En 1820, con las tropas independentistas americanas acercándose a Lima, un barco cargado con un fabuloso tesoro zarpa rumbo a México. El capitán inglés del navío se adueña del tesoro y tras esconderlo en una isla paradisíaca se da a la fuga, pero los españoles le dan caza y fusilan a la tripulación...a todos menos a dos oficiales que logran escapar conservando los mapas que conducen al tesoro. Durante años los mapas van y vienen de mano en mano hasta que, en 1913, un aventurero alemán solicita a la joven Kate y a su esposo, el detective George, que recuperen el tesoro. Fuerzas extrañas manejan los acontecimientos mientras que tendrán que afrontar grandes aventuras camino de la isla de Coco y que enfrentarse a espías alemanes e ingleses en vísperas de la Gran Guerra. Todos ambicionan el tesoro de la isla de Coco, pero persiguen algo más que los jóvenes han de descubrir para ponerse a salvo.

JESÚS NIEVA

La isla del
último pirata

© 2017, Jesús Nieva

© 2017, Arzalia Ediciones, S.L.

Calle Zurbano, 85, 3º-1. 28003 Madrid

Diseño de cubierta: Rafael Ricoy

Diseño interior y maquetación: Luis Brea Martínez

ISBN: 978-84-17241-15-5

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A Marián, Paola.
Y Adrián, mi pirata

En las presas

yo divido

lo cogido

por igual:

solo quiero

por riqueza

la belleza

sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,

que es mi Dios la libertad;

mi ley, la fuerza y el viento;

mi única patria, la mar.

«Canción del pirata»

José de Espronceda

PRIMERA
PARTE

1

Veinticuatro cofres de oro

El Callao, 22 de octubre de 1820

Eran cerca de las cinco de la mañana, según marcaba el reloj de arena situado en el palo mayor. El capitán William Thompson salió a cubierta al grito de su marinero de guardia. Avisaba de la llegada de la comitiva al Mary Dear. La frescura de la madrugada sacudió su cara protegida por una luenga barba pelirroja y, colocándose su lierys black de capitán, se dirigió a la baranda de estribor para esperar los acontecimientos. Lanzó una rápida ojeada a los buques situados en el puerto. Se encontraban rodeados de grandes navíos españoles, todos ellos necesarios para defender la capital de Perú de la expedición libertadora procedente de Chile. El ejército rebelde estaba encabezado por el general José Francisco de San Martín, quien ya había desembarcado en la bahía de Paracas. Las noticias de la independencia de Argentina y Chile auguraban un rápido avance de las tropas hacia Perú con el mismo objetivo. Las fuerzas independentistas eran tan numerosas que todo buque español anclado en el puerto debía ser destinado a la defensa del país.

William mesaba su barba contemplando cómo se iban deteniendo, uno tras otro, hasta ocho carros tirados por seis caballos cada uno. Era, sin duda, una pesada carga la que se le encomendaba transportar y, dada la proximidad del enemigo, aquello desprendía a distancia el aroma de objetos muy valiosos. Entrecerró los ojos, iluminados de un brillo metálico, y frunció los labios en una mueca. Subió los cuellos de su gabán, lo que, entre la bruma de la mañana, le dio un aire misterioso, casi fantasmal, y se apoyó en la baranda.

Los carros llevaban el escudo español pintado en el lateral, con su castillo y su león en un óvalo dividido verticalmente en dos. La carta que había recibido solicitando su colaboración procedía de José de la Serna, virrey de Perú, lo que significaba que el cargamento venía del citado remitente e incluso del mismísimo Fernando VII. Ordenaba dirigirse rápidamente al puerto mexicano de Acapulco en cuanto lo permitiese la marea. Recibiría por ello una importante comisión en oro español. También se le solicitaba permitir el embarque de dos delegados del gobierno, en función de garantes, y una pequeña escolta compuesta por tres soldados. Toda fuerza militar era demasiado valiosa como para permitir que más de ellos abandonasen Lima.

Las diferentes órdenes y su significado pasaban por la mente del capitán una y otra vez desde que recibiera la carta, tan solo hacía cinco horas, lo que indicaba que aquel cargamento, fuera lo que fuera, estaba preparado de antemano. Había que sacarlo para evitar que cayese en manos enemigas. Tanto misterio y rapidez no eran casuales. Había tenido la fortuna de ser el elegido para transportarlo. Recordó lo que tantas veces había oído decir a su padre: «La fortuna a veces solo consiste en estar en el lugar adecuado en el momento oportuno». Apoyó sus manos en la baranda de roble alquitranado. El viejo Mary Dear iba a realizar, al fin, una importante tarea.

Cada carro contenía tres cajas de madera, perfectamente selladas, de metro y medio de largo por ochenta centímetros de ancho aproximadamente. Seis hombres alzaron la primera y se dirigieron a la pasarela del buque. El capitán ordenó a su tripulación, compuesta simplemente por diez marineros, la mayoría muy jóvenes, que ayudasen a colocar la carga en la bodega. La dificultad de los seis marineros al subir la caja daba idea del peso total del contenido. Contempló cómo los jóvenes soldados españoles tiritaban al pasar junto a él con la enorme caja en sus hombros. Pensó que podía ser el frío de la mañana… o quizás el propio peso que soportaban. La tripulación, muy sorprendida por aquel inesperado encargo, pero sin mediar palabra, fue descendiendo la caja hasta la bodega.

La operación se repitió hasta veintidós veces. Pero las dos últimas cajas no eran como las demás. La sorpresa del capitán, testigo impertérrito en su baranda, le avivó aún más los ojos cuando contempló sus dimensiones. Tenían más de dos metros de largo y el oficial al mando gritó para que otros dos militares ayudasen a descargarlas. ¡Ocho hombres para subir a bordo cada una de las dos cajas! ¡Por todos los diablos! Si aquello contenía algo de lo que pasaba por su imaginación, valía mil veces más que su viejo Mary Dear. Y volvió a mesarse su barba inglesa.

Subieron a bordo dos personajes cubiertos con capas negras y sombrero de copa de piel de castor, que en aquellas tierras llamaban «galeras». Iban acompañados por los tres militares españoles, apenas unos niños asustados por la misión que se les encomendaba. Al capitán le hicieron firmar varios documentos de recepción de carga a la luz del candil, que él ni se molestó en leer, puesto que cinco horas antes había pactado el compromiso oficial. Devolvió los documentos a su portador, quien entregó una copia al oficial de los carros.

—¡Está bien! —ordenó con firmeza pero sin gritar—. ¡Elevad el puente, soltad amarras! ¡No tenemos toda la noche!

El oficial español regresó hasta los carromatos y lanzó una última mirada al navío. Recortado en el horizonte nocturno con sus tres mástiles y con sus velas desplegadas, presentaba un aspecto fantasmagórico. Y aquel capitán le había entregado la copia sin mirarle siquiera a los ojos. No le gustaba la gente que no miraba a los ojos. Enrolló el documento, lo guardó en su casaca y dispuso los carros para volver al destacamento.

El capitán ordenó a seis de sus marineros que bajasen al bote para efectuar la maniobra de salida del puerto de El Callao. Elevó sus ojos al cielo. La luna en cuarto creciente, el viento suave con dirección SSE y pleamar desde las cuatro de la mañana. El barco, arrastrado por el bote, comenzó a moverse. Una vez se abrió a la mar, ordenó la virada por avante ciñendo por amura de estribor para dirigirse hacia el rumbo establecido.

Entró en su camarote. Arrojó la gorra sobre su camastro y se sentó colocando los codos en la mesa y apoyando las manos en sus sienes. Esta era la oportunidad de su vida, fue lo primero que pensó. Jamás iba a presentársele otra ocasión semejante. Todo estaba a su favor. Un cargamento valioso, una custodia de cinco hombres, dos de ellos señoritos de ciudad y los otros tres niños sin experiencia alguna en las armas. Quería pensar en las circunstancias de aquel viaje: la ruta a seguir, el estado del mar, las órdenes a sus marineros, pero su mente persistía en llevarle por otros derroteros. Aparecían como un flash todas las penurias y los sufrimientos vividos. Desde niño fue destinado como grumete al viejo Britannia, fletado para participar en la batalla de Trafalgar. Aquello le curtió como marinero; pero su recorrido de barco en barco hasta conseguir tener el suyo propio no había sido un camino de rosas. Demasiada hambre, enfermedades, soledad… Tenía que aprovechar las circunstancias. Estaba solo en altamar. ¡Cuántos quisieran encontrarse en su lugar para hacerse con aquel cargamento y cambiar sus vidas para siempre! Todo lo deseado en el mundo al alcance de su mano, en su propio barco. Solo había que saber cómo hacerlo para evitar a los españoles. Quizás había llegado el momento de obtener un buen retiro en una isla del Caribe con toda clase de lujos imaginados. Pero ¿cómo convencer a su joven tripulación? Él solo no podía deshacerse de la escolta, ni trasportar aquellas pesadísimas cajas. Además, había que contar con el severo castigo a los amotinados. Desde luego, aquel robo, de producirse, iba a ser un golpe muy duro a la ya castigada Corona española. Había que temer el castigo, pero solo para avivar el ingenio en los planes y permanecer despierto en la huida. Debía hacerse de modo que no quedase otro remedio, pensó… y encontró la respuesta.

Hasta México quedaba una travesía que, dependiendo del viento, podía durar de tres a cuatro semanas. Esperaría el momento oportuno.

La ocasión propicia la encontró en plena tormenta a los tres días de navegación. Sus siete marineros, y hasta su primer oficial, trabajaban afanosamente con las velas. Los tres jóvenes de la escolta española permanecían tumbados en los jergones de la bodega junto al cargamento tratando de capear el temporal. Los dos funcionarios, por su parte, lo hacían en el habitáculo preparado para mantenerse a cierta distancia de los marineros. Uno de ellos subió a cubierta vomitando. Se apoyó en el mástil. Un golpe de ola inclinó el barco y el inexperto funcionario fue a dar contra la baranda. William Thompson, el capitán, no se lo pensó. Se abalanzó sobre él y, tomándolo por la cintura y el cuello de un fuerte empujón, lo arrojó al Pacífico. El joven Cliford, sujeto en el bauprés, tratando de arriar el foque, lo vio todo. Iba a gritar «¡Hombre al agua!», pero quedó petrificado al percibir que lo había arrojado a propósito. Le costó unos segundos solamente entender la situación. Y siguió con la mirada al capitán, que sacó de su espalda aquel largo cuchillo del que presumía ante ellos y se dirigió a los camarotes. Bajó rápido las escaleras. Llevaba el filo del cuchillo entre los dientes para sujetarse con las dos manos de la baranda. Los ojos encendidos, como corresponde a quien ha tomado una decisión que ni el propio diablo sería capaz de impedir. Se aproximó al segundo funcionario, que permanecía tumbado desprevenido en su litera, y de un tajo certero le abrió el cuello. Lo tomó sobre sus hombros y subió a cubierta para arrojarlo igualmente por la borda. Cliford volvió a presenciar la escena y esta vez avisó a su joven amigo Nicholas. Ambos descendieron para encontrarse con el capitán.

—¿Qué está ocurriendo, jefe? —exclamó Cliford calado por la lluvia.

—Que nos hemos adueñado de un tesoro —replicó Thompson con una sonrisa perversa mientras sacudía los manchones de sangre de su gabán azul.

Ambos marineros se miraron incrédulos, pero el capitán había empezado una rápida acción que debía culminarse más rápido todavía. Abrió la puerta del habitáculo bajo el castillo de proa. Sacó dos pistolas Harpers bien cuidadas y se las dio a sus marineros para que las cargasen. Él tomó un fusil Harpers Ferry de 1803 que apenas había sido disparado. A los marineros les temblaban las manos, y hubo de cargar él mismo una de las pistolas mostrando a Nicholas cómo había de hacerse. Las puso en sus manos y les obligó a sostenerlas con firmeza. Al hacerlo pudo comprobar que las tenían heladas por el agua de la lluvia y las sacudidas del oleaje.

—¡Vamos! —gritó—. Esto ya está hecho.

Bajaron a la bodega y, sin dar tiempo a ninguno de los tres jóvenes soldados siquiera a ver lo que se les venía encima, les apuntaron y les dispararon a bocajarro. Después el capitán los remató con su cuchillo. Los subieron a cubierta y los arrojaron al mar. El resto de los marineros abandonaron sus tareas y se arremolinaron en torno a ellos. Cliford y Nicholas les explicaron lo que ocurría. Todos permanecieron en silencio hasta que James Alexander Forbes, el segundo al mando, sin casi atreverse a levantar la mirada, dijo frotándose el agua de la lluvia de la cara:

—Los españoles nos encontrarán.

Y el resto asintió.

—No, si hacemos bien las cosas —respondió el capitán—. Esconderemos el tesoro en un lugar seguro. Cogeremos solo lo necesario para desaparecer por un tiempo y regresaremos en dos años a repartirlo. Todos unidos, podemos hacerlo.

—Ni siquiera sabemos qué contienen esas cajas —se atrevió a replicar Nicholas, envalentonado por haber formado parte activa del robo y los asesinatos.

William lo tomó del brazo y lo arrastró hacia la bodega seguido del resto. Cogió una palanqueta y forzó una de las cajas. La exclamación de todos ante el contenido silenció el sonido de la tormenta. La caja estaba repleta de piezas de oro, extraídas sin duda de las iglesias de Lima y de muchos otros lugares. Cálices y custodias de oro macizo con incrustaciones de piedras preciosas; patenas, candelabros… que elevaban con sus manos en la semioscuridad de la bodega y refulgían como el sol del amanecer en el océano.

—¿Qué os parece, mis marineros? —gritó entusiasmado el capitán, empapado y con el pelo revuelto.

—¡Somos ricos! —exclamaron con los objetos en alto.

Abrieron otra caja, que estaba llena de joyas preciosas y objetos igualmente de oro. Pero uno de los jóvenes marineros decidió alejarse un poco para abrir una de las dos más grandes. Y lo que en ella encontró lo dejó estupefacto. Era una imagen de la virgen de los cristianos, a tamaño real, también de oro macizo. Tenía incrustaciones de joyas preciosas en el manto y los ojos eran dos esmeraldas. La corona también estaba cuajada de perlas y rubíes. Era el tesoro más grande que jamás habían conocido. ¡Y lo tenía en sus manos!

—¡Disfrutad, mis marineros! —volvió a gritar el capitán—. Tenemos mucho tiempo para gozar de todo esto; pero ahora debemos regresar al trabajo o nuestro barco se irá a pique.

—¿Dónde lo vamos a esconder, jefe?

—En la isla de Coco. Mañana os explicaré los detalles.

Y volvieron a cubierta para ocuparse de los aparejos y el velamen.

Amaneció con la mar en calma. La noche había sido dura y las mentes habían descansado menos que los cuerpos. El capitán ordenó preparar un desayuno copioso para celebrar su nueva condición de marineros ricos. A partir de ahora tendrían todos los lujos deseados. Podían permitirse vaciar las bodegas de los mejores alimentos. Se acabaron las galletas con gorgojos y el tocino seco. Degustaron los huevos frescos y la carne que habían comprado en Lima. Pronto repondrían todo. Se acabaron las penurias y el medir la intendencia. El capitán dio la orden de navegar lo más rápido posible hasta la isla de Coco. Una vez escondido el tesoro, tratarían de dar un rodeo para evitar cualquier encuentro en el mar. ¡Y a desaparecer!

A continuación desenrolló las cartas de navegación sobre la mesa de su camarote. Señaló la isla de Coco, trazó el rumbo y subió a cubierta, donde reunió a la tripulación de nuevo.

—Cuentan que en esa isla se han refugiado piratas tan conocidos como Edward Davis y John Eaton. Allí anclaron sus barcos y pusieron su asentamiento como base de operaciones para mil robos. Algunos de sus tesoros nunca han sido encontrados. Eso se debe a lo escarpado del terreno y a los miles de cuevas. Allí guardaremos el nuestro.

—¿Y cómo sabemos que nadie volverá antes que los demás y se lo llevará? —objetó James Alexander, el segundo oficial.

—¡Por todos los diablos! ¡Porque es un juramento de sangre! Y, además, ¡porque yo lo buscaría para desollarlo vivo! ¿Te parece suficiente motivo?… Tranquilos —sonrió pícaramente mostrando el hueco de tres dientes en su maxilar—, hay tanto que podemos compartirlo como hermanos y vivir cien vidas cada uno con todos los lujos imaginables.

La última frase pareció tranquilizarles a todos. Nadie había imaginado ser tan rico ni en el mejor de sus sueños. ¿Para qué iban a traicionar a los demás?

—Y si ya no hay más preguntas, mis jóvenes amigos, pongámonos manos a la obra y dirijámonos a Coco a enterrar nuestro oro lo más rápidamente posible.

Llegaron a la isla dieciocho días más tarde con buen viento soplando las velas y el ánimo enardeciendo sus corazones. Avisados por la serenata de las gaviotas, divisaron primero una línea horizontal entre la bruma. Fue suficiente para elevar el pulso de los jóvenes marineros y el de su veterano capitán. Después, la franja se fue transformando en acantilados y bosques. Finalmente, la isla se mostró ante ellos con todo su esplendor.

El mapa más actualizado del que disponía William era de 1793, y lo había elaborado el capitán James Colnett con su navío Ratler. Él mismo había bautizado a la bahía que divisaban como Chatham y los diferentes accidentes geográficos.

El capitán seguía el movimiento parsimonioso del barco desde su baranda, tomando cuenta de varios tiburones martillo y algunas rayas a baja profundidad junto a la isla Manuelita. Después fueron las cascadas cristalinas las que avivaron los ojos del veterano capitán con su sonido estridente y los efluvios salidos del fondo. Bordearon la costa hasta encontrar la desembocadura del río Genio en la bahía Wafer.

El capitán ordenó anclar el barco y dirigirse a la pequeña playa situada en el costado derecho del río. A la izquierda, divisaron una escarpada montaña con un gran túnel. Esperaron a que descendiese la marea a media mañana y trasportaron remando en el bote, una a una, las veinticuatro cajas del tesoro hasta el río y al pie de la montaña. Subieron por el río doscientos metros hasta que divisaron el lugar propicio: una cueva a veinte metros de altura sobre un muro de piedra. Primero fue uno de los jóvenes marineros quien ascendió por la roca y fijó la cuerda para que subiesen otros tres. Habilitaron con la soga una polea y fueron ascendiendo las cajas. Después procedieron a introducirlas en la cueva. Las enterraron a más de cincuenta metros de la entrada. Al salir, ocultaron la boca con rocas y después con ramas y vegetación. Descendieron y contemplaron su obra. Allí no se veía ninguna cueva. Decidieron alimentarse y descansar un par de días. Ya no había tanta prisa. Repartieron unas bolsas de monedas extraídas de un pequeño cofre. Aquello sería suficiente para los dos años restantes hasta que volvieran a encontrarse. Ahora tocaba arribar a Costa Rica y deshacerse del viejo Mary Dear.

Pasaron los dos días recogiendo fruta y pescando, riendo y comentando sus planes de futuro. Eran hombres afortunados. Se habían sumado a las docenas de piratas que habían recorrido aquella isla con sus navíos y sus tesoros.

Ya era momento de partir y dirigirse a la costa del continente. El capitán Thompson lo había meditado y había llegado a la conclusión de que arribarían en Puntarenas. Era lo bastante amplio e igualmente discreto para pasar desapercibidos. Primero había pensado en vender su barco, pero las gestiones para hacerlo le parecieron al final demasiado arriesgadas. No se vende un barco todos los días, y tampoco interesaba inventar un motivo. Estaba decidido. Abandonarían el viejo Mary Dear y tomarían rumbos diferentes.

A los dos días de navegación, que a todos les pareció muy tranquila, divisaron las velas de un navío en lontananza. Quinsy, el marinero más joven y más ágil, realizaba el turno de mañana en la cofa situada entre el mástil y el mastelero. Desde allí alertó a la tripulación. El capitán extrajo de la funda de cuero su anteojo de bronce y encaró nervioso el velamen del navío en la dirección señalada. Parecía un barco de gran calado, pero aún no acertaba a distinguir con exactitud el tipo de embarcación que era. Ordenó, por si acaso, que todos subiesen a cubierta y desplegasen la totalidad de las velas. Los marineros ascendieron rápidamente y el primer oficial se colocó a su lado ajustándose la gorra.

—Dile a Quinsy que baje del carajo y ayude a los demás. Hay que poner pies en polvorosa lo más pronto posible.

James lanzó un grito a Quinsy y al resto de los marineros. Todos se aplicaron con el velamen al mayor ritmo posible. Eran conscientes del peligro, y los gritos del segundo aumentaban su nerviosismo, lo que hacía que pusiesen en práctica todo lo que habían aprendido en aquel barco y realizarlo de modo automático. Cuerdas, palos y velas se movían y ascendían por doquier.

El capitán, en tanto, seguía con el ojo fijo en aquel buque que aumentaba de tamaño en el visor, y poco a poco sus peores presagios empezaron a hacerse realidad. Primero fue la comprobación de que aquel navío era un buque de combate que, además, traía todo el velamen desplegado. Divisó perfectamente las velas del palo mayor y de trinquete, pero comprobó además que también estaban desplegados el juanete y el foque y hasta el contrafoque. Aquello significaba que aquel barco navegaba a toda velocidad. Quiso comprobar si su rumbo era el Mary Dear y mandó al joven Nicholas, que ocupaba el timón, que virase diez grados a estribor. Solo quince minutos más tarde obtuvo la respuesta. Aquel poderoso buque seguía acercándose hacia ellos. Corrió al timón y ordenó a Nicholas que ayudase a sus compañeros. También gritó al segundo oficial. Había que situar el barco con el viento en popa para alcanzar la máxima velocidad posible. Pero media hora más tarde el buque ya se encontraba a menos de una milla.

—¡Coge el timón! —ordenó Thompson a James—. ¡Mantenlo firme!

Los marineros miraban de vez en cuando al capitán y simulaban continuar con sus tareas, aunque ya nadie estaba pendiente sino de aquel barco que se les echaba encima. Esperaban una buena noticia, pero, cuando bajó su prismático, obtuvieron justo lo contrario.

—¡Es un buque de guerra español! ¡Lleva la bandera de ataque en la mesana!

—¿Y qué hacemos, capitán? —preguntó Merry con los ojos fuera de sus órbitas.

—¡Huir mientras podamos, no hay más remedio!

Por la mente del capitán pasaron rápidamente escenas terribles de su vida. Escenas en que vio ajusticiar a marineros amotinados que fueron colgados del palo mayor y arrojados al mar. Otras en las que aplicaban el salto al tiburón, como llamaban a colocar la tabla sobre la borda y obligar a los condenados a caminar sobre ella y hacerles saltar al mar, no sin antes haber arrojado trozos de pescado ensangrentados para atraer a los tiburones. ¿Sería alguna de aquellas escenas su final y el de sus hombres?

—¡Buscad el favor del viento! —gritaba desesperado mientras el buque seguía aproximándose—. ¡Atad vuestros calzones a las velas, pero haced que vuele!

Pero el buque español mostraba en su velamen toda la lona disponible y a los palos mayor, trinquete y mesana les habían añadido el sobrejuanete de proa, sobrejuanete mayor y sobreperico respectivamente. Estas pequeñas velas solo se largaban con vientos bonancibles, pero a veces, como era el caso, se arriesgaba en caso de combate para huir o… para dar caza. Y a las seis horas de angustiosa huida el buque español se estaba acomodando a estribor con sus dos cubiertas de sesenta y cuatro cañones. El capitán español empezó a hacerles gestos ostensibles en los que se entendía a la perfección que si no arriaban sus velas aquellos sesenta y cuatro cañones, que asomaban por las compuertas, comenzarían a rugir.

El capitán Thompson comprendió que continuar la huida era un suicidio y que tal vez la fortuna, de un modo u otro, podría concederle la vida que se le escaparía de perseverar en su desesperada acción. Ordenó arriar velas, y fue imitado por el Peruvian, el otro buque, que, mostrando su nombre orgulloso en la popa, fue aminorando su marcha.

Thompson ni siquiera intentó la treta de hacer creer que huía en el convencimiento de que era perseguido por piratas. Las evidencias eran tan claras, que prefirió cerrar la boca y esperar a que el capitán español hablase primero. Desde el Peruvian colocaron una tabla a modo de pasarela entre ambos barcos, y uno de los brigadas del buque español cruzó con dos soldados para pedir a los marineros que cambiasen de embarcación. Los jóvenes, resignados, miraron a su capitán, que quiso abandonar el barco en último lugar, y cumplieron la orden.

Para cuando terminó de pasar el último marinero, el oficial español ya saltaba también al barco dando voces que los ingleses entendían perfectamente sin conocer la lengua española: habían buscado en la bodega y comprobado que no estaba el tesoro.

Los ocupantes del Mary Dear fueron colocados en línea sobre la cubierta del Peruvian y obligados a escuchar los gritos del capitán de aquel deslumbrante navío. Este quería conocer el paradero de las cajas con el tesoro, era evidente. Los jóvenes marineros del Mary Dear bajaron la mirada a la pulcra madera del buque español. Thompson, convencido de la fidelidad de sus hombres, se mantenía erguido y desafiante. Pero aquel orgulloso capitán no había venido para realizar un interrogatorio sino para recuperar el tesoro.

A pesar del peligro que se cernía sobre la ciudad de Lima, el informe del oficial encargado de los carros había puesto en alerta a las autoridades españolas. Aquel tesoro significaba para ellos una garantía de futuro que no estaban dispuestos a perder. De modo que habían enviado al Peruvian en busca del Mary Dear en tan solo veinticuatro horas. Llevaban cuatro días deambulando por aquellas tierras cuando dieron con su presa. Las órdenes eran tan tajantes, y el airado capitán español no se iba a andar con contemplaciones. Señaló con su dedo índice al primero de los marineros. Nicholas sintió que su corazón se le salía del pecho impulsado por los borbotones de sangre que aumentaron sus pulsaciones y sonrojaron su cara. Sus piernas temblaban y sintió cómo un reguero líquido bajaba por sus piernas. Sin dilación, dos soldados de la Armada lo sujetaron por los brazos y le hicieron avanzar colocándolo de espaldas al mar junto a la baranda. Seis soldados cargaron sus fusiles y dispararon. A continuación, arrojaron su cuerpo acribillado al mar.

—No estoy jugando. Ustedes, caballeros, entienden mis palabras —gritó de nuevo el capitán español, señalando hacia el lugar donde había caído Nicholas.

Thompson no había vivido tanto por casualidad. Barajó sus posibilidades rápidamente y gritó antes de que el dedo mortífero señalara como una saeta a su siguiente víctima.

—¡Esperad! ¡Os conduciremos hasta el tesoro!

El capitán español sonrió mostrando sus dientes ennegrecidos por la insalubridad de tantos años de navegación. Se relajó triunfante y volviéndose dio una orden tajante a su segundo al mando:

—Fusiladlos a todos menos a los dos oficiales. Y poned rumbo a donde os digan.

Los gritos de los marineros se confundieron con el ruido de los movimientos de los soldados, que se colocaron en hilera. A Thompson lo llevaron al puente del castillo para que comunicase el rumbo y a James Alexander lo arrojaron atado a la bodega. A continuación se oyeron las salvas que acababan con sus desafortunados compañeros.

—Quiero obtener ese tesoro y llevarlo a su destino en una semana —ordenó el capitán español—. Que no se recoja ni un palmo de tela. ¿Me habéis oído?

El capitán Thompson maldijo su suerte, pero no tenía otra alternativa que dar el rumbo correcto. Se habían encargado de infundirle pánico y lo habían conseguido; pero también el temor de que, una vez conseguido el botín, correría la misma suerte que sus marineros. Él había sido el causante de aquellas muertes y solo el código español que consideraba un deshonor ajusticiar a los oficiales, aunque fuesen enemigos, le había salvado. No obstante, había otros tipos de muerte para oficiales que hubiesen cometido tan gran delito.

El Peruvian comenzó a virar majestuoso espumando el mar y entreabriéndolo para retomar el camino hacia la isla de Coco. Pero en aquel instante, el oficial encargado de los heridos subió corriendo hasta cubierta.

—Capitán —exclamó alterado—, tenemos una epidemia a bordo. El agua de los toneles ha vuelto a jugarnos una mala pasada.

Habían partido con tanta prisa que no habían cambiado el agua de los toneles por otra limpia.

—¡Por todos los diablos! ¡Repondremos agua en esa isla donde se encuentra el tesoro!

—No, mi capitán —se opuso el oficial cirujano con cara de enorme cansancio—. Si no atendemos de las fiebres a estos soldados en tierra firme y con los medios adecuados, fallecerán.

El capitán se quitó su bicornio emplumado y, pasando los dedos por sus escasos cabellos, barajó las alternativas.

—¡Está bien! Nos dirigiremos al golfo de Panamá y atenderemos a los enfermos.

A media tarde del día siguiente el vigía alertó a la tripulación de que se avistaba la costa. El capitán subió a cubierta y, colocándose de nuevo el gorro de dos cuernos adornado con la pluma roja, según la nueva orden del rey, subió al castillo para contemplar su destino.

—Que permanezcan ahí atados hasta que comience el desembarco de la tropa —ordenó sin apenas mirar a Thompson, que permanecía amarrado y extenuado junto al timón—. Dadle pan y agua. No quiero que se muera antes de que nos conduzca hasta las cajas. Y subid al otro. Que permanezcan juntos y a la vista.

Los soldados cumplieron las órdenes y en pocos minutos ambos oficiales se miraban resignados.

—No podemos atracar con la marea tan baja. Esperaremos el flujo al anochecer.

Los marineros arriaron velas. La organización en el barco era extremada, como correspondía a la orgullosa Armada española. Se respiraba orden y disciplina en cada movimiento de grupo. Sonó el silbato y todos se dispusieron a cumplir órdenes.

La tarde fue cayendo y la cubierta perdió vida, con tan solo diez marineros de guardia. Thompson recordaba su época de niño en el buque de combate en la batalla de Trafagar. Era la hora de la comida, lo que significaba que los marineros habrían montado las mesas entre cañones para cocinar sus ranchos y distribuirlos. Repasó mentalmente lo que debía ser aquel barco de dos puentes. La distribución de los cañones de treinta y seis libras en los pisos inferiores y en el puente superior los de veinticuatro libras. Veía en cubierta la distribución de los diez marineros que realizaban la guardia en los lugares estratégicos. Al mando, el brigada de número impar, tal y como había ido observando durante el día y medio que llevaba atado en cubierta. Un marinero en la cubierta del alcázar y otro en la del castillo, donde se ubicaban un total de doce cañones de ocho libras. Uno más a proa, donde se situaban los cañones de mira o de caza para las persecuciones. Dos paseaban a babor y otros dos a estribor respectivamente. Uno seguía ejerciendo de vigía en la cofa del palo mayor. El último tomaba medidas del fondo para observar las mareas y garantizar la aproximación en el momento oportuno.

Después de su observación, Thompson se despabiló un tanto. El pan y el agua le habían revitalizado lo justo para analizar la situación. Estaba oscureciendo. El rancho duraría una hora, en la que la noche se cerraría por completo. A las diez el capitán ordenaría acercarse a la costa y echar las tres anclas. Seguramente el desembarco se produciría al amanecer. Si esperaba a que lo embarcasen en una lancha para acercarse a tierra, una hipotética fuga sería imposible. En el barco veía una lancha, probablemente para albergar unos cuarenta hombres y en la que se disponía un cañón. También había varias para unos veinticinco hombres. En ningún caso iba a tener la más mínima posibilidad con tantos soldados. Debía ser ahora, de lo contrario su muerte era segura. Miró a James.

—Tenemos que intentarlo —susurró.

James se puso en guardia. Desde el suelo donde permanecía sentado, su cara parecía reprochar todo lo que había sucedido hasta entonces; pero también había aprendido que de reproches no se alcanzan soluciones y sí con destrezas y astucia.

—¿Cómo? —balbuceó.

El capitán dirigió la mirada hacia un gancho en punta que servía para colgar una de las sogas del velamen. No estaba lejos. Thompson se inclinó y dando pequeños saltitos sobre su trasero se acercó a él y comenzó a rozar las ataduras en su perfil. James vigilaba a los guardias y carraspeaba cuando alguno de ellos dirigía su mirada hacia ellos. Con notables esfuerzos, la soga fue desgastándose y, tras unos minutos angustiosos, consiguió que se rompiese. Procuró disimular su alegría e indicó a James que repitiese la acción. Este se inclinó igualmente y, animado por el resultado obtenido por su jefe, frotó con fuerza sus ataduras. Tampoco le resultó muy difícil romperlas.

Volvieron a mirarse. ¿Cuál era el plan ahora? La costa se encontraba a unos trescientos metros. No era difícil nadar hasta allí, pero sí descender los más de doce metros de altura de aquel buque sin ser vistos. Hacerlo por la popa era muy arriesgado, dado que, si era la hora del rancho, tanto el capitán como los oficiales estarían en el comedor, pero por otro lado era lo que más cerca tenían y tanto la balconada como los adornos podían servir de escalones para el descenso. Thompson movió la cabeza indicando a su compañero que a popa.

Era ya noche cerrada. El marinero que hacía las mediciones fue encendiendo los candiles, pero las nubes cubrían la luna y aquella tenue luz era insuficiente. Esperaron unos minutos buscando un ángulo muerto. Cuando creyeron encontrarlo, los dos se levantaron, apoyaron las manos en la baranda y con un rápido giro saltaron al exterior del barco posando los pies en los adornos rococó de la parte superior. Seguían con las manos en la baranda. Otearon en la semioscuridad el resto de la popa del navío. Lo más próximo a ellos era la primera balconada con vidrieras, que correspondería, sin duda, al camarote del capitán del buque, pero quedaban unos espacios muertos en forma de columnas en los laterales. Ambos se miraron y comenzaron un deslizamiento hacia los laterales buscando las columnas, y una última mirada fue el aviso para dar el salto a la vez. Volvieron a mirar hacia abajo. La siguiente balconada era de vidrieras mucho más continuadas y correspondían a los camarotes de los oficiales. Buscaron también las chapas de madera que unían las vidrieras y volvieron a saltar. Solo quedaban cinco metros hasta el agua.

Nada podía servirles ya de apoyo. Thompson contempló el nombre de Peruvian en una cartela rococó del friso del espejo. Calculó el modo de hacer menos ruido al entrar en el agua. Se descolgó con las manos en las barandas para acortar más de dos metros la distancia hasta el agua. Y saltó de pie con una mano tapándose la nariz y la otra pegada a su cuerpo. El ruido no fue suficiente para llamar la atención de ningún guardia. El crujir de aquel inmenso buque, con el balanceo de las olas, atenuaba otros posibles sonidos. James Alexander miró hacia la parte superior del barco. Quince segundos angustiosos en los que ninguna cabeza asomó por la baranda. No lo pensó más y saltó al agua en la misma posición que su capitán. Las aguas heladas del Pacífico refrescaron la mente del segundo oficial, que volvió a respirar en la superficie, a la par que el aire, la ansiada libertad; y sin mediar palabra, comenzaron a nadar dirigiéndose a la costa. Nadie gritó, nadie pareció alarmarse. Imaginaban las caras de los soldados al descubrir su ausencia y, sobre todo, la de aquel capitán de dientes ennegrecidos y pronunciadas mandíbulas a causa de una vida de frugales y duros alimentos. Había cantado victoria demasiado pronto, pero por algo al capitán Thompson lo llamaban «El de las siete vidas».

Nadaron sin descanso hasta un barco ballenero anclado junto a la costa. Se perfilaba en la oscuridad un gran arpón dirigido al mar. Se trataba del James Morris, ballenero norteamericano de New Bedford. Después de gritar incesantemente, consiguieron que un marinero los encontrase en el agua y fueron recogidos con rapidez. Su capitán les interrogó y les explicó que zarpaban al amanecer con destino a Kona y a las islas Sandwich.

En Kona, James Alexander decidió desembarcar, despidiéndose del capitán, quien siguió la ruta del James Morris hasta su base en Massachussets. Nunca más volvieron a encontrarse.

2

Un mapa y un destino

New Haven, 22 de junio de 1913

Kate se encontraba trabajando en una de las salas del Museo de Historia Natural Peabody de la Universidad Yale, en New Haven. Se le permitía catalogar los restos humanos y otros objetos traídos desde las ruinas de Machu Pichu el año anterior. Aquella había sido una expedición muy productiva dirigida por el famoso explorador Hiram Bingham. Tan extraordinaria aventura le había proporcionado una reputación como mujer audaz y valiente. Se había ganado el respeto de la Universidad, y gracias a ello se le otorgaba el privilegio de continuar con aquel trabajo, poco habitual en las mujeres. Cuando el ujier le informó de que era requerida en el despacho del nuevo rector, dejó su mandil colgado en la percha y recorrió los amplios pasillos de madera hasta situarse delante de la puerta. La golpeó suavemente con los nudillos y esperó la invitación de entrar.

Lo primero que vio fue una enorme butaca de piel que albergaba, de espaldas a ella, a un hombretón con cabello pelirrojo. El visitante se incorporó inmediatamente en cuanto oyó al rector saludar a la recién llegada.

—Le presento al señor August Gissler, señora Barcroft —el personaje se inclinó con modales de caballero antiguo, realizando un prolongado y delicado besamanos al que ella no estaba acostumbrada—. El señor Gissler ha venido desde Nueva York exclusivamente para conocerla a usted. Le aseguro, señor Gissler —continuó adulador el rector— que esta joven es una gran conocedora de la cultura sudamericana y también de los románticos. Pero dejemos eso ahora, porque lo importante es el motivo de este encuentro, que, además —añadió el rector, consciente de que no era cortés dejar a una joven sola con un desconocido—, a petición del señor Gissler, ha de ser confidencial, si usted no tiene ningún inconveniente.

—No, no tengo ningún inconveniente en conversar a solas con el señor Gissler —respondió Kate recordando aquel encuentro con Hiram que marcó su vida un año atrás.

—Pues entonces, les ofrezco mi despacho para esta entrevista, y pueden indicar al ujier el momento en que la hayan dado por finalizada.

Y se dirigió a la puerta, donde permanecía el sonriente bedel a la espera de nuevas instrucciones.

—Tenía muchas ganas de conocerla —comenzó el visitante, con claro acento alemán e indicando a Kate que tomase asiento en la butaca gemela de piel situada frente a la suya.

—Bien, pues usted dirá, señor Gissler.

—Es un poco largo, pero trataré de ponerla a usted al corriente lo más rápidamente posible. No sé si conoce usted la historia del tesoro de Lima.

Kate dio un pequeño salto en su butaca cuando escuchó la última frase y abrió los ojos con una expectación inusitada.

—No, no conozco esa historia, aunque estoy segura de que usted tiene un gran interés en contármela.

—En efecto —sonrió Gissler—. En 1820, con motivo del asalto a Lima por los independentistas americanos, un gran tesoro fue depositado en un buque de carga para llevarlo a México; pero el capitán de aquel barco decidió quedárselo, matando a los soldados que lo escoltaban. Escondieron el tesoro en una isla llamada Coco, a 540 kilómetros de Costa Rica. No obstante, un navío de guerra español salió en su búsqueda y ajusticiaron a los marineros. A todos menos a dos: el capitán del barco, que se llamaba Thompson; y el segundo oficial, llamado James Alexander Forbes. Los españoles pretendían que les llevasen hasta el tesoro, pero ellos consiguieron escapar.

La joven seguía intrigadísima aquella historia, y su mente recorría juguetona todos los vericuetos de su anterior aventura. No entendía por qué aquel hombre la había elegido a ella para contarle esta otra.

—¿Me sigue? —preguntó el barbudo personaje ante el silencio de Kate.

—Sí, sí, claro. Continúe, por favor. ¿Qué pasó con aquel tesoro?

—Poco a poco. En 1844 en la ciudad de Terranova en Canadá aparece un marinero en una de aquellas tabernas del puerto de pescadores. Invita a una cerveza a un tal Keating, oficial de un barco pesquero. Le cuenta que ha sido abandonado por el barco en el que estaba enrolado y que necesita trabajo. Keating es un humilde marinero que vive de la pesca y de su barco, y acepta contratar al otro para que le acompañe a la península de El Labrador. Faenan juntos, intiman, y al cabo de unos meses el misterioso marino se atreve a hacerle una confidencia: es uno de los dos supervivientes del robo del tesoro de Lima y conoce el lugar donde se encuentra, pero no tiene medios para preparar una expedición para rescatarlo.

—¿Quién de los dos era este? —preguntó Kate en parte por curiosidad y en parte para demostrarle que seguía perfectamente la historia.

—Era el capitán Thompson —añadió Gissler esbozando una sonrisa.

La información que había recibido en Nueva York sobre esa joven muy despierta y ávida de aventura empezada a mostrarse ante él. Y continuó el relato.

—Keating es un hombre rudo y sencillo y cree la extraordinaria historia que le cuenta el marino. Vuelve a su ciudad de San Juan…

—¿Dónde está esa ciudad exactamente? —interrumpe Kate.

—Está en el extremo oriental de la península de Avalon en Canadá. En aquellos momentos una simple ciudad de pescadores, aunque cuentan que fue uno de los primeros asentamientos de los europeos en América. Fueron los pescadores españoles de Pasajes de San Juan los que la colonizaron y de ahí el nombre, que al principio fue San Juan de Pasajes.

La voz profunda de Gissler y su cultura impresionaban a Kate, mientras él quedaba a su vez fascinado por la atención extrema de la chica.

—Allí, en San Juan, trata de convencer a sus paisanos pescadores para que lo acompañen en aquella aventura; pero no todos eran tan crédulos como él, y no estaban dispuestos a invertir su tiempo y su dinero en fantasías. Había que entenderlo. Historias de tesoros y piratas son frecuentes entre los marineros de todo el mundo y, francamente, la isla de Coco quedaba muy distante en todos los sentidos.

—¿Y qué hicieron entonces? —preguntó intrigada Kate.

—Thompson perdió toda esperanza de poder volver a la isla y buscó un barco pesquero que le fuese acercando a su ciudad natal de Escocia. Se cuenta que más tarde fue a la India, donde finalmente murió.

—Bueno, ¿y por qué ha decidido compartir esta historia conmigo? —añadió Kate.

—Enseguida se lo explico, señorita Chapman. ¿O prefiere señora… Barco? —añadió Gissler dando por entendido que todas sus referencias las había recibido con el nombre de soltera.

—Barcroft —corrigió Kate.

—… Pero si me concede unos minutos más, continuaré la historia y quizás pueda entenderlo…

Se interrumpió unos segundos como queriendo sopesar el ritmo de la narración, o simplemente el orden. La historia podía no estar atrayendo lo suficiente a aquella joven inquieta y quizás convenía empezar por otro lado.

—¿Sabe qué es esto? —dijo sacando de su gabán un viejo lienzo con dibujos en tinta.

Kate lo observó con detenimiento.

—Se trata, sin duda, del dibujo de una isla… Ahora usted me dirá que es la isla donde se ocultó el tesoro o algo así.

—Efectivamente, es el mapa de la isla de Coco, donde el capitán Thompson y sus hombres escondieron el tesoro; pero observe bien que hay una serie de marcas. Es el mapa del tesoro. Solo que este es mío y esta misma tarde lo completaré de manera definitiva —dijo mirando fijamente a Kate, consciente del impacto de sus palabras.

—¿Qué significa que será el definitivo? —repuso Kate, que iba sacando su cuerpo del sillón a medida que se sentía más atraída por aquella historia, y ahora apenas se sostenía sentada sobre aquel butacón de piel.

—En realidad he ido completándolo durante diecinueve años de duro trabajo. ¿Sabe? He dedicado mi vida a la búsqueda de este tesoro.

—No entiendo. Dice que va a poseer el mapa definitivo. ¿Por qué no lo rescata usted y en cambio viene a contármelo a mí?

—Esto es solo un adelanto de cuanto deseo mostrarle… si ahora está más dispuesta a escucharme… ¿Le interesa o he venido a la persona equivocada?

—No estoy segura de lo que me quiere decir. ¿Me interesa el qué? —repuso de nuevo Kate—. ¡Explíquese!

—Eso trato de hacer, si tiene paciencia.

—De acuerdo. Pero continúe, por favor —respondió Kate, un poco harta de que siempre la tildasen de impaciente.

—Muy bien. Dos años más tarde de que Thompson volviese a Inglaterra, John Keating, el pescador, llega a Panamá y, obsesionado como estaba con la historia de aquel marinero, alquila una pequeña embarcación a un capitán llamado Boag.

Puerto de Balboa, Panamá, 1846

Keating entró en la taberna próxima al puerto buscando al capitán Boag. Cuando lo vio sentado en una mesa de madera tomando su dosis diaria de ron, que era abundante, dudó de que aquella fuese una buena idea. Era el típico pescador solitario de largas barbas pero con un ojo revenido. Su aspecto era el del habitual borracho que encuentras en cada puerto, desarrapado y babeante. Se lo habían advertido, pero no se lo había imaginado tan desastroso. ¿Aquel hombre era capaz de tripular un barco de velas? Buscaba a alguien humilde y discreto, pero tratar con aquel personaje era excesivo. Apenas levantó la cabeza, cuando pronunció su nombre en forma interrogativa. Un desliz de su ojo bizco fue la única señal para que se sentara en el taburete de enfrente.

No abrió la boca durante todo el relato del canadiense. Bebía y limpiaba su boca con la manga de su raído gabán. Un ligero movimiento de cabeza indicaba de modo afirmativo que estaba dispuesto a alquilar su barco si veía la bolsa de dinero sobre la mesa. Se relamió y hasta creyó ver cómo aquel ojo giraba sobre sí mismo al escuchar el sonido machacón de las monedas rodando por la madera. Tomó una de ellas y, al observar que se trataba de un dólar americano, la mordió con dos de los pocos dientes que le quedaban. El camarero abrió los ojos expectante. Aquello podía solucionar la eterna deuda del marinero. No fue el único que los abrió ante aquella inhabitual muestra de riqueza en aquella mugrienta taberna.

—¿Cuándo? —fue la primera pregunta que salió de su boca.

—Cada día fuera de casa cuesta mucho dinero. Cuanto antes mejor.

Boag afirmó con la cabeza y, colocándose sobre ella su gorro de lana azul, se dispuso a salir. Pero al ir a levantarse comprobó que su estado era peor de lo que imaginaba. Eructó arrojando un líquido marrón por su boca.

—¿Se encuentra bien, capitán? —preguntó un preocupado Keating.

—Mañana a las cinco —tartamudeó el otro mientras se daba un golpe con la mesa de al lado derribando las jarras de los dos ocupantes. Le miraron con odio. El borracho de siempre.

Keating permaneció sentado siguiéndole con la mirada y negando con su cabeza.

A las cinco en punto se presentó en el puerto. Buscó entre la niebla el barco alquilado. Era un viejo cascarón de pesca con dos mástiles. Subió el petate a bordo y lo depositó sobre las redes de pesca situadas a popa. Buscó a Boag y lo encontró roncando en proa como un fantasma entre la niebla. Keating era un experto marinero y lo primero que hizo fue fijarse en el velamen. Necesitaba un barco, no un tripulante. Era un sencillo barco de dos velas muy fáciles de manejar para un solo tripulante. Buscó una manta y encontró una llena de remiendos que colocó sobre el propietario por temor a que muriera por la frescura de la mañana. El mar estaba tranquilo, y supuso que realizarían el trayecto en cuatro o cinco días. Él mismo se ocupó de los amarres, izó las velas y puso el barco en movimiento rumbo a su destino.

Cuando Boag despertó era media mañana. Hizo un gesto de aprobación y sorpresa. Buscó la botella de ron y se desayunó con ella. Comprobó las maromas y golpeó el hombro de Keating en señal de aprobación. Ya que todo iba bien, bebió de nuevo de su botella y se tumbó en el mismo lugar del que se había levantado.

Divisaron su destino al atardecer del cuarto día. Keating quedó impresionado por la belleza de aquella isla. Su vegetación y sus cascadas le proporcionaban un aspecto paradisíaco. Al aproximarse, contemplaron restos de barcos hundidos que mostraban parte de sus mástiles sobre el oleaje. Varios tiburones se deslizaban acechantes a un par de metros de la embarcación. Pasaron entre varios de ellos hasta echar el ancla. Remaron en una pequeña barca hasta la playa, donde pudieron contemplar una serie de rocas con inscripciones de piratas. Aquella era su isla. Isla de bucaneros y tesoros escondidos. Hasta los ojos del viejo Boag se abrieron un poco más, aunque era imposible saber el lugar concreto donde miraba. Parecía un camaleón incapaz de fijar ambos ojos en el mismo objetivo.

Keating sacó un pergamino marcado con una serie de señales de su casaca. La excusa del viaje había sido encontrar la tumba de su primo, desaparecido años atrás y enterrado en aquella isla, según le habían contado sus compañeros de viaje. Boag estaba sentado con pesadez de estómago sobre una de las múltiples rocas escritas. Keating leyó alguna de aquellas inscripciones a modo de esquelas, aunque en realidad solo indicaban el nombre y el año de la muerte de algunos de los numerosos visitantes de aquella deslumbrante isla. Sacó su mapa de un bolsillo del gabán y del otro la brújula que le había guiado desde Panamá. Comprobó que estaban en la cala equivocada y había que dirigirse a la bahía Wafer. Cuando se volvió para comunicárselo al capitán, este había cerrado los ojos y se tambaleaba, hasta que acabó cayéndose sobre la arena. Lo tomó por el brazo y, cargando con él, lo arrastró de vuelta al barco.

Ya en la bahía correcta, colocó la brújula en la dirección marcada y le indicó al capitán que había que seguir remando subiendo el río. Se detuvieron unos cientos de metros más arriba y, siguiendo las indicaciones del mapa, escaló la ladera los pasos señalados. Boag permanecía en la orilla del río mirando cómo Keating abría poco a poco una hendidura en la montaña. Aquello no era una tumba, a no ser que se tratara de una pirámide egipcia. Aun en su estado ebrio, Boag era capaz de identificar que algo no iba bien.

Keating entró en la cueva y al cabo de media hora salió de ella con una bolsa muy pesada. Demasiado tiempo para pensar, y aun habiendo ingerido medio litro más de ron, nunca se debe menospreciar a un borracho. Se lo encontró en la misma entrada, tambaleándose y girando su ojo revenido, pero apuntándole, más o menos, con un pistolón. Sonreía para dejarle claro que había adivinado sus intenciones. La cara de sorpresa del canadiense fue mayúscula, pero reaccionó rápidamente. Al gesto del capitán que solicitaba la bolsa, Keating respondió con un bolsazo en el mentón que le derribó ladera abajo para acabar golpeándose con una roca en la cabeza. Keating abrió el párpado de aquel ojo, que se movió por sí mismo, pero, tras la impresión inicial, dedujo que estaba muerto. Decidió enterrarlo allí mismo y cubrirlo de rocas para que nadie encontrara aquel cadáver jamás. Subió al barco con su bolsa de oro e inició el regreso a Panamá tarareando la vieja canción del pescador afortunado.

En la red de mi barquita

Cayó un día una sirena

La fortuna me sonrió

Aunque fue grande mi pena

Porque no era una mujer

A no ser por la belleza

De su rostro y de su pecho,

Pero no… la de sus piernas.

—¿Y qué pasó con el capitán Boag? ¿Nadie se extrañó de que no regresara?

—Es que nadie conocía la historia del tesoro. Todos pensaron que Keating pudo haberlo asesinado, aunque desconocían el motivo. Incluso fue juzgado y absuelto por falta de pruebas.

—¿Y qué hizo?

—Compró dos barcos de pesca y así fue disimulando la vida lujosa y aburguesada que llevaba, dado que todo el mundo pensaba que sus negocios iban viento en popa. Cambió su vida de marinero por la de magnate de los negocios con una enorme mansión y dos matrimonios con mujeres mucho más jóvenes que él. Sin duda, Keating regresó a la isla y de algún modo consiguió esconder en otro lugar todo aquel tesoro, o al menos parte del mismo; de modo que la pista desaparece con él… —Gissler bajó en ese punto la cabeza—. Aunque yo he llegado a esa conclusión años más tarde.

Kate esperaba que continuase. No podía ser que aquello fuese el final de la historia.

—¿Y dónde encaja usted en todo esto? —añadió tras unos segundos de silencio.

El aventurero esbozó de nuevo una sonrisa.

—Hasta ahora solo te he contado la línea completa, al menos lo que yo sé, de uno de los dos supervivientes del robo. Falta la segunda, que es la que a mí me afecta directamente.

Kate se acomodó de nuevo como queriendo manifestar que, ya puestos, estaba dispuesta a escucharla completa. No quería reconocerlo, pero su espíritu aventurero ya la estaba llevando hacia allí. Nunca había estado en una isla de piratas. ¿Sería cierto que el poder espiritual de atracción hace que lleguen hasta nosotros todas aquellas cosas y situaciones que imaginamos con entusiasmo? Rechazó la idea por imposible, aunque sabía que volvería a imaginarlo. El alemán continuó.

—Al igual que Keating, yo tuve mi particular encuentro con un marinero. Hacíamos escala en Kona, un pueblo costero de Hawai. Allí un pescador escocés que se llamaba Mackomber y era conocido como «El viejo Mack» frecuentaba la taberna donde comíamos aquellos días. Era famoso en el lugar, además de por sus grandes borracheras, por sus historias de piratas y tesoros. Nos invitó a su casa, y allí conocí a su joven y hermosa hija, con la que llegué a entablar relación, hasta el punto de hacernos novios. Un día, bebiendo unas jarras de cerveza, me comentó que estaba enfermo y que antes de morir quería hablarme del tesoro de Lima que su abuelo y sus compañeros habían robado en 1820 y que habían enterrado en la isla de Coco. Al poco tiempo, el viejo Mack murió.

—Y fue entonces cuando usted decidió ir a la isla en busca de ese tesoro.

—Efectivamente. Junto a mi mujer Mary. Nos establecimos allí. Construimos una pequeña casa y comencé a buscar el tesoro. Exploré las cuevas y hasta realicé una red de túneles que se comunicaban. Conseguí convencer a una serie de colonos para que cultivasen la tierra conmigo, pero… las cosas no iban bien para ellos y acabaron marchándose, quedando mi esposa y yo como los únicos habitantes de aquel maravilloso lugar. El presidente de Costa Rica, Rafael Iglesias, me nombró gobernador de la isla de Coco —dijo, subrayándolo con una sonrisa que expresaba más dolor por el fracaso que satisfacción por el cargo.

—Pero usted no encontró el tesoro.

—No, nunca llegué a encontrarlo. No obstante, algo tan grande y tan pesado solo puede esconderse en la zona costera, y en diecinueve años he recorrido y cavado toda la costa y cada una de sus cuevas. Ahora estoy convencido de saber dónde está.

—¿Y por qué en lugar de ir usted y tomarlo, viene a contármelo a mí? —espetó Kate en la que, de nuevo, era la pregunta más evidente de toda la entrevista.

Gissler volvió a guardar otro de sus enigmáticos silencios. Parecía evidente que aquel encuentro era el fruto de muchos momentos de meditación. Nada era en absoluto improvisado, e incluso se podría decir que tenía todo meticulosamente calculado. Cada palabra, cada momento, cada gesto, incluso, obedecían a una previsión.

—¿Cree usted en las maldiciones?

La pregunta sorprendió a la joven Kate. No se trataba de un encuentro normal. El carácter de aquel personaje no estaba registrado en su memoria y tanto la forma de narrar como de preguntar o responder no estaban dentro de los parámetros que ella había conocido. Pero Kate no era de esas mujeres que se dejan amilanar, y decidió dar un paso adelante.

—No sé a qué tipo de maldiciones se refiere. En todo caso… no. No creo.

Gissler asintió mesando sus largas barbas.

—Me alegro. Aunque yo, sí.

De nuevo unos segundos interminables a la espera de que aquel hombre hablase de la maldición y de qué tenía que ver con su visita a la universidad.

—No la voy a entretener con todo lo sucedido en esos diecinueve años —prosiguió al fin—. Pero sí que le contaré aquellas cosas que me parecen más importantes. Fundé la Cocos Island Plantation Company y contraté a trabajadores, que vinieron con sus esposas, y, a la par que cultivamos la tierra, me ayudaban en la búsqueda de tan preciado tesoro, pero pronto se desencantaron, tanto de lo uno como de lo otro, y abandonaron la isla. Yo creía tenerlo ya en la mano, y volví a Nueva York en busca de fondos. En una de aquellas fiestas mi mujer fue a encender un cigarrillo y sus guantes se incendiaron…

La expresión del alemán se tornó dolorosa. Sus labios temblaban y frotaba sus manos la una contra la otra en un claro gesto de abatimiento.

—Mi esposa Mary falleció delante de todos nosotros de la manera más trágica sin que nada pudiésemos hacer. ¡Quemada!… Porque los criados habían limpiado sus largos guantes con gasolina…

—Lo siento mucho, señor Gissler —acertó a pronunciar Kate visiblemente afectada.

—¡Esto es una maldición! Probablemente aquel tesoro está maldito, pero quizás solo para las personas que hemos recibido el legado de los directamente implicados. Cuando me hablaron de su buen hacer en aquel otro descubrimiento de la ciudad del Perú, supe que era la adecuada. Cuentan que se opuso a los poderes fácticos que trataban de obtener suculentos beneficios a costa de la gente sencilla. Y que desenmascaró todo el asunto. Usted podría sortear la maldición que pesa sobre ese tesoro y encontrarlo… Entiéndame, no para mí, que soy viejo y ya nada me importa. Simplemente por la satisfacción de haberlo conseguido después de tantos años.

Kate negaba con la cabeza. Acababa de casarse tan solo hacía unos meses. Había tenido suficiente dosis de aventura con la expedición a Machu Picchu. Tenía una misión encomendada, que era custodiar todo el legado de objetos y restos traídos a la universidad hasta que fuesen devueltos a sus legítimos dueños, que eran los peruanos. Su marido, el joven policía George Barcroft, no entendería que de nuevo llegase a casa con más enigmas, más tesoros y más aventuras.

—Mire, solo trataba de resolver el misterio de la muerte de mi padre y, muy a pesar mío, quien dirigía los hilos era mi primo. Sentí muchísimo que se comportara así y que terminase mal parado. Nunca más he vuelto a verlo, y créame, no es algo de lo que me sienta orgullosa.

Gissler observaba la negación en el rostro de la joven y quiso añadir más alicientes.

—Usted cuenta con una universidad que puede facilitarle cuantos medios necesite. ¿Se imagina lo que supondría para su universidad un hallazgo de esa magnitud? Sé que usted reivindica un lugar para la mujer en esta sociedad. Le ofrezco la oportunidad de conseguir todo aquello por lo que ha luchado. ¡Tengo el mapa! Lo pongo a su disposición.

Un cosquilleo le advertía a Kate de su lucha interior. Era un tema demasiado atractivo, pero una nueva aventura de esas características no requería solo de valor. Ahora tenía una familia y, aunque se consideraba una mujer liberal, no podía tomar esa decisión por su cuenta, muy a su pesar.

—Señor Gissler, le agradezco mucho su ofrecimiento —dijo Kate, serena y mirándole directamente a los ojos—, y créame que entiendo cuanto me dice. Pero usted lleva muchos años involucrado en este asunto y yo acabo de enterarme de todo y aún no entiendo muy bien cuanto me está diciendo. No tengo modo de valorar su importancia. Debo pensar en ello, hablar con mi marido…

—¡Ah, es eso! Bien, entonces consúltelo. He esperado un año desde que falleció mi esposa y podré esperar algo más. De todas formas, si decidiera aceptar mi ofrecimiento, usted misma tendría que informar a la universidad, buscar subvenciones. Por la autoridad de isla Coco no tiene que preocuparse… —dijo irónicamente.

—Sí, claro. Usted es el gobernador. Pero sigo sin entender muy bien lo de la maldición de la que me habla —añadió Kate, que, aun escéptica para aceptar el reto, deseaba conocer todos los detalles.

—¿Tiene idea —continuó circunspecto Gissler— de las desgracias que ya ha originado ese tesoro? Los marineros del Mary Dear ejecutados, el capitán Boag asesinado, mi esposa quemada, Keating paralítico, Thompson arruinado y muerto en soledad, como James Alexander Forbes, tras una enfermedad larga y dolorosa. Nada alrededor de ese tesoro ha proporcionado un ápice de felicidad.

—Excepto el bolso de oro de Keating y su vida de lujo —añadió Kate.

—Que solo fue temporal, pero que supuso un duro castigo los últimos años de su vida. No, no volveré a esa isla maldita… Ahora… espero su respuesta, señorita Chapman.

—Señora Barcroft, si no le importa. ¿Y piensa usted que eso va a cambiar conmigo? Lo siento, señor Gissler. Yo no soy su unicornio. No tengo una respuesta ahora mismo. Si me proporciona un modo de poder encontrarle, con mucho gusto se la daré en unos días.

—Me parece justo —respondió Gissler levantándose y dando por finalizada la conversación.

Kate regresó paseando hasta su casa de New Haven en Chapel Street. La mayoría de los días se desviaba ligeramente del recorrido para visitar el cementerio Grove Street. Allí saludaba a sus padres. A su madre, a la que apenas había conocido, le pedía fuerzas como mujer. Su matrimonio con el joven George la había llenado de alegría y esperanza. Era feliz, pero observando el papel que desempeñaba la mujer en la sociedad en que vivía, sentía que algo nuevo estaba por llegar, y ella estaría dispuesta a afrontarlo desde su posición. A su padre le daba las gracias por todo cuanto le había enseñado y la forma en que había dirigido su camino para llegar a ser lo que era. Pero aquel día tenía especiales motivos para sentirse feliz, y su mente realizaba un movimiento pendular entre la causa de su felicidad y la enigmática visita de aquel aventurero llamado Gissler. Cada tarde aprovechaba aquel paseo de veinte minutos para repasar lo más importante del día y poner en orden sus ideas. Al llegar al cementerio, se detuvo en pie, como siempre hacía, delante de aquella cruz con el nombre de sus padres.

—Es un poco raro, ¿verdad papá?… No entiendo por qué este hombre al cabo de tanto tiempo viene hasta mí para que recupere un tesoro escondido durante cien años… y todo, simplemente, porque piensa que está maldito. Todavía hay gente que cree en esas tonterías. No… no lo encuentro lógico, papá. En todo caso, estarás de acuerdo conmigo en que esto no va con nosotros ¿verdad? —dijo, tratando de convencerse a sí misma de que tomaba la decisión adecuada—. Esta vez es distinto… Hasta mañana, papá.

Llegó a su casa, donde lo esperaban, como cada tarde, la señora Rose, su inseparable asistenta, y la madre de George, Fiona, que desde su boda había venido a vivir con ellos. Kate no habría consentido que permaneciese sola. Era una mujer trabajadora, sencilla y cordial que ayudaba muchísimo en el hogar. Eso permitía a Kate pasar gran parte del día en la universidad. Rose bromeaba con George por el hecho de tener tres mujeres en casa. Pero el carácter apacible del joven hacía que tolerase todo y disfrutara teniendo cerca a las dos personas que más amaba en el mundo.

—¿Cómo ha ido la tarde, querida? —preguntó Fiona de manera ritual.

—Bien. He tenido una visita un tanto extraña. Voy a asearme y en la cena hablaremos de ese tema.

Rose, desde que oyó llegar a Kate, subió las escaleras que unían la cocina y la planta baja. Nadie consideraba ya a Rose una sirvienta, pero mantuvieron la disposición de la casa con el sótano como residencia de los criados con sus habitaciones y la cocina, simplemente por encontrarlo más práctico. Rose, de todos modos, nunca accedería a abandonar su habitación de toda la vida. Aquellos días estaba especialmente expectante con Kate. Como ella decía, nada de lo que ocurría en la casa escapaba a su atenta mirada. Al verla subir a su habitación, nada más llegar, miró a Fiona un segundo y volvió al sótano a terminar de preparar la cena.

George llegó una hora más tarde, como era su costumbre. El trabajo de policía en New Haven, una población relativamente pequeña, era cómodo. Se trataba de un lugar tranquilo donde el mayor bullicio lo provocaban los estudiantes de la universidad en sus tardes de ocio. Nada comparable a la inmensa urbe en expansión que era Nueva York.

Durante la cena conversaron sobre el encuentro con Gissler. Kate relató lo mejor que pudo los sucesos que había oído en boca del aventurero alemán. Al terminar, George coincidió con Kate en que faltaban piezas en aquel puzle. Rose, en cuanto empezó el relato, exhaló un «¡Jesús, otra vez no!» que provocó las carcajadas del resto mientras la asistenta se retiraba hacia la cocina.

George había escuchado atentamente el relato de su esposa y observado ese brillo especial en sus ojos. Era evidente que el asunto le atraía poderosamente, y trató de poner objeciones antes de que fuera a mayores.

—No es por hacerme el entendido —comenzó el policía—, pero si no has omitido nada, hay una serie de puntos que no encajan.

—Eso mismo he pensado yo —añadió Kate, tratando de disimular su interés.

—Un tesoro de esas características —continuó George— es demasiado valioso para encargar su hallazgo a una persona sencilla. ¿Por qué no se ha dirigido al gobierno de Costa Rica o al norteamericano? Cualquiera de ellos estaría dispuesto a aportar los medios necesarios. Máxime si ese señor está tan seguro de poseer el mapa «definitivo» como aseguras que te ha dicho.

La señora Fiona guardaba silencio mientras Rose recogía con estruendo intencionado la vajilla de la sopa. Quería demostrar con ello su total desacuerdo en que volviese a aquella casa cualquier atisbo de misterio. No estaba dispuesta a tolerar de nuevo todos los sucesos vividos en la anterior expedición. Kate se daba cuenta de que todos, de un modo u otro, rechazaban la posibilidad de embarcarse en otra aventura de grandes dimensiones, y, sin querer, protestó a su manera

—¿Tienes intención de destrozar los últimos platos de la abuela, Rose? —preguntó sarcástica.

—No entiendo por qué en esta casa siempre han de entrar misterios y tesoros. Vivimos muy tranquilas sin todo eso —protestó.

—¿Y eres tú la que decide lo que debe o no debe entrar? —dijo Kate medio en broma y sin levantar la cabeza de la mesa, pero dolida porque no se la tuviera en cuenta.

—No, señorita Kate, ¡pero alguien debe poner un poco de sentido común! —respondió mientras se llevaba los platos a la cocina.

Tras unos segundos, Kate continuó con la reflexión anterior demostrando que no iba a dejar el tema sin más. Necesitaba que se la convenciese con argumentos.

—Quizás ya lo ha intentado en esas instancias y nadie le cree.

—En ese supuesto —zanjó George—, te estaría utilizando como último recurso. Lo cual resultaría inadmisible. En fin, creo que debemos desentendernos de ese asunto.

Kate prefirió callar, pero no admitía que los demás decidiesen por ella. Una mujer tenía derecho a tener sus propias opiniones y resolver sus propios asuntos. Sabía que la mayoría de las mujeres casadas ni siquiera habrían expuesto el tema, o, en todo caso, lo habrían sometido a juicio del marido y aceptado la resolución, pero ella no era así. Y se lo había dejado muy claro a George. Aunque quizás era cierto que había que meditarlo y no dejarse llevar por el primer impulso. Además, estaba eso otro importante…

Aún no se había servido el segundo plato cuando se levantó y subió rápidamente a su habitación tapándose la boca con la palma de la mano. Rose volvió a mirar a la señora Fiona. Ambas coincidieron en su diagnóstico, pero disimularon ante George creyendo que debía ser la propia Kate quien decidiese el momento oportuno para comunicar lo que ocurría. Rose sentenció:

—Creo que tanta agitación y tanto misterio ha hecho que le siente mal la sopa.

3

El enigma

Alas once y cuarto de la noche llamaron a la puerta de la residencia de los Barcroft. Rose se levantó a abrir sobresaltada mientras se ajustaba el cinturón de su bata y se atusaba el cabello desordenado.

—¿El sargento Barcroft? —preguntó el joven Pitt, camarero eventual de la taberna El Irlandés.

George ya bajaba por las escaleras metiéndose la camisa y abrochándose los pantalones.

—¿Qué ocurre, Pitt?

—Me han enviado a buscarle, señor Barcroft. Hay un hombre muerto en la taberna.

—¡Jesús! —exclamó Rose, tapándose la boca con ambas manos.

—Bien —zanjó George tratando de mantener la calma—. Voy ahora mismo.

Al llegar a la taberna, encontró un tumulto de personas arremolinadas en torno a un hombre caído en el suelo junto a una de las mesas de madera.

—¿Alguien sabe quién es este hombre? —preguntó mirando hacia el gentío. No obtuvo respuesta—. ¡Salgan todos de aquí, pero permanezcan en la puerta por si les necesito! —ordenó como primera medida, mientras se acercaba al cadáver—. Todos menos vosotros dos, Sam, y tú, Pitt —pidió al dueño del local y al joven camarero—. Explícame, Sam, ¿qué ha ocurrido?

—No lo sé, sargento. Había jaleo en la taberna. Yo estaba trabajando en la barra. Solo sé que se hacía tarde y vi a este hombre dormido sobre la mesa. Pedí a Pitt que lo despertase y lo enviase a su casa, pero, al empujarle para hacerlo, cayó al suelo como un saco de patatas.

George se agachó junto al cadáver. Observó su rostro. Se trataba de un hombre de unos treinta años. Tenía un corte en la sien del que sangraba, como si se hubiese dado un golpe, pero era extraño, porque de él le faltaba un rodal de piel a modo de un medallón. Le abrió la boca. Seca. Comprobó sus ojos fijos y sin vida, aunque sus conocimientos no iban más allá de lo aprendido en la Academia y, francamente, en anatomía forense, era muy poco. Trató de buscar algo más adecuado a su nivel de conocimientos. Giró la cabeza del cadáver y solo apreció un rasguño sangrante en el cuello. Siguió con su inspección. Inmediatamente percibió que una de sus manos estaba cerrada y mantenía agarrado con fuerza un papel rasgado. Sin duda el hombre había muerto aferrándolo para impedir que el asesino se lo quitara.

Observó sobre la mesa un par de jarras de cerveza. Se acercó a la más próxima al difunto. Un fuerte olor a almendras le hizo retirarse. Sacó su lápiz del bolsillo y tomando la jarra por el asa pidió al camarero que la envolviese sin tocarla en un trapo.

George, aplicando su sentido común y su intuición, dedujo que lo que estaba viendo se alejaba bastante de una muerte natural. Aquello era demasiado para él. No contaba con medios para analizar el cuerpo. En New Haven, en realidad, ni siquiera había un depósito de cadáveres.

—Sam, ¿puedes darme más información sobre este hombre? ¿A qué hora llegó y, sobre todo, con quién?

—No lo sé, sargento. Ya te he dicho que hoy era un día ajetreado y con muchos estudiantes. Es el día de las graduaciones y tienen unas ganas locas de armarla.

—¿Y tú, Pitt? —preguntó el sargento al joven, a quien se veía muy nervioso e impresionado.

—Yo… yo… —y el joven Pitt casi repitió textualmente lo que había dicho el dueño—. Vine a esta mesa cuando los estudiantes se fueron marchando, y Sam me pidió que despertase a este hombre. Tenía toda la pinta de haberse emborrachado y quedado dormido. Le toqué el hombro y se cayó redondo —y rompió a llorar.

—Está bien, Pitt, tranquilízate —dijo George mientras revisaba los bolsillos del abrigo del fallecido, sin encontrar nada. Sam —ordenó—, haz pasar uno a uno a los testigos y, por favor, ahórrame a los curiosos. Solo aquellos a quienes tú identificas como clientes.

—Claro, Barcroft —respondió el viejo Sam tratando de compensar el no haber podido aportar nada de aquel cadáver que quedaba tendido sobre el suelo de su local.

En ese momento llegaba jadeante uno de los dos ayudantes de George en New Haven, Cailen Banner El niño: un joven pelirrojo de veintiocho años, hijo de padre inglés y madre escocesa, que había heredado la genética recesiva de ambos padres y a quien decidieron llamar así por ser el último de sus nueve hijos.

—He venido en cuanto me he enterado, George. ¿Qué ha pasado? —Y se quedó mirando con los ojos muy abiertos el cadáver.

A pesar de que George poseía un rango superior, la familiaridad que concede un lugar tan pequeño y tranquilo hacía que se tuteasen como auténticos amigos.

—No lo sé, Cailen. Todo apunta a que este hombre, del que nada sabemos, ha caído fulminado por algún motivo que desconocemos.

—¿Asesinado? —preguntó el otro intrigado.

—Aún es pronto para decirlo. Es lo que debemos determinar. En todo caso, creo que lo mejor será interrogar a los testigos y esperar a mañana. Enviaremos el cadáver a Nueva York para que le practiquen la autopsia. Quizás entonces podamos esclarecer los hechos. Ahora lo más importante es tratar de averiguar cuándo vino y con quién estuvo. Entre tanta gente alguien tuvo que ver algo. Mientras yo interrogo a los testigos, toma nota de sus nombres y su dirección por si hiciera falta llamarles para una identificación o un juicio.

—De acuerdo, George —respondió, sacando un lápiz y una libreta del bolsillo de su camisa azul.

Empezaron a interrogar a los clientes, que, expectantes por un hecho tan trágico y poco habitual, querían colaborar a la vez que enterarse de lo que había ocurrido. Poco tiempo había trascurrido hasta que un hombrecillo con sombrerito de hongo y largas patillas, conocido habitual de El Irlandés y buen bebedor de cerveza, dio la descripción del acompañante.

—Vi sentado a este hombre —dijo— junto a otro de largas barbas y con una casaca azul marino tres cuartos. Tomaban cerveza tranquilamente mientras charlaban. Lo recuerdo —continuó tartamudeando bajo los efectos del líquido fermentado de toda la noche—, porque mi amigo Edward me dijo que sus barbas estaban peor aún que mis largas patillas, y ambos los miramos riendo.

—¿Y eso a qué hora fue, Max?

—Era media tarde… sobre las seis y algo. Yo acababa de llegar a la taberna, y nunca lo hago antes de esa hora. Ya sabes que trabajo en el astillero hasta las seis.

Todos sabían, desde luego, que Max trabajaba en los astilleros y también que lo primero que hacía nada más salir del trabajo era ir a El Irlandés. Allí permanecía hasta hacerse de noche o hasta que lo llevasen a casa borracho. Nadie le esperaba, así que esa era su forma de pasar las tardes.

George se retiró lo más discretamente posible tratando de alejarse del pestilente aliento del hombrecillo.

—¿Y no viste a nadie más?

—Sí, muchos más. Jóvenes estudiantes bebiendo y cantando. Muchos son de fuera, ya sabes.

—Gracias, Max —terminó George esperando seguir recibiendo más información del resto de los clientes.

George se estremeció con un escalofrío que le recorrió todo el cuerpo. Aquella tenía que ser la misma persona que horas antes se había entrevistado con Kate en la universidad. El tal Gissler. No sabía a qué atenerse, pero no le gustaba lo más mínimo que su esposa pudiese estar implicada en un asunto tan feo. Iba a comprobar con otros testigos la identidad que le proporcionaba Max El Patillas; pero, si se confirmaba, iba a tener que tomar medidas al respecto con aquel personaje. Además, estaba intrigado por la hora. Max había hablado de media tarde, y era fiable, puesto que a esa hora aún no había empezado a beber; y había fallecido antes de las once. ¿A qué hora se había marchado el aventurero? El tren de la tarde hacia Nueva York salía a las siete. Si no lo había tomado, debía permanecer todavía en New Haven.

—¿Qué te ocurre, George? —preguntó su compañero Cailen al ver que la cara del sargento palidecía rápidamente—. ¿Estás bien?

—Sí, sí. Es solo la impresión. Tenemos que confirmar esta versión. ¡Ah, por cierto! Acércate a la pensión Mill River y comprueba el listado de los visitantes.

Robert salió disparado. La versión de Max El Patillas fue corroborada por tres personas más, aunque todas ellas bajo los efectos del alcohol. No había sido la mejor hora para encontrar testigos demasiado fiables, pero estaban acostumbrados a la bebida y, desde luego, no tenían motivos para mentir. Nadie recordaba la hora exacta en la que se fue Gissler, ni se había percatado de que alguien más los hubiera acompañado. Robert llegó de nuevo jadeante con un listado de los alojados en la pensión. Gissler no estaba en ella, por lo que todo apuntaba a que había tomado el tren para Nueva York a las siete y cuarto. Determinaron encargar una caja al enterrador local y llevar el cadáver a la mañana siguiente al depósito de la gran urbe para su identificación y autopsia. En la taquilla confirmarían la salida de Gissler. Un forastero tan peculiar era fácil de recordar.

A media mañana ya estaban George y Cailen Banner, El niño, en la Estación Central de Nueva York con un cadáver que había que llevar al depósito. Aunque ya había visitado aquella terminal en varias ocasiones, ahora lucía con todo su esplendor, porque en febrero acababan de inaugurarla después de diez años de remodelación debido a que había que soterrar las vías e ir deshaciéndose de las antiguas máquinas a vapor. Era un edificio que combinaba el tráfico por vía férrea de trenes y metro y, a la vez, de vehículos de propulsión y peatones. A George seguía impresionándole aquella enorme vidriera multicolor que jugaba con el sol de la mañana. En cuanto se hubo situado, buscó a los miembros de la policía que habían de ayudarles a trasladar la caja.

Presentó su informe en el Departamento de Policía. El capitán seguía recordando a George como aquel intrépido y constante agente que en su primer caso hizo méritos suficientes para que se le concediese el traslado a New Haven. De ese modo podía permanecer al lado de su esposa. Le recibió de modo muy cordial.

—¿Qué tenemos, Barcroft? ¿En New Haven vuelve a aparecer un muerto misterioso?

—Se trata de un desconocido, señor. No sabemos quién es ni cuándo llegó a la ciudad. Cayó fulminado en la taberna. Lo único destacable era un corte circular en la piel a la altura de la sien y… un pequeño rasguño en el cuello.

No concedía ninguna importancia a ninguna de las dos circunstancias, pero no quiso obviarlas, dado que no tenía ninguna otra herida reseñable. De algo tenía que haber muerto.

—¡Ah! También he traído la jarra de cerveza, por su fuerte olor a almendras, que me resultó muy extraño.

—Perfecto. Supongo que lo habrás detallado en tu informe. Dejemos que los forenses hagan su trabajo. Quizá los de toxicología.

—Sí, es una buena idea —añadió George, quien también había pensado en la posibilidad del envenenamiento.

El capitán se sentó y se entretuvo leyendo durante unos minutos el informe que había mantenido a George despierto hasta las tres de la mañana. Aunque no todo había sido escribir, Kate le pidió todo tipo de explicaciones antes de quedar ambos dormidos.

—Por cierto, ¿sabe usted quién puede ser este personaje que citan los testigos que lo acompañaba? —dijo el capitán sin levantar la vista del informe.

—Era la primera vez que visitaba la ciudad y también esa misma tarde había estado en la universidad. Se llama —consultó su cuadernillo porque no recordaba el nombre de pila— August Gissler. Es un alemán afincado en Nueva York. Un aventurero que vivió muchos años en una isla buscando un viejo tesoro escondido.

—¡Vaya! —dijo levantando la vista por encima de los anteojos—. No me diga, Barcroft, que esto va de tesoros —y soltó una carcajada que apuñaló directamente la moral del joven sargento, quien no contestó, herido en su punto más débil.

El capitán percibió el gesto compungido de George y cortó su risa volviendo su mirada de nuevo hacia el informe.

—¿Y está seguro de que tomó el tren a las siete?

—Completamente, señor. Helen, la taquillera de la estación, lo ha confirmado. Es una ciudad pequeña, señor.

—Sí, claro —afirmó el capitán—. Pues tenemos un problema. Los horarios no encajan; aunque lo mejor sería empezar por hablar con este… Gissler —dijo mirando de nuevo el informe—. Pediré que localicen su dirección.

—Ya la tengo, señor. Vive en Queens.

—Vaya, veo que ha hecho los deberes, Barcroft. ¿Cómo ha podido averiguarlo tan rápido?

—Dejó su dirección en la universidad —disimuló para mantener al margen a Kate, que se la había proporcionado la noche anterior.

—Muy bien. Mandaré una patrulla a buscarlo. ¿Desea ser usted mismo quien lo interrogue o quiere que avise a un veterano?

—Lo haré yo mismo, señor, si no tiene inconveniente.

August Gissler llegó a comisaría a las tres de la tarde. La patrulla le había informado del motivo por el que se solicitaba su presencia allí, y, por lo que luego dijeron, mostró una gran extrañeza y una fuerte impresión; aunque añadieron que eso no significaba nada, porque los tipos capaces de cometer un asesinato son tan fríos que pueden disimular perfectamente.

—Me llamo George Barcroft —comenzó George con cierta cordialidad.

No se trataba de descartar nada; pero no había que dar tampoco la impresión de que se le trataba como a un acusado.

—Me he enterado de la muerte en New Haven. Tengo entendido que ese es el motivo por el que me encuentro aquí —dijo Gissler.

—Sí. Principalmente es ese —se le escapó a George, que seguía pensando en la implicación de Kate, algo que no pasó desapercibido al alemán.

—Bien, pues usted dirá.

—Es muy simple —continuó el sargento—. Dado que a usted se le vio en la taberna El Irlandés con el difunto, me gustaría que me hablase de su vinculación con esa persona, quién era, y cuanto sepa de lo que pudo ocurrirle.

Gissler mesó sus barbas sacando los labios apretados hacia fuera en actitud pensante.

—Señor, Barco…

—Barcroft —corrigió George un poco harto de que nadie pronunciase bien su apellido.

—Debe usted saber que he sentido la muerte de ese hombre mucho más de lo que imagina; pero es un asunto absolutamente confidencial. Estoy convencido de que si supiera de quién se trata, no le gustaría conocer su identidad ni tratar de husmear sobre el mismo.

—Mire usted —aclaró el joven sargento—. No sé si entiende la gravedad de «este asunto», como usted lo llama. Ahora mismo no puedo obligarle a declarar, dado que no se ha establecido la muerte de ese hombre como un crimen y tampoco está usted acusado de nada; pero le agradecería que colaborase conmigo, porque, si no lo hace y de la investigación se deduce que ha sido asesinado, va a tener un problema muy serio. Si no está involucrado, se le acusará de obstrucción a la justicia.

—Me queda muy claro, señor… Barcroft. Quien no parece entenderlo es usted. ¿De verdad desea abrir esta puerta?

George quedó muy sorprendido con la observación de aquel barbudo personaje. ¿Cuál era el asunto del que hablaba que hiciese posible ocultar una investigación, posiblemente criminal, aun a riesgo de ir a la cárcel? Miró a Gissler directamente a los ojos y recibió la misma mirada penetrante de su interlocutor sostenida sin amilanarse un ápice. George comprendió que hablaba en serio y que no se trataba de ningún ardid para evitar manifestar cuanto sabía.

—Sí —continuó Gissler—. No dude de que lo han matado. A estas alturas, si usted es lo buen policía que me han dicho, seguro que ya ha llegado a esa conclusión. Pero también habrá comprobado, o al menos intuido, que yo no he sido. Es, simplemente, imposible. Es usted muy joven. Ceda este asunto a sus superiores y aléjese.

No. No podía ser que de nuevo tratasen de apartarlo, de un asunto policial debido a su inexperiencia o alegando que era… demasiado buen chico. No estaba dispuesto a tolerarlo.

—Señor Gissler. Este es mi trabajo. Yo he decidido voluntariamente dedicarme a él y asumo los riesgos —y entró de lleno en el tema que más le preocupaba—, ¡máxime cuando usted ha involucrado en esto a mi esposa! ¿Es un asunto tan grave como para desafiar a la justicia y trata de meter en él a una mujer joven? ¿Qué clase de persona es usted?

—¡Ah! Se trata de eso. Tranquilícese. Usted sabe por su esposa que no ha aceptado nada. Siento haber ido a visitarla. No tenía idea de que podían estar tan cerca. He calculado mal y la he puesto en peligro. Lo siento.

—¿Pero de qué me está usted hablando? —exclamó George, que empezaba a impacientarse con tanto misterio.

—Acepto colaborar con usted si a cambio usted me ayuda a mí —repuso Gissler.

—Ayudarle, ¿cómo y en qué? —inquirió el sargento Barcroft.

De nuevo una larga pausa de las que solía hacer Gissler para meditar su siguiente paso.

—¿En qué estado encontraron a ese hombre? ¿De qué murió? No encontraron nada en los bolsillos, ¿verdad?

—Oiga. No sé si nos entendemos —cortó George, que a esas alturas tenía la impresión de que no dirigía para nada el interrogatorio y se estaba poniendo muy nervioso por las circunstancias tan inesperadas que estaban apareciendo.

—Aléjese, señor… Barcroft. Aléjese. O, si es tan imprudente y audaz como dicen —George abrió los ojos muy sorprendido—, ayúdeme. Usted me ha llamado a testificar pensando que yo he podido tener algo que ver en la muerte de ese hombre y he venido voluntariamente, quizás porque me siento en peligro y… temo por mi vida.

George se levantó empujando hacia atrás la silla, que chirrió en el suelo de madera. Miraba las paredes amarillentas de aquella sala de interrogatorios sin ventana y con una lámpara que desprendía una luz mortecina. Sus ojos se dirigían de un lado a otro, tratando de ordenar sus ideas y evitando permanecer fijos en el interrogado, que le seguía con aquella flema que le estaba sacando de quicio. ¿Debía informar al capitán? No. Sería reconocer que había fracasado en su entrevista. No había obtenido nada. ¿Debía hacerse el duro con aquel hombre? No podía. No estaba acusado y, además, ambos sabían que él no había sido el causante de aquella muerte. Lo único que le había quedado claro era que, efectivamente, había sido un asesinato. ¿Qué debía hacer? Si seguía, se comprometía a ayudarle. ¿Ayudarle en qué? ¿Y qué consecuencias podía tener para él y su esposa? Pasaron más de dos minutos. George apoyó sus manos sobre la mesa mirando ahora fijamente a aquel hombre que había entrado en sus vidas como un percherón en una cacharrería. Gissler, simplemente, esperaba. Había arrojado el guante a la cara de George y esperaba.

—Si yo le prometo ayuda, ¿usted me va a proporcionar información?

—¿Su grado le permite ofrecerme toda la ayuda que necesito?

—Si usted no me cuenta nada, no sé el tipo de ayuda que necesita. Si desea que salga e informe a mis superiores, dígamelo, pero despídase de obtener más ayuda que una persona vigilando su casa. Y usted necesita más que eso ¿verdad?

Gissler por primera vez sintió que George lo había tomado en serio y había comprendido de qué estaban hablando. ¡Por fin! Aquel joven tenía toda la pinta de comprender a las personas y, sin haber recibido casi nada, había llegado a conclusiones a las que, probablemente, ningún otro miembro de aquel departamento habría sido capaz de llegar. Quizás había jugado un papel importante toda la información que le habría proporcionado su esposa.

—Reid. Se llamaba Reid.

George respiró profundamente soltando adrenalina.

—Siga.

La petición sonó a compromiso. Gissler recordó la cita de un psicólogo francés: «La audacia sin juicio es peligrosa, y el juicio sin audacia, inútil». Había pensado mucho en esa frase en sus días en Coco. Ahora llegaba a su mente para atribuirla a aquel joven. ¡Qué ayuda tan maravillosa podría haber sido aquella pareja!… de haberlos encontrado antes. También recordaba aquella ocasión en que la citó en Nueva York buscando ayuda para su proyecto, pero un diputado le respondió con aquella otra de Napoleón: «Con audacia se puede intentar todo, pero no se puede conseguir todo».

—Reid es un inglés… que trabajaba para Su Majestad… —dejó caer la frase como un pesado fardo de algodón en el puerto.

—Un momento, un momento —interrumpió George, que no salía de su asombro—. ¿De qué «Majestad» me habla?

—De Su Majestad Jorge V, por supuesto, el rey de Inglaterra, que fue educado desde los doce años en la Marina. Era amante de los barcos y un perfecto conocedor de los siete mares, porque había viajado por todo el mundo. Él fue el primero en creer la versión del tesoro escondido por los marineros del Mary Dear. A gusto habría ido él mismo a rescatarlo, pero, debido a su condición, y ya que no podía hacerlo, designó en 1910, en cuanto subió al trono, a un grupo de personas para que buscaran ese tesoro por todos los medios.

George se frotaba la cara con la mano derecha abriendo la boca. ¿Estaba soñando? De repente acababa de entrar en juego la realeza británica, todo un imperio con… una idea.

—¿Me está hablando de que ese tal Reid es un espía?

—Otros hablarían de un embajador. Llámelo como quiera. Conteste ahora a mi pregunta. ¿Había algo en sus bolsillos?

—No —contestó George, tratando de corresponder a la información que se le estaba proporcionando—. Pero en su puño cerrado había un trozo de papel que no hemos extraído y solo el forense nos dirá de qué se trata.

—Bien. Entonces ya está en sus manos.

—¿El qué? ¿Qué está en sus manos?

—El mapa que anoche entregué a Reid —continuó ante la mirada expectante de George—. Hicimos un intercambio. Ese era el motivo de nuestro encuentro.

—Un intercambio… de conocimientos sobre el tesoro de esa isla.

—Efectivamente.

Transcurrieron unos segundos. El policía hacía esfuerzos para no dirigir sus pensamientos al tesoro sino a la investigación.

—Una cosa más —continuó George—. Usted tiene una idea formada de quién ha podido matarle, ¿verdad?

—Solo una idea. Pero es prematuro todavía. Espere a que nuestra amistad vaya, ¿cómo dirían ustedes, los americanos? ¿Forjándose? —expresó irónicamente.

George se levantó de repente y se dirigió a la puerta ante la sorpresa de Gissler, que no sabía qué iba a hacer aquel joven.

—Encierren a este hombre y manténganlo bien custodiado hasta nueva orden —gritó a los guardias que esperaban en la puerta.

—¿Va a detenerme?

—Por supuesto —dijo bajando la voz y volviendo a entrar sonriendo—. No hay un modo mejor de mantenerle a salvo —y se volvió levantando de nuevo la voz—. ¡Disfrute de la comida! Dicen que tenemos un buen cocinero y, además, seguro que es mejor que la de esa isla donde vivió.

—¡Lo de la amistad no iba en serio! y, además, ¡no tienen frutas! —Sonrió también Gissler continuando con la broma.

Que el sargento hubiera terminado bromeando era un buen síntoma. Había elaborado un plan para conseguir ayudarle y estaba decidido a cumplirlo, fue el pensamiento del alemán.

George se dirigió directamente al despacho del capitán, a quien informó de que enviaba al calabozo a Gissler, de modo preventivo, dado que su coartada resultaba insuficiente. Había logrado sacarle la identidad del difunto: un embajador inglés, llamado Reid, conocido suyo, que visitaba el país y con quien había coincidido casualmente en New Haven. Una versión absurda a todas luces y que hacía necesario que se le retuviese a la espera de que llegase más información del forense.

—Buen trabajo, Barcroft. Buscaremos información de ese tal Reid y veremos qué podemos obtener.

—Me quedaré en Nueva York a la espera de ese resultado, si no es inconveniente.

—Podría regresar usando su nuevo Tin Lizzie. No me has dicho qué tal con tu flamante vehículo —sonrió complacido el capitán. Sentía en su fuero interno que no había empezado con buen pie con aquel chico que ahora se le manifestaba como un extraordinario policía y digno merecedor de aquellas atenciones.

—El Ford T actual es un magnífico modelo mejorado, pero no deseo castigarlo con recorridos tan largos. Y menos, usarlo para transportar carga.

Los vehículos siempre habían sido su pasión. Una afición adquirida desde niño con los coches de caballo. Su padre, cochero de profesión en Nueva York, le había mostrado todas las modalidades enseñándole a diferenciar sus usos en cada ocasión y con distintas razas de caballos. De ahí pasó a los dos grandes y nuevos inventos: el ferrocarril y los automóviles a propulsión.

—Bien, si no piensas regresar, también puedes hacer uso del nuevo teléfono —insistió complaciente el capitán.

—Será nuevo aquí, capitán —respondió George. En New Haven presumen de que en su universidad existe desde el 78. Ellos dicen que poseen la primera centralita de Estados Unidos. Gracias por su ofrecimiento.

Sabía que el teléfono estaba en el pasillo y, además, la llamada pasaría por una operadora, lo que descartaba la confidencialidad. Mandaría un escueto telegrama a Kate comunicándole que regresaría en unos días.

Salió de la comisaría. De nuevo en las calles de Nueva York. El olor a estiércol de caballo que recordaba de su niñez se mezclaba ahora con el del humo de los automóviles y el alquitrán, e incluso se percibía de vez en cuando el aroma a perfume caro de algunas señoritas. Pensó en aquel perfume de violetas de cuando conoció a Kate.

Le encantaba pasear por la ciudad. Alzar la mirada persiguiendo el final de aquellos impresionantes rascacielos que parecían querer introducirse en las nubes. Nueva York estaba cambiando demasiado deprisa. Eso era lo que siempre repetía Curtis, el periodista que tanto le había ayudado desde que inició su andadura policial. Quizás podía volver a ser un buen recurso si aquel caso se empezaba a complicar, como todo indicaba, con personas de otras naciones y relaciones internacionales. ¿Qué había querido decir con embajador? Estaba ansioso por saber qué iba a descubrir el Departamento investigando a ese tal Reid. Y también lo estaba por saber de qué había muerto exactamente. ¿Qué más misterios se escondían detrás de ese suceso? ¿Qué más le ocultaba Gissler?

Sus pensamientos sobre aquel caso se mezclaban con los recuerdos de otras personas que le traía la ciudad. Llegó a la casita de su madre en Jersey al cabo de cuarenta minutos de paseo. Estaba situada en la calle Christopher Columbus que comunicaba el embarcadero del río Hudson con la estación de ferrocarril de Jersey. Eran las ocho de la tarde. Sacó la llave del bolsillo de su chaleco, pero la puerta se abrió antes de introducirla en la cerradura.

—Hola querido —escuchó George de boca de su esposa, que ante la sorpresa mayúscula del joven, optó por dar una explicación después de un sonoro beso en la mejilla—. Era evidente que tendrías que esperar los resultados del forense, y más todavía que te hacemos falta.

—Dirás más bien que no soportas la idea de tener que esperar sin ir enterándote al momento de lo que pasa en este caso —protestó George, aunque correspondió con otro beso en la mejilla de Kate.

En su interior pugnaban sentimientos opuestos.

—¿Y bien? —continuó Kate mostrando una impaciencia que George identificaba como curiosidad femenina.

—¿Bien, qué? ¡Ah! Sí, que me alegro mucho de que estéis aquí mi madre y tú —dijo irónico.

—Anda, pasa —sonrió ella— y ponme al día inmediatamente.

4

El diario de las aventuras
de «Espada sangrienta»

Aguas del Pacífico, 1881. A bordo del buque británico Valiant.

El joven Gissler hacía tareas de limpieza en el casco junto a su compañero portugués Manuel Cabral. August Gissler era el tercero de once hermanos y estaba destinado a seguir la tradición familiar de trabajar en la fábrica de cuchillos en Alemania, pero sus ansias de ver mundo y vivir aventuras lo llevaron a tomar la arriesgada decisión de hacerse a la mar.

Un buen día de primavera tomó su petate y, dirigiéndose a puerto, buscó el mejor barco de cuantos estuviesen atracados para enrolarse. Allí estaba el Valiant, majestuoso con sus 46 cañones. Preguntó por el oficial de guardia. Siempre había necesidad de nuevos marineros jóvenes e intrépidos dispuestos a pasar meses fuera de casa. La vida en el mar no era fácil, y mucho menos para los recién incorporados, a quienes correspondían las peores tareas del barco.

Mientras rascaban la madera con las escobillas uno y otro día, Gissler y Cabral tenían horas para contarse sus vidas, y a fe que lo hicieron durante meses hasta conocer los últimos detalles.

Se aproximaban a las islas Hawai, cuando Manuel le contaba las historias de su abuelo. Era un pescador que tenía un pequeño barco con el que faenaba. Un día de 1819 se vio sorprendido por una fuerte tormenta y, antes de poder llegar a puerto, su mástil se partió en dos por la fuerza del viento. A la deriva, y fuera de rumbo durante varias horas, tuvo la suerte de ser recogido por un enorme barco con dos filas de cañones a cada lado. Era uno de los más grandes que jamás había visto, pero no tenía bandera. Tardó poco tiempo en descubrir que se trataba de un barco pirata. Fue alimentado y él mismo se ofreció para trabajar hasta que atracaran en el primer puerto. Pero las risas de los tripulantes le demostraron que no iban a hacer tal cosa, a no ser para asaltarlo y llevarse el botín. Lo importante era que seguía vivo y que le habían admitido en el barco como un tripulante más.

La primera vez que vio al capitán quedó impresionado. Era un hombre de más de un metro ochenta de alto, y su figura quedaba resaltada por las ricas vestimentas que lucía y el sombrero de piel de tres puntas. Colgaba de su cuello un grueso collar de oro y de sus manos, anillos con piedras preciosas, y pulseras de sus muñecas. La mano izquierda permanecía siempre apoyada en una gruesa espada que refulgía al sol y con la derecha daba órdenes sin apenas pronunciar palabra. Al volverse, vio el enorme cuchillo de hoja ancha que portaba a la espalda.

—Ahí lo tienes —dijo uno de los piratas sabiendo el efecto que causaba su presencia—. El capitán Benito Bonito, también apodado «Espada Sangrienta».

Nadie osaba siquiera mirarle a los ojos. Sus correrías por el Pacífico, asaltando los buques españoles que transportaban a España ricas mercancías de sus colonias, le habían proporcionado fama y fortuna.

Gissler seguía el relato de su amigo enardecido por las historias de tesoros de los viejos piratas que habían recorrido esas mismas aguas. Espada Sangrienta, sin duda, había sido uno de los más grandes. Sus ojos chispeaban, y Manuel sintió que sus relatos habían cautivado de tal modo a su amigo que decidió confiarle la historia completa que nunca se había atrevido a contar a nadie.

Cuando acabó su turno, bajaron hasta las hamacas donde dormían y de su petate extrajo un viejo diario envuelto en un forro de piel desgastada por el uso y los años.

—Mira —dijo con unos ojillos que mostraban enorme entusiasmo.

—¿Qué es? —preguntó intrigado el alemán.

—El diario de mi abuelo en el que cuenta todas las aventuras junto al capitán Benito Bonito.

—¡No puede ser! —exclamó Gissler, quien, tomando aquel diario entre sus manos, lo abrió para poder observar los escritos a pluma—. ¿Y aquí lo cuenta todo?

—Todo —respondió Manuel—. Lo he leído cientos de veces desde que mi abuelo me lo entregara. Todos esos asaltos a buques españoles que te cuento están ahí. Mi abuelo se quedó a su lado hasta que murió. Pero quiero que leas sobre todo la página 86, en la que cuenta cómo asaltaron un gran buque español cargado con cofres llenos de objetos de oro, monedas y piedras preciosas. Al terminar el asalto, se dirigieron a una isla y lo enterraron.

—¿Y cuenta dónde?

—Eso es lo que estoy intentando decirte.

Gissler buscó la página.

A media tarde de ayer divisamos un buque de gran calado en lontananza. La tripulación ansiaba una nueva presa y el capitán ordenó exponer al viento toda la lona disponible iniciando la aproximación. La posición nos era propicia y, tras identificar al navío español, el capitán quiso arriesgar izando las velas menores para cobrar toda la velocidad posible. La huida del buque español, a pesar de sus cañones, daba idea de que no deseaban entablar combate, algo propio de quien quiere preservar su cargamento. Esperaban aguantar hasta el anochecer, pero una maniobra hábil del capitán, experto en caza mayor, hizo posible darles alcance.

Colocándonos a popa, su punto más vulnerable, hicimos estallar los pequeños cañones de barrida causando enormes destrozos en cubierta. Los españoles trataban de ganar el estribor para poder usar sus cañones, pero una vez más la pericia marinera del capitán nos mantenía siempre a su popa despedazando la quilla e inutilizándolos definitivamente para maniobrar. Fue entonces cuando viró a estribor para poder usar los cañones con los que destrozamos su palo mayor. Pero los piratas no ganan su fama a cañonazos, sino en el cuerpo a cuerpo, y el capitán dio orden de abordar el navío antes de hundirlo y enviar al fondo todo el cargamento.

Armados hasta los dientes, saltamos al buque enemigo luchando con furor. Vi al capitán enardecer a sus hombres con aquella enorme espada de dientes de sierra, despedazando a cuantos soldados se le oponían y gritando a la par que avanzaba directo hasta el castillo de popa. El combate continuó durante media hora hasta reducir por completo al enemigo. Los soldados rendidos fueron arrojados al mar. No hay piedad para los cobardes. En el mar, cuando se lucha, se vence o se muere.

El cargamento era superior a lo soñado. Cofres enteros de oro y joyas preciosas que hicieron las delicias de toda la tripulación. Lo trasladamos todo a nuestro buque y el español fue hundido.

Unos días después de nuestra captura el vigía divisó una isla. Desde lejos se podía ver una enorme cascada y altas montañas a ambos lados. En tres botes llevamos el tesoro a tierra, cerca de un palmeral. También había un arroyo que desembocaba en el mar. Seguimos el curso del río unos dos kilómetros hasta otro palmeral, donde enterramos el tesoro en un gran hoyo que cavamos en la arena. El capitán anotó el lugar exacto con coordenadas aunque no me dijo cuáles eran. Yo intenté orientarme desde la desembocadura del arroyo en línea con la roca redonda. Estábamos a unos 400 pasos suroeste (algo más de 550 metros) de la desembocadura y a unos 12 pasos del palmeral.

Gissler sintió una desbordante emoción. Tenía en su poder la localización de un inmenso tesoro del que, además, nadie había oído nunca hablar. Solo necesitaba el nombre y la situación de la isla. Y los sueños del joven alemán se iniciaron en ese momento. Aquel tesoro, algún día, sería suyo.

5

Nuevos marineros suben al barco

Nueva York, 24 de junio de 1913

George salió puntual camino del Departamento para entrevistarse de nuevo con Gissler. Al igual que la tarde anterior, había decidido hacer el recorrido paseando. La versión de la ciudad de Nueva York por la mañana era demasiado atractiva para rechazarla. Los aromas de la tarde, cargados de las impurezas del alquitrán recalentado y de los combustibles exhalados por los vehículos a propulsión, cada vez más abundantes, se habían tornado en los efluvios de las incipientes hojas de los árboles, el riego de las calles y las primeras flores.

Los grandes carromatos de reparto circulaban tirados por fuertes percherones, de raza francesa, según le había enseñado su padre, elegantes y de gran alzada. Los tenderos barrían las aceras y las remojaban previendo la calurosa mañana. Los repartidores de periódicos arrojaban los rollos sobre los pórticos o los depositaban en los buzones. Cómo cambiaba una ciudad vista a distintas horas. También los ocupantes de la calle varían en función de los horarios y cada cual se siente seguro ocupando la parte correspondiente de la ciudad en su propio momento. Nadie entendería al repartidor de barriles a las ocho de la tarde, como nadie toleraría a los bebedores de cerveza a las ocho de la mañana. Pasear por la mañana resultaba inspirador de pensamientos planificadores.

Sonrió al pensar en la broma de despedida con el alemán y cómo la repetiría a causa de la noche pasada en una celda. Aquel hombre debía de estar acostumbrado a todo en aquella isla con las mínimas condiciones de habitabilidad. No iba a quejarse por nada y él le estaba haciendo un favor. Su rostro se tornó serio al entrar de lleno en el grave problema al que se enfrentaba. Era un caso muy difícil que requería muchísima atención. El capitán, para variar, parecía sincero en su confianza y en sus elogios.

Esta mañana necesitaba avanzar en el tema de los implicados en la muerte del tal Reid. Si Gissler no había sido, había que buscar otro sospechoso. El tiempo y el lugar eran fundamentales para encontrar el quién, le enseñaron en la Academia. Ya sabía que el tiempo era posterior al encuentro con Gissler. El lugar no dejaba dudas, por lo que solo quedaba la opción de encontrar al asesino entre los jóvenes que plagaban el local. Llegado a ese punto, sería un hombre joven que pasase desapercibido entre los estudiantes. Pero ¿cómo identificar a todos los asistentes y encontrar al infiltrado?

Lo dejó ahí, abriendo un nuevo camino. Volvió a centrarse en Gissler. Trazar un plan resultaba difícil con aquel hombre, pero debería intentarlo. Un reto más en su tarea policial.

Subió los grandes escalones recién barridos del Departamento. Varios compañeros, con traje azul marino, pulcro y bien planchado, entraban a la misma hora. Subió las escaleras que llevaban al despacho del capitán. Su agudo instinto policial le dijo que algo no iba bien. Las miradas de los subordinados, que precedían al despacho del jefe, no eran de bienvenida. Tocó con los nudillos el cristal personalizado con el nombre y el rango del capitán del Cuerpo.

—¡Pase! —se oyó desde el interior—. ¡Ah, es usted, Barcroft! ¡Buena la ha liado!

George arqueó las cejas en señal de incomprensión. Era imposible que de la noche a la mañana hubiese sucedido nada digno de mención, a no ser que le hubiese ocurrido algo a Gissler pero…

—He recibido la llamada del alcalde. ¡Del alcalde!

La voz sonaba muy alterada. El jefe volvía a manifestarse como la marioneta de la que hablara en su día el sargento Williamson, su mentor. El mismo capitán que ocupaba un cargo tan importante se veía demasiado expuesto a los designios de los políticos y otras fuerzas superiores. Aquellos ejercían su poder sobre quienes debían hacer cumplir la ley… o intentarlo.

—No tiene idea de lo que nos ha caído encima con este individuo. Ahora mismo se dirige hacia aquí un abogado alemán para mostrarnos la ilegalidad de la detención. Que no tenemos pruebas, que es una indignidad… —decía mientras se frotaba nervioso las manos—. Y ahí no acaba todo. ¡Y no sé cómo todo el mundo se entera tan rápido de lo que ocurre en este Departamento! Ha llamado la embajada inglesa para avisarnos de que nos envía un investigador para ayudarnos a encontrar al asesino de su embajador. ¡Pero bueno! ¿Qué se han creído que es esto? ¿Una convención internacional? ¡Alemanes, ingleses…!

George entendía el nerviosismo del capitán, que procedía de quedar en evidencia haciendo demasiado pública su actuación. Y este caso le exponía demasiado. Era como aquellos jóvenes que en las ferias ascendían por la cucaña buscando alcanzar el premio atado al final del mástil. Recordaba oírle decir a su abuela: «Cuanto más alto se sube, más se muestra el trasero». Y el capitán no deseaba dejar sus partes nobles expuestas a la visión de los gerifaltes. A su mente llegó la malsana idea del enorme trasero del capitán moviéndose por el despacho sin rumbo, desnudo. Abortó la idea por decoro. Ahora mismo desearía hacer desaparecer a aquel individuo de su comisaría, o que George le hubiese dejado ir a su casa tan ricamente.

—Tengo que hablar con Gissler con urgencia, capitán, antes de que llegue nadie —dijo George por toda respuesta.

El capitán se quedó mirándolo entrecerrando los ojos con esa expresión que indicaba: «¿Pero es que no has escuchado nada de lo que te he dicho?».

—Es necesario, señor. Confíe en mí —continuó—. Ese hombre me advirtió que pasaría esto y tengo que conseguir que me cuente por qué. Solo por su boca vamos a conseguir saber qué está pasando y solo antes de que llegue alguien.

El capitán lo pensó unos segundos mientras se movía inquieto por el despacho.

—¡No me jodas, Barcroft! Espero que sepas lo que estás haciendo, porque si de arriba vienen mal dadas… ¡Va a ser tu culo el que quede expuesto, no el mío!

—Serán solo unos minutos, capitán, se lo prometo, pero es muy importante que sea ¡ya!, ¡y ya mismo!

—¡Quiero toda la información en mi despacho en diez minutos! ¿Queda claro? Y no sé por qué hago esto. Debo de estar loco… —le oía mascullar George mientras cerraba la puerta y salía rápidamente hacia el calabozo.

Gissler permanecía sentado en el camastro habilitado en su celda. Tenía en el suelo una escudilla con restos de lo que debía haber sido su desayuno. El barbudo levantó la mirada con ojos muy vivos y rápidamente sintió el nerviosismo que emanaba del rostro del joven policía.

—Parece asustado, «Barcof».

—Mire, no tengo tiempo para rodeos ni protocolos. Los gerifaltes se han movido muy deprisa y vienen para acá un embajador inglés y un abogado de la embajada alemana. No sé qué está pasando, pero quiero que me lo cuente usted ¡ya! O rompo mi promesa aquí mismamente. Si no tengo información, no puedo seguir el juego.

—No es ningún juego, joven. Nos vienen pisando los talones y hay que actuar rápido…

—¿Quién? ¿Quién nos pisa los talones?

—Quienes están detrás del tesoro de Coco. ¡Quién va a ser!

«¡Otra vez aquel maldito tesoro!», pensó George mientras caminaba inquieto por la celda.

—¿Tan importante es ese tesoro como para movilizar a las embajadas inglesa y alemana? ¿No está exagerando usted? Deme algo para que yo pueda disimular con mi jefe y de ese modo poder seguir en el caso, si no…

—Algo… algo es que las personas interesadas han convencido a las autoridades de sus países para que pugnen por encontrar ese inmenso tesoro.

—¿Y pueden hacerlo? Quiero decir, si tienen datos suficientes para conseguirlo. Se supone que es usted quien posee la información necesaria, ¿no es así?

—Soy el que más información posee; y no toda.

—¿No toda?

George pensó durante unos segundos. Su mente barajaba todos los datos, todas las conversaciones del modo más ágil posible. Necesitaba comprender lo que se decía y lo que no se decía. Las palabras escuetas del alemán debían ser interpretadas entre líneas, y ya empezaba a entender sus expresiones.

—¿Y era para eso para lo que necesitaba a mi esposa?

Gissler asintió comprendiendo la extraordinaria agilidad mental de aquel joven.

—En parte, sí. Creo que usted sigue aferrado a mí, sinceramente, porque le interesa más la seguridad de su esposa que descubrir al asesino de Reid. Así que voy a ayudarle, para que se quede tranquilo a ese respecto.

George no respondió, dando por válida aquella reflexión.

—Yo fui en busca de su esposa porque me dijeron que era una experta aventurera, muy audaz, y que había resuelto un difícil enigma relacionado con un tesoro allá en Perú.

George abría los ojos. Nadie sabía lo del tesoro de los Runa Simi, al menos nadie debía saberlo.

—No sé de qué tesoro me habla. Sin duda usted se refiere a los restos arqueológicos encontrados en la ciudad perdida de Perú.

—Bueno, dejemos eso por ahora. Lo cierto es que su esposa tiene fama de resolver enigmas y claves, y es el último eslabón de la cadena para que encajen todas las piezas que poseo. Un mapa con claves que no conseguimos terminar de descifrar. Si lo resolvemos, mi mapa definitivo me llevará directo hasta ese tesoro. Cuando me dijeron que me proporcionaban el mapa con claves para completar el mío, quise buscar a alguien que las descifrara antes de que estos otros buscadores se me echasen encima.

—¿Y no ha pensado usted que mientras mi esposa se ocupaba en resolver esas claves estos otros podrían buscarla y obligarla a proporcionarles esa información?

—Lo siento, no creí que estuviesen tan cerca. No sé cómo lo han conseguido. Creí que todo estaría resuelto antes de que se enterasen. Quizás el deseo… o la ambición… la frustración tal vez de tantos años me cegó.

Se hizo el silencio.

—Bueno, explíqueme de qué hablaron, ¡vamos! No tenemos tiempo.

—A Reid lo conocí aquella noche fatídica de la fiesta en Nueva York. Un hombre elegante, apuesto. Hablamos de mi andadura en la isla y de cómo pensaba obtener más dinero para financiar la búsqueda del tesoro. Poco a poco me fue insistiendo en que cualquier inversor necesitaría una garantía para su dinero. Yo ya había mantenido ese tipo de conversaciones otras veces y sabía qué información podía o no facilitar. Él me habló de que representaba a un grupo de personas de gran poder económico que podrían estar interesadas en favorecer mi proyecto, pero no llegamos a ultimar nada.

—¿Y no ocurrió nada más esa noche? —interrumpió George alterado por las prisas.

—Ocurrió lo de mi esposa, y todo quedó en el aire, aunque nos volvimos a encontrar en el funeral. Me mostró su afecto en varias ocasiones y se me fue revelando como un hábil intermediario entre mi proyecto y aquellos inversores de origen inglés. Yo por entonces había dejado abandonado el tema, de modo que tampoco me extrañó que Reid intentase, literalmente, comprar mis conocimientos para continuar él con una expedición, si hiciese falta, promovida por sus patrocinadores.

»Aquello me hizo pensar en los años de dedicación a aquel tesoro. Suponía toda mi vida. Yo no pienso regresar a aquella isla, pero fui uniendo cabos. Revisando los mapas, recordando paso a paso todo lo vivido, y fue surgiendo de mi mente el último mapa elaborado con todo lo que sé y poseo. Solo necesitaba terminar de descifrar las últimas claves del que me iban a proporcionar. Y que alguien fuese allí por mí. Y el nombre de su esposa surgió entre los aventureros y expedicionarios, así como el de Hiram Bingham.

—¿Bingham?

—Bingham está en África y tardará mucho tiempo en volver, y yo no sabía de cuánto tiempo disponía. Su esposa me ofrecía todas las garantías de una persona sin ambición y de las que jamás trataría de apoderarse del tesoro como tantos otros hicieron o han intentado. Además, dicen de ella que se enfrentó a uno de los más influyentes profesores de la universidad que junto con otros poderes fácticos trataban de enriquecerse a costa de inversiones poco claras allá en Perú.

—Ese profesor era su primo Jeremy —dijo George tratando de no volver a aquel luctuoso asunto—. Bien, pero ¿cómo se produjo el encuentro en New Haven?

—Esta vez Reid pidió que nos viésemos porque tenía algo que mostrarme. Lógicamente, a cambio de que avanzásemos en la cesión de la búsqueda del tesoro. Era urgente, y ahora entiendo la urgencia. Yo le hablé de mi viaje a New Haven, pensando que allí todo sería más tranquilo que en Nueva York, lejos de miradas indiscretas.

—¿Y lo que le mostró fue ese nuevo mapa con el que negociar la cesión?

—Muy listo. Sí, un mapa distinto. Me explicó las fuentes. Según él, directas, pero en clave.

—No sé de cuánto tiempo disponemos. Dígame qué fuentes eran esas.

—Nada menos que la nieta del comandante O. Selfridge.

—¿Y quién es ese comandante?

—Fue el ingeniero jefe que estudió sobre el terreno los países de Panamá y Nicaragua para decidir si se construiría el canal entre el Atlántico y el Pacífico en uno u otro país. Estudió ambos mares a un lado y otro, y cuando se enteró de lo de Coco también estudió el terreno de la isla palmo a palmo. Esto, en resumen, es lo que hay.

—«En resumen» supongo que significa que hay mucho más, pero que no tenemos tiempo. Tendré que confiar en usted y por el bien de todos espero que todo cuanto me ha dicho sea verdad.

—Lo es, joven, lo es.

—Por último, ¿quiere decirme de una vez de quién sospecha usted que pudo cometer el asesinato de Reid?

Gissler permaneció pensativo, una vez más. Al final decidió que nada perdía confiándose a aquel joven.

—¡Qué diantre! No es nada seguro, pero todo me indica que son los alemanes.

—¿Qué? —exclamó George cada vez más sorprendido—. ¡Si ahora mismo viene hacia acá un compatriota suyo a sacarle de la cárcel y a defender su caso!

—Pues es lo que hay —volvió a repetir dando por zanjada su declaración.

—Señor —interrumpió el guardia de la puerta—. El capitán ordena que salga usted y vaya a su despacho inmediatamente. Hay una persona que necesita hablar con usted.

—Adiós, señor Gissler. Intentaré por todos los medios mantenerle seguro guardando la confidencia sobre sus declaraciones.

—Adiós, señor «Barcof». Espero que volvamos a vernos muy pronto. No se preocupe por lo de su esposa. Ella no corre ningún peligro, y ¡procure informarse! —fueron las últimas palabras que escuchó George ya desde el pasillo.

¿Qué había querido decir con aquel «procure informarse»? Necesitaba ayuda. Una ayuda que por lo visto su enigmático personaje no podía proporcionarle. No era fácil ser policía ni solucionar casos como aquel. Demasiadas claves, demasiados implicados, tan dispares, que conocer todos los lados de aquel prisma parecía, de entrada, imposible.

Llegó a grandes zancadas hasta el despacho del capitán. La misma puerta de cristal con letras pintadas personalizando a su inquilino. Los mismos golpes de nudillos y el mismo «¡Pase!» con voz malhumorada.

—¡Ah, señor Barcroft! Le presento al señor Kahler, un eminente abogado de la embajada alemana en Nueva York. El señor Kahler solicita el expediente del señor Gissler para comprobar los motivos de su detención y las acusaciones que recaen sobre él y que han motivado el arresto durante toda la noche —pronunció repitiendo textualmente las palabras del abogado y con una ironía que parecía acusar a George, retándole a que solucionase aquel embrollo.

—El informe —respondió George— lo tiene usted sobre la mesa. Y los motivos son muy claros. La coartada proporcionada por el señor Gissler ante un asesinato es, a todas luces, insuficiente, dado que los numerosos testigos presentes en el lugar del crimen no son capaces de identificar otro contacto con el asesinado que el propio señor Gissler.

El abogado ni se inmutó ante la respuesta del sargento. Era un hombre de treinta y tantos años, bien vestido a la moda. George observó su traje negro de tres piezas, su camisa blanca con cuellos rectos y con alas, adornada con una amplia corbata negra y zapatos de charol.

—La actual legislación —comenzó a decir Khaler— me autoriza a solicitar la excarcelación de mi protegido en el caso de que no se aporten pruebas definitivas en su contra, como ustedes saben.

El capitán miró a George indicando con su gesto que aquello estaba anunciado y que no tenían más remedio que proceder con lo que se les solicitaba. George no replicó. Ya había hecho cuanto podía y no era el momento de mostrar testarudez. No era capaz de imaginar que la embajada alemana fuese la que pusiese en peligro a Gissler. Había que tener paciencia, aunque no olvidaba su promesa. Khaler continuó.

—Así que les agradecería que enviasen a por el señor Gissler, si no tienen nada más que aportar.

—No tenemos nada más que aportar —culminó el capitán—, aunque no estaría de más —quiso añadir dejando claro a aquel engreído abogado que él también sabía de leyes— que permaneciese en la ciudad por si se hiciese necesaria su presencia.

—Podrán contactar con nosotros a través de la embajada en el momento que lo soliciten.

Y salió recogiendo un bastón con empuñadura de plata y una preciosa chistera negra que había depositado en el sillón.

—¡Vaya personaje! —dijo el capitán según se cerraba la puerta—. ¿A quién se cree que va a impresionar? —y estiró su traje azul de policía, que contrastaba con aquel otro del abogado. Se miró al espejo, no pudiendo dejar de apreciar que el cuello de su camisa así como los puños ya estaban algo desgastados—. ¡Que se lo lleve! ¡Pronto volverá! ¿No es así, George?

—Es posible, jefe. No obstante, va a ser difícil implicarle en el asesinato. Todo indica que hubo alguien más tras él que pudo asesinar a Reid.

El capitán era un hombre testarudo, pero estaba en el cargo porque sabía analizar las situaciones. Paseó por el despacho con las manos en la espalda.

—Bien. ¿Y qué se le ocurre que podemos hacer ahora? El alcalde me envía a un inspector inglés para que ayude en el caso y ¡me lo tengo que comer con patatas! ¡Nadie me dice lo que puedo o no puedo hacer en mi Departamento! ¡Si se creen que pueden avasallarme, están muy equivocados! ¿Está usted dispuesto a seguir?

George mantenía la seriedad externa de su figura, pero sonreía por dentro. Recordaba aquello de «Dime de qué presumes y te diré de lo que careces». Cuanto más gritaba aquel hombre, más evidenciaba que era eso, precisamente, lo que había ocurrido. Pero convenía ser solícito con él para mantenerse en el caso.

—Si usted no tiene inconveniente, capitán. Sí, me gustaría seguir.

—Bien. Pues veamos quién es ese inspector inglés. Seguro que otro señorito de estos de embajadas. Usted vale más que ninguno de ellos —dijo adulador—, así que impóngase y trate de llevar la investigación como crea oportuno, y de paso, me tiene informado en todo momento —añadió, sabedor de que aquel caso tenía todas las trazas de algo importante y podía proporcionarle prestigio y, quién sabe, si algo más.

6

El polizón inglés

George colgó el teléfono del pasillo y esperó sentado en un banco junto al despacho del capitán, con los antebrazos apoyados en las piernas y las manos jugueteando con su bombín. Dos personas que se acercaban le hicieron levantar la cabeza. Se trataba del policía de recepción y de otro hombre al que no conocía: un joven espigado, de cabello rubio, bien parecido y con un traje negro, aunque sin tanta elegancia como la de aquel alemán tan remilgado.

George se mantuvo a la espera mientras el policía llamaba a la puerta. Después de entrar en el despacho y transcurridos unos segundos, salió el agente y le indicó a George que pasase.

—Señor Tunner —dijo el capitán muy protocolario—, le presento al sargento Barcroft, encargado de este caso. Barcroft, este es el inspector inglés, el señor Tunner.

—Encantado de conocerlo —manifestó el inglés de modo más tímido del que esperaba George.

Desde el primer momento el sargento observó algo especial en aquel hombre. Se podría decir que casi ocultaba su rostro mostrándose de perfil y poniendo su mano delante. Pero, a pesar de ello, George pudo observar un rostro bien parecido, con rasgos muy finos, quizás un poco afeminado. Rompía el perfil de su cara un poblado bigote, demasiado abundante y con volumen para disimular su pequeña boca. Su cabello rubio quedaba oculto en gran medida por un bombín que se le antojó un poco grande para una cabeza más bien diminuta. Sin embargo, el torso estaba bien formado y era algo corpulento. El visitante no adelantó su mano para estrechar la del otro como era habitual en una presentación protocolaria. Mantenía una en el rostro y la otra en el bolsillo de su traje a rayas.

—Bien —continuó el capitán—, supongo que usted ha venido a colaborar en el caso del fallecido, el señor Reid…

El inspector frunció el ceño en un gesto que no pasó desapercibido al joven sargento, que decidió interrumpir al capitán.

—Se llamaba Reid, ¿verdad?

—Sí… bueno… en realidad usaba ese y otros nombres —expuso el inspector.

—¿Y qué otros nombres usaba? —continuó George ante la atenta mirada del capitán, quien esperaba perplejo la respuesta del visitante.

—Pues, dependía del lugar donde se encontrara. En Norteamérica era Reid, en Inglaterra, Cameron, en Alemania, Bachmann.

—Quiere decir —interrumpió el capitán tratando de estar a la altura del sargento y recuperando lo que este ya había dicho— que se trataba de una especie de espía que recorría distintos países, pero ¿haciendo qué, exactamente?

—Recoger información para Su Majestad, claro está, y pasarla al primer ministro del modo que creyese oportuno.

—A ver, a ver, que yo me entere —continuó el capitán levantándose de su silla y haciendo gestos ostensibles—. Estamos ante el asesinato de un espía inglés que, por lo visto, les pasaba información de vital importancia, y que, en este caso, trabajaba aquí, en Nueva York, en un asunto trascendental que provocó que sus enemigos lo asesinaran. ¿Es eso lo que quiere decir?

—No sabemos en qué trabajaba, porque Cameron… bueno, Reid, como ustedes lo llaman, trabajaba solo. No tuvo tiempo de trasmitir a la embajada las conclusiones de su investigación. Eso es, precisamente, lo que ahora tratamos de esclarecer. Qué asunto le ocupaba y qué le ocurrió exactamente. ¿Puedo contar con su colaboración?

—Nuestra colaboración —dijo un tanto alterado el capitán— se la han asegurado ustedes moviendo los hilos adecuados.

Quedó pensativo unos instantes dándose cuenta de que le había traicionado su subconsciente y que, sin querer, había utilizado la metáfora de una marioneta. George percibió rápidamente la interrupción y encontró el motivo en aquella expresión desafortunada.

—De todas formas —continuó el capitán—, puede contar usted con la colaboración de este Departamento, siempre y cuando —se hizo el interesante— respete usted nuestras normas. Trabajará junto con el sargento Barcroft, encargado del caso, y deberá informarle de todo aquello que ayude a esclarecerlo. Y nada de secretos de espías. ¿Le queda claro?

—Estoy conforme con sus condiciones —dijo Tunner.

—Podríamos empezar por la identificación del cadáver. ¿Querrá usted acercarse al depósito y confirmar que el cuerpo que allí se encuentra es el de Reid o como quiera que ustedes lo llamen?

—Sí, claro. Y además nos haremos cargo del cuerpo en cuanto ustedes lo crean oportuno para realizar las exequias desde nuestra embajada.

Barcroft, que había aprendido a observar a las personas, continuaba mirando cada gesto de aquel desconocido. Su cara excesivamente pálida, sus labios finos y su voz cálida. Estaba casi convencido de que aquel hombre era uno de aquellos «afeminados» de los que había oído hablar a algunos policías, pero el oficio no encajaba para nada con el perfil que estaba configurando en su mente. Había sido una primera reunión de presentación y el capitán no había querido añadir mucho más, demostrando con ello su total desacuerdo con la imposición de aquel agente. George, por su parte, salió acompañado de aquel nuevo compañero sin saber muy bien por dónde empezar. Se detuvo junto a la puerta encarándose con él.

—Bien, puesto que usted y yo vamos a trabajar juntos, es mejor que nos presentemos en condiciones. Me llamo George Barcroft —dijo vocalizando cada letra de su apellido—, soy sargento de policía destinado en New Haven, donde falleció su compatriota Reid. Me gustaría dejarle muy claro que este caso me interesa muchísimo y que quiero llegar hasta el fondo del asunto tanto o más que usted. ¿Me explico?

George había adquirido una experiencia que, a pesar de su edad, le confería un aspecto maduro. Hablaba con seguridad y, cuando un tema se complicaba, sin querer, su mano se dirigía a su pierna izquierda, que guardaba las secuelas del atropello sufrido a causa del caso más complicado de su vida. Permaneció unos instantes mirando los ojos de Tunner, verdes y brillantes, que se retiraron al comprobar la mirada firme e inquisitiva del sargento.

—Puede estar usted seguro —respondió Tunner sin atreverse a fijar la mirada en George— que esa es mi única intención y que, si mantiene su palabra de tratar de llegar hasta el final, solo encontrará en mí un fiel compañero y colaborador.

George seguía valorando a su interlocutor sin saber muy bien todavía a qué atenerse. Recordaba sus inicios titubeantes y achacó aquella mirada a la timidez o quizás nerviosismo del inglés. Después de todo, acababa de perder a un amigo.

—¿Por dónde desea usted que empecemos? —añadió Tunner para evitar que George siguiese mirándole fijamente.

—Tenemos varios frentes abiertos. En primer lugar, está el señor Gissler —dijo, demostrando que era lo más importante para él, dada la vinculación con Kate, aunque sin confesarlo—, última persona que se entrevistó con Reid antes de su muerte y que actualmente parece estar en la embajada alemana. En segundo lugar, esperamos el informe del forense, que pronto conoceremos y nos dará una pista fiable de la causa de la muerte. ¿Usted tiene algo más?

—Creo que sí. Contamos con el resto del papel que Reid tenía en su mano. Probablemente la esquinita de un mapa de la isla de Coco con información muy valiosa para su asesino.

Tunner se detuvo al comprobar la mirada de George. Su rostro manifestaba una sorpresa derivada de la información que poseía el inglés. En el despacho había afirmado que lo que hacía Reid solo lo conocía él mismo, pero era evidente que Tunner también estaba al corriente de todos sus pasos.

—Creo que usted —continuó George— debería contarme muchas cosas antes de que comencemos. Usted posee toda una información previa que yo desconozco, que, además, ha tratado de ocultar ante el capitán. No sé los motivos, pero así es. ¿Quiere explicarme por qué me lo comenta a mí?

—Digamos que somos compañeros. Ustedes también trabajan en parejas y tienen unas normas de funcionamiento. ¿Verdad?

—¿Quiere decirme que usted —dijo incrédulo George— está dispuesto a jurar conmigo fidelidad absoluta y confidencialidad?

—Algo así. Oiga, mire —continuó con su voz dulce el enigmático inglés—. Creo que no hemos empezado bien. Usted me considera un intruso…

—No le considero. Lo es —interrumpió George con una expresión muy dura heredada de su experiencia policial, corta pero intensa—. Usted nos ha sido impuesto por altas instancias y yo he de aceptarlo. Eso no es ser un compañero.

—Pues cambiémoslo —dijo el inglés mientras sonreía con unos dientes bien formados debajo de ese bigote tan llamativo. ¿Por qué se habría dejado ese bigote tan poblado que no le favorecía en absoluto? ¿Sería la moda inglesa? Kate le hacía recortar el suyo cada día. Era evidente que aquel inglés no tenía una mujer en su vida o quizás habría que mantener la teoría de su afeminamiento y quería dejar constancia de una rudeza que no le era propia en absoluto.

—Está bien —sentenció George. Era un hombre comprensivo y nada dado a las disputas ni orgullos. Si aquel hombre quería una oportunidad, no sería él quien se la negase, y menos cuando había tanto en juego—. Acepto con la condición de que me cuente todo cuanto crea conveniente que yo deba saber de su amigo. —Miró a los lados y lo tomó del brazo—. Alejémonos de aquí a un lugar donde podamos hablar discretamente.

George había aprendido que ningún lugar es tan seguro para una confidencia como una taberna pública. Tunner, por su lado, se quedó extrañado de la rapidez con que George había accedido y de que buscase otro lugar que no fuese el Departamento para hablar en privado. El Destacamento se encontraba en la confluencia de Broadway con la 8 E. Se alejaron un par de manzanas para evitar la presencia policial. La mañana seguía ofreciéndoles el movimiento habitual del ajetreado Nueva York. Cruzaron la tercera avenida esquivando un carromato cargado de barriles y el nuevo tranvía rojo del barrio.

—¿Londres es igual que esto? —preguntó George, haciendo más coloquial el encuentro.

—Muy parecido —repuso Tunner—. Todas las grandes ciudades tienen el mismo corazón aunque distinta fisonomía. El tráfico es idéntico; pero Londres carece de estos rascacielos. Sus edificios son mucho más antiguos y están ennegrecidos por el carbón. El empedrado de las calles más desgastado y la gente, perdóneme usted, es mucho más elegante.

George sonrió. La vieja Europa seguía reivindicando su superior estatus social. Los ademanes cultos del inglés, su refinamiento, se hacían evidentes en cada expresión y hasta en la forma de caminar. Los ingleses seguían considerándose los padres de aquella patria forjada a impulsos de emigrantes y aventureros que un día hicieron valer su mayoría de edad para emanciparse.

Se encontraban en la 15 E y la 7th Street, en el East Village.  George indicó a Tunner la vieja taberna irlandesa McSorley´s Old Ale House, como se anunciaba en grandes letras en el panel superior de color verde, que presumía de ser una de las más antiguas de Nueva York, con el subtítulo «Established 1854». La verdad es que el primer propietario, John McSorley, alquiló el local en enero de 1861, tres meses antes de que estallase la guerra civil americana. La fachada la componían los paneles de madera y una gran vidriera de cristales cuadrados con la inscripción «McSorley’s 1854», además de tres barriles de cerveza, también pintados de verde, colocados en la acera.

Tunner se vio sorprendido por el lugar elegido y hasta quedó paralizado antes de dar el primer paso hacia el interior.

—Vamos —indicó George—, no me diga que un inglés hace ascos a una vieja taberna de cerveza. Sería el primer caso que conozco.

Y sonrió la ocurrencia dándose cuenta de lo que había cambiado desde que empezó a desempeñar aquel oficio. Entraron pisando el tradicional serrín del suelo. Las paredes estaban forradas de madera hasta media altura y la parte superior la adornaban objetos típicos de cervecería irlandesa y cuadros como el del mismísimo Abraham Lincoln, quien visitó la taberna en su viaje triunfal por varios estados en febrero del mismo año de la inauguración. Pero el centro de aquella taberna, auténtico estandarte de la misma, era una estufa de combustión, un artefacto redondo con ventanillas de cristal y con un enorme recipiente de cobre en la parte superior.

Tunner parecía muy ajeno en aquel ambiente. George lo atribuyó a los ademanes de su estatus elevado. Miró a la barra, y tomó dos enormes jarras, tal y como había visto hacer al sargento Williamson en la anterior ocasión que se encontró allí con él. Se acercó a la pared donde se encontraban los grifos que salían de los barriles incrustados y llenó despacio ambas hasta dejar que la espuma se desbordase. La primera vez que entró, le había preguntado a Williamson por la utilidad del serrín. Este se limitó a llenar las cervezas como hacía él ahora, y al derramarse la espuma hizo un gesto a George que venía a decir «es evidente, ¿no?». Entregó una jarra al inglés y se sentaron en una mesa redonda de madera colocada en el fondo del local, bajo un cartel de boxeo.

—Bien —comenzó George—. Ahora puede explicarme todo lo que sabe de su amigo Reid y de lo que hacía hasta acabar en ese local de New Haven.

A Tunner se le veía el rostro enrojecido. Desde luego, no se sentía nada cómodo en aquel lugar; no había tocado aún su cerveza y miraba nervioso a todas partes. Decididamente, no era el típico inglés duro y bebedor. Este parecía un señorito a quien la taberna le producía náuseas. Pero, entonces, ¿a qué venía aquel bigote desmesurado? George dio un par de tragos a su pinta y esperó a que se decidiese a hablar.

—Reid era un buen investigador.

—¿Investigador? —preguntó George—. ¡Cuántas cosas era! ¿Lo podemos dejar en espía o le molesta la expresión? —dejó caer con cinismo.

—Es usted muy directo, Barcroft. Nosotros los ingleses somos más diplomáticos. Espía es un término que usarían los alemanes o nuestros enemigos. Reid era mi amigo y una persona cordial, detallista, y entregada a su trabajo y a su país.

George se percató de que aquello había molestado a Tunner. Era la primera persona que, de entrada, había memorizado su apellido. Hablaba con afecto de su amigo y ponía cuidado en sus expresiones. Pensó que, efectivamente, había sido demasiado directo y que había personas que merecían un voto de confianza y un mayor cuidado en las formas, que últimamente, y dado su oficio, parecía empezar a perder. Kate también se lo había hecho notar en alguna ocasión.

—Perdone si le he molestado. Continúe, por favor.

Tunner recompuso el gesto. Sus ojos parecían incluso vidriosos. Apretó los labios y continuó.

—Europa está viviendo una situación muy tensa, como usted sabrá.

—Algo he oído. Siga, por favor.

—Alemania se hace cada vez más poderosa y Francia busca aliados ante lo que parece una seria amenaza. ¿Me sigue?

—Oiga, estamos en Nueva York. Entiendo las tensiones europeas, pero no imagino que se persiga a un hombre hasta aquí para matarlo, a no ser…

La reflexión de George fue interrumpida con la entrada en el local de dos nuevos personajes a quienes este identificó inmediatamente. Se puso de pie y fue a su encuentro para estrechar sus manos. Se trataba del veterano sargento Jacob Williamson y de su entrañable amigo, el periodista Curtis. Jacob, ya retirado, vestía de paisano con un sencillo traje de franela gris y una gorra irlandesa. Curtis lucía un traje marengo con las puntas del cuello de la camisa redondeadas y corbata ancha. Su mano izquierda se apoyaba en uno de los tirantes de dos colores mientras la derecha sujetaba un grueso cigarro puro.

—¡George, tunante! —comenzó como siempre el viejo sargento—. ¡Cuánto tiempo hacía que no te veíamos por estos sitios!

—Me alegro mucho de verle, Jacob —dijo emocionado George—. Y a usted, señor Curtis. No les esperaba y es una grata sorpresa.

—Pues aquí me tienes a tu disposición como siempre, polizonte —repuso Curtis con expresión jovial.

—La verdad es que —continuó Williamson—, desde que un pajarito, muy lindo por cierto, me contó que viniese al sitio convenido y me adelantó de qué iba esto, decidí anticiparme y traerte más ayuda.

—Muy amable.

—Bien. ¿Nos presentas a tu amigo? —dijo mirando a Tunner.

Williamson lo hacía todo fácil.

—Este es el señor Tunner, compañero y amigo del fallecido en New Haven, un inspector inglés a quien han asignado al caso conmigo.

Tunner observó que la presentación había sido mucho más cordial que las conversaciones anteriores, lo que fue interpretado como una aceptación definitiva al grupo. Por otro lado, el inglés no contaba con que lo que parecía una conversación confidencial se ampliase a otros interlocutores.

—No se preocupe, señor Tunner —le advirtió George entendiendo sus temores—, son dos amigos de fiar que solo pretenden ayudarnos.

—Por supuesto —dijo Jacob estrechando la mano del inglés—, puede confiar en nosotros como un borrego en su border collie.

Tunner no entendió muy bien lo del collie, pero sí que parecían personas muy vinculadas a George y con quienes se podía tratar.

—Bien, polizonte. Dinos en qué te has metido ahora —expuso Curtis.

George resopló como queriendo encontrar en su mente el modo de concretar todo lo que había pasado en dos días.

—Apareció un hombre muerto en El Irlandés. La última persona al que se vio con él fue un tal Gissler, un alemán aventurero que estaba en ese momento en New Haven y que había vivido diecinueve años en una isla buscando un tesoro enterrado allí desde hace cien años. Llegamos a Nueva York y, de repente, se desata un huracán, con la intervención inmediata de la embajada alemana que viene a rescatar a Gissler y los ingleses —señaló a Tunner— que deciden poner manos a la obra para esclarecer el crimen.

—¡Dios, qué interesante! —exclamó Curtis, sacando el cigarro mordisqueado de su boca y exhalando el humo.

—Te dejas —continuó Williamson— que el motivo de la visita de ese tal Gissler a New Haven fue entrevistarse con una chica de ojos azules.

George comprendió que Kate no solo había cumplido el cometido de enviar a la taberna al viejo sargento, sino que lo había puesto en antecedentes de todo sin guardarse información. En tanto, Tunner había escuchado el escueto resumen asintiendo con cada frase.

—Sí, y pásmense, que los alemanes que rescatan a Gissler son los primeros sospechosos en boca del propio Gissler.

—Bien, y ahora, ¿dónde nos encontramos exactamente, querido George? —continuó Williamson, mientras se levantaba y repetía la ceremonia de las pintas de cerveza—. ¿No le gusta la cerveza, señor Tunner? —dijo, viendo que aún no la había probado—. Como dijo Benjamin Franklin, padre de esta gloriosa Constitución americana, «La cerveza es la prueba de que Dios quiere que seamos felices». Así que beba, amigo. En ningún otro sitio va a encontrar usted mejor cerveza que la del McSorley’s —y golpeó familiarmente la espalda del inglés.

—No es mi bebida favorita, señor Williamson —repuso Tunner.

—Estábamos —continuó George— en que Tunner me explicaba que su amigo Reid, el fallecido, se encontraba en Nueva York recabando información para su país dada la tensión que se vive actualmente en Europa.

—¡Dios, qué interesante! —exclamó de nuevo Curtis al ver que entraban en un terreno de su especialidad.

—Continúe usted, Tunner —pidió George.

—Decía que Alemania se está armando y convirtiendo en una potencia que amenaza la seguridad de Europa. Nuestros gobiernos han decidido dar la voz de alarma y asignar un buen número de personas para ser los oídos de nuestras naciones en el mundo ante un posible peligro nacional.

—Entendemos lo que dice, Tunner, pero quisiéramos saber más de la relación entre lo que usted dice y la muerte de su amigo en New Haven, ¿verdad George? —interrumpió Williamson, viendo la cara del joven y entendiendo sus pensamientos.

—Bueno —intervino Curtis—, yo puedo ayudar un poco. Mientras deambulabais hace dos años por esos mundos de Dios —en referencia a la expedición a Machu Picchu en 1911—, en Marruecos, en el norte de África, se produjo un acto de rebeldía contra el sultán. Al ser Tánger de protectorado francés, los franceses ayudaron al sultán y los alemanes enviaron un buque cañonero llamado Panther con la excusa de defender a los comerciantes alemanes. La tensión fue máxima. Alemania quería instalar una base militar en Agadir y los ingleses se pusieron de parte de los franceses. Los alemanes no querían entrar en guerra contra dos potencias juntas y, de momento, se conformaban con una compensación por sus pérdidas, que consistía en la cesión de una importante parte del Congo francés, que se sumaba a las posesiones africanas de Togo y Camerún. Recuerdo haberlo redactado con mucho interés.

—O sea, que de nuevo estamos ante un problema de potencias que desean ampliar sus territorios y constituirse en países todopoderosos —continuó George.

—Ya ves, hijo, la misma historia de siempre, pero ahora muy agravada por la triple entente de Francia, Inglaterra y Rusia, que desconfían de las intenciones de Alemania. Y la tensión sigue creciendo como en las buenas óperas, hasta que el clímax sea, posiblemente, un estallido bélico. ¿Me equivoco, señor Tunner?

—No, no se equivoca. Y nuestros gobiernos tratan de evitar una guerra impidiendo todo aquello que pueda favorecerla.

—¡Ah, entiendo! —dijo ahora Williamson, que ya se levantaba para rellenar de nuevo su jarra de porcelana con líquido irlandés—. Ese famoso tesoro del tal… Gissler supondría unos ingresos que podrían destinarse a armar definitivamente a quien lo poseyese. ¿De eso va todo esto, señor Tunner?

—Fundamentalmente, sí.

—O sea, que aún hay más —añadió George—. Pero lo que ahora me interesa no son las políticas internacionales. Quisiera saber qué es exactamente lo que vino a hacer su amigo Reid a New Haven. Gissler me habló de que trataba de convencerlo para que le proporcionase el mapa que él llama «definitivo» del tesoro escondido de esa isla de Coco.

Williamson y Curtis seguían ahora la conversación intrigados por lo sucedido con el tal Gissler.

—Reid tenía, por lo que yo sé, órdenes precisas de conseguir ese mapa definitivo o, en todo caso, que jamás cayese en manos alemanas. Seguía desde hace un año a Gissler. Trató de convencerle de que le cediese el mapa, de hacerse socios, de ofrecerle medios para recuperarlo… lo intentó de mil maneras. Al final, decidió el encuentro en New Haven.

—¿Por qué en New Haven? —insistió George.

—Mi teoría es que se debió dar cuenta de que los alemanes ya habían llegado a Nueva York y estaban muy cerca, y decidió hacer un último intento.

—Mapa por mapa —añadió George—. Gissler le ofrecía el mapa fruto de diecinueve años de duro trabajo en la isla y Reid uno nuevo, fiable y por lo visto muy preciso a nivel geológico, que había conseguido de la nieta del comandante Oliver Selfridge.

—¿El del canal de Panamá? —interrumpió Curtis—. ¡Dios, qué interesante!

—El mismo. Pero Gissler se encontró con el imprevisto de que el mapa de Oliver Selfridge estaba en clave, motivo por el cual su nieta había tenido ciertas dificultades para desprenderse de él.

Las caras de los otros tres reflejaban una sorpresa mayúscula. Desconocían que los mapas tuviesen que ser interpretados. Si eran mapas, se suponía que mostraban el lugar exacto con dibujos y palabras claras. Tras unos segundos de miradas mutuas, Williamson continuó con el siguiente comentario.

—O sea que Gissler tiene un mapa muy aproximado del lugar del tesoro, casi una deducción por su experiencia de años, y Oliver Selfridge otro también muy aproximado por sus conclusiones geológicas y, entre los dos, se podría colocar una cruz con una precisión de veinte o treinta metros.

Curtis rio estruendosamente ante la mirada de los dos jóvenes.

—Jacob, tú siempre tan gráfico. Pero sí, parece exacta la conclusión, ¿verdad George?

—Bueno. Aquí tenéis lo que queda del mapa que Reid tenía en su puño cuando murió en El Irlandés —dijo con expresión jovial el sargento veterano.

Y mostró a todos un papel que solo estaba dibujado en una esquina y en el que se veía el comienzo de lo que parecía la costa.

—No es el original, claro, pero mi amigo Sandays no ha tenido inconveniente en que hiciera una copia. No me mires así —le dijo a George, que ponía cara de «eso no está permitido»—. Solo es un pequeño favor y no es tan importante.

George tomó la copia y observó lo que parecía el comienzo del dibujo de un mapa.

—De modo que el asesino tiene el mapa que Gissler le cedió a Reid —añadió George ante el asentimiento del resto.

—Sí, pero no tiene el que le entregó Reid a Gissler —comentó a su vez el inglés.

—Mi pregunta es, ¿ese es el motivo por el que los alemanes corrieron a por Gissler al Departamento?

—¡Oh jo, jo! —exclamó Williamson—. Cuidado, mi joven amigo, que pisas terreno pantanoso. Si vamos a dudar de los diplomáticos, podemos meternos en un lío de tales proporciones que mejor se lo dejamos a las autoridades.

—¿Qué has dicho? —repuso George.

—Que la diplomacia es demasiado para unos policías de barrio, con perdón —y volvió a beber de la inspiradora jarra de cerveza. Siempre decía que le ayudaba a concentrarse mejor, aunque en realidad lo que hacía era soltarle más la lengua. El Williamson con tres pintas era el auténtico.

—A eso se refería entonces Gissler cuando me dijo que lo dejara, que era demasiado para mí y, supongo, que también para el Departamento. Y yo he dejado que se lo llevaran a esa embajada. Prometí protegerlo.

—Si te sirve de consuelo —agregó el viejo sargento—, nada podías hacer, y menos delante de tu capitán, que era quien daba las órdenes, ¿no? ¡Ah! Antes de que se me olvide, el veneno con el que murió Reid era curare. Sandays dijo que el rasguño en el cuello es muy característico, pero está también el olor a almendras de la jarra, que corresponde, a falta de un análisis más exhaustivo de los de toxicología, a cianuro.

—¿Qué es el curare? —preguntó George.

Curtis tomó la palabra encantado de poder resolver con su cultura aquellas dudas.

—Se trata de un veneno con el que los indígenas de América del Sur impregnaban sus flechas para paralizar a sus presas. No sé, pero creo que está elaborado con extractos de plantas y venenos de serpientes. Es tan potente que puede resultar mortal.

—Sí. Sandays dijo que el curare por sí solo habría bastado.

—No lo sé —respondió el periodista—. Necesito más información. La buscaré en la biblioteca.

—¿Pero por qué dos venenos aplicados de forma distinta? Si bastaba con cada uno de ellos por separado…

—Ese es otro enigma a resolver —continuó Williamson.

—¿Y todo eso lo has conseguido en veinticuatro horas? —sonrió George al veterano sargento.

—Para eso estamos los amigos. Uno mantiene buenas relaciones en el Departamento —y rompió a reír mientras tomaba su jarra para seguir bebiendo.

—¡Dios, qué hombre tan interesante! ¿Verdad, George? —exclamó Curtis—. Si el asesino —dijo, queriendo aportar su granito a la investigación— es hábil con productos químicos, tal vez yo pueda echar una mano. Hace poco escribí un artículo sobre el famoso inventor Edison, que también es químico. En realidad lo es todo. Este magnífico personaje se hizo famoso en la Guerra de Secesión por convencer a los telegrafistas de que pusieran en los tableros de las estaciones los titulares de la marcha de la guerra, pero que añadiesen que el resto lo podían leer en los periódicos, que él mismo vendía en el tren, y claro, ¡se vendían como rosquillas! se carcajeó Curtis—. Inventó el fonógrafo, la bombilla. ¡Dios, qué hombre tan extraordinariamente interesante! Inventó el kinetógrafo, una máquina para cine, ya saben, pero mi artículo giraba en torno a su último lanzamiento, una marca de discos que llama Diamond Disc, para lo que ha necesitado montar una fábrica para producir el material con el que elaborar tanto disco. Todo un prodigio a los dos lados del océano. Tiene su fábrica no muy lejos de aquí, en West Orange, New Jersey.

George y Williamson quedaron maravillados de la cultura de Curtis, que venía muy bien en aquellos momentos. Tunner, en tanto, observaba y aprendía cómo se comportaban aquellos americanos. Sus métodos no eran muy ortodoxos, pero, desde luego, aquellos tres amigos conformaban un buen equipo y parecían eficaces.

Quedaron en reunirse a la mañana siguiente y acercarse a la fábrica de Edison.

7

La brújula del primer ministro

Londres, 29 de noviembre de 1912

Cuando Cameron fue invitado a Downing Street supuso que algo importante iba a suceder en su vida. Cuando accedió al barrio, quedó impresionado por los edificios que albergaban a las más altas autoridades del Reino Unido. Llegó al número 10, donde un policía le pidió su acreditación y, tras comprobarla minuciosamente, le permitió el acceso al hall, donde se mantuvo esperando sentado durante una hora larga.

Por fin la puerta se abrió. Salieron varias personas con aspecto de autoridades y tras unos segundos le conminaron a pasar llamándole por su apellido. Al entrar en la sala fue saludado por uno de los asesores del primer ministro que estrechó su mano presentándose él y haciendo lo propio con lord Asquith, máxima autoridad del Reino Unido, solo por debajo de Su Majestad Jorge V. Lord Asquith llevaba la camisa suelta, sin lazo, que indicaba la ajetreada mañana y el cansancio acumulado, y que su visita, una más, y no la más importante, le iba a servir de paréntesis en los duros asuntos de estado.

—Pase, pase, señor Cameron —fue la indicación del gobernante, inclinado despreocupadamente sobre una amplia mesa repleta de páginas con sellos y otros muchos sueltos sin orden ninguno—. ¿Le gusta la filatelia? Es una de mis aficiones preferidas junto con mi gusto por el mar. Con los sellos se aprende, además de Historia, cómo se han sucedido los hechos en los países, su grado de importancia para los gobernantes, el carácter de sus gentes. Mire, observe —dijo haciendo un gesto con su mano para que pudiese ver de cerca un montoncito que había separado del resto—. Estos son de la India. El colorido, el gusto por los animales y la naturaleza, la complejidad de las filigranas y el sumo detalle. Dice tanto de aquellas gentes, mis súbditos lejanos. En fin, pasemos a lo nuestro, señor Cameron.

El primer ministro fue a sentarse en una butaca delante de una mesa de madera de ébano y alrededor de la cual se situaban otras sillas de cuero en las que se acomodaron los asesores. A él le indicaron la suya, y se sentó nervioso, esperando que se le comunicase el motivo de aquella reunión.

—Señor Cameron, tengo en mis manos —dijo lord Asquith, que no tenía ganas de andarse por las ramas y quería zanjar lo antes posible la reunión— su último expediente en relación con el conflicto en los Balcanes.

Recogió una carpeta ante la atenta mirada de los asesores y del propio Cameron, que se acomodó en su silla para recibir la impresión del primer ministro. Pasó algunas páginas de las que sin duda le habían informado y continuó.

—Usted previó el ataque de los griegos a Salónica el día 8 y el avance de los búlgaros. También anticipó el avance de los macedonios, sobrepasando las líneas marcadas como fronteras preventivas. Es usted nuestro mejor agente de campo. Sabe estar en el sitio adecuado y analiza las situaciones con gran acierto.

»Todo lo ocurrido últimamente, añadido a la creciente tensión con Alemania, no hace presagiar nada bueno —continuó lord Asquith, aunque calló ante el ligero movimiento de mano del primer ministro. Sin duda no era ese el tema a tratar con Cameron.

»Su informe, añadido a otros, aunque fundamentalmente el suyo, nos ha permitido forjarnos una idea precisa de la situación internacional en estos momentos. Las grandes potencias hemos de intervenir para que la situación de los Balcanes no se convierta en un polvorín. Aunque, como muy bien dice usted en sus conclusiones, este tipo de provocaciones vienen auspiciadas por otra u otras potencias. Definitivamente, hemos de estar alerta y, además, poner en marcha nuestra diplomacia. Hemos de parar a estos pueblos ¡ya!

El mandatario se levantó y comenzó a pasear por la sala. Parecía que aquella mesa repleta de sellos ejercía un poder de atracción sobre él, porque, sin apenas darse cuenta, se encontró de nuevo jugueteando con las estampillas. El resto de los presentes se había girado esperando la continuación de sus palabras.

—Aquí tengo un sello de nuestra reciente comunicación con EE.UU. Es una efigie de Benjamin Franklin. ¿Conoce usted el continente americano, señor Cameron?

—No, señor, no he tenido el gusto de viajar a aquellas tierras.

—¿Y le gustaría hacerlo ahora?

El flujo de sangre subió hasta el rostro del joven y su corazón se aceleró en unos instantes. Había viajado a muchos países y había participado en muchas misiones, pero aquella prometía algo muy distinto.

—Estoy al servicio de mi país —fue lo único que acertó a responder, aunque sentía un enorme interés por que le dijeran a qué debía ir hasta allí.

—Bien —sonrió lord Asquith atusando su barba—. Hay cierto asuntillo interesante que me gustaría encomendarle en nombre de Su Majestad.

8

El hombre de los mil inventos

Jersey (Nueva York), 25 de junio de 1913

7 h 55 min a. m.

George bajaba las escaleras desde el piso de arriba de la casita en la que había pasado toda su infancia. Aquella casa que le había visto nacer había sido testigo excepcional del anuncio de una nueva vida, fruto del amor con su esposa. Bajaba radiante, ajustándose la corbata que ella le había preparado mientras con un beso le recordaba la enorme dicha que sentía con cada movimiento de aquel ser en su interior. Iban a ser padres.

Rose lo recibió con cara picarona con el desayuno en la mesa. Pensaba que aquella mujer debía ser medio bruja, porque antes de verle sabía todo. ¿O espiaba detrás de las puertas? Descartó la idea y achacó tanta sabiduría al instinto maternal de quien solo vivía para hacerles su propia vida más fácil.

—Hoy nos levantamos felices, ¿verdad? —sonrió Rose, mientras llenaba su taza de café cargado, como a él le gustaba tomarlo a primera hora de la mañana.

—¿Tendría que estarlo por algún motivo concreto? —jugó con ella mientras desplegaba la servilleta sobre sus rodillas.

—Pues, descartando el caso del muerto ese, que no creo que sea para celebrarlo, algún motivo tiene que haber.

—¡Ajá! Parece que he encontrado una detective consumada en mi propia casa. Siga, siga…

—Kate ya le ha dicho que van a tener un bebé —dijo con cara de enorme felicidad—. Y no hay que ser ninguna detective para saberlo. Parece mentira que un policía que descubre ladrones y asesinos no se entere de que su mujer está embarazada hasta que ella se lo dice —y dio media vuelta dando vuelo a su falda con aire de sabionda burlona.

George cabeceó reconociendo que, efectivamente, no se había percatado. Debía de ser el único en la casa y había quedado como un idiota. Tenía que estar más atento a su esposa. Decididamente, la había descuidado, y aquello era imperdonable. Y aunque su mente quería estar ocupada por el caso policial, decidió que los pensamientos positivos debía dedicarlos a su familia: su mujer y el niño que esperaban. Ni siquiera se había parado a pensar que podía suceder. Ahora era un hecho, y lo celebraba con todo su ser. Fue comiendo las pastitas preparadas por Rose y sorbiendo lentamente el café de aroma penetrante. Cuando se está feliz, las cosas cobran un nuevo sentido. Es, pensaba, como si todo destacase su ser, su esencia. Aquel café era el primero tras conocer su paternidad y era infinitamente más sabroso que el de cualquier taberna. Y hasta las pastitas de Rose, esas que tanto gustaban a Williamson, volvían a recuperar el sabor inicial del primer día, como algo nuevo y distinto. ¿Sería verdad que ser padre le cambiaba a uno tanto?

Sonó el timbre de la puerta. Rose subió las escaleras de la cocina y, frotándose las manos en el delantal, se dispuso a abrir. Entraron Williamson y Curtis, siempre puntuales y fieles a la cita. La casa de Fiona estaba de camino a West Orange, pero Tunner había preferido coger el tren directamente en la Estación Central.

—¿Cómo se encuentra mi cocinera favorita? —inició la conversación Williamson, tan agradable como siempre con Rose, quien se ruborizó una vez más.

—¡Señor Williamson! No sabía que iba a venir —y comenzó a arreglarse el moño y a quitarse el delantal avergonzándose de su atuendo—. En esta casa nunca le dicen nada a una —y salió de nuevo hacia su cocina mirando airada a George.

Los tres rieron. Williamson se sentó a la mesa rápidamente invitando a Curtis a imitarle.

—Estamos en casa, ¿verdad George?

—Por supuesto, Jacob.

—¡Rose! ¿Podría servirnos algo para desayunar? —gritó guiñando un ojo.

—¡No tenemos cerveza! —le respondió esta en el mismo tono desde abajo—. ¡La próxima vez que vaya a venir, avise con tiempo!

Y todos volvieron a reír la broma del veterano.

Había algo entre ellos desde que se conocieron hacía un año, aunque ninguno de los dos se permitía admitirlo. Simplemente se añoraban.

—Bueno, chico —continuó Williamson, mirando su reloj de oro de bolsillo, obsequio del Departamento por su jubilación. Marcaba las ocho de la mañana—. Mi flamante pocket watch indica que tenemos media hora para tomar nuestro tren.

La estación de Jersey ya disponía de doble vía. No obstante, su andén era de piedra y no tenía más de veinticinco metros. La casa del guardagujas, que también vendía los billetes en la ventanilla, era de ladrillo rojo, al estilo de los humildes bloques de casas obreras de la zona.

Los tres subieron al tren y buscaron a Tunner, que se levantó para indicarles su ubicación en el vagón central. Parecía tener la tez más morena que el día anterior, ¿o era el efecto del sol de aquella mañana?, pensó George mientras lo saludaba.

Jersey estaba cambiando. Las fábricas y los almacenes eran sustituidos por enormes bloques de viviendas de ladrillo rojo, sin duda de obreros que iban llegando a la gran urbe y que no podían permitirse vivir en el mismo centro de Nueva York. También se veían algunas casitas, últimos residuos de las huertas de los antiguos campesinos de la zona. Así fueron pasando de Jersey a Nueva Jersey. Las fábricas se iban alejando del centro y las clases obreras buscaban vivir lo más cerca posible de ellas, desplazándose poco a poco hacia West Orange, a veinticinco kilómetros. Aquella era ahora la zona del progreso industrial más destacado de la emergente América.

Curtis comentaba el fenómeno social de la clase obrera. Hacía tan solo unos meses que en Nueva Jersey se había producido la huelga Paterson por la seda. La confrontación fue durísima, los obreros reivindicaban jornadas laborales de ocho horas y los derechos de mujeres y niños. Unos 1.850 huelguistas fueron arrestados. Él escribió un artículo que fue muy cuestionado; pero al final su prestigio se impuso y consiguió que se publicase, aunque no todos lo vieron con buenos ojos. Curtis chupaba de su cigarro puro y Williamson sonreía. El veterano sargento retirado estaba acostumbrado a aquellos alardes de éxito profesional de su amigo.

En tanto, el tren iba acercándose a la estación, entre fábricas humeantes y olor a carbón. La suciedad en los alrededores de las vías recordaba la precariedad de aquellos trabajadores que eran, en su mayoría, o agricultores rendidos a la evidencia de la miseria o emigrantes que buscaban un puesto de trabajo con el que comenzar una nueva vida.

Bajaron en el nuevo andén de West Orange. En realidad, era un apeadero que estaba en consonancia con las nuevas fábricas que lo rodeaban todo. Paredes de ladrillo, chimeneas humeantes y carromatos con fardos de algodón para los productos textiles. Trabajadores descargando vagones en vías muertas. Todo anunciaba que se encontraban en la prolongación de la industria de la gran Nueva York.

George miró a Tunner. Su reacción era similar a la que había tenido en la taberna McSorleys de no querer dar el primer paso para introducirse en aquel submundo. Salieron del entorno de la estación para recorrer algunas calles sin asfaltar todavía. Los mismos carros de la estación se dirigían con sus pesadas cargas en el trayecto de ida y vuelta hacia las fábricas o los almacenes. Enormes percherones en parejas tiraban de ellos. Los carreteros, con su típica indumentaria de camisa de rayas con chaleco y pantalones de pana, tocados con su gorra hundida hasta las cejas, sacudían el látigo haciendo silbar el aire y apagaban el chirrido de las ruedas con frecuentes alaridos a sus animales.

Salieron del núcleo urbano buscando la enorme fábrica de Edison. La encontraron en un descampado. Un enorme portón abierto rompía la uniformidad del muro que rodeaba todo el complejo. La componían cuatro edificios rectangulares. La planta baja era de ladrillo rojo con algunas ventanas, pero la parte superior estaba compuesta en su totalidad por vidrieras que a su vez se constituían de cristales de veinte por quince centímetros. También se apreciaban tubos, que servían de respiraderos entre los cristales, o en invierno para echar los humos de las estufas.

George había estado en las minas, pero nunca en estas enormes fábricas. Curtis sonreía comprobando el impacto que suponía en sus acompañantes.

—¿Enorme, verdad? —dijo mientras lanzaba una mirada de complacencia—. Esto es la nueva América. Nuestra capacidad de producción es insuperable en el mundo. Esto nos hará grandes.

—Quizás —respondió George—. Aunque tal vez a costa de la explotación de otros seres humanos.

William sonrió, queriendo manifestar que Curtis estaba comprobando la humanidad de George. Aquel chico no tenía remedio. Su orden de prioridades no contemplaba el progreso industrial ni el enriquecimiento a costa de la deshumanización.

—En este caso, te equivocas, George —continuó Curtis—. Este hombre cuida a sus trabajadores como nadie. Y no creas que eso no le cuesta algún problemilla con sus colegas. Fíjate en que aquellos dos edificios —dijo, señalando los más alejados— son completamente nuevos. «Un trabajador cansado no tiene idea buena», decía siempre mi padre —todos rieron—. Este hombre está consiguiendo prosperar como ningún otro, y eso causa recelos. En cambio, él no conoce el descanso. Dicen que se acuesta muy tarde y se levanta muy temprano, y que, a veces, ni siquiera se acuerda de comer. Eso le hace constituirse en autoridad, y los hombres le siguen. Vamos al laboratorio, que es aquel edificio del fondo.

El laboratorio era también una construcción modesta en forma de cubo. Subieron las escaleras donde se encontraban los despachos y allí encontraron a Thomas Edison. Al ver a los visitantes, salió a su encuentro sonriente. Parecía una persona muy agradable. Vestía con un traje gris con chaleco y un sencillo lazo negro en el cuello. Tenía ya el pelo blanco, dados sus sesenta y seis años, y un bigote poco poblado que marcaba su sonrisa.

—Mi buen amigo Curtis —saludó estrechando sus manos—, y supongo que estos son tus amigos policías. Encantado de recibirles en mi humilde fábrica.

—Prometí que volvería a visitarle y aquí estamos —respondió sonriente el periodista—. Ya he explicado a mis compañeros que la principal ocupación de la fábrica es la baquelita. ¿Verdad, señor Thomas? Es una fábrica impresionante.

—Estamos creciendo —respondió humildemente—. Y miren el resultado de mis investigaciones. Aquí está el último modelo de gramófono. El gramófono de trompeta.

Y les mostró el aparato, con su caja de madera y la trompeta plateada. Colocó un disco y giró cuidadosamente la aguja. La música comenzó a sonar para admiración de todos.

—Es «By the Light of the Silvery Moon», interpretada por Billy Murray and the Haydn Quartet[1].

—¡Fabuloso! ¡Dios, qué fantástico! —dijo Curtis, acercándose al aparato y mostrándolo al resto.

Una vez realizadas las presentaciones, Curtis expuso los hechos con claridad de periodista experto en resumir noticias importantes. Edison escuchó y al finalizar tomó la palabra.

—De modo que el asesinato parece haberse cometido con un tóxico fulminante de extractos de hierbas y veneno de serpientes. Interesante. No obstante, ese otro componente químico del que me hablan es posible que sea cianuro. Efectivamente, todo apunta al cianuro, que, al estar en solución, vendría a ser ácido cianhídrico. Es muy usado en la industria y sobre todo en componentes artificiales. Muy tóxico; y usado con intención, letal. ¿Pero por qué el uso de dos venenos tan distintos en composición y en aplicación si cada uno por separado resulta mortal?

—No lo sabemos —respondió el policía—. Pensábamos que usted podría darnos un poco de luz.

—Pues no. Es la primera vez que oigo tal situación. No es necesario para nada combinar tales dosis. El curare es paralizador, desde luego, pero si el rasguño del que me hablan es lo suficientemente profundo, le habrá provocado la muerte en apenas dos minutos. ¿Qué dice el informe del forense?

—No lo tenemos todavía —respondió George, erigiéndose en el responsable de la investigación policial.

—Es una pena. Del curare sé bien poco, excepto que su nombre procede de «quraq», el cacique de las tribus andinas.

George aguzó el oído al escuchar la palabra andinas. Sin duda los indígenas de los Andes, quizás los mismos incas, habían utilizado esta sustancia.

—El extracto se une a los receptores nicotínicos paralizando los músculos y los pulmones. Se muere por asfixia. El cianuro se identifica claramente porque el cadáver posee una gran cantidad de oxígeno en las venas y también abundante ácido láctico. Así que, cuando tengan el informe, si es eso lo que dice, pueden confirmarlo. Yo lo uso casi a diario, porque es un componente esencial en el revelado fotográfico. Pero si ustedes han venido hasta aquí sin el informe es que desean preguntarme algo más.

—¿Tiene idea de qué tipo de personas, además de los fabricantes, tienen acceso a este tipo de productos? —preguntó el joven sargento.

Edison apretó los labios. Pensó la respuesta detenidamente, consciente de que formaba parte de una investigación policial. Escupió tabaco de mascar en el recipiente de cobre y continuó.

—La actividad industrial se sirve de cantidad de componentes químicos, muchos de ellos nocivos si se utilizan de modo incorrecto o en dosis equivocadas. Es por ello que los sindicatos presionan con las condiciones laborales de nuestros empleados. También es cierto que a los propietarios nos cuesta que se cumplan las medidas que los propios sindicatos imponen, debido a la incomodidad de los requisitos obligatorios. Pero fuera de este ámbito, soy totalmente profano.

—¿Y el cianuro se usa para algo más que para el revelado fotográfico? —volvió a preguntar George.

—Sí, claro. Muchos productos son el resultado de varios componentes mezclados, diluidos… El cianuro se usa fundamentalmente en minería y en productos plásticos. Además de para el revelado, nosotros también lo usamos con la baquelita. La baquelita me sirve para todo el componente plástico de los nuevos discos para mi fonógrafo. Resulta de la condensación del fenol con el formaldehido. EE.UU. no produce fenol, así que hemos tenido que construir esta fábrica para conseguir el suficiente para nuestro mercado. Pero el mismo fenol se utiliza para producir medicamentos en Europa. Como ven, la química está presente en la industria textil, en la emergente de productos plásticos, en la farmacología… No lo van a tener fácil para seguir el rastro por ese camino.

—¿Medicamentos? —preguntó extrañado George.

—Se llevaría una gran sorpresa si conociese los componentes de los medicamentos que adquirimos en las farmacias. Ya en el papiro de Ebers egipcio, de hace mil quinientos años, se describen medicamentos y venenos, y siempre han ido unidos. El curare también se usa como bloqueante nervioso, por cierto.

—¡Vaya! Por eso yo solo sigo las indicaciones del viejo cartel publicitario: «Cerveza, ayudando a mantener relaciones sexuales desde 1862» —señaló el sargento, y rio abiertamente secundado por Curtis.

—Acabo de firmar un acuerdo con los alemanes para suministrarles fenol para sus laboratorios de Bayer, con el que elaboran la aspirina, un medicamento que sirve para todo tipo de dolores. Lo necesitaban en grandes cantidades y ellos no lo fabrican.

—¿Alemanes? —volvió a preguntar George ante la expectación del grupo. De nuevo volvían a aparecer los dichosos alemanes. Escucharon atentos la explicación para saber de qué se trataba ahora.

—Un tal Kahler vino a exponerme la situación. Llegó a convencerme por tratarse de un tema humanitario. «¡Un medicamento como ese servirá para paliar el dolor de las personas en todo el mundo!», me dijo. Mi fenol utilizado para hacer el bien a la humanidad. Me ha parecido una buena idea y, después de varias visitas, hemos llegado a un acuerdo interesante.

Se hizo el silencio, que indicaba cierta desconfianza; pero nadie fue capaz de encontrar nada recriminatorio en aquella negociación.

¡Khaler! El mismo que había ido para llevarse al señor Gissler. Al joven policía no le encajaba el miedo del propio Gissler con la premura para venir a rescatarlo. Y ahora aparecía de nuevo aquí en una gestión humanitaria.

—¿Qué te preocupa, George? —preguntó Curtis viendo la cara pensativa del joven policía.

—La reiteración con que este personaje se cruza en este asunto. Este oficio me está enseñando a no creer en las casualidades, ¿verdad, Jacob?

—Bien dicho, hijo, bien dicho.

—En mi larga experiencia buscando todo tipo de instrumentos y fórmulas —continuó el inventor— he seguido el viejo lema que puso por escrito un tal Hesse, alemán por cierto: «Cuando alguien necesita algo con mucha urgencia y lo encuentra, no es la casualidad la que va a proporcionárselo, sino él mismo». Este señor está buscando insistentemente algo.

—Pero advierta, señor Edison, que ha venido aquí a buscar fenol y a la comisaría a buscar a Gissler.

Tunner abrió los ojos ante la deriva que tomaba la conversación. Era evidente que aquello era muy interesante, y quiso saber a dónde llegaría la reflexión de los americanos.

—Interesante planteamiento —añadió Curtis, quien así demostraba su vena de pensador—. ¿El gobierno estadounidense ha intervenido en una transacción tan importante?

—Hemos cumplimentado la documentación en la oficina de exportaciones, si se refiere a eso. Todo está en orden.

—Anotaremos esta cuestión en el cuaderno, y… volviendo a nuestro asunto del cianuro —continuó George—, imagine que yo deseo matar a alguien y no dejar rastro. ¿Dónde consigo el cianuro sin levantar sospechas?

—Ya entiendo, joven. Los fabricantes, desde luego, llevamos control por escrito de todos los movimientos de compra y venta de los productos, y, desde luego, registro de las cantidades. En una fábrica no puede conseguirse sin dejar rastro. Farmacias en Nueva York hay muchas, pero el cianuro no se vende tal cual, sino en mínimas dosis en otros medicamentos. Nadie dice «véndame cianuro» —sonrió por lo evidente, a la par que escupía tabaco de mascar en el mismo recipiente de cobre del despacho. Tunner hizo una mueca de asco por esa costumbre tan americana—. Déjeme pensar. Solo se me ocurre que el asesino tiene acceso a él y puede falsificar los registros.

—Efectivamente —continuó George—, o tiene un cómplice que lo hace y se lo entrega.

—Sí —dijo Thomas, acariciando con el índice y el pulgar su barbilla—. Podría ser.

Williamson y Curtis seguían con atención el rumbo de la conversación. George era muy perspicaz y venía con una idea preconcebida. Parecía que lo único que hacía era corroborar las conclusiones a las que ya había llegado en su mente. Tunner, por su parte, dejaba hacer, tomando nota de todo en su cuadernillo.

—No quiero ser descortés, señor Edison —continuó George—, porque solo intento comprobar una hipótesis; pero, si usted quisiera descartar que el cianuro ha salido de su fábrica, ¿qué haría?

—No se preocupe, joven —dijo con una sonrisa el inventor—. Entiendo lo que quiere hacer. Yo iría a los encargados de almacén y les pediría que me justificasen los pedidos y las salidas del producto. Solo hay tres personas trabajando en esa tarea. Los conozco personalmente y los he elegido a conciencia.

—Gracias, señor Edison. Y así es en… ¿cuántas fábricas más?

—Hay infinidad de minas que lo usan. Se utiliza para extraer el oro o la plata de una masa más grande de material rocoso. También es uno de los principales compuestos en la industria química, por contener carbono y nitrógeno. Reacciona fácilmente con otras sustancias. Se usa en el endurecimiento del acero. Lo siento, joven. Me temo que tendrá que buscar por otro camino, ¿verdad?

[1] https://www.youtube.com/watch?v=kvnJfmLJlHI

9

El mapa encriptado

Jersey (Nueva York), 25 de junio de 1913

8 h 30 min. a. m.

Sonó el timbre de la puerta. Rose volvió a subir, perfectamente vestida y sin su mandil, en previsión de que Williamson volviese a aparecer con George. Pero a quien encontró en el umbral fue a un chico de no más de doce años con un sobre en la mano.

—¿Vive aquí el señor George Banco? —dijo el jovencito visiblemente nervioso. Se quitó la gorrita con visera como le habían enseñado que hiciera al hablar con las personas mayores y la estrujaba entre sus manos.

Kate se levantó inmediatamente, comprendiendo que algo no iba bien.

—Sí, yo soy su esposa.

—Me envía el señor Gissler —dijo el chico—. El señor Gissler ha venido esta noche a mi casa y me ha pedido que les entregase esto urgentemente por la mañana. Dice que lo siente mucho, pero no podrá volver a verlos en mucho tiempo.

Rose miraba extrañada al niño, y hasta se asomó fuera tratando de comprender el alcance de aquellas palabras, mientras Kate recogía el sobre que el muchacho le entregaba.

—¿Y dices que te lo llevó anoche a tu casa? —preguntó Kate mientras daba vueltas a aquella carta.

—Sí, señora. El señor Gissler se hospeda en mi casa. Mi madre estaba preocupada porque no había venido a dormir las dos últimas noches, pero ayer vino muy tarde y con muchas prisas. Quería recoger algunas pertenencias, y dijo que se marchaba, aunque no dijo a dónde, y que, por favor, trajera esto a esta dirección.

En el sobre solo se veían las palabras «George Banco y Kate Chapman. 24, Christopher Columbus St.».

Despidieron al muchacho, que salió corriendo como quien ha realizado un cometido de manera obligatoria y tiene muchas ganas de terminarlo. Pareciera que había intuido algún peligro en aquel encargo.

Kate abrió el sobre rasgándolo sin el menor cuidado. Contenía una carta doblada y otro papel que, al abrirlo, le pareció un mapa; pero con una serie de números y signos en la parte posterior. Comenzó a leer en voz alta para que también Rose lo oyese.

Estimados George y Kate:

Por la presente quiero comunicarles que, desde que nos vimos en el departamento de policía, se han sucedido una serie de hechos que me han obligado a tomar drásticas medidas, no sin antes dar cumplido aviso de la situación que les afecta.

La embajada alemana me ha retenido intentando que les informe de todo cuanto afecta al tesoro de Lima, escondido en la isla de Coco. Pretendían obtener el mapa, tal vez definitivo, que acompaña a la presente. Se lo he enseñado, porque está encriptado y, por tanto, sin las claves, de nada les sirve.

Kate interrumpió la lectura. Miró a Rose, que se había acercado lo suficiente como para poder leer la carta a la par que ella.

Ya saben cómo funciona esto. De la amabilidad y el compañerismo patrio fueron pasando al ruego y después a las amenazas.

De nuevo detuvo la lectura y las caras de sorpresa fueron dando paso a la inquietud que precede al miedo.

—¿Amenazas? ¿Por qué le amenazan?

Kate no respondió. Se sentía acalorada y nerviosa, y decidió continuar con la lectura.

Su interés es tan elevado que son capaces de cualquier cosa. He procurado mantenerles al margen, pero debo avisarles de que les han estado vigilando tan de cerca que saben, incluso, que Kate está embarazada.

Kate soltó un ligero grito. Rose profería exclamaciones con las manos en la boca. ¿Cómo era posible que supieran hasta lo más íntimo de su familia? y, sobre todo, ¿quiénes eran esas gentes?

A Kate le temblaban las manos, pero recuperó la entereza y siguió leyendo.

No saben cuánto siento haberles involucrado, pero a estas alturas ya no es posible retroceder. No pueden hacer nada por evitarles, porque acabarán localizándolos. Les van a pedir que encuentren ese tesoro para ellos, dado que desconocen, al igual que yo, lo que significan las claves al dorso del mapa, y sin ellas no les sirve de nada.

Yo, señora Kate, le ofrecí este mapa, y usted lo rechazó porque en aquel momento podía hacerlo. Ahora me temo que tendrán que usarlo para salvar su vida y la de su familia. Les deseo fortuna en la empresa y ojalá tengan más suerte que yo.

Afectuosamente.

August Gissler.

—¡Por Dios! —gritó Rose con gestos ostensibles.

Kate, instintivamente, colocó su mano en el vientre mientras Rose la abrazaba llorosa. Si algo tenía claro era que nada ni nadie haría daño a su hijo.

Abrió el mapa doblado en cuatro partes. Por un lado estaba dibujada la isla de Coco. Se observaba claramente el perfil de la isla, sus ensenadas y ríos. Nombres y referencias. Longitud y latitud de la isla y los puntos cardinales. El dorso era un auténtico galimatías de números y letras sin ningún sentido. A esto se refería Gissler con el encriptado.

—Y saben que estás embarazada, hija. ¿Cómo pueden saberlo?

—Eso es muy fácil, Rose —pronunció con cierto tono de reproche, pero que era imprescindible en aquel momento—. Lo cotilleaste en alguna tienda y quien quiera que te estuviera siguiendo pudo oírlo.

—¿Yo, hija? —se excusó Rose, mientras se ruborizaba al entender su indiscreción.

Kate solo hizo una pequeña mueca, que significaba que no iba a seguir, porque lo que decía era evidente, pero ya no tenía remedio. De repente, recordó que Fiona había salido a comprar los alimentos para el día.

—¡Fiona! Si a ti te han seguido, es probable que a ella también. Debemos avisarla de que corre peligro —dijo mientras se dirigía rápidamente a la puerta.

—Espera, hija —dijo con tono protector Rose—. Iremos las dos.

Rose salió cerrando la puerta tratando de resguardar a Kate de posibles fisgones que pudieran estar observándolas. Su sexto sentido le decía que había unos ojos ahí fuera pendientes de sus movimientos. Se dirigieron hacia la tienda de ultramarinos situada a no más de cien metros mirando de soslayo a izquierda y derecha. Habían avanzado la mitad de la distancia cuando Kate la detuvo cogiéndola del brazo.

—¡Espera, Rose! ¡El mapa se ha quedado en casa!

Volvió atrás corriendo, entró y cogió el sobre que contenía el mapa. Si era cierto que eran vigiladas, habrían observado todo lo ocurrido y hubieran podido aprovechar para entrar en la casa y llevarse ese mapa que, según Gissler, iban a necesitar para resguardarse de aquellas gentes. Salió de nuevo. Solo había avanzado veinte metros, cuando una enorme fuerza de aire y fuego la impulsó, levantándola del suelo un par de metros hasta quedar empotrada contra un árbol situado en la acera. Rose esperaba a Kate y pudo oír aquella explosión, que también hizo volar por los aires parte de la casa. Su grito quedó ensordecido por el ruido de los escombros que iban cayendo por doquier a docenas de metros. La casa estaba en llamas y Rose corrió a socorrer a Kate, dando gritos y llorando. La recogió en sus brazos y se puso a acariciarla, acunándola tratando de darle vida. Un transeúnte se acercó corriendo y tomó el pulso de la joven.

—¡Está viva, señora! ¡Aún está viva!

10

Enfrentamiento a muerte

Nueva York, 22 de junio de 1913

Un año ya en esta nueva ciudad. Desde mi llegada todo ha sido distinto a lo que había vivido en mis veintisiete años. En Europa las ciudades crecen a impulsos marcados por la aristocracia. Por eso Europa envejece. Se nota al llegar a este nuevo mundo, donde el ritmo lo marcan personas ilusionadas porque encuentran una segunda oportunidad; la que se les negó en sus países de origen.

Nueva York es una amalgama de personas y culturas, pero también de ilusiones y esperanzas, sin las cuales no se puede entender cuanto sucede. Estos skylines se ajustan a lo que me dijo el joven arquitecto Le Corbusier, a quien conocí en París: «La arquitectura debe de ser la expresión de nuestro tiempo y no un plagio de las culturas pasadas». Nueva York no imita a nada ni a nadie. Tiene la frescura de sus gentes, que buscan un nuevo porvenir y miran hacia arriba. Por fin, en América, pueden levantar la cabeza y mirar hacia lo más alto, sin límites. No existen reyes ni nobleza, ni aristócratas ni burguesía que amedrenten y encojan los sueños y anhelos de quienes pretenden vivir la vida a su manera, según sus cualidades y virtudes.

La vida cobra un nuevo sentido. Las desigualdades existen, pero se ha suprimido la barrera que las separa. Esa es la diferencia del nuevo mundo: se han construido puentes entre las clases sociales. Todos provienen del mismo lugar y se reubican según sus expectativas y voluntades, su trabajo y sus aspiraciones. El más rico se identifica en el joven botones de cualquier hotelucho. El más pobre aspira a convertirse en un magnate algún día.

He recorrido las calles de la ciudad. Es fácil camuflarse y adoptar la personalidad que desees. Solo cambias de indumentaria, ajustas las formas y ya eres quien pretendes. «El hábito a veces hace al hombre, como bien saben los franceses de rango y calidad», decía Polonio en Hamlet. París te enseña a adoptar el hábito del tipo de persona que quieres aparentar ser, pero aquí eso poco o nada importa. Solo es mimetismo.

Este país, de entrar en guerra, decantará el destino de la misma. Posee el orgullo del abyecto que un día decidió reivindicarse como hombre. Y esa fuerza del que ha roto las cadenas le concede el poder de vencer cualquier obstáculo. No es un ejército de oficiales con rango heredado, sino de guerreros con alma. Combaten en las minas y fábricas, con sus sindicatos, en los negocios, en los servicios. Cada día es una lucha contra el dogma del destino. Nadie cree aquí en la predestinación. Cada quien es cada cual y solo le aleja de sus sueños el ímpetu de sus deseos. Decididamente, ¡pobre de quien se enfrente con este pueblo de libertos!

Respecto del tesoro de Lima, Gissler, tras la muerte de su esposa, ha estado en continuo duelo. Ha salido poco y ha mantenido escasas relaciones con las autoridades a las que vino a buscar hace un año. En comentarios a algunos íntimos deja entrever que nunca más volverá a la isla y que aquel tesoro está maldito y que en él ha malgastado su vida. No obstante, cuando se habla con él, se avivan sus ojos y vuelve a hacer alusión a sus trabajos y a la proximidad del hallazgo. Algo me hace creer que va a tratar de que alguien lo encuentre por él.

Mi último intento, por el contrario, será compartir el mapa más aproximado del tesoro. Le ofreceré el capital inglés necesario para una expedición a gran escala. Además, le enseñaré la traducción cartográfica de Beale, según la cual los signos al dorso podrían ser traducidos, si se encuentra el texto de referencia. Es el último paso.

Les aviso que creo haber identificado al espía alemán con quien tuve un mal encuentro en Sarajevo hace año y medio. Debo darme prisa. Confío en que se imponga la diplomacia o, de lo contrario, los tentáculos del enemigo van a acabar por dar sus frutos. No escatiman medios materiales ni personales para conseguir sus propósitos.

Connie y yo les enviamos un cordial saludo.

Afectuosamente,

Robert Cameron

Connie Baker conoció a Robert en las mismas oficinas centrales de Asuntos Exteriores. Trabajaba de secretaria en el despacho donde se gestionaban las relaciones con los Dominios, como se llamaba a las colonias británicas. La consideración de que los trabajos que exigían cierta habilidad manual eran más apropiados para las mujeres había propiciado que fuesen aceptadas como telefonistas o en fábricas de cerillas, y también para manejar las teclas de las modernas máquinas de escribir. Canadá había instalado en el mismo edificio su propio Departamento de Asuntos Exteriores tan solo hacía cuatro años y Australia un año más tarde. El resto de los gobiernos continuaban operando a través de gobernadores o altos comisionados.

Robert apareció una tarde de primavera. Vestía de forma elegante, con pantalones de pinzas, americana abotonada de paño y un lazo negro. Su amplia sonrisa resultaba cautivadora, y su manera desenvuelta de moverse y mirar a los lados hacía que se apropiase del entorno con una energía difícilmente descriptible. Sus ojos se detuvieron unos instantes en los de ella. Dejó de golpear su Underwood 250311, su mismo número de identificación en clave. Volvió a colocar los dedos sobre las teclas para no mantener la mirada de aquel hombre tan apuesto. Como los niños pequeños, volvió a levantarlos, pero él, como un adulto juguetón, la estaba esperando con una sonrisa. Ella también arqueó los labios mostrando sus blanquísimos incisivos. Movió su melena pelirroja y estiró la falda preceptiva que apenas descubría sus tobillos. Con aquel gesto tan femenino atrajo la mirada hacia las piernas y las caderas.

Esperó la salida de la reunión y él volvió a buscarla guiado por aquella estrella polar que era su cabello rojo brillante. Ella se dejó encontrar sin levantar la mirada hasta que se acercó para saludarla cortésmente. Su voz sonaba tan cálida como había imaginado, y aún más seductora. Quedaron en encontrarse a la salida para acompañarla a casa en su propio carruaje.

El paseo por Londres resultó una experiencia indescriptible. Robert era un hombre audaz y decidido, vivía el día a día y no disponía de tiempo para preguntar a los padres si podía iniciar una relación. Su trabajo le hacía moverse de un lado a otro y necesitaba una respuesta inmediata para el próximo encuentro. No era difícil entender que su ocupación era confidencial, dado el lugar y las personas con las que se había encontrado. El suyo también llevaba incluida la firma de «top secret». No eran necesarias las preguntas. Solo disfrutar de ese momento y de los que pudiesen seguir.

Fueron días muy felices de paseos y flirteos. Robert mantenía la distancia que guarda un hombre de sangre noble. Ella, la compostura de una joven dama educada, aunque moderna y abierta a las innovaciones. Había conseguido formar parte de aquel primer grupo de chicas jóvenes que trabajaban de secretarias. Los días pasaron y se hacía inevitable que convirtiesen la atracción en seducción y esta en deseo.

Tras la despedida, por viaje de trabajo, recibió varias cartas, hasta que pudieron volver a encontrarse varios meses después. El amor pudo más que la distancia; pero ella no estaba dispuesta a dejarle marchar sin saber por cuánto tiempo. Quiso compartirlo todo. Y así sus confidencias se hicieron mutuas. Lo supo todo de él. Que trabajaba para el gobierno británico en encargos de sumo peligro por todo el mundo. Le contó sus aventuras por países cuyos nombres apenas había visto citados en documentos secretos. Y lo que solo intuía de él se convirtió en la realidad del caballero soñado, el héroe de carne y hueso que ni la ficción más atrevida había podido describir.

Decididamente, le seguiría donde quiera que fuese. Próximo destino: Nueva York y la gran América.

Cuando aquella mañana ambos despertaron en la lujosa habitación de su hotel, realizaron los mismos gestos cariñosos de cada día, pero algo hacía presagiar que los rayos que atravesaban la ventana venían cargados de cierta inquietud. Cohabitar juntos había resuelto gran parte de los problemas que suponía la vida de lobo solitario de Robert. El tiempo transcurría despacio y sus placeres se correspondían con los de cualquier pareja recién casada. Ella no lo habría consentido de otra manera. Hasta ese momento no había urgido resolver el caso por el que habían venido hasta Nueva York. La diplomacia desempeñaba su tarea y parecía haberse producido cierto adormecimiento de las beligerancias en Europa. Hasta que hacía un par de semanas había reconocido a aquel contacto alemán con el que le tocó tratar en Sarajevo. Nunca se había fiado de los desconocidos, mucho menos de posibles agentes secretos, pero además los informes de los que disponía le avisaban de que era un hombre sumamente peligroso.

Le habían confiado aquella misión en los Balcanes precedida de demasiados halagos a su persona, lo que indicaba que lo que le esperaba llevaba el sello de «alerta, confiamos en un experto como tú». Recordaba que casi le cuesta la vida. Era el mismo hombre, Ritter Kofman. En Sarajevo tenía el pelo rubio y un bigotito a la moda. Aquí el color de su pelo era oscuro y su cara quedaba disimulada con largas patillas al estilo de los barrios neoyorquinos, pero la mancha oscura de la sien, aunque disimulada con el cabello, y aquellos ojos, con una mirada de tigre buscando a la presa, eran inequívocos. Si Kofman estaba en Nueva York, había que comunicarlo a Londres y empezar a pensar en cómo acelerar la solución al asunto con Gissler que se encontraba en vía muerta.

Connie vio en aquel viaje una magnífica oportunidad para salir de la gran urbe y visitar los alrededores. Consideraba que los americanos tenían un extraño modo de demostrar su forma de vida. Eran una amalgama de ciudadanos de múltiples países y, sin embargo, todos exhibían la bandera de barras y estrellas con gran orgullo. Gustaban de grandes edificios como aquellos rascacielos que no paraban de levantarse, obras faraónicas como el tranvía subterráneo, los largos puentes o aquella estación de inmensas vidrieras. Los problemas eran los mismos que en Europa, con la diferencia de que aquí había esperanza para los miserables del viejo continente que decían probar fortuna. Quería saber cómo era esta América fuera de esos barrios.

New Haven, por lo demás, tenía unas características similares a las de una ciudad universitaria como Oxford en Inglaterra. Casitas unifamiliares donde habitaban profesores con sus familias en un barrio limpio y ajardinado. Los estudiantes se alojaban, en su mayoría, en casas de viudas o solteronas de edad avanzada que encontraban un modo de vida muy honrado alquilando habitaciones. También estaba el barrio obrero, más cercano al puerto, dado que ahí trabajaban la mayoría de ellos.

Connie seguía a distancia a Robert camino de El Irlandés. Vio cómo abría la puerta y entraba. Buscó un lugar discreto en la acera de enfrente y esperó. Observó cómo llegaban algunos trabajadores procedentes, sin duda, del puerto. Robert le había enseñado a observar a las personas. Aquellas pobladas patillas, aquellas ropas desgastadas y las manos sucias y agrietadas indicaban la posición social y el oficio. También que algunos de aquellos hombres no tenían familia o la descuidaban visitando la taberna antes de volver a sus casas. Un numeroso grupo de ruidosos estudiantes entraban y salían con jarras en las manos, orinaban por las esquinas y jugaban como niños en día de fiesta.

Robert entró y buscó a Gissler entre las mesas de madera y el humo del tabaco. El barbudo alemán esperaba con una pinta de cerveza en la mesa más discreta del local.

Se saludaron de manera cordial, como dos viejos conocidos. Gissler estaba animado, porque Kate Chapman le había producido una grata impresión, y había recuperado la confianza de que, por fin, la empresa de recuperar el tesoro de Lima podría reiniciarse, tal vez de manera definitiva. Robert también agradeció el tono mucho más relajado de Gissler, que, desde que perdiera a su mujer, se había mostrado huraño y poco receptivo. También creía el inglés que podría ser una buena oportunidad para conseguir su propósito.

No tardaron mucho tiempo en mostrar cada cual sus cartas. Gissler quiso contemporizar la negociación con la embajada inglesa. Esperaba la respuesta definitiva de Kate. Robert fue directo al grano, que consistía en mostrar la transcripción del criptograma de Beale. Le mostró una serie de números y el descubrimiento que se había hecho del modo de traducirlo a través de un libro base, en este caso La Declaración de Independencia de los Estados Unidos. Se adjudica un número a cada palabra del documento y su inicial se va anotando según el orden de los números del mapa. Es lo que se denomina criptosistema de libro. El mapa que le mostraba tenía los números correspondientes a la ubicación exacta si se sabía transcribir. Solo había que encontrar el texto adecuado. Este mapa, le explicó, lo había conseguido de la nieta del comandante Thomas O. Selfridge, quien obtuvo el encargo de realizar un estudio orográfico para la construcción del canal de Panamá. Recorrió aquellas tierras y aquellos mares, conoció la isla de Coco y los tesoros escondidos. Buscó, encontró a las personas adecuadas y elaboró este mapa que le presentaba ahora. La nieta lo consideró inútil, dado que su abuelo había fallecido sin comunicar a nadie, al menos nadie conocido, el modo de interpretar aquello y porque se enteró de que el criptograma de Beale jamás serviría para nada aunque algún día lo consiguieran. Pero con los conocimientos de Gissler quizás pudiera ser interpretado. Además, ponía a su disposición un capital considerable. Solo había que acordar la cifra.

Al principio Gissler tomó el mapa encriptado con disgusto. Esperaba encontrar la solución y volvía a encontrar más claves. De nada servía si no daban con el texto origen con el que entresacar las letras que explicasen el contenido, si ese era el modo de interpretar el mapa.

—Pero ¿seguro que con un texto esto se interpreta? ¿De qué me sirve si no me muestra el texto base?

—Todo a su tiempo, amigo —respondió Cameron—. Si usted está de acuerdo, nos veremos en San José y, para entonces, espero poder proporcionarle el título del libro base —prometió el inglés.

Gissler volvió a ilusionarse. Por su cabeza pasó la idea de unir sus dos bazas: la propuesta de invertir el capital inglés con el criptosistema y la habilidad intelectual de Kate. Aquello podría llegar a buen término. Todos sus conocimientos adquiridos en la isla y aquella ayuda extra del comandante Selfridge puestas en las manos adecuadas le proporcionarían por fin el hallazgo soñado. Entregó a Robert su mapa en prueba de buena voluntad y se despidió. Debía tomar el tren de las siete quince de regreso a Nueva York.

Connie vio salir a Gissler, que se abrochó su gabán azul tres cuartos recomponiendo su figura. Era un hombre apuesto y de buena planta, y aquellas barbas le conferían un aspecto señorial. Se dio la vuelta para que no se fijara en ella, y cuando lo vio alejarse, volvió a mirar a la puerta esperando la salida de su compañero. Era normal que tardase. No querría que les viesen juntos por la calle. La coincidencia en la taberna era una cosa, pero verlos juntos por la calle significaba mucho más. Esperó, esperó. Miró su reloj. ¡Era el momento!

11

Rumbo a la isla

Junio, 1913

George paseaba inquieto por el pasillo del hospital seguido con la mirada por Williamson y Curtis. Rose, junto a Fiona, seguía llorando un poco apartada, aguantando con un pañuelito el hipo de varias horas sin consuelo. Por fin salió el médico. George se acercó buscando el pronóstico en la mirada del doctor y rápidamente lo encontró en su forma de dirigirse rápido y con cara relajada hacia él.

—Solo son magulladuras —dijo concluyendo su dictamen—. Ha tenido mucha suerte. Tiene moretones por todo el cuerpo y el golpe contra el árbol le ha roto dos costillas. Tendremos que esperar unos días para confirmar que el traumatismo craneal no reviste importancia. Además, perdió la consciencia, y eso nos hace ser precavidos, pero en principio no hay que temer nada serio.

—¿Y el niño? —preguntó inquieto.

—¿El niño? —preguntó el médico con una mueca de extrañeza—. No sabía que estuviese embarazada. En todo caso, eso nos lo dirá ella en los próximos días. Siento no poder ser más preciso.

George dejó exhalar toda la inquietud que llevaba en su cuerpo y se volvió sonriendo hacia su madre y Rose, que se abrazaron con un «Gracias a Dios». Williamson había permanecido en un lugar discreto para no alterar la intimidad de la familia, pero al ver las reacciones de los presentes, se sintió jubiloso y se acercó para dar un manotazo en la espalda a su pupilo. Se estaba volviendo un sentimental.

—Venga, George. Tu esposa es una irlandesa de pura cepa. Ya sabes que se dice que los irlandeses tenemos una vida más que los gatos. Es joven. Descansa y acompáñala. Yo mismo se lo diré a los compañeros de ahí abajo.

George entró en la habitación. Kate dormía. Una venda le tapaba media cabeza y dejaba ver un ojo amoratado. Fiona se acercó y le susurró que tenía cosas de las que ocuparse. Ella y Rose permanecerían junto a ella. Su madre no dejaba de sorprenderle. Le había dicho del modo más sutil que debía encontrar al responsable de aquello. Era un policía. «El deber de un hombre está allí donde es más útil», le había enseñado siempre. Por eso ella permanecería en la cabecera de Kate y George debía ir a comisaría.

Salió y encontró a la pareja de amigos. Curtis le comunicó que iría al periódico a redactar la noticia pero volvería para ayudarle. Jacob se daría una vueltecita por ciertos lugares a ver qué podía oír.

En ese momento otro médico apareció en el pasillo. Una mujer con cara angustiada se dirigió a abordarlo en busca de noticias, como hacía unos instantes había hecho él. Pero este venía cabizbajo y haciendo gestos de negación. La mujer se detuvo a unos pocos metros y rompió a llorar desconsolada abrazada a una niña de no más de doce años. George observaba la escena. Se dirigió al médico, que permanecía quieto sin saber qué hacer ni qué decir.

—¿Qué ha ocurrido, doctor?

—Su niño ha muerto en la explosión —se limitó a decir el médico.

Un escalofrío recorrió la columna vertebral de George y un sudor frío se apoderó de todo su cuerpo hasta el punto de tener que sentarse en el banco de madera del pasillo. La señora levantó la cabeza y se dirigió al joven.

—Usted es policía, señor Barcroft. Sé que su esposa está bien y me alegro, pero no permita que esos criminales se salgan con la suya.

George se incorporó para atenderla, como corresponde a un caballero, pero sus piernas no le sostenían en pie y el dolor de la vieja herida le hizo trastabillar, hasta el punto de que Williamson tuvo que sujetarlo para que no cayera al suelo. Tras unos instantes, en que recuperó el equilibrio, solo acertó a pronunciar un «lo prometo, señora, no se saldrán con la suya».

—Gracias, joven. Sé que se hace cargo del dolor de una madre a la que solo le queda el consuelo de ver en la cárcel a esos asesinos. Los pobres importamos poco, pero no tenemos por qué morir sin que nadie nos haga caso.

Y se marchó llorando escoltada por su niña, que volvía la cabeza mirando a aquel del que su madre había dicho que era policía y que castigaría al culpable de la muerte de su hermanito. Tras unos instantes de incertidumbre y dolor, de pensamientos sin rumbo que derivaban de la incomprensión y la impotencia, George se levantó para tomar rumbo a la comisaría. Fue entonces cuando intervino su veterano compañero.

—¿Qué vas a hacer, muchacho? —preguntó al ver muy decidido a George.

—Tengo que descubrir quién ha hecho esto. Creo que todo está relacionado y quiero saber qué nos hace tan peligrosos como para tratar de matarnos.

—Sabemos que han matado a ese niño, pero de modo accidental, según parece. En lo que a tu familia respecta, no sabemos a quién han tratado de matar, ni qué pretenden.

George se quedó mirando fijamente a Jacob. Se trataba de su mujer, de su madre, ¡y de su hijo! Le habían implicado a nivel personal. Ya no era solo un trabajo, era la obligación de defender a su familia.

Rose salió de la habitación y muy seria se acercó al joven. Le entregó una carta.

—Poco antes de la explosión un chico vino y nos trajo esto de parte del señor Gissler. Esto fue lo que hizo que saliésemos de casa. Si no lo hubiéramos recibido… Creo que es importante que lo leas. Lo he cogido de las ropas de Kate.

George abrió el sobre y leyó en voz alta para que sus compañeros lo oyesen. La sorpresa dio paso a la intranquilidad y la conmoción.

—¿Esta carta quiere decir que los alemanes o quien quiera que haya retenido a Gissler han cumplido su amenaza? —concluyó Curtis.

Pero un sargento tan veterano como Williamson, instructor en la Academia y con tantos años de vuelo, había aprendido a no dejarse llevar por la primera falsa apariencia.

—Espera, espera, John. «Falsa apariencia engaña a la mejor ciencia», decía siempre mi abuela. —George hizo un gesto parecido a una sonrisa que ni siquiera se atrevió a esbozar, porque todos los refranes los atribuía a su abuela, pero tenía razón—. Quiero decir: ¿no es casualidad que a los cinco minutos de recibir la carta estalle una bomba? Aquí se dice que nos están siguiendo y observando. Pero no se… no acierto a entender lo que pretenden.

—Sí lo sabemos. Quieren que encontremos ese tesoro, ¿no? Eso decía Gissler.

—¿Quién te garantiza que esa carta es de Gissler? ¿Conoces su letra? ¿Te lo ha dicho él?

George entendió adónde quería llegar Jacob; había aprendido mucho de su sabiduría.

—¿Quieres decir que… alguien podía estar observándolas y… no trató de matarlas sino de asustarnos? ¿Quizás trató de sacarlas de casa para hacer explosionar la bomba? ¿Cómo se coloca y cómo se la hace explosionar?

—Hablaré con Edison —dijo Curtis—. Él nos lo explicará.

—Rose —llamó George—, ¿por qué se quedó Kate atrás?

—Se volvió a casa a por la carta.

—Bueno —continuó Jacob—, tiene sentido. Accionó la bomba, y entonces Kate se volvió. De todas formas, se trata de un atentado en toda regla que evidencia que no amenazan en balde. Además, está la muerte de ese chiquillo. Nos han metido de lleno en un asunto muy grave, George.

—Pues no pienso escabullirme —dijo con decisión el joven policía—. Y aunque lo intentase, parece que no iban a permitírmelo. Así que, admitámoslo, debemos recoger el guante y seguir.

—Espera, George, no te precipites —frenó Curtis, tratando de poner un poco de sentido común—. «Más vale ser un cobarde un minuto, que estar muerto para siempre», leí de un irlandés llamado Shaw.

—¡John, por favor! —respondió Jacob—. No me des lecciones de irlandeses. Yo conozco a otro que ha dicho: «No sé los ingleses, pero los irlandeses acostumbramos a odiar a los criminales».

Aquello sorprendió a George, porque Williamson había decidido, como él, que había que tomar el toro por los cuernos.

Kate despertó y lo primero que vio fueron dos caras femeninas sonrientes. Cerró los ojos unos instantes y trató de recordar qué había sucedido. Por qué estaba allí y cómo se encontraba. Recorrió todo su cuerpo buscando sensaciones que le aportasen la información necesaria. Sentía dolor al respirar y se notó vendada en el tórax y en la cabeza. Volvió a abrir los ojos y sonrió también ella a Fiona y a Rose. Vinieron los primeros besos.

—Ya estás aquí, mi niña, con nosotros. Qué susto nos has dado —dijo Rose mientras llenaba de besos la mejilla que no estaba tapada por la venda.

Kate se limitó a sonreír. Sentía un fuerte dolor en la cara, probablemente del golpe contra el árbol.

—Ay, hija. No sabes en qué lío estamos metidas. Hay un policía en la puerta y otro en la entrada del hospital.

Fiona lanzó una mirada de reprimenda a Rose. Ellas llevaban horas pensando en todo lo sucedido y tenían ganas de contarlo, pero no había que inquietar a Kate nada más despertar. Rose captó la advertencia.

—Perdona, mi niña… estamos tan contentas de que estés bien. Nos llevamos un susto terrible. La casa ha quedado medio destruida.

De nuevo la misma mirada de Fiona. Rose se mordió el labio inferior y se retiró un momento para buscar un paño con el que secar el sudor de la frente de Kate. Acababa de iniciarse el verano y el calor se dejaba sentir en la pequeña habitación del hospital, la más aislada que la policía había encontrado para mantenerla vigilada y alejada de curiosos.

Le dieron algo de comer a Kate y llamaron al doctor para comunicarle que había despertado. Todo parecía ir bien, excepto por la carta con las amenazas. Rose sentía un cosquilleo que presagiaba que Kate no iba a conformarse con permanecer impasible ante aquel enigma. Ella era de las que se implicaban y George de los que no iba a permitir que su esposa lo hiciese por él. Aquella pareja, decididamente, estaba abocada a resolver aquel asunto.

Llamaron a la puerta con delicadeza. Respondieron y la persona que entró resultó ser un joven bien vestido que lucía un enorme bigote con un sombrero hongo en la mano. Miró en el interior de la habitación y su cara expresó sorpresa por no encontrar lo que había venido a buscar.

—¿Sí? —dijo Fiona.

—Perdonen. Me llamo Hudson Tunner y estoy buscando a George Barcroft. Tengo entendido que esta es la habitación donde se aloja su esposa.

—Efectivamente, joven. Somos la familia de George Barcroft. ¿Qué desea?

—Soy agente y trabajo con él… Por eso el policía me ha dejado pasar. Se trata de un asunto muy delicado y, si no les importa, preferiría tratarlo a solas con la señora Barcroft.

—¿No pretenderá que dejemos a la señora, en su estado, a solas con usted? —respondió Rose inmediatamente.

Kate había vuelto la cabeza y miraba a aquel joven de arriba a abajo con su ojo hinchado, pero sano, el único con el que veía tras el accidente. Comprendió quién era por las conversaciones con George, pero captó mucho más, e inmediatamente intervino.

—Rose, por favor. El señor es un agente y además compañero de George. Dejadme que hable con él.

—¡No estás en disposición de hablar con …!

—Rose, por favor, no levantes la voz. Solo será un momento. ¿Verdad… señor Tunner?

George llegó a comisaría y, al subir al piso superior, los compañeros se arremolinaron en torno a él. Le preguntaron por su esposa. Los rumores sobre la participación de embajadas extranjeras y ahora la explosión de su casa habían supuesto un hervidero de comentarios y especulaciones en torno a lo que podía estar sucediendo. El capitán había llamado al sargento y este había convocado una reunión de urgencia ante lo que parecía una sucesión de crímenes en los que se involucraba a un policía. También le expuso los acuerdos a los que habían llegado y las disposiciones que se habían tomado, incluidas, por supuesto, las de preservar la seguridad de su familia.

—Estoy bien. Solo un poco alterado por lo sucedido, pero mis ganas por continuar siguen intactas. Además, quiero que lea esta carta, capitán —y le mostró el papel que Rose le había entregado. El capitán la leyó con muecas de preocupación.

—Creo que lo mejor es que te retires con tu familia y nos dejes esto a nosotros, Barcroft. La cosa se está poniendo muy fea.

—No lo entiende, capitán. Quieren que nos involucremos y, mientras no entendamos quiénes son y lo que quieren, debemos continuar el juego.

El capitán se frotó el rostro con la mano. Su barba rascaba, y subía y bajaba la mano haciéndola sonar. Le ayudaba a concentrarse. Era un difícil dilema. En los más de cinco años en el cargo había vivido situaciones muy difíciles, pero el amor al Cuerpo hacía que lo tomase con interés y pasión. No siempre había salido airoso, pero la experiencia adquirida le había permitido ir cogiendo confianza. Sabía que lo peor eran las injerencias de las autoridades. Y lo mejor, a veces no sabía qué era lo mejor ni por qué seguía en aquel cargo al que llegó con tremenda ilusión. Todo pasaba por su mente a gran velocidad, como se dice que le ocurre a las personas a punto de encontrarse con la muerte. Debía tomar decisiones en minutos… segundos; y de ello dependía la vida de muchas personas. Claro que se sentía incomprendido, pero, como él decía, lo tenía asumido.

—Había dado por seguro que te retirarías, y ahora no sé qué decirte.

En ese momento se oyó llamar a la puerta, y el sargento de guardia entró inmediatamente sin dar tiempo a que el capitán le diera permiso.

—Capitán, es urgente. ¡El cuerpo que encontramos hace tres días en el callejón! Ese que llevaba varios días muerto y era difícil de identificar.

—Sí, ¿qué pasa con él? —preguntó expectante el capitán.

—Pues que ya lo han identificado.

Todos los días había alguna muerte violenta en aquel distrito de Nueva York y a este cadáver no le habían dado mayor importancia.

—¿Y bien? ¡Vamos, Sammy, no nos hagas esperar! —se impacientó el capitán ante la dilación del sargento, quien parecía querer crear un ambiente de tensión con la noticia.

—Pues resulta que Sandays consiguió sus huellas, pero no encajaban con nadie conocido. Las llevamos a diversas embajadas por si correspondían con alguno de los pasaportes que expiden y…

—¡Sammy, por Dios! —dijo muy impaciente ya el capitán.

—Pues que la embajada inglesa lo ha cotejado y corresponde a uno de sus ciudadanos.

—¡Vaya por Dios! Ya la hemos liado otra vez.

—Espere, espere, capitán; eso no es todo.

—¡Sammy, me estás poniendo muy nervioso!

—Pues agárrese fuerte, porque el nombre de ese inglés era… ¡Tunner!

—¿Cómo? —exclamó el capitán cerrando los ojillos y enarcando las cejas—. ¿Cuántos Tunner han venido a nuestro país últimamente?

—No lo entiende, capitán. No es «otro» Tunner. Es ¡el mismo Tunner! —Miró un papel escrito a lápiz—. Hudson Tunner, el inspector de la embajada inglesa… el que ha venido a colaborar con nosotros —y el sargento Sam se dio cuenta de que estaba diciendo incongruencias, aunque a la vez percibía las caras del capitán y de George y ambos habían palidecido de repente.

—¿Cómo que el mismo que ha venido? ¿Cómo va a venir si estaba muerto? ¿Y entonces, quién puñetas es este Tunner que vino a mi oficina y está investigando contigo? ¡Dios qué lío!

—¿Quiere esto decir —intervino George para calmar al capitán— que el Tunner que colabora conmigo es un impostor?

—¿Pero eso está confirmado, Sammy?

El sargento afirmó con la cabeza poniendo en las manos del capitán la identificación de las huellas con el pasaporte de Hudson Tunner.

—Es el mismo, capitán.

—¡No tenemos suficiente con un muerto envenenado en una taberna, un acto terrorista a la familia de un policía, con un chiquillo muerto y un cadáver en un callejón, que ahora este individuo suplanta a un agente de la embajada inglesa!

George percibía el nerviosismo del jefe de policía, que veía que aquel caso se le complicaba y alcanzaba cotas que implicaban nuevas llamadas de elevadas autoridades. George recordaba en momentos como aquel las lecciones de filosofía que había recibido en la Academia: «Se mide la inteligencia de un individuo por la cantidad de incertidumbre que es capaz de soportar». Aquellas palabras de Kant, por cierto, otro filósofo alemán, le hicieron serenarse y tratar de pensar en lo sucedido. El capitán seguía gritando, probablemente debido al estrés y la presión del cargo, pero él debía superar aquel nerviosismo para encontrar una explicación a que aquel joven, que le había jurado fidelidad y compañerismo, fuese ahora un suplantador que había estado jugando con él para… ¿sonsacarle información? Permanecía inmerso en sus pensamientos con la cabeza baja, por eso no pudo ver el gesto que el sargento de guardia le hacía al capitán para que se deshiciera cuanto antes de Barcroft. Algo en su interior le decía que había algo más y quería saber qué era y, mientras tanto, resonaron las palabras elevadas de tono del capitán dirigiéndose a él:

—Barcroft, ¡busque a ese individuo y tráigamelo aquí para ver si empezamos a aclarar esto de una vez! ¡Será posible! ¡Solo nos faltaba un usurpador en la mismísima comisaría de policía!

George salió con su mente concentrada en lo sucedido. Iba demasiado deprisa y acumulaba demasiados pensamientos que se superponían unos a otros desde la fuerte impresión vivida con su esposa. Necesitaba a Williamson para poner en orden las ideas. El viejo Jacob le ayudaba siempre. Bajó a la taberna The Temple Bar, la más próxima al departamento de policía. Allí solían ir los agentes en su tiempo libre o al terminar el servicio. Conociendo a Williamson, seguro que trataba de sonsacar información a los viejos compañeros con unas pintas. Y, efectivamente, allí encontró en plena fase avanzada de toma de contacto, brindando y cantando viejas melodías irlandesas al compás de un violín y una guitarra:

La alondra por la mañana se levanta de su nido/

Se va a casa al anochecer con el rocío por todo su pecho/

Y como el alegre jornalero silba y canta/

Se va casa al anochecer con el rocío por todo su pecho

Como todas las melodías irlandesas, contaba la historia de amor entre un joven campesino y una dama de clase alta, una relación casi imposible, aunque el estribillo, como de costumbre, tenía poco que ver con la historia y hablaba de una alondra. George pensaba en su joven esposa, hija de un insigne profesor universitario, a quien, en un principio, nunca hubiera creído tener acceso. Pero esto es América, pensó.

George habría sonreído al identificar la escena, una vez más; pero la gravedad de este asunto le hizo dirigir una mirada a su amigo y retirarse a una mesa discreta a esperar a que creyese oportuno acercarse. Algo que Williamson no hizo inmediatamente, porque, tras la canción, el veterano policía dio paso a la charla entre carcajadas, intercalada con comentarios al oído. Por último, uno de los agentes, un veterano tripón que parecía haber bebido demasiado, eructó y, poniéndose la mano en la barriga, tomó aliento para decirle algo al viejo Jacob señalando con la mirada a George. No había duda, hablaban de él. Williamson no pudo evitar cambiar el gesto del rostro, aunque trató de sonreír cuando vio que George le miraba. El agente se levantó tambaleándose un poco para ir a hacer sus necesidades fuera de la taberna y Williamson aprovechó para acercarse al joven. Llenó dos jarras de los grifos de la pared lateral y las puso sobre la mesa.

—Ya te has enterado, ¿no? —comentó Williamson.

—Vaya revuelo se ha levantado en comisaría al descubrir que el muerto era el mismísimo Tunner.

—Nuestro amigo nos la ha jugado bien.

Se hizo el silencio. Ambos estaban barajando varias cuestiones que no quedaban claras.

—Estás pensando lo mismo que yo y has venido para comprobar que no razonas de modo incorrecto —expresó Williamson con tono confidencial.

George se limitó a asentir y tomó un trago de aquella jarra espumosa. Sacó la lengua para atrapar la espuma que quedaba sobre la comisura de los labios y comenzó a expresar los razonamientos a los que hacía alusión su amigo.

—¿Cómo un cadáver tan distinguido no es reclamado mucho antes? ¿La embajada inglesa no echaba en falta a su hombre? —lanzó George a modo de pregunta retórica que quedaba suspendida en el aire como una tela de araña que amenaza con cazar a alguien.

—Bien pensado. Pero yo tengo otra para ti no menos evidente, amigo George. ¿El supuesto Tunner, nuestro acompañante, sabía que el auténtico había muerto, dado que le estaba suplantando con todo descaro y tranquilidad?

—Uhmmm… —pensó George por unos instantes.

Bebió de su jarra. Limpió la espuma del labio superior con la lengua y concluyó:

—Lo que, uniendo las dos preguntas, nos lleva a que…

—La embajada podía estar demorando la desaparición o muerte de Tunner para dar tiempo a «nuestro amigo» a investigar.

—Brruuuuuuu… ¿Por qué resulta todo tan difícil, Jacob? —mostró su perplejidad George.

—¿Porque el crimen organizado y el espionaje tratan de mantener sus actividades fuera del alcance de las autoridades y de la policía?

—Y aquí estamos ante crímenes y espionaje combinados, según parece. Sumado a un tesoro con mapas codificados. ¿Dónde nos va a llevar todo esto, Jacob?

Williamson bajó la cabeza, bebió de su jarra un largo trago y se limpió la boca con la manga. Ya no llevaba el uniforme y podía hacerlo al modo irlandés.

—No te he contado todo, chico. Así que tendrías que pensar si esto no nos supera y debieras dejarlo al Cuerpo.

—¿De qué me está hablando, Jacob? ¿Usted también?

—¿Has visto a ese policía barrigón que acaba de salir? —George se limitó a asentir—. Era uno de los que ha encontrado el cadáver de ese Tunner. Al conocer su identidad, han vuelto inmediatamente al lugar del crimen, por orden del sargento, por tratarse de alguien importante. Había que recoger más datos.

—¿Y qué han encontrado?

En la pared del callejón un número escrito. Al principio nadie le dio importancia; pero al peinar la escena del crimen, lo anotaron. Poco costó que alguien lo identificara: 1905.

—¡Mi número de chapa!

—Sí, tu número de chapa. Alguien está empeñado en involucrarte, George.

—Otra razón más para continuar. ¿No, Jacob?

—Tú verás, amigo. Pero yo no puedo ayudarte estando tan expuesto. Serás tú contra las fuerzas que te intentan involucrar. ¿No es mejor que te cuides y trabaje todo el Cuerpo de Policía? Piénsalo, George.

El joven sargento quedó pensativo y echó la mano a su pierna izquierda. Le dolía. La vieja herida despertaba cuando el estrés se abría espacio en su cuerpo y su mente somatizando sus pensamientos. De repente se acordó de su esposa. Si alguien se empeñaba en convertirlos en diana de aquel asunto tenía que tomar medidas más contundentes. Se despidió de Jacob agradeciendo su inestimable ayuda y salió hacia el hospital.

Al entrar en la habitación, George dio un beso a su madre, que se lo devolvió con una sonrisa. Rose parecía más nerviosa, y antes de que George se dirigiese a Kate, exhaló un «Por fin; ya era hora. Ha venido un agente inglés buscándole …». La mirada de Fiona le indicó dos cosas: que se callase y que saliese con ella de la habitación para que Kate pudiese decirle ella misma lo que creyese oportuno. Necesitaban un poco de intimidad después de tantas vicisitudes.

George esperó contemplando a su esposa con ojos enamorados. Ella giró la cabeza para recibirle arqueando la boca, solícita. Se acercó y con mucho mimo besó sus labios en un gesto de amor que disipaba, al sentirla a su lado, todo el temor que había sentido.

—Estás muy ocupado, ¿verdad, George?

—Lo siento si en algún momento he antepuesto el trabajo a ti —y la abrazó suavemente—. Estoy a tu lado.

Ella dejó transcurrir unos segundos.

—¿Va todo bien? —dijo al fin.

—No es fácil responder a eso. Porque no sé qué es «todo». No, no va bien. No lo controlo.

—Bueno, no hace falta que lo controles. Ya sabes, solo hay que ir dando pasos y poco a poco veremos la luz —le fue diciendo en susurros Kate, tratando de sonreír con su carita hinchada.

El «veremos» de Kate no pasó desapercibido al joven. Ella tenía la costumbre de implicarse demasiado. Esperaba que esta vez fuese un plural de compañía. Pero no acertó.

—Rose ya te ha adelantado que hemos tenido visita —y sonrió.

—¿Ha venido aquí? —Y se dio cuenta de que no sabía por qué nombre llamar al que hasta hace poco creían que era Tunner—. ¿Ha estado aquí contigo?

—Sí. En realidad era a ti a quien buscaba, pero no estabas. Así que hemos hablado.

—Bueno… ¿Y qué te ha dicho? ¿Te ha comentado algo de por qué ha suplantado la identidad de un agente inglés que ha aparecido muerto? —preguntó impaciente George.

—Sí, y mucho más —y seguía sonriendo.

George quería interpretar aquella sonrisa como un estado de felicidad por estar viva y junto a él, pero comenzaba a impacientarse. Esta vez era ella quien parecía disfrutar alargando el momento de trasmitir la información que poseía.

—Cielo, ¿qué es lo que te ha dicho… Tunner? ¿Qué quería?

—Pues… ¿te gustan mis ojos? —cambió de modo desconcertante de tema.

—Me encantan tus ojos, Kate.

—¿Y mi boca?… ¿Y mis manos? —Y levantó una de ellas moviendo los dedos.

—Claro, tienes unos labios preciosos, amor. Y tus manos son femeninas y delicadas.

Muchas veces había pensado en aquellos adjetivos, por lo que no le fue difícil manifestarlos esperando ver a dónde le llevaban aquellas preguntas en aquel preciso momento. Decidió respetarla. La conocía y sabía que le gustaba dominar el tempo de las situaciones. La joven tomó la mano de George y la puso sobre su pecho por encima de las sábanas y sonriendo le siguió preguntando.

—¿Te gustan mis pechos, George?

Esta vez el joven retiró la mano del pecho de Kate y la miró fijamente queriendo saber de una vez qué pretendía con aquellas preguntas. Pero la veía sonreír. Estaba gozando de aquellos momentos.

—Kate, sabes que me gustas muchísimo. ¿Qué… qué me quieres decir? —tartamudeó nervioso—. ¿Qué te ha dicho Tunner? ¿Te ha amenazado?

—Pues… hemos hablado de mujer a mujer… y me ha contado una bonita y trágica historia de amor —y volvió la cabeza para reír, esta vez de forma más abierta.

George se puso colorado y le soltó la mano. Kate se volvió de nuevo hacia él una vez que hubo controlado la risa y le miró con ojos de comprensión. Volvió a tomarle la mano.

—No te preocupes. Me encanta que solo me mires a mí… aunque admito que si es por tu tarea policial… también puedas fijarte en los ojos detenidamente, unos ojos con pestañas mayores de lo normal aunque sin separar… una boca con labios bonitos y carnosos… unas manos con dedos finos y con maquillaje en el anular de la mano derecha, donde debía llevar el anillo de casada, y un abdomen demasiado grande para una figura tan escueta porque debe ocultar unos pechos prominentes sujetos con un fuerte vendaje.

George quería desaparecer del mapa en aquellos instantes. Y él que creía que se trataba de alguien afeminado. Primero no supo del embarazo de su esposa y ahora le decían que era incapaz de reconocer a una mujer disfrazada… porque se había maquillado, se había ocultado el pecho y se había colocado aquel bigote tan esperpéntico.

—¿Tú… la reconociste? —preguntó muy avergonzado George.

—En cuanto le eché el ojo —y señaló su único ojo descubierto—. Vino a disculparse por haberte engañado, pero me pidió que confiases en ella. Que pronto te lo explicará y lo entenderás todo. Mi marido ha estado paseando por todo Nueva York con una joven y bonita dama.

George seguía muy rojo y sudaba ostensiblemente.

—Si te sirve de consuelo, George, te diré una cosa: Pedro César en Perú me enseñó que estamos educados según unos convencionalismos y unos principios. Nuestra visión de los demás y del entorno obedece a esta educación y a esa cultura. Tú estás muy sensibilizado con tu oficio de policía porque te afectó mucho la muerte de tu padre a manos de aquellos ladrones. Pedro César estaba muy sensibilizado con los indígenas de Perú porque procedía de una familia pobre que había vivido aquella discriminación. Una mujer vive cada día en una sociedad donde los hombres tienen el privilegio de gobernar, dirigir y controlar. Acceden a la educación y al aprendizaje para ejercer esos derechos que las mujeres no poseemos. Ni siquiera podemos pronunciarnos sobre vosotros…

—¿Te refieres a esa manifestación del 13 de mayo para pedir el voto para las mujeres? Mis compañeros tuvieron que intervenir…

—No hablo solo de eso, George. Solo con muchas dificultades podríamos negarnos a decir «sí» al marido que nos proponen, aunque ese no haya sido mi caso. Esa confianza en vosotros mismos os impide alcanzar la percepción de lo que sentimos nosotras. Eso es lo que ha provocado que Connie, se llama Connie, haya tenido que disfrazarse para poder entrar en un mundo de hombres. Pero una mujer identifica perfectamente a otra. George, cariño, si deseas mejorar cada día, y sé que lo pretendes, trata de romper los convencionalismos que nos marcan y limitan más que enriquecen. Ponerse en el punto de vista de los demás, cambiar la perspectiva, además de hacernos mucho bien, nos abre los ojos. Eres un hombre maravilloso y te quiero, George. Así que… acompáñame a esa isla y descubramos juntos ese misterio.

Por fin había llegado a donde pretendía. George negaba con la cabeza mientras acariciaba la mano de Kate. Todavía sudaba.

—¿Puedes entender mi afición por la arqueología, por la aventura?

—Kate, vas a tener un niño.

—Ya no hay niño, George. —Le acarició la cara con ternura—. Resolvamos esto juntos.

SEGUNDA
PARTE

1

El país de la guaira morada

Puerto Limón, 31 de julio de 1913

George y Kate bajaron del barco en el puerto caribeño de Limón. El trayecto, en pleno verano, había sido caluroso. Durante el día subían a cubierta buscando la brisa del mar, pero siempre teniendo cuidado de mantenerse a la sombra. En cambio, los atardeceres eran un auténtico deleite para los sentidos y la pareja trataba de disfrutarlos como si de un viaje nupcial se tratase. Se tomaban de la mano y paseaban por cubierta observando el sol que jugaba a colorear el paisaje con su exuberante paleta. Kate se iba recuperando poco a poco de sus heridas. Habían sido unos días maravillosos para charlar y pensar en qué iban a hacer cuando tocasen tierra.

Lo primero que pudieron apreciar, tras descender por la pasarela de madera, fue que Puerto Limón era una ciudad emergente. Las calles que partían del puerto eran muy amplias y tenían un trazado perfecto, como si se hubiesen hecho con escuadra. Desde luego, era una ciudad portuaria con mucho tráfico mercantil, llena de carromatos cargados que circulaban desde el puerto a la estación.

Oyeron hablar inglés y se percataron de que muchos de los estibadores eran de origen norteamericano y jamaicano. Allí no habían llegado todavía los autobuses Ford y Mercedes que ya circulaban entre la Estación Central y la Quinta por Nueva York. Así que, al modo tradicional, tomaron un coche Faetón tirado por un percherón, bastante menos cuidado que el viejo Wilt de su padre, camino de una posada. George sonrió a su esposa, a quien notaba muy cansada por el viaje, y le ayudó a alcanzar la escalerilla para subir en la carroza. Un mozo subió las maletas y, tras indicar al cochero en inglés que les llevase a un hostal, pasearon por aquellas amplias calles observando a sus gentes.

Se asearon y bajaron a tomar un refrigerio al comedor del pequeño hostal. La regenta les propuso una sopa de pescado en leche de coco que llamaban «rondón». Completaban los ingredientes algunos tubérculos, bananas, verduras, especias y chile panameño. La influencia afrocaribeña y jamaicana estaba presente en todos los guisos. Siguió un pollo también en leche de coco. La bebida consistía en una jarra de zumo de frutas cuyo sabor a Kate le pareció exquisito. La frescura de aquellos jugos recompuso a la pareja. La temperatura era suave como correspondía a la estación lluviosa, pero aun así el contraste con Nueva York era evidente.

Al terminar de comer, la pareja permaneció sentada como acostumbraba en casa. Sonaba en el piano «Oh, you beautiful doll». Aquella melodía les trasportaba a su hogar con el poder que tiene la música para hacer presentes los recuerdos y los mejores sentimientos.

—No te preocupes —dijo Kate entendiendo los pensamientos de George—. Todo irá bien.

Fue entonces cuando entró en el comedor un hombre obeso con un sombrero panamá y un traje claro, aunque sus rasgos quedaban algo difusos por el contraluz de la tarde. La joven pareja le siguió con la mirada, porque el hombre, tras echar una ojeada al comedor, hizo un gesto de aprobación al haber localizado su objetivo y se dirigió directo hacia ellos.

—Buenas tardes, amigos —saludó sonriente quitándose el sombrero panamá—. Me llamo José Enrique Mora. Supongo que ustedes son los señores Barcroft. —Y tendió su mano algo sudorosa para estrechar las de ambos—. Yo soy el encargado de recibirles aquí en Puerto Limón.

La presentación pilló algo desprevenido al joven matrimonio, dado que, por lo establecido en New Haven, no habían de encontrarse con nadie hasta llegar a San José.

—Sí, ya sé que mi presencia les resulta un tanto inesperada, pero quiero que sepan…

Y continuó con una verborrea propia de una persona habituada a charlar. La deformación profesional hizo que George estableciese un perfil del recién llegado en unos segundos: su traje claro muy usado y poco elegante, la fisonomía obesa, el bigote y el sombrero de panamá y su lenguaje suelto y educado evidenciaban que estaban ante un profesor. Sonrió. El estereotipo lo tenía muy registrado en sus esquemas, dado que vivía en una pequeña ciudad universitaria y estaba casado con la hija de uno de ellos.

—… que mi inclusión en este equipo y este proyecto ha sido puramente circunstancial.

¿De qué equipo hablaba?, se preguntaron los dos jóvenes.

—Miren, yo soy matemático y soy costarricense, aunque exiliado por motivos académicos —volvió a sonreír, mientras tomaba una silla y se sentaba a la mesa entre ambos.

Kate miró a su esposo y también sonrió, porque la situación le parecía de lo más peculiar. Todavía no habían abierto la boca y el recién llegado no la había cerrado, proporcionándoles toda clase de explicaciones. George se encogió de hombros expresando que lo mejor era esperar para ver a dónde les conducía toda la información que el buen señor les estaba refiriendo.

—Ya saben —continuó José Enrique— que la famosa Universidad Santo Tomás, a la que tuve el honor de asistir como destacado alumno, fue clausurada sin una justificación razonable por el «insigne» Mauro Fernández Acuña. Por lo visto decía que el sistema educativo en Costa Rica no tenía una organización desde las bases y pretendía establecerlo a través de las enseñanzas medias. Eso hizo que, de mis primeros estudios de Derecho en Costa Rica, pasase a la Carnegie Mellon University en Pittsburgh, Pensilvania. Como saben, se trata de una de las más prestigiosas facultades de matemáticas de Estados Unidos que se fundó hace trece años. Desde entonces, me encuentro allí como alumno y posteriormente como profesor. Y allí han venido a buscarme, informados por mis investigaciones sobre criptomatemáticas.

—Perdone, señor ¿Mora ha dicho, verdad? —se atrevió a interrumpir George con cierta sorna y sonriendo por lo extravagante de la situación—. ¿Nos está diciendo que alguien ha ido a Pensilvania a buscarle porque es usted un matemático famoso y le ha pedido que se una aquí con nosotros? ¿Es eso lo que nos está diciendo?

El profesor asentía mientras se secaba el sudor de la frente.

—¿No estaban ustedes informados de este encuentro?

—Es la primera noticia que tenemos. Así que le pido que perdone nuestra extrañeza. ¿Le importaría explicarnos el modo en que se dirigieron a usted y quién lo hizo?

—Pues, en realidad… —titubeó el profesor abanicándose con una hoja de palma que llevaba para ese uso—. ¿Puedo sumarme al postre? —y llamó al camarero para que le sirviera el mismo helado de frutas de la pareja—. Fue el rector de mi universidad quien se dirigió a mí para proponerme un interesante asunto relacionado con mis investigaciones y que serviría a mi país. Volver a Costa Rica suponía una oferta muy tentadora, y el ser útil además a Estados Unidos suponía una motivación extra.

—Bien —continuó Kate—. ¿Y le dijeron que esperase nuestra llegada y usted mismo nos informase de que se ha organizado un… «equipo de trabajo»… exactamente para qué?

—Bueno, no fue así del todo. Se suponía que ustedes ya sabían que eran parte de ese equipo y mi humilde presencia sería un componente más, no el más importante, claro, pero al ser costarricense yo podría guiarles en el viaje a San José y así ir poniendo mis conocimientos a su disposición.

—Sí, pero no contesta usted a mi pregunta —continuó incisiva Kate—. Exactamente ¿para qué?

—Ah, sí, claro, ¿que para qué puede venirles bien a ustedes mis conocimientos matemáticos y mi tesis doctoral? Pues para proporcionarles datos y distintas fórmulas para poder descifrar claves y mapas, obviamente.

Las caras de la joven pareja se igualaron en sorpresa abriendo los ojos y recomponiendo el cuerpo sobre la silla. ¡Un experto matemático para descifrar claves y mapas!

—Esta sí que es buena —acabó exclamando George girando la cabeza como queriendo que el cuello de su camisa hiciese de confidente.

—Mi tesis «Criptología aplicada» se ha publicado en las mejores revistas especializadas del país y, además de ser reconocida «cum laude», fue premiada por la Asociación de Universidades Americanas.

—Bien, bien, señor Mora —volvió a interrumpir George—. Me queda claro que es usted un famoso «criptólogo». ¿Se dice así, no?

—Criptógrafo, mejor. La criptografía sirve para interpretar signos y claves y es un apartado de toda la criptología. —Pero George no tenía ganas de escuchar toda la tesis doctoral y volvió a interrumpir para centrarse en lo esencial.

—De modo que el rector de su universidad se dirige a usted y le dice que le han llamado del… ¿Gobierno de la nación? —apuntó George con ironía.

—Pues no lo sé exactamente —respondió el matemático, con toda seriedad—. Me dijeron que del Departamento de Defensa, sí señor.

De nuevo ambos se miraron y retrocedieron en sus sillas. George se daba cuenta de que alguien desde muy arriba manejaba los hilos sin darse a conocer y ellos ejercían de vulgares marionetas. Lo que más le molestaba era que no se les informase. Kate, conociendo a su marido, le tomó por el brazo para que se tranquilizase. Seguro que a lo largo del viaje les irían proporcionando los datos necesarios. Nadie les había dicho que formaban parte de ningún equipo establecido. ¿Y qué pintaban ellos en una operación de estados y de espionaje? Claro que, si se comparaban con aquel extraño personaje cuyos conocimientos no rebasaban el ámbito matemático universitario, un policía y una arqueóloga aventurera podían ocupar perfectamente aquel lugar. George se fue serenando y continuó.

—Ya que usted, amigo, debe ejercer de guía, supongo que nos indicará dónde debemos ir y cuándo. Nuestra intención era salir en un par de días hacia San José, y se suponía que allí era donde nos debían recibir.

—Pues a mí me dijeron que les esperase aquí y les acompañase a la capital inmediatamente —resaltó la última palabra—. Espero que mis conocimientos del país puedan serles útiles.

—Desde luego y, si nos permite, desearíamos retirarnos a descansar; mañana podremos continuar esta «interesante» conversación —dijo con cierto tono burlón.

Era cierto que estaban cansados, y la sorpresa de aquel encuentro exigía que aclarasen sus ideas.

Aquella noche charlaron y trataron de expresar cada cual sus pensamientos, que resultaban ser simples intuiciones. George seguía inmerso en el caso del espía inglés que había sido asesinado en New Haven y de su compañera Connie, quien se había hecho pasar por un inspector. Aquello les había llevado a ser amenazados para resolver el caso de Gissler y su mapa. Williamson le había enseñado a utilizar el bloc para establecer un esquema conceptual con los nombres de los implicados y la relación entre ellos. Lo que tenía que aclarar, pensaba, era el móvil del asesinato de Reid en New Haven. Supuestamente, el robo de un mapa más perfeccionado que suponía un suculento botín para otros espías ¿alemanes? Kate, en cambio, quería poner el foco de atención en quién había hecho explosionar su casa, dado que eso, y no otra cosa, los había llevado hasta Costa Rica.

George ya no sentía celos profesionales con las interpretaciones de Kate. No veía en ello una intrusión sino una ayuda inestimable. Kate había cambiado tanto desde que se conocieron su forma de razonar y de entender la vida con respecto a la sociedad y a la mujer, que le había convertido en una persona más abierta, más tolerante. Y le citaba la frase de aquella conferenciante a quien escuchó una vez en Nueva York, Helen Keller: «La tolerancia es el mayor don de la mente. Requiere el mismo esfuerzo en el cerebro que el de mantener el equilibrio en una bicicleta». Él quería mantener el equilibrio interno, tan necesario en un policía, y cuando le costaba trabajo conseguirlo, recordaba a su esposa.

Descansaron en la cama de matrimonio de la pensión como hacía tiempo que no lo habían hecho. El desayuno resultó tan reconfortante como la cena del día anterior, y esperaron la visita de su nuevo amigo, a quien, se temían, no hacía falta invitar para que se personase, como efectivamente ocurrió.

Se había cambiado el traje por otro blanco, igualmente desgastado por el uso. Llegaba tan sonriente y simpático como el día anterior, y enarbolaba unos billetes de tren en la mano derecha agitándolos en lo alto como un trofeo.

—Buenos días, amigos. He comprado billetes para este mediodía, así que podremos salir para San José sin demora, tal y como nos indicaban.

—Es usted muy amable, señor Mora —respondió Kate, que se tomaba con más filosofía el recibir órdenes. George, algo más molesto por desconocer la procedencia de las mismas, calló y esperó a su esposa para dirigirse a sus habitaciones y prepararse para el viaje.

2

Mensajes cifrados

1 de agosto de 1913

El tren era mucho más precario de lo que habían previsto. Kate sonrió al entrar en el vagón con bancos de madera, similar a los del ferrocarril de Perú, en aquel viaje a Machu Picchu que tuvo que realizar al poco de conocer a George. Este, simplemente, observaba y callaba. Su anfitrión se ocupaba de buscarles asiento e indicarles dónde colocar las maletas. Iban a ser ocho largas horas de viaje hasta llegar a la capital.

José Enrique, por su parte, comenzó una extensa charla sobre las peculiaridades de aquella singular nación, sobre todo lo referente a la vegetación y la fauna. Era la primera vez que oían el dato de que en Costa Rica habitan más de 500.000 especies de animales debido al clima neotropical. Eso supone, según decía orgulloso José Enrique, el 4 por ciento del total en la tierra. George intuía que otros datos igual de espectaculares se iban a repetir a lo largo de su viaje. Aquello era debido a que Costa Rica servía de unión entre los dos continentes y fusionaba las especies de ambos.

Después continuó con la situación política de la nación. Era un país de larga tradición democrática, también con ciertas singularidades. El actual presidente, Ricardo Jiménez Oreamuno, había convocado elecciones para diciembre de ese mismo año y había establecido una reforma llamada «Don Ricardo» según la cual el presidente saldría elegido directamente del voto popular. Sin embargo, resaltó José Enrique, eso no garantizaba totalmente la democracia, dado que el voto era abierto, lo que dejaba mucho que desear sobre la libertad de los votantes del pueblo.

Tras una hora de explicaciones sobre el paisaje y la política, con George adormilado, aunque cabeceando con el traqueteo del tren, Kate decidió pasar a una conversación más útil para los tres.

—Hábleme de sus trabajos, señor Mora.

El profesor agradeció la petición. Sonrió sosteniendo la mirada en la joven y, tras unos segundos en los que comprobó la sinceridad de la solicitud, respondió:

—¿Qué le interesa saber exactamente, señorita?

George abrió un ojo para comprobar si aquel señor tan pesado, en ambos sentidos, sería capaz de mostrar algo interesante, con lo cual abriría el segundo, o, simplemente, seguiría con su verborrea y merecería que lo volviera a cerrar. El profesor tomó su maleta y extrajo de ella una carpeta de cuero cerrada con cordones anudados.

—Miren —dijo mientras extraía algunos legajos manoseados de la carpeta como si ya los hubiese mostrado infinidad de veces—. La criptología consiste en el arte de comunicarse entre dos personas de modo que una tercera jamás consiga descifrar el mensaje. El mensaje se llama criptograma y las matemáticas sirven para establecer las claves del enigma.

—Entiendo —dijo Kate—. Pero no consigo relacionar esas claves con el mapa de un tesoro.

—Bien, bien, bien —exclamó el profesor, tal y como acostumbraba a decir a sus alumnos. La chica mostraba auténtico interés y él estaba dispuesto a demostrar su valía. Extrajo un lápiz de la misma carpeta y colocó los papeles sobre sus rodillas para continuar—. Eso es porque aún no ha visto suficientes mensajes ni mapas, pero espero que cuando vea lo que tengo en esta carpeta entenderá la intención.

George terminó por abrir su segundo ojo. Algo le decía que aquello era interesante, pero no por lo que su acompañante pudiera mostrarles, sino por lo que significaba su presencia y aquella explicación. El joven policía entendió rápidamente que quien había enviado al señor Mora a compartir aquella expedición tenía muy clara su utilidad. ¿Por qué? Quizás porque ya se habían formado una idea de lo que eran aquellos mapas, lo que significaba… ¡que los conocían!

El profesor, ajeno a los pensamientos del policía e inmerso en su explicación, continuó entusiasmado.

—Empecemos por los mensajes más sencillos que ya se utilizaban entre los romanos. El emperador Augusto utilizó el siguiente:

TBMWF B MPT SPNBÑPT

»¿Desea jugar conmigo?

—¿Me deja intentarlo? —propuso Kate.

—Sí, claro.

George se incorporó y leyó el mensaje con Kate. Aquella era una de sus especialidades en la academia. Kate colocó el mensaje entre ambos. Recordó cómo empezó su relación cuando el joven se aproximó a ella para descifrar aquellos tres mensajes que su padre le enviara. La situación no pasó inadvertida a George, que observó la sonrisa de Kate que expresaba «de nuevo juntos» y hasta creyó interpretar una expresión de nostalgia por aquellos maravillosos momentos. Se hizo consciente del perfume de la chica, de su rostro que mostraba el mejor perfil, y su corazón se aceleró. Se concentró en el mensaje y tras unos minutos comenzó a hablar.

—La disposición de las palabras hace entender que la letra suelta es una preposición, quizás la A, y las siguientes, un artículo, plural, luego la letra de en medio es vocal y la tercera la S plural.

Kate se quedó mirando a su marido. Volvían a jugar con los enigmas y él se mostraba como el joven inteligente que comenzase a mostrar esa personalidad que la enamorase en su día. Dicen que el físico atrae, pero, efectivamente, es la personalidad lo que te enamora. Al verlo ahí concentrado, pensando, mordisqueando el lápiz, Kate reconoció de nuevo a George, a quien a veces no terminaba de encontrar, modificado por las circunstancias de su trabajo y su quehacer diario.

—Ya lo tengo —exclamó George—. Si la preposición es una A y el artículo plural LOS, aplicamos esas letras en cada ocasión que se repiten y nos queda:

SAL _ _ A LOS _O_A_OS .

»Es muy sencillo: «SALVE A LOS ROMANOS» —concluyó el joven.

—Muy bien, señor Barcroft. Ha batido usted el mejor récord de mis alumnos que estaba en cinco minutos veinte. Usted ha tardado poco más de cuatro minutos —sonreía el profesor al ver que por fin había conseguido atraer la atención de la pareja—. No obstante, no he aplicado un texto latino, sino uno traducido para facilitar el método, y he separado las palabras. Habría bastado juntarlas para que se hubiese complicado muchísimo. ¿No cree?

—Me habría resultado muy difícil, desde luego, aunque habría aplicado otro sistema basado en las vocales…

—¿Pero qué sistema se ha seguido en este criptograma?

—Pues… —pensó George—, cada letra es sustituida por la siguiente en el abecedario.

—De acuerdo, de acuerdo —interrumpió José Enrique con movimiento ostensivo de manos reconociendo la capacidad del joven—. Simplemente estoy mostrándoles la historia de los criptogramas.

—Creo que me lo ha puesto muy fácil, señor Mora. No creo que tenga mucho mérito.

—Sí que lo tiene. Posee usted una habilidad innata por lo visto para este tipo de razonamientos.

—Oiga, señor Mora —dijo George con una pregunta cargada de escepticismo—. ¿No estará usted intentando adularnos?

—O tratando de conocer de primera mano las habilidades de las que le han hablado —secundó Kate ante la afirmación de su marido.

—¡Nada de eso! Quiero dejar bien claro que nadie me dio información sobre ustedes. Apenas una descripción física que, por otro lado, no les hace justicia a ninguno de los dos.

Kate sonrió, porque continuaba adulando, lo que quizás fuera un rasgo de su carácter latino, muy lejano del irlandés.

—Mi única intención es entablar relación con ustedes, ya que vamos a ser compañeros en esta expedición que se me antoja la aventura de mi vida. ¿No lo creen así?

Pero la pareja sentía una opresión que no les permitía identificar aquel viaje con una aventura de placer. George volvió la cabeza hacia la ventanilla del tren. Otra vez llovía intensamente, y la lluvia, sobre las hojas de las palmeras que escoltaban la vía del tren, les proporcionaba un color verde intenso. Era un bosque continuo con innumerables especies de vegetación, muy distinto de las calles de Nueva York. Se diría que el agua que limpiaba aquellas plantas y les daba vida, también golpease su interior anegando de recuerdos su mente. Aquella melancolía debía ser sustituida por el entusiasmo del joven policía que disfrutaba de aquella mujer maravillosa a su lado, de un viaje soñado, de un reto profesional. Debía alegrar su alma antes de que fuese corroída por la desilusión y el odio de personas desconocidas que atentaban contra sus vidas. Desenmascararlas era el objetivo al que dedicaba su vida, pero si continuaba con aquella negatividad interior, no iba a obtener sino frustración. Sus ojos se tornaron tan vidriosos como el cristal de la ventanilla que lloraba con las gotas de lluvia, y solo el roce suave de la mano de Kate le extrajo de sus pensamientos.

—¿Continuamos, querido?

—Por qué no. Veamos qué más nos muestra, señor Mora.

—Pues, dado que no estoy ante principiantes, sino personas iniciadas en esta materia, me atreveré a dar un salto cualitativo. Pero les aviso que esto solo se lo muestro a mis alumnos muy avanzado el curso.

Rebuscó en su carpeta de cuero y extrajo más legajos.

—Supongamos que ustedes ya se han familiarizado con el sistema anterior. Claro que ese mismo sistema puede aplicarse utilizando la primera letra con la letra anterior del abecedario, la segunda con la posterior, o la primera con tres más adelante y la segunda con tres más atrás y así todas las combinaciones que se les ocurran. ¿Vale? Todas ellas se han aplicado de una u otra manera.

—Quiere decir que debemos buscar alguna de esas maneras.

—No hace falta. Nos saltaremos ese paso. Pero lo que sí tendrán que hacer es asociarla a esta otra clave: A2, B3, C5, D5, E1. Bien, han encontrado la primera manera de asociar las letras y les ha resultado una serie con las siguientes letras: LCSTE, DSIPA, SEQRN, CREJC, OOBDN. ¿Dónde debemos buscar el tesoro? —y rio estruendosamente atrayendo la atención de las personas que ocupaban los asientos más próximos, para vergüenza de Kate, que miraba como pidiendo disculpas.

—¿Qué tesoro? —preguntó George intrigado.

—No sé. Es lo que siempre se dice cuando se busca algo, ¿no?

La respuesta no satisfizo a la pareja, pero la chica decidió darlo por válido.

—¿Qué son las letras con números? —preguntó Kate.

—Una tabla —respondió inmediatamente George—. Una tabla con cinco cuadrículas de la A a la E, y cinco números del 1 al 5.

—Muy bien deducido, amigo. Siga.

—Las series de palabras también tienen cinco letras; por lo que deduzco que habrá que colocar cada letra en la cuadrícula señalada. No, no sale nada —dijo colocando las letras de la primera palabra en las coordenadas.

Estaba tan abstraído que su esposa se retiró y dejó que continuara con sus intentos, segura de que encontraría muy pronto la solución. Miró al profesor, que sonreía. No sabía si era de admiración o porque estaba disfrutando planteando aquellos dilemas.

—Parece que ha encontrado una bonita diversión, señor Mora. Mientras mi esposo encuentra la respuesta, ¿querría indicarme qué es lo que usted sabe en concreto de lo que hemos venido a buscar a Costa Rica?

—Pues no lo sé exactamente, pero mi instinto me dice que si han buscado a una persona como yo es porque hay mensajes ocultos que deberemos desenmascarar. Un mapa siempre indica un lugar, un punto concreto, ¿no?, y por sus caras al citar casualmente un tesoro, parece que tendremos que localizar el punto exacto donde alguien ha escondido algo de mucho valor. No todos los tesoros son joyas y oro, ¿verdad?

—¿Usted ha visto entonces algún mapa? —preguntó Kate jugando a los policías que tratan de sacar cuanta información sea posible de su interrogado. George levantó un segundo la mirada. Los papeles se intercambiaban—. Quiero decir que… ¿a usted le han enseñado el mapa cuyo mensaje debemos desentrañar?

—¡Oh, no, no! He visto muchos mapas. De hecho, mi tesis «Criptografía práctica» está basada en cientos de ejemplos reales de mensajes y, entre ellos, innumerables mapas, pero no el mapa concreto objeto de este viaje.

—O sea, que no tiene ni idea de lo que nos vamos a encontrar.

—Pues no. ¿Y ustedes? ¿Lo han visto?

Kate miró de reojo a su esposo, que continuaba concentrado con el último ejercicio, y el ligero cruce de miradas fue suficiente para entender que no había que fiarse de nadie y todavía era muy pronto para hacerlo de su nuevo acompañante. Habría que esperar nuevos acontecimientos antes. No pasó desapercibida la mirada al profesor, que se dirigió directamente al policía.

—¿Qué tal, amigo? ¿Cómo va ese enigma? ¿Necesita alguna pista?

—Nunca había trabajado con nada parecido, pero supongo que es cuestión de aplicar un poco de ingenio.

—Bueno, existe un método o variaciones del mismo. De ahí lo práctico que resulta leer mi libro. Si quieren, les dejo el ejemplar que llevo en mi maletín y así podrán tener algunas indicaciones que les servirán de ayuda.

El señor Mora no dio tiempo a que respondiesen y, hurgando en su maleta, extrajo un ejemplar con tapas acartonadas en las que se leía «Criptografía aplicada», que Kate tomó en sus manos y ofreció a su marido, quien, resignado, lo decidió ojear. Le pareció que leer aquel libro podía resultar más entretenido que mantener la conversación con el profesor. Kate, en cambio, aceptó el papel que le correspondía de tratar de obtener cuanta información pudiese del nuevo acompañante.

—¿Y usted está seguro de que alguna de estas claves que muestra en su libro nos servirá para localizar un punto geográfico si es que es eso lo que nos encargan?

El profesor se quitó su sombrero panamá descubriendo su pelo moreno. Kate percibió que no debía de ser tan mayor después de todo, pero su indumentaria y su obesidad le envejecían. Se secó el sudor de la frente con un pañuelo y continuó.

—«Scientia potentia est», dijo el famoso filósofo, político y escritor inglés Francis Bacon ya en el siglo xvi. Lo que he aprendido a lo largo de mis años de estudiante y de docente es que muy pocas cosas resultan ser totalmente innovadoras. Quiero decir que hasta los inventos resultan ser modificaciones de algo que ya se conocía de antemano. Todo existe —dijo entusiasmándose con una teoría que, probablemente, había repetido a sus alumnos innumerables veces— y está ahí para ser descubierto, y para ello hay que utilizar la sabiduría de la que disponemos. ¿No creen? —buscó la connivencia de la joven.

Kate no estaba muy acostumbrada a las clases magistrales y trató de imaginar una de esas aulas universitarias con el profesor impartiendo sus lecciones y gustándose a sí mismo con sus hallazgos prácticos e ideológicos. Por su mente pasó la imagen de su padre, de quien todos decían que había sido uno de los mejores profesores de Historia en la Universidad de Yale. Conocía sus métodos y entendía la forma en que José Enrique había llegado a tanto conocimiento.

—¿Y usted ha sido capaz de encontrar algo que los demás no han conseguido para que las autoridades se fijen en su obra?

—Supongo que no ha sido por un descubrimiento en concreto, sino por toda una recopilación de datos, claves, enigmas que constituye, básicamente, lo que su esposo tiene en sus manos. En esas páginas descubrirá el apasionante caso de uno de los piratas más famosos que hayan existido, Olivier Levasseur, apodado La Buse. ¿Desea que le cuente la historia?

—Si no tiene inconveniente —respondió Kate, captando la atención de George, que había vuelto la mirada de la ventanilla a través de la cual presenciaba la imponente vegetación de aquel país.

Una historia de piratas siempre resultaba emocionante, pero en el caso de Kate, esta se añadía a las ya contadas por Gissler. Parecía el destino de aquel viaje: toparse con piratas y tesoros.

—La Buse, «el halcón» en francés, nació en Calais, pero su madre murió al dar a luz, quedando él a cargo de su aya. Su padre, filibustero de profesión, pasó a recoger a su hijo en cuanto creyó que podría ser embarcado con él en El reino de las Indias.

—¿Qué es un filibustero? —interrumpió Kate.

—¡Ah, sí! —exclamó el profesor cayendo en la cuenta de la terminología—. Los filibusteros eran unos piratas que, según su denominación, se hacían con el botín rápidamente, y que frecuentaron el mar de las Antillas. A diferencia de otros piratas, estos no se alejaban de las costas, porque, entre otras cosas, usaban barcos más pequeños, con los que realizaban rápidas incursiones y que les permitían acercarse más a tierra y huir con mayor rapidez. Bien, pues su padre lo recoge y le enseña cuanto sabe, es decir, hace de él un experto y sanguinario filibustero. Padre e hijo continúan con sus correrías por el Caribe hasta que el rey Sol, Luis XIV, decreta el final del corso.

—¿Y eso qué es?

—Pues que, en varios momentos de la historia, ha habido monarcas que han dado permiso a barcos particulares para atacar y saquear poblaciones enemigas para debilitarlas cuando no se tenían suficientes tropas o estaban muy lejos, como es el caso. Incluso se usaba cuando no se estaba en guerra, pero contra un hipotético enemigo; de este modo, nadie podría acusarte de actos vandálicos, dado que no eran tropas oficiales. ¿Me entiendes?

—¿Y eso lo hacían los reyes?

—Claro. De este modo la piratería gozó de respaldo y los corsarios plagaron las costas del Caribe.

—Continúe, por favor.

—La Buse era el típico pirata del Caribe, el más conocido, e incluso llevaba un parche en el ojo, algo que imitaron todos aquellos que como él lo habían perdido en combate. Fue el terror del Caribe durante años. Parece ser, según cuentan las crónicas, que hubo una interesante reunión de piratas en las Bahamas y en ella decidieron dar fin a la piratería en el Caribe, al menos bajo el auspicio oficial. Así que, muerto su padre, La Buse hereda el barco y pone rumbo al golfo de Guinea. Después de diversas aventuras, pasa al océano Índico, donde continúa con sus actividades furtivas, asaltando y robando a los barcos europeos que tenían con la India su ruta comercial obligatoria. Con su barco, al que ha cambiado de nombre, Victorioso, y su nuevo socio, el capitán Taylor, con su buque Cassandra, conseguirán un inmenso botín.

—¿Asaltaron alguna ciudad?

—No, mejor aún. Uno de los buques insignia de la flota portuguesa estaba fondeado en la isla Saint Denis para ser reparado. Con sus 800 toneladas de peso, sus setenta y dos cañones y su enorme carga proveniente de la India camino de Lisboa, el Nossa Senhora do Cabo estaba allí sin sus ilustres pasajeros: el virrey de Goa, un marqués y un arzobispo, invitados por el gobernador Desforgues-Boucher. Un bocado tan suculento era demasiado tentador para estos dos capitanes, que no podían creer la suerte que habían tenido al encontrar la carga en las bodegas: diamantes, piedras preciosas, numerosos cofres repletos de monedas y objetos de oro y plata.

»Una vez repartido el botín, tomaron rumbo a Panamá, mientras La Buse y cuarenta de sus hombres desaparecieron en Madagascar. Pero ocho años más tarde es detenido y llevado a Saint Denis y de allí a Saint Paul, donde es juzgado y condenado. Dicen —ríe el profesor al contarlo— que de camino a la horca iba diciendo: “Con lo que he escondido aquí podría comprar la isla entera”. Pero eso no es todo. Poco antes de quedar colgado de la soga y cumpliendo su último derecho a hablar, sacó de su bolsillo un mapa que lanzó a los perplejos asistentes exclamando. “Mi tesoro para quien lo entienda”, ja, ja, ja —se carcajea estruendosamente el profesor. Esta vez Kate ya no miró a su alrededor, creyendo que el resto de pasajeros se habría habituado a las formas de su interlocutor.

—¿Arrojó el mapa a la gente?

—Sí. Un rollo de piel con un criptograma. Inscrito, un alfabeto templario y claves ocultas que jamás se habían visto hasta entonces.

—¿Y ha sido descifrado?

—Por más que se ha intentado, no se ha encontrado el lugar exacto donde reside el inmenso tesoro.

—¿Otro tesoro maldito? —exhaló de muy dentro de su ser Kate, algo que no pasó desapercibido al profesor.

—¿Otro, señora Kate?

—Quiero decir que son muchas las historias de esos tesoros.

—Claro. En mis numerosos estudios de claves y criptogramas he frecuentado mapas y tesoros, aunque el capítulo de mensajes es también muy interesante, sobre todo los mensajes de amor. Estudié la escítala espartana que data del siglo iv a. C. Todo un invento.

—¿Y lo usaban los griegos? ¿En qué consistía?

—En un tubo de madera hexagonal con unas medidas concretas. El papiro se enrolla alrededor del tubo de modo que en otras dimensiones las letras encajan de distinto modo. —El profesor volvió a reír estruendosamente—. Es colosal, ¿no le parece? Solo los que portan el mismo tubo pueden leer lo mismo. Si es que es todo muy sencillo… si se sabe buscar.

—Ya veo —pronunció Kate arqueando las cejas y mirando de soslayo a su marido, que había quedado atrapado en aquel libro.

El viaje continuó entre anécdotas de claves y alusiones al paisaje, la vegetación y fauna de aquella tierra tan prolífica y distinta a cuanto habían conocido, y sobre todo de aquel distante Nueva York.

El tren hizo su entrada en la denominada Estación del Ferrocarril al Atlántico. Ambos tuvieron la impresión de que era demasiado lujosa para aquel país, pero no iba a ser la única sorpresa.

3

Una mujer a bordo

1 de agosto de 1913

La capital del país centroamericano había tomado el nombre de José de Nazaret, lo que dejaba muy clara la influencia cultural y religiosa desde la llegada de los españoles encabezados por Cristóbal Colón. La clase social alta, tanto de procedencia española o indígena, desde entonces, siempre había intentado educarse en España, Francia o Bélgica, y habían sido estos descendientes de los españoles los que habían ocupado los puestos relevantes de la sociedad costarricense. La ciudad se había construido en torno a su catedral y los edificios también obedecían a la arquitectura occidental. Quizás era la ciudad más europeizada de todo Centroamérica, y eso incluía la política. Desde que los tres viajeros llegaron a San José pudieron observar que las elecciones previstas para diciembre marcaban el quehacer diario de toda la ciudad e incluso toda la nación.

George había comentado a Kate que tenía auténtica curiosidad por saber quién estaría esperándoles en la capital, porque, sin duda, les proporcionaría información sobre quién estaba manejando los hilos de todo aquel asunto. Ninguno de los dos quería aceptar que formaban parte del plan de algunos gobiernos. Se consideraban personas normales ajenas a los asuntos de estado, pero la realidad era muy testaruda y les guiaba una y otra vez a aquella conclusión. Estaban inmersos en una pugna por encontrar aquel dichoso tesoro, y los contendientes, aún desconocidos, movían las piezas como en un tablero de ajedrez. ¿Qué pieza eran ellos? Posiblemente unos simples peones. Entonces, ¿quién ejercía el papel de alfil, de torre? ¿El rey y la reina serían efectivamente monarquías como la del rey Jorge de Inglaterra?

Estas eran las reflexiones de ambos cuando el tren se detuvo chirriando en la estación de la capital. Los tres se aproximaron a la puerta y ya distinguieron las figuras sonrientes de dos caballeros correctamente vestidos y con el sombrero en la mano. Uno de ellos era el viejo profesor Jesús Hernández, quien se abalanzó sobre su colega José Enrique, fundiéndose ambos en un abrazo.

—Cuánto tiempo ha pasado, mi querido José Enrique. Este es el embajador americano en San José, el señor Arthur Merry —escucharon George y Kate.

Tras estrechar la mano y permitir que recogieran sus maletas, que entregaron a un mozo de andén, George dirigió una mirada de desagrado a Kate que venía a indicar que la recepción no aclaraba nada. Un profesor retirado, uno más, y otro embajador, esta vez americano.

—Bienvenidos a San José. Seguro que necesitan descansar —les iba diciendo Jesús sin perder en ningún momento aquella cálida sonrisa que parecía inherente al carácter de aquel país—. Les llevaremos a su alojamiento y esta noche les dejaremos reposar tranquilos, porque mañana les hemos preparado una cena de bienvenida, coincidiendo con la festividad de la Virgen de los Ángeles, a la que asistirán muchas autoridades, algunas de ellas con gran interés en conocerles. El señor Gissler se ha tomado muchas molestias.

—¿Gissler? —exclamó como un resorte George—. ¿Ha dicho usted Gissler?

—Sí, joven —respondió ahora el embajador—. El señor Gissler llegó hace unos días y ha recurrido a sus influencias en la ciudad, que no son pocas, para recibirlos como se merecen, y bien que ha hablado de ustedes como dos jóvenes intrépidos en una misión vital para los intereses de nuestros dos países.

Kate tomó a su esposo por el brazo y reclinó su cabeza sobre su hombro a la par que seguía caminando, lo que indicaba que de alguna manera el tema de la carta, que tanto les intrigaba, podría ser resuelto en unas horas y, de paso, podría también explicarles todo lo sucedido en el tiempo que transcurrió entre la salida de prisión y la explosión de su casa. El rostro de George dejó traslucir una ligera mueca de satisfacción, pues pensaba abordar al alemán como los barcos de los filibusteros, al asalto, con tal de descubrir quién estaba detrás de todo aquel embrollo.

Recorrieron algunas calles de la ciudad, mucho más modernas que las que visitaron en su día en Perú. Las casitas, los escaparates, los coches de caballos, todo estaba pintado de colores llamativos, que el atardecer acentuaba hasta componer un cuadro sensual y exótico. Efectivamente, la ciudad manifestaba la influencia europea, y aunque era evidente la desigualdad entre la clase muy alta y los criollos, los edificios mostraban una cara limpia y decorosa.

Los anfitriones respetaron el descanso de los viajeros retirándose tras acompañarles a un palacio de corte neoclásico que hacía las funciones de pensión en una calle recién asfaltada. Los tres se reunieron de nuevo a la hora de cenar y volvieron a degustar los refrescos y platos típicos que ya habían probado en Puerto Limón.

George tenía auténtico interés por mostrar el resultado del mensaje encriptado que lo había mantenido ocupado gran parte del viaje y que creía haber resuelto tras buscar en el capítulo correspondiente del libro de José Enrique.

—George, no te obsesiones con ese enigma —le había dicho Kate en la habitación decorada al estilo colonial—, aunque te aprendas todas esas claves, el señor Mora ya nos ha dejado bien claro que el tesoro de aquel pirata nunca se encontró.

En realidad, estaba un tanto molesta porque su esposo seguía enfrascado en mil cosas que tenían que ver con su trabajo, en lugar de atender los pequeños detalles de su relación de pareja: qué se iban a poner para cenar, por ejemplo. A una mujer le preocupaba su aseo personal y su aspecto, y la maleta no daba para excesos de equipaje. Al final eligió un sencillo vestido que trató de planchar lo mejor que pudo.

—¿Entonces por qué han hecho venir desde América a este profesor?

—¿Y por qué nos han hecho venir a nosotros, George? —le respondió mirándole con esos ojos que demostraban cierto desencanto que no terminaba de superar.

No era ese el tono habitual de Kate, siempre tan luchadora, tan positiva en todo lo que se proponía. George se preguntaba si el hecho de haber perdido al niño podía haberle afectado y creado sentimientos de frustración, pero enseguida recompuso sus pensamientos, dado que había sido ella la que se había empeñado en continuar. Quizás tenía razón en que el camino de las claves matemáticas era un puro juego, que para nada les iba a servir en aquel cometido. De todas formas, le ayudaba a mantener la mente despierta. Sus intereses no siempre coincidían, y un tema tan trivial como la indumentaria no pasaba por la mente de George como para que pudiera afectar su humor.

Al sentarse a la mesa, José Enrique soltó una de esas estruendosas carcajadas cuando George depositó el libro sobre el mantel de flores a la par que una hoja garabateada con una cuadrícula rellena de letras.

—Aquí está el resultado de su enigma —dijo sonriente George antes incluso de tomar asiento.

—Se trataba de aplicar la siguiente combinación de cuatro maneras diferentes, cada una de ellas haciendo girar la cuadrícula 90 grados, y este es el resultado: A2, B3, C5, D5, E1. CINCO. Se gira 90 grados a la derecha y esa misma combinación indica ARBOL. 90 grados más, DESDE y por último OESTE. El tesoro se encuentra en el quinto árbol empezando de oeste a este.

—¡Bravo, mi querido George! Es usted un magnífico criptógrafo.

—No, señor Mora, simplemente un estudioso de su libro y habilidoso con los crucigramas. Pero tenía usted razón en que hay que aprender de la experiencia y de los múltiples sistemas. Le estoy muy agradecido.

Mientras el profesor sonreía ilusionado por la aceptación del joven sargento, Kate le miraba orgullosa. Últimamente George no había encontrado retos con los que estimular su imaginación y el asesinato de Reid no era el acicate que ella deseaba para espolear su mente, y su esposo lo había tomado, como siempre, como algo personal.

—¿Es esto lo que va a ayudarnos, señor Mora? —dijo sonriendo con ironía.

—Miren, mis jóvenes amigos, sé que ustedes me toman por un excéntrico matemático, pero, si me dan una oportunidad, les prometo que puedo serles de gran ayuda.

Ambos se miraron admirados por la sinceridad emocional que de repente les manifestaba el profesor, algo que se desviaba por completo de la verborrea superficial de la que había hecho gala hasta ese momento.

—Quizás ustedes piensan que van en busca de un tesoro compuesto por no sé qué objetos valiosos, pero para dar con algo digno de ser hallado primero han de encontrarse a sí mismos, ¿no creen?

George frunció el ceño y apretó los labios en reconocimiento de aquellas palabras. ¿Qué había intuido en aquella pareja para hablarles de aquel modo? Kate tomó a su esposo de la mano por debajo de la mesa. Quizás aquel matemático resultaba ser además un estupendo filósofo. Lo cierto es que Kate había dado muchas vueltas a su cabeza en torno a la relación con George y lo que esperaba de su vida junto a él, y el primer año, aun siendo el mejor como todos le decían, no había respondido a las expectativas. Una joven con tantas ilusiones, tan creativa y apasionada pensaba que su esposo seguiría enamorándola cada día. Era la primera vez que pasaba por su mente esta idea, pero apretaba la mano de su esposo creyendo encontrar en la suya el mismo sentimiento. No debían ser solo dos personas buenas juntas, sino dos almas fusionadas que trataban de hacerse feliz el uno al otro para llegar a «ser» plenamente. ¿Eso era encontrarse primero ellos mismos?

José Enrique les miraba, por primera vez, en su interior y no como matemático. Era evidente que les dejaba sentir, sentirse como pareja. Pasados unos segundos, desdoblaron sus servilletas y pasaron a la cena.

Esa noche, cuando quedaron solos en aquella habitación preparada exclusivamente para ellos, George permaneció sentado en la cama esperando que Kate comenzara a desvestirse. La joven quedó paralizada primero y después aceptó el reto. Cuando empezó a soltar los botones de su vestido lo hizo muy despacio y acercándose a su esposo. Colocó su pecho junto a él y le invitó a que terminase. El vestido cayó al suelo suavemente mientras seguían mirándose fijamente. Aquella mirada decía todo lo que habían callado en meses. Ella le soltó el chaleco, bajó sus tirantes y desabotonó la camisa. George se sentía más hombre que nunca allí delante seducido totalmente por el amor de su mujer que tomaba la iniciativa sin ningún tipo de prejuicio. Se levantó y levantó su enagua. Necesitaba el protagonismo de la relación y pasó a besarla delicadamente pero apretando su cuerpo contra la piel desnuda de su esposa. George actuó con la suavidad que siempre le caracterizaba, y juntos reposaron abrazados hasta el amanecer.

La hermosa mañana invitaba a un copioso desayuno, que disfrutaron sonriendo. Parecía que hubiesen dejado atrás el tono melancólico del viaje para acometer el día con el ánimo y la fuerza de una pareja unida que no tiene límites. José Enrique entró y les anunció que ya estaba esperando un coche de caballos.

—Me alegra que hayan descansado bien —dijo mientras miraba su reloj de bolsillo, que marcaba las nueve y media, en alusión a lo avanzado de la mañana—. Bien, disponemos de un maravilloso día para disfrutar de la ciudad de San José. Hasta la hora de la cena, que será a las ocho en punto, no hemos de asistir al palacio del señor Alfredo González Flores, un eminente abogado y diputado del Partido Republicano. Tras la cena se celebrará el tradicional baile de la Virgen de Los Ángeles.

—Un baile. Y, además, del señor Alfredo González. ¿A quién más se supone que nos vamos a encontrar allí? —solicitó Kate, mientras George daba cuenta de un zumo muy dulce y un bizcocho.

—Pues a lo mejor de la ciudad. Al embajador que vino a buscarnos ayer, al rector de la Universidad y al señor Gissler, claro, junto con otros ilustres invitados que se dan cita todos los años en una festividad tan solemne cuya preparación ha recaído este año en la persona del señor Alfredo González. Es un gran honor ser el anfitrión de la fiesta.

La resolución que había adquirido a través de la alegría de la noche anterior, le hizo pensar en las innumerables preguntas con las que iba a asaltar al gobernador de Coco. ¿Había huido de Nueva York? ¿Fue él quien envió la carta misteriosa que precedió a la explosión? ¿Qué había ocurrido en la embajada alemana? ¿Tenía en su poder el mapa que había de conducirles a aquel tesoro? Kate observó la mirada perdida de su marido, que seguía enumerando en su mente las preguntas tantas veces repetidas durante el viaje.

—Bien, ¿qué les apetece hacer a ustedes?

—Usted es quien conoce la ciudad. Háganos de guía —respondió George.

—Ha de saber, señor Mora —añadió Kate—, que dada la trascendencia de esa reunión y las personalidades que allí han de congregarse, una dama necesita un vestuario apropiado, y el equipaje limitado para este viaje no me ha permitido venir con la indumentaria adecuada. ¿Le importaría acercarme antes a algún lugar donde pueda adquirir el vestido protocolario?

George arqueó las cejas, porque se repetía la escena de la noche anterior, un nuevo arrebato de feminidad que empezaba a convertirse en una costumbre, pero no creyó oportuno intervenir en su contra, habida cuenta, además, que había descuidado un tanto a su esposa y sus necesidades, así que, tras un silencio para asimilar la propuesta, también se sumó a la solicitud de Kate.

—Creo que mi esposa tiene razón. ¿Conoce usted algún lugar donde poder adquirir un vestido y un traje adecuados para esta ocasión?

—¡Ja, ja, ja! —fue la respuesta ya habitual y sonora de su interlocutor—. Son ustedes una pareja sorprendente que cuida todos los detalles. Sí, conozco una tienda de un francés que la llama boutique donde podremos todos engalanarnos. Es una magnífica idea.

George no tuvo problema en adquirir un traje negro con un amplio pañuelo sobre el chaleco y un canotier estilo panamá con cinta negra. Pero la moda francesa había llegado a San José. Kate hubo de escuchar del propietario, un hombre de fino bigote y peinado de raya en medio, toda la exhibición de alta costura que imperaba y que hacía que el vestuario femenino estuviese en un momento de auténtica revolución, eliminando los corsés ajustados para resaltar el talle femenino. Mientras mostraba el vestuario exhibido en perchas, les hablaba de cómo Gabrielle Chanel acababa de abrir una nueva tienda en Deauville con ropa femenina que incluía la moda deportiva. De ahí pasó a exponerles la nueva dedicación de la mujer a su atuendo que le hacía entablar una nueva relación con su cuerpo.

Kate quedó fascinada con la explicación y el nuevo papel de la mujer; pero creyó que George llegaba a enrojecer cuando aquel tendero locuaz exponía los efectos del corsé que abultaban el pecho y ajustaban la cintura en la tendencia sylphide. No obstante, resaltó, en damas como Kate no eran necesarios por su talle esbelto. Así que al final la joven se decidió por un vestido abotonado de lino y gasa de corte oriental y mangas muy ajustadas, que tapaba completamente los pies. Quería ir elegante, aunque no llamativa. George quedó sorprendido una vez más por el gusto discreto y exquisito de su esposa. A pesar de la insistencia del modisto, que exigía un sombrero muy amplio a la moda, la joven no cedió a ese requerimiento y eligió uno de alas mucho más cortas y con pocas plumas. José Enrique pasó un rato maravilloso en aquella tienda con la pareja y hasta compró también un nuevo traje, blanco, eso sí, aunque algo más a la moda. Y así tomaron el cabriolé para continuar el paseo por la ciudad.

José Enrique indicó la ruta de modo que pudiesen contemplar el magnífico edificio del Teatro Nacional de 1897, orgullo de los costarricenses; de arquitectura neoclásica y decoraciones barrocas y de estilo rococó en mármol de Carrara, con una cúpula metálica fabricada en Bélgica. Dando un pequeño rodeo, les mostró también el Teatro Variedades, igualmente neoclásico; el más antiguo de Costa Rica. José Enrique les explicaba que la bonanza del café había atraído las inversiones extranjeras y propiciado aquella apariencia tan moderna reflejada en los edificios.

A continuación se dirigieron al edificio Steinvorth, propiedad de unos conocidos comerciantes alemanes. Se trataba de un enorme almacén donde se podía encontrar de casi todo. Los comerciantes eran amigos personales de Gissler y de toda su confianza, y él mismo había aconsejado por carta al señor Mora que lo visitasen y había solicitado que los tratasen como a invitados de honor.

Cuando el coche se detuvo, contemplaron un magnífico local art nouveau que se erguía majestuoso en forma de escuadra en la avenida Central. La decoración externa, inspirada en animales y plantas en bajorrelieve, ya era en sí misma un deleite para los sentidos. Los recibió uno de los tres hermanos, Wilhelm, el primero en llegar a la ciudad procedente de Alemania.

El hombre les mostró el inmenso almacén con todos los artículos que llegaban de Europa a través de los puertos de Puntarenas y Limón. Se le veía feliz, y George pensó en aquellos otros magnates neoyorquinos que habían hecho fortuna después de haber emigrado de países empobrecidos como Irlanda.

Tras la visita a aquel peculiar almacén, José Enrique decidió poner rumbo a un restaurante típico de la ciudad para reponer fuerzas. Con su conversación variada y su carácter abierto disfrutaron de los platos típicos y de una sobremesa amena y divertida, algo que los dos jóvenes agradecieron francamente.

La imagen del costarricense se iba modificando y ya no veían en él a un señor pesado y entrometido sino cada vez más a un amigo que los animaba. George recordó aquel versículo del libro de los Proverbios que solía citar su madre: «El hierro se afila con el hierro, y el hombre en el trato con el hombre». La amistad solo surge del trato con los demás y rompiendo todos los prejuicios que a veces el ser humano pone por delante desde sus propias circunstancias vitales. Solo desde esa mentalidad abierta de la que hablaba Kate tantas veces se podía dar una oportunidad a los semejantes, y en este caso no se arrepentían de haberlo hecho.

Regresaron al palacio donde se alojaban para asearse y descansar hasta media tarde. Había sido una jornada muy feliz que esperaban culminar de la manera más provechosa con aquella cena de recepción, a ver si en ella, por fin, podían establecer los papeles de cada cual en aquella especie de tragedia griega en la que los últimos acontecimientos parecían haber convertido sus vidas.

Kate se tomó su tiempo para acicalarse y peinarse, ayudada por una dama costarricense que José Enrique había envidado para tal fin. Aquel hombre desempeñaba a la perfección la función de anfitrión. George permanecía en la habitación contigua repasando una y otra vez aquel libro de claves y dibujando posibilidades sobre el caso en su cuaderno de notas.

4

Saliendo de entre las sombras

San José, 2 de agosto de 1913

En torno a las siete y media de la tarde, la dama que hacía de asistenta golpeó suavemente la puerta de la habitación de George para comunicarle que la señora ya estaba preparada. George recogió su americana y su sombrero y pasó a la habitación de Kate, pero apenas pudo dar dos pasos porque, al verla de espaldas, con aquel vestido, el pelo rizado y el sombrerito, quedó petrificado, y más cuando ella se dio la vuelta. Jamás había visto a su esposa tan radiante desde el día de su boda.

—Estás bellísima —le dijo boquiabierto—. Vas a impresionar a todos los invitados al baile.

Kate sonrió satisfecha. Tenía la impresión de que, con su comportamiento, a veces quedaba su feminidad en entredicho. Ser una mujer decidida, con opiniones propias, no tenía por qué restarle ni un ápice de coquetería.

La dama costarricense también sonreía satisfecha al ver el efecto de su trabajo con Kate. George por fin reaccionó y, ofreciendo el brazo a su esposa, le indicó a la asistenta que avisara al señor Mora de que estaban dispuestos.

José Enrique no fue menos rotundo en su juicio sobre la belleza de la joven. Había encargado un amplio carruaje en el que se dirigirían a la mansión de Alfredo González para que no se arrugase el vestido.

José Enrique conocía el protocolo y las costumbres de la tierra, y ordenó dar un paseo tranquilamente para no ser de los primeros en llegar aunque tampoco los últimos y, efectivamente, cumplió con su objetivo al ver junto a la vivienda varios carruajes que ya se alejaban.

—Nunca hemos estado en una fiesta de este tipo —dijo excusándose George.

—No se preocupen. El boato no hace mejores a las personas, simplemente son cuatro normas acordadas previamente. Disfruten y déjense llevar.

Aquel consejo le pareció más amenazante que tranquilizador. Pues una cosa era el protocolo de la fiesta y otra muy distinta el motivo por el que habían venido a este país. No obstante, Kate decidió imbuirse en el ambiente como le pedía el profesor y, mirando a su alrededor, pudo apreciar que había acertado, tanto con el vestido, como al dejarse aconsejar por la asistenta en el peinado y los complementos. Observaba a las damas mientras iban entrando en el hall. Los camareros circulaban entre los invitados con copas de champagne y platitos de comida. José Enrique les ofreció dos cócteles.

—¿Qué es? —preguntó Kate al recoger aquella copa con forma de Y griega y con contenido exótico.

—Fresas, ron añejo, azúcar moreno, hierbabuena, lima verde y hielo picado —respondió el camarero.

—¿Y no se subirá mucho a la cabeza?

—Acompáñenlo de «boca» —les sugirió.

Ante la extrañeza de la expresión, José Enrique rio a su manera y les explicó que «boca» era la expresión para la comida que acompaña al cóctel. En ese caso, una especie de tortillita con marisco.

El matemático ingirió la primera copa de un trago. Parecía deshidratado, y tomó la segunda de forma inmediata. Comía con voracidad, mientras la pareja le observaba un poco avergonzada.

George miraba a todas partes buscando caras conocidas y por fin localizó una que se acercaba hacia ellos. Era Gissler, con aquella planta tan impresionante y sus barbas inconfundibles. George rozó con su codo a su esposa para que dirigiese la mirada hacia el lugar de donde procedía el alemán. Depositaron sus bebidas en una bandeja y se prepararon para el encuentro.

—Me alegro mucho de recibirles en San José y de que hayan tenido un viaje sin contratiempos —fue su presentación.

—Nosotros también nos alegramos de encontrarle aquí, sano y salvo, aunque hubiéramos agradecido este encuentro en Nueva York —fue la respuesta sarcástica de Kate, más ágil que su esposo a pesar de su apariencia más tranquila.

—Conozco su inquietud y no soy ajeno a su disgusto y pesar —se disculpó el aventurero—, pero si me dejan explicarles, entenderán todas las circunstancias por las que nos encontramos ahora mismo aquí.

—Eso es justamente lo que deseamos —intervino George con sarcasmo—. Quizás se hace una idea de lo que hemos pasado, pero no lo ha sufrido como nosotros, porque, desde que se produjo aquel fatídico encuentro con mi esposa en la universidad, solo le han sucedido desgracias a mi familia, así que le va a costar trabajo convencernos de que usted no ha sido el detonante de todas ellas.

Aquel tono tan duro sorprendió a José Enrique.

—Quizás no es el momento, señor…

—Es el momento ideal —cortó Kate—, dado que todavía no ha empezado la cena, y no creo que desee hablar de esto en la mesa.

El barbudo alemán miró a ambos jóvenes a los ojos y, tras estudiar la situación, decidió responder a sus requerimientos. José Enrique hizo un ademán educado de retirarse, pero Kate lo sujetó discretamente con el brazo forzando su presencia en la conversación.

Gissler comenzó a relatar su versión de los sucesos de Nueva York. Cómo se encontró con sus compatriotas en la embajada y la insistencia de estos para que les proporcionase todos los datos para localizar el tesoro de Lima invocando a los valores patrios y a la necesidad de su país frente a las amenazas externas. «Saben tocar la fibra más sensible». Pero a él no le podían convencer de que el dinero de aquel tesoro fuese utilizado con buenos fines, y menos, habiéndolo conseguido a expensas de los costarricenses que le habían acogido como un ciudadano más; hecho este último que fue confirmado con gesto de asentimiento por parte del profesor que seguía bebiendo su tercera copa de aquel cóctel tan «delicioso».

—Sí, pero la carta que nos envió a casa el día en que se produjo la explosión…

—¡No, no, no! —repitió tajantemente Gissler—. He oído hablar de esa carta, pero les aseguro que yo no les envié nada.

Kate la extrajo de su bolsito, donde la había metido doblada cuidadosamente, sabiendo que podría producirse aquella situación; lo que demostraba que, personalmente, creía la versión de Gissler. El alemán se colocó los anteojos y la leyó pausadamente mientras movía la cabeza a ambos lados en señal de reprobación.

—¡Es sencillamente indignante y una auténtica provocación! La firma, por otro lado, es una burda imitación.

—Entonces —intervino George— la voladura de la casa sin que estuviésemos dentro solo puede entenderse como una advertencia hecha por sus compatriotas para asustarnos.

—Es muy posible, pero yo no tuve nada que ver en esa coacción de la que ustedes hablan, aunque la carta aporta datos de alguien que debió estar presente en la charla mantenida en la embajada.

El matemático seguía la conversación con auténtico interés, a la par que, casi de modo automático, dejaba su copa sobre una bandeja y tomaba otra de la siguiente.

—¿Confirma entonces que fue enviada desde allí?

—No puedo asegurarlo. Hay una serie de puntos oscuros que necesitan ser aclarados. Yo, por mi parte, tengo auténtico interés en que ustedes sigan en este proyecto, porque significaría garantizar que el tesoro pasaría a las manos adecuadas, pero, dadas las circunstancias, no puedo asegurar su seguridad, y eso me retrae, ciertamente.

—Y… ¿cuáles son las manos adecuadas, señor Gissler? —repuso Kate, que se sentía algo extraña con aquel vestido nuevo tan distinto a la ropa que solía usar habitualmente.

—Podríamos decir que el pueblo de Costa Rica o los mismos peruanos, pueblo del que procede toda esa riqueza.

El profesor Mora había permanecido en silencio porque había entendido que había asuntos pendientes que debían solucionarse, pero por la deriva que estaba tomando la conversación se veía involucrado entre las posibles «fuerzas» no legítimas de las que se estaban hablando, a no ser que se le incluyese entre los costarricenses. Una duda le asaltó inmediatamente.

—¿Es por ese motivo —intervino— por el que se me ha elegido para formar parte de este equipo? ¿Porque soy costarricense? Pero a mí me han convocado desde Estados Unidos —dijo con un tono que se notaba algo alterado por el efecto del alcohol.

—Por no citar también a ingleses y alemanes —añadió George—. Demasiados interesados para poder resolver qué hacemos aquí, a quién servimos y a quién interesa más este hallazgo, ¿no cree señor Gissler?

El hombretón iba a responder cuando el anfitrión, el señor Alfredo González, subido en la escalinata que daba acceso al salón principal, tomó la palabra para dar la bienvenida a los invitados y realizar el discurso inaugural de la fiesta de la Virgen de los Ángeles.

Era un hombre de treinta y seis años, moreno, con bigote y raya en medio, que vestía un traje oscuro acorde con su papel en la fiesta más importante del año.

Empezó agradeciéndoles su presencia, pero pronto, dado que era año de elecciones, pasó a hablar de su país, de los avances de los últimos años, de las necesidades de la ciudad. «No puede haber democracia donde hay miseria, y esta vive donde no hay trabajo. Por eso se procurará desde la administración que lo haya para todos».

Aquellas palabras impactaron a George, pero no era el único, porque el señor Mora arrancó con un fuerte aplauso, secundado por todos los presentes. George le miró y vio su cara roja y comprendió que se estaba excediendo con la bebida. Resultaba extraño oír hablar de esa manera tan avanzada y democrática en un país de Centroamérica, pero aquella nación no era Perú y tenía una gran tradición.

José Enrique decidió que tenía que conocer personalmente a aquel hombre tan extraordinario. «Es por ello —terminó el orador— que solicito el voto para mi padre, Domingo González, uno de los dos propuestos a la presidencia en las próximas elecciones de diciembre». Y señaló a un hombre mayor, quien levantó la mano en señal de saludo a los presentes, aceptando la referencia a su persona.

A continuación, fueron pasando al salón mientras don Alfredo permanecía en la puerta saludándolos uno a uno.

—¡Oh, el ilustre gobernador de la isla de Coco! —dijo dirigiéndose a Gissler—. Y supongo que estos dos jóvenes serán el matrimonio americano que vienen a ayudarle en su empresa. Es un auténtico placer recibirlos en mi casa —y realizó un sutil besamanos a Kate—. Y usted será el profesor universitario, el señor…

El profesor empujó a varias personas para hacerse sitio y poder saludar al político. Con el ímpetu, arrolló a uno de los camareros que llevaba su bandeja llenas de copas vacías, que cayeron de modo estruendoso al suelo. Algo que el matemático ni siquiera percibió. Se acercó y se presentó.

—José Enrique Mora —dijo—. Es un orgullo asistir a esta fiesta y, sobre todo, haber tenido la ocasión de escucharle. La sociedad costarricense necesita personas como usted —se atrevió a comentar José Enrique con su habitual elocuencia pero perjudicado claramente por los efectos del alcohol ingerido.

—Muchas gracias —respondió el otro cortésmente, pero tratando de evitar que se le acercara demasiado, pues despedía un fuerte olor; de modo que le sonrió y pasó al siguiente invitado, que era Kate—. Espero que disfruten de la estancia. Es usted una joven muy apuesta —terminó, dirigiéndose a la joven.

Kate agradeció las palabras y tomó a su marido del brazo.

—Tenga usted cuidado —dijo José Enrique— es todavía soltero, y si hacemos caso a los comentarios de la prensa rosa, todo un dandy con las señoras.

La chica percibió que José Enrique gritaba demasiado sin darse cuenta y al mirar al político comprendió que había oído su comentario. Comenzaba a sentirse incómoda. La velada acababa de empezar y todo apuntaba a que el matemático iría a peor.

George, un poco avergonzado también, decidió tomar el comentario como un cumplido hacia su esposa, quien, ciertamente, estaba radiante.

El camarero les indicó su lugar en una gran mesa circular de diez plazas, en la que ya se encontraban el profesor universitario con su esposa, el embajador americano con la suya y Gissler. Con ellos tres, ya solo quedaban dos sillas por ocupar. De repente hizo su entrada en el salón una joven dama conocida por ambos.

—¡Connie! —exclamó George en cuanto la vio, señalando la puerta a su esposa.

La joven se acercó acompañada por un caballero muy apuesto que la llevaba cogida del brazo. Inmediatamente George se acercó para saludarla. La miró directamente a los ojos, arrojándole a modo de rayos todo cuanto no pudo decirle en su momento. A Kate se le iluminó la cara cuando Connie saludó a su vez con una ligera inclinación, sujetando la falda de su vestido y sonriendo. Aquel gesto mostró algo más el escote. Connie sí que llevaba el corsé ajustado, provocando que George se pusiera muy colorado al adivinar los pensamientos de su esposa. «¿Cómo era posible que no se hubiera dado cuenta de que era una mujer?».

—¿Cómo estás George? —preguntó ella con la confianza de quien había sido su «compañero» de trabajo.

—Me temo que no tan bien como usted, señorita Connie. En Nueva York me hizo quedar como un perfecto idiota, me temo.

—No te juzgues de modo tan severo. Simplemente, me tomé demasiadas molestias para que no me identificases. Me alegro de volver a veros y de que estéis perfectamente.

Kate sonrió. José Enrique se levantó cediendo la silla junto a Kate a Connie, aunque al hacerlo pisó el vestido de la joven bajando un poco más el escote. Ella se lo recompuso rápidamente, aunque George hubo de bajar la mirada ante la sonrisa maléfica de Kate por lo ridículo de la escena.

—Buenas noches, Kate. Antes de nada quiero presentaros a mi esposo, Robert Cameron.

—¿Cómo? —exclamó George, que dio un bote en su silla llamando la atención del resto de los invitados—. ¡Si Robert Cameron era Reid y fue asesinado en New Haven!

También Kate había palidecido, pero se repuso rápidamente y tomó a su esposo por el brazo, al darse cuenta de que estaban llamando la atención, y lo hizo sentar de nuevo.

—Estoy segura, querido, de que nos lo van a explicar inmediatamente. Tenemos toda la noche por delante. ¿No es así, Connie? —buscó la connivencia de su compañera de mesa.

—A eso hemos venido, a explicarles lo sucedido y formar parte con ustedes de la expedición a la isla de Coco. ¿Verdad, señor Gissler?

Gissler asintió con la cabeza, pero la expresión de Kate era más bien de reproche por no haberles anticipado nada de aquello y dejar que fuesen los mismos implicados quienes tuvieran que comunicárselo.

George, por su parte, seguía sin reponerse de la sorpresa. Estaba ansioso porque aquel espía resolviese el enigma de su aparición junto a Connie. Si él no era el cadáver, ¿quién era al que habían llevado al depósito? Primero Connie se hace pasar por un inspector de policía inglés y ahora este aparece resucitado de la tumba. Aquella pareja debía de tener asimilado el papel de suplantar a otros. ¿Qué clase de vida era esa que para servir a su país necesitaba adoptar otras personalidades de continuo?

Mientras los camareros comenzaban a servir el primer plato, una ensalada variada de vegetales y frutas, George seguía inmerso en sus pensamientos. En tanto, las damas, mucho más prácticas, habían iniciado una conversación sobre los vestidos de ambas y la moda europea y la boutique del francés donde Kate había comprado el suyo.

—Estás encantadora, querida —le decía Connie—. Yo traje el mío de Nueva York y, sinceramente, no he tenido tiempo para ir de compras hace meses, y bien que lo echo en falta. Tampoco Robert es muy dado a dejarse ver por la Quinta —sonrió.

El resto de los comensales también intervino en referencia a si las dos parejas ya se conocían de Nueva York; a lo que George respondió haciendo gala de una fina ironía que sorprendió a la mismísima Kate.

—Digamos que hemos compartido algunos momentos, aunque la capacidad camaleónica de la señorita Connie hace difícil identificarla en la selva neoyorquina. Respecto del señor Cameron, su aspecto dista bastante del que me habían mostrado en la gran ciudad. ¿Verdad, señor?

Robert sonrió, pero siguió sin pronunciar palabra, dejando que el joven policía fuese asimilando lo sucedido e hiciese su propia composición mental. Ya habría tiempo de relatar los hechos al finalizar la cena.

—Bien —anunció rotundo Gissler, dando comienzo al auténtico motivo de la reunión en aquella mesa—. Todos tenemos idea de lo que nos ha congregado. Hace años que persigo el sueño de encontrar el tesoro de Lima en la isla de Coco. A ello he dedicado gran parte de mi vida e innumerables sacrificios. Algunos de ustedes ya se han visto implicados en los riesgos de este proyecto —miró de soslayo a George y Kate—, y es por ello que no debemos alargar más el intento de conseguirlo ahora que aún estamos a tiempo.

Todos asintieron, lo que daba cuenta a las jóvenes parejas de que el resto de los presentes estaban al tanto y eran partícipes de las palabras del aventurero. Gissler siguió charlando de lo que suponía para él conseguir aquel tesoro y de lo que le había costado llegar a conseguir el capital para poner en marcha la expedición. Kate decidió interrumpir la charla tras escuchar un rato sin encontrar respuesta a su pregunta.

—Todo eso está muy bien, pero quisiera saber cuál es el papel de cada cual en esta… aventura. Algunos no estamos aquí por gusto, si me permiten expresarlo así.

José Enrique seguía vaciando una tras otra sucesivas copas de vino y por momentos parecía que se tambaleaba sobre su silla.

Gissler hizo una ligera mueca sacando los labios, lo que según los nuevos estudios de psicología vendría a significar que era previsible que hiciese gala de su sinceridad.

—Como puede ver, señorita Kate, tenemos entre nosotros representantes del gobierno de Costa Rica, que ha delegado en el profesor Jesús Hernández, pero respaldado por la familia de nuestro anfitrión y su padre, probable presidente en las próximas elecciones.

—Y yo —dijo José Enrique, acompañándose de un golpe de hipo.

—Así mismo —continuó—, el gobierno americano con su delegado; y también el británico, en la persona de su embajador, el señor Cameron.

George arqueó las cejas cuando oyó referirse a Robert con aquel cargo diplomático, y se le oyó mascullar por lo bajo «otra vez lo de embajador», algo que no pasó desapercibido a Connie. Ya lo habían dilucidado en la comisaría de Nueva York.

—Nuestros gobiernos han decidido colaborar con el proyecto propuesto por el señor Gissler —confirmó el delegado americano—, y deseamos que ese tesoro regrese muy pronto al continente.

Nadie quiso hacer referencia a los alemanes ni a las previsiones de guerra en Europa delante de las damas, pero se percibía en el ambiente cierta urgencia que añadía un plus de misterio a aquella empresa.

Las damas cambiaron la conversación y comenzaron a hablar de las jóvenes de Nueva York y la vida en Norteamérica. Todos agradecieron este giro, simulando participar en ella, aunque sus monosílabos no conseguían ocultar que seguían con la mente puesta en sus verdaderas preocupaciones.

Degustaron la carne con distintas salsas y también el postre, frutas variadas servidas en amplias bandejas, algunas de las cuales eran desconocidas para las dos parejas. El anfitrión creyó llegado el momento de dejar a las damas charlando en el salón mientras los caballeros pasaban a la sala contigua para fumar sus cigarros y tomar una copa de licor. Tras unos minutos de animada charla, semiocultos entre el humo, solicitó al profesor José Joaquín Vargas Calvo, ilustre músico y promotor de las principales escuelas de Costa Rica, que tocase su famosa «Alborada». Este se sentó al piano y comenzó a cantarla, animando a los hombres a que le secundaran, algo que hicieron en alta voz con las copas en las manos:

Saluda al nuevo día

El dulce canto del ruiseñor.

Cual él dichosa el alma mía

Entona el son alegre de esta canción.

Cruza los mares mi pensamiento

Y emocionado mi corazón

Con toda el alma, con sentimiento

Saluda al cielo con dulce amor[2].

José Enrique lloraba al escuchar los cantos de su tierra entonados al unísono por todos aquellos costarricenses y rompió a aplaudir de forma estruendosa al finalizar. George le miró avergonzado, aunque al no ver que nadie se escandalizase, prefirió tomárselo con cierto humor. A continuación pasaron al salón de baile, donde se encontraron de nuevo con las damas.

La orquesta de ese año estaba dirigida por José Daniel Zúñiga Zeledón, «el poeta del pueblo», maestro en la escuela de música de Puntarenas, que comenzó con la salsa «Un granito de maíz».

Con un granito de maíz

Cualquiera se vuelve rico

Con un granito de maíz

Puedes tener tu amorcito

Pero tienes que seguir

Lo que ahora yo te explico (bis)

Tienes que buscar la tierra

Para que siembres tu granito

Comprar una regadera

Para que crezca tu maicito

Dejar que pasen tres meses

Para recoger las mazorcas

Y así sembrando y vendiendo

Ya verás que te haces rico[3].

Las parejas comenzaron a bailar. A George nunca le había entusiasmado el baile, y menos aquel tan peculiar. Se dirigió a Cameron para pedirle que le explicase el enigma de su presencia. El inglés tomó un sorbo de guaro de su copa y miró directo a los ojos de George, evidenciando la seguridad propia de quien ha vivido experiencias muy intensas.

—Es usted un buen agente, señor Barcroft —dijo pronunciando perfectamente el apellido, lo que significaba que le conocía e, incluso, le había estudiado—. Pero cuando uno se dedica a mi oficio, debe sortear los inconvenientes policiales. No se ofenda.

—No me ofendo —respondió sinceramente el joven—. Es solo que me gustaría saber cómo lo hizo y quién es el cadáver que enterramos.

Cuando regresaron a la sala, José Enrique se disculpaba con una dama a la que había invitado a bailar y le había vomitado sobre el vestido.

[2] «Alborada», José Joaquín Vargas https://www.youtube.com/watch?v=T7aYlz9Cgzs

[3] «El granito de maíz», Daniel Santos con la Sonora Matancera. https://www.youtube.com/watch?v=Jwg8twZYShk

5

El bucanero más despiadado

Nueva York, 22 de junio de 1913

Aquella enorme estatua situada en la entrada de Nueva York le había impresionado, no tanto por el tamaño o la belleza en sí, sino por su simbología. Le llamaban la Estatua de la Libertad y, sin lugar a dudas, significaba eso exactamente para cientos de miles de personas que atravesaban el océano para comenzar una nueva vida. Aquella dama de piedra era la esperanza, las ilusiones y los sueños, y por eso, desde la baranda del barco, observó a familias enteras aupando a sus hijos pequeños para verla, llorando juntos de emoción, aunque hubiera que pasar el trámite de la cuarentena y el papeleo en aquella isla.

Su pasaporte falso le haría parecer un hombre sencillo más, que venía escapando del hambre del viejo mundo. Se había dejado largas patillas, teñido el pelo y comprado ropa usada de pana. Una nueva misión, en un nuevo país.

Esta vez el mismísimo jefe del Estado Mayor, Helmuth von Moltke el Joven, le había encomendado aquella, habida cuenta del cariz que estaban tomando las cosas. Von Moltke dirigía el Estado Mayor desde 1906 de manera muy controvertida, porque sucedía al famoso Von Schlieffen, autor del famoso plan bélico del mismo nombre, y estaba decidido a continuarlo y mejorarlo, aunque, según se decía, no era tan hábil como su antecesor. De todas formas, Kofman se tomaba muy en serio las órdenes del alto mando.

Hacía años que recorría Europa sirviendo a su país sin importar el método que hubiera que utilizar. Los enemigos eran muchos y él había aprendido a eliminarlos sin remordimientos. Cuanto menos conociese de ellos, mejor. Sabía lo que había que saber, dónde localizarlos, sus hábitos y modos de comportamiento. Analizaba el lugar idóneo y el modo más eficaz, y ejecutaba… simplemente, ejecutaba, y desaparecía como un fantasma que decidía cambiar de castillo. Su lema siempre había sido: «Si estás decidido a luchar, golpea primero». Lo había aprendido de Schlieffen, atacar de manera rápida y eficaz. Esa había sido la clave para seguir vivo: adelantarse, ser más rápido, no dejarse descubrir jamás.

Siempre había sido un niño solitario, desde que perdiera a sus padres y quedara confinado en un internado de caridad. Sus problemas de disciplina le forjaron en el dolor del castigo. Pero su extremada inteligencia atrajo la atención del director del internado, que un día contactó con uno de sus amigos de batallón que ocupaba un alto cargo y le habló de ese chico obstinado, agresivo e irreductible. No quedaban castigos para él y seguía ahí de pie enfrentándose a sus compañeros y a la autoridad. En cierta ocasión, en una pelea con un chico de mayor edad y que le doblaba en estatura, cayó de bruces al suelo chocando con la estufa situada en mitad de la habitación. La quemadura en la sien le provocó un tremendo dolor y le dejó una mancha oscura que le acompañaría el resto de su vida.

Cuando le ofrecieron formar parte de un grupo de elegidos para luchar por su país, encontró una salida a su vida haciendo aquello para lo que estaba realmente preparado: luchar y sobrevivir.

En Nueva York tenía dos objetivos: el primero era conseguir el convenio de un producto llamado fenol, imprescindible para todo el aparato de guerra por su poder explosivo. Para ello contaba con la ayuda de Hugo Schweitzer, quien dirigía la filial estadounidense de Bayer. Schweitzer había llegado a los Estados Unidos a finales del siglo xix como un químico de prestigio, y esto le llevó a convertirse en un empresario rico e influyente en la exigente industria estadounidense. Con Schweitzer se inventó el «espía industrial», otro paso en la guerra secreta alemana fuera de las fronteras. De este modo, Alemania contaba con una de las mentes más destacadas a su servicio, a lo que se sumaba la integridad y fidelidad a la causa fuera de toda duda.

A Kofman se le había convencido de que la guerra química podía ser vital para la victoria alemana, así que debía ponerse al servicio de Schweitzer para «allanar» el camino hasta conseguir que el fenol llegase del modo más natural a la industria de su país. Desde allí se derivaría a las fábricas armamentísticas y se convertiría en TNT.

Ese primer objetivo no resultó demasiado difícil, y hasta se podría decir que había sido un juego de niños, dado que el interlocutor para el contrato era un conocido industrial americano llamado Edison, confiado y solidario, a quien costó poco convencer para que firmase el contrato de salida de toneladas del producto. Edison anteponía la salud mundial a cualquier interés económico y hasta abogó ante las autoridades americanas para que los trámites se cumplimentasen del modo más rápido.

El segundo objetivo no terminaba de convencerle. Había que conseguir un tesoro escondido. La primera vez que Kofman oyó hablar de este tesoro pensó que alguien le estaba gastando una broma o se habían dejado seducir por cantos de sirenas. No podía ser cierto que en aquel ambiente tan hostil y prebélico alguien se dedicase a la búsqueda de un tesoro. No obstante, la información presentada por ciertos aliados garantizaba su existencia. El valor económico del que se hablaba resultaba tan suculento que el estado había decidido que su mejor hombre se ocupase del tema, dado que había de viajar de todas formas al nuevo mundo.

La persona con la que había que establecer contacto era un alemán llamado Gissler, un aventurero excéntrico, quien había pasado muchos años buscando ese tesoro con pistas más o menos fiables. Su boca esbozó una mueca, que era lo más parecido a una sonrisa, al leer que tenía pistas fiables y todavía no había conseguido aquel tesoro. Estaba acostumbrado a la eficacia y no a pasar años persiguiendo sueños.

Gissler le había de guiar a un espía inglés muy hábil, según sus informaciones, y que podía convertirse en un serio obstáculo. Pero su sorpresa fue mayúscula cuando descubrió, en una de sus persecuciones habituales, la identidad de aquel espía británico. En aquel momento se dio cuenta de que el tema podía ser más serio de lo que en un principio estaba dispuesto a admitir.

Aquella tarde, al llegar a la casita que había alquilado, repasó mentalmente los recorridos que había realizado y los pasos que había dado, uno por uno. Todas las precauciones eran pocas ante profesionales como aquel. A partir de entonces, puso especial esmero en su disfraz, en los recorridos y en las distancias. Era preferible perder al objetivo unos minutos que atravesar espacios demasiado abiertos como plazas y calles muy amplias y rectas donde pudiera ser descubierto.

«Aalglat» (El escurridizo), como se le conocía misteriosamente en Alemania, ya había fijado su objetivo, y el rival era un poderoso oponente, digno de él. Ahora comprendía su estancia en Nueva York.

Lo que no terminaba de entender era por qué naciones tan poderosas empleaban recursos tan destacados en aquel tema. Lo del fenol era comprensible, pero un tesoro escondido en una isla lejana no parecía el objetivo preferencial en un momento tan extremadamente delicado. Pero decidió olvidarse del tesoro y centrar toda su atención en aquel oponente. El simple hecho de suprimir a aquel enemigo merecía su esfuerzo. La información de un solo espía y a quién pasase la misma podía decidir el destino de una guerra. No era banal deshacerse de este. Previamente tendría que informarse. ¿Qué había venido a buscar un espía británico a Nueva York? ¿Por qué se entrevistaba con Gissler? ¿Era todo por ese tesoro?

Los días siguientes, y según el estudio detallado que ya tenía del aventurero alemán, fue trazando un plan de seguimiento. Cameron también tenía el suyo, porque aparecía en el mismo lugar a la misma hora. No obstante, aquel día Cameron se acercó a Gissler. Conversaron unos minutos y tomaron direcciones opuestas. No le gustaba. Se conocían, lo que significaba que el inglés iba muy por delante de él y buscaba algo concreto de aquel personaje tan peculiar. Su instinto le decía que podían volver a encontrarse. Esa tarde no se separó de Gissler, quien volvió a la casita donde tenía alquilada una habitación. Esperó. Durmió unas horas y al poco de amanecer ya estaba de nuevo haciendo guardia en las cercanías de su casa. A eso de las ocho vio al barbudo salir ataviado con una casaca marinera.

Tomó el tranvía hasta la estación. Koffman le seguía discretamente, algo no muy difícil entre la gran multitud, aunque cuidando siempre sus espaldas. Esta vez, algo le decía que Gissler se alejaba para tener un encuentro discreto con Cameron. Disimuladamente, palpó su Luger parabellum alojada bajo la axila y disimulada con su antebrazo. Observaba a Gissler sentado en la parte delantera del tranvía mirando por la ventanilla aquel imponente edificio de más de doscientos cuarenta metros, el Woolworth, que, según decían, era el más grande del mundo y que acababan de inaugurar ese mismo mes. Él también levantó la vista tratando de alcanzar el punto más alto sin conseguirlo. Los americanos eran unos presuntuosos, pensó. Él prefería invertir en otro tipo de tecnología, y le vinieron a la mente los descomunales zepelines, orgullo de Alemania. Tal y como suponía, Gissler bajó en la estación de tren y, situándose solo unos puestos detrás de él en la cola, aguzó el oído para averiguar el destino: New Haven.

Tras dos horas de viaje, bajaron en aquella pequeña ciudad portuaria de casitas de trabajadores, con otras más amplias y de una sola planta, en lo que parecía ser una zona residencial. Gissler se dirigió con paso firme al centro, lo que hacía entender que conocía muy bien adónde iba. A continuación tomó un cabriolé. Pero él prefirió seguir al coche caminando a distancia. Cuando la población parecía terminarse, preguntó a una viejecita que barría la puerta qué había en aquella dirección, y la buena mujer le dijo sonriente que allí solo estaba la universidad.

Entonces decidió esperar a que el coche regresara. Pasado un buen rato, Gissler volvió, almorzó en una pequeña taberna llamada El Irlandés y dio un largo paseo por aquellos parajes ajardinados y soleados.

El tren de la tarde no salía hasta las siete y cuarto, por lo que parecía evidente que estaba haciendo tiempo; pero a las cuatro y media volvió a dirigirse a la misma taberna, y aquello le puso en alerta. Ahora sí que miraba en derredor buscando alguien conocido. Y lo encontró a las cinco en punto. ¡Cameron estaba en New Haven! De nuevo repasó mentalmente todos los pasos del día. No estaba en la estación al tomar el tren ni bajó en New Haven, porque siempre tenía mucho cuidado con eso. Solo cabía la posibilidad de que hubiese utilizado su propio vehículo. Era raro, porque él nunca quería dejar rastro de la compra ni del alquiler, ni siquiera con nombre falso, pero desconocía las costumbres de aquel espía, tan audaz y escurridizo como él.

Bien. Ya tenía a los dos pájaros en la misma jaula. Observó el ambiente. Comenzaban a llegar jóvenes, que parecían estudiantes universitarios, montando jolgorio y con ganas de diversión. Si lo que tenían que tratar no habían podido resolverlo conversando en las calles de Nueva York, significaba que necesitaban más tiempo y un lugar discreto. ¿Para qué? Esperó, y la taberna fue llenándose y el tumulto aumentando, en una fiesta que parecía idónea para pasar desapercibido.

Salieron varios estudiantes acalorados y visiblemente afectados por el alcohol. Uno de ellos depositó su chaqueta universitaria en el medio muro de piedra que había frente al local y lo rodeó para hacer detrás sus necesidades. Fue el momento que aprovechó Kofman para coger la chaqueta y ponérsela rápidamente. Sacó su navaja del bolsillo y, mirándose en una ventana, se recortó las patillas y se cambió el peinado para dejarlo con raya en medio. Ya tenía todo cuanto necesitaba para entrar en el local y observar cuanto estaba pasando.

Al abrir la puerta, un fuerte olor a tabaco y cerveza inundó sus fosas nasales. El humo de los cigarros llenaba el ambiente de una niebla que facilitaba aún más la mimetización con el grupo estudiantil.

Permaneció unos instantes junto a la puerta marcando el espacio. La barra estaba llena de jóvenes alborotadores gritando y cantando una vieja melodía que repetían cada vez con más fuerza y chocando sus jarras de cerveza. Preguntó al camarero qué cantaban.

—«Mi viejo hogar en Kentucky». Por lo visto alguno de tus compañeros se ha empeñado en enseñársela al resto y llevan con ella toda la tarde.

El sol brilla en el viejo hogar de Kentucky,

Este verano, la gente está alegre;

El maíz madura y las praderas en flor.

Mientras, las aves cantan todo el día[4].

Pidió también una jarra de cerveza y hasta se permitió brindar con los estudiantes.

El resto del espacio estaba ocupado por mesas con taburetes de madera hasta el fondo de un local de unos quince metros de largo por cinco de ancho. Sin duda su objetivo estaba en la parte más alejada. Fue aprovechando el tránsito de algunos jóvenes por el local para ir aproximándose a las últimas mesas. Tropezó con un hombre de largas patillas que parecía obrero portuario y… allí estaban en una mesa charlando. Su instinto le hizo retirarse y volver la cabeza. Se situó detrás de un grupo de jóvenes y presenció la escena en que Gissler le entregaba a Cameron algo parecido a un papel.

Gissler se levantó, se puso su casaca marinera y se dispuso a salir, en tanto Cameron permanecía sentado todavía, bebiendo de su jarra de cerveza. Se volvió disimuladamente y sintió el roce del hombretón barbudo al pasar junto a él. Ahora solo debía esperar a que Cameron saliese del local para conseguir ese papel y deshacerse del inglés. Pero fueron pasando los minutos y, una hora después, Cameron seguía en aquella mesa bebiendo y fumando. ¿Estaría esperando a alguien más? Si era así, se le podía complicar todo, de modo que decidió tomar la iniciativa, como acostumbraba. Colocó su Luger en el bolsillo de la chaqueta estudiantil y se situó a la espalda de Cameron. Hablaba inglés de una manera bastante fluida y decidió usarlo, aun sabiendo que aquel espía también dominaría, como él, el idioma del enemigo.

—Entrégueme lo que le ha dado Gissler —dijo mientras empujaba con la pistola la espalda del inglés.

Cameron hizo un ligero movimiento hacia atrás con el que le bastó para ver por el rabillo del ojo al alemán y sentir la Luger, haciéndose una composición inmediata de la situación. Sacó de su bolsillo el mapa que le acababa de entregar Gissler y lo colocó sobre la mesa en el lugar donde antes el aventurero había estado sentado, invitando claramente a su rival a ocuparlo. Era una sugerencia demasiado jugosa para despreciarla. Por fin iba a colocarse frente a frente a su máximo rival tras perseguirse por media Europa. Hizo una mueca con la boca que indicaba «por qué no» y se sentó frente a Cameron.

Ambos hombres se miraron durante unos segundos, analizando el rostro de su rival. ¡Cuántas ganas de estar frente a frente! Pero era él quien le había pillado desprevenido y quien salía ganando, una vez más. Colocó la jarra de cerveza en la mesa mientras recogía el mapa con la misma mano liberada. Lo observó y esbozó esa mueca de sonrisa triunfal que también indicaba «Tanto para esto. Vas a morir por una ilusión».

—¿Tanto vale ese tesoro? —preguntó, más por herir a su adversario que por la curiosidad.

—Dicen que diecinueve millones de dólares —respondió Cameron con una tranquilidad que casi ponía nervioso al mismísimo Aalglat.

La cifra, desde luego, no podía dejarle indiferente. Aquello era una bonita suma que le podía venir muy bien a cualquier gobierno que desease invertir en armamento.

Un estudiante bebido le propinó un empujón abalanzándose sobre él diciendo incoherencias. Kofman se inclinó para evitarlo mientras mostraba a Cameron que seguía apuntándole con la Luger.

—Ahora vas a salir conmigo —le dijo con mirada asesina.

—Está bien —anunció resignado y levantando las manos el inglés—, pero antes brindemos por habernos conocido al fin.

Kofman no entendía la flema inglesa. Estaba a punto de morir y con toda tranquilidad le proponía un brindis. Si esa era su última voluntad, él no tenía inconveniente. Tomó su jarra y la levantó mostrándola a Cameron, quien le imitó con la suya sin dejar de mirarle. Apuró su jarra mientras pensaba en su triunfo y realizó un gesto con el que indicaba que ya bastaba de tonterías y tocaba obedecer.

Observó que Cameron seguía mirándolo fijamente y hasta le pareció que sonreía, cuando su mente empezó a nublarse.

[4] Stephen Foster - My Old Kentucky Home, Good Night.

https://www.youtube.com/watch?v=NJ3ZCOvz4yw

https://www.youtube.com/watch?v=weRevEv-GQQ

6

La playa de los piratas

Lo que se divisaba desde el barco era una isla situada a 5º 31’ N 87º 04’ O de tamaño rectangular y de una extensión aproximada de 7,6 kilómetros de largo por 4,4 de ancho.

«La isla les encantará», les había dicho Gissler. «Desde el punto de vista de la naturaleza, es una auténtica exhibición de especies animales, muchas de ellas endémicas, es decir, que solo habitan ese lugar concreto. La lluvia hace que haya una intensa vegetación y que en la época más acentuada se divisen hasta 2.000 cascadas que colman los ríos que van hacia el mar. Es un auténtico paraíso en la tierra. Y hasta pueden cazar venados y cerdos que introdujeron los piratas para tener carne en sus frecuentes visitas a la isla». Estas palabras reverberaban en las mentes de los viajeros según se iban acercando a aquella mancha verde en el horizonte.

El paisaje, desde luego, no desmerecía de las palabras del explorador. Asomados a la baranda, los elegidos para la misión contemplaban enormes acantilados de hasta ciento ochenta metros de altitud, perfilados por enormes cascadas que arrojaban su agua dulce al mar. La isla estaba escoltada por infinidad de pequeños islotes y enormes cuevas que entreabrían la roca de los acantilados. La vegetación exuberante y todas aquellas cavernas sembraban el escepticismo por primera vez en las mentes de los recién llegados y les hacía comprender la dificultad para encontrar allí nada que se encontrase escondido a conciencia.

El capitán del barco había realizado el viaje en innumerables ocasiones para llevar provisiones a lo que en su día fue, durante tres años, presidio de presos políticos; y luego, la colonia agrícola de Gissler con las familias alemanas. Y últimamente, llevando a viajeros intrépidos que querían observar de cerca aquel increíble paisaje natural rodeado de tiburones y rayas.

En la cabina se había instalado el topógrafo Eduardo Ramírez, quien con sus mapas iba corroborando los lugares a la par que el capitán. Primero se acercaron por el sur a la isla de Juan Bautista y el cabo Descubierta y comenzaron a rodear la isla hacia el este. Divisaron y sobrepasaron el cabo Atrevida y la isla Cónica. Tras Punta Pacheco dejaron atrás la bahía Chatham y pasaron entre Punta Quirós y la isla Manuelita.

El asombro de los viajeros iba en aumento por la belleza de aquellos parajes tan singulares. Cruzaron junto a la isla de Pájaro en la bahía Weston, ya en la parte norte y, por último, rodearon el islote Cáscara para acabar aproximándose a la bahía Wafer, cortada en dos por el río Genio. Allí mandó el capitán soltar el ancla y echar al agua la barcaza de desembarco.

Eran aguas de poca profundidad y George indicó a Kate desde la baranda los restos hundidos de un navío de guerra. El capitán del barco sonrió cuando vio las caras de los viajeros. Era una estampa magnífica para dar la bienvenida aportando un halo de misterio a la isla.

—Se trata de El Relámpago —explicó—, una nave convertida en barco pirata por su tripulación amotinada y que hundió la Armada Británica en 1818.

El grupo pisó tierra media hora más tarde. La docena de marineros que les habían acompañado realizarían tres viajes más todavía para desembarcar todas las provisiones y el material necesario. Todo estaba preparado para una estancia no superior a un mes, si las cosas salían bien. De lo contrario, el último intento de encontrar el tesoro de Lima resultaría un nuevo fracaso.

George se sentía desplazado en aquel ambiente, a la par que sorprendido por el paisaje paradisíaco. Tomó en brazos a Kate para acercarla a la playa y, tras depositarla con cuidado, volvió a tomarla del brazo a la vista de que sus botines se incrustaban en la arena. Otro tanto hizo Cameron con Connie. José Enrique reía mientras señalaba a su alrededor cuantas maravillas contemplaba, en tanto que el señor Ramírez, el topógrafo, un hombre joven, serio y trabajador, se afanaba en bajar con sumo cuidado todo su material de trabajo.

Gissler les había dicho que se dirigiesen a la casita de madera con techo de palmera que estaba situada trescientos metros más arriba y que todavía conservaba algunos muebles hechos a mano, una cocina de piedra y algunos utensilios básicos; lo suficiente para instalarse cómodamente. Ni Cameron ni Connie estuvieron de acuerdo en que aquello suponía alguna comodidad, dado que solo había dos habitaciones y eran seis personas, lo que obligaba a que los hombres ocupasen una y otra las damas. Por lo menos el río estaba muy cerca y solucionaba todo el tema del agua. La casita estaba elevada un metro sobre el suelo para evitar la humedad y a los innumerables animales, y se accedía a ella por una escalinata de ocho peldaños.

Los porteadores se ocuparon también de la limpieza de la casita y se instalaron en una tienda de lona que levantaron y sujetaron entre los troncos de las palmeras. Cuando José Enrique vio montadas las tiendas y las hamacas de cuerdas, sintió un arrebato juvenil de aventurero y, volviendo a hacer gala de una cortesía sin límites, propuso a Eduardo que ambos dormirían en las tiendas de lona para que las dos parejas pudiesen disfrutar de habitaciones propias. Connie y Kate se miraron y agradecieron muchísimo la propuesta, y el geólogo, por toda respuesta, tomó su mochila y la dejó en el exterior. Solo puso el inconveniente de que el delicado material permaneciese en el interior de la casa.

Esa noche cenaron de las provisiones que habían llevado, aunque uno de los guías ya les consiguió abundante fruta fresca. Al terminar, todos esperaban la reunión en la que iban a decidir por dónde empezar la búsqueda y la distribución de tareas. Parecían ansiosos por conocer, al fin, toda la información de que disponían y que estaba desperdigada como si cada nación implicada en aquella búsqueda guardase celosamente sus bazas. Pero había llegado el momento de ponerlo todo en común.

George ya había comentado durante el viaje que era extraña la presencia de los dos jóvenes espías en esa expedición, a la que no podían aportar ningún conocimiento, a no ser que su gobierno quisiera asegurarse de que la parte del botín que les correspondía llegase a manos de su majestad. Kate le había contestado que no menos extraña que la suya. Un policía de provincias no era la persona más indicada para estar allí. El joven hubo de concluir que tenía razón, pero eran jóvenes y se trataba de usar la inteligencia, porque para los trabajos de excavación ya estaban los porteadores.

Les habían preparado una mesa de tablas enfrente de la casita para que pudieran contemplar el cielo mientras degustaban la fruta. José Enrique Mora fue quien rompió el hielo.

—Y llegados a este punto, y dado que hay que aprovechar cada día al máximo, sugiero que pongamos sobre la mesa los distintos documentos de que disponemos —dijo, mostrándose ansioso por empezar a mostrar sus conocimientos sobre mapas y claves. Quería saber a qué se iba a enfrentar de una vez por todas.

Kate se mostró decidida al sacar el mapa de Gissler. Estaba convencida de que, después de todo lo sucedido, aquel mapa no era ya ningún secreto para ninguno de los presentes. Lo puso sobre la mesa y todos contemplaron la obra del alemán durante sus diecinueve años de infructuosa búsqueda: distintas cavernas a lo largo del río Genio e incluso en el acantilado de la bahía Wafer. Gissler estaba convencido de que el barco había atracado en el mismo lugar donde ellos lo hicieron y, por tanto, el tesoro no podía haberse trasladado más allá de un kilómetro a la redonda.

Las cuevas tenían una ubicación y un nombre, pero había al menos veinticinco. Todas las había excavado, pero las lluvias intensas de la isla habían erosionado tanto las paredes como el suelo. Por toda ayuda quedaban señaladas con doble marcado las que él consideraba más favorables según su experiencia. Estas siete estaban unidas por líneas y distancias. En resumen, Gissler se la jugaba a no más de siete, pero esperaba algo más de ayuda para evidenciar su intuición.

—Y bien, ¿qué les parece? —terminó por decirles Kate retirando la lámpara del mapa.

—Me parece que Gissler ya lo intentó de ese modo, y que es muy poco —dijo José Enrique—. Veamos qué más tenemos —y dirigió la mirada a Cameron.

Cameron a su vez deslizó sutilmente la vista hacia Connie, y esta se levantó, entró en la casita y volvió con un mapa totalmente distinto del anterior. Al colocarlo sobre la mesa y acercar la lámpara, José Enrique lanzó una exclamación.

—¡Oh, oh, oh! Esto es otra cosa.

El resto se quedó mirando el mapa y, en principio, no entendían por qué le había entusiasmado tanto, si volvía a ser un mapa de la isla; pero con una zona determinada mucho más coloreada y detallada. Coincidía con la bahía de Wafer al igual que el mapa de Gissler.

—¿Qué es lo que lo hace tan distinto? —preguntó Kate.

—Lo hace tan distinto, señorita Kate, que todas las grutas marcadas llevan un número, y a mí me encantan los números —dijo soltando una de sus estruendosas carcajadas mientras se frotaba las manos—. El dorso está lleno de series de letras y números.

—¿Quiere decir que los números pueden ser algo más que una enumeración de orden de las cuevas y lugares?

—Este es el mapa del comandante Selfridge —continuó Connie—, el mismo que Robert mostró a Gissler en aquella taberna de New Haven.

—Y está en clave —interrumpió George—, tal y como nos contaste cuando aún eras Turner —y tocó ligeramente la esquina que faltaba del mapa y que él arrancó de la mano del fallecido.

A George le costaba muchísimo asimilar estar allí con dos asesinos por mucho que se justificase su crimen, por mucho que la justicia no pudiese hacer nada ante alguien que no existía. Su moral seguía pidiendo a gritos que cada crimen fuese castigado y no se fiaba en absoluto de aquellos dos espías. «En un mundo de fugitivos, el que transita el justo camino, parece huir», escuchó más de una vez en boca del capitán instructor en la Academia. Era una cita del famoso poeta John Milton. A veces se sentía como un bicho raro en un mundo sin moral que admitía muchas cosas. Había cambiado mucho, pero no tanto como para perder la esencia moral de su profesión. Mientras George daba vueltas al crimen de New Haven, el resto del equipo continuaba mirando aquel mapa.

—Los números son claramente las coordenadas de las cuevas —dijo Eduardo, el topógrafo, en cuanto las vio—, no entiendo su entusiasmo, señor Mora.

—Si fuesen otra cosa hacía mucho tiempo que se sabría —continuó Cameron, quien, al haberlo conseguido de la nieta del comandante O. Selfridge, sabía de los innumerables esfuerzos para identificar algo más que un montón de datos geográficos: bahía, río, bosques, cuevas… allí no había una cruz que dijera «Aquí está el tesoro».

—No descarten nada tan pronto —advirtió el matemático—. Si son tan amables de dejarme ambos mapas, esta noche los analizaré a conciencia.

Y de este modo, con las cartas sobre la mesa, pero la desconfianza pesando sobre un equipo que representaba intereses muy dispares, decidieron irse a descansar. Todos, menos el matemático, quien, con la lámpara en mano, seguía apoyado sobre la mesa. No obstante, cuando se disponían a entrar en la casa, George sujetó por el brazo a Cameron y le retuvo lo suficiente hasta que el resto del grupo se alejara. Las chicas vieron que se quedaban atrás, pero ambas pensaron que debían resolver sus asuntos pendientes y siguieron adelante.

—Yo no he venido hasta aquí —comenzó diciendo George— para jugar a policías y ladrones. Solo deseo encontrar ese maldito tesoro para salvar a mi familia y poder regresar tranquilo a mi casa.

—¿Y cuál es el problema? —respondió Cameron apartando la mano de George de su brazo—. Todos deseamos encontrar el tesoro y marcharnos. Solo es cuestión de juntar nuestras fuerzas y conseguirlo cuanto antes.

—No me está entendiendo. Con lo que hemos visto esta noche no vamos a encontrar absolutamente nada y usted y todos los demás lo saben. No sé lo que les va a ustedes, pero a mí me va la vida en ello y quiero hacer algo más que jugar a los mapas y a los piratas. Estoy un poco harto de juegos.

—Pues es curioso que usted me diga eso, cuando todos pensamos que su esposa es la experta en tesoros —pronunció irónicamente— y usted el más hábil con puzles y acertijos. Tranquilícese, polizonte. Todos tenemos un gran interés en conseguirlo, así que haremos todo lo necesario para ello. ¿De acuerdo?

—No me fío de la gente que vive camuflando su identidad, asesinando a enemigos por medio mundo. No me fío de usted. No sé qué papel desempeñan en esta isla, pero le aseguro que pondré mis cinco sentidos en vigilarlos.

—Quizás debiera volver sus cinco sentidos de vez en cuando en otra dirección, amigo. Usted, como todos los policías, se empeña en no soltar un hueso cuando lo tienen entre los dientes, pero a veces es necesario usar algo más que mandíbulas para resolver un problema. Abra la mente y mire más allá de sus narices. —Y se marchó hacia la habitación donde habían instalado los camastros.

George estaba cansado de que todo el mundo le fuese dando lecciones. Pero era cierto que debía tener una mente abierta y tratar de verlo todo fuera del foco de las emociones personales. ¿Qué había querido decir el inglés? Esa noche tardó en dormirse repasando otros posibles puntos de vista con Kate. No era normal que para encontrar un tesoro se pidiese que el equipo estuviese compuesto por un policía americano y dos espías ingleses. Kate tenía su propia opinión sobre lo que había ocurrido esa noche, y ahora, al escuchar a su marido, lo veía un poco más claro.

—Esto es muy distinto a Machu Picchu. No se trata de restos arqueológicos ni de un alto valor etnológico. Sobre este tesoro «maldito» parece planear la ambición de muchas personas que buscan enriquecerse con fines innobles. Encontrar riqueza bajo la coacción no está bien, George. No sabemos cómo encontrarlo, pero mucho me temo que quien está detrás de todo esto, sí tiene idea de cómo hacerlo, y nos lo va a ir facilitando. Somos meros instrumentos en manos de fuerzas muy poderosas, querido.

No era una mala teoría. Pero allí estaban los que estaban y había que separar el polvo de la paja. ¿Quién era mero instrumento como ellos y quién estaba al servicio de instancias superiores?

—Veamos —comenzó el juego George cruzando los brazos por encima de su cabeza—, José Enrique.

—Bueno —dijo Kate—. Su bondad y simpatía innatas le descartan como un sospechoso de intrigas. Le creo cuando dice que está aquí para ayudar a encontrar las claves de los mapas.

—¿Qué claves? Nada de lo que nos mostró en su libro o sus enseñanzas está aquí presente. No creo que por mucho que se empeñe sea capaz de desentrañar nada de la enumeración de unas grutas. Es un hombre peculiar, pero algo cómico. Hay mucho teatro. —Y ambos rieron al recordar el baile en San José.

—Eduardo —continuó George.

—Es un chico moreno muy apuesto —bromeó Kate, quien al suponer la cara de su esposo sonrió—. Relájate un poco, hombre. Creo que es un profesional muy serio, como lo demuestra el dominio de todo su equipo. No sabemos nada de él en el plano personal. Nos queda tu «compañero» de Nueva York, la guapa Connie, y su esposo el espía asesino.

—Todo parece indicar que reciben órdenes directamente de Inglaterra y están aquí para garantizar que su país se lleve la parte del botín que le corresponde.

—No lo entiendo, George. «Para ese viaje no hacían falta estas alforjas», solía decir mi padre. Bastaba con un arqueólogo profesional, aunque solo fuera por salvar las apariencias, pero dos expertos asesinos… no sé.

—Eso mismo pienso yo. ¿Crees que pueden tramar algo cuando se haya conseguido el tesoro?

—¿Algo como eliminar al resto del equipo y quedarse con todo?

La mente de Kate era muy ágil, aunque este pensamiento ya había pasado también por la de George. Al no responder, la chica entendió que era eso justamente lo que pensaba, pero no quería asustarla. Aún había algo que la asustaba más.

—¿O quizás los encargados de hacernos cumplir con nuestro cometido? —dijo con voz entrecortada acordándose de Nueva York.

—¿El brazo ejecutor? No lo creo. Son ingleses, no alemanes. No obstante, los alemanes no están presentes en esta expedición, tal vez porque nuestros amigos se encargaron de seccionar la cabeza del enviado.

—¿Entonces son quizás nuestros protectores?

—Quién sabe. Quedan los siete porteadores y las tres mujeres de quien nada sabemos, y por mucho que sus ademanes rudos evidencien la simpleza de trabajadores contratados, nunca se sabe.

—¿Y cómo vamos a hacer para identificar a cada cual?

—Demasiadas preguntas. Mañana empezaremos la búsqueda, y debes mostrarte como lo que eres, con esa intuición maravillosa que tienes.

—Gracias, George —susurró ella mientras le daba las buenas noches con un beso—. Durmamos.

7

Un muerto en la arena

Kate no había dormido bien. Extrañaba el camastro y cada vez que se despertaba no podía evitar continuar con las posibles respuestas a las preguntas formuladas la noche anterior. Sintió que amanecía porque empezaban a colarse los primeros rayos de luz por las rendijas de la ventana. No quería moverse demasiado para no despertar a George, quien, seguramente, había tardado mucho en dormirse. Sintió que algo no iba bien. Notaba una especie de jaleo en el exterior, más de movimiento que de voces, aunque aquellos susurros continuos tampoco eran normales. Trató de escuchar con más atención. Oía movimiento rápido de personas que iban y venían. No hacía falta tanta excitación para levantarse. Hasta que decidió despertar a su marido con un empujoncito ligero con el codo.

—George, creo que pasa algo ahí fuera.

Él se despertó sobresaltado como quien había tratado de mantenerse alerta toda la noche sin conseguirlo y ahora llegase el momento del suceso que esperaba.

—¿Qué ocurre?

—No lo sé, pero hay mucho movimiento.

El joven se puso los pantalones y la camisa rápidamente. Se calzó los botines y, al salir de la habitación, tropezó con Cameron, quien también parecía expectante. Ambos se miraron y, sin decirse nada, se dirigieron al exterior a grandes zancadas. Vieron cómo el grupo de porteadores con José Enrique y Eduardo se arremolinaban en la orilla del río. Dos de ellos estaban agachados y sujetaban a una persona. George se aproximó y contempló el cuerpo inmóvil de uno de los costarricenses en la orilla.

—¿Qué ha pasado? —preguntó excitado.

—No lo sabemos —respondió un hombretón que parecía el líder del grupo—. Me levanté y vine al río a por agua y lo encontré boca abajo flotando y sangrando de esta herida en la cabeza —y mostró el lugar exacto de la nuca que parecía ser el motivo de su muerte.

George tocó la herida y concluyó que había recibido un fuerte golpe, seguramente con una piedra.

—¿Y nadie ha visto nada?

Los hombres negaron con la cabeza sin acertar a explicar nada de lo ocurrido. Al final el hombretón terminó por decir:

—Las piedras están resbaladizas, quizás cayó al agua y se golpeó la nuca.

George, sin embargo, no contemplaba esa como la primera posibilidad. Había visto muchas caídas en su vida y había una probabilidad entre mil de que ese fuese el resultado de la misma.

—Bien —continuó José Enrique—. No hay forma de avisar al barco, que tardará dos semanas en venir. Lo mejor será enterrar el cuerpo.

No era una buena forma de empezar aquella expedición. Todos los malos augurios y la maldición de la que hablaba Gissler pasaron por la imaginación de los congregados. Lo cogieron con cuidado y lo llevaron hasta el campamento para rezar una última oración por este hombre que apenas había permanecido una noche en la isla.

—¿Qué piensa de esta muerte? —le preguntó Cameron a George en cuanto terminaron las exequias.

—No lo sé, pero la versión de la caída no me convence. Habrá que preguntar uno a uno a los hombres cuando estén más tranquilos. Qué vieron, qué oyeron, por qué se levantó solo y qué fue a hacer al río. Alguien tiene que saber algo.

—Después de todo, parece que vamos a necesitar un policía —comentó Cameron con ironía.

Pero a Kate no le hizo mucha gracia lo que dijo. Pensaba que lo último que necesitaba su marido era abrir un nuevo caso que le obsesionase. Le conocía demasiado bien y ya no iba a dejar de trabajar en ello. Quizás había pensado, ilusa, que la estancia en aquella isla, después de todo, podía relajarlos un poco de todo lo que habían vivido en Nueva York; que podían encontrar aquel tesoro y sus vidas volverían a ser las de antes habiendo vivido una experiencia sensacional. Su mente se debatía entre su espíritu aventurero y la tranquilidad de la familia. ¿Había sido un error casarse? ¿George significaba rutina? O, peor aún, en aquella sociedad machista, ¿George anulaba sus ansias de aventura? Ahora que su mente jugueteaba con esas sensaciones, se daba cuenta de que ella sí se encontraba a gusto en aquel lugar paradisíaco, como si fuese el agua para un pez. George, en cambio, parecía estar buscando en aquel suceso ese algo policial que le devolviese a su hábitat.

—George —acabó por decir la chica—, no ha podido ser sino un accidente desgraciado. Debemos empezar a cumplir el plan previsto.

—Muy bien dicho, señorita Kate —añadió José Enrique—. Yo, por mi parte, quisiera exponerles mis conclusiones tras el desayuno. Sé por dónde debemos empezar.

Todos se miraron escépticos ante aquel comentario. Significaba variar el plan de empezar por orden de ubicación. Gissler les había marcado un orden en San José. Además, estaba el inconveniente de los porteadores. ¿Estarían dispuestos a trabajar ese día, sin más, tras el luctuoso accidente?

Desayunaron en los mismos tableros colocados enfrente de la casita del día anterior. Al sabrosísimo café costarricense se añadieron innumerables frutas y algo de carne. Al terminar, José Enrique sacó los dos mapas y los colocó juntos sobre la mesa. Connie estaba situada junto a George, algo que no pasó desapercibido a Kate. El joven ni siquiera se había dado cuenta, pero ella, en un momento dado, apoyó la mano sobre el hombro de su esposo, quien, muy concentrado, se inclinó para ver sobre el mapa las explicaciones del profesor.

—No es casual —empezó— que ambos mapas señalen las misma grutas en la misma zona. Nada es casual en matemáticas —dijo, mientras George miraba a Kate indicando que todo en aquel hombre eran matemáticas y quizás ese no fuese el modo idóneo para enfocar ese asunto—. Pero lo más curioso de todo es que las referencias del mapa de O. Selfridge tienen un peculiar sistema de coordenadas. Lógicamente, los grados de latitud y longitud aquí no servirían para nada por la proximidad de las grutas. Él inventó, por lo visto, otro modo de situarlas.

Y tomando un lápiz comenzó a explicar su peculiar tesis:

—Cada cueva, como puede verse, incluye un número y dos o tres letras: 1DRE, 2IRN, 3DRN, 4DRN, 5AO, 6ANO, 7ASO.

—Bien. ¿Y qué significan? —preguntó Connie escéptica, haciéndose la interesante mientras seguía con el brazo apoyado sobre el hombro de George.

—Si observamos el mapa, veremos que hay dos puntos de referencia en torno a los cuales están situadas esas grutas: el río y la costa, o sea, el acantilado.

—Por lo que la R es el río y la A, el acantilado —dijo George, que rápidamente había situado las cuatro cuevas del río y las había relacionado con la R; las tres de la costa, con la A. Coincidían.

—Muy bien, querido amigo —sonrió José Enrique—. Pero además la R lleva una letra delante y el acantilado no.

—Porque las cuevas junto al río están situadas a la derecha o a la izquierda y las cuevas de la costa no admiten esa referencia.

—Muy bien, de nuevo. Este chico es un experto en claves —dijo dirigiéndose al resto.

—En definitiva —apremió Cameron—. ¿Qué dice?

—Algo tan simple como que para llegar a la cueva 1 hay que remontarse en el río y la encontraremos a la derecha hacia el este. —Y señaló la gruta en el mapa y levantando la vista en la dirección adecuada—. A partir de ahí, la cueva 2 estará a la izquierda del río y hacia el norte. La 3 a la derecha hacia el norte. La 4 igual. El río desemboca en el mar y la 5 está en el acantilado dirección oeste. La 6 noroeste y la 7 suroeste.

—Eso está claro, pero… —interrumpió Cameron— eso lo podíamos ver en el mapa. No necesitamos coordenadas, máxime cuando el otro mapa de Gissler marca las distancias entre las cuevas.

—Me alegro de que estén tan atentos —sonrió José Enrique, que no podía evitar algunas expresiones de profesor universitario—. Ustedes no tienen en cuenta que el número 7 es el número de la perfección. ¿Es casual que entre tantas cuevas se hayan señalado siete?

—Supongo que esas son las cuevas más idóneas para poder encontrar el tesoro —dijo esta vez el geólogo.

—No, no, no. Pitágoras usaba el 7 como número perfecto. Lo usa Dante Alighieri, la Biblia lo menciona continuamente. El 4 es el número terrenal de los cuatro puntos cardinales y el 3 es el número de la perfección celestial, ¡ja, ja, ja! Juntos llegan a la perfección, o sea, al tesoro.

—Lo siento, señor Mora, pero no entiendo nada —dijo Connie, que creía que toda aquella explicación no eran sino excentricidades de un ratón de archivo como aquel profesor universitario. En la realidad de una isla, aquellas teorías no iban a ayudar.

—Veo en sus caras cierta incredulidad —continuó José Enrique—. Muy bien, cojan picos y palas y empiecen a cavar en esas siete cuevas. ¿Creen que eso no lo hizo Gissler durante diecinueve años?

—Y si usted está convencido de que O. Selfridge sabía algo más para crear ese sistema de coordenadas, ¿por qué no encontró el tesoro?

—¿No han pensado que mientras estuvo aquí se dedicó a estudiar el terreno, que era su especialidad, y solo al marcharse y pensar noche a noche, obsesivamente en este tesoro, fue cuando elaboró este mapa con estas coordenadas?

—¿Y por qué no lo encontró su nieta con sus explicaciones?

—Porque no hubo explicaciones. Eran especulaciones de un loco como yo, ¡ja, ja, ja! —volvió a reír—, y ni él mismo sabía si estaba en lo cierto, porque nunca lo pudo comprobar.

—O sea, ¿que no sabemos por dónde empezar hasta que usted descubra el enigmático mensaje del siete escondido en ese mapa? ¿O ya lo ha descubierto? —preguntó Cameron.

Los miembros del grupo seguían haciendo gestos de incredulidad y casi deseaban que alguien determinase que ya bastaba de tonterías, que había que ponerse manos a la obra siguiendo el plan de Gissler; pero Kate, que había permanecido muy atenta a toda la explicación, intervino por fin.

—Yo sí tengo plena confianza en usted —dijo llevando la contraria a Cameron y Connie del modo más intencionado—. Además, estoy convencida de que aquellos que están dirigiendo todo esto saben más de lo que nos han dicho y por eso le han traído a usted aquí. Así que apuesto a que usted también sabe más de lo que nos ha dicho hasta ahora, pero cree que decirnos todo de golpe es contraproducente. De todas formas, tampoco tiene todo resuelto. ¿Me equivoco?

—Bueno, digamos que se acerca a la realidad y que le estoy muy agradecido por su confianza.

—Por lo que sugiero —continuó ella con seguridad— que nuestra tarea de hoy sea que Eduardo y yo, junto con algunos porteadores, empecemos a inspeccionar esas siete cuevas, situarlas, valorar el terreno —miró a Eduardo—, ver en qué condiciones se encuentran y, en tanto, usted siga aquí en el campamento trabajando en las claves junto con George. ¿Les parece? Además, mi marido tiene interés en preguntar a los que se queden por este suceso.

—¿Y nosotros? —preguntó Connie.

—No sé qué cualidades tienen ni cuál es su papel aquí —contestó Kate con ironía.

—Yo les acompañaré —intervino Cameron, lo que fue interpretado por Kate como que quería estar muy pendiente de todo lo que se hiciera y que, separándose, controlaban tanto la expedición como el campamento.

Prepararon las mochilas y se pusieron en marcha hacia la primera cueva remontando el río en dirección sur. Kate volvía a sentir toda la emoción de las expediciones en tierras desconocidas. Algo en su interior se removía mientras caminaba sobre las piedras de la orilla del río. El sonido de los pájaros en los árboles amenizaba la marcha, por otro lado bastante silenciosa. Eduardo dirigía con el mapa en su mano; le seguían Kate y Cameron, y los porteadores iban detrás con las mochilas y las herramientas. Solo anduvieron quince minutos, lo que equivalía a poco menos de un kilómetro. Eduardo indicó con el dedo el inmenso agujero en la roca a la derecha del río y en dirección este. Descargaron las herramientas y tantearon el suelo, muy removido. Aparecían nuevos brotes de vegetación, pero era evidente que no hacía tanto se había retirado todo el ramaje que podía obstruir la entrada. Eduardo pidió decidido las lámparas de carburo. Comprobó que estaban llenas de combustible, como había ordenado, abriendo la rosca por la mitad. Las repartió y se encaminaron a la boca oscura. Ordenó a los porteadores que permaneciesen en el exterior a la espera.

Las paredes eran de tierra y se observaba en el suelo su inconsistencia, porque se amontonaba en las faldas la arenisca desprendida. Mientras Eduardo y Kate se introducían en la cueva, Cameron se quedó en la entrada agachándose para observar el suelo y los alrededores.

Eduardo dejó que Kate se aproximase y fueron penetrando en aquella cavidad que se empezaba a estrechar por momentos hasta convertirse en un auténtico túnel.

—Si esta es la cueva elegida —comentó Eduardo—, solo hay esos pocos metros de la entrada, a no ser que este túnel vuelva a ensancharse.

Kate afirmó con la cabeza. Tenía tan cerca a Eduardo que podía sentir su olor corporal, tan distinto al de George. Era un hombretón de 1’85, moreno, con rasgos faciales latinos y brazos musculosos. Procuraba mantener las distancias, pero cada vez que se paraba y dejaba que se alejara un par de metros, él la esperaba. La consabida forma machista de proteger a una dama, sin respetar que ella quería abrir un espacio de intimidad. Los hombres actuaban todos de la misma manera, y ella, sin ser puritana, quería respetar a su marido, y más en aquel túnel oscuro. Siguieron veinte metros más, pero el espacio era tan angosto que decidieron dar media vuelta. Al llegar al espacio más amplio cerca de la salida, Eduardo observó el suelo y, al levantar la cabeza, se encontró con la mirada de Cameron, que los esperaba con rostro serio.

—¿Has visto lo que yo? —preguntó Cameron a Eduardo ante la mirada expectante de Kate y en perfecto español.

—Desde luego —respondió el costarricense.

—¿A qué os referís? —preguntó a su vez la chica mirando a uno y a otro.

—A que aquí ha habido gente no hace mucho y se nota claramente, a pesar del esfuerzo por disimularlo pasando ramajes por la tierra y arrojando hojas y piedras.

—Así es, Kate —añadió familiarmente Eduardo—. Dentro han cavado en el suelo, aunque enseguida han desistido. No me gusta. Se suponía que aquí no había venido nadie desde hace mucho tiempo.

—¿De cuánto tiempo estamos hablando? —preguntó Kate intrigada.

—No sabría decirlo con seguridad, pero no hace mucho que ha llovido, y esa lluvia tendría que haber creado surcos y dejado marcas evidentes en la tierra, y no las hay. Hace, por tanto, demasiado poco. ¿Estás de acuerdo Cameron?

—Efectivamente. Y es un grupo de personas. Se han tomado demasiadas molestias para ocultar su presencia, pero es muy difícil con esta vegetación devolver la totalidad del paisaje a su estado natural tras el paso humano.

—¿Y creéis que pueden seguir en la isla?

—Quién sabe —continuó Cameron—. Habría que dar la vuelta entera y revisar toda la costa para saber si hay atracado algún barco. Nosotros no tenemos modo de hacerlo.

—Pero ¿quién? ¿Otra expedición quizás? —preguntó intrigada.

—No lo sé, pero hay expertos entre el grupo —dijo Eduardo—. El modo de usar la paleta ahí dentro y saber dónde mirar así lo confirma. Al igual que hemos hecho nosotros, en la cueva solo ha entrado una persona, a lo sumo dos.

—¿Cuando habla de paleta —indagó Kate, que para evitar demasiada proximidad le trataba de usted— se refiere a que alguien trataba de estudiar el tipo de tierra, si había indicios de movimiento?

—Eso parece —respondió el geólogo.

—Un trabajo un tanto estéril, ¿no? —continuó Kate—. Gissler ya lo ha hecho palmo a palmo.

—Desde luego, pero es lo mismo que hemos venido a hacer nosotros para conocer el terreno y saber dónde nos movemos —concluyó Cameron.

Los porteadores habían seguido la conversación y se miraban incrédulos ante el cariz que estaba tomando aquella expedición. Primero aparecía su compañero muerto en el río y ahora se hablaba de que no estaban solos en la isla. Cameron lo percibió y con un ligero gesto a Eduardo y Kate les sugirió dejar el tema para evitar infundirles temores y alimentar sus creencias supersticiosas.

—¿Por qué no continuamos a la siguiente cueva? —dijo Eduardo tomando su mochila e invitando a los compañeros a retomar el río hacia el norte, donde estaba el campamento.

Kate pensó inmediatamente que George estaría indagando sobre la muerte de aquel trabajador y desconocía la posibilidad de que estuviesen acompañados en aquella isla. Tendría que decírselo cuanto antes, pero debían terminar con el plan para esa mañana, al menos revisando las cuatro cuevas junto al río. No tardaron en acceder a la segunda, y Kate, con la mente puesta en lo comentado sobre la anterior, dirigió la mirada al suelo tratando de encontrar, como sus compañeros, indicios del paso de otras personas. No los encontraron. Aquella entrada estaba virgen desde hacía mucho tiempo. El interior era una amplia caverna en la que apenas se necesitaba luz para observarla. Sí concluyeron que en su día todo estaría mucho más oculto, porque se habían arrojado toneladas de piedra hacia abajo. El suelo debió excavarlo Gissler, pero aquí no había túnel, al menos en apariencia.

Para acceder a la tercera tuvieron que agarrarse a las ramas. Estaba mucho más empinada e inaccesible, y Cameron comentó con sus compañeros que si aquel tesoro era tan pesado como se decía, era difícil explicar que lo subieran cuarenta metros por aquella pared empinada, o habían trabajado muchísimo para poder hacerlo. Eduardo no quiso descartar nada y, si estaba señalada en el mapa de Gissler, es que él la había explorado y la daba por válida. Tampoco allí aparecían huellas del paso de humanos, pero Kate sí le hizo ver a Eduardo que había una ligera grieta en la pared que parecía haberse cerrado por efecto de filtraciones de agua y que no debía descartarse. Eduardo tomó nota de ello y salieron de nuevo a la luz, donde Cameron hizo un gesto de negación con la cabeza, que no pasó desapercibido a los porteadores, muy atentos a todo lo que ocurría.

Se acercaban al campamento. La última abertura junto al río tenía la entrada mucho más angosta que las anteriores, pero, al contrario que aquellas, no era una enorme sala de tierra sino que se introducía muchos metros hacia dentro. Eduardo y Kate continuaron. De nuevo Kate sintió la excesiva proximidad de Eduardo, que empezaba a molestarle, aunque, para ser sincera, contar con compañía tras más de treinta metros de túnel era un alivio. El estrecho sendero por el que pasaban no hacía prever que allí se hubiesen ocultado enormes cajas. Continuaron hasta que se encontraron con una bifurcación. Seguir penetrando en la tierra sin más ayuda que una lámpara de carburo y una mochila con herramientas comenzaba a ser temerario. Había que salir, entrar con los porteadores, marcar el terreno con balizas, colocar teas. Además, no creían a nadie tan estúpido como para recorrer con pesadas cajas por aquellos túneles habiendo tantas cuevas en la isla, comentó Eduardo. «A no ser que se hubiesen producido desprendimientos», añadió Kate. Salieron y se dirigieron al campamento a tiempo para comer. Kate estaba ansiosa por comunicar a George, José Enrique y Connie el descubrimiento de los otros posibles moradores de la isla.

Cuando llegaron al campamento la situación no era demasiado alentadora. Se había producido una auténtica revolución entre los trabajadores, porque, al ser interrogados con motivo de la muerte de su compañero, habían entendido que se desconfiaba de ellos y se les trataba de criminales. George les intentaba hacer comprender que lo que quería era esclarecer la verdad, pero, a esas alturas, ya nadie atendía a razones.

Al ver llegar al grupo, George y José Enrique se acercaron para contarles lo sucedido. Kate se apresuró a comunicarles, por su parte, que todo indicaba que había otras personas en la isla que habían estado indagando en una de las cuevas. George vio en ello una posible explicación, ajena al grupo de trabajadores, que, de demostrarse, abriría una salida al problema de las suspicacias entre ellos. Era más fácil buscar un culpable externo. José Enrique, por el contrario, palideció por un momento. Kate observó al matemático y rápidamente se hizo a la idea de que, de todos los componentes, era el que más información poseía, y aquello no le había gustado en absoluto.

George comentó durante la comida todas las incidencias en relación al interrogatorio, del que apenas había podido sacar nada en claro. Connie sonreía irónicamente, tratando de dejar claro que «su compañero» había errado el método a pesar de sus advertencias. No le pasó desapercibido a Kate, quien se sintió ofendida por el trato a su marido. No le gustaba que quedase como un ingenuo, y menos ante aquellas personas tan oscuras de las que apenas podían obtener información fiable. Al menos George era una persona trasparente.

Tras comer, fue José Enrique quien sugirió mantener una reunión, sin las miradas ni los oídos de los sirvientes, para poner sobre la mesa toda la información y trazar un plan al respecto. Cameron y Eduardo se reafirmaron en las pruebas de que había en la isla otro grupo de al menos cuatro personas y, entre ellos, algún especialista en arqueología. Visto lo cual, habría que delimitar el campamento, vallarlo si era preciso, y poner vigilancia, especialmente durante la noche. Esto era más urgente que salir a inspeccionar las tres grutas del acantilado y, desde luego, sugirió George, saldrían en un grupo más compacto y armados.

—¿Con qué armas contamos? —preguntó George.

José Enrique miró a los porteadores y contestó que estaba previsto que trajeran tres escopetas de caza para matar animales y aportar carne a las comidas.

—Bien, ¿más? —preguntó sabiendo que, al igual que él llevaba oculta su colt M1911 diseñada por Browning y oficial en Estados Unidos, el inglés llevaría la suya.

Cameron realizó una ligera mueca, como era habitual en un hombre de pocas palabras y, sabiendo que era inútil ocultar lo evidente, levantó su chaqueta y de la espalda sacó una Webley, que George pidió ver de cerca.

—Una WG. ¡Cómo no! El mejor revólver jamás fabricado, según dicen, con cierre de estribo y la palanca para el pulgar en el lado izquierdo. ¡Ingleses!

Cameron volvió a hacer una mueca, esta vez de asentimiento y orgullo. En el resto del grupo quedaron un tanto sorprendidos, tanto al ver que Cameron iba armado, como por el conocimiento de las armas de George. El policía miró a Connie, y ante el gesto impertérrito de la chica, desistió de preguntarle; no así Kate, quien, al observar la mirada baja de su marido, la entendió como un gesto de resignación; pero con ella esa carita dulce no le iba a servir.

—Supongo que una chica tan decidida, capaz de asumir los papeles más intrépidos en la vida, no iba a viajar a una isla desconocida sin una protección extra, ¿no?

Connie sonrió. El resto de los hombres miró intrigado la reacción de la joven, interpelada de modo directo por su igual.

—Sí, tengo un pequeño juguete entre mis pertenencias que no acostumbro a llevar encima y que guardo para ocasiones muy especiales. ¿Satisfecha? —dijo señalando de modo insinuante su cuerpo con las palmas de las manos.

El profesor, como el más adulto de entre los presentes, carraspeó para romper la tensión sensual que se había creado.

—De modo que contamos con tres escopetas y tres pistolas. ¿Creen ustedes que vamos a llegar al punto de tener que usarlas?

—Mientras no conozcamos la identidad de ese grupo toda precaución es poca —aseveró Cameron—. Sugiero que, aun a riesgo de alarmar a los trabajadores, les informemos de lo que hay. Es imposible que nosotros hagamos todas las guardias y mucho menos que eso pase desapercibido a sus ojos.

—Por otro lado —continuó Eduardo—, es necesario montar una empalizada con troncos y ramas y necesitamos todas las manos disponibles. Ustedes señoritas tendrán que ayudar a las campesinas a unir las ramas con cordajes de liana. Esta tarde vamos a estar entretenidos.

Informaron a los campesinos, que, al igual que George, vieron en la noticia una explicación para la muerte de su compañero, aunque mucho menos tranquilizadora. Aceptaron de buen grado la tarea, que les proporcionaba una mayor seguridad. Terminaron la jornada con buena parte de la empalizada colocada alrededor de la casa y hasta el río. Se asearon y cenaron con el apetito propio del duro trabajo.

Esa noche, juntos de nuevo en la cama y en susurros, Kate y George comentaron las numerosas incidencias de la jornada. Especulaban con la identidad de aquellas personas y todo apuntaba a que una expedición alemana podría estar tratando de aprovecharse de su trabajo. ¿Significaba eso que ellos iban por delante y poseían más información? ¿La muerte de aquel espía en New Haven les habría dejado en desventaja? En todo caso, ¿habían sido ellos los causantes de la muerte de aquel trabajador? ¿Con qué fin? Si trataban de pasar desapercibidos, no tenía ningún sentido dejar su tarjeta de presentación. ¿Era una amenaza?

Comentaron la actitud de Cameron y Connie. Cameron era un hombre decidido y audaz, muy inteligente y resuelto a hacer cuanto hiciera falta para culminar la misión. Cuando Kate hablaba de él era como si admirase muchas de sus cualidades, y George sintió un pequeño brote de celos en su interior.

—Connie también posee una gran personalidad.

Kate captó el comentario directo y, con una sonrisa que George no podía ver, continuó bromeando.

—Y es muy atractiva… y guarda sorpresas entre su ropa interior.

—Yo sabía que tendría una pistola.

—Pues habérselo preguntado, George. ¿Todavía te impone respeto esa mujer? ¿O tenías cierto reparo en que todos pensaran dónde, exactamente, podía guardarla?

—Ese tipo de mujeres siempre guardan sorpresas y misterios ocultos. Haríamos muy bien en estar prevenidos y vigilantes.

Kate se dio cuenta de la deriva de la conversación para evitar el camino de la sensualidad.

—¿Te gustaría que yo ocultase un arma en el muslo, George? Por precaución… podrías haberme facilitado una. La situación lo requiere, ¿no?

—¿Pero qué te pasa esta noche? ¿No podemos hablar de un tema tan serio sin que todo vaya a esa chica? Ya me hizo pasar bastante vergüenza en Nueva York, ¿no te parece?

—No hablamos de ella, George —dijo Kate recordando la proximidad de Eduardo y sintiendo el olor corporal de su marido al girarse—. Además, Eduardo ha decidido ser mi protector en la oscuridad de las cavernas.

—Eduardo es un caballero y dudo que tenga un comportamiento vulgar.

—Ajá —continuó la joven, intrigante—. ¿Y cómo es el comportamiento de Connie? —en clara alusión a su proximidad durante las explicaciones del profesor.

—No sé a qué te refieres.

—A que se os ve muy unidos. ¿No la identificaste como mujer en su día y ahora estás recuperando el terreno perdido?

—No sé de qué me hablas.

George no había caído en la cuenta en su momento, pero ahora que lo decía Kate, recordaba haber sentido el perfume de Connie junto a él. Y no le había desagradado, pero ahora se avergonzaba un poco delante de su esposa. Las mujeres no pasaban por alto esas situaciones. En ese momento se preguntaba si la proximidad de Connie había sido intencionada, algo que Kate no dudaba en dar por seguro.

—George, a veces no entiendo cómo una persona tan inteligente puede demostrar tales dosis de ingenuidad.

Y dando media vuelta cogió las sábanas para cubrirse.

8

La búsqueda en los acantilados

Kate se desperezó suavemente, pero no encontró a su esposo en la cama. Le habían dejado en la puerta una jofaina con agua para su primer aseo matinal y, tras vestirse, salió al porche. Desde allí, colocando su mano a modo de visera, vio que los trabajadores estaban terminando la empalizada, por lo que supuso que debían llevar varias horas trabajando. Excepto Connie, todos estaban en pie colaborando. Le habían dejado su parte del desayuno en la mesa. Dio por hecho que seguía en su habitación y decidió tener una conversación con ella. Llamó a la puerta. Connie respondió con voz clara, señal de que ya se había levantado como ella a su hora acostumbrada. Desayunaron juntas. Comentaron sobre la rapidez en que se había levantado la cerca y la intriga de los visitantes misteriosos.

—Tú te manejas mejor que yo en estos ambientes —le dijo Kate—. ¿Quién crees que ha podido venir a esta isla?

—No somos los únicos que ambicionan ese tesoro. Además, si te soy sincera, Robert descubrió las huellas porque iba buscándolas. Era una posibilidad que ya contemplábamos desde nuestra salida.

Kate aprovechó la intimidad femenina para obtener información.

—¿Puedes contarme algo más que deberíamos saber sobre nuestra estancia aquí?

—¿Qué deseas saber? —preguntó Connie.

—Por ejemplo, ¿cuál es el papel de cada cual en esta expedición? No es normal que una mujer de sociedad esté inmersa en estos viajes, mucho menos dos.

—Robert cumple órdenes muy claras de protección del grupo. Yo le acompaño. Es mi esposo y juré estar a su lado en todo momento.

Parecía querer dejar muy clara la fidelidad absoluta a su esposo, pero entre mujeres las palabras no son el mejor modo de convencer, y Kate, aunque de modo sutil, quiso seguir indagando.

—Supongo que me dirás que por orden de la corona británica.

—Así es.

—Es curioso, todo el mundo sabe a quién sirve menos nosotros.

—«Todo el mundo» sabe que vosotros representáis a Estados Unidos, ¿no?

—Ya sabes por qué estamos aquí. ¿Sabes tú algo más de aquella explosión?

Connie miró esta vez en dirección a los hombres que estaban trabajando y, como para tomar una decisión importante, dejó pasar unos segundos en los que despejó su garganta para hablar, sorbiendo el zumo de frutas silvestres. Quería demostrar confianza y decidió hacerlo tratando un tema confidencial.

—Robert tenía localizado al espía alemán días antes de su muerte.

—De que lo matarais —rectificó Kate sin aceptar el acercamiento de manera excesiva.

—Era él o Robert, Kate. Son asuntos de estado. Aquel espía —continuó de manera tajante— perseguía a Gissler para llegar hasta mi marido y cuanto a él le habían encomendado; pero no tenía ni idea de quiénes erais. Y te juro que era un experto asesino. Si él hubiera querido mataros, no habría fallado, te lo aseguro.

—Descartado el espía, ¿debemos descartar también a todos los alemanes?

—No lo sé. Robert afirma que fue una simple trampa para que aceptaseis la misión. Eso hace que no podáis confiar en nadie. Ni siquiera de los propios americanos.

—Pero ¿por qué? —continuó Kate realmente enfadada—. Hay un geólogo, un experto en enigmas y mapas y hasta mi marido me da cien vueltas en eso. Hay…

—¿Un experto asesino con su esposa que no le queda a la zaga?

—Pues, perdona, pero sí. Con lo cual la presencia de un policía de provincias queda muy lejos de ser imprescindible y, desde luego, contamos con mano de obra y servicio muy eficientes.

—Robert y yo también lo hemos comentado. Alguien desea que estéis aquí y se ha tomado muchas molestias para conseguirlo. Además, Gissler fue a buscarte a ti.

—Con razones muy poco convincentes. Si por él hubiera sido, jamás habríamos venido.

—Entiendo. Todos hemos sufrido pérdidas de conocidos o seres queridos, por ejemplo de la persona a la que suplanté. De no haber sido por él, quizás ahora estaríamos muertos también. Parece que esa guerra de la que hablan en Europa estuviese más próxima de lo que parece y cobrándose las primeras víctimas.

Sus ojos verdes se hacían vidriosos, y aquel arrebato de sinceridad trataba de derribar cualquier atisbo de duda, pero Kate bajó los ojos. No terminaba de fiarse de aquella mujer.

En ese momento vieron acercarse a Cameron con un porteador que salía del bosque desde el interior de la isla. Por su aspecto sudoroso y cansado, se diría que llevaban horas caminando. El porteador llevaba al hombro una de las escopetas de caza. Kate imaginó rápidamente que habían salido a inspeccionar los alrededores.

—¿Ha habido suerte? —preguntó Connie.

—No. Hemos subido varios montículos para ver la costa. La vegetación es tan frondosa que hemos tenido que trepar a los árboles, pero no se ve fondeado ningún barco. Es posible que los hayan desembarcado como a nosotros y se hayan alejado, pero no es lo que yo haría en su situación. Tendría una vía de escape prevista.

—¿Vas a seguir?

—No me queda más remedio que recorrer la costa. Hay demasiadas calas ocultas tras los acantilados.

George y José Enrique se aproximaron también a la mesa secándose el sudor.

—Una buena empalizada, señor Mora —comentó Cameron—. Han hecho ustedes muy buen trabajo.

—¿Y el suyo?

—Infructuoso. Ya puede dedicarse de lleno a ese enigma del 7, porque quizás debamos salir de la isla antes de lo previsto.

—Me temo que tendrán que esperar algo más de tiempo. Ayer no pude concentrarme con tanto ajetreo.

Eduardo también se acercaba escuchando la conversación y quiso añadir su plan de trabajo. Como científico de campo no tenía ninguna esperanza de que fuesen a encontrar nada a través de la resolución de enigmas en mapas. Él creía en el análisis del terreno y la composición de la tierra.

—Aún no hemos visto las tres grutas del acantilado. Tengo auténtico interés en visitarlas y hacerme una idea total de a qué nos enfrentamos.

—Sugiero —dijo Cameron— que las damas permanezcan en el campamento, donde van a estar mucho más protegidas, junto con el señor Mora, que seguirá con su trabajo con los mapas. No se ofenda, pero su constitución corporal no nos va a ayudar en esas grutas.

—No me ofendo, joven. Me parece una buena idea. Pero me temo que la señora Kate no va a consentir quedarse, ¿me equivoco?

—En absoluto —respondió ella sonriente—. Por nada del mundo permanecería aquí ociosa. ¿Connie? —dijo tratando de mantenerla cerca.

—Yo también voy. Prefiero un paseo y la brisa del mar. Esta empalizada le ha restado belleza al campamento.

—Pues no se hable más —tomó el mando George—. José Enrique permanecerá aquí con dos hombres y las tres mujeres y el resto saldremos en media hora a los acantilados. Por cierto, Cameron, mientras inspeccionamos las grutas usted podría avanzar por la costa y así va recorriendo parte de la isla.

Siguiendo el río llegaron a la desembocadura, que dejaba a ambos lados playas de piedra y arena rodeadas por los árboles del bosque, dueño absoluto de la isla y refugio de toda clase de animales. Era la música constante a la que empezaban a acostumbrarse. La variedad de pájaros, por lo que oían, debía ser espectacular. Tomaron dirección este hasta encontrar en el acantilado la primera de las grutas. La abertura se situaba a unos cinco metros sobre la pedregosa cala que la unía con el mar. Al contrario de las que habían observado a orillas del río, sus paredes eran rocosas y el suelo estaba compuesto por sedimento de las paredes por efecto de la filtración del agua y el viento, incluso por el agua del mar en días de fuertes tormentas. Según Eduardo, este iba a ser el aspecto de las tres grutas costeras.

Cameron observó los alrededores y, con el campesino que le acompañase por la mañana, decidió continuar su marcha hacia el este. George tomó de la mano a su esposa, prendieron las lámparas de carburo y se introdujeron con Eduardo en la cueva. Eduardo pidió una pala y cavó en varios lugares para comprobar la dureza del terreno. Estaba convencido de que, de estar escondido aquí el tesoro, tendría que estar cerca de la superficie, por el trabajo que suponía cavar. Se necesitarían picos pesados. George y Kate ya habían entrado veinte metros en el amplio túnel natural hasta donde acababa. No daba más de sí. Al salir, Eduardo emitió su juicio de experto:

—La proximidad al mar es muy favorable, pero ni el suelo ni la profundidad de la cueva la hacen propicia para esconder veinticuatro cajas pesadas. Habrían necesitado días de duro trabajo con picos que no creo que tuviesen a mano unos piratas.

—Y mucho menos —continuó Kate— un hombre solo.

—¿A qué te refieres? —preguntó extrañado el geólogo.

Kate se dio cuenta de que Eduardo no conocía la historia completa.

—Según Gissler, hubo un hombre, un tal Keating, que podría haber descubierto el tesoro. Se deshizo del capitán de la embarcación que lo trajo y se habría llevado una pequeña parte del botín después de cambiar de sitio el resto o parte de él.

—Es totalmente inviable que un hombre solo pudiese excavar aquí con la suficiente profundidad, desde luego. Desconocía esa versión.

—Bien, pues sigamos con las otras dos, ¿no les parece?

Tomaron dirección oeste, tal como indicaba el mapa, al otro lado de la desembocadura del río. Pero en las dos grutas que les quedaban les esperaba una sorpresa añadida.

Al llegar a la primera se dieron cuenta de que el acceso era imposible, porque estaba anegada. El mar se introducía en ella. ¿Por qué Gissler incluía una caverna dentro del mar? ¿Es posible que en el interior ascendiera y hubiese tierra firme? ¿O que pudieran entrar en una barca y entonces sería el escondite perfecto? Ellos no disponían de ninguna en aquel momento. Tendrían que pedirla cuando llegase el barco quince días después.

Siguieron adelante en busca de la última, y cuando creyeron que ya habían llegado, no la encontraron… hasta que levantaron la vista hacia el acantilado de más de cuarenta metros de altura. Y allí en medio había una abertura a la que era imposible acceder ni desde abajo ni desde arriba. Se encontraba a unos diez metros de la parte superior, y ni la playa llegaba hasta allí, por lo que debajo de aquella cueva las olas chocaban contra la roca viva. Harían falta cordajes para descender desde la parte superior.

—Hace falta un gran valor para descender ahí e introducirse en esa cueva —dijo Eduardo mirando hacia arriba.

Todos se fijaron en él. El tono en que lo había dicho indicaba que estaba decidido a hacerlo. Seguro que Gissler lo había hecho. Tantos años en la isla y la frustración del fracaso garantizaban esa opción.

—No entiendo.

—¿Qué es lo que no entiendes, Kate? —le preguntó George.

—Pues que Gissler viniera a verme a la universidad para convencerme de que encontrara un tesoro que parece ahí a la vista. Era casi como si tuviera el mapa exacto, la cueva exacta y yo solo habría de venir hasta aquí y recogerlo. Pero llegamos y, de las siete cuevas, dos son absolutamente inaccesibles, otra es tan diminuta que la habrán excavado veinte veces. ¿Por qué Gissler incluye en su mapa siete y no descartó estas para facilitarnos el trabajo?

El instinto policial de George hizo que una idea se le pasara por la cabeza y estuvo a punto de mencionarla, pero prefirió guardar silencio.

—¡No me digan que creen en el cuento ese de Mora del enigma del siete! —intervino Connie.

A Kate no le pasaba desapercibido el tono imperativo que utilizaba la joven delante de la gente y, por el contrario, en las distancias cortas era capaz de demostrar una dulzura cautivadora.

—Dime, Eduardo —reclamó Kate tan directa como era siempre ella—. Ya que tú eres el experto en materia de cuevas. ¿Cuál sería tu elegida? Quiero decir que llegas en un barco con un tesoro fascinante, vienes huyendo y temeroso de que te den caza; inspeccionas el terreno lo más rápidamente posible y tienes que descargar veinticuatro cajas pesadísimas y enterrarlas. ¿Qué cueva elegirías?

—Para empezar, quedan descartadas estas dos, al menos para los piratas originales, aunque un solo hombre que no tiene prisa, y que esconde solo parte de ese tesoro, quizás las incluiría. La otra del acantilado, al ser tan rocosa, también la descartaría. Además, está demasiado visible. Yo me introduciría algo más en la isla, y para no cargar con las cajas, las llevaría en barca por el río.

—Y volviendo a la pregunta original. Si nosotros hemos llegado a esa conclusión en día y medio de estancia, sin siquiera haber hecho un estudio a conciencia. ¿No crees que Gissler podía haber afinado un «poquito» más en su ubicación? —volvió a preguntar Kate con ironía.

Eduardo quedó un tanto desconcertado, mientras George sonreía por lo acertado de la pregunta. Todos entendieron que había gato encerrado.

—Gissler sabe más de lo que nos ha dicho; al menos lo que nos ha dicho abiertamente, y parece que hemos de ser nosotros «in situ» quienes descubramos la totalidad de la información —concluyó George.

—Deberíamos volver al campamento —terminó por decir Connie.

—Necesitaremos cordajes más fuertes y largos que el que llevamos en la mochila. Volvamos.

Según se aproximaban al campamento se dieron cuenta de que algo no iba bien. El vigilante no estaba en la torreta de madera que habían habilitado en la cara este de la empalizada, la que daba al lado más frondoso del bosque. Al principio pensaron que se habría ausentado por algún motivo, pero tenían órdenes expresas de que esa torre nunca estuviese vacía. Encontraron la puerta de la empalizada abierta de par en par. La adrenalina comenzó a fluir y George aligeró el paso tratando de encontrar a alguien que explicase lo que estaba sucediendo, pero no veía a nadie. Llamó en la casa a José Enrique, sin respuesta. Todos comenzaron a gritar, hasta que George, en el campamento de los campesinos, oyó gemidos ahogados de personas con la boca tapada. Corrió hasta el lugar de procedencia y encontró a los tres hombres y las tres mujeres atados a los árboles y con la boca tapada con hojas y un trozo de tela por encima.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó azorado mientras los iba soltando.

—Alguien saltó la empalizada, me amenazó con un arma, luego entraron otros y nos ataron —dijo el campesino que debía estar haciendo la guardia, con voz temblorosa—. Lo siento, no lo vi venir. Soy un campesino, no un soldado, lo siento.

—No importa. Tranquilo. ¿Dónde está el señor Mora?

—Al señor Mora se lo llevaron.

El resto del grupo se acercó para oír lo que el bueno de José les estaba relatando.

—El hombre que me sorprendió era muy grande, me dio un fuerte golpe y me quitó la escopeta. Me hizo gestos de que bajara y abriera la puerta. Entraron otros dos hombres, nos juntaron y nos ataron. Luego hablaron con el señor Mora y al final se lo llevaron.

—¿Qué aspecto tenían esos tres hombres? —preguntó George.

—Yo estaba aturdido por el golpe. Vosotros los visteis mejor.

—El que nos asaltó era un hombre muy grande y muy fuerte. Los otros dos eran también fuertes, aunque más normales de estatura —respondió Claudio.

—¿Color del pelo?

—Llevaban gorras y ropa de montaña. Iban muy bien uniformados y preparados con armas modernas.

—Y cuchillos —dijo el tercero.

—Está claro que se trata de profesionales —concluyó George.

—Y se han llevado las dos escopetas que había en el campamento.

—Por lo que no nos queda más que la que lleva Cameron y las pistolas. No será suficiente si nos atacan.

—¿Y si han venido solo para llevarse al señor Mora? —preguntó Connie.

—No —respondió Kate—. Buscan información y han encontrado a José Enrique con los mapas. Se lo han llevado para que los interprete para ellos.

—¿Pero tan importantes son esos mapas? —intervino Eduardo—. Podemos realizar un estudio de cada una de esas cuevas, buscar el lugar idóneo y excavar donde debe hacerse.

—Ya entiendo —continuó Kate mirando a Eduardo directamente a los ojos—. Usted cree que su conocimiento del terreno y sus estudios le habrían de otorgar éxito donde un voluntarioso Gissler, sin conocimientos ni estudios, no lo tuvo.

—Algo así —respondió Eduardo, orgulloso, sin dejarse amilanar por una mujer.

Pero Kate ya había formado su propia teoría y no iba a ceder en su interpretación de la misma.

—Claro. Usted no cuenta con que puede que Gissler entendiera que el tesoro no estaba en ninguna de esas siete cuevas que ya había explorado mil veces y conocía como la palma de su mano.

—¿Y entonces por qué enviarnos con los mapas a buscar donde no debíamos? —dijo Connie.

—Porque sabía —continuó Kate— que rápidamente llegaríamos a esta conclusión y buscaríamos el modo de entender dónde está exactamente, de ahí el motivo de la presencia de José Enrique.

—Y el tuyo, querida, y el tuyo —dijo en voz baja George como rumiando el significado de lo que estaba diciendo.

—¿Qué quieres decir, George?

—Que el motivo por el que Gissler fue a buscarte a la universidad era que confiaba en tu inteligencia. Contemplaba la posibilidad de que alguien más quisiera hacerse con el tesoro. Necesitaba algo más que geólogos y mano de obra, y no se ofenda, Eduardo, pero ahí entrabas tú con tu sagacidad.

—Estoy de acuerdo —dijo Connie complaciente—. Y eso resuelve tus dudas, querida. Tú eras la única que confiaba en José Enrique desde el principio y quien ha visto rápidamente otra vía de búsqueda más sensata que ponernos a cavar en esas cuevas.

—Muy bien —cambió la conversación Eduardo resignándose a lo que parecía evidente—. ¿Y qué hacemos ahora si la manera de tener otra información estaba en esos mapas y no los tenemos; ni siquiera al experto que los debía interpretar?

—Esperar a Cameron —respondió George—. Él sabrá qué hacer. Puede que haya encontrado algo o disponga del modo de encontrarlo.

Cameron llegó con la puesta de sol. Supuso un gran alivio, sobre todo para Connie, que temía que se hubiera encontrado con los otros hombres. Rápidamente le pusieron en conocimiento de cuanto había sucedido. Cameron asintió, confirmando sus peores presagios. Su oficio de lobo solitario se había complicado con la presencia de Connie en su vida, pero tener que cargar con toda la expedición era demasiado complicado.

—De momento no hay barco, pero creo que sé dónde encontrarlo. Ellos conocían el lugar de nuestro emplazamiento, por lo que es posible que lo dejaran justo en el lado opuesto de la isla y se aproximaran con otras barcas más pequeñas que, dado el nivel profesional de este grupo, seguramente tendrán motor. Las habrán ocultado en la maleza. Su campamento no puede estar muy lejos. Si pretenden vigilarnos y seguir nuestros movimientos, no creo que se encuentren a más de una hora. Es mucho, pero reduce el espacio.

—¿En qué dirección? —preguntó Eduardo.

—Si han llegado en barcas pequeñas y deben montar un campamento, yo diría que, al igual que nosotros, cerca de la costa. Hoy he recorrido la zona este. Mañana recorreré la oeste; y ahora sé qué buscar.

—¿Piensas en liberar a José Enrique? —preguntó George.

—No creo que sea aconsejable intentarlo, al menos de momento. Pero debemos saber cuántos son y cómo se mueven. No os preocupéis, me basto solo para esa tarea.

—Te acompañaré —añadió George—. Esa misión es para dos hombres y, de momento, no creo que vuelvan por aquí después de lo sucedido.

—Saldremos al amanecer —dijo Cameron por toda respuesta.

La noche se presentaba larga, y aunque sabían que iba a ser difícil conciliar el sueño, se retiraron pronto, evitando así mostrar en la conversación todos sus miedos. Parecían metidos en una trampa mortal sin escapatoria.

9

El rescate

El plan de Cameron era internarse en el bosque evitando la costa. Sabía que era la manera más evidente de desplazarse, mucho más accesible y segura. También sabía que sus enemigos les estarían esperando. Así que había que pillarles por la espalda. Introducirse en el bosque, y después de media hora de recorrido, dirigirse a la costa y seguir adelante cuando se aproximasen a unos doscientos metros. Esa era la distancia que consideraba oportuna para montar el campamento en algún pequeño claro.

Pero aquella mañana llovía intensamente, como les habían advertido que ocurría gran parte del año, de ahí la gran cantidad de agua que había en la isla y las más de dos mil cascadas. El desplazamiento no iba a ser fácil. Cuando George salió de su habitación, Cameron ajustaba los cordones de sus botas altas. Miró las de George que justo superaban los tobillos y realizó una mueca de desaprobación. Los hombres les vieron preparados para partir y entendieron la situación inmediatamente. Uno de ellos se les acercó y los proporcionó unas lonas con una abertura, a modo de poncho, que les protegerían un poco de la lluvia. Cameron llevaba además un sombrero y pidió otro para George, y otro machete como el que él llevaba en la mano.

—Supongo que vas armado —dijo el inglés—. La escopeta ha de quedarse en el campamento.

George asintió. Miró al bosque cuya presencia imponía con su frondosa vegetación y la intensa lluvia que golpeaba las hojas y burbujeaba en el suelo.

—¿Es buena idea salir así? —preguntó preocupado.

—Los pillaremos más desprevenidos… si les encontramos.

Cargaron cada uno con su mochila, en la que llevaban ropa seca, otro par de botas, cuerdas y alimentos, y se pusieron en marcha.

Salieron de la empalizada y se encaminaron hacia el bosque. Pronto se dieron cuenta de las dificultades que tendrían que superar. No era solo el barro. La vegetación se cerraba por momentos y no era fácil cortar las ramas tan verdes y mojadas. Cameron sacaba la brújula de vez en cuando porque era imposible guiarse por la luz solar. El agua caía a chorros por la lona y las manos de los dos hombres mientras trataban de abrirse paso a machetazos. Apenas habían caminado quinientos metros y George sentía el cansancio en los brazos por la falta de costumbre. Se detuvo y restregó la mano por la cara retirándose el agua.

—Si no para, no seremos capaces de encontrar nada.

—Parará, pero hemos de seguir avanzando.

George miró sus botas llenas de barro por fuera y de agua por dentro. Cameron repitió la misma mueca del campamento, pero ahora significaba «te lo había advertido». George apretó los labios en señal de «sí, pero no tengo otras», y continuaron la marcha en dirección oeste todavía quinientos metros más antes de hacer un giro de noventa grados hacia el norte.

Entonces George sintió cierto alivio. La lluvia amainaba ligeramente, aunque el suelo estaba muy embarrado y cada vez se hacía más pesado avanzar. Cameron le mandó seguir adelante lo más recto posible con la mano. Continuó como se le pedía unos metros y, cuando se giró para comprobar que Cameron iba tras él, vio que se le abalanzaba con el machete en alto. Reaccionó como por instinto agachándose para sortear el golpe del cuchillo sobre su cuerpo; resbaló y cayó tendido en el barro pensando que de esa no saldría vivo, pero no fue el machete lo que cayó sobre él, sino el cuerpo sin vida de una enorme serpiente sin cabeza. El inglés se le quedó mirando y le tendió una mano para que se levantara.

—Ánimo, hombre. Solo era una serpiente. A la vuelta nos cambiaremos de ropa. De momento el barro nos servirá de camuflaje natural.

George tenía el rostro completamente blanco a causa del susto y todo el cuerpo lleno de barro. Con las manos abiertas se miraba de arriba abajo sin saber muy bien si tratar de quitarlo o dejarlo estar porque era imposible. Cameron simulaba una sonrisa ante el aspecto esperpéntico del poli de ciudad. Es curioso lo ridículos que nos podemos llegar a sentir cuando nos sacan de nuestro ámbito, nuestras costumbres y nuestras habilidades. Eso mismo pensaba George; pero quería demostrar que era capaz de todo por su familia. Era una cuestión de orgullo personal y aquel espía inglés se iba a enterar de lo que era capaz.

No tardó mucho en tener que demostrarlo, al encontrarse frente a una pendiente de treinta metros con una cascada imponente que les cortaba el camino. Levantaron la vista. Había que subir. Llovía menos, pero las frágiles botas de George llevaban la suela llena de barro y cada paso hacia arriba era un auténtica triunfo. Se agarraba a las hierbas y a los árboles para poder ascender. El ruido de la cascada hacía más trágica la situación. George miró hacia la cascada y vio que en la orilla había piedras, por lo que pensó que el ascenso podría ser más liviano que por el barro. Se fue un par de metros a la izquierda y ya sobre la roca continuó, pero al tercer paso se dio cuenta del tremendo error cometido. Las piedras, además de húmedas, tenían musgo y estaban muy resbaladizas. Para cuando quiso salir de aquella trampa, el resbalón hizo que todo su cuerpo se deslizase y quedó con medio cuerpo colgando en aquel desnivel de quince metros con el río al fondo en una nebulosa formada por las aguas de la cascada. Miró hacia abajo pensando que caería en cualquier momento, cuando las manos de Cameron asieron las suyas hasta alzarlo de nuevo.

—No vuelvas a salirte del recorrido que te marco, polizonte. Esto no es la ciudad.

Y continuaron la ascensión. Cameron se volvía de vez en cuando, y supo del arrojo de aquel joven, dispuesto a todo. Un hombre intrépido que no conocía límites. Y se sintió orgulloso y contento, por primera vez, de estar acompañado por ese policía.

Media hora más tarde, ya sin lluvia, pero absolutamente empapados, se detuvieron. Debían de estar a la distancia convenida de la costa, pero era imposible saberlo. El sol empezaba a aparecer entre las nubes. Cameron se quitó la lona y el sombrero y subió lo más alto que pudo sobre las ramas de un árbol.

—Avanzaremos cien metros más y giraremos al este de nuevo —dijo—. Quítate el poncho. A partir de ahora hay que ser sigilosos y hacer el mínimo ruido posible.

Continuaron mucho más lentamente, deteniéndose cada poco a escuchar. Si era cierto que había un campamento por allí, no podía estar muy lejos. Tras un rato de silenciosa búsqueda, Cameron se detuvo y levantó su dedo índice en señal de «¿has oído eso?». Y George se detuvo, escuchó y asintió. Era necesario esperar a que hubiese unos segundos de calma en el canto de los pájaros, pero también era cierto que allí se oían menos. Cameron señaló con el mismo índice que debían avanzar en dirección a la costa. Caminaban agachados y cuidadosos, hasta que el contacto con el origen del sonido fue también visual.

Aquellos hombres habían aprovechado la ribera de un arroyo, que les proporcionaría agua, en la que había una pequeña explanada para montar unas tiendas de campaña, que después habían flanqueado con palos, pero no a modo de pared como ellos habían hecho en su propio campamento, sino en punta, inclinados hacia el exterior y solo a poco más de un metro de altura, lo que le facilitaba la visión al centinela, al que no tardaron en ver entre las ramas.

Observaron durante un tiempo los movimientos. Efectivamente, era un campamento militar alemán como ya sospechaban. Ya habían visto al menos a tres soldados, pero por el tamaño del campamento, se diría que allí había, al menos, ocho o diez personas. Calcularon que media docena serían militares. Bien pertrechados y armados, no necesitaban más para contrarrestar la minúscula resistencia que ellos podían ofrecer con sus armas de caza y sus pequeñas pistolas. El resto serían los expertos que habrían enviado para hacerse con el tesoro.

—Creo que son unas diez personas —dijo Cameron—. Son tiendas militares y son alemanes.

—Sí, pero hay una tienda muy distinta al resto, que tiene una apariencia mucho más moderna y suntuosa, que no pega para nada con la isla. ¿No te parece?

—Quizás tengamos suerte y veamos a su propietario. ¿Dónde crees que tendrán al profesor?

—En la segunda de la izquierda —contestó George con seguridad—. Han entrado dos soldados distintos en los últimos diez minutos llevando pequeñas cosas. Están interrogándole.

—Espero que no se excedan.

George miró directo a los ojos a Cameron. ¿Llegarían a esos extremos? ¿Tendría él alguna experiencia de ese tipo?

—De verdad espero que no, porque dudo que José Enrique sepa todavía el lugar exacto del tesoro.

—Podrían obligarle a seguir descifrando en su campamento hasta que lo consiga.

—No sé, Robert —dijo George ante la extrañeza de su interlocutor. Era la primera vez que le llamaba por el nombre y le había gustado ciertamente—, algo me dice que Gissler se temía todo esto y se ha guardado varios ases bajo la manga.

—Por la conversación de ayer, yo creía que el profesor era uno de ellos. ¡Ah, claro! Te refieres a tu esposa. ¡Pero si ella es la primera desorientada!

—Kate siempre encuentra una salida a cada problema. No sé cómo lo hace, es algo natural, intuitivo, pero lo consigue.

—Es muy bonito que pienses así de tu mujer —dejó transcurrir unos segundos—. Deberías decírselo. Connie y yo hemos comentado que os vemos un poco distantes.

Aquella observación en aquella situación tan peligrosa fue como la recompensa por haberlo tuteado y dado un margen de confianza. No estaba acostumbrado a tener amigos ni a las confidencias. George bajó la cabeza para pensar en esas palabras. Debía de notarse mucho para que se lo dijeran de esa manera.

—Creo que es por la pérdida del niño y la tensión de los últimos acontecimientos.

Cameron no siguió la conversación. Ya había dicho más de lo que debía y dejó que George se enfrentase solo a sus pensamientos. Además, un nuevo soldado llegaba al campamento. Entró en la tercera de las tiendas color caqui. Eran en total seis. Las tres militares, la más vistosa y otra más de lona muy sencilla. Por último, había una más grande que cumplía con las necesidades de comedor y lugar de encuentro. Inmediatamente salió otro soldado echándose el fusil al hombro. Era el cambio de guardia que se realizaba en el exterior. No se equivocaban al pensar que les esperaban por la costa. Un vigilante montaba guardia en la playa; otro lo hacía en el interior del campamento previendo un posible rodeo por el bosque.

—¿Has visto aquello tan voluminoso que hay allí cubierto por una lona? —preguntó Cameron.

—Sí, ya me he fijado. Será la barca y, por el bulto de popa, tiene motor. La han protegido de la lluvia.

—Se me está ocurriendo una idea. ¿Crees que podrías provocar un pequeño tiroteo en la playa, algo como para conseguir que salgan los soldados? Yo podría entrar en la tienda y rescatar al profesor.

—Creí que habías dicho que no era oportuno. Si viniese Eduardo, él podría provocar el tiroteo y entrar nosotros dos.

—Eduardo no es un profesional y no hemos de someterle a esto. Además, hoy está todo muy tranquilo, no nos esperan y el sobresalto les haría actuar sin orden.

—Una desbandada que desalojara el campamento.

—Sí, pero te van a seguir y has de escapar tú solo. Son soldados expertos, y aunque tú no les vas a la zaga —dijo a George, complaciente—, son seis contra uno.

—Ya, pero si disparo sin más, se descubrirá el cebo. Debe sorprenderme el vigilante a mí. Debe pensar que el policía ha salido en busca del profesor, y lo ha hecho, lógicamente, por la costa.

—Bien. Es oportuno, pero más arriesgado. Al principio será solo uno, pero inmediatamente vas a tener detrás de ti un pequeño ejército.

—Lo entiendo.

—¿Estás dispuesto?

—Lo estoy.

—Cámbiate esas ropas mojadas y prepárate para correr. Haz cambios de dirección de noventa grados cada poco. Toma mi brújula. Yo me orientaré por el sol y espero que el profesor esté en condiciones de moverse rápido.

—Si me pierden de vista demasiado pronto, regresarán al campamento y nuestro plan se habrá frustrado. Debo jugar al ratón y al gato un buen rato para daros tiempo a huir.

Cameron se le quedó mirando. Era más de lo que podía pedirle, pero era exactamente lo que había que hacer.

—Espero que tú no seas el ratón, amigo. Cuídate y no gastes todas las municiones en la distracción, porque las puedes necesitar de verdad en un enfrentamiento.

—Lo sé.

—¿Quieres que cambiemos los papeles?

—Ambos son igual de peligrosos. Cargar con el profesor es una dura tarea y una fuga muy arriesgada —dijo imaginando la situación por la que él había pasado—. Hagámoslo ya.

Comprobó que la pistola estaba cargada y salió en dirección a la costa. Se fue acercando entre los árboles a tan solo diez metros de la playa, donde él creía que estaría apostado el vigía. A medida que se aproximaba, aumentaba el sigilo, miraba a los árboles, al suelo y, sobre todo, al inicio de la arena tras los árboles. Y de repente lo vio allí paseando entre la arena y el comienzo del bosque. Era un soldado y mantenía la disciplina militar de hacer la guardia de pie y con suma atención. Debía dar la impresión de que llegaba buscando el campamento y era sorprendido.

Tanteó su arma, y cuando estaba a cincuenta metros, salió para que el soldado se diera cuenta de que lo había visto. Se aseguró de que le miraba y, en ese preciso momento, se metió corriendo entre los árboles. El soldado de guardia se dirigió rápidamente hacia él. George esperó a que se acercara lo suficiente como para que su disparo pareciese certero, aun disparando a errar. No quería matar a nadie. El tiro sonó en el bosque y fue seguido como en eco por cientos de pájaros que salieron volando.

Se hizo el silencio. George hizo un movimiento rápido para cambiar de árbol y, efectivamente, el disparo de un fusil sonó también atronador y la bala levantó una cuña de corteza. El pulso se le aceleró hasta el punto de que creía que el corazón se le saldría por la boca. Era de los mejores en las prácticas de tiro, pero nunca había mantenido un tiroteo a vida o muerte. Además, estaba en desventaja con su pistola. Sacó rápidamente las manos del tronco del árbol para efectuar un segundo disparo a ciegas que volvió a ser respondido con otro de fusil. Ya eran suficientes disparos para que todo el campamento se movilizase, y ahora había que salir corriendo. Se tumbó en el suelo y fue gateando quince metros en dirección al bosque. Se irguió lo suficiente para poder correr, pero un nuevo disparo rompió la rama que tenía sobre su cabeza. Giró de nuevo y siguió corriendo.

Oyó voces en la playa. Se habían incorporado el resto de soldados y ahora sí que saldrían en su búsqueda. Aceleró el ritmo todo lo que pudo, porque el suelo seguía embarrado y las ramas de los árboles le cerraban el paso mojándole por completo. Usaba el machete a toda velocidad, pero entendía que, cuanto más lo usara, más rastro dejaría y más facilitaba el acceso a sus enemigos, así que era preferible cambiar el rumbo cuando el ramaje le impidiera el paso. ¿Cómo le iría a Cameron?

Giró noventa grados como le había dicho el inglés. No oía nada, pero estaba siendo perseguido por soldados profesionales que no iban a dejarse ver ni oír hasta que los tuviera encima. Seguía corriendo. Tropezó y cayó al suelo de bruces. Aprovechó para escuchar, pero el sonido de los pájaros y otros animales hacía imposible identificar el ruido humano. ¿Sería mejor permanecer escondido? Ese no era el plan. Además, con el barro dejaba demasiado rastro. Había que seguir. Se incorporó e inició de nuevo la carrera. Consultó la brújula y continuó con el rumbo marcado hasta que oyó la cascada. Corrió hacia ella e inició el descenso. Bajaba más arrastrándose que dando zancadas y muy próximo a las rocas para evitar las ramas.

De pronto, un disparo certero le alcanzó, y deslizando su cuerpo entre las rocas acabó cayendo al agua desde algo más de seis metros de altura. Se sumergió varios metros y sentía un fuerte dolor en el costado que no le permitía moverse.

Cuando salió a la superficie, cogió una bocanada de aire y se dejó arrastrar por la corriente. No podría caminar, así que el único modo de alejarse era dejarse llevar por el río tanto tiempo como pudiese. ¿Sería este el río que llegaba hasta el campamento?

Pasado un tiempo, el agua le dejó en la orilla. No podía apenas moverse. Vio un ramaje frondoso y se deslizó como pudo hasta meterse debajo, cubriéndose el cuerpo por completo, y esperó. Los soldados no tardarían en aparecer. Tomó una caña y la partió dejando un trozo como de veinte centímetros. Se la metió en la boca y cuando oyó que llegaban se sumergió en el agua.

Nunca había hecho nada igual. Sentía su cuerpo completamente helado y entumecido. No se quería arriesgar a salir y encontrarse bajo las botas de un alemán y continuó así unos diez minutos. Luego sacó muy despacio la cabeza del agua y tomó aire con la nariz y la boca. No oía nada, pero permaneció allí aún un buen rato. Con un poco de suerte creerían que se había ahogado. Miró el agua a su alrededor y vio que estaba roja por la sangre que le manaba de la herida del brazo. Extrajo un pañuelo de su bolsillo y la taponó rápidamente. No parecía profunda, pero le dolía. Salió poco a poco del agua. Tiritaba. Se puso al sol, que ya calentaba con fuerza, y se tendió en el suelo.

Así permaneció una hora tapado con ramas y hojas. Miró al sol y calculó que ya era mediodía. Poco a poco se fue poniendo de pie. Él había cumplido con su parte del plan y había alejado lo suficiente a los soldados. Se encaminó lentamente hacia el campamento con gran precaución por si oía algo. Prefirió mantenerse a la orilla del río y una hora después vio a lo lejos, efectivamente, el humo del fuego con el que estarían haciendo la comida.

10

Luz en la bodega

George, tapado con una gruesa manta, seguía sentado en una hamaca hecha de cañas. Había empezado de nuevo a llover torrencialmente y todos permanecían juntos en el porche de la casita para escuchar el relato. Tenía fiebre y estaba exhausto. José Enrique no parecía en mejores condiciones. El ritmo al que le había sometido el inglés a través del bosque le había dejado totalmente agotado. Cameron empezó relatando cómo encontraron el campamento, quiénes eran sus moradores y cómo trazaron el plan de rescate.

Contó cómo al oírse los disparos los soldados salieron corriendo, todos menos el guardia situado junto a la empalizada. Era de prever que un soldado de guardia jamás abandona su puesto. Cuatro hombres corrieron con sus armas en dirección a la playa. Dos más salieron de sus tiendas preguntando qué ocurría. No eran como el resto. Estos no eran soldados y sus rasgos eran muy distintos.

—Yo puedo ayudar —dijo el profesor con signos de evidente cansancio—. Uno de ellos es peruano. Hablaba continuamente del tesoro de su patria y de recuperarlo para su país. El otro —continuó el profesor— es norteamericano y es quien manda en el grupo. Tiene el brazo izquierdo inmovilizado y parece ser una persona muy amargada y muy fría, aunque su forma de hablar indica que tiene una elevada formación.

—¿Y qué querían exactamente? —preguntó Kate intrigada.

—Están al corriente de todo. Se diría que saben tanto o más que nosotros, pero les falta la ubicación exacta del tesoro. Por lo visto, no disponen de mucho tiempo y se han precipitado. Al menos, eso es lo que le dijo el norteamericano al peruano, que debían haber esperado unos días más, pero el peruano le decía que la llegada del barco iba a complicar mucho las cosas por culpa del incidente del primer día.

—De modo que fueron ellos —dijo George.

—Querían el mapa desde el mismo día que llegamos, pero el bueno de Andrés se había levantado antes de tiempo y les sorprendió.

—O sea —dijo Cameron— que se delataron el primer día y ahora no tenían más remedio que darse prisa porque la llegada del barco significa refuerzos. Al menos, pude quitarle el fusil al soldado de guardia —y señaló el Mauser 98 con proyectiles Spitzer—. También le quité la munición que llevaba encima.

—¿Y qué más ocurrió? —preguntó Connie mirando a su esposo entusiasmada con el relato.

—El guardia estaba despistado, le abordé y le dejé sin sentido, y tomé su arma. Luego encañoné a los otros dos que estaban en la tienda con el profesor. Los atamos y salimos corriendo.

Cameron tomó al profesor por el brazo para salir deprisa de la tienda. Pero este llevaba mucho tiempo sentado en aquella silla y tenía las piernas entumecidas, y cayó al suelo de bruces. El inglés se volvió de prisa. No sabía de cuánto tiempo disponían antes de que regresaran el resto de los soldados.

José Enrique sudaba y, al tomarle de nuevo para levantarlo, se le escurrió de las manos.

—¡Vamos, dese prisa! —dijo Cameron nervioso—. ¡Debemos salir de aquí inmediatamente!

José Enrique se levantó como pudo, pero al tratar de correr tropezó con el cuerpo inconsciente del soldado y volvió a caer dando con su cara en la arena. Cameron se volvió, un tanto desesperado. Habría cargado con él, pero un ligero vistazo a su cuerpo le hizo desistir de tal idea.

—¿Quiere usted salir de una vez, hombre de Dios? —exclamó nervioso Cameron, que no estaba acostumbrado a esperar a nadie.

—Ya lo intento —dijo mientras escupía la arena de su boca.

Llegaron a la empalizada y, comprendiendo las dificultades del rescatado, esta vez prefirió que saltara él primero. El hombre, agobiado por la urgencia, no sabía cómo encarar aquel obstáculo y trató de poner una pierna sobre el madero horizontal, pero no era capaz de elevar su cuerpo, por lo que Cameron decidió, como último recurso, echar sus manos a las posaderas y levantarlo con todas sus fuerzas. El empujón fue tan desesperado que el hombre cayó al otro lado haciendo girar su grueso cuerpo como una peonza.

Cameron comprendió que la empresa iba a ser más difícil de lo que suponía. Volvió a levantarlo con paciencia y sin soltar su brazo lo internó en el bosque. No tuvo más remedio que dejarlo tomar aire unos segundos. Trataría de desviarse lo más posible, aunque fuese más largo, porque la travesía iba a ser épica.

Transcurrieron unos segundos en los que todos parecieron congratularse por la buena suerte, hasta que George muy serio intervino de nuevo.

—Hay algo que no me cuadra. Si dicen que se habían precipitado a la hora de llevarse al profesor, estarían muy interesados en que este, junto con todos nosotros, siguiera trabajando para encontrar la solución al enigma.

Todos se quedaron mirando pensativos. La mente del policía tenía una forma de razonar muy peculiar, pero las cuestiones planteadas eran de una tremenda agudeza.

—George —dijo Kate poniendo voz a lo que todos estaban pensando—. ¿Insinúas que en realidad deseaban que lo rescatarais?

George se encogió de hombros.

—Esa ya no es la pregunta. Aquí estamos de nuevo con los mapas dichosos, solos en una isla, ante un pequeño ejército que son como hienas esperando que tomemos la presa para arrebatárnosla de la boca. La pregunta es: ¿qué hacemos?

—¿Quieres decir, si seguimos buscando ese tesoro para que nos lo arrebaten, o resistimos hasta que llegue el barco? —dijo Cameron.

—Ambas cosas son compatibles, creo yo —añadió el profesor—. Podemos seguir trabajando en los mapas, dado que las cuevas, de momento, son una distracción y, en tanto, esperamos a que llegue nuestro barco.

—A cuyos tripulantes, por cierto, habrá que advertir a su llegada. Y esto hay que prepararlo —continuó George.

—Cierto, cierto —confirmó Cameron—. ¿Hay algo más que pueda decirnos de esos hombres?

—Sí. La sonrisa del norteamericano, orgulloso, bien vestido, cínico en sus comentarios, y acariciando su brazo inmóvil me ponía algo nervioso. Parecía disfrutar con lo que estaba haciendo, como si hubiese esperado mucho tiempo para llegar a esta situación. Al principio pensé que era por la ambición del tesoro, pero, por sus preguntas, fui dándome cuenta de que había algo más.

—¿Qué tipo de preguntas? —le abordó George con gran interés.

—Pues me preguntaba por las personas que habíamos venido y cómo estábamos distribuidos en el campamento.

—De un tipo que se ha traído esa tienda de campaña tan cursi a una isla como esta, nada es de extrañar —sonrió el inglés con ironía.

—Sí, pero hubo una ocasión en que se volvió, creyendo que yo no le oía, y dijo algo así como: «Veremos qué haces ahora primita».

Las caras de George y Kate palidecieron hasta el punto de que esta tuvo un pequeño vahído mientras pronunciaba un nombre:

—¡Jeremy!

TERCERA
PARTE

1

Marcas en pergamino

Quedaban diez días para la llegada del barco y en aquel preciso momento parecía que la menor de las preocupaciones era encontrar el tesoro de Lima. La isla se había convertido en un escenario prebélico con una pugna de naciones por aumentar su poder con una buena dosis de dinero extra.

Kate había preguntado esa mañana, durante el desayuno, sobre la ley internacional que imperaba en relación al descubrimiento de los tesoros. ¿A quién pertenecía exactamente? Estaban en territorio costarricense, pero habían invertido capital los ingleses y norteamericanos, en aras de ofrecer un frente común contra los alemanes, que se habían asociado con los propietarios originales peruanos. Parecía un enfrentamiento en pequeña escala con pactos y luchas. La tensión había provocado un muerto, aun sin haber disparado a matar por ninguna de ambas partes, pero no sabían a qué llegarían.

La teoría de George era que se evitarían los enfrentamientos a la espera de que alguien diese con la clave de aquel tesoro. Entonces se produciría una pugna directa. Pero estaba el barco. George había advertido de que los alemanes, y quien los dirigía, no iban a dejarlo salir de la isla, porque eso significaría que en Costa Rica se enterarían de lo que ocurría y mandarían todos los refuerzos necesarios. Retenerlo les daría un mes más. Tiempo más que suficiente para salir de la isla con el tesoro.

Todo eso era previsible, pero Kate y George se habían encontrado con un viejo conocido que buscaba algo más que el tesoro. Aquello era una venganza, el deseo de arrebatarles de las manos todo lo que consiguiesen, de salirse con la suya.

La pareja seguía todavía preguntándose cómo era posible que hubiera aparecido allí su primo. Era muy inteligente y su estatus americano le habría proporcionado la influencia suficiente para unirse a altos cargos de Lima. La humillación que había sufrido hacía tiempo y de la que los hacía responsables había sido el resorte para trazar un plan maquiavélico que culminaba en un reto, en un nuevo cara a cara, pero ahora él movía los hilos.

Esa era la respuesta a por qué estaban allí y quién tenía tanto interés en que aceptasen el encargo. Entendían la explosión de su casa como una amenaza para que lo hiciesen. ¿Su primo era el causante de todo eso?

Kate no terminaba de ver claro que alguien forzase la situación para que viniesen a la isla, si Gissler tenía tanto o más interés. Seguían sin solventar las dudas sobre este personaje, que, además, no les había proporcionado toda la información que poseía. Se debatían entre pensar en el exceso de confianza del alemán o en que los había utilizado en beneficio propio. Todo esto comentaba el joven matrimonio cuando se les acercó José Enrique.

—No terminaré nunca de agradecerte lo que has hecho por mí —dijo emocionado mirando a George.

—Era mi obligación. De no hacerlo, no podríamos seguir adelante.

—Poner tu vida en peligro para salvar la mía va más allá de la obligación. La vida es más importante que cualquier tesoro y cualquier misión.

—La vida no vale nada si no la ponemos al servicio de unos valores, de una integridad moral y de un sentido.

—Eso está muy bien, George —le dijo Kate—. El profesor solo quiere agradecerte lo que has hecho. A veces mi marido se pone muy trascendental.

El profesor sonrió, porque Kate siempre sabía lo qué había que decir en cada momento, y ahora no tocaba filosofar, sino mostrar empatía con la persona agradecida.

—Sois una pareja realmente encantadora. No os merecéis lo que os han hecho, y lo siento por vosotros, pero yo me alegro muchísimo de teneros aquí conmigo. Tengo un sexto sentido para esto y sé que juntos lo vamos a conseguir.

—¿De verdad cree usted que podemos resolver este enigma con los datos de esos mapas?

El profesor miró a los lados asegurándose de que nadie le oía.

—Tengo una ligera idea de cómo volver a buscar. En uno de mis libros trabajé algo parecido, aunque no es exactamente lo mismo.

—¿De qué se trata? —preguntó intrigado George.

—La idea me la dieron en la tienda donde me habían retenido. Yo no tenía ningún miedo a mostrar mi información porque en realidad era imposible obtener nada. Si yo no he sido capaz…

Y soltó unas carcajadas. Pero las miradas del joven matrimonio indicaban que no les hacía la misma gracia. No estaban acostumbrados a esos alardes de engreimiento. Además, nadie sabía cuánta información andaba circulando sobre este tesoro y qué era fundamental o no.

—¿Qué dijo Jeremy? —preguntó Kate temerosa de que supiera algo que ellos desconocían.

—No fue el norteamericano, sino el peruano. Cuando les dije que solo había coordenadas en siete cuevas, dijo algo así como «¿Y cómo encajamos el sol con todo eso?».

—¿El sol? —preguntó George—. ¿Quiere decir que ellos poseen otro tipo de información que nosotros no tenemos?

—Pues… creo que disponen de un tercer mapa que señala algo relacionado con el sol.

Se hizo el silencio. George y Kate se miraron. No sabían si decir en voz alta lo que ambos pensaban. Al final, se impuso la connivencia con el profesor. Habían conseguido una relación de confianza y había que demostrarla. Fue Kate quien decidió afrontar la sospecha que ambos tenían

—Profesor —dijo—. ¿Está usted seguro de que lo que se dijo en aquella tienda no fue intencionado para que lo escuchara?

Ahora fue el costarricense quien guardó silencio tratando de analizar la pregunta.

—Quieres decir que…

—Que la única forma de encontrar ese tesoro es que alguien posea toda la información junta. Eso lo sabemos todos. Cada uno de esos mapas por separado no conduce a nada. Ellos lo saben igual que nosotros —concluyó Kate.

—Es más —siguió George—. Están en una posición de superioridad y no temen que esa información la poseamos nosotros, con tal de que encontremos el tesoro, porque ellos nos lo acabarán arrebatando.

—No lo había pensado —se resignó el profesor.

—Pues yo ya sospechaba que nos habían dejado escapar —continuó George—. Pudieron matarme y no lo hicieron. Seguro que también a ustedes les pudieron alcanzar durante la fuga, porque todo estaba a su favor. Pueden atacarnos en cualquier momento y obtener todo lo que quieran.

—Jeremy está jugando con nosotros —dijo Kate.

—¿Tan cruel y taimado es vuestro primo?

—No sé en qué se ha convertido, pero aquel hombre que dejamos herido en Perú parece que no ha sanado de sus heridas y necesita venganza.

—Comprendo. Os agradezco vuestra confianza, pero ahora necesito saber si debemos culminar nuestra tarea o no.

—¡Hagámoslo! —terminó por decir Kate—. A eso hemos venido. Cumplimos con nuestro cometido y lo que ocurra después será competencia de los estados o de quien quiera que maneje todo esto. ¡Encontremos ese tesoro!

Kate siempre contagiaba su entusiasmo a quienes la rodeaban. Su vitalidad y sus ganas de alcanzar cuanto se proponía arrastraban tras de sí cuanto se encontraba, como un tsunami poderoso. A veces George se sentía seducido, y otras, superado. Con Kate todo era o sigues adelante o te pasa por encima. Y no era fácil la convivencia con una persona así. La había seguido por medio mundo y lo que le había enamorado como algo difícil de conseguir, y mucho menos de igualar, a veces también le hacía pensar si toda su vida seguiría arrastrado por ella en todos sus retos. Pero estaban allí y tenía razón en que había que terminarlo. Cuando volviesen a la vida normal tendrían que aclararlo. Kate miró a su marido, que seguía ensimismado, demasiado pensativo.

—¿Estás de acuerdo, George?

El policía se limitó a asentir con la cabeza.

—Bien —continuó Kate—. ¿Qué es eso que oyó relacionado con el sol?

—En uno de mis libros trabajé con una forma de orientarse a través de líneas que son, simplemente, los gráficos del recorrido del sol, que pueden ser trazados en un diagrama cartesiano o en coordenadas polares.

—No entiendo su terminología —le dijo Kate.

José Enrique fue a por un libro y les enseñó un dibujo circular dividido en cuadrículas con números en la circunferencia que indicaban 360 grados de diez en diez. Las letras N, S, E, O eran los cuatro puntos cardinales.

Colocando este gráfico sobre la isla podríamos llegar a trazar una línea según la trayectoria solar. Disponiendo de esa línea podríamos trazar otras con las coordenadas de las cuevas marcadas, al menos las tres del acantilado.

—¿Por qué solo las del acantilado?

—¿Recuerdan el número 7? No es casual que alrededor del río haya cuatro cuevas. Cuatro es la tierra y los cuatro puntos cardinales. Tres es el cielo, o sea…

— …El sol —terminó George.

—Solo necesitamos dos datos: el día concreto y la hora exacta para poder trazar esa línea de trayectoria solar.

—Y no los poseemos.

—No. Pero quizás sí lo poseen ellos al referirse al sol.

—¿Está seguro de eso? —dijo Kate.

—No. Pero es lo único que se me ocurre.

—Tiene lógica. Si están tan bien informados, como creyó entender el profesor, saben que lo que tenemos nosotros es insuficiente y no habrían venido hasta aquí para nada. Solo teniendo un as bajo la manga se habrían arriesgado a realizar un viaje tan largo y tomarse tantas molestias.

—Sí, George; pero ¿cómo es que están tan bien informados y cómo poseen ese mapa o lo que sea?

—Porque ciertos gobernantes han puesto en marcha a algunos de sus mejores hombres para recorrer el mundo buscando datos y cada uno los ha encontrado de diversas fuentes y de distintas maneras. Y aquí estamos para juntarlos todos. Personas como Cameron o Tunner, o el alemán que quedó muerto en New Haven.

—O Jeremy —añadió Kate—. Ese es un dilema que me tiene muy intrigada. ¿Cómo sabía Jeremy que se estaba buscando este tesoro? ¿Cómo llegar a enlazarlo con nosotros hasta el punto de trazar un plan para que hoy estemos aquí juntos?

—Lo que yo no termino de entender —dijo George— es cómo los tres mapas pueden llegar a ser complementarios si las personas son distintas, en distintos tiempos y en lugares tan distantes.

—Yo también he pensado en eso —intervino el profesor—, y tengo mi propia teoría. ¿Queréis oírla?

—Nos encantaría, profesor —le animó Kate, siempre amable a la par que curiosa.

—El tal Keating descubrió el tesoro. Hasta entonces estaba el mapa de Thompson, que poseía Keating, y el del primer oficial, que tenía Gissler. Gissler no consiguió encontrar el tesoro, luego descartamos ese mapa, aunque llegó a trazar el suyo de manera muy aproximada con la experiencia.

—Eso lo conocemos todos —dijo George—, pero el del comandante Thomas Oliver Selfridge no se corresponde en nada con estos dos, y es el que parece la llave.

—No, no, no —continuó el profesor—. El comandante Selfridge estudió el terreno a conciencia, pero conocía el de Gissler. No se saca ese mapa de sus propias conclusiones solamente. Pero no encontraba la clave exacta y buscó la otra fuente hasta dar con ella.

—¿El de Keating?

—Es la única explicación. Y cuando lo consiguió, inventó una nueva clave que dividió en dos a la espera de poder ir a buscarlo. Pero pasaba el tiempo y una expedición es muy cara. Él se hacía mayor, y necesitaba a alguien que verificase su hallazgo.

—¿Y cómo llegó uno a manos de un espía inglés y otro a las de otro alemán?

—Déjeme que lo adivine —dijo Kate entusiasmada—. El patriotismo del comandante está fuera de toda duda, pero su nieta intuyó que tenía ante sí algo muy valioso, no porque creyera que le llevase a ningún tesoro, sino porque creía que había gente que iba detrás de él y podía pagar mucho dinero. Cuando recibió el legado de su abuelo, y para no traicionarlo, por si acaso resultase cierto, decidió vender uno a cada parte contraria. Ella conseguía así un buen pellizco de dinero y se garantizaba que ninguna de las dos partes lo encontrase.

—No está mal, Kate. No está mal.

George también asentía.

—¿Y si fuera al campamento alemán y hablase con mi primo?

Las caras de extrañeza de los dos hombres hicieron que Kate continuase.

—Mi primo quiere vencernos, no hacernos daño, y mucho menos a mí. Estoy convencida. Es el único modo de unir las dos partes y terminar con este dilema, ¿no? Solo así podríamos verificar que la teoría del profesor es correcta.

El profesor observaba expectante. El valor de la chica era admirable, pero no creía que fuese una buena idea arriesgar de ese modo su vida. De todas formas, estaba convencido de que su esposo iba a impedírselo, y no debía ser él quien lo dijera.

—No dejaré que vayas allí, Kate. Tu primo se ha convertido en una persona peligrosa, asociada a gente más peligrosa todavía. No. Una cosa es tratar de encontrar un tesoro y otra muy distinta poner nuestras vidas en manos de un ejército… enemigo.

—George, esos seis soldados están dirigidos por mi primo. Jamás me harían daño. Tú lo dices: desea vencernos, humillarnos, demostrarnos que gracias a su inteligencia es capaz de conseguir todo aquello que desea o arrebatárnoslo.

—¿Y le vas a proponer un acuerdo para encontrarlo juntos? ¿Se lo vas a poner en bandeja a los alemanes? ¡No sabemos a qué van a destinar todo ese dinero! Probablemente a armamento.

—¿Y los ingleses? ¿Y los nuestros?

—¿Y por qué no dejamos entonces que siga enterrado donde está? ¡Deberíamos esperar a que llegara el barco y salir de esta isla!

—¡Porque no van a dejarnos, George!

Y rompió a llorar para desahogarse de todo el dolor acumulado en su interior durante el último mes. George respiraba muy fuerte, encolerizado todavía por la discusión con su esposa, pero las lágrimas calaban, no solo la piel de la chica, sino también el corazón de él, y acabó abrazándola fuertemente contra su pecho mientras ella volvía a repetir «no van a dejarnos». La reacción de Kate, siempre tan segura y tan fuerte, rompió los esquemas de su esposo. Siempre acababa cediendo por su poder de convicción y sus razonamientos, pero era la primera vez que se le pedía que cediera por un sufrimiento tan grande que había que aplacar del modo que fuese.

—Quizás debería volver yo —dijo el profesor.

2

Cruzando las espadas

Kate no terminaba de asumir las sensaciones extrañas que su cuerpo trasladaba a su mente. El lugar paradisíaco debía ser acotado para protegerse; el cielo azul se nublaba cada día hasta desprender fuertes lluvias que les retenían en la cabaña; el reto de encontrar un maravilloso tesoro que podría llenarles de satisfacción personal venía acompañado de enemigos poderosos con quienes habría que enfrentarse tarde o temprano. Eran sensaciones encontradas, agridulces. Había que tomar decisiones importantes. ¿Quién debe ejercer el mando de unas decisiones en las que te juegas la vida? Ella siempre había dicho que no le gustaba la historia porque suponía estudiar grandes conflictos, en los que morían millones de personas, dirigidos por unos pocos. La literatura mostraba sentimientos, historias de protagonistas como nosotros, que viven y sienten.

El ofrecimiento del doctor para volver al campamento alemán estaba siendo estudiado por el grupo. Desde luego, el de una dama, de ninguna de las maneras. Cameron reforzaba sus argumentos para no mostrarse como víctimas ante los rivales.

—Ni siquiera sabemos si ese mapa existe. Habéis hecho unas conjeturas sobre algo que no conocemos. ¿Tenemos alguna forma de encontrar ese tesoro, sí o no? Pero me refiero a algo real.

José Enrique, quitándose el sombrero, se secaba el sudor provocado por el calor y la intensa humedad del ambiente.

—No son conjeturas. Ellos hicieron referencia al sol y todo encaja. Hay un método, un sistema matemático preciso que lleva al lugar exacto del tesoro.

—¿Y cómo puede estar tan seguro? —preguntó Eduardo, que seguía muy escéptico con esa teoría.

El profesor guardó silencio. Kate se le quedó mirando. Aquel era un hombre alegre que siempre sonreía, y ahora, sin embargo, su mirada estaba perdida en el suelo y las gotas de sudor que le caían por la cara habían aumentado en un signo evidente de nerviosismo más que de calor. Observar a las personas no solo te ayuda a conocer sus reacciones, sino a saber qué brota de su interior.

—Profesor, ¿hay algo que quiera compartir con nosotros? ¿Algo que no sepamos?

La pregunta supuso una sacudida, algo así como un «me has pillado» que lo obligó a tener que responder. Kate vio la debilidad de aquel hombre, que parecía querer impedir que aflorase un secreto bien guardado, quizás por una promesa, y decidió encontrar la respuesta.

—La situación es lo suficientemente desesperada, ¿no cree? Cualquier aportación puede ser muy valiosa en estos momentos.

El resto del grupo empezó a mirar expectante. Había algo, y a todos se les había abierto el apetito de la curiosidad. El profesor se sintió interpelado y ya no encontró forma de escabullirse.

—Gissler conocía la existencia de ese tercer mapa.

La respuesta cayó como una bomba en el campamento. Gissler había sesgado la información a las distintas personas del grupo, quizás para obligarlos a mantenerse unidos, pensaba Kate rápidamente.

—Y ese es el motivo por el que buscó un matemático —dijo Kate—. De no haber sabido de antemano que iba a ser necesario, no le habría embarcado a usted en esto.

El profesor callaba en un signo evidente de pedir disculpas al resto. Pero él había aceptado con la condición de mantener el secreto.

—Está bien —continuó George, viendo las caras de disgusto del resto—. Usted no tiene la culpa. Al menos ahora sabemos seguro que el mapa existe y habla del sol.

—¿Usted cree que Gissler llegó a verlo? Me vendieron el mío como algo definitivo si se encontraba a las personas adecuadas —dijo Cameron.

—Las personas adecuadas las tienes delante, querido —intervino Connie guiñando un ojo a Kate—. ¿No lo estás viendo?

El profesor agradeció la frase aduladora, aunque Kate solo correspondió con una mueca. No le hacía gracia.

—Necesitamos ver ese mapa —continuó Cameron—, y debemos pensar en el modo de conseguirlo.

—Lo que necesitamos es un buen plan de fuga antes de tomar ninguna decisión —dijo George, que seguía muy preocupado por la seguridad del grupo. Y siguió con su explicación—. Está muy bien que tratemos de encontrar el tesoro, y hasta es muy probable que no tengamos más remedio que hacerlo, pero, si llegáramos a conseguirlo, tal vez nos tendríamos que enfrentar a un poderoso enemigo, y tenemos a un grupo de trabajadores a nuestro cargo.

—¿Nos rendimos entonces? —preguntó Cameron.

—Quiero que entiendas, Robert —continuó Eduardo—, que nuestras vidas no son iguales. Tú has elegido un oficio al servicio de tu país realizando misiones muy arriesgadas. Tu esposa ha decidido seguirte. Pero el resto del grupo no somos héroes ni hemos elegido morir por unos ideales patrios.

Miró a José Enrique buscando connivencia. Todos se habían inflamado con las ansias de terminar con éxito aquella expedición, pero ahora era el joven geólogo quien los ponía en su sitio. Cameron, en cambio, buscó un aliado en la otra joven pareja.

—George, tú eres policía. También has jurado fidelidad a tu patria y demostraste un valor más allá de la obligación en el rescate del profesor. Kate ha decidido venir hasta aquí, pese a todas las dificultades, para encontrar este tesoro. ¿Vamos a abandonar ahora?

Guardaron silencio unos segundos esperando respuestas, pero nadie se atrevió a dar ninguna. En ese momento el trabajador que estaba de guardia gritó alertando de que se acercaban dos personas a la empalizada. George corrió para asomarse entre las rendijas de los palos y vio a Jeremy y al peruano, que se habían detenido a cuarenta metros.

—¡Ah del campamento! —gritó el peruano con fuerza—. ¡Venimos a hablar!

—Jeremy está ahí fuera y dicen que vienen para hablar —repitió George al resto.

—Están en superioridad —dijo rápidamente Cameron calculando las posibilidades—, debemos hablar y ganar tiempo. A fin de cuentas nos han resuelto el problema de tener que ir nosotros.

—Bien, pues abramos la puerta —decidió George mientras se acercaba a la empalizada.

La entrada de los dos visitantes fue muy tensa. George se fijó en Jeremy, con su brazo izquierdo inmovilizado, que mantenía una sonrisa cínica y una mirada directa y desafiante a los ojos del policía. El peruano se mostraba algo más nervioso. Pasaron al interior y, mientras el grupo esperaba que se fueran acercando, Kate salió al encuentro de su primo y sin decir nada se plantó delante de él.

—Estás muy guapa, prima. Tenía muchas ganas de verte. Se ve que el matrimonio te ha sentado muy bien.

La chica, haciendo gala de su resolución, respondió rápidamente, directa a la yugular de su adversario.

—¿Eres tú quien ha montado todo esto y nos ha obligado a venir hasta aquí?

—¡Uououo! Veo que conservas tus modales altaneros. Pero aquí no estás en una gruta rodeada de aliados.

Sacó tranquilamente una manzana de su bolsillo y, después de frotarla en su pecho, le dio un mordisco, masticando pausadamente antes de continuar, disfrutando de la expectación creada.

—No sé si os dais cuenta —dijo dirigiéndose a todos— de que estamos muy lejos de casa. —El tono de sus palabras resultaba amenazante—. Yo vengo a proponeros un pacto.

—Habla —instó George a su espalda.

Dio un segundo mordisco a su manzana.

—Dado el grado de inteligencia del grupo —dijo mientras su brazo derecho se extendía para aglutinar a todos—, a estas alturas ya os habréis dado cuenta de que disponemos de información imprescindible para el éxito de esta expedición.

Cameron se giró hacia los demás. Parecía que aquel hombre estuviese enterado de todo lo que se había hablado en el campamento.

—¿Y cuál es tu propuesta? —preguntó Kate.

—Digamos que podemos posponer nuestras diferencias por un tiempo…

—Y colaborar hasta que encontremos el tesoro… que tú te llevarás —interrumpió ella.

—Y vosotros tendréis la satisfacción de haberlo encontrado y os llevaréis una suculenta recompensa personal, todos y cada uno, incluidos los trabajadores, por supuesto, primita —y volvió a dar otro mordisco sonoro a la manzana.

—¿Y si no aceptamos tus condiciones? —continuó Kate.

Jeremy detuvo la masticación, mientras simulaba pensar.

—Digamos que poseo un tremendo poder de convicción que puedo ejercer con más insistencia cada día.

José Enrique sudaba a mares mientras oía las amenazas de aquel hombre. El matrimonio inglés escuchaba y volvía a calcular las posibilidades que tenían, aunque dejaban hablar a Kate, con quien su primo mantenía aquella pugna abierta.

—¿Podemos saber de qué información se trata?

—El profesor la conoce —respondió Jeremy poniendo al descubierto conversaciones que el profesor no se había atrevido a desvelar.

Todos entendieron lo que estaba pasando, aunque nadie echó en cara nada al matemático. Este sudaba cada vez con más nerviosismo. Por segunda vez ocultaba información al grupo.

—Habíamos llegado a un acuerdo. El trato que recibió era el de un invitado de lujo y a cambio él trabajaba con nosotros. La tarea fue interrumpida de modo un tanto brusco, así que voy a solicitaros que se restablezca. No tenéis inconveniente, ¿verdad?

—Ser capturado y llevado a un campamento, amenazado con armas, es coacción —dijo George—. El profesor nunca colaboraría voluntariamente contigo.

Jeremy soltó una estruendosa carcajada. Parecía disfrutar con la situación. Se sentía superior; había esperado mucho tiempo hasta conseguir este encuentro y quería saborearlo.

—Ha hablado el defensor de las causas perdidas —irrumpió al fin—. Tú no te dejas coaccionar tan fácilmente, ¿verdad? ¿Y por qué estás aquí? —preguntó modificando el tono de voz a modo de acusación—. Tienes delante a los que asesinaron a aquel hombre en tu ciudad. ¿Qué has venido a buscar? ¿Un tesoro?

Y volvió a cerrar sus preguntas retóricas con otra carcajada.

—¿Y quién ha asesinado al trabajador de nuestro equipo? —dijo George, revolviéndose antes las acusaciones cínicas de Jeremy.

—Necesitas seguir resolviendo casos. Fue uno de mis hombres… accidentalmente. Tenían orden de no haceros daño.

—De no hacernos daño mientras colaboremos contigo, ¿no es así? —le interrumpió Kate.

—Os estoy ofreciendo un trato justo con el que todos saldríamos beneficiados. No hace falta pasar a condicionantes de «qué pasaría si». Aquí hay científicos. Yo tengo al mío —dijo señalando al peruano—. Basta con poner los mapas en sus manos y dejarlos trabajar.

La situación era muy delicada y todos se miraban sin saber qué resolución adoptar. No estaban preparados para esas circunstancias. Cameron sabía que, de no ceder, se entablaría una guerra, y apenas tenían armas y sí muchas personas inocentes de las que cuidar. George miraba fijamente a Jeremy calculando hasta dónde sería capaz de llegar por conseguir lo que había venido a buscar: resarcirse de una humillación y volver a Perú como un triunfador con honores. Kate no dejaba de observar a su primo y entrecerraba los ojos incrédula al notar en lo que se había convertido. José Enrique seguía asustado. No deseaba poner sus conocimientos en manos de aquellas personas. Por fin, George miró a Cameron, que hizo un ligero gesto de cabeza hacia los lados. Eso era que no aceptaban.

—Necesitamos pensarlo —zanjó George—. Mañana tendrás tu respuesta.

—Mañana a primera hora mandaré a una persona a recibirla —dijo Jeremy mirando la empalizada—. Habéis construido una bonita fortaleza. ¿Con qué pensabais defenderla, con arcos y flechas?

Y dio media vuelta, arrojando el corazón de la manzana en dirección al grupo como quien se deshace de sus residuos. Hizo un gesto al peruano y salieron pausadamente demostrando seguridad en cada uno de sus pasos y sin temor a dar la espalda.

Los trabajadores se habían ido aproximando y permanecían expectantes a la espera de una explicación. ¿Qué iba a ocurrir a partir de ahora? Aguardaron hasta que se perdieron en el bosque y George comenzó a hablar.

—Estamos en un grave apuro.

—Del que solo podemos salir si accedemos a lo que pide este primo vuestro o lo que sea —añadió Eduardo—. No parece la clase de persona a la que le preocupen los obstáculos que tenga que superar.

—Jeremy no se detendrá ante nada. Lo ha dejado muy claro —corroboró Kate.

—Bien. Solo hay dos modos de resolver esto —propuso Cameron—. O cedemos y le seguimos el juego hasta ver qué podemos hacer, o plantamos cara y entramos en una guerra de la que podemos salir mal parados.

Connie se acercó a Kate al verla tan afectada, no solo por haberse encontrado allí con su primo, sino por sentirse responsable de la seguridad de todos; su primo lo había tomado como una revancha personal contra ella.

—Kate, tú conoces a tu primo. ¿Qué propones que hagamos? ¿Hay algún modo de que se sienta satisfecho sin que corramos peligro nosotros y esta gente?

—Sinceramente, creo que no. He visto el odio reflejado en sus ojos y el sufrimiento marcado en ese brazo izquierdo. Creo que nada se va a interponer en sus planes y pasará por encima de nosotros sin ningún tipo de remordimientos.

—Y entonces, ¿qué? —añadió el joven geólogo alzando la voz asustado.

—Cuando construimos esta empalizada no sabíamos a qué nos enfrentábamos —continuó Cameron—. Ahora sabemos que es muy peligroso permanecer aquí. No tenemos defensa.

—Yo podría ir a su campamento y ofrecerme a colaborar con ellos. Eso tal vez mitigue sus ansias de imponerse. A fin de cuentas quieren encontrar el tesoro —añadió el profesor con voz entrecortada. Quería hacerse perdonar el no haberles dicho todo por cobardía.

—Eso podría concedernos algo de tiempo, independientemente de que pueda darse o no con él. Pero no olvidemos que aquí hay nueve personas más que tienen mucho que decir —y se dirigió a ellos—. Me gustaría saber su opinión antes de tomar ninguna decisión.

Los trabajadores se miraron unos a otros. Hicieron un pequeño círculo para hablar y por fin José se volvió y tomó la palabra.

—Nosotros no somos guerreros ni entendemos de armas, pero no nos gusta la gente que avasalla y estaremos a su lado en cualquiera de las decisiones que se tome.

La respuesta les sorprendió. Las personas más débiles e indefensas eran las que menos toleraban la imposición y la fuerza, y aquello les ofrecía un nuevo marco de acción.

—Bien, ¿qué piensa el resto? —preguntó Cameron, quien creyó que él debía convertirse en el líder de la resistencia si se iba a producir.

—La propuesta del profesor no es descabellada —dijo Connie—. Si ellos aceptan que se quede en su campamento, podríamos ganar tiempo.

La chica era muy decidida y estaba acostumbrada a tomar ese tipo de riesgos en terreno adverso, aunque lo que proponía afectaba a otra persona.

—¿Qué opina usted, José Enrique? —preguntó ahora Kate.

—Que es verdad que recibí buen trato y que, si eso os sirve para ganar tiempo, estoy decidido a hacerlo. Además, tengo cierta curiosidad por ver ese mapa y resolver la encriptación —dijo esbozando una sonrisa nerviosa.

—Debemos salir de aquí y trasladarnos a un lugar más seguro, y para eso necesitamos varias horas —propuso Cameron.

—Creo que podríamos desplazarnos a una de las cuevas de la costa —instó Eduardo—. Están cerca, en alto, y tienen la suficiente amplitud.

—Eso nos proporcionaría una defensa más adecuada, ¿no crees, George? —preguntó el inglés.

George asintió y mostró su opinión.

—El bosque facilita la fuga en caso de necesidad, pero somos un grupo muy numeroso. La cueva nos limita la movilidad, pero es inexpugnable si la protegemos bien. Hay un problema, el agua.

—La que yo propongo —continuó Eduardo— tiene agua en su interior que emana de las paredes.

—¿A la cueva, entonces? Eduardo, tú les guías mientras yo acompaño al profesor hasta el campamento.

—¿Y qué pasará con el profesor una vez lo hayamos dejado allí? —preguntó Kate muy preocupada.

—Pueden suceder dos cosas —le respondió George—, que consigan descifrar esos mapas y entonces ellos vendrán a buscarnos para utilizar a nuestros trabajadores y recrearse en la suerte, o que no lo consigan, y entonces el profesor tendrá un grave problema.

—No se preocupen por mí. Lo resolveré —dijo José Enrique con ese tono engreído que adoptaba cuando hablaba de su oficio.

El resto del grupo era más escéptico, pero también esbozaron una sonrisa, cada cual a su manera.

3

El pirata con garfio

Tras varias horas de intenso trabajo, aquella hendidura en el acantilado tenía el aspecto de una fortaleza. Habían aprendido de aquellos soldados a colocar la empalizada en punta y hacia fuera, de modo que resultaba absolutamente inexpugnable, aun sin demasiadas armas. Desde aquella cueva se observaba la inmensidad del mar y el canto de los pájaros amenizaba una panorámica de ensueño. Habían trasladado todos los víveres y hasta los camastros para acomodarse lo mejor posible. No había demasiada intimidad, pero la profundidad de la cueva permitía cierta reserva a la hora de las necesidades fisiológicas. No se podía hacer más, de momento.

Cameron había regresado sin saber muy bien qué habría ocurrido con el profesor. Había esperado durante más de una hora, y entonces se volvió, no sin cierta preocupación. Estaban seguros de que José Enrique iba a esforzarse al máximo para solucionar el enigma de los mapas, pero eso no garantizaba su seguridad.

Todo el trayecto de vuelta lo había utilizado para pensar en las posibles medidas de defensa. En su periodo de formación en Inglaterra le habían enseñado prácticas de supervivencia que ahora les podrían venir muy bien, si le daban tiempo para prepararlas. ¿De verdad aquel manojo de campesinos estaría dispuesto a un enfrentamiento contra un grupo de profesionales armados? Quizás no había otro remedio si querían salvar sus vidas, así que había que intentarlo.

—He pensado en el modo en que podríamos mejorar nuestra defensa —dijo a los demás cuando todos descansaban tras la dura tarea.

—¿Quieres decir que no es suficiente con la empalizada, la cuesta y las armas que tenemos? —le preguntó Connie.

—No, no es suficiente ni de lejos. Debemos prepararnos con otro tipo de recursos.

—¿Te refieres a trampas y todas esas cosas? —preguntó George, que también había recibido cierto adiestramiento en su época de academia policial.

—Algo así.

—De modo que crees que al final tendremos que enfrentarnos con ellos, ¿no es eso? —dijo a modo de conclusión Kate, poniendo voz a lo que ella misma se temía.

—No lo sé, pero debemos estar preparados para lo peor.

—Estoy de acuerdo —reafirmó George—. Pase lo que pase, debemos estar prevenidos. La prioridad ahora mismo es salir vivos de esta isla.

La afirmación de George fue tan tajante que todos intuyeron el peligro que se cernía sobre ellos. Debían organizarse y permanecer unidos.

—Puede que si encuentran el tesoro se marchen y nos dejen en paz —dijo Eduardo, pensando más en levantar la moral que en su propia convicción.

—Puede. Pero no tenemos la seguridad de que vayan a hacerlo, así que debemos prepararnos —redundó en la idea Cameron.

—Estamos de acuerdo —zanjó George—. Pongámonos manos a la obra.

José Enrique sudaba ostensiblemente mientras observaba el nuevo mapa que le habían colocado delante. Le temblaban las manos de la emoción. Por primera vez podía practicar con un mapa real que le podía conducir a un tesoro. Hasta entonces todo habían sido ejemplos de libros, que nunca sirvieron para nada o eran a asuntos pasados. Lo que tenía delante era aquello para lo que se había preparado toda su vida, la culminación de tantos años de trabajo y estudio, de su formación de profesor. Secó sus manos sudorosas para desplegar el mapa que le entregaba Jeremy con una sonrisa maléfica. «Ahí lo tienes, demuestra lo que sabes porque en ello te va la vida», parecía advertirle.

El peruano se acercó a él y le dijo:

—Lo he estudiado mil veces, pero necesitamos el complementario, como quedamos la última vez.

El profesor sacó del bolsillo de su americana el que le había entregado Cameron proveniente de la nieta de Oliver Selfridge. El peruano lo tomó en sus manos mientras él cogía con cuidado el nuevo. Miró el mismo dibujo de la isla, las mismas cuevas, pero en el dorso, en lugar de las coordenadas, había un escrito a modo de poesía que leyó muy despacio.

Luce el astro rey en el río

En dulces aguas nadando

Sus sombras marcan el destino

De vidas que aguardan sin tino

El devenir de otro ocaso.

Esperaba datos numéricos y se encontraba con literatura, algo en lo que no era experto. Sacó su pañuelo y, quitándose el sombrero, secó las gotas de sudor que resbalaban hasta su rostro.

—¿Qué pasa, profesor? ¿Se le resiste? —preguntó Jeremy, que seguía sonriendo, porque desde que le vio llegar entendió que iba a tener dificultades por muy experto que fuese. Al fin y al cabo, solo era un matemático.

El americano soltó una carcajada que puso todavía más nervioso a José Enrique, quien no se atrevía a levantar la vista y seguía enfrascado en esos cinco versos. Allí no estaban la hora ni la estación del año, los dos datos que necesitaba y que esperaba poder encontrar. Era indudable que se trataba de metáforas, pero él no tenía el dominio suficiente sobre esa terminología.

—Después de todo, hice bien en insistir para que viniese mi prima —concluyó Jeremy como si diese por supuesto que el dilema no lo iban a solucionar aquellos dos científicos.

—Está claro —dijo el peruano— que el astro rey es el sol, pero no sé descifrar el resto. ¿A usted le dice algo más?

—Habla del sol, del río y de las sombras que proyecta, pero no encuentro los datos que busco.

—¿Y qué datos necesita? —preguntó de nuevo el peruano.

—La hora y la estación del año para poder trazar la línea sobre la que proyectar las coordenadas de las tres cuevas del acantilado —explicó el profesor, para demostrar sus conocimientos y aportar lo suficiente como para que Jeremy no diese su visita por perdida.

—Está bien, profesor. Contaba con ello, aunque tenía que intentarlo, ya que le trajeron a usted aquí la primera vez y se presentó voluntario la segunda. Tendremos que hacer una nueva visita a nuestros amigos, ¿no cree?

La red de defensa establecida por el grupo hizo que el primero de los vigías situado en el bosque avisara de la visita de Jeremy y el peruano de nuevo. Cameron hizo una señal que indicaba que no se activasen las distintas trampas y que los visitantes caminasen por donde el guía les indicase. Jeremy, al ver que le marcaban la ruta hacia la cueva del acantilado y a los distintos vigías, sacó los labios en señal de «qué bien os lo habéis montado», con una sonrisa irónica de que no les iba a servir de nada en el momento que él se lo propusiera. Se acercaron a la base de la cueva, a donde también bajaron Cameron, Connie, George y Kate. Eduardo prefirió quedarse arriba con el resto de los trabajadores.

—Habéis hecho un gran trabajo por aquí. Me alegra veros tan afanosos.

—¿Qué ocurre, Jeremy? —tomó la palabra Kate—. ¿Ya habéis resuelto el mapa y vienes a por mano de obra?

—No. En realidad venía a por ti. Parece que vuestro profesor necesita una ayudita extra y creo que tú podrías ser la persona indicada.

—Kate no se va a mover de aquí —dijo tajante George, quien echó mano de su pistola, que llevaba en el costado, con un gesto que no pasó desapercibido a Jeremy.

—No nos pongamos nerviosos. Solamente digo que vuestro profesor necesita tu ayuda y te pido que vengas con nosotros para solucionarlo.

—Y si no deseo hacerlo, ¿qué?

Jeremy se pasó la mano por la barba en un signo de estar pensando la respuesta que, en realidad, tenía preparada desde antes de salir del campamento.

—Entonces resultará muy embarazoso deshacerse de un hombre que no sirve para nada.

La amenaza directa daba otro sentido a la conversación. La cara de odio de George fue acompañada de un paso al frente para encontrarse con su rival, pero Kate le tomó del brazo.

—¿Si acepto acompañarte, prometes dejarlo libre a él?

—Prometo dejarlo libre en el momento en que hayáis solucionado el dilema que nos ocupa. Así que tendrás que esforzarte.

—¡No consentiré que vayas, Kate! —exclamó George.

—Tranquilo, mi primo solo quiere que terminemos esta misión cuanto antes, ¿verdad?

—Cierto, cierto. Y está en tus manos hacerlo.

Cameron y Connie permanecían expectantes. No entendían por qué Kate era la elegida para ayudar al profesor. Era un auténtico especialista y no creían que nada que él no supiera resolver pudiera solucionarlo alguno de ellos. Parecía un capricho más de aquel hombre malvado que seguía dirigiendo las operaciones. El inglés seguía dando vueltas en su mente a las trampas y a todo el sistema defensivo, porque la maldad de Jeremy solo podía desembocar, al final, en un enfrentamiento directo.

Kate preparó un pequeño hatillo con las prendas fundamentales y algunos objetos de aseo y se dispuso a marchar con su primo.

—Si le tocas un pelo te juro que te mato —dijo George desafiante.

—Uhhhhhh —exclamó Jeremy girando la cabeza—. No te pongas tan gallito contra mí. ¡Deberías mirar a tu alrededor a ver si te vas enterando de quién es quién, policía de pacotilla!

—¿Qué quieres que mire a mi alrededor? —respondió observando a la pareja de ingleses.

—Ya te has enterado de que Gissler había mantenido conversaciones con vuestro profesor porque conocía que poseíamos otro mapa y necesitaba un matemático. También os habréis dado cuenta de que fue a buscar a tu esposa porque conocía la existencia del tercer mapa, el mío, porque yo se lo mostré. Desde entonces se empeñó en conseguir el complementario que le ofreció tu amigo el inglés. Pero ¿a que tu amigo no te ha dicho que yo también hablé con él?

Al ver que los dos hombres se cruzaban las miradas, Jeremy comenzó a reír, disfrutando de la sorpresa que estaba provocando y del arrebato de desconfianza que surgía de nuevo entre ellos.

—Teníamos un pacto para que nuestras conversaciones quedasen entre nosotros —terminó por decir Cameron un tanto enojado, aunque ya había entendido que aquel hombre tenía la intención de hacer el mayor daño posible, y empezaba por el moral, para terminar, probablemente, por el físico.

—¿Un pacto entre caballeros? No sabía que un espía inglés se acogiese a la enmienda de las leyes de caballeros. Pues sí —continuó Jeremy…

Cameron supo que iba a llegar hasta el final y las consecuencias del resto de sus declaraciones podían caer como una bomba en el grupo, y decidió intervenir para impedirlo a toda costa.

—¡Eres un miserable!

Y trató de abalanzarse sobre él con la mano en su Luger, pero Jeremy retrocedió y, extendiendo su mano, le gritó:

—¡Cuidado, inglés! ¡Tienes tres fusiles apuntándote a la cabeza! ¡No te atrevas a dar un solo paso más!

Y recomponiendo la figura volvió a sonreír cínicamente disfrutando del daño que iban a causar sus palabras, mientras Cameron entrecerraba los ojos con odio y apretaba los labios.

—Cameron no consiguió el mapa de la nieta de Oliver Selfridge. Fui yo quien se lo proporcionó para que así tuviese un modo de negociar con Gissler. Gisler debía ir a por ti, primita, y con esa condición le mostré la otra parte.

—De modo que tú poseías las dos —dijo Kate.

—Por supuesto, pero había que darle emoción. Elegí el escenario de New Haven para la transacción jugando a dos bandas con Gissler y Cameron. Ambos creían ir en busca de la solución final. ¡Ja, ja, ja! —rio al revelar su astuto plan.

—¿Y la muerte del alemán en El Irlandés? —preguntó George.

—Fui yo quien advirtió a Cameron de la presencia de Kofman. Información gentileza de mis amigos alemanes. Debía hacerse según mis reglas, es decir, le expliqué a Cameron que Connie debía verter el veneno en la cerveza de Kofman, pero, además, después de que quedase inconsciente, debían herirle en el cuello con curare. Un pequeño recuerdo de las tierras andinas… una pista… que tú ni te molestaste en indagar, ¡simulacro de policía!

George se sentía herido en lo más profundo de su ser, pero empezaba a verlo todo claro. Recordó las palabras del inventor Edison, quien le habló de los incas como principales usuarios de ese veneno, aunque nunca lo relacionó con Jeremy. Controló sus deseos de estrangular a aquel hombre y siguió preguntando.

—¿Y la explosión?

—¡Ah, sí! La explosión.

Cameron palideció mientras el resto seguía atentamente las declaraciones. ¿Sería posible que también Jeremy estuviera detrás de la explosión de su casa?

—Por eso te decía que mirases a tu alrededor, poli engreído. —Y dirigiéndose a Kate—. ¿Cómo pudiste enamorarte de un tipo tan vulgar? —y se rio de una manera que puso muy nerviosos a todos—. Era el plan «B» por si Gissler no conseguía convencerte para que vinieras. No lo hizo, seguramente porque no era su plan y no creía en él. Debíamos conseguir que vinieras —la señaló— de un modo u otro. Así que puse por condición a Cameron que si quería el mapa definitivo debía hacer algo por mí.

—¿Tú? —le dijo George a Cameron, acercándose a él y cogiéndole de las solapas.

—¡Suéltale, George! —le gritó Kate—. Él no sabía siquiera quiénes éramos. ¡Fue Jeremy!

—Ja, ja, ja —volvió a reír este—. Yo solo le di la idea… bueno… y los explosivos. El fenol ese de vuestro amigo Edison. ¿Sabéis que todo ese fenol que va a enviar a Alemania no es para la industria farmacéutica sino para fabricar toneladas de explosivos para los torpedos de los submarinos alemanes?

Cada confesión que hacía era más terrible que la anterior.

—¡En aquella explosión murió una niña! —le dijo airado George a Cameron sin soltarle las solapas—. ¡Y murió mi hijo! ¿Cómo pudiste? ¿Y tú querías convencernos de que estabas aquí para nuestra seguridad? ¿Y tú pretendías llamarte amigo nuestro?

Cameron se sentía avergonzado, al igual que Connie, mientras Jeremy seguía riendo divertido por haber desestabilizado el grupo.

—¡Ya basta!, George —dijo Kate mientras impeliéndole a que soltara la chaqueta de Cameron—. Pongamos fin a esto. Vámonos ya.

—¡Ah, no! —continuó Jeremy entusiasmado—, de ninguna manera. Ni basta ya ni vamos a poner fin sin que tus amigos tengan de qué hablar en nuestra ausencia, no vayan a intentar otro plan de fuga. Vamos a darles otro suculento motivo de debate.

Los cuatro se quedaron mirando a Jeremy esperando lo que prometía ser la traca final y no tenían ni idea de por dónde podía salir. Solo Connie abrió los ojos y sus mejillas se sonrojaron, temiéndolo.

—Es que os han juntado aquí y ni siquiera os han presentado como corresponde. —Chasqueó la lengua en señal cínica de negación—. Muy mal hecho. Y no es porque Connie suplantase a otra persona y Cameron haya querido desaparecer pretendiendo estar muerto, no. Hay mucho más, ¡ja, ja, ja! El matemático inoperante ese esconde información, Cameron esconde sus auténticas actividades… Así no se puede formar un equipo de trabajo. ¡Pero si hasta los matrimonios se engañan entre sí! ¿Verdad Connie?

Giraron la cabeza a la espera de lo que podía decir de la chica.

—¿Ya le has contado a tu marido que no os conocisteis por casualidad en aquella oficina de Londres, sino que todo obedecía a un plan meticulosamente preparado?

Cameron tragó saliva, temiendo que lo que estaba escuchando fuera verdad. Connie era el amor de su vida, y siempre se lo habían demostrado mutuamente.

—Cuéntales cómo fuiste reclutada por los alemanes y preparada para seguir a uno de los mejores espías ingleses y proporcionar información de sus actividades. ¿Cómo, si no, os íbamos a seguir hasta aquí? Estás casado con una espía doble, amigo, ¡ja, ja, ja!

Cameron se sonrojó. No quería creer lo que estaba oyendo, pero todo lo que había dicho aquel hombre tenía sentido. A Connie le caían unas enormes lágrimas. George y Kate permanecían petrificados mirando la reacción de ambos. Por fin, fue Kate la que entendió que la pareja necesitaba hablar a solas. Solo si ella se marchaba con su primo y conseguían descifrar el enigma conseguirían aplacar la sed de venganza de aquel ser tan maligno.

—Si ya has terminado con todas tus revelaciones, podemos macharnos. Eres un ser despreciable y odioso, y algún día pagarás por todo lo que estás haciendo.

—¿Algún día? —dijo, levantando la voz—. ¡Cada día lo pago, primita, cada día! ¡Mira mi brazo! ¡Soy un hombre tullido, desterrado! —Y levantando la manga de su camisa mostró una prótesis de madera que simulaba una mano—. ¡Tú y tu queridísimo esposo sois los que vais a pagar por lo que me hicisteis! ¡Vosotros y este grupo de hipócritas que os habéis juntado aquí para salvar el mundo! Pero cada cosa a su tiempo —cambió el tono de voz—. De momento, solucionemos el tema del tesoro. No hay que despreciar una suculenta suma de dinero. Lo demás, puede esperar.

4

El desafío

Habían llegado a aquella isla con un objetivo común: encontrar un tesoro escondido. Pero un enemigo poderoso y malvado, de repente les había dado otra prioridad a todos y cada uno de ellos: recuperar su vida interior, hecha añicos como una figurilla de cristal caída al suelo.

Robert Cameron aún no se había encarado con su esposa. Seguía dando vueltas como un tigre enjaulado, mientras ella lloraba en un rincón de la cueva asistida por aquellas buenas mujeres que ya no sabían cómo consolarla.

George los miraba mientras trataba de serenarse pensando en que su esposa sabía cuidar de sí misma y que Jeremy no sería capaz de hacerle daño, si aún quedaba un poco de Chapman en sus venas, algo que había llegado a dudar. Eduardo preguntaba qué es lo que había ocurrido en aquel encuentro que había provocado la marcha de Kate y las caras largas de los otros tres, sin obtener respuesta.

Ya no eran un grupo compacto. George se daba cuenta de que Jeremy había logrado su primer objetivo: hacerles totalmente vulnerables. Pero si Connie era una espía doble, siempre lo habían sido, porque habían tenido al enemigo dentro sin saberlo. La naturaleza humana de George le hacía confiar en las personas, pero, a veces, el joven trataba de disimular su bondad innata adoptando cierta rudeza. Pero ellos habían cometido graves delitos. ¿El aspecto físico tan femenino de la chica podría llegar a ser tan peligroso como para llegar a embaucar a un espía tan veterano como Cameron? Eso mismo debía estar pensando Robert mientras paseaba con los ojos llameantes, frotando sus manos y sin consuelo aparente, hasta que se hartó de aquel reducido espacio y salió al exterior apoyándose en la empalizada. La brisa del mar le hacía llegar un aroma salado que le refrescó las ideas. La luna brillaba, casi llena, mezclada con la inmensidad de estrellas de una noche hermosa.

Connie se acercó por detrás.

—Mi amor es auténtico —dijo dulcemente con voz entrecortada por las lágrimas.

—¿Cómo has podido hacerme esto durante años? —respondió él sin atreverse a mirarle a la cara para no tener que odiarla.

—Puedo explicarlo.

Entonces él se volvió y la cogió por los brazos mirándola directamente a los ojos.

—¡Puede dar una explicación! —dijo gritando y volviéndose al resto del grupo. Estaba herido ante todos y quería hacer partícipes a todos de la conversación aun sabiendo que ella se dirigía solo a él—. ¡Pues hazlo! Y procura que sea convincente. A George lo engañaste con un poco de maquillaje y un bigote. Él te puede perdonar. ¡Pero a mí me has engañado cada día y cada noche con amor fingido! ¡A ellos los has traicionado y los has puesto en peligro!

—Yo te amo, Robert —y trató de abrazarle, pero él se la quitó de encima y se alejó, bajando la empinada cuesta y dirigiéndose a la orilla del mar.

Connie no se daba fácilmente por vencida y bajó tras él con determinación para demostrarle que sus sentimientos eran sinceros a pesar de todo. Robert se había sentado en la playa con los brazos rodeando sus piernas y la cabeza baja. Ella se sentó a su lado y comenzó a hablar.

—Muchas veces te he hablado de mis padres de Londres. En realidad, mi padre murió cuando yo tenía quince años y mi madre volvió a casarse con el hombre con quien vivía en Londres. Mi auténtico padre era alemán, y yo hablo perfectamente ese idioma porque él se encargó de ponerme un instructor personal para darme las clases en esa lengua. Ese instructor tenía orden de mi padre de enseñarme algo más que alemán, y fui instruida en la historia y las costumbres del país. A los cuatro años de morir mi padre, aquel hombre regresó con la oferta de proporcionarme un trabajo y una instrucción adecuada en la embajada alemana. Mi madre puso resistencia, pero lo convenció diciéndole que era un privilegio pertenecer al primer grupo de mujeres que utilizaban una máquina de escribir. Pero la formación en la embajada fue más allá de escribir a máquina, como puedes imaginar. Sí, yo estaba formada y preparada antes de conocerte. Fui adiestrada…

—Para seducirme —dijo con tono dolorido Robert.

—Sí, es cierto… solo que no contaba con que me enamoraría de verdad. Nunca me habría acostado con un hombre por mi papel de espía, lo sabes.

—No, no lo sé. Sé que todo parecía real y ahora veo que fui el cazador cazado.

—Yo te amo, Robert —dijo mientas le besaba la mejilla suavemente una vez, dos, hasta que sus labios buscaron los de él, que no opuso resistencia.

La noche proporcionaba un marco de intimidad, con el sonido de las olas que se estrellaban en la arena, la luna llena y el cielo estrellado. Olvidaron los problemas del grupo para centrarse en solucionar los suyos propios. El suave beso en los labios se convirtió en un beso apasionado y un abrazo que servía de desahogo tras el tiempo de enfado e incertidumbre. Se recostaron en la arena muy juntos, y él se dio cuenta de que hacer el amor era el mejor modo de perdonar y demostrar que lo creía y tenía plena confianza.

Al amanecer los trabajadores ya habían preparado el desayuno como de costumbre. La pareja de ingleses descansaba. George había sido el primero en levantarse. No había dormido bien pensando en Kate. La mañana amenazaba lluvia, un día más, aunque ya sabían que duraría poco tiempo. Había que pensar en la tarea del día, pero una vez más Jeremy tenía entre sus dedos los hilos de las marionetas para aquella representación en que había convertido la estancia en la isla.

El bueno de Paulino avisó desde el bosque que el profesor Mora se aproximaba al campamento. Cameron y Connie también se levantaron ante la expectación que se creó. Volvía José Enrique, pero no Kate. Un acceso de ira hizo que el rostro de George enrojeciese. Jeremy seguía jugando con ellos. Se dirigió raudo a la empalizada para recibir las noticias y explicaciones del recién llegado.

El profesor, que llevaba la camisa absolutamente empapada, subió la cuesta ayudado por Paulino y entró en la cueva. Los costarricenses se arremolinaron junto a él para darle la enhorabuena por su liberación, aunque él dirigió la mirada a George, que a distancia esperaba sus noticias, preocupado.

—¿Qué ha pasado, profesor?

—Creo que lo tenemos. El señor Chapman quiere que en un par de horas, cuando deje de llover, vayamos al lugar indicado para comenzar la búsqueda.

—¿Kate pudo solucionarlo? —preguntó Connie con admiración.

—Kate y su primo. Ambos son ávidos lectores de literatura y entre los dos han ido traduciendo los distintos símbolos hasta hacer que encajasen con lo que yo estaba buscando.

Y sacando un papel del bolsillo de su americana leyó la poesía.

Luce el astro rey en el río

en dulces aguas nadando

sus sombras marcan el destino

de vidas que aguardan sin tino

el devenir de otro ocaso.

—Que el astro rey es el sol, lo habíamos visto todos, y que hablaba del río, también. Pero había que intuir que la sombra del sol marca la dirección del destino, el lugar del tesoro. Yo necesitaba la estación del año y la hora.

—¿Y dónde están esos datos en esa poesía? —preguntó ahora George.

—Jeremy vio muy claro que era el invierno, porque, dijo, las estaciones del año y las edades del hombre van acordes en literatura con el día. El amanecer, la infancia es la primavera; la juventud, la plenitud del día, el verano; la madurez, la tarde, el otoño; y el invierno, la vejez y el ocaso.

—Bien, pero el invierno sin la hora del día tampoco sirve de mucho.

—Fue Kate quien, dándole muchas vueltas, acabó por decir la hora: las nueve.

—¿Por qué las nueve? —preguntó George expectante por la habilidad de su esposa.

—El único dato numérico que aporta la poesía es el número de sílabas métricas por verso. Son todos eneasílabos, y esa insistencia no puede ser casual. Son las nueve.

—Bien —dijo Cameron—, ¿y qué se supone que debemos hacer ahora?

—Pues debemos ir al punto de encuentro. Hemos trazado las líneas desde las tres cuevas del acantilado —y sacando el mapa lo mostró con las líneas sobre el mismo—. Efectivamente, coincide el punto de intersección sobre el río, pero debemos llegar a las nueve y desde ahí mirar a dónde se dirige la sombra. O sea, debemos salir enseguida.

—Un momento, un momento —pidió George—. Tenemos muchos días. Pensemos primero, antes de seguir fielmente las indicaciones de este manipulador.

—George tiene razón, profesor —dijo Cameron—. Seguir a pie juntillas sus indicaciones solo significará que cumplimos sus planes, y parece que lo tiene todo muy bien pensado. Hay que hacer algo distinto de lo que espera.

—¡Pero tiene a Kate! —exclamó el profesor.

—Sinceramente —intervino George—. Creo que Kate es el único punto débil de Jeremy. Nunca le haría daño. Kate le atrae demasiado, y nunca ha asumido que ella no solo lo rechazase, sino que además fuese la causante de su caída. Tiene algo que demostrarle.

—Su valía —continuó el profesor—. No sabía que fueses un entendido en psicología, pero puede que tengas razón. Un plan meticulosamente planeado solo es exitoso si se le muestra a la persona o personas adecuadas.

—A eso me refiero. Él tratará de que su plan se lleve a efecto, y Kate debe ser la espectadora de excepción. Cualquiera de nosotros corre más peligro que la misma Kate. Ella debe de ser la observadora, y se la reserva para el final. Por eso la mantiene junto a sí. Quiere asegurarse de que contempla todo lo que le ha preparado y quiere ver sus reacciones.

—Tiene lógica —dijo Cameron—. Aunque estamos hablando de una persona perturbada.

—No tanto. Es muy inteligente y está muy dolido. Estamos aquí como resultado de esos dos ingredientes.

—¿Y qué pinto yo aquí? —preguntó Eduardo.

—Yo también lo he pensado —continuó George—. Parece un cabo suelto. A no ser que nos ocultes algo y nos llevemos alguna sorpresa. —Y miró al matrimonio inglés y al profesor en alusión a los engaños y secretos—. Hasta ahora, por muy sorprendente que fuera, todo responde a sus designios. ¿Quién te alistó y dónde?

Eduardo se quedó mirando a los cuatro, quienes habían fijado sus miradas a su vez en él. Todos parecían convencidos de que estaba allí por algún motivo más que por el hecho de ser un geólogo y tenían ganas de conocer su papel en aquella tragicomedia.

—No hay ningún secreto. Fui requerido por las autoridades de Costa Rica. Se me explicó que mis conocimientos podrían ser de gran utilidad en esta expedición.

—O sea —continuó Cameron— que parece que usted es una tapadera real para montar un grupo de expertos.

—No tan deprisa —siguió George mostrando sus habilidades detectivescas—. Ya tenemos un costarricense convocado o al menos admitido por Alfredo González. ¿Quién lo llamó a usted?

—Bueno, fue un delegado provincial en nombre de don Máximo Fernández Alvarado.

—¿El otro candidato a la Presidencia? —exclamó entonces el profesor Mora—. ¡O sea que también él está metido en esto!

—Lo que nos faltaba —continuó George—. Nadie quiere quedarse sin su pellizco para poder gobernar en el país.

—Y contar con medios para hacerlo —dedujo el profesor.

—Al menos no hay delitos de por medio. Solamente infiltrados políticos —dijo George con ironía.

El mismo Eduardo se avergonzó de no haber entendido antes la maniobra política. Él era un científico y venía a la isla a aportar sus conocimientos.

—Bien. Puestas ya todas las cartas sobre la mesa. ¿Qué hacemos? —preguntó George.

—Yo propongo —dijo Cameron— sorprenderlo enviando al profesor Mora, a Eduardo y a tres trabajadores solamente y ver cuál es su siguiente movimiento.

Al ver las caras de sorpresa del resto, incluida Connie, se explicó.

—No es un acto de cobardía. Es una provocación. Él nos quiere a nosotros. Al ver que no aparecemos, reaccionará de algún modo. Hay que descolocarlo para que cometa algún error.

—¿Algún error del tipo «se cabrea y lo paga alguno de los que han ido» o Kate? —añadió George.

—No. Sé que es muy descabellado lo que voy a proponer, pero creo que deberíamos contraatacar.

—¿Qué significa contraatacar? —preguntó Eduardo asustado.

—¿Puedo exponeros mi plan?

—¿Otro plan como el del rescate del profesor? —insinuó George—. No va a dejar a Kate en el campamento.

—No. Basta con que deje la lancha motora —propuso Cameron mientras esbozaba una sonrisa con su cara normalmente inexpresiva.

—¿Quieres decir que pretendes que les robemos su lancha? ¿Para qué? —preguntó cada vez con más miedo Eduardo, ante la sorpresa del profesor, mientras que George trazaba rápidamente un posible plan en su cabeza.

—¡Claro! Nunca hemos hablado del barco en el que han llegado. Ese barco tiene que estar fondeado en alguna cala en la costa opuesta de la isla. ¡Propones que asaltemos el barco alemán!

—Algo así.

—De ese modo nosotros tendríamos algo que ellos necesitan y podríamos negociar en condiciones de igualdad.

—Un momento, un momento —siguió Eduardo, que cada vez manifestaba más miedo—. ¿Queréis que nosotros nos pongamos en manos de ese loco mientras vosotros tratáis de llevar a cabo un plan descabellado que significa asalto y robo?

—Sí. Eso proponemos —dijo Cameron—. De ese modo les dejaríamos en situación de desventaja y podríamos negociar para salir de la isla o que ellos se marchen.

—Jeremy nunca negociará. Es muy orgulloso. No va a consentir perder por segunda vez y recurrirá a lo que sea —objetó George.

—Si nos llevamos su barco y queda aislado en la isla, está perdido, y lo sabe.

—¿Y cómo vamos a llevarnos su barco? Nadie de nosotros sabe manejarlo —continuó George.

—No hace falta. Los marineros que queden a bordo lo harán por nosotros a punta de pistola.

Se hizo el silencio. Todos tenían miedo, pero era evidente que había que hacer algo.

—Yo acepto el plan siempre y cuando me llevéis con vosotros. Las mujeres somos rehenes preferidos para este tipo de criminales.

—Entonces, vamos el profesor y yo con tres trabajadores —se volvió hacia los costarricenses, que seguían atentos la conversación.

—Nosotros estamos dispuestos a hacer lo que nos manden, pero entendemos que debían llevarse a Lucas y Bernabé con ustedes. Son jóvenes y tienen fuerza. La van a necesitar para utilizar esa barcaza. Si tiene motor, será muy pesada, y para acercarse al barco habrá que remar.

La deducción del veterano José parecía lógica, y aceptaron la propuesta.

—Bien, pues dispongámonos para la marcha. Cada grupo a su destino. Aquí permanecerán las tres mujeres y uno de vosotros con la escopeta para su defensa. ¿De acuerdo?

Todos asintieron y procedieron a los preparativos.

5

El abordaje

Eran las ocho de la mañana. Continuaba lloviendo aunque parecía que iba amainando. El grupo que debía encontrarse con Jeremy podía esperar aún media hora en la cueva, pero para George, Cameron y Connie el tiempo era una baza fundamental, y debían partir de inmediato hacia el campamento alemán. Trazaron una ruta para no encontrarse con ellos, y aun así debían ir con mucho cuidado. Solamente llevaban sus dos pistolas más la pequeña de Connie, que debían resultar suficientes. Confiaban en el factor sorpresa y estaban convencidos de que en el campamento no quedaban más de dos soldados de guardia, uno en el interior y otro en la entrada de la playa. Tomaron sus mochilas y capotes y se pusieron en marcha.

Trazaron una «S» en su ruta por el bosque para evitar el camino más rápido que era el de la playa o el directo cruzando el bosque. Habían partido a la misma hora y sabían el momento en que podían cruzarse. Una vez superada esa hora, aligeraron el paso hasta llegar a las proximidades del campamento.

George conocía la situación del vigía de la playa. Le pidió a Lucas que lo acompañase y dieron un rodeo para acercarse. Lucas debía salir a descubierto, y cuando el alemán le echase el alto, debía permanecer inmóvil con las manos en alto para no provocarle, en tanto George se le acercaba por detrás. Contactaron con el vigilante, tal y como habían previsto. George le pidió a Lucas que esperase y a gatas fue acercándose por el bosque hasta situarse a la espalda del soldado de guardia. Se irguió oculto tras el tronco de un árbol y pidió al joven que saliese a la playa. Cuando quedó al descubierto, oyó un grito en alemán e inmediatamente se detuvo y levantó las manos permaneciendo inmóvil. El soldado descolgó su arma del hombro y, apuntando al joven, comenzó a caminar despacio hacia él. George se fue acercando por detrás y cuando estaba a dos metros le apuntó a la cabeza con la pistola que sujetaba con ambas manos. El guardia se giró e inmediatamente bajó su arma. George le indicó que la tirase al suelo. Lucas se acercó y recogió el fusil de asalto. Le apuntaron haciéndole señales de que caminase hacia el campamento y esperaron hasta la señal de que Cameron había cumplido también con su cometido.

El inglés divisó al vigilante exactamente en el mismo lugar donde lo viera en su anterior visita al campamento. Los alemanes tenían una rutina absolutamente rígida. Eran la representación de la disciplina y exactitud. Los mismos maderos en punta protegían las tiendas de campaña alineadas, y hasta juraría que era el mismo soldado. George estaría actuando y él debía ser también muy rápido. Controló los pasos que daba en dirección este-oeste hasta dar la vuelta. Calculó los metros que lo separaban de la empalizada. Todo sería más fácil si pudiera dispararle, pero eso significaría empezar una guerra en la que ellos llevarían la peor parte, dado que contaban con personas inocentes a las que no había que poner en riesgo. Se quitó el poncho para aumentar su movilidad, ajustó sus pantalones empapados y reptando se fue acercando cuanto pudo. Lo último que esperaba aquel soldado era un asalto, dado que se suponía que se había concertado un encuentro con los dos bandos al completo.

Cameron esperó a que el soldado se diese la vuelta. Tenía doce segundos, treinta metros y una empalizada. Sacó su pistola, echó a correr, se acercó a los maderos con la pistola en la mano para que cuando el soldado se girase se encontrara encañonado con la WG. Pero estaba demasiado empapado y resbaló en los troncos. Para cuando quiso continuar, el soldado se estaba volviendo. Al verlo, tomó su fusil de asalto, pero tenía el seguro puesto, y mientras lo quitaba, Cameron comprendió que ya no iba a llegar a tiempo. Le iba a disparar; apuntó directo al pecho y con un tiro certero hizo que aquel soldado cayese muerto al suelo.

El ruido del disparo asustó a George, pero rápidamente se dio cuenta de que correspondía a una pistola y no un fusil. Mandó al soldado, que iba delante, que aligerase el paso y se detuvo cerca del campamento. Cameron salió a su encuentro.

—¡Creí que habíamos quedado en que nada de disparos! ¡Si lo han oído, nos vamos a meter en un buen lío! —protestó George.

—Ha salido mal —fue la explicación escueta de Cameron.

—¡Has puesto en peligro a todo el grupo!

—¡He dicho que ha salido mal! —repitió, esta vez dirigiendo su fría mirada hacia George.

Este entendió lo que significaba. No era un asesino a sangre fría. Mataba si la situación no dejaba otra alternativa. Él también era un soldado adiestrado. Cameron le dio la espalda y se dirigió directo y rápidamente al bulto cubierto con la lona al fondo del campamento.

Retiró la lona y, efectivamente, allí tenían la lancha a motor. Se volvió victorioso al resto. La barca disponía de un soporte con ruedas. Aquel grupo estaba muy bien preparado.

—Vamos a llevarla hasta la playa.

Mandaron al soldado que también trabajase, mientras Connie le apuntaba con la pistola. Al llegar a la playa bajaron la barca del soporte de ruedas y la introdujeron en el agua.

—¿Y ahora qué? —dijo George—. No tenemos ni idea de cómo funciona el motor.

Cameron se volvió al soldado y le dijo en perfecto alemán:

—Stellen den motor am laufen.

El soldado se dirigió al motor. Buscó la válvula de gasolina. Pulsó varias veces y, después, tomando la cuerda, tiró con fuerza hasta que consiguió que comenzase a rugir.

—Führen.

Mandándole conducir al soldado, evitaban que pensase en hacer otra cosa. Le indicó con la pistola que se dirigiese en dirección al mar y al oeste.

Fueron rodeando la isla. La vista desde el mar era tan maravillosa como lo había sido cuando se acercaban en el barco. Calas preciosas con cascadas, acantilados y palmeras.

Al cabo de quince minutos Cameron mandó reducir la velocidad. No podían tardar en encontrar el barco, si es que estaba allí. Tras cualquier giro podían toparse con él. Le pidió al soldado que se dirigiese hacia la playa para estar más protegidos de la vista de los ocupantes del barco.

Tuvieron suerte, porque al girar tras un acantilado lo encontraron, pero lo suficientemente lejos como para que no les viesen.

—Beschneiden.

El alemán obedeció parando el motor.

—Bien, ¿y qué hacemos ahora? —preguntó George—. No hay forma de acercarnos sin que nos vean.

—El barco está a tan solo cien metros de la playa. ¿Crees que podríamos acercarnos a nado?

—Aunque así fuera —dijo George—, no sé cómo podríamos subir, ni conocemos los soldados que hay a bordo. Es un plan descabellado.

—Yo podría subir por la cadena del ancla —intervino en aquel momento el joven Lucas.

Ambos se quedaron mirándolo. Parecía atlético y con cualidades físicas suficientes.

—Él sabe hacerlo —dijo Bernabé—. Lo hemos visto hacerlo muchas veces en el puerto.

—Bien —continuó Cameron—. Pero eso no acaba con el problema. ¿Qué vas a hacer una vez arriba?

Tras unos segundos de silencio, fue George quien trazó el plan.

—Es probable que solo haya un marinero de guardia. Podemos acercarnos con la embarcación; es decir, el soldado se acercará con nosotros ocultos bajo la lona. Eso los distraerá y te dará tiempo para anularlo por detrás… si eres capaz.

—Mi hermano es capaz. Es soldado profesional de las Fuerzas Especiales de Costa Rica —dijo Bernabé ante la sorpresa mayúscula de ambos.

Tras unos segundos de miradas y de mantener la boca abierta sin saber qué decir, Bernabé continuó.

—Ambos somos hijos de José, el guía. Y mi hermano es la auténtica aportación de Costa Rica a este grupo. Por eso hemos decidido todo este tiempo ayudarles a luchar contra ese poderoso enemigo. Probablemente desde el continente se temían que algo así podía suceder y prepararon esta ayuda extra. Mi hermano es muy capaz.

Lucas asintió a la par que sacaba un cuchillo de sierra de hoja ancha.

—Con esto será suficiente. No se preocupen.

E inmediatamente se preparó para llegar a nado hasta el barco. George, Cameron y Connie aún no habían salido de su asombro cuando comenzaron a prepararse para ocultarse bajo la lona y hacer que el soldado alemán volviera a arrancar el motor de la lancha para acercarse por estribor mientras Lucas subía por babor.

Tardó unos minutos en recorrer la distancia, seguido por las atentas miradas de los otros cuatro que esperaban el momento para hacerse a la mar. Lucas llegó hasta el barco, se aproximó a la gruesa cadena del ancla y comenzó a subir por ella. Al alcanzar a la baranda de babor, miró con precaución y saltó al interior. Aún no se veía a nadie, pero era evidente que habría un marinero de guardia. Arrancaron la lancha y dieron un pequeño rodeo para situarse a estribor. Cuando quedaban apenas cuarenta metros un soldado se asomó a la baranda con su fusil en la mano. Se le notaba inquieto y miraba en dirección a la pequeña embarcación con gesto de no entender qué pasaba. Pero de repente alguien se le acercó por detrás y lo sujetó por el cuello. Con un gesto rápido le arrebató el fusil y con otro aún más hábil lo arrojó al mar, donde desapareció de inmediato de su vista. Vieron cómo caía una escalera por estribor como por arte de magia. Salieron de debajo de la lona y se acercaron para recoger del agua al soldado caído apuntándole con sus pistolas. Cameron subió con precaución la escalera de cuerda. Arriba Lucas apuntaba con el fusil a otros dos marineros sin uniformar, con una camiseta blanca que indicaba que estaban desprevenidos, en su tiempo de descanso. Se juntaron todos arriba. Todo había salido a pedir de boca gracias a aquel inesperado aliado que habían encontrado. Ahora tocaba acercarse a la bahía Chatham y trazar un nuevo plan de negociación con Jeremy.

6

La cueva del tesoro

Jeremy, acompañado del experto peruano, Kate y los cuatro soldados, ya esperaba junto al río cuando se aproximó el otro grupo. La cara del americano mostró su desagrado al comprobar que solo venían el matemático y el geólogo con algunos porteadores.

—¿Dónde está el resto? —preguntó airado en cuanto se acercaron lo suficiente.

—No han creído necesario venir —dijo el profesor sudando profusamente.

Pero Jeremy era una persona muy inteligente y entendió que había razones ocultas para haber tomado esa decisión. George jamás dejaría sola a su esposa si no fuera por motivos muy graves y Cameron nunca rehuía un buen enfrentamiento. De modo que se volvió a uno de los soldados y le ordenó que regresase al campamento y avisase al resto. A continuación se dirigió al grupo y recuperando su sonrisa cínica les indicó:

—Ha llegado el día esperado por todos. Faltan unos minutos para las nueve de la mañana, así que hagan sus cálculos y encontremos ese tesoro de una maldita vez.

José Enrique se acercó a Kate, más buscando calmar sus nervios que por necesidad de ayuda y, sacando el mapa donde había realizado sus cálculos se situó de espaldas al sol. Había dejado de llover y los rayos se colaban entre las nubes, que iban desapareciendo. El profesor buscó el que creía que era el punto exacto de la intersección entre las líneas que procedían de las cuevas del acantilado con la trazada por el curso del sol en la época del año y la hora correspondiente. Colocó una estaca y, observando su sombra, trazó en el mapa la línea adecuada. Observó el horizonte. En aquella dirección se encontraba la elevación del cañón que envolvía al río Genio, pero no se veía cueva alguna. A pesar de ello, José Enrique confió en sus cálculos y dijo «Es allí», y señaló en la dirección de la sombra.

—¿Está seguro? —conminó Jeremy sin perder la sonrisa.

—Estoy completamente seguro —repitió José Enrique haciendo gala de presunción.

—Pues no perdamos el tiempo y vayamos a por él —dijo con aparente entusiasmo el americano.

Se dirigieron a la pared del desfiladero. Allí no se veía nada que pudiera parecerse a una gruta, pero habría que hacer un análisis más pormenorizado del terreno y para eso estaban allí Eduardo y aquel peruano. Sacaron sus herramientas y comenzaron a comprobar la tierra del suelo y de las paredes. El resto del grupo esperaban abajo para ejecutar las órdenes que les dieran. Eduardo removía en la pared con una paleta. Apenas había roca y la tierra suelta caía con facilidad.

—Parece tierra de desprendimiento y sedimento de lluvia —afirmó el peruano.

—Sí, pero no estamos buscando eso. Si hay una cueva oculta, es que alguien se ha molestado en disimularla, y eso se consigue con rocas, no con tierra. La tierra sería arrastrada por el agua de las abundantes lluvias. No hay árboles ni ramaje. La vegetación en toda la ladera es de tallo blando y no ayuda a descartar zonas concretas.

—Cierto —continuó el peruano—. Se trataría de roca cubierta de unos centímetros de tierra.

Eduardo se volvió a los tres trabajadores y les ordenó que subieran y comenzasen a excavar en la pared hasta que encontrasen roca. Los tres costarricenses cogieron sus palas y comenzaron a rascar. José Enrique seguía consultando su mapa y sus gestos indicaban que no había error posible. Eduardo continuaba buscando cualquier indicio que testimoniara una abertura en el terreno, pero pasaban los minutos, se habían removido varios metros, y no aparecía nada digno de mención. Los trabajadores se iban llenando de barro de las últimas lluvias, pero no encontraban roca.

Por fin uno de los trabajadores, tras golpear con su pala, avisó a Eduardo. Este mandó rodear la roca hasta ver su dimensión exacta y a medida que iba quedando al aire se dieron cuenta de que no era una sola sino un montón de gruesas piedras, probablemente subidas desde el río. Comenzaron a retirarlas y a arrojarlas ladera abajo. Y poco a poco se fue divisando una abertura en la parte superior de las piedras. José Enrique se quitó el sombrero para secar su sudor y mostró una cara alegre, aunque con moderado optimismo, al ver que al menos allí había una cueva, tal y como se había calculado. Jeremy se había sentado y contemplaba con satisfacción las tareas.

La boca de la caverna fue descubriéndose poco a poco. No era de grandes dimensiones. Parecía de dos metros y medio de alto por poco más de tres de ancho, pero parecía suficiente para poder ocultar lo que ellos buscaban, si el fondo resultaba adecuado. Era mediodía cuando Eduardo decidió penetrar ya por el hueco abierto. Llevaba en la mano, una vez más, una lámpara de carburo. Vio que el interior era lo suficientemente amplio y que, incluso, se prolongaba en un amplio túnel hacia el corazón de la montaña.

—Es una cueva idónea —dijo gritando al salir.

Pero en el exterior había un panorama distinto a lo esperado. El soldado que habían enviado al campamento estaba de vuelta y estaba informando a Jeremy de lo que había encontrado: un compañero muerto de un disparo de pistola y la ausencia de la lancha a motor. Jeremy no descomponía el gesto. Guardaba silencio y contemplaba las posibilidades. Había menospreciado al grupo y ahora sus planes quedaban trastocados, aunque su expresión sonriente parecía expresar que solo hacía la situación más interesante. Un digno rival haría su victoria mucho más valiosa.

—Bien —dijo Jeremy—. Paremos para comer y después seguiremos trabajando.

José Enrique y Eduardo intercambiaron miradas con los tres trabajadores. ¿Qué habría pasado exactamente? El hecho de que el soldado hubiera vuelto solo parecía indicar que las cosas habían cambiado a su favor, pero tampoco podían echar las campanas al vuelo. Kate seguía intrigada haciendo cávalas, dado que no había podido hablar con ellos y la ausencia de su marido olía a peligro y locura. La ilusión de haber encontrado la cueva no la liberaba del sentimiento de inquietud interior. Tenía razón George en que la seguridad era lo primordial, pero ahora quedaba asociada al hallazgo de aquel tesoro de manera ineludible. Y aún en el caso de encontrarlo, habría que esperar la reacción de Jeremy.

—Jeremy, tenemos que hablar —le dijo Kate cuando acabaron de tomar el frugal almuerzo que habían preparado.

—Te inquieta saber qué va a pasar si ese tesoro está en la cueva, ¿verdad?

—Sí. Pero más que eso me intriga saber qué ha pasado con tu vida y qué esperas obtener de todo esto.

—Demasiada curiosidad y muy poca sinceridad, me temo, prima.

—Tú no eras así —le dijo Kate, que había ido apartándose del grupo junto con su primo hasta la orilla del río.

—Es cierto. Yo era un profesor eminente en una de las mejores universidades del mundo. Me encargaron una empresa para mi país y fracasé de un modo estrepitoso.

—Aquello no podía ser beneficioso para nadie, Jeremy —trató de remover la conciencia de su primo—. No quisiste ver que el modo de vida de los países ricos no sirve como modelo en otros países más pobres y en otras civilizaciones. Aquel fue tu error.

—Todo podía haber salido bien si hubieras convencido a aquellos sacerdotes de que su tesoro serviría para levantar su país en aras del progreso.

Kate negaba con la cabeza. El resentimiento de su primo estaba más arraigado en su corazón de lo que ella había supuesto y en ese momento no encontraba el modo de poder hacerle cambiar de idea. No había tiempo, pues se aproximaba el momento en que se iban a tomar decisiones que podían ser vitales para todos ellos, así que quiso hacer un último intento apelando a los sentimientos.

—Durante todo este tiempo me preguntaba qué habría sido de ti y deseaba que te hubieras recuperado. Solo te deseaba lo mejor.

—Y lo he hecho. Mientes muy mal, prima. Nadie deseaba de mí sino que desapareciera de vuestras vidas para siempre, pero he regresado. Siempre hay una segunda oportunidad.

—¿Una segunda oportunidad para traicionar a tu país y enriquecer a otras potencias contra las que podemos entrar en guerra?

—Tranquila, prima. Solo se trata de un tesoro, ¿recuerdas? No me irás a decir ahora que los motivos por los que estás aquí son patrióticos. Estás aquí porque yo lo he decidido, para que veas mi obra.

Y diciendo esto, se alejó rápidamente y ordenó a todos que se pusiesen manos a la obra para regresar a la cueva.

—Te concedo el privilegio de ser la primera en entrar en la cueva y ver lo que esconde. Vosotros entraréis con ella —les dijo al peruano y a Eduardo, quienes ya preparaban las lámparas de carburo.

Tomaron sus lámparas y accedieron a la gruta por el hueco que se había abierto por encima de las piedras. Eduardo levantó su lámpara para apreciar las dimensiones. Después la acercó al suelo para ver la composición de la tierra. A continuación comenzaron a avanzar acompañados a un metro de distancia por Kate. Se notaba que aquella era una cueva sin explorar. Gissler nunca debió encontrar esta entrada, absolutamente sellada, en los diecinueve años de estancia en la isla. Era una sensación extraña, dado que hasta ahora todo lo que habían visto daba la impresión de haber sido inspeccionado minuciosamente. Esto era distinto. Continuaron caminando despacio. La cueva se hacía más estrecha y las paredes se iban uniendo, pero de nuevo volvió a abrirse un espacio más amplio. Las filtraciones del agua habían realizado extrañas formaciones en la cueva; pero de repente, allí al fondo, semioculto por la tierra desprendida durante años, Kate observó algo que no era tierra. Se acercó iluminando con su lámpara. Parecía tela de saco. Eduardo y el experto peruano, de momento, seguían observando por el otro lado. Kate apartó la tierra con la mano y pudo ver claramente que se trataba de arpillera. Siguió descubriendo emocionada hasta encontrar la cuerda que cerraba la boca del saco. Soltó la cuerda medio podrida y del interior extrajo, como de un joyero, una cadena de oro con incrustaciones de piedras preciosas. Abrió más el saco y vio algo que no era oro. Se trataba de un papel recio. Lo recogió y rápidamente se dio cuenta de que aquello podía dar un giro a todo, y con un rápido movimiento, y sin siquiera mirar a Eduardo, lo guardó en el bolsillo de su falda. Inmediatamente giró la cabeza para comprobar que todavía no la miraban y los llamó.

—¡Eduardo! ¡Lo he encontrado!

Eduardo y el peruano se acercaron rápidamente. El espacio iluminado con las tres lámparas les devolvió el brillo refulgente de las joyas que emergían del saco abierto por Kate. Retiraron la tierra para comprobar que, efectivamente, se trataba de un saco de tela de saco de unos cuarenta centímetros de altura, pero al lado se abultaba la tierra y comprobaron que había varios más. Sin duda se trataba de la parte del tesoro que Keating había trasladado de los cofres originales.

—Vaya y avise al señor Chapman de que lo hemos encontrado —pidió Eduardo al peruano, que se dirigió rápidamente a la salida.

Eduardo y Kate continuaron descubriendo el resto de los sacos. Aún no habían terminado cuando Jeremy y el profesor accedieron al habitáculo donde se encontraban.

—Es, sin duda, el tesoro de Keating —dijo Eduardo, entusiasmado—. Sabía que lo encontraríamos.

Pero Jeremy no compartía el entusiasmo del resto del grupo.

—¿Quieren decir que hemos encontrado solo parte del tesoro?

—Así es, Jeremy —le explicó Kate—. Keating lo descubrió y trasladó una parte; pero no podía con los cofres, así que utilizó sacos de tela del barco en el que vino.

—Hasta un total de ocho —continuó Eduardo—. Una bonita cantidad.

—Bien —concluyó Jeremy—. Que entren los porteadores y lo saquen fuera.

Una vez que juntaron los ocho sacos repletos de oro en el exterior de la cueva, pudieron apreciar la estampa tan sensacional que conformaban. Por un momento parecían olvidar la situación tan delicada de confrontación que estaban viviendo para centrarse en el placer de haber alcanzado con éxito el objetivo de su misión. Parecía una tarea imposible, pero entre todos lo habían logrado. Sin embargo, Jeremy había imaginado veinticuatro cofres repletos, no ocho sacos, así que se retiró con expresión de mal humor. Y al volverse hacia la costa con ostensibles gestos de enfado vio su propio barco que se acercaba. Se detuvo mirando fijamente como si no pudiese creer lo que sus ojos le mostraban. En unos segundos se hizo una idea de lo que estaba ocurriendo.

—Justo a tiempo —exclamó.

Todos dirigieron la mirada hacia la costa siguiendo la de Jeremy. Los alemanes se reunieron con él esperando órdenes, mientras Kate, con José Enrique y Eduardo, permanecían junto a los sacos mirándose con sorpresa y cierto entusiasmo contenido. Había llegado el momento por el que Kate había querido modificar el ánimo de su primo. Ahora iban a comprobar las auténticas intenciones de aquel grupo armado que él dirigía ávido de venganza.

Jeremy se volvió. Tomó a Kate por el brazo y se dirigió con ella a la orilla. Caminaba con decisión, y Kate a duras penas podía seguirle por las piedras de la orilla del río y después por la arena. Ya se encontraban lo suficientemente cerca como para reconocerse desde el barco.

—¡Aquí te espero, George! —gritó dirigiéndose hacia él.

En unos minutos vieron cómo dos personas bajaban a la lancha a motor y se dirigían a la orilla. La barca se detuvo a unos pocos metros de la playa. El soldado alemán manejaba la lancha, mientras George le apuntaba con su pistola.

—Bien. Aquí estoy —le dijo George, que no paraba de mirar a su esposa para comprobar que estaba en perfectas condiciones.

—¡Esta es tu esposa, George! ¡Y ese es mi barco!

—¡Pues entonces llegaremos a un acuerdo rápidamente! —gritó George desde la lancha—. ¡Solo deseamos permanecer en la isla hasta que llegue el nuestro! ¡No nos interesa nada más!

—Muy generoso por tu parte. Pero quedan unos días hasta que eso suceda y yo sí deseo algo más.

George creyó que se refería a que no habían encontrado el tesoro como habían supuesto.

—Si no hay tesoro, debemos volver cada uno por donde hemos venido, ¿no crees, Jeremy?

—No lo entiendes. Hemos encontrado parte del tesoro, pero yo he venido a por todo.

—¿Y cómo piensas volver sin barco? —le dijo George apurando su mejor baza de negociación.

—No lo entiendes, George. Esta gente —señaló a los alemanes— está preparando una guerra y no tendrán escrúpulos en deshacerse de quien sea. Tú me entregarás ese barco porque no soportarás ver cómo matan a tus amigos.

George ya había contemplado esa respuesta, aunque no imaginaba que Jeremy fuese tan ruin como para escudarse en los alemanes sin atreverse a reconocer su maldad.

—Si tocas a una sola de esas personas jamás recuperarás tu barco. ¿Piensas quedarte ahí para el resto de tu vida?

—George, siempre tan ingenuo. Puede que hayamos venido a esta isla en una misión secreta; pero quien ha ordenado la operación volverá y esta vez no vendrá con un barco carguero, ni con diez soldados. ¿Me entiendes, George? Lo tengo casi todo. La isla, tu esposa y parte de ese tesoro. Si quieres marcharte con el barco, puedes hacerlo, pero nunca volverás a ver a tu esposa.

Se hizo el silencio. George comprendió que Jeremy tenía razón una vez más. Habían arriesgado sus vidas en un asalto que no servía para nada. Pensó en qué diría Cameron. Pero no estaba dispuesto a poner la vida de Kate en manos de los alemanes. Por otro lado, si se entregaban, todo quedaba a la voluntad de Jeremy, y eso era algo que no podían consentir. Volvería y hablaría con Cameron.

—Quiero ese barco antes del anochecer. ¿Te queda claro, George?

Y tomando de nuevo a Kate por el brazo se volvió hacia su grupo.

7

El objetivo final

Esa tarde había vuelto a llover copiosamente. Se acercaba la noche y el horizonte mostraba una paleta de colores digna del mejor pintor. El barco seguía anclado en la bahía Chatam. Jeremy miraba de soslayo hacia el horizonte seguro de la respuesta que iba a recibir. El peruano examinaba cuidadosamente cada objeto de aquellos ocho sacos que estaban depositados en la arena. José Enrique, Eduardo y Kate permanecían juntos comentando muy preocupados la situación a la que se enfrentaban. Estaban seguros de que George entregaría aquel barco, pero lo que iba a ocurrir a partir de ese momento era toda una incógnita difícil de resolver.

Ellos no ambicionaban el tesoro y se daban por satisfechos con haberlo encontrado. Habían conseguido más que Gissler en diecinueve años. El alemán se daría por satisfecho con aquel hallazgo; pero nada parecía suficiente para la ambición de Jeremy. Ya no tenían nada a lo que agarrarse para seguir buscando. No podía exigirles nada más. Es muy difícil entender en qué consiste el éxito para una persona. «En el mundo común de los hechos, los malos no son castigados y los buenos recompensados. El éxito se lo llevan los fuertes y el fracaso los débiles», citó Kate de Oscar Wilde, cuando el profesor se preguntó por las aspiraciones de su primo. Se temían que tenía tantas ganas de conseguir éxito como de verlos derrotados y humillados. Y esa empresa era muy difícil de prever.

Del barco bajaron cuatro personas a la lancha y se encaminaron hacia la playa. Jeremy esbozó una sonrisa maléfica al oír el ruido del pequeño motor y dirigió su mirada hacia el grupo de Kate. Se habían puesto de pie para esperar la llegada de los otros.

La lancha se detuvo y de ella bajaron George, Cameron, que llevaba a Connie en brazos, y Bernabé. José se quedó mirando, porque faltaba uno de sus hijos. Se acercaron hasta donde estaba Jeremy.

—Ahí tienes tu barco. ¿Y ahora qué? —le dijo George.

—Ahora acomodaros tranquilamente. Mañana continuaremos la búsqueda. Habéis matado, al menos, a uno de mis soldados, en vano. Espero que dejéis de pensar que haceros los héroes os va a reportar algún beneficio.

Kate se arrojó en brazos de George. Todo cuanto hacían parecía complicar más las cosas, pero al menos ellos estaban allí juntos. Tras unos minutos de reencuentro, Kate le mostró a George el tesoro encontrado. No significaba mucho en aquellas circunstancias, excepto la satisfacción personal de haber solventado el reto.

—Iremos al campamento original —dijo Jeremy— y espero que nos recibáis como buenos anfitriones. Ya basta de persecuciones y muertes inútiles. Aceptad que estáis a nuestro servicio. ¡Ah! Y entregad las armas de una vez.

José se dirigió a Cameron e intercambiaron unas palabras. El hombretón pareció tranquilizarse y continuaron caminando hasta el campamento.

La cena transcurrió en un ambiente sombrío y silencioso. Cada cual daba vueltas a sus pensamientos y los guardaba a la espera de un mejor momento de intimidad. Todos fueron levantándose para retirarse. Jeremy se apartó hasta apoyarse en uno de los árboles con los que comenzaba el bosque. Kate creyó oportuno acercarse de nuevo y tratar de entender qué podía ocurrir. Jeremy sintió su llegada y quiso ponerle voz a su reflexión para que la escuchase su prima.

—Siento que todo esté transcurriendo de este modo, pero las circunstancias no permiten que sea de otra manera.

Kate no respondió.

—A veces percibimos una imagen que no se corresponde con la realidad.

—¿Quieres decir —preguntó Kate— que nada es lo que parece? ¿Que tú no nos tienes secuestrados en contra de nuestra voluntad, que no nos arrebatas el tesoro y no corremos un grave peligro entre soldados alemanes?

—Yo no soy el responsable de que en tu grupo se haya incluido a profesionales. Mi sargento —señaló al soldado alemán— es algo rudo y hasta creo que debe de tener sus propias órdenes. Solo digo que deberíamos resolver este asunto del mejor modo posible sin que ocurran más desgracias. Y no creas que no me va a costar conseguirlo después de la muerte del soldado de nuestro campamento. Sus amigos están muy enojados.

—No entiendo —continuó Kate— por qué no coges el tesoro y te marchas. Aquí ya no tenemos nada que hacer ninguno de nosotros.

—Kate, Kate. No terminas de entender lo que trato de explicarte —dijo mientras negaba con la cabeza a modo de resignación por su ignorancia—. No todo es ese tesoro.

Aquella confidencia abría un nuevo escenario desconocido para la chica y se limitó a esperar con atención a que Jeremy continuase.

—Os quise prevenir —señaló a George, que se mantenía expectante a la entrada de la casita— de que todos vuestros compañeros escondían información y sigues sin terminar de entender. ¿Dónde está la inteligencia de mi prima, la que salió tan airosa de Perú?

De nuevo volvía a mostrar el resentimiento por aquellos sucesos. Pero estaba claro que, por los motivos que fueran, Jeremy trataba de confesarle algo importante que ellos desconocían. Y ya no tenía esperanzas de que fuese por arrepentimiento o por afecto. Quizás estaba disfrutando al hacerles ver su desconocimiento del auténtico motivo por el que estaban allí.

—Supongo —continuó Kate— que no vas a ser tan amable de explicármelo. ¿Tiene algo que ver con la llegada a la isla de nuevas tropas alemanas?

Él la miró fijamente. George le habría informado tras su conversación en la playa y estaría al corriente. Pero Jeremy, en el ambiente de la noche, bajo la luz de las estrellas, decidió mostrarse más filosófico.

—Cuando descubres que la vida no transcurre como habías imaginado, aprendes a mirar todo con otros ojos. No siempre la frustración se traduce en resignación interior. A veces el odio ayuda a levantarse… fundamentalmente el odio a uno mismo.

Kate estaba muy intrigada por aquellas palabras y quería saber a dónde iba a llegar aquella confesión. Se acercó más y le puso la mano en el hombro para que sintiera su afecto y continuara.

—Aprender a mirar alrededor. La gente solo observa con los prejuicios que nos asignan… y que nosotros asumimos. Eres un destacado profesor y te colocas en el mismo pedestal desde el que todos te veneran. Eres un criminal y nada de lo que hagas puede variar un ápice la consideración de los demás, ¿verdad prima?

—Yo nunca te he llamado criminal, Jeremy.

—Tus ojos me lo llaman en cada mirada. Quería ver esos ojos, quería comprobar tus sentimientos. Tantos esfuerzos para planear esto, para encontrarnos aquí. Quería que apreciaras mi trabajo, pero todo ha sido un error. Encontrarte solo me ha devuelto a la nostalgia de cuanto fui y he perdido.

—Todos perdimos. Yo perdí a una persona a la que quería desde la infancia.

—Haría lo que fuese por volver, Kate; pero cada paso que doy me aleja de esa pretensión. Se viven tiempos convulsos. Acabarán por arrastrarnos como un enorme remolino.

—¿Qué es lo que me ocultas, Jeremy? ¿Qué es eso que no te atreves a decirme?

—En el tiempo transcurrido desde que nos separamos han sucedido muchas cosas. Las intrigas de las altas esferas son cada día mayores y más incomprensibles. El mundo avanza, como siempre, a golpes de luchas internas y externas. Todos los países son parecidos. Sus pretensiones son las mismas, pero a la escala de sus posibilidades. Pero de repente una gran potencia se despereza y decide tomar las riendas del mundo. Y eso despierta a su vez a otras que le disputan el liderazgo.

Transcurrieron unos segundos de silencio. Kate estaba asombrada por aquellas palabras.

—El mundo parece una tarta de la que las grandes potencias se disputan los mejores pedazos. Quieren estar preparadas y tomar posiciones para salir beneficiadas.

—En una guerra todos pierden, Jeremy. ¿Por qué te has posicionado del lado alemán?

—Solo los he utilizado para estar aquí. Yo les prometí algo que ellos querían y ellos, a su vez, me facilitaron todos los medios para llegar hasta aquí y encontrarnos.

—¿Todo esto solamente para encontrarnos?

—Para demostrarte que no soy el canalla que imaginas. Cada segundo de cada día soñaba con estar de nuevo en mi universidad, en mi país. Tú puedes ayudarme a conseguirlo.

—¿Cómo?

De nuevo se hizo el silencio en aquella noche estrellada. Jeremy parecía decirle de esa manera que adivinase el modo. No era tan difícil. Solo había que hacer un ejercicio de observación, como Jeremy le había dicho, en el que imaginase a su primo no como un criminal, sino como un héroe. ¿Eso era lo que quería decir? ¿Qué había que hacer para mostrarse como un héroe? Quizás robar aquel tesoro a los alemanes y conseguirlo para su país. Pero él le había dicho que todo no era aquel tesoro escondido. Tenía que conseguir extraerle el objetivo último por el que él y aquellos soldados estaban allí.

—Ya no tenemos modo de encontrar el resto del tesoro, Jeremy. Debemos conformarnos con lo que hay y regresar. Yo puedo interceder por ti. En San José nos presentaron al que puede ser el futuro presidente. Todos parecen estar comunicados y él sí que podría ayudarte.

—Olvidas que he contraído un compromiso con estos alemanes. Si no lo cumplo, no tendré dónde esconderme el resto de mi vida. He de entregarles ese tesoro… y esta isla.

«¡Esta isla!», resonó en la mente de Kate. «Esta isla». Jeremy había bajado la cabeza y seguía inmerso en sus pensamientos. Había hecho una confesión, pero parecía no encontrar la salida al dilema en el que se encontraba. Su vida se había complicado en demasía al aliarse con aquellas fuerzas. Y parecía demasiado incluso para él. Quizás allí, en aquel idílico lugar, en su presencia… en su presencia…, rebotaba en su cabeza, Jeremy se arrepentía de haberse involucrado en aquel asunto. Era un pacto con el diablo y ahora le tocaba partir a los infiernos. Entregar la isla significaba un conflicto internacional… en un momento extremadamente complicado.

—Jeremy, no puedes entregar la isla. Significaría el enfrentamiento directo entre Costa Rica y Alemania y, a su vez, con los aliados de Costa Rica.

—Nadie ha hablado de arrebatarla, Kate. Estoy hablando de encontrar el tesoro… para comprarla. Por eso necesito ese tesoro.

8

El auténtico tesoro

En cuanto Kate se encontró con su esposo a solas, se puso a contarle las sorprendentes verdaderas intenciones de Jeremy. George la escuchó atentamente sentado en el camastro. Todo lo que habían imaginado se desmoronaba como un castillo de naipes. La cara del esposo fue pasando de la sorpresa al sonrojo. ¡Todo aquello era por amor! Jeremy quería encontrarse con Kate; quería hacer méritos delante de ella para que cambiase su percepción de él; y, sin pretenderlo, había entrado en una espiral de grandes aspiraciones entre naciones. De nuevo el imperialismo colonial volvía a manifestarse de modo despiadado. El objetivo no era el tesoro, sino la isla en sí. El auténtico tesoro era aquella maravillosa isla por su enclave estratégico cercano al continente americano por su parte central, por su infinidad de recursos. ¡Era la isla!

Y cómo si no, podía sorprenderla, si no era con algo de dimensiones gigantescas. Las grandes potencias implicadas en una gran disputa y Jeremy dirigiendo las operaciones. Pero con lo que el inteligente y astuto Jeremy no contaba era con que su corazón no iba a soportar la presencia de Kate sin derrumbarse. El gran Jeremy había previsto todo, lo había calculado todo. Todo, menos aquel reencuentro. Kate era todo lo que él deseaba de una mujer, pero jamás podría ser suya. Y no porque lo considerase un criminal. Simplemente, jamás podría amarle.

Kate analizaba todo esto con su esposo. George tenía la cabeza entre sus manos inmerso en los pensamientos que lo llevaban a comprender la fortuna de ser él el amor de Kate, de aquella mujer tan maravillosa; pero por otro lado los celos lo abordaban al comprobar a qué estaba dispuesto un hombre por impresionarla. Él nunca había necesitado de todo aquello, y el amor le había sido regalado. Y de pronto apareció una nueva imagen ante él. El auténtico tesoro no era la isla tampoco. ¡Era Kate! Había estado ciego. Él poseía el auténtico tesoro: el amor de la mujer más maravillosa del universo.

Fue en ese instante, en que su esposa parecía distraída pensando en Jeremy, cuando brotaron de sus ojos unas lágrimas que parecían fluir de dentro de su alma. Amaba a aquella mujer con todo su ser y actuaba como si fuese algo normal tenerla a su lado. Se levantó y la abrazó con fuerza. Kate no esperaba esa reacción de su esposo y al principio se dejó abrazar tratando de comprender el significado de aquel gesto; pero su marido parecía muy afectado. Retiró su cabeza para observar cómo caían las lágrimas por sus mejillas.

—¿Qué te pasa, George?

—Quizás debiera decirte más a menudo cuánto te quiero.

—Jeremy no es mi tipo, George. Aunque, ya ves a qué están dispuestos algunos para impresionar a una chica.

—A veces pienso que no te merezco —dijo George en un acceso de humildad y arrepentimiento.

—Todos nos descuidamos en muchos momentos hasta el punto de no merecer el amor del otro. Pero el amor no se desvanece tan rápido. Hace falta dejar pasar mucho, mucho tiempo. Me alegro de que te hayas dado cuenta, querido.

—Jeremy ha sido el que ha hecho que lo hiciera. Puede que, después de todo, necesitáramos otra gran aventura juntos.

—No siempre va a haber grandes experiencias. Las vidas se vuelven rutinarias y es necesario obtener de esa rutina la dicha de los pequeños momentos. Sacarle el jugo a cada momento, a cada segundo, juntos.

—Me gusta tu forma de pensar.

—Pues entonces entiende que debemos solucionar cuanto antes este dilema —zanjó Kate.

George se quedó pensando unos segundos, en los que enjugó sus lágrimas. Tenía razón. Había que volver a la realidad presente para poder solventar aquel grave asunto.

—No sé qué más podemos hacer sino tratar de convencer a tu primo para que nos deje marchar de la isla. Que haga lo que tenga que hacer con los alemanes o los peruanos. Nosotros no significamos nada para él.

—Ya. Pero… —dudó en cómo decirlo— es que tengo otra sorpresa para ti.

Del bolsillo de su falda extrajo aquel grueso papel doblado. Lo abrió cuidadosamente y lo colocó a la luz de la lámpara.

—¿Qué es? —preguntó George.

—Pues, si no me equivoco, la localización del resto del tesoro.

—¿De dónde lo has sacado? —preguntó intrigadísimo George, que no salía de su asombro.

—De uno de los sacos que encontramos en la cueva. Yo lo descubrí primero y lo guardé. Nadie sabe de su existencia.

—Déjame ver —y arrimó la lámpara a solo unos centímetros—. Y este no tiene acertijos. Señala claramente el lugar.

—Sí. Keating escondió la cueva con tanto cuidado que sabía que nadie iba a encontrarla. Por eso guardó en su interior el mapa como recordatorio.

—De modo que le bastaba con situar el lugar preciso del pequeño tesoro para volver a localizar el del grande. Veamos —dijo George mientras identificaba los lugares dibujados—. Esta es la bahía Chatham, el río Genio, la cueva de la que habéis extraído los sacos y… la cueva donde se encuentra el tesoro original.

Ambos se miraron. No podían creerlo.

—Es la primera cueva que visitamos —dijo Kate incrédula—. Y no solo nosotros hemos estado en ella. Cuando llegamos ya había estado el grupo de Jeremy.

—Y Gissler la tenía señalada y catalogada y la habrá recorrido mil veces palmo a palmo —añadió George.

—Algo no cuadra. A no ser que allí ya no haya nada.

—O esté demasiado escondido —continuó George.

—Bien. ¿Y qué podemos hacer?

—No lo sé. Pero de momento yo no diría nada. Jeremy pretende comprar una isla para los alemanes. Y aquí hay espías de otras potencias.

—Se me está ocurriendo —dijo Kate— que quizás ellos tampoco vinieron aquí por el tesoro… solamente. Son espías, George.

—¿Quieres decir que conocían las intenciones de los alemanes de encontrar el tesoro para comprar la isla?

—Connie, George. Connie juega a dos bandas.

—Pero ama a su marido con locura, de eso estoy seguro.

—Sí, pero tiene un compromiso con Alemania. Solo que… le ayuda a Robert a conseguir información con la que ella posee…

—De ese modo su marido obtiene el éxito deseado sin correr peligro —concluyó George.

—¿Crees entonces que ella conocía los planes de los alemanes y consiguió que su marido llegase hasta aquí? Pero mataron al mejor espía alemán.

—Lo mató Cameron en defensa propia y ella jamás estuvo allí porque iba disfrazada, según nos contó.

—Si eso es así, el tesoro era un medio para conseguir la isla, no el fin en sí mismo. Ya sabemos quién movía los hilos. ¿Y qué propones? —preguntó Kate.

—Dejemos que solucionen sus problemas. Según parece ambos bandos pretenden conseguir la isla, o que el rival no la consiga.

—Podríamos tirar de la lengua a Cameron para ver qué responde sobre todo esto.

—No, no, no. No deben conocer que lo sabemos. Esperemos a que ellos diriman este tema. Nosotros somos meros espectadores.

—Pero si Jeremy no encuentra el tesoro, está perdido, y no sabemos qué decisión puede tomar.

—Creo, por lo que hoy hemos podido ver, que no va a dejar que te suceda nada malo. Sigue enamorado.

Kate abrió la boca para hablar, pero volvió a cerrarla y guardó silencio. Era evidente que George tenía razón, muy a su pesar. Una mujer no puede controlar los sentimientos de un hombre enamorado por mucho que ella lo rechace o, simplemente, lo ignore.

A la mañana siguiente, el campamento tenía un aspecto mucho más militarizado. Dos de los soldados hacían guardia, según su costumbre, mientras los otros tres estaban situados en el centro observando cuanto ocurría entre los trabajadores costarricenses que realizaban las tareas ordinarias de limpieza y preparación de la comida.

Cuando George y Kate salieron de su habitación, se encontraron al grupo desayunando en la mesa de madera exterior, bajo una lona. Amenazaba de nuevo lluvia. Un poco más allá el sargento alemán hablaba con Jeremy, quien escuchaba con el ceño fruncido. Cuando terminó la conversación, Jeremy se dirigió hasta donde se encontraba Kate dispuesta para desayunar. Le hizo un pequeño gesto de cabeza para que le siguiera ante la atenta mirada del resto. Todos estaban esperando lo que pudiera suceder.

—Vamos a tener problemas —comenzó Jeremy, quien se mostraba con Kate como un aliado—. El sargento tiene órdenes expresas de no dejar cabos sueltos en la isla. Era de esperar.

—Pero tú tienes el mando, ¿verdad?

—Solo en cuanto a la búsqueda del tesoro. Cree, como tú, que la misión ha finalizado y que ahora él debe tomar el control para ejecutar sus órdenes antes de marcharnos.

—¿Y qué podemos hacer?

—Estoy intentando convencerlo de que es posible todavía encontrar el resto del tesoro, pero no sé si conseguiré que me crea. No son tontos, ¿sabes? Me ha dado de plazo hasta mañana para que avancemos algo. Habla con tus amigos y sacad lo mejor de vosotros mismos.

Y dio media vuelta para no alargar aquella conversación y dar motivo de sospechas al sargento.

Kate se sentó de nuevo a la mesa y, ante las miradas interrogantes de sus compañeros, les informó de lo que habían hablado.

—Estamos en graves apuros. El sargento alemán tiene órdenes de no dejar rastro cuando acabe la misión. Jeremy dice que quiere alargar la búsqueda, pero, si no hay motivos para ello, será el sargento quien tome el mando.

Todos guardaron silencio unos momentos. Al fin intervino Cameron.

—También podría ocurrir que tu primo nos dijera eso para tratar de sonsacarnos información. No tiene más datos y quiere saber si guardamos un último as antes de dar por finalizada la expedición.

—Yo lo he pensado igualmente —terció George—. Pero eso no elimina el problema fundamental.

—¿Y cuál es? —preguntó Connie.

—Que desde el principio estamos sentenciados —respondió Cameron—. Nunca han tenido intención de dejarnos salir con vida de esta isla, pasara lo que pasara.

—Y eso —dijo George mirando a Kate— a pesar de que Jeremy trate de evitarlo. No sé si podrá imponerse a sus soldados.

—Pero nosotros ya no tenemos más información —dijo el profesor— y lo que pretenden sería un crimen muy grave.

—Ya. Pero evitaría el reparto del dinero. Y, por otro lado, que alguien se interpusiera en las auténticas intenciones de esta gente —añadió Cameron.

—¿Y cuáles son esas intenciones? —preguntó con mirada incisiva George.

Era el momento que había esperado. La situación tomaba tintes dramáticos y había que destapar cualquier secreto en el grupo.

Cameron lo miró a los ojos. Su experiencia le decía que aquella pregunta era retórica y que el policía, por los motivos que fuera, conocía la respuesta. El juego de miradas continuó entre todos. De nuevo el fantasma de la sospecha se cernía sobre ellos. Cameron valoró en unos segundos la situación. Las confidencias de Jeremy a su prima podían estar jugando en su contra, de modo que pensó en ganarse su comprensión descubriendo la verdad.

—En Inglaterra se supo que Alemania trataba de aumentar sus colonias en el Pacífico. Poseía las islas de Nueva Guinea, Salomón, Marianas…, pero todas situadas junto al continente asiático. Necesitaban controlar el océano Pacífico cerca del continente americano. Y al surgir todo este tema del tesoro con Gissler, a alguien se le ocurrió utilizar la isla como enclave estratégico.

—Después de todo —añadió el profesor—, es un lugar de ilimitados recursos naturales. Es lógico que lo hicieran.

—Yo fui enviado a Nueva York con el fin de investigar las intenciones del Imperio alemán. Estados Unidos crece desmesuradamente. Sus ansias de grandeza le llevan a desarrollarse. La construcción del ferrocarril Atlántico-Pacífico, su expansión colonial y sus tentáculos por todo el mundo, impresionan. El Imperio alemán tiene enclaves en China y en la costa asiática. Pero no escapa a sus ojos la preponderancia de Estados Unidos. Mi país ha dominado tradicionalmente los mares y no podía observar impasible estos movimientos.

—De modo —tomó la palabra George— que también vosotros utilizáis el tesoro como excusa.

—Digamos mejor que como tapadera. Aquel espía alemán muerto en New Haven debió preguntarse por qué jugábamos a piratas. Quizás una excentricidad más de los ingleses con un rey que añora su pasado marinero.

—Pero, si no estamos en guerra, ¿por qué esas ansias de eliminarnos? —preguntó el geólogo, que permanecía muy atento a cuanto se decía sin entender muy bien.

—Puede ser una treta de Jeremy, una más —sugirió el profesor.

—No lo creo —afirmó Kate muy segura—. En una de sus conversaciones, Jeremy dejó escapar que en nuestro equipo había profesionales.

—Claro —intervino George reforzando el argumento de su esposa—. En el momento en que entran espías en juego, el tema se complica muchísimo. Estamos hablando de posibles amenazas a la seguridad nacional de terceros países. Son…

—¿Asesinos? —continuó Cameron mirándolo con frialdad.

—El hecho de que nos hayamos unido frente a un enemigo común no os exime de lo que sois —respondió con crudeza George, que mantenía firme la mirada del inglés.

—¿Quieres decir —dijo ahora Connie— que somos los culpables de la amenaza que se cierne sobre todos nosotros?

No tuvieron tiempo de responder, porque en ese momento Jeremy los convocó en el centro del campamento.

—Señores, disponen de un día para tratar de encontrar pistas que nos conduzcan a ese tesoro, de lo contrario no puedo garantizar su seguridad.

—Todo lo que sabemos —respondió el profesor— lo hemos compartido. No queda nada, excepto ponernos a excavar como hiciera Gissler durante diecinueve años.

—Mañana partimos, con o sin tesoro. Por su bien, confío en que sea con él.

Y dio media vuelta de manera airada ante la atenta mirada del sargento alemán, que, al no entender el idioma, se fijaba en los gestos. Jeremy parecía convincente.

—Propongo algo, al menos para tratar de mantenernos activos —dijo Kate.

Todos la miraron y esperaron a que continuase.

—Podemos dividirnos en cuatro grupos. Los soldados son cinco y no van a dejarnos solos. Pero uno es el sargento y otro se quedará de guardia. Volveremos a entrar en esas cuevas tratando de localizar algo que se nos haya podido pasar por alto.

El profesor negaba con la cabeza.

—¡No tenemos nada que perder! Vamos a hacer un último intento —insistió Kate.

—Está bien —secundó Cameron.

Kate estaba pensando en su mapa y cómo poder separarse del resto de los compañeros. George la miraba con los ojos entrecerrados que venían a significar: «solo como último recurso». Y obtuvo como respuesta un ligerísimo gesto de asentimiento en el rostro de su esposa.

—George y yo iremos a la primera cueva. Robert y Connie a la segunda. El profesor con Eduardo a la tercera. Mandaremos al peruano a la cuarta. Hacemos un registro minucioso y a mediodía nos encontramos. Si no hallamos nada, esta tarde continuaremos.

Nadie parecía entusiasmado con la idea, pero tampoco había nada mejor que hacer. Comunicaron sus intenciones a Jeremy y cada pareja se hizo acompañar de un costarricense y un soldado. Tomaron lámparas y cuerdas y se dispusieron para entrar de nuevo en las cuatro cuevas.

9

Cómo escapar de la isla

A mediodía volvieron a juntarse en el campamento. Nadie traía noticias reseñables. El registro de las cuevas había resultado absolutamente infructuoso. En las caras de los miembros del grupo se observaba incertidumbre y miedo.

Jeremy contempló la situación y se retiró para demostrar que, si todo seguía igual, no era responsable de lo que podía ocurrir.

Fue entonces cuando Kate decidió hacer algo que ya había comentado con su marido: «Solo si no había más remedio». Sacó de su falda el mapa extraído del saco de Keating. Habían terminado de comer y permanecían los seis sentados a la mesa debajo de la lona. Jeremy y el peruano Hernando estaban en otra mesa aparte con el sargento alemán, servidos por las mujeres costarricenses.

Las caras de los presentes se iluminaron cuando Kate sacó aquel papel de la nada. Ella llamó a Jeremy para que escuchase lo que tenía que decir.

—Esta era la última opción, Jeremy. Encontré este mapa en uno de los sacos de Keating antes de que se acercase el resto. Mi marido y yo hemos estado en el lugar, y allí, ciertamente, no hay nada. Y no es que veintidós cofres de varias toneladas se escondan fácilmente.

Todos se miraron comprendiendo el motivo por el que Kate había dispuesto la revisión de las cuevas por última vez.

—Lo siento —dijo Kate—, pero quería asegurarme de si ese tesoro existía antes de comunicarlo. No es así.

El profesor miraba el mapa con atención. El resto dejaba que lo analizase el experto.

—No hay enigmas ni acertijos. Solo la indicación exacta del lugar con un aspa y la distancia interior donde se encontraban las cajas. Allí no está —repitió Kate.

Pero Jeremy pidió que le entregasen el mapa inmediatamente. Lo miró concienzudamente. No había margen de error. Llamó al peruano y se lo mostró.

—Nunca se debe uno fiar de las mujeres, ¿verdad, señor Cameron? Nunca se sabe lo que pueden esconder bajo su falda —dijo de modo sarcástico con doble intención.

Kate hizo un gesto de reproche por el chiste soez y machista de su primo. Era el modo de expresar su enfado por no haberle sido sincera desde un principio.

—Salimos inmediatamente hacia esa cueva —ordenó Jeremy girándose con desprecio a la par que tiraba el contenido de su jarra de metal.

—¡Jeremy, allí no hay nada!

El americano se detuvo y girándose lentamente lo miró a los ojos.

—Ruega por que no sea cierto, primita. Te va la vida en ello.

Lo que podía haber sido un motivo de esperanza volvía a transformarse en una grave amenaza que emanaba del alma ennegrecida de un ser lleno de odio y resentimiento.

Entraron en la cueva, una vez más. Tanto el peruano Hernando como Eduardo recordaban el interior. El resto esperaba, de momento, fuera. Penetraron como la primera vez en la primera estancia. Llegaron hasta el punto donde se estrechaba la cueva. Llevaban recorridos noventa y dos de los ciento cuarenta y cuatro pasos que se indicaban en el mapa. El túnel se hacía muy angosto. Continuaron hasta los 130 pasos. De repente el túnel se inclinó peligrosamente hacia abajo. La cuesta era muy empinada. Kate y George les habían recomendado que llevasen unas gruesas cuerdas para terminar de acceder al fondo del túnel, sobre todo porque abajo estaba inundado de agua. Eduardo amarró la soga rodeándola a su cuerpo y Hernando descendió despacio. El suelo se iba haciendo resbaladizo y cuando llegó hasta lo que calculó que eran los ciento cuarenta y cuatro pasos, seguía en medio de la empinada cuesta. El túnel continuaba descendiendo unos metros más. El peruano tomó una piedrecita de la pared y la arrojó hacia adelante. Escuchó el sonido del agua. Allí abajo había un auténtico lago. Se agarró fuertemente a la soga y volvió a subir.

Al salir, Jeremy esperaba las noticias.

—Se trata de un túnel muy estrecho y empinado. Ahí es imposible que hayan bajado esas pesadas cajas —le informó Hernando.

—¡Quiero verlo con mis propios ojos! —fue la respuesta airada de Jeremy.

—En la distancia indicada solo hay un túnel en cuesta y más allá está todo inundado por el agua.

—¡Pues descenderás al agua! No me iré de aquí sin asegurarme de que no hay nada.

Tomaron otra maroma de las que habían llevado para poder descender hasta el fondo del túnel. Hernando iba delante y Jeremy detrás iluminando con sus lámparas. Llegaron al punto de los 144 pasos y Hernando se detuvo.

—Más o menos tendría que ser aquí, Jeremy. Es imposible que aquí haya nada, y menos veintidós cajas.

—Sigue descendiendo —fue la escueta respuesta del americano.

Hernando, resignado, continuó bajando con cuidado, porque el túnel cada vez estaba más resbaladizo. Manaba agua de las paredes y descendía por entre las grietas.

Unos metros más abajo comenzó a notar el agua en sus pies.

—Aquí comienza el lago.

Levantó su lámpara y mostró a Jeremy un espacio mucho más amplio pero con el suelo inundado de agua. Jamás habrían podido descender hasta allí las cajas y mucho menos tratar de esconderlas bajo el agua.

Jeremy hizo un gesto de enfado y comenzó a subir tirando de la cuerda.

Al salir, todos esperaban una explicación, pero Jeremy soltó su cuerda de la cintura y tomó el camino del campamento sin abrir la boca. Todos le siguieron, inquietos por lo que podría suceder.

El americano ordenó que comenzasen a desmontar todo para partir al día siguiente. La lancha iría hasta su campamento y cargarían todo en el barco.

Se ordenó doblar la guardia, aunque los soldados permaneciesen en vela. Nadie se iba a mover del campamento. Esa iba a ser una larga noche.

Amaneció lloviendo copiosamente, y así se mantuvo durante algo más de una hora. Cuando cesó la lluvia, el campamento se puso en movimiento. Jeremy dejó que se desarrollase la rutina de preparar el desayuno para que todos repusieran fuerzas. La falta de órdenes y de comunicación exasperaba al grupo.

Observaron cómo tres soldados iban cargando en la lancha los sacos con el oro encontrado. Jeremy se aproximó al grupo. Pidió a los costarricenses que se acercaran y entregó dos monedas de oro a cada uno de ellos.

—Siempre cumplo mi palabra —dijo mientras se alejaba para montarse en la barcaza.

Pusieron en marcha el motor y cargaron todo en el barco. Un único soldado regresó para recoger a los dos que quedaban, el sargento y el cabo.

Fue en ese momento cuando el hombretón alemán se dirigió a Cameron. Le ordenó que caminase delante de él en dirección a la barca. Connie pensó que se lo iban a llevar al barco y se abrazó a su esposo, pero el sargento le dio un duro golpe con la culata de su fusil haciéndole caer al suelo.

Cameron reaccionó abalanzándose contra el sargento, pero era un hombre muy fornido y bien adiestrado, y el inglés corrió la misma suerte que su esposa, tras recibir un golpe en el estómago con la culata del fusil. El cabo se acercó para reforzar a su sargento.

Kate corrió hasta Connie para ayudarla, mientras los hombres permanecían a una distancia prudencial de los dos alemanes esperando un descuido. La situación era crítica, dada la desigualdad de número, y el sargento decidió culminar lo que debía hacer. Cargó su fusil y se dispuso a disparar a Cameron, que continuaba arrodillado en el suelo. Le vieron apuntar directamente a la cabeza del inglés. Un grito de dolor surgió de la garganta de Connie cuando sonó el disparo. Pero no fue Cameron quien cayó derrumbado, sino el sargento. Todos miraron a su alrededor preguntándose de dónde había salido aquel disparo y quién lo había realizado de modo tan certero. El cabo alemán seguía con el fusil en sus manos, en alerta, mirando a todas partes sin entender qué había ocurrido, cuando un segundo disparo lo hizo caer en la arena del mismo modo que a su sargento. Connie corrió a abrazarse de nuevo a su esposo. El resto miraba alrededor esperando conocer la identidad de su salvador, aunque George tenía ya un nombre en su mente: Lucas.

El soldado que pilotaba la lancha la dirigió hacia el barco lo más rápido que pudo al sentirse desprotegido. De entre los árboles del bosque surgió la figura juvenil de Lucas con el fusil de asalto en sus manos. Bernabé corrió para abrazarlo mientras el resto de los costarricenses lo recibían con gritos de júbilo. Lucas llegó hasta su padre, quien mantenía la calma, y ambos quedaron fundidos también en un abrazo intenso.

La treta de simular la muerte de Lucas y mantenerse escondido había dado resultado. Cameron nunca habría accedido a entregar el barco sin un plan B, sabiendo que iba a ser castigado por la muerte de aquel soldado alemán. Tenían serias dudas de cuál iba a ser la suerte del grupo, pero no había ninguna respecto a Cameron. Y no se habían equivocado. Lucas le había salvado de una muerte segura. Habían reducido el número de soldados y, teniendo en su posesión el oro, ya no se atreverían a volver. Solo había que esperar a que llegase su barco.

Vieron cómo la lancha se alejaba. Llegó a su destino y subió por la escalerilla.

—Ahora llega lo más interesante —dijo Lucas mirando al barco.

—¿A qué te refieres? —le preguntó su padre.

—Ahora veréis. Tengo órdenes de que, si no conseguimos el tesoro, nadie más se lo lleve.

Aquellas palabras resonaron en la mente de todos. ¿Qué podía hacer Lucas a aquella distancia? Pero el joven seguía sonriendo y mirando hacia el barco expectante.

Se escuchó el sonido del motor que se ponía en marcha y, en décimas de segundo, una enorme explosión hizo saltar todo el barco por los aires. Los gritos de admiración se fundieron con los de horror de Kate. Su primo estaba en ese barco. Los trozos de madera seguían volando por los aires y caían en llamas sobre el mar. George abrazó a su esposa, que lloraba desconsolada por la muerte de Jeremy.

Lucas se volvió sin entender muy bien, pero su padre le hizo un gesto para que dejase de manifestar gestos de júbilo. Y así fueron retirándose hacia el campamento dejando a la pareja abrazados sobre la arena. Solamente Connie se acercó a Kate para manifestarle su condolencia. Esta se había mostrado como una buena amiga. También Cameron quiso acercarse a George. Ambos se miraron fijamente. Aquella mirada lo decía todo y ambos se fundieron en un abrazo. Todo quedaba perdonado.

Esa noche, al entrar en la habitación, George se tumbó en el camastro, tranquilo. Dormir, por fin absolutamente liberados. Kate se sentó a su lado.

—George, querido, debemos hablar.

Habían hablado mucho durante los últimos días, así que comprendió que se trataba de algo distinto a lo sucedido en la isla. Se sentó en la cama y miró a su esposa. Tenía cara de cansada. Ella lo miró fijamente a los ojos y le sonrió.

—George, quiero que sepas algo y no quiero que te disgustes.

—¿De qué se trata, Kate?

La chica soltó los botones del vestido y lo dejó caer hasta los pies. George miraba atentamente la esbelta figura de su esposa. Era muy hermosa. Ella seguía sonriéndole y con sus manos comenzó a frotar su tripita. De repente, a George se le pasó por la cabeza una idea feliz.

—¿Quieres decirme que estás embarazada, Kate? —dijo George, sonriendo también—. Ya lo sabía.

—¿Lo sabías? ¿Desde cuándo?

—Desde el día que te levantaste y te pusiste mi ropa. Camisa y pantalones muy amplios. A partir de aquel día observé cómo al acostarnos te retirabas de la luz y procurabas ponerte de espaldas. Cómo procurabas desayunar más tarde para que no te viese vomitar, tus pómulos más sonrojados y tu tripita prominente a pesar de los esfuerzos.

—Vaya —dijo Kate—, has aprendido muy rápido.

—¿De cuánto estás?

—Nunca he dejado de estarlo, George.

El joven tuvo un acceso de sangre en su cara. El corazón se le disparó y seguía mirando a su esposa desviando la mirada de la carita a la tripa. Ella no dejaba de sonreír. Pasaron muchas cosas por su cabeza. Pero el amor pudo más que el enfado por sentirse engañado.

—Creías que no te dejaría venir con el niño, ¿verdad? —dijo al fin.

Ella asintió.

—Los hombres sois así de protectores. Y aunque lo hubieras hecho, no te imaginas lo pesado que te habrías puesto a cada momento. Si quieres, podemos decir que quedé embarazada en el viaje.

—No es muy creíble, Kate. Dejémoslo en que siempre lo supe, si no te importa. Fue de común acuerdo ocultarlo.

—Eres un cielo, George. Por eso te quiero tanto.

—Pero no más mentiras en adelante, ¿prometido?

10

El final de la aventura

Rose subió a la habitación cuando oyó el llanto de la niña.

—Nadie te hace caso, ¿verdad cariño? Menos mal que está aquí la tía Rose. En esta casa todo el mundo se ocupa de sí mismo. Enseguida te cambio.

Tomó a la niña en brazos y la recostó sobre la mesita de la habitación para cambiarle los pañales con las gasas higiénicas.

Kate entró.

—Ya estás aquí, Rose. Qué rápida eres. No sé qué haría yo sin ti.

—Se oye el llanto desde el sótano, señora. Déjelo, ya termino yo.

—Debo darle el pecho y la bajaré para que la conozcan Williamson y Curtis. Vete a atenderlos.

Rose quiso simular desinterés.

—Ese par de golfos solo vienen a comer y beber. No creo que les interese mucho conocer a mi niña, ¿verdad, princesa? —dijo haciéndole carantoñas.

Pero obedeció y bajó para encontrarse con ellos en el salón.

—Sus pastitas están realmente deliciosas, Rose, como siempre —la halagó el viejo sargento de forma picarona—. Es difícil superarse, pero usted lo hace.

—No tienen ningún mérito. Basta con que avisen con tiempo.

—Está usted realmente encantadora, y hasta percibo las mejillas sonrojadas —le aduló Curtis.

—Eso es por el calor de la cocina —y se retiró aún más colorada.

Al rato apareció George y continuaron comentando las aventuras del viaje.

—Tendremos que hablar muy seriamente con Edison. No está bien que le hayan engañado de esa manera. Debería rescindir el contrato con el Imperio alemán.

—Sería de agradecer que lo hiciera, aunque creo que a estas alturas las autoridades ya lo habrán tenido en cuenta —continuó George.

—Un viaje realmente apasionante. Muy trágico, al fin, pero realmente apasionante.

—Muy duro en algunos momentos. Usted tenía razón, señor Curtis, una vez más. Las intrigas internacionales provocan en estos tiempos graves enfrentamientos, y algún día lo vamos a pagar.

—Circulan ciertos rumores —respondió Curtis— de que la tensión aumenta en Europa. Los Balcanes son un polvorín. La vieja Europa…

—Si un día Europa entra en guerra, acabará arrastrándonos a todos —añadió Jacob muy serio.

—¿Y qué fue de vuestros amigos de expedición? —preguntó Curtis.

—Pues… hace un par de días recibimos una carta de Costa Rica. José Enrique nos contaba que el Ministerio de Educación le había ofrecido un importante puesto en las escuelas técnicas hasta que se reabra la Universidad, y Eduardo continúa con sus trabajos de geólogo.

—¿Y el resto? —insistió Curtis.

—Del resto las noticias son un tanto inquietantes. Cameron apareció muerto en la habitación de su hotel, al parecer asesinado, con una bala de bajo calibre.

—Fiuuuuuuuuuuu —silbó Williamson.

—De su esposa Connie nadie ha vuelto a saber nada.

—Al final el espía inglés murió asesinado…

En esos momentos Kate bajaba con la niña.

—¡Oh, oh, oh! —exclamaron ambos a la vez.

—Os presento a mi hija, María de los Ángeles.

—¿Un nombre español? —preguntó Curtis.

—El de la patrona de San José, en Costa Rica. Creo que su visita merece el nombre.

Kate acababa de dar el pecho a la niña y un par de botones del vestido habían quedado desabrochados. Williamson se quedó mirando a Kate, y esta, al darse cuenta, los abrochó disimuladamente. Acostó a la niña en su cunita de madera. Al acercarse para verle la carita, Williamson observó que llevaba una cadenita de oro al cuello. Miró con atención cuando Kate tapó a la niña con la mantita. Volvieron a sentarse y continuaron con la conversación, pero el sargento tenía la cabeza muy lejos.

Por fin se decidió a hablar sacando un tema totalmente ajeno al que les ocupaba, sorprendiendo al resto.

—George, ¿tú crees que he sido un buen policía?

—Y aún lo es, Jacob, aún lo es. El mejor que he conocido, sin duda.

—¿Y no te importa que te haga un par de observaciones?

Continuaba la sorpresa por lo inesperado de la pregunta.

—Adelante —respondió con total familiaridad George.

—Habéis dicho que no tocasteis nada de aquellos sacos… excepto el mapa que tomó Kate, ¿verdad?

—Así es.

—Y que el oro de los sacos, desperdigado por el mar, fue recogido por los costarricenses y ellos lo llevaron a San José.

—Sí. Todo —respondió George—. Así es.

Kate entrecerró los ojos porque se temía a dónde quería ir a parar.

—Bien. En las dos conversaciones que hemos tenido sobre lo sucedido no nos habéis contado qué ocurrió en la cueva cuando entrasteis Kate y tú… con el mapa. Solo lo que sucedió cuando entró ese peruano con el geólogo.

El sargento miró al resto. Nadie le había dado importancia a aquel detalle y querían saber el resto de su reflexión, así que tampoco nadie le respondió, para que continuase.

—Y habéis dicho que los cofres contenían sobre todo objetos de tipo religioso. Como los que veíamos de pequeños en la vieja Irlanda: custodias, cálices… crucifijos… ¿me equivoco?

—Eso es lo que nos dijeron, sí —respondió George.

—Crucifijos de oro… con piedras preciosas… como el que lleva tu esposa al cuello…

Todos se miraron entre sí. Fiona y Rose habían visto aquel crucifijo, pero pensaban que sería un objeto comprado en Costa Rica, como recuerdo. No le habían dado mayor importancia y, mucho menos, creían que fuese tan valioso. Curtis miró primero a su amigo y después a la pareja, que parecían haber enrojecido.

—Quizás el crucifijo solamente —continuó Jacob— no habría levantado mis sospechas… pero la joya que lleva la niña al cuello… ¡Sois unos tunantes!

George y Kate mandaron al costarricense y al soldado alemán que permaneciesen fuera de la cueva, a la espera. Entraron con sus lámparas y superaron la cavidad amplia junto a la entrada. Las paredes se estrechaban formando un túnel lo suficientemente amplio, de momento, para entrar. Llevaban recorridos ciento veinte pasos cuando vieron que el túnel comenzaba a bajar de manera abrupta girando a la derecha. La pendiente era muy grande y el suelo muy resbaladizo por las filtraciones de agua. Ambos se miraron. Faltaban veinticuatro pasos, pero resultaba imposible que alguien bajase por allí con aquellos cofres tan pesados. George pensó en salir a buscar al costarricense para que le sujetase la cuerda y poder descender, al menos, hasta los pasos marcados en el mapa. Kate, en tanto, levantaba su lámpara al techo tratando de inspeccionar por completo aquel túnel.

—Tendré que salir a buscar ayuda, Kate. Yo solo no puedo continuar.

George salió mientras Kate permanecía con su lámpara en el interior. Bernabé sujetó la soga y George descendió lo suficiente para comprobar que al final de aquel túnel todo era agua. Volvió a subir.

—Aquí no hay nada, Kate. Salgamos.

George y Bernabé salieron, pero antes de que traspasaran la abertura, Kate llamó a George.

—Puede que este túnel se haya formado por las filtraciones de agua, George.

—Eso es evidente, querida.

—Quiero decir que el agua puede estar variando el túnel a cada paso… y que esta no fuese la dirección de hace unos años.

—Entiendo. ¿Y cómo quieres que sepamos cuál era su dirección?

Kate tomó de la mano a su marido y retrocedió hasta donde el túnel se desviaba bruscamente a la derecha y comenzaba a descender.

—¿Y si continuase en línea recta?

Iluminaron con sus lámparas hacia el techo. Siguieron unos metros adelante y atrás comprobándolo todo.

—Espera —dijo de pronto George—. Mira ahí arriba.

Lo que habían visto era un agujero que coincidía, más o menos, con la dirección en línea recta con la entrada en el túnel.

—¿Y cómo accedemos ahí?

Guardaron unos segundos de silencio.

—Se me está ocurriendo… espera.

George salió de la cueva y pidió a Bernabé que le acompañase hasta el bosque. Buscó hasta encontrar un tronco de cuatro metros que introdujeron en la cueva.

Lo colocaron en posición hacia el agujero que se veía en el techo. George se encaramó hasta la abertura, la amplió lo suficiente para poder entrar y se introdujo despacio. Para su sorpresa, aquella pequeña abertura se transformó en la continuación ampliada del pasadizo anterior. Calculó los pasos, tal y como decía el mapa, y escarbó con sus manos en el suelo… hasta dar con algo duro que iluminó con su lámpara y fue limpiando. Era un cofre. Sacó una pequeña navaja que guardaba en su bota. Rompió el cuero de la tapa y el fulgor del oro destelló en el habitáculo. ¡Lo había encontrado! Salió y ayudó a su esposa a subir. Tenía que verlo.

Decidieron ocultar la abertura con tierra y salieron al exterior. Utilizó su navaja para hacer caer la tierra hasta que la abertura quedó cerrada.

Sacaron el tronco y lo llevaron de nuevo hasta el bosque. Regresaron al campamento y decidieron que anularían cualquier posibilidad de que nadie siguiera buscando el tesoro. Volver era la mejor forma de hacerlo y que todos comprobaran que allí no había nada.

Cuando George terminó el relato, Curtis y Williamson seguían boquiabiertos.

—¿Queréis decir que conocéis dónde está el mayor tesoro de vuestras vidas y lo habéis dejado allí?

—Una vez más, querido Jacob —respondió George—, aquel tesoro serviría para alimentar la ambición de personas y estados y para hacer un uso inadecuado del mismo; para tensiones y luchas. Está mejor donde está. ¿Acaso creéis que iba a ser nuestro?

—No, claro —respondió Curtis—. Ingleses, costarricenses, americanos… por no citar a los peruanos y alemanes, todos pretendiendo llevárselo. Creo que habéis acertado en vuestra decisión.

—Todavía una pregunta más. ¿Qué clase de geólogo era ese Eduardo para que no se le ocurriera la idea que tuvisteis vosotros?

—Es muy simple. Eduardo estaba muy asustado. Es un geólogo, y aquello se había convertido en una lucha por la supervivencia. No todo el mundo está preparado para pensar y actuar en situaciones límites, como usted nos enseñó en la academia. ¿Verdad señor Williamson?

—Efectivamente —respondió el veterano sargento.

—Pero tomaste una muestra —añadió Curtis.

—Creí que mi esposa debía guardar un recuerdo de su éxito. Y mi hija, que había culminado su primera aventura.

Y todos rieron.

Epílogo

La isla de Coco es actualmente un Parque Nacional donde residen habitualmente investigadores, biólogos, marineros y los guardas del parque. Es, en sí misma, un auténtico paraíso con una variedad espectacular de plantas y animales. Muchas de las especies son endémicas.

Se empezó a valorar la isla como una riqueza en vida natural y no en oro, cuando el científico estadounidense Alexander Agassiz visitó la isla del Coco a bordo del barco de vapor Albatros en 1891. Aquel era el auténtico tesoro para los costarricenses y para toda la humanidad.

A partir de ahí, la Unesco encomendó a Costa Rica cuidar y proteger tan valioso patrimonio natural el 4 de diciembre de 1997, y la declaró Patrimonio Natural de la Humanidad.

En el año 2002 el gobierno de Costa Rica declaró la isla también Patrimonio Histórico Arquitectónico de Costa Rica.

La isla de Coco fue seleccionada en 2008 como finalista en el concurso las «Siete maravillas naturales del mundo», evento internacional organizado por la Fundación New Seven Wonders of theWorld.

El famoso explorador francés Jacques-Yves Cousteau consideró a la isla de Coco como la más bella del mundo.

Se dice que fue la inspiración para que en la ficción la habitase Robinson Crusoe. Así mismo se piensa en ella para la ubicación de la novela Parque Jurásico de Michael Crichton, en la que se basaron las distintas películas del mismo nombre.

Respecto del otro tesoro, el de Lima, entre 1846 y el año 2000 se han llevado a cabo más de 300 expediciones tratando de encontrarlo. Casi siempre han llevado consigo mapas falsos e información incompleta.

Las más conocidas fueron las cinco expediciones de James Forbes. En la década de 1930 hizo pública su propia historia del tesoro. Creó un mapa falso y el cuento de que su bisabuelo, el segundo oficial del Mary Dear, como has leído en esta novela, se lo hizo llegar. Lo ocultó en un banco de Londres. Forbes vivió de su historia desde 1948 hasta su muerte en 1960. Se cuenta que llegó a vender el mapa y hasta una supuesta participación del tesoro a ricos inversionistas norteamericanos.

No es, por tanto, increíble la versión de esta novela, muy próxima a hechos sucedidos en la realidad.

En el año 1994 el historiador Raúl Arias Sánchez trató de convencer a las autoridades de Costa Rica para buscar el tesoro con medios tecnológicos más modernos, concretamente un dispositivo de la NASA denominado «Images System». Este aparato genera mapas tridimensionales desde un avión. Pretendía probarlo volando a baja altura en el área de la bahía Wafer.

En 1998 un asesor del Gobierno llamado Alan David Shepard, contrató sin autorización oficial los servicios de la empresa ruso-británica Alkor International para que adquirieran una imagen de satélite y buscaran depósitos de oro en Coco, utilizando una nueva tecnología patentada como Geo Vision, basada en la física de partículas conocida como «microleptones».

El análisis fue positivo. Los técnicos de Alkor International hallaron tres depósitos de oro, dos en tierra y uno en el agua, todos en el área de bahía Wafer. Cuando le comunicaron a Shepard los resultados, este se comprometió a ponerlo en conocimiento del Gobierno de Costa Rica y pagar a la empresa los diez mil euros del estudio, pero nunca más se comunicó con ellos.

La bióloga alemana Knobloch visitará por cuarta vez la isla y se quedará diez días, porque el presupuesto de una expedición autofinanciada no le permite más. Desde su primera visita en 1988, la alemana ha sido hechizada por una isla cuyas historias ha estudiado durante veinte años, viajando por medio planeta y hablando con los expertos en la materia. Tanto que hasta ha escrito un libro, El secreto de la isla del tesoro, donde relata su búsqueda. Los medios parecen de ciencia ficción, con un helicóptero que permitirá realizar un mapa desde el cielo. Pero en el suelo, un robot podrá introducirse bajo la tierra a pequeñas profundidades.

La clave parece residir en las grutas. Tantos años de búsqueda solo han concedido recompensa a unos pocos en forma de unas monedas de oro o plata. ¿Por qué? Se dice que la isla está en continuo cambio por los desprendimientos. «Si escondes un tesoro en esta isla, la isla lo esconde de ti». De hecho, la bahía Chatham está llena de inscripciones de personas, marineros, balleneros, piratas que han tocado esta isla voluntaria o involuntariamente. Todas estas inscripciones forman parte de la historia durante tres siglos. Incluso en una de ellas se indicaba la dirección del tesoro, pero cuando estudiaron detenidamente la roca se comprobó que había rodado desde mucho más arriba y estaban tras una pista falsa.

Siglos buscando tesoros. Ahora la opinión generalizada es que el gran tesoro de esta isla es su riqueza natural fuera y dentro del agua. Algo que hay que preservar por encima de todo. Para el gobierno costarricense, «tiburones, cascadas y árboles valen más que 24 cajas llenas de oro. O, bueno, por lo menos existen». Eso dice Castro Salazar.

Respecto del otro «auténtico tesoro» del que se hablaba en la novela que acabas de leer, muchas personas pasamos un año, seis, diez… para comprender la grandeza del amor de nuestros seres queridos. Valorar ese amor, mantenerlo, cuidarlo es el gran reto al que nos enfrentamos cada día. Nada hay más valioso. Pasamos la vida buscando tesoros y lo tenemos a nuestro lado. Reside en nuestro interior, en nuestro corazón, y de él parte lo mejor de nuestras vidas.

Espero que hayas disfrutado con la lectura.

Agradecimientos

A Ricardo Artola, mi editor. Un hombre soñador en sus proyectos; valiente y decidido. Un gran profesional conocedor de su oficio, íntegro y cumplidor y, sobre todo, un amigo. A Vene, por su esmerado trabajo y su profesionalidad en cada detalle de la obra.

A Ana Carmen Martínez Ballarín, mi principal correctora, por tantas horas de trabajo de manera desinteresada. Tus bolígrafos de colores en cada aportación han sido definitivos. Un lujo de bibliotecaria ayudando siempre a cuantos te requieren. Una gran profesional y, sobre todo, una gran persona. Gracias por haber aceptado el reto conmigo.

A Miriam Mesquita, por tu inestimable ayuda con el argumento y los personajes; tu disposición a corregir y aconsejar desde la visión incomparable de la juventud y de lectora ávida de aventura y vida. Al resto de los miembros del grupo de teatro «Talía», siempre dispuestos a ayudar y colaborar conmigo.

A mi familia, mis amigos, mis compañeros de trabajo. Todos los que de manera incondicional habéis estado a mi lado, los que nunca falláis. Gracias a todos vosotros continúo con el sueño de seguir escribiendo.

A todos aquellos lectores de El tesoro de la ciudad perdida, que me habéis hecho llegar vuestros comentarios y me habéis hecho sentir escritor solicitando esta novela que ahora ve la luz. A los que ahora habéis leído esta. Gracias.

Sobre el autor

JESÚS NIEVA OZCOZ

Jesús Nieva Ozcoz nació en Cadreita, Navarra, en 1960. Casado y padre de dos hijos, ejerce como profesor de Lengua y Literatura en el colegio San Francisco Javier de Tudela desde 1986. Ganador de varios concursos de relato corto y poesía, también dirige el grupo de teatro “Talía” desde 1986. En 2015 edita su primera novela El tesoro de la ciudad perdida. La isla del último pirata continúa la saga con otro mítico tesoro sin encontrar, el de Lima, trasladándose del Nueva York de 1913 a la exótica isla de Coco.

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