“Gracias lector/a. Tu gesto comprando esta novela, es el mayor reconocimiento para una escritora. Deseo de corazón que la disfrutes”.

María Barbancho.

AGRADECIMIENTOS

Esta novela ha sido posible, gracias a la inestimable ayuda de ciertas personas a las que les entusiasmó mi idea y que no dudaron en aportar su granito de arena para que pudiera nacer esta historia:

Verónica Sáez, una mujer estupenda y generosa, que desde el primer día que hablamos por teléfono, mostró gran entusiasmo en mi proyecto, poniendo a mi disposición todos sus conocimientos sobre la cultura judía, abundante documentación, además de presentarme a un gran hombre, D. Carlos Benarroch, un judío barcelonés, que me permitió conocer en profundidad al pueblo judío, su historia, sus costumbres, su manera de pensar... La valiosa ayuda de ambos, fue la semilla para que Moria, la protagonista de mi novela, haya florecido como una hermosa realidad. Mil gracias a ambos.

Mi más enorme y sincera gratitud a mi familia: mi esposo y mis hijos. Les estaré eternamente agradecida por su inagotable paciencia, por su permanente ánimo, por todo el tiempo que les he robado para dedicarlo a escribir, por creer en mi sueño y en mí. Vuestra fuerza y vuestro cariño, han obrado el milagro de que lo haya conseguido. Sois la luz que ilumina mi vida.

Gracias también a mis padres, dos personas maravillosas a las que quiero con todo mi corazón y que siempre están ahí. Sois los mejores padres y yo, sin lugar a dudas, la más afortunada de las hijas.

Y naturalmente, muchísimas gracias a mis primeras lectoras:.

Mi tía África, mi más leal admiradora, una mujer excepcional a la que adoro y cuyo empuje me ha servido en muchas ocasiones para seguir adelante.

Jesica, Ana, Carlota, Divina... cuatro mujeres extraordinarias a las que he tenido la suerte de conocer en diferentes etapas de mi vida y que tuvieron la deferencia de leer mi trabajo, con la grata sorpresa de que a todas ellas les gustó, lo que me animó a creer que había escrito una buena historia y que tal vez, valía la pena aventurarse a publicarla. Muchas gracias a todas.

Gracias, Aurori... Tus ojos y tus manos, son sin lugar a dudas, las de una gran artista.

Y mi eterno agradecimiento a Jaume Grau de la librería Grau y a Eva de la librería La Pinya, por la confianza que han depositado en mí y por el sincero apoyo que me han dado desde el primer momento.

Y también, mil gracias a Iván Parrilla de Punto Rojo Libros, por creer en mí y en mi trabajo.

NOTA DE LA AUTORA

LA HOGUERA DEL ODIO, es una novela de ficción. La historia y los personajes que en ella aparecen son fruto de la imaginación. Dado su argumento histórico, me he servido de datos y personajes reales de la época para adaptarlos a las exigencias de la trama. El gueto Plusna, la cervecería Bierblondkeller, la floristería Maurer-Garten y la Escuela Shule-Ballet-Dichter, también forman parte de la ficción.

El Legado (1985)

1 El descubrimiento

Jamás imaginé la mañana que me graduaba como brillante abogada ante la orgullosa mirada de toda mi familia, que unas horas después, mis abuelos fallecerían en un desgraciado accidente de tráfico. Que murieran en el acto junto al conductor de la furgoneta que les embistió en un adelantamiento indebido, no fue consuelo para nadie, especialmente para mí, que adoraba a mi abuela, pues entre nosotras y desde que yo era niña, la relación siempre fue distinta, diferente, creándose un vínculo, una complicidad, que nos unió de manera especial.

Su muerte supuso un duro golpe que me llevó mucho tiempo superar.

Tras el funeral y con nuestro cielo velado aún por el luto y el dolor, tuvimos que enfrentarnos con la siempre enojosa y desagradable cuestión de la herencia. No eran ricos, en algún momento de sus vidas, la fortuna de mi abuelo se evaporó por motivos que jamás explicaron. Pero el escaso patrimonio que poseían, fue generosa y justamente repartido entre sus cuatro hijos. Solo que en el testamento, figuraba una curiosa cláusula que sorprendió a toda la familia; a mí, la primera. El último deseo de mi abuela, era que se me hiciera entrega de una vieja maleta gris que hallarían en el desván de su casa. La tarde que mi padre la dejó en mi habitación, permanecí más de una hora mirándola casi sin parpadear como una auténtica estúpida, hasta que me decidí a averiguar que contenía y entonces, un mundo desconocido se descubrió ante mí con toda su crueldad, mostrándome unos horrores inimaginables y el rostro más depravado del ser humano. Un mundo del que yo apenas conocía retazos atrapados en los murmullos que se escapaban a través de las bocallaves de las puertas y que desaparecía envuelto en un manto de silencio siempre que mis abuelos advertían mi presencia. Mi niñez y mi adolescencia, fueron etapas de mi vida llenas de susurros y preguntas que se estrellaban contra un muro de miedos y secretos, que una vez descubiertos, me espantaron. Nada volvió a ser lo mismo desde entonces. Todo, absolutamente todo cuanto me rodeaba, se transformó. Después de ese día, cambió mi visión del mundo, del hombre y de sus valores. Cambié yo, y conmigo, los esquemas de mi estructurada y decepcionante vida. Y gracias a ese descarnado legado que mi abuela me dejó solo a mí, pude conocerme a mí misma, descubrir mis verdaderos orígenes, la clave para entender quién soy en verdad y averiguar quién quiero ser en realidad. La alocada y frívola Nehira murió después de ese día, renaciendo una Nehira totalmente distinta. Solo a ti, abuela, debo la mujer que soy ahora y jamás podré agradecerte lo suficiente gesto tan desprendido. Allá donde estés, muchas gracias. Y esa vieja maleta y una carta que le acompañaba, eran el legado de mi abuela, mi legado. Y esta historia, su historia, mi historia, la historia de nuestra familia. La historia de la familia von Fischer.

CARTA DE LA ABUELA MORIA

¡Hola, querida Nehira!

Si estás leyendo esta carta, eso significará, que la vida, caprichosa y voluble, nos ha negado la oportunidad de reunirnos en la compañía de una relajante taza de té y al calor de la chimenea, para sin rencor en el corazón ni el odio cegándome los recuerdos, desbrozarte capítulo a capítulo, la historia de mi vida, que también es la historia de nuestra familia, tu familia.

Tal vez, tu hallazgo te provoque repulsión o vergüenza, o ambas cosas.

Pero lo que pasó, pasó y lamentablemente, para los que no tuvieron la misma suerte que yo, la vida no es una película que una vez insertada en el vídeo, presionas la tecla de rebobinado y trama y personajes reinician la carrera de su historia tras los fotogramas de los créditos. Los muertos no piden resucitar, pero si merecen la inmortalidad de la memoria eterna. Mientras les recordamos, permanecen vivos en nuestros corazones y es la manera más digna que tenemos de resarcirles de sus verdugos. El olvido es la muerte definitiva y sin retorno. Y aunque en ocasiones, el olvido sea la única salida a nuestros tormentos y el pozo donde enterrar nuestros fantasmas, el olvido nos empuja a la indolencia, a negar quiénes somos, disfrazando lo qué somos, para no soportar la inconfesable evidencia de descubrir cómo somos en realidad. Ni las máscaras, ni los antifaces ocultan eternamente nuestra verdad. Es cierto que alivia momentáneamente, pero convierte en insufrible tortura, la contemplación de la imagen grotesca que nos devuelve el reflejo del espejo cuando nos desprendemos del disfraz.

La mejor catarsis para ahuyentar nuestros demonios sin condenar nuestra alma por ello, es arrancarnos las caretas y desprendernos de los disfraces.

Aceptar esa imagen que nos repele y descubrir en los surcos de nuestro rostro, en las lágrimas que han secado nuestros ojos y en las sombras oscuras que los rodean, a esa persona que fuimos un día, que perdimos en algún punto de nuestro fatigoso camino y a la que debemos lo qué somos ahora. Somos lo qué somos, porque antes fuimos lo qué fuimos. Solo cambiando el pasado podríamos cambiar el presente, aunque olvidamos, que el presente no sería posible sin ese pasado y que únicamente nosotros podemos variar nuestro futuro, transformar nuestra vida, porque somos los únicos dueños de ella y de nuestro destino. Nuestro futuro somos nosotros, lo que realmente queremos ser. Por esa razón, no olvides jamás quién eres, Nehira y sobre todo, quién quieres ser. Solo así podrás reconocer cada mañana, a la mujer que se mira en el espejo.

Moria Fischer.

Hitler y el Tercer Reich Milenario (1919-1939)

1 El principio del horror

El 28 de junio de 1919, Alemania firma la capitulación, poniendo así punto final a una guerra sangrante y brutal que había durado casi tres años y por la que es severamente castigada por los países vencedores, que la culpan de iniciar el conflicto y le exigen además, las reparaciones económicas de los desastres de la guerra. Aquella afrenta al orgullo alemán salpicada por la sospecha de una conspiración de judíos y comunistas tras ella, se adhirió como una célula cancerígena en los abatidos ánimos de muchos alemanes y la metástasis se extendió por la nación de manera irremisible. Alemania entera es una gigantesca herida gangrenosa y purulenta que se desangra lentamente entre los escombros de sus ruinas.

Y en ese escenario de decadencia y desolación, surgen como esquejes ponzoñosos, fuerzas políticas de todos los colores que juran y perjuran poseer la fórmula milagrosa con la que curar los padecimientos de Alemania.

El Gobierno, alarmado ante esa proliferación de iluminados, decide controlarlos de cerca, pero con especial atención, a los partidos de izquierda. Y uno de aquellos grupos que preocupa especialmente a la inestable y débil República de Weimar, es el DAP (Partido Alemán de los Trabajadores), una formación de extrema derecha, que abomina del capitalismo, de la democracia, de la inmigración, de los comunistas y de los judíos. Exactamente, las mismas ideas absolutistas que defiende el espía a sueldo que el gobierno decide infiltrar en el entonces desconocido partido.

Corre el año 1919 y Adolf Hitler, el espía militar con un pasado que marcó de manera indefectible su carácter, se une a aquellos hombres que desean recuperar el antiguo y añorado Imperio Alemán. Hijo de un agente de aduanas que renegaba de él y lo maltrataba, y de una madre de poco carácter y excesivamente posesiva, soñaba con ser pintor. Pero por dos veces rehusaron su solicitud de ingreso en la Academia de Bellas Artes de Viena, ya que no veían en el aspirante aptitudes suficientes para la pintura. Y cuando el ejército pretende reclutarlo para la guerra que se avecinaba, también lo rechazan, por no considerarlo un soldado lo bastante cualificado para el loado Ejército Imperial Alemán. Aún así, acaban aceptándolo como voluntario, dándole una salida a la vida de mendicidad y miseria que llevaba.

En el otoño de 1918 se ve atrapado en un ataque de gas venenoso, quedando ciego temporalmente. Mientras se recupera de sus heridas en la enfermería de Pasewalk, experimenta una visión, una aparición del Más allá, donde un Ser Celestial, un Enviado, le anuncia que es el Elegido, el Nuevo Mesías, distinguido entre los hombres para salvar Alemania y el mundo, de la amenaza de Lucifer y su ejército de comunistas y capitalistas judíos. Aquella revelación determinó desde entonces el objetivo de su vida y la calamitosa situación en la que está inmerso el país, con un gobierno incapaz y endeudado, le convence de que esa y no otra, es la misión que ha de guiar su destino. Es entonces cuando ingresa en el DAP, descubriendo que muchos de sus miembros pertenecen a una hermandad ocultista, la Sociedad Thule, una agrupación de hombres y mujeres que juran ser los descendientes directos de una Raza superior, la casta del Superhombre y que se han unido con el propósito de recuperar la Raza Maestra, la Herrenrase, corrompida y debilitada por el forzoso e inevitable mestizaje al que se vieron abocados los escasos supervivientes, en un desesperado intento de evitar la extinción absoluta de su pueblo cuando perdieron su tierra de origen, su hogar. Un hogar, que sitúan en distintos y variopintos lugares, como el desaparecido continente Atlántida, la isla Thule, la Estrella Aldebarán... y en cuyo emplazamiento continúan investigando denodadamente. Pero solo la pureza de sangre sin aberrantes uniones con las razas inferiores, garantizará la perennidad del linaje.

Adolf Hitler encontró en aquellos hombres lo que llevaba buscando toda su vida, gente que pensaba cómo él, que deseaban para Alemania lo mismo que él y que estaban dispuestos a cualquier cosa para conseguirlo. Su habilidad innata para el discurso público, su elaborada y estudiada oratoria gesticular con la que hipnotiza a su audiencia, sus incendiarias alocuciones donde ataca iracunda y ardorosamente a masones, comunistas, judíos y al resto de fuerzas políticas, su defensa vehemente del Partido único... le brindan el liderazgo en poco tiempo, por lo que decide abandonar el ejército para dedicarse plenamente a la política. Ya con las siglas NSPDA (Partido Nacionalsocialista Alemán de los Trabajadores), consolidado como líder indiscutible y ansioso por alcanzar el poder, no duda en obtenerlo por la fuerza. La fría tarde del 8 de noviembre de 1923, se da el pistoletazo de salida a la conspiración urdida por Hitler y sus incondicionales, para iniciar desde Múnich una guerra contra el gobierno de la República de Weimar con el fin de derrocarlo. Tras ordenar a las SA, el grupo paramilitar creado por él en 1921, que rodeen la cervecería Bürguerbräukeller donde el gobernador de Baviera pronunciaba en esos momentos un discurso ante una multitudinaria audiencia, la rápida intervención del ejército evita que el golpe de estado, el Putsch, se fragüe con éxito, desencadenándose un enfrentamiento armado que causa heridos y víctimas mortales en ambos bandos. El resto de sediciosos son detenidos, juzgados y algunos encarcelados, entre ellos, Hitler. Pero la suerte parece acompañarle en esa etapa de su vida, pues gracias a su ardorosa oratoria durante el juicio, donde se irguió como su mejor defensor, consigue librarse de la cadena perpetua, su estancia en prisión apenas dura unos meses —ni tan solo cumple la condena completa— y durante ese periodo, disfruta de una serie de privilegios de los que no gozan el resto de condenados. En esos meses de reclusión forzosa, escribe su obra maestra: Mein Kaff, Mi lucha, la Biblia del nazismo. Un libro que describe el delirante sueño de un mundo ario y la peligrosidad de la comunidad judía, un colectivo que debe ser eliminado de la faz de la tierra.

En 1932, el NSPDA se presenta a las elecciones y aunque no obtiene la mayoría absoluta, consigue convertirse en la primera fuerza política del país.

Nada más obtener la Cancillería, Hitler presiona al anciano Presidente Hindenburg para que disuelva el Parlamento y convoque nuevas elecciones. Casualmente, el Reichstag es misteriosamente incendiado y Hitler culpa a los comunistas del macabro acto terrorista, iniciándose una brutal represión contra todos los líderes izquierdistas, que de inmediato son detenidos y encarcelados, acusados de ser cómplices de una inexistente conspiración comunista financiada por el capitalismo judío contra el nuevo gobierno de la nación. Y esa teoría tan falsa como absurda, fue suficiente argumento, para convencer al anciano Hindenburg de la necesidad imperiosa de aprobar nuevas leyes, aunque con dicha medida se recortaran o anularan ciertos derechos civiles y de convocar elecciones con carácter urgente.

Con la incuestionable mayoría de electores a su favor, que obtuvo en parte gracias a que los dirigentes comunistas estaban encarcelados y no pudieron presentarse a las elecciones, el respaldo incondicional de muchos empresarios relevantes de la nación, el apoyo de Von Papen, la debilidad de un Presidente ya senil y el colapso de la República de Weimar, Adolf Hitler, el fracasado pintor y el visionario soldado, se alza al pódium del poder adueñándose del país y de sus gentes. Desde ese fatídico día, nada volverá a ser lo mismo, ni para Alemania ni para el mundo. El horror y el terror, no habían hecho más que empezar.

2 El gran día

31 de marzo 1933

Estaba siendo un viernes para olvidar. Durante el almuerzo, la impensada visita de su padre, que como venía siendo costumbre entre ellos desde no recordaba cuando, desembocó en una enojosa y airada discusión. Después, la tediosa y siempre soporífera reunión mensual con el director de la clínica y el resto del personal médico. Su discurso se repetía mes a mes y solo buscaba el hipócrita beneplácito de sus colegas a su mediocre gestión.

Ahora, mientras paseaba por la concurrida avenida Unter den Linden, la brisa casi helada de aquella tarde de marzo, despejó su saturada cabeza y relajó la tensión que mantenía rígida su mandíbula devolviéndole la sonrisa a su rostro.

Las mujeres que se cruzaban con él, jóvenes y no tan jóvenes, le miraban con disimulado coqueteo. Su metro ochenta y cinco de altura, su complexión atlética, el cabello liso y rubio, sus facciones juveniles, con unos ojos de un azul cristalino bajo unas delineadas cejas, una nariz pequeña y unos labios perfilados que siempre correspondían a la sutil atención de sus admiradoras con una seductora sonrisa, le hacían irresistible para el género femenino.

Sacudiendo la cabeza, alzó la vista al cielo plomizo, se levantó el cuello del abrigo y prosiguió su camino. Aquella era una tarde especial y no podía permitirse el lujo de mantener su mente ocupada con cuestiones desagradables. En un par de horas, se enfrentaría al mayor reto de su vida y apelaba a su buena fortuna para salir airoso del lance. Aspiró hondo intentando relajar el ovillo de nervios que danzaban en su estómago. Una hermosa y fascinante mujer, era la causante de aquel estado permanente de ansiedad en el que vivía. La tarde que sus ojos la descubrieron por primera vez, todo cambió para siempre.

Como muchas otras tardes, se había citado con sus amigos en la Biterblondkeller, uno de los Templos cerveceros más populares de la avenida Unter den Linden y punto de encuentro de exaltados discursos y acalorados debates políticos vitoreados por una siempre expectante y participativa audiencia. En una de las mesas del local, sus amigos y él discutían sobre política, como casi todo el mundo hacía por entonces, mientras compartían unas jarras de cerveza dejando consumir el tiempo en el reloj. Pero cuando Adler Kindmüller, un tipo despreciable, se encontraba entre ellos, las discusiones adquirían un tono más belicoso. Su exaltado fanatismo hacia la ideología nazi y su antisemitismo declarado, chocaban frontalmente con los ideales que defendía Christian, que no dudaba en exponer abiertamente lo que realmente pensaba del nuevo gobierno: no le gustaban ni sus dirigentes, ni la política totalitaria y xenófoba que defendían.

Harto de escuchar sus enaltecidas arengas, abandonó el local dando un sonoro portazo. Era tanta su rabia, que no advirtió la presencia de dos preciosas chicas que en ese momento se cruzaron en su camino. Con hábil destreza logró esquivar a una de ellas, pero desgraciadamente, no tuvo tanta suerte con la otra muchacha, a la que literalmente embistió. La espantada joven a punto estuvo de caer desplomada sobre el hielo que cubría la acera. Enormemente avergonzado por aquel tropiezo estúpido, la sujetó por los brazos evitando así su caída, al tiempo que se disculpaba una y mil veces, siendo correspondido todas y cada una de ellas, con un tímido: No importa. Y fue durante aquel intercambio de explicaciones y disculpas, cuando reparó en la mujer que le sonreía intentando simular su turbación y justo en ese instante, el mundo que le rodeaba dejó de existir, siendo su corazón asaltado por un pellizco que le aceleró la respiración provocándole vertiginosas palpitaciones. Fue una sensación muy parecida a un intenso latigazo eléctrico atravesándole el cuerpo y abduciendo sus sentidos. Quedó hechizado bajo el poder hipnótico de unos ojos verdes aguamarina de mirada brillante y transparente. Se deleitó con el aroma a jazmín que desprendía su cobriza, larga y ensortijada melena agitada por la suave brisa que aventaba aquella fría tarde de noviembre y durante unos escasos instantes, el universo se concentró en aquella boca de labios carnosos y dientes blancos que invitaban a lujuriosos y pecaminosos pensamientos. Quizás fueron segundos, o tal vez, solo unos minutos, pero lo cierto, es que se mantuvo inmóvil, estático, dando tiempo a que las chicas se perdieran entre la multitud. Y desde ese día, esa mujer se alojó en sus pensamientos y en sus sueños sin que él hiciera nada por expulsarla de ellos.

Durante semanas la buscó entre la gente, escudriñando los rostros de los extraños que se cruzaban en su camino, volviendo la cabeza cuando creía reconocerla. Necesitaba verla de nuevo, cerciorarse de que aquella mujer que no lograba arrancar de su mente, no era producto de su imaginación, ni un hermoso sueño, sino una mujer real, una mujer de carne y hueso. Y cuando la fortuna se mostró generosa llevándola de nuevo hasta él, se convenció de que estaban predestinados, de que esa misteriosa mujer debía ser para él, así que no desaprovechó la oportunidad y comportándose como un adolescente inexperto, empezó a provocar encuentros casuales, tropiezos fortuitos donde apenas cruzaban un par de palabras entrecortadas y balbuceantes, donde sus ojos se descubrían en cada mirada, en cada parpadeo, en cada sonrisa azorada... Después, los minutos, las horas vacías de su presencia, se le antojaban una lenta agonía, una auténtica tortura, además de sumirlo en la desesperante incertidumbre de desconocer casi todo de ella: quién era en realidad, qué pensaría de él, si su corazón estaba libre o pertenecía ya a otro hombre... Y ese interrogante por encima todos los demás, le ocasionaba una insufrible angustia.

Ignoraba si esa turbadora y desconcertante sensación que había trastornado su espíritu, sería aquello que la gente llamaba amor. Pese a su largo currículum de conquistas, no era un experto en el tema. Su historial amoroso se limitaba a breves noviazgos durante su época en la Facultad de Medicina, que no dejaron más huella que un nombre en la agenda y un rostro borroso en el recuerdo.

Nunca antes mujer alguna había logrado atrapar su corazón. En cambio, Moria...

Con Moria era distinto.

La tarde que finalmente decidió vencer su maldita timidez y presentarse dejando atrás aquel cortejo sin sentido, el destino le tenía preparada una desagradable sorpresa. Apostado frente a la floristería Maurer-Garten en Potsdarmen Platz, lugar de trabajo de la joven, aguardó pacientemente a que Moria acabara su jornada laboral. Pero nada salió como esperaba, pues la inoportuna aparición de Lea, la mejor amiga de Moria, le obligó a posponer sus planes. Aún así, decidió seguirlas. Ellas, ajenas a su acecho, enfilaron sus pasos en dirección a Unter den Linden, prosiguiendo después por Friedristrasse, desviándose por Johannisstrasse y llegando finalmente a Oranienburger Strasse. Allí, a las puertas de la sinagoga, las esperaban sus familias. Mientras sus hasta entonces firmes pasos se ralentizaban y parpadeaba convulsivamente para cerciorarse de que ciertamente se encontraba en Scheuneneviertel, el barrio judío, Christian se preguntaba si se trataba de una broma de mal gusto que el destino le jugaba. Debía serlo, se dijo, sin estar muy seguro de si reír, llorar o gritar hasta desgañitarse, al tiempo que se detenía en la esquina colindante, buscando recuperar el aire que sus pulmones clamaban para continuar respirando. Tenía la asfixiante sensación de que estos se encogían arrugándose como pasas, que la sangre de sus venas se detenía paralizando el riego hasta el corazón y durante unos escasos instantes, creyó que se desplomaría víctima de una lipotimia. Cuando pasados unos minutos logró reponerse, giró sobre sus pasos sumido en un desconcierto absoluto. Absorto en aquel marasmo súbito que lo abdujo tras su descubrimiento, no fue consciente de donde se encontraba, hasta que se vio sentado en el incómodo banco del tranvía mirando por la ventana. Y en ese mismo estado de pasmo y embeleso entró en el apartamento, que desde su graduación, cuando decidió escapar de la lujosa mansión de sus padres en Lichterfelde West, compartía con Egbert. Solo el ruido de las llaves en la cerradura y el roce de sus pasos cansados por el suelo ajedrezado delataron su llegada.

Egbert salió de su habitación, topándose de bruces con él en el corredor que daba a los dormitorios y le bastó ver su rostro lívido y su expresión abatida, para adivinar que algo le atormentaba; ellos eran más que amigos. Se conocieron en la escuela primaria, volviéndose inseparables desde el primer día, cuando después de una reyerta con otros compañeros, descubrieron curándose sus heridas, que ambos querían ser médicos y que además, les apasionaba jugar a fútbol. Solo en lo referente a las mujeres, Christian y Egbert eran distintos. Mientras el primero, un auténtico rompecorazones, podía mantener varias relaciones a un tiempo, Egbert, de carácter más introvertido, parecía evitarlas, centrándose en su carrera y en los libros.

Se apreciaban sinceramente y se conocían más que muchos hermanos de sangre. Por esa razón, Egbert, le pasó el brazo por los hombros y le dijo:

—Hablemos...

Entraron en el salón, se sentaron en el sofá y tras quitarse el abrigo, Christian desahogó su angustia ante la afable atención de Egbert, que le escuchó sin interrumpirle. Llegado su momento, le expuso con expresión serena y tono comedido, su sincera opinión. Lo primero que debía hacer, era olvidarse de la historia y de esa mujer que solo podía causarle un sinfín de problemas. Prosiguió recordándole, quién era él y lo más importante, quién era su padre y lo que eso suponía. Christian reaccionó tal y como esperaba: rebelándose. Si lo que deseas es que Christian von Fischer tome el camino de la derecha, insístele en que se desvíe por la izquierda. Era un tipo magnífico, brillante, cordial, buena gente... y si se diera el caso, no dudaría en dar su vida por él, pero su terquedad sobrepasaba los límites patológicos.

Con los ojos desencajados y el rostro arrebolado por la ira, se incorporó bruscamente del sofá encarándose con Egbert. No estaba dispuesto a someterse y no entendía como conociéndole, podía pedirle tal cosa. Habría perdido el juicio, gritó iracundo, si renunciase a la única mujer que le había interesado realmente en toda su vida, solo por culpa de unos cuantos chalados, que con un poco de suerte desaparecerían en poco tiempo del gobierno y serían un mal pasajero que olvidarían muy pronto. Le gustaba aquella mujer, le gustaba mucho, tanto, que le traía sin cuidado la opinión de su detestable padre. Es más, pensaba intentarlo.

Las miradas furtivas de ella, sus sonrisas trémulas, los sutiles mensajes que le enviaban sus preciosos ojos aguamarina, le invitaban a pensar que tal vez podía ser posible, que a lo mejor, su corazón también sentía lo mismo. Sin esperar la respuesta de su amigo, dio por zanjado el asunto y girando sobre sus pies, se encaminó con paso firme al dormitorio.

Y desde esa tarde que tomó la decisión más trascendental de su vida, habían pasado casi dos meses. Siempre que se armaba de valor y decidía presentarse, en el último instante, un paralizante miedo se apoderaba de él boicoteando todo intento de acercamiento. Debía superar esa maldita timidez que le paralizaba desde que era niño, o corría el riesgo de perder su oportunidad. Sabía que el tren de la suerte se detiene una sola vez en nuestra estación y si lo dejaba escapar, se pasaría el resto de su vida esperando otro tren que jamás llegaría.

Entró en la cervecería para hacer tiempo y dejar que las dos horas que quedaban para que Moria finalizara su jornada laboral, se ahogaran en los espumosos tragos de una buena jarra de cerveza. El ambiente viciado y recargado de humo que inundaba el local, le abofeteó el rostro nada más abrir la puerta. Descendió por la umbrosa escalera y con una rápida ojeada, localizó a Egbert sentado en una mesa próxima a la barra. Le saludó alzando la mano y abriéndose paso entre los clientes, fue a su encuentro.

—¡Siento el retraso! —Se disculpó Christian quitándose el abrigo y sentándose junto a su amigo—. ¡Cada día que pasa, detesto más trabajar en esa clínica!

Poco después de graduarse, un amigo de su padre, director de una clínica privada, le ofreció la oportunidad de trabajar en su prestigioso centro. Sus honorarios estarían muy por encima de lo que realmente le correspondía dada su poca experiencia, pero sí a la altura que el apellido von Fischer merecía.

—Si mi salario se asemejara al tuyo, créeme que me importaría una mierda que el director fuese un auténtico capullo.

—Cuando tenga mi propio consultorio, le hablaré de ti a Helmut. En tres meses, vendrás de rodillas suplicando trabajar para mí.

—¡Muy gracioso! —encendió un pitillo ofreciéndole otro a su amigo.

—Gracias, la nicotina es un magnífico relajante —alegó dando una profunda calada.

—¿Estás bien? Te veo inquieto.

—Oh, sí. Bueno... —sonrió sin mucho entusiasmo—. Lo cierto, es que me gustaría que las manecillas del reloj se detuvieran y pararan el tiempo... Y por otro lado, desearía que se dispararan y las horas pasaran volando.

—Cada día estás más raro. ¿Lo sabías?... Solo espero, que esa cabecita tuya — Clavó el dedo índice en la frente de Christian—, no esté tramando una de las suyas —dio un largo trago a la cerveza sin quitarle ojo a su amigo—. ¿Un mal día? —¡Un día desastroso!

—¿Tu padre?...

—Sigue empeñado en dirigir mi vida, en controlar mis pasos. Y hace mucho tiempo que dejé de ser un niño.

—Antes o después, tendrás que rendirte y someterte a la voluntad de tu padre. ¡Es ley de vida! —exclamó llevándose la jarra a la boca.

—Pues yo seré un convicto el resto de la mía. Jamás claudicaré a las pretensiones de mi padre. No quiero vivir la vida de mierda que ha vivido él. ¡Qué vive! —puntualizó.

—¿Vida de mierda?... ¡Vamos, Christian! Tu padre es uno de los hombres más afortunados que conozco: multimillonario, reputado abogado, destacado político, amigo de los poderosos... ¡Cualquier estúpido cambiaría su vida por la de tu padre! —No te niego que es un privilegiado. Pero ni su ilustre apellido, ni todo su dinero, ni tampoco sus poderosos amigos, cambiarán nunca lo qué es en verdad: un ser infame y deleznable.

—Pero capaz con un simple gesto de mano, de cambiar la vida de cualquiera de nosotros.

Otto von Fischer es uno de los hombres más poderosos y temidos de Alemania. Con una fortuna incalculable, su amistad con los personajes más destacados del gobierno y su compromiso político con la causa nazi, se remontan a los inicios del movimiento, cuando como miembro de la Sociedad Thule, fundó junto a sus camaradas el PDA. Tiempo después, llegarían hombres como Himmler, Hitler, Göring, Speer, Hess, Goebbels... A Reinhard Heydrich, el actual jefe de policía, le conoció mientras ambos servían a las órdenes de Wilhelm Canaris, Almirante de la Marina Imperial Alemana, aunque Heydrich ingresó en la marina cuando la Gran Guerra solamente era un mal recuerdo en la memoria de los alemanes. Otto von Fischer, es un veterano de guerra con más de una condecoración de las que presume orgulloso. Pero todo su éxito profesional, no oculta el estrepitoso fracaso de su vida personal. Casado con una mujer a la que dejó de amar no recordaba cuándo, solo les unen las conveniencias sociales y los muchos intereses económicos. En el escaparate público de su mundo de sonrisas hipócritas y medias verdades, se muestran como un matrimonio modelo, una pareja envidiable, cuando lo cierto es que en la intimidad se detestan, mientras que por sus respectivos lechos continúan desfilando amantes de una sola noche, o unos días. En lo tocante a su hijo mayor, su primogénito, la relación que mantienen puede calificarse de desastrosa, una relación paterno-filial absolutamente calamitosa. Su hijo Christian no le soporta, le aborrece con todo su corazón, se lo ha dicho en infinidad de ocasiones; tampoco comparte sus ideas políticas y por supuesto, se negó a someterse a su voluntad, cuando Otto decidió su futuro. Lamentablemente, el insigne Otto von Fischer no puede presumir de hijo como si hacen muchos de sus amigos, porque sin haberlo confesado a nadie, Christian y su díscolo comportamiento, suponen una deshonrosa vergüenza para él y para el linaje de su ilustre apellido. Sus ideas marxistas, ese incomprensible y enfermizo apego a los judíos y a todos los menesterosos que parasitan por la ciudad, le ha originado una permanente angustia que mantiene agitado su ánimo, temiendo en todo momento, que la subversiva actitud de su primogénito salpique su exitosa carrera política. Pero es que Christian, a diferencia de su padre, tiene alma. Otto von Fischer es un hombre sin escrúpulos, despiadado, rencoroso y vengativo, entre sus muchas virtudes. Y esa fama, le granjeó el temor de sus adversarios, el respeto de sus superiores y el desprecio de su hijo.

—No cambiará la mía —afirmó Christian apurando su cerveza—. Y lo primero que voy a hacer, es presentarme a esa mujer y decirle de una vez lo qué siento por ella.

—¿Has perdido el juicio? ¡Dime, Christian!... ¿Has perdido por completo la cabeza?

—Sí, Egbert, he perdido la cabeza por esa mujer. Y hasta que no averigüe si tengo una posibilidad, la más mínima, no me daré por vencido. He tomado una decisión y no pienso dar marcha atrás.

—¿Has olvidado quién eres, Christian? ¿Has olvidado quién es tu padre? —aplastó el cigarrillo en el cenicero mirándole fijamente a los ojos.

—Deja a mi padre al margen. Esta historia no va con él.

—¡Ah, no! ¿Estás seguro?... ¿Tengo qué recordarte, que en esta ciudad no vuela una mosca sin que tu padre le dé permiso? Solo conseguirás buscarte problemas; y a esa chica, también. Tu padre no va a consentir que su hijo se pasee por Berlín del brazo de una judía.

—Y yo no le voy a permitir a él, que decida con quién debo salir y con quién no. —¿Por qué no te olvidas del asunto, eh? Hay cientos, miles de chicas por ahí... y que no son judías.

—No lo entiendes, ¿verdad?

—Lo único que entiendo, es que si fueses listo, podrías vivir muy bien.

¡Ya me gustaría a mí tener tu suerte!

—¿Consideras una suerte ser hijo de Otto von Fischer?... ¡No tienes ni puta idea de lo qué es la suerte!

—¿Y qué es para ti la suerte, eh?

Christian no respondió, se limitó a mirarle y mirar su alrededor, advirtiendo que desde su llegada, el ambiente de la cervecería se había animado considerablemente. Las mesas estaban casi todas ocupadas y la barra con forma de herradura ubicada en el centro del local, había desparecido tras los nutridos grupos que se aglutinaban en todo su rededor. Le llamó la atención un tipo sentado en una mesa situada a su derecha, cuya fisionomía era una asombrosa imitación del rostro del Führer y que en ese momento, intercambiaba acalorados comentarios con dos hombres de más edad sentados junto a él, que por lo visto, discrepaban con ciertos puntos del contenido del discurso previsto para esa tarde. Una exaltada alocución, tan habituales por entonces en las cervecerías de la nación y que como siempre, loaría las virtudes y las bondades del nuevo gobierno.

—Te juro, que por más que lo intento, no puedo entenderte... —su amigo le retornó al momento presente—. Nos conocemos desde críos, hemos estudiado juntos; juntos tuvimos nuestros primeros escarceos amorosos y nuestras primeras decepciones, juntos ingresamos en la Facultad y juntos nos licenciamos —suspiró profundamente antes de proseguir—. Compartimos apartamento, confidencias, secretos... Nos conocemos mejor que muchos hermanos. Aún así, soy incapaz de comprender, porque pudiendo tenerlo todo, te arriesgas a quedarte sin nada. La única razón que puede explicar este absurdo y permanente pulso que mantienes con tu padre, es el regocijante placer que te provoca contrariarle —apoyó los brazos en la mesa descansando la espalda en los hombros—. Nada te produce más satisfacción, que ver a tu padre fuera de sus casillas. Sigue mi consejo y evita la confrontación con él; tienes todas las de perder y lo sabes —guardó silencio unos segundos—. Además, nadie dice que renuncies a ella. —No se te ocurra insinuar tal cosa —le advirtió tensando la mandíbula.

—¡No seas estúpido, joder! —Profirió dejando caer de mala gana el encendedor sobre la mesa—. Conocemos a unos cuantos, que pasean del brazo a la novia oficial y reservan los momentos de pasión para las amiguitas extraoficiales. Nadie te juzgará por ello.

—Escúchame, Egbert —asió su brazo con fuerza—, si tengo la suerte de que acepta salir conmigo, lo último que haré, será esconderme como si me avergonzase de ella.

—Entonces, lárgate de Alemania. Solo así podrás estar con esa mujer y evitar que tu padre os mate a los dos.

—¡Están aquí! —gritó una voz aguardentosa.

Christian volvió la cabeza y para su disgusto, Adler Kindmüller, junto a sus incondicionales Norbert Haider, Dagobert Blumer y Abelard Kleibl, a cual más indeseable y despreciable, se aproximaban a ellos. Después del obligado ingreso y posterior instrucción en las Juventudes Hitlerianas, todos, a excepción de Abelard, decidieron consagrar su futuro en los distintos cuerpos paramilitares del Partido.

Adler Kindmüller, paseaba orgulloso su uniforme de cadete de las SS a la espera tan solo del último juramento que lo convertiría en miembro de pleno derecho del cuerpo, en Maestro y que se celebraría el 20 de abril, el mismo día de la onomástica del Führer, en el Castillo Weweslburg, en Westfalia, una fortaleza medieval que el propio Himmler ordenó reconstruir para convertirlo en centro de formación y culto del grupo paramilitar. Envidioso, confabulador, marrullero... sus ambiciones van más allá de ser oficial SS. Desea llegar muy alto, codearse con la flor y nata del movimiento, y su padrino, Otto von Fischer, pese a la pública y conocida animadversión existente entre su hijo y él, no dudó en patrocinar sus magníficas aptitudes ante su gran amigo, Heinrich Himmler, Comandante en Jefe de las SS, y pasearlo por los círculos más exclusivos del movimiento. Sus solapados propósitos de entrar a formar parte de la familia von Fischer como esposo de Ilse, la hermana pequeña de Christian, murieron en la decepción, cuando la joven se comprometió con Ferdinand Rosenbauer, hijo único de uno de los empresarios más prominentes e influyentes de la nación y muy bien relacionado con el círculo próximo al poder. Pero Otto había hecho una magnífica labor de relaciones públicas y Adler ya era conocido en los ambientes más distinguidos de Berlín.

—¡Vaya, vaya! ¡Así que habéis empezado sin nosotros! —Les recriminó sentándose frente a Christian; los otros tres, le imitaron rodeando la mesa—.

¿Dónde están vuestros modales, muchachos? Empezar una celebración sin los amigos, es una falta de consideración impropia de unos caballeros como vosotros —el sentido de humor de Adler era tan irritante como su insufrible compañía.

—¿De qué celebración hablas? —le preguntó Egbert mirando de reojo a Christian. —¡No puedo creer que hayáis olvidado el boicot de mañana! ¿Pero qué clase de patriotas sois, eh?

¡Oh, sí! ¡El dichoso boicot! ¡El tema estrella del día! Todo el mundo hablaba del maldito boicot que desde las más altas esferas del gobierno, se había fraguado para el día siguiente como medida de hostigo contra los negocios regentados por ciudadanos judíos, siendo la primera de las muchas leyes que se aprobarían con posterioridad, con el fin último, de eliminar paulatina pero definitivamente, la presencia de la comunidad judía en todas las esferas de la sociedad alemana. —¡Estáis locos! ¿Lo sabéis? —les increpó Christian.

—¡No me toques los cojones, Christian! Tu inexplicable simpatía por esos puercos, ciega tu enfoque de la situación y confunde tu criterio sobre la única e incontestable verdad: que Alemania perdió la guerra y está en la más absoluta ruina por culpa de esas ratas de cloaca.

—Os negáis a admitir que los judíos representan una parte importante en la vida económica del país y que son necesarios para repuntar nuestra maltrecha economía —le replicó ante la ceguera fanática de Adler.

—¡Tú lo has dicho! —Tenía el rostro contraído en rabia—. Los malditos judíos controlan la Banca alemana y la Banca mundial. ¡Esos perros sarnosos controlan nuestro dinero! —Bramó escupiendo odio por sus ojos saltones—. Y mientras lo sigamos permitiendo y esos gusanos no desaparezcan de la faz de la tierra, Alemania continuará sumida en la miseria y la decadencia.

Christian suspiró. Era inútil debatir con Adler como dos seres civilizados.

Nunca aceptaba una opinión que discrepara con la suya. Adler Kindmüller siempre estaba en posesión de la verdad absoluta, no en vano, sus palabras nacían directamente de la filosofía nazi, la Verdad Universal, así que atrapó el abrigo del respaldo de la silla y se dispuso a marcharse.

—Ha sido un día horrible y lo que menos me apetece es discutir sobre política —se incorporó recogiendo el sombrero de la mesa—. Ya nos veremos.

—¿Por qué huyes, Christian? —Adler tenía ganas de juerga.

—¿Perdón...? —replicó deteniéndose.

—¡Eres un maldito miserable! ¡Me repugnas! —le provocó reclinándose sobre el respaldo de la silla con su habitual pedantería.

—No caeré en tu juego, Adler —le dijo sin estar muy seguro de cumplir su palabra.

Los otros jóvenes permanecían atentos a la discusión de sus amigos, pues sabían, que finalmente los puños decidirían la disputa.

—¡Solo una sanguijuela de tu calaña puede ser amigo de los judíos! Tu padre debería renegar de ti, arrebatarte el apellido y excluirte de su herencia. Llevar el apellido von Fischer te viene grande. Lo pisoteas cada vez que defiendes a uno de esos puercos judíos —se levantó dispuesto para el duelo físico—. ¡No eres más que basura! —le escupió con profundo odio.

Antes de que ni tan solo pudiera sonreír, Christian le agarró de las solapas del uniforme, propinándole un contundente cabezazo en el rostro que lo tambaleó. Aturdido aún por el inesperado ataque, Adler se sujetó a una de las columnas que separaba la zona de la barra con la destinada a las mesas.

—¡Tú sí que eres basura, Adler! ¡Una basura hedionda y putrefacta!

Sumido aún en el aturdimiento pero algo más repuesto, se rehízo del bochorno público dispuesto a limpiar su mancillado honor. La sangre que brotaba de su nariz cegó su raciocinio. Aquel desgraciado iba a comerse sus palabras por muy hijo de Otto von Fischer que fuera.

—¡Maldito hijo de puta! —bramó abalanzándose sobre él—. ¡Voy a matarte, cabrón!

Sus amigos se incorporaron de inmediato, mientras Christian reculaba hacia atrás, dando tiempo a que Egbert y Abelard sujetasen a Adler por los brazos.

—¡Eres un maldito cabrón! —profirió Adler intentando zafarse de las fuertes garras que lo retenían—. ¡Tendría que denunciarte!

—¿Y a qué esperas? —le retó desafiante—. Pero no tienes los suficientes arrestos para hacerlo. Te aterra el poder de mi padre y no te conviene enemistarte con él por miedo a perder su favor, y con el suyo, el de Himmler y tu ingreso definitivo en las SS —le miró con desdén—. Dime Adler, ¿quién es el cobarde?

Adler entró en cólera y no porque el médico buscara minar su amor propio ante sus amigos, que también, sino porque acababa de hacerlo en público, delante de un montón de extraños, algunos de los cuales, parecían muy interesados en la discusión que se libraba en aquella zona del local. Pero lo que más le molestó, lo que le enervó la sangre, es que cuestionara sus más que probadas aptitudes y que su ingreso en las SS, se debiese solo a la influencia que Otto von Fischer ejercía sobre algunas decisiones de Himmler. Herido de muerte en su orgullo, se zafó de Egbert y de Abelard, lanzándose sobre Christian con el ímpetu de un obús. Cuando el metro ochenta y ocho de altura, y los ochenta y dos kilos de peso de Adler estaban a punto de caer con toda su fuerza bruta sobre el expectante Christian, su amigo Dagobert se interpuso entre él y su objetivo, deteniendo su embestida.

—¡Adler, basta! —le ordenó con firmeza sujetándole los brazos.

—¡Apártate, Dagobert! ¡Este hijo de puta no me llama cobarde y se va de rositas!

—No seas estúpido. Romperle la cara no es una decisión muy inteligente.

—¡Apártate, Dagobert! —repitió con los ojos inyectados en sangre.

—¡Escúchame de una puta vez, maldita sea, Adler! —Le zarandeó para despertarle de aquel estado psicótico que lo mantenía sordo y ciego—. Deja que se largue, ¿de acuerdo? Ni él, ni sus amigos judíos y comunistas, podrán evitar que mañana, uno de abril de mil novecientos treinta y tres, pase a la historia como un día glorioso para el mundo ario.

Las palabras de su amigo parecieron surgir efecto. Adler se relajó, y con él, la tensión que atenazaba sus músculos. Aún así, Dagobert lo mantuvo sujeto.

—Cuando todos esos indeseables hayan desaparecido de Alemania y no le queden amigos judíos a los que defender, vendrá arrastrándose como una repugnante serpiente suplicando nuestro perdón —esbozó una sonrisa aviesa—.

Y entonces, amigo Adler, habrá llegado tu momento.

Aquella arenga acabó por amansar la furia ciega que se había apoderado de él, mutando su rostro tenso y arrebolado, por un complaciente gesto de satisfacción, y sonriendo con regocijo, aspiró hondo renovando el exaltado aire de sus pulmones.

Christian contempló a sus amigos con palmario desprecio, bueno, aunque el término amigo para esos dos, adquiría una connotación totalmente opuesta a su definición real, y decidió que se largaba. Se puso el abrigo, se enrolló la bufanda al cuello, y por último, se caló el sombrero antes de girar sobre sí mismo y dirigirse con paso firme a las escaleras que daban a la salida.

—¡Eres un capullo, Adler! —Le espetó Egbert antes de levantarse y salir tras su amigo—. ¡Un auténtico capullo!

Suerte que la brisa que aventaba aquella tarde era de pronóstico ártico.

La caricia afilada, casi hiriente que rasgaba el rostro de Christian con cada paso que avanzaba, tuvo el efecto milagroso de amansar el demonio que Adler despertaba en él. Cada día lo soportaba menos; en realidad, cada día lo aborrecía más.

Egbert intentó darle alcance, pero a la altura de Pariser Platz le perdió el rastro. Exhausto por la carrera, se resignó a su mala suerte y dando media vuelta, enfiló en dirección a la parada de tranvías. La franja rosácea en el horizonte del cielo berlinés, anunciaba el final de aquel extraño y convulso día, y Egbert no deseaba despedirlo caminando mientras la noche atrapaba la ciudad. Cuando se sentó en el banco de madera del tranvía, solo su amigo Christian ocupaba su pensamiento.

3 La declaración

La floristería Maurer-Garten, ubicada en Potsdamer Platz, es uno de los comercios más populares y exclusivos de la zona con una clientela de lo más selecta. Miembros de las altas finanzas, burgueses, aristócratas, e incluso algún representante de la monarquía, como la princesa Estefanía von Hohenlohe, gustan de visitar el establecimiento.

Roderika Maurer, su propietaria, es una rolliza alemana de senos prominentes reposados en un voluminoso vientre y rostro redondo cuya barbilla se pierde en una abultada papada. Sus ojos castaños, pequeños y despiertos, infunden confianza. De labios finos y nariz chata desviada ligeramente en el tabique por culpa de un desafortunado accidente en su niñez, cuando sonríe, su boca se difumina en una línea recta sonrosada. El cabello rubio como el trigo y algo encrespado, suele llevarlo casi siempre recogido en un moño bajo. Solo sus mejillas ligeramente arreboladas la mayor parte del tiempo, tiñen de color su piel extremadamente blanca. Pasa los cincuenta y es soltera por convicción. El único hombre al que ilusamente le entregó su corazón, y de eso hacía ya más de treinta años, se lo rompió en pedazos, cuando en un acto de ruin vileza, la abandonó a los pies del altar llevándose todos sus ahorros, pisoteando ante familiares y amigos su dignidad de mujer. Tras el humillante escarnio público y la cólera inicial que la dominó durante un tiempo, dejó que el dolor ahogara en el olvido los días, las semanas, los meses, los años... y que el perdón exorcizara el rencor de sus recuerdos.

Después, resucitada de su propio infierno terrenal, invirtió en la floristería el poco dinero que aquel bribón indeseable no pudo robarle y desde el día que subió la persiana por primera vez, la felicidad, que le había mostrado su rostro más amargo, volvió a sonreírle. Con el tiempo y dada la buena marcha del negocio, se vio en la necesidad de contratar una ayudante. Unos días después, una preciosa chica de cabello rojizo y bonitos ojos aguamarina, entró en su establecimiento buscando trabajo. Habían pasado dos años desde aquel día y ni uno solo de ellos, se arrepintió de haberla contratado. Moria era la hija que le habría gustado tener.

El día no había sido distinto a otros. Pese a la grave crisis que azota el país, los privilegiados miembros de la élite continúan con su rutina de derroche y despilfarro, y comercios como los de Roderika, gozan de la suerte de mantenerse a flote en unos tiempos en los que muchos comercios se han visto en la obligación de bajar la persiana y echar el cierre.

La rolliza florista, sentada en una banqueta tras el mostrador, repasaba las cuentas del día, que como de costumbre han sido excelentes, lo que le produce una honda satisfacción, mientras Moria, que ya había recogido en la trastienda, se disponía a barrer el establecimiento.

De improviso, Lea Shein, una morena menuda y de ademanes enérgicos, tez atezada, ojos negros como la noche, largas pestañas, nariz picuda y cabello negro azulado, irrumpió precipitadamente en el establecimiento con el rostro desencajado y la respiración entrecortada. Buscó con mirada inquieta a Moria y cuando la localizó, se lanzó directa a su encuentro.

—¡Moria! ¡Moria!

—¡Hola, Lea! —la saludó Roderika siguiendo con sus pequeños ojos el ímpetu de la joven.

—¡Ah...! ¡Hola, frau Maurer! —replicó Lea volviendo rápidamente su atención a Moria.

—¿Se puede saber qué te pasa? ¡Parece que has visto un fantasma!

—¡Peor! —susurró muy cerca de ella.

—¿Qué pasa?

—¡Qué ojalá hubiese visto un fantasma... o al mismísimo Satanás!

—Lea, ¿puedes serenarte y contarme de una vez qué narices te pasa? —hacía un esfuerzo por contener la risa.

—Christian von Fischer.

Al instante, la sonrisa se borró de su rostro y sintió como el corazón se le paralizaba. Aquel nombre ejercía un enorme y extraño poder sobre ella.

—¿Qué pasa... con Christian von Fischer? —logró preguntar con un hilo de voz. —Pues que estaba yo ahí afuera, esperándote —empezó a decir Lea—, muriéndome de frío...

—¡Lea! —le urgió.

—Bueno, el caso, es que mientras te esperaba, he visto acercarse a un hombre que en un principio no he reconocido.

Lea sufría miopía, aunque por coquetería, se negaba rotundamente a llevar lentes, pues los consideraba antiestéticos, un artilugio espantoso, decía.

—Pero cuando lo tuve cerca, aquí —precisó colocándose la palma de la mano a tan solo un palmo del rostro—, casi me muero del susto.

—Christian von Fischer —repitió Moria como sumida en un trance.

—Pero la cosa no acaba ahí —prosiguió—. El muy engreído, ha tenido la desfachatez de acercarse a mí... ¡y saludarme!

—¿En serio?

—¡Fraülein Shein, es un placer conocerla al fin! ¡Soy Christian von Fischer! —le imitó irguiéndose con aire petulante y desvirtuando la voz.

—¡No puedo creerlo!

—¡Te lo juro, Moria!

—¿Y tú...? ¿Qué has hecho?

—¡Pues qué voy a hacer! Poner cara de imbécil y entrar en la tienda como quien huye del diablo.

—Y... ¿sigue ahí fuera?

—¡Peor!

—¡Oh, Lea! ¡Tú y tus peores!

—Creo que tiene intención de entrar en la tienda.

Los ojos de Moria se dispararon veloces hacia la enorme estantería situada tras el mostrador. Allí, en un bonito florero de fina cerámica italiana, un colorido y sencillo bouquet de rosas blancas y rojas, refrescaba sus tallos, aguardando al cliente que a primera hora de la mañana telefoneó para encargarlo. ¿Tal vez, el cliente era Christian von Fischer? ¿Tal vez, las flores eran para ella? De inmediato, desechó esa idea de la cabeza.

—Moria, ¿me has oído? —le preguntó Lea viendo que estaba muy lejos de allí. —Sí, sí —respondió de manera automática.

—¿Va todo bien? —inquirió Roderika desde detrás del mostrador observando el cuchicheo de las jóvenes.

—¡Oh, sí! No se preocupe, frau Maurer.

Justo entonces, la campanilla situada en el marco superior de la puerta, anunció con un sonoro tintineo la llegada de un cliente. Moria reaccionó casi de forma inmediata. Tirando del brazo de la aturdida Lea, que vio como era literalmente arrastrada al interior de la trastienda mientras intentaba averiguar quién entraba en el establecimiento, corrió la gruesa cortina azul oscuro que separaba los dos ambientes y le ordenó callar ante su amago de protesta.

—¡Ssshhh...! ¡Ni respires!

Lea abrió la boca, pero finalmente, acabó apretando los labios en un gesto de impotencia.

Al otro lado de la cortina, Roderika saludaba a Christian.

—¡Buenas tardes, herr von Fischer!

—¡Buenas tardes! —correspondió al saludo quitándose el sombrero y haciendo una leve reverencia.

—Empezaba a creer que había olvidado su encargo.

—Siento haber llegado justo cuando iba a cerrar. Pero mi profesión de médico tiene esos inconvenientes; a veces surgen urgencias de última hora. Le pido disculpas una vez más —esbozando una seductora sonrisa, desvió la mirada hacia la cortina de la trastienda.

—Oh, herr von Fischer, está disculpado, y no tiene que darme ninguna explicación.

—Es lo menos que debo hacer, después de que usted haya tenido la gentileza de demorar el cierre por mi culpa.

—Muy amable, herr doctor —sonriendo, cogió el bouquet de rosas del jarrón, reposándolo con suma delicadeza sobre el mostrador de mármol gris.

Christian aprovechó para echar una rápida ojeada a la tienda. No veía a Moria por ninguna parte.

Roderika se percató del mal disimulado interés del médico.

—Espero que sea de su agrado.

—¡Oh, sí! ¡Es un ramo precioso!

—Moria es una auténtica virtuosa con las flores —elogiar la labor de su ayudante delante de Christian no fue fruto de la casualidad, sino de una retorcida premeditación—. Tiene un don especial. Comparte conmigo, la romántica creencia de que las flores nos hablan, de que nos transmiten lo qué sienten y lo qué piensan. Igual que sus colores; ellos nos expresan los sentimientos de quién nos las regala.

De inmediato, Christian miró el bouquet.

—No tema, herr doctor, ha hecho la elección perfecta. Como sabrá, la rosa simboliza el amor y la combinación de rosas blancas y rojas, significa que ese sentimiento es puro y limpio.

Christian pareció aliviado.

—Algo había oído —respondió sacando la cartera del bolsillo interior de su americana—. La madre de un buen amigo, también es una gran amante de las flores. Hacía referencia a la encantadora frau Ulbrecht, la madre de Egbert.

Por esa razón, cuando decidió dar un paso más y expresarle de alguna manera a Moria su interés por ella, habló con Irga Ulbrecht y sin delatar la identidad de la joven, le demandó ayuda. La buena mujer, que vio desesperación en aquella mirada de niño asustado, se apiadó de él, aconsejándole, que si su deseo era que esa misteriosa muchacha no confundiera sus intenciones, la elección de un tulipán rojo y una rosa blanca podría ser perfecta. El tulipán rojo simboliza el amor y la rosa blanca, que el caballero que la regala es digno de esa mujer. Agradecido, se colgó de su cuello y con la confianza que le otorgaban tantos años de relación, le plantó un sonoro beso en la mejilla. A la mañana siguiente, se acercó a una floristería de la avenida Unter den Linden, no deseaba delatar sus intenciones comprando el tulipán y la rosa en Maurer-Garten y durante todo el día, tuvo las flores en un jarrón sobre la mesa de su despacho en la clínica, contemplándolas absorto en sus pensamientos y en sus dudas, sin estar plenamente convencido de estar haciendo lo correcto. Lo cierto, es que poco o nada sabía de ella, solo que trabajaba en la floristería, que vivía en Sophienstrasse, y que una vez por semana, los miércoles después del trabajo, acudía a una escuela de ballet, la Shule-Dichter-Ballet en Charlotemburguer Chause. Por lo poco que pudo averiguar, supo que no tenía hermanos y tampoco se le conocían parientes vivos. Su mejor amiga, era esa guapa morena que le acompañaba casi siempre. Su padre, Shmuel Fresser, trabajaba desde hacía años como contable en una gestoría en Grosser Stern, y su madre, era propietaria de una librería frente a su domicilio. Por lo demás, desconocía si existía algún hombre en su vida. Solo en alguna ocasión, un joven de su barrio, solía esperarla los viernes en la portería de su casa para acompañarla a la sinagoga. El tipo en cuestión parecía muy interesado, mientras que Moria, pese a que procuraba mostrarse cordial, denotaba con su actitud distante que el pretendiente no era de su agrado. Pero eso no significaba, que su corazón no perteneciese ya a otro hombre. Con esas dudas atormentándole el pensamiento, se personó al atardecer en la floristería y aguardó como siempre a que Moria finalizara su jornada laboral, y justo antes de que asomase por la puerta del establecimiento, dejó sobre el sillín de la bicicleta de la chica, el tulipán y la rosa. Un ritual que se repitió todos los viernes hasta hoy.

—¡Ah! Esta mañana, cuando hablamos por teléfono, no me comentó si deseaba acompañar el bouquet con una tarjeta —dijo Roderika retornándole al mundo real.

—¡Oh! No es necesario, gracias —abonó el importe.

—¿Su familia está bien?

—Sí, gracias.

—Salude a su madre de mi parte. Aunque no he tenido el gusto de conocerla personalmente, si he tenido el placer de conocer a su padre y por esa razón, sé que le encantan las orquídeas.

Su madre mostraba total indiferencia hacia las flores; así que dedujo, que aquellas orquídeas que por lo visto su padre compraba en el establecimiento de frau Maurer, debían ser para la amiguita de turno. Y estaba convencido, que Roderika también lo sabía.

—Se los daré de su parte —se puso el sombrero—. De nuevo, gracias por todo. —A usted por su compra, herr von Fischer. Y cuando quiera sorprender con otro bonito ramo de flores a esa dama tan especial, ya sabe dónde encontrarme. —No lo olvidaré. ¡Buenas tardes!

—¡Buenas tardes, herr von Fischer!

En cuanto Christian desapareció por la puerta, Roderika se apresuró a cerrar con llave, colgar el cartel de Cerrado y husmear tras el visillo para corroborar sus sospechas. Conjeturas que se confirmaron, cuando lo vio plantado frente a la floristería fumando de manera convulsiva. El bonito bouquet de rosas, Christian von Fischer lo había comprado para Moria Fresser, su empleada. ¡Oh, qué bonita historia de amor!, se dijo para sí. Porque en el fondo y a pesar del doloroso desengaño amoroso sufrido en su juventud, era una romántica empedernida. Rauda como el viento pese a su corpulencia, recorrió la distancia que la separaba de la trastienda y corrió la gruesa cortina con un seco movimiento. Las chicas chillaron, asustadas por su brusca aparición.

—¡Menudo par de memas estúpidas! —exclamó con el rostro arrebolado y los ojos muy abiertos—. ¿Qué creéis...? ¿Qué el doctor von Fischer no se ha dado cuenta de qué estabais aquí?

—Frau Maurer... —Moria intentó hablar.

—¡No he terminado! —Atajó con un berrido poniendo los brazos en jarras—. ¿Qué creéis que habrá pensado el doctor de vosotras? ¡Esconderse en la trastienda! ¡Menuda estupidez! ¿No os da vergüenza comportaros como dos auténticas majaderas?

Arrugando la boca, detuvo el sermón correctivo, renovando el aire que necesitaban sus amplios pulmones. Algo más serena, cruzó los rollizos brazos por debajo de sus voluminosos senos y las miró armándose de paciencia.

—¿Qué ocurre, Moria? ¡Y he dicho, Moria! —puntualizó cuando vio el intento de Lea de responder por su amiga.

—Nada —musitó bajando la cabeza.

—¡Moria! —le urgió Roderika.

La chica alzó la vista topándose con los dulces ojos de Roderika. La mujer no necesitó palabras. En los dos años que llevaban trabajando juntas, entre ellas se había forjado una bonita relación de camaradería pese a la diferencia de edad. Moria encontró en Roderika, la hermana mayor que le hubiera gustado tener. Su madre era excesivamente estricta y aunque existía cariño y confianza, llegada cierta edad, dejó de contarle ciertas cosas; y desde su ruptura con Yona, su primer y único novio, ya no le contaba nada. En cuanto a Lea, era tan joven e inexperta como ella y la menos indicada para asesorarle sobre el amor. Su jefa le escuchaba, no la sermoneaba, le aconsejaba dejando siempre que fuese ella quien tomara la última decisión, la trataba como a una mujer adulta. Por esa razón, Roderika descifró el mensaje que los asustados ojos de Moria le transmitían.

—¡Ya veo! Así que el doctor, es la causa de que lleves meses viviendo en el más absoluto despiste. ¡Ayyy! —suspiró.

Era cierto que de un tiempo a esta parte, su rendimiento en el trabajo dejaba mucho que desear: apenas hablaba, parecía estar en cualquier parte menos en la floristería, se le olvidaban los encargos, vamos, un completo desastre. Pero es que en su casa le ocurría exactamente lo mismo. Se pasaba el día colgada en las musarañas, se distraía con cualquier cosa y no prestaba atención a nada de lo que sus padres le decían. Su madre empezaba a inquietarse y cuando se retrasaba unos minutos, la sometía a un intenso interrogatorio policial. Y el culpable de ese estado ausente en el que vivía, tenía un nombre: Christian von Fischer —¿Por qué te has escondido en la trastienda?

—Sinceramente... no lo sé.

Roderika sonrió y sus labios desaparecieron.

—¿Te gusta ese joven? —Moria no contestó—. Pues me temo, que tú a él, sí, y mucho.

—¡Es un nazi! —gruñó Lea.

—¿Por qué no te callas? ¿Y por qué no te buscas un novio, eh? Así estarás ocupada en tus asuntos —le espetó.

Lea se quedó sin habla. Roderika era así, decía lo qué pensaba sin importarle el interlocutor.

—No conozco personalmente a los von Fischer; bueno, al padre de haberlo visto alguna vez por la tienda —se rascó la frente—. Pero sí sé lo suficiente de esa familia, como para decirte sin temor a equivocarme, que el guapo doctor es completamente distinto a todos ellos.

—¿Y qué quiere decir con eso? —preguntó Moria.

—Pues entre otras cosas, que no está afiliado al Partido, que no le gustan los nazis, causa principal de que padre e hijo apenas se hablen, y para desespero de su familia, se lleva muy bien con los judíos. Vamos, exactamente igual que yo —puntualizó irguiéndose con afectación.

—¡Sí, claro! ¡Y Santa Klaus existe y los burros vuelan! —soltó Lea con un mohín desdeñoso.

—¿Es qué no puedes mantener cerrada esa boquita tuya? ¿Qué sabes tú, eh? —replicó Roderika muy digna.

—Lo qué sabe todo el mundo. Qué los von Fischer son nazis y tienen amigos muy poderosos.

—¡Oooh! ¡Magnífico descubrimiento! Deberían proponerte para el Premio Nobel —ironizó con un mohín de disgusto—. Yo sí sé de lo qué hablo, sabionda, y ese joven es una buena persona. Y si le gusta Moria y a Moria le gusta él, no veo por qué no han de salir juntos.

—Pues porque es imposible. Moria es judía y ese médico, un gentil nazi.

—No es nazi —reiteró Roderika.

—Él, tal vez no lo sea; pero no me negará que su padre...

—Pero no por ello, su hijo tiene que ser como él.

—Y tampoco tiene por qué ser distinto.

Moria contemplaba estupefacta, como su jefa y su amiga hablaban de ella como si no estuviese presente. Carraspeó para captar la atención de ambas.

—¿Puedo hablar? —Preguntó alzando la mano; las mujeres callaron al momento—. Gracias. Estamos dando por hecho, que Christian von Fischer ha comprado esas flores para mí y a lo mejor estamos equivocadas.

—¿Por qué no echas un vistazo a la calle? —Roderika le indicó con un movimiento de cabeza la puerta.

—Ya decía yo que ese tipo es un pedante presuntuoso.

—Pues si es así, debo ser yo la que decida qué debo hacer.

—¿Y qué piensas hacer? —preguntó una impaciente Lea.

—¡No lo sé!

—¿Cómo qué no lo sabes? ¡No puedes salir con ese tipo!

—Eso debo decidirlo yo.

—¿Has olvidado qué es un maldito nazi?

—¡Y dale! —rezongó Roderika alzando ambas manos al techo.

—Bueno, aunque él no sea nazi, su familia lo es, su padre lo es. ¿Qué crees...? ¿Qué le abrirán las puertas de su mansión a una judía? ¡Moria, por favor! Si al final sales con ese tipo, vuestra relación durará lo que su padre tarde en descubrirlo.

Roderika miraba de hito en hito a ambas.

—Moria, escúchame, por favor... —le pidió Lea atrapando sus manos entre las suyas—... Eres mi mejor amiga, te quiero como a una hermana y ese hombre solo puede causarte problemas; un montón de problemas. Además, tu madre es capaz de encerrarte en tu habitación de por vida si se entera.

A medida que Lea le enumeraba todos los contras de aquella relación que ni tan siquiera se había iniciado, a Moria más atractiva y excitante le parecía.

Eso y lo muchísimo que le gustaba Christian von Fischer, la mantenían sumida en una cruenta batalla entre lo qué le dictaba su corazón y lo qué le sugería la cordura.

—Bueno, ¿qué piensas hacer? —inquirió Lea.

—No lo sé, Lea. No lo sé.

Ante las muchas dudas que atormentaba a la joven, Roderika intervino por última vez.

—Moria, haz lo que te dicte tu corazón. Y te lo dice alguien, que por culpa de un desengaño amoroso, cometió la gran estupidez de cerrarse al amor para siempre. Una decisión de la que me arrepentiré el resto de mi vida. El amor, querida Moria, es lo único que hace soportable nuestras desdichadas vidas.

Moria, alzando la cabeza, solo la miró.

Aunque hubiesen querido, no habrían podido cruzar la plaza sin tropezarse forzosamente con él. De todos modos, nada más verlas asomar por la puerta de la floristería, Christian tiró el cigarrillo al pavimento de la calzada y con el ramo de rosas en la mano, enfiló directo al encuentro de las chicas, así que no tuvieron más opción que detenerse.

—¡Fraülein Fresser! ¡Fraülein Shein! —se quitó el sombrero saludándolas con una leve reverencia.

—¡Herr von Fischer! —respondió Moria mientras Lea lo chequeaba con gesto desdeñoso como si se tratara del tipo más despreciable sobre la faz de la tierra. —Discúlpeme por abordarla, así, en plena calle. Pero... hay algo que quisiera decirle.

—No sé si se ha dado cuenta de que voy acompañada —replicó manteniéndose distante, aunque lo cierto, es que sus piernas temblaban como dos frágiles ramas agitadas por el viento y dudaba el tiempo que aguantaría disimulando la turbación que su cercanía le provocaba.

—¡Sí! ¡Claro qué sí! —contrariado, sonrió tímidamente.

—¿Y bien?... —le instó Moria.

Christian fijó sus ojos en Lea, y aunque era una mujer guapísima y daba por hecho que también encantadora, en ese momento, suponía un auténtico contratiempo para sus planes más inmediatos. La chica respondió a su mirada con una socarrona sonrisa.

—Lo cierto, es que me gustaría que pudiésemos hablar a solas. Y le ruego que no se ofenda, fraülein Shein —le dijo intentando ser cordial.

No, si no era necesario que se disculpara, había captado la indirecta al vuelo. Pero estaba muy equivocado, si creía que se saldría con la suya. Con un mohín de disgusto miró a su amiga, suponiendo que Moria, no solo daría su visto bueno a su necesaria presencia; sino que le imploraría que se quedara. Pero lo qué leyó en su mirada suplicante, la dejó estupefacta. Moria, con un extraño juego de ojos, le instaba a marcharse. Por su parte, Lea, manteniendo aquel curioso diálogo codificado, se negaba a obedecerla, aunque finalmente y ante la insistencia de su amiga, cedió de mala gana, pero que de muy mala gana, a su sorprendente petición. —¡Qué tonta! —Gesticuló una mueca indolente—. Había olvidado por completo que tenía que pasar por la sastrería antes de ir a casa.

Era una pésima actriz y Christian no creyó ni una sola palabra.

—No te retrases, hoy es Shabatt, y ya sabes que a tu madre le disgusta mucho que llegues tarde a la sinagoga —le recordó no sin algo de retintín—. ¡Herr von Fischer!

—¡Fraülein Shein!

Se alejó de ellos, pero sin quitarle el ojo de encima a Moria. La chica no fue ajena al colosal enfado de su amiga.

—Bien, herr von Fischer, ya estamos a solas. ¿Qué quería decirme?

Acababa de averiguar algo más de ella: que era una mujer decidida, de las que iban directas al grano. Antes de empezar, no sabía muy bien por dónde, tragó saliva y carraspeó.

—¿Qué le parece si antes de explicarle el motivo de este abordaje en plena calle, nos olvidamos de los formalismos y nos tuteamos? Nos ayudará a romper el hielo y para mí... será más fácil —buscaba ganar tiempo para serenar el amasijo de nervios que brincaban desatados en su estómago.

Moria se lo pensó unos segundos.

—De acuerdo... Christian.

¡Buf! ¡Vaya mujer! Segura, resuelta, bella... Cada minuto que pasaba más le gustaba.

—¿Quieres... quieres sentarte? —inquieto, señaló uno de los bancos de la plaza. —No, no es necesario. Estoy bien así.

—Esto... —inconscientemente, se rascó la frente.

—¿Qué quieres de mí, Christian?

Se estaba comportando como un jovenzuelo inexperto y con esa actitud, solo conseguiría que Moria le tomara por un redomado imbécil.

—Esto... No es fácil, ¿sabes?... —nervioso, cambiaba constantemente el ramo de mano.

—Anochecerá en menos de una hora y si no estoy en la sinagoga para cuando eso ocurra, mi madre es capaz de movilizar a toda la policía de la ciudad para dar conmigo.

—Tienes razón, perdona —esbozó una trémula sonrisa—. ¿Recuerdas la primera vez que nos vimos?

¡Cómo olvidarlo! Suerte de su equilibrio, adquirido tras muchos años de bailarina clásica; de lo contrario, sus bonitos dientes habrían acabado incrustados en el sucio hielo que cubría la acera.

—Claro que lo recuerdo —admitió notando como el rubor se apoderaba de sus mejillas.

—Me sentí tan abochornado...

—Solo fue un tropiezo algo accidentado, nada más.

—Para mí, fue un tropiezo afortunado. Gracias a él, pude conocerte.

Los latidos del corazón de Moria se dispararon a mil palpitaciones por segundo; temía desmayarse allí mismo.

—Después —prosiguió Christian—, el destino quiso que coincidiéramos en más de una ocasión.

“¿El destino? ¡Pero qué cara más dura tienes, Christian von Fischer!”, se dijo Moria.

Hasta el famoso tropezón, no se habían cruzado ni una sola vez en toda su vida. Las pocas referencias que conocía de él, eran las informaciones que de su familia se hacían eco las secciones de Sociedad de la prensa. Y curiosamente, después de aquella tarde, empezó a encontrárselo en todas partes.

—El destino es así de caprichoso —bromeó Moria.

—Sí, eso dicen. Pero gracias a ese caprichoso destino, he tenido la oportunidad de conocerte —el sudor perlaba su frente—. Y me gustaría... si tú estás de acuerdo, claro, conocerte mejor. Podríamos, no sé, ir al cine... ¿Te gusta Marlene Dietrich?

—Me encantan todas sus películas.

—A mí también. ¿Y patinar...? ¿Te gusta patinar?

—Soy una experta patinadora.

—¡Vaya! Pues tendrás que enseñarme, porque soy un autentico patoso.

—¿Yo?

—Bueno... siempre y cuando...

—Christian... ¿Me estás pidiendo que salga contigo?

Pregunta tan directa le dejó fuera de juego. Se quitó el sombrero, volvió a ponérselo, y después, paseando el ramo de una mano a otra, la miró directamente a los ojos.

—Sí, Moria, me encantaría salir contigo —se atrevió a decir al fin.

Aunque ya imaginaba la respuesta antes de escucharla de sus labios y había soñado con ella tantas veces aún sin creer del todo que algún día pudiera ocurrir, ahora, que al fin su sueño se materializaba convirtiéndose en una realidad maravillosa, los deseos de su corazón y los razonamientos de su buen juicio, se enfrascaban en una lucha titánica que la perdían en la vacilación y en la confusión. Mudó el rostro y esa reacción inquietó a Christian.

—¿Sabes qué soy judía? —le preguntó sin acritud.

—Sí. Pero nunca me ha importado; de lo contrario, no estaría aquí, cortejándote.

—Sí, claro. ¡Qué tonta! —su cuerpo mantenía un balanceo casi imperceptible que no podía controlar—. Pero, ¿has pensado en tu familia? ¿Qué dirá tu familia cuando lo averigüen?

—Nunca me ha preocupado la opinión de mis padres respecto a mis actos. De hecho, todos mis actos son motivo de disgusto para mis padres; soy la oveja negra de la familia. No comulgo con los ideales de mi padre, no me gustan los nazis, ni la política absolutista y antisemita de la que tanto se enorgullecen.

Provoqué un auténtico escándalo familiar cuando me negué a ingresar en las Juventudes Hitlerianas. Mi padre me amenazó con desheredarme —de nuevo aquella sonrisa entre triste y mordaz se perfiló en sus labios—, aunque finalmente, no lo hizo. Se resignó, convencido de que una vez licenciado y convertido en un respetable médico, ingresaría en el partido como es el deber de todo buen alemán.

Moria le escuchaba abducida por su voz pausada y por la mirada envolvente de sus ojos azules.

—Cuando hice las maletas y les comuniqué mi decisión de irme a vivir con Egbert... Egbert es mi mejor amigo —le aclaró antes de proseguir—, a mi madre le atacó uno de sus oportunos desmayos y mi padre se limitó a gritarme como un energúmeno mientras profería amenaza tras amenaza. Mi padre tiene la irritante costumbre de querer controlar la vida de todos los que le rodean. Yo soy su asignatura pendiente.

El tráfico proseguía circulando en diferentes direcciones y la gente paseaba arriba y abajo ocupados en sus propios asuntos. Ellos permanecían en mitad de la plaza, ajenos al resto del mundo.

—¿Y sigues viviendo con ese... Egbert?

—No, ya no. Egbert es un tipo magnífico y un estupendo compañero de piso; pero quería gozar de más intimidad. Ahora tengo mi propio apartamento. Es amplio y luminoso, y con eso me basta. Los lujos y el boato los dejo para mi madre, que le encantan.

—Y, ¿dónde vives ahora?

—En Rosa Luxemburg Platz.

Abrió la boca tontamente pero al final no dijo nada; la noticia le había dejado sin habla. Rosa Luxemburg Platz se encontraba a tan solo unas cuantas manzanas de donde ella vivía. ¿Qué hacía un gentil millonario, hijo de un diputado nazi viviendo en el barrio judío? Ese hombre tenía el innato poder de desconcertarla como nadie antes lo había hecho nunca. Buscó sus bonitos ojos azules en el intento de adivinar esos secretos que se negaba a revelar, pero le fue imposible descifrar nada. Cuando sus miradas se encontraban, todo su ser se estremecía y perdía la noción de la realidad.

—¿Ocurre algo? —preguntó Christian cuando advirtió su conmoción.

—No... Solo que... me ha sorprendido tu decisión de vivir...

—¿En el barrio judío? —Adivinando sus pensamientos, le atajó con una fresca sonrisa—. Verás, cuando me licencié, tuve la suerte de que un amigo de mi padre me ofreciera la oportunidad de trabajar en la clínica que dirige en Alexander Platz. Es una clínica privada y el salario muy superior al que me corresponde realmente. Pero me pagan el apellido, no mi labor como médico. Mi trabajo allí es temporal; en pocos meses, inauguraré mi propio consultorio en el mismo edificio donde vivo. Y aunque no pienso vivir de las limosnas, si será un lugar al que podrá acudir cualquier persona que no pueda pagarse un médico y precise de uno.

—Pero... ¿Por qué Scheunenviertel y no... Lichter West o Dahlem, por ejemplo? Son barrios señoriales, donde vive gente de tu clase social; gente que nada en la abundancia y que no saben ni el dinero que tienen —señaló alzando las cejas.

—Te lo acabo de decir, soy médico y lo que quiero es ayudar a la gente, no lucrarme a su costa. Cuando me licencié hice un juramento y me debo a él.

No poseía el don de la adivinación, tan solo era una mujer ignorante de los hombres y de la vida, así que le era imposible discernir, si Christian von Fischer era un magnífico actor y aquella pose caballeresca, tan solo una brillante actuación, una impostura magistralmente interpretada. Pero mirando sus ojos azules, sus armoniosas facciones, se negaba a creer que aquel joven apuesto y de sonrisa seductora, fuese tan aviesamente retorcido como para maquinar un plan tan perverso con el único propósito de burlarse de ella.

—La medicina no es una profesión —prosiguió Christian ajeno a los pensamientos de la chica—, es vocación, y yo amo la medicina. No hay nada más gratificante para un médico, que curar las dolencias de sus pacientes. En Scheunenviertel podré ejercer mi profesión y disfrutar haciéndolo.

—Pero... ¿y tu empleo en la clínica...? ¿Tu familia...?

—Ya te he dicho que mi empleo en la clínica es temporal, un modo rápido de reunir el dinero suficiente para conseguir mi sueño. Estoy a la espera de los permisos para ponerme manos a la obra con las reformas. En cuanto a mi familia... —encogió los hombros y sus bonitos ojos se entristecieron—... la relación que mantengo con mi familia, digamos que es algo... peculiar, y desde hace años, procuro relacionarme lo menos posible con ellos, por lo que no suelo confiarles mis proyectos. Aunque supongo, que cuando averigüen mi nueva residencia y mis planes de abrir mi propio consultorio, montarán en cólera como suele ser habitual.

Pero allá ellos, pienso proseguir con mi vida como hasta ahora, haciendo lo qué me plazca, cuándo me plazca y con quién me plazca.

Dio un par de pasos al frente recortando la distancia que les separaba y haciendo acopio del valor que le faltaba, le confesó lo qué deseaba su corazón.

—Y desde hace mucho tiempo, lo que más me apetece... es salir contigo.

Una vez más, Moria tuvo miedo de ser víctima de su propia turbación.

Tenerlo tan cerca le hacía sentirse vulnerable, insegura. Christian von Fischer poseía un magnetismo que la hechizaba y lo descubrió, cuando sus miradas se encontraron por primera vez aquella fría tarde de noviembre; desde entonces, ya nada volvió a ser lo mismo. Ese apuesto desconocido se apoderó de sus pensamientos y de su alma, y averiguar quién era realmente, no cambió las cosas, aunque intentó con todas sus fuerzas arrancarlo de su corazón; incluso se planteó la posibilidad de retomar su relación con Yona Dukas, descartándolo al medio segundo de haberlo considerado. Tal vez, si no se hubiese mostrado interesado, le habría sido más fácil olvidarlo. Así que llevada por la dichosa insensatez de la juventud, se prestó gustosa al apasionante juego de cortejo, seducción y galanteo que Christian inició y durante meses, se dejó cortejar, seducir y enamorar, participando complacida en aquel excitante flirteo, sin ser plenamente consciente de que estaba jugando con fuego, que el fuego es muy peligroso y que las llamas acabarían alcanzándole. Pero es que solo estando cerca de él, lograba sofocar ese ardiente calor que le abrasaba por dentro.

—¿Qué me dices?...

No es que hubiera enmudecido, es que temía dejarse llevar por sus impulsos, abrir la boca y arrepentirse después de sus palabras. Sin embargo, aún no había acabado de madurar sus pensamientos, cuando se oyó diciendo.

—No sé si estamos locos de remate... —con los nervios a flor de piel, se palpó la bonita gorra de lana azul que cubría su roja cabellera—. O somos dos insensatos suicidas.

—Eso... Eso significa...

Antes de responderle, tomó aire. Ya había abierto la boca, así que...

—Sí, Christian —atinó a decir con las mejillas sofocadas por el rubor—.

Acepto salir contigo.

El médico no acababa de creérselo. De repente, todos los sonidos que inundaban la plaza despertaron de su silencio. Sintió como el corazón se le disparaba por la emoción y tuvo miedo de cometer alguna torpeza.

—Esto... Yo...

Ambos estaban nerviosos como dos chiquillos en su primera cita. Fijaron los ojos en el bouquet de rosas y rompieron a reír.

—Son para ti —dijo al fin entregándoselo.

—¿En serio? —preguntó torpemente atrapando el ramo y deleitándose con el aroma que las flores desprendían—. Esta mañana, cuando escogía las rosas, no podía imaginar que las estaba eligiendo para mí.

—Debe ser cosa de ese destino tan caprichoso. Espero que no te suponga un problema, el ramo, quiero decir.

—No, claro que no. El problema lo tendré, si sigo aquí hablando contigo y llegó tarde a la sinagoga.

—En ese caso, como ambos vamos en la misma dirección, será un placer acompañarte. ¿Tu bicicleta?...

—Cuando quedo con Lea, vengo al trabajo caminando.

—Bien, entonces, podemos irnos cuando quieras.

Enfilaron en dirección a Unter den Linden paseando uno al lado del otro, sin atreverse ni a rozarse las manos, mirándose por el rabillo del ojo, con la inquietud lógica que provoca la primera cita, intercalando comentarios sobre el tiempo, la gente y el trabajo, con momentos de silencios y miradas arreboladas. Ninguno de los dos advirtió que estaban siendo observados.

4 El enfado de los Fresser

Cuando Moria vio a su madre montando guardia a las puertas de la sinagoga, no pudo evitar que el miedo se apoderase de todos sus sentidos.

Elma Fresser no es mujer de andarse con chiquitas. De temperamento adusto y receloso, no se prodiga en muestras de cariño, siendo excesivamente estricta en todo lo referente a Moria, sobre todo, después de que la joven pusiera fin a su compromiso con Yona Dukas, un joven del barrio que conocían desde que su familia se mudara a vivir a la misma calle que los Fresser. Así como los Dukas, pese a lamentarlo, no le dieron a la ruptura más importancia de la que realmente tenía, para Elma se convirtió en una cuestión personal y la relación con su hija no volvió a ser la misma, como si la culpase de no estar enamorada de Yona. Y aunque Moria le repetía una y otra vez que nada sentía por el joven, Elma no atendía a razones. Para ella, solo se trataba de una pelea de novios y todo cuanto debía hacer, era dejarse de tonterías y retomar su relación con Yona. La negativa de su hija a plegarse a sus pretensiones, convirtió la convivencia en un auténtico infierno. —¡Hola, mamá! ¡Siento llegar tarde!

—¡Vamos a casa! —le increpó con el rostro desencajado.

No le pasó desapercibido el evidente enfado de su madre. Cuando la cólera se adueñaba del espíritu de Elma Fresser, sus ojos parpadeaban convulsamente a causa de un tic nervioso, cuya intensidad dependía del grado de enojo. Y por lo que Moria pudo apreciar, su madre estaba muy, pero que muy enfadada.

—¿No entramos? —preguntó sin osar mirarle a la cara.

—¡No! —Exclamó con sequedad—. ¡Nos vamos a casa!

—Ya te he dicho que siento haber llegado tarde...

—¡No conviertas mi enojo en cólera, Moria! —le advirtió con mirada encendida. Siguió a su madre un par de pasos por detrás. Su instinto femenino le decía, que su encuentro con Christian von Fischer había traspasado la frontera de Scheunenviertel. ¡Maldita Lea! Le había faltado tiempo para irle con el cuento a su madre. Esa traición no se le perdonaría nunca.

Hicieron el recorrido en absoluto silencio. Una vez en casa, Moria fue a la sala de estar a por un jarrón para las flores y de camino a la cocina, se topó de bruces con su madre esperándola en la puerta, que sin mediar palabra, le cruzó la cara con una sonora bofetada. La joven se llevó la mano al rostro, provocando que el jarrón se precipitara al suelo haciéndose añicos. Pero no fue el dolor del bofetón lo que le hizo mirar a su madre con cara de estupor; sino la sorpresa del acto en sí. La última vez que hizo algo parecido, fue precisamente, porque la pequeña Moria de manera accidental, rompió un jarrón de cristal tallado que Shmuel, su padre, le había regalado a Elma por su cumpleaños. Pero es que entonces, tenía siete años y era un nervio que no paraba un momento quieta.

—¿A qué viene esto, mamá? —le preguntó aún con la mano en el rostro reprimiendo las ganas de llorar.

—¿No lo sabes?

—No, mamá, no lo sé. Pero no creo que haber llegado tarde, sea motivo para abofetearme.

—Tienes razón. Pero comportarse como una gentil sin moral y no como una judía decente, sí es motivo más que suficiente.

Las sospechas que le atacaron de camino a casa empezaban a tomar forma. —No he hecho nada de lo que tenga que avergonzarme —le replicó tragándose la rabia.

—Disculpa si discrepo contigo. Pero no considero decente, que una joven judía con novio, coquetee con un gentil, y además, lo haga en plena calle, a la vista del todo el mundo.

—¡Yo no tengo novio! —saltó como una gata enrabiada—. Yona y yo rompimos hace meses, pero por lo visto, no te entra en la cabeza.

—No me alces la voz, Moria. Y a la que no le entra en la cabeza que Yona es el hombre que te conviene, es a ti.

—¡Oh, mamá! ¡No empieces, por favor!

—No quiero que vuelvas a ver a ese gentil.

—¿Qué gentil, mamá?

—No me obligues a abofetearte de nuevo, Moria —le advirtió apretando los dientes.

—No creo que vuelva a verle —mintió intentando librarse del acoso de su madre. —¿Entonces, por qué has aceptado las flores?

Moria no supo qué decir.

—Ya puedes tirarlas a la basura.

—No, mamá, no voy a tirarlas a la basura. Y si tanto te disgustan, no te preocupes, las pondré en mi habitación.

Elma la sujetó por el brazo cuando Moria intentó escabullirse.

—No voy a permitirte que me hables en ese tono, jovencita. Soy tu madre y me debes respeto.

—Déjame, mamá.

—Si vuelvo a enterarme que te han visto tontear con ese gentil, te juro, que yo misma te llevaré arrastras al altar.

—Antes, soy capaz de tirarme por la ventana. ¡No pienso casarme con Yona! ¿Me has oído, mamá? ¡Jamás me casaré con Yona!

Shmuel llegó en ese momento. Tras colgar el abrigo y el sombrero en el perchero del recibidor, fue al salón.

—¿Ya estáis discutiendo otra vez?

No acababa de resignarse a esa confrontación sin sentido que mantenían su esposa y su hija.

—¿Qué ha pasado? —preguntó cuando vio los restos del jarrón esparcidos por el suelo, aunque pudo imaginarlo.

—Si tu hija se comportara cómo es debido, nada de esto habría pasado.

—Para mamá, comportarme cómo es debido, es casarme con Yona. No entiende que no estoy enamorada de él, y si se empeña en metérmelo por las narices, acabaré aborreciéndole.

—Tu hija prefiere alternar con gentiles importantes —le atajó Elma al tiempo que su parpadeo volvía a dispararse.

—¿Qué quieres decir con, gentiles importantes? —no le gustó el tono de voz de su esposa.

—Pregúntaselo a tu hija. Pregúntale quién le ha regalado ese ramo de rosas. Moria deseó tener el don de desaparecer. Si tuviera a Lea delante de ella, la estrangularía con sus propias manos.

—¿Quién es ese gentil, Moria?

Incapaz de soportar la severa mirada de su padre, tragó saliva y bajó la cabeza.

—Christian von Fischer —musitó.

—¿Quién...? —dudaba de haber oído correctamente.

—Christian von Fischer —repitió sin atreverse a alzar la cabeza.

Shmuel sintió como un sofocante calor se apoderaba de todo su ser y un ligero mareo le atacó durante un par de segundos. Su hija había perdido el juicio; lo había perdido por completo.

—¿Te has vuelto loca, Moria? ¿Sabes quién es Christian von Fischer?

Sacó el pañuelo del bolsillo del pantalón secándose el sudor que perlaba su frente. Después, aturdido aún, se sentó en uno de los butacones del salón y recostándose, apoyó la cabeza en la pared.

—No sé, si Yona Dukas es el hombre que te conviene. Pero de lo que sí estoy completamente seguro, es que Christian von Fischer es el hombre menos indicado para ti.

—Papá, no le conoces, no tienes ni idea de...

—¡Ni quiero conocerle! —Atajó con brusquedad—. Me trae sin cuidado las mentiras que te haya podido decir ese hombre. Su padre es diputado del partido nazi, un antisemita declarado, y tu relación con ese joven, solo puede traernos problemas, muchos problemas.

—Hablas igual que Lea.

—¡Así que Lea sabía lo tuyo con ese nazi! —Elma sacudió la cabeza—. ¡Sois tal para cual!

—No te hagas la sorprendida, mamá. Solo Lea ha podido...

—No ha sido Lea —dijo para sorpresa de Moria—. Yona Dukas te vio con ese tipo en Potsdamer Platz, y ante el temor de que pudiera ocurrirte algo, no dudó en contármelo para que interviniéramos antes de que pudiéramos lamentarnos.

—¡Yona Dukas! ¿Por qué tendría que extrañarme? Se ha erguido como mi guardián y lo único que está consiguiendo, es que le desprecie más cada día.

—Respeto tu decisión de no salir con Yona —Shmuel intervino en aquel tú a tú entre ambas mujeres—. Pero te prohíbo terminantemente, que vuelvas a ver a Christian von Fischer.

“¡Oh, papá! Acabas de cometer el mayor error de todos”, se dijo Moria.

Prohibirme ver a Christian no ha sido una buena idea, quiso decirle a su padre, aunque no osó hacerlo. Y es que Moria Fresser tiene una peculiaridad: no soporta las imposiciones, se rebela ante cualquier indicio de dictadura y no estaba dispuesta a someterse a los requerimientos de sus padres.

—Siento ser tan intransigente, pero no puedo permitir que una chiquillada tuya, un capricho sin sentido, perjudique a esta familia. Bastantes problemas estamos teniendo los judíos, como para empeorarlos por culpa de tu insensatez.

—Ya has oído a tu padre. Ahora dame ese ramo, lo pondré en el lugar que le corresponde: la basura.

—No, mamá. El ramo se viene conmigo a mi habitación.

—No empores las cosas, Moria —le pidió Shmuel.

—¡Dame las flores! —exigió Elma estirando el brazo.

—Ya te he dicho que no...

Una nueva bofetada acalló las protestas de la chica. Después, mirando a su hija con palmario desprecio, Elma le arrebató el bonito bouquet.

—¡Elma! —protestó Shmuel por aquel acto excesivo.

—Abre los ojos, Moria —prorrumpió desdeñando con un mohín la reprobación de su esposo—. Todos tenemos nuestro lugar en el mundo y los judíos deben estar con los judíos —diciendo esto, abandonó la sala de estar.

Moria la vio desaparecer por el corredor y con ella, el ramo de rosas que Christian le había regalado. Conteniendo las ganas de llorar, alzó la cabeza y endureciendo el gesto, se encaró con su padre.

—No te conozco, papá. No eres el hombre que me enseñó a mirar en el interior de las personas, a juzgarlos por sus actos. En el fondo, eres como todos, te fijas en la envoltura sin molestarte en mirar el contenido de la caja.

—Moria, escúchame un momento, por favor...

—No, papá, no voy a escucharte, no quiero escucharte, porque ya no te creo —unas lágrimas asomaron a sus ojos—. No eres muy distinto a Otto von Fischer —ahogó un suspiro—. Ambos sois intolerantes y reaccionarios.

—Moria, no voy a consentirte...

Pero su hija ya no le escuchaba. Con el alma encogida y el corazón desgajado, fue a su habitación, encerrándose en ella después de dar un sonoro portazo. Lanzó la gorra y la bufanda al suelo, y sin molestarse en quitarse el abrigo, se arrojó de bruces sobre la cama llorando devorada por la rabia mientras golpeaba frenética el lecho con los puños cerrados. En ese momento odiaba a sus padres, a Yona, a Lea, al mundo entero. Bueno, al mundo entero no, porque eso significaría que también odiaba a Christian von Fischer, y a él, no le odiaba, no podía odiarle, porque mucho se temía, que ya empezaba a amarle.

No cenó con sus padres y tampoco quiso cenar en su habitación, la discusión con ellos le había quitado el apetito. Pero una agobiante sed le impedía conciliar el sueño, así que decidió ir a por un vaso de agua. Se deslizó de puntillas por el corredor, pero antes de desviarse por el pasillo que llevaba a la cocina, vio luz en el salón y oyó murmullos de voces; supuso que sus padres no dormían.

Atacada por la curiosidad, se olvidó de la sed y con el máximo sigilo, se apostó prudentemente alejada de la puerta de salón afinando el oído.

—...no entiendo esa obsesión tuya de casar a Moria con Yona —le decía Shmuel a su esposa—. No vivimos en la Edad Media, Elma. No tenemos ningún derecho a decidir el futuro de nuestra hija.

—Somos sus padres y nuestra obligación es hacer aquello que más le conviene. Yona Dukas es un buen chico, un judío honesto, honrado, trabajador... y que sabrá hacerla muy feliz porque está enamorado de ella. Y Moria también le quiere, aunque ella se empeñe en decir que no. Fueron novios dos años —sacudió la cabeza—. ¡Naturalmente que le quiere!

Moria se contuvo las ganas de precipitarse en el salón y gritarle a su madre que no amaba a Yona Dukas, que en verdad nunca le había amado y que desde luego jamás podría amarle, mientras en este mundo siguiera existiendo Christian von Fischer.

—Estás muy equivocada, Elma; o tal vez, te haces la ciega. Moria no quiere a ese chico. Te lo ha dicho miles de veces; aún así, te obstinas en que debe ser como tú dices. Nuestra obligación es garantizar su felicidad y no forzosamente ha de ser con un judío; también un gentil puede hacerla feliz.

—¡No digas tonterías! —Le espetó irguiéndose con afectada dignidad—.

Los gentiles llevan siglos procurando dolor y sufrimiento a los judíos. ¡No entiendo cómo puedes defenderles! —visiblemente inquieta, se levantó del sillón.

—Porque no todos los judíos son mártires, ni todos los gentiles verdugos —la miró por encima de los lentes que solo usaba para leer—, y tampoco todos los alemanes son nazis.

—¿Qué insinúas?... ¿Qué ese gentil no es uno de ellos? —carcajeó echando la cabeza hacia atrás—. ¡Pero qué ingenuo eres, Shmuel Fresser! Su padre es diputado del partido nazi y su madre, una víbora codiciosa que desprecia a los judíos. ¿Crees acaso qué el hijo es distinto a ellos? ¡Naturalmente qué no!

¡Es peor! Está jugando con los sentimientos de nuestra hija, se está burlando de ella y la muy cándida, ha caído en sus redes como una estúpida —detuvo sus idas y venidas por el salón—. Pero ese cerdo gentil no contaba conmigo, con su madre, y te doy mi palabra, que no voy a permitir que continúe burlándose de ella.

Moria, en el recodo del pasillo, permanecía atenta a la discusión de sus padres. ¡Cómo odiaba Elma a los gentiles!, se dijo con la desoladora certeza de que nada ni nadie lograría hacerle cambiar su opinión sobre Christian.

Aquel odio que nacía en lo más hondo del alma de Elma venía de muy lejos, de cuando ella era una cría y su tía Myriam, la hermana pequeña de su madre, rompió con su novio de toda la vida para casarse con un gentil polaco que la enamoró cediéndole el asiento del tranvía donde ambos coincidían todos los días al regreso de sus trabajos. El galante gesto del desconocido, le bastó para descubrir a tiempo que no estaba enamorada de su novio y que no podía casarse con él. Desafiando al mundo y locamente enamorados, en solo tres semanas decidieron casarse. Fue una ceremonia sencilla y sin invitados; nadie de la familia asistió porque desde el inicio se opusieron a la boda, considerando la actitud de la joven, la mayor vergüenza para todos ellos. Ese mismo día y sin despedirse de los suyos, se subió a un tren junto a su recién estrenado marido y sin mirar atrás, pues temió que en el último instante le flaqueasen las fuerzas, abandonó Alemania instalándose en Polonia donde vivía desde entones. Envió cartas, cientos, pero Moria fue testigo de cómo todas ellas morían en el fuego de la chimenea. Y la única misiva que Myriam recibió de su hermana Elma en aquellos largos años, fue para comunicarle la muerte de sus padres. Una epístola escueta y de una frialdad pavorosa. “Padre y madre han muerto. No es necesario que te molestes en venir”.

No la firmó, ni tampoco le explicó la razón de tan inesperada muerte: una agresiva gripe que consumió al anciano matrimonio en apenas dos semanas y que abandonaron este mundo sin haber perdonado a su hija pequeña. Y Elma, pese al tiempo transcurrido, tampoco la había perdonado.

Para Moria, su tía Myriam era un rostro difuso que se distorsionaba con el transcurrir del tiempo. En cambio, mantenía grabado a fuego, el radical cambio físico que experimentó su madre, que pareció envejecer de repente. Su rostro anguloso y de tez tostada, que enmarcaba una nariz clásica, unos pómulos prominentes, unos labios definidos y unos ojos color malva siempre atentos, en cuestión de días se acartonó, perdiendo su tersura y unas tempranas arrugas se dibujaron alrededor de su boca y en el contorno de sus ojos. En su cabello, castaño chocolate, aparecieron de la noche a la mañana, unos mechones blancos que desde entonces disimulaba tras el tinte. Su carácter, ya de por sí huraño, se agrió como el vinagre, y su corazón y su espíritu, estaban dominados por la amargura y el resentimiento. Un odio que dormitaba en su alma y que despertó con toda su virulencia, cuando descubrió que la historia podía repetirse con su hija. Solo por encima de su cadáver, ese gentil se llevaría a Moria.

Shmuel, lanzando un hondo suspiro, se quitó los lentes, reposándolos en la mesita auxiliar.

—¿Y qué piensas hacer para impedir que se vean? Dime, Elma... ¿Qué crees que puedes hacer? ¿Encerrarla bajo llave en su habitación?

—Si no atiende a razones, no dudes que lo haré.

—Ahora la ingenua eres tú. No puedes hacer tal cosa. Moria ha cumplido veinte años, no es una niña; además, tiene un empleo. Con nuestra hija no sirven las prohibiciones y lo sabes.

—Le has prohibido que vuelva a ver a ese tipo.

—Sí —admitió—. Pero ambos sabemos que se rebelará contra esa imposición, que en cuanto salga por esa puerta, lo primero que hará será reunirse con él y nada podremos hacer para evitarlo. Por esa razón, debemos confiar en ella y en su buen juicio. Moria es una chica inteligente y no me cabe duda de que hará lo correcto... Y tú, también deberías saberlo.

—Ni lo sueñes, Shmuel Fresser. Voy a encargarme personalmente de que Christian von Fischer no vuelva a acercarse nunca más a nuestra hija.

—Elma, te arrepentirás —le previno, pero su esposa ya salía por la puerta—. ¡Maldita mujer! —farfulló sacudiendo la cabeza.

Moria se apresuró a desaparecer de escena y corriendo de puntillas, regresó a la habitación. Había olvidado por completo la sed, solo la inquietud era dueña absoluta de su espíritu. Conocía a su madre. ¡Oh sí!, la conocía muy bien, y era perfectamente capaz de cumplir sus amenazas. Así que debía anticiparse, hablar con Christian y contarle lo sucedido. Ahora con más razón que nunca lucharía por él, aunque eso implicara, enfrentarse a sus padres y al mundo entero.

5 La complicidad de Lea

1 abril 1933

La jornada del boicot se inició a las diez de la mañana de aquel sábado de Shabatt. Patrullas de las Fuerzas de Asalto (SA) se apostaron frente a los comercios y negocios judíos, muchos de ellos cerrados, pintando en puertas y escaparates la Estrella de David junto a lemas antisemitas. No faltaron los actos violentos ni los altercados callejeros, y la policía, superada por la violencia de los SA, intervino en contadas ocasiones.

Elma, apostada tras la cortina del balcón, contemplaba devorada por la rabia, como unos jóvenes de las SA pintarrajeaban la Estrella y la palabra Jude (Judío) en la vidriera del escaparate de la librería. No les bastó. Uno de ellos, lanzó una gruesa piedra contra el cristal de la puerta haciéndolo añicos.

—¡Malditos puercos! —farfulló Elma apretando los labios y comiéndose las lágrimas mientras los muy animales carcajeaban fanfarrones su hazaña.

—¿Qué ocurre, Elma? —le preguntó Shmuel caminando hasta ella—.

¡Malditos desgraciados! —exclamó cuando descubrió lo ocurrido.

Elma se volvió quedando cara a cara con su esposo, mirándole como si lo considerase uno de los autores de aquella salvajada.

—¿Has visto lo qué hacen con los judíos esos gentiles a los que tanto defiendes? —sin darle oportunidad de responder, le dio la espalda y abandonó el salón. Las horas desfilaron despacio. Shmuel alternó ratos de lectura con paseos inquietos por la sala de estar. Elma se dedicó a bordar convulsivamente, sirviéndose del hilo y el lienzo para escenificar su particular ritual de vudú, donde cada puntada era una puñalada atravesando el corazón de un nazi. Moria, por su parte, solo salió de su habitación para el desayuno y la comida, momentos que destacaron por miradas de soslayo dirigidas a sus padres y un silencio incómodo y cargante. En las pocas oportunidades que éstos le dirigieron la palabra, ella respondió con mecánicos asentimientos de cabeza. No solo continuaba enfadada, sus pensamientos estaban muy lejos de la mesa del comedor, estaban inmersos en hallar el modo de escapar a la vigilancia de sus padres y reunirse con Christian. Necesitaba verle y contarle todo lo sucedido. Pero entre el boicot y la festividad del Shabatt, sus padres no se moverían de casa.

Recostada en la cama sobre dos mullidos almohadones, intentaba concentrarse en la lectura de “La Dama de las Camelias”, novela que había leído no recordaba cuantas veces, pues salvando las distancias, Marguerite Gautier y ella, tenían muchas cosas en común, pues ambas sufrían por amor.

Shmuel asomó tras la puerta de la habitación, después de avisar con unos suaves golpes de nudillos.

—Moria, hija...

—Dime, papá —alzó las cejas topándose con el rostro cansado de su padre. Shmuel era un hombre de constitución fuerte, pero en los últimos tiempos, parecía haber encogido. Unas visibles bolsas sombreaban sus ojos pequeños y castaños. Tenía una nariz larga y sobria, y su boca, en un pasado no muy lejano, solía permanecer casi siempre sonriente. El cabello entrecano le daba sobriedad a su aspecto, pero unas incipientes entradas en las patillas y en la frente, anunciaban una calvicie inminente.

—Lea al teléfono —le anunció.

—Gracias, papá. Dile que ahora mismo voy.

Cerró el libro, lo dejó sobre la mesita de noche y siguió a su padre al salón. Elma recogía en ese momento sus labores de bordado.

—¡Hola, Lea! —la saludó a través del auricular.

—¡Hola, Moria! ¿Qué tal estás?

—¡Buah!

—¿No puedes hablar?

—No.

—¿Están tus padres?

—Sí.

—Pues te llamo en otro momento.

—¡No! No te preocupes, Lea. No estaba haciendo nada importante.

La llamada telefónica de su amiga había despertado su ingenio y no pensaba desaprovechar la oportunidad.

—Mataba el tiempo leyendo “La dama de las Camelias”.

—¿Tan grave fue que has de recurrir a Marguerite Gautier?

—¡Buf! He olvidado las veces que la he leído. Es mi novela favorita, —intentaba simular una conversación intrascendente.

—Oye, que no tuve nada qué ver.

—Lo sé. Los amantes despechados siempre actúan con vileza.

—¿Yona? —preguntó extrañada.

—En efecto.

Viendo como su madre no le quitaba ojo, le dio la espalda y tapando el auricular, bajó la voz.

—Tienes que ayudarme —le pidió en un susurro.

—No me metas en tus líos, Moria.

—Por favor... —le suplicó.

—No quiero tener nada que ver con tus líos con ese gentil. ¿Cómo quieres qué te lo diga?

—Se supone que eres mi mejor amiga.

—Precisamente porque soy tu mejor amiga, no voy a convertirme en cómplice de tu suicidio.

—Lea, te lo suplico.

—Lo siento, Moria, pero...

—¿Se puede saber por qué cuchicheas? —inquirió Elma suspicaz.

—No estoy cuchicheando, mamá —respondió volviéndose hacia ella—.

Es Lea, que quiere sorprender a su padre con un bizcocho y ya sabes que es una magnífica modista, pero nefasta en todo lo referente a los fogones.

—¡Maldita Moria! —pudo oír a Lea protestando al otro lado del auricular.

—¿Y tiene que ser precisamente hoy? —Elma no se fiaba un pelo de ninguna de las dos—.Ya has visto cómo están las calles. No es día para que una chica judía pasee por ellas. ¿Ya has olvidado lo qué le ha pasado a Zacarías?

Zacarías, el barbero del barrio, fue brutalmente apaleado cuando decidió plantar cara a los piquetes apostados ante su barbería y limpiar las pintadas que marcaban su negocio. La oportuna intervención de la policía evitó la tragedia y Zacarías, afortunadamente, solo tendría que guardar reposo una temporada y esperar que las heridas físicas cicatrizaran. Las del alma, tardarían más.

—Elma... —terció Shmuel—. Deja que vaya a casa de Lea. Le vendrá bien mantener la mente ocupada.

Su esposa no acababa de estar convencida y tardó unos segundos en responder.

—De acuerdo, pero con la condición de que le acompañes.

—Mamá, no soy una niña pequeña.

—O te acompaña tu padre, o el bizcocho de Iacovv tendrá que esperar.

Tendría que aceptar la condición impuesta por su madre, de lo contrario, su reunión con Christian sería del todo imposible. Accedió a regañadientes, mientras recurría al plan B: cuando Shmuel la dejara confiado en casa de Lea, aguardaría un tiempo prudencial y una vez despejado el camino, se adentraría en una ciudad asaltada por un ataque de locura racista, arriesgándose a ser víctima de algunos de aquellos descerebrados.

—Lea, en diez minutos estoy en tu casa —le anunció mirando fijamente a su madre.

—No, Moria, no... —replicó, pero su amiga ya había colgado.

—Espero, Moria —su madre la detuvo cuando abandonaba el salón—, que no se trate de una de tus argucias para reunirte con ese gentil.

—No te preocupes, mamá. Voy a estar toda la tarde en casa de Lea. Y si tanto desconfías de mí, ¿por qué no me acompañas tú?

Elma no contestó. Se irguió y con el costurero bajo el brazo, desapareció por la puerta que daba al corredor de los dormitorios.

Shmuel le acompañó hasta la portería del edificio donde vivía Lea, y aunque no las tenía todas consigo, se despidió de ella recordándole que en un par de horas regresaría a buscarla.

Al cabo de diez minutos y con las protestas de Lea rebotándole en la nuca, Moria dejó a su amiga, dispuesta a encontrarse con Christian. A esas horas de la tarde, la calma parecía haber regresado a las calles, pese a que los SA continuaban con su labor de provocación y bandidaje. Una vez llegó a la avenida Unter den Linden, miró en todas direcciones, llamándose estúpida por confiar en la improbable posibilidad de que un sábado por la tarde Christian se dejase caer por allí. La gente, ajena a sus tribulaciones, paseaba en ambas direcciones. Algunos prestaban atención a los exaltados cánticos de unos SA que desfilaban marcialmente portando unos carteles donde podía leerse:

“Alemanes, no compren a los judíos” “Los judíos son nuestra desgracia”.

Pero la gran mayoría proseguía su camino, ignorando a aquellos animales que solo buscaban la excusa perfecta para armar una de las suyas.

Un repentino miedo se apoderó de todo su ser. Por una vez en su vida y sin que sirviera de precedente, deseó haber seguido el consejo de su madre. Entonces, una fuerte mano varonil la sujetó por el brazo y durante unos breves segundos, el terror la dominó, el corazón se le detuvo y un leve mareo la desequilibró.

—¡Moria!

La voz familiar de Christian obró el milagro de esfumar todos sus miedos.

—Moria, ¿qué haces aquí?

—Esto... —inquieta, metió las manos en los bolsillos de su abrigo marrón—. Christian, tenemos que hablar —le dijo con voz compungida.

—¿Ocurre algo?...

—Sí, Christian. Se trata de mis padres.

De inmediato imaginó lo qué había ocurrido. Asiéndola de la mano, caminaron entre la gente sin cruzar una palabra hasta una calle lateral menos transitada y se sentaron en un banco. Algo más calmada, solo Christian lograba ahuyentar todas sus angustias, le relató sin omitir detalle, todo lo sucedido la tarde anterior. Le habló de Elma y del odio visceral que sentía por los gentiles; de Yona y de la antigua relación que habían mantenido, y de la obsesión del joven y su madre porque retomaran el noviazgo. También le confesó, las muchas dudas que le acuciaban.

Christian, atrapando sus manos entre las suyas, la miró fijamente a los ojos y le preguntó:

—¿Y tú?... ¿Qué quieres tú?

Moria no respondió de inmediato. Mantuvo prendida la mirada en el hechizo que poseían sus ojos azules y Christian pudo leer en los suyos, el mensaje que le transmitían. Aferrándola por la cintura, la atrajo hacia él, atrapó ávido su boca y la besó apasionadamente.

La joven se vio sorprendida por aquel gesto, aún así, se abandonó a la magia del momento, notando su lengua húmeda moviéndose rítmicamente con la suya, abrasándose con el calor de sus labios, respirando su respiración... Nunca antes había sentido nada parecido con los besos de Yona: el cosquilleo en el estómago, su cuerpo estremeciéndose bajo el envolvente escalofrío que erizaba todos los vellos de su piel, con la sensación de que el aire se le escapaba con cada latido del corazón. Si albergaba alguna duda respecto a lo qué sentía por aquel gentil, ese beso las disipó todas. Supo que era algo más que una simple atracción física, ese hombre había despertado en ella sentimientos mucho más profundos.

Unos sentimientos desconocidos hasta entonces, que nacían en el fondo de su corazón aferrándose a su espíritu con la vehemencia arrebatada de esa pasión que la turbaba. Cuando sus bocas se separaron encontrándose sus miradas, supo que estaba irremisiblemente enamorada de Christian von Fischer y que ni sus padres, ni Yona, ni el mismísimo Hitler, lograrían separarla de aquel hombre al que acababa de entregarle su corazón y su alma. Ahora, su vida tenía sentido.

A esa primera cita, le siguieron muchas más. Egber y Lea, que fueron presentados una lluviosa tarde, les acompañaban en alguna ocasión y pese a que en un principio se miraron con recelo, al poco, nació entre ellos una corriente de simpatía, que con el paso de las semanas se tornó en una bonita y sincera amistad, desmontando así, la teoría tan falsa como absurda, de las supuestas diferencias entre arios y judíos defendidas por los chalados que gobernaban el país. Pero en la gran mayoría de veces, se veían a solas.

Christian solía esperarla a su salida del trabajo, excepto los miércoles, que acudía a buscarla a la Shule-Dichter-Ballet, aunque pocas semanas después de iniciada su relación, Moria fue expulsada de la escuela de ballet por su condición de judía. El joven entró en cólera y le pidió que le permitiera hablar con el director del centro. Le recordó, que el apellido von Fischer tenía el innato poder de provocar un efecto casi inmediato de nerviosismo y pavor, pero ella le rogó que no hiciera tal cosa, que no se sentiría cómoda en un lugar donde no era bien recibida.

En cuanto a sus padres, prefirió ocultarles la verdad. Como muy bien decía Christian, nada ocurre porque sí y el mejor antídoto contra la adversidad, es sin lugar a dudas, el optimismo. Así que buscaron otra alternativa para las tardes de los miércoles, evitando de ese modo las sospechas de los Fresser.

Cada miércoles, después de comer y antes de salir al trabajo, Moria cogía su bolsa, metía en ella las zapatillas, las medias y el tutú, y mientras sus padres la creían dando piruetas y saltitos, Christian y ella consumían las dos horas de las clases, visionando películas y comiendo palomitas en la sala Babilonia, en Rosa Luxemburg Platz. Después, daban un largo paseo hasta la Puerta de Brandenburgo y se perdían en el Tiergarten, donde al amparo de las sombras del atardecer y lejos de miradas indiscretas, se amaban entre besos apasionados, dulces palabras y tiernas caricias. Aislados del resto del mundo, vivían intensamente las horas que pasaban juntos, exprimiendo los minutos en un intento inútil por detener el tiempo y demorar en lo posible el amargo momento de la despedida. Se habían conjurado con ese caprichoso destino que se empeñó en unirles, dejándose atrapar por ese intenso sentimiento que se había convertido en dueño absoluto de sus corazones. Eran almas gemelas predestinadas a conocerse desde el principio de los tiempos, espíritus afines que durante toda una eternidad vagaron perdidos hasta encontrarse. Por fin lo habían hecho y ya nadie podría cambiar lo que estaba escrito.

La familia von Fischer, ignoraba la identidad de la mujer con la que algunos conocidos habían visto en alguna ocasión al primogénito y tampoco es que les preocupara demasiado, pues conocían a su hijo y sabían que Christian era un Casanovas irrecuperable, un rompecorazones con muchas ganas de divertirse pero sin compromisos serios de por medio. Sin darle más importancia al chismorreo de la que realmente tenía, se olvidaron del asunto y prosiguieron con sus insustanciales vidas.

Por su parte, los Fresser decidieron no bajar la guardia y mantenerse ojo avizor, porque aunque la joven se cuidaba de mostrar un comportamiento aparentemente normal: acudía a su trabajo, cumplía con sus obligaciones como hija y como buena judía, nunca se retrasaba y la única compañía de la que gozaba era la de su inseparable Lea, por lo que nada podían reprocharle, ni Elma ni Shmuel acababan de fiarse del todo ella, pues Moria no era mujer de plegarse a las imposiciones y por esa razón, Elma la miraba con gesto desconfiado y Shmuel la escudriñaba intentando adivinar sus pensamientos.

Otro personaje mucho más siniestro y peligroso, en cambio, si conocía de primera mano el secreto de Moria.

Yona Dukas, devorado por los celos y el despecho, se convirtió en una sombra silenciosa que acechaba a la pareja allá donde iban, mientras planeaba el modo de vengar el rechazo de Moria. Aquella zorra iba a pagar muy cara su insolencia. Nadie humillaba a Yona Dukas.

6 La delación de Adler

20 abril 1933

La jornada del aniversario del Führer, se despertó con la euforia exaltada de afiliados, partidarios y acólitos. Las calles del país se engalanaron de símbolos nazis, emblemas, esvásticas, pancartas... La omnipresente imagen de Hitler podía contemplarse en todas las calles y plazas del país. Festejos y conmemoraciones celebraban por toda la nación la onomástica del Canciller alemán.

Una de esas ceremonias tuvo lugar en el castillo de Himmler, en Westfalia, y uno de sus protagonistas: Adler Kindmüller. Orgulloso y marcialmente erguido junto a sus compañeros de promoción, esperaba ansioso el último acto sagrado que le abriría las puertas del selecto grupo de Guerreros Germánicos, tal y como les llamaba su Comandante en Jefe, el Reichsführer Heinrich Himmler.

Siendo como eran la elite guerrera del partido, los que garantizarían la pureza y la perennidad de la raza aria, se les animaba a engendrar hijos, incluso se les incitaba a una poligamia velada pero plenamente aceptada. El deber patriótico de todo SS, consistía en aportar a la nueva nación un promedio de cuatro hijos; y las mujeres alemanas que superaban esa cifra natalicia, eran condecoradas por el partido.

Las SS fueron creadas en un principio para la protección personal del Führer, aunque con el paso del tiempo y a medida que el nazismo se consolidaba, todo el organigrama del movimiento acabó subyugado bajo el poder absoluto de las SS. Como apasionado de la astrología y el ocultismo, Heinrich Himmler, su máximo jefe, adoptó como signo cabalístico la runa SIG doble, incluyendo el aprendizaje del abecedario rúnico, lengua antiquísima del pueblo germano, en el adiestramiento de los cadetes. Esos jóvenes representaban el futuro de la nueva y sublime Germania, la primera piedra de un gran imperio que postraría el mundo a sus pies. Había llegado el momento de que los jóvenes, en posición de firmes, con el brazo derecho alzado y los tres primeros dedos de la mano izquierda apuntando hacia arriba, se dispusieran a formalizar el juramento definitivo, que como un lazo maldito, les mantendría ligados hasta el fin de sus días con el dogma nazi.

—¡...Yo te juro Adolf Hitler, Führer y Canciller del Reich, fidelidad y vasallaje. Te prometo solemnemente, lo mismo a ti que a los que me has dado por jefes, obediencia hasta la muerte, con la ayuda de Dios...!

Ya como miembros oficiales de las SS, recibieron de mano del mismísimo Himmler, los presentes que les diferenciaban del resto de grupos paramilitares del partido. El sello, con su macabra inscripción: una calavera y las letras SS, y la daga, en cuyo mango figuraban grabados los símbolos del cuerpo: la esvástica, el águila y una hoja de laurel.

Adler, esbozando una amplia sonrisa de satisfacción en su cuadrado rostro, contemplaba con un brillo de malsano regocijo en sus ojos claros, su uniforme, las insignias y los presentes. Las aletas de su ancha nariz se agitaban a causa de la excitación. Estaba sumido en un trance de euforia desbordada.

Alzó un instante la vista echando rápida una ojeada a su alrededor. A pocos metros frente a él, descubrió entre las cabezas de algunos de los asistentes, el perfil distinguido de su padrino Otto von Fischer hablando animadamente con su buen amigo Heinrich Himmler. Le devolvió el saludo con la mano al tiempo que sonreía fugazmente, esperando ansioso la oportunidad de poder reunirse a solas con él. Le había llegado cierto soplo, que hablaba de la clase de mujeres que en los últimos tiempos le gustaba frecuentar a Christian von Fischer y no veía el momento de decírselo a Otto. Se recreó imaginando el rostro furibundo de su padrino cuando recibiera la noticia y la airada reacción de éste ante la grave ofensa de su hijo, y no pudo evitar esbozar una malvada sonrisa. Nada podía proporcionarle más placer que la caída en desgracia de Christian, su más encarnizado enemigo. Le odiaba con todos los sentidos de su ser, envidiaba su posición, su familia, su suerte en la vida y desde que eran niños, deseó ser él, Christian von Fischer, el hijo de Otto von Fischer, el heredero, el favorito, ese hijo que Christian nunca quiso ser. De ahí su afán por congraciarse con Otto, por ganarse su favor, su confianza, buscando conquistar un lugar que no le correspondía pero que siempre anheló, pues tenía la firme convicción, de haber nacido para ocupar un puesto de mucho más abolengo. La envidia que durante años alimentó su alma se tornó en cólera, la cólera en rencor y el rencor en un odio a muerte. La otra razón después del nacionalsocialismo que movía la vida de Adler, era su vehemente deseo de ver morir a su más odiado enemigo, y a ser posible, con el mayor de los sufrimientos y con sus propias manos. La voz de Otto le devolvió a la realidad.

—¡Adler! —le saludó efusivamente.

—¡Herr von Fischer! ¡Un placer verle aquí y un honor para mí contar con su presencia en un día tan importante!

—No me habría perdido tu graduación por nada del mundo. Después de todo, no dejas de ser mi obra, mi proyecto —le sonrió con aire perverso.

—Sé que todo lo qué soy, se lo debo a usted, herr von Fischer —aseveró cuadrándose—. Por esa razón y por el sincero aprecio que siento por usted y por su familia, no puedo callar por más tiempo, una información que pese a ser un mero rumor, de ser cierta, menoscabaría la reputación del apellido von Fischer y les pondría en serio peligro a todos ustedes —guardó un calculado silencio—. Y lo más lamentable, es que el rumor lo ha provocado su propio hijo.

Otto se puso en alerta de inmediato. No era hombre de exteriorizar sus emociones, pero Adler pudo ver como la inquietud se apoderaba del espíritu de su padrino, lo que le provocó un insano regocijo.

—Nunca he dado pábulo a vulgares chismes de cervecería —alegó intentando conservar su flemático temple.

—Pero en esta ocasión debería escucharme, herr von Fischer. Después, juzgue usted mismo.

—Muy bien. Ilústrame... —le invitó mientras sacaba del bolsillo interior de la elegante americana su pitillera de oro.

—Por nada del mundo desearía que malinterpretara esta delación. No busco perjudicar a Christian; mi única intención, es proteger el buen nombre de su familia —mintió con insolente descaro.

Otto dio lumbre al cigarro y aspiró una honda calada, conjurando con el humo el desasosiego que dominaba todo su ser.

—¿Qué dicen esos rumores? —inquirió endureciendo el rostro.

—Sería absurdo negar, la digamos, difícil relación que hemos mantenido siempre Christian y yo. Pero no por ello, le admiro menos. Christian es un hombre inteligente, con las ideas muy claras, el espejo en el que yo me miraba cuando éramos niños. Pero también es demasiado confiado, y eso, en los tiempos que corren no es una virtud —con hábil maestría, logró disimular el placentero deleite que sentía en aquellos momentos.

—Conozco a mi hijo, así que no es necesario que me enumeres sus defectos y sus cualidades —le chequeó de arriba abajo con expresión displicente—.

Soy un hombre muy ocupado, Adler, y no me gusta perder el tiempo. Así, que si has de decirme algo, hazlo ya —le ordenó frunciendo el ceño.

Adler tragó saliva.

—Christian... Christian frecuenta la compañía de una joven que no pertenece a nuestro círculo social.

—¿Y...? —inquirió alzando una ceja.

—Esa mujer...

—¡Adler! —le urgió Otto.

—Christian está saliendo con una mujer judía.

Ni el más gigantesco iceberg del planeta engulléndole hasta solidificarle, habría surtido el mismo efecto que las últimas palabras de Adler. No solo su sangre, también sus órganos vitales se congelaron, su cerebro se momificó, frenando el flujo de locura que casi le hace perder la razón justo en el segundo de oír de labios de su patrocinado la palabra judía.

—¿Quién es tu informador? —preguntó recuperando poco a poco el discernimiento.

—Entienda que no delate su identidad. Pero es de mi absoluta confianza y no dudo de su información.

Adler silenciaba el nombre del misterioso confidente, no movido por un sentimiento de lealtad, sino por la clase de tipo que era, el lugarteniente del matón más temido de los bajos fondos berlineses: Yona Dukas.

—¿Desde cuándo...?

—No sabría concretarle —sacudió la cabeza fingiendo pesar—. Pero estoy seguro, que Christian ha sido víctima de las malas artes de esa perra. Ya se sabe que todas las mujeres judías están endemoniadas y que se sirven de ritos y pócimas para conseguir sus diabólicos propósitos.

—¡Maldito seas, Christian! —exclamó Otto atacado por la ira.

—Mantenga la calma, herr von Fischer. Aún estamos a tiempo de rescatarlo de las garras de esa bruja. Gustosamente me encargaré...

—¡No es necesario! —Atajó poniéndose nerviosamente los guantes—.

Dispongo de mi propia gente para gestionarlo con la discreción que merece.

El gesto ufano del rostro de Adler mutó en una mueca de decepción y enojo. El desaire de Otto a su obligada colaboración en un asunto, que después de todo, él mismo había puesto en su conocimiento, fue como una cuchillada asestada a traición por la espalda. Una vez más, los von Fischer hacían gala de la soberbia y la vanidad que tanto les caracterizaba. Jamás agradecían nada; hacían uso de las personas como de los objetos; se servían de ellos y cuando no les eran útiles, los arrojaban a la basura cual trasto viejo. Eso sí, con una palmadita en la espalda y una sonrisa aviesa en los labios.

—Mantente alejado y sobre todo, mantén alejados a tus amigos. No quiero chusma husmeando donde no deben. Y un hombre inteligente como tú, sabe perfectamente a lo qué me refiero —se encasquetó el sombrero antes de proferir su última amenaza—. Si esta delicada información llegase a los oídos menos indicados, solo tú serías responsable de la filtración. Y si eso ocurre, me encargaré personalmente de atravesarte el corazón de un balazo. ¡Qué tengas un buen día!

Sin molestarse en despedirse de los compañeros del partido y de otros conocidos que pululaban por el patio del castillo, se encaminó con paso firme al automóvil, devorado por la furia y la irritación. Urgía una llamada telefónica a Berlín y no podía permitirse perder más tiempo del necesario.

Yona Dukas no es el decente, honesto y trabajador judío que Elma Fresser cree. Imagen tan idílica, está muy lejos de ser cierta. Yona Dukas es un tipo ruin, mezquino, despreciable... un individuo de la peor calaña y su honrado empleo como dependiente en una quesería del barrio, no es más que la tapadera perfecta de la que se sirve para ocultar sus verdaderas actividades criminales. Porque Yona Dukas, es un criminal de la peor especie.

Desde muy joven le atrajo poderosamente el ambiente umbrío y depravado que se respiraba en los barrios más sórdidos de Berlín. Le gustaba perderse en las timbas de cartas, donde el alcohol y las mujeres amenizaban las interminables partidas. Se colaba en los prostíbulos, espiando a las meretrices a través de las bocallaves en sus lujuriosos encuentros pasionales, hasta que una de las veces, fue sorprendido in fraganti por la matrona de uno de los burdeles, una hembra madura, generosa en carnes y fogosa de entrañas, que castigó su pillería robándole la inocencia. En su deambular por los tugurios menos recomendables, conoció a su mentor, un matón que iba por libre, sin patrón que le gobernara; trabajaba para quién le contrataba y pagaba por adelantado. Era el mejor en su oficio y los jefes de las bandas compensaban generosamente sus servicios. Junto a él, presenció peleas de puños, navajas y pistolas. Respiró el olor de la sangre y el sudor del miedo. Y de él, lo aprendió todo: lo más sórdido y mezquino del ser humano, las muchas debilidades que regían sus voluntades, sus miserias más infames, las penurias de sus almas corrompidas por el vicio y la perversión. Aprendió a no apiadarse de ellos, a no sentir compasión y aprendió a cobrarse las deudas, las ofensas y las delaciones, como también, sus adversarios aprendieron a respetarle... y a temerle, sobre todo, después de que su codicia y su ambición se cobrasen la vida de su mentor. No le bastaba con ser el segundo, él quería ser el primero, el jefe, el patrón. Estatus que había logrado mantener gracias a una premisa de supervivencia que cumplía a rajatabla: que sepan quién eres, pero no cómo eres. Yona era lo más parecido a un fantasma y muy pocos habían visto su rostro y los que tuvieron el honor, fue la última imagen que se llevaron a la tumba.

Por esa razón, ni siquiera Moria durante su relación, ni su propia familia, ni sus vecinos de toda la vida, podían ni tan solo imaginar, quién se escondía realmente tras aquel joven larguirucho de complexión enclenque, rostro alargado, nariz aguileña, labios cárdenos siempre húmedos y cabello desgreñado del color del azafrán. Era un maestro de la farsa y el engaño.

Apostado en la acera de enfrente del edificio donde vivía Moria, aguardaba apoyado sobre una farola a que la chica asomara por la portería. Nada más verla, se apresuró a cruzar la calle situándose a su lado de un tonto salto.

—¡Buenos días, Moria! —la saludó con una artificiosa sonrisa.

—¡Yona! —exclamó cuando la súbita aparición del joven la sacó de sus pensamientos.

—¿Qué tal estás?

—¿A qué viene esa pregunta estúpida? Nos vemos todos los viernes en la sinagoga, así que sabes perfectamente cómo estoy.

—Sí, pero de un tiempo a esta parte apenas hablamos. Siempre encuentras la excusa perfecta para rehuir mi compañía.

—Yona, es muy temprano y no me apetece discutir contigo.

Intentó proseguir su camino, pero el joven no estaba dispuesto a dar por zanjado el asunto.

—Yo tampoco quiero discutir contigo —le dijo introduciendo las manos en los bolsillos del pantalón.

—En ese caso, te agradecería que te apartaras de mi camino o acabaré llegando tarde al trabajo.

—¿Y tu bicicleta? ¿Está averiada?

—Sí —mintió.

—Esta misma tarde le echaré un vistazo. Seguro que es una tontería...

—No, Yona —le atajó armándose de paciencia—. No es necesario, gracias. Además, me gusta caminar.

Yona arqueó las cejas perplejo.

—Debe ser ahora. Cuando éramos novios detestabas...

—Las personas cambian —estaba empezando a cansarse del cargante interrogatorio de Yona.

—Sí, tienes razón —se irguió orgulloso gesticulando una mueca desdeñosa—. Algunas... demasiado.

Moria lo miró un instante.

—¡Lástima que otras no cambien nunca!

Cuando una vez más intentó reiniciar su camino, Yona se lo impidió sujetándola con firmeza por la muñeca.

—¡Suéltame, Yona! —le ordenó con la mirada encendida en odio.

—¡No pienso hacerlo hasta que escuches lo qué tengo que decirte!

—¡Suéltame! —reiteró intentando zafarse sin conseguirlo.

—¡Disculpa si no soy tan delicado como ese gentil ricachón que tanto te gusta! —le reprochó movido por el despecho.

—¡Eres un miserable! —le espetó con palmario desprecio.

—¡Es posible! —Admitió lleno de rencor—. Es posible que sea un miserable, pero lo que me diferencia de ese maldito gentil, es que yo te quiero de verdad y él solo busca burlarse de ti.

—Ese es mi problema, ¿no crees?

—No, también es mi problema. Yo te quiero, te quiero con todo mi corazón y no puedo soportar la idea de que...

—Lo siento por ti, pero yo hace mucho tiempo que dejé de quererte.

Siempre he sido sincera contigo, nunca te engañé ni te hice albergar falsas esperanzas. No te debo nada, Yona, nada. No tienes ningún derecho a reprocharme nada —al fin logró zafarse—. Así que por favor, déjame en paz y métete en tus asuntos —se frotaba la muñeca dolorida.

—Te arrepentirás, Moria. Ese tipo solo quiere burlarse de ti, divertirse contigo. Cuando se aburra, te dará una patada en tu precioso trasero y buscará otra ingenua como tú que se crea todas sus mentiras. Entonces, vendrás a buscarme, me pedirás perdón suplicándome regresar a mi lado, pero yo no te perdonaré, no podré perdonarte después de haberte entregado, si no lo has hecho ya, a ese puerco gentil. No me gustan las cosas usadas.

—En primer lugar, no soy una cosa, sino una persona. Y en segundo lugar y lo más importante, es que ni muerta volvería contigo. No sé cómo pude ser tu novia. Has sido el peor error de mi vida.

Sin darle tiempo a responder, reanudó su camino perdiéndose entre la gente que deambulaba en todas direcciones. Necesitaba alejarse lo más rápido posible de allí, de Yona Dukas y de su insoportable presencia. Suerte que en unas horas estaría paseando del brazo de Christian. Solo a su lado se olvidaba de sus padres, de Yona, del mundo. Solo a su lado conseguía ser realmente feliz.

Yona la vio doblar la esquina, y devorado por el odio y los celos, dio una contundente patada a la rueda de un coche estacionado a escasos metros de él.

No veía llegar el momento de que sus sórdidas artimañas para separar a la pareja dieran al fin sus frutos. Confiaba en que el imbécil de Adler Kindmüller hubiera hecho bien su trabajo y Otto von Fischer ejerciera todo su poder para alejar definitivamente a su hijo de Moria. Entonces, ella volvería ser suya otra vez.

Una semana después del boicot del 1 de abril, el gobierno de Hitler aprobó la Ley para la Restauración del Funcionario Público Profesional. Era una medida tan ilegal como anticonstitucional, tras la que se ocultaba una retorcida maniobra de depuración ratificada en un Parlamento prácticamente gobernado por los nazis, contra todos los opositores al régimen y sobre todo, contra la comunidad judía. Todos los funcionarios fueron obligados a demostrar su descendencia aria, la pureza de sus raíces y la religión que profesaban padres y abuelos. Aquellos que no pudieron hacerlo, fueron despedidos de inmediato. Desde eminentes jueces de demostrado prestigio hasta el conserje más humilde no afines al nacionalsocialismo perdieron el empleo.

Uno de esos desafortunados funcionarios que pusieron de patitas en la calle, fue Shmuel Fresser. Se lo notificaron nada más llegar a la oficina, incluso antes de quitarse el abrigo y el sombrero, y acomodarse en el alto taburete situado tras el mostrador desde donde hacía casi veinte años, atendía amable y cordialmente a los confundidos contribuyentes que acudían en busca de esa ayuda profesional que pudiera dar un poco de luz a sus muchas dudas. Por la mirada de satisfacción que el jefe de personal le dedicó mientras le despedía erguido con arrogancia, entendió que era inútil protestar. Calándose el sombrero con los ojos anegados en tristeza, salió por la puerta de la oficina sin despedirse de nadie.

Regresó caminando, necesitaba tiempo para pensar el modo de decírselo a su esposa. Hitler y los suyos la cargaban de razones para odiar a todos los gentiles en su conjunto. Pero él sabía que no todos eran iguales. En sus años de contable en la gestoría, entabló una sincera camaradería con muchos de sus compañeros de oficina; los mismos que minutos antes, agacharon avergonzados la cabeza cuando le vieron salir por la puerta. Lástima que ninguno de ellos pudiera hacer nada por cambiar las cosas. Sacudiendo la cabeza, se conjuró con la ventisca gélida que azotaba la ciudad, diciéndose que después de todo, ellos tenían la librería y podían considerarse afortunados. El negocio, pese a la grave crisis que azotaba el país y al acoso incesante de los nazis, marchaba bastante bien. Pero evidentemente, eso no evitó que Elma, fuera de sí y con los ojos inyectados en cólera, despotricara contra Hitler, sus acólitos y los gentiles en general.

Apenas un mes después, la desgracia les golpeó cruelmente, cuando desde el Ministerio de Propaganda y para la Educación del pueblo, Joseph Goebbels arengó a sus cachorros ávidos de sangre, a la quema de todos los libros no alemanes, de autores judíos, o cuyo contenido provocador y pernicioso, atacara directamente la doctrina nazi. Solo en Belbeplatz, el fuego devoró unos veinte mil libros; el cómputo en toda Alemania fue imposible de calcular. En la nueva Alemania, no había cabida para doctrina alguna que no fuera el dogma único, el pensamiento de Hitler.

La librería de Elma Fresser también sufrió los embates de aquellos descerebrados incontrolados. Sin poder hacer nada para evitarlo, Shmuel y Elma, se vieron sorprendidos por la abrupta aparición de unos desalmados de las SA, que a golpe de porra y empellones, los sacaron a la calle, entraron de nuevo en la librería y con enfermizo disfrute, destrozaron todo cuanto encontraron a su paso: estanterías, mostrador, librerías, mesas, vidrieras... todo desapareció bajo la ira enajenada de unos descontrolados movidos por el fanatismo y el racismo, que culminaron su salvajada convirtiendo en ceniza hasta el último libro que llenaban los estantes. Inmovilizados por el miedo, la impotencia y la rabia, el matrimonio nada pudo hacer para evitar la tragedia.

Elma, llorando a mares, se refugió en los brazos de su esposo buscando consuelo a su llanto desgarrado. El esfuerzo de toda una vida, la única fuente de ingresos, había sucumbido bajo el fuego y la locura en tan solo unos minutos. Y la esperanza de recuperar parte de lo perdido, se desvaneció cuando la compañía de seguros se desentendió del asunto. Les consideraban culpables por no haber previsto las consecuencias. Solo les quedaba recurrir a los ahorros, el sueldo de Moria no era suficiente. Pero, ¿qué sería de ellos cuando éstos se acabasen?, se preguntaron ante tan desalentador futuro.

Cásate conmigo.

Nada más entrar en la floristería, Roderika, que se encontraba en un pequeño cuarto que utilizaba como despacho, llamó a Moria haciéndole entrega de una carta que minutos antes habían dejado para ella.

—¿Christian?... —preguntó con expresión de asombro tras mirar el sobre y reconocer su letra.

—No, ha sido ese otro joven que a veces os acompaña.

—¡Ah! ¡Egbert! —alzó las cejas extrañada.

Sin dejar de mirar el sobre y cada vez más sorprendida por aquella inusual actitud de Christian, caminó hasta la trastienda y una vez allí, lo rasgó devorada por la curiosidad.

¡Hola, amor mío!

No soy poeta y escribir no es una de mis virtudes. Pero necesito que sepas cuanto te amo. Mi vida cambió en el mismo instante que te cruzaste en mi camino. Ocupas mi pensamiento las veinticuatro horas del día; con tu bella imagen me despierto y con ella cierro los ojos cada noche al acostarme. No concibo el futuro si tú no estás a mi lado; simplemente, no existe ese futuro, si ha de ser alejado de ti y privado del hermoso regalo de tu amor. Por tu Dios o por el mío, no importa, pero por ellos te ruego que confíes en mí, que por favor creas en mis palabras, pues son absolutamente sinceras cuando te expresan casi sin aliento lo mucho que te amo. Me trae sin cuidado lo que piensen mis padres, la sociedad y el gobierno. La única razón por la que sigo viviendo en este mundo loco y absurdo, es porque quiero pasar el resto de mi vida junto a la mujer que amo y amaré siempre. Y esa mujer, eres tú, Moria. Mi amada Moria.

Y como soy un poeta nefasto, he buscado unas palabras que reflejen la historia de nuestro amor. Pertenecen a la Biblia, de un pasaje del libro de Esther.

Son palabras hermosas, bellas, que hablan de entrega y de amor, de mucho amor. Cuando las leí, tuve la impresión de que las habían escrito para nosotros.

Pero no las leas, escúchalas, porque hablan por mí y te dicen lo qué siente mi corazón:

“No insistas más en que te deje alejándome de ti; donde tú vayas, iré yo; donde tú vivas, viviré yo; tu pueblo será mi pueblo, y tu Dios será mi Dios.

Donde tú mueras, moriré yo, y allí quiero ser enterrado. Que Dios me castigue, si algo fuera de la muerte me separa de ti”.

Tu enamorado, Christian.

Los ojos se le anegaron en lágrimas.

Christian era el hombre más maravilloso del mundo, el más encantador, el único que conseguía erizar todos los vellos de su piel con solo rozarla y agitar todos sus sentidos cuando la besaba. Naturalmente que le creía, siempre creyó en él, sin una sombra de duda, como tampoco dudaba de lo que su corazón y su alma sentían por ese hombre que ya era toda su vida. Le amaba más allá de la razón y la cordura, él era todo su universo, su cielo, su sol, el aire que respiraba y que le faltaba cuando no estaba a su lado. Ella tampoco imaginaba su futuro lejos de Christian. Como bien decía la carta, no podía existir ese futuro, si él no estaba en ese futuro. Se llevó la misiva a los labios besándola con extrema dulzura. Después, la metió en el sobre y la guardó en el bolso dando un hondo suspiro. Con expresión resignada, se dispuso a iniciar su jornada laboral, aunque supo incluso antes de empezar, que el día se le haría excesivamente largo.

Cuando al atardecer se reunió con él, unas cenicientas nubes se cernían amenazantes sobre las calles de la ciudad. Lo notó extrañamente callado. Asida de su mano y mirándole por el rabillo del ojo, caminaron en silencio por Grosser Stern, dejando atrás la Columna de la Victoria, adentrándose finalmente en el Tiergarten. Allí, sentados en un banco, Christian fumaba nerviosamente, inquietando más si cabe a la aturdida Moria.

La voluntaria e impuesta distancia que mantenía con su familia y que con el paso del tiempo iba a más, no le dispensaba de asistir le gustara o no, a ciertos eventos supuestamente familiares y afortunadamente para él, la pedida de mano de su hermana no fue una excepción. Obviando que la gran mayoría de invitados a la lujosa celebración organizada por Odelia von Fischer, su adorable madre, no pertenecían a la familia, las últimas confidencias de Otto antes de partir a Westfalia, fueron francamente inquietantes. El paquete de leyes prevista para su aprobación en el Parlamento, culminaban la política xenófoba excelentemente tejida por el partido nazi contra la comunidad judía, que con las nuevas medidas, quedaría excluida definitivamente de la sociedad alemana. Pero la ventaja que le proporcionaba ser hijo de Otto von Fischer, le permitía burlar unas leyes que aún tardarían en ser aprobadas.

—Has estado muy callado toda la tarde. ¿Te ocurre algo? ¿Va todo bien en el trabajo?... —le preguntó Moria con expresión preocupada.

—Sí, en el trabajo va todo bien —respondió con voz alicaída.

—Entonces, ¿qué te pasa?

La miró un instante, atrapando sus manos enguantadas entre las suyas.

—¿Has recibido la carta?

—Sí, frau Maurer me la entregó nada más llegar a la tienda. Es una carta preciosa, Christian —sus ojos se iluminaron—. Es la declaración de amor más hermosa que cualquier mujer desearía recibir del hombre que ama.

—Todo cuanto hay escrito en ella es verdad. Sin ti, nada tiene sentido.

Eres lo más hermoso que me ha pasado en mi miserable vida. Hasta que te conocí, todo era oscuridad y vacío. Tú le has dado luz a mi vida, Moria. Luz y sentido.

¡Cómo no iba a amarle, si la enamoraba a cada segundo, con cada palabra, con cada gesto, con cada mirada!

—Yo también te amo con todo mi corazón —le confesó Moria con un nudo en la garganta—. Y tampoco concibo el futuro si tú no estás en él.

—Entonces, casémonos.

Moria se quedó sin habla. Parpadeó nerviosamente intentando encontrar las palabras.

—¿Te has vuelto loco? —le preguntó al fin con los ojos muy abiertos.

—Sí, Moria, me he vuelto loco de amor por ti. Y lo único que deseo por encima de cualquier otra cosa, es pasar el resto de mi vida a tu lado amándote.

Los ojos de Moria se humedecieron.

—Te amo, Moria. Te amo más de lo que jamás creí podría amarte. Que eres judía, ¿y qué? Yo amo a la mujer, a Moria Fresser y me trae sin cuidado ante el Dios que te postres —alzó la cara de la chica, descubriendo unas lágrimas resbalando por sus mejillas—. Cásate conmigo, Moria. Haz de mí, el hombre más feliz de la tierra aceptando ser mi esposa —del bolsillo del abrigo sacó una bolsita de terciopelo azul y de su interior, asomó una preciosa sortija de pedida—. No puedo prometerte una vida de riquezas, porque cuando mi padre lo descubra, es más que probable que me desherede —le quitó el guante—. Pero con el dinero que tengo ahorrado en el banco, tendremos para vivir, no con lujos, pero sí sin privaciones —con extrema delicadeza, colocó el anillo en su dedo mientras la miraba fijamente a los ojos—. Moria Fresser, ¿quieres casarte conmigo?

La chica no respondió, el nudo que le aprisionaba la garganta se lo ponía difícil, pero es que tampoco encontraba las palabras. ¿Qué decirle? ¿Qué responder a aquella maravillosa petición? Miró la joya luciendo en su dedo y haciendo un enorme esfuerzo, se tragó las lágrimas.

—Christian... —logró decir casi en un susurro—. Sabes... sabes de sobra, que el dinero es lo que menos me importa —el llanto apagaba sus palabras— y desconozco la razón que te ha empujado a... a hacerme esta descabellada proposición y sinceramente, tampoco me interesa. ¡Oh, Christian! ¡Solo Dios sabe cómo y cuánto te amo! Pero... no puedo casarme contigo —para sorpresa del joven, Moria se quitó el anillo y se lo devolvió—. No en estas circunstancias.

Ahogando el llanto, intentó levantarse del banco, pero Christian la retuvo sujetándola firmemente por el brazo.

—¿En qué circunstancias, Moria? —le inquirió visiblemente dolido.

—¿Cómo... cómo que en qué circunstancias? ¿Es qué no ves lo que ocurre a nuestro alrededor? ¿La ciudad, la gente...?

—Hasta ahora eso no te había importado.

—Y no me importa —constató.

—Pues no lo parece.

—Christian, ¿es qué no te das cuenta de todo lo que hay en juego? Te arriesgas... a perderlo todo: el empleo, tu fortuna, tu reputación como médico...

—Entonces, ¿dónde nos lleva esta relación? ¿Para qué diablos salimos juntos? Si no quieres casarte conmigo, no tiene sentido que sigamos viéndonos.

—No me hagas esto, por favor —le suplicó sintiendo como el corazón se le desgarraba ante la posibilidad de perderle para siempre.

—Y dime, Moria... ¿qué quieres que haga? —Su tono denotaba enojo—.

¿Qué pretendes?... ¿Qué seamos novios eternamente?

Negó con un lento movimiento de cabeza.

—Si nuestra relación no tiene futuro, solo estamos perdiendo el tiempo —quería aparentar una entereza que no tenía.

—Yo te amo, Christian, pero... —le faltaba el aire.

—Pero qué... —no soportaba verla llorar—. Moria, si me amas tanto como dices, no entiendo porque no quieres casarte conmigo.

—Porque... porque tengo miedo, Christian —le confesó derrumbándose.

—¿Miedo?... ¿Miedo a qué... o a quién? —le preguntó sentándola sobre sus rodillas.

—Tengo miedo de que... de que lo nuestro sea un... un estrepitoso fracaso. Que todo salga mal y acabemos odiándonos.

La atrajo hacia sí, secando sus lágrimas con dulces besos.

—Nada saldrá mal. Mientras nos amemos y estemos juntos, nada puede salir mal. —Tú lo has dicho: mientras nos amemos. ¿Y si algún día dejas de amarme? ¿Y si...?

—¿Y si dejas de amarme tú?

—Yo te amaré siempre.

—Y yo, eternamente.

Christian atrapó su boca en un apasionado beso, acallando todas las dudas y todos los temores que atenazaban la voluntad de la joven. Su cuerpo volvió a sacudirse como siempre que la besaba, nublándole la razón y la sensatez.

Era consciente de que le necesitaba para vivir, para respirar, para pensar... Lo era todo para ella, absolutamente todo, y nada divino o humano, ni siquiera la muerte, podría separarle de él, porque incluso el día que su corazón dejara de latir, seguiría amándole. Cuando sus bocas se separaron, las lágrimas mojaban su rostro. —Cásate conmigo, Moria —le suplicó entregado de amor—. Olvídate de tus padres, de los míos, del resto del mundo, y piensa en ti, en mí, en nosotros, en nuestro amor. Te amo, Moria. Te amo ahora y te amaré siempre.

No albergaba dudas sobre esa promesa, aún así, no podía evitar que el miedo estuviera ahí presente, mortificándola. Alzando la cabeza, le miró fijamente.

—Te amo, Christian —sonrió con el rubor tiñendo su bonito rostro—. Y sí, me casaré contigo.

El semblante del médico se relajó y una amplia sonrisa de complacencia se dibujó en sus labios.

—Te juro, Moria Fresser, que viviré todos y cada uno de mis días, por y para hacerte feliz —la atrajo hacia él y volvieron besarse dominados por la pasión y conscientes de que eran ellos dos contra el mundo entero.

Tímidas gotas empezaron a caer del cielo encapotado. La lluvia les sorprendió besándose.

Si alguien hubiera curioseado a través de cualquier de los amplísimos ventanales de la majestuosa mansión von Fischer, hubiese adivinado observando el trasiego frenético del servicio, que un evento muy significativo estaba próximo a celebrarse. La onomástica de Otto, fue la excusa perfecta que Odelia necesitó para organizar una pomposa fiesta de cumpleaños, y eso que su esposo no era hombre que gozara con festejos y homenajes, aunque por su destacada posición social se veía en la obligación de soportarlos con demasiada frecuencia.

Sin embargo, en esta ocasión, su beneplácito a la celebración se debía, a que tendría la oportunidad de mantener una seria conversación con su hijo. Odelia desconocía todo el asunto, por supuesto. De estar al tanto de que Christian se estaba viendo con una sucia judía, habría montado en cólera y señalado directamente a él por su nefasta labor como padre.

Odelia von Fischer, espécimen de la familia de los depredadores. Inteligente, astuta, desconfiada, despiadada... No existen calificativos suficientes para describirla en toda su esencia. Con una ambición insaciable, escoge con celo casi obsesivo a su círculo de amistades, descartando las que nada pueden aportarle a sus codiciosos provechos personales. Presume sin recato de codearse con las fortunas y los apellidos de más abolengo del país. La cercanía con ciertos personajes destacados del gobierno de la que goza gracias a su esposo, alimenta su egolatría patológica, creyéndose el centro del mundo después de Hitler. Su obsesión por Martha Goebbels, a la que envidia y aborrece con la misma intensidad, pues sin ser la esposa de Hitler, en ciertos círculos se la considera y se la trata como Primera Dama del país, no le impide en un acto de repulsiva hipocresía, compartir con ella sobremesas, meriendas y actos sociales. Mientras le sonríe complacida y halaga efusivamente las muchas virtudes de la esposa del ministro, idea la forma de destronarla. Para ella, Martha Goebbels no representa en absoluto el prototipo de mujer aria. La considera vulgar, nada refinada, una mujer como las hay a miles. En cambio, ella, Odelia von Fischer, es hermosa, distinguida, de figura estilizada, rasgos delicados, cabello rubio, ojos claros, piel blanca, culta, inteligente... Ella sí es el estereotipo de fémina aria. No se explicaba como Hitler aún no se había dado cuenta de su error. Pero no pierde la esperanza; más pronto que tarde, el Führer enmendaría su desliz, situándola en el lugar que realmente le correspondía y que Martha Goebbels había usurpado. Porque para Odelia, el protagonismo de la esposa del ministro, era consecuencia de una vil conspiración del matrimonio para despojarla de los privilegios de los que se creía merecedora.

Sonrió maliciosamente, imaginándose el rostro de su más odiada rival cuando la relegasen a un segundo lugar, arrebatándole esa omnipresencia de la que gozaba en los eventos y en los medios propagandísticos del partido. Regodeándose en ese malicioso deseo, se apresuró por la amplia escalera de mármol gris ribeteado en negro que llevaba a las dependencias de los dormitorios. Debía elegir con sumo cuidado qué ponerse esa noche. Tenía que ser la mujer más bella de todas las que asistieran al cumpleaños de Otto. Los invitados debían quedar impresionados con la anfitriona, no con la cena.

Lo que menos le apetecía un sábado por la noche, era pasarlo en compañía de su detestable familia y de sus odiosos amigos, porque siendo como era el cumpleaños de Otto, estaba convencido de que su madre habría invitado a la flor y nata del partido. Pero precisamente porque se celebra la onomástica de su padre, su presencia era obligada, si no deseaba levantar las sospechas del astuto Otto antes de que su boda con Moria fuese un hecho consumado. Sonrió con desdén, cuando comprobó lo acertado de sus conjeturas. El parque móvil que se concentraba frente a la profusamente iluminada mansión que se alzaba sobre una manta de césped verde y cuidado, era la prueba irrefutable de que una noche más, tendría que soportar la insufrible compañía de unos tipos que aborrecía. Uno de los criados se ocupó de su coche, mientras él subía las escalinatas de piedra caliza que llevaban a la puerta principal. El mayordomo le pidió el sombrero y el abrigo, y le indicó dónde podría encontrar a su padre, después de que Christian le preguntase por él.

Otto, encerrado en su despacho, miraba ensimismado el balanceo del coñac en la copa, que él mismo provocaba con su juego de muñeca. La seguridad de la que siempre presumía haciendo gala de ella, parecía vacilar en las últimas horas. No era la cena ni los invitados a ésta; no sería la primera vez que Christian compartía velada con sus amigos. Lo que le reconcomía las entrañas y enervaba su ira, era la relación que mantenía su hijo con la dichosa judía. Cierto que el resultado de la exhaustiva investigación que llevó a cabo Dieter Krauser, su abogado, no fue tan desalentadora como en un principio creyó. Por suerte, la zorra esa, no era más que un lío de faldas de los muchos que le atribuían al crápula de su hijo. Pero no por ello dormía más tranquilo; el hecho de que la siguiera viendo, conllevaba un serio peligro para él y para todos. Esa desazón que tanto le perturbaba, se tornó en una obsesión enfermiza que derivó en una permanente tensión y en noches en vela paseando arriba y abajo por su despacho con una copa de coñac en la mano. Debía poner fin a aquella insensatez de su hijo antes de que acabase perjudicando a toda la familia. Se incorporó del sillón de cuero granate que presidía su mesa para servirse otra copa. Necesitaba un coñac doble, tal vez, le ayudaría a serenarse. Y en esas estaba, cuando Christian hizo su aparición en el despacho. Nada más advertir su presencia, se giró brindándole una amplia sonrisa.

—¡Christian, hijo! ¡Me alegra qué hayas venido!

—Felicidades, padre —le respondió con aspereza.

—¿Quieres una copa? —le preguntó cuando acabó de servirse la suya.

—No, gracias —permanecía erguido frente a él.

—¿No quieres brindar conmigo por mi cumpleaños?

—He venido a cenar ¿no? —Echó una ojeada hacia la puerta del despacho—. Aunque viendo quiénes son tus invitados, estoy considerando la posibilidad de marcharme —apuntó socarrón.

—No te atreverás —dijo tensando el rostro mientras caminaba hasta la mesa de caoba que presidía el despacho.

—No tientes a tu suerte, padre.

—¿Por qué no te pones cómodo? —le invitó a sentarse mientras él hacía lo propio—. Me gusta mirar a los ojos de mi interlocutor cuando hablo con él y si continuas de pie, me obligarás a mantener el cuello erguido —hizo una mueca que quiso asemejarse a una sonrisa—. Y ciertamente, es una posición bastante incómoda y nada recomendable para la salud.

—Estoy bien así, gracias.

—Disfrutas contrariándome, ¿verdad?

No le apetecía discutir, así que desistió de su obstinada actitud y aspirando hondo, se sentó en el sillón frente a su padre, perdiendo la mirada en el sereno paisaje del vasto jardín que le mostraba el amplio ventanal situado tras la espalda de Otto y que el tejido de las delicadas y elaboradas cortinas que cubrían la cristalera, permitía contemplar. Desde el sillón donde estaba sentado y gracias a la resplandeciente luz de las farolas que iluminaban toda la propiedad, apenas podía verse el estanque salpicado de nenúfares y parte del regio puente de madera con suelo de pavés que lo cruzaba. El original, lo carcomió la humedad y el paso del tiempo, y Otto von Fischer ordenó su restauración escogiendo para ello, el vistoso ladrillo de vidrio adoquinado. Una enorme fuente de piedra de estructura ojival, abastecía constantemente el estanque desde los caños que surgían majestuosos de las dovelas.

—Mucho mejor, ahora podremos hablar mirándonos a los ojos —apuntó Otto; su hijo no fue ajeno al mensaje subliminal que acompañó el comentario—.

Dicen que los ojos son el espejo del alma.

—Sí, por eso no me explico, como los tuyos siguen siendo azules.

A sus cincuenta y cuatro años, Otto era un hombre muy atractivo. Alto y de complexión atlética, el parecido físico con su hijo era asombroso. Tenía un cabello abundante que dejó de ser rubio hacía lustros, tiñéndose de un gris casi blanco que le confería distinción y elegancia. Le miró obviando su desafortunado comentario y alzó la copa.

—¡Por mi hijo y por mi patria! —clamó antes de dar un largo trago.

—Te agradecería que no me incluyeras en tus proclamas patrióticas.

—¿Tanto te avergüenzas de tu patria?

—De esta patria llena de fascistas y xenófobos, sí.

—Es una verdadera lástima, que pese a mis esfuerzos por reconducirte por el camino correcto, no haya logrado convencerte del grave error que cometes distanciándote de tu familia y del verdadero lugar en el que te corresponde estar.

Siempre has varado en la orilla contraria convirtiéndonos en tus enemigos.

—No, padre. Simplemente, pensamos de distinto modo —encogió los hombros—. Eso es todo.

—Pero tus ideas pueden cambiar —aventuró—. Solo has de beber de la fuente adecuada. Deberías relacionarte más con esos hombres a los que tanto detestas y escuchar sus sabias palabras. Ellos te harían ver el mundo de otra manera —reposó la copa sobre la mesa e inclinándose hacia delante, atrapó la mano de Christian apretándola con firmeza—. Por Dios, hijo, esos hombres están cambiando el país y en pocos años, seremos la potencia mundial más poderosa.

¿Acaso no quieres participar de ese momento glorioso?

Christian, zafándose de su mano, le observó con hondo desprecio.

—A medida que más poderosos sois, más locos estáis. El poder os ha abducido hasta el punto de que os habéis creído que en verdad sois superiores al resto de mortales y que eso os da derecho a oprimirlos, a vejarlos como personas, a relegarlos, no ya a ciudadanos de segunda categoría, sino a míseros despojos humanos. —Porque son despojos humanos —afirmó con el rostro enrojecido dando un contundente puñetazo sobre la mesa—, razas inferiores que nada aportan a la civilización. Pero tu inexplicable apego a esos sujetos de probada inferioridad, te impide ver la peligrosidad de su cercanía. Son portadores de enfermedades letales y sumamente contagiosas; se valen de sangrientos rituales para eliminar a todo aquel que descubre su auténtica naturaleza diabólica...

—¡Basta, padre! —Gritó fuera de sí asqueado de oír teorías tan falsas como absurdas—. Nada de eso es cierto y lo sabes. Solo es una vil maniobra de tu buen amigo Goebbels, que se ha servido de la superchería popular para falsearla y distorsionarla hasta convertirla en una verdad incuestionable, en una razón de Estado. ¡Qué fácil es manipular al pueblo cuando está desesperado!

Sacudió la cabeza.

—Habláis de civilización y vuestro comportamiento es más propio de bárbaros incivilizados.

—¡Eres una vergüenza para esta familia! —Bramó fuera de sí incorporándose súbitamente—. Un maldito niño caprichoso que lo ha tenido siempre todo y que tiene la osadía de juzgar a los hombres que están luchando de verdad por este país —poseído por la rabia, se inclinó hacia él apoyando las manos sobre la mesa—. Mientras tú eras mimado y cuidado entre algodones ajeno a la guerra que se libraba, millares de hombres, entre ellos, algunos de esos de los que tanto abominas, nos jugábamos la vida en las trincheras por este país. ¿Y sabes cuál fue el pago a nuestra entrega, a nuestro sacrificio, a las vidas de todos los compañeros que murieron luchando por Alemania? Una deshonrosa capitulación. Así que no me vengas con lecciones de moral —el rostro de Otto se enrojecía a medida que su ira se tornaba en furia encolerizada..

Christian no se amilanó ante el ataque de cólera de su padre. Incorporándose, quedó cara a cara con él.

—Olvidas que muchos de esos patriotas que murieron en la guerra, también eran judíos. Pero por lo visto, vuestra memoria es selectiva.

—Te equivocas, nosotros no olvidamos a los traidores.

—¡Ah, es cierto! Soy tan tonto, que había olvidado que los culpables de que perdierais la guerra fueron los judíos y los comunistas —apuntó con descarado cinismo.

—¡Exacto! Y ahora están pagando por su traición —espetó con los ojos inyectados en sangre—. Y créeme que no cejaremos en nuestro propósito, hasta que este país quede limpio de todos esos indeseables.

—Entonces, inclúyeme a mí en la limpieza, porque quiero creer que tengo más en común con ellos que con vosotros.

En el momento más álgido de la discusión, Dieter Krauser apareció en escena. —Disculpad si he entrado sin llamar —dijo cerrando la puerta tras él—, pero quería advertiros que vuestros gritos se oyen desde el jardín.

Dieter Krauser era un joven abogado que nada más acabar la carrera, demostró tener unas dotes innatas para desenvolverse con pericia en el engorroso y complejo mundo de magistrados y letrados. Su buen olfato, su locuacidad, su sagacidad, su arrojo, le hizo acreedor de una fama que llegó a oídos de Otto von Fischer, que tras una minuciosa investigación de su pasado, no dudó en hacerle una tentadora propuesta laboral. De eso habían pasado ya cuatro años y Dieter Krauser, además de abogado, con el tiempo se había convertido en un miembro más de la familia y en el hombre de confianza de Otto von Fischer.

Alto y de anchos hombros, su rostro ovalado irradia afabilidad. Sus ojos, vivaces y de un azul zarco brillante, resaltan bajo unas tupidas cejas y unas espesas pestañas. El cabello, negro azabache y proclive a ondularse con la humedad, lo doma cada mañana con una buena dosis de gomina y otra tanta de laca. La nariz recta le confiere un aire de sobriedad y los gruesos labios, muestran cuando sonríe, una blanca y bonita dentadura.

—¿Quieres una copa? —le preguntó Otto parado frente al licorero.

—Sí, gracias —se volvió hacia el joven—. Christian, me alegro de verte —le ofreció la mano.

—¡Herr Krauser! —correspondió al saludo.

—Christian, por favor. Sabes que en la intimidad, entre nosotros sobran los formalismos —le dijo atrapando la copa de coñac—. Gracias —dio un trago—.

Lo primero y más importante, es que os calméis. Tu esposa está a punto de sufrir uno de sus ataques, intentando evitar que ningún invitado preste atención a vuestros gritos.

—¡Este mal nacido es el culpable de todo! —profirió Otto con las venas del cuello a punto de estallar.

—Otto, te ruego que te calmes —le pidió Dieter.

—¡No puedo calmarme, Dieter! ¡No podré calmarme mientras este impresentable siga en mi presencia!

Su padre acababa de darle la excusa que necesitaba para largarse de allí cuanto antes.

—Eso tiene fácil solución. Disfrutad de la velada.

Antes de que pudiera dar un solo paso, Otto dejó tronar su voz en el despacho.

—¡Si cruzas esa puerta, cuando llegues a Berlín tendrás que buscarte otra zorra judía que caliente tu cama!

Su estómago se revolvió en un repentino ataque de pánico. Se volvió hacia su padre, clavando sus ojos azules en el rostro amoratado por la ira de Otto.

No era la amenaza en sí lo que había removido todo su ser, sino descubrir que Moria había dejado de ser un misterio para él.

Dieter, ante la gravedad de la situación, decidió intervenir.

—Otto, ¿por qué no te reúnes con tu esposa y tus invitados, y yo me ocupo de Christian? —le hizo un guiño de complicidad.

—¿Qué crees?... ¿Qué conseguirás en pocos minutos lo que llevo años intentando sin éxito?

Su boca dibujó una mueca indolente.

—Desgraciadamente, cuando te relacionas con escoria, tarde o temprano, te acabas convirtiendo en uno de ellos. Y mi hijo... es la confirmación irrefutable de esa máxima —apretó con furia los puños para evitar golpear el rostro del joven—. ¡Christian von Fischer, el hijo de Otto von Fischer, se siente más cómodo entre las ratas y la basura!

El médico, haciendo acopio de sensatez, hizo ademán de responderle, pero Dieter se le anticipó.

—Otto, te lo ruego... —le instó el abogado—. Reúnete con tu esposa y atiende a tus invitados. Nosotros iremos enseguida —buscó a Christian con la mirada.

Otto, tragándose el orgullo, cedió a la petición de Dieter, no sin antes decir su última palabra.

—Sigo creyendo, que es una absoluta y estéril pérdida de tiempo —masculló con rabia antes de cerrar la puerta.

La tensión que le mantuvo rígido como una tabla, se esfumó como por arte de magia, en el mismo instante que su padre desapareció de escena.

—¿Más tranquilo? —le preguntó Dieter viendo su rostro relajado.

—Sí, mucho mejor —le confirmó aceptando el cigarrillo que el abogado le ofrecía—. Gracias —dijo tras darle lumbre—. Lamento que hayas tenido que presenciar la desagradable discusión con mi padre. Pero por más que me lo propongo, por más que lo intento, tiene la habilidad de exasperarme hasta hacerme perder la sensatez.

—No es la primera discusión que presencio —le recordó—. Tenemos aproximadamente... —miró su reloj de pulsera—...unos cinco minutos antes de que tu madre aparezca por la puerta con la Guardia Nacional.

Dieter era un tipo simpático, ocurrente. No sabría explicarse la razón, pero de toda aquella camada de hienas depredadoras que rodeaban a su padre, era el único que siempre le había caído bien. En más de una ocasión, habían compartido copa o café mientras mantenían largas conversaciones, aunque sin profundizar demasiado en los aspectos personales, pero descubriendo para su asombro, que en las distancias cortas, Dieter era un tipo muy distinto al hombre engreído y petulante que todo el mundo conocía. Por esa razón, no se explicaba cómo alguien así, una persona de ideales tan distintos y nobles principios, podía trabajar a las órdenes de su padre. O era un redomado hipócrita, o un trepa sin escrúpulos. En cualquier caso, no podía fiarse de él.

—Sin que sirva de precedente, en esta ocasión estoy de acuerdo con mi padre —Dieter arqueó las cejas—. Pierdes el tiempo conmigo. Jamás seré uno de ellos.

—¡Y Dios quiera qué cumplas tu promesa!

Ahora el que alzó las cejas atónito fue Christian.

—¿Has oído lo qué acabas de decir?

—Sí, y si quieres te lo repito —volvió a mirar la hora en su reloj—. Pero como te decía, no disponemos de mucho tiempo, así que vayamos directos al grano.

—Disculpa si parezco estúpido, pero ¿a qué te refieres con ir directo al grano?

—No me tomes por imbécil, Christian —se sentó en el sillón que minutos antes había ocupado su jefe—. Tienes muchos enemigos en muchos frentes y todos buscan lo mismo: acabar contigo y con tu relación con Moria Fresser.

Christian se irguió en un acto reflejo.

—Cuando tu padre me telefoneó hecho un obelisco desde Westfalia, ordenándome que dejase cualquier asunto que tuviera entre manos para dedicarme en cuerpo y alma a indagar las compañías femeninas de su hijo, yo ya conocía tu secreto.

—¿Qué secreto?

Dieter le miró frunciendo el ceño.

—No insultes mi inteligencia, te lo ruego.

—Lo qué yo haga con mi vida, solo me concierne a mí.

—¿Estás seguro? Si fueses hijo de un simple funcionario, tal vez. Pero siendo hijo de Otto von Fischer, tu vida, te guste o no, también concierne a tu padre. Y en estos momentos y gracias a que falseé la información que me requirió, está convencido que Moria es solo un capricho pasajero, una zorrita judía con la que te diviertes de vez en cuando.

—¿Y tú...? ¿Cómo sabes?... —no pudo evitar que la inquietud se apoderase de todos sus sentidos.

—¿Lo tuyo con esa chica? —echó la cabeza hacia atrás carcajeando divertido—. Porque a excepción de tus padres, medio Berlín te ha visto pasear del brazo de ella. Por cierto: una chica preciosa —apuntó dando una calada a su cigarro. Christian seguía sin entender la extraña actitud de Dieter.

—¿Y por qué...? ¿Por qué hiciste tal cosa? Quiero decir...

—Porque de lo contrario, esa chica y tú, no podréis casaros nunca.

El desconcierto de Christian iba en aumento, igual que su desconfianza.

—Y... ¿qué ganas traicionando a mi padre? ¿Sabes a lo qué te expones si descubre tu traición?

—No tengo por costumbre infravalorar a mi enemigo —apuró el contenido de su copa—. De lo contrario, hace mucho tiempo que estaría en el cementerio haciendo compañía a mis padres.

—Pero sigo sin entender por qué te la juegas así. Es mi padre quien te paga, no yo.

—Es cierto, pero tengo mis razones.

—¿Qué quieres? ¿Dinero?...

—No, Christian —sonrió con velada malicia—. Tu padre es un hombre sumamente generoso.

—Entonces... ¿qué buscas con todo esto?

—Ayudarte —respondió explícito.

—¿Ayudarme?

—Sí, Christian. Aunque no quieras creerlo, no soy como ellos —su interlocutor puso cara de asombro—. Detesto a los nazis tanto o más que tú. Pero en estos momentos son los que mandan, y cuando convives con lobos, o aúllas como ellos, o acaban devorándote cuando descubren que eres un cordero. Yo me he propuesto aullar para sobrevivir.

—No creo que traicionando a mi padre vivas mucho tiempo.

—Me conformo con vivir lo suficiente, para ver el nazismo derrumbarse sobre sus vergonzosas miserias y a todos los nazis colgados de una soga.

—Si tanto les odias, ¿por qué trabajas para ellos?

—Ya te lo he dicho: en estos momentos, son los lobos.

—No sé qué buscas, qué te propones o a qué juegas, pero no me gusta —se levantó aplastando el cigarrillo en el cenicero—. Te agradezco tu desinteresada ayuda, pero a partir de ahora, mis asuntos me los resuelvo yo. ¡Qué disfrutes de la velada!

Con un ágil movimiento, Dieter se incorporó y rodeando la mesa y antes de que Christian alcanzara la puerta, se interpuso en su camino.

—Yo tampoco me fiaría de un tipo como yo, pero si quieres casarte con esa mujer antes de que se aprueben las leyes raciales, complace a tu padre y acompáñame al comedor.

—¿Es una amenaza? —inquirió desafiante.

—No, Christian, es un consejo. Un buen consejo.

La puerta del despacho se abrió inesperadamente y una Odelia fuera de sí hizo acto de presencia.

—¡Así que estáis aquí! —chilló histérica—. ¡Ya no sé qué inventar para justificar vuestra ausencia! —les reprochó antes de fulminarlos con la mirada encendida en cólera.

—¡Yo también me alegro de verte, madre! —la saludó con insolente cordialidad.

—¡Oooh! ¡No seas cínico, Christian! Ambos sabemos que no estás aquí por deseo propio. Te gustan más esos ambientes marginales llenos de chusma —escenificó su repulsa con un rictus de asco.

El médico tragó saliva y apretando los puños, se situó frente a su madre.

—Pues si ambos conocemos los gustos del otro, ¿por qué no te reúnes con tus ilustres invitados y yo me voy por dónde he venido? Así os evito el mal trago de vigilarme durante toda la noche, por si hago o digo alguna inconveniencia.

¿Quién sabe...? Puedo ser portador de alguna contagiosa enfermedad que vuestra propaganda atribuye a esa chusma con la que yo me relaciono. ¡Jamás me perdonaría ser el causante de una epidemia! —se mofó socarrón.

—¡Deja de decir estupideces y seguidme! —les ordenó con el rostro arrebolado.

Ambos hombres cruzaron sus miradas y Christian descifró el consejo visual que Dieter le enviaba. De mala gana, le precedió siguiendo la estela de perfume francés que su madre dejaba tras ella.

Erguida sobre altos tacones de aguja, caminaba a paso ligero contoneando su esbelta silueta bajo un elegante vestido de seda en color turquesa a juego con sus ojos; los finos tirantes realzaban sus delicados hombros y un generoso escote permitía contemplar su insinuante espalda. El cabello rubio ceniza, lo llevaba recogido en un elegante moño alto. El suntuoso collar, los pendientes y el brazalete de perlas, deslucían bajo su abrumadora belleza.

El comedor se encontraba situado en el ala este de la mansión. Unas impresionantes columnas blancas acanaladas precedían la entrada. Del alto techo abovedado, surgían majestuosas cinco gigantescas arañas de oro y cristal, que alumbraban toda la sala y los vistosos tapices que vestían las paredes. Dos amplios miradores cubiertos con cortinas de seda, iluminaban profusamente durante el día, el lujo y la opulencia que en aquella estancia se exhibía. Sus padres no se guiaban por el buen gusto, sino por el exceso y el alarde desmedido. Una larga mesa acorde con las dimensiones de la estancia, ocupaba todo el centro. Sobre ella, resplandecientes candelabros de plata sostenían solemnes, velas humeantes que se consumían lánguidamente entre ensaladeras, bandejas, fuentes y coloridos centros florales. En todo su derredor, acomodados en las sillas de respaldo alto tapizadas en blanco, lo más selecto y representativo del movimiento nazi: burguesía, aristocracia, banca, política, ejército... No acudieron todos, pero sí, una amplia representación de todos los sectores.

Hitler excusó su ausencia por una supuesta indisposición de última hora y Himmler argumentó compromisos ineludibles. Pero otras cabezas visibles y de mucho peso del partido y de la jerarquía nazi sí se hallaban presentes.

Wilhem Canaris, con su uniforme de gala, estaba sentado entre Joseph Goebbels y Alfred Rosenberg, firme defensor de la superioridad y divinidad de la raza aria. Muy cerca de su cuñado Ferdinand, pudo ver a Hermann Göring, ministro del Aire y uno de los hombres de más confianza del Führer. Su fama de hombre ambicioso y despiadado, no era propaganda gratuita de quienes le admiraban y temían. Su adicción a la morfina, que hacía más irascible su carácter, le acompañaba desde que cayó herido durante los enfrentamientos armados del Putsch del 23, aunque eran pocos los que conocían ese secreto.

Ferdinand le saludó con la mano nada más verle aparecer por el comedor y Albert Speer, acomodado junto a él, hizo lo propio. Como arquitecto del Reich, debía convertir en realidad, los pretenciosos sueños de Hitler para la nueva Alemania. Sentado a la derecha de su padre, Reinhard Heydrich y a la izquierda de éste, el famoso Dr. Ernts Hanfstaengl Sedgwick, jefe de prensa extranjera del partido. A ambos lados de la ostentosa mesa, sus padres, atentos a cualquier movimiento o petición de sus invitados. Buscó a su hermana Ilse y la localizó entre la obesa de su suegra y la famosa cineasta Leni Riefesntalh, que por esas fechas, estaba enfrascada en el rodaje de lo que ella calificaba su obra maestra: “El triunfo de la voluntad”, una película donde se plasmaba la suntuosidad y la magnificencia de la estética aria, amén de hacer una descarada exaltación de la ideología nazi. El gobierno de Hitler proyectaba presentarla oficialmente durante las Olimpiadas del 36. La cara amable del nazismo que nunca existió.

Sumamente incómodo en aquel ambiente donde podían respirarse la hipocresía y las conspiraciones, le fue imposible pese a intentarlo, esa mutación que con envidiable maestría practicaba Dieter. En ciertos momentos de la velada, creyó que la opípara cena no acabaría nunca, que aquellos tragaderos de voracidad insaciable continuarían en esa orgía descomedida de gula sin fin. El trasiego continuo de fuentes, bandejas y botellas, le provocó un asfixiante mareo. La cacofonía ascendente de las insustanciales conversaciones, se confundían con las carcajadas y las proclamas hacia el Führer, acribillándole los tímpanos. Tuvo la sensación, que comedor e invitados acabarían engulléndolo como si fuera un plato más de la mesa. Decidió excusarse y escapar a toda prisa del opresivo ambiente que se respiraba en aquella estancia de la casa. Se precipitaría en el jardín llenando sus pulmones del aire gélido de la noche. Después y ya en su automóvil, huiría de allí a la máxima velocidad. Una vez en su apartamento, bien lejos de aquellos hipócritas y oportunistas, se tomaría un analgésico para el terrible dolor de cabeza que tenía. Pero la mano de Alfred Rosenberg sobre su hombro, frenó su planificada fuga mental. Maldiciendo su mala suerte, se ordenó calma, pero sobre todo, se armó de paciencia.

—Christian, tu madre es una magnífica anfitriona —alabó frotándose complaciente el estómago—. Y una de las mujeres más bellas que he conocido.

El joven sonrió sin excesivo entusiasmo.

—Suerte que no ha oído su comentario —pese a la cercana relación de Rosenberg con su familia, el ideólogo era su padrino, él nunca le tuteó—. Jamás le perdonaría que no la considere la más bella de todas las mujeres.

Rosenberg carcajeó la observación de Christian, mientras el resto de invitados se levantaban de sus sillas y seguían al salón a los anfitriones, donde se servirían los cafés y Otto recibiría sus regalos.

—Tú primero —le indicó Rosenberg incorporándose.

Christian echó una rápida ojeada a su alrededor y entendió que no le quedaba otra que continuar en aquella maldita fiesta. Con paso cansino, precedió a Rosenberg camino del salón. Una vez allí, acomodado ya en uno de los mullidos sofás de brocado distribuidos por la estancia, se fijó en una mesa colocada expresamente en un rincón y donde los invitados dejaron sus presentes para Otto a medida que fueron llegando. Cayó en la cuenta de que no le había comprado nada a su padre. Bueno, se dijo, de todos modos, tampoco habría sabido qué regalarle; su padre lo poseía todo.

Rosenberg se acercó a él con dos copas en la mano. Tras entregarle una, se sentó a su lado apoyando uno de los brazos en el respaldo del sofá.

—Y dime, Christian... ¿qué tal te va con nuestro amigo Helmut? —hacía referencia al director de la clínica.

—¡Oh! Bien, muy bien —intentó parecer sincero.

—¡Oh, vamos, Christian! Ambos sabemos que Helmut es un completo inútil que está donde está gracias a su poderoso y multimillonario suegro.

Christian eludió responder dando un largo trago al coñac.

—Tú siempre tan discreto —apuntó Rosenberg mirando el contenido de su copa—. Lástima que no lleves esa discreción a otras facetas de tu vida —esbozó una mueca—. Como por ejemplo, en tu significación política.

Christian se irguió en el sofá con el propósito de protestar, pero Rosenberg, perspicaz observador, se anticipó, inclinándose hacia él para tenerlo más cerca.

—¿O vas a negarme que en más de una ocasión, te has significado públicamente a favor de esos comunistas judíos? ¿No eres consciente de todo lo qué está en juego?

Christian pudo leer la amenaza en los gélidos ojos de Rosenberg.

—No soy un amigo más de tu padre y lo sabes. Por esa razón, me apena profundamente contemplar día a día, el dolor que le causan tus malditas ideas marxistas. Eres el hijo de Otto von Fischer y tus actos deben ser consecuentes con tu posición, con tu apellido. Somos aquello que aparentamos y el hijo de Otto von Fischer debe comportarse... como su apellido y su posición exigen.

El joven médico clavó sus ojos azules en su interlocutor, tragándose lo qué realmente pensaba de él.

—Deja de comportarte como un adolescente irreflexivo y asume de una vez por todas, tu responsabilidad con este país —la mirada del ideólogo se endureció—. El linaje del apellido von Fischer merece un respeto; un respeto que tú pareces haber olvidado.

Christian respiró hondo y se ordenó calma. Después de soportarlo durante toda la cena como compañero de mesa, lo que le faltaba era una regañina de ese tipejo. Era posible que su padre lo apreciase sinceramente, pero él, lo despreciaba desde que tuvo uso de razón.

—Herr Rosenberg —empezó diciendo Christian al tiempo que se erguía para marcar distancias entre él y su padrino—, presume de conocerme, y lo cierto, es que no tiene ni idea de cómo soy en verdad. Nunca me he significado por ninguna ideología política concreta. Lo único que denuncio son las injusticias; y en este país, últimamente, se están cometiendo demasiadas —observó como el rostro del ideólogo iba cambiando paulatinamente de color—. Y es cierto que tengo que ser consecuente, pero no con mi apellido ni con mi posición, sino con aquello en lo que creo. Y creo que ningún hombre es superior a otro; Dios nos hizo a todos iguales, lo dice la Biblia.

Rosenberg apuró su copa y con un nervioso chasquido de dedos, ordenó a uno de los camareros que le sirviera otra. Su ahijado estaba logrando amargarle la velada.

Christian esperó prudentemente que el camarero se alejara y prosiguió.

—Los principios de un hombre se miden por sus actos, y defender a los más débiles cuando son perseguidos y atacados injustamente, es el único acto noble que dignifica a un hombre.

Las últimas palabras de Christian fueron para Rosenberg, como si su ahijado le hubiese propinado un fuerte puñetazo en la boca del estómago. El médico le miró durante unos segundos y la imagen contrariada del ideólogo, le proporcionó un leve momento de placer. Pero no había terminado.

—Siento decepcionarle, herr Rosenberg, pero no me gusta en absoluto esta nueva Alemania, donde muchos padres, gracias a sus políticas fascistas, se han quedado sin empleo y no pueden alimentar a sus hijos. Muchas familias de este país viven en la más absoluta miseria, y francamente, todo cuanto deseo, es que este gobierno acabe ahogándose en su propia ambición.

Rosenberg lo fulminó con sus ojos claros. Cualquier otro alemán hubiera sido tachado de traidor tras proferir semejantes injurias. Pero, ¿cómo se atrevía?, pensó para sí. Por muy hijo de Otto von Fischer que fuese, no podía permitir que se dirigiese a él con aquella irrespetuosa arrogancia. Se rehízo de su momentáneo aturdimiento y acercándose a Christian, le habló muy cerca del oído.

—Te aconsejo que reserves esos comentarios para tus círculos más próximos. No te creas intocable, querido sobrino. Tu apellido no es garantía de inmunidad. Y si prosigues con tu díscolo comportamiento y acabas violando las leyes, no dudes que serás perseguido y castigado con el máximo rigor. Te recuerdo, que la traición se paga con la muerte.

—¿Me está amenazando, herr Rosenberg?

—¿Por quién me tomas, Christian? —Inquirió esbozando una aviesa sonrisa—. Solo te informo, de las consecuencias de infringir la ley —mantenía aquella escalofriante mueca—. Me apenaría profundamente, que por culpa de tus ideas marxistas, tu familia sufriera el oprobio público de verte tras las alambradas de un campo de concentración.

“¡Cómo te gustaría que eso ocurriera, maldito cabrón!”, pensó para sí Christian mientras se incorporaba.

—Si finalmente el futuro del mundo acaba en sus manos, no habrán suficientes campos de concentración para encerrarnos a todos —respondió desafiante.

—Siempre existen alternativas.

Justo cuando la conversación empezaba a tornarse peligrosa, Dieter Krauser hizo una mágica aparición.

—¡Herr Rosenberg! —Acercándose sonriente, le ofreció la mano—.

Siento no haber podido saludarle antes.

—¡Herr Krauser! —Rosenberg se levantó correspondiendo al gesto—.

¡Cómo siempre, un placer saludarle!

—El placer es mío por reencontrarme con usted después de tanto tiempo. Nuestras muchas obligaciones con el Reich, nos privan de deleitarnos con eventos tan agradables como éste y como no, de sus discursos llenos de sabiduría.

Las arcadas atacaron el estómago de Christian. Aquel peloteo empalagoso de Dieter le provocaba ganas de vomitar. ¿Y ese tío pretendía que se fiase de él? Estaría loco si lo hiciera. Con un exagerado carraspeo, clamó su atención.

—Disculpen, caballeros —ambos hombres volvieron sus rostros—. Me temo que para mí se ha hecho tarde.

—¿Nos abandonas ya, Christian? —le preguntó Rosenberg alzando las cejas. —Sí, estoy cansado y detesto conducir de noche —mintió para librarse de continuar la farsa de la fiesta.

—Tu padre aún debe abrir los regalos, ¿no puedes esperar unos minutos más? —Ya tendré ocasión de preguntarle.

—Herr von Fischer —le detuvo Dieter—. Aprovechando que se marcha, ¿le importa si le acompaño? Mi automóvil está en el taller y mañana debo madrugar.

A Christian no le hizo ninguna gracia semejante petición. Dudaba que aquella supuesta avería fuese cierta. Más bien, le sonaba a maniobra de su padre. Fue consciente, de que empezaba a ver conspiraciones por todas partes.

—Sí, naturalmente —dijo arrepintiéndose al instante.

—Se lo agradezco, herr von Fischer.

—¡Herr Rosenberg! —Christian le ofreció la mano, pero su gesto no fue correspondió.

—Antes de marcharte, permíteme darte un consejo: reflexiona sobre todo cuanto hemos hablado esta noche —le recordó con expresión vanidosa—.

Pero hazlo con la cautela que un asunto tan espinoso como este requiere. No olvides, que nuestras decisiones determinan nuestro destino... con todas sus consecuencias.

Christian no se molestó en responderle. Analizándole de arriba abajo con palmario desprecio, dio media vuelta enfilando sus pasos hacia la puerta de doble hoja del salón. No veía el momento de abandonar la mansión.

Dieter se despidió de Rosenberg y le siguió sin percatarse que a su vez, ambos eran seguidos por Otto.

—Christian, por favor —le alcanzó justo en las escaleras que daban al vestíbulo. —He aceptado llevarte, pero eso no significa que me caigas bien. Sigo sin fiarme de ti.

En ese momento, una de las sirvientas les entregó sus abrigos y sus sombreros.

—¡Christian! ¡Dieter!

El contundente grito de Otto tronó en el vestíbulo.

—¿A qué viene esta falta de respeto? ¿Cómo os atrevéis a marcharos así, en plena celebración?

—Padre, estoy cansado —alegó Christian—. He venido a la cena, ¿no?

Ahora quiero marcharme. ¿Tanto te cuesta entenderlo?

—Lo único que entiendo, es que disfrutas avergonzándome ante mis amigos y me gustaría que algún día me explicaras por qué me odias tanto.

Christian, mordiéndose el labio inferior, se abotonó el abrigo, se puso el sombrero y desapareció escaleras abajo perdiéndose en la neblinosa noche.

—¿Y tú...? —inquirió Otto con el ceño fruncido.

—¿Has olvidado que mañana viajo a Múnich?

—¡Ah! ¡Es cierto! Disculpa, pero es que mi hijo logra desquiciarme y...

—Dale tiempo —le aconsejó apretando su brazo.

—Llevo veinticinco años dándole tiempo, Dieter —durante unos segundos pareció abatido—. ¿Y de qué me ha servido?

—Los hijos requieren paciencia, mucha paciencia. Tú también fuiste joven —le brindó una sonrisa.

—Una cosa más —le retuvo un instante—. Aprovechando la circunstancia de que acompañas a Christian, averigua cómo van las cosas con esa maldita judía.

—Ya te dije que es un lío pasajero, nada de lo que tengas que preocuparte. La mitad de las mujeres de Berlín suspiran por meterse entre las sábanas de tu hijo. ¡Christian es un auténtico Don Juan! —apuntó en tono jocoso.

—¡Me da igual! —Profirió encendido en rabia—. Quiero que te encargues de esa mujer. Quiero que desaparezca de la vida de mi hijo y me trae sin cuidado cómo lo hagas, pero encárgate de ella —sus ojos claros estaban inyectados en sangre.

—Veré qué puedo averiguar.

—No quiero que averigües nada, lo que quiero es que soluciones este problema de una vez por todas.

—Pero para ello, no es necesario...

—Te repito, que me trae sin cuidado cómo lo hagas, pero aleja a esa mujer de mi hijo.

—Tranquilo, yo me ocuparé.

—Eso espero —profirió tensando la mandíbula.

Dieter se caló el sombrero.

—Todo saldrá bien.

—No te entretengo más. ¡Qué tengas un buen viaje! ¡Buenas noches, Dieter! —¡Buenas noches, Otto!

El motor del automóvil de Christian rugía rompiendo el silencio brumoso de la noche. La puerta del copiloto se abrió y Dieter se acomodó en el asiento.

—¡Lo siento! Pero tu padre me ha entretenido con unos encargos de última hora.

—¡Ya! —Masculló entre dientes pisando el acelerador—.

No te molestes en seguir fingiendo conmigo. Conozco a los tipos de tu clase.

—Ya veo que sigues sin fiarte de mí —observó ajustándose los guantes—. Me consideras el espía de tu padre, ¿no?

—No sé exactamente qué eres. Pero tienes razón: no me inspiras confianza —hablaba sin perder de vista el camino polvoriento que moría en la imponente verja de hierro forjado, frontera de los dominios von Fischer.

—Cuando esta mierda acabe, entenderás muchas cosas que ahora se te escapan —Dieter le observaba por el rabillo del ojo.

—No quiero entenderlas, gracias —gruñó con agria ironía mientras dejaba atrás la enorme verja y a los dos SS que la custodiaban, y se desviaba por una carretera secundaria paralela al bosque que desembocaba en la vía principal—.

Trabajas para mi padre y se supone que le debes lealtad; en cambio, le traicionas.

Odias a los nazis, pero te desenvuelves entre ellos con comodidad, incluso con cierto placer —se detuvo en un cruce y aprovechó para escudriñar el rostro del abogado—. ¿A quién eres leal, Dieter?

—A mí —respondió sin apartar la mirada del haz de luz que sobre la carretera reflectaban los faros del coche.

—¡Claro! —Carcajeó sin ganas—. Los tipos como tú, sois mercenarios de la vida. Os vendéis al mejor postor, os prostituís como unas vulgares rameras.

Para vosotros todo tiene un precio. ¡Sois escoria! —sentenció apretando con rabia el volante.

La intempestiva reacción de Dieter le pilló desprevenido. Con una violencia inusitada, le apartó las manos del volante y de un brusco giro, sacó el coche de la carretera. A trompicones se tambaleó el automóvil, hasta detenerse milagrosamente a escasos metros de una hilera de árboles.

—¡Estás loco! —Le espetó Christian alzando el puño con intención de estampárselo en el rostro—. ¡Has podido matarnos!

—Para mí, tu vida tiene valor mientras la mía no corra peligro. ¿Me has entendido?

El cañón de la pistola quemándole la sien y la nervuda mano de Dieter oprimiéndole la nuez, le sorprendieron una vez más con la guardia baja. Sentía el frío gélido de la noche filtrándose por el vidrio de la ventanilla y penetrando por su coronilla.

—¡No vuelvas a juzgarme! —le advirtió con un brillo asesino en sus ojos azules—. No tienes ni idea de quién soy en realidad, ni de dónde venía cuando aparecí en la vida de tu familia —disminuyó la presión de su mano sobre su asfixiada víctima—. Lo único que debes saber, es que solo yo puedo ayudarte.

Ahora depende de ti; tú decides si confías en mí, o te quedas solo en esta historia —retiró el arma guardándola en el bolsillo del abrigo.

No era fácil decidir en dichas circunstancias. Le había apuntado con una pistola y durante unos pocos segundos, creyó que aquella férrea mano acabaría incrustándole la nuez en la nuca. Pudo matarlo y no lo hizo; pudo venderlo como un Judas cuando averiguó lo suyo con Moria y en cambio, le cubrió las espaldas.

Estudiaba su rostro, pero era incapaz de descifrar el misterio que le envolvía.

Confiar en él conllevaba un riesgo, un alto riesgo, pero tuvo que admitir, que dadas las circunstancias, no le quedaban muchas más alternativas.

—No puedo darte una respuesta ahora —dijo al fin—. Necesito tiempo para pensarlo.

—De acuerdo —aceptó Dieter—. Lo encuentro justo. Sabes dónde vivo y tienes mi número de teléfono. Te estaré esperando.

Fueron las últimas palabras que cruzaron aquella noche.

8 La primera noche de amor

La cálida primavera de 1934, se despidió silenciosa y calladamente, dando paso a un convulso y bochornoso verano que dejaría en el recuerdo de todos los alemanes y del mundo entero, acontecimientos tan trágicos como desafortunados que marcarían fatalmente el destino más cercano de la vieja Europa.

La muerte un caluroso 2 de agosto del último Presidente de la República de Weimar, Paul Von Hindenburg, que pese a su avanzada edad y a su lamentable estado senil, seguía representando la última esperanza de todos aquellos que eran víctimas de la intolerancia del nacionalsocialismo, no solo llenó de tristeza el corazón de muchos alemanes, también encumbró a Hitler como Canciller, Presidente y Führer, centralizando todo el poder en su persona. Desde ese aciago día, Adolf Hitler se hizo dueño y señor de Alemania y de los alemanes.

Pero dos meses antes, ya dio muestras de los sucios métodos que esgrimía para eliminar a cualquier enemigo que pudiera hacerle sombra o contrariara sus deseos, ordenando los asesinatos políticos de los principales cabecillas de las SA, incluido su líder, Ernst Römh, y de otros hombres relevantes del país, que en el pasado jugaron un papel trascendental en la ascensión de Hitler al poder, pero que empujados por la decepción y la discrepancia con el máximo dirigente alemán, osaron alzar sus voces discordantes sobre ciertas políticas del partido con las que no estaban de acuerdo. La noche del 30 de junio, miembros de las SS y de la Gestapo, daban inicio la Operación Kolibrí, una retorcida trama eficazmente orquestada por Himmler y Göring, para frenar un inexistente golpe de estado de las SA, pero cuyo fin real no era otro, que eliminar a uno de sus más odiados enemigos: Ernst Römh, y llevar a cabo una purga interna de los sujetos considerados “peligrosos”. Aquella fatídica noche, pasaría a conocerse como “La noche de los cuchillos largos” y el éxito de la operación, les brindó a Himmler y a Göring, los objetivos que realmente perseguían. El primero, el control sin restricciones de las SS que absorbieron a las SA, y el segundo, el mando ilimitado sobre el ejército, cuyo apoyo incondicional era indispensable para la consolidación de Hitler como líder absoluto de la nación.

Y mientras Alemania se precipitaba sin ser consciente de ello en un profundo abismo de oscuridad y terror, Moria y Christian proseguían con su relación, a la espera de los documentos que precisaban para casarse y cuya gestión habían encomendado a Dieter, pese a que ninguno de los dos confiaba plenamente en él. Aunque lo cierto, y así tuvo que admitirlo Christian, es que el abogado se había convertido en el mejor aliado en esa cueva de alimañas que era la casa de su familia y todo su entorno.

Moria también albergaba sus propios recelos. No se explicaba por qué aquel hombre se jugaba la vida por ellos y temía que en realidad, no fuese más que una trampa urdida por su todopoderoso suegro para deshacerse finalmente de ella. Todo lo relacionado con la familia von Fischer le provocaba auténtico pavor. Eran tan poderosos y ella tan insignificante.

Elma, a medida que el tiempo pasaba y el comportamiento de Moria no le invitaba a dudar de ella, pareció relajarse. Shmuel, en cambio, intuía que no todo era tan normal. Los síntomas del amor son incontrolables y el brillo especial que desprendían los ojos de su hija, su permanente sonrisa, sus mejillas arreboladas y su falta de apetito, eran las señales inequívocas que el amor deja impregnadas en aquellos que caen en sus redes. Y Moria, por mucho que intentara disimularlo, estaba enamorada, muy enamorada y no precisamente de Yona Dukas. Mucho se temía, pese a que la sola idea le provocaba escalofríos, que el culpable de aquel enamoramiento tenía otro nombre: Christian von Fischer. Una vez aceptado aquello, solo le quedaban dos opciones: mantenerse al margen a la espera de acontecimientos, o imponer su autoridad como padre, atajando de raíz aquella locura, fuente inagotable de futuros y serios problemas. Pero, ¿cómo luchar contra lo qué no se puede vencer? El amor es un contrincante aguerrido y muy difícil de batir y enfrentarse a los sentimientos que rigen el corazón, es casi siempre una batalla perdida. Aunque no podía evitar, que una permanente angustia se apoderara de su espíritu.

Otto, sin embargo, discrepaba con Dieter sobre el modo de “finiquitar” aquel engorroso asunto que se había convertido en su peor pesadilla. El abogado insistía, que la judía solo era una aventura más de las muchas que se le conocían a Christian y que por lo tanto, no consideraba necesario tomar medidas drásticas, que por otra parte, despertarían la curiosidad de ciertos amigos suyos, algo que no les convenía. Tuvo que admitir, que en ese punto Dieter tenía razón. Aún así, la situación le superaba y esa sensación de impotencia, despertaba en él un sentimiento de rabia exacerbada. ¡Cómo y cuánto odiaba a esa maldita judía!

Yona, torturado por el despecho y consumido por una infinita sed de venganza, después de que sus retorcidos planes para romper la pareja se hubiesen ido al traste, no cejaba en su propósito de resarcirse del rechazo de Moria. La odiaba con la misma intensidad que la deseaba y cuando la imaginaba en los brazos de aquel maldito gentil entregándole su cuerpo, un cuerpo que a él siempre le estuvo vetado, suspirando con sus caricias, gozando bajo los embistes de la verga del gentil, gimiendo de placer al llegar al éxtasis, la ira le ofuscaba el juicio y le cegaba la razón. No pensaba rendirse. Yona Dukas nunca se rendía.

Moria ayudaba a Lea a preparar la mesa para la cena. Sus familias se conocían desde que ambas eran unas niñas, cuando los Fresser se trasladaron a Berlín y los Shein se irguieron como sus benefactores en una ciudad desconocida para ellos. Les presentaron a los vecinos, les ayudaron a integrarse en la comunidad y en la sinagoga, facilitándoles la adaptación a la gran ciudad, acostumbrados como estaban a la vida más tranquila del pueblo.

Judith, la madre de Lea, una mujer menuda pero de ademanes vigorosos, fue quien se ocupó de negociar el traspaso de la librería con el rácano Jonás, al que conocía de hacía décadas, consiguiendo un precio justo por su negocio y evitando que los pocos ahorros de su amiga Elma, acabaran en los bolsillos de aquel avaricioso vejestorio. Con los años, la amistad se tornó en un cariño sincero y para cuando Moria y Lea empezaron a asistir a la escuela judía del barrio, Judith y Elma eran lo más parecido a dos hermanas. Cuando Judith enfermó de cáncer de huesos, muriendo meses después atormentada por terribles dolores que ni la morfina conseguía aliviar, su esposo Iacovv y sus hijos Lea y Shmuel, se sumieron en el desconsuelo más amargo incapaces de soportar el dolor de su pérdida. Pero por suerte estaban sus amigos los Fresser, que sacando ánimos y fuerzas de esa pena que les atenazaba el corazón, se convirtieron en el pañuelo donde los Shein lloraron su pesar, el consuelo de sus espíritus abatidos y el timón al que se asieron para no zozobrar en la travesía de su inconsolable dolor. Pasado el luto y superado el duelo, les quedó el recuerdo. El hermoso recuerdo de una esposa maravillosa y una madre entregada, afable, cariñosa, comprensiva... que siempre tenía una palabra amable, que jamás levantó la voz a sus hijos. La educación la dejó en manos de su esposo, del hombre; ella se dedicó a rodearles de mimos y a cuidarlos con dulce cariño, sobre todo, al pequeño Shmuel, un niño especial. Un niño de rasgos algo distintos a los otros niños, pero dotado de un espíritu limpio y puro que desconocía la maldad. Judith siempre decía con expresión de complaciente orgullo, que Shmuel era un ángel que Dios le había enviado.

Mientras Lea se cambiaba de ropa para ir a la sinagoga, Moria se sentó a la mesa perdiéndose en la contemplación del elaborado bordado del mantel. Y así de absorta la encontró su amiga, cuando regresó al comedor.

—¡Eeey...! ¿Estás bien? —le preguntó sentándose a su lado.

—¡Eh...! Sí, estoy bien —forzó una sonrisa.

—Oye, que somos amigas y a mí no puedes engañarme.

—En serio, Lea, estoy bien.

—¿Ya no confías en mí?

—¡Claro qué sí! Eres mi mejor amiga, la hermana que no he tenido. ¡Naturalmente qué confío en ti!

—Entonces, cuéntame qué te pasa. Porque te pasa algo, por mucho que tú digas lo contario.

Moria, cabizbaja, fijó sus tristes ojos en el desgastado color marrón de su abrigo.

—¿Has discutido con Christian? —Su amiga negó con la cabeza—.

Pues a ti te pasa algo. ¡Ya está! Tus padres han descubierto lo tuyo con Christian.

—No, no es eso. Es que...

—Es que qué...

—Es por la boda, Lea —le confesó al fin descansando los brazos sobre la mesa.

—¿No quieres casarte con él? —preguntó alzando una ceja.

—¡Oh, sí! ¡Claro qué quiero casarme con Christian! Pero... pero tengo miedo. —¿Te dan miedo los von Fischer, verdad? ¡Y a quién no!

—No solo es la familia de Christian, es todo. Lo que será mi vida después, cómo se lo tomarán mis padres cuando lo averigüen, lo qué dirán los suyos... ¡Oh, Lea! ¡No sé qué hacer! ¡Me da tanto vértigo todo esto!

—Si tanto miedo tienes, cancela la boda.

—¿Te has vuelto loca? ¡No pienso cancelar la boda!

—Mira, chica, no hay quien te entienda, y a mí, me vas a volver loca.

Vio el desespero en los ojos de su amiga y no pudo más que compadecerse. Tomó una de sus manos entre las suyas dándole un tierno beso.

—Moria, sabes perfectamente que nunca he estado de acuerdo con tu noviazgo con ese gentil... —leyó la desaprobación en la mirada de su amiga y rectificó—... con Christian. Pero durante todo este tiempo, no te he fallado, siempre me has tenido ahí, dispuesta a llevarme los golpes si hubiese sido necesario.

Y lo he hecho de corazón, porque te quiero mucho y lo único que me importa de verdad, es que seas feliz. No sé si con Christian lo serás; desde el fondo de mi corazón deseo que sí. Y tampoco me han propuesto nunca matrimonio, así que no tengo ni idea de cómo me sentiría si estuviese en tu lugar; supongo, que me daría tanto vértigo como a ti. ¡Eso de perder la soltería suena excitante! —sonrió divertida—. No, en serio, Moria —le alzó la barbilla—. Tal vez, solo seamos dos locas insensatas: tú, por casarte con un gentil en los tiempos que corren, y yo, por ser tu cómplice y no salir corriendo a decírselo a tus padres. Pero si le amas, Moria, si tu corazón te dice que es el hombre de tu vida, olvídate de mí, de tus padres, de los von Fischer, de ese imbécil de Yona Dukas y del mundo entero y cásate con él.

Ocurra lo qué ocurra después, habrá valido la pena.

—Ya sabes por qué eres mi mejor amiga, ¿verdad? —Le dijo mirándola con sincero cariño al tiempo que se le quebraba la voz—. ¡Gracias, Lea! ¡Gracias por ser mi amiga!

—¡No digas tonterías! —se separó de ella parpadeando repetidamente para disimular sus ojos anegados—. ¿Dónde ibas a encontrar tú, otra tonta que te aguantase? Anda, límpiate la cara y vámonos. Como lleguemos tarde a la sinagoga, ya sabes la que nos espera con tu madre.

—Sí, tienes razón —se levantó de la silla—. Lea... —la retuvo por el brazo—. No me dejes nunca, ¿vale?

—¡Quieres dejar de decir tonterías! —cogiendo su mano tiró de ella—.

Venga, vámonos ya.

Era una soleada otoñal mañana de domingo y Christian se acicalaba frente el espejo del cuarto de baño silbando animadamente una polka. La meteorología de aquel reluciente día se confabuló con ellos. Moria y él llevaban semanas planeando visitar el Zoo, y la agradable temperatura y el generoso sol que bañaba de deslumbrante luz la ciudad, invitaba a perderse entre leones, jira-fas y cocodrilos.

Un solo pensamiento mantenía su rostro sonriente: la llamada telefónica de Dieter la tarde anterior, comunicándole la mejor noticia de todas las que podía esperar: los documentos para la celebración de la boda ya estaban listos, lo que significaba, que en apenas tres semanas, Moria sería su esposa al fin. El sonido hueco del timbre le sacó de sus pensamientos. Con gesto de asombro, pues no esperaba a nadie, salió del baño dirigiéndose a la puerta.

—¡Egbert! ¡Qué sorpresa! —exclamó con los ojos muy abiertos—. ¿A qué debo el honor de tu visita?

—Me han traído esto para ti —le dijo desde el umbral del rellano mostrándole un sobre marrón.

—Pero pasa, no te quedes ahí —le invitó cogiendo el sobre y echándole una rápida ojeada—. ¿Te apetece un café? —le preguntó cerrando la puerta.

—Ya he desayunado, gracias.

—Ponte cómodo —le indicó entrando en el salón.

—¿Tienes una cita? —le preguntó observando su aspecto.

—Sí, con Moria. Después de mi ronda matinal, vamos a ir al Zoo —se sentó en un sillón y rasgó el sobre sacando su contenido—. ¡Estupendo! —Exclamó tras revisar los documentos.

—¿Buenas noticias?

—¡Magníficas! Ya nada nos impide casarnos —le anunció mostrándole los papeles.

—Así, que va en serio.

—¡Naturalmente qué va en serio! ¿Aún lo dudabas?

—No —confesó con toda sinceridad—. Pero confiaba que hubieses recapacitado al respecto.

—No hay nada que recapacitar.

—No es un juego, lo sabes ¿no?

—Claro que no es un juego. Es serio, muy serio. Hablamos de mi vida, de mi futuro.

—Tú lo has dicho. Cuando te cases con Moria, nada será igual. Podrás eludir un tiempo el acoso de tu padre, pero tarde o temprano, averiguará la verdad, un matrimonio no puede ocultarse eternamente —le miró con gesto apesadumbrado—. ¿Y entonces qué, Christian?... Tu padre no se quedará de brazos cruzados, moverá cielo y tierra hasta anular tu matrimonio, y posiblemente, tomará represalias contra Moria y su familia.

—Te equivocas, Egbert. Cuando Moria sea mi esposa, no se atreverá a tocarle un pelo.

—Te engañas. Es lo que llevas haciendo en los últimos meses: engañarte, eludir la realidad, creer que de verdad puedes escapar al poder de tu padre. Y nadie puede escapar de Otto von Fischer, al menos, en esta ciudad. Su poder no conoce límites y tú mejor que nadie debería saberlo. No puedes ser hijo de Otto von Fischer y enfrentarte a él a un tiempo. Te guste o no, eres quién eres, y no puedes estar en ambos bandos. O estás en un lado, o estás en el otro, y tú eres un von Fischer por mucho que te rebeles contra ello.

No era una regañina, ni tan solo un intento de disuadirlo, de convencerle de lo equivocado de su decisión. Era su amigo, su mejor amigo y le preocupaba seriamente lo qué pudiera ocurrirle si llegaba hasta el final casándose con Moria.

—Me has repetido hasta la saciedad que amas a Moria más que a nada en el mundo...

—Y es la verdad. Amo a Moria con todo mi corazón. Ella lo es todo para mí —aseveró frunciendo el ceño.

—Pues la mayor prueba de amor que puedes hacerle, es poner fin a vuestra relación antes de que todo el poder de Otto von Fischer recaiga sobre ella aplastándola hasta hacerla desaparecer. No me mires así, Christian. Tú mejor que nadie, sabes de lo qué es capaz tu padre; nada le detiene, nada —recalcó mirándole fijamente.

—Olvidas que soy su hijo.

—Precisamente porque eres su hijo, no va a consentir un agravio público de tal envergadura. ¡Imagínate...! ¡El hijo de uno de los amigos íntimos de Heinrich Himmler, a su vez, brazo derecho de Adolf Hitler, casado con una judía! Tu padre jamás te lo perdonará y actuará en consecuencia —puso su mano sobre el hombro de su amigo—. Casarte con Moria, es declararle la guerra a tu padre, y aunque el majadero —aludió haciendo referencia a sí mismo—, de tu mejor amigo esté contigo hasta el final en esta locura, no dejamos de ser tres, bueno, cuatro contando con Lea, cuatro chalados insensatos enfrentándose a un poderoso ejército.

—La amo, Egbert. La amo como jamás creí podría amarla. Es superior a mí, algo que no puedo controlar. Pero es que tampoco deseo controlarlo. Quiero pasar el resto de mi vida junto a ella y no puedo imaginar más allá de mañana, sin que Moria esté presente. Cuando a veces pienso que puedo perderla, que puede dejar de amarme, el miedo se apodera de mí, cuando me doy cuenta de cómo y cuánto la necesito. Así, que no me pidas que la deje, porque no puedo.

Egbert no respondió. Durante unos segundos le miró largamente; después, posando la mano en su brazo, apretó sonriéndole con afecto.

—Te he dicho que estaré contigo hasta el final. Ocurra lo qué ocurra, estaré hasta el final —reiteró—. Pero hazme un favor, ¿vale?

—El que quieras —tenía la voz tomada por la emoción.

—Prométeme que serás feliz.

—Te lo prometo, amigo mío. Te lo prometo —aseguró con un brillo de felicidad en sus empañados ojos azules.

Se citaron en Alexander Platz, porque Christian tenía guardia aquella mañana y mientras el médico terminaba su ronda, Moria llegaba antes de lo previsto a la cita. Apelando a la impuntualidad de su novio, buscó un banco cercano para hacer tiempo leyendo la desdichada vida de Madame Bovary. Ensimismada en la lectura, no prestó atención a los cuatro hombres que caminaban directamente a su encuentro. Para su mala suerte, no eran amigos. Adler, Dagobert, Norbert y Abelard, no formaban parte de su círculo de amistades.

—¡Mirad a quien tenemos aquí! —Exclamó Adler con una malvada sonrisa dibujada en su cuadrado y repulsivo rostro—. ¡Si es la putita de Christian! ¡La florista judía!

Cuando oyó aquella voz, un escalofrío recorrió todos y cada uno de los poros de su piel. Un temblor incontrolable se apoderó de ella y el latido de su corazón se aceleró a causa del pavor que la paralizó.

—¿Qué?... ¿Esperando a tu novio? —le preguntó con hiriente burla acuclillándose frente a ella.

Moria, aterrada, no podía articular palabra. El pánico había enmudecido sus cuerdas vocales y el temblor que la azotaba se incrementó ante la cercanía de uno de los hombres que más la odiaba sobre la faz de la tierra. La única vez que se tropezó con él de manera casual, fue al inicio de su relación con Christian.

Ella regresaba a su casa después del trabajo y a la altura de Friedrestrasse, Adler Kindmüller se interpuso en su camino. Al igual que ahora, el pánico la paralizó y cuando empezó a insultarla y a zarandearla ante la pasividad de los viandantes que agachaban la cabeza y pasaban de largo, el llanto la atacó y como pudo, se defendió intentando zafarse de él, al tiempo que profería toda clase de maldiciones hacia su persona. De no ser por la milagrosa aparición de Egbert, tal vez hubiese acabado malherida o quizás peor, porque todos sus intentos de defensa, se estrellaban con la corpulencia de Adler y con sus odiosas carcajadas. Christian se la tenía jurada desde entonces.

—¿Eres muda? —Continuaba con la sorna y el desdén—. ¿Qué os parece muchachos? ¿Le mostramos a esta furcia el lugar qué le corresponde? —su sonrisa diabólica aterrorizaba.

Las carcajadas del resto de la pandilla —Abelard era el único al que no le hacía ninguna gracia aquella mofa pública—, le llegaban desde todos los puntos cardinales. Un ligero mareo la desestabilizó y se aferró al asiento del banco.

—¿Tienes miedo? —Adler paseó la lengua lascivamente por sus repulsivos labios—. Me sorprende. Sobre todo, porque las mujeres judías no sois más que una pandilla de brujas y putas. Nosotros somos los que debemos tener miedo de los judíos —mantenía su demoníaca sonrisa—. ¿Quién sabe?... Es posible que utilices alguno de tus embrujos o pócimas para envenenarnos o perturbar nuestras mentes.

Odiaba con todas las fuerzas de su ser a la puerca judía, pero deseaba despreciándose por ello, las bellas formas femeninas que se intuían bajo su vestidura.

—Déjame en paz, Adler, por favor —le suplicó casi en un susurro.

—¿Qué has dicho, zorra? —inquirió con los ojos muy abiertos propinándole una contundente bofetada que le volteó la cabeza y durante unos segundos, la chica creyó ver brillantes estrellitas girando en círculo ante ella—. ¿Cómo osas dirigirme la palabra perra judía sin pedirme permiso previamente?

Moria notó como su mejilla derecha se encendía en calor y un fino hilo de sangre resbalaba del casi imperceptible corte del labio superior, provocado por el grueso sello que Adler lucía en el dedo anular.

Dagobert y Norbert reían a mandíbula abierta. Abelard sintió vergüenza ajena y pese a temer a Adler más que al propio diablo, decidió intervenir ante lo que él consideraba un abuso y una injusticia.

—¡Adler, ya es suficiente! —Gritó Abelard ante el estupor general de sus amigos—. A mi juicio, te estás excediendo. Después de todo, solo es una mujer indefensa y no estáis en igualdad de condiciones.

Moria le agradeció en silencio su piadosa intervención. Fijó su atemorizada mirada, en el joven larguirucho de cabello castaño y rostro desvaído, que enmarcaba unos ojos color aceituna de mirada apocada, una nariz recta y unos labios violáceos. Su aspecto escuálido y apagado, correspondía con su carácter ti-mido e introvertido; tenía como norma, evitar en lo posible enfrentarse a aquellos que consideraba superiores en fuerza y destreza.

—¿Puede saberse qué diablos te pasa?

En dos zancadas, Adler se plantó frente a Abelard y fuera de sí, lo agarró de las solapas de la americana, olvidándose momentáneamente de su batalla personal con Moria.

—Tu comportamiento no es digno de un SS, más bien, de un vulgar borracho de cervecería —le dijo Abelard mientras intentaba zafarse de él.

—¿Cómo te atreves, eh...? —sus ojos estaban encendidos en odio.

—Lo más aconsejable es que nos larguemos de aquí cuanto antes. En cualquier momento puede aparecer Christian —le advirtió mirando el grisáceo edificio de la clínica.

—¡Maldito hijo de puta! —Bramó apresándole por el cuello—. ¿De parte de quién estás, eh? ¡Es una zorra judía y Christian no es más que un puerco traidor! —Los ojos le brillaban de tal modo, que Abelard notó como se le erizaba la piel—. ¡Vas a ayudarme a matar a esa perra! —le ordenó tirando de él.

El aterrorizado joven luchaba por librarse de las fuertes manos de aquel chalado descontrolado. Cuando lo consiguió, lo apartó bruscamente y Adler casi cae de bruces sobre el pavimento de la plaza.

—¡Estás loco! —le espetó—. No pienso participar en algo semejante; no soy un asesino.

—Matar a una sucia judía no es un asesinato. Matar una judía, es un acto de patriotismo.

—El alcohol te da la valentía de la que careces cuando estás sereno, pe-ro ningún tribunal se apiadará de ti ni elogiará tu patriotismo ante un crimen semejante —iluso de él, aún confiaba en la honorabilidad de la justicia que se impartía en la nueva Alemania—. Tendrás que asumir tu responsabilidad por tan repudiable y vil asesinato.

—¿Me estás llamando cobarde? —se acercó a él con claro gesto amenazador—. ¡Me sobran agallas para acabar contigo y con esa zorra!

Moria no podía creer lo que estaba sucediendo. Hablaban de su vida como si fuese un repugnante insecto al que debían eliminar, solo que no sabían el modo. Alzó la cabeza y se encontró con los sibilinos ojos de Adler escudriñándola exactamente igual que a un insecto.

—Si me pones un dedo encima, eres hombre muerto —se atrevió a decir sin que le temblara la voz.

—¡Vaya! ¡Resulta que la judía ha salido fanfarrona! —carcajeó echando la cabeza hacia atrás—. ¿Qué crees, perra?... ¿Qué os tengo miedo a ti y a ese maricón de Christian? —volvió a carcajear a mandíbula abierta coreado por los incondicionales Norbert y Dagobert—. Me basto y me sobro para acabar con vuestras miserables vidas.

Haciendo acopio de un valor que desconocía poseer, Moria se incorporó del banco. Irguiéndose desafiante ante un atónito Adler, que la miró de arriba abajo perdonándole la vida, levantó la cabeza en actitud arrogante.

—Si tan convencido estás de tus posibilidades, ¿por qué no les dices a tus amigos que se vayan y esperamos juntos a Christian? No tardará mucho en llegar.

Instintivamente, Adler fijó los ojos en la puerta acristalada de la clínica.

—¿Cómo permites que esa zorra te hable así? ¡Mátala y larguémonos de una puta vez!

Dagobert, el tipo de espaldas anchas y cadera estrecha, que confería a su cuerpo la imagen de un triángulo invertido, rostro marmoleo marcado por las improntas de la viruela, ojos de mirada gélida y escurridiza y cabello cobrizo pulcramente peinado hacia atrás, le impelió esbozando una pérfida sonrisa que dejó a la vista una deplorable dentadura, a que acabara con aquello de una vez.

Además, algunos viandantes atraídos por la disputa de los jóvenes, empezaban a detenerse en los alrededores con disimulada curiosidad.

—¡No te atrevas a tocarme, maldito cabrón! —Le advirtió Moria sin saber muy bien de dónde surgía aquel inusitado arrojo—. ¡O juro que gritaré hasta que toda la policía de Berlín pueda oír mis gritos!

—¿Y qué crees que hará la policía, estúpida? Soy un oficial SS y no se atreverán a ponerme un dedo encima.

—¡Pero a mí me importan una mierda tu uniforme y tus galones! —voceó Christian tras él—. ¡Y voy a concederme el placer de destrozar tu repugnante cara!

Todo pareció enmudecer en la plaza. Los presentes, excepto Adler, fijaron sus rostros estupefactos en Christian. Ninguno de ellos, demasiados pendientes de la trifulca, advirtieron su presencia hasta que lo tuvieron a sus espaldas.

Cuando al salir de la clínica se fijó en los cuatro hombres que rodeaban con actitud amenazante a una mujer, recordó que Moria le estaba esperando y se le encendieron todas las alarmas. A toda prisa cruzó la calzada y cuando apenas le quedaban unos pasos, reconoció el abrigo de Moria y el repugnante rostro de Adler Kindmüller. Ahora, solo esperaba que se girara para partírselo.

El tenso silencio permanecía levitando sobre ellos. Adler viró sobre sus pies y antes de que ni siquiera pudiera responder a la provocación, Christian le estampó un contundente puñetazo en la cara, derribándole y rompiéndole la nariz, que empezó a sangrar profusamente. El golpe por sorpresa, se había convertido en una “costumbre” entre ellos.

Dagobert y Norbert se apresuraron a ayudar a su amigo. Abelard se quedó junto a Moria.

—¡Y ahora, maldito hijo de puta, mátame a mí si tantos huevos tienes!

—¡No, Christian! ¡Por favor! —Moria corrió a su lado—. No te enfrentes a él, te lo ruego —le suplicó con los ojos anegados.

—No te preocupes, cariño —le dijo acariciándole la mejilla y regalándole una dulce sonrisa—. Después de hoy, ese mal nacido no volverá a molestarte nunca más. Abelard, ocúpate de ella, por favor —le pidió apartando a la joven.

—¡Christian! —gritó Moria inútilmente.

—¡Vamos, cabrón! ¿A qué esperas, eh?

Le provocaba al tiempo que se quitaba el abrigo y la americana lanzándolos a los pies de Moria, que se agachó para recogerlos.

—¿Qué pasa?... ¿Qué solo tienes huevos con las mujeres? ¡Vamos!

—vociferó con el rostro enrojecido en cólera.

Adler se zafó de los brazos de sus amigos y con pasos tambaleantes consecuencia del aturdimiento provocado por el puñetazo, caminó hasta él dispuesto a zanjar las abismales diferencias que les separaban. Pero su primer intento de golpearlo murió en el aire, cuando Christian con un ágil movimiento esquivó su puño.

—¿Eso es todo lo qué sabes hacer, Adler? —Se burlaba mientras caminaba en círculo frente a él—. Esperaba mucho más de un oficial SS.

—¡Voy a matarte, cabrón! —le amenazaba mientras buscaba el modo de pillarle con la guardia baja.

Unos estridentes pitidos captaron la atención de todos, que volvieron sus cabezas hacia el origen del sonido. Dos policías, sujetándose con una mano las gorras para que el viento que barría la ciudad anunciando lluvias inminentes no las arrastrara, se aproximaban a ellos a la carrera. El magnífico y soleado día se había enturbiado como sus planes, se dijo Moria alzando los ojos al cielo nubloso y dando las gracias a Dios por la milagrosa aparición de la policía.

—¡Alto! ¡Alto! —Gritó el agente de mayor graduación—. ¿Se puede saber qué ocurre aquí? —inquirió de malos modos mirando con hondo desprecio a Adler; eran muchos los policías que abominaban de los cuerpos de seguridad de la nueva Alemania.

—Nada. Soy Christian von Fischer —se presentó.

—¡Un placer, herr von Fischer! —Le saludó llevándose la mano marcialmente a la gorra sin dejar de otear por el rabillo del ojo a Adler—. ¿Va todo bien?

—Sí, nada de lo que un policía tan ocupado como usted deba preocuparse.

Mi amigo y yo estábamos limando viejas rencillas, ¿no es cierto, Adler? —su mirada y su tono llevaban implícita una sutil amenaza, que no pasó desapercibida para el joven.

—Sí —su voz apenas fue audible—. Sí, es cierto. Solo era una discusión de amigos —el mensaje de Adler cuando miró a Christian, le decía que esto no había acabado ahí, que volverían a verse las caras.

—Mi amigo y yo somos muy viscerales, y en algunas ocasiones, llevamos demasiado lejos nuestras discrepancias —intervino de nuevo Christian intentando captar la atención del policía, demasiado interesado en el rostro de su novia, aunque no lo consiguió.

—¿Se encuentra bien, fraülein? —le preguntó el agente sin dejar de escudriñarla.

—¡Oh, sí! —aseguró cubriéndose el rostro con el cabello.

—Es mi prometida —intervino Christian.

—Pero parece herida —advirtió señalándola.

—¡Oh! Lo dice por su mejilla. Ha ocurrido hace apenas un momento; un chiquillo que ha confundido el rostro de Moria con una portería. Pero ella se encuentra bien, ¿verdad, cariño?

—¿Es eso cierto, fraülein?

—Sí, sí, me encuentro bien, gracias —confirmó con voz apagada.

El policía no acababa de creer la versión de los hechos que aquellos jóvenes exponían, pero ante la certeza de que se mantendrían firmes en ella, acabó resignándose.

—¡Está bien! Pero despejen la plaza —les ordenó con cara de pocos amigos—. ¡Ahora! —vociferó tensando la mandíbula.

Adler, Dagobert y Norbert, se contuvieron las ganas de replicar y sin apartar los ojos de la pareja y de Abelard, se alejaron perdonándoles la vida con la mirada. Pasados un par de minutos de tenso silencio, los policías, convencidos de que los otros tipos no regresarían, se despidieron de los jóvenes haciendo una leve reverencia a Moria.

Una vez a solas, Christian se bajó las mangas de la camisa y mientras se abotonaba los puños, fijó sus ojos azules en Abelard.

—¡Gracias por salir en defensa de Moria! —le expresó con franca sonrisa.

—Yo... lamento no haber podido hacer más —alegó Aberlard inclinando la cabeza—. Sé que piensas, bueno, todos creéis que soy un cobarde, un monigote sin personalidad en manos de Adler... y tal vez, tengáis razón. —admitió avergonzado—. Pero no soy un asesino, ni siquiera soy antisemita; no tengo nada en contra de los judíos —miró a Moria—: ¡Siento lo ocurrido! —fue sincero.

—Has sido muy valiente, Abelard —la chica le regaló una fresca sonrisa—. Gracias por defenderme —le entregó el pañuelo que el joven le había prestado para limpiarse la sangre que le brotaba del labio—. Siento haberlo manchado; si quieres, puedo lavarlo y...

—No, no es necesario, Moria.

—En serio, no me importa.

—Olvídalo, no es más que un pañuelo —dijo guardándolo en el bolsillo del pantalón.

—Una vez más, gracias. De verdad —Moria oprimió afectuosamente el brazo del joven.

—Yo también estoy en deuda contigo, Abelard. De no ser por ti, tal vez... —prefirió no pensar en ello—. Ya sabes dónde tienes un amigo —le ofreció la mano. —¡Gracias, Christian! —correspondió al gesto.

—Y si esos desgraciados buscan molestarte, no dudes en llamarme.

Gustosamente te ayudaré a partirles la cara.

Abelard sonrió por primera vez.

—Lo tendré en cuenta —tomando la mano de Moria, la besó galante—.

Siento lo de tu mejilla y lo de tu labio.

—El moratón y el corte pasarán. En cambio, yo nunca olvidaré lo que has hecho por mí.

—Ha sido un placer —no mentía, lo hizo de corazón, aunque no le confesó, el miedo atroz que pasó mientras duró la trifulca—. Bien... será mejor que me vaya. ¡Moria! —Hizo una leve reverencia—. ¡Christian! ¡Qué tengáis un buen día! —calándose la gorra, se alejó de la plaza perdiéndose entre los transeúntes.

A solas ya la pareja, Christian, asiéndola por el mentón, le alzó la cabeza para inspeccionar más de cerca sus lesiones.

—¡Maldito hijo de puta! —Clamó encendido cuando le tocó la mejilla y Moria emitió un quejido de dolor—. ¿Te duele mucho?

—No, estoy bien —mintió.

—Mientes muy mal —observó el médico.

—No estoy mintiendo.

—¿Lo ves?... Vuelves a mentir —sonrió—. Cuando evitas mi mirada y bajas la cabeza, sé que mientes. Y lo sé, porque puedo leer en tus ojos; tus ojos no pueden mentirme, Moria.

La joven alzó la vista y Christian descubrió unas lágrimas resbalando por su bonito rostro. La tensión que la atenazó mientras Adler la amedrentaba, estalló en un llanto compungido y en un temblor incontrolado que agitaba todo su cuerpo.

Se refugió en los brazos de Christian ahogando sus lágrimas en el torso atlético del médico.

—¡Ssshhh! ¡Ya está! ¡Ya pasó! —Le decía acariciando su melena y regalándole tiernos besos en la cabeza—. Cuando vi a Adler amenazándote, me volví loco. Si no hubiese aparecido la policía, ahora ese mal nacido estaría muerto —aseguró con un brillo asesino en la mirada.

—O... tal vez, el muerto serías tú —logró decir en un susurro—. ¡Oh, Christian! ¡He pasado tanto miedo! —le confesó abrumada—. He pasado miedo por mí... y también por ti.

—¡Te juro por Dios, que ese tipo no volverá a molestarte nunca más!

—¿Y... cómo vas a impedirlo? No puedes estar conmigo las veinticuatro horas del día.

—Confía en mí, ¿de acuerdo? —la besó dulcemente en los labios aunque no pudo evitar que Moria se quejase—. Lo siento, cariño.

—No pasa nada —dijo llevándose los dedos al corte.

—Haremos una cosa —propuso—. Estamos frente a la clínica donde trabajo, y tú estás herida y con un claro estado de ansiedad —Moria arqueó una ceja suspicaz—. Así, que solo tenemos que cruzar la calzada, entrar en la clínica, curar tu herida y administrarte un sedante...

—¡No! —Atajó antes de que el médico pudiese acabar con su propuesta—. No pienso ir... a esa clínica —afirmó con los ojos muy abiertos.

—¿Qué ocurre, Moria? Solo es una clínica.

—Por supuesto. Una clínica de gentiles podridos en dinero, que probablemente odiarán a los judíos.

Christian rompió a reír dejándola estupefacta.

—¿Por qué... por qué te ríes? —le preguntó sin salir de su asombro.

—¡Ven aquí, tontita! —Tiró de ella rodeándola por la cintura—. No entra-remos por la puerta principal, lo haremos por la de urgencias y después, directos a mi consulta —pegó su frente a la de ella—. No tienes nada qué temer; no te dejaré sola ni un segundo. Te lo prometo —se llevó la mano al corazón escenifican-do el compromiso de su promesa.

—Pero puedo hacerme las curas en casa —protestó una vez más.

—¿Y qué les dirás a tus padres, eh?

Moria no supo qué contestar.

—Venga, vamos —llevándola de la mano, la guió hasta la clínica.

A regañadientes siguió a Christian, aunque su instinto femenino, le advertía que aquella decisión no había sido la más acertada.

La puerta de doble hoja del despacho de Otto se abrió bruscamente y una Odelia hecha un obelisco apareció tras ella. Cerrándola con ímpetu, caminó con pasos expeditos hasta la mesa donde su esposo revisaba unos documentos. —¡Mírame a los ojos y dime que no es verdad lo qué acaban de decirme! —le interpeló fuera de sí.

—¡Baja la voz! —le ordenó Otto alzando la cabeza de los documentos.

—¡No me des ordenes como si fuese una sirvienta más de esta casa y dime que no es cierto, que nuestro hijo está viéndose con una sucia y repugnante judía! —le exigió apoyando las manos sobre la mesa con el rostro arrebolado por la rabia.

Otto se incorporó del sillón y dando un contundente puñetazo sobre la carpeta de los documentos, se encaró a ella.

—¡Baja la voz de una maldita vez! —su voz grave tronó en el despacho y Odelia instintivamente dio un paso atrás—. Estoy procurando llevar el asunto con la máxima discreción, y tú acabarás estropeándolo todo si no te relajas y controlas tu histeria y tu ofuscamiento.

—Entonces... ¿es... es cierto? —Se quedó sin saliva—. ¡Oh, Dios mío!

—Llevándose las manos a la cara, empezó a pasear nerviosamente por el despacho—. ¿Cómo...? ¿Cómo has podido permitirlo?

Anduvo hasta él con los ojos inyectados en sangre.

—¿Cómo...? —gritó fuera de sus casillas.

—¡Basta, Odelia! —Golpeó la mesa—. Acabo de decirte que está todo controlado, así que por Dios, serénate..

—¿Controlado?... ¿Qué Christian se encame con una judía es tenerlo controlado?

—Odelia, baja la voz —le reiteró tensando la mandíbula—. Esa judía ya es historia; hace semanas que no se ven.

—¿Y cómo puedes estar seguro? No olvides que nuestro hijo es muy listo y no sería la primera vez que nos engaña.

—Son informaciones contrastadas; mi gente sabe hacer bien su trabajo.

Dieter, sinceramente preocupado por la suerte que pudiera correr la pareja si Otto finalmente descubría que Moria era algo más que un lío pasajero, se reunió con ellos una tarde y les aconsejó que por el bien de todos, incluido el suyo, hasta el momento de la boda, procuraran en la medida de lo posible no dejarse ver en público. Berlín es una ciudad con ojos y oídos en todas las esquinas y muchos de sus habitantes no destacaban precisamente por su discreción.

Christian entendía perfectamente las razones del abogado, pero no tenía intención alguna de plegarse a sus deseos, considerando absurdo y fuera de lugar, que tuviesen que ocultarse como si fuesen unos peligrosos delincuentes. Pe-ro la intervención de su novia en la discusión posicionándose a favor de Dieter, le hizo desistir de su tozudez, y con una mueca de disgusto y a regañadientes, acabó aceptando.

Tras la visita a sus amigos, Dieter se reunió con Otto dispuesto a proseguir con la farsa que tan brillantemente llevaba interpretando desde hacía años y que tan buenos resultados le había dado hasta la fecha. Con una sonrisa de oreja a oreja, se presentó en su despacho dispuesto alegrarle el día, comunicándole la mejor de las noticias. La judía ya era historia y otra cándida jovencita calentaba por las noches la cama de su hijo después de creerse sus muchas promesas de amor eterno. Nada debía temer sobre sus antepasados: era aria y católica. Incluso le mostró una foto de la nueva conquista de Christian, sin imaginar, que la despampanante morena que en ese momento contemplaba con gesto de aprobación, era una antigua amante de Dieter que vivía en Buenos Aires desde hacía un par de años. Visiblemente complacido, Otto sirvió coñac en dos copas y ambos brindaron por las satisfacciones de la vida. Al fin, todo volvía a la normalidad. Pero, ¿qué ocurriría cuando Christian y Moria se casaran y Otto lo averiguara? Dieter era un hombre precavido y nunca dejaba nada al azar, sobre todo, cuando su vida estaba en juego.

—Por el bien de todos, más te vale que sea así —el tono crispado de la voz de Odelia revelaba su enojo.

—¿Qué quieres decir?

—Tú debes saberlo mejor que yo. No sé qué opinarían tus amigos, si es-te desagradable episodio saliese a la luz.

—No ocurrirá tal cosa —afirmó con rostro circunspecto al tiempo que se servía coñac—. Mantente al margen —le advirtió fulminándola con ojos severos, pues la conocía bien—. No se te ocurra inmiscuirte. Christian es asunto mío.

Su esposa lo escudriñó de arriba abajo y tras gesticular una mueca de hastío, se irguió con soberbia dirigiéndose a la puerta.

Nada más abandonar el despacho, Otto apuró el coñac y descolgó el teléfono. Odelia había logrado enervar su espíritu y despertar las dudas que dormitaban en su cabeza. ¿Y si su esposa estaba en lo cierto y Christian los había vuelto a engañar a todos, incluido a Dieter? No sería la primera vez. Haría unas cuantas averiguaciones por su cuenta y solo él conocía al hombre indicado para tal misión. Ignoraba, que incluso sus antiguos colaboradores habían “vendido” su lealtad a Dieter Krauser y que todas sus indagaciones pasarían primero por las manos de su abogado.

Era domingo al mediodía, así que la sala de espera de la planta de urgencias de la clínica se encontraba desierta. Dos camilleros y un celador mataban el tiempo charlando en una sala anexa a recepción habilitada expresamente para el personal, mientras que tras el blanco e impoluto mostrador, una maquilla-da enfermera se entretenía contemplando sus largas y lacadas uñas rosa pálido; al médico de guardia no se le veía por ninguna parte. Nada más ver aparecer a Christian, la enfermera se levantó y retocándose la cofia con coquetería, le regaló una sugerente sonrisa que mutó en una mueca de disgusto y decepción, cuando descubrió a Moria asida de la mano del apuesto médico.

Christian le correspondió con una fugaz y forzada sonrisa, desviándose por el pasillo que comunicaba con el ala de las consultas. No se cruzaron con nadie, pero la enfermera, en un arrebato de celos femeninos, esperó prudentemente a que desaparecieran de su vista, para descolgar el teléfono y poner en conocimiento del director, que casualmente estaba de guardia, la sospechosa actitud del doctor von Fischer y su particular opinión sobre la insignificante y nada refinada mujer que le acompañaba.

Ya en la consulta, entraron en la sala de curas y Christian le indicó a Moria que se quitara el abrigo y se acomodara en la camilla de reconocimiento, a lo que la chica obedeció. El médico, tras colgar la americana y el sombrero en el perchero, se subió las mangas de la camisa, se lavó las manos, se enfundó unos guantes de látex y se dispuso a inspeccionar las lesiones. Mordiéndose la rabia y tragándose la bilis que le agriaba el alma, inició su labor con admirable profesionalidad.

Moria se dedicó a dejarse hacer, mientras contemplaba sus bellas facciones, que parecían cinceladas por las virtuosas manos de un artista, porque Christian no era un hombre atractivo, era hermoso, de porte gallardo y cuerpo es-cultural. Clavó sus ojos en sus musculosos brazos que se tensaban con cada movimiento y notó como todo su cuerpo se agitaba atacado por una súbita y acalorada exaltación que le avergonzó. Creyendo que él había advertido su repentina turbación, miró a un lado y a otro fingiendo curiosear la consulta. Se mintió diciéndose, que posiblemente aquel sofoco que nacía en sus entrañas extendiéndose por todo su ser y que no lograba sosegar, se debía a una reacción natural de su organismo al calmante que Christian le acababa de inyectar.

—Bueno, ya hemos terminado —le dijo el médico lanzando la jeringuilla y los guantes a la papelera situada a sus pies.

—Christian...

—¿Sí? —abrió el grifo y puso las manos bajo el chorro de agua fría.

—¿Por qué no dejamos la visita al Zoo para otro día?

—¿No te apetece ir? —le preguntó secándose las manos.

—Es que... después de todo lo que ha pasado, se me han quitado las ganas. Además, creo que al final acabará lloviendo.

Christian se abotonó los puños de la camisa, descolgó la americana y mientras se la ponía, se acercó a ella.

—¿Y qué quieres hacer? —La sujetó por la cintura—. ¿Quieres ir al cine? —Negó con la cabeza—. ¿A tomarnos unas cervezas? —volvió a negar—.

¿Entonces...?

La puerta de la consulta se abrió repentinamente sorprendiendo a la pareja y tras ella, Helmut Leben hizo su aparición. Por su rostro furibundo y sonrojado, Christian adivinó que alguien se había ido de la lengua.

—¿Puede explicarme qué clase de broma grotesca es esta, herr von Fischer? —le exigió Helmut echando chispas por sus pequeños y miopes ojos.

El médico giró sobre sus pies quedando cara a cara con él.

—No sé a qué se refiere —con la americana desabrochada, metió las manos en los bolsillos del pantalón.

—¡No me tome por estúpido, se lo ruego! —le molestó más el gesto burlón de Christian que su intento de tomarlo por tonto.

—¿Se refiere a esta mujer? Permítame decirle, que ha sido agredida aquí mismo, en la plaza, por unas bestias sin escrúpulos y ante la pasividad de muchos ciudadanos ejemplares, que todo cuanto han hecho, ha sido mirar impávidos el espectáculo. Como médico, no he podido mantenerme al margen y me he ofrecido a ayudarle.

—¡Pero no en este centro! —Bramó fuera de sí—. Los judíos tienen la entrada terminantemente prohibida. No tiene ni idea de las gravísimas consecuencias que pueden acarrear su irreflexiva actitud si este desagradable incidente llegase a los oídos menos adecuados.

—Ya veo... A usted lo único que realmente le preocupa, es la reputación de su dichosa clínica —hizo un mohín de repulsa con los labios—. Curioso, sí, francamente curioso, teniendo en cuenta el poco cuidado que pone en preservar la suya.

Helmut se puso en guardia.

—¿Qué insinúa, herr doctor? —inquirió irguiéndose.

—Yo jamás insinúo, herr director —su dulce mirada se endureció—. Yo afirmo y lo hago con argumentos en la mano.

—No sé que pretende herr doctor, pero no le voy a consentir que siga atacándome y menos... delante de esa mujer —le dedicó una mueca de hondo desprecio—. La reputación de esta clínica está en juego y es mi obligación preservarla.

—Me repugna la doble moral que los tipos de su clase practican sin rubor alguno —su rostro reflejaba ese sentimiento—. Tienen la osadía de calificar a los judíos como seres inmorales y depravados, cuando ustedes se prodigan en una vida de vicio y perversión donde todo vale.

La inquietud ya era dueña y señora del organismo del rechoncho director y las pulsaciones de su corazón se dispararon.

—¿Qué pensaría su pía y católica esposa, o su adinerado y severo suegro, si descubriesen por casualidad, que su joven asistente, además de ordenar sus archivos, traerle el café, encargarse de su agenda, atender sus llamadas telefónicas... se retoza con usted en sus ratos libres?

Aquella inesperada acusación disparó el mecanismo de las glándulas sudoríparas del obeso Helmut y sus poros se abrieron arrojando chorros ingentes de sudor. En cuestión de segundos, notó como su piel sebosa se humedecía pegándose a la ropa. Con el escaso pundonor que le quedaba tras el brutal y despiadado ataque, se mantuvo lo más dignamente sereno que las circunstancias le permitían y con mano temblorosa, sacó un pañuelo del bolsillo de la bata, secando con rabia disimulada el sudor que empapaba su rolliza cara.

—¿Se encuentra bien, herr director? —Christian proseguía con su tono mordaz. Moria, por su parte, no se explicaba como Christian no ponía fin a aquella discusión que solo podría acarrearles graves y serios problemas.

—Son acusaciones muy graves —dijo al fin Helmut con voz ronca—. Y por supuesto, no voy a quedarme de brazos cruzados ante una calumnia de tal vileza.

—Y, ¿qué hará, herr director? ¿Telefoneará a la Gestapo, a su suegro, a mi padre, tal vez? No hará nada de eso, y ¿sabe por qué? Porque ambos sabemos que es la verdad y las consecuencias de que un asunto tan... turbio saliese a la luz, serían desastrosas.

La corbata de seda de Helmut se convirtió en una soga que le asfixiaba por momentos; tiró del nudo aflojándola.

—No imaginaba esto de usted, herr doctor. Esperaba mucho más, de alguien a quien yo daba por supuesto era todo un caballero. Su falta de respeto y su indisciplina no pueden ser toleradas —le miró de arriba abajo—. Lamentablemente, su permanencia en este centro es del todo imposible. Recoja sus efectos personales y no vuelva a poner los pies en mi clínica. A primera hora de la mañana, me comunicaré con su padre para hacerle saber mi decisión. ¡Buenos días!

Con que placer estamparía su puño sin compasión contra aquel porcino, bermellón y nauseabundo rostro, pensó Christian. Pero se dijo, que no era la opción más inteligente.

—Un momento, herr director —Le detuvo con la mano ya en el picaporte de la puerta—. No será necesario que se tome tantas molestias. Mañana a primera hora, tendrá sobre la mesa de su despacho mi carta de dimisión; y en cuanto a mi padre, yo mismo me encargaré de hacerle saber lo ocurrido.

No podía permitir que Helmut Leben hablara con Otto, porque eso implicaría hablar de Moria. Ya se ocuparía él de su padre cuando lo juzgara oportuno.

—No desearía que su padre creyese que yo...

—Mis asuntos me los soluciono yo —ante el gesto de duda del director, Christian contraatacó—. Hagamos una cosa: usted no habla con mi padre y yo me olvido, de momento, de ese asunto tan delicado.

—¿Me está amenazando?

—¡En absoluto! Pero es bueno saber que tu enemigo guarda muertos en el armario; nunca se sabe si algún día te verás obligado a desenterrarlos.

Helmut se contuvo las ganas de estrangularlo allí mismo como era su deseo. En su lugar, se quitó los lentes, se frotó el tabique de la nariz, volvió a ponerse las gafas y finalmente, se atusó el escaso y plateado cabello que cubría su cabeza. Christian aprovechó el desconcierto de Helmut, para asir la mano de Moria, atrapar el sombrero del perchero y pasar por delante de su superior dedicándole una mirada de honda repulsa.

—¡Qué tenga un buen día, herr director!

Helmut, aliviado por su marcha, se apoyó sobre el marco de la puerta de la consulta y cerró los ojos suspirando profundamente. Lo peor ya había pasado, pero a partir de ahora, debía poner más cuidado. Christian von Fischer era un enemigo peligroso y no convenía precipitarse.

El recorrido hasta Rosa-Luxemburg Platz lo hicieron en absoluto silencio, acompañados solo por el resonar cargante del motor del automóvil del médico. Estaban estacionados frente al edificio de apartamentos donde vivía Christian. El joven, sumido en un incómodo mutismo y con el ceño fruncido, mantenía las manos aferradas al volante. La chica lo miraba por el rabillo del ojo sin atreverse a abrir la boca, aunque finalmente, se decidió.

—Christian... —carraspeó—. Será mejor que me vaya a casa. Bueno, creo... que antes iré un rato a casa de Lea. Ya nos veremos mañana.

Cuando hizo ademán de abrir la puerta, Christian se inclinó sobre ella y la detuvo.

—Siento que todos nuestros planes se hayan ido al traste —había desaparecido la tensión de su rostro.

—Tú no has tenido la culpa —le recordó.

Christian se reclinó sobre el asiento.

—¡Maldito Adler y maldito Helmut! —golpeó con rabia el volante.

—Olvídate de ellos —le pidió—. Aunque me preocupa que hayas perdido tu empleo por mi culpa. ¿Qué haremos ahora? Yo no gano lo suficiente...

Christian giró la cabeza y a Moria le sorprendió la repentina serenidad que mostraba su semblante.

—Tú no tienes la culpa de nada. De todos modos, mis días en esa clínica estaban contados. Recuerdas cuando te hablé de mis planes —la chica asintió—. Pues ya tengo los permisos en regla. Después de la boda, iniciaré las obras.

Y en cuanto a Helmut y Adler, tienes razón, no vale la pena perder el tiempo pensando en ellos estando tú aquí —le robó un casto beso.

—Eres un zalamero.

—Es uno de mis muchos encantos —presumió con gesto engreído—. Ya que lamentablemente no ha sido el magnífico domingo que esperábamos, se me ha ocurrido que podríamos subir a mi apartamento y comernos unas deliciosas salchichas con mucha salsa picante —le propuso susurrándole al oído—. ¡Son mi especialidad!

—¡Oh! ¡Me abruma tu desarrollado conocimiento culinario! —exclamó riendo. —Bueno, ¿qué me dices? —se acercó a ella hasta rozar sus bocas.

—Olvidas que soy una mujer soltera.

—En absoluto. Pero si subes conmigo, averiguarás el poco tiempo que te queda para ser una mujer casada.

—¿Qué quieres decir?

—Que tengo muy buenas noticias y que estoy deseando compartirlas contigo.

—¿Y a qué esperas?

Christian fijó los ojos en el edificio de fachada marrón anaranjado.

—Es que... —Moria seguía dudando.

—¿No te fías de mí?

De quien no se fiaba era de ella. La turbación y el sofoco no habían desaparecido, al contrario, habían crecido en intensidad y su cercanía lo empeoraba.

—Prometo comportarme como un caballero —la miró hondamente—. No haré nada que tú no quieras.

Moria lo pensó unos segundos.

—Está bien —aceptó al fin lanzando un suspiro—. Pero en cuanto me digas eso que parece tan importante y haya probado esas deliciosas salchichas, nos vamos —fijó su mirada en él—. ¿Me lo prometes?

—Te doy mi palabra —afirmó alzando la mano como si estuviera jurando en un tribunal.

—¡Payaso! —le regañó abriendo la portezuela.

Se aperaron del coche y cogidos de la mano, entraron en el edificio. Sin ascensor, al apartamento, ubicado en el último piso, se accedía por unas empinadas escaleras que pusieron a prueba la capacidad pulmonar de Moria. El joven, mucho más habituado, no pudo contener la risa ante el rostro exhausto de ella.

—¡Buf! ¡Cielo santo! ¡No sé si lograré acostumbrarme! —exclamó mientras recuperaba el resuello.

—¡Lo harás! —auguró conteniéndose la risa.

—¿Tú crees?... —preguntó algo más repuesta una vez pisó el rellano.

—Estoy convencido —abrió la puerta invitándola a entrar con una leve reverencia—. ¡Fraülein, por favor!

Moria vaciló unos segundos, hasta que finalmente se decidió a cruzar el umbral. Inconscientemente, dio un respingo cuando oyó el golpe seco de la puerta al cerrarse. Se llamó tonta; no tenía nada que temer. Era el apartamento de Christian, el lugar que en muy poco tiempo sería su hogar, el hogar de ambos. Aún así, le era imposible controlar los latidos de su corazón.

Cohibida y excitada, observó con curiosidad el interior: las paredes de piedra rústica del recibidor, del pasillo y del salón, el techo abuhardillado y artesonado que confería un ambiente de confort, el enmaderado del suelo, la distribución del refinado y para ella lujoso mobiliario, las delicadas cortinas que cubrían las vidrieras de las puertas del balcón del salón, el fuego crepitando en la chimenea... Antes de abandonar el pasillo, fijó su atención en la puerta que daba a la cocina y que estaba abierta, apreciando por su pulcritud el poco uso que de ella hacía el propietario. Concluyó siguiéndole cogida de la mano, que tratándose del piso de un hombre soltero, había sido amueblado y decorado con exquisitez y elegancia, logrando crear un espacio acogedor y confortable. Cierto que se echaba en falta el toque femenino en algunos detalles, pero esa cuestión, la corregiría ella cuando por fin viviera allí, cuando ya fuese frau von Fischer. Imaginarse como tal, le provocó un escalofrío.

—Bueno... ¿Qué me dices?... ¿Te gusta? —estaba ansioso por conocer su opinión.

—¡Sí! ¡Me encanta! —Profirió eufórica abrazándose a sí misma en un intento por contener su emoción—. Tienes un gusto exquisito.

El médico sonrió satisfecho, al tiempo que la atrapaba por la cintura pegándola a su cuerpo.

—La prueba de ello la tengo ahora mismo entre mis brazos. Me he enamorado de la mujer más bella del mundo.

—No seas adulador —se zafó de sus manos— y enséñame el resto del apartamento.

—Pero, ¿te gusta de verdad?

—Ya te he dicho que sí —hizo un mohín con los labios—. Tal vez, algunas flores, una bonita planta junto al balcón...

—Ese asunto lo dejo en tus manos —asiéndola del brazo, tiró de ella hasta tenerla atrapada de nuevo—. Y para eso, queda muy poco.

Desconcertada y abrumada por aquella turbación que no le abandonaba, notó la excitación de él bajo sus pantalones y con sumo tacto, se deshizo de sus brazos. Abandonó el salón desviándose por el alfombrado pasillo que llevaba a las habitaciones.

—Anda, enséñame el resto —le pidió caminando delante de él.

—Esa de ahí, es una habitación que uso como despacho; pero cuando tenga mi consultorio, podrás decorarla a tu gusto.

Ella pensó, aunque no se atrevió a confesarlo, que aquel dormitorio cuadrado y con una ventana que daba a un soleado patio común inundándola de luz, quedaría preciosa decorada como habitación infantil. Ese cuarto acogedor sería la habitación del primer hijo de ambos. De manera inconsciente, se acarició el vientre.

—Y, ¿esa puerta?... —señaló la que estaba situada al fondo del corredor.

—Es el cuarto de baño y por dimensiones, más amplio que el salón.

—Y... ¿esta otra? —apoyada en el recodo del pasillo, miró de reojo al rincón ubicado a su espalda.

—Mi dormitorio —le indicó abriendo la puerta.

Moria desvió la cabeza hacia la estancia, adaptando sus ojos verdes aguamarina a la luz interior. Fotografió en segundos la distribución y decoración del íntimo lugar donde ella y Christian compartirían sus momentos más privados, donde se entregarían en cuerpo y alma. De nuevo aquel excitante escalofrió la sacudió, pero continuó ocupándose de la inspección, creyendo ingenuamente que recuperaría la calma que su cuerpo empezó a perder en la sala de curas de la clínica, cuando contempló sus fornidos brazos brillando bajo la blanca luz de la lámpara. Ese recuerdo provocó que un calor sofocante se apoderase de todo su ser.

La amplia cama de matrimonio con dosel y sedería en muselina blanca ocupaba el centro del dormitorio. El cabezal de forja dorado, conjuntaba con los hilos en plata y oro del finísimo brocado de la colcha bordada a mano que la cubría y con las cenefas de las cortinas del pequeño balcón por el que se filtraban desde el amanecer y hasta el ocaso de la tarde, los cálidos rayos de sol cuando el tiempo lo permitía. En la pared, a ambos lados del cabezal, surgían majestuosos unos brazos cromados coronados por unas tulipas blancas. En el techo, abuhardillado y artesonado como en el resto del apartamento, una lámpara de grandes dimensiones dominaba la alcoba. Frente al lecho, un armario ropero de doble puerta y lunas, confería amplitud a la estancia. Junto al balcón, se hallaban la cómoda y el tocador, sobre el que se alzaba un espejo de marco dorado que miraba a la silla situada frente a él, reluciendo con su tapizado violeta sin estrenar. El mismo violeta pálido de las alfombras, los cojines, el canapé y el dibujo en forma de crisol del bordado de la colcha.

Observó que en una de las mesillas de noche reposaba un portarretratos de plata con una foto suya. De hecho, era la única foto que recordaba haber visto en todo el apartamento. Una mezcla de sentimientos la embargó. Tristeza por el drama personal de Christian respecto a su familia, no los quería en su vida y la ausencia de fotos de los von Fischer en la vivienda así lo demostraba. Y una inmensa alegría, por ser ella la única persona que le acompañaba en sus ratos de soledad. —Si algo no es de tu agrado, lo que sea, no dudes en cambiarlo. Después de todo, vas a ser la señora de la casa.

En ese instante, sus miradas se cruzaron, sus rostros se rozaron y la agitada respiración de ambos se confundió en el silencio que los envolvía.

—¿Qué... era eso... que tenías que decirme? —logró preguntar Moria sin apenas voz.

Christian, rodeándola por la cintura y atrayéndola hacia él, buscó con la otra mano en el bolsillo del pantalón, el sobre que Egbert le había llevado a primera hora de la mañana.

—¿Ves este sobre de aquí? —lo balanceaba ante ella—. Son los documentos que necesitamos para casarnos. Ya nada impide que lo hagamos. Tres semanas, Moria, tres semanas y seremos al fin marido y mujer.

La joven abrió la boca sin lograr articular palabra. No podía creer que al fin pudiese ser cierto, que pese a todo y a todos, en tres semanas se convertiría en la esposa de Christian, el amor de su vida, su único amor. Le arrebató el sobre, extrajo los papeles con manos trémulas y los ojeó con ojos avizores, perdiéndose en las letras y en los sellos oficiales, pero la emoción empañó sus ojos y todo se tornó en un enorme borrón ilegible.

—¿Cómo... ha sido? ¿Cuándo... quién...? —las palabras se le apelotonaban en la boca.

—Ha sido Dieter; él ha conseguido que podamos casarnos antes de lo previsto. ¿No te parece maravilloso?

Alzó su mirada llorosa y aunque deseaba gritarle que sí, que casarse con él era lo que más deseaba en el mundo, se oyó preguntándole:

—Christian... ¿Tú estás seguro...? Quiero decir...

—Moria —asió su barbilla y su voz se tornó seria—. Te amo, te amo ahora y te amaré siempre, y casarme contigo, es el regalo más hermoso que puede hacerme el destino.

Sus ojos se encontraron antes que sus bocas. Los de él, le gritaban que sin su amor nada tendría sentido y los de ella, que si le perdía moriría sin remisión. Se olvidaron de las palabras, fundiéndose en un ardiente y fogoso beso mientras Moria notaba como sus fuerzas se debilitaban, como la barrera que había alzado con el único propósito de reprimir sus impulsos, se derrumbaba sin que ella pudiese hacer nada por evitarlo. Su cuerpo le pedía apagar el fuego que le abrasaba por dentro, todos y cada uno de los poros de su piel añoraban la caricia excitante de sus suaves manos, sus instintos más primitivos clamaban a gritos ser colmados y ella se hallaba al borde de la extenuación después de luchar inútilmente contra esos deseos que le avasallaban. Ni siquiera sentía el dolor del labio y la mejilla, y es que Christian, tenía el poder de anular su voluntad.

—Tengo que irme —notaba su cálido aliento acariciándole el cuello y el ardor que desprendían sus labios cuando la rozaron haciéndola estremecer—. Mis padres creen... que estoy en casa... de Lea.

—Quédate —le pedía lamiendo su cuello y buscando su boca—. Quédate... —le rogó desnudándola con la mirada encendida en deseo—. Quédate...

Atrapó su boca y Moria se rindió al apasionamiento arrebatado que la dominaba. Cogiéndola en brazos, Christian entró en el dormitorio y de una patada cerró la puerta. Cegados por el deseo y la pasión, se besaban, se tocaban, hambrientos, sedientos el uno del otro, exprimiendo los segundos como temiendo separarse y morir después. La despojó de sus ropas, congratulándose con la visión de su bello cuerpo desnudo; su piel aterciopelada, sus pechos redondos y turgentes, sus pezones oscuros y erectos, la cintura pequeña, la redondez de sus caderas, el triángulo crespo de su sexo, sus muslos apretados... Liberó su cabello del recogido que lo sujetaba y los tímidos rayos del sol lluvioso de aquella tarde que traspasaban el encaje de las cortinas, llenaron de brillantes reflejos cobrizos, los bucles ensortijados de su larga melena derramada en cascada por su insinuante espalda. —¡Qué hermosa eres! —susurró ronco por el deseo.

Consciente de la turbación de la chica a causa de su propia desnudez, acabó de desvestirse, retiró la colcha y tomándola en brazos, la acostó en el lecho tumbándose sobre ella.

—Christian... yo nunca...

Sabía que Moria conservaba su virginidad, que él sería el primero.

—¡Ssshhh! —la besó dulcemente—. No temas, amor mío. Prometo no hacer nada que tú no desees.

—Yo lo único que deseo... es pertenecerte por completo y para siempre.

Se fundieron en un ardiente beso y después, ella se dejó hacer. Christian besó, lamió y acarició cada rincón, cada pliegue, cada poro de aquel impoluto cuerpo que sus manos y su boca profanaban por primera vez, arrancándole tímidos suspiros de placer, y cuando hundió la cabeza en su sexo, los pudorosos suspiros mutaron en fogosos y vehementes gemidos. Nada era como le explicaron: ni dolor, ni asco, solo placer, un inmenso placer. Un placer supremo y arrollador que sacudía su cuerpo en latigazos de sensaciones, ahogándola en un salvaje océano de goce absoluto, creyendo en ocasiones, morir en cada convulsión, en cada gemido, pero deseando continuar así, inmersa en la marea de fuego que bullía en su interior y que se avivaba con cada beso, con cada caricia, con cada palabra susurrada al oído... Cuando la penetró, lo hizo con sumo cuidado, con exquisito tacto, con delicada dulzura, pero estaba tan excitada, que el dolor de esa primera vez apenas fue perceptible. Cruzó las piernas alrededor de la cintura de él y le instó a poseerla sin reservas, sin temores. Eran dos volcanes en plena erupción entregándose sin límites, fusionando sus cuerpos y sus espíritus, descubriéndose y dándose por completo hasta alcanzar juntos la cima del éxtasis y finalmente, tras saborear el placer absoluto, yacer extasiados, jadeantes, sudorosos, pero escandalosamente dichosos.

En la calle, los relámpagos y los truenos se sucedían en una cacofonía atronadora que ensordecía la ciudad. Pero en el interior del dormitorio, solo se oían sus respiraciones agitadas.

—Te amo tanto, Moria —le susurró aún sobre ella y borracho de placer.

—Yo también te amo —le respondió cruzando los brazos alrededor de su cuello deseando eternizar aquel momento.

Volvieron a besarse y se miraron intensamente. Era tanto lo que se decían sin palabras.

Sudoroso, Christian se dejó caer sobre la cama y a tientas, rebuscó en el cajón de la mesita de noche el paquete de cigarrillos de urgencias que siempre guardaba. Tras darle lumbre al pitillo, aspiró una profunda calada notando el humo pegándose a las paredes de sus pulmones. Seguía sumido en aquella complaciente y celestial sensación de júbilo exultante. Aquel acto de amor, había sido la prueba sublime y definitiva de los profundos sentimientos que su corazón albergaban por aquella mujer. Nunca antes hubo una como ella, ni jamás la habría. Ella era y sería la única. Le pasó el brazo por los hombros y la atrajo hacia él. Recostada sobre su hercúleo torso desnudo, dibujaba corazones con el dedo índice, olvidándose de comer, del tiempo, de la gente, de sus padres. La vida se detuvo cuando la puerta del dormitorio se cerró tras ellos. Con un desconocido descaro que ella misma ignoraba poseer, le quitó el cigarrillo de la boca, lo aplastó en el cenicero que reposaba sobre la mesilla y montándose sobre él, le pegó la boca al oído para susurrarle que lo deseaba de nuevo, que aún tenía hambre de él, que ansiaba volver a ser suya una y otra vez. No necesitó insistir mucho. Christian también deseaba prolongar aquel domingo maravilloso y poseerla de nuevo, oírla gemir, notar su cuerpo ardiente revolviéndose bajo el suyo, empaparse de su sudor y beberse el néctar de su alma.

Apuntaban los rayos del alba, cuando rendidos, agotados, exhaustos, ebrios de amor y placer, se abrazaron dejándose vencer por el cansancio y el sueño.

Un penetrante olor a rosas la despertó. Remolona, estiró los brazos despegando los ojos con pereza y fue entonces, cuando sus manos palpa-ron algo aterciopelado y húmedo. A través de la escasa luz que se filtraba a hurtadillas por las contraventanas del balcón, vislumbró lo que en un principio creyó formaba parte del placentero sueño, aunque de inmediato, fue consciente de que no estaba soñando. El suelo y el lecho en toda su extensión, era un enorme tapiz de pétalos de rosas blancas y rojas.

—¡Oh, Dios! —gritó para sus adentros.

Se dejó caer de nuevo sobre la cama conteniendo un amago de lágrimas. Eran sus sentimientos surgiendo a borbotones por cada poro de su piel.

Simplemente, no podía ser más feliz, porque hasta el día anterior, cuando se entregó por completo a Christian, no supo realmente lo que era la felicidad absoluta.

Cubrió su rostro con las manos para ahogar el grito de locura de amor en la que estaba inmersa. Loca sí, perdidamente loca, pero de amar más allá de la razón. Y qué diablos importaba lo que dijeran o pensaran los demás. Ella deseaba permanecer eternamente en aquel estado de senilidad amorosa. Lástima que sus padres se negasen a aceptarlo.

¡Sus padres!

Miró la hora en su reloj de pulsera incorporándose de un brinco en el lecho. Llevaba casi un día entero fuera de su casa y además, llegaba tarde a trabajar. Buscó su ropa; la última vez la recordaba esparcida por el suelo del dormitorio, pero la encontró ordenada sobre la silla del tocador; no cabía duda de que Christian la había colocado allí para que no se arrugara. Se vistió a toda prisa sin sacarse a sus padres de la cabeza. Frau Maurer no suponía un problema; estaba convencida que entendería las razones de su retraso de aquella mañana. Pero Elma y Shmuel... eran otra cuestión mucho más peliaguda. ¿Qué pretexto inventaría para salir airosa? Era una chica soltera y había pasado la noche en el apartamento de un hombre, de un gentil, de Christian von Fischer. Su madre calificaba a esas jóvenes tan liberales con un apelativo menos decoroso, simple y llanamente, eran unas furcias, unas fulanas sin moral.

Con tan desalentadoras conjeturas, se precipitó en el salón topándose de bruces con Christian. El médico tuvo que recurrir a su magistral destreza para evitar que la bandeja con el desayuno acabase desparramada por el suelo.

—¡Cuidado! —Advirtió con un silbido—. ¿Se puede saber dónde vas con tantas prisas?

—Christian, por Dios, ¿no has visto qué hora es? Llevo fuera de casa casi veinticuatro horas... Mis padres estarán angustiados, habrán telefoneado a casa de Lea y... ¡Dios mío! —Se retorcía las manos—. Y frau Maurer... ¡Dios!

¿Cómo... he podido ser tan insensata?

Christian dejó la bandeja sobre la mesa acercándose a ella.

—¡Ey! Relájate, ¿vale? —Le masajeaba los brazos con el fin de tranquilizarla—. De frau Maurer no tienes por qué preocuparte —ella seguía retorciéndose las manos dominada por los nervios—. No podía dormir, así que decidí levantarme, ir a la floristería, comprarte unas flores y aprovechar la ocasión para hablar con la encantadora frau Maurer y explicarle las razones de tu absentismo de hoy.

—¿Qué has hecho qué...? —alzó la cabeza furiosa.

—¡Ssshhh! ¡No te embales! Ven, siéntate —retiró una silla y la chica se sentó de mala gana; a continuación, se acuclilló frente a ella—. Después de pasar la noche juntos, tus padres querrán una explicación. Y que mejor momento para decirles la verdad. Así, también podremos contarles nuestros planes.

—¿Te has vuelto loco, verdad? No conoces a mis padres, no tienes ni idea de cómo son —el médico leyó desesperación en su mirada inquieta—. Mi madre odia a los gentiles, sobre todo, a los que piensan como tu padre. Si me acompañas a casa, no permitirán que nos casemos. Les conozco, Christian, y no dudarán en echarte sin contemplaciones.

—Aún así, debemos afrontar lo qué hemos hecho; lo de esta noche lo cambia todo, ¿no te das cuenta? ¿Qué excusa lo suficientemente creíble inventarás para salir airosa?

Moria sabía que Christian tenía razón. Haber pasado la noche fuera de casa lo cambiaba todo. Estudió su rostro y una vez más, vio aquel gesto decidido que tan bien conocía.

—No es una buena idea —movió la cabeza pesarosa—. Lo cierto, es que no es una buena idea ni que vuelva a casa. ¡Tengo tanto miedo a la reacción de mis padres! —confesó abrumada.

—No estarás sola —acarició su mejilla.

—Y... ¿qué les diremos, Christian? —Alzó la vista—. ¿Qué llevo meses mintiéndoles?... ¿Qué... durante todo este tiempo me he burlado de ellos desafiando su autoridad y haciendo lo que me daba la gana?

—Les diremos la verdad —se sentó frente a ella—. Que nos amamos y que deseamos pasar juntos el resto de nuestra vida.

—No es tan fácil, Christian. No me perdonarán que les haya engañado y mucho menos, que haya pasado la noche contigo.

—¿Por qué no esperamos a ver qué ocurre? Tal vez, estamos exagerando y después de todo, tus padres aceptan nuestra relación.

La joven carcajeó sin mucho convencimiento.

—No soy tan confiada como tú —se masajeó la nuca—. No sé como lo consigues, pero siempre acabas saliéndote con la tuya —acabó rindiéndose a su encanto.

—Tengo un don especial —bromeó sentándola sobre sus rodillas y rodeándole la cintura con los brazos—. Lo que sentí ayer, fue nuevo para mí, especial, muy especial. Jamás lo había sentido con ninguna otra mujer —con la boca pegada al oído, le susurraba despacio haciéndola estremecer ante el recuerdo de las ardientes imágenes que se sucedieron entre los dos—. Eres el regalo más hermoso que me ha dado la vida —apartó con la mano su ensortijada coleta acariciándole el cuello con los labios—. Intenté dormir, pero me fue imposible. Te te-nía junto a mí y no quería desaprovechar ni un solo segundo de ese placer. Me embriagué contemplando la hermosura de tu cuerpo desnudo junto al mío. Y mientras te miraba sin acabar de creer en mi suerte, comprendí lo afortunado que era por tenerte conmigo, y que todo el tiempo que he vagado buscando darle sentido a mi vida, ha sido el camino obligado que me llevaba a ti, a tu encuentro —buscó sus ojos—. Tú eres la que le da sentido a mi vida, Moria, porque mi vida empezó el bendito día que te conocí —tomó su rostro acercándola a él—. Te amo ahora que estoy vivo y te amaré cuando esté muerto, porque en el cielo o en el infierno, seguiré amándote.

Era la declaración de amor más hermosa que una mujer puede desear oír de los labios de su amado. Tan hermosa, como la carta que recibió meses atrás. De la dulce boca de Christian, solo surgían palabras bellas, palabras llenas de sentimientos, de sinceridad. Cualquier mujer daría su vida por encontrar un hombre como Christian von Fischer: guapo, culto, atento, dulce, cariñoso, leal, íntegro, apasionado... le faltaban calificativos para describirlo.

—Prefiero no imaginar qué pasará cuando mis padres te vean llegar conmigo —rodeó su cuello con los brazos—. Pero ocurra lo qué ocurra, seguiré a tu lado, aunque para ello tenga que irme a vivir al fin del mundo.

Fueron sorprendidos por unos contundentes golpes en la puerta.

—¡Dios mío! ¡La policía! —exclamó Moria aterrada.

—¡Christian! ¡Christian! ¡Soy Dieter! ¡Christian, abre la puerta! —Insistía sin dejar de aporrear como un energúmeno—. ¡Christian, sé que estás ahí! ¡Christian!

—Tranquila, es Dieter.

Moria se quedó en el salón mientras Christian iba a recibirlo.

—¡Dieter! ¡Qué sorpresa! ¡Adelante! —Le invitó antes de hacer un ácido inciso—. Y la próxima vez, utiliza el timbre.

El abogado, parado frente a él, lo fulminó con mirada furiosa tras su mordaz comentario.

—Solo quería averiguar, si meterte en problemas es una nueva especialidad de la medicina que desconozco... —bufó como un toro antes de embestir—.

O simple y llanamente, es la manera más sutil que tienes de tocarme los cojones.

—Dieter, me sorprende que un caballero de modales tan refinados como tú, recurra a un vocabulario tan vulgar.

—¡No me toques los huevos! —bramó con el ceño fruncido quitándose el sombrero. Moria apareció por la esquina del pasillo, pero solo Christian advirtió su presencia.

—Que tus gestiones hayan acelerado los trámites para casarnos, detalle que ambos te agradecemos, no te da derecho a presentarte en mi casa hecho un obelisco y con esos modales. Además, no recuerdo haberte dado permiso para controlar mi vida; bastante he tenido con mi padre todos estos años.

Fue a responderle, pero advirtió que el joven miraba por encima de su hombro, así que giró sobre sus pies, descubriendo a Moria observándole con cara de espanto.

Sumamente avergonzado por su comportamiento, Dieter la saludó con una leve reverencia.

—¡Buenos días, fraülein Fresser! Le pido mil disculpas por mi inadecuada conducta y por mi inexcusable vocabulario.

Christian encontraba divertida la situación y no hacía nada por disimularlo.

—¡Buenos días, herr Krauser! —la voz de Moria apenas se oyó.

—¿Por qué no pasas y te tomas un café? Así podrás explicarme la razón de tu impetuosa visita.

—No le veo la gracia. Si estoy aquí, es porque el asunto es muy serio.

Pero, ¿cómo se te ocurre? ¿En qué diablos estabas pensando?... —le siguió hasta el salón.

Moria, en un discreto segundo plano y en su papel de espectadora, sirvió café, sentándose después en la silla continúa a la de Christian.

—Te responderé cuando sepa a qué te refieres —se llevó la taza a la boca.

—De tu dimisión, Christian. De tu impulsiva e inoportuna dimisión.

Un tenso y gélido silencio se hizo presente. Moria oía el latido de su corazón golpeándole las sienes mientras intentaba disimular el miedo que paralizaba sus sentidos.

—Has tenido suerte de que tu padre se encuentre en Núremberg y de que yo interceptase la llamada. Pero... ¿qué se te pasó por la cabeza?

—Así que se trata de eso —parecía aliviado.

—¿De qué sino? Uh momento... —intuyó que se perdía algo—. ¿Qué ocurrió ayer en la clínica? Y quiero la verdad —exigió.

Christian tenía dos cosas muy claras: la primera, que el seboso de Helmut no había cumplido su parte del trato, faltándole tiempo para irle con el cuento a su padre. Y la segunda, que el muy astuto, había distorsionado la versión de los hechos, ocultando el auténtico calado de la discusión previa que ambos mantuvieron antes de presentarle la dimisión. Si no fuese por Moria y por todo cuanto había en juego, no dudaría en personarse en la clínica, gritarle a todo el que quisiera escucharle quién era en realidad el insigne Helmut y después, partirle su sebosa cara.

—Christian, si no conozco los detalles, no podré ayudarte y no tienes mucho donde elegir —Dieter retiró una silla sentándose frente a la pareja.

—De acuerdo —admitió que el abogado era un magnífico aliado y que se había ganado a pulso saber toda la verdad de lo ocurrido.

Algo más relajados y saboreando el negro café, Christian le relató sin omitir nada, todo lo sucedido en la consulta de la clínica. Dieter mantuvo un inquietante silencio mientras escuchaba todos los detalles. Aquella actitud preocupaba a la pareja, que cruzaban miradas llenas de interrogantes. Tras lamentar la abominable agresión de la que Moria fue víctima, se removió inquieto en la silla y se dispuso a exponerles su opinión respecto a la nueva situación.

—No creo que herr Lebel suponga una amenaza real. Si hubiese querido utilizar tus acusaciones contra ti, ya lo habría hecho. Ahora entiendo aquel temblor en su voz —susurró en voz alta.

—¿Qué dijo exactamente? —le mataba la curiosidad.

—Nada —con la taza en una mano, se reclinó sobre el respaldo de la silla—. Después de dar muchos rodeos, argumentó para justificar tu dimisión, que ambos tenéis posturas irreconciliables de entender y ejercer la medicina; en ningún momento hizo alusión alguna a Moria —arqueó las cejas pensativo—. Está claro que no desea convertirse en objeto de escarnio público y posiblemente, ya habrá tomado medidas al respecto. Pero no debemos confiarnos. Lebel es de ese tipo de gentuza que se vende al mejor postor. Sigo pensando que te has precipitado, pero ya no podemos dar marcha atrás, así que déjalo en mis manos; yo me encargaré de que Helmut Lebel deje de ser un problema.

Aquellas palabras tenía un tinte algo macabro y Dieter fue consciente de que la pareja había malinterpretado el mensaje.

—¡No me miréis así, por favor! ¡No soy un asesino! —exclamó dejando su servició de café sobre la mesa.

Moria removía nerviosa la cucharilla. Sus padres seguían rondando sus pensamientos.

—Existen métodos más eficaces e igual de convincentes. Creedme, Helmut morirá por causas naturales, a no ser que otros decidan lo contrario.

Aludía a las técnicas nada ortodoxas que ejecutaba la policía secreta del gobierno, la Gestapo.

—Los sabuesos sarnosos de Hitler. No son más que asesinos a sueldo.

—Muchos de ellos ni siquiera han trabajado en un cuerpo policial —precisó Dieter.

—Son chusma con placa y pistola.

—Bien... ¿Habéis firmado los documentos? —inquirió cambiando radicalmente de tema.

—No, pero podemos hacerlo ahora mismo —le hizo un guiño a Moria y levantándose, fue al dormitorio.

Mientras tanto, la chica y el abogado se mantuvieron en un incómodo silencio, dedicándose disimuladas miradas de soslayo.

—Aquí están —Christian los dejó sobre la mesa y sentándose, tomó la estilográfica que Dieter le ofrecía.

El abogado buscó su pitillera en el bolsillo de la gabardina y tras ofrecerle un cigarrillo a Christian, que lo rechazó con una amable sonrisa, le dio lumbre al suyo. Firmaron los documentos y se los devolvieron.

Moria observó que Dieter era zurdo.

—Tras la interesante conversación con Lebel, me he visto obligado a llevar a cabo una serie de gestiones. He puesto a buen recaudo todo tu dinero y todo tu patrimonio, lejos del alcance de tu poderoso padre y de su astuto abogado —ironizó dando una honda calada—. Solo tú tendrás acceso a tus cuentas. No en vano, tu firma figura en todos los documentos. En los próximos días los tendrás en tu poder —era un habilidoso falsificador.

—¡Vaya! He de reconocer que eres muy bueno haciendo tu trabajo.

—Sería muy peligroso para ambos, ir dejando pistas que puedan relacionarnos. Recuerda que trabajo para tu padre.

—¿Y qué pasará contigo, Dieter? ¿Qué pasará cuando mi padre descubra la verdad?

—No temas, siempre he sabido cubrirme las espaldas. Ya te dije en una ocasión, que nunca infravaloro a mi enemigo. De lo contrario, no hubiera llegado tan lejos —afirmó con descarada vanidad antes de levantarse de la silla y besar galante la mano de Moria—. No es necesario que me acompañes, conozco el camino.

—Gracias por todo, Dieter —incorporándose, le dio un fuerte apretón de manos—. Sigo sin entender qué te empuja a jugártela así por nosotros.

—No seas impaciente —sonrió con malicia—. Todo llegará, te doy mi palabra. Estaremos en contacto —calándose el sombrero, salió del salón.

Una vez a solas, la pareja no cruzó una palabra durante varios minutos.

La visita del abogado había dejado en el ambiente una incómoda sensación de malestar. Moria se frotó la cara lanzando un suspiro en un intento por mantener la calma y no perder de nuevo los nervios. Christian la observaba con gesto preocupado. —¿En qué piensas? —acabó preguntándole.

—En nada —fue sincera.

—¿Seguro?...

—Claro que sí. Estoy bien —palmeó su mano sonriente.

—No te creo. Sé que algo te preocupa, solo que no te atreves a decirlo.

—¿A decirte qué...?

El médico se levantó y empezó a pasear por el salón.

—Christian, ¿qué te pasa?

Se detuvo, mirándola fijamente.

—Tengo miedo, Moria —la joven abrió los ojos con gesto incrédulo—.

Tengo miedo de que llevado por mi egoísmo, por mi miedo a perderte, te esté obligando a seguirme en esta locura...

Con las manos en los bolsillos del pantalón y el semblante contraído en un gesto de dolor e impotencia, se acercó a la vidriera del balcón, levantó un poco el visillo y observó la plaza cubierta por una espesa niebla sobre la que parecían suspendidas las ramas desnudas de los árboles.

Moria, sumamente preocupada, pues jamás lo había visto tan abatido, se levantó y una vez a su lado, le rodeó con los brazos descansando el rostro en su ancha espalda.

—¡Oh, amor mío! ¿Crees acaso qué yo no tengo miedo? ¡Estoy aterrada! Cuando... cuando pienso que somos tú y yo contra todos, me ataca el pánico.

Christian se volvió hacia ella rodeando su cintura.

—Pero ocurre, que no me importa. No me preocupa lo qué pueda pasar después, lo que cuenta es el ahora, lo qué tenemos, lo qué sentimos. No me estás obligando a nada, Christian —se colgó de su cuello—. Te amo y al igual que tú, también deseo pasar el resto de mi vida a tu lado. Te he entregado mi alma y mi cuerpo y solo la muerte podrá separarme de ti.

Sin poder contener la emoción, Christian la pegó más a él.

—He sido muy afortunado por encontrarte —dijo con la voz tomada—, no voy a cometer la estupidez de perderte.

Antes de besarla, buscó en sus ojos el mensaje callado que le enviaban.

Entre ellos no eran necesarias las palabras para expresarse lo qué deseaban del otro. La cogió en sus brazos, abandonaron el salón y una vez en el dormitorio, al amparo de la intimidad de aquellas paredes, volvieron a olvidarse del mundo para ser solo ellos dos.

9 La alianza entre Yona y Adler

El tímido sol que despertó con el alba, había desaparecido bajo un espeso y grisáceo manto de nubes que se deslizaban veloces arrastradas por el fuerte viento que azotaba los tejados, las azoteas y a los transeúntes que caminaban presurosos sujetándose los sombreros. El inclemente y ceniciento día, parecía eternizar la angustia y la desazón de aquella noche infinita para los Fresser.

Moria jamás había actuado de manera parecida, por lo tanto, solo una tragedia podía explicar aquel comportamiento de su hija, se repitieron apesadumbrados una y otra vez durante aquellas interminables horas. Y tal y como estaban las cosas en el país, a nadie le extrañaría que una indefensa chica judía, cayera en manos de algunos de aquellos desalmados que habían hecho de las calles su particular campo de batalla y desmanes. La incertidumbre ante la falta de noticias de su hija, de la que Lea tampoco parecía saber nada aunque algo sospechaba, les provocó la amarga corazonada de ser perseguidos por la mala suerte. El ruido de llaves en la puerta, rompió el cargante silencio que se respiraba en toda la casa haciéndoles saltar de los sillones. Salieron presurosos de la sala de estar precipitándose en el pasillo. Sus rostros ojerosos y desencajados por la angustia, palidecieron nada más ver a Moria asida de la mano de Christian von Fischer; todas las dudas y sospechas que les habían atormentado durante aquella inacabable noche, se disiparon de repente, revelándose todo con una claridad diáfana. Acababan de averiguar, dónde y con quién había estado Moria, mientras ellos se consumían en la ansiedad y la desesperación. Los jóvenes se detuvieron en seco y los latidos del corazón de Christian se dispararon.

—¡Moria! —clamó Shmuel nada más verla.

—¿Qué hace este hombre aquí?

Chilló Elma bullendo en furia.

—¿Cómo se atreve a poner los pies en mi casa? ¡Márchese ahora mismo! —le ordenó con el rostro enrojecido—. ¡Fuera de mi casa! —vociferó señalando la puerta.

Christian, sumamente incómodo tras el furibundo ataque de Elma, recordó las acertadas conjeturas de Moria un par de horas antes.

—¡Mamá, basta! —gritó Moria frenando el ímpetu de su madre.

—¿Cómo te atreves? —dio un paso al frente con claro gesto amenazador.

—¡Elma, por favor!

Shmuel la llamó al orden y después, con semblante severo, le habló a su hija.

—Supongo que tendrás una explicación lo suficientemente convincente para tu inexcusable comportamiento.

La chica, avergonzada, inclinó la cabeza y la escasa luz de aquel mediodía nublado que penetraba a través de la ventana del recibidor, dio de lleno en su mejilla amoratada.

—¿Qué te ha pasado?

En dos zancadas, se situó frente a ella y levantándole el rostro, inspeccionó su rostro tumefacto.

—¿Qué salvaje?... ¿Quién... te ha hecho esto? ¿No habrá sido usted?

—insinuó atravesando a Christian con la mirada.

—¡Claro qué no, papá! ¿Cómo se te ocurre? Al contrario, gracias a Christian, mis lesiones se limitan a un corte apenas visible y un moratón que desaparecerá en unos días.

—Pero, ¿por qué...? ¿Quiénes...?

—Papá, no lo sé —mintió ocultando la identidad de los cobardes que la agredieron; sincerarse, sería como ofrecerle a Christian en bandeja a su madre, que no hacía distinciones y metía a todos los gentiles en el mismo saco—. Estaba sentada en un banco leyendo tranquilamente, cuando unas bestias de las SA aparecieron de la nada, se acercaron a mí y sin mediar motivo, empezaron a increparme y a zarandearme hasta que finalmente uno de ellos me abofeteó.

—Pero, ¿qué les dijiste? ¿Por qué te golpeó?

—Ya te he dicho que no lo sé, papá. Esos animales no necesitan motivos para agredir a la gente.

—Y, ¿dónde ocurrió?

—En Alexander Platz.

—¿Y qué hacías tú en Alexander Platz? —inquirió Elma con sequedad.

—Yo la cité allí —Christian habló por primera vez.

Un sepulcral y tenso silencio se instaló en el pasillo. Solo las agitadas respiraciones de las cuatro personas allí presentes conferían vida a la escena.

Christian notó como los ojos acusadores de los Fresser le atravesaban escudriñándole exactamente igual que a un repugnante insecto que merece ser pisoteado.

—Y... ¿qué ocurrió después? ¿Fuiste a denunciarlo a la policía?

—¿Y de qué hubiera servido?

Shmuel sabía que en aquellos tiempos tan convulsos para su comunidad, la policía no era la solución para un judío con problemas.

—De todos modos, tu obligación era venir a casa. Nosotros hubiéramos decidido qué hacer.

—Temía preocuparos si veíais lo que me había pasado.

—¡Ah, claro! ¡Y preferiste pasar la noche en el apartamento de un hombre soltero! ¡Bonita manera de no preocuparnos! —profirió Elma sumamente indignada. —Me equivoqué —admitió avergonzada—. ¡Lo siento!

—Me equivoqué —intervino Shmuel—, no es suficiente excusa. Tu comportamiento de esta noche es inmoral en una chica decente y soltera.

—Tu padre tiene razón —Elma, con los brazos cruzados bajo los senos y erguida con dignidad, proseguía con su ardorosa hostilidad—. Solo las fulanas pasan la noche en los lechos de hombres que no son sus maridos —dedicó a su hija un gesto de repulsa—. ¡Eres una cualquiera!

—¡Elma! —Shmuel atajó los excesos de su esposa.

—¿Si me permiten?... —Christian dio un paso al frente—. Frau Fresser, herr Fresser —hizo una leve inclinación—. Obviando que ustedes tienen razón y que nuestro comportamiento es del todo inexcusable, el único culpable de que Moria haya pasado la noche fuera de casa, soy yo. Así, que asumo mi responsabilidad. —¡No nos interesan sus explicaciones, herr von Fischer! ¡Nadie le ha pedido su opinión! —le recriminó Elma de malos modos.

—Pues yo sí estoy interesado en oírlas —expresó un Shmuel muy ofuscado desautorizando a Elma, que herida en su orgullo, le regaló una hosca mirada.

Christian carraspeó.

—Después... de la vil y cobarde agresión de la que fue objeto Moria, decidí llevarla a la clínica donde trabajo y realizarle allí las curas —omitió el desagradable incidente con Helmut—. Les doy mi palabra, que no hay más lesiones que las que ven —observó como su persona era objeto de una minuciosa disección visual por parte de los Fresser.

—¿Y por qué no la trajo directamente a casa?

Seguían parados en medio del pasillo, oyendo con rostros escépticos, las explicaciones de aquel maldito gentil que tanto detestaban.

—Ya se lo ha dicho su hija, herr Fresser: temíamos su reacción y Moria no deseaba preocuparles. Por esa razón, fuimos a mi apartamento...

—¡Zorra! —exclamó Elma antes de propinarle una sonora bofetada que le volteó la cabeza pillando a todos por sorpresa.

Moria, con la mano en la mejilla enrojecida, volvió su mirada encendida en odio hacia su madre. No solo le había golpeado, la había humillado delante de Christian. Jamás se lo perdonaría.

—No era necesario, Elma —le reconvino un Shmuel muy violento tras la impetuosa reacción de su esposa.

—¡Merece mucho más! ¡Merece que le dé una paliza y la encierre bajo llave en su habitación! —Había perdido por completo los papeles—. Los tipos como usted, creen que con su dinero pueden comprarlo todo. No sé de qué mentiras se habrá servido para engatusar a esta... ingenua estúpida, pero lo aseguro herr von Fischer, que mi esposo y yo no estamos en venta —desvió sus airados ojos hacia Moria—. Llevas meses riéndote de nosotros, mintiéndonos, incluso nos juraste que nada sabías de este hombre, cuando en realidad, seguías viéndote a escondidas con él después de que tu padre te lo hubiera prohibido terminantemente. Pero esto se acabó —irguiéndose con soberbia fulminó con la mirada a Christian—. Márchese de mi casa, herr von Fischer y olvídese de mi hija para siempre. Ya se ha reído bastante de ella.

Diciendo esto, dio media vuelta y se dirigió al salón.

—Ya ha oído a mi esposa, herr von Fischer.

—Herr Fresser, por favor...

—No me obligue a ser desagradable —le pidió indicándole la puerta al tiempo que la abría.

Christian, más joven y ágil que Shmuel, se interpuso en su camino.

—Herr Fresser, por favor...

Shmuel se detuvo lanzando un suspiro y apelando a su paciencia, le invitó a explicarse.

—¿Por qué no confían en mí? ¿Por qué dudan de mi amor por Moria?

—Porque en los tiempos que corren, para un judío no es fácil confiar en la palabra de un gentil; y en su caso particular, mucho menos —concluyó arrugando la frente.

—¿Lo dice por mi padre, verdad? No soy como él —afirmó tensando la mandíbula.

—Es posible que sea como usted dice. Aun así, eso no cambia las cosas —inquieto, metió las manos en los bolsillos del pantalón—. Por muy distintos que sean su padre y usted, sigue siendo su hijo, un von Fischer...

—¡Olvídese de mi apellido! —le atajó acortando la distancia—. Olvídese que me apellido von Fischer y mire al hombre que está frente a usted. Un hombre que ama a su hija con todo su ser.

—Ojalá fuese tan sencillo —señaló con voz cansada.

—Amo a su hija, herr Fresser. La amo con todo mi corazón, y les pido, no, les ruego que me crean.

—Lo siento, herr von Fischer —corrió el cerrojo de la puerta y miró a ambos—. Esta relación acaba aquí y ahora. ¡Buenas tardes! —con un gesto de mano, le impelió a irse.

Christian supo que debía tomar la decisión ya. Si acababa marchándose sin Moria, estaba convencido que los Fresser harían lo imposible para que no volvieran a verse jamás y eso sería lo mismo que condenarle a vivir sin estar vivo.

—Moria y yo vamos a casarnos.

La confesión tuvo el efecto de una fuerte bofetada de aire gélido que congeló todo signo de vida en el pasillo.

Elma, a punto de doblar la esquina del corredor, se detuvo en seco. Con el rostro desencajado, giró muy lentamente sobre sus pies, llevándose las manos al pecho en un intento por atrapar el aire que le faltaban a sus pulmones para seguir funcionando. Los latidos de su corazón se dispararon a mil revoluciones por minuto y sus cuerdas vocales eran incapaces de pronunciar una sola palabra.

Shmuel, por su parte, tuvo la sensación de que las paredes tapizadas en gris del recibidor se estrechaban derribándose sobre él. Un estridente pitido le acribillaba los tímpanos y un ligero vértigo le desestabilizó durante unos segundos obligándole a apoyarse en la pared. Con mano temblorosa, sacó del bolsillo del pantalón un pañuelo, secándose el sudor que perlaba su frente.

El silencio denso que levitaba en el ambiente, lo rompió el centelleo deslumbrante de un relámpago que iluminó brevemente el pasillo, antes que el estrépito ensordecedor del trueno que le siguió, retumbara en todos los rincones de la casa. Shmuel, algo más repuesto, guardó el pañuelo en el bolsillo de la chaqueta de lana, se irguió alzando la cabeza y sin disimular su enojo, miró a Christian, para decirle a continuación en un tono tan hosco como su rostro, lo que realmente pensaba. —Usted cree que por apellidarse von Fischer, puede venir a mi casa a desafiarme, faltándonos el respeto a mi esposa y a mí.

Moria ya estaba junto a Christian asida de su mano.

—Es posible que su apellido sea muy poderoso en este país; es más, estoy convencido, que podrían eliminarnos con un simple chasquido de dedos.

Pero no le voy a consentir, que venga a mi casa y pretenda burlarse de nosotros.

—No me estoy burlando de ustedes. Moria y yo nos casamos en tres semanas.

—¡Por encima de mi cadáver! —Gritó Elma desde el fondo del pasillo—.

Tal vez haya engañado a la ingenua de mi hija —ya estaba junto a ellos—. Pero nosotros no somos tan incautos. ¡Váyase de nuestra casa, herr von Fischer y desaparezca para siempre de nuestras vidas! —le impelió estrujando el pañuelo con manos crispadas.

—Si se va Christian, yo me voy con él —la chica se interpuso entre sus padres y su novio—. Papá, por favor...

—Moria, no me obligues a perder los papeles —le advirtió Shmuel armándose de paciencia.

—Abofetearme no cambiará las cosas, papá —cogió una de sus manos entre las suyas—. Yo os quiero mucho, pero también amo a Christian... y él, me ama a mí. ¿Acaso es malo enamorarse?

—La decisión está tomada, Moria. Apártate —le ordenó severo.

—Yo también he tomado mi decisión —lo miró con honda tristeza—. No me obligues a elegir entre vosotros y Christian, por favor... —le suplicó.

—No me desafíes, Moria.

—No te estoy desafiando, papá. Pero fuiste tú quien me enseñó a tomar mis propias decisiones, a ser consciente con aquello en lo qué creo. Y creo en Christian... y en nuestro amor. ¿Por qué no podéis creer vosotros también? ¿Por qué... tenéis que hacerlo todo tan doloroso? —luchaba por no derrumbarse delante de sus padres.

—Márchese, herr von Fischer —Shmuel le puso la mano en el brazo empujándole suavemente hacia el rellano.

—No, papá...

Intentó retener a Christian, pero Elma, aprovechándose de la confusión del momento, la atrapó por los brazos arrastrándola lejos del alcance del joven, permitiendo así, que Shmuel, de un ligero empujón, pusiera de patitas en la calle al maldito gentil.

—Herr Fresser, por favor... —la protesta del joven murió en la oscura madera de la puerta.

—¡Nooo! ¡Suéltame, mamá! ¡Suéltameeee!

Forcejeaba denodadamente por librarse de los brazos que la sujetaban.

—¡Christian! ¡Christian!...

—¡Moria, basta! —le ordenó su padre.

—¡No! ¡Nooo!

Revolviéndose como una leona, logró finalmente zafarse de su madre, esquivó de un empujón a su padre cuando intentó detenerla y sin mirar atrás se precipitó en el rellano. Sobresaltados por el ímpetu de la joven, el matrimonio tardó en reaccionar. Con los ojos anegados en lágrimas y el pecho agitado por un llanto compulsivo, Moria bajaba de dos en dos los escalones alternando miradas de soslayo al hueco de la escalera. Al llegar a la portería, se detuvo un instante para recuperar aire. Fue entonces, cuando oyó la voz de Elma gritando su nombre y sus apresurados pasos bajando los escalones.

—¡Moria! ¡Moria! —chillaba Elma asida a la barandilla para no caer en su carrera desenfrenada—. ¡Moria!

Shmuel continuaba parado en el umbral del recibidor con la puerta abierta. Estaba petrificado, absorto, con la mirada perdida en un punto inconcreto, como en estado de shock. Él pudo atajar aquella locura cuando advirtió los síntomas, cuando adivinó que su hija amaba a ese gentil. Solo él, era responsable de que Moria se hubiera ido de casa de manera tan trágica. Él y solo él, era culpable de haber traído la desgracia a su casa. Mientras se dejaba caer sin fuerzas sobre el butacón aterciopelado del recibidor, no fue consciente de que estaba llorando.

Elma se precipitó en la calle quedando a merced del generoso chaparrón que empapó su ropa en segundos. Solo pudo atisbar el abrigo de su hija desapareciendo tras la portezuela de un automóvil que arrancó alejándose a toda prisa.

—¡Moriaaaaaa...! —su gritó se ahogó en la cortina de agua que descargaba furiosa sobre la ciudad.

Se abrazó a sí misma mientras la llamaba entre balbuceos y sus piernas empezaban a flaquear incapaces de soportar el peso de su dolor. Se sentía la mujer más desdichada de la tierra.

Yona Dukas, apurando el cigarrillo, contemplaba la escena desde la puerta de la quesería. Subiéndose el cuello del abrigo y calándose el sombrero para protegerse de la lluvia, atravesó la calzada sorteando un automóvil que hizo tronar la bocina.

—¡Elma! —La izó por los brazos, llevándola al interior de la portería—.

¿Qué sucede?... ¿Por qué está así?

Apoyándola sobre la fría pared, se quitó el abrigo, sacudió el agua que lo calaba, y con empalagosa galantería, la cubrió con él.

—¡Oh, Yona! —Le sujetó por los brazos con rabiosa desesperación en sus enrojecidos ojos—. ¡Se ha ido, Yona! ¡Se ha ido con ese gentil!

—¿Cómo... qué se ha ido...? —palideció de repente.

—¡Se ha ido con él para siempre, Yona! ¡Van a casarse!

La confesión de Elma le heló la sangre. Moria iba a casarse con Christian von Fischer.

La petrificación inicial que congeló sus órganos vitales, dio paso a una ira arrebatada que le abrasó el espíritu. Con el rostro rojo por la rabia y los ojos velados por el odio, rodeó a Elma entre sus brazos mientras le aseguraba con voz cavernosa:

—Déjemelo a mí, Elma. Yo me encargaré de que Moria vuelva a casa.

La abatida mujer, refugiada en el escuálido torso de Yona, no pudo ver en su mirada, aquel brillo de odio asesino que tanto le caracterizaba y que ponía los vellos de punta. Elma Fresser le había brindado la oportunidad que estaba esperando.

Adler, estirando el cuello, ojeó el fondo del establecimiento.

Era un tugurio de mala fama, con escasa luz, mucho humo y demasiados clientes poco recomendables. Con el abrigo suspendido en el brazo y el sombrero en la otra mano, se hizo hueco entre los hombres, que rodeados por el humo de los cigarrillos y alternando tragos de alcohol barato con carcajadas resecas por el tabaco, se aglutinaban de manera desordenada a lo largo de la mugrienta barra.

Buscaba pasar desapercibido, así que dejó el uniforme en el ropero de su casa y se enfundó en ropa civil. En según qué lugares y dependiendo el motivo, era más prudente no desvelar quién era realmente y el motivo que le había llevado hasta aquel antro apestoso, nada tenía que ver con su carrera militar, sino con sus deudas de juego. Jugador convulsivo y bebedor empedernido, siempre le gustó apostar fuerte en las partidas. Al principio, las timbas solo le procuraban placer y pingües beneficios, granjeándose la fama de imbatible y era muchos los que temían enfrentarse a él, pues en la mayoría de ocasiones, regresaban a sus casas con los bolsillos desplumados y el orgullo seriamente pisoteado. Pero un buen día la suerte le abandonó y lo que antes eran dichas y satisfacciones, se tornó en una época de mala racha que parecía eternizarse. Endeudado hasta el cuello después de haber pedido dinero prestado a hombres de dudosa moralidad y pródigos a la avaricia, sus muchos acreedores le buscaban para cobrarse las deudas. Cuando más acorralado estaba, un misterioso tipo se acercó a él con una interesante oferta. Y allí estaba, en aquel garito pestilente, esperando conocer a su desconocido benefactor.

Las sombras que parcheaban las ennegrecidas paredes del local, le imposibilitaba distinguir los rostros de aquellos con los que se cruzaba. De repente, un mastodonte con cara de pocos amigos, casi dos metros de altura y más de cien kilos de peso, se plantó frente a él con los brazos cruzados sobre el descomunal torso.

—¡Déjale pasar! Es un amigo —dijo una voz desde el fondo umbroso del local.

El gigante se hizo a un lado dejándole vía libre.

Sentado frente a una mesa, aguardaba un hombre oculto tras la neblina del humo de un cigarro. La mortecina luz que irradiaba la pantalla roja de la lámpara suspendida sobre la mesa y el ambiente umbrío del local, le dificultaba apreciar con precisión las facciones de quién le hablaba, pero si reparó que tras el desconocido, otro matón de las mismas dimensiones que el que le había dado la bienvenida, montaba guardia sin quitarle ojo de encima.

—Siéntese, herr Kindmüller ¿Una copa?

Yona Dukas sirvió whisky en dos vasos que descansaban sobre la mesa, ofreciéndole uno a Adler.

—Brindemos por este encuentro —propuso alzando el brazo.

Yona dio un trago a su copa y Adler le imitó, notando como el licor le abrasaba el cuello y las entrañas.

—¿Quién es usted y para qué quería verme? —inquirió Adler con clara hostilidad. Yona, negó moviendo la cabeza.

—Ha empezado muy mal, herr Kindmüller, francamente mal —reposó los brazos sobre la mesa, pero mantuvo su rostro velado por la luz rojiza—. Aquí, las preguntas las hago yo y las órdenes, las doy yo —esbozó una perversa sonrisa que su interlocutor no pudo distinguir—. Créame, herr Kindmüller, no está en posición de contrariarme.

Adler podía oír las risotadas y los exabruptos de los borrachos que llenaban el local. Y también, los acelerados latidos de su corazón.

—Si le he citado aquí, es porque tengo algo que ofrecerle. Algo, que estoy seguro, le proporcionará una enorme satisfacción —colmó de nuevo los vasos—. Pero usted tendrá que darme algo a cambio.

Inquieto y sumamente incómodo, Adler atrapó su bebida apurando el contenido de un solo trago.

—Usted y yo tenemos amigos en común —empezó a decir Yona—, con la diferencia, de que ellos a mí me deben favores, y usted a ellos, mucho dinero.

Adler se irguió en la silla.

—Por lo visto, su debilidad por el póker y las mujeres de discutible moralidad, han supuesto su ruina. ¿Está al tanto su familia de sus numerosas deudas?

¿Y de qué en el hipotético caso de no poder hacerles frente en el plazo de un mes, perderán su lujosa mansión y la bonita casa de la playa?

Adler se removió inquieto y tomando la botella, abocó whisky en su vaso bebiéndoselo sin respirar.

—No me gustaría estar en su pellejo, herr Kindmüller, cuando estalle el escándalo social.

—¡Está bien! —Exclamó iracundo—. ¿Qué quiere de mí?

Yona se reclino sobre la silla.

—Verá, yo puedo conseguir que esos amigos nuestros, se olviden de su deuda durante una temporada, siempre y cuando, usted se comprometa a reunir el dinero en el plazo de tres meses.

—¡Es muy poco tiempo!

—Más del que tiene ahora.

—Y... ¿dónde conseguiré tanto dinero?

—Esa cuestión, herr Kindmüller, no es asunto mío. Pero si finalmente llegamos a un acuerdo e intercedo por usted arriesgando con ello mi reputación, y después, se le pasa por la imaginación burlarse de mí faltando al compromiso adquirido conmigo —guardó un estudiado silencio—, créame que maldecirá haberme conocido.

—Y, ¿cómo puedo estar seguro de que usted cumplirá su palabra?

—Es un riesgo que debe correr.

Adler se mantuvo en silencio unos segundos. Valoraba las ventajas y las desventajas de asociarse con aquel tipo que no conocía de nada y que posiblemente, jamás hubiese elegido como amigo.

—De acuerdo —extendió la mano.

—Aún no hemos terminado, herr Kindmüller.

Desconcertado, retiró el brazo mirando a su alrededor con expresión inquieta.

—No creerá que los favores los hago gratis. En esta vida, todo tiene un precio, incluso la dignidad de un hombre; solo es cuestión de pujar —aplastó el cigarrillo en el cenicero a rebosar de colillas—. Yo cumpliré mi parte del trato, siempre y cuando, usted me concierte un encuentro con Otto von Fischer.

Adler rompió a reír a mandíbula abierta echando la cabeza hacia atrás.

Aquel judío presuntuoso estaba loco.

—¿Qué le hace tanta gracia, herr Kindmüller? —inquirió visiblemente molesto.

—¿Otto von Fischer?... —intentaba contener la risa—. ¿Se ha vuelto loco, verdad? ¿Quién se cree qué es?

—El único hombre que puede evitar que su familia caiga en la vergüenza y la ignominia.

Las risas de Adler cesaron con la misma rapidez que habían aparecido.

—Soy un hombre muy ocupado, herr Kindmüller y no me puedo permitir el lujo de perder mi preciado tiempo con tipos como usted.

—Otto von Fischer es un hombre muy importante.

—Yo también —fanfarroneó petulante.

—Hable conmigo. Yo le haré llegar sus peticiones.

—Tengo por norma, gestionar personalmente los asuntos importantes.

—Pues no veo otro modo. Otto von Fischer jamás se reunirá con usted.

—Muy bien —se levantó invitándole a hacer lo mismo—. En ese caso, nuestra reunión ha terminado.

—Un momento... ¿Y mis deudas?

—Tiene un mes para conseguir el dinero y este no es el lugar más indicado. ¡Buenas tardes, herr Kindmüller!

A un gesto de cabeza de Yona, los dos mastodontes se situaron a ambos lados de Adler, conminándole a largarse.

—¡Espere!... —Adler se revolvió entre aquellas dos moles de músculos y malos humos, quedando frente a Yona—. Veré que puedo hacer —la respuesta no satisfizo a su interlocutor y de nuevo, los matones le instaron a marcharse—.

¡Está bien! ¡De acuerdo!

Yona sonrió satisfecho.

—Deme un par de semanas...

—Dos días.

—¿Dos días? Si ni siquiera sé si está en la ciudad.

—Dos días, herr Kindmüller, o usted solito tendrá que solucionar sus problemas.

Adler, dejando caer los brazos a lo largo del cuerpo, se rindió a las peticiones de Yona. Supo en ese mismo instante, que acababa de asociarse con el diablo, porque aquel obscuro matón, era el tipo más diabólico y pérfido que había conocido.

—¡Buenas tardes, herr Kindmüller! Y no olvide que dentro de tres meses, exactamente a esta misma hora —miró el reloj de oro que lucía en su huesuda muñeca—, vence el plazo para saldar su deuda. Le estaré esperando —concluyó con tono mordaz.

Adler no respondió. Girando sobre sus pasos y con el rostro contraído por la rabia, se caló el sombrero y desapareció confundiéndose entre los bulliciosos clientes.

Yona, reclinándose sobre la silla y sumido en un regocijante placer, atrapó la botella de whisky apurando el contenido de un solo trago mientras saboreaba con placentero deleite su momento de triunfo.

Dieter cerró el maletín y se dispuso a marcharse.

—Bueno, Otto... Esto ya está listo. Me voy o llegaré tarde al Ministerio.

—Un momento, Dieter...

Otto estaba firmando unos documentos importantes. Descansó la pluma de oro sobre la carpeta y alzó la cabeza y fue entonces, cuando Dieter advirtió las oscuras ojeras que ensombrecían los azules ojos de su jefe. Pero esa imagen abatida no le suscitó ningún sentimiento de compasión. Tal vez, si no invirtiera tantas horas en idear la manera de desgraciar la vida de su hijo, su rostro no se mostraría tan tenso y demacrado. La negritud de su alma había empezado a cobrarse el peaje de su desmedida maldad.

—¿Puedes quedarte unos minutos más? Estoy esperando una visita y me gustaría que estuvieses presente.

—Sí, naturalmente —respondió sentándose de nuevo frente a él—.

¿Quién es?

—No lo sé. Pero por lo visto, él si me conoce a mí y jura poseer una valiosa información sobre Christian, que al parecer, será de mi máximo interés.

Dieter se irguió en un acto reflejo de alerta, rehaciéndose de inmediato.

Superviviente en la jungla de la vida, su instinto le advirtió del peligro que sobre ellos se cernía. Naturalmente que se quedaba. Fuese quién fuese ese hombre, sus intenciones sin lugar a dudas no eran otras que perjudicar a Christian y más que probablemente, también a Moria.

—Y, ¿cómo contactó contigo?

—A través de Adler.

Otto acababa de confirmar sus temores. Si Adler Kindmüller estaba detrás de aquello, el peligro era serio.

—Cuando le pregunté de qué se trataba, me respondió que desconocía la información, que ese hombre solo hablaría conmigo. Desde la visita de Adler, vivo en una angustia constante; llevo dos días sin pegar ojo.

Unos suaves golpes en la puerta interrumpieron las confidencias de Otto. El mayordomo, tras pedir permiso, anunció la visita de un caballero llamado Yona Dukas. Otto le ordenó que le hiciera pasar.

Parado en medio del despacho, Yona, vestido con su mejor traje, retorcía con manos nerviosas el sombrero mirando a los dos hombres erguidos frente a él que le observaban con expresión desconfiada.

Dieter le reconoció de inmediato. La primera vez que supo de la existencia de Yona, fue por boca de Christian, cuando le confesó cuánto y cómo odiaba a ese tipo. Su afinado olfato le alertó, de que semejante individuo merecía una investigación y de inmediato puso sobre su pista a uno de sus hombres. No se llevó ninguna sorpresa, cuando descubrió que Yona Dukas era un matón de la peor calaña. Supuso un enorme placer, entregarle a Christian el informe donde figuraba detalladamente la verdadera personalidad de Yona. Informe que Moria leyó con avidez, sin poder creer que todo aquello fuese cierto.

“El novio despechado”, se dijo para sus adentros Dieter conteniendo las ganas de abalanzarse sobre él y borrarle la estúpida sonrisa que mostraba.

Visiblemente nervioso, Yona carraspeó exageradamente.

—¡Buenos días, herr von Fischer! —saludó mirando de soslayo a Dieter.

—Buenas tardes, herr...

—Dukas. Yona Dukas —apuntó con voz medrosa.

—Herr Dukas, le presento a mi abogado, herr Dieter Krauser.

Éste le saludó con un leve arqueo de cejas y un ligero asentimiento de cabeza, pero su presencia no fue del agrado de Yona, pues su mirada inquisitiva que parecía traspasarle, le indicaba que no se fiaba de él.

—Y bien... —con un gesto de mano, Otto le indicó el sillón contiguo al de Dieter. —Gracias —aparentemente cohibido, se sentó.

—¿Qué información es ésa que por lo visto tanto me interesa?

Otto fue directo al grano, sin importarle lo más mínimo mostrarse descortés, cuando sirvió coñac en la copa de Dieter y en la suya, ignorando la expresión ansiosa de Yona mientras vertía el licor.

—Verá... —desvió los ojos hacia el abogado.

—Es de mi absoluta confianza. Puede hablar sin temor.

Yona reposó el sombrero sobre la mesa, pero ante la mueca reprobatoria de Otto, lo atrapó descansándolo sobre sus rodillas.

—La información que poseo, la conoce muy poca gente. Bueno, en realidad, solo yo estoy al corriente, exceptuando naturalmente, a mi informador. Y si no fuese por la imperiosa necesidad de conseguir unos medicamentos para mi pobre madre enferma, jamás me hubiera atrevido a presentarme en su casa y robarle su valioso tiempo.

Tanto Otto como Dieter, que cruzaron durante un par de segundos sus miradas, tenían la certeza de que aquel tipejo sin principios ni moral, se había inventado la historia de la madre enferma para justificar la verdadera razón de su presencia allí: el vil y sucio dinero.

—¿Me está chantajeando? —inquirió Otto endureciendo el rostro.

—¡Oh, no! ¡En absoluto, herr von Fischer! —cabizbajo, adoptó una actitud servil—. Pero apelo a su generosidad para con un hombre, que todo cuanto le queda en el mundo es su madre y que no dispone de los medios necesarios para salvarle la vida.

Su cinismo y su descaro eran de una inmoralidad indecente y miserable.

¿Dinero? Aquel tipejo impresentable merecía acabar con sus huesos en el frío suelo de una celda.

—Nunca pago a mis informadores.

—Oh, me temo que ha malinterpretado mis palabras, herr von Fischer.

No le estoy pidiendo que me pague por la información, pero sí, que compense mi lealtad hacia usted, con una pequeña gratificación que contribuirá a una obra de caridad, pues su fin no es otro, que comprar los medicamentos que mi pobre madre necesita.

Harto de oír las mezquindades de aquel tipejo infame, Dieter decidió intervenir.

—Primero diga lo que supuestamente sabe... y nosotros juzgaremos si esa información es tan valiosa como usted asevera.

Yona arrugó el entrecejo molesto por la intromisión de aquel maldito abogado que lo único que estaba consiguiendo era enervar su paciencia. Exhaló un suspiro intentando disimular su enojo y atusándose el cabello, fijó su atención en el rostro taciturno de Otto. Había llegado su momento y pensaba disfrutar de cada segundo.

—Un amigo de mi más absoluta confianza que trabaja en el ayuntamiento —empezó diciendo Yona—, me ha hecho saber que dentro de dos semanas, concretamente, el catorce de noviembre a las diez de la mañana, su hijo, Christian von Fischer, se casará con una judía llamada Moria Fresser.

El mundo desapareció engullido por una gigantesca nube negra y el universo de Otto se concentró en las cuatro paredes del despacho. Los sonidos de alrededor enmudecieron y solo su agitada respiración palpitaba en la estancia.

Dieter, mandándose calma, le dedicó una gélida mirada inyectada en odio, pero Yona, con descarado engreimiento, le ignoró reclinándose con indolencia en el sillón.

—¿Qué me dice, herr von Fischer? —Sus ojos desprendían un brillo de codicia—. ¿Le parece una información lo suficientemente valiosa?

—Eso tendrá que probarlo —profirió Dieter sin dejar de escudriñarlo con palmaria repulsa.

—Muy bien —se levantó cubriéndose con el sombrero—. Con sumo placer les acompañaré...

—No será necesario —atajó Otto con brusquedad alzando una mano—.

Con una llamada telefónica será suficiente —señaló descolgando el auricular.

Mientras Yona se complacía con perverso disfrute de la desazón que atenazaba al todopoderoso Otto von Fischer, Dieter podía oír los latidos de su acelerado corazón, temiendo que también pudiera oírlos su jefe.

“¡Maldito Yona Dukas!”, masculló Dieter para sus adentros sin dejar de atisbar por el rabillo del ojo los notables cambios que sufrían las facciones de Otto a medida que se desarrollaba la conversación telefónica. Pasados unos minutos interminables, colgó el auricular y tomando su copa, se bebió el contenido de un solo trago. Con la cabeza reclinada en el sillón, cerró los ojos lanzando un hondo suspiro. Su audiencia se mantenía en silencio, expectantes a su próximo movimiento.

—Extiéndele un cheque, Dieter —le ordenó con tono grave al tiempo que Yona esbozaba una triunfal sonrisa.

—Pero, Otto... —protestó.

—Extiéndele un cheque y que no vuelva más por aquí —le reiteró inclinándose hacia delante con el ceño fruncido.

—¿Cuánto...? Quiero decir, la cantidad... —seguía sin estar de acuerdo con pagar la rastrera delación de aquel rufián, pero sabía que no le quedaba más alternativa que acatar las órdenes de su jefe.

—Eso lo dejo a tu criterio.

—Perfecto.

Le complació que Otto delegara en él aquella decisión. Se levantó del sillón, acercándose a su mesa situada frente al mirador y de uno de los cajones, sacó el talonario. Cuando regresó con el cheque firmado, se lo entregó a Yona, que lo atrapó con expresión ansiosa, pero su rostro macilento se tornó amoratado cuando leyó la cifra.

—Me ofende, herr Krauser —consideró indignado Yona, sacudiendo el talón en el aire—. Esto es una mísera limosna con la que no tengo ni para pagar-me un café —lo lanzó sobre la mesa centrando su atención en Otto—. Dígale a su abogado que cumpla sus órdenes y me extienda otro cheque.

—Mi abogado es muy eficiente en su trabajo. Y si él estima conveniente esa cantidad, yo también. O... ¿prefiere discutirlo en las dependencias de la Gestapo? —le atravesó con pétrea mirada impaciente por perderle de vista.

Con el orgullo herido y la codicia pisoteada, se incorporó del sillón atrapando con gesto disgustado el talón. Suerte que su madre gozaba de una salud excelente, porque con aquel dinero, no habría tenido ni para comprarle la mortaja.

Calándose el sombrero, dio media vuelta y sin despedirse, abandonó el salón, dejando tras de sí, un incómodo silencio que solo el crepitar del fuego de la chimenea rompía con chispeantes destellos.

—Te esperan en el ayuntamiento —dijo de pronto Otto sumido aún en el desconcierto y la rabia.

—¿Y la reunión en el Ministerio?

—Se cancela y punto —atajó dando un sonoro puñetazo sobre la mesa.

—Sabes cuánto le exaspera a Göring las cancelaciones de última hora.

¿Cómo la justificarás?

—Acudiré yo.

—Pero tu avión para Hamburgo sale dentro de dos horas.

—El viaje puede esperar; impedir que mi hijo se case con esa maldita judía, no. Otto se levantó y rodeando la mesa, caminó lentamente, deteniéndose frente a Dieter. Durante unos tensos segundos, ambos hombres mantuvieron la mirada, hasta que Otto, apoyando las manos en los reposabrazos del sillón, se inclinó pegando su rostro tenso por la ira contra el de su abogado.

—¿Desde cuándo mi hijo es más listo que tú?

Soportando con estoica entereza el embate de su jefe, mantuvo la compostura sin desviar la vista de su amenazante mirada.

—Tu hijo ya no es un crío al que se puede controlar las veinticuatro horas del día. Tu hijo es un hombre, Otto, y por lo visto, ha heredado la astucia de su padre. Sin estar plenamente satisfecho con la respuesta de su abogado, se incorporó esbozando una mueca de fastidio y Dieter pudo recuperar su espacio.

—Cuando soluciones el asunto del ayuntamiento, quiero que busques a mi hijo y lo traigas ante mí, aunque para ello tengas que recurrir a toda la Gestapo del país. El cómo lo hagas, me trae sin cuidado, pero tráeme a mi hijo —era una orden, no una sugerencia.

Dieter, convencido de que nada podía hacer más que obedecer, se levantó atrapando el maletín.

—Creo que te estás precipitando, aún quedan dos semanas para que esa boda... —Otto lo atravesó con mirada reprobatoria y de inmediato, Dieter replicó—. Pero se hará como tú dices. Nos vemos luego.

Otto no respondió, manteniendo aquel incómodo mutismo hasta que estuvo completamente solo. Hundió el dedo en el timbre situado junto al primer cajón del escritorio y al poco, el mayordomo asomó por la puerta.

—Dígale a Arthur que prepare el coche. Tengo que ir al Ministerio.

10 Una boda precipitada

Dos días después de su dramática huída y aprovechando la festividad del Shabatt, Moria regresó a casa de sus padres mientras éstos se encontraban en la sinagoga. Una profunda pena le embargó cuando cruzó el umbral del recibidor y sus pulmones se llenaron del conocido olor a sándalo que emanaba de todos los rincones.

“¡Cuánto lo echaba de menos!”, se dijo secándose con el puño del abrigo las lágrimas traidoras que asomaron a sus ojos.

Con la emoción surgiendo por todos los poros de su piel, caminó con paso decidido hasta su habitación, donde en un par de maletas metió sus escasas pertenencias. Antes de cerrar la puerta, echó una última ojeada a las paredes color vainilla que tantos secretos de ella conocían, con la triste sensación atenazándole el corazón de que las dejaba atrás para siempre. No advirtió que olvidaba sobre la mesita de noche, la novela que empezó a leer la noche anterior a su fuga: Guerra y paz. Se detuvo un instante en el comedor, dejando sobre el velador una carta que había escrito la tarde anterior. Una carta que rompió y reinició cientos de veces, pues no hallaba las palabras adecuadas, para reflejar el profundo dolor que albergaba su corazón al saberse la única causante del mucho sufrimiento de sus padres. Sin ninguna esperanza de obtener su perdón, cerró la puerta de la calle con los ojos anegados en llanto. Cuando Christian metió las maletas en la parte trasera del coche, Moria seguía llorando.

Los Fresser supieron que Moria había estado en casa, incluso antes de descubrir la carta; su perfume de jazmín era inconfundible. Después de constatar que su armario y los cajones del tocador estaban vacíos, contemplaron en absoluto silencio el sobre, guardándolo en una gaveta de la librería sin molestarse en averiguar su contenido. Aquella misma noche, cuando Shmuel creyó convencido que Elma dormía, se levantó con sumo cuidado de la cama y con el mismo sigilo, salió de la habitación. Ansiaba saber qué les decía su hija, pese a que no tuvo el valor suficiente de confesárselo a su esposa, temeroso de iniciar una airada discusión con ella, pues una característica de su carácter visceral, era la de complacerse ampliamente con aquello que le disgustaba. Aguantando la respiración, deslizó el cajón de la librería y cogió el sobre. Acercó el escabel a la lumbre de la chimenea sentándose en él y alumbrado solo por la oscilante luz de las llamas, leyó con avidez la carta, notando como sus cansados ojos se empañaban de emoción cuando reconoció los rasgos característicos de la caligrafía de su hija. Pero Elma no dormía, tan solo lo fingía. Cuando se acostó, lo hizo con la misma idea que su esposo rondándole la cabeza, solo que Shmuel se le había anticipado y ahora esperaba impaciente a que su marido regresase a la cama y pasado un tiempo prudencial, el suficiente para que los intermitentes ronquidos de Shmuel delataran que ya dormía, levantarse y al igual que su esposo, leer a escondidas la carta de Moria. Podría hacerlo ahora, se dijo. Pero su porfiado orgullo se lo impedía. Mostrarse débil ante Shmuel, sería como admitir que había perdido, que no era inmune al dolor que supuso la marcha de Moria, que la echaba enormemente de menos y que todo cuanto deseaba, era recuperarla algún día. Se secó con la palma de la mano las lágrimas que mojaban su rostro y cerró los ojos fingiendo dormir cuando oyó a Shmuel entrar en el dormitorio.

Apenas llevaba unos días viviendo con Christian y pese a que el joven se desvivía por complacerla, Moria no acababa de adaptarse a su nueva situación, de habituarse a su nueva vida, a la convivencia en pareja, de encontrar su lugar en aquel apartamento donde todo era nuevo para ella.

Le llevó dos días averiguar donde Christian guardaba los enseres de la cocina y cuando finalmente decidió deshacer sus maletas, necesitó toda una tarde para redistribuir y ordenar la leonera de ropero con la que se topó al abrir las puertas del armario del dormitorio, descubriendo que después de todo, Christian no era perfecto y que el orden no era una de sus virtudes. A medida que la fecha de la boda se aproximaba, una mezcla de sensaciones la embargaron, pasando de la euforia al pesimismo con la misma facilidad con la que se le anegaban los ojos ante cualquier contratiempo o minucia. Su estado de nervios estaba al borde del colapso y tenía serías dudas de poder resistirlo. La certeza de que sus padres no acudirían a la ceremonia, no ayudaba a serenar la desazón que le oprimía el pecho y que sentía cada vez que respiraba. Solo su amiga Lea, Egbert, Roderika y Dieter les acompañarían.

El agudo sonido del timbre resonó en todos los rincones del apartamento. Dejó el paño de cocina sobre la encimera y salió al pasillo restregándose las manos en el delantal. Se encontró con Christian camino del recibidor y se miraron un instante con la misma sensación de incredulidad en sus rostros. El asombro fue mayor, cuando descubrieron a Dieter con semblante serio en el umbral del rellano.

—¡Dieter! —exclamó Christian.

No esperó a ser invitado. Entró en el apartamento y tras quitarse el sombrero, les habló con tono circunspecto.

—Tenemos que hablar.

Sin más, fue hacia el salón seguido por la pareja.

—¿Qué ocurre, Dieter? —le preguntó Christian sin lograr desprenderse de aquella angustiante sensación de fatalidad.

—¿Por qué no nos ponemos cómodos, eh? —sugirió sentándose en uno de los sillones de cuero marrón.

Asidos de la mano y con la preocupación demudándoles el semblante, lo hicieron en el sofá frente a él.

—Ha surgido un problema —anunció con voz lúgubre—. Un serio y grave problema —puntualizó moviendo nerviosamente el sombrero entre sus manos.

—¿Qué ha pasado? —la voz de Christian sonó apagada.

Dieter vaciló unos segundos.

—¿Qué ha pasado? —insistió el joven.

—Se trata de tu padre —aspiró hondo—. Lo sabe todo.

—¿Cómo qué... lo sabe todo? —atajó Christian irguiéndose en el sofá.

—Un conocido de todos nosotros también estaba al corriente de vuestra boda. La pareja se miró un instante con el miedo reflejado en sus atónitos ojos y los latidos de sus corazones se dispararon.

—¿Quién? Solo lo sabíamos nosotros.

—Es evidente que estábamos equivocados.

—¿Y quién ha sido el mal nacido que...? —inquieto, se removió en el sofá.

—Yona Dukas se reunió esta mañana con tu padre y el muy mezquino... le vendió la información a cambio de unos miserables reichsmarks.

Un tenso silencio se hizo omnipresente. Moria empezó a notar como la ira la dominaba y como sus mejillas se encendían en rabia.

—¡Maldita sabandija! —farfulló sumamente enojada a punto de romper a llorar. —Sí, un maldito hijo de mala madre —señaló Dieter con un mohín de asco.

—Y... ¿cómo ha podido averiguarlo? —preguntó Christian acometido por un repentino ataque de pánico.

—No tengo ni idea. Pero fue Adler Kindmüller quien actuó como enlace.

—¿Adler?...

—Ya ves, os llueven amigos por todas partes —ironizó sin excesivo entusiasmo.

—Mis padres —dijo Moria cuando todo se reveló con diáfana nitidez—.

No ha sido Adler, han sido mis padres, estoy convencida. Además de nosotros, solo ellos lo sabían —se llevó la mano a la frente intentado pensar con claridad—.

Seguro que la tonta de mi madre se lo dijo a Yona y...

—No creo que tu madre imaginara las intenciones de ese maleante cuando se desahogó con él —alegó Dieter en defensa de Elma.

—Mi madre no tiene ni idea de quién es en realidad Yona Dukas. Lo tiene idealizado, cree que es un hombre honorable —esbozó una sonrisa de hastío—. ¡Sí supiera dónde guarda Yona su honorabilidad...! —Se retorcía las manos—. Y dices... ¿qué aceptó dinero a cambio?

—No lo aceptó, lo puso como condición y prefiero ahorrarme los detalles.

—¡Hijo de Satanás! —Profirió Moria frunciendo los labios—. Y, ¿cuánto...?

—Créeme, la cantidad ha estado a la altura de su bajeza. Los tipos como Yona Dukas se venden muy barato.

—Los tipos como Yona Dukas merecen estar muertos —sentenció con el odio velando su bonita mirada.

—Y, ¿mi padre?... ¿Cómo ha reaccionado mi padre?

Esa cuestión era lo que realmente le preocupaba a Christian, la reacción de Otto. —¿Tú qué crees? Telefoneó al ayuntamiento para cerciorarse que ese mal nacido decía la verdad —advirtió la inquietud que dominaba a la pareja—.

Después y ya sin la presencia de ese miserable, me ordenó que me personase en el ayuntamiento y ya podéis imaginar para qué.

Al instante, supieron que la boda había sido cancelada.

—Tu padre es un hombre muy poderoso en este país y todos sabíamos que si finalmente descubría el pastel, no se quedaría de brazos cruzados.

Christian, reclinándose hacia atrás, se llevó las manos a la cara, restregándose el rostro enérgicamente en un intento por despejar sus ideas y hallar una salida. Pero Dieter, como siempre, ya tenía la solución a sus problemas.

—Estando tu padre al corriente del asunto, será prácticamente imposible que os podáis casar en Alemania.

—No pienso cambiar mis planes, solo porque mi padre lo haya decidido —bramó airado.

—Christian, ¿por qué no escuchamos lo qué tiene que decirnos?

—intervino Moria.

Dieter le agradeció con un guiño cómplice su ayuda.

—Muy bien, ¿y qué propones? —inquirió escéptico.

—Que os caséis en el extranjero.

La pareja, perpleja por lo insólito de la proposición, cruzó un instante sus miradas. —Un matrimonio civil puede celebrarse en cualquier lugar del mundo.

—Pero, ¿por qué tenemos que marcharnos de nuestro país?

—Yo... yo no tengo pasaporte —comentó Moria.

—Nadie ha dicho que tengáis que abandonar el país, acabo de deciros, que un matrimonio civil puede celebrarse en cualquier lugar del mundo.

Christian admiraba el aplomo y el pragmatismo de Dieter en unos momentos que para ellos era decisivos.

—Después de mis gestiones en el ayuntamiento, hice una visita a un viejo amigo juez, que a su vez, tiene muy buenos amigos en la embajada holandesa y que casualmente, le deben algunos favores.

La pareja se mantenía expectante.

—Tu padre será muy poderoso en Alemania, pero nada podrá hacer si vuestro matrimonio se celebra en suelo holandés.

—¿Holanda? —preguntaron al unísono.

—Tantos años trabajando junto a un hombre sin escrúpulos como tu padre, me han enseñado a burlar esas leyes que se supone debo defender. Por esa razón, la única posibilidad que tenéis de blindar vuestro matrimonio contra el inmenso poder de Otto von Fischer, es casándoos en el extranjero. Bueno, siempre y cuando, decidáis seguir adelante. Aquí tengo la documentación.

Metió la mano en el bolsillo interior de su americana y extrajo un sobre doblado por la mitad.

—Oficialmente, la ceremonia se celebrará en Róterdam, aunque en realidad no abandonareis Alemania. De ese modo, ningún tribunal alemán podrá declarar nulo vuestro matrimonio, por mucho que tu padre recurra a sus contactos.

—¿Y qué pintamos Moria y yo en Holanda?

—Moria y tú habéis huido a Holanda, después de que tu confidente en el ayuntamiento, te telefoneara advirtiéndote de mi visita y mis gestiones.

—Lo tienes todo pensado —cogió el paquete de cigarrillos que descansaba sobre la mesita de centro y dio lumbre a uno—. ¿Y quién será el pobre desgraciado que pague los platos rotos?

—Aún no lo sé. Pero es inevitable que en las guerras se produzcan daños colaterales. Es la ley de la supervivencia: unos han de morir para que otros sigan viviendo.

Dieter tenía razón y Christian lo sabía; incluso Moria lo sabía.

—¿Es necesario...? Quiero decir... —estaba sumamente abrumada ante la idea de que un inocente pagara las consecuencias de un asunto en el que nada tenía que ver. Los hombres se limitaron a mirarla y le bastó para adivinar la respuesta, asaltándole un sentimiento de culpa que la hizo sentirse inmensamente desdichada.

—Olvidas que mi padre tiene amigos hasta en el infierno —le recordó Christian. —Yo también —repuso Dieter con una mueca jactanciosa.

—Pero... ¿después? —Christian aplastó el cigarrillo en el cenicero y se peinó el flequillo hacia atrás, denotando con su actitud la inquietud que le dominaba.

—Tu padre me ha pedido. Perdón —rectificó—, me ha ordenado que te localice y que te lleve ante su presencia, aunque para ello tenga que recurrir a toda la Gestapo del país. Y estarás de acuerdo conmigo, que no es la mejor idea —el joven asintió con la cabeza—. Después de la ceremonia, uno de mis hombres os trasladará a un lugar seguro a las afueras de Colonia. Os instalaréis en una casa que pertenece a mi familia; dispone de servicio y os están esperando.

—Pero... yo... yo no puedo irme sin más —Moria miraba ora Christian, ora Dieter—. Tengo un empleo... y están mis padres —alegaba desolada.

—Yo me ocuparé de hablar con frau Maurer y también con tus padres.

En cuanto a las reformas del consultorio —no se le escapaba nada—, me encargaré personalmente de supervisar las obras.

Desde luego, las circunstancias para ellos habían cambiado notablemente y todo parecía ir muy deprisa. Era como si la vida les arrollara, sintiéndose abrumados por una agobiante sensación de mareo.

—¿Y qué les ocurrirá a mis padres... cuando herr von Fischer descubra que nos hemos casado? —conociendo al padre de Christian, le angustiaba sobremanera la idea de que el inmenso poder de su futuro suegro alcanzara a Shmuel y Elma. —Te doy mi palabra de que no les pasará nada —le aseguró apretando su mano con firmeza.

—Y, ¿cuándo se supone que nos casamos? —le preguntó Christian encendiendo otro cigarrillo y ofreciéndole uno a Dieter que lo rechazó amablemente.

—Esta misma noche.

El médico casi se atraganta con el humo de la calada y Moria abrió los ojos desmesuradamente.

—Todo cuanto necesitamos es un juez y un testigo, ¿no? Bien, tenemos el juez: mi amigo, y el testigo: yo. Ahora, la última palabra la tenéis vosotros.

Christian alzó la vista clavando sus ojos azules en la mirada zarca del abogado. Aquel hombre era todo un misterio.

—¿Por qué haces esto, Dieter? —no era la primera vez que se lo preguntaba. —No es el momento, Christian —respondió enigmático.

—¿Y cuándo lo será?

—Cuando tenga que ser —se incorporó— Y bien... ¿qué pensáis hacer?

Debían tomar una decisión y la debían tomar ya. No sería la boda con la que habían soñado, pero las circunstancias obligaban. Bastó una mirada de complicidad y una sonrisa de ánimo, para saber que la decisión estaba tomada. Levantándose del sofá, acompañaron a Dieter al recibidor, cogieron sus abrigos y abandonaron el apartamento. Sus vidas no volverían a ser las mismas.

11 La ira de Otto von Fischer

Berlín, noviembre de 1937.

Tres años después de la boda de Moria y Christian, la situación para la comunidad judía alemana se había vuelto insostenible. A excepción de la cortina de humo extendida durante las Olimpiadas de 1936 por el gobierno de Hitler con la única intención de desmentir ante el mundo, el verdadero calado de un régimen totalitario y opresor y que a punto estuvo de costarle la candidatura a los juegos, una vez concluido el evento, la engañosa tranquilidad que vivieron judíos y disidentes del régimen nazi durante esos días, desapareció para siempre y nuevamente el terror y el miedo regresaron a sus vidas. Las medidas de hostigamiento se recrudecieron y no pasaba un día sin que se llevaran a cabo detenciones, apaleamientos públicos, asesinatos impunes, convirtiendo la vida de judíos y otros colectivos en un autentico infierno.

Tras una rápida pero no menos emotiva ceremonia, un coche con los vidrios tintados los sacó de la ciudad en el más absoluto de los secretos. Después, Dieter dejó pasar unos días, mientras fingía mantenerse ocupado en la localización de Christian y la judía. Cuando finalmente se reunió con Otto, una vez más hizo alarde de su envidiable habilidad para la impostura, mostrando un enojo que no sentía y jurando por su honor que no descansaría hasta poner fin aquella locura, aunque fuese lo último que hiciera en su vida.

Su jefe se mantuvo imperturbable durante toda la alocución. Cuando el letrado finalizó su exposición, Otto se irguió con soberbia y propinó un contundente puñetazo sobre la mesa de su despacho invadido por un ataque de cólera. Con el semblante arrebolado por la furia, empezó a pasear arriba y abajo mientras profería maldiciones contra su hijo y la zorra judía. Su abogado intentó calmarle, pero solo consiguió enfurecerle más. Con los ojos inyectados en sangre, le ordenó que averiguara la identidad de la sanguijuela que trabajaba para su hijo en el ayuntamiento y que lo llevara ante su presencia. Quería darse el placer de matarlo con sus propias manos. Después, le exigió que hallara el modo de anular aquel matrimonio, aunque con ello tuviese que aliarse con el mismo Satanás.

Dieter, aparentemente contrariado, le juró por su vida que daría con ese mal nacido. De hecho, ya había elegido al supuesto infiltrado: un pobre desgraciado sin familia por el que nadie haría preguntas, que malvivía en un cuchitril hediondo e insalubre con el hígado machacado por el alcohol y que antes de la guerra, había sido un mediocre funcionario del ayuntamiento pero que en la actualidad vivía de la mendicidad y el pillaje. Un baño, un buen afeitado, un traje decente y un fajo de reichsmarks, serían el cebo perfecto para engañar a su confiada presa.

Pero Otto von Fischer no era hombre de esperas, sino de acción y la afrenta de su hijo exigía una respuesta contundente. Aquella judía era demasiado insignificante para reírse de él. Con un súbito arrebato de euforia y un escalofriante brillo asesino en la mirada, se volvió hacia su abogado.

—Esa zorra tiene padres, ¿verdad?

“¡Por qué le extrañaba!”, se dijo Dieter cerrando los ojos y ahogando un suspiro mientras recordaba a Moria y sus acertados temores.

—Sí —susurró cabizbajo.

Aquella misma tarde, Shmuel y Elma fueron detenidos por agentes de la Gestapo ante las miradas curiosas a la vez que asombradas de sus vecinos, muchos de los cuales, afirmaban con seguridad pasmosa cuchicheando al oído, que la detención estaba relacionada sin lugar a dudas con la sonada fuga de Moria y el gentil millonario, notición que durante semanas acaparó la atención del vecindario, que se olvidaron momentáneamente de sus míseras vidas para dedicarse casi por completo al comadreo vecinal del chisme y el despellejo.

Trasladados al Cuartel General de la Gestapo en el número 8 de Prinz Albrecht-Strasse, o a la Casa de los horrores como era más conocido entre los berlineses, con el miedo adherido a los huesos y la angustia acuciándoles el espíritu, fueron confinados en celdas separadas, incrementando con esa separación física el pánico que les provocaba hallarse en un lugar como aquel. No entendían nada de lo que ocurría. Ellos no tenían ni idea del paradero de Moria, aunque de haberlo sabido jamás lo hubieran revelado, de hecho, incluso ignoraban que su hija residiera fuera del país. Pero aquellos hoscos agentes no atendían a razones, empeñados en sacarles aunque fuera a golpes una información que desconocían.

Cuando quisieron darse cuenta, unas rígidas esposas aprisionaban sus muñecas y eran empujados escaleras abajo entre toscos improperios y soeces insultos.

Ahora, estaban allí, recluidos en una celda de paredes grises y desconchadas, como dos vulgares delincuentes y ante la incertidumbre de lo que el destino les tenía deparado en manos de aquellas bestias deshumanizadas, aunque suponían, que nada bueno podían esperar.

Dieter Krauser, que como muy bien le dijo a Christian, tenía amigos hasta en el mismísimo infierno, movió con celosa discreción sus contactos, consiguiendo situar al frente del caso a un corrupto agente que le debía además de dinero, su miserable vida, cobrándose así parte de la deuda contraída. De todos modos, decidió estar presente durante los interrogatorios, los cinco días que los Fresser estuvieron detenidos, asegurándose así, que el matrimonio no sufría ningún tipo de tortura, tal y como les prometió la misma tarde de la detención, cuando saltándose todos los protocolos, los visitó en una desangelada sala de interrogatorio y con máximo tacto, les explicó la verdad que se ocultaba tras su detención, pero con cuidado de no revelar el paradero de Moria. Defendía la teoría básica de la supervivencia, de que cuanto menos se sabe, menos peligro se corre.

Acabó su exposición, hablándoles del papel de Yona Dukas en todo aquel contubernio y obsequiándoles con una sucinta pero completa biografía del susodicho sujeto. Elma, en cuyo demacrado semblante se dibujaban unas oscuras ojeras, sacudía la cabeza a la vez que se enjugaba las lágrimas, negándose a creer que el Yona Dukas que ella conocía, fuese ese tipo mezquino y depravado que Dieter Krauser describía. Sin embargo, Shmuel, asintiendo cansadamente, reposó las manos esposadas sobre la mesa, mientras contemplaba las nudosidades de sus anchos dedos.

—Yo sí le creo, herr Krauser —su esposa le dedicó una mirada reprobatoria—. Nunca me gustó ese joven, había algo en su mirada que me repelía, que me provocaba aprensión. Para mí, fue un gran alivio que Moria rompiese con él —exhalando un suspiro, esbozó una sonrisa apagada—. Entendemos que no quiera revelarnos el lugar donde se encuentra Moria, pero nos tranquiliza saber que está bien y que es feliz —atrapó una de sus manos entre las suyas—. Muchas gracias por cuidar de nuestra hija.

—Ustedes no tienen de qué preocuparse, todo irá bien. Les doy mi palabra que nadie les pondrá un dedo encima y voy a encargarme personalmente de que les liberen lo antes posible.

Los Fresser tornaron a su casa sin un rasguño, pero con el ánimo atenazado por el miedo. Los días que siguieron y pese a las tranquilizadoras palabras de Dieter cuando les acompañó en su automóvil, fueron una constante de angustia y temor a que aquellos lúgubres agentes de la Gestapo regresaran por ellos.

Otto, dominado por la cólera tras la pronta liberación de los judíos, le exigió explicaciones a Dieter.

—No se puede retener indefinidamente a dos personas que no han cometido ningún delito. Además, llamarías la atención de Müller —hizo referencia al máximo dirigente de la Gestapo.

—Todos los días se llevan a cabo detenciones de judíos. ¿Qué tienen éstos de diferentes?

—Están limpios, Otto. No tienen antecedentes ni políticos, ni sindicales, ni criminales. Nunca se han visto involucrados en escándalos o trifulcas. Son dos ciudadanos honestos. ¿De qué puedes acusarles?

—¡Son judíos! —Rugió dando un puñetazo en la mesa—. ¿No te parece suficiente delito?

El fracaso con los Fresser no detuvo la ira arrebatada de Otto, que fijó su atención en el círculo más próximo a Moria, el más vulnerable. La siguiente en su macabra lista fue Roderika Maurer, encargándose personalmente de que la rechoncha florista solo abandonara las dependencias de la Gestapo en un ataúd.

Desgraciadamente, en esta ocasión, Dieter nada pudo hacer para evitarlo.

Una noche, dos agentes de la Gestapo se personaron en la amplia e iluminada casa de Roderika situada en la acera paralela a la floristería, con una orden de detención donde se le acusaba de traición por dar empleo en su establecimiento a una judía y a un extranjero comunista. La rolliza mujer, arrebolada por la ira y con el miedo atenazándole los sentidos, lo negó todo mientras nombraba entre aspavientos y maldiciones, a clientes y conocidos, gente con nombre y cargo en Berlín que confirmarían su patriotismo. Pero sus protestas murieron en el aire y sin atender a sus reproches, se la llevaron detenida cual peligrosa delincuente ante el estupor del vecindario. Tras dos días de duros interrogatorios donde fue golpeada, insultada, vejada, torturada... la juzgaron en una pantomima de juicio sin garantía legal alguna, siendo hallada culpable de los cargos que se le imputaban, condenada a la pena capital y ejecutada la misma noche del juicio. Una pena excesiva para unos delitos que aún siendo ciertos, no pudieron probar.

La misma tarde de la detención, Roderika fue invadida por una angustiosa sensación de fatalidad y llevada por un impulso, cerró antes de hora la floristería, corrió presurosa a su casa, despertó al mozo de los recados que en ese momento echaba una cabezada en la habitación que le tenía alquilada, le esperó en el salón y cuando el joven apareció en tirantes y camiseta, con los ojos entreabiertos y el cabello revuelto, le entregó un sobre con el salario de todo el mes, más una compensación por despido tan imprevisto, invitándole con ademanes nerviosos a recoger sus cosas y a largarse de allí lo antes posible. El joven, aturdido aún por la resaca del sueño, se rascó la cabeza sin entender aquella precipitación por librarse de su persona después de llevar dos años viviendo como huésped en su casa. Pero la rechoncha florista no le dio más explicación que:

—Es lo mejor para los dos, créeme —sus pequeños ojos estaban velados por la tristeza.

Dando media vuelta para que el joven no viera sus lágrimas, le dio quince minutos para empaquetar todas sus cosas. Después, conteniendo el llanto, le acompañó hasta la puerta.

—Tengo que pedirte un último favor —le dijo poniendo en sus manos un sobre igual al suyo—. Dale esto a Moria de mi parte y dile que no se le ocurra volver por aquí.

Cuando el muchacho se perdió en la neblina de aquel plomizo atardecer, unas lágrimas resbalaban por las mofletudas y sonrosadas mejillas de Roderika.

Su joven empleado se llamaba Biel Vilà, un catalán de ideales comunistas que recaló en Berlín por casualidad, después de pasar una larga temporada en Paris, adonde llegó tras la precipitada huída de su casa en Barcelona. Poseía una capacidad innata para aprender idiomas, peculiaridad que le permitía integrarse con asombrosa facilidad allá donde arribaba.

Hijo de un fascista convencido y de una madre pobre de espíritu, las in-salvables diferencias con su progenitor, que tenía por norma inculcar sus doctrinas a través del castigo físico cuando su rebelde hijo no se avenía a sus deseos, le llevaron a tomar la drástica decisión de abandonar su casa y su país. Llegó en tren a Berlín un bochornoso amanecer primaveral, con unas escasas monedas en los bolsillos y el estómago encogido por el hambre, así que ante su limitado poder adquisitivo, decidió buscar una pensión barata y limpia, y después de conocer un poco la ciudad, intentar conseguir un empleo que le permitiera vivir una temporada. Pero la agitada situación que vivía el país supuso un lastre para sus planes, pues su condición de extranjero suscitaba desconfianza, complicando sobremanera la posibilidad de encontrar trabajo. Al cabo de un mes y ante la certeza de que si no pagaba aquella misma noche la cantidad que le adeudaba a la matrona de la pensión, los dos armarios que tenía por hijos, que no eran más que unos matones con muy malos humos, lo sacarían amablemente de su habitación y le darían una sonora patada en el culo si antes no le rompían las piernas, se planteó muy seriamente la posibilidad de seguir camino, de colgarse al hombro su macuto y proseguir con aquella huída a ninguna parte, que creía le serviría para exorcizar esos fantasmas que buscaba dejar atrás pero que se empeñaban en acompañarle. De regreso a la pensión, la casualidad quiso que se detuviese frente a la floristería y durante unos minutos, contempló ensimismado el colorido abanico de flores que se mostraban exultantes tras el escaparate. Asaltado por un súbito arrebato, entró en el establecimiento, preguntó por la propietaria y segundos después y en un casi perfecto alemán, le explicó su situación y la imperiosa necesidad de encontrar empleo. Lo cierto, es que no era estrictamente necesario contratar un mozo para los recados y las tareas pesadas. Pero Roderika Maurer, mujer de alma generosa y nobles sentimientos, se apiadó del joven de rostro afable y tez morena, que la observaba con unos ojos almendrados de mirada arrebatadora y negros como el carbón, y que le sonreía con timidez.

Moria contemplaba la escena desde una prudente distancia y en absoluto silencio mientras regaba unos cactus.

Una vez acordaron el horario y el sueldo, y cuando el catalán se disponía a marcharse, una vez más Roderika se dejó llevar por sus impulsos. Había algo en ese joven que le inspiraba confianza, un ángel en su semblante que denotaba nobleza. Así, que al tanto de la apurada situación por la que atravesaba, le propuso anticiparle una parte de su salario para que liquidara la deuda de la pensión, pero con la condición de que se hospedara en su casa. Era amplia y le sobraban habitaciones, alegó ante el estupor del joven y con sus mofletudas mejillas sofocadas por el rubor. El alquiler, que sería muy inferior al que pagaba por aquel cuchitril, se lo descontaría semanalmente de su salario; además, tendría derecho a dos comidas calientes y a la colada.

Biel, rascándose la coronilla al tiempo que exclamaba un Collons!1, contempló el rostro redondo y sonrosado de Roderika, mientras meditaba la tentadora proposición. Tuvo que admitir que tampoco le quedaban muchas alternativas y aquella mujer entrada en carnes, desprendía un encanto especial, parecía buena gente, demasiado confiada, pensó, pero sus ojos pequeños irradiaban bondad.

Cuando quiso darse cuenta, Roderika y él estaban cerrando el trato con un fuerte apretón de manos.

El catalán resultó ser hombre parco en palabras y sumamente reservado en todo lo concerniente a él mismo y a su gente. Pero su casera no era una mujer corriente y su cordialidad, su bondad, ese trato casi maternal que le dispensaba, erosionaron poco a poco hasta conseguir derribarlo, el muro tras el que se protegía, y una noche, después de cenar y al calor del fuego de la chimenea, Biel le desnudó su alma como jamás hizo nunca con nadie. El cariño no tardó en nacer y antes del año de convivencia, eran más hijo y madre, que casera y huésped. De ahí su extrañeza, cuando ésta le invitó a marcharse.

Decidió averiguar qué ocurría realmente y con la ligera sospecha de que Roderika había actuado movida por una razón muy poderosa, montó guardia en los alrededores de la floristería y amparado en las sombras de aquel anochecer con olor a tragedia, esperó pacientemente hasta que ya en noche cerrada, un coche negro en cuya placa pudo leer Gestapo SS, iluminó con nítida claridad la confusión en el que se debatían sus dudas. Su primer impulso fue atravesar la calzada, cargarse a esos dos tipejos de un tiro en la cabeza y llevarse a Roderika con él. Pero de inmediato fue consciente, de que su jefa no había actuado de manera tan generosa porque sí, sino para proteger su vida del peligro que le acechaba, brindándole la oportunidad de escapar de aquella gigantesca mazmorra que era la Alemania de Hitler y los nazis. Le invadió una intensa sensación de impotencia y sintió una punzada atravesándole el pecho. Jamás podría corresponder como merecía aquel desprendido gesto de generosidad. Roderika le había salvado la vida y eso jamás lo olvidaría. Con los ojos enrojecidos por el llanto, se caló la gorra y abandonó Postdamen Platz. Los días siguientes no tuvo hospedaje fijo; la Gestapo le pisaba los talones, por lo que se vio obligado a cambiar constantemente de pensión. Aún así y con la máxima cautela, de vez en cuando se perdía por los alrededores de la floristería, con la vana esperanza de que aquellas bestias hubiesen liberado a Roderika. Seguía teniendo en su poder el sobre que ésta le había entregado para Moria, pero en las dos ocasiones que se presentó en la dirección que su jefa le había indicado, nadie salió a recibirle. Quería largarse de Alemania cuanto antes, no le gustaba aquella sensación de ser observado constantemente y empezaba a impacientarse. Por fin, una mañana de sol lluvioso, Christian le abrió la puerta. Tras presentarse y exponerle la razón de su visita, el médico le invitó a pasar, guiándole hasta el salón.

—Avisaré a mi esposa —le dijo dirigiéndose al baño donde Moria terminaba de peinarse antes de ir a trabajar.

Sorprendida, colocó las últimas horquillas en su recogido y siguió a su marido preguntándose qué narices hacía Biel Vilà en su casa. Aunque trabajaban juntos, lo cierto es que poco o nada conocía de él, a excepción de que estaba titulado en medicina, que era catalán, que se hospedaba en casa de Roderika y que su patrona le apreciaba sinceramente. Pero entre ellos, las conversaciones se limitaban a escuetos comentarios relacionados con el trabajo y poco más. El carácter introvertido del joven, tuvo mucho que ver para que el trato, aunque cordial, siempre fuese distante.

Una vez se reunió con ellos en el salón, no pudo evitar que un escalofrío recorriera su cuerpo de pies a cabeza cuando contempló el rostro consternado de Biel. Con un pálpito de mal presagio oprimiéndole el pecho, Moria le preguntó qué ocurría. Sentados en el sofá y en un sillón respectivamente, el catalán, con voz afligida, les relató los recientes y dramáticos acontecimientos.

Moria, reclinándose en el sofá, cerró los ojos llevándose la mano a la frente y segundos después, su pecho se agitaba en un llanto compungido. Christian, por su parte, entró en cólera, pues de inmediato adivinó el instigador que se ocultaba tras la detención y ejecución de Roderika Maurer: la alimaña carroñera de su padre, aunque se lo calló para él; no deseaba angustiar más a su esposa.

Una vez cumplido su cometido y algo incomodo por la situación, Biel les hizo entrega del sobre y se dispuso a marcharse. Christian le agradeció sinceramente que hubiera arriesgado su propia seguridad para advertirles del peligro que corría Moria si se acercaba por las inmediaciones de la floristería. Incorporándose del sofá y estrechándole la mano, le preguntó si necesitaba alguna cosa, o si podía ayudarle en algo.

Biel, correspondiendo a la gratitud del médico, le resumió sus planes más inmediatos, que no eran otros, que abandonar Alemania lo antes posible.

—Si la Gestapo tiene tu descripción, será cuestión de tiempo que te atrapen. No estarás muy seguro deambulando por las calles.

Moria, con los ojos muy abiertos, miró a su esposo. Conocía aquella expresión y mucho se temía, que una de sus brillantes ideas rondaba su cabeza.

—Espero tener mejor suerte y dormir mañana en Suiza —arguyó el catalán colgándose el macuto al hombro.

—Créeme, sé de lo qué hablo. No cejarán hasta dar contigo: comunista y extranjero. ¡Guau! —Arqueó las cejas emitiendo un ligero silbido—. Eres una presa demasiado apetitosa para esos perros sarnosos y te cazarán antes de que pongas un pie en la estación de trenes.

Biel lo observó detenidamente. ¿Qué narices buscaba el alemán?, se preguntó desconcertado.

—Entonces... ¿qué me propones? —sumamente intrigado, volvió a sentarse. “¡Lo sabía!”, se dijo para sus adentros Moria cerrando ligeramente los ojos y sacudiendo la cabeza.

Christian le ofreció un coñac, que el joven rechazó cortésmente.

—No bebo alcohol, gracias.

Acompañados por el eco del fuerte viento que golpeaba los cristales de las vidrieras del salón, Christian le habló de la próxima inauguración de su consultorio, sin poder disimular el entusiasmo que la cercanía del momento le causaba.

Algo más serio, le confió sin entrar en detalles, que se avecinaban malos tiempos para la comunidad judía y que en momentos convulsos, los médicos eran más necesarios que nunca. Le propuso asociarse con él, compartir provisionalmente la gestión del consultorio, al menos, hasta que la Gestapo se hubiese olvidado de su cara. En cuanto al alojamiento, las pensiones serían los primeros lugares donde le buscarían, algo que Biel ya sabía, y correspondiendo a su honestidad, cualquier otro habría desaparecido con el dinero de Moria importándole bien poco la suerte que la mujer hubiera podido correr, le ofrecía la posibilidad, siempre y cuando estuviera de acuerdo, de alojarse con ellos en la habitación pequeña.

Desconcertado y sorprendido, Biel agradeció su generosidad, pero amablemente, la rechazó. Además, todo lo que tenía de médico, era el diploma universitario y las prácticas obligadas durante la época de la Facultad. Pero Christian argumentó que su inexperiencia no importaba, que el médico no se hace con los libros, sino que se curte en el ejercicio diario de su profesión.

—El consultorio estará mejor atendido por dos médicos que por uno —apuntó Christian buscando convencerle.

Biel le gradeció una vez más su generosidad, pero le confesó que era culo de mal asiento, que su vida era dormir en pensiones baratas tirando de macuto.

—De todos modos, ¿por qué no comes con nosotros y lo piensas? —le propuso ofreciéndole un cigarro que el joven aceptó.

Moria, mera espectadora de piedra, estuvo a un tris de protestar, pero en el último instante recordó que el propietario del apartamento era Christian. Cierto que ella era su esposa y por lo tanto, con pleno derecho a opinar; además, acababan de casarse y lo que menos le apetecía era la presencia constante de un extraño pululando a su alrededor. Sin embargo, seguía sin sentirse plenamente la dueña, la señora de la casa. Necesitaba tiempo, más tiempo. Todo cuanto hizo, fue asentir con una tímida sonrisa. Aquella misma tarde, Christian trasladó la cama plegable a la habitación pequeña y Biel pasó su primera noche con ellos. Meses después, celebró su prudente decisión de guardarse sus pensamientos, pues el catalán se mostró no solo como un magnífico y eficiente médico, sino como un entrañable compañero de piso. La amistad no tardó en florecer y con ella, el cariño y la confianza.

Naturalmente, la presencia constante de Biel en casa de Moria, no pasó desapercibida para Lea, que perdidamente rendida a los encantos masculinos del atractivo joven, al que ya le había echado el ojo en la floristería, empezó a visitar con mucha más frecuencia a sus amigos.

Biel tampoco pudo resistirse a la belleza serena de Lea, a su carácter jovial y animoso, a esa risa cantarina que lo llenaba todo y después de un largo juego de coqueteo mutuo con miradas insinuantes y sonrisas apocadas, una de las noches que la acompañó a casa, se armó de valor y arrebolado por la vergüenza y con el corazón desbocado, le declaró sus sentimientos, le rodeó la cintura y la besó apasionadamente.

La chica, sorprendida por aquel impulso ardoroso del joven, fue invadida por un latigazo eléctrico que sacudió su trémulo cuerpo, cuando la húmeda lengua de Biel empezó a moverse febrilmente con la suya. Su estómago se vio asaltado por un excitante cosquilleo que le llegaba a las entrañas. Deseó continuar eternamente así, con sus carnosos labios presionando con delicadeza pero con vehemencia los suyos, con sus largas manos acariciándole la espalda, con su corazón latiendo al mismo ritmo que el suyo. Cuando sus bocas se separaron, mantuvo los ojos cerrados por miedo abrirlos y que aquella sensación que la había desbordado hubiera sido solo un sueño, un hermoso sueño. Se despidieron con una larga mirada y Lea subió de dos en dos los escalones hasta su casa sumida aún en aquella nube de felicidad absoluta.

Nada le dijo a su padre. La relación entre ellos continuaba enquistada en el dolor y el rencor. Seguía culpándole de la trágica muerte de Shmuel. Lo más dramático, es que Iacovv también se culpaba, considerándose el único y verdadero responsable. Si no hubiese sido tan cobarde, si el miedo no le hubiese dominado, tal vez, solo tal vez, su hijo estaría vivo.

La falsa denuncia de una vecina gentil acusando al joven de haber intentado violar a su hija, fue el inicio de un camino plagado de dolor y sufrimiento, y sin que su padre pudiera hacer nada para impedirlo, Shmuel fue internado en una clínica especial, donde supuestamente y así se lo notificaron al consternado Iacovv y a la gimiente Lea, sus ingénitos impulsos violentos serían controlados por expertos en la materia.

El zapatero, hombre llano y poco instruido, se perdía en los tecnicismos médicos, pero en su ignorancia, su corazón le decía que su hijo no era malo, que aquella denuncia era una burda mentira y que él, nada podía hacer para ayudar a Shmuel. Y el pobre Iacovv no andaba equivocado. Su hijo fue una víctima más del odio colérico que alimentaba el alma de Otto von Fischer.

Lea, abrumada por la desesperación, le suplicó a Christian su ayuda, rogándole que hiciera valer su apellido para sacar a su hermano de aquel horrible lugar. Pero desgraciadamente, el médico nada pudo hacer. Aunque el informe oficial especificaba que la muerte del joven había sido consecuencia de un cuadro de pulmonía y meningitis, lo cierto, es que Shmuel corrió la misma suerte que todos los pobres desgraciados que acababan confinados allí y que eran utilizados como vulgares ratas de cobaya en horribles experimentos médicos que les llevaban finalmente a la muerte.

La calurosa tarde que Christian se personó en casa del zapatero cargando sobre su conciencia el penoso deber de comunicar tan terribles noticias, Iacovv aún no había regresado de la zapatería. Lea fue quien abrió la puerta y le bastó mirar el rostro contrito de su amigo, para adivinar que no era portador de buenas noticias. Desecha por el dolor, se refugió en el atlético torso de Christian, mientras entre balbuceos compungidos culpaba a su padre, jurando por la memoria de su madre y de su hermano que jamás le perdonaría.

El médico, acunándola entre sus brazos y acariciándole la cabeza, buscó el modo de eximir al viejo Iacovv de tan terrible culpa, exonerarle de tan cruel condena. Pero todos sus intentos fueron en vano, pues ese mismo día, Lea le retiró la palabra a su padre y la convivencia entre ellos se erosionó irremisiblemente, convirtiéndose en dos simples extraños que compartían techo y mesa, y que se cruzaban por los pasillos como sombras esquivas que se evitaban. Iacovv se abandonó a una vida de silencios y horas vacías. Ni el trabajo en la zapatería, expropiada por el gobierno tras una nueva jugada de Otto von Fischer y por la que pagaba un elevado alquiler, le evadía de sus demonios internos. La dolorosa ausencia de su hijo la respiraba cada segundo del día y de la noche. Las miradas llenas de odio de Lea y la convicción de que jamás le perdonaría, hacían más doloroso su inmenso sentimiento de culpa.

Los Fresser, conscientes de haberse convertido en el foco de todos los comentarios desde la fuga de Moria, se plantearon la posibilidad de dejar de acudir a la sinagoga, pero entendieron que esconderse solo daría pie a más habladurías. Así que prosiguieron con su rutina, pero no por ello, se libraron de las miradas de reojo, de los cuchicheos a sus espaldas, de los susurros maldicientes y de las hipócritas sonrisas que con descarada burla les dedicaban cuando se los cruzaban por la calle o coincidían en la sinagoga. Con el paso de las semanas, Moria y su fuga dejaron de tener interés, y los vecinos volvieron su atención a nuevos chismes con más enjundia, permitiendo que los Fresser recuperaran algo de tranquilidad. Moria estaba al tanto de todo cuanto sucedía, gracias a la puntual información que Lea le transmitía siempre que se reunían. Le apenaba profundamente saberse la causante del sufrimiento de sus padres y aunque no se arrepentía de su decisión, la certeza de haberlos perdido para siempre le resquebrajaba el corazón. Desde su matrimonio con Christian y forzada por las circunstancias, había variado muchas de sus costumbres, entre ellas, la de asistir a la sinagoga. Sin lugar a dudas, la mala relación con sus padres era la razón principal.

—¿Y por qué no lo intentas, eh? —Le animó Lea—. Tal vez, si provocas un encuentro casual... A lo mejor...

—Es demasiado pronto —contestó con expresión apesadumbrada—. La herida aún no ha cicatrizado y no deseo hurgar en ella. Es mejor esperar.

Dieter cumplió su promesa y cuando la pareja regresó de Colonia, las obras del consultorio ya habían finalizado.

Christian se sorprendió gratamente, al comprobar que pese a no haberlas supervisado personalmente, todo había quedado exactamente igual a como imaginó durante las largas horas que dedicó a diseñar los planos. Pero lo que más le complacía, era la profusa luz que los amplios ventanales cubiertos por finos visillos blancos, regalaban en las dos consultas, en la sala de espera y en la sala de curas. Plenamente satisfecho con los resultados, cerró la puerta echando una ojeada a la placa donde figuraba grabado su nombre y esbozando una amplia sonrisa, echó una bocanada de vaho y le sacó brillo frotándola con el puño de la americana.

Cierto que los primeros días el consultorio permaneció vacío la mayor parte de las horas; apenas cinco personas asomaron por allí y tres de ellas movidas solo por la curiosidad. Pero tal y como imaginó, tras la aprobación de las Leyes Raciales el 15 de septiembre de 1935 en Núremberg, la comunidad judía alemana perdió todos sus derechos como ciudadanos, adquiriendo el estatus de súbditos. A partir de ahí, se sucedieron los despidos en todas las esferas profesionales, se invalidaron todos los títulos universitarios, se les prohibió la educación, y las escuelas y centros escolares judíos fueron clausurados; también se les prohibió el acceso a lugares públicos como parques, cines, teatros, piscinas... Se les negó la asistencia sanitaria pública y los doctores judíos no podían ejercer. Muchas propiedades fueron expropiadas pasando a manos de alemanes arios a precios ridículos; otros, se resignaron a pagar un alquiler evitando así perder definitivamente sus posesiones, aunque a la larga y debido a los impuestos especiales solo para judíos, sumada a la precaria situación de desempleo forzoso y al embargo de cuentas bancarias y bienes, los recursos terminaban agotándose y acababan siendo desahuciados igualmente. A medida que el nazismo se consolidaba, la situación para los judíos alemanes empezaba a volverse insoportable. Muchos se plantearon la posibilidad de abandonar el país, huir a cualquier lugar donde el nazismo no hubiese plantado sus semillas. Otros, pasaron de la posibilidad a la convicción, de que la única manera de continuar viviendo con dignidad, era poniendo tierra de por medio entre ellos y los nazis. Se inició así, el primer exilio forzoso de cientos de hombres y mujeres, cuyo único crimen había sido nacer judíos. Aunque para los nazis, judíos eran los que practicaban su fe, los que no, e incluso los con-versos. Para Hitler y su harén de acólitos, no era cuestión de fe, sino de raza, de pureza de sangre. Y ningún ciudadano con antecedentes judíos se libraría de la purga. Se prohibieron los matrimonios entre arios y judíos, e incluso las relaciones sexuales, bajo la amenaza de ser perseguidos y castigados por la ley. Y a las mujeres arias, se les prohibió trabajar como sirvientas en casas judías. Muchos alemanes, por miedo a las represalias, la Gestapo parecía estar en todas partes, empezaron a alejarse de sus amigos judíos y éstos, sumidos en la desesperación y amedrentados por el miedo, se volvieron recelosos. Las muchas y continuas delaciones de vecinos y conocidos a la Gestapo, contribuyó a ese recelo de todo y a todos. Evitaban en lo posible cualquier muestra pública de su condición de judíos; en muchos hogares desapareció de las jambas de las puertas la típica Mezuzah, el pequeño estuche de metal con un pasaje de la Torah en su interior. Las sinagogas empezaron a vaciarse. El miedo y la angustia, se convirtieron en compañeras del día a día de las familias judías alemanas. Y aquello, era solo el principio, pero desde luego, ninguno podía imaginar lo que quedaba por llegar. Simplemente, no lo hubiesen creído.

12 Estoy embarazada

Moria estaba embarazada, pero no por ello dejó de acudir al consultorio todos los días, como venía haciendo desde la trágica muerte de Roderika, revelándose como una eficiente enfermera, después, eso sí, de un acelerado cursillo de enfermería impartido por su esposo. Cuando empezó a advertir los primeros síntomas dos meses atrás, una desbordante alegría llenó de júbilo su corazón. Por fin ese hijo que tanto deseaban ambos y que parecía negarse a llegar, y no porque no pusieran especial empeño en ello. Estuvo tentada de confesárselo a Christian, pero no deseaba hacerle albergar falsas esperanzas hasta estar completamente segura, así que se lo confió a Biel. Aprovecharon una mañana que Christian había salido a una visita domiciliaria urgente para realizar los análisis y cuando el médico catalán le confirmó con expresión radiante lo que ella ya intuía —su cuerpo no podía engañarle—, una amplia sonrisa de absoluta felicidad iluminó su bonito rostro. Con la dicha aflorando por todos los poros de su piel y ante el asombro del apocado Biel, se colgó de su cuello plantándole un sonoro beso en la mejilla. Después, le rogó que esa noche demorara su regreso; deseaba sorprender a Christian con una cena especial.

—Tranquila —le dijo guiñándole un ojo—. Cenaré en casa de Lea.

—Gracias, Biel.

Cuando llegada la noche, Christian entró en el comedor encontrándose la mesa vestida con sus mejores galas y a Moria con el rostro radiante esperándole de pie ante ella, no pudo más que preguntar:

—¿Y... esto?

Su esposa caminó hasta él y cogiéndole una mano, la posó sobre el abdomen mientras sus ojos brillaban por la emoción. Fue suficiente.

Christian, asaltado por la euforia, era incapaz de articular palabra. La miraba a ella y miraba su vientre sin acabar de creérselo. Sintió que tenía ganas de llorar, de reír, de gritar... Una parte de él crecía en el interior de Moria y nada podía proporcionarle más felicidad. Atrapándola por la cintura, empezó a girar con ella en brazos por el centro del comedor.

—¡Te amo! ¡Te amo! ¡Te amo!... —le repetía a grito en voz para que le oyera ella y el resto del mundo.

—Conseguirás que me maree —le dijo asida a su nuca sin poder contener la risa.

Christian se detuvo y dejándola con cuidado en el suelo, le repitió entregado de amor.

—Te amo.

—Yo también te amo —respondió derritiéndose bajo su ardiente mirada.

—Me has hecho el hombre más feliz de la tierra.

—Yo también soy muy feliz.

—Y... ¿desde cuándo lo sabes?

—Esta misma mañana me lo ha confirmado Biel. No te enfades —le dijo viendo su mohín de disgusto—. No quise decirte nada hasta estar completamente segura. Deseabas tanto este hijo que...

—No importa, en serio —le regaló una sonrisa—. ¿Y sabes...?

—Si las cuentas no me fallan, estará con nosotros en primavera —se acarició el vientre—. ¿No es maravilloso? Vamos a tener un hijo —la emoción la superaba y sus ojos se nublaron de lágrimas.

—Es la mejor noticia que podía recibir —la atrajo hacia sí mirándola profundamente—. Conocerte es el mejor regalo que me ha hecho la vida.

Sus labios se encontraron fundiéndose en un apasionado beso. Se olvidaron de la apetitosa cena que les esperaba sobre la mesa y se perdieron en el dormitorio, donde se entregaron a la pasión de sus sentidos.

Mientras tanto, afuera, en todas las calles de la nación, tenía lugar la ceremonia anual que conmemoraba la muerte en “combate” de los quince camaradas caídos durante los enfrentamientos del Putsch. Y como todo ritual nazi, éste no se libraba del “toque mágico”. Con una intención retorcidamente siniestra, a través de los altavoces estratégicamente colocados en todas las esquinas y plazas alemanas, la voz del cojo ministro Goebbels se dejaba oír enérgica y viva-mente, llamando uno por uno a los quince heroicos patriotas fallecidos aquel aciago día y unas voces anónimas respondían por ellos, como si las almas de éstos se hallasen presentes. El fanatismo nazi les hizo inmortales y esa inmortalidad se plasmó en el “Templo del Honor”, el mausoleo donde fueron enterrados y que reconvertido en lugar de culto, servía como punto de encuentro para los acólitos nazis. Allí culminaba el homenaje con el pertinente y siempre exaltado discurso del Ministro de Propaganda.

—¡...La noche de los muertos...! —Clamaba Goebbels con énfasis—.

¡...Los muertos desfilan a media noche en una obra ceremoniosa mística al nacimiento del Reich...! ¡...Luchan, mueren y acaban victoriosos, tal y como el Tercer Reich fue fundado...!

Pero en el interior del dormitorio, ajenos a la soflama de Goebbels, ellos solo oían la melodía de sus encendidos gemidos y la sinfonía de sus vehementes suspiros.

La única nota triste que ensombrecía la dicha de ese hijo que ya crecía dentro de ella, era esa dolorosa y forzosa distancia que sus padres parecían querer eternizar. En más de una ocasión, estuvo tentada de descolgar el teléfono y hablar con ellos; suplicarles su perdón y comunicarles la feliz noticia de que iban a ser abuelos; ahora más que nunca los necesitaba a su lado. Pero en el último instante, justo cuando descolgaba el auricular, el temor le asaltaba y con el llanto anegando sus ojos, desistía de su intento. Llegó a plantearse la posibilidad de ir personalmente, llamar a la puerta y rezar para que no se la cerraran en las narices. Pero incomprensiblemente, todo su temperamento, su valentía, su decisión, se desvanecían cuando se trataba de sus padres. No podía imaginar, que aquella reconciliación imposible, ocurriría mucho antes de lo que ni siquiera hubiera soñado.

Todo empezó una nevada y gélida tarde. Las calles estaban tapizadas de blanco y gruesos copos de nieve caían de un cielo ceniciento que teñía de gris el paisaje. Eran pocos los que se atrevían a desafiar las bajas temperaturas y el fuerte viento que incrementaba la sensación de frío. Y de esos pocos, Moria y Christian, que tapados hasta los ojos, se dirigían a Winterfeldplatz, para asistir un parto que por lo visto se había presentado con complicaciones.

Lea, sentada en la sala de espera del consultorio, esperaba pacientemente a que Biel acompañara a su último paciente a la puerta mientras le aconsejaba que por el bien de su hígado, se olvidara del vino y del aguardiente durante una larga temporada. Después y como el tiempo no invitaba a perderse por las calles, subieron al apartamento y se sentaron al calor de la chimenea. Mientras degustaban un reconfortante té, Biel le habló de la desazón que en los últimos tiempos le abrumaba. La guerra civil que se libraba en su país desde hacía más de dos años, cuando unos Generales de alto rango, entre ellos Francisco Franco, se sublevaron contra el legítimo gobierno republicano elegido democráticamente en las urnas, le había sumido en un estado permanente de desasosiego. Desgraciadamente, a esas alturas del conflicto y gracias a la inestimable ayuda de Hitler y Mussolini, y a la medrosa postura de Inglaterra y Francia, que no intervinieron en el conflicto escudándose tras un cobarde “Pacto de no agresión”, la victoria se decantaba hacia el bando de los sublevados. Aquella certeza le provocaba una frustrante sensación de impotencia y no porque se considerase un cobarde; meses atrás, se planteó muy seriamente la posibilidad de enrolarse en las Brigadas Internacionales, regresar a España y aportar su granito de arena en aquella guerra contra el fascismo. Pero acabó desechando la idea, cuando Lea le suplicó sujetando sus grandes manos y llorando como una magdalena, que no hiciera tal cosa, que no la abandonara para enrolarse en una guerra donde podría perder la vi-da. Finalmente, se plegó a los ruegos de su novia, pero cada día que pasaba lejos de los suyos, de los que no había vuelto a tener noticias desde el inicio del conflicto, suponían una angustia que le mortificaba despierto y le atormentaba en sueños.

Lea, sumamente afligida por el sufrimiento de su novio, le miró lleno de ternura. Levantándose del sofá, acercó el escabel y sentándose a sus pies, atrapó sus manos entre las suyas besándolas dulcemente.

—Ojalá esa guerra acabe pronto y puedas regresar a tu país para reunir-te con tu familia. Desgraciadamente, amor mío, injusticias hay en todas partes. Mira lo que le ocurrió a los Fresser...

Le habló de la detención de los padres de su amiga y de la terrible experiencia que vivieron mientras estuvieron retenidos en las dependencias de la Gestapo, rogándole que le guardara el secreto. Sin embargo, Biel no necesitó romper su palabra. Una repentina punzada en el pecho, empujó a Lea a alzar la cabeza y su bonito rostro palideció.

Christian y Moria, asidos de la mano y con restos de nieve aún sobre sus abrigos, permanecían estáticos mirándoles absortos desde la puerta del salón. La joven ignoraba cuánto tiempo llevaban allí, pero por sus rostros contraídos por la ira, dedujo que el suficiente para haberlo oído todo.

—Lo siento, Moria. Yo... —fue todo cuanto se le ocurrió decir.

La chica, frunciendo los labios y conteniendo las ganas de llorar, no le respondió. Dando media vuelta, corrió a su dormitorio.

Christian, con los brazos estirados a lo largo de su cuerpo, apretó los puños en un arrebato de rabia, clavando su mirada encendida en Lea durante un par de segundos que a la chica le parecieron una eternidad y sin pronunciar palabra, giró sobre sus pies y siguió a su esposa.

Su reacción no se hizo esperar; bastante había soportado ya las maldades de su padre. Por deferencia a Dieter, se mantuvo al margen en contra de su voluntad en los casos de Roderika y Shmuel. Pero atacar a sus suegros, había traslimitado las barreras de su infinita paciencia. La vil maniobra urdida por el pérfido de su padre con el único fin de amedrentarles, no podía quedar impune por mucho que Dieter discrepara al respecto.

Moria intentó sin éxito disuadirle de la idea, después de todo, sus padres estaban bien, le dijo a punto de romper a llorar; y el mismo resultado obtuvo, cuando le suplicó quedarse en casa. Le aterraba la idea de ver de cerca a los von Fischer. Pero Christian, dando muestras una vez más de su incorregible terquedad y de que cuando se le metía algo entre ceja y ceja llegaba hasta el final sí o sí, se negó a escucharla manteniéndose firme en su decisión. Así, que en contra de su voluntad, allí estaba, en la inmensa y lujosa mansión de la familia de su marido.

Christian le prometió justo antes de salir de casa, que después de ese día, su familia dejaría de ser esa sombra permanente que parecía perseguirles allá dónde iban. Ella no estaba tan segura, de que los von Fischer se sometieran así como así a los requerimientos de su esposo, tal y como él afirmaba.

Dieter, que en ese momento salía del despacho, parpadeó atónito. Precedidos por Igor el mayordomo, Christian, arrastrando literalmente de la mano a su mujer, se dirigía con paso decidido al salón principal. Se apresuró por el amplio pasillo interponiéndose en el camino de la comitiva.

—Un momento, Igor —le detuvo haciéndole una señal con la cabeza para que se retirara a sus quehaceres—. ¿Se puede saber qué diablos haces aquí?

—le preguntó bajando ostensiblemente la voz y aproximándose a ellos—. ¿Te has vuelto completamente loco?

—¿Por qué me ocultaste la detención de los Fresser? —inquirió Christian con el semblante nublado por la furia.

—Pasemos al despacho... —le invitó echando una rápida ojeada a su espalda. —¿Por qué...? —le atajó de malos modos.

—Porque afortunadamente no sufrieron ningún daño y no creí conveniente alarmaros innecesariamente. ¡Lo siento, Moria! —la miró un instante.

—Estoy empezando a cansarme de lo que a ti, te parece conveniente o no.

—De acuerdo. Es posible que me equivocara ocultándoos algo tan serio.

Pero eso no justifica que estés aquí y menos aún, que hayas traído a tu esposa contigo. ¿Es qué has perdido la cabeza? ¿Qué quieres, Christian...? ¿Qué tu padre os mate a los dos? —Endureció el rostro—. Si lo que buscas es que te maten, dímelo, porque me quedo fuera.

Christian no le respondió. Apartándolo con brusquedad, intentó seguir su camino, pero Dieter le sujetó firmemente por el brazo obligándole a detenerse.

—Christian, por favor —le rogó apretando los dientes.

El médico dio media vuelta lanzando un hondo suspiro.

—Estas no son las maneras de hacer las cosas, no con tu padre. Otto von Fischer no está acostumbrado a perder y contigo siempre lo hace. Tú eres el único que consigue despertar en él un irritante sentimiento de fracaso y desafiarle en su terreno, solo contribuirá a incrementar su ira.

Christian continuaba con el rostro contraído, con los labios apretados y la mandíbula tensa, sin atender a razones.

—Lo siento, Dieter, pero me he cansado de vivir con miedo, de vivir como los fugitivos, en la clandestinidad. Ya he olvidado la última vez que pude salir a cenar con mi esposa. ¡Oh, sí! ¡Disculpa! —Con expresión socarrona, fingió un repentino brote de memoria—. Si no recuerdo mal, la última vez fue hace seis meses, y dos de tus hombres tuvieron la gentileza de acompañarnos, eso sí, en la mesa contigua. ¡Todo un detalle! —Ironizó arqueando una ceja—. Se acabó, Dieter. Quiero tener una vida normal, poder pasear con mi esposa, ir al cine, a patinar al lago... Quiero hacer lo que hace la gente corriente. No deseo pasarme el resto de mi vida escondiéndome y escondiéndola a ella. Dime, Dieter... ¿qué diferencia hay entre ocultarla o avergonzarme de ella?

—Pero no son las maneras, Christian. Enfrentarte a tu padre no es la solución. Nada se puede hacer ya por Roderika Maurer y Shmuel Shein. Pero si realmente quieres proteger a los Fresser y protegerla a ella —la señaló con el de-do—, marchaos antes de que tus padres adviertan vuestra presencia.

—¡Vaya, vaya, vaya! —la voz grave de Otto les llegó desde el fondo del amplio pasillo y de inmediato todos palidecieron—. ¡Pero si mi hijo ha tenido la gentileza de visitar a sus padres!

Moria notó como sus piernas se volvían frágiles como los juncos en la primavera, siendo incapaces de sostener el peso de su cuerpo. Los latidos de su corazón se aceleraron ensordeciendo sus oídos y la voz de su suegro le llegaba distorsionada. Se aferró a la mano de su marido.

Otto se aproximó a ellos con paso sigiloso, complaciéndose con esa sensación de temor que provocaba su presencia.

—¿A qué debemos el honor de tu visita? —ironizó con sonrisa aviesa.

—No es una visita de cortesía, como habrás imaginado —respondió Christian mirándole directamente a los ojos.

—¡Menuda decepción! —Hizo un chasquido con la boca—. Por un momento, he creído que habías venido a presentarnos a tu esposa —ojeó a Moria como si de una inmunda rata de cloaca se tratase—. Entonces, tú dirás a qué has venido.

Christian dio un paso al frente.

—Si estoy aquí, no es por gusto, créeme —alzó un dedo amenazante—.

He venido para advertirte que nos dejes en paz. A nosotros y a los Fresser. No vuelvas a intentar nada contra ellos, o juro por Dios que acabaré con tu miserable vida.

Otto exhaló un hondo suspiro clavando sus ojos azules en el porte altanero de su hijo. Dieter contuvo la respiración y Moria se asió con más fuerza a la mano de su esposo.

—No solo desafías mi autoridad casándote con esa —una vez más la miró con infinito odio—, mujer. Tienes los arrestos de venir a mi casa y amenazarme. Si no fueses mi hijo, ya estarías muerto.

—Esa es tu manera de solucionar los problemas: matando gente inocente como Roderika Maurer y Shmuel Shein. Aunque claro, a ti nunca te salpica la mierda; el trabajo sucio lo hacen tus esbirros.

—No sé quiénes son esas personas de las que me hablas —mintió con hiriente descaro.

—No te creo.

—Lo lamento, porque es la verdad —contempló el puro habano que fumaba. —Sigo sin creerte —reiteró esbozando una mueca de desprecio—.

¿Tampoco tuviste nada qué ver con la detención de los Fresser?

Christian percibió una súbita inquietud en el semblante impertérrito de su padre tras formularle la pregunta.

—Ese asunto es una cuestión personal —arguyó tensando la mandíbula—. Si no te hubieses casado con esta maldita judía, nada les hubiera ocurrido a esos Fresser. Tu insolencia desafiando mi autoridad merecía una lección.

—¡Eres un miserable! Utilizar tu poder para descargar la ira de tus frustraciones sobre dos personas que no te han hecho nada, es un acto de cobardes.

Otto se irguió con soberbio orgullo, tragándose la furia exacerbada que solo su hijo lograba despertar.

—Vengo de una familia de rango abolengo —el tono de su voz denotaba orgullo—. El apellido von Fischer está emparentado con la familia real austriaca.

Otto von Fischer no nació para sufrir humillaciones y tu matrimonio con esta zorra, además de una aberración repugnante, es una ofensa imperdonable. Jamás en esta familia, nadie había mancillado de manera tan ominosa nuestro nombre, nuestra reputación. ¡Eres una deshonra para todos nosotros! Has arrastrado nuestro apellido por el fango amancebándote con esta perra... —su boca dibujó una mueca de disgusto—...y tienes las agallas de amenazarme.

Christian soltó la mano de Moria y avanzando un paso, pegó su frente a la de su padre.

—Una sola ofensa más a mi esposa y juro que borraré esa estúpida sonrisa de tu cara.

Ante la gravedad de la situación, Dieter decidió intervenir. Acercándose a ellos, posó su mano sobre el hombro del médico.

—Christian, por favor... Es tu padre —le recordó.

—Te equivocas, Dieter —respondió regresando sobre sus pasos—. Esta sabandija repugnante no es mi padre. Prefiero pensar que nunca he tenido padre.

—¿A qué vienen esos gritos?

El tono de la discusión había traspasado los tabiques del salón y Odelia no dudó en salir para averiguar qué sucedía. Mientras caminaba al encuentro de su esposo, logró atisbar por encima de su hombro, el rostro enfurecido de Christian; la ancha espalda de Otto le impedía ver a Moria. Su blanquecino rostro se tornó marmoleo, cuando la descubrió asida a la mano de su hijo. Le bastó ver sus ropas para saber que esa mujer no pertenecía a su clase social. Su instinto de madre se puso en guardia.

—¿Qué ocurre, Otto? —inquirió con acritud cuando estuvo a su altura.

Moria creyó que no podría soportar ni un segundo más aquello. Ni la presencia de Christian lograba ahuyentar el pavor que la dominaba.

Dieter deseó no haber tenido la “brillante” idea de recoger aquellos malditos documentos, que después de todo, tampoco eran tan urgentes. La aparición de Odelia en aquella tensa reunión, era lo peor que podía haber ocurrido.

—Christian ha tenido la gentileza después de casi tres años, de venir a presentarnos a su esposa.

—¿Su qué...? —su voz se ahogó en un silbante chillido.

—Su esposa, querida. Su esposa —reiteró mordaz.

Odelia se llevó una mano a la frente mientras que con la otra se sujetaba al fornido brazo de su marido. Un ligero vahído la desestabilizó unos instantes y los latidos de su corazón se dispararon acelerados.

—Permíteme hacer las presentaciones: Odelia, te presento a Moria Fresser... ¡Oh, qué tonto! Quise decir: Moria von Fischer, la esposa judía de nuestro hijo.

El techo del vestíbulo empezó a girar en torno a la rubia cabeza de Odelia. El momentáneo aturdimiento le hizo perder la noción de la realidad, llegando a pensar que estaba siendo víctima de una espantosa pesadilla. Fuertemente sujeta al brazo de Otto, parpadeó para recuperar el enfoque de la situación, iniciando un escrupuloso examen a la piojosa judía que estaba manchando con sus mugrientos zapatos la carísima alfombra que vestía el suelo del vestíbulo e impregnando con su repulsivo olor todos los rincones de la mansión. Algo más repuesta, clavó sus ojos inyectados en sangre en Otto.

—¡Exijo una explicación! —requirió con el rostro arrebolado en furia.

—Yo te la daré.

Odelia volvió la cabeza hacia su hijo, que le sonreía con insolente burla.

—Hace cuatro años conocí a esta mujer y me enamoré de ella. Un año después, nos casamos y desde entonces, vivimos en un acogedor apartamento y somos inmensamente felices. Felicidad que se verá incrementada dentro de cinco meses, cuando nazca nuestro hijo.

La noticia cayó sobre el matrimonio como una cascada de agua helada.

Dejaron de respirar y sintieron como sus estómagos se revolvían en arcadas.

Dieter les miró un instante y agachó la cabeza. Sabía que el enfrentamiento era inevitable; su buen amigo Christian acababa de firmar su sentencia de muerte.

Odelia tomó aire llevándose la mano al pecho. Sus senos se agitaban con el ritmo acelerado de su respiración. Tenía la sensación de que el mundo se detenía en el vestíbulo y que el infortunio se cernía sobre ellos como una maldición. Otto, estático y con el rostro lívido, permanecía inmerso en un trance de pasmo y confusión. La judía estaba embarazada, una subhumana portaba en su vientre el linaje de su estirpe. Sonaba aberrante y un súbito arrebato de locura empezó a nublar su razón y su discernimiento.

—¿Cómo has podido permitirlo? —Inquirió Odelia voz en grito mirando a Otto—. ¿Cómo has podido ser tan descuidado, tan negligente? Tenías que haberme dejado a mí y no ocultármelo. Esta puerca jamás se habría casado con nuestro hijo —le reprochó con expresión desdeñosa.

—No voy a consentir que vuelvas a ofender a mi esposa —le advirtió Christian.

—¿Qué no me vas a consentir? ¿Quién te crees qué eres? Estás en mi casa y encima, tienes la desfachatez de traer a esta perra que no ha dudado en dejarse preñar para cazarte —miró a Moria—. Pero no te saldrás con la tuya, zorra. Mi marido es un hombre muy poderoso en este país y anulará ese disparata-do matrimonio que nunca se debió celebrar —miró el fino cuello de la chica y se imaginó estrujándolo entre sus manos—. Tendrás que buscarte a uno de los tuyos para que cargue con ese esperpento que crece en tu vientre.

—¡Se acabó! —Vociferó Christian a punto de estallar—. ¡Nos vamos! No tiene ningún sentido continuar en esta cueva de lobos.

—Disfruta mientras puedas de tu puta —arremetió con tono arrogante Odelia—. Cuando tu padre consiga vuestro divorcio, me encargaré personalmente de que esta furcia acabe en un burdel de la India; así, no habrá posibilidad de que vayas a buscarla.

Christian se detuvo un momento y soltando la mano de Moria, se plantó frente a su madre.

—Aunque la enviaras al mismísimo infierno, iría a buscarla. No te acerques a ella, no se te ocurra tocarle un pelo, porque como le suceda algo, vendré a por ti y rajaré tu bonito cuello.

Odelia leyó en los ojos llenos de odio de su hijo que la amenaza iba en serio. Pero acostumbrada a decir la última palabra, se irguió con vanidosa afectación intentando disimular su ofuscación.

—Sé que actúas inducido por las malas artes de esa judía que ha conseguido ponerte en nuestra contra. Por esa razón, no tendré en cuenta tus amenazas, hijo; pero me entristece comprobar, que esta maldita mujer ha conseguido separarte de tu familia.

—Tu madre tiene razón. Cierto que nuestra relación siempre ha estado marcada por la disputa y la discrepancia, nuestros puntos de vista no siempre coinciden; pero nada que no pueda solucionarse con un poco de diálogo y con algo de manga ancha.

Dieter observaba atónito la grotesca escena que se sucedía a escasos pasos de él.

—La aparición en tu vida de esta mujer, fue determinante para que acabaras distanciándote definitivamente de nosotros. Esa mujer —la señaló con un dedo—, es la única culpable de que ya no seamos una familia.

—Se equivoca, Otto von Fischer —le espetó Christian con hondo desprecio—. Esta familia hace mucho tiempo que dejó de ser una familia —frunciendo el entrecejo, esbozó una mueca de desidia—. De hecho, nunca hemos sido una familia de verdad. Así, que olvidaros de mí y no volváis a llamarme hijo, porque yo no me considero hijo vuestro. Para vosotros, estoy muerto y enterrado.

Tras proclamar su sentencia, giró sobre sus pies y con Moria de la mano, recorrieron la distancia que les separaba de la puerta, que el mayordomo amablemente les abrió y se perdieron en el paisaje siberiano de aquel gélido atardecer dominguero.

Los von Fischer permanecieron largo rato sumidos en un incómodo silencio. Dieter tampoco osaba abrir la boca, temiendo pagar la ira de su jefe y de su esposa.

—Me trae sin cuidado los métodos que utilices para deshacerte de esa mujer —la voz airada de Odelia tronó como un estrépito—. Mátala, depórtala o dásela de comer a los cerdos, pero aleja a esa mujer de mi hijo y hazlo ya —le exigió a su esposo antes de desaparecer por el recodo que daba a la escalera.

Otto no respondió, como si estuviese muy lejos de allí. Con el puro apagado entre sus dedos y con la otra mano metida en el bolsillo del pantalón, permanecía absorto mirando hacia ninguna parte. Sin decir nada, dio media vuelta encaminándose directamente a su despacho. El portazo resonó en toda la mansión.

Dieter se quedó unos minutos más en el vestíbulo. Llevándose la mano a la frente, se la frotaba reflexionando sobre lo sucedido.

“¿Qué ocurrirá a partir de ahora?”, se preguntó.

¿Qué pensamientos discurrirían por la mente ofuscada de Otto? ¿Continuaría confiando en él? ¿Hasta qué punto el arrebato colérico de Christian podría perjudicarle?

Visiblemente preocupado, metió las manos en los bolsillos del pantalón, echó la cabeza hacia atrás cerrando los ojos y exhaló un hondo suspiro. De buen grado se largaba de allí sin mirar atrás, hacía sus maletas y en unas horas estaría aterrizando en el aeropuerto internacional de Londres. Pero tenía una misión que cumplir y Dieter Krauser jamás dejaba los trabajos a medias. Se atusó el cabello, carraspeó para renovar la saliva de su boca seca como una pasa y encaminándose hacia el despacho, se dispuso a recibir los primeros embates de la furia encolerizada de su jefe. Algún día, se resarciría de todas sus humillaciones.

El temperamento autoritario y dominante de Odelia von Fischer le impelía a actuar, a remover cielo y tierra para poner fin aquella locura de matrimonio que había convertido su vida en una horrenda pesadilla. No podía quedarse sentada de brazos cruzados esperando que el inútil de su marido lo solucionase. Otto von Fischer, el listo, el sagaz, el astuto... había sido incapaz de zanjar aquel desagradable asunto con la contundencia que requería. El muy imbécil había permitido que las cosas se le escaparan de las manos. Pero ella acabaría con aquello de una vez por todas. Todo el mundo sabía que la codicia de los judíos les llevó a vender su alma al diablo y que por esa razón, llevaban siglos penando su abominable pecado. Pues bien, lo que no había conseguido el mucho poder de su esposo, tal vez, lo lograría un buen fajo de reichsmarks. El dinero ejercía una irresistible atracción en los judíos y estaba convencida de que solo era cuestión de fijar un precio.

Con un grueso sobre repleto de reichsmarks a buen recaudo en su bolso de mano, lo apretó contra sí, a la vez que se atusaba la estola mientras esperaba que el chófer abriese la puerta trasera del coche. A su regreso, la judía sería historia.

Elma regresaba de hacer unas compras y una vez más, echó una ojeada a su espalda; solo deseaba cerciorarse de que aquella agobiante sensación de ser observada era fruto de su imaginación. Para su desilusión, su perseguidor le pisaba los talones. Un elegante coche negro con los cristales tintados, la seguía desde hacía rato y no pudo reprimir un atisbo de miedo apoderándose de todos sus sentidos. Justo cuando se disponía a atravesar la calzada, el automóvil se interpuso bruscamente en su camino y tras detenerse, el chófer se apeó dirigiéndose directamente a ella.

—¿Frau Fresser?... —le preguntó con voz imperiosa.

—¿Quién desea saberlo? —se irguió en actitud claramente defensiva.

—¡Yo deseo saberlo!

La voz de Odelia surgió del interior del coche antes de que sus largas piernas la precedieran. Apeándose asida de la mano de su empleado, se plantó soberbiamente erguida frente a Elma.

—Mi nombre es...

—Sé perfectamente quien es usted, frau von Fischer —le atajó sin muestra alguna de temor.

—¡Ah! ¡Vaya...! —algo confundida por la orgullosa reacción de la judía, hizo indicaciones al chófer para que se retirase a una posición más discreta.

—¿Desea algo, frau von Fischer? —inquirió Elma con los hombros erguidos y el mentón alzado.

—¡Evidentemente qué deseo algo! —respondió sumamente ofendida—.

O ¿qué cree...? ¿Qué tengo por costumbre deambular por este tipo de barrios y frecuentar la chusma que usted representa? —su maquillado rostro reflejó la innegable aversión que le provocaba la cercanía de Elma, a la que consideraba una inferior. —Siento discrepar con usted, frau von Fischer, pero la única chusma que veo por aquí, la tengo frente a mí. Todo depende del punto de vista con el que se mire. ¡Buenos días!

—¡Deténgase ahora mismo, judía insolente! —Le ordenó con el semblante enrojecido justo cuando Elma le daba esquinazo—. Si me he tomado la molestia de visitar —echó una ojeada en su rededor con visible gesto de repulsa—, este barrio mugriento y pestilente, no ha sido para ser vilipendiada por alguien como usted. Nadie me da la espalda hasta que yo le doy permiso.

—¡Esto es increíble! —Sacudió la cabeza mientras decidía si llorar, reír o darle una fuerte patada en el trasero a esa gentil presuntuosa—. ¿Y qué cree, frau von Fischer...? ¿Qué su privilegiada posición y todo su dinero le dan derecho a humillar y amedrentar a todo aquel que no pertenece a su misma clase social?

Pues lo siento, frau von Fischer —le miró fijamente a los ojos—. Yo tampoco tengo porque tolerar sus amenazas y sus insultos.

—¡Cuánta razón tiene nuestro amado Führer, cuando nos advierte del peligro que entrañan los judíos y del riesgo que corremos permitiéndoles vivir en nuestro país! ¡En fin! —suspiró afectadamente—. Vayamos a lo que realmente importa: mi hijo ha sido víctima de las malas artes y seguramente, de algún embrujo satánico de su hija...

Elma, alzando una ceja estupefacta, a punto estuvo de soltar una barbaridad. —...y estoy dispuesta a compensar generosamente su colaboración, si habla con ella y logra convencerla para que desaparezca de la vida de mi hijo. Si se aviene a mis demandas, le doy mi palabra, que sus condiciones de vida pueden mejorar considerablemente y dada su digamos, delicada situación, convendrá conmigo, que no les quedan muchas más alternativas.

Lo de esta gentil sobrepasaba los límites de la moralidad, se dijo Elma.

Por lo visto, para esos malditos ricachones sin principios, todo estaba en venta, todo tenía un precio, incluso los sentimientos.

“¡Pero qué se había creído”, gritó para sus adentros.

Nunca le gustó aquel gentil; bueno, jamás le gustaron los gentiles, tal vez, por el odio ingénito que su madre le inculcó desde que la engendró en su vientre y que después abonó con esmero, relatándole terribles historias donde los describía como verdaderos monstruos capaces de las más atroces barbaridades contra los judíos. Años después, su hermana pequeña cometió el mayor de los pecados: casarse con uno de ellos, condenando a sus ancianos padres a una muerte en vida. ¡Cómo no iba a odiarlos! Pero no le quedaba otra que admitir, que el gentil Christian von Fischer, era muy distinto al resto de gentiles que había conocido. Un gentil podrido en dinero que no le importó renunciar a su fortuna y a su privilegiada vida, para casarse con su hija y por lo visto, desafiando la autoridad de sus poderosos padres. Christian von Fischer, por mucho que su maldito orgullo se negara a reconocerlo, estaba verdaderamente enamorado de su hija y lo más importante y también lo más extraño, es que era una buena persona; no podía decir lo mismo de su adinerada familia, pensó contemplando la esbelta silueta de Odelia. —¡Pobre Christian! —susurró Elma negando con la cabeza.

—¿Cómo dice?...

—Mucho me temo frau von Fischer, que los sentimientos de su hijo y de mi hija no están en venta —le espetó sin apartar los ojos de su airada mirada—.

Así que regrese por dónde ha venido y cómprese con esos reischmarks otro abrigo de visón.

—¡Cómo se atreve!

Su enojo era evidente; una inferior avasallándola en la calle y en presencia de un empleado; aquello era una afrenta imperdonable.

—¡Usted no tiene ni idea de a quién se está enfrentando! ¡Su hija, ustedes, sus vecinos...! ¡Todos maldecirán haberse cruzado en la vida de los von Fischer! —aquella maldita judía había logrado hacerla perder los papeles. Giró sobre sus altos tacones caminando presurosa hacia el coche.

Elma vio alejarse el automóvil avenida abajo y la engañosa serenidad que mostró durante la desagradable discusión, se evaporó como el humo dando paso a un estado de gran preocupación y de asfixiante angustia. Mientras enfilaba sus pasos cansados hacia su casa, la sensación de ahogo se hizo más intensa.

La aparición en escena de los von Fischer, no podía presagiar nada bueno, pero lo que más le mortificaba, lo que la empujó a acelerar inconscientemente el paso, era la certeza de que su hija sería la más perjudicada.

Cuando colgó el abrigo en el perchero ya tenía tomada una decisión. Al diablo sus estúpidos prejuicios y su maldito orgullo. Se miró en el espejo del recibidor y no le gustó la imagen que vio reflejada en él. No pudo reconocerse, no era la Elma que ella recordaba, sino la imagen hosca de expresión severa de su madre, una mujer inflexible para quien la disciplina era la única manera de educar a los hijos y el castigo físico, el método más efectivo para someterlos a la obediencia. Recordó las de veces que se juró a sí misma, mientras acurrucada en un rincón de la cocina en un intento inútil de protegerse de la embestida de su madre, sentía arder su delicada piel bajo el abrasador azote del cinto de cuero que su progenitora utilizaba para castigar su indisciplina, que nunca sería como ella, que sus hijos no serían azotados como bestias de corral, que ella no sería una mala madre. Un amago de llanto le oprimió el pecho y los sollozos no tardaron en aparecer anegando sus cansados ojos, cuando admitió consumida por el remordimiento su fracaso como madre. Las lágrimas le nublaron la vista y se precipitaron por sus mejillas.

—¡Oh, Dios mío! ¿Qué he hecho? —clamó cayendo de rodillas sobre la moqueta del recibidor.

Permaneció largo rato llorando desconsoladamente. Le dolía el cuerpo, pero le dolía mucho más el alma. Su maldito orgullo le había cegado y tal vez, ya fuese demasiado tarde.

A su regreso, Shmuel la encontró en el recibidor sentada sobre sus rodillas y encogida sobre sí misma.

—Elma, ¿qué sucede? —Le preguntó arrodillándose junto a ella—. ¿Por qué lloras?

—¡Oh, Shmuel! —se refugió en los brazos de su esposo.

—Elma, por Dios, ¿qué pasa? —la izó ayudándole a levantarse.

—¡Qué injustos hemos sido! —Se lamentaba mientras se dejaba llevar por su marido hasta el salón—. Sobre todo yo. Soy la peor madre del mundo —se fustigaba en un llanto incesante.

—¡Pero qué tonterías estás diciendo, mujer! Eres una madre magnífica —le regaló una tierna sonrisa—. Algo severa, tal vez excesivamente estricta en algunas cuestiones, pero siempre has actuado empujada por tu amor de madre.

Eres una madre estupenda Elma alzó la vista topándose con el rostro afable de su marido, que le entregó su pañuelo.

—¿A qué viene esa absurdidad de que eres la peor madre del mundo?

—Hoy... ha ocurrido algo terrible —logró decir en un susurro ahogado—.

Y tal vez, nosotros tengamos parte de culpa.

—¿Qué ha pasado, Elma? —su semblante apesadumbrado denotaba preocupación.

Su esposa le habló del desagradable encuentro con Odelia von Fischer, de su intento de extorsión y de sus airadas amenazas. Shmuel la escuchaba moviendo la cabeza con expresión contrariada. Coincidía con Elma, que la aparición en escena de los von Fischer no podía presagiar nada bueno. Debían actuar con la máxima rapidez antes de que fuese demasiado tarde.

—Después de comer, le haremos una visita a Moria —le anunció Shmuel en tono solemne.

—¿Estás seguro? —le preguntó en un hilo de voz.

—No, naturalmente que no. ¿Ya no recuerdas cómo se marchó? ¿Has olvidado el odio de su mirada cuando salió por la puerta? Porque yo no lo he olvidado —recostando la cabeza sobre el sofá, cerró los ojos y exhaló un suspiro.

—¿Y si la hemos perdido, Shmuel? ¿Y si nuestra hija no nos quiere en su vida? —apenas le quedaban fuerzas para seguir llorando.

—Algo me dice que no es así, que nuestra hija nos ha perdonado.

—¿Y si te equivocas?

Shmuel no le respondió. Refugió su esperanza en el recuerdo de aquella hermosa carta.

Lo que menos podía sospechar Moria cuando su marido y Biel bajaron a la consulta después de comer, es que minutos más tarde, sus padres le harían una visita. Había imaginado mil formas de reencontrarse con ellos: cruzar-se de manera casual en la calle, un tropiezo fortuito al doblar una esquina... pero así, de aquella manera, jamás. Cuando abrió la puerta, el silencio reinó durante unos segundos; ni sus padres ni ella se atrevían a pronunciar palabra, tal vez, por temor a no decir lo más apropiado. Finalmente y asaltada por la emoción, les brindó una tímida sonrisa.

—¡Pasad... por favor! —les pidió haciéndose a un lado.

El matrimonio titubeó un instante, pero finalmente se decidieron a entrar.

Elma no pudo evitar echar una rápida ojeada al vestíbulo, percibiendo en su limpieza y en el agradable olor, la mano inconfundible de su hija.

—No os quedéis ahí, por favor —les guió por el pasillo invitándoles a pasar al salón.

—Sentaros —su nerviosismo era evidente—. ¿Os apetece un café o alguna otra cosa?

—No, gracias... hija —le dijo Shmuel sentándose junto a su esposa en el sofá.

Moria lo hizo en el sillón situado frente a ellos. La tensión podía palparse con las yemas de los dedos, se respiraba en el ambiente. La chica se retorcía las manos; Shmuel se masajeaba los muslos y Elma estrujaba un pañuelo.

—Moria... hija —empezó a decir Shmuel.

Llevada por un impulso, Moria se levantó del sillón, rodeó la mesa de centro y arrodillándose a los pies de sus padres, les asió las manos.

—No digas nada, papá. No digáis nada ninguno de los dos —les miraba con los ojos nublados en lágrimas—. Soy yo la que debe pediros perdón por todo el sufrimiento que os he causado. Os defraudé y os lastimé.

—Moria...

—No, papá. Yo soy la única culpable de todo el calvario que habéis vivido por mi causa. Y aún así, estáis aquí —sus labios dibujaron una apocada sonrisa—. Me habéis hecho tan feliz viniendo a mi casa, porque eso significa que me habéis perdonado y que aceptáis que Christian forma parte de mi vida. Gracias por vuestro perdón —apretó con fuerza sus manos—. Ahora, lo único que quiero, es que me abracéis muy fuerte —ahogó un sollozo—. ¡Os he echado tanto de menos!

Elma y Shmuel, superados por la emoción, se inclinaron sobre su hija rodeándola entre sus brazos. Ellos también la habían echado de menos, más de lo que jamás llegaron a imaginar. La casa no fue la misma desde su marcha, nada fue lo mismo, ni ellos tampoco. La tristeza lo inundó todo: las paredes, los dormitorios, su habitación silenciosa, su libro sin acabar de leer sobre la mesita de noche, su silla vacía frente a la mesa, su aroma adherido en todos los rincones de la casa... Mirasen donde mirasen, Moria estaba ahí. Y fueron esos recuerdos, los que les ayudaron a soportar su dolorosa ausencia. Pero la vida había sido generosa y les brindaba una nueva oportunidad. El pasado no importaba, solo el futuro era importante.

Christian colgó el abrigo y sombrero en el perchero, dejando el maletín sobre el butacón del recibidor.

—¡Ya estoy en casa, cariño! —anunció sin imaginar la sorpresa que le esperaba—. ¡Moria! ¿Dónde estás, nena?

Abrió la puerta del salón, encontrándose con la insólita escena de sus suegros sentados en el sofá y su esposa acomodada entre ellos. Parpadeó repetidamente para cerciorarse de que no estaba siendo víctima de una alucinación.

—¡Hola, cariño! —le saludó una sonriente Moria, que incorporándose, fue a su encuentro.

—Hola... —dijo con expresión de absoluto asombro.

—Ven... sentémonos. Mis padres quieren hablar con nosotros.

Sumido aún en el embeleso, siguió a su mujer.

Tras carraspear repetidas veces, Shmuel, mareando el sombrero entre las manos, inició su discurso. Empezó pidiéndole perdón por los malentendidos del pasado, admitiendo con admirable humildad, que ellos también tuvieron su parte de culpa, que se equivocaron con él, pero que siempre actuaron empujados por el inmenso amor que sentían por su hija y por el natural instinto de protegerla.

Entenderían que nada quisiera saber de ellos, incluso que no aceptase sus disculpas, pero ya que el destino les había brindado una nueva oportunidad, tanto su esposa como él, consideraban que valía la pena intentarlo, sino por ellos, sí por Moria, pero sobre todo, por ese nieto que venía en camino. En esta ocasión, Elma no intervino en ningún momento, asintiendo con la cabeza a todo cuanto su marido decía. Christian les observaba y seguía sin creerse las vueltas inesperadas que daba la vida. Tan solo tres años atrás lo consideraban su enemigo, el tipo más deleznable del mundo y no dudaron en echarlo a cajas destempladas de su casa.

Ahora, se encontraban allí, en su salón, sinceramente arrepentidos y pidiéndole perdón. Miró a su esposa y le bastó contemplar su rostro exultante de felicidad, para incorporarse y ofrecerle la mano a su suegro en señal de paz.

—Por mi parte, está todo olvidado —le dijo mientras le sonreía con franca sinceridad.

Minutos después, cómodamente sentados al calor de la chimenea, Elma le relató a Christian con todo lujo de detalles, el incidente con su madre. Haciendo un enorme esfuerzo, le pidió disculpas por si sus modales no habían sido los más apropiados, pero apeló a su compresión, pues las formas de Odelia von Fischer, tampoco fueron las más procedentes.

Christian, removiéndose en el sillón, esbozó una amplia sonrisa de complacencia, cuando imaginó el bochornoso sofoco de Odelia mientras era vilipendiada públicamente por Elma. Un espectáculo digno de ver. Tuvo que reconocer que su suegra tenía agallas. Sí, señor, una mujer con un par.

Con semblante sereno, les tranquilizó asegurándoles que nada debían temer, pues Odelia no era más que la esposa de Otto von Fischer, y aunque el poderoso era él, tampoco eso debía robarles el sueño. Su familia estaba al tanto de su matrimonio desde hacía tres años, y allí estaban, les dijo. No tenían por qué alarmarse, no había razón para ello, jamás actuarían contra su propio hijo.

Los Fresser no las tenían todas consigo, tal vez, por los vanos intentos de Christian en intentar hacerles creer lo que ni él mismo creía. Se miraron un instante, guardándose para ellos sus pensamientos. Sin embargo, esa visita marcó el inicio de una nueva etapa en la vida de todos ellos.

Los principios no fueron fáciles, sobre todo para Elma, que continuaba manteniéndose distante, y aunque intentaba mostrarse cordial, el trato con su yerno seguía siendo seco e incluso huraño en ocasiones. Moria le pedía paciencia a su marido, pues su madre no era mujer que se dejara conquistar fácilmente, pero la conocía lo suficiente, como para saber que detrás de esa imagen arisca y esquiva, palpitaba un corazón rebosante de amor capaz de los mayores sacrificios.

Y aceptar a un gentil como yerno, sin lugar a dudas, era un enorme sacrificio para Elma Fresser.

Shmuel, de carácter más reposado y de miras más amplias, se mostró más próximo, más accesible, facilitando el acercamiento entre ambos. No fue ajeno a los esfuerzos del joven por congraciarse con ellos, por conquistar sus simpatías. Era un buen hombre, lo sabía ahora y lo supo el primer día que lo vio en su casa, cuando casi de rodillas les suplicaba que creyesen en su amor por Moria. Y de eso habían pasado ya tres años, y como muy bien decía su yerno, ahí estaban, profundamente enamorados, y solo era necesario contemplar el amor con el que se miraban, para saber, que estaban hechos el uno para el otro. La certeza de que su hija era feliz, le bastaba para ser feliz él.

Christian se ganó el corazón de su suegro mucho antes que la confianza de su suegra, pero para cuando Moria estaba a punto de dar a luz, el médico había dejado de ser la repugnante cucaracha que merece ser pisoteada, y aunque era cierto que no le amaban como a un hijo, si sentían por él un sincero cariño.

De Yona Dukas solo hablaron una vez y no precisamente para loar sus bondades. Después de ese día, enterraron para siempre su nombre y su recuerdo. Pero aquella noche de Shabatt, cuando Moria y Christian se habían marchado, el timbre sorprendió a los Fresser mientras leían relajadamente en la salita de estar. Creyendo que tal vez habían olvidado algo, Shmuel se levantó dirigiéndose al recibidor. Su sorpresa fue mayúscula, cuando se topó con Yona Dukas en el umbral del rellano.

—¡Herr Fresser! —le saludó con expresión afable, aunque las intenciones que le habían llevado hasta allí no eran tan loables.

—¡Yona! —exclamó atónito.

—Herr Fresser, yo...

—¿Quién es, Shmuel? —preguntó Elma desde la puerta de la salita.

Al no obtener respuesta de su esposo, que permanecía petrificado con la mano en el picaporte, se apresuró a averiguar quién era el misterioso visitante, abriendo los ojos de par en par, nada más descubrir a un sonriente Yona Dukas con las manos en los bolsillos del pantalón en actitud indolente.

—¡Hola, Elma!

Al año de su relación con Moria y siendo como era un virtuoso en el arte de la impostura, había conquistado por completo el corazón de Elma, que víctima de su engaño y con la absoluta convicción de que aquel joven apocado, poco hablador y que se ruborizaba ante cualquier muestra de cariño, sería el padre que el destino había elegido para sus nietos, estrechó los lazos con él permitiéndole llamarla por su nombre. Su esposo, en cambio, pese a intentarlo de corazón y mirarlo con buenos ojos, nunca pudo desprenderse de aquella sensación de aversión que le invadía cada vez que lo tenía cerca.

—¿Cómo se te ocurre venir a mi casa después de todo lo qué nos has hecho? —profirió Elma con la ira velándole el rostro.

—Elma, ¿qué ocurre? —lo cierto, es que la airada reacción de la mujer le había desconcertado.

—¿Y aún tienes el valor de preguntármelo? Nos has decepcionado, Yona, sobre todo a mí. Te acogí en mi casa como a un hijo, aposté por ti, te defendí, me enfrenté a mi hija aún a costa de perderla y todo para que volviera contigo. ¿Y cómo nos lo pagas? —Hizo un mohín de asco—. Suerte que no me escuchó. Lo habríamos lamentado toda nuestra vida.

—Pero Elma, ¿a qué viene esto?

—Déjame a mí —le pidió Shmuel alzando una mano para detener su protesta. Yona, cada vez más nervioso y haciéndose una ligera idea del por qué de aquel hostil recibimiento, permanecía enmudecido en el umbral del rellano.

—Lo que mi esposa intenta explicarte, es que en esta casa no eres bien recibido —llevaba tanto tiempo esperando el placer de ese momento—. Y que tampoco nos gustas tú, ni la gentuza de tu calaña, cuya catadura moral es tan infame, que no les importa vender a su gente a cambio de unos miserables reichsmarks —el rostro de Yona había palidecido—. Y si vuelves a tener la desfachatez de regresar a esta casa, cogeré mi escopeta de caza y a tu padre le quedará la penosa tarea de recoger tus sesos con pinzas.

Yona no osó replicar.

—¿Lo has entendido, o debo repetírtelo para que no te quede ni la más mínima duda?

El silencio de Yona fue lo suficiente elocuente.

—Bien, pues fin de la historia —diciendo esto, le cerró las puertas en las narices. El joven permaneció unos instantes mirando absorto la hoja de madera.

Ya empezaba a entender el esquivo comportamiento de los Fresser, por qué le evitaban cuando coincidían... Le habían desenmascarado, dejando al descubierto quién era en realidad. Se preguntó cómo lo habrían averiguado, pero lo que más le inquietaba, era cuánto y qué sabían realmente de él, valorando hasta que punto podría ser peligroso para su propia seguridad. Ahora más que nunca, vigilaría de cerca de los Fresser.

La familia von Fischer acudió puntualmente al congreso anual del partido en Núremberg, la cita obligada de todo alemán comprometido con la causa nazi. Dieter también les acompañó, aunque como siempre, manteniéndose en un segundo plano. Rodeado de la pompa y el boato que el evento merecía, miles de ciudadanos, desde niños, ancianos, militares y civiles, se reunieron en la ciudad elegida por Hitler, donde el arquitecto del Reich, Albert Speer, erigió una gigantesca ciudadela de mosaico dorado y piedra blanca alemana, que simbolizaba la majestuosidad del nuevo Imperio Germano y que fue bautizado como “La catedral de la luz”.

Ajena a la encendida soflama de Hitler resonando en los altavoces, Odelia fraguaba su siguiente paso después del violento y frustrante encuentro con El-ma. Convencida de que su dinero compraría la voluntad de aquellos malditos judíos, ni tan solo se planteó la posibilidad de un hipotético fracaso. La airada y orgullosa reacción de la judía, llevó al traste sus calculados proyectos para su hijo.

Incluían, la exhortación de Christian reconduciéndolo a la senda correcta y una futura boda con alguna joven noble alemana. Pero resultó que aquella desgraciada era soberbia, algo que no podía permitirse siendo quién era. No importaba, tan so-lo había sido un contratiempo desagradable. No sabía cómo, ni cuándo, pero de un modo u otro, pondría fin aquel despropósito que tanto podía perjudicarles. Y otra cuestión que también le preocupaba, era el inusual comportamiento en los últimos meses de su vidente personal, Ulrika, una charlatana como las había a cientos, que se lucraban impúdicamente a costa de unos más que dudosos poderes y de la ingenuidad de los que acudían a sus gabinetes esotéricos preocupados por su futuro y sus fortunas. Pero a diferencia de sus compañeros de “profesión”, sobre Ulrika levitaba una leyenda urbana que hablaba, de que en algunas ocasiones era asaltada por auténticos brotes de videncia, haciendo predicciones tan exactas que ponían los vellos de punta. Y eso era lo que realmente abrumaba a Odelia, porque de ser cierto, ¿habría descubierto acaso algo referente a ese pasado que con tanto celo ocultó para alcanzar su propósito y llegar tan lejos como había llegado? Una maldita bruja no estropearía lo que tanto le había costado conseguir.

Ulrika se negaba a recibirla, ni tan solo atendía al teléfono. Muy bien, le haría una visita sorpresa.

“Ya veremos si esa adivina del tres al cuarto tiene los suficientes arrestos para negarse a recibirme”, se dijo mientras contemplaba sentada junto a su esposo y rodeada de los primeros mandatarios nazis, el majestuoso y elaborado desfile que ponía punto y final, a una semana de actos, mítines y celebraciones.

Insuflándose de la magia que se respiraba en el ambiente, echó una rápida ojeada a todo su rededor, siendo invadida por una estimulante sensación de orgullo al saberse parte de la raza elegida, de esa raza superior y perfecta que los hacía diferentes, distintos, mejores del resto de los mortales. Respiró profundamente para impregnarse del hechizo del momento, de las marchas militares, del olor, del sonido... Lo único que le faltaba para ser enteramente feliz, era rescatar a su hijo de las garras de aquella piojosa judía que tan funestamente se había cruzado en su vida.

El elegante coche de vidrios tintados, se detuvo en una polvorienta carretera de tierra frente a una casa de aspecto lúgubre semioculta en la frondosidad del bosque. El chófer abrió la puerta trasera y una Odelia envuelta en pieles se apeó.

—Regrese en una hora —le ordenó encaminándose hacia la casona.

Una arrugada sirvienta enteramente vestida de negro, le acompañó a la sala de espera retirándose en el mismo silencio que la recibió. Impaciente por la tardanza de Ulrika “La bruja”, como despectivamente la llamaba Otto, taconeaba nerviosamente sobre una de las muchas alfombras que vestían el suelo de la casa. Por fin la vio aparecer ataviada con una túnica blanca que le cubría los pies.

Unos mechones rubios asomaban por la capucha y colgado a su cuello, una cadena de oro con un impresionante rubí rojo fuego que descansaba en la hendidura de sus voluminosos senos.

—¡Sabes cuánto me irrita esperar! —le espetó furibunda.

—Relájate, querida —le sugirió Ulrika—. Percibo demasiada energía negativa en tu aura y eso perjudica tu salud espiritual.

—La única que me enferma el espíritu, es esa maldita judía que se ha casado con mi hijo. La misma que según tú, saldría de la vida de Christian, gracias a tus oraciones y tus sortilegios.

—Soy vidente, Odelia, no hechicera.

Advirtió en Ulrika una actitud claramente defensiva, cuando su trato con ella siempre que la visitaba, era empalagosamente cortés. Alarmada, se puso en guardia. —¿Por qué te niegas a recibirme y por qué no atiendes mis llamadas?

El visible nerviosismo de Ulrika se hizo más evidente.

—He estado enferma, Odelia —mintió—. Eres la primera persona que veo en semanas —volvió a mentir.

—Pues atiendes mi llamada, me lo dices y punto —le increpó escudriñando su rostro—. No me gustan los desplantes.

—Lo siento, Odelia. Te prometo que no volverá a ocurrir.

—Eso espero —se irguió afectadamente ofendida—. Tenemos que hablar.

—Aún estoy convaleciente —intentó excusarse.

—Tu aspecto es estupendo, así que entremos —le ordenó desviando la cabeza hacia la puerta del gabinete privado de Ulrika.

Pasaron a una extensa habitación de paredes vestidas con cortinas color pastel que le conferían calidez a la estancia, y dispuestos armónicamente por ella, velas de diferentes colores y tamaños, objetos esotéricos, símbolos mágicos... El ambiente estaba impregnado del típico olor a incienso, que favorecía la relajación de los clientes y la comunicación con las Runas.

Odelia se quitó el abrigo tirándolo con indolencia sobre un diván floreado situado a la entrada de la habitación y con paso enérgico, caminó hasta la mesa redonda donde Ulrika realizaba sus rituales y retirando una silla con el mismo ímpetu, se sentó frente a ella.

—Ya te he dicho que aún no estoy totalmente recuperada y no creo que pueda... —Deja de excusarte y ponte a trabajar —le ordenó con tono imperativo.

Ulrika ahogó un suspiro, convencida de que hasta que no contentara a Odelia, no se libraría de ella. Adoptando un gesto de concentración, se dispuso a iniciar el ritual. Siguiendo el protocolo místico, purificó el ambiente quemando carbón litúrgico, al que previamente había añadido unos granos de incienso Katar, el más indicado para la lectura rúnica. A continuación, se lavó las manos en un cuenco de plata con agua fría y las untó con aceite de mandrágora. Cerró los ojos un instante, juntó las palmas de las manos y las alzó al techo respirando profundamente; parecía haber entrado en trance. Pasados unos segundos, extendió sobre la mesa un tapete blanco con las esquinas orientadas hacia los cuatro puntos cardinales. Se situó en la parte sur del lienzo y con la bolsa de runas en las manos, arrojó las piedras justo en el centro mientras pronunciaba las tres normas mágicas que la comunicarían con ellas.

—Urdhr, Verthandi, Skuld...

Giró las piedras que quedaron con el signo mirando al norte, moviéndolas en el sentido de las agujas del reloj. A continuación, estiró los brazos y sin tocarlas con las manos, invocó una oración a Odín y Freya, los Dioses de las runas.

—¡Oh, poderoso Odín, Maestro de Runas! ¡Oh, amada Freya, Diosa de lo Bueno y lo Mejor! ¡Guiad mis manos y mi pensamiento para que pueda hacer una interpretación fiel en estos momentos en los que necesito información y ánimo! ¡Llevadme de la mano por las fuerzas del Viento, el Fuego, la Tierra y el Agua! ¡Qué así sea!

El silencio se hizo presente. Odelia la observaba con mirada suspicaz.

Había algo en ella, en sus ademanes torpes y nerviosos, en sus ojos esquivos, que le invitaban a pensar que Ulrika no estaba siendo totalmente sincera, que algo le ocultaba.

—¿Qué ocurre? —inquirió Odelia visiblemente inquieta.

—Las Runas no quieren hablar —le dijo sin osar mirarla.

—¿Cómo qué no quieren hablar? ¿Desde cuándo unas malditas piedras tienen poder de decisión?

—Las Runas no son unas piedras cualquiera, son mágicas, tienen poderes y solo ellas deciden si desean o no comunicarse con nosotras.

—¡Pues ordénales que hablen! —profirió fuera de sí.

—No puedo.

—¿Cómo qué no puedes?

Ulrika rehuía sus ojos encendidos en furia.

—¿Qué ocurre, Ulrika? ¿Qué está pasando? —la sujetó por la muñeca.

—No pasa nada —musitó sin atreverse a levantar la cabeza—. Pero no me encuentro muy bien; estoy algo mareada. Te ruego que te vayas, por favor.

—¿Me estás echando de tu casa?

—No, Odelia. Solo que...

—¿Qué me ocultas, maldita bruja?

Ulrika se zafó de su mano apresurándose a recoger sus Runas.

—¡Contéstame! —le exigió levantándose de la silla y sujetándola por el brazo cuando intentó escabullirse de ella—. ¡Exijo que me lo expliques! —leyó el miedo en su mirada huidiza.

—Lo sé todo, Odelia. Toda tu verdad —se atrevió a decir al fin sin ocultar el pánico que la dominaba.

Odelia sintió como el mundo se derrumbaba bajo sus pies, como todo su universo se tambaleaba peligrosamente con el riesgo supremo de desmoronarse hasta desaparecer y ella no podía consentir tal cosa. Rehaciéndose del leve momento de confusión, relajó su rostro tenso y esbozó una forzada sonrisa.

—¿Y qué verdad es esa?

—Ya lo sabes —susurró cabizbaja.

—No, no lo sé —liberó su brazo—. Cuéntamelo tú.

Ulrika estrujaba entre sus manos la bolsa de runas.

—Es... muy violento para mí —alegó.

La gélida mirada que le dedicó Odelia le heló la sangre. Tragó saliva y aspiró hondo.

—Sé quién eres realmente. Los posos del café me lo revelaron todo.

—¡Ah, sí! —La mueca de su cara producía pavor—. ¿Y quién soy?

—Una impostora, una farsante que lleva años ocultando su verdadero pasado. Lo que no me explico, es porque no lo vi antes.

—¿Tal vez, por qué te obnubiló mi dinero?

La vidente esquivaba los ojos coléricos de Odelia. Por esa razón, no se fijó en el pequeño revolver que sigilosamente sacó de su bolso de mano.

—Pero conmigo tu secreto está a salvo. Ya lo has visto, hace semanas que lo sé y mis labios han permanecido sellados —su semblante estaba lívido de espanto. —Lo sé, querida —se acercó a ella—. Es más, estoy convencida que te llevarás el secreto a la tumba.

—Gracias, Odelia —sonrió aliviada—. No dudaba de tu comprensión.

—Siempre he sido una mujer muy comprensiva —le pasó el brazo por la espalda, la atrajo hacia ella y pegándole el revólver en el estómago, apretó el gatillo; el disparo lo ahogó la gruesa tela de la túnica.

—Te dije muchas veces, que era muy peligroso para una mujer sola vivir en un lugar tan apartado como éste.

Con los ojos muy abiertos, Ulrika se llevó la mano a la herida que le quemaba la piel, contemplando espantada la sangre que la cubría por completo. Fijó su mirada sobrecogida en la figura esbelta de su asesina y tambaleándose, cayó con todo su peso como un fardo roto sobre la moqueta. Sus Runas, como siguiendo un ritual de despedida, se desparramaron en todo su rededor.

Odelia la zarandeó con la punta del zapato para cerciorarse de que estaba muerta. Guardando su arma en el bolso, salió del gabinete desviándose por el alfombrado corredor hasta llegar a las escaleras que bajaban a las dependencias del servicio. Con la sangre fría que caracteriza a una asesina despiadada como ella, entreabrió con máximo sigilo la puerta de la cocina, descubriendo a la anciana sirvienta trajinando en los fogones y entrando con la extrema cautela, ojeó con ojos ávidos el interior. Sobre una grasienta mesa, descansaba un cuchillo de cocina de enormes dimensiones. Lo atrapó y caminó de puntillas hacia su confiada víctima, que de repente, se giró como si una voz interior le hubiese alertado del peligro que le acechaba. Pero solo atisbó la brillante hoja del cuchillo hundiéndose en su cuello y que le seccionó la yugular. Un profuso chorro de sangre salpicó el elegante vestido de Odelia y su bello rostro. Con palmario gesto de repulsa, se limpió la cara con la manga mientras contemplaba como la sirvienta se desplomaba sin vida sobre el pringoso suelo de la cocina. Con un centelleo asesino brillando en su mirada, se cubrió con su elegante abrigo, y dando un sonoro portazo, abandonó la casona por la puerta de servicio. Su chófer la esperaba.

13 von Fischer Fresser

15 de abril de 1938

La rumoreada anexión de Austria al nuevo imperio germano, dejó de ser una especulación de despachos y pasillos, para convertirse en una inquietante realidad el 15 de marzo de 1938 y los nuevos dueños del país, no tardaron excesivo tiempo en desplegar victoriosos sus repudiables métodos de sanea-miento, iniciando sañudas y brutales purgas contra todos los austríacos que de un modo u otro, osaron mostrar su rechazo a la ideología nazi, empezando por los judíos. Las garras del nazismo seguían extendiéndose sin que las potencias democráticas hiciesen nada para detenerlas.

Egbert llevaba meses fuera de Berlín. Su excelente expediente académico no pasó desapercibido para el partido, que no dudó en reclutarlo como ayudante de un refutado médico nazi llamado Joseph Mengele. Lo que no imaginó el buenazo de Egbert, es que ese nefasto cruce de destinos que le obligaría a permanecer junto aquel hombre más tiempo del deseado, le llevaría a vivir la época más oscura y traumática de su vida.

Hacía ya rato que Biel se había retirado a dormir. Mientras tanto, en el cuarto de baño, Christian, con los ojos cerrados, se deleitaba con el confortable baño que tanto ansiaba desde hacía tiempo, pero que el exceso de trabajo y las prisas, le obligaba a sustituir por rápidas duchas matinales.

—Si permaneces mucho tiempo ahí metido, acabarás arrugado como una pasa —le advirtió Moria mientras cepillaba su larga melena frente al empaña-do espejo.

—No importa. Mi atractivo no se verá afectado por ello —apuntó con exagerado engreimiento.

—¿Por qué eres tan payaso? —se volvió quedando de cara a él—. Deja de decir tonterías y sal de una vez de la bañera —le instó lanzándole una toalla.

—¿Y por qué en lugar de eso? —Hizo un pícaro mohín—. ¿No me acompañas, eh? —le propuso guiñándole un ojo.

—¿Qué me meta en la bañera contigo?

El médico asintió risueño.

—¡Ni lo sueñes! ¡Pero no ves qué estoy enorme! —aludió mirándose el vientre. —Estás preciosa.

—Sí, con quince quilos más.

—Anda, ven —le pidió estirando el brazo.

—No insistas, no conseguirás convencerme —afirmó aproximándose.

—No será necesario.

Sin darle tiempo a responder, Christian le atrapó la mano y con cuidado de no lastimarla, la zambulló en la bañera.

—Tengo métodos más directos y que no admiten discusión.

—¡Estás loco! —Sin reponerse aún del susto, hacía enormes esfuerzos por contener la risa—. Mira cómo me has puesto. ¡Estoy empapada! —verificó señalando la bata y el camisón pegados a su cuerpo.

—Eso tiene fácil solución —observó con un brillo de deseo en sus ojos azules.

Se miraron unos instantes.

—¿No estarás pensando lo qué creo que estás pensando?

—Eso depende de lo que tú creas qué pienso.

—Eres incorregible, ¿lo sabías? —él acariciaba su cabello empapado—.

¿Pero es qué no ves cómo estoy?

—Embarazada —constató—. Y hasta ahora no ha supuesto un inconveniente. —¿Y Biel? Aún debe estar despierto... —un apasionado beso de su marido acalló sus protestas.

—Te deseo, Moria —le decía con ardiente mirada—, porque embarazada o no, para mí sigues siendo la mujer más hermosa de todas cuantas existen y la única mujer que amo con toda mi alma.

Desde el primer día de su relación, todos y cada uno de ellos, fueron una constante demostración de ese incondicional y entregado amor que palpitaba en su interior y corría por su sangre: la palabra cariñosa, el beso dulce, la mirada tierna... Estaba siempre que lo necesitaba, reconfortándola en los momentos de de-caimiento, haciéndola reír con sus divertidas ocurrencias, secando sus lágrimas cuando la pesadumbre la desbordaba, amándola sin condiciones. Solo arrancándole el corazón dejaría de amarle; e incluso así, continuaría latiendo por aquel amor. —Si no existieras tendrían que crearte —le dijo Moria acariciándole con la mirada—. Porque sería incapaz de amar a ningún otro que no fueses tú.

Dejó que la despojara de sus ropas mojadas. Velados por la bruma del vapor y alumbrados por la tenue luz de las velas, se entregaron el uno al otro de la única forma que sabían hacerlo, dándose por completo, fusionando sus cuerpos y sus espíritus, respirando con un solo pulmón, latiendo con un solo corazón, siendo una sola alma.

Unos fuertes dolores en los riñones y en el abdomen la desvelaron. En un principio creyó que aquella sensación formaba parte del sueño, pero una vez despierta, constató que eran absolutamente reales. Encendió la luz de su lado de la cama e intentó levantarse con cuidado de no despertar a su marido, pe-ro le fue imposible. Aquel intenso dolor que se iniciaba en la espalda irradiándose hacia el vientre y endureciéndolo como una piedra, le privaba de fuerzas para ejecutar cualquier otro movimiento. Notó sus piernas mojadas y se asustó. Palpó con mano temblorosa las sábanas, comprobando que estaban empapadas. Había roto aguas y eso solo significaba una cosa: que el momento del parto había llegado.

—Christian... Christian... —le zarandeó obteniendo por respuesta un enojado gruñido—. ¡Aaaah! —el dolor se intensificaba y el tiempo entre contracción y contracción disminuía—. Christian, por favor...

—¡Eeeh...! ¿Qué pasa?... —preguntó sobresaltado—. ¿Te encuentras bien?

—No, Christian, no me encuentro bien. ¡He roto aguas! —le anunció sin preámbulos antes de morderse el labio inferior para sobrellevar la intensidad de la contracción.

—¡¿Qué...?! —La noticia le despertó de sopetón—. ¿Estás... estás segura? —Compruébalo por ti mismo —le mostró las sábanas mojadas.

—¡Dios!

Saltó de la cama atacado por una mezcla de nervios e ilusión.

—Tranquila, cariño —farfulló mientras se ponía atropelladamente los pantalones encima del pijama—. Todo irá bien.

—Me duele mucho, Christian —se quejó a punto de llorar.

—Es lógico, cariño —le regaló una alentadora sonrisa—. Es el proceso lógico de la dilatación. Pero no temas, estaré contigo en todo momento —le dio un rápido beso en los labios—. Despertaré a Biel y bajaré al consultorio a buscar el material necesario. Solo será unos minutos, ¿de acuerdo?

Jadeante, asintió con la cabeza.

—Regreso enseguida. Mientras tanto, ves poniendo en práctica aquello que te enseñé sobre la respiración; te ayudará a relajarte y atenuará el dolor —sonriéndole, le lanzó un beso desde la puerta del dormitorio.

—Christian... —le llamó antes de que desapareciese de su vista—. Telefonea a mis padres, por favor.

—Descuida, les telefonearé en cuanto despierte a Biel —guiñándole un ojo se precipitó en el pasillo.

Los Fresser dormían plácidamente hasta que el ring del teléfono resonando en el silencio de la noche les sobresaltó en pleno sueño. Shmuel corrió a la salita de estar poniéndose torpemente el batín. Cuando oyó la voz de su yerno al otro lado del hilo telefónico, el corazón se le encogió, pero una vez aclarado el motivo de la llamada, se apresuró a comunicárselo a Elma, que aguardaba sentada en la cama con el alma en vilo. Presurosos y con los nervios a flor de piel, se dirigieron a toda prisa a casa de su hija. Una vez allí y como el parto estaba muy avanzado, lo único que les quedaba era esperar y rezar para que el alumbramiento se resolviera sin ninguna complicación. Aún así, Elma insistió en acompañar a su hija, a lo que Christian no se opuso. Su marido optó por quedarse en el salón.

Moria se retorcía acometida por aquellos insoportables dolores. Tenía la sensación de que su cuerpo se partía en dos resquebrajándose por dentro. Amortiguaba los gritos mordiendo como una posesa un pañuelo y estrujando la mano de su madre hasta hacerle crujir los huesos.

Shmuel paseaba inquieto por el salón. Por más que miraba el reloj, las manecillas parecían moverse con exagerada lentitud. De vez en cuando, se detenía junto a la puerta y echaba una nerviosa ojeada al dormitorio. Por mucho que Moria quisiese evitarlo, sus gritos traspasaban los tabiques de la habitación, provocando en su padre un estado insufrible de ansiedad. Parecía un novato en esas lides, aunque la verdad, es que habían pasado veinticuatro años desde la única vez que se encontró en tesitura similar. Por fin oyó un llanto infantil. Sin ser muy consciente de si era cierto o una mala jugada de su sentido auditivo, se acercó a la puerta y agudizó el oído. Una amplia sonrisa de felicidad absoluta se dibujo en su cansado semblante, cuando se cercioró de que aquel delicioso canto era en verdad el angelical llanto de su nieto o... de su nieta. Pero no por ello se relajó.

Ahora no veía llegar el momento de acunar entre sus brazos aquel bebé que también era una parte de él, un pedacito suyo que dejaría en este mundo cuando Dios quisiera a bien llevarlo a su lado. Se sorprendió llorando como un niño, pero pletórico por la dicha que el embargaba.

—¡Dios mío! —exclamó Christian con los ojos anegados.

No era el primer parto de su carrera profesional. Muchos niños y niñas berlineses paseaban felices de la mano de sus padres gracias a él. Pero ese nacimiento se diferenciaba de los otros, porque se trataba de su hijo, el fruto del inmenso amor que Moria y él se profesaban. Cuando lo tuvo en sus brazos, unido aún por el cordón umbilical a su madre, llorando con aquella fuerza, sintió un pellizco en el corazón. Jamás imaginó, cómo y con qué intensidad podía amarse un hijo. Apenas llevaba unos minutos en este mundo y ya lo adoraba hasta el punto de dolerle el pecho. Le besó dulcemente en la frente y sin apartar los ojos de su pequeño, se lo entregó a su madre.

—Amor mío, te presento a Adriel —le dijo poniéndolo con sumo cuidado sobre su regazo—. Hijo, esta mujer tan hermosa, es tu mamá.

Moria, dolorida, sudorosa, con la cara demacrada y ojerosa por el esfuerzo del parto, no pudo contener la emoción. Lo rodeó amorosamente entre sus brazos sin apartar la vista del rollizo bebé que era parte de ellos dos. Se veía tan indefenso, tan vulnerable, tan frágil; solo inspiraba unas inmensas ganas de protegerlo contra todo. Por mucho que le preguntasen en ese momento, sería incapaz de explicar el torbellino de sentimientos que la embargaban: euforia desbordada, felicidad absoluta, dicha plena... Lo cierto, es que ya no recordaba los intensos dolores. Solo un pequeño ser que era parte de ella acaparaba su universo.

—Es... tan hermoso —balbució con la voz rota.

—Se parece a su madre —respondió antes de besarla con inmensa ternura—. Gracias, Moria. Gracias por estos años de felicidad, por este hijo, por estar conmigo —tenía los ojos enrojecidos—. Soy el hombre más afortunado del mundo, pues ahora sí que lo tengo todo para ser dichosamente feliz: te tengo a ti y tengo a Adriel. Te amo.

—Yo también te amo —atinó a decir mirándole enamorada.

—¡Felicidades!

Biel se afanaba por recoger el instrumental sanitario sin perder de vista la estampa de felicidad que se respiraba en el dormitorio.

—Me alegro mucho por los dos.

—¡Gracias! —dijeron al unísono.

Elma no atinaba a pronunciar un vocablo. Solo sollozaba absorta en ese chiquitín, sangre de su sangre, que le robó el corazón en el mismo instante que salió del cuerpo de su hija.

—Mamá, ¿estás bien? —le preguntó Moria cuando advirtió su zozobra.

—Elma, ¿necesita algo? ¿Por qué no se sienta? —le sugirió su yerno.

—No...no es necesario —balbuceó con voz ahogada—. Es... la emoción —suspiró compungida—. ¡Es un niño tan hermoso! —superada por los acontecimientos, sus sollozos mutaron en lágrimas.

Moria y Christian, sonrieron ante aquella desconocida Elma que lloraba y reía a la vez.

—Disculpadme —secó su cara con un pañuelo intentando reponerse, pero cuando miraba a su nieto, el pecho se le encogía y el llanto le atacaba de nuevo.

—Y ahora, este pequeñín y yo, nos aseguraremos de que todo está perfectamente. Además, el abuelo debe estar atacado de los nervios y deseando conocerte. No querrás hacer tu primera aparición pública con este aspecto tan lamentable. ¿Te importa ocuparte de Moria? —le preguntó a Biel con su hijo en brazos. —En absoluto.

—Estoy agotada —confesó Moria dejándose caer sobre los almohadones.

—Cualquier mujer acaba rendida después de dar a luz —le dijo Biel para tranquilizarla—. Pero además del cansancio, ¿notas alguna molestia especial?

¿Algo... fuera de lo normal?

—No. Bueno, lo cierto, es que ahora se me siento más dolorida; pero supongo que es lógico ¿no?

—Nada de lo que tengamos que preocuparnos —le guiñó un ojo en gesto cómplice—. Aún así, debo hacer mi trabajo. Tenemos que asegurarnos que la encantadora mamá está tan estupenda como siempre.

—Puede empezar cuando quiera, herr doctor. ¡Pongo mi vida en sus manos! —bromeó.

Shmuel, en el salón, permanecía inmerso en aquel estado de ansiedad que le aceleraba la respiración.

“¿Por qué no se abre la dichosa puerta de una maldita vez?”, se preguntaba al tiempo que desgastaba la madera que vestía el suelo del apartamento.

Por fin, la puerta del dormitorio se abrió y Biel asomó cargado con las sábanas manchadas de sangre. Tras él, apareció un Christian pletórico, con los ojos irradiando felicidad y con una amplia sonrisa dibujada en su dichoso rostro.

—Adelante, Shmuel —le invitó haciéndose a un lado.

El hombre tardó unos segundos en reaccionar. Era como si tanto paseo por el salón le hubiese dejado sin fuerzas para continuar caminando. Por suerte, solamente fue una sensación momentánea. Una vez en el dormitorio, se quedó petrificado, maravillado ante la bella imagen de su hija con el bebé en brazos llenando toda la estancia, iluminando la semipenumbra de la habitación. Su esposa le alargó la mano para que se acercara y con las rodillas temblando a cada paso, asió la mano de Elma mientras que con el dorso de la otra, se secaba los lagrimones que empapaban su cara.

—Gracias, hija mía —logró decir con la voz rasgada por el llanto—. Gracias por este hermoso nieto; es el regalo más maravilloso que has podido hacernos —besó con extrema ternura su frente—. Te quiero, hija. Te quiero con toda mi alma —le susurró antes de besar casi con miedo la carita del pequeño.

—Yo también te quiero, papá. Os quiero a ambos con todo mi corazón —disimuló sus ojos humedecidos centrando la atención en su hijo—. ¿Quieres cogerlo? —le preguntó; su madre ya se había dado ese placer.

—¿Quién yo? —pareció sorprendido—. Esto... no sé... Es tan pequeño, que temo...

—¡Venga, papá! —le animó.

Tras vacilar unos instantes, se inclinó sobre su hija y con extrema delicadeza, cogió a su nieto recostándolo sobre su torso. No tenía ni idea de lo qué le ocurría, solo sabía que sus ojos contenían una ingente cantidad de lágrimas y que por lo visto, habían decidido rebelarse y salir lanzadas aquella madrugada. Se deleitó con el delicado olor que desprendía su nieto, un olor a limpio, a puro, a vi-da... Besó dulcemente la tierna cabecita poblada de una fina capa de pelusilla rubia. Las lágrimas que nublaban sus ojos, no le impidieron regalarse de la dulce belleza de aquellas diminutas facciones.

—Estoy haciendo café —anunció Biel asomando por la puerta—. Creo que todos necesitamos una taza bien cargada —volvió a desaparecer.

—Espero que les guste el nombre que hemos elegido.

—Adriel es perfecto —apuntó Shmuel dejando el bebé de nuevo en los amorosos brazos de su madre—. Lo más importante no es el nombre, sino la clase de persona que será; y eso depende en gran medida de vosotros. Aunque no me cabe duda, de que será un buen hombre, como su padre.

El inesperado halago de su suegro le llegó al corazón.

—Gra... gracias —farfulló un Christian atónito.

En dos zancadas, Shmuel se plantó frente a él y dominado por la emoción, le abrazó efusivamente.

—Para nosotros, es un orgullo que formes parte de nuestra familia —le palmeó la espalda—. ¿No es cierto, Elma?

Su esposa, cuyas facciones estaban impregnadas de una serenidad inusitada en ella, miró a su yerno fijamente.

—Aunque te parezca extraño, así es —su semblante irradiaba paz—.

Nunca creí que te diría esto, pero me equivoqué contigo cuando te prejuzgué fiándome solo de tu apellido... y te pido perdón por ello.

Christian tenía un nudo en la garganta que le impedía hablar. Conocía lo suficiente a Elma Fresser, como para saber que jamás pediría perdón si no lo sintiese de corazón. Por eso no le cabía duda, de que estaba siendo absolutamente sincera. Tragándose el amago de lágrimas, metió las manos en los bolsillos del pantalón antes de decirle a su suegra:

—Yo la perdoné hace ya mucho tiempo, Elma.

Lea se presentó en casa de Moria a primera hora de la mañana, después de que Biel la telefonease para comunicarle la feliz noticia de que su amiga ya había dado a luz.

—¡Felicidades, Moria! —le abrazó besándola efusivamente—. Me alegro tanto por ti, bueno, por los dos —rectificó entre risillas—. ¡Oh, qué maravilla! ¡Ya eres mamá!

—Eso parece.

—¿Puedo verlo? —preguntó Lea mirando la cuna.

—¿Qué pregunta ese esa? ¡Naturalmente qué sí!

—Es que me da reparo.

—Es un bebé; no muerde.

—¡Qué graciosa! Ya sé que no muerde —se levantó de la cama acercándose a la cuna—. Pero es tan pequeño, que me da miedo cogerlo.

—Venga, cógelo de una vez que lo estás deseando —le animó.

—¡Oh, míralo! —Exclamó inclinándose sobre el niño—. Es una ricura y se le ve tan feliz.

—Es que acaba de comer.

—Pues esperaré a que se despierte —volvió junto a su amiga—. ¿Y qué...? ¿Es tan horrible cómo cuentan? —preguntó llevada por la curiosidad.

—Horrible no es la palabra apropiada —señaló—. Más bien... doloroso.

Lea se agitó e inconscientemente cerró las piernas.

—Lo cierto, es que cuando empezaron los primeros dolores, me asusté.

Bueno, la verdad, es que el pánico me atacó. Después, solo deseaba que todo acabara de una vez. Pero cuando tienes a tu hijo por primera vez en tus brazos, el dolor se olvida, desaparece, como... como si no hubiese existido jamás. Solo sientes un cúmulo de sensaciones, de sentimientos desconocidos que jamás antes habías sentido —el recuerdo de ese momento le estremeció—. Es imposible de explicar, Lea, tienes que vivirlo para entenderlo. Pero créeme, es lo más hermoso que puede sucederle a una mujer —los ojos se le empañaron.

—Verte tan feliz, tan dichosa, me hace inmensamente feliz a mí —volvió a abrazarla—. No olvides nunca, que eres algo más que mi mejor amiga. Eres mi hermana. —Lo sé —la apartó con cariño—. Pero deja de decirme esas cosas, que estoy muy sensible y tengo la lágrima fácil.

—Pues me lo has debido contagiar —apuntó enjugándose los ojos mientras ambas arrancaban a reír.

Moria se dejó caer sobre el almohadón suspirando.

—Soy tan feliz, Lea, que a veces me da miedo.

—¿Por qué?

—No lo sé, no hay una razón concreta —hizo una pausa—. Bueno, sí la hay: los von Fischer.

—Moria, lleváis tres años casados y todo cuanto han hecho los von Fischer hasta ahora, ha sido crear una enorme humareda pero sin fuego real. Vuestro matrimonio es absolutamente lícito y nada podrán hacer para separaros.

Moria no era tan confiada como Lea respecto a sus suegros. Otto von Fischer era demasiado poderoso y estaba convencida que pese al tiempo transcurrido, éste no había cesado en sus intentos de alejar a su hijo de ella. Aún así, le brindó una sonrisa y le dijo:

—Tienes razón, tengo la fea costumbre de alarmarme antes de que surjan los problemas reales. ¿Y tú...? ¿Cómo estás? ¿Cómo va lo tuyo con Biel?

—Bien, va todo muy bien.

—¿Estás segura?

—¿Y por qué no iba a estarlo? Además, no es momento para hablar de mí —intentaba desviar la conversación hacia otro derrotero después de intuir las intenciones de Moria.

—¿Y por qué no? Hace mucho tiempo que no charlamos de nuestras cosas.

—Y qué quieres que te cuente que ya no sepas. Nos vemos prácticamente todos los días de la semana.

—Sí, tienes razón. Pero apenas hablamos de nosotras como hacíamos antes. —Ahora es distinto. Tú estás casada, yo tengo novio...

—Pues con más razón para que sigamos con nuestras confidencias.

—Es que en realidad, no tengo nada nuevo que contarte —eludía los ojos de Moria—. Bueno, a excepción de...

—Lea... —la instó.

—Biel me ha pedido que me case con él.

—¿En serio? —preguntó con los ojos muy abiertos.

—Pero le he dicho que no.

—¿Por qué? Acaso... ¿acaso no le amas lo suficiente?

—Le amo con todo mi corazón —confesó—, pero no es el momento.

—No te entiendo, Lea. ¿Por qué no es el momento?

—Porque no, Moria —respondió escueta.

—Y Biel, ¿cómo se lo tomó?

—Entendió mis razones.

—¿Qué razones son esas, Lea?

—Tonterías mías —encogiendo los hombros con desgana le quitó importancia. —Hace un momento me has dicho que me consideras tu hermana —buscó sus ojos esquivos—. Resulta, que las hermanas se preocupan incluso de las tonterías.

—En serio, Moria. Es una estupidez que pasará con el tiempo.

—¿Es por tu padre, verdad? —no pudo ser más directa.

El silencio se hizo omnipresente en el dormitorio y solo la relajada respiración del bebé se oía en la estancia.

—Sincérate conmigo, Lea. ¿Es qué ya no confías en mí?

—Naturalmente que confío en ti —hacía un enorme esfuerzo por controlar el nudo de lágrimas que le oprimía la garganta.

—Aún no has perdonado a tu padre, ¿verdad?

Lea negó cabizbaja.

—No puedo, Moria. No puedo perdonarle, La ficticia muralla que había alzado para ocultar las sangrantes heridas de su alma, se vino abajo como un frágil castillo de arena golpeado por el ímpetu de las olas rompiendo en la orilla, derrumbándose en un llanto desgarrador que le asfixiaba. —Te juro por Dios que lo he intentado con todas mis fuerzas, pero no puedo, Moria. No puedo.

Los amorosos brazos de su amiga la rodearon con ternura, buscando aliviar la tortura que suponía confesar lo que solo ella sentía.

—No puedo perdonarle, pero por más que intento odiarle, despreciarle... me es imposible —Moria le acariciaba la cabeza—, porque pese a todo el odio que alberga mi corazón, quiero a mi padre. Le quiero muchísimo, Moria y me desprecio por ello. Me desprecio por quererle y me desprecio por intentar odiarle. Perdonarle sería traicionar la memoria de mi hermano. Amar a mi padre, es manchar el recuerdo de Shmuel.

—¡Ssshhh! No seas tan dura contigo misma. No podrás perdonar a tu padre hasta que no te perdones a ti misma.

Lea alzó la cabeza topándose con la cara amiga de Moria y su cálida voz reconfortándola.

—Te sientes culpable de amar a tu padre, porque en el fondo de tu corazón, sabes perfectamente que no pudo evitar lo qué le sucedió a Shmuel. Nadie pudo evitarlo: ni tu padre, ni tú, ni nadie...

El abatimiento le había robado el color de sus mejillas, borrando la alegría de su rostro y pintando oscuras ojeras bajo sus bellos ojos. Llevaba meses batallando contra una depresión que la estaba consumiendo por dentro y que acabaría por devorarla.

—Mientras gobiernen los nazis, los judíos tenemos pocas garantías de ser tratados con justicia. ¿Crees acaso, que si hubiese existido una sola posibilidad, otra salida, por muy pequeña que hubiese sido esa rendija de esperanza, tu padre no habría actuado de distinta forma?

—Pero, ¿por qué él? ¿Por qué nosotros? —eran las preguntas que no dejaba de hacerse desde aquel doloroso día.

Moria no podía evitar sentir un inmenso reconcomio de culpa. No en va-no, tanto Shmuel como Roderika, fueron víctimas inocentes que pagaron injustamente por el supuesto crimen que ella había cometido: casarse con Christian y viviría el resto de su vida con esa enorme carga sobre su conciencia.

—¿Por qué es todo tan injusto, Moria? —insistía en aquel llanto sin consuelo. —Ojalá tuviese las respuestas, Lea —acarició su mejilla—. Lo único que puedo decirte, es que vivimos bajo el yugo de un dictador mezquino y despiadado, cuyo único y principal propósito, es aplastarnos sin la más mínima compasión —sujetándola por los brazos, le obligó a mirarle a los ojos—. Todo cuanto nos queda, es resistir y rezar para que esta locura acabe lo antes posible. Mientras tanto, debemos intentar ser felices y vivir con la máxima dignidad. Algún día recordaremos esta pesadilla, como un interminable y frío invierno, porque por muy encapotado que esté el cielo, por muy prolongadas que sean las lluvias, siempre acaba luciendo el sol, Lea.

La joven no era tan optimista.

—Lo que le sucedió a Shmuel fue una terrible injusticia, pero culpar a tu padre de su muerte, también lo es. En estos tiempos tan terribles que nos ha tocado vivir, tu padre y tú debéis estar más unidos que nunca. Ambos os necesitáis porque ambos tenéis el corazón desgarrado. Shmuel era tu hermano, pero no olvides que era su hijo. Y si para ti su muerte ha sido una autentica tragedia, imagínate cómo debe sentirse él. No soy una experta, apenas llevo unas horas como madre, pero te aseguro Lea, que no existe un amor que pueda compararse con el que se siente por un hijo. Adriel nació hace solo unas horas —sus ojos claros se iluminaban cuando hablaba de su pequeño—, y ya no concibo la vida sin él. La sola idea de que pueda ocurrirle algo, me resquebraja el pecho en dos mitades. Lea no hablaba, aunque su busto agitado revelaba la angustia de sus sollozos. —No te fustigues más, te lo suplico. Vive la vida, sé feliz. Lo tienes todo para serlo. Tan solo has de darte permiso, concederte el placer de serlo y dejar de castigarte por intentarlo. Biel te ama y sabrá hacerte la mujer más dichosa del mundo. Cásate con él, Lea, acepta ser su esposa y vuelve a vivir, vuelve a sentir lo maravillosa que puede ser la vida si nosotros ponemos un poco de nuestra parte. El llanto de Adriel clamó la atención de las mujeres, marcando una pausa que significó un alivio para Lea.

—El niño se ha despertado —dijo Lea con alivio en la voz.

—Lea —le sujetó del brazo—. Tienes que prometerme que lo pensarás, por favor.

La guapísima morena le sonrió y levantándose, caminó hasta la cuna.

El nacimiento de Adriel, marcó un notable cambio en la vida de toda la familia. Los Fresser visitaban a diario a su hija. El pequeño les había rejuvenecido, insuflándoles ánimos para seguir adelante, para continuar luchando, para mantenerse firmes frente a las injusticias que una tras otra ejercía contra ellos el nuevo gobierno.

Lea, siguiendo el acertado consejo de su buena amiga, habló finalmente con su padre, una larga charla donde salieron a relucir los resentimientos de tantos meses de silencios y que sirvió para que ambos exorcizasen sus propios fantasmas, dejando atrás el resquemor y los reproches, abriendo camino a la esperanza, empezando de nuevo, dándose otra oportunidad.

Biel y ella fijaron la fecha de la boda, acontecimiento que los sumió a todos en los preparativos de la ceremonia, permitiéndoles olvidarse un poco de la realidad que les rodeaba, y al igual que la mayoría de sus compatriotas, intentar vivir lo más dignamente posible, en un país convertido en una gigantesca mazmorra de la que era muy difícil escapar. Una nación sumergida en una espesa bruma de miedo, desconfianza, opresión y confidentes en todas las esquinas... defensora de una ideología donde la maldad en su máxima expresión, se convirtió en heroico patriotismo.

La prosperidad de unos contrastaba con la precariedad de la gran mayo-ría, siendo sin lugar a dudas, la comunidad judía la más perjudicada, mientras que al otro lado de la balanza, las clases dominantes y afines al régimen, gozaban de una vida de privilegios y lujos, amén de engrosar considerablemente sus patrimonios a costa de las expropiaciones de aquellos a los que tanto odiaban.

Cuando el verano empezó a despedirse de los berlineses y el otoño asomaba tímidamente por las calles, el nuevo imperio germano extendió sus fronteras, después de que en una vergonzante reunión de los más altos mandatarios políticos europeos, la llamada, “Conferencia de Múnich”, Hitler se adueñara de Checoslovaquia ante el estupor del mundo entero. Una vez amo y señor del país, obligó primero a dimitir y después al exilio, al legítimo jefe de Estado checo y el nuevo gobierno títere entregó la nación a los nazis. El horror empezó a extenderse como una enorme y espesa nube negra, atrapando en ella a los judíos checos y a todos aquellos no afines al orden nazi.

Y mientras 1938 se acercaba a su ocaso, los judíos que vivían en territorio del Reich, no podían ni tan solo imaginar, que la tensión predominante en el ambiente, en las calles, en las gentes, estallaría con la potencia devastadora de un cataclismo. El asesinato en París del diplomático nazi Ernst von Rath por un joven judío como venganza por el trato degradante que su familia sufrió a manos de los nazis, fue la mecha que encendió la ira nacionalsocialista en toda su virulencia y en muy poco tiempo, las sañudas represalias recayeron como un tornado sobre la comunidad judía.

Josep Goebbels, Ministro de Propaganda, dio el pistoletazo de salida al primer progrom contra los judíos en territorio europeo desde hacía siglos. Ni uno de ellos olvidaría jamás, la aciaga noche del 9 de noviembre de 1938, cuando el resentimiento antisemita hábilmente cosechado y perversamente diseminado por el nazismo en los corazones de los alemanes, surgió con el furor atronador de un volcán en erupción, arrojando lenguas de lava ardiendo en odio y venganza. Un odio descontrolado, que aquella noche arrasó con la vida de muchas personas inocentes.

14 Un pueblo encolerizado

La mañana de aquel miércoles 9 de noviembre de 1938 se despertó agitada y con una extraña sensación de tragedia en el ambiente.

Moria salió a hacer unas compras y de regreso a su casa, se vio obliga-da a frenar bruscamente la bicicleta en un cruce, cuando unos camiones a rebosar de jóvenes uniformados pasaron frente a ella, lo que le provocó un escalofrío que recorrió como un latigazo su columna vertebral.

Nada comentó a Lea, que se quedó al cuidado del niño mientras ella hacía la compra, y tampoco a Biel ni a su marido cuando se reunieron para cenar. A medida que las horas transcurrían y todo parecía continuar dentro de la normalidad, aunque no logró librarse de aquella angustiosa sensación, si empezó a creer, que tal vez había sido una mala jugada de su imaginación motivada por los encrespados ánimos que se respiraban en la ciudad.

Christian descorchó una botella de vino y escanció en los vasos de sus acompañantes.

—¡Brindemos! —exclamó el médico alzando su copa.

Biel lo hizo con agua, antes de hincarle el diente a la deliciosa cena que con tanto cariño cocinaron Moria y Lea. El crío, que era un bendito, no se despertó en toda la velada, permitiéndoles a sus padres un par de horas de sosiego; jamás imaginaron que un bebé pudiese acaparar tanto tiempo. El ambiente fue distendido y agradable, consiguiendo que Moria olvidara por completo sus temores respecto a lo que no vio pero si intuyó cuando aquellos camiones se cruzaron en su camino.

Unos gritos espeluznantes y el estrepito de cientos de cristales rompiéndose en una sincronía escalofriante, interrumpieron la placentera reunión. Los jóvenes, con los ojos abiertos de par en par, escuchaban sin atreverse a mover un solo músculo de su cuerpo, el escandaloso griterío que provenía de la calle. Tras unos tensos minutos, Christian decidió asomarse y averiguar qué ocurría. Sus amigos y su esposa le siguieron, sin dar crédito a lo que sus atónitas pupilas descubrieron cuando se apostaron en el balcón. Era como si una nube de locura se hubiese extendido entre la población, desquiciándoles, encolerizándoles, empujándoles a la destrucción.

Los grupos de asalto, a los que se habían unido ciudadanos anónimos, comportándose cual jauría de lobos sedientos de sangre, asaltaban los negocios judíos, apedreando vidrieras, incendiando comercios, establecimientos, tenderetes... Apaleaban sin compasión a los judíos que se cruzaban en su camino y no dudaban en irrumpir con extrema violencia en las casas de las familias judías que se creían a salvo en sus hogares, obligándoles a golpe de porra, de bates de béisbol o de cualquier instrumento válido para infringir daño, a salir a la calle y proseguir allí con el linchamiento. La calzada y las aceras estaban sembradas de cristales rotos, de cuerpos heridos, apaleados, sangrantes, o cadáveres en muchos casos. Personas inocentes, que perecieron bajo la ira devastadora de un pueblo encolerizado y ávido de espiar sus propios rencores sobre los que supuestamente recaía la culpa de todas las calamidades que asolaban el país y como consecuencia, de sus propios infortunios. Los judíos eran los enemigos más próximos y vulnerables, y el nuevo gobierno bendecía aquella venganza nacional. Era una autentica caza de brujas.

—Qué... qué es això2...? —Biel enmudeció ante el terrorífico espectáculo.

—¡Dios mío, mi padre! —exclamó Lea llevándose las manos a la boca antes de salir corriendo.

—¡Lea! ¡Espera!

Biel fue tras ella, pero su novia ya bajaba precipitada las escaleras sin oír los gritos del médico ahogados por el ensordecedor griterío del tumulto que batallaba en la calle.

—¿Qué le pasa a la gente? —Moria contemplaba sobrecogida el drama desatado.

—No lo sé, cariño.

Entraron de nuevo en salón.

—Hoy, cuando salí hacer la compra, tuve la sensación de que se respiraba algo distinto en el ambiente. No sé... estaba como enrarecido, cargado de malas vibraciones —entonces recordó a Elma y Shmuel—. ¡Christian, mis padres!

—Estoy convencido que estarán bien.

—¿Y si no lo están?

—¿Quieres que vaya a comprobarlo y así te quedas más tranquila?

—Sí. No. Oh, Dios. No lo sé —su marido la abrazó.

—Bueno, ¿quieres que vaya o no?

—Christian, no lo sé. Tengo miedo por ellos, pero también tengo miedo de que salgas ahí afuera y te ocurra algo.

—Iré en al automóvil, pero relájate, ¿vale?

La batalla campal que se libraba en la calle acabó despertando al pequeño Adriel. Su madre corrió al dormitorio.

—Ya está pequeño. ¡Ssshhh! Ya mi niño, ya... —le susurraba acunándole en sus brazos mientras intentaba calmar su llanto.

Christian asomó por la puerta.

—Me aseguro que están bien y regreso enseguida —le anunció desde el umbral. —Espera... Voy contigo.

—¿Te has vuelto loca? —La detuvo en su apresurada salida—. ¿Es qué no has visto con tus propios ojos cómo están las calles? ¿Qué quieres...? ¿Qué alguno de esos chalados os lastime?

Naturalmente que no deseaba nada parecido, pero la espera sería igual de tormentosa.

—Prométeme que tendrás cuidado —le pidió con la inquietud velando su bonito rostro.

—Iré con el máximo cuidado; te doy mi palabra —la besó tiernamente en los labios—. Vuelvo lo antes posible.

Nada más oír cerrarse la puerta de la calle, corrió a la ventana, alzó un poco el visillo y lo vio perderse entre el caos en busca de su coche. Con los nervios a flor de piel, rompió a llorar mientras acunaba al pequeño en sus brazos.

Con la desesperación dominando su alma y casi sin aliento, Lea corría por aquellas calles sumidas en la locura. Todo cuanto deseaba, era llegar a la zapatería y cerciorarse que su padre no había sufrido ningún daño.

Biel intentó darle alcance, pero el tumulto engulló a la chica y acabó perdiéndola de vista. Con la certeza de saber hacia adonde se dirigía, se desvió por un callejón, pero la mala suerte quiso, que en su camino se tropezase con una pobre mujer, intentando con manos trémulas y lloros de desesperación, detener la fuente de sangre que a borbotones manaba de la cabeza de su marido. Durante unos instantes, dudó en seguir los dictados de su corazón o actuar con la obligación ética que su profesión le exigía. Aquel pobre desgraciado no era culpable de haberse topado con uno de aquellos bárbaros irracionales que se habían adueña-do de las calles.

Mientras le socorría escuchando los sentidos agradecimientos de la acongojada esposa, Lea llegaba a la zapatería. Se encontró la puerta abierta y el interior del local destrozado. Con el corazón encogido y la respiración entrecortada, corrió al almacén encontrándolo en las mismas lamentables condiciones. Los salvajes responsables de aquello merecían pasar el resto de su vida en la cárcel, pero afortunadamente, su padre no se hallaba allí. La escasa luz que surgía de la única bombilla suspendida en el techo, ocultaba los rastros de sangre que salpicaban suelo y paredes. Con el convencimiento de que estaría en casa con el alma en vilo preocupado por su suerte, apagó la luz de la trastienda y algo más relajada, se encaminó hacia la puerta de la calle, pero cuando alzó la vista, su bonito rostro palideció y el terror se reflejó en sus despavoridos ojos. Los tres tipos más indeseables que existían sobre la faz de la tierra, se interponían con risa burlona entre ella y la puerta de salida, la única vía de escape de todo el local.

Adler Kindmüller y sus secuaces, conocían perfectamente la identidad de la joven que petrificada y horrorizada, les miraba con ojos suplicantes. Pero desconocían la palabra piedad. Eran tres salvajes con unas cuantas cervezas de más y con muchas ganas de divertirse de la única manera que sabían: lastimando a los más débiles. En un acto desesperado, la joven intentó escabullirse pasando entre ellos, pero solo les facilitó las cosas. La redujeron haciendo oídos sordos a sus gritos y a sus desgarradas súplicas, y cargando con ella al hombro como un vulgar saco de patatas, fueron al almacén. Solo un milagro podría evitar el horror que le esperaba. Deseó morir antes que pasar por aquella tortura.

Pese al caos reinante, Christian logró llegar con alguna que otra dificultad a casa de sus suegros.

—¡Celebro que se encuentren bien! —exclamó parado en el umbral del rellano. —Pero... ¿cómo se te ocurre venir con la que está cayendo?

Shmuel le hizo pasar.

—¿Moria y el niño están bien? —preguntó una Elma muy preocupada.

—Sí, sí. Moria y el niño están perfectamente. Pero a su hija le inquieta la suerte que puedan correr.

Los Fresser estaban pasando verdaderos apuros económicos y la primera consecuencia fue el corte de la línea telefónica. Sin embargo, el orgullo que les caracterizaba, no les permitía aceptar ayuda económica de su yerno. Lo consideraban humillante.

—¿Por qué no pasan esta noche con nosotros? Allí estarán más seguros.

—Te lo agradecemos, hijo. Pero no deseamos causar molestias.

—Ustedes no son una molestia.

—En cualquier caso, agradecemos tu invitación, pero nos quedamos en nuestra casa.

—¿Están seguros?

—Completamente.

—Como quieran. Pero por favor, cierren bien la puerta y echen todos los cerrojos. Están entrando incluso en las casas.

—No temas. Si se atreven a entrar en mi casa, saldrán con el trasero agujereado como un colador —señaló con los ojos su vieja escopeta de caza astutamente colocada en un rincón del recibidor.

—Sigo pensando, que lo mejor sería que...

—No pienses tanto y regresa con tu mujer y tu hijo. Ellos te necesitan más que nosotros.

—Ten cuidado, hijo —le advirtió Elma.

—Lo tendré.

Las desgarradas cortinas que separaban la zapatería del almacén, amortiguaban el bullicio ensordecedor de la calle. La amarillenta luz de la bombilla que colgaba del techo cegaba sus ojos tumefactos.

Lea, con la ropa hecha jirones, magullada, ultrajada, permanecía en la misma posición que sus infames violadores la dejaron: tendida sobre los sucios cartones, mudos testigos de la ominosa villanía cometida entre aquellas cuatro paredes, lloraba en silencio. Las lágrimas resbalaban por sus amoratadas mejillas, mientras con manos temblorosas, intentaba cubrir su desnudez. Recordaba con repulsiva nitidez todo lo ocurrido apenas unos minutos antes, cuando intentó de manera frustrada escapar de sus agresores, resistiéndose con bravura, defendiéndose con uñas y dientes, hasta que la superioridad física y numérica de sus asaltantes venció toda resistencia. Una vez reducida, la violaron con violencia, sin piedad, vejándola como persona y como mujer. La golpearon, la sodomizaron, se mofaron... Entonces, ¿por qué no remataron la faena y acabaron definitivamente con ella?, se preguntaba sin dejar de llorar. No solo la violaron con una brutalidad gratuita, también la mataron en vida, porque después de esa noche, ya no volvería a ser la misma. Jamás podría borrar de su mente las atrocidades a las que había sido sometida, ni los rostros de los tres canallas que además de su virginidad, le acababan de arrebatar su futuro. Aturdida, buscó su abrigo entre el desorden que predominaba en el almacén. Lo encontró tirado en un rincón y con paso vacilante, se acercó a recogerlo. Se lo abotonó sin sentir el dolor de sus uñas rotas y sangrantes; no se molestó en buscar los zapatos. Sin más voluntad que la inercia de sus magulladas piernas, se encaminó a la puerta de la calle, perdiéndose entre la marabunta humana que inundaba la ciudad.

Y uno de aquellos que corría jadeante abriéndose paso entre la turba encolerizada que había tomado las calles, era Abelard, que por más que avanzaba, tenía la sensación de estar siempre en el mismo lugar, todos parecían tener el mismo aspecto. Aunque finalmente, la fortuna se apiadó de él.

—¡Biel! —Se detuvo frente al catalán casi sin resuello—. ¡Qué suerte que te encuentro!

—¿Y puede saberse por qué me buscas? —por culpa de aquel imbécil estaba perdiendo un tiempo precioso.

—Verás... —tomó aire—. Lo cierto es que ha sido pura casualidad, pero cuando iba hacia mi casa, pasé por delante de la zapatería del padre de tu novia...

—Tengo mucha prisa —le atajó de malos modos.

—Vi entrar a Lea... y tras ella, lo hicieron Adler, Norbert y Dagobert.

—¡¿Qué...?! —Sintió como si le hubieran propinado un fuerte puñetazo en el estómago—. ¿Qué cojones estás diciendo? —Le atrapó con violencia de las solapas de la cazadora—. No me gustan las bromas de mal gusto —le advirtió con un brillo asesino en sus ojos negros.

—¿Por qué crees entonces que te buscaba?

Biel meditó un instante.

—Pero yo solo... no puedo enfrentarme a ellos —reconoció algo avergonzado. —Espero que no se trate de una jugarreta —le soltó de un empujón.

—Te juro por mi honor que estoy diciéndote la verdad y si seguimos discutiendo, cuando lleguemos, tal vez sea demasiado tarde.

—¡Maldito idiota! —bramó antes de salir corriendo.

Christian tocaba el claxon insistentemente, logrando avanzar unos pocos metros, hasta que nuevamente, algún pobre desgraciado en su desesperada huída se interponía en su camino. Y en una de aquellas obligadas paradas, reparó en la persona que caminaba arrimada a las paredes de los edificios.

—Esta mujer ha perdido el juicio —masculló entre dientes.

Moria no pudo soportar una espera que se le hacía eterna y angustiante, y sin pensar demasiado en la imprudencia que iba a cometer, se adentró en las calles con su pequeño bien oculto bajo el abrigo. Incapaz de pestañear, observaba espantada el horror desatado; la realidad de cerca era más terrible que desde la lejanía del balcón del apartamento.

—¡Dios mío! ¿Es qué todo el mundo se ha vuelto loco? —se preguntó aferrando el cuerpecito de Adriel al suyo.

Superada por el pánico, temblando todos y cada uno de sus músculos, dio media vuelta maldiciéndose por no haber pensado dos veces la insensata estupidez de salir a la calle en circunstancias tan terribles.

—¡Moria! ¡Moria!

Creyó oír su nombre entre el vocerío y el estruendo. Buscó el origen de la voz, descubriendo a Christian con la mano pegada al claxon y medio cuerpo por fuera de la ventanilla del automóvil. Dio gracias a Dios por escuchar sus plegarias.

—¡Moria! ¡Moriaaaa! ¡Maldita sea! —vociferó enrabiado.

Sorteando los obstáculos humanos y materiales que inundaban aceras y calzada, llegó al coche de su marido.

—¿Qué pasa...? ¿Qué también tú has perdido el juicio esta noche? —inquirió sumamente enojado cuando Moria se acomodó a su lado.

—Lo siento —toda ella temblaba como un flan—. Lo siento mucho. Debí... debí hacerte caso, pero... los gritos, la incesante rotura de cristales... Me estaba volviendo loca. Necesitaba saber de ti, de mis padres. Ha sido una estupidez —reconoció con los ojos bañados en lágrimas.

—No, no ha sido una estupidez. Ha sido una locura suicida, una imprudencia descabellada e innecesaria —se le veía muy enojado.

—Te repito que lo siento —estaba a un tris de romper a llorar.

Arrepentido de su primera reacción, la atrajo hacia él con cariño.

—Supongo que en tu lugar, habría actuado de la misma forma irreflexiva —le regaló una de sus dulces sonrisas—. Lo más importante, es que el niño y tú estáis bien —besó sus trémulos labios—. Pero la próxima vez, espero que me hagas caso. —Te lo prometo —respondió más tranquila.

—¿Qué muchachote?... ¿Trasnochando tan joven?

Justo en aquel momento, el cuerpo de un hombre abatido por un contundente golpe que le aplastó los sesos, cayó fulminado sobre la ventanilla del copiloto. Un grito de terror surgió de la garganta de Moria, cuando el impacto la sobresaltó y se topó con el rostro ensangrentado del desdichado hombre que se aferraba al húmedo vidrió mientras se le escapaba la vida. Adriel rompió a llorar.

—Será mejor que nos larguemos de aquí —sugirió Christian—. De lo contrario, corremos el riesgo de que alguno de esos animales nos lastime.

—Mis padres... ¿están bien? —La incertidumbre ante la posibilidad de que les hubiese ocurrido algo la mantenía en vilo.

—Sí, no tienes de qué preocuparte.

—¿Por qué no han venido contigo?

—Se han negado. Pero tranquila, tu padre sabe defender bien sus dominios.

—Son unos malditos cabezotas —profirió con el ceño fruncido.

—Debe ser cosa de familia —susurró en voz baja—. Bueno, intentemos salir de aquí.

—Un momento, Christian. ¿Aquél de allí no es Biel?

—¿Quién? —preguntó mirando en la dirección que Moria le indicaba.

—Aquél de allí.

—¡Ah, sí! —Bajó la ventanilla asomando la cabeza—. ¡Biel! ¡Biel!

El catalán detuvo sus pasos, fijando sus ojos en el desbordamiento humano que anegaba calles, plazas y avenidas. Reconoció de inmediato el coche de su amigo y no dudó en salir corriendo a su encuentro.

—Ha sido toda una suerte encontraros —dijo jadeante tras subir al auto-móvil—. Las calles son un verdadero infierno. ¿Tus padres están bien? —dio por supuesto que venían de casa de los Fresser.

—Sí, gracias.

—Por cierto, ¿habéis visto a Lea? ¿Sabéis algo de ella o de su padre?

—No —respondieron al unísono.

—En la zapatería no estaban y en su casa tampoco. Tengo un mal presentimiento —confesó sin apartar la vista de la ventanilla.

—Posiblemente se habrán refugiado en casa de algún vecino —señaló Christian mientras el coche avanzaba con bastante dificultad entre la multitud desquiciada que desbordaba la carretera.

—La perdí de vista cuando salí tras ella —la impotencia le superaba—. Y cuando me dirigía a la zapatería, me encontré con Abelard, que me buscaba porque temía que Lea estuviese en peligro.

—¿En peligro...? —preguntó Moria con voz trémula volviendo la cabeza.

—Abelard la vio entrar en la zapatería y tras ella, lo hicieron Adler, Dagobert y Norbert.

Christian detuvo el automóvil y Moria creyó que el mundo se detenía en aquella horrible noche.

—¿Estás seguro? —Christian sintió como se encendía su ira.

—Cuando Abelard y yo llegamos, allí no había nadie.

—Pero, ¿visteis algo, algún indicio que...?

—Toda la zapatería era un verdadero caos. El pobre Iacovv necesitará toda su vida para recuperar lo perdido —se lamentó enfurecido—. Mal parits!3

—¿Entonces...? —insistió Christian.

—En el almacén encontré unos cartones manchados con sangre reciente —gracias al desorden, no reparó en los zapatos de la chica—. Si le han tocado un solo pelo, os juro por mi vida que iré en busca de esos hijos de puta y los mataré con mis propias manos.

Moria rogó a Dios que nada les hubiese pasado.

—Cuando lleguemos a casa, cogeré un par de cosas que necesito y saldré de nuevo a buscarla; espero tener mejor suerte esta vez.

—Iré contigo —se ofreció Christian—. Tal y como están las cosas, no es conveniente que vayas solo.

—No iré solo.

La alusión respecto a lo qué necesitaba, no pasó desapercibida para Moria. —Te dejaré una; es posible que las necesitemos.

—¿Una pistola? —Estaba aterrada—. Christian, tú nunca...

—Que no posea un arma, no significa que no sepa utilizarla —le aclaró.

—Estáis completamente locos. Si vais armados, os ponéis a la altura de esos energúmenos desquiciados.

—Precisamente porque son unos energúmenos descontrolados, nos conviene ir armados —rebatió Biel.

Discrepaba con los argumentos que su esposo y su amigo esgrimían, para justificar lo que para ella solo era un peligro añadido al que ya suponía adentrarse de nuevo en una ciudad convertida en un auténtico campo de batalla.

Lea deambulaba con la mirada perdida en el infinito. Sus pies descalzos sangraban como consecuencia de la granizada de cristales que alfombraban el asfalto y que se incrustaron como aguijones de avispas en su delicada piel. El abrigo tapaba su desnudez, pero no ocultaba su penoso aspecto. Con el cabello enmarañado, la sangre que brotó de sus labios y mejillas se aferraba reseca a su rostro tumefacto. Era tal la anarquía que reinaba en las calles, que nadie le prestó atención, demasiado ocupados en huir o perseguir. Guiada tal vez por el corazón, se encontró subiendo con paso trémulo los empinados y sufridos escalones que llevaban al apartamento de sus amigos. Sacando fuerzas de donde no tenía, alcanzó el último piso y golpeó la puerta con los lacerados nudillos, pero nadie salió a recibirla. Rota como una muñeca, se apoyó sobre la desgastada pintura amarillenta de la pared del rellano dejándose caer y escondió la cabeza entre las piernas cruzando los brazos sobre ellas. Se sentía sucia, despreciable y todo cuanto deseaba era morir allí mismo, tener la facultad de desaparecer, de que nadie la buscara ni la recordara, que se olvidaran que alguna vez existió Lea Shein.

Lloraba en silencio, casi con miedo a ser escuchada. Su dolor era tan intenso, que la fina navaja de un cuchillo clavándose una y otra vez en su corazón hubiese sido un calvario más piadoso. Le sangraba el alma y esa desgarradora herida nada ni nadie lograría cerrar jamás; su deshonra era un baldón para la reputación del avejentado Iacovv.

¿Y Biel? Lo mejor para él sería olvidarla, odiarla, despreciarla, pues estaba marcada. Ya no podría ofrecerle su virginidad y la sola idea de que un hombre la tocara, le provocaba escalofríos y un angustiante pánico. La infame violación la había condenado a renunciar al amor, a la vida dichosa que imaginó desde que conoció a Biel. Lo único que clamaba a gritos su alma, era morir allí mismo y en ese preciso instante. Inmersa en sus elucubraciones, se balanceaba mesándose los cabellos y gimiendo como un cachorro herido. Un gemido quejumbroso tras el que pretendía proteger su mente torturada, imbuyéndose en los impenetrables abismos del olvido voluntario. De lo contrario, no se veía con fuerzas para soportar semejante tortura.

Y en ese desvarío progresivo, la encontraron su novio y sus amigos.

Moria fue la primera en descubrirla arrugada como un ovillo en el rellano.

—¡Dios mío! —exclamó corriendo hasta ella—. ¿Qué... qué te han hecho? —preguntó acariciando su pelo, aunque las evidencias hablaban solas.

Biel se hizo un hueco entre Christian y Moria, apartándola sin demasiada delicadeza.

—Fills de la gran puta!4—en momentos de ira máxima, no podía evitar abominar en su lengua materna—. ¡Juro qué los mataré! —bramó poseído por una rabia inhumana.

—¡Biel, detente!

Christian, que llevaba el niño en brazos, se interpuso en su camino.

—¿Dónde crees qué vas?

—¡A matarlos! —vociferó fuera de sí.

—¿Tú solo? ¿Y dónde los encontrarás, eh? ¿Dónde cojones crees que los encontrarás?

—Los buscaré hasta en el infierno si es necesario.

—¿Y después? ¿Qué harás después? Eres extranjero y estás fichado por la Gestapo por tus ideas comunistas. Ningún tribunal alemán se apiadará de ti, si asesinas a sangre fría a tres respetables ciudadanos alemanes, uno de ellos oficial de las SS, y otro, un agente de la Gestapo. Te cortarán la cabeza y se la darán de comer a los cerdos. Desengáñate, Biel. En este país hace mucho tiempo que no existe la justicia, solo la justicia de los nazis.

—Entonces, haré mi propia justicia, la justicia de Biel Vilà.

Le apartó de su camino.

—Piensa en Lea —le dijo deteniéndole y mirando a las mujeres que ya entraban en el apartamento.

—Precisamente porque pienso en ella, tengo que matar a esos malnacidos. Esos miserables no pueden ver la luz del día.

—No cometas una locura de la que puedas arrepentirte.

Biel miró a Christian con el rostro contraído en odio.

—Piensa en Lea. Ella te necesita más que nunca. Si te cargas a esos cabrones y te ejecutan por ello, solo contribuirás a aumentar su dolor y que se sienta culpable de ser la causante de tu muerte.

Biel pareció derrumbarse. Con un pie en el primer escalón, alzó la vista y el médico descubrió que el joven estaba llorando.

—Y si no me cargo a esos malditos, dime ¿qué puedo hacer por Lea?

—Quedarte a su lado, confortarla, demostrarle que la sigues amando y que estarás junto a ella siempre. Y cuando llegue el momento, será un enorme placer ayudarte a darles su merecido.

El catalán, absolutamente abatido, se dejó caer sobre sus piernas sentándose en el escalón.

—¿Y qué será de ella ahora, Christian? Y de nosotros, ¿qué será de nosotros? Era la primera vez que veía llorar a Biel y no pudo más que impresionar-se. Echándole un ojo a su pequeño que dormía tranquilo sobre su hombro, se arrodilló junto a su amigo.

—Aún es pronto para hacer pronósticos. Lea es una mujer muy fuerte y estoy convencido que superará esto. Necesitará tiempo y ayuda, mucha ayuda.

Pero para eso estás tú... y nosotros —apretó con cariño su hombro—. Vamos, entremos. Nos queda por delante una noche muy larga.

En el apartamento, Moria acompañó a Lea al cuarto de baño sin encontrar resistencia por parte de la joven, como si careciera de voluntad propia. Estaba inmersa en un mutismo escalofriante, dejándose hacer sin más. Mientras el agua caliente colmaba la bañera impregnando el ambiente de un denso vaho, Moria la despojó con sumo cuidado de sus ropas hechas jirones. Tragándose las lágrimas, la guapa pelirroja le ofreció una sonrisa que estaba muy lejos de sentir, pues su corazón lloraba amargamente la desgracia de su amiga. Ahogó un gemido, cuando descubrió el hermoso cuerpo de Lea cubierto por un gigantesco tatuaje de heridas, hematomas, dentelladas, laceraciones... Y tuvo que cerrar los ojos un instante, cuando observó aterrada la llaga en carne viva que formaban su sexo y su ano. Aquellos hijos de mala madre la habían destrozado. Merecían morir como muy bien decía Biel. Pero una muerte lenta y agónica, donde suplicaran a gritos el fin.

Biel se ocupó personalmente de desinfectar y coser las heridas mientras se comía la bilis y las lágrimas. Su colega le ayudó en un respetuoso silencio.

Después y sin admitir discusión sobre la cuestión, decidió velar el sueño de su novia, que durmió toda la noche gracias al sedante que el catalán le había inyectado para que descansara al menos unas horas.

Moria y Christian acostaron a Adriel y se metieron en la cama, pero ninguno de los dos pegó ojo.

Desafortunadamente, Iacovv Shein también engrosó la lista de víctimas de aquella noche para olvidar. Cuando armado con un bastón y con el arrojo de un jovenzuelo, se presentó en la zapatería con la intención de defender aquello que les permitía comer caliente cada día, los salvajes que en ese momento se divertían destruyendo todo lo que encontraban a su paso, mucho más jóvenes que él, le acorralaron hasta reducirlo. Superiores en número y fortaleza, les fue fácil apalearlo con los bates de beisbol que blandían, arrastrándole a la calle a empujones y golpes. Le colgaron al cuello un cartel con la palabra judío en mayúsculas, obligándole a participar junto a muchos de sus vecinos, en un humillante desfile organizado por los mismos bárbaros que iniciaron los disturbios. El paseo hasta las dependencias de la Gestapo, fue coreado por insultos, silbidos, mofas... de los mismos cobardes que amparados en la multitud, les arrojaban exabruptos, piedras, o cualquier objeto lo suficientemente contundente para causar daño. Sin embargo, Iacovv fue de los pocos afortunados, que tras unas horas en los calabozos, pudo regresar a su casa.

Pese a los esfuerzos de Moria por aparentar naturalidad mientras hablaba con él por teléfono, Iacovv adivinó por el tono de voz de la chica, que algo terrible había ocurrido. Temores que se confirmaron, cuando una vez en el apartamento, no vio a Lea acompañando a sus amigos. El pellizco de su corazón se hizo más intenso.

Biel le invitó a sentarse y el joven lo hizo frente a él. Necesitó, no solo fuerzas, también estómago, para relatarle a aquel pobre hombre con el semblante parcheado de hematomas y que ya había perdido a su hijo en trágicas circunstancias, la atrocidad de la que había sido víctima Lea.

Mientras escuchaba el estremecedor relato y sus ojos se llenaban de lágrimas, no dejaba de preguntarse por qué. ¿Por qué el infortunio se había instalado en su casa como un intruso indeseable dispuesto arruinarles la vida? ¿Por qué sus hijos eran víctimas de los azotes que el destino le deparaba? ¿Por qué no se cebó en él, un viejo que ya había vivido lo suficiente como para no importarle morir si con ello hubiese liberado a sus hijos del inmenso sufrimiento que les tocó padecer? ¿Por qué Dios no le castigaba solo a él? Discrepaba con el Altísimo, respecto a esa injusta decisión de que los hijos siempre fuesen los receptores de los supuestos pecados de sus progenitores pagando injustamente por ellos. Un Dios justo no actuaría así, salvaría a los inocentes y castigaría a los culpables. Pero Dios de había olvidado de esa nueva Alemania gobernada por esvásticas, donde la maldad y las injusticias, imperaban por encima de la bondad y la justicia.

Le acompañaron al dormitorio de Biel, donde Lea dormía bajo los efectos de los sedantes. Caminó con paso fatigado hasta la cama sentándose a la cabecera de su hija. Con el semblante anegado en llanto, acarició su cabello mientras cogía una de sus manos y la besaba con delicada ternura.

—Mi niña —susurró en un sollozo.

Moria no pudo soportarlo más y abandonó la habitación para encerrarse en su dormitorio. Una vez sola, se apoyó en la puerta derrumbándose en un llanto desconsolado. Lo que le había sucedido a Lea era terrible y ella nada podía hacer para ayudarla, y esa impotencia era lo que más le atormentaba. Enjugándose los ojos con la manga de la rebeca, se acercó a la cuna y miró a su pequeño que dormía plácidamente. De pronto, el miedo le atacó, porque desde la noche anterior, cuando se iniciaron los disturbios, no había sido plenamente consciente de la magnitud de lo ocurrido, de las consecuencias del día después. Ella y los suyos eran los parias de la ciudadanía y lo sucedido hacía unas horas, solo constataba la nueva realidad, que los judíos habían dejado de tener su sitio en la sociedad, que allí ya no había lugar para ellos. Cubrió a su pequeño con la colcha y le susurró:

—Yo cuidaré de ti, cariño. Mamá te protegerá.

15 Injusta deportación

Marzo 1939

Aquel primer progrom contra la población judía orquestado por el gobierno nazi, se hizo famosamente conocido como “La noche de los cristales rotos”. Después de esa aciaga noche, la vida de los judíos en todo el territorio del Reich, se convirtió en un verdadero infierno en la tierra.

Hitler y los suyos deseaban limpiar Alemania de judíos, así que los certificados de deportación se incrementaron de manera alarmante. Y Otto von Fischer, vio la oportunidad que estaba esperando.

Los Fresser recibieron la orden de deportación una tormentosa tarde. La impotencia se apoderó de ellos, conscientes de que nada podían hacer contra aquella injusticia. Apenas les quedaban unas horas para despedirse de su hogar, de todos esos maravillosos recuerdos que se quedarían entre aquellas cuatro paredes y de las dos personas que más querían en este mundo: su hija y su nieto; un nieto del que apenas habían podido disfrutar. Completamente desmoronados, dejaron el certificado sobre la mesa del comedor y asidos de la mano, se sentaron en el sofá. Elma se recostó sobre el hombro de su marido, mientras ambos lloraban amargamente la certeza de que no eran dueños de sus vidas, que otros habían decidido por ellos su futuro. La noche les sorprendió llorando.

Christian, nada más saber la noticia, telefoneó a Dieter con la esperanza de que el abogado detuviese aquella locura, pero en esta ocasión, Otto no se permitió ni el más mínimo error, asegurándose que los Fresser no escapasen de sus garras y la deportación era imparable.

Moria no acababa de creerlo, no podía hacerse a la idea de que en cuestión de horas, sus padres se irían de Alemania y que tal vez, no volvería a verles nunca más. Debía existir el modo de frenar aquella locura, de impedir que Elma y Shmuel fuesen deportados a Polonia, un país que desconocían, con una lengua distinta, con costumbres diferentes. Pero en el fondo de su corazón, sabía que era irremediable.

La víspera de la deportación, se reunieron en casa de Moria y después de cenar, Shmuel y Elma les hicieron entrega de unos presentes de despedida.

Moria recibió unos botines nuevos; los suyos estaban demasiado viejos y desgastados. Después, Elma le colgó al cuello su gargantilla de oro.

—Cuando la lleves puesta, será como si estuviésemos juntas.

—Siempre la llevaré conmigo, mamá —le prometió con los ojos nublados en llanto.

Shmuel le regaló a Christian su reloj de oro. Lo había heredado de su padre, después de que éste a su vez, lo recibiera de su abuelo. El joven se negó a aceptarlo por considerarlo excesivo, pero su suegro insistió pese a la negativa de su yerno. Aún así, el médico le prometió que se lo devolvería a su regreso.

A primera hora de la mañana, la estación de mercancías de Grunewald, presentaba el aspecto un gigantesco tapiz de seres humanos destrozados por las circunstancias.

Christian, con Adriel en brazos, alzaba intermitentemente la cabeza.

—¿Ocurre algo, hijo? —le preguntó Shmuel advirtiendo su inquietud.

—Oh, no —respondió Christian intentando disimular su turbación.

Shmuel no le creyó, pero decidió no insistir.

—Tienes que prometerme, que si las cosas se ponen realmente feas, no permitirás que la vida de mi hija y de mi nieto corran peligro. Tienes dinero, eres un gentil respetable, podrías abandonar el país con tu familia hoy mismo si te lo propusieras.

—Le juro por mi honor, que Moria y Adriel no sufrirán ningún daño.

—Lo sé, pero aún así, ten cuidado y no bajes la guardia —le advirtió—.

Tu padre es un hombre demasiado poderoso y no desaprovechará la más mínima oportunidad para deshacerse de mi hija... y del pequeño.

—Si se le ocurre acercarse a mi esposa o a mi hijo, le juro por mi vida que no dudaré en matarle —sentenció con el resentimiento surgiendo por todos los poros de su piel.

—Cuida bien de este pequeño y cuídate tú —le decía Elma a Moria mientras se deshacía en carantoñas con su nieto—. Las mujeres somos las verdaderas capitanas de nuestros hogares. Los hombres trabajan y traen el dinero al hogar, pero somos nosotras las que debemos mantener el timón siempre firme, porque si desfallecemos, el barco, hija mía, se va a pique.

—¡Oh, mamá! Aún no puedo creer que esta... locura sea cierta. ¿Qué será de mí sin vosotros?

—Tienes un marido y un hijo que te necesitan.

—Pero yo os necesito a vosotros —el tono de su voz denotaba desesperación. —Te escribiré todos los días y tú debes prometerme que harás lo mismo. Así siempre estaremos en contacto, podrás confiarme tus dudas y yo intentaré ayudarte en todo cuanto esté en mi mano —intentaba mostrar una entereza que estaba muy lejos de sentir.

Elma se giró, quedando cara a cara con su yerno.

—Christian, me gustaría... pedirte perdón una vez más, por todos los malentendidos del pasado.

—Elma, por favor...

—No, escúchame, te lo ruego. Soy una mujer excesivamente orgullosa y sumamente tozuda. Por esa razón, me mantenía firme en mi error, negándome a admitir que eres un buen hombre, una magnífica persona, alguien a quien yo quiero mucho y al que voy a echar mucho de menos —las lágrimas anegaron sus ojos—. Sé que mi hija y mi nieto están en buenas manos y esa certeza tranquiliza mi espíritu, haciendo menos penosa esta dolorosa separación. Gracias por amar a mi hija y por ese maravilloso nieto que tengo.

Christian, emocionado por las palabras de su suegra, dio un paso al frente.

—Yo también la quiero mucho, Elma y también la voy a echar de menos.

Para sorpresa de todos, Elma lo estrechó entre sus brazos. Era el primer gesto de cariño que su suegra le dedicaba desde que se conocían.

—Perdóname hijo, por favor —le suplicaba.

—No tengo nada que perdonarle, Elma —le decía al tiempo que le entregaba un pañuelo—. Aquello está olvidado.

Los soldados que pululaban por la estación empezaron a moverse de un lado a otro con ademanes nerviosos, lo que significaba que el momento de la despedida se acercaba. Entonces, una sonrisa de oreja a oreja cambió el semblante de Christian. Entre la multitud agolpada en el andén, distinguió al culpable de su zozobra. —¡Siento haberme retrasado! —Se disculpó Dieter casi sin aire cuando estuvo junto a ellos—. Pero no me ha sido fácil cambiar reichsmarks por zlotys —le entregó un abultado sobre.

—Tenga Shumel, les hará falta cuando lleguen a Polonia.

—¿Qué significa esto? —preguntó atónito.

—Zlotys, la moneda polaca y no acepto un no como respuesta. Con los diez reichsmarks que les permiten sacar del país, no creo que puedan hacer mucho. Además, siempre podrán recurrir a él si necesitan comprar algunas voluntades, ya me entiende.

—Christian, yo... —tenía la voz rota—. Gracias —fue todo cuanto pudo decir.

El agudo silbido del tren anunciando la partida inminente y los guturales gritos de los soldados apremiando a los asustados deportados, precipitaron los acontecimientos. Los llantos se intensificaron, algunas personas sufrieron ataques de ansiedad, otros se resistían a partir, pero pese a las incidencias, todos los que figuraban en las listas, acabaron atiborrando los vagones.

—¡Mamá, papá! ¡No os vayáis, por favor! —Suplicaba sujetándoles de las manos—. ¡No, por favor! ¡Noooo...!

—No llores, hija mía —le pedía Elma envuelta en lágrimas sin dejar de abrazarla—. No llores, te lo suplico.

Un par de soldados se interpusieron entre Moria y sus padres, obligándoles por la fuerza a subir al tren.

—¡Noooo...! ¡Noooo...! —gritaba desesperada la chica.

Antes de que la puerta del vagón se cerrara definitivamente, Shmuel y Elma, haciendo acopio del ánimo que les faltaba, le regalaron una última sonrisa y fue entonces, cuando Moria se derrumbó. Zafándose de los brazos de su marido, intentó acercarse al tren, pero Christian fue más rápido y la retuvo sujetándola por la cintura. Absolutamente desecha y llorando un mar de lágrimas, se aferró a sus musculosos brazos cuando las piernas se negaron a sostenerla en pie, incapaces de soportar el peso de su cuerpo ni de su intenso dolor.

Christian, conteniendo la rabia y un llanto traidor que pugnaba por estallar, abrazaba a su esposa en un intento inútil de confortar su tristeza.

—Lo siento, cariño —besaba su cara anegada—. Lo siento muchísimo.

Dieter se encargó del pequeño, que ajeno al drama que ocurría a su alrededor, jugaba entretenido con el sonajero. Entre carantoña y carantoña al crío, el abogado contemplaba la magnitud del drama que le rodeaba. ¡Malditos nazis!

¿Por qué diablos nadie detenía de una vez aquella orgía de odio y racismo que tantas vidas estaba destrozando?, se preguntó sacudiendo la cabeza.

El tren se perdió en la lejanía, avanzando a toda velocidad y arrastrando unos vagones repletos de dramas personales que portaban los viajeros como equipaje añadido.

Christian continuaba abrazando a su esposa, aún sabiendo que no tenía consuelo. Un arrebato de cólera se despertó en su interior y por primera vez en su vida, sintió vergüenza de ser alemán.

Dos meses después de la deportación de los Fresser, Egbert regresó a la ciudad para disfrutar de un merecido permiso. Los tres primeros días se alojó en casa de sus padres, dedicándolos a dormir a pierna suelta y a colmar su estómago famélico con los deliciosos platos que su adorada madre preparaba especialmente para él. Después de aquellos días exclusivamente familiares y culinarios, decidió hacer una visita a sus amigos; además, estaba ansioso por conocer al pequeño Adriel.

Era sábado por la tarde, la temperatura acompañaba y la gente se agolpaba a la entrada del cine Babilonia. La vida para los alemanes no judíos proseguía como si nada aconteciera en el país.

Christian y Moria, que no esperaban a nadie, se disponían a salir a dar un paseo con Adriel, cuando se vieron sorprendidos por la agradable visita de Egbert, al que no veían desde hacía más de un año.

Una vez en el salón y mientras Moria preparaba café, el joven se sentó en el sofá junto a su amigo. A los cinco segundos, el encanto de Adriel ya le había conquistado y cuando Moria regresó de la cocina, sorprendió a Egbert tirado en la alfombra y a su hijo cabalgando sobre él.

La tarde se les fue en un suspiro, escuchando las aventuras y desventuras de Egbert junto al enigmático doctor Mengele. No pudieron evitar sacar a colación la terrible situación que se vivía en el país y esa guerra de la que nadie quería hablar pero que parecía inevitable. También le contaron los terribles sucesos de aquella noche de noviembre y la abominable violación de la que fue víctima Lea.

Egbert no pudo más que estremecerse tras conocer la noticia. Maldijo a Adler y a toda su cuadrilla, prometiendo visitarla antes de abandonar la ciudad.

Le invitaron a cenar, pero el joven rechazó amablemente la invitación, pues según les dijo, tenía una cita y no deseaba cancelarla.

—Si os parece, cenamos juntos mañana —propuso Egbert—. Pero con la condición de que Moria me prepare ese delicioso pollo con arroz y patatas.

Apenas quedaban un par de horas para la cena y Egbert no daba señales de vida, así que Christian decidió acercarse a buscarlo.

No tuvo problemas para aparcar. El edificio donde vivía su amigo y que durante mucho tiempo compartió con él, formaba parte de una estructura de inmuebles adosados con un enorme patio interior poblado de balcones, cuyas balaustradas coronaban los arcos de los soportales de piedra gris que resguardaban las porterías. Las dimensiones del patio siempre fueron del agrado de Christian, pues permitía a los vecinos aparcar sus automóviles y bicicletas a escasos metros de las viviendas. Lo franqueaban dos enormes portalones que daban a dos calles laterales. Le extrañó que Dieter se demorase tanto en abrir la puerta. El eco agudo del timbre resonó en todo el edificio confiriendo al inmueble un aire siniestro. Pensó, que tal vez ya no se encontraba en casa y que posiblemente se habrían cruzado por el camino. Nada más pisar el primer escalón, oyó ruido de cerrojos y al volver la cabeza, se topó con Egbert en la puerta ataviado con batín y pantuflas.

—¡Vaya! Creí que ya te habías marchado —le dijo Christian retomando sus pasos—. ¿Aún estás así? —le preguntó señalando su aspecto.

El rostro de Egbert estaba demudado.

—¿Te ocurre algo? —Christian advirtió la palidez en el semblante de su amigo. —¡Christian! ¿Qué...? ¿Qué haces aquí? —atinó a decir balbuceante.

—Habíamos quedado para cenar. ¿Ya no lo recuerdas?

—Acabo de telefonear a Moria para deciros que me había surgido un contratiempo y que lo dejábamos para otro día.

—¡Ah! —fue todo cuanto dijo.

—Siento que hayas venido hasta aquí para nada.

—Oh, no importa. Bueno, entonces... me voy —lo miró un instante—.

¿Seguro que va todo bien?

—Sí, claro —intentó ser convincente.

—Egbert, ¿ocurre algo?

Ante la tardanza de Egbert, el otro joven que estaba en el baño y no había oído el timbre, salió a su encuentro envuelto en un batín de seda, provocando en Christian una reacción de asombro y perplejidad que le dejó sin palabras. Durante unos eternos segundos, los tres hombres enmudecieron, dedicándose miradas de soslayo. Ninguno osaba abrir la boca, a tragar saliva, ni a respirar. Un silencio infinito lo ocupaba todo: el rellano, el recibidor...

Sin más, Egbert asió a Christian bruscamente del brazo y tirando de él, cerró de un sonoro portazo. Sin saber muy bien por dónde empezar, estaba abochornado, admitió que le debía una explicación a su mejor amigo.

—Antes de que digas nada, quiero dejar claro, que mi vida íntima solo me concierne a mí y por lo tanto, no tengo que dar explicaciones a nadie sobre lo qué hago, o dejo de hacer tras las paredes de mi casa.

Christian, sumido aún en un momentáneo estado de shok, asentía sin abrir la boca.

—Abelard y yo... llevamos tiempo viéndonos... Quiero decir... saliendo.

En definitiva, somos pareja —para él tampoco era fácil sincerarse.

Abelard se mantenía inmóvil bajo el marco que separaba el recibidor del comedor.

—Pero eres consciente de que no podemos airear nuestra relación por razones obvias. En todos estos años —los ojos de Christian se abrieron como platos—, hemos procurado ser extremadamente prudentes. De hecho, nuestra mejor tapadera, ha sido el aparente odio que nos profesamos.

Debía estar soñando, o se había equivocado de puerta. Echó una rápida ojeada al recibidor que tan bien conocía, fijándose en cada detalle: el color mostaza del papel que vestía las paredes, el perchero y el enorme espejo ovalado, las tulipas de nácar que surgían de la pared... Necesitaba cerciorarse de que en efecto estaba en el apartamento de algún vecino. Se decepcionó al comprobar que no era así. Confundido, su cerebro seguía inmerso en la penosa tarea de aceptar aquella realidad que le repugnaba.

Egbert no podía ser homosexual, jamás mostró comportamientos que indujeran a sospecharlo. Ni siquiera durante el tiempo que vivieron juntos, observó nada “extraño” en él. No se le conocían novias o amigas especiales, eso era cierto, pero muchos hombres priorizan su soltería por muy distintas razones. ¿Por qué Egbert tenía que ser diferente? Ahora ya sabía por qué...

—Sé... que debí confiártelo antes. Eres mi mejor amigo, pero no es fácil, ¿sabes? Nosotros no podemos mostrarnos tal cual somos; debemos ocultar-nos para amarnos. Estamos estigmatizados por la sociedad; nos tildan de viciosos, pervertidos, una aberración de la naturaleza y no sé cuantas barbaridades más —notó el sudor perlando su frente y sus sienes—. Y nada de eso es cierto.

La homosexualidad forma parte del hombre desde que el mundo existe.

Christian le escuchaba absolutamente atónito.

—Pero en este puto país, bueno, y en el resto del mundo, los homosexuales deberíamos ser aniquilados, o recluidos en sanatorios para someternos a tratamientos correctivos con los que recuperar la hombría perdida. ¿Entiendes ahora por qué lo hemos mantenido en secreto?

—¡No! ¡No lo entiendo! —dijo al fin y por su tono parecía enojado—. ¡No entiendo nada de lo qué está pasando aquí!

Le sorprendió la respuesta colérica de su amigo.

—Ya te lo he explicado. Abelard y yo...

—¡Oh, sí! ¡Eso lo he entendido perfectamente! —recalcó con el rostro enrojecido—. Pero lo que no me entra en la cabeza, es como he podido estar tan ciego, como no me di cuenta antes, como pude vivir contigo sin sospechar que compartía mi vida con un... —se mordió la lengua.

—Maricón —acabó la frase por él.

—No he querido decir eso...

—Oh, naturalmente que lo has querido decir, solo que no has tenido el valor suficiente. Pero no importa —se encogió de hombros—, estoy acostumbrado. Sí, es cierto, soy maricón, gay, sarasa, llámalo como quieras. Pero lo soy desde que nací y no me avergüenzo de ello.

Christian lo escudriñó de arriba abajo y después a Abelard. Durante un instante se imaginó a ambos... pero cerró los ojos, sacudiendo la cabeza para expulsar aquella aberración de su mente.

—No te pido que lo aceptes, pero sí, que respetes lo qué soy, como yo respeté tu decisión de cortejar a Moria.

—Eso ha sido un golpe bajo —le reprochó dolido—. Me has decepcionado, Egbert. Creía sinceramente que era tu mejor amigo y que confiábamos el uno en el otro. Pero veo que me equivoqué.

—En más de una ocasión he estado tentado a sincerarme contigo, a confesarte mi verdad. Pero temía una reacción parecida y no deseaba que nuestra amistad se viese afectada por ello.

—Y decidiste, que era mejor que lo descubriera por mí mismo —su semblante estaba contraído en rabia—. Pues tomaste una decisión equivocada. Yo hubiera puesto mi vida en tus manos, ¿sabes? Suerte que no lo hice.

—Christian, por favor... —le sujetó del brazo.

—¡Olvídalo! —Vociferó zafándose de su mano—. Olvida que he venido, olvida lo que ha sucedido aquí. Olvídalo todo, ¿vale?

Dándole la espalda, corrió el cerrojo de la puerta.

—¿También tengo qué olvidar que somos amigos?

No le respondió. Se precipitó en el rellano y con paso presuroso alcanzó la escalera bajando los escalones de tres en tres. Necesitaba salir de allí, respirar aire puro, recapitular sobre lo sucedido. Después de más de veinte años de amistad, acababa de descubrir que su mejor amigo era homosexual y una mezcla de decepción y rabia se apoderó de él. Se subió en el coche y arrancó el motor. No se veía con ánimo de regresar a casa, así que decidió conducir sin rumbo fijo, hasta que su cabeza, demasiado embotellada, dejara de pensar. Pero después de perderse durante horas en el asfalto de la carretera, sus sentimientos y sus pensamientos continuaban confundidos y desorientados.

Sus pasos cansados dirigiéndose al dormitorio, crepitaban sobre la madera del suelo rompiendo el silencio que imperaba en el apartamento.

Adriel dormía plácidamente en una cuna que se le estaba quedando pequeña y Moria le esperaba en la cama leyendo un libro. No fue ajena al rostro macilento de su esposo.

—¿De dónde vienes tan tarde? —Le preguntó dejando la novela sobre la mesita de noche—. Después de que me telefoneara Egbert para cancelar su visita, te estuve esperando, pero viendo que te retrasabas, cené sola. ¿Quieres que me levante y te caliento el pollo?

—No, no es necesario —susurró mientras se descalzaba y se sentaba en el borde de la cama.

—¿Qué te ocurre, cariño? ¿Qué ha pasado para que estés así?

—Nada, solo que la vida es una verdadera mierda.

—¿Y dices qué no pasa nada? Yo no estoy tan segura —se puso de rodillas tras él y empezó a masajearle los hombros—. Estás muy tenso, cariño; relájate y cuéntame qué ha pasado.

—Es demasiado escabroso para los oídos de una dama.

—Christian, por favor. No soy una niña; no creo que exista nada tan espantoso, como para que una mujer no pueda oírlo.

—Te aseguro que esto lo es.

—Pues cuando acabes de contármelo, pondré una mano en mi frente, frotaré muy fuerte y borraré todo cuanto me expliques. Así estaré libre de pecado —bromeó con la única intención de relajar la tensión que lo mantenía rígido como un tronco. —Lo que he descubierto esta noche no tiene ninguna gracia —le reprochó con tono airado.

—Venga, cariño —le abrazó pegándose a su ancha espalda—. Ese rictus de ira desluce tu atractivo —le besó dulcemente en la mejilla—. Cuéntame que ha pasado.

Acabó cediendo y recostándose en el almohadón, le contó lo sucedido.

Lo cierto es que necesitaba hablarlo con alguien, desahogar esa cólera que le arañaba el espíritu.

Para Moria tampoco fue fácil asimilar la sorprendente noticia. Nada en el comportamiento de su amigo le hizo sospechar jamás, que un hombre tan varonil como Egbert se sintiese atraído por los de su mismo sexo. Incluso en el inicio de su relación con Christian, creyó posible que entre Lea y él, naciese algo más que una bonita amistad.

—¿Quieres saber lo que pienso? —le preguntó tumbándose a su lado.

Con el ceño fruncido, el médico asintió con un gruñido.

—Ambos tenéis vuestra parte de razón. Es lógico que te sientas molesto por la falta de confianza de Egbert después de tantos años de amistad. Pero es posible que actuara así, porque te conoce muy bien y sabe cómo piensas.

—¿Y cómo pienso?

—Es obvio, ¿no?

—Venga, sabionda, dime cómo pienso —le retó con el ceño fruncido.

—Si no te importaran tanto sus preferencias sexuales, no estarías tan enojado ni le describirías con tanto desprecio —le respondió ignorando su agrio comentario.

—¡Yo no desprecio a Egbert!

—No es necesario que grites. Acabarás despertando al niño —detuvo su brote airado—. Tal vez no desprecies a Egbert, pero sí lo qué es —un incomodo silencio siguió a sus palabras—. Si es cierto que es homosexual desde que nació, por un momento ponte en su lugar y piensa en todo lo que ha debido sufrir durante estos años viviendo en una mentira permanente, aparentando ser lo que no es en realidad. No puedes juzgarle, eres el menos indicado para hacerlo; después de todo, tú también decidiste en su día navegar contra corriente.

—Es distinto —buscó la cajetilla de cigarros en el cajón de la mesita de noche y encendió uno.

—¿Por qué es distinto? ¿Por qué soy una mujer y Aberlard es un hombre?

—Exacto.

Moria sacudió la cabeza exhalando un suspiro. Cuando Christian von Fischer se obcecaba en algo, era una tarea del todo imposible discutir con él de forma racional.

—Si yo hubiese estado en el lugar de Abelard, viendo tu reacción, habría actuado exactamente igual.

—¡No puedo creerlo! ¿Te pones de su parte? ¿Te parece decente lo que hace? ¡Dios, es repugnante!

—Ya basta, Christian —estaba empezando a enfadarse—. No es cuestión de tomar partido por ninguno de los dos. Y en cuanto a la decencia, ¿quiénes somos nosotros para juzgar a nadie?

—De acuerdo. ¿Quieres qué te dé la razón? Pues sí, tienes toda la razón. Un hombre fornicando con otro hombre, es la cosa más natural del mundo.

—Cuando te pones así, es imposible hablar contigo.

—Pues no lo hagas.

—Eres un maldito terco, incapaz de escuchar argumentos que discrepen con tus criterios. Estaba convencida de haberme casado con un hombre más liberal, más abierto de mente. Pero estás lleno de prejuicios estúpidos, como la gran mayoría.

Plenamente convencido de estar en posesión de la razón, no se molestó en responder a su mujer. Sinceramente, esperaba otra reacción de ella, pero por lo visto, Moria no consideraba tan aberrante la homosexualidad. A diferencia de él, no la rechazaba.

—Te equivocas con Egbert. Os conocéis desde hace muchos años y nunca se te ha insinuado, porque sabía que tú no eras como él. Ha sido tu confidente, tu cómplice, tu hermano y sus preferencias sexuales jamás han condiciona-do vuestra amistad. Tal vez, nos incomode, e incluso nos repugne esa otra forma de amar, pero no tenemos derecho a condenarle a una exclusión solo por entender el amor de manera distinta. Sería una crueldad imperdonable. Tu comportamiento te pone a la altura de aquellos a los que tanto desprecias. Así que reflexiona y consulta con la almohada; sería muy triste que una amistad como la vuestra, se rompiese por culpa de unos prejuicios que creía tenías superados.

Apagó la luz de su lado de la cama y le dio la espalda.

—Buenas noches.

Christian no articuló sonido alguno. Permaneció mirando el mismo punto sin apenas parpadear. No entendía la postura de Moria. ¿Cómo podía defender la homosexualidad con tanta vehemencia? Las preguntas se apelotonaban en su cabeza y las respuestas parecían resistirse. Tal vez, porque sus sentimientos estaban en juego y pesaban más que sus malditos prejuicios. Apagó la luz con intención de dormir, pero por más que lo intentó, no pegó ojo en toda la noche.

Moria se quitó el delantal, salió de la cocina y justo antes de entrar en el salón, el timbre de la puerta retumbó en el apartamento.

Su sorpresa fue mayúscula, cuando se topó con Egbert en el rellano.

—¡Hola, Moria! —El joven no podía disimular su inquietud—. ¿Está Christian? —Sí, afortunadamente los sábados no trabaja. Aunque como él dice: un médico siempre está de guardia. Pero no te quedes ahí, hombre, y pasa.

—Gracias —susurró azorado.

Moria cerró la puerta y fueron al salón.

—Christian, mira quién ha venido.

La plácida sonrisa de su marido desapareció por arte de magia y su rostro se ensombreció de ira. Aún tenía muy presente el bochornoso incidente en el que se vio involucrado sin pretenderlo.

—Hola, Christian —le saludó tímidamente Egbert sin atreverse a cruzar la puerta. —¿Te apetece tomar algo? ¿Un café...? ¿Una copa...?

—No, Moria. Gracias de todos modos.

—Pues entra y siéntate —lo empujó al interior del salón—. Como supongo que querrás hablar con Christian, Adriel y yo aprovecharemos que hace una tarde preciosa y saldremos a dar un paseo.

—No es necesario. Me marcho esta noche y no sé cuando me concederán otro permiso. He venido a despedirme de vosotros y... para aclarar un malentendido con tu marido —fijó su mirada apagada en Christian—. Somos amigos y solo de él depende que sigamos siéndolo.

—Lo sé todo, Egbert —le replicó para su sorpresa—. Christian me lo contó la misma noche que lo descubrió y aunque no hemos vuelto a hablar de ello, quiero que sepas, que me trae sin cuidado con quién te metes en la cama. Lo único que me importa es que sigamos siendo amigos, porque para mí, es una auténtica suerte contar con un amigo como tú. Lástima que vivamos en una sociedad hipócrita y llena de prejuicios —clavó sus bonitos ojos en el rostro ceñudo de su marido—. Además, Abelard es un buen hombre y ambos lo sabemos, ¿verdad, Christian?

—Gracias, Moria —las palabras de su amiga le llegaron al corazón.

—Así, que prometedme los dos —puntualizó—, que dejareis a un lado la crispación y resolveréis vuestras diferencias como lo que sois, dos amigos que hasta hace muy poco, eran capaces de dar su vida por el otro.

Egbert, abrumado por la emoción y dando muestras una vez más de su exquisita educación, se levantó del sillón para despedirse de Moria, que de puntillas le dio un cálido beso en la mejilla.

—No olvides escribirnos —le recordó cogiendo a Adriel en brazos y saliendo por la puerta del salón.

Cuando ambos hombres se quedaron a solas, el silencio permaneció durante algunos minutos levitando en el ambiente.

Christian, recostado en el sofá, fumaba nerviosamente sin atreverse a mirar a su amigo. Por su parte, Egbert, sentado en el borde del sillón, mantenía los ojos fijos en la alfombra sobre la que reposaba la mesa auxiliar. Decidido a no prolongar inútilmente aquella incómoda situación, carraspeó y visiblemente turbado, empezó a decir.

—Christian... lo sucedido el otro día, fue muy doloroso para mí. Lo que menos esperaba es que te presentaras sin avisar. Telefoneé a Moria para cancelar la cena, pero justo cuando me despedía de ella, sonó el timbre. De inmediato supe que eras tú y por un momento, dudé en abrir la puerta o hacerte creer que no estaba en casa —su voz era un susurro penitente.

—Ojalá lo hubieras hecho —barruntó en un gruñido.

—Aunque no quieras creerme, es verdad que en muchas ocasiones, he estado tentado a decírtelo, a confesarte mi verdad. Pero cuando me armaba del valor suficiente, en el último instante me acobardaba y continuaba fingiendo, manteniendo una mentira, que pese a no avergonzarme de mi homosexualidad, me sigue destrozando por dentro —miró al suelo—. ¿Sabes...? No es fácil llevar una doble vida.

Era un día bochornoso, con un sol intermitente que jugaba con unas nubes que se divertían ocultándolo y que impregnaban el ambiente de una humedad pegajosa que contribuía a incrementar la sensación de calor.

Egbert notó su camisa empapada en sudor pegándose a los poros de su espalda. Se subió las mangas, metió las manos en los bolsillos del pantalón y levantándose, miró a su amigo con los ojos velados por la tristeza.

—Me desgarra el alma pensar, que nuestra amistad pueda romperse por el hecho de que yo sea homosexual —su tono de voz denotaba el dolor que sentía—. Sigo considerándote mi mejor amigo, la única persona a la que confiaría mi vida.

—Y si es cierto eso, ¿por qué durante todos estos años has mantenido esta mentira conmigo? —le preguntó levantándose y apostándose frente a él.

—Ya te lo dije el otro día: la sociedad nos desprecia, nuestras familias nos repudian cuando lo descubren... y los amigos acaban alejándose de nosotros por miedo o por vergüenza. ¿Y sabes de lo qué yo me avergüenzo? De no tener las agallas suficientes para gritarle al mundo lo qué soy y pasear de la mano de mi pareja sin temor a ser apedreados o detenidos por maricas. Estoy enamorado de Abelard y él me corresponde. Es un gran hombre, aunque tú pienses lo contrario.

—Lo siento, Egbert —sacudió la cabeza—. Pero no concibo la idea de... dos hombres fornicando.

—¡Lo entiendo! Es más, lo respeto. No puedo obligarte a que aceptes algo que te produce repulsión. Pero cuando me mires a los ojos, quiero que sigas viendo al amigo de toda la vida y no al maricón vicioso que vive en la clandestinidad su atrofia genética —estaba siendo extremadamente duro consigo mismo.

Desde que descubrió la otra vida de su amigo, se juró mil veces que jamás le perdonaría esa falta de confianza. ¿O en verdad, tal y como decía Moria, lo que realmente no le perdonaba era su homosexualidad?

Sus ideas continuaban hechas un verdadero lío, y a pesar de la decepción y al enfado, sus sentimientos por Egbert no habían cambiado, los lazos que les unían eran más firmes y sinceros que los de muchos hermanos de sangre.

—Solo te pido un poco de tiempo. Necesito asimilar que... —le suponía un enorme esfuerzo hablar del tema—. Ya me entiendes... Llámame estúpido, conservador o reprimido. Pero hay ciertas cosas que requieren... —se rascó la frente.

—¿Tiempo...?

Christian asintió.

—Tienes toda la vida —sonrió con el rostro iluminado por la alegría—.

Esa es la ventaja que tienen los hermanos: una vida entera para entenderse.

16 La drástica decisión de Lea

Desde aquel aciago 9 de noviembre, Biel vivía prácticamente en casa de los Shein permanentemente pegado a la cabecera de la cama de su novia, atento a cualquier síntoma, a cualquier movimiento, al mínimo gesto de vi-da en aquel cuerpo inerte que se diferenciaba de los cadáveres porque le latía el corazón. Encerrada en un mundo de doliente silencio, Lea era una muñeca rota sin ánimo de seguir viviendo y que sumida en un abandono voluntario, se estaba dejando morir en vida. Con las facultades mermadas, requería ayuda para todo y nada parecía motivarla.

Esa cercana convivencia, le permitió al médico catalán, advertir una serie de síntomas que le preocuparon. Cuando finalmente confirmó sus sospechas, el embarazo de Lea se hallaba en un estado muy avanzado y un aborto era del todo inviable, pero cabía la posibilidad, de que una vez diese a luz, Iacovv confiara el niño a una institución de huérfanos. Aquel bebé significaría un tormento añadido al lamentable estado de Lea, una tortura innecesaria. Ese niño sería el recuerdo viviente de la abominable violación y por qué no admitirlo, también supondría una mortificación para él, cuando mirase a ese pequeño que en otras circunstancias hubiese sido suyo. Pero no contó con Iacovv, que pese a sobrecogerse cuando supo la noticia de que su hija estaba embarazada, se negó a escuchar los argumentos de Biel, aún sabiendo que el joven actuaba de buena fe, alegando que aquella criatura, pese a ser fruto de un acto deleznable, no dejaba de ser una víctima más de aquellos mal nacidos. Además, le recordó que ese bebé también era un Shein, sangre de su sangre y que ya una vez cometió el imperdonable error de entregar a uno de los suyos a quiénes prometieron velar por él y ni siquiera podía visitarle en el cementerio. No volvería a equivocarse.

Debido al lamentable estado de la joven y por temor a posibles complicaciones, Biel y Christian juzgaron oportuno que por el bien de ambos, la madre y el bebé, lo más aconsejable era adelantar el parto y practicarle una cesárea.

Lea no fue consciente en ningún momento de nada de lo que ocurrió a su alrededor, retornando una vez recuperada, a ese mutismo que tanto daño causaba a su novio y a su padre. El hombre, en su desesperación, le llevó al pequeño en varias ocasiones, en el intento vano de provocar en ella una reacción, aunque fuese de rechazo, pero una señal, un gesto, un gruñido que le indicase que se-guía viva. Ya no le bastaba con oír su respiración. Necesitaba recuperar a su hija, a la Lea alocada, dicharachera, impulsiva, orgullosa, cariñosa, dulce... La Lea que salió por la puerta de su casa la mañana del 9 de noviembre y no regresó jamás.

Eran raras las veces que Lea estaba sola en casa; temían que despertase de aquel túnel del olvido y los recuerdos le golpearan brutalmente empujándola a cometer un despropósito. Pero en las raras ocasiones que eso ocurría, la dejaban dormida fuertemente sedada. Así, que aquella mañana como tantas otras, Iacovv dejó a su nieto en la cuna, se cercioró de que su hija dormía y salió de casa —necesitaban provisiones—, sin imaginar la tragedia que se desataría en su ausencia. Mientras caminaba cabizbajo por las calles fantasmales de aquel barrio más vacío cada día lamentándose por no haberse podido despedir de los Fresser, su nieto se despertaba. Fue el inicio del fin de la familia Shein.

El llanto del niño despertó a su vez a Lea, traspasando los tabiques del dormitorio y la joven, sobresaltada por aquel llanto que no reconoció, sufrió un súbito brote de memoria y el horror de aquella noche regresó a su cabeza con una nitidez espeluznante. Con la mente confundida por los efectos del fuerte sedante y por su propio desvarío, donde pasado y presente discurrían sin orden ni concierto, abandonó su habitación dirigiéndose directamente al dormitorio de su padre donde el pequeño lloraba con todas sus fuerzas. Parada frente la cuna, miró al bebé fijamente, aunque lo cierto, es que sus ojos vidriosos no eran capaces de distinguir nada, solo imágenes distorsionadas, rostros que le provocaban pavor y carcajadas que le acribillaban los tímpanos. Sin ser consciente de sus actos, tomó un cojín de la cama y cubrió la carita del pequeño presionando con todas sus fuerzas. Bastaron unos segundos para que el silencio se adueñase de nuevo de la habitación y ese silencio fue devastador. De repente, todo se iluminó, disipándose la confusión en la que bullía su mente y la cruda realidad le abofeteó violentamente. Consciente de su crimen una vez los recuerdos se ordenaron en su cabeza y todo regresó a su dimensión real, se asustó de su propia monstruosidad y salió del dormitorio horrorizada.

El rostro de Iacovv palideció, cuando a su regreso encontró la puerta de la casa abierta. Demudado, dejó los paquetes sobre el butacón de la entrada y caminando lo más deprisa que sus artríticas piernas le permitían, fue a la habitación de su hija hallándola vacía. La ansiedad empezó a apoderarse de él y con el peso de la culpa por haberla dejado sola aplastándole el pecho, la buscó por toda la casa, topándose con la amarga realidad cuando abrió la puerta de su dormitorio.

Absolutamente desecho, retiró el cojín, cerciorándose entre lágrimas que el pequeño había dejado de respirar. Le besó dulcemente la frente antes de cubrirle por completo con la colcha. Arrastrando los pies, anduvo hasta el recibidor y con el mismo abatimiento, telefoneó a Biel. Minutos después, el catalán junto a Christian, llegaban a casa de los Shein. Moria y Adriel les acompañaban.

Iacovv, sentado en su vieja mecedora y derrumbado en su propia postración, les resumió lo ocurrido y la preocupante huída de Lea.

La noticia les sobrecogió, pero tras unos instantes de desconcierto y superado el primer impacto, se olvidaron de las lamentaciones, centrando sus esfuerzos en localizar a Lea antes de que cometiese una locura irreparable. Le preguntaron a Iacovv si tenía idea de a qué lugar podía haber ido.

—La zapatería —anunció de repente Biel llevado por un angustioso presentimiento.

Después del progrom del 9 de noviembre, Iacovv, al igual que el resto de la comunidad judía, no solo perdieron sus negocios, contemplaron impotentes, como sus escasos bienes eran embargados por el gobierno ante la imposibilidad de pagar la astronómica multa que se les impuso como indemnización por los destrozos ocasionados durante los disturbios, acusándoles de haberlos iniciado.

Pero Iacovv, llevado por la melancolía y por la esperanza de recuperar algún día su zapatería, conservó una copia de las llaves.

—Será mejor que vaya con él —dijo Christian.

Moria y Iacovv lo hicieron tras ellos; el viejo zapatero apenas tenía fuerzas para dar un paso.

Biel apareció en la zapatería jadeante, casi sin resuello, topándose con la inquietante sorpresa de que la puerta estaba abierta de par en par. Un pálpito de calamidad le atenazó el pecho. Con el alma encogida por culpa de aquella angustiosa sensación, se precipitó en el interior gritando el nombre de su novia sin hallar respuesta a su desesperado reclamo. Aquel asfixiante pálpito le obligó a girar la cabeza hacia las desgastadas cortinas del almacén y la sensación de tragedia se hizo más intensa. Con la esperanza de que aquel estremecimiento que le sacudía el corazón fuese solo motivado por sus propios miedos, caminó medroso y corrió la cortina. Entonces, su estómago se revolvió y su respiración se paralizó. Necesitó pestañear repetidamente para cerciorarse que la espantosa imagen que se proyectaba ante él, no era la cruda y despiadada realidad.

—¡Leaaaaaaaa...!

Vociferando su nombre con el aullido gemebundo de un animal herido de muerte corrió hasta ella.

Lea, con su camisón blanco, colgaba de una soga enlazada en una de las vigas del ennegrecido techo. La sujetó por las piernas, alzándola en el intento vano de salvarle la vida.

—¡Vamos, Lea! ¡Échame una mano! —le pedía como si la joven pudiese oírle.

Sus gritos clamaron la atención de Christian y cuando el médico llegó al almacén, el dolor le mostró su cara más amarga. No podía ser cierto, se decía.

Aquello no podía estar ocurriendo.

—¡Christian...! ¡Por Dios! ¡Ayúdame! —era un ruego desesperado.

Ahogando el nudo que le oprimía la garganta, ayudó a su amigo. Una vez tendida en el suelo, Biel se apresuró a reanimarla, primero con el boca a boca, después, golpeándole el pecho para resucitar su corazón inerte. No dejaba de llamarla, de repetir su nombre una y otra vez, bebiéndose con cada suspiro sus propias lágrimas.

—Biel...

Christian intentó captar su atención.

—Biel... Biel...

El joven no le oía, ni a él, ni nada, inmerso en el estéril intento de recuperar la vida que Lea dejó mucho antes de aquella mañana, cuando decidió apretar el nudo de la soga que Adler y sus secuaces le pusieron alrededor del cuello la noche que la violaron.

—Biel, escúchame, por favor —le sujetó fuertemente por los brazos obligándole a mirarle a los ojos—. No hay nada qué hacer —su voz se había suaviza-do—. Lea está muerta.

—¡Nooo...! ¡Aún es posible!

—Biel...

—Sé... sé que puedo conseguirlo —insistía aún siendo consciente de la realidad. —Basta, por favor —le suplicó—. No te hagas más daño.

Superado por los dramáticos acontecimientos, el catalán se abandonó en los brazos de Christian. El hombretón de apariencia ruda, no era más que un chiquillo con el alma despezada, necesitado de consuelo para su destrozado corazón. Nunca antes sintió sufrimiento tan doloroso, tan desgarrador. Los garfios del infortunio se aferraron a sus carnes rasgándole de arriba abajo.

Inesperadamente, apartó con brusquedad a Christian, apresó a Lea entre sus brazos, la pegó a su pecho y en un balanceo penitente, empezó a suplicarle que tornara a la vida, que regresara junto a él.

—Lea, desperta... amor meu, torna amb mí... téstimo5 —la besaba, le acariciaba, notando su piel aún caliente pese a su cuerpo rígido—. ¡Nooo...!

¡Nooooooo...!

Vociferó dominado por una ira doliente, cuando finalmente aceptó la terrible realidad que suponía la muerte de la mujer que amaba. Una pesadilla tan real como trágica de la que nunca despertaría.

—¡Papá!

Desbordados por el fatídico hallazgo, ninguno de ellos advirtió la presencia de Iacovv y Moria, hasta que Christian oyó la dulce voz de Adriel llamándole.

Sus ojos azules anegados en lágrimas, se encontraron con el inocente rostro de su hijo y con las caras lívidas de su esposa y del zapatero contemplando la dramática escena. Secándose las lágrimas con el antebrazo, dejó que su amigo desahogase su inconsolable aflicción; él ya no podía hacer nada más. Andando cansadamente, se reunió con Moria, que sofocaba el llanto en gemidos compungidos. La rodeó con sus musculosos brazos y la dejó llorar.

Mientras el dolor se extendía por todos los rincones de aquel desangelado almacén, Christian echó una última ojeada y no pudo evitar que el llanto le superase.

La tenue luz de la amarillenta bombilla que colgaba del techo, dotaba al escenario de un ambiente de dramatismo absoluto. El olor enrarecido de moho y polvo se filtraba por los poros de la piel, llegándose a notar en el paladar ese acre sabor a muerte. Abandonó el almacén junto a su mujer y su hijo, el aire allí se hacía cada minuto que pasaba más irrespirable.

A la mañana siguiente, el 23 de agosto de 1939, Iacovv Shein enterraba a los dos únicos miembros de su familia que le quedaban: su hija y su nieto. Arropado por el cariño sincero de Moria, Christian y Biel, susurraba su particular Kadich de duelo, convertido en una letanía doliente. Más envejecido que el día anterior, se mantenía arrodillado frente a las tumbas.

Daba la sensación de que el día quiso acompañarles en tan luctuoso ritual, pues aquel miércoles, el cielo despertó revuelto y pintado de una extraña mezcla de colores: gris plomizo, rojo, negro, ocre... Una espeluznante acuarela que transmitía malos presagios. El silbido del viento filtrándose entre las finas hojas verde oscuro de los cipreses, anunciaba agua y truenos.

—Está a punto de llover. ¿Por qué no se viene con nosotros? —le preguntó Moria que no deseaba dejarlo solo.

—Os agradezco todo cuanto habéis hecho —intentó en vano brindarles una sonrisa—. Pero me gustaría quedarme a solas con mi familia. ¿Lo entendéis, verdad? —los jóvenes asintieron—. Gracias.

Respetaron su deseo, pero en la mente de todos rondaba la misma y desalentadora idea: que el viejo Iacovv no demoraría mucho el momento de reunirse con los suyos.

Aquella misma mañana, a muchos kilómetros de allí, en el sur de Baviera, en las salvajes montañas de Bertesgaden, se alzaba el castillo que Hitler utilizaba como refugio y donde solía reunirse con sus generales y sus más íntimos, entre ellos, la familia de su amante Eva Braun, que se beneficiaban de todos los privilegios que les otorgaba su proximidad familiar con el Führer.

Mientras contemplaba el salvaje paisaje de los Andes apoyado en la balaustrada de una de las amplias terrazas que circundaban el castillo, el canciller alemán discurría sin pensar en otra cosa, en los cercanos y próximos acontecimientos que cambiarían el rumbo de la historia de Europa. La confabulación de un siniestro plan que justificase una respuesta bélica a un supuesto ataque armado extranjero, debía llevarse a cabo en el más absoluto secretismo. El Ministerio de Propaganda, partícipe en la conspiración, se ocupó de manera eficiente, de que la prensa alemana reforzase la falsa teoría respecto al peligro real de una invasión militar polaca. Falsa informaciones magistralmente manipuladas, se plasmaban en inquietantes titulares que alertaban de manera alarmante de las intenciones belicistas del gobierno polaco. La Gestapo y el Servicio Secreto, se encargaron de corroborar las falsedades vertidas por Hitler y su harén de ambiciosos colaboradores. La inquietud que dominaba al dictador, se debía entre otras cosas, a la cercanía de ese día, cuando el mundo entero comprobase al fin la supremacía del ejército alemán, y a la falta de noticias del enviado oficial de gobierno alemán en Rusia y que en su nombre, estamparía su firma en un documento secreto donde se determinaban los acuerdos de ambas potencias en una demoníaca alianza entre Stalin y Hitler.

A escasos metros de su posición, un escogido grupo de íntimos degustaban pastas y té en un ambiente desenfadado. Entre tan selectos invitados, se encontraban Otto y Odelia von Fischer.

Odelia se fijó en el rostro contraído de Hitler, en su semblante preocupado. Ignoraba qué podía provocar aquella desazón en un hombre con su carisma y su poder. Otto se acercó a su esposa y disculpándose con el resto de invitados, la llevó a un aparte donde poder hablar en privado.

—Me complacería enormemente, que dejases de ponerme en evidencia —la fulminó con mirada severa.

—¿A qué viene esa estupidez?

—Todo el mundo se ha dado cuenta de tu descarado coqueteo con el Führer, y ese comportamiento está violentando a frau Braun... y a mí —recalcó frunciendo el ceño.

—Así que ahora, esa insignificante secretaria, es frau Braun —rompió a reír en escandalosas carcajadas.

—Estás llamando la atención. ¡Mantén la compostura, maldita sea! ¡Me estás avergonzando! —farfulló entre dientes sumamente enojado.

—¡Oh, disculpa! —replicó en tono burlón.

—Si por un solo instante llegó a imaginar su inadecuada actitud, te juro por mi honor, que te habría encerrado con llave en la bodega hasta mi regreso.

—Ignoraba que admirar al hombre más importante de Alemania, fuese una actitud inadecuada —repitió con retintín.

—No estamos en posición de llamar la atención. Suerte que esta misma noche regresamos a Berlín —resopló intentando dominarse—. Así que por favor, hasta entonces, compórtate como es debido.

—Y, ¿cómo se supone que he de comportarme según tu adecuada actitud?

—¡Cómo una verdadera dama y no cómo una furcia de los bajos fondos!

Odelia fue consciente del enojo furibundo que Otto intentaba disimular en presencia del resto de invitados. Convino que lo más sensato no era enfurecerle más, aunque de buena gana le habría respondido como merecía.

—No temas, querido. A partir de ahora, mi comportamiento será modélico —se alejó en dirección al rincón más bullicioso de la terraza.

Cuando decidió ir tras su esposa evitando así murmuraciones innecesarias, pasó muy cerca del Führer y observó a una extraña mujer con acento húngaro, que con el rostro tenso y pálido, le hablaba al canciller.

—¡Heil Hitler! —Saludó la desconocida invitada—. Con su permiso, Mein Führer. ¿Ha mirado el cielo?

El dictador se mantenía impertérrito en una de sus típicas poses.

—Esto en un mal presagio —continuó la mujer—. Veo sangre y más sangre. Destrucción, muerte y sangre... ¡Mucha sangre!

—Sí ha de ser así, que sea ahora —sentenció Hitler con los ojos desencajados y el cabello revuelto a causa del ligero viento que soplaba ese día.

Otto no pudo evitar sentir un escalofrío recorriéndole la columna vertebral tras oír tan macabra sentencia. Desconocía las maquinaciones urdidas en la trastienda del gobierno, para convertir en horrenda realidad los nefastos augurios de la misteriosa mujer.

Mientras su esposa se regodeaba de los recuerdos de aquellos dos días inolvidables, en la cabeza de Otto se repetía una y otra vez, la concisa pero inquietante conversación de Hitler con la que parecía una de sus más ilustres invitadas.

El avión privado del dictador que los llevaba de regreso a Berlín, se deslizaba sobre las rosáceas nubes que anunciaban la inmediatez de la puesta de sol. Lo que debieron ser un par de días de relax y asueto, se convirtieron en un martirio insoportable. Su querida esposa colaboró con ahínco en generar su malestar, convirtiéndose en el centro de atención por su descocado coqueteo con el Canciller y su manifiesto desprecio a su amante. Pero además de incomodarle la inapropiada actitud de Odelia, la desazón le acompañó en todo momento, ante el temor de que alguno de los invitados, en un ejercicio de cortés chismorreo, hiciese preguntas impertinentes respecto a la desconocida vida de su primogénito, completamente apartado de la vida social de los von Fischer y que él intentaba mantener en el más absoluto de los secretos. Agotado, suspiró recostándose sobre el cabezal del asiento. Debía hallar el modo de acabar con aquello de una maldita vez. Cerró los ojos y a los pocos minutos, cayó rendido en un sueño reparador que lo mantuvo alejado de cualquier preocupación durante todo el trayecto.

Tras el trágico fallecimiento de Lea, la vida de su padre, de su novio y de sus amigos, no volvió a ser la misma.

Iacovv no mostraba empeño en rehacerse de los atroces golpes que habían azotado con crueldad su vida. Definitivamente rendido al infortunio, se aisló del mundo resignándose a morir lentamente, librándose al fin del dolor y el sufrimiento.

Biel tampoco volvió a ser el mismo. Se encerró en su habitación durante días y solo salía de ella para comer o ir al baño, aunque procuraba no tropezarse con sus anfitriones.

La pareja, impotente y purgando su propio dolor, lo intentaron todo para aliviar su pesar y levantar su decaído ánimo, pero nada le motivaba. Parecía haber muerto con Lea.

Una mañana, Moria y Christian despertaron con la sorpresa de la marcha del joven catalán. Una carta sobre la mesa principal, fue todo cuanto dejó como despedida.

Moria la leyó en voz alta con la voz rota por el llanto.

“Amigos, espero que no me consideréis un cobarde por marcharme igual que los furtivos, a hurtadillas y sin despedirme de vosotros. Los tiempos que corren son duros, en la consulta ya no hay tanto trabajo como antes, las provisiones empiezan a escasear y a fin de cuentas, soy el inquilino. Así, que ha llegado el momento de seguir vagando por el mundo, como era mi intención hasta que conocí a Lea.

Ella fue como un torbellino de aire fresco inundando mi corazón. Puso mi vida del revés, revolucionando mis ideas y mis pensamientos, y como vosotros, nos enamoramos perdidamente y planeamos formar un hogar, tener hijos, ser felices; aunque lo mío me costó convencerla. La conocíais mejor que yo.

El amor es hermoso, si, pero también supone dolor. Un dolor que no sé si podré superar. Supongo que el tiempo me ayudará a cicatrizar esta profunda herida que tengo en el corazón. Pero de momento, necesito alejarme de cualquier lugar o persona que me haga recordarla más de lo que ya la recuerdo.

¿Quién sabe...? Tal vez volvamos a encontrarnos en el futuro, o quizás, no nos veamos nunca más. En cualquier caso y hasta entonces, os deseo lo mejor. Sois dos personas estupendas y os merecéis que la vida os recompense por ello.

No soy el más indicado para dar consejos, pero tenéis un hijo que merece vivir en un lugar donde el odio no sea una consigna nacional. Meditadlo, yo en vuestro lugar lo haría. Aunque lo mejor para todos, sería que Hitler y sus secuaces desapareciesen del mapa. Así todo volvería a la normalidad y tus padres, Moria, podrían regresar. En fin, actuad como lo creáis adecuado.

Por mi liquidación no te has de preocupar. Vosotros necesitáis ese dinero más que yo. Una vez más, cuidaros.

Adéu!

6

Un beso y un abrazo para los tres.

Vuestro amigo para siempre, Biel.

Moria, con las lágrimas resbalando por su bonito rostro, le entregó la carta a su marido. Sentía demasiado dolor para hablar. Con la tristeza dibujada en el semblante, fue a la cocina dispuesta a preparar el desayuno.

Christian se quedó con el pequeño, que esperaba ansioso su primer biberón. Ambos necesitaban mantener la mente ocupada, distraerse con cualquier cosa, porque ambos callaban la misma reflexión; la desagradable sensación de irse quedando más solos cada día.

Sin saber cómo había llegado hasta allí, Biel se encontró frente a la tumba de Lea. Siguiendo el ritual judío, depositó sobre la lápida una piedra —los judíos consideran muy acertadamente que las flores se marchitan, en cambio, las piedras perduran eternamente— y llorando todo lo que no lloró delante de sus amigos, le confesó lo solo que lo había dejado, lo perdido que se sentía desde que no estaba, el sin sentido de la vida ahora que ella se había ido y que la llevaría eternamente en el corazón, aunque ahora estuviese sangrando y desgarrado.

Secándose las lágrimas con el antebrazo, se caló la gorra y abandonó el cementerio. Ignoraba a dónde le llevarían sus pasos ni lo que el destino le tenía preparado. Fuese lo que fuese, no importaba. Se camufló entre la gente que transitaba de un lado a otro, perdiéndose camino de la estación de trenes.

Era jueves por la tarde, el último jueves de aquel caluroso y dramático agosto. Nadie podía imaginar, que apenas faltaban unas horas para que la historia del mundo cambiara para siempre.

La invasión, los guetos y el horror nazi (1939-1942)

17 Una inesperada visita

1 de septiembre 1939

La noche del 31 de agosto de 1939, Walter Shellenberg, jefe del Servicio Secreto alemán y Heinrich Müller, máximo responsable de la Gestapo, dieron luz verde a la conspiración urdida en las más altas esferas del gobierno nazi y cuyo propósito no era otro, que ampliar las fronteras del Reich adueñándose del mundo y de sus gentes.

El grupo de hombres elegidos para dar credibilidad a la confabulación, eran presos comunes a los que se les prometió beneficios en sus condenas, que evidentemente no se cumplieron, siendo asesinados después de la incursión. Disfrazados de soldados polacos, atacaron la emisora de radio alemana situada en la frontera con Polonia, causando la muerte del radiofonista.

Hitler ya tenía la excusa que buscaba, para justificar ante el mundo una respuesta más contundente a la simulada agresión y a la veintena de ficticias incursiones del ejército polaco, que con teatral y exagerada vehemencia, contabilizó en su discurso posterior a los fingidos ataques. Ninguna potencia extranjera culpabilizaría a los alemanes del desastre que se avecinaba. Su país había sido atacado, y él, máximo mandatario de la nación, respondería como el pueblo alemán esperaba. Estaban en su legítimo derecho de defenderse de la invasión de sus enemigos.

El 1 de septiembre de 1939, Alemania invade Polonia. Dos días después, el 3 de septiembre, Inglaterra y Francia le declaran la guerra. Apenas habían pasado veinte años de la Gran Guerra y la tragedia se cernía de nuevo sobre Europa. Los blitzkrieg, o ataques relámpagos del ejército alemán, fueron letales para el anticuado ejército polaco y antes de una semana, la invasión de Polonia había concluido. El paisaje del país se transfiguró en un gigantesco tapiz de destrucción, ruinas y muerte. Los nazis de adueñaron de las calles, de los pocos edificios que se mantenían en pie y de la vida de los polacos, pero con especial atención, de los judíos.

Heinrich Himmler fue designado Comisario del Reich, siendo su prioridad la germanización de Polonia. La primera medida y la más urgente, fue censar a todos los judíos que vivían en el país, separándolos del resto de ciudadanos y hacinándolos en guetos.

En el sureste del país, la germanización se inició con el establecimiento del Gobierno General o Vertedero racial, donde se congregaron la mayoría de los guetos y al frente, Hans Frank, un nazi radical y un antisemita declarado que no ocultaba el odio visceral que profesaba a los judíos.

La pesadilla permanente se instaló en Polonia, como si una espesa capa de niebla lo hubiera cubierto todo, engullendo a personas y edificios, absorbiéndoles en una espiral de odio y destrucción que se prolongaría durante años. Los nazis, expertos en métodos de hostigamiento, supieron alimentar el odio retenido entre algunos polacos, contra aquellos que hasta hacía poco eran vecinos, conocidos e incluso amigos, sirviéndose de ese odio en beneficio propio. Las detenciones y las ejecuciones públicas eran el día a día que vivían los polacos; unos como víctimas, otros como morbosos espectadores. Por esa razón, algunos ciudadanos, en muchas ocasiones familias enteras, buscaron refugio en las montañas con la esperanza de escapar de las garras nazis. A los que se quedaron, les esperaba el horror en su máxima expresión.

La correspondencia entre Moria y sus padres se espaciaba a medida que la situación en Polonia empeoraba. Su madre se servía de aquellas cartas, para imaginar que todo aquello tan maravilloso que le relataba a su hija era cierto, pero la prensa clandestina desmentía una y otra vez, todas y cada una de las palabras amables y llenas de buenos mensajes que Elma escribía.

La pareja estaba al tanto de las barbaridades que se cometían tras la frontera polaca y que los nazis asesinaran de manera indiscriminada a la población judía, suponía para ellos, pero especialmente para Moria, una constante angustia. Ignorar el incierto destino de sus padres, la sumía en un estado permanente de preocupación.

En la última carta que Moria les escribió, la joven les relataba los últimos y tristes acontecimientos. Esperó semanas una respuesta que no llegaba nunca.

Volvió a escribirles, pero nuevamente el silencio. La falta de noticias de sus padres le provocó un alarmante estado de ansiedad. Las pesadillas le atacaban día sí, día también, perdió el apetito y unas oscuras ojeras se dibujaron bajo sus bonitos ojos, inquietando con ese abatimiento a su marido, que intentó animarla, diciéndole que sus padres estarían bien; después de todo, las malas noticias siempre son las primeras en llegar. Pero eso no era suficiente para Moria. Ella necesitaba tener noticias de Shmuel y Elma, cerciorarse que realmente seguían vivos, hasta que rehaciéndose de su desánimo, comprendió que debía aprender a vivir con aquella incertidumbre y aferrarse a la esperanza de que algún día, encontraría en el buzón la ansiada carta de sus padres.

En una de las muchas redadas que se llevaban a cabo casi a diario por las calles alemanas, Iacovv Shein fue detenido, acabando con sus desgastados huesos en un campo de concentración. A los pocos días de su internamiento, una mañana tras el recuento, se encaminó con paso lento pero decidido hasta una de las alambradas que rodeaban el campo, lanzándose a ella sin darle tiempo al soldado apostado en la garita ni tan solo a disparar.

Nada ni nadie le quedaba en este mísero mundo lleno de odio y rencor, y el descorazonador futuro que le esperaba a un viejo como él, que le arrancaron el corazón y el alma cuando mataron a sus hijos, eran razones suficientes para abandonar definitivamente ese particular valle de lágrimas en el que más que vivir, moría un poco cada día.

Faltaban pocos días para la celebración de la boda de Ilse, y Otto, en su despacho, ultimaba unos documentos antes de asistir a la cena que su consuegro había organizado en su mansión para celebrar precisamente, el cercano enlace de su único y consentido hijo, ahora oficial de las SS, con la heredera von Fischer. Una reunión solo de hombres, donde se reencontraría con viejos amigos a los que no veía desde el inicio de la guerra.

Unos suaves golpes de nudillos en la puerta le sacaron de sus elucubraciones. —Disculpe, herr von Fischer —se excusó el mayordomo—. Herr Rosenberg acaba de llegar.

—¿Alfred? —le extrañó la inesperada visita, teniendo en cuenta que en un par de horas iban a verse—. Bien, hágale pasar.

Un pálpito le advirtió que algo andaba mal.

—¡Alfred! —Le saludó efusivamente levantándose del sillón—. ¿Te apetece un coñac?

—No, gracias —respondió en tono grave.

Otto observó su rostro circunspecto. Decidió por cortesía, olvidarse también del coñac, sentándose de nuevo en el sillón mientras Rosenberg permanecía de pie frente a él en actitud hostil.

—Así que tu hijo estaba en Canadá ¿no? —le espetó Rosenberg lanzándole con violencia un sobre de grandes dimensiones que le golpeó el torso.

Otto miró el sobre y lo miró a él, embargándole un súbito temor que se reflejó en el visible temblor de sus manos mientras extraía el contenido del misterioso sobre. Su olfato de viejo zorro le advertía, que aquellos documentos estaban relacionados con su hijo y su matrimonio con esa maldita judía.

—Puedo explicarlo —atinó a decir con la boca seca.

—En ello confío, porque de lo contrario...

—Juro por mi honor, que he hecho todo cuanto estaba en mi mano para...

—Pues por lo visto, no ha sido suficiente —le atajó con brusquedad.

—He comprado, extorsionado, chantajeado, pero nada he conseguido.

—Eres abogado. Nadie mejor que tú para manipular las leyes en tu propio interés.

—¿Crees qué no lo he intentado? ¿Qué no me he aliado con el mismo diablo para invalidar ese maldito matrimonio?

Se había incorporado y su tono ya no era comedido.

—Se casaron en Holanda, ¿no es cierto? —inquirió Rosenberg arqueando una ceja.

—En Róterdam.

—Holanda ahora es territorio del Reich, y por esa regla de tres, las leyes holandesas son las leyes del Reich —hizo una mueca autosuficiente—. No veo donde está el problema. Claro que... tal vez, tus reticencias para cumplir con tus obligaciones con este país, se deban a que has priorizado el encoñamiento de tu hijo a los intereses de Alemania y eso, puede considerarse alta traición.

—¿Me estás llamando traidor? —endureció el rostro.

—Si no eres un traidor, explícame porque tu firma figura en esta orden de repatriación.

Del bolsillo interior de su americana extrajo un certificado y con palmario desprecio se lo lanzó a la cara.

Otto se dejó caer sobre el sillón con el rostro lívido.

—Te juro por mi honor... —leía el documento y no podía creerlo.

—Mucho me temo, que en estos momentos tu honor es muy cuestionable.

—Me conoces desde hace muchos años y tu desconfianza no me ofende, me duele profundamente. No tengo nada que ver con esto —sacudió el certificado—. Yo mismo tramité la deportación de los Fresser. ¿Qué sentido tiene que ahora firme su extradición?

—Esta noche Göring asistirá a la cena y espera una respuesta.

—¿Göring?

—Ha sido él quien me ha hecho llegar la documentación. Odelia cometió la indiscreción de confiarse a la esposa de Göring y ésta, no dudó en informar a su marido. Pero por respeto a tantos años de amistad, te brinda la oportunidad de que le demuestres que no está equivocado contigo. Que Otto von Fischer, continúa siendo fiel a su patria y a su Führer.

“Maldita Odelia”, gritó para sus adentros.

Su imprudencia, que desde luego no fue fruto de la casualidad, Odelia no hacía nada por casualidad, podría haber sumido a su familia en la desgracia si Göring no hubiese sido uno de sus mejores aliados en el Reichstag. Pero así era Odelia, una mujer que no daba un paso sin haber trazado previamente la ruta.

—Llegaré al fondo del asunto. Te doy mi palabra —aseguró Otto con firmeza.

—Por el bien de tu familia, así lo espero —caminó despacio hasta la puerta—. ¡Ah, se me olvidaba! —se detuvo un instante—. Sería conveniente que le recordaras a tu esposa, cual es el verdadero lugar que debe ocupar una mujer.

Nos vemos en la cena.

Su marcha dejó el salón sumido en un cargante silencio.

Otto miró una vez más su firma en aquel documento y de repente, se hizo la luz en aquella oscura conspiración contra su persona.

La firma no era una magnífica falsificación. Era su firma, estampada por su mano. Quince días atrás, Dieter, sumamente abrumado, le detuvo justo cuando se dirigía al Ministerio, pues por lo visto, se había olvidado firmar unos proyectos de ley que debía presentar en el Reichstag la semana siguiente. Sin imaginar que estaba siendo víctima de un burdo engaño, firmó los documentos, entre los que se encontraba la orden de extradición.

El traidor tenía rostro y nombre: Dieter Krauser. Traidor a la patria y lo más grave: había traicionado su confianza. Ahora empezaban a encajar las piezas de aquel enrevesado puzle.

Dieter se estuvo burlando de él desde el principio, engañándole vil y ruinmente, creyendo el muy ingenuo que nunca lo descubriría. Pues bien, lo había descubierto. El cazador iba a ser cazado, solo que él, aún no lo sabía.

Los pocos pacientes que le quedaban a Christian, eran los judíos que no habían sido deportados y que aún permanecían en la ciudad. Muchos de ellos, ni tan solo podían hacer frente a sus honorarios, pero no por ello, el doctor von Fischer dejó de atenderles. Algunos le abonaban en especias, productos que casi siempre acababan en manos de otros más necesitados, aquellos que no tenían ni para comer. Pero lo que más le preocupaba, era su propia situación personal. La semana anterior, Moria había vendido sin su conocimiento, la bicicleta que le regaló en el primer cumpleaños que pasaron juntos, después de que la chica se viera obligada a desprenderse de la suya para ayudar a la maltrecha economía familiar tras el cierre de la librería de su madre. Nada más saberlo, su primera reacción fue de enojo, pero pasados unos segundos, el enfado había desaparecido y estrechándola entre sus brazos, le prometió que todo se solucionaría, aunque no tenía ni idea de cómo, pensamiento que se guardó para él. Los ahorros menguaban a una velocidad inquietante. Su excesiva generosidad acabaría provocando su propia ruina.

Adoraba el silencio que reinaba en la consulta cuando quedaba vacía de voces susurrantes, de los llantos de los niños, de los quejidos de los mayores...

Solo su respiración palpitaba en la sala. Aspirando hondo, dio carpetazo al historial médico que tenía entre manos, apagó la lamparita de la mesa y se levantó.

Mientras colgaba la bata en el perchero y atrapaba el abrigo, el timbre de la consulta rompió la complaciente quietud. Comprobó la hora en su reloj de pulsera, extrañándole sobremanera que alguno de sus pacientes hubiera corrido el riesgo de violar el toque de queda. Su sorpresa fue mayúscula, cuando al abrir la puerta se topó de bruces con sus padres.

Odelia le escudriñaba con gesto altivo. Ataviada con un elegante vestido de raso en color violeta conjuntado con el bolso de mano y los zapatos de tacón de aguja, el exuberante escote dejaba al descubierto su níveo torso. Se cubría del fresco de la anochecida con una capa de un morado más oscuro y daba la sensación de haber empequeñecido, como consecuencia de soportar el peso de las valiosas joyas que la adornaban igual que un árbol de Navidad. A su lado, un Otto impecable con esmoquin negro, en cuya solapa lucía orgulloso una esvástica de oro y calzado con zapatos de charol que brillaban bajo la tenue luz del rellano.

—¿No piensas decir nada? —inquirió presuntuoso Otto.

Christian, paralizado por el asombro, tardó en reaccionar.

—¿Podemos pasar? —la pregunta sobró, pues entraron igualmente—.

Venimos en son de paz —aclaró ojeando el pasillo que daba a la sala de espera.

El médico, más repuesto, desconfiaba de las supuestas intenciones conciliadoras de sus padres.

—Pues, tú dirás —sus cinco sentidos estaban en alerta.

—¿No vas a tener la cortesía de invitarnos a un café?

Otto revisaba con palmaria repulsa cada rincón de la sala, mientras su mujer dejaba a su paso, una estela del carísimo perfume francés que solo usaba en ocasiones muy especiales. No cabía duda de que tenían una cita importante.

—Son tiempos duros, los alimentos escasean y el café hoy día es un lujo para muchos de nosotros.

Observó como su padre escudriñaba la hilera de bancos de madera que circundaban toda la estancia, como considerando la posibilidad de sentarse o continuar de pie, aunque finalmente, optó por lo segundo.

—Alemania está prosperando, la economía crece de manera espectacular y el paro ha dejado de ser un problema para los ciudadanos decentes de este país...

—Hombre —le atajó Christian—, teniendo en cuenta que más de la mitad de los hombres de este país están en el campo de batalla, que un porcentaje muy elevado de ciudadanos han sido y siguen siendo deportados, es lógico que los pocos que quedan, gocen de la suerte de tener un empleo. ¿No crees? Para muchos ciudadanos, el café es un artículo de lujo, pues olvidas que esa prosperidad de la que tanto te vanaglorias y el empleo están vetados para los judíos.

Le molestó la interrupción insolente de su hijo, pero procuró disimularlo.

—Tú no eres judío. O... ¿ya lo has olvidado? —inquirió ofendido.

—Mi esposa es judía, mi hijo es judío, mis pacientes son judíos... ¿Qué me diferencia de ellos?

—¡Tu sangre! —profirió Otto con los ojos muy abiertos—. ¡La pureza de tu sangre te hace diferente a ellos por mucho que te disguste!

—Ha sido un día agotador y lo único que me apetece es subir a mi casa y estar con mi familia —al instante, fue consciente del efecto de sus palabras.

—¿Tu familia? —Largó Odelia irguiéndose con exagerado orgullo—.

¡Esa piojosa judía y ese bastardo no son tu familia! ¡Nosotros somos tu verdadera familia! De buena gana le habría respondido como realmente merecía, pero no le apetecía enfrascarse en una discusión con sus padres y que además no llevaría a ninguna parte.

—Como os he dicho, estoy muy cansado. Así que por favor, os agradecería que fueseis directos al grano. ¿A qué habéis venido?

Observó como su madre tragaba saliva.

—¿Tienes la boca seca? ¿Te apetece un vaso de agua? —Le preguntó con ácida ironía—. ¡Ah! Olvidaba que podrías contagiarte con algún extraño virus judío.

El maquillado rostro de Odelia se ruborizó en ira.

—Así... que éste es el lugar dónde trabajas —observó Otto en tono despectivo. —En efecto —exclamó Christian con orgullo—. Mis principios son incompatibles con gentuza de la calaña de Helmut. Soy mucho más feliz sirviendo a los que realmente lo necesitan.

—Judíos, mendigos, truhanes, prostitutas... ¿A esa chusma llamas tú, pacientes?

—Esas personas a las que tú calificas de chusma, son mucho más honorables y dignos de respeto que cualquiera de vuestros poderosos amigos, o incluso que vosotros mismos. Gracias a ellos, cada día que pasa me siento más satisfecho con mi trabajo y más orgulloso de haberme consagrado a la medicina.

—Lástima que muchos no puedan abonar tus honorarios —hizo un chasquido con la boca tras su cínica observación.

—Tengo todo cuanto necesito. Pero supongo, que además de criticar y despreciar mi consultorio, a mis pacientes y mi forma de vida, habréis venido para algo más. Era un duelo verbal sin tregua.

—Te lo advertí, querido. Nuestro hijo es un caso perdido —suspiró Odelia fingiendo pesar—. Dios sabe de qué mejunjes se habrá servido esa maldita judía para embrujarlo hasta el punto de renegar de nosotros.

—No son necesario mejunjes de ningún tipo para aborreceros. Y si vuelves a ofender a mi esposa o a mi hijo, juro por mi honor, que te echaré de aquí con una fuerte patada en tu ario trasero.

—No solo tu vocabulario es chabacano y vulgar: tus modales dejan mucho que desear —le espetó Odelia sumamente enojada.

—¡Tal vez! Pero prefiero ser un mal educado sincero, que un cortés hipócrita. —Otto, por favor, salgamos de aquí —desvió sus ojos turquesa hacia su hijo—, de lo contrario, soy capaz de cometer una locura.

—Relájate, Odelia.

—Sigue su consejo, o puede atacarte uno de tus oportunos desmayos.

La altivez que la caracterizaba, parecía desinflarse con cada envite de Christian.

Otto decidió sentarse y sacando su pitillera de oro, le ofreció un cigarrillo a su hijo, que el médico rechazó.

—Llevamos mucho tiempo distanciados —empezó a decir dándole lumbre al pitillo—. Nos parecemos mucho.

Christian arqueó las cejas ante observación tan particular.

—Ambos somos orgullosos y nunca damos nuestro brazo a torcer. Es una característica de los von Fischer —observó—. Pero cuando el bienestar de la familia está en juego, en necesario tragarse el orgullo y ceder.

—¡Oooh! —Soltó una carcajada cargada de ironía—. Tienes el don de sorprenderme con cada nueva patraña —le acribilló con los ojos—. ¿De verdad me creías tan ingenuo, como para creerme tu fingido abatimiento paternal?

Odelia y Otto cruzaron sus miradas un par de segundos.

—Si has venido a mi casa con el propósito de ridiculizarme, has hecho un viaje en vano —empezaba a cansarse de la irritante arrogancia de su padre.

—La boda de tu hermana se celebra en dos semanas —expuso ignorando la réplica de su hijo—. Y si estamos aquí, en este barrio inmundo, es por ex-preso deseo de Ilse, que nos imploró llevar a cabo esta pantomima de visita y convencerte para que asistas al enlace.

—Lo siento por Ilse, pero mi asistencia a la boda es imposible.

—¿Imposible? —Otto carcajeó exageradamente—. ¿Desde cuándo existe algo imposible para Christian von Fischer? ¿No has desafiado mi autoridad casándote con una perra judía y dándole tu apellido... a su maldito bastardo? —su tono había dejado de ser comedido.

—Basta —le exigió—. Mi esposa no es ninguna perra y mi hijo es un von Fischer legítimo. Si hay algún bastardo en esta familia, ése... eres tú —le dijo acercándose con gesto amenazador—. Y ahora, si no os importa, mi familia me espera. —¡Escúchame estúpido!

Otto le sujetó del brazo y con la mirada encendida por la ira, le retuvo obligándole a mirarle a la cara.

—Has tirado tu vida a la basura por culpa de una maldita y repugnante judía —vomitó asaltado por el odio.

—No me provoques —le advirtió—. No me mereces ningún respeto.

El ambiente se caldeaba por segundos, mientras Odelia contemplaba el enconado enfrentamiento entre ambos hombres con una mezcla de impasibilidad y diversión. Retocó su elaborado recogido que incluía un postizo, impaciente porque aquello acabase de una vez.

—Deja ya de representar el papel de hombre fiel a su principios —prosiguió Otto—, y observa detenidamente la miseria que te rodea.

Christian intentó zafarse sin éxito.

—¿Para esto invertiste tantos años de estudios, de noches sin dormir, de exámenes, de sacrificio...? ¿Para esto te licenciaste con Matrícula de Honor?

¿Para llevar esta vida de pordiosero...? ¿Para llevar esta vida de mierda y tener un bastardo paseando nuestro respetable apellido por los guetos?

Se zafó con violencia de las garras de su padre, levantando un puño con la clara intención de estampárselo en la cara, pero una fulgurante chispa de sensatez le hizo detenerse en el último momento.

—Eso, hijo, golpéame —le desafió sin achicarse—. Demuéstranos a tu madre y a mí, hasta dónde eres capaz de llegar por defender a esa zorra. Vamos, ¿a qué esperas? Golpéame si tan hombre te crees —le provocaba a propósito.

—¡Fuera de aquí! ¡Los dos! ¡Largo! —gritó con el rostro desencajado por la furia tragándose la bilis que le quemaba el estómago.

—¿Tienes dudas, eh? —Otto no cejaba en su envite.

—¡No! ¡No tengo dudas! —vociferó fuera de sí.

Pero Otto era demasiado arrogante como para rendirse en el primer asalto. —Abre los ojos —le ordenó alzándole el mentón—. Ciego, así has estado todo este tiempo. Mírame y sé absolutamente sincero conmigo. Júrame por tu honor, que tus aspiraciones acaban en este consultorio gris, en este barrio de mala muerte y con este tipo de gentuza. Júramelo y te doy mi palabra, mi más firme y sincera promesa, que nunca más volverás a tener noticias nuestras y serás libre de hacer con tu vida lo que te plazca, sin intromisiones por nuestra parte —tomó aire—. Pero antes de responderme, quiero que escuches atentamente todo lo que podrías obtener, con el sencillo gesto de salir por esa puerta y no regresar jamás.

Christian intentó imponerse, pero su padre no le daba tregua.

—En cuarenta y ocho horas, no existiría documento alguno que pudiese relacionarte con esa mujer y su bastardo. Y si lo que deseas es tener tu propio consultorio, no albergues ni la más mínima duda de que te ayudaré en todo lo que necesites —estaba convencido que la judía había exprimido hasta el último reichsmark de su hijo—. Evidentemente, será un centro médico de prestigio, con pacientes de una clase muy distinta a la que estás acostumbrado en este infecto lugar. Te librarás incluso de ir al frente; esa cuestión déjala en mis manos. Serás dueño absoluto de tu vida, eso sí, después de contraer matrimonio con una chica de nuestra clase social y cuya pureza sanguínea no albergue la más mínima du-da; esas cosas del amor son para las novelas y las películas. En la vida real, los hombres debemos ser prácticos, buscar una mujer hermosa, sana y a ser posible, no demasiado inteligente, que cumpla con su papel de esposa y se convierta en la madre de tus hijos.

Odelia alzó las cejas, molesta por el comentario machista y de tan poco gusto de su marido.

—¡Se acabó! —Detuvo el aluvión oral de su padre—. Os lo digo por última vez: ¡fuera! —Estiró el brazo señalando la puerta—. Largaos antes de que cometa una locura de la que no me arrepentiré.

—¡Papá!

La dulce voz de Adriel les pilló a todos por sorpresa.

Christian miró hacia el corredor descubriendo a su esposa y al pequeño parados en mitad del pasillo.

—¡Moria, cariño! —algo aturdido, tardó un par de segundos en reaccionar—. Mis padres se iban ya.

Diciendo esto, fue a su encuentro, le pasó el brazo por los hombros y casi tuvo que arrancarla del suelo enmaderado del pasillo para obligarla a entrar en la sala de espera. Quería acreditar delante de sus padres, quién era la dueña de la casa.

Moria, aterrada por la presencia de sus suegros, agradeció estar bajo el fuerte abrazo de su marido; de lo contrario, sus piernas trémulas le hubiesen juga-do una mala pasada. Sin osar abrir la boca, se limitó a mirarles con el espanto reflejado en sus preciosos ojos. Estrechó a su pequeño contra su cuerpo, protegiéndole del peligro que para él suponían sus abuelos paternos.

Otto, mucho más ducho en situaciones comprometidas, anduvo con sobrado engreimiento al encuentro de su nuera, que instintivamente, dio un paso atrás. —Mi hijo tiene razón —sonrió perversamente—. Nuestra presencia aquí se debe a la próxima boda de nuestra hija, que sufriría una enorme decepción, si su hermano no le acompañase en un día tan importante para ella.

Moria no fue ajena al tono ofensivo de Otto, ni a su mirada taimada y húmeda como la de las víboras.

—Nuestra hija Ilse se casa con un joven, que además de poseer una fortuna incalculable, es miembro de una de las familias de más abolengo de este país. Su apellido está emparentado con el insigne Emperador Federico Segundo el Grande —su intención era humillarla por su condición humilde—. El apellido Fresser, ¿con qué grande de Alemania está emparentado?

—¡Se acabó! —La paciencia de Christian había tocado techo—. Ya sabéis mi respuesta, así, que vuestra visita ha finalizado.

Moria se mantenía petrificada; sus trémulas piernas, ahora estaban rígidas como dos varas de hierro. Temía respirar y que los von Fischer inhalasen su aliento hasta hacerla caer fulminada sin vida sobre el suelo de la consulta.

—¡Vaya, vaya! De modo que este niño, es el pequeño von Fischer —acompañó la observación con un ademán de caricia por los caracoles rubios de su nieto—. Veo que es un niño sano y fuerte.

Adriel observaba al desconocido que le sonreía.

—Sería una verdadera lástima que le ocurriese cualquier desgracia.

Moria sintió como se le congelaba la sangre tras la macabra alusión.

—Si en algo aprecias tu vida, harás todo cuanto esté en tu mano para velar por el bienestar de mi familia —le previno Christian.

Obviando la amenaza, pasó por delante de ellos, despidiéndose con su característica pedantería.

—¡Buenas noches!

Odelia, que se regodeó hasta el éxtasis mientras contemplaba el apaleamiento oral a la repulsiva judía, fue tras su esposo y aprovechando que Christian había acompañado a su padre a la puerta, se pegó al oído de Moria profiriendo su última amenaza.

—No te saldrás con la tuya, zorra. Tú y tu bastardo estáis muertos.

Jamás antes sintió el miedo tan cerca, tan dentro de ella recorriendo sus venas. Paralizada, el sonoro portazo le hizo dar un respingo.

Christian corrió hasta ella rodeándola con los brazos.

—Lo siento, cariño. Lo siento muchísimo —se disculpaba contrariado—.

El primer sorprendido por su visita he sido yo. ¿Estás bien? —Le preocupaba aquel mutismo de Moria—. Mi padre es un mal nacido, ya has podido comprobarlo, y mi madre, una hiena despiadada. Pero ya se han ido.

Moria prefirió no revelarle la amenaza de Odelia.

—¿Por qué no olvidamos que han estado aquí y subimos a casa, eh?

—¿De verdad te has creído eso de que respetarán tu decisión de vivir como te plazca?

—¿Cuánto tiempo llevabas escuchando?

—Lo he oído todo, Christian. Absolutamente todo. Nunca nos dejarán en paz —aventuró con las lágrimas resbalando por sus mejillas.

—¡Ssshhh...! —Secó su rostro a besos—. Si lo has oído todo, eso significa, que también has oído mi respuesta.

—Pero...

—Pero nada. Ni voy a ir a la boda, ni nada de todo cuanto me ha ofrecido mi padre me interesa lo más mínimo. Soy muy feliz con la vida que he elegido y no me arrepiento en absoluto de la decisión que tomé casándome contigo.

Adriel y tú, sois lo mejor que me ha pasado y nadie nos va a separar. ¿Me has oído? Nadie.

No estaba tan segura como él. Una desagradable sensación, un pálpito en su corazón, le impedía ser tan confiada.

—¿Por qué no nos olvidamos del asunto y subimos a cenar?

Pese a las palabras de ánimo que Christian le dedicó durante y después de la cena, una vez en la cama, le fue imposible conciliar el sueño. La inquietud la dominaba, obligándola a cambiar constantemente de posición. Cada vez que cerraba los ojos, los rostros de sus suegros aparecían para atormentarla. Podía ver con toda nitidez sus macabras sonrisas, sus miradas profundas que la atravesaron hasta lastimarla; sus amenazas enmascaradas, su descarada demostración de poder... Era todo tan terrorífico, que creyó estar viviendo dentro de una novela de misterio, cuyos personajes perversos, maquiavélicos, esgrimían su poderío aplastando hasta eliminarlo, a todo el que se interponía en sus oscuras maquinaciones. La diferencia, es que aquello no era el relato de un escritor amante de las intrigas y el suspense. Su marido, su hijo y ella, eran personas de carne y hueso y vivían en la vida real. En las novelas, afortunadamente, los buenos siempre acaban venciendo a los malos al final de la historia. Pero en la Alemania de Hitler, desgraciadamente, los finales se escribían al revés.

Se despertó un domingo caluroso y con un sol de justicia. Planearon salir a dar un paseo después de comer, pero una urgencia domiciliaria les obligó a posponerlo. Mientras el pequeño Adriel se entretenía con sus juguetes, Moria, tumbada en el sofá, leía una de sus novelas favoritas, aunque lo cierto, es que no le prestaba atención alguna al relato. Sus pensamientos estaban muy lejos de allí. Hacía más de un año que sus padres habían sido deportados y más de seis meses desde que recibió su última carta. Pero la guerra avanzaba imparable y no se avistaba un fin próximo. Mucho se temía, que esas noticias que tanto ansiaba recibir, seguirían postergándose indefinidamente. El sonido del timbre la devolvió al mundo real. Le extrañó sobremanera, ya que Christian tenía llaves y Dieter solía avisarles antes de visitarles. Se incorporó del sofá, rogando a Dios que no fueran los von Fischer, pero nada más abrir la puerta, sus labios se sellaron y los ojos se le abrieron como platos, —Si no me han indicado mal —Ilse ojeó con rictus despectivo su derredor—, este es el apartamento del doctor Christian von Fischer.

Moria permanecía inmersa en un estado momentáneo de shok. Aún así, se fijó en su porte de señorita bien, en su traje chaqueta color champán y en el canesú de la blusa rosa pálido que sobresalía pomposamente estilizando su cuello de cisne. El sombrero de cazoleta y vistosas plumas, le daban un toque de exquisita elegancia. Observó su rostro alargado, su cabello rubio, su piel excesivamente blanca y sus ojos marrones. Cierto que no había heredado la hermosura exuberante de su madre, ni el atractivo sereno de su padre, o la belleza sosegada de Christian, pero en conjunto, era una mujer atractiva.

—Disculpe —dijo con tono ansioso—. ¿Vive o no vive aquí el doctor Christian von Fischer?

Moria titubeó un instante hasta que finalmente respondió:

—Sí, en efecto —hizo una mueca muy parecida a una sonrisa—. Pero en estos momentos está fuera, en una visita domiciliario.

—¿Y tardará mucho en regresar?

—Eso depende...

Ilse pareció contrariada.

—Si lo desea, puede pasar y esperarle dentro —le invitó, aunque se arrepintió al instante.

La joven heredera vaciló unos segundos. El entretenimiento favorito de su madre en los últimos años, consistía en enumerar las artimañas de las que se había servido la perra judía para embaucar a su hijo, aunque su primera impresión respecto a Moria, discrepaba bastante de la detallada descripción que de ella hacía Odelia von Fischer. Finalmente, se decidió a entrar.

—Gracias —respondió observando el interior del apartamento.

—Tal vez se retrase un poco; las urgencias domiciliarias siempre son una sorpresa, nunca sabes con lo que te vas a encontrar —hablaba con conocimiento de causa—. ¿Desea tomar algo? ¿Un café...? ¿Una copa, quizás?

¿Pretendía envenenarla? ¿Y si el café o la copa los aliñaba con alguna pócima extraña? ¿Pero qué estupideces estaba diciendo? Aquella chica aproximadamente de su edad, no tenía aspecto de bruja. Su rostro no estaba marcado por los surcos de las arrugas; solo unas diminutas pecas perlaban sus mejillas. Su cabello, recogido con una diadema que dejaba libres los caracoles de su ensortijada melena, no era blanco, sino rojo como el sol del crepúsculo. Sus ojos, verdes como el mar en un atardecer, no la escudriñaban esperando la oportunidad de abalanzarse sobre ella; al contrario, desprendían una mirada limpia, transparente... Su nariz, recta y definida, no la adornaba ninguna peluda verruga y tampoco su dentadura era amarillenta y pestilente, y mucho menos, la sorprendió subida en una escoba en medio de un aquelarre. Así, que su condición de bruja, solo estaba en la imaginación de la retorcida y maquiavélica mente de su madre. Su cuñada transmitía todo lo contrario. Nunca antes estuvo tan cerca de una mujer judía y no halló en ella, marca o estigma que la diferenciase del resto de chicas alemanas y conocía a unas cuantas envidiosas por naturaleza, que desearían sin confesarlo poseer su hermosura. Con su belleza fresca y lozana, desmontaba todas las teorías raciales del nazismo. Es más, pese a su mal disimulada inquietud por lo extraña de la situación, estaba siendo cortés y educada, aunque sus bonitos ojos delataban el temor por lo qué Ilse representaba. Se reafirmó de su primera impresión. La esposa de su hermano, era una mujer preciosa y entendía perfectamente porque se había enamorado locamente de ella.

—Tomaré anís, gracias —dijo secamente.

—Póngase cómoda, por favor —le indicó el sillón.

Moria fue hasta el aparador, buscó la botella de anís y dos copas —consideró que sería descortés no acompañarla—, y regresando junto a ella, se sentó en el sofá prudentemente alejada.

—Así, que tú eres Moria —Ilse continuaba manteniendo una actitud distante, aunque se sorprendió, de lo cómoda que se sentía en compañía de su desconocida cuñada.

Moria se limitó a sonreír. Pidiéndole disculpas, desapareció un instante regresando con una bandeja llena de galletas.

—¿Le apetecen? Las hago yo y suerte que la repostería se me da bien, de lo contrario, Christian terminaría con las existencias de todas las pastelerías de Berlín —intentaba hacer menos incómoda la situación.

Ilse volvió a desconfiar del presente recordando las insidiosas palabras de su madre, pero tras vacilar unos segundos, aceptó el amable presente.

—¡Hummm! Son una verdadera delicia —constató tras probar la galleta—. ¿Lleva canela, verdad?

—Sí, son las preferidas de su hermano.

Adriel, que vio la bandeja pasando por delante de sus avispados ojos, se olvidó de sus juguetes y corrió a la mesa. Con sus redondas manitas, atrapó una galleta llevándosela a la boca. Entonces, hizo un curioso descubrimiento: el penacho de plumas que adornaban el sombrero de la extraña que le observaba sin pestañear, pues Ilse, demasiado ocupada en averiguar si Moria era una bruja o no, hasta ese momento no había advertido la presencia de Adriel.

—Es... —Ilse señaló al niño con la mano.

—Es Adriel, nuestro hijo —dijo con un brillo de orgullo en la cara.

—¡Dios mío! Es... es igual que mi hermano —no pudo disimular su asombro. —Sí, la verdad, es que se parecen muchísimo.

Moria reparó en el visible cambio en el rostro de su cuñada, que nada más ver a Adriel, suavizó sus facciones y enterneció su mirada.

—Es una ricura —advirtió sin quitarle ojo.

La actitud altiva de Ilse cuando entró por la puerta había desaparecido por completo. Parecía más relajada y ya no la miraba con desconfianza.

Moria estaba sumida en la confusión.

Adriel se acercó a la desconocida y le ofreció una galleta.

—¡Oooh! —Ilse acababa de rendirse a las gracias de su sobrino—. Es el niño más encantador del mundo —lo sentó en sus rodillas—. ¿Sabes quién soy?

—le preguntó al tiempo que le acariciaba la cara.

Moria no sabía si conmoverse por la escena, o coger a su hijo de los brazos de aquella von Fischer y salir corriendo.

—Vaya, por lo visto, mi hermano se retrasa más de lo esperado —apuntó Ilse mirando la hora en su reloj de pulsera.

—Ya le he dicho que las urgencias domiciliarias son imprevisibles.

—En cualquier caso, supongo que ya habrá adivinado el motivo de mi visita. —Imagino que la envían sus padres.

—Oh, en absoluto.

Moria arqueó las cejas.

—Sé que estuvieron aquí y que lo hicieron en mi nombre, aunque yo nada tuve que ver.

El asombro de Moria iba en aumento.

—Lamento el mal trago que le hicieron pasar y le pido disculpas si en algún momento la ofendieron.

Naturalmente que la ofendieron. La ridiculizaron y la humillaron.

—Usted no tuvo nada que ver, así que olvídelo.

—Imagino que mi hermano estará furioso y que no me será fácil convencerle para que asista a mi boda.

—¿Y qué espera que hago yo?

—Ayudarme a convencerle.

Su cuñada era una descarada. ¿Cómo se atrevía a pedirle algo semejante? —No sé cómo podré hacerlo.

—Es su esposa y a usted le escuchará.

—Disculpe fraülein von Fischer, pero me temo...

—No, escúcheme usted a mí, Moria. No tengo nada personal contra los judíos; lo cierto, es que la política me trae sin cuidado. Mi matrimonio no es más que otro negocio de mi padre, una alianza económica, así que como comprenderá, no me caso enamorada. Pero soy mujer de poco carácter y a diferencia de mi hermano, jamás he osado enfrentarme a mis padres. Me he limitado a obedecer a todo cuanto me decían, sin oponerme jamás. Y usted se preguntará, por qué le cuento todo esto.

Moria creyó advertir tristeza en sus ojos marrones.

—La única persona que me ha querido de verdad y a la que yo quiero con toda mi alma, es mi hermano. Cuando se marchó a vivir con Egbert, estuve llorando una semana entera. Tenía la sensación de que me había abandonado y me sentí desamparada. Christian es lo único auténtico que he tenido en mi vida y si finalmente no asiste a mi boda, será como haberlo perdido para siempre.

No era justo, se dijo Moria. Su cuñada se estaba sirviendo del chantaje emocional para enternecerla. Empezó a dudar de su sinceridad.

—Entiendo cómo se siente —le dijo para salir del paso—. Pero le repito, que nada puedo hacer por ayudarla.

El ruido de la puerta de la calle al cerrarse anunció la llegada de Christian. El pequeño Adriel se deslizó de las piernas de su tía y corrió al encuentro de su padre, que nada más verle aparecer por el pasillo, lo cogió en brazos.

—Ven con papá, campeón —dándole un sonoro beso en la mejilla, entró en el salón; entonces, se quedó petrificado.

—¡Hola, Christian! —le saludó su hermana.

—¿Qué... qué haces aquí?

Ilse se levantó y caminó hasta él.

—¿No me das un beso, hermanito? —le ofreció su mejilla, pero el beso no fue cálido—. Veo que estás muy enfadado.

—Tengo mis razones.

—Siento lo ocurrido. Pero te juro que yo no tuve nada que ver.

—No importa —mantenía su actitud distante—. ¿A qué has venido?

Ilse carraspeó.

—Sé que la situación con nuestros padres es irreversible, que tú y ellos jamás... pero yo no tengo la culpa. Ya se lo he dicho a tu esposa: no tengo nada personal contra los judíos y mucho menos contra ella. Solo con mirarte a la cara, se adivina lo feliz que eres —le acarició el rostro—. Tú y yo siempre nos hemos llevado bien; nuestra relación ha estado al margen de nuestros padres y no pasa ni un solo día, en el que no te eche de menos.

—No pienso ir a tu boda —le respondió con sequedad adivinando sus pensamientos.

—¿Tanto te cuesta hacer ese sacrificio por mí?

—¿Y a ti qué más te da si voy o no? De todos modos, habrá tanta gente, que no advertirás mi ausencia.

—Lo sabré y eso me bastará.

—Lo siento, Ilse, pero no voy a ir.

—Sigues siendo el mismo cabezota de siempre.

—No es cuestión de tozudez, sino de principios.

Moria, sentada en el sillón y con Adriel en sus faldas, era una mera espectadora.

—No soportaría sonreír ni estrechar la mano de ninguno de esos tipejos que odian a mi mujer y a mi hijo.

—No te estoy pidiendo que ingreses en el partido, sino que me acompañes en el día de mi boda —con un mohín remolón, le acarició la cara—. Solo serán unas horas. Por favor...

—No insistas, Ilse.

—Estoy segura que a Moria no le importará.

“¿Y por qué no me deja al margen?”, se preguntó Moria.

—No metas a mi esposa en esto —le advirtió endureciendo la mirada.

—Christian, por favor —insistió con los ojos húmedos.

—Tus lágrimas no te servirán en esta ocasión.

—Tanto nos odias.

—A ti no te odio y lo sabes.

—Entonces, ¿por qué no me complaces? Te juro que será lo último que te pida. Christian miró a su esposa, que permanecía sentada en el sillón y por primera vez desde que se conocían, le confundió el mensaje de sus ojos, pues no lograba descifrarlo; o tal vez, lo estaba malinterpretando.

—¿Qué me dices, Christian? —inquirió inquieta Ilse.

—No puedo prometerte nada —la cara pálida de su hermana se iluminó—. Tengo que pensarlo.

—Con eso me basta —colgándose a su cuello, le estampó un sonoro beso en la cara.

18 La conspiración de los von Fischer

La ceremonia nupcial de Ilse y Ferdinand se celebraría en la mansión von Fischer y como el novio era un oficial de alto rango de las SS, el enlace lo oficiaría el Reichsführer Heinrich Himmler. El nuevo orden político se había presentado con nuevas costumbres y tradiciones. Siguiendo el guión místico germano, las imágenes celestiales, los crucifijos, los santos... fueron sustituidos por la omnipresente foto de Adolf Hitler, y por santuarios y altares incrustados de signos rúnicos, imitando las antiguas celebraciones de los caballeros teutones.

Afortunadamente para Ilse, el clima le hizo un guiño amable a la opereta que en menos de una hora tendría lugar. Desde primera hora de la mañana, lució un sol espléndido sin una sola nube pululando amenazante en el resplandeciente azul del cielo y a esa hora de la tarde, una ligera brisa refrescaba agradablemente el bochornoso ambiente de aquel agosto que finalizaba.

Odelia le agradeció al Führer su benevolencia por brindarles tan resplandeciente día. Eran muchos en la Alemania nazi que le atribuían ciertos poderes divinos, como la potestad de controlar los fenómenos atmosféricos a favor de las celebraciones ligadas al partido. Tales días, fueron bautizados como: “Los días de Hitler”.

Otto, con los nervios devorándole las entrañas, paseaba por el vestíbulo embargado por una mezcla de ansiedad y temor ante la inminente llegada de su hijo.

—¡Por fin! —exclamó cuando lo tuvo frente a él.

—¿Llego tarde? —inquirió con ironía.

—No empecemos, Christian —le advirtió—. Ya que te has tomado la molestia de aparecer —no disimuló la ironía—, lo único que te pido, es que no nos pongas en evidencia. Todo el mundo da por hecho que vives en Canadá desde hace años y que has regresado a Berlín única y exclusivamente para asistir a la boda de tu hermana. Tus muchas obligaciones te impiden quedarte unos días más disfrutando de tu familia.

—Veo que estás en todo.

—Solo espero no tener que arrepentirme —profirió con tono grave antes de enfilar sus pasos en dirección a la escalera para buscar a su hija.

Christian, por su parte, se dirigió al salón donde se oficiaría la ceremonia. Cuando uno de los sirvientes le dio paso, sus ojos se abrieron desmesuradamente y dejó de parpadear. Anonadado, fotografió la elaborada puesta en escena.

Al fondo del pentagonal salón, unos amplios ventanales vestidos con cortinas color salmón estaban abiertos de par en par. En la parte trasera del jardín, se alzaba un tablero presidido por un santuario nazi, un altar de las SS y sustituyendo el crucifijo de las iglesias, una enorme fotografía enmarcada de Adolf Hitler.

Era una extraña y escalofriante mezcla de antiguos ritos paganos con alguna pincelada católica. Todo en sí provocaba admiración, pero sobre todo, pavoroso miedo. Las esvásticas, los uniformes de gala de los distintos grupos paramilitares del partido predominando por todos los rincones, paseando arriba y abajo. Tuvo la sensación de haber sido transportado a un mundo siniestro, en el que todos formaban parte de un mismo clan, de una comunidad endogámica donde sus miembros se unían entre sí, perpetuando de ese modo la esencia y el postulado sectario inculcado por el líder, en este caso, Hitler, alzado al pódium de los Dioses e idolatrado como tal. Un escalofrío recorrió su cuerpo como una fuerte descarga eléctrica, poniéndole los vellos de punta.

—¡Christian! ¡Hijo mío! —La voz de Odelia le arrulló al mismo tiempo que sus desnudos y enjoyados brazos—. ¡Me hace tan feliz que hayas venido!

Apretando los dientes y forzando una sonrisa, se apartó de ella lo más delicadamente que pudo.

—Ya has contentado a tu público, no es necesario que sigas fingiendo.

—Espero y deseo, que tu comportamiento esté a la altura de un hombre de tu posición —le replicó sonriendo entre dientes—. A no ser que tanto tiempo viviendo con una inferior, te hayan hecho olvidar las buenas costumbres.

—No me busques, porque me encontrarás.

—Ten cuidado querido hijo, no vayas a extraviarte por el camino.

—¡Frau von Fischer! ¡Por fin la encuentro!

Una preciosa joven de rostro ovalado y cabello rubio platino recogido en un sobrio moño alto, se unió a ellos. Sus ojos pardos enmarcados bajo unas finas cejas desnudaron sin rubor a Christian. El vestido de raso en verde lima, escote palabra de honor y largo hasta los pies, se pegaba a su cuerpo como una segunda piel, insinuando provocativamente sus formas femeninas.

—¡Martha, querida!

Intercambiaron dos formales besos en la mejilla.

—Siento molestarla, pero su esposo la reclama. Dice que es importante.

—¡Oh! Este esposo mío se ve superado por estos eventos y se pierde si no estoy cerca —quiso parecer ocurrente—. Dejemos que sufra un poco más.

Martha rió sin excesivo ánimo.

—¿Te acuerdas de Martha? —le preguntó a su hijo, pero por el expresivo gesto de su cara, dedujo que no—. ¡Christian, por Dios! ¡Es la mejor amiga de tu hermana!

—No importa, frau von Fischer —intervino Martha—. Han pasado muchos años desde la última vez que nos vimos —señaló con una bella sonrisa sin quitarle ojo al hijo de su anfitriona—. ¿Cómo estás, Christian? —le preguntó con descarada confianza.

—Bien... Bien, gracias —respondió intentando ser lo más cortés que sus tragaderas le permitían—. Disculpe mi nefasta memoria, fraülein...

—Rossner; mi padre es Bernd Rossner, el archifamoso pasante de arte —resaltó con una risita chispeante.

Ahora la recordaba. Era aquella niña flacucha de rostro lloroso que se pegaba a las faldas de Ilse siempre que los visitaba.

—Disculpe si no la he reconocido, fraülein Rossner —besó galante su mano. —Martha, por favor —le indicó colgándose con descocado atrevimiento de su brazo para regocijo de Odelia.

Le molestó la actitud atrevida de la mujer. Con exquisita educación, se deshizo de su pegajosa compañía. Los ojos encendidos en furia de su madre le fulminaron de inmediato.

—Muy bien, Martha —le sonrió con desgana—. Pero si no te importa, hoy es un día especialmente bochornoso. Así que si lo deseas, podemos salir al jardín. —Si... Claro —respondió visiblemente molesta por el desaire de Christian mientras el médico se perdía entre los invitados.

—No temas, querida —le susurró Odelia al oído—. No puedes imaginarte el radical cambio que sufren los hombres cuando han tomado dos copas de más. La noche es muy larga, disfruta de la ceremonia —le sugirió antes de ir al encuentro de su esposo.

Christian llegó al jardín, aliviado de haberse librado por el momento del descarado acoso de aquella mujer. Ajeno a las maquinaciones de sus padres, tomó un martini de una de las muchas bandejas que los camareros paseaban entre los invitados y le dio un largo trago.

Mientras tanto, en el despacho de Otto, tres intrigantes personajes se reunían en torno a la mesa.

—Me sorprendió su llamada, herr von Fischer —apuntó con sonrisa maquiavélica Yona Dukas.

—Esto es una reunión de negocios, no se confunda, herr Dukas —el tono de Otto era tan severo como su inquisitiva mirada.

—Me gustan los negocios, todos los negocios.

—Tengo un trabajo para usted.

—¿Qué tipo de trabajo?

—Un trabajo en el que usted tiene una larga experiencia.

—Entiendo. ¿Y a quién debo quitar de la circulación?

—A mi abogado, Dieter Krauser.

Yona arqueó las cejas en un gesto de absoluta sorpresa.

—Pasado mañana volará a Múnich y se alojará en este hotel —arrancó una hoja de su cuaderno de notas y se la entregó—. Lo quiero muerto. Si se encarga usted o lo hace uno de sus hombres, me trae sin cuidado. Pero quiero a Dieter Krauser muerto y que después hagan desaparecer su cadáver.

—Es un trabajo arriesgado.

—Tengo entendido que es el mejor en su especialidad.

—En efecto. Pero no por ello, es menos peligroso —alzó la vista mirándole fijamente—. ¿Y qué obtengo yo a cambio?

—Si es tan bueno como dicen, le garantizo una identidad falsa y la posibilidad de continuar en Alemania como gentil.

La propuesta desde luego era tentadora, sobre todo, dadas las circunstancias. Su familia ya había recibido la notificación de deportación y en menos de cuarenta y ocho horas, tendrían que abandonar para siempre su país. Su pobre madre no dormía desde entonces.

—Mis padres y mi hermana, ¿también podrán quedarse en Alemania?

—No. Y considérese afortunado.

Aunque no lo estimó justo, tampoco su conciencia se vio embargada por el remordimiento. Después de todo, la deportación era solo una medida transitoria y aunque al principio sería duro para su familia, cuando la guerra al fin terminara y la paz reinase de nuevo en el mundo, ellos podrían regresar a casa.

—¿Y cómo puedo estar seguro de que cumplirá su palabra?

—Usted haga su trabajo.

—¿Puedo preguntarle por qué quiere deshacerse de su abogado?

Odelia, erguida con el orgullo de un pavo real tras del sillón de su esposo, escudriñaba a Yona con palmario desprecio.

—Quién juega con Otto von Fischer, no vive lo suficiente para disfrutarlo.

—Entiendo —se dio por aludido.

—Ya ve, después de todo, que esa judía le diera calabazas, ha sido una verdadera suerte para usted.

—¡Ah, sí! ¿Y por qué?

—Porque de lo contrario, usted también habría sido deportado.

La noticia le sobresaltó y no pudo disimularlo.

—¿Moria ha sido deportada? —preguntó tragando saliva.

—No creo que ese asunto le concierna... O, ¿sí?

Yona se fijó en los semblantes satisfechos del matrimonio.

—Veo que la noticia le ha trastornado —apuntó Otto con sorna.

—Oh, no, en absoluto —intentó parecer creíble.

—Lo sé todo de usted y de la relación que mantenía con esa mujer —lo observó detenidamente—. Y me da la sensación... que sigue enamorado de ella.

—¿Enamorado? —se hizo el interesante—. ¿Y qué es el amor, herr von Fischer? Un par de tetas de pezones turgentes y un coño húmedo —se inclinó sobre la mesa—. Y tetas y coños, afortunadamente para nosotros, los hay a miles.

Carcajeó con visible lascivia en sus ladinos ojos, pero las sonrisas que los von Fischer mostraron ante su soez observación, le puso los vellos de punta incluso a él, aunque supo ocultarlo con hábil maestría. Levantándose, se caló el sombrero y abandonó el despacho seguido por un Otto y una Odelia embargados por la complaciente sensación de que aquel iba a ser un magnífico día.

Acabada la ceremonia, novios e invitados se reunieron en el amplio salón donde se serviría la cena.

Christian esperaba la ocasión idónea para disculparse con su hermana y largarse de allí lo antes posible. Además, Martha no cesó en su acoso, convirtiéndose en su sombra durante toda la celebración. Llegada la hora de los cafés y las copas, ya había agotado sus reservas de paciencia y tragaderas, y tras buscar a su hermana entre los invitados que se movían por el salón, se despidió de ella sin tener la cortesía de hacerlo de sus padres. Cuando apenas se encontraba a dos pasos de la puerta, Martha se interpuso en su camino.

—¿Ya te marchas? La noche no ha hecho más que empezar.

—No para mí. Mi avión sale en unas horas y deseo descansar un poco.

—Eres el hijo de Otto von Fischer. El Führer puede fletar su avión privado si él se lo pide —le hablaba muy cerca del oído, rozándole con los labios el lóbulo de la oreja.

—No me gusta molestar a los amigos de mi padre para asuntos personales y mucho menos al Führer.

—Tengo un apartamento en Berlín. Si lo deseas, puedes pasar allí la noche y a primera hora de la mañana...

—Ha sido un placer volver a verte después de tanto tiempo, Martha —la atajó haciendo una leve reverencia—. ¡Qué te diviertas!

Dando media vuelta, abandonó el salón, pero Martha, herida en su orgullo femenino y tras unos instantes de desconcierto, no dudó en seguirlo.

—¡Espera un momento, Christian von Fischer!

El médico se detuvo.

—¿Cómo te atreves? —Le empujó contra una de las enormes y blancas columnas del largo pasillo que llevaba al vestíbulo—. Nadie, ¿me oyes bien? Nadie me ha despreciado jamás. ¿Quién te crees que eres para humillarme así?

—No era mi intención ofenderte —intentaba recuperar su espacio.

—Cuando me propongo algo, nada ni nadie me impide conseguirlo.

En un rápido movimiento, atrapó la boca de Christian introduciendo la lengua con desesperada ansiedad. El médico, sorprendido por la inesperada reacción de Martha, la empujó sin demasiada delicadeza, limpiándose la boca con la manga del esmoquin después de escupir con tangible repugnancia al suelo. La mujer trastabilló y a punto estuvo de caer de espaldas.

—Siento haber sido tan brusco —se disculpó—. Pero nunca me han gustado las mujeres de tu clase, sobre todo, cuando pretenden obligarme a algo que no quiero —no pudo ser más directo—. Estoy convencido, que en ese salón habrá más de un oficial dispuesto a saciar gustosamente tus insatisfechos apetitos carnales.

—¡Maldito hijo de puta! —Bramó intentando sobreponerse del bochornoso rechazo.

—En eso tienes razón: estoy a la altura de la catadura moral de mi madre.

La dejó con la palabra en la boca y se apresuró hasta la puerta que daba al jardín. No veía el momento de llegar a su casa.

Moria y Adriel eran lo único puro que tenía en su vida.

Moria se removió por decimoquinta vez en el sofá, miró la hora en su reloj de pulsera y fijó sus bonitos ojos verdes en la puerta del salón. Le inquietaba la tardanza de Christian y no porque no confiase en él; pero no se fiaba ni un pelo de la manada de hienas con las que se encontraba. ¿Y si finalmente lograban captarlo, convertirlo en uno más de ellos y alejarlo para siempre de ella?

¿Y si conocía a una mujer de su clase...? Una de esas jóvenes de piel de porcelana, manos de dedos estilizados, cabello dorado como el trigo y se enamoraba de ella. Abrumada por esos pensamientos, buscó su imagen en el espejo de una de las puertas de la licorera. ¿Seguiría su marido encontrándola atractiva, deseable?

La noche anterior habían hecho el amor y como siempre, fue un acto lleno de pasión, de ternura, de fusión absoluta de sus cuerpos y sus almas.

Oyó cerrarse la puerta de la calle y momentos después, Christian asomaba por el salón. No entendía el motivo, pero el regreso de su esposo no la tranquilizó. Un sexto sentido le advertía, que la boda de Ilse marcaría un antes y un después en su vida.

—Hola, cariño —hablaba en voz baja—. No hagas ruido. Adriel ha pasado mala noche; creo que se ha acatarrado.

—Mañana le echaré un vistazo —la besó en los labios sentándose junto a ella. —¿Querrás decir hoy?

Christian abrió un ojo y miró las manecillas del reloj del salón.

—No tenía ni idea de que fuese tarde. Conducir de noche me ha hecho perder la noción del tiempo.

—O eso, o que después de todo, te lo has pasado francamente bien y has tenido que irte en mitad del baile, como Cenicienta.

—No le veo la gracia —replicó furibundo.

—¿Por qué te enfadas? Solo pretendía...

—Pues olvídalo, ¿vale? Esa boda ha sido cualquier cosa, menos divertida.

—Tampoco es necesario que te pongas así.

—Tal vez, si no me hubieses obligado a...

—¿Qué yo te he obligado? Me preguntaste qué pensaba al respecto y fui sincera contigo; asistir a la boda fue decisión tuya —enojada, se levantó del sofá—. Me voy a la cama. Adriel no tardará en despertarse. Y tú, también deberías dormir un poco.

Arrepentido de su airada reacción, la retuvo asiéndola de la mano.

—Moria, lo siento —se disculpó avergonzado.

—Olvídalo, mañana verás las cosas de otra manera.

—Siéntate, por favor —le pidió.

No deseaba prolongar la discusión, así, que se sentó junto a él.

—Soy un idiota. ¿Me perdonas? —Sonrió mostrando aún evidencias del alcohol ingerido; su aliento apestaba a champán—. ¿Me perdonas? —ella asintió—. No te merezco. Te amo, Moria, te amo —ansioso buscó sus labios.

Un súbito deseo despertó en él. Tumbándola sobre el sofá, se echó sobre ella y con brusca desesperación, la despojó del camisón, le bajó las bragas y la penetró sin preámbulos. No era el Christian tierno, dulce, apasionado de siempre. Era un Christian bajo los efectos del alcohol, un Christian absolutamente desconocido, distinto. Un Christian, que por primera vez en su vida, la lastimó. Cuando acabó, se desplomó sobre ella como un fardo viejo y pocos segundos después, el silbido acompasado de su respiración delató que se había dormido. Con sigilo, Moria se escabulló de su cuerpo, atrapó el camisón tirado en el suelo y se refugió en el dormitorio. Sus lágrimas mojaban la almohada.

Durante todo el día predominaron las nubes y la sensación de bochorno se hizo más intensa. Había sido un lunes sin apenas visitas, lo que le permitió meditar sobre lo sucedido entre Moria y él. Aún no se explicaba, como había podido actuar de manera tan canallesca y culpar al alcohol de su comportamiento no era excusa. Por suerte, el catarro de Adriel marcó una tregua entre ellos y durante la jornada del domingo, ninguno hizo alusión a lo ocurrido, pero necesitaba hablarlo con ella, pedirle perdón una y mil veces. Decidido a solucionar aquello cuanto antes, colgó la bata en el perchero y apagó las luces del consultorio, pero entonces, el ring del teléfono le sobresaltó. Encendió de nuevo las luces y mientras regresaba a su despacho, se preguntó cómo narices le habían reactivado la línea, si llevaba más de una semana cortada por falta de pago.

—Doctor von Fischer al habla.

—¡Christian! —la voz de Otto se dejó oír al otro lado del hilo telefónico—.

¡Christian...! ¿Estás ahí...? ¿Oiga...?

—Sssí... —logró balbucear atónito.

—¡Hombre, al fin! Por un momento creí que me había equivocado de número. —¿Qué quieres? —preguntó receloso.

—Se trata de tu hermana. Lleva un par de días indispuesta; tal vez, se excedió con la comida, o con la bebida.

—Telefonead al doctor Shneider, es el médico de la familia.

—Pero tu hermana se niega a que la visite. Dice que es un matasanos pervertido y que si su hermano no le confirma que no morirá en pleno vuelo a Ámsterdam, cancelará su viaje de novios.

—Lo siento por Ilse. Seguro que un par de días está repuesta del todo y podrá disfrutar de su luna de miel. Además, ¿ya has olvidado que mis pacientes no pertenecen precisamente a la clase elitista de Berlín?

—Christian —su tono era moderado—, sé que soy muy crítico respecto a tu decisión de convertirte en el médico de todos los harapientos e indeseables de esta ciudad. Pero no por ello, has dejado de ser un buen médico. ¿Por qué crees que he pagado tu factura telefónica? Necesitas el teléfono para ejercer tu profesión con eficiencia. No olvides que soy tu padre y que te conozco lo suficiente, como para saber cuánto amas tu trabajo. Y si no lo puedes ejercer, acabarás culpándome y odiándome más de lo que me odias ahora.

Un tenso e incómodo silencio siguió al estudiado discurso de Otto.

—Mañana mismo te haré llegar el montante de la factura.

—No digas estupideces. No soy ajeno al delicado momento económico por el que atraviesas. Mi obligación como padre es ayudarte. Ya he ordenado iniciar las gestiones pertinentes para liquidar tus deudas. Tu madre te hará entrega de un sobre con dinero suficiente, para que viváis desahogados una temporada; al menos, hasta que tu economía se recupere.

Aquello no olía bien, hedía a podrido. A medida que se desarrollaba la conversación, más le escamaba el repentino cambio en la actitud de su padre.

—Te agradezco tu desvelo, pero podías haberte ahorrado tantas molestias. No quiero ni un reichsmark de ese dinero —afirmó con contundencia.

—Tu orgullo no alimentará a tu hijo.

—Lo hará mi trabajo.

—Sigues siendo el mismo Christian cabezota de siempre. Ilse se disgustará cuando sepa que su hermano antepone su orgullo a sus principios.

—Y si tan indispuesta se encuentra, ¿por qué no la habéis llevado a un hospital? —Porque se niega a que la vea ningún médico que no sea su hermano.

Dice que solo tú puedes entender lo qué le ocurre.

Christian empezó a preocuparse en serio.

—Dile a Ferdinand que la traiga a mi consulta.

—Tu cuñado no hará tal cosa y lo sabes.

—Díselo a Dieter; lo hará encantado.

—Dieter no se encuentra en la ciudad.

Empezaba a sentirse acorralado.

—¿Qué síntomas tiene?

—Fiebre y vómitos.

—¿La fiebre es muy alta?

—Tu madre ha estado aplicándole paños fríos toda la noche.

—Está bien —claudicó al fin, sin imaginar la sonrisa de triunfo que Otto paseaba por el despacho—. En una hora estaré allí.

Colgó el auricular arrepintiéndose al instante. Durante unos segundos, especuló sobre la posibilidad de que aquello no fuese más que una treta de su padre, para vete a saber qué. Pero no creía a su hermana capaz de participar en las sucias artimañas de Otto.

Y, ¿qué le diría a Moria? Aún no habían solucionado lo suyo, seguía ahí, enquistado en su conciencia. Entonces, ¿cómo decirle que debía regresar a la desangelada mansión von Fischer porque su hermana se hallaba indispuesta y requería sus servicios como médico? En las actuales circunstancias, no sería buena idea ni tan siquiera planteárselo. ¿Mentirle? No le parecía honesto. Debatiéndose en aquellos pensamientos, entró en el apartamento.

Moria se encontraba preparando la mesa y aunque su marido intentó disimular la inquietud que le embargaba, no fue ajena a su rostro desencajado y a su mirada esquiva.

—¿Cómo se encuentra Adriel? —preguntó al no verle correteando por la cocina. —Mucho mejor —respondió aliviada—. El jarabe ha sido providencial; no ha tenido fiebre en toda la mañana. Ha tomado un poco de leche y se ha quedado dormido. —Nuestro hijo es un niño fuerte. Además, solo es un catarro; nada de lo qué debamos preocuparnos.

—Lo sé —le miró a los ojos—. Se ha dormido llamando a su papá.

—Lo mimamos en exceso, Moria.

—Es posible —admitió—. Pero tal y como están las cosas, tengo miedo de que pueda ocurrirle algo.

—¿Y qué le va a pasar? Tiene una madre que lo defiende como una leona. No puede estar en mejores manos —constató con un brillo de orgullo en la mirada.

Moria suspiró.

—¿Ha habido poco trabajo? —que lejanos quedaban los días en los que la cola de espera alcanzaba la escalera.

—Dos pacientes en toda la mañana. Cada día que pasa, el barrio está más vacío —se lamentó—. Me ha telefoneado Egbert.

Al instante, se preguntó qué narices estaba haciendo.

—¡Ah, sí! —el rostro de Moria se iluminó—. ¿Y qué tal está...?

Moria ignoraba que les habían cortado la línea telefónica —en el apartamento no tenían teléfono desde hacía tiempo—, y también la apurada situación económica que atravesaban. Su esposo no quiso abrumarla más de lo necesario; bastante complicado era todo.

—Bien, bueno... Lo cierto, es que está de permiso por enfermedad.

—¿Egbert está enfermo? —su tono denotó preocupación.

—Nada importante —encogió los hombros—. Unas extrañas fiebres y una gastroenteritis le han dejado KO.

—Pobre Egbert. ¿Por qué no le haces una visita? Una segunda opinión no estaría de más.

Mezquino, miserable, ruin... Así se sentía después de que Moria le animara a visitar a su amigo.

—Estoy seguro que el diagnóstico ha sido el correcto.

—Lo siento, Christian, pero los médicos del ejército no me inspiran confianza. “¡Oh, Moria! No me lo pongas tan fácil, retenme a tu lado y no me per-mitas salir por esa puerta”, le decía sin atreverse a gritárselo. Además, ¿a qué venía ese ataque de cobardía? ¿Qué diablos le estaba pasando?

—La comida ya está lista. ¿Por qué no comes y después te acercas un momento al apartamento de Egbert?

—Prefiero acercarme ahora —cuanto antes solucionase lo de su hermana, antes estaría de regreso—. Me gustaría... que comiésemos juntos y hablar de lo ocurrido el otro día —notó el rubor caldeando su rostro—. Mi comportamiento fue...

—Olvídalo —le atajó con mirada acariciadora—. Soy tu esposa para lo bueno y para lo malo. Los matrimonios atraviesan épocas mejores y otras peores.

Pero lo importante, es seguir juntos y no dejar de amarse. Estás pasando por un mal momento y yo no he estado a la altura de las circunstancias.

—¡Oh, no! ¡En absoluto! —Exclamó atrapándola por la cintura—. Si no fuese por ti, mi vida no tendría sentido —le alzó el mentón y buscó sus ojos llorosos—. Mírame, Moria. Tú has sido mi salvación. Conocerte fue un regalo del destino... y la otra noche me comporté como un maldito desagradecido. Te juro por mi vida, que te recompensaré hasta enmendar mi imperdonable error.

—¡Ssshhh! —con la voz rota por el llanto, puso un dedo en sus labios—.

La mejor recompensa que puedes hacerme, es no dejar de amarme nunca.

Christian atrapó su boca con vehemente pasión. La amaba más allá de lo creíble, de lo entendible. Perderla supondría su sentencia de muerte.

—Lo siento, lo siento —le repetía secándole las lágrimas a besos—. Te amo, Moria. Te amo ahora y te amaré siempre; es posible que te ame desde antes de conocerte.

Llevado por el deseo, le desabrochó los botones de la blusa gris perla y hundió la cabeza entre sus senos, besando con ardorosa pasión su torso y su cuello.

Moria sabía de su nula resistencia cuando su marido la besaba con aquel arrebato pasional, pero debía ser fuerte y lidiar contra sus propios deseos.

Le perdonó la misma noche que ocurrió, no existía rencor en su corazón, pero no era el momento.

—Christian —le apartó con delicadeza—. Será mejor que te acerques a ver a Egbert —le sugirió abotonándose la blusa—. Después, tendremos toda la tarde. —Egbert puede esperar.

—Es tu mejor amigo y está enfermo —le recordó con determinación en la voz. —Estoy convencido que no le importará esperar un poco más.

—Christian...

—De acuerdo —lanzó un suspiro—. Me acerco un momento y regreso enseguida.

—Tú mismo. ¡Me ha salido un estofado para chuparse los dedos!

—Pues con más razón me voy volando. No me perdería uno de tus estofados por nada del mundo.

—Pues venga, ¿a qué esperas?

—Moria —ya en la puerta del salón, se detuvo un momento—. No olvides que te amo.

Una vez sola en el apartamento, un escalofrío recorrió todos y cada uno de los poros de su piel. Un nefasto presentimiento se alojó en su pecho, como si algo maligno levitara sobre ellos, solo que no era capaz de verlo.

El frenazo brusco de unos vehículos en la calle pocos minutos después de haberse marchado Christian, la sacó de su mundo de ensoñación. Aquella asfixiante opresión en el pecho se hizo más intensa. Con los cincos sentidos en guardia, caminó al salón, abrió la puerta del balcón y asomó la cabeza para averiguar el motivo de aquel mal presentimiento que tomaba fuerza con cada segundo que pasaba. Frente al edificio, ocupando la estrechez de la carretera, dos camiones de las SS precedidos por un coche oficial de la Gestapo, aguardaban con el motor en marcha, mientras varios soldados a la carrera se perdían en el interior del portal. Le bastó para entender la razón de su angustiosa desazón.

Presurosa, con el miedo adherido a los huesos y con la certeza de que las SS estaban allí por ellos, corrió al dormitorio, cogió a su hijo de la cuna, lo cubrió con una manta, y con las piernas temblando y el corazón latiéndole como un caballo desbocado, se dirigió a la puerta de la calle con la ingenua idea de ocultarse en el palomar de la azotea hasta que el peligro hubiera pasado. Con el miedo reflejado en su rostro, asió el picaporte de la puerta, pero unos contundentes golpes la hicieron pararse en seco. Dejó de respirar, de parpadear. Debía hacer creer a los soldados que nadie había en el apartamento. Pero la insistencia de aquellas bestias, logró asustar al pequeño Adriel, que rompió a llorar delatando sin saberlo su presencia y la de su madre.

—¡Ssshhh! —le susurraba meciéndole—. No pasa nada, cariño. Ya está, mi amor. No llores, tesoro.

—¡Gestapo! ¡Abran la puerta! —ordenó una voz gutural desde fuera.

—Dios mío, Christian —el miedo la tenía atenazada—. ¿Por qué te has ido? —se preguntó recordando que ella le había animado.

—¡Gestapo! ¡Abran la puerta! —insistió la voz.

Con un incontrolable temblor dominando su cuerpo y sus sentidos, giró el picaporte de la puerta, pero la gratuita brutalidad de la que se servían los perros sabuesos del nazismo, le obligó a dar un salto atrás, cuando la contundente patada de un soldado empujó la puerta con violencia.

—¿Moria Fresser? —preguntó el agente al mando.

—Me temo que hay un error —se atrevió a decir de un tirón—. Fresser es mi apellido de soltera; ahora soy, Moria von Fischer.

Una carcajada más parecida al graznido de un cuervo surgió de la garganta del agente.

—Así, que Moria von Fischer, ¿no?

Moria asintió sin excesivo convencimiento.

—Moria Fresser y su bastardo Adriel Fresser —le estampó en la cara la arrugada notificación—. El apellido von Fischer no figura en ninguna parte.

Leyó el documento con la respiración entrecortada. Era una orden de deportación inmediata y aquellos soldados ejecutarían su trabajo aunque para ello tuviesen que recurrir a la fuerza. No le cabía duda, de que sus suegros estaban tras aquello. Rendida a la evidencia de los hechos, buscó los gélidos ojos del agente al mando.

—Mi hijo está enfermo. ¿Me permite ir al dormitorio a buscar el jarabe?

—Tiene cinco minutos para recoger sus pertenencias —graznó con repulsiva insensibilidad.

Mientras introducía en una bolsa de viaje todo aquello que consideró preciso para su nueva vida, vida de la que ignoraba todo absolutamente, oyó como aquellos soldados violaban la intimidad de su hogar en busca de no sabía muy bien qué.

Cuando ya lo tuvo todo y con la visión nublada por el llanto, buscó en el cajón de su mesita de noche, lápiz y papel. No debía perder la esperanza de que Christian regresara con tiempo suficiente para evitar que los deportaran.

“Christian, amor mío. Han venido la Gestapo y las SS con una orden de deportación para Adriel y para mí. Ignoro dónde piensan llevarnos, pero imagino, que a la estación de mercancías de Grunewald para deportarnos a Polonia. Estoy aterrada. Por favor, ven en nuestra busca. Te amo, Moria.

Haciéndose un hueco, se acomodó como mejor pudo en un rincón de la plataforma de carga del atiborrado camión. Todas las miradas se posaron en ella y en su hijo, y en todas ellas, leyó la misma angustia y el mismo miedo que acongojaba su pecho.

Adriel lloraba sin consuelo y Moria, prodigándole besos y caricias, intentó calmar su inquietud. A medida que el camión se alejaba traqueteando sobre los adoquines desgastados de la carretera, observó empequeñecer en la distancia, el edificio de fachada marrón anaranjado del que sobresalía el balcón del apartamento. Aún podía distinguir la diversidad de colores que conformaban las rosas, los geranios y las margaritas que ella misma había plantado en las jardineras del balcón. “Su hogar”, suspiró ahogando un gemido. Un hogar, al que tal vez, no regresaría jamás.

Sin ser consciente de ello, se oyó tarareando una canción que le cantaba su madre, cuando siendo niña, le costaba dormirse por las noches. La melodía acalló los pucheros de Adriel, pero no logró espantar, el intenso temor y la asfixiante zozobra que le oprimían el alma.

Con paso decidido, atravesó el amplio hall de la mansión, dirigiéndose directamente a la escalera de mármol por la que se accedía a las dependencias de los dormitorios. Ilse se encontraría en su habitación y era a ella a la que había venido a visitar, pero el mayordomo se interpuso entre el primer escalón y él. — Herr doctor.

—¿Qué ocurre?

—Sus padres le esperan en la biblioteca.

—He venido a ver a mi hermana —le hizo a un lado y prosiguió su camino.

—Disculpe, herr doctor.

Christian se detuvo una vez más.

—No quisiera parecer grosero, pero su padre me ha ordenado que le haga pasar a la biblioteca.

—¿Mi padre le ha ordenado? ¿Qué diablos ocurre aquí?

—Si es tan amable —le precedió camino de la biblioteca.

Christian le siguió sin dejar de divagar o intentar adivinar, qué se ocultaba tras todo aquello, aunque su instinto le advertía que nada bueno.

—Herr von Fischer, su hijo acaba de llegar —anunció el mayordomo que desapareció tras cerrar la puerta.

—No te quedes ahí parado. Pasa y ponte cómodo —le invitó Otto con expresión radiante.

Odelia, erguida con pose altanera junto a la chimenea de mármol negro, le miraba con aire suficiente.

—Debes estar preguntándote qué está ocurriendo, ¿no? —Otto acompañó la pregunta con un gesto de frío cinismo—. ¿Por qué no te sientas?

La voz de su padre le llegaba amortiguada por el pitido incesante que acribillaba sus tímpanos y su cerebro. No entendía nada de lo qué pasaba, ¿o sí?

—Lamento haberme visto obligado a recurrir al burdo engaño para conseguir alejarte durante un par de horas de ese mugriento apartamento —admitió Otto contemplando el coñac de su copa—. Pero tu incorregible y díscola conducta con esta familia, no me ha dejado otra alternativa.

—Así que Ilse no está enferma.

—Tu hermana goza de una salud excelente —apuntó con ácido sarcasmo Odelia—. Ahora mismo está terminando de supervisar el equipaje; esta misma tarde parte para Ámsterdam.

—No tengo ni idea de qué va todo esto, pero no pienso quedarme para averiguarlo —dio media vuelta.

—Yo en tu lugar me quedaría —le sugirió Otto con un tono que le puso los vellos de punta.

Giró sobre sus pies mirando con profundo odio a su padre.

—Otto, querido, ¿por qué no le cuentas a nuestro hijo los interesantes acontecimientos de las últimas horas? —con coqueto contoneo, Odelia anduvo hasta el sofá acomodándose con regocijo.

Christian se sentía igual que una pieza de caza acorralada y a punto de ser apresada.

—Te advertí que no me quedaría de brazos cruzados ante la peligrosa amenaza que para esta familia suponía ese absurdo matrimonio con la judía —caminó al encuentro de su hijo—. Tengo por costumbre cumplir mis amenazas.

Cada vez más convencido de que algo grave ocurría y lo más angustiante, que Moria y Adriel estaban involucrados, sacó del bolsillo de la camisa el arrugado paquete de cigarrillos llevándose uno a la boca. Fue consciente de su agitado estado de nervios, cuando vio la llama del encendedor bailando frente al pitillo.

Dio una honda calada intentando tranquilizarse.

—Todo habría sido más fácil —prosiguió Otto balanceando la copa—, si no hubieses cometido la insensatez de casarte con una judía sin pensar en las consecuencias de tus irreflexivos actos. Durante seis años me las he ingeniado para mantener en el más absoluto secreto, la vergüenza que suponía para nosotros, tu vida disoluta en un barrio lleno de chusma y junto a una mujerzuela de cuestionable reputación. La gota que colmó mi paciencia —apretó los labios con rabia—, fue el nacimiento de ese bastardo... que llevaba mi apellido.

—¡Qué lleva! —le recordó con el rostro encendido—. ¡Lástima que en el futuro tenga que avergonzarse de apellidarse von Fischer!

Las carcajadas insidiosas de sus padres le pusieron los pelos de punta.

¿Qué tipo de macabra confabulación habían urdido a sus espaldas?

—No cometerá ese sacrilegio. Ya no —le dedicó a su esposa una mirada de complicidad—. Ese esperpento de la naturaleza que creaste amancebándote con esa perra judía, lleva el apellido de la zorra de su madre —apuró el coñac y reposó la copa sobre la mesita auxiliar—. Adriel Fresser hijo de Moria Fresser, soltera y de padre desconocido. Así figura en sus documentos.

—Estás loco —le espetó con desprecio—. Moria es legalmente mi esposa desde hace seis años y Adriel...

—En estos momentos —miró el reloj de oro que lucía en su ancha muñeca—, viaja camino de Polonia, supongo, que en los amorosos brazos de su desgraciada madre.

Un rayo abrasándole los sesos, esa fue la sensación que le embargó tras escuchar las últimas e hirientes palabras de su padre. Sacudió la cabeza intentando expulsarlas, pero seguían rebotando en su cerebro como un eco incesante. Debía tratarse de una broma de mal gusto, de una aterradora pesadilla, pe-ro por nada del mundo podía ser verdad. Sus ojos encendidos en ira, buscaron a su padre para preguntarle cómo había sido capaz de procurarle tanto daño, tanto dolor. Otto von Fischer no era humano, era un monstruo voraz y despiadado.

—No estás hablando en serio —se aferraba ilusamente a la falsa esperanza de que aquello no fuese cierto.

—Han sido deportados al este de Polonia, al Gobierno General, o si lo prefieres, al Vertedero racial, con los de su especie —subrayó sin ocultar el odio irracional que sentía en lo más hondo de su ser por Moria y Adriel.

—¡Maldito hijo de puta! —bramó con la razón ofuscada—. Voy a detener ese tren y cuando haya recuperado a mi familia, regresaré para matarte —le amenazó masticando cada sílaba.

—No digas estupideces; sabes que eso no es posible.

Christian miró en su derredor, esperando encontrar el rostro amigo de Dieter. Su padre no fue ajeno a su desesperada ansiedad.

—Si buscas a Dieter, pierdes el tiempo. Dieter Krauser ya no trabaja para mí. Desde ayer, lo hace para el diablo.

—¿Has matado a Dieter?

—Ese es el fin de los traidores. Ya no podrás contar con su ayuda. Tu historia con la judía se acabó para siempre.

—¡Maldito seas! ¡Malditos los dos! —vociferó poseído por una enajenación momentánea—. ¿Cómo os habéis atrevido a destrozar mi vida así, sin más, eh? —Sus lágrimas era de rabia, de furia, de impotencia, de dolor—. ¿Con qué derecho, eh? ¿Quién os ha dado permiso para entrar en mi vida y destruirla?

—El derecho que nos otorga la incontestable realidad de ser tus padres —le recordó Otto en tono bravucón—. Tu vida está aquí, junto a los tuyos.

—Nosotros somos tu verdadera familia —señaló Odelia incorporándose.

—¡No me toques! —le advirtió con el rostro desencajado—. ¡Me das asco! ¡Ambos me dais asco!

—Ahora estás enojado y lo entendemos —prosiguió Odelia—. Pero pasado un tiempo, contemplarás las cosas desde otra perspectiva y entenderás que hemos hecho lo mejor para esta familia.

—¡Lo mejor para vosotros! —aulló histérico.

—Los rumores empezaban a volverse peligrosos. Nuestra familia se arriesgaba a ser detenida y enviada a un campo de concentración acusada de traición. ¿No puedes entenderlo sin odiarnos?

Otto, el verdugo, pretendía convertirse en víctima.

—¡Basta, basta! Estás hablando de mi esposa y de mi hijo—le recordó.

—¡Ya no lo son! —Estaba empezando a cansarse de la actitud desafiante de su hijo—. Ese matrimonio se anuló hace semanas. No existe ningún documento que pueda relacionarte con la judía y su bastardo. Vuelves a ser un hombre libre con un prometedor futuro por delante.

—No vuelvas a llamar bastardo a mi hijo, porque no lo es. Es un von Fischer legítimo, reconocido por su padre y vuestro único nieto. Pero por lo visto, ese detalle no lo has tenido en cuenta y has autorizado su deportación sin que te temblara el pulso.

—Hijo mío, estás influenciado por las malas arte de esa mal nacida —

Odelia intentó una vez más acercarse a su hijo.

—Deja de decir tonterías —le espetó con hondo desprecio—. Cada día que pasa estás más loca —volvió a mirar a su padre—. No sé cómo ni cuándo, pero recuperaré a mi familia. Puedes estar seguro de ello.

—Lo dudo —aseveró presuntuoso Otto—. No creo que sobrevivan mucho tiempo en aquel reducto inmundo de Polonia.

—¡¡Hijo de la gran puta!!

Rugiendo como poseído por un ser diabólico, se abalanzó sobre su padre y agarrándole de las solapas de la americana, lo estampó contra la repisa de la chimenea. Sorprendido por el repentino ataque, Otto no tuvo tiempo de reaccionar. Tampoco, al primer y contundente puñetazo que Christian le propinó en su estupefacto rostro y que le ladeó la cabeza. Durante unos segundos, perdió la estabilidad y la noción de la realidad. Aturdido por el enérgico golpe, se vio acorralado entre la chimenea y su hijo, que le rodeaba el cuello con las manos.

—¡Te voy a matar, hijo de perra! —le aseguró mientras apretaba su garganta sin misericordia.

—¡Suelta a tu padre! —chilló aterrada Odelia.

Pero Christian no oía los ruegos desesperados de su madre, solo contemplaba sus manos estrujando la nuez del hombre que le había arrebatado a los dos seres más importantes de su vida.

—¡Lo vas a matar! ¡Socorro! ¡Qué alguien me ayude!

El mayordomo y uno de los criados, alertados por los gritos, acudieron en auxilio de su señora.

—¡Por Dios, detengan esta locura! —les suplicó cuando irrumpieron en el salón. Ambos hombres se vieron obligados a librar una pequeña batalla para lograr arrancar las manos del desquiciado Christian, roto por el dolor y sediento de venganza, del cuello de su padre. Pero aún siendo sujetado por los sirvientes, sus reflejos fueron rápidos y con asombrosa celeridad, se deshizo de sus captores y logró arrebatarle a Otto, el pequeño revólver que siempre llevaba en el bolsillo de la americana, haciéndose de nuevo con su rehén.

—¡Largo, fuera! —ordenó con el cañón del arma pegado a la sien de su padre mientras lo sujetaba por el cuello.

—¡Estás loco!

Odelia fue consciente de que la situación se les había escapado de las manos. —¡Síííí, estoy loco! ¡Completamente loco! —reiteró con las órbitas de los ojos desencajadas—. ¡Y los locos son imprevisibles! —Le apuntó con la pistola—.

Así que te recomiendo, que no te acerques demasiado. Se me puede escapar una bala. ¡Pum! —escenificó el disparo.

La desesperación y la impotencia ante un hecho casi irreversible, anegaron sus ojos de lágrimas.

—Habéis destrozado todo lo bueno que tenía, lo único puro que había en mi vida. Y simplemente porque sí, porque os ha dado la gana. Os detesto y me desprecio por ser hijo vuestro, por llevar vuestra sangre corriendo por mis venas.

Malditos todos vosotros y maldito puto apellido. ¡Solo sois basura! —les espetó con el odio surgiendo por todos los poros de su piel.

El mayordomo intentó pillar por sorpresa a Christian y liberar a su patrón de la amenaza que suponía su hijo, pero el médico advirtió las intenciones del lacayo de su padre.

—No des un paso más —le apuntó con el arma—. Si vuelves a intentar algo parecido, no dudaré en volarte la tapa de los sesos.

No amenazaba por amenazar. En esos momentos, su raciocinio estaba seriamente alterado.

—¿Se puede saber a qué viene tanto escándalo? —la voz de Ilse, que acudió a la biblioteca alertada por los gritos, se apagó ante el impacto de la escena.

—Tu hermano ha perdido el juicio —Odelia vio un hilo de esperanza con la aparición de su hija; su hermano siempre la escuchaba.

—Christian —su rostro lánguido mostraba preocupación—, ¿qué ocurre?

—¡Pregúntaselo a ellos!

—¿Qué está pasando, mamá?

—¿Es qué no lo estás viendo por ti misma? ¡Tu hermano ha perdido la cabeza! —¡Hija de perra! —graznó Christian sin ocultar el enorme desprecio que sentía por su madre.

—¿Lo ves, hija? No atiende a razones, está fuera de sí.

—¿Por qué no le dices la verdad, eh?

Ilse creyó que las venas del cuello de su hermano estallarían en cualquier momento.

—¡Dile la verdad! —le ordenó con los ojos inyectados en sangre—. Dile la verdad, o juro por mi familia, que mañana todos los periódicos de esta país publicaran tu funeral.

—Mamá, dime de una vez que está pasando —le exigió Ilse, aunque un pálpito le advirtió que no le gustaría lo que iba a oír.

—¡¡Díselo!! —Vociferó Christian disparando al techo sobresaltando a todos los presentes—. ¡Dile la verdad de una puta vez, o el próximo disparo impactará directamente en tu cabeza!

Con el pleno convencimiento de que sería capaz de cumplir su amenaza, Odelia tragó saliva, antes de confesar el motivo que había llevado a su hijo a ese estado de locura transitoria.

—La judía y su hijo han sido deportados a Polonia.

La noticia la dejó sin sangre y no necesitó más detalles para adivinar que sus padres habían tenido mucho que ver.

—¿Qué habéis hecho que...?

—Hemos hecho lo más conveniente para esta familia —Odelia no osaba mirar a su hijo.

—¿Cómo habéis podido cometer una monstruosidad semejante? ¡Habéis deportado a vuestro nieto! —movió la cabeza con gesto pesaroso—. ¿Qué os corre por las venas, mamá? ¿Sangre... o hiel? Lo que me extraña, es que aún estéis vivos.

—¡Ilse! —Odelia la llamó al orden.

—¿Qué mamá? ¿Acaso no sois unos monstruos?

—¿A qué viene esa actitud?

—A que me he cansado de vivir bajo el yugo de vuestra tiranía y de mirar para otro lado con cada una de vuestras maldades. Y ni se te ocurra abofetearme, soy una mujer casada y merezco el mismo respeto que tú.

El musculoso brazo de Christian continuaba aplastando la nuez de su padre.

—Nunca me he inmiscuido en vuestros asuntos, pero en esta ocasión, habéis atacado a la única persona que me importa de verdad. No pierdo la esperanza, de que algún día paguéis por vuestros crímenes —se aproximó a su hermano—. Dame el revólver, Christian —le pidió estirando el brazo.

—Nada de eso, Ilse.

—Oh, no es para lo qué imaginas. Quiero asegurarme de que nadie se interpone en tu camino. ¡Vamos! —le exigió—. Es posible que aún puedas llegar a tiempo de impedir que los deporten.

Christian le entregó el arma, dejando a su padre en brazos de su madre, que acariciaba la espalda de su esposo en un intento inútil de ayudarle a recuperar el aire que no le llegaba a los pulmones.

—Gracias, hermanita —le dio un sonoro beso en la mejilla y salió corriendo de la biblioteca.

Su sorpresa fue mayúscula, cuando no encontró el coche donde lo había dejado aparcado a su llegada. Miró a un lado y al otro, y al único que vio, fue al chófer de su padre leyendo el periódico cómodamente sentado al volante del automóvil oficial del partido.

—¿Y mi coche? —inquirió de malos modos.

—Disculpe, herr doctor —se olvidó del diario y se irguió marcialmente.

—¿Qué dónde diablos está mi coche?

—Su padre me ordenó guardarlo en las cocheras.

Tenía que pensar con rapidez, el tiempo corría en su contra.

—De acuerdo, suba —le empujó sin miramientos.

—¿Cómo dice, herr doctor?

—¿Está sordo? Suba al coche o me obligará a usar el revólver —metió la mano en el bolsillo del pantalón y simuló que el encendedor era una pistola—. Y créame, hoy estoy deseando volarle los sesos a alguien.

El aturdido chófer, con el miedo reflejado en su lívido rostro tras creer convencido que aquel bulto del pantalón era ciertamente un arma, obedeció de inmediato mientras Christian se acomodaba en el asiento del copiloto sin dejar de apuntarle. —¿Dónde desea que le lleve, herr doctor? —preguntó con las manos aferradas al volante sin osar mirarle.

—A mi casa. Y no finja desconocer la dirección; no estoy para estupideces.

Arrancó el motor y pisó el acelerador como si su vida dependiera de ello; aunque bien mirado, así era. No cruzaron una sola palabra durante todo el trayecto. El chófer, por temor a pagar los platos rotos de su señor y Christian, porque sus pensamientos estaban demasiado ocupados en la suerte que pudieran estar corriendo en esos momentos su esposa y su hijo. Seguramente aún continuarían en el apartamento, ajenos a lo que les iba a ocurrir. Debía darse prisa si quería estar presente cuando los sabuesos de la Gestapo y las SS asomaran sus repugnantes hocicos por su casa. No tendrían más remedio que llevárselo a él también.

El brusco frenazo del vehículo hizo rechinar las ruedas sobre el asfalto.

—Espéreme aquí —le ordenó Christian antes de apearse.

Debía guardarse un as en la manga por si había llegado demasiado tarde. Miró inquieto el reloj, comprobando aliviado que tan solo había transcurrido hora y media desde su marcha. Era imposible que la detención y el traslado se hubiesen realizado en tan poco espacio de tiempo.

“Moria y Adriel aún estarán en casa”, se dijo echando un vistazo al balcón antes de perderse en el interior de la portería.

La locomotora del tren humeaba impaciente, como si le urgiese partir hacia ese destino de tierra de olvidados que tenía marcado, donde la comunidad judía agonizaba en un nuevo y forzoso éxodo.

Moria rozó con los labios la frente sudorosa de Adriel y para su desespero, comprobó que ardía en fiebre. Acurrucado en los brazos de su madre, dormía envuelto en el sopor de la calentura, ajeno al drástico cambio que sufrirían sus vidas a partir de ese día. Superada por la situación, reconoció entre la neblina de sus lágrimas, algunos de los pacientes de su marido. Aquellas imágenes le traje-ron dolorosos recuerdos: el triste día que Elma y Shmuel partieron en un tren igual que aquel y de ese mismo lugar. Si la fortuna se apiadase de su mala suerte mostrándose compasiva ante su incierto porvenir, tal vez, le permitiría reencontrarse con ellos en el desconocido lugar al que les enviaban. Rindiéndose a la amarga evidencia de lo irremediable de la situación, rogó a Dios que así fuese. De ese modo, el exilio impuesto por los nazis sería más llevadero.

El hedor nauseabundo que desprendía el interior del vagón, le obligó a taparse la nariz por unos instantes. Buscó en la penumbra de aquel cubil inmundo, el rincón más aireado donde su pequeño no se viese cercado por la masa humana que en segundos rebasó la capacidad de las limitadas dimensiones del vagón.

El desconsolado llanto de los niños aferrados a las faldas y a los pechos de sus madres, le partió el alma. Los gemidos ahogados de los mayores perforaban sus tímpanos, convirtiendo la espantosa pesadilla en un tormento insoportable. El terror se desató, cuando violentamente las puertas se cerraron adueñándose la oscuridad del interior. El estruendo final de los cierres de seguridad de aquellos infestos vagones de ganado le encogió el corazón y sin poder contenerse, dejó campar libres sus sentimientos, descargando la sangrante pena y el desgarrador dolor que atribulaban todos sus sentidos.

Mientras subía los escalones de tres en tres, Christian sentía bombear sus sienes al mismo ritmo del excitado latido de su corazón. Jadeante, casi sin aliento en los pulmones, quiso morir cuando descubrió la puerta entreabierta del apartamento. Con el rostro desencajado por la desesperación, vociferó los nombres de su esposa y de su hijo. La dolorosa realidad se imponía con toda su crudeza, a los últimos vestigios de esperanza que le quedaban mientras abría puertas con el anhelo de hallarlos escondidos en cualquier rincón. Todo cuanto encontró, fue la nota que Moria escribió a toda prisa y que dejó sobre la cama de matrimonio.

—¿Por qué diablos no fui primero a la estación? —se preguntó llamándose imbécil y maldiciéndose por su torpeza.

Se precipitó escaleras abajo.

Subiéndose en el coche, le indicó al chófer a dónde debían dirigirse a la máxima velocidad. Con la mirada firme en el horizonte, el hombre arrancó haciendo rugir el motor. En sepulcral silencio, llegaron en pocos minutos a la estación de trenes. Christian se apeó y sin mirar atrás, se perdió en el interior con la vaga esperanza de reconocer en medio de la caótica turbamulta que atiborraba los andenes, los rostros amados de su esposa y de su hijo. Debía controlar las lágrimas que pugnaban por brotar.

El estentóreo silbido de una locomotora le hizo volver la vista, pero solo logró atisbar la figura recortada del último vagón desapareciendo en la lejanía y un agudo pellizco le oprimió el pecho. Sacudió la cabeza desechando el amargo presentimiento que le había invadido.

—¡Herr doctor von Fischer! —la conocida voz del boticario del barrio interrumpió sus angustiosos pensamientos.

—¡Herr Slutz! ¡Disculpe...! —estaba aturdido—. ¡Disculpe si no le he reconocido! ¡Dios mío! ¿También usted...? —todo parecía formar parte de una escalofriante pesadilla.

—Desgraciadamente, sí. Y esto no se detendrá, hasta que Hitler consiga su objetivo: expulsar a todos los judíos que quedan en Alemania —se lamentó apenado—. Por cierto, ¿qué hace usted aquí? ¿No se tratará de frau von Fischer y del pequeño Adriel?

El gesto del médico fue más que elocuente.

—¡No puedo creerlo!

—Yo tampoco lo creía posible hasta hoy. ¿No los habrá visto por casualidad? —Siento decepcionarle, pero no les he visto. De todos modos, usted mismo puede observar cómo está la estación; es casi imposible distinguir un rostro conocido. ¿Por qué no le pregunta a uno de esos soldados que llevan las listas?

—Gracias —le palmeó el brazo—. Lamento de corazón, que usted y su familia... —Lo sé, herr doctor. Lo sé —apretó la mano que le consolaba—. Ahora, apresúrese, es posible que su esposa y su hijo aún estén en alguno de estos andenes. ¡Suerte! —le deseó.

—¡Gracias!

Caminó con paso decidido hasta uno los soldados encargados de las listas. El barbilampiño soldado portaba sobre una carpeta, los listados con los nombres inscritos de las personas que estaban siendo deportadas.

—¡Buenas tardes!

El soldado le miró de arriba abajo.

—Soy Christian von Fischer —sacó la cartera del bolsillo trasero del pantalón y le mostró su identificación—. Busco a mi esposa y a mi hijo. Se ha cometido un lamentable error con ellos.

—Lo siento herr von Fischer, pero no estoy autorizado a...

—Le ruego que eche una ojeada a las listas, por favor —su mirada era una súplica desesperada.

El joven soldado se apiadó de la angustia de Christian y echando una rápida mirada a su alrededor, complació su deseo.

—Sus nombres.

—Moria y Adriel von Fischer.

Sirviéndose de una estilográfica, se guió por la larga e interminable lista de nombres y apellidos, sin dejar de negar con un mecánico moviendo la cabeza.

—Lo siento, herr von Fischer, pero la única Moria y Adriel que figuran, se apellidan Fresser y ya no se encuentran en la estación.

Creyó que el mundo desaparecía y se concentraba en aquel maldito lugar. Empezó a notar como el aire dejaba de bombearle el corazón y su respiración se ralentizaba.

—¿Está... seguro? Compruébelo una vez más.

Exhalando un suspiro, el soldado accedió a su petición.

—Siento repetirle lo mismo. Moria y Adriel Fresser partieron hace unos minutos.

Giró sobre sus talones y se quedó mirando el infinito con la vista fija en el mismo recodo donde minutos antes se perdió aquel tren. Ahora alcanzaba a comprender la espeluznante sensación que le embargó de inmediato. Una parte de él se alejaba en uno de aquellos vagones. Por esa razón, sintió resquebrajarse por dentro como si le estuviesen desgarrando los músculos de su cuerpo, como si le descuartizasen el esqueleto desde los cuatro puntos cardinales. Empezó a notar que el aire no llegaba a sus pulmones, que el corazón se le aceleraba y las escasas fuerzas que sostenían su cuerpo, le abandonaban dejándole a la suerte del desmayo. Pero no quería desmayarse, ansiaba morir en aquel mismo instante; no respirar ni un segundo más. No merecía la fortuna de vivir, ya no. Fue incapaz de protegerles de los infinitos tentáculos de poder que ostentaban los von Fischer.

Su imperdonable error merecía el más inclemente de los castigos y solo la muerte le libraría de la insufrible penitencia que suponía vivir sin ellos. Arrastrando los pies, caminaba sin ver ni oír, tropezándose con todos aquellos que por obligación permanecían en la estación. No fue consciente de que estaba llorando arrodillado sobre los ardientes adoquines del andén como un despojo de sí mismo, hasta que unos fuertes brazos le asieron por las axilas y le incorporaron.

—Christian, amigo mío. Ven conmigo.

Dieter lo llevó hasta un banco.

—Siento lo ocurrido —le expresó con total sinceridad—. Acabo de regresar de Múnich y supuse que estabas aquí.

Christian no le escuchaba, permanecía con la mirada perdida en un punto inconcreto.

—Tu padre me tendió una trampa. Así que solo tuve que atar cabos. Lo siento. —¿Lo sientes? —Lo fulminó con mirada asesina—. ¿Qué cojones estabas haciendo mientras mis padres conspiraban contra mi familia?

Le impresionó profundamente ver llorar a Christian.

—Estás en todo tu derecho de reprocharme lo que te plazca —asumía su imperdonable negligencia—. Yo en tu lugar, no dudaría en cargarme al cabrón responsable de esto. Pero te juro por mi honor, que no fui realmente consciente del engaño de tu padre hasta que aterricé en Múnich. Uno de mis hombres me esperaba en el hotel con el fiambre del tipo que tu padre envió para matarme. Conociéndole, imaginé su siguiente movimiento y cuando confirmé mis sospechas, de inmediato tramité la contraorden, evitando filtraciones que delatasen mis movimientos. Esos documentos llevan la firma del mismísimo Himmler. Ningún mando militar o civil osará cuestionar su autenticidad.

Christian lo miró sonriendo con sarcasmo.

—¿No me crees? —del bolsillo interior de la americana extrajo un sobre algo arrugado—. Aquí tienes, son las copias. Los originales están en poder de uno de mis hombres. Ahora mismo les espera en la frontera. En unas horas, podrás reunirte de nuevo con tu familia.

—¿Aún no te has enterado, verdad? Sigues viviendo en la inopia, en tu mundo de espías y agentes dobles —el blanco de sus ojos estaba encendido en rojo—. Al lado del zorro de mi padre, eres un patético aprendiz —su carcajada sarcástica era una mezcla de llanto y rabia—. ¡Te pilló! ¡Sííí...! ¡Te cazó como a una vulgar comadreja! —dejó de reír y su tono se tornó hosco—. Y me trae sin cuidado si tu cabeza pende de un hilo, tu vida no es mi prioridad en estos momentos. Lo trágico de toda esta mierda, es que en tu caída, has arrastrado contigo a mi familia —se levantó del banco clavando sus ojos azules en el rostro acerado del abogado—. Tu contraorden es papel mojado... Y tu hombre de la frontera... está muerto.

Ni todos los años trabajando al lado de Otto, ni toda su larga trayectoria como tramoyista de la vida, le sirvieron para nada en esta ocasión. Los von Fischer le habían descubierto; le habían desenmascarado. Pero lo realmente importante en ese momento, era evitar de una manera u otra, que Moria y Adriel cruzasen la frontera.

—Christian... Puedes escucharme, por favor...

El médico detuvo sus pasos, giró sobre sí mismo y señalándole con el dedo en claro gesto amenazador, se encaró a él.

—¡No, escucha tú! —Contuvo la reacción impulsiva de aplastarle la nariz de un puñetazo—. ¡Mantente alejado de mí! ¿De acuerdo? ¡Lo más lejos posible!

—no ocultaba el profundo desprecio que en ese momento sentía por él—. ¡No vuelvas a cruzarte en mi camino, porque si lo haces, juro por mi miserable vida que no me temblará el pulso cuando atraviese tu corazón de un balazo!

No le respondió, porque nada tenía que decirle. Christian le odiaba y no podía reprochárselo, su torpeza había desembocado en tragedia. Era su responsabilidad enmendar aquel desatino y no descansaría hasta conseguirlo, aunque tuviese que invertir el resto, de su ahora cuestionada vida. Otto von Fischer había puesto precio a su cabeza.

Lo vio alejarse y perderse entre la multitud. Caminaba encorvado, como quién carga sobre sus espaldas el inmenso peso de sus propias desgracias.

—Tus lágrimas no serán en vano, hermano —solo se atrevió a susurrarlo cuando perdió de vista a Christian—. Te juro por mi vida que los recuperarás.

¡Te lo juro!

Con el rostro pegado al vidrio de la ventanilla del taxi que lo llevaba a casa, Christian miraba sin ver, la vida continuando su curso como si nada más ocurriera. Importándole bien poco lo qué pensara o creyera el taxista que le espiaba a través del espejo retrovisor, dio rienda suelta a su dolor. Las lágrimas surgieron impetuosas, pero no sintió alivio por ello. Se negaba a aceptar la escalofriante realidad que le asfixiaba. Una vida sin Moria y Adriel no merecía la pena vivirla.

Era preferible estar muerto que vivir alejado de ellos.

Las piernas le pesaban más de lo habitual. Eran dos pesados fardos que relentecían su ascenso por los empinados escalones. La gélida soledad le recibió con toda su brutalidad. El mutismo de las paredes, la frialdad de un hogar sin vida, un hogar inerte como la muerte, le esperaba indiferente a la tristeza que en él se respiraba. Quiso recuperar el eco de la risa contagiosa de su pequeño; el susurro de los pies de Moria yendo y viniendo por el apartamento en su trajín diario. Pero nada más oyó silencio. Un silencio hiriente que le atravesaba como la afilada hoja de una espada. En la cocina, sobre el fogón apagado, reposaba la olla con el delicioso estofado, que pensaban degustar durante la cena. Sus pies tropezaron con algo y cuando se disponía a darle una buena patada alejándolo de su camino, descubrió que se trataba del tren de madera de Adriel. Se arrodilló y tomándolo con manos trémulas, rompió a llorar en angustiantes sollozos. Su pequeño, su hijo, se lo habían arrebatado con excesiva crueldad. Malditos sus padres y malditos todos. Merecían la muerte por lo qué habían hecho.

Dejó el juguete sobre el sofá, fue hasta el aparador y buscó el remedio que ahogase durante unas horas la insoportable soledad que le rodeaba. Hundido como un guiñapo en el fondo del sillón, tomó de la mesita auxiliar el portarretratos.

Contenía una fotografía, donde Moria y Adriel sonreían felices bajo el majestuoso arco de la Puerta de Brandenburgo. Eran otros tiempos, cuando aún se creían inmunes a la ponzoña venenosa que destilaban los von Fischer.

Acabó con el whisky y no dudó en finiquitar las pocas existencias que llenaban el mueble-bar. Sin darle respiro al llanto, caminó tambaleándose hasta el dormitorio. Abrió el ropero y rebuscó creando un auténtico desorden, su vieja mochila deportiva. Desconociendo el motivo que lo impulsaba a ello, empezó a guardar en su interior todo lo que consideró recuerdos insustituibles de su vida en común con Moria. Porque en realidad, su auténtica vida, empezó el día que la conoció.

Cuando creyó que ya estaba todo, cerró la cremallera y guiado por un sexto sentido, la escondió en el doble fondo oculto bajo una de las maderas del suelo del dormitorio. Después, regresó al salón, dispuesto a apurar hasta la última gota de la única botella de vino que le quedaba. La ingesta de alcohol sumada a los dramáticos y convulsos acontecimientos de aquel terrible día, acabaron derrotándole. Se quedó dormido con la foto de su familia pegada al pecho. Y aunque no despertó en toda la noche, las pesadillas le atacaron sin cesar.

El sol se alzaba majestuoso en el cielo raso de aquella mañana otoñal. Entre el grabado y los encajes de las cortinas, los rayos dorados se filtraban atrevidos, acariciando las paredes, rompiéndose en las esquinas y disparándose hacia el techo como si fuesen fuegos artificiales. Unos pájaros se posaron unos instantes en la barandilla de la jardinera del balcón, remontando de nuevo el vuelo, perdiéndose entre los tejados grises y las azoteas teñidas de ropa tendida. Esa otoñal y bucólica postal, solo era un folleto propagandístico de una agencia de viajes. La realidad que se vivía en las calles distaba mucho de imagen tan idílica. Al permanente temor a las notificaciones de deportación, se sumaron las imprevistas redadas llevadas a cabo por las SS bajo orden directa de Himmler.

Los sábados —los nazis sabían que era el mejor día para pillarlos a todos en casa—, se tornaron dramáticos. En cuestión de minutos, vaciaban manzanas y edificios enteros, obligándoles a abandonar todo cuanto poseían. Mujeres, ancianos y niños, eran enviados a campos de concentración; los hombres y los más jóvenes aptos para trabajar, se veían abocados a un reclutamiento forzoso en las canteras nazis. Nadie se fiaba de nadie y nadie estaba seguro en ninguna parte.

Un coche oficial SS precedido por un jeep ocupado por cuatro soldados armados hasta los dientes, aparcó frente al edificio donde vivía Christian. Casi de inmediato, portezuelas de ventanas y portalones de escaleras se cerraron a cal y canto. La calle se volvió fantasmal.

Adler Kindmüller, con el grado de Hauptsturmführer y al mando de la misión, dio órdenes a los soldados para que iniciasen el operativo y éstos irrumpieron veloces en la portería, subiendo sin detenerse los cuatro pisos que les separaban del objetivo. Una vez allí, aguardaron la presencia de su superior, que golpeándose con la fusta sus relucientes botas, hizo un seco gesto de cabeza ordenando derribar la puerta. El brusco ruido de la madera al desplomarse sobresaltó a un Christian profundamente dormido. El resplandor centelleante del sol cegaba sus ojos y no lograba distinguir las siluetas que se movían a rapidez febril, al menos eso le parecía a él, por todo el apartamento. Notó la lengua más gruesa de lo habitual, áspera y pastosa. La acidez de su estómago ascendía hasta la garganta, para después descender como si se paseara en un ascensor, provocándole unas desagradables arcadas. Cuando se incorporó de la incómoda postura en la que se quedó dormido, notó el atroz ataque de unos pinchazos en las sienes y la sensación de que la cabeza le pesaba el doble. Admitió en cuestión de segundos, que tenía un claro cuadro de resaca matutina tras una buena borrachera.

—¡Vaya, vaya...! Al parecer, el herr doctor ha tenido una noche movidita —ironizó Adler.

—¿Adler...? ¿Eres tú, Adler? —deseó creer que era una alucinación consecuencia de la borrachera.

—No, soy tu ángel de la guarda —rió escandalosamente.

—Sí, eres tú —admitió para su pesar—. Distinguiría tu repulsiva risa entre un millón —arrugaba la frente cubriéndose de la refulgencia solar con la palma de la mano a modo de visera—. ¿Te importa? —Se sentó en el sillón lejos del reflejo directo del sol—. Así puedo ver mucho mejor tu repugnante cara.

Adler optó por ignorar la provocación de Christian.

—¡Veamos...! —con palmario gesto de repulsa, atrapó de la mesita una de las botellas vacías—. ¡Buag...! —Exclamó después de llevársela a la nariz—.

Me decepcionas, Christian. Es alcohol del barato.

—Ahora que eres nada menos que Capitán de la SD y tu salario ha mejorado considerablemente, ya sabes qué regalarme en mi próximo cumpleaños —ironizó.

—¿Después de una borrachera sueles levantarte siempre tan gracioso?

—¿A qué has venido, Adler? —cortó por lo sano.

—Tu padre te espera; tiene una interesante oferta que hacerte.

—Dile a mi padre, que desde hoy me lleve flores al cementerio. Para ellos, estoy muerto y bajo tierra.

—¡No seas imbécil! —espetó bravucón—. No tengo todo el día. Así, que marchando —le ordenó.

—No soy uno de tus soldados. A mí no me das órdenes —le corrigió desafiante—. ¿Te ha quedado claro?

—Mira, Christian —apoyó las manos en los brazos del sillón, acercándose a él hasta casi rozarle—. De buena gana, te metía un tiro en esa cabeza de chorlito que tienes y acabábamos con esto de una puta vez —le estaba perdonando la vida con su mirada fría y taimada—. Pero por desgracia, tengo órdenes directas de tu padre de ponerte bajo su custodia. Así, que házmelo fácil y menea tu culo del sillón si no quieres que te aplaste los huevos con la suela de mi bota.

—Antes de que levantes del suelo tu sucio pie, tendrás tus huevos incrustados en tu repelente garganta —notó la presión del puño de Christian bajo sus testículos—. Y créeme Adler, llevo años esperando esta ocasión.

Intentando rehacerse de su orgullo herido, gesticuló una mueca que pretendía asemejarse a una sonrisa de circunstancias. Se retiró lo más dignamente que pudo, incidiendo en recuperar de inmediato la posición de poder que ostentaba frente a sus subordinados.

—Que te parece si lo hablamos, ¿eh? —Se paseaba con las manos cruzadas a la espalda—. Lo discutimos, llegamos a un acuerdo que nos satisfaga a ambos y salimos por la puerta como dos auténticos caballeros. Creo que estoy siendo bastante justo, ¿no? Te equivocas si crees, que he tenido algo que ver en todo esto, me limito a cumplir órdenes.

—Me sorprendes, Adler —lo fulminó lleno de desprecio—. ¡Eres una verdadera rata y con muy mala memoria! —apuntilló—. ¿No fuiste tú, el que arrastrándote como una sucia serpiente, te acercaste a mi padre y le informaste de mi relación con una judía? ¿Ya no lo recuerdas, Adler?

—Lo que me diferencia de ti, es que yo siempre he respetado a tu padre.

Más incluso que al mío propio.

—No me extraña viniendo de una sabandija como tú. Venderías tu sangre si con ello consigues saciar tus ambiciones.

—La cuestión Christian, es que no estoy aquí para debatir contigo, los métodos que empleo para obtener siempre todo aquello que me propongo. Métodos que por otra parte, son de una eficacia indiscutible como has podido comprobar —con petulante soberbia, chequeó su uniforme con mirada de orgullo—.

Estoy aquí, porque así me lo ha pedido tu padre.

—¿Te gustaría matarme, verdad? —le preguntó desafiante adivinándole el pensamiento—. Pero no puedes. ¡Lástima! —Hizo un chasquido con la boca al tiempo que se incorporaba—. Ahora que ya hemos aclarado la situación, ordena a tus hombres que salgan de mi casa y largaos de una puta vez —bramó con el rostro contraído por el odio.

—¿No lo entiendes, verdad Christian? De forma pacífica o por la fuerza, el cómo me trae sin cuidado, saldrás conmigo por esa puerta.

—El que no lo entiende eres tú. Solo muerto podrás sacarme de aquí.

Adler sonrió maliciosamente.

—Eres muy valiente, Christian. Lástima que esa bravura no la explotes en el campo de batalla —sus ojos se posaron en la fotografía de Moria y Adriel—.

¡Vaya, vaya...! ¡Veamos que tenemos aquí! —Exclamó con el portarretratos en la mano—. ¡Si es la zorra judía y su sucio bastardo!

El irrespetuoso comentario de Adler, fue la excusa perfecta que Christian estaba aguardando para desfogar de una vez por todas, el desprecio que durante años fue germinando en su alma contra un tipo tan abominable. Y como solía ser costumbre entre ellos, le pilló con la guardia bajada y no dudó en aplastarle la nariz de un contundente puñetazo. Arrebatándole el retrato, se abalanzó sobre él, dispuesto a zanjar de una vez por todas las abismales diferencias que les separaban. Una vez derribado, se sentó a horcajadas sobre su ancho torso sin dejar de golpearle el rostro. Cegado por la rabia, canalizó en su eterno rival, el odio que desde el día anterior sentía hacia el mundo entero.

—¡Son demasiado puros para que tu hedionda boca los mencione, maldito cabrón!

Los soldados tardaron en reaccionar superados por la inesperada e impetuosa respuesta del médico, aunque no les fue fácil reducirlo, llevándose también algún que otro puñetazo. Cuando por fin lograron inmovilizarle, no dudaron en esposarle para mayor seguridad.

Mirando con repulsión la sangre que brotaba de su nariz y manchaba el inmaculado pañuelo que su sacrificada madre guardó amorosamente en el bolsillo de la casaca del uniforme, Adler se aproximó a Christian, dispuesto a resarcirse de la ofensa.

—Dios sabe que si pudiese... te mataría con mis propias manos —profirió amenazante antes de golpearle repetidamente en el estómago y en el rostro—. Y mira lo qué hago con la fotografía de tu zorra y de tu puto bastardo.

Vio como lanzaba el portarretratos al suelo entarimado y oyó crujir el cristal resquebrajándose bajo la presión de la bota militar.

—Este es el final que les espera —aseveró rozándole el rostro—. Morirán aplastados bajo el poder de nuestro Imperio.

—¡Aparta tu apestoso aliento de mi cara! —rugió arrojando fuego por los ojos—. ¡Juro que algún día pagarás por esto!

—¡Llévenselo! —ordenó a los soldados que lo mantenían sujeto.

Vigilado por un adusto soldado y esposado a una de las arqueadas patas del velador situado frente al sillón preferido de su padre, Christian aguardaba pacientemente a que Otto hiciera su teatral aparición en escena. Sin embargo, cuando la puerta se abrió, fue Ilse la que asomó tras ella. Al tanto de lo que ocurría, aprovechó el descuido de su padre para reunirse con su hermano.

Ordenó al soldado que esperase fuera y se acercó corriendo a Christian.

—¡Oh, Dios mío! ¿Qué te han hecho? —Inspeccionó los moratones de su rostro—. ¡Malas bestias! —gruñó airada.

—Pues tendrías que ver la cara de Adler —rió bufón—. Durante una temporada se acordará de mí cada vez que se mire al espejo.

—Ese tipejo merece estar muerto.

—Algún día, yo lo mataré.

—¡No digas tonterías! Tú no puedes mancharte las manos con la sangre de ese mal bicho. Tu prioridad ahora es encontrar a tu familia.

—Misión difícil esposado a una mesa.

—Eso déjamelo a mí.

—Tendrás que matar a nuestro padre si quieres acceder a la llave. No creo que te la entregue voluntariamente. Por cierto, ¿tú no tendrías que estar volando a Ámsterdam?

—He cancelado el viaje.

—¿Por qué?

—No importa. Y no cambies de conversación, pienso ayudarte, estés o no de acuerdo.

—¿De verdad quieres ayudarme? —Ilse asintió con la cabeza—. Entonces, deja que las cosas sigan su curso. Mi alistamiento en el ejército, es el camino más rápido para encontrar a mi familia.

—Pero pueden matarte antes de que lo consigas.

—Es un riesgo que debo correr.

—No sé, Christian, es demasiado peligroso. Si consigues desertar y acaban atrapándote, te juzgarán en un consejo de guerra y te ejecutarán. ¿Es eso lo qué quieres?

—Naturalmente que no, pero no tengo otra elección.

No le gustaba la decisión que había tomado su hermano. Alistarse con la idea premeditada de desertar después, era una grave afrenta que el laureado ejército del glorioso Tercer Reich no toleraría y castigaría con una pena ejemplar.

—Sigo pensando que es una locura —dijo al fin con un sentido suspiro.

—No te preocupes; esperaré el momento oportuno —le guiñó un ojo—.

¿Puedo pedirte otro favor?

—No tienes ni qué preguntármelo.

—Se trata del apartamento y de la consulta. Con la deportación de mi familia y mi reclutamiento, quedará a merced de los vándalos y los ladronzuelos. No me gustaría que mi hogar fuese pasto del pillaje.

—Quédate tranquilo. Te prometo, que me encargaré de que eso no ocurra. ¿Algo más? Pídeme lo que quieras, hermano.

—¡Gracias, Ilse! Y sí, hay algo más —se removió en la silla—. Aquí, en el bolsillo del pantalón —le indicó—. Mete la mano y coge las llaves. En el suelo de mi dormitorio, justo frente al espejo del ropero, encontrarás una lámina de madera algo más elevada del resto; es la séptima empezando desde la pared —la joven asentía con los ojos muy abiertos—. Ten cuidado al levantarla; uno de los cantos está astillado y podrías lastimarte. Allí hallarás una mochila de lona. Quiero que la guardes en un lugar seguro.

—¿Dónde...?

—En el cementerio judío.

Ilse instintivamente se echó hacia atrás. El lugar elegido por su hermano, era como poco tétrico y fantasmal. Sintió los vellos de su piel erizándose.

—¿No hay otro lugar menos... fúnebre?

—¿No me digas qué te dan miedo los cementerios?

—La verdad, es que es un lugar al que evito ir siempre que puedo.

—¿Por qué no le pides a Dieter que te acompañe? Estoy seguro de que lo hará encantado.

—¿Y por qué no eliges otro lugar? ¿Qué guardas en esa mochila, Christian?

—En esa mochila guardo toda mi vida. Todo lo qué soy, está ahí.

Le inspiró tanta ternura, lo vio tan desvalido. Christian von Fischer, el rebelde hijo y el valiente hermano, ahora solo era un marido y un padre desesperado.

—De acuerdo —no podía negarse—. Hablaré con Dieter.

—¡Gracias, hermana! Estaba seguro de que no me fallarías. Buscad la lápida de Lea Shein; así sabré donde encontrarla a mi regreso.

Justo en aquel momento, un Otto visiblemente alterado, se presentó en la biblioteca custodiado por los soldados que le redujeron. Le extrañó la ausencia de Adler.

—Siento tener que tratarte como a un vulgar delincuente, pero no me has dejado muchas opciones —le decía Otto aproximándose a él y mirando a su hija—. Tu esposo preguntaba por ti. Será mejor que nos dejes a solas. Tu hermano y yo tenemos importantes asuntos que tratar —expuso sentándose en el sillón.

Con las llaves del apartamento de Christian ocultas en el escote de su blusa color salmón, se giró quedando cara a cara con su padre.

—¿A solas, dices...? —Miró con desdén hacia la puerta—. ¿Dos soldados armados hasta los dientes haciendo guardia mientras habláis, es estar a solas?

—No seas insolente. Las mujeres sois unas auténticas ignorantes en según qué cuestiones. Así que obedece y reúnete con tu marido —le ordenó frunciendo el ceño.

—Mamá y tú os habéis vuelto completamente locos. Cometéis un despropósito tras otro. Primero, la deportación de Moria y su hijo, vuestro nieto, vuestro único nieto —recalcó—. Y ahora, pretendes obligarle a someterse a tus condiciones, a elegir entre una vida de mierda junto a vosotros y vuestras insulsas vidas... o un alistamiento forzado cuando nunca ha estado en el ejército ni ha recibido instrucción militar; lo estás enviando directamente a la muerte —paseó sus ojos por la figura imponente de su padre—. Sois unos auténticos monstruos y os detesto por ello —antes de abandonar la biblioteca, echó un último vistazo a su hermano haciéndole un guiño cómplice—. Cumpliré tus deseos, Christian.

Erguida y sin despedirse de su padre, se dirigió a la puerta plantándose frente a los soldados sin disimilar la repulsa que les causaba. Una vez fuera, no fue al encuentro de su esposo; se desvió por uno de los amplios pasillos, colándose a hurtadillas en el despacho de Otto. Era prioritario contactar con Dieter. No defraudaría a su hermano.

—Lamento que el capitán Kindmüller y sus hombres, se hayan visto obligados a recurrir a la violencia para hacerte entrar en razón —argumentó Otto una vez a solas.

—¿Por qué no llamas a Himmler y le propones que le condecore? —Su mirada y su sonrisa contenían un tinte asesino—. Después de todo, ha logrado detener al subversivo más codiciado por tus amigos. Ya imagino el rostro triunfante de Rosenberg cuando le comuniquen mi detención.

—¡No digas estupideces! Nadie está al corriente de esta operación. Es un asunto personal que gustosamente ha ejecutado Adler.

—Es uno de tus más fieles lacayos, ¿eh, padre? ¡Te lamería los zapatos si se lo pidieses!

—Adler —obvió el despótico comentario—, se ha limitado a cumplir mis órdenes. Y si te avienes a mis condiciones, lo de hoy quedará en un incidente sin importancia.

—¿Te refieres a su nariz rota? O, ¿a mi ojo hinchado?

—¡Basta, Christian! —gritó imperativo—. ¡No pienso tolerar ni una más de tus insolencias!

Se incorporó del sillón, fue hasta el mueble-bar y se sirvió un coñac que engulló de un trago. Más sosegado, miró a su hijo, cuyo rostro le retaba insolente.

—No eres un niño, así que iré directo al grano —apuntó soberbio—. Te estoy brindando la oportunidad de rehacer tu vida, de empezar de cero, siempre y cuando aceptes mis condiciones.

—¿Y qué condiciones son esas? ¡No, no me lo digas! ¡Creo saberlo!

¿Una de ellas, no será tal vez, mi matrimonio con Martha Rossner...?

—Fraülein Rossner, siempre ha sido del agrado de tu madre.

—¡Claro, lo había olvidado! Mi futura esposa tiene que ser del agrado de mamá y de papá, como ocurrió con Ferdinand. ¡Qué importan nuestros sentimientos! Según tú, el amor no es más que una estupidez. ¿Por eso te casaste con mi madre, no? ¡Porque te enamoraste como un estúpido! —aquel golpe bajo le dejó aturdido unos segundos—. No te molestes. Ya sé que ahora os detestáis, que continuáis juntos por pura conveniencia. Tú prefieres esas jovencitas veinteañeras, que a cambio de un abultado fajo de reichsmarks, convierten en realidad tus más perversas fantasías.

Una súbita cólera dominó al imperturbable Otto von Fischer tras las irreverentes palabras de su hijo. Con el rostro enrojecido por la ira, acortó la distancia que les separaba, cruzándole la cara de una sonora bofetada.

—¡No voy a tolerar que vengas a mi casa a ofenderme! —sentenció con las venas del cuello a punto de estallar.

Christian, vejado en su orgullo, inspiró repetidamente, cerró los ojos, se ordenó calma y moviendo la cabeza, quedó cara a cara con su verdugo. Manteniendo la mirada ofuscada de Otto, que aún respiraba agitadamente, esbozó una mueca indolente.

—Olvidas que estoy aquí, porque me han traído por la fuerza. Yo jamás habría regresado a esta maldita casa.

—Supuse que tramarías algo parecido. Ahora que al fin nos hemos libra-do de ellos, no iba a permitir que volvieras a joderlo todo. Y disculpa mi vocabulario, pero por lo visto, es el único lenguaje que entiendes —se atusó el cabello—.

Olvídate de la judía y de ese crío, porque no volverás a verles nunca más. Son historia; un calamitoso pasaje de tu vida, del que afortunadamente no ha quedado ningún rastro.

—¡Al grano, padre! —Le exigió apretando los dientes—. ¡Quiero salir de esta puta casa cuánto antes!

Dilataba el momento de verle partir, después de todo, era su hijo, su sangre, el linaje von Fischer y las balas no se detienen a preguntar el apellido.

—¡Vamos! —le apremiaba—. ¿A qué cojones esperas?

—¡De acuerdo! Ya que te niegas a avenirte a mis condiciones, serás reclutado y destinado al frente del este. Allí, además de luchar en la guerra, algunos de nuestros soldados realizan misiones especiales. Son patrullas especializadas, que contribuyen con su eficiencia a una germanización más rápida y eficaz. La proliferación de judíos, gitanos y otras razas inferiores en los países ocupados consecuencia de las deportaciones, ha obligado al Führer a contemplar otro tipo de limpieza más directa.

—Querrás decir, ejecuciones. Eso no son misiones especiales de guerra, eso tiene otro nombre: asesinato. La guerra se libra en el campo de batalla, no en las aldeas y en los pueblos contra gente indefensa.

Inmutable, Otto provocó un inquietante silenció mientras admiraba a corta distancia el puro habano. Después, dio cuatro zancadas acuclillándose frente a su hijo. —Ya veremos qué piensas, cuando lleves dos semanas matando judíos —esbozó una sonrisa perversa—. Tal vez, tanta ejecución te haga recapacitar y reconsideres la posibilidad de regresar a la vida civil. Un matrimonio con Martha Rossner, tu propia clínica en la zona más elitista de Berlín, con pacientes mucho más exquisitos y de mucha más reputación que esa bazofia a la que estás acostumbrado —escudriñaba su rostro buscando alguna señal que le hiciese albergar esperanzas, pero Christian se mantenía impertérrito a las amenazas, manteniendo aquel vestigio asesino en la mirada—. Aunque todo eso, puedes tenerlo ahora, ya. Solo depende de ti.

Pegó la nariz a la de su padre, dispuesto a zanjar aquello de una vez por todas. —Antes muerto, ¿me oyes...? Métete a Martha Rossner y tu clínica con sus reputados pacientes por el culo. Y si vas a mandarme al frente, hazlo ya.

¡¡Ya!!

Otto se incorporó despacio.

—¡Muy bien! Así lo has querido y así se hará. ¡Soldado! ¡Dígale al Capitán Kindmüller, que herr von Fischer reclama su presencia! Mi hijo debe partir esta noche con su destacamento y la puntualidad es una virtud en el ejército. Además, estoy seguro, que no querrás perder ese tren, ¿no es así, Christian?

19 Otra gente, otra vida, otro país...

Moria perdió la noción del tiempo enclaustrada en el bosque de piernas que la cercaban. El llanto de los críos, los lamentos penitentes de los mayores, se quedarían grabados a fuego en sus recuerdos, igual que el olor, aquella vomitiva y nauseabunda mezcolanza de olores a heces, orín, sudor y muerte, porque fueron muchos, los que murieron por inanición en aquel maldito viaje.

Adriel empeoró notablemente durante el trayecto. El asfixiante calor, el ambiente viciado y cargado, la escasez de agua y de alimentos, no contribuyeron a su mejoría. La fiebre lo mantenía en constante estado de sopor, perturbado de tanto en tanto, por imperceptibles quejidos que mostraban el malestar que sentía.

Tras abandonarlos en un apeadero en medio de la nada donde el fango llegaba hasta las rodillas, unos camiones con los toldos descubiertos y los motores en marcha les esperaban. El recorrido por una Polonia devastada, le mostró un paisaje desolado por la destrucción y la miseria, hasta que el frenazo brusco del camión les indicó que el viaje había finalizado. Con la misma rudeza que les recibieron, les ordenaron apearse sin perder tiempo. Ante ellos, se alzaba un mu-ro de cemento de más de cinco metros de altura, coronado por alambradas con una garita a la entrada y torretas de vigilancia con centinelas armados hasta los dientes, que custodiaban dos pequeños barrios aislados del resto de la ciudad.

Era el gueto Plusna.

Con su pequeño en brazos y la bolsa colgada al hombro, traspasó la frontera definitiva entre ella y el mundo inventado por Hitler, ese mundo oscuro que diseñó para su Reich milenario. Esperó pacientemente en la larga cola de nuevos inquilinos, a que el representante del Consejo Judío (Judenrat) le indicase como llegar a su nueva residencia. Con la amarillenta hoja en la mano y echando un ligero vistazo al estado del niño, se encaminó en la dirección que amablemente le había indicado el Rabí Josué. Tiempo después, descubriría el importante papel que jugaba en la comunidad. Su cometido principal, era aliviarles en lo posible, las muchas calamidades que acuciaban sus desventuradas vidas.

Con los pies hinchados como botas, se detuvo exhausta frente a un edificio que daba la sensación se derrumbaría en cualquier momento. Unos niños jugaban en el interior del portal. Moria observó que alguno de ellos iba descalzo y no pasaría mucho tiempo antes de que empezaran a caer las primeras nieves.

Azorada, carraspeó antes de preguntarles por Shimon Herzog, pero de inmediato comprendió que aquellos críos no hablaban alemán. Caminó hasta ellos mostrándoles el nombre escrito sobre el papel. Uno de los críos lo resiguió con su uña ce-trina y mirando el hueco de la escalera, le indicó contando con los dedos hasta tres. A continuación, se acuclilló y sobre la tierra que cubría el desgastado pavimento de la portería, dibujó una enorme D. Con risilla nerviosa, se incorporó de un salto y junto a sus amigos, salieron corriendo a la calle.

Moria dedujo por las mudas indicaciones, que la vivienda que buscaba se encontraba en el tercer piso, puerta D.

Con sumo cuidado, empezó a subir los desconchados y empinados escalones. La humedad que anegaba las paredes verde-botella, escupía la pintura desprendiéndola a trozos sobre el piso de un rellano erosionado por el continuo roce de pisadas. El edificio debía ser centenario teniendo en cuenta el catastrófico estado en el que se encontraba. Por los murmullos que atravesaban las anchas puertas en forma de arco y carcomidas por las termitas, dedujo que todos los apartamentos estaban ocupados. Al llegar al segundo rellano, le sorprendió ver como algunas viviendas rebasaban su capacidad, obligando prácticamente a parte de los inquilinos a instalarse bajo el pórtico de la entrada, que nada más advertir su presencia, la miraron como a un bicho raro.

Notó en las sienes el latido veloz de su corazón, cuando se plantó frente la puerta D del tercer piso. Con mano temblorosa, tiró de la campanilla pero no oyó sonido alguno. Pasados unos segundos, golpeó suavemente con los nudillos, obteniendo la misma respuesta y empezó a inquietarse. Pero justo en ese momento, la puerta se abrió y un caballero de cabello blanco, barba más blanca aún y rostro apacible, la recibió con una cálida sonrisa. Moria dedujo que superaría los sesenta.

—¡Shalom! Mi nombre es Shimon Herzog —se presentó—. Supongo que le han dicho que pregunte por mí.

Moria asintió con un tímido movimiento de cabeza.

—Me entrega su cédula, por favor.

Agradeció que aquel desconocido que revisaba sus documentos con ojos avispados hablase alemán.

—Acompáñeme. En otras circunstancias, habría tenido que esperar días para encontrar alojamiento.

Atravesaron varias estancias, todas con el mismo aspecto desolador.

Las familias que allí malvivían, compartían el escaso espacio con la confusa anarquía de colchones, bultos, maletas, utensilios... El desorden gobernaba la vivienda. Las ajadas vestimentas de los inquilinos, colgaban de unas cuerdas que ellos mismos habían instalado y que se extendían de pared a pared.

Las ganas de llorar se intensificaron. Pero una vez más, se contuvo.

—Afortunadamente para usted y su hijo, aún nos queda espacio para alojarles. Igual que minutos antes, se sentía observada como un espécimen raro por todos los que allí vivían.

—El apartamento lo ocupan varias familias, pero hemos aprendido a convivir respetándonos. Y créame que no es una empresa fácil. Mucho menos, en los tiempos que corren.

Moria no perdía detalle de lo que sería a partir de ese día su nuevo hogar.

—Usted y el pequeño, compartirán habitación con otro matrimonio, sus niñas gemelas, mi esposa Ava y un servidor.

“¿Y dónde queda la intimidad?”, se preguntó cada vez más desalentada.

—El baño es de uso común para todos los inquilinos —le señaló una puerta que estaba abierta de par en par y de la que provenía un repugnante hedor a heces que le obligó a arrugar la nariz.

“Dios mío, ¿dónde estoy?”, suspiró haciendo una mueca de asco.

—Solo disponemos de un colchón, así que tendrá que dormir con su hijo. Pero si lo prefiere, puedo intentar encontrarle otra vivienda con más espacio.

—¡No! Quiero decir... Que aquí, ya está bien.

Ya era todo demasiado horrible, como para prolongarlo con una innecesaria y deprimente tour por el gueto. Imaginó, que el resto de las mal designadas viviendas presentarían el mismo ruinoso aspecto.

—Adelante —le invitó tras abrir la puerta situada al final del largo y poco iluminado corredor.

Se topó de bruces con un amplio dormitorio. Por las dimensiones del apartamento, dedujo que aquella debía ser la suite principal. La habitación era espaciosa y luminosa. La pintura color vainilla que vestía la pared, aunque algo desconchada por culpa de la humedad, confería esa sensación de amplitud. Cuatro anchos ventanales sin cortinas ni visillos y separados por un pequeño balcón, presidían la pared norte. A ambos lados, en las paredes este y oeste, se apilaban dos hileras de baúles y maletas. Los colchones, enroscados como rollitos de primavera, descansaban sobre una larga mesa de caoba negra. Unas estanterías instaladas de manera precaria, albergaban utensilios de cocina, platos, ollas, envases de hojalata, tazas... Cinco sillas y una chirriante mecedora, era cuanto tenían para acomodarse. Ni rastro de la cama de matrimonio. Fotografías, figuras, cuadros... se acumulaban por doquier. Una cafetera oxidada humeaba sobre un hornillo situado bajo la claraboya de lo que en el pasado fue el vestidor, donde solo quedaba un enorme hueco de pared a pared, lo que debió ser el ropero. Un brasero en el centro de la habitación, les caldeaba durante el interminable invierno polaco.

Observó que el dormitorio disponía de baño y atisbó por la rendija entreabierta de la puerta, que habían colocado un aguamanos y un espejo. Afortunadamente, de su interior no emanaba la nauseabunda fetidez del lavabo común.

—Somos los únicos que no utilizamos el aseo de fuera —apuntó Shimon como si le hubiese leído el pensamiento.

Los cristales del baño desaparecieron durante los bombardeos de los primeros días y unos cartones y unos plásticos no muy limpios cubrían los bastidores desnudos.

—Desde ahora y hasta que Dios lo decida, este será su nuevo hogar y nosotros, si usted lo desea, su nueva familia.

No, claro que no le deseaba. Ella tenía su propia familia y no necesitaba adoptar ninguna otra. No se veía con fuerzas para seguir soportando aquello.

—Ella es Keren, y él, Demian, su esposo —les presentó.

Keren era una mujer imponente. Alta y esbelta, acababa de cumplir cuarenta y dos años. El cabello, rubio miel, lo llevaba recogido con una diadema. Una brillante media melena, se balanceó al son del sensual contoneo de sus caderas cuando caminó hasta ella. Atractiva, las cejas delineadas enmarcaban unos ojos color uva de mirada vivaz. Los prominentes pómulos le conferían sensualidad.

Sus labios, anchos y carnosos, casi siempre permanecían sonrientes.

—¡Shalom! —Keren le ofreció la mano.

Moria correspondió con timidez al saludo.

Demian, de complexión fuerte, su espalda y brazos eran un bloque compacto de musculatura. El cabello rizado y marrón como las hojas en otoño, lo llevaba enmarañado como si acabara de levantarse. La rigidez de sus tupidas cejas, impregnaban de desconfianza unos ojos de un impactante azul-grisáceo. Soltó la herramienta que manipulaba en la reparación del respaldo de una de las sillas, se limpió la mano en la pernera del pantalón y la saludó.

—¡Shalom! —farfulló con sequedad.

—Y aquellas dos encantadoras señoritas, son Batsheva y Batia, las gemelas Stinker.

Agazapadas tras el hercúleo cuerpo de su padre, las niñas no dejaron de cuchichear desde la llegada de Moria y el pequeño. Entre risas nerviosas y miradas de reojo, susurraban al oído lo que para ellas era toda una novedad en aquel lugar desolado y olvidado del mundo. El parecido físico de las crías con Demian era asombroso, incluidos los rizos enmarañados de sus cabezas. Con diez años recién cumplidos, llevaban dos viviendo junto a sus padres en el gueto.

—Yo soy Ava, la esposa de Shimon.

Se encontró ante una mujer menuda, con el cabello plateado recogido en un sobrio moño bajo. La sonrisa afable, acentuaba en su rostro simpático, unos surcos forjados con los años y el trabajo. Sus ojos, negros como la noche, irradiaban afecto.

—Debes estar agotada —dedujo Ava—. Dame la bolsa.

—Gracias —dijo modestamente desprendiéndose de la pesada carga.

—¿Cómo has dicho que te llamas? —le preguntó dejando la bolsa sobre una silla. —Moria von Fis... Moria Fresser —rectificó apática.

—Y este niño tan guapo —acarició el cabello rubio del crío—. ¿Cómo se llama?

—Adriel.

—Este niño está enfermo —dedujo tras tocar su frente.

—Es solo un catarro. Traigo el medicamento conmigo.

—Aún así, sería conveniente que le viera un médico —insistió—. Tiene demasiada fiebre para tratarse solo de un catarro.

Moria posó los labios sobre la frente sudorosa de Adriel y el calor ardiente que desprendía se los abrasó. Asustada, empezó a desnudarlo.

—Necesito toallas y agua fría, por favor —apartó con vehemencia la bolsa de la silla, se sentó y acomodó al pequeño sobre su regazo.

—No hay tiempo —le advirtió Ava—. En un par de horas empezará el toque de queda.

Había olvidado que no estaba en su casa, en su país. Allí todo era nuevo: el lugar, las gentes, las normas...

—Mi esposa tiene razón. El hospital está a dos manzanas y el doctor Rosenthal fue pediatra antes de la guerra.

—Es un buen médico —intervino Keren—. Los pequeños de aquí le adoran. Bueno... y sus madres —tenía una risa cantarina, como sus hijas.

Moria se vio desbordada por tanta sugerencia.

—Si vamos a ir al hospital, será mejor que lo hagamos cuanto antes —sugirió Shimon.

Les miró sumida en la confusión más absoluta. No sabía muy bien qué hacer o qué decir. El llanto quejoso del pequeño le hizo reaccionar.

—Cogeré el medicamento —buscó en el bolsillo exterior de la mochila—.

Podemos irnos cuando quieran.

—El hospital está muy cerca de aquí. A tu llegada habrás comprobado que no todos hablan alemán —Shimon la miraba por el rabillo del ojo mientras bajaban las escaleras.

Moria asentía sin perder el compás.

—Las deportaciones se iniciaron antes de la guerra. Por esa razón, la mayoría de judíos alemanes están el gueto de Lodz.

La joven no perdía detalle; tal vez, Shimon podría ayudarle a localizar a sus padres. Llegaron a la portería y salieron a la calle.

—Pero últimamente, llegan judíos de todas partes de Europa. Y por lo visto, este gueto es el vertedero donde vienen a parar los que no caben en el resto.

Así que ella y su hijo, eran la basura de la basura. No le extrañó contemplando el paisaje: las aceras estaban atestadas de suciedad, excrementos, inmundicia, pequeños y mayores pidiendo limosna. Sus rostros, famélicos, ojerosos, cadavéricos algunos, con ojos saltones destacando sobre unos pómulos huesudos y hundidos, eran la manifestación latente de la realidad más escabrosa del gueto.

—Desde el Judenrat —prosiguió Shimon—, se tomó la decisión de reubicarnos por nuestra nacionalidad. Cualquier medida que signifique aliviar la penuria de este exilio forzoso, siempre es bien recibida por el resto de la comunidad.

Por aquí... —torcieron en una esquina.

—¿Y tu familia? ¿Los han trasladado a otro gueto? —le preguntó Ava.

Eludió responder palpando con los labios la cabeza ardiente de su pequeño. —Disculpa, no pretendía incomodarte —la mujer parecía azorada.

—Ahí está —señaló Shimon con el dedo poniendo así un paréntesis en la embarazosa situación.

A veinte metros de distancia frente a ellos, se alzaba un austero edificio de varios pisos de altura que abarcaba en su diámetro toda una manzana. Gran parte de la fachada de ladrillo terroso, mostraba las huellas inconfundibles de los cruentos bombardeos sufridos por la ciudad en los primeros días de la invasión.

En la cumbre de la edificación, donde debía rezar HOSPITAL, tan solo se leía SPITA. El resto del rótulo, saltó por los aires cuando una bomba cayó muy cerca de allí. Dos puertas móviles daban acceso a una erosionada y muy empinada rampa que llevaba hasta la planta de urgencias. El personal, desbordado, se movía con rapidez de un lado a otro; un termómetro aquí, una inyección allá... sin descanso, sin respiro, pero con la máxima eficacia pese a la escasez de medicamentos, material sanitario y mano de obra capacitada. Una mezcolanza de olores lo impregnaba todo: antiséptico, sangre, sudor... La gente se agolpaba en los pasillos; los niños lloraban, los mayores gemían.

Un hombre de complexión atlética, cejijunto y rostro alargado, con una nariz aguileña sobre un espeso bigote, se aproximaba apresurado por un interminable y saturado pasillo. Con la Kippá característica que portan los hombres judíos cubriendo la coronilla, pasó junto a ellos como una exhalación, tiempo suficiente para que Shimon le dirigiese unas rápidas palabras.

—Enseguida estoy con vosotros.

—Es el doctor Rosenthal —le indicó Shimon.

La joven siguió con los ojos la estela de aire que levantó la bata del médico.

—También es alemán, así que por el idioma no tendrás que preocuparte.

—Tu pequeño estará en buenas manos —Ava le guiñó un ojo en un intento de calmar su angustia.

Unos minutos después que pasaron con la lentitud de horas según el punto de vista de Moria, el doctor Rosenthal regresó junto a ellos con la misma celeridad de momentos antes.

Unas marcadas arrugas bajo sus ojos castaños, se confundían con el gris oscuro de unas abultadas ojeras. Aún así, era un hombre atractivo. Moria recordó el velado y jocoso comentario de Keren.

—¡Shalom, Shimon! —saludó con voz grave.

—Necesitamos tu ayuda urgentemente. Este niño hace días que está enfermo y acaba de llegar con su madre desde Alemania, pero ya puedes imaginarte en qué condiciones.

—Muy bien, acompañadme —les precedió—. Estamos desbordados —se lamentaba—, anoche se declaró una epidemia de disentería en la zona norte del gueto y no damos abasto.

Entraron en su consulta y tras abordar a la madre con el máximo tacto, no olvidaba que era una recién llegada, la sometió a un escrupuloso cuestionario con el fin de conocer todos los antecedentes clínicos del pequeño y el proceso de su afección actual. Después, haciéndole una carantoña al pequeño, le tomó la temperatura, le examinó los ojos, los oídos, la garganta y le auscultó. Fue entonces, cuando su rostro se tornó sombrío. Había advertido ciertos síntomas que le preocuparon y aunque corroboró que el jarabe prescrito en Berlín por su médico era el adecuado, consideró que no por ello, era suficiente, así que decidió realizarle unos análisis y unas radiografías. A continuación, esperó a que Moria vistiera al pequeño tomando notas en el recién estrenado historial médico de Adriel. Cuando la tuvo frente a él, sentada con el pequeño en su regazo, apoyó los brazos sobre la mesa cruzando las manos con gesto solemne.

—Frau Fresser, en condiciones normales, esperaríamos el resultado de los análisis para iniciar un tratamiento más efectivo —leyó la preocupación en los ojos asustados de Moria—. Pero no son condiciones normales, así que hoy mismo empezaremos un nuevo tratamiento —se levantó, aproximándose a una vitrina situada a su espalda—. Andamos escasos de medicamentos, pero este jarabe —se sentó de nuevo frente a ella entregándole un botellín de cristal que contenía un líquido verdoso—, mejorará considerablemente el estado de su hijo.

Moria tomó el frasco y lo observó con recelo.

—¿Otro jarabe...? —inquirió suspicaz—. ¿Qué tiene este jarabe que no tenga el otro...? Dígame, doctor Rosenthal —clavó su mirada encendida en el rostro demudado de su interlocutor—. No tiene ni idea de lo qué le pasa a mi hijo, ¿verdad?

—No exactamente —alegó contrariado.

—Pues explíquese —le exigió sulfurada.

El doctor Rosenthal carraspeó.

—Intentaré ser lo más franco posible —inquieto, se atusó el bigote—.

Los resultados de los análisis aún tardarán unos días. El personal es insuficiente y nuestros recursos son escasos.

—Eso ya me lo ha dicho, doctor —replicó impaciente.

—En la exploración —prosiguió visiblemente abrumado—, he advertido una serie de síntomas que me obligan a ser cauteloso.

—Yo no quiero cautela, doctor Rosenthal —objetó furibunda—. Quiero la verdad. —Le repito que tenemos que ser cautelosos y no dejarnos llevar por la histeria —la miró unos segundos—. Pero por lo que usted me ha contado y los resultados de las radiografías, es posible que nos hallemos ante un incipiente cuadro de neumonía.

De repente, todo quedó en silencio. Solo un ensordecedor pitido incrustado en sus tímpanos, le permitía ser consciente de que seguía en el mundo real.

¿O tal vez, aquel mundo en el que acababa de aterrizar no era sino el mismísimo infierno? — Frau Fresser —la voz aguda del médico le llegó de muy lejos—. ¿Se encuentra bien?

La guapa pelirroja miró a su pequeño, que acurrucado en su pecho, permanecía en un estado de somnolencia constante. Ni el antitérmico que la enfermera le había inyectado media hora antes parecía hacer efecto.

—Y... —no le salían las palabras—. Y cuando dice que tendrá los resultados de las pruebas —le costaba enormes esfuerzos tragar saliva.

—Haré lo imposible por tenerlos cuanto antes.

—Ya —parpadeó para sacudir las lágrimas—. Y si... se confirma...

—Haremos todo cuanto esté en nuestras manos, para que Adriel vuelva a ser el niño sano y fuerte que era antes de enfermar —intentó ofrecerle una sonrisa esperanzadora.

—Si apenas disponen de medicamentos. ¿Cómo diablos piensa curar a mi hijo? —había mucha rabia en su voz.

—Existen alternativas.

Moria enarcó las cejas.

—La farmacia del hospital y las boticas del gueto son meros tenderetes de apósitos, jarabes para la tos, ungüentos y poco más. Los nazis interceptan toda ayuda que llega del exterior y el mercado negro monopoliza los antibióticos, la morfina....

—Tengo algo de oro —atajó Moria ansiosa—. Poca cosa, ya que apenas tuve tiempo de... —respiraba con dificultad—. Puedo incluso trabajar aquí, en el hospital, tengo algo de experiencia. En Berlín ayudaba a mi esposo en el consultorio.

No fue consciente de que por primera vez hizo alusión a Christian, hasta que se oyó a sí misma en el repentino silencio de la consulta.

—¿Su esposo...? —Rosenthal alzó una ceja extrañado—. ¿Su esposo era médico?

—Es médico —aclaró con sequedad.

—Disculpe —replicó azorado.

—Pagaré ese antibiótico, doctor —aseveró cortando de raíz las indiscretas indagaciones de Rosenthal—. Dígame la cantidad. También he traído algo de dinero, marcos alemanes. Pero supongo, que en el mercado negro con los nazis gobernando Polonia se cotizarán bien. Yo lo único que quiero, es que mi hijo se cure —confesó desolada.

—Os avisaré cuando tenga los resultados de los análisis —se levantó de la silla y rodeando la mesa, se acercó a la joven—. Hasta entonces, conserve la calma, por favor —con gesto paternal, tomó una de sus manos entre las suyas—.

Tal vez, nos hemos alarmado innecesariamente y Adriel solo tiene un fuerte catarro.

—Dios le oiga, doctor —deseó con todas sus fuerzas—. Dios le oiga.

Ya de regreso a la habitación, su nuevo hogar, se vio agasajada por la amabilidad y la predisposición de Keren a todo cuanto necesitase, ofreciéndose a cuidar del crío mientras ella se aseaba un poco, que algo más templado gracias al antitérmico, no le hizo ascos a la extraña. Todo lo contrario, parecía encantado en los brazos de aquella mujer de senos prominentes y sonrisa campechana.

Los colchones estaban repartidos por las cuatro esquinas del dormitorio: Keren y Demian, en el rincón que colindaba con el vestidor, las gemelas frente a ellos, Shimon y Ava en el más cercano a la puerta, y Adriel y ella debajo de uno de los ventanales. La mesa de caoba negra, ahora la vestía un floreado mantel sobre el que reposaba el exiguo menú de aquella noche: un poco de sopa de nabos y patatas, y pan negro con queso rancio.

Les acompañó durante la cena y aunque no había mucho donde elegir, tampoco tenía apetito pese a no haber comido nada en los últimos cuatro días. Ese era el tiempo exacto que había transcurrido desde que aquellos malditos SS la arrancaron de su casa, porque era así como se sentía: como una flor arrancada de raíz de la húmeda tierra de su maceta y tirada en mitad de la calzada expuesta a ser pisoteada en cualquier momento.

—Debes alimentarte si quieres tener fuerzas para cuidar a tu hijo —le recomendó en tono maternal Ava.

“Lo que necesito son fuerzas para soportar este horror”, se dijo llevándose la cuchara a la boca.

Mientras daban buena cuenta de la cena, Shimon aprovechó para informarle de las normas de convivencia que habían establecido y que les permitía compartir los escasos metros cuadrados con los menos roces posibles.

—Conmigo no tendrán ningún problema —fue todo cuanto dijo.

—Puedo hablar con el rabí Josué. Es el representante del Juderant y el único que puede conseguirte un empleo —le anunció Shimon.

—¿Un empleo...? —preguntó asombrada.

—Es la forma más segura de sortear las redadas, las aktions, como las llaman esos cerdos —observó Keren—. Mientras trabajamos para el Tercer Reich, conservamos la esperanza de sobrevivir a esos puercos. Yo trabajo en una fábrica textil. Confeccionamos y planchamos uniformes para los soldados alemanes —hizo una mueca de asco—. Si pudiera, los impregnaría de veneno y juro por Dios que no quedaría ni uno solo de esos hijos del diablo con vida —lo deseó con tanta vehemencia que sus mejillas se tornaron rojas.

—¡Keren!

Ava la regañó por su ímpetu incontrolado.

—¿Has olvidado que tus hijas siguen aquí?

—Mis hijas son niñas, pero no estúpidas —replicó enojada—. Y saben perfectamente que estamos cómo estamos por culpa de los nazis.

—Acabemos la cena en paz —medió Shimon—. Discutir entre nosotros no cambiará las cosas.

Un incómodo silencio se hizo presente.

—Será mejor que acueste a las niñas —Keren se levantó.

—¡No, mamá! —protestó Batsheva.

—¡Vamos jovencitas! —les apremió—. ¿A qué estáis esperando...?

¡Vamos, vamos...! Decid: Buenas noches.

—¡Buenas noches! —desearon las gemelas al unísono antes de darle un beso a su padre.

—¡Buenas noches, hijas! ¡Qué descanséis!

—Yo también me retiro a descansar —anunció Moria—. Ha sido un día horrible y creo que me desmayaré si no estiro las piernas.

—Si necesitas cualquier cosa, lo que sea, no tienes más que decírnoslo —se ofreció Shimon.

—Gracias —retiró la silla y se levantó—. ¡Buenas noches!

—¡Buenas noches! —respondieron todos.

Un par de horas después, el silencio reinaba en toda la vivienda. Bueno, a excepción de unos atronadores ronquidos con resoplido incluido que provenían de la habitación de al lado y que traspasaban los gruesos tabiques del dormitorio.

Una lámpara de aceite sobre un aparador situado en mitad de la estancia, permitía distinguir en la penumbra las figuras recortadas de los que allí descansaban, mientras que afuera, en las mugrientas calles y a causa del corte de suministro eléctrico de todas las noches, predominaba la oscuridad. De vez en cuando, el eco castrense de unas botas militares resonando sobre los adoquines cubiertos de escarcha y los ladridos intimidatorios de los pastores alemanes que les acompañaban, quebraba el inquieto descanso de los moradores del gueto, recordándoles que también eran dueños de sus sueños.

Era su primera noche allí, en aquel lugar desconocido y deprimente. Se sintió muy desdichada y muy sola. Tumbada en la parte exterior del colchón, observaba sin perder detalle el rostro sofocado por la fiebre de su hijo. Atenta a todo: la respiración, la tos, la temperatura, batallaba contra ese sueño que se empeñaba en derrotarla. No recordaba haber dormido ni uno de los días que duró aquel infernal viaje, por esa razón, sus párpados se cerraban cada vez con más vehemencia y le era más difícil mantener la cabeza erguida, hasta que finalmente, el sueño la venció.

Cuando despertó, la luz del radiante sol de aquella mañana cegó sus ojos un instante. De inmediato, recordó dónde estaba y con quién. Airada, se enojó consigo misma por haberse permitido dormir en lugar de velar por el estado de su hijo. Su sorpresa fue mayúscula, cuando lo encontró sentado a su lado jugando con una de sus botitas.

—¡Adriel, cariño! —se incorporó—. ¿Cómo está mi príncipe, eh? —recostó la espalda en la pared, sentándolo a horcajadas sobre ella—. ¡Hola, tesoro!

—besó su rosada mejilla y el crío se agarró a su cuello besándola también—.

¡Hummm! Parece que hoy no tienes fiebre —advirtió complacida.

—Mamá —balbuceó Adriel.

—Sí, cariño.

—¿Papá, no está? —le preguntó con su dulce voz.

La inocente pregunta de su hijo le partió el alma. Adriel adoraba a su papá.

—¡Dios! —exclamó conteniendo las ganas de llorar—. Papá está trabajando muy lejos de aquí, pero muy pronto vendrá a buscarnos, cariño —notó una lágrima deslizándose por su pecosa mejilla—. Mamá tiene una sorpresa para ti —le anunció provocando que el crío aplaudiese entusiasmado.

Corrió la cremallera de la mochila y hurgó en el interior.

—Mira lo que tenemos aquí —le mostró un elefante gris de orejas y trompa roja; los ojos vivarachos de Adriel hicieron chiribitas—. Bum-Bum ha venido con nosotros.

—¡Bum-Bum! —exclamó dichoso arrebatándoselo a su madre..

La visible mejoría del niño borró momentáneamente la tristeza del rostro de Moria. El elefante era un regalo de Christian. Recordó el día que se presentó con el peluche. Adriel aún no había cumplido el año y el muñeco hacía más bulto que él. Pero el chiquillo se quedó prendado. La trompa y las orejas rojas, fueron sin lugar a dudas el verdadero atractivo que lo conquistó. Cuando empezó a chapurrea sus primeras palabras, un día se lo mostró a su madre y le dijo, Bum-Bum.

Así, que con ese nombre se quedó: Bum-Bum.

—Será mejor que vaya a ver que tenemos para desayunar —dejó al pequeño en el colchón, incorporándose con algo de dificultad—. ¿Vienes con mamá?

Adriel le echó los brazos.

20 Un médico entre asesinos

Febrero 1941

Semanas después de la deportación de Moria, la policía halló el cadáver de Yona Dukas en un sucio callejón. Por la posición del cuerpo, con las manos maniatadas a la espalda y un agujero de bala en la nuca, no cabía duda de que se trataba de una ejecución, de un ajuste de cuentas entre matones. Pero lo cierto, es que su muerte nada tuvo que ver con el turbio mundo de los bajos fondos, sino que fue la consecuencia irremediable de sus deleznables actos. Se alió con el diablo para ejecutar su venganza y éste, a cambio, se llevó su alma. Olvidó que Otto von Fischer nunca deja testigos.

Christian fue destinado a una de las zonas controladas por los temibles y sanguinarios Einsatzgruppen, los Escuadrones de la muerte. Las huestes allí emplazadas, eran tropas móviles sin acuartelamiento fijo que destacaban por la rapidez y la eficacia con la que realizaban las limpiezas, o como alguno de ellos las llamaban: las cacerías. Y aún no se había hecho a la idea de su nueva vi-da, cuando en plena noche, se vio formando parte de un grupo de hombres con una misión muy específica: cazar judíos. La estrecha colaboración de las autoridades locales y las voluntarias delaciones de los vecinos, aceleraban considerablemente las operaciones.

Creyó estar viviendo una película de terror sin posibilidad de escapar del pavoroso argumento. Pillaron a la gente por sorpresa durmiendo en sus camas, provocando que el caos y el pánico se desataran en segundos. Hombres, mujeres y niños, botaban sobresaltados sobre los lechos cegados por las deslumbrantes luces de las linternas, gritando aterrorizados cuando oían los fieros ladridos de los perros y los berridos feroces de unos soldados armados con ametralladoras que vociferaban como poseídos en un idioma desconocido para ellos tras derribar las puertas de los dormitorios con una brutalidad innecesaria y gratuita. Irrumpían con extrema violencia en las casas, destrozando todo cuanto encontraban a su paso.

Empujaban a la gente golpeándoles con saña y disfrutando en muchos casos con ello. En aquel torbellino de confusión, eran muchas las víctimas civiles que quedaban en el camino. Las balas, las culatas de las armas y las bayonetas, ponían fin a cualquier indicio de rebelión o protesta. Nos les permitían llevarse nada, camisones y pijamas, eran indumentaria más que suficiente para el lugar al que se dirigían. Ateridos por el miedo y por el gélido frío del alba, esperaban apiñados en grupo y bajo la atenta mirada de las ametralladoras, a que los salvajes mercenarios de la muerte finalizasen con el saqueo y el pillaje habitual en toda limpieza.

Una vez obtenido el botín, les colocaron a golpe de culata en fila de cuatro. Antes de emprender la marcha, los aterrados aldeanos contemplaron como aquellos bárbaros incendiaban las casas, los establos, los graneros, el ganado, las cosechas... El crepitar del fuego devorándolo todo, les despidió cuando iniciaron el fúnebre recorrido, el último viaje que les conducía directamente a la muerte.

Ni el cantar de los pájaros se dejó oír en aquel funesto amanecer, privando del fresco sonido el tímido despertar de un sol carmesí que ya se avistaba en el horizonte. En el aire, solo se respiraba tragedia y dolor. Los escasos lugareños no judíos, ni osaron curiosear tras los pórticos de las ventanas.

Descalzos la gran mayoría, desfilaban encorvados por una carretera de tierra algo desviada de la vía principal por la que se accedía directamente al bosque. Algunos más atrevidos, echaron una ojeada atrás y todo lo que pudieron ver, fue un gigantesco incendio arrasando lo que había sido hasta la aciaga aparición de los nazis, su aldea, su hogar. Una espesa humareda lo cercaba todo, alzándose más allá de las nubes, cubriendo el triste amanecer de hollín, ascuas y ceniza.

Flanqueados en todo momento por sus captores, los lamentos, el llanto quejumbroso, corearon la triste comitiva durante el penoso trayecto.

Christian creía que aquello no podía estar pasando, que era irreal, porque aquello no era la guerra, sino una masacre despiadada.

En un solar adentrado en la frondosidad del bosque, les ordenaron cavar unas fosas. Todos sabían lo que aquello significaba y los que tuvieron el valor de rebelarse, fueron los primeros en morir. Una vez excavadas tres zanjas de grandes dimensiones, los separaron en dos grupos: hombres y jóvenes a un lado; mujeres, ancianos y niños al otro. Les obligaron a desnudarse y amontonar la escasa ropa que cubría sus cuerpos junto al borde de las fosas. A continuación, les alinearon en el mismo bordillo del hoyo, y sin más dilación, todos fueron ejecutados, despeñándose en el fondo de la sepultura que ellos mismos habían cavado. Para cerciorarse que nadie quedaba con vida, el Rottenführer saltó al interior del foso, rematándolos a todos con un tiro de gracia en la cabeza, pero lo más escalofriante, era ver la sonrisa diabólica que mostraba con cada disparo que efectuaba.

Christian cerraba los ojos cuando apretaba el gatillo. Pretendía con esa actitud errar el disparo, porque de lo contrario, se habría convertido en un asesino a sangre fría y no se veía capaz de soportarlo. Con el estómago revuelto desde el inicio de aquella carnicería, temía vomitar en cualquier momento asqueado por lo qué hacía y por lo qué presenciaba. Lo que más le atormentaba, era imaginar que en cualquier otra aldea de aquel rincón olvidado del resto del mundo, estaría ocurriendo exactamente lo mismo, y que su esposa y su hijo, podrían morir de igual manera. La sola idea le provocaba escalofríos y unas inmensas ganas de descargar la munición de su ametralladora sobre su propio escuadrón, aunque después lo ejecutasen por ello.

El sol ya se posaba en lo alto del cielo y algunos rayos lograban filtrarse entre el espeso follaje de los árboles, pincelando con su brillo los matices verdes de las hojas.

Christian dejó unos segundos la pala para secarse con el antebrazo el sudor de la frente. Alzó la vista y creyó distinguir una ardilla de pelaje rojizo con la espesa y tupida cola erguida, escalando un grueso tronco hasta desaparecer por un agujero. La naturaleza seguía su curso impasible, mientras un grupo de hombres sin piedad, se izaba en el derecho de desviarlo con el asesinato sin sentido de cientos de personas inocentes. Cada palada de tierra y cal sobre los cadáveres aún calientes, era una fotografía imborrable en el carrete de su memoria. Niños que no se harían hombres, niñas que jamás serían madres, hombres y mujeres que no verían crecer a sus hijos, ni envejecerían juntos y felices junto a unos nietos que nunca llegarían.

Sentado en la parte trasera del camión, no apartaba sus ojos azules de los tres montículos de tierra que ocultaban el resultado de una matanza despiadada. Sintió un inmenso alivio, cuando dejaron atrás el bosque y retomaron la carretera principal, dirigiéndose a la siguiente aldea reflejada en el mapa y que formaba parte del itinerario del día; la jornada laboral no había hecho más que empezar.

Aunque antes, harían una parada en el camino para retomar fuerzas, comiendo un poco de rancho y bebiendo un mucho de alcohol. La ingesta desfasada de bebidas alcohólicas, no solo era aceptada por los altos mandos, la alentaban, pues bebiendo compulsivamente, realizaban con más eficiencia su trabajo. Borrachos la mayor parte del día, se convertían en seres antisociales, bárbaros que ni sentían ni padecían.

Christian fue incapaz de probar bocado. Los rostros aterrados de toda aquella pobre gente permanecían vívidos en su cabeza. Incluso el trago de agua que llenó su estómago como una cascada, se le agrió con la hiel que le abrasaba las entrañas, provocándole el vómito que se comió durante las largas horas que duraron las ejecuciones. Buscó la intimidad tras unos arbustos y vomitó el café aguado de la mañana. Escupiendo los últimos restos de bilis, cayó de rodillas rompiendo a llorar igual que un niño desamparado, porque era así como realmente se sentía: solo y abandonado en medio de un horror infernal, de una pesadilla sin fin de la que debía escapar cuanto antes.

Moria terminó resignándose a su destino, cuando la esperanza finalizó esfumándose como el humo y le quedó la certeza de que su hijo y ella estaban condenados a pudrirse en aquel maldito lugar, aunque su espíritu rebelde, le impelía a no rendirse, a no dejarse vencer.

Para Adriel, en cambio, fue más complicado. Lo extrañaba todo: el lugar, la gente, no ver a su papá, por el que preguntaba a todas horas. Suerte de las gemelas, de temperamento muy similar a la madre, que se convirtieron en las mejores compañeras de juego del pequeño.

El momento más angustioso para Moria, llegó cuando Shimon le consiguió un empleo como planchadora en la misma fábrica de uniformes donde trabajaba Keren. Detestaba la idea de dejar a su pequeño a solas con una completa desconocida, aunque Ava fuese lo más parecido a una madre con todos ellos; también se quedaba al cuidado de las gemelas y de los otros seis críos que vivían en el apartamento; excepto los profesores, el resto de inquilinos trabajaban en las distintas empresas nazis de la zona. Shimon aprovechaba esas horas para impartir clases a los críos en la clandestinidad de la cocina del apartamento.

La salud del pequeño no invitaba a confiar en una pronta mejoría. Las últimas pruebas que el doctor Rosenthal le había realizado, confirmaron lo que el médico más temía: la neumonía se había hecho resistente al antibiótico y no lograban combatirla como era su deseo. La enfermedad no tardó en dejar su huella en el aspecto del pequeño. Perdió peso considerablemente y el rosáceo de sus mofletes desapareció junto a la alegría de sus ojos vivarachos que ya no brillaban con la luz de antaño. Jugaba, sí, pero se cansaba enseguida. Prefería tumbarse sobre el colchón, abrazar el elefante Bum-Bum y chuparse el dedo pulgar, sustituto forzoso tras haber extraviado el chupete en el tren. Cada noche, esperaba inquieto el regreso de su madre, que llegaba exhausta tras una larga y agotadora jornada de trabajo, se colgaba de su cuello y no la soltaba hasta quedarse dormido sobre su regazo.

La sucesión de las semanas en un lugar donde la miseria carcomía los cimientos de los edificios y se alimentaba del ánimo de las gentes que en él malvivían, chupando igual que una sanguijuela las vidas de todos ellos, era una prueba constante de supervivencia..

Para Moria, el tiempo transcurría en una monótona y deprimente letanía.

Unas semanas después de su arribada al gueto, las mugrientas y húmedas fachadas del barrio fueron empapeladas con pasquines de un nuevo edicto: desde ese día, el tranvía desviaría su trayecto evitando así circular por el interior del gueto, confinándolo a un ostracismo absoluto y marcando esa parte de la ciudad como zona en cuarentena.

Al amanecer, con el efluvio de la niebla levitando aún por las calles cercando en sombras y tinieblas los desvencijados edificios, distintos grupos de personas arrastrando los pies sobre los helados y resbaladizos adoquines de la calzada, caminan en silencio en dirección a la puerta norte del gueto, la salida más próxima a la parada de tranvías. Escoltados en todo momento por soldados, deben asegurarse de llevar el brazalete blanco con la Estrella de David, la cuchara, el tazón, la escudilla y lo más importante, la tarjeta de identificación que les clasifica como judíos. Cualquier descuido puede significar la muerte y Polonia es un país rico en esquinas y plazoletas donde llevar a cabo una ejecución, y con la Ley Marcial en vigor, cualquier hombre con uniforme se creía en el derecho de ejercer la autoridad a cualquier hora, en cualquier lugar y sobre cualquier persona.

Tapada hasta las cejas para cubrirse del frío, Moria aguardaba junto a Keren y el resto, la llegada del convoy especialmente habilitado para el traslado de judíos. Absorta en sus pensamientos, éstos se centraban única y exclusivamente, en el acontecimiento más reciente y que aún le ardía en el alma.

A la espera de que el convoy les recogiera, le llamó la atención un joven soldado que caminaba en dirección a ellas pero por la acera de enfrente. Los andares chuecos, con las puntas de los pies hacia dentro y el perfil de aquel hombre le eran muy familiares y por un segundo, un haz de luz se abrió en aquella penumbra asfixiante. Fue asaltada por un súbito arrebato y ojeando a su derecha y a su izquierda, se aseguró que los dos soldados que debían vigilarles, continuaban distraídos en los encantos libidinosos de una de las muchas prostitutas que pululaban por la ciudad que se mostraba zalamera y asequible. Aprovechándose de aquel embobamiento transitorio, intentó escabullirse de la cuadrilla, pero Keren la retuvo sujetándola por la manga del abrigo.

—¿Se puede saber a dónde crees qué vas? ¿Quieres qué te peguen un tiro?

—Enseguida vuelvo.

—El convoy llegará enseguida —le advirtió—. Y si no estás cuando pasen lista... —con un gesto de mano simuló cortarse el cuello—. ¡Estás muerta!

—Lo sé —replicó—. Pero si seguimos aquí, ambas acabaremos muertas. Regresa junto al resto, yo no tardaré.

Aligerando sus pasos con cuidado de no resbalar con el hielo que inundaba la carretera, Moria se plantó frente al intrigante hombre que tanto había llamado su atención.

—¿Egbert? —preguntó con un hilo de voz y casi sin aliento.

—¡Moria!

Parpadeó varias veces para cerciorarse que no se trataba de una alucinación. —Moria... ¿Eres tú...?

La pregunta de por sí era estúpida, pero seguía sin dar crédito a la imagen que proyectaban sus estupefactos ojos. Se fijó que su larga melena de caracoles rojizos, ahora solo le alcanzaba los hombros.

—Sí, Egbert, soy yo —contestó lacónica.

—Pero... ¿Qué haces aquí? —alzó la cabeza y miró a su alrededor—.

¿Qué significa todo esto...?

—Significa lo que estás viendo: Adriel y yo fuimos deportados hace unos meses.

—¿Deportados...? —Sacudió la cabeza—. ¿Cómo es posible? Pero si este lugar es... deprimente. Es la cloaca del mundo —constató abrumado.

—Pues no imaginas lo qué hay detrás de esos muros: dolor y tragedia en su máxima expresión.

—¿Qué... qué haces con esa gente? —Señaló el grupo humano con aspecto sombrío, apostados bajo la marquesina—. ¿Y Adriel?

—Esa gente y yo trabajamos para los nazis en una fábrica de uniformes.

Adriel se queda al cuidado de una buena mujer, Ava. Ella, su esposo y otras cinco familias compartimos... bueno, malvivimos en un apartamento sin luz ni agua corriente.

—Y Christian. ¿Cómo ha podido permitir...? ¿Por qué no ha venido a buscaros?

—Christian no estaba en casa cuando se presentaron la Gestapo y las SS —precisó en defensa de su marido—. Y no sé hasta qué punto, podrá localizarnos en un lugar como éste.

—¿Cómo qué no estaba en casa? ¿Y dónde diablos estaba, eh? —parecía muy enfadado.

—Contigo, Egbert.

—¿Conmigo...? —preguntó aún más desconcertado.

—¿Es qué ya no lo recuerdas? —escudriñaba su rostro pasmado—. Te concedieron un permiso especial por enfermedad y telefoneaste a Christian porque un extraño virus te tenía postrado en cama.

¿De qué permiso estaba hablando...? ¿A qué enfermedad se refería...?

En realidad, ¿qué era lo que estaba pasando? Mejor dicho, ¿qué fue lo que pasó realmente aquel día?

—Moria —inspiró hondo—. ¿Estás segura de que Christian...? Quiero decir... Tal vez, te confundiste y Christian mencionó algún otro paciente —ella negaba con la cabeza—. Moria, no he vuelto a Berlín desde la última vez que nos vimos.

Notó como se le helaba la sangre, como el corazón dejaba de latir y los pulmones se olvidaban de bombear oxígeno. Creyó que sus trémulas piernas se quebrarían en cualquier momento, incapaces de soportar el peso muerto de su cuerpo insensible. Entonces, si Egbert no estaba enfermo y ni siquiera en Berlín, ¿qué ocurrió para que Christian la engañara? ¿Qué se ocultaba tras aquella barbaridad que empezaba a forjarse en su mente?

Christian no era un monstruo sórdido y miserable capaz de maquinar algo tan aberrante como la deportación de su propia familia. Lo cierto, es que tampoco tenía constancia de que hubiese intentado encontrarlos. Ya, ni estaba segura de si habría intentado buscarles.

—Moria —la sujetó por los brazos.

—Déjame, por favor —le suplicó con los ojos anegados.

—¿No creerás que Christian...?

Moria lo fulminó con una mirada profunda y severa.

—Christian sería incapaz de una monstruosidad semejante —alegó Egbert en su defensa.

El puzle confabulador de los con Fischer ya definía su dibujo, mostrando un plan maquiavélico y despiadado, urdido con crueldad y alevosía. Todo encajaba: la visita de sus suegros, la boda de Ilse, el comportamiento receloso y esquivo de Christian...

¡Qué oportunamente surgió aquella urgencia domiciliaria y con qué inocencia infantil le creyó! ¡Cómo podía ser tan mezquino, tan ruin, condenándoles a malvivir en aquel gueto maloliente, infestado de ratas, cucarachas, piojos y miseria, donde sobrevivir era un milagro diario!

No, el Christian que ella conocía no haría algo tan espantoso.

—¡Moria! ¡Moria! —la voz de Egbert le llegaba de muy lejos—. Moria, ¿estás bien?

—Disculpa, Egbert —intentó rehacerse de aquel atroz porrazo con el que la vida le acaba de golpear—. Me alegra haberte visto —se subió el cuello del abrigo—. Te deseo lo mejor.

—Moria, espera —aferrándola por los hombros, logró retenerla unos segundos—. ¿No estarás pensando, lo qué creo que estás pensando?

—¿Y qué crees que estoy pensando, Egbert? —le espetó airada—. Que tu mejor amigo es un ser despreciable, un tipejo miserable, una sabandija sin corazón. Nunca antes la había visto tan abatida, tan dolida, tan llena de rabia.

—Escúchame —le pidió—. Conozco a Christian desde hace muchos años y he vivido vuestra relación desde el principio. Nunca he visto a nadie amar con la intensidad que él te amaba a ti. Qué te ama —subrayó—. Adriel y tú, sois lo más importante de su vida.

Ella sonrió con desdén.

—Por eso estoy seguro, convencido, que nada tuvo que ver con vuestra deportación. Si sucedió como has dicho, todo indica que los von Fischer son los verdaderos culpables.

—Tú lo has dicho: los von Fischer. Y Christian, es un von Fischer.

—¡No, Moria! ¡Te equivocas!

Condenaría su alma al fuego del averno por defender la inocencia de su amigo sabiendo de antemano que no se quemaría.

—Christian sería incapaz de lastimaros. ¡Sois su vida!

—No hagas de abogado del diablo, Egbert. Puedes arder en el infierno —se zafó con violencia de su mano y apretando el paso sin mirar atrás, regresó junto a Keren y el resto.

Afortunadamente para ella, los soldados continuaban encandilados con el coqueteo descarado y las insinuaciones deshonestas de la llamativa prostituta; el empalagoso perfume barato que usaba podía olerse desde la marquesina.

Se secó las lágrimas con la manga del abrigo. No deseaba que Keren le aguijoneara a preguntas. Había llegado a estimarla sinceramente y ni deseaba mentirle, ni explicarle que todo su mundo se acababa de derrumbar. Se prometió nada más llegar al gueto, no entablar lazos afectivos con ningún inquilino de la casa. Primero, porque todo era desconocido para ella: el lugar, las gentes, la miseria... Y en segundo lugar, porque en el poco tiempo que llevaba allí, había visto como la gente estaba hoy y al día siguiente desaparecía sin más. Pero con Keren, al igual que con Ava, Shimon y las gemelas, era imposible resistirse al cariño, ellos lo donaban a raudales. En cambio, Demian era distinto. Más serio, taciturno, poco hablador, daba la impresión de que estaba permanentemente enfadado.

Adoraba a su esposa y a sus hijas, solo había que observarlo detenidamente para percatarse de ello. Tal vez, la guerra, el exilio, motivaron ese brusco cambio en su carácter, pues según su esposa, Demian era un hombre de palabra fácil y muy dado a las bromas.

Keren le susurró al oído:

—¿Quién era ese tipo?

—Nadie, lo he confundido con alguien a quien conocía —respondió con sequedad.

Justo entonces, llegó el convoy.

Por la noche, en la habitación, cuando el silencio era dueño y señor del gueto y la penumbra lo dominaba todo, podían oírse las respiraciones quedas y rítmicas de los que dormían profundamente. Era noche de luna llena. Una luna redonda, inmensa, blanca, cuya luz gélida y brillante, se filtraba indecorosa por los ventanales desnudos de cortinas. De vez en cuando, la quietud plácida del dormitorio, era perturbada por el rumor estridente del motor de un vehículo militar, las pisadas marciales de las patrullas de vigilancia, o los ladridos sañudos de los pastores alemanes que les acompañaban.

Moria no dormía. Acurrucada junto a su hijo, un llanto callado agitaba su pecho y anegaba de lágrimas su rostro macilento. Había sido un día horrible, interminable. Su cabeza se convirtió en un incesante reproductor de imágenes en blanco y negro de su pasado. Un pasado reciente, donde Christian von Fischer ocupaba un lugar predominante, no en vano, junto a él pasó los mejores años de su joven vida. Su corazón y su razón, se negaban a aceptar aquella conspiración en la que parecía estar implicado. Simplemente, era imposible. Desde el inicio de su relación, mostró el profundo amor que juraba profesarle. Lo dejó todo por ella, y por ella, se enfrentó a su poderosa familia.

“Entonces, Dios mío, ¿qué maquiavélico sortilegio urdió el destino para que su pequeño y ella estuviesen encarcelados en aquel maldito gueto?”, se preguntaba una y otra vez absolutamente desmoralizada.

Recordó la fría tarde que lo vio por primera vez, cuando su corazón y sus sentidos quedaron atrapados para la eternidad en la mirada azul de aquel desconocido que casi la derriba sobre la calzada. También, cuando la seguía con escaso cuidado por todas las calles de Berlín, su posterior abordaje y el hermoso ramo de flores que su madre tiró a la basura. Su primera noche juntos, lo que sintió su cuerpo y su alma; las palabras susurrantes que le silbaba al oído mientras la poseía. Un estremecimiento le atravesó de los pies a la cabeza como un latigazo al recordar aquellas sensaciones. Después, se escapó de casa y se casaron de tapadillo, como dos furtivos. Pero que felicidad tan gratificante la embargó, cuando sintió deslizarse la alianza de matrimonio en su dedo anular.

Instintivamente la miró y un dolor insoportable se aferró a su pecho, pero fue incapaz de quitársela, porque aquel aro de metal no era un simple anillo, era mucho más: las semanas en Colonia donde el mundo fue solo de ellos dos, lo que vivieron, lo qué se dijeron, lo qué se prometieron, sus noches de pasión cuando se entregaban sin límites... ¿Dónde había quedado todo aquello? ¿En qué momento dejó de ser él para convertirse en otro? Y eso llevaba a otra pregunta, a la más dolorosa: ¿cuándo dejó de amarla? Estaba rozando la fina e invisible línea que separa el amor del odio y era consciente de ello. Aún así, seguía amándole pese a intentar denodadamente odiarle, despreciarle y desearle la más insufrible de las torturas: una muerte lenta y agónica donde suplicase morir.

Se secó la cara con un arrugado pañuelo, clavó el codo en la fláccida almohada y apoyó la cabeza en la mano. La fría claridad de la noche, le permitía contemplar con nitidez el rostro relajado de su hijo. Ya no era el niño alegre que correteaba por el apartamento, que trasteaba tocándolo todo en su afán incansable por descubrir aquello que le rodeaba. La carita de mofletes regordetes y rosáceos, era solo una caricatura de pómulos hundidos, ojeras grises y tez pálida. La comida apenas pasaba por su encogido esófago y desde hacía dos noches, volvía a tener fiebre alta.

—Mañana le pediré a Shimon que avise al doctor Rosenthal —le susurraba por temor a alterar su sueño—. Eres todo cuanto tengo, solo me quedas tú —acarició sus caracoles despeinados—. Los von Fischer no se saldrán con la su-ya. No puedo prometerte nada, tesoro, pero sí, que saldremos de aquí. Vamos a sobrevivir, Adriel. Eso, sí puedo prometértelo.

21 Un aciago reencuentro

Con la proximidad del verano de 1941 y con prácticamente toda Europa dominada, el Gobierno nazi activó la operación Barbarroja. La impensable y sorprendente invasión de Rusia, constató la insaciable ambición del mandatario alemán, que para satisfacer su insatisfecha codicia expansionista: la Lebensraumpolitik, su política de espacio vital, no dudó en romper el pacto firmado con Stalin en 1939. Los carros de combate alemanes invadieron las vastas llanuras bolcheviques, sus aviones y sus tanques asolaron personas, animales, granjas, campos de cultivo, pueblos, aldeas... Nada se interponía en la senda destructiva emprendida por los nazis. Fuego y muerte florecieron de la tierra como una semilla maldita. Pero no contaron ni con el poderoso ejército ruso, ni con el inclemente invierno siberiano, que aunque lejano, se encargaría de mermar considerablemente los efectivos alemanes.

Otra cuestión espinosa para el nazismo y que en 1941 tomó mayor relevancia, fue el expediente secretamente bautizado: Solución final. Un plan, donde se priorizaba el exterminio de todos los judíos europeos, para proseguir después con el resto de razas calificadas como inferiores.

Desde el inicio de su mandato, el nazismo realizó espeluznantes experimentos con seres humanos en distintos laboratorios diseminados por el país. El fin de tan pavoroso proyecto, era la búsqueda perseverante de la raza aria, el hallazgo del eslabón perdido, logrando alcanzar así, la pureza y la supremacía de la que gozaron sus antepasados germanos malograda tras siglos de supervivencia forzosa. Los primeros experimentos se llevaron a cabo con los ciudadanos más desprotegidos, más vulnerables, calificados como elementos sociales no aptos: disminuidos físicos y psíquicos, enfermos mentales, vagabundos, delincuentes... tuvieron el desafortunado honor de encabezar las estadísticas de una esterilización impuesta, ya que las taras de las que eran portadores debían extinguirse con ellos. Tiempo después y con la guerra en ciernes, determinaron que el dinero empleado en las operaciones quirúrgicas, se podía invertir con más provecho en otro tipo de prácticas mucho más rentables: la eutanasia saldría más barata.

En la Conferencia de Wannsee, una reunión secreta con la asistencia de los más altos mandatarios nazis, se planificó y concretó con el beneplácito de todos los presentes, zanjar definitivamente la molesta cuestión judía. Una matanza a gran escala sin precedentes en la historia de las guerras.

Los campos de exterminio surgieron de la tierra como esquejes malignos. Las cámaras de gas, serían los cadalsos donde perecerían millones de judíos. Además, sabían de su efectividad, llevaban años utilizando cámaras de gas móviles, vehículos hábilmente manipulados y adaptados para gasear un grupo considerable de personas. Lo terrible, es que hasta la aparición del Zyclón B, los gases experimentales utilizados para los magnicidios no eran letales en primera instancia, lo que provocaba en las aterrorizadas víctimas, minutos interminables de insufrible agonía. Pero el avispado y diligente cabo Karl Fritz, ayudante de Rudolf Höss en Auschwitz, descubrió las excelencias de un gas mucho más rápido y sobre todo, más eficaz: el gas cianuro Zyclón B.

Cuando el sanguinario Adolf Eichmann, responsable directo del asunto judío, tuvo conocimiento de la eficacia del gas en el despiojo de la ropa, no dudó en ponerlo en práctica con las personas. Según sus propias palabras, el Zyiclón B podía ser igual de eficaz con la carroña humana.

Las primeras víctimas fueron soldados rusos prisioneros en los campos nazis. Se filmaron las pruebas, con el científico propósito de observar si era tan letal y rápido como argumentaban sus avaladores, comprobando satisfechos la celeridad con la que paralizaba los pulmones, evitando así la sensación de asfixia que otros gases como el monóxido de carbono provocaba en las víctimas.

Mientras tanto, la situación para la comunidad judía se había vuelto insoportable. Aislados, hambrientos, enfermos... no les bastaba con eso, debían doblegarles, anularles como personas, rebajándoles a la condición de bestias deshumanizadas. Por esa razón, cada día se levantaban con una nueva prohibición, con una nueva norma. Y por esa razón, cada día tenían más motivos para seguir luchando. El contrabando se convirtió en el medio de obtener cualquier cosa; desde comida, hasta mantas, velas, cigarrillos, medias, carmín... Tras los muros del gueto, mucha gente hacía la guerra a los nazis a su manera. Algunos arriesgaban su propia vida colaborando activamente con la Resistencia, o en los diversos grupos de ayuda a los judíos, desde donde se distribuían prensa clandestina, pasquines propagandísticos contra-revolucionarios, documentación falsa... Incluso, la coordinación y el apoyo en fugas previamente programadas.

Los nazis continuaban dominando medio mundo y el otro medio miraba para otro lado.

El doctor Rosenthal asomó de detrás de unas cortinas verdes portando unos papeles en la mano.

Moria, mucho más delgada, esperaba sentada junto a Shimon, mientras Adriel se entretenía con las ilustraciones de un cuento que Ava le mostraba.

—Bien, ya tenemos el resultado de las pruebas —anunció Rosenthal con voz afectada acomodándose frente a ellos tras dejar los informes encima de la mesa—. Me temo Moria, que soy portador de malas noticias.

Un nuevo golpe de la vida, una nueva burla del destino y ya no le quedaban fuerzas. Se sentía desfallecida, sin deseos ni ánimos de continuar esa batalla encarnizada y desigual que mantenía con la providencia. Tuvo la sensación de que se desvanecía sobre las baldosas ajedrezadas que cubrían el desnivelado suelo de la consulta.

—Moria, ¿te encuentras bien?

El profesor Shimon estaba sumamente preocupado por ella.

—Créame que lo siento... —alegó el doctor Rosenthal sinceramente afectado—. He hecho todo cuanto estaba en mi mano.

—¿Me está diciendo... que mi hijo no tiene curación?

Volvió la cabeza y miró a su pequeño, que sentado en las varicosas piernas de Ava, abría los ojos y sonreía con cada nuevo dibujo que aparecía en el cuento. —¿Espera que me resigne a verlo morir?

—¡Moria, por el amor de Dios! En ningún momento he insinuado nada parecido —rectificó alzando las manos—. Lo que intento explicarle, es que la neumonía no ha remitido, se ha vuelto más agresiva. Desgraciadamente, el hospital no dispone del antibiótico adecuado para combatir la enfermedad —cruzó las manos sobre el estómago—. ¿Por quién me ha tomado?

—Por un buen médico que carece de los recursos suficientes para realizar su trabajo con eficiencia y que se ve obligado a disfrazar la verdad para hacerla menos dolorosa.

La respuesta directa y sin acritud de Moria lo dejó descolocado. Por el carácter apasionado de la mujer, esperaba otra reacción mucho más colérica.

—Ya no me queda dinero ni nada de valor —confesó totalmente abatida—. Si ahora mismo los nazis desapareciesen y pudiésemos salir del gueto, tendría que mendigar. De lo contrario, no podría comprar ni un billete de tren para regresar a Berlín.

—No es cuestión de dinero —alegó apesadumbrado—. Ni en el mercado negro conseguimos antibióticos —cerró los ojos un minuto—. Los pacientes se me mueren y no puedo hacer nada para evitarlo.

Shimon carraspeó.

—Yo tengo algo que quizá pueda comprar ese antibiótico.

—Profesor Herzog, ya les he dicho que no es cuestión de...

—Lo sé, lo sé —arguyó echando mano de la cadena de oro que pendía del bolsillo de su chaleco descolorido—. Pero este reloj es de oro macizo —lo dejó sobre la mesa—, y estoy convencido, que cualquiera de esos mercaderes pendencieros daría un brazo por un reloj como éste.

—Profesor Herzog, no puedo aceptarlo —intervino Moria.

—Tú no tienes que aceptar nada. El reloj es mío y haré con él lo que crea más conveniente. Y en este momento, hay una sola prioridad: la salud de tu hijo —expuso decidido.

—Y yo se lo agradezco de corazón, pero sigo sin poder aceptarlo. Tal vez, en el futuro este reloj les sea de más utilidad a ustedes.

—Querida Moria —le sonrió afectuoso—, tu desvelo por Ava y por mí es conmovedor. Pero en los tiempos tan terribles que nos ha tocado vivir, no auguro un futuro muy esperanzador para dos viejos profesores de Literatura como nosotros. Y si este reloj ha de salvar la vida de alguien, que sea la de tu hijo. Su vida es mucho más valiosa que este viejo reloj.

—Profesor Herzog, yo... —un nudo en la garganta le impedía hablar—.

Yo, no sé qué decir.

—Entonces, no digas nada —la miró afectuoso.

—Jamás... jamás podré pagarle... todo cuánto está haciendo por nosotros —no pudo contener las lágrimas—. ¡Gracias! ¡Muchas gracias!

Se arrodilló junto a él y lo abrazó pegando el rostro a su cálido torso.

—Usted consigue el milagro de que siga creyendo en la gente. Le agradezco a Dios haberle encontrado.

Ava disimulaba el llanto prestando atención al pequeño Adriel, ajeno al drama que levitaba sobre su vida.

Shimon, azorado, acarició la rojiza cabeza de la chica.

—Vamos, hija —le animaba—. Debes ser fuerte, tu hijo te necesita más que nunca.

—Siento... si le he incomodado —algo avergonzada por su súbita reacción, se apartó de él.

—¡Oh, en absoluto! —replicó levantándose también—. Al contrario, me complace comprobar que hemos dejado de ser unos extraños para ti.

—Profesor... —intervino el médico.

—Tú ya sabes lo que tienes que hacer —le atajó con ademán autoritario—. Conoces las puertas a las que debes llamar. Así, que no te demores.

Las últimas palabras de Shimon sonaron a orden, pero Rosenthal no le respondió. Dubitativo, se rascó la nuca mientras les veía desaparecer tras las desgastadas cortinas.

Un par de días después, Rosenthal se presentó al amanecer en el apartamento portando en el doble fondo de su maletín médico un fármaco revolucionario. Si la penicilina no lograba combatir las cepas de la neumonía, nada existente ni el mercado legal o el mercado negro, podría curar a Adriel; solo les quedaría confiar en Dios. Y con esa sinceridad se lo expuso a la madre, no quería ni debía hacerle albergar falsas esperanzas. La enfermedad se hallaba en una fase muy avanzada y las defensas naturales del niño, dadas las terribles circunstancias, se debilitaban con el correr del tiempo. Aún así, el nuevo medicamento invitaba al optimismo. El específico era una revolución en el mundo de la medicina y los primeros resultados habían sido sorprendentes. Después de todo, la esperanza es lo último que se pierde.

Las Navidades de 1941 se acercaban a su fin y el mundo esperaba confiado que 1942 se convirtiese en al año de la ansiada paz.

Christian rechazó en dos ocasiones el permiso para pasar junto a su familia días tan señalados. Él tenía su propia familia y por supuesto, no eran Otto y Odelia. Se llamaban Moria y Adriel, y solo Dios sabía dónde podrían encontrarse en ese momento. Nunca fue creyente, pero le rogó que velase por ellos, que los protegiese bajo su manto divino, que no permitiese que nada terrible les ocurriera.

¡Los echaba tanto de menos! El rostro dulce de Moria, su mirada fresca y penetrante, sus besos cálidos y apasionados, su cuerpo perfecto y seductor; sus noches de amor y pasión, cuando se entregaban sin reservas, sin barreras, dándose por completo, gozando juntos de sus cuerpos. Se vio hiperventilando a causa de esos pensamientos. Cerró los ojos y controló su respiración. Entonces, visualizó el rostro redondo y rosáceo de su hijo, de Adriel. Ese trozo de corazón que tenía desgajado desde que se lo arrebataron y que sangraba desde entonces. La última vez que lo vio, dormía relajado y ajeno al horror que le esperaba. Estaba acatarrado. ¡Oh, Señor...! ¿Cómo se encontraría ahora? ¿Habría mejorado? ¿O habría empeorado por culpa de malvivir vete a saber en qué inmundo lugar? La incertidumbre acabaría volviéndole loco. No soportaba ver el correr de los días, de las semanas, de los meses, sin saber de ellos, desconociendo dónde estaban y cómo estaban. Tenía que pensar, devanarse los sesos para hallar el modo de escapar de aquello, de aquella locura, de aquel despropósito que acabaría engulléndole sin remisión. No deseaba convertirse en un monstruo. Pero su pertinaz negativa a aceptar los permisos, le trajo nuevos compañeros de armas, dotaciones de soldados con energías renovadas dispuestos a proseguir diligentemente con la limpieza étnica de la zona, aunque jamás pudo imaginar, que se reencontraría con uno de sus más feroces enemigos.

Apoyado sobre la mugrienta barra de una cantina con restos de espuma de cerveza, cercos por doquier y vasos sucios desordenadamente olvidados, Christian apuraba las últimas caladas de su cigarrillo. Ensimismado en la lenta ascensión del humo hacia el techo agrietado desde el que colgaban de puro milagro dos lámparas con casi todas las bombillas fundidas, el fuerte manotazo que golpeó su espalda le atragantó el último sorbo de cerveza, obligándole a retornar a través de la voz pausada e insidiosa de su viejo amigo Norbert a la desesperante realidad. —¡Es increíble cómo el destino se burla de nosotros!

Exclamó un Norbert socarrón situándose a su lado.

—Quién iba a decirme, que herr Christian von Fischer, el defensor de judíos, acabaría en un escuadrón eliminado a los mismos piojosos que auxiliaba.

Norbert, de rostro inexpresivo y ojos tan fríos como el diamante, continuaba siendo el mismo tipejo miserable de siempre.

—Así que papá, te ha castigado por ser un niño malo —ni el comentario ni la carcajada que lo acompañó, le hicieron puñetera gracia a Christian.

—¿Querías decirme algo importante? —le preguntó arrogante.

—Pues mira... sí —no fue ajeno a la animadversión del médico—. Sobre mi mesa descansa un informe sumamente esclarecedor —pegó su boca pestilente a la oreja de su interlocutor—. He tenido el placer de leer con todo lujo de detalles, los verdaderos motivos de tu alistamiento —sonrió con malicia—. Tu aventura con la judía no acabó como en los cuentos: todos felices y comiendo perdices —se burló carcajeando.

—¡Vete a la mierda! —farfulló escupiendo odio.

—¡Ten cuidado, Christian! —le advirtió sin perder su diabólica sonrisa—.

Aquí no somos amigos, aquí, soy tu superior. Aquí, mando yo —le recordó amenazante—. ¡Eeeh... tú!

De muy malos modos, vociferó al hombre con una cojera evidente que en esos momentos secaba unas jarras con un paño algo roñoso.

—¡Pon aquí dos cervezas!

Apoyando el antebrazo en la barra, miró fijamente a Christian.

—Nos conocemos desde hace muchos años y ambos sabemos cómo piensa el otro. Así, que si contemplabas la posibilidad de desertar estando bajo mis órdenes, te aconsejo que lo olvides.

—¡Ah, sí! —le respondió con una sonrisa llena de insolencia—. Y, ¿cómo vas a impedirlo?

—Matándote —pronunció la sentencia sin mover ni un solo músculo de su purulento rostro—. Eso debí hacer con Abelard —se mordió el labio con tangible rabia. —¿Abelard? —abrió los ojos de par en par.

—Sí, la rata cobarde de Abelard —masculló antes de dar un largo trago—. Cuando empezó todo, el movimiento, el Partido, Adler nos contagió ese espíritu de lucha del que él hacía alarde. Consiguió abrirnos los ojos, para que fuésemos conscientes de lo que los judíos estaban haciendo con nuestro país, que nos involucráramos en la causa —enfatizó alzando un puño—. Abelard siempre fue el más reacio. Se escudaba en el trabajo y el fútbol, pero en realidad, solo era un maldito cobarde.

Rebuscó en el bolsillo del pantalón el arrugado paquete de cigarros.

—Te estarás preguntando, que tiene que ver Abelard contigo —le miró de reojo y dio una profunda calada—. Estaba bajo mi mando y el muy estúpido, creyó que podría servirse de nuestra vieja amistad para abandonar el ejército como una miserable gallina acobardada —no ocultaba la inmensa inquina que le profesaba—. Alegó no soportar tanta ejecución, tanta muerte gratuita y que de continuar, acabaría cometiendo una locura —su rostro se tornó más serio—. Ante mi negativa a respaldar su cobardía, llevó a cabo sus amenazas.

Christian dio por sentado que Abelard se había suicidado. Muchos de los hombres que integraban los Einsatzgruppen, incapaces de soportar la carnicería despiadada que se llevaba a cabo en el Vertedero Racial, optaban por el suicidio como única salida a aquel horror.

—Nuestro viejo amigo Abelard, tuvo la osadía de desertar del glorioso ejército del Führer.

Aquello sí fue una verdadera sorpresa.

—Cuando demos con él, quiero estar presente en el consejo de guerra y en su ejecución.

Masticó con profundo odio, todas y cada una de las palabras con vehemente deseo de verlas cumplidas. Después, se acercó a Christian hasta casi rozarle el rostro.

—Voy a vigilarte muy de cerca. Me voy a convertir, en algo muy parecido a tu sombra.

—¿Me estás amenazando? —le inquirió desafiante.

—¡Nooo...! —graznó irónico—. Tómalo como el consejo de un buen amigo —le brindó una sonrisa tan falsa como cínica—. Aunque no lo creas, te entiendo —palmeó su hombro.

Christian alzó las cejas receloso.

—Las judías son mujeres muy fogosas, muy ardientes, mucho más que las arias —bajó el tono de voz—. Aceptan cosas... que escandalizarían a las nuestras —rompió a reír a carcajadas—. La noche que violamos a la zorra de la zapatera —silbó—. ¡Caray! Qué bien la chupaba la muy furcia.

Un destello acribilló las sienes de Christian, martilleándole la nuca y provocándole un ligero mareo. ¿Cómo pudo olvidar que aquel miserable impresentable, fue una de las bestias que le destrozaron la vida a Lea? Notó como la sangre se disparaba en su rostro y desbordaba su cerebro. El blanco de sus ojos se tornó rojo y sus puños se cerraron dispuestos a desfigurar la cara nauseabunda de Norbert. Dudaba entre partirle los dientes primero, o patearle los huevos hasta verle reventar. —Sé lo qué estás pensando. Pero yo en tu lugar, reservaría ese arrojo para otra ocasión —le aconsejó fanfarrón—. A no ser, que quieras acabar en el fondo de una fosa haciendo compañía eterna a esos judíos que tanto te gustan.

Tomó en serio la amenaza de Norbert. Le conocía lo suficiente y no le cabía duda de que sería capaz de cumplirla sin sentir remordimiento alguno por ello, y él necesitaba conservar la vida para recuperar a su familia. Aún así, le replicó.

—¿Quieres saber... cómo acabó aquella pobre chica? ¡Se colgó de una viga! —le espetó tragándose la bilis.

—¡Puaf...! —bufó despectivo—. ¿Y qué, eh? Le hicimos un favor. Habría acabado en el fondo de una fosa de todos modos.

Christian, dominado por la impotencia, frunció los labios conteniéndose de golpearle.

—Acaba tu cerveza —le sugirió Norbert socarrón—. Invito yo.

De un fuerte manotazo, dejó sobre la pringosa barra una moneda. Después, le palmeó la espalda.

—Descansa bien esta noche. Mañana será un día ajetreado.

Con aire petulante, se dirigió a la puerta de la calle ajeno al macabro deseo que diseñaba la mente de Christian: que una bomba cayese sobre su cabeza y le enviase directamente a los confines de la tierra, a las mismísimas entrañas del infierno.

El trabajo en la fábrica era monótono y agotador. De pie durante catorce horas, cada día a su llegada se encontraba una montaña de pantalones arrugados, que de uno de uno debía extender en el lecho de la plancha. A continuación, pisaba un oxidado pedal situado en el extremo inferior de la máquina, junto al motor, activando el mecanismo de cierre. Una gruesa y pesada lámina de acero macizo con un sonido hueco y chirriante, descendía de unos brazos de acero prensando la prenda hasta hacer desaparecer la más recóndita arruga.

Cuando se encendía la luz roja del dispositivo, la placa metálica se abría como la enorme boca de una ballena, desprendiendo un vaho gutural, una densa nube de vapor caliente que le asfixiaba. Y así, una y otra vez, sin pausa, sin descanso y con la mirada siempre atenta del kapo encargado de la sección sobre su nuca.

En la zona de planchado y empaquetado solo trabajaban mujeres, a excepción de los kapos. Una guarda femenina, una oberaufseherin con aspecto aterrador, supervisaba con ojo avizor todo lo que allí dentro se movía. Y no se le escapó, el notorio desmejoramiento físico de Moria, la sucia judía de la plancha del fondo, como la definía de forma despectiva el kapo.

El empeoramiento de Adriel se evidenciaba con el pasar de los días.

Además de la fiebre constante, sufría continuas crisis respiratorias con expectoraciones sanguinolentas que encogían el corazón de su madre. Moria apenas pegaba ojo, pese al apoyo y la desprendida colaboración de todos sus compañeros de cuarto, que se turnaban en el cuidado del pequeño para que diese descanso a ese cuerpo cada vez más decrépito y agotado. A ese ritmo, también ella enfermaría.

Keren le sugirió hablar con la oberaufseherin y que le confiara lo qué le ocurría. De lo contrario, acabarían enviándola a un campo de concentración.

Pese a su aspecto de perro de presa y su cara mantecosa y blanquecina, las judías decían de la oberaufseherin Kummer, que era una buena persona con un gran corazón. Para Moria, cualquiera que vistiese o defendiese de un modo u otro la política nazi, no merecía la confianza de ningún judío.

Apenas faltaban unos minutos para que la estentórea sirena de la fábrica anunciara el descanso de la comida. Un intervalo, un paréntesis en aquellas fatigosas jornadas de vapor y calor, que les permitían abandonar sus puestos de trabajo. Vencida por el sueño, la oportuna intervención de una compañera evitó que su cabeza quedase aplastada entre las dos láminas de acero.

—Ten cuidado —le advirtió en un susurro—. Pueden verte.

En aquel reducto del mundo no valían los descuidos, estaba prohibido mostrar las debilidades humanas.

—Gracias —le dijo Moria ofreciéndole una tímida sonrisa.

Aturdida por el cansancio y por el incidente, apagó el motor de su máquina y arrastrando los pies, llegó al rincón del empaquetado. Allí, se reunía con Keren y el resto de mujeres que trabajan en su sección, y entre cajas apiladas y cartones amontonados, se sentaban sobre el frío pavimento de cemento gris, después de haber aguardado pacientemente en la cola que se formaba en el vestíbulo a que les sirvieran en la escudilla la escasa ración de comida de todo el día.

—¡Vaya mierda! —Exclamó entre dientes Keren—. ¡Esto no se lo comen ni los cerdos!

Rebuscó con la cuchara en el fondo de la recipiente, algo más que los tubérculos medio podridos que flotaban en un calducho oscuro y pestilente.

—El hambre nos matará antes que las balas —vaticinó.

—¡Ssshhh! —una mujer con los ojos saltones y dientes amarillentos hizo un gesto con la cabeza—. Se acerca la oberaufseherin Kummer —avisó.

Con paso firme, caminó directamente hasta el grupo de mujeres, donde Moria intentaba tragar a duras penas el repugnante caldo.

—¡Tú, judía! —La señaló con ademán autoritario blandiendo la fusta—. ¡Acompáñame! —le ordenó.

Moria buscó con la mirada a Keren. No pudo evitar que el miedo la paralizara. Su amiga le envió un guiño alentador y sin dejar de temblar como una hoja vapuleada por el viento, se incorporó apoyándose en la columna que tenía a su espalda. Cabizbaja, la siguió diligente hasta su despacho.

Frieda Kummer la empujó de malos modos al interior de un cuartucho estrecho. Una bombilla de mucha potencia iluminaba la austera decoración: una mesa de madera repintada, un teléfono sobre ella, tres sillas plegables y un archivador de cuatro cajones junto a la puerta, componían toda la decoración.

—Bien... —Frieda se reclinó en la silla cruzando las manos sobre el prominente estómago—. Te llamas Moria Fresser, ¿no es así? —le preguntó con voz marcial. Sentada frente a ella, Moria se quitó con mano trémula el pañuelo estampado que cubría su cabeza. Con los ojos fijos en las punteras blancas de los botines, se mantuvo en silencio.

La oronda vigilanta se inclinó hacia delante.

—Verás, presumo de ser una mujer con gran paciencia —arrugó el entrecejo—. Pero te aconsejo que no la pongas a prueba —le conminó antes de reclinarse de nuevo sobre el respaldo de la silla.

Moria, visiblemente nerviosa, estrujaba el pañuelo entre sus manos. Sin alzar la vista, respondió susurrando cada palabra.

—Sí, señora. Quiero decir, oberaufseherin Kummer —rectificó.

Frieda abrió el primer cajón de la mesa y sacó una carpeta.

—Aquí están todos tus datos —le indicó mostrándole unos impresos que incluían una foto suya—. Moria Fresser Bauer, súbdita alemana, veintisiete años, judía, hija de judíos, madre soltera —la escudriñó detenidamente—. ¿Y el padre de la criatura?

Moria tardó unos segundos en reaccionar.

—No lo sé —respondió casi en un susurro.

—Ya. ¿No se llamará casualmente, Christian von Fischer?

Oír su nombre surgiendo de la boca de aquella desconocida le provocó un fugaz vértigo. Se aferró a los bordes del asiento de la silla y cerrando los ojos, respiró hondo.

—Alguien de mi absoluta confianza me ha hablado de ti —le confesó con voz conciliadora—. Alguien que te quiere y que se preocupa por ti.

Moria dedujo de inmediato, quién había sido ese alguien de confianza.

Se sintió aliviada en parte. Esa etapa de su vida no figuraba en ningún informe, ya se había encargado Keren de completarlo y precisamente esa indiscreción fue lo que la enfadó. La incipiente amistad de la que gozaban, no le otorgaba el derecho de ir hablando con cualquiera de ella y mucho menos, de ese dolor que mantenía su alma en carne viva. Alzó la cabeza y por primera vez, Kummer contempló los preciosos aunque tristes ojos verdes de la judía.

—Christian von Fischer y yo estuvimos casados seis años —expuso con tinte sombrío en la voz—. Christian von Fischer... es el padre de mi hijo Adriel.

Observó detenidamente el rostro achaparrado y mofletudo de la vigilanta. Le recordaba un perro Bulldog, pero tras esa apariencia temible, podía apreciarse un atisbo de bondad que no había visto antes en nadie que vistiese el uniforme nazi.

—¿Y dónde está ahora? —prosiguió con el interrogatorio.

—Ya le he dicho que no lo sé —deseaba acabar con aquello cuanto antes.

—Ya... —masculló cerrando de un manotazo la carpeta—. Tengo entendido que tu hijo está enfermo.

—Sí, enfermó en Berlín. Pero desde que estamos aquí, no hace más que empeorar.

—No me extraña —replicó entre dientes.

Moria se preguntaba, qué buscaba esa mujer, a qué estaba jugando con ella.

—En ocasiones, los medicamentos no son suficientes para curar un niño enfermo —se levantó precipitadamente—. Desde hoy mismo, tendrás una nueva tarea al acabar tu jornada. Acompañarás a Keren Stinker al muelle de descarga; ella te explicará lo qué debes hacer —con un gesto de cabeza, la invitó a levantarse—. Recuerda: apagarás tu plancha media hora antes de lo habitual. Yo me ocuparé de comunicarle al kapo tu nuevo cometido. Puedes regresar a tu puesto de trabajo —le ordenó adoptando nuevamente una actitud agresiva.

Moria obedeció dócilmente, pero nada más regresar junto a sus compañeras, acribilló con rabia contenida el rostro sonriente de Keren y apresando su escudilla del suelo, se alejó en dirección a la nave de planchado.

Tal y como le dijo Frieda Kummer, treinta minutos antes de acabar su jornada, el kapo se acercó a ella ordenándole apagar la plancha.

Mientras empujaba con enormes esfuerzos ayudada por Keren el roñoso contenedor de basura, ojeó a su alrededor para cerciorarse que estaban solas.

—Te agradecería, que a partir de ahora dejases de inmiscuirte en mi vida —largó Moria con aspereza.

Keren se detuvo y apartando las manos del contenedor, las restregó enérgicamente en el delantal del uniforme de trabajo.

—¿Se puede saber a qué viene ese tono? —le reprochó enojada.

—No tenías derecho a contarle mi vida a nadie —le recriminó Moria sulfurada—. Y mucho menos, a esa nazi de mierda.

—Disculpa si me preocupo por tu hijo y ti —estaba dolida—. Solo pretendía ayudarte.

—¿Cómo...? ¿Aireando a los cuatro vientos mi pasado? ¿Cuándo vas a darte cuenta de que todos los nazis son iguales? ¿Cuándo maten a tus hijas?

Keren apretó los labios conteniendo la ira furibunda que subía por sus venas alocadamente.

—¡Eres una maldita desagradecida! Y no todos los nazis son iguales.

Los que os deportaron a este gueto inmundo, están en los despachos, tienen castillos, criados, posición y poder, mucho poder —miró a sus espaldas—. Esos, son los que os enviaron aquí y la oberaufseherin Kummer, no es uno de ellos. Ahora verás qué tipo de persona es en verdad.

Cruzaron el umbroso corredor que llevaba al muelle de carga, acercaron los contenedores al borde de la pendiente y los aseguraron pisando el freno del cubil. Los camiones ya estaban estacionados y unos hombres, judíos esclavos como ellas, las sustituyeron. De detrás de un panel, apareció la imagen imponente de la oberaufseherin Kummer con dos alforjas colgadas a los hombros. Cuando los camiones estuvieron cargados y Kummer se aseguró de nadie más rondaba por allí, se reunió con el grupo de hombres y mujeres, repartiendo entre ellos el contenido de las bolsas: pan blanco, gelatina, alubias y un poco de café.

Moria, sin dar crédito a la escena de la que era una de las protagonistas, observó como el resto del grupo aferraba con visible ansiedad productos tan corrientes en tiempos de paz pero tan escasos durante la guerra, camuflándolos entre las ropas procurando que no se advirtieran los bultos de latas, tabletas y paquetes. Si eran descubiertos, tendrían que consentir que los tomaran por ladrones y asumir las desafortunadas consecuencias. En ningún caso delatarían a su benefactora. Inconscientemente se sorprendió imitándolos: medias, sostenes, bragas, enaguas, se vieron invadidas en su decorosa intimidad. Ahora empezaba entender muchas cosas que hasta ese día le habían desconcertado. En el apartamento, el grupo de la habitación principal, era el que de mejores viandas disponía dadas las circunstancias, para disfrazar de nutritivos, los empobrecidos menús que con tanto amor cocinaba cada noche Ava.

—Tened cuidado —les recordó Frieda antes de alejarse por el corredor.

—Después de todo, esta nazi no es tan criminal como algunas creen —le recriminó Keren con desdén.

Tuvo que admitir que se había equivocado, que la oronda oberaufseherin Kummer la había sorprendido gratamente, pues tras aquel uniforme que tanto odiaba, se ocultaba una mujer bondadosa, generosa, noble... cualidades inusuales en los defensores de la causa aria. Gracias a ella, aquella noche, Adriel cenaría pan blanco y gelatina de frambuesa. Se apresuró a alcanzar a sus compañeros. Le debía una disculpa a Keren.

La tropa se puso en marcha mucho antes de que el sol asomara en el horizonte. Alzando un remolino de polvo a su paso, una columna de vehículos militares y soldados armados, se aproximan por una carretera de tierra serpenteante al siguiente punto señalado en el mapa, prosiguiendo con el itinerario de limpieza de la zona, pero en esta ocasión, se respetarán propiedades y cosechas. Ni saqueos, ni apropiaciones, se limitarán a la eliminación física de los habitantes de la pequeña aldea. Las viviendas serían realojadas en breve por alemanes llegados del Báltico.

Norbert, ansioso por empezar el trabajo, se relamía los labios. Disfrutaba gratamente con el sufrimiento ajeno, sobre todo, cuando se trataba de los sucios judíos. En cambio, para Christian, cada día era más insoportable, más insufrible y no veía el momento de desertar pese al riesgo que conllevaba semejante osadía.

Siempre vigilante, ese día al igual que todos, buscaba entre los rostros aterrados de los aldeanos, a su esposa y a su pequeño. Una vez concentraron a toda la población judía en la plaza principal, comprobó para su alivio que no se encontraban entre ellos. Pero tuvo que parpadear repetidamente, pues si sus ojos no le estaba jugando una mala pasada, entre la multitud atemorizada, creyó reconocer a Shmuel y Elma, sus suegros. La sangre se le congeló y movió la cabeza en un gesto desesperado.

—¡Dios mío! ¡No puede ser! —exclamó aterrado.

Sus compañeros empujaban y arrastraban con exagerada brutalidad a los más rezagados, que buscaron refugio en los más insospechados rincones esperanzados de escapar a la aktion.

Norbert, a pocos metros de él, le daba la espalda mientras hablaba gesticulando exageradamente con su segundo al mando. Aprovechó para correr hasta el centro de la plaza.

—Puedes retirarte, ya me ocupo yo —le dijo con voz autoritaria a uno de los soldados que custodiaba al aterrorizado grupo.

Pese al uniforme, la ametralladora en ristre y el cabello rapado al uno, Shmuel le reconoció nada más verle. Aturdido, abrió los ojos para cerciorarse que el joven que se aproximaba a ellos a toda prisa era Christian von Fischer, su yerno. Le propinó un codazo a Elma, que reaccionó de igual manera. Cuando le tuvieron frente a ellos, continuaban sumidos en el aturdimiento.

—Shmuel, Elma...

—¿Qué...? ¿Qué haces aquí? Y, ¿qué haces con ese uniforme? —logró preguntarle Shmuel.

—Es muy largo de contar y no tenemos tiempo —respondió sin perder de vista a su superior.

—¿Dónde están Moria y Adriel? —la mujer apenas podía hablar.

—Ya les he dicho que es una historia muy larga. Cuando estemos en un lugar más seguro, gustosamente les explicaré todo cuánto deseen saber. Pero ahora, tenemos que irnos.

Hablaban entre susurros por temor a que les oyeran el resto. Los separó apenas unos pasos del nutrido grupo.

—Vamos, síganme —les apremió—. Aprovecharemos la confusión generada para escabullirnos a las montañas.

El caos reinaba por doquier.

—Christian... —su suegro le sujetó por el brazo—. No sé qué pretendes, pero olvídalo.

—Shmuel, van a ejecutarles —les informó abrumado—. Y no puedo permitirlo —había desesperación en su azulada mirada.

—Tal vez, Christian tenga razón y pueda ayudarnos a escapar —terció una Elma muy asustada.

—No digas estupideces. Si alguno de estos judíos adivina nuestras intenciones y nos sigue, solo conseguirá que lo maten a él también —vaticinó mirando a su yerno.

—Escuche a Elma —le suplicó a punto de llorar—. Por favor...

—No, escúchame tú a mí —le ordenó con autoridad—. Ignoro que pudo suceder para que estés aquí y... portando este uniforme. Pero mi intuición de viejo a punto de morir, me dice que tras todo esto, se oculta la poderosa mano de tu padre. Puedo imaginar dónde estarán mi hija y mi nieto.

Elma ya no retenía las lágrimas.

—Lo único que le pido al Señor antes de morir, es que los mantenga con vida hasta que des con ellos —le miró reteniendo el llanto—. Así, que deja de hacerte el héroe y no te interpongas en el camino del destino. Puede enfurecerse y volverse contra ti.

—Pero Shmuel, yo no puedo...

—Claro que no puedes. Debes —subrayó—, cumplir con tu obligación: encontrar a tu mujer y a tu hijo.

—¡Shmuel Fresser!

La voz insidiosa de Norbert resonó como un eco fatídico.

—¡Vaya! ¡Vaya! —Se situó junto a Christian—. Tenemos a toda la familia reunida. ¡Ah, no! Olvidaba que la piojosa judía y su bastardo, fueron deportados a uno de nuestros confortables guetos —su carcajada les puso los vellos de punta—. Vamos a divertirnos un rato —anunció con tono perverso—. ¡Soldado!

Con gesto autoritario, ordenó separarlos del resto del grupo y que los situaran frente a los restos ruinosos de un monolito, el único monumento relevante de la aldea antes de la guerra. Una vez allí, los colocaron espalda contra espalda, inmovilizándoles con gruesas cuerdas.

Norbert empujó a Christian, obligándole a precederle.

—Veamos dónde guardas ese coraje del que tanto te jactas.

A Christian no le gustó la insinuación implícita que llevaba la amenaza.

—¡Traed esos maderos y apiladlos aquí! —les ordenó a dos de sus hombres—. Y vosotros, coged ese bidón de combustible —estirando el brazo, señaló la puerta desvencijada de un ruinoso taller—. ¡Rociadles!

Christian intentó interponerse entre el soldado que portaba el bidón y sus suegros, pero Norbert, rápido en reflejos, le pegó a la nuca el frío cañón de su pistola.

—Ni lo intentes, von Fischer. Nada me complacería más, que volarte la tapa de los sesos Christian notaba su aliento hediondo rozándole el rostro.

—Dame un solo motivo —presionó el revólver—. Uno solo y acompañarás a esos judíos en su último viaje.

Contempló desolado, como vertían sobre las cabezas de Shmuel y Elma el contenido de la garrafa. Esposado pese a no portar esposas, le superaba la impotencia. No podía permanecer impasible ante un crimen semejante. Pero, ¿cómo salvarles la vida si ya estaban condenados incluso antes de que Norbert les descubriera?

—¡Dejad un poco para los maderos! —vociferó Norbert.

Los tablones de madera se apilaban a pocos metros del sobrecogido matrimonio. Cuando llegaron los soldados, fueron conscientes de que morirían.

Habían oído hablar de las limpiezas y conocían el fatal destino de toda aquella pobre gente: tiroteados en el fondo de una fosa. Pero no imaginaron, que ellos sufrirían una muerte tan horrible, tan cruel, tan desalmada.

Elma no cesaba de llorar y Shmuel lo hacía en silencio, mientras Norbert jugueteaba perversamente con el encendedor. Cada chispazo sobrecogía el corazón de Christian.

—Prepara tu arma, von Fischer —le ordenó sacando del bolsillo de su casaca militar una pañoleta de cuello—. ¡Sígueme!

—¿Qué pretendes hacer? —su voz apenas era un susurro aterrado.

—¿Has olvidado que estás bajo mi mando? ¡Obedece! —gritó con el rostro crispado.

Se aproximaron al matrimonio y Norbert enrolló el pañuelo alrededor de las cabezas de Shmuel y Elma, cubriéndoles los ojos.

Christian, con la mirada anegada en llanto, les pidió perdón en silencio.

—Ahora probaremos tu puntería y yo, querido amigo, te enseñaré como ahorrar munición.

La escena parecía divertir al resto del escuadrón, que reían grotescamente con el entretenido espectáculo que les estaba brindando su superior. El resto de aldeanos judíos, entre los que se encontraban Myriam, la hermana de Elma y su esposo, asistían despavoridos a la dantesca función que se desarrollaba a pocos metros de dónde estaban.

—¡Carga tu arma! —bramó Norbert con el rostro enrojecido.

Christian permanecía inmóvil, mirando, ora Norbert, ora sus suegros.

—¡Carga tu arma! —repitió con más vehemencia.

Ante la actitud desafiante del médico, Norbert prendió el encendedor y sonriendo perversamente, lo lanzó sobre la pila de maderos. Al instante, se oyó una pequeña explosión seguida de una fulgurante llamarada.

Christian se quedó absorto ante las impetuosas llamas que ascendía con suma rapidez y que alcanzaría a Shmuel y a Elma en cuestión de minutos.

—¡Dispara, von Fischer! ¡Dispara, o verás sus cuerpos achicharrándose mientras gritan como los cerdos en la matanza!

Se fijó en la pira ardiendo y en ese momento, oyó el grito horripilado de Elma; el fuego ya ardía bajo sus pies.

—¡Detén esto por el amor de Dios! —Le rogó desesperado—. ¡Detén esta barbaridad!

—¡Obedece mis órdenes! ¡Dispara!

Las llamas ascendían por las piernas de Elma, impregnando el aire de un agridulce olor a carne quemada y sus gritos se convirtieron en alaridos de terror que se confundieron con los berridos desgarradores de su esposo, cuando el fuego alcanzó los pantalones de lana de Shmuel y en cuestión de segundos, todo él era una fogata humana.

Inesperadamente, del grupo de aldeanos surgió una mujer chillando enloquecida que detuviesen aquello. Por el parecido físico y su intervención suicida, Christian dedujo que era la hermana de Elma. Una muesca roja se dibujó en su frente, cuando la bala que disparó el arma de Norbert le perforó la cabeza. La mujer se desplomó sin vida sobre los adoquines de la carretera.

Superado por todo cuanto estaba ocurriendo, intentó acercarse al fuego no muy seguro de poder hacer algo, pero no halló un hueco que no ardiera en el círculo llameante que rodeaba a sus suegros. Los vio retorcerse en un intento va-no de sortear las llamas que crecían imparables por sus chamuscados cuerpos mientras no dejaban de gritar.

—Ten misericordia y acaba con esto de una vez —le rogó derrotado.

—¿Y tu misericordia? ¿Vas a permitir que mueran así, quemados vivos como los brujos durante la Inquisición?—sus diabólicas carcajadas eran coreadas por el resto del escuadrón.

Christian no soportaba aquellos chillidos desgarrados que atravesaban sus tímpanos incrustándose en su cerebro. Sus suegros estaban sufriendo un martirio que no merecían. Su alma se condenaría de igual modo si les permitía morir de aquella manera atroz. Tal vez, el castigo que Dios le impondría sería más benevolente, si disparaba y les evitaba un sufrimiento cruel e innecesario.

Desenfundó su pistola, la cargó y apuntó a la cabeza de Shmuel. El humo alzaba una neblina danzante entre él y su moribundo suegro. Cerró los ojos y apretó el gatillo. El eco del disparo se ahogó con el estrépito de los dos cuerpos inertes desplomándose sobre la tierra ennegrecida de la plaza. A él también le habían enseñado a economizar munición. Le bastó una, para acabar con la agonía indescriptible del desdichado matrimonio. Entró por la frente de Shmuel atravesándole la cabeza, perforando la de Elma y alojándose en su cerebro, provocándoles la muerte inmediata.

—¡Ahora, ordena apagar ese maldito fuego! —le exigió Christian con los ojos anegados en lágrimas.

—¿Para qué...? Ya están muertos —con aire indiferente, se puso los guantes de cuero—. Bueno, acabemos con esto de una vez.

Christian permaneció inmóvil, mirando la pira humana que ya empezaba a extinguirse, y que dejaba a la vista los cuerpos contorsionados y calcinados de sus suegros.

—¡von Fischer! ¡Regresa a tu puesto!

No podía dejarles así, de aquella manera. Eran los padres de la mujer que amaba, los abuelos de su hijo, los padres que hubiese deseado tener de haber podido elegir. Y los había asesinado, los había matado a sangre fría. Poco importaba que estuvieran quemándose vivos. Tal vez, sino se le hubiese ocurrido la estúpida idea de salvarles la vida, Norbert no les habría reconocido y sus muertes, aunque igualmente injustas, hubiesen sido más rápidas. Ellos, más que nadie, merecían un entierro digno.

—¡von Fischer! —bramó Norbert desde el otro lado de la carretera.

Quedaba mucho trabajo por hacer y ya había perdido demasiado tiempo con aquellos dos desgraciados.

Christian apenas podía levantar los pies de la tierra quemada. Tenía la sensación de no ser él; de estar viviendo la vida de otra persona, de estar inmerso en una trama diabólica y perversa de la que le era imposible escapar. Caminando de espaldas, se alejó sin apartar los ojos de la pira humana que ya languidecía.

Solo podría perdonarse ardiendo como ellos, pero en el infierno.

Apoltronado en un rincón de la plataforma de carga del camión, con las piernas dobladas y los brazos alrededor, mantenía la cabeza apoyada sobre las rodillas, dejándose llevar por el vaivén del traqueteo del vehículo sobre la carretera. Se sabía observado por el resto de los soldados, pero bien poco le importaba lo qué pensaran sobre él aquel puñado de desalmados depravados. Eran dignos hijos de su madre: la bestia nazi que todo lo devoraba. Seguían sin estar saciados de sangre, nunca lo estaban, siempre querían más.

Se sentía el ser más despreciable, más cobarde de todos los que habitaban la tierra. Ya no eran las muertes injustas e innecesarias de los cientos de judíos anónimos, pero cuyos rostros demudados por el miedo le sorprendían en sueños. Había participado en la ejecución de sus suegros. Les vio arder como dos antorchas, se abrasaron ante él, que nada pudo hacer para evitarlo. ¿O tal vez, sí? La rabia, la impotencia, el miedo, se conjuraron fatalmente paralizándole y condenándole a presenciar la tortura despiadada de dos seres humanos, dos personas a las que quería. Nunca se lo perdonaría, simplemente, no existía perdón para tamaña cobardía. Merecía estar muerto. Qué sentido tenía buscar a Moria y a Adriel después de lo sucedido. No podía regresar junto a ella y guardarse para sí un secreto semejante, porque él, sería incapaz de vivir el resto de su vida bajo el amparo de un engaño tan burdo. Tendría que decirle la verdad, todo lo que realmente ocurrió: como intentó salvarles la vida y como fracasó estrepitosamente con consecuencias espantosas.

Ella no le perdonaría, no podría hacerlo, eran sus padres y él, el asesino que acabó con sus vidas. Aguantó la respiración. Buscaba morir y no continuar viviendo en un mundo donde nada tenía sentido.

22 Me llamo Calev

La relación entre Ilse y Ferdinand, inició la pendiente imparable del desafecto a las pocas semanas de haber contraído matrimonio.

Ilse decidió aplazar indefinidamente el viaje a Ámsterdam. Demasiado afectada por todo cuanto le había ocurrido a Christian, no tenía ánimos para viajes románticos, así que se trasladó a su nuevo hogar con su recién estrenado esposo, un impresionante palacete lo suficientemente alejado de la villa de sus padres, que le otorgaba la libertad de la que nunca gozó junto a ellos. Pero por mucho que lo intentó, que ambos lo intentaron, aquella relación estaba condenada al fracaso, pues ni en el lecho se satisfacían. El divorcio quedaba descartado, demasiados intereses y conveniencias hacían inviable ni tan solo plantearlo. Así, que llegaron a un acuerdo y marcaron las reglas. De cara a la galería, serían lo que todos esperaban: un matrimonio joven e inmensamente feliz con un prometedor futuro por delante; en la intimidad, vivirían su propia vida, incluso dormir en habitaciones separadas.

Ferdinand repartía su tiempo entre sus obligaciones como SS y los lechos perfumados de sus muchas amantes.

Ilse, por primera vez en su vida, hacía y deshacía como le venía en gana. Después de todo, era la señora de la casa y no se veía amenazada por la odiosa presencia de su madre para controlar todos y cada uno de sus movimientos. Muchas tardes, solía pasear por el Tiergarten, donde las parejas de enamorados, agazapados tras los setos de flores o los centenarios troncos de los árboles, se prodigaban arrumacos y se prometían amor eterno. Sentada en un banco, contemplaba a las niñeras en su paseo diario empujando los cochecitos de los hijos de sus señores, mientras eran cortejadas por los soldados que siempre merodeaban a esa hora por el parque. La guerra no parecía afectarles, proseguían con sus vidas como si nada ocurriera, como si el resto del mundo se desmoronara muy lejos de allí, en otra dimensión, en otra galaxia. Suspiraba con evidente tristeza, cuando le embargaba la certeza de que jamás pasearía asida a un cochecito de bebé. Nunca disfrutaría de la más maravillosa de las sensaciones para una mujer: la maternidad.

Absorta en sus pensamientos, observó como dos tipos cuya apariencia les delataba como agentes de la Gestapo, le daban el alto a otro hombre. Se fijó en él: complexión fuerte, rostro alargado y nariz aguileña que le confería un atractivo especial. Estaba muy cerca, así que decidió proseguir su camino. Al pasar junto a ellos, oyó la voz gangosa de uno de los agentes, que de malos modos, increpaba al apuesto desconocido mientras su compañero le cacheaba violentamente.

—Calev Hunger, médico cirujano —graznó el oficial.

—Así es, agente —respondió el atemorizado hombre.

Le gustó el timbre de su voz: varonil, segura, con personalidad. Apenas había dado dos pasos, cuando repentinamente se detuvo. Como abducida por un trance súbito, giró sobre sus finos tobillos y con una sonrisa deslumbrante, se aproximó al corrillo de hombres.

—¡Calev! —exclamó con sus bonitos ojos marrones muy abiertos—.

¡Calev, gracias a Dios que te encuentro!

Con un descaro inusual en ella, se hizo hueco entre los agentes y el estupefacto joven.

—Mi padre me dijo que nos encontraríamos aquí, pero no me indicó el punto exacto —le guiñó un ojo con gesto cómplice—. Llevo más de una hora dando vueltas por el parque —rió divertida—. Aunque ya sabes como es mi padre: un político brillante, pero un guía desastroso —volvió a reír.

—Disculpe, fraulëin...

—Frau Rosenbauer —corrigió con altivez irguiendo la cabeza—. Ilse Rosenbauer, esposa del capitán de las SS, Ferdinand Rosenbauer —apuntó con insolencia—, y la hija del diputado Otto von Fischer —añadió arrogante—. Y este caballero, al que ustedes están importunando interrogándole como si fuese un vulgar delincuente, es uno de los mejores amigos de mi esposo y muy apreciado por mi padre. Los rostros de los agentes palidecieron al instante. Aquellos apellidos tenían mucho peso en el país y ellos eran unos simples funcionarios.

—Discúlpenos, frau Rosenbauer —balbuceó uno de ellos—. Ha sido un error imperdonable.

—¡Imperdonable! —clamó ella aparentemente ofendida—. Debería denunciarles a sus superiores y exigirles que les expulsaran de inmediato del cuerpo. ¡No pueden ir por ahí avasallando a los ciudadanos decentes de este país!

—Nos limitábamos a cumplir con nuestro deber —se excusó el mismo agente; el otro había enmudecido—. Su descripción coincidía con la de un peligroso espía comunista —fijó los ojos en el sorprendido hombre—. Herr Hunger, le ruego que sepa perdonar este equívoco inexcusable.

Miraba a los hombres que momentos antes le increpaban, insultaban y zarandeaban y ahora le lamían los zapatos. Después, buscó con los ojos a la atractiva y desconocida mujer, que ignorando el por qué, había decidido convertirse en su ángel de la guarda.

—Sí, naturalmente que sí —dijo al fin no muy convencido—. No tienen nada que temer. Pueden irse tranquilos, agentes.

—Gracias, herr Hunger —se caló el sombrero haciendo una ligera reverencia a Ilse—. Frau Rosenbauer.

—Buenas tardes, agentes —respondió arisca.

Esperaron a que desaparecieran de su vista. Cuando al fin se sintieron seguros, estuvieron unos segundos observándose sin saber qué decir.

Ilse descubrió entonces, unos ojos grises que la desnudaban con la mirada. Pese a sentirse turbada, le complació morbosamente saberse deseada por el atractivo desconocido. Y fue él, quien rompió el incómodo silencio.

—Frau Rosenbauer —empezó a decir—, yo... no sé cómo agradecerle que...

—Intuí que estaba en aprietos y decidí intervenir —alegó sonriente.

—Sí, pero usted no sabe quién soy realmente. Tal vez, los agentes estuviesen en lo cierto y...

—¡Oh, no importa! No sé es un delincuente por pensar diferente, aunque los que gobiernan este país opinen lo contrario.

Era una mujer increíble. No guapa, pero sí muy interesante y sobre todo, valiente. —¿Calev Hunger es su verdadero nombre? —le preguntó sin ambages.

—No, exactamente. Digamos que me llamo Calev, porque así se llamaba mi padre, el padre de mi padre... y así sucesivamente.

—Entiendo...

“¿A quién había salvado?”, se preguntó intrigada, aunque aquella situación nueva para ella le excitaba.

—Encantado de conocerla, frau Rosenbauer.

—Le digo lo mismo, Calev. Me apellido Rosenbauer porque así se apellida mi marido —le ofreció su delicada mano—. Mi nombre es Ilse.

La tomó con delicadeza, provocando con el suave contacto, un estremecimiento vibrante que le azotó como un rayo. Su mirada penetrante la ruborizó.

—¡Un placer, Ilse!

Depositó un cálido beso en el dorso de la mano; ella sintió de nuevo ese electrizante escalofrío.

—Si lo desea, mi chófer puede acercarle al lugar al que se dirigía cuando esos energúmenos se cruzaron en su camino.

—¿Lo dice en serio? No me gustaría causarle ninguna molestia.

—No es ninguna molestia —aclaró—. Me encantaría poder serle de utilidad.

—Ya me ha sido de utilidad: me ha salvado el pellejo —le recordó en tono divertido echando una ojeada a los alrededores—. De acuerdo, acepto su propuesta —cortésmente, le ofreció su brazo—. Si esos sabuesos de la Gestapo continúan merodeando por aquí y nos ven pasear como dos viejos amigos, no sospecharán que una dama de su clase les ha acaba de tomar el pelo.

Riendo divertida, aceptó su gesto galante y se colgó de su musculoso brazo. El latigazo eléctrico se repitió una vez más y entonces lo supo. Sentirlo tan cerca, embriagándose con su perfume varonil, notando la dureza de sus bíceps, oyendo aquella voz que la obnubilaba, comprendió lo que acababa de sucederle.

Cuando la miró de aquella manera que la sacudió, penetró hasta lo más hondo de su ser atrapándola irremisiblemente. Se había enamorado de la manera más estúpida de un completo desconocido. Tal vez, por eso se comportó de forma tan irreflexiva e incluso temeraria, intercediendo por un tipo que no conocía de nada y que quizá, fuese un sanguinario asesino. No, imposible, su rostro afable no era el de un criminal, y lo intuyó cuando sus miradas se cruzaron por primera vez en la distancia; ya empezaba a entender aquel arrebato febril de heroicidad inesperada.

El automóvil se detuvo en una avenida muy próxima a Rosa-Luxemburg Platz. La zona le era familiar. Muy cerca de allí, se encontraba el acogedor apartamento donde su hermano, Moria y el pequeño Adriel, fueron felices mientras su detestable padre lo permitió.

—Ya hemos llegado —anunció Calev.

—¿Es aquí donde vive? —preguntó mirando a través de la ventanilla.

—Muy cerca de aquí —respondió evasivo—. Gracias una vez más, por todo cuanto ha hecho por mí, Ilse.

—Le repito Calev, que ha sido todo un placer —le brindó una dulce sonrisa.

—Disculpe mi curiosidad. Pero es desconcertante, que siendo como es hija de Otto von Fischer y esposa de un capitán de las SS, interceda en defensa de supuestos malhechores. ¿Sabe qué corre un serio peligro si continúa haciendo de paladina de pobres indefensos?

—Lo cierto, es que es la primera vez que hago algo así —le confesó para su asombro.

—Y, ¿por qué? —ahora sí que no lo entendía.

—No lo sé —no fue absolutamente sincera—. Pero, sentí un impulso y no pude evitarlo.

—Pues en el futuro, procure controlar sus impulsos; pueden acarrearle serios problemas —asió la manecilla de la puerta—. Aunque me alegro, de que hoy se haya dejado llevar por ellos.

La seductora sonrisa del hombre le aceleró el corazón.

—¿A qué se dedica, Calev? —pretendía retenerlo unos minutos más y él no fue ajeno a sus sutiles demandas.

—Soy arquitecto.

—¡Arquitecto! —repitió complacida.

—Y corredor profesional.

Aquello sí que la desconcertó; por esa razón, su cuerpo era fibroso y atlético, se dijo.

—¿Corredor profesional? —daba la impresión de haberse convertido en su eco.

—Sí —parecía orgulloso de sí mismo—. He ganado algunas medallas —presumió sin vanidad.

—¡Eso es fantástico! —estaba fascinada.

—Me encantaría contarle más cosas de mi vida, pero no creo que a una dama como usted, le interesen los avatares de un deportista fracasado —en su voz se adivinaba un atisbo de rabia contenida.

—Le aseguro que su vida es mucho más interesante que la mía.

—Tengo que irme—notó la ansiedad en los ojos marrones de ella—.

Ojalá nos hubiésemos conocido en otras circunstancias.

—¡Calev! —Le sujetó por la manga de la gabardina—. ¿Por qué se ha llamado a sí mismo fracasado?

—Es una historia muy triste.

—Me encantaría conocerla —le sugirió directa.

La miró detenidamente. Desde el primer instante sintió la misma conexión que ella. ¡Pero por todos los Santos, era una mujer casada! Una mujer casada, que por otra parte, no había dejado de enviarle mensajes con sus ojos, con sus palabras, con sus gestos. Mensajes que le complacían y que eran toda una tentación. —No sé si su esposo estaría de acuerdo con esto —expuso.

—Mi esposo está acuartelado a muchos kilómetros de aquí —apuntó.

Calev volvió a sonreír desarmándola por dentro.

—Me gusta pasear por el parque al atardecer —señaló—. Pero si finalmente decide suspender su paseo vespertino —le acarició con la mirada y ella se quedó sin aire—, lo entenderé. ¡Buenas tardes, Ilse!

—Hasta mañana, Calev —se despidió besándole con la mirada.

Se vieron al día siguiente y al siguiente del siguiente, y al siguiente del siguiente. Se citaban en el parque, el mismo parque donde se conocieron y tras un largo paseo, caminaban prudentemente separados hasta una cafetería del casco viejo. Allí, sentados a una mesa de madera carcomida por las termitas, compartían café y conversación. Amparados bajo una luz mortecina y en el anonimato de los extravagantes clientes que se citaban en el local, se confesaron primero con cautela y pasado el tiempo con absoluta sinceridad, quiénes eran en realidad.

Así supo, que Calev era un reputado arquitecto con un estudio a rebosar de proyectos, que se postergaban una y otra vez a causa de su entregada dedicación a su otra gran pasión: correr. Había sido un gran deportista y un afamado corredor con un medallero que abarcaba desde el oro hasta el bronce y que le hacía candidato a participar en las Olimpiadas de Berlín. Pero todo se vino abajo, cuando Hitler se alzó en el pódium del poder. Ni su título universitario, ni su palmarés deportivo le sirvieron para nada. Le cerraron el estudio, le invalidaron la titulación y le vetaron en las Olimpiadas. ¿La razón? Era judío.

Pero a Ilse no le importó. Se había enamorado como una adolescente de aquel apuesto atleta y ni el mismísimo Adolf Hitler podría arrancarle ese sentimiento del corazón. Un sentimiento que la llenaba de una inmensa dicha por primera vez en su vida. Convencida de que jamás gozaría de las dulces mieles del amor, ahora que las había probado, se dejó arrastrar sin voluntad de rebelarse por aquellas emociones que la colmaban de felicidad.

Y él, también se dejó llevar, se dejó seducir mientras seducía a su vez.

Ilse Rosenbauer pasó de ser una desconocida benefactora, a convertirse en la mujer que se adueñó de su corazón, la nueva razón de su existir gris y desdichado. Ella iluminó su vida colmándola de alegría, despertando en su abatido ánimo renovadas ganas de seguir luchando, de seguir batallando contra la adversidad.

Llegados a ese punto de la relación, dejaron de frecuentar el parque y la cafetería y se citaban en el apartamento de Calev. Había sido la casa de su familia hasta que los nazis deportaron a sus padres y a sus dos hermanas. Pero ahora, aquella vivienda de cuatro habitaciones, techos altos, ventanales amplios y estancias gélidas por falta de calefacción, se reconvirtió en su nido de amor, llenándose de nuevo de vida, de luz, de susurros amorosos, de gemidos ardorosos, el refugio clandestino de sus sentimientos prohibidos.

Allí se entregaban apasionadamente, dándose el uno al otro, amándose con el arrebato de los amantes furtivos. Y allí, por primera vez, Ilse conoció y sintió el amor en su máxima expresión. Supo lo que era gozar sin inhibiciones, sin escrúpulos estúpidos. Y aprendió a complacer con la misma intensidad, al único hombre que le dio sin que ella lo pidiera, lo único que nunca tuvo: amor de verdad.

23 Adiós, hijo adorado

Moria regresó de la fábrica en las mismas lamentables condiciones de todos los días: pies y piernas hinchadas como botijos, el cuerpo abotagado, los riñones destrozados y un insufrible dolor de espalda. Vio al profesor Shimon apostado junto a la garita y tuvo la impresión de que la estaba esperando. El rostro compungido y demudado del hombre le encogió el alma y su corazón dio un vuelco. Un angustioso presentimiento la embargó.

—¿Qué hace aquí, profesor Herzog? —le preguntó deseando que esa asfixiante sensación desapareciese.

El hombre, profundamente abrumado, temía mirarle directamente a los ojos.

—Profesor Herzog, ¿qué ocurre?... —volvió a preguntarle casi sin aliento.

—Vayamos a casa —le indicó pasándole el brazo por los hombros.

—Quiero saber qué está pasando —le exigió zafándose del cariñoso abrazo. Keren se mantenía en silencio junto a ellos.

—Adriel ha empeorado. ¿No es eso?

Empezaba a desesperarse, pero el silencio explícito de Shimon la sacudió como un tornado.

—¡No, Dios mío! Dígame que no es lo qué imagino —le suplicó mientras todo daba vueltas a su alrededor.

—Moria, hija...

—¡Nooo! ¡Adriel! ¡Adriel! —chillaba mientras se perdía entre la gente que deambulaba por las míseras calles del gueto.

—¡Moria!

Shimon fue tras ella en un intento vano de darle alcance, pero tuvo que desistir. Era demasiado viejo para correr detrás de una mujer mucho más joven que él. Encorvó la espalda, apoyó las arrugadas manos sobre la pernera del pantalón y respirando agitadamente, se dio tiempo a recuperar el aliento.

—Tranquilo, profesor. Iré yo —le dijo Keren palmeándole la espalda.

Moria se precipitó en la portería y subió los peldaños de tres en tres, apenas sin aire, con un jadeo agonizante. Rogaba a Dios, no, le suplicaba que no convirtiese en horrenda realidad lo que su corazón presentía. Dios no podía castigarla tan cruelmente arrebatándole lo único que le daba sentido a su miserable vi-da.

Golpeó la puerta del apartamento con contundencia lastimándose los nudillos, pero aquel dolor no era nada comparable con la desazón que rasgaba su pecho. A los pocos segundos, uno de los críos que vivía en el apartamento abrió la puerta apartándose de inmediato. La loca que entró como poseída casi lo derriba en su impetuosa invasión. El largo pasillo se le hizo interminable.

—¡Adriel! —gritó precipitándose en la habitación como una exhalación.

—¡Moria! —exclamó Ava con los ojos enrojecidos.

—¡Adriel! ¡Dios mío!

El niño yacía sobre el colchón cubierto con una sábana blanca. Notó como cientos de púas afiladas se clavaban en su corazón. Fue tan intenso el dolor, que durante unos instantes, vio inclinarse sobre ella las paredes húmedas y des-pintadas del dormitorio. Se abalanzó sobre Adriel retirando la sábana, lo aferró entre sus brazos y apoyándose en la pared, se dejó caer sobre el suelo.

—¡Nooo! ¡Dios mío! ¡Nooo! ¡Mi pequeño, no! ¡Tú no, Adriel! ¡Tú, no!

—no había consuelo para aquel desconsuelo que acongojaba solo de oírlo—.

¡Mi niño! ¡Mi pequeño!

—Se despertó con mucha tos —le explicaba Ava entre sollozos—. Le di el medicamento, pero apenas comió un poco de gelatina. Después, se durmió —ahogó un suspiro—, y ya no volvió a despertar. ¡Oh, Dios mío! —con el pañuelo cubriéndose el rostro, corrió al baño encerrándose en él.

Moria miraba a su pequeño sin poder creer en aquel nuevo mazazo del destino. Tenía los ojitos cerrados, sus bonitos ojos azules. Su rostro, marcado por la huella de la mortífera enfermedad, estaba escalofriantemente sereno. Besó con inmensa ternura, los violáceos y gélidos labios, y acarició la nariz respingona con la que le enseñó a dar besitos de gnomo. Con mano trémula, rozó con la punta de los dedos, los mofletes ahora macilentos que perdieron su color rosáceo al poco de llegar a aquel inmundo lugar.

—Adriel, despierta cariño —le susurraba entre lágrimas arrullándolo contra su pecho—. Despierta, tesoro. Mamá ya está aquí y te he traído mermelada de melocotón —se ahogaba en los sollozos—. ¡Despierta, cariño! ¡Despierta, por favor!

Shimon y Keren entraron en el dormitorio.

Demian, sentado en la chirriante mecedora, contemplaba desolado el dramatismo del momento. Las gemelas, acurrucadas a los pies de su padre, se incorporaron de un salto corriendo al encuentro de su madre. Abrazándose a su cintura, lloraban desconsoladamente.

Shimon buscó con los ojos a Ava, y Demian le hizo indicaciones con la cabeza señalando el baño. El profesor se reunió con su esposa. Ellos no podían hacer nada más. Intentar consolar a quién no tiene consuelo, solo procura más sufrimiento y pesar.

Keren, incapaz de soportar el dolor de su amiga, abandonó la habitación con sus hijas y solo entonces, rompió a llorar compulsivamente. Cuando Demian fue tras ellas, inclinó la cabeza para ocultar sus ojos enrojecidos.

—¿Qué voy hacer sin ti, Adriel? Dime, ¿qué voy hacer sin ti?

Le preguntaba rota por fuera y desgarrada por dentro. Se lo preguntaba a él y se lo preguntaba a ella. ¿Qué sería de su vida a partir de ahora? ¿Qué sentido tenía seguir viviendo si Adriel ya no estaba? Adriel, su hijo, su pequeño tesoro, carne de su carne y sangre de su sangre, se había ido en silencio, sin avisar.

Se sumió en un sueño engañoso, el sueño de la muerte, un sueño del que no volvió a despertar. Ya no le leería por las noches los cuentos que Ava le prestaba y que tanto le gustaban. Ya no oiría más su dulce vocecita llamándola mamá, ni su risa cantarina y contagiosa. Tampoco le vería correteando por la habitación curioseando todo lo que le provocaba interés. No volvería a jugar con las gemelas, ni se dormiría abrazado a su elefante Bum-Bum.

—¡¡¡NOOOOOO!!!

Un grito desgarrador rompió la monótona vida del apartamento, resonando hasta en el rincón más ínfimo de todas las estancias. Los inquilinos alzaron instintivamente la cabeza, pero nadie hizo ni el más mínimo movimiento. Pasado el primer impacto, prosiguieron con sus quehaceres.

Shimon y Ava lloraban abrazados en el silencio del baño.

Keren, acompañada de su familia, buscó refugio en el rellano y sentándose en uno de los escalones, dejó campar libres sus emociones.

Y afuera, en las entrañas y arterias del putrefacto gueto, el nazismo continuaba nutriéndose como un monstruo insaciable de las miserias y tragedias de los cada día más decrépitos habitantes.

Moria pisaba el pedal por inercia, sin ser consciente del movimiento automático de su pierna. Con la mirada perdida en ningún lado, no oyó la sirena que anunciaba el descanso de la comida. Keren se encargó de apagar su plancha y tiró de ella arrastrándola hasta la larga cola que ya se formaba en el vestíbulo. —¡Vamos, Moria! Tienes que comer. Sí no comes, acabarás enfermando —le advirtió Keren preocupada.

—No tengo apetito —el incansable llanto le había provocado afonía y su voz apenas era un susurro enronquecido.

—¿Por qué no hablas con la oberaufseherin Kummer? Solo ella puede dispensarte unos días de trabajar.

Moria no respondió. Alzó la escudilla y dejó que abocaran su ración.

Después, con paso cansino, caminó hasta el rincón del empaquetado.

—¿Por qué eres tan cabezota? ¿Es qué no eres consciente del estado tan penoso en el que te encuentras? —Keren se sentó a su lado.

Moria volvió la cabeza mirándola con indiferencia mientras daba un mordisco al chusco de pan. Tras unos segundos mareándolo en el interior de la boca, lo escupió con rabia.

—¿Por qué eres tan dura contigo misma? Tú no tienes la culpa de que Adriel... —no se atrevió a pronunciar la horrible palabra—. Moria, estaba enfermo —le recordó.

—¡Por qué no me dejas en paz! —bramó con los ojos chispeantes—.

¡Eres una maldita metomentodo! —le vomitó levantándose.

Keren la miró sin responderle. Entendía su dolor y no tuvo en cuenta sus palabras.

La oberaufseherin Kummer apareció de improviso. Ojeó de un rápido vistazo la nave y cuando localizó a Moria, la llamó con uno de sus guturales gritos.

—¡Tú, judía! ¡Acompáñame!

Moria dudó unos instantes, pero finalmente, dejando la escudilla sobre el tiznado pavimento, se aproximó a ella y la siguió hasta su despacho.

—Siéntate —le ordenó haciendo ella lo mismo—. Me han informado de la lamentable muerte de tu hijo. Lo siento —dijo sinceramente—. La muerte de un niño siempre es una tragedia. Si necesitas cualquier cosa, solo tienes que decírmelo.

Moria alzó la cabeza. Su rostro macilento, ojeroso, enflaquecido, desmejorado, era la máscara doliente del sufrimiento más tormentoso. Sus ojos verdes estaban apagados, sin brillo, deslucidos.

Frieda Kummer no pudo evitar compadecerse.

—Sí quiero algo —musitó—. Quiero que doble mi turno —Frieda alzó las cejas—. Quiero trabajar las veinticuatro horas del día. Dormiré aquí, no me importa.

—¿Has perdido el juicio? —le inquirió incorporándose—. Morirías en menos de dos semanas.

Entonces cayó en la cuenta. Era eso lo que pretendía con aquel despropósito: morir. Deseaba morir, antes que seguir viviendo sin su hijo.

—Lo siento, pero no puedo hacerlo.

—Sí que puede —le refutó con rabia.

—No, no puedo —reiteró—. Y aunque pudiera, no lo consentiría.

—¿Por qué? ¿Qué le importa a usted lo qué pueda pasarle a una desgraciada judía?

Frieda se plantó frente a ella replegando su considerable trasero sobre el borde de la mesa que protestó con un ronco crujido.

—Esta guerra pudo evitarse aunque no lo creas. Pero ya que desgraciadamente estamos inmersos en ella, todo lo que nos queda es sobrevivir. Y llegados a ese punto, tú no eres diferente a mí.

Moria no desvió la mirada retándola de nuevo.

—¡Ooooh! ¡Sí que lo somos, oberaufseherin!

Masticó cada letra de la graduación de Frieda.

—Usted es aria, la raza elegida, un soldado de Hitler —recalcó con énfasis furibundo—. Yo soy una sucia judía, la raza inferior. ¿Lo había olvidado, oberaufseherin?

—Eso... son desvaríos de un demente —arguyó en su defensa.

—Unos desvaríos que ya han llevado a la muerte a miles de personas —refutó con honda amargura.

—Y por lo visto, tú deseas incrementar esa estadística —cruzó los brazos bajo sus preponderantes senos—. Pero no será en mi fábrica —apuntó con determinación—. Tendrás que buscar otro lugar y otro modo. No pienso ser cómplice de un suicidio sin sentido.

No se explicaba por qué narices, aquella maldita nazi se empeñaba en protegerla, en velar por ella. Su obligación era odiarla, despreciarla por su condición de judía. En cambio, cada día que pasaba en aquella fábrica, su actitud con ella era una muestra permanente de sus buenos sentimientos y del extraño afecto que le tenía.

Frieda miró su reloj de pulsera y de uno de los cajones, sacó el expediente de Moria.

—Ahora regresarás a tu puesto de trabajo, recogerás tus cosas y me acompañarás —le expuso imperativa.

Moria alzó las cejas aturdida.

—Oficialmente, te traslado a la Comandancia del distrito para una inspección rutinaria. Si nos apresuramos, aún podrás enterrar a tu hijo como manda vuestra religión.

Una vez más, la gordinflona de rostro feroz mostraba ese lado humano que con tanta maestría ocultaba bajo aquel uniforme.

—Vamos —ordenó abriendo la puerta.

—Gracias —atisbó a decir Moria en un susurro—. Nunca lo olvidaré.

El sol ya descendía en el horizonte, dibujando en el cielo grisáceo del atardecer centelleantes matices anaranjados, fucsias, violetas, encarnados... Una estampa mágica que irradiaba de luces fulgurantes, las frías lápidas del camposanto, las hojas verdes y perennes de los cipreses y las sombras enlutadas del reducido grupo de personas que en torno a un sepulcro, le daban el último adiós a uno de los suyos. Lo hacían bajo los preceptos de las creencias judías: antes de la puesta del sol del día siguiente al fallecimiento. La generosidad y el buen corazón de Frieda Kummer, lo habían permitido.

Cuando Shimon y Demian, con algo de dificultad, colocaron la losa de mármol sobre el foso cuya tierra aún estaba removida, Moria sufrió un desmayo.

Ava, con las rodillas empapadas con la escarcha que a esa hora cubría la hierba rala del camposanto, le alzó la cabeza e intentó reanimarla.

Demian acudió en su ayuda, cogiendo a Moria en brazos, mientras Shimon colocaba unas piedras sobre la tumba. Recuperó el sentido cuando atravesaban la verja de hierro forjado del cementerio. Por encima del hombro de Demian, atisbó las alargadas y tenebrosas sombras de los cipreses. No pudo distinguir la lápida, donde desde ese momento descansaría eternamente su hijo amado. Cobijando la cabeza en el torso de Demian, rompió a llorar desconsoladamente.

Entró por su propio pie en el dormitorio.

—Moria —dijo Keren con la voz ronca por el llanto.

Dejó la sopera sobre la mesa y acercándose a ella, la abrazó con inmensa ternura. Había olvidado por completo su desplante malcarado durante el descanso de la comida.

—Sabes que me tienes para lo que necesites, solo tienes que pedírmelo.

¡Ssshhh! —le consoló acariciándole la espalda cuando la oyó llorar—. Ahora debes descansar. Te prepararé un tazón de caldo con pan migado.

Moria, separándose de ella con delicadeza, negó con la cabeza.

—Tienes que comer algo, criatura.

—No, Keren —dijo al fin con un susurro—. Gracias, pero soy incapaz de comer nada.

No insistió, nadie de la habitación insistió. La dejaron penar su duelo, cobijándose en su rincón, hecha un ovillo, sobre el desgastado colchón que compartió con su pequeño. La oyeron llorar sin cesar, sin consuelo durante toda la noche.

La tristeza se respiraba en todos los rincones. Aquella noche, fue más difícil conciliar el sueño.

Los terribles acontecimientos que se sucedieron en la última incursión, permanecían grabados en la mente y en el alma de Christian. Era plenamente consciente de la profunda metamorfosis que se libraba en su interior. El inocentón Christian que se embarcó en aquel absurdo descabellado con la arrogancia de quien lo tiene todo bajo control y la petulancia del que piensa que lo sabe todo porque lo ha visto todo, con la absurda pretensión de localizar en tiempo record a su mujer y a su hijo, se quedó en la ruinosa y destartalada estación de trenes de Varsovia. Se dio de bruces con la realidad más espeluznante, con el horror en su máxima expresión. Contempló la maldad en sus más variadas y feroces formas y comprobó para su espanto, que el hombre convertido en bestia, es capaz de las mayores atrocidades. Su conciencia estaba en la picota y sintió como se precipitaba en la oscuridad más absoluta de un abismo sin fondo. Empezó a conocer lo que era el odio, el rencor; él atesoraba a raudales ambas cosas y se serviría de ellos para vengarse en la sombra, haciendo su propia guerra. Hasta que lograra desertar, debía hallar la manera de purgar sus pecados y solo había una, aunque era una auténtica locura y un suicidio anunciado.

Con las posaderas acomodadas sobre uno de los bancos de piedra que circundaban la glorieta de la plaza principal de la villa, alzó la cabeza. La luna llena de aquella estrellada pero gélida noche, alumbraba de lleno la bandera roja con la esvástica negra que triunfante ondeaba en la terraza presidencial del ayuntamiento. Eran los colores de la nueva Europa que estaba diseñando Hitler. Una Europa sumida en la locura más desatada.

Un camión del ejército circulaba a velocidad reducida por la rotonda colindante a la plaza. En la plataforma de carga, se apilaba una montaña de ropa y calzado. Se le revolvió el estómago. Era todo cuanto quedaba de los judíos asesinados ese día. ¿Cuántos...? Ya había perdido la cuenta. Desde su incorporación a los Einsatzgruppen, no había hecho otra cosa que asesinar a personas inocentes. Entonces, la irracional idea regresó con fuerza y se dijo que sí, que era la única salida que le quedaba, la única manera de purgar su culpa.

El camión se detuvo frente la única taberna del pueblo y sus ocupantes se apearon. Entre risas y comentarios jocosos, se perdieron en el interior de la cantina. “Ahora o nunca”, se dijo.

Debía aprovechar el momento, posiblemente, no le surgiría otra ocasión tan favorable. Echó una ojeada a su alrededor cerciorándose que nadie transitaba por las cercanías, se levantó, se caló la gorra y caminando con la naturalidad de quien nada oculta, cruzó la plaza y asedió con sigilo el camión. Cuando estuvo absolutamente convencido de que nadie rondaba por allí, con rápidos movimientos se agenció de un pantalón negro, un jersey azul marino de cuello alto y una americana marrón de paño bastante usada. Era perfecto para su nuevo y suicida cometido. Solo quedaba aguardar la ocasión para ponerlo en práctica.

En el silencio quedo del dormitorio, un doliente gemido se filtraba entre las sombras. La luz nacarada de las farolas que extrañamente no apagaron esa noche, iluminaba a retazos las esquinas de la habitación. Las manchas de humedad repartidas por la pared, conformaban grotescas figuras que se asemejaban a espectros venidos del más allá.

Keren, despierta ya pues el alba despuntaba clareando el horizonte, agudizó el oído para distinguir ese callado sonido que le llegaba desde el otro rincón del cuarto. Se incorporó con cuidado, no deseaba despertar a Demian, asió el quinqué y con paso sigiloso, se encaminó hacia el origen de ese lamento que le rompía el alma.

—Moria, ¿estás bien? —Susurró arrodillándose y dejando la lámpara sobre el suelo—. Moria —le acarició la cabeza—. ¡Ey! ¿Qué pasa?

—Nada, no me pasa nada. Estoy bien.

Mintió manteniéndose de espaldas a Keren, pero su angustia no podía ocultarse tras la silenciosa penumbra de la habitación.

—No puedes continuar así, debes intentar superarlo —sujetándola por los hombros, la obligó a girarse quedando cara a cara con ella; descubrió a Bum-Bum acurrucado en su pecho—. ¡Dios Santo! —exclamó al contemplar el pésimo estado en el que se encontraba.

Sus ojos aguamarina, teñidos con unas notables ojeras renegridas, eran dos masas de carne hinchadas y enrojecidas con las pupilas a punto de saltar de sus cuencas. El rostro, pálido y demacrado, delataba que no había pegado ojo en toda la noche.

—Sé que es más fácil decirlo que hacerlo, pero has de intentar superarlo, Moria —la cobijó en su pecho acunándola como si fuese una de sus pequeñas—. No puedo imaginarme cómo me encontraría yo en tu lugar —notó un escalofrío recorriéndola de arriba abajo; la sola idea le dejaba sin respiración—.

Debes seguir adelante por muy duro que ahora te parezca. Debes hacerlo, por ti y por Adriel. —¡Quiero morirme! —dijo empapando de lágrimas el chal verde botella de Keren.

—¡Ssshhh! —acariciaba su frente—. No digas esas cosas, criatura. Y menos, en un lugar como éste —instintivamente, ojeó su entorno.

—No me queda nada, Keren. Nada.

Shimon, a petición de Moria, llevó a cabo una serie de gestiones con sus contactos al otro lado del muro, con el fin de averiguar el paradero de los Fresser o la suerte que éstos hubiesen podido correr y las noticias no pudieron ser más desalentadoras. La aldea donde finalmente se instalaron tras su llegada a Polonia después de localizar a Myriam, la hermana de Elma, había sido higienizada, como calificaban los altos mandatarios nazis las masacres de los escuadrones. Desgraciadamente no se conocían supervivientes y ya eran muchos los que sabían la verdad de lo que ocurría en esas incursiones y el trágico final de todas ellas.

—Mis padres, Adriel... Christian —ahogó un suspiro—. Nada, Keren.

Eso es todo lo que me queda: nada.

Se deslizó por el colchón amparándose en la penumbra del rincón del ventanal. Recostada sobre la pared, acariciaba las orejas del elefante.

Keren gateó hasta ella acomodándose a su lado.

—Oye, no puedes estar segura de que tu marido estuviese implicado en vuestra deportación.

Pasadas las primeras semanas y cuando la confianza entre ellas ya era un hecho evidente, Moria le contó su historia durante las largas charlas que mantenían cada noche antes de caer rendidas de sueño. El trato continuo, el carácter cercano, afable y en ocasiones maternal de Keren, tuvieron mucho que ver para que Moria desnudara su alma con una completa desconocida.

—Lo cierto, es que ignoras lo qué pasó realmente ese día.

—Puedo imaginármelo —replicó con voz ronca—. Y te recuerdo, que ya no es mi marido.

—Oh, no es necesario un certificado para sentirte la mujer de tu hombre, después de todo, no es más que un trozo de papel —concluyó encogiéndose de hombros—. No estás siendo objetiva. Tal vez, os está buscando desde entonces.

—Eres una buena persona, Keren. Sigues confiando en el buen corazón de la gente.

—Porque afortunadamente y pese a los nazis, sigue habiendo buena gente, incluso entre los propios nazis. La oberaufseherin Kummer es un claro ejemplo de ello.

“El único ejemplo”, pensó Moria.

—Los nazis me han arrebatado a mis padres y a mi hijo. Lo cierto, es que los han asesinado. Si hubiéramos continuado en Berlín, en nuestra casa, Adriel estaría vivo.

—Eso no puedes saberlo —alegó no muy convencida.

—Sí lo sé —rebatió con ira contenida—. Mi hijo tenía un simple catarro.

Fue aquí, en este maldito lugar donde enfermó gravemente —rotó la cabeza por toda la estancia con un expresivo gesto de repulsa—. Este gueto insalubre y mugriento es el culpable de que mi hijo esté muerto.

A Keren le asustó ver tanto odio en aquellos bonitos ojos.

—Adriel ha muerto en un gueto de Hitler. A mi hijo, lo han matado los nazis, igual que a mis padres —reiteró conteniendo el llanto.

—Es cierto, tienes razón. Pero si mueres tú también, ¿qué sentido habrán tenido las muertes de tus padres y de tu hijo?

No llegó a replicar. Estaba tan inmersa en su propio dolor, que no se preocupó de contemplarlo desde aquella perspectiva.

—No soy muy creyente y desconozco si habrá otra vida después de la muerte. Pero siempre me ha gustado creer, que nuestros seres amados siguen velando por nosotros desde algún lugar.

Moria observó su perfil. A sus cuarenta y tres años, Keren era una mujer realmente hermosa, aunque ya se apreciaban en la comisura de sus ojos y en los hoyuelos que se le dibujaban en el rostro cuando sonreía, las primeras arrugas.

Pero según Ava, las arrugas eran las marcas visibles de la experiencia y la sabiduría y Keren era una mujer experta y muy sabia. La hermana mayor que le habría gustado tener en el caso de que algo así hubiese podido elegirse.

—No he tenido la ocasión de conocer a tus padres. Pero por lo poco que me has contado de ellos, estoy segura de que en estos momentos, deben estar muy enfadados contigo.

Moria alzó las cejas.

—Y ese chiquitín adorable que tanto echo de menos, también —enfatizó controlando unas lágrimas traidoras—. Ninguno de ellos merece que te abandones así, que te rindas dejándote morir.

—Es que quiero morir. Para qué seguir viviendo si no me queda nada.

—¡Oh, claro que sí! —Sentándose sobre sus piernas, la sujetó con firmeza por los brazos—. Te queda la vida —profirió zarandeándola en un intento de que reaccionase—. Y en estas circunstancias tan terribles que vivimos, con la muerte rondándonos constantemente y que el hecho de ver un nuevo amanecer sea casi un milagro, un regalo de Dios, nuestra vida es lo más valioso que poseemos.

—Tú tienes a tus hijas, a Demian. ¿Qué tengo yo?

—Te tienes a ti, a nosotros y lo más importante: el amor de tu hijo y de tus padres. Eso jamás podrán arrebatártelo los nazis. Sigue luchando, no te rindas. Desgraciadamente, no volverás a ver a tu familia, pero ellos siempre estarán contigo y por ellos merece la pena seguir adelante, levantándote después de cada caída, poniendo la otra mejilla si es necesario. Cualquier cosa para sobrevivir al nazismo y contarle al mundo la auténtica verdad de esta guerra.

—Pero... no puedo, Keren. No tengo fuerzas. No te imaginas lo que es regresar cada noche de la fábrica y toparme de bruces con este mugriento colchón vacío, sin Adriel gateando sobre él corriendo a mi encuentro. No tienes ni idea de lo que duele no oír su voz llamándome mamá, ni su risa contagiosa, ni sentir sus brazos alrededor de mi cuello mientras me comía a besos —se le apagó la voz. —Pues con más razón, Adriel merece que continúes luchando. No te rindas, Moria. No les concedas ese placer. Sería como admitir, que los von Fischer te han ganado la batalla.

Keren mostró una vez más su inteligencia y su astucia. Apuntó con sutil sagacidad donde más dolía: en el orgullo.

—Está amaneciendo. Será mejor que nos tomemos un café bien cargado —sugirió Keren incorporándose— Anda, ven conmigo, una taza te sentará bien.

El sol ya asomaba en el horizonte.

Sentado cómodamente en el asiento trasero del vehículo oficial, Adler Kindmüller maldecía entre aspavientos la interminable columna humana que atravesaba lentamente la calzada en dirección al gueto. Acababa de llegar al distrito de Plusna y apenas estaría un par días, tiempo más que suficiente para supervisar el cargamento de armas cuyo destino final era el frente ruso, donde los alemanes estaban perdiendo la guerra. Pero su ira desapareció, cuando entre las mujeres reconoció a la judía que más había detestado pero a la que seguía deseando desesperadamente y una sonrisa diabólica se dibujo en su rostro severo.

Después de todo, había valido la pena cederles el paso a los piojosos judíos, se dijo relamiéndose. Su rango por encima del Comisario del distrito, le permitiría detenerla sin objeciones ni preguntas indiscretas. Pero antes de matarla, gozaría de su cuerpo. No hacerlo supondría un desperdicio. El solo pensamiento de poseerla le provocó una erección.

No pasaba ni un solo día sin que Moria visitase a Adriel en el cementerio. Allí, sentada sobre la lápida, mantenía largas conversaciones con su hijo y también lloraba, siempre lloraba, era inevitable. Su pérdida era demasiado reciente y su ausencia terriblemente insoportable.

Aquella noche, de regreso al apartamento, dos soldados le dieron el alto ante la atónita mirada de Keren y Demian, agazapados en el interior de la portería.

—Enséñenos su cédula de identificación —le exigió uno de ellos.

Moria rebuscó en el bolsillo del abrigo y se la mostró.

—Acompáñenos.

—¿A...? ¿A... dónde... me llevan? —logró preguntar con el corazón encogido y el terror dibujado en el semblante.

—¡Suba! —le gritó el otro soldado señalando la cabina del jeep.

Aterrorizada, obedeció. Cuando el vehículo arrancó, miró de reojo a sus amigos, con la certeza de ellos nada podían hacer por ayudarla.

Después de un largo recorrido por una tortuosa carretera, llegaron a una vieja casona a las afueras de la ciudad. Una espaciosa sala de techos altos y arqueados de los que arrogantes se suspendían tres inmensas lámparas de lágrimas de cristal tallado, la recibió en una glacial y sombría soledad. Con todo su ser temblando como un flan, fijó sus ojos en los dos rosetones por cuyos cristales opacos se vislumbraba el resplandor de la luna. La decoración era escasa y austera, propia de un lugar de paso como aquel, donde los jefazos nazis apenas pernoctaban un par de noches y siempre por motivos de trabajo. El caserón permanecía vacío la mayor parte del año, por lo que el deterioro a causa del abandono era evidente. El escaso personal de servicio lo suministraba el Comisario del distrito.

La pared principal la presidía una chimenea, que en ese momento caldeaba el gélido ambiente del amplio salón y junto a ella, un hogar con leños dispuestos desordenadamente. A la derecha, un diván de piel, un sofá de tres plazas también en piel y un licorero de vidrio y plata. Sobre una mesa auxiliar de mármol moteado, reposaba la única luz de toda la estancia: un candelabro de cuatro brazos con sus cuatro velas prendidas. Ni figuras decorativas, ni mobiliario, ni siquiera un triste cuadro, solo unos trazos negreando el gris deslucido de las paredes, desvelaban que una vez, en un cercano o lejano pasado, lienzos de distintos tamaños descansaron arrogantes en aquellos muros ahora desnudos. La atmósfera que se respiraba provocaba escalofríos y no pudo evitar estremecerse.

La puerta se cerró de un sonoro golpe y Moria dio un brinco. Agarrotada por el terror, se mantuvo estática mientras oía los bizarros pasos crepitando sobre el suelo enmaderado aproximándose a ella. Aguantó la respiración, como si así pudiese pasar desapercibida y fue entonces cuando sintió el aliento fétido de un hombre quemándole la nuca.

—Moria Fresser. ¿O tendría que llamarte, Moria von Fischer?

El timbre acerbo e inconfundible de aquella voz le puso la carne de gallina paralizándole el corazón. Durante unos segundos, notó como la habitación giraba en torno a ella y creyó convencida que perdería el conocimiento. Cerró los ojos intentando recuperar el equilibrio y respiró profundamente. Necesitaba tener bien despiertos sus cinco sentidos, en permanente alerta, sin bajar la guardia.

Tenía frente a ella a su más feroz enemigo y lo más peligroso, es que estaban completamente solos.

—Cuando te he visto hace un par de horas, no podía creer en mi suerte.

La judía más famosa de Berlín, pudriéndose con los de su especie en un inmundo gueto —carcajeó dejando a la vista sus muelas picadas—. Ha sido tan regocijante el placer, que he tenido una erección —detalló paseando lascivamente la lengua por sus húmedos labios.

Aquel tipo era repulsivo. Su rostro cuadrado, de frente ancha, mandíbula prominente y cejas desgreñadas, mantenía siempre el gesto inexpresivo propio de aquellos que carecen de sensibilidad. La nariz, aplastada por el tabique desde que el puño de Christian se incrustó en ella, le confería un aire pérfido. Sus dientes, amarillentos y separados, le hacían más abominable.

Oliendo su miedo, se aproximó a ella y Moria se irguió instintivamente.

—Me han informado, que tu sucio bastardo ha dejado de ser una carga para las arcas del Reich —le susurró al oído.

“Maldito hijo de puta”, gritó para sus adentros. ¡Cómo se atrevía a mencionar con su obscena boca el sagrado nombre de su hijo!

Era un desequilibrado incapaz de sentir emociones, un bárbaro sin alma.

La hambruna y las epidemias campaban a sus anchas por el gueto y aquel indeseable se atrevía a considerarlos una carga para el Estado. Si hubiese tenido un cuchillo en sus manos, no habría dudado un instante en abalanzarse sobre él, clavárselo en el cuello y hundírselo en la garganta hasta atravesarle la nuca.

Después, se regodearía contemplando su rostro contraído por la sorpresa y el horror, mientras sus ojos saltones se cristalizaban cuando la muerte se cerniera lentamente sobre él. Se complacería presenciando su desespero por vivir, intentando extraerse con sus sucias manos la daga que le asfixiaba. Y cuando al fin lo consiguiese y suplicara por su vida, no se apiadaría de él, lo abandonaría para que se desangrase sobre el deslucido suelo de madera del salón hasta que su podrido corazón dejara de latir. Sería su tributo póstumo a Lea.

—Lástima que Christian no viva lo suficiente para complacerme diciéndoselo personalmente.

La alusión de Adler la devolvió a la realidad. ¿Qué había querido decir?

¿A qué se refería?

—El muy imbécil —bramó con desprecio—, desdeñó la magnífica oportunidad que le brindó su padre. ¡Maldito engreído!

Pese a la aversión tan profunda que le provocaba la cercanía de Adler, deseó que continuara con el relato. Estaba ansiosa por saber más.

—Debe estar en algún lugar perdido de este maldito país matando judíos.

“¡Dios mío, Christian! ¿Dónde estás y haciendo qué?”, se preguntó absolutamente confundida.

—Su recalcitrante rebeldía le ha granjeado muchos y poderosos enemigos —se acercó a ella y aspirando hondo, atrapó con vehemente deseo el aroma de su piel—. Pronto será enviado al frente y con un poco de suerte, uno de esos bolcheviques degenerados le volará la tapa de los sesos —sonrió con malicia—. Y por fin estaréis otra vez los tres juntitos, en el cielo —se burló perversamente.

Moria notó su deseo desnudándola con la mirada y le dieron ganas de vomitar. —Pero antes de matarte con mis propias manos, quiero averiguar qué te hace diferente a las demás —deslizó su dedo amarillento de nicotina por el escote del vestido—. Descubrir qué tienes de especial, para que un tipo como Christian renunciara a todo por ti —apartó la mano como si la piel de la mujer le quemara—.

Tal vez, si me complaces, reconsidere perdonarte la vida.

“Antes muerta”, clamó para sus adentros. La sola idea le revolvía le estómago.

—Tuve el honor de ver vuestra amplia cama de matrimonio y me puse cachondo imaginándote practicando tus artes amatorias.

Moria vislumbró lascivia en sus ojos de serpiente.

—Hoy satisfarás mis fantasías —abandonó la estancia con la misma arrogancia con la que entró minutos antes.

Una vez a solas, Moria recordó las últimas palabras de Adler.

Christian se encontraba muy cerca de ella, más de lo que imaginó. Todas sus sospechas, sus dudas, sus conjeturas, se embrollaron más de lo que ya estaban. ¿Tendría razón Keren y Christian nada tuvo que ver con la deportación?

Pero ¿qué diablos ocurrió después de aquel horrible día? ¿A qué se refería Adler cuando aludió matando judíos?

Un soldado tiró de su brazo sacándola a empellones de la estancia y apuntándole con el rifle, le indicó unas escaleras de piedra. Cuando llegaron a la planta de arriba, la escoltó hasta un dormitorio en cuyo interior la esperaba una solícita y cincuentona sirvienta. Dio un respingo al oír cerrarse la puerta tras ella.

Una enorme cama de madera de pino con dosel presidía el centro del dormitorio.

La decoración acorde con el lecho, le recordó las habitaciones rústicas de las novelas románticas ambientadas en la época medieval, donde los amores prohibidos entre damiselas y proscritos, se desataban con toda su pasión en humildes cabañas ocultas en recónditos recovecos del bosque. Pero aquella estancia no tenía nada de romántica, era una celda de tortura, una mazmorra donde se hallaba prisionera y sin posibilidad de escapar.

La sirvienta caminó hasta ella con paso trémulo señalando la bañera situada bajo una arcada al fondo del dormitorio. Una espumosa capa de jabón oloroso sobresalía como la bola de un helado. Era una tentación irresistible, ya no recordaba la última vez que se había sumergido en un baño caliente notando como el vapor humeante se impregnaba en su piel, pero no cedería.

La empleada se desesperaba ante la tozudez de aquella mujer. Esa cabezonería podría ponerla en apuros.

Moria, con mal talante, le arrebató el camisón de seda transparente que le mostraba insistiendo en que debía ponérselo y con rabia furiosa, lo lanzó al interior de la chimenea que caldeaba la habitación. Con los ojos abiertos de par en par, la sirvienta se llevó las manos a la boca y ahogó un ¡Oh! de espanto, abandonando la estancia apresuradamente mientras clamaba incomprensibles maldiciones.

Ya a solas, echó una rápida ojeada al dormitorio intentado encontrar algún objeto lo suficientemente consistente que le sirviera como arma de defensa.

Conocía las intenciones de Adler, él mismo se lo había confesado hacía unos minutos y debía estar preparada, aunque lamentablemente, los resultados de sus pesquisas fueron deprimentes. Solo el atizador de la chimenea se acercaba a sus pretensiones. Cuando oyó girar la llave en la puerta, el miedo se hizo más intenso.

No se explicaba la razón, pero era incapaz de dar un paso hacia ninguna parte.

—Así que la judía nos ha salido rebelde —señaló Adler caminando con engreída seguridad—. Debe ser cosa de familia —ironizó—. No importa, nunca he sido escrupuloso.

La rodeó examinándola como a un trofeo expuesto en una vitrina. Del uniforme, tan solo llevaba los pantalones y la camisa desabrochada. El torso pecoso y brillante por el sudor le provocó náuseas. Su aliento apestaba a alcohol, pero por fortuna, iba desarmado.

—Pese a vivir en ese gueto apestoso, hueles bien —observó posando una de sus manos en un seno de Moria y apretándolo.

La mujer instintivamente dio un paso atrás, reacción que le excitó más.

—No me lo pongas difícil —le advirtió dominado por el deseo—. Podemos pasarlo muy bien si tú quieres.

—¡Solo muerta podrás poseerme! —profirió con profundo odio mascando cada palabra.

—Vaya, creí que la vida en el gueto te había enmudecido para siempre —paseó sus ojos excitados por las formas femeninas de Moria—.

¡Desnúdate! —le ordenó.

Ella se mantuvo imperturbable pese al temblor que dominaba hasta la partícula más microscópica de su ser.

—¡He dicho que te desnudes! —repitió enormemente alterado.

La actitud desafiante de Moria acabó con su paciencia. Mirándola con hondo desprecio, la abofeteó violentamente y aprovechándose de su aturdimiento, le arrancó salvajemente la hilera de botones del vestido. La mujer se tambaleó, aunque afortunadamente consiguió mantener el equilibrio.

Adler, excitado ante la imagen de los pezones turgentes vislumbrándose tras las transparencias de la combinación, se abalanzó sobre ella derribándola sobre una de las grandes alfombras que vestían el dormitorio.

—¡Ahora serás mía, maldita zorra! —su rostro depravado estaba enrojecido por el deseo.

Notó la áspera mano subiendo por sus muslos y la lengua babosa de Adler lamiéndole el cuello.

—¡Vas a complacerme! ¡Vas a complacerme mucho!

—¡Déjame, maldito hijo de puta! —gritaba mientras cerraba las piernas y le golpeaba la espalda.

—¡Calla, zorra! —profirió abofeteándola de nuevo.

Milagrosamente sus ojos avistaron el atizador. Dios había venido en su ayuda, pensó. Mientras notaba el pesado cuerpo de Adler restregándose como un perro en celo sobre ella, estiró un brazo por encima de la cabeza y sus dedos rozaron la anilla del atizador. Para su suerte, la sirvienta, en su intento por salvar el camisón del fuego, lo había dejado tirado en el suelo. Sintió la mano de Adler hurgando entre sus bragas y sin cejar en su lucha contra aquel mastodonte incontrolado, hizo un último esfuerzo estirando el brazo todo lo que pudo. Por fin pudo asirlo y sin pensarlo dos veces, golpeó con sus escasas fuerzas la espalda de su agresor. Adler emitió un ronco grito de dolor y con los ojos abiertos como platos por la sorpresa, se alzó como si una grúa hubiese tirado de él.

Moria aprovechó su desconcierto para asestarle un golpe definitivo en la cabeza. Oyó un crujido y los ojos de Adler se quedaron en blanco antes de desplomarse sobre ella. Con enormes esfuerzos, se zafó de aquel peso muerto y de rodillas, contempló abrumada la sangre espesa que le brotaba de la cabeza. Era un tipo despreciable y merecía morir, pero ella no era una asesina, solo una mujer indefensa que estaba siendo agredida sexualmente y que se defendió de su agresor. Buscó con ojos inquietos su abrigo hasta dar con él. Mirando de hito en hito el cuerpo de Adler, caminó hasta la puerta, pero las manos le temblaban tanto que apenas pudo girar la llave. Sacó con sigilo la cabeza mirando a ambos lados.

No se oía nada y tampoco daba la impresión de que nadie merodeara por la zona.

Salió de puntillas, cerró la puerta con llave y la escondió en el interior de uno de sus botines. Cuando al fin puso el pie en el primer escalón, un crujido seco se dejó oír estremeciéndola. Cerrando los ojos, apretó los labios aguantando la respiración, pero ni soldados ni empleados asomaron por allí. Se descalzó apresurándose a bajar la escalera. Todo estaba en penumbra y en silencio. Miró hacia la puerta de la calle. Un paso más y se vería fuera de aquel caserón, lejos de Adler y sus viles pretensiones. No podía creer que la suerte le sonriera por fin. Ni la casona ni los alrededores estaban custodiados por centinelas. Tenía vía libre para escapar y no lo dudó un instante. Volvió a calzarse los botines y mirando por última vez la fantasmal fachada de la casa de campo, echó a correr y no paró hasta que llegó a la carretera principal. Respirando agitadamente por culpa de la desenfrenada carrera y por las muchas horas que llevaba sin dormir, se detuvo dejándose caer sobre el centenario tronco de un árbol. Inesperadamente, rompió a llorar. Estaba agotada, al límite de sus fuerzas, no podía más, ni su cuerpo ni su espíritu, tenían suficiente fortaleza para seguir adelante. Ya no.

Oyó el ruido del motor de un vehículo aproximándose. Se agazapó tras unos arbustos y esperó que el camión militar se alejara. Ese sería el gran problema, cómo esquivar la circulación continua de vehículos militares y los muchos controles que se escampaban a lo largo de todas las carreteras del país. Miró el cielo. Aún era noche cerrada.

“Con un poco de suerte, llegaré a la fábrica justo cuando empiece a amanecer”, se dijo.

La maleza de los campos y las cunetas de las carreteras se convirtieron en sus aliados durante todo el trayecto de regreso. En aquellas paradas obligatorias, cuando su corazón latía acelerado a causa del miedo, consideró la posibilidad de escapar, de no regresar al maldito gueto donde su hijo había muerto y donde ella moría un poco cada día. Tenía la oportunidad de huir por fin de allí, pero ¿a dónde ir? ¿En qué lugar de aquella Europa de Hitler una judía podía sentirse a salvo? En ninguno. Así que prosiguió, hasta que apuntando el alba, logró distinguir en la distancia los ladrillos terrosos de las chimeneas de la fábrica.

No supo por qué, pero incomprensiblemente la embargó una placentera sensación de alivio.

Cuando Frieda Kummer la vio entra en su despacho, se quedó con la taza de café en el aire y con los ojos abiertos de par en par. Faltaba más de una hora para que se iniciara la jornada y los camiones con los esclavos judíos aún no habían llegado. ¿Qué diablos hacía Moria en la fábrica?

Más repuesta de su asombro, se fijó en el rostro amoratado de la chica, en su bonita media melena enmarañada y en sus medias agujereadas. Estaba claro que se había sacudido el abrigo antes de entrar, pero permanecían sobre los hombros, vestigios de hierbajos y hojarasca. Moria Fresser no venía del gueto, de eso no le cabía la menor duda.

—¿Qué te ha pasado, Moria? —le preguntó levantándose de la silla y acercándose a ella.

Jamás imaginó que algún día acudiría a esa mujer en busca de ayuda.

Pero allí estaba, de pie frente a ella, con la esperanza de hallar consuelo a su angustia. Derrumbándose como un castillo de arena, se abandonó en los brazos de Frieda, narrándole todo cuanto le había ocurrido y quien era Adler Kindmüller.

Frieda la escuchó y la consoló. También inspeccionó sus lesiones y las desinfectó, aunque nada podría disimular el color cárdeno que ya se apreciaba en su mejilla derecha. Después, la dejó a solas durante unos minutos, para regresar al poco con una muda de ropa usada requisada del almacén.

Moria se quitó el vestido desgarrado y Frieda desapareció de nuevo con la prenda hecha un ovillo bajo el brazo. A su regreso, el aspecto de Moria había mejorado considerablemente. Se había recogido el cabello en una coleta alta y la blusa blanca y la falda azul marino, aunque le quedaban un poco holgadas, le daban un aspecto más presentable.

Frieda le indicó que se sentara y ella hizo lo mismo.

—¿Alguien más sabe lo sucedido? —le preguntó con los brazos apoyados sobre la mesa.

—No. Bueno —rectificó—, Keren y Demian fueron testigos de mi detención.

—¿Alguien más? —insistió.

—No.

—Bien.

—¿Y si está muerto? ¿Y si lo he matado? —estaba desalentada.

Frieda se quedó pensativa unos segundos.

—Si hubieses matado a ese SS, a estas horas ya estarías sufriendo las consecuencias. Hay una serie de llamémoslas infracciones, que el Reich no perdona y que castiga de manera ejemplar. Si alguno de sus políticos, alto cargo militar o destacado miembro de las SS es asesinado, las represalias son devastadoras —arrugó el entrecejo—. Si has matado a ese tipo, nadie del gueto sobrevivirá —sentenció pesarosa.

Moria notó como el pecho se le encogía, como su corazón se desgarraba un poco más. Sería la única culpable de la muerte de las cientos de personas que vivían en el gueto.

—Y... ¿si reconozco mi crimen? —preguntó con un hilo de voz.

—Morirán igualmente.

Frieda se reclinó sobre el respaldo de la silla.

—Así que reza a tu Dios, para que ese miserable siga con vida. Es lo único que puede salvarte. A ti y a toda esa pobre gente.

—Y si vive... ¿Qué me ocurrirá a mí?

—Nada.

—¿Nada?

—Nada —reiteró—. El gobierno prohíbe las relaciones entre arios y judíos. Si se descubre que un SS de alto rango ha intentado violar a una judía y el asunto sale a la luz, ese tipo puede acabar ante un pelotón de ejecución. Ese Kindmüller se cuidará de que el incidente quede entre él y nadie más. La herida de la cabeza, la excusará con una caída fortuita durante una descomunal borrachera. —¿Está segura?

—Completamente. Créeme, si ese tipo sigue con vida, no volverá a molestarte.

Ojalá estuviese en lo cierto. Si alguien en el pasado o ayer mismo, le hubiese dicho que algún día rezaría para que Dios mantuviese con vida a Adler Kindmüller, le habría tachado de loco.

Durante toda la mañana, tuvo la asfixiante sensación de que las horas transcurrían flemáticas, calmosas, eternizando la insufrible jornada laboral.

Keren intentó abordarla en un par de ocasiones, pero Moria la eludió alegando que no era el momento ni el lugar. Se sintió observada por el resto de mujeres y por los ojos insidiosos del kapo y tuvo que hacer un sobreesfuerzo para no gritarles que la dejaran en paz. Llegado el descanso de la comida, Frieda la reclamó en su despacho. Tenía magníficas noticias que comunicarle.

Adler Kindmüller, tras agilizar de manera sorpresiva las diligencias que le llevaron allí, partía aquella misma tarde a Berlín. No se tenía constancia de ninguna denuncia.

Aquello era magnífico. Si Frieda estaba en lo cierto y solía estarlo, con un poco de suerte no volvería a ver nunca más a aquel tipejo despreciable. Pero lo mejor, lo realmente gratificante, es que nadie del gueto sufriría daño alguno.

Después de horas, convencida de haberse convertido en una asesina a sangre fría, aunque el tipo en cuestión mereciese la muerte, todo había quedado en una herida superficial.

Un súbito arrebato la empujó a levantarse, rodear la mesa y abrazarse al rechoncho cuerpo de Frieda Kummer, que sorprendida, no supo cómo reaccionar.

Para Moria Fresser, Frieda Kummer siempre ocuparía un trocito de su desgajado corazón.

24 Christian, el desertor

Un insistente rumor recorría un amplio perímetro del territorio ocupado. En las últimas semanas, las incursiones de los Escuadrones de la muerte habían desembocado en estrepitosos e inesperados fracasos. Cuando los Einsatzgruppen llegaban al punto de destino, se encontraban con aldeas y pueblos fantasmas. El panorama era desolador, pues solo quedaban los vestigios de quienes han huido precipitadamente.

Los aldeanos que se refugiaban en las montañas, hablaban de un ángel enviado por Dios, un ser excepcional, que amparado en la penumbra de la anochecida, les advertía de la inminente llegada del escuadrón y de lo que les ocurriría si no atendían sus consejos. Los nazis pusieron precio a su cabeza y un grupo de la Resistencia que moraba por la zona, decidió enviar a uno de sus hombres para darle caza. Querían conocer de cerca al arrojado protector de judíos.

Las primeras veces que se escabulló del campamento, lo hizo con el miedo pisándole los talones. Lo sentía tan presente, era tan evidente su zozobra, que temió ser descubierto. Pero la suerte se convirtió en su inseparable aliada.

Cuando llegaba a las poblaciones después de haber atravesado bosques, riachuelos, senderos, caminos serpenteantes, pendientes pedregosas... se desprendía del uniforme y se embutía en la ropa de paisano que confiscó de aquel camión. A continuación, con paso sigiloso y ojo avizor, se aproximaba a las viviendas y chapurreando el poco polaco que conocía y el yhiddis que aprendió viviendo con Moria, les conminaba a abandonar sus hogares, sus granjas, si deseaban continuar viviendo.

Aquella afrenta era un sabotaje en toda regla que los altos mandos nazis no estaban dispuestos a tolerar. Un hombre solo no podía llevarlo a cabo, posiblemente recibía ayuda de dentro, se especulaba en las altas esferas. Un espía infiltrado en los Escuadrones era insultante, por lo que las medidas de seguridad se incrementaron y todos quedaron bajo sospecha. Cientos de trampas y emboscadas se urdieron para capturarles a él y al supuesto espía. Pero en verdad parecía estar tocado por la mano de Dios, porque de todas ellas salió ileso y en ninguna lograron apresarle ni identificarle.

Mientras tanto, Alemania empezaba a perder la guerra.

Biel, después de abandonar Berlín, se enfrascó en una aventura suicida regresando a España para unirse a los maquis.

Decidido a combatir el fascismo en su propio país, confiaba en la intervención de los aliados una vez fuese derrotado Hitler. Pero una incursión de la Guardia Civil tras el chivatazo de un pastor, causó la muerte de casi todos sus compañeros. Un pescador gallego, una profesora aragonesa y él, fueron los únicos supervivientes. Cruzaron la frontera francesa y separaron sus caminos. En un burdel de la zona libre, conoció al hombre que determinaría desde ese momento el nuevo rumbo de su incesante caminar sin destino. Desde la muerte de Lea, “el catalán” como se le conocía, no mostraba aprecio alguno por su vida, buscando en todo momento esa muerte que le librase de su tormento y que siempre parecía esquivarle, lo que le llevó a cooperar con diferentes grupos de partisanos en esa otra guerra paralela que mantenían contra los nazis.

Entre otras cosas, colaboró como informador para la resistencia checa que planeaba el asesinato del Obergruppenführer Reinhardt Heydrich, uno de los hombres más poderosos e influyentes del nazismo. Gobernaba por entonces el protectorado de Bohemia-Moravia, ganándose a pulso el apodo del Verdugo de Praga. De toda la fauna nazi, era el espécimen más peligroso de todos. Su crueldad rozaba la barbarie y su poder era tan inmenso, que incluso Himmler y Bormman celebraron el éxito del atentado. Aunque no murió en el acto como su chófer, las heridas causadas por la bomba que explotó bajo la rueda del Mercedes que lo trasladaba desde su mansión a la afueras de Praga hasta su despacho en la ciudad y los disparos que recibió de uno de los partisanos fueron letales, falleciendo días después en el hospital. Se decretó la Ley Marcial y las represalias no se hicieron esperar. El entierro fue oficiado en Alemania, asistiendo a los pomposos funerales de Estado, Hitler y casi toda la plana mayor del Gobierno.

Sentado con holgazanería frente a una de las grasientas mesas de la taberna de pueblo, Christian jugueteaba con el vaso medio vacío de cerveza, perdiéndose en el movimiento de la espuma en el constante sube-baja que el mismo provocaba.

El ambiente viciado y recargado del local, se aireó momentáneamente cuando un huraño cazador asomó por la puerta dejando a su paso minúsculas motas de hielo cuajado. El viento gélido de aquella tarde, azotó el humo de cigarrillos que inundaba el local.

Christian observó los movimientos del adusto hombre, que pese al desgastado gorro de lana y a la barba negra que prácticamente le cubría todo el rostro, le era increíblemente familiar.

El forastero pidió una copa de coñac y la bebió de un solo trago. A continuación, depositó sobre la mugrienta barra una moneda, perdiéndose por el umbrío corredor que llevaba a los servicios.

Christian apuró la cerveza y fue tras él.

El monótono goteo de las tuberías resonaba en los mugrientos rincones del aseo. Alineados sobre una de las sucias paredes e igualmente hediondos, dos inodoros se sostenían a duras penas de las mohosas baldosas amarillas.

Christian se apostó junto al cazador que en ese momento descargaba su vejiga y le oteó por el rabillo del ojo disipándose todas sus dudas. Aquel gesto desconfiado lo había visto muchas veces. Subiéndose apresuradamente la cremallera, se interpuso entre el forastero y la tiznada puerta.

—¡Hola, Biel!

El cazador no respondió. Emitiendo un gruñido, lo apartó de su camino, pero Christian insistió cerrando la puerta.

—Biel, soy yo, Christian. ¿Tanto he cambiado?

No, no había cambiado. Lo cierto, es que lo reconoció de inmediato, pe-ro las últimas noticias que sabía de él, le invitaban a ser desconfiado.

—Biel, sé que eres tú —percibió la vacilación en sus ojos—, y sé a lo qué has venido.

Christian estaba al corriente de los rumores que situaban al Ángel en el punto de mira de la Resistencia.

—Puedo pasaros información, la que queráis. Pero por favor, sácame de este infierno —le suplicó sujetándole por las solapas de la cazadora.

—No tengo ni idea de lo qué estás hablando —respondió taciturno zafándose de él—. Nuestro encuentro ha sido pura casualidad —mintió—. Pero verte aquí y con ese uniforme, confirma lo que me contaron de ti. ¿Cómo pudiste hacer algo tan repudiable? —le miró con hondo desprecio.

—¿De qué diablos estás hablando?

—De Moria y de Adriel. ¿Cómo pudiste?

—No sé lo qué te habrán contado, pero me temo, que nada que tenga que ver con la verdad.

Biel le miró directamente a los ojos.

—Todo fue una trampa urdida por mi... familia —le explicó—. Y sí estoy aquí, con este maldito uniforme —lo sacudió con desprecio—, es precisamente porque no me doblegué a las pretensiones de mi padre.

No sabía ni el por qué, ni la razón, pero le creía. La verdad, es que jamás estuvo totalmente convencido de que aquella escabrosa versión de los hechos que le contaron fuese cierta.

—¿Cómo me has reconocido? —le preguntó Biel más relajado.

—Te reconocería en el mismísimo infierno —respondió sonriente.

Inesperadamente, Biel le abrazó.

—Celebro que sigas vivo, amigo mío —le dijo palmeándole la espalda.

—Tienes que ayudarme a escapar de esta locura —repitió con una súplica desgarrada en sus bonitos ojos azules.

—¿Y cómo pretendes qué te ayude? ¡Eres un soldado! —le recordó reparando en el uniforme.

—Un soldado reclutado por la fuerza —enfatizó apretando los labios—.

Sé por qué estás aquí: buscas al Ángel, ¿verdad?

—¿Quién es ese Ángel? —su tono pretendía sonar indiferente.

—Yo —respondió escueto observando el gesto de sorpresa que intentó disimular Biel.

—Christian, yo...

—Tú has venido a buscarme. Pues ya me tienes —extendió los brazos como quien se entrega a la policía.

—No sé de qué estás hablando —repitió receloso.

—Hablo del Ángel. Ese tipo que se juega la vida salvando judíos de las limpiezas. Y ese tipo, soy yo. Tengo pruebas que pueden demostrarlo.

Biel se rascó la cabeza por encima del gorro de lana. Lo cierto, es que la descripción que tenían del tipo coincidía con las características físicas de Christian, pero...

—Puedo pasaros información. La que me pidáis —repitió una vez más.

Biel, cariacontecido, lo miró y le dijo:

—Te espero esta noche a las afueras de la ciudad, en un viejo taller. Lo reconocerás, porque es el único edificio de la zona que no es un molino.

Christian recordaba el lugar.

—No te prometo nada. No está en mi mano —le advirtió para que no se hiciera vanas ilusiones.

—Confío en ti, amigo mío.

—Ese es tu problema alemán: siempre has sido demasiado confiado.

—Las personas cambian.

Biel sonrió.

—Por cierto... ¿desde cuándo bebes alcohol? —le preguntó Christian arqueando una ceja.

—Tú lo has dicho: las personas cambian.

Siguió las indicaciones de Biel al pie de la letra. Los campos se extendían a derecha e izquierda y ni una sola granja permanecía en pie. Las bombas primero y los saqueos después, las redujeron a ruinas y ceniza. Con cautela y sin bajar la guardia, se aproximó al destartalado taller. Era una nave bastante amplia, más de lo que imaginó desde fuera. Las tejas de la techumbre abovedada habían desaparecido y como techado solo quedaba el cielo estrellado de aquella noche helada. Se frotó las manos enguantadas en un intento de recuperar algo de calor.

Buscó la cajetilla de cigarrillos y llevándose uno a la boca, le dio lumbre. Se fijó en los bidones vacíos y en los neumáticos desinflados esparcidos desordenadamente por el local. Oyó pasos en la quietud de la noche y poniéndose en guardia, llevó la mano a la cartuchera de su pistola.

—No irás a matarme, ¿verdad?

Christian se giró sobresaltado al oír la voz de Biel tras él.

—Un soldado del Reich no puede ser tan confiado —le estrechó la mano—. ¿Por qué no nos sentamos? —señaló dos bidones.

El chillido inconfundible de una rata rechinó muy cerca de sus botas.

—Mis amigos están interesados en tu oferta.

Le expuso la propuesta que sus jefes tenían para él con un brillo victorioso en su penetrante mirada.

—Pues aquí tienes —del interior de la cazadora militar, extrajo una abultada pila de papeles reforzados con una goma elástica—. Planos, objetivos, envíos de armamento, horarios de trenes...

Biel abrió los ojos perplejo; su amigo había venido bien preparado.

—Ahora les toca a ellos cumplir su parte del trato —le recordó.

—¡Guau! Has hecho los deberes.

—Quiero acabar con esto de una vez y lo antes posible.

Biel introdujo en el interior del zurrón los comprometidos documentos.

—No temas, son gente de palabra. Vuelve al campamento, yo te buscaré —se levantó.

—¿Cuándo? —su ansiedad era evidente.

—Pronto, Christian. Pronto.

Salió del garaje y desapareció camuflado en la densidad de la bruma.

Una semana después, la aparente tranquilidad que gravitaba en la avenida principal de aquel pueblo de pocos habitantes, escasos ahora tras las constantes redadas de los escuadrones, se vio interrumpida bruscamente cuando un estrépito atronador removió las entrañas de la tierra, elevando por los aires los cimientos del restaurante más selecto de la zona frecuentado en su mayoría por soldados alemanes. La atronadora explosión ocurrió al mediodía, cuando el local rebosaba de clientes, por lo que la lista de bajas se acercó al centenar. Nadie de los que se encontraban a esa hora en el restaurante logró sobrevivir. El atentado terrorista, calificado así por la propaganda y el Servicio de Inteligencia nazi, era el segundo en la zona en menos de una semana. Un par de días antes, un tren atestado de armamento descarriló cuando atravesando el puente que cruzaba el río, se precipitó al vacío tras la voladura de los raíles. Todo lo que encontraron, fueron cadáveres y un amasijo de vagones retorcidos y vacíos. El armamento había desaparecido. No cabía duda de que la resistencia estaba tras los atentados.

El telegrama donde se comunicaba a la familia von Fischer la trágica muerte de su hijo en el cobarde atentado terrorista, se tramitó con la mayor urgencia. Otto era un hombre conocido y temido. Y fue él mismo, quien recibió en mano la terrible noticia.

Odelia, ajena al luctuoso suceso, atravesaba uno de los momentos más angustiantes de su vida. Todo empezó una tarde, cuando el servicial mayordomo le hizo entrega de un sobre sin sello ni remite. A solas en su dormitorio, se deslizó subida en sus zapatillas de tacón sobre la moqueta color salmón que vestía el suelo. Con la cabeza cubierta de rulos, aguardaba en ropa interior que se secara el esmalte rojo recién aplicado a sus largas uñas. Se dejó caer sobre el sofá blanco de terciopelo rizado situado frente a la chimenea y cruzó las piernas. Más inquieta que intrigada, rasgó el sobre con el abrecartas y tras soplar sus uñas, extrajo la nota que contenía. Notó el corazón acelerado y un leve sudor empezó a perlar su frente contraída.

“Hola Odelia:

Supongo que te estarás preguntando quién soy. Pero aún no ha llegado el momento de revelar mi identidad. Yo, en cambio, sí sé quién eres en realidad: una farsante que se inventó una vida con el único propósito de alcanzar el poder. Todo en ti es falso, falaz, fingido y serías capaz de vender tu alma al diablo, si con ello consigues conservar el estatus privilegiado del que gozas gracias a tus mentiras. Aunque sinceramente, después de conocerte en persona, no me quemaría en el infierno si jurara por lo más sagrado que tú eres el mismísimo Satanás. Pero tus días de gloria están tocando a su fin. Voy a desenmascararte ante el mundo entero. Todos sabrán quién eres realmente y tus verdaderos orígenes. Esta vez, Odelia, no podrás salirte con la tuya”.

No llevaba firma, era una nota anónima, una amenaza en toda regla. Por primera vez en mucho tiempo empezó a sentir miedo de verdad. Con rabia contenida, arrugó el papel ahogando un grito colérico.

—¡Maldito! ¡Maldito!

Rebuscaba en los rincones de su memoria, el rostro traidor del chantajista. Alguien muy próximo a ella y al que le había permitido acercarse demasiado.

—¡Daré contigo, maldita rata asquerosa! —juró en voz alta sumamente airada antes de lanzar la pelota de papel a las llamas chispeantes de la chimenea, donde no tardó en convertirse en ceniza.

Mientras tanto, en el salón, Otto, con la copa de coñac en la mano, permanecía con la mirada perdida. En la otra mano, sostenía con la punta de sus largos dedos, el telegrama recibido tan solo unos minutos antes. Sus ojos claros estaban enrojecidos y su rostro curtido por la vida mantenía el gesto ausente.

Recostó su cabeza plateada sobre el respaldo del sillón, dejando brotar el llanto de dolor que le ahogaba. Lloraría hasta quedarse sin lágrimas y aún así no hallaría consuelo para su corazón herido.

El triste silencio que se respiraba en la biblioteca, fue interrumpido cuando una Odelia sumida en un clarísimo estado de nervios y con el cabello algo alborotado, irrumpió súbitamente. Era tal su celeridad, que no advirtió la presencia de su esposo. Fue al girar sobre los altos tacones con la copa de vodka en su mano temblorosa, cuando fue consciente de que no estaba sola.

—¡Dios! ¡Me has asustado! —exclamó llevándose una mano al pecho.

Otto continuó en su acongojado mutismo.

—¿Se puede saber qué te ocurre? ¡Tienes un aspecto lamentable! —constató desdeñosa.

—Christian —su voz fue apenas un susurro.

—¿Qué pasa con Christian?

—Christian ha muerto —balbució al tiempo que estiraba el brazo mostrándole la notificación.

Odelia le arrebató con decisión el telegrama leyéndolo con avidez. Sus facciones se mantuvieron impasibles, sus ojos, tan fríos y taimados como siempre. Nada parecía afectarle, ni siquiera la muerte de su hijo.

—Tal vez se trate de un error —insinuó con indolencia dejando el telegrama sobre la mesita auxiliar.

—No existe error posible —le corrigió apabullado por su escalofriante frialdad. —¿Y su cuerpo? ¿Cuándo nos entregarán su cuerpo?

Otto buscó una señal, un indicio que le indicara que Odelia era humana, que su corazón albergaba sentimientos. La observaba y tan solo veía indiferencia, desafecto, desinterés, como si le acabara de comunicar el fallecimiento de un completo desconocido.

—¿Es todo cuánto tienes qué decir? —su voz estaba rota y su mirada endurecida.

—¿Y qué quieres que diga?

—¿No quieres saber cómo ha muerto tu hijo?

—¿Es necesario?

—¿Qué tienes, Odelia? —furibundo, se sujetó a los apoyabrazos del sillón encarándose a ella—. ¿Sangre... o hiel corriendo por tus venas? ¡Es tu hijo!

—le recordó con el rostro encendido.

—¿Mi hijo? ¡Mi hijo murió el día que se casó con esa piojosa judía! ¿Has olvidado que estuvo a punto de matarte por culpa de esa desagraciada y su sucio bastardo? ¿Ya no lo recuerdas? —rugió con fiereza.

—¡Basta, Odelia! —Profirió incorporándose del sillón—. No importa lo qué hiciera en el pasado, sigue siendo nuestro hijo y todo cuánto nos entregarán de él, será un ataúd lleno de cenizas y restos humanos irreconocibles.

Odelia rodeó la mesa auxiliar, interponiendo una prudente distancia entre ella y su alterado marido.

—La explosión fue de tal magnitud, que han sido incapaces de identificar los cuerpos.

—Nos queda el consuelo de que no sufrió —apuntó impasible.

—¡Maldita bruja despiadada! —Prorrumpió consumido por el odio—. Me pregunto, si ese corazón de hielo ha amado alguna vez a alguien.

—¡Amo a mi país! —exclamó alzando la cabeza.

—¡Chalada estúpida! Tu país solo existe en tu mente perturbada.

—¿Me estás llamando loca? —inquirió visiblemente ofendida.

—Sí —afirmó con vehemencia—, a ti, y a esa pandilla de lunáticos que con vuestro histriónico fervor patriótico continuáis alimentando a la bestia.

—¿Bestia? —no daba crédito a lo que oía—. Hitler fue el único capaz de cambiar las cosas en este país. Vivíamos en la anarquía y el caos, éramos el hazmerreír de Europa. Hitler nos aportó estabilidad y nos devolvió la dignidad.

—¿Estabilidad? ¿Dignidad? —se mofó irónico—. ¿Dónde ves tú la estabilidad y la dignidad? Estamos inmersos en una guerra, Odelia. En una guerra que estamos perdiendo y que solo ha procurado muerte y dolor a muchas familias de este país.

—Goebbels dice...

—Goebbels es un demente como el resto —le atajó airado.

—No pienso discutir contigo —aludió con insultante engreimiento reposando el vaso encima del telegrama.

—No te gusta oír la verdad, ¿eh, Odelia? Prefieres continuar con tu insulsa vida, alejada de la realidad y creyéndote todas las mentiras de este maldito gobierno. —Piensa lo que te plazca —respondió desdeñosa—. Pero te aconsejo, que guardes para ti ciertas aseveraciones que pueden dar pie a interpretaciones erróneas y que nos acarrearían serios problemas.

—Eso es lo único que te preocupa, ¿verdad?—hizo un mohín de asco—.

Lo qué pueda pensar la gente.

—¡Oooh, no querido! A mí no me quita el sueño lo qué piense la gente.

Pero sí, las consecuencias de tus súbitos ataques de cólera —matizó—. Así que por el bien de todos, controla tu temperamento.

—Ahórrate tus consejos, no los necesito.

—En ese caso, estaré en el salón. Telefonearé a Ilse, debe saber...

—Ilse está de camino.

—Bien —se peinó con las manos su alborotado peinado—. Nos veremos en la cena.

Se marchó de la biblioteca dejándole a solas y lo único que sintió Otto cuando desapareció de su vista, fue un profundo odio y una honda repulsa hacia la que aún era su esposa.

El entierro de Christian se ofició en la iglesia Santa Eduvigis, en Berlín este. Fue un auténtico funeral de Estado, con la presencia de los miembros más destacados del organigrama nazi y de la burguesía alemana. El mismísimo Adolf Hitler estuvo presente, haciéndole entrega a la afligida madre de la máxima condecoración del ejército alemán: la Cruz de Hierro. Un homenaje póstumo a los soldados muertos en acto de servicio.

Durante el desfile de condolencias, pésames y muestras de apoyo, los asistentes al sepelio pudieron apreciar el demacrado y ojeroso rostro de la acongojada Odelia. Nadie dudó de la profunda desazón que atenazaba el corazón de aquella pobre mujer, pero nadie se percató, de la magnífica representación, ni el cuidado y elaborado maquillaje —era una de sus habilidades—, del que Odelia von Fischer se sirvió para darle realismo a su fingido dolor. Era una maestra de la manipulación y una magnífica actriz.

Otto sí lo vio, sabía de sus innatas dotes interpretativas, de su destreza para manipular cualquier situación, de su don para la farsa. Cada día que pasaba la aborrecía más y la soportaba menos.

Sobrellevando con estoicismo la procesión de condolencias, se preguntaba con cada apretón de manos, como era posible, que muchos de los que allí estaban sintiesen la trágica pérdida de alguien al que apenas conocían. Le repugnaba hasta límites del vómito, la hipocresía que se respiraba en aquella obligada cita social. Ninguna de aquellas ratas trajeadas y enjoyadas, sabía la verdad de aquel hombre joven que yacía sin vida en el interior de la caja mortuoria. Eso sí, engalanada como tan solemne acto requería: la bandera roja con la esvástica negra luciendo imponente en su centro. Los colores con los que teñía de tragedia allí donde arribaban, los pinceles funestos del nazismo: el rojo de la sangre inocente innecesariamente derramada y la negrura impenetrable en la que sume la muerte a su paso. Tragedia y destrucción, eran el legado nazi para las futuras generaciones.

Miró el ataúd, avergonzándose de su cobardía por ocultar como siempre sus verdaderos sentimientos, reprimiendo sus deseos, que no eran otros, que abalanzarse sobre el ataúd, arrebatarle la bandera, destapar la caja y abrazarse a los restos de ese hijo al que tanto amaba, pero al que jamás se lo dijo, y pedirle perdón, perdón... una y otra vez. Perdón por su arrogancia, por no escucharle, por no querer comprenderle, por apuñalarle por la espalda como un vil Judas Iscariote, arrebatándole despiadadamente a las dos personas más importantes de su vida: su esposa y su hijo. Había tanto que perdonar, tanto que expiar, que no existía penitencia con la que poder purgar su infame pecado. Pero no hizo nada de eso, continuó manteniendo las formas, marcialmente erguido junto a su esposa, agradeciendo los pésames y comportándose como un auténtico cobarde.

Ilse, sujetada por los robustos brazos de Ferdinand, lloraba sin consuelo.

Las gafas negras de sol, ocultaban sus hinchados y enrojecidos ojos. Su pena y su llanto si eran reales, sinceros. Su alma estaba desgarrada. Lo único bueno que había en su vida ya no estaba. Una guerra sin sentido y la sinrazón de sus padres le empujaron a la muerte, a una muerte terrible que ella se negaba a aceptar. Un anunciado desmayo, le evitó continuar con aquella farsa.

Dieter también acudió al entierro, lo hizo de incógnito, por esa razón, ninguno de los asistentes advirtió su presencia y tampoco pudieron ver sus lágrimas. Unas lágrimas que nacían en lo más profundo de su alma. Había muerto alguien muy importante para él, más de lo que muchos de aquellos hipócritas podían imaginar.

Con Ferdinand de vuelta a Bielorrusia, Ilse se refugió en los amorosos brazos de Calev. En él halló el consuelo que nadie de los suyos supo darle, demasiados preocupados en sus propias penurias.

Otto regresó a su trabajo y su madre, posiblemente se reconfortaría en el lecho de su nuevo amante. A ella, solo le quedaba Calev, la única persona con la que dejaba de sentirse miserable, la única persona en la que confiaba. El hombre que en pocos meses, la convertiría en madre.

Pero la guerra no se detenía, proseguía arrasando vidas y futuros. La población judía europea estaba siendo diezmada ante la pasividad de las democracias mundiales. Nadie parecía interesado en la suerte que pudieran correr sus vidas, ni siquiera, el propio Estado Vaticano.

La Santa Sede pactó su imparcialidad con la Alemania de Hitler, pero con la condición de ejercer presión moral si las circunstancias lo requiriesen. La comunidad judía se preguntaba, que circunstancias necesitaba el Vaticano, para intervenir y poner fin a la masacre indiscriminada que se estaba llevando a cabo.

Los nuncios se convirtieron en mensajeros de noticias terribles y la postura del Papa Pío XII fue desalentadora. No condenó públicamente como se esperaba la política xenófoba nazi, pese que desde el inicio del conflicto, Radio Vaticano se ocupó de retransmitir sin censura las barbaridades que se cometían en el Este de Europa:

“...El Cardenal Halam, Primado de Polonia que escapó a Roma, informó al Papa Pío XII sobre las vicisitudes que atraviesa su país. El pueblo polaco, tanto católico como judío se enfrentan al hambre, ya que sus reservas de alimentos y sus herramientas de trabajo les son sustraídas y enviadas a Alemania...”

Noticias como ésta, podían oírse una vez por semana a través de las ondas. Pero el gobierno alemán intervino de inmediato, criticando abiertamente la divulgación de ese tipo de información, aunque no pudo impedir que las denuncias sobre el exterminio continuaran filtrándose:

“...Se están produciendo masacres en masa contra el pueblo judío...”

“...El pueblo judío en Rumania no tiene ni esperanzas, ni creemos que puedan tener futuro...”

Un inquietante rumor, empezó a extenderse como el humo por las menesterosas calles del gueto. Si eran ciertos, todos los que allí intentaban sobrevivir al hambre, al frío, a las enfermedades, a las plagas de insectos y roedores, a los nazis, tenían los días contados. El desalojo del gueto, significaba el traslado inminente a un campo de concentración, o tal vez, a uno de esos otros campos, donde decían, gaseaban a la gente.

El rabí Josué se acomodó en la chirriante mecedora, aceptando el vaso de vino que Shimon le ofreció. Tras un largo trago, se atusó la grisácea barba.

—Me temo que las noticias de las que soy portador no son nada alentadoras —empezó diciendo a su tertulia—. Las aktions se llevarán a cabo en tres semanas. —¡Dios mío! ¿Y qué va a pasar con toda esa pobre gente? —preguntó Shimon desolado.

—No lo sé. O mejor dicho, sí lo sé, pero nada puedo hacer por ellos —reconoció abatido el rabino.

Keren, Moria y las niñas, sentadas en uno de los colchones y reclinadas sobre la pared, observaban y escuchaban en respetuoso silencio la conversación que mantenían los hombres. Ava zurcía unos calcetines al calor del brasero.

—Tres semanas es muy poco tiempo —apuntó pensativo Shimon—. No sé si para entonces ya tendremos en nuestro poder los nuevos documentos.

Gracias a sus contactos en el exterior y a los insistentes rumores sobre un posible desalojo, Shimon pudo conseguir nuevas identidades para ellos y para algunos conocidos del gueto. Era imposible salvar a todos y esa certeza le suponía una desazón permanente.

—Pues hablad con vuestros amigos del otro lado del muro para que se den prisa —les sugirió el rabí—. De lo contrario, de Auschwitz conoceremos algo más que el nombre.

La mera mención de ese campo del que tantas atrocidades habían oído hablar, les ponía los pelos de punta.

—Esta noche me reuniré con mi contacto —anunció Demian—. Tendremos los documentos a tiempo.

—Dios te oiga, Demian. Dios te oiga —deseó el rabí.

Ilse y Calev, ajenos al resto del mundo, proseguían con su ilícita aventura, viviendo para ellos dos, amándose en secreto y disfrutando de ese embarazo que tanta felicidad les había proporcionado. Planeaban fugarse, huir a cualquier lugar del mundo lejos de los von Fischer y los Rosenbauer, pero volcados en ellos mismos y en su romance, bajaron la guardia y se olvidaron de que Berlín es una ciudad grande, llena de ojos y oídos ávidos de información con la que obtener a cambio un buen fajo de reischmarks, sobre todo, en tiempos de penurias como aquel, y gracias a esos nuevos espías formados en el hambre y en la miseria, Odelia von Fischer no tardó en descubrir la relación extramatrimonial que mantenía su hija, iniciando de inmediato una escrupulosa investigación sobre el desconocido amante, averiguando para su mortificación, que nuevamente un maldito judío se había cruzado en el camino de los von Fischer. ¿Pero qué diablos les ocurría a sus hijos? ¿Qué encontraban tan seductor en esos piojosos judíos para que la retasen una y otra vez desafiando su autoridad? No permitiría que la historia de Christian se repitiera. No, en absoluto. Ilse no se le escaparía.

Una tarde, la joven se presentó como de costumbre en el apartamento de Calev, topándose con un desorden inusual reinando en toda la vivienda, el caos habitual tras los brutales registros de la Gestapo. Su rostro relajado y su sonrisa alegre, se transmutaron en un gesto de angustia. No necesitó más indicios para intuir lo qué había pasado. Recorrió todas las estancias gritando su nombre, buscándole incluso en el doble fondo del ropero, un agujero en la pared que nació como consecuencia de la guerra, pero para su desespero, tampoco lo halló allí.

Desolada, se dejó caer sobre la cama donde tantas veces se habían amado.

Acariciando las sábanas de un lecho desordenado, el llanto se apoderó de sus sentidos y rompió a llorar abrazada a la almohada.

Estuvo así unos minutos, hasta que oyó un repiqueteo inconfundible de tacones aproximándose al dormitorio en penumbras. Se incorporó y la vio asomar con sus andares soberbios por la puerta de la habitación. No necesitó más pruebas para adivinar que su madre estaba detrás de la desaparición de Calev.

—Lo suponía —le escupió Ilse con los ojos enrojecidos.

—Siempre tengo que ir detrás vuestro limpiando la mierda que vais dejando —profirió Odelia con su porte erguido—. Tú y tu hermano sois indignos de llevar el apellido von Fischer. Lo arrastráis por el fango cada vez que os revolcáis en la cama con esos repulsivos judíos.

—Mi hermano está muerto —le recordó.

—Se lo buscó él. Pudo elegir y eligió morir —su voz carecía de sentimientos.

—¡Eres detestable! ¡Te odio! —le gritó con la mirada encendida—. ¡Mereces arder en el infierno!

—Y tú mereces que te mate ahora mismo —aproximándose a ella, la abofeteó con todas sus fuerzas—. ¿Cómo has podido comportarte como una vulgar fulana? ¡Eres una mujer casada!

Ilse, cubriéndose con la mano el calor que desprendía su mejilla tras la contundente bofetada, rompió a reír mirándola desafiante.

—¡Eres una maldita hipócrita! —le reprochó—. ¿Cómo te atreves a cuestionar mi comportamiento cuando tú eres la primera zorra? —otro bofetón resonó en el amplio dormitorio.

Ilse prosiguió retándola.

—Golpéame cuánto quieras. Eso no borrará la verdad: que eres la zorra de las zorras.

Instintivamente, alzó las manos en un gesto de protección, pero en esta ocasión, Odelia no la golpeó.

—Tienes razón. Aunque te matara a golpes, seguirías siendo una cualquiera. —Digna hija de mi madre, ¿no crees?

—No he venido aquí para discutir contigo con quién me meto en la cama —en ocasiones, podía ser la más vulgar de las mujeres.

—¿Dónde está Calev?

—Lo ignoro —mintió descaradamente.

—No te creo. Calev desaparece y que casualidad, apareces tú. Lo siento, pero no creo en las casualidades.

—Lo único que puedo decirte, es que no volverás a verle nunca más.

Ilse sintió una punzada atravesándole el pecho.

—Retomarás tu vida de casada y procurarás ser más escrupulosa en la elección de tus amantes.

—¡Calev no es mi amante!

—Tampoco es tu marido.

—Calev es el hombre al que amo de verdad.

—Claro, olvidaba que eres una sentimental —se mofó.

—Por lo menos, tengo corazón. No como tú, que tienes un trozo de hielo incrustado en el pecho.

—Y que me ha servido para conseguir todo cuánto poseo. El sentimentalismo no te hace poderoso, la inteligencia es lo que te procura poder y desgraciadamente, tú careces de ella.

—Yo lo único que quiero saber, es qué le ha pasado a Calev.

—Ya te he dicho que no lo sé, pero puedo imaginarlo. La Gestapo es muy eficiente ejecutando su trabajo.

Unas lágrimas asomaron a los ojos marrones de Ilse. Su despreciable madre acababa de confirmar sus temores. No pudo evitar que un escalofrío la sacudiera. Odelia tenía razón: nunca más volvería a ver a Calev. Ahogando un sollozo, se llevó la mano al abultado vientre.

—Y, ¿qué será ahora de mi bebé? —se preguntó en voz alta acariciándose el abdomen.

—No te bastó amancebarte con un judío, permitiste que sembrara en ti su atrofiada semilla. ¡Debería matarte con mis propias manos! —su tono era un clamor de odio.

—¡Pues hazlo! —Se incorporó desabrochándose el abrigo—. ¡Aquí nos tienes! ¡A mi hijo y a mí! ¿A qué esperas? ¡Mátanos!

—Todo a su tiempo, Ilse —su frialdad era apabullante—. Pero no te quepa duda, que ese engendro que llevas en el vientre no vivirá lo suficiente para ver la luz del día.

—¿Y cómo vas a impedirlo, madre?

—Olvidas que soy una mujer de recursos, de muchos recursos —su mirada tenía un brillo asesino.

—Ferdinand cree que es hijo suyo.

La confesión la dejó boquiabierta y por un instante pareció turbada, aunque de inmediato se rehízo. ¿Qué se proponía aquella desgraciada?

—Una mujer sabe cómo hacer creer a un hombre, que ha ocurrido algo que en realidad no ha sucedido jamás —eran sus minutos de poder y los estaba disfrutando.

Aunque entre Ferdinand y ella no existía relación carnal, una noche, después de regresar de una esas cenas políticas que tanto le gustaban a su marido y aprovechándose de que Ferdinand estaba borracho como una cuba, compartió lecho con él, con la única intención de que creyera suyo el hijo que esperaba. Nunca confió demasiado envejecer junto a Calev. Afortunadamente para ella, su marido se durmió antes de consumar el acto, pero cuando Ferdinand despertó a la mañana siguiente, además del insoportable dolor de cabeza, no recordaba nada de lo ocurrido. Su sorpresa fue mayúscula, cuando descubrió a su esposa junto a él en la cama, desnuda y cubierta tan solo con las sábanas sepia de raso. Entonces lo entendió todo: Ilse y él habían hecho el amor.

—¡Zorra estúpida! —Profirió Odelia echando chispas por los ojos—. ¡No te saldrás con la tuya!

—Eso ya lo veremos.

—No me conoces, Ilse. No tienes ni idea de lo qué soy capaz.

Ilse no se amilanó.

—Abróchate el abrigo y sígueme —le ordenó imperativa—. Tu esposo llegará en un par de horas y hoy cenamos con tus suegros.

—No pienso sentarme en la misma mesa que tú.

—¿Y cómo excusarás tu ausencia? —gesticuló una sonrisa perversa—.

¿Qué explicarás? ¿Qué estás desecha porque tu amante judío ha muerto en los calabozos de la Gestapo? —no le importó alardear de la información que poseía—. ¡Qué curioso! Incomprensiblemente, he recuperado la memoria.

Con que fervor la odiaba. Le quemaban las venas cuando recordaba que llevaba su sangre. La sangre de una psicópata perversa y muy peligrosa. Para su penitencia eterna, no podía borrar la certeza de ser hija de un monstruo endiabla-do.

En contra de sus deseos, que era verla caer fulminada sin vida, la siguió hasta la puerta y salieron del apartamento. Pero Odelia no pudo evitar, el llanto inconsolable que acompañó a su hija durante todo el trayecto.

Durante la cena, Otto y los Rosenbauer se sorprendieron gratamente ante la noticia de convertirse en abuelos. Se preguntaron, por qué Ilse y Ferdinand habían esperado tanto tiempo para anunciarlo. El avanzado estado de gestación era evidente, por lo que no entendían aquel extraño mutismo. Lo que desconocían, es que Ferdinand no tuvo noticias de ello hasta hacía apenas unos días, cuando extrañamente, recibió una carta de su esposa en el Cuartel General donde estaba destinado. Por esa razón, solicitó aquel permiso especial. No amaba a su esposa, su matrimonio era una farsa. Pero descubrir de repente que iba a ser padre, le llenó de una juvenil vitalidad, le hizo sentirse dichoso y satisfecho con la vida. Un hijo para un SS, era la mayor prueba de fidelidad con la causa y el más valioso tributo que podía brindarle a su amado Reich.

La única que no disfrutó de la velada fue Odelia. Lo que para su esposo e invitados suponía un motivo de felicidad, para ella era un tormento que se prolongaría durante unos interminables meses, hasta que la desgraciada de su hija pariera el esperpento de bebé judío que crecía en su vientre. Debía urdir un plan para tener bajo control el momento del parto y buscar un médico de su absoluta confianza que estuviese dispuesto por una cantidad considerable de reichsmarks a ejecutarlo. No sería fácil, pero aún le quedaban cuatro meses por delante para perfeccionarlo.

Después de la atronadora explosión que dinamitó el restaurante, Christian se ocultó hasta el anochecer en el mismo taller destartalado donde se citó con Biel la primera vez. Pasada la medianoche, cuatro tipos con el rostro cubierto aparecieron de la nada, le vendaron los ojos y le subieron a la parte trasera de una vieja furgoneta. Llegados a su destino, lo empujaron por un camino empinado hasta una cabaña de montaña, en cuyo interior le esperaba un tipo que lo examinó detenidamente. Sentado frente a una rústica mesa de madera, el desconocido saboreaba un espeso caldo anaranjado.

Christian dio por supuesto que era el líder del grupo. Tenía el cabello endrino y rizado. Su frente alta, la surcaban unas cejas espesas, bajo las que unos ojos pavonados de mirada escrutadora no se apartaban de él. El bigote cubría su labio superior y le confería un aire hermético. Rondaría los cincuenta, se dijo. Cuando habló, su voz aguardentosa tenía un tono sobrio; aún así transmitía buenas vibraciones, por esa razón, tuvo la corazonada que pasado un tiempo, entre ellos se entablaría una cordial relación. Se llamaba Abbot Podolski, licenciado en Filología alemana y obligado a vivir en las montañas desde que los nazis invadieron Polonia y tuvo que huir tras perder a su familia y su trabajo en la universidad. Biel montaba guardia en la puerta y una chica vestida con ropas de hombre, de aspecto delicado y rostro agraciado, calentaba más caldo en un hornillo.

Christian respondió a todas sus preguntas, sabiendo de antemano que Biel ya le habría informado concienzudamente. Cuando acabaron las preguntas, el rostro taciturno de Abbot se relajó y le invitó a compartir con él, aquel caliente y sabroso caldo que le calmó el hambre y devolvió a su entumecido cuerpo, el calor que le abandonó cuando se deshizo de sus ropas militares cambiándolas por el desgajado traje con el que durante meses realizó sus escapadas.

La joven que cocinó para ellos, se llamaba Elina. Era sobrina de Abbot y huyó a las montañas con él, después de lograr escapar de una redada en la universidad. Era estudiante de Filosofía y también había perdido a su familia; solo le quedaba Abbot. Pasado un tiempo, descubriría que Elina era una mujer de fuerte temperamento pese a su aspecto menudo y delicado, y uno de los miembros más activos de la brigada.

Aquel grupo de hombres y mujeres que no llegaba a la treintena, se ocultaban en unas viejas minas y detrás de cada uno de ellos palpitaba una tragedia y trepidaba un motivo distinto para la venganza. Pero en el espíritu de todos, el mismo y único deseo: aniquilar a los nazis.

Gracias a Biel, su adaptación al grupo fue más rápida de lo que imaginó.

Y pese a que los primeros días le miraron con recelo y desconfianza, pasados unos meses, “el alemán” que era así como algunos le llamaban, ya era uno más de la brigada.

La sirvienta, tras servir el desayuno, se retiró en absoluto silencio, mientras Odelia se sentaba y Otto ojeaba los titulares del periódico. Uno de ellos captó toda su atención pues la noticia ocupaba la página central en la sección de sucesos.

—¿Has leído esto, Odelia? —le preguntó visiblemente impresionado.

—¿Qué?... —su tono fue de indiferencia; la revista de moda era más entretenida.

—Tu amiga Ulrika ha sido asesinada junto a su sirvienta.

—¡Qué horror! —exclamó aparentemente afectada, aunque Otto dudó de su tribulación.

—A ella la mataron en su gabinete de un disparo a bocajarro en el estómago y a la sirvienta le cortaron el cuello en la cocina.

—¡Terrible, terrible! Le advertí en muchas ocasiones, que dos mujeres solas viviendo en un lugar tan apartado era demasiado peligroso —bebió un poco de café—. Pero siempre me decía que sus runas la protegían. ¡Ya ves! Esas piedras no eran tan poderosas como ella creía.

—No pareces muy apenada —observó contemplándola por encima del periódico. —¿Y qué esperabas?

—No sé. Creí que os unía algo más que esas tonterías de la adivinación.

—Pues creías mal. Entre Ulrika y yo, solo existía una relación digamos, profesional. Ella me prestaba un servicio que yo pagaba generosamente.

—Claro —masculló dejando el diario sobre la mesa.

—Seguro que quisieron robarle y se resistió.

—No, las investigaciones apuntan a una venganza. Sospechan que el asesino, o asesina, la conocía personalmente.

Odelia no fue ajena al mensaje subliminal de su esposo y los latidos de su corazón se aceleraron.

—La sirvienta solo fue una víctima accidental.

—¿Y han detenido ya algún sospechoso?

—El avanzado estado de descomposición de los cuerpos dificultará considerablemente la investigación. Hoy por hoy, la policía se encuentra en un callejón sin salida.

Los impetuosos latidos de Odelia se normalizaron.

—En tiempos como estos, los crímenes de este tipo suelen quedar impunes. —Lo siento por Ulrika. No merecía una muerte así —intentó parecer afectada—. Me gustaría asistir a su entierro, es lo menos que puedo hacer por ella —tomó el diario y buscó la noticia.

—Tú siempre tan piadosa —se burló esquivando su mirada furibunda—.

No me esperes para comer, tengo una reunión muy importante —se incorporó.

—Muy bien —respondió leyendo con avidez el artículo.

Una sonrisa de triunfo se dibujó en su bello rostro, cuando dejó el periódico sobre la bandeja del café. Su esposo tenía razón: la policía estaba absolutamente desconcertada. Encendiéndose un pitillo, recordó su última visita a Ulrika, todo cuanto allí sucedió y como al regresar a la mansión, se encerró en el dormitorio para desvestirse, ponerse muda limpia y arrojar al fuego de la chimenea, la ropa salpicada de sangre.

25 Huida del gueto

La evacuación del gueto tendría lugar aquel fin de semana.

Para los que no pudieron hacerse con los nuevos salvoconductos, o simplemente el rumor llegó demasiado tarde, el panorama se presagiaba de lo más desalentador. Algunos tomaron decisiones drásticas y los días previos al desalojo, destacaron por una oleada de suicidios colectivos; familias enteras eligieron su manera de morir. Otras, más ingenuas, confiaban en las mentiras vertidas por las autoridades nazis sobre supuestos campos familiares donde serían realojados hasta el fin de la guerra. Y los menos, protagonizaron fugas desesperadas que desembocaron en finales trágicos; ninguno logró recorrer menos de cien metros antes de caer abatido bajo el fuego de las ametralladoras nazis.

Apenas faltaban un par de horas para que amaneciera y amparados en el silencio del dormitorio, aguardaban a que Demian regresara del hospital con el doctor Rosenthal. Las niñas dormían ajenas a la fuga que tendría lugar en pocos minutos y el matrimonio de profesores, sentados frente a la estufa, susurraban entre ellos dedicándoles leves ojeadas de reojo a Moria y Keren, que fueron conscientes de aquellas miradas de hito en hito, preguntándose qué tramarían. Desde que tenían en su poder los nuevos documentos, la actitud de los profesores había cambiado sospechosamente, eran los últimos en irse a dormir y aprovechaban cualquier momento para cuchichear entre ellos. La irrupción brusca de Demian con el rostro contrariado y hecho un obelisco, las sacó de sus cavilaciones.

—Se queda. Bueno, se quedan —rectificó airado.

—¿Quiénes se quedan? —preguntó Shimon que ya estaba junto a él.

—El doctor Rosenthal. Alega que es incapaz de abandonar a sus pacientes, que su ética profesional y sus principios morales se lo impiden. Maldito estúpido —bramó apretando la mandíbula—. Y el rabí Josué y su esposa tampoco vienen. Están demasiado asustados para seguir adelante. ¡Viejos idiotas!

—¡Basta, Demian! Debemos respetar las decisiones de los demás aunque no estemos de acuerdo con ellas —le increpó Shimon.

—Pues que se lo hubieran pensado mejor. Tal vez, otras personas se hubiesen beneficiado de esos salvoconductos que ahora no valen para nada.

—En algunas ocasiones, las circunstancias se imponen a nuestros deseos —Shimon miró a su esposa—. Y ésta, es una de esas ocasiones. Ava y yo, también nos quedamos.

Aquello sí que les pilló de sorpresa. Ahora entendían tantas conversaciones a media voz, las miradas por el rabillo del ojo...

—¡Pero qué están diciendo! —Demian mudó el rostro.

—Que nos quedamos. Lo hemos discutido largo y tendido.

Ava asintió con un leve movimiento de cabeza.

—Y tras meditarlo con la franqueza que la situación requiere, hemos llegado a la conclusión, que tendréis más posibilidades de lograrlo si escapáis sin nosotros. —¡Eso son tonterías!

—Demian, piénsalo detenidamente —le pidió mirándole a los ojos—.

Ava y yo no somos ni jóvenes ni vigorosos. Mis piernas son cada día más débiles; la artrosis gobierna mis huesos y en el caso de que tuviésemos que correr delante de los nazis, nos convertiríamos en un engorroso obstáculo para vosotros.

—Shimon tiene razón y lo sabes, Demian —intervino Ava—. Sin contar estos años de guerra y penuria, hemos tenido una vida plenamente feliz y aunque Dios decidió no enviarnos hijos, nuestros alumnos suplieron con creces ese enorme vacío —hacía un intento titánico por controlar el llanto—. Shimon y yo ya hemos vivido muchos años y afrontamos este momento de nuestra vida con entereza y serenidad. Y no es que nos hayamos rendido, pero solo nosotros decidimos cuándo morir. Los nazis no pueden robarnos eso, porque es lo único que nos queda, morir con dignidad.

Keren se acercó a ella.

—Ava, no puede hacerme esto —le reprochó con los ojos anegados en lágrimas. —Keren, querida —le acarició el rostro con entrañable ternura—. Si yo estuviese en tu lugar y pudiese elegir entre la vida de dos viejos como nosotros o la de mis hijas, créeme que no me lo pensaría dos veces.

—Eso no es justo —protestó abrazándose a ella—. Usted sabe que la quiero como a una madre, porque eso es lo que ha sido para mí desde el primer día.

—No quiero lágrimas —le dijo pese a que ella no podía controlar las suyas—. Quiero que despiertes a tus hijas y salgáis por esa puerta sin mirar atrás.

—¿Y, ustedes?... ¿Qué será de ustedes?

—Gracias al doctor Rosenthal, podremos despedirnos de este mundo sin sufrir —Shimon confirmó lo que su esposa había insinuado.

—¿Y si el compuesto no funciona? Los nazis no tendrán compasión de ustedes —les dijo Moria desde la penumbra.

—Sí que funcionará. El doctor Rosenthal lleva utilizándolo toda la semana con los enfermos terminales del hospital —confesó para asombro de todos—.

Iban a morir igualmente, pero una inyección es más piadosa que una ametralladora.

—Despertad a las niñas y marchaos —les ordenó Ava con los ojos enrojecidos—. En un par de horas, las calles estarán tomadas por las SS.

—Aún están a tiempo de... —Demian volvió a intentarlo.

—Tiempo es lo que estáis perdiendo vosotros discutiendo aquí —le apremió Shimon empujándole hacia la puerta del dormitorio.

Keren despertó a las crías, que desorientadas, no entendían nada de lo qué sucedía. Mientras se ponían los abrigos, se fijaron en las bolsas de viaje colocadas en un rincón.

—¿Adónde vamos, mamá? —preguntó Batsheva.

—Nos mudamos, cariño.

—¿Nos vamos de aquí? —un brillo de felicidad iluminó su infantil mirada.

—¡Ssshhh! —detuvo su ímpetu—. Nadie debe saberlo, es un secreto.

Desde que vivían en el gueto, para las gemelas casi todo lo que decían o hacían sus padres y los viejos profesores, era siempre un secreto. Así, que la intempestiva mudanza, formaba parte de la extraña cotidianidad a la que estaban acostumbradas.

—¿Tú también vienes? —le preguntó a Moria.

—¡Claro que sí, cariño!

—Apresuraos —Ava las empujaba hacia la puerta.

—¿Ellos no vienen? —preguntó Batia a su madre.

—No, cariño. Shimon y Ava vendrán más tarde —mintió sin mucho convencimiento en la voz.

—¿Por qué?

—Porque aún no hemos hecho el equipaje —la profesora sacó a Keren del apuro—. Dadme un beso, princesas.

Las crías se abrazaron a ella.

—Tenéis que prometerme que seréis buenas niñas y obedeceréis a papá y a mamá —asintieron—. Y debéis continuar estudiando, no os volváis unas holgazanas.

—Venga, iros ya —Shimon les franqueó la salida pugnando por no llorar.

Antes de cerrar la puerta de la habitación, se dedicaron una última mirada llena de tristeza y de ánimo.

Abandonaron la vivienda sin contratiempos. Demian se detuvo un instante en el rellano y mirando la jamba de la puerta, besó sus curtidos dedos acariciando con sentida ternura la Mezuzah. Una vez en la portería, asomó la cabeza, cerciorándose de que nadie merodeaba por los alrededores y con un gesto de mano, indicó a las mujeres que saliesen. Pegados a las fachadas de los ruinosos edificios, mirando ora derecha, ora izquierda, ora delante, ora detrás, agazapándose en la penumbra de los soportales, en la oscuridad de las porterías, recorrieron la distancia que les separaba de la plaza principal. Atravesaron el paseo, pasaron por delante del vetusto edificio de las viejas cocheras del barrio y tras desviarse por el descampado, caminaron hasta el cementerio. Demian empujó la oxidada verja de hierro forjado, guiándolas por las callejuelas de nichos. Cruzaron por delante de la tumba de Adriel y Moria se detuvo un momento.

—Moria, no hay tiempo —le apremió Demian oteando la claridad que empezaba a vislumbrarse en el horizonte.

—Solo será un minuto, Demian —le rogó.

—Está bien —aceptó a regañadientes.

Aguardaron pacientes a que Moria se despidiese de su hijo y después, caminaron unos cuantos metros hasta la casa del guarda. A pocos metros de la vivienda, descubrieron una sepultura vacía. Demian se detuvo frente a ella.

—Aquí es —señaló observando los gestos de horror de las mujeres.

—Pero esto... esto es un sacrilegio —apuntó Keren sobrecogida.

—No es lo que parece —aclaró Demian—. ¿A dónde crees que iba todas las noches en estas dos últimas semanas? He tenido que cavar una fosa lo suficientemente amplia y lo suficientemente profunda, para dar cabida al grupo tan numeroso que éramos. Ahora tendremos espacio de sobra.

—Demian, no pienso meter a mis hijas... ahí.

—¿Y qué harás? Regresar al gueto y esperar sentada a las SS.

Sabía que su marido tenía razón.

—Pero ahí abajo... no podremos respirar —volvió a protestar.

—Gracias a Shimon, pude hacerme con una bomba de aire. Está conectada al generador de la casa del guarda y tendremos oxígeno hasta que finalice la aktion y esos cerdos corten la energía eléctrica.

Keren lo miró un instante. Sabía que era la única posibilidad que tenían si querían sobrevivir.

—Vamos, niñas —Keren las cogió de la mano.

—Sentaos al borde del foso —les indicó Demian—. He construido una rampa por la que nos deslizaremos.

Las apartó y dejó caer la bolsa de viaje de Moria, que rodó hasta aterrizar con un seco ruido en el fondo de la fosa.

—¿Veis? No hay ningún peligro.

—¡Hala! ¡Si parece un tobogán! —exclamó Batia con los ojos muy abiertos.

—Sí, cariño, es como un tobogán —acarició la cabeza de su hija—. Tú irás con Batia —le dijo a su mujer—. Y tú Moria, lo harás con Batsheva. Después, bajaré yo. —Ya habéis oído a papá, niñas.

—Me da miedo, mamá —Batsheva estaba fuertemente aferrada a la cintura de Moria.

—No hay nada que temer, tesoro. Serán solo dos días y estaremos todos juntos —le dijo la pelirroja acariciándole la espalda.

Demian lanzó las otras dos bolsas que llevaban por todo equipaje y tras ojear de nuevo el cielo, les hizo una última observación.

—Para mayor seguridad, ocultemos los documentos en nuestra ropa interior.

Keren sacó de su bolso de mano las nuevas cédulas de identificación de ella y sus pequeñas, ocultándolas entre las bragas y los sujetadores, y Moria hizo lo propio con la suya. El único que buscaba y rebuscaba por los bolsillos del abrigo, de la americana, del pantalón, era Demian. Su rostro pálido resaltaba en la tenue luz del amanecer.

—¿Qué ocurre, cariño? —preguntó Keren acercándose a él.

—Mi papeles, no los encuentro —proseguía en su estéril búsqueda con el mismo negativo resultado.

—¿Estás seguro? Miraré en mi bolso.

—¿Qué pasa? —Moria intuyó que algo no marchaba bien.

—Demian ha perdido sus documentos.

—Los debí extraviar cuando veníamos hacia aquí. Regresaré a buscarlos.

—¡No! —Keren le sujetó del brazo—. Es muy peligroso, ya está amaneciendo. —Lo sé. Pero sin documentación no puedo salir del gueto y me convierto en una amenaza para vosotras.

—¡No digas estupideces! —le regañó—. No es la primera vez que estamos en un aprieto. Cuando esto acabe y salgamos del gueto, nos pondremos en contacto con tus amigos de la resistencia y ellos te darán una nueva identificación.

—Falsificar documentos requiere tiempo. Además, estaban al corriente del desalojo, será casi imposible localizarlos.

—Lo intentaremos.

—¿Y si no lo conseguimos? Un hombre con dos mujeres y dos niñas vagabundeando por las calles —negó con la cabeza—. Seriamos un bocado muy apetitoso para los colaboracionistas —la sujetó con firmeza por los hombros—.

Keren, sabes que no queda otra alternativa, tengo que regresar.

—Entonces, iré contigo.

—Ni pensarlo —su tono se tornó serio.

—Pero...

—No hay peros que valgan. Si la fatalidad quisiera que las SS nos apresaran, ¿qué sería de nuestras hijas?

Por muy cargado de razón que estuviese su marido, se resistía a dejarle marchar. Una punzada en el corazón le decía que algo terrible iba a ocurrir.

—Tendré cuidado y si no recupero los documentos, te prometo que regresaré y lo haremos a tu manera —le guiñó un ojo—. Doy gracias a Dios por haberte conocido y por esas dos maravillosas hijas que me has dado. Sois lo mejor que me ha pasado —la atrajo hacia él besándola apasionadamente. Keren tuvo la sensación de que se estaba despidiendo de ella—. Os quiero con toda mi alma, no lo olvidéis nunca —sus ojos estaban humedecidos.

—Papá... —Batia corrió junto a sus padres sin que Moria pudiera evitarlo—. ¿Qué pasa?

—Nada, cariño —Demian se arrodilló.

—Entonces, ¿por qué estás llorando, papá?

—¡Ah! ¿Esto...? —Se limpió con la manga del abrigo—. Es el rocío de la noche que me provoca alergia —sonrió intentando ser convincente—. Batsheva, hija —la llamó con un gesto de mano—. Quiero que me escuchéis con atención: ahora tengo que regresar, porque soy un desastre y he olvidado unos papeles muy importantes que necesitaremos cuando salgamos de aquí. Quiero que obedezcáis a mamá y a Moria y hagáis todo lo que os digan, ¿de acuerdo? —las crías asintieron.

—¿Podemos ir contigo? —preguntó Batia.

—No, cariño. Si voy solo, podré correr más deprisa y regresaré antes.

Dadme un beso —les pidió estrechándolas en su musculoso torso—. Os quiero mucho, hijas.

—Yo también te quiero, papá —dijo Batia en un sollozo.

—Y yo —repuso Batsheva.

—Bien —se levantó y miró a las mujeres—. Ahora os ayudaré a bajar y colocaré la losa.

Cuando Demian abandonó el cementerio, la evacuación ya estaba en marcha: las salidas de las calles, avenidas y paseos, habían sido tomadas por las SS y él estaba indocumentado. Los ladridos intimidatorios de los perros resonaban en todos los rincones y esquinas del gueto, traspasando los tabiques, cruzando el espacio, filtrándose por la aguanosa tierra del cementerio, hasta atravesar los muros de piedra del sepulcro.

Batia, acurrucada junto a Moria y alumbrada por la tenue luz de las linternas, se abrazó a ella y la mujer notó el temblor que atenazaba su diminuto cuerpo. —¿Vamos a morir, Moria?

La pregunta de la cría la dejó boquiabierta.

“No sé por qué me sorprende”, se dijo.

Los niños judíos europeos se vieron abocados a una infancia muy distinta a la del resto de críos de su edad. La crueldad y la muerte se convirtieron para ellos en algo cotidiano, algo corriente en una vida que no eligieron vivir y de la que no podían escapar mientras la barbarie nazi imperase a su libre albedrío sin que nadie hiciese nada por derrocarla.

Acariciándole el cabello, intentó hallar las palabras apropiadas que so-segasen la angustia de la pequeña, ardua tarea en circunstancias tan peculiares.

—¡Claro qué no, tesoro! Papá es más listo que todos esos soldados juntos y ha construido este lugar para que no nos encuentren.

—¿De verdad?

—Y tanto que sí. Aquí dentro no nos pasará nada.

—¿Y, a mi papá? Él está ahí afuera, igual que los perros.

Les tenía pánico a esos animales, desde que tuvo la mala suerte de presenciar como dos pastores alemanes literalmente devoraban a uno de los muchos indigentes que abundaban por el gueto y que unos SS habían apaleado previamente por el mero hecho de mendigar. Durante noches, soñó con las carcajadas abominables de aquellos soldados.

—Ya te he dicho que tu papá es muy listo. Ya verás como dentro de nada estará con nosotras.

Notó la mano de Keren apretando la suya. Era un gesto de agradecimiento por sus acertadas palabras, que lograron calmar la zozobra que angustiaba a su pequeña. Ella no podía hacerlo. Primero, debía controlar el llanto callado que la mantenía enmudecida.

La habitual violencia empleada en los desalojos, quedó patente nada más iniciarse la aktion. Gritos, golpes, empujones, todo era válido a la hora de expulsarlos de los infestos hogares donde los hacinaron y que ahora debían abandonar por la fuerza. No respetaron ni sexo, ni condición, todos sin distinción fueron tratados a golpe de culata entre improperios incalificables. Bayonetazos y disparos, eran las respuestas contundentes a las reticencias o a los intentos de fuga; las aceras y calzadas, estaban inundadas de maletas, bolsas, mochilas, sacos, talegas... esparcidas sin ton ni son, tal cual caían desde las ventanas, los balcones o las escaleras.

El cinismo perverso de las SS, llegaba al punto de obligarles a escribir sobre sus efectos personales, nombres y apellidos con el fin de evitar el extravío y poderles hacer entrega a su llegada a los campos familiares. Sin embargo, no todos creían en aquel engaño tan cruel y ruin. Solo los más confiados, mantenían la yerma esperanza de que aquella mentira tanta veces repetida, tal vez, pudiera ser cierta. Los reubicaban en campos familiares, ¿qué debían temer? ¿Cómo iban a aniquilar la mano de obra esclava que hacían servir para engrandecer el laureado Tercer Reich? Los nazis necesitaban a los judíos, se decían algunos. Muchos de ellos, la gran mayoría, no sobrevivirían para desmentir al mundo entero lo que en esos momentos les prometían.

Demian, esquivando los controles, inspeccionó hasta en dos ocasiones el recorrido comprendido entre el apartamento y el cementerio, escrutando hasta el más ínfimo rincón, pero sin conseguir hallarlos. Daba la impresión de que sus documentos se habían esfumado como el humo. El murmullo de unas voces muy cercanas, le alertaron. Buscó en su derredor dónde esconderse, pero lo más próximo era una portería y de su interior precisamente, asomaron dos soldados acompañados de un perro que ladró rabiosamente nada más olfatear su presencia. El miedo se apoderó de él y en cuestión de segundos, escarbó en su masa gris una salida airosa que le librase de morir de un disparo allí mismo.

—¡...Voy a comprarme un castillo...! —canturreaba fingiendo tener una colosal borrachera.

—¡Borracho judío! —despotricó con palmario desprecio uno de los SS.

Lo había conseguido. Aquellos mal nacidos, lo habían tomado por un judío con una tranca considerable y que en su despiste etílico deambulaba ajeno al desalojo. Interpretando a la perfección su papel de borracho, Demian se tambaleaba y balbuceaba repetidamente el mismo estribillo.

—¡...voy a comprarme un castillo...!

Observó por el rabillo del ojo, como uno de ellos desenfundaba el arma.

Pero el otro, tras un codazo, le hizo una indicación con la mirada y ambos lo examinaron de arriba abajo asintiendo con la cabeza. Ante un gesto de aprobación de su compañero, el primero enfundó la pistola. Su complexión corpulenta y musculosa acababa de salvarle la vida. Al menos, eso fue lo que pensó en ese momento. Desconocía el infierno que le esperaba.

A empellones y culatazos de fusil, lo llevaron hasta la plaza principal del barrio, donde teatro, cine y ayuntamiento se concentraban en un reducido espacio. Allí, cientos de personas estaban siendo hacinadas en camiones, que una vez repletos, se ponían en marcha camino de la estación de trenes. En el ambiente se respiraba dolor y tragedia. Cuando el camión arrancó, notó las lágrimas resbalando por su tez curtida. Alzando la vista, buscó entre los ruinosos edificios, los abe-tos del camposanto mientras le rogaba a Dios que cuidara de ellas.

Finalizado el día, el gueto presentaba la macabra imagen de un pueblo fantasma. Un silencio escalofriante levitaba en el aire. Grotescamente esparcidos, los cadáveres se confundían en el caótico desconcierto de equipajes abandonados que jamás serían recuperados por sus propietarios. La muerte se había adueñado del lugar. Pero toda aktion tiene su réplica y no se da por terminada hasta que el último rincón del gueto es registrado escrupulosamente. Los inverosímiles y variopintos escondrijos diseñados por los judíos para escapar del progrom, eran descubiertos unos tras otros. La macabra cacofonía in crescendo de gritos despavoridos y ráfagas de ametralladoras, perforaba los muros de aquel refugio que Demian construyó.

Keren, Moria y las niñas, cerraron los ojos y se taparon los oídos con las manos, pero incluso así, les llegaba el eco de aquel espeluznante horror. Afortunadamente para ellas, la inspección del cementerio por parte de las SS fue apresurada, apenas profanaron unos cuantos nichos y el refugio no se encontró entre ellos. Pero los minutos que estuvieron rondando por allí, se les hicieron insufriblemente eternos. Nunca olvidarían aquel Roshanna, el Año Nuevo más triste de sus vidas.

Durante el tiempo que estuvieron ocultas, comieron los escasos víveres de los que pudieron hacer acopio y racionaron la poca agua que tenían. Se las tuvieron que ingeniar para hacer sus necesidades en el rincón más alejado, aunque igualmente, el hedor les perforaba las fosas nasales. Deberían asearse y cambiarse de ropa si querían pasar por mujeres gentiles; aquel olor nauseabundo las delataría en cuanto traspasaran el muro del gueto.

Las gemelas preguntaron en más de una ocasión por su padre y Keren ya había agotado los pretextos. Ahogándose en la desesperación, supo que Demian no regresaría, sin embargo, no perdía la esperanza de que hubiese sobrevivido a la aktion, aunque eso implicase haber caído en manos las SS. Lo prefería vivo en un campo de concentración, a muerto en cualquier calle del gueto. Un escalofrío recorrió su columna vertebral, pese al pálpito de su corazón que le decía que Demian seguía con vida.

Pasadas unas horas, una sepulcral quietud se había adueñado del gueto, lo que significaba, que la hora de abandonar el escondrijo había llegado y no pudieron evitar que el miedo se apoderase de ellas.

—Bien, ha llegado el momento —anunció Keren.

—Mamá, tengo miedo —confesó Batia con voz trémula.

—No hay nada que temer, princesa. Los soldados se han ido ya.

—Pero papá no ha vuelto.

—Papá vendrá a buscarnos.

—¿Ahora? —sus ojitos avispados se iluminaron.

—No, cariño. Primero tendremos que instalarnos en nuestra nueva casa —mintió en un acto desesperado.

—¿Y cómo vamos a salir de aquí? —Moria miró hacia la silueta del ataúd sobre sus cabezas.

—Pues del mismo modo que entramos, por la rampa —estirando el brazo, la señaló.

—¿Y la losa? ¿Cómo deslizaremos la losa?

Keren alzó las manos y se las mostró.

—Con éstas. Así, que venga, no perdamos más tiempo. Estoy deseando salir de este sepulcro.

Precediéndolas, gateó hasta la rampa de madera que Demian construyó y encendiendo la linterna, enfocó el agujero donde reposaba el ataúd.

—Subiré yo primero y luego lo harán las niñas.

—Muy bien —respondió Moria.

—Sobre todo, no haced ruido —les advirtió—. Moria, no olvides las bolsas.

Necesitaron de todas sus fuerzas para deslizar la pesada losa que cubría el nicho, pero cuando creyeron que desfallecerían sin haberlo conseguido, oyeron el ruido seco de la piedra arrastrándose y una ráfaga de aire fresco se filtró por la estrecha rendija.

Aún no había amanecido, pero en el horizonte ya se vislumbraba las primeras luces del alba. Miraron en todas direcciones, cerciorándose que nadie más rondaba por el cementerio.

—Ahora iremos a la casa del guarda, nos asearemos un poco y nos cambiaremos de ropa.

Keren había tomado el mando de la situación. Mientras se ponía el abrigo, reparó en el brazalete blanco con la Estrella de David que llevaba cosido en la manga, arrancándolo con rabia contenida.

—Batsheva, Batia, acercaos.

Las crías obedecieron.

—Se acabó ir marcadas como las reses.

Hizo exactamente lo mismo con los brazaletes de sus hijas, lanzándolos junto a la suyo al interior de la fosa.

—Moria, ¿a qué esperas?

—Sí, claro —con gestos mecánicos, liberó la manga de su abrigo de la marca impuesta por los nazis; parecía muy lejos de allí.

—Moria, ¿estás bien?

—Sí, sí... —intentó gesticular un amago de sonrisa—. Adelantaros vosotras, yo tengo que despedirme de Adriel.

—No quisiera parecer insensible, pero debemos apresurarnos si no queremos perder el tren.

—¿No lo entiendes, verdad? Por fin nos vamos de aquí, parece increíble, pero lo hemos conseguido. Demian no está contigo, es cierto, pero te queda el consuelo de tener a tus hijas —sus ojos reflejaban la honda tristeza que la embargaba—. Yo estoy sola y no importa lo lejos que vaya, una parte importante de mí siempre estará aquí. Aunque quisiera, nunca podré abandonar definitivamente este lugar.

—Está bien —le guiñó un ojo—, pero no te entretengas, ¿vale?

Una vez aseadas y mudadas de ropa, guardaron en una sola bolsa lo más imprescindible y con las niñas de la mano, abandonaron definitivamente el cementerio.

Un silencio sepulcral lo llenaba todo, envolviendo las vacías calles del gueto de un aire fantasmal. Además del acelerado latido de sus corazones, solo oían el eco de sus pisadas sobre el rocío que cubría el adoquinado. Era una mañana gris, de luz cenicienta, con el cielo encapotado y bruma intensa, pero los escalofríos que sacudían sus cuerpos, no eran consecuencia del intenso frío que arañaba sus rostros y atravesaba la textura de sus ropas, sino del miedo incontrolado que las dominaba. Moviendo los ojos con rapidez, Keren y Moria se cercioraban a cada paso que avanzaban, que ningún cerdo SS surgiese imprevistamente de cualquier rincón, de cualquier callejón, dispuesto a descargar su ametralladora sobre ellas. Las ratas, los perros y los gatos abandonados, hurgaban en las basuras y relamían los charcos sanguinolentos que pintaban grotescamente el asfalta-do; el olor a sangre y descomposición les provocó náuseas.

A medida que se aproximaban a la salida del gueto, el miedo se incrementaba y los últimos metros se les antojaron interminables. Ignoraban con lo que se encontrarían tras el muro y temían ser descubiertas por los nazis. En esos momentos, Keren echó de menos más que nunca a Demian, porque sin él, no se veía capaz de conseguirlo. Doblaron una esquina y fue entonces, cuando descubrieron la espeluznante imagen de los cadáveres de aquellos que confiaron en escapar a la aktion, apilados en hileras a las puertas del gueto. En un acto reflejo, taparon con las manos los ojos aterrados de las niñas. Al pasar junto a ellos, Keren escudriñó todos y cada uno de aquellos rostros contraídos con la máscara nívea de la muerte, rogando a Dios no encontrar entre ellos las facciones amadas de su esposo, pero sí reconoció a Shimon y Ava. Cerró los ojos y respiró hondo, cuando comprobó para su felicidad que Demian no se hallaba entre las víctimas.

Una vez fuera del gueto, ambas mujeres cruzaron sus miradas durante unos segundos. Un brillo de triunfo momentáneo iluminaba sus ojos. Irguiéndose con decisión y sin soltar a las gemelas de la mano, dieron sus primeros pasos como mujeres libres camino de la parada de tranvías.

Christian, tumbado en el catre inferior de la litera, mantenía los ojos cerrados, abandonado al recuerdo de la bella y añorada imagen de Moria, que pese al tiempo transcurrido, permanecía intacta en sus pensamientos, igual que su hijo, del que podría describir su sonrosado rostro hasta en el más ínfimo detalle. Los echaba tanto de menos, que cada minuto que pasaba sin ellos suponía un tormento insoportable que torturaba su alma. Ni después de muerto se perdonaría no haberlos protegido como merecían, brindándoles a sus despreciables padres la oportunidad de condenarlos a una muerte en vida en un inmundo gueto. Y cada minuto, le rogaba a ese Dios en el que no creía, que les protegiese del horror de aquella guerra.

—¡Christian...! ¡Christian...!

Biel apareció de la nada.

—¿Qué pasa? —se incorporó sobresaltado.

—Abbot quiere hablar contigo —parecía contrariado.

—¿Ocurre algo? —preguntó suspicaz.

—Será mejor que te lo diga Abbot.

No le gustó el tono de voz de Biel y calzándose las botas, descolgó la cazadora del perchero clavado en la pared y fue tras él.

Abbot le invitó a sentarse y le sirvió un vaso de vino. Solo Elina y Biel les acompañaban.

Christian se fijó en su rostro tenso y en como evitaba mirarle directamente a los ojos. A medida que transcurrían los segundos, su desazón se incrementaba.

—¿Qué ocurre, Abbot? —le preguntó sin preámbulos.

—Verás —empezó diciendo mientras balanceaba el vaso con la mano—, si te he mandado llamar con tanta urgencia, es porque tengo importantes noticias para ti. El corazón le dio un vuelco. Un algo interior le decía que aquellas noticias no eran tan agradables como él esperaba y notó que empezaba a faltarle el aire.

—Como sabrás, están desalojando todos los guetos del país. Nuestra gente está colaborando con los grupos de apoyo, ayudando en las fugas programadas de muchos judíos, haciendo de enlace entre ellos y sus puntos de encuentro y en algunas ocasiones, proporcionándoles identidades falsas y billetes de tren para que puedan abandonar el país.

—Todo eso ya lo sé, Abbot —replicó ansioso—. Al grano, por favor.

Abbot dio un trago al vino abocado con ese sabor entre seco y dulce que tanto le gustaba y prosiguió.

—Gracias a esas identidades falsas, hemos podido localizar a tu familia.

Los ojos de Christian se abrieron de par en par y creyó que su corazón le atravesaría el pecho y se estamparía contra la cara de Abbot. Sin embargo, la sensación de fatalidad empañaba su súbita alegría.

—Moria Fresser, judía, súbdita alemana, veintisiete años. Esos son los datos que nos constan. Claro, si se trata de ella.

—Sí, sí, —balbuceó con un nudo en la garganta—. Es ella, es mi esposa. ¿Está... está bien? Quiero decir...

Abbot alzó la mano sosegando su angustia.

—Según nuestras últimas noticias, tu esposa se encuentra perfectamente y en un transporte seguro camino de Suiza.

—¿Suiza?

—Es un país neutral y uno de los más seguros en estos momentos.

—¿Y qué me dices de todos los judíos a los que las autoridades suizas no les han permitido cruzar la frontera?

—Tu esposa ya no es judía, es una honorable ciudadana alemana. No tendrá ningún contratiempo en la frontera —le aseguró para su tranquilidad.

—¿Viaja sola? —aún no había oído el nombre de su hijo.

—Le acompañan dos viejos profesores, y un matrimonio y sus dos hijas —estaba claro que Abbot no poseía información muy reciente.

—¿Y mi hijo?

Un incómodo silencio se adueñó de la estancia. Ojeó a su alrededor y observó como todos sus acompañantes bajaban la mirada.

—Te he preguntado por mi hijo, Abbot.

—Christian...

—¿Qué le ha pasado a mi hijo, Abbot?

—Tu hijo... —el par de segundos que duró la pausa fueron angustiantes—. Tu hijo llegó enfermo al gueto...

—Sí, un simple catarro que yo mismo estaba tratando.

—Un simple catarro como muy bien dices, que se complicó como consecuencia de las deplorables condiciones del viaje. Un médico del gueto se ocupó de medicarle con antibióticos, pero la neumonía se hizo resistente... y lamentablemente, no superó el último invierno.

Las últimas palabras le llegaron como un eco lejano. Las paredes de piedra de la cabaña empezaron a moverse a su alrededor estrechando la distancia que las separaba de él. La bombilla que pendía de uno de los tabiques del techo se balanceaba sobre su cabeza. Un pitido ensordecedor le atravesó los tímpanos incrustándose en su cerebro, el corazón se le desbocó y la respiración se le aceleró hasta el punto de la asfixia. Con el rostro más blanco que la nieve y los ojos rojos como el fuego, empujó la rústica mesa como poseído por un ser diabólico y un grito inhumano de intenso dolor le desgarró la garganta.

—¡NOOOOOO...!

La mesa se alzó unos centímetros en el aire y la botella de vino y los vasos se estrellaron contra el suelo en un estrépito de cristales y desparrame de alcohol, obligando a sus compañeros a brincar de las sillas sorprendidos ante la impetuosa reacción.

—¡Christian!

Biel intentó detenerle cuando se precipitó por la puerta.

Sin ser consciente de lo que se movía o se cruzaba ante él, continuó corriendo hacia no sabía dónde. Buscaba escapar de aquel dolor que le desgarraba quemándole como el fuego. Tropezó en un par de ocasiones con los gruesos troncos de los árboles con los que topaba en su desenfrenada carrera, lastimándose el rostro, pero ni la sangre que le brotó de los arañazos frenó su huída a ninguna parte. No, no, no y mil veces no. Se negaba a aceptar tan horrenda verdad.

Biel no dudó en ir tras su amigo mientras sacudía las lágrimas que resbalaban por su rostro cetrino. Él también sufría por la muerte absurda y sin sentido de ese pequeño de caracoles rubios, al que llegó adorar y al que ayudó a nacer. Ciego por el llanto, Christian no vio el declive que cruzaba el camino a las viejas minas y se precipitó por el terraplén. Cayó como un fardo pesado y sin vida, porque era así como realmente se sentía: muerto en vida. Arrugándose como un ovillo, dejó que las lágrimas brotasen descontroladas. Ahogándose en su aflicción y dominado por la desesperación, golpeó con rabia furibunda el terreno terroso hasta hacerse sangrar las palmas de las manos.

—Llora, amigo mío... Llora. Estoy aquí, contigo —le dijo Biel rodeándole con sus fornidos brazos cuando se precipitó a su lado.

Pero Christian no le oía, no podía oírle, sordo en su dolor. Con el rostro pegado al hercúleo torso de Biel, lloraba sin consuelo, encogiéndose sobre sí mismo, deseando desaparecer. Una sola imagen ocupaba su mente ofuscada por el sufrimiento: el amado rostro sonrosado y de ojos despiertos de su hijo Adriel, y un solo monosílabo surgía de sus labios trémulos.

—No, no, no...

Conmovido por la pena de su amigo, Biel le acunaba mientras se abandonaba también al llanto.

El canto de los grillos anunciando el crepúsculo, coreaba aquella letanía lastimera y gimiente que surgía del fondo del terraplén. El sol, como si también penara ese sangrante dolor que rasgaba el alma de Christian, empezó a ocultarse tras las cimas de las montañas.

26 Una asesina llamada Odelia

En las últimas semanas de embarazo, Ilse se vio obligada a guardar reposo en cama y Ferdinand, alarmado ante el temor de que surgiera alguna complicación, acordó con sus suegros que durante sus largas ausencias, Ilse se trasladara con ellos. No dudó en contratar una enfermera para que aten-diera a su esposa las veinticuatro horas del día. Además, por nada del mundo deseaba que ese hijo tan deseado se malograse.

Sin embargo, la abnegada enfermera no tardó excesivo tiempo en sucumbir a las maquiavélicas pretensiones de Odelia, que compró su silencio, su colaboración y su alma. Así, que amortizando la inversión que la señora de la casa había hecho en ella, se deslizó por los amplios corredores de la mansión hasta localizarla en uno de los salones. Aproximándose con sigilo, le susurró al oído que frau Rosenbauerg se hallaba indispuesta. Era la señal que Odelia anhelaba desde hacía tiempo. Con el rostro radiante por lo que eso significaba, extrajo del canalillo de su escote un diminuto botellín entregándoselo a la enfermera.

—Veinte gotas. Ni una más, ni una menos —especificó autoritaria—.

Subiré en unos minutos.

Ilse bebió un poco de leche, pero aquella maldita enfermera a la que no soportaba, le obligó a sorber hasta la última gota. Después de la terrible noche que había pasado no le apetecía discutir, así que obedeció.

Aquel insufrible dolor en los riñones que le impidió conciliar el sueño no desaparecía, pero lo que realmente le alarmó, fueron las primeras contracciones que anunciaban el inminente nacimiento de su hijo. Su bebé no había elegido el mejor momento para nacer.

Ferdinand volaba en ese instante de Bielorrusia y aún pasarían horas hasta que aterrizase en Berlín y Otto estaba inmerso en una conferencia en Múnich. Parir sola le aterraba, hacerlo en compañía de su madre, le horrorizaba.

Empezó a notar una extraña somnolencia que acusó a la noche en vela, pero la inesperada irrupción de Odelia en el dormitorio, la sobresaltó. Era tanto el desprecio que sentía por ella, que su sola presencia empeoró su malestar.

—¡Buenos días, hija! ¿Qué tal te encuentras?

—Estoy perfectamente, gracias —le espetó con acritud.

—No es eso lo que me han dicho.

Ilse fulminó con mirada furibunda a la enfermera, sentada en un diván muy cerca del lecho.

—Son las molestias propias de mi avanzado estado.

—He parido dos hijos —caminó hasta los ventanales—. Así que no me digas qué tipo de molestias tienes. Conozco los síntomas que presenta una mujer antes de parir.

Mientras oía a su madre, luchaba contra aquel sopor que la aturdía.

Odelia corrió las cortinas y la luz resplandeciente de una fresca mañana primaveral se adueñó de la penumbra de la habitación. Contempló obnubilada el bello paisaje que le brindaba aquella zona del jardín.

—Tan cierto como este sol que brilla majestuoso dominando el cielo, que es nuestro Führer, Adolf Hitler, quien nos brinda tan espléndido día.

Se llenó de orgullo complaciente pronunciando aquellas palabras. Giran-do sobre sus altos tacones y clavándolos sobre la moqueta color salmón que vestía el suelo, anduvo hasta el lecho.

—Sí, querida Ilse. Nuestro adorado Führer, está dotado de poderes divinos. No en vano, es el Mesías elegido por nuestros antepasados, los Dioses de la desaparecida Atlántida —se sentó muy cerca de la cabecera de la cama— y a él debemos agradecerle tan espléndida mañana. ¡Dichosos aquellos que bautizaron estos días con su glorioso nombre! —exhaló un afectado suspiro.

—Estás completamente loca —le espetó Ilse sin apenas fuerzas—. Deberían encerrarte en la celda de un sanatorio y lanzar la llave al fondo del océano.

—Es posible —su sonrisa ponía los vellos de punta—. Pero los momentos trascendentales en la vida de los hombres, se escriben en días como éstos —acercándose a su hija, le susurró al oído—. Y hoy, es un día trascendental en la vida de los von Fischer.

Con el cuerpo absolutamente aletargado, brincó sobre el lecho cuando una fuerte contracción la sacudió. No supo si fue el miedo que le provocaba la cercanía de Odelia, o que su hijo se afanaba por salir.

—Bien —exclamó Odelia—. Tu bastardo judío está a punto de nacer.

Por fin nos libraremos de él.

—¿Qué...?

Notaba la lengua más gruesa de lo habitual y le costaba enormes esfuerzos hablar con claridad. Su cuerpo no respondía a sus órdenes, se negaba a moverse y la cabeza le daba vueltas. La voz de su madre hablando con la enfermera le llegó de muy lejos.

—Vamos, estúpida —le apremiaba.

—¿Qué... me está pasando? —preguntó desconcertada.

—El compuesto solo te dejará aletargada. No temas, tendrás noción de todo cuanto ocurra a tu alrededor.

—¿Qué... me has hecho?

—Yo, nada. Nora es una profesional muy competente.

—Y... ¿Y esa... jeringuilla?

—Es un preparado para acelerar las contracciones. En unos minutos llegará el doctor Naumman y debes estar preparada.

Intentó zafarse de las manos gélidas de su madre, pero el fármaco que aliñó la leche del desayuno la había convertido en un monigote sin voluntad propia. Notó el pinchazo atravesándole la epidermis y en ese instante supo que estaba indefensa y a merced de la psicópata de su madre y sus maquiavélicos planes. Minutos después, su cuerpo se contorsionaba con cada contracción sin que nada pudiese hacer, siendo incapaz de llevarse la mano al vientre cuando éste se tensaba hasta endurecerse como una piedra. El atolondramiento le impedía incluso gritar, surgiendo de su garganta un imperceptible quejido de dolor.

—Siempre he admirado su puntualidad, herr doctor.

—He venido lo más rápido que he podido, frau von Fischer —respondió una voz ronca desde la puerta del dormitorio—. ¿Le ha administrado el preparado?

—¿Por quién me ha tomado? —parecía ofendida—. Nunca dejo nada al azar.

—Entonces, será mejor que empecemos cuanto antes.

A Ilse las voces le llegaban distorsionadas, ralentizadas, tenía la sensación de que todo a su alrededor se movía a cámara lenta.

—Veamos cómo va esto —dijo el médico hurgando en el útero de Ilse—.

Perfecto, la dilatación se ha completado, podemos proceder sin problemas.

—Espero que la generosa inversión que he hecho en usted, esté a la altura de lo que me prometió —inquirió situándose junto al médico—. ¡No tolero los errores! El médico hizo ver que no había captado la subliminal amenaza.

—Le agradecería que se apartara, frau von Fischer.

En el contrato se estipulaba que estaría presente en todo momento.

—De lo contrario, me será imposible llevar a cabo mi trabajo.

Le molestó aquel toque de atención, aún así, se retiró unos pasos.

—¿Qué... qué es eso? —preguntó aterrada Ilse cuando vio las tenazas quirúrgicas en las manos tembleques de aquel mercenario de la medicina.

—Usted no se preocupe de nada, frau Rosenbauer. Lo que debe hacer a partir de este momento, es empujar con todas sus fuerzas. El resto, déjelo en mis manos. Las menos indicadas, pensó pese al aturdimiento, que por otra parte, empezaba a desaparecer. Se notó más despierta, más consciente de lo que ocurría a su alrededor.

—¡Aparte sus apestosas manos de mí, hijo de puta!

—Frau Rosenbauer, si no colabora, su hijo morirá.

—Morirá igualmente —replicó cerrando las piernas antes de caer extenuada sobre los almohadones.

—¡Maldita estúpida!

Odelia, sumamente airada, se plantó en dos zancadas junto a la cabecera de su hija y alzándola con violencia la sujetó fuertemente por el pelo.

—¡Harás todo cuánto te diga el doctor, o juro que yo misma sacaré a ese injerto aunque sea descuartizándolo!

Un silencio glacial siguió a su amenaza.

—¡Aaaah!

Un grito sufriente surgió de la garganta de Ilse, su rostro se contrajo y guiada por los designios propios de la naturaleza, empujó con todas sus fuerzas.

—Muy bien, lo está haciendo muy bien —le dijo el galeno al tiempo que introducía por su dilatado útero los fórceps que facilitarían la expulsión del bebé.

Ilse notó el frío contacto del aparato arañándole las paredes de la matriz y la desastrosa manipulación del instrumento en las inexpertas manos del médico, convirtieron su dolor en una auténtica tortura. Tiempo después, descubriría que aquel hombre sin ética ni principios, había sido expulsado de la Facultad de Medicina dos años antes de licenciarse como médico. Su debilidad por el alcohol le incapacitaba para ejercer una profesión tan digna.

—¡Dios mío! ¿Qué diablos está haciendo? —se quejó contraída por el dolor y con la sensación de que le arrancaban la carne a tiras.

—¿Va todo bien, doctor? —preguntó una Odelia visiblemente irritada ante la inhabilidad del médico en su tarea.

—Sí, acabaré enseguida —aseveró pugnando por dominar un instrumental desconocido para él y del que apenas tenía nociones de uso.

Odelia, inmune a los berridos desgarrados de su hija, empezaba a impacientarse. —Ya lo tenemos aquí —profirió aliviado el médico cuando asomó la cabeza del bebé sujetada por aquellas enormes tenazas; segundos después, un llanto infantil se dejó oír en el dormitorio.

—Deme a mi hijo —le pidió una Ilse desfallecida.

Pero Odelia fue más rápida. Tras aguardar que la enfermera seccionara el cordón umbilical y la envolviera en una toalla, se la arrebató, observándola con profunda aversión.

—Es una repugnante judía.

Una niña. Calev y ella habían sido padres de una niña.

—Dame a mi hija, madre —su voz fue un ruego suplicante.

—¿Tu hija? —Su voz estaba llena de desprecio—. ¡Tu hija está muerta!

—¿Qué vas a hacer, madre?

Intentó levantarse, pero los restos de fármaco que aún corría por sus venas y el esfuerzo del parto, la habían dejado extenuada; apenas se sostenía sobre sus adormecidas manos.

—¡No te atrevas a tocarle un pelo!

—Nunca debiste concebir un subhumano —su mirada refulgía de un pavoroso brillo asesino—. Este es el castigo a tu imperdonable pecado —extendió la mano y la enfermera le entregó una jeringuilla.

—¡No, madre! ¡No hagas eso, por favor!

A duras penas se arrastró sobre el lecho. Su camisón ensangrentado se le enrolló entre las piernas, cayendo de bruces sobre la moqueta. Apoyándose en las manos, alzó la cabeza y la escena que presenció le pareció espeluznante: la enfermera, atareada ordenando el botiquín como si allí nada ocurriera y el médico, con las mangas de la camisa remangadas, sudando como un cerdo y bañando su inexistente ética moral en el engañoso calor del coñac de una petaca plateada. A pocos pasos de ellos, su madre, con la recién nacida en brazos, de la que apenas podía apreciar el perfil de su diminuto rostro y con aquella maldita jeringuilla en la otra mano acercándose peligrosamente al pequeño brazo de la niña que lloraba sin cesar.

—¡Nooo, madre! ¡Nooo!

—Espero que sea tan efectivo como aseveró —Odelia ignoró las súplicas llorosas de Ilse.

—El Luminal es de efectos casi inmediatos. El bebé no sufrirá —le comunicó el médico antes de dar otro trago al coñac.

—¡Nooooo...! —Ilse se arrastraba por la moqueta en un intento desesperado por detener el abominable crimen que su madre iba a cometer.

—He rogado con tanto fervor al Führer para que complaciese mi deseo de ver llegar este momento —parecía haber entrado en trance—. Puedo sentirme afortunada, pues mis ruegos han sido generosamente atendidos.

—¡Detente, loca chiflada! —gritó sujetándole las piernas en un intento por desestabilizarla.

—Suéltame, desgraciada —profirió zafándose de las manos de su hija con una patada que impactó en su rostro macilento—. Nadie me privará de este placer. Con los ojos desencajados por el odio más visceral, clavó la aguja en el brazo de la pequeña y con una sonrisa diabólica dibujada en su pérfido rostro, observó complacida como el líquido mortal se filtraba en el cuerpo indefenso de su nieta. El grito desgarrado de Ilse terminó por agotar sus exiguas fuerzas y superada por la situación, se desmayó quedando tendida sobre la moqueta. Cuando despertó, yacía de nuevo en la cama. Pero curiosamente, las sábanas estaban impolutamente limpias, igual que su camisón y ella misma.

El médico no se veía por ninguna parte, sin embargo, su madre continuaba en el dormitorio, acomodada en el diván situado frente a la cama, sonriéndole con descarada perversidad.

—¿Qué tal te encuentras?

—¡Fuera de mi habitación, maldita loca!

—Una recomendación —le advirtió—. ¡Cálmate! Tu esposo llegará en cualquier momento y no es aconsejable que te encuentre en plena crisis histérica.

Ilse deseaba estrangularla con sus propias manos, apretar su cuello hasta oírlo crujir y mirarla directamente a los ojos mientras observaba complacida como se le escapaba la vida. Pero no tenía fuerzas. Su cuerpo estaba dolorido por dentro y por fuera. Igual que su alma. ¡Su hija! ¿Dónde estaba su hija?

—¿Y, mi bebé? ¿Dónde está mi bebé?

Odelia, con una indicación de mano, ordenó a la enfermera que se acercara. Ilse vio como se inclinaba sobre la dormilona y cogía un bulto envuelto en una manta blanca. Era la manta que vestía la cuna de su pequeña. Y el bulto, su hija.

—Aquí tienes a tu bebé —su maldad no conocía límites—. Así exactamente es como debe encontrarte tu esposo: deshecha por la lamentable muerte de vuestra hija y llorando amargamente su pérdida mientras la acurrucas en tus amorosos brazos.

Ilse fijó sus ojos anegados en lágrimas en el rostro blanquecino y sin vi-da de la niña, acariciándolo como si la pequeña pudiese sentir sus dedos rozándole la piel. Un dolor indescriptible la partió el pecho en dos, desgajándola como un retal roído. Con extrema ternura, besó su frente gélida.

—No tienes de qué preocuparte, ha sido una muerte rápida —la frialdad que mostraba hablando de su crimen era pavorosa—. Después de todo, esta basura tendrá la fortuna de ser enterrada en un panteón ario.

—¡Lárgate de mi vista, o juro por Dios que esta familia celebrará dos funerales! ¡El de mi hija y el tuyo! —le gritó con los ojos fuera de las órbitas.

—No me impresionas, querida —replicó impasible sentándose a la cabecera de la cama—. Y si no deseas que me encargue personalmente de ingresarte de por vida en un sanatorio de tarados mentales, te sugiero que mantengas la boca cerrada —miró con aire insolente su reloj de oro de pulsera—. En unos minutos, Ferdinand llorará contigo.

—Eres una pécora perversa y depravada, pero no te saldrás con la tuya.

No me importa acabar mis días rodeada de chalados. Llevo años conviviendo con la más loca.

—Ferdinand no te creerá.

Lo cierto, es que Ilse tenía sus dudas; su esposo adoraba a Odelia.

—Yo en tu lugar, no cometería semejante imprudencia —le sugirió.

—Solo mirarte produce terror. Tu rostro tiene algo diabólico, imperceptible a simple vista, pues lo ocultas con magistral astucia. Pero quiénes te conocemos, sí somos capaces de verlo —Ilse movió la cabeza de un lado a otro—. ¡Qué Dios tenga misericordia del que se atreva a subestimarte!

—Lástima que Ulrika no me creyese cuando le hice la misma advertencia.

—¡Eres una psicópata! —acababa de descubrir quién se ocultaba tras los asesinatos de la vidente y su sirvienta.

—Y estás en mis manos —sentenció—. Si hubieses sido más selectiva con tus amantes, más exigente, nada de esto habría sucedido. Y ya que no pude evitar que ese sucio judío te preñara, me vi en la obligación de poner fin a la vergonzosa afrenta que cometiste revolcándote como una fulana con ese subhumano. Deshonraste a esta familia mancillando nuestro apellido con tu indecorosa actitud.

—Reniego de esta familia y de este apellido, y te maldigo, sádica demente. ¡Ojalá te quemes en el infierno!

Unos golpes en la puerta, las sobresaltó. Un par de segundos después, asomó la cabeza del mayordomo.

—¡Adelante! —le ordenó Odelia.

El sirviente caminó por el dormitorio como si levitara y una vez junto a su señora, le susurró unas palabras al oído.

—Bien, dígale que nos encontrará aquí. Puede retirarse —fijó sus ojos claros en Ilse—. Tu esposo acaba de llegar. Ya sabes lo qué tienes que hacer.

—¡Recuerda esto, madre! —la sujetó con fuerza por el brazo clavándole las uñas—. ¡Me encargaré personalmente de que pagues por todos tus crímenes!

Liberándose de la garra de su hija y haciendo caso omiso a sus bravatas, se dispuso a iniciar su ensayada actuación.

Ilse clavó sus ojos encendidos en odio en la figura patética de su madre.

Era una sádica despiadada incapaz de albergar sentimientos nobles en su alma ennegrecida y putrefacta. Juró mirando a su pequeña, que invertiría el resto de su vida en idear la manera más atroz de destruirla.

27 La venganza de Biel

La brigada de Abbot, abandonó aquella noche la seguridad de las minas para llevar a cabo una importante misión. Un rumor sobre una macro-invasión por parte de las fuerzas aliadas había llegado a los oídos del Servicio Secreto alemán y en una astuta maniobra de desinformación, se extendió el bulo de que los nazis tenían en su poder los documentos y que estos viajaban en un maletín camino de Berlín. Y precisamente ese maletín, era el objetivo de Abbot y sus hombres, aunque para Biel, más que hacerse con los documentos, lo que realmente le empujó a ofrecerse como voluntario para ejecutar la misión, fue descubrir quién era su custodio: Adler Kindmüller.

El operativo ya estaba en marcha. Al atardecer, dos hombres de la brigada elaboraron un concienzudo barrido en los alrededores del hotel. Debían tener controladas todas las posibles vías de escape en el supuesto que la operación fracasara. A la hora acordada, Christian, Biel y Elina llegaron en otro automóvil. Como imaginaron, la puerta principal del hotel estaba custodiada por soldados armados hasta los dientes. Y en ese punto, entraban en juego Elina y la otra joven que les acompañaba. Su misión consistía en distraer a los soldados que vigilaban la entrada y salida de todos los que por allí circulaban. Se apearon del coche y caminaron hasta ellos entre risas divertidas y contoneos de caderas, seguidas a una distancia prudente por el catalán. Elina le pidió lumbre a uno de ellos, mientras la otra mujer le mostraba su sugerente escote al otro soldado, momento que Biel aprovechó para escabullirse en el interior del hotel. Entre el conserje de recepción y él, sólo la amplia alfombra que cubría el hall les separaba; el resto, dejó de existir.

—Soy el oberscharführer Hoffman —su tono sonó marcial—. El obersturmführer Moller me espera.

El empleado le echó una rápida mirada y sin hacer preguntas, le facilitó la planta y el número de habitación con una sonrisa que dejó al descubierto una dentadura amarillenta de nicotina. Se cruzó con un par de uniformes correspondiendo diligentemente al saludo nazi, saludo que repitió con el solícito ascensorista. Cuando la puerta del ascensor se cerró tras él y sus pies se posaron sobre la moqueta color mostaza de la tercera planta, notó como sus pulsaciones se aceleraban, deseoso como estaba de finalizar lo que tanto tiempo llevaba anhelando: acabar con la vida de uno de los indeseables que destrozaron su futuro.

—¡Adelante! —Adler gritó desde el otro lado de la puerta creyendo que se trataba del camarero con la botella de vino y las copas que había pedido—.

Déjelo sobre...

Desnudo sobre la amplia cama con dosel y a la espera de la prostituta que había solicitado para saciar sus apetitos sexuales, la irrupción del soldado le dejó descolocado, sin embargo, cuando Biel se quitó la gorra, le reconoció de inmediato. Imaginándose el motivo de su visita, intentó alcanzar la cartuchera que colgaba del respaldo de la butaca próxima a la cama y hacerse con su arma, pero el catalán fue mucho más rápido y en dos zancadas se plantó junto a él, descargando con contundencia sobre el rostro demudado de Adler la empuñadura de su revólver. Una vez recobró el conocimiento, unas fuertes ligaduras lo mantenían inmovilizado. Intentó gritar, pero la mordaza que cubría su pestilente boca se lo impidió. Con los ojos desorbitados por el miedo, recorrió con la mirada su desnudez, aterrándole lo qué descubrió. Sentado a los pies del lecho, tenía las manos atadas a la espalda y sus piernas estaban fuertemente sujetas por los tobillos a las patas arqueadas de la cama. Esa misma soga, finalizaba anudada al mango de una pequeña maza suspendida amenazadoramente y que apuntaba directamente a un botellín del que humeaba un vaho caliginoso. A una pulgada delante del botellín, la llama oscilante de una vela se aproximaba peligrosamente al bramante de la soga.

—¿Ya te has despertado? —Biel, tumbado indulgentemente sobre el diván, le dedicó una gélida sonrisa—.¿Sabes quién soy, verdad?

Adler movió la cabeza afirmativamente.

—Lo suponía. Y ¿te acuerdas de Lea?

En esta ocasión, no hizo ningún movimiento, estaba demasiado aterrado.

—Sí, seguro que sí. Aquella insignificante judía a la que probablemente no recuerdes, pero que junto a tus amigotes, le desgraciasteis la vida cuando la violasteis en el almacén de la zapatería de su padre.

Adler abrió los ojos como platos; su memoria había despertado.

—Pues esa mujer que para vosotros no era nadie, era la mujer que amaba y con la que pensaba casarme. Pero por vuestra culpa, perdió la cabeza y acabó colgándose de una viga de ese mismo almacén —escupió cada palabra con ira contenida—. Y ahora, cumpliré la promesa que le hice aquel día: mataros uno a uno —le sonrió con aire maquiavélico—. Me habría gustado que fueses el primero, pero tu amigo Norbert se cruzó antes en mi camino y tuvo el honor de encabezar la lista. Tú eres el siguiente, después, solo quedará Dagobert.

Imaginando ya el contenido del botellín, Adler se revolvió en un intento estéril de zafarse de las ligaduras. Los gruñidos de su garganta le enrojecieron el rostro. —Calculo que la vela tardará unos minutos en quemar la soga; tiempo suficiente para que te encomiendes al diablo —se incorporó—. Cuando la soga se chamusque, la maza golpeará la botella volcándola y entonces el ácido se esparcirá con rapidez por las sábanas hasta alcanzarte. Será una muerte terriblemente dolorosa —soltó una carcajada diabólica mientras disfrutaba describiéndole su cercano y espeluznante fin—. Sentirás como el ácido te achicharra los huevos y contemplarás como la polla se te cae a trozos mientras la abrasión se extiende por tus piernas y tu cuerpo. Notarás la piel chamuscándose y verás humear los músculos cuando empiecen a cocerse. La sangre bullirá y te brotará hirviendo por los ojos, la nariz, las orejas y la boca.

Adler, con los ojos desencajados por el miedo y rasgándose la garganta en un desesperado intento por que alguien le escuchara, miró la llama de la vela y oyó los primeros crujidos del esparto quemándose.

—Yo hubiese preferido echarte vivo a los cerdos, pero las circunstancias no lo permiten. ¡Lástima! Hubiera sido francamente divertido oírte chillar como los puercos mientras los gorrinos te despedazaban —tras su ácida metáfora, le miró un instante—. Nos veremos en el infierno, Adler.

Asiendo el maletín, le echó una última ojeada con un brillo de satisfacción en sus ojos negros. Se caló la gorra militar y abandonó la habitación dirigiéndose raudo a la escalera de emergencia. Saboreando el éxtasis del triunfo y felicitándose por haber cumplido parte de su promesa, aún quedaba en alguna parte un indeseable al que debía matar, no reparó en la camarera cargada de toallas con la que se cruzó en el corredor. En cambio, la empleada, sí se fijó en él, extrañándole su comportamiento sospechoso. Tras dejar las toallas sobre uno de los carros de servicio, enfiló sus pasos en dirección a los ascensores dispuesta a informar a sus superiores. Mientras esperaba, un alarido inhumano la paralizó.

Volvió la cabeza hacia la puerta entreabierta desde la que creyó procedían aquellos aullidos escalofriantes y dudando entre ir a buscar ayuda, o averiguar por ella misma lo que ocurría, optó por lo segundo, y con paso vacilante caminó hasta la habitación, pero la escena que presenció cuando abrió la puerta, la sobrecogió hasta el terror. Un grito pavoroso surgió de su garganta y seguidamente se desmayó. Y eso exactamente, declaró durante el escrupuloso interrogatorio que los agentes de la Gestapo que se personaron en el hotel, hicieron a todos los que en un momento u otro, habían coincido con el autor de tan atroz crimen.

Ya lejos del peligro y satisfechos por el éxito de la misión, la patrulla regresaba a las minas. Fue entonces, cuando Biel advirtió que había extraviado su cartera. — Merda! Merda!7 —resopló airado—. Mi cartera, he perdido la cartera —decía sin dejar de rebuscar en todos los bolsillos de su ropa.

—¿Estás seguro? —le preguntó Christian sentado a su lado.

—Tal vez se me cayó en la habitación. O cuando me quité el uniforme en el callejón.

—Entonces regresemos —concluyó Christian.

—No podemos regresar.

—Pero si la Gestapo la encuentra...

Abbot detuvo la camioneta y mirando a Biel, le habló en tono solemne.

—¿No sabes exactamente dónde pudiste extraviarla?

El catalán negó con la cabeza.

—Si la Gestapo acaba encontrándola y con ella tu cédula de identificación, empapelaran toda Polonia con tu foto. Necesitas un nuevo aspecto y una nueva identidad. De momento, te ocultarás en el campamento. Ya pensaremos el modo de sacarte del país.

Ni Christian ni Biel replicaron. Abbot le dio al contacto y la camioneta se puso en marcha camino del campamento.

En el hotel, oficiales de la Inteligencia alemana y agentes de la Gestapo inspeccionaban minuciosamente la habitación. La escena era dantesca y el olor a carne quemada y sangre lo impregnaba todo.

Adler permanecía en la misma posición con la que encontró la muerte.

Nadie se había dignado tapar el cuerpo mutilado, demasiados ocupados en la búsqueda de pruebas que apuntaran a descubrir la identidad del soldado impostor.

—¡Vaya, vaya, vaya! —exclamó uno de los agentes cuando la suela de su zapato tropezó con algo medio oculto por la alfombra que vestía el recibidor del dormitorio. Inclinándose lo justo, alzó el fleco de la estera y con la punta de los dedos, aferró una cartera de cuero negro bastante desgastada—. ¡Maravilloso!

¡Ya tenemos al culpable! —anunció un Dagobert exultante mostrando al resto de agentes el documento de identidad de Biel.

Llevaban más de media hora esperando en aquel andén a que arribase el tren con el que cruzarían la frontera suiza. Un vendedor de llamativos y coloridos globos, se acercó a las niñas mostrándoles una seductora sonrisa.

—Quiero uno, mamá —pidió Batia.

—No puede ser, cariño —respondió indicándole con la mano al vendedor que se alejara.

—¿Por qué? —protestó la pequeña.

—Porque no —dijo con firmeza.

La cría, haciendo oídos sordos a la escueta explicación de su madre, se incorporó de un brinco echando a correr tras el hombre y sus globos.

—Dichosa niña —profirió Keren muy enfadada corriendo tras ella—. ¡Batia!

Pendiente de su hija, no se percató del jovenzuelo que aproximándose por detrás de ella y con asombrosa habilidad, tiró de su bolso arrancándoselo de la mano.

—¡Eh! ¡Devuélveme el bolso! —gritó Keren.

Moria intentó detenerle cuando adivinó sus intenciones, pero la agilidad del muchacho la superó.

—¡Maldito desgraciado! ¡Batia! —Keren estaba fuera de sus casillas.

La cría se detuvo, regresando con cara de susto; sabía que su mamá estaba muy enfadada.

—¿Has visto lo qué ha pasado por tu culpa?

—Keren —medió Moria—. No estás siendo justa.

—No te metas en lo que no te concierne. De la educación de mis hijas me ocupo yo. Y si esta señorita se hubiese mantenido quietecita, ese ladronzuelo no me habría robado el bolso.

Batia empezó a llorar.

—Ahora tendremos que comprar otros billetes.

—¿Sí? ¿Cómo? Yo solo llevo mi cédula. El dinero lo tenías tú.

—El dinero y nuestros documentos —aseveró con el ceño fruncido.

—¿Y qué vais a hacer sin documentación? ¿Cómo diablos cruzaremos la frontera?

—Por las montañas.

—¿Por las montañas?

—Sí, Moria, por las montañas. Demian era... es un hombre muy precavido. Siempre dice, que en las fugas debe preverse un plan B, por lo que pueda pasar, ya me entiendes.

—No, no te entiendo —respondió encogiéndose de hombros.

—Buscaremos un lugar donde hospedarnos y pasar la noche.

—¿Con qué dinero, Keren?

—Tú no te preocupes por eso —le guiñó un ojo—. Venga, marchémonos de aquí, pronto anochecerá.

—Y, ¿adónde crees que pueden ir dos mujeres y dos niñas sin dinero ni documentación? Si abandonamos la estación, nos arriesgamos a que nos den el alto en cualquier momento y entonces, ¿qué?

—Quieres cerrar tu boquita de piñón y seguirme. Si te digo que no te preocupes, es que no te has de preocupar, ¿de acuerdo?

—¿Y cuándo quieres que empiece a preocuparme? ¿Cuándo estemos metidas en un calabozo de la Gestapo?

—¡Oh, Moria! ¿Crees acaso que arriesgaría la vida de mis hijas si no estuviese segura de lo qué hago? Tengo dinero, ¿de acuerdo? —le susurró al oído—. Más del que imaginas. Ese era el plan B de Demian.

Moria abrió la boca pero no dijo nada.

—¿Vienes con nosotras, o prefieres pasar la noche en el banco de la estación?

No muy convencida, fue tras Keren y las pequeñas.

El recorrido hasta el hostal ubicado en una empinada cuesta y casi oculto por la espesura de los árboles del bosque que lo cercaba, lo hicieron sin contratiempos. Los escasos uniformes con los que se cruzaron apenas les prestaron atención. Apostadas frente a la puerta principal de la posada, Keren alzó la cabeza para abarcar con la vista todo el esplendor del agreste paisaje que las rodeaba.

—¡Hummm! —Aspiró hondo—. Hacía tanto tiempo que no respiraba aire puro —confesó con los ojos cerrados—. Bien, entremos; tengo un hambre de caballo —constató tirando de la mano de Batsheva..

Con paso decidido, Keren caminó hasta el mostrador situado en un rincón oscuro del vestíbulo. Tras él, una mujer cenceña, delgada y enjuta, con el rostro acartonado, cabello bermejo y mirada escrutadora, se difuminaba tras la cargante humareda del cigarrillo que fumaba.

Moria echó una rápida ojeada al lugar, concluyendo que aquel era un hostal de mala muerte donde se alojaban los que no eran recibidos en hoteles más selectos.

—Queremos una habitación doble —solicitó una decidida Keren.

La recepcionista las escudriñó con unos ojos pequeños y desabridos.

—¿Se quedaran muchos días? —preguntó con voz carrasposa.

—No, solo esta noche —respondió Keren mientras del bolsillo del abrigo sacaba un rulo de billetes—. Bajaremos a cenar enseguida. Queremos pollo, patatas hervidas y pan con manteca. ¡Ah! Y dos vasos de leche.

La marchitada mujer enarcó las cejas y le entregó la llave.

Moria creyó vislumbrar un brillo de codicia en aquella vieja que inspiraba desconfianza.

—¿Desean... algo más? —su afilada pregunta llevaba implícita un doble mensaje. —No, gracias.

—¿Seguro que no quieren nada más? —insistió mostrando una dentadura irregular carcomida por la caries.

Keren la miró inquisitiva y a no ser porque Moria la empujó hacia la escalera, se hubiese quedado a averiguar qué era lo que les ofrecía con tanta vehemencia, aunque ya lo imaginaba.

Demian le había hablado del hostal y de los guías que allí moraban, y que en la clandestinidad se ganaban un sobresueldo pasando ilegalmente judíos a través de la frontera suiza. Decidió que después de cenar, mantendría una charla con aquella intrigante mujer.

El guía las esperaba a las afueras de la ciudad, sentado indolentemente en el tocón de un árbol. Curtido en las montañas, olió el miedo que embargaba a las mujeres.

—¡Síganme! —les ordenó con voz grave.

Keren había pagado sobradamente ese último viaje a la libertad. La propietaria del hostal, la mujer obscura e intrigante que ejercía de agria recepcionista, exigió una elevada suma de dinero por las cuatro. Según sus palabras, dos mujeres y dos niñas suponían un peligro añadido al que ya existía en cualquier evasión por las montañas. Y quedarse mucho tiempo en el pueblo, tampoco era buena idea: cuatro desconocidas serían un bocado muy apetitoso para los colaboracionistas. Fue un burdo y vil chantaje.

Por la situación del sol, presumieron que sería mediodía. Exhaustas tras horas caminando por sendas abruptas y caminos escarpados, agradecieron que el guía se detuviese a comer algo, aunque ellas no tuviesen mucho donde elegir.

Keren apenas había podido conseguir unas hogazas de pan y medio queso. Se preguntaba, qué sería de ellas sin dinero ni provisiones una vez cruzasen la frontera. Llegada la noche, continuaban perdidas en la espesura del bosque. Avistaron un refugio ubicado en una ladera y observaron como el hombre se desviaba y las guiaba hasta él. Aceleraron el paso arrastradas por la impetuosidad de Keren, que tiraba de ellas, ansiosa por aclarar ciertos asuntos con aquel tipejo adusto y huraño, —¿Me puede explicar qué significa esto? —le inquirió Keren iracunda.

—Esta noche es peligroso continuar —respondió el guía con tono hosco—. Las SS están barriendo la frontera y podríamos convertirnos en un blanco fácil de abatir —dándole la espalda, entró en la cabaña.

—Y usted, ¿cómo lo sabe, eh? Está con nosotras desde el amanecer.

—Lo sé desde el amanecer, por esa razón nos hemos desviado hasta aquí. Pero si lo prefieren, pueden acampar a la intemperie; a mí me da igual.

Aquel tipo de aspecto intimidatorio estaba agotando su poca paciencia.

Su actitud engreída y su carácter montaraz le irritaban hasta la exasperación.

Apretando la mandíbula, se tragó lo qué pensaba y entró tras él. Moria y las niñas la siguieron.

La cabaña era de dos plantas. Abajo, en una sola estancia, se hallaban una cocina bastante rudimentaria, una chimenea, una mesa rústica en deplorable estado sobre la que reposaban dos lámparas de aceite y rodeándola, dos bancos de grandes dimensiones. Una escalera de madera carcomida llevaba a la planta superior, donde se encontraban el aseo y la única habitación del refugio.

—A mano derecha encontraran un interruptor —les dijo el guía mientras subían los escalones.

Keren palpó con la mano el enmaderado de la pared hasta localizarlo.

Una tenue luz iluminó el estrecho pasillo. Al fondo se encontraba el baño y a la izquierda, la habitación, un cuarto húmedo y pequeño con un solo ventanuco con las contraventanas atrancadas. Buscaron la llave de la luz, pero comprobaron para su desazón que la bombilla que pendía del techo estaba fundida. Repararon en un caballete situado junto a las literas sobre el que descansaba un alambique.

No era mucho, pero al menos, no estarían en penumbras.

Las niñas y Keren comieron un poco más de pan y queso, en cambio, Moria no cenó nada, no tenía apetito. La angustiosa sensación de que algo saldría mal, había tomado más fuerza con el transcurrir del día; y la jugarreta de pasar la noche en aquel refugio de montaña abandonado de la mano de Dios, terminó por confirmar sus temores. Pero no se atrevía a confesárselo a Keren. Después de la frugal cena, no tardaron en dormirse. Moria lo hizo asida al machete, que en un descuido del guía, tomó prestado del porche de la cabaña.

Se despertó sobresaltada. Confundida, en un principio no recordaba dónde se encontraba. Cuando reconoció el lugar, se enfadó consigo misma por haberse permitido la debilidad de quedarse dormida. Las respiraciones sosegadas de Keren y las niñas aplacaron su repentina ira. Todo parecía estar dentro de la normalidad. Tal vez, su excesivo recelo hacia el guía solo eran figuraciones suyas. Sintió la urgente necesidad de ir al lavabo, pero cuando apoyó los pies en el suelo, fue consciente de que los tenía hinchados como botijos; todo el día caminando con ellos le habían pasado factura. Tragándose el quejido, salió de la habitación y de puntillas, allí todo crujía como si estuviese a punto de derrumbarse sobre su cabeza, llegó a la letrina; porque en verdad, era eso: una letrina pestilente y nauseabunda que le obligó a contener la respiración. A través de la claraboya, la deslumbrante luz de la luna llena de aquella noche iluminaba el diminuto cubículo. Entonces, un ruido que provenía de la escalera llamó su atención. Se subió las bragas, se bajó la falda y con cautela, asomó la cabeza. El pasillo estaba despejado, pero la puerta del dormitorio que ella había cerrado, se hallaba entreabierta. La sensación de angustia regresó con fuerza. Caminó sigilosamente y una vez en la puerta, pudo distinguir al guía blandiendo en el aire el machete que durante el día pendió de su cinturón. Las gargantas de las niñas parecían su primer objetivo.

Moria no se lo pensó dos veces. Con el corazón latiéndole en las sienes, empujó con cuidado la puerta, caminó con sigilo hasta la única silla del cuarto donde dejaron los abrigos y deslizó la mano asiendo la almádana. Durante un instante, creyó que el guía la había descubierto, aunque afortunadamente no fue así. De puntillas se aproximó al hombre, alzó los brazos y sujetando el mango con las dos manos y cerrando los ojos, lo dejó caer con todas sus fuerzas sobre la cabeza del guía. El contundente mazazo lo pilló por sorpresa. Tambaleándose, giró sobre sus pies y se quedó mirando a Moria; aún blandía el machete y la mujer pensó que lo descargaría sobre ella. Un hilo de sangre se deslizó por la frente del hombre y acto seguido, se desplomó como un fardo pesado sobre el suelo entarimado de la habitación. El enérgico golpe del cuerpo al caer resonó en el silencio sombrío de la habitación, despertado a Keren y a las niñas, que empezaron a gritar asustadas por la oscuridad que las rodeaba y por las sombras grotescas que la penumbra dibujaba en las paredes.

Moria, sobrecogida por lo que acababa de suceder, se mantenía inmóvil con el mazo suspenso en la mano y los ojos fijos en el cuerpo inerte del guía.

Sobresaltada por los gritos de sus hijas, Keren se levantó de la cama.

Alarmada, palpó a las gemelas cerciorándose que se encontraban bien y después, guiándose por la escasa luz del pasillo que se filtraba por la rendija de la puerta, localizó a Moria.

—¡Moria! ¿Estás bien? ¿Qué ha pasado?

—Le... le he matado —balbució apenas sin voz haciendo una señal con los ojos hacia el cuerpo inerte del guía.

Keren desvió la mirada en la dirección que Moria le indicaba, descubriendo el cadáver del hombre; también vio el machete sujeto a la callosa mano.

—Nos has salvado la vida, Moria —le quitó la almádana y la abrazó—.

Gracias, muchas gracias.

Moria, vencida por la tensión, rompió a llorar. Habían sido unos días agotadores y sus fuerzas estaban al límite. El desaliento la superaba y tal vez lo más inteligente sería rendirse, quedarse allí, en aquel maldito refugio hasta que la guerra terminara o los nazis dieran con ella. En aquellos momentos, le daba todo igual.

—Si no lo hubieras hecho, ahora las muertas seríamos nosotras.

Aquello no le hacía sentirse menos miserable.

—Está a punto de amanecer. Lo mejor que podemos hacer es largarnos de aquí —se volvió hacia sus hijas—. Niñas, ya basta de llorar. Bajad de la litera y calzaos; nos vamos de aquí.

Las crías obedecieron entre compungidos gemidos. Sus cuerpecitos temblaban de miedo. Sortearon el cadáver del guía y cumplieron con las órdenes de su madre.

—Este desgraciado tiene que tener un mapa en alguna parte. ¡Perfecto!

—exclamó cuando dio con lo que buscaba—. Vamos, Moria; estoy deseando largarme de este lugar.

Después de varias horas de fatigoso camino, continuaban perdidas en mitad del bosque. Las provisiones se habían acabado y apenas les quedaba agua para aquella noche. El sueño de cruzar la frontera suiza y alcanzar la libertad, se estaba convirtiendo en una pesadilla.

Las voces de unos hombres que provenían de la vereda del río las alertó y el miedo no tardó en apoderarse de ellas. Se miraron un instante y con ojos ávidos, buscaron en rededor un lugar donde poder ocultarse, pero los ladridos amedrentadores de unos perros que habían olfateado su presencia, las paralizó.

Cuando quisieron reaccionar, ya era demasiado tarde. Desde todos los flancos, surgieron de la frondosidad del bosque como salteadores al acecho, soldados alemanes armados hasta los dientes. Las apuntaban con sus ametralladoras, mientras el SS al mando, las escudriñaba con aire insolente.

Las niñas, aterrorizadas y temblando como las hojas de los árboles agitadas por el viento, rompieron a llorar refugiándose en los brazos de su madre, pero todas ellas sabían que estaban perdidas, que la aventura había llegado a su fin. Las trasladaron a un centro de detención y las confinaron en una fría habitación de paredes grises y desconchadas por la humedad. Una ventana reforzada con rejas permanecía cerrada a cal y canto. Un destartalado colchón pendía de la pared y un reflector en el techo le daba un aire más pavoroso a la gélida estancia.

Aterradas, con un temblor permanente atenazando sus desfallecidos cuerpos, vieron abrirse la voluminosa puerta y tras ella, asomaron unas monjas con sus hábitos negros y dos soldados SS. El corazón se les detuvo y el pánico las dominó por completo.

Una de las monjas inspeccionaba de arriba abajo a las crías. Con un brusco movimiento, atrapó a Batia por el brazo, pero la chiquilla se zafó con violencia de ella, cobijándose tras el cuerpo de su madre.

—¡No vuelvas a ponerle la mano encima a mis hijas, maldita bruja! —le increpó Keren escupiendo fuego por los ojos.

Dos soldados más se sumaron al grupo y sin mediar palabra, las arrinconaron contra la pared inmovilizándolas por el cuello con las ametralladoras.

Otro soldado, agarró a las niñas por la cintura y cargando con ellas bajo los brazos, desapareció por la puerta.

Keren creyó enloquecer. Como una gata enrabiada, forcejeó con su captor hasta deshacerse de la presión que ejercía sobre ella, abalanzándose sobre la puerta con la estéril esperanza de liberar a sus pequeñas de aquellos mal nacidos.

—¡Suelte a mis hijas, hijo de la gran puta! —vociferó golpeándole el torso con los puños.

De inmediato fue reducida por dos SS que aparecieron de la nada, mientras las niñas lloraban, gritaban y pataleaban extendiendo sus brazos a la espera de ser rescatadas por su mamá.

Moria lo contemplaba todo embargada por la impotencia. Acorralada y con la sensación de que la ametralladora acabaría aplastándole la garganta, rompió a llorar. Desalentada y rendida a su destino, supo que nada ni nadie podría hacer nada por ellas, que estaban perdidas y en manos de sus enemigos.

—¡Dame a mis hijas!

Keren, fuertemente sujeta por los brazos del soldado, chillaba histérica al tiempo que pataleaba y se contorsionaba asaltada por un ataque de locura.

—¡Devolvedme a mis niñas, hijos de perra!

A una señal de cabeza del SS al mando, un golpe de culata en la cabeza de Keren y un fuerte puñetazo en el rostro de Moria, puso fin a la dramática escena. Cuando recobraron el conocimiento, se encontraron rodeadas de gente desconocida en la plataforma de carga de un camión. Aturdidas por los golpes, con un fuerte dolor de cabeza y la visión algo borrosa, se buscaron con la mirada. Los ojos color uva de Keren se anegaron en lágrimas cuando fue consciente de la ausencia de sus hijas. Moria, intentando controlar su llanto, la atrajo hacia ella abrazándola con inmenso cariño, dejándole llorar su dolor. Pese al horror de todo cuanto les estaba sucediendo, continuaban juntas y ese era el único consuelo que les quedaba.

Varias horas después, el camión se detenía frente a una destartalada estación de trenes. Ninguna imaginó, que sería su última parada antes de arribar a su destino final: Auschwitz.

La monja asistenta recibió a Dieter en la sala capitular sentada solemnemente en una sencilla silla de madera.

—Póngase cómodo, herr Krauser —le señaló la banqueta frente a ella—.

Siento tener que recibirle aquí, pero medio convento está en obras y la sala de visitas está manga por hombro —se excusó la monja—. La madre superiora se encuentra de viaje, así que seré yo quien le atienda, ¿si a usted le parece bien?

—Por mi parte no hay ningún problema, hermana —respondió Dieter mostrando una amplia sonrisa.

—Hacía tiempo que le esperábamos.

—Surgieron algunos contratiempos.

—Deseo que los haya solucionado.

—Estoy en ello, hermana.

—Lamento tener que ser portadora de malas noticias, herr Krauser —suspiró afectadamente—, pero frau Strom nos dejó para siempre hace seis meses. Dieter pensó que todos sus planes se habían ido al garete.

—¿Estaba enferma? —preguntó contrariado.

—Sí, pero su enfermedad no era física, sino espiritual: frau Strom tenía enferma el alma. Nunca superó que Dios considerase a bien llevarse a su esposo y a su hijo antes que a ella. Aunque no solo era eso lo que le atormentaba. Un terrible secreto que jamás quiso confesar le torturaba desde hacía años y ni siquiera halló consuelo refugiándose en la oración —sacudió la cabeza con gesto pesaroso—. ¡Una verdadera lástima! ¡Dios la tenga en su gloria! —suspiró profundamente.

—Y... ¿no le dejó ningún recado para mí?

La monja se percató de la angustia de Dieter y sin quitarle la vista de encima, reposó en la mesa un sobre.

—La noche de su muerte me dio esto —se lo alcanzó extendiendo el brazo—. Me hizo jurar que únicamente se lo entregaría a usted y que en caso contrario, lo quemaría en el fuego de la chimenea. Me juro, que tenerlo en nuestro poder sería muy peligroso para nosotras.

El rostro de Dieter se relajó y una amplia sonrisa de satisfacción se dibujó en sus labios.

—También me dijo, que le hiciera saber, que en ese sobre hallaría toda la verdad respecto a esa mujer que por lo visto, solo ustedes dos conocen, y que tiene en sus manos, la oportunidad de desenmascararla y de que al fin pague por sus crímenes.

—Frau Strom ha sido muy generosa —apuntó Dieter sonriente.

—No soy mujer cotilla, herr Krauser, pero le aconsejó que no se enfrente al diablo, puede acabar quemándose en el infierno.

—Acabo de regresar de él y créame hermana, Satanás no se encuentra allí. Satanás está entre nosotros y tiene apariencia de mujer.

Odelia organizó su fiesta de cumpleaños a pesar de las airadas protestas de su marido y de que medio mundo se hallara inmerso en una guerra atroz y sangrienta. Pero es que para Odelia von Fischer, el mundo era ella: su centro y su derredor, y la opinión de su marido se la traía al fresco.

Ilse encarnaba la espada de Damocles que pendía sobre su cabeza.

Sumida en una profunda depresión, vivía enclaustrada en su dormitorio y más que el desánimo permanente, era la presencia cercana de su madre el verdadero motivo de su reclusión voluntaria. La aborrecía hasta un punto indescriptible y en lo único que pensaba cuando la tenía cerca, era en el cómo y el cuándo acabaría con ella. Poco podía imaginar, que esa cuenta atrás para Odelia daría comienzo aquella misma noche, durante la celebración de su cumpleaños.

Muchos de sus amigos declinaron amablemente la invitación escudándose en la situación de guerra que atravesaba el país. Así, que no sería una de aquellas fiestas donde predominarían títulos y cargos militares de alto rango, sino segundones, simples figurantes muy por debajo de la categoría de la anfitriona.

Un estado de irritación le atacó, cuando releyó por tercera vez la lista de invitados y comprobó los nombres. Pero ya no había marcha atrás y la cena se celebraría aunque su verdadero deseo fuese cancelarla. Lo único que levantó su decaído ánimo, fue la montaña de regalos apilados en el salón principal. Todos, absolutamente todos, se habían acordado de ella. Bueno, todos, menos Ilse y Otto y eso provocó que un rictus de enojo se dibujase en su rostro mientras se maquillaba frente al espejo. Su esposo y su hija eran unos desconsiderados, se dijo dándose los últimos retoques. No importaba, recibiría a sus invitados y buscaría el modo de pasar una velada lo más agradable posible.

Con esos pensamientos abandonó su dormitorio dirigiéndose a la amplia escalera de mármol. Vio a Ilse subiendo por ella y se detuvo.

—¿Aún no te has cambiado para la cena? —le preguntó cuando estuvo a su altura.

—Cenaré en mi habitación —le espetó Ilse pasando de largo.

—No seas impertinente —la sujetó por el brazo—. Estarás presente en la cena, te guste o no.

—¿Y cómo vas a obligarme? ¿A punta de pistola?

—No necesito manchar mis manos de sangre —le clavaba sus largas uñas en la delicada piel—. Me basta con estampar mi firma en un interesantísimo informe médico lleno de tecnicismos pero de simple compresión en su esencia, que está a buen recaudo en mi escritorio y que aconseja tu internamiento por tiempo indefinido en un centro psiquiátrico a causa de tu irrecuperable estado mental.

Ilse la fulminó con mirada airada.

—Todo el mundo sabe que no levantas cabeza desde la trágica muerte de tu hija. Nadie haría preguntas indiscretas.

—Cada día te superas a ti misma —le escupió con profundo desprecio.

—Fingir la demencia de alguien para internarla de por vida en un sanatorio es un truco tan viejo como el mundo —se jactó presuntuosa—. No me obligues a demostrártelo.

Se zafó con violencia de las garras de su madre. Sus ojos marrones reflejaban el intenso odio que sentía por ella.

—¡Juro que voy a hacer de tu futuro un auténtico infierno! —dándole la espalda, caminó con paso decidido hasta su habitación, dando un sonoro portazo.

Los invitados, como siempre, quedaron gratamente satisfechos con los suculentos manjares que degustaron durante la cena, pese a que tras los muros de la majestuosa mansión más de medio mundo se moría de hambre. Tras los postres, abandonaron el comedor y se reunieron en uno de los salones para deleitarse con el café, los pasteles y los licores. Feliz por los variados y onerosos regalos, Odelia agradeció personalmente los presentes recibidos.

La irrupción del mayordomo con un paquete del tamaño de un libro envuelto en un llamativo papel captó la atención de todos los presentes. Emociona-da por ese regalo de última hora, lo tomó y buscó con ojos ávidos la tarjeta que debía acompañarlo, sin embargo, no halló ninguna, pero sí, una carta. Rasgó el papel decorativo, topándose con un extraño cuadro de marco dorado que contenía un extraño pergamino con palabras escritas en otra lengua. De inmediato la reconoció y su rostro excitado se tornó pálido. Comprobó como todas las miradas estaban posadas en ella. Abrumada, intentó rehacerse, haciéndole una señal con la mano al mayordomo para que se aproximara. Pero Ilse, que advirtió su zozobra, se anticipó.

—¿Por qué no nos enseñas el regalo, mamá? —su voz tenía un tinte de cinismo.

—Porque es de lo más vulgar.

—¡Qué poca consideración para quién te lo ha enviado! ¿Quién es, mamá? —cada vez que decía mamá, le sonreía con aversión.

—No lo sé —su hija la estaba poniendo en un serio aprieto.

—¿Por qué no abres la carta y sales de dudas?

—Venga, Odelia —le animó la gorda de su consuegra—. Descubramos quién ha tenido tan mal gusto.

—No es necesario. Con saberlo yo, es suficiente.

El mayordomo se mantenía estático junto a la puerta y Odelia nuevamente le hizo una señal, pero Otto le indicó con la cabeza que no se moviese.

—¿Qué puede ser tan horrible para que no quieras compartirlo con nosotros? —su marido se sumó a las peticiones.

Odelia se encontraba entre la espada y la pared. Todos los presentes la miraban expectantes, ávidos por saciar su curiosidad y los maldijo en silencio.

Después, con mano temblorosa, abrió el sobre y extrajo la carta que contenía.

Nunca antes sintió tanto miedo como en ese momento. Pese a su evidente turbación, mantuvo la compostura lo mejor que pudo dando paso a la lectura. Pero antes, necesitó carraspear, tenía la garganta seca.

—“Querida Odelia...

Inició la lectura con un hilo de voz.

—...En primer lugar, muchas felicidades por tu onomástica. Confío y deseo, que lo estés celebrando en la grata compañía de tu familia y tus amigos...

Su audiencia permanecía en un silencio absoluto; tragó saliva y continuó.

—...Lamento no poder acompañarte en un día tan señalado, pero las circunstancias actuales me han privado de tan placentero honor. Créeme que conociendo tus gustos caros, ha sido un verdadero quebradero de cabeza hallar algo que estuviese a la altura de tus exquisitos caprichos. Y sumido en esas dudas, recordé unas palabras de Buda refiriéndose a las mujeres y que francamente, te describen con una exactitud apabullante. Cualquiera podría pensar, que el mismísimo Buda te conoció personalmente...

Las carcajadas insidiosas de algunos de sus invitados, la irritaron profundamente. Decidió que era el mejor momento de poner fin a situación tan embarazosa, pero su esposo, una vez más, se anticipó a sus deseos.

—Prosigue Odelia, por favor.

A Otto le intrigaba sobremanera, qué había escrito aquel desconocido que tan bien parecía conocer a su esposa; ésta le acribilló con encendida mirada.

—...Pero seré absolutamente sincero, así que te confesaré, que dichas palabras han sido ligeramente retocadas por mi pluma, pues quería dedicártelas personalmente. Están escritas en la lengua de nuestros antepasados, aunque posiblemente, a estas alturas de tu vida y siendo cómo eres una gran dama de este país, habrás olvidado tu verdaderos orígenes. No importa, al pie de esta carta, hallarás una fidedigna traducción que no me ha supuesto ninguna molestia...

Sostenía el pequeño cuadro tras la espalda. El precepto de Buda estaba bordado a mano con hilo dorado. El tejido era de seda azul celeste, el color preferido de Odelia, y ese detalle, muy pocos lo conocían. Notó como la sangre se disparaba por sus venas alcanzándole las sienes, que daban la impresión de estallar en cualquier momento.

—...Al contrario, ha sido un enorme placer. Además, estoy convencido, que tus invitados estarán ansiosos por averiguar el significado de tan misterioso mensaje. No prolongues en exceso la intriga. Espero que disfrutes del día y del regalo...”

“ Maldito desgraciado”, gritó Odelia para sus adentros.

Lo tenía todo planeado. Quién quiera que fuese ese traidor, sabía que estaría rodeada de gente importante e influyente. Había caído en la trampa como una estúpida.

—¡Oooh, qué divertido! —exclamó su consuegra dando palmas como una cría. —Venga, mamá, nos morimos de ganas por saber qué piensa Buda de ti.

La inadecuada ocurrencia de su hija arrancó más carcajadas, crispándola hasta la exasperación. Empezó a pensar que tal vez, Ilse podía estar tras aquella canallada.

—¿Quién lo firma? —le preguntó Otto acercándose a ella.

—Viene sin firma —replicó con el rostro enrojecido.

—¿Me permites? —le pidió el cuadro.

—¡No! —dio un pequeño brinco hacia atrás—. Quién quiera que sea el responsable de este regalo de tan mal gusto, además de un impresentable, es un cobarde.

Diciendo esto, lanzó el conflictivo regalo al interior de la chimenea y un crepitar de cristales se oyó de inmediato. La seda chamuscándose, impregnó el salón de un olor fétido que obligó a más de uno a taparse la nariz. Nadie vería el dichoso cuadro, nadie sabría el verdadero misterio que escondía y que jamás saldría a la luz: la verdad de Odelia von Fischer.

Otto aprovechó el descuido de su esposa, absorta en el vaivén de las llamas, para arrebatarle la carta que sostenía en la mano. Cuando Odelia quiso reaccionar, ya era demasiado tarde. Su marido complació la malsana curiosidad de la audiencia que llenaba el salón, leyendo en voz alta la traducción con la que finalizaba el escrito.

—“...En verdad hay que desconfiar de las mujeres. Por cada una prudente, hay más de mil locas o malas. Y una de ellas, es Odelia von Fischer...”

A medida que Otto avanzaba en la lectura, notó como su respiración se aceleraba hasta el punto del ahogo. Necesitaba salir de allí, o acabaría desplomándose sin sentido sobre la alfombra.

—“...Odelia es más secreta que el camino por el que va el pez en el agua. Es feroz como el bandolero y tan astuta como él. Dice raras veces la verdad; para ella, la verdad es igual a la mentira y la mentira igual a la verdad.

Hacedme caso cuando os advierto, que os cuidéis de ella si deseáis tener una vida longeva”.

Otto bajó la carta y alzó la vista. Un murmullo susurrante se oía en el salón. Los comentarios no se hicieron esperar y las miradas inquisitivas se contagiaron entre sí.

Odelia no sabía si reír o llorar, si gritar como una loca, o golpear todo cuanto estaba a su alcance. Notó todos los ojos puestos en ella y deseó desaparecer. Se topó con el rostro sonriente de su hija, que parecía disfrutar con su zozobra y no se equivocaba; aquella humillación pública de su madre le provocaba un hondo placer.

—Tu anónimo amigo parece conocerte muy bien, Odelia.

Otto remató la faena con su mordaz comentario.

Irguiéndose como un pavo real y con el orgullo herido de muerte, caminó a paso ligero hasta la doble puerta del salón y sin despedirse de sus invitados, desapareció tras ella. Podía oír mientras subía a toda prisa los peldaños de la escalera de mármol, el eco de las risotadas que provenían del salón taladrándole la cabeza. Llorando abrumada por la impotencia, se tapó los oídos con las manos y corrió a refugiarse en su enorme habitación.

La pesadilla de Auschwitz y la deseada liberación (1943-1948)

28 El infierno en la tierra

El año 1943 para los católicos, el año 5703 para los judíos y el décimo año del Tercer Reich, dio sus últimos coletazos, con la misma cruenta e inacabable guerra que asolaba Europa desde que Adolf Hitler decidió poner en marcha su política de Espacio Vital.

El canciller, asesorado por el maquiavélico Himmler, ordenó construir en los campos de exterminio, unas vías accesorias que dejaban la mercancía en las mismas puertas de las cámaras de gas, sirviéndose para ello de los detenidos del campo, obra de mano esclava, que como en todo el Reich, contribuían por la fuerza a engrosar las arcas de la economía de guerra nazi.

La Solución Final, era un secreto a voces entre la cada vez más mermada comunidad judía, por lo que la llegada de los trenes al campo solía derivar en sucesos dramáticos y terribles cuando las familias se negaban a separarse. La contundente y violenta respuesta de los soldados originaba dramáticas escenas, donde el dolor y el miedo se conjugaban fatalmente con los gritos de terror y los lloros de desespero.

Sobrecogida por todo cuanto sucedía a su alrededor, Moria se aferró a la mano de Keren, que caminaba unos pasos delante de ella. En medio de aquel ensordecedor barullo de gritos, lloros y fieros ladridos, creyó reconocer una voz masculina que le susurraba a su espalda.

—Cuando te pregunten el oficio, di que eres modista o peluquera, o campesina... no importa. ¡Pero por el amor de Dios, di cualquier cosa!

Volvió la cabeza, topándose de bruces con un Egbert ataviado con uniforme y bata blanca, que presuroso se alejaba hacia al centro del andén. Aturdida por todo cuanto ocurría, se preguntó qué narices hacía Egbert en Auschwitz.

Después de que Rusia fuese invadida, fue destinado al frente ruso junto a Josef Mengele, hasta que el médico nazi cayó herido. Una vez recuperado de las heridas, no dudó en solicitar como ayudante para su nuevo destino, al respetable y acreditado doctor Egbert Ulbrecht. Por una vez en su vida, maldijo poseer tan excelente hoja de servicio y que los jefazos nazis le tuviesen en tan alta consideración. Auschwitz se había convertido en sinónimo de infierno y una angustiosa sensación se apoderó de él nada más pisar el terreno fangoso del campo. Si no hubiese sido tan cobarde no habría dudado en desertar, pero se rindió a su aciago destino, sin ni tan siquiera imaginar las atrocidades que le esperaban tras las alambradas. Solo cuando las descubrió, deseó regresar al frente. Era preferible el horror de las bombas, de los gemidos quejumbrosos de los heridos, el olor a sangre y a miembros putrefactos devorados por el tétanos, que las monstruosidades que se practicaban sobre seres humanos indefensos en pos de la ciencia y en la más absoluta impunidad en aquel campo del horror. Pasados unos meses, la idea de la deserción empezó a tomar cuerpo en su cabeza, pero la inesperada presencia de Moria en el campo acababa de enviar al diablo todos sus planes.

Ahora, se veía obligado a quedarse un tiempo más, solo el necesario para mantenerla con vida. Si los rumores filtrados por la resistencia eran ciertos, la contienda que ya se libraba a nivel mundial daría un giro inesperado y con un poco de suerte los nazis perderían la guerra. Entonces, los campos serían liberados y la pesadilla habría llegado a su fin.

Ignorando todo lo que le había ocurrido a su amigo desde la última vez que se vieron, Moria junto a Keren, son obligadas con extrema violencia a caminar siguiendo la patética procesión hasta el final del andén. Allí, el oficial médico Josef Mengele, vanidosamente erguido junto a uno de sus ayudantes y ataviado con su impoluto uniforme, observa con mirada escrutadora el calamitoso desfile de seres humanos despavoridos que caminan cabizbajos frente a él. Con un puntero en la mano, dirige la selección separando a izquierda y derecha, siempre según su perverso criterio personal y al son de la Obertura de Tannhäuser de Richard Wagner surgiendo de los altavoces estratégicamente repartidos por el campo, decidiendo así sobre la vida y la muerte de todos ellos. Al cabo de un largo rato, dos extensas filas humanas esperan cabizbajas la suerte de su destino. Otro oficial seguido de cerca por Mengele, pregunta uno a uno de los seleccionados de la hilera de la izquierda: edad, oficio o profesión. Tras la respuesta medrosa del interrogado, un definitivo y escrupuloso examen visual de Mengele, decide en última instancia si es apto para el trabajo, o por el contrario, inhábil y débil para trabajar. Los descartados son enviados a empellones a la fila de la derecha, compuesta en su mayoría por mujeres, ancianos y niños. El fin del trayecto para todos ellos: las cámaras de gas.

—¿Oficio? —la voz gutural del oficial le paralizó el corazón.

—En... enfermera —de hecho, era lo que mejor sabía hacer además de bonitos centros florales.

Mengele la escudriñó, atravesando su piel con el frío diamantino que sus ojos desprendían. Sintió sus rodillas temblando como si solo fuesen frágiles plumas vapuleadas por el impetuoso viento. El gesto afirmativo que el médico de la muerte ejecutaba con siniestra lentitud, emulaba el dedo pulgar de los Césares romanos condenando o perdonando la vida de los gladiadores. Le invadió un extraño alivio, cuando Mengele asintió con la cabeza. De momento conservaba la vida, pero le aterraba imaginar lo qué le esperaba a partir de ese instante.

Keren también superó la criba. Finalizada la selección, las dispusieron en filas de cinco y junto al resto de mujeres, iniciaron el último recorrido hacia el horror en su máxima expresión. Lo más estremecedor, es que aquella sucursal del averno en la tierra, había sido creada por la mano del hombre.

—Dios mío, Keren...

Moria ojeaba con ojos espantados, a los internos con sus uniformes rayados que con la celeridad del miedo, retiraban el caótico desorden de maletas, bolsas, bolsos... esparcidos a la largo del andén.

—¿Dónde estamos? —preguntó Moria aterrada.

—¡En el mismísimo infierno! —respondió Keren tan asustada como ella.

No podían apartar la mirada de la colosal maquinaria de muerte que se desplegaba a lo largo y ancho de la vasta extensión del campo y que les estaba dando su macabra bienvenida. Una lluvia de ceniza que surgía de las chimeneas de los crematorios lo cubría todo, impregnando sus cabezas, sus rostros y sus abrigos. Tan solo acababan de ver el principio. Les quedaba por delante, experimentar la época más terrorífica de sus vidas.

Las mujeres, los niños, los ancianos y todos los considerados no aptos para el trabajo que conforman la columna de la derecha, se alejan del andén camino de los inexistentes campos familiares. Pese al terrorífico panorama que les rodea, muchos siguen confiando en la macabra fabulación inventada por los nazis sobre los supuestos campos y que en apenas dos semanas, después de la obligada cuarentena, sus esposos y sus hijos se reunirán con ellos. La muerte más horrible les espera al final de aquel fúnebre recorrido.

A los seleccionados de la hilera de la izquierda, les separaron por sexos y amedrentados por los ásperos gritos de las SS del campo, desfilaron apresuradamente hacia los barracones donde iban a ser despiojados.

Las encargadas de los barracones de las mujeres, son las internas llamadas Verdes, detenidas comunes y muchos más crueles que las propias SS.

Les ordenaron que se desnudaran y todas obedecieron de inmediato. Cubriéndose los senos y el sexo con las manos, fueron sometidas a un minucioso registro: boca, oídos, ano... A continuación, les cortaron el cabello y les rasuraron las cabezas, las axilas y el pubis. Era una inútil medida de prevención para evitar la propagación de piojos, teniendo en cuenta la inexistente higiene que prevalecía en todas las instalaciones del campo.

Moria notó las lágrimas resbalando por su rostro mientras miraba sus tirabuzones rojos amontonados junto a sus pies descalzos.

El desconcierto y el miedo eran inevitables. Diferentes lenguas se confundían en un murmullo machacón que redundaba por todo el barracón, preguntándose entre ellas, rezando casi todas para que las duchas fuesen de agua y no de gas; llorando por su mala fortuna, o por la incertidumbre de la suerte corrida por sus familias.

Unas internas aparecieron de la nada y con la celeridad de las que viven con la vida pendiendo de un hilo, recogieron en absoluto silencio los efectos personales de las recién llegadas. Pasaban entre ellas como almas en pena, soportando los gritos vejatorios de las oficiales SS, que les apremiaban como perras rabiosas a que se apresuraran en su cometido. Una vez desaparecieron, a empellones les obligaron a entrar en una enorme ducha. Apelotonadas, casi sin espacio entre ellas, gritan despavoridas cuando tras cerrarse la puerta la oscuridad las envuelve como un manto fatídico.

Moria asió con fuerza la mano de Keren. Temblando como plumas, tiempo después se confesarían lo aterradas que se sintieron durante aquellos eternos segundos. Ambas estaban convencidas, igual que el resto de mujeres, que de los orificios de las duchas instaladas en el techo, surgiría el letal gas del que habían oído hablar y que morirían irremisiblemente. Cerraron los ojos, rindiéndose al cruento final que les esperaba, pero entonces, una cascada de agua helada se desbordó con ímpetu sobre sus cabezas rapadas y sus cuerpos desnudos. La euforia colectiva se desató de inmediato y muchas rompieron a llorar, entre ellas, Moria y Keren, agradecidas al destino por haber sorteado la muerte una vez más. O tal vez, ¿habrían preferido morir si tan solo hubieran imaginado los horrores que les aguardaban a partir de ahora?

Ateridas por el frío, con los dientes dentelleando, atemorizadas por hallarse dónde se hallan, abandonan la ducha cubriéndose como pueden su desnudez. Les hicieron entrega de unos uniformes parecidos a los que vestían los internos que vieron nada más llegar al campo; estaban usados, sucios y visiblemente ajados. Los zuecos no presentaban un aspecto muy distinto y nada más calzárselos, comprobó lo incómodos y pesados que eran. Como todo utillaje, una escudilla, una cuchara y un tazón desconchado y oxidado. Pero no todo acabó ahí, restaba la última humillación: anularlas como seres humanos, degradándolas a la condición de ganado marcado, rebajándolas a la situación de ser simples y prescindibles números en aquel campo de la muerte. Eran insignificantes reses en el proceso de herraje.

Con una estilográfica metálica de tinta azul, le tatuaron en el antebrazo izquierdo lo que sería a partir de aquel momento: A-44.657. Y no fue el dolor de la aguja clavándose en su piel el causante de sus lágrimas, sino la angustiante sensación de haberse convertido en el despojo humano que pretendían los nazis.

Pero no lo conseguirían, se juró mientras le marcaban el número. Por mucho que esos cerdos lo intentaran, jamás olvidaría quién era, de dónde venía y sobre todo, hasta dónde pensaba llegar. Estaba decidida a soportar lo que aún desconocía aunque empezaba a imaginar después de haber conocido ya la antesala del infierno. Una vez dejaron atrás las duchas, caminaron cabizbajas hasta la zona de cuarentena; todas ellas lo hicieron con los ojos llorosos y el alma encogida.

De repente, un vocerío histérico y la sirena tronando por todos los altavoces del campo, las sorprendió. En cuestión de segundos, el caos y el desgobierno se adueñaron del recinto. Kapos, SS y perros, corrían de un lado a otro repartiendo mamporros e improperios entre las internas que se topaban en su camino. —¿Qué está pasando? —preguntó aturdida Keren.

—No tengo ni idea —respondió Moria tan estupefacta como ella.

Unas presas polacas habían intentado evadirse con escaso éxito. De ahí el barullo y el alboroto que se había desatado, y que las envolvió igual que un torbellino, alejándolas en dirección opuesta a la zona de cuarentena. Fueron minutos de total desconcierto, pero una vez controlada la situación, se vieron empujadas en tropel junto a otras internas y a golpe de porra hacia la apellzlat, la plaza de recuentos y castigos. Asidas de la mano y absolutamente desorientadas, se alinearon con el resto de mujeres. Desconocían por completo las normas que regían en el campo, así que ignoraban las consecuencias de hallarse en el lugar equivocado. Imitando el comportamiento del resto, inclinaron la cabeza y se mantuvieron inmóviles.

Las kapos dieron inicio el recuento, llevándolo a cabo con celeridad, pues en cuestión de minutos las irreflexivas presas serían ejecutadas públicamente. Una vez finalizado, Moria y Keren se sorprendieron de que aquellas sabuesas de las SS no hubiesen advertido el cambiazo y la única explicación posible, era que durante la confusión generada tras el intento de fuga, las internas que suplían en ese momento hubieran ocupado su lugar entre las nuevas. Pero, ¿qué sucedería cuándo las SS descubriesen el error? Estaban demasiado aterradas para pensar en ello.

El herr Kommandant, el Comandante del campo, el perverso y sádico Rudolf Höss, apareció en escena ataviado con su gabardina negra y sus botas relucientes. Se apoltronó con evidente irritación en una rústica silla de madera que una de las serviles kapos le acercó para que se acomodara, encendió un cigarro y observó con aire indiferente el tétrico desfile de las cuatro mujeres que habían intentado evadirse.

Custodiadas por soldados, las pobres desgraciadas fueron forzadas a colocarse ante uno de los tantos muros acribillados por centenares de muescas de balas que pululan por allí. Entonces, el herr Kommandant se levantó, tiró el cigarrillo, se aproximó a las atemorizadas internas con paso dinámico y con pulso firme desenfundó su arma, y una a una, les disparó en la cabeza. Imperturbable, la enfundó de nuevo y seguido de su segundo al mando, regresó a su barracón.

Moria y Keren no pudieron más que sobrecogerse por lo presenciado.

Apenas hacía unas horas que habían pisado aquel campo del horror y ya conocían de primera mano los métodos disuasorios que utilizaban las SS contra aquellos que osaban desafiarlos.

En sepulcral silencio y en riguroso orden, se dirigen custodiadas por las kapos y las oficiales SS camino de los barracones. Se percataron de que las internas más veteranas las observaban con una mezcla de pavor y desconfianza, y un acuciante temor a que alguna las delatara se adueñó de ellas.

Ambas mujeres abrieron los ojos desmesuradamente, cuando sus pies pisaron el suelo de aquel enorme establo oscuro y húmedo. Un laberinto de míseros andamiajes ocupaba el barracón casi en su totalidad. Eran unas estructuras de madera que se alzaban desde el desnivelado suelo enladrillado hasta casi tocar el techo. Divididos en tres pisos, hacían las veces de literas y en cada uno de ellos, un escuálido jergón. Advirtieron que estaban sobreocupados —entre cuatro y seis mujeres compartían el espacio destinado a una persona— y que eran sombríos y reducidos. Con paso vacilante, se deslizaron casi de puntillas por los estrechos pasillos que separaban los andamios, no muy seguras de qué hacer. Caminaban con cuidado de no tropezar con las velas o con los restos de ellas, que como única luz alumbraban lóbregamente el interior de aquel túnel del terror. El olor rancio de humedad que impregnaba hasta el último rincón del barracón, se conjugó en una mezcolanza nauseabunda con el permanente hedor a carne quemada que las azotó nada más bajarse del tren. El aire allí era irrespirable y todo en su conjunto, tenebroso y aterrador.

Una desconocida de ojos saltones, pómulos prominentes y mejillas hundidas, las empujó hacia la salida del barracón, al tiempo que les susurraba con el claro propósito de que solo ellas dos la oyesen.

—Vosotras sois nuevas aquí, ¿verdad? —les preguntó con voz queda en un perfecto alemán—. Os he visto llegar con el nuevo cargamento antes de que se armara la gorda.

Ni Moria ni Keren abrieron la boca.

—Ya ha pasado en alguna otra ocasión —apuntó mientras les apremiaba a caminar más deprisa—, y desde que estoy aquí, y de eso hace ya unos meses, demasiados, solamente una vez advirtieron el error. La infractora fue castigada con veinticinco azotes, pero salvó la vida —prosiguió la desconocida—.

Tranquilas, nadie se dará cuenta si vosotras no queréis. Cada día llegan caras nuevas. La única diferencia, es que antes pasan la obligada cuarentena; después, el horror es el mismo. Ahora, limitaos a seguirme y haced exactamente lo mismo que yo. Moria y Keren obedecieron, pero por más que lo intentaron, les fue imposible borrar el miedo que desprendían sus despavoridos ojos. Miraron el contenido que acababan de servir en las mugrientas escudillas: un repugnante calducho espesado con fécula, pringoso y maloliente, con unos tubérculos y tallos chamuscados, acompañado de un mendrugo de pan negro.

Llevaba más de tres días sin probar bocado y sus tripas se retorcían dolorosamente hambrientas, aún así, Moria tuvo una arcada cuando vio el vaivén del grasiento potaje.

—Es mejor que nada, créeme —le dijo la desconocida—. Si no comes, pronto saldrás por ahí.

Moviendo la cabeza, hizo una señal a la permanente y densa columna de humo que escupían las chimeneas de los crematorios.

Un escalofrío de terror sacudió el aterido cuerpo de Moria, cuando alzó la vista y descubrió la negra humareda. Con el brillo del llanto chispeando en sus ojos, se llevó la cuchara a la boca y aguantó la respiración mientras tragaba la nauseabunda sopa.

—¡Aaag! ¡Esto es asqueroso! —exclamó Keren después de probarla.

—Aunque te parezca imposible, dentro de un tiempo serás capaz de matar por una ración de esta porquería —le aseguró.

Sentadas sobre los fríos y pringosos ladrillos del suelo, acabaron a duras penas con el repelente caldo. Después, la desconocida se presentó.

—Me llamo Paula —dijo sorbiendo ruidosamente los restos de su escudilla—. Soy alemana, bueno, como todas aquí. Nací en Hamburgo, aunque he residido toda la vida en Múnich —se limpió la boca con la manga de su esmirriado uniforme—. Y vosotras, ¿de qué parte de Alemania sois?

—De Berlín —susurró Moria.

—De Stturtgat —respondió Keren.

—¿Y cómo os llamáis?

—Moria.

—Keren.

—¿Y vuestros hombres? ¿Vuestras familias?

No respondieron.

—Ya veo —dijo antes de hincar el diente en el mendrugo de pan—. No importa, de todos modos, aquí es mejor no apegarse demasiado a nadie —hablaba con la boca llena, dejando migas en la comisura de sus agrietados labios—. Ya habéis comprobado que esto no es un campamento de verano; esto es el infierno y será mejor que os vayáis haciendo a la idea.

Moria y Keren estaban aterradas.

—Si queréis sobrevivir a estos cerdos, limitaros a obedecer, no hagáis tonterías y sobre todo, olvidaros de las heroicidades. Hablad solo cuando os pregunten y manteneros siempre cabizbajas; mirarles directamente a los ojos puede costaros la vida. Ya habéis visto lo que les ha pasado a esas desgraciadas.

El intento de fuga se paga con la muerte, pero esos cerdos no necesitan motivos para matarnos, lo hacen sin más —las miró fijamente—. Aquí las reglas son otras: simplemente, no hay reglas.

A medida que pasaban los minutos, el panorama se tornaba más desolador. Paula era una mujer sin pelos en la lengua, llamaba a las cosas por su nombre, sin florituras que enmascararan la horrenda realidad de lo que ocurría en aquella sucursal del averno.

—No os fiéis ni de las kapos, ni de las zorras de sus confidentes. Algunas, a cambio de favores, obtienen raciones extras de comida, mantas, tabaco... O se ven favorecidas con trabajos más livianos. Son unas malditas furcias —masculló antes de dentellear con rabia el trozo de mendrugo que le quedaba. Moria y Keren se miraron. No necesitaban detalles más escabrosos para imaginar qué tipos de favores hacían esas mujeres. Pero, ¿quiénes eran esas mujeres? ¿De quién podrían fiarse? ¿Sería Paula una de ellas? No, naturalmente que no. De lo contrario, ya habrían sufrido las consecuencias.

—Tranquilas, ya las iréis conociendo —dijo como si les hubiese leído el pensamiento.

—¿Por qué...? ¿Por qué has decidido ayudarnos? —se atrevió a preguntar Keren.

Paula no respondió de inmediato. Las miró durante unos segundos y suspirando profundamente, recostó la cabeza sobre una de las vigas del andamio.

—Hace años, cuando era una joven cándida y confiada, creía que pese a las maldades que imperaban en el mundo, la gente en general era buena. Incluso cuando malvivíamos en el gueto, seguía confiando en la bondad de las personas. No todos eran iguales, me decía estúpida de mí —movió la cabeza con gesto apático—. Cuando al bajar del tren nos separaron de nuestros padres y nos metieron en este sucio barracón, mi hermana y yo creímos como dos auténticas ingenuas, que las mujeres que llevaban más tiempo aquí nos ayudarían —su mirada se endureció—. No éramos más que dos muchachas aterrorizadas y nadie, absolutamente nadie, se apiadó de nosotras. Tuvimos que espabilarnos solas, aprender a base de golpes y vejaciones, a subsistir como bestias de establo. Estaba claro que no habían sido educadas bajo los mismos principios que nosotras y que todo cuanto podíamos esperar de ellas, es que nos devorasen al menor signo de debilidad. Fue duro, muy duro, sobre todo, cuando mi hermana enfermó —sus pequeños ojos se humedecieron—. Ardía en fiebre, pero cavaba zanjas como la primera; la tos le asfixiaba, pero se mantenía erguida en el recuento. Un día no pudo levantarse y a pese a mis precauciones, una maldita confidente informó a la kappo y ésta dio parte de inmediato. Vinieron a buscarla y se la llevaron al hospital del campo. Ya han pasado seis meses desde ese día y nadie está más de dos semanas en el pabellón hospitalario. O te envían de nuevo al bloque... O te seleccionan para las cámaras.

Un tenso mutismo se mantenía levitando en el enrarecido ambiente y Moria aprovechó para fijarse con más atención en la desconcertante y escuálida mujer. Perdió la mirada en su piel ajada, en sus manos contraídas llenas de nudosidades que destacaban ostensiblemente cuando las movía; en aquel cuerpo donde la carne tersa de la juventud había desaparecido, dando paso a un pellejo precoz, fláccido y reseco. Fue consciente de que Paula era una proyección de su imagen, la Moria que sería pasado un tiempo. Pero, ¿cuánto quedaba para que se convirtiese en un espectro de ella misma?

La sirena y los berridos guturales de las kapos anunciaron la hora de retirarse a dormir.

—Bueno, se acabó la charla —dijo Paula levantándose—. En mi catre hay espacio para dos más —les hizo una señal con la cabeza—. Seguidme.

Mientras caminaban tras ella, evitaban los ojos inquisitivos de las otras mujeres. —Habéis tenido suerte —les dijo deteniéndose—. Hoy ha habido selección y las tres desgraciadas que dormían conmigo deben estar saliendo por la chimenea.

Una vez más, la sutileza de Paula para según qué cuestiones brilló por su ausencia.

—Aquí es —les señaló la lóbrega oquedad situada en el piso inferior del andamiaje—. ¿Qué esperabais? —les preguntó al ver sus rostros descompuestos.

Se sentó en el pavimento y sujetándose del madero del catre superior, se deslizó hasta tumbarse con las piernas encogidas sobre el jergón.

—Será mejor que durmáis un poco. Nos despiertan antes del amanecer.

—¿A qué hora? —preguntó Moria quitándose los zuecos.

—No, no hagas eso —le advirtió Paula—.Tienes que dormir con ellos puestos, aquí es muy fácil extraviarlos. Y si eso ocurre y no puedes recuperarlos, durante el recuento te sacarán de la fila y te ejecutarán.

Moria se calzó de inmediato.

—Y en cuanto a la hora, a las cinco y media todos los días de la semana; solo descansamos un domingo al mes. Esos cerdos se esfuerzan con tesón en acabar rápidamente con nosotras.

Absolutamente desconcertadas, se introdujeron como pudieron en aquel lúgubre y estrecho agujero. Apretujadas entre sí, de espaldas las unas a las otras, intentaban acomodarse en el exiguo espacio.

—Buenas noches —les dijo Paula.

“¿Cómo podía dormir metida en aquella especie de sepulcro?”, se preguntó Moria.

Sintió como el llanto le atacaba de nuevo. Cerró los ojos con la esperanza de que al abrirlos, todo aquel horror hubiese desaparecido. Su mente se negaba a aceptar lo que estaba ocurriendo. Era demasiado horrible, demasiado terrorífico para asumir que era real.

—Keren —la llamó en un susurro.

—¿Qué?... —el rostro de la rubia reposaba en la espalda de Moria.

—Tengo miedo —balbució sollozante.

—Yo también —le confesó aferrándose a su cintura.

—¡Ssshhh! —protestó Paula—. Después del toque del Lagerruhe está prohibido hablar.

Ambas enmudecieron de inmediato y abrazadas se mantuvieron calladas, acatando las nuevas normas que ya regían sus vidas; en este caso, el aviso de silencio en el campo.

Empezaron a tener frío. El tejido desgastado de las delgadas camisas, las faldas y las chaquetas cortas del uniforme, no era suficiente para paliar el tiritar de sus cuerpos entumecidos. Buscaron calor pegando sus cuerpos y así permanecieron, hasta que la sirena y los berridos coléricos de las kapos, irrumpieron al amanecer en el barracón.

Para Moria no fue fácil dormir, de hecho, sus ojos se cerraron de manera inconsciente, cuando el agotamiento hizo mella en ella. Pero antes, escuchando el silencio pavoroso que envolvía el campo y los intermitentes lampos luminosos de los reflectores que se colaban por los ventanucos del barracón iluminaban el horror que le rodeaban, se sintió sola, desvalida, derrumbándose en un llanto callado y compungido. Visualizó como en una película muda toda su vida: su infancia, su adolescencia, su único y gran amor; su hijo, sus padres, su amiga.

¡Qué lejano parecía todo, pero con qué dolor tan intenso se le despedazaba el alma con cada recuerdo! Aún así, se aferraba a esas imágenes para no desfallecer, para no rendirse, pues empezó a notar como sus exiguas fuerzas se quebraban y el deseo de morir se hacía más intenso. Todo, absolutamente todo cuanto la rodeaba era espantoso, aterrador y lo más desesperanzador, es que estaba prisionera en aquel túnel del terror sin posibilidad alguna de escapar. Sí, había una, la única: las chimeneas de los crematorios. Se abrazó a sí misma, con el absurdo propósito de empequeñecer y desaparecer, porque aunque sobreviviese a aquella locura, nada volvería a ser lo mismo, tampoco ella.

—¡En pie! —bramaron las kapos golpeando con las porras a las más rezagadas—. ¡En pie! ¡En pie!

Con denodado esfuerzo, salió del hueco y cuando intentó incorporarse, sintió crujir ruidosamente todos los huesos de su entumecido cuerpo. Tuvo la sensación de que sus riñones estallarían en cualquier momento y un zumbido ensordecedor le martilleaba las sienes.

Durante unos minutos, un desorden bullicioso se adueñó del bloque, pe-ro una vez controladas, todas ellas se dirigieron diligentes y con paso presuroso a la puerta. Las kapos escogieron entre las retenidas, a las que esa mañana realizarían la sufrida tarea de cargar con los enormes y pesados calderos del café, transportándolos a través del barrizal que cubre el campo. Tras el frugal desayuno y con la vista fija en el suelo, caminaron hasta la apellzlat para el obligado recuento.

Moria agradeció que el terreno allí fuese firme, que sus pesados e in-cómodos zuecos no se hundiesen en el fangal como sí ocurría en el resto del campo. En absoluto silencio, soportaron en pie durante más de dos horas a que las kapos finalizasen su tarea. No había dejado de llover desde la noche anterior, por esa razón, cuando llegaron a una de las salidas del campo, sus ropas ya estaban empapadas. Pero a los nazis poco les importaba la meteorología: el frío, el calor, la lluvia o la nieve, no eran excusa para no llevar a cabo el recuento; y en más de una ocasión, lo prolongaban cruelmente durante horas. Muchos hombres y mujeres, enflaquecidos, desnutridos, anémicos, se desplomaban inertes incapaces de soportarlo.

Finalizado el recuento, resonó un grito y por grupos se alinearon detrás de la kapo. En fila de tres, cruzaron la puerta del campo con la escudilla en una mano y la herramienta de trabajo en la otra. Fue un trayecto duro y agotador, hostigadas en todo momento con insultos, golpes y latigazos a apretar el paso.

Caminar al ritmo que les exigían, era extremo complicado dadas las malas condiciones del terreno fangoso tras días de intensas lluvias que parecían no remitir, pues unas gruesas gotas continuaban descargando rabiosas de un cielo encapotado.

—¡Dios mío, no lo soportaré! —confesó sollozante Moria.

—Si te pillan hablando, te llevarás tus primeros golpes —le advirtió Paula que caminaba a su lado.

Tras un largo y tortuoso recorrido, una vasta zona pantanosa cercana al río se abrió ante ellas. Allí, hundidas hasta las rodillas, cavarían zanjas en las marismas durante todo el día. Vigiladas permanentemente, las lágrimas de Moria se diluían en su rostro mojado por la llovizna. En muchos momentos, notó como sus fuerzas se desvanecían, la abandonaban. Era una faena agotadora, sobre todo, en aquellas condiciones climáticas. La incesante lluvia echaba a perder todo el trabajo realizado y el esfuerzo empleado.

En días inclementes como aquellos, la irritabilidad exacerbada que caracterizaba a sus guardianas, se intensificaba hasta límites de una crueldad desmedida. Las culpaban de tener que soportar frío, barro y agua, desfogando sobre ellas la rabia furibunda que las carcomía. Y lo hacían con saña y malsano disfrute.

Los golpes y las humillaciones se multiplicaban para divertimiento de sus custodias.

A media mañana la lluvia dio un respiro y a medida que pasaban las horas, los amenazantes nubarrones dieron paso a un tímido sol, cuyos cálidos rayos contribuyeron a que sus ropas se secaran. Llegada la hora de la comida, dejaron sus herramientas y siguiendo a Paula, se apostaron en la larga hilera de mujeres que esperaban con la escudilla en sus manos embarradas, la única ración de vianda que sus ruidosos estómagos recibirían hasta la noche.

Moria se fijó en el calducho que abocaban del cucharón a su escudilla.

Igual que la noche anterior, sus tripas se retorcieron y tuvo un amago de vómito, pero supo contenerse. Arrastrando los zuecos, abandonó la fila y buscó un hueco entre Paula y Keren. El terreno estaba encharcado, así que su falda reseca y acartonada volvió a empaparse. Antes de meterse la primera cucharada en la boca, la miró detenidamente y las arcadas regresaron: era una sopa pastosa de centeno excesivamente cocida. Cerró los ojos y aguantando la respiración, tragó.

Estaba fría, lo que la hacía más vomitiva. Instintivamente, buscó un retazo limpio en el uniforme donde limpiarse la mano, descubriendo para su desespero, la suciedad que la cubría por completo. La falda, la blusa, la chaqueta, los zuecos, sus piernas, sus manos, su rostro, toda y todo, estaban impregnados de barro y residuos. Exhaló un suspiró y continuó comiendo. Debería acostumbrarse a esa bazofia si deseaba sobrevivir.

—Mis manos —se lamentó Keren observando las llagas sangrantes que habían aparecido en las palmas y en los dedos.

—En pocas semanas estarán encallecidas y no te dolerán —le aseguró Paula—. Nuestro trabajo es una completa inutilidad, pero sí un método eficaz para aniquilarnos con rapidez. Así que lo mejor, es que aprendáis algunos trucos de supervivencia. Son ardides necesarios si no queréis morir pronto —les explicaba entre cucharada y cucharada—. Debéis dosificar vuestras fuerzas cavando, respirando, caminando... En este maldito infierno en el que estamos prisioneras, es necesario que ahorréis energías incluso cuando penséis, de lo contrario...

—¡Por qué no te callas de una puta vez! —le increpó Keren inesperadamente—. Ya sabemos lo qué pasa cuando te muestras débil, confiada o demasiado atrevida —farfulló entre dientes—. No es necesario que nos lo recuerdes constantemente.

La reacción de Keren enfureció a Paula, pero antes de responderle, echó un vistazo a su alrededor, cerciorándose que las perras guardianas estaban lo suficiente alejadas como para no oírla.

—Escúchame bien, desgraciada —le apuntaba amenazante con uno de sus contorsionados dedos—, solo pretendía echaros un cable en este lugar infernal. Esto me pasa por hacer de buena samaritana —se lamentó ofuscada—. Debí dejaros abandonadas a vuestra suerte y que esas cerdas se hubiesen encargado de vosotras —su escuálido rostro se había enrojecido—. Como veo que no precisáis mi ayuda, a partir de ahora, apañaos por vuestra cuenta —se levantó del barrizal alejándose visiblemente ofendida.

Moria, con un pálpito de mal presagio atenazándole el pecho, comprendió al instante que sin la experta ayuda de Paula, ella y Keren estarían fatalmente perdidas. —Paula —la llamó intentando no alzar excesivamente la voz—. Paula, por favor. La mujer se detuvo.

—Te pido disculpas en su nombre. Keren no pretendía incomodarte —le pellizcó el brazo cuando intuyó su amago de protesta—. Nadie mejor que tú, para saber lo que significa ser nueva en un lugar tan horrendo como éste. Estamos asustadas. Bueno, en verdad, estamos aterradas.

Paula giró sobre sus pies mirándolas con aire receloso.

—Antes de meternos en aquel tren inmundo, las SS le arrebataron a sus hijas —por el rabillo del ojo echó un vistazo a Keren—. Tienes que disculparla.

—Aquí todas hemos perdido a alguien; algunas, a toda su familia —apuntó con soberbia—. Tu amiga no es la única que sufre.

Keren intentó replicarle, pero el nudo que le oprimía la garganta se lo impidió. No había pasado un solo segundo sin que sus hijas no hubiesen ocupado su pensamiento, y todos y cada uno de ellos, teñidos por la desesperanza y el miedo. —Lo sé —balbució Moria.

El sonido estridente de los silbatos y los berridos destemplados de las vigilantas, les alertó de que el descanso había finalizado. La sufrida jornada se reinició y llegada a su fin, había dejado su huella en las recién incorporadas al kommando.

—¡De tres en tres! —bramó una de las SS.

Las piernas de Moria estaban tan hinchadas, que cuando alzó un poco la falda, pudo observar que desde los muslos hasta los pies, sus extremidades eran una masa de carne entumecida y enrojecida a punto de explotar. Notó los riñones agarrotados y su espalda latigueaba en calambrazos de dolor. Las palmas de sus manos sangraban y en las falanges de los dedos, la sangre reseca de las primeras llagas de la mañana se adhería grotescamente al barro. Se le habían roto casi todas las uñas y las que permanecían enteras, las sombreaba un ribete ennegrecido de mugre. Se tragó el quejido y las lágrimas.

—¡Adelante! —rugió la vigilanta jefe con voz áspera y marcial.

La columna de mujeres se puso en marcha. Vigiladas constantemente, arrastran sus cuerpos molidos, desfallecidos, por el angosto y fangoso camino de vuelta. Las SS, resguardadas con impermeables capas negras del frío y la lluvia, que de nuevo descarga intensamente, las preceden. Las internas realizan enormes esfuerzos para avanzar, pero los zuecos se hunden en el barro dificultando notablemente el paso, lo que enfurece a sus guardianas, que ansiosas por llegar al campo, no dudan en descargar sus látigos sobre ellas, haciéndoles más calamitoso el regreso.

El inconfundible y repulsivo olor a carne quemada, le llegó con la ventisca lluviosa que tamborileaba sobre su cuerpo calado hasta los huesos, mucho antes de que pudiese ni siquiera atisbar en la distancia los espeluznantes torreones del campo.

“Ya estamos cerca”, se dijo Moria.

Le sorprendió el atisbo de júbilo que le embargó cuando aquella fetidez a la que nunca se acostumbraría, le anunció que el campo estaba próximo.

El bloque representaba la sede permanente del horror, pero también, el único lugar donde poder tumbar su cuerpo extenuado y dolorido. Era todo cuanto deseaba, meterse en aquel agujero húmedo y oscuro, y dormir hasta que los ojos se le quedasen pegados; no se veía con fuerzas para soportar otro día como aquel. Apostadas a la puerta, entraron en diligente silencio.

Moria alzó la cabeza un instante, topándose con unas curiosas palabras que recibían a los pobres desgraciados que acababan con sus huesos allí:

“ARBEIT MACHT FREI” (“EL TRABAJO ES LIBERTAD”)

Mientras franqueaba el arco de alambrada, tuvo el ánimo y las fuerzas suficientes, para dejar escapar una sonrisa de desganada ironía. Si la máxima que abanderaba ese campo era cierta, ella y el resto de mujeres que componían su kommando, se habían ganado sobradamente con la penosa jornada de trabajo de ese inclemente día la susodicha libertad.

Se repitió el itinerario de la mañana, pero a la inversa. Primero, retorna-ron las herramientas; el extravío o el deterioro de los útiles de trabajo, se pagaba con la muerte, de ahí el concienzudo control. A continuación, fueron a la plaza de recuentos, pero como la lluvia arreciaba, éste fue rápido. Después, seguida de Keren, esperó la ración de la noche: un maloliente calducho muy parecido al que ingirieron al mediodía. Resguardada al abrigo del barracón pero muy próxima a la puerta, Moria observaba a las internas que optaron por cenar bajo el chaparrón, cubiertas solo por los salientes de los tejados. Otras, decidieron igual que ellas, protegerse de la lluvia al amparo del pabellón.

Una cacofonía susurrante de voces, fue alzándose a medida que las escudillas se vaciaban y las mujeres retomaban fuerzas. Advirtió que la mayoría hablaba alemán, pero también distinguió otras lenguas, aunque solo reconoció la polaca. Continuaba percibiéndolo todo como una pesadilla sin fin, una somnolencia irreal que se evaporaría como la bruma nocturna al amanecer y de la que ella era mera espectadora.

Deseaba asearse un poco, desprenderse de la plasta fangosa adherida a su cuello, sus brazos y sus piernas. Con las indicaciones de Paula y seguida de Keren, visitó por primera vez las letrinas, que estaban sucias y desprendían un nauseabundo hedor a heces y orines que revolvía el estómago y provocaba el vómito. De vuelta en el barracón, la tertulia de las internas se encontraba en su momento más álgido; incluso oyó alguna que otra carcajada. No se explicaba, como eran capaces de reír en aquella situación de precariedad y hacinamiento.

Paula y Keren ya estaban tumbadas en el jergón.

Con sana envidia, Moria observó como Paula se cubría con una manta.

Ojalá ella pudiese hacerse con una, se dijo. Estaba tan mojada, tenía tanto frío, que su cuerpo tiritaba de manera manifiesta. La intensa lluvia del día caló sus huesos y ahora sus pies además de hinchados, eran dos témpanos amoratados.

Inesperadamente, Paula le cedió un trozo de la esmirriada cobertera, cubriéndole sus tumefactos y desollados pies.

—¡Gracias! —le dijo conmovida por su generosa atención.

—Intentaré conseguiros una manta a cada una. Conozco gente en el Canadá —se arrebujó acurrucándose como un bebé—. ¡Buenas noches!

—¡Buenas noches!

Desde su posición a ras del suelo, la perspectiva del barracón era aún más tenebrosa y espeluznante. Los catres superiores se asemejaban a cavernas umbrosas, de cuya oscuridad surgían medrosos, semblantes cadavéricos de ojos saltones y mejillas hundidas que daban la sensación de ser espectros aparecidos del más allá. Las fisionomías de las mujeres que dormían en los catres intermedios no eran mucho más lozanas, pero la insuficiente y mortecina iluminación del pabellón permitía distinguirlas de manera más humana. Y las que como ella, tenían el ladrillado del suelo como somier, tan solo eran unos bultos de cabezas rapadas o pañuelos rayados. Las llamas oscilantes de las escasas velas proyectaban en las grises paredes del barracón, siluetas desfiguradas, sombras pavorosas que conferían al lugar un ambiente de auténtico túnel del terror.

Estaba tan cansada, tan agotada. Se preguntó, si después de todo y a pesar de desear con incomprensible entusiasmo durante el camino de regreso llegar al bloque y tumbarse a dormir hasta hastiarse, lo conseguiría. Tenía sus dudas tras un día tan extrañamente indescriptible como aquel. Nada de lo experimentado se ajustaba a la lógica y a la cordura. Todo, absolutamente todo, era diabólicamente grotesco, inaudito, inverosímil. Empezaron a pesarle los párpados y cerrando los ojos, se rindió al sueño. No fue reparador, ni vivificante. Las pocas horas que descansó, lo hizo sumida en un sueño inquieto, plagado de un sinfín de pesadillas, todas ellas horrorosas, terribles, fruto de sus primeras aterradoras experiencias en el campo de exterminio de Auschwitz.

Y mientras Moria y Keren se adiestraban en aquella vida de esclavitud y miseria, Demian experimentó la misma aciaga suerte que ellas.

Gracias a su soberbia presencia física y a su constitución corpulenta, sorteó con fortuna el fúnebre desfile a las cámaras de gas. Pero tras la cuarentena, su destino se ligaría maléficamente hasta el desmantelamiento del campo con aquellas duchas asesinas. La urgente necesidad de hombres en los comandos especiales, le llevó al campo C. Custodiados por soldados, fueron guiados hasta la parte trasera del bunker, sin que ninguno de ellos pudiera imaginar el macabro panorama que les esperaba tras la aparentemente inofensiva casa de campo.

Una montaña de cadáveres se alzaba ante ellos, desnudos, hinchados, con los cuerpos lacerados, magullados, como si hubiesen mantenido una cruenta lucha antes de morir. Los rostros desencajados por el terror y los ojos prácticamente fuera de las cuencas, les miraban con pupilas vidriadas.

Algunos amagaron el vómito; otros, más débiles, arrojaron hasta la hiel del hígado, pero ninguno pudo contener las lágrimas. Les ordenaron que cargaran con ellos y los trasladaran hasta una enorme fosa que ardía constantemente y donde otros internos arrojaban los cadáveres al interior de una gigantesca pira. El continuo y masivo asesinato de inocentes había superado la capacidad de los crematorios, por lo que los nazis se vieron obligados a improvisar y decidieron que los propios internos cavaran fosos profundos para quemar a los suyos. Una medida transitoria, que les libraría de la creciente cantidad de muertos que se amontonaban a las puertas de los hornos crematorios.

Pero la rigidez de la muerte supone un contratiempo a la hora de cargar con los cuerpos y las SS vocean furiosos a los novatos. Un oficial visiblemente alterado, se aproximó al grupo de los nuevos y llamando a un interno más veterano, le ordenó que les enseñara el modo más rápido de transportar el cadáver: debían asirlo por el cuello con la parte curva del bastón que les habían entregado, o cargarlo a los hombros como un saco de patatas.

Los Sonderkommandos trabajan hasta un máximo de dieciocho horas con un único descanso de treinta minutos. Cierto que su comida y sus barracones son algo más decentes y dignos que en el resto de secciones del campo; incluso disponen de alcohol y cigarrillos en abundancia, pero convivir con la muerte permanentemente no compensa ciertas concesiones.

Desde su primer día, Demian fue testigo de cómo muchos de sus compañeros, incapaces de soportar tanto horror, se lanzaban voluntariamente a la fosa ardiente. Algunos, lo hacían tras haber arrojado los cadáveres de sus esposas y sus hijos.

Demian fue destinado al sonderkommando I, en el turno de día. Acabada la jornada y tras el recuento obligatorio, se retiró junto a sus compañeros al barracón. Las habitaciones están situadas en la planta superior, sobre los hornos crematorios. Ellos entran, sus compañeros del turno de noche salen. La maquinaria de matar no descansa.

29 La verdad de Dieter Krauser

Biel ya tenía una nueva identidad y también un nuevo aspecto y aquella misma noche, abandonaría las minas para siempre hacia un destino que solo Abbot, su contacto y el catalán conocían. Antes de partir, se reunió con su amigo Christian para despedirse de él. Llevados por la emoción, ambos hombres se abrazaron sin ocultar sus sentimientos.

Cuando la camioneta se perdió en la espesa penumbra del bosque, Christian apostado a la puerta de la cabaña, se secó las lágrimas con la manga de la cazadora. Una vez más, Biel salía de su vida. ¡Maldita guerra!, se dijo. Sin embargo, confiaba en la buena estrella del catalán, pues solo así, podría cumplir la promesa que le había arrancado. Cabizbajo y de muy mal humor, entró de nuevo en la cabaña para matar el tiempo hasta la hora de la comida.

El sol se alzaba solemne en lo más alto de un cielo despejado y diáfano y en las minas se respiraba el aire festivo del Shabbat, aunque no todos participaban de la celebración con el mismo entusiasmo, solo algunos era devotos; el resto, o bien la religión nunca fue una presencia predominante en sus vidas, o la guerra y los nazis les alejaron irremisiblemente de la fe. No podían creer en un Dios que les había olvidado, pero respetaban la devoción del resto y no se inmiscuían en sus costumbres, e incluso como ese día, tomaban parte del festín. Llegada la hora de la comida y como el día invitaba a ello, apostaron a las puertas de las cabañas improvisadas mesas con caballetes y tablones. El último asalto a un convoy alemán cargado de provisiones, les permitiría complacerse de una copiosa comilona, por lo que el ambiente era animado: hombres y mujeres hablaban en tono jubiloso, comían con goce y bebían con deleite.

Un estallido fulgurante seguido de una estentórea explosión, les sorprendió en el ocaso de la celebración. La tierra se estremeció con furia bajo sus pies y una gigantesca nube de polvo y tierra se elevó al cielo grisáceo del anochecer. Las mesas se tambalearon, algunas saltaron por los aires con todo su contenido y un desconcierto caótico se desató en segundos. La impetuosa sacudida zarandeó los troncos de los árboles y las ramas se agitaron con violencia. La desorientación y la perplejidad, se apoderó de todos ellos.

—¿Qué diablos está ocurriendo? —gritó Abbot en el estrépito de la confusión. —¡Alemanes! —Vociferó Christian cobijándose tras una mata de arbustos del alud de disparos que provenían de la maleza del bosque—. ¡Nos atacan los alemanes!

—Nos duplican en número —replicó Abbot cargando su arma—, y tienen más y mejor armamento.

Hombres y mujeres repelían la inesperada incursión, descargando sus ametralladoras, sus fusiles, sus pistolas, contra los centelleos refulgentes que rasgaban la oscuridad lóbrega del bosque y algunos cayeron bajo las balas alemanas. Los lanzacohetes agujerearon las entrañas de las minas, arrasando grutas, cabañas, vegetación... Muchos volaron por los aires alcanzados en el fragor de las atronadoras explosiones. Entre ellos, Elina.

Christian pudo ver como el estruendo la alzaba del suelo, despidiéndola unos cuantos metros hasta estrellarse contra la árida breña del campamento.

Saltando los arbustos y corriendo de cuclillas, llegó a su lado mientras Abbot le cubría las espaldas.

—¡Elina! ¡Tranquila, estoy aquí!

Se arrodilló, giró el cuerpo malherido de la chica y sujetándola por la nuca con su fuerte mano, la atrajo hacia él. Con la otra mano, le despejó la frente de guijarros, hojarasca y tierra calcinada.

—No te esfuerces, alemán.

—Vamos, te sacaré de aquí.

—Déjalo, Christian —le pidió agonizante.

El ataque no cesaba y se hallaban inmersos en el fuego cruzado.

Elina tosió, escupiendo un débil hilo sanguinolento.

—No merece la pena... —su respiración era entrecortada—...que pongas tu vida en juego estúpidamente. Estoy muerta, Christian.

—No malgastes fuerzas hablando —le impelió conteniendo el llanto.

Elina abrió los ojos desmesuradamente, clavó las uñas en el musculoso brazo de Christian y expiró su último suspiro.

—¡Qué Dios te bendiga, Elina!

Sin reprimir las lágrimas, la tumbó con sumo cuidado sobre el suelo polvoriento. Echando una rápida ojeada a su alrededor, retrocedió descargando la munición de su ametralladora mientras Abbot le cubría desde su posición.

—Elina ha muerto —reveló Christian con los ojos enrojecidos.

—¡Malditos! —gritó Abbot poseído por el dolor y la rabia.

—Era una mujer muy valiente —fue todo lo que pudo decir.

Como poseído por un arrebato de locura, Abbot se apostó con su fusil tras el seto y apretando el gatillo, desgarró su garganta en un alarido desnaturalizado que retumbó en todos los recovecos del bosque y a Christian le puso los pelos de punta.

Pero la incursión proseguía y la situación para ellos se agravaba por minutos. Los alemanes avanzaban a gran velocidad sin obstáculos que se interpusieran en su camino. La gran mayoría de los que vivían en las minas buscaron refugio en las cabañas y allí precisamente encontraron la muerte. No quedaba una en pie; habían sido pasto de las bombas y de las llamas. Hombres y mujeres desparramados a lo largo y ancho del campamento, sembraban con sus cuerpos mutilados y ensangrentados la tierra desmembrada por las explosiones.

—Será mejor que nos larguemos de aquí —sugirió Christian.

—Adelántate tú —respondió Abbot—. Yo te cubro.

—¡Estás loco! ¡Son demasiados!

—¡Tengo que asegurarme si queda alguien con vida! —tenía los ojos desencajados y el rostro contraído—. ¡Así que lárgate! ¡Es una orden!

Christian se inclinó hacia él y agarrándole de la solapa de la cazadora, le sacudió con vehemencia, pues daba la impresión de estar sumido en un trance delirante. —No queda nadie con vida —le obligó a mirarle a los ojos—. ¿Es qué no lo ves? Abbot abrió la boca un segundo, pero no dijo nada. Con un rápido movimiento de ojos, divisó lo que quedaba de las viejas minas: fuego, muerte y destrucción. —Solo quedamos nosotros y si no nos largamos de aquí cuanto antes, acabaremos muertos o hechos prisioneros; y no sé lo qué es peor.

Abbot echó un vistazo a la avanzadilla de soldados que ya se divisaban en el ribazo de la colina.

—Sí, larguémonos.

Diciendo esto, sacó de su morral una granada de mano y tras arrancarle con los dientes la anilla de seguridad, la lanzó por encima de su cabeza contra la avanzada alemana.

—¡Ahora! —vociferó azuzándole a abandonar la zona.

La deflagración de la explosión se llevó con ella a unos cuantos soldados, permitiéndoles escapar de aquella ratonera.

Se ocultaron durante un tiempo prudencial en el bosque, sobreviviendo de lo que robaban al amparo de la noche en las granjas de la zona. Pero una mañana, Christian se despertó y solo halló las ascuas ardientes de la fogata de la noche crujiendo bajo la hornilla sobre la que reposaba una abollada y ruginosa cafetera, su mochila y su arma. Ni rastro de Abbot, ni de su caballo, un alazán de un rojizo relumbrante del que se apropiaron en una de sus incursiones.

Christian no hallaba respuesta para tan insólito suceso, pues Abbot no era de los que abandonaban a los suyos a su suerte. Entonces, ¿qué diablos había ocurrido durante la noche?

El viento filtrándose por la broza de los árboles zumbaba entre el ramal como un resoplido entrecortado y el chasquear de la hojarasca en el follaje del bosque, le puso en alerta. No se asemejaban a pisadas humanas, sino al trote lento de caballos. Con el arma en ristre, se ocultó al abrigo de la quiebra de un enorme pedrusco y esperó con ojo avizor sin apartar el dedo del gatillo.

De la maleza, surgieron unos hombres sobre imponentes monturas y encabezándoles, Abbot y su alazán escarlata.

Christian suspiró profundamente aliviado por su suerte y abandonado su escondrijo se reunió con Abbot, que le saludó con un fuerte apretón de mano y le presentó a sus acompañantes. Aquellos hombres, igual que ellos, llevaban años ocultos en las montañas, viviendo como furtivos y plantando cara a los alemanes.

Eran itinerantes, no permanecían mucho tiempo en un mismo lugar, se movían al mismo ritmo que los destacamentos nazis, alternando sus guaridas en los escondrijos más agrestes e insólitos. No sobrepasaban la docena y Christian se fijó en el aspecto de todos ellos, evidenciando la impresión que desde el principio tuvo: eran unos tipos montaraces, ceñudos y recelosos, que erguidos con petulancia sobre sus caballos, le analizaban con mirada desdeñosa. Tenían su propio líder, un tipo larguirucho con una giba prominente en la espalda. Mirarlo provocaba espeluzno. Era albino, de una tez tan nívea, que dañaba la vista. Sus ojos, de pupilas pálidas, traslúcidas, proyectaban una mirada incierta y gélida. Su cabeza, pequeña y redonda, estaba cubierta por un cabello crespo y tan blanco como su piel. Las guedejas desgreñadas, se enroscaban mugrientas sobre sus prominentes orejas. El labio leporino bajo su ancha nariz, dejaba a la vista unos dientes deformes y cerúleos. La arrogante expresión de su rostro albo cuando sus miradas se cruzaron, irritó a Christian, que desde el primer segundo experimentó una inexplicable aversión hacia aquel tipo soterrado y capcioso. Pero reparó en la admiración que el espíritu innato de liderazgo de Abbot despertaba en los desconocidos y como Pedja, que era así como se llamaba el individuo, no parecía molestarse. Sorprendentemente complacido, delegaba en su amigo Abbot toda la responsabilidad de dirigir y encabezar el grupo.

“Mejor”, pensó.

La sola idea de estar bajo las ordenes de un personaje tan irritante como aquel le ponía de mal humor.

Tras las concisas y explícitas indicaciones de Abbot, se internó junto a él y sus nuevos compañeros en la frondosa maleza del bosque cabalgando sobre la grupa del corcel de refresco que habían traído para él.

El día a día en la Alemania elitista, en la Alemania de las clases favorecidas, proseguía aislada de la apocalíptica realidad en la que estaba inmerso el mundo: una guerra que seguía asolando vidas y futuros. Enclaustrados en sus mansiones, en sus castillos, continuaban creyendo fervientemente en esa hegemonía aria que abanderaba la causa de aquella guerra sin fin. Cuando esa enojosa cuestión quedase solventada, Europa se convertiría en un lugar de paz y bienestar, un paraíso terrenal liberado al fin de las llamadas razas infrahumanas que ensombrecían con su presencia, el boato y la fastuosidad de un Imperio próspero y esplendoroso.

En la mansión von Fischer, el mundo giraba a un ritmo distinto.

Odelia, ignorada por su esposo, con el que apenas se cruzaba por los largos y espaciosos pasillos de la mansión cuando regresaba muy entrada la noche, se refugió en los brazos amantes de un banquero austriaco, viudo y con un patrimonio personal incalculable, que además de complacer sus gravosas excentricidades, satisfacía sus insatisfechos apetitos carnales.

Otto vivía sumido en su trabajo. Abandonaba la mansión con la aurora y regresaba rayando la anochecida. Detestaba encontrarse con su esposa, con la que ya no compartía ni alcoba. Llevaba semanas meditando la posibilidad de trasladarse a la ciudad, alquilar un apartamento próximo a su despacho. Además, la idea del divorcio tomaba más cuerpo y fuerza en su cabeza a medida que pasaban los días. No amaba a Odelia y tampoco la soportaba. No estaba dispuesto a perpetuar una farsa que no le llevaba a ninguna parte.

Ilse proseguía con su vida solitaria y aburrida. Sola la mayor parte del año en su señorial y majestuoso palacete, se pasaba las horas enclaustrada en el enorme salón sumergida en la lectura. Apenas hacía vida social y tampoco solía recibir muchas visitas. Cuando su esposo regresaba, el trato entre ellos era cordial durante el tiempo que duraban los escasos permisos.

Se masajeó la nuca, dejó el libro sobre el estante y apuró el té. Desde la mañana se sentía inquieta, angustiada... La llamada telefónica de Dieter la tarde anterior, haciendo referencia a “tengo que decirte algo muy importante”, con aquel tono de voz enigmático, le había trastornado. Miró la hora en su reloj de pulsera.

En menos de treinta minutos, Dieter haría su aparición por la puerta.

Arrebujándose bajo el chal de lana trenzada, se sentó en uno de los bancos de alabastro que circundaban el velador. Empezaba a refrescar y ella siempre había sido muy friolera. El mayordomo asomó por el corredor abovedado de coloridos rosales y tras reunirse con ella, le anunció una visita. Le dio indicaciones y el sirviente se alejó. Un par de minutos después, vio aparecer la imponente figura de Dieter. Sus ojos zarcos resaltaban bajo sus espesas pestañas.

—¡Dieter! ¡Cuánto tiempo! —dijo incorporándose.

—¡Ilse! ¡Gracias por recibirme! —inclinándose, le besó la mano.

—No digas tonterías —le reprendió mientras ambos tomaban asiento—.

Sabes perfectamente que siempre eres bien recibido.

—No creo que tu padre opine lo mismo.

—No me refería a mi padre.

—Lo sé —se quitó el sombrero.

—De veras, Dieter. Me alegra saber que estás bien —buscó sus bonitos ojos azules—. Tu llamada de ayer, supuso para mí un soplo de aire fresco en mi decepcionante vida. Oír una voz amiga después de tanto tiempo, siempre es reconfortante.

—Me complace saber que sigo teniendo aliados entre los von Fischer.

—Para mí eres algo más que un aliado. Eres el único amigo que tengo y la única persona en la que puedo confiar —una sombra de tristeza tiñó sus ojos marrones.

—Eres una mujer maravillosa, Ilse.

—¡Oh! Tú siempre tan adulador.

—Lo digo en serio. Tu hermano y tú, sois lo único honesto de esta familia.

—Christian —susurró cerrando los ojos—. Aún no puedo creer que esté muerto. Mi corazón me dice que sigue vivo en alguna parte —suspiró—, aunque su lápida refleje lo contrario.

—Tal vez... tu corazonada no sea tan descabellada.

Ilse volvió la cabeza abriendo los ojos desmesuradamente.

—¿Era eso lo qué tenías que decirme? —preguntó con las mejillas encendidas por la emoción.

—No, exactamente —carraspeó—. Pero hace un par de meses, coincidí casualmente con alguien que le conocía muy bien y con el que estuvo oculto en el bosque. —¿Me estás diciendo...? —hablaba atropelladamente—. ¿Qué Christian está vivo? ¡Oh, Dios mío! —Alzó la vista a la redonda luna brillando imponente en lo más alto del cielo—. ¿Y dónde está? ¿Dónde se oculta? —las preguntas se amontonaban en su garganta.

—En los bosques de Polonia. Su muerte no fue más que una simulación para desertar, fue el propio Christian el que se encargó de que encontraran su documentación entre los escombros. Apostado muy cerca del restaurante, aprovechó la confusión que generó la explosión para deshacerse de ella y desaparecer ocultándose en las montañas.

—La Resistencia —susurró—. ¿Y cómo puedes estar seguro de qué es él? Ese hombre pudo confundirse.

—Ese hombre es Biel, el médico catalán que trabajó en la consulta de tu hermano. Ilse aspiró profundamente.

—Christian vivo —se abrazó a sí misma—. Hasta ayer todo era gris y deprimente. Ahora la vida vuelve a estar teñida de color y te lo debo a ti, Dieter.

¡Gracias! —le dio un fugaz y tímido beso en la mejilla.

El abogado sobresaltado, dio un respingo. No estaba acostumbrado a que le dispensaran muestras espontáneas de cariño.

—Disculpa si te he ofendido —le pidió Ilse al ver su reacción.

—No, en absoluto —ruborizado, sonrió—. Solo que no es habitual ciertas manifestaciones afectivas tan expresivas hacia mi persona y me ha pillado por sorpresa. —Dieter, el solitario.

—Suena a Emperador romano —bromeó para quitarle hierro al asunto.

—Tú y tus ocurrencias —carcajeó divertida.

La rica heredera posó su mirada chispeante en las guirnaldas rosáceas que configuraban las campanillas sobre el tapiz verdoso de las enredaderas y que irradiadas por el brillante resplandor de la luna de aquella noche estrellada, refulgían como un sinuoso velo de diamantes.

—Aquí, en esta quietud, oyendo los susurros de la noche, nadie diría que estamos en guerra. Pero ahí afuera, miles de seres humanos están muriendo en este momento y otros miles morirán mañana. Y así continuará, hasta que alguien ponga fin a esta locura. ¡Es terrible! —se estremeció.

—Lo es, Ilse. Lo es.

—¿Qué más te dijo ese Biel? —preguntó arrebatándole la pitillera.

—¡Oh! No mucho más.

Su tono de voz no sonó convincente y la mujer le miró mientras daba lumbre a su cigarro.

—No sé por qué, pero tengo la sensación de que no estás siendo sincero.

El abogado desvió la mirada.

—¿Qué ocurre, Dieter? —inquirió suspicaz—. ¿Qué le ha pasado a Christian? —su repentina alegría había desaparecido.

—Nada, tu hermano está bien.

—Entonces, ¿por qué has eludido mi pregunta?

Un destello chispeó igual que un relámpago en su cabeza. Si Dieter no mentía y su hermano se encontraba a salvo, solo podía tratarse de Moria y el pequeño Adriel.

—Mírame, por favor —le rogó—. ¿Qué más te dijo ese hombre?

El abogado vaciló unos instantes.

—Hace mucho tiempo que dejé de ser una niña —añadió.

Dieter se llevó las manos a la cara frotándosela con vehemencia. Exhaló un hondo suspiro, dejó caer los brazos y volviéndose hacia Ilse, la miró fijamente.

—Después de la deportación, Moria y Adriel subsistieron a duras penas en uno de los muchos guetos que nuestro glorioso gobierno cercó en los barrios judíos de Polonia. Inmundicia, miseria, hambre, frío, epidemias, ratas, piojos... ese era el día a día que debían soportar hacinados en una mísera y húmeda habitación —su mirada zarca se endureció—. Adriel partió de Berlín con un insignificante catarro que tu propio hermano estaba tratando. El largo viaje en un mugriento vagón de ganado empeoró considerablemente la salud del crío, y las infrahumanas y degradantes condiciones de vida del gueto, como te imaginarás, no ayudaron a que el pequeño se restableciera.

Se hizo un silencio, roto solo por el canturrear estridente de los grillos.

—Nada pudieron hacer por él, Ilse —sostuvo su mirada empañada en llanto—. Adriel murió a finales del año pasado.

Le fue imposible contenerse por más tiempo y tras tirar el cigarrillo sobre el pedregullo del pavimento, rompió a llorar compulsivamente. La feliz noticia de que su hermano estaba vivo, se disipó con la rapidez del humo. Buscó refugio a su penar en los hercúleos brazos de Dieter.

—¡Pobre criatura! ¡Era tan pequeño! —se lamentaba entre sollozos contritos mientras el rostro risueño de Adriel se cristalizaba en su cabeza.

—Solo tenía tres años.

—¡Angelito! ¡Apenas era un bebé!

Su congoja era sincera y Dieter no dudaba de ella.

—¿Lo sabe Christian? —preguntó incorporándose y buscando su pañuelo en el puño de la rebeca de punto inglés; con manos trémulas se enjugó la cara.

—Sí lo sabe —corroboró apesadumbrado.

—¡Pobre hermano mío! —su zozobra y su llorera se intensificaron—. ¡Ha tenido que ser terrible para él, saber que su hijo ha muerto y que no volverá a verle nunca más!

Arrugó el pañuelo entre las manos con rabia frenética.

—¿Y Moria? Ha debido ser un infierno para ella, sola con su hijo —sacudió la cabeza abrumada—. ¡Malditos! ¡Malditos mil veces! —bramó con ira furibunda.

—Ilse, no te alteres, te lo ruego —le pidió.

—Mis padres, Dieter. Ellos son los únicos culpables de que ese niño esté muerto, que su madre se encuentre vete a saber dónde y que mi hermano se oculte en las montañas como un furtivo. Ellos lo maquinaron todo.

—Ilse, por favor —la sujetó por los delicados hombros—. Atiéndeme, te lo ruego. Naturalmente que pagarán por sus mezquindades. Pero si te sirve de consuelo, Moria está viva y a salvo.

Un fugaz brillo de alborozo asomó a los enrojecidos ojos de Ilse.

—Escapó de la evacuación del gueto con documentación falsa.

—¡Gracias a Dios! —exclamó con un hondo suspiro.

—Lo mejor de todo, es que en breve se reunirá con tu hermano.

—¿Lo dices en serio? —sus ojos se abrieron de par en par y la sonrisa volvió a su rostro.

Dieter asintió.

—¡Eso es estupendo! Después del..., insufrible martirio que han vivido, merecen una nueva oportunidad. Empezar de cero, si es que pueden.

—Ojalá logren superar todo el dolor que han sufrido.

—Pero mis padres deben pagar por la muerte de Adriel. No podemos permitir...

—Precisamente, ese es el motivo de mi visita —bajó el tono de voz captando la máxima atención de su interlocutora—. Pero tengo que estar completamente seguro de que puedo contar contigo.

—Nos conocemos desde hace muchos años, Dieter —le increpó dolida—. Me ofende que dudes de mi lealtad.

—No dudo de tu lealtad, pero la información que poseo, también te afecta directamente —su mirada y su voz se tornaron graves—. A ti, a tu hermano... y a mí.

—¿A ti? —preguntó extrañada.

—Sí, Ilse. A mí.

—Dieter, conseguirás asustarme.

—No es esa mi intención.

—Pues créeme que lo estás consiguiendo.

—¿Hasta qué punto estás dispuesta a traicionar tu legado sanguíneo?

—¿Qué quieres decir? —preguntó con las finas cejas enarcadas.

—Odelia —frunció el entrecejo—. Estoy hablando de tu madre, Ilse.

—¿Mi madre? ¿Y mi padre? Has olvidado que fue él...

—De Otto me ocuparé más adelante. Tu padre es una cuestión personal y en este momento le necesitamos. Ahora, la prioridad es Odelia.

—¿Qué pretendes, Dieter?

—Acabar con ella —reveló con determinación—. Destruirla definitivamente, que no quede ni el más mínimo rastro de duda sobre su auténtica personalidad y sus muchos crímenes.

Ilse leyó dolor en los ojos zarcos y luminosos de Dieter mientras pronunciaba aquella sentencia.

—Lo has conseguido: estoy realmente asustada.

Lo cierto, es que fue aquel fuego de odio en la mirada resentida de Dieter lo que la sobrecogió.

—¿Dónde crees qué he estado todo este tiempo? —Visiblemente inquieto, se atusó el cabello—. Recabando información, acumulando pruebas. Odelia von Fischer es una asesina despiadada, una auténtica psicópata y muy, muy peligrosa. —¡Dios mío, Dieter! ¿Qué sabes de mi madre?

—Todo, Ilse, lo sé todo. Y cuando la desenmascare, la verdad lastimará a mucha gente.

—¿Formo yo parte de esa gente? —preguntó con un hilo de voz.

—Sí —respondió escueto.

—Entiendo —susurró—. No importa, no será la primera vez que mi madre me lastima. Lo ha hecho deliberadamente, en mis propias narices, procurándome el dolor más desgarrador que una mujer puede sentir.

Dieter conocía con detalle los trágicos acontecimientos que rodearon la muerte de la hija de Ilse. Fue ella misma la que le informó en una de sus escasas conversaciones telefónicas. La miró con inmensa ternura. Sentía por ella un cariño sincero y también una honda pena. Durante años, fue el pelele de su madre, sin presentar jamás batalla a sus abusos y mezquindades. Aún no había cumplido los treinta años y sus facciones mostraban los rasgos de una vida más bregada y curtida. Los azotes de la vida la habían fortalecido, dejando atrás a la estirada y mentecata peripuesta que fue en el pasado. Junto a él, se sentaba una mujer de semblante sereno y mirada firme.

—Nada en esta vida me satisfaría más ni me reportaría más placer, que ver a mi madre destruida y hundida en la mierda —un centelleo avieso chispeó en sus ojos marrones, como poseída por un perverso pensamiento—. Déjate de digresiones y ve directo al grano —le conminó irguiéndose bajo el chal—. Estoy deseando verla arrastrándose por el fango —echó una ojeada a su alrededor y se incorporó—. Pero mejor continuamos dentro la conversación. ¿Por qué no te quedas a cenar?

—Si no te va a causar ninguna molestia.

—No digas tonterías —le regañó—. Mi cocinera guisa el pavo como nadie. Ya verás, te chuparás los dedos —colgada de su brazo, le tentaba deliberadamente mientras se dirigían al palacete por el corredor de los rosales.

—Estoy deseando probar ese pavo —comentó animado.

Apenas eran las ocho y ya era noche cerrada.

30 Egbert, un ángel en el infierno

Bastaban unas semanas de internamiento en Auschwitz, para que el salitre atacara sin piedad la frágil salud de las desnutridas internas.

Moria y Keren no se libraron de sufrir las consecuencias de los desarreglos intestinales: retorcijones insufribles, náuseas compulsivas... Muchos días, al regreso del fatigoso trabajo en las marismas, se topaban con las piernas y las faldas enfangadas en heces líquidas. En algunas de sus compañeras, las constantes y sañudas diarreas, las debilitó hasta el punto de no aguantarse en pie. Los vómitos y las fiebres las llevaron directamente a las cámaras.

En el gigantesco matadero de seres humanos que era el campo de exterminio de Auschwitz, siempre surgían pavorosas novedades: una inspección sorpresa en el barracón, una ejecución pública, una sesión extra con la Strafkolonne, la Columna de castigo, o cualquier otra exhibición de barbarie y salvajismo.

En muchos momentos, Moria se decía, que las instalaciones de Satanás posiblemente serían mucho más benevolentes que las de Auschwitz. Y era entonces, cuando más recordaba a su hijo y más le agradecía a Dios que le hubiera salva-guardado de aquel permanente horror pese al desgarrador dolor que suponía no tenerlo junto a ella. No pasaba ni un solo día sin que no deseara morir y reunirse con él. En aquel recinto diabólico, la muerte era sinónimo de liberación.

Batsheva y Batia, tras varios días retenidas en una austera y oscura habitación de un colegio interno de monjas, recibieron la visita de un enigmático y atractivo caballero de cabello negro, estrabismo en su ojo izquierdo, incisivos superiores ligeramente separados, educación exquisita y correctos modales, que les habló con voz melosa y una amplia sonrisa. Su apariencia reposada y afable, solo era una máscara que camuflaba la verdadera calaña de aquel tipo despreciable. Joseph Mengele, “El ángel de la muerte”, era un demente al que le atraían poderosamente los gemelos, pues afirmaba convencido, que el misterio para alcanzar la hegemonía racial, esa raza imbatible, se hallaba en la genética de éstos.

De ahí su especial interés en las hermanas, que abrazadas, lo miraban cohibidas guarecidas en un rincón de la habitación. Una vez en Auschwitz, sufrieron el mismo obligado proceso de internamiento que los adultos, incluido el número tatuado. A continuación, las trasladaron al pabellón 10, el pabellón de los gemelos de Mengele, donde se convertirían en unas cobayas más de los aberrantes experimentos del diabólico médico, para el que cualquier monstruosidad estaba justificada, si con ello se lograba el fin último: la raza perfecta.

Egbert entró en la sala y encontró a las gemelas sentadas sobre unas camillas; tenía órdenes de llevar a una de ellas ante la presencia de Mengele.

Pese al tiempo que llevaba destinado en Auschwitz, le era moralmente imposible acostumbrarse a los horrores diarios que allí se practicaban. Su alma estaba condenada para la eternidad, de eso no le cabía ni la más mínima duda, porque aunque aquello acabara, algún día tendría que acabar, él jamás lo olvidaría, no podría hacerlo. No, después de haberlo permitido.

—¡Hola!

Las saludó con una fresca sonrisa.

—¿Cómo os llamáis? —Les preguntó caminando hasta ellas, aunque las crías permanecieron mudas—. Ahora os tomaré la temperatura.

Dejó las fichas sobre una de las camillas y con delicadeza, asió el brazo de Batsheva. La cría dio un respingo. Fue la reacción lógica de una chiquilla aterrada. Sin embargo, Egbert fingió no haberlo advertido. Tomando el termómetro del bolsillo superior de la bata, observó el mal estado físico de la niña, mucho más demacrada y delgada que su hermana. Eran las irremediables consecuencias de los macabros experimentos que con ella practicaba Mengele, que tres veces por semana la sometía a una terrible tortura: en una gélida sala de operaciones, tumbada en una camilla con las muñecas atadas, le paraban el riego sanguíneo, le extraían considerables cantidades de sangre y a continuación, le inyectaban hasta cinco veces un componente químico desconocido. La frágil salud de la pequeña ya mostraba las fatales secuelas de aquella inhumana barbaridad. —Me llamo Egbert. No voy a haceros ningún daño, solo os tomaré la temperatura.

Perseguía ganarse la confianza de las gemelas, que no le mirasen como al monstruo de su jefe. Comprobó el termómetro, tomó notas en la ficha y se acercó a Batia repitiendo la operación. Después, buscó el modo de que sus palabras sonaran sinceras.

—Ahora Batsheva y yo iremos a ver al doctor —vio el espanto en los ojos de las crías—. Enseguida estaremos de vuelta. Yo cuidaré de tu hermana.

Sin imaginar que minutos después se arrepentiría de sus palabras, abandonó la sala con la niña de la mano.

Mengele les esperaba en una estancia muy parecida a la que acababan de abandonar. Nada más atravesar la puerta, Egbert reparó que se trataba de una sesión extra de aquellos horribles experimentos. La camilla de extracciones presidía la sala, y Mengele y sus dos más fieles colegas, el doctor Klein, un antisemita declarado y el doctor Köning, un alcohólico empedernido, les recibieron con una siniestra sonrisa.

—Herr doctor Ulbrecht, adelante —le invitó Mengele.

Sin soltar la mano de la cría, caminó hasta ellos.

—Los doctores Klein y Köning y un servidor, hemos convenido que sería interesante para usted que nos acompañara.

Egbert sabía que más que una invitación, la sugerencia de Mengele era una orden.

—Lleva meses prestando sus servicios con nosotros y sin embargo, siempre rehúsa participar de nuestros interesantes experimentos. Vivimos un momento único, un momento glorioso que marcará un antes y un después en los hallazgos científicos. El Tercer Reich, está escribiendo las páginas más brillantes y eminentes de la historia científica del mundo.

Egbert no osaba replicar, mientras contemplaba como la enfermera tumbaba a la niña en la camilla y le maniataba las muñecas.

—Si lo considera oportuno, es libre de tomar todas las anotaciones que crea convenientes. También puede formular cuantas preguntas desee.

¿Y qué deseaba que le preguntara...? ¿Si tenía alma, conciencia...?

Aunque se lo jurara sobre la Biblia, no podría creerle. Alguien como Mengele no podía tener ni alma ni conciencia.

—Cuando desee, herr doctor —anunció la enfermera apartándose de la camilla. —Bien —exclamó Mengele—. Comencemos.

La niña no superaría la prueba, Egbert lo sabía. Estaba demasiado débil y su muerte supondría la muerte de Batia. Era una norma inquebrantable en el pabellón 10. Cuando un gemelo fallecía, inmediatamente, el hermano o hermana era trasladado al laboratorio donde se le asesinaba con una inyección de aire en el corazón. Mengele gozaba del privilegio de presenciar la muerte casi al unísono de dos hermanos gemelos, un suceso considerado por la medicina como insólito y prácticamente imposible. Solo Mengele y Auschwitz, podían conjugarse para que un episodio tan inaudito e infrecuente tuviese lugar.

Batallando contra sus sentimientos, oyó como Mengele tarareaba con pasmosa frialdad la melodía de Tosca de Puccini. A medida que le extraían sangre, las constantes vitales de la pequeña se debilitaban. Los gestos de desaprobación del doctor Klein oprimieron el corazón de Egbert.

Con un marcado rictus de enojo en su rostro enrojecido, Mengele ordenó a la enfermera que preparara una inyección de cloroformo, confirmándose los peores presagios de Egbert. El médico tomó la jeringuilla con firmeza y con la misma imperturbabilidad, hundió la aguja en el costado izquierdo de Batsheva apuntándole al corazón. La sangre depositada en las válvulas coronarias se coaguló rápidamente, provocándole un paro cardíaco fulminante. El joven sintió como suya, la última expiración de Batsheva.

—Queridos colegas, lamentablemente nos vemos ante un nuevo fracaso —comentó con pasmosa frialdad Mengele quitándose los guantes—. Estos malditos judíos llegan cada día más débiles. Doctor Ulbrecht, lamento que su primera experiencia haya sido tan decepcionante. En el futuro, tendrá cientos de oportunidades de vivir en primera persona los magníficos avances de nuestra investigación.

Egbert se limitaba a asentir. Sus ojos enrojecidos por las lágrimas retenidas, no se despegaban del pequeño cuerpo inerte cubierto con un desangelado hule.

—¡Vaya! No imaginaba que fuese tan tarde —apreció Mengele mirando su reloj—. Caballeros, la cena nos espera. Mañana nos ocuparemos de esta sucia judía. Ya que viva no ha servido para gran cosa, esperemos que una vez diseccionada pueda aportarnos algo más —se volvió hacia Egbert—. Doctor Ulbrecht, ya sabe lo qué debe hacer.

Sí, naturalmente que lo sabía, solo que nada tenía que ver con las órdenes de Mengele. Su conciencia estaba en la picota y no deseaba convertirse en un monstruo como los que le rodeaban.

—Queridos colegas, cuando gusten —los tres médicos y la enfermera abandonaron la sala y un glacial silencio lo inundó todo.

Egbert miraba el hule incapaz de apartar los ojos, como si estuviesen clavados en aquel trozo de plástico verde. No hacía ni una hora que había ido a buscar a Batsheva y ahora yacía cadáver sobre una fría mesa de extracciones. Su conciencia se estaba rebelando y le exigía, no respuestas, sino acción. Su cobardía no era excusa para condenar a la hermana de esa chiquilla a un final tan horrible como aquel. Ya que no pudo cumplir su promesa de cuidar de Batsheva, tenía la obligación moral de evitar otro asesinato injusto. Llevaba demasiados meses contemplando sin mover un solo dedo, los crímenes que se ejecutaban sobre críos inocentes y ya no lo soportaba más, sus tragaderas habían cubierto el cupo. Aunque la otra alternativa, tampoco es que fuese menos monstruosa. En la enfermería, una niña de más o menos la misma edad y el mismo aspecto, allí pasado un tiempo todos los pequeños tenían el mismo semblante macilento, acababa de fallecer consumida por el hambre y aún no había sido trasladada al crematorio. Sería perfecta para suplantar a Batia, aunque para ello, infringiese todos los protocolos, firmando sin el consentimiento de Mengele, la salida del hospital de las gemelas. Pero Batia no podía continuar en Auschwitz después de aquello, tarde o temprano la descubrirían. La única solución, era hablar con un colega de su plena confianza que trabajaba en el hospital de mujeres y con el que había llegado a intimar, hasta el punto de que se atrevió a confesarle que colaboraba con un grupo de partisanos en la coordinación de las escasas fugas que se sucedían en el campo. Solo él podría ayudarle a liberar a la niña.

Heinrich Himmler, orgulloso de su obra, gustaba de visitar los campos de exterminio rodeado de su Estado Mayor y acompañado de destacados miembros del partido, a los que invitaba previamente para mostrar henchido de orgullo, la eficacia y rapidez con la que se aniquilaba a la llamada raza inferior.

—¡Que los SS y el kommando especial salgan de la sala!

Inmediatamente después de la orden, las puertas se cerraron, las luces se apagaron y los gritos y los llantos se adueñaron del recinto.

Un coche-ambulancia con la insignia de la Cruz Roja se detuvo muy cerca de las duchas y de su interior se apearon un oficial SS y un suboficial del servicio sanitario portando en sus manos cuatro cajas verdes de hojalata. Seguido del SS y cubriéndose el rostro con una máscara antigás, el sanitario se dirige con paso indiferente a las chimeneas. Una vez frente ellas, levanta las tapas de hormigón que las cubre, vertiendo en las bocas de los conductos el contenido de las cajas, el gas, el Zyclón B, granulado en su forma original, pero que al contacto con el aire se transforma en el gas de la muerte. Un compuesto tóxico y letal, que se filtrará por las aberturas de las duchas, extendiéndose con increíble rapidez y acabando en cinco minutos exactos, con los pobres desgraciados que con la mirada en el techo, confían con el último halo de esperanza ver surgir chorros ingentes de agua. ¡Qué ilusamente equivocados están!

El gas actúa de forma ascendente, provocando que las víctimas se pisoteen entre sí en el desesperado intento de apresar aire puro, trepando sobre los más débiles, casi siempre niños, mujeres y ancianos, que resultan aplastados bajo el tropel enajenado que lucha enardecidamente por retener el escaso oxígeno que queda en la cámara y no morir asfixiados. Pasados los veinte minutos de rigor, los aparatos eléctricos de ventilación se ponen en marcha, limpiando el interior de los invisibles restos de gas que siempre quedan levitando. A continuación, las puertas se abren, las luces se encienden y el horror muestra la peor de sus caras: los cadáveres, apilados y entrelazados entre sí, prácticamente alcanzan el techo. Los cuerpos muestran las huellas de la despiadada lucha que han mantenido en el inútil intento de sobrevivir al gas. Los rostros, azulados y deformados, estremecen solo de mirarlos.

Antes de introducirse en aquella gigantesca cámara mortuoria con su sonderkommando, Demian echó una imperceptible ojeada a la selecta audiencia de ese día. Era la primera vez que veía a Himmler en persona y durante unos segundos, se imaginó arrebatándole la ametralladora a uno de los sabuesos SS que lo custodiaban y descargándola sobre toda la comitiva, empezando por el Reichsführer, pero el brusco empujón de uno de sus compañeros le sacó de aquella placentera obnubilación. Colocándose la máscara antigás, pues pese a la potencia de los ventiladores siempre quedan restos de gas levitando en la cámara, siguió a su sonderkommando hasta e l interior de las duchas para iniciar la limpieza. Una tarea a la que no se acababa de acostumbrar.

Los cuerpos fueron transportados a los crematorios, donde antes de ser incinerados, otro interno les rasurará las cabezas y les extraerá a los que los tengan, los puentes, los dientes o las muelas de oro; un trabajo que se prolongará unas seis horas. Mientras tanto, los SS que han participado en las denominadas acciones especiales, disfrutarán ese día, tal y como está estipulado, de una ración extra de alcohol, cigarrillos, embutido y pan. Eran muchos los que se ofrecían voluntarios precisamente por esas prebendas.

—¡Caballeros! —la voz marcial de Himmler se dejó oír—. La acción especial ha finalizado y un suculento banquete nos espera.

Un murmullo de complacencia siguió a sus palabras.

—Otto, ¿me has oído? —le preguntó a su buen amigo.

—¡Sí! ¡Sí! —absorto en la pavorosa imagen que se mostraba ante él, le brindó una sonrisa que estaba muy lejos de sentir.

—Nuestro estimado herr Sturmbannführer Rudol Höss, nos espera en su residencia —anunció precediéndole.

Rudolf Höss vivía en el mismo campo junto a su familia. Su esposa, frau Höss, era muy popular gracias a los magníficos banquetes que ofrecía a los invitados de su marido.

Otto, visiblemente afectado, siguió a la comitiva llevado por la inercia voluntaria de sus piernas, pero pese a la deliciosa cena, fue incapaz de probar bocado. La mirada suspicaz de Himmler, le obligó a inventarse un pretexto de salud. Lo cierto, es que presenciar aquella ejecución en masa le había revuelto el estómago y el alma. Desde el mismo instante que la montaña de cadáveres se mostró ante él como una pirámide dantesca, mantenía una feroz lucha interior con su conciencia. Aquel horror en estado puro, en nada se parecía a los ideales que creía defender, pues sobrepasaba lo humanamente aceptable. Aquello era una atrocidad de un salvajismo sin precedentes de la que no quería formar parte. No, decidido. En cuanto sus pies pisaran Berlín, iniciaría los trámites para desvincularse del partido. No sería fácil y lo sabía. Su dimisión supondría un sin fin de preguntas, una investigación exhaustiva sobre él y su familia, a pesar de que lo conocían prácticamente todo de ellos. Pero no le importaba soportar aquel calvario. Era preferible, que seguir siendo cómplice de una barbarie como aquella. Una barbarie, de la que tuvo conocimiento desde el inicio y por lo tanto, su complicidad y su beneplácito, lo hacían tan culpable como aquellos que en aquel momento brindaban junto a él. Inmerso en sus pensamientos, aceptó el puro habano que le ofreció Himmler. Por primera vez desde que se conocían, cuando sus miradas se cruzaron, no reconoció al viejo camarada con el que debatía acaloradamente sobre política en el lóbrego rincón de una taberna de Múnich y con el que durante años compartió sueños y aspiraciones. Un escalofrío le recorrió la columna vertebral, cuando los ojos fríos como el hielo y la sonrisa sibilina de Himmler se posaron sobre él. No apreció ni un vestigio de arrepentimiento en su rostro flemático.

Heinrich Himmler era un monstruo cruel y despiadado, un ser sin alma. Su apariencia humana enmascaraba su naturaleza diabólica.

Otto desvió la mirada y apuró de un solo trago el contenido de su copa.

No veía el momento de regresar a Berlín.

A escasos metros de allí, Egbert soportaba estoico los gritos furibundos de Mengele, después de que éste descubriese que las gemelas no estaban en la sala de disección y que ya habían sido trasladadas al crematorio. Durante la arenga, creyó en muchos momentos que Mengele ordenaría su ejecución, pero la fortuna parecía acompañarle y todo quedó en una sanción, que como enfatizó Mengele con el rostro arrebolado, mancharía su excelente expediente militar y médico. Una cuestión que a Egbert le traía sin cuidado.

Apenas quedaba una hora para que finalizara su turno, cuando la descubrió entre los cadáveres apilados que estaban siendo rasurados por otro interno de los kommandos especiales.

Demian parpadeó repetidamente, pues no podía creer que aquella chiquilla escuálida y de ojos vidriados que yacía sobre el sucio suelo, fuera su hija Bathseva. Como poseído por una rabia inhumana, se abalanzó sobre el interno arrebatándole a la niña.

—¡Eh! ¡Estás loco! —Bramó el hombre ante la arrebatada reacción de Demian—. ¿Se puede saber qué diablos te pasa?

El rostro demudado y los lagrimones que resbalaban por las mejillas de Demian fueron suficiente respuesta. De inmediato, el arisco interno lo entendió todo.

Demian, gimiendo como un animal herido de muerte, estrechaba el cuerpo inerte de su hija contra su fornido torso mientras musitaba una oración entre aquellos lamentos dolientes. Tirado en el suelo, con la espalda apoyada en una de las mugrientas paredes de aquel cubículo mortuorio, mecía a su pequeña y gimoteaba. Un quejumbroso gimoteo in crescendo, que acabó convirtiéndose en un aullido desgarrador.

—¡NOOOOOO!

El dolorido y penetrante grito acaparó durante unos segundos la atención del resto de hombres que por allí trajinaban. Pasado el impacto de la primera impresión, continuaron con su trabajo como si tal cosa, pues no era una escena inusual la que en aquellos instantes protagonizaba Demian. Muchos de ellos habían pasado por una experiencia similar. Pero en Auschwitz, no hay tiempo para el dolor, para el duelo y cuando sus compañeros intentaron arrancarle a Batsheva de los brazos, tuvieron que librar una lucha titánica, sujetándolo fuertemente mientras desecho por la pena, forcejeaba y gritaba que su hija no, que su pequeña no sería incinerada en aquellos malditos hornos. Cuando finalmente lograron calmarlo, uno de ellos lo acompañó al barracón. Con paso cansino llegó al catre dejándose caer pesadamente sobre el jergón. No tenía hambre, ni sed, ni sueño, ni ganas de seguir viviendo. Su hija Batsheva estaba saliendo en esos momentos por la chimenea del crematorio convertida en humo y un asfixiante sollozo agitó con furia su pecho. Sus compañeros de turno cenaron aquella noche con la serenata de un llanto inconsolable.

Le fue imposible conciliar el sueño y cuando se levantó por la mañana, su corpachón robusto y atlético era un mero bulto de carne insensible que avanzaba por los estrechos pasillos del barracón por la inercia natural del caminar, y su rostro, demacrado y macilento, mostraba unas oscuras y abultadas ojeras.

Finalizado el desayuno, uno de los internos tiró de él arrastrándole al exterior. El sol cegador de aquella mañana le devolvió al mundo real de Auschwitz. Entonces, notó su alma partiéndose en dos, resquebrajándole el pecho. Instintivamente, alzó la cabeza y clavó su mirada ausente en la imponente chimenea donde el humo continuaba surgiendo incesante. Una idea empezó a rondarle la cabeza. Durante el descanso de la comida, buscaría a Ernst Burger, un vienés del bloque 4, un tipo al que conoció en sus años mozos y al que no había vuelto a ver desde que se mudara junto a Keren y sus hijas a Stturtgat.

Ernst Burger lideraba la resistencia del campo y tras reconocerlo entre los internos, no dudó en reclutarlo.

La última vez que vio a Batsheva, estaba con Batia, su madre y Moria. Si habían sido apresadas juntas, todas ellas se encontrarían en Auschwtiz y la sola idea le provocó un escalofrío que sacudió su cuerpo. No podría volver a conciliar el sueño, hasta que tuviera la absoluta certeza de que todas ellas continuaban con vida y solo Ernst tenía la suficiente veteranía y los contactos necesarios para averiguarlo.

La mañana se le hizo interminable.

31 Remordimientos de conciencia

Abril 1944

A partir de 1944, los horrores de los campos de exterminio nazis dejaron de ser tabú para un amplio sector de la sociedad mundial, destapándose para espanto de muchos las aberraciones espeluznantes que en ellos se practicaban.

Hitler, obcecado con ganar la guerra, se negaba a escuchar los sabios razonamientos de sus Generales, más dispuestos a la capitulación que a proseguir con una guerra que sabían perdida. Obsesionado con la creación del arma más poderosa de la historia de las guerras, en cuya tarea mantenía inmersos sin descanso día y noche a científicos, investigadores y técnicos de renombre, Hitler perseveraba incansable al frente del país, dando órdenes y supervisando personalmente los movimientos de sus tropas.

Uno tras otro, los intentos de asesinato contra el dictador fracasaban por muy diversas razones. No por ello, las conspiraciones para decapitar la cabeza pensante del gobierno nazi cesaron.

Odelia, acomodada en uno de los sillones de terciopelo beige del salón, apuraba su café entretenida en el ojeo del periódico. Súbitamente, la mano que sostenía la taza se agitó al mismo tiempo que su cuerpo, cuando sus ojos descubrieron un sorprendente titular y parte del café se vertió sobre su delicada blusa de seda verde oliva.

“OTTO VAN HELMER ABANDONA LA POLÍTICA”

Lo releyó un par de veces para cerciorarse que no era un error tipográfico, una errata de impresión y dominada por la ira, abandonó el salón dirigiéndose con paso decidido al despacho de su marido. Entró cerrando con un sonoro portazo. Sin detenerse, enfiló hasta la enorme mesa de caoba lanzándole el diario a la cara, que levantó un remolino de papeles.

—¿Se puede saber qué clase de estupideces son estas? —Le increpó fuera de sus casillas—. ¿Has perdido el juicio?

Otto apartó el periódico y mirándola de arriba abajo con indiferencia, sonrió cansinamente.

—No veo por qué he darte explicaciones sobre mis decisiones —le replicó con tono indolente.

—Porque soy tu esposa —bramó encendida—, y porque tus decisiones afectan a toda la familia.

—¿Familia?

Hizo una mueca de desidia.

—¿Qué familia, Odelia? Nuestro hijo está muerto y nuestra hija nos odia porque nos culpa de su muerte. Dime, Odelia, ¿qué clase de familia es ésta?

—No somos culpables de la muerte de Christian —alegó Odelia en su defensa—. El único culpable fue él mismo, cuando decidió alejarse de nosotros y convertirse en el Robin Hood de los judíos. Y en cuanto a Ilse —hizo un mohín desdeñoso—, es una maldita desagradecida que menosprecia todo lo que hemos hecho por ella.

—¡Basta, Odelia! —Bramó con la mirada encendida en fuego—. ¡Basta de culpar a los demás de las calamitosas repercusiones de tus decisiones!

Visiblemente ofendida, abrió los ojos desmesuradamente.

—Todo cuánto hemos hecho por nuestros hijos, ha sido única y exclusivamente en beneficio nuestro, sin pensar jamás en ellos.

—¡Eso no es cierto! —refutó airada.

—¡Sí lo es! ¿Le preguntaste a Ilse antes de casarse si amaba a Ferdinand? —¡Naturalmente qué le amaba!

—¡Estúpida chiflada! —exclamó tras una risotada apática—. Vives encerrada en tu palacio de cristal, negándote a ver la realidad que te rodea y no tienes ni idea de lo qué está ocurriendo realmente.

—¡Claro que sé lo qué ocurre! Estamos en guerra, ¿y qué...? —Hizo un mohín desdeñoso con los labios y encogió los hombros—. Los grandes Imperios de la historia se han forjado sobre las cenizas de sangrientas guerras. El nuestro no tiene por qué ser diferente. Pero cuando la guerra acabe y nos alcemos victoriosos ante las potencias mundiales, miraremos atrás y comprenderemos que todo el sacrificio y el sufrimiento padecidos habrán valido la pena. El Tercer Reich se mostrará en toda su magnificencia y el mundo se postrará obnubilado a sus pies.

—¡Dios no lo quiera!

—¿Cómo has dicho?

—Qué Dios no quiera que Hitler gane la guerra. Eso he dicho.

—Tus manifestaciones son propias de un traidor —le espetó con tangible desprecio.

—No, Odelia, no soy un traidor. Soy un alemán que ama su país y que está viendo como una pandilla de chiflados lunáticos, lo están sumergiendo en las cavernas del horror y la barbarie. Las generaciones futuras se verán obligadas a bajar la cabeza ante el mundo, avergonzados de los horribles crímenes que estamos cometiendo. En eso nos hemos convertido, Odelia, en una cuadrilla de despiadados asesinos —apretó los labios.

—¡No digas estupideces! En todas las guerras muere gente.

—Es cierto, las guerras matan a mucha gente, por desgracia. Pero lo que nosotros hacemos no forma parte de la guerra. Presumimos de superioridad y nuestro comportamiento es más propio de los antiguos bárbaros.

—O me equivoco, o diría que estás abjurando de Hitler y de la causa.

—¿La causa? ¿Hitler? —carcajeó exageradamente—. Hitler es un psicópata incontrolado que nunca debió llegar al poder.

—Definitivamente, te has vuelto loco —decidió Odelia moviendo la cabeza.

—Es posible —admitió haciendo un chasquido con la boca—. Es posible que esté loco desde hace más de veinte años, desde el fatal día que decidí unir-me a ellos. Me habían llegado rumores sobre una serie de hombres, de patriotas de pro que hablaban de libertad, de progreso, de prosperidad, de resarcir nuestra nación de los humillantes agravios y ultrajes a los que nos abocó el vergonzoso Tratado de Versalles —su semblante afligido reflejaba el dolor que aquellos recuerdos le provocaban—. Alemania era un gigantesco trasatlántico torpedeado que se hundía sin remisión y esos hombres juraban que solo ellos serían capaces de remolcarlo y sacarlo a flote. Les creí, como les creyeron millones de alemanes.

Era tal mi implicación, mi compromiso con la causa, que no dudé en aportar parte de mi fortuna en la financiación del partido. Me distancié de mi padre, acepté sin cuestionarlas, esas demenciales y absurdas teorías sobre la superioridad racial.

Participé en el Pustch y acabé en la cárcel, mientras el instigador del golpe, el mismo que presumía de valor y arrojo —sonrió con desgana—, huyó despavorido como un cobarde cuando en el fuego cruzado fue alcanzado por un disparo, abandonándonos a nuestra suerte.

Alzó la vista y emitiendo un hondo suspiro, cerró los ojos.

—Aún puedo sentir el estremecimiento y el temblor que me embargaban aquel día cuando caminábamos por la calle Maximiliam. Era joven y temerario, y estaba convencido de hacer lo correcto, lo mejor para mi país. Los latidos de mi corazón se aceleraron cuando llegamos a la esquina de la Residencia y escuchamos los primeros disparos. Algunos de los hombres que murieron eran amigos míos y como yo, creían fervientemente que hacían lo mejor por Alemania, por esa Alemania de paz y prosperidad que nos prometía Hitler. Sus arengas en el tribunal durante el juicio, me hicieron olvidar su actitud cobarde en los enfrentamientos con las fuerzas del orden y una vez en libertad, continué a su lado, respaldando y defendiendo sus ideales —clavó sus ojos azules en la figura estilizada de su esposa—. Y veinte años después, todo cuánto hemos obtenido, son millares de muertos a nuestras espaldas y una guerra que continúa matando a gente inocente. Cuando esto acabe, no habrá gran diferencia entre aquella Alemania arruinada y empobrecida, y la Alemania que quedará cuando los aliados caigan sobre ella.

Apuró el coñac y se sirvió otro. El ardiente calor del licor le hacía sentirse menos miserable.

—Las calles volverán a llenarse de mendigos, de tullidos, de mujeres ejerciendo la prostitución para alimentar a sus hijos. Regresarán los fantasmas del hambre y los cupones de racionamiento; las interminables colas frente a las oficinas del paro para recibir una miserable limosna, y ya no habrá ni comunistas, ni judíos a los que culpar —dio un largo trago y una vez más viajó al pasado—.

Cuando desfilé orgulloso junto a mis camaradas de los Freikorps el día que esos comunistas judíos de la Rätere Publik desaparecieron del mapa político y de las calles de Alemania, creí convencido que acabábamos de extirpar la raíz del cáncer que estaba devorando este país —hizo una mueca desganada—. Estúpido de mí. La Rätere Publik era un mal menor para Alemania. Hitler era el verdadero cáncer de este país y sin saberlo lo despertamos de su aletargamiento.

—No te reconozco —Odelia se dejó caer sobre otro de los sillones del salón. —Yo sí, Odelia. Al que no reconozco, es al Otto von Fischer que he sido hasta ahora: un miserable merecedor de todos los desprecios.

Se sirvió un tercer coñac y recostándose sobre el mullido respaldo, suspiró profundamente.

—La semana pasada, Himmler se presentó sin previo aviso en mi despacho. Estaba en la ciudad para tratar unos asuntos con Hitler y aprovechó su estancia para saludarme e invitarme personalmente a visitar uno de sus campos: Auschwitz, el orgullo del Reichsführer.

Odelia lo escuchaba sin parpadear.

—La mayor y más gigantesca máquina de matar creada por el hombre.

¡Aterrador! No te puedes imaginar, con qué facilidad se pueden asesinar a cientos de personas en tan solo cinco minutos.

Odelia creyó ver los ojos de Otto humedecidos.

—Cinco minutos y ¡puf!, se acabó —tragó saliva para controlar el nudo que tenía en la garganta—. Y el único crimen del que se les acusa, es haber nacido judíos —sacudió la cabeza—. ¡Dios! ¡Qué aberración!

Su esposa, atónita, enarcó las cejas.

—Cuando contemplé aquella patética procesión de seres humanos desnudos, aterrados; cuando oí a esas pobres madres llorando y protegiendo entre sus brazos a sus despavoridos hijos, conscientes de adónde iban y lo qué les iba a suceder —tuvo que detenerse un segundo, pues le faltaba el aire—, cuando presencié aquello, se me revolvió el estómago y contuve las ganas de vomitar.

—Es sorprendente, como la muerte de unos mugrientos judíos puede perturbarte hasta el punto de sentir compasión por ellos. Lástima que Himmler no ordenara la creación de más cámaras de gas. Posiblemente, a estas alturas todos los judíos que aún quedan en el Reich se habrían evaporado en el aire —expuso con su característica frialdad.

—¡Eres un monstruo depravado! —La miró con un rictus de desprecio—.

Solo te mueve la ambición y el poder. Eres incapaz de amar a nadie que no sea a ti misma. Lo más repugnante de toda esta historia, es que durante estos últimos treinta y cinco años, he sido tan mezquino como tú, anteponiendo la codicia a los sentimientos hasta el punto de destruir mi propia familia.

—Es el coñac el que habla por ti.

—No, Odelia, no estoy borracho —gesticuló una mueca de hastío—, estoy increíblemente sereno. Pero nunca te ha gustado oír opiniones que discrepen con las tuyas. Siempre te has creído en el poder de la verdad absoluta. ¿Cómo decías...? ¡Ah, sí! “Hacemos lo mejor para esta familia”. Y lo mejor para esta familia, era casar a nuestra hija con un multimillonario heredero aunque ella no le amara. Lo mejor para esta familia, era forzar el divorcio de nuestro hijo y deportar a su esposa y a su hijo. Lo mejor para esta familia, era que nuestro hijo expiara sus pecados, reclutado por la fuerza en un ejército al que despreciaba...

—¡Basta, Otto! —Chilló irguiéndose del sillón—. No me señales solo a mí. Tú también tienes parte de culpa, no lo olvides —le espetó.

—¡Oh, naturalmente que no lo olvido! La diferencia, es que yo me avergüenzo de lo qué hice.

—Y dime, ¿qué es eso tan terrible que hicimos para que tengamos que agachar la cabeza?

—Todo, Odelia. Todo cuánto hemos hecho hasta ahora, es ignominioso y repudiable: el matrimonio de nuestra hija, la deportación de la familia de Christian... Tal vez, si no hubiéramos cometido aquella aberración, Christian aún estaría vivo. Odelia, con gesto indiferente, encendió un cigarrillo.

—Cuando vi a esas madres y a sus hijos, no pude evitar recordar a la esposa de Christian y a nuestro nieto.

Odelia dibujó un rictus de indiferencia.

—Sí, Odelia. Nuestro nieto; nuestro único nieto, ese niño que no nos dimos la oportunidad de conocer y que repudiamos sin sentir remordimiento por ello. Y la sola idea, de que tal vez haya podido morir así, me hace sentirme el tipo más despreciable del planeta. Solo un miserable envía a la muerte a su propia sangre. —¡Si Himmler te oyese!

—Ese lameculos cuida-gallinas, es un ser depravado que desconoce la piedad. Disfruta como un sádico admirando el resultado de su invención. Provoca escalofríos el brillo asesino que destilan sus ojos, cuando contempla la montaña de cadáveres contorsionados y desfigurados. Hasta ayer, creí que le conocía, ahora sé que no.

—Definitivamente, necesitas un descanso —se incorporó, aplastando el cigarrillo en el cenicero—. Cierto que en un principio no estaba en absoluto de acuerdo con tu insensata dimisión y que pretendía disuadirte para que reconsiderases tu postura, pero tras oír esa sarta de estupideces sin sentido, creo que has tomado la decisión correcta —se atusó el recogido con afectada arrogancia—. Tu mente no rige con la lucidez que debería hacerlo, lo que supone un riesgo. Tus reacciones, al igual que tus palabras, pueden ser imprevisibles, por lo que sería aconsejable que durante un tiempo te mantuvieses alejado de ciertos círculos, con los que por lo visto, ahora no simpatizas como lo hacías antaño. Cualquier error podría ser fatal y no deseo que esta familia se vea salpicada por culpa de tus desvaríos seniles. Regresa a la abogacía; después de todo, no lo hacías tan mal —arguyó con insolente desdén.

Otto la escudriñó de arriba abajo. Hacía muchos años que había dejado de amarla y extrañamente, ahora tampoco la odiaba, solo le causaba una absoluta y profunda indiferencia. Ignorando la disertación de su esposa respecto a su salud mental, apuró el resto del coñac y prosiguió.

—No solo he dejado la política. Ya no pertenezco al partido y me voy del país.

Odelia abrió los ojos de par en par.

—¿Cómo has dicho? ¿Abandonar el país? ¡Te has vuelto loco! ¡Completamente loco! Yo no pienso ir a ninguna parte —sentenció con la ira reflejada en sus ojos desencajados.

—He dicho: me voy del país. No, nos vamos del país —puntualizó—. Tú puedes hacer lo que te plazca. Después del divorcio, serás libre de hacer con tu vida lo que te venga en gana.

—¿Di...? ¿Divorcio? —tartamudeando, de la sorpresa pasó a la estupefacción absoluta.

—Sí, Odelia. Ya he iniciado los trámites.

—¿Cómo... qué has iniciado los trámites?

—No temas, soy un hombre generoso. Te dejo lo suficiente para que vivas el resto de tu vida como una auténtica multimillonaria.

—¡Ni pensarlo! —exclamó sumamente airada—. ¡No pienso divorciarme!

¡Y no puedes obligarme!

—Naturalmente que no puedo obligarte. Como tú tampoco puedes obligarme a continuar casado contigo. No te amo, Odelia. No sé cuándo ocurrió, pero lo cierto, es que hace años que dejé de amarte. Nuestro matrimonio no tiene sentido y aunque te opongas, el divorcio seguirá adelante. Así que por favor, ahórrame presenciar una de tus escenitas dramáticas. Mi decisión es irrevocable.

—¡No pienso permitirlo! —bufó desesperada.

—Por lo visto, no estás dispuesta a llevar este asunto de manera amistosa. Créeme que lo lamento, Odelia —se atusó el cabello—. Con tu actitud inmadura, solo conseguirás complicar las cosas y tú serás la más perjudicada.

—¡No lo permitiré, Otto! —reiteró furiosa—. ¡No pienso tolerar que me humilles de esa manera! ¡Soy tu esposa! ¿Me has oído? ¡Tú esposa! ¡Odelia von Fischer! ¡Y así continuará siendo hasta que uno de los dos muera!

Tenía el rostro desencajado y los ojos encendidos en rabia.

—No te librarás de mí tan fácilmente —le advirtió amenazante—. Nadie le dice a Odelia von Fischer cuando ha llegado el final. El final lo decido yo.

Cuando abandonó el despacho, Otto respiró aliviado. No le amedrentaban las amenazas de la chalada de su esposa. La conocía lo suficiente, como para saber de su ambición y que cuando su abogado le pusiera al tanto de la cuantiosa fortuna a la que tendría acceso si se avenía a sus exigencias, firmaría sin dudarlo un momento los documentos del divorcio.

El teléfono sonó en ese instante. Lo miró durante unos segundos y luego descolgó. — Herr Otto von Fischer al aparato. ¿Quién es?

—¿Papá? ¿Eres tú, papá?

—¡Ilse, hija! ¡Qué alegría oír tu voz!

—Papá, es importante que nos veamos.

—¿Ocurre algo? —le preguntó frunciendo el ceño.

—Sí, pero nada de lo que tengas que preocuparte.

—¿Estás bien, Ilse?

—Sí, papá. Estoy bien.

—¿Entonces...?

—Tenemos que vernos. Es importante —recalcó.

—¿Seguro que estás bien?

—Sí, papá, estoy perfectamente.

—De acuerdo. ¿Cuándo quieres que nos veamos?

—Hoy, si es posible.

—¿Tan urgente es?

—¿Podemos vernos hoy, sí o no, papá?

—Sí, claro que sí —respondió ante la insistencia de su hija—. Estaré todo el día en casa.

—No, mejor en la mía.

—Como quieras. ¿Qué te parece después de comer?

—Estupendo. Hasta luego, papá.

—Hasta luego —juntó las cejas y colgó.

La llamada de su hija le descolocó durante unos minutos. Aunque todo indicaba que se encontraba en perfectas condiciones, sí advirtió en su voz atropellada una turbación extraña.

Dejó a un lado las conjeturas que no le llevarían a ninguna parte. En pocas horas lo averiguaría, así que se enfrascó en unos documentos que debía revisar con urgencia.

Tras la emboscada en las minas, Abbot había perdió todo contacto con sus enlaces, por lo que el teórico reencuentro entre Christian y Moria se postergó indefinidamente. Aquella situación de incertidumbre enervaba el talante diplomático del médico, que le bastaba cualquier excusa para enfrascarse en una pelea con el primero que se cruzaba en su camino o agotaba su inexistente paciencia. Abbot siempre mediaba en su defensa, pero se estaba empezando a cansar del carácter irascible del alemán.

Egbert, gracias a su colega del hospital de mujeres, pudo liberar a Batia del campo, poniéndola a salvo y bien lejos de las diabólicas y asesinas manos de Mengele.

Desde la noche que la dejó en aquella granja bajo la tutela de un maduro matrimonio, un eslabón más de una extensa red de refugios para niños judíos coordinado por la Resistencia, un recuerdo le acompañaba: el cálido abrazo de Batia cuando se despedían a las puertas de la humilde casa y las francas palabras que le susurró al oído antes de besarle tímidamente en la mejilla:

—Yo siempre he sabido que tú no eres malo y mi hermana Batsheva también lo sabía. Fue ese médico malvado el que mató a mi hermana. Gracias por no dejar que también me hiciera daño a mí.

Era un domingo de cielo encapotado y ambiente bochornoso, y extrañamente Mengele, excesivamente inquieto en los últimos días, había decidido una selección sorpresa. Regodeándose como un auténtico sádico mientras ojea a las mujeres desnudas corriendo frente a él, blande la batuta con burlón jugueteo cual director de orquesta y fingiendo no acabar de decidirse, prolonga innecesariamente el sufrimiento de las pobres internas hasta que finalmente deja caer el brazo y roza el hombro famélico de una de ellas, lo que significa que ya ha tomado su decisión y la seleccionada es apartada del corrillo danzante y situada en la fila de las que aquel día van a morir.

Pese a la pelusa rojiza que cubría su cabeza y que nada tenía que ver con su larga y ensortijada melena pelirroja, Egbert la reconoció en cuanto pasó corriendo frente a él y no porque ya hubiera visto su cuerpo desnudo, que aunque extremadamente delgado conservaba sus bellas formas, pero le provocó una inmensa vergüenza contemplarla en aquellas humillantes circunstancias ante aquel grupo de bestias deshumanizadas.

Moria también le reconoció e instintivamente se cubrió los senos y el pubis, aunque de inmediato y ante un toque de atención de Keren, dejó caer de nuevo los brazos a lo largo de su cuerpo y continuó corriendo en círculo.

Gracias a los sabios consejos de Paula, Moria y Keren superaron la selección. Antes de salir del barracón, punzaron las yemas de sus dedos y con la escasa sangre que surgió, colorearon sus rostros macilentos. Después y pese a estar desnutridas y extenuadas, corrieron con la cabeza erguida y con todo el brío que sus desfallecidas fuerzas les permitían. Una vez finalizada la sesión y mientras se vestían, se miraron en silencio callando el mismo pensamiento. Sí, una vez más lo habían conseguido. Sobrevivir a la selección, era muy similar a ganar una pequeña batalla. Pero, ¿para qué? ¿Qué les esperaba a partir de ahora? Lo mismo de siempre: golpes, insultos, miedo, hambre... ¿La muerte? Continuaban sorteándola, pero estaba ahí, presente las veinticuatro horas del día; cuando dormían y cuando desfallecían en las marismas, levitando sobre ellas como un manto maldito a la espera de engullirlas en cualquier momento.

Moria salió del barracón, alzó la cabeza y fijó sus ojos verdes en el cielo nublado de esa mañana. Desde que estaba allí, pocos eran los días soleados que recordaba. Daba la sensación, que hasta la mayor estrella del universo tuviese miedo de mostrarse en aquel lugar de muerte y horror.

Cuando bajó la vista, sus ojos se clavaron en un inesperado descubrimiento. Notó como su corazón se aceleraba, algo incomprensible en otras circunstancias, pero para las que como ella morían de hambre un poco cada día, el hallazgo de una roja y brillante manzana entre el lodazal era muy parecido a un suspiro de vida soplando en un paraíso de muerte. Miró a su derecha y a su izquierda, cerciorándose que ninguna de las mujeres que deambulaban por allí le prestaba atención. Procurando comportarse con naturalidad, caminó con paso relajado hasta su objetivo y una vez junto a él, se detuvo unos segundos y volvió a revisar su entorno. Cuando creyó tenerlo todo bajo control, hizo un rápido movimiento atrapando con mano ansiosa la sugerente manzana, ocultándola con avidez bajo la blusa del uniforme. Tras un rápido paseo sin sentido, regresó al barracón. Keren continuaba tendida en el catre y Paula no aparecía por ninguna parte.

—Keren, ¿duermes? —le preguntó tumbándose junto a ella.

—No, no duermo. Pero aunque así fuese, tú me habrías despertado.

—Mira lo que he encontrado —le mostró la manzana bajo su blusa.

—¿De dónde has sacado eso? —le preguntó alarmada aunque con los ojos clavados en la tentadora y sabrosa fruta; la boca se le hizo agua e instintivamente se relamió.

—No la he robado, si es eso a lo que te refieres. Estaba ahí, a la vista de todo el mundo, en medio del barro.

—¿Te ha visto alguien? —no apartaba los ojos de la manzana.

—No, he ido con cuidado. ¿Quieres? —Le tentaba mientras ella hincaba los dientes en la jugosa carne—. ¡Hummm! Está deliciosa —exclamó con restos en la boca.

Keren no se retuvo más y con la voracidad del hambriento, le dio un mordisco. Mientras devoraban con ahínco la manzana, se miraban y reían como dos niñas en plena travesura. Se relamieron los dedos, las comisuras de la boca.

Apenas había sido un suspiro de aire fresco en la hendidura de un volcán. Aún tenían hambre, un hambre atroz. Sus estómagos continuaban contorsionándose en dolorosos retorcijones. Pero durante los escasos minutos que estuvieron de-gustando la apetitosa y deliciosa manzana, tuvieron la vana sensación de sentirse libres, lejos de aquel infierno en la tierra, como dos pájaros volando sobre verdes praderas. El pitido intermitente del silbato de la kappo, las puso en alerta. Ambas tuvieron el mismo y espeluznante presentimiento. Alguien había visto a Moria apropiándose de la manzana y no había dudado en informar. Golpeándose la palma de la mano con la porra, la kappo se plantó frente a ellas. Dos pasos más atrás, la maldita chivata del barracón y culpable de que más de una hubiese acabado en las cámaras, a veces, por infracciones que ni tan siquiera habían cometido. Señalaba a Moria con su cetrino y larguirucho dedo.

—Esa de ahí —siseó pertrechada tras la kappo.

—¡Arriba! —les ordenó.

Obedecieron con la mirada fija en el enladrillado del suelo.

—¡Fuera! ¡Vamos! —las empujaba golpeándolas con la porra.

Las registró y les obligó a abrir la boca, inspeccionando con brusca vehemencia hasta en los últimos recovecos. Entonces Moria, cabizbaja, le habló con voz trémula a la vigilanta.

—Disculpe mi atrevimiento, pero solo yo he cometido la infracción.

—¡Cállate! —Bramó la mujer con aspecto de perro de presa—. ¡Habla solo cuando te pregunten! ¡Habla! —le ordenó—. ¿Qué ibas a decirme?

—La manzana me la he comido yo —miró de reojo a Keren—. Ella me pidió compartirla, pero yo me negué.

—¡Puerca comedora de basura! —profirió con desprecio.

—Pero le juro que no la he robado. Me la encontré por casualidad en...

—¡Cállate! —vociferó de nuevo descargando la porra sobre su cabeza.

Moria notó un contundente golpe y tuvo la sensación que su cerebro rebotaba en las paredes del cráneo. Un zumbido estridente le atravesó los oídos y todo empezó a girar en torno a ella. Suerte tuvo de no caer desplomada. Aturdida, se llevó la mano a la frente cuando notó un líquido espeso y caliente deslizarse por el puente de su nariz. Era la sangre que brotaba de la brecha que aquella bestia le había abierto con el brutal porrazo.

Sin consideración a su atolondramiento, la kappo la arrastró del brazo, llevándola hasta la oficial SS al mando. Antes, se detuvo en las oficinas, donde solicitó su expediente y con él en la mano, denunció su infracción.

—¡Presento para que sea castigada, la detenida judía A-44.657 nacida el 15 de octubre de 1914! ¡Motivo: tras la selección de esta mañana, se apropió durante el descanso mediante el robo, de una manzana caída accidentalmente por los kommandos del transporte del Canadá, ocultándola entre sus harapientas ropas, comiéndosela a hurtadillas en el interior de su litera! ¡Reconocida su falta!

La oficial de turno asintió cansinamente y con descarada indiferencia delegó en la kappo el cumplimiento del castigo; era domingo y no se le veía con excesivas ganas de trabajar.

La condujeron al médico para un reconocimiento, medida estúpida si después se va a ser azotada. Concluida la revisión, la llevaron maniatada hasta el apellzlat, donde ya habían dispuesto el banco de madera que utilizaban para las flagelaciones. Tras subirle la blusa y dejar al descubierto la parte superior de sus riñones, entre dos internas la tumbaron sobre la banqueta de castigo.

El primer golpe con aquel garrote de cuero le desgarró la piel y notó una quemazón abrasándole la espalda; el segundo, le arrancó el primer grito. Parte de su carne quedó pegada a las cerdas del cuero. Debía contarlos a medida que su espalda se desgajaba. Si se equivocaba, el suplicio empezaría de nuevo y ya no serían los veinticinco azotes de rigor. Luchando por no perder el sentido, enumeraba el insufrible dolor al compás de su voz ahogada.

—¡...Veintitrés...! ¡...Veinticuatro...! ¡...Veinticinco...!

Acabada la tortura, la cabeza le venció, abandonándose al sosiego de la inconsciencia.

Keren lloró todos y cada uno de los garrotazos.

—¡Cerdos nazis! —profirió entre dientes desde la fila de recuento.

Moria pasó varias semanas en el hospital bajo el atento y celoso cuidado de Egbert. Durante su estancia allí y en las cortas pero concisas conversaciones que mantuvo con su amigo, descubrió el triste final de Batsheva y que Batia se encontraba a salvo muy lejos de allí, aunque aquella feliz noticia, no bastó para aliviar el profundo dolor que le atenazó el pecho cuando supo de qué forma horrible había muerto la pequeña. Antes de abandonar el hospital, Egbert le comunicó que le había conseguido otro destino menos penoso: el Canadá. Un complejo de treinta barracones, donde se amontonaban en gigantescas pilas los efectos personales de los evacuados a Auschwitz: ropa, retratos, lentes, zapatos, relojes, estilográficas, juguetes, libros... incluso comida que acababa pudriéndose con el paso del tiempo.

Moria se lo agradeció desde lo más hondo de su corazón, pero arrancándole la promesa que también mediaría por sus amigas Keren y Paula; las marismas las matarían antes que las cámaras de gas.

Cuando regresó al barracón, sus amigas la recibieron con la grata noticia, de que a partir del día siguiente trabajarían en la fábrica de municiones del recinto. Su amigo Egbert había cumplido su promesa.

El trabajo en el Canadá era igual de agotador, aunque menos penoso.

La destinaron a la sección de la ropa, pero aquella mañana, la vigilanta la ordenó suplir a una compañera enferma en el departamento del calzado y gracias a ese inesperado cambio de destino, pudo recuperar los botines que sus padres le regalaron la última vez que estuvieron juntos y que le confiscaron a su llegada al campo. No podía creer en su suerte cuando los descubrió en aquella montaña de zapatos. En cuanto se le presentó la primera oportunidad, se hizo con ellos con el máximo cuidado y los ocultó envolviéndolos en una hoja de periódico. Durante el descanso de la comida, se alejó al rincón menos concurrido y tras acabar con la mísera vianda del mediodía, los desenvolvió para contemplarlos con los ojos anegados en lágrimas. Eran tantos los recuerdos que aquellos sencillos botines negros con puntera blanca le traían. Secándose las lágrimas con el dorso de la mano, se quitó los zuecos sustituyéndolos por los botines. Nada más notar el roce del cuero sobre su piel, un extraño estremecimiento la sacudió y por unos instantes, dejó de considerarse un animal y volvió a sentirse una persona.

Atrapó la hoja de periódico con la intención de arrugarla entre sus manos, pero un titular captó su atención. Era una página de uno de los tantos periódicos del régimen nazi. Tenía restos de barro y manchas de aceite, pero pudo distinguir lo que decía el titular. Dejó caer el mendrugo de pan y asió con fuerza la pringosa hoja, devorando con ojos petrificados la noticia que le acababa de acelerar el corazón. Leyó y releyó la crónica, negándose a creer lo que el periodista relataba. Una destacada representación de altas personalidades de la política y el ejército, incluido el mismísimo Adolf Hitler, acompañaron a la familia von Fischer en los funerales oficiados por el hijo del diputado herr Otto von Fischer, el doctor Christian von Fischer. Una vez más, le embargó aquella angustiante sensación de quedarse sin respiración, del zumbido en los oídos, de insensibilidad absoluta en sus extremidades. Necesitaba explotar, gritar y llorar hasta desgarrarse, pero el silbato anunciando la vuelta al trabajo se lo impidió. Durante el resto del día, un ahogo permanente machacó sañudamente su pecho y su corazón. Por la noche, ya de regreso en el barracón, Keren se sentó junto a ella, dispuesta a que Moria le explicara el motivo de aquel semblante lívido y no pudo más que compadecerse de la aciaga suerte de su amiga, cuando descubrió la causa que le había desgarrado el alma.

Moria le pidió quedarse sola, no le apetecía hablar con nadie, solo llorar y llorar. Llorar hasta quedarse sin lágrimas, hasta que los ojos se le secaran.

32 Dieter desenmascara a Odelia

Ilse recibió a su padre en uno de los salones del palacete.

—¡Hola, papá! —su voz sonó apagada.

—¿Seguro que todo marcha bien? —le dio un beso en la frente.

—¿Te apetece un café?

Sin esperar la respuesta, tomó la cafetera de la bandeja plateada situada sobre la mesa de porcelana italiana y sirvió en ambas tazas.

—Corto de azúcar, ¿verdad?

Otto se sentó a su lado sin dejar de observarla.

—Gracias —dijo tomando la taza—. ¿Qué era ese asunto tan urgente del que tenías que hablarme?

Ilse dio un sorbo y miró a su padre.

—¿Es verdad lo qué dicen los periódicos?

—¡Así que era eso! Tú también me vas a echar un sermón de por...

—No, papá —le atajó.

—¡Ah! ¿No? —se sorprendió.

—¡No! Solo quería cerciorarme de que era cierto y quién mejor que tú mismo para confirmármelo.

—Entonces, ¿crees qué mi decisión es la adecuada?

—Es la mejor —sonrió—. Los nazis son una banda de criminales y tú no eres como ellos.

—Yo no estoy tan seguro —avergonzado, bajó los ojos—. La monstruosidad que cometí deportando a la familia de Christian y enviándole al frente, yo lo considero un crimen. Tu hermano murió por mi culpa y yo soy el único responsable de la suerte que hayan corrido esa mujer y su pequeño —agachó la cabeza.

Ilse, que hasta hacía muy poco renegaba de su padre, en ese momento le inspiró una inmensa pena y sintió como se le partía el corazón. Frente a ella, se hallaba un Otto muy distinto al hombre que fue en el pasado. Un Otto arrepentido de sus pecados, avergonzado de sus acciones y con remordimientos de conciencia, algo impensable tan solo un año atrás. Y ese nuevo Otto, le gustaba mucho más. Aún así, no podía traicionar a Dieter.

—Papá, ¿te darás de baja del partido?

—Ya lo he hecho. No ha sido fácil, Goebbels nunca te hace las cosas fáciles. Pero ante mi firmeza, no han podido oponerse.

—¿Y tus amigos, Himmler y Eichmman?

—Himmler me telefoneó desde su mansión en Austria para soltarme una de sus arengas patrióticas. Me limité a escucharlo y después, me despedí con un Hasta pronto. En cuanto a Eichmman, ha cambiado su amante judía austriaca por una condesa húngara tan antisemita como él. Entre ella y su entregada devoción a supervisar y programar las evacuaciones y los transportes de judíos a los campos de exterminio, está demasiado ocupado como para prestar atención a mis asuntos. Y en cuanto a Rosenberg, hoy a primera hora de la mañana he hablado con él. Dice estar muy contrariado con mi decisión y me ha instado a reconsiderarlo.

—¿Nada más?

—Bueno, lo habitual en él: que si el Imperio, que si la raza, que si Alemania, que si... —encogió los hombros—. En su línea de siempre.

—Pero supongo, que no te replantearás la idea de...

—Puedes estar convencida de ello. Mi decisión es definitiva e irrevocable —suspicaz, fijó la mirada en los ojos esquivos de su hija—. ¿A qué viene este interrogatorio? —su sagaz olfato le decía que Ilse le ocultaba algo—. ¿Me lo vas a decir, o voy a tener que adivinarlo?

La joven estrujaba nerviosa el pañuelo entre sus manos.

—¿Me das tu palabra de honor, de que estás completamente desvinculado, que no hay nada que te ate a los nazis?

—Ilse, ¿qué ocurre? —empezaba a inquietarse.

—¿Y, mamá? Porque supongo, que habrá protagonizado uno de sus histéricos numeritos.

—Y supones bien. Pero no importa, voy a divorciarme de tu madre.

La noticia la dejó boquiabierta.

—¿Se lo...? ¿Se lo has dicho? —preguntó estupefacta.

—Sí y se niega, por supuesto. Pero no pienso dar marcha atrás. En cuanto estén listos los documentos, los firmaré y me sentiré libre por primera vez en mucho tiempo —expresó con evidente deseo de verlo cumplido a la mayor brevedad posible.

—Y, ¿qué harás después?

—Me iré del país una temporada, al menos hasta que acabe la guerra.

Después...ya veré.

—Es lo más sensato que puedes hacer. Si acabamos perdiendo la guerra y es lo más probable, tus amigos y tu pasado como diputado nazi te pasarían factura y podrías acabar en la cárcel... o ejecutado.

—Y sería lo justo, Ilse. Sería lo justo —reiteró con gesto cansado.

Ilse tomó las largas manos de su padre entre las suyas.

—Hay una persona que quiere hablar contigo. Alguien que conoces muy bien y que tiene algo muy importante que contarte.

—¿Quién es? —se puso en guardia.

—Papá, tienes que prometerme que le escucharás.

—Sabes que siempre me han molestado las digresiones. Me gusta que las personas vayan directas al grano, sin tantos rodeos.

—Prométeme que le escucharás —insistió.

—¿A quién diablos tengo que escuchar? —increpó visiblemente molesto.

—¡A mí, Otto!

Movió la cabeza hacia el rincón del piano cuando le llegó el sonido inconfundible de aquella voz pausada. De la lobreguez del rincón, surgió como de entre la bruma la figura atlética de Dieter Krauser.

Otto parpadeó repetidamente para cerciorarse que no era una alucinación. Cierto que sus pensamientos actuales diferían mucho de los que defendía en el pasado, sin embargo, no podía olvidar que aquel hombre le había traicionado. Arrugó la boca y frunció el ceño.

—Papá, me has dado tu palabra.

—Yo no te he prometido nada —profirió con el rostro tenso.

—Papá... —había una súplica en su voz.

—No le culpes, Ilse —medió Dieter—. Yo en su lugar, estaría igual de enojado. —No estoy enojado, Dieter —sus ojos brillaban encendidos en rabia—.

¡Estoy furioso! ¿Cómo te atreves a...?

—Papá —terció Wanda—. La idea de este encuentro ha sido mía. Dieter no estaba de acuerdo, pero fue tanta mi insistencia que acabé convenciéndole.

Un silencio incómodo se hizo presente mientras ambos hombres se observaban sin desviar la mirada. Tras unos segundos de tangible tensión, Otto pareció relajarse y palpando con sus largos dedos el bolsillo de la americana, extrajo la pitillera.

—¿Te apetece tomar algo, Dieter? —preguntó Ilse para rebajar la tensión.

—Un coñac.

—¿Y tú, papá?

—Otro coñac, por favor. Doble —puntualizó, aunque su semblante parecía más relajado.

Dieter caminó despacio hasta el diván. Sin apartar sus ojos zarcos de Otto, se acomodó quedando cara a cara con él.

Ilse les entregó las copas sentándose junto a su padre. Durante unos segundos, reinó el silencio.

—Y bien... —fue Otto el que habló en primer lugar—. Aunque durante unos instantes la ira me ha cegado, ahora todo cuanto deseo saber, es quien de los dos me va a explicar el motivo de esta encerrona —no había ni rastro de su enojo inicial.

Ilse y Dieter se miraron un instante.

—En primer lugar, quisiera explicarte...

—No me interesa, Dieter —le atajó sin acritud—. No quiero saber nada de lo referente al pasado y no por la razón que crees. Tú fuiste para mi hijo, el padre que yo no supe ser.

Dieter abrió la boca, pero no llegó a pronunciar ni una sílaba.

—Hiciste lo que un padre debe hacer con su hijo: protegerle, velar por su bienestar y su felicidad. Yo en cambio, actúe como una hiena despiadada —era un Otto absolutamente irreconocible—. Mi hijo me odiaba, porque me hice digno de su odio. No soy nadie para hacer reproches.

Se recostó sobre el mullido respaldo del sofá, cerró los ojos y suspiró profundamente. Daba la sensación de haber envejecido en segundos, como si reconocer su culpa, le hubiera liberado de una pesada carga que aprisionara su espíritu. Ilse no pudo más que conmoverse ante aquella imagen abatida de su padre, acostumbrada como estaba a su temperamento frío e insensible.

Dieter observaba a Otto, sopesando la posibilidad de variar el orden del guión establecido. Todo cuanto le había explicado Ilse acerca del notable cambio que había advertido en su padre, lo estaba comprobando por sí mismo. Aún así, no podía evitar albergar ciertas dudas. Finalmente, se decidió.

—Christian está vivo —largó de un tirón.

Ilse abrió los ojos desmesuradamente y miró a Dieter, sin explicarse a cuento de qué había hecho aquella revelación.

Otto se incorporó de un brinco. Con la mirada expectante, seguía sin dar crédito a lo que acababa de oír.

—¿Qué...? ¿Qué has dicho? —balbució nerviosamente.

—Christian vive, Otto —aseveró con firmeza.

Otto buscó los ojos de su hija, esperanzado de encontrar en ellos la respuesta que le confirmase que Dieter le estaba tomando el pelo, que una vez más, se estaba burlando de él, pero halló todo lo contrario. Notó como se le aceleraba el corazón y le fallaba la respiración. Se llevó una mano al pecho, sujetándose con la otra al respaldo del sofá.

—Papá, ¿qué te ocurre...? ¿Estás bien?

—Otto, ¿quieres que llame a un médico?

—No, no es... necesario —dijo con la voz entrecortada—. Ya está... pasando —continuaba respirando con dificultad.

—Iré a buscar agua.

Ilse les dejó un segundo, regresando al momento con un vaso de agua en las manos. Otto dio un largo sorbo.

—Gracias —su semblante había recuperado su color natural.

—¿Estás mejor? —le preguntó una Ilse visiblemente alarmada.

—Sí, hija —le sonrió—. No hay de qué preocuparse. Soy un viejo lobo de mar —le guiñó un ojo.

—Nos has dado un buen susto —constató Dieter.

—¿En serio? ¡Vaya! Hubo un tiempo en el que no hubieras dudado en matarme. —Si mi cuello hubiera estado en juego, no lo dudes un instante. Pero tú lo has dicho: hubo un tiempo... Ahora, las cosas son distintas —lo miró fijamente—. O, ¿no?

Otto sonrió con un ápice de ironía en el gesto.

—Sigues sin confiar en mí.

—Tal y como están las cosas, es un riesgo que debo correr —miró de soslayo a Ilse—. Tu hija confía en ti. Así que si ella lo hace, yo me arriesgaré.

—¿Es cierto que Christian vive?

—Sí, Otto. Tu hijo está vivo. No sé quién será el desgraciado que ocupa ese nicho con su nombre, pero desde luego, no es él.

—¿Y cómo...? Quiero decir... ¿Quién ideó...?

—Verás...

Dieter le relató con todo lujo de detalles, los hechos que rodearon la falsa muerte de Christian. La versión no era muy diferente a la emitida por el Servicio de Inteligencia Alemana, solo que con finales distintos. La oficial, hablaba de la muerte del Ángel, el traidor, víctima de su propia trampa; la extraoficial, la que acababa de comunicarle Dieter, decía que su hijo estaba vivo.

Dieter también le habló de Moria y de Adriel. Llegados a este punto del relato, Otto se levantó del sofá, caminó hasta la amplia ventana que daba al valle y durante unos minutos, permaneció allí en silencio, mirando el infinito. Cuando regresó junto a ellos, Dieter observó los ojos humedecidos y enrojecidos del desconocido Otto von Fischer. Eran lágrimas lo que anegaban sus ojos. El abogado no daba crédito.

—Christian jamás me lo perdonará —sentenció Otto completamente hundido—. Y no podré culparlo por ello. ¡Dios! ¿Qué he hecho? —se llevó las manos a la cabeza golpeándose con furia.

—Papá, por favor —le pidió Ilse.

—Fui yo el que deportó a ese niño a ese pestilente gueto, Ilse. Yo maté a ese niño, a mi propio nieto, mi sangre. Yo, Ilse, yo.

En ese instante, hubiera cambiado su miserable vida por la de ese nieto que se negó a conocer.

—¡Soy un monstruo, Dios! ¡Un monstruo!

—¡Basta, papá! Mortificándote no resucitarás a Adriel.

—Tu hija tiene razón, Otto. Lo hecho, hecho está. Todo cuanto puedes hacer ahora, es postergar tu marcha del país y mantener tus contactos. Eres el único capaz de hallar a Moria en ese laberinto de campos de exterminio diseminados por el Reich. Yo he movido a los míos para localizar a Christian.

Otto le escuchaba expectante.

—Si salvas a Moria de las cámaras de gas y cuando hallemos a Christian, consigues reunirlos en un país neutral, tal vez... algún día tu hijo pueda perdonarte por la muerte de Adriel.

—No importa si no lo hace. Está en todo su derecho de odiarme el resto de su vida. Pero mañana mismo haré unas llamadas —aseveró intentando rehacerse.

—Hay algo más —dejó caer Dieter.

No le gustó el tono de voz del abogado.

—Se trata de... Odelia.

—¿Qué pasa con Odelia?

—¿Es cierto que has solicitado el divorcio?

—En cuatro o cinco semanas los documentos estarán listos para ser firmados. —Estupendo, hay tiempo más que suficiente.

—Tiempo suficiente, ¿para qué?...

—Para acabar con tu esposa.

Todos enmudecieron. Otto miraba, ora Dieter, ora su hija, sin dar crédito a lo que creía haber entendido.

—¿Me...? ¿Me estáis pidiendo... que sea cómplice de un... asesinato?

¡Ilse, hija! ¡Es tu madre!

—¡No tienes ni idea de quién es en verdad, papá!

Otto no salía de su perplejidad.

—Nadie ha hablado de asesinato —Dieter aclaró el malentendido—. Pero sí, de que pague por todos sus crímenes —puntualizó.

—¿Sus crímenes?

—Sí, Otto. Sus crímenes —reiteró—. Tu esposa es una asesina en serie. Ha dejado tras ella, una larga estela de crímenes.

Con la mirada desencajada, buscó a su hija.

—Dieter dice la verdad, papá —afirmó con semblante serio.

—Nunca se ha detenido ante nada. En su desmedida ambición, no ha dudado en asesinar, chantajear, mentir, extorsionar... Cualquier cosa, si con ello obtenía lo que anhelaba alcanzar: posición y poder.

—Pero... ¿De dónde...? ¿Quién te ha...?

—Tengo pruebas: testimonios, documentos, testigos que aún viven y pueden corroborar mi declaración.

—¿Puedo ver... esas pruebas? —le pidió con el rostro demudado.

—No las llevo conmigo; cuestión de seguridad. Pero puedes verlas hoy mismo si lo deseas.

—Papá, yo tampoco podía creer todas esas barbaridades sobre mam... sobre Odelia. Pero son tan ciertas, como que tú y yo estamos aquí sentados.

—El chantaje, la mentira... no me sorprenden conociendo a Odelia. ¿Pero el asesinato...?

—Su primera víctima fue mi abuela —reveló Dieter.

—¿Tu abuela? ¿Qué relación puede haber entre tu abuela y Odelia?

—Mi abuela era una judía de Baviera que enviudó muy joven. Mi abuelo, un borracho y un pendenciero, lo encontraron una noche en un callejón de mala muerte con dos puñaladas en el corazón; posiblemente, lo mataron en una reyerta por deudas de juego, dejando a su familia en la más absoluta ruina. Mi abuela se vio obligada a mendigar para alimentar a su única hija de diecisiete años y a su nieto, un pequeño de apenas dos años fruto de la relación de la adolescente con un joven, hijo de un rico peletero, que le prometió amor y matrimonio hasta que la preñó. Cuando ella le reclamó sus obligaciones, el tipo en cuestión se desentendió de ella y su padre apresuró su matrimonio con una señorita de su misma clase social. Cuando mi abuela enfermó de tuberculosis y cayó postrada en la cama, su hija, que siempre tuvo aires de grandeza y que no estaba dispuesta a continuar viviendo en la miseria, no dudó en administrarle un veneno y abandonarla junto al pequeño, al que despreciaba por ser el recuerdo permanente de su deshonra y su vergüenza.

—Y, ¿dónde encaja Odelia en esta historia? —preguntó un Otto más estupefacto a medida que Dieter avanzaba en su relato.

—Ese niño de dos años, era yo —hizo una pausa y tragó saliva—, y esa adolescente sin escrúpulos ni corazón, era... es mi madre —volvió a guardar silencio—. Amira Gelb, rebautizada como Odelia Sonnenshein y apellidada von Fischer por matrimonio —una pausa de una milésima de segundo levitó sobre ellos—, es mi madre.

Los sonidos desaparecieron y la rojiza luz del atardecer fue engullida por una absoluta oscuridad. De nuevo, Otto fue atacado por aquella opresión en el pecho que le cortaba la respiración, pero nada dijo al respecto ni a su hija ni al abogado. Instintivamente, atrapó el vaso de agua de la mesa y apuró el contenido.

Dieter prosiguió narrando aquella insólita biografía de Odelia.

—Creyendo convencida que la anciana y el pequeño morirían, abandonó la ciudad, no sin antes culminar su venganza. Se citó con su antiguo pretendiente, prometiéndole no albergar ningún rencor hacia él y suplicándole una última noche de amor para llevarse como recuerdo. Cuando el iluso se contorsionaba sobre ella en los instantes de clímax absoluto, deslizó su mano bajo el colchón, asió el cuchillo que previamente había ocultado allí y sin que le temblara el pulso, se lo clavó repetidamente en la espalda hasta acabar con su vida.

Otto temía que su corazón le fallase en cualquier momento.

—Artista del engaño y la impostura, consiguió a través de la mediación de unas monjitas que llevaban lustros aisladas tras los muros de un convento, entrar como doncella en la mansión de un respetable y acaudalado matrimonio, y sirviéndose una vez más de la mentira y de sus retorcidas argucias, se ganó la confianza de la única hija del matrimonio y con ella, la de sus confiados padres.

Teniendo bajo su mando el control absoluto sobre la casa y los sirvientes, y como consecuencia de ello, libre acceso a todas las dependencias, no tardó en poner en marcha su maquiavélico plan. Primero, envenenó lentamente al señor, que murió meses después entre terribles dolores achacados a alguna extraña enfermedad contraída en alguno de sus viajes a África. Después, compró con su cuerpo la voluntad del abogado de la familia, consiguiendo que éste firmara la incapacidad de la señora, ingresándola de por vida en un sanatorio mental, donde murió sola y olvidada del mundo. Con la heredera a su entera merced, una muchacha pusilánime, pobre de espíritu, de aspecto enfermizo y débil de salud, nada le impedía ya alcanzar su ambicioso objetivo: suplantar la identidad de la joven.

Pero primero, debía eliminar a la única persona que podía descubrirla: el abogado de la familia. Los testigos que presenciaron el accidente, juraron que el coche apareció de la nada a toda velocidad y que el hombre apenas tuvo tiempo de alzar la cabeza un instante antes que el automóvil le embistiera, despidiendo su cuerpo a varios metros de distancia dándose de inmediato a la fuga. Ahora, solo le quedaba la estúpida mojigata y de ella, no debía quedar rastro.

“Planearon pasar un fin de semana en la casa que sus padres tenían en el lago. La joven necesitaba cambiar de aires, olvidarse de los terribles acontecimientos de los últimos meses. Y ese fue el pretexto del que se sirvió, para llevar a cabo su crimen en la más absoluta impunidad. Una vez se instalaron, le preparó un espumoso baño y mientras la joven se deleitaba con los ojos cerrados de aquellos momentos de placer y silencio, su doncella, situada tras ella, la asió por los hombros y la sumergió hasta que el agua cubrió por completo su cabeza.

Durante unos cuantos minutos, tuvo que luchar denodadamente contra los intentos de la joven por salvar la vida, pero finalmente, la chica dejó de patalear y su cuerpo se relajó invadido por la muerte. Con el cadáver envuelto en una enorme alfombra cargado a sus hombros, caminó durante más de una hora hasta llegar al pantano. Una vez allí y con cuidado de no dejarse arrastrar por el peso del cadáver, lo dejó caer sobre las aguas cenagosas que no tardaron en engullirlo. Nadie encontraría jamás su cuerpo. Ahora sí tenía el camino libre. Al día siguiente, regresó a la mansión con unas supuestas órdenes de la señorita, que muy afectada por todo lo ocurrido, había decidido despedir a todo el personal, vender sus propiedades y hacer un largo viaje por el mundo. Dos años después, una Odelia Sonnenshein muy distinta, reaparecía completamente recuperada y más hermosa que nunca. El resto de la historia, ya la conoces.

Acabado el relato, Dieter respiró profundamente.

—¿Y cómo sabes todo eso? —le preguntó Otto más pálido que minutos antes. —Por sus diarios. Es una sádica, le encanta detallar todos sus crímenes.

Otto temía que su corazón no resistiera mucho más tiempo.

—¿Y tú? ¿Qué fue de ti?

—El cura del pueblo, que solía visitar a mi abuela dos veces por semana, me encontró medio moribundo y me dejó en manos de unas encantadoras monjitas que cuidaron de mí hasta que los Krauser aparecieron en mi vida. Ellos fueron mi salvación.

—Te ayudaré con una condición —le expuso Otto—. Quiero estar presente cuando la desenmascares.

—Será un placer cederte el palco de honor.

Christian y Abbot, tras una larga temporada con la patrulla de Pedja el Albino, acabaron abandonando el grupo. No les gustaban aquellos tipos, que en realidad, no eran más que una banda de delincuentes que se amparaban en el caos dramático de la guerra para cometer sus delitos. Pero Pedja, un tipo vengativo y rencoroso, no perdonó la deserción, así que envió a uno de sus hombres tras sus pasos, un tipejo sigiloso y escurridizo, que supo cumplir con su trabajo sin que ninguno de ellos advirtiera aquella asechanza. Al tanto Pedja por su sabueso del lugar exacto donde se ocultaban, abandonó en compañía de su pandilla durante unos días las montañas y se citó con un viejo conocido, un agente de la Gestapo, al que relató a cambio de ciertos favores, la corta historia que le unía a Abbot y a Christian.

Era noche cerrada y en la oscuridad de aquel molino abandonado y medio en ruinas, la luz refulgente de unas linternas les sorprendió mientras dormían.

La luminiscencia sobre los ojos les cegó y cuando quisieron reaccionar, una lluvia de fusiles en posición de disparo cayó sobre sus cabezas.

—Inténtalo, solo inténtalo y tus sesos acabarán pegados a la pared.

Aquella voz le era familiar, muy familiar.

—Sí, Christian, soy yo —respondió adivinando sus pensamientos—.Tu viejo amigo Dagobert.

—¡Hijo de puta! —profirió Christian con notorio desprecio.

El puño de Dagobert se le incrustó con brutal contundencia en el estómago, dejándole sin respiración.

—Esto solo es un anticipo de lo que te espera, Ángel —apostilló con cínica ironía—. En unas horas, desearás haber muerto en aquella explosión.

¡Llévenselo! —ordenó voz en grito a los soldados que le acompañaban.

Al atardecer aterrizaban en el aeródromo de Berlín. Los trasladaron a la jefatura general de la Gestapo, confinándolos en celdas separadas a la espera de ser interrogados. Pero Dagobert no estaba interesado en Abbot. El único que realmente le importaba, era Christian. Su lejana enemistad, emergió como un esqueje ponzoñoso aletargado durante décadas, dispuesto a devorarlo sin compasión. La notable ventaja que le proporcionaba su cargo en la policía política del gobierno y el amparo legal que le otorgaba el régimen imperante, le permitía al fin, desfogar sobre su eterno y odiado enemigo, la inquina que albergaba contra él desde hacía décadas.

Dos tipos con aspecto de mastodontes entraron en la celda de Christian y sujetándole por debajo de las axilas, arrastraron de él hasta una de las salas de torturas. Inmovilizado por aquellos gorilas con semblantes siniestros, tuvo tiempo de alzar la vista y descubrir unos grilletes suspendidos del techo. Los gritos suplicantes de los desgraciados que estaban siendo sometidos a toda clase de torturas, le llegaban como un eco espeluznante.

Recostado con indolencia sobre el respaldo de la única silla de la sala, Dagobert se incorporó sin prisas, mostrando su característica sonrisa perversa y un brillo avieso en su pérfida mirada.

—Te esperan a ti —le anunció expeliendo una bocanada de humo y mirando los grilletes—. Y yo, también —concluyó ojeando el cigarrillo entre sus amarillentos dedos.

—¡Que te jodan, Dagobert! —escupió Christian intentando ocultar el miedo que atenazaba sus músculos.

—Veamos si después de probar mi sutileza interrogativa, sigues tan gallito como ahora —se burló socarrón.

A una señal de Dagobert, sus subordinados refrenaron el intento de rebelión de Christian propinándole un fuerte puñetazo en el rostro. A continuación, le desnudaron pese a los intentos del médico por zafarse de aquellos matones.

Con los grilletes maniatando sus tobillos y sus muñecas, lo izaron quedando su cuerpo desnudo suspendido en el aire y a entera merced del sádico de Dagobert, que con la camisa desabotonada y las mangas remangadas, se paseaba a su alrededor con aire perverso. Su frente perlada en sudor, brillaba de forma siniestra bajo la lánguida luz de la lámpara que pendía del techo.

—Cuando me dijeron que el famoso Ángel estaba vivo y oculto en un destartalado molino, no podía dar crédito a mi suerte —expuso con petulancia.

—¡Vete al infierno! —profirió Christian desde su incómoda posición.

Dagobert reparó en la Cruz de David que colgaba del cuello de Christian.

Había sido un regalo de Elina poco antes de la incursión donde perdió la vida.

Nunca hablaron de ello, pero Christian siempre supo, que Elina sentía por él algo más que un cariño de camaradas, aunque la chica nunca se atrevió a confesárselo.

—Aquí tenemos la prueba irrefutable de tu traición al Reich.

Sus ojos se posaron en el reloj de oro de Shmuel, arrebatándoselo también; su rostro tenía un aire diabólico.

—Me suplicarás que te mate —le susurró al oído—. Pero antes, sufrirás un dolor inimaginable, indescriptible, imposible de soportar, porque pienso despedazarte, Christian. Despedazarte, hasta que dejes de respirar.

Sin previo aviso, descargó con briosa contundencia la porra de cuero que blandía sobre las plantas de los pies de Christian.

—¿Duele, cabrón? ¿Eh? ¿Duele?... —le preguntaba con el semblante desencajado—. ¡Contesta, traidor hijo de puta! ¿Follaba bien la judía? ¿Te la mamaba bien la muy zorra?

Preguntaba y atizaba. Seguía preguntado y sacudiendo, cada vez con más ímpetu, con más saña. Los gritos desgarrados de Christian, se confundían con los alaridos de los otros detenidos repartidos en las distintas salas de aquel sótano. Poseído por un odio irracional y por el fanatismo que le tenía abducido, prosiguió cargando sin descanso sobre el cada vez más quebrantado Christian.

Brazos, rodillas, costillas, cabeza... todo era factible para ser golpeado.

Dagobert no buscaba una confesión, pero sí el retorcido disfrute de ver morir lentamente al que consideraba enemigo y traidor del Reich, amén de su animosidad personal. Y de no ser por unos oportunos golpes en la puerta, lo habría conseguido. Sus superiores le reclamaban. Frunciendo contrariado y con evidente irritación el ceño por aquella inoportuna interrupción, ordenó a uno de sus hombres que arrojaran un cubo de agua al detenido.

Christian estaba inconsciente tras la inhumana paliza y Dagobert lo quería despierto a su regreso para proseguir con la tortura.

Misteriosa e inesperadamente, fue retirado del caso de manera fulminan-te y destinado a Hungría, donde las evacuaciones estaban en su punto más álgido gracias a la siempre impecable eficiencia de Eichmman. Una mano misteriosa y con mucho poder, se ocupó de enviarlo lo más lejos posible de Christian y los von Fischer.

Enfrascado en unos documentos que debía tener listos esa misma semana, el ring del teléfono sacó a Otto de su aturdimiento.

—Herr Otto von Fischer al aparato, ¿dígame?

—Otto, es importante que nos veamos —dijo la voz de Dieter al otro lado del hilo telefónico.

—¡Estás loco! Sabes lo peligroso qué es que telefonees aquí. Odelia podría... —Otto, quien menos me preocupa en este momento es Odelia.

Notó una extraña turbación en la voz de Dieter.

—Christian está en Berlín, detenido en los calabozos de la Gestapo y si no nos apresuramos, esta vez, sí celebraremos su funeral.

—¿Qué Christian está en Berlín? —preguntó con la perplejidad mutando su rostro.

—Sí, Otto —reiteró visiblemente inquieto—. Pero debemos darnos prisa.

He sobornado a un par de agentes que nos facilitarán el acceso. Christian nos necesita Otto; somos su familia.

—¿Dónde estás?

Lo encontraron tirado sobre el sucio y húmedo suelo de la celda, completamente desnudo y con el cuerpo molido a golpes.

—¡Santo Dios! —Exclamó un Otto desencajado tras comprobar el lamentable estado en el que se hallaba su hijo—. ¡Ese miserable hijo de perra de Dagobert lo pagará caro! ¡Lo juro por Dios!

—No es momento de concebir futuras venganzas. Debemos largarnos antes de que nos descubran. Esos tipos no nos cubrirán las espaldas mucho más tiempo. Se quitó el abrigo y con la ayuda de Dieter, cubrió la desnudez y las magulladuras del desvanecido Christian.

—Estamos aquí, hijo —le susurró al tiempo que cargaba con él en brazos como cuando era un crío—. Tu padre y tu hermano están aquí y vamos a sacarte de este maldito lugar.

En medio de su aturdimiento, Christian creyó oír la voz de Otto, pero las tinieblas en las que estaba sumida su razón, le impedían discernir entre la realidad y la alucinación. En el automóvil de Dieter, lo trasladaron al palacete de Ilse, que previamente informada por el abogado, no dudó en brindar su casa para ocultar a su hermano. Casa a la que regresaba cada vez menos Ferdinand durante sus permisos.

Las múltiples lesiones ocasionadas con la salvaje paliza que Dagobert le había propinado, auguraban una convalecencia lenta y prolongada, así que Otto telefoneó a uno de los pocos amigos de fiar que le quedaban y que por suerte, era un prestigioso y reputado médico. Aquel hombre bajito, achaparrado, con una calva brillante y unos lentes redondos, igual que sus pequeños e inquietos ojos, se instaló por imperiosa necesidad en el palacete de los Rosenbauer, pues la recuperación de Christian precisaba de su permanente presencia allí. Los gastos derivados de los medicamentos y de todo el proceso de recuperación correrían a cargo de Otto. Nada sería suficiente para resarcir los muchos e imperdonables errores con su hijo.

Evidentemente, Odelia no sería informada al respecto.

Fue una noche larga. El doctor Sttugar permanecía vigilante a la cabecera de la cama de Christian, Ilse dormitaba en el diván, y Otto y Dieter, degustaban un coñac en el salón principal.

—Saldrá de ésta, Otto —vaticinó animado el abogado—. Christian es un hombre fuerte y acabará superándolo.

—Eso espero —suspiró hondamente—. Ahora que tengo la certeza de que vive, que he podido verlo con mis propios ojos, no soportaría volver a perderle. Yo sería en última instancia, el único culpable. Después de todo, fui yo el que lo enroló contra su voluntad, forzándole a echarse al bosque.

—No te fustigues, Otto. Lamentándote por tus errores pasados no cambiarás las cosas.

—Lo sé —admitió abatido—. ¡Maldita guerra y maldito Hitler!

—Tal vez, esta puta guerra acabe mucho antes de lo que imaginamos.

El anuncio de Dieter con aquel tinte misterioso en la voz acaparó su atención. —¿Qué sabes, Dieter? —inquirió mirándole directamente a los ojos.

—Sé muchas cosas, Otto. Cosas que pueden cambiar el curso de la guerra y acabar al fin con Hitler y todo su Estado Mayor.

—¿De qué diablos estás hablando? —Arrugó el entrecejo—. ¿Acaso estás insinuando... que se está fraguando una conspiración para matar a Hitler?

Dieter se mantuvo en silencio.

—¡Eso es traición!

—Como bien dijo Stauffenberg: o se sirve a Hitler, o a Alemania. Ambas cosas son incompatibles.

—¿Qué pinta Stauffenberg en esa locura?

—Stauffenberg, Adolf Reichein, Wilhem Canaris... ¿Prosigo? La lista de los que quieren acabar con Hitler es interminable. Hombres con nombre e incuestionable prestigio, como para intentar con una capitulación honrosa que nuestro país mantenga la poca dignidad que le queda. Los nazis serán por siempre la vergüenza nacional en la historia de Alemania.

—Si os descubren, os fusilarán.

—¡Oh! Yo no estoy con ellos. Leber intentó reclutarme, pero tengo asuntos más importantes que requieren mi máxima atención.

—¿Cómo marchan tus gestiones?

—Van por buen camino. En pocas semanas, Odelia Sonnenshein por fin descansará en paz y Amira Gelb pagará por sus muchos crímenes —advirtió un asomo de vacilación en la mirada de Otto—. ¿No tendrás remordimientos de conciencia a estas alturas? —le preguntó juntando las cejas.

—No, en absoluto, pero no puedo evitar recordar, que hubo un tiempo que amé a esa mujer con todos los sentidos de mí ser y ahora solo siento por ella un hondo desprecio y una inmensa repulsión —admitió pesaroso.

—Odelia no merece tu conmiseración. Ella no fue tan compasiva con aquellos a los que asesinó.

—Lo sé. Por esa razón estoy deseando acabar con esto de una vez. No volveré a dormir tranquilo, hasta ver a Odelia en el lugar que le corresponde: tras las alambradas de un campo de concentración.

33 Solo queda sobrevivir

6 de junio de 1944

El 6 de Junio de 1944 a las 00.00 horas, daba inicio la macro-invasión de las fuerzas aliadas sobre la que tanto se había especulado y en la que confiaban muy pocos. El desembarco tuvo lugar en las costas de Normandía y no sobre el paso de Calais, tal y como suponía el ejército alemán. Cuatro mil quinientos navíos y trece mil aviones, participarían en el que desde entonces, pasaría a la historia como el Día D. Acababa de iniciarse la cuenta atrás para el régimen dictatorial y de terror que Adolf Hitler encabezaba. Sus días de gloria estaban contados. La conspiración magistralmente urdida contra el canciller en la Prusia oriental, en la famosa Guarida del lobo, una madriguera oculta en la frondosidad del bosque donde el dictador tenía su Cuartel General y para el que el Coronel von Stauffenberg se ofreció voluntario, fue un estrepitoso fracaso. La aparatosa explosión removió los cimientos de la sala de conferencias, destrozándola y reduciéndola a un amasijo de runas y acero, pero Adolf Hitler solo sufrió heridas leves y algunos rasguños. La caza de brujas se inició de inmediato y aquella misma noche casi todos los implicados fueron ejecutados, entre ellos, el Coronel von Stauffenberg.

El canciller alemán no dudó en tranquilizar a su pueblo, haciéndoles llegar su voz a través de las ondas de radio.

—“Aparte de unos rasguños, quemaduras y contusiones, estoy totalmente ileso. Es una confirmación de la tarea que me ha sido encomendada para que siga con el objetivo de mi vida. Solemnemente confieso ante toda la nación, que desde el momento que vi que la guerra era inevitable y no podía aplazarse, no he conocido otra cosa que preocupación y trabajo. A través de innumerables días y noches en vela, solo he vivido para el pueblo”.

—¡Malditos traidores! —profirió una Odelia sumamente indignada.

Otto alzó la vista por encima del periódico y la observó un instante. Soberbiamente erguida, se mantenía pegada con mirada ansiosa al aparato de radio adquirido en Inglaterra y considerado toda una revolución tecnológica.

—Si esos americanos creen que son sus tanques y aviones derrotarán al Führer, es que son unos ilusos. No tienen ni idea de a quién se enfrentan —exclamó con engreído desdén.

Otto continuó ignorándola.

—¡Qué regresen a su país y se preocupen de sus negros y sus judíos!

Otto, ¿me estás escuchando? —inquirió con las cejas alzadas.

—Sí, Odelia —respondió con sequedad.

—¿Y no dices nada? ¡Han intentado matar a Hitler!

—¿Y...? —encogió los hombros.

—¡No puedo creerlo! Veo que lamentas que Hitler continúe con vida. Si no fueras mi esposo, telefonearía a la Gestapo y te denunciaría por traición.

—¿Y a qué esperas? —le retó con una mueca de desidia.

—¡Te detesto, Otto von Fischer! ¡Eres una vergüenza para este país!

Sin prestar atención a las diatribas de su mujer, miró su reloj de pulsera, dejó el periódico sobre el velador y se levantó del sillón.

—¿Se puede saber a dónde vas a estas horas? —le exigió interponiéndose en su camino.

—No tengo por qué darte explicaciones respecto a mi vida. Por si lo habías olvidado, vamos a divorciarnos. Así que lo qué haga o deje de hacer, no te incumbe en absoluto.

Como si le hubieran abofeteado el rostro, así se sintió tras las palabras de Otto. Pero Odelia no es mujer que se amedrenta fácilmente. Sujetando a su esposo por el brazo, le apuntó con gesto amenazante con uno de sus delgados dedos. —Te advertí que no lo permitiría y no lo haré. ¿Me has oído? No lo haré.

—¿Te importa?... —bajó la vista hacia la mano aferrada a su brazo—.

Gracias. Odelia lo vio salir del salón y con la ira dominando todo su ser, se hizo la misma pregunta de las últimas noches:

“ ¿A dónde diablos vas, Otto von Fischer?”.

Ya habían pasado unas semanas desde que Christian fuese rescatado de aquellos mugrientos calabozos de la Gestapo. La entregada dedicación que el doctor Sttugar puso en su cuidado, fue determinante en su recuperación.

El doctor Sttugar comprobaba sus constantes vitales, cuando súbitamente Christian recuperó la conciencia. Aturdido y asustado, se revolvió en la cama, obligando al médico a sujetarlo por los brazos e inmovilizarle sobre el lecho mientras le hablaba con voz conciliadora.

—Doctor von Fischer, relájese —le decía—. Soy el doctor Sttugar y se encuentra en casa de frau Rosenbauer.

En aquel embotamiento cargante en el que se hallaba su confundida cabeza, continuaba sin entender qué hacía allí y quién era aquel tipo.

—Doctor von Fischer, ¿me ha oído?

Con los ojos desencajados, asintió con la cabeza.

—Sufrió terribles torturas durante el interrogatorio con la Gestapo, pero afortunadamente para usted, su padre le rescató antes de que fuera demasiado tarde. “Debía ser consecuencia de los fármacos”, se dijo.

¿Su padre? Aquel hombre había perdido el juicio. Su padre habría ordenado que lo mataran.

—Avisaré a su hermana. Se alegrará enormemente saber que ha despertado. Minutos después, asomó tras la puerta la figura familiar de Ilse. Había perdido la inocencia infantil de su rostro y un halo de elegante madurez cubría su semblante.

—¡Christian! —Con una amplia sonrisa, se sentó a la cabecera de la cama—. ¡Gracias a Dios que estás vivo y a salvo!

—¿Qué...? ¿Qué hago aquí? Y... ¿Cómo he llegado?

—Te detuvo la Gestapo y casi te matan durante el interrogatorio.

Aquello lo recordaba. ¡Oh, sí! Y a Dagobert, su verdugo.

—Dieter recibió un soplo y de inmediato movió sus contactos. Con la ayuda de papá, te sacaron de allí.

—¿Nuestro padre?

Estaba claro que los fármacos nada tenían que ver con la historia.

—Sí, Christian, nuestro padre —confirmó posando su delgada mano sobre la de su hermano—. Y fue él, quien telefoneó al doctor Sttugar.

—No sé si la paliza que me ha propinado Dagobert también ha afectado a mi cabeza —apuntó socarrón.

—Nuestro padre ha cambiado.

—Ilse, por favor...

—Aún estás débil y no es el mejor momento para hablar de ciertas cosas.

—Solo estoy un poco aturdido. De todos modos, no me interesa.

—Pero yo quiero contártelo.

—Y yo no quiero oírlo —refutó frunciendo los labios.

Ilse, sin hacer caso de las protestas de su hermano, decidió no esperar y relatarle todo lo ocurrido durante los últimos años desde la última vez que habían estado juntos, cuidándose por eso de no revelar nada referente a Dieter.

—Me trae sin cuidado si nuestro padre se ha dado de baja del partido o si se ha afiliado al partido comunista. No me creo esa supuesta metamorfosis que ha experimentado o su fingido arrepentimiento. Nada que provenga de Otto von Fischer merece mi crédito.

—Está intentando localizar a Moria.

Christian se irguió en el lecho.

—Dile que se mantenga alejado de ella, que no intente nada, no queremos nada de él.

—Su propósito es liberarla del campo de exterminio donde está recluida.

Ilse ignoraba que Christian desconocía el verdadero paradero de su mujer.

—¿Moria está en un campo de exterminio? —la tenía fuertemente asida por el brazo.

—En Auschwitz —musitó—. ¿No lo sabías? —preguntó cuando fue consciente de su metedura de pata.

—Tengo que largarme de aquí cuanto antes —se destapó—. Conozco gente que podrá ayudarme a liberarla de allí.

Cuando intentó levantarse, su espalda crujió de manera manifiesta y un punzante dolor le obligó a tumbarse de nuevo.

—No estás recuperado —le recordó Ilse arropándole.

—No puedo quedarme aquí, tumbado en la cama mientras Moria...

—Ya te he dicho que papá está haciendo lo imposible por liberarla.

Nuestro padre continúa siendo un hombre importante y solo él podrá conseguirlo —le dijo para calmar su inquietud.

—No quiero nada de él, Ilse —le repitió con el rostro contraído por el dolor que le fustigaba la espalda—. No quiero deberle nada.

—Relájate —le acarició la cabeza dándole un tierno beso en la frente—.

Iré a buscar al doctor Sttugar. Vuelvo enseguida.

Otto, agazapado tras la puerta, se retiró de puntillas ocultándose tras la columna que daba al dormitorio principal. Hacía unos minutos que acababa de llegar y cuando se disponía a entrar en la habitación de su hijo creyendo que aún seguía inconsciente, oyó sus airados gritos maldiciendo su persona. Apoyado sobre la pared del amplio corredor, escuchó lo suficiente como para no albergar la más mínima duda, de que Christian no le perdonaría nunca. Lo perdió mucho antes de la guerra y de Moria. Su hijo le detestaba y repudiaba de él. Pero, ¿qué podía esperar después de todo lo terrible ocurrido entre ellos? Estaba recogiendo los frutos de su nefasta gestión como padre. Cerró los ojos y unas lágrimas resbalaron por sus abultadas ojeras.

Mientras Christian se restablecía mucho más rápido de lo esperado, en buena medida por la excelente forma física que siempre le caracterizó, Moria se abandonaba a una muerte voluntaria. Desde la tarde que leyó en aquella pringosa hoja de periódico el fastuoso funeral que se honró en memoria de Christian, la vida dejó de tener sentido para ella. Todo su mundo se desmoronó, desapareció, quedándose sola y desamparada. Entonces, ¿para qué luchar? ¿Qué sentido tenía intentar sobrevivir, en un lugar dónde la despreciaban por lo qué era y dónde nada le quedaba? Se negó a comer, apenas dormía y doblaba sus esfuerzos en el trabajo, apurando así las escasas energías que Auschwitz aún no había chupado como una insaciable sanguijuela. Buscaba caer exhausta en cualquier momento y que la condujeran a las cámaras de gas, donde hallaría el descanso eterno, la paz espiritual tan ansiada para dejar de sufrir, de penar como un espectro de huesos y pellejo, pero casi sin alma. Porque en eso te convertía Auschwitz, en un aparecido sin hálito ni conciencia, para el que la vida y la muerte apenas se diferencian; solo es cuestión del lugar y el momento, nada más. Y aquellas alturas, Moria era lo más parecido a una aparición espectral y cadavérica. Pero gracias a Keren, que se marcó el propósito de que su amiga no alcanzara el grave estado de musulmanismo en el que se hallaban otras muchas internas, Moria no sucumbió a su propio abatimiento. No fue una tarea fácil, pero el primer día que Moria acabó su escuálida ración de comida, Keren supo que su amiga lo había conseguido.

Demian continuaba en los sonderkommandos y con su ilícita actividad con la Resistencia del campo, y gracias precisamente a esa estrecha relación, pudo averiguar que Batia estaba viva en un lugar seguro lejos de Auschwitz, lo que le proporcionó una inmensa alegría; y que su esposa, su adorada Keren, también vivía, aunque prisionera en aquella sucursal del infierno en la tierra.

Sirviéndose de las mujeres que trabajaban en la fábrica de municiones y que también colaboraban activamente con la Resistencia, le envío una nota, que una de sus compañeras le introdujo con sigilo en el bolsillo de su chaqueta durante el descanso de la comida.

—Me han dicho que es para ti —le susurró cuando pasó junto a ella.

Buscó un rincón donde tener un poco de intimidad, algo prácticamente imposible en un lugar hacinado de seres humanos. Al amparo de miradas curiosas, desdobló el arrugado papel con las cejas enarcadas y con el corazón latiéndole a mil por hora. Un pálpito le decía que eran noticias de Demian incluso antes de leer el misterioso mensaje.

“Hola, amor mío: Parece increíble, pero estamos juntos. Descubrir que vives, me da fuerzas para seguir adelante en este horrible lugar. Espero que recibir noticias mías, también te motive a continuar luchando en este paraje de muerte y horror. ¡Te amo más que nunca! La liberación está más cerca de lo que crees. Siempre tuyo. Demian.”.

Sus ojos se nublaron con lágrimas de emoción, de sorpresa, de desconcierto, su esposo vivía y estaba allí, apenas a unos metros de ella. Era la mejor noticia que podía recibir teniendo en cuenta el lugar en el que se encontraba.

Tuvo la sensación de haber abierto una endeble rendija por la que temerosa, acababa de filtrarse una brizna, un débil soplo de aire fresco en el ambiente enrarecido y asfixiante de aquellas instalaciones del terror, aunque lo suficientemente reconfortante como para insuflarle renovadas fuerzas con las que proseguir adelante. Solo le faltaba saber de sus niñas, de sus pequeñas, de Batia y de Batsheva, sus dos tesoros más valiosos, para pensar que después de todo y pese a Auschwitz y los nazis, la vida podía seguir siendo maravillosa. Nada más reunirse con Moria, le comunicó la feliz noticia de que Demian se encontraba allí y que estaba vivo. Su amiga se alegró por ella, pese a que aún guardaba en su conciencia, el secreto que la atormentaba desde hacía meses y que era incapaz de revelarle.

El verano hizo su aparición sin previo aviso, y con él, llegaron otros repugnantes inquilinos: ratas y ratones proliferaron como los caracoles tras la lluvia, sumándose a la pintoresca fauna de piojos, chinches, garrapatas, cucarachas... que habían hecho de Auschwitz su feudo infecto. Sin olvidar los cuervos, que gravitaban sobre el campo con sus negras y amenazadoras alas extendidas y sus curvos picos, aguardando precipitarse en bandada sobre los cadáveres que por todas partes se apilaban.

Moria, llegado agosto, había mejorado notablemente dadas las circunstancias. Recuperó peso, importante si deseaba superar las selecciones de Mengele y sus dementes colegas. Aunque su cuerpo mejoró visiblemente, no así su alma. Continuaba preguntándose todos los días, por qué ella sí y su familia no.

Por qué ella sorteaba una y otra vez la muerte, cuando otros perecían asfixiados en las cámaras de gas. Y mientras esperaba encontrar las respuestas, se erguía cada día, dispuesta a no desfallecer en aquella guerra personal contra los nazis.

En el otoño de 1944, la supremacía militar del hasta entonces invicto ejército alemán, tan solo era un épico recuerdo en el tiempo. Británicos, franceses, soviéticos y la coalición aliada, cercaban a las tropas alemanas obligándoles a batirse en retirada. La actividad en los despachos de Berlín era frenética. Debían eliminarse documentos, ficheros, pruebas que delatarían al mundo entero los horrores de un régimen criminal que se consumía en sus propias abominaciones como una pira ardiendo. Heinrich Himmler, ordenó detener las ejecuciones con gas y que se iniciara de inmediato la eliminación absoluta y definitiva de los crematorios. Y en esa eliminación, iban incluidos los testigos de aquel genocidio sin precedentes, así que los hombres de los sonderkommandos debían ser ejecutados. Pero ni Demian ni ninguno de sus compañeros estaban dispuestos a morir ahora que empezaban a vislumbrar el final de aquel oscuro túnel sin fin, así que decidieron anticiparse a sus verdugos y adelantaron sus planes. Tenían suficiente pólvora, armas y granadas para iniciar la insurrección. Las mujeres de la fábrica Unión, donde trabajaban Keren y Paula, les proporcionaron todo el material. Pero los acontecimientos se precipitaron y nada salió como esperaban.

La suerte de Demian fue que aquella misma mañana, el kappo le ordenara presentarse en la casa del Comandante para ayudar a otros internos a vaciar el almacén privado del herr Kommandt, donde ocultaba a buen recaudo el fruto del expolio llevado a cabo en los almacenes del Canadá. No era el único; la gran mayoría de SS destinados en Auschwitz, además de asesinos, eran unos ladrones. Lo que no imaginó Demian, es que aquel cambio de planes de última hora le salvaría la vida.

Cuando los internos se sublevaron, el caos se desató, pero pasadas unas horas de desconcierto, confusión, explosiones y disparos, la insurrección fue sofocada y los amotinados, reducidos, aunque pudieron contarse bajas en ambos bandos. Los insurrectos fueron ejecutados de un disparo en la cabeza y las mujeres de la fábrica que les ayudaron, una vez identificadas, corrieron la misma suerte.

Una noche de diciembre, tras la llamada de silencio, se vieron sorprendidas por unos silbatos estridentes y por los gritos coléricos de la kappo vociferándoles para que se presentaran en el apellzlat.

—¿Qué querrán ahora esos puercos nazis? —se preguntó Moria.

La nieve cubría de blanco el sombrío y deprimente gris que predominaba en la plaza de recuentos. Con temperaturas por debajo de los cero grados, soportaban con estoico valor, el frío mordiente y gélido de aquel amanecer.

El Comandante las esperaba bien guarnecido del glacial invierno polaco bajo su gabardina militar y unos gruesos guantes con los que restregaba sus manos con gesto impaciente. Con un tono bañado de mordaz cinismo, les comunicó que algunas de ellas abandonarían Auschwitz para siempre, pues se les brindaba la oportunidad de llevar a cabo un último trabajo para el Reich con el que obtendrían la ansiada libertad. Fueron muy pocas las que creyeron en aquel trabajo. La mayoría sospechó que se trataba de una mentira más, un burdo engaño para asesinarlas una vez abandonaran el campo.

Las kappos dieron inicio a una rápida selección tan arbitraria como siempre y Moria fue una de las seleccionadas. Cuando notó el golpe de la porra en el hombro, cerró los ojos desalentada.

Auschwitz era horrible, pero igual que un animal, se aclimató a ese nuevo hábitat, adaptándose como un camaleón a las adversas circunstancias. Una vez traspasadas las alambradas, todo lo que le esperaba era incertidumbre y miedo. Miedo a lo desconocido, a lo que había más allá del campo de exterminio.

Un mundo al que perteneció una vez y al que ahora temía enfrentarse, pues se sentía como una extraña, como un bicho raro que no encajaba. Le asustó darse cuenta en qué tipo de ser asustadizo y aprensivo le habían convertido los nazis, temerosa de los hombres y de la vida. Nada volvería a ser como antes. Hitler había cambiado su mundo y el de muchos otros.

Keren la vio alejarse con la columna de mujeres y el corazón se le desgajó. El único vinculo que la mantenía unida a su pasado, a ese periodo de su vida donde fue persona y tuvo una familia, se rompía para siempre dejándola desamparada y sola en un lugar donde solo se desea morir.

Una vez cerradas las puertas del campo, un manto blanco de nieve recién caída se mostró ante ellas.

La fila de mujeres, la mayoría de ellas en un lamentable estado físico, avanza despacio cubiertas con sus raídas mantas grises. A ambos lados de la columna, las SS les azuzan con gritos coléricos, al tiempo que blandiendo amenazantes sus fustas, las instan a caminar más deprisa. Muchas de ellas, apenas un par de docenas, sobrevivió al invierno y pudo ver el tímido despertar de la primavera. Durante el penoso recorrido, algunas perecieron por inanición, otras por frío y otras murieron simplemente por qué sí, porque fueron elegidas por los perversos SS en sus particulares y escabrosos juegos con los que entretuvieron todos aquellos insufribles meses. Solo unas pocas más osadas, vieron como las infalibles balas de las ametralladoras frustraban una última y desesperada huída a la libertad. Y a medida que la nieve se fundía, los días se alargaban y Alemania perdía la guerra en todos los frentes, Moria y sus desfallecidas compañeras perseveraban en su lucha diaria por sobrevivir.

34 El fin de Odelia y el fin de la guerra

Christian se había recuperado totalmente, aunque en los días lluviosos o húmedos, unos calambres en su espalda le recordaban la paliza que Dagobert le había propinado y que a punto estuvo de matarle.

El esmoquin de su cuñado parecía hecho a su medida, le quedaba como un guante. Lo cierto, es que no tenía muchas ganas de celebraciones, pero su hermana insistió una y otra vez hasta salirse con la suya, pues según sus propias palabras, se trataba de una cena muy especial a la que no debía faltar.

Durante los meses de convalecencia, se negó a ver a su padre, pese a los infructuosos esfuerzos de Ilse por convencerle de lo contrario. El corazón de Christian albergaba demasiado odio y jamás podría perdonarle por mucho que Otto suplicara su perdón. Sin embargo, sí aceptó reunirse con Dieter, al que extrañamente no guardaba rencor, después de todo, nada tuvo que ver con la deportación de su familia, aunque durante mucho tiempo lo culpó de ello. Y en aquella reunión, Dieter le habló de muchas cosas, entre ellas, de la verdadera relación que les unía.

En un primer momento, Christian se negó a creer una historia tan rocambolesca e inverosímil, digna de una novela de intriga. Encontrarse a esas alturas de su vida con un hermano y descubrir que su madre no era quién decía ser, fue demasiado para él. Necesitó días para asimilar la noticia, para digerir que toda su vida no había sido más que una gran mentira, una farsa que nada tenía que ver con la realidad, un sainete de engaños y artificios, y que él era un fraude. Pero esa noche, por fin se resarciría de todo el daño que su madre le había causado desde el mismo instante que lo engendró. La misma mujer que lo llevó en su vientre nueve meses y lo parió entre dolores, la mujer que supuestamente debía amarle por encima de todo y velar por su felicidad. Una mujer que nunca le abrazó, le besó, le dedicó una palabra afectuosa. Una mujer que no merecía llamarse madre. Esa noche, se escribiría el fin de Odelia von Fischer y él estaría presente.

La maldita guerra le había privado de disfrutar de sus acostumbradas y fastuosas fiestas de cumpleaños. Aquella onomástica se preveía de lo más aburrida: su esposo, su hija y ella, porque ni siquiera sus insignes consuegros asistirían. Las malas lenguas hablaban, bueno, en realidad susurraban, que los Rosenbauer se encontraban hundidos en la más absoluta ruina, después de que Rudolf Rosenbauer decidiera invertir gran parte de su fortuna en la industria de guerra alemana. Todo cuánto les quedaba era apellido y apariencia. Con panorámica tan desalentadora, su gordinflona consuegra la telefoneó, excusándose en la absurdidad de una supuesta gastroenteritis de su esposo, deshaciéndose en lamentaciones tan falsas como el ficticio malestar, por no poder asistir a su cena de cumpleaños. Y su yerno, permanecía acuartelado en permanente estado de alerta. Sola como la una en al amplísimo y gélido comedor, aguardaba la llegada de su familia, bueno, sí los despojos que quedaban de lo que un día fue una familia, podían calificarse como tal. Sus ojos claros se abrieron como platos, cuando tras Ilse y Otto, asomó un Christian con los vestigios evidentes aunque ya apenas visibles de la soberana paliza que le propinó Dagobert durante el feroz interrogatorio. Los latidos de su corazón se aceleraron y la respiración se le detuvo por unos instantes. Su estado anímico sufrió la convulsión súbita de un shok, como consecuencia de la visión de una aparición espectral, de un ser de ultra-tumba. Los restos de su hijo descansaban en el interior de un carísimo ataúd y bajo una pesada lápida del majestuoso panteón funerario de los von Fischer.

Estaba sufriendo una alucinación, o simple y llanamente, había perdido por completo el juicio. ¡No, era imposible! Su hijo estaba muerto y enterrado. Le retiraron todos los honores, de acuerdo. Pero incluso los servicios secretos del Reich daban por un hecho consumado que el traidor Christian von Fischer, el famoso Ángel, había sido víctima de su propia trampa.

—¡Buenas noches, querida! —saludó Otto con un hilo de sarcasmo en la voz.

—Tú... —tartamudeaba sumida en el absoluto estupor—. Tú... tú estás... —Vivo —apuntó Christian con aspereza.

—Pero... No puede ser... —balbuceaba casi sin voz.

—¡Oh, sí puede ser! De hecho, lo es. Estoy vivo y deseoso de saborear las ácidas mieles de tu caída definitiva. ¿No querrás privarme de ese gratificante placer, verdad?

Otto, con un brillo de triunfo insultante en su clara mirada, se acomodó en una de las sillas de respaldo alto que rodeaban la alargada mesa. Ilse hizo lo propio justo en la silla continúa a su padre y Christian se sentó en el otro lado, frente a ellos.

—Tú... vosotros... ¿Desde cuándo...?

—¡Oh! Preguntas, preguntas... —era Christian quien lideraba la conversación—. Muchas preguntas, pero ninguna la adecuada.

—No puede ser... ¡Es imposible! —reiteraba Odelia en el más absoluto aturdimiento.

—¡Sí puede ser, madre! —Gruñó Christian asiéndole con fuerza la mano y plantándola con brusquedad sobre su rostro aún tumefacto por los golpes—.

Soy absolutamente real, tócame —le exigió colérico—. ¿Lo ves? No soy una aparición, ni un actor contratado y hábilmente caracterizado. Soy yo, tu hijo. Tu hijo judío y más vivo que nunca.

Odelia apartó la mano como si un latigazo eléctrico le hubiera sacudido.

—No sé... qué pretendes... con esas capciosas insinuaciones.

—Sí lo sabes, Amira Gelb. ¿O prefieres, Odelia Sonnenshein?

El comedor empezó a bailar alrededor de Odelia.

—¡Ah, claro! ¡Qué estúpido soy! Para ti, el apellido de más abolengo es von Fischer. Ese apellido por el que cometiste la monstruosidad de enviar a tu propio nieto a una muerte segura. Un apellido, por el que no te importó vender tu alma al diablo, aunque conociéndote, nadie dudaría, que tú eres el mismísimo Satanás. —No sé... quién es... esa Amira Gelb —mintió a la desesperada—. Pero quién quiera que sea tu informador, solo busca ganar un dinero fácil... a cambio de infamias sobre mí.

Empezaba a recuperar su autodominio, aunque no fue ajena al cruce de miradas de su familia, ni a las sonrisas insidiosas que intercambiaron y que le pusieron los vellos de punta. Sin bajar la guardia, esperó el siguiente envite erguida con soberbia en la silla que presidía la mesa.

—¿Estás segura, Odelia? —fue Otto quién le preguntó con aquella ironía tan irritante que le caracterizaba.

—¿A qué viene este ataque frontal sobre mí? —le clavó sus ojos furibundos—. Y precisamente hoy, en el día de mi cumpleaños.

—Vuelves a mentir: hoy tampoco es tu cumpleaños. Lo cierto, es que nada en ti es verdad. Toda tu vida es una enorme pelota de mentiras y engaños.

—¿Y qué importa si hoy no es mi cumpleaños? Mentir respecto a tu edad no es un crimen.

—Pero matar a mi hija inyectándole una sustancia letal, sí.

Ilse intervino por primera vez, provocando un súbito silencio que se adueñó del amplio comedor. La tensión reinante podía palparse con las yemas de los dedos. —¡Cómo te atreves a levantar semejante infamia sobre mí! Ya le sugerí a Ferdinand, que tu estado mental aconsejaba tu internamiento en un centro especializado. Pero el muy estúpido se negó a escucharme —la miró con hondo desprecio.

—¡Ya basta, Odelia! ¡Ya basta de mentiras! —Vociferó Otto con ímpetu golpeando furibundo la mesa—. Se acabó, se acabó para siempre —reiteró sin apartar la mirada—. Deja de actuar, Odelia. Se ha bajado el telón. Lo sabemos todo.

—¿Lo sabéis todo? —carcajeó con una risa histérica—. ¿Qué sabéis, eh? ¡Dime! ¿Qué diablos sabéis de mí?

—Todo —señaló Christian—. Absolutamente todo: quién eres en realidad; quiénes son tus auténticos padres, tu lugar de nacimiento... Qué parentesco te une a Dieter...

Odelia negaba con la cabeza. Era incapaz de articular una palabra en su defensa. —Fuiste una zorra con suerte —le espetó Otto con desdén.

—¡Eso son falacias! ¡Infamias sin base real alguna! ¡Calumnias que solo buscan arrastrar mi reputación por el fango! —se levantó de forma precipitada.

Se hizo una tensa pausa.

—Nadie os creerá. Tú eres un traidor al que creen muerto —miró a su hijo y después a su esposo—, y tú, te has dado de baja del partido justo antes de que Straunfenberg intentara matar a Hitler. Y ahora, estáis juntos. Demasiadas casualidades, ¿no crees? —hablaba casi sin respirar—. Rosenberg se fiará de mi palabra. Además, no tenéis pruebas que sustenten vuestra historia —les desafió irguiendo con orgullo la cabeza.

—Sí las tenemos, Odelia —aseveró Otto.

El rostro de su esposa se congeló.

—De hecho, no he tenido necesidad de manipular prueba alguna —le sonrió con despotismo—. Tú misma me las has proporcionado. Pruebas manuscritas de tu puño y letra.

Ilse dejó sobre la mesa una serie de libretos de tapa dura. Eran los diarios personales de Odelia, desde el primero hasta el último. No fueron ajenos al súbito mareo que la embargó y como se sujetó con mano temblorosa a la mesa.

—¿Los reconoces? —inquirió Otto burlón—. Uno de ellos nos los facilitó una encantadora ancianita, vieja conocida tuya, la ama de llaves de los Sonnenshein, que nunca se fió de ti y la víspera de su marcha, y como tú ya ejercías de señora y dormías en el dormitorio principal, entró en tu antigua habitación y te sustrajo el diario, que tú evidentemente, creíste extraviado. Pues esa generosa mujer, antes de abandonar este mundo decidió hacernos un regalo. El resto, debes agradecérselo a Ilse.

La sonrisa arrogante de la joven tuvo el mismo efecto que una fuerte bofetada. —¡Lástima que siempre la subestimaras! —Otto había tomado el mando de la situación.

Si hubiera podido asesinarla allí mismo, no lo habría dudado. Llevaba semanas sin abrir aquel cajón secreto oculto en el doble fondo de su ropero. Se preguntaba, cómo diablos su hija lo pudo descubrir. El pánico empezó a dominar su raciocinio.

—He de admitir que eres una narradora brillante. Es una pena que no hayas invertido ese talento en algo más creativo. Podrías haber escrito espeluznantes relatos de terror, dadas tus naturales inclinaciones criminales —apuntó Otto con ácido sarcasmo.

—No soy una criminal, soy una superviviente, alguien que ha tenido que luchar denodadamente para salir de la miseria más inmunda y hacerse un lugar en una sociedad que te respeta por quién eres y no por lo qué eres. Y yo, soy una von Fischer y ninguno de vosotros va arrebatarme todo cuánto he conseguido —estaba fuera de sí.

—¿Y para ello tuviste que asesinar, chantajear...?

—En algunas ocasiones, se debe recurrir al juego sucio si deseas alcanzar tu propósito.

—¿Aunque ese juego sucio, incluya el asesinato de gente inocente?

—Cuando no quedan otras alternativas. Me limitaba a tomar de los demás, solo aquello que necesitaba.

—Lástima que ninguna de tus víctimas pueda estar aquí para señalarte con el dedo.

—Tú lo has dicho: ¡Lástima! Los muertos no pueden hablar.

—Pero los vivos, sí.

La voz de Dieter Krauser desde la puerta del salón la pilló por sorpresa.

Alzó la vista y lo vio aproximándose acompañado de la enfermera y el médico, sus cómplices en el asesinato de su nieta, y de dos caballeros, cuya apariencia les delataba como agentes de la Gestapo. Un temblor incontrolable se apoderó de sus largas y estilizadas piernas.

—Herr Uldrich y fraülein Liberman, han mantenido una interesante conversación con estos dos agentes.

A Odelia el aire no le llegaba a los pulmones.

—Estabas tan pagada de ti misma, que te volviste confiada y dejaste demasiados cabos sueltos tras de ti —hizo un chasquido con la boca—. ¡Lástima!

Por primera vez en su vida, Odelia se desmoronó.

—No puedes hacerme esto. Soy tu esposa. Soy Odelia von Fischer.

Absolutamente derrumbada, el miedo que la atenazaba desbocó en un llanto histérico. Jamás antes, su familia la había visto llorar sentidamente y de verdad, como lo estaba haciendo en ese momento. Nada quedaba de la engreída y estirada Odelia von Fischer.

—Ya no. Ahora solo eres Amira Gelb, una judía de Baviera que se apropió por medio del asesinato de una identidad falsa y que no dudó en seguir matando para mantenerla. Estás acabada.

Con la razón cegada por la ofuscación, se volvió hacia el médico y la enfermera. —Tenía que haberte matado, zorra ambiciosa, y a usted también, borracho impotente —había perdido por completo el control de sí misma.

Instintivamente, la mujer dio un paso atrás y el médico agachó la cabeza.

—Y a vosotros, os debí matar en el mismo instante que os parí —miró fijamente a Dieter—. En cuanto a ti, sabía que te conocía de algo, tu rostro me era increíblemente familiar —carcajeó como una chiflada posesa—. ¡Lástima que no te hiciera beber del mismo matarratas con el que me deshice de la inútil de tu abuela! —tenía los ojos desencajados.

A una señal de Otto, los agentes se situaron junto a ella.

—¡No me pongan las manos encima! —les increpó con mirada amenazante—. ¡Soy una dama!

Erguida como un pavo real, precedió a los agentes pasando con aire petulante por delante de su esposo y de sus hijos. Se detuvo un instante atusándose el elegante moño alto que lucía aquella noche. Nadie advirtió, como ocultaba en la mano el delicado pasador de oro que prendía de él. Revolviéndose igual que una gata, se abalanzó sobre Otto empuñando como un arma mortal la afilada horquilla, pero gracias a la rápida intervención de Christian, que le arrebató el pasador y la derribó sobre una de las sillas de un contundente empujón, Otto no se convirtió en la última víctima de Odelia.

—¡Llévensela! —les ordenó sin haberse repuesto del todo del inesperado ataque.

Los agentes la maniataron y desaparecieron junto a ella por la puerta del salón. Pero antes, con la mirada encendida en odio, lanzó una última maldición a su marido.

—¡Nos veremos en el infierno, Otto!

La puerta se cerró y el silencio se hizo dueño de la estancia. Una vez solos, el incómodo mutismo se prolongó durante unos minutos, hasta que Ilse lo rompió tras un suave carraspeo.

—Y, ¿qué le ocurrirá ahora? —preguntó.

—¿Realmente te importa? —inquirió Christian atónito.

—No. Solo quiero cerciorarme que no volveremos a verla nunca más.

—Estará retenida un par de días en el Cuartel General de la Gestapo. El tiempo imprescindible para tramitar su traslado a Ravensbrük —anunció impertérrito Otto. —¿Un campo de concentración?

—En efecto, hija. Es una criminal y ese es el lugar en el que le corresponde estar. Con ese propósito se crearon los campos de concentración, para recluir a los criminales; aunque tiempo después modificaran su cometido, convirtiéndolos en gigantescos mataderos de seres humanos —lamentó con un hondo suspiro.

—Lo importante es que esta pesadilla ha llegado a su fin. Odelia ha desaparecido al fin de nuestras vidas —subrayó Dieter con evidente alivio.

—Pero ni Ravensbrük, ni el final del nazismo, cambiaran la abrumadora verdad: que es nuestra madre y desgraciadamente ese será nuestro eterno baldón —sentenció Christian con gesto apesadumbrado.

De nuevo el silencio se hizo omnipresente.

—Me voy esta noche —anunció Christian para sorpresa de todos.

—Es muy precipitado. Aún no estás recuperado —le recordó Ilse.

—Sí que lo estoy. Ya llevo demasiado tiempo en Berlín.

—Pero necesitarás dinero, una nueva identidad...

—Conozco gente que puede ayudarme.

—No será necesario —atajó Otto.

—No quiero nada de ti —le increpó frunciendo el ceño.

Otto no le escuchó y mirando a Dieter, le hizo un gesto con la cabeza que el abogado entendió de inmediato.

—Son tus nuevos documentos. Con ellos podrás moverte libremente por todo el Reich.

Christian les echó una ojeada.

—¿Y qué hay de tus indagaciones, papá? ¿Tienes noticias del paradero de Moria?

La pregunta de Ilse captó la atención de su hermano, que clavó sus ojos azules en el rostro desvaído de su padre. Le pidió, no, le exigió que se mantuviera al margen, que no se inmiscuyera en sus asuntos. Pero por Dios que no se lo reprocharía, si era portador de buenas noticias sobre Moria. Tras observarlo unos segundos, un pálpito azuzándole el corazón le advirtió que no le gustaría lo qué iba a oír. —Moria estuvo en Auschwitz hasta hace apenas tres semanas... —la expectación de su audiencia era absoluta—. Alemania está perdiendo la guerra y en Berlín lo saben por mucho que quieran hacer creer a la población que solo es cuestión de tiempo. Por primera vez desde que empezó la guerra, el gobierno tiene miedo y por esa razón, se han cursado órdenes para eliminar cualquier prueba sobre los métodos de higienización —un tenso silencio levitaba sobre ellos—. Las cámaras de gas, los crematorios... han dejado de funcionar, sin embargo, las órdenes son claras: no pueden quedar testigos —le avergonzaba hablar de algo de lo que se sentía cómplice, pero debía asumir su innegable culpa—. Y uno de los métodos para conseguirlo, consiste en unas marchas que se realizan a pie sin apenas provisiones y con el fin último de que todos ellos mueran antes de llegar a Alemania.

Con un evidente temblor en las manos, rebuscó en el bolsillo de la americana la pitillera y el encendedor. Tras prenderse el pitillo, ofreció a sus acompañantes, pero ninguno deseaba fumar en ese momento.

—Moria fue reclutada en una de aquellas evacuaciones —no se atrevía a mirar a su hijo—. Tengo a mi gente sobre su pista. En cuanto la localicen, la traerán sana y salva a Berlín.

—Si es que aún vive, ¿no? —inquirió Christian con aquel brillo de odio de nuevo en sus ojos.

—Moria vive, lo sé —le sosegó su hermana posando una mano sobre la suya—. Moria siempre ha sido una mujer fuerte, luchadora. Mi corazón me dice que volveréis a estar juntos. Ya lo verás.

—Agradezco vuestro interés. Pero por si acaso, prefiero seguir buscándola por mi cuenta —se levantó de la silla—. Me iré al amanecer.

—Esto es para que sobrevivas un tiempo —Otto estiró la mano ofreciéndole un fajo de billetes.

—No los necesito, gracias —los rechazó con vanidoso orgullo.

—Christian, por favor —medió su hermana—. Acepta ese dinero. Lo necesitas y lo sabes. ¡Por favor! —insistió acercándose a él.

Vaciló un instante, aunque finalmente cogió el dinero. Entonces, Otto lo sujetó con firmeza por la muñeca.

—¡Gracias, hijo! —le dijo con los ojos enrojecidos y la voz tomada por el llanto—. Me has salvado la vida, aún sabiendo que no lo merecía.

Christian lo miró largamente, pero no dijo nada. Dándole la espalda, caminó hasta la puerta y desapareció. Ilse y Dieter se quedaron junto a Otto.

Semanas después, Christian se movía con absoluta libertad por territorio nazi. Dormía en hostales y hoteles de bajo presupuesto, no por falta de recursos, su padre fue increíblemente generoso, pero no deseaba llamar la atención.

Las primeras noches se vio aquejado de un sueño inquieto, de unas pesadillas donde Odelia adquiría un papel relevante, pues aparecía de la nada para asesinarlo sin compasión cuando Dieter finalizaba de narrarle su increíble y sorprendente relato. Y justo en el instante que la afilada hoja de la navaja se introducía en su garganta, se despertaba súbitamente empapado en sudor y jadeando como un animal herido. Solo un par de cigarrillos y un buen trago de vodka le devolvían la calma. Durante aquella etapa de su vida, se acostumbró a dormir poco y mal.

Ilse se divorció de Ferdinand, abandonó el palacete y desapareció de Alemania sin dejar rastro.

Otto, por su parte, despidió a todos sus empleados, dejó a buen recaudo su fortuna y salió del país con una identidad falsa y en el más absoluto de los secretos. Ya nada quedaba de la insigne y reputada familia von Fischer.

Dieter se instaló en Londres como profesor de Literatura a la espera de que la guerra acabara, pero al cabo de unos meses, se casaba con una refinada señorita de la alta sociedad y antes del primer aniversario de boda tenía buffet propio y un bebé llorándole todas las noches. Nunca más regresó a Alemania.

Sin embargo, la guerra no se detenía, proseguía imparable, destruyendo ciudades y personas.

Moria, soportando con admirable ánimo aquella caravana mortal y de la que apenas una docena de mujeres lograron sobrevivir, se preguntaba hasta cuando resistirían sus fuerzas. Tras varios meses de penosa marcha, incluso las SS parecían haber perdido interés en el destino final de todas ellas, como si realmente les importara bien poco si vivían o morían. Una mañana se despertaron con la insólita sorpresa, de que sus captores las habían abandonado a su suerte.

Sin poder creer en aquel milagro, las pocas supervivientes rompieron a llorar, cuando fueron realmente conscientes de que habían sobrevivido al horror de aquella guerra y a los malditos nazis. Deambularon perdidas varios días, siempre con el miedo adherido al alma y cuando ya creían que morirían de inanición, fueron rescatadas por unos soldados americanos y trasladadas a un hospital de campaña. Moria Fresser, Moria la judía, había sobrevivido a los nazis.

Christian se vio envuelto en una reyerta en la que se vio obligado a intervenir, cuando la superioridad numérica de los soldados hacía imposible que el pobre cantinero se defendiera en igualdad de condiciones. Su respuesta solidaria le llevó junto al tabernero y al hijo de éste, pese a que ni tan solo participó, directamente a Dachau, uno de los primeros campos de concentración que se construyeron en Alemania y a cuya inauguración asistió su padre. Y aunque ni en Dachau ni en el resto de campos ya no se llevaban a cabo ejecuciones, eso no significaba que las SS hubiesen enterrado las armas. Continuaban matando arbitrariamente y por puro divertimiento.

En enero de 1945, Auschwitz es liberado por el ejército ruso sin imaginar las atrocidades que se encontrarían tras las alambradas. Nunca hasta entonces, nada parecido o imaginable había ocurrido en ninguna guerra. Los nazis y su guerra de aniquilación lograron superar cualquier horror antes inventado.

Demian y Keren se encontraron entre los cientos de rostros famélicos que se agolpaban frente a los camiones de comida. La alegría del reencuentro, de haber sobrevivido, la enturbiaba la dolorosa ausencia de sus hijas.

Demian demoró en lo posible revelarle a su esposa, el secreto que le devoraba el alma y que le había arrancado media vida. Cuando Keren descubrió la verdad de lo que le había ocurrido a Batsheva, todo su alrededor se oscureció, las piernas le fallaron y finalmente perdió el sentido. Nunca se perdonaría no haberla protegido como era su obligación. La única culpable de que su hija estuviera muerta era ella. Y ese sentimiento de culpa le acompañó el resto de sus días, incluso después de que milagrosamente Batia regresara junto a ellos.

Abandonaron Auschwitz junto al resto de supervivientes, entre los que se camufló Egbert para no caer en manos de los soviéticos. Sin embargo, ninguno de ellos podía imaginar que no todo había acabado, que les quedaba un largo camino por delante. Un camino a los campos de refugiados, donde les esperaba otra penosa odisea.

El año 1945 avanza y el ejército alemán se desmoronaba física y anímicamente. Las deserciones en el frente se multiplican y los que resisten por miedo a las represalias, o por convicción patriótica, se baten en una deshonrosa retirada.

Hitler, encerrado en su bunker y abandonado por muchos de sus más leales servidores, continúa aguardando el milagro. Pero cuando el ejército ruso cerca Berlín y la derrota es inevitable, no duda en suicidarse junto a su amante, Eva Braun, con la que se había casado un día antes. Sus cadáveres fueron incinerados y enterrados en el Reichstag.

Goebbels y su esposa también se suicidaron, después de que Martha Goebbels en persona, asesinara a sus cinco hijos introduciéndoles una cápsula de cianuro en la boca mientras dormían.

El 8 de mayo de 1945, Alemania se rinde al fin, acabando así, una guerra iniciada seis años atrás. Los sonidos atronadores de los cañones fueron sustituidos por la algarabía de un ejército ruso exultante que celebraba la victoria a son de música de acordeón y de un improvisado baile.

La guerra había terminado al fin, sí, pero para Alemania se abría una etapa de penurias y venganzas. Sus invasores no tuvieron piedad.

Moria se miraba en un espejo por primera vez en mucho tiempo. No pudo reconocerse, nada en su rostro se asemejaba a lo que ella recordaba. Tenía la tez deslustrada y unas visibles arrugas se marcaban alrededor de su boca y en la comisura de los párpados. Los pómulos hundidos le daban un aspecto macilento y unas grisáceas ojeras contrastaban con el verde apagado de sus ojos, que también habían perdido su brillo. Se tocó el pelo. Nada quedaba de su bonita melena y sus rizos naturales estaban enmarañados, dando la sensación de no haberse peinado. Suspiró profundamente mientras se cubría la cabeza con un pañuelo. Tras ponerse la chaqueta, se echó un último vistazo. La ropa que le habían prestado era de su talla, aunque debido a su extrema delgadez, le sobraban blusa y falda. Se colgó en el antebrazo el hatillo con la muda de ropa que le habían proporcionado en el hospital gracias a la Cruz Roja y se dispuso a cruzar la puerta. Notó su corazón acelerado y como su respiración se agitaba por segundos. Aún no estaba preparada para abandonar aquellas paredes que tanta seguridad le proporcionaban. Después de años viviendo como prisionera, subyugada a la voluntad de unos bárbaros que la consideraban menos que nada, sometida al miedo y a la amenaza constante de la muerte, se veía incapaz de salir al mundo exterior y enfrentarse a él. Nadie la esperaba ni nada le quedaba. Se preguntaba, si había valido la pena sobrevivir. Si tal vez, no hubiera sido mejor morir. La irrupción de una enfermera apremiándola a salir, la retornó de sus cavilaciones.

—¡Vamos, mujer! ¿A qué esperas? ¡Se acabarán marchando sin ti!

—Sí —hizo un amago de sonrisa—. Ya voy —respondió encaminándose con paso dubitativo hacia la puerta.

—No tienes nada que temer —le advirtió la enfermera intuyendo su miedo—. La guerra ha terminado —le sonrió con afectuosidad—. Ya no quedan nazis que puedan hacerte daño.

Ella no estaba tan segura. Era imposible que de un día para otro hubieran desaparecido todos cuando habían sido tantos. Nada menos que siete millones de afiliados, sin contar con los simpatizantes. A esas alturas de la posguerra, la gran mayoría habría renegado de su pasado nacionalsocialista, o de las simpatías que mostraron al partido y a sus dirigentes. Es posible, que ninguno fuese nazi, ahora todos serían antinazis, excepto aquellos acólitos que aún creían esperanzados en la resurrección del movimiento e incluso de su líder. Pero siempre quedaría uno. Siempre quedan algunos.

El 6 de agosto de 1945, Estados Unidos ataca Hiroshima con un arma devastadora jamás utilizada hasta entonces: la bomba atómica, que convirtió la ciudad en una gigantesca nube de fuego que se alzó hasta el cielo, devorando con su destructivo calor radioactivo a personas, vegetación y edificios. Tres días después, otra bomba atómica cae sobre Nagasaki. Las víctimas en ambas casos pudieron contabilizarse en millares y los efectos de la radiación perdurarían durante décadas.

Japón se rinde al fin y el 2 de septiembre de 1945 en la bahía de Tokio, en el interior del acorazado Missouri, el General estadounidense McArthur, presencia la firma de la capitulación del país nipón, dándose así por concluida una guerra atroz y sin sentido, que durante seis años dejó tras de sí, dolor, muerte y demasiado sufrimiento.

35 ¡Juntos de nuevo, amor mío!

El campo de concentración de Dachau fue liberado el 29 de mayo de 1945 por las tropas aliadas. Un par de semanas después, Christian franqueaba las alambradas y una extraña sensación de miedo y felicidad le embargó. Había sobrevivido a la guerra, logró no sucumbir a la locura de aquellos malditos escuadrones de la muerte, tuvo que aprender a vivir sin Moria a su lado consolándose tan solo con su recuerdo, ahogó en lo más profundo de su alma el dolor que desgarró su corazón y que aún le arañaba las entrañas, cuando averiguó que su hijo había muerto; se estrelló mil veces y mil veces se levantó. ¿Y qué le quedaba? Nada, absolutamente nada. Un cuerpo magullado por los golpes del destino y un espíritu apaleado por la vida. Incluso había perdido toda esperanza de reencontrar a Moria en medio de aquel panorama caótico en una Europa arrasada por las bombas, donde ruinas, miseria y supervivientes se esparcían a lo largo y ancho de todo el continente. Pero en el hipotético caso de que hubiera sobrevivido en aquel campo de exterminio o durante esas malditas marchas mortales, nada le garantizaba que hubiera regresado a Berlín, ni tan siquiera a Alemania, después de todo, ¿qué le quedaba allí? ¿Qué podía esperar de un país que se lo había arrebatado todo?

¿Y ellos dos...? ¿Qué ocurriría entre ellos si se reencontraban? Habían transcurrido cinco años desde la última que vez que se vieron y su separación estuvo rodeada de cientos de equívocos y engaños. Era posible incluso, se dijo, que le creyera culpable de su aciago destino. De ahí, ese miedo irracional que le atenazaba el espíritu a medida que sus pasos avanzaban por una ciudad convertida en escombros. Temía encontrarse con una Moria distinta a la que él conocía, que le mirase como a un perfecto extraño. Una Moria que ya no le amara. Y aunque, pese a todo y pese a todos, aquel amor continuara palpitando con fuerza en su corazón, ¿qué ocurriría cuando descubriera, cuando él le confesara el secreto que atormentaba su conciencia? Él había sido incapaz de perdonarse, ¿podría perdonarle ella?

Unos chiquillos harapientos y flacuchos que lo confundieron con un yanqui le sacaron de sus tribulaciones, cuando literalmente le rodearon pidiéndole a gritos chicles para todos.

Semanas antes, una camioneta de la Cruz Roja, dejó a Moria en una calle adyacente a su antiguo barrio. La sensación de estar fuera de lugar continuaba dominándola mientras caminaba despacio observando la huella inconfundible que la guerra había dejado en edificios, avenidas y personas. Todo a su alrededor era miseria, ruinas y destrucción, nada que ver con la ciudad donde creció, se enamoró y fue madre.

Cerró los ojos y durante un fugaz instante, creyó recuperar los sonidos de aquellos años: las cláxones de los coches protestando ante el lento transitar de los carros tirados de mulas; las bocinas de las bicicletas resonando entre el tráfico mientras intentaban hacerse hueco en medio del gentío apostado frente a los tenderetes ambulantes situados en los lindes de las aceras, las voces de los críos jugando a pelota, las de las niñas saltando a la comba. Ya nada era igual, todo había cambiado, se había transmutado en un paraje de desolación y penuria.

Ahogando un sollozo, torció la esquina topándose de bruces con el edificio de fachada anaranjada que se mantenía inquebrantable al tiempo, herido como un soldado pero firme sobre sus cimientos. Alzó la cabeza y comprobó que del balcón de la buhardilla no quedaba ni la balaustrada. De los cristales de las vidrieras, apenas se sostenían unos pocos fragmentos puntiagudos y cortantes.

Dio un hondo suspiro; su hogar seguía ahí. Ahora, solo esperaba no toparse con unos extraños ocupando el apartamento. Tras la guerra y con un vacío de gobierno absoluto campando a sus anchas por el país, “El derecho de propiedad” brillaba por su ausencia. Con ese desgobierno imperante, fueron muchos los que viéndose en la miseria, se apropiaron de viviendas que no les pertenecían, echando a cajas destempladas a los legítimos propietarios cuando aparecían reclamando sus derechos.

Un cúmulo de encontradas sensaciones la embargó cuando cruzó el umbral del portalón. La imagen de ella y su hijo en brazos saliendo de la portería a empellones y franqueados por aquellos adustos e insensibles agentes de la Gestapo acudió a su mente con una nitidez abrumadora. Sus piernas le fallaron durante unos instantes, pero logró mantenerse en pie. Podía oír el latido de su corazón a medida que se aproximaba a las empinadas escaleras. Subió los peldaños despacio, notando el temblor incontrolado de sus extremidades con cada escalón vencido. Apenas llegaba la claridad del día a través de los desquebraja-dos tragaluces de los rellanos; siempre fue un edificio con escasa luz. Absolutamente abrumada, tuvo que detenerse unos instantes; necesitaba recuperar oxígeno, pero sobre todo, serenidad. De lo contrario, sería incapaz de franquear el corto espacio que le separaba de la puerta de la consulta de Christian. Cuando al fin se vio con fuerzas, pasó por delante pero sin volver la cabeza. No podría hacerlo, mientras no aceptara la realidad de su muerte, de que jamás volvería a verle, ni a sentir sus labios pegados a su boca besándola apasionadamente, ni sus manos recorriendo su cuerpo en una caricia interminable haciéndola estremecer. Tuvo un ligero mareo cuando sobrepasó la puerta, pero superados esos segundos de zozobra y con la respiración jadeante, se apostó frente a la escalera, alzando la vista al único rellano de todo el edificio con una sola vivienda. Diez escalones, solo diez y habría regresado a ese hogar al que jamás creyó volvería.

Pero aquello ya no era un hogar. No podía serlo sin su marido y su hijo.

Halló la puerta abierta y el apartamento literalmente desvalijado. Tardó unos segundos en dar el siguiente paso y casi pierde el sentido cuando finalmente se armó de valor y cruzó el umbral. Los ladrones y los vándalos habían dado buen cuenta de ella. Apenas quedaban las alacenas de la cocina, un sillón comido por las polillas, las cortinas que se sostenían de puro milagro y las puertas; del resto, ni rastro. Las lágrimas resbalaban por sus palidecidas mejillas. Miraba a su alrededor y solo las paredes le eran familiares. Nada quedaba de lo que un día fue su hogar. Un sinfín de recuerdos acudieron a su mente, imágenes todas ellas de felicidad, de momentos dichosos, de unos días muy diferentes que nada hacían presagiar los horrores que se avecinaban. Cerró los ojos y dio un hondo suspiro.

Vencida por las emociones, buscó apoyo reclinándose sobre la pared. Cuando se sintió más repuesta, cerró la puerta de la calle, cuyas bisagras chirriaron escandalosamente por la falta de uso y se encaminó hacia el dormitorio, suponiendo que lo encontraría tan vacío como el resto, pero se detuvo, cuando reparó en el portarretratos tirado en el tiznado entarimado. De cuclillas lo cogió y al girarlo, su corazón dio un vuelco. Se dejó caer sentándose sobre sus piernas y acercando la foto a sus labios, la besó con conmovedora ternura. Era la fotografía de la que Adler Kindmüller se mofó, provocando la furia de Christian y el consiguiente enfrentamiento. Ella y su hijo, posaban sonrientes y felices bajo la impresionante Puerta de Brandenburgo.

—Mi pequeño —susurró sollozante.

Con la foto pegada al pecho, se mecía en una letanía penitente de llanto y dolor. Las lágrimas le ahogaban dejándola sin aire, quemándole los pulmones.

Pero no le importaba, porque aquel dolor era lo único que le quedaba de su hijo.

El dolor de no tenerlo, de no sentirlo, de no oírlo. Jamás se perdonaría no haberlo protegido lo suficiente.

Las primeras sombras de la noche la sorprendieron llorando.

Egbert logró confundirse entre los internos supervivientes de Auschwitz durante las primeras semanas de la liberación. Pero un prisionero lo reconoció como ayudante de Mengele, siendo detenido inmediatamente por el ejército ruso, que lo interrogó, lo juzgó y lo condenó a trabajos forzados en un Gulag de la Siberia rusa hasta su liberación diez años después.

Abelard, desde su deserción del ejército, nada volvieron a saber de él, tampoco su familia. Su rastro se perdió entre los cascotes humeantes de una Europa arrasada por las bombas y la muerte.

En cuanto a Norbert, su cadáver nunca fue recuperado, después de quela noche anterior a la deserción de Christian, recibiera un soplo que le indicaba el lugar exacto donde podría capturar al Ángel.

Cuando los soldados dormían, abandonó el campamento saboreando las mieles de su triunfo y de su próximo ascenso, sin imaginar que había caído en una trampa como un verdadero ingenuo. Pero antes de que ni siquiera pudiera desenfundar su pistola, un tipo vestido de campesino armado con una escopeta le salió al paso.

—¡Hola, Norbert! —Le saludó con ácida ironía Biel—. ¡Me encanta la puntualidad de los alemanes!

No tuvo tiempo ni de parpadear. Un seco disparo tronó entre las ruinas del taller y Norbert, emitiendo un berrido de dolor, se llevó las manos a sus genita-les, bueno, a lo que quedaba de ellos, desplomándose sin vida a los pies de Biel.

—Ya ha caído el primero, Lea. Pronto caerán los otros dos—sentenció mirando al cielo antes de abandonar el taller.

De Dagobert nada se sabía, era como si se hubiera esfumado, como si se lo hubiera tragado la tierra engulléndolo hasta sus entrañas. Nadie imaginaba, que como buen depredador, se ocultaba agazapado a la espera de dar caza a sus víctimas, porque para Dagobert la guerra aún no había terminado. No, hasta tener la absoluta certeza, de que Christian y Moria habían muerto.

Moria, sumida en la confusión de lo qué sería de su futuro, recompuso su hogar como la gran mayoría de sus compatriotas, recogiendo de entre los escombros todo aquello que les podía ser de utilidad. Y también como ellos, pasaba largas horas apostada en las interminables colas de los comedores sociales, donde por primera vez oyó hablar de los campos de refugiados, lugares donde además de una cama, tendría comida caliente todos los días y tal vez, la oportunidad de empezar de cero. Eran muchas las ocasiones, que pese a los cupones de racionamiento, regresaba a casa con las manos vacías.

Los días se tornaron rutinarios y penosamente iguales. Pero las noches eran terriblemente peores. La soledad y los recuerdos se combinaban fatalmente para acosarla durante el sueño. Revivía con escalofriante nitidez las noches de Auschwitz y las otras noches durmiendo al raso en campos, carreteras, caminos... sin importar el calor, la lluvia o la nieve. Se despertaba con la respiración agitada, bañada en sudor y con el corazón desbocado. Al abrir los ojos y cerciorarse para su alivio que se encontraba en su habitación, rompía a llorar compulsivamente y aferrándose a la almohada, buscaba ese consuelo que no hallaba nunca, pues la amarga soledad le abofeteaba como respuesta a su consternado llanto. No se explicaba, como aún le quedaban lágrimas después de tantos años de llantos inconsolables.

Una vez desfogada su angustia, se tumbaba sobre la cama —suerte que los ladrones no la robaron—, y permanecía tendida con la vista pegada al techo abuhardillado, hasta que el amanecer la sorprendía ensimismada en su mísero mundo. Después, se levantaba con la apatía dominando su ánimo y sus pasos desganados la llevaban hasta el aguamanil que encontró abandonado en uno de los apartamentos del primero piso —de su baño arrancaron hasta las baldosas—, y durante largo rato, se miraba en el deslucido espejo intentando encontrar a la Moria del pasado, a la mujer que fue antes de que se desatara aquella locura colectiva que la arrolló como un vendaval. Ya habían transcurrido varias semanas desde su regreso, aun así, seguía sin encontrarla.

Con la misma inapetencia a todo en la que estaba sumida, introducía sus manos en la jofaina y bañaba su cara, dejando resbalar el agua por su cuello y por el canalillo de sus senos. La sensación en su piel de aquel frescor casi helado, suponía una inyección de adrenalina para su decaído espíritu, recordándole que seguía viva, que estaba ahí, que les venció sobreviviéndoles, pese a que jamás estuvo plenamente convencida de ello. Y todos los días, después de aquellos tortuosos pensamientos, se derrumbaba y rompía a llorar frente al espejo. No sentía felicidad por haber sobrevivido, todo lo contrario, se consideraba desdichada precisamente por vivir. Y cada día que pasaba, era más insoportable aquella culpable sensación.

Acababa de regresar de la calle y un día más, lo hizo con las manos vacías. Empujó la puerta con el pie sin advertir que había quedado entreabierta.

Caminó hasta el dormitorio, colgó la chaqueta en el respaldo de la silla y se tumbó sobre la cama. Hacía dos noches que no se llevaba nada consistente a la boca, pero extrañamente, no tenía hambre. El sucedáneo de café que engañaba su estómago cuando no había más que comer, parecía haber surtido efecto aquella mañana. Cerró los ojos y aunque no pretendía dormir, el sueño la venció.

El enmaderado del suelo del apartamento crepitando bajo el peso de unas firmes pisadas, la despertó súbitamente. Con los ojos muy abiertos, se sentó sobre la cama fijando su aterrada mirada en la puerta del dormitorio. El intruso se acercaba a la habitación y ella estaba dominada por una parálisis que la mantenía estática. —¡Moria!

“¡No, basta!”, se dijo tapándose los oídos.

Llevaba noches soñando con él, embargada por la sensación de que su presencia le acompañaba, incluso llegó a confundirlo con los extraños que se cruzaban con ella por la calle. Y ahora oía su voz. Estaba claro que su mente empezaba a desvariar consecuencia irremediable de la soledad.

—¡Moria! —repitió el extraño ya en el umbral de la habitación.

El miedo se estaba riendo de ella con burlón descaro. Era incapaz de razonar, de mirar hacia ninguna parte aterrada como estaba. Recogió las piernas y abrazándose a ellas, escondió la cabeza. La puerta crujió al abrirse y su temblor se incrementó.

—¡Moria! ¿Eres tú? —preguntó un Christian tan asustado como ella.

Tardó unos segundos en alzar la cabeza. Los rayos rojizos del sol encarnado del atardecer, se filtraban atrevidos entre el bordado del visillo que cubría la ventana, proyectando sobre el entarimado del dormitorio, la alargada figura varonil de Christian.

—Moria... Soy yo —dijo tímidamente.

Cuando fijó sus ojos en él, los tenía anegados en lágrimas. Seguía sin poder discernir si aquello era una realidad, o fruto de su imaginación perturbada.

Pero era tan maravilloso verlo allí, de pie frente a ella, después de tantos años, de tanto sufrimiento, de tanto dolor, de tanto horror... Si era una mala jugada de su mente desequilibrada, prefería la locura de vivir junto al fantasma de su amado, que vegetar en la soledad de su insoportable ausencia. Un ligero mareo la embargó. —Ahora sí puedo dar fe de que Dios existe —clamó Christian con la voz rota.

—¡Christian! —balbució Moria en apenas un susurro.

Tiró el macuto sobre el suelo y en dos zancadas se plantó junto a la cama. Arrodillándose, atrapó las temblorosas manos de Moria besándolas como si honrara una imagen divina. Durante unos instantes, el silencio reinó entre ellos, regalándose tiernas y emocionantes miradas.

—Christian —repitió dominada por el llanto.

—Sí, amor mío. Soy yo.

Se miraban sin parpadear, como temiendo perderse en esa milésima de segundo. Un cúmulo de emociones, rebosaron en sus corazones de manera convulsiva.

—Estás... estás vivo —constató acariciando su rostro por primera vez en cinco años.

—Los dos estamos vivos, amor mío —le sonrió besando su mano una vez más—. Y juntos. Juntos de nuevo.

El entusiasmo del reencuentro se desbordó en tímidas lágrimas que empañaron sus ojos azules. Sin dejar de mirarla por miedo a parpadear y que desapareciera, la atrajo hacia él, besándola con el mismo ardor de la primera vez. El calor de sus labios, la humedad de su lengua... Era como beber agua fresca en el oasis, tras muchos y tórridos días de sed intensa en el calorífero desierto.

Ella se abandonó en sus musculosos brazos y cuando sintió otra vez sus manos acariciando su piel, su cálida respiración quemándole el cuello, el calor de su cuerpo sobre el suyo, creyó estar levitando en el cielo después de haber conocido el infierno.

Tumbados sobre la cama, el mundo dejó de existir para ellos y olvidándose de las palabras, de las explicaciones, emprendieron el lenguaje de los besos, de las caricias, de los susurros, de los gemidos. Desnudos sobre el lecho, se entregaron con el avidez del hambriento, con la agonía del sediento, recorriendo cada centímetro, lamiendo cada poro, besando cada pliegue... No dejaron huérfanos de besos y caricias ni la más ínfima comisura de sus cuerpos, siendo dominados por sus impulsos naturales, sin pensar ni razonar, dejándose llevar por sus instintos. Los gemidos y los susurros, colmaron de vida el silencio mortecino que durante demasiado tiempo se adueñó de aquellas paredes.

Con las respiraciones agitadas, se mantuvieron unidos, mirándose, besándose con los ojos, gritándose en silencio cuánto se amaban.

—Te tengo entre mis brazos y necesito pellizcarme para cerciorarme que no es un sueño —le confesó Christian.

—A mí me ocurre lo mismo —admitió con los ojos humedecidos—. Yo creí que tú...

—¡Ssshhh! Después, o mañana. ¡Qué importa! Tenemos el resto de nuestra vida para hablar de lo ocurrido estos años. Ahora, solo quiero hacerte el amor una y otra vez, sentirte entre mis brazos, llenarme de ti. Te he echado tanto de menos, que recordarlo me deja sin respiración.

—No más que yo a ti. Cada minuto de mi vida alejada de tu lado ha sido una auténtica tortura.

—Pues aquí estamos, Moria, juntos. Y te juro por mi vida, que solo la muerte podrá separarnos de nuevo.

Nuevamente se besaron con ardiente pasión, como si buscaran beberse la esencia del otro y volvieron a hacer el amor, a entregarse el uno al otro febrilmente, hasta caer rendidos pero inmensamente felices por primera vez en demasiado tiempo.

Moria se desveló sin motivo aparente. Aquella noche, las pesadillas no acudieron a perturbar su sueño, aunque junto a ella, yacía la razón de su sosiego nocturno. Uno de los brazos de Christian rodeaba su cintura. Se removió en el lecho con cuidado de no despertarle y apoyó la barbilla sobre el torso desnudo de su esposo. Mientras lo contemplaba embelesada, acudieron a su mente, las palabras de un poema del Rey Salomón que su madre le leyó cuando era jovencita. Uno de los poemas más hermosos jamás escrito: “El Cantar de los Cantares”. Un poema, cuyos versos reflejaban fielmente los sentimientos que albergaban su corazón por el único hombre al que pertenecía en cuerpo y alma, porque Christian era su amor, su príncipe, su vida.

—¡Qué hermoso es mi amado! —Deslizó un dedo por el pecho desnudo de su marido mientras susurraba tan bellas palabras—. ¡Qué me bese con los besos de su boca! Mi amado es radiante y rubio, distinguido entre millares. Su cabeza es oro, oro puro; sus guedejas, racimos de palmeras, negras igual que el cuervo. Sus ojos son como palomas junto a las aguas del arroyo, bañadas en leche, posadas en la orilla —secó con el dorso de la mano las tímidas lágrimas que asomaron a sus ojos y prosiguió—. Eras de bálsamo sus mejillas, macizos de perfumes. Sus labios son lirios que destilan mirra virgen. Sus brazos, barras de oro engastadas de zafiros. Sus piernas son columnas de alabastro sobre pedestales de oro puro. Su aspecto es como el del Líbano, imponente cual los cedros. Su boca, es colmo de dulzura, todo en él, es delicia. Así es mi amigo, así es mi amado, hijas de Jerusalén.

Recostó la cabeza sobre el torso de Christian, tiró de la manta cubriéndose con ella, cerró los ojos y con la dichosa serenidad de dormir de nuevo a su lado, pegada a su atlético cuerpo, sintiendo el sosegado latido de su corazón, percibiendo en su piel la electrizante calidez de él, se quedó dormida al instante sin pesadillas que la perturbaran. Cuando despertó, Christian se afeitaba frente al aguamanil silbando una polka. Giró sobre sí misma y remolona, se quedó tumbada sobre las desordenadas sábanas mirándole embelesada, disfrutando de aquella imagen impensable tan solo unas horas antes: allí, en su dormitorio, ataviado con pantalones, camiseta y tirantes, junto a ella otra vez, entre esas cuatro paredes que tantos secretos de ellos dos conocían. Le daba miedo aquella sensación de felicidad. Había olvidado lo que era ser feliz.

—Buenos días —le saludó abrazada a la almohada.

—Buenos días —secándose el rostro con la toalla, caminó hasta ella.

—Bésame —le pidió—. Es solo para cerciorarme que no estoy soñando.

La besó, primero con dulzura, después, atrapó su boca con vehemencia besándola apasionadamente.

—¿Ha sido suficiente? ¿O necesitas otra demostración? —le preguntó con fingida vanidad.

—Nunca tengo suficiente de ti —afirmó reteniéndole por la toalla—. Pero me encanta comprobar que de nuevo podré tenerte siempre que quiera.

—Mi disponibilidad a sus deseos es absoluta, frau von Fischer —le guiñó un ojo. —¡Hummm! ¡Qué bien hueles! —observó aspirando el aroma de su cuello.

—Jabón de afeitar francés; bueno, eso me dijeron los yanquis que me lo regalaron. —Gracias.

Christian, extrañado, arrugó el entrecejo.

—Por lo de frau von Fischer. Sé que tu padre invalidó nuestro matrimonio.

—No necesito ningún documento para considerarte mi mujer —atajó endureciendo el rostro—. Para mí, siempre has sido mi esposa.

—Y tú, mi marido.

Advirtió como Christian mudaba el semblante.

—¿Qué ocurre? —le preguntó.

El mutismo de su esposo empezó a preocuparle.

—Christian, por favor... ¿Qué pasa?

—Tenemos que hablar, Moria.

—Lo sé. Han sido cinco años durante los cuales han ocurrido demasiadas cosas terribles.

—La peor de todas, la muerte de nuestro hijo —un nudo de llanto le oprimió la garganta—. Nunca me perdonaré haber caído como un auténtico imbécil en la trampa que urdieron mis padres. Yo soy el verdadero culpable de lo que le sucedió.

—Tú fuiste tan víctima como nosotros.

—No, Moria. Precisamente yo, debí prever que podrían hacer algo parecido. Yo mejor que nadie, sabía hasta donde eran capaces de llegar... y aún así, no hice nada para evitarlo.

—Torturándote no cambiarás lo ocurrido —le sonrió acariciándole el rostro.

—Lo sé, pero solo así logro sentirme menos miserable. Adriel y tú, habéis sido lo único bueno que he tenido en mi vida y apunto he estado de perderos a los dos. Durante todos estos años, no ha habido día, minuto, segundo, en el que tu bello rostro no estuviera presente en mis pensamientos. Gracias a ti, he podido sobrevivir y no volverme loco. Tu recuerdo ha sido mi salvavidas, lo que me ha permitido seguir adelante y reencontrarte al fin.

Las lágrimas resbalaban por las mejillas de la mujer.

—Te amo, Moria. Y desde el maldito día que os deportaron, me he sentido igual que un tullido, como si me hubieran extirpado una mitad de mí —la atrapó por la nuca y la atrajo hacia él—. Lo eres todo para mí, Moria, absolutamente todo.

—Yo he estado tan tullida como tú. No he dejado de amarte ni un solo segundo, aunque hubo un tiempo en el que deseé con todas mis fuerzas odiarte, pero no lo conseguí. Un día te dije que eras el dueño absoluto de mi corazón y nada ha cambiado desde entonces.

—Hay cosas que sí han cambiado.

—Ahí afuera sí, el mundo ha cambiado, es muy distinto al que conocimos. Y después de todo lo terrible que hemos vivido, nosotros tampoco somos los mismos ingenuos de antes. Pero nuestro amor permanece intacto, más fuerte que antes. Ni tus padres, ni la maldita guerra, ni Hitler han podido con él.

—Tal vez por eso, no sea capaz de soportar más dolor.

—¿Más dolor? —sonrió—. Estamos juntos, seguimos enamorados, ¿cómo puedes hablar de dolor?

Christian la miró fijamente.

—Porque tengo que procurarte un dolor terrible y aunque me parte el corazón hacerlo, no puedo callarlo y continuar a tu lado.

La alegría se borró del rostro de Moria.

—Te juro por el profundo amor que te tengo, que gustosamente hubiera dado mi vida por ellos, pero nada pude hacer, Moria. Nada.

—¿De qué estás hablando? —un nefasto presentimiento la embargó.

—Pienses lo que pienses después, no olvides nunca que te amo y que jamás dejaré de amarte.

Aquella angustiosa sensación se hizo más intensa.

Christian, cabizbajo, inició su relato en el día que Adriel y ella fueron deportados, relatándole todo cuanto ocurrió en la casa de sus padres, las consecuencias de su negativa a someterse a la voluntad de Otto, dónde acabó y cómo, y sobre todo, lo qué hizo durante el tiempo que estuvo con los escuadrones hasta el desafortunado encuentro con Shmuel y Elma: como los reconoció entre los aterrados aldeanos, su torpe intento de salvarles de la matanza que se avecinaba y los irreparables resultados de su insensatez. Le ahorró los detalles más escabrosos, aunque todo en sí era terrorífico. Tampoco buscaba la disculpa, ni tan solo el perdón, cuando le confesó lo que aquel terrible suceso supuso para él y de qué forma intentó expiar su cobardía. Las vidas de aquellas personas, judíos, que salvó de las limpiezas, fue lo único noble que hizo durante su reclutamiento forzoso. No por ello, se sentía menos mezquino.

Moria no se pronunció. En absoluto silencio, se levantó de la cama, tiró del chal colgado del respaldo de la silla y cubriéndose con él, abandonó la habitación cerrando la puerta tras ella.

Christian, completamente desecho, se derrumbó sobre el lecho y ahogando su angustia aferrado a la almohada, lloró desconsoladamente.

Mientras tanto, su mujer, sentada en la chirriante butaca, que como el resto del escaso mobiliario que decoraba el apartamento, rescató de entre los escombros de la ciudad, se mecía con la mirada perdida en un punto inconcreto, sin oír el aparatoso chirrido de la mecedora, ni los acelerados latidos de su corazón. Tenía la angustiante sensación de haber despertado de una somnolencia narcótica; todo a su alrededor parecía estar cubierto por una espesa neblina, las sienes le palpitaban con rapidez y empezaba a dolerle la cabeza. Nada tenía sentido, nada se ajustaba a la lógica. Ese maldito destino que tenía escrito, parecía complacerse negándole una y otra vez la felicidad, y castigándola con la desdicha y el dolor. ¿Es qué nunca podría ser feliz? ¿No era suficiente el alto precio que ya había pagado? Las lágrimas resbalaban por sus mejillas y un sollozo compungido atenazaba su pecho. Se abrazó como queriendo consolarse no sabía muy bien de qué.

—¡Dios mío! —suplicó mirando al techo.

Levantándose de la butaca, paseó arriba y abajo por el salón. Se mordía las uñas, se atusaba el pelo, se detenía. Buscó con mirada inquieta la casaca de Christian y la halló tirada sobre la mesa. Registró los bolsillos hasta dar con la cajetilla de cigarrillos. En Auschwitz se aficionó a fumar; la nicotina engañaba el estómago. Visiblemente inquieta, le dio lumbre al pitillo con un incontrolable temblor en las manos. Aspiraba el humo con ansiedad, como queriéndose ahogar en la siguiente inhalación y tras varias nerviosas caladas, lo aplastó en el cenicero, regresando al dormitorio, pero antes de abrir la puerta, cerró los ojos un instante.

Había tomado una decisión y lo mejor era afrontarla sin más dilación. Solo esperaba, que sus padres, estuvieran donde estuvieran, pudiesen perdonarla algún día. Halló a su marido tumbado bocabajo sobre la cama.

—Christian —le llamó con voz queda sentándose en el lecho—. Christian —repitió.

El médico se incorporó recostándose sobre el cabezal.

—Siempre he sido una mujer con las ideas muy claras —empezó diciendo—, y cuando tomo una decisión, lo hago asumiendo todas las consecuencias.

Pero solo he estado absolutamente segura de dos cosas en mi vida —pese a la aparente entereza que intentaba mostrar, su voz temblaba por la emoción—. Una: lo qué mi corazón siente por ti desde el mismo instante que nuestras miradas se cruzaron por primera vez. Y dos: la sinceridad de tus sentimientos por mí. Tuve la fortuna de que me eligieras para regalarme tu amor.

Christian intentó hablar, pero su esposa le frenó, posando un dedo en su boca.

—Confesarme la tortura que atormenta tu alma y de la que no eres culpable, sabiendo de antemano todo cuanto hay en juego, ha sido la prueba de amor más generosa de todas cuántas me has dado a lo largo de estos años —le dedicó una sonrisa llena de amor—. Siempre he creído en ti. Por esa razón, te creí aquella tarde en Potsdamer Platz frente a la floristería y no me importó desafiar a mis padres para irme a vivir contigo sin ser tu esposa. Y porque confiaba en tu amor, me casé contigo pese a que todos me tildaron de loca. Claro que estaba loca; loca de amor por ti.

Christian ya no ocultaba sus emociones. Las lágrimas resbalaban impetuosas por su rostro. Moria también lloraba.

—Y sigo estando locamente enamorada de ti —se acercó a él—. Te amo, Christian. Te amo con toda mi alma y seguiré amándote hasta el mismo instante que exhale mi último suspiro —le abrazó recostando la cabeza sobre su torso—. Te creo, amor mío. Sé que no tuviste otra elección y te agradezco que les libraras de un sufrimiento mayor. Tuvo que ser terrible para ti.

Tan terrible, que las imágenes seguían grabadas a fuego en su mente.

—Deja de mortificarte por lo ocurrido en el pasado, porque no todo fue malo. De ese terrible pasado, nos queda nuestro amor y el recuerdo de nuestro hijo, porque de Adriel, solo quedamos nosotros: tú y yo.

Sus miradas se encontraron.

—Mientras nos amemos, Adriel seguirá con nosotros, igual que mis padres, y toda la gente que queríamos, porque ellos también formaban parte de nuestro amor —buscó sus ojos llorosos—. Te amo, Christian y no concibo la vida sino es contigo a mi lado.

—Y yo prefiero morir a perderte —le confesó.

Se besaron con arrebatada pasión, con anhelante desesperación, como intentando recuperar todos los años perdidos. Se desnudaron, se arrebujaron bajo las sábanas e hicieron el amor hasta que les sorprendió la noche.

Pero aquella fue una noche larga, distinta, una noche durante la que hablaron sin parar.

Moria, abrazada a él, le relató el interminable viaje en aquel apestoso vagón de ganado, de su supervivencia diaria en el gueto, de la gente que allí conoció y a la que tanto debía; de no haber sido por ellos, tal vez no lo hubiera resistido, sobre todo, después de la muerte de Adriel. La voz se le quebró cuando pronunció su nombre; su ausencia aún era demasiado dolorosa, demasiado insoportable. También le habló del zulo, de Auschwitz, un lugar en el que cuando creías haberlo visto todo, siempre te sorprendían con una nueva atrocidad, con una nueva barbarie, un lugar donde el tiempo no existe, pues ignoras el día, el mes, el año en el que vives, hasta que acabas adaptándote, convirtiéndote en una pieza más del engranaje y entonces, te limitas a esperar... lo que sea. Le contó la terrible experiencia de aquella interminable e inhumana marcha hacia Alemania hasta que al fin fueron liberadas... No estaba muy segura de si algún día podría olvidarlo, de momento, tendría que aprender a vivir con ello y no era fácil.

Después de unos cuantos cigarrillos, le tocó el turno a Christian, que retomó el relato en el momento de su deserción, cuando el destino quiso ser generoso y le cruzó de nuevo a Biel en su camino. Le habló de los hombres y de las mujeres que conoció en las montañas y lo que con ellos hacía, asegurándole, que no se arrepentía de haberse cargado a unos cuantos nazis. También le contó, como Biel pudo vengarse al fin de Adler y Norbert, y de la horrible muerte que tuvieron. Moria, disimulando el regocijo que la embargó descubrir que aquellos dos mal nacidos ya estaban en el infierno, tras un tono de voz indiferente, aseveró que el mundo estaba mejor sin unos tipejos de la calaña de Adler y Norbert, y que Biel, después de todo, había hecho un gran bien a la humanidad.

Cuando la oscuridad de la noche empezó a difuminarse y la claridad del día se filtraba por las rendijas de las contraventanas, Christian le estaba explicando, como Abbot y él fueron traicionados por unos ucranianos y apresados por la Gestapo, y como milagrosamente, fue liberado por Dieter y su padre.

Moria no creyó aquella sorprendente transformación de Otto von Fischer.

Un hombre de su catadura moral no cambia de la noche a la mañana. Alguien con el alma tan podrida como él, no puede cambiar nunca. Un hombre cuyos principios se arrastran por el fango de la ignominia, siempre es un miserable. Pero sin lugar a dudas, la parte más rocambolesca y a la vez fascinante de la historia, fue descubrir que Christian era judío, tan judío como ella, o como cualquiera de los millones de judíos que habían muerto a manos de los nazis y sus fanáticos seguidores. ¡Maldita Odelia! ¡Maldita mil veces! ¡Ojalá se queme en el infierno!

Lo deseó sin avergonzarse por ello y sin imaginar que Odelia llevaba tiempo haciéndole compañía al diablo en el fuego del averno.

Tras pasar unos días retenida en los calabozos de la Gestapo, fue trasladada al campo de concentración de Ravensbrük, aunque su estancia fue más bien efímera, ni tuvo tiempo de adaptarse. Un mes después de su internamiento, fue seleccionada junto a otras mujeres y trasladada a las afueras del campo, donde dos camiones hábilmente manipulados esperaban el cargamento extra de aquel día. En Ravensbrük no se construyeron cámaras de gas, pero la urgente necesidad de evacuar los campos y eliminar a los máximos testigos posibles, derivó en ejecuciones desesperadas. La casualidad quiso, que aquellos dos camiones se detuvieran a repostar muy cerca del campo, despertando el ingenio de algunos SS, que no dudaron en organizar una selección y enviar a gasear a un número considerable de internos. Entre ellos, Odelia.

La distinguida y arrogante Odelia von Fischer, no tuvo el final fastuoso que siempre imaginó, digno de una “ilustre” dama de la burguesía alemana como ella. Se evaporó en el olvido más absoluto, esfumándose entre los centenares de cadáveres anónimos, sin más nicho que una fosa de cenizas y sin más epitafio que un número estadístico. Probó de su propio veneno, experimentando en sus propias carnes, el espeluznante y perverso método de aniquilación ideado por su apreciado amigo Heinrich Himmler, que ella tanto loó y vanaglorió con entusiasta ardor patriótico, calificándolo como procedimiento brillante.

Aquella mañana desayunaron café de verdad y pan blanco con mermelada, gracias a los soldados yanquis con los que Christian entabló amistad en su camino de regreso a Berlín. Y mientras degustaban el frugal desayuno, aunque para ellos suponía todo un manjar, hablaron de su futuro, de lo qué deseaban, de lo qué esperaban. Ambos sabían que allí ya no había lugar para ellos, que muchos de sus compatriotas creyeron convencidos que los matarían a todos, que no regresarían jamás. Pero habían sobrevivido retornando como unos fantasmas para trastornar sus conciencias. Además, aquel apartamento tampoco era el mismo hogar donde tan felices fueron en el pasado, no podía serlo si Adriel ya no estaba con ellos. La tristeza se respiraba por todos los rincones y la presencia de su hijo se percibía en todas las estancias. Se merecían la oportunidad de empezar de cero y solo podrían hacerlo si se marchaban lejos de Berlín y de Alemania.

—¿Estás segura de qué quieres hacerlo? —Le preguntó Christian—.

Será muy duro, sobre todo, al principio. Pero si no nos vamos de aquí, seguiremos atados a ese pasado que queremos olvidar y que tanto dolor nos causa.

Moria sonrió y acariciándole con la mirada, le dijo:

—Donde tú vayas, iré yo; donde tú vivas, viviré yo; tu pueblo será mi pueblo, y tu Dios será mi Dios. Donde tú mueras, moriré yo, y allí quiero ser enterrada. Que Dios me castigue, si algo fuera de la muerte me aleja de ti.

Manteniendo su bonita sonrisa, le miró unos instantes.

—¿Lo recuerdas?

—Sí —balbució turbado por la emoción—. Claro que lo recuerdo; lo que no imaginaba, es que tú lo recordaras.

—¿Cómo iba a olvidar unas palabras tan hermosas? —atrapó su mano y la besó—. Iré contigo al fin del mundo si es necesario. Es contigo con el que quiero pasar el resto de mi vida, el lugar que elijamos es lo de menos —encogió los hombros—. Como si deseas que vivamos en una isla desierta; mientras estemos juntos, ¿qué importa?

Aferrándola por la cintura, no le dijo nada, solo la miró profundamente, como si anhelase capturar sus pensamientos. Después, fueron al dormitorio y volvieron a hacer el amor.

Los fantasmas del pasado empezaban a difuminarse poco a poco, a diluirse en el tiempo, a confundirse entre los parajes desolados de la ciudad. No imaginaban, que uno de aquellos fantasmas regresaría para perturbarles ese esperanzador futuro que ansiaban comenzar.

Aquel primer invierno de la posguerra, un frío de miedo se había adueñado de las calles de Berlín y la temperatura en el interior de la buhardilla no se diferenciaba mucho de la que mantenía helada la ciudad. Los tubos de la calefacción se habían esfumado en manos de los vándalos y la estufa de carbón que hallaron abandonada apenas caldeaba el enmaderado del dormitorio.

Christian y Moria, arrebujados bajo las mantas y vestidos con ropa de calle, pasaban su última noche en Berlín.

—¿No tienes nada qué decirme? —le preguntó Christian mirándola por el rabillo del ojo.

—¿Yo? —inquirió extrañada.

—En dos días no has dicho ni una palabra sobre el campo de refugiados.

—¿Y...?

—Pues que conociéndote, no es propio de ti.

—¿Qué quieres decir?

Se volvió hacia ella descansando la cabeza en la palma de la mano.

—Moria, eludes hablar del tema por temor a herir mis sentimientos. Pero te conozco y sé que no deseas ir.

—Naturalmente que no —admitió sin acritud—. Esta es nuestra casa, nuestro hogar y cuando mañana salgamos por esa puerta por última vez, una parte de nosotros se quedará aquí para siempre. No importa donde vivamos en el futuro. Jamás dejaremos de pertenecer a este lugar —le regaló una sonrisa—. Te lo dije el otro día: viviré allí donde vivas tú y moriré donde mueras tú. Te seguiré allá donde vayas, Christian. No te librarás de mí tan fácilmente —bromeó.

—¿Quieres casarte conmigo?

La pregunta le pilló por sorpresa. Desconcertada, se recostó sobre el cabezal con los ojos muy abiertos.

—¿Quieres casarte conmigo, Moria? —repitió.

—Pero... —balbució—. Si... si el otro día me dijiste...

—Y no te mentí. Para mí, has sido, eres y serás mi esposa siempre, pe-ro no lo eres a los ojos de Dios.

Parpadeó atónita. Se quedó sin palabras; en realidad, se apelotonaron en la boca antes de salir en desbandada.

—¿Desde cuándo...? Tú nunca has creído en Dios.

—Hay muchas maneras de creer en Dios, Moria y amarte, es creer en Dios.

La embargó un cosquilleo electrizante. Si en lugar de carne y huesos, su constitución hubiese sido la frágil composición de un tambaleante merengue expuesto al sol, se habría derretido bajo el ardor de aquella mirada que la envolvió estremeciendo todo su ser. Se acercó a él y refugiándose en su atlético torso, se dejó amar, porque así era como se sentía: profunda e incondicionalmente amada.

—Quiero regalarte la boda con la que siempre has soñado: vestida de blanco, bajo el amparo de la Hupah y con un rabino bendiciendo nuestra unión.

Moria se apartó acariciándole con los ojos.

—Me encanta tu forma de creer en Dios —le confesó tomada por la emoción—. Sí, me casaré contigo tantas veces como me lo pidas.

Se besaron dulcemente y Christian le entregó una bolsita de terciopelo azul marino.

—Es para ti.

—¿Qué...? ¿Qué es esto?

—Averígualo por ti misma.

Con manos temblorosas, deshizo el lazo dorado sacudiendo el contenido sobre la palma de la mano. Sus ojos verdes se abrieron desmesuradamente, cuando contempló atónita el resplandeciente brillo de una hermosa alianza de oro.

En la circunferencia exterior, podían leerse engarzadas en diminutos diamantes, unas bellas palabras extraídas del poema “El Cantar de los Cantares”, del Rey Salomón:

“YO PARA MI AMANTE. MI AMANTE PARA MÍ”

—¿Recuerdas los americanos de los que te hablé? Uno de ellos era alemán, aunque por ser estudiante becado gozaba de la doble nacionalidad. Sus padres, judíos alemanes, decidieron que se trasladara a Washington con unos familiares, cuando Hitler alcanzó la cancillería. Según me contó, su madre tuvo algo así como una premonición y decidió poner a salvo a su único hijo. Prosiguió con sus estudios, hasta que supo que sus padres habían muerto en un campo de exterminio; fue entonces, cuando se enroló en el ejército dispuesto a regresar a Alemania para combatir a Hitler y el nazismo —hizo una corta pausa—. Todo lo que le quedó de ellos, fue unas cuantas fotografías, el reloj de su padre y la sortija de pedida de su madre; un amigo de la familia se lo envió por correo.

Moria, atenta al relato, contemplaba fascinada el deslumbrante anillo.

—Durante aquel breve encuentro, le hablé de nosotros y cuando ya me despedía de ellos, me sorprendió entregándome la alianza. Yo la rechacé, naturalmente, pero él insistió, alegando que su madre estaría encantada de que la luciera una guapa chica judía. Además, me aseguró, que si la aceptaba, me traería suerte —la miró entregado de amor—. Y no se equivocó.

—Fue un gesto muy generoso —susurró casi sin voz.

—Una preciosa joya, para una preciosa mujer.

Christian le arrebató el anillo y mirándola con una intensidad que la desbordó obligándola a suspirar, lo deslizó por su dedo índice.

—“Hare at mekudeshet li h´tabat zo k´dat Moshe y Israel”.

Moria se quedó sin respiración.

—¿Dónde has aprendido hebreo? —le preguntó sin salir de su asombro.

—Durante mi etapa en las montañas presencié unas cuantas bodas. Pero si quieres, te lo traduzco: “Con este anillo eres para mí, como mi esposa sagrada y así lo hicieron desde siempre Moisés y el pueblo de Israel”.

Desbordada por la emoción, le correspondió con un beso.

—Lástima que no dispongamos de un rabino, porque es lo que nos falta: su bendición.

—Nunca dejas de sorprenderme —le confesó.

—Forma parte de mi encanto.

—No existe mujer en la tierra capaz de resistirse a una petición de matrimonio como ésta.

Christian la observaba embelesado en sus facciones. La amaba con tanta intensidad, rayando la adoración, que le asustaba imaginar que un día ella dejara de amarle.

—¿Te apetece dar un paseo?

—¿Un paseo a esta horas y con este frío? No ha dejado de nevar en todo el día —le recordó.

—Mejor. Me encanta el olor que se respira en el ambiente en noches tan frías como ésta.

—Cuando digo que no dejas de sorprenderme.

—Entonces que, frau von Fischer, ¿damos ese último paseo?

—Has perdido el juicio, pero me temo que yo también —de un brinco saltó de la cama—. Anda, demos ese paseo. Lo peor que puede ocurrirnos, es que agarremos una buena pulmonía.

—Corremos el mismo riesgo quedándonos aquí —aludió risueño.

—Muy gracioso. ¿Y mis botines? —preguntó mirando a su alrededor.

—No sé, deben estar en alguna parte.

—Aquí están —clamó tras mirar debajo de la cama.

Siempre que se calzaba los botines, le embargaba la sensación de que sus padres estaban allí, a su lado, velando por ella. Y de alguna manera, así era, porque de no haberlos llevado puestos, posiblemente habría muerto en aquella diabólica marcha mortal. Durante aquellos meses, fue testigo de cómo el gélido invierno europeo, se cebaba en aquellas cuyos pies apenas los cubrían unas escuálidas alpargatas, o los pesados zuecos de madera. No era calzado suficiente para actuar como barrera contra la nieve y las bajas temperaturas. No es que sus botines de piel fuesen el calzado más apropiado, pero el resistente y térmico material, la libró de la hipotermia y de la congelación. Jamás olvidaría aquellas extremidades cárdenas y tumefactas de sus compañeras que apenas les permitía sostenerse en pie y que se ennegrecían con el paso del tiempo hasta que la gangrena acababa con ellas.

El ambiente glacial de la calle la retornó al presente. Se cubrió hasta la nariz con la bufanda y colgándose del brazo de su marido, enfilaron sus pasos en dirección a la Puerta de Brandenburgo. Les acompañaban sus callados pensamientos y el sonido de sus pasos chasqueando sobre el hielo que anegaba la acera. Caminaban en silencio, observando con mirada nostálgica las calles, los edificios; bueno, los pocos que quedaban en pie, conscientes de que sería la última vez que los verían. Moria se pegó a él arrebujándose y Christian le pasó el brazo por los hombros.

—¿Regresaremos algún día, Moria? —le preguntó aunque en realidad la pregunta se la hacía a sí mismo.

—No lo sé, Christian —fue sincera—. Nunca se sabe.

De improviso, el sonido de unas pisadas tras ellos les puso en guardia.

Un mal presentimiento les embargó a ambos.

—¿Has oído eso? —preguntó Moria con el miedo en sus ojos.

—Sí. Pero puede ser uno de los muchos mendigos que duermen en las calles —dijo en un intento de no alarmarla.

Ella no estaba tan convencida.

—¿Quieres que regresemos?

—Sí, por favor —su tono de voz delataba lo asustada que estaba.

Giraron sobre sus pasos y durante una buena parte del trayecto de vuelta, las misteriosas pisadas no se repitieron. Pero cuando llegaron a Paris Platz, el misterioso acosador reinició su persecución.

—Christian, me temo que no se trata de un mendigo —constató cuando el desconocido apretó el paso.

—Vamos —tiró de ella y apresuraron la marcha.

Él también intuía, que quién quiera que fuese el extraño que les seguía los pasos tan de cerca, con toda probabilidad ocultaba oscuras intenciones. Doblaron en una esquina y pegados a los derruidos muros de lo que había sido un almacén de hilos, oyeron en el silencio de la noche sus jadeantes respiraciones.

—¿Qué haces? —susurró cuando vio a Christian asomando la cabeza.

—Asegurarme de que lo hemos despistado —respondió guiñándole un ojo con gesto alentador.

—¿Quién puede ser?

—No lo sé. Tal vez nos hemos alarmado innecesariamente y en realidad solo era un mendigo.

—Yo no estoy tan segura.

—Veo que la zorra de la judía sigue siendo más lista que tú.

La voz áspera de Dagobert rompió en un eco chirriante golpeando las esquinas del callejón.

—¡Dagobert! —exclamó Christian como si hubiera visto una aparición del más allá.

—¡Exacto! Tu amigo Dagobert —apuntó con agrio cinismo.

—Nunca fuimos amigos —le recordó parapetando a Moria tras él.

—Tú nunca quisiste ser mi amigo —dijo con visible resentimiento.

—Porque nunca me gustaste. Jamás me inspiraste confianza —agregó desdeñoso.

—Eso ahora no importa —caminó despacio hacia ellos—. No estoy aquí para averiguar las razones por las que siempre me despreciaste; en realidad, dejó de importarme hace mucho tiempo.

—¿Qué quieres de nosotros, Dagobert?

—Deberías saberlo —introdujo la mano en el bolsillo de la gabardina—.

Cuando acabó la guerra y regresé a Berlín, unos viejos amigos me contaron ciertas cosas francamente sorprendentes —le brindó una sonrisa cargada de vanidad—. Por ejemplo, que el intachable y honorable herr doctor von Fischer, no es más que un sucio judío, hijo de una perra judía que nos engañó a todos —su rostro se crispó con evidente gesto de repulsión—. He venido a terminar el trabajo que dejé pendiente.

La pareja captó de inmediato el mensaje.

—Tú lo has dicho, Dagobert: la guerra ha terminado, Hitler ha muerto y el nazismo se ha derrumbado sobre sus propias miserias. ¿Por qué no lo dejas, eh?

—Tienes razón, judío. La guerra ha terminado en el campo de batalla, pero no entre nosotros —sacó la mano del interior del bolsillo de la gabardina y les apuntó con una pistola—. Esta vez, nadie podrá impedir que acabe con tu miserable vida.

Ofuscado en su batalla personal con Christian, Dagobert apenas prestaba atención a Moria, que aprovechándose de su distracción, echó una rápida ojeada a su alrededor, buscando cualquier objeto que le sirviese para repeler las intenciones asesinas de Dagobert. La suerte fue generosa y se alió con ella, pues a pocos pasos de donde se encontraban y casi imperceptible a primera vista, una pala yacía abandonada sobre una pila de escombros. Suspiró calladamente y caminando hacia atrás, tiró del abrigo de Christian, que sin quitarle el ojo de encima a Dagobert, se dejó llevar creyendo que Moria reaccionaba movida por el miedo.

Cuando estuvieron lo suficientemente cerca para asirla sin llamar la atención, se detuvo en seco, obligando a Christian a detenerse también.

—Adler está muerto, Norbert también —decía Dagobert apuntándoles—.

Y voy a honrar sus muertes, ejecutando a dos repugnantes ratas de cloaca como vosotros. —Olvídalo, Dagobert —le conminaba Christian ajeno a las intenciones de su mujer mientras pensaba como contraatacar.

Moria ya tenía la pala en la mano. Sujetándola con fuerza, aspiró hondamente, cerró los ojos concentrándose en su siguiente movimiento y echó el brazo hacia atrás para coger impulso.

—Hitler quiso acabar con los judíos y casi lo consigue —Dagobert tenía los ojos encendidos en odio; se oyó el “clic” del gatillo—. No voy a permitir que dos sucios judíos caminen por las calles deshonrando su memoria.

Dagobert no la vio venir, pero en una milésima de segundo, notó un golpe seco en la cabeza que lo tambaleó hasta casi perder el equilibrio. Las paredes de su cráneo resonaron contra el cerebro, provocándole un chirriante pitido en los oídos y un delirante dolor de cabeza. Todo daba vueltas a su alrededor y las imágenes se movían borrosas en torno a él. Parpadeó repetidamente, como queriéndose sacudir el mareante aturdimiento que le embargaba.

Christian y Moria aprovecharon la momentánea confusión de Dagobert para huir a la carrera.

—¡Vamos, Moria! ¡Vamos! —gritó Christian tirando de ella.

La pareja echaba rápidas ojeadas a sus espaldas, calculando la distancia que les separaba de su atacante.

Con paso vacilante primero, milagrosamente repuesto después, Dagobert guardó una vez más la pistola en el bolsillo echando a correr tras ellos hasta darles alcance. De improviso, se abalanzó sobre Christian, derribándolo sobre la calzada. Moria gritó asustada dando un salto hacia atrás y los hombres se enzarzaron en una lucha cuerpo a cuerpo, sin tregua, golpeándose sin respiro: puñetazos, patadas, codazos, cabezazos... y ninguno daba señales de capitulación.

Moria, paralizada, los contemplaba atónita.

En uno de los lances del combate, Christian, de un certero gancho, desarmó a Dagobert, que a horcajadas sobre él, había sacado el arma del bolsillo y le apuntaba directamente a la cabeza. La pistola se deslizó sobre el resbaladizo pavimento, deteniéndose a los pies de Moria, que miraba a los hombres enfrascados en aquella pelea desigual, pues en aquel momento, Dagobert rodeaba con sus manos el cuello de Christian dispuesto a estrangularlo.

Moria supo que no disponía de tiempo. Agachándose, apresó la pistola del suelo sujetándola con ambas manos. Incorporándose de nuevo, extendió los brazos y cuando intentó mantenerlos firmes, advirtió el incontrolable temblor que la dominaba.

—¡Suéltale, Dagobert! —le ordenó amenazante y con una firmeza en su voz que ni ella creía.

Dagobert la miró sonriéndole perversamente pero sin aflojar las manos de su presa.

—¡Suéltale, Dagobert! —le advirtió por última vez sin bajar el arma—. ¡Lo juro por Dios que dispararé!

Dagobert no se amedrentó con la amenaza de Moria, dando por supuesto que no sería capaz de disparar. Prosiguió apretando la garganta de Christian, mientras el médico batallaba por deshacerse de aquellas garras que lo estaban asfixiando.

Moria cerró los ojos y apretó el gatillo. Uno, dos, hasta tres disparos resonaron en el silencio acuoso del callejón.

Dagobert se agitó con cada balazo que impactó mortalmente en su pecho. Después, su cuerpo venció y con los ojos muy abiertos, se desplomó hacia atrás. Durante un par de minutos, Christian y Moria se mantuvieron en un escalofriante silencio. Ella dejó caer el arma sobre el asfalto y él se incorporó de un salto. Masajeándose el cuello e intentando recuperar el aliento, se reunió con ella.

—¡Moria, cariño! ¿Estás bien...? —la refugió entre sus brazos.

—Christian —se cobijó en su torso—. ¡He pasado tanto miedo!

La tensión que le atenazaba sometía su cuerpo a una incontrolable agitación. Se derrumbó, rompiendo a llorar compulsivamente.

—¡Lo siento! ¡Lo siento! —Repetía entre sollozos—. ¡Yo...! ¡Yo creí...!

—¡Ya! ¡Ya! ¡Eeeeh!

La abrazó con inmensa ternura y atrapando su rostro lloroso entre las manos, le obligó a mirarle.

—¡Ssshhh! —secaba sus lágrimas con dulces besos—. Ha sido en defensa propia, no tenías otra elección; o él, o nosotros. Iba a matarnos, Moria —le recordó. —Lo sé, pero...

Volvió la cabeza y durante un par de segundos, miró el cadáver de Dagobert tendido sobre la nieve caída durante el día. Un charco de sangre pintaba de rojo escarlata el blanco níveo de la calzada.

—Nos hubiera matado, Moria —insistió asiéndola por los brazos.

—¿Y qué... vamos hacer ahora?

—En primer lugar, nos desharemos del arma —lanzó la pistola al interior de las ruinas de uno de los edificios colindantes—. También nos llevaremos su documentación.

Moria dio un respingo.

—Lo haré yo —le indicó—. Avísame si ves venir a alguien.

En dos rápidas zancadas, se situó junto al cuerpo inerte de Dagobert y acuclillándose, registró todos sus bolsillos, guardando en los suyos la cartera con su identificación. El destello velado que irradiaba una de las farolas del callejón, se reflejó en la pulsera dorada del reloj de Shmuel. Con rabia contenida, Christian se lo arrebató de la muñeca.

—¡Por fin dejarás de perturbar el descanso de Shmuel, maldito cabrón!

Una vez en el apartamento, lanzó a la estufa los documentos de Dagobert, tomaron algo de café y sin cambiarse, se metieron en la cama, aunque no pegaron ojo en lo que restó de noche. Abrazados y en silencio, esperaron el despertar del día. Los sucesos más recientes permanecían frescos en sus cabezas, pero incomprensiblemente no les embargaba el desasosiego. La muerte de Dagobert, significaba la fractura definitiva con todo lo terrible que existió en su pasado en común. Todos los personajes siniestros que durante años les rodearon acechándoles en la sombra incansablemente, habían desaparecido para siempre de sus vidas: Odelia, Yona, Adler, Norbert, Dagobert, Jorg, Otto... Ninguno de ellos regresaría para enturbiarles el esperanzador futuro que les esperaba.

Con la luz del amanecer abriendo el cielo berlinés, abandonaron para siempre el apartamento. Ninguno de los dos miró atrás cuando oyeron el seco ruido de la puerta al cerrarse, ni tampoco cuando cruzaron el enorme portalón.

Asidos de la mano y cargando cada uno al hombro un macuto con sus pocos bienes, se regalaron una sonrisa de aliento. No debían sentir tristeza, una nueva vida se abría ante ellos. Una vida llena de esperanza y de ilusión. Empezaban de cero, dejando atrás un convulso pasado donde no tuvieron la oportunidad de saborear la felicidad y donde los pocos momentos de dicha, estuvieron siempre ensombrecidos por la permanente sensación de que algo maligno levitaba sobre ellos.

Llegaron al centro de la plaza. Allí, un convoy de varios vehículos de la Cruz Roja, partiría hacia uno de los muchos campos de desplazados de la zona americana. La ironía de la vida, había transformado unos recintos ideados para la tortura y la muerte, en los primeros peajes de esperanza para aquellos que la guerra había convertido en desheredados. Eran los olvidados, los repudiados por el resto de la sociedad. Sin hogar, sin recursos, enfermos y desnutridos la mayoría, sin familia en muchos casos, arribaban a los campos de refugiados buscando el amparo de un techo, el calor de una cama, el alivio de una comida caliente y la compañía anónima de unos desconocidos a su desesperante soledad. Era el primer paso para volver a sentirse individuo, humano, miembro de una comunidad, aunque fuese de completos extraños. Durante mucho tiempo, demasiado, la gran mayoría fueron tratados como bestias y algunos, olvidaron que un día habían sido personas.

Les sorprendió la cantidad de gente que se concentraba frente a los camiones y furgonetas. Unos soldados americanos intentaban poner orden en medio de aquel caos humano. Acomodados en un rincón de la plataforma de carga, Moria y Christian echaron una ojeada en su derredor, asombrándoles el perfil tan diverso de sus compañeros de viaje: bebés de pecho, adolescentes, ancianos, mujeres, hombres... Y detrás de todos ellos, una historia, una tragedia, un pasado que olvidar.

No eran los únicos que dejaban en el pedregal del camino recuerdos y fantasmas, pues ambos van asidos de la mano, porque ambos forman parte de lo qué fuimos y de lo qué somos. Nada es porque sí; todo tiene una razón. Y nuestros pasados, son las piezas con las que engarzamos los sucesos y las acciones que nos enseñan a cambiar nuestros presentes y nuestros futuros. No seríamos lo qué somos, sin haber sido lo qué fuimos.

El convoy se puso en marcha.

Moria y Christian cruzaron sus miradas y ambos sintieron el mismo cosquilleo en sus estómagos. Se regalaron una amorosa sonrisa, sin imaginar que el campo de desplazados, solo sería la primera parada de otro largo y tortuoso camino a la libertad definitiva.

Epílogo

Mar Mediterráneo, primavera de 1949.

La brisa cálida de aquella mañana, disipó la niebla costera con la que había despertado el día. Un sol resplandeciente brillaba en un cielo azul claro radiante. El inconfundible sonido de las gaviotas revoloteando cerca de la costa, anunciaba la proximidad de tierra firme.

Christian, apoyado sobre la barandilla de proa, se deleitaba con el bello y salvaje paisaje que se mostraba ante él en todo su esplendor. Un gigantesco tapiz de agua de un azul zarco que le recordaba el color de ojos de Dieter, se perdía en el infinito confundiéndose con los confines del mar en el horizonte. El ligero viento que soplaba, alzaba tímidas olas de espuma blanca que golpeaban contra el casco del barco. La brisa alborotaba su cabello y acariciaba su rostro. Aspiró hondo, buscando impregnarse con el gratificante olor salobre que el mar le regalaba. Con los ojos cerrados, se abandonó a un viaje en el tiempo, tan solo tres años atrás, cuando Moria y él abandonaron Berlín en la plataforma de carga de una camioneta de la Cruz Roja. Ocurrieron tantas cosas durante esos años, que daba la sensación de que habían pasado lustros.

Tardaron varios días en llegar al campo de desplazados. Exhaustos tras tan agotador viaje, franquear la puerta de acceso del campo les provocó encontradas sensaciones. Estaban en un lugar seguro, un lugar donde serían tratados como seres humanos; bueno, en ello confiaban todos los que arribaban al campamento. Un lugar donde nadie les atacaría por ser judíos —allí la gran mayoría lo eran—, un lugar donde tendrían la opción de elegir un futuro. Pero al mismo tiempo, echaban una ojeada a su alrededor y no dejaba de ser el campo de concentración que fue en el pasado más reciente: las alambradas, los barracones, las letrinas... Cierto que no lo gobernaban las temibles SS, pero no dejaban de ser soldados los que lo dirigían, con mucha voluntad y escasos recursos, pero soldados al fin y al cabo.

Se inscribieron como Christian y Moria Fischer —no deseaba que lo relacionaran con el pasado nazi de su padre—, matrimonio y judíos, porque él también era judío, siempre lo fue, por mucho que aquella monstruosa mujer que le tocó en suerte como madre se empeñara en negarlo. Allí pasaron los primeros meses, mientras el mundo debatía el futuro de millares de desplazados que aguardaban resignados que decidieran su suerte. Después, junto a otras cientos de personas, fueron trasladados al primer campo de desplazados solo para judíos, Feldafing, donde el espíritu sionista despertó con ardorosa pasión. Todos ellos se sentían apátridas, desterrados de sus hogares y sus ciudades, repudiados por sus vecinos y conocidos. Deseaban un lugar propio, una tierra donde sentirse en casa, seguros, libres, tal vez, la Tierra Prometida que tan afanosamente preconizaban en sus sermones revolucionarios, aquellos que defendían la idea de un Estado judío independiente.

Una vez instalados en Feldafing, la jerarquía del campo se asentó en las bases sobre las que se crearon los primeros kibutz, colectividades agrícolas donde se fomentaba el trabajo en común para obtener el beneficio de todos, aunque ellos, jamás se acostumbraron a la rigidez de esa jerarquía. Era como volver a estar prisioneros y lo que más anisaban era sentirse libres de una vez por todas, dueños de sus vidas y de sus actos. Pero debían esperar, como el resto.

En Feldafing entablaron amistad con un rabino estadounidense, Robert Aldrich, con el que llegaron a intimar, confiándole finalmente la verdad de sus vidas y las muchas dudas que les embargaban respecto a ese incierto futuro que les esperaba.

Aldrich, además de rabino y soldado, tenía “amigos” fuera del campo.

Unos amigos muy especiales, que podrían ayudarles a salir del país. Pero para ello, necesitaban tiempo y documentos.

Y mientras aguardaban el momento, Christian cumplió su promesa y un domingo algo nubloso y muy bochornoso, Moria y él se casaron por el rito judío, bajo el dosel de la Hupah, con la novia vestida de blanco, con un rabino bendiciendo su unión, bebiendo vino y bailando. Al fin, Moria tuvo la boda con la que siempre había soñado y él, el regalo de boda más hermoso de todos: la feliz noticia de que iba a ser padre.

Tras años sin menstruación por culpa de las penosas condiciones que rodearon su vida, durante mucho tiempo Moria vivió en el convencimiento de que los nazis la habían mutilado como mujer, que la habían secado por dentro y que jamás volvería a ser madre. Cuando en el campo de desplazados le vino el periodo por primera vez después de tanto tiempo, la euforia la embargó y saltando de alegría, rompió a llorar tontamente.

Aarón nació siete meses después. Fuerte, sano y con un asombroso parecido con Adriel. En ocasiones, cuando Moria y Christian contemplaban embelesados a su hijo, ambos creían ver en las dulces facciones de su pequeño, los rasgos inconfundibles de Adriel y una amarga sensación les encogía el corazón.

Los acontecimientos en Feldafing, o se sucedían con excesiva celeridad, o con tediosa monotonía; allí no existía el punto intermedio. Una tarde, el rabino Aldrich les citó en su despacho. Quería hablarles sobre una cuestión que tal vez podía interesarles. Comidos por la curiosidad, le escucharon con suma atención.

El tráfico marítimo ilegal de barcos hacia Palestina, empezó diciendo Aldrich, llevaba funcionando desde antes de acabar la guerra, y la urgente necesidad de los judíos por abandonar Europa y no caer en manos de los nazis, lo reactivó durante la contienda de manera sorprendente. Con la llegada de la paz, el tránsito de barcos no se detuvo, aunque no siempre esos trayectos tuvieron finales felices. De los sesenta buques que lo intentaron, solo seis lograron su propósito sin ser descubiertos por las patrulleras inglesas.

No eran viajes de placer y en ese punto, Aldrich hizo hincapié. Los refugiados judíos pasaban la mayor parte del trayecto, ocultos en las bodegas de los barcos, abandonándolas solo durante la noche y apenas unos minutos. Si lamentablemente eran interceptados, sufrían los violentos asaltos de las embarcaciones británicas, cuyos soldados les trataban con el mismo menosprecio y repulsa que en el pasado les trataron los nazis. En algunas ocasiones, incluso se pudieron contabilizar heridos. Una vez remolcados a puerto, la gran mayoría se veían abocados a un penitente traslado de campo de detención en campo de detención.

Pero en esta ocasión, no se trataba de un viaje ilegal cualquiera. Era un viaje que se recordaría a lo largo de la historia, porque ese y no otro fin tenía aquella travesía: acaparar la atención mundial sobre la desesperante situación en la que estaba inmersa la comunidad judía europea tras la guerra. Las continuas restricciones de la emigración judía a Palestina, donde los británicos adquirían un papel relevante y la excesiva lentitud con la que se debatía la aprobación o no de un Estado judío permanente, tendrían una respuesta de repercusiones inesperadas. Un barco bautizado EXODUS, zarparía del puerto de Sète con destino a Palestina, nada más y nada menos, que con 4.500 refugiados judíos a bordo. Era un viaje plagado de riesgos pero con muchas posibilidades de lograr su objetivo, les expuso Aldrich.

Ahora solo dependía de ellos. Estaban cansados de vivir en comuna, con extraños por todas partes, así que les daba igual, Palestina, Estados Unidos o América del sur, lo único que deseaban por encima de cualquier otra cosa, era abandonar para siempre aquel maldito campo de refugiados. Se miraron durante unos segundos y fueron suficientes para adivinar lo qué pensaban. Sin meditarlo seriamente ni valorar en su justa medida los muchos peligros que implicaba aquel viaje, aceptaron la propuesta de Aldrich.

Pero antes de su partida, tuvieron un grato reencuentro.

Biel, después de luchar en diversos frentes contra ese fascismo que tanto detestaba, una vez la guerra llegó a su fin y fiel a su espíritu aventurero, prosiguió buscando retos con los que exorcizar sus propios fantasmas y olvidar que nada esperaba de la vida. Desde hacía más de un año, trabajaba para una organización dedicada al transporte ilegal de judíos. Se le conocía como “El latino” y por el desgastado macuto que siempre llevaba cruzado a la espalda y del que no se desprendía ni cuando dormía.

Cuando los amigos se reencontraron después de tantos años en el llano terroso de aquel claro del bosque, no acababan de creerlo. Tras unos minutos de tenso silencio, Biel rompió a reír a carcajadas. Plantándose frente a ellos en dos zancadas y sin borrar la sonrisa de su rostro, rodeó a Christian entre sus brazos estrechándole con todas sus fuerzas. Se mantuvieron así largo rato, sin decirse nada. Después, abrazó a Moria con la vehemencia de un hermano besándola efusivamente en la mejilla. Fue entonces, cuando reparó en Aarón. Le recordaba tanto a Adriel, que durante unos segundos, creyó estar en otro lugar y en otro tiempo. Pasados los primeros instantes de desconcierto, se sentaron en el tocón de un árbol y las preguntas surgieron a borbotones. Al cabo de un par de horas, ya se habían puesto al corriente de las muchas y variadas vicisitudes en las que se vieron inmersos desde la última vez que estuvieron juntos. Hubo tiempo para las risas y para los amagos de tristeza; también hubo tiempo para los recuerdos.

Recuerdos que permanecían muy vivos y que aún dolían demasiado.

Antes de que el convoy reiniciase la marcha, Biel se descolgó el macuto y con una sonrisa de oreja a oreja, se lo entregó a Christian.

—Aquí lo tienes. Tal y como te prometí.

Biel, el catalán, había cumplido su promesa.

—Volveremos a vernos —les dijo antes de que partieran.

Moria y Christian le sonrieron convencidos de que así sería.

La aventura del EXODUS fue un completo fracaso, aunque logró acaparar la atención mundial que buscaba. La travesía fue insufrible —no era fácil acomodar a 4.500 personas en un barco sin esa capacidad—, y cuando ya avistaban la costa de Haifa, fueron interceptados por seis destructores británicos que no dudaron en abrir fuego contra el buque, provocando momentos de terror absoluto. El barco se asemejaba a una enorme caja de madera agujereada y se contabilizaron un centenar de heridos y tres víctimas mortales. Los refugiados, aterrorizados, ignoraban qué suerte correrían a partir de ese momento. Amarrados en Por-de-Bouc y tras arduas negociaciones, acabaron desembarcando. Pero la pesadilla no acabó ahí. Distribuidos y reinstalados, primero en buques-hospitales y en campos de refugiados chipriotas después, continuaron siendo la moneda de cambio burocrática de oscuros intereses políticos, económicos y territoriales. Tras meses de conversaciones, reuniones y viajes de dirigentes y mandatarios, acabaron regresando a los campos de desplazados de Alemania. La decepción y el desánimo podía leerse en los rostros afligidos de todos ellos. Aquel peregrinar insufrible al que estaban abocados no parecía tener fin.

Finalmente y pese a los múltiples y constantes escollos, el 29 de noviembre de 1948, el comité de las Naciones Unidas aprueba por 33 votos a favor, 13 en contra y 10 abstenciones, el establecimiento de un Estado judío permanente. Desde ese histórico día, se implantaba en Palestina, la convivencia forzosa de dos estados independientes: el judío y el árabe. Y desde ese día, la milenaria rivalidad de ambos pueblos, empezaría a escribir las páginas más cruentas de su historia. Christian y Moria embarcaron una vez más, pero esta vez, con todos los papeles en regla. Aarón había cumplido dos años y Moria volvía a estar embarazada, aunque ese detalle lo ocultaron de mutuo acuerdo a Aldrich. De lo contrario y por culpa de la maldita burocracia, se habrían visto obligados a posponer el viaje y Moria se estremecía ante la idea de prolongar su estancia en aquel campo de refugiados.

La costa de Haifa se avistaba ya en el horizonte y Christian permanecía inmerso en ese particular viaje en el tiempo. La dulce voz de Aarón tras él, le sacó de su ensoñación.

—¡Papá! ¡Papá!

—¿Estás bien? —le preguntó Moria situándose a su lado.

—¡Estupendamente! —Respondió Christian cogiendo al pequeño en brazos—. Sabes que no teníamos otra opción —le dijo sin apartar la vista del horizonte. —Saldrá bien, ya lo verás. Si estamos juntos, nada tiene por qué salir mal —recostó la cabeza sobre su brazo.

Debido a la tensa y agitada situación que se vivía en Palestina, situación que se agravó tras la declaración del Estado de Israel, la pareja le confió a Aldrich sus temores respecto a ese futuro tan incierto que les esperaba en un país en constante conflicto, plateándole la posibilidad de viajar a cualquier otro lugar si surgía la oportunidad. Pero lamentablemente la oportunidad no se dio y entre escoger continuar en el maldito campo de refugiados o viajar a Israel, optaron por lo segundo. Solo deseaban establecerse por fin en un lugar, e intentar atrapar esa felicidad que parecía esquivarles una y otra vez.

—¡Papá! —gritaba intentando clamar su atención mientras señalaba con sus manitas el revolotear de las gaviotas sobre la costa.

—Sí, cariño —lo miró con desbordado amor—. Son gaviotas, Aarón y nos están dando la bienvenida.

—¡Shí! ¡Shí! —aplaudía Aarón entusiasmado con su media lengua.

Moria los contemplaba a ambos. La felicidad le había devuelto el color a sus mejillas y aquel brillo tan especial a sus ojos verdes.

—Sabes que te quiero, ¿verdad? —le susurró al oído.

—Yo también te quiero con toda mi alma —le robó un dulce beso en los labios—. Por fin seremos felices, Moria. Por fin gozaremos de esa felicidad que tanto nos merecemos.

—Yo solamente seré feliz si continuas a mi lado.

—Eternamente, Moria. Eternamente.

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© 2011 Punto Rojo Libros, de esta edición.

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Generado por: 2o4404857, 02/09/2014

Notas

¹ Collons: Cojones<<

² Qué es aixó?: ¿Qué es ésto?<<

³ Mal parits!: ¡Mal paridos!<<

⁴ Fills de la gran puta!: ¡Hijos de la gran puta!<<

⁵ Desperta, amor meu torna amb mí, téstimo: despierta, amor mío vuelve conmigo, te quiero<<

⁶ Adéu!: ¡Adiós!<<

⁷ Merda!: ¡Mierda!<<