió buscar a la reina para hablarle a solas.

Si Isla Negra le recordó su habitación, nada en palacio le acercó a los cayos. Lo encontró excesivamente decorado con ánforas y vasijas, aparatosos los pedestales adornados con pinturas de colores y piedras preciosas, que ostentaban innecesariamente su riqueza. Ruidosos los pasillos, naborías e iguanas trotando de un lado a otro. Las guardianas saludándole a su paso, el rebote estremecedor de las lanzas en el suelo. Nada había comparable al murmullo de la cascada Liani, el canto de las gaviotas, el canturreo del pescador.

Las vigilantes anunciaron su visita. Yureida resopló y entró en los aposentos donde encontró a la reina, sentada frente al tocador probándose una y otra joya que le habían confeccionado los nativos. Se arrodilló ante ella y la reina le preguntó si había descansado, mirando su abultado vientre sin hacer al respecto ningún comentario.

—No descansaré del todo hasta que os hable —aseguró, poniéndose en pie, rescatando una fuerza que antaño le era habitual—. Debemos protegernos, majestad. Ayer no hablé por no asustar a las mujeres, pero los erikures han roto el pacto y han puesto alto precio a la paz. Quieren que le entreguemos a algunas de nuestras jóvenes.

La reina restó otra vez importancia a sus palabras, se probó el guanín, el nuevo modelo que los taínos habían esculpido en su honor para conmemorar la llegada del nuevo estío y se giró hacia ella sonriendo. Talía estaba satisfecha de verla. La caribti era la única que podría contener los caprichos de Harel.

—Majestad, creedme —afirmó Yureida—. Harel no es nuestro problema ahora.

—Ella te maldijo.

—Le brotan las palabras, pero no corresponden con sus intenciones.

—¿No corresponden? Como vuestra soberana que soy veo más allá, buceo en los propósitos de mis súbditas y observo a Harel maquinando un plan que quizá hace tiempo comenzó.

—Majestad, escuchadme, los erikures... —Yureida no se atrevía a decirlo pero tenía que hacerle comprender la gravedad de los propósitos de Korn—. ¡Quieren a vuestra hija!

La reina rió. ¡Qué sueños tan graciosos traía la caribti de su viaje! Se movió nerviosa. Afirmó que los erikures no querían a la princesa y que el verdadero enemigo que la heredera tenía era ésa a quien la caribti llamaba hermana. De hecho, le aseguró que encontró a Harel espiando en su cuarto y que tenía un plan, y por eso había llenado la cabeza de Sabana con ideas raras, para que se mostrara frágil y alocada, no merecedora del trono.

Yureida sabía que la administradora era capaz de cosas horribles pero, ¿espiar a la princesa? ¿Manipularla para que las mujeres desconfiaran de ella? No, eso Yureida no lo creía.

—Ya os lo advertí, caribti —susurró Talía—, la condescendencia es vuestra mayor debilidad. Tengo sospechas, que espero poder pronto comprobar, de que fue Harel quien asesinó a Bohique.

Yureida se mostró desconcertada. La administradora podía enfrentarse a todas pero nunca desprotegería la isla. Volvió a rogarle atención sobre los erikures cuando Talía se levantó y ordenó que entraran las sirvientas.

La caribti debía hacerle comprender la gravedad del asunto pero la reina no parecía interesada más que en su aspecto y en los objetos que las criadas colaron sobre una bandeja a sus pies, un colgante, unos zarcillos de plumas y una lámina enmarcada. Yureida se incorporó con dificultad, caminó hasta ella, abrió la boca con la intención de pedirle permiso para mandar a sus mujeres a inspeccionar el mar cuando le atravesó el brillo de la lámina. Era aquélla, que Talía tomaba entre sus manos, como las que había visto entregar a los corsarios en Isla Negra y Yureida sintió un vértigo que casi le hizo caer, se agarró a la mesa del tocador. ¿Cómo había llegado aquel objeto hasta la reina? Dedujo que había tenido que entregárselo un erikure, incluso el propio Konr. La miró de nuevo, lo hizo con los mismos ojos encontrando otra mujer. Seguía siendo su reina, mas ningún halo sacro la acompañaba ya.

—¡Mirad qué objeto tan curioso me trajeron los taínos! —la reina alzó el espejo, mirando orgullosa el reflejo de sus joyas—. Esta lámina, es como el agua, muestra mi propia figura. ¿No os parece impresionante?

Desde luego que la caribti estaba impresionada, lo estaba por la certeza de saber que Talía conspiraba a espaldas de las mujeres, lo estaba tanto que solicitó retirarse.

—Por supuesto, descansad —afirmó la reina al ver a Yureida totalmente pálida—. Y no os atormentéis, mientras yo ocupe el trono… todo marchará en Ácana a la perfección.

La guerrera se marchó sin hacer su reverencia, lo que inquietó a la reina aunque solo un momento, ya que achacó tal despiste en sus formas al dolor que arrastraba.

Talía se volvió a mirar en el espejo y vio su rostro sin magnitud y le pareció el de Yureida, al marcharse, lleno de sabiduría y grandeza. Se incorporó ágilmente y llamó a una de sus guardianas para que buscaran a Sora de inmediato. Tal vez era un presentimiento, pero su perspicacia le imploraba un plan de protección.

Yureida no deseaba otra cosa que encerrarse en su cuarto y dormir, olvidar, soñar. Miró al frente, le esperaba un pasillo inesperadamente largo que recorrió con la cabeza agachada y las manos posadas sobre el abdomen. Soy la gran guerrera de Ácana, sirvo a mi diosa, se repetía una y otra vez. Soy la gran jefa de las serpientes, sirvo a mi reina. Y aquel reflejo en las manos de Talía la perturbó, haciendo que perdiera el equilibrio. Soy... yo soy… la mejor recolectora de guayabas, concluyó al entrar en la habitación y dejarse caer sobre los cojines del lecho.

* * *

El joven alférez no se atrevió a salir del bohío por el temor de encontrarse con la mirada de repudio de sus compañeros. No se perdonaba a sí mismo. ¿Tenía que haber matado a la princesa? ¿Qué esperaban realmente de él? ¿Pagaban, rechazándole, su propia frustración? El dominico le aconsejó que esperase unos días antes de reiniciar el contacto con sus compañeros mientras él se entregaba a sus nuevas lecciones. Ector, maíz dulce; baba, padre; guali, hijo. Fray Leopoldo echó en falta papel y pluma para anotar las costumbres de los taínos, de los que solo sabía que un día compartieron tierras con la tribu de los caribes, y que apenas habían opuesto resistencia a la conquista. Tomó una vasija, una de las muchas que abarrotaban los bohíos, y con una afilada piedra de ónice marcó las palabras. Lo escrito es lo único que permanece, meditó el fraile. Cambiaban el paisaje, los ideales, las emociones pero aquellos hermosos vocablos tendrían vida eterna. Fotuto fue la última que apuntó al ver a Guama tocar su flauta de madera. La tierna melodía de la ocarina sobrevoló la muralla, irrumpió en palacio y se filtró, como hilo de esencias mágicas, por la ventana del cuarto de la princesa.

Desde su ataque en la gran sala, la reina dispuso que Sabana se diera tres baños diarios con unas gotas de jugo de limón y pétalos de flores. La concha de lambí del respaldar de la bañera era su cobijo secreto. Un abrazo perfumado recorría su cuerpo con pudor. La princesa mantenía los ojos cerrados, entregados al calor reconfortante, cuando escuchó la ocarina de Guama. Los abrió de golpe. No pudo soportarla. Le pareció triste y melancólica, bella, y quiso de su sonido escapar. Introdujo la cabeza en el agua. Los cabellos extendidos junto a los pétalos de ácana y orquídea. Un maremoto de emociones y pensamientos buceó en su mente. Las jimaguas habían desaparecido, no quedaban supervivientes de la agresión de los bárbaros, más que Yureida, y ésta parecía distinta, otra caribti, la isla viraba a un futuro incierto y ella, la heredera al trono, pensaba en el alférez. ¡Egoísta, imprudente, irresponsable! Dobló las rodillas y hundió la cabeza aún más. Dentro del vacío absoluto, repleta de la nada del agua, ausencia de voces y tonalidades, se sintió mucho mejor. Merecía morir si con su muerte Atabey perdonaba al poblado. Merecía morir y podía hacerlo en ese instante, dejando la cabeza dentro un poco más. Las burbujas de su respiración aparecieron sobre la superficie intermitentes. Era una egoísta. Debía sacrificarse por el bien de la comunidad. Debía hacerlo por las mujeres y por la isla, por la reina y por su diosa. Cerró los ojos, dejó de respirar. Las burbujas se hicieron leves y espaciadas. El aliento se hizo pausado, entrecortado, se apagaba. Entonces un ruido, leve golpe en la bañera, la hizo levantarse y abrir la boca para tomar oxígeno. Salpicó de agua la habitación. Se apoyó en el borde, husmeó el cuarto y, al mirar al suelo, descubrió a la iguana. La mascota de Harel estaba frente a ella, observándola fijamente, con la cabeza y la cresta alzadas. La princesa sacó la mano del agua y la acarició, sonriendo a su salvadora. Kachi se dio rápidamente la vuelta y corrió arrastrando sus patas fuera de la habitación, introduciéndose por un agujero de la pared.

La visita del pequeño reptil inundó a la princesa de una savia nueva. Debía olvidarle. Un hombre era solo un hombre. Había muchos más. Así, lo hacían sus compañeras, así lo había hecho Harel y así las serpientes, que eran acérrimas defensoras del celibato. Podía ser verdadera fábula que la felicidad dependiera de una sola persona. La verdadera felicidad Sabana ya la tenía, era haber nacido en su amada isla.

Pisadas verdes y cortas picotearon el suelo del pasillo, la panza gruesa arrastrándose por él como una mopa. La mascota más querida por las jurakanis paseaba con celeridad por palacio. Adonde se dirigía nadie lo sabía ni importaba. La iguana de Harel era libre y resuelta en sus movimientos por la gran casa. Kachi se petrificó de repente por un ruido. Alguna presencia la turbaba. Alzó la cabeza y su cresta se abrió en abanico. Una sombra se deslizó hacia ella. La iguana corrió lo que pudo antes de ser atrapada por las manos de Sora, voló sobre el aire pataleando hasta que la giró dejándola panza arriba y le acarició la cresta. Kachi quedó congelada por el roce de sus blanquecinos dedos. Sora la meció con un susurro, puso una mano sobre las escamas y presionó levemente. La arrulló, como un bebé entre sus brazos, antes de hincarle la daga de Zinata.

Kachi sacudió un último espasmo y brotó sangre de su herida, una sangre que Sora se llevó a los labios y se restregó por la cara antes de forzar la boca ya desencajada de su víctima y sacarle la lengua, estirándola y haciendo con ella un nudo.

* * *

Normalidad. Pronunciar esa palabra en voz baja le daba escalofríos, pronunciarla en voz alta era una declaración de renuncia. Normalidad. Lo que Alonso Buendía no consideraba normal era estar aún en la isla al servicio caprichoso de unas salvajes, tampoco era normal que sus hombres se habituaran a las tareas sin enfrentarse a sus carcelarias, como si su destino hubiera sido siempre servirlas, y tampoco lo era que Fray Leopoldo aumentara su afecto hacia los taínos. No, aquello no era normal. Como tampoco lo era que en la Corte hubieran decretado no quemar ni marcar con fuego a los indígenas de las colonias. Si hubieran sabido de su brutalidad hasta el mismísimo rey hubiera apelado a castigarlos como se merecían. Alonso Buendía retenía en la garganta la palabra normalidad mientras el fraile y el alférez charlaban con Guama que les mostraba sus cerámicas, orgulloso de compartir con ellos lo que consideraba el mejor tributo que podía hacer a la isla, plasmar su belleza para que perdurase en el barro. Guama amaba Ácana y también lo hacían los taínos, aunque no estaban satisfechos con los últimos acontecimientos, ni el modo de proceder de las jurakanis en la isla, y planeaban buscar tierras no colonizadas donde asentarse u otras colonizadas donde la crueldad, la injustita y la deshonra eran la norma. Una norma que no se alejaba mucho a lo que acontecía en la isla bajo el mandato de Talía, aunque Guama no marcharía con ellos porque el anciano no contemplaba un futuro de días normales si Harel no formaba parte de ellos.

También Bilbi deseaba volver a la normalidad y, como era su práctica más deseaba, apareció esa tarde con el cuenco de aceite de ceiba en la habitación de la que había regresado del mundo de los muertos. La piel de su señora, el cuerpo más robusto, la mejor de las jurakanis, la esperaba para el ritual del masaje. Pero, sobre el lecho a quien encontró no fue a la gran guerrera sino a su sombra desvalida, frágil mujer perdida entre los cojines.

—Aceite para sus cicatrices, mi señora —enunció Bilbi con una sonrisa. Yureida viró el rostro hacia ella. El sonido de su frase se le hizo fruta agria y le dio la espalda—. Sé que habéis sufrido —insistió la sirvienta al acercarse, evitando mirarle la barriga—, pero esto os calmará.

¿Podían calmarle unas manos distintas a las que le habían estremecido en Cayo Gaviota?, pensó Yureida al recordar al pescador. Y su recuerdo la alteró tanto que se negó a que Bilbi le diera el masaje.

—¡Fuera! —gritó, arrojándole un cojín—. Llamad a Zinata.

La sirvienta se detuvo, dejó caer el cuenco al suelo, que se rasgó como una sandia en mil pedazos, y salió precipitadamente al pasillo. ¿Por qué la caribti no compartía con ella sus dolorosos recuerdos?

Avisada por la sirvienta, Zinata entró con paso ligero en la habitación y se estremeció al contemplarla. ¿Era esa mujer, escondida entre los cojines, la gran caribti de Ácana?

Yureida le rogó que le contara lo que supiera sobre la muerte de Bohique o la desaparición de las gemelas. Ella se acercó para relatarle lo sucedido, mas el abultado vientre la paralizó. ¿Su jefa había roto la promesa de celibato? ¿Habían abusado de ellas los erikures? ¿Daría por válida la diosa una caribti embarazada? Tomó aire y entreabrió los labios para contarle sus sospechas cuando Harel irrumpió en la habitación, con ruidosa llegada de pies histéricos, y se colocó a su lado.

—Hablad, Zinata —insistió Yureida.

Pero la guerrera no parecía estar dispuesta a exponer sus ideas en voz alta, menos aún con la administradora delante, y sugirió que deberían tener esa conversación en presencia de la reina.

—Es mejor que hablemos aquí, a solas —Harel se acercó a Zinata y la miró fijamente, luego confesó con voz titubeante—: No me fío de Talía.

—Yo tampoco —afirmó Yureida sin titubear, con una voz enérgica que le ayudó a incorporarse en el camastro.

Harel dio un pequeño grito y se acercó a ella entre saltos.

—Me alegra tanto tu regreso, caribti— se arrodilló ante el lecho y le besó la mano—, más allá de lo que puedo expresar.

—Hermana —susurró Yureida y le acarició la cara—, hemos de proceder.

¿Proceder? Zinata miró a una y a otra atónita. ¡Proceder contra la reina!, imaginó. Ella no formaría parte de aquellas maquinaciones y se dispuso a marcharse cuando su jefa la llamó.

—¡Deteneos! ¡Miradme! Soy yo, vuestra caribti —gritó a su escolta que la contempló entre emocionada y sorprendida—. ¿Es que ya no confiáis en mí? —le clavó los ojos, pero Zinata desvió la vista hacia Harel.

¿Una iguana y una serpiente unidas contra Talía? Algo no encajaba. Zinata lo sabía. No era ése el estado habitual en la isla, aunque su jefa insistía:

—¿Es que dudáis de que vele por los intereses de nuestras mujeres?

Zinata lo dudaba. Unas lunas antes se hubiera cortado la mano por su jefa pero mirándola ahora, una mujercilla embarazada, abatida en el lecho como una anciana enferma... Todo había cambiado en la isla y lo dudaba, mas su determinación debía ser fuerte ya que como nueva caribti tenía que velar por las mujeres. Por eso, se dio la vuelta con la decisión de marcharse e informar sobre aquella charla a la reina cuando Harel corrió hacia ella, y se colgó de su hombro para intentar detenerla, y Zinata la amenazó con su daga.

Yureida les suplicó que se detuvieran, intentó levantarse para interponerse entre ambas, las piernas no le respondían. ¡Debían estar unidas! Las mujeres de la isla dependían de ellas. ¡Ácana dependía de ellas! Saltó de la cama y se le doblaron los pies como si los tobillos se hubieran transformado en manteca, cayó al suelo cuando Harel tomó la lanza que descansaba a los pies del camastro y apuntó a Zinata. En ese momento alguien forzó la puerta.

La reina entró con paso rápido y se detuvo frente a la administradora. Harel tiró la lanza al suelo, al ver que con las suyas la apuntaban las guardianas.

—¡Arrestadla! —ordenó Talía a Zinata—. Llevad a Harel hasta la celda de Karaya.

Zinata se quedó quieta, anclada al mismo suelo donde había caído su caribti, como si sus piernas fueran de piedra.

Yureida se incorporó y le ordenó que no lo hiciera pues aquel arresto era una broma o un error.

—¡No se trata de ningún error! —gritó Talía, lanzando una mirada de desprecio a su barriga—. Harel asesinó a Bohique —alegó mientras la administradora lo negaba moviendo la cabeza a espasmos—. Anani ha confesado que la vio en el santuario la noche de la muerte de la sacerdotisa, antes no lo dijo por miedo a alguna represalia —y se volvió hacia Zinata, señalándole con la mano elevada que cumpliera su mandato y llevara a Harel hasta la torre.

Yureida sintió un pinchazo en la barriga tan fuerte que tuvo que encorvarse. Pero, luego tomó aire y se dirigió a la reina:

—¡Dejad a Harel en paz y ocuparos de los erikures! —se colocó frente a ella y se detuvo—. O, ¿es que ya lo habéis hecho, majestad?

A pesar de que Talía le incrustó los ojos, Yureida no agachó la cabeza, aguantó su mirada como nunca antes había hecho, como ninguna mujer en la isla se atrevería a hacer.

La reina retrocedió unos pasos, se giró para cobijarse entre sus guardianas, y decretó el castigo para aquella que se había atrevido a contradecirla: Yureida, desde ese instante, quedaba recluida en su cuarto.

—Por los momentos de gloria que nos ofrecisteis, caribti —añadió—, no seréis encerrada en la torre. Aunque, si persistís en vuestras infamias, haréis compañía a Harel en Karaya.

Y Talía huyó de la habitación como si la empujara la cólera de un huracán o la cólera de sus propias palabras.

Zinata echó un último vistazo a Yureida con decepción, maniató a la administradora y la sacó de la habitación a rastras.

Igual que un fútil esclavo, atada e indefensa, Harel paseó por palacio y luego por el batey, ante las atónitas miradas de las iguanas, que protestaron solicitando pruebas de su crimen.

Las mujeres de su tribu se aglomeraron a las puertas de palacio, gritaron y apelaron a la ira de la diosa para que las defendiera de tal improperio mientras las serpientes, obedeciendo órdenes reales, intentaron reprender la revuelta. Los gritos y los insultos se repitieron hasta que, de repente, se transformaron en lamentos al descubrir un cadáver en la acequia. La mascota de su administradora, con la lengua extraída en toda su longitud, flotaba en el agua. Kachi asesinada, sus ojos estancos entre pétalos de ácana y commelina. Las mujeres lloraron por la iguana y decidieron dale cortejo como a una de ellas, agradeciendo que su dueña no fuera testigo de aquel crimen. Harel desde luego no lo fue, porque era internada bajo llave en la celda de Karaya, mientras con llave también cerraban la puerta del cuarto de Yureida, que quedó a custodia de las guardianas reales.

Una vez que el palacio quedó en calma, Talía tomó asiento en el trono. Había meditado largo rato a solas. Ordenó implantar, a partir de ese día, estado de recogimiento, instalado únicamente en la isla por acontecimientos excepcionales como en el luto por su predecesora o por la visita de un tifón hacía cuatro veranos.

A la reina le asustaron las palabras de la caribti, la mujer más querida en Ácana. Terrible sería que ella convenciera a las pobladoras de sus sospechas. Le asustaron los gritos de las iguanas y que alguna de ellas investigara por su cuenta la verdad de los hechos. Hasta un golpe de corriente abriendo la ventana le espeluznó. Estado de recogimiento fue el dictamen. Era la única forma de que Atabey les indultara.

Las pobladoras rezaron en el batey, arrojándose tierra y restregándose pintura de bija por cuello y rostro, pero sus oraciones no lograron aplacar el enfado de la diosa.

Las desapariciones de otras jóvenes volvieron a repetirse y ninguna dudó que Atabey las castigaba, llevándose a las muchachas como sacrificio. Lo merecían cuando sus mujeres más valerosas, las jefas de ambas tribus, habían conspirado contra la reina.

Yureida enclaustrada, las serpientes derrotadas de mano de su propia jefa; Harel confinada en la torre, las iguanas abatidas por la degradación de su administradora; y las mujeres del poblado clamando porque Talía siguiera en el trono, y se restableciera pronto la normalidad.

La torre Karaya

Y de repente, el frío. Lluvia, granizo y heladas desde la colina a las playas. Murió el otoño nada más brotar, en pos de un invierno adelantado, extraño, atípico en las islas. Frío.

Frío Ácana, tristeza y desconcierto. Nunca el inicio de una estación les pareció tan descortés. La isla se estremecía por las bajas temperaturas. Los conotos emprendían vuelo hacia las Lucayas, las jutías abrigaban a las tupayas en sus madrigueras, los bancos de peces escrutaban otros arrecifes no confiscados por el hielo, hasta los tiburones nadaban lejos de la costa en busca de aguas más cálidas.

Frío en el poblado de las mujeres y enfermedad en el esclavo. Los bohíos se volvían enclenques para aguantar el duro viento que les azotaba. Imposible sumergir las manos para lavar en el arroyo, una peripecia mantenerse en pie junto a la cosecha, arropados como iban por los frágiles sayos. Las guardianas apenas se distanciaban de la hoguera que habían prendido junto a la entrada de la muralla. Poco importaba si los esclavos no trabajan a destajo, les bastaba con que se agruparan en sus quehaceres. La isla se oscurecía de pesar. El gran astro abandonaba a las jurakanis a su propio caos. La hierba cristalizaba, las flores marchitaban y las copas de los árboles se encogían. La naturaleza les hacía visible su disconformidad con los acontecimientos. Así lo interpretó la caribti, recordando Isla Negra. Ácana se acercaba sin remedio en su aspecto a la isla de los bárbaros.

Frío Yureida, melancolía. En los cayos debía lucir el sol. La piel de Osveldo sintiendo el cálido rayo, disfrutando de una siesta en la hamaca, los ojos cerrados en pleno sosiego, los labios saboreando un gajo de guayaba, el canturreo del pescador ante la mirada afectuosa de su mascota y ella repitiendo su canción con la mano apoyada en el vientre. ¿A quién contaré yo mis quejas, si a vos no?

Frío Sabana, desengaño. La princesa tumbada en su camastro, las cuencas de los ojos resecas de tanto llorar, Diego en su memoria, el olor de su sudor en la almohada, la presión del afiliado cuchillo en el cuello, esclavo mutilado y mutilador.

Frío Zinata, dudas y decepción. La serpiente a las órdenes discutidas de la reina. Su admirada caribti retenida en los aposentos, había roto el celibato de su grupo y osaba en cuestionar a la gobernante. La tribu de las serpientes a su cargo, la supervivencia del colectivo en peligro.

Frío los nativos, búsqueda. Si algo no soportaban era ver como la isla, que un día les perteneció, marchitaba su color. Sabían que encontrar otro lugar donde vivir alejados de los conquistadores era imposible, pero no les parecía diferente a aquel martirio. Acordaron esperar el fin del invierno, y si aquel frío persistía, marcharían de Ácana definitivamente. Las jurakanis se habían vuelto seres hostiles, despreciadas por la madre tierra, enfrentadas como estaba continuamente entre ellas.

Frío Harel, aturdida. Era el polvo de la cohoba su dieta diaria, las raíces de baiguá su aperitivo y una sorbo de agua su bebida. A las visiones distorsionadas de la isla a través del ventanuco de la torre se entregaba la administradora. Reía, lloraba, gritaba por igual. El frío le parecía la espada de acero de los españoles que le visitaba cada mañana, la noche un fantasma burlón que le golpeaba el cuerpo o hacía cosquillas. El sonido de la ocarina, lejano desde el poblado, presente en su celda. Con la música hablaba. Canturreaba su melodía y susurraba el nombre de su padre a quien solicitaba auxilio desde lejos.

Frío Sora y Talía. Un nuevo grupo de mujeres debía ser entregado a los erikures. La reina arengaba a sus mujeres. El rezo se imponía cinco veces al día. Los cánticos festivos se esfumaron en pos de los cánticos religiosos. Las mujeres temían sonreír y se tapaban la boca y abofeteaban a las niñas que lo hicieran. Las iguanas se encerraban en sus habitaciones. Habían quedado sin jefa a las órdenes de la reina, obligadas a los rezos y a la visita al santuario donde Talía acudía cada tarde con una ofrenda, cada vez más valiosa. De las primeras frutas, postradas a los pies de la estatua, pasaron a los collares de perlas para finalmente consignar los brazaletes de oro y las diademas con incrustaciones de rubís.

Nada parecía suficiente para que Atabey les perdonase. Y una culpa, invisible y perspicaz, se adueñaba de sus corazones. La reina se golpeaba el pecho suplicando indulgencia para sus mujeres, su hija y ella misma. La resignación a los deseos de la diosa era su repetido discurso. La desaparición de las mujeres, el castigo que debían aceptar.

Y, asimismo, terminó un ciclo estacional en Ácana y continuó el siguiente con igual inusitada intensidad. Frío y miedo, salvoconductos perfectos para las maquinaciones de la reina.

* * *

Ante tanto frío, afloró un extraordinario calor en la isla, el que aportaron los sofocos de las jóvenes embarazadas, aquellas que compartieron lecho con los esclavos del Santa Lucía en primavera.

Una noche bulleron sus vientres a la luz de las antorchas y fueron trasladadas al nacimiento del Choreto, ya que era costumbre que las jurakanis nacieran bajo el agua para protegerse de los malos espíritus, auspiciadas por el ánima del Bonasi, pez sagrado de los taínos. Y, tiritando, las preñadas se introdujeron hasta la cintura, en el agua, reprimiendo los jadeos a mordiscos de raíces de ñame.

Nacieron cinco niñas sanas y fuertes, promesas guerreras a las que Zinata apadrinó tatuando en sus rollizas piernas el símbolo de la tribu. Murieron otros cinco, varones, que desangraron a sus madres en un terrible parto, y al que una de ellas solamente logró sobrevivir.

La isla se colmaba de fragancia de recién nacido, leche materna y pucheros agrietados, cuando un hilo prematuro y caliente resbaló entre las piernas de Yureida.

De los trece meses del calendario jurakani, consideraban el de la luna de carey el más propicio para los nacimientos. Creían que aquéllas que venían a la isla bajo el mes de la tortuga eran bellas, fuertes y de existencia afortunada y creían también que, al igual que la menstruación y los embarazos, los partos eran peripecia contagiosa y el olor de los recién nacidos se instaló en la nariz de Yureida. Aunque le quedaban aún un par de lunas crecientes para salir de cuentas, sus entrañas le golpearon con grosería. Fue esa mañana cuando se sintió más indispuesta y pidió a Bilbi que le restregara alcohol de yuca por el cuerpo. Era, desde su reclusión, la única compañía permitida y la pequeña sirvienta se esforzaba en animarla y distraerla, rememorándole sus batallas, narrándole historias de los taínos, leyendas sencillas con finales románticos, de ésas que nunca decepcionan a ningún oyente.

Bilbi se acercó con la gasa mojada en yuca cuando encontró el charco a los pies de la guerrera y llamó a las naborías que pronto aparecieron con una jofaina con agua caliente y muchos paños. Debido a su orden de encierro, Yureida no daría a luz en el río, lo intentaría allí mismo, de pie, como lo hacían las yeguas o las jutías, como lo hacían los yamuys.

Balanceó la pelvis, contuvo un aullido de dolor, empujó con fuerza y expulsó de su vientre al que en ella habitaba. Desligó de su interior el que era réplica de sí misma, sangre nueva de su propia sangre, trozo de carne de su propio cuerpo. Con el último arranque, asomó de entre sus piernas la cabeza de la criatura, que la sirvienta agarró y arrastró hacia afuera con ímpetu. Era un bebé larguirucho, de piel morena, muy velludo, con las manos abiertas y excesivamente grandes para ser prematuro. Era hermoso. Y era varón. Su llanto se esparció por el edificio como grito de asalto.

Bilbi lo envolvió en una gasa y se lo entregó a Yureida, cuya respiración fatigada se posó en los labios del pequeño que dejó de llorar. El niño le regaló una mirada cristalina y esmeralda y Yureida se sintió recompensada por su mirada. Sonrió, olvidando todo molestar.

El eco de una nana mecía el aposento cuando las puertas se abrieron de golpe, como impulsadas por el soplo de una ventisca. La reina, custodiada de Zinata y sus guardianas, entró en la habitación y quebró el canto.

Al verla, Yureida apretó al niño contra su pecho y Bilbi se le colocó delante, pidiendo con una genuflexión descanso para la parturienta.

—¡Es un varón! —replicó la reina—. Ofreceremos su pequeño cuerpo a Atabey —empujó a la sirvienta hacia un lado y se acercó al lecho—. Tal vez con su sacrificio se aleje este tiempo tan terrible.

Bilbi pidió clemencia mientras la madre guarecía al niño entre sus senos, suplicando que lo entregasen a los nativos y no como sacrificio a la diosa.

—¡Fruto es de erikure! —sentenció Talía, al robarle al niño de los brazos—. No merece vivir en la isla ni una mirada nuestra.

Y se giró hacia Zinata que miraba embelesada a su antigua jefa.

¿Cómo hubiera querido la guerrera tener unas palabras de consuelo para su caribti? Pero cumplir los mandamientos de la isla era imperativo. La misericordia nunca les propició, por su condición de mujeres, ninguna ventaja. No era una cuestión de crueldad, era la tradición y sus normas para la supervivencia. Zinata agachó la cabeza y se dispuso a escoltar a la soberana fuera de la habitación.

—¡Es el hijo de un pescador!

El grito de Yureida desquició la habitación, desquició el paso de la reina y desquició las miradas de las presentes.

¿A qué pescador se refería? ¿Cuándo había tenido contacto con él? Se sintieron sorprendidas y molestas por la secreta vida de su camarada. La reina la insultó y confirmó su falta de responsabilidad. ¡Ella fornicando con un nativo mientras en Ácana lloraban desconsoladas su pérdida! ¿El hijo de un pescador?

La frase revoloteó por la estancia. Y Zinata rememoró un encuentro, el que tuvo con la sacerdotisa en la confesión de sus visiones. La predicción de Anani. Aquello era una señal. Ya fuera para la salvación o destrucción de la isla, debía intervenir aunque para ello engañara a Talía. Su instinto se lo rogaba por encima de la obediencia.

—Dádmelo, majestad —con rotundidad le quitó al niño de las manos—. Yo me encargaré de él.

Dada la determinación de Zinata, Talía lo dejó a su recaudo. Sálvale, pareció suplicarle con la mirada su antigua jefa, que debilitada por el esfuerzo, no pudo moverse.

Yureida alzó los ojos al techo, pues eran los párpados los únicos músculos que le respondían. Aún cuando todas se marcharon, se quedó mirándolo, examinándolo como si en sus grietas se cobijara una determinación. Un rencor que, hasta entonces no había experimentado, le fluyó por las venas. Ya no tenía otro propósito que destronar a Talía. Yureida pensó en la crueldad de los actos de la reina y en que otros igual de crueles merecía. Y dudó de su estirpe, que contraria a la naturaleza de cualquier mamífero, era capaz de entregar en sacrificio a sus propios vástagos.

Zinata le anudó el cordón umbilical con su propia boca, se le quedó un regusto a sangre impúber en los labios. Salió con el niño asegurado a una cinta a la espalda y, comprobando que no la seguían, se acercó a la costa. Silbó para llamar a Bohína. La serpiente leyó, como hacía siempre, sus pensamientos. Por eso abrió la boca y en su interior Zinata colocó al bebé.

La guerrera suspiró al verla zambullirse en el agua, convenciéndose de que el animal sabía lo que hacía y de que ella había obrado correctamente. Regresó al poblado con paso lento, dejando apresar por sus meditaciones. La caribti encerrada, la administradora prisionera, el frío sacudiendo la selva y su interior. Nada podía ser causa de un capricho divino. Atabey, aunque implacable, era diosa justa. ¿Por qué iba a castigar a sus fervientes súbditas, Harel y Yureida?, pensó Zinata. El camino se hizo largo y esclarecedor. Había sido una estúpida al dudar de su jefa. Por eso, se comprometió a desentrañar, más allá de los mandatos de la reina, lo que realmente estaba ocurriendo en la isla.

Ya era de noche cuando la gran serpiente alcanzó los cayos. Las gaviotas se acercaron a ella y revolotearon a su alrededor. Bohína se irguió en la playa, abrió la boca y posó al bebé en la orilla. Se llenó su pegajosa lengua de arena y trozos de red.

Un grupo de gaviotas voló hacia la colina y picoteó el tejado de la cabaña de Osveldo, que salió al exterior alarmado por el alboroto de los pájaros. Los siguió y bajó hacia la playa. En el mismo lugar que había encontrado a la jurakani, halló al niño. Eran sus propios ojos en el pequeño rostro y eran aquellos labios los de su amada. El pescador lo abrazó con fuerza mientras la serpiente gigante se ocultaba entre el remolino de agua y se alejaba, buceando despacio, de regreso a su isla.

* * *

Si era Bohína de intuición infalible, más lo era de agudo olfato y no tardó en oler, a mitad de camino entre su costa e Isla Negra, a murciélago, a mujer murciélago y a traición.

Sora agitaba la antorcha hacia los erikures mientras la nave oscilaba sigilosa sobre las olas. En ella llevaba atado a un nuevo grupo de secuestradas como ofrenda a Konr.

Sin dudarlo, por no ser su condición reflexiva, Bohína arremetió contra la canoa y cayeron las mujeres al agua entre sollozos, cuando Sora echó mano de su cerbatana y sopló, apuntando al gigantesco cuello, punzada que hizo que la serpiente se girase y, emergiendo con feroz silbido, se encarase a la diminuta figura de la traidora. Al alzarse, Bohína sacudió la cabeza con una nube de agua gelatinosa, que hizo tambalear la nave, y la hija del murciélago se agachó para preparar un nuevo dardo, luego se incorporó rápida y sopló por el tubo. Sora apuntó a la boca, diana en la larguísima lengua, y esta vez el picotazo dejó a la serpiente tan desvalida que terminó por derrumbarse sobre las aguas. Los erikures remaron hacia atrás, con rapidez histérica, para que no les cayera encima, y el cuerpo muerto se hundió, formando un maremoto en el triángulo sagrado. Hasta Ácana llegó el temblor y la sacudida salvaje de las olas. Serpientes e iguanas corrieron hacia la costa temiendo nuevas malas noticias y, contradiciendo las órdenes de la reina, zarparon las guerreras. Zinata no dejó a Talía ni que terminara su mandato cuando ya estaba dirigiéndose a la galera.

A pocas leguas vieron su silueta, mancha parda acercándose en balanceo moribundo sobre la espuma. Ni siquiera en la muerte Bohína olvidó el camino de vuelta. Aferradas a su lomo, iban las jóvenes desaparecidas, a las que arrojaron cuerdas para que subieran a la galera. Temblando de frío y miedo, ellas apuntaron a Sora como culpable. Zinata apretó la mandíbula. Tenía que encontrar a aquel repugnante ser y darle fin. Atabey la iluminaba.

Las secuestradas fueron llevadas al poblado. En el batey las mujeres las recibieron con abrazos y ramas de alfalfa. ¡Por fin, Atabey daba respuesta a tantos días de ruegos! Cobijadas bajo gruesas mantas de algodón, fueron trasladas a palacio donde relataron lo sucedido a la reina.

—¡Pobre niñas —Talía se echó las manos a la cabeza—, cuánto habéis padecido! Gracias a nuestra diosa estáis a salvo.

—Gracias a Bohína —le corrigió Zinata muy seria. Ella que nunca hablaba, pronunció sus palabras sin vacilar y sin que la reina se atreviera a reprocharle el comentario—. Debemos darle sepultura como a una de nosotras—. Y agachó la cabeza, orando a Atabey para que otorgara a la gran serpiente buena travesía. Pero el odio le impedía centrarse en sus oraciones, por eso gritó—: ¡Debemos acabar con esa maldita hija de murciélago!

Y las mujeres le acompañaron primero en su rezo y después en su propuesta de acabar con Sora, hasta las guardianas de la reina lo hicieron, sorprendiendo a su monarca, que vio como otra de sus súbditas se le adelantaba en la orden.

Entonces, la reina reaccionó:

—Buscad a Sora —decretó, levantándose del dujo—. Ofreceré recompensa a quien me la entregue...muerta —se sentó, gimoteando—. ¿Cómo me engañó? ¿Cómo se aprovechó de mi debilidad? ¿Así ha pagado mi confianza? —hablaba sin mirar a nadie en particular, monologaba al aire o a ella misma sin importarle realmente la reacción de sus mujeres—. Estoy rodeada de traidoras. Primero Harel, luego Yureida —suspiró—, y ahora la vigilante del santuario.

Las iguanas y las serpientes cuchichearon irritadas. ¿Cómo podía la reina comparar a sus jefas con la hija del murciélago? A Sora nunca la quisieron en la isla, y si la aceptaron fue por orden de la gobernanta. Un cuchicheo irritado surgió en la gran sala. Un cuchicheo que la reina ordenó acallar cuando una joven iguana se postró a los pies del dujo y, con voz acaramelada, pidió que liberara a Harel porque tal vez fue Sora la que dio muerte a Bohique.

La reina la obligó a levantarse y, antes de que pudiera decir nada, el resto de las mujeres gritó, para confirmar su súplica:

—¡Libertad para Harel!

Su petición no fue atendida y pasó de ruego a reclamo y de reclamo a rebelde exigencia. ¡Libertad!, ¡Libertad!, vociferaron, golpeando con sus pies en el suelo.

Talía se mantuvo sentada, sin apenas moverse, el dujo adhiriéndose al sudor de su espalda. Si había algo que temía más que la ira de Atabey era la ira de su colectivo en conjunto. Mandó que reprendieran la revuelta y las guardianas se echaron sobre algunas de ellas para calmarlas, pero no había sosiego en las seguidoras de Harel que empezaron a forcejear con las vigilantes.

—¡Esto es intolerable! ¡Detened este alboroto! —ordenó a Zinata mientras se levantaba con la mirada puesta en la salida.

La jefa de las serpientes pidió a sus guerreras que separaran a las mujeres cuando las iguanas se abalanzaron también sobre ellas, las acusaron de haber matado a la mascota de Harel y riñeron unas con otras ante la desesperación de la reina. Iguanas y serpientes fatalmente enfrentadas.

Las serpientes las acusaban de haber maldecido a la caribti. Las iguanas de haberle preparado una trampa a la administradora. De las acusaciones pasaron a los insultos y pronto a las agresiones. Las iguanas les golpeaban intentando derribar a las luchadoras que se defendían de sus ataques vara en mano. Zinata echó mano de la daga. ¡Si la diosa las castigaba era por culpa de las serpientes! ¡Si la diosa las penaba era culpa de las iguanas! Entonces, las puertas de la gran sala se abrieron de golpe con el impulso de un frío soplo de cólera que se llevó en volandas las flores de los jarrones y sacudió el agua de la acequia. Ácana se rebelaba por su lucha. La isla respondía con más destemplanza al enfrentamiento de las dos tribus.

El palacio era gritos. El palacio era revuelo. El palacio era caos.

—¡Basta!

La voz de Yureida anegó la sala como aguacero inesperado. Su voz paralizó todo movimiento.

La caribti caminó con marcha lenta y las mujeres, separándose, le abrieron paso hacia el trono. Lucía el traje de batalla, la capa sobre los hombros y su lanza en la mano. Se acercaba al dujo con paso altivo y tanto unas como otras se sintieron confiadas en su segura presencia. Se detuvo frente a Talía, cuadrando los pies y golpeando con la lanza en el suelo.

La reina sintió su mirada de onoto taladrándole las pupilas.

El viento había aplacado y un silencio atento acompañó como protagonista la figura de la gran Yureida.

—¡Liberad a la administradora!

Las iguanas sonrieron satisfechas y un par de serpientes obedeció a la caribti sin vacilar, lo que avergonzó a Zinata que no había reaccionado a tiempo ante el mandato de su jefa.

—¡Sacad a Harel de Karaya! —añadió Yureida—. ¡Aunque su celda no quedará vacía!

Le bastó con dos zancadas para subir a la tarima real. Se colocó delante de la soberana, que rápidamente se incorporó en el dujo y miró a sus escoltas para que actuaran. Pero las guardianas, sorprendidas por el arrojo de la caribti, no se movieron. Entonces, Talía bajó de la tarima con inquietud y caminó de espaldas por la gran sala, controlando los movimientos de unas y otras, exigiendo respeto, señalando su abigarrado guanín.

—¡Prendedla! —repitió Yureida.

Y giró la vista a sus mujeres, que titubearon ante tan desconcertante orden. No Zinata, que hizo una rápida reverencia. Ésta vez no decepcionaría a su jefa. Agarró a Talía del brazo y le ató las manos a la espalda.

Serpientes e iguanas permanecieron calladas por igual. Asombro y confusión en sus rostros.

Le arrebataron el guanín del pecho, la joya que solo podía lucir la digna soberana de Ácana. A empujones, y bajo el acoso de las lanzas, la reina fue sacada de palacio. Ella bajó las escaleras maldiciendo a las mujeres, maldiciendo a las iguanas, maldiciendo a las serpientes por igual. Una saliva encolerizada hirviéndole en la boca. La rodearon entre insultos, la siguieron las naborías intrigadas. Paseó ante las pobladoras del batey, pero ninguna de ellas le dedicó una genuflexión ni señal de afecto o discordia. Conocido era ya en la isla su acuerdo con Konr. Y, cuando el rumor de la traición galopó por el poblado, el sol barrió las nubes, el frío se despidió de Ácana, desvaneciéndose en un torbellino de hojas secas. El clima se presentó con la máscara que le correspondía. Terminaba el infinito e inusual invierno y la calidez de una primavera adelantada, despojada de su corona, inundó la isla.

Las mujeres saltaron eufóricas, aunque alguna de ellas lo hizo entre lamentos. ¡La mismísima reina las había vendido pactando con los hombres! ¡Extraños tiempos! Pero, Atabey estaría orgullosa de que hubieran castigado a ser tan indigno del trono de las jurakanis.

Y así fue como el buen tiempo retornó a Ácana mientras Yureida escoltaba a Talía hacia su nuevo, flemático y sombrío aposento.

* * *

La confusión era la nueva reina de la isla. Estaban tan felices como indignadas. Querían fiesta y querían venganza. El encierro de Talía les parecía insuficiente. Habían perdido a varias jóvenes doncellas y habían padecido noches en vela y días de rezo. Por eso, las iguanas irrumpieron a tropel en el cuarto de la princesa, que al verlas se levantó del catre de un salto y pidió un auxilio desatendido por las guardianas, que pasearon de un lado a otro del pasillo indiferentes. Sabana les solicitó calma, recordándoles su condición a aquellas mujeres que iban con fibras, látigos y mirada férrea y que la rodearon, rompieron su vestido, le escupieron a la cara, la arrojaron al suelo. Sabana suplicó clemencia. Ninguna le ofreció más que rencor e insultos. A cambio de su salvación, otras jurakanis habían sido sacrificadas por su madre. Levantaron su liviano y tembloroso cuerpo, la empujaron por el pasillo y, al final de éste, resbaló por las escaleras. ¡Qué rápido transformaban su devoción en vilipendio! La princesa se levantó del suelo, tapándose el pecho con un trozo de túnica rota que le caía sobre la cintura. Salió de palacio, voló por las escaleras y llegó al batey. Las mismas, que habían despreciado a su madre, lo hacían con ella. Tantos días con la culpa de sus faltas sobre los hombros cuando la causa era la salvación de la muchacha del pelo rojizo. Las niñas le lanzaron bolas de barro, las ancianas le tiraron de pelo, aquel regalo de la naturaleza no era digno de la hija de la traidora. Sabana cayó de rodillas en medio del batey. La acorralaron y una iguana se acercó y, con un trozo de piedra caliente, le cortó la melena. La agresora arrojó algunos mechones al aire y alzó un alarido de euforia que todas secundaron.

Sabana se incorporó con las manos en la cabeza y las miró furiosa. Nada quedaba en sus ojos de la ingenua adolescente. Escapó hacia la muralla. La dejaron huir hacia el poblado esclavo, ya no era digna de ocupar el palacio de Ácana. Allí apareció ella entre el murmullo incesante de los esclavos y se derrumbó en la entrada. A su encuentro corrió el fraile, tapándola con un trozo de saco pues iba con los senos al descubierto y la falda hecha añicos, y pidió asilo para ella a los nativos. Al verla, Diego de Aranda se agarró al dosel del bohío. La atrocidad se había cebado con la bella princesa. Era un reflejo deforme, patético y borroso de su hermosa apariencia.

¿Iba a acoger a una de nuestras carcelarias? Los hombres, que no daban crédito ante la actuación del religioso, escupieron al suelo y le pensaron víctima de un hechizo taíno.

El dominico pidió ayuda al alférez, que estaba tan horrorizado por el espectáculo que no se movió, cuando un grupo de iguanas se aposentó a la carrera a las puertas de las murallas y, junto con las fotutas, empezó a burlarse del esperpéntico aspecto de la princesa. Ya no brillaba la luz rojiza en su melena, era el penacho de un colibrí medio desplumado. Sabana agachó la cabeza y ocultó el rostro en el sayo del dominico, que no dejaba de insistir ante el soldado.

—¿Es que la selva ha borrado las huellas del caballero que un día fuiste?

El alférez se decidió, por fin, a acercarse. Sabana, viéndole tan próximo, se desmayó. Rieron las iguanas por su desvanecimiento y rieron los esclavos. El joven Diego de Aranda corrió hacia ella, se agachó a su lado, la alzó en brazos y la puso a recaudo en el bohío.

Y Guama miró a las mujeres y miró a los hombres. Iguales eran los colores que rodeaban la áurea de ambos: glauco, mohoso o ceniciento.

* * *

Del ataque a Sabana nada sabían Yureida y las guerreras, que acompañaban a la reina a Karaya. Subieron lentamente, empujándola por las escaleras estrechas y resbaladizas del santuario y, al alcanzar la cima, el aire habitualmente fresco les resultó nauseabundo. Zinata olió a murciélago.

La caribti ordenó que se detuvieran cuando una sombra se deslizó entre ellas. Emergió, frente al altar, la figura de la más buscada, Sora. La hija del murciélago les hacía frente con los dedos doblados como garras y las piernas semiarrodilladas en posición de ataque.

Yureida se encaminó hacia ella cuando Zinata le pidió que parase y que fuera a liberar a Harel.

—Esta hija de murciélago es cosa mía —le dijo.

Así que la caribti dejó a Sora en manos de su escolta y a la reina con dos de sus serpientes. Y corrió hacia el torreón.

Sora se zarandeó de un lado a otro, apuntando a Zinata con su propia daga, mientras la guerrera caminaba a su alrededor muy despacio. De repente, la hija del murciélago se detuvo en seco y miró a la prisionera. Talía sonrió e imaginó que aún contaba con su ayuda. Nada está del todo perdido. Si Sora acaba con las serpientes, pensó, volveré al batey y recuperaré el trono.

Pero, Sora no volvería a agachar la cabeza frente a la reina, pues sabía que una recompensa había ofrecido por ella degollada desde su flamante trono. La hija del murciélago sabía que nadie la amaba ni respetaba ya en la isla. Por eso, dio unos pasos atrás, soltó la daga en el suelo, se dio la vuelta y saltó al vacío.

Zinata corrió al borde la planicie y vio su maquillado cuerpo caer desde la torre y desaparecer entre el boscaje. En la caída, las ramas de los árboles borraron con tierno roce el fango que enmascaraba su cuerpo. La albina regresó, antes de su travesía, al lugar donde nadie la había despreciado por el color de su piel.

Las guerreras se miraron desconcertadas y la reina lloró de rabia, al pensar que si hubiera llevado el guanín sobre el pecho alguna mujer habría sido capaz de defenderla.

Yureida forzó la puerta de una patada y, al entrar a la celda, encontró a la administradora tendida en el suelo. Se agachó a su lado y susurró un “despierta, hermana” alentador como el repique de unos timbales. Harel abrió los ojos y creó una leve mueca en los labios. Estiró los brazos y, ceñida a la caribti, consiguió levantarse. Apenas dio unos pasos cuando encontró la figura de la nueva prisionera, que entraba a la celda custodiada por dos serpientes. Harel miró a Yureida sorprendida y luego a Talía y empezó a reír a carcajadas. Sus cejas rojas, ya descoloridas, saltaron en su rostro como ascuas extintas. ¿La reina ocuparía su celda? ¡Qué divertidos eran los caprichos de Atabey!, pensó la administradora y volvió a reír hasta atragantarse. Su risa recorrió el estómago de Talía como una lombriz insaciable.

Las serpientes arrastraron a Harel afuera, que aún vibraba por el carcajeo, y abandonaron a la reina en el ciego interior. Yureida cerró la puerta de la celda cuando un brazo de la presa apareció entre los barrotes y la agarró de las tiras del corpiño:

—Prometedme que no le pasará nada a mi hija. ¡Prometédmelo, caribti!

Y Talía lo repitió hasta que Yureida afirmó:

—Por los días de gloria, que un día nos proporcionasteis, os lo aseguro, majestad. Tenéis mi palabra.

La mano se ocultó entre las rejas y la caribti salió, rápidamente, de la mugrienta torre.

En el exterior del santuario abanicaban a la administradora con una hoja de palma y la cogían por los hombros para dirigirse hacia las incisivas escaleras. Harel se detuvo y cerró los ojos ante la caricia del sol, del que hacía tanto no disfrutaba. Los abrió y descubrió el cielo alegre por un día tan despejado. Se asomó a la planicie para disfrutar de nuevo del paisaje de la isla. También Zinata se asomaba al borde. Lo hizo dos, y hasta tres veces, para comprobar que Sora había caído por allí, al vacío, y no seguía presente en el santuario. Recorrió el perímetro de Karaya de un lado a otro, husmeando cada rincón. Era aquel olor a murciélago del que no se libraba el que le hacía estar alerta. Rodeó el altar de las piedras mágicas y encontró a Anani, tumbada boca abajo, las piernas entreabiertas y los brazos extendidos a los lados. Ofuscada, la zarandeó con el pie, pensando que la sacerdotisa se había escondido por haber apuntado a Harel como la asesina de Bohique y, al ver que no respondía, simplemente imaginó que había inhalado demasiadas hierbas. Zinata la volvió a zarandear más fuerte. Anani no se movió.

Yureida ordenó que regresaran al poblado cuanto antes. Tenía que restablecer un nuevo orden en la isla, buscar a Sabana y protegerla. Entonces, estalló en sus oídos el desgarro de Harel, que señalaba enloquecida al horizonte justo cuando Zinata giraba el cuerpo de Anani y descubría que estaba sin vida, los ojos lacrimosos y estancos, y el larimar del triángulo sacro introducido con un nudo en la lengua.

El ataque de los erikures

Harel extendía el tembloroso brazo al frente. Manchas negras salpicaban el horizonte, nefasto paisaje ante el que se sacudieron los corazones de las guerreras, que se dispersaron por la planicie del santuario confirmando el peor de sus temores. Seis drakkars rodeaban la isla, seis acompañados por una nave pirata anclada frente a la playa norte. De treinta a cincuenta hombres por embarcación cuando ellas apenas superaban el centenar.

Triste mañana, pensó Yureida, en la que Ácana sería conquistada por unos bárbaros. Tantos pueblos pasaron de largo gracias a su protección, otros que sin duda hubieran sido más merecedores de su belleza, y la isla se iba a rendir ante groseros adversarios. Las jurakanis lucharían, lucharían hasta la muerte, lucharían iguanas y serpientes, mujeres y niñas, con la protección de Atabey o sin ella, con la aprobación de su reina o sin ella. Su isla era la verdadera fémina ante la que postrarse. Y con esa convicción, Yureida trazó el plan de defensa y las mujeres se movilizaron a sus órdenes.

Los latidos agitados eran sinfonía creciente en la isla. En el batey se dispusieron en fila, a espera de que les fuera asignado un puesto de combate, y se desplegaron conforme al plan de defensa. Tenían que armarse con urgencia. Por eso, abrieron el portalillo situado a la entrada de la gran sala y bajaron hasta el túnel, que un día Diego de Aranda había imaginando colmado de cientos de lingotes de oro, y donde reposaban en realidad las armas y sus cemis sagrados. Se pasaron en cadena las armas, dagas, lanzas, mazos y cerbatanas, y también las incautadas a los europeos, las de fuego con carga de mecha, mosquetes, arcabuces, y también las picas y los escudos. Cerbatanas para las mujeres del poblado, artesanas y sirvientas lucharían junto a ellas; arcos y flechas para las serpientes y las iguanas, que se desplegarían hacia la playa principal, costa norte, mientras que el resto ocuparía la de los tiburones, costa sur. No importaba que estuviera mal visto por las bohitis usar los artefactos de los enemigos si la situación era excepcional y aquella lo era. La diosa lo entendería.

Tan graves eran los pasos de Yureida, Harel y Zinata hacia la zona esclava que las fotutas se sobrecogieron por su presencia y luego por su mandato: debían presentarse en palacio para armarse inmediatamente.

Los nativos se agruparon alrededor de ellas y Guama corrió hacia su hija sonriente, aunque pronto se le quebró la sonrisa al contemplar su rostro tan desmejorado. Duras habían sido sus condiciones en Karaya y Harel hizo esfuerzo por mantenerse en pie cuando se acercó su padre y le extendió las manos. Ella las cobijó entre las suyas con firmeza y le pareció recibir en la caricia la fuerza de un espíritu ancestral.

El anciano convocó a los taínos para acompañar a las mujeres en la defensa de Ácana y Yureida les señaló su estrategia cuando observó que Fray Leopoldo le hacía una seña. Se encaminó hacia él y le siguió, tales eran los aspavientos desesperados del fraile que le indicó que entrara en un bohío.

En su interior, Yureida halló tumbada a la princesa. El alférez la sostenía de la mano, arrodillado junto a su hamaca. A la caribti se le secó la boca al contemplar esa imagen, tan semejante a la de ella misma en la cabaña de los cayos. El alférez levantó la cabeza, apretando los dientes ante la presencia de la caribti, ya que por cruel jurakani la tenía como al resto. Sabana se ladeó para no mirarla, avergonzada de su nuevo pelo. Y Yureida se apiadó de la pareja, recordó el juramento hecho a la soberana y se dirigió al joven:

—No puedo ocuparme de ella en este momento. Confío en vos —miró detenidamente al alférez y luego alzó la cabeza al escuchar más cerca el eco de los tambores—. Si no volviera, huid hacia el sur. Escondidas bajo el ramaje, al final del arroyo, hay varias piraguas. Intentad salir de aquí en ellas dirección a las Lucayas. Si no vuelvo, protegedla —calló un momento, examinando el cabello de la princesa, y luego caminó al exterior—, esos bárbaros no pararán hasta encontrar a Sabana.

Diego de Aranda, sorprendido por sus palabras, tartamudeó un gracias vacilante mientras ella salía a toda prisa del bohío, daba una palmada en el hombro del dominico, asentado en la puerta, y corría hacia sus compañeras.

Extraño era el día en que todo se desmoronaba, extraño en el que los hombres en general no le parecían sus enemigos, sí un grupo de ellos, traidor y avaricioso, bárbaro. La isla merecía otras alianzas. Terminaba el tiempo de las lealtades. Comenzaba el imperio del oro. La caribti regresó junto a Harel y Zinata con una insólita propuesta, se la comunicó y ellas se miraron entre sí desconcertadas, rechazándola al principio, aceptándola al escuchar de nuevo el redoble de los tambores. Los erikures no tardarían en atacar y no había tiempo para contradecir a la caribti.

Yureida se acercó con paso firme hasta los españoles y llamó a gritos a Alonso Buendía. El almirante apareció custodiado por una fotuta que le obligó a arrodillarse con un latigazo. ¡Qué estampa tan débil mostraba! ¿Cuánto quedaba del hombre atractivo y caballeroso que llegó a la isla? ¿Habían acabado con él los latigazos? ¿Se había aposentado un odio irracional en su espalda cuarteada? ¿Qué quedaba del bravío soldado? Un ser atado, harapiento y flaco por la monótona dieta de casabi y de deshonra diaria.

—En pie, soldado —ordenó Yureida—. La isla está siendo atacada.

—¡Me alegro muchísimo, mujer! —el almirante rió y tosió por el esfuerzo—. ¡Esta ciénaga no merece otro final!

Nadie se había atrevido nunca a definir así la isla, la tierra que amaban por encima de su propia existencia. Harel y Zinata le miraron consternadas, dudando de los planes de la caribti. Solamente podía despreciar Ácana de esa forma un ignorante engreído. Pero, Yureida miró más allá de sus palabras, como las personas astutas saben hacer en momentos desapacibles, por un bien mayor. Y le aseguró que perecerían en la isla a manos de unos enemigos menos permisivos que ellas, bárbaros acompañados por una tribu europea que desconocían, a la que denominaban ingleses.

Alonso Buendía se mordió los labios. ¿Ingleses? ¿Qué tenían que ver en todo aquello? Corsarios ingleses debían ser. Al almirante se le animó su alma combativa.

Ella afirmó que venían a por el oro que las flotas llevaban hasta el otro lado del mar y él dudó si era verdad lo que le decía cuando los tambores retumbaron y agitaron los juncos de la muralla.

—Si lucháis a nuestro lado por la defensa de Ácana, lo evitaréis. ¡Tanto que presumíais de honrar a vuestro emperador, ahora tenéis la oportunidad!

¡Maldita mujer! Llevaba razón y el almirante odiaba tener que reconocerlo. Dudó de que los ingleses fueran capaces de una argucia tan deplorable. ¿Aliarse con unos salvajes para incautar las ganancias del gran imperio?, se preguntó. Era posible. Quizá la corona anglosajona había pagado a aquellos ladrones del mar, a los que incluso honrarían tras su triunfo con títulos nobiliarios.

—Sea o no la victoria nuestra, os dejaremos libres —aseguró Yureida, y pidió que trajeran junto al almirante al resto de los esclavos. A todos los desató ella misma con su daga.

Se miraron entre sí incrédulos y emergió, como gigantesco suflé, un murmullo acalorado, al que Fernando, el agucat, añadió más incertidumbre: Aquella proposición debía ser una trampa.

¿Era una trampa el sonido de los tambores que se acercaban a la isla? Lo escucharon atónitos y Alonso Buendía miró a sus hombres y luego a ella con persistencia. Él también sabía anteponer el daño recibido en pos de un bien mayor. Volvió a mirar a Yureida y dijo:

—¿La libertad sin condiciones, guerrera?

—Tenéis mi palabra, almirante.

Además, ella le aseguró que si lograban la victoria, les regalarían aquello que tanto ansiaban: la caona.

—¡El oro! —aquella palabra iluminó el rostro de Alonso Buendía—. ¿Abriréis ese pasadizo en palacio donde guardáis vuestros tesoros para nosotros? —añadió, creyendo sorprenderla.

Pero el oro, igual que las piedras preciosas, siempre habían estado en el poblado esclavo, en manos de los nativos orfebres, en aquel bohío que ignoraron los españoles, el camey, el que habían ignorado creyéndolo santuario de sus primitivas cerámicas. En su interior, se escondía el metal más preciado y en su compañía habían dormido los españoles cada noche.

Corrieron hacia el camey y la guardiana, que custodiaba la entrada, abrió la puerta por petición de Yureida. Un rayo dorado les sesgó los ojos. Quedaron boquiabiertos ante las vasijas, bandejas, joyas y utensilios, océano áureo en su lasciva mirada. La imagen les avivó un fuego interno, desde hacía muchas lunas apagado, y apenas pudieron abarcar el amplio abanico de piezas cuando la guardiana cerró la puerta y se colocó, con la lanza cruzada, delante. Aquel rayo alumbró los esclavos. Debían luchar, debían hacerlo para que su sueño se cumpliera. Defenderían la isla, así lo confirmó el almirante al agachar la cabeza, luego se sintió algo aturdido aunque honrado porque combatiría en nombre del emperador por la defensa de lo que pertenecía, de lo que un día había pertenecido a los nativos y que unos ladrones querían arrebatarles. La victoria sería suya. Volverían a su tierra con el fatuo metal. Y con ese deseo se movieron junto a las mujeres que les acompañaron hacia la playa de la costa sur.

Todas las jurakanis fueron esa mañana guerreras, excepto las ancianas y las niñas que permanecieron junto a los nativos en la orilla, a espera de poder servir de ayuda a las combatientes. Aquello ofuscó a las aventajadas alumnas de cada tribu que deseaban luchar con su grupo, pero Zinata no consintió que fueran a primera línea de batalla. Y Cocu, la niña regordeta, de abultados carrillos y ojos achinados, que un día eligió a las serpientes frente al resto, se colgó de los bajos de su falda y le rogó acompañarla en la lucha. La jefa le acarició la melena y le obligó con una palmadito en el trasero a que fuese con los taínos. Así debía ser, así lo había dispuesto Yureida. La caribti confiaba en ellos para proteger a las que más respetaban y a las que serían el futuro de la isla.

Sí, todas las jurakanis eran guerreras esa mañana beligerante. Todas menos la reina, la nueva prisionera de Karaya, a la que Bilbi, asustadiza ante el combate, obligaron a vigilar.

—Dime, pequeña ¿a qué se debe ese alboroto? —Talía zigzagueaba su voz y atravesaba con ella los barrotes para llegar a Bilbi, que paseaba nerviosa frente a la celda y repetía con algo de temor que le habían prohibido hablarle—. Pero, querida, yo tengo que saberlo —la reina sacó una mano de entre las rejas, agarró a Bilbi del sayo y, cuando ella se acercó, le acarició la cara—. ¿Nos atacan los erikures, tal vez?

Y como la sirvienta comenzó a llorar, le exigió que la liberase para que ayudara a combatir.

—Majestad, de verdad, lo siento —Bilbi se limpió las lágrimas con el dorso de la mano y se alejó de las rejas—, no puedo hablarle más. Fue la orden que me dio Yureida.

Y cuando Talía iba a abalanzarse sobre ella, un estruendo la detuvo. El sonido de los tambores erikures asediaba la isla entera.

* * *

Las pobladoras apresaron con fuerza sus cerbatanas, las iguanas sus arcos, y las serpientes sus lanzas y dagas. Partieron hacia el mar dos galeras: una al frente de Yureida, en dirección sur, otra al frente de Zinata, hacia la costa norte. Contaban con su fuerza, su indignación y su coraje, y Yureida contaba con un escudo secreto, un objeto que tal vez le fuera útil como moneda de cambio en la batalla.

Antes de entregarse a la lucha, Yureida había entrado en palacio. Se había dirigido a la cámara de la reina, había sacado el guanín del cofre de nácar y lo había guardado en el hueco de su escote. Con la medalla de oro sobre el pecho, había dado un par de zancadas hacia la puerta y, justo al pasar bajo el dosel, escuchó un extraño sonido que la paró de súbito. Volteó el cuello despacio. El tatuaje de la serpiente se atiesó en su espalda ante el descubrimiento. Allí estaba el señor de la noche, sobre el tocador de la reina, mirándola. El búho ululó de nuevo, la volvió a mirar, agitó las alas y se escapó por la ventana. Ella sonrió e inspiró. Ése era su gran y último día. El mensaje del señor de la noche lo pronosticaba. Yureida apretó los puños y se puso en marcha. Galopó, sin detener la agitación de sus piernas, hasta llegar a la playa. Las jurakanis estaban en sus manos. Yureida defendería Ácana hasta que la muerte, enemiga invisible y perseverante, la venciera esa mañana.

Las galeras se habían alejado muy poco de la costa cuando observaron que el movimiento de las naves enemigas había variado. Cuatro drakkars quedaron frente a la playa principal, los otros dos y la nave inglesa marcharon al sur.

El temor ocupó el interior de las pobladoras mientras el júbilo ocupó el de los españoles al divisar el galeón.

Su figura se iluminó portentosa ante los humedecidos ojos, su magnífica nave que las jurakanis no habían destruido, tal y como imaginaron. En la playa de los tiburones, amarrado e intacto, el Santa Lucía había permanecido desde su llegada. ¡Malditas mujeres! Unos cuantos partieron en canoa. Ascendieron a cubierta, asiéndose a las jarcias, y deslizaron la rampa de acceso. Recorrieron la embarcación entre gritos y otros cuantos besaron el húmedo suelo de la cubierta. ¡De nuevo en su ambulante hogar! El almirante ascendió con paso lento y emocionado, apoyándose en un mosquete como bastón. Antes de su partida, las jurakanis les habían dispensado de algunas de sus armas, las que les incautaron en aquella lejana y cálida noche de su llegada.

Los del Santa Lucía se dispusieron al combate, agolpando la munición y preparando la cureña de los cañones. El condestable izó la tela blanca con la cruz Borgoña que el viento removió con ímpetu. Encontraron dentro de un barril, entre ristras de cebolla, las espadas. ¡Malditas mujeres! Don Alonso Buendía blandió la suya al aire y en el poderoso brillo recuperó su esencia caballeresca, la que le había sido mutilada con trabajos forzados. El Santa Lucía zarpó con solemnidad entre las aguas, elegancia de poderosa nación en sus movimientos, viró hacia la embarcación bandida, una carraca que seguramente había sido desvalijada a otros navegantes imperiales. Galeón español contra carraca corsaria y dos drakkars. Españoles contra ingleses y erikures. Hombres contra hombres. Soldados contra piratas en el sur, al tiempo que en la costa norte las mujeres lucharían contra los bárbaros. Las galeras encararían a los drakkars, una al mando de Yureida y otra capitaneada por Zinata y la administradora. Cuatro contra dos. Mujeres contra hombres. Bárbaros contra jurakanis en el mar y, en la costa, las pobladoras junto a los nativos como retaguardia eficiente por si alguno de ellos alcanzaba la isla.

Los soldados gritaron con un insólito ardor ardiéndole las entrañas y Don Alonso Buendía alzó su espada recuperada, no sin cierto esfuerzo.

—Arriad velas, todo a babor.

Vieron en la proa de la carraca un hombre con sombrero de ala ancha, pañuelo en la frente, el cinturón cruzado sobre el pecho, la camisa fuera de los pantalones y una espada en mano. Le rodeaban otros de igual ralea, hombres curtidos a golpes del océano, con olor a cantina pegado en los calzones y las ajustadas camisetas.

—¡Apuntad! ¡Fuego!

Bajo la orden del almirante, los cañones del Santa Lucía bramaron ráfagas de acero ardiente. Les bastó un solo estallido para perjudicar a uno de los drakkars. Los erikures saltaron del barco dirección al galeón, a los que apuntaron los arcabuceros con ayuda de sus pajes de pólvora.

—¡Fuego!

La cureña de los cañones vibró y los artificieros gritaron eufóricos. Las balas de sus bocas de cobre rasgaron el lateral del otro drakkar. Centraron sus disparos, entonces, en la embarcación mayor. Desde el castillete del combés, gritó un soldado y la nave se desvió enfurecida para esquivar el cañonazo de la carraca, que alcanzó la aleta de estribor cuando los artificieros volvieron a cargar balas. Los arcabuceros se prepararon en cubierta y dispararon hacia los erikures que querían trepar hacia la nave. Resbalaban por el casco, el peso de sus barrigas les dificultaba el ascenso. A merced de los tiburones quedaron algunos, y nadaron otros con brazos convulsivos hacia la playa. El capitán de los corsarios se amarró a una jarcia y dio orden de disparo sobre el timonel español. El último drakkar, que persistía junto a la carraca, se alejó rumbo a la isla. Las mujeres, viéndolo aproximarse, se prepararon en fila con los arcos y las cerbatanas.

En el norte, a barlovento, aceleraban con pocas leguas de ventaja los enemigos. A sotavento, volaban las galeras hacia los erikures, dirigiendo sus envenenadas flechas hacia los drakkars, hasta que uno de ellos chocó con el casco de la que dirigía Zinata, a la que saltaron algunos bárbaros. Las remadoras aceleraron sus brazadas, para que ninguno de ellos más las abordase, y las serpientes lucharon cuerpo a cuerpo con ellos. Pesados como eran, y lentos, los acosaban ellas a pares, se les metían entre las piernas, les herían con su daga, los derrumbaban con sus ágiles lanzas.

En la otra galera, aún abatían con las flechas y a distancia al drakkar que les daba la espalda, e intentaba socorrer a su dragón compañero. Yureida reconoció en su cubierta a un viejo contrario, Konr, que se giró hacia popa y la miró, erguido bajo el palo donde refulgía la bandera a líneas blancas y rojas. Tenía la capa cruzada sobre el pecho y estudiaba al detalle el avance de la contienda, sin luchar aún, pues no lo veía necesario, ya que Konr guardaba una poderosa carta en la manga. Una flecha ardiente alcanzó la vela de la galera y se apresuraron a apagar el fuego mientras Yureida gritaba, alzando su lanza, y las remadoras braceaban para arrollar al barco enemigo.

En la costa sur, había más de cincuenta aguerridos luchadores por una veintena de debilitados españoles, de quienes los piratas se reían y luego mordían los cuchillos que cobijaban en la boca y con los que soñaban degollar los cuellos hispanos. La carraca recibió una nueva sacudida de la culebrina. Don Alonso Buendía temía que aquellos disparos no fueran efectivos y que en breve los abordaran. En el cuerpo a cuerpo perecerían, tal era el debilitamiento de su estado físico. Arengó a sus hombres. Ordenó un nuevo ataque cuando el pirata enderezó la nave y les sacudió con una descarga que encendió los fanales. El fuego se cebó con el alcázar del galeón. Los mosqueteros ayudaron a un par de marineros a sofocar las llamas.

En la playa norte, chocaron la popa del drakkar de Konr y la proa de la galera de Yureida. Las mujeres dejaron atrás sus arcos y se armaron de lanzas. La caribti saltó a la nave enemiga. Fue directa hacia el rey. Por delante se llevó a un erikure que corría hacia ella maza en mano. Le atestó, agachándose, una cuchillada en el vientre. Se giró y luchó con otros dos, que cayeron primero por golpe de lanza y luego mutilados por la daga. Estaba a un paso de Konr cuando, por delante y en defensa del monarca, apareció otro viejo enemigo, el erikure del parche en el ojo.

Recordó las manos de su agresor, las que un día le golpearon y arrojaron a los manglares. Un ardor violento le recorrió toda la médula. Yureida saltó en pirueta sobre él y se colocó a su espalda, sacudiendo la lanza sobre sus riñones con ferocidad. A punto estuvo él de caer, mas puso una rodilla en la cubierta y se mantuvo arrodillado con la cabeza encorvada hacia el pecho. Yureida dio vueltas a su alrededor, apuntándole con la lanza, atenta al rey que escrutaba la escena, inmóvil. El del parche se retorció y dobló su espalda y, al agacharse, atrapó un pistolete que llevaba escondido en el tobillo. Ella le golpeó de nuevo con la lanza y él no gimió, tapó el arma con la mano y comprobó que tenía pólvora. Yureida le volvió a golpear y él se giró y la apuntó. Al ver el pistolete, ella retrocedió con pasos lentos. Nada conocía de aquel artefacto pero se mantuvo alerta con su lanza alzada. Él se levantó del suelo, cerró la cazoleta y extendió el brazo hacia ella entre risas. El parche se agitó febril en su rostro. Imaginó lo que la serpentina haría con la cara de la jurakani y volvió a reír, echando la llave del pistolete. Yureida no se movió, paralizada por el recuerdo del búho y su nefasto mensaje. Aquel hombre ya había sido su ejecutor en Isla Negra y temió que lo fuera, esta vez definitivamente, en el mar. Entonces, mágica y precisa, una flecha envenenada atravesó al erikure de espalda a abdomen y cayó éste al suelo con el arma en la mano.

Yureida buscó en la otra galera el origen de su salvación y encontró a Harel que alzaba los brazos y saltaba, celebrando su buena puntería.

—¡Grande Harel! —gritó la caribti.

Y las serpientes, que habían sido testigos de su proeza, repitieron a coro la alabanza, antes de lanzarse a la aniquilación de los vasallos de Konr.

Yureida se colocó frente al rey, que miró alrededor desolado. Ninguno de sus hombres le protegía pues se afanaba en su propia defensa ante las veloces mujeres. Ella alargó su lanza y le apuntó al pecho. El rey también apuntó a ella con su espada, caminó hacia atrás, chocando con el mástil, apoyó la cabeza en el palo y sonrió.

En el drakkar, que asediaban Zinata, Harel y sus mujeres, ya no había ningún erikure en pie, solo hombres destrozados por el veneno, los golpes y las heridas. Remaron entonces para ayudar a sus compañeras. La administradora aún celebraba haber salvado a su hermana. Por fin, le atribuían un éxito. Por un instante, había sido tan grande como la caribti. Lamentaba que Guama no hubiera visto su hazaña y soñaba con una gran fiesta, donde las mujeres de la isla le ensalzarían con los mismos vítores que a la caribti. Reía y soñaba. Alzaba los brazos al cielo y daba vueltas cuando sintió un repentino golpe, quemazón brutal en la espalda. Una flecha erikure le había alcanzado.

Harel se llevó la mano al costado, bajó la cabeza hacia el pecho, de donde sobresalía la punta de la flecha. La partió. Los dedos se volvieron rojos y la vista nublada. Se tambaleó hacia cubierta. Se sujetó a una jarcia y miró al frente, buscando la figura de Guama en la orilla. No la encontraba. No podía verla y tenía que ver a su padre. Se acercó al borde de la nave y se dejó caer. Harel soñaba de nuevo, pero esta vez con que la arrastrase la fuerza del mar. No deseaba otra cosa que llegar a la isla y sentir en sus labios, por última vez, la arena de Ácana.

* * *

Los estrépitos de la batalla impacientaron al alférez, que decidió no esperar el regreso de Yureida y huir con la princesa. Era su oportunidad de estar juntos, alejarse de las jurakanis, olvidar a los españoles e iniciar una nueva vida. Sabana y Diego caminaron de la mano por las lindes de Choreto. Al final del arroyo, buscaron con desesperación las piraguas. Las encontraron, amontonadas y escondidas bajo unos matorrales. Montaron en una de ellas, dejándose arrastrar por la cada vez mayor fuerza de la corriente. El Choreto se abrió y ante ellos el fastuoso mar con el paisaje de la contienda. Sabana se puso en pie. Sus valerosas mujeres hacían frente al enemigo. Diego le insistió. Debían bordear la zona oeste de la isla y dirigirse hacia el sur, tal y como les había indicado Yureida. Pero, Sabana no se sentaba. Clavó los ojos en las galeras y vio caer una jurakani por la borda. ¡Harel!, gritó la princesa. El alférez se levantó y la abrazó. Una nueva vida, juntos. Olvidarían el pasado, quién era ella, quién era él. Se sentó y comenzó a remar virando la piragua, pero ella le suplicó que se detuviera. La felicidad no dependía de una sola persona. La princesa lo había descubierto. Su sitio estaba con las mujeres. Diego de Aranda comprendió que la determinación de su amada era inapelable y, en aquel momento, aceleró el remo y puso rumbo a las galeras.

Los cañones del galeón abrieron un boquete en el combés de la carraca antes de que le alcanzara por estribor. Los piratas se dispusieron para el abordaje. El almirante arengó a su tropa. Dispararon los mosquetes y arcabuces hacia sus agresores, que saltaron con gruñidos y alfanjes sobre la cubierta del Santa Lucía. Un olor a ron, tabaco mascado y sudor corrosivo inundó la nave española. Lo que más temía el almirante había ocurrido. Sus hombres no podían vencer en el cuerpo a cuerpo. Vigorosos gemelos contra agrietados músculos de esclavos. El almirante miró con desolación cómo caían algunos de sus hombres. Defraudaría al emperador. Sus días de gloria acababan como un harapiento prisionero. Se apresuró a la cubierta para chocar su acero con el de los adversarios. La victoria se hacía en las galeras cuando la derrota rondaba al galeón. El almirante oró al cielo. Su espada atravesó el abdomen de un pirata. Oró a la tierra. La hoja chocó contra la de un nuevo contrincante. Entonces resbaló en la cubierta y cayó contra la barandilla. Ácana al frente, brillante y esmeralda. El almirante se incorporó y su espada rozó de muerte el pecho de otro pirata. Volvió a orar. Pidió perdón en silencio a la isla por su grave ofensa. Ácana era bella y no una maldita ciénaga, como había pronunciado. En ese momento, supo que la naturaleza ayudaba a las jurakanis y a ellos no por su arrogancia. Los hombres caían exhaustos de combate y faltos de fuerza. El almirante corrió hacia aquel que vieron en la proa de la carraca, sin duda su capitán, llevaba un mosquete en las manos, sonreía y le apuntaba. Don Alonso Buendía miró alrededor en busca de la defensa de sus arcabuceros. No los encontraba. ¿Habían caído todos? Rezó, deseando que la mecha del mosquete fallara. Y cuando el pirata disparó, él cerró los ojos. El tiro no le dio de muerte, por obra de milagro o de encantamiento. El viento de Ácana, un viento repentino y feroz, había arrastrado la metralla y la había desviado de su pecho, rozándole la oreja. El almirante se echó mano al dolorido lóbulo, gritó de dolor e intentó incorporarse cuando el pirata cargó de nuevo la mecha y volvió a apuntarle. ¿Estaría esta vez el viento dispuesto a salvarle la vida? Oró de nuevo y miró al cielo. Y una nube negra cubrió el galeón. Los hombres sintieron sobre sí una sombra amenazadora, bandada de caranchos que acudían en su rescate. Miraron al cielo sorprendidos por el baladro de las rapaces, cuyos picos afilados fueron cuchilladas nefastas sobre los ojos de los piratas. Su capitán cayó por el acoso mortal de las garras mientras el resto intentaba cubrirse con las manos del ataque de los caranchos, que no cesaban en su pronóstico de aniquilarlos y despedazarlos con violencia. Las aves se arrojaban contra ellos, les perseguían por el barco, les asediaban hasta que el rostro quedaba al descubierto para beneplácito de sus uñas asesinas. Los pocos españoles que subsistían, apenas una docena, observaron sorprendidos la agresión de los pájaros sobre sus enemigos. Tomaron fuerzas y las ayudaron en el exterminio de los ladrones, empujándolos al mar donde los tiburones les daban caza antes de palpar el agua.

El almirante oró, incorporándose, e hizo una reverencia ante el litoral de la isla. Agradecido estaba por la ayuda de Ácana y de sus animales y cerró los ojos emocionado, enaltecido, impregnado de una savia nueva. Los supervivientes del Santa Lucía se abrazaron unos a otros entre lágrimas.

La victoria era un hecho en el sur y se hacía latente en el norte, en la única galera donde solamente quedaba un erikure con vida, Korn. Las mujeres alzaron sus arcos en signo triunfal cuando Yureida asedió al rey:

—Rendíos. Los erikures sois historia.

Él carcajeó, mantuvo en alto la espalda y quedó quieto cuando ella volvió a acecharle con el pico de la lanza.

Las mujeres de las galeras se abrazaban también unas a otras cuando, entre sus gritos de euforia, se coló un sollozo. Yureida giró la cabeza a un lado y otro buscando el origen del llanto y éste se repitió con más fuerza. Era inconsolable y era el de un bebé. La caribti volteó el cuello hacia Konr, que dio lentamente unos pasos atrás. El rey se agachó, apuntándola con su espada, levantó un escudo del suelo y tomó entre sus manos una canasta, donde pataleaba el hijo de Osveldo y Yureida.

—Ahora hablaremos de mi rendición, guerrera.

* * *

Fernando, el agucat, se había ocultado en un bohío. En medio del revuelo nadie le había echado en falta. Esperaba a que todos marcharan para apresarse lo que merecía. El poblado estaba desierto y sin centinela el caney, el bohío donde reposaba el oro, cuya entrada forzó. Nada más entrar las descubrió y quedó arrodillado ante las lujosas piezas. Metió unas entre los calzones, otras ató a un saco a la cintura y otras introdujo en un macuto que había cogido de los hogares taínos. ¿Cuántos doblones obtendría de esa venta? Salió sobrecargado y caminó despacio a las orillas del Choreto. ¿Cuántos escudos? ¿Cuántos? Miró al frente orgulloso, avanzaría hasta hacerse con alguna embarcación y huir mientras los ojos y los corazones de la isla estaban puestos en el combate. Se sorprendió de ver a la niña en el camino. La esquivó justo cuando Cocu alzó la cerbatana, corrió hacia él con sus rollizas piernas y se puso delante para impedirle el paso. Fernando llegó a su lado, la retiró de un manotazo que la tiró al suelo, y siguió adelante. El agucat continuó entre risas y llegó al río, donde pensó buscar una nave para escapar de la isla. ¡Débil había sido la resistencia de las jurakanis a su escapada!, pensó con una sonrisa. Bordeó la orilla y siguió riendo hasta que un picotazo se le incrustó en el cogote. Cayó con una rodilla al agua mientras con la otra temblorosa permanecía en pie. El peso de las joyas dobló su espalda, postrándole en la margen, y dejándole tan desvalido que la última imagen que el agucat percibió fue la caona, que flotaba en el Choreto y se perdía río abajo.

* * *

Konr sacó al bebé de la canasta y lo sostuvo en brazos. Era en verdad hermoso aquel niño, cuyo padre lo había defendido con ahínco, y el rey pensó que aquellas islas estaban repletas de gente valerosa. A Yureida se le creó una maraña de saliva en la garganta y tuvo que hacer un esfuerzo en ofrecerle que si le entregaba al niño, le dejaría escapar. Pero ¿cómo podía confiar Korn en la palabra de una jurakani? Le habían prometido a la muchacha del pelo rojizo y esa entrega nunca fue realizada.

Yureida miró al niño, aquellas manos tan hermosas, aquel llanto desconsolado. ¿Era capaz de sacrificar la isla por él? Entonces se metió la mano en el fajín de la pierna y sacó la joya, aquella por la que los hombres estaban dispuestos a morir.

—Escuchad, vos me lo dijisteis —afirmó Yureida—. Ahora únicamente hay un dios y es el que tengo aquí —le enseñó el guanín, acercándose despacio, sin alejar la vista del niño—. Esto que todos aprecian.

Korn miró detenidamente la medalla y engurruñó los ojos. ¿Sería en verdad aquella la joya más preciada de las jurakanis?

Un ruido les hizo girarse a babor. Era la canoa de Diego y Sabana que se acercaba.

La princesa se puso en pie. El alférez le suplicó que no lo hiciera pero ella se echó al agua y entonces fue consciente de que no había un futuro idílico para ellos y, avergonzado por sus propósitos, remó directo a la costa sur y en busca de sus compañeros.

—Quiero a la muchacha del pelo grana —dijo Korn a Yureida cuando el niño comenzó a berrear—. Engendraré con ella una nueva generación de erikures. Dádmela y dejadnos huir. Es el precio por este bebé.

Yureida volvió a mostrarle el guanín, sin dejar de mirar al niño. Apretó los labios. Tenía que proteger la isla. Dio un paso hacia él. Entonces una voz se coló entre ambos:

—Aquí estoy.

Se giraron para ver cómo la princesa ascendía con la ayuda de un aparejo hasta la cubierta.

A Korn le pareció hermosa, pero ¿qué habían hecho con su pelo? El precioso cabello rojizo fatalmente mutilado. Estas mujeres no respetan ni a las de su clase, pensó. ¿Cómo podía confiar en ellas?

—Es a mí a quien querías —dijo Sabana, con un tono heroico que sorprendió a Yureida, y se detuvo frente al él—. ¡Tomadme y dejad a mis mujeres en paz!

Él la miró detenidamente. Era tan linda como habían imaginado, a pesar de aquel pelo de corte rabioso. Con ella, sí tendría leales súbditos en Isla Negra, críos de rasgos similares a los de sus antepasados.

El bebé dejó de llorar y Yureida lo miró, deseando tenerlo entre sus brazos. Pero, su obligación la apremiaba y se puso delante de la princesa. No permitiría que una de ellas se entregara a los bárbaros.

—Gracias caribti —expresó Sabana al acercarse a Korn—, pero ya salvasteis una vez mi vida. Os lo debo.

Sabana miró a Yureida y se volvió hacia el rey, quien la agarró por la cintura y le acarició el rostro encandilado, lo que aprovechó ella para arrebatarle la canasta de los brazos y extenderla hacia Yureida. A él ya no lo importó. Hecho era el trato. Tenía ante sí a la muchacha del pelo rojizo.

La madre sacó al niño de la cesta, lo arropó con su capa, le acarició las mejillas y le besó en la frente justo en el momento en que Zinata saltó a la cubierta del drakkar, agarrada a una jarcia. Al verla, Konr alzó su espada y dio unos pasos atrás. A punto estuvo de caer, al tropezar con el cuerpo moribundo del erikure del parche, que retiró con una patada, luego irguió la cabeza, exigió una canoa y se alejó hacia poa con la princesa asida y amenazada por el acero.

Mientras en la cima de la isla, Bilbi seguía llorando. Y la reina se impacientaba por salir.

—No cuentan contigo para nada. Lo sabes, ¿verdad? —lo repitió con su voz de ultratumba al otro lado de la celda—. No te quieren ni las iguanas ni las serpientes. ¡Pobre niña!

—¡Yureida sí me quiere, majestad!

Fácil era el soliviantar aquel corazón de la sirvienta por eso la reina siguió envenenándola con dudas que acrecentaban sus temores.

—Claro que te quiere, por eso huyó y se dejó preñar. ¡Tanto cómo la lloraste y ella disfrutando y rompiendo su celibato! ¡Yureida es una culebra y nos engañó a todas!

Bilbi lo negaba, batía el cuello a un lado y otro, negándolo. ¿Pensaba Yureida en huir a otra isla? ¿Les había engañado? ¿Por qué se dejó preñar? Volvió a negarlo con rotundidad, golpeó en los barrotes con el puño cerrado y afirmó que la gran caribti defendía la isla con su propia vida.

—Quizá Yureida pactó con lo erikures, quizá el hijo que llevaba en su vientre es uno de ellos. ¡Pequeña, reacciona! Ahora mismo se estará entregando a sus brazos y tú aquí llorando por su posible pérdida.

A la sirvienta le bullían las ideas en su cabeza como hierbas en un caldo al fuego. Caminó a un lado y otro de la torre. Finalmente, tomó una antorcha e intentó forzar el pestillo de la celda.

—Eso es, muy bien, pequeña —susurró la reina al ver próxima su salida—.Te recompensaré por esto. Eso es, eso es… —y antes de que Bilbi terminara de abrir la portezuela, empujó e hizo caer a la sirvienta al suelo—. ¡A mis pies es donde debes estar, engreída estúpida!

Talía salió afuera, dominada por unos pasos rápidos y rabiosos, escapando de la torre con la antorcha en la mano mientras Bilbi permanecía en el suelo, con las manos alrededor de sus rodillas, balanceándose compulsivamente sin dejar de llorar. ¿Habría puesto con ese acto tan majadero en peligro a su amada caribti? ¿Cómo pudo dudar de ella ante palabras tan terribles?

La reina recorrió el santuario de un lado a otra. Miró al frente para comprobar que la batalla llegaba a su fin, los cadáveres se desperdigaban por la costa, y en su mayoría eran de varón. Si la victoria es jurakani, pensó, Yureida se vería reforzada en su poder y yo volveré a la torre. Esa idea le enrojecía los carrillos. Ácana tendría una nueva reina. Ácana y la diosa la despreciaban. Si era así, no me quedaré impasible. Ácana es mía o no lo será de nadie.

Se asomó al filo de la planicie. Allá, donde había caído el cuerpo de Sora, arrojó la antorcha. Una llama efervescente surgió vertiginosa en los frondosos alrededores de Karaya y el corazón de la isla comenzó a arder.

* * *

Los caranchos se mantuvieron dando vueltas alrededor de las víctimas y, carroñeros como eran, se festejaron con el botín carnal de los piratas. El almirante suspiró hondamente y oró a su Dios y rogó a sus hombres que agradecieran a la naturaleza el potente socio que les había enviado y todos se arrodillaron en la cubierta con los ojos posados en la isla.

Los nativos recibían con sus flechas a los pocos enemigos que quedaban supervivientes, y con ellas les aniquilaban antes de que rozaran la costa. Los cuerpos eran depositados por la lenta corriente en la orilla, donde arrastrada también fue la figura maltrecha de Harel. Las olas la balancean, la espuma la cobijaba como lecho, las algas le acunaban entre sus ramas.

Guama corrió hacia ella con el corazón presionado por mordaces manos. No conseguía ver el color de su hija. No conseguía verlo. Se introdujo en el agua y, ayudado por una iguana, sacó el cuerpo atravesado por la flecha y lo tumbó en la arena. Harel abrió unos ojos que se habían vuelto lechosos bajo las larguísimas pestañas humedecidas, petrificadas por la sal. Su respiración era más agitada que el ritmo de los tambores y Guama supo que el momento de su travesía estaba cercano. Ella extendió el brazo hacia su padre. Guama tomó su mano y la besó. Duerme. Duerme ya. Duerme mi niña. Te esperan nuestros antepasados, le susurró en su idioma aborigen. Y la administradora desaceleró el latido y cerró los ojos, percibiendo su voz como el melódico sonido de la ocarina.

Las mujeres se echaron arena por encima de los hombros, doloridas por la pérdida cuando el ruido de una explosión les sobresaltó. Un barril con pólvora estalló en la carraca. Los españoles la habían arrojado a su cubierta para borrar del agua el buque de los deplorables y un fuego acelerado de madera y piratas inundó el mar en la playa sur.

El sonido retumbó largo rato en la costa norte, donde vieron una bandada de caranchos sobrevolar el cielo, justo en el momento en que las serpientes asediaban a Konr.

El sudor recorrió el cuerpo del rey. Se movió, sin dejar de presionar a Sabana por la cintura, con la vista fija en Zinata y Yureida.

—Dadme una embarcación. ¡Dádmela, rameras del infierno! ¿A qué esperáis?

Zinata se abalanzó hacia él. Konr elevó el acero y golpeó su pecho pero, como eran ágiles sus reflejos, ella saltó a la zaga. La espada apenas consiguió rasgarle el corpiño.

Sabana aprovechó el momento para desprenderse de él, le atestó un codazo, se agachó y cogió el pistolete que se deslizaba por la cubierta. Se incorporó, apretó el gatillo con los ojos cerrados y el viento empujó la carga hasta la frente de Konr.

El rey de Isla Negra se derrumbó en el suelo. La galera se llenó de olor a azufre cuando Sabana abrió los ojos y vio que todas la miraban con emoción. La victoria era jurakani. Propinaron gritos al cielo. Las danzas y los saltos se repitieron en la playa. Alzaron y agitaron sus arcos y cerbatanas. No pararon de gritar hasta que las gargantas quedaron resecas y el silencio se apoderó del mar y de los corazones fatigados.

Yureida miró al niño, examinando los pequeños dedos, los enormes ojos, los labios rosados. Se lo acercó al rostro, el olor de los cayos, el de una piel tierna e inmaculada. Entonces escuchó un canturreo, el inconfundible canturreo del pescador. Alzó la cabeza bruscamente y mandó callar a las mujeres en el drakkar. Zinata, que tenía un oído certero, le señaló a proa. Escucharon su canto y una de ellas se llevó las manos a la boca al encontrarle. Osveldo estaba atado al mascarón del drakkar. En el fragor de la batalla, nadie había escuchado su queja y, si alguna le había divisado, no reparó en socorrer al que era, sin duda, un hombre. El pescador colgaba de unas cuerdas. Los brazos estaban totalmente extendidos, sujetos por las manos a las alas del dragón, el resto del cuerpo pendía en el aire, los pies casi rozando el agua.

La caribti besó al niño en la frente y se lo entregó a la princesa, pidiéndole que pusiera en su cuidado tanta entrega como el que ella puso en el suyo.

Yureida se dirigió hacia proa, con el pecho cubierto por una armadura invisible y opresora. Se asomó por la baranda y apagó un grito de espanto al encontrarlo. Se agachó, inclinando medio torso por la barandilla, y susurró:

—Pescador, estoy aquí.

—¡Mi recolectora! —exclamó él, al escuchar su voz.

Ella se echó hacia atrás, mordiéndose el puño. Osveldo tenía una herida de espada en el pecho y el cuerpo amoratado por los golpes de los mazos. La sangre le empapaba toda la cara.

Yureida regresó al centro de la nave para atarse una cuerda a la cintura, la amarró al mástil, tomó impulso, corrió hacia proa y saltó hacia el mascarón. Se columpió con sus piernas y bajó hacia él, sujeta con una mano a la cuerda y los pies apoyados sobre las orejas del dragón, donde estaba su atadura, dos cuerdas fijamente ligadas a los brazos de Osveldo.

—Mi bella recolectora —su frente rozó las piernas de la guerrera—. ¿Y el niño?

Yureida extendió los brazos para rasgar con su daga una de las cuerdas.

—Está bien, tranquilo.

—¿Le pusiste nombre, guerrera?

—Aún no.

—Yo sí, le llamo Setí. Será valiente como tú y amante de la música como yo. Setí, el amado, porque resultado es de nuestro afecto.

Yureida partió la cuerda y le liberó un brazo, con el que Osveldo se agarró a sus piernas, entre sollozos:

—Estaban vigilándome. Fue por mi culpa. No supe defenderle.

—Olvídalo, mi pescador.

—Cuida del niño. Moriré con estas magnificas vistas. ¡Mi guerrera, cuánto he llorado tu ausencia!

—Canta, por favor —suplicó ella, mientras se balanceaba y se dirigía a romper la otra atadura—. Canta una de tus canciones. ¡No morirás aquí!

Pero Osveldo no tenía fuerzas para cantar. Una bocanada de sangre ascendió hasta sus labios.

Yureida se asió a la cabeza del dragón con dedos temblorosos e intentó alzarse. Aquella maldita cuerda no se dejaba sesgar.

—¡Mira, mi recolectora, mira quién viene a por mí! —dijo él. Yureida se giró y las contempló como una maravillosa estampa y un mal presagio. Las gaviotas del cayo volaban hacia Ácana. Bandada de lirios blancos en serpentino movimiento—. ¡Vienen a por mí!

Osveldo río. Otra bocanada rojiza le inundó la garganta y brotó en su boca como el capullo de una flor en llamas.

La guerrera bajó el rostro y le miró aterrorizada. Se incorporó y se afanó de nuevo en romper la cuerda. Quería honrarle en su isla. No podía dejarle morir allí. Antes de desatarle, le pidió que se afianzara a ella con todas sus fuerzas y Osveldo oprimió, con el brazo que tenía libre, su cintura. Yureida se balanceó, al sesgar la segunda atadura y clavó los dedos en la cuerda que la sostenía, girándose para que él trepara hasta su espalda. Con el peso del pescador sobre sus hombros, intentó escalar, zarandeándose, aferrando las manos a la ardiente jarcia de la que pendía, y trepando con los pies por la escultura del dragón.

En la nave, Zinata tiró de la cuerda para rescatarles hacia cubierta y pidió ayuda a otras serpientes pues el peso de ambos resbalaba sus pies hacia la barandilla. Pronto aparecieron las guerreras y varias iguanas y tiraron de ellos para remolcarles a la nave.

Yureida le suplicó que aguantase un poco más, que no se soltase, pero a Osveldo apenas le respondían los brazos y el cuerpo se le iba hacia atrás. Ella ladeó la cabeza, vio la orilla cercana y avanzó esperanzada de que pronto estarían en la arena.

Zinata dio la señal en la galera y tiraron todas con tal pujanza de la cuerda que ascendieron a la pareja por encima del mascarón. Mas si el señor de la noche había visitado a la caribti no era por desliz. Justo en el momento en que ella ponía un pie en la barandilla del drakkar, con Osveldo cargado a sus espaldas, una lanza les atravesó. Yureida se sintió mareada, miró hacia abajo, vio la punta de la lanza que le sobresalía del estómago y una mancha roja que se expandía vertiginosa por el corpiño. Una afilada y mortífera madera les había traspasado a ella y a él, a él y a ella. Osveldo cayó hacia atrás y arrastró consigo, y al vacío, a la guerrera. El peso de sus cuerpos arrasó las manos de Zinata, que soltó la cuerda. Las mujeres corrieron a asomarse al borde de la nave y se taparon la boca al contemplarles. La pareja colgaba junto al mascarón y se meneaba en el aire como una joya cimbreada por una mano temblorosa.

Sabana cobijó al niño entre sus senos, al descubrir a su madre, erguida sobre una canoa junto a la nave, con el brazo aún alzado. La mejor puntería de Ácana ostentaba la reina. Talia había robado una embarcación para dirigirse al drakkar, al ver a Yureida rescatando a un hombre. Una imagen humillante para su estirpe que no pudo soportar. Talía se sentó en la canoa y comenzó a remar de vuelta a la playa mientras todas la contemplaban con asombro, no Zinata, que se arrojó al agua y nadó con la intención de darle captura y asesinarla con sus propias manos.

El viento mutó en suave brisa y balanceó los pegados cuerpos de la caribti y el pescador. Fallecían fijos, uno a otro, por la unión de la mortal pértiga. La princesa ordenó que desataran la cuerda del mástil. Lo hicieron y Osveldo y Yureida se desplomaron hacia el mar mientras las gaviotas rodearon su caída con una danza y no pararon de dar vueltas hasta que el agua cobijó sus cuerpos sin vida.

Los españoles bordearon la isla hacia la playa principal. La victoria era suya, el oro debía serlo también. Ésa era la promesa por la que habían luchado.

Las serpientes enviaron varias flechas ardientes a los drakkars y una nube negra fue el recuerdo de los erikures sobre el cielo.

Las galeras partieron hacia la costa, adonde arribó la reina con paso altivo. Las mujeres y los nativos la miraron estupefactos y Talía se dirigió a ellos en su lengua nativa. Les recordó que seguía siendo la soberna de Ácana, los rastreó uno a uno, buscando el guanín que supuso le habían robado. Se agachó frente a una jurakani, que asustadiza se cubrió el rostro con las manos, cuando Bilbi la golpeó con un arco en la cabeza. La sirvienta no cesó de llorar pero consiguió amordazarla y atarla. Para cuando Zinata alcanzó la orilla, poco importaba el futuro de la reina pues la isla estaba ardiendo.

El agua se tiñó de sangre. El cielo se marchitó espeso de humo. El humo de la carraca y el humo de los drakkars, maderas de roble y parota haciéndose ascua. Y el humo de Ácana. El fuego crecía desde su santuario, como galope de criatura rojiza y diabólica.

Se miraron entre sí las pobladoras, los españoles y los nativos; huérfanas de hogar ellas, de oro carentes ellos y los últimos desposeídos de testimonios del pasado. Y paladearon la victoria, entonces, a triste ceniza.

Epílogo

La leyenda de las guerreras Jurakanis

El galeón, mutilado, embiste las olas y éstas le rozan acariciando su despedida. La nave se aleja de Ácana. Sus hombres se dirigen a La Habana sin el oro de las jurakanis y con la cuarta parte de su dotación inicial. Pedirán, por boca de su almirante, regreso inmediato a España ante el gobernador. Desean escapar de aquellas islas, ya no sueñan con la recompensa conquistadora, lo hacen con sus pueblos y su gente. No saben que su patria, en breve, será asediada por la peste y la bancarrota.

Diego de Aranda se despide, asido a la barandilla de proa, de la princesa. Nada hay que Sabana deseara más que acompañarle, pero ella es ahora la heredera del trono y quedará para restablecer un nuevo orden y gobierno. Junto a Bilbi y las sirvientas, embarca hacia los cayos. Lleva amarrado a la espalda al niño al que llaman Setí, el valiente, el apacible, el amado. El hijo del pescador recibirá distinción de alteza.

Bilbi contempla, al llegar al cayo, el vuelo peregrino de las gaviotas. Echan de menos las dueñas del aire a Osveldo y no quieren volver a encariñarse de ningún humano. No nacerá otro animal en esos mares que realice trato con los que se consideran hegemónica especie. Bilbi sonríe y sueña que el pescador y la guerrera, muriendo juntos, viajen unidos al otro lado.

En los arrecifes del litoral, descansan Osveldo y Yureida. Sus cuerpos se deshacen entre abrazos de espuma y algas. Son por siempre parte y todo de la isla, mar, arena, plancton, crespos corales entrelazados.

Las pobladoras se echan a las canoas en busca de morada. Unas cuantas se dirigen hacia Isla Negra, cuya silueta se hace visible y hermosa, iluminada por un sol que no la desprecia como antes. Los hijos y esposas de los erikures las reciben admirados. Juntos comenzarán una vida lejos de la brusquedad de los bárbaros.

Atrás queda Ácana, entre pavesas y terreno devastado. Solo la colina del santuario, en cuya torre habita, de nuevo y por siempre, la reina, se ha salvado de las llamas. El fuego lo es todo.

A otra llama en una canoa, envuelto en una túnica perfumada, es entregado el cuerpo de Harel mientras la ocarina de Guama honra su travesía.

Las iguanas se dispersan hacia las Lucayas y sus archipiélagos. Marchan, junto a los indígenas y el dominico, a tierras que pronto caerán bajo el yugo europeo. Africanos compartirán con ellos, muy pronto, la penuria de no poder alzar la cabeza dignamente y perder la lengua de sus padres.

Los taínos exterminados serán de la Historia ni en augusto recuerdo permanecerán, como otras grandes civilizaciones precolombinas. Y la Historia arrebatará la supremacía al imperio donde no se ponía el sol. Los europeos seguirán enfrentados entre ellos por años, décadas, siglos, y al final un pueblo del continente conquistado les impondrá sus pautas.

Ácana, destruida e invicta, habitada será por las serpientes bajo el mandato de Zinata y sus predecesoras. La naturaleza les otorgará una oportunidad. En su resurgir se afanarán las guerreras plantando semillas, cuidando sus animales y recuperando la enseñanza y el idioma de sus antepasadas.

Atrás queda la Ácana gloriosa. Renace una superviviente, a la que durante las siguientes lunas se acercarán otros navíos, algunos de ellos pájaros mecánicos en el aire. Y lo harán por que las piedras del santuario, sepultado por la hierba, a veces relucen para avecinarles a su abismo, el triángulo mágico. Los incrédulos visitantes serán recibidos por las guerreras, desapareciendo del mundo donde el imperio del oro sigue reinando.

Pobres de aquéllos que gocen del infortunio de alcanzar la costa de las nuevas jurakanis porque, sin duda, no tendrán fuerzas para dar testimonio de su existencia ni habrá alma alguna a quien puedan ya relatarlo.

# # #