Es el asesino en serie más cruel al que el comisario Nils Trojan se ha enfrentado nunca. Escoge mujeres jóvenes y rubias, les arranca el cabello y los ojos y coloca en el vientre de los cadáveres un pájaro muerto. Una niña, hija de la segunda víctima, podría haber visto al asesino de su madre, y Trojan alimenta la esperanza de que pueda proporcionarles alguna pista valiosa. Sin embargo, antes de que eso ocurra la pequeña desaparece, ante la alarma general y la del propio comisario, que, entre ataques de pánico y amenazas, empieza a temer por la vida de aquellos a los que más quiere. Divorciado, con una hija adolescente a la que apenas ve pero que desea proteger con todas sus fuerzas, Trojan es un hombre atormentado por pesadillas en las que se ve incapaz de rescatar a una misteriosa mujer de una muerte segura. Su único alivio son las citas que concierta con Jana Michels, su psicóloga, hacia la que siente un interés que va más allá de lo profesional, un interés que puede ponerla en peligro…

Max Bentow

La huella del pájaro

Nils Trojan - 1

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Titivillus 14.07.2021

Título original: Der federmann

Max Bentow, 2012

Traducción: Carles Andreu Saburit

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO

Los vio bailar alocadamente. Agitaban la cabeza, sus manos trazaban símbolos en el aire, la piel perlada de sudor. Se fijó sobre todo en las chicas: intentó captar sus miradas, pero ellas no le prestaban atención. Se quedó sentado en silencio, en un rincón, aparte de los demás, con una sonrisa helada en los labios. A veces movía el pie al ritmo de la música, pero, en cuanto lo advertía, detenía el gesto, erguía la espalda e inspiraba con aire desdeñoso.

Escuchó sus carcajadas. Las chicas se reían con voz aguda, como si chillaran. Llevaban faldas cortas y sus zapatos de tacón tableteaban sobre el parqué. Daban caladas ansiosas a sus cigarrillos y se les iluminaban los labios rojos.

El tiempo pasó mientras echaba traguitos de su cerveza; a diferencia de los demás, no bebió demasiado. Algunos de los chicos empezaron a gritar; él los despreció por ello. Entonces sonaron las canciones lentas, bajaron las luces, las parejitas se abrazaron y empezaron a bailar muy arrimadas. Vio como la anfitriona se arrimaba a un chico con vaqueros estrechos, los ojos cerrados en éxtasis.

Pronto estarían solos en casa de los padres de ella, sólo debía tener paciencia.

Se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta. Allí dentro se movía algo, una postrera agitación: era algo blando, aún vivía. Aquel contacto lo calmó, todavía podía esperar. Ya faltaba poco para que los demás se marcharan.

Se encerró en el baño y olisqueó los perfumes y las cremas. Se imaginó a la anfitriona ante el espejo, untada de blanco, desnuda. Imaginó que sus manos hacían cosas con el cuerpo de ella, se inclinó hacia delante y observó su reflejo en el espejo, que se empañó con su aliento.

Después de salir del baño inspeccionó la casa. En el piso de arriba descubrió un cuarto sin luz, seguramente el dormitorio de los padres de la chica, y se escondió detrás de la puerta.

Poco a poco, el ruido en el piso de abajo fue menguando. Finalmente le pareció que todos se habían marchado.

Cuando se dejó de oír música, bajó por la escalera.

Ella había empezado ya a recoger las copas y los platos, y a vaciar los ceniceros. De pronto se dio media vuelta y lo descubrió, de pie tras ella.

—Me has asustado.

Él la miró fijamente.

—La fiesta ha terminado.

Él no respondió.

Las cejas levemente fruncidas de la muchacha y su rápido parpadeo revelaban su irritación.

—Tú eras… ¿Cómo te llamabas?

Ella no lo había invitado, por lo que debía de suponer que había acudido allí acompañando a alguno de sus amigos, pero lo cierto era que estaba solo. No lo conocía casi nadie.

Su mano acarició el animalillo medio estrangulado que llevaba en el bolsillo. Cerró el puño. Se oyó un crujido sordo y la sangre, cálida, le bañó la piel. Entonces extendió la mano y le ofreció a la chica el pájaro aplastado.

—Esto es para ti.

La chica abrió mucho los ojos.

Él acercó la mano a la cara de ella. Había plumas, estaban por todas partes; una incluso se había pegado a la mejilla de la chica.

—Será mejor que te marches —balbució ésta.

Él tan sólo sonrió.

—Si no, gritaré.

«Grita —pensó él—. Vamos, grita».

PRIMERA PARTE

UNO

La puerta estaba apenas entornada. Nils Trojan empuñó el arma y entró en el piso. Lo recibió un olor extraño. Era una mezcla de comida podrida y de algo más que inicialmente no logró identificar, hasta que se dio cuenta de que era su propio olor, acerbo y mordaz, el olor de sus sudores fríos. «Tranquilo —se dijo—, no te pongas nervioso».

Avanzó a tientas por el pasillo en penumbra, pegado a la pared. Entonces oyó un leve gemido procedente de la habitación del fondo.

Se acercó poco a poco. Empujó la puerta con el codo y cogió el arma con las dos manos.

Encima de la cama había una mujer, tenía los hombros hundidos y sollozaba con voz apagada. La lámpara de la mesita de noche estaba orientada hacia ella y proyectaba la sombra agrandada de su cabeza, su pelo desgreñado, en la pared. Pero la luz era tan deslumbrante que no lograba verle la cara.

—¿Nos ha llamado? —le preguntó Trojan. Entrecerró los ojos, pero aun así no lograba reconocerla—. ¿Le ha pasado algo?

De repente se dio cuenta de que había alguien más en la habitación. Un hombre salió de detrás de la cortina que cubría la ventana. Trojan advirtió que llevaba una pistola en la mano.

La mujer rompió en sollozos.

—Ayúdeme —dijo en voz baja.

—Deje el arma en el suelo —balbució Trojan.

El otro se limitó a sonreír.

—Ayúdeme —repitió la mujer.

—¡Suelte el arma! —gritó Trojan, pero el otro se acercó un paso y colocó la pistola sobre la sien de la mujer.

—Dispara —le dijo, con una sonrisa.

Trojan notó su dedo en el gatillo.

—Dispara —repitió el otro.

La cara de la mujer abandonó el haz de luz y Trojan pudo ver su expresión temblorosa, muerta de miedo. Conocía a aquella mujer, la había visto en alguna parte. Tenía que salvarla, debía tomar una decisión y hacerlo rápido.

Pero la mano le pesaba cada vez más. En el rostro del otro se dibujó una horrible mueca.

Entonces oyó el disparo, fulminante, ensordecedor, pero Trojan sabía que no había salido de su arma. La sangre brotó de la cabeza de la mujer, que se desplomó.

—No puedo —susurró Trojan, que se despertó, sobresaltado.

Le pareció que se asfixiaba. Conocía aquella sensación, sabía lo que tenía que hacer: incorporarse lentamente y no mover la cabeza demasiado deprisa, para no marearse. Encender la luz, quitarse la camiseta empapada de sudor y abanicarse con ella. Y respirar hondo, desde el estómago, eso era lo más importante: respirar contando, uno, dos, tres, cada vez más hondo.

Trojan soltó un suspiro. Su despertador decía que pasaban tan sólo unos minutos de las cuatro, el momento típico para un ataque de pánico, el tercero en muy poco tiempo.

Se levantó muy despacio, se acercó tambaleándose a la cocina, encendió la luz también allí y se bebió un vaso de agua. Se sentía ligeramente mareado y no sabía si aún estaba soñando.

Cruzó los brazos y hundió las uñas en la piel. «Calma, no pasa nada —pensó—. Estoy vivo, estoy aquí».

Estuvo un buen rato pensando si debía bajar y hacerle una visita a Doro; durante uno de sus ataques de pánico nocturnos lo había hecho. Ella lo había invitado a su cama, donde había podido calmarse entre sus brazos, mientras ella le susurraba: «Pobrecito poli, pobre poli miedoso». Seguramente, aquél había sido el momento más íntimo de su extraña relación. Le habría gustado volver a llamar a su puerta, pero no se atrevió.

En lugar de eso, entró en el pequeño dormitorio en el que hasta hacía poco había vivido Emily. No había cambiado nada, encima de la cama aún estaba colgado el póster de Tokio Hotel, desde el que le sonrió aquel cantante tan raro con su tupé. Cada vez que Emily iba a visitarlo se reía y le decía que por qué no quitaba de una vez el maldito póster.

Entretanto, Emily había cumplido ya quince años y vivía de nuevo en casa de su madre. La echaba de menos. Acarició la colcha de la cama con la mano y pensó si debía echarse allí, pero al final decidió caminar un poco por el piso hasta haberse calmado del todo.

Notaba el latido del corazón en la garganta. Respiró con dificultad y miró a su alrededor.

Encima de la cama de Emily vio su osito de peluche con reloj incorporado y lo cogió. Era una reliquia de cuando Emily era pequeña y no podía dormirse sin oír la melodía de Au clair de la lune, que salía de la barriga del osito. A veces, cuando Emily era ya mucho mayor, Trojan volvía tarde a casa tras una operación y se encontraba a su hija, ya casi adulta, durmiendo abrazada a su oso, una escena que lo conmovía casi hasta las lágrimas.

Tiró del cordón que salía de la espalda del osito y empezó a sonar la melodía.

Encendió las luces de todo el piso. La oscuridad era peligrosa, en la oscuridad acechaba el miedo. Al pasar junto al espejo del pasillo, la palidez de su cara lo asustó. Le vino a la mente la mujer de su sueño, a la que no había podido salvar, su mirada fugaz, las lágrimas de sus ojos en el momento de la muerte.

Volvió a tirar del cordón que conectaba con el mecanismo del interior del osito. Menos mal que no lo veía nadie. ¿Quién era la mujer del sueño?

Trojan echó un vistazo a la calle oscura desde la ventana de la sala. La ciudad dormía. El alba asomaba muy lentamente por el este. Escuchó aquella cancioncilla infantil infinidad de veces, hasta que por fin se atrevió a volver a su dormitorio, donde se hundió en su cama, agotado. Mentalmente, deambuló centímetro a centímetro por todo su cuerpo, intentando relajar cada fibra de sus músculos agarrotados, pero no lo consiguió.

A las siete sonó el despertador. Trojan estaba tenso, inmóvil, con el osito de peluche entre sus brazos, aunque no dormía. Tenía los ojos cerrados, pero le temblaban los párpados.

Hora de ir a trabajar, de luchar contra el crimen. Hora de dominar de una vez por todas el miedo.

Coralie Schendel despertó con una sonrisa en los labios. Últimamente dormía la mar de bien, profunda y reposadamente. Salió de la cama con agilidad, satisfecha, y abrió las cortinas. Los árboles de la calle habían recuperado al fin todas las hojas, la primavera había hecho su entrada. Para Coralie, era la estación del año más hermosa en Berlín. Mentalmente, echó la cuenta de cuándo volvería Achim a la ciudad.

Sólo una semana, concluyó con alegría; entró en el baño, abrió los grifos de la bañera, se quitó la camisa de dormir por la cabeza y se dio una larga ducha de agua caliente.

Achim era el hombre de su vida, estaba convencida, nunca antes se había sentido tan segura y protegida con un hombre. No era un tipo particularmente impetuoso y quizá tampoco fuera el mejor amante del mundo, pero era de fiar, tenía un gran corazón y, en cuanto hubiera terminado la carrera de Derecho y ganara un buen sueldo, Coralie podía imaginarse perfectamente casándose y teniendo hijos con él.

Pero, por supuesto, primero se irían a vivir juntos. Ya faltaba muy poco, pensó, y le vino a la mente una casa grande y luminosa, con un dormitorio, un comedor, dos habitaciones para los niños, una cocina espaciosa y un baño amplio. A lo mejor dispondrían incluso de un despacho para Achim, por si alguna noche tenía que estudiar autos judiciales.

Mientras se cepillaba los dientes, Coralie frunció el ceño al recordar un fragmento del sueño que había tenido por la noche. En realidad había consistido tan sólo en una serie de imágenes confusas que era ya incapaz de reconstruir, aunque alguien le había susurrado unas palabras que ahora resonaban con fuerza en su interior. Se dio cuenta de que era algo en lo que había pensado a menudo de niña, pero que nunca se había atrevido a decir en voz alta, como si fuera algo maligno que podía volverse realidad si alguna vez se le escapaba.

«Una mañana nos despertamos y, aunque lo ignoramos, es el último día de nuestra vida».

Escupió la pasta de dientes.

Al poco ya volvía a sonreír. Desde luego, la frase contenía una amarga verdad, pero lo bueno del caso era que nadie podía predecir el momento de su muerte. Además, las probabilidades de morir a su edad no eran particularmente altas: Coralie rondaba los veinticinco años. «Soy joven y bastante guapa», pensó mientras se pasaba el secador por el pelo rubio y tupido.

«Tu pelo es un prodigio», le había dicho una vez Achim. Le guiñó el ojo a su reflejo en el espejo. Achim estaba loco por ella y regresaba al cabo de una semana.

Coralie eligió concienzudamente un vestido del armario, se lo puso, preparó el café y echó un vistazo al reloj. Si quería llegar puntual a la oficina debía darse prisa.

Hacía ya un buen rato que se había olvidado de la extraña voz de su sueño.

Trojan respiró el perfumado aire matutino, en el que se mezclaba un fuerte olor procedente de los contenedores del patio interior. Abrió la puerta, empujó la bicicleta a través del estrecho vestíbulo, salió por la entrada del edificio y montó encima del sillín.

Casi a diario realizaba el trayecto entre Kreuzberg y Tiergarten en bici, y ya sólo utilizaba su viejo Golf para las operaciones nocturnas. Le encantaba pedalear por las mañanas a orillas del Landwehrkanal, bajo las vías del tren elevado y el cielo, ancho y claro. Era su forma de despertarse, de ponerse en marcha. Aceleró el ritmo; generalmente cubría el trayecto en apenas treinta minutos, algunos días incluso en veinte. En el Museo de la Técnica, el antiguo avión a propulsión pendía de sus cables de acero y los vagones del metro chirriaron al tomar la curva de Gleisdreieck; ya asomaban los altos edificios de Potsdamer Platz, pasó junto a la Neue Nationalgalerie, llegó a la Lützowplatz y justo antes de llegar al Urania giró por la Kurfürstenstrasse. Desde ahí le quedaban apenas quinientos metros hasta la oficina de la Brigada de Investigación Criminal del Land, situada en la Kathargostrasse, una callejuela junto al Tiergarten.

Trojan ató su bicicleta ante el edificio oficial. Con su imponente fachada de piedra natural, parecía una antigua torre de defensa como las que Trojan montaba de niño con piezas de plástico, castillos de juguete con su puerta caediza, puente levadizo y mazmorra.

«DELITOS CONTRA LAS PERSONAS», anunciaba el letrero, desde debajo del cual el oso de Berlín le sacaba la lengua al visitante.

Trojan empujó la pesada puerta, entró, saludó con la cabeza al policía de guardia y subió por la ancha escalinata curva hasta el primer piso. Cuando llegó ante la puerta, Ronnie Gerber estaba enjuagando su taza de café.

—No lo entiendo, Nils.

—¿Qué sucede, Ronnie?

—El fin de semana ha sido una catástrofe.

—Por el amor de Dios, ¿qué ha pasado?

Ronnie le dirigió una mirada de asombro.

—¿No te has enterado? El Hertha ha vuelto a perder.

Trojan le dio unas palmaditas en el hombro para animarlo. Si el achaparrado Ronnie no acudía al trabajo con la bufanda del Hertha de Berlín era tan sólo porque sabía que su jefe iba a reprenderlo por ello.

—Ánimo, hombre, ya verás como todo se arregla.

Se sirvieron de la máquina del café. Trojan se sentó en su escritorio, pero apenas había empezado a leer los documentos que tenía encima de la mesa cuando le sonó el móvil.

—Dígame.

—Buenos días, señor Trojan.

La voz del otro lado de la línea le provocó unas cosquillas en realidad nada desagradables.

—Buenos días.

—Lo siento, pero tengo que cancelar nuestra cita de esta noche.

—Vaya.

Trojan se dio cuenta de que Ronnie lo estaba observando. Lo conocía desde hacía tanto tiempo que sabía al instante si una conversación era privada o no.

—Qué lástima.

—Lo sé, pero es que… Bueno, no veo por qué no iba a contárselo; se trata otra vez de mi padre. Ha vuelto a hacer de las suyas en el asilo y tengo que encargarme del asunto.

—Lo siento mucho.

—¿Le parecería bien que nos viéramos la próxima semana a la misma hora, señor Trojan?

—Para serle sincero…

—Esta semana estoy realmente muy ocupada, o sea que si no le importa…

Trojan empezó a sudar. El ataque de pánico de la noche anterior aún no había abandonado por completo su organismo.

—Vale, no pasa nada —dijo en voz baja.

—Se lo agradezco, señor Trojan.

Trojan pulsó la tecla roja y Gerber le sonrió sin disimulo.

—¿Un ligue, Nils? Vamos, a mí me lo puedes contar.

Trojan se encogió de hombros. No era la primera vez que se planteaba si debía confesarle su pequeño secreto a Ronnie, pero al mismo tiempo sabía qué significaba ser un poli: los polis nunca mostraban su debilidad, los polis siempre eran fuertes. Sabía que Ronnie iba a ser discreto, no en vano eran amigos, pero, si por casualidad se acababa sabiendo algo, su jefe y el resto de sus compañeros dejarían de considerarlo digno de confianza, o incluso adecuado para la brigada de homicidios.

Aquél era también el motivo por el que ni él ni nadie de su brigada iba a visitarse con la psicóloga de la policía.

—No, no, nada importante —murmuró.

Tomó un sorbo de su café y movió los documentos de aquí para allá, con gesto distraído. Entonces carraspeó y salió de la sala sin decir nada. Al llegar a un rincón alejado del pasillo marcó el número de Jana Michels.

Si ya había empezado la siguiente sesión de terapia no iba a cogerle el teléfono y tendría que dejar un mensaje en el contestador, pero tuvo suerte y contestó enseguida. A Trojan le gustaba la delicada voz de la mujer y tenía que admitir que cada vez anhelaba más las conversaciones con ella. Al principio se había mostrado turbado y apocado, pero poco a poco su coraza había ido desapareciendo. Imaginó su cara, sus ojos grandes y llenos de sabiduría.

—Doctora Michels, disculpe, vuelvo a ser yo, Nils Trojan.

Durante un momento tan sólo se oyó su respiración, pero entonces la doctora Michels se echó a reír.

—Hola de nuevo, señor Trojan. Pero ¿no acabamos de…?

—Sí, llamo precisamente por eso. Si fuera posible, me gustaría concertar otra cita, pero esta semana.

—¿Tan urgente es, señor Trojan?

Trojan bajó la voz; se acercaba alguien por el pasillo e, instintivamente, se volvió hacia la ventana.

—Pues sí —dijo con un murmullo.

Oyó cómo la doctora Michels hojeaba su agenda.

—¿Qué le parecería mañana a las seis de la tarde?

Trojan suspiró, aliviado.

—Sí, perfecto, gracias.

—Muy bien, señor Trojan, en ese caso nos vemos mañana.

—Espero que lo de su padre se solucione —añadió él, impulsivamente.

—Gracias, es muy amable.

A Trojan le pareció percibir un asomo de duda en la voz de la mujer, como si quisiera añadir algo más, algo privado, aunque a lo mejor eso era sólo lo que él quería.

Finalmente colgaron los dos y Trojan volvió a su despacho.

Ronnie Gerber le dedicó una pícara sonrisa.

Después de tres horas escribiendo cartas y respondiendo e-mails ininterrumpidamente, Coralie se reclinó en su silla de oficina por primera vez en toda la mañana. Se quitó los zapatos y se masajeó los lóbulos de las orejas con el índice y el pulgar: había leído en una revista que aquello mejoraba la concentración y la circulación sanguínea. A continuación le dio un sorbito a su té verde.

Cuando le empezó a vibrar el teléfono móvil dentro del bolso se puso nerviosa. Abrió la cremallera, sacó el teléfono y echó un vistazo a la pantalla. Inmediatamente, una sonrisa le iluminó la cara.

Pulsó la tecla verde.

—Hola, Achim.

—Hola, guapísima. ¿Estás en el trabajo? ¿Te molesto?

—Tú no molestas nunca.

Oyó su respiración. Achim llevaba dos semestres estudiando en Londres y desde entonces dependían demasiado del teléfono, aunque no lograban acostumbrarse a no poder mirarse a los ojos mientras hablaban. Algunas veces hablaban por Skype, pero eso tampoco era un sustitutivo satisfactorio. Echaba de menos el olor de su piel y el picor de su barba.

Coralie se aceleraba con sólo pensar en la loción de afeitar de Achim. Incluso se había comprado un frasquito y cada noche se echaba unas gotitas en el dorso de la mano. Así le costaba menos dormirse.

—¿Cómo está el tiempo en Londres?

—Llueve.

—Vaya novedad —se rió ella.

—Cariño, estoy en las escaleras de la uni y la clase empieza dentro de un minuto, pero tenía que decirte cuánto te echo de menos.

Coralie respiró hondo.

—Yo también te echo mucho de menos, Achim.

—¿Cuántos días faltan aún?

—Siete. Ya sólo quedan siete. Una semana, ¿no? Por favor, no me digas que me he vuelto a descontar.

—No, no te has equivocado. Dentro de ciento sesenta y ocho horas volveré a estar contigo.

Coralie se frotó los pies descalzos.

—¿Qué llevas puesto, Achim?

—¿Yo? Pues… una camisa blanca y unos tejanos negros. ¿Y tú?

—Llevo la falda negra corta y una blusa azul claro.

—Eres increíble, lo sabes, ¿verdad?

La puerta se abrió y entró el jefe.

Coralie se puso los zapatos en un santiamén, se despidió precipitadamente y colgó.

Su jefe le lanzó una mirada severa. Ella sonrió, avergonzada.

—Las conversaciones privadas durante la pausa, por favor, señora Schendel.

Ella asintió, solícita, y cogió el montón de documentos que tenía que revisar.

Mucho después de que su jefe se hubiera marchado, Coralie seguía abismada en sus pensamientos, ensortijándose el pelo con los dedos.

Siete días por veinticuatro horas daban ciento sesenta y ocho. Iba a comprarse un salto de cama, algo con transparencias. Quería que Achim quedara extasiado.

La luz del sol entraba oblicuamente por la ventana y le hacía entornar los ojos.

Trojan aporreaba el teclado de su ordenador. Tenía que escribir un informe y odiaba el papeleo.

Cuando levantó los ojos, vio que Gerber ya estaba recogiendo sus bártulos.

—Hoy me voy antes, Nils.

Trojan echó un vistazo al reloj. Eran ya las cuatro y diez. De pronto se angustió: pasar la tarde en soledad era una perspectiva ciertamente seductora, pero por otro lado podía resultar largo y tedioso, sobre todo cuando uno vivía solo en la ciudad.

—¿Te apetece ir a tomar una cerveza al Schleusenkrug?

Pero Ronnie negó con la cabeza.

—Lo siento, Nils, pero hoy es el cumpleaños de Natalie.

Por un momento, Trojan imaginó la felicidad familiar: una cena de cumpleaños a la luz de las velas, una casa en las afueras de la ciudad, una mujer risueña y comprensiva y unos hijos encantadores.

—Felicítala de mi parte.

—Descuida.

—¿Todo bien otra vez entre vosotros?

Gerber hizo una mueca.

—Un día de éstos vamos a echar un trago y te cuento.

Se despidieron y Gerber se marchó.

Trojan soltó un suspiro y siguió escribiendo, corrigió, imprimió, leyó, tachó y volvió a escribir. A las cinco miró el reloj y decidió que ya había trabajado suficiente. Firmó el informe y lo dejó en el cajón del director de la brigada.

El resto de sus colegas se habían marchado también hacía horas, había sido una tarde inusitadamente tranquila.

Mientras salía del edificio, Trojan pensó en ir al Schleusenkrug para cerrar la jornada laboral con un trago solitario en el Biergarten, bajo los castaños en flor, pero le pareció una perspectiva demasiado deprimente.

Montó en su bicicleta y puso rumbo a Kreuzberg.

Coralie dejó el bolso encima de la cómoda y cerró la puerta de su piso tras de sí. Soltó el aliento, aliviada, satisfecha. Lo había vuelto a lograr, otro día en el que no se había dejado arrastrar por el mal humor de su jefe.

Se quitó la chaqueta y la colgó en la percha del guardarropa, se miró un momento en el espejo y se agitó el pelo.

De pronto contuvo el aliento.

Le había parecido oír un ruido extraño, una especie de zumbido.

Aguzó el oído.

Nada.

No se oía nada, se había equivocado.

Se quitó los zapatos, fue a la cocina y abrió la nevera. Sin pensar, cogió una loncha de queso y se la metió en la boca. Ni siquiera había podido hacer una pausa para comer, cada dos por tres su jefe le encargaba algo nuevo y, como aún estaba a prueba, no lo podía defraudar. Se comió otra loncha de queso y siguió inspeccionando qué más tenía para ofrecerle su nevera: huevos, algunos tomates… ¿Y si se preparaba una tortilla? En realidad, primero quería ducharse, quitarse la jornada laboral de encima, pero temblaba de hambre.

Sacó los huevos de la nevera y en aquel momento volvió a oír aquel extraño ruido.

Parecía provenir de su dormitorio.

Contuvo el aliento y escuchó atentamente.

Volvía a estar todo en silencio.

Normalmente, no era una persona asustadiza, pero, cuando al rato volvió a oír aquel ruido, notó cómo se le erizaba el vello de la nuca.

Había algo en su piso.

Atravesó el pasillo lentamente. La puerta del dormitorio estaba entreabierta. Coralie frunció el ceño. Habría jurado que por la mañana la había dejado abierta, aunque a lo mejor volvía a equivocarse.

Conteniendo aún el aliento, abrió la puerta de golpe y entró rápidamente en el cuarto.

Al instante, algo le golpeó en la cabeza. Era algo blando. Vivo.

Levantó las manos y se tambaleó hacia atrás. Aquella cosa le dio en la cara.

Soltó un grito y se encorvó.

Cuando logró más o menos recuperar la compostura, vio el pajarillo rojo que revoloteaba por la habitación. El animal golpeó en el techo, luego contra la pared y finalmente se posó en la cortina.

Coralie volvió a gritar, un estridente grito de terror. El pájaro volvió a revolotear.

Ella gritó una vez más.

El animal cruzó erráticamente el cuarto, batiendo las alas. Coralie salió precipitadamente al pasillo y cerró la puerta de golpe tras de sí.

Se estremeció, temblorosa.

Muy lentamente, empezó a calmarse.

Sólo era un pájaro. Le dio otro escalofrío, el animal le había tocado la cara.

«Tranquila —se dijo—, no pasa nada». Seguramente habría entrado por la ventana.

Pero ¿no la había cerrado antes de salir hacia el trabajo? Era lo que hacía siempre.

Tras la puerta se oía aquel aleteo frenético, agitado, casi demencial.

Tenía que volver a entrar, hacer de tripas corazón y perseguir al animalillo.

Estuvo aún un buen rato inmóvil en el pasillo, incapaz de hacer nada.

Finalmente se obligó a actuar, fue a la cocina y cogió un trapo.

Lo sostuvo ante sí, como si de un arma se tratara, mientras se acercaba paso a paso a la puerta del dormitorio.

«No es más que un pájaro —pensó—, un pajarillo con plumas rojas en el vientre».

Nunca había visto un pájaro así en la calle.

Contuvo el aliento.

Quedaban tan sólo dos pasos hasta la puerta.

Aunque aún era lo bastante pronto como para ir a comprar al supermercado, Trojan se dirigió por mera costumbre al colmado de la esquina de la Forsterstrasse, cogió un paquete de espaguetis y una lata de tomate triturado y se metió tres botellas de cerveza bajo los brazos.

En la caja, como siempre con su bata gris, estaba Cem, que como de costumbre miraba un programa turco en su pequeño televisor.

—¿Todo bien, jefe?

Era su saludo estándar para los clientes habituales, Trojan lo había oído ya más de un millar de veces.

—Todo bien. ¿Y tú qué tal?

—Tirando.

Trojan le tendió el dinero y Cem abrió la caja.

—Trabajando, ya sabes, como siempre.

—¿Nunca te tomas unas vacaciones, Cem?

—No puedo hacer vacaciones, jefe, ya sabes, hay que trabajar. El trabajo es importante. Mira a mis hijos, siempre perdiendo el tiempo y pensando en tonterías, en mujeres o en comprarse un móvil nuevo, pero cuando les digo que me ayuden en la tienda siempre menean la cabeza. Soy demasiado bonachón, jefe, ya sabes…

Trojan se guardó lo que había comprado en la mochila, se despidió haciendo un gesto con la cabeza y salió del establecimiento.

Empujó la bici por el Landwehrkanal, estuvo un rato mirando a los grupos de gente que jugaban a los bolos y luego se tendió en el parque, a disfrutar de los últimos rayos de sol. Volvió a casa cuando el hambre se le hizo insoportable.

Subió por la escalera y se detuvo un momento ante la puerta de Doro, indeciso, pero finalmente prosiguió su camino hasta el cuarto piso.

Su piso estaba silencioso, demasiado silencioso. Con un suspiro, se echó en la cama de Emily. Tenía que llamar a su hija y quedar con ella; la última vez había tenido que cancelar la cita por culpa de una detención inaplazable en un caso de asesinato. Sabía que ella no se lo había tomado demasiado bien y que su madre tampoco se había mostrado entusiasmada.

Entró en la cocina, llenó un cazo con agua y lo colocó encima del fuego. Abrió la primera cerveza y dio un trago directamente de la botella.

«Ánimo, chaval», se dijo mientras abría el paquete de espaguetis.

Entonces encendió la vela de la mesa de la cocina para no volver a comer delante del televisor.

El pájaro se había posado encima de la alfombra. Había excrementos por todas partes. Coralie se acercó al animal, que volvió la cabeza, asustado, y empezó a hablar con él, aunque en realidad lo que quería era tranquilizarse un poco ella misma. De pronto, el pájaro echó de nuevo a volar. Lo que más la asustaba era aquel aleteo frenético. Se acercó a la ventana y la abrió de par en par.

Persiguiéndolo y agitando el paño de cocina, intentó empujar al pájaro hacia la libertad, pero éste chocó contra la pared y se posó sobre su cama. Coralie vio con repugnancia cómo el pájaro se cagaba encima de su almohada.

—Lárgate, lárgate de una vez —dijo entre dientes, agitando el trapo.

Pero el pájaro salió volando hacia ella y la obligó a apartarse de en medio con un grito. Revoloteó por toda la habitación y se posó en la barra de la cortina.

—Largo, largo —masculló, mientras se preparaba para azotarlo con el trapo. Una vez más tuvo que soportar aquel aleteo, aquel sonido que la ponía histérica, los intentos desesperados del animal por huir y el zumbido sobre su cabeza.

Finalmente, el pájaro se detuvo en el alféizar de la ventana.

—Eso es —susurró ella—, pírate, vamos, fuera. —Agitó el paño y el animal agachó la cabeza—. Sal de una vez.

El animal se encogió. Ella se le acercó un paso y se dijo que ojalá no echara a volar en la dirección equivocada.

—Fuera.

Una última sacudida con el trapo y, por fin, el pájaro salió volando.

Menos mal.

Coralie cerró la ventana a toda prisa.

Respiraba pesadamente, emitía sonidos inarticulados, y de pronto se quedó helada. La ventana del cuarto estaba cerrada a su llegada. ¿Cómo había logrado entrar el pájaro?

Notó cómo se ponía pálida y por un momento estuvo a punto de desmayarse. Cerró los ojos e intentó no sucumbir al mareo.

A continuación recorrió todo el piso, comprobando cada ventana.

Soltó un jadeo. Todas las ventanas estaban cerradas.

«Tranquila, tranquila», pensó. Seguro que había una explicación, el pájaro tenía que haberse colado por alguna parte, aunque ¿por dónde?

Debía de tratarse de un error, seguramente había perdido los nervios.

Pero ya fue incapaz de sacudirse la duda de encima.

Pasó aún un buen rato en la calle, contemplando la ventana. No se marchó hasta que ella cerró las cortinas y le bloqueó la visión.

No pudo reprimir una sonrisa.

Su baile histérico con el pájaro le había gustado.

Era una pena que hubiera terminado tan rápido.

Pero podía pasar toda la noche rememorando la escena, una y otra vez.

Y pensando en todo lo que planeaba hacer con ella.

DOS

Trojan estaba sentado en la sala de espera, observando el cuadro de la pared. Éste estaba compuesto por colores entremezclados, lazos y nudos, en un trémolo casi musical: le parecía poder oír los colores, sonidos oscuros, hermosos y cálidos.

Intentó relajarse.

Se secó la mano derecha en la pernera del pantalón. Cuando se la diera a Jana Michels tenía que estar seca. Aquel estado nervioso le resultaba desagradable, pero lo experimentaba cada vez justo antes de una sesión, ya de camino hacia la consulta. Le habría abierto la puerta el psicólogo con el que la doctora Michels compartía despacho, un tipo algo tímido. En aquel momento, éste abrió la puerta de la consulta e invitó a una paciente a entrar.

Trojan volvió la cabeza, no quería que lo vieran allí. Los dos desaparecieron en la sala contigua y él se quedó esperando.

Entonces, finalmente, apareció ella. Trojan reconoció sus pasos en el pasillo y al momento la tuvo ante él, sonriendo.

—Hola, señor Trojan.

—Hola.

Se levantó y le dio la mano.

La doctora estaba magnífica, llevaba un vestido de un color entre rojo y terroso, y el pelo recogido en un moño, de modo que Trojan pudo lanzarle una mirada furtiva a la nuca.

La doctora Michels lo acompañó hasta la sala del fondo del pasillo, donde él se sentó en uno de los dos sillones de piel. Ella ocupó una de las sillas del escritorio y, como de costumbre, escribió algo en su portátil. Tardó un rato, probablemente estuviera anotando algo en su historial y Trojan no pudo evitar preguntarse de qué se trataría, qué diagnóstico debía de estarle asignando, o si era tan sólo una táctica de la doctora para marcar las distancias necesarias para poder hacer su trabajo.

Mentalmente ordenó las palabras con las que debía relatarle su ataque de pánico de la noche anterior, aunque al verla bajo la luz de mayo que entraba por la ventana y hacía brillar su pelo rubio, lo que quería era hablarle de las cosas bellas de la vida. Se preguntó si sería una temeridad sugerirle que, aquel día, excepcionalmente, llevaran a cabo la sesión en la terraza de un bar, donde podrían discutir todo aquel asunto en tono desenfadado sin que ello le restara seriedad a la situación de fondo.

A la doctora no le pasó por alto que él la estaba observando, pues, sin apartar los ojos de la pantalla, sonrió y murmuró:

—Termino enseguida, señor Trojan.

Él tragó saliva.

¿Era posible que fuera tan transparente para ella?

Entonces, la doctora se levantó y se alisó la falda; Trojan se fijó en que era muy corta. ¿A cuántos hombres visitaría cada día? Seguramente serían más hombres que mujeres, personas solitarias que le confesaban sus secretos más íntimos.

Se sentó ante él. Los separaba apenas una mesita sobre la que había una caja de pañuelos. Por suerte nunca había llorado en su presencia. Junto a la caja había un pequeño reloj digital, aunque estaba orientado hacia el otro lado. De vez en cuando, Jana Michels le echaba un vistazo; Trojan disponía tan sólo de cuarenta y cinco minutos cada semana, a los que ella ponía punto final siempre con la misma frase: «Lo siento pero tenemos que dejarlo por hoy, señor Trojan», generalmente cuando a él empezaban a salirle fluidamente las palabras.

La doctora Michels le dirigió una mirada alentadora y él volvió a secarse las manos en los pantalones, hasta que se dio cuenta de lo poco atractivo que debía de resultar aquel gesto. Entonces se cruzó de brazos, pero enseguida los dejó caer de nuevo. Tenía que prestar atención a su lenguaje corporal, a una psicóloga no se le escapaban esas cosas.

Quiso decir algo, pero le falló la voz. Estuvo un buen rato en silencio.

Jana Michels esperó.

Trojan oía la respiración de la doctora, tal era el silencio que reinaba en la sala.

Finalmente empezó a hablar, entrecortadamente y con voz apenas audible.

—Por las noches me entra el miedo y tengo la sensación de que se me va a parar el corazón. A veces paso varias horas así.

—¿Y de qué tiene miedo, señor Trojan?

—Esto tiene que acabarse. Durante esas noches…

—¿De qué tiene miedo?

—Ya no lo aguanto. El sueño es siempre el mismo: tengo que salvar a alguien, pero no lo consigo.

—¿Siente a veces que su trabajo lo supera?

—Ni idea.

—¿Le gustaría dedicarse a otra cosa?

—Tengo cuarenta y tres años.

—¿Y qué?

—Es demasiado tarde.

—No diga eso.

—Es la verdad.

—Pero ¿y si pudiera elegir libremente?

—Soy poli, siempre seré poli.

—Hábleme de su sueño. ¿Qué sucede exactamente?

Trojan la miró y en aquel momento supo quién era la mujer que veía encima de la cama, con un arma apuntándola en la sien, la mujer a la que no podía salvar.

La tenía ante él.

No había tenido su mejor día. Su jefe la había abroncado porque se había equivocado al guardar una presentación en PowerPoint y luego había necesitado mucho tiempo para encontrarla. Para colmo, hacía horas que le dolían la espalda y las extremidades, como si se estuviera poniendo enferma, algo que no podía permitirse.

La noche anterior había intentado en vano hablar con Achim, pero una y otra vez le había saltado el contestador. Como es natural, se preguntaba qué estaría haciendo tan tarde en Londres. A lo mejor había ido a un pub con sus colegas de clase, aunque inmediatamente se preguntó si no habría quedado también con mujeres. O, peor aún, con una mujer, con la que saliera a solas. Entonces, ¿no confiaba en él? A las once y media se había rendido.

Él le había mandado un sms a la mañana siguiente, pero Coralie había echado de menos una explicación acerca de dónde había estado. Y, encima, luego había tenido un día horrible. Desde luego, esperaba que Achim la llamara aquella noche para disculparse.

En el metro, los viajeros estaban empapados de sudor y el que iba sentado a su lado desprendía un olor bastante desagradable. En cuanto reuniese algo de dinero se compraría un coche, tal vez un Mini, los Minis le parecían chic. Y entonces iba a ir en metro Rita. El tipo que iba sentado frente a ella le lanzaba unas miraditas inequívocas. Coralie se alisó la falda. También ella sudaba, aunque a ella no se le notaba el olor, no, eso era imposible: llevaba siempre consigo un desodorante y lo utilizaba incluso en el trabajo.

A propósito, su jefe se había quejado también de que hacía demasiadas pausas.

La siguiente estación ya era la suya. De pronto se acordó de nuevo del pájaro. Seguía sin explicarse cómo habría entrado en la casa. Achim debería haberla consolado antes de que se acostara, pero precisamente esa noche no había tenido noticias suyas. Aquella mañana había comprobado una por una todas las ventanas del piso, e incluso había vuelto escaleras arriba para asegurarse de que había cerrado bien la puerta del piso.

No, no era una persona asustadiza, pero había dormido fatal y había tenido pesadillas en las que aquel pájaro revoloteaba alrededor de su cabeza y le tocaba la cara. Aún en aquellos momentos le daban escalofríos tan sólo de pensarlo.

En Schlesischen Tor bajó del metro elevado y, al salir, pasó por delante de los mendigos de siempre.

—¿Billetes, a alguien le sobran billetes? —susurraban como a coro. Uno de ellos, un tipo flaco y harapiento, sin duda un yonqui, se le acercó tambaleándose y a punto estuvo de chocar con él.

Coralie se encogió de hombros, cruzó la calle esquivando al resto de los peatones y giró a la izquierda. Poco después llegó a la Wrangelstrasse y abrió la puerta de su edificio.

No se calmó hasta haber comprobado todas las habitaciones. Todo parecía estar en su sitio.

Coralie respiró por fin. Necesitaba urgentemente una ducha. Dejó la puerta del baño abierta mientras se desnudaba, como tenía por costumbre hacer.

Finalmente se metió en la bañera y el agua caliente se arremolinó a su alrededor. Poco a poco sus músculos se fueron relajando. Se enjabonó y empezó a canturrear en voz baja.

De pronto se quedó en silencio. ¿Acababa de sonar su teléfono? ¿Sería Achim?

Cerró el grifo y aguzó el oído, pero no oyó nada, de modo que volvió a abrirlo.

Coralie cerró los ojos y se masajeó con el chorro de la ducha.

—¿Y cómo le va a su padre?

La sesión había terminado y él le estrechó la mano. Se dio cuenta de que ella se ponía colorada. A Trojan le gustó.

—Mejor, gracias —respondió la doctora Michels.

—¿No está permitido?

—¿A qué se refiere?

—Supongo que, como psicóloga, debe usted velar por…

Ella se rió con timidez.

—… ¿mantener las distancias y no permitir que los pacientes sepan nada de mi vida privada?

Él asintió y sonrió débilmente.

—Tiene razón —dijo—, éste no es el lugar.

«Dilo —pensó—. Es lo más fácil del mundo. Dile: aquí no, pero a lo mejor en otra parte, delante de un café, me lo puede contar».

Ella le dirigió una mirada penetrante.

Él no dijo nada. Ella contuvo el aliento.

—Bueno, pues… —Cogió el pomo de la puerta—. Hasta la próxima —dijo con un murmullo.

Durante un momento percibió aún la mirada de la doctora en la espalda y salió de su consulta con la cabeza gacha.

Mientras volvía a su casa en bici se maldijo por ser tan idiota. Había decidido poner algo de orden en su vida y ella intentaba ayudarlo profesionalmente. Pero él había empeorado aún más las cosas convenciéndose a sí mismo de que ella era la única mujer que lo comprendía.

«Alerta, trampa psicológica», pensó.

Ella debía advertirlo del peligro, distanciarse aún más que él. ¡En qué dilema la había puesto!

Aunque, ¿qué habría pasado si la hubiera conocido fuera del ámbito terapéutico? ¿O se trataba de otra pregunta contraproducente?

Pedaleó con energías renovadas.

Jana Michels opinaba que, a pesar del tiempo transcurrido, aún no había superado la separación de Friederike, la madre de su hija.

Trojan sabía que Emily albergaba aún alguna vaga esperanza de que un día regresara con Friederike. ¿O hacía ya tiempo que para su hija aquello se había convertido en poco más que una ilusión? De más pequeña le hacía un montón de preguntas sobre por qué se habían divorciado. Ninguna de aquellas preguntas tenía una respuesta sencilla. La verdad era que Friederike había tenido una aventura con un compañero de trabajo más joven, algo que por aquel entonces no podía contarle a su hija, que, sin embargo, parecía que con el tiempo se había terminado enterando de todos modos.

«Nunca dejar mal al cónyuge delante del hijo», ésa seguía siendo la regla de oro en cualquier caso de separación.

Pero es que tampoco tenía nada malo que decir sobre Friederike. En realidad, su separación le seguía pareciendo algo inexplicable.

Quizá era simplemente que se habían ido distanciando, o por lo menos eso era lo que respondería si Emily se lo preguntara hoy. Su trabajo también había tenido algo que ver en el asunto, pues como comisario criminal siempre se había sentido como un cuerpo extraño en los ambientes que frecuentaba Friederike, la rica y hermosa Friederike, con sus padres ricos que siempre la apoyaban, la triunfadora Friederike, con su célebre librería de arte, fotografía, arquitectura y tendencias urbanas.

Las ambiciones artísticas de Trojan habían fracasado hacía ya tiempo, aunque ella nunca lo había dejado entrever.

La época de la escuela de teatro, sus dos primeros y nada gloriosos años en un teatro de provincias de la Baja Sajonia… todo eso formaba parte de un pasado remoto que él percibía como un sueño febril y confuso.

«Elige un trabajo sensato», le había dicho siempre su padre.

¿Era muy sensato andar persiguiendo a criminales?

Por aquel entonces, cuando paseaba con Friederike, su primer amor, de la mano por la ciudad, ni siquiera se lo planteaba.

La vida era fácil y atractiva, ¿y no decían que el primer amor era el más decisivo?

Cómo le gustaría poderse presentar ante Jana Michels como un hombre libre, disponible.

Pero no era más que su paciente, alguien a quien por las noches le entraba tanto miedo que temía perder el juicio.

No podía ser que un poli tuviera tanto miedo.

«Eso no es cierto —le respondía siempre ella—. Claro que puede tener miedo. Debe permitirse sentirlo».

Pero ¿qué sucedería si un día le daba un ataque de pánico durante una operación?

Lo había imaginado no pocas veces: lo llamaban a él y a uno de sus colegas al lugar de un crimen, donde había alguien en peligro, subían al coche, arrancaban, su colega colocaba la sirena azul en el techo, el tiempo apremiaba, él pisaba el acelerador y, de repente, sucedía: primero le faltaba el aliento, luego empezaba a sudar, la cabeza le daba vueltas y tenía la sensación de que se moría.

Una opresión en el pecho, el miedo que precede al infarto, la mirada aterrorizada de su colega.

A veces lo imaginaba de buena mañana, de camino al trabajo.

Y luego lo perseguía en sueños.

¡Lo que habría dado por poder controlar aquel miedo!

Dejó la bici en el patio interior y subió por la escalera. Se quedó plantado ante la puerta de Doro, como si alguien lo dirigiera desde la distancia, y pulsó el timbre. Antes de que tuviera tiempo de arrepentirse, la puerta se abrió.

Doro se plantó ante él.

—Mira por dónde, el poli vuelve a arañar la puerta.

—¿Puedo pasar?

Doro arqueó mucho las cejas. Finalmente asintió con la cabeza y él entró.

—¿Quieres una cerveza? —le preguntó.

Él aceptó, agradecido.

Al cabo de nada estaban ya en el sofá, Doro sentada encima de sus piernas dobladas. Llevaba una camiseta azul larga y acababa de salir de la ducha. Por extraño que fuera, la piel le olía como a helado de pistacho, algo en absoluto desagradable. Trojan tenía la mano apoyada en el respaldo y en aquel momento empezó a juguetear con sus mechones de pelo.

—Podrías haberte pasado antes.

—Ya lo sé, Doro, ya lo sé —dijo, y tomó un buen trago de cerveza—. ¿Qué tal la universidad?

Ella se rió.

—Ya iría siendo hora de que terminara.

Tenía veintinueve años y aún estudiaba Humanidades. Por una parte, a Trojan le parecía interesante, aunque, por otra, muchas de las cosas a las que dedicaba tanto tiempo le resultaban sumamente desconcertantes.

—¿Aún estudias a Los Simpson?

—Entre otros, sí.

—Homer Simpson es gracioso, pero…

—He intentado explicarte un montón de veces que la serie dice muchas cosas sobre la cotidianeidad posmoderna —dijo ella, sonriendo—. ¿Y qué tal todo en el sector criminal?

—Por el momento está todo sospechosamente tranquilo.

Ella se le acercó un poco más y se acurrucó contra su brazo.

—¿Dónde te habías metido todo este tiempo?

—He estado un poco disperso, ya sabes, como de costumbre.

—Dame un beso.

Trojan sabía que era una estupidez seguirle dando vueltas a aquella confusa relación, o sea que la besó. Ella empezó a desabrocharle la hebilla del cinturón y Trojan soltó un suspiro. A menudo echaba de menos la forma carente de complicaciones con que Doro abordaba las cosas. Su aventura había empezado cuando Emily acababa de mudarse a su casa. Inicialmente había intentado escondérselo, pero eran vecinos y no siempre le había resultado posible. Sin embargo, y para sorpresa suya, pronto se dio cuenta de que las dos se llevaban la mar de bien y entonces le dio miedo que Emily pudiera ver en Doro algo así como una hermana mayor. ¿Qué papel habría desempeñado él en aquel trío? Cuando había intentado explicarle su confusión, Doro se había burlado de él, de modo que al final había optado por no hablar del tema.

Por otra parte, sospechaba que esporádicamente ella se iba a la cama con otro y eso tampoco es que facilitara las cosas.

La besó en el cuello y ella le metió la mano dentro de los pantalones.

Trojan cerró los ojos. Durante un instante imaginó que estaba en el sofá con la psicóloga, un pensamiento del que se arrepintió de inmediato.

Se puso tenso, como si acabaran de pescarlo in fraganti.

—Deja de comerte el coco, poli —murmuró Doro con un asomo de sonrisa. Entonces le cogió una mano y la guió hasta debajo de su camiseta.

Coralie estaba en albornoz delante de los fogones, removiendo la sartén. La verdura estaba ya casi a punto. Descorchó una botella de vino, se sirvió y tomó un trago. Había decidido ponerse cómoda en el dormitorio y esperar la llamada de Achim.

Echó otro vistazo al móvil, pero en la pantalla ponía que no tenía mensajes nuevos.

Finalmente apagó el fogón y amontonó la verdura en el plato. Cogió la botella y la copa y las llevó al dormitorio. Entonces regresó a la cocina a por la cena.

En una mano llevaba el plato y con la otra cogió el mando a distancia y encendió el televisor. A continuación abrió las sábanas.

Horrorizada, dejó caer el plato y soltó un grito.

En la cama había un pájaro.

Cubierto de sangre, mutilado y destripado.

Le habían arrancado todas las plumas.

Coralie retrocedió, tambaleándose.

En aquel momento tomó conciencia de que no estaba sola en su piso. Se le agarrotó todo el cuerpo, cerró los puños con fuerza y dio otro paso hacia atrás.

Pisó el plato de porcelana y el puré de verdura y arroz. Empezó a gemir, tropezó.

Entonces miró fijamente hacia la cortina y lo supo con certeza: ahí detrás había algo, la había estado espiando desde el principio.

Se quedó sin aliento.

Abrió la boca para gritar.

Pero no le salió ningún sonido.

La cortina empezó a descorrerse y durante un instante a Coralie se le nubló la vista.

Intentó sobreponerse a su debilidad, tenía que defenderse.

La habitación empezó a girar a su alrededor. «Tengo que salir de aquí», pensó.

Pero entonces perdió pie y cayó al suelo.

—No —gimió—, no.

TRES

A Achim le temblaba la mano. Pulsaba una y otra vez la tecla de rellamada de su móvil, pero Maja no lo cogía. Hacía tres horas le había pedido que fuera a echar un vistazo al piso de Coralie, por si acaso.

Hacía dos noches que no conseguía hablar con ella. La primera habían supuesto que estaba enfadada porque la noche anterior no habían hablado, pues se había ido de parranda con su colega Wayne. Pero cuando la noche siguiente, después de quince tonos, le había vuelto a salir el contestador automático, su inquietud se había desbordado. Había intentado localizar a la amiga de Coralie, Maja, pero tampoco había logrado dar con ella. Había intentado hablar varias veces más con Coralie, la había llamado al fijo y al móvil, pero siempre le salía el contestador. Había dejado un sinfín de mensajes.

A la mañana siguiente había llamado a su oficina, donde le habían comunicado lacónicamente que Coralie Schendel había faltado dos días al trabajo sin previo aviso, y que aquella mañana tampoco había acudido a la oficina. Sí, naturalmente habían intentado localizarla por teléfono, en vano.

En aquel instante, a Achim le había entrado el pánico. Decidió llamar de inmediato a la policía de Berlín, pero antes intentó por última vez hablar con Maja, consciente de que ésta (como él) tenía una llave del piso de Coralie. Por fin, Maja se puso al teléfono. A continuación intentó tranquilizarlo un poco y le prometió que enseguida iría a echar un vistazo a la casa de Coralie.

Quizá Coralie estaba enferma y se sentía demasiado débil para coger el teléfono, aunque algo le decía que aquélla era una suposición altamente improbable.

Habían pasado ya tres horas y Maja aún no había vuelto a llamar.

Desesperado, Achim llamó de nuevo al móvil de Coralie. En esta ocasión le saltó directamente el contestador automático y oyó su voz familiar, que en tono cordial lo invitaba a dejar un mensaje.

Achim estaba fuera de sí. Hasta aquel momento, el contestador sólo saltaba después de quince tonos. ¿Qué había pasado? A lo mejor se le había terminado la batería, no sería nada extraño después de sus muchas llamadas.

Pero ¿dónde estaba Coralie? ¿Qué demonios le habría pasado?

No tenía otra opción, tenía que volar ese mismo día a Berlín. Encendió el ordenador, volvió a comprobar el correo, pero tampoco le había mandado ninguno. Se conectó a la página de una compañía aérea y justo en aquel momento sonó el móvil.

Se levantó de un brinco. En la pantalla vio que era Maja; pulsó impetuosamente la tecla verde.

—¿Sí?

—¿Achim?

Sonaba como si estuviera lejísimos. No en Berlín, sino al otro lado de la Tierra, en un lugar perdido y sin esperanza.

—Sí, claro.

—Achim, es… —dijo, pero las lágrimas anegaban su voz—. Perdón por no haberte llamado antes, pero es que es… es…

—¡Qué pasa, por el amor de Dios, dímelo ya! —dijo él, gritando.

Maja cogió aire.

—Tienes que venir. Es horrible.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Achim—. ¿Qué ha pasado?

Sólo oyó los sollozos al otro lado de la línea.

Kolpert estaba pálido.

—Es una escena espantosa.

—¿Ha llegado ya Semmler?

Kolpert asintió con la cabeza.

Trojan se mordió el labio y miró a Gerber, que lo había acompañado hasta allí. Éste intentó hacer una mueca.

—Bueno, vamos —dijo Trojan, en voz baja.

Entraron en la habitación los tres juntos. Allí estaban también Semmler y sus colegas del departamento técnico forense.

La chica yacía desnuda encima de la cama, con los brazos estirados hacia arriba y las piernas dobladas. Alguien le había vaciado los ojos, y las cuencas eran ahora dos agujeros vacíos y oscuros. Sus mejillas estaban cubiertas de sangre reseca. En el vientre tenía una profunda incisión circular y justo en medio, como si de una capilla ardiente se tratara, había un pájaro destripado y desplumado, con las alas rotas.

Trojan tragó saliva y oyó la respiración pesada de Gerber a su lado. Su primer impulso fue salir corriendo del dormitorio, pero entonces soltó el aliento y volvió a observar el cadáver.

La mujer tenía la cabeza casi calva, cubierta de incontables cortes y unos pocos mechones, cortísimos y cubiertos de sangre, que se levantaban en todas direcciones. De la sien izquierda pendía un fragmento de cuero cabelludo, como si alguien hubiera intentado arrancarle la piel del cráneo.

Tenía todo el cuerpo cubierto de unas extrañas estrías sangrientas, agrupadas de dos en dos.

Trojan luchó por contener las náuseas.

Intentó en vano imaginar que aquella situación, que se había convertido ya en una imagen congelada, que aquellos cortes, los ojos vacíos, la cabeza calva y el pájaro muerto como un signo de exclamación en medio del círculo ensangrentado del vientre eran tan sólo detalles fríos en una de aquellas fotografías que llegaban a su escritorio dentro de una carpeta de plástico transparente.

«¿Qué logras identificar? —se preguntó—. ¿Qué te sugiere todo esto?»

Ojos vaciados, pelo arrancado, un pájaro desplumado y destripado y luego aquellas estrías.

Trojan se volvió hacia Semmler.

—¿Momento de la muerte?

—Según los primeros análisis, hace unas cuarenta y ocho horas.

—¿Quién la ha encontrado?

—Una amiga —respondió Kolpert—. Tenía una llave del piso. La había avisado el novio de la víctima. Éste se encuentra en el extranjero y no había logrado contactar con ella desde hace dos días.

«Es una foto», se dijo Trojan. Sábanas y almohadas empapadas de sangre. Restos de comida en el suelo, un plato roto, un cuchillo y un tenedor.

—Un ataque de furia —dijo—. Alguien ha tenido un ataque de furia muy, muy largo.

Semmler acercó la mano al cuello de la víctima.

—Yo creo que esta herida es la causa de la muerte.

La mano del médico forense, enfundada en un guante de látex, señalaba un punto en el que la víctima tenía el cuello desgarrado.

A Trojan le costaba respirar.

—¿Y qué pasa con el pelo? —preguntó Gerber, que se tambaleaba ligeramente.

Semmler levantó los ojos.

—Al parecer, el autor del crimen se lo ha cortado y se lo ha llevado.

Holbrecht y Krach llegaron al lugar del crimen.

La habitación estaba cada vez más atestada de gente. El fotógrafo del departamento técnico forense montó un proyector.

Stefanie Dachs, el nuevo miembro del equipo, se acercó adonde estaban ellos. Al ver el cadáver se le desencajó el rostro, aunque pronto logró recuperar la compostura.

Trojan se dio cuenta de que llevaba el pelo recogido en una coleta. De repente se preguntó si el color de pelo de la víctima tendría alguna relevancia y se inclinó para echar un vistazo al cráneo del cadáver.

—Era rubia —murmuró.

Gerber tenía la cara de un tono verdoso.

—¿Cómo se llama? —preguntó, con voz ronca—. ¿Cómo se llamaba?

—Coralie Schendel —dijo Kolpert—, veinticuatro años, secretaria en una agencia de publicidad.

—¿El novio que está en el extranjero vive normalmente aquí? —preguntó Trojan.

Kolpert negó con la cabeza.

—Tiene su propio piso.

—¿Y está de camino?

Kolpert asintió en silencio.

Trojan salió del dormitorio y echó un vistazo al resto de las habitaciones del piso. En la cocina había una sartén encima de los fogones apagados, con unos restos de verdura resecos. En el baño, la ventana estaba abierta por arriba y había una toalla en el suelo. La sala de estar estaba ordenada y limpia. Parecía un lugar tranquilo, el pisito de una chica que tiene un novio pero que no vive con él.

Un técnico estaba estudiando el cerrojo del piso. Fuera, en la escalera, había varios funcionarios uniformados que impedían el paso a los vecinos más curiosos.

Trojan le hizo un gesto a Kolpert para que se acercara.

—Max, tú y Dennis empezad enseguida a interrogar a los vecinos del edificio. Con esta carnicería, alguien tiene que haber oído algo.

Max Kolpert asintió, agradecido. También Dennis Holbrecht pareció alegrarse de poder abandonar la escena del delito.

Pasaron junto al técnico forense y se dirigieron hacia la puerta.

—¿Sabemos cómo entró el autor de los hechos? —le preguntó Trojan a éste.

El técnico forense negó con la cabeza.

—No tenemos nada. O bien tenía la llave, o la víctima lo dejó entrar.

—¿Habéis comprobado ya las ventanas?

—Aún no, pero, teniendo en cuenta que estamos en un tercer piso, se trata de una posibilidad bastante remota.

Trojan asintió y regresó al dormitorio.

Gerber seguía junto a la cama de la víctima.

—¿Cuál es tu primera impresión? —le preguntó Trojan en voz baja.

Ronnie tragó saliva.

—¿Mi primera…?

No logró decir nada más.

Se llevó la mano a la boca para contener la arcada y salió corriendo de la habitación.

CUATRO

Había demasiada luz en la habitación. Había amanecido hacía rato y el sol, sonriente, proyectaba burlonamente sus cegadores rayos a través de los listones de la persiana. Tomó conciencia de que llevaba varias horas despierto. Se cubrió la cabeza con la colcha. Intentó ignorar los sonidos del exterior, no quería seguir tomando parte en el hormiguero que era aquella ciudad. Eran demasiados.

Se acurrucó y contó sus inspiraciones y espiraciones; llegó hasta trescientas treinta y nueve, antes de que empezara a faltarle el aliento. Entonces, con un suspiro, apartó la colcha.

Se puso el albornoz, abrió la persiana y se preparó un café. Se sentó a la mesa de la cocina y tomó un sorbo de la taza. Finalmente se obligó a comer algo, untó una rebanada de pan con margarina y la cubrió con mermelada. Empezó a masticar sin ganas, no le apetecía nada. Olisqueó su pijama, que desprendía un leve olor a sudor. Eso no podía ser. Se desnudó y se metió en la bañera.

Pasó un buen rato bajo la ducha. Le dieron ganas de echarse al suelo, hecho un ovillo. No sabía de dónde le venía aquella tristeza.

¿Qué día debía de ser? Si no se equivocaba era sábado, el día en que las familias felices salían juntas a comprar o planeaban excursiones de fin de semana.

Él no tenía familia, no había planeado ninguna excursión y tenía un montón de horas que matar.

Cerró el grifo y se vistió. Eligió una camisa limpia y unos pantalones nuevos. No había que abandonarse.

A continuación se sentó en la cocina y miró por la ventana. Si torcía mucho el cuello podía ver un pedazo de cielo encima del tejado de la casa de enfrente.

En aquel pedazo de cielo había un pájaro que daba vueltas en lo alto. Parecía un ratonero. ¿Había aves rapaces en la ciudad?

Entrecerró los ojos para intentar ver mejor. A veces le temblaba el campo de visión, cosa que lo asustaba. Tal vez fuera un síntoma de una enfermedad grave. Pasó mucho tiempo en la ventana, con la cabeza echada hacia atrás, contemplando aquel retal de cielo.

De repente llamaron a la puerta.

Se asustó.

¿Una visita?

Debían de equivocarse, nunca recibía visitas.

Publicidad, se dijo, uno de esos tipos que le llenaban el buzón de folletos.

Volvieron a llamar.

Tras un momento de duda se levantó. Echó un vistazo por la mirilla de la puerta y constató que su visita estaba ya en el rellano.

Abrió. Ante él había una niña, tendría unos diez años. Se fijó en su hermoso pelo rubio y sus vivaces ojos azules.

La niña llevaba una tarjeta en la mano y le dirigió una mirada interrogante.

Él se enderezó: no pocas veces lo habían criticado por su mala postura corporal. Levantó la barbilla, pues solía pensar que su escasa estatura era un hándicap.

La niña le pareció guapa y se percató de que llevaba un vestido bonito, de los que se reservan para las ocasiones especiales, un vestido de domingo.

Esperó a que la niña dijera algo, pero ésta lo miraba en silencio, de modo que finalmente carraspeó y preguntó:

—¿Qué deseas?

Su voz sonó como un graznido. Sin duda, eran las primeras palabras que pronunciaba desde hacía días, había perdido la costumbre; debía hablar más a menudo para que no se le oxidara la voz. Había personas que pronunciaban tal vez cien mil palabras al día. Él, en cambio, no debía de haberlas dicho ni en toda su vida; de sus labios no salían nunca frases largas, ni alegres cascadas de palabras.

Finalmente, la niña cogió aire, agitó la tarjeta y preguntó:

—¿Paula vive aquí?

La pregunta lo cogió desprevenido.

Desde luego allí no había ninguna Paula, la única persona que vivía entre aquellas cuatro paredes era él, y eso era ya bastante triste. Pero la niña era tan encantadora que no pudo evitar preguntar:

—¿Paula?

—Sí, Paula. Hoy celebra su cumpleaños —dijo la niña, blandiendo de nuevo la tarjeta—. Y esto es una invitación.

—Ah.

Escuchó su propia voz. El carraspeo había desaparecido.

—Ah —repitió—. Paula.

La niña frunció el ceño.

Él se rascó la cabeza.

Estuvieron un momento en silencio. En la escalera había un silencio total, era como si no quedara nadie más en el mundo, tan sólo aquella niña que buscaba a Paula, porque Paula celebraba su cumpleaños, y él mismo.

—Sí, claro, Paula —dijo—. Pasa, pasa.

Se dio cuenta de que la niña volvía a fruncir el ceño y dudaba un instante.

Pero lo sorprendió aún más ver que cruzaba el umbral.

—Nils, ¿puedes quedarte un momento?

Las patas de las sillas arañaron el suelo de linóleo. Los agentes de la quinta brigada de homicidios fueron abandonando la sala de conferencias. Habían estado compartiendo los resultados de sus investigaciones durante dos horas. Llevaban trabajando ininterrumpidamente en el caso desde que habían descubierto el cadáver, el día anterior por la mañana.

Ahora era sábado por la tarde y reinaba un ambiente de pesimismo. Las averiguaciones progresaban con mucha lentitud.

Según el informe provisional del forense, la muerte de Coralie Schendel se había producido el martes hacia las ocho de la tarde. Se había desangrado como consecuencia de un corte en el cuello realizado con un cuchillo cuya hoja medía no menos de treinta centímetros de longitud. No estaba descartado que le hubieran apuñalado los ojos con anterioridad al momento de la muerte. El cerebro no se había visto dañado, ni tampoco había quedado afectada ninguna función vital, por lo que era posible que la víctima hubiera sufrido aún más. Además había indicios de delito sexual, aunque el autor del crimen debía de haber utilizado un condón, pues no se habían hallado restos de esperma. No era posible determinar si se había producido una penetración post mortem. No se habían encontrado huellas dactilares sobre la piel de la víctima, lo cual parecía indicar que el autor del crimen había empleado guantes. No se había hallado ningún cabello que no perteneciera a la víctima, de modo que el asesino debía de haber utilizado una máscara. Las heridas en el cráneo habían sido causadas con el cuchillo y con unas tijeras. La herida circular del vientre de la víctima correspondía también a unas tijeras.

Los vecinos del edificio no habían oído ni visto nada sospechoso. La policía había convocado una rueda de prensa para solicitar la ayuda de la población. Como solía suceder en casos similares, todas las pistas recibidas hasta el momento habían resultado ser poco útiles.

A Trojan lo había sorprendido una frase del informe forense: los pares de estrías que cubrían todo el cuerpo de la víctima no parecían haber sido causadas ni con el cuchillo ni con las tijeras, sino con una hoja de afeitar.

Literalmente, el informe decía: «Las heridas recuerdan unos arañazos de origen animal».

Cuando los demás se hubieron marchado, Nils se sentó a la mesa junto a su jefe, Hilmar Landsberg. Hilmar tenía unos inquietantes ojos azules y llevaba varios días sin afeitarse. Sacó un cigarrillo de un paquete arrugado. En realidad estaba prohibido fumar en los edificios oficiales, pero a Hilmar le importaba un pimiento.

Se encendió el cigarrillo y le dio una calada.

—¿Qué dice tu intuición, Nils?

—Que el asesino no la conocía.

—¿Y qué me dices del novio?

—Su coartada no admite dudas. La hemos estudiado a fondo, hemos llamado incluso a sus amigos de Londres. Dos de ellos confirmaron que el martes por la noche estuvieron con él en un piso de una residencia de estudiantes. Incluso aseguraron que el chico se había mostrado preocupado porque Coralie Schendel no le cogía el teléfono. Las llamadas recibidas en el móvil de la chica lo confirman. Además, he interrogado personalmente al chico. Estaba hecho polvo.

—¿Y los compañeros de trabajo de la víctima? ¿Un colega rechazado, tal vez?

—Quién sabe.

—Llama a su puerta el martes por la tarde y ella lo deja entrar…

—Investigaremos a todos los que trabajan con ella.

—Bien. Siguiente posibilidad: se trata de un completo desconocido. ¿Cómo consigue entrar en el piso?

—A lo mejor tiene experiencia con cerraduras.

—O ella le abre la puerta.

Trojan se encogió de hombros.

—En cualquier caso, no hay indicios de que se produjera una pelea en la entrada.

—O sea que a lo mejor lo conocía.

—¿Y qué me dices de la posibilidad de que el asesino estuviera ya en el piso cuando ella llegó?

Hilmar suspiró, soltó el humo y miró por la ventana.

—Qué angustia, ¿no?

—¿A qué te refieres?

—Llegar a tu casa…

—… y que el mal te esté esperando entre tus cuatro paredes. ¿Te refieres a eso?

Hilmar no respondió, pero pasó un largo rato en silencio.

Finalmente a Landsberg se le enturbió la mirada.

—¿Hilmar? ¿Te ocurre algo?

El jefe de Trojan se pasó la mano por la frente.

—No, no, estoy bien.

—¿En serio?

A Hilmar se le congestionó el semblante.

—Es mi mujer… —empezó a decir, pero no terminó la frase.

Nils estaba un poco sorprendido: era la primera vez que su jefe hacía referencia a su vida personal.

—¿No se encuentra bien? ¿Qué le pasa?

Landsberg dio una larga calada, abrió la tapadera del cenicero plateado que le habían regalado sus compañeros para su último cumpleaños y aplastó el cigarrillo.

—¿Qué más te dice tu instinto?

Trojan comprendió que la conversación privada se había terminado.

Se frotó los ojos. Por la noche había pasado no más de tres horas tendido en la cama plegable de su despacho, aunque no había logrado pegar ojo. Las imágenes del lugar del crimen se lo habían impedido.

Le dirigió una mirada grave a su jefe.

—El instinto me dice que el asesino volverá a actuar. Y que volverá a hacerlo con la misma brutalidad.

Agitado, inspeccionó de nuevo el armario de la cocina. Estaba seguro de que tenía cacao en polvo por alguna parte; en las fiestas de cumpleaños siempre había chocolate. Finalmente encontró una lata con unos restos de polvo amarronado. Cogió un poco con el dedo y lo chupó. Sí, era chocolate, dulce y delicioso. Casi le vienen lágrimas a los ojos. Debía de haber habido un momento en su vida en el que había estado acostumbrado a aquel sabor.

Echó leche en un cazo, encendió el fuego, añadió el cacao en polvo y esperó a que se espesara.

Al cabo de un momento entró en la sala de estar con una taza en la mano, donde la niña esperaba sentada en el sofá. Le ofreció la taza.

—¿Y no hay pastel?

—¿Pastel?

—En los cumpleaños siempre hay un pastel.

—Falta un pastel, tienes razón.

Se le pasó por la cabeza bajar rápidamente a la pastelería y comprar uno, pero al final descartó la idea y se sentó en el sofá.

La niña tomó un sorbo de chocolate. A continuación dejó la taza a un lado y le dirigió una mirada de interrogación.

—¿Y Paula?

Él no respondió.

—¿Eres el padre de Paula?

Él negó con la cabeza.

—¿Quién eres entonces?

Él cruzó las manos, nervioso, las separó y las volvió a cruzar. «Es injusto —pensó—. Es injusto no decirle la verdad».

—Aquí no vive ninguna Paula, ¿verdad?

Él volvió a negar en silencio, con gesto vacilante.

Estuvieron un buen rato callados, hasta que finalmente él dijo, en voz baja:

—Entonces, ¿no sabes cómo es la casa de Paula?

—No me ha invitado nunca —suspiró la niña—. En realidad no la soporto. Y creo que yo a ella tampoco le caigo muy bien. —Cogió la tarjeta, la leyó y parpadeó—. Seguro que ha escrito un número de puerta equivocado.

—El veintinueve —dijo él.

—Sí, eso pone aquí: veintinueve.

—¿Y el nombre de la calle también es correcto? —preguntó la niña, y lo leyó en voz alta.

—Sí, es ése.

La pequeña volvió a suspirar.

—¿Lo habrá hecho a posta? ¿Tú crees que me ha querido tomar el pelo?

Él se encogió de hombros y ella tomó un largo trago.

Le quedó un bigote de chocolate, que se relamió.

—¿Traes un regalo para Paula?

Ella negó con la cabeza.

—Mi madre no tiene mucho dinero. En realidad… —empezó a decir, pero entonces se calló.

—¿En realidad qué?

—En realidad me alegro de no estar en casa de Paula. No habría quedado muy bien, sin un regalo.

Él asintió en silencio.

—¿Cómo te llamas? —preguntó la niña.

—Konrad —dijo él.

—Qué nombre tan raro.

—¿Es raro?

La niña asintió con la cabeza.

—¿Y tú? ¿Cómo te llamas tú?

—Lene.

—Lene, bonito nombre.

—Bueno, no está mal.

—Si quieres me puedes llamar Konnie. ¿Qué te parece Konnie?

La niña hizo una mueca.

—Konnie aún es más raro.

—Pues entonces llámame Konrad.

—¿Tú no bebes chocolate, Konrad?

—Ahora mismo me preparo uno.

Se levantó y fue a la cocina. El corazón le latía con fuerza. Todo había cambiado radicalmente. El día era como una flor, una hermosa flor de colores llamada Lene.

La leche empezó a hervir y Konrad añadió el cacao en polvo. Se dio cuenta de que, mientras lo hacía, silbaba una melodía.

Fue a la sala con la segunda taza en la mano y se sentó en el sofá, junto a la niña. Ésta le habló de su madre mientras él se tomaba el chocolate a sorbos. Sabía a infancia y a felicidad, pero también a algo más, algo que le producía cierta tristeza. Rebuscó en su mente un concepto que definiera aquella sensación, pero no lo encontró.

—Me gusta mi mamá —dijo la niña.

Él asintió con la cabeza: normal, a todos los niños les gusta su madre. En su caso también había sido así, también le había gustado su madre.

—¿Y tu padre? —le preguntó.

La niña no respondió.

—¿Qué pasa con tu padre?

—No tengo padre —dijo finalmente la niña—. Mi madre dice que tengo sólo un progenitor.

«Sí, así es. Exactamente así».

—¿Conoces a tu padre?

La niña asintió en silencio.

—Le pega a mi madre.

La niña se echó a llorar. Él dudó un instante, pero finalmente le pasó un brazo por los hombros.

Lene se apartó.

—Suéltame, no debo permitir que los extraños me toquen.

Él apartó el brazo y le ofreció un pañuelo. Lo sacó de un paquete de plástico arrugado; estaba sin utilizar, aunque no muy liso. La niña lo cogió de todos modos y se sonó la nariz.

«Está sola —pensó él—, totalmente sola en el mundo». La comprendía a la perfección.

—Dame, que lo tiro —le dijo, y alargó la mano para que le diera el pañuelo usado.

—Pero es asqueroso.

—No, no lo es.

Ella le tendió el pañuelo, con gesto dubitativo. Él se lo guardó y volvió a sentarse junto a ella. La niña le dirigió una mirada inquisitiva.

—Has dicho que ibas a tirarlo.

—Te lo guardo para más tarde.

La niña arrugó la frente.

Estuvieron un rato en silencio. No era en absoluto desagradable estar sentado junto a aquella niña, sin decir nada. El corazón le latía con fuerza, se sentía bien.

De repente Lene se sacó una foto del bolsillo del vestido. De hecho, sacó todo lo que éste contenía: dos llaves atadas con un cordón, seguramente las llaves de su casa, un paquete de chicles, un pequeño colgante en forma de un monstruo con la barriga grande, a buen seguro el personaje de una película de dibujos animados que él no conocía, y por último la foto. La alisó y se la enseñó.

—Ésta es mi mamá.

Él se inclinó y la observó durante un buen rato.

A continuación miró a la niña.

—Tienes el pelo tan bonito como tu madre —le dijo.

Lene se pasó la mano por el pelo, con gesto infantil y coqueto.

Él no pudo evitar sonreír.

—Sí —insistió él—, un pelo tan encantador como el de tu madre.

Lene sonrió también, pero entonces se puso seria.

—Ahora tengo que irme —dijo, y volvió a guardarse la foto. Recogió también las llaves, el monstruo con la barriga grande y el paquete de chicles.

Él notó un pinchazo.

—Quédate un rato más —le dijo.

—Mi madre se va a preocupar.

—Pero en realidad se supone que estás en casa de Paula. Y las fiestas de cumpleaños duran mucho rato.

—No, no, me tengo que ir.

Lene se levantó. Él le clavó los ojos.

—Quédate —dijo, más fuerte de lo necesario.

Notó como se le encogía el corazón.

CINCO

Cuando Lene llegó a casa, encogió la cabeza de forma inconsciente, a pesar de que no era especialmente alta y el techo de su casa tampoco era particularmente bajo.

Cruzó el pasillo sin hacer ruido. La puerta del comedor estaba cerrada y Lene pegó el oído en ella. Cuando el hombre al que su madre se refería como su «progenitor» las visitaba, en la casa faltaba el aire y era como si el techo descendiera sobre ellos.

En efecto, oyó su grave voz de bajo. También oyó la de su madre, que sonaba ligeramente embriagada. Por lo general, su madre estaba bien; mientras no recibiera la visita de su progenitor, todo iba bien.

—Pero no quiero —exclamó su madre al otro lado de la puerta.

—No te pongas así.

—Déjalo ya, Bernd.

—Eres una…

Un jadeo ahogó la siguiente palabra.

—¡He dicho que no! —gritó su madre.

El jadeo se convirtió en una tos.

Su progenitor carraspeó al otro lado de la puerta.

—Eres una zorra asquerosa. Maldigo el día en que naciste.

—Pues lárgate de una vez.

—Y maldigo también el día en que esa mocosa de mierda vino al mundo.

—¡Bernd!

Se oyó un tintineo de botellas. Lene contuvo el aliento.

—Eso no vuelvas a decirlo, Bernd.

—Es una mocosa de mierda, una desgracia.

—¿Una desgracia? ¿Consideras a tu hija una desgracia?

—Es una catástrofe.

—Pues tú eres un ser repugnante y…

Su madre no pudo decir nada más, se oyó un bofetón. Y entonces empezaron los ruidos que Lene más temía, los ruidos que soltaba su progenitor cuando le hacía daño a su madre. En una ocasión, Lene había entrado desprevenidamente en el dormitorio y había encontrado a su madre con su progenitor; su madre estaba hecha una madeja, la madeja tenía patas de araña y una cabeza roja de araña con los ojos de su madre. Los ojos la miraron y la araña empezó a gritar, aunque las arañas no gritaban; las arañas eran asquerosas y silenciosas. «¡Vete, Lene, vete!», había gritado la cabeza de araña.

Lene se alejó de la puerta.

Entró en su dormitorio, se echó encima de la cama y abrazó a Jo. Jo era su tortuga de peluche. Iba a huir con Jo, muy, muy lejos. Jo vivía en una isla y se la llevaba hasta allí. Para llegar a la isla tenían que nadar. Pero Jo nadaba muy bien, ella sólo tenía que agarrarse a su caparazón y dejarse arrastrar. Al otro lado de la ventana estaba el oscuro patio interior con sus cubos de basura, pero, si cerraba un momento los ojos, detrás aparecía el mar. Jo nadaba y nadaba, con Lene a cuestas. Jo nunca le fallaba.

Atravesaron el ancho mar y pronto llegaron a una playa con palmeras y cocoteros, y sin progenitores.

En la habitación contigua, donde su madre lloraba y chillaba, nadie sabía nada de aquella isla. Se tendió con Jo en la playa y se sintió segura: allí no había ningún progenitor que la considerara una desgracia, ni una catástrofe. Las olas color turquesa rompían en la playa, se balanceaban, murmuraban. En el cielo había peces voladores y papagayos de colores.

Cuando su madre entró en su habitación, Lene estaba ya casi dormida.

La niña abrió los ojos.

—¿Se ha marchado? —preguntó.

Su madre asintió con la cabeza.

Tenía la cara hinchada y los ojos rojos.

—¿Qué tal en casa de Paula?

La madre le apartó el pelo de la frente.

Lene se abrazó a Jo aún con más fuerza.

—¿Cómo ha ido la fiesta de cumpleaños?

Ella quería regresar a la playa, pero con su madre allí le era imposible.

—Vamos, di, ¿qué tal ha ido?

—Bien —murmuró Lene, y se puso de lado.

Por fin, su madre le dio las buenas noches y salió del cuarto.

Era lunes por la tarde y Trojan estaba estudiando las fotos del lugar del crimen que había colgadas en la pared: las sábanas empapadas de sangre, el pájaro mutilado, las cuencas de los ojos negras y resecas, ya sin vida, y la cabeza casi calva de la fallecida. A continuación contempló la foto de Coralie Schendel que había tomado su novio antes de su muerte: mostraba a una joven con el pelo largo y rubio, ojos relucientes y una alegre sonrisa en los labios.

Trojan soltó un suspiro.

Encima de la mesa había un kebab a medio comer que Gerber le había comprado en el turco de la esquina.

Trojan lo cogió y le pegó un mordisco desganado. Su mirada se posó en la ampliación de la herida del cuello, y luego en los jirones de piel que colgaban de la sien izquierda. De pronto le vinieron arcadas. «No vomites —se dijo—, ahora no».

Tragó con fuerza e intentó comer un rato con los ojos cerrados, pero no servía de nada. Asqueado, envolvió los restos de comida con el papel de aluminio y apartó el kebab. Bebió un trago de la botella de agua mineral y echó un vistazo a la lista.

Al cabo de cinco minutos tenía que recibir al siguiente grupo de testigos anónimos que aseguraban disponer de información. Quedaban aún tres nombres en la lista, aquello podía durar una hora.

Echó un vistazo al reloj.

Entonces se sobresaltó y comprobó su agenda.

En la casilla correspondiente al lunes diez de mayo, a las seis de la tarde, encontró un garabato, tan sólo un garabato con tres rayas. Era la señal secreta con la que marcaba las sesiones de terapia, por si Gerber miraba alguna vez su calendario.

Se levantó de un salto y fue a la sala contigua. Ronnie estaba sentado a la mesa, ante una mujer mayor que hablaba con él y gesticulaba sin parar. Por su expresión facial resultaba evidente que su testigo no iba a aportar nada nuevo. Estaban encallados, se maldijo Trojan. Estaban encallados.

—Ronnie, ¿puedes venir un momento?

Ronnie Gerber se disculpó ante la autodenominada testigo y se reunió con Trojan en el pasillo.

—Ronnie, te deberé una cerveza, ay, qué digo, tres cervezas, si me sustituyes durante la próxima toma de declaración.

—Nils, esto no va así.

—Ya lo sé, ya lo sé, pero es que es muy urgente.

—Todos estamos hasta el cuello de trabajo, no puedes escaquearte de esta manera.

—Es cuestión de vida o muerte.

—Joder, tío, pero ¿de qué vas? —preguntó, subiendo de volumen.

—Por favor, Ronnie, sólo esta vez.

Gerber frunció el ceño y se lo quedó mirando un buen rato.

—Vale, lárgate, Nils —dijo finalmente.

—Eres un verdadero colega.

Gerber volvió a entrar en la sala de declaraciones y cerró la puerta de golpe. Trojan cogió su chaqueta y salió corriendo del edificio.

Llegó a la consulta con diez minutos de retraso. En esta ocasión le abrió Jana Michels en persona.

—Ah, por fin, señor Trojan.

Él respiró con dificultad y se dio cuenta de que sudaba a mares. De repente temió que fuera a venirle un eructo con olor a kebab.

Trojan murmuró una disculpa y la doctora esbozó una leve sonrisa y lo invitó a pasar.

—Acompáñeme, por favor.

Él la siguió, como un niño obediente.

Al llegar a la habitación del fondo del pasillo siguieron el procedimiento habitual: ella escribió algo en su portátil mientras él esperaba en uno de los dos sillones de piel. Trojan se secó el sudor de la frente con un gesto furtivo.

Finalmente, la doctora Michels se sentó ante él.

—No lo aguanto más —estalló él.

La doctora le dirigió una mirada de sorpresa.

—Esta terapia. No puedo más —añadió, y al ver que ella no respondía nada siguió hablando—. Mi compañero ha tenido que sustituirme y encargarse de tomar declaración a varios testigos, estamos trabajando en un caso de asesinato brutal y no disponemos de nada, en la comisaría hay muy mal ambiente, todos estamos a la que salta y encima no puedo dormir porque me persiguen las imágenes del escenario del crimen. Y me pregunto por qué hago todo esto y adónde me lleva. Ya no lo aguanto más.

—¿Se refiere a la terapia o al caso de asesinato?

—A las dos cosas.

La doctora Michels arqueó las cejas.

—¿Es posible que confunda una cosa con la otra?

—¡Pero cómo voy a centrarme en mi vida interior si no hago más que trabajar!

—Ésa es una pregunta legítima.

—Siento que tengo que desconectar de todo lo relacionado con mi vida personal, pues de otro modo no soy capaz de concentrarme en el caso.

—¿Quiere hablarme del caso?

Se hizo un gran silencio en la consulta. Trojan pensó un instante. La doctora se debía a la confidencialidad profesional y, si él no le daba nombres, no corría ningún peligro. Por otro lado, sin embargo, durante los últimos días había estado sometido a tanta tensión que temía que le pudiera fallar la voz.

Finalmente empezó a contárselo todo: no le ahorró ningún detalle del crimen, enumeró los pormenores de la investigación y, a medida que fue hablando, fue sintiendo un alivio cada vez mayor.

Ella no lo interrumpió. Cuando por fin terminó de hablar, no sabía cuánto tiempo había pasado.

Ambos guardaron silencio. Trojan oyó la respiración de la doctora. Entonces, en voz baja, ésta dijo:

—Comprendo perfectamente, señor Trojan, que todo esto le suponga una pesada carga. Ha de presenciar cosas horribles y eso es perturbador. ¿Y de verdad no disponen de ningún punto de partida en la investigación?

Él negó con la cabeza.

—La mayoría de los asesinatos los cometen conocidos de la víctima, pero en este caso creemos que no es así. El autor de los hechos logró entrar de algún modo en la casa de la víctima.

—El pájaro podría ser una pista.

Él asintió.

—Y seguramente el hecho de que éste estuviera desplumado —añadió— también es relevante.

Trojan volvió a asentir y dijo:

—Pelo y plumas…

—El pelo de un ser humano…

—… son las plumas de un pájaro —añadió él.

—El asesino parece perseguir algo, por eso robó el pelo de su víctima del mismo modo que le robó las plumas al pájaro.

—¿Y qué le sugiere lo de los ojos? —preguntó Trojan.

—¿Qué le sugiere a usted?

Trojan no respondió.

—Espontáneamente, ¿qué le sugiere?

—Arrancados, vacíos.

—¿Tan vacíos como se siente usted?

—Desvalidos, sin esperanza, a oscuras. Pero sí, así es como lo veo yo, tengo que pensar en el asesino.

—¿Es posible que no quisiera que la víctima lo viera mientras hacía lo que hizo?

Trojan levantó la mirada.

—¿Sugiere que quería ocultar algo?

—Es posible.

—Pero ¿qué?

—¿Qué cree usted?

Trojan pensó un momento, pero finalmente negó con la cabeza, sin decir nada.

—¿Un defecto, tal vez? —sugirió la doctora Michels—. ¿Una tara?

—¿Algo de lo que se avergüenza, quiere decir?

Ella asintió.

—¿Qué aspecto tenía la mujer a la que mató? —le preguntó tras una pausa—. ¿Tenía algo de peculiar?

—Una hermosa melena rubia, larga y sana.

—¿Es posible que se llevara la cabellera de su víctima como trofeo?

—Un trofeo, sí. Pero ¿qué hace con él?

—Mirarlo, tocarlo. Eso le permite evocar una y otra vez el crimen. A lo mejor incluso se lo puso.

—¿Me está diciendo que se puso la cabellera de su víctima?

Ella se encogió de hombros.

—Es sólo una hipótesis, nada más.

Trojan respiró hondo.

—Un trofeo, una peluca —murmuró. Entonces la miró—. Gracias.

Jana Michels sonrió.

—¿Gracias? ¿Por qué?

—Por escucharme.

Se miraron durante mucho rato.

«Ahora es cuando me dice que es su trabajo —pensó él—. Espero que no vuelva a hacer alusión a su trabajo».

Pero no dijo nada.

—¿Es posible que ése sea su problema, señor Trojan? —le preguntó, en cambio, al cabo de un rato—. ¿Que le falte alguien con quien hablar y a quien contárselo todo?

Él tragó saliva.

—No lo sé.

Ella esperó. Él se sentía incómodo.

—No sé qué se supone que debo contestar.

—Nada, esto no es un interrogatorio. Pero piense en ello.

Echó un vistazo a su reloj de mesa.

«Ahora es cuando me dice que tenemos que dejarlo por hoy», pensó él. ¿Había pasado tanto tiempo? ¡Pero si acababa de llegar! ¿Era posible que hubiera estado hablando tanto rato? Estaba confundido. Aliviado y confundido a partes iguales.

—¿Quiere pensar hasta la semana que viene si de verdad desea poner fin a la terapia?

Él asintió débilmente.

—¿Hemos concertado ya una visita para la semana que viene? —preguntó mientras hojeaba su calendario—. ¿Qué le parecería el lunes a la misma hora? ¿Cree que se lo podrá combinar?

—¿Y qué me dice de este viernes? —preguntó él rápidamente—. Viernes a última hora. La invito a cenar.

Ella levantó los ojos.

Durante un momento, Trojan dudó de si realmente había formulado aquella pregunta.

El momento duró dos, tres segundos, hasta que la doctora Michels se levantó. Trojan hizo lo propio.

—Muy bien —dijo la doctora—. Viernes por la tarde, aquí.

—¿Aquí?

—A las ocho en la consulta.

Él se la quedó mirando. Una extraña sonrisa asomó a los labios de la doctora.

—Es su próxima visita.

La pizarra estaba llena de números y la maestra dijo algo. De repente se hizo el silencio en la clase. Todos miraron a Lene, que no estaba escuchando.

—¿Piensas salir a la pizarra de una vez?

La maestra llevaba un jersey a rayas; si las miraba durante demasiado rato, las rayas temblaban.

Lene se levantó y fue hasta la pizarra. Cogió la tiza y miró los números.

La profesora volvió a decir algo y toda la clase se rió.

Entonces Lene escribió otro número al final de la retahíla de números, después del signo de igual.

—¿Puedes explicarnos cómo has llegado a ese resultado?

La maestra la atravesó con la mirada. Se llamaba señorita Stumpe.

—¡Lene! ¡Te he hecho una pregunta!

Pero, en lugar de contestar, Lene tachó el número que había escrito.

—Si quieres corregir algo mejor utiliza la esponja —le dijo la señorita Stumpe.

A Lene le daba asco la esponja, que olía a agua sucia. Como goteaba, Lene la escurrió y formó un charco en el suelo. La señorita Stumpe se puso roja como un pimiento. Lene sabía que después de ponerse de aquella forma empezaba a gritar y que a ella le dolían los oídos.

La clase volvió a reírse de ella.

Sonó el timbre y Lene pudo respirar.

Quiso regresar a su sitio, pero la señorita Stumpe la cogió por el brazo. Olía a desodorante debajo del jersey. Las rayas empezaron a temblar.

—Tienes que esforzarte más, Lene, o no llegarás a ninguna parte.

Le estrujó el brazo y Lene hizo una mueca.

En cuanto hubo salido del colegio echó a correr. Tenía que recoger a Berenice y preguntarle si por la tarde le apetecía quedar para jugar; las tardes eran largas.

Se dio cuenta justo a tiempo de que Paula iba con Berenice, ya casi había llegado donde estaban ellas y vio cómo cuchicheaban algo, se reían y se volvían hacia ella.

Lene se quedó inmóvil durante un momento.

Berenice y Paula siguieron caminando.

Durante el recreo, Paula había anunciado que no iba a hablar nunca más con Lene porque ésta no se había presentado a su fiesta de cumpleaños.

Quizá Berenice tampoco hablaría más con ella.

Lene se aferró a su bolsa del colegio y se marchó sola a casa.

Clavó los ojos en las baldosas de la acera de la Weserstrasse. Si no quería tener mala suerte, no podía pisar las grietas que las separaban. Caminó con pasos bien largos y lo logró. Pero justo antes del cruce con la Fuldastrasse tropezó y pisó una grieta.

«Quemada en la hoguera», pensó.

Abrió la enorme puerta pintada de marrón y entró en la escalera oscura. Como siempre, rozó la mancha de la pared con el dedo mientras subía al primer piso. Hacía ya tiempo que había dejado de contar los peldaños. Había sesenta y ocho, lo sabía perfectamente y eso no iba a cambiar.

Agachó la cabeza. El piso estaba vacío, su madre aún estaba en el trabajo. A Lene le gustaba visitarla en la pequeña filial de la droguería donde trabajaba, ataviada con una bata blanca que, por lo menos a ojos de su hija, le daba aspecto de doctora. La tienda era tan pequeña que uno chocaba con los hombros en todas partes y la madre era la única dependienta. Había una cámara de videovigilancia conectada a un pequeño monitor situado en el cuartito trasero. Cuando no había clientes, Lene se escondía entre las estanterías y su madre tenía que encontrarla en el monitor.

Lene arrojó la bolsa del colegio a un rincón. Jo estaba encima de la cama, observándola. Se lo llevó a la cocina, donde llenó un cuenco con chocopops. Los cubrió de leche, se puso a Jo bajo el brazo y fue al comedor.

La puerta estaba entornada y la abrió.

Entonces se asustó.

Encima de la lámpara había algo que no debería estar allí.

La estaba mirando.

Lene contuvo el aliento y no se movió. Dejó el cuenco encima de la mesa del comedor y junto a éste el animal de peluche.

Se acercó lentamente a la lámpara, pasito a pasito.

El pájaro batió las alas y revoloteó por todo el comedor. Lene se agachó, su agitado aleteo le resultaba molesto.

Era un pajarillo, con la cabeza negra y el pecho cubierto de plumas rojas.

Chocó contra el techo y siguió volando.

Lene alargó los brazos y empezó a perseguirlo.

—Ven —le susurró—. Ven aquí.

SEIS

Pasó la hoja con cuidado por encima de la piel, un simple corte y tendría que acudir a la cita con una tirita.

«¿La cita?», pensó. No, era tan sólo una visita.

Estiró el cuello y se afeitó la delicada piel de alrededor de la nuez. En aquel preciso instante le vino a la mente la imagen de la muerta y se dio un corte del que brotó una gota de sangre de color rojo oscuro.

Trojan soltó un taco.

Dio unos toques con una barrita cauterizadora en la herida, se limpió los restos de espuma y volvió a usar el cauterizador. No iba a necesitar la tirita.

Contempló su imagen en el espejo, escondió la tripa y tensó los músculos.

Finalmente se masajeó las mejillas con loción de afeitar, aunque sin pasarse, pues el olor podía resultar molesto.

¿Era una visita o una cita?

—Ánimo —se dijo.

En el dormitorio abrió el armario y abordó la cuestión de la camisa. La azul oscuro con el cuello de botones no estaba mal, pero por desgracia estaba arrugada; debía de haberla guardado sin prestar atención. No le gustaba nada planchar, pero con muchas camisas no le quedaba más remedio. Sacó una blanca de lino, combinaría bien con los tejanos negros, aunque a lo mejor el lino estaba un poco pasado de moda, ¿no?

Trojan sacó varias camisas más, pero finalmente decidió planchar rápidamente la azul marino. Echó un vistazo al reloj, tuvo un breve ataque de pánico y abrió la tabla de planchar.

En aquel momento sonó el teléfono.

«Llama para cancelar la cita —pensó, pero era el teléfono fijo—. Si alguien quiere cancelar una cita tan a corto plazo, llama al móvil», se dijo.

Se acercó al teléfono y miró la pantalla. Mostraba el número de Friederike, su exmujer. Típico de ella, llamar justo aquella noche.

Tampoco podía descartar que hubiera tenido un presentimiento.

Estaba a punto de ignorar la llamada cuando se le ocurrió que podía tratarse de algo relacionado con Emily.

Así pues, descolgó.

—¿Sí?

—Hola, papá.

Era su hija.

—¡Emily!

La mala conciencia se apoderó de él inmediatamente. No había hablado con ella en toda la semana, aunque se había propuesto firmemente hacerlo.

—¿Cómo estás, cariño?

—Tirando.

—¿Pasa algo?

—No, nada.

«Está aburrida —pensó—, y necesita hablar con su padre, pero su padre tiene mucha prisa, para variar».

—Se me ha ocurrido llamarte al fijo, por si estabas en casa.

Trojan miró el reloj: las ocho menos veinte.

—Y ya ves, he tenido suerte.

Trojan murmuró algo incomprensible.

—¿O estás acompañado?

—No, qué va.

Su hija se rió en voz baja.

—Estás con Doro, ¿verdad?

—Que no.

Trojan se acaloró. ¿Era necesario que mencionara a Doro?

—Salúdala de mi parte.

—Descuida.

—En realidad yo quería quedar con Leo, pero…

Trojan prestó atención. Era la primera vez que su hija mencionaba aquel nombre.

—Debería ser él quien me llamara, ¿no crees?

—¿Quién es Leo?

Emily no respondió. Trojan la oyó respirar al otro lado de la línea y la imaginó sentada en su cama, con las piernas encogidas, retorciéndose el pelo con los dedos en busca de puntas abiertas.

—¿Emily?

Durante un instante temió que su hija fuera a echarse a llorar. Por Dios, si eso sucedía nunca llegaría a tiempo a su cita, o a su visita; como padre, tenía la obligación de consolar a su hija si ésta estaba preocupada.

—¿Sigues ahí, Emily?

Ésta respiró hondo.

—Sí, aquí estoy. Leo es… ¿cómo te lo cuento?…

Trojan echó otra mirada al reloj y tomó una decisión:

—Emily, ¿qué te parece si vienes a verme este domingo y me lo cuentas todo? Es que… ahora tengo prisa.

—¡Tienes una cita! Bueno, claro, es viernes por la noche y los viernes por la noche la gente tiene citas.

—No me malinterpretes, es que…

—Yo también tenía una cita, pero… —empezó a decir, pero se calló.

—¿Está mamá ahí? —preguntó él con mucho tiento.

—¿Eh?

Hubo una pausa, la pausa típica cada vez que mencionaba a su madre.

—Bueno, ¿qué me dices del domingo?

—¿El domingo? —preguntó Emily muy despacio, como si tuviera que pensárselo. Hubo otra pausa—. ¿A qué hora?

—A las once. Desayunaremos, iremos a pasear… «Leo —pensó—, a lo mejor tiene penas de amor». ¿Vale?

Aguzó el oído, intentó leer en su silencio si le parecía bien o no. ¿Acaso tenía la sensación de que se la estaba sacando de encima?

Eran las ocho menos cuarto.

¿Era un mal padre?

—Vale —dijo Emily.

Tenía prohibido tocar las muñecas Barbie, pero no podía evitar admirarlas.

Al cabo de tres horas, Berenice las metió en una caja ante sus ojos. Cómo le habría gustado a Lene peinarles el pelo.

Berenice se levantó y le dijo:

—Ven.

Lene hizo lo que le decía, como había estado haciendo toda la tarde.

La madre de Berenice estaba en la sala, hojeando una revista.

—Lene se tiene que ir —anunció Berenice.

—Ah —dijo la madre.

—No es verdad —protestó Lene en voz baja.

Berenice la miró fijamente, con ojos centelleantes.

—Que sí, que te tienes que ir.

Tal vez fuera la última vez que podía ir a su casa a jugar, la última vez que la reñía y le daba órdenes. Quizá era el último día en que tenía una amiga.

Berenice puso los brazos en jarras y dijo:

—Te están esperando en casa.

«No es verdad», quiso protestar Lene, pero no dijo nada.

—¿Vendrán a buscarte? —preguntó la madre de Berenice.

Lene negó con la cabeza.

—¿Encontrarás el camino tú sola?

Lene dijo que sí.

—Hoy tenemos muslitos de pollo para cenar —dijo Berenice. Lene lo entendió perfectamente: ella no podía comer muslitos de pollo, habría sido demasiado bonito—. Mi madre prepara los muslos de pollo con salsa de cacahuete.

—La salsa de cacahuete no me gusta —respondió Lene, aunque no era verdad.

Volvió a casa caminando con pasos largos. No podía pisar las grietas entre las baldosas de la acera.

Interrumpió su juego una vez para ir a echar un vistazo a la tienda de la esquina y comprobar si aún tenían las gominolas enroscadas que tanto le gustaban. Seguían allí, pero aún costaban treinta céntimos. Eran demasiado caras.

Siguió caminando.

Poco antes de llegar a su casa, en la Fuldastrasse, pisó una grieta intencionadamente.

«Quemada en la hoguera», se dijo.

Contó los peldaños de la escalera hasta la puerta de su casa y se equivocó a propósito, de modo que no le salieron sesenta y ocho, sino sesenta y siete. A veces ocurrían milagros.

Abrió la puerta, entró en el piso y estaba ya a punto de llamar a su madre cuando se le cortó el aliento.

Encima de la alfombra del pasillo había algo.

La miraba con unos ojillos diminutos.

Después de colgar, se quedó un rato junto al teléfono, con los hombros hundidos. Finalmente se obligó a levantarse, hizo una pelota con la camisa azul marino y se puso una camiseta negra con el cuello de pico. En realidad prefería las camisetas a las camisas. Decidió cambiar los tejanos negros por los azules gastados. Se miró por última vez en el espejo y se pasó las manos por el pelo corto y erizado, y por las sienes entrecanas.

«¿Soy un mal padre? —se preguntó—. Basta con que te llame tu hija en el peor momento posible para que te dé un ataque de mala conciencia».

Cogió la chaqueta y salió corriendo del piso, bajó los escalones de dos en dos y agachó la cabeza al pasar ante la puerta de Doro.

Montó en la bicicleta y arrancó en dirección a Südstern, recorrió la Bergmannstrasse, tomó Mehringdamm y dejó atrás la Osteria y el Viktoriapark.

«La Osteria sería un buen plan», pensó. Aunque al principio la velada se pareciera más a una visita, tras una hora de terapia con un matiz de flirteo podía sugerir ir a comer algo allí.

Pero no, la Osteria estaba demasiado lejos de la consulta, sería una propuesta estratégicamente equivocada.

Aunque, pensándolo mejor, estaba justo a medio camino entre la consulta y su casa. A lo mejor después de todo no era tan mala idea.

«Tranquilo, tómatelo con calma», se dijo. Cruzó las vías del tren por el Monumentenbrücke y echó un vistazo a los rascacielos de Potsdamer Platz, que relucían bajo la luz rojiza del crepúsculo.

Había llegado ya a Schöneberg.

Cruzó el Langenscheidtsbrücke, giró y tomó la Crellestrasse. Se preguntó si el Toronto, situado a pocos metros de allí, no ofrecería también un lugar tranquilo donde intentar una aproximación con la ayuda de una copa de vino.

Se detuvo ante el número treinta y cuatro.

En el aire de mayo, limpio y cargado de promesas, se insinuaba ya un atisbo de verano.

El corazón le latía con fuerza. «Es tan sólo una visita —se dijo—, nada más que una visita».

Le puso el candado a la bicicleta y llamó al timbre. Al momento se oyó un zumbido y entró.

Subió por la escalera hacia la consulta de la doctora y ésta le abrió la puerta.

—Ha llegado, señor Trojan, y con sólo un pequeño retraso —le dijo, y lo invitó a pasar.

Él respiró hondo.

—Mi último paciente del día —añadió la doctora con una sonrisa.

La piel era blanca.

¿Se llamaba piel también en los pájaros?

Piel de gallina, piel de pájaro. Lene se rascó los brazos con las manos, le picaban.

El pájaro no tenía barriga. Donde debería estar la barriga había tan sólo un agujero y del interior manaba algo rojo.

Lene se quedó un rato en silencio, frotándose los brazos con la espalda curvada.

Era asqueroso, pero no podía dejarse dominar por el asco. A lo mejor podía ayudar al pájaro, a lo mejor todavía estaba vivo y podía ponerle una venda, como solía hacer con Jo cuando se quejaba de dolor.

Lene se agachó y cogió el pájaro.

«Pobrecito pajarito, ¿qué te ha pasado?», pensó.

Entonces oyó un ruido, como un chasquido.

Venía del cuarto de su madre.

—¿Mamá?

Acercó el pájaro a su cuerpo; estaba muerto, Lene sabía que estaba muerto, pero si imaginaba con todas sus fuerzas que aún estaba vivo a lo mejor aún podía hacerlo volar una vez más, aunque sólo fuera en su fantasía.

—¿Mamá?

Pero la pregunta se le atragantó.

Se acercó a la puerta.

Con una mano presionó el pájaro muerto contra el pecho, mientras con la otra abría la puerta.

Su madre estaba tendida en la cama. Desnuda. Encima de ella había una figura.

Lene se fijó en los pies de la madre, se concentró en los pies para no tener que mirar el resto.

Había algo raro en aquellos pies.

Estaban demasiado rígidos.

¿Qué hacía su madre? ¿Estaba durmiendo?

Volvió a oír el chasquido.

Parecían unas tijeras.

Era la figura que había encima de su madre: llevaba unas tijeras en la mano.

Lene quiso gritar, pero no le salió la voz.

Entonces la figura se volvió hacia ella.

Su cara no era humana. Y algo sobresalía de la figura.

Era puntiagudo y largo.

Finalmente, Lene fue capaz de moverse. Dio media vuelta y echó a correr.

Oyó un aliento a su espalda y de repente notó un penetrante dolor en el hombro.

Gritó.

Llegó a la puerta del piso y la abrió.

Salió al rellano. Al llegar a la escalera tropezó.

Todo giró a su alrededor.

Cayó.

Sus gritos resonaron en la escalera, agudos y estridentes.

SEGUNDA PARTE

SIETE

Estaba sentada ante él, en el sillón de piel, con las piernas cruzadas. Llevaba un vestido más corto que nunca y le dirigía una sonrisa seductora y hermosa.

Trojan carraspeó.

—¿Y bien? —preguntó ella—. ¿Cómo le va hoy?

Él no dijo nada.

Ella juntó las manos encima del regazo y esperó.

Trojan suspiró.

—Hoy no soy su paciente.

Ella lo miró.

—Ahora mismo la terapia me da igual. Pero me alegro de estar aquí.

La doctora sonrió.

—Eso está bien.

—¿Y usted? ¿Se alegra?

Ella arqueó las cejas pero no contestó.

—¿Se alegra de que esté aquí?

—Sí, claro. Habíamos concertado la visita.

—El viernes a las ocho, sí.

Hubo una pausa. La doctora Michels lo miró sin decir nada y Trojan respiró hondo.

—Cuando vengo a su consulta tengo que hablar siempre de mí, pero hay varias cosas que me gustaría preguntarle.

—¿Qué cosas?

—Por ejemplo, cómo lo soporta. Toda esta gente acude a verla con sus historias y vacía toda su basura emocional ante usted. ¿No le resulta desesperante?

—Para eso está la supervisión.

—¿Qué es eso?

—Periódicamente me reúno con otro psicólogo y comentamos los casos que me preocupan, o en los que no consigo avanzar.

—Pero es algo fundamentalmente profesional.

La doctora se rió.

—¿A qué se refiere?

—Cuando llegas a casa, las paredes te reciben en silencio.

—¿Se refiere a usted, señor Trojan?

—No, a usted.

—Ah, lo digo porque me ha tuteado.

—¿Creía que estaba usando un tú abstracto?

—Sí.

—Pues no, era un tú asociativo. Tú y yo.

«Pero ¿qué estoy diciendo? —pensó—. Es una visita, nada más que una visita, aunque ¿por qué me sonríe así?»

—Uno puede quedar con amigos —dijo ella en voz baja.

—Sí, amigos. Pero la última vez lo dijo de forma muy poética: existe ese defecto, a veces uno no tiene a nadie con quien compartirlo todo…

Se calló.

«Dios mío —pensó—, ¿por qué no puedo preguntarle simplemente si vive sola? ¿Por qué es tan difícil con las psicólogas?»

—A lo mejor soy un romántico.

—Sí, podría ser.

Ella lo miró fijamente a los ojos y Trojan notó un cosquilleo en el estómago.

«¿Y si hoy es mi día de suerte? —pensó—. Le propondré que interrumpamos la terapia para que pueda quedar conmigo sin escrúpulos profesionales».

—Pero ¿y su exesposa? Creo que…

La mención de Friederike en aquel momento le sentó como una bofetada. Trojan se sobresaltó en su fuero interno.

—No me malinterprete, pero realmente tengo la sensación de que la separación le causó un gran sufrimiento y que sigue sufriendo.

—No, qué va, todo eso pasó ya hace tiempo.

La doctora llevaba otra vez el pelo recogido; le gustaba. Durante un momento imaginó cómo sería alargar la mano y soltarle la cabellera.

—No, en serio, eso está superado. Acudía a verla por los ataques de pánico, pero eso también se solucionará. —«Todo se solucionará», pensó—. Usted parte con ventaja —dijo finalmente.

—¿Ventaja?

—Sí, yo le he contado muchas cosas de mí. Es injusto, ¿no cree?

—¿Injusto? ¿En qué sentido?

—Pues que usted lo sabe todo sobre mí, y yo en cambio no sé nada sobre usted.

—La terapia funciona así.

—Por eso le he dicho antes que hoy no soy su paciente.

—Y entonces, ¿qué es?

Trojan contuvo el aliento y, de repente, preguntó:

—¿Vive sola?

La doctora no respondió, pero su sonrisa no se desvaneció.

—¿Vive en Schöneberg? Déjeme adivinarlo. ¿Vive cerca de aquí? Intento imaginarme cómo ha decorado su casa.

Ella se rió y dijo:

—¿En serio?

—Veo muchas almohadas y telas de colores.

La doctora Michels soltó una carcajada.

—¿Telas?

—Y tiene una alfombra de flecos, como quizá tenía de niña. Nosotros teníamos una en casa y cuando mis padres no estaban yo me la llevaba a mi cuarto.

Trojan recordó cómo de niño se echaba en la alfombra, se hundía en ella y se alejaba flotando, en sueños.

—Hábleme de ello. Hábleme de aquel niño en su alfombra de flecos.

Fue entonces cuando el móvil empezó a vibrarle en el bolsillo.

Lo primero que pensó fue: «No lo cojas, ahora no». Pero tenía la obligación de estar localizable.

Ella pareció percatarse de su cambio de expresión.

—¿Pasa algo?

Trojan sacó lentamente el móvil del bolsillo.

—Es sólo…

Ambos observaron la pantalla iluminada.

—Discúlpeme un segundo. Podría ser del trabajo.

Se levantó y salió de la habitación.

En el pasillo pulsó la tecla verde.

Fue una conversación muy breve.

Cuando volvió a entrar, Jana Michels tenía el ceño fruncido.

—Señor Trojan, en realidad debería apagar el móvil durante las sesiones.

—Ya lo sé, pero a veces es inevitable.

—¿Qué ha pasado? Está pálido.

—Lo siento, pero tengo que irme.

—¿Es algo grave?

Trojan no dijo nada.

—¿Un asesinato?

Él asintió con la cabeza. Ella lo miró fijamente.

Entonces Trojan le estrechó la mano a modo de despedida.

«Es sólo una visita», pensó.

Quisieron enviarle un coche, pero él prefirió ir en bicicleta.

Tenía la sensación de que había pasado mucho tiempo, valiosos segundos, desde que Jana Michels lo había acompañado hasta la puerta de la consulta y, finalmente, con una leve sonrisa en los labios, le había dicho: «Bueno, váyase de una vez».

Trojan jadeó. Dejó atrás Viktoriapark, la Osteria y la zona de Bergmannstrasse, y pronto llegó al parque de Hasenheide. La Fuldastrasse no quedaba lejos de Hermannplatz.

El asesino estaba cerca de allí.

Por teléfono, Gerber le había contado que una niña lo había visto.

El asesino vivía en aquel barrio.

Trojan no tenía tiempo que perder.

Aceleró, esquivó varios peatones en un semáforo, atravesó la Pannierstrasse a toda velocidad y un coche pegó un frenazo ante él.

Siguió pedaleando, alguien hizo sonar un claxon a sus espaldas, con exasperación.

A Trojan le ardían los pulmones.

Ya a lo lejos, atisbó las luces estroboscópicas azules de los coches patrulla y la cinta policial que acordonaba la casa de la Fuldastrasse, ante la cual se había reunido un grupo de curiosos.

Bajó de la bicicleta, la ató a una farola, se detuvo un momento a recuperar el aliento, sacó su acreditación policial y lo dejaron pasar.

La escalera estaba iluminada. Oyó el crepitar de las radios, las lacónicas voces de los agentes y el griterío confuso de los vecinos.

La puerta de la vivienda del cuarto piso estaba abierta de par en par.

Los colegas de su equipo llevaban ya bastante tiempo allí.

Gerber salió a recibirlo.

—Ha vuelto a atacar —dijo en voz baja—. Estamos bastante seguros de que es obra de la misma persona.

Trojan aún no había recobrado el aliento.

—¿Estás preparado?

En lugar de responder se secó el sudor de la frente.

—Ven conmigo.

Gerber lo acompañó al dormitorio.

La mujer yacía en la cama, desnuda, con los brazos extendidos hacia arriba y las piernas estiradas. Tenía la cabeza cubierta de cortes y le faltaba el pelo de la mitad izquierda. En la mitad derecha, los mechones rubios le caían sobre la cara.

Donde debería haber habido los ojos había tan sólo dos agujeros negros.

Trojan reconoció la profunda cuchillada del cuello.

Todo el cuerpo estaba cubierto de estrías, siempre de dos en dos.

—Falta el pájaro —dijo—. ¿Habéis encontrado el pájaro?

Gerber negó con la cabeza.

—Sorprendieron al asesino a media operación, es posible que se deba a eso.

—¿Quién es la víctima?

—Melanie Halldörfer, treinta y dos años, madre soltera de una hija única. Fue ésta quien la encontró hace una hora, una niña de diez años. Dice que había alguien en la casa, aquí, en el dormitorio, encima de la madre. La niña ha salido corriendo y gritando. Cuando los vecinos han entrado a ver qué pasaba han encontrado tan sólo el cadáver.

Trojan estaba paralizado.

—Dios mío, su propia hija.

Armin Krach se arrodilló en el suelo y, con la ayuda de unas pinzas, recogió un cabello y lo metió en una bolsita de plástico.

—Que nadie salga de la casa —dijo Trojan.

Gerber asintió con un gruñido. Estaba blanco como la cera.

—Y buscad en todos los rincones. Tal vez el asesino sigue escondido por aquí.

—Ya he pedido refuerzos, pero es probable que el autor de los hechos se haya largado hace rato. Hemos descubierto una claraboya abierta, la buhardilla no estaba cerrada con llave.

—Registrad hasta el último metro ahí arriba.

—Estamos en ello.

—Quizá ha huido por las azoteas y se ha escapado por la escalera de otro edificio.

—Sí, claro —dijo Gerber, que le dirigió una mirada seria—. Nils, llegas tarde.

—Lo siento, pero es que…

—A mí no tienes que darme explicaciones, pero el jefe ya ha estado aquí y ha preguntado por ti.

Trojan soltó un suspiro.

—Mierda.

—No pasa nada, Nils. Hay vida más allá de la lucha contra el crimen.

—¿En serio? ¿Y dónde está Landsberg?

—Arriba, en la azotea, con los demás.

Trojan echó otro vistazo al cadáver.

«Tiene el pelo rubio —pensó—. Otro trofeo».

Le dio un vahído, pero logró sobreponerse.

—¿Dónde está la niña? —preguntó.

—Con los vecinos de abajo.

—¿Se puede hablar con ella?

—Inténtalo. Stefanie Dachs se ha encargado de ella, pero no ha conseguido sacarle nada.

Trojan se abrió paso por entre los agentes, salió de la vivienda y bajó al tercer piso. La puerta de los vecinos estaba también abierta. Oyó lamentos y gritos guturales, que le parecieron árabes. Cruzó un largo pasillo y dejó atrás un grupo de mujeres con la cabeza cubierta con un pañuelo, que lanzaban exclamaciones con los brazos en alto. Tuvo que atravesar varias habitaciones, todas llenas de mujeres quejumbrosas. No había ningún hombre.

La niña estaba sentada en un sofá, rodeada de más mujeres con la cabeza cubierta.

—¿Podrían dejarnos a solas un momento?

Las mujeres volvieron a prorrumpir en exclamaciones.

—Por favor, es importante.

—La niña —dijo una de las mujeres— no está bien. No la puede molestar.

Él le enseñó su placa.

Tardó un buen rato en tranquilizar a las mujeres, que salieron de la habitación gesticulando frenéticamente.

Trojan se sentó junto a la niña. Ésta agachó la cabeza; tenía las manos metidas en los bolsillos de su chaqueta con capucha.

Trojan respiró hondo mientras intentaba encontrar una forma de empezar, pero fue la niña quien, con voz ahogada por los sollozos, preguntó:

—¿Dónde está Jo?

Trojan frunció el ceño.

—¿Jo?

—¿Me lo puedes traer?

Los ojos de la niña se llenaron de lágrimas.

—¿Es un amigo tuyo?

La niña asintió.

—¿Qué aspecto tiene?

Pasó un buen rato hasta que comprendió que Jo era un animal de peluche.

—A lo mejor aún está encima de mi cama. ¿Lo puedes ir a buscar? Yo no me atrevo a subir.

Trojan asintió. Volvió al piso, fue al cuarto de la niña y miró a su alrededor. Colgando de las paredes había dibujos hechos con rotulador que representaban un mundo hermoso, lleno de islas, palmeras y peces voladores. El suelo estaba lleno de juguetes, el armazón de la cama estaba pintado de azul con topos amarillos y encima de una almohada de color morado había una tortuga de peluche. Trojan la cogió y se la llevó a la niña.

Ésta la abrazó con fuerza.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó él tras una pausa.

—Lene.

—Es muy importante, Lene, que me cuentes exactamente qué has visto en vuestro piso.

La niña no dijo nada y empezó a mecer la tortuga en sus brazos.

—¿Quién había en el dormitorio de tu madre? ¿Me lo puedes describir?

La niña soltó un sollozo.

—¿Dónde está mi madre?

Trojan suspiró.

—Tu madre está…

No supo cómo continuar. «Dios mío —pensó—, ¿cómo se lo cuento?». Sin embargo, tenía la sensación de que Lene ya sabía qué le había ocurrido a su madre.

Entonces la niña hizo un gesto convulso y Trojan se fijó en que tenía dos profundos cortes en la chaqueta. Tenía también la camiseta desgarrada y Trojan atisbó unas estrías en el hombro. Intentó observarlas más de cerca, pero Lene se apartó.

—Estás herida.

Ella no dijo nada.

—¿Qué ha pasado?

La niña tan sólo meneó la cabeza.

—¿Dónde está mi mamá? —preguntó finalmente.

Y entonces se derrumbó.

OCHO

Despertó de un profundo letargo. Tardó un buen rato en reconocer dónde estaba. Entonces golpeó con la mano plana el estridente despertador y respiró hondo.

Se levantó lentamente, descorrió las cortinas y entonces lo vio.

Estaba encima de la rama del tilo que había frente a su ventana. Tenía el plumaje rojo, con las alas de un tono azul claro que contrastaba vivamente con las plumas negras de la cola. Parecía estar mirándolo directamente a él.

Durante un momento no se movió y también Trojan se quedó muy quieto. Entonces el pájaro batió las alas y se alejó.

Trojan se preguntó si sería la misma especie que habían encontrado encima del cadáver de Coralie Schendel. No, éste era mayor. ¿Y dónde estaba el de Melanie Halldörfer? A su mente acudieron de nuevo las implacables y perturbadoras imágenes de los cuerpos de ambas mujeres mutiladas.

Todas las señales coincidían, sólo faltaba el pájaro encima del cadáver.

«Debemos averiguar de qué especie es —se le ocurrió—. Podría ser relevante».

¿Cuántas especies distintas de aves vivían en la ciudad? Decidió investigarlo.

Se rascó la espalda y puso el café a calentar.

Tan sólo veinte minutos más tarde estaba ya montado en su bicicleta, pedaleando a lo largo del canal.

La clínica de Urbanstrasse era un pedazo de hormigón marrón, cuya parte trasera daba directamente a la orilla del canal.

En la puerta, Trojan preguntó por el ascensor y subió hasta el sexto piso. El olor a desinfectante y anestesia, la pálida luz de neón, los pasos silenciosos sobre el linóleo, todo ello le producía un efecto opresivo, como siempre que visitaba una clínica. No pudo evitar pensar en su madre, en el presentimiento de la muerte que se reflejaba en su mirada, en su cabeza calva por culpa de la quimioterapia.

Se detuvo de repente.

La cabeza calva de las dos víctimas. Los restos de cabello de una de ellas, rubio y cubierto de costras.

Las imágenes se sobrepusieron.

Su madre tras la última operación, con la boca y la nariz intubadas, su padre, su hermana y él junto a su cama.

Una vez más, vio claramente cómo moría en casa, en aquel edificio de nueva construcción. La vio debatirse en el dolor por última vez, vio cómo se ahogaba; él sólo le había podido coger la mano.

Trojan acababa de cumplir dieciocho años y se sentía débil e impotente. Tenía la sensación de que en aquel momento algo se había roto en su interior.

Se tambaleó.

No servía de nada pensar en todo aquello ahora, debía seguir adelante.

Finalmente llegó a la unidad de cuidados intensivos.

Le preguntó a la jefa de sección por Lene Halldörfer.

—Ah, la niña que trajeron ayer.

Trojan asintió con la cabeza.

—¿Y con quién tengo el placer de tratar?

A Trojan no le gustó el tonillo impertinente de aquella mujer. Le mostró la placa.

La enfermera le echó un rápido vistazo y dijo:

—Lene se encontraba mucho mejor esta mañana. Su padre ha pasado por aquí y se la ha llevado.

—¿Su padre?

—¿Le parece extraño?

—¿Se ha identificado?

—Por supuesto.

La mujer se puso ligeramente colorada. Trojan se fijó en su aspecto: aquellas gafas grandes y nada favorecedoras, el pelo corto, la frente cubierta de sudor…

—¿Ha tomado nota por lo menos del nombre y la dirección del hombre?

La mujer hizo una mueca, se sentó tras el escritorio, escribió algo en el ordenador y leyó la ficha que apareció en el monitor.

—Bernd Schuch.

—No tiene el mismo apellido que la madre.

—Hoy en día no es nada infrecuente —replicó la mujer.

—Escuche, tenemos entre manos un caso de homicidio. La madre de la pequeña fue asesinada.

—Sí, estoy al corriente.

—Por el momento, todas las personas de su entorno son sospechosas.

—Pero el padre…

—¿Ha comprobado si el hombre tenía derecho de custodia sobre la niña? —La mujer le dirigió una mirada irritada. Trojan soltó un suspiro—. Porque según nuestra información no la tiene. O sea que no debería haber permitido que la pequeña Lene se marchara con él.

La mujer tamborileó con los dedos encima de la mesa. A continuación intentó hacer desaparecer aquella acusación con un gesto enérgico de la mano.

—Mire, aquí todos tenemos mucho trabajo…

—A mí no me hable de exceso de trabajo —replicó Trojan—. ¿Ha examinado el médico las heridas de la niña?

La enfermera asintió.

—Mándeme el informe a comisaría, hoy mismo.

Trojan le entregó su tarjeta. Entonces sacó el móvil y pulsó una tecla.

—Necesito refuerzos —dijo hablando por el móvil—, a poder ser Gerber. Y un coche, rápido.

Recorrieron a toda velocidad la Urbanstrasse y en Hermannplatz cogieron la KarlMarx-Strasse. Cuanto más al sur, más deprimente se volvía el paisaje, una sucesión de empresas de importación y exportación, bares de narguile y tiendas de baratillo.

Gerber no estaba muy hablador. Trojan sólo logró sonsacarle que había pasado una mala noche. Cuando le preguntó por Natalie, Gerber respondió con un gruñido.

«A lo mejor no le gustó el regalo de cumpleaños», pensó Trojan, mordaz.

Se detuvieron en la esquina de la Lahnstrasse. El ruido era ensordecedor, los camiones de carga se dirigían hacia la autopista del sur.

—¿Cómo se puede vivir aquí? —murmuró Gerber al salir del coche. Trojan se encogió de hombros.

Observó la fachada del edificio, construido recientemente y pintado de color rosa en un intento por ocultar su miserable aspecto. Alguien había escrito unas iniciales en la parte más alta, debajo del tejado: UCRM. A saber qué significaba. En una ventana ondeaba una bandera alemana; en otra, una mujer tendía una blusa; la mujer escupió a la calle.

Tardaron un rato en localizar el apellido en el cuadro de timbres.

Cuando llamaron, nadie contestó, pero lograron abrir la puerta del edificio con una simple patada en la placa de aluminio.

La escalera olía a transpiración humana, una mezcla rancia de días y noches vacíos. Tras la puerta de una de las viviendas de la planta baja se oían ruidos que parecían indicar que se estaba produciendo una enconada pelea, pero Trojan y Gerber tenían otras preocupaciones.

Subieron por la escalera, pues no había ascensor.

Llegaron al último piso, fueron hasta el fondo del pasillo y llamaron a la puerta, porque el timbre no funcionaba.

Aporrearon la puerta dos, tres veces, hasta que desde el otro lado una voz débil preguntó:

—¿Quién es?

—Policía judicial. Abra la puerta, por favor.

Pasó un buen rato hasta que la puerta se abrió, muy despacio.

Bernd Schuch vestía unos pantalones anchos y la camisa le cubría apenas hasta el ombligo. Llevaba un tatuaje de una corona en el cuello.

Trojan y Gerber le mostraron las placas.

—Mi Melanie está muerta —dijo Schuch sin preámbulos, en voz baja y estupefacto.

Ellos asintieron.

El tipo tenía los ojos enrojecidos.

Los dejó pasar.

El piso era una mezcla caótica de muebles dispares.

—¿Café? —preguntó Schuch.

—No tenemos tiempo para café —respondió Gerber—. Buscamos a su hija.

—Está durmiendo —dijo Schuch, señalando hacia una puerta cerrada—. La pequeña está agotada. Ha sido un shock, para mí también.

Se pasó las manos por el cabello. El aliento le olía a cerveza. Trojan se acordó de que aún no había desayunado.

—¿De verdad que no quieren un café?

Una mirada furtiva en dirección a la cocina, donde había restos de pizza pegados al mármol, terminó de convencerlos.

—Despierte a la niña, por favor.

—No lo entiendo. —Schuch echó la cabeza hacia atrás y alzó los brazos hacia el techo bajo, como si rezara, pero entonces se golpeó con los puños en las sienes—. Me tienen que disculpar, pero es que ayer mi mujer… —Estuvo un rato buscando la palabra apropiada—. Falleció.

—Querrá decir su exmujer.

—Bueno, sí, ¿y qué? ¿Qué diferencia hay?

Gerber miró a Trojan, que carraspeó.

—Señor Schuch, lo siento mucho, pero tenemos que hablar con Lene.

Schuch se rascó bajo el ombligo, con gesto pensativo, y finalmente se dirigió hacia la puerta cerrada.

A Trojan se le erizó el pelo de la nuca. «¿Y si nos la está jugando?», pensó, e instintivamente se llevó la mano a la funda del arma, que llevaba bajo la chaqueta.

—¡Pequeña, sal! —gritó Schuch.

Abrió la puerta. Gerber y Trojan lo apartaron y entraron en el cuarto.

—Eh, con calma —murmuró el hombre.

Los dos policías echaron un vistazo a la habitación. Era una especie de cuarto de los trastos lleno de cachivaches.

En el suelo había un colchón.

La cortina de la estrecha ventana ondeaba al viento.

Los ruidos del patio interior se colaban a través del ventanuco: gritos, parejas que discutían, estridentes televisores.

Pero el colchón estaba vacío.

Encima había sólo una colcha de flores y una almohada arrugada.

Trojan se acercó a la ventana y apartó la cortina. Durante un aterrador instante creyó ver a Lene en el patio, su cuerpo deformado, dislocado, destrozado.

Pero no había nada.

Se volvió hacia Gerber, negó con la cabeza y ambos miraron a Schuch.

Éste se rascó el brazo desnudo. Trojan vio que llevaba otro tatuaje, un corazón con una flecha, pero en medio del corazón no ponía «Melanie», sino «Marusha».

Durante un momento sólo se oyó a Schuch tragando saliva.

—Se ha ido —dijo entonces, en voz baja.

Trojan y Gerber lo miraban fijamente.

—Lene —dijo—. ¿Dónde se ha metido?

Los dos policías intercambiaron una mirada silenciosa.

—Señor Schuch —dijo finalmente Trojan, alzando la voz—, queda usted detenido.

NUEVE

La llamaban simplemente «la habitación». Era pequeña, estaba mal iluminada y no disponía de ventanas, ni de ningún tipo de ventilación. En la pared del fondo había un gran espejo desde detrás del cual era posible observar a los inculpados desde una sala contigua sin que éstos se percataran.

Las dos sillas y la mesa de la habitación estaban clavadas al suelo. Encima de la mesa había una lámpara con una bombilla de cien vatios que tan sólo se encendía cuando era estrictamente necesario.

Si se apuntaba a los ojos del interlocutor, a menudo obraba milagros.

Lo interrogaron sin mecanógrafo y sin testigos. Sabían que su declaración no tendría ninguna relevancia en un juicio, pero a menudo aquel método había dado sus frutos.

El rollizo y jovial Kolpert fue el primero en entrar y actuó como el poli bueno. Veinte minutos más tarde salió y dejaron a Schuch un rato a solas. A continuación le llegó el turno a Holbrecht en el papel del poli malo.

Cuando Holbrecht hubo terminado volvieron a dejarlo a solas. Entonces le tocó a Stefanie Dachs, que interpretó el papel de la agente más encantadora y comprensiva de la sección criminal.

Una hora más tarde, Dachs había lisonjeado a Schuch, lo había embaucado y en una ocasión incluso lo había hecho reír.

Le había llegado el turno a Trojan.

Éste entró en la habitación y cerró la puerta metálica de golpe a sus espaldas. Se acercó lentamente a la mesa y miró a Schuch, que estaba pálido y sudoroso.

—Tengo ganas de mear —dijo éste sin levantar los ojos.

—Pues te aguantas.

—¿Desde cuándo nos tuteamos?

—Yo te tuteo, tú me hablas de usted.

Schuch lo miró un momento.

—¿A qué viene todo esto?

Trojan se apoyó en la mesa, con las manos cerca del codo de Schuch, que estaba sentado con el tronco inclinado hacia delante y la barbilla apoyada en las manos.

—¿Dónde estabas el viernes por la noche? —le preguntó.

—Se lo acabo de contar todo a esa chica tan mona.

—Pues ahora me lo cuentas a mí.

—Estaba en mi casa.

—¿Puede corroborarlo alguien?

Schuch soltó el aliento por entre los incisivos.

—¿Mi televisor? ¿Mi sofá? ¡Ya sé, pregúnteselo a mi nevera!

Trojan le golpeó el codo con la mano plana. Schuch se inclinó bruscamente hacia delante, pero logró recuperar la verticalidad. A continuación se reclinó en la silla y le dirigió a Trojan una mirada hostil.

—Cuéntame todo lo que hiciste ayer por la noche.

Schuch cruzó los brazos encima del pecho.

—Me tomé unas cervezas mientras veía la tele. Sobre las diez me llamó la vecina de Melanie y me dijo…

Se le quebró la voz.

—¿Qué te dijo?

—Que Melanie estaba muerta —respondió en tono lloroso—. Que la habían asesinado.

Miró a Trojan con unos ojos enormes, pasmados.

—¿Y qué hiciste después de la llamada?

—Pues… me puse a llorar… y…

—Te abriste otra cervecita. Tu querida Melanie acaba de morir y tú vas y…

—¿Y qué podía hacer? Estaba hecho polvo, me… me tomé un Rohipnol y…

Volvió a echarse a llorar. El cuello le palpitaba debajo del tatuaje, la corona temblaba. «El rey está derrotado», pensó Trojan.

—¡Sigue hablando!

—A medianoche volví a llamar a la vecina.

—¿Cómo se llama?

Schuch intentó recordar el nombre.

—Kaba… raba… Mierda, es un nombre polaco, soy incapaz de recordarlo.

Trojan se sentó en la silla de enfrente y lo miró fijamente. Tras una pausa, dijo en voz muy baja:

—Marieta Kabaczynski, la vecina de tu querida Melanie, nos ha contado que a veces oía gritos en el piso de al lado. Que a menudo tu querida Melanie tenía moretes en la cara, en los brazos y en el cuello, siempre después de una de tus visitas. Una vez encontró a Lene sentada en la escalera, llorando desconsoladamente. Cuando le preguntó qué sucedía, la niña respondió: «Mi progenitor le está pegando a mi madre».

Schuch no se inmutó.

—¿Qué tienes que decir a eso?

—Quiero hablar con mi abogado.

—Tu mierda de abogado está de camino, aunque yo de ti no me haría muchas ilusiones: es un abogado cutre para gente pobre, no podrá hacer nada por ti. —Trojan soltó el aliento—. Estás solo, Schuch, no tienes a nadie.

Entonces se levantó, estuvo un rato yendo de aquí para allá y finalmente se detuvo ante él.

—¿Conoces a Coralie Schendel?

—No había oído nunca ese nombre.

Trojan se agachó para estar más cerca de él.

—¿Te la follaste?

—¿Cómo?

—Que si te la follaste.

Schuch no reaccionó.

—¿Primero te la follaste y luego la mataste? ¿O fue al revés? ¡Contesta!

Trojan podía percibir el mal aliento de Schuch. Se agachó más aún, casi hasta tocar la cabeza del otro con la frente.

—¿Dónde estabas el martes por la noche? El martes de la semana pasada. Vamos, contesta rápido y todo habrá pasado.

Vio cómo le palpitaba la vena de debajo de la corona, pero no respondió.

Trojan se sobrepuso a su repugnancia y le tocó el pelo; primero era tan sólo una caricia, pero entonces le clavó las uñas en el cuero cabelludo, cada vez con más fuerza.

—Dímelo. Sólo quiero ayudarte, Schuch. Soy el único amigo que tienes. Martes, cuatro de mayo, contesta.

Schuch tenía el semblante descompuesto por el dolor.

—No me acuerdo —susurró—. Creo que aquella noche estaba en casa. O en casa de Melanie, sí, creo que fui a ver a Melanie.

—Lo hemos comprobado y es imposible.

—¿Cómo?

—Que el martes pasado no estuviste en casa de Melanie.

—¿Y cómo lo sabe?

—¿Nos tomas por imbéciles?

—No. —Schuch se sorbió—. Creo que estaba en el bar.

—¿Cómo se llama el bar?

—Lahn-Eck, en la KarlMarx-Strasse.

—¿Y está bien el bar?

—No sé.

—¿Tienes amigos en el bar, Schuch?

Éste gimió, bajito.

—¿Habrá alguien que pueda confirmar que el martes pasado por la noche estabas allí?

—Seguro.

—¿Y si estabas en casa? ¿Qué quieres? ¿Que tus amigos del bar nos mientan? ¿Es eso lo que quieres, Schuch?

—Tengo que ir al baño —susurró éste.

Trojan le apartó la cabeza y se apoyó en el borde de la mesa.

—¿Y hoy, sábado, por la mañana? ¿Qué has hecho esta mañana?

Schuch suspiró.

—Lo he contado todo un centenar de veces.

—Contesta a lo que te pregunto.

—He recogido a Lene en el hospital.

—¿Qué hora era?

—Las ocho, ocho y media.

—¿Por qué tan pronto?

—No he podido pegar ojo en toda la noche.

—Pobre Schuch. La has recogido, ¿y luego qué?

El tipo estaba a punto de echarse a llorar.

—Hemos comido un trozo de pastel en un Kamps. Entonces hemos ido a mi casa, Lene quería dormir. He desenrollado el colchón. La he tapado con la colcha y le he dado un beso en la frente.

—Encantador, Schuch.

—Entonces he salido del cuarto y he echado una cabezadita. De pronto he oído golpes en la puerta.

—Y éramos nosotros.

Trojan se levantó de un brinco y le pegó un pisotón a Schuch.

—¿Dónde está Lene?

—No lo sé —gimió Schuch.

—¿Qué le has hecho?

—Nada.

—¿Le has hecho algo?

—No.

—¿Le has hecho daño?

—Pero si sólo la he…

—¿Qué eres, Schuch? Dímelo, ¿qué eres? ¿Eres un cerdo de mierda?

Schuch se sorbió.

—Soy su padre —dijo con voz apagada.

—¿Y quién es Marusha?

—¿Marusha?

Trojan le agarró el brazo y le señaló el tatuaje.

—¡Ésta!

Schuch se quedó un momento mirando el corazón con la flecha, sin comprender.

—Me lo hice hace una eternidad —gimió finalmente, rascándose la piel—. El muy jodido no se puede borrar.

Trojan lo soltó y le dio la espalda. Pasaron unos minutos en los que ninguno de los dos dijo nada.

—¿Puedo ir al baño ahora? —susurró finalmente Schuch, a sus espaldas—. ¿Por favor?

«A veces detesto mi trabajo», pensó Trojan.

Entonces se acercó a la puerta metálica, pulsó el botón y le abrieron desde fuera.

En el cuarto contiguo esperaban Landsberg, Kolpert, Holbrecht y Stefanie Dachs, detrás del espejo.

Landsberg se acercó a él.

—¿Tú qué crees?

Trojan se encogió de hombros.

—Tenemos que encontrar a la pequeña y rápido.

—Ya hemos puesto un aviso de persona desaparecida —dijo Stefanie—. He encontrado una foto suya en el piso y la he mandado a todas las comisarías, a la prensa y a la tele. Se ve que la niña tiene una tía. La he interrogado, pero no nos ha sabido dar ninguna indicación sobre dónde puede estar Lene. Hacía años que la mujer no tenía contacto ni con su hermana ni con su sobrina. La señora Halldörfer debía de llevar una vida bastante solitaria.

Los cinco observaron a través del cristal a Schuch, que seguía sentado, con los muslos muy juntos.

—¿Qué hacemos con éste? —preguntó Holbrecht.

—Dejémoslo ahí un rato más —dijo Landsberg.

—Las heridas de Lene —murmuró Trojan—, las estrías en los hombros… —añadió y tragó saliva—, corresponden con toda probabilidad a una hoja de afeitar. Eso es lo que dice el informe del hospital.

Se quedaron todos callados.

—¿Hemos encontrado algo en el piso de Schuch? —preguntó Trojan, rompiendo el silencio.

—Krach y Gerber lo están registrando, pero de momento no hay nada.

Landsberg le hizo un gesto con la cabeza.

—¿Qué dice tu instinto, Nils?

Trojan volvió la mirada hacia Schuch, que se sujetaba el bajo vientre con las manos; lo oyeron maldecir a través de los altavoces.

—Este tío es un pobre desgraciado, nada más —dijo—. Es un borracho que la toma violentamente con las mujeres, pero no es nuestro hombre.

—¿Y si miente? —preguntó Stefanie Dachs, frotándose las sienes—. ¿Y si se ha cargado a Lene porque era la única testigo?

«O por su pelo —pensó Trojan—. Tiene el pelo tan rubio y bonito como su madre».

—Si Schuch es inocente y la niña sigue viva —dijo finalmente—, está en peligro.

En la nevera encontró aún un trozo de pan y una manzana. El cartón de leche desprendía un olor agrio y el queso estaba cubierto de pelusa. Lo cogió con la punta de los dedos, abrió el cubo de la basura y lo tiró.

Sacó la bolsa de tela del cajón. La había dejado bien doblada, era importante prestar atención a los detalles. El orden proporcionaba seguridad y fuerza.

El llavero también estaba colgado del gancho correspondiente. Lo cogió y salió de casa.

En la calle lo cegó la luz del sol.

Eligió el camino de la derecha. En su barrio había dos supermercados, los dos con un personal malhumorado y un ambiente horrible.

Pero tenía tiempo, mucho tiempo.

Se sentó en un banco del canal, con la bolsa de tela en las manos, y dejó correr el asa entre los dedos. Un barco de vapor para turistas se acercó lentamente por el agua, aunque en la cubierta no había casi nadie. Por los altavoces, una voz anunció que a la derecha estaba el Paul-Lincke-Ufer, y que Paul Lincke era el compositor de la famosa canción Berliner Luft.

Al instante oyó la melodía en su cabeza.

Un chico y una chica pasaron caminando a su lado, abrazados, y los siguió sin querer con la mirada. La mano del chico se deslizó hasta el culo de la chica. Ésta llevaba unos pantalones tan extremadamente cortos que dejaban a la vista el pliegue de la piel que separaba el muslo de la nalga. No pudo evitar fijarse.

El tipo le dio un pellizco y la chica se rió.

La chica era joven, su pelo se ondulaba al viento.

«El tipo debe de tener algo que despierta sus deseos», pensó.

Por un momento se acordó de Magda, vio su cara claramente ante él. Ésta le sonrió.

Recordó cómo una vez, en medio de la calle, Magda le había pedido que la cogiera por las axilas y la hiciera volar por el aire, delante de todo el mundo.

Cómo se rieron.

Agachó la cabeza y se sacudió aquellos pensamientos.

Finalmente se levantó y cruzó el puente paseando. En la otra orilla del canal habían esparcido veneno para ratas, un cartel amarillo advertía de ello. Temía a aquellos roedores que a menudo correteaban por los caminos en busca de un botín, los odiaba profundamente.

Metió la ficha en la ranura, tiró de la cadena y sacó el carro de la compra de la fila.

El supermercado olía a congelado, a carne cruda y a abrillantador de suelos.

No necesitaba demasiado. Echó un vistazo al pan, ya cortado. El cierre de plástico del paquete indicaba que aún faltaban cinco días para que caducara. No le gustaba ir a comprar demasiado a menudo, no le gustaba tener que salir de casa.

¿Un cartón de leche o dos? Y verdura, pensó, fruta, las vitaminas necesarias para mantener el cuerpo en marcha. Cogió varios tomates. De repente, al pasar frente a la nevera, le dieron ganas de romper los paquetes de salchichas y esparcirlas por el suelo. No sabía por qué, a lo mejor le apetecía hacer algo subversivo, pero logró contenerse y pasar inadvertido, como siempre.

Ni siquiera se quejó cuando, en la cola de la caja, el cliente de detrás le golpeó los talones con el carrito de la compra. Era un lugar delicado y sintió un dolor intenso, pero se volvió sin decir nada e incluso logró esbozar una sonrisa.

Cuando le llegó el turno, dejó la compra encima de la cinta. La cajera tenía una mancha roja en la blusa y se preguntó de qué debía de ser. Seguramente sería de sangre. Le habría gustado hacérselo notar, pero señalar con el dedo era de mala educación.

Sacó el monedero y comprobó con satisfacción que tenía el importe justo.

—Introduzca el número secreto y pulse aceptar —dijo la cajera de la blusa manchada.

Se sorprendió, pues no tenía intención de pagar con tarjeta, pero las palabras habían salido automáticamente de la boca de la cajera, que ni siquiera se había percatado de su error. No pudo reprimir una sonrisa.

Metió la compra en la bolsa de tela y se encaminó hacia el canal.

«No arrastres los pies —se dijo—, pareces un viejo».

Ya no estaba de tan mal humor y, siguiendo una súbita inspiración, decidió ir a la tienda de electrónica del centro comercial de Neukölln para echar un vistazo a las cámaras digitales. Le pareció una ocupación muy apropiada para un día por la mañana; a lo mejor incluso se decidía a comprar uno de esos aparatos.

Antes le gustaba mucho hacer fotos. Pasó un buen rato intentando pensar en las cosas de su vida que le gustaban. No había muchas.

Una vez más, la sonrisa de Magda acudió a su mente.

Empezaron a darle espasmos en los músculos de la cara. Se cambió de mano la bolsa de tela.

Podía pasear un rato con lo que había comprado, las salchichas no se echarían a perder tan rápido.

Como si fuera una señal, el M 29 dobló la esquina justo en el momento en que él llegaba a la parada del bus. Le enseñó un billete antiguo al conductor y se alegró de que éste picara.

Bajó del autobús en la esquina de la Sonnenallee y cruzó la calle, hasta la estación del M 41. Desde allí tenía una sola parada. Una vez más, el truco del billete dio resultado.

Al cabo de poco entró en el centro comercial, un sitio ruidoso y sofocante: había demasiada gente. Sabía que allí operaban grupos de jóvenes árabes que hostigaban a los propietarios de las tiendas, robaban bolsos y monederos, y amenazaban a los clientes con navajas. Era consciente de ello. Se llevó la mano al bolsillo del pantalón y palpó su cartera. «Tú quédate ahí —pensó—, no te muevas».

Tomó la escalera mecánica hasta el primer piso. Se oía música procedente de algún lugar y otra vez se acordó de Magda, con la que en una ocasión había ido a una discoteca. Magda era una buena bailarina. La vio ante él, agitando la melena.

Llegó al piso superior y se encaminó directamente hacia la entrada de la tienda de productos electrónicos.

Pero entonces se detuvo.

Por el rabillo del ojo vio algo que atrajo su atención.

Se dio la vuelta.

Había alguien sentado en uno de los sillones blancos. «Islas de paz», los llamaban en aquel centro comercial.

¿Era posible? ¿Pero no era…?

Otro guiño, un día lleno de señales.

Se acercó la bolsa de la compra al pecho y se quedó inmóvil durante un buen rato.

Tenía que tomar una decisión.

Finalmente hizo de tripas corazón y se dirigió hacia el sillón.

Aún quedaba sitio para él.

Inspiró y espiró, rápidamente, y se sentó.

—Hola —le dijo en voz baja a la niña.

DIEZ

Debería haber comprado cebollas, un sofrito de tomate como Dios manda lleva cebolla. Pero no podía volver a salir de casa.

Removió el contenido del cazo. Tampoco había encontrado ni un triste ajo. ¿Dónde tenía la cabeza últimamente? En la casa faltaba de todo.

Abrió el paquete de espaguetis, los dejó caer en el agua hirviendo y los dobló con cuidado. Por lo menos aún podía preparar un plato de pasta.

Pasó un rato ante los fogones, inmóvil, y entonces se acercó a la puerta cerrada del dormitorio. Dudó un instante, pero finalmente pegó la oreja a la puerta.

Tan sólo oyó el zumbido de su flujo sanguíneo.

No estaba acostumbrado a tener invitados, era emocionante y molesto al mismo tiempo.

Volvió a la cocina y soltó una maldición en voz baja. Un poco más y se le quema el tomate. Bajó el fuego y removió vigorosamente la salsa con la cuchara de madera. Ya ni siquiera era capaz de preparar unos espaguetis.

Probó el tomate: aún le faltaba un poco. Añadió una pizca de sal y otra de condimento para pizza y le dio varias vueltas al molinillo de pimienta, pero sin cebolla y ajo no había nada que hacer. Entonces recordó que había comprado salchichas. Las sacó de la nevera, las cortó en pedacitos y las añadió a la sartén.

A continuación programó el reloj de cocina: había cosas que requerían precisión. En el paquete ponía que la pasta debía hervir durante nueve minutos. Miró la hora: eran las 15:37. Cuando el reloj marcó las 15:48 sacó el cazo de fuego y vertió el agua con los espaguetis en el colador. Lo dejó escurrir y listo.

Hizo ruido intencionadamente con los cubiertos.

Volvió a acercarse a la puerta.

No se oía nada.

Sirvió los espaguetis en un plato, colocó un tenedor y una cuchara a cada lado y esperó dos minutos. Entonces entreabrió la puerta del dormitorio y echó un vistazo dentro.

Estaba echada en el sofá. Entre los brazos sujetaba la chaqueta con capucha, como si de un animal de peluche se tratara. Tenía su pelo rubio esparcido sobre el brazo del sofá, como una hermosa tela rubia.

Se perdió en aquella visión.

De repente la niña volvió la cabeza y él retrocedió un paso, asustado, pero la niña lo había descubierto.

Ésta se incorporó rápidamente y le clavó la mirada. Tenía las mejillas coloradas por el sueño, pero le centelleaban los ojos, parecía estar muy despierta.

—¿Tienes hambre? —le preguntó él en tono cauto, pero la niña no contestó.

Él volvió a la cocina, cogió el plato de espaguetis y los cubiertos, y regresó a la habitación. Se detuvo ante el sofá y volvió a preguntar:

—¿Tienes hambre?

La niña observó primero el plato que llevaba en la mano y luego a él.

Al ver que no respondía, dejó el plato encima de la mesita de centro.

A continuación se sentó a su lado, a una distancia prudente, cerca del otro brazo. La niña se incorporó sin soltar en ningún momento la chaqueta con capucha. Entonces se separó un poco más de él y se acurrucó en el rincón del sofá.

Durante un momento ninguno de los dos habló.

—¿Dónde está mi madre ahora? —preguntó de repente la niña, con voz ronca.

Él soltó un suspiro. Era una pregunta muy difícil. Se tiró del lóbulo de la oreja.

—¿Crees en Dios? —le preguntó.

La niña se encogió de hombros.

—A lo mejor existe Dios —dijo él.

Y si existía, pensó, Magda debía de estar con él y entonces todo tenía sentido. Aunque ¿cambiaba mucho la cosa? Para él, desde luego, no. Aquellas cuestiones tan sólo le producían rabia.

Le acercó el plato.

—Debes de tener hambre.

La niña dudó un instante, pero finalmente cogió el tenedor y la cuchara y empezó a enroscar hábilmente los espaguetis. Él se dio cuenta de que al comer chasqueaba la lengua; eso le gustó. También él había sido un niño y había tenido que adquirir los modales en la mesa. Pero había pasado mucho tiempo y se había convertido en un hombre que necesitaba el orden, pues el orden le proporcionaba paz de espíritu.

—¿Y tú? —preguntó ella con la boca llena.

Él negó con la cabeza.

Estaba demasiado emocionado y se habría atragantado, habría eructado y posiblemente se habría manchado la barbilla de tomate.

La niña siguió comiendo y él la observó con atención. No le pasó por alto que se le llenaban los ojos de lágrimas. Se dio cuenta de que se resistía a ellas y se obligaba a seguir comiendo, aunque finalmente dejó los cubiertos y se cubrió la cara con las manos.

Él se acercó un poco más y le acarició el pelo. Tenía un pelo denso, una espesa maravilla rubia.

Ella se apartó.

—¡No me toques!

Aún con el brazo estirado, asintió y volvió a su rincón del sofá.

Ella se secó las lágrimas y comió un par de bocados más antes de apartar el plato.

—Tu comida no sabe bien.

A lo mejor no le había echado bastante condimento, sin cebolla ni ajo era muy difícil. Fue a la cocina a buscar el salero y el molinillo de pimienta, y se los dio. La niña los cogió y aderezó el plato, volvió a probarlo, pero meneó la cabeza.

Estaba decepcionado, había querido alegrarla un poco. Los dos se quedaron mirando el plato rehusado.

Lene se abrazó con más fuerza a la chaqueta con capucha.

Ésta desprendía un olor peculiar y él frunció la nariz.

Entonces lo intentó con una sonrisa, pero la niña seguía sin reaccionar.

Al cabo de un momento se secó una lágrima con un dedo y preguntó:

—¿Seguirá mi madre en casa, tendida en la cama?

Durante un momento él intentó imaginar la escena.

—Seguramente se la habrán llevado ya. Es como funciona.

La niña pareció pensar un rato.

—¿Y adónde se la han llevado?

—A algunos los queman, a otros los entierran.

La niña se mordió el labio y a él le dieron ganas de volver a acariciarle el pelo. Su respuesta no la había consolado, era evidente. Por Dios, no era nada fácil hablar con ella de eso.

Vio que la niña se echaba a llorar de nuevo, pero decidió no moverse.

—¿Y tu padre? —preguntó.

—No es mi padre, sólo es mi progenitor —respondió ella, y cerró los ojos—. Eso es lo que siempre decía mamá.

Él asintió: conocía aquella diferenciación por propia experiencia.

—Mi progenitor tampoco fue nada bueno conmigo.

La niña levantó la mirada.

—¿Te pegaba?

Él volvió a asentir.

—El mío también me ha pegado. —La niña se sorbió los mocos—. No quiero volver con él.

—No me extraña.

La niña lo observó en silencio con sus ojos azulísimos. Tenía el vestido arrugado y su chaqueta apestaba. Él pensó que necesitaba urgentemente una ducha.

—Tú descansa —dijo por fin—. Tómate unos días, unas noches, el tiempo que quieras. Ya verás como todo irá bien.

La niña no contestó.

—El sofá es cómodo, ¿verdad?

Al ver que no tenía intención de responder, dio unos golpecitos sobre el relleno, como para confirmar sus palabras.

—Es un buen sofá.

Se levantó y cogió el plato con los restos de comida, pero entonces volvió a sentarse junto a ella.

—¿Tienes miedo?

Ahora estaba muy cerca de la niña, que lo miraba fijamente.

—¿De qué tienes miedo? Tu madre está en el cielo, está salvada.

Sí, pensó, al final todo el mundo se salvaba, también él. ¿O no?

—Eres raro —le dijo la niña al cabo de un rato.

Él bajó la cabeza; se lo habían dicho ya demasiadas veces.

Se levantó, se llevó el plato a la cocina y echó los restos a la basura.

A continuación se acercó a la puerta y dijo:

—Descansa tanto tiempo como quieras.

Finalmente cerró la puerta y pensó: «Hay tiempo para todo».

Por la tarde, la niña salió de la habitación y preguntó:

—¿Me puedo duchar?

Él se sorprendió tanto que se le derramó la cerveza.

—Pues claro —dijo.

En el baño le enseñó el montón de toallas y, aunque no hacía falta, también dónde estaba el jabón, junto a la bañera. La niña no dijo nada y esperó a que la dejara a solas.

Él oyó el rumor del agua detrás de la puerta. A veces, cuando el chorro de la ducha golpeaba en la cortina, el rumor subía de volumen y se convertía en un siseo.

En algunos momentos, el sonido amainaba y al cabo de un rato volvía a empezar.

Después se hizo el silencio.

Él la imaginó palpando las toallas.

Aguzó el oído, tomó un trago de cerveza y volvió a aguzar el oído.

Por fin se oyó el pestillo de la puerta.

Se había puesto su albornoz, que le quedaba varias tallas grande. Aquella imagen lo conmovió.

Llevaba sus cosas en el brazo.

Se detuvo en el umbral de la puerta, descalza, a un metro de él.

—¿Tienes lavadora? —le preguntó.

—Pues claro —dijo él, y señaló el ojo de buey que había junto a la nevera. Había tenido que instalarla en la cocina, pues el baño era demasiado pequeño—. Dame.

Se levantó para cogerle las cosas.

Pero la niña negó con la cabeza. Se acercó a la lavadora, abrió la puerta y metió la ropa dentro.

—¿Y la chaqueta? —le preguntó él.

¿Dónde había dejado la chaqueta?

Pero la niña volvió a negar con la cabeza y empezó a manipular los mandos de la lavadora.

Él quiso ayudarla a elegir el programa apropiado y se colocó detrás de ella, pero la niña hizo un gesto para que la dejara tranquila. Entonces le resbaló el albornoz y le quedó el hombro a la vista.

Vio el apósito que le cubría la herida: una gasa sujeta por los bordes con esparadrapo, más o menos del ancho de una mano.

Tragó saliva.

La niña se ajustó el albornoz y pulsó el botón de encendido. El agua empezó a entrar en la máquina y el tambor se puso a girar.

La niña se quedó un momento inmóvil, sin saber qué hacer, y finalmente se sentó a la mesa de la cocina.

Él se dio cuenta de que miraba la botella de cerveza.

—¿Quieres una? —le preguntó.

—¿Una cerveza? ¿Te has vuelto loco?

Se dio cuenta de su error y notó cómo se le encendían las mejillas.

—Mi progenitor siempre bebía eso —murmuró la niña con desprecio.

—Tienes razón, la cerveza no es buena.

Cogió la botella y vació el resto en el fregadero.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó ella.

Él pensó un rato.

—¿Te apetece jugar a cartas?

Sacó la baraja y jugaron al Mau-mau. No se acordaba muy bien de las reglas y la dejó ganar. Cuando volvió a ganarlo una tercera y una cuarta vez, se propuso apuntarse una partida para equilibrar un poco la cosa, pero la niña se deshizo con gesto triunfal de la penúltima y de la última carta.

—¡Mau! ¡Mau-mau!

Él la observó. Al parecer le gustaba ganar.

Sin embargo, al cabo de un rato se le pusieron los ojos vidriosos y él dijo que tal vez sería mejor que se acostara.

Estuvo un buen rato rebuscando en el armario, hasta encontrar un segundo juego de sábanas. Olía a naftalina. Se lo dio.

Le deseó buenas noches y la niña se metió en la sala sin decir una palabra.

Él apagó la lavadora, abrió la puerta y sacó la camiseta, los pantalones, los calcetines y las braguitas de la niña.

La camiseta tenía un desgarrón en el hombro.

Colgó la ropa con cuidado en el tendedero del baño. Al ver los calcetines a rayas no pudo reprimir una sonrisa: eran los mismos que él había llevado de niño.

Entonces vio que en el baño había un charco de agua. Lene no había ido con cuidado. Con un suspiro, cogió un cubo y un trapo y lo secó.

Volvió a la cocina y pensó en tomarse otra cerveza. Ya tenía la botella en la mano, pero volvió a dejarla donde estaba.

Finalmente encendió el pequeño televisor del dormitorio. Cambió los canales con el mando a distancia.

De pronto se quedó helado.

En un canal local, un presentador le hacía preguntas a un policía de la brigada de homicidios, que respondía con frases breves y concisas. Se trataba de los asesinatos, unos asesinatos brutales.

Seguidamente mostraron la foto de Lene. Parecía un ángel rubio, inocente y delicado.

Notó cómo se le crispaban las manos.

Pulsó la tecla roja y la imagen se desvaneció.

«Ahora duerme, querido Konnie», le decía siempre Magda.

No sabía por qué tenía que volver a pensar en Magda, si ya no estaba solo.

Respiró hondo y se cubrió la cara con las manos.

De repente se sintió débil y pesado, como si estuviera a punto de contraer una enfermedad fulminante.

Se levantó pesadamente de la cama.

Tenía que comprobar sin falta si la niña ya dormía.

ONCE

El domingo por la mañana Emily fue a su casa. Trojan compró panecillos en la panadería y desayunaron juntos.

—Ayer te vi por la tele, papá —exclamó su hija, emocionada.

Trojan prefería no recordar su participación en el programa Berlín por la noche. Landsberg le había pedido que lo sustituyera, al parecer le pasaba algo a su mujer. No le dijo exactamente de qué se trataba, pero Trojan sospechaba que debía de ser algo grave, pues por lo general era siempre Landsberg quien atendía a los medios.

El entrevistador le había hecho varias preguntas sobre las dos mujeres asesinadas. Trojan había respondido con evasivas y, tal como había acordado con su jefe, no había mencionado lo de los pájaros para no poner en peligro las investigaciones.

El periodista se había mostrado poco satisfecho con él y Trojan se había sentido incómodo delante de la cámara.

—Mamá también te vio.

—Ah, ¿sí?

—Dijo que se te veía forzado.

—¿Forzado? ¿Qué quería decir con eso?

Emily se encogió de hombros y se untó el panecillo con mermelada. Llevaba una camiseta blanca y unos tejanos, y el pelo rizado le caía sobre los hombros. Estaba guapísima, pensó Trojan, orgulloso.

—Ni idea, pregúntaselo a ella —contestó la niña con un guiño—. Yo creo que estuviste bien.

—Gracias —dijo Trojan con una sonrisa.

—Qué asesinatos tan horribles, ¿no? No entiendo cómo puedes soportarlo.

Él la miró y de pronto se acordó de cuando Friederike se quedó embarazada y él vio por primera vez a su hija en la ecografía, aquel gusanito con una cabeza enorme que movía la boca, como si mascullara algo, nadando a sus anchas en el líquido amniótico. Después de la exploración, Friederike se había marchado a la tienda y él había montado en su bicicleta, embriagado de felicidad, y se había dirigido hacia la sección administrativa. «¡Voy a ser padre! —había susurrado una y otra vez, mientras cruzaba la ciudad a toda velocidad—, ¡voy a ser padre!»

Su vida había sido un delirio, un vértigo incomparable.

—Algunas veces me resulta muy duro. Pero creo que querías hablarme de Leo, ¿no?

—¿De Leo? —Emily se puso colorada y se rió—. Lo de Leo… en fin…

Y entonces empezó a hablar inconteniblemente. En un momento, Trojan se enteró de que Leo era un chico del décimo curso que iba en monopatín, llevaba el pelo largo y un piercing en el labio, tocaba muy bien el bajo eléctrico y hacía varios días que no la llamaba.

—Pero ¿sabes?, esta mañana enciendo el móvil y resulta que ayer por la noche me escribió un mensaje desde una fiesta de la que yo no sabía nada. Me decía que la fiesta era un rollo, que me echaba de menos y que le daba rabia no haberme preguntado si me apetecía que hiciéramos algo juntos.

—Yo de ti le contestaría inmediatamente.

—¡Pero qué dices! Voy a dejar que sufra un rato. Hasta esta tarde o así.

Trojan le dirigió una sonrisa radiante.

Terminaron de desayunar, él sorbiendo su café y ella su té verde, un hábito que había adquirido hacía poco de Friederike, que era una auténtica adicta al té.

Hablaron un rato más y entonces Trojan colocó los platos en el lavavajillas y le preguntó:

—¿Qué te parece si vamos a remar al Spree?

—¡Sí, sí! ¡En canoa!

—En canoa o en barco con remos, como tú prefieras.

—La canoa mola más.

—Vale.

Emily se levantó de un salto y le dio un beso en la mejilla. Él experimentó un acceso de alegría.

Se pusieron la chaqueta y salieron. En la escalera, Emily señaló hacia la puerta de Doro con gesto de interrogación.

Él respondió con un gesto vago, levantando las palmas hacia el cielo con una mueca en los labios.

Emily esbozó una sonrisa irónica y bajó brincando por la escalera. Él la siguió.

Al pasar frente a los buzones comprobó que se había guardado la llave del piso. Emily abrió la puerta del edificio y ya lo estaba esperando en la acera cuando de repente Trojan se quedó paralizado.

Algo lo había desconcertado, algo que había visto por el rabillo del ojo.

El corazón le latía a cien por hora.

—Espera un momento, Em.

Dio media vuelta y regresó a los buzones.

Barrió con la mirada los cartelitos con los nombres y se detuvo al llegar al suyo.

Allí había algo raro.

Se acercó un poco más y entonces lo vio: en la ranura del buzón había una pluma.

Se agitaba con la brisa.

«No pasa nada —pensó Trojan—, es sólo una pluma».

Pero el corazón aún le latía a cien por hora.

Se sacó las llaves del bolsillo del pantalón y abrió el buzón.

Retrocedió un paso y soltó un grito de horror ahogado.

En su buzón había un pájaro desplumado, destripado y cubierto de sangre. En el cuello, pegado con una chincheta, tenía un papel en el que, escrito con letras grandes, podía leerse:

TÚ TAMBIÉN MORIRÁS, TROJAN

Le dio un violento vahído y se apoyó en la pared, resollando.

Emily lo llamó desde la calle.

La sangre le zumbaba en los oídos.

«No toques nada —pensó—, no borres ninguna huella».

Tardó aún unos segundos en recuperarse medianamente. Se sacó un pañuelo del bolsillo de la chaqueta, se envolvió la mano y cerró el buzón con cuidado. Se guardó las llaves, enroscó el pañuelo y se lo metió de nuevo en el bolsillo de la chaqueta.

Volvía a estar junto a Emily.

—¿Qué ocurre, papi?

«No la puedo decepcionar —pensó—, iremos al Spree».

Miró instintivamente a su alrededor. La Forsterstrasse estaba tranquila y solitaria, y el viento hacía susurrar a los árboles.

—¿Te encuentras bien? —preguntó Emily, y lo cogió del brazo.

—Ajá. Sólo me he mareado un poco. —Tragó saliva—. Vamos —añadió con voz ronca—, vamos a pasárnoslo bien.

Ella lo miró un momento y finalmente asintió con la cabeza.

En el puente cambiaron de acera y unos metros más adelante llegaron al Freischwimmer, donde estaba situada la empresa de alquiler de botes.

Trojan tuvo la sensación de que el suelo se balanceaba bajo sus pies, aunque aún se encontraban en tierra firme.

—Alquilemos mejor una barca, ¿vale?

—Ay, ¿por qué?

Trojan intentó sonreír.

—Porque la canoa se tambalea mucho.

Emily puso mala cara.

—Además, en la barca podemos sentarnos cara a cara.

—Bueno, vale.

Pagó en el mostrador del local por una hora de alquiler, les asignaron una barca y montaron en ella.

Emily quiso empezar remando.

Trojan se sentó en la popa, le sudaban las manos.

Su hija hablaba sin parar. Atravesaron el Flutgraben y llegaron al Spree.

La luz era deslumbrante y había nubes hechas jirones en el cielo. A lo lejos resplandecía la torre de comunicaciones de Alexanderplatz, un metro pasó traqueteando por encima del Oberbaumbrücke.

Remaron hacia la enorme escultura que representaba a tres gigantes de aluminio que luchaban en medio del agua. O tal vez bailaban, Trojan no estaba seguro.

Vio cómo la boca de su hija se abría y se cerraba, su pelo oscilaba al viento, pero todo parecía lejano y distante.

«No la puedo decepcionar», pensó de nuevo.

—Te toca, papá.

Emily soltó los remos y se levantó.

La barca se bamboleó.

Sucedió cuando Trojan se levantó para cambiar de sitio. Primero oyó el graznido, y entonces una gaviota se acercó volando a toda velocidad y pasó planeando muy cerca de su cabeza.

Notó una opresión en el pecho y de pronto le faltó el aliento.

Resollando, volvió a caer sobre el banco de madera. Emily se quedó de pie en el centro de la barca, que seguía oscilando, y lo miró con cara de no entender nada.

Durante un momento Trojan perdió el mundo de vista.

—¿Qué sucede?

Él se pasó la mano por la frente.

Hacía rato que la gaviota había desaparecido, pero el miedo seguía atenazándolo.

—Tenemos que volver —dijo con un jadeo.

—Pero si acabamos de…

—Por favor, Emily, date prisa. —El sudor le salía por todos los poros, estaba temblando—. Hazlo por mí.

Emily le dirigió una mirada de irritación.

—Te lo cuento más tarde, ¿vale, Em? —dijo con una voz quebradiza que lo asustó—. Pero es muy, muy importante que des media vuelta.

Su hija frunció el ceño.

Entonces, sin decir nada, se sentó, cogió los remos y guió la barca de vuelta a la orilla.

—¿Necesita un médico? —le preguntó el tipo de la empresa de alquiler de botes.

Trojan negó con la cabeza.

—Pues claro que necesita un médico —dijo Emily, incapaz de contenerse—. Le pasa algo, ¿no lo ve?

Trojan apoyó la cabeza en un bolardo y se masajeó el pecho. Con la otra mano sacó el móvil.

—Emily, ¿qué te parece si vuelves a casa de mamá?

—No pienso dejarte tirado, papi.

Trojan mantuvo una breve conversación por el móvil. El tipo de la empresa de alquiler se encogió de hombros y se fue a atender al siguiente cliente, que esperaba ya en el embarcadero.

Trojan colgó el teléfono y miró a Emily.

—Lo siento mucho, Emily.

—¿Qué pasa, papá?

—Yo quería que fuera un día bonito.

—Y lo es —dijo ella, aunque se la veía contrariada.

Trojan aún estaba temblando, no quería que su hija lo viera así.

Entonces llegó un coche patrulla y los recogió a los dos.

Regresaron a su casa.

—¿Me lo vas a contar? —preguntó Emily.

—No pasa nada. He encontrado una cosa en el buzón relacionada con el caso en el que estoy trabajando.

—Me lo tendrías que haber dicho.

Él se la quedó mirando, pero no contestó.

Al cabo de un momento, Krach, Gerber y Holbrecht se reunieron en la escalera del edificio y llegaron también los del departamento técnico forense.

Trojan le pidió a Emily que lo esperara en el piso.

Los técnicos forenses examinaron los buzones y se llevaron el pájaro y la nota al laboratorio.

Trojan puso a sus colegas al corriente de lo sucedido. Enseguida llegó Landsberg, que miró a Trojan con preocupación y le dijo que, de momento, lo más importante era que se calmara.

A petición de su padre, Emily se metió en su cuarto.

Entonces Trojan se hundió en una silla de la cocina y tomó un sorbo del vaso de agua que le ofreció Landsberg.

—Nils, lo siento mucho. Si hubiera podido ir al programa de televisión ese, no habría pasado nada de todo esto.

—¿Estás seguro? A lo mejor entonces el tío habría ido a por ti.

—¿De dónde ha sacado tu dirección?

Aquélla era la pregunta decisiva, la pregunta que más miedo le daba.

—Lo mismo me he estado preguntando yo, claro. Debe de haberme estado vigilando.

—No puedes quedarte aquí. Te encontraremos otro piso.

—Ni hablar.

—Sé razonable, Nils.

—No voy a permitir que este cabrón me eche de mi casa.

Landsberg se metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un paquete de tabaco.

—¿Se puede fumar aquí?

—Si no hay más remedio…

Se encendió el cigarrillo con manos temblorosas.

A continuación exhaló el humo y dijo:

—Si te quedas aquí, Nils, quiero que lleves el arma siempre contigo, ¿de acuerdo?

Trojan se llevó el dedo a los labios.

—Baja la voz, por favor, te va a oír mi hija…

—No puede quedarse aquí.

—Ya lo sé.

Landsberg dio otra calada.

—Te asignaremos una escolta policial; en la calle, para que vele por la seguridad de tu domicilio.

—Pero que no llame mucho la atención, por favor.

Ya no le había hecho ninguna gracia que un par de vecinos vieran cómo sus colegas buscaban pistas en la escalera, ni tampoco que los interrogaran, según el procedimiento habitual, por si alguien había visto algo sospechoso. Por suerte Doro no estaba en casa.

—¿Se sabe algo del laboratorio? —preguntó.

—Los he llamado poco antes de venir. Papel de la marca Copy X, impresora HP, seguramente un modelo de la serie 10 y una chincheta corriente. Ni rastro de huellas dactilares, ni rastro de fibras. Ahora lo están intentando con una técnica infrarroja especial, pero… —dio otra calada al cigarrillo— yo no me haría muchas ilusiones. El tipo es listo.

—Y seguramente también nos podemos olvidar de encontrar huellas en el buzón… —dijo Trojan.

Landsberg asintió.

—Por lo general los buzones están cubiertos de huellas dactilares diversas.

—¿Y qué hay del pájaro?

—Pertenece a la misma especie que el que encontramos junto al primer cadáver.

—¿Y has averiguado ya de qué especie se trata?

—Sí, es un frailecillo, conocido también como avefría.

—¿Y es un pájaro corriente en esta zona?

—No es corriente. Le gusta vivir en jardines, o sea que prefiere los barrios de la periferia.

—¿Y la sangre?

—Sangre de pájaro, no hemos encontrado restos de nada más. Pero, como digo, se trata tan sólo de resultados provisionales.

Landsberg dio un par de caladas más y entonces se acercó al fregadero, colocó el cigarrillo bajo el chorro de agua y lo tiró a la basura.

—¿Qué tal está tu mujer, Hilmar?

Éste cerró los ojos.

—Bien —respondió en un tono de voz que sugería todo lo contrario—. ¿Y tú, Nils? ¿Estás bien? ¿Puedo dejarte aquí a solas?

Trojan asintió con la cabeza.

—Pasa hoy mismo por la comisaría a recoger tu arma, ¿de acuerdo?

Trojan volvió a asentir.

—Y manda a tu hija a casa.

«Esto también es su casa», pensó Trojan con frustración, pero se limitó a asentir una vez más.

—Ánimo, Nils. Lo vamos a pillar.

Y con eso Landsberg se marchó.

De pronto Emily estaba frente a él. Trojan se estremeció, no la había oído.

—Entonces, ¿me tengo que ir?

—Emily, me gustaría mucho que te quedaras, pero será mejor que…

Dejó la frase inconclusa.

—Sólo hasta mañana, papá, tal como habíamos quedado, ¿vale? No puedo dejarte solo. —Emily se sentó a su lado y le cogió la mano—. ¿Qué has encontrado en el buzón de las narices? —le preguntó en voz baja.

—Una nota con una amenaza —murmuró Trojan, que prefirió no mencionar el pájaro destrozado.

—¿Del asesino?

Trojan asintió con la cabeza y dijo:

—Muy probablemente.

—No te va a pasar nada, papá. Tú eres fuerte.

Trojan le dirigió una sonrisa.

—Gracias, Emily. Me reconforta mucho que pienses eso. —Se levantó—. Y ahora comamos algo. ¿Te apetecen unos huevos revueltos?

DOCE

Había entrado a trabajar a las siete de la mañana y hasta aquel momento había sido un día como todos los demás: varios borrachos, un par de accidentes de tráfico y una persona que había llamado desde un teléfono público porque era incapaz de encontrar su casa.

Eran las nueve y dieciocho cuando el jefe de policía Clemens atendió la siguiente llamada. El programa de localización de su ordenador empezó a analizar los datos para determinar la ubicación de su interlocutor y mostrarla en el mapa de la ciudad.

—Teléfono de emergencias de la policía —dijo Clemens, una frase que debía pronunciar cientos de miles de veces cada día.

Al otro lado de la línea se hizo el silencio. «Debe de tratarse de otra falsa alarma», pensó.

—¿Diga? ¿Con quién hablo?

Entonces oyó un levísimo suspiro.

El programa seguía rastreando todas las combinaciones posibles a través de la red subterránea de la ciudad, como una araña gigante en su nido.

Clemens oyó la voz de una niña.

—Tengo miedo.

—Dime tu nombre.

Otra vez aquella débil respiración, un vago susurro.

Se trataba de un número de teléfono oculto, pero el programa logró localizarlo de todos modos. En el monitor apareció la dirección: Ratiborstrasse, 29.

Clemens pulsó la combinación de teclas que proporcionaba la ubicación exacta de la llamada: la parte del edificio, la planta, el piso, el programa lo sabía todo.

—¿Quieres denunciar una emergencia?

Clemens pasaba por ser un funcionario muy paciente. Algunos de sus colegas en las mesas de operadores telefónicos reaccionaban de forma muy distinta.

—Tengo miedo —repitió la niña.

—¿De qué? ¿Cómo te llamas? ¿Qué ha pasado?

Seguramente eran demasiadas preguntas a la vez para una niña; iba a tener que repetírselas una a una.

—Tienes que decirme cómo te llamas; si no, no te podré ayudar.

¿Correría peligro la pequeña? «Difícil de saber», pensó Clemens.

Finalmente la niña le dio su nombre, aunque fue más bien un susurro.

—¿Y el apellido?

Otra vez un sollozo.

—Tengo tanto miedo…

—Tu apellido, ¿cuál es tu apellido?

A lo mejor se trataba tan sólo de una bromita de una mocosa que pretendía hacerse la interesante.

Clemens tenía que enfrentarse a esas bromas a diario.

Pero entonces la niña pronunció su apellido y Clemens consultó en la otra pantalla la lista de personas desaparecidas.

Encontró el nombre de inmediato.

—No cuelgues —dijo apresuradamente.

Pero ya había colgado.

Trojan fue incapaz de pegar ojo en toda la noche.

Había logrado convencer a Emily de que era preferible que durmiera en casa de su madre. La había acompañado a Charlottenburg en su viejo Golf.

Como Friederike tenía visitas, Trojan evitó dar demasiadas explicaciones y se limitó a aducir motivos laborales.

—Sí, claro, laborales —replicó su exmujer en tono de reproche.

Él se tragó el enfado que le había provocado ante aquella respuesta, se despidió de Emily y fue a la comisaría a recoger el arma de su casilla.

Ahora la tenía junto a la cama, al alcance de la mano. Trojan aguzó el oído en la oscuridad.

Varias veces durante la noche se había levantado y se había acercado a la ventana para echar un vistazo a la calle.

Todo estaba en silencio.

Tan sólo se veía a un policía solitario, haciendo la ronda bajo los tilos.

Trojan no sabía si invitarlo a un café o no, sobre todo teniendo en cuenta que no podía dormir, pero al final decidió intentar conciliar el sueño una vez más.

No lo consiguió, estuvo despierto hasta el amanecer.

Finalmente sucumbió a un ligero duermevela.

De repente se despertó, alarmado. Eran las ocho pasadas y no había oído el despertador.

Llegó a la comisaría algo después de las nueve, hecho polvo y con una hora de retraso.

Gerber tampoco parecía haber dormido demasiado bien. Tenía el rostro macilento y sin afeitar.

Se estaban sirviendo un café en la máquina, en silencio, cuando sonó el teléfono.

Gerber lo descolgó y pareció despertar de golpe.

Murmuró apenas un par de frases al aparato y anotó algo en su libreta.

Cuando colgó, tenía una mirada casi triunfal.

—Lene Halldörfer ha llamado hace unos dos minutos a la centralita de emergencias. Está en un piso de Kreuzberg, en el 29 de la Ratiborstrasse. El grupo de operaciones especiales ya está informado.

—¿La Ratiborstrasse? —preguntó Trojan, que casi se atraganta con el café—. Eso está al lado de mi casa.

Gerber asintió.

Salieron escopeteados dos segundos más tarde.

Trojan iba al volante. Gerber bajó la ventanilla y colocó la sirena en el techo.

Recorrieron el canal a ciento veinte por hora, mientras Trojan cambiaba una y otra vez de carril.

El corazón le latía con fuerza, desbocado. Durante un instante creyó que iba a sufrir un ataque de pánico, pero la sensación pasó rápidamente.

Se obligó a no pensar más en ello.

Ya en la Skalitzer Strasse, derrapó para tomar la Wiener Strasse y notó el olor a neumáticos quemados, volvió a dar gas a fondo y Gerber apagó la sirena.

Trojan aparcó encima de la acera, lejos del número 29.

Los demás coches llegaron tras ellos.

El grupo de operaciones especiales ya estaba preparado.

Entraron corriendo en el edificio. No habían tardado ni quince minutos desde que habían recibido la llamada.

En la escalera reinaba un silencio absoluto.

Un técnico del grupo de operaciones especiales estaba ya arrodillado ante la puerta del piso, taladrando la cerradura.

En el timbre no había ningún nombre.

Detrás del experto en cerrojos se habían apostado ya el resto de los miembros del grupo de operaciones especiales, todos equipados con cascos y chalecos antibalas, y empuñando sus metralletas.

Trojan y sus hombres se colocaron varios peldaños por debajo de los miembros del grupo especial.

El leve zumbido del taladro eléctrico resultaba apenas audible.

Konrad Moll, treinta y nueve años, escaparatista en paro.

¿Era ése su hombre?

Se oyó un leve chasquido y el cerrojo se abrió.

El especialista que había junto a la puerta levantó la mano con tres dedos extendidos.

Tres segundos.

Trojan respiró bien hondo.

¿Qué le habría pasado a Lene?

¿Seguiría viva?

El especialista dobló el dedo corazón: dos segundos.

Debían ser rápidos y aprovechar el factor sorpresa, de otro modo la niña estaba perdida.

El agente dobló el dedo índice: un segundo.

¿Lo lograrían a tiempo?

Finalmente, el especialista dobló también el pulgar: cero.

Trojan tragó saliva.

Había llegado el momento decisivo. ¡Al ataque!

Trojan agarró el arma con las dos manos; la llevaba cargada y con el seguro quitado.

Notó una leve brisa cuando los hombres del grupo de operaciones especiales se pusieron silenciosamente en movimiento.

La puerta se abrió con un crujido y los agentes entraron en el piso.

Se oyeron gritos y pasos sordos, se oyó cómo iban abriendo a patadas las puertas del piso.

Quería ver a Konrad Moll ante él, en el suelo, con dos hombres del grupo de operaciones especiales encima. Quería ponerle las esposas personalmente: «Konrad Moll, queda detenido».

Los hombres estaban por todas partes. Llevaban focos montados en las metralletas y barrían las paredes con sus conos luminosos.

Pero entonces Trojan notó un cambio súbito en el ambiente.

—¿Qué sucede? —preguntó.

Uno de los hombres con casco se le acercó.

—¿Lo tenéis?

El tipo no respondió y Trojan intentó leerle la mirada debajo de la visera.

—¿Habéis cazado al tipo?

—Está vacío.

—¿Cómo?

—El piso está vacío.

—¿No hay nadie?

—No.

—¿La niña tampoco?

El agente del casco sacudió levemente la cabeza.

—¿Qué le ha pasado a la niña?

El otro se subió la visera.

—Lo siento, colega, pero aquí no hay nadie.

Trojan respiró pesadamente.

No se lo quería creer. Inspeccionó el piso: dos habitaciones, cocina y baño.

Enfundó la pistola y miró a su alrededor.

—Registradlo todo —murmuró.

En el fregadero de la cocina había dos tazas, una de ellas con una grieta. Abrió un armario; de dentro cayó un paquete de arroz y los granos se esparcieron por el suelo.

Trojan soltó un taco en voz baja.

—¿Dónde te has metido, cabronazo? Te voy a pillar —dijo con los labios apretados.

Entonces oyó que Gerber lo llamaba.

—Nils, ven un momento.

Conocía bien a Gerber e identificó claramente el ligero temblor de su voz. Aquel temblor no presagiaba nada bueno.

—¿Dónde estás?

—En el baño.

Trojan cruzó el pasillo.

Le pareció que tardaba una eternidad en llegar al baño.

Los agentes del grupo de operaciones especiales iban abandonando el piso uno tras otro. Sus botas resonaban sobre el suelo de madera. Habían vuelto a subir el volumen de sus aparatos de radio, que emitían los crujidos de costumbre.

Una voz pedía hablar con «Theodor siete», pero «Theodor siete» no respondía.

Los vecinos habían empezado a asomarse a la escalera, atraídos por el escándalo.

Finalmente llegó a la puerta del baño. Ya desde allí percibió el extraño olor.

Gerber estaba delante de la bañera, señalando algo.

Trojan se sentía como si tuviera los zapatos llenos de plomo y se acercó lentamente a su colega.

Su mirada siguió los ojos de Gerber.

En el fondo de la bañera había unas braguitas.

Eran unas braguitas de niña, blancas con corazoncitos rojos, arrugadas.

Y apestaban.

Los dos se quedaron inmóviles durante un rato, hasta que Trojan se agachó y se acercó a la bañera.

Alargó la mano hacia las braguitas. Le costó un gran esfuerzo, el pestazo era brutal.

Apartó la tela con dos dedos.

Y entonces lo vio.

Retrocedió, tambaleándose.

A sus espaldas, Gerber reprimió una arcada. El hedor era aún más insoportable.

Dentro de las braguitas había algo envuelto.

Era un pájaro.

Estaba medio descompuesto y unos gusanos diminutos salían arrastrándose del agujero del vientre.

Lo habían desplumado.

Trojan soltó el aliento y miró a Gerber.

—¿Hemos llegado tarde?

Gerber no dijo nada.

—Te he preguntado si hemos llegado tarde —repitió, casi gritando.

Ronnie lo agarró del brazo.

—No lo sé, Nils —respondió con un hilo de voz.

Trojan tardó aún unos segundos en recuperar la compostura.

—Peinad hasta el último rincón —murmuró— y redacta una orden de búsqueda y captura contra Konrad Moll.

Gerber asintió sin decir palabra.

TERCERA PARTE

TRECE

El tráfico en la KarlMarx-Strasse era denso y ruidoso, y se alegró de llegar finalmente al centro comercial. Subió al H&M por la escalera mecánica. Por los altavoces sonaba una música suave que en teoría debía tener un efecto placentero en el humor de los clientes. Sin embargo, en su caso no servía de nada, estaba demasiado nervioso.

Cruzó la sección masculina, aunque ésta no era su objetivo. Hizo acopio de valor y cruzó la sección femenina, llena de ropa de lencería, donde las mujeres de Neukölln, con su llamativo maquillaje, examinaban bragas de encaje y aquellos jirones escasos llamados tangas. Apartó la mirada.

Por fin llegó a la sección infantil.

Podía actuar como un padre normal, como alguien que compraba ropa interior para su hijo.

O simplemente como un buen amigo.

La ropa era graciosa y de colores vivos. Había un par de madres que empujaban sus cochecitos de bebé por los pasillos, pero él era el único hombre. ¿Llamaría la atención? Se detuvo ante un perchero lleno de camisetas y respiró hondo. Pasó un buen rato pululando de aquí para allá, hasta que finalmente cogió una camiseta por la percha y la examinó con mayor detenimiento. No le gustaba, era demasiado sencilla. Quería algo más bonito.

Predominaban los tonos pastel; él prefería algo rojo, o tal vez de un blanco más inocente, aunque también quería que tuviera un motivo bonito. Chocó con una mujer gorda, de rasgos árabes; llevaba en brazos a un niño que berreaba. Tuvo la sensación de que la mujer había chocado con él premeditadamente, pero no dijo nada, pues no quería llamar la atención por nada del mundo.

Entonces llegó a la sección de ropa interior.

Lo más económico habría sido comprar un paquete de cinco braguitas con diversos motivos, pero en aquel momento se sorprendió a sí mismo observando un conjunto de sujetador y braguitas.

«Un cuerpo de niña —pensó—, aún virgen».

La ropa interior se ofrecía seductora, en todos los tamaños imaginables.

Intentó imaginar cuál sería la talla de la niña, pero no era fácil y tuvo que volver a secarse el sudor de las manos. «La talla es lo de menos, tiene que ser algo ceñido», pensó. Con uno de aquellos conjuntos iba a tener un aspecto encantador. El sujetador tenía tres flores superpuestas, con el pistilo largo y elegante, de estilo modernista. Sabía de qué hablaba, al fin y al cabo había trabajado como escaparatista, no se podía negar que debía de tener cierto gusto.

Acarició las braguitas con los dedos. También éstas tenían un motivo floral la mar de bonito, dos flores en un lado y otra más abajo, en la entrepierna. Encontró otro conjunto que le gustó, aunque éste llevaba el logo de la marca en el culo. Intentó imaginar qué aspecto tendría el cuerpo de la niña con aquellas braguitas. Manoseó la etiqueta con el precio: las bragas costaban 14,90 euros y el sujetador otro tanto, 29,80 en total. En realidad era demasiado caro, pero le daba igual, iba a comprar los dos conjuntos, el de las flores y el que llevaba la marca impresa sobre el culo.

«Y ahora una camiseta», pensó: los pantalones podían esperar.

Konrad estuvo revolviendo las prendas de oferta; cuanto más revolvía, más a gusto se sentía. Finalmente eligió un suéter con capucha, unos tejanos y dos camisetas que se vendían juntas. En la sección de ropa interior encontró incluso una especie de salto de cama para niña. Había tocado la tela y parecía seda. Se indignó un poco al descubrir que vendían algo así para los niños, ¿no sería excesivamente provocador?

Aunque, desde luego, tendría un aspecto increíble con eso.

Al imaginársela con aquella prenda le dio un escalofrío; al fin y al cabo era su flor.

Se dirigió a la caja, sofocado. Le pareció notar cómo las madres le clavaban la mirada en la espalda y tuvo la sensación de que la vendedora lo atendía de forma sumamente altanera.

Pagó con tarjeta de crédito y firmó el justificante. Por último recogió las bolsas con sus compras y se dirigió hacia la escalera mecánica.

Al ir a montar en la escalera más cercana, Konrad chocó sin querer con una mujer. Ésta reprimió un grito y lo miró a la cara, sobresaltada.

Llevaba gafas y el pelo enmarañado, y se dio cuenta de que era su vecina, la mujer del piso de enfrente. Tenía una edad indeterminada, probablemente alrededor de los cuarenta. La saludaba sólo muy de vez en cuando y ésta reaccionaba siempre con una extraña timidez. En una ocasión, eso sí, había habido un escape de agua y habían hablado un momento en la escalera. Sabía que se llamaba Gardebohm, pero sólo porque lo ponía en el timbre.

Konrad murmuró una disculpa y se dispuso a marcharse.

—Señor Moll…

«No le prestes atención».

La mujer estaba sudando. Hizo un gesto con la mano, como si quisiera advertirlo de algo, y contuvo el aliento. ¿Qué le ocurriría?

—Esta mañana han… —murmuró la mujer.

Konrad no comprendía a qué venía tanta excitación.

Se detuvo tan sólo por cortesía. Los demás clientes empezaron a abrirse paso a codazos.

Entonces la señora Gardebohm retrocedió.

—Esta mañana han entrado en su piso.

Agitó las manos como si quisiera pedir ayuda.

Konrad no entendía nada.

Finalmente, la mujer susurró algo sobre la policía.

Entonces se desvaneció entre la multitud y él montó en la escalera mecánica. No podía seguir pensando, tenía que actuar y rápido. «Ha pasado algo», pensó. Era consciente de que la foto de la niña había aparecido en la tele.

Konrad Moll bajó corriendo la escalera mecánica y al momento llegó a la salida del centro comercial.

Ya en la KarlMarx-Strasse se dijo que debía pasar desapercibido, pero de pronto echó a correr, aunque no sabía en qué dirección debía ir. ¿Debía volver a casa? Eso podía ser un error. ¿Qué le había dicho la señora Gardebohm? ¿Que habían entrado en su piso? De pronto se le llenaron los ojos de lágrimas.

Tropezó, oyó un aullido de sirenas y vio varios coches patrulla que salían de la Anzengruberstrasse y también de la Erkstrasse y se dirigían a toda velocidad hacia él, y cada vez había más coches de policía, de ellos empezaron a salir agentes y vio sus armas y oyó sus gritos, y de pronto se sintió pequeño, feo y muy pequeño. Quiso esconderse bajo el suelo.

Dio un traspié y dos hombres se le echaron encima.

Ante él, sobre el asfalto había una moneda de un céntimo. «Una moneda de la suerte», pensó, aunque él no tenía suerte, nunca la tenía.

Le doblaron los brazos a la espalda y notó como el metal de las esposas le estrangulaba las muñecas. Le dolía todo el cuerpo.

Cerca de la moneda de un céntimo estaban las bolsas con la ropa bonita que acababa de comprar.

«¿Dejarán que me las lleve?», se preguntó.

Lo levantaron del suelo y lo metieron en un coche.

—Mis compras… —murmuró, pero entonces cerraron las puertas.

Estaba hundido en «la habitación». Trojan lo observó desde el otro lado del espejo translúcido. Respiró hondo y entró en el cuarto.

Por dentro estaba temblando, pero no debía permitir por nada del mundo que aquel tipo percibiera su desasosiego.

Estaba convencido de que si Lene Halldörfer seguía viva, la única forma de sonsacarle a Konrad Moll alguna información sobre su paradero era hablándole en tono tranquilo.

Se sentó a la mesa, se inclinó hacia delante y le tendió la mano al tipo.

Éste lo miró, sorprendido, pero no reaccionó.

—Me llamo Nils. Esto es una conversación en confianza. Como ves, no hay nadie más en esta sala, ningún testigo, ni mecanógrafo.

—¿A qué viene eso de tutearse?

—Como ya te he dicho, es una conversación en confianza. ¿Quieres fumar?

Moll negó con la cabeza. Era pequeño y regordete, tenía la cara hinchada y el pelo ralo a pesar de que era relativamente joven.

—¿Te apetece beber algo? ¿Un vaso de agua?

El otro volvió a negar con la cabeza.

Trojan carraspeó.

—A veces viene bien hablar las cosas con otra persona, ¿sabes? Quiero decir que durante los últimos días y las últimas noches has estado muy ocupado; imagino que no habrás dormido demasiado —añadió Trojan con una sonrisa—. Lo entiendo perfectamente, yo tampoco he dormido mucho, no te creas.

Trojan se inclinó hacia delante y bajó la voz.

—¿Tienes pesadillas, Konrad? ¿Te sientes perseguido? ¿Tal vez oyes voces?

Moll no dijo nada, pero sus ojos se movieron, inquietos, dentro de las cuencas. Trojan se dio cuenta de que la táctica de darle coba lo confundía. «Mejor así», pensó.

—Nada de lo que suceda entre estas cuatro paredes constará en acta, ¿de acuerdo? Nadie sabrá nada de lo que me confieses.

Moll se rascó la frente. Juntó las manos sobre el regazo para intentar transmitir serenidad, pero Trojan percibió la tensión en su rostro.

—Te propongo algo, Moll. Si nos dices dónde está la niña, intercederé ante el fiscal por ti. Tengo muy buena relación con él y sé que valora mucho que los acusados se muestren cooperativos.

Moll contuvo el aliento. Trojan se dio cuenta de que le temblaba la comisura de la boca.

—¿Vive aún la niña? —le preguntó, con un hilo de voz.

Durante un momento acudieron a su mente las imágenes de las dos fallecidas, seguidas de una visión de Lene Halldörfer destrozada, con la cabeza calva y el cuerpo cubierto de cortes. Y con las cuencas vacías. Combatió un acceso de náusea. «Que no se te note», pensó.

Entonces se esforzó por adoptar un tono neutro y dijo:

—Es muy mona, ¿verdad? No tiene nada que ver con las otras dos mujeres. Quiero decir que esas dos te produjeron bastante estrés, ¿verdad? Melanie Halldörfer y Coralie Schendel. Qué estrés, ¿no? Te entró el pánico y perdiste los nervios. Se lo contaré al fiscal. Perdiste los estribos, Moll, nada más.

Se inclinó un poco más.

—De hecho, hasta cierto punto te comprendo, Moll. A mí también se me va la pinza de vez en cuando y entonces —Trojan pegó un puñetazo de rabia encima de la mesa—, ¡bum!

Moll se encogió.

Trojan apartó la mano lentamente. Su voz volvió a adoptar de inmediato un tono afable y lisonjero.

—Y luego me sabe mal. —Hizo una pausa—. Muestra un poco de arrepentimiento y de comprensión, Moll —dijo con un susurro—, y el fiscal Reuss quedará impresionado. De hecho, tendrás suerte si Reuss se encarga de ti, Moll. Tiene experiencia y una cierta edad, ya no está tan obsesionado con hacer carrera. Reuss es de los buenos y yo le hablaré hoy mismo de nuestra pequeña charla.

Moll levantó cautelosamente la mirada.

—¿Vale? —preguntó Trojan.

Intentó leer algo en la mirada de aquel tipo. Tenía los ojos húmedos y de un color indeterminado, entre el azul y el gris.

—Lene Halldörfer —susurró—. Rubia como su madre. Te la querías reservar para el final, ¿verdad?

Moll tragó saliva.

—Te vio mientras estabas con su madre, ¿verdad? Y volviste a por ella, no querías que revelara nada de lo que le habías hecho. Además, es mucho más mona que su madre, ¿verdad?

Apoyó una mano en la mesa.

—Dímelo, Konrad, yo soy como un amigo para ti y, además, trabajo para la policía criminal. Soy algo así como el padre espiritual de la policía, ¿comprendes? Soy el poli con corazón, a mí me lo puedes contar todo. Y, créeme, muchos de los que en un momento dado se encontraron en tu lugar se sintieron enormemente aliviados después de librarse de las horribles pesadillas que los afligían.

Moll miró primero la mano de Trojan y luego su cara. Finalmente se reclinó en la silla y se hundió un poco más.

—Dímelo, Moll, cuéntame qué le has hecho a la pequeña.

Trojan notó como el sudor le caía por la espalda. Cada minuto era precioso.

—Mira, el asesinato se castiga con cadena perpetua, eso has de tenerlo claro. Pero aquí las cadenas perpetuas duran tan sólo quince años, Moll. La cuestión es sólo si el juez va a ordenar que te metan en un centro de alta seguridad. —Hizo otra pausa—. Aquí puedes hacer puntos, Moll. Esta conversación confidencial puede ser decisiva para tu futuro.

Esperó un momento.

—Y hay un futuro para ti, créeme.

Moll no se inmutó.

«Mierda —pensó Trojan—. Posiblemente sea ya demasiado tarde y la pequeña esté muerta».

—Fue voluntario —murmuró de repente Moll.

En un primer momento, Trojan creyó que lo engañaban los oídos. «Tranquilo —se dijo—, deja que desembuche».

Esperó, pero el otro no dijo nada.

—¿Qué fue voluntario?

—Ella quiso venir conmigo.

—¿Cuándo fue eso, Moll?

El otro levantó la cabeza. Hablaba con voz altanera, como un niño ofendido.

—Vino conmigo voluntariamente. De los otros nombres no sé nada, sólo los he oído en la tele. A usted también lo vi en la tele, hablando de los asesinatos de esas mujeres. Y entonces enseñaron la foto de la niña. Pero vino conmigo voluntariamente.

—Vale, Moll, desde el principio y con calma. ¿Cuándo coincidiste por primera vez con Lene Halldörfer?

—En mi casa. Se equivocó de piso, quería ir a una fiesta de cumpleaños. Le preparé una taza de chocolate.

—¿Chocolate?

A Trojan se le estaba acabando la paciencia. «Vas a ver tú lo que tardo en pegarle una hostia al cabrón este», pensó.

—Sí, chocolate.

Moll le lanzó una mirada implorante.

—¿Y qué más? —murmuró Trojan.

—Unos días más tarde volví a encontrármela.

—¿Dónde fue eso?

—En el centro comercial de Neukölln.

—¿Cuándo?

—El sábado por la mañana. Estaba ahí sentada, sola, y… Le pregunté si quería venir conmigo.

—¿Y luego qué?

—Pasó la noche en mi casa.

—¿Cuánto tiempo?

—De sábado a domingo. Y luego de domingo a hoy. Estuvimos jugando a Mau-mau.

«Mau-mau —se dijo Trojan—, a sus guarrerías las llama jugar a Mau-mau». Se le encogió el estómago. No podía quedarse sentado, tenía que levantarse un momento y caminar un poco. Se dio cuenta de que Moll lo observaba. No podía perder los nervios en aquel momento; o bien se resolvía el asunto pronto, o se iba todo al garete. Había algo que lo irritaba en la declaración de Moll. Sonaba tan afable que o bien escondía un abismo criminal tras aquella fachada de bondad o acababan de cometer un terrible error y habían pescado a la persona equivocada.

Pasó frente al espejo translúcido, consciente de que sus colegas estaban siguiendo el interrogatorio desde el otro lado.

Volvió a sentarse.

—¿Qué ha pasado esta mañana?

—Nada. He salido de casa porque quería comprarle algo de ropa a la niña. Y eso he hecho, en H&M, y entonces… Dios mío, no tenía a nadie más que a mí. Su madre está muerta y no quiere ir con su padre. Él le pegaba. Yo comprendo perfectamente cómo se siente uno cuando su padre le pega, lo comprendo demasiado bien. De niño mi viejo no hizo nada más que maltratarme.

—Despacio, Moll. Según tu declaración, sólo conocías a la niña desde hacía unos días.

—¡Pero ella era mi luz y mi sol! Con ella todo era claridad.

Moll temblaba; le asomaron lágrimas a los ojos.

—¿«Era»? ¿Has dicho «era»?

Moll no contestó.

—¿Dónde está Lene?

El otro tragó saliva.

—¿Está muerta? —preguntó Trojan en voz baja.

Moll lo miró fijamente.

—Cuando me marché estaba en mi casa. No sé dónde estará ahora.

—¿Le has hecho algo?

—No.

—¿Y el pájaro?

—¿Qué pájaro?

Trojan resopló.

—Hemos encontrado un pájaro destripado en tu piso. Era de la misma especie que el que encontramos sobre el cadáver de Coralie Schendel.

—No conozco a ninguna Coralie Schendel.

—¿Cómo ha llegado el pájaro a tu piso?

A Moll se le descompuso el semblante.

—No lo sé.

—Vamos, Moll, todo está contra ti. Lene Halldörfer ha llamado esta mañana al teléfono de emergencias. Desde tu piso. Ha dicho que tenía miedo, mucho miedo. Que necesitaba ayuda. Y ahora ha desaparecido. Lo único que hemos encontrado es un pájaro muerto en tu bañera, envuelto en unas bragas de niña. ¿Qué quieres que piense?

Moll lo miró.

—No sé nada de ningún pájaro.

—Por última vez: ¿dónde está la niña?

Trojan pegó otro puñetazo en la mesa. Acto seguido se inclinó hacia delante y agarró a Moll del brazo.

—Moll, si confiesas ahora mismo dónde está la niña aún tienes una pequeña posibilidad. Piensa en lo que te he contado sobre el fiscal Reuss. ¿O prefieres que invite a entrar a mis colegas? Ellos tienen unos métodos muy distintos a los míos, ¿sabes? Podrían hacerte mucho daño. ¿Es eso lo que quieres, Moll? Algunos de mis colegas de distrito desprecian a las personas como tú. Personas que se llevan a niñas pequeñas a su casa. Personas que se divierten con ropa interior infantil. Algunos de mis colegas pueden ser muy, pero que muy violentos cuando tratan con alguien como tú. Y yo quiero evitar a toda costa que te hagan daño. Esta conversación también sirve para eso, amigo mío. Para advertirte.

—¡Yo no le he hecho nada a la niña!

Trojan suspiró y lo soltó.

Pasaron un buen rato en silencio.

—¿Me puede traer un vaso de agua? —dijo finalmente el otro con un hilo de voz.

—Sí, cómo no.

Trojan le dirigió una sonrisa forzada, se levantó, fue hasta la puerta metálica, pulsó el timbre y le abrieron.

Stefanie Dachs ya lo estaba esperando con un vaso de agua en la mano.

—Qué cerdo, pero qué cerdo —silbó entre dientes.

—No te pongas nervioso, Nils —le dijo Stefanie—, creo que va a cantar pronto.

—Eso espero.

Ella le hizo un gesto de ánimo.

—Aguanta —dijo, y le entregó el vaso.

Trojan respiró hondo varias veces y entró de nuevo en la sala.

Dejó el vaso encima de la mesa y se sentó.

—¿Lo ves, amigo mío? Yo me preocupo por ti.

Moll lo miró sin decir nada.

—Has tenido suerte —añadió Trojan—, no somos así de amables con todo el mundo. Bebe un trago, Moll, y luego me lo cuentas todo, ¿vale?

El otro esbozó una débil sonrisa.

Trojan se puso en guardia. ¿Qué significaba aquella sonrisita?

Moll alargó la mano hacia el vaso, pero en el último momento volvió a retirarla. Entonces, en voz baja, preguntó:

—¿Hay alguna persona en su vida, señor comisario, a la que usted quiera de verdad?

Aquello sorprendió a Trojan.

«¿A qué viene eso ahora? —pensó—. ¿Quieres empezar a jugar conmigo?»

—¿Qué quieres decir?

—Exactamente lo que he dicho.

Trojan meditó su respuesta. Seguramente, si le decía que no estaban allí para hablar de su vida privada el otro se cerraría en banda; lo más inteligente sería seguirle el juego.

—Claro que existen esas personas.

Involuntariamente pensó en Jana Michels. «¿Me he vuelto loco? —se dijo—. ¿Cómo voy a quererla si apenas la conozco?»

Entonces pensó qué haría ella si estuviera frente al sospechoso. Se estremeció sólo de pensarlo.

—¿Y tú qué? —le preguntó.

Moll se quedó inmóvil durante un buen rato. Entonces se inclinó hacia delante y dijo:

—Hubo una persona, una vez. Se llamaba Magda. Con Magda mi vida estaba llena de luz, pero entonces se murió.

Trojan tragó saliva. «Otra víctima, otro asesinato», pensó.

Pero Moll negó con la cabeza, como si le hubiera leído el pensamiento.

—No, señor comisario, yo no le hice nada. Ni a Magda ni tampoco a la niña que busca. Me tiene que creer.

Moll cerró los ojos.

—Lene me había devuelto parte de esa luz.

Cogió el vaso y lo movió lentamente de un lado a otro.

—No, no le he hecho nada. Debe saber que soy una persona sumamente pacífica, señor comisario.

Trojan lo estudió con atención. El cerebro le iba a cien por hora. «¿Qué se propone? —pensó—. De repente le ha cambiado incluso la voz». Ahora sonaba mucho más apagada, como si tuviera la boca cubierta con un trapo.

Pero mientras Trojan pensaba qué debía contestar resultó que era ya demasiado tarde.

Moll volvió a dirigirle una de aquellas extrañas sonrisas y se llevó el vaso a los labios.

Entonces lo mordió.

Una vez, dos veces.

Trojan oyó como el cristal se rompía.

La cara de Moll se transformó en una mueca horrible. Empezó a manarle sangre de la boca.

Trojan se levantó de un salto.

Moll se hundió los cristales en la boca y siguió masticando y tragando.

Durante un momento Trojan se quedó paralizado, incapaz de reaccionar.

Se abalanzó sobre él, gritando:

—¡Escúpelo, escúpelo!

Pero de la garganta de Moll tan sólo salió un resuello.

La puerta metálica se abrió y Stefanie Dachs entró en la sala. Tras ella aparecieron Landsberger y Gerber.

Moll se hundió en su silla.

Trojan intentó quitarle el vaso de las manos.

—¡Llamad a un médico, rápido! —exclamó.

Dachs, Landsberg y Gerber se quedaron mirando a Moll.

—¡Vamos, moveos! —balbució Trojan.

A Moll se le pusieron los ojos en blanco, pero siguió masticando.

El cristal chirrió entre sus dientes.

CATORCE

Era casi medianoche, pero Cem no cerraba nunca.

Trojan cogió tres botellas de cerveza de la nevera iluminada y fue a la caja.

—¿Qué pasa, jefe? —le preguntó Cem—. Tienes una pinta horrible.

Trojan le entregó el dinero sin decir nada.

—¿Tan malo es?

Trojan asintió.

—Ánimo. Da igual lo que pase, ¿sabes? El sol volverá a brillar. Tú piensa en eso, jefe, piensa en el sol.

Trojan se lo quedó mirando.

Cem arqueó las cejas.

—¿Quieres hablar? Soy muy bueno escuchando…

Trojan intentó sonreír.

—Gracias, Cem, tal vez otro día, ¿vale?

—Ningún problema, jefe. Estaré aquí. Yo siempre estoy aquí.

Se guardó las cervezas en la mochila y salió de la tienda.

Abrió la primera botella nada más entrar en su piso.

Se bebió la mitad y se echó en la cama de Emily, agotado. Cerró los ojos y las trémulas imágenes acudieron a su mente de inmediato: la mueca sangrienta de Moll, su piso vacío de la Ratiborstrasse, los gusanos del pájaro descompuesto, las braguitas de niña con corazoncitos. Y, una vez más, las imágenes de Coralie Schendel y de Melanie Halldörfer.

Moll estaba en la unidad de cuidados intensivos y se debatía entre la vida y la muerte.

Se había destrozado el esófago con los fragmentos de cristal, aunque el verdadero peligro eran las hemorragias internas. El médico no había sabido decir si iba a sobrevivir.

Y seguían sin saber nada de Lene.

Además, iban a abrir una investigación sobre el accidente ocurrido durante el interrogatorio.

Naturalmente, que un inculpado intentara quitarse la vida ante los ojos del comisario suscitaba siempre preguntas incómodas.

Los métodos que había empleado no eran del todo legales, aunque a menudo el fin justificaba los medios. Además, estaba en juego la vida de Lene. Previamente lo había pactado todo con su jefe y Landsberg le había ofrecido todo su apoyo.

«Es imposible que esto tenga consecuencias para ti, Nils, el tío está como una cabra», le había dicho.

Por supuesto, deberían haberle dado el agua en un vaso de plástico, pero es que todo parecía indicar que Moll iba a cantar en cualquier momento.

Aun así, Trojan no tenía la conciencia tranquila, tanto más cuanto que pensaba que Moll podía no ser culpable.

En todo caso, aún tenía sus dudas en ese sentido. Al fin y al cabo, también podían interpretar aquel intento de suicidio como una declaración de culpabilidad.

Pero ¿de qué servía todo aquello si no conocían el paradero de Lene?

Seguramente llevara ya tiempo muerta.

—Demasiado tarde —susurró Trojan.

Se terminó la cerveza. Necesitaba urgentemente algo más fuerte. Fue a la cocina y abrió un armario. En el fondo del todo, escondida detrás de las provisiones de comida, guardaba una botella para las noches en que lo vencía la melancolía.

La cogió, se la quedó mirando, dudó un instante y al fin le pegó un buen trago. Notó el agradable calor del whisky irlandés en la garganta. Inspiró profundamente. Los siguientes tragos fueron más generosos. Se relamió los labios.

Se sentó a la mesa de la cocina, apoyó los codos sobre el tablero y escondió la cara entre las manos.

De pronto se levantó y cogió el teléfono. Buscó entre los números guardados y finalmente encontró el nombre que andaba buscando. Sin pensárselo dos veces pulsó la tecla verde. Tras el quinto tono saltó el contestador automático de la consulta de Jana Michels.

Trojan se oyó a sí mismo decir:

—¿Jana? ¿Jana Michels? ¿Está ahí? ¿Puede descolgar? Por favor, es urgente.

No sucedió nada, obviamente, ¿por qué iba a estar en la consulta a esas horas? Oyó el crujir de la línea telefónica, cogió la botella de whisky con la mano libre y dio otro trago.

«Mierda», pensó, seguro que se ha grabado el ruido que hacía al tragar.

A pesar de todo siguió hablando:

—Es que acabo de tener un lunes de mierda, ¿sabe? ¿Los tiene usted también? ¿Existen también los lunes de mierda en su vida, Jana Michels?

Escuchó el crujir de la línea.

Imaginó que eran olas y que él estaba con Jana Michels en la playa, debajo de las palmeras. Mientras imaginaba eso, se dio cuenta de que podía dormirse de cansancio en el momento menos pensado, con el teléfono en la mano.

Se sobresaltó.

—Disculpe —murmuró entonces—, borre este mensaje, ¿de acuerdo? Bórrelo mañana por la mañana.

Entonces colgó. ¿Qué iba a pensar de él?

—Idiota —se dijo.

En aquellos momentos tenía dos posibilidades: dormirse o salir a la calle. «Sí —pensó—, me vendrá bien tomar un poco el aire». Además sentía una extraña inquietud que no lograba explicar, de modo que se levantó, se puso la chaqueta, cogió las llaves de casa y salió.

En el vestíbulo, al pasar junto a los buzones, sintió un escalofrío. Tuvo que asegurarse de nuevo de que dentro no había nada sospechoso.

En aquel momento se acordó de que se le había olvidado el arma en la comisaría.

«Bueno —pensó—, si fuiste tú, Moll, estoy fuera de peligro».

Pero su instinto le decía que no era así.

Paseó junto al canal, giró por la Friedelstrasse, dejó atrás los bares y los restaurantes, y siguió caminando hasta llegar a la Pannierstrasse.

Era como si sus pasos estuvieran teledirigidos y su tarea consistiera en descubrir qué era lo que lo empujaba. No lo comprendió hasta que se percató de que estaba cada vez más cerca de la casa de la Fuldastrasse.

A lo mejor se le había pasado algo por alto.

Se detuvo ante la puerta del edificio.

Levantó la cabeza y echó un vistazo a las ventanas del cuarto piso.

¿No se veía una lucecita?

No, debía de ser un efecto óptico.

La puerta de la calle estaba abierta. La empujó y subió la escalera.

En la puerta de la vivienda de los Halldörfer había un precinto policial. Trojan se inclinó hacia delante y echó un vistazo al precinto: estaba roto.

Durante un instante le faltó el aire.

Alguien se había colado en el piso.

Y era posible que la persona en cuestión aún estuviera allí.

Instintivamente se llevó la mano a la parte de la chaqueta donde solía llevar la pistolera con el arma, pero no había nada. Estaba desarmado.

Echó un vistazo al cerrojo. No parecía que lo hubieran forzado.

Se detuvo un momento a pensar. Si no habían cerrado por dentro, a lo mejor lograría abrirlo. Buscó su cartera, sacó la tarjeta de crédito y la metió entre la puerta y el marco.

«Pero ¿qué estoy haciendo? —se dijo, y notó el alcohol que le corría por las venas—. Estoy completamente fuera de mi elemento».

Estuvo un rato pasando la tarjeta por la rendija de la puerta, hasta que de pronto el pestillo saltó y Trojan apoyó el hombro en la puerta.

Ésta se abrió.

Trojan respiró pesadamente. Entró en el piso sin hacer ruido.

Enfrente estaba el dormitorio. La puerta estaba entreabierta.

A través de la abertura se filtraba un rayo de luz al pasillo.

Así pues, no se había equivocado desde la calle.

Se acercó muy despacio a la puerta.

De pronto la luz se apagó.

Por un momento se quedó desorientado y palpó las paredes con las manos.

Finalmente, sus ojos se acostumbraron a la oscuridad.

¿Qué tenía que hacer? ¿Pedir refuerzos? ¿Advertir a sus colegas? Seguramente era lo más sensato, pero siguió avanzando por el pasillo.

Llegó ante la puerta del dormitorio, se agachó y le pegó un empujón.

Oyó a alguien respirando en la oscuridad.

No llevaba ni una triste linterna.

Buscó con las manos el interruptor de la pared.

Volvió a oír aquella respiración.

Y otro sonido.

Aquel sonido le recordaba funestamente lo sucedido en la sala de interrogatorios.

Sonaba como si a alguien le rechinaran los dientes.

A Trojan se le erizó el vello de la nuca.

«Si el asesino ha vuelto —se dijo—, me estoy poniendo yo solo la soga al cuello. ¿Por qué lo hago?»

No lo sabía, tan sólo sabía que una fuerza ajena a él guiaba sus pasos, como si una mano invisible lo obligara a adentrarse cada vez más en el dormitorio.

Sus dedos encontraron el interruptor y lo accionó.

La luz se encendió.

Habían quitado las sábanas, pero el colchón estaba también empapado de sangre.

Aquel olor cobrizo a sangre, que conocía de los escenarios de tantos crímenes, impregnaba aún el dormitorio.

Encima del colchón había una almohada y encima de la almohada unos cabellos, cabellos rubios.

Entonces vio la colcha.

Estaba también cubierta de sangre reseca.

Debajo había alguien.

Trojan se acercó a la cama con paso tambaleante y apartó la colcha.

QUINCE

La niña llevaba una camiseta sucia y unos tejanos manchados. Con el brazo sostenía a Jo, la tortuga de peluche. Tenía el pelo despeinado y miraba a Trojan con ojos asustados.

Él intentó comprobar si había sufrido alguna herida, pero no vio nada.

Se sentó en el borde de la cama, pero ella se apartó.

—Estás viva —dijo Trojan con voz ronca—. Dios mío, Lene, estás viva.

Trojan notó como los ojos se le llenaban de lágrimas. Era como si de pronto la tensión acumulada durante los últimos días se liberara en su interior.

—Lene, yo… —balbució—. Te hemos estado buscando, llevamos tres días buscándote.

—¿Cómo has entrado? —le preguntó la niña con un susurro.

Él hizo un gesto vago hacia la puerta.

—Pues… —empezó a decir, pero no terminó la frase y se pasó la mano por la frente—. Poco a poco, Lene, vayamos por partes. ¿Estás bien? ¿Te han hecho daño?

La niña se incorporó y le dirigió una mirada recelosa.

Para intentar calmarse, Trojan contó mentalmente hasta veinte y le preguntó, con un hilo de voz:

—¿Dónde estabas?

—En casa de un hombre —dijo la niña al fin, muy bajito.

—¿Te ha hecho algo?

Lene no se movió.

—Esta mañana has llamado a la policía, ¿verdad?

—Tenía miedo.

—¿Qué ha pasado, Lene?

La niña no respondió.

—¿Te acuerdas de mí? Hablé contigo el viernes.

—Y me trajiste a Jo.

—Sí —dijo Trojan, que miró primero el animal de peluche y luego los ojos enrojecidos de la niña—. Tienes que contármelo todo, Lene. Es muy importante. Si no, nunca… —Una pausa—. Nunca sabremos qué le pasó a tu madre, debemos encontrar al que la…

«Asesinó —pensó—. Mutiló».

Miró fijamente la mancha de sangre.

Era incapaz de pronunciar aquellas palabras delante de la niña.

—¿Tendré que volver con mi progenitor? —preguntó Lene con voz angustiada.

Trojan negó con la cabeza.

—¿De verdad que no?

—De verdad.

—Es que no quería estar más con él. Y aquí…

Su mirada vagó por el cuarto, como si en alguna parte se ocultara un demonio tenebroso.

«Joder, lo que ha tenido que pasar esta niña», pensó Trojan. Alargó la mano y le acarició el brazo. Ella se apartó tan sólo muy levemente.

—Cuéntamelo todo desde el principio, Lene, por favor.

Pasó un rato hasta que la niña logró reunir la confianza necesaria en él.

—Mi progenitor pasó a recogerme —dijo de repente—, por el hospital. Me llevó a su casa, pero yo no quería quedarme allí. O sea que me largué.

—¿Y entonces?

—Aquel hombre vino a hablar conmigo. Se llama Konrad.

Trojan tragó saliva.

—Ya había estado en su casa, cuando el cumpleaños de Paula. Me equivoqué de puerta. Él fue amable conmigo, aunque es un poco raro.

—¿Dónde estabas cuando vino a hablar contigo?

—Delante de una tienda del centro comercial. Tienen unas piedras brillantes muy bonitas.

—¿Y te fuiste con él?

—Él era amable conmigo y yo no tenía adónde ir —dijo la niña, luchando por contener las lágrimas—. Aquí no me atrevía a venir. Está todo lleno de sangre y mamá…

Trojan le hizo un gesto de ánimo.

—¿Y aquel hombre te llevó a su casa?

La niña asintió.

—¿En qué calle vive?

—Su casa está cerca del canal, pero no sé cómo se llama la calle.

—¿Cuánto tiempo pasaste allí?

—Dos noches.

—Y ¿aquel hombre te… te tocó o…?

Lene negó en silencio.

—No, sólo jugamos a cartas.

«No puede ser», pensó Trojan, que sintió escalofríos.

—Y me preparó unos espaguetis, aunque no estaban muy buenos.

—Pero entonces te entró el miedo, ¿no?

La niña no contestó y se encogió un poco más. Trojan volvió a acariciarle el brazo y en esta ocasión la pequeña no opuso resistencia.

—Lo siento mucho, Lene, pero tengo que preguntártelo todo. Tenemos que encontrar a la persona que… —volvió a decir, intentando encontrar las palabras— …que le hizo eso a tu madre.

Lene se secó las lágrimas y lo miró.

—¿El hombre al que viste aquí el viernes, con tu madre, es el mismo que te llevó a su casa?

—Aquí no había ningún hombre.

Trojan arqueó las cejas.

—¿No? Pero alguien había, se lo contaste a la vecina…

La niña no dijo nada.

—¿Era una mujer? ¿Viste a una mujer con tu madre?

Lene dijo que no con la cabeza.

Trojan tuvo el impulso de coger a la niña y llevársela de allí, bien lejos de las manchas de sangre, pero sabía que estaban cerca de un punto importante y decidió esperar.

Sin embargo, cuando al cabo de un rato la niña seguía sin decir nada, volvió a preguntarle:

—Lene, ¿quién había con tu madre, aquí en la cama?

Una vez más la pequeña no contestó.

—¿Quién era?

A la niña le castañeteaban los dientes, como si tuviera escalofríos.

Trojan le cogió la mano. Estaba helada.

—No pasa nada, Lene, tranquila. Ahora estás segura.

—¿De verdad que no vas a llevarme otra vez con mi progenitor?

—No, ya te lo he dicho. Encontraremos un lugar en el que estés a gusto, te lo prometo. No te vamos a abandonar, ¿vale?

La niña lo miró, temblorosa. Trojan se quitó la chaqueta y la cubrió con ella: no quería que tuviera que seguir envolviéndose con la colcha cubierta de sangre reseca.

Pasaron un buen rato callados.

Trojan pensaba frenéticamente.

—Bueno —dijo al final—, retrocedamos un poco. El viernes por la tarde llegaste a casa. ¿Qué es lo primero que pasó? ¿Qué es lo primero que recuerdas?

A la niña se le oscureció el semblante.

—Había un pájaro —dijo al fin.

Trojan frunció el ceño.

—¿Dónde?

—En el pasillo.

—¿Y cómo era?

—No tenía plumas y tenía un agujero en la barriga.

—¿Y qué tamaño tenía, más o menos?

Lene hizo un gesto con las manos.

«Pequeño como un frailecillo», pensó Trojan.

—Pues nosotros no encontramos ningún pájaro —dijo, pensando en voz alta.

—Porque me lo llevé —respondió entonces la niña. Trojan levantó la mirada, sorprendido—. Me lo escondí en la chaqueta —añadió Lene—. Lo he llevado conmigo todo este tiempo.

Trojan no podía creer lo que oía.

—¿Que te lo…? Pero ¿por qué, Lene?

—No lo sé. Pensé que a lo mejor era de mi mamá —dijo. Entonces estuvo un rato en silencio—. Lo cogí entre las manos y no lo solté ni cuando salí corriendo. Mi mamá ya estaba muerta entonces. Pensé que a lo mejor lo había dejado allí para mí. —Le rodó una lágrima por la mejilla—. Pero al cabo de dos días empezó a oler muy mal —dijo en voz baja.

—¿Y entonces?

—Lo escondí en la bañera —dijo en un susurro—, en el piso de aquel hombre.

En la cabeza de Trojan se arremolinaban los pensamientos. ¿Era posible que Konrad Moll fuera totalmente inocente?

—Lene, dime la verdad, ¿te ha hecho daño de alguna forma Konrad?

La niña negó con la cabeza.

—¿De verdad que no te ha tocado ni habéis jugado a ningún jueguecito?

—No.

—Pero tenías miedo de él.

—De pronto el pájaro me ha dado miedo. Tenía la barriga llena de…

Dejó la frase a medias.

«Gusanos», pensó Trojan.

—Se movía de una manera muy extraña.

La pequeña sollozó y Trojan le apretó la mano.

—Por eso has llamado a la policía. ¿Y entonces?

—Me he ido del piso.

—¿Y adónde has ido?

Lene no contestó.

—¿Aquí?

La niña asintió con la cabeza.

—Quería… Quería volver de una vez con mamá.

Trojan respiró hondo mientras Lene gimoteaba. Le acarició la espalda.

—Tranquila, Lene. A partir de ahora alguien cuidará de ti, ¿vale? Buscaremos una buena institución, una nueva casa, con más niños. Encontraremos algo para ti, te lo prometo.

«¿Cómo es posible que no la haya visto nadie? —pensó Trojan—. Porque no tiene a nadie».

—¿Tengo que volver a mudarme? —preguntó la niña con un suspiro—. Hemos estado tan poco tiempo aquí…

Entonces se soltó y se secó las lágrimas con el dorso de las manos.

Trojan se preguntó si sería prudente hacerle otra pregunta.

Ella lo miró y se puso tensa, como si presintiera lo que iba a suceder.

—Lene, volvamos una vez más al viernes por la noche. Cuando entraste aquí, al dormitorio, ¿qué viste?

La niña se apartó y Trojan notó cómo se cerraba en banda.

—Antes has dicho que lo que viste no era ni un hombre ni una mujer.

Ella lo miró fijamente.

—¿Qué era entonces?

Hasta que finalmente contestó, transcurrió lo que pareció una eternidad.

Cuando lo hizo su voz había cambiado, era más fría y distante.

—Era un animal.

—¿Un animal?

—Sí.

—¿Y cómo era el animal?

—Tenía un pico muy largo y en el pico había sangre.

—¿Y qué hacía ese animal?

Lene se quedó paralizada.

—Tienes que acordarte, Lene.

—Estaba encima de mi madre. Y se oía un ruido, como de tijeras.

—¿Viste las tijeras?

—No lo sé. No me acuerdo.

—Y entonces, ¿qué pasó?

—Que se volvió hacia mí.

—¿Le viste los ojos al animal?

—No.

—¿Y luego qué?

—Que salí corriendo.

—¿Y luego?

—El animal me persiguió —dijo la niña, la boca deformada por una mueca de pánico—. El animal tenía garras, unas garras afiladas. Y me las clavó.

Lene se cubrió la cara con las manos.

Trojan respiró con dificultad.

«Por el amor de Dios —pensó—, esto tiene que terminar».

—Ven, Lene —le dijo entonces, bajito—, te voy a sacar de aquí.

DIECISÉIS

La luz de neón le hacía daño en los ojos. Había dormido apenas dos horas, el camastro de su oficina era duro e incómodo, pero no le había valido la pena ir a casa.

Por la noche había informado a Landsberg de que había encontrado a Lene, viva y en un estado de salud razonablemente bueno. La habían trasladado de inmediato a una clínica, donde la habían sometido a una exploración ginecológica, y de allí al servicio de urgencias infantiles y juveniles. Landsberg había citado a todo el equipo para una reunión, pues tras la declaración de Lene la culpabilidad de Moll quedaba en entredicho. Tras una discusión descorazonadora, el jefe les había pedido que revisaran juntos los resultados de la investigación, pero al final habían tenido que admitir que no disponían de nada que pudiera ayudarlos a resolver el caso, por lo menos mientras no pudieran volver a interrogar a Moll.

Se habían separado al amanecer, desconcertados y desmoralizados.

Ahora eran las ocho de la mañana del martes y Trojan y su jefe estaban en el pasillo de la unidad de cuidados intensivos del hospital del Westend, esperando a que los dejaran entrar a hablar con Moll.

Una enfermera les había dicho que en aquellos momentos el paciente estaba recibiendo su medicación. Debían tener paciencia y al mismo tiempo no hacerse demasiadas ilusiones, pues éste no podía hablar.

Landsberg soltó un largo suspiro.

—¿Se podrá fumar aquí?

Trojan esbozó una sonrisa forzada.

—Me temo que no, Hilmar.

—¿Tú crees que estamos perdiendo el tiempo?

Trojan se encogió de hombros.

—Sólo quiero volver a mirarlo a los ojos. Ahí detrás, en alguna parte, debe de esconderse la verdad.

Landsberg aplastó el paquete de cigarrillos.

—Ojalá fuera así. Eso significaría que este caso ha terminado.

A continuación estuvo un rato yendo de aquí para allá, tres pasos en una dirección, tres más en la otra, y finalmente se detuvo junto a Trojan. Tenía unas profundas ojeras negras bajo los ojos.

—¿Qué te dice el instinto, Nils?

—Y dale con mi instinto…

—Hasta hoy siempre ha merecido mi confianza.

Trojan respiró hondo.

—Pudo haberse puesto una máscara, una máscara de pájaro. Eso explicaría que Lene no lo reconociera cuando lo descubrió en su piso.

—Sí, ésa es también mi teoría. ¿Por qué, si no, iba alguien a tragar cristales rotos? ¿Por qué se destrozaría el esófago? ¿Quién se hace eso a sí mismo? Tiene que ser alguien que se siente abrumado por la culpa, alguien que espera poder eludir así una cadena perpetua.

—Es posible, sí. Aunque también podría ser que Moll tuviera simplemente tendencias autodestructivas.

—Pero ¿por qué precisamente en esta situación? ¿Por qué justamente durante un interrogatorio, ni más ni menos que cuando lo has acorralado? Explícamelo, Nils, porque yo no lo entiendo.

—A lo mejor tiene que ver tan sólo con la niña.

—¿Quieres decir que puede tratarse de un pedófilo? ¿Que temía las consecuencias?

—Sí.

—Pero no hubo maltratos sexuales, el informe de la ginecóloga lo deja muy claro. Dios, bastante horrible es ya tener que someter a una niña de diez años a ese procedimiento en plena noche…

Trojan estiró su espalda dolorida. Le faltaban horas de sueño, una eternidad de sueño.

—Tampoco consta que el tío tenga antecedentes como agresor infantil.

—No sé, Hilmar, a lo mejor fui demasiado duro con él y ya está.

—No vuelvas con eso. Vale, no utilizamos métodos de interrogatorio autorizados, pero estaba justificado, había en juego la vida de una niña. Además, uno no se traga un vaso por eso. Te voy a decir algo, Nils —añadió, señalando con la mano la puerta cerrada de la UCI—, ahí dentro está el asesino y con un poco de suerte estará en condiciones de confesar y así la prensa nos dejará en paz de una vez.

En aquel momento, los furiosos titulares de los periódicos sensacionalistas acudieron a la mente de Trojan:

«LA BESTIA DE KREUZKÖLLN ATACA DE NUEVO.

¿QUIÉN SERÁ LA PRÓXIMA VÍCTIMA? ¿POR QUÉ NO HACE NADA LA POLICÍA DE BERLÍN?»

Por suerte para él, el episodio con Konrad Moll no se había filtrado aún a la opinión pública. Landsberg lo protegía, aunque desde luego no iba a librarse de una investigación interna.

—No va a hacernos ese favor. Aunque fuera él, no va a hacernos ese favor.

—Mierda.

—Dijo algo sobre una tal Magda —murmuró Trojan—. La había querido mucho. Dijo que ella le daba luz, o algo así. Y que la niña…

—… le había devuelto la luz, sí —dijo Landsberg, completando la frase—. Pero eso son patochadas.

—Yo creo que se trata de fantasías, Hilmar. No tiene por qué haber hecho realidad sus fantasías. Pero a lo mejor durante el interrogatorio se dio cuenta de que… —Trojan lo miró a los ojos— …que se había enamorado perdidamente de la pequeña.

—¡Pero si tiene diez años! —le espetó Landsberg con una mueca de repugnancia.

—Ya lo sé, ya lo sé. Pero los pedófilos se enamoran perdidamente de sus víctimas. Es así.

Landsberg sacó un cigarrillo y se lo colocó entre los labios, aunque no lo encendió.

—Se enamora de ella —dijo Trojan— y nosotros lo pescamos, sabe que no volverá a ver a la niña, que probablemente lo condenarán por sustracción de menores, se avergüenza de sus fantasías pedófilas, es un tipo depresivo con inclinaciones autodestructivas, y encima quiere provocarme sentimientos de culpabilidad. Así pues, coge el vaso y se lo come.

Landsberg lo miró sorprendido.

—Oyéndote hablar cualquiera diría que eres psicólogo, Nils. ¿Tienes experiencia en ese campo?

Trojan notó como se sonrojaba. Hubo una pausa, durante la cual Landsberg intentó sonreír.

—Era una broma —dijo, y volvió a meter el cigarrillo en el paquete—. Odio este trabajo —añadió con un susurro.

—¿Qué pasa, jefe? ¿Demasiado trabajo, o… —Trojan se preguntó si era un buen momento para preguntarle por su mujer— …o es por tu mujer?

Landsberg soltó una carcajada, aunque le salió una risa forzada, exagerada.

Se alejó unos pasos y se detuvo.

Entonces, como si hablara más con la pared que con Trojan, dijo:

—Oye voces. Se está volviendo loca. Algunos días ni siquiera la reconozco.

Se volvió súbitamente hacia él.

Le brillaban los ojos y por un momento Trojan temió que su jefe fuera a perder la presencia de ánimo.

—Hilmar, lo siento muchísimo.

Landsberg esbozó una media sonrisa, se acercó a Trojan y le dio una palmada en el hombro.

—No se lo cuentes a nadie.

En aquel momento se abrió la puerta de la UCI y la enfermera volvió a salir.

—Pueden verlo ahora, diez minutos como máximo.

Landsberg le pegó un empujón cordial a Trojan, claramente aliviado de que su breve conversación personal hubiera terminado, y le hizo un gesto con la cabeza a la enfermera.

Tuvieron que ponerse una mascarilla esterilizada y cubrirse los zapatos con unas bolsas de plástico, y sólo entonces les permitieron cruzar la puerta.

—Insisto: diez minutos como máximo.

Moll estaba conectado a un aparato de respiración asistida; la máquina resoplaba monótonamente. En un monitor, un puntito se movía siguiendo su ritmo cardíaco, acompañado por un pitido agudo. Un grueso vendaje cubría el cuello y el pecho de Moll, y su boca era apenas reconocible debajo de la mascarilla de oxígeno.

Los tubos le proporcionaban los analgésicos necesarios.

Tenía los ojos cerrados.

De repente, Trojan se acordó de su madre. Siempre que estaba en un hospital se acordaba de su madre.

Contempló el trémulo puntito del monitor e instintivamente intentó escuchar el latido de su propio corazón.

Landsberg se acercó a la cama.

—Moll, ¿puedes oírnos?

Las únicas respuestas fueron el jadeo de la máquina y el pitido del monitor.

—Abre los ojos, Moll, queremos hacerte unas preguntas.

Trojan percibió el tono agresivo de la voz de Landsberg.

—Vamos, Moll, no vas a salir de ésta tan fácilmente. No puedes tragar cristales y luego cerrar la boca.

El puntito del monitor registró un pequeño cambio, o por lo menos eso le pareció a Trojan, aunque también podía ser que su cerebro reaccionara a las palabras de Landsberg.

Trojan se acercó también a la cama y se inclinó sobre el rostro del paciente.

Desprendía un intenso olor a producto de limpieza, tal vez a algún espray con el que le habían desinfectado la boca, o por lo menos lo que quedaba de ésta.

—Lene Halldörfer —dijo Landsberg—. Hemos encontrado a tu pequeña. Por el momento se encuentra bien.

De repente los párpados de Moll empezaron a temblar.

«Despierta —pensó Trojan—, despierta, por favor, y dinos la verdad».

—Lene —repitió Landsberg—. Es realmente una niña muy bonita, igual que su madre. Coralie, Melanie, Lene… Suena casi como un poema, ¿verdad, Moll?

El pitido del monitor adoptó un ritmo nuevo, de staccato.

Moll seguía parpadeando débilmente.

—¿Me oyes, Moll?

Trojan sintió un leve mareo. Volvió a ver la cabeza calva de su madre, sus ojos asustados, muy abiertos, cuando despertó de su última operación de cáncer. Le había preguntado cuánto tiempo le quedaba. «¿Un año? ¿Medio? ¿Tan sólo unas semanas?». Y Trojan, con sus dieciocho años, no había sabido qué contestarle.

Cerró los puños con fuerza y se quedó mirando fijamente el monitor.

El latido había vuelto a ralentizarse y los párpados de Moll ya no se movían.

Pasaron unos minutos durante los que nadie dijo nada.

—Menuda pérdida de tiempo —murmuró al fin Landsberg.

El monitor soltó un pitido, la máquina de respiración asistida ventiló una vez más.

—Espero que no nos hayamos equivocado, jefe —dijo Trojan.

—¿Qué quieres decir?

—Es sólo una sensación.

—¿Qué sensación?

—No sé, un presentimiento, una extraña ansiedad.

Landsberg se lo quedó mirando.

—¿Temes que volverá a pasar algo?

Trojan no respondió.

—Me cago en la puta —exclamó Landsberg, que respiró hondo—. Estoy hasta los huevos. Tengo que salir de aquí.

Dio media vuelta y Trojan oyó cómo cerraba la puerta.

Él se quedó un momento junto al paciente. Se sorprendió a sí mismo cuando, de repente, alargó la mano y le acarició la frente.

—Lo siento, Moll —murmuró—. Si nos hemos equivocado, lo siento mucho.

Entonces apartó la mano y se marchó.

DIECISIETE

Walter Fitzler era siempre puntual, pero justamente aquel día iba a llegar tarde.

Por culpa de Rita.

Rita estaba distinta, más guapa aún, más alegre y animada. Además, llevaba la blusa que Walter le había regalado por Navidad y el sujetador rojo que tanto le gustaba.

Walter se detuvo en la puerta del comedor, mientras se ponía la chaqueta, y le dirigió una sonrisa.

Del televisor salió una fanfarria y el plató se iluminó. Era ese programa en el que uno podía hacerse millonario si respondía correctamente a todas las preguntas, un formato más viejo que la nana, pero a Rita le encantaba.

Y Walter quería a Rita.

—¿Qué pasa? —le preguntó ésta, con una sonrisa pícara.

—No, nada. Sólo te miro un poco mientras ves la tele.

—Vas a llegar tarde —dijo ella, cogiendo un puñado de cacahuetes.

Ciertamente, Rita había engordado un poco, pero a él no le importaba. Cómo le habría gustado agarrarla por las caderas y arrimarse a sus grandes pechos… Pero tenía razón, iba a llegar tarde, y Kowalski celebraba su cincuenta y cinco cumpleaños en el Eckbert. Él y el resto del grupo de ping-pong debían de estar ya esperándolo; en el Eckbert lo esperaban también un buen filete y cerveza en abundancia. Walter ya tenía ganas de llegar.

Cada tarde se reunía con Kowalski, Ole, Holger y Tremmel en el parque, junto al canal, para jugar a ping-pong, con la excepción de los fines de semana, que dedicaban a sus mujeres. Eso no afectaba a Holger, que no tenía mujer, pero no tenía otra opción. Las dos mesas del parque del canal eran buenas, no tenían red, pero por lo menos la superficie poseía un recubrimiento de plástico y no la retícula que tenían otras y que hacía que la bola botara raro.

Sin las tardes jugando a ping-pong y sin Rita la vida no habría tenido sentido, o por lo menos eso le parecía a Walter Fitzler.

Se le acercó, se acurrucó a su lado y miró el televisor. El concursante sudaba a chorros porque no sabía la respuesta, aunque aún le quedaba el comodín del teléfono, de modo que podía llamar a un amigo y pedirle consejo.

Fitzler le dio un suave pellizco en el michelín.

Rita se rió.

—Ay, Walter, ve con los chicos y déjame ver la tele tranquila.

—Vale, vale —murmuró él—. Es sólo que se me acaba de ocurrir una idea.

—¿Cuál?

—Que podríamos hacerlo aquí, en el sofá…

—¿Aquí? ¡Ni hablar! —exclamó Rita, que, no obstante, lo miró como hacía tiempo que no lo miraba.

—Ay, Rita —suspiró él—, la vida es demasiado corta.

—Mi pequeño Walter se pone sentimental… —dijo ella, y le dio un beso.

Él se dio por satisfecho.

Al llegar a la puerta, se volvió y dijo:

—¡No me esperes hasta después de la medianoche!

Y ella:

—¡No bebas demasiado! ¡Y saluda a Kowalski de mi parte!

Bajó los escalones de dos en dos, alegremente, algo admirable teniendo en cuenta su edad, pero es que el aire fresco y las partidas de ping-pong en el parque, cada día de la semana excepto cuando hacía un tiempo de perros, le sentaban bien. Y, por supuesto, la compañía de sus colegas.

Ya en la calle, Walter cayó en la cuenta de que se había olvidado el regalo de cumpleaños de Kowalski.

Echó un vistazo al reloj: no iba a llegar puntual al Eckbert de ninguna de las maneras.

Con un suspiro, giró sobre sus talones y volvió a entrar en la casa.

De hecho, no le extrañaba nada haberse olvidado el regalo, pensó. A lo mejor lo que había encargado por Internet era incluso un poco embarazoso: un DVD de porno-karaoke por 9,99 €, con escenas sexuales inofensivas a las que uno debía añadir los gemidos usando un micrófono. ¿Le haría gracia a Kowalski? No se le había ocurrido nada mejor.

Volvió a subir la escalera corriendo.

En la segunda planta había alguien ante la puerta cerrada del piso de la joven señora Reiter. Fitzler había empezado ya a subir el siguiente tramo de escaleras cuando se detuvo.

No había visto al tipo antes, mientras bajaba, y tampoco se había cruzado con nadie en la puerta del edificio.

¿De dónde había salido de repente?

Fitzler era un tipo curioso por naturaleza, además de extremadamente despierto. Conocía a todos los vecinos del edificio y a la mayoría de los visitantes.

Se volvió y miró a aquel tipo desde la escalera.

No lo conocía. Llevaba un chubasquero con capucha, y a los pies tenía una gran cartera de cuero negro.

Un operario tal vez, pensó Fitzler, aunque a aquellas horas tampoco era lo más habitual.

—¿Viene a ver a la señora Reiter? —preguntó.

No obtuvo respuesta.

—Creo que aún no está en casa.

El otro no se movió.

—¿Hola?

No hubo reacción.

Fitzler bajó un par de peldaños.

De repente oyó un ruido extraño, como un zumbido apagado. Venía de donde estaba el tipo.

—¡Oiga, estoy hablando con usted!

Bajó unos peldaños más y entonces se detuvo.

El sonido dejó de oírse.

Fitzler contuvo el aliento.

El otro se volvió lentamente hacia él.

Apenas podía verle la cara, la capucha le cubría hasta los ojos.

Fitzler notó un escalofrío repentino y se acercó un poco más, con paso dubitativo.

Ahí estaba de nuevo aquel sonido, un aleteo febril.

Vio como la chaqueta del otro se movía y se agitaba, como si debajo hubiera un pequeño ser vivo.

A continuación todo sucedió muy rápido.

El otro abrió la chaqueta y algo salió revoloteando hacia donde estaba Fitzler.

Era un pájaro. Pasó volando por encima de la cabeza de Fitzler, que dio un paso hacia atrás, asustado.

Mientras braceaba para no perder el equilibrio, el otro abrió la cartera de cuero.

Y le sonrió desde la penumbra. No era una sonrisa amistosa.

Fitzler vio que el otro llevaba un cuchillo en la mano.

Más arriba, en la escalera, se oyeron unas alas que batían contra el cristal de la ventana.

—Oh, no —gimió él.

Inmediatamente un dolor inmenso estalló en su interior y todo adoptó un brillo resplandeciente.

Pensó en Kowalski, en las mesas de ping-pong y en el DVD de karaoke.

Luego pensó en Rita.

Quiso llamarla pero no pudo.

Se desplomó en el suelo, levantó los ojos y miró al otro.

Abrió la boca, pero de su garganta salió tan sólo un resuello.

Todo se oscureció a su alrededor.

Pedaleó con más fuerza por la orilla del canal, decidido a sacudirse la jornada laboral de los músculos y las extremidades. Junto a él, un metro de la línea U1 avanzaba traqueteando por la vía elevada. La lluvia le azotaba la cara. Era una lluvia de mayo, cálida y agradable. No le apetecía nada ponerse la capucha e incluso abría la boca para pescar las gotas de lluvia, como le gustaba hacer de niño.

Entonces le empezó a vibrar el móvil en el bolsillo de los pantalones.

Trojan frenó y se lo sacó. En la pantalla no figuraba ningún nombre, tan sólo un teléfono móvil desconocido. Pulsó la tecla verde.

—¿Diga?

—Hola, señor Trojan, soy Jana Michels.

—¡Hola!

Trojan respiró hondo.

—Se me ha ocurrido llamarle.

«La llamada de anoche», se dijo Trojan; su conversación etílica con el contestador automático, qué burro había sido.

—Me dejó un mensaje.

—Ah, sí… —dijo, y soltó una risa forzada—. Olvídelo, por favor. Había tenido un mal día y…

—Sonaba agotado.

—Estaba un poco hecho polvo, sí.

Hubo un silencio.

—Me dejó preocupada —dijo finalmente Jana Michels en tono afable.

Trojan desmontó de la bicicleta y se colocó debajo de un toldo.

—¿En serio?

Hubo otro silencio.

—¿Dónde está? ¿Lo molesto?

—No, no, ni mucho menos. Estaba yendo a casa. Está lloviendo, pero me gusta. Escuche. —Trojan estiró el brazo y apuntó con el teléfono hacia la lluvia—. Así suena mayo.

Ella se rió.

—Pues suena bien.

«¿Es esto una conversación privada? —se preguntó Trojan—. Espero que sí, en todo caso me ha llamado desde su móvil».

Pero entonces la doctora Michels dijo:

—Tras su precipitada partida del viernes pasado no hemos concertado ninguna visita para esta semana.

—Sí, tiene razón.

—¿Qué le parecería pasado mañana jueves?

—Pasado mañana, de acuerdo.

—¿Otra vez a las ocho? —preguntó ella, y se rió—. Me reservo las últimas horas para usted.

—Vale, el jueves a las ocho.

Se quedó un rato más debajo del toldo y guardó el número de móvil. Entonces montó en su bicicleta y siguió su camino.

«Sí, vale —se dijo—, era una llamada profesional, pero casi he tenido la sensación de que estaba tonteando conmigo».

Una vez más, volvió a notar aquel cosquilleo en el pecho.

Al cabo de nada volvió a vibrarle el móvil: a lo mejor la doctora se había olvidado de decirle algo.

Se lo sacó del bolsillo sin detenerse.

Era Landsberg.

Intercambiaron apenas un par de frases que, sin embargo, bastaron para dejar a Trojan helado.

Repitió el nombre de la calle y el número del edificio.

Pflügerstrasse, quedaba relativamente cerca de su casa.

Semmler estaba junto al cadáver, en la escalera.

—Tres puñaladas, una de ellas directa al corazón.

—¿Qué longitud tenía la hoja? —preguntó Trojan—. ¿Lo puedes calcular?

—Tendría unos treinta centímetros, incluso más. Mañana te lo diré con más exactitud.

—Pero ¿hay coincidencias o no?

Semmler levantó la cabeza y lo miró.

—Como ya te he dicho, dame tiempo hasta mañana.

Trojan asintió.

El hombre estaba tendido en la escalera, con el pecho bañado de sangre. En el lugar de los ojos había ahora dos agujeros negros. La sangre había salpicado la pared.

Una vieja asustada asomó la cabeza por la puerta de su casa.

—Vuelva a meterse en casa —le dijo Trojan.

La puerta se cerró y Trojan oyó un leve gemido al otro lado.

—¿Dónde está Gerber?

Semmler señaló hacia arriba.

Trojan subió la escalera. Ya desde lejos oyó el frenético aleteo.

Krach y Gerber estaban en el rellano del desván, intentando cazar al pájaro, que revoloteaba de aquí para allá, chocando contra la pared y el cristal de la ventana.

Era pequeño y tenía el plumaje del pecho de color rojo y la cabeza negra. Se trataba sin duda de un frailecillo, Trojan había estado viendo fotos de aquella especie.

Gerber se lo quedó mirando.

—¿Puede tratarse de una casualidad, Nils? ¿Qué crees tú?

Trojan no dijo nada. Se agachó cuando el pájaro pasó silbando sobre su cabeza, le resultaba desagradable.

El frailecillo soltó un graznido.

Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Mis padres tenían uno en el jardín, hace tiempo —dijo Krach—. En realidad es un animal precioso, pero en este contexto…

Trojan percibió un leve olor a alcohol en su aliento y se lo quedó mirando. Albert Krach, su especialista en escenarios de crímenes, había enviudado hacía años. Era un hombre de rostro demacrado, cuyo aspecto enfermizo parecía consecuencia de todos los escenarios sangrientos y las cosas horribles que había tenido que presenciar.

—¿Dónde están los demás? —preguntó Trojan.

—Stefanie, Dennis y Max están interrogando a los vecinos —dijo Gerber con un suspiro—. Yo he tenido que hablar con la mujer de la víctima. No se había enterado de nada, mientras apuñalaban a su marido estaba viendo la televisión, tan tranquila. El tipo iba a una fiesta con unos amigos.

—¿Quién lo ha encontrado?

—Un vecino del cuarto piso.

Bajaron la escalera juntos.

La anciana había vuelto a abrir la puerta de su casa. El cadáver yacía apenas a dos metros de ella y parecía incapaz de calmarse.

—Jesús, María y José —exclamó, y se llevó las manos a la cabeza.

—¿No ha oído nada? —le preguntó Trojan.

La anciana lo miró fijamente.

—Ha pasado delante mismo de su puerta, ¡algo habrá oído!

—Es dura de oído —dijo Gerber—. Y está un poco chalada —añadió en voz baja.

—¿Quién vive ahí? —preguntó Trojan, señalando la otra puerta del piso.

—Una tal señora Reiter —respondió Gerber—, pero no contesta nadie.

Trojan pulsó el timbre.

—Yo lo he intentado ya varias veces —murmuró Gerber.

No hubo respuesta.

Trojan soltó un suspiro.

—¿La echamos al suelo?

Gerber se encogió de hombros.

Los tres hombres se miraron.

—Deja que lo adivine, Nils: sospechas que se trata de una mujer joven y rubia.

Trojan asintió.

En aquel momento se oyeron unas voces procedentes del piso de abajo y al momento apareció en la escalera uno de los agentes de policía encargados de impedir el acceso al edificio, acompañado por una chica.

Trojan y Gerber intentaron evitar que viera el cadáver, pero era ya demasiado tarde, ya lo había visto. La chica se puso muy pálida y dio dos pasos hacia atrás, tambaleándose.

—¿Adónde va? —preguntó Trojan.

—Es que… vivo aquí —balbució la chica.

—Michaela Reiter —dijo el policía—. Ya hemos comprobado su documentación.

Trojan echó un vistazo al nombre que figuraba en el timbre de la puerta y a continuación miró el pelo rubio de la chica que tenía junto a él.

Ésta se sacó un manojo de llaves del bolso con manos temblorosas.

—Es el señor Fitzler, ¿verdad?

—Walter Fitzler, sí.

—Dios mío.

Intentó contener las lágrimas, abrió la puerta y entró en su piso.

—¿Me permite? —preguntó Trojan.

Ella asintió y Trojan la siguió.

La chica fue a la cocina, abrió un mueble, sacó una botella de coñac, se sirvió un vaso y se lo bebió.

—¿Quiere uno?

A Trojan le habría gustado aceptar la invitación, pero negó con la cabeza.

—Es que no me lo puedo creer. Lo han asesinado delante de la puerta de mi casa.

—¿Lo conocía bien?

—En realidad, no; de vez en cuando hablábamos en la escalera y nos saludábamos —dijo la chica, que soltó un suspiro y se apoyó en el mármol de la cocina—. Vivo aquí desde hace relativamente poco.

—¿Dónde ha estado esta tarde?

—Fui con una amiga a tomar algo al Freies Neukölln.

—¿Se ha sentido observada por alguien?

Michaela Reiter frunció el ceño.

—No.

—¿La han acosado últimamente? ¿Llamadas? ¿Cartas? ¿E-mails?

La chica meneó la cabeza.

—¿Había alguien en el bar que le llamara la atención? ¿Algún tipo? ¿Alguien que le dirigiera miradas molestas?

Michaela Reiter volvió a negar con la cabeza.

—¿Por qué me pregunta todo esto?

Trojan la miró un momento. Llevaba el pelo recogido en una coleta y tenía un chupetón en el cuello. Le echó unos veinticinco años. Una vez más, las imágenes de las mujeres asesinadas acudieron a su mente.

—Señora Reiter, tenemos motivos para sospechar que en realidad el asesino tenía intención de atacarla a usted.

La chica abrió mucho los ojos.

—¿A mí? Pero ¿por qué?

Trojan no dijo nada.

La chica puso los brazos en jarras.

—¿Es por lo que traen los periódicos? ¿Los asesinatos de mujeres?

Trojan asintió.

—Pero ¿por qué precisamente yo?

—Coincide con el patrón —respondió Trojan en voz baja.

—¿Qué patrón?

La chica tenía el terror pintado en la mirada y estaba muy pálida. A Trojan le habría gustado poder tranquilizarla, pero no se le ocurrió nada.

—No se lo puedo decir, podría poner en riesgo la investigación, pero sería preferible que no se dejara ver por aquí durante unos días y unas noches.

Ella se lo quedó mirando fijamente.

—Sólo para su seguridad. ¿Podría alojarse unos días en casa de alguien?

—Sí, en casa de una amiga, podría llamarla.

—Hágalo. Y comuníqueme su dirección con antelación —le dijo, al tiempo que le entregaba su tarjeta—. Como ya le he dicho, es por su propia seguridad.

DIECIOCHO

Oyó unos agudos graznidos. Había algo revoloteando sobre su cabeza. Levantó los brazos, pero algo le golpeó en la cara. Era blando y estaba vivo. Sacudió la cabeza y se la cubrió con las manos. Eran pájaros. Piaban, volaban a su alrededor y chocaban una y otra vez contra él. Se encogió.

Entonces vio a Jana Michels. Le gritó algo. También ella estaba rodeada de pájaros y luchaba contra ellos. Finalmente Jana desapareció bajo una inmensa masa de plumas.

Eran frailecillos, los reconoció porque tenían el pecho rojo y la cabeza negra.

Quería ir donde estaba ella y ayudarla, pero avanzaba muy lentamente. El zumbido de los pájaros se le metía en los oídos y su crepitante aleteo le provocaba un dolor físico.

Vio la mano de Jana y se la quiso coger, pero de pronto notó que su mano se hundía en algo blando y ensangrentado. Era una gran herida abierta en el cuerpo de la doctora, en la que se pegaban las plumas.

Gritó su nombre. Trojan despertó sobresaltado y respirando agitadamente.

Tenía el corazón desbocado.

Encendió la luz.

«Tranquilo, no pasa nada —pensó—, sólo ha sido una pesadilla».

Pero el pánico se había apoderado de su cuerpo. Tenía los dedos de los pies contraídos, le había dado un calambre.

Aguzó el oído y oyó algo más.

No se trataba del latido de su corazón, era algo exterior. Venía del pasillo.

Trojan palpó con la mano encima de la mesita de noche hasta encontrar la Sig Sauer P225, una 9 milímetros parabellum. La cogió y la sopesó un momento.

Entonces volvió a oír aquel ruido. Era un crujido y sonaba muy cerca, dentro de su piso.

Salió de la cama con el arma en la mano y se acercó a la puerta del dormitorio. Estaba sólo ajustada, pues por las noches necesitaba que corriera un poco el aire.

Se protegió detrás del marco de la puerta. Estaba sudando.

Era incapaz de sujetar el arma sin que le temblaran las manos.

«Tranquilo —pensó—, tranquilo».

Entonces empujó silenciosamente la puerta, pegó la espalda a la pared, encendió la luz y levantó la pistola.

Inspeccionó el pasillo.

No había nada, tan sólo las chaquetas colgadas del perchero.

Volvió a oír aquel ruido, como si alguien raspara o arañara algo.

Había alguien al otro lado de la puerta del piso.

Alguien estaba intentando abrir el cerrojo.

Siguió avanzando con la espalda pegada a la pared, paso a paso.

Al llegar junto a la puerta, contuvo el aliento, se inclinó hacia delante, apartó la cubierta de la mirilla y echó un vistazo.

Entonces soltó un suspiro e hizo girar las llaves en el cerrojo.

Abrió la puerta de un empujón.

La mujer del rellano retrocedió varios pasos.

—¡Doro!

Ésta se tambaleó y se lo quedó mirando.

—Nils, pero ¿qué…?

Tardó un rato en comprender lo que estaba pasando, y entonces soltó una carcajada.

—¡Vaya! —exclamó, y se pasó la mano por el pelo—. ¡Vaya! —repitió, y se echó a reír.

Se oyó la respiración pesada de Trojan.

—Lo siento, poli, pero creo que me he equivocado de piso.

Volvió a reírse y se tambaleó sobre sus tacones altos. Entonces se fijó en el arma.

—Vaya, pero si llevas tu pipa, Nils. ¡No dispare! —exclamó, al tiempo que levantaba los brazos—. ¡No dispare!

Volvió a reírse.

Trojan intentó recuperar el aliento.

—Vete a la cama, Doro. Estás borracha.

—¿Y qué crees tú que quería hacer? —dijo, e hizo un gesto torpe con la mano—. Oye, lo siento. ¿Te he despertado?

Trojan no respondió.

Doro le dirigió una mirada vidriosa desde el rellano.

—A ver si te dejas ver más a menudo, poli.

Bajó la escalera con paso tambaleante.

Trojan cerró la puerta y se llevó la mano al corazón. Aún le latía con fuerza.

Fue hasta la cocina, dejó el arma encima de la mesa y sacó una cerveza de la nevera; de todos modos sabía que ya no iba a volver a dormir.

Se sentó, abrió la botella con el borde de la mesa y tomó un largo trago.

Pasó un buen rato hasta que el pánico hubo abandonado su cuerpo por completo.

Aún le parecía oír los graznidos de los pájaros y los arañazos en la puerta.

Siguió bebiendo y se concentró en intentar recordar algo.

Aquella tarde lo había pasado por alto: alguien había dicho algo que podía resultar relevante para la investigación.

Había sido un comentario breve.

Pero no logró recordarlo.

Cuando volvió a meterse en la cama ya había amanecido. No logró conciliar el sueño.

Stefanie Dachs entró en su despacho con un montón de papeles.

—Nils, creo que tengo algo.

Trojan levantó la mirada.

Stefanie se sentó al otro lado de la mesa.

—Dispara.

—He vuelto a examinar uno por uno todos los objetos que encontramos en el piso de Coralie Schendel, también todo lo que había en la cocina. Una de esas cosas era un bloc de notas; lo he estudiado a fondo.

—¿Y qué?

—He encontrado una anotación. Mira, ésta.

Le tendió una página arrancada de una agenda escolar y metida en un sobre de plástico transparente. Entre los garabatos se podía leer: «Pelos fuera, viernes, 4 de la tarde».

—El nombre me chocó un poco, dadas las circunstancias. Por lo de la cabellera arrancada, ¿sabes?

Trojan asintió.

—Luego estuve también analizando las fotos que tomamos en el piso de Melanie Halldörfer. Algunas de esas fotos correspondían al baño. Amplié unas cuantas, porque se me ocurrió una idea. Los cadáveres tienen el pelo arrancado, el asesino les arranca la cabellera, y pensé en champús, secadores, peines y todo eso, ¿entiendes?

—Sí —dijo Trojan.

«Está muy bien», pensó.

—Pues bueno… —Stefanie se rascó la nuca—. No sé si nos va a servir de algo, pero mira esto.

Le pasó una foto.

Trojan no entendió qué tenía que mirar; en la foto había varios utensilios de la estantería del baño y parte de la bañera.

—Ay, no, espera, es que me he equivocado de foto. La ampliación que quería que vieras es ésta.

Stefanie le pasó otra foto.

Trojan la cogió y entonces lo vio. Había un bote de champú con una pegatina. En ésta, escritas con letras inclinadas, había dos palabras.

—«Pelos fuera» —leyó Trojan en voz baja.

Stefanie asintió con la cabeza.

Trojan levantó los ojos.

—He investigado un poco y he descubierto que «Pelos fuera» es una peluquería de la Oranienstrasse. Es de suponer que tanto Halldörfer como Schendel eran clientas del establecimiento.

—¿Lo has confirmado?

—De momento no —dijo Stefanie, con una sonrisa tímida—. Te lo quería enseñar primero.

Trojan notó un extraño cosquilleo en las manos.

Entonces se levantó y se ciñó la funda de la pistola.

—Buen trabajo, Stefanie. Iremos a echar un vistazo inmediatamente.

Pelos Fuera era una pequeña peluquería situada cerca de Moritzplatz. Las paredes estaban recubiertas de papel de plata e hilo de oro, y del techo colgaban varias guirnaldas de luces. Encima de una estantería había varias vírgenes de aspecto kitsch y junto a un enanito de jardín había una figura con luces de colores y forma de consolador.

Un joven alto estaba arreglándole el pelo a una clienta, la única del establecimiento.

—Hola —los saludó el joven en tono indolente.

Stefanie le dio un leve codazo a Trojan, que siguió la dirección de sus ojos.

En un rincón de la tienda, colgando de un pedestal, había una jaula con dos pájaros.

Trojan contuvo el aliento y, por un momento, creyó ver dos frailecillos. Pero no, tenían las plumas amarillas.

«Eso son canarios», pensó.

—¿Quién es el encargado? —preguntó.

El rubio describió un amplio gesto con las tijeras en la mano y gritó:

—¡Johann, sal un momento!

Al cabo de un momento Johann salió de la trastienda. Era un tipo delgaducho, casi escuálido, y llevaba una camiseta estrecha que dejaba a la vista el piercing del ombligo.

El tipo esbozó una afectada sonrisa y preguntó:

—¿Qué puedo hacer por ustedes?

—Trojan, policía criminal. ¿Su nombre?

El peluquero arqueó las cejas.

A continuación Trojan le mostró la placa.

—Johann Sander —dijo el peluquero, que echó un vistazo a la identificación—. Vaya, qué sorpresa.

—Se trata de una clienta suya, señor Sander —dijo Stefanie—. O, mejor dicho, dos clientas. Debemos comprobar algo.

—Vaya —dijo el peluquero, y puso los brazos en jarras.

—Una de las clientas se llama Coralie Schendel —dijo Stefanie.

Trojan estudió la reacción del peluquero. Su expresión se mantuvo impasible.

—Así, a bote pronto, el nombre no me dice nada.

—¿Podría comprobarlo en el ordenador? —le pidió Trojan.

Johann Sander miró a su colega y fue tras el mostrador.

—¿De qué se trata, si se puede saber?

Trojan y Stefanie no respondieron.

El peluquero tecleó algo.

—Ah, sí, Coralie Schendel, correcto, le corté el pelo hace unos días.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Trojan.

—El viernes treinta de abril, a las cuatro de la tarde.

—¿Y qué me dice de Melanie Halldörfer?

—¿Melanie qué?

—Halldörfer.

Trojan lo observaba atentamente.

Sander volvió a teclear. Su colega estaba vuelto hacia ellos y los miraba sin disimulo. La clienta tampoco se perdía detalle a través del espejo.

—Ah, sí, me acuerdo perfectamente de Melanie. Un pelo muy bonito, largo y fuerte.

Trojan y Stefanie se dirigieron una breve mirada.

—¿Cuándo estuvo aquí por última vez? —preguntó Stefanie.

Sander frunció la nariz.

—Me están taladrando a preguntas, ¿eh? —dijo. Entonces señaló el monitor—. Ajá, ahí la tenemos. —Parpadeó y se acercó más a la pantalla—. Canceló su última cita a última hora. Vaya. Y aún no ha concertado una nueva.

—Melanie Halldörfer está muerta —dijo Trojan—. Y Coralie Schendel también. Ambas han sido asesinadas.

Sander le clavó la mirada. Su colega bajó las tijeras. A la clienta que había sentada en la butaca se le abrió la boca.

—Dios mío, qué horror —murmuró Sander.

—¿Dónde estaba usted durante las noches del cuatro y del catorce de mayo? —preguntó Trojan.

Sander se puso colorado. Uno de los canarios desplegó las alas.

—No estará insinuando que tuve algo que ver.

—Responda, ¿dónde estaba durante las noches del cuatro y del catorce de mayo?

Sander ladeó la cabeza y entonces se volvió hacia su colega.

—Mike, ¿tú te acuerdas de qué hicimos el cuatro de mayo?

Mike negó con la cabeza.

—¿Y el catorce?

El otro peluquero le pidió disculpas a la clienta y se acercó a ellos.

—Dígame, señor comisario, no pensará de verdad que mi amigo se dedica a atacar a sus clientas.

—No me importa si es su amigo o no, responda a mis preguntas.

Mike y Sander se miraron.

De repente Mike chasqueó los dedos.

—¡Ah, el catorce te operaron de hemorroides!

Sander abrió los brazos.

—¡Exacto!

—Hemorroides, ya veo —dijo Trojan—. ¿Y dónde lo operaron?

—En la Charité. Tienen a los mejores especialistas en este ámbito.

Mike miró a Sander e hizo chasquear las tijeras.

Trojan se volvió hacia él.

—¿Y usted cómo se llama?

—Mike Kluge.

—Señor Kluge, ¿estaba presente mientras operaban a su colega?

—No, oiga, yo fui a visitarlo, pero nada más.

—¿Y qué hizo esa noche?

—Soy incapaz de acordarme.

Trojan miró a Stefanie y finalmente dijo:

—Debo pedirles que me acompañen a la comisaría. A los dos.

—¡Ni hablar! —exclamó Sander.

—Es que verá, tenemos clientes… —añadió Mike Kluge.

Pero Trojan no cedió.

—Tienen media hora para cerrar el establecimiento.

DIECINUEVE

Michaela Reiter abrió los ojos. No sabía dónde estaba.

Dirigió una mirada de irritación hacia el rostro sonriente que tenía junto a ella.

—Pero ¿qué…? ¿Dónde…? —balbució.

Entonces alguien le acarició la cabeza. Michaela se incorporó.

—Despacio, despacio —dijo una voz.

Entonces, finalmente, recuperó la orientación.

Gesine Bender le cogió la mano.

—Has dormido mucho, casi todo el día.

—¿Qué hora es?

Gesine echó un vistazo a su reloj de pulsera.

—Las siete y media.

—¿De la mañana?

Gesine sonrió.

—De la noche.

Michaela respiró hondo y abrazó a su amiga. Se le llenaron los ojos de lágrimas.

—No pasa nada, no pasa nada.

—Justo delante de mi puerta.

¿Cuántas veces habría pronunciado en las últimas veinticuatro horas las palabras «justo delante de mi puerta»?

—Ven, prepararé algo de cena.

Michaela asintió. Se levantó, fue al baño y se duchó a conciencia, mientras Gesine trasteaba en la cocina.

Cuando se sentaron a la mesa del comedor para cenar, no pudo evitar volver a decirlo:

—¡Justo delante de mi puerta! Y lo peor es que el comisario dijo que iba a por mí.

—Yo no lo creo, Ela, en serio que no.

—Y, entonces, ¿por qué lo dijo?

Gesine se encogió de hombros y partió la verdura de su plato con el tenedor.

—Los de la policía deben intentar cubrir todos los flancos —dijo—. Pero míralo por el lado positivo —añadió, intentando sonreír—, así por lo menos tenemos tiempo de estar juntas.

—Tienes razón.

Michaela esbozó una débil sonrisa y dejó los cubiertos encima de la mesa.

—¿No tienes hambre?

Michaela hizo una mueca.

—No estoy muy bien del estómago —dijo.

—Eso son los nervios.

Michaela asintió en silencio.

Gesine le sirvió algo de vino y brindó con ella.

—Todo irá bien.

Michaela bebió.

—Sí —dijo—. Y gracias.

—¿Por qué?

—Por apoyarme.

Gesine Bender le acarició el brazo.

—Ay, Ela, eres mi mejor…

Pero no dijo nada más, pues en aquel momento llamaron a la puerta.

Michaela Reiter frunció las cejas.

—¿Esperas visita?

Gesine negó con la cabeza.

Entonces se levantó y fue a abrir. Michaela oyó un murmullo apagado en el pasillo. Al cabo de un momento apareció su amiga con un paquete en las manos.

—Era un mensajero.

—¿A estas horas?

Gesine se encogió de hombros, dejó el paquete encima de la mesa y volvió a sentarse.

—¿Te he hablado ya de Marc? —le preguntó alegremente.

—¿Marc? —preguntó Michaela—. No.

—Marc es nuevo en la empresa. Trabaja en el departamento de informática y, ¿sabes?, tiene algo que me… —Gesine tomó un trago de vino y sonrió—. En fin, que me pone nerviosa, ¿sabes a qué me refiero?

Michaela asintió con la cabeza y echó un vistazo al paquete.

No llevaba remite.

—¿Me estás escuchando?

Michaela Reiter se sobresaltó.

—Ay, Ela, estás muy tensa. No te lo tomes tan a pecho, ¿vale?

—¿No vas a abrir el paquete?

—El… ¿cómo? —Gesine le dirigió una mirada de irritación—. Ah, el paquete. —Lo cogió y empezó a abrir la tapa—. ¿Por dónde iba?

—Hablabas de Marc —respondió Michaela, que no perdía de vista el paquete.

Sentía una extraña inquietud.

—Eso, Marc. Es bastante alto, mide casi metro noventa, y tiene el pelo negro y una forma de moverse que…

Entonces se calló.

—¿Qué pasa?

Gesine se puso pálida. Había abierto el paquete, pero Michaela no lograba ver lo que había dentro.

Su amiga soltó un grito y dejó caer el paquete al suelo.

La cara de Mike Kluge se había convertido en una mueca lastimera y cubierta de lágrimas.

—Me tiene que creer, por favor.

Stefanie Dachs se inclinó y le dijo algo en voz baja.

Kluge se sorbió.

Entonces levantó los brazos con gesto teatral, se agarró la cabeza y se tiró del pelo.

—¡Aquella noche estaba con Sergio, lo juro!

Trojan se apartó del espejo. El ambiente en la sala contigua se podía cortar con un cuchillo. Landsberg abrió un nuevo paquete de cigarrillos.

—Mierda —murmuró Trojan.

Fue de un extremo a otro del cuarto y finalmente se detuvo junto a su jefe.

—¿Cuánto tiempo podemos retenerlo aquí? ¿Tú qué crees?

Landsberg encendió el cigarrillo y le dio una calada.

—Teniendo en cuenta las pruebas disponibles, no sabría decirte, aunque me temo que al juez de instrucción le parecerán un poco escasas.

—Vale —respondió Trojan, que se masajeó las sienes—, volvamos a repasarlo todo. ¿Qué tenemos?

Landsberg dio una profunda calada.

—Yo diría que el amigo, el tal Sander, está limpio.

—Hemos comprobado lo de la Charité.

—Sí, pasó la noche del catorce al quince de mayo ingresado.

—El cuatro de mayo estuvo en el gimnasio hasta las once. También lo hemos comprobado.

Landsberg asintió.

—En aquel momento Mike estaba en su casa y tan sólo logra acordarse vagamente de una serie de la tele.

Trojan volvió a caminar de aquí para allá.

—Y durante la noche del catorce de mayo, mientras su amigo estaba ingresado en la Charité, asegura que se encontró con el tal Sergio, su amante en el ínterin.

—Pero, desgraciadamente para él, aún no hemos podido localizar al tal Sergio.

—Sí, sin Sergio no hay coartada.

—Así pues, lo retendremos un tiempo más —dijo Landsberg, decidido.

Trojan se detuvo e hizo un esfuerzo por respirar sosegadamente.

—Hilmar —dijo en voz baja—, ¿tienes en cuenta también a Michaela Reiter?

Landsberg no respondió.

—Por desgracia, no es clienta de Pelos Fuera, eso también lo hemos comprobado. Y damos por sentado que el asesino iba a por ella.

—¿Y qué si es así? —murmuró Landsberg.

—¡Que no encaja en el patrón!

—Es rubia y eso encaja en el patrón, ¿qué más quieres?

Miraron a través del espejo. Kluge se mordía el labio inferior y Stefanie Dachs seguía consolándolo.

—¿Tienen algún aprendiz en la peluquería? —preguntó Landsberg tras una pausa.

—Ya he pensado en ello —respondió Trojan.

—¿Y qué?

Trojan lo miró y torció la boca.

—Hay uno, pero durante las dos noches de los hechos estaba haciendo un cursillo en la escuela profesional.

—¿Lo has comprobado?

—Personalmente.

—¿Y no hay más empleados en el establecimiento?

—Negativo.

Kluge seguía tirándose del pelo.

Landsberg se acercó al cristal.

—Vamos a dejarlo ahí —murmuró—. Que se desespere un rato más.

Michaela Reiter miró a su amiga.

Entonces se inclinó por encima de la mesa y miró hacia el suelo.

El paquete había caído de lado y su contenido yacía encima de la moqueta.

Era un pajarillo.

Estaba muerto, desplumado. No le quedaba ninguna pluma.

Estaba destripado.

Las tripas asomaban por el agujero.

Había sangre por todas partes.

Michaela soltó un grito.

Las dos amigas se miraron.

—Pero, pero… ¿qué es esto? —tartamudeó Michaela.

—No lo sé, no tengo ni idea.

—Es un…

En aquel momento se oyó un ruido en la entrada del piso.

Se quedaron heladas, aguzaron el oído.

Sonó como si se acabara de abrir la puerta.

—¿No habías cerrado? —susurró Michaela.

Gesine se levantó.

—Sí, estoy segura de que…

Salió al pasillo.

Michaela se dio cuenta de que el sudor le caía por la espalda.

El corazón le latía muy deprisa.

Se le erizó el vello de la nuca.

Oyó cómo su amiga, en el pasillo, soltaba un suspiro ahogado.

Durante un momento perdió la cabeza, pero logró controlarse.

Se levantó para ir a echar un vistazo.

Entonces Gesine Bender volvió a entrar en la sala, tambaleándose.

Tenía el rostro descompuesto por una mueca, la boca abierta en un grito silencioso.

Tenía la mejilla cubierta de sangre.

Allí donde debería haber tenido el ojo derecho había sólo una masa oscura, sanguinolenta.

Michaela ahogó un grito.

—¡Gesine! ¡Dios mío! ¿Qué ha pasado?

Pero Gesine no contestó.

Tan sólo se tambaleó. También su ojo izquierdo parecía querer salirse de la cuenca.

Entonces una figura apareció en la puerta del comedor.

Se acercó lentamente.

Su rostro no era humano.

Michaela Reiter abrió la boca.

Quería gritar, sólo gritar.

VEINTE

Landsberg aplastó el paquete de cigarrillos vacío y lo arrojó encima de su mesa de escritorio. Llevaba varias horas estudiando una vez más los informes, las fotos y los protocolos de interrogatorio de los casos Schendel, Halldörfer y Fitzler, y ahora, para colmo, se le terminaban los cigarrillos.

Se reclinó en la silla y se masajeó la nuca.

Al final, la noche anterior no le había quedado más remedio que soltar al tal Mike Kluge cuando, por fin, habían logrado dar con el tal Sergio Parelli.

El italiano había confirmado la coartada de Kluge.

Landsberg soltó un suspiro.

¿Debía interrumpir el trabajo e ir a por cigarrillos o marcharse a casa?

Pero tan sólo de pensar en su casa le entraban escalofríos. No sabía en qué estado iba a encontrar a su mujer: nerviosa, histérica o totalmente desatada.

«Puta mierda», pensó. Volvió a coger las fotos de las dos mujeres asesinadas y las estudió con atención. «Decidme algo —pensó—. Dadme una pista. Necesitamos una pista».

Entonces sonó el teléfono.

Landsberg lo descolgó.

Al otro lado hubo un momento de silencio.

Por fin, una voz más propia de Mickey Mouse que de un ser humano dijo:

—Quiero hablar con el comisario Trojan.

«Un distorsionador de voz», se dijo Landsberg, que de pronto despertó completamente.

—El comisario Trojan se ha marchado ya. ¿Para qué lo necesita?

Una vez más transcurrió un momento hasta que la voz dijo:

—Tengo un mensaje para él.

A Landsberg le iba el cerebro a cien por hora. En aquel momento no podía localizar la llamada, su línea no estaba preparada para ello.

—Dígame de qué se trata y yo se lo comunicaré.

Pasaron dos, tres segundos, hasta que Mickey Mouse volvió a hablar.

—Katzbachstrasse 78. Tercer piso. Sé que le va a interesar.

En ese instante, Landsberg lo habría dado todo por un cigarrillo.

—Tengo miedo.

Jana Michels asintió. Aquélla era una frase que oía a menudo en su consulta. Le pasó a la joven la caja de pañuelos y esperó a que ésta terminara de sonarse.

La joven cerró el puño y arrugó el pañuelo.

—Hábleme de ello.

La paciente parecía estar buscando las palabras adecuadas. Jana Michels se esforzó por disimular su impaciencia.

—Todo empieza cuando estoy llegando a la estación del metro —dijo por fin, atropelladamente—. No, en realidad empieza mucho antes, de buena mañana, mientras me preparo para ir al trabajo. El corazón me late tan deprisa que temo que se me vaya a romper. Pero cuando bajo la escalera del metro es aún peor.

—¿Ha tomado nota de ello?

—¿Que si he tomado nota? —preguntó la joven, con mirada de interrogación.

—Sí, le pedí que llevara un diario, ¿recuerda?

—Sí, pero…

—Anotar paso a paso dónde y cómo experimenta ese miedo le resultará muy útil, ¿sabe?

—Sí, vale, ya escribiré un diario.

Jana Michels se rascó la frente. «Mierda —pensó—, ahora la he interrumpido». Aquello no era bueno.

Cruzó las piernas y echó un vistazo al reloj de la mesita. Eran las ocho menos cuarto. La sesión terminaría enseguida y entonces llegaría Trojan. Hacía ya rato que pensaba en él y era incapaz de concentrarse en lo que le decía la paciente.

Se preguntó qué le pasaba. ¿Por qué la ponía tan nerviosa la sesión con Trojan?

Aunque en el fondo lo sabía perfectamente. Éste intentaría una vez más desviar la conversación hacia su vida privada. Lo cierto era que lo hacía de forma muy hábil e inocente, mientras la miraba con aquellos ojos grandes y oscuros. Ella, claro está, sabía que Trojan quería quedar con ella en privado, pero no podía ceder. Habría sido poco profesional y nada acorde con sus estándares terapéuticos. Al fin y al cabo era su paciente.

Sin embargo, si era honesta consigo misma, debía admitir que no le habría importado nada pasar por alto todas sus reservas.

La joven le había dicho algo, pero no la estaba escuchando.

—¿Cómo dice?

«Concéntrate, Jana», se riñó para sus adentros.

—Me siento en el metro, se cierran las puertas y el pánico se apodera de mí.

—¿Y qué siente cuando el pánico se manifiesta?

La joven se llevó la mano a la garganta.

—Me agarra por aquí y me estrangula. Y el corazón me va a cien por hora. De vez en cuando tengo la sensación de que se salta un latido y temo que pueda desmayarme en cualquier momento. Me mareo. Y el ambiente, el ambiente en el metro es tan asfixiante… Hay tanta gente…

Una vez más afloraron las lágrimas. Jana Michels le ofreció la caja de Kleenex.

—Señora Wiese —dijo.

La joven sacó un pañuelo.

—¿Qué?

—Quiero hacerle una propuesta…

Jana Michels se calló y aguzó el oído. Habían llamado a la puerta exterior. Era él, seguro. Le tembló la pierna derecha. Habría querido levantarse e ir a abrir, pero logró contenerse: estaba en plena conversación y no podía hacerlo.

—¿Qué le estaba diciendo?

La paciente le lanzó una mirada de suma irritación.

Jana Michels se fijó en su pelo, casi tan rubio y tupido como el que tenía ella misma. Se acordó de lo que Trojan le había contado sobre las mujeres asesinadas y lo que había leído en Internet.

Oyó a su colega en el pasillo: seguramente iba a abrir la puerta. Efectivamente, justo entonces oyó la voz de Trojan. Notó un leve cosquilleo en el estómago: había de reconocer que le gustaba su tono de voz. Y también le gustaba cuando se pasaba la mano por el pelo corto. Lo hacía siempre que se sentía desconcertado.

Jana Michels tenía ya ganas de que empezara la consulta con él. Miró el reloj: las ocho menos diez, ya quedaba poco.

—Quería hacerme una propuesta —murmuró Franka Wiese.

—Ah, eso, una propuesta.

Jana Michels se levantó, se acercó a su escritorio y hojeó su agenda.

En la sala de espera se oyó un móvil. «Trojan —pensó la doctora Michels—, he de decirle que lo apague». No pudo evitar sonreír, aquel hombre iba siempre con prisas.

—Iremos juntas en metro, señora Wiese, ¿qué le parece? ¿Mañana por la tarde? A las cinco tengo una hora libre. ¿Qué me dice?

—¿Quiere que coja el metro con usted?

—Sí, la acompañaré. Nos encontraremos en Hermannplatz y viajaremos unas cuantas estaciones juntas. Puede vencer su miedo, créame.

—¿De veras?

La joven la miró, dubitativa, aunque su expresión tenía también un destello de esperanza.

—¿Le va bien mañana a las cinco?

Franka Wiese asintió con la cabeza.

—Muy bien. En Hermannplatz. Ésa es su estación, ¿verdad?

La joven volvió a asentir y se levantó. Jana Michels le tendió la mano y la acompañó hasta la puerta.

—Hasta mañana, pues.

—Hasta mañana.

Esperó a que la paciente saliera de la consulta. Entonces cerró los ojos y contó mentalmente hasta veinte. Acto seguido salió y cruzó el pasillo hacia la sala de espera.

Estaba vacía.

Jana Michels frunció el ceño.

¿Se habría confundido? ¡Pero si había oído su voz! Llamó a la puerta de Gerd, su colega.

No se oyó nada. Hizo girar el pomo pero la puerta estaba cerrada. Así pues, Gerd también se había marchado.

Regresó a la consulta y conectó el móvil.

Inmediatamente se oyó un pitido, había recibido un SMS nuevo hacía dos minutos:

«Lo siento mucho, ha habido un asesinato y tengo que ir al lugar del crimen. Nils».

Había arrastrado el sofá hasta el centro de la habitación. Encima de éste, como si estuvieran expuestas, yacían las dos mujeres desnudas.

Estaban cubiertas de sangre, las piernas abiertas, los brazos echados hacia atrás, por encima del respaldo.

El pelo negro de Gesine Bender no parecía haber despertado el interés del asesino, que no la había dejado calva. No se podía decir lo mismo de Michaela Reiter.

Sin embargo, el asesino le había apuñalado también los ojos a Bender, cuyo cuerpo presentaba aquellas heridas como pares de estrías causadas por unas garras de animal.

El asesino había apuñalado a las dos mujeres en la garganta, pero se había ensañado mucho más con el cuerpo de Michaela Reiter.

Ésta tenía un corte en el vientre y entre sus intestinos había un frailecillo desplumado y hecho jirones.

En los pies de las mujeres había una caja de cartón volcada y manchada de sangre.

Era una escena tan grotesca que Trojan se quedó sin aliento. Retrocedió unos pasos.

Los miembros de la sección de homicidios se encontraban ya en el escenario del crimen y habían empezado a trabajar junto con sus colegas del departamento técnico forense.

Landsberg, que estaba a su lado, lo cogió suavemente del brazo.

—¿Te encuentras bien, Nils?

Trojan contuvo el aliento.

«Debería haberla protegido mejor», pensó.

Le dirigió una mirada de congoja a su jefe, que le dio un apretón en el brazo.

—Todos hacemos lo que buenamente podemos, Nils.

Trojan cerró los ojos un momento. «No puedo más —pensó—, no lo aguanto más».

—Debió de seguirla —dijo Landsberg.

A Trojan se le agarrotó el cogote.

—¿Y qué hay de los vecinos? —preguntó, haciendo un esfuerzo para que no le temblara la voz.

Landsberg sacó un paquete de cigarrillos y se llevó uno a los labios.

—El tipo del piso contiguo oyó un grito ayer a las ocho y media, pero creyó que alguien había puesto la tele demasiado alta.

Trojan soltó un suspiro.

Echó un vistazo a sus colegas. Gerber, Krach, Kolpert y Holbrecht estaban pálidos. En cuanto a Stefanie Dachs, parecía ir a desmayarse en cualquier momento.

—Las ocho y media —murmuró Trojan—, como las otras veces. Es su hora.

Landsberg asintió con la cabeza.

—Gesine Bender —dijo Trojan, contemplando su cadáver—, acoge a su amiga en casa y le pasa esto.

—Sólo le ha dejado el pelo.

—Sí, porque no es rubia.

Landsberg se rascó la barba. Trojan se dio cuenta de que a su jefe le temblaba la comisura de la boca cuando, en voz apenas audible, dijo:

—Tengo la sensación de que el asesino ha hecho todo esto para ti. Primero te manda una advertencia y luego quiere hablar contigo.

Trojan respiró hondo.

—Repíteme una vez más lo que ha dicho, las palabras exactas.

—Ha dejado la dirección y el piso y entonces ha dicho, literalmente: «Sé que le va a interesar».

Trojan le dirigió una breve mirada.

Landsberg miró hacia el suelo.

—Nils, estoy preocupado por ti. Este tipo está enfermo. Y creo que tú eres su espejo.

—¿Su espejo?

Landsberg levantó la mirada.

—Los asesinos en serie dejan señales, intentan decirnos cosas a través de sus crímenes. Quieren comunicarse. Y tú eres su primer destinatario.

Trojan echó otro vistazo a los dos cadáveres. El flash del fotógrafo forense iluminó la escena.

—El tío se ha ensañado con ellas —dijo Landsberg—. Fíjate bien. ¿Qué te ha querido decir?

Trojan hizo una mueca.

—Dice: «No me vas a pillar. Aunque adviertas a mi víctima, la voy a matar de todos modos».

—Sí. Es así de triste.

—Se ensaña con sus víctimas y disfruta con ello.

Trojan notó un leve mareo. Entonces se acordó del pájaro muerto y de la nota que encontró en su buzón. Y de repente no pudo evitar pensar en Emily y en su pelo, el pelo rubio de su madre.

—Nos está observando —dijo en voz baja.

—Sí.

—Pero cada vez se vuelve más irreflexivo.

—Tiene delirios de grandeza.

—Quién sabe, a lo mejor se considera algo así como un dios.

—Antes o después cometerá un error.

—Pero ¿cuánto tiempo falta para ello? ¿Cuánta gente más tendrá que morir?

Landsberg lo miró.

—¿Cuál será su próxima decisión? Tenemos que ir un paso por delante de él, sólo así lograremos cazarlo.

Trojan combatió las náuseas. En aquel preciso instante debería haber estado en la consulta de Jana Michels, cerca de ella, protegido y a salvo.

En cambio, estaba allí, delante de aquello.

—Pero ¿por qué quiere hablar conmigo? ¿Por qué pide que me ponga al teléfono? ¿Y por qué me manda una nota amenazadora precisamente a mí?

Landsberg cerró el puño con fuerza.

—Mierda, porque saliste por la tele. Cometí un error, debería haber ido yo.

—No digas tonterías, Hilmar, vamos. Como empecemos a reprocharnos cosas a nosotros mismos estamos apañados. Además, ¿qué importa que sus fantasías enfermizas giren en torno a mí o en torno a ti?

—¿Que qué importa? Pues yo creo que importa mucho, Nils. No quiero que te pase nada.

—Vale, vale.

Los dos salieron de la sala y fueron a la cocina. Encima de los fogones había dos cazos, la puerta de la nevera estaba cubierta de postales y fotografías. En una de ellas aparecían las dos amigas, sonriendo y cogidas del brazo.

Trojan estiró su dolorida espalda.

«Me tengo que concentrar», pensó.

—Debemos repasarlo todo de nuevo, paso a paso. Tengo la sensación de que se me ha pasado algo por alto.

Landsberg frunció el ceño.

—¿Algo como qué? Piensa. O habla, dime lo que se te pase por la cabeza, a lo mejor termina saliendo.

Trojan suspiró.

—Alguien me dijo algo. Fue apenas un comentario, pero por un momento me dejó desconcertado.

—¿Quién fue? ¿En qué situación oíste ese comentario?

«Dos cosas —pensó Trojan—, eran dos cosas relacionadas. Basta con que logre conectarlas».

«Cabrón —pensó entonces—. Cabronazo perverso, te voy a pillar».

Se concentró con todas sus fuerzas.

—No puedo —dijo finalmente—, no me acuerdo.

—La prensa nos va a machacar —murmuró Landsberg—. Es como si viera los titulares. «Otra vez han muerto mujeres indefensas y la policía sigue sin reaccionar».

Las palabras de su jefe le recordaron a Trojan el informe del intento de suicidio de Moll. Iba a tener que enfrentarse a no pocas preguntas desagradables. ¿Qué pensaría la opinión pública cuando la prensa se enterara de todo?

—Por cierto, ¿cómo le va a Moll? —preguntó en voz baja.

Landsberg no respondió.

—¿Has preguntado en el hospital?

Pero su jefe seguía sin abrir la boca.

—Vamos, Hilmar, habla.

—Moll ha muerto —murmuró Landsberg.

VEINTIUNO

Abrió la ventana de su despacho y se llenó ansiosamente los pulmones de aire fresco.

Entonces sacó el móvil y buscó un número en la agenda.

Pulsó la tecla verde.

Al cabo de un momento contestó Friederike.

—¿Hola?

—Hola, soy Nils. ¿Está Emily?

Al otro lado de la línea hubo un silencio. Trojan habría preferido que respondiera su hija. Intentó pensar en algo que decir, pues sabía lo importante que era para Emily que sus padres se hablaran, pero se le hizo un nudo en la garganta y notó en las extremidades la última noche en vela, en la cama del despacho, de modo que se limitó a esperar.

—Un momento —dijo finalmente Friederike.

Trojan oyó de fondo como se cerraba una puerta.

—Hola, papi.

—¡Emily!

Se sintió aliviado de oír su voz. Le dio un vuelco el corazón.

—¿Cómo te va, Em?

—La mar de bien, papá, ¿por qué lo preguntas?

Trojan tragó saliva y no contestó.

—¿Y tú qué tal? —preguntó Emily.

—Bien, bien, sólo quería… —Ni él sabía qué quería—. Oír tu voz. Es que verás…

—Sigues persiguiendo al asesino ese, ¿verdad?

—Sí.

—Lo vas a pillar, papi. Yo creo en ti.

—Gracias, Emily. ¿Qué haces? ¿Tienes planes para esta noche?

—Bueno, pues… —dijo su hija, y la oyó respirar al otro lado de la línea—. Leo se va a pasar por casa.

Trojan imaginó la sonrisa de su hija.

—¿Leo? Me alegro por ti.

—Queremos ir al cine.

—Escucha, Emily, tal vez sería mejor que esta noche te quedaras en casa. Podéis alquilar un DVD.

—¿Y eso?

Su mirada vagó involuntariamente hacia las fotografías de los crímenes que tenía colgadas en la pared.

—Emily, prométeme que te vas a andar siempre con ojo, ¿vale?

—Papi, ¿a qué viene todo esto? Ya no soy una niña, ¿sabes?

—Sí, ya lo sé, es sólo que…

—¿Qué?

Trojan no supo qué decir.

—Ay, nada.

Se quedaron un rato en silencio.

—¿En serio que estás bien? —preguntó al fin Emily, en tono cauteloso.

—Sí, sí, claro.

—Mucho trabajo, ¿no?

—Psé, últimamente bastante.

—Aguanta, papi. Lo pescarás pronto y entonces todo habrá pasado.

«Pero ¿cuántos muertos más va a haber?», se preguntó Trojan, que respiró hondo.

—Te quiero, Em.

—Yo también te quiero, papá.

Colgaron. Durante unos segundos Trojan fue incapaz de moverse y su cabeza se llenó de imágenes: imágenes de Emily de niña, cuando se lanzaba hacia él, corriendo. Él la cogía en brazos y la hacía girar por los aires. Ella se reía, extasiada, y el mundo se arremolinaba a su alrededor.

Finalmente se secó las malditas lágrimas con el dorso de la mano y cerró la ventana.

«No te dejes apabullar —se dijo—. Sigue trabajando».

El ruido era ensordecedor.

Alrededor de Hermannplatz rugía el tráfico de última hora de la tarde y los vendedores ambulantes turcos y árabes del mercado vendían sus productos a gritos.

Había un pitbull atado a un poste. Ladraba sin parar, escupiendo babas.

A su paciente se la veía incómoda entre aquel gentío, estaba pálida y tenía los hombros encogidos.

Una ambulancia de emergencias pasó junto a la joven, que se sobresaltó por el alarido de la sirena.

Entonces levantó los ojos, la reconoció y se acercó a ella.

Jana Michels la saludó y la cogió de la mano; estaba fría y sudorosa.

—Venga, ya verá como no pasa nada.

En la escalera del metro se había reunido un grupo de yonquis. Sus perros no ladraban, pero ocupaban el paso y tuvieron que esquivarlos.

Jana percibió que su paciente se ponía tensa e intentó tranquilizarla.

—¿Cómo se siente?

Pero Franka Wiese no respondió.

—No puede pasarle nada, créame.

Ante la máquina expendedora de billetes se les abalanzaron varios vendedores ilegales.

—¿Billetes? ¿Quieres un billete? —susurraron.

Jana Michels negó con la cabeza y metió las monedas en la máquina.

Sacó el billete y se dirigió con su paciente hacia el andén.

—Ojalá nos toque uno de los trenes nuevos.

—¿Cuál es la diferencia?

—Los nuevos son más amplios, uno tiene más espacio.

—Tranquila, me tiene a su lado.

El metro entró traqueteando en la estación y las puertas se abrieron. Jana Michels entró con su paciente.

Era uno de los trenes antiguos. Franka Wiese se encogió, acongojada. Tuvieron que quedarse de pie, pues no había sitios libres.

—¿Adónde vamos? —le preguntó la paciente.

—Hasta Alexanderplatz. Allí bajaremos del tren, subiremos a la plaza y luego volveremos aquí, ¿vale?

Franka Wiese se limitó a mirarla.

Jana Michels se dio cuenta de que le brillaban los ojos y le estrujó la mano.

Las puertas se cerraron y el metro arrancó.

—¿Cómo le va?

La paciente abrió la boca, pero volvió a cerrarla al momento, sin decir nada.

—Hable, eso la ayudará.

—El corazón me va a cien por hora.

—No puede pasar nada.

La mujer estaba temblando.

Al cabo de un momento llegaron a la estación de Schönleinstrasse.

—Respire hondo, ya verá cómo se siente mejor.

Franka Wiese jadeó.

El tren volvió a arrancar.

—¿Qué teme que pueda pasar? El metro es un medio de transporte seguro, mucho más seguro que el coche. Usted tiene permiso de conducir, ¿verdad?

Su paciente asintió con la cabeza.

—¿Y cuando va en coche piensa también que va a tener un accidente?

—Es que no pienso en que vaya a tener un accidente, lo que pasa es que hay demasiada gente.

Jana Michels miró a su alrededor. Los pasajeros iban apretujados como sardinas en lata. Alguien les estaba dirigiendo una mirada furtiva, pero fue tan sólo un instante. Jana Michels no logró distinguir los ojos entre la multitud.

Entonces se volvió hacia su paciente.

—Nadie le va a hacer nada. No corremos ningún peligro.

El tren se detuvo en Kottbusser Tor y quedaron libres varios asientos.

—¿Quiere que nos sentemos?

Su paciente estaba pálida y temblaba como una hoja.

—Tengo que quedarme de pie.

—¿Por qué?

—Junto a la puerta hay más aire.

—Hay el mismo aire en todas partes.

—No. Por favor.

—Vale, vale.

Una estación tras otra, el pánico de la paciente no hacía más que aumentar. Jana Michels tuvo que admitir que era incapaz de calmarla. «Pero ¿qué me ocurre? —pensó—. No estoy centrada. Tiene miedo y debo ayudarla. Para eso estoy aquí».

Pero lo único que podía hacer era cogerle la mano.

Finalmente llegaron a la estación de Alexanderplatz y se apearon. La paciente tan sólo se calmó un poco cuando abandonaron la galería comercial subterránea y empezaron a subir la escalera que las devolvería a la luz del día.

La torre de Alexanderplatz las saludó afable, la esfera del restaurante giratorio brillaba bajo la luz del atardecer.

—¿Y bien? ¿Qué tal le ha ido?

Franka Wiese esbozó una sonrisa inquieta.

—Con usted me ha resultado un poco más fácil, gracias.

Jana Michels se oyó a sí misma decir:

—Nuestros miedos nos pueden dominar y determinar nuestra conducta, pero debemos plantarles cara. Sólo así lograremos recuperar el control.

Soltó un suspiro.

«¿Me creo mis propias palabras? —se preguntó—. ¿En serio creo que es tan fácil?»

Aunque no quería admitirlo abiertamente, también ella se había sentido un poco insegura durante todo el trayecto.

Aun en aquel momento experimentaba una ligera angustia, como si se sintiera observada por alguien en todo momento.

Miró a su alrededor, pero no había nadie.

«Tonterías —pensó—. Estoy cansada de tanto trabajar, nada más».

—¿Volvemos? —preguntó.

Tras hacer acopio de valor, Franka Wiese asintió.

Jana la cogió de la mano. Aún la tenía fría y sudorosa.

Bajaron por la escalera. Él las siguió con la mirada. La luz del sol iluminó sus cabelleras rubias.

Parecían dos hermanas.

Dos preciosas hermanas rubias.

Sonrió.

Estaba encantado de estar tan cerca de ellas sin que sospecharan nada.

Y estaba encantado de imaginar lo que les iba a suceder.

Entonces respiró hondo y salió tras ellas.

VEINTIDÓS

Jana Michels despertó. Aún recordaba lo que había soñado. Se trataba de un sueño confuso, en el que una figura le había gritado algo, una advertencia formada por una sola palabra.

Pero había olvidado qué palabra era.

Se frotó los ojos.

«Trojan», pensó. Se le había aparecido en sueños.

Salió de la cama y abrió las cortinas. La luz del sol le iluminó la cara y la obligó a parpadear.

Bajo la ducha pasó un rato más pensando en aquel sueño. Entonces se vistió, se hizo un café y comió algo de fruta para desayunar.

Después de limpiar la casa encendió el móvil.

Al momento sonó un pitido: tenía un mensaje nuevo.

Llamó al buzón de voz y oyó el mensaje de Trojan.

Tuvo que reconocer que había pasado el día anterior esperando su llamada.

«No seas idiota —se maldijo mentalmente—, es tu paciente. Ni siquiera debería tener tu número de móvil».

Entonces escuchó el mensaje dos veces seguidas.

Trojan se disculpaba por su brusca partida del jueves, estaba ocupado con otro asesinato. Tenía la impresión, aseguraba, de que la cosa iba a ir a peor, pero la llamaría en cuanto pudiera.

No decía nada de concertar una nueva cita.

Jana frunció el ceño.

Aquella serie de asesinatos de mujeres eran el tema central de la prensa amarilla. Pensó en bajar a la tienda de la esquina a comprar el periódico.

Finalmente descartó la idea.

Cerró el móvil y entonces volvió a abrirlo. Buscó el número de Trojan en la agenda y lo estuvo mirando un buen rato: 01723394850.

Era fácil de recordar, pensó. Treinta y tres era el año en que había nacido su padre y el 9 del 4 ella celebraba su cumpleaños.

En lugar de llamarlo a él llamó a una amiga y quedó con ella en Winterfeldtplatz.

Pasearon por el mercado, compraron cuatro cosas, se tomaron un café, comieron en el Berio y luego estuvieron un buen rato charlando.

Cuando a última hora de la tarde volvió a casa, se echó en el sofá y cayó de inmediato en un profundo sueño.

La despertó el timbre del teléfono.

Echó un vistazo al reloj y le costó creer que fuera tan tarde.

Era el teléfono fijo. Enseguida pensó en Trojan, pero seguramente éste la habría intentado localizar en el móvil.

¿Qué hacía pensando otra vez en él?

Al fin se levantó y descolgó.

Respondió dando su nombre y esperó.

Al otro lado de la línea se oyó tan sólo una respiración profunda.

—¿Diga? —preguntó Jana Michels, impaciente.

Estuvo a punto de colgar, pues creía que se trataba de uno de esos pesados que llaman a una mujer sólo para importunarla con sus jadeos.

Pero entonces una angustiada voz de mujer dijo:

—¿Señora Michels?

—Sí, diga.

Una vez más se oyó tan sólo una respiración pesada y entonces aquella voz dijo:

—Soy yo, Franka Wiese.

Jana estaba confusa. Ya no estaba en la consulta, la semana laboral había terminado. ¿No podían dejarla en paz?

Automáticamente adoptó un tono profesional.

—¿Qué sucede, señora Wiese? ¿No se encuentra bien?

—No. No me encuentro nada bien.

—¿Qué ha pasado?

Al otro lado de la línea, la mujer tragó saliva.

—Tengo mucho miedo.

Jana Michels contuvo el aliento. Era imprescindible que se distanciara, los pacientes no podían inmiscuirse en su vida privada, aunque lógicamente tenía cierta responsabilidad con ellos.

—¿Se trata de un ataque de pánico, señora Wiese?

—Sí.

—¿Dónde se encuentra?

—En mi casa.

La mujer volvió a tragar saliva.

Entonces Jana Michels reparó en algo que la dejó confundida.

—¿De dónde ha sacado mi número privado?

Hubo una breve pausa, como si la mujer dudara.

—De la guía telefónica —respondió finalmente Franka Wiese.

Era posible. Hacía tiempo que había decidido eliminar su número privado de la lista, pero nunca había encontrado el momento de hacerlo.

—Tengo miedo de morir —dijo entonces Franka Wiese.

—Respire hondo. Forme un embudo con las manos, tal como practicamos en la consulta.

Pero la mujer parecía incapaz de dejar de jadear. Una vez más, repitió:

—Tengo miedo de morir.

Jana Michels soltó un suspiro.

—Pero no va a morir.

—Tengo miedo, mucho miedo.

Debía conservar la paciencia.

—¿Qué ha pasado, señora Wiese? ¿A qué viene ese miedo repentino? ¿Qué ha…?

Pero Franka Wiese la interrumpió, sus voces se solaparon.

—Tiene que venir, por favor.

—Señora Wiese, es sábado por la noche y yo tengo una vida privada, tiene que aceptarlo.

—Por favor, se lo suplico. Venga o será aún peor.

—Tiene que…

—No me haga más preguntas y venga, por favor.

—¿Me está diciendo que sólo logrará calmarse si está con alguien?

—Sí.

—Señora Wiese, lo siento pero las cosas no funcionan así, no puede…

—Pero tiene que venir. Por favor.

Había algo que la irritaba.

Su miedo parecía indomable.

¿Qué habría pasado?

Durante un momento imaginó a su paciente frente a una ventana abierta, preparada para saltar en cualquier momento.

¿O se trataba tan sólo de sus propias proyecciones?

No podía dejarse influir.

—Señora Michels —volvió a decir su paciente con voz suplicante—, venga a mi casa. Por favor, venga, por favor.

Jana Michels decidió quitarse de encima a su paciente con un par de frases.

Por eso la sorprendió oírse a sí misma decir:

—De acuerdo, pasaré un momento. ¿Dónde vive?

—En la Mainzer Strasse 13. Primer piso.

—De acuerdo, pero estaré ahí sólo diez minutos.

—Gracias —balbució Franka Wiese, y colgó.

Jana Michels aún se quedó un rato frente al teléfono, pensando.

«¿Por qué lo hago?», se preguntó.

«¿Por qué me cuesta tanto decir que no?»

«Alguien está en un apuro —pensó—, y he de ayudarlo».

Entonces se puso la chaqueta y salió de casa.

En las paredes de la sala de reuniones había varias fotos de los cadáveres. Hasta el momento había habido cinco víctimas, cuatro mujeres y un hombre.

Landsberg había pedido refuerzos; en la reunión participaban varios colegas de la sección cuarta de homicidios. Anteriormente éste los había informado ya del estado de las investigaciones.

Llevaban dos horas discutiendo cómo debían proceder. Stefanie Dachs había propuesto proporcionar a la prensa alguna información acerca de los pájaros, para poner sobre aviso a hipotéticas víctimas futuras. Al fin y al cabo, no era descabellado pensar que el asesino seguiría anunciando sus acciones soltando uno de sus frailecillos.

A continuación debatieron a fondo cómo debían gestionar la información de que disponían sobre el asesino. Cuantos más detalles hicieran públicos, más difícil les resultaría distinguir el verdadero asesino de posibles aprovechados en busca de un minuto de gloria.

Finalmente, sin embargo, acordaron que en aquel caso la protección de los ciudadanos era prioritaria, de modo que elaboraron una declaración para la prensa.

Trojan echó un vistazo al reloj. De pronto tuvo la sensación de que no hacían más que dar vueltas sobre lo mismo y que estaban perdiendo un tiempo precioso.

Aprovechando una breve pausa, salió al pasillo y llamó al móvil de Jana Michels.

Tuvo suerte y ésta descolgó tras el segundo tono.

—Hola, soy Nils Trojan.

—Hola, señor Trojan.

Parecía que se alegraba de oírlo. Trojan respiró.

—Espero no molestarla llamándola un sábado por la tarde.

—No, qué va —respondió ella, que se rió—. Los sábados por la tarde ya no son lo que eran: voy a visitar a una paciente.

—Eso no es muy habitual en fin de semana, ¿no?

—No, pero… En fin, parecía una emergencia. La mujer parecía muy confusa cuando me ha llamado.

Trojan no dijo nada.

—¿Y a usted qué tal le va? —preguntó Jana Michels—. ¿Trabajando, también?

—Sí, y también confuso. No logramos avanzar y yo…

Se quedó callado. Cómo le gustaría verla aquella noche. Entonces dijo:

—Siento mucho haber desaparecido de su consulta el otro día sin ni siquiera saludarla.

—En fin, supongo que es lo que tiene su trabajo.

«Quiero quedar contigo. Esta noche». Qué ganas tenía de decirle aquellas palabras.

Sin embargo se limitaron a intercambiar unas frases de cortesía, concertaron una cita para la semana siguiente y Jana Michels colgó.

Trojan pasó un buen rato mirando el teléfono que tenía en la mano.

Al fin, a regañadientes, volvió a entrar en la sala de reuniones.

La casa de la Mainzer Strasse era un edificio antiguo cubierto de hiedra. Jana Michels estudió la fachada. Entonces se acercó a los timbres y buscó el nombre «Wiese».

Pulsó el botón correspondiente y la puerta se abrió enseguida. Subió por la escalera hasta el primer piso y llamó varias veces al timbre.

Una vez más se preguntó por qué era tan bonachona. Ya de niña había sido siempre complaciente y sumisa.

La puerta se abrió, aunque sólo un resquicio.

Jana esperó a que Franka Wiese saliera a recibirla.

Pero no pasó nada.

Empujó la puerta con gesto levemente irritado y entró.

El pasillo estaba a oscuras. Su paciente parecía haber corrido las cortinas de todas las habitaciones contiguas.

—¿Señora Wiese? —preguntó en voz baja.

No obtuvo respuesta.

Avanzó unos pasos por el pasillo.

Entonces pisó algo blando.

Había algo en el suelo, ante ella.

En un primer momento no logró identificar de qué se trataba.

Se agachó.

Y entonces lo vio.

Era un pájaro muerto. Estaba desplumado y mutilado, con las alas extendidas, torcidas y rotas.

Donde había habido el vientre del animal había tan sólo un amasijo de intestinos.

Jana Michels retrocedió, asustada.

Sus ojos habían empezado ya a habituarse a la oscuridad.

Entonces vio algo más.

Se quedó sin aliento.

Había muchísimos pájaros.

Estaban esparcidos por todo el pasillo.

Muertos, desplumados, desgarrados.

Jana Michels soltó un grito ahogado.

La puerta se cerró a sus espaldas.

CUARTA PARTE

VEINTITRÉS

—Bienvenida —dijo una voz.

Sonaba distorsionada, como si hablara desde muy lejos.

La figura estaba muy cerca de ella, ante la puerta cerrada.

Su rostro no era humano. Algo le sobresalía de la cara, algo largo y puntiagudo.

Jana se percató de que estaba cubierto de sangre.

La figura se le acercó.

Jana intentó concentrarse en sus ojos. Si lograba establecer contacto visual con aquella figura a lo mejor conseguiría dominar su miedo.

Pero no lograba identificarlos, pues estaban ocultos tras unas gafas de sol.

—Bienvenida —repitió aquella voz metálica, inquietante.

Jana Michels retrocedió un paso.

Quiso gritar, pero no le salió la voz.

La figura llevaba un casco de un material sólido. El resto del cuerpo estaba oculto bajo un traje oscuro.

Jana volvió a retroceder y notó que pisaba otro pájaro. Le resbaló el pie.

Le dio un vuelco el corazón.

El sudor le manaba de todos los poros.

«No te ofusques, Jana —se dijo mentalmente—. Busca una salida. Tienes que largarte de aquí ahora mismo».

Pero la figura se acercó aún más.

Estiró los brazos hacia ella. Jana vio los guantes. Los dedos tenían unas uñas afiladas, como si en realidad las manos fueran garras.

Sin embargo, al fijarse mejor se dio cuenta de que eran cuchillas de afeitar.

La figura dio dos pasos más. De repente, Jana se encontró con la espalda pegada a la pared.

«Tengo que salir de aquí», pensó.

Se echó a temblar. Empezó por las manos, luego le temblaron los brazos. A continuación se le agarrotó el cuello y finalmente notó como le cedían las piernas.

«No —pensó—, no».

No podía perder el sentido.

La figura se acercó aún más.

Entonces Jana se dio cuenta de que aquella cosa larga que le sobresalía del casco era un cuchillo. Donde deberían estar los pómulos y el puente de la nariz había una especie de armazón, como una abrazadera que le rodeaba toda la cabeza.

Jana Michels reconoció cinta adhesiva y unos tornillos.

Y en el centro, encajado, el mango del cuchillo. La hoja sobresalía, prominente y manchada de sangre.

Parecía un pico gigante.

Un pico gigante y ensangrentado.

En aquel momento oyó un leve gemido procedente del extremo más alejado del piso. «Franka —se dijo Jana—. Tengo que ayudarla».

Intentó orientarse.

Su paciente debía de estar en una de las habitaciones adyacentes, aunque no se atrevió a imaginar qué le habría pasado.

¿Qué tenía que hacer?

La figura se acercó un paso más hacia ella.

Entonces Jana tuvo una inspiración.

Si no cometía ningún error podía funcionar.

Lentamente, metió la mano en el bolsillo de la chaqueta. Palpó hasta encontrar el móvil. Abrió lentamente la tapa, sin sacarlo del bolsillo.

No podía buscar en la agenda, de modo que iba a tener que introducir el número cifra por cifra.

Empezó a pensar, febrilmente.

«0172», se dijo. Ése era el prefijo.

La figura se encontraba apenas a dos pasos de ella.

Era grande, mucho mayor que ella.

«Habla —se dijo—. Tienes que distraer al agresor. Habla con él, intenta ganar algo de tiempo».

—¿Qué quiere? —preguntó con voz temblorosa.

Recorrió el teclado con el pulgar. El cero estaba abajo del todo, el uno arriba a la izquierda, pero el siete y el dos la hicieron dudar. Buscó la siguiente tecla: un tres. ¿Era correcto? Sí, tenía que serlo.

—Conteste, ¿qué quiere de mí?

La figura soltó un suspiro, pero éste sonó también vacío y distorsionado.

«Es una máscara —se dijo—, sólo una máscara».

Y posiblemente debajo de la máscara había un pequeño micrófono con un distorsionador de voz. O el hombre que se ocultaba bajo la máscara no tenía laringe.

«Exprésalo en palabras —pensó—, defiéndete mediante la razón, no permitas que el miedo te supere. Se trata tan sólo de un hombre oculto tras una máscara. Quiere que te entre el miedo, pero no puedes hacerle ese favor».

—Conteste, ¿qué quiere?

Un tres y otro tres: 33, el año de nacimiento de su padre, así era como había memorizado el número. Intentó imaginar el teclado de su móvil. Si no se equivocaba, el tres estaba arriba a la derecha. No podía cometer ningún error.

—Aquí vive Franka Wiese, ¿verdad? —dijo con la voz más calmada de la que fue capaz—. Tengo que hablar urgentemente con ella. Dígame, ¿dónde puedo encontrarla?

«Eso es, sigue así —se dijo—, a ver si lo desconciertas».

Vio como la figura se encogía de hombros.

Siguió pulsando las teclas a ciegas. Después venía un nueve, supuso que dos teclas más abajo del tres.

—Jana —dijo la figura de repente.

Jana Michels se quedó sin aliento.

—Cómo me alegro de que hayas venido.

—¿Sabe cómo me llamo?

—Claro que lo sé. Sé bastantes cosas de ti.

La siguiente cifra era el cuatro, nueve del cuatro, su cumpleaños. Por el amor de Dios, no podía equivocarse, debía pulsar el cuatro. ¿Dónde estaba el cuatro? Debajo del uno. Su dedo acarició las teclas, dentro del bolsillo.

—Te he estado esperando, Jana.

Ya estaba: 0172 33 94. ¿Y luego? Intentó concentrarse.

—Y finalmente has llegado. Tengo una sorpresa para ti.

Le faltaban tres cifras. ¿La primera era un ocho?

La figura se acercó a ella. La punta del cuchillo que asomaba de la máscara estaba a apenas a unos pocos centímetros de su cara.

No le quedaba demasiado tiempo.

Un cinco y un cero.

¿Era eso? ¿Ocho, cinco, cero?

En cualquier caso tenía que intentarlo.

El cinco estaba en el centro de la segunda hilera, justo encima del ocho.

El cero estaba abajo del todo, debía andarse con tiento.

Hecho. Ya sólo quedaba pulsar la tecla verde. La buscó con la yema del dedo.

Arriba a la izquierda, sí, la tecla verde estaba arriba a la izquierda.

La pulsó.

Entonces notó un dolor. La figura acercó la mano a su mejilla y Jana notó como las cuchillas de afeitar se le hundían en la piel. Empezó a sangrar.

Soltó un grito.

Quiso retroceder pero se golpeó con la cabeza en la pared.

Entonces lo oyó: era el contestador automático.

Se oía claramente, procedente del bolsillo de su chaqueta.

—«Buenos días, éste es el contestador automático de…»

Y a continuación se oyó la voz grabada de Trojan, alta, demasiado alta. Trojan dijo su nombre.

La figura se detuvo, sorprendida.

Jana se hizo a un lado, pero era demasiado tarde: el otro lo había oído ya.

—«Por favor, deje su mensaje después de la señal» —dijo una voz de mujer.

—¡Un pájaro! —gritó Jana.

La figura se abalanzó contra ella. Jana notó las cuchillas en el pecho y en el cuello. El otro forcejeó con su chaqueta y sacó el móvil del bolsillo.

Lo dejó caer al suelo.

Lo pisó.

Llevaba unas botas pesadas.

Se oyó un crujido bajo la suela. A continuación le acercó los fragmentos de móvil con la punta de la bota.

Jana clavó la mirada en el suelo.

—Nils Trojan, ¿no? Eso ha sido un error —dijo la figura con su voz de robot.

Jana notó cómo volvían los temblores y tragó saliva.

Había desperdiciado su última oportunidad.

—Pórtate bien, Jana, no seas mala.

Una vez más, la figura la agarró con fuerza y las cuchillas se le clavaron en la piel.

Jana gritó. La figura intentó cubrirle los labios, que empezaron a sangrar.

—Ven, la sorpresa te está esperando. —Le pegó un empujón y la obligó a adentrarse en el pasillo—. Vamos.

Pisó varios pájaros muertos. Notó aquella sensación blanda y resbaladiza bajo los zapatos. Cada paso provocaba un chasquido.

Entonces él le pegó otro empujón y la obligó a entrar en el dormitorio. Las cortinas estaban cerradas. La lámpara de la mesita de noche estaba vuelta hacia la cama.

Ahí había una mujer.

Estaba desnuda y cubierta de sangre.

La mujer gimió.

Y Jana reconoció quién era.

Tenía la cabeza casi calva, tan sólo le quedaban un puñado de cabellos rubios.

Jana buscó su mirada pero no la encontró.

Le habían sacado los ojos.

La mujer volvió a gemir y un leve temblor le recorrió el cuerpo.

—No —dijo Jana, con un susurro quejumbroso—, no, no.

Gritó su nombre. Le pareció que Franka intentaba volver la cabeza hacia ella, pero no lo logró.

Él no la soltaba.

—Mira —le dijo—, fíjate bien.

Jana oyó un ruido áspero mientras las cuchillas rasgaban la tela de su chaqueta.

—Franka —dijo Jana con voz sofocada—, oh, Dios mío, Franka.

Oyó la risa distorsionada bajo la máscara.

Debía ir a buscar ayuda.

No podía dejar que aquello sucediera.

No lo podía permitir.

La figura le pegó un empujón y la obligó a sentarse en una silla.

—Presta atención, Jana. Mira lo que va a pasar.

Vio como la figura sacaba un cuchillo. Era largo. Vio las tijeras en la otra mano. Miró el pelo de Franka y los cortes de su cabeza, y la oyó gemir, la sangre manaba de sus heridas.

«Primer piso —pensó Jana—. La cortina y detrás la ventana. Tengo que atreverme a hacerlo».

«Me tengo que tirar».

La figura cogió el cuchillo y las tijeras y subió encima de la cama.

Jana se levantó de un salto.

Pero el otro se le echó inmediatamente encima. Notó el cuchillo en la garganta.

—No, Jana —dijo—, esto no va así. Tienes que quedarte quieta, ¿me oyes? No quiero que te muevas.

Se apartó un momento y soltó el cuchillo y las tijeras. Se agachó sobre una mochila y sacó algo.

Jana tragó saliva.

Vio que la figura llevaba una jeringuilla en la mano.

Jana se volvió de nuevo hacia la ventana y se agarró a la cortina.

Pero entonces notó de nuevo aquel dolor, las cuchillas se le clavaron en la espalda y el otro la obligó a volverse hacia él. El cuchillo que asomaba de la máscara le golpeó en la cara.

Jana se encogió y soltó un grito.

Notó como la figura le clavaba la jeringuilla en el cuello.

—No —gimió Jana—, no.

Al instante fue como si todo a su alrededor se cubriera con un velo. Las extremidades le pesaban horrores.

La figura la acercó a la silla y ella se dejó caer.

Todo le daba vueltas.

Pero no perdió la conciencia.

No le quedó más remedio que mirar lo que sucedía ante sus ojos.

La figura regresó a la cama.

Se inclinó encima de Franka y le clavó el cuchillo.

Jana vio como le abría los muslos a su paciente y se lanzaba sobre ella.

Oyó el zumbido de su propia sangre en los oídos.

«Me tengo que levantar», pensó.

Pensó en Trojan; debería estar allí, con ella.

De pronto se le empezaron a cerrar los párpados y la sensación de mareo se incrementó. Unos pequeños círculos negros empezaron a girar ante sus ojos, cada vez más y más deprisa.

Jana se sintió absorbida hacia el centro de aquellos círculos y cayó.

Siguió cayendo, cayendo, cayendo.

VEINTICUATRO

Cuando Trojan llegó a casa eran ya las diez y media de la noche. Se quitó la ropa inmediatamente y se metió en la ducha. Dejó que el agua caliente cayera sobre su cuerpo durante mucho rato. Luego se secó, se puso el albornoz, sacó una cerveza de la nevera y se desplomó en el sofá del comedor.

Cogió el mando a distancia pero volvió a dejarlo: estaba demasiado cansado incluso para ver la tele. Empezó a beber la cerveza a sorbitos y en un momento dado se dio cuenta de que tenía la barbilla sobre el pecho. Dejó la cerveza junto a él, en el suelo, y se acurrucó. Se durmió al instante.

Lo despertó un estruendo. Levantó la cabeza y aguzó el oído. Venía del piso de abajo. «Doro», pensó. Había puesto la cadena de música a toda pastilla. La oyó reír y una voz masculina gritó algo. La música subió aún más de volumen.

Se volvió hacia el otro lado y se cubrió las orejas con el cuello del albornoz, pero fue incapaz de volver a dormirse. Soltó un grito de frustración, se levantó y bajó descalzo al tercer piso.

Pulsó el timbre. Durante un momento le pareció que la música bajaba de volumen, pero no fue nadie a abrirle. Llamó una segunda vez, una tercera, y entonces oyó una risita al otro lado de la puerta. Se trataba indudablemente de Doro. Los sonidos graves de la música bajaron de intensidad.

Trojan volvió a su piso. Se quitó el albornoz, se tendió en la cama, se metió bajo las sábanas y se tapó los oídos con la almohada.

Pero no sirvió de nada, era incapaz de volver a conciliar el sueño. Volvió a ver a las víctimas de los asesinatos, oyó la voz de Landsberg y el murmullo agitado de la reunión. Pensó en Jana y en su breve conversación telefónica.

Se volvió hacia un lado y hacia el otro. La música de abajo se oía aún claramente. Al final se levantó y cogió el teléfono. Quería llamar a Doro, pero mientras buscaba su número en la agenda se sobresaltó.

¿Había vuelto a conectar el móvil después de la reunión? Mientras durara la investigación debía estar localizable día y noche.

Soltó un suspiro, recorrió el pasillo hasta el perchero y lo sacó del bolsillo de la chaqueta. Pues sí, estaba desconectado. Tecleó el PIN, cogió la cerveza del suelo del comedor y se bebió el resto.

Sonó un pitido y echó un vistazo a la pantalla: un mensaje nuevo.

Era de Jana.

Llamó al buzón de voz.

El mensaje constaba tan sólo de dos palabras, un grito: «¡Un pájaro!». Entonces se cortaba la comunicación.

Notó como la frente se le cubría de sudor. La voz de Jana era aguda y sonaba aterrada. Volvió a escuchar el mensaje.

«¡Un pájaro!». Acto seguido se oía un crujido y se cortaba la comunicación.

La llamó inmediatamente pero le saltó el contestador automático.

Llamó a información telefónica y solicitó su número fijo. Pidió también que le dieran su dirección, pero no constaba en el registro. Lo conectaron con el número de teléfono, pero también le saltó el contestador.

Dejó un breve mensaje.

Volvió a llamarla al móvil y le dejó un mensaje también allí.

Notó una extraña angustia. El corazón le latía desbocado.

«¡Un pájaro!» ¿Qué significaba? ¿Qué le había querido decir?

No había otra explicación: estaba en peligro.

Se vistió, cogió el arma, las llaves del coche y la chaqueta y salió volando de casa.

La ruidosa música que se oía tras la puerta de Doro había dejado de interesarle.

Al llegar a la calle tuvo que concentrarse un momento para recordar dónde había aparcado el Golf. Salió corriendo hacia la Reichenberger Strasse al tiempo que llamaba a la comisaría. No había nadie de su equipo, naturalmente. También ellos tenían que dormir de vez en cuando.

Eran las doce y media. El mensaje de Jana era de las ocho y veintisiete. Había perdido mucho tiempo.

Uno de sus colegas de otra de las secciones de homicidios se puso al teléfono.

—Soy Trojan —dijo—. Necesito una información del padrón. Jana Michels, empadronada seguramente en Schöneberg. No sé el año de nacimiento, aunque imagino que será durante la década de 1970. Date prisa, por favor, es muy urgente.

Su Golf estaba aparcado en la esquina de la Ohlauer Strasse. Subió de un salto, arrancó el motor y se puso en marcha.

Se dirigió a toda velocidad hacia Schöneberg.

Estaba ya en el Monumentenbrücke cuando su colega le devolvió la llamada.

—Tengo la información de una tal Jana Michels, nacida en 1973, Akazienstrasse 41, tercer piso, derecha.

Trojan le dio las gracias, colgó y aceleró.

Le salía humo del cerebro. La había llamado por última vez sobre las siete menos cuarto y ella le había dicho que iba a visitar a una paciente. A las ocho y veintisiete le había dejado aquella extraña llamada en el contestador. ¿Era posible que hubiera vuelto ya a su casa? ¿O lo había llamado desde la casa de su paciente?

Trojan soltó un bufido.

No tenía ni el nombre ni la dirección de su paciente, por lo que no le quedaba más remedio que ir a echar un vistazo a su casa.

Tal vez la encontrara profundamente dormida. Tal vez no pasaba nada.

Pero su instinto le decía que no era el caso.

El corazón le iba a cien por hora.

Se detuvo ante el 41 de la Akazienstrasse. Tan sólo quedaba una ventana con luz, la del ático de la derecha. Salió rápidamente del coche, llegó corriendo a la puerta del edificio e intentó abrirla. Estaba cerrada. Llamó a varios timbres a la vez y esperó, impaciente. No pasó nada. Volvió a sacudir la puerta, le pegó una patada.

Entonces el interfono crepitó y una voz soñolienta preguntó:

—¿Quién es?

—Policía criminal, abra por favor.

Se oyó un zumbido, Trojan abrió la puerta de un empujón y subió la escalera corriendo.

En el tercer piso encontró su nombre en el timbre.

Llamó e inmediatamente le pegó una patada a la puerta. Era una vieja puerta plafonada. Al ver que no le abrían, soltó otra patada en la caja de debajo de la cerradura.

A sus espaldas apareció un vecino que lo amenazó con llamar a la policía.

Trojan le mostró la placa sin dejar de pegarle coces a la puerta.

—¿Cuándo vio a la señora Michels por última vez? —le preguntó al vecino.

—¿Por qué? ¿Qué está pasando aquí?

—¡Conteste!

—No lo sé, ayer, tal vez.

—¿Cuándo, exactamente?

Pero Trojan no obtuvo respuesta.

Finalmente, la caja de la puerta cedió con un crujido.

—¡Apártese! —le gritó al vecino—. ¡Desaparezca de mi vista!

Metió la mano por el agujero, cogió la maneta y abrió.

Desenfundó el arma y entró en el piso.

Todo estaba a oscuras.

Encendió la luz del pasillo. Había tres habitaciones, una cocina y un baño.

Inspeccionó todo el piso y encendió todas las luces.

Pero Jana no estaba allí.

Se fijó en su cama, grande y elegante. Las sábanas que la cubrían eran de un rojo terroso, tal como siempre se las había imaginado.

Pero no tenía tiempo para fantasías.

En la mesa del estudio no había ningún ordenador.

Así pues, debía de haberse dejado el portátil en el despacho.

Debía acceder sin falta a su lista de pacientes.

Volvió a enfundar la pistola y al salir del piso se topó con el vecino, que seguía en el rellano, aturdido.

—Encárguese de la puerta del piso —le gritó, llegó a la calle, montó en el coche y puso rumbo a la Crellestrasse.

Llegó al cabo de unos minutos. Se lanzó contra la puerta del edificio, que cedió al cabo de varios intentos. Subió al segundo piso, donde se encontraba la consulta. Cargó de nuevo contra la puerta, pero ésta resultó ser algo más robusta. Notó un intenso dolor en el hombro.

Se lanzó una tercera vez contra la puerta y de pronto oyó pasos en el piso de arriba. La hoja de la puerta había empezado ya a astillarse, cuando desde el rellano de arriba alguien gritó:

—¿Qué pasa ahí abajo? ¡Ya basta!

—Policía criminal —murmuró Trojan, que tomó carrerilla y se abalanzó con todas sus fuerzas contra la puerta.

El otro bajó corriendo por la escalera.

—Espere, espere, tengo la llave.

Trojan se detuvo y lo miró con sorpresa.

Era un tipo alto y magro, con el pelo rubio ceniza. Iba vestido con una especie de chaqueta de estar por casa. Tenía los hombros echados hacia delante. De repente Trojan se dio cuenta de que era el compañero de despacho de Jana.

—¿Qué hace usted aquí a estas horas?

—Vivo arriba, encima de la consulta.

—¡Abra, rápido!

—¿Por qué?

—¡Que abra, es una orden!

El psicólogo se lo quedó mirando, inmóvil.

Trojan le mostró la placa.

—Es usted paciente de Jana, ¿verdad? —preguntó el otro.

Trojan cerró el puño.

—¡Que abra! ¡Y deje de hacer preguntas!

Finalmente, el tipo sacó un manojo de llaves.

—¿Sabe dónde se encuentra Jana Michels en este momento?

—Ni idea.

—¿Cuándo la vio por última vez?

—Diría que el viernes.

El psicólogo pasó junto a él y abrió la puerta sin perderlo de vista ni un instante.

Trojan lo apartó y entró corriendo en la consulta. La puerta de la sala donde Jana trataba a sus pacientes también estaba cerrada.

—¿Tiene la llave de esa puerta?

El psicólogo asintió y se acercó lentamente.

—¿Cómo se llama?

—Brotter. Doctor Gerd Brotter.

—Muy bien. ¿Podría darse un poco de prisa, señor Brotter?

—¿Se ha metido en algún lío? Jana, digo.

Trojan resolló.

—Es posible que se encuentre en peligro.

—¿En peligro?

—Por Dios, abra la puerta de una vez o la echo abajo.

—Ya va, ya va —murmuró Brotter, mientras buscaba la llave en cuestión—. ¿Tiene algún tipo de autorización…?

—Cierre la boca y abra la puerta —dijo Trojan entre dientes.

Brotter arqueó las cejas y finalmente abrió.

Sin perder ni un segundo, Trojan entró en la consulta de Jana Michels. Encima de la mesa había el ordenador y la agenda donde apuntaba las citas. La hojeó con una mano, mientras con la otra conectaba el ordenador. Éste le pidió la contraseña.

Brotter lo observaba desde la puerta, inmóvil.

—¿No sabrá por casualidad la contraseña de la señora Michels?

—Pues claro que no.

Trojan lo intentó con el apellido de la doctora, al tiempo que comprobaba la agenda; no había ninguna cita para el sábado veintidós de mayo. No le sorprendió, la propia Jana había dicho que se trataba de una emergencia.

«Error», leyó en la pantalla del ordenador. Entonces lo intentó con el nombre, luego con el nombre y el apellido, y finalmente con abreviaciones, pero cada vez el ordenador le dijo que la contraseña no era correcta. Si tenía que llamar a los especialistas informáticos de la comisaría, iba a perder un tiempo precioso.

Intentó concentrarse.

—¿Para qué necesita el ordenador? —le preguntó Brotter con suspicacia.

Trojan le dirigió una breve mirada, pero no respondió.

Entonces se fijó en la imagen de usuario. No era ninguna de las predefinidas por el sistema, sino una que había introducido la propia Jana Michels. Era la imagen de una playa.

«Playa», escribió.

Nada.

Una vez había leído en Internet que una empresa de seguridad había analizado treinta y dos millones de contraseñas que se habían publicado por error. De modo sorprendente, había resultado que la contraseña más utilizada era la formada por los números del uno al seis. No era una contraseña particularmente segura, desde luego, pero tal vez a Jana no se le había ocurrido nada mejor.

Introdujo la serie de números.

«Error».

La segunda contraseña más habitual según el artículo era «contraseña».

Lo intentó.

Y dio resultado: el ordenador se encendió. Trojan respiró aliviado.

Pronto apareció el fondo de pantalla y Trojan abrió una carpeta titulada «Información de pacientes».

Contuvo el aliento. La lista era larguísima. Incluso después de descartar todos los nombres masculinos, seguía habiendo demasiadas posibilidades.

«Concéntrate —pensó—, esfuérzate un poco».

Cogió bolígrafo y papel, y tomó nota de los datos de las pacientes más jóvenes. Tachó los nombres de aquellas que hacía ya tiempo que no acudían a terapia.

Aun así eran veintidós mujeres.

—¿Cuántas de las pacientes de Jana Michels son rubias? —le preguntó al doctor Brotter.

—¿Cómo?

—Piense un poco, joder, ¡ayúdeme! Estoy buscando a una paciente rubia. Con una cabellera rubia llamativa.

«Y joven», pensó.

Había una de veintiocho años, una de veintisiete y otra de veinticinco.

—Tiene a varias pacientes rubias —dijo Brotter—, pero no sé el nombre de todas. Al fin y al cabo no son pacientes mías.

«Menudo idiota», pensó Trojan.

—¿Le ha hablado Jana de alguna paciente que durante estos últimos días se haya mostrado particularmente nerviosa?

Brotter frunció el ceño.

—Pues no, la verdad. Somos muy discretos en lo tocante a nuestros pacientes —aseguró—. Imagínese —añadió entonces en tono arrogante— que me hubiera contado algo de ese poli que acude regularmente a su consulta.

Trojan le dirigió una mirada glacial.

Entonces llamó desde su móvil a la paciente de veinticinco años. El teléfono sonó un buen rato. «Vamos, vamos —pensó Trojan—, descuelga».

Finalmente descolgaron y una voz adormilada dijo:

—¿Sí?

—¿Paola Zietlinksi?

—Sí.

—¿Se encuentra bien, señora Zietlinksi?

—¿Cómo dice?

—¿Que si se encuentra bien?

—¿Quién es usted?

—Trojan, policía criminal. Sólo quiero asegurarme de que está bien. ¿Ha tenido…?

Pero colgaron.

«Vale —pensó—, no era ésta».

Entonces llamó al número de la paciente de veintisiete años.

—¿Le dice algo el nombre Franka Wiese? —le preguntó a Brotter.

El psicólogo estuvo un buen rato en silencio, hasta que finalmente dijo:

—Es posible que Jana mencionara su nombre en una ocasión.

—¿Es rubia?

En aquel momento le saltó el contestador del móvil y una voz grabada dijo: «El teléfono al que llama está desconectado en este momento».

Trojan colgó, se guardó el móvil, cerró el portátil y se lo colocó bajo el brazo.

—Le he preguntado si es rubia —insistió.

Brotter lo miró fijamente.

Trojan resopló y salió corriendo de la consulta.

Ya estaba en la puerta cuando, a sus espaldas, el psicólogo gritó:

—¡Sí, creo que sí! ¡Creo que es rubia!

Pero Trojan ya estaba bajando la escalera a toda velocidad.

De camino a la Mainzer Strasse llamó a Landsberg.

Era la una y diecisiete de la madrugada.

VEINTICINCO

Lo primero que vio después de echar la puerta abajo fueron los pájaros muertos en el suelo. Entonces vislumbró un débil resplandor al otro extremo del pasillo. Sacó el arma y avanzó con cautela. Finalmente llegó al dormitorio, de donde procedía la luz. Se pegó al marco, extendió el brazo con el que sujetaba el arma y entró en la habitación de un salto.

Contempló la cama con ojos como platos.

La mujer estaba desnuda ante él, con la cabeza calva y los ojos cubiertos de costras negras.

Tenía estrías ensangrentadas por todo el cuerpo.

La habían apuñalado con un cuchillo.

La cama estaba llena de sangre.

—Jana —exclamó Trojan, horrorizado.

Se acercó lentamente.

Pero no era Jana, el cadáver correspondía a otra persona.

Volvió a gritar su nombre e inspeccionó el resto de las habitaciones.

¿Dónde estaba?

¿Qué había hecho aquel loco con ella?

Entonces oyó un ruido a sus espaldas. Trojan se revolvió y desenfundó el arma.

—Tranquilo, tranquilo —dijo una voz.

A Trojan le costaba respirar.

—Soy yo, Nils.

—¡Hilmar!

Trojan bajó el arma.

—Acabo de llegar —dijo Landsberg, que contuvo el aliento—. ¿Qué ha pasado?

Trojan volvió a enfundar la pistola y, en silencio, acompañó a Landsberg al dormitorio.

—¿Quién es?

—Franka Wiese. Una conocida mía vino a verla ayer por la tarde. Y esa conocida me dejó un mensaje en el contestador, seguramente me llamaba desde este piso. «¡Un pájaro!», exclamó tan sólo. Y entonces se cortó la comunicación.

—¿A qué hora te llamó?

—Sobre las ocho y media. A las ocho y veintisiete, para ser exactos. Mierda, joder, conecté el móvil demasiado tarde. Si no, las habría podido salvar, a las dos. Y ahora una está… Y la otra…

Se quedó callado y echó un vistazo a la habitación.

Delante de las cortinas cerradas de la habitación había una silla volcada. Trojan reconoció las manchas de sangre en el suelo.

—Poco a poco, Nils. ¿Me estás diciendo que había dos mujeres en este piso?

Trojan asintió.

—Una ha desaparecido con el asesino.

—Pero ¿quién es esa mujer?

—Se llama Jana, Jana Michels. La víctima era paciente suya.

—¿Paciente?

—Jana es psicóloga. Hablamos ayer sobre las seis y media de la tarde, y me dijo que se dirigía a casa de una paciente que la había llamado, se trataba de una emergencia.

En aquel momento llegaron el doctor Semmler y los del departamento técnico forense, acompañados por Gerber y Krach. Al ver la escena palidecieron.

Trojan se acuclilló delante de la cama.

—Mira, fíjate en esto —dijo.

Landsberg se acercó.

Encima de las sábanas empapadas de sangre podían verse los restos de un móvil, dispuestos en círculo. En el centro del círculo había un frailecillo desplumado.

—Son fragmentos del teléfono con el que me ha llamado.

Landsberg soltó un resuello.

«Maldita sea, tengo que encontrarla», pensó Trojan.

Los del departamento técnico forense montaron los focos. La luz era cegadora y Trojan experimentó un leve vahído. Salió de nuevo al pasillo. También allí había sangre, las marcas alcanzaban el rellano.

Cada vez llegaban más colegas del equipo al lugar de los hechos.

—Pegaos a la pared —murmuró—. Con cuidado, no piséis nada.

Trojan llamó a la puerta de enfrente. Al cabo de un buen rato le abrieron.

—Policía criminal, tengo que hacerle unas preguntas. ¿Me permite?

Era un chico joven con las mejillas enrojecidas por el sueño.

—¿Qué ha pasado?

Trojan le mostró la placa con impaciencia.

—Déjeme entrar.

El joven se apartó para que pudiera pasar.

—¿Oyó o vio algo raro ayer sobre las ocho de la tarde?

—No.

—¿Oyó gritos procedentes del piso de enfrente?

El chico negó con la cabeza.

—¿Está seguro? Intente recordarlo.

—Dios mío, pero ¿qué ha pasado?

—Ha habido un asesinato. ¿Sabe si la señora Wiese recibió alguna visita ayer por la tarde?

—¿La han…?

Trojan asintió con la cabeza.

—Sí, la han asesinado.

El joven lo miró fijamente.

—Bueno, ¿qué? ¿Tuvo alguna visita?

—No lo sé, no me intereso particularmente por mis vecinos.

Trojan le dirigió una breve mirada.

—De acuerdo. Esté preparado para que lo interroguen más a fondo.

Subió al segundo piso y llamó a las dos puertas.

Una mujer adormilada abrió la puerta de la izquierda.

Trojan le contó de qué se trataba y la mujer le pidió un momento para vestirse.

Entonces lo invitó a pasar.

—Sí, ayer por la noche vi algo raro —dijo la mujer—. Al llegar a casa, sobre las diez, me crucé con una parejita en la puerta de la calle. Acababan de salir, el tipo la llevaba del brazo y la mujer estaba… en fin… algo desmejorada.

—¿Desmejorada? ¿Qué quiere decir?

—Estaba pálida. Sí, tenía varios cardenales en la cara y le sangraba el labio.

Trojan hizo un esfuerzo consciente por controlar la respiración.

—Me dije que debían de haberse peleado y que luego se habrían reconciliado. Pero no conocía a ninguno de los dos, no los había visto nunca.

—¿Qué aspecto tenía el hombre? ¿Me lo puede describir?

—¿Por qué me pregunta todo esto? ¿Qué ha pasado?

—Ha habido un asesinato.

—¿Un asesinato?

Trojan asintió con la cabeza.

—¿Aquí, en el edificio?

Trojan volvió a asentir.

—¿Quién…?

—Franka Wiese, del piso de abajo —dijo Trojan en voz baja.

La mujer se cubrió la cara con las manos.

—Por favor, señora… ¿cómo se llama?

—Sauer.

—Señora Sauer, es muy importante. ¿Qué aspecto tenía el hombre con el que se cruzó en la puerta?

La mujer bajó las manos. Estaba pálida como la cera.

—No lo vi muy bien. Llevaba capucha e iba con la cabeza agachada. Creo que llevaba una bolsa de piel. Me fijé más en la mujer, porque me dio pena.

—Y el hombre, ¿era alto?

—No sé. Mediría uno ochenta o así.

—¿Podría describirme a la mujer?

—Era rubia, tenía una larga melena rubia. Y era bastante atractiva, aunque, como ya le he dicho, tenía varios cardenales en la cara… Iba apoyada en él y he estado a punto de preguntarle si se encontraba bien, pero a veces es mejor no meterse en las cosas de los demás. Y al cabo de un momento se habían marchado.

—¿Y hacia dónde se han ido?

—Pues no le sabría decir.

—Piense. Está ante la puerta de la casa, los dos pasan junto a usted. ¿Hacia dónde han girado? ¿Hacia la derecha o hacia la izquierda?

—Hacia la izquierda, en dirección a la KarlMarx-Strasse.

—¿Está segura?

—Bastante segura.

—¿Y entonces?

—No lo sé, no he visto nada más.

Trojan respiró hondo.

—Señora Sauer, pronto llegarán nuestros especialistas y le pedirán que los ayude a realizar un retrato robot del hombre.

—Pero si apenas lo he visto…

—Nos será de gran ayuda, señora Sauer, créame.

La mujer asintió débilmente.

Trojan se despidió, llamó a la comisaría y solicitó a un retratista. A continuación les pidió a Dennis Holbrecht y Max Kolpert que interrogaran al resto de los vecinos del edificio.

Cuando regresó al piso de Franka Wiese, Landsberg se lo llevó a un lado.

—Tenemos una huella de bota.

—¿Y qué?

—La silueta está bastante definida. La compararemos con nuestra base de datos.

—Vale.

—Esta vez el tío ha cometido un error.

Trojan lo miró sin decir nada. Pensaba en Jana.

Como si hubiera leído sus pensamientos, Landsberg le preguntó:

—¿Quién es esa mujer que te ha llamado, Nils? Necesito más detalles.

—De acuerdo.

A continuación las frases salieron de su boca como si estuviera dictando un informe correspondiente a otra víctima:

—Jana Michels, treinta y seis años, psicoterapeuta. Domicilio en la Akazienstrasse 41, en Schöneberg. He estado ya en su piso y en su consulta de la Crellestrasse 34. He entrado en su portátil para conseguir la dirección de sus pacientes. Tengo el ordenador en el coche, nuestros expertos tendrán que analizarlo.

—Vale, pero dime algo: la tal Jana Michels…

Landsberg no supo cómo seguir.

—Ya sé lo que me quieres preguntar —dijo Trojan en tono decaído—. Sí, tiene el pelo rubio y tupido. Y nuestro asesino… —Trojan cerró los puños—. Sí, encaja en su perfil.

Landsberg asintió débilmente.

—Pero es posible que finalmente alguien lo haya reconocido. Una vecina del segundo piso nos ha ofrecido una vaga descripción de un tipo que ayer a las diez de la noche salió del edificio con una mujer del brazo. Al parecer ésta tenía un aspecto francamente perjudicado. Seguramente se encontraba bajo el efecto de alguna droga.

—Por fin una pista.

—El dibujante de retratos robot ya está de camino. Se marcharon hacia la KarlMarx-Strasse. El tipo llevaba una bolsa de piel. No nos ha sabido decir nada más.

—¿No sabemos si iba en coche? ¿No tenemos una matrícula?

Trojan negó con la cabeza.

—Así pues, posiblemente la drogó y se la llevó —murmuró Landsberg—. Pero ¿por qué ha alterado su patrón? La ha secuestrado. ¿Por qué?

«Tiene algo planeado para ella», pensó Trojan.

No se atrevió a imaginar qué podía ser.

—Parece que la mujer es especial para él —dijo en voz baja.

Landsberg se lo quedó mirando.

—¿Tienes una relación muy estrecha con esa mujer?

Trojan tardó en reaccionar, pero acabó asintiendo con la cabeza.

—La llamada de su paciente no fue ninguna casualidad —dijo Landsberg.

—Sí, yo tengo la misma teoría. Probablemente el tipo utilizó a la paciente como reclamo.

—Entonces la obligó a mirar lo que le hacía a Franka Wiese.

Trojan no pudo reprimir una mueca.

—Dame una hora, Hilmar, tengo que concentrarme. Necesito algo a lo que agarrarme. Tengo que encontrarla.

—Y la encontraremos, Nils.

Los dos hombres se quedaron mirando.

—Vale, sal a que te dé un poco el aire.

Las ideas se arremolinaban en la cabeza de Trojan.

Había perdido mucho tiempo.

Demasiado tiempo.

Su intención inicial era sentarse en el coche para poder pensar con calma, pero al llegar donde lo había dejado aparcado siguió caminando.

Dobló por una callejuela, cruzó la Hermannstrasse y de pronto llegó a Hasenheide. Estaba amaneciendo y los primeros pájaros ya habían empezado a cantar.

«¡Un pájaro!»

Volvió a pensar en la llamada aterrorizada de Jana Michels.

—Te voy a encontrar, Jana. Estés donde estés, te voy a sacar de ahí —murmuró.

Se apartó del caminito marcado y se dejó caer encima de la hierba, estiró brazos y piernas y contempló el cielo. Había una luna pálida, las nubes corrían veloces. A pesar del miedo que sentía por Jana, debía relajarse un momento para que las ideas pudieran fluir libremente.

«Dos cosas —pensó—, tengo que conectar dos cosas. Alguien dijo algo, algo importante que en su momento pareció algo casual».

Y había algo más, algo que podía ser la clave.

Se le cerraron un momento los ojos y las imágenes empezaron a pasar ante sus ojos. Ahí estaba Lene, acurrucada en aquella cama ensangrentada; él le tendía la mano y de repente volvía a estar en las escaleras de la Pflügerstrasse, donde el pájaro golpeaba desesperadamente con las alas el cristal de la ventana, una y otra vez.

Y entonces vio a Jana: estaba sentado en su consulta y ella le decía, en voz baja: «Puedes tener miedo, Nils, debes permitir que suceda». Aunque nunca le había hablado de tú.

Se fue replegando en sí mismo y de pronto volvió a verse sentado en la cama, junto a Lene. Él le decía que iban a encontrarle un lugar seguro donde vivir y ella respondía algo.

Trojan abrió los ojos.

¿Qué le había dicho? ¿Y qué era lo otro…?

«Dos cosas —pensó—. La clave».

Trojan se levantó de un salto y echó a correr.

VEINTISÉIS

Notó una corriente de aire en la mejilla. Quiso volver la cabeza pero le pesaba demasiado, se sentía exhausta. Percibió un tamborileo, una vibración junto a la oreja. El ruido se alejaba y al rato volvía a acercarse.

Quería abrir los ojos pero no podía. Era como si llevara pesos en los párpados, como si tuviera los brazos de plomo.

Algo blando pasó junto a ella y le tocó la mejilla. Ella no quería, pero no se podía defender.

«Me tengo que despertar», se dijo.

Finalmente logró abrir los ojos, pero tuvo que volver a cerrarlos. Había demasiada luz, los destellos luminosos le dolían en el cerebro.

Volvió a oír aquel tamborileo, tan cercano, tan estridente.

Empezó a gemir. Durante un rato el sonido de su propia voz la reconfortó.

Pero entonces el miedo regresó y volvió a abrir los ojos, esta vez más despacio, con cuidado.

Lo tenía justo encima de la cabeza.

Iba de aquí para allá; perdió una pluma, que cayó sobre ella.

Notó que le faltaba el aliento.

Y entonces vio el pájaro. Revoloteaba por toda la habitación y chocaba contra las paredes, una y otra vez.

Intentó incorporarse, pero algo se lo impidió. Oyó un chirrido metálico.

De pronto se hizo el silencio.

Tenía que concentrarse, descubrir dónde estaba.

Si movía demasiado rápido los ojos se le nublaba la vista y se mareaba.

Reconoció una cortina. A través de una diminuta abertura entraba un haz de luz. Detectó un movimiento cerca del rayo de luz.

El pájaro se había posado encima de la cortina y extendió las alas. Vio como el pecho del animal se henchía, reconoció las plumas rojas y la cabeza negra.

El pájaro echó de nuevo a volar. Jana quiso levantar los brazos para protegerse la cara pero algo se lo impidió. Percibió un dolor.

De repente se acordó de Franka, volvió a ver toda la sangre.

Quiso gritar pero no le salió la voz.

Encogió las piernas y volvió a oír aquel chirrido metálico.

«Tengo que salir de aquí», pensó.

El pájaro pasó por encima de su cabeza.

Ella cerró los ojos.

Y volvió a perder el sentido.

Sin dejar de correr, se sacó el móvil del bolsillo y llamó a la comisaría. Pasó un rato hasta que tuvo a Stefanie Dachs al aparato. «Gracias a Dios que no ha ido directamente al escenario del crimen —pensó—, y que primero ha pasado por el despacho».

—Stefanie, necesito que me consigas una información urgentemente.

—Vale.

Resolló y cruzó la Hermannstrasse a la carrera.

—Entra en el registro del padrón y comprueba los datos de Melanie Halldörfer.

Trojan oyó como su colega tecleaba algo en el ordenador.

—¿Qué quieres saber?

—¿Desde cuándo estaba empadronada Halldörfer en la Fuldastrasse?

Otra vez sonido de teclas.

—¿Lo tienes?

—Un momento. Ya. Empadronada desde el 1 de octubre de 2009.

«Bingo», pensó Trojan.

—Y ahora Michaela Reiter, Pflügerstrasse.

Pasó un rato. Finalmente oyó la voz de Stefanie al otro lado de la línea.

—Empadronada desde el 15 de febrero de 2010.

Trojan notó un cosquilleo: otro bingo.

Llegó donde había aparcado el coche, abrió la puerta, entró de un salto y arrancó.

«Y ahora viene la prueba definitiva», pensó.

—¿Algo más?

—¿Tú qué crees?

—¿Coralie Schendel?

—Claro.

—Un momento.

La oyó teclear una vez más. Finalmente llegó la respuesta:

—Vivía en la Wrangelstrasse desde el 1 de marzo de 2010.

Trojan respiró hondo y cogió la Karl-Marx Strasse.

—Esto no puede ser casualidad —dijo Stefanie—. Las tres se han mudado hace poco.

—Espero que no sea casualidad.

«Vamos a agarrarnos a este clavo ardiendo», pensó Trojan, que volvió a acordarse del rostro de Jana: estaba desencajado por el dolor. Intentó ahuyentar esos pensamientos.

—¿Y qué me dices de Franka Wiese? ¿Desde cuándo vive en la Mainzer Strasse?

—Un momento —dijo Stefanie—. Qué raro —añadió finalmente.

—¿Qué pasa?

—Vivía allí desde hacía tres años.

«Mierda —pensó Trojan—, no encaja».

—Da igual —dijo—, tenemos tres dianas, a lo mejor basta con eso.

—¿Qué quieres que haga ahora?

—Llama al novio de Coralie Schendel. Rápido. Pregúntale si sabe cómo consiguió el piso, si tuvo tratos con un agente de la propiedad inmobiliaria o un administrador.

—Vale, espera un momento.

Trojan pasó el cruce de Hermannplatz en rojo.

«Estamos tardando demasiado —pensó—, no nos queda mucho tiempo. Eso si no es ya demasiado tarde».

Finalmente oyó la voz de Stefanie al teléfono.

—No contesta.

—Vuelve a intentarlo.

Avanzó a toda velocidad por Kottbusser Damm.

—¿Qué pasa, Stefanie? ¿Por qué no puedes hablar con él?

—No lo coge. Lo he intentado también en su teléfono de Londres, pero tampoco contesta nadie.

—Mierda —dijo Trojan, que soltó un bufido—. Pásame su dirección de Berlín.

Oyó otra vez ruido de teclas.

—Achim Kleiber. Köpenicker Strasse, 180.

Trojan viró derrapando y cogió la Skalitzer Strasse.

—Vale —dijo—. No te separes del teléfono.

Colgaron.

Unos cinco minutos más tarde aparcó delante del 180 de la Köpenicker Strasse. Llamó con insistencia al timbre de Kleiber.

Al cabo de un rato le abrieron.

Subió por la escalera a toda velocidad.

Kleiber esperaba en la puerta. Estaba pálido.

—Siento haberlo despertado.

El chico tardó un rato en reconocerlo.

—La verdad es que no duermo mucho desde… desde lo de…

Se le quebró la voz.

—Señor Kleiber, lo que voy a preguntarle es muy importante, tiene que concentrarse, por favor. ¿Cómo consiguió Coralie Schendel su piso en la Wrangelstrasse?

Kleiber lo invitó a pasar con un gesto.

Trojan entró en el piso e intentó respirar calmadamente. Le habría gustado sacudirlo hasta obtener la respuesta que buscaba, pero el chico parecía aturdido. Seguramente aún tomaba tranquilizantes.

—No lo sé —dijo al fin.

—Piense, por favor. Es muy importante.

Una vez más, Trojan oyó mentalmente la voz de Lene cuando le dijo: «¿Tengo que volver a mudarme?». Entonces recordó las palabras de Michaela Reiter: «Vivo aquí desde hace relativamente poco».

Se trataba de un punto de partida vago, pero podía tratarse de una buena pista.

Dirigió una mirada suplicante a Kleiber.

—Por favor, la vida de otra persona podría depender de ello. Tiene que recordarlo. ¿Tuvo noticia del piso a través de algún amigo, del periódico o de Internet? Tampoco hace tanto que se mudó…

—Lo encontró en Internet, ahora me acuerdo.

—¿Y tuvo que pagar comisión?

Achim Kleiber se rascó la barba.

—Sí, lo comentó en una ocasión. No estaba de acuerdo, le parecía un atraco y se indignó porque…

Pero no pudo continuar, se le llenaron los ojos de lágrimas.

—Soy consciente de que esto es muy doloroso para usted, pero tiene que concentrarse. ¿Se acuerda del nombre de la inmobiliaria?

—No sé… Creo que era una empresa especializada en esta zona.

Trojan llamó a Stefanie a la comisaría.

—Stefanie, dame una lista de inmobiliarias especializadas en las zonas de Kreuzberg y Neukölln.

—Tengo ya una lista de todas las inmobiliarias de Berlín.

«Bien —pensó Trojan—, es rápida, muy bien».

—Pero especializadas en estos barrios sólo hay cuatro: Habermann, Krüger, Redzkow o Jung.

Trojan repitió los nombres y observó a Kleiber con atención.

—Redzkow, era ésa —dijo Kleiber.

—¿Está seguro?

—Sí, segurísimo, estuvo varios días echando pestes de la inmobiliaria Redzkow. Le cobraron una comisión exagerada.

—Gracias —dijo Trojan, que se marchó corriendo—. Stefanie —dijo por el móvil mientras bajaba por la escalera—. Ahora búscame el hogar infantil al que llevamos a Lene.

—De acuerdo, te llamo enseguida.

Trojan llegó a la calle, se subió al coche y partió en dirección a Görlitzer Park.

El corazón le latía con fuerza y volvió a pensar en Jana. Contó cuántas horas llevaba ya en manos del asesino.

No se atrevió a imaginar su situación.

Le sonó el móvil y descolgó.

—Los del hogar infantil me ponen pegas —dijo Stefanie—. ¿Quieres que te ponga con la institutriz de guardia?

—Sí.

Al cabo de un momento, una áspera voz de mujer dijo:

—Oiga, ya le he dicho a su colega que Lene está durmiendo. La niña aún está traumatizada y no creo que todas estas emociones le convengan.

—Despiértela, por favor —dijo Trojan—. La vida de una persona está en juego.

—Lene está agotada y yo debo velar por su bienestar.

—¡Que se ponga al teléfono, inmediatamente!

—Si me habla en ese tono aún vamos a entendernos menos.

Trojan golpeó el volante con las palmas de las manos.

Entonces hizo un esfuerzo por hablar con voz calmada.

—Escuche, si un amigo suyo estuviera en estos momentos en manos de un asesino y supiera que una persona, aunque fuera una niña que ha vivido y visto cosas horribles, que ha perdido a su madre y está traumatizada… Si supiera que esta persona puede salvarle la vida a su amigo…

—De acuerdo, aguarde un momento, intentaré despertarla.

Trojan resolló, cogió la Glogauer Strasse, cruzó el canal y llegó finalmente a la Pannierstrasse. Entonces oyó la voz adormilada de Lene.

—¿Diga?

—Lene, soy Nils Trojan. ¿Te acuerdas de mí?

Oyó tan sólo la respiración de la niña al otro lado de la línea.

—Fui quien te encontró tu nueva casa…

—Eres el de la chaqueta de cuero, ¿no?

—Sí —dijo Trojan, que tragó saliva—. Lene, lo que te voy a preguntar ahora es muy importante, piensa bien lo que respondes, por favor. Antes de que os mudarais a la Fuldastrasse debisteis de pasar bastante tiempo buscando piso, ¿verdad?

—Sí.

—¿Sabes de dónde sacó tu…? —se le atragantó la palabra—. ¿De dónde sacó tu madre el piso?

—No me acuerdo.

—Concéntrate, por favor.

La oyó respirar.

—¿Visteis muchos pisos?

—Sí.

—Y cuando llegasteis por primera vez al piso de la Fuldastrasse, ¿hubo alguien que os enseñara el piso?

—Sí.

—¿Quién era?

—Un hombre.

Trojan notó un cosquilleo en las manos.

—¿Cómo era? ¿Me lo puedes describir?

—No me acuerdo. Llevaba traje y corbata. Fue muy amable con nosotras. Recuerdo que mamá… —La niña se calló—. Mamá se puso muy contenta cuando nos dijo que podíamos quedarnos el piso.

Trojan contuvo el aliento.

—¿Había alguien más cuando visteis el piso? ¿Otros interesados?

—No, estábamos solas con él.

Trojan tragó saliva.

—¿De verdad que no me lo puedes describir? ¿Era alto, bajo, gordo, delgado?

La niña soltó un sollozo.

—Es que no me acuerdo.

—No pasa nada, Lene. Gracias, me has ayudado mucho.

Habría querido preguntarle si le gustaba la residencia y si había empezado ya a adaptarse.

Tenía muchas cosas que decirle, pero el tiempo apremiaba.

Eran las cinco de la mañana. Unos gorriones piaban entre las ramas de un arbusto. La calle estaba desierta.

Trojan pulsó todos los timbres del número 76 a la vez, pero nadie le abrió. Cogió carrerilla y se lanzó contra la puerta. Las bisagras chirriaron. Volvió a coger carrerilla. Ya había perdido la cuenta de las puertas que había intentado derribar en lo que llevaba de noche.

Alguien asomó la cabeza por una ventana del segundo piso, renegando. Trojan se dio cuenta de que era la vieja chiflada del piso de enfrente del de Michaela Reiter. Le gritó que le abriera la puerta, pero la mujer se limitó a cerrar la ventana. Trojan volvió a coger carrerilla y finalmente la puerta cedió.

Subió corriendo al segundo piso.

Aún era posible reconocer el rastro de sangre en las paredes del rellano. Alguien había intentado limpiarla, sin demasiado éxito.

Trojan dudó un instante y miró a su alrededor. Entonces desenfundó el arma y apuntó al cerrojo.

Apretó el gatillo.

Una vez, dos veces, tres veces.

El cerrojo saltó y Trojan abrió la puerta de un empujón.

Oyó gritos en la escalera, pero no les hizo caso.

Atravesó todo el piso, buscando. Finalmente encontró varios archivadores en una estantería. Cogió uno.

Mientras hojeaba los documentos, alguien desde la escalera amenazó con llamar a la policía.

Sacó el siguiente archivador y hojeó febrilmente.

De pronto se detuvo.

Michaela Reiter había sido una persona ordenada.

Arrancó una hoja sin molestarse siquiera en abrir las anillas.

La mano le temblaba.

Era una factura con fecha de febrero del 2010. En la cabecera, con letras grandes, podía leerse «INMOBILIARIA REDZKOW».

Trojan tiró el archivador por el suelo, se guardó la factura y salió corriendo del piso.

La vieja chiflada del piso de enfrente asomó la cabeza por la puerta entreabierta.

—Jesús, María y José —murmuró.

Trojan la ignoró.

Bajó corriendo la escalera, salió a la calle y montó en su coche.

Pisó el gas a fondo al tiempo que marcaba el número de Stefanie.

VEINTISIETE

Wolfgang Redzkow hijo poseía una finca a orillas del Spree. Trojan necesitó apenas un cuarto de hora para ir de Neukölln a Stralau.

Aparcó delante de la casa y bajó del coche. Se trataba de un edificio moderno, con grandes ventanales. Entre la casa y el río había un pescante para barcas.

Trojan llamó al timbre, pero al ver que nadie le abría simplemente trepó por encima del muro.

Al caer sobre el césped, al otro lado, le sonó el móvil.

Era Stefanie.

—Nils, ¿dónde estás?

—En la casa.

—Espera un momento, he avisado a Landsberg y Gerber. Están de camino.

Se acercó a la puerta de entrada.

—No puedo esperar más.

—No cometas ningún error, Nils.

Trojan colgó y miró a su alrededor. El caminito del jardín estaba bordeado por piedras. Cogió la más pequeña, apuntó y la lanzó con fuerza contra una ventana de la planta baja.

La alarma se disparó al instante.

Trojan se quitó la chaqueta, limpió con ella los fragmentos de cristal que no habían caído, se apoyó en el marco y entró en la casa de un salto.

Estaba en la cocina. Desenfundó la pistola y accedió al pasillo.

Al doblar una esquina, oyó a alguien respirar. Trojan giró sobre sí mismo, pero entonces notó el cañón de una pistola en la sien.

—Los tipos de la empresa de seguridad son demasiado lentos —murmuró una voz.

Trojan intentó reconocer la cara del otro en la penumbra.

—Policía criminal —dijo entre dientes—, suelte el arma.

El otro se rió.

—¿Policía? Es una broma, ¿no? —preguntó, y lo encañonó aún con más fuerza.

—Que suelte el arma —masculló Trojan.

Al ver que el otro no reaccionaba, pegó un salto hacia delante y de un golpe le tiró la pistola al suelo.

Ésta se disparó. La bala se incrustó en la pared.

La deflagración retumbó en los oídos de Trojan.

En aquel momento se encendió la luz.

En el pasillo había una mujer. Iba vestida con camisa de dormir y parecía asustada.

La alarma ululaba sin cesar.

—¿Qué pasa, Wolfgang?

—Ni idea, este hombre de aquí…

—No hay tiempo para charlas —dijo Trojan, que le colocó la placa delante de las narices.

El hombre, que llevaba bóxers, le echó un vistazo.

—¿Es usted Wolfgang Redzkow?

El tipo asintió.

—¿Dónde estaba ayer por la noche?

Trojan lo estaba apuntando con su Sig Sauer.

—¡Conteste! ¿Dónde estaba ayer por la noche?

—Ayer mismo regresamos de Mallorca, de nuestra casa de vacaciones.

—¿Cuánto tiempo estuvieron allí?

Redzkow se rascó la cabeza y se volvió hacia su mujer.

—¿Qué día nos marchamos?

La mujer puso cara de concentración.

—El cinco de mayo —dijo finalmente.

Trojan suspiró y bajó el arma.

Entonces miró primero a Redzkow, luego el agujero de bala de la pared y por último la pistola en el suelo.

—Practico el tiro deportivo —dijo Redzkow.

—No me importa —respondió Trojan—. Necesito información sobre sus empleados, tengo que saber quién se encargó de alquilar una serie de pisos. Y lo necesito saber ahora.

—¿Y por eso entra en mi casa a la fuerza?

—Pues sí, exactamente por eso. ¿Puede acceder a los datos sobre sus empleados?

Redzkow negó con la cabeza.

—Para eso tendríamos que ir a mi oficina. ¿Alguno de ellos se ha metido en un lío?

—No es el momento de hacer preguntas.

Trojan miró al hombre de arriba abajo. Su prominente barriga asomaba por encima de los calzoncillos y llevaba chanclas en los pies.

—Vístase y acompáñeme. ¡Rápido!

La furgoneta de una empresa de seguridad aparcó delante de la casa.

La alarma seguía sonando.

El tipo de los bóxers frunció el ceño.

Las oficinas de la Inmobiliaria Redzkow estaban situadas en un rascacielos de la Rudi-Dutschke-Strasse. Después de que el propietario de la empresa abriera varias puertas con la ayuda de una tarjeta, entraron en un ascensor de cristal que los dejó delante mismo de la puerta de las oficinas.

Trojan echó un vistazo al reloj. Eran las seis y veintitrés.

Redzkow se sentó en la silla de su despacho y puso en marcha el ordenador.

—¿Le importaría contarme de qué va todo esto?

—Estamos investigando una serie de asesinatos.

—¿Asesinatos?

—Dese prisa.

Redzkow arqueó las cejas.

—Por favor —añadió Trojan.

—¿Pretende inculpar a uno de mis empleados de un crimen?

—Las preguntas aquí las hago yo, ¿estamos?

—Ha irrumpido en mi casa un domingo de madrugada después de romper una ventana de una pedrada. ¿A usted le parece que son maneras?

—Haber abierto la puerta.

—Tengo el sueño muy profundo. Y mi mujer también.

—¿Ha terminado ya?

—Imagino que por lo menos podré presentar una queja, ¿no?

—Desde luego. Incluso le daré mi número de placa. Pero ahora dese un poco de brío, ¿de acuerdo?

Redzkow se lo quedó mirando un momento y a continuación se inclinó sobre el teclado de su ordenador.

—¿Cómo funciona lo de las llaves de los pisos que alquilan? —preguntó Trojan.

—¿A qué se refiere?

—Cuando tienen un piso en alquiler disponen de todas las llaves, ¿no? Del edificio, del piso en cuestión, del sótano…

—Al firmar el contrato las entregamos todas, naturalmente.

—Desde luego. Pero hacer una copia de las llaves sería coser y cantar.

Redzkow le dirigió una mirada ofendida.

—Le puedo asegurar que mis empleados tienen una actitud absolutamente escrupulosa y profesional con las llaves que se les confían.

—Cómo no.

El otro tecleó algo en el ordenador.

—¿Qué quiere saber?

—¿Quién alquiló los pisos de Wrangelstrasse 12, Fuldastrasse 50, Pflügerstrasse 76 y Mainzer Strasse 13? Todos ellos entre finales de 2009 y principios de 2010.

Redzkow introdujo los datos.

—Hace ya tiempo que no alquilamos ningún piso en la Mainzer Strasse. Es una zona demasiado miserable.

«Mierda», pensó Trojan. ¿Habría vuelto a seguir la pista equivocada?

Redzkow sacó unas gafas de un estuche, se las puso y miró la pantalla.

—Fíjate —murmuró después de una pausa—, resulta que alquilamos un piso en la Wrangelstrasse.

—¿Qué número?

—Doce.

—¿Cuándo fue eso?

—En febrero de 2010.

—¿Y el del 50 de la Fuldastrasse?

Redzkow tecleó algo y leyó de la pantalla.

—En septiembre de 2009.

—¿Y qué me dice del 76 de la Pflügerstrasse?

El tipo frunció el ceño y volvió a teclear. Entonces miró a Trojan.

—En enero de este año.

A Trojan le iba el corazón a cien.

Entonces se acercó al escritorio y echó un vistazo al monitor. En el archivo constaban direcciones y fechas, pero ningún nombre.

—¿Cómo se llama el empleado que se encargó de alquilar esos pisos?

Redzkow pulsó una combinación de teclas.

—Se lo digo enseguida.

En la pantalla apareció un nombre.

—Sí, es él. Matthias Leber.

Trojan soltó un bufido.

—Deme su dirección.

Pero Redzkow ladeó la cabeza.

—Creo que tenemos un problema.

Trojan entrecerró los ojos y lo fulminó con la mirada.

—No me salga ahora con lo de la protección de información confidencial ni rollos parecidos. Hay una vida humana en juego. Deme la dirección de Matthias Leber.

—Yo se la doy, pero… —El hombre se rascó la nuca—. No sé si le va a servir de mucho.

—¿Por qué?

El dueño de la inmobiliaria lo miró fijamente y entonces, con un hilo de voz, dijo:

—Porque ya no está con nosotros.

Trojan abrió la boca y la volvió a cerrar.

—¿Quiere decir que ya no trabaja en la empresa?

Pero Redzkow negó con la cabeza.

—No, quiero decir que está muerto. Matthias Leber murió a principios de este año.

VEINTIOCHO

Trojan lo miró, perplejo.

—¿Cómo murió?

—La verdad es que fue bastante sorprendente para todos. Nadie había notado nada extraño.

—Conteste de una vez, ¿cómo murió?

Redzkow soltó un suspiro.

—Se quitó la vida. De forma bastante bestia, por cierto. Se tiró de un puente, ni más ni menos.

Trojan se mordió el labio inferior.

—¿Cuándo sucedió eso exactamente?

—En marzo. A principios de marzo.

—¿En qué puente?

—El Elsenbrücke, en Treptow.

—¿Y se ahogó en el río?

—Creo que sí. Aunque al parecer antes ya se había desnucado. En todo caso lograron recuperarlo del fondo del Spree.

—¿Estaba casado?

Redzkow asintió con la cabeza.

—Deme la dirección de la viuda.

Trojan se dirigió a Südstern por la Körtestrasse. Llamó al piso de Cornelia Leber y ésta abrió enseguida. En un primer momento, Trojan se dijo que la mujer debía de ser una madrugadora empedernida, pero al mirarla a los ojos comprendió que sufría de insomnio.

Llevaba el pelo recogido e iba vestida de estricto luto.

La mujer lo invitó a pasar. El piso estaba minuciosamente ordenado. La mesa del desayuno estaba preparada y Trojan se dio cuenta de que estaba puesta para dos.

—¿Espera visita?

La mujer le dirigió una mirada vacía.

—Es para Matthias. Aún pongo la mesa para él. —Se le llenaron los ojos de lágrimas—. ¿Qué desea saber, señor comisario? Es ya demasiado tarde, ya no hay forma de devolverle la vida… —dijo la mujer, negando con la cabeza.

—¿Su marido le habló alguna vez de unas llaves?

—¿Llaves? No.

—Su marido era agente de la propiedad.

—Sí, ¿y qué?

—Señora Leber, lamento tener que preguntarle esto, pero ¿le consta que su marido sacara copia de las llaves de los pisos que alquilaba?

—¿Para qué habría hecho algo así?

Trojan la miró a los ojos.

—Para poder entrar en los pisos después de que los inquilinos se hubieran mudado.

La mujer se cubrió la cara con las dos manos.

—¡No diga esas cosas! ¡Fuera de mi casa! No hable mal de él, Matthias era un buen hombre.

—Estoy investigando una serie de asesinatos. Y tres de las víctimas, todas ellas mujeres, vivían en pisos alquilados a través de su marido.

Cornelia Leber dejó caer las manos y se lo quedó mirando.

—Estoy segura de que Matthias no tuvo nada que ver —dijo con un susurro.

Trojan hizo un esfuerzo por conservar la calma.

—¿Por qué se quitó la vida, en su opinión? —le preguntó.

Cornelia Leber se sentó y movió una cucharilla con gesto ensimismado.

—No lo sé —dijo con voz apenas audible.

—¿Sufría de depresión?

La mujer se secó las lágrimas de las mejillas.

—Su muerte es aún un misterio para mí.

—¿Pudo tratarse de un accidente?

La mujer se encogió de hombros.

—En cualquier caso no estaba borracho. No le encontraron ni rastro de alcohol en la sangre.

—¿Observó algún cambio durante las semanas previas a su muerte?

La mujer estuvo inmóvil durante un buen rato y finalmente asintió con gesto débil.

—Estaba intranquilo, irritado. Le costaba dormir. Algunos días estaba desconsolado. Yo le preguntaba: «¿Qué sucede, Matthias?», pero él no contestaba.

La mujer se echó a llorar en silencio.

Trojan echó un vistazo a la sala.

—¿Dónde está su ordenador?

Cornelia Leber lo miró y frunció el ceño.

—No lo tengo.

A Trojan se le erizó el vello de la nuca.

—¿Cómo que no lo tiene?

—Ha desaparecido. A mí también me extrañó, no crea. Pero la noche en que… —La mujer tragó saliva—. La noche de la desgracia debió de llevarse también el portátil.

—A lo mejor está en su despacho.

Pero Cornelia Leber negó con la cabeza.

—Pregunté en la empresa y me entregaron todos sus efectos. Acompáñeme.

La mujer se levantó y condujo a Trojan a un estudio. También allí reinaba un orden escrupuloso. En el escritorio sólo había un bote con bolígrafos y una lámpara. Cornelia Leber señaló una caja de cartón que había junto a la mesa.

—Ahí está todo lo que me dieron.

Trojan revolvió el contenido de la caja. Había papeles sueltos y clasificadores, pero no encontró ninguna agenda.

—¿Qué día murió?

—El nueve de mayo —respondió la viuda con voz apagada.

Trojan examinó lo que había dentro de los clasificadores, básicamente bosquejos de planos y varias notas escritas a mano.

—¿Tenía su marido un disco duro externo?

La mujer negó con la cabeza.

—¿Algún dispositivo de almacenaje? ¿Un lápiz USB? ¿Cedés?

—Lo tenía todo dentro del portátil, se lo llevaba cada día al trabajo. Dentro de una bolsa en bandolera.

Trojan se pasó la mano por los cabellos.

Durante un instante pensó que iba a tener que rendirse, como si las investigaciones hubieran llegado a un punto muerto, pero entonces se le ocurrió algo.

—¿Cuál era la dirección de e-mail de su marido? —preguntó.

—Tenía dos, una privada y otra para el trabajo.

Trojan sacó papel y bolígrafo.

—Deme las dos.

La mujer le dio las direcciones y él tomó nota.

—Me llevaré sus papeles. Es posible que venga alguien a hacerle más preguntas: esté disponible. También puede ser que tengamos que registrar su casa.

—Pero ¿por qué?

Trojan no respondió, cogió la caja con todos los papeles y salió del piso.

Llamó a Landsberg desde el coche.

—Nils, maldita sea, ¿dónde te habías metido?

Trojan le contó lo que había averiguado.

—Tenemos que registrar a fondo las oficinas de la Inmobiliaria Redzkow. Y también el piso de Cornelia Leber, es posible que la mujer nos oculte algo.

—¿Has comprobado la coartada de Redzkow? —preguntó Landsberg.

—Aún no he tenido tiempo.

—De acuerdo, nosotros nos encargamos.

Landsberg le prometió que se darían prisa.

A continuación llamó a Stefanie y la puso al corriente de sus progresos.

—Necesito la autorización para acceder al servidor donde están almacenados los e-mails entrantes y salientes de Matthias Leber.

—Eso puede llevar un tiempo, los trabajadores de los servidores suelen ser bastante cabezotas.

—Pues en este caso tiene que ir rápido. Haz todo lo que puedas, pero lo necesito de inmediato. Los datos aún tienen que estar almacenados y seguro que nos revelan algo sobre su muerte.

Le dio las dos direcciones.

—De acuerdo, me pongo inmediatamente manos a la obra.

Trojan colgó y se masajeó las sienes.

Eran las siete y treinta y nueve del domingo por la mañana.

¿Qué le habría pasado a Jana?

No quería ni imaginar cómo debía de estar sufriendo en aquel preciso instante, si es que seguía viva.

Trojan hizo un esfuerzo para no perder los nervios.

Estudió el contenido de la caja pero no encontró nada relevante.

¿Dónde estaba la agenda de Leber?

La mayoría de los papeles contenían tan sólo abreviaciones y garabatos sin sentido.

Soltó un suspiro.

Entró en una panadería y se compró un cruasán y un café en un vaso de plástico. Volvió a meterse en el coche, tomó un trago de café y se escaldó la lengua. Mordió el cruasán y lo masticó sin hambre.

Pasó una hora. Harto de esperar, llamó a Landsberg, pero éste no respondió. Lo intentó con Gerber.

—Ronnie, ¿estáis ya en las oficinas de Redzkow?

—Sí.

—¿Y qué tal?

—Nils, esto es un desastre.

—¿Habéis comprobado ya la coartada de Redzkow?

—Sí, el tío está limpio. Además, asegura que no conservan ningún documento de Leber.

—Aquí hay algo que huele muy mal.

—Lo revolveremos todo y hablaremos con todos los empleados, no te preocupes.

Colgaron.

Trojan pegó un puñetazo en el volante.

Se preguntó qué podía hacer. Seguramente lo más sensato sería regresar a casa de la viuda y registrar el piso.

Desde luego le parecía mucho más útil que quedarse de brazos cruzados en el coche.

Iba ya a salir cuando sonó el móvil.

Era Stefanie.

—No me preguntes cómo lo he logrado tan rápido, pero los de «web.de» han sido muy cooperativos; tengo a un conocido que trabaja allí. En cualquier caso, tengo acceso a los e-mails de Leber.

—¿Y bien? —preguntó Trojan con voz temblorosa—. ¿Has encontrado algo relevante?

—Hay mucha correspondencia de negocios, pero he descubierto que se enviaba e-mails a otra dirección registrada también a su nombre.

—¿Qué tipo de e-mails?

—Parecen copias de seguridad.

—¿Copias de qué?

—No lo sé muy bien, pero parecen notas personales.

—Stefanie, ¿me puedes enviar los e-mails al móvil? ¿Se puede hacer eso?

—Espera. —La oyó teclear frenéticamente—. Ya está —dijo al fin—, en tres minutos tendrías que haberlo recibido todo. No cuelgues.

Trojan empezó a sudar.

Contó mentalmente los segundos para no perder la calma.

Por fin los e-mails aparecieron en la pantalla de su móvil.

Habían sido enviados desde matthias.leber@web.de y desvandelmiedo@web.de.

—Desván del miedo —murmuró Trojan.

Entonces empezó a leer.

Los mensajes eran en su mayoría frases cortas.

5.4.09

Cornelia no puede saber nada.

28.4.09

Tengo miedo.

17.5.09

A veces, la necesidad se hace insoportable, pero al final logro controlarme.

3.6.09

Quiero hablar, sólo hablar. Pero no puedo contárselo a Cornelia, eso es evidente.

29.6.09

Hoy ha ido mejor. He estado con ÉL. Desprende una luz que me tranquiliza mucho. La primera media hora ha sido muy útil. Luego ha sido todo agotamiento, lágrimas.

6.8.09

He hablado con ÉL sobre mi experiencia con la prostituta. De repente lo he visto todo bajo otra luz, como si fuera algo casi natural. Asombro.

La siguiente entrada llevaba fecha de casi medio año más tarde:

8.2.10

Hoy Cornelia ha querido acostarse conmigo. Me he inventado excusas. Demasiado trabajo, el zumbido en los oídos. Siempre el zumbido en los oídos. Cornelia es tan comprensiva. He sentido vergüenza de mí mismo, maldita sea, tanta vergüenza.

19.2.10

ÉL dice que es normal, que tengo que ceder a mis necesidades.

23.2.10

Esta noche he soñado con ÉL. Me acariciaba la mejilla, era muy tierno conmigo. He despertado del susto.

24.2.10

Estoy destrozado. He hablado con el doctor B. He llorado mucho.

25.2.10

El doctor B. es mi salvación. Llevo varias noches sin dormir. Cornelia también pasa las noches en vela.

1.3.10

ÉL me ha hecho una propuesta. Yo ya no logro pensar con claridad. Hay que confiar en los demás, hay que confiar.

4.3.10

Cuando estoy con ÉL es un breve respiro. Pero al mismo tiempo siento que cada vez tiene más poder sobre mí. ÉL dice que es completamente normal.

5.3.10

¿Qué es la normalidad?

6.3.10

El doctor B. dice que me sentiré aliviado. El Dr. B. dice que tengo que coger las llaves.

6.3.10

¡Que las tire desde el puente! Otra vez he llorado mucho.

Trojan se acercó el móvil al oído.

—¿Éste es el último e-mail? —le preguntó a Stefanie—. ¿«Que las tire desde el puente»?

—Sí.

—¿A qué se refería?

—Imagino que a las llaves.

—Tres días antes de su muerte —murmuró Trojan—. Gracias Stefanie, vuelvo a llamarte enseguida.

Pulsó la tecla roja, salió del coche, se acercó al edificio de enfrente y llamó al timbre de Cornelia Leber.

Al llegar al tercer piso, encontró a la mujer esperándolo en la puerta.

—Señora Leber —le dijo sin rodeos—, ¿le dice algo el nombre doctor B.?

—¿Doctor B.? ¿Quién es?

—¿Siguió su marido algún tipo de tratamiento? ¿Con algún médico o algo así?

—No.

—¿Está segura?

Hubo una larga pausa. Trojan intentó mantener la compostura.

«Tranquilo —pensó—, tranquilo, que se tome su tiempo».

Finalmente, en tono vacilante, la mujer dijo:

—No sé si es relevante, pero desde hacía tres meses iba una vez por semana a unas sesiones de coaching profesional.

—¿De coaching?

—Sí, por lo menos así es como las llamaba él. Eran siempre los jueves por la tarde. Cuando volvía estaba siempre destrozado, creo que lo sometían a mucha presión.

Trojan resolló.

—Un momento, por favor —le dijo a la mujer; entonces llamó a Gerber—: Ronnie, ¿estáis aún en las oficinas de la inmobiliaria?

—Sí —respondió Gerber.

—¿Está Redzkow por ahí?

—Sí, lo tengo aquí.

—Pregúntale si últimamente mandó a sus empleados a sesiones de coaching.

—Vale, un momento.

La señora Leber se lo quedó mirando.

—¿No me cree?

Trojan le dirigió un gesto tranquilizador y entonces volvió a oír la voz de Gerber al teléfono.

—Redzkow asegura que no sabe nada de ningún coaching.

—Vale, gracias.

Trojan colgó y se volvió de nuevo hacia la mujer.

—¿Puedo pasar?

Cornelia Leber asintió y lo acompañó de nuevo a la sala.

—Señora Leber, por favor, intente concentrarse. ¿Tiene alguna idea de dónde podía ir su marido los jueves?

La mujer tenía los ojos enrojecidos. Se pasó la mano por la frente.

—Una vez me topé con él por casualidad, un jueves por la tarde —dijo en voz baja.

—¿Dónde fue eso?

—Cerca de la estación de metro de Kleistpark.

—¿En Schöneberg?

La mujer asintió con la cabeza.

—Se comportó de forma muy extraña conmigo, estaba como ausente y frío.

Trojan se la quedó mirando fijamente.

—Doctor B. —murmuró—, en Schöneberg.

De pronto se le heló la sangre en las venas.

La estupefacción lo atenazó durante unos segundos.

Y a continuación se marchó corriendo del piso, sin decir palabra.

VEINTINUEVE

Jana abrió los ojos y se encogió al instante: temía aquel aleteo, aquel revoloteo febril.

Pero no había nada.

El pájaro había desaparecido.

Sólo había silencio.

Y el zumbido en sus oídos.

Experimentó un intenso mareo, la habitación empezó a girar a su alrededor, cada vez más rápido.

Cerró los ojos con fuerza. Cuando los volvió a abrir la situación se había calmado.

Jana miró a su alrededor.

Había alguien sentado junto a la cama.

Su cara se volvió primero borrosa, luego más nítida, y finalmente borrosa de nuevo.

—¿Dónde estoy? —preguntó Jana.

El hombre de la silla sonrió.

Entonces alargó la mano hacia ella y le acarició la frente. A Jana le faltó el aire.

—Tranquila, Jana, cálmate —dijo el hombre, y apartó la mano.

La habitación volvió a dar vueltas a su alrededor.

Era una habitación de techos altos. Hacía frío.

Se estremeció.

Jana conocía a aquel hombre, estaba confusa.

—Estás sobreexcitada, Jana. ¿Qué te pasó?

Jana movió primero las manos y luego los pies. No halló resistencia alguna, no se oyó ningún chirrido metálico. Pero se sentía débil, sumamente débil, notaba un vacío en la cabeza.

—¿Dónde estoy? —volvió a preguntar.

El hombre sonrió.

—En mi casa —dijo.

Tenía las manos encima del regazo. Jana le buscó el rostro.

—Gerd —dijo entonces en voz baja.

Gerd Brotter sonrió.

—Pobre Jana. Tuve que darte un calmante.

Un torbellino de imágenes se arremolinó dentro de su cabeza, Jana vio la sangre y la cabeza sin pelo.

Vio los ojos apuñalados.

Se le aceleró el pulso.

—El pájaro —dijo.

Brotter enarcó las cejas.

—¿Qué pájaro?

Se le agarrotó la nuca. Quería levantar la cabeza, incorporarse, pero estaba demasiado débil.

—Jana, has estado soñando. Has tenido unas pesadillas horribles.

Lentamente, Jana se llevó la mano a la cara. Notó los cortes de la mejilla y los labios hinchados; notó el latido del corazón en las heridas. No, no había soñado.

Intentó incorporarse de nuevo.

Brotter le acarició el brazo.

—Quédate echada, intenta calmarte.

Su voz era afable y autoritaria al mismo tiempo.

Jana notó como el pánico le oprimía la garganta.

—Tengo que llamar a Trojan —balbució.

Si no se sintiera tan débil…

—¿Trojan? —preguntó Brotter—. ¿No te referirás al poli ese? Es paciente tuyo, Jana —añadió, con voz más grave—, no lo olvides.

Jana gimió, en voz baja.

Él se inclinó hacia delante. Jana notó su respiración sobre la cara; le resultó desagradable.

—¿Qué quieres de él? ¿Qué quieres de ese tal Trojan, eh?

Acercó aún más la cara a la de ella.

Jana estaba hecha un lío. ¿Cómo había llegado hasta allí? ¿Cómo era posible que de repente estuviera con su compañero de despacho?

Tenía todo el cuerpo atenazado por el miedo.

Y lo sabía, sabía que todo aquello no era una pesadilla, sino la realidad.

—¿Qué significa para ti? ¿Sientes algo por él?

Jana respiró pesadamente.

—Ten cuidado, Jana, no cometas un error. Debemos mantener la distancia con nuestros pacientes.

Jana jadeó, no le salía la voz.

Él se reclinó en la silla.

—¿Quieres que lo llame? ¿Le digo que ya te encuentras mejor?

Ella miró a su alrededor. No conocía aquella habitación de techos altos.

¿Dónde estaba? ¿Y de dónde había salido Brotter?

Quiso levantarse. Hizo acopio de fuerzas, pero entonces vio la jeringuilla en la mano de su colega.

—Estás aún demasiado agitada, Jana. No eres capaz de pensar con claridad.

Vio como de la jeringuilla salía un líquido incoloro. Brotter le cogió el brazo.

—Esto te vendrá bien, Jana.

—No —balbució ella, y meneó la cabeza.

—Pero Jana —dijo él, clavándole los dedos en la piel—, sé razonable.

Logró resistirse un momento, pero finalmente él se inclinó sobre ella y le clavó la aguja en el cuello.

—No, por favor, no —gimió Jana.

Inmediatamente se le nubló el campo de visión.

Pero no se desmayó y siguió oyéndolo hablar.

—Sólo quiero ayudarte, Jana. Viniste a verme, estabas confundida. ¿Qué te pasó?

Volvió a ver la imagen de Franka, con la cabeza sin pelo y los ojos vacíos.

Pronunció su nombre, balbuciendo.

Brotter ladeó la cabeza.

—¿Franka Wiese? —preguntó—. ¿Y ésa quién es?

Jana intentó responder, pero le pesaba mucho la lengua.

—Una paciente mía —dijo, arrastrando las palabras. Respiró hondo—. La han asesinado. Yo lo vi, lo vi todo.

Brotter apoyó los codos sobre las rodillas y la barbilla sobre las manos.

—¿Qué viste? —preguntó. Le hablaba con voz sosegada, como si fuera una de sus pacientes.

Jana sintió como se le aceleraba el pulso.

—Al asesino —susurró.

Brotter hizo una mueca.

—¿Y qué aspecto tenía?

—Llevaba una máscara de pájaro. Y un cuchillo. El cuchillo era el pico.

Las lágrimas le corrían por las mejillas.

Brotter se rió.

—¿Una máscara? —dijo—. ¿Y un pico? Qué grotesco.

—Tengo que llamar a Trojan.

—Y dale con el policía, ¡menuda fijación, Jana!

—Deja que me vaya —gimió—, por favor.

Él abrió los brazos, con un suspiro.

—Vete —dijo—, si no quieres que te ayude, levántate, adelante.

Jana intentó concentrarse. Debía pasar primero una pierna por encima del borde de la cama, luego la otra, y al mismo tiempo ponerse de lado. Tenía el brazo derecho como entumecido, era incapaz de moverlo.

Miró hacia el suelo, que empezó a girar.

Tuvo la sensación de que iba a caerse de la cama.

Entonces vio las manchas de sangre sobre su vestido. Se volvió a echar, consternada.

Se dio cuenta de que de repente él tenía la cara muy cerca de la suya.

—Ay, Jana, ¿de verdad no me reconoces?

Ella buscó desesperadamente sus ojos.

—¿Cuántos años hace que trabajamos puerta con puerta? —le preguntó.

Sus labios se movieron, pero tuvo que concentrarse mucho antes de poder hablar.

—Dos años —susurró.

—Dos y medio —la corrigió él. Entonces cruzó los brazos sobre el pecho y le dirigió una oscura mirada—. ¿Por qué has sido siempre tan distante conmigo, Jana?

Por un momento, Jana tuvo la sensación de que iba a desmayarse de nuevo.

A lo mejor sería un alivio.

Derrumbarse.

Dejarse arrastrar, lejos de allí.

Pero cuando volvió a abrir los ojos él seguía ahí, junto a la cama.

Y entonces oyó el aleteo.

Tenía algo escondido bajo la chaqueta.

Algo aleteaba bajo la tela.

Él sonrió.

Se desabrochó un botón y metió la mano bajo la solapa.

Volvió a sacarla: en la mano había un pajarillo.

Lo estrujó con placer evidente.

Jana oyó el chasquido con el que aplastó el pájaro ante sus ojos.

La sangre corrió por la mano del psicólogo.

Una mueca le deformaba la cara, le centellearon los dientes.

Finalmente abrió la mano y empezó a arrancarle las plumas al pájaro.

Dejó caer algunas encima de la cama.

—Jana —dijo en voz baja—, ¿ves ahora mi verdadero rostro?

TREINTA

En la Langenscheidtstrasse, Trojan giró y tomó la Crellstrasse. Los hombres del grupo de operaciones especiales habían llegado antes que él. Trojan aparcó con una rueda encima de la acera, salió volando del coche y entró precipitadamente en el edificio.

En el tercer piso, encima de la consulta, había un operario con casco y chaleco antibalas arrodillado ante la puerta, taladrando el cerrojo.

El taladro emitía un zumbido apenas audible.

Landsberg, Gerber y Kolpert, apostados detrás de los hombres armados con metralleta, saludaron a Trojan con la cabeza.

Éste contuvo el aliento.

En la escalera reinaba el silencio.

El agente del casco levantó tres dedos.

Tres segundos.

Trojan se llevó la mano a la pistolera.

El agente dobló un dedo.

Dos segundos.

Trojan oía el latido de su corazón.

El tercer dedo desapareció y Trojan desenfundó el arma.

¡Al ataque!

La puerta se abrió y los agentes con metralleta asaltaron el piso.

Oyó sus pasos, los oyó golpear las puertas de las habitaciones.

Levantó la pistola y los siguió.

Landsberg le pisaba los talones.

Los punteros láser de las metralletas barrían las paredes y el suelo.

Trojan hizo acopio de valor.

Entonces vio al jefe de operaciones ante él.

Trojan intentó leer su expresión detrás de la visera del casco. Experimentó un horrible déjà vu.

Se oyó a sí mismo preguntar si habían llegado demasiado tarde.

El hombre del chaleco antibalas levantó la visera.

—Nada —murmuró.

—¿No hemos encontrado al objetivo? —preguntó Trojan, con voz hosca.

El otro negó con la cabeza.

—¿Y la mujer?

—Aquí no hay nadie.

La tensión entre los hombres del grupo de operaciones especiales se diluyó rápidamente. Los primeros habían empezado ya a abandonar la vivienda.

Trojan se acercó a Landsberg.

Éste estaba blanco como la cera.

—Registradlo todo —ordenó Landsberg.

Era un piso de dos habitaciones. Todo parecía sumamente ordenado. El suelo estaba cubierto por una alfombra gruesa, los muebles eran oscuros. Las estanterías de libros llegaban hasta el techo. Trojan echó un vistazo al escritorio: un montón de papeles en blanco, una pluma en un plumier, ni rastro del ordenador.

Hojeó los papeles, abrió los cajones.

Fue hasta la habitación contigua. La cama era estrecha y estaba cubierta por una colcha blanca.

Las cortinas estaban echadas.

Fue al baño y echó un vistazo vacilante en la bañera, pero tampoco allí había nada sospechoso.

Abrió todos los armarios de la cocina.

Sintió un pinchazo en las sienes.

Se sentó en una silla y se dio cuenta de que estaba sudando con profusión.

Gerber se le acercó.

—Nils, vamos a pillar a este tío.

«¿Y Jana qué?», pensó él.

Tenía que encontrarla.

¿Y si ya estaba muerta?

La cabeza le daba vueltas.

Stefanie Dachs entró en el piso. Deberían haberse dividido para seguir registrando las oficinas de Redzkow.

—¿Qué tal? —preguntó Stefanie.

—Demasiado tarde —murmuró Trojan.

Landsberg se acercó a él, como si quisiera consolarlo.

—He emitido una orden de búsqueda y captura a gran escala —dijo—. Lo tenemos todo, su nombre, su foto, la matrícula de su coche, todo.

—¿Y la huella que encontrasteis?

—Corresponde a una bota de senderismo.

—¿Qué tipo de bota?

—Un modelo corriente.

—¿Y qué dice el banco de datos? ¿Había aparecido antes en algún otro lugar?

—No, no tenemos nada.

Trojan se frotó la cara.

Landsberg aplastó el paquete de tabaco.

Trojan se enderezó y oyó una leve vibración.

Echó un vistazo a la cocina, a su alrededor.

«Concéntrate —pensó—. Tienes que encontrar una pista, lo que sea».

Volvió al despacho y revolvió todos los cajones. Encontró varias tarjetas postales artísticas: en todas aparecían unas extrañas siluetas de pájaros.

En otra había representada una figura, medio hombre, medio pájaro. Llevaba un abrigo imponente que parecía hecho de plumas. En el fondo podía reconocerse a una mujer, cuyo pelo recordaba una gran ala extendida. En el extremo izquierdo de la imagen había un segundo pájaro con una lanza. En la esquina inferior derecha aparecía una figura diabólica, mitad hombre, mitad mujer, con cuatro pechos y el pelo largo.

Trojan le dio la vuelta a la postal.

«Max Ernst. El vestido de la novia», leyó.

El resto de las postales carecían de leyenda.

Cerró los ojos un momento.

Regresó a la cocina y volvió a oír aquella vibración.

Abrió la nevera. Leche, mantequilla, queso, salchichas, una botella de zumo, lo normal.

Se dio la vuelta.

En un rincón había un estante con comida. Del estante colgaba una cortinilla.

Se acercó y la apartó.

Tras la cortinilla apareció un congelador. Trojan cogió el asa y abrió la puerta.

Se quedó sin aliento.

Entonces se oyó a sí mismo gritar.

Dio un traspié.

Landsberg lo cogió del brazo.

Gerber gritó algo.

A Kolpert le dio una arcada y Stefanie ahogó un gemido.

Y entonces empezaron a hablar todos a la vez.

Durante un instante Trojan no comprendió nada, todo giraba a su alrededor.

Se agarró con fuerza a la silla.

Pasó un rato hasta que fue capaz de volver a mirar dentro de la puerta abierta del congelador.

De fijarse en lo que éste contenía.

Era la cabeza de una mujer.

No tenía pelo.

Sus ojos eran dos agujeros vacíos.

Tenía la boca desencajada.

«¿Es ella? ¿Es ella?», resonaba una voz en su cerebro.

Oyó cómo Landsberg llamaba a Semmler por teléfono.

De alguna parte llegó el crepitar de una radio.

El último de los agentes del grupo de operaciones especiales se marchó del piso.

TREINTA Y UNO

—Ven, acompáñame —dijo él—. Quiero enseñarte algo.

Ella gimió.

—No seas así, vamos.

La cogió por debajo de los brazos y la sacó de la cama.

Se le doblaron las piernas, pero él la sujetó.

Él abrió una puerta y la llevó hasta la habitación contigua, mucho mayor aún que la primera.

Allí los techos también eran altos y unas pesadas cortinas cubrían las ventanas.

Varias lámparas de pie iluminaban las paredes.

Cuando vio las fotografías que colgaban de las paredes se le cortó el aliento.

Eran fotos de mujeres masacradas. Eran rubias, se trataba de una serie. De una foto a la siguiente, cada vez les faltaba más pelo, hasta que en la última estaban completamente calvas.

Había también una foto de Franka.

Jana soltó un sollozo.

Él la acompañó hasta una butaca.

—Siéntate.

Ella se dejó caer.

Su mirada se posó sobre un maniquí. En la cabeza, el maniquí llevaba una máscara de pájaro con un cuchillo.

Al otro lado de la sala había un segundo maniquí. Llevaba un abrigo. El abrigo estaba cubierto de pelo rubio, manchado de sangre.

Jana soltó un grito.

Necesitó hacer acopio de todas sus fuerzas para gritar.

Se levantó de la butaca.

Pero él se le echó encima.

La obligó a sentarse de nuevo y Jana percibió de nuevo el efecto del calmante que le había inyectado.

—Por favor, Gerd, deja que me vaya. No contaré nada. Pero deja que me vaya, por favor.

Él sonrió.

—Pero, Jana, si apenas hemos empezado.

Se acercó al maniquí con el abrigo.

—¿Te gusta mi vestido? ¿No te parece bonito? Pero aún no está terminado —explicó y descolgó el abrigo—. Mira, aún falta un trozo. —Calló un instante—. Lo entiendes, ¿verdad? El pelo de una persona es como el plumaje de un pájaro.

Ella lo miró.

—¿No has notado nunca algo extraño en mí, Jana?

Pero Jana no podía responder. A su alrededor era todo como de plomo.

Deseó que aquella pesadilla terminara de una vez. Pero no estaba soñando, sabía que no estaba dormida.

De repente él se tiró del pelo y Jana se dio cuenta de que era una peluca. Debajo de la peluca era calvo. Entonces se arrancó también las cejas y las pestañas.

—Nada de todo esto es auténtico —dijo y soltó una extraña carcajada—. No tengo ni pelos en el culo. Se me cayeron todos cuando tenía catorce años.

Se acercó a ella.

Jana se acordó de que una vez se había fijado en sus manos y algo le había parecido raro; cayó en la cuenta de que Brotter llevaba siempre manga larga.

—Nunca te has fijado en mí, Jana. ¿Tú sabes lo humillante que es eso?

Jana tragó saliva.

—Pero el ser humano tiene una gran capacidad de transformación, ¿no es cierto?

Cogió el abrigo, lo acarició, se abrazó a él.

Entonces se lo puso.

Jana se dio cuenta de que en la capucha aún faltaba pelo.

«Mi pelo», pensó.

—¿Qué tal me queda, Jana? —le preguntó él, y se acercó un poco más.

Jana quiso volver a gritar.

Abrió la cartera de piel y sacó el pelo de dentro. Apenas con el primer contacto experimentó ya la excitación. Se restregó el pelo por la cara y el cuello. A continuación se abrió los pantalones y se lo colocó entre las piernas.

Respiró pesadamente. Quería hacerlo, pero logró centrarse.

«Aún no —pensó—, me tengo que aguantar».

Cogió el abrigo.

Se sentó y empezó a prender el pelo en la chaqueta. Era mucho trabajo, tenía que coser pelo por pelo con el gancho. No lograría terminar antes de la noche, pero le daba igual, el resto del pelo podía pegarlo.

Miró a Jana.

Estaba tendida en la butaca, inmóvil.

Él sonrió.

Qué agradable era el contacto con el pelo.

El pelo era como las plumas y con las plumas se hacían vestidos.

Recordó la noche en el orfanato, cuando encontró el frailecillo en la terraza. Tenía las alas rotas, había chocado contra la ventana, pero aún estaba vivo. Se lo había llevado a su habitación y lo había estado contemplando un rato, en actitud recogida. Finalmente, cerró el puño y lo aplastó.

Notó la sangre caliente sobre la piel. Luego lo desplumó.

Se recordaba a sí mismo, desnudo encima de la cama, cubierto de plumas. Era como volver a tener pelo.

Cada vez que se cubría con unas plumas sanguinolentas de pájaro experimentaba de nuevo aquella excitación.

El nombre de aquella enfermedad que provocaba la caída total del vello corporal era «alopecia universalis».

El médico había dicho que podía tener causas psicológicas.

La psique, su continente negro.

Cada vez que una chica se mofaba de él por ser completamente calvo, cada vez que alguien le preguntaba en tono burlón si por lo menos tenía pelo en los huevos, se imaginaba cubierto de pájaros, rememoraba la sensación que le producían sus plumas sobre la piel desnuda.

Le bastaba con aplastar un pajarillo y desplumarlo para que le viniera una erección.

Se corría en sus entrañas.

Al hacerlo pensaba en su madre.

Al principio aún iba a visitarla.

Ella tenía otra familia, dos niños y una bonita casa pareada.

Allí no había lugar para él.

Al final había dejado de ir, no quería verla más.

Ya sólo le quedaba el recuerdo de sus días más felices: ella se acercaba a su cama, estaban solos los dos.

Entonces se inclinaba sobre él y le daba un beso de buenas noches.

Su pelo le acariciaba la cara y el cuello.

Su pelo le acariciaba el vientre.

Su hermoso pelo rubio.

Pero entonces…

El gancho se le quedó enganchado en el abrigo y tuvo que arrancarlo de un tirón.

Soltó un taco.

Pensó en aquel tío.

Aquel tío, que decía ser su padre, abusaba de su madre delante de él y le pegaba, una y otra vez.

«Fíjate bien, chaval, fíjate bien en lo que le voy a hacer».

Ella gritaba.

Y mientras contemplaba cómo su padre la maltrataba, no deseaba más que volver a estar a solas con ella, oculto bajo su pelo, todo su cuerpo envuelto en aquella hermosa melena rubia.

Pero entonces su madre había conocido a aquel otro hombre y a él le había quedado tan sólo el orfanato. Ella se libró de las drogas y el alcohol, se casó, y ya no hubo lugar para él.

Pero él tenía los pájaros, sus frailecillos. Vivían en el jardín del orfanato. Él preparaba ramas enviscadas y las disponía por todo el jardín. Y cómo se alegraba cada vez que podía cazar a uno de aquellos animalillos y llevárselo a su cuarto; hasta que un día la directora lo descubrió y lo amenazó con la expulsión.

Pero por aquel entonces hacía ya tiempo que había dejado de cazar pájaros.

Había dado ya un paso más allá.

Se acordó de Henrietta, la zorra de la fiesta; se acordó de cómo había aplastado el pájaro ante sus ojos y le había colocado las plumas debajo de la nariz.

Y la excitación que había experimentado, sus primeras fantasías: arrancarle los ojos a Henrietta. Debía vaciarle las cuencas, que percibiera el dolor sin poder ver nada. Si lo miraba no sería capaz de hacer lo que tenía planeado hacer con ella: apuñalarla, abalanzarse sobre ella y arrancarle el pelo. Y luego cubrirse con él, cubrirse por completo.

Pero primero se había atrevido tan sólo con una prostituta.

Por desgracia todo había ido demasiado rápido. Nadie había echado de menos a aquella putita de la calle.

La había apuñalado en el parque, le había arrancado la cabeza y se la había llevado con el pelo.

Más tarde había contemplado la cabeza una y otra vez. Aquella cabeza horrible del congelador.

Todo había ido demasiado rápido.

Debía refinar su método sin falta.

Sólo debía llevarse el pelo. Y antes soltar los pájaros. El primer día un pájaro vivo, al siguiente uno destripado, tan desnudo como él.

Iba a despanzurrarlos vivos. Que las zorras gimieran de miedo, que contemplaran aquella herida abierta.

«¡Fijaos, unas tripas sanguinolentas! ¡Una cosita desnuda e indefensa! Pronto estaré con vosotras. Pronto os tocará a vosotras. Hoy vendrá el hombre pájaro».

Pero todo requería su tiempo.

Debía saber esperar al momento preciso, aprender a controlarse.

Ponerse la peluca e ir a la universidad.

Pegarse las cejas y las pestañas postizas y estudiar para los exámenes finales.

Esforzarse y escribir la tesina.

Participar como si nada en las primeras entrevistas profesionales.

Sacarse el doctorado y hacerse autónomo.

Ponerse la peluca, pegarse las cejas y las pestañas postizas, e ir cada día a la consulta a escuchar los problemas de los demás.

Se rió.

Aún lo sorprendía la forma en que los otros confiaban en él y se lo contaban todo, hasta sus secretos más íntimos.

Pero no lo conocían. No tenían ni idea de quién era realmente.

Era un as del disimulo.

Hasta que un día Matthias Leber había aparecido en su consulta.

—Mi mujer no puede saber que estoy aquí —fue lo primero que le dijo.

Poco a poco se había ido abriendo, le había contado sus fantasías, había confesado que en su trabajo de agente inmobiliario se había sorprendido a sí mismo adjudicando los pisos a las clientas más atractivas, sobre todo si eran rubias.

Le había confesado sus deseos de ejercer aquel poder.

Imaginaba qué sucedería si imponía condiciones a las que las mujeres tuvieran que amoldarse.

Le confesó que, cada vez con más frecuencia, concertaba citas a solas con las mujeres que querían alquilar un piso.

No les hacía nada, ni siquiera las tocaba.

Pero sus fantasías se acentuaban y lo atormentaban cada vez más.

Finalmente le había hablado de la prostituta. Se la había llevado a un piso vacío. Le había pedido que se pusiera una peluca rubia y actuara como si estuviera interesada en alquilar el piso.

Brotter había aguzado mucho las orejas: aquello le gustaba.

Leber dijo que no podía dejar de pensar en las mujeres a las que había alquilado algún piso. Se imaginaba cómo sería estar con ellas, en sus casas: mujeres solas y rubias.

Los psicólogos del comportamiento trabajan intuitivamente con símbolos. Así fue como a Brotter se le ocurrió proponerle algo muy sencillo.

—Señor Leber —le había dicho—, se me acaba de ocurrir una idea que puede ayudarlo a gestionar mejor sus fantasías.

—¿Sí?

—Haga copias de las llaves de los pisos.

—No, eso no puedo hacerlo. Está prohibido y penado.

—Pero es para un buen fin. Dejaremos las llaves aquí, en la consulta. Y usted podrá decidir si quiere tocarlas o no. Cada llave corresponde a una mujer, cada mujer una fuente de seducción. Y usted tiene el control sobre ello.

Brotter se rió. Incluso había elegido una cajita especial.

Leber era obediente. Metió las llaves en la cajita y le reveló los nombres y direcciones correspondientes.

Brotter no tenía más que sacar una llave de la caja y preguntarle a su paciente:

—Cuénteme, ¿qué aspecto tiene ésta?

—Morena.

«No me interesa».

Entonces sacó la siguiente llave.

—¿Y ésta?

—Rubia.

—¿Cómo de rubia?

—Tiene una melena larga y rubísima.

—¿Y dónde vive, señor Leber?

—En la Wrangelstrasse 12.

—¿Cómo se llama?

—Coralie Schendel.

—¿Y ésta?

—Melanie Halldörfer. Tiene una hija encantadora.

«Mmm, delicioso».

—Está en su mano, señor Leber. ¿Quiere volver a guardar las llaves en la caja?

—Sí, por favor.

Aquel jueguecito los tuvo entretenidos durante un buen tiempo.

A su debido momento le había hecho otra propuesta.

—¿Sabe qué, señor Leber? Creo que ha llegado el momento. Deshágase de las llaves, líbrese de sus fantasías. Nos encontraremos en un puente y usted lanzará las llaves al Spree. Un acto simbólico, ¿comprende, señor Leber?

Y Leber accedió. Confiaba en su psicólogo, al fin y al cabo estaba ahí para ayudarlo.

Con una sonrisa, Brotter añadió otro cabello al abrigo.

Su paciente se había presentado puntualmente al puente peatonal que conectaba con Stralau, donde se habían citado a primera hora de la noche.

Durante la última sesión, Leber le había dicho que acudiría a la cita directamente después de reunirse con un cliente. Así Brotter podía estar seguro de que llevaría consigo su ordenador y su agenda: siempre existía la posibilidad de que hubiera anotado algo sobre su terapeuta.

—Espere, señor Leber, permítame que le sujete la bolsa, así podrá lanzar mejor la caja.

Leber le había entregado la bolsa con el ordenador y Brotter le había entregado las llaves.

Leber les había echado un vistazo.

Eran otras llaves, pero Leber no tenía por qué saberlo. Al fin y al cabo se trataba tan sólo de un acto simbólico.

El símbolo de su liberación.

La barandilla era baja.

A Brotter le bastó con un leve empujoncito.

Debajo estaban las vigas metálicas que sujetaban el puente, en las que Leber se golpeó la cabeza, tal como Brotter había previsto.

Y luego se ahogó en el Spree.

«Adiós para siempre, señor Leber», se dijo.

Brotter cosió el siguiente pelo negro en el abrigo.

—El pelo de tu paciente —dijo en voz alta.

«Franka Wiese», se dijo. Su chaqueta estaba colgada en la sala de espera de la consulta. Mientras la mujer le contaba a Jana sus miedos, él había metido mano en su bolso, había sacado las llaves de su casa y creado un molde de cera.

—Pobrecita Franka, siempre tan miedosa —dijo.

Y qué fácil y al mismo tiempo efectivo había sido disfrazarse de mensajero y rellenar el cerrojo de Gesine Bender de cera mientras le entregaba el paquete.

—Pobre Michaela.

Miró hacia la mujer que estaba sentada en la butaca.

—¿Me oyes, Jana?

Brotter aún estaba encantado con su idea de colocar un pequeño micrófono en la máscara y conectarlo a un distorsionador de voz oculto debajo de la ropa.

No sólo no lo había reconocido, sino que ¡cómo se había asustado!

Y en el improbable caso de que aquel comisario lo encontrara, le tenía reservada una sorpresita. Nils Trojan, menudo fanfarrón, cómo se había hinchado delante de las cámaras de televisión.

Brotter soltó una carcajada.

Siempre había ido un paso por delante de aquel estúpido comisario. Y qué placer le producía imaginarlo en los escenarios de sus crímenes, pálido ante otra mujer mutilada y sin pelo.

—¡También tú vas a morir, Trojan! —exclamó.

A Jana le temblaron los párpados.

Qué ganas de que llegara la noche.

Qué placer imaginar lo que tenía planeado para ella.

Esta vez se tomaría más tiempo.

Mucho más tiempo.

TREINTA Y DOS

Trojan se apoyó en un árbol y vomitó los restos a medio digerir de su cruasán. Entonces se limpió la boca y se obligó a respirar hondo.

Se metió en el coche.

La cabeza. La imagen acudió de nuevo a su mente y se le revolvió una vez más el estómago.

La cara de Jana se mezcló con esa imagen; Trojan no estaba seguro de que no fuera…

No fue capaz de seguir el hilo de aquel pensamiento hasta el final.

Mientras buscaba en vano un paquete de chicles en la guantera, sus ojos se posaron en el retrovisor del coche.

En el asiento trasero aún estaba el portátil de Jana.

Lo cogió y lo puso en marcha.

Le echó un vistazo a sus archivos. En una carpeta encontró una foto suya. Pasó mucho rato contemplándola. Estaba de pie ante un castaño en flor, sonriendo a la cámara. Los rayos del sol caían oblicuos y le incendiaban el pelo rubio.

No podía rendirse.

«Concéntrate —pensó—, busca un punto de partida».

En aquel momento se abrió la puerta del coche y Landsberg se sentó en el asiento del acompañante.

—Enseguida estoy con vosotros —murmuró Trojan.

—Tranquilo, Nils, tómate tu tiempo.

Pasaron un rato en silencio.

Landsberg miró la foto de la pantalla.

—Es ella, ¿no?

Trojan asintió con la cabeza.

—Holbrecht ha estado en su piso y ha encontrado una foto suya. También hemos mandado la foto de la orden de búsqueda y captura de Brotter a todas las comisarías. Es una orden federal, llegará a todas partes.

—Hace unas horas estaba aquí.

—¿Cuándo ha sido eso exactamente?

—Cuando quería entrar por la fuerza en la consulta, sobre la una.

—Pues parece que ella no ha estado en el piso, de momento no hemos encontrado ni rastro de ella. Ni pelo, ni sangre, nada.

—A las diez de la noche salió del piso de Franka Wiese con ella.

—La testigo de la Mainzer Strasse lo ha identificado en la fotografía de las diligencias. No ha sido necesario realizar el retrato robot.

—Tiene que haberla trasladado de la Mainzer Strasse a algún lugar secreto y luego ha vuelto aquí y me ha abierto la puerta a la una.

—Muy hábil por su parte, así ha atajado cualquier tipo de sospecha.

—Imagínatelo, he estado hablando con este cabronazo. Y el tío como si nada. Incluso le he preguntado por las pacientes rubias de Jana.

Landsberg se llevó un cigarrillo a la boca.

—Aquí dentro no, Hilmar, por favor.

—¿Cómo?

—Que no fumes.

Landsberg suspiró.

—De acuerdo.

—¿Qué dice Semmler?

—Según sus cálculos, la cabeza llevaba por lo menos un año en el congelador.

Trojan respiró hondo.

—No es la cabeza de Jana, Nils. ¿Creías que lo era?

—No lo sé, me ha venido una imagen a la mente…

—La encontraremos —murmuró Landsberg.

Estuvieron un rato más en silencio. Finalmente Landsberg se sacó el mechero del bolsillo.

—Tengo que subir y seguir trabajando.

—Yo voy ahora mismo —dijo Trojan.

Landsberg salió del coche y se encendió el cigarrillo.

Le dirigió una última mirada a Trojan, pegó unos golpecitos sobre el techo del coche, dio media vuelta y se marchó. Trojan lo vio cruzar el cordón policial y volver a entrar en el número 34.

Trojan echó un último vistazo a la foto, la cerró y abrió el gestor de correo. Hizo clic en la bandeja de entrada.

En enero había recibido un breve correo de Brotter.

Jana:

¿Puedes decirme algo sobre el artículo de Riemann antes de mañana?

Tengo que proponerle algo a una paciente.

G.

Trojan fue revisando los e-mails retrospectivamente. Por suerte Jana no los había borrado.

En noviembre de 2009 había recibido otro mensaje corto de Brotter.

Jana:

Gracias por la referencia sobre el congreso.

Mi paranoica me lo agradecerá.

G.

Trojan revisó por encima los mails anteriores. Se remontaban a la primavera de 2009.

En junio, Brotter le había escrito un mensaje más largo.

Jana:

Por fin ha llegado el calor y uno podría incluso fantasear con la posibilidad de desperezarse al sol. Aunque en realidad yo tengo la piel sensible y me tengo que poner mucha protección. Cremas y demás. Lo que me alegra es que la gente de la calle haya recuperado la sonrisa. ¿Iremos a tomar otro helado? Ya sé, ya sé que estás con el agua al cuello, ambiciosa J. Mira, me solidarizaré contigo y bajaré a darme un chapuzón cerca del Badeschiff (también eso es un problema para mí).

G.

En mayo de 2009 había recibido otro mensaje corto de Brotter.

Jana:

Me ha gustado mucho tomarme otro café contigo. Gracias.

G.

«Le estuvo tirando la caña —pensó Trojan—. El muy cerdo se la quería ligar».

Trojan revisó una vez más todos los mensajes entrantes pero no encontró nada más que le pareciera relevante. Entonces abrió la carpeta de mensajes enviados para comprobar qué le había contestado Jana, pero el programa conservaba tan sólo los mensajes de las últimas tres semanas, entre los que no había rastro de Brotter.

Trojan cerró el ordenador y se quedó mirando la calle.

Como de costumbre, ante el cordón policial se había reunido ya un grupo de mirones.

Un técnico forense vestido con un mono amarillo sacó una bolsa de plástico de la casa.

Trojan se concentró.

Notó un cosquilleo en el vientre, pero no comprendió por qué.

Finalmente salió del coche y volvió a subir al piso de Brotter.

Quería empaparse de la situación, ponerse en el lugar de Brotter.

Debía penetrar en su psique enferma.

Las siguientes horas le parecieron a Trojan las más angustiantes de su vida. Entretanto, el departamento técnico forense había informado de que la cabeza correspondía a una mujer de aproximadamente veinticinco años que con toda probabilidad llevaba muerta no menos de dos años. Habían empezado ya a peinar la base de datos en busca de un cuerpo cuya cabeza no se hubiera encontrado y que encajara con la información de la que disponían, aunque seguramente los resultados se harían esperar.

Eran ya las cinco de la tarde cuando Landsberg convocó una reunión con todo el equipo para poner en común las averiguaciones. Sin embargo, a medida que avanzaba el día iba creciendo la apatía de Trojan. Una y otra vez, había intentado hacer un esfuerzo mental para unir los diversos cabos sueltos, pero no tenía ni idea de por dónde debían empezar a buscar a Jana. Tampoco los controles policiales en las calles de la ciudad y en sus vías de acceso habían dado de momento resultado alguno.

Estaban en contacto permanente con varias agencias federales.

—¿Nils?

Trojan se encogió casi imperceptiblemente.

—Disculpa.

—¿Cuál es tu opinión?

Cogió aire.

—Si sigue con vida, Brotter la retiene oculta en algún lugar de Berlín. No se arriesgaría a otro cambio de ubicación. Por la noche no ha dispuesto de demasiado tiempo, por lo que yo limitaría las posibilidades a un radio de unos veinte kilómetros, calculados desde la Mainzer Strasse, donde desapareció sobre las diez. Tuvo tres horas para esconderla y para luego encontrarme en la Crellestrasse.

—Vale, veinte kilómetros los tenemos ya cubiertos. Hemos reforzado las unidades y los controles policiales. ¿Qué más?

Trojan se pasó la mano por el pelo.

—Veinticuatro horas —dijo en voz baja—, no va a mantenerla con vida más tiempo que eso. Las primeras horas de la noche son su momento, entre las ocho y las ocho y media. Sospecho que quiere torturarla de forma especial, durante más tiempo que las demás. Es la única forma de explicar el secuestro.

Todos los presentes permanecieron un momento en silencio.

Si sus cálculos eran correctos, no les quedaban más de tres horas.

—Pero ¿por qué precisamente a ella? —preguntó Stefanie.

—Comparten despacho —respondió Trojan con un hilo de voz—. Las demás mujeres se le parecen, pero su obsesión es ella.

Entonces Holbrecht pidió la palabra.

Dio todo tipo de detalles sobre los movimientos de la cuenta corriente de Brotter y aseguró que algunas de las transferencias le parecían sospechosas. Ya se había puesto en contacto con la entidad bancaria de Brotter y había obtenido los nombres de los titulares de las cuentas a las que realizaba más movimientos. Empezó a leer la lista, pero Trojan lo interrumpió con malas maneras.

—Perdona, Dennis, pero esto no nos lleva a ninguna parte. Si Brotter hubiera alquilado una segunda casa a la que se hubiese llevado a Jana Michels, dudo que fuera tan burro como para pagar el alquiler desde su cuenta corriente.

Vio como Holbrecht se ruborizaba.

—Trojan tiene razón —murmuró Landsberg—. ¿Qué más? ¿Alguien tiene algo relevante?

Trojan se levantó y fue hacia la puerta.

—¿Adónde vas, Nils?

—No hacemos más que hablar y hablar —dijo entre dientes—, pero no avanzamos.

Oyó que Landsberg gritaba algo a sus espaldas, pero Trojan ya estaba en el rellano. Bajó corriendo por la escalera, salió de la comisaría y montó en su coche.

«Si yo fuera Brotter —pensó—, ¿qué haría? ¿Adónde iría?

»Tengo que ir a dar una vuelta.

»Brotter tiene un paciente que se ha encargado de alquilar los pisos de Coralie Schendel, Melanie Halldörfer y Michaela Reiter.

»El paciente muere en extrañas circunstancias».

Arrancó. Recorrió la Skalitzer Strasse y giró por la Schlesische Strasse, que terminaba en la Puschkin Allee. Al cabo de un momento llegó a la Elsenstrasse.

Detuvo el vehículo en el puente que cruzaba el Spree. Salió del coche y bajó por la escalera hasta la orilla del río. Vio las Treptowers y la escultura de los tres gigantes. Se acordó de la salida en barca con Emily y del ataque de la gaviota. Por un momento, le faltó el aire. Se subió el cuello de la chaqueta; bajo el puente soplaba un viento frío. Pasó por debajo de los dos puentes, el de los coches y el del metro y llegó a una curva. En aquel punto el Spree se ensanchaba y en el horizonte se insinuaba la enorme noria inmóvil del parque de atracciones abandonado. Una densa columna de humo se elevaba de la cementera. En la otra orilla podía ver las elegantes casas de Stralau, donde también residía Redzkow.

Trojan cruzó por el puente para peatones. A su lado pasó traqueteando un metro.

Se detuvo y echó un vistazo al Spree.

No podía inclinarse demasiado, la barandilla era excesivamente baja.

En ese momento cogió el móvil y llamó a la comisaría.

Fue Stefanie quien se puso al teléfono.

—Nils, ¿dónde te has metido? Landsberg está cabreado contigo.

—Me da igual —gruñó—. ¿Tienes la documentación del caso Matthias Leber por ahí?

—¿Para qué…?

—No me hagas preguntas ahora, por favor.

—Un momento. —Una vez más la oyó teclear—. Vale, tengo su expediente delante.

—¿En qué lugar exacto se produjo su muerte?

—Espera —respondió Stefanie, que estuvo un momento buscando—. Su cuerpo fue recuperado del río en el embarcadero para barcos de vapor de Treptower Park, pero murió al golpearse con la cabeza en una de las vigas metálicas del puente para peatones que conecta con Stralau. Encontraron sangre y restos de su cerebro en la viga.

Trojan vio las tres vigas que partían de la orilla del río y sustentaban el puente.

Caminó unos pasos hasta encontrarse justo encima de ellas.

«Me encuentro en el punto exacto en el que murió Matthias Leber —pensó—, y Brotter lo acompañaba, estoy seguro».

—¿Sigues ahí, Nils?

—Sí.

Se sentía ligeramente mareado. Clavó la mirada en las profundas aguas del río.

«Brotter debió de pegarle un empujón —se dijo—, exactamente aquí».

—Si no tienes más preguntas —dijo Stefanie—, tengo que colgar. Estamos recibiendo un aluvión de informaciones de la población que debo comprobar. Como no me dé prisa estaré pronto con el agua al cuello.

—Vale —dijo Trojan, y colgó.

Y en ese instante sintió como si lo atravesara un rayo.

¿Qué acababa de decir Stefanie?

¿Con el agua al cuello?

«Ya sé que estás con el agua al cuello, ambiciosa J. Mira, me solidarizaré contigo y bajaré a darme un chapuzón cerca del Badeschiff», había escrito Brotter en uno de sus e-mails. En su momento, aquello de «bajaré» le había parecido una forma de hablar.

Pero ¿y si hablaba literalmente?

El Badeschiff, la piscina flotante instalada en el Spree.

Se quedó helado durante unos segundos.

Y entonces echó a correr.

Era consciente de que se estaba agarrando a un clavo ardiendo, pero a lo mejor su instinto terminaba dándole la razón.

Volvió hacia atrás por el puente de peatones y se precipitó a todo correr por la orilla del Spree. Dejó atrás las Treptowers y las esculturas de los tres gigantes, y cinco minutos más tarde llegó con la lengua fuera a la zona del Badeschiff.

Entonces se detuvo y se concentró.

En el supuesto de que estuviera en lo cierto, ¿desde dónde podía haberle escrito Brotter aquel e-mail a Jana?

¿Qué había por ahí cerca?

El Arena, el Glashaus y…

¿Cómo se llamaba el edificio que había justo enfrente del Badeschiff?

Resolló y echó a correr de nuevo.

Pasó por entre los almacenes abandonados hasta llegar al Flutgraben, el canal secundario del Landwehrkanal que desembocaba en el Spree en aquel punto.

Allí había una vieja fábrica cuya fachada daba directamente al agua.

Si recordaba correctamente, en tiempos de la RDA aquello había sido un taller de reparación de camiones, reconvertido ahora en estudios de artistas.

Trojan tiró con fuerza de la puerta de hierro.

Estaba cerrada.

TREINTA Y TRES

La explanada de entrada al edificio terminaba bruscamente en la verja, atornillada a la fachada. Al otro lado, unos metros más abajo, el Flutgraben. Trojan trepó a lo alto de la verja y se agarró con fuerza a la fachada. Se dio impulso, alargó el brazo e intentó doblar la esquina del edificio. Clavó los dedos con fuerza en un hueco que quedaba entre dos ladrillos, mientras sus pies buscaban desesperadamente un punto de apoyo.

Trojan tomó conciencia del abismo sobre el que pendía y le entró miedo. Sin embargo, en aquel preciso instante logró apoyar los pies en un clavo que sobresalía de la fachada. Miró hacia arriba: el salidizo de la ventana del primer piso se encontraba aproximadamente un metro por encima de su cabeza. Apuntaló el pie derecho en el clavo más cercano y alargó la mano hacia el salidizo. Logró agarrarse, pero de repente le resbaló el pie y se quedó colgando, agarrado al muro con una sola mano. Notó una abrasadora explosión de dolor en la punta de los dedos y le temblaron los músculos. Entonces apoyó el otro pie en la pared y se agarró al salidizo también con la mano izquierda.

Se dio impulso con pies y manos.

Los pies le resbalaron de nuevo, pero por fin encontraron otro clavo en el que apoyarse.

Se impulsó con los brazos y colocó primero una rodilla encima del saledizo y luego la otra.

Finalmente estuvo frente a la ventana y acercó la cara al cristal.

Vio a una persona vestida con un peto, acuclillado delante de un lienzo en blanco en el que tan sólo podía verse un pequeño punto rojo.

Trojan golpeó el cristal.

No pareció que el hombre del peto lo oyera.

El tipo se levantó, se acercó al cuadro y volvió a alejarse.

Trojan volvió a golpear el cristal, ahora más fuerte.

Por fin, el otro tipo reaccionó: dio media vuelta y se quedó mirándolo, atónito.

Trojan le hizo un gesto para que abriera la ventana.

Desconcertado, el tipo dijo que no con la cabeza.

Por lo tanto, Trojan empezó a golpear el cristal con el codo derecho, con intención evidente de romperlo, mientras con la mano libre se agarraba al ángulo de la pared.

Sin embargo, antes de que pudiera romper el cristal, el tipo del peto se acercó a la ventana y la entreabrió.

Trojan empujó desde fuera, abrió la ventana y se metió en el estudio de un salto.

—¿Pero… esto qué es?

Trojan le mostró la placa.

—¿Le dice algo el nombre de Gerd Brotter?

El otro negó con la cabeza.

—¿Ha visto por aquí hace poco a un tipo con el pelo rubio claro, de metro ochenta, posiblemente acompañado por una mujer rubia con cortes en la cara?

El otro volvió a negar en silencio a modo de respuesta.

Trojan se frotó los dedos doloridos.

—¿Cuántos artistas trabajan aquí?

Finalmente el otro tipo abrió la boca.

—Depende del día y de la época. Muchos de los estudios están subalquilados y los domingos no hay mucho movimiento.

—¿Tiene conserje el edificio?

—Sí, pero los fines de semana no está.

Trojan resolló. Echó un vistazo a su alrededor, se acercó al portón de entrada del estudio y salió al pasillo. Fue corriendo a la siguiente puerta, pero estaba cerrada.

Entonces regresó al estudio y preguntó:

—¿Tiene la llave de la escalera?

—Sí.

—Démela.

El artista se quedó inmóvil.

—Rápido, joder, ¡hay una vida en juego!

—Pero es que la necesito.

—¡Que me dé la llave! —repitió Trojan entre dientes.

De mala gana, el tipo se sacó un manojo de llaves del bolsillo del peto y se lo lanzó.

—Es la de la anilla roja —dijo—. Sirve para abrir las puertas del pasillo y la de la escalera; las de los estudios no, claro.

Trojan salió corriendo.

—Me las va a devolver, ¿no? —gritó el otro a sus espaldas.

Trojan abrió la puerta y se encontró en una galería. Por una ventana se veía el Flutgraben y más lejos el Spree. Cruzó la galería y llegó a otra puerta; la abrió y salió a una amplia escalera.

Iba a tener que buscar piso por piso.

Abrió otra puerta, tras la cual se extendía un largo vestíbulo con puertas a ambos lados. En algunas de las puertas había un letrero con el nombre del artista que alquilaba el estudio, en otras había símbolos. Tiró de una maneta, en vano, y lo intentó con la llave, pero era cierto, no encajaba. Volvió a salir a la escalera y subió al siguiente piso. También allí encontró un vestíbulo alargado con puertas.

Todas las puertas estaban cerradas.

Reinaba un silencio absoluto.

Pensó un momento, pero finalmente volvió a salir a la escalera.

En el vestíbulo del siguiente piso había un ventanal que daba a la parte trasera del edificio. Trojan echó un vistazo a los techos de los viejos almacenes e intentó formarse una imagen mental de la planta del edificio. Si no se equivocaba, detrás de la puerta del otro extremo del vestíbulo debía de haber una escalera que comunicaba con la siguiente sección del edificio.

Ya casi había llegado a la puerta cuando un sonido lo detuvo en seco.

Dio media vuelta.

Retrocedió lentamente por el vestíbulo. Se quedó quieto y aguzó el oído.

Durante un instante sólo hubo silencio, pero de repente volvió a oír aquel ruido. Parecía algo blando golpeando contra una madera.

Vio que en un rincón había una puertecita y se acercó a ella. Estaba cerrada. Volvió a probar la llave, pero tampoco encajaba.

Sin embargo, y a diferencia del resto de las puertas, ésta no era de metal, sino de madera. Y estaba medio podrida. Trojan empezó a pegarle patadas.

Pronto logró romper una de las tablas de madera. Metió la mano por la grieta y palpó hasta encontrar el cerrojo.

Abrió la puerta y dio un paso hacia atrás.

Lo envolvió un súbito revoloteo.

Todo se llenó de plumas.

Los frailecillos se arremolinaron por todo el vestíbulo, batiendo las alas y piando como locos.

Había muchos, una bandada entera.

Trojan se cubrió la cabeza con los brazos.

Respiró hondo. «Concéntrate —se dijo—, estás cerca de tu objetivo».

Se acercó a la puerta metálica que daba a la siguiente sala e hizo girar la maneta con cuidado, pero también estaba cerrada. Pegó el oído a la puerta.

Tan sólo oyó el latido de su corazón desbocado.

Inspeccionó la cerradura.

Se hizo a un lado, desenfundó la pistola y apuntó.

Apretó el gatillo.

La bala salió rebotada y cruzó todo el vestíbulo.

Los pájaros batieron las alas aún más frenéticamente y chocaron contra ventanas y paredes. Algunos cayeron al suelo.

Trojan apretó el gatillo otra vez, y otra más.

Finalmente la cerradura cedió.

Metió un nuevo cargador en la recámara, el último que le quedaba.

Abrió la puerta y se encontró en un diminuto vestíbulo. Del techo colgaban innumerables cortinas y trapos, que chocaban contra su cara. Tuvo que abrirse paso palpando con manos y pies.

Al fin llegó a una sala con los techos altos, sumida en una luz crepuscular; todas las ventanas estaban cubiertas por gruesas cortinas. En una pared había una cama individual, un catre, en realidad. Las sábanas estaban manchadas de sangre.

Trojan levantó el arma y abrió la siguiente puerta.

Lo que vio detrás de ésta lo dejó sin aliento.

Había unos zancos gigantescos. Y encima de éstos había una persona, abierta de piernas.

Era Jana.

Trojan se fijó en su pelo.

Lo llevaba recogido en un sinfín de coletas.

Las coletas apuntaban hacia el techo.

Allí había un riel y, montado encima de éste, un armazón con ruedas del que colgaba un gancho industrial. Las coletas de Jana estaban unidas a ese gancho con una cadena.

Debajo de ella, en el suelo, justo entre sus piernas, había una máscara de pájaro. El pico era un largo cuchillo, unido a una abrazadera metálica. La abrazadera estaba atornillada al suelo.

Jana se balanceó, manteniendo a duras penas el equilibrio sobre los zancos.

Si dejaba caer los zancos, quedaría colgando tan sólo por el pelo. En cuanto se le rompieran las coletas, se precipitaría directamente encima del cuchillo.

Trojan no se atrevió a susurrar su nombre.

Pero ella ya lo había visto.

Los ojos de Jana se volvieron lentamente hacia él.

Pero entonces los zancos empezaron a balancearse.

Trojan apartó la mirada y estudió lo que había a su alrededor.

Se fijó en las fotos de las paredes.

Se trataba de una serie que documentaba la pérdida del pelo de las víctimas y su progresivo tormento.

En un rincón había dos maniquís desnudos.

Trojan barrió el estudio con el arma.

Dio un paso hacia delante, sin apartar el dedo del gatillo.

Intentó respirar sin hacer ruido.

En una pared había una estantería industrial que llegaba hasta el techo. Estaba llena de utensilios para pintar, bobinas de papel y montones de lienzos, y cajas de cartón de varias medidas.

La pared de enfrente estaba cubierta por unas cortinas.

No se veía a nadie más.

Volvió a mirar a Jana.

Ésta se balanceaba en lo alto, justo en medio de la sala, encima del cuchillo, temblando sobre los zancos.

El techo mediría por lo menos cinco metros de alto.

Jana tenía el rostro desencajado.

Miró a Trojan.

Los labios de éste pronunciaron una frase muda: «¿Dónde está Brotter?».

Jana no reaccionó.

Estaba llorando y lo miraba con expresión de terror.

«¿Se ha ido?», pronunció de nuevo en silencio.

Pero estaba demasiado lejos y Jana no podía leerle los labios. Trojan notó cómo se le erizaba el vello de la nuca. Ahí había algo que le daba muy mala espina.

Echó un vistazo a la máscara con el cuchillo; necesitaría herramientas para desatornillarla del suelo.

Miró a su alrededor.

Jana soltó un sollozo.

Primero debía soltarla de aquel gancho.

En un rincón encontró una escalera de mano; la cogió y la colocó junto a los zancos.

Volvió a mirar a su alrededor y finalmente empezó a trepar por la escalera.

Tal como ya había sospechado, la escalera no alcanzaba.

Entonces vio que en el riel había un segundo armazón con ruedas, provisto de otro gancho. Si cogía impulso y saltaba desde lo alto de la escalera, a lo mejor lograba alcanzar el gancho y deslizarse hasta donde estaba Jana.

No le quedaba más remedio, tenía que intentarlo.

Trojan se enfundó la pistola y cerró un momento los ojos.

Saltó.

Alargó las manos hacia el gancho y se agarró a él. El impulso hizo que las ruedas del armazón se deslizaran por el riel y pronto llegó junto a Jana.

Lo había conseguido.

Los zancos empezaron a tambalearse de nuevo y Jana se encogió de miedo.

—No pasa nada —susurró él—, estoy aquí, no pasa nada.

Pero justo en aquel momento se dio cuenta de que acababa de cometer un terrible error.

De detrás de aquella estantería llena de objetos varios apareció una figura. Llevaba un abrigo largo y la cabeza cubierta con una capucha. Era grotesco, el abrigo estaba cubierto de pelo rubio, parcialmente manchado de sangre reseca. Tan sólo en la capucha quedaba un pequeño fragmento sin pelo.

—Anda, el comisario —dijo Brotter, que avanzó un paso con una sonrisa sarcástica en los labios.

Trojan parpadeó.

Había algo raro en sus ojos. De repente se dio cuenta de que no tenía ni cejas ni pestañas.

Trojan quiso soltarse del gancho y volver a la escalera, pero en el último momento Brotter dio un salto y le pegó una patada a la escalera.

Ésta cayó con estruendo.

—El comisario jefe Trojan, qué honor. Felicidades, me ha encontrado. ¿Qué se siente al estar colgando indefenso del techo?

Trojan equilibró el peso, se sujetó del gancho tan sólo con una mano y con la otra desenfundó la pistola.

—Vaya, el poli quiere ir al grano. Qué pena, y yo que creía que íbamos a poder charlar un rato…

—¡Échese al suelo con las manos detrás de la cabeza! —gritó Trojan.

Brotter se rió.

—Me divierte, señor comisario. ¡Qué imagen más bonita, los dos ahí colgados!

Brotter fue hasta la pared.

«Dispara —se dijo Trojan—, dispárale de una vez».

Tenía el dedo del gatillo muy tenso.

—No cometa ningún error, Trojan. ¿Ve este interruptor de aquí? —dijo Brotter señalando un regulador montado en la pared—. He manipulado un poco los cables, es posible que los ganchos estén electrificados.

«Aprieta el gatillo —pensó Trojan—, ¡ahora!»

—¿Hacemos una prueba?

Trojan apuntó a la frente de Brotter. Apretó el gatillo, pero en aquel preciso instante notó una sacudida. El dolor le llegó con algo de demora, primero olió su piel quemada.

Se soltó y cayó al suelo.

Rodó sobre el hombro y durante un breve instante la oscuridad lo envolvió.

Entonces vio a Brotter, riéndose, y el agujero que la bala había dejado en la pared.

Brotter accionó un segundo regulador.

Trojan oyó un chisporroteo seguido de los gritos de Jana. Olía a pelo chamuscado.

—¡Ya basta! —gritó Trojan.

En ese momento se dio cuenta de que al caer había perdido el arma.

—Como quiera —dijo Brotter, que giró el regulador hacia el lado opuesto.

Trojan no se atrevía a mirar hacia Jana.

—Están bien los zancos, ¿no? —dijo Brotter—. De niño me encantaban. Las niñas siempre lo hacían mejor que los niños. Niñas altas y rubias, de piernas largas.

Trojan oyó a Jana llorar.

Soltó un jadeo.

Buscó a su alrededor, pero en cuanto logró localizar el arma, a dos metros de él, Brotter ya estaba junto a ella.

Trojan saltó y se le echó encima.

Inmediatamente notó un intenso dolor en el brazo derecho. No podía moverlo correctamente, debía de habérselo roto al caer.

Le soltó un puñetazo en la barbilla a Brotter con la mano izquierda.

Éste rodó por el suelo, pero cuando se levantó tenía el arma en la mano.

—¡Pum! —dijo, y se rió.

Se le había bajado la capucha. Trojan se dio cuenta de que era totalmente calvo.

Sin pensarlo, giró sobre sí mismo e, ignorando el dolor en el brazo, le agarró las piernas a Brotter. Sus manos entraron en contacto con el pelo humano que cubría el abrigo y notó la sangre reseca en la punta de los dedos.

Brotter se tambaleó y Trojan se le echó encima. Le clavó la rodilla en el brazo e intentó arrebatarle la pistola, lo golpeó varias veces en la cara con el puño izquierdo; pero Brotter se negaba a soltar el arma. Trojan intentó abrirle la mano y entonces le soltó un puñetazo en pleno ojo.

Brotter resolló.

Trojan le clavó el codo en la nuez y se apoyó con todo su peso. Brotter respiró con dificultad y soltó el arma. Trojan la cogió y quiso clavarle el cañón en la sien.

Pero entonces notó un intenso dolor. Brotter le había pegado un rodillazo en el bajo vientre que le permitió zafarse de él.

Por un instante, a Trojan se le nubló la vista.

De repente oyó un estrépito seguido de los alaridos de dolor de Jana.

Se volvió.

Brotter había derribado los zancos.

Jana colgaba del techo sujetada tan sólo por el pelo.

Tenía el rostro transido de dolor.

Gritaba y gritaba.

Con gran esfuerzo, Trojan levantó el brazo derecho, que se había roto, y apuntó a Brotter.

Éste se rió.

Trojan estaba cambiándose el arma de mano cuando oyó un ruido sobre su cabeza.

Brotter tiró de una cuerda y soltó una carcajada.

El contrapeso del polipasto, situado justo encima de Trojan, cayó a plomo, pero éste logró esquivarlo en el último momento.

El peso se estrelló en el suelo con gran estruendo.

Cuando Trojan volvió a abrir los ojos, Brotter había desaparecido.

Trojan miró febrilmente a su alrededor.

Los gritos de Jana se habían ido volviendo cada vez más débiles, hasta convertirse en gemidos.

¿Qué debía hacer? La escalera era demasiado corta y con el brazo roto no podía utilizar el segundo gancho. Miró a su alrededor en busca de algo que pudiera resultarle útil.

En aquel momento Jana soltó otro grito.

Trojan se le acercó.

No le quedaba más remedio. Empuñó el arma y apuntó a la cadena del gancho.

—No tengas miedo —gritó.

—No —gimió Jana.

—Confía en mí —le dijo.

El brazo le tembló levemente, pero logró dominarse. Finalmente apretó el gatillo. Cayó una llovizna de revoque del techo: no había acertado.

Sin pensarlo dos veces volvió a disparar.

En esta ocasión la cadena se partió con un chirrido metálico.

Jana cayó.

Trojan intentó recogerla tan sólo con el brazo sano, pero no lo consiguió.

El impacto de la caída hizo que los dos rodaran por el suelo. El dolor del brazo derecho era insoportable y le hizo ver las estrellas.

Quedaron tendidos cerca de la máscara de pájaro con el cuchillo.

Trojan miró fijamente la hoja.

Entonces abrazó a Jana con fuerza.

—Nils, oh, Dios, Nils —balbució ella.

Él le acarició la nuca.

—No pasa nada, no pasa nada —le susurró.

—Quería hacerte una señal, indicarte dónde estaba escondido —dijo—, pero me había amenazado con una descarga eléctrica.

—Todo ha salido bien —dijo él en voz baja—, lo has conseguido.

A Jana le dio un ataque de llanto convulsivo.

Trojan intentó calmarla al tiempo que examinaba la sala con la mirada.

¿Dónde estaba Brotter?

—Espera —le dijo con un susurro—, vuelvo enseguida.

—¡No me dejes sola! —le suplicó ella.

Con la mano izquierda se sacó el móvil del bolsillo y echó un vistazo a la pantalla. Ésta mostraba tan sólo una pila parpadeante.

Pulsó el botón de encendido pero no sucedió nada. Se había quedado sin batería.

—Vuelvo enseguida —le dijo.

La cubrió con su chaqueta.

Ella le dirigió una mirada aterrorizada.

Trojan fue hasta la sala contigua. Nada. A continuación salió del estudio. Los pájaros revolotearon a su alrededor.

La puerta de la escalera estaba abierta de par en par.

Salió al rellano y ya había bajado dos peldaños cuando vio algo en el descansillo que le llamó la atención.

Ahí había algo. Volvió a subir lentamente por la escalera.

Varios pájaros se arremolinaron en torno a Trojan. Uno de los frailecillos le golpeó la cabeza y Trojan se apartó. Los agudos piidos de las aves resonaban en el hueco de la escalera.

Finalmente reconoció lo que había en el suelo: eran pelos rubios del abrigo de Brotter.

«Demasiado obvio», pensó. A lo mejor era una trampa.

La puerta del tejado estaba apenas entornada. Se acercó despacio.

De golpe, el dolor se apoderó de él.

Encima de su cabeza se había abierto un tragaluz. Trojan quiso revolverse, pero inmediatamente notó la soga de alambre que le rodeaba el cuello. Volvió los ojos hacia arriba. Brotter asomó por el tragaluz con una sonrisa macabra en los labios y apretó aún más el lazo.

—Suelte el arma —le ordenó en voz baja.

Trojan intentó levantar la Sig Sauer con la mano izquierda, pero Brotter tiró con más fuerza.

Trojan volvió a ver las estrellas.

—Que la suelte —bufó Brotter.

Quiso volver a intentarlo, pero Brotter incrementó aún más la presión. Trojan tuvo la sensación de que iba a desmayarse en cualquier momento.

—Suéltela.

Abrió la mano, dejó caer la pistola y la apartó con el pie.

Brotter soltó un poco el alambre.

—Así, comisario, muy bien.

Trojan jadeó.

Pero el dolor volvió de inmediato. Tuvo la sensación de que se le salían los ojos.

—¿No le avisé de que iba a morir, Trojan?

El alambre se le clavaba en la piel.

—¿Se había olvidado de mi advertencia o qué?

Trojan intentó meter las manos entre el lazo y el cuello, pero era ya demasiado tarde.

Le cedieron las piernas, todo se nubló a su alrededor.

Oyó el primer disparo como a lo lejos. Luego resonó el segundo y algo cayó del techo.

El tercero fue un estallido ensordecedor, pero finalmente Trojan pudo volver a respirar.

Dio media vuelta.

Ante él estaba Jana, con la pistola en la mano.

Estaba temblando.

Trojan levantó la vista: Brotter había desaparecido.

Le cogió el arma de las manos y la metió en la funda. Entonces se agarró con la mano izquierda al borde del tragaluz e intentó levantarse con una sola mano. No podía utilizar la derecha, el dolor se lo impedía. Con gran esfuerzo, logró elevarse un palmo, al tiempo que intentaba impulsarse con las piernas. De pronto su pie golpeó el hombro de Jana, que se había colocado debajo de él, agachada. Lo sujetó por los tobillos y lo ayudó a levantarse.

Trojan logró salir al exterior. El tejado era enorme. Hizo un esfuerzo por no mirar hacia abajo y, aun así, atisbó el Spree a sus pies, los tejados de los edificios circundantes y el caminito que recorría la orilla del río.

Unos diez metros delante de él, Brotter atravesó corriendo una rejilla de ventilación y un tramo alquitranado de terrado. Su abrigo ondeaba al viento.

Trojan desenfundó el arma, apuntó y disparó.

Brotter viró bruscamente.

Iba a perseguirlo hasta el borde del tejado. Trojan salió tras él.

Al llegar junto a una chimenea de un metro de ancho, vio cómo la cabeza de Brotter asomaba detrás de los ladrillos.

Una vez más iba a tener que disparar con la mano izquierda.

Pensó un momento: había disparado tres veces dentro del estudio, Jana había disparado tres veces más y ya había marrado un disparo en el tejado. El cargador tenía ocho balas. No sabía si iba a acertar con la izquierda.

Brotter gritó algo, pero Trojan sólo entendió «¡comisario!».

Y luego una vez más, «¡comisario!», como un eco.

Trojan dio otro paso adelante y finalmente apretó el gatillo.

Su última bala pasó volando por encima de la chimenea.

No vio a Brotter por ninguna parte.

Dio dos pasos más.

Pegó la espalda a la chimenea y dio un salto hacia delante.

Brotter se le echó encima desde lo alto. En aquel punto el tejado hacía pendiente y los dos rodaron casi hasta el borde.

Trojan palpó con la mano y constató que el tejado se terminaba allí mismo.

Brotter se colocó encima de él, de cuclillas.

—Disfrute de la vista, comisario.

Entonces le lanzó un puñetazo a la barbilla y Trojan tuvo que apartar la cara.

Vio el abismo ante sus ojos y el pánico se apoderó de él.

Divisó las esculturas de los gigantes a lo lejos y las personas que tomaban el sol en el Badeschiff, diminutas como soldaditos de plomo. Notó de nuevo la soga en el cuello y el vértigo hizo que se le nublara la vista.

—¿Tiene miedo, Trojan? —preguntó Brotter.

Trojan resolló.

—Lo entiendo perfectamente, comisario. Al fin y al cabo soy psicólogo.

Tenía el corazón en un puño.

En aquel momento se acordó de las palabras de Jana.

Decidió no reprimir su miedo, sino darle rienda suelta.

Trojan se revolvió con todas sus fuerzas y giró sobre sí, hacia el abismo.

Por un momento creyó que caía, pero entonces cogió a Brotter por el cuello con la mano izquierda y se agarró al borde del tejado con la mano derecha, con fuerza.

El dolor en su brazo roto lo dejó sin aliento.

Soltó el cuello de Brotter, armó el puño y lo descargó.

Le dio a Brotter en la sien.

Le soltó otro puñetazo.

Seguidamente, las fuerzas empezaron a abandonar a Brotter.

La luz del atardecer incendió su abrigo.

Brotter intentó agarrarlo por el cuello de la camisa y arrastrarlo con él, pero Trojan le apartó las manos y le pegó una última patada.

Por un momento fue como si Brotter estuviera suspendido en el aire.

Y en ese momento cayó con un grito de horror.

Luchando contra su propio vértigo, Trojan lo vio caer.

El abrigo ondeó al viento y, por un instante, Brotter pareció un pájaro enorme que se precipitara hacia el Spree.

Trojan se tendió de espaldas.

El cielo giró sobre su cabeza.

EPÍLOGO

TREINTA Y CUATRO

Oyó voces, alguien hablaba con él. A su alrededor reinaba una gran agitación. Él habría querido alejarse, encontrar un rincón apartado, para él solo. Intentó estirar las extremidades pero no lo logró. De pronto algo le tocó la cara. Quiso apartarlo, pero no podía mover la mano. ¿Qué sucedía? Se sentía como si tuviera la mano aprisionada en un tornillo de banco.

Inspiró profundamente.

Abrió los ojos.

Había alguien inclinado sobre él. Un mechón de pelo le hizo cosquillas en la mejilla.

Trojan se encogió.

—Señor Trojan, ¿no dijo que quería irse a casa?

Se quedó mirando a la enfermera. El ambiente olía a desinfectante y a vendas esterilizadas.

Echó un vistazo a su alrededor. Estaba en el pasillo del ambulatorio.

—¿Qué hora es? —preguntó.

—Las ocho y media.

—¿De la tarde?

La enfermera esbozó una sonrisa amistosa.

—De la mañana.

Un paciente cruzó el pasillo en silla de ruedas.

—¿De qué día? —preguntó Trojan.

La enfermera volvió a sonreír.

—Del lunes veinticuatro de mayo. Fuera hace un tiempo fantástico.

De pronto las imágenes volvieron a su mente y vio la mueca de Brotter. Trojan le apartó la mano de un golpe y vio cómo caía.

—¿No se encuentra bien? —preguntó la enfermera. Trojan frunció el ceño—. ¿Tiene dolores?

Echó un vistazo a su brazo derecho. Lo llevaba enyesado. En algún momento de la noche debía de haberse quedado dormido en aquella silla de puro cansancio. Guardaba apenas un vago recuerdo de cómo después de que le curaran el brazo roto había querido irse a su casa.

—No, estoy bien —murmuró.

Le dedicó una inclinación de cabeza a la enfermera, se levantó y se dirigió a la salida.

Miró a través de la puerta de cristal. La enfermera tenía razón, fuera brillaba el sol. «Quién pudiera salir y pasárselo bien —pensó—. Olvidarse de todo al aire libre».

Entonces fue hasta la vitrina de cristal de información y acercó la cabeza al intercomunicador.

—Jana Michels. ¿En qué planta se encuentra, por favor?

El conserje tecleó algo en su ordenador.

—Medicina interna, planta siete. Utilice el ascensor de la izquierda.

Trojan le dio las gracias y se dirigió hacia el ascensor.

Al llegar al séptimo piso tuvo que sobreponerse a una leve náusea. ¿Cuándo había comido por última vez? Ni se acordaba.

Le pidió el número de habitación a una enfermera y ésta se lo dio.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó Trojan.

La enfermera le dirigió una mirada grave.

—Se ha negado a que le administrásemos un sedante, pero por lo demás, y teniendo en cuenta las circunstancias, está bien.

Trojan asintió con la cabeza.

Respiró hondo varias veces. Acto seguido hizo girar el pomo y entró en la habitación.

La encontró junto a la ventana.

Tenía los ojos cerrados. Su pelo había perdido el brillo habitual y Trojan vio las partes chamuscadas. Se dio cuenta de que llevaba una gasa en la cara.

Cogió una silla, la acercó sin hacer ruido y se sentó junto a la cama.

Al cabo de un rato ella abrió los ojos y lo miró.

Trojan le dirigió una sonrisa vacilante.

—¿Cómo tienes el brazo? —le preguntó ella.

Él dio unos golpecitos en el yeso.

—Pronto volverá a estar como nuevo.

—¿Has podido dormir?

—Me he quedado roque en el ambulatorio. ¿Y tú?

Jana soltó un suspiro apenas audible.

Pasaron mucho rato en silencio.

—Todo ha terminado, ¿verdad? —preguntó ella por fin.

Trojan asintió.

Entonces vio como Jana se tensaba y fruncía el ceño. Finalmente hizo una mueca, como si le doliera algo.

—¿Lo han…?

Pero él le puso un dedo sobre los labios.

—Chsss, no hables —le dijo. Ella tenía los ojos vidriosos—. Estás a salvo, Jana.

—El abrigo… el pelo…

—No pienses en eso ahora.

—Y estaba…

—Todo se arreglará —susurró Trojan.

Jana volvió la cabeza hacia la ventana.

Él siguió su mirada. A través de los listones de la persiana se colaba la luz del sol de la mañana. A lo lejos se veían la Hauptbahnhof y el Spree. El Spree. Trojan sintió como el abismo volvía a abrirse bajo sus pies.

Cerró los ojos un momento.

Jana se volvió hacia él y acercó una mano por debajo de la colcha. Él se la cogió y se la apretó.

—Todo ha terminado —dijo él.

—Sí, ha terminado —repitió Jana, pero entonces las lágrimas asomaron a sus ojos y lloró en silencio.

Él le acarició la mano.

Estaba fría. Trojan pensó en lo mucho que había deseado poder cogerla de la mano y en que había muchas situaciones mucho más agradables que aquélla para hacerlo.

—¿Cuándo fue la última vez que tuviste vacaciones, Jana?

—No lo sé.

—¿Adónde te gustaría ir?

Ella intentó contener las lágrimas, se secó los ojos con la punta del camisón y lo miró en silencio.

—Yo hace mucho que no voy a ninguna parte —añadió Trojan—. No me apetecía viajar solo.

—En una sesión me contaste que habías hecho un viaje con Emily. Describiste con gran precisión el lugar al que habíais ido.

—Sí, estuvo muy bien.

—Me contaste todos los detalles, me hablaste mucho de tu hija. Aún es como si os viera a los dos ante mí, claramente.

Jana intentó sonreír.

—Me has ayudado mucho, Jana.

—Aún eres mi paciente, Nils.

—No, ya no lo soy.

Una vez más, Jana intentó sonreír, pero a media sonrisa se le heló el gesto. Entonces, con voz ahogada, dijo:

—¿Pero ha…? ¿Está…?

No pudo seguir.

Trojan tragó saliva.

—Lo tenemos —dijo—. Lo hemos pillado. No va a hacerle nada a nadie más.

—¿Está muerto?

Trojan asintió con la cabeza, con un gesto apenas perceptible.

Pasó un rato hasta que Jana pudo volver a hablar.

—Estaba en la sala contigua, cada vez que venías a una sesión él estaba allí.

Trojan cerró los ojos. No quería ni imaginárselo: Brotter en su consulta, con una sonrisa hipócrita en los labios. Todos los pacientes que confiaron en él.

Cuando volvió a abrir los ojos, ella lo miraba fijamente. Trojan le acarició suavemente la mejilla.

—Ahora descansa —le dijo—. Intenta dormir un poco. Por la tarde pasaré a verte otra vez, ¿vale?

Ella lo miró sin decir nada.

Trojan estuvo un rato más sentado junto a ella, en silencio. Finalmente se levantó, se despidió con una inclinación de cabeza y salió de la habitación.

Ante la puerta de la Charité encendió el teléfono.

Pulsó una tecla de acceso rápido y al momento tenía a Landsberg al aparato.

—¿Novedades?

—Todo sigue igual.

—¿Y los buzos?

—Han encontrado el abrigo.

—¿Sólo el abrigo?

—Están trabajando sin pausa. Lo estamos buscando también por la orilla, por todas partes —aseguró Landsberg con un suspiro—. No dejaremos piedra sobre piedra.

Trojan se frotó la frente con la mano sana.

—Lo vamos a encontrar, Nils. Encontraremos el cadáver.

Trojan no dijo nada.

—¿Tú estás bien? —preguntó Landsberg.

Trojan observó los gorriones que revoloteaban delante de la entrada. Se alejaban un momento, pero pronto regresaban; cada vez eran más, una bandada entera.

—¿Sigues ahí?

—Sí. Por ahora estoy bien.

—Oye, nadie sobrevive a una caída como ésa. Además, en ese punto el Spree no es muy profundo y…

—Ya lo sé.

Trojan oyó la respiración de Landsberg al otro lado de la línea.

—Y otra cosa: he hablado con el fiscal. Está dispuesto a archivar el caso por el suicidio de Moll durante el interrogatorio; cuanto antes, mejor.

—De acuerdo.

—Has hecho un buen trabajo, Nils.

—Gracias.

—Y en cuanto a Brotter, te tendré al corriente.

—Vale.

Colgaron.

Trojan paró un taxi.

Unos veinte minutos más tarde se detuvo delante de su casa de la Forsterstrasse. Pagó y salió del coche. Abrió el buzón y cogió los folletos publicitarios. Subió hasta la cuarta planta y entró en su piso.

Habría querido ducharse con abundante agua caliente, sacudirse las últimas cuarenta y ocho horas de encima. Sin embargo, aún se sentía torpe con el brazo enyesado, de modo que se limitó a colocar la cabeza bajo el grifo y a cepillarse los dientes.

A continuación se hizo un café.

Sacó un yogur de la nevera y empezó a comérselo, absorto.

Entonces, a través de la puerta abierta, vio el contestador automático. Hasta ese momento no se había dado cuenta de que tenía un mensaje.

Trojan se levantó, fue hasta el pasillo y pulsó la tecla correspondiente.

«Tiene un mensaje», dijo el contestador.

A continuación se hizo el silencio.

Sólo se oía el leve zumbido del procesador.

Luego colgaron.

Trojan se quedó mirando la luz parpadeante.

Le temblaba la mano.

«Tranquilo —se dijo—. Los buzos van a encontrar el cadáver».

Se echó en la cama e intentó respirar normalmente. El corazón le latía con fuerza. Volvió a ver la mueca de Brotter, se vio a sí mismo luchando con él, en el tejado, y lo vio caer al vacío como en un bucle temporal, una y otra vez.

—Van a encontrar el cadáver —dijo en voz alta.

Inspiró y espiró, cada vez más profundamente.

Cerró los ojos.

Al cabo de un rato notó como sus músculos se relajaban.

«Lo hemos conseguido», pensó.

Aquella tarde, en cuanto saliera del colegio, llamaría a Emily. Tenían que volver a salir en barca, aunque no necesariamente por el Spree. Tal vez podían ir a Schlachtensee, o mejor aún a algún lago de fuera de la ciudad. Seguro que a Emily no le importaba encargarse de los remos, pues él no lo tendría fácil con el brazo enyesado.

También iría a visitar a Lene en el orfanato, pensó. Esperaba que la institución estuviera bien y que la pequeña se hiciera pronto amiga de otros niños.

Entonces vio la cara de Jana ante sus ojos. Estaba junto a su cama, se inclinó sobre él y le acarició la frente con la mano.

«Duérmete, Nils —le susurró—, todo irá bien».

Soñó que se dormían abrazados.

MAX BENTOW. Es el pseudónimo de un autor berlinés nacido en 1966 que ha desarrollado una larga carrera como actor teatral y dramaturgo, una faceta por la que ha recibido numerosos premios. La huella del pájaro, su primera novela, que ha permanecido semanas en la lista de los diez libros más vendidos de Spiegel, inaugura la serie protagonizada por el comisario Nils Trojan.