En las casas de Dios de la Alta Baviera alemana se suceden una serie de crueles asesinatos. El agente de la policía judicial, Stefan Bukowski, y su ambiciosa colega, Lisa Herrmann, se enfrentan a un enigmático caso sin saber que la pesadilla acaba de empezar.

A su vez, cerca de Jerusalén el profesor Raful descubre en unas excavaciones un sarcófago de dos mil años de antigüedad, con los restos de un caballero y una pieza de arcilla con un misterioso grabado. El arqueólogo pronto advierte que este descubrimiento no solo pone en peligro su vida sino que también está en juego la propia paz mundial. El Vaticano envía inmediatamente a unos emisarios dispuestos a todo, y no serán los únicos…

Ulrich Hefner

La hermandad de Cristo

ePub r1.0

Titivillus 10.09.18

Título original: Die Bruderschaft Christi

Ulrich Hefner, 2009

Traducción: Francisca María Ferre Pérez

Editor digital: Titivillus

ePub base r1.2

Dedicado a todas aquellas personas que poseen una fuerte creencia

Que Cristo murió por nuestros pecados,

conforme a las Escrituras;

y que fue sepultado,

y que resucitó al tercer día,

conforme a las Escrituras;

y que apareció a Cefas,

y después a los doce.

Después apareció a más

de quinientos hermanos a la vez,

de los cuales muchos viven aún,

y otros ya duermen.

Después apareció a Jacobo;

después a todos los apóstoles.

1. CORINTIOS 15,3-4

Estimado/a lector/a:

Me complace volver a invitarle a una emocionante excursión dentro del mundo de las novelas policiacas.

Según la opinión de mis lectores y las recensiones de mis obras, he conseguido entretener con el «tercer nivel» de una forma divertida, a la vez que manteniendo la intriga.

Con La Hermandad de Cristo quisiera seguir avanzando en esta dirección y volver a ofrecerle el mejor de los suspenses, esta vez acompañado de la arqueología y la historia eclesiástica.

Allí donde se desdibuja el horizonte entre la realidad y la ficción, allí busco mis historias. Pretendo sacar a mis lectores de su vida cotidiana y transportarlos al terrorífico pero místico e inspirador cosmos de la literatura policiaca. Leer es como ver una película de cine pero con la imaginación, usted será su propio director y productor. En usted reside, además, el papel de los actores. Una vez más, déjese llevar por las aventuras de mis historias.

Jerusalén, Roma, París y la idílica región de Königsee, al sur de Alemania, son los escenarios de una intrigante cacería tras el legado de Cristo.

En Jerusalén, durante unas excavaciones en el valle del Cedrón, un equipo de arqueólogos halló la tumba secreta de un caballero de las Cruzadas en cuyo sarcófago se encontraba el misterio de Yeshua ben Joseph, al que todos conocemos como Jesús de Nazaret, el hijo de Dios y nuestro Salvador según la lectura eclesiástica. Pero, ¿qué se esconde realmente detrás de este hombre que hace dos mil años derribó los pilares del Imperio romano en Judea? Por este descubrimiento los arqueólogos pondrán en peligro sus vidas…

Y hasta aquí no me gustaría desvelarles más…

Deambule por la Tierra Santa siguiendo las huellas de Jesucristo, aprenda más sobre las relaciones y contextos que se dieron entonces, hace más de dos mil años, y déjese llevar por esta intrigante historia que solo existe para usted, estimada lectora, estimado lector.

Cordiales saludos

PRÓLOGO

La Tierra Santa al final del día

El fuego de los yacimientos se había extinguido. La oscuridad se inclinaba sobre la polvorienta tierra. En el monte de Gólgota regresaba la tranquilidad. La muchedumbre se había retirado, había desaparecido entre la impenetrable confusión de callejuelas y caminos entrelazados de la ciudad cercana. Los soldados ocupaban sus puestos y miraban con recelo al cielo que se oscurecía. Allí, donde hacía unas horas los espectadores se agolpaban para seguir el macabro espectáculo, reinaba un sombrío vacío. Solo aquí y allá se podían vislumbrar aún algunas personas dispersas que seguían su camino, robándole unas miradas a las tres cruces que se levantaban en la cima del monte de Gólgota.

Alrededor del monte, justo al lado de la guarnición, los legionarios habían montado sus tiendas. Refuerzos de las regiones cercanas que Poncio Pilatos, el prefecto de Jerusalén, había mandado llamar para mantener la seguridad.

El Nazareno había muerto, crucificado ante los ojos del pueblo y no había sucedido nada. Cuando el legionario abrió su costado con la lanza, la sangre escapó a borbotones. Sangre roja y espesa. Y ningún ejército de ángeles armados con espadas bajó del cielo, no estalló ninguna tempestad y ningún diluvio barrió la tierra. Solo poco antes de que el Nazareno exhalara por última vez, una nube negra oscureció el cielo sumergiendo el monte de Gólgota en una mortecina luz. Pero la nube se disipó, desplazada por el suave viento.

Nadie se atrevería a oponerse al Imperio. Nadie, ni siquiera el autodenominado Dios de los judíos.

—Misión cumplida —suspiró Poncio Pilatos—. El pueblo mantuvo la calma. Te preocupaste en vano.

Marco Aurelio, el comandante de las Fuerzas de Protección, vació su copa de vino.

—Representó un gran peligro para nosotros cuando estaba en vida —contestó Marco Aurelio— y seguirá siéndolo más allá de su muerte. El Nazareno consiguió convocar a su alrededor a una gran multitud. Y su muerte no cambiará nada. Venerarán su cuerpo y transmitirán su palabra.

—A no ser que no tengan nada que venerar —contestó Poncio Pilatos.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Se le va a negar a la madre del Nazareno la entrega del cadáver de su hijo. No descansará en la tierra de Jerusalén. Se descolgará de la cruz y se quemará, sus cenizas volarán con el viento. Son mis órdenes.

Marco Aurelio miraba con asombro al prefecto de Jerusalén.

—Los judíos nunca te lo perdonarán, es tradición…

—No me importa la tradición —apostrofó Poncio Pilatos al comandante de la Legión—. Sus cenizas volarán con el viento en todas las direcciones y sus pensamientos no perdurarán. Lo olvidarán, nada ni nadie hará recordar al Nazareno.

Marco Aurelio fijó sus preocupados ojos en Poncio Pilatos.

—Tuviste miedo, eres gobernador romano con dos legiones que te respaldan y sentiste miedo. Miedo de un único hombre que ni siquiera se atrevió a luchar. Por Júpiter, aún se puede percibir tu miedo. Aunque aparentes despreocupación aún tiemblas como una niña. Lo veo, lo huelo. Por todos los dioses, se te ha metido el miedo hasta en los huesos…

—¡Cállate! —ordenó Poncio Pilatos al comandante—. Se nota que tantas batallas y matanzas te han afectado y enturbian tu mente. Como hombre de lucha nunca entenderás el poder que posee la palabra. Acuérdate de cuando llegó a la ciudad. Movilizó a miles de personas que lo alababan. Solo una señal suya hubiese bastado para que la ciudad se bañase en sangre. Podría haber sido nuestra sangre la que hoy empapara el polvo.

—Admiras a ese hombre, a esa sencilla persona, hijo de un carpintero de Nazaret —replicó Marco Aurelio.

Poncio Pilatos se posó en un diván.

—Sí, era mucho más que un simple hombre, era una persona especial, una de las pocas que se pueden encontrar bajo el reluciente sol. Y tenía algo, algo que nosotros perdimos hace tiempo.

Marco Aurelio se inclinó hacia el prefecto.

—Dime pues: ¿qué es lo que le hacía destacar entre los demás? ¿Qué poseía él que nosotros no pudiéramos tener?

—Tenía una fe —contestó con sequedad Poncio Pilatos.

Apartados del lugar de la ejecución, al oeste de la ciudad, en el barrio de los peleteros y curtidores, se habían reunido bajo la protección de los muros de adobe y el hedor de los talleres. Debían ser cautos, la ciudad estaba plagada de espías, legionarios y todo tipo de gentuza que, por un par de asnos, venderían hasta sus propios hijos.

Pero los legionarios y los lacayos de las autoridades romanas apenas se dejaban ver entre las tortuosas callejuelas del barrio de los curtidores donde el hedor envolvía todo, incluso de noche. Estaban sentados alrededor de una hoguera. Dos hombres y una mujer con la cabeza cubierta por un pañuelo gris.

—A los esbirros romanos no les basta con matarlo —afirmó Cefas en el abrumador silencio—. Quieren aniquilarlo y exterminar su cuerpo de la faz de la tierra. Pero no lo permitiremos. No hay derecho.

—Y, ¿qué quieres hacer para evitarlo Cefas? —preguntó Jonás.

Cefas miró a su alrededor.

—Tenemos que empezar a actuar. No podemos dejarles su cuerpo.

La mujer dio un fuerte alarido.

—Es mi hijo y no puedo dárselo a los romanos. Tiene que descansar en la tierra, como dice nuestra tradición, hasta que su padre lo llame.

Jonás se levantó de golpe.

—Pero, ¿cómo? Los romanos están ocupando sus puestos. Lo vigilan. Son numerosos, más que nunca. Patrullan en cada esquina de la ciudad. Están armados hasta los dientes. ¿No dijo Jesús que en este día no se debía derramar sangre? Aún no ha llegado nuestra hora.

—Te equivocas —interrumpió Cefas—. Nuestra hora sí ha llegado. Todo está preparado. Tenemos que partir, no hay tiempo que perder.

Magdalena entró en la habitación. Se sentó junto a María echándole el brazo sobre sus hombros. Cefas se levantó, agarró un bastón y se dirigió hacia la puerta con Jonás.

—Nos vemos al final del día de mañana en el monte de Belén, en la bifurcación del camino hacia Besch Hamir —informó Cefas dirigiéndose a Magdalena—. Lleva a María contigo y dale cobijo. No os preocupéis, no vamos a dejar a Jesús solo. En caso de que faltéis, os esperaremos en el lago junto a las cuevas. Tened cuidado de que nadie os siga y partid en cuanto nuestros pasos se desvanezcan. En esta ciudad pronto se producirá un levantamiento. Dirigíos hacia el Este, evitad el monte de Gólgota y llevad suficientes provisiones. Nos tendremos que esconder un largo tiempo.

Magdalena se levantó.

—Tened cuidado —respondió—. Hoy no puede derramarse ni una gota más de sangre judía.

Cefas asintió antes de abandonar la casa. Jonás le seguía de cerca. Bajo su holgada vestimenta escondía un hacha de guerra.

Eran siete. Una pequeña misión para evitar llamar la atención. Sus antorchas brillaban en la oscuridad. El ladrido de los perros de la ciudad vecina escalaba hasta el monte. Por lo demás, reinaba la calma. La multitud se había retirado para descansar. Algunos se marcharon para olvidar. Otros, con los ojos llorosos, pensaban sobre el día pasado, el día en el que todas sus esperanzas se habían desvanecido.

Se levantó viento. Un viento caliente del desierto que hizo temblar las llamas de las antorchas. Entre la tenebrosa penumbra sacaron la cruz de la tierra y la dejaron caer al suelo. Se podía leer INRI en una tabla sobre la cabeza del cadáver. Blanco, de color alabastro, aparecía el cuerpo sin vida del rey de los judíos. No se esforzaron mucho al separar el cuerpo inerte de la cruz. Los clavos sangrientos seguían estacados en la madera.

En una camilla lo transportaron hacia el valle, por la umbría del monte. De nuevo ladró un perro, pero esta vez se escuchó mucho más cerca. Gotas de sudor corrían sobre la frente de los legionarios. Su dirigente, un principal, les emitía las órdenes en voz baja. Debían darse prisa.

Escondidos en un granero esperaban otros dos legionarios. Un carro tirado por burros estaba preparado.

—Lo llevaremos al desierto bien adentro —anunció el principal.

Un legionario se inclinó sobre el cuerpo descubierto.

—Se supone que era el Dios de los judíos —murmulló silenciosamente a su acompañante.

—¿Un dios que sangra? —bromeó el interlocutor señalando la mano sangrienta del cadáver que asomaba por fuera de la sábana.

—¡Silencio! —advirtió el principal—. Nadie debe oírnos. Todavía nos queda un largo camino. Debemos estar alerta.

El pequeño grupo avanzaba hacia el norte. Por el polvoriento camino hacia Jabá solo podían desplazarse lentamente con el carro. Con recelo miraban a su alrededor pero nadie parecía haberse percatado de su salida. No había ni un alma. La luna empezó a salir por el Sureste en el despejado cielo. Apagaron las antorchas. Solo los perros de la ciudad parecían intuir la presencia de la carne muerta. El ladrido de los perros callejeros cada vez se escuchaba más cercano. El principal desenvainó su espada, no le gustaba sentirla cerca de su piel. Supuestamente era el Señor de los judíos, descendiente de su Dios. Supuestamente tenía poderes que trascenderían su muerte. Se hablaba de milagros: ciegos que habían recuperado la vista, paralíticos y leprosos que el Nazareno había curado, incluso muertos que habían resucitado. De vez en cuando, el principal miraba al fajo que yacía sobre el carro. ¿Por qué el comandante le habría elegido precisamente a él para esta misión? Hubiese preferido quedarse en la ciudad y participar en los juegos de dados del almacén bebiendo vino del valle del Jordán. Un vino tinto pesado y afrutado de la región de Escitópolis que hacía olvidar fácilmente la lejanía de la ciudad natal y el tiempo que aún quedaba soportando la soledad en esta calurosa y polvorienta tierra.

—¡Malditos animales! —maldijo uno de los legionarios cuando el aullido de un perro resonó muy cerca.

—Huelen la carne de un muerto —contestó un camarada—. Están hambrientos y olfatean la presa.

—¿Entiendes por qué tenemos que sacar el cuerpo de la ciudad?

—¡Silencio! —ordenó de nuevo con voz ronca el principal—. ¡Callaos de una vez!

Los legionarios enmudecieron. Silenciosamente avanzaron junto al carro. Bajo la pálida luz de la luna, el paisaje transformaba sus rostros. El camino que empezaba a poblarse de bajos arbustos conducía hacia un pequeño cerro. El balido de las ovejas irrumpió en el silencio. Un rebaño cruzaba el camino. El principal emitió una señal a sus hombres y estos obedecieron.

—¡Dos hombres hacia delante! —exigió rápidamente en voz baja.

Los dos legionarios junto al burro se desplazaron hacia delante, sacaron sus espadas y temerosos observaron su entorno. Tan lejos como podían llegar a divisar en la penumbra, solo distinguían las ovejas que les bloqueaban el camino. De repente, un silbido llenó el aire. Antes de que los legionarios pudiesen reaccionar, una avalancha de piedras les golpeó. Un fuerte grito retumbó en la noche. Uno de los legionarios se desplomó. Otro fue alcanzado por la cabeza y su espada cayó al suelo.

—¡Una emboscada! —gritó el principal—. ¡Luchad, romanos, luchad y salvad vuestras vidas!

Una nueva granizada de piedras diluviaba por el aire. Con un fuerte chasquido metálico uno de los pedazos golpeó la armadura torácica del principal. Si no se hubiese podido apoyar en el carro también se habría hincado en la tierra. De repente, se alzó un fuerte y estridente grito. Por todos lados se aproximaron a ellos figuras envueltas en unos apretados atuendos. El principal los miraba horrorizado. Los asaltantes alzaban al aire sus porras y hachas, pronto se abalanzaron sobre los romanos. Era impresionante la superioridad de fuerzas. A pesar de que se pudiera ver como un legionario intentaba defenderse, por todos lados había un camarada que sucumbía ante los golpes. Gritos de muerte retumbaban en la noche, agitadas respiraciones asfixiadas se extinguían en un fuerte borboteo. En grupos de cuatro, en grupos de cinco, por todos lados se arrojaban los atacantes sobre el principal. El primer golpe lo paró con su espada pero el segundo impacto que le propició un palo alcanzó su hombro. Se resistió al ataque con sus últimas fuerzas. Una vez más elevó su espada, justo antes de que un hacha se hundiera profundamente entre sus omóplatos. Un atroz dolor recorrió todo su cuerpo. A la vez sintió frío y calor. Alrededor se iban extinguiendo los gritos y alaridos. La sangre del moribundo fluía por la arena.

La batalla duró poco. Pronto se derrumbó el último legionario herido de muerte y el balido de las ovejas emergió de nuevo sobre el clamor de la batalla.

Cavaron un profundo hoyo en la tierra suelta y ahí arrojaron los cuerpos de los muertos. Antes de que procedieran a cerrarlo, inspeccionaron todas las huellas que los pudieran delatar. Un puñal en el suelo, un casco de un legionario muerto. Todo lo tiraron en el profundo agujero, antes de que fuera tapado por las palas llenas de arena, la arena del olvido.

Al amanecer ya nada hacía recordar lo que había sucedido esa noche.

El polvoriento camino brillaba con el sol de la mañana. En los secos y extenuados campos circundantes pastaban las ovejas de un pastor judío que estaba sentado en una piedra y con gran parte de la cara tapada por una amplia capucha.

Aún se encontraba allí, en esta misma postura, cuando un batallón de caballeros apareció por el camino. Armados hasta los dientes avanzaron con sus caballos. Sus armaduras metálicas resplandecían con los rayos del sol. Con las riendas frenaron los caballos.

—¡Eh, pastor! —profirió el líder del batallón—. ¿Cuánto tiempo llevas sentado en esa piedra?

El pastor levantó la mirada.

—¡Responde si no quieres que te corte la lengua! —amenazó el comandante.

—Estoy sentado aquí desde que el sol salió por la montaña —murmuró el anciano.

—¿Has visto a una tropa romana que ha pasado por este camino? —prosiguió el jefe de los caballeros.

El anciano negó con la cabeza.

—Solo las ovejas me han acompañado desde esta mañana, no he visto ningún romano. No, desde que me siento aquí para que pasten mis animales.

—Te quiero creer —respondió el comandante bruscamente—. Sabes que si mientes te irá bastante mal.

El caballero golpeó con las espuelas a su caballo y el resto del batallón le siguió. Las ovejas temerosas se agolparon rápidamente a los lados mientras los caballos galopaban a través del rebaño. El perro ladró con fuerza pero en cuanto el batallón desapareció por la colina, volvió a tumbarse en la hierba a los pies de su amo.

—Os tendría que haber preguntado a vosotras —musitó el anciano dirigiéndose con una sonrisa a sus ovejas—. Le habríais contado una historia bien diferente. Pero no sois más que ovejas, no más que unas bobas ovejas que balan.

Monasterio de Ettal en Oberammergau, Baviera, Alemania.

Más de dos mil años más tarde…

La pálida luz lunar sumergió el valle, al suroeste de Oberammergau, en una ilusoria luz plateada. En la aparente tranquilidad nocturna, a la umbría de la Notkarspitze de casi dos mil metros de altura, se encontraba la suntuosa abadía benedictina. Unos pasos resonaron por el claustro. Apresurados pasos, agitados pasos, pasos que hacían retumbar el miedo del fugitivo en todos los muros del monasterio. Como una sombra volaba la figura oscura por la noche. La negra túnica de monje se fundía con el fondo y solo cuando la plateada luz de la luna acariciaba la ondeante túnica se podía vislumbrar que escondía un hombre debajo. Un hombre al que la muerte le sentenciaba, un hombre que temía a la muerte, una muerte de la que no tenía escapatoria.

El ladrido de un perro irrumpió en la oscuridad y retumbó por los venerables muros. Su respiración se aceleró, su corazón palpitaba a toda velocidad cuando se vio forzado a detenerse en una oscura esquina de la capilla. Sus fuerzas se agotaban. Miró temeroso alrededor y afinó sus oídos en la tiniebla. Quien le seguía, ¿había desaparecido?

El ladrido del perro enmudeció. Había vuelto la calma. Todos dormían, solo los dos farolillos frente al gran portón emitían una atenuada luz. Inhaló profundamente y lentamente recuperó la respiración.

Cuando hace varias semanas se reunió con aquel viejo hombre, cerca de Garmisch, no se hubiese podido imaginar que pronto temería por su vida. El anciano de vigilantes y cristalinos ojos azules revoloteaba vivaz y, a veces, perspicazmente de un lado para otro; mostraba la gran fuerza y energía que aún residía en su cuerpo a pesar de su avanzada edad. Sabía que se había implicado en un juego peligroso pero no llegaba a discernir la dimensión real del peligro en el que se encontraba por haberse llevado consigo los dos fragmentos.

A muy temprana edad había ofrecido su vida a Dios, cambió su ropa por los hábitos de monje benedictino. Durante mucho tiempo Dios y la fe en él constituyeron parte esencial de su vida hasta que los años en la Facultad Eclesiástica de Erlangen despertaron una sed insaciable en búsqueda de la verdad, la fe ya no le bastaba. Quería saber, conocer realidades que se desarrollaron hace más de dos mil años en el otro extremo del mundo. Muchos viajes le llevaron hasta las ciudades en las que Jesús de Nazaret actuó. Como misión de la Curia, buscó huellas, artefactos, respuestas a todas sus preguntas. En cambio, los hallazgos provocaron en él más preguntas e intensificaron sus dudas. Sabía que había pecado, había pecado frente a sus hermanos, frente a la Iglesia, frente a Dios, el Todopoderoso al que antes había servido fielmente. Pero Dios lo castigó. Se cayó y Dios no lo protegió. Una complicada fractura ósea que no se curaría bien y le dificultaba la capacidad de andar puso fin a su pecaminosa búsqueda de la verdad. Por eso regresó al lugar, donde hacía numerosos años había sellado su enlace sagrado con Dios. Quería hallar la paz, pero el desasosiego y la búsqueda de respuestas a sus perturbadoras e incesantes preguntas nunca le dejaron descansar. Sabía que la herida de su pierna era un estigma que Dios había preparado para él.

Su respiración se hizo profunda, el corazón le latía tranquilamente con un ritmo acompasado. Había transcurrido casi media eternidad. Ya no podía escuchar a los perseguidores. Dio un paso hacia delante y acechó desde su escondite. El ruido metálico le hizo retraerse. Se giró y en ese instante sintió como si su cabeza explotara con un cegador rayo de luz. Llegó a percibir el golpe sobre el frío suelo de piedra poco antes de que la oscuridad le envolviera.

Cuando recuperó la consciencia le ardían en dolor las articulaciones. Poco a poco abrió los ojos. La luz de la vela titilaba. Intentó concentrarse pero el dolor lo tenía atrapado. Sin ninguna fe cerró los ojos. Todo el mundo se había vuelto contra él.

1.ª PARTE
Oculto en el valle del cedrón

«Por mi vida, oráculo del Señor Yahveh,

que yo no me complazco en la muerte del malvado,

sino que en que el malvado se convierta de su conducta y viva».

1

Jerusalén, al este del monte del Templo, un día más tarde

—¡Debéis tener más cuidado! —aconsejó Jonathan Hawke a sus dos compañeros que intentaban colocar una pesada y larga columna de madera a través del oscuro foso.

—Ya lo tenemos, profesor —objetó Tom Stein—. Pero debemos evitar que la excavación se venga abajo. Necesitamos un soporte seguro para poder aplicar el encofrado.

—Ya lo sé —respondió el profesor—, precisamente por eso digo que tengáis cuidado. No quiero que el hoyo se desmorone, tenemos un estricto cronograma que cumplir.

Moshav Livney sonrió.

—Creía que se preocupaba por nosotros —bromeó con un guiño.

Los yacimientos se encontraban alrededor de la vieja ciudad de Jerusalén, cerca de la Puerta del León en la carretera hacia Jericó. Durante las tareas de pavimentación se encontraron armas y artilugios romanos que databan de la época del nacimiento de Cristo, bien conservados gracias al suelo de adobe. Justo debajo del antiguo muro de la ciudad se iniciaron las primeras excavaciones. El Instituto de Arqueología de la Universidad de Bar-Ilan de Tel Aviv encargó este trabajo al profesor Chaim Raful y al experto americano en Historia romana, el profesor Jonathan Hawke de la Universidad de Princenton. Junto a los estudiantes de la Universidad de Bar-Ilan, participaban arqueólogos y científicos de todo el mundo. Supuestamente los obreros toparon, sin saberlo, con los restos de una guarnición romana. Y ahora se desentierran objetos de la época casi cada hora. No obstante, el equipo tenía claro que debían excavar más profundamente para sacar a la luz los tesoros del insondable olvido.

El sol quemaba con fuerza la ciudad. La camisa de Tom se pegaba a su piel empapada en sudor.

—¿A qué profundidad crees que se encuentra la verdadera construcción? —preguntó a su colega israelí al que no le iba mucho mejor.

—Estimo que al menos un metro más profundo —contestó Moshav mirando la delgada y oscura fosa.

—No es posible continuar sin estabilizar previamente las paredes laterales —objetó Tom—. Necesitamos más material: barras y listones de madera estables.

—Se lo comunicaré a Yaara para que informe a Aaron de que necesitamos más tablones de madera y encofrados —anunció Moshav y se marchó hacia el almacén principal.

Tom se tumbó a reflexionar bajo la sombra de un olivo. Hasta hora se habían ejecutado cuatro excavaciones en todo el recinto que se extendía a lo largo de la carretera de Jericó, al oeste del monte del Templo. Junto a este lugar se hallaron los primeros descubrimientos, en medio del olivar. Al otro lado de la carretera se perforaron otros tres hoyos de los que se extrajeron armas, equipamiento, joyas y vajilla. Sin duda, aquí se encontró un almacén romano que se extendía por la umbría del templo romano en dirección norte. Los primeros hallazgos, artilugios de cerámica y arcilla, habían sido datados por Gina Andreotti, experta en arqueometría, mediante la clasificación temporal de restos y mediciones cronológicas. Procedían de la época del nacimiento de Cristo. Los cálculos de Gina quedaron posteriormente ratificados por las comprobaciones radiométricas llevadas a cabo en la Universidad de Tel Aviv. En cambio, para los historiadores estos hallazgos no desvelaban aún ninguna sorpresa. Era evidente que una gran cantidad de artilugios dormitaba en las profundidades de la tierra, a la espera de ser descubiertos.

Repicaron las campanas de la cercana iglesia de la Magdalena. Tom le dio un fuerte trago a la botella de agua y miró a su alrededor. Dos mil años de historia bajo sus pies y que aún no podía contemplar. Había dormido mal, no podía apartar de su mente la discusión con Yaara. Tom se había enamorado de la atractiva arqueóloga pero no sentía que su amor fuese correspondido. Desde la riña de ayer, se hacía la esquiva. Tan solo hacía dos días que dormían entrelazados en su tienda de campaña.

—Estás pensativo —pronunció el profesor Hawke, al que todos llamaban John, sacándolo de sus taciturnos pensamientos.

Tom levantó la mirada.

—Yo… Yo…

—¿Es por Yaara?

—¿Yaara? ¿Por qué Yaara?

Hawke sonrió.

—Venga, es un secreto a gritos que hay algo entre vosotros —manifestó en un tono paternal—. No podéis seguir escondiéndolo. Al menos, no delante de mí. Sabes que es mi especialidad desvelar secretos bien guardados.

Tom miró al brillante cielo azul.

—No sé…

—Todo irá bien —le tranquilizó el profesor—. Las mujeres a veces tienen cambios de humor, en todos los sitios del mundo es así. Dale tiempo.

—Quizás tengas razón —contestó Tom de un modo reflexivo.

—Y, ¿qué tal estáis avanzando por aquí? —preguntó Hawke cambiando de tema.

Tom señaló la zanja.

—El fondo es frágil. No podemos entrar ahí hasta que las paredes no estén encofradas. Moshav ha salido a pedir el material.

—Creo que aquí se encontraban la cocina y el comedor —conjeturó el profesor—. De esta excavación hemos desenterrado muchas piezas de arcilla. ¡Si pudiésemos excavar un poco más profundo!

—Creo que con un par de vigas y tablones podemos asegurar la excavación. Quizás tengamos que rellenar primero los márgenes con un poco de tierra.

Hawke posó su mano sobre el hombro de Tom.

—Entrad solo cuando estéis completamente seguros de que las paredes aguantarán. No podemos arriesgarnos. Estoy convencido de que puedo confiar en mi ingeniero. Por seguridad te enviaré a Aaron.

Tom rechazó la propuesta.

—No es necesario, lo necesitan en la primera excavación. Aquí ya nos las arreglamos.

Tel Aviv, Universidad de Bar-Ilan

En el pequeño seminario de la Universidad de Bar-Ilan de Tel Aviv, el profesor Chaim Raful presentaba con orgullo a una pequeña comisión de periodistas extranjeros las piezas halladas en las excavaciones bajo el monte del Templo, limpias y parcialmente reconstruidas.

Restos de jarras de cerámica, espadas con empuñadura de anillo de los legionarios romanos en buen estado de conservación, varias monedas de plata con el contorno del emperador Tiberius Claudius Nero, una cacerola de bronce, frascos de perfume, puntas de flechas y lanzas, joyas, diminutas figuras de bronce, pasadores y horquillas para el pelo de mujeres romanas. Cuatro grandes mesas estaban ocupadas con todos los artilugios de la zona de trabajo junto a la carretera de Jericó.

—Esperamos hallar pronto los restos del asentamiento romano —subrayó el profesor Chaim Raful—. Puesto que hemos encontrado una rica paleta de armas y objetos de uso diario, así como joyas de las mujeres romanas, partimos del hecho de que estamos ante el hallazgo de un enclavamiento romano, mejor dicho, una guarnición. Como allí también vivían féminas romanas y solo los oficiales de mayor rango tenían el privilegio de estar acompañados por sus familias en la zona de ocupación, suponemos que dentro de la guarnición romana también existen viviendas. Esperamos con gran expectación el progreso de nuestro trabajo.

—¿Cuántos años tienen los descubrimientos? —inquirió una periodista con el logotipo de AP en su chaqueta.

Chaim Raful carraspeó.

—Según la datación de nuestros expertos, estamos ante hallazgos del siglo del nacimiento de Cristo. El más antiguo tiene unos tres mil quinientos años pero la mayoría de objetos, especialmente los más superficiales, tienen unos dos mil años.

—Hemos conocido hallazgos mucho más antiguos —afirmó un periodista inglés—. ¿Qué hace que estas excavaciones sean tan especiales? En Israel cada mes se desentierra un lugar distinto.

Chaim Raful sonrió.

—Tiene razón, señor. En cambio, estas piezas indican que hemos hallado un asentamiento romano ocupado por legionarios cuando Yeshua murió en la cruz. Es posible que allí vivieran incluso los soldados responsables de la debida crucifixión.

—Se refiere a Jesucristo —protestó el inglés.

—Me refiero al hijo del carpintero de Nazaret —replicó Chaim Raful—. Se le han dado muchos nombres, algunos hasta lo llaman el Salvador del mundo. No deseo prometer mucho, ni levantar grandes expectativas, pero estas excavaciones pueden contribuir a que tengamos una nueva visión de aquella época. Incluso una nueva imagen del mismo Yeshua.

Un halo de suspiros atravesó la audiencia de periodistas.

—Ahora, céntrense en estos objetos —demandó Chaim Raful a los presentes—. Deben ser nuestra principal preocupación y no mi modesta existencia.

El decano Joshua Ben Yerud, jefe del Departamento de Arqueología de la Universidad de Bar-Ilan estaba de pie junto al profesor Raful.

—No saque tanto a relucir, Chaim —susurró con disimulo—. Ya están concedidos los fondos para todos los trabajos de excavación. No necesitamos más publicidad.

Chaim sonrió.

—No nos dañará ser un poco el centro de atención de los medios. Los dos sabemos que el Ministerio puede cambiar rápidamente de opinión.

Los periodistas iluminaron con sus cámaras las piezas de exposición. La joven de la agencia AP se giró de nuevo y con inquisidores ojos miró a Chaim Raful.

—No hablaba en serio, ¿verdad?

El profesor volvió a carraspear.

—Nunca podemos saber en qué aventura nos hemos embarcado cuando escarbamos en la tierra y, por ende, en nuestra historia. Pero tenemos algunos ligeros indicios de que podremos añadir un par de aspectos nuevos a la historia de Yeshua.

La mujer sonrió con escepticismo.

—¿Qué indicios son? En la mesa podemos observar artículos comunes de los que se encuentran casi en cualquier excavación. Al fin y al cabo el Imperio romano se extendió por casi medio mundo.

El profesor Chaim introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta.

—En realidad quería esperar a examinar con más detenimiento este tesoro hallado —comentó el profesor mostrando la reluciente foto.

—¿Qué es eso? —preguntó la periodista después de haber estudiado un rato la imagen.

—Es una especie de aplique, un retrato en forma de plato de pared, su diámetro es de aproximadamente diez centímetros —explicó el profesor—. Es de arcilla y estaba roto en tres pedazos.

—Es la escena de la crucifixión, ¿verdad?

—Fue el hallazgo número tres —continuó el profesor—. Según los primeros análisis tiene casi dos mil años. La crucifixión de Cristo tuvo que ser un hecho tan espectacular que los artistas romanos quisieron plasmarlo para la posteridad.

—¿Un artista romano?

—Romano con seguridad —contestó el profesor señalando la representación de la figura sobre la cruz de Cristo.

—¿Y quién está sobre la cruz? —preguntó la periodista.

—Dios —respondió con sequedad el profesor—. Por eso sabemos que tuvo que ser romano. Los judíos tenían prohibido crear una imagen de Dios.

—Entonces, ¿se puede deducir que se podrá averiguar más sobre la muerte de Cristo?

—Puede ser que hasta encontremos indicios sobre la ubicación del cadáver —pronunció el profesor bajando la voz.

—Yo creía que la iglesia del Santo Sepulcro…

—Olvide todo lo que haya leído o escuchado hasta el momento —expresó Chaim Raful en un tono serio—. En aquella época Jesús fue un revolucionario, un enemigo de las autoridades. No creerá que a los romanos les bastó con matarlo, ¿qué pasaría con su tumba?

La joven se encogió de hombros.

—Se hubiese convertido en un símbolo de la resistencia —explicó Raful—. Eso no se lo podían permitir los romanos. Se jugaban demasiado. Existen indicios de que sacaron de la ciudad el cuerpo de Cristo.

—¿Quiere decir que Jesús no fue enterrado en el monte de Gólgota?

El profesor torció el gesto.

—Ya veremos lo que nos revelan los yacimientos. Denos un poco de tiempo.

—Pero ahora no me puede despachar así —objetó enérgicamente la periodista—. Primero me enseña una foto y después me pide que tenga paciencia.

—Todo a su debido tiempo —exhortó Chaim Raful—. Examine con intensidad nuestros hallazgos, solo esto ya merece la pena.

La mujer deseaba replicar algo más cuando el profesor se giró y abandonó apresuradamente el seminario.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

—Con esto nos ha hecho un flaco favor —manifestó con enfado Jonathan Hawke—. No solo no se atiene a lo acordado, sino que además comenta sus dudosas teorías y los periodistas lo engullen encantados. Es una insolencia infundada. No tiene ni idea de las consecuencias de sus actos. Dentro de poco todo esto estará lleno de buscadores de tesoros. Podría…

—Solo ha intentado darnos un poco de publicidad —interrumpió Aaron Schilling—. El Gobierno ha prometido nuevos fondos pero si seguimos a este ritmo con los hallazgos y nuestro campo se amplía, entonces no habrá suficiente con la financiación recibida.

Hawke golpeó con el puño en la inestable mesa de camping.

—No tendría que haber dicho esto —replicó.

«¿Enterraron realmente a Jesús en la falda del monte del Templo?», versaba el titular de la primera página del Haaretz en su edición de tarde. La periodista informaba sobre los yacimientos en la carretera de Jericó y el sensacional descubrimiento de un plato de pared romano que representaba la escena de la crucifixión. Se citaron los comentarios del profesor Chaim Raful sobre la tumba de Jesús y un dibujante elaboró una imagen del plato que se exhibía junto al artículo.

—Al menos la periodista ha tenido buena memoria —afirmó Tom Stein después de observar el dibujo.

—Faltan un par de detalles —contestó Moshav.

Después de la cena conjunta se habían reunido en la tienda de Jonathan Hawke quien había descubierto el titular en el periódico de la tarde. Estaban presentes todos los responsables de las excavaciones: el profesor Hawke, director del yacimiento; Aaron Schilling, director técnico; el doctor Jean Marie Colombare, especialista de la técnica de medición e informático; la doctora Gina Andreotti, experta en datación; el doctor Moshav Livney, estudioso del pasado romano de Israel; la doctora Yaara Shoam, su ámbito era la traducción de textos antiguos; y Tom Stein, el arqueólogo e ingeniero civil que actuaba casi como ayudante técnico de Aaron Schilling.

El profesor Hawke convocó apresuradamente la reunión. En el pequeño campamento creado con las tiendas bajo el monte del Templo prevalecía una agitada actividad. Hawke ordenó que se instalaran faros para poder iluminar los yacimientos por la noche.

—Tenemos que repartirnos las guardias —pronunció—. Además, alrededor del recinto se levantará una valla protectora. Tenemos que estar preparados para todo.

—Estamos en Jerusalén y no en medio de Nueva York —protestó Yaara—. No creo que tengamos ningún problema.

—¿Cómo puedes estar tan segura? —preguntó Tom.

—Nuestro pueblo ha aprendido los valores de la disciplina y obligación —argumentó Yaara—. Desde hace años vivimos en una isla, rodeados de enemigos. En 1967 y 1973, así como a lo largo de todas las décadas, intentaron exterminarnos. Al norte estallan todos los días misiles de Hisbolah pero seguimos existiendo. Sobrevivimos porque nos sentimos obligados ante la tradición de nuestro Padre y permanecemos unidos.

—¡Ya! Y tú quieres decir que con eso es suficiente —refutó Tom—. ¿No necesitamos ninguna valla porque sois las mejores personas del mundo y porque en nuestra sociedad solo existe codicia y ansia de riqueza y poder?

—Precisamente un alemán no debe decirnos eso —contestó enfadada Yaara.

Tom, confuso, bajó la mirada al suelo.

—Señoras y señores, este no es el momento de discutir sobre la valla —intervino Jean con voz calmada.

—John tiene razón. Tenemos que estar preparados ante posibles aventureros y buscadores de tesoros que intenten llevarse algo. Tenemos que estar protegidos ante cualquier evento.

De repente, escucharon unos fuertes gritos que procedían del exterior. Todos se levantaron de un salto y se apresuraron en salir. Ariel, el responsable de los becarios, entró precipitadamente en la tienda.

—¡Venid deprisa! —gritó—. Dos intrusos, los hemos pillado cuando querían entrar en la excavación cuatro. Creo que uno más se ha caído dentro.

—Tom y Moshav corrieron en la dirección indicada. La excavación número cuatro se encontraba junto a la carretera. La menguante luna iluminaba tímidamente el inicio de la noche. Los faros irradiaban el cercano muro de la ciudad. Aún hacía una temperatura de 25 grados, en el verano no llegaba a refrescar de verdad por la noche. El campamento de tiendas quedaba atrás. Un grupo de estudiantes y trabajadores que colaboraba en las excavaciones rodeaba el foso. Tom y Moshav llegaron inmediatamente.

—Rápido, se ha caído —gritó uno del grupo.

Tenían atrapados a dos individuos. Por la estatura se podía deducir que eran niños, adolescentes quizás.

Tom entró en el margen de la profunda excavación. De uno de los estudiantes circundantes agarró una linterna y alumbró hacia la oscura zanja. En el fondo yacía el cuerpo inerte de un joven.

—Voy a bajar —afirmó decididamente—. ¡Rápido, una cuerda y llamad a la ambulancia!

Apresuradamente le tiraron una cuerda que se ató por la cintura.

—Ten cuidado, las paredes aún no están aseguradas —pronunció Moshav dándole una palmada en el hombro.

Tom lo miró a la cara.

—Ya lo sé —aseguró.

Puso el pie en la pesada columna de madera que habían colocado por la mañana. Moshav era el primero que sujetaba la cuerda de seguridad.

—Amarrad el extremo en el árbol de ahí atrás —le gritó a los estudiantes.

Cuando la cuerda estaba tensa, Tom comenzó a descender por la excavación de casi tres metros de profundidad. Poco a poco Moshav iba soltando cuerda.

—¿Vas bien? —gritó hacia el foso.

—Un poco más deprisa —respondió Tom.

Finalmente llegó al suelo. Se inclinó hacia el herido. Con la linterna que se había metido en el bolsillo del pantalón alumbró al joven. No debía tener más de diez años. Sus ojos estaban cerrados pero el pecho se elevaba y descendía.

—¡Vive! —exclamó mirando hacia arriba y prosiguió con su chequeo superficial. Cuando palpó la pierna del herido percibió la fractura.

—Se ha roto una pierna —gritó—. Tenemos que subirlo.

En su interior maldecía que esa mañana no hubiesen colocado la polea como estaba previsto. Pero él había mandado a Aaron a la ciudad con el camión para recoger las barras de madera y el material de construcción.

—No tenemos ninguna camilla —contestó uno de los trabajadores.

Tom siguió maldiciendo. Con cuidado levantó al joven. Un suspiro salió de los labios del herido que colgaba dormido entre los brazos de Tom.

—Tirad con cuidado —ordenó.

La cuerda se tensó. Sintió la tracción en sus caderas. Pero, ¿cómo iba a apoyarse en las paredes?

Con el brazo izquierdo abrazó el cuerpo del niño. Cuando perdió el contacto con el suelo, se apoyó con la mano derecha en la pared. Despacio pero seguro se desplazaba hacia arriba, cada vez estaba más cerca del margen de la excavación. El sudor salía por todos los poros de su cuerpo, por la frente descendían las gotas. Los segundos parecían transcurrir a cámara lenta. A lo lejos se empezó a escuchar el ruido de una sirena. El cuerpo pesaba cada vez más. Tuvo que volver a apretarlo pero estaba bien agarrado, como un náufrago a su flotador. Cuando ya no le quedaban más fuerzas, sintió un fuerte brazo que lo agarraba y tiraba de él junto con el chico. Sin respiración se tiró al suelo, justo al lado de las piernas de Yaara. Pudo ver sus asustados ojos.

—El yacimiento podría haberse derrumbado —exclamó preocupada—. ¿Estás herido?

—¿Cómo está el chico? —preguntó casi sin poder articular palabra.

—El personal sanitario ya está aquí —contestó Yaara inclinándose hacia él.

Cariñosamente acarició la cara del exhausto Tom con su pañuelo.

—Está bien, ha recobrado el conocimiento —anunció Moshav quien se aproximó inadvertidamente—. Los otros dos chicos están temblando de miedo. Querían divertirse y buscar secretamente algunos artilugios, pero parece que se les torció el plan.

—¿Entiendes ahora que tengamos que asegurar el recinto? —se dirigió Tom a Yaara.

Asintió con la cabeza mientras le secaba el sudor de la frente.

2

Roma, la santa ciudad

El cardenal Giuliano Borghese colocó el periódico doblado sobre el escritorio macizo de caoba y con la mano rascó su birrete escarlata. Con una mirada inquisidora le comentaba sus impresiones al hombre que estaba sentado al otro lado de la mesa.

—El profesor Raful ya publicó sus teorías hace tres años en una revista de arqueología —explicó Pater Leonardo de Michele, secretario del Santo Oficio—. Ya nos conocemos. Es un ateo reconocido. Ya nadie toma en serio sus perturbadas ideas.

El cardenal negó con la cabeza.

—Yo no estaría tan seguro. Este aplique encontrado en los yacimientos podría ser peligroso. Además, afirma que espera encontrar más material que refuerce su teoría y demuestre que Jesucristo no fue enterrado en Jerusalén.

—Incluso si eso fuese cierto —interrumpió el secretario—, nuestra Iglesia ya ha sobrevivido otros ataques mayores. ¿Qué va a poder hacer un hombre solo? Hermano Giuliano, hay tantas historias y conspiraciones en circulación que ya no importaría una más o menos. Masones, sociedades secretas… Todos estos mitos y leyendas han ido apareciendo y desapareciendo a lo largo de los siglos pero no han conseguido derrumbar a nuestra santa madre Iglesia.

—Independientemente de eso, debemos ser precavidos —objetó el cardenal Borghese—. Tenemos que dirigir ahora toda nuestra atención a Jerusalén, a todo lo que se acontezca en el monte del Templo. Tenemos que ser los primeros en enterarnos, así podremos reaccionar a tiempo y con contundencia.

Pater Leonardo se levantó y se dirigió hacia la ventana. Fuera brillaba el cielo de mediodía. Miró hacia el exterior y, pensativo, observó el escudo del Vaticano que decoraba el césped bien cortado del parque frente al Palacio del Gobierno.

—Debo admitir que siento simpatía hacia esta idea —pronunció Pater Leonardo—. Le recomendaré al cardenal prefecto que envíe un espía secreto a Jerusalén.

—Estaría bien que pudiésemos participar en las excavaciones —sugirió el cardenal Borghese—. De este modo, nuestro enviado no se perdería ningún detalle y podríamos introducir las medidas necesarias con tiempo suficiente en caso necesario.

El padre sonrió.

—Y, ¿en qué medidas está pensando cardenal Borghese?

El cardenal frunció el ceño.

—En todo momento debemos poder reaccionar debidamente y la intensidad de nuestra reacción depende de la peligrosidad de los hallazgos que aún se esconden en la Tierra Santa.

Pater Leonardo se giró y volvió a su escritorio pasando por la pesada figura.

—Solo conozco a una persona que puede regular esta situación de acuerdo con nuestros intereses.

—Y, ¿a qué espera, Pater?

—¿No debería tomar esta decisión el prefecto?

El cardenal Borghese negó con la cabeza.

—Solo perderíamos tiempo. Falta toda una semana para que el prefecto esté de vuelta en Roma y no me parece una buena idea informarlo por teléfono. Como miembro del Consejo considero una imperante necesidad que podamos introducir las medidas necesarias a tiempo. Por favor, Pater, póngase en contacto con su hombre y acuerde una cita con él lo antes posible.

Pater Leonardo reflexionó por un momento. Finalmente asintió y se dirigió al teléfono. Pausadamente marcó el número mientras el cardenal Borghese golpeaba impacientemente con los dedos sobre la mesa. La conversación fue breve. Después de que colgara, el cardenal miró con inquietud a Pater Leonardo.

—Y, ¿ha conseguido algo? —preguntó vehementemente.

—Usted me apoya en este asunto y supongo que también acatará las órdenes del prefecto —cuestionó Pater Leonardo ardorosamente.

El cardenal Borghese se levantó. Era una imponente aparición. Con casi sus dos metros de altura y sus ciento treinta kilos de peso parecía como una roca entre el oleaje.

—No me hubiese dirigido a usted si no me tomara en serio esta cuestión —respondió con frialdad.

El padre asintió con la cabeza.

—En una hora parto hacia el aeropuerto.

—¿Han quedado en Jerusalén?

—No es una buena idea. Mi persona de contacto me espera en París —respondió el padre—. Si le dedicamos a la cuestión demasiada atención haremos que se convierta en un asunto verdaderamente importante. Y eso es precisamente lo que tenemos que evitar. No creo que debamos tomar posiciones en cuanto a las teorías de Raful y los yacimientos. Encontraremos de otro modo la forma de proteger nuestros intereses.

—Confío en que su influencia sea realmente suficiente —suspiró el cardenal.

—Puede confiar en ello —replicó Pater Leonardo de Michele.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

El resto de la noche transcurrió con tranquilidad. Los tres intrusos, jóvenes de la zona, sintieron curiosidad por las excavaciones. El chico que se había caído, de tan solo once años de edad, se llamaba Jacob y dentro de lo malo había tenido suerte. Además de una fractura en la pierna y un golpe en la cabeza, solo tenía que soportar un par de dolorosas contusiones que no revestían gravedad alguna.

—Podría estar muerto —pronunció Gina mientras le acercaba a Tom un cuenco de tornillos.

Alrededor del recinto, los trabajadores levantaban postes de madera para poder proteger el espacio con una valla. Aaron había conseguido aquella misma mañana que dispusieran de material suficiente. La agitación de la noche anterior aún se podía leer en la cara de los miembros del equipo de arqueólogos.

—Pero no está muerto —contestó Tom—. No tenemos que estar imaginándonos siempre todo lo que podría haber pasado. Se ha roto una pierna y tendrá que estar ingresado unos días. Tiene dolores de cabeza, puede que le ayuden a pensar un poco en la tontería que ha hecho.

El profesor Hawke se acercó al yacimiento en compañía de un oficial de policía.

—Maldito sea y encima ahora esto —maldijo Tom mientras apretaba las tuercas de la polea—. Ahora perderemos más tiempo, me gustaría acabar con el encofrado esta noche, antes de que empiece a llover.

Gina miró al brillante cielo azul.

—¡Lluvia! No estaría mal.

Aunque todavía faltaba bastante para mediodía, las temperaturas ya habían alcanzado los treinta grados.

—Hola Tom y Gina —saludó Jonathan Hawke y señaló hacia su acompañante—. Es el teniente Halutz de la Comandancia de la Policía Local. Está encargado del caso de ayer y le gustaría hacerte varias preguntas Tom.

Tom aceptó con una sonrisa y se secó con el brazo la cara que tenía empapada de sudor.

—Buenos días, señor Stein —dijo formalmente el policía con cierta distancia—. Usted es el jefe de obras responsable de estos yacimientos, ¿cierto?

—Bueno, en realidad hago de todo —contestó Tom.

—¿Usted es alemán?

Tom miró con cierta preocupación al oficial de policía.

—¿Tiene eso alguna importancia?

El policía se quitó el sombrero y negó con la cabeza. Después, sonrió.

—No, ni mucho menos lo que usted está pensando —respondió con un tono reconciliador—. Mi hermana vive en Alemania, cerca de Stuttgart y usted, ¿de dónde es?

Tom se relajó.

—Soy de Gelsenkirchen en la cuenca del Ruhr.

—Sí, lo sé —dijo el policía israelí—. Mis abuelos vivieron en Leverkusen… antes de que… pero eso no importa ahora. Solo quería decirle que tuvo mucho valor metiéndose en la zanja, que sé que aún estaba sin asegurar, para salvarle la vida al joven. He hablado con la familia. Ha tenido suerte dentro de lo malo y se está recuperando. Debo darle las gracias de parte de la madre.

Tom estaba un poco sorprendido.

—Está bien —contestó brevemente.

—Vamos a cerrar el caso —prosiguió el policía—. Los jóvenes recibirán una amonestación pero realmente no eran unos ladrones. Ha sido simplemente una gamberrada de adolescentes. Cuando se construya bien la valla, no volverá a pasar algo así.

—Eso espero —manifestó Tom.

El policía se puso de nuevo el sombrero.

—No quiero molestarle más, tiene mucho trabajo —se justificó antes de girarse y se marchó en compañía del profesor Hawke.

Monasterio de Ettal en Oberammergau

El superior de la Policía Judicial, Stefan Bukowski, salió al aire libre, introdujo la mano en la chaqueta de su abrigo y sacó un cigarrillo junto con un mechero dorado que le habían regalado en su despedida como jefe de Coordinación de la Europol en La Haya. El cadáver crucificado boca abajo, clavado en unas barras de madera dentro de la despensa del antiguo monasterio, no había sido una imagen agradable.

Por todas partes, el cuerpo del padre asesinado estaba lleno de cortes y quemaduras. Sin duda, había sido torturado antes de rajarle la garganta. Las manos, mutiladas del cuerpo, habían sido clavadas en las barras de madera. Grandes clavos de madera que habían atravesado sus muñecas cuando aún vivía. La sangre de las heridas desveló que el corazón de la víctima, cruelmente mutilada, aún latía.

El suelo de piedra de la cámara estaba bañado completamente en sangre. «Como un cerdo que se mata para despedazarlo», pensó Bukowski al ver por primera vez el muerto. Pero el noble entorno no se correspondía con estos actos.

—Fue torturado antes de asesinarlo —acentuó la voz aterciopelada de una mujer a las espaldas de Bukowski.

Bukowski apagó la colilla del cigarro en una canaleta cercana y se giró.

—Ya lo sé, tengo ojos en la cara —replicó con brusquedad.

Lisa Herrmann, la colega de Bukowski, torció el gesto.

—Nadie se percató de nada —continuó informando la comisaria principal Lisa Herrmann—. Sus hermanos dormían. Lo encontraron esta mañana cuando uno de sus compañeros vino a la despensa a por patatas.

—Te refieres a uno de sus hermanos, ¿no?

—Me da igual. Hermanos, colegas, padres, llámeles como quiera —contestó molesta.

—¿Han terminado ya con la obtención de pruebas?

—No, todavía les llevará bastante —aclaró Lisa Herrmann y se marchó.

—¿A dónde vas?

—El abad quiere hablar con nosotros —replicó Lisa secamente.

Bukowski carraspeó.

—Yo también voy.

—Nos espera en el refectorio.

—¿Y dónde está eso?

Lisa señaló un gran edificio, al otro lado de los muros del convento. Bukowski se apresuró.

En la gran sala del refectorio se hallaba una larga mesa en el centro. Allí donde los hermanos acostumbraban a comer, reinaba una lúgubre tranquilidad. El abad estaba sentado presidiendo la mesa con la cara escondida entre sus manos.

Solo levantó la mirada cuando Bukowski retiró de la mesa una silla y se sentó con un fuerte suspiro.

—Es espantoso —masculló el hermano Anselmo, abad del monasterio—. El hermano Reinhard era para todos nosotros un querido compañero de viaje. ¿Quién se puede atrever a hacer algo tan espantoso?

Bukowski se encogió de hombros.

—Cuénteme sobre él —respondió.

El abad agachó la cabeza.

—El hermano Reinhard era miembro de nuestra orden desde hacía 36 años. Empezó aquí en Ettat, en nuestra compañía. Más tarde enseñó Historia eclesiástica en Erlangen en la Facultad de Teología y Arqueología. Conoció el mundo y viajó mucho. Colaboraba con excavaciones y era un especialista en lenguas antiguas, daba igual que fuese latín, griego, arameo o hebreo. Era un hombre muy bien considerado en el Vaticano y todos estábamos muy orgullosos de que portara el hábito benedictino. Hace tres años sufrió un grave accidente en las montañas de Galilea. Se cayó dentro de un profundo yacimiento en el monte Meron. Como consecuencia sufrió en la pierna una complicada fractura que le impedía andar. Entonces volvió a nuestra orden y permaneció aquí para reencontrar la paz con Dios. Ha visto mucho de este mundo.

—¿Tenía enemigos? —preguntó Bukowski.

—Somos hermanos de una misma religión —replicó el abad—. No tenemos enemigos. Llevamos una estricta vida según las reglas del santo Benedicto.

La puerta del refectorio se abrió de un golpe y Lisa entró en el comedor acompañada de un monje. El monje ocultaba el rostro con la capucha de su hábito y mantenía su cabeza baja. Las manos las tenía en mudra de rezo.

—¿Qué sucede? —demandó Bukowski.

—Es el hermano Franziskus, tiene algo importante que contarnos —explicó Lisa.

—Condujo al monje hasta el comandante.

—¿Hermano Franziskus? —interpeló Bukowski.

El monje alzó la cabeza. La blanca piel de su rostro estaba llena de arrugas. El ojo derecho lo tenía tapado.

—Que Dios me acompañe —comenzó el monje su desasosegada narración—. El asesino está entre nosotros. Fue poco antes de la oración de la mañana. Escuché un ruido y me levanté. Me dirigí a la puerta y lo vi. Sus ojos estaban encendidos, su semblante marcado por el fuego de la maldición. Iba vestido de negro y se giró brevemente cuando salía de la celda de nuestro hermano. Cerré de nuevo la puerta y me arrojé de rodillas al suelo para rezar a Dios.

—¿De qué cámara salió el hombre? —inquirió Bukowski.

—No era un hombre, era Belcebú, el adversario de Dios. Salía de la habitación de nuestro hermano Reinhard después de haberle robado su alma.

El abad se levantó y se dirigió al hermano Franziskus. Le puso la mano sobre el hombro y el monje se arrodilló. Suavemente, incluso con cariño, el abad acarició la cabeza del hermano.

—El hermano Franziskus con frecuencia se confunde. Ve cosas que no son propias de este mundo, ¿entienden?

Bukowski asintió y se dirigió a su colega.

—¿Habéis inspeccionado la cámara del asesinado?

—Efectivamente parece como si hubiesen rastreado la habitación. La obtención de pruebas se está realizando en estos momentos.

3

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

El sol seguía oculto tras las nubes. Aún daba la sombra en las excavaciones de la colina occidental pero ya se podía presenciar un gran ajetreo. Tom había realizado todo el trabajo con su equipo. Todo el recinto de los yacimientos estaba cercado con una valla protectora. Planchas de encofrado se elevaban por los alzados que aseguraban la tierra suelta de las empinadas paredes. Dos amplios tablones de madera formaban un puente a través de las excavaciones. Más allá de estos, se construyó la polea sobre una base elevada. Un cesto pendía de la cuerda. A ambos laterales, unas escaleras descendían hasta el suelo de la excavación.

—Esto es piedra pura —afirmó Tom después de haber golpeado el suelo con su cincel.

—En este lado está blando —respondió Yaara—. Suelo de adobe.

Tom frunció el ceño.

—Qué raro. Las piedras están labradas.

Moshav, que se encontraba en la esquina opuesta ocupado con la extracción de pruebas, dejó su tarea y miró a Tom.

—Yo también estoy topando con piedra. Estimo unos treinta centímetros, más profundo no puedo excavar.

Tom examinó la piedra tallada que sacó del suelo. Formaba casi un cuadrado y parecía un ladrillo. Moshav se elevó y se dirigió a Tom.

—¿Qué opinas? —le preguntó.

Tom se encogió de hombros.

—Puede ser algo así como un muro —murmuró—. Quizás aquí se encontraba un edificio. En todo caso, estas piedras han sido trabajadas.

—Mirad aquí —exclamó Yaara y señaló una pieza de cerámica incrustada en el suelo de adobe.

—Utiliza el pincel —le aconsejó Moshav.

Los oscuros ojos de Yaara se encendieron.

—¿Acaso piensas que voy a utilizar el martillo de aire comprimido? —protestó con aspereza—. No es la primera vez que lo hago.

Moshav levantó las manos en ademán de defensa.

—Parece que hoy estás un poco sensible —observó.

Tom había retirado más tierra con la espátula. Una segunda piedra salió a la luz.

—Seguro que aquí se levantó un edificio —informó—. Las piedras se alinean una junto a otra, parece como si fuesen los cimientos.

El sonido de una fuerte sirena irrumpió en todo el recinto.

—Por fin, el desayuno —exclamó Yaara y se limpió el rostro con el reverso de la mano. Su negro pelo se lo había recogido hacia atrás en una cola de caballo.

—No es mala idea —murmuró Moshav—. A ver si así te pones de mejor humor.

Yaara arrugó el gesto, le sacó la lengua e hizo una burla.

—Tom, ¿vienes? —le preguntó.

Tom estaba arrodillado en el suelo soltando la segunda piedra.

—Solo quiero sacar esta…

Se escuchó un estruendo. De repente, empezó a temblar la tierra. Yaara se cayó hacia las escaleras y se agarró con fuerzas. Moshav dio un gran salto.

—¡Cuidado Tom! —le advirtió.

El temblor era cada vez más fuerte. Tom intentó elevarse.

—¿Qué es esto? —gritó cuando notó que el suelo bajo sus pies se abría y cayó en la profundidad. Chilló con todas sus fuerzas.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—No saco nada en claro —manifestó Lisa Herrmann y leyó una vez más todas sus notas—. No hay ningún indicio que nos pueda revelar quienes perpetraron el crimen. El asesinado no había discutido con nadie y desde que volvió al monasterio llevaba una vida retraída. Solo de vez en cuando abandonaba la abadía. El resto del tiempo se dedicaba a los textos antiguos y trabajaba ocasionalmente en la imprenta del convento. Cojeaba pronunciadamente y unos incesantes dolores en la pierna no le dejaban descansar.

—Quizás era homosexual y un amante se haya vengado —supuso un joven colega de la científica—. Últimamente se está escribiendo mucho sobre eso.

—No fue un único asesino, fueron dos o más —prosiguió Lisa.

—Quizás un ritual satánico de muerte —propuso de nuevo el colega—. Al menos eso es lo que indican el tipo de tortura y la crucifixión.

—¿Qué significado tiene que lo crucifiquen con la cabeza hacia abajo? Seguro que tiene un significado especial —preguntó Lisa.

—¿Qué quieres decir con eso? —el joven colega frunció el ceño.

—Bueno, es posible que sea un tratamiento simbólico con un profundo significado litúrgico. Con esto se podría ir cerrando el círculo de sospechosos.

Stefan Bukowski, en una esquina de la sala de reuniones, escuchaba atentamente sin participar en la conversación mientras se acariciaba el bigote.

—¿Qué opinas de todo esto? —le preguntó Lisa.

Bukowski se encogió de hombros.

—No sé por qué nos han asignado este caso. Creía que esta era la Unidad de Crimen Organizado y ahora tenemos que molestarnos con casos totalmente profanos. La inspección responsable también se podía haber encargado de este asunto.

Lisa miró incrédula al jefe de su brigada.

—¿Eso es todo lo que tienes que decir?

Bukowski continuó peinándose el bigote con cierto aire de aburrimiento.

—Probablemente sea como acaba de comentar nuestro benjamín. Posiblemente haya sido víctima de un amor frustrado.

—Pedro fue crucificado con la cabeza hacia abajo —observó Lisa.

—No sabía que fueses una apasionada de la Biblia —dijo Bukowski con cierto sarcasmo—, pero ya que estamos con esto, Espartaco también murió así después de que los romanos acabaran con la rebelión de los esclavos. Por lo visto, los romanos se divertían haciendo sufrir a sus víctimas. Con los traidores no se andaban con melindres.

Lisa se levantó.

—Un momento. Pedro traicionó a Jesús y a su credo. Espartaco era un gran gladiador de reconocida fama, muy considerado por los romanos antes de que se convirtiese en el líder de la rebelión.

—Y en la película se convirtió al cristianismo por el amor a una mujer, si no recuerdo mal —acentuó Bukowski—. ¿Te das cuenta? Es siempre el amor lo que enajena a las personas. Por eso estoy solo y pretendo seguir así.

—Entonces, Espartaco también fue un traidor —reflexionó Lisa ensimismada.

—Y, ¿a quién habrá traicionado este hermano? —preguntó Bukowski.

—A Dios, quizás —contestó Lisa con aire relajado.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Moshav y Yaara se agarraban fuertemente a las escaleras. Yaara gritó aterrorizada cuando vio a Tom desaparecer en la profundidad junto con buena parte del suelo. El temblor paró. Un oscuro agujero de apenas un metro de largo y un metro de ancho se encontraba ahora en el lugar donde hacía apenas unos segundos Tom se arrodillaba.

El suelo dejó de moverse y una incomprensible tranquilidad reinó dentro de la excavación. Consternados Yaara y Moshav seguían de pie junto a las escaleras. Pasaron unos segundos hasta que pudieron recobrar las energías suficientes y reaccionar. Moshav fue el primero que pudo moverse. Se apresuró hacia el agujero y se tiró al suelo. Reptó los últimos centímetros por el suelo de adobe. Podría volver a romperse otra ranura en el suelo.

Habían dado con una especie de cueva. Al extraer las dos piedras, Tom había desestabilizado la bóveda de piedra provocando el derrumbe.

—¡Tom! —gritó agitadamente Moshav en el quejumbroso agujero—. Tom, ¿te ha pasado algo?

Moshav no obtuvo ninguna respuesta. Examinó la perforación en la oscuridad pero no pudo reconocer mucho.

—Tenemos que sacarlo —sollozó Yaara.

—Pero con cuidado —advirtió Moshav—. Ni siquiera sabemos si en la antigua edificación hay oxígeno. Tráeme una linterna.

Yaara escaló con las dos manos las escaleras hacia el exterior. Nadie estaba cerca. Al final de la semana empezarían a trabajar en la excavación más reciente de las cuatro del olivar. Por eso estaban ahora allí trabajando solos Moshav, Yaara y Tom. Pretendían introducir las primeras medidas de seguridad y ejecutar las excavaciones de prueba iniciales.

—¡Socorro! —exclamó Yaara al acercarse al pequeño campamento—. ¡Ayuda! ¡Tom se ha precipitado en una cueva!

Todos los trabajadores y ayudantes estaban reunidos alrededor de la mesa de desayuno en una gran tienda.

—¡Tom se ha caído! —gritó de nuevo Yaara desde la lejanía—. Necesitamos ayuda.

El profesor Jonathan Hawke dio un salto cuando vio entrar a Yaara en la tienda. El ligero viento trajo sus palabras hasta él.

—¡Maldita sea! —sentenció y se dirigió apresuradamente hacia ella—. ¡Rápido! Coged todo lo necesario para el rescate —ordenó—. No olvidéis las mascarillas de oxígeno.

Para el rescate, en caso de desprendimiento, existía el correspondiente plan de emergencia en cada yacimiento, así como un equipamiento de protección. Es cierto que cuando los investigadores inician las tareas de excavación la tierra puede ceder o se pueden abrir entradas de cuevas o pasadizos. Dos miembros del equipo estaban formados en primeros auxilios para atender a posibles heridos.

Cuando Yaara alcanzó la tienda, se derrumbó extenuada.

—¡Rápido! —gritó casi sin respiración—. La tierra se ha movido y Tom se ha caído a una cueva o algo así. Rápido, una linterna… Rápido, Moshav está allí.

El profesor Hawke se inclinó hacia Yaara. La abrazó.

—El equipo ya está de camino —intentó tranquilizarla frotándole los hombros.

Las lágrimas corrían por el rostro de Yaara.

—Tenéis que salvarlo —lloró fuertemente.

—Lo vamos a sacar —afirmó con firmeza Hawke para que se calmara—. Cálmate, te lo devolveremos.

Steingaden en Pfaffenwinkel, Alta Baviera

La noche estaba oscura, luna nueva. Ni siquiera la clara fachada de la Wieskirche se discernía entre la oscuridad. Si la luz de la casa del sacristán no hubiese interrumpido la oscuridad, nadie se hubiese podido imaginar que sobre aquella pequeña colina, justo al final de la extensa pradera, se escondía una verdadera joya monumental.

Los dos hombres de negro ocultaban sus cabezas bajo un pasamontañas negro difuminándose entre la noche. Conocían exactamente la ubicación de la iglesia y desde qué lateral podían entrar sin ser vistos por la pequeña puerta de la sacristía bajo la torre de las campanas.

Ya había pasado la medianoche. La luz de la casa del sacristán estaba prendida durante toda la noche. Ya lo sabían los dos intrusos que se encontraban en la zona desde el día anterior y que habían estado visitando la iglesia por el día. La Wieskirche de Steingaden se había convertido en uno de los atractivos turísticos más visitados de la Alta Baviera, no en vano había sido declarada Patrimonio de la Humanidad por la Unesco. La obra de arte del rococó alemán atraía a diario a cientos de personas cuando hacía buen tiempo, incluso en invierno se perdían visitantes en Pfaffenwinkel para poder rendirle una visita a la pequeña iglesia. Pero esto poco tenía que ver con aquellos dos individuos. No tenían sensibilidad alguna para poder apreciar la ornamental construcción de la iglesia, ni siquiera la belleza, tranquilidad y bienestar del entorno. Tenían un objetivo bien definido, una tarea de máxima prioridad y solo por eso estaban allí.

La puerta de madera de la sacristía no ofreció ninguna resistencia. Tenían una llave que abría cualquier puerta o portón de esta construcción. No hablaban entre sí, se entendían con solo una mirada. Cada uno conocía bien la tarea que tenía asignada y la importancia de dicho trabajo.

Una vez que entraron silenciosamente en el edificio, sacaron sus linternas. Sigilosamente cruzaron la habitación y penetraron en el interior de la iglesia. A la sagrada obra de arte no le dirigieron ni un vistazo. Lo único que les interesaba era el púlpito de predicación. Con las linternas buscaron el pedestal de madera hasta que descubrieron el lugar exacto. El más grande se arrodilló en el suelo e introdujo un estilete en los orificios que se dibujaban en la madera lacada. Le llevó un rato poder abrir el pequeño compartimento secreto. Apareció una cajita. El intruso arrodillado lo agarró para abrirlo. Era un pequeño ataúd. Una pequeña llave de madera se encontraba en el interior. No mucho más grande que su dedo pulgar pero profusamente ornamentada. En la empuñadura se distinguía un escudo. La cruz azul de Jerusalén resplandecía en el centro del escudo.

De repente, se encendió la luz.

—¡Ningún movimiento en falso! —gritó bruscamente una voz grave—. Os he visto bien.

Un hombre mayor, junto a la puerta de la sacristía, apuntaba con un arma a los dos intrusos.

—La policía está de camino —advirtió el hombre—. El arma está cargada, si os movéis, disparo. Ahora, manos arriba, que os pueda ver bien.

El hombre mayor temblaba, gotas de sudor descendían por su frente. El que estaba de rodillas se levantó pausadamente con el estilete escondido en la palma de la mano. Mientras que su compañero elevaba los brazos, se giró un poco y también empezó a alzar lentamente los brazos pero, repentinamente, dio un latigazo con el brazo derecho. Como un rayo, casi imperceptible, el cuchillo voló desde la mano del intruso. Al atravesar el aire, se escuchó un silbido. Antes de que alcanzara su objetivo, los dos hombres recobraron posiciones, rodando con gran precisión se desplazaron por el suelo hasta que se pusieron a salvo. No se escuchó ningún disparo, tan solo un sonido gutural. Con los ojos bien abiertos de sorpresa y dolor, el hombre mayor cayó de rodillas. El arma se le escurrió de las manos y chocó súbitamente en el suelo de piedra. En la iglesia este sonido se escuchó como un infernal estruendo. Los dos intrusos se erigieron con ayuda de las manos.

—¡Andiamo! —ordenó el más alto a su compañero.

Se apresuraron hacia la puerta de la sacristía. Antes de que pasaran junto al hombre que acababa de desvanecerse, el primero se inclinó hacia el cuerpo y le dio media vuelta. Un charco de sangre se expandía a la altura de su cabeza. Con los ojos abiertos miraba al techo. El más alto sacó el cuchillo de la garganta del muerto y salió corriendo siguiendo los pasos de su cómplice. Cuando resonó el quejumbroso sonido de la sirena del apresurado coche de policía, ya hacía un rato que ambos intrusos habían desaparecido. El sacristán yacía bañado en sangre.

4

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Tom se despertó. Su cabeza parecía un hervidero, o una colmena en la que cientos de abejas volaban de un lado a otro. Abrió los ojos. Con la vista borrosa miró cuidadosamente a su alrededor. Estaba tumbado dentro de una tienda, la luz estaba encendida. Pese a la oscuridad del exterior un amortiguado ruido de maquinaria llegaba hasta sus oídos. Un paño frío enfriaba su frente. Junto a la camilla, Yaara le sujetaba la mano.

—¿Qué… qué ha pasado? —preguntó con tono disonante.

Yaara humedeció sus labios cortados con un paño húmedo, se inclinó hacia él y le estampó un dulce beso en la mejilla.

—Estás, vivo. Dios mío, estoy tan agradecida —pronunció.

Su voz resonó frágil como un cristal.

—Me duele la cabeza —se quejó Tom y se tocó la frente con la mano libre.

—El médico ha dicho que puedes haber sufrido una ligera contusión cerebral —explicó Yaara—. Pero tus huesos están intactos. Es un milagro. Te has caído en una cueva de unos dos metros de profundidad.

—¿Una cueva? —preguntó Tom.

—Te hemos tenido que rescatar con un cabestrante —contó Yaara—. Moshav y el profesor bajaron hasta allí. Por suerte había suficiente oxígeno. Es una tumba, la están dejando al descubierto.

—¿Una tumba? —repitió Tom Stein—. ¿Cómo puede haber una tumba debajo del muro de una guarnición romana? ¿Es de origen judío o romano?

Yaara negó con la cabeza y su rizado pelo negro se agitó de un lado a otro.

—No es una tumba del tiempo de los romanos. Según las primeras estimaciones data de la primera parte de la Edad Media. El profesor Hawke está convencido de que se trata de la tumba de un importante caballero. La tumba contiene un sarcófago de piedra en vez de un osario. Aaron ha estabilizado la cubierta. El profesor Raful también ha venido. Llevan trabajando toda la noche.

Tom hizo ademán de levantarse pero Yaara se lo impidió con una ligera presión hacia atrás.

—Tienes que descansar o, ¿prefieres que te lleve al hospital de Hadassa? Si quieres puedo llamar a la ambulancia.

Tom se tumbó e intentó sonreír.

—El doctor te ha mandado reposo —dijo Yaara con firmeza—. Y si no lo mantienes llamaré al hospital.

Tom levantó los brazos en símbolo de rendición.

—Bueno, está bien. Haré lo que ordene mi enfermera.

El acceso a la tienda se abrió, una fría corriente sopló dentro de la húmeda tienda. Moshav entró, miró a Tom y sonrió.

—No te podemos dejar ni un minuto solo —bromeó—. ¿Te cuida bien Yaara?

Tom asintió.

—Es un poco estricta. ¿Qué habéis encontrado en la tumba?

Moshav acercó una silla a su lado.

—Es todo una sensación —contestó—. Por lo menos comparado con lo descubierto hasta el momento.

—No me tengas así de intrigado y cuéntame ya lo que contiene la tumba y cómo su contenido ha llegado hasta allí.

—Aloja un caballero. Esperamos poder abrir mañana la pesada tapa del sarcófago. Aaron y sus hombres están trabajando en ello. Hemos encontrado restos de armas y artilugios de cerámica, una espada y la punta de una lanza. Todo indica que proceden del siglo XI. Gina y el profesor han traducido parte de las inscripciones del sarcófago, están en latín. Según esto, se trata de un personaje principal de los Caballeros Templarios quienes conquistaron parte de la ciudad.

—Un templario —repitió Tom, abstraído y pensando en lo que significaba este término—. Pero, ¿qué hace la tumba de un templario aquí? ¿Bajo las ruinas de un bastión romano casi mil años más antiguo?

—Hemos descubierto una parte del sepulcro —explicó Moshav—. El profesor argumenta que los templarios eligieron este lugar a conciencia porque aquí hay suficiente material para la construcción de una cripta. Piedras, ¿entiendes? Incluso los restos de la guarnición romana que entonces estaban esparcidos por allí. Lo hemos visto, a solo unas capas de tierra se encontraba el almacén romano que se prolongaba hacia el oeste. Pero ya veremos. Quienes construyeron la tumba tuvieron mucho cuidado de que su venerado no fuese encontrado con facilidad.

—¡Qué raro! —murmuró Tom reflexivo—. La tumba de un templario en medio de Jerusalén y, además, ahí fuera, delante de las puertas de la ciudad. Es bastante notorio.

—Tendrías que haber escuchado hablar a Chaim Raful. Parecía un niño pequeño que encuentra los regalos debajo del árbol de navidad pero que aún no le dejan abrirlos.

Después de que Moshav abandonara la tienda se volvieron a abrir las cortinas de la entrada. El profesor Chaim Raful entró en el habitáculo.

—Me he enterado del accidente que sufrió y quería saber cómo se encuentra —explicó.

Pero antes de que a Tom le diese tiempo a contestar, sonó el teléfono móvil de Chaim Raful. El profesor hizo un gesto de disculpas con la mano e inició la conversación. Fue breve.

—… Nos vemos entonces en mi habitación del King David, digamos en torno a las nueve —concluyó la conversación.

Escondió el teléfono y se dirigió junto a Tom.

—A pesar del lamentable accidente que ha padecido, gracias a su trabajo contamos con un gran descubrimiento para la historia de nuestro país. Es una pena que se haya dañado en esta tarea. Espero que se recupere pronto. Tom, deseo agradecerle su esfuerzo en nombre de toda la comunidad científica que estudia la Antigüedad.

El profesor le tendió la mano a Tom.

—Yo…, yo…, yo solo cumplía con mi obligación —contestó Tom, algo aturdido.

Wieskirche en Steingaden, Baviera

—La llamada llegó a la central a las 1:26 h —explicó el uniformado policía—. El coche de policía apenas tardó 20 minutos en llegar pero ya era demasiado tarde. El jefe de la Policía Local ha decidido informar a la LKA ya que se trata del segundo asesinato de un clérigo en cuestión de tres días.

El comisario jefe de la Unidad de Crimen Organizado del Estado de Baviera, conocida entre los policías como la LKA, asintió y lanzó a su colega una malhumorada mirada. Estaban de pie frente a las escaleras del altar. El cadáver del sirviente de la iglesia estaba cubierto con una lona negra. Un charco de sangre seca manchaba las losas de mármol. No lejos de allí, tirada en el suelo, se vislumbraba una escopeta.

—¿De quién es? —preguntó Bukowski.

—Tiene que ser suya —subrayó el policía—. No se disparó. Aún no ha concluido la obtención de pruebas. No hemos querido cambiar nada en el lugar del crimen hasta que ustedes lo inspeccionasen con detalle.

Bukowski mostró su acuerdo.

—Y, ¿qué sabe usted del muerto?

—Una punzada en la garganta ha herido su arteria carótida —añadió el forense—. Con un largo y afilado puñal. Se clavó con un gran ímpetu, puede incluso que le fuese arrojado.

—¿Qué dijo exactamente el hombre cuando hizo la llamada? —se dirigió de nuevo el superior de la judicial a su colega uniformado.

El policía rebuscó en su bolsillo y sacó un bloc de notas.

—¡Rápido! Vengan a Wieskirche —leyó el funcionario en voz alta—. Unos ladrones han entrado. Dio su nombre y dijo que podía ver la luz de una linterna por la ventana de la iglesia.

—¿Vivía solo aquí? —prosiguió Bukowski con el interrogatorio.

—Vive también una pareja en la casa de enfrente —contestó el uniformado—. La ama de casa de la parroquia y su esposo, empleado como conserje. Pero la víctima sí vivía sola.

Bukowski se dirigió enfadado a su colega, Lisa Herrmann quien estaba examinando la puerta.

—Vamos a ver si esta pareja tiene algo que decir.

Lisa asintió.

—¿Dónde los puedo encontrar?

El policía indicó en dirección a la casa junto a la iglesia.

—Los colegas están dentro.

Bukowski se encaminó hacia el altar y miró alrededor.

—¿Aquí no han tocado nada?

El policía negó con la cabeza.

—La brigada de obtención de pruebas ya ha pasado por aquí pero lo han dejado intacto.

—¿Falta algo?

—Estamos esperando al párroco —explicó el policía—. Viene de Füssen, tardará un poco en llegar.

—Creía que estábamos en lo más profundo del catolicismo de Baviera —ironizó Bukowski—. ¿No hay un párroco en esta localidad?

El policía negó.

—Fue una trágica noticia para la comunidad de fieles pero el párroco de aquí falleció hace apenas tres semanas en un accidente de tráfico. Venía de Garmisch y se salió de la calzada.

Bukowski frunció el ceño y observó el cadáver.

—Las desgracias nunca vienen solas —suspiró e introdujo la mano en el bolsillo.

Sacó un cigarrillo del paquete y se lo iba a poner en los labios cuando su colega uniformado le advirtió.

—¡Comisario jefe!

Bukowski se giró.

—Está bien —masculló y volvió a meter el cigarro en el paquete—. Entonces no hay indicios de robo. Y aparentemente todas las figuras y objetos sagrados están en su sitio. Posiblemente los criminales estaban tan sorprendidos con la aparición del anciano que, sin más, se han dado a la fuga.

—Es posible —agregó el policía uniformado.

—¿Me siguen necesitando? —preguntó el forense.

—¿Coincide la hora de la llamada con la hora de la muerte?

El médico asintió.

—Tras una estimación superficial y teniendo en cuenta las bajas temperaturas de la iglesia podemos llegar a esa conclusión. La autopsia nos desvelará más información.

—Entonces, volveremos a hablar después de la autopsia —replicó Bukowski y sacó un bloc y un bolígrafo del bolsillo del pantalón.

El policía uniformado lo observó preocupado.

—Creo que es el primer asesinato en esta región desde hace más de cinco años.

Bukowski ignoró las palabras del colega.

—Quiero que aquí se haga una minuciosa búsqueda de pruebas —manifestó con brusquedad—. Puede llamar hasta cien policías si es necesario. Puede ser que encontremos el arma en la pradera de fuera. O marcas de neumáticos. Esta gente debe haber llegado de algún modo hasta este inhóspito lugar. Además, me gustaría que nuestra brigada de la científica inspeccionase también el lugar.

—Pero nosotros ya lo hemos hecho.

—No importa, nuestro equipo de la LKA tiene otros medios, así que a trabajar.

—¿Algo más? —preguntó el uniformado con desgana.

Bukowski palpó de nuevo el bolsillo de su chaqueta.

—Sí, ¿tiene fuego?

París, Francia, rue de Rivoli cerca del museo du Louvre, un día más tarde

—El cardenal está fuera de sí —informó Pater Leonardo mientras paseaba por la place de Carrousel rumbo a la orilla del Sena.

Jean Michel Picquet torció el gesto.

—¿Tanto se ha debilitado la Iglesia a lo largo de estas décadas?

—La Iglesia no se ha debilitado y no tiene nada que temer ante los descubrimientos históricos —explicó Pater Leonardo.

Portaba un traje negro y solo una pequeña cruz en el reverso de su chaqueta hacía intuir que se trataba de un hombre vinculado a la Iglesia.

—Algunos se han asustado realmente con la teoría de Raful. Simplemente debemos reconocer que la traducción de los escritos de Qumrán no es un agradable capítulo en nuestra historia contemporánea. Si hubiésemos tratado de una forma más abierta los hallazgos y a los arqueólogos, este asunto hubiese sido mucho más llevadero, estoy convencido. Por eso le pido este favor, haga valer todas sus influencias. En todo momento debemos seguir los acontecimientos de la nueva excavación frente a las puertas de la Tierra Santa. No nos dañará mantenernos informados sobre el desarrollo del proyecto.

Jean Michel Picquet no pertenecía a la Iglesia. Sí era cristiano y, a veces, creyente, cuando resultaba provechoso. Pero, sobre todo, era un hombre de negocios y contaba con unos contactos privilegiados en Jerusalén y en todo el mundo, que aún conservaba de su época como adjunto comercial en el Ministerio de Asuntos Exteriores francés. Y, además, era un buen amigo de Pater Leonardo.

—Bueno, querido amigo —confirmó Picquet—. Veré lo que puedo hacer por usted. Pero, ¿no estaría bien que ejerciera su influencia a través de la École Archéologique Française?

—Ya conoce a Raful —argumentó Pater Leonardo—. No permitirá que nuestros hombres se acerquen a las excavaciones. Tiene poder e influencia. Por otro lado, nos interesa que la Iglesia no aparezca directamente relacionada con esta cuestión. Usted tiene muchísimas más posibilidades que Roma. Además, sería… digamos, menos artificioso, si nadie pudiera relacionar a la Curia con las investigaciones en Jerusalén. ¿Qué pensarían de nosotros si en Roma se tomaran en serio las locuras de Raful?

—Entiendo —respondió Picquet, y se sentó en un banco a la orilla del Sena.

Pater Leonardo le siguió. Contempló la verdosa agua del amplio río, en ese momento un barco turístico lleno de visitantes pasó frente a ellos.

—Pater, puede confiar plenamente en mí —le comunicó Picquet después de una silenciosa pausa—. ¿Puedo invitarle a cenar esta noche?

—¿Duchase o Le Grand Véfour?

—Duchase —respondió Picquet—. Reservaré una mesa, ¿a las ocho?

—Un placer —prosiguió Pater Leonardo—. Siempre merece la pena visitar París.

Wieskirche en Steingaden, Baviera

La joven mujer sollozaba.

—Josef era un buen hombre, de corazón noble. ¿Quién puede haber hecho algo así?

—Por eso estamos aquí —respondió la comisaria principal, Lisa Herrmann—. Queremos averiguarlo. Le formularé de nuevo mi pregunta. ¿Notó algo distinto ayer o anoche que le pareciese sospechoso?

La joven mujer se limpió las lágrimas de las mejillas.

—Desde hace una semana tomo pastillas para dormir, aunque sea para poder conciliar el sueño. Hace tres semanas que murió nuestro párroco. Y ahora Josef. A veces pienso que no existe Dios.

—¿Visitaron ayer muchas personas la iglesia?

La mujer seguía llorando.

—Si hace buen tiempo, podemos tener cientos de visitantes. Ayer pudimos contar fácilmente con unos doscientos turistas. Esta iglesia es muy atractiva. De hecho, ha sido declarada patrimonio histórico de Europa.

Lisa Herrmann asintió.

—La semana pasada, ¿sucedió algo distinto a lo habitual?

La joven mujer miró con los ojos muy abiertos a la agente.

—Todo es distinto desde que nuestro párroco, nuestro querido Johannes, se marchó.

—Entiendo —contestó Lisa mostrando su compasión—. Pero deseamos aclarar el asesinato del sacristán. Para ello necesitamos su ayuda. Es importante que encontremos algún punto de referencia. En teoría no se ha robado nada de la iglesia. No se ha forzado la cerradura. ¿Tiene alguna explicación para ello?

—¿Qué significa esto? —se agitó la joven mujer.

—Significa que debemos suponer que el asesino o los asesinos tenían una llave de la iglesia, a no ser que la puerta no estuviese cerrada con llave.

La mujer se levantó.

—Imposible —afirmó con brusquedad—. Todas las noches después de las ocho mí marido va de nuevo a la iglesia y hace una ronda. Cierra con llave todas las puertas. Ayer también lo hizo, estoy completamente segura.

Lisa asintió.

—¿Hay alguien más que tenga una llave de la iglesia?

La joven mujer pensó por un momento.

—Mi marido y yo tenemos una, Josef el sacristán, Pater Johannes tenía una y en la parroquia hay otra en caso de que se pierda alguna.

—¿Dónde está su llave?

—Mi marido siempre la lleva consigo —contestó la mujer clavándole los ojos con cierta incredulidad a Lisa.

—Entonces mire si la llave de la parroquia aún está en su sitio.

—No pensará que mi marido…

—Esto es pura rutina —explicó la agente.

La joven mujer se dirigió a la puerta. De repente se paró y se dio media vuelta.

—Anteayer llamó un hombre que quería hablar con nuestro párroco, que en paz descanse. Dijo que era muy urgente, que era realmente importante y que era una cuestión de vida o muerte. Le dije que el párroco no estaba aquí pero insistió en reunirse con él. Quería informar a Pater Johannes que Jean-Luc se había despertado del coma y que le llamara inmediatamente.

—¿Del coma?

—Sí, no sabía a qué se refería este hombre. Le conté que Dios se había llevado el alma de nuestro querido párroco, que había fallecido en un accidente de tráfico.

—¿Y entonces?

—El hombre simplemente colgó. No sé si esto es importante pero la llamada me pareció bastante extraña. Conocía a Pater Johannes desde hacía varios años y no sabía que tuviese un conocido en Francia.

—¿En Francia?

—El hombre era francés, al menos así sonaba su acento —explicó la joven mujer.

Lisa anotó esta información en su bloc de notas.

—¿Mencionó su nombre?

—No, solo dijo que Jean-Luc se había despertado del coma, no dijo nada más.

—¿Y la llave del párroco que murió? ¿Apareció después del accidente?

La joven mujer asintió.

—La policía nos entregó todo el manojo de llaves del padre que, a su vez, se lo dimos a su sustituto.

—¿El cura de Füssen?

—Sí, hasta que no nos asignen un nuevo cura para esta localidad, él se encargará de servir los oficios.

—Entiendo —contestó Lisa Herrmann y miró de nuevo a la mujer mientras abandonaba la pequeña y cálida habitación.

5

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Grandes faros iluminaban la oscuridad. Los arqueólogos y ayudantes trabajaban con vehemencia para poner al descubierto el sepulcro del desconocido caballero. Con cuidado retiraban las distintas capas de tierra y dejaban al descubierto la bóveda, asegurada con varios tablones pesados y barras. Con ahínco, Gina Andreotti documentaba cada paso ya que era la directora de secciones asignada. Se habían documentado, medido y rescatado con gran esmero los primeros hallazgos. Jean Colombare fotografió cada detalle y elaboró una red de coordenadas con ayuda de un teodolito, así podría registrar con precisión la posición y dimensión del sepulcro. Se encontraba bajo la primera sección y a casi dos metros del resto de la excavación. Con sumo cuidado, los expertos de la excavación retiraron piedra a piedra hasta que, después de varios siglos, salió de nuevo a la luz el amarillento sarcófago.

La inscripción en la tumba aún se podía leer bien. Las letras latinas grabadas en la piedra calcárea habían soportado en buen estado los largos años en la oscuridad subterránea. Se podía reconocer fácilmente el antiguo escudo de los templarios sobre el cabezal de la tumba; dos caballeros a caballo, con lanzas y escudo. Debajo estaba inscrito el lema de la orden y justo al lado, otro escudo bajo el cual se podía leer el nombre del caballero.

—Renaud de Saint-Armand —murmuró silenciosamente Jonathan Hawke—. Fallecido en el año 1128 después de Cristo.

—El escudo bajo la insignia del templario puede ser la representación de un león que sujetaba en sus manos una bandera —prosiguió Gina Andreotti—. Desgraciadamente se ha descolorido un poco pero estimo que podremos recuperar la estructura superficial. El escrito se ha realizado en latín medieval, utilizado desde el año 900 al 1500 después de Cristo. La frase de la tumba está inscrita en mayúsculas sin espacios, lo que corrobora la autenticidad paleográfica.

El profesor Chaim Raful estaba de pie al margen de la cripta. En silencio y reflexivo observaba el ataúd de piedra. Sus ojos se iluminaban.

Jonathan Hawke subió las escaleras y se posó junto a Raful sacudiéndose el polvo de la ropa.

—El ataúd se conserva en buen estado —pronunció—. Creo que para mañana por la mañana habremos estabilizado bien las paredes laterales de la cripta de modo que podremos empezar con las investigaciones en el interior. Es una verdadera casualidad haber dado, justo aquí, con la tumba de un templario. A las afueras de los límites de la ciudad, en medio de ningún sitio.

Raful se dirigió a su colega americano.

—La afortunada coincidencia del destino —añadió.

Hawke contempló su alrededor. En la lejanía, las luces de Jerusalén iluminaban la nocturna oscuridad.

—Parece como si conscientemente se hubiese sepultado aquí al caballero, en medio de este desierto para proteger la tumba de los ladrones de yacimientos.

Raful asintió.

—Me gustaría ver lo antes posible el interior del sarcófago. Necesitamos una polea para elevar la piedra de la tumba.

—No queremos precipitarnos, nadie nos lo exige —contestó Hawke—. Las barras son lo suficientemente fuertes para sujetar la bóveda. Tenemos que actuar muy cuidadosamente. ¿O acaso se trata de un yacimiento de urgencia?

Chaim Raful se inclinó con aire de intriga hacia Hawke.

—Puede ser, si el Gobierno se entera.

—No lo entiendo —replicó Hawke.

—Nuestro Gobierno es a veces bastante quisquilloso cuando se trata de prorrogar autorizaciones. Aquí tenemos a casi treinta trabajadores de la zona. No podremos ocultar durante mucho tiempo el hallazgo.

Hawke frunció el ceño pronunciadamente.

—¿Qué razones puede haber para prohibirnos los trabajos posteriores de la excavación? ¿Tan poca influencia tiene la Universidad de Bar-Ilan?

—Jonathan —comenzó Raful la explicación con un tono paternal—, usted no conoce realmente la situación de nuestro país. Estamos rodeados de enemigos y, por eso, necesitamos la amistad y apoyo del mundo occidental. En cierto modo, también la aceptación de la Iglesia romana. Es posible que este sea el primer hallazgo bien conservado de un caballero que partió hace casi mil años con el encargo de la Curia de rescatar de la destrucción y barbarie los lugares sacros y la tumba de Cristo. No quiero que dentro de un par de días estén husmeando por aquí los enviados de la Iglesia, expertos de la Antigüedad, y se lleven a su campo los trabajos sucesivos. Ya me pasó hace casi cincuenta años, cuando apareció Pater De Vaux en Khirbet Qumrán y se hizo cargo de la dirección de las excavaciones, instruido por la Iglesia romana. Finalmente esto provocó que después de los hallazgos nos quedaran muchas más preguntas sin respuestas. La Iglesia no permitirá que salga a la luz nada que pueda perjudicar sus intereses.

Hawke negó con la cabeza.

—Esta es la tumba de un caballero que murió aquí hace novecientos años. ¿Qué secretos puede haber en su tumba relacionados con Jesucristo y que nos quiera ocultar la Iglesia?

Chaim Raful no disimuló su serio rostro.

—Los templarios no eran precisamente amigos de Roma. Acuérdese del viernes trece, en octubre de 1307 —argumentó—. No dejaremos que lleguen tan lejos. En cuanto estemos seguros de que podemos trabajar en la cripta, inspeccionaremos todo bien y llevaremos inmediatamente todos los hallazgos al cercano museo Rockefeller.

—Usted es el director de esta excavación —contestó Jonathan Hawke—. Lo haré incluso si no estoy de acuerdo con sus procedimientos. Según mi opinión, deberíamos sacar primero el sarcófago y asegurarlo antes de abrirlo. En el laboratorio tendríamos oportunidades de…

—Cuando digo todos los hallazgos también me refiero al contenido del ataúd de piedra —le interrumpió Chaim Raful.

Wieskirche en Steingaden, Baviera

Los hombres de blanco recogían sus utensilios y herramientas dentro de sus maletines, posteriormente se marcharon en el autobús VW. Se había concluido la obtención de pruebas llevada a cabo por los especialistas de la LKA. Algunas unidades de la Policía Científica habían rastreado el entorno junto con sus perros, pero no se había encontrado nada, ni el más mínimo indicio. El superior de la Policía Judicial, Stefan Bukowski, estaba sentado en un banco de madera cerca de la entrada lateral y contemplaba el escenario. Hurgaba entre su cajetilla de cigarros.

—Stefan, ya hemos terminado —anunció uno de las agentes y se quitó el blanco uniforme.

—Ya lo veo —contestó Bukowski—. ¿Podéis ya decir algo?

El colega de la científica hizo un gesto negativo.

—Hay muy pocas huellas. Estos chicos han sido muy cuidadosos y se pusieron guantes. Lo raro es que no hemos podido encontrar ningún indicio de que hayan forzado la puerta de atrás. He desmontado la cerradura y la analizaremos en el laboratorio. A simple vista parece que no la han forzado.

—Y eso, ¿qué quiere decir? —preguntó Bukowski.

—O no estaba cerrada o los intrusos tenían una llave.

Bukowski se encendió un cigarro. Delante de sus pies ya había amontonado seis colillas.

—¿Cuándo recibiré el informe?

—Cuando terminemos con la valoración microscópica. Esto requiere un tiempo.

—Estupendo, entonces a esperar una semana —protestó Bukowski.

Lisa Herrmann apareció por la esquina. Con sus brazos se arropaba el cuerpo. A pesar de que amaneciera un día primaveral, por la mañana temprano aún hacía frío. Bukowski examinó a su compañera que estaba realmente atractiva con su largo pelo dorado y los vaqueros que marcaban su estilosa figura.

—Stefan, te llevo buscando un rato. Creía que querías examinar la zona y ahora te encuentro aquí sentado en un banco tomando el sol.

—Si hubieses buscado por aquí, me hubieses encontrado enseguida —contestó Bukowski enfadado.

Lisa se sentó junto a Bukowski y sacó su bloc de notas.

—¿Algo nuevo? —preguntó el jefe.

—¿Sabías que el párroco de Wieskirch murió en un accidente hace tres semanas?

—Ya lo sé —contestó Bukowski secamente—. Lo único que no sé es por qué estamos aquí. No creo que esto tenga nada que ver con lo del monasterio.

—Estamos aquí porque se supone que nos notifican todos los casos relevantes relacionados con la Iglesia —contestó Lisa con firmeza—. Y creo que la muerte de un sacristán es bastante relevante, ¿no te parece?

Bukowski ignoró la pregunta de naturaleza más bien polémica de Lisa.

—Ahora tenemos dos asesinatos sobre la mesa y, sinceramente, yo no encuentro ninguna relación —renegó el oficial.

Lisa se mostró confusa.

—¿Quieres que te compadezca o prefieres saber lo que he averiguado?

Bukowski tiró el cigarro marcando un gran arco.

—Dispara.

Lisa le informó sobre lo que le había contado la mujer de la casa contigua. Con aburrimiento Bukowski escuchó la historia. Las llaves de la iglesia estaban disponibles excepto las del párroco.

—Esto no es gran cosa —afirmó—. De todos modos, no parece que se trate de un crimen organizado. Aquí alguien quería hacerse con objetos sagrados y le sorprendió el sacristán. Es así de sencillo. En realidad deberíamos pasar el caso a nuestros colegas locales. Este no es nuestro sitio.

—Y así tu mesa estaría de nuevo vacía —protestó Lisa.

—¿Qué quieres? Somos de la LKA y esto no es asunto nuestro o, ¿acaso ves alguna relación con el caso de Ettal?

Antes de que Lisa pudiera contestar se aproximó un vehículo y aparcó frente a la iglesia. Un hombre mayor de pelo gris se bajó del coche. Llevaba puesto un traje negro y miró a su alrededor buscando algo.

—Este tiene que ser el párroco sustituto —dijo Bukowski y se levantó para aproximarse a él.

Jerusalén, bar Shonke, Rehov HaSoreg

Fuera ya había amanecido pero el bar aún estaba bien lleno. Gideon Blumenthal había trabajado toda la noche y disfrutaba de una fría cerveza. Gideon era albañil pero desde hacía algunos años no ejercía su profesión sino que buscaba yacimientos en los periódicos locales y anuncios de las universidades e institutos. Se ofrecía siempre que un arqueólogo buscaba ayudantes para su excavación. Aquí en Jerusalén y en todo Israel, conocido como Tierra Santa por el resto del mundo, siempre se estaba investigando y excavando algo. El negocio era lucrativo, los investigadores de la Antigüedad pagaban bien y casi siempre en dólares. Tres, cuatro meses de trabajo duro y se obtenía el salario de todo un año. De este modo, Gideon tenía tiempo para sí el resto del año y para su gran pasión, las mujeres que habitaban en el barrio cristiano. Por supuesto que no era rico, no poseía una suculenta cuenta bancaria, no conducía ningún vehículo lujoso y radiante. Vivía en un ático de una habitación, en el asentamiento al norte del barrio cristiano, a la sombra de la Nueva Puerta. Conducía una vieja pick-up Toyota, donde almacenaba todas sus herramientas en una caja con doble seguridad. Pagaba el alquiler puntualmente y tenía lo suficiente para vivir.

Estaba de pie desde hacía catorce horas y había estado trabajando en las excavaciones de la carretera de Jericó. Ahora, una cerveza bien fría y un buen sueño hasta que tuviese que volver a las excavaciones bajo la Puerta del León por la tarde, cuando empezaba su nuevo turno. Justo ahora había mucho movimiento allí. Pero ya se había acostumbrado a lo largo de los años. Siempre que los arqueólogos encontraban algo importante tenían que hacer turnos extra y trabajar, a veces, hasta la extenuación.

El camarero puso la cerveza delante de sus narices y le ofreció un brindis. Gideon se lo agradeció y vació el vaso de un trago.

—Tienes sed —anotó el pesado hombre que le acompañaba en la barra.

Gideon radiografió al hombre que parecía un mercenario de la calle Ben-Yehuda y no podía ocultar su ligero acento de Europa del Este.

—He estado trabajando hasta ahora y tragado mucho polvo seco —contestó Gideon.

El extraño le hizo un gesto al camarero.

—Invito a otra ronda —dijo y le extendió la mano a Gideon.

Dudó un poco pero finalmente se la bebió.

—Solomon Pollak —se presentó el desconocido—. Soy comerciante y a veces también tengo que trabajar hasta tarde, o quizás tenga que decir mejor temprano.

Gideon miró a través de la puerta abierta y observó cómo despertaba la mañana.

—Sí, más correcto sería decir temprano —contestó.

El extraño no le resultaba antipático. Aunque estaba cansado y realmente no le apetecía conversar, empezaron a hablar de esto y aquello, de Dios y del mundo, de la situación política, del país y de todos los secretos que aún se ocultaban, acompañados siempre de una cerveza que el desconocido ordenaba rellenar siempre que Gideon vaciaba su vaso.

Solomon Pollak le contó que remanecía realmente de Lodz y que solo hacía cuatro años que se había ido a vivir a Israel. En Polonia era redactor de un pequeño periódico y aquí en Israel escribía sobre las novedades de la vida.

—Creía que eras comerciante —pronunció Gideon con palabras que cada vez vocalizaba peor como consecuencia del alcohol.

—Sí, soy comerciante —afirmó Solomon Pollak—. No comercio con objetos, mi negocio son las novedades y, en la mayoría de las ocasiones, se pagan bien, si se sabe a quién les pueden interesar.

—¿Novedades? —repitió Gideon—. ¿Y se puede vivir de eso?

—Por ejemplo, en los yacimientos de la Puerta del León —explicó Pollak— se ha construido una gran valla alrededor. El director del proyecto, el profesor Raful, acababa de hacer unas declaraciones en una conferencia de prensa que despertó el interés de ciertos expertos y ahora se calla. La gran valla impide la vista a los curiosos. Hay una gran recompensa para aquellos que informen sobre los avances de las excavaciones.

Gideon miró al grueso hombre con los ojos bien abiertos.

—Y no sería ilegal si uno de los trabajadores de la excavación hablara —añadió Solomon Pollak.

—Es el destino de Dios —balbuceó Gideon con una sonrisa—. Casualmente yo trabajo en esta excavación. Incluso me atrevería a decir que soy la mano derecha del profesor. Pero no voy a hablar. Todo tiene un precio. Ya sabes, oferta y demanda.

Solomon Pollak introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó un fajo de billetes. Quinientos dólares.

—Este sería solo el inicio —dijo secamente—. Y cien dólares por cada información adicional.

Gideon se mojó los labios mientras Pollak sujetaba los billetes debajo de su rostro.

—¿Qué tengo que hacer? —preguntó.

Su voz se aclaró como si simplemente hubiese estado tirando fuera todos los vasos de cerveza.

—Ya te lo he dicho —recalcó Pollak—. Se trata de información. Nada más ni nada menos.

Gideon pensó solo un instante antes de agarrar los billetes.

—¿Qué quieren saber tus clientes?

—Empecemos con la pregunta de todo lo que habéis descubierto hasta ahora.

Una hora más tarde Gideon regresó a casa con cinco billetes de cien dólares en el bolsillo. Estaba satisfecho. Mañana se encontraría con Pollak a la misma hora. No había nada malo en ello. Seguro que no era el único que hablaba sobre las excavaciones de la carretera de Jericó.

6

Wieskirche en Steingaden, Baviera

—Es increíble —exclamó el párroco de Füssen y se mostró afectado después de que Bukowski se identificara como policía—. Mi ama de casa me ha contado lo que ha sucedido. Usted debe saber que tan solo hace tres semanas que me encargo de esta parroquia, después de que Pater Johannes sufriera ese terrible accidente. La diócesis me ha asignado temporalmente los servicios de esta iglesia. Es espantoso verse directamente relacionado con este cruel asesinato. Josef se ha ocupado de esta iglesia desde hace más de treinta años y ahora ha entregado su vida a ella.

Bukowski señaló un banco y se sentó. Lisa le extendió la mano al párroco. Mirando a Bukowski dijo:

—Discúlpeme, tengo que informar a los servicios responsables sobre nuestros hallazgos.

Bukowski asintió y silenciosamente siguió a Lisa con la mirada mientras su figura desaparecía entre la sombra de la iglesia.

—Mmm… —carraspeó el cura—. ¿Dónde han llevado el cuerpo de Josef? Debo empezar con los preparativos del entierro.

—No tan rápido, señor párroco. Todavía está con el forense. Creo que en uno o dos días la fiscalía autorizará su libre disposición.

El cura asintió con comprensión.

—Señor párroco —continuó Bukowski—. ¿Qué puede haber aquí de interesante que merezca la pena robar?

El párroco pensó por un momento.

—Junto a las copas de oro, la custodia hecha en hojas de oro y algunas valiosas joyas, seguro que hay algunas esculturas que pueden resultar atractivas para los ladrones. La escultura del Salvador azotado es conocida en el mundo entero y tiene más de trescientos años. Hay otras figuras de santos en el altar. No nos engañemos, el mundo está cada vez peor y lleno de impíos. Los coleccionistas delincuentes y amantes de estas figuras pagarían una fortuna por ellas. Por eso nuestro querido Josef cerraba la iglesia en cuanto oscurecía.

—¿No tienen un sistema de alarma?

—No que yo sepa —contestó el párroco—. Josef y el esposo de la ama de llaves, el señor Dischinger, se encargaban de la seguridad. Desde que los conozco, y conocía a Josef desde hace mucho tiempo, sé que siempre han sido muy cuidadosos y que protegían la iglesia como si fuese su propia casa.

Bukowski señaló la puerta lateral de la iglesia.

—Los asesinos han entrado a la iglesia por esa puerta.

El párroco siguió la dirección que marcaba el índice de Bukowski.

—Pensarían que por este lado podrían robar sin ser molestados.

—Eso es lo raro —prosiguió Bukowski mientras se puso de pie—. La puerta no estaba echada. No hemos encontrado ningún indicio de forcejeo.

El párroco frunció fuertemente el ceño y su confundida mirada se clavó en el superior de la Policía Judicial.

—Muy extraño —pensó en voz alta—. Nuestro querido Josef y el señor Dischinger eran muy meticulosos, se tomaban su trabajo muy en serio.

Los dos hombres se dirigieron lentamente a la entrada lateral.

—¿Hay más llaves?

El párroco apretó su manojo de llaves.

—Josef tenía una, los Dischinger utilizan otra, yo tengo una y la cuarta está en la parroquia, no hay más.

—Cuando su predecesor sufrió el accidente, ¿llevaba la llave consigo?

El párroco señaló la pequeña llave de seguridad en su llavero.

—Esta era la llave de Pater Johannes. La policía me la entregó a los pocos días del accidente.

—¿Podría dejarme su llave para hacer algunas comprobaciones?

El párroco asintió.

—Claro, si esto le ayuda a aclarar los hechos.

Cuando llegaron a la entrada lateral, el párroco examinó la puerta de la que habían desmontado la cerradura. Bukowski percibió su inquietud.

—Hemos tenido que sacar la cerradura. Debería instalar una nueva —le explicó mientras abría la puerta.

Sus pasos retumbaban al caminar por la fría iglesia. El cura miró alrededor y se dirigió directamente al altar. Se arrodilló y se santiguó brevemente. Cuando pisó los escalones que conducían al altar su mirada cayó sobre el dibujo del perfil del asesinado y la mancha de sangre. Se santiguó de nuevo y murmuró un par de incomprensibles palabras.

—¿Puede decirnos si falta algo? —preguntó Bukowski.

El párroco asintió. Se quedó parado frente al altar y abrió el santuario de oro. Tras una exhaustiva comprobación se dirigió a la sacristía.

Bukowski se sentó con un suspiro en la primera fila de bancos y esperó a que el cura acabara con el chequeo del altar y la sacristía. El párroco regresó hasta él con un gesto de negación.

—Nada —confirmó—. No falta nada, todo está en su sitio.

Bukowski asintió.

—Eso concuerda con nuestra teoría de que los asesinos se dieron a la fuga en cuanto fueron sorprendidos.

El párroco se sentó junto a Bukowski quien se movió ligeramente a un lado.

—Es espantoso. Nuestro querido Josef asesinado en la casa del Señor, el accidente sin sentido de Pater Johannes, y, además, a solo unos kilómetros de aquí, en el monasterio de Ettal, un loco ha asesinado a un hermano benedictino. Seguro que ha oído hablar de eso. Parece como si Dios se hubiese alejado de los hombres.

—Sí, conozco lo del asesinato del monasterio —contestó Bukowski—. También me encargo de ese caso.

Los caminos del Señor, a veces, son insondables y tortuosos —manifestó el cura—. ¿Sabía que Pater Johannes también pertenecía a la Orden de los Benedictinos, así como el asesinado de Ettal?

Bukowski afinó sus oídos.

—¿Se conocían?

—Incluso trabajaron juntos durante mucho tiempo en la Agencia Eclesiástica para la Antigüedad antes de que Pater Johannes se retirara y se hiciera cargo de esta localidad.

—¿Trabajaron juntos? —repitió Bukowski.

—Pater Johannes era especialista en escritos antiguos hebreos y armenios. Estuvo trabajando cinco años en Israel y Oriente Próximo —Bukowski se dio con la palma de la mano en la frente—. ¿Qué pasa? —preguntó asustado el párroco.

Bukowski se levantó.

—Muchas gracias, señor párroco. Me ha ayudado mucho.

Bukowski se apresuró fuera de la iglesia y casi chocó con Lisa Herrmann quien estaba de pie delante de la puerta.

—¿Dónde estabas? —gritó Bukowski a su compañera.

—¿Mal humor? —se defendió Lisa—. Estaba hablando con el señor Dischinger, el marido de la ama de llaves. Acababa de llegar. Le he pedido que me muestre la llave de la iglesia. Al parecer, están disponibles todas las llaves, excepto la del cura. Pero creo que esto no te interesa, si vas a dejar el caso. ¿Quieres que llame a Garmisch y decirles a los compañeros de la inspección que vengan aquí?

Bukowski introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta y sacó la llave que le había dado el cura y que había guardado en una pequeña bolsita de plástico.

—Este caso es nuestro —contestó Bukowski—. Y la próxima vez me cuentas todas las diligencias que hayas realizado. O, ¿te parece bien que hagamos lo mismo dos veces?

—¿Qué? —preguntó Lisa confundida.

—Me refiero a lo de las llaves, ¿no lo entiendes?

Lisa miró perpleja a Bukowski.

—Pero, ¿qué te ha pasado?

Bukowski le mostró la llave.

—Llévala al laboratorio para que la analicen. Quiero saber si han hecho una copia de esta.

—Y, ¿qué vas a hacer tú? —preguntó Lisa sarcásticamente.

—Me voy a ocupar del accidente de Pater Johannes.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Sobre la zanja número cuatro, donde al principio se suponía que se encontraba la cocina o el comedor de la guarnición romana y finalmente se descubrió la tumba del caballero, se levantó una enorme tienda cerrada por todos sus laterales. Chaim Raful la había mandado instalar. No tanto porque temiera que la lluvia impidiera las tareas, sino más bien para proteger la excavación del resto de curiosos ayudantes. En la cripta solo trabajaba un seleccionado grupo. Ayudantes escogidos que se consideraban de confianza. Se instaló una gran polea con una fuerza tractora de casi doce toneladas para poder elevar la pesada tapa del ataúd. Chaim Raful no se separaba del equipo de Hawke. Apenas podía disimular su emoción y curiosidad. Impaciente esperaba a que la tapa descubriera finalmente la tumba.

Ya era casi mediodía y el calor se concentraba bajo la tienda. Un gran camión esperaba junto a la excavación. Jonathan Hawke había analizado bien la sepultura. Las capas de piedra, con una profundidad de hasta tres metros, se podían clasificar cronológicamente en la misma época de la que procedían el resto de objetos romanos. Pero todo se estaba mezclando. La cripta había sido construida bajo la guarnición de casi tres metros de profundidad y, a su vez, se extendía otros dos metros de profundidad. Jonathan Hawke tenía claro lo que aquí había sucedido. Hace apenas mil años levantaron el suelo para erigir la tumba del caballero. Posteriormente la tierra removió y entremezcló todo. Desde el punto de vista estratigráfico esto no era inusual. Este tipo de fenómenos se daba con frecuencia cuando el suelo sigue en movimiento o cuando se excava para construir nuevos cimientos unos siglos más tarde. Con las capas estratigráficas de la tierra también se revuelven entre sí los siglos pasados. Sobre todo en la cercanía de las grandes ciudades que no paraban de crecer y donde se seguían construyendo nuevos edificios.

—Ya está —notificó Aaron, sacando al absorto profesor de sus pensamientos.

Jonathan Hawke se adentró en la zanja y observó la gruesa cuerda de acero ligeramente tensada.

—Pues sí que me alegro de haber llegado a tiempo —pronunció Tom a espaldas de los dos arqueólogos. Gina y Jonathan se giraron inmediatamente.

—¡Tom! —exclamó Hawke sorprendido—. Pensaba que estabas en la cama, donde deberías estar en reposo.

Tom sonrió.

—Yaara y Moshav se han marchado a la ciudad, me encuentro mucho mejor. Quiero saber de una vez por todas qué está pasando aquí.

—Queremos abrir el sarcófago e inspeccionar tu descubrimiento —respondió Hawke.

—Pero no creéis que sería mejor subir el sarcófago y analizarlo en su totalidad dentro del laboratorio, aquí podemos dañarlo.

Hawke se encogió de hombros.

—Chaim desea que sea así y él es el director de este proyecto. Yo solo soy responsable de la ejecución técnica de sus decisiones.

—No puede esperar, llevaría mucho tiempo —añadió Gina.

—Entonces, empecemos ya —decidió Jonathan Hawke, y le hizo una señal a Aaron.

Friburgo, Suiza, Couvento Saint-Hyacinthe de los dominicos en la rue du Botztet

¿Hasta dónde ha llevado este mundo liberal a los seres humanos? Incluso en el Santo Oficio se encuentran almas liberales que lentamente se propagan como un cáncer. Si la Iglesia sigue sonriendo a estos enemigos y no lucha contra ellos en cuerpo y alma, entonces nos destruirán algún día.

El cardenal Borghese seguía sin poder entender la ligereza con la que Pater Leonardo se había tomado la noticia de las excavaciones en Jerusalén. Como secretario del Santo Oficio tenía el deber sagrado de hacer todo lo posible para evitar los posibles peligros a la Curia, a la fe y al alma de los creyentes. Y, ¿qué contestaba Pater Leonardo? Que se ocuparía de eso pero que no veía peligro alguno en los trabajos de Chaim Raful. La Iglesia ya había sobrevivido a ataques peores. Sí, cierto, había sufrido tormentas más fuertes, pero para asegurar su continuidad había tenido que pagar un elevado peaje en sangre.

Chaim Raful, este ateo, este conspirador de brujerías judío, que hace todo lo posible por atacar a la Iglesia romana allí donde es más sensible. Este demonio en forma de hombre ha vuelto a abrir una gran brecha entre los creyentes, de los que ya apenas quedan, excepto los más desesperados. Y Pater Leonardo simplemente sonríe y rechaza el ataque de este enemigo de la Iglesia con un solo gesto de su mano. Como si nos pudiéramos quitar de encima a Raful al igual que una pesada mosca.

El cardenal Borghese hervía por dentro cada vez que volvía a pensar en esto. ¿En qué se ha convertido esta Iglesia? Cada vez hay más bancos vacíos en las misas y cada vez menos personas se dirigen a la casa de Dios para entregarse al Señor. ¿Y a qué se dedican los altos cargos de Roma? A dormir y a seguir soñando en sus ilusiones de poder e influencia mientras que personas como Raful o este alemán, el Drewermann, hacían todo lo posible por derruir la casa que Pedro levantó hace dos mil años.

El cardenal Borghese estaba sentado en silencio en su escritorio, con la mirada perdida dirigida a la ventana donde asomaba un lluvioso día gris.

El ligero golpe en la puerta le hizo volver al presente abandonando sus lúgubres pensamientos.

—¡Sí! —pronunciaron bruscamente sus labios.

Un hermano dominico con una túnica de monje abrió la puerta.

—Su eminencia, monsieur Benoit ya ha llegado y espera en la biblioteca.

El cardenal se levantó.

—Gracias Jacques, ya voy. Prepárenos una infusión. Seguro que monsieur Benoit está cansado. Precisa una celda para dormir, encárguese de ello.

El dominico hizo una reverencia antes de cerrar la puerta. El cardenal Borghese se colocó bien la sotana. Por fin podría hablar con alguien con quien pudiera compartir sus preocupaciones.

7

Weilheim en Pfaffenwinkel, comisaría de policía, en Meisteranger

—Ocurrió en medio de la noche —informó el joven policía—. Según las pruebas que hemos recogido, iba conduciendo por la carretera de Rottenbuch hacia Steingaden. Al campo de arroz le sigue un pequeño bosque, ahí se salió el cura de la carretera y derrapó por un terraplén hasta que chocó con un árbol y su vehículo dio una vuelta de campana. Un conductor de autobús lo descubrió a la mañana siguiente.

—¿Por qué se salió de la carretera? —preguntó el oficial Bukowski, mientras miraba las fotos del lugar del accidente.

—Tenemos huellas de una fuerza centrífuga —aseguró el funcionario—. Suponemos que quería evitar atropellar un animal y perdió el control sobre el vehículo. Por las noches, numerosos corzos pasan a los campos vecinos.

—¿No hay testigos?

—Nadie lo presenció —contestó el policía—. El accidente debió producirse a medianoche.

—¿Cómo han llegado a determinar la hora? —preguntó Bukowski.

El funcionario miró entre las actas del caso.

—El párroco venía de una reunión en Schongau. Había quedado con miembros de la parroquia de allí para tratar un evento que se celebraría en la Wieskirche. La reunión concluyó en torno a las once y media. Entonces el párroco se fue en coche desde allí hasta casa. Para este tramo se necesitan aproximadamente unos veinticinco minutos. El presidente del Consejo de la parroquia lo acompañó hasta su coche y allí lo despidió.

Bukowski sacó un mapa.

—Hay algo que no entiendo —se asombró—. ¿Por qué fue por Peiting y no tomó la carretera de Füssen que lleva directamente a Steingaden? Es mucho más corto.

El policía uniformado encogió los hombros.

—Tendría sus motivos.

—¿Se le practicó una autopsia?

El funcionario de la policía afirmó servicialmente.

—El forense lo vio. Lesión cerebral traumática fue el diagnóstico. Esto concuerda con nuestros indicios. Alcanzó el árbol por el lateral y probablemente se golpeó la cabeza con el larguero del automóvil.

—¿Qué quiere decir que lo vio? —preguntó Bukowski—. ¿Se le practicó una autopsia o no?

El funcionario titubeó.

—No había ningún indicio de terceros culpables y el tipo de lesión era el habitual en este tipo de accidente. Contra un impacto lateral no hay una protección suficiente y el automóvil no era muy nuevo. Un viejo Opel sin protección contra impactos laterales y sin airbag.

—Quiero saber si se le practicó una autopsia o no —repitió imperativamente Bukowski.

—Digamos que un exhaustivo examen del cadáver —replicó el policía—. Es lo habitual cuando no hay ninguna duda de la causa del fallecimiento. La fiscalía así lo aprobó. Esto evita incurrir en costes innecesarios, nuestro forense es un profesional con mucha experiencia.

—Esto quiere decir que el párroco pudo haberse lesionado de cualquier otro modo —masculló Bukowski.

—Fue un accidente, de eso no hay duda —repitió rotundamente el funcionario—. El párroco se encontraba aún con el cinturón de seguridad abrochado. Este tipo de accidentes se repite en las zonas de bosque. De repente, aparece un corzo frente a la luz de los faros, el conductor se asusta e intenta esquivar al animal perdiendo el control e incluso dando vueltas de campana. Con la mala suerte que el cura esquivó al animal por la izquierda y se chocó contra el árbol. Si hubiese torcido a la derecha no hubiese sucedido nada más que una simple abolladura en la chapa.

—Entiendo. Se podría pensar que un cura tendría un apoyo especial en estas situaciones —contestó Bukowski—. El forense que examinó el cadáver, ¿dónde puedo encontrarlo?

El policía miró a Bukowski con los ojos muy abiertos.

—El caso se ha cerrado —contestó.

—Quizás para usted, querido compañero, pero yo soy quien tiene que decidir si tengo que considerar este caso cerrado o no. Y me llevaré sus expedientes, seguro que no tiene nada en contra. ¿O es necesario que hable con su jefe?

La mirada del policía no cesaba en su asombro. Por unos instantes sintió cierta resistencia, finalmente tragó saliva y colocó los expedientes sobre la mesa.

Bukowski se levantó.

—¿Me podría acercar rápidamente a la estación de tren? —demandó.

—¿A la estación de tren? —preguntó el policía sorprendido.

—Mi compañera me ha dejado aquí. Ella necesitaba el coche, por eso me vuelvo en tren a Múnich.

—Bien, no se preocupe, lo arreglaré —contestó el policía con una fingida amabilidad.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Ahora, por fin, había llegado el momento de elevar la tapa de la tumba. Tenía un aspecto firme y sólido, sin ningún tipo de fisura. Pero no podía descartarse que la placa de piedra caliza con dos metros de longitud, un metro de ancho y casi diez centímetros de grosor se pudiera romper con la más mínima fuerza. Jonathan Hawke convenció al impaciente Chaim Raful de tomar todas las medidas de seguridad necesarias para poder elevar la placa de piedra en una pieza. En el camión todo estaba preparado para colocar de forma segura el artefacto. Las mantas blandas, las placas de espuma de polietileno y el acolchado estaban bien colocados en su sitio. Aaron Schilling sujetaba en la mano el mando a distancia de la polea y estaba a la espera de que Gina Andreotti le diese la señal de subida.

Cuando, por primera vez, se elevó ligeramente la placa para introducir una red de tejido metálico unida al gancho de la polea, Jonathan Hawke pudo lanzar un fugaz vistazo al interior del sarcófago. Bajo la luz de la linterna se dibujaba un reluciente metal oscuro pero la gran hendidura de unos tres centímetros solo le permitió imaginarse lo que se encontraba en el ataúd. Antes de levantarse un olor a rancio le llegó al olfato.

Los dos trabajadores que fijaron el tejido metálico en el gancho comprobaron una vez más los calabrotes de fijación e hicieron un ademán de afirmación dirigiéndose a Gina. El ruido del generador hacía disipar cada palabra. Gina levantó la mano para indicar que el anclaje resistía. Aaron presionó hacia abajo la pequeña palanca amarilla y, a cámara lenta, se fue elevando la placa del sepulcro, centímetro a centímetro. Las caras, llenas de asombro, miraban al sarcófago que en pocos segundos revelaría un secreto oculto durante mil años. Uno de los ayudantes presentes enfocó un faro hacia el interior de la tumba.

—No puede ser verdad —suspiró Chaim Raful.

Sin embargo, esta observación apenas pudo ser escuchada por el fuerte estruendo del generador.

En el sarcófago se encontraba un caballero. Su piel, que parecía un oscuro pellejo de cuero, había adoptado casi el mismo color que su putrefacta armadura de hierro. El caballero tenía las manos apoyadas a la altura del pecho. Llevaba puesta una armadura que le cubría la parte superior del cuerpo y las piernas, así como una camisa de malla metálica. En la cabeza tenía una cofia bajo la que asomaba un largo pelo dorado. A la derecha del cadáver yacía la cuchilla de una espada cuyo mango de madera sucumbió al paso de los siglos. A su izquierda se encontraba un recipiente de arcilla, similar a una alta y delgada ánfora que abarcaba desde la rodilla del caballero hasta su cabeza.

—¡Fantástico! —gritó Gina.

Jonathan Hawke asintió mientras examinaba la placa de la tumba que ya pendía a unos dos metros y se alejaba por el margen izquierdo de la cripta.

El resto fluyó sin problemas. Aaron dirigía el brazo giratorio de la grúa directamente sobre el camión donde cuatro ayudantes recibieron la placa y la orientaron para que aterrizara suavemente sobre su acolchada base.

En la cámara abierta de la tumba reinaba un atónito silencio. Aaron apagó el generador y descendió a la cripta por las escaleras. Se quedó de pie junto a Tom.

—Esto es increíble —dijo en voz baja para no interrumpir la reflexión—. No se ha corrompido y se ha conservado bien.

Tom asintió.

—El cálido y salado aire del interior ha secado su cuerpo y lo ha momificado.

Una maraña de fibras envolvía el cuerpo del muerto.

—El abrigo no ha resistido el paso del tiempo —comentó Tom ante la mirada curiosa de Aaron—. La armadura está agujereada y oxidada. Tenemos que tener mucho cuidado cuando la despeguemos del cuerpo, puede que se nos deshaga en polvo.

—¿Cuánto pesará la tumba aproximadamente?

Tom observó de nuevo el sarcófago.

—Estimo que cerca de una tonelada.

—Y, ¿qué tipo de carcaj es ese que tenemos a la izquierda del cadáver?

Tom se encogió de hombros. El profesor Chaim Raful que se encontraba al lado de ambos se dirigió a ellos.

—Es un recipiente de arcilla, una vez encontré algo parecido —explicó—. Un tipo de viático para el largo viaje al paraíso.

—¿Quiere decir que dentro pudo haber alimentos? ¿En un cristiano, profesor? —anotó Tom.

—Sí, puede ser —respondió Raful y pisó el borde de la tumba.

Agarró un palo que se encontraba junto a la tumba y lo levantó. Con cuidado retiró los restos oscuros que habían servido antes como abrigo para el caballero. Apareció una parte de un disco de arcilla. Con cuidado, Chaim Raful liberó el aplique. Se parecía a la pieza que hacía poco había presentado a la prensa en Tel Aviv. Estaba partida por la mitad y juntó las dos mitades.

Los presentes emitieron un fuerte murmullo. El disco mostraba, en la parte superior, el cielo dividido en dos como si hubiese abierto sus puertas. Una figura se posaba sobre una nube con una larga vara en la mano. Debajo de esta representación, en una montaña, una pira expulsaba las llamas que el cielo se tragaba.

—¡Rápido, un pincel! —ordenó Chaim Raful.

Gina se apresuró y le facilitó un pincel con una suave cerda. Chaim Raful frotó el pincel cuidadosamente sobre el pequeño plato redondo. En la pira se podía ver una figura con las manos alzadas al cielo.

—Esta es la prueba definitiva —pronunció Chaim Raful en voz alta—. Esta figura es Jesús que se quema en una hoguera. No ascendió a los cielos. Su cuerpo nunca yació en una tumba puesto que lo quemaron.

Jonathan Hawke se dirigió al lado de Raful y le lanzó una inquisidora mirada.

—Sabías lo que encontraríamos aquí —pronunció con tal seguridad que no dejaba espacio a ninguna réplica.

Chaim Raful sonrió.

—A Roma no le gustará nada lo que tengo en mis manos.

Jerusalén, barrio cristiano junto a la Puerta Nueva

Gideon miraba alrededor y esperaba impacientemente. Dónde estaría Pollak, le había prometido que lo esperaría aquí. Aún estaba impresionado por todo lo sucedido durante su jornada de trabajo en las excavaciones. Había mirado a la cara a un hombre enterrado hace 878 años en Jerusalén. Un caballero que entregó su vida a una fe, que cada vez era más cuestionable y polémica tras el hallazgo del plato. Seguro que siempre hubo personas que dudaron de la resurrección de Jesús. Creer no significa conocer. Pero si el cuerpo de Jesús de Nazaret fue realmente quemado por los romanos, ¿cómo pudo haberse levantado de la tumba? Todos los evangelistas afirmaban en sus escritos que Jesús, el hijo de Dios, fue enterrado y a los tres días resucitó. Pero, ¿cómo podría haber sucedido esto si su cuerpo fue calcinado por las llamas y sus cenizas se dispersaron con el viento en todas direcciones?

Solomon Pollak tendría que rascarse bien el bolsillo si quería recibir esta noticia.

Gideon miraba a su alrededor. Las luces de la carretera iluminaban una ciudad, aparentemente pacífica, que no se había calmado desde hacía miles de años. Cristianos, musulmanes, armenios, judíos, turcos. Jerusalén era un crisol de culturas. Gideon, judío de nacimiento, se había alejado cada vez más de su religión. Pensaba en Chaim Raful, el irascible profesor de la Universidad de Bar-Ilan. El hallazgo del sarcófago provocará un gran malestar entre los cristianos. Raful se alegraba mucho de esto. Intentaba ocultar su satisfacción pero Gideon que estaba junto a él podía percibir el regocijo y el secreto placer del profesor.

—Hola Gideon —dijo una fuerte voz que le sacó de sus pensamientos—. ¿Un duro día de trabajo?

Gideon se giró y miró la sonriente expresión de Solomon Pollak.

—Diez horas de duro trabajo —contestó Gideon—. Pero te va a interesar muchísimo lo acontecido hoy en las excavaciones.

Solomon intentó mostrarse indiferente pero Gideon percibió, al igual que aquella mañana lo había sentido en la piel del profesor Raful, que su recién conocido se moría de curiosidad.

—La noticia que tengo que darte cuesta un pastón —prosiguió Gideon.

—¿Qué puede ser tan interesante?

—Digamos que puede ser el final de una vieja leyenda extendida desde hace dos mil años en este país y en casi todo el mundo.

—¿De qué estás hablando?

Gideon sonrió.

—De lo que cuentan los que creen en el hijo de Dios.

—¿Cuánto? —preguntó Solomon.

—¡Mil!

Solomon lo rechazó con la mano.

—¡Estás loco!

Gideon se giró.

—Bueno, pues nada. Seguro que hay otros que se interesen más por mis noticias.

Apenas había dado tres pasos cuando Solomon le tiró de la camisa.

—Has aprendido muy rápido —dijo Solomon con una obstinada expresión—. Quinientos.

—Mil, de ahí no bajo —replicó Gideon—. Quizás esta sea la última noticia que te puedo traer de los yacimientos.

Solomon miró a Gideon contrariado, suspiró e introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta. Cuando volvió a aparecer su mano, tenía un puñado de billetes dentro.

—Novecientos —regateó un poco más—. No tengo más. Espero que tu relato merezca cada uno de los céntimos que te pago.

Gideon contó los billetes y se los guardó. Entonces comenzó su narración sobre la tumba y los hallazgos del sarcófago, del caballero momificado, del plato roto y de la larga ánfora que contenía un viático para el muerto.

—¿Me estás diciendo toda la verdad? —preguntó Solomon una vez que Gideon concluyó su informe.

—Te juro que es verdad todo lo que te he contado —aseguró Gideon.

—Y ¿adónde se han llevado la tumba y su contenido?

Gideon se encogió de hombros.

—Quizás al museo Rockefeller o incluso a Tel Aviv. Allí, el profesor tiene un laboratorio. Pero no me lo han dicho.

Solomon pensó por un momento.

—Dos mil dólares si lo averiguas, lo quiero saber para mañana por la noche.

Gideon sonrió.

—Puedes confiar en mí. Nos vemos mañana aquí, frente a la puerta, a la misma hora.

Solomon asintió.

—Estaré esperándote.

8

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Stefan Bukowski estaba sentado detrás de su escritorio y miraba a través de la ventana abierta. En contra de su habitual costumbre, había cerrado la puerta que conectaba su despacho con el de su colega Lisa Herrmann. La torre de la catedral de la ciudad exponía sus relucientes tejados al cielo pero Bukowski no alcanzaba a verlo. Desde el exterior llegaba hasta su oficina el ajetreo diario de la vida de la ciudad pero él apenas lo percibía. Pensaba en la época en la que su despacho se encontraba sobre los tejados de La Haya, compartido con Maxime de París y Willem de Rótterdam en el Centro de Coordinación de la Europol.

Entonces su trabajo era mucho más fácil, no tenía que examinar ningún cuerpo sangriento, solo tenía que trabajar con papeles. Remitía las diligencias a los puestos responsables. La mayoría de delitos de evasión fiscal o estafa se producían en Alemania o en algún Estado miembro de la Unión Europea. En principio solo se encargaba de recoger las diligencias o ponerlas a disposición de las autoridades alemanas en el extranjero o, a la inversa, para las autoridades extranjeras en Alemania. Pasó diez años fuera y trabajó para el modelo de una organización de policía europea. En la mayoría de ocasiones el resultado era insatisfactorio puesto que los intereses nacionales de los Estados miembros impedían una abierta e intensa colaboración. Pasarán generaciones hasta que pueda hablarse de una verdadera cooperación. A pesar de todo, Stefan Bukowski se había sentido bien en la Europol y se había arrepentido más de una vez de su regreso a Alemania.

—Ahora le toca a los jóvenes demostrar su valía —sugirió su jefe de recursos al despedirle.

El Ministerio del Interior de Baviera simplemente no había prorrogado su comisión de servicio y ya se consideraba demasiado mayor para ser transferido a la Europol. De este modo, tuvo que regresar a Múnich y se hizo cargo de la dirección de la brigada 63. No porque él se hubiese esforzado en ello, sino porque era el único puesto disponible que se correspondía con su rango y escala.

Hasta hace un año, solo tenía que estar sentado en su escritorio y asignar los casos a sus colegas, comprobaba su trabajo y dirigía la sección. Estaba liberado del trabajo de campo ya que se aplicaba el viejo lema: «Quien dirige debe estar libre de trabajo».

Desde la gran reforma que había sufrido la Policía, en la que se desmontaron la mayoría de mandos inferiores y medios, tuvo que volver a seguir las pesquisas en la calle y tramitar los casos. Y justo en este momento trasladaron a Lisa Herrmann a esta brigada. Una mujer emancipada, con la ambición y la tenacidad de un corredor de maratón. Día tras día le pisaba los talones, ella lo sabía todo y, con frecuencia, le hacía sentir que sus métodos no le convencían.

Aún le quedaban cuatro años. Stefan Bukowski torció el gesto, se levantó y cerró la ventana.

Habían asesinado brutalmente al padre del monasterio de Ettal. Crucificado, torturado y apuñalado. ¿Qué sabía este hombre? ¿Qué querían de él? ¿Acaso los torturadores eran personas horrendas que se recreaban en el sufrimiento de la víctima? ¿Por qué nadie del convento se dio cuenta de este bestial hecho? El padre tuvo que haber gritado cuando un hierro ardiendo selló su cuerpo o cuando le rajaron el pecho con un afilado puñal.

El informe de la autopsia dejó todo bastante claro. El forense estimó casi dos horas de sufrimiento de la víctima.

Alguien llamó a la puerta. Bukowski emitió un vacilante sí. Lisa Herrmann entró al despacho.

—No he conseguido obtener ninguna resolución para la exhumación —informó Lisa—. La fiscalía no considera las pruebas como suficientes. Creen que todo son simples suposiciones y no existen indicios tangibles para ello. Quizás tú lo puedas volver a intentar. El fiscal responsable se llama Flegler.

Bukowski la miró con ojos inquisidores.

—¿Tú tampoco crees que el párroco de Wieskirch fue asesinado?

Con los párpados hacia abajo contestó:

—Con lo que ha pasado en los últimos días, todo es posible. Si simplemente tuviésemos una prueba… pero no disponemos de ninguna.

Bukowski palpó con sus manos la carpeta del expediente que se encontraba en el centro de su mesa.

—El padre de Ettal murió tras dos horas de martirio y nadie del monasterio oyó nada. Aunque quiera, no puedo creerlo.

—¿Insinúas que sus hermanos lo asesinaron?

Bukowski frunció profundamente el ceño.

—No es imposible pero no tenemos ningún indicio. Estoy completamente seguro de que saben mucho más de lo que nos han contado.

—¿Debo organizar una nueva declaración?

—No, lo haré yo mismo. Algo no marcha bien, lo presiento —interrumpió Bukowski.

Jerusalén, barrio cristiano, cerca de la Cúpula de la Roca

Yaara se acurrucaba cariñosamente en el pecho de Tom y lo miraba a la cara con sus oscuros ojos. Su largo pelo negro rizado descansaba sobre su regazo. El atardecer había irrumpido en Jerusalén y cada vez se encendían más luces en la ciudad. La Ciudad Santa reposaba pacíficamente en el crepúsculo.

Yaara y Tom habían cambiado su triste tienda por una habitación de hotel en el barrio cristiano. Estaban sentados en el balcón y delante de ellos se levantaba imponente la Cúpula de la Roca, con su bóveda dorada bien iluminada. Tom estaba sentado en una silla plegable y le daba fuertes caladas a un gran puro.

—¡Cómo apesta! —exclamó Yaara.

—Raful me lo ha regalado por haber encontrado al caballero. Dice que es un auténtico Havana Club. Solo hay un vendedor aquí en Jerusalén que se lo ha conseguido en exclusiva.

—De todas formas apesta —atacó Yaara.

Tom masculló algo incomprensible antes de apagar el puro en el cenicero. Se reclinó y miró al cielo.

—Resulta todo tan pacífico aquí —pronunció Yaara con voz profunda—. Ojalá fuese siempre así.

Tom se inclinó hacia ella y le estampó un beso en los labios. Ella posó las manos alrededor de su cuello y lo abrazó fuertemente.

—No hubiese podido soportar que te sucediera algo cuando caíste dentro de la cripta. Te quiero.

Tom la besó de nuevo.

—Yo también te quiero Yaara y me gustaría que nunca acabara este instante.

—Por otro lado, tu accidente ha sido todo un descubrimiento para la arqueología —bromeó Yaara—. ¿Tú qué sabes acerca de los templarios?

Tom contempló el añil del cielo.

—Los caballeros no son precisamente mi especialidad. Se trataba de una orden secreta muy polémica en el seno de la Iglesia. Hasta donde conozco, llegaron a ser demasiado poderosos para el papa de entonces y casi todos murieron en manos de unos asesinos a sueldo un viernes trece. Se dice que vinieron a Jerusalén, movidos por la fe, para encontrar un tesoro: el Santo Grial o el Arca, pero esto no son más que especulaciones. En todo caso, desde entonces se debe ser precavido el viernes trece para no tener mala suerte.

—¿Sabe el profesor algo más?

—¿Raful?

—No, me refiero a Jonathan.

Tom se encogió de hombros.

—Que yo sepa él está especializado en Historia romana.

Una estrella fugaz cruzó el cielo desvaneciéndose por el Este.

—Tienes que pedir un deseo —dijo Tom.

—No digas nada, disfrutemos de este momento —contestó ella.

La atrajo hacia sí.

—He tenido que excavar por casi todo el mundo hasta encontrarte. No te voy a soltar nunca.

El crepúsculo culminó dando paso a la noche pero en Jerusalén nunca oscurecía totalmente. Por todos lados había faros que iluminaban los incontables monumentos e iglesias que se repartían por toda la ciudad.

Yaara se soltó suavemente de los brazos de Tom. Solo llevaba puesta una camisa que le llegaba hasta los muslos dejando al descubierto sus largas y morenas piernas. Tom lanzó un suave silbido mientras ella se dirigía a la habitación.

—Ya entiendo por qué hace dos mil años volvisteis locos a los romanos —dijo—. Las esclavas de Judea eran muy deseadas.

Yaara se giró.

—¿Quieres que sea tu esclava esta noche?

Tom asintió.

—Eso quisieras tú —contestó con una impetuosa risa.

Tom extendió sus brazos.

—Ven aquí, quedémonos fuera un poco más y disfrutemos de esta noche. Solo deseo abrazarte, sin parar.

La estrechó fuertemente y la besó, parecía como si no quisiera ponerle nunca fin a ese momento.

Jerusalén, museo Rockefeller, calle Suleiman

Jonathan Hawke se inclinó hacia el ataúd de cristal y miró al cadáver momificado. Su piel parecía casi negra ante la artificial luz roja. Todos los hallazgos de la cripta fueron trasladados a un laboratorio del ala oeste del museo Rockefeller. El camino hasta Tel Aviv hubiese sido demasiado largo para el cadáver, la seca piel del templario no hubiese resistido el viaje sin dañarse. Por este motivo, el profesor Chaim Raful alquiló un pequeño laboratorio y almacén en el museo, que apenas distaba un kilómetro de los yacimientos.

—Jonathan —llamó Raful—. Esta imagen es espectacular. Incluso después de mil excavaciones, siempre se convierte en un evento único que consigue poner la piel de gallina de quien la observa.

—Y este cadáver es totalmente especial —respondió Jonathan Hawke molesto.

El tono de su voz dejó a Chaim Raful un poco perplejo. Se dirigió al colega americano.

—¿Cómo debo tomarme este comentario?

—No disimule más Chaim —replicó Hawke—. No siga haciendo como si todo esto fuese casualidad. Los restos de arcilla, la guarnición romana, los yacimientos bajo el monte de los Olivos. Todo esto no es más que una fachada.

Chaim Raful se encogió de hombros.

—No entiendo nada.

Hawke señaló al cadáver.

—Este es el motivo por el que hemos excavado allí y usted lo sabía. Sabía que daríamos con su sepultura. Lo pude ver en sus ojos. Está aquí solo por la tumba del templario. Y todo por llegar hasta este infernal plato y para poder darle un nuevo golpe doloroso a Roma. ¿Y ahora qué? ¿Cuándo llegará su momento? ¿Cuándo ha convocado la rueda de prensa con los periodistas? ¿Mañana o quizás mejor en unos días?

Chaim Raful se acercó al profesor e intentó posar la mano sobre su hombro pero fue esquivado.

—Me ha utilizado —prosiguió Hawke—. Me ha utilizado como una herramienta más y con falsos pretextos me trajo hasta Jerusalén para que le encontrara esta tumba, que usted tanto había estado buscando sin ningún resultado hasta ahora.

Chaim Raful levantó la mano en ademán de disculpa.

—Solo tenía un par de fragmentos, nada decisivo. Solo un par de vagos indicios. Jonathan, usted es uno de los mejores arqueólogos de nuestro tiempo y su equipo ha realizado un trabajo excelente, estoy en deuda con ustedes. Pero no le he contado nada que no sea la pura verdad. Hace dos mil años hubo una guarnición romana a los pies del monte de los Olivos. Considere la tumba del templario como un regalo. De este modo ambos estaremos satisfechos. Usted puede seguir excavando y dejar al descubierto la guarnición. Y yo también he obtenido lo que deseaba. ¿No merece la pena para ambos?

—Usted me ha utilizado para dañar a la Iglesia romana. ¿De dónde viene este profundo rechazo hacia Roma?

Raful volvió a elevar sus manos para disculparse.

—La Iglesia romana es como una prostituta, se acuesta con los poderosos —contestó bruscamente Raful.

Las venas de su cuello se hincharon mostrando toda su rabia.

—Traicionó a mi familia.

Jonathan Hawke no entendía a qué se refería.

—Mi padre, mi madre y mis dos hermanas murieron en Bergen-Belsen, solo yo pude escapar del campo de concentración. La Iglesia romana presenció impasible los acontecimientos y dejó actuar a Hitler. Al contrario, incluso le apoyaron para que continuara con su sangriento régimen. Mantuvieron al pueblo en calma. Celebraron misas sagradas con la sangre de los dañados. Para eso sirve esta Santa Iglesia. No tiene nada de humano, anhela la vida de aquellos que no les pertenece. Solo aceptan su única verdad.

Jonathan Hawke negó con la cabeza.

—Eso sucedió hace muchos años y no podemos dedicar nuestra vida al odio. El presente es hoy y debemos dirigir nuestra mirada al futuro.

—Lo dice con tanta facilidad amigo —interrumpió Chaim Raful—. Aquella vez que se encontraron los escritos en el mar Muerto yo formaba parte del equipo de jóvenes científicos que trabajaba allí. Obtuvimos la autorización del Gobierno jordano para seguir buscando en más cuevas. Pero entonces llegó Roma y envió a sus esbirros, Pater De Vaux y a la Iglesia. La biblioteca École, este engendro dominico de París nos echó y tuvimos que quedarnos mirando cómo unos extraños se llevaban nuestra propia historia de las cuevas. Entonces me juré que nunca más dejaría que me excluyeran.

—Pero hace mucho tiempo que se publicaron los resultados de los yacimientos —comentó Hawke.

Raful dio una fuerte carcajada.

—No querido, usted no es tan inocente. No creerá que han aparecido todos los documentos. No encontrará ningún escrito, ni siquiera un fragmento, que sea crítico con la Iglesia. Han ocultado aquellos escritos que demuestran que Jesús nunca ha existido, al menos en la forma en la que la Iglesia romana nos lo quiere hacer creer.

—¿Y por qué está tan seguro? —preguntó Hawke.

—Lo sé porque precisamente he visto esos escritos con mis propios ojos antes de que nos robaran todos los objetos que poseíamos y nos llevaran al desierto —explicó Raful—. ¿Lo entiende? De lo contrario, ¿de dónde hubiese oído hablar de este aplique?

Hawke frunció el ceño.

—¿Qué tienen de especial estos platos de pared que usted tanto aprecia?

Raful dio un paso atrás y se sentó en una silla.

—Es una larga historia —afirmó—. Pero no quiero ocultársela querido amigo. Hace quince años le compré a un mercader árabe, en un bazar de Haifa, el fragmento de un papiro. Estaba escrito en hebreo antiguo y procedía de una de las cuevas de Qumrán, eso era lo que me garantizaba el mercader. Efectivamente parecía un escrito muy antiguo. Pagué casi quinientos dólares pero la inversión mereció la pena. Contenía las indicaciones de otra cueva que se debía encontrar al oeste de las cuevas descubiertas hasta el momento y del asentamiento. Busqué durante casi dos años. Por fin encontré la entrada, junto a Kalya, en una pared de gran altura. Estaba oculta y cubierta por el polvo de siglos. En la cueva se encontraban las mismas jarras de barro que en Qumrán, pero esta zona es más sensible a la humedad. El contenido de los recipientes ya se había corrompido. Sin embargo, sí que pude encontrar algo: un rollo de cobre que soportó el desgaste. No fue fácil descifrar el rollo escrito en latín. Tuve que hacerlo fragmento a fragmento pero lo conseguí. El autor, llamado Flavio el Viejo, era un artista y escribiente romano muy impresionado por un tal Yeshua, cuya vida siguió con interés. Flavio produjo en total seis apliques. Pertenecían a una serie de joyas decorativas de pared que representan la vida de Yeshua. Solo encontré cuatro en la cueva. Pero años más tarde descubrí un escrito medieval con indicaciones sobre uno de los dos apliques restantes.

Jonathan Hawke inhaló profundamente.

—Y, ahora, ¿dónde se encuentran esos artilugios y qué se sabe del sexto plato?

—El sexto plato está destrozado pero no es importante. Era el quinto plato el que yo buscaba.

—El plato de la tumba del caballero —murmuró Jonathan Hawke.

Chaim Raful sonrió.

—Todo se encuentra en un lugar seguro y pronto podrá observarlo, incluso el rollo que está disponible en distintas tiras. Ahora, por fin, he completado mi colección.

—Estos platos, ¿qué representan, qué descubrimientos nos aportan que usted tanto desea presentarnos? —preguntó Jonathan Hawke con desconfianza.

—Muestran el bautizo de Yeshua, muestran como se dirigía a las personas, cuando entró en Jerusalén, también la cena con sus fieles. Pero no solo se encuentran doce, sino que hay una decimotercera persona que se sienta junto a él. Pronto podrá verlo todo. Los otros dos platos ya los conoce. La crucifixión de Yeshua y la incineración de su cadáver. Creo que esto no va a agradarle mucho a Roma.

—¿Por qué? —preguntó Jonathan Hawke—. ¿Porque lo quemaron después de su muerte?

—La imagen no deja lugar a dudas. Pero como se dice en la Carta de los Corintios: Cristo murió por nuestros pecados; fue sepultado y resucitó al tercer día según las Escrituras; que apareció a Cefas y luego a los doce; luego se apareció a más de quinientos hermanos a la vez, la mayoría de los cuales viven aún, y otros ya duermen. Después se apareció a Jacobo, después a todos los apóstoles. Resumiendo, si quemaron su cuerpo no existe ninguna tumba, ni se produjo la resurrección con lo que toda esta farsa se desmonta.

Jonathan Hawke negó con la cabeza.

—¿No lo está simplificando demasiado? —preguntó—. Dios no solo controla el alma sino que es el Señor de la materia. ¿Acaso no podía Jesús atravesar paredes y entrar en habitaciones cerradas?

Raful sonrió.

—La historia no ha hecho más que empezar. Fantasmas ha habido en cada mitología pero, espere un momento, una pequeña observación en cuanto a su tesis: según el Evangelio de san Juan, ¿no puso el incrédulo Tomás el dedo en la llaga porque no creía en la resurrección? ¿Se le puede hacer esto a un fantasma? No Jonathan, le enseñaré las pruebas, se asombrará viejo amigo. Y su nombre estará siempre vinculado al legado de los templarios. Le estoy eternamente agradecido, Jonathan. Todo esto me ha demostrado que no me equivoqué en mi elección de que usted dirigiera las excavaciones con su equipo.

Con una fuerte negación Jonathan Hawke tomó la palabra interrumpiendo a Raful.

—Estoy aquí para poner al descubierto una guarnición romana y no para seguir escuchando este enredo. No quiero saber nada de esta historia de los templarios y no quiero que se me relacione con ellos. ¿Entendido, Chaim? Su conflicto con la Iglesia es asunto suyo.

—Jonathan, viejo amigo, lo siento. No entiendo por qué se molesta tanto. ¿Por qué motivo no puede vincularse su nombre con el hallazgo más importante del Jerusalén actual? El mundo debe agradecerle a su minuciosidad que podamos disponer ahora de más conocimientos.

Jonathan Hawke inhaló el aire profundamente en sus pulmones.

—Porque soy cristiano y no me avergüenzo de ello —respondió bruscamente y se giró.

—Pero usted también es un científico y la única obligación a la que nos debemos los científicos es a la de descubrir la verdad. Solo por eso buscamos huellas de nuestro pasado. Solo cuando podamos saber de dónde venimos, entenderemos nuestro destino.

Jonathan Hawke ya había cerrado la puerta del laboratorio. Las palabras de Raful resonaron sin ser escuchadas.

Monasterio de Ettal en Oberammergau

La toma de declaración de los hermanos del monasterio no aportó ninguna prueba nueva. Nadie se dio cuenta de nada relacionado con el asesinato. Nadie, excepto ese peculiar monje que imaginaba haberse encontrado personalmente con el mismísimo demonio. Después de que el prior de la abadía le volviera a explicar que el lugar del asesinato se encontraba lejos de las celdas y de que el sonido se pierde por el amplio espacio del monasterio, Bukowski encerró por un momento a Lisa en el cobertizo y cerró la puerta. Efectivamente los gritos de Lisa no llegaron hasta las habitaciones donde duermen los hermanos.

—Justo por ese motivo, alojamos los talleres y establos en esta zona —explicó el prior—. Las ondas del ruido no traspasan los muros y no se molesta a nadie con los trabajos.

Lisa miró a Bukowski con gran escepticismo.

—Además, las puertas también están blindadas —agregó el prior.

—¡Muchas gracias! —respondió Bukowski—. Si tiene más noticias que nos puedan ser de ayuda, llámeme directamente.

Bukowski le acercó al prior su tarjeta de visita y se despidió.

Cuando tomó asiento en el coche junto a Lisa, maldijo en voz baja.

—Así que no se han confirmado tus presentimientos —ironizó Lisa—. Se han quedado en eso, presentimientos. Una pena realmente, seguro que unos monjes asesinos y sedientos de sangre te hubiesen llevado a algún titular de prensa.

Bukowski ignoró la ironía de los comentarios de Lisa.

—Al menos, con esto podemos excluir objetivamente un complot de los monjes —murmuró—. Además, un buen criminalista considera en primer lugar todos los indicios y posibilidades hasta que posteriormente pueda ir separando la paja del trigo gracias a las laboriosas pesquisas.

—Entonces, ¿esto han sido simples tanteos? —preguntó Lisa.

Bukowski se acomodó en el asiento del copiloto y apoyó la cabeza sobre la ventana.

—Si lo quieres llamar así —contestó antes de cerrar los ojos.

9

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

—Latín medieval, mayúsculas sin separación, el lenguaje de la Iglesia y del Occidente cristiano, en medio de Jerusalén —narró Gina Andreotti observando la brillante foto que se encontraba frente a ella en el escritorio.

—Y por suerte una inscripción muy limpia y ejecutada con claridad —añadió Jean Colombare—. El escribiente se esforzó bastante.

Gina pasó las hojas de un tomo que documentaba escritos y fotografías de hallazgos, también realizados en latín medieval del siglo XII. Una obra de referencia paleográfica para poder realizar la determinación temporal de un escrito mediante la caligrafía, la ejecución del escrito, la deformación de las distintas letras y la expresión lingüística. Señaló la foto de una tumba descubierta hace siete años en Roma y que ya había sido clasificada temporalmente.

—Los arcos y la forma de las letras son casi idénticos —pronunció—. Esta tumba procede del año 1141, con esto se puede deducir la fecha de nuestro ataúd.

Colombare asintió.

—Te doy la razón. Hemos encontrado un caballero de la época de la primera Cruzada que permaneció aquí en Jerusalén.

—No estoy especialmente informado de las cuestiones de los templarios pero durante muchos años mantuvieron aquí en Jerusalén una comandancia —observó Gina y soltó el tomo de fotos—. Según la inscripción de la tumba, estamos frente a un caballero de alto rango, quizás incluso un gran maestro entre los templarios. He traducido la mayor parte del texto.

—Y, ¿qué pone en la tumba de nuestro solitario templario?

Gina rebuscó entre sus anotaciones. Finalmente encontró el documento.

Aquí descansa con Dios nuestro hermano, el noble Comté Renaud de Saint-Armand, quien falleció en el año 1128 después de Cristo en la Tierra Santa. Fuera uno de los nueve que juraron servir al hijo de nuestro único Dios cuya tumba debe protegerse de los saqueadores e impíos paganos. Murió en vida pero su juramento sagrado perdurará en la eternidad hasta el último día. Cumplirá su deber al igual que nosotros, hermanos de Cristo, nos obligamos a servir a nuestro hermano eternamente. Este juramento se anuncia a todos aquellos que se atrevan a irrumpir en la tranquilidad de nuestro hermano por lo que serán quemados en el infierno eterno. La sombra de la muerte les alcanzará.

—¿Eso es lo que está escrito? —preguntó atónito Jean Colombare.

—Ese es el sentido —respondió Gina—. Sabes que ciertas palabras no se pueden traducir literalmente. Pero ese es el contenido de la inscripción de la tumba, con toda seguridad.

—Si estás segura, es eso lo que está escrito —ratificó Jean Colombare con una sonrisa—. Tú eres nuestra especialista, ¿has informado ya a Jonathan?

Gina contestó con un ademán de negación:

—Jonathan ha ido al Rockefeller. Quería reunirse allí con Raful. Creo que está bastante enfadado porque Raful nos ha utilizado. Jonathan está convencido de que Raful sabía lo de la tumba y utilizó como pretexto la excavación de la guarnición romana.

Jean Colombare pasó las manos por su oscuro y espeso pelo negro y se secó la frente llena de sudor. En la tienda hacía mucho calor y era pegajoso.

—Da igual, pienso que de todas maneras nuestras excavaciones han merecido la pena. No se descubren muchas tumbas bien conservadas de los caballeros europeos en Israel y en Oriente Próximo, y menos aún si son templarios. La mayoría de los sepulcros fueron saqueados y derruidos. La autoridad de los caballeros no tuvo mucha continuidad aquí en la tierra del desierto.

—Jonathan me ha pedido que investigue el origen del caballero —informó Gina—. Si tienes tiempo puedes ayudarme. Supongo que un conde francés se puede ubicar sencillamente.

Jean Colombare tomó las fotos que se realizaron como prueba documental del estado del enterramiento.

—Sus hermanos —repitió pensativo—. Uno de los nueve. Por lo visto era muy importante para ellos esconder bien la sepultura de su hermano. Excavaron muchos metros para ocultar bien la cripta.

—Y dejaron una amenaza para los que se acercaran a ella —añadió Gina.

—Casi en todas las sepulturas de un personaje relevante se pueden encontrar citas que anuncian el infierno en caso de que alguien se atreva a molestar el descanso del muerto. Pero no ha servido de mucho, ni a los antiguos egipcios con sus pirámides, ni a los celtas, ni a nadie en el mundo.

—Han escondido tan bien este panteón que ha permanecido durante muchos años sin descubrir —respondió Gina.

—Lo único que me preocupa son los objetos que se incluyen en el sepulcro —prosiguió Jean Colombare—. Una espada es comprensible cuando se entierra un caballero. Pero, ¿qué hacen un plato roto y una delgada ánfora en su sarcófago?

—Alguien los colocó allí porque tampoco podían ser descubiertos —anotó Gina.

—Claro pero, ¿por qué? Y, además, el plato procede de la época de la crucifixión de Jesucristo. Esto quiere decir que es unos mil años más antiguo.

—Casi como esta ominosa ánfora —comentó Gina—. Esta figura ya la he visto alguna vez. Griega, si me preguntas.

—Sí, yo también lo creo. ¿Dónde la has visto?

Gina se levantó y se dirigió a una estantería de libros improvisada con cajas de fruta donde guardaba sus libros y obras de referencia. No tuvo que buscar mucho hasta que encontró el libro. Buscó una página con imágenes y le acercó el libro a Jean Colombare. Se comparaban la fotografía con la litografía del sepulcro que se representaba en el libro.

—Cierto, tienes razón —afirmó tras un momento.

Después cerró el libro y leyó el título.

—Los manuscritos de las cuevas de Qumrán.

—Exacto —exclamó Gina.

—Qumrán muestra cada vez más incógnitas. Y, ¿qué hay en el ánfora?

Gina se encogió de hombros.

—Chaim Raful se ha apresurado bastante en sacar de aquí su contenido. No creo que nos vaya a decir lo que allí se encontraba.

—Y me decía que si eran viáticos.

—¿Viáticos en la tumba de un cristiano? —repitió Gina.

—Tengo que reconocer que estaba tan impresionado por el cadáver que el profesor podría haberme contado cualquier cosa —admitió el francés—. Tenemos que hablar inmediatamente con Jonathan, esto es bastante sospechoso.

—¿Qué crees que está haciendo Jonathan ahora mismo?

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—Y, ¿no hay ninguna duda? —preguntó Bukowski mirando a Dorn de la Policía Científica por encima del hombro.

—¿Es que no lo ves tú mismo? —atacó Dorn.

Bukowski se inclinó y miró por el ocular del microscopio.

—No veo nada —contestó.

—Entonces estás ciego.

Bukowski se alzó de nuevo.

—Tú eres el especialista en huellas y si me dices que el perno del cilindro de la cerradura muestra pequeñas estrías me lo creo.

Bukowski se sentó en una silla.

—Quiero el informe para mañana.

Dorn miró al reloj de su muñeca.

—Estás loco, acabo a las tres y no me voy a quedar más tiempo por ti. Te tienes que conformar con que te diga que la cerradura de la Wieskirche se abrió con la copia de una llave.

Bukowski sonrió y palpó un paquete de tabaco en el bolsillo de su camisa.

—¿Qué pasa? —preguntó Dorn.

—Es increíble todo lo que podéis determinar —contestó Bukowski y se encendió un cigarro.

—Te agradecería que no fumaras aquí —le rogó Dorn.

Bukowski se levantó y se dirigió a la ventana. La abrió y echó el humo hacia fuera.

—Y si te he entendido bien, se hizo una copia de la llave del párroco fallecido. Una copia que ha dejado estas pequeñas fisuras en la cerradura.

—En la mayoría de ocasiones la copia no encaja al cien por cien —comenzó Dorn con su intento explicativo—. Como la cerradura cede después de un largo uso, una llave nueva deja finas fisuras y unas habituales huellas microscópicas en el perno del cierre…

—Está bien, está bien. Solo me interesa que alguien ha hecho una copia de la llave —interrumpió Bukowski.

—Y, ¿qué tal te va? ¿Te has acostumbrado ya a tu colega? —cambió de tema Dorn.

Bukowski tiró el cigarro por la ventana.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Ya sabes, dicen que no comparte nada de tus viejas costumbres.

—¿Quién dice eso? —preguntó enfadado Bukowski.

—Ya sabes —titubeó Dorn—. Las noticias vuelan por nuestros pasillos pero tienes razón. Las mujeres nos confunden bastante. Berger se ha cambiado de puesto por la nueva directora de servicio. Ahora está en el presídium.

—Escúchame bien —advirtió Bukowski mirando seriamente a Dorn—. Esos rumores son tonterías. En nuestro departamento todo marcha bien. Bueno, al principio hubo algunos roces pero es normal siempre que llega alguien nuevo. Lisa tuvo que situarse primero pero tiene un jefe estupendo que la ha apoyado en todo momento. Lo único que tienes que saber es como tratar a las mujeres, ¿entiendes?

Bukowski guiñó un ojo. Llamaron a la puerta.

—¡Sí! —gritó Dorn.

Lisa Herrmann entró en el pequeño laboratorio. Saludó brevemente a Dorn.

—Tienes que ir rápidamente a la jefa —anunció Lisa a Bukowski—. No sonó nada amable. Creo que la Hagedorn está enfadada. Y la próxima vez que te escabullas entre los despachos me dices dónde te puedo encontrar. Tengo bastantes cosas que hacer como para estar buscándote.

Bukowski se encogió de hombros.

—¿Qué quiere ahora esa de mí?

—Pregúntaselo tú mismo —contestó Lisa cortante y desapareció igual de rápido que había aparecido.

Dorn sonrió irónicamente.

—Ahora entiendo a lo que te refieres cuando afirmas que sabes tratar a las mujeres.

Bukowski negó con un gesto.

—Mañana quiero el informe en mi mesa, ¿está claro?

—Te deseo buena suerte y que lo pases bien con la Hagedorn. Seguro que la conquistas.

Jerusalén, museo Rockefeller, calle Suleiman

Jonathan Hawke se apresuraba por los pasillos del museo Rockefeller en dirección a la salida. Estaba enfadado y profundamente molesto por el comportamiento de Chaim Raful. Él no era una marioneta a la que se pudiera manejar a su antojo. Siempre había estimado enormemente a Chaim Raful como científico y arqueólogo pero la manía que este hombre le profesaba a la Iglesia era enfermiza. Lo que más le hubiese gustado en ese momento hubiese sido hacer las maletas y marcharse, no podía soportar el comportamiento de su colega. Por otro lado, él era el director de las excavaciones de todo el complejo y bajo la tierra del valle del Cedrón, al este del monte de los Olivos, seguían escondiéndose los restos de una guarnición romana de dos mil años de antigüedad.

—¡Jonathan, espere! —retumbó por el pasillo.

Jonathan prosiguió invariable su camino. No tenía ganas de seguir hablando.

—Jonathan, por favor, espéreme —resonó de nuevo—. No tenemos que enfadarnos. Deme otra oportunidad, se lo ruego.

Jonathan Hawke ralentizó el paso. Se paró a la altura de una ventana y miró hacia fuera. A sus pies, en el valle, se encontraban las pequeñas casas de la Ciudad Vieja de Jerusalén. A lo lejos, brillaba la bóveda dorada de la Cúpula de la Roca. Toda la ciudad parecía tan pacífica e idílica. Respiró profundamente.

El profesor Chaim Raful se apresuró para alcanzar a Jonathan.

—Disculpe mi indomabilidad —se arrepentía Raful de sus crudas palabras—. No quería molestarle, tampoco deseo destrozar sus creencias. No pretendo robarle las ilusiones a nadie pero me siento obligado con la verdad. La única verdad es la demostración científica. Y no me gusta nada cuando las personas de la fe intentan implantar un corazón ajeno, como un cirujano a sus pacientes.

Hawke se giró.

—Más bien tengo la impresión de que es una lucha personal que está librando contra la Iglesia.

—Claro, querido amigo —respondió Raful—. Puede haber razones personales pero he encontrado indicios de que Jesucristo no era aquel hombre que llevó la vida que la Iglesia le quiere hacer creer. Yeshua era, sin duda, un profeta. Era un hombre sabio, muy inteligente y transmitía una ideología muy humana. Profetizó la bondad y la compasión. Pero era un hombre, no era el hijo de Dios.

—Puede ser —replicó Hawke—. Pero casi un tercio de la población mundial es cristiana. Ya sean católicos, protestantes, ortodoxos u otras comunidades libres. El cristianismo ha determinado nuestra visión del mundo. Es una creencia base que no se puede destruir. Nadie tiene el derecho de hacerlo.

—Pero, querido amigo —dijo Chaim Raful mientras posaba su mano en el hombro de Hawke—. Una mentira no se transforma en una verdad porque se haya convertido en la creencia de millones de personas, transmitida por instruidos eclesiásticos. No podemos construir nuestra historia o seleccionar aquellos pilares que más nos convengan porque se adaptan mejor a nuestra concepción del mundo.

—¿Se refiere al canon de la Iglesia?

—Exacto, estimado amigo y compañero —confirmó Raful—. ¿Se puede seleccionar de una serie de escritos aquellos que tienen un significado normativo para los padres de la Iglesia y desechar otros que no interesan otorgándoles un carácter subordinado como citas, canciones o apócrifos?

—¿No hay que decidirse en algún momento? —preguntó Hawke—. ¿Es falso que de los numerosos escritos del Nuevo Testamento solo se eligieran los cuatro evangelios que no se contradecían? No se olvidó nada, no se ocultó nada en secreto. El resto de escritos se publicaron igualmente pero se contradecían en parte o eran, simplemente, extractos insuficientes del Evangelio existente sin el carácter oficial de publicación.

—¿Qué sucedió con el Evangelio de santo Tomás? —preguntó Chaim Raful—. El hombre es de origen divino, es decir, incierto. Creado a semejanza de Dios. Por tanto, todos nosotros somos hijos de Dios, como Yeshua. Y en Tomás, no encontramos ninguna resurrección pero encontramos palabras, citas que nos recuerdan fuertemente a Qumrán. Pero Tomás no se adecuaba a las expectativas que el convento de Triest determinó hace 460 años como el canon definitivo del Nuevo Testamento de la Iglesia católica romana. Simplemente fue olvidado. Pero el hombre, a veces, se equivoca. ¿No se puede extraer eso también de las enseñanzas?

—¿No debería hacerle estas preguntas al papa y no a mí?

—¿Acaso no nos interesa la verdad a todos nosotros? —replicó Chaim Raful.

—¿Quién nos dice qué es la verdad cuando tan solo hemos encontrado algunas piezas sueltas? Solo hemos descubierto algunas pequeñas gotas de un inmenso océano. Y ahora intentamos cada uno hacernos nuestras propias ideas. Y rellenamos los huecos con tesis, suposiciones y connotaciones que no tienen nada de científico, cuyo origen reside única y exclusivamente en nuestro mundo de fantasías. ¿Esto es lo que usted llama la verdad, en serio, querido colega?

Raful quitó la mano del hombro de Jonathan Hawke. Con un serio rostro pronunció:

—Yo conozco la verdad y es peligrosa puesto que destroza el poder de los poderosos de este mundo.

Jonathan Hawke se dio por vencido. Chaim Raful era un caso perdido.

—Usted me da pena, profesor —interrumpió Jonathan Hawke el silencio de unos segundos—. Quédese con su descubrimiento y confórmese con eso. Pero manténgame a mí al margen. Estoy aquí para descubrir una guarnición romana y no para seguir escuchando sus ocurrencias sin sentido.

Raful miró fijamente a Jonathan Hawke, después le sonrió artificialmente y le ofreció su mano.

—De acuerdo —dijo misteriosamente—. Usted busca la guarnición y yo me quedo con el caballero y todo lo que contiene su sepulcro. No le molestaré más. Al contrario, seguiré favoreciendo sus tareas como siempre.

Jonathan Hawke le tendió titubeante la mano al profesor.

—Quédese con el caballero, no tengo ningún interés en él. Yo no apoyaré nunca en público sus tesis, debe tenerlo claro.

El profesor Chaim Raful asintió.

—Hoy me ha quedado bastante claro, querido amigo.

10

Roma, palazzo del Sant’ Uffizio

El cardenal prefecto Lukasec estaba indignado. Pater Leonardo se sentó en el sofá de cuero debajo de la ventana. La majestuosa sala de reuniones del palazzo en el que residía el Santo Oficio era muy fría. Las ventanas estaban cerradas y tapadas. El cardenal prefecto Lukasec vestía una sotana negra, el solideo granate y alrededor de su gran barriga, atado, el cingulum rojo. Estaba de pie frente a la ventana, sus blancas y arrugadas manos rodeaban su cuerpo.

—¿Tiene realmente claro el poder que posee el cardenal Borghese? —cuestionó enfadado el cardenal prefecto—. Él posee todos los honores, hijo mío. Y usted está aprendiendo a dar sus primeros pasos ahora. Si se dirige a nuestro oficio con algún asunto urgente, entonces espero que se me informe al respecto inmediatamente. El cardenal Borghese se considera un hombre de confianza del Vaticano. No solo la Iglesia le está eternamente agradecida sino que su influencia sobrepasa estos límites y alcanza el ámbito político y económico. Merece que usted se lo tome muy en serio, pero al contrario, ha recibido sus preocupaciones y miedos con una simple sonrisa y lo ha tratado como a un novicio.

Pater Leonardo hizo un ademán de disculpa.

—No es cierto, he considerado totalmente en serio sus inquietudes.

—Y, ¿ha actuado en consecuencia? —le robó la palabra el cardenal prefecto—. No entiendo a estos jóvenes. Vienen de cualquier universidad, hacen un máster y se creen que saben todo y no deben tomarse en serio al resto del mundo.

—Yo pensaba… —intentaba justificarse Pater Leonardo.

—Usted pensaba —repitió sarcásticamente el cardenal prefecto—. Pero, ¿qué piensa usted? ¿Cree que el mundo no se tomará en serio a ese profesor judío? ¿Piensa que no puede dañar a nuestra Iglesia? ¿Cuánto tiempo hace que no ha visitado una santa misa? Me refiero a una fuera del Vaticano, en el mundo, en un pueblo o una pequeña ciudad. No dará crédito. Bancos vacíos, personas mayores, ningún fiel adolescente o adulto. Esta Iglesia tiene problemas a la hora de movilizar a los ciudadanos. Esta Iglesia se enfrenta a un grave problema, querido. Y este no es el momento de jugar a nada. Es el momento de actuar y no solo reaccionar ante lo que hacen nuestros enemigos y sonreír maliciosamente ante sus actos.

—He utilizado mis contactos, eminencia —respondió Pater Leonardo elevando ligeramente la voz—. Tenemos un hombre en Jerusalén que sigue con detalle los trabajos en los yacimientos en la falda del monte de los Olivos.

—¡Ah, sí! —replicó el cardenal prefecto, alargando la expresión para que su sarcasmo no pasara desapercibido—. Entonces sabrá con seguridad lo que han encontrado en una de las excavaciones.

Pater Leonardo se maldijo en su interior por no haberse puesto en contacto con su persona de confianza en París antes del regreso del cardenal prefecto. Quizás había infravalorado la importancia y peligrosidad de esos trabajos.

—Los arqueólogos han encontrado los restos de una guarnición romana que se remonta a la época de Jesucristo. El profesor Raful dirige las excavaciones. Aparentemente se ha encontrado un aplique que representa una escena de la vida de nuestro Señor: la crucifixión. Pero eso no es ningún argumento para sustentar la tesis de ese profesor.

El cardenal prefecto interrumpió con un gesto el discurso de Pater Leonardo.

—¡No tiene ni idea! —ridiculizó con mucho enfado—. Ni siquiera ha considerado importante informarse correctamente sobre el estado de las excavaciones.

Pater Leonardo hizo un gesto de culpabilidad y se encogió de hombros.

—Han encontrado la tumba de un caballero del siglo XII —instruyó el cardenal prefecto a su secretario—. Aparentemente ese sepulcro contiene indicios que pueden ser realmente peligrosos para la Iglesia si se encuentran en manos de un fanático herético. El cardenal Borghese me ha informado. No confía en usted y él mismo ha encargado que se hagan ciertas averiguaciones. Pensándolo bien, creo que su decisión fue bastante acertada.

—Yo no sabía…

—Efectivamente —increpó el cardenal prefecto a su subordinado—, usted no sabe nada y tampoco hace nada porque no le da importancia a esta situación y considera que el cardenal Borghese es un miedoso y nervioso brujo. Usted le falta el respeto.

Pater Leonardo se levantó.

—Le pido disculpas por mi impertinencia, eminencia.

—Tendrá ocasión de enmendar su despreocupación. Volará directamente a Jerusalén y allí se reunirá con Pater Philippo. Le esperará en el convento de los franciscanos en Jerusalén. Le presentará a un influyente señor que tiene mucho poder dentro del actual Gobierno. En primer lugar quiero que se paren esas excavaciones y posteriormente que sean concluidas por personal eclesiástico, ¿me ha entendido?

Pater Leonardo hizo un ademán de reverencia.

—He entendido perfectamente su deseo, eminencia. Completamente.

—Entonces, póngase a trabajar —replicó el cardenal prefecto y le extendió la mano a su secretario.

Pater Leonardo tomó la mano y besó el anillo antes de abandonar la sala. Una vez que la puerta se cerró bien pudo respirar profundamente. Efectivamente, había infravalorado al cardenal Borghese. Pero todas las tormentas pasan tarde o temprano y después siempre llega la calma.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

El superior de la Policía Judicial, Stefan Bukowski, odiaba cuando se sentía encerrado en el ascensor, ahí siempre olía como la taza del váter. Odiaba cuando no sabía que se esperaba de él en una reunión. Odiaba cuando tenía que subir a la planta más alta, la planta de la jefa. Y no podía soportar a su jefa, la presidenta de la Oficina Estatal de Criminología. Esa mujer que ocupaba el asiento del jefe desde hacía apenas dos años no era más que una figura política, una marioneta movida por los hilos de quien ostentaba el poder en el Ministerio de Interior, amamantada por los lobos con la ideología del gran partido. Sin embargo, no tenía ni idea del trabajo policial.

En realidad, Stefan Bukowski añoraba el momento de su jubilación, ya que después de todos los cambios que se habían producido en el cuerpo de la policía durante las últimas décadas cada vez estaba más lejos de mejorar la situación. Todo lo contrario. De año en año, de reforma en reforma, cada vez empeoraba más.

Con un sobresalto el ascensor paró en la cuarta planta. Bajo el techo solo había salas de expedientes y un par de laboratorios para los técnicos. La puerta chirrió al abrirse y Bukowski se abalanzó hacia el pasillo. La oficina de la presidenta, la doctora Annemarie Hagedorn-Seifert, se encontraba al final del pasillo. La puerta de entrada estaba, como siempre, cerrada. El único camino hacia el centro del poder pasaba por la oficina de la recepcionista. Bukowski, a veces, llamaba a esa parte de la planta «la habitación de las herramientas», ya que allí se podían encontrar los utensilios más pesados.

Llamó a la puerta. Se escuchó secamente:

—Un momento.

Bukowski torció el gesto. Respiró profundamente y se sentó en una silla colocada en el pasillo frente a la puerta, como en la sala de espera de un dentista.

Transcurrieron diez minutos hasta que la recepcionista, una mujer cuarentona con un peinado que a Bukowski le recordaba a un mocho de fregona amarillo, asomó la cabeza por la puerta.

—Señor Bukowski —pronunció con tono nasal—, la presidenta le espera.

—Igual que yo —suspiró y se levantó.

La recepcionista hizo pasar a Bukowski por su reinado y le introdujo en el espacioso despacho de la señora Hagedorn-Seifert. La presidenta estaba sentada detrás de su mesa y levantó la mirada muy brevemente mientras él entraba al despacho. Bukowski sabía que el apellido Seifert hacía referencia al presidente del Tribunal Superior de Justicia y esposo. Siempre se ponía detrás de su apellido como un predicado. Fue más un convenio académico que un matrimonio, ya que la importante señora Hagedorn vivía entonces la mayor parte del tiempo en Berlín cuando trabajaba como secretaria en el Ministerio de Baviera, dedicada a los asuntos federales y europeos.

Bukowski radiografió a su coetánea, una pequeña y gruesa mujer de oscuro pelo rizado y supo inmediatamente por qué nunca le había dado ninguna importancia a la vida marital y por qué seguía soltero.

—Siéntese, comisario jefe de la Unidad de Crimen Organizado —ordenó la presidenta con su metálica e impersonal voz.

Bukowski se sentó en la acolchada silla frente a la pesada mesa de caoba y esperó pacientemente hasta que la señora concluyera su análisis de expedientes.

Elevó la mirada.

—Hemos recibido una queja de usted, comisario jefe, y reconozco que también considero sus procedimientos extraños al igual que el director de la Inspección policial de Weilheim.

—Llámeme simplemente señor Bukowski —contestó Bukowski—. No le doy ninguna importancia a los títulos.

El rostro de la presidenta mostró su rechazo.

—Como usted bien sabe, señor Bukowski, hay títulos a los que sí hay que otorgarles la importancia que merecen. Bueno, ¿cómo me puede explicar su comportamiento tan despectivo y poco corporativo?

Bukowski se encogió de hombros.

—Quizás me pueda informar primero de qué se trata. Entonces le explicaré mi comportamiento.

La señora Hagedorn-Seifert tomó un escrito de la carpeta de expedientes y se lo acercó a Bukowski.

—Ha intentado provocar la exhumación de un cura y para ello se ha basado en graves errores de tramitación de los colegas responsables en Weilheim. ¿No es necesario contar con razones jurídicas penales y sospechas fundadas para llevar a cabo este paso?

—Estoy trabajando en dos asesinatos del círculo eclesiástico y hay suficientes sospechas fundadas de que el cura en cuestión también fue asesinado. Los colegas de Weilheim y el forense competente trabajaron incorrectamente y el caso, mejor dicho, el cadáver solo se examinó superficialmente.

—¿No podía haber explicado sus motivos y no haber ensuciado nuestro nombre ante el Tribunal de Justicia? Comisario jefe, nosotros no trabajamos así, no juzgamos el trabajo de nuestros colegas sino que nos sometemos al derecho y orden. Le pido que se someta a nuestras directrices y a mi dirección interna. De lo contrario me veré obligada a iniciar recursos disciplinares contra usted.

—Señora Hagedorn —contestó Bukowski en voz alta—. Sé perfectamente cuando algo apesta y odio cuando nuestros colegas no trabajan bien y no ejecutan debidamente las pesquisas necesarias. Yo no soy el que se ha ganado un proceso reglamentario sino nuestros colegas y, sobre todo, el inteligentísimo forense que hace ya tiempo que tenía que haberse jubilado.

—Si me lo permite, yo soy la doctora Hagedorn-Seifert y en mi despacho no se habla fuerte. Ya he dicho lo que tenía que decir. Tenga cuidado Bukowski, no es la primera vez que le valoran negativamente. Sus métodos son bastante cuestionables y no tienen nada que ver con los tiempos actuales. O, ¿acaso cree que le retiraron de La Haya y le pusieron en mi servicio por ser tan buen compañero? Usted tuvo bastante suerte de que se le prometió que a su vuelta podría seleccionar su nuevo puesto de trabajo. Pero no olvide su categoría y tenga bien claro donde se encuentra. De lo contrario me conocerá bien.

Bukowski se levantó.

—Mire señora presidenta, sé perfectamente donde me encuentro. Aún me quedan tres años y usted no me puede echar. Por cierto, estoy soltero y deseo seguir siéndolo. No me interesa conocerla mejor.

La presidenta miró a Bukowski desconcertada mientras se marchaba.

—Que tenga un buen día —le deseó a la recepcionista que se había quedado sin palabras sentada detrás de su escritorio. Seguramente lo había escuchado todo.

En el camino de vuelta utilizó las escaleras. Se sentía liberado y su ánimo iba mejorando en cada escalón. Desde hacía tiempo tenía ganas de decirle a su jefa lo que pensaba de ella y hoy había aprovechado la ocasión para ello. Con una sonrisa entró en su brigada en la segunda planta.

Lisa Herrmann estaba sentada detrás de su mesa y elevó la mirada cuando Bukowski pasó por su lado.

—¿Qué? ¿No te ha sentado bien el encuentro? —comentó.

—Me siento estupendo —contestó Bukowski al pasar—. Siempre lo he dicho, el sitio de las mujeres es la cocina, no la oficina.

Desapareció y cerró la puerta de su despacho. Lisa Herrmann se quedó perpleja sin dar crédito a sus palabras.

Media hora más tarde se escuchó el fax que llegaba con la resolución judicial para la exhumación del párroco muerto de Wieskirch. Lisa Herrmann se levantó y sacó el papel de la bandeja de entrada. Con los ojos bien abiertos miró por encima el documento.

—No lo entiendo… Este hombre… ¿Cómo ha podido? —tartamudeó.

—Cuando hago algo, lo hago bien —afirmó Bukowski que había salido inadvertidamente de su despacho y tomó la decisión judicial de las manos de su compañera.

—Informa a la científica, quiero un fotógrafo en la tumba, ¿o tengo que hacerlo yo mismo?

Lisa Herrmann estaba totalmente asombrada. Su rostro adoptó un tono rojizo y sin palabras asintió.

—Mañana por la mañana a las diez en el cementerio y con puntualidad, a ser posible —ordenó Bukowski antes de volver a desaparecer en su oficina.

Con vergüenza Lisa Herrmann se sentó detrás del teléfono.

¿Había sido capaz de haber infravalorado a este pesado y colérico hombre mayor?

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

—… Y nos seguimos encargando de las tareas de excavación de la antigua guarnición romana —concluyó Jonathan Hawke su explicación ante sus compañeros más cercanos.

Tom miró a Yaara quien le respondió con un guiño.

—Yo, por mi parte, considero que este acuerdo es inaceptable —objetó Jean Colombare—. Sin nuestro trabajo el profesor Chaim Raful no hubiese descubierto el sepulcro. ¿Cómo puede ahora pretender un derecho exclusivo de posesión del hallazgo? Creo que este derecho nos lo hemos ganado todos y nos merecemos ese honor al igual que él.

Jonathan Hawke protestó:

—¿Es esto realmente un honor? Estuve hablando con Raful y me expuso sus razones. El odio que siente hacia la Iglesia romana es patológico y no tiene nada que ver con derechos reservados. Señoras y señores, si me preguntáis os contestaré que el profesor Chaim Raful está enfermo y cegado. Su odio hacia la Iglesia, tan prolongado durante años, le ha robado cualquier percepción objetiva de la realidad. No está interesado en absoluto en las realidades históricas, solo persigue un único objetivo: derrumbar los pilares del Vaticano. No quiero que se me asocie con él. Esto no tiene nada que ver con una investigación seria.

Gina asintió comprensiva.

—Entiendo tus reservas pero le sigo dando la razón a Jean. Es nuestro hallazgo. No nos puede excluir de esto. Al contrario, tenemos todo el derecho a seguir trabajando en este descubrimiento. Lo considero más necesario que nunca para poder alcanzar unas conclusiones objetivas y neutras.

—Para mí es demasiado tarde, no voy a participar en las tareas de investigación relacionadas con ese caballero. Es vuestra decisión la postura que toméis al respecto. Yo por mi parte continuaré por donde nos quedamos. Estamos en medio de los restos de una guarnición romana.

Los presentes se miraron entre sí. El silencio reinó durante unos instantes.

Moshav carraspeó.

—Yo he venido aquí para trabajar en la excavación de una guarnición romana —manifestó—. Hemos levantado cuatro zanjas y aún tenemos mucho trabajo que hacer. Yo, por mi parte, le concedo a Raful su caballero y que sea feliz con él. Yo me quedo aquí.

—Moshav tiene razón —sostuvo Tom—. Estamos solo al principio y las excavaciones están aseguradas para los próximos seis meses. Yo también me quedo.

Yaara asintió.

—Me quedo.

Jean miró con muchos interrogantes a Gina. Gina se mordía los labios.

—Hablaré otra vez con Raful. Está en deuda con nosotros. No entiendo que pueda borrarnos tan fácilmente de todo esto. ¿Sabéis que el recipiente que se encontraba en el sepulcro del caballero se parece mucho a las jarras de Qumrán? Creo que dentro se halla un rollo.

Jean mostró su acuerdo.

—Arqueólogos, buscadores de tesoros y aventureros han levantado casi toda Escocia para encontrar el citado tesoro de los templarios. Nosotros hemos encontrado un templario y un escrito en su tumba. ¿Quién nos asegura que en este rollo no se encuentren las indicaciones del legado de los templarios?

—¿El Santo Grial? —bromeó Moshav.

—Jean, no estás hablando en serio, ¿verdad? —contestó Yaara.

Jean se encogió de hombros.

—Mientras no sepamos lo que se encuentra en el sepulcro, considero que todo puede ser posible. Quizás Raful no odie tanto a la Iglesia como dice y todo sea una simple fachada. Podría ser.

Jonathan sacudió la cabeza.

—¿No vas demasiado lejos? —preguntó.

—Da igual —respondió Jean Colombare—. Juntos hemos levantado la sepultura y ahora quiero saber lo que contiene su interior. Punto.

Jonathan asintió.

—Estáis en vuestro derecho y no puedo ordenaros lo que tenéis que hacer. Por mi parte ya he tomado mi decisión. Vosotros podéis hablar con Raful por vuestra cuenta.

Gina asintió.

—Yo lo haré, os lo aseguro —respondió con certeza.

11

Jerusalén, museo Rockefeller, al noreste de la ciudad

La noche había caído sobre las casas y calles de la ciudad. Las vacilantes farolas solo iluminaban la vía Dolorosa. Las personas se retiraban a sus casas en busca de tranquilidad y el merecido descanso después de un caluroso día.

En la alejada ala oeste del museo Rockefeller, al noreste de Jerusalén, aún estaba prendida la luz. El profesor Chaim Raful trabajaba con mucho afán en el rescate de los escritos que se encontraban en el interior del ánfora de la tumba del caballero. La figura estaba sellada con una masa alquitranosa para proteger el interior de la humedad, aire y otras influencias del clima. El ánfora era de características similares a los típicos recipientes de la época helénica. Y los documentos se habían conservado del mismo modo que los escritos de Qumrán. Chaim Raful se acordaba perfectamente de cuando se investigaron las cuevas con los rollos en las ruinas de Qumrán, cerca del mar Muerto. Entonces tenía dieciocho años y participaba en dos expediciones. Al ser un joven científico quedó totalmente sorprendido y fascinado cuando se abrió la primera jarra y apareció el rollo de Isaías. Entonces la École Archéologique Française se encargó de proseguir con las excavaciones una vez que la administración jordana para la antigüedad hubo confiscado todos los hallazgos obtenidos hasta el momento. La École no era más que un simple ramal de la Iglesia católica-romana que tanto odiaba por ser la culpable de la muerte de sus padres. Chaim Raful pudo revivir sin dificultad como los soldados romanos del Gobierno jordano se abalanzaron contra ellos en su campamento, los trataron como animales y los montaron en camiones para abandonarlos como peligrosos delincuentes en medio del desierto. Se acusaba al grupo de Chaim Raful de haber robado tumbas y excavaciones no autorizadas. Casi lo procesan de no haber sido por la intermediación diplomática del cónsul británico. Había sido expulsado de la tierra de sus padres al igual que hacía unos años se echó a su pueblo de Europa, le habían robado sus hallazgos e identidad. Isaías fue un profeta de su religión y nadie tenía el derecho de interponerse entre él y su único dios. En esta ocasión no iba a permitir que llegaran tan lejos.

Orientó su flexo de trabajo y con el meñique asentó de nuevo las gafas correctamente sobre su nariz. Sin duda era el mismo tipo de cierre que el del ánfora de Khirbet. Agarró un cincel plano. La masa estaba endurecida de modo que temía que los márgenes se dañaran al raspar. Una gota de sudor corrió por su frente. Pensativo miró la hora en el reloj colgado encima de la puerta cerrada. Faltaba poco para medianoche. Utilizó de nuevo un cuchillo para el cierre del ánfora. Con un poco de presión pudo retirar parte de la masa endurecida compuesta por alquitrán y resina. A este ritmo le llevaría toda la noche poder sacar a la luz el secreto del recipiente. Sin embargo, tenía que tomarse todo el tiempo necesario ya que necesitaba que el ánfora quedara intacta para que no se hablara tanto de sus hallazgos como entonces, cuando presentó el primer plato a varios científicos seleccionados. El aplique se catalogó como una mala falsificación. En esta ocasión tendrían que creerle.

De nuevo volvió a quitar con un pequeño golpe parte de la masa que sellaba el ánfora. Meticulosamente recogió el polvo y las finas astillas en un cuenco. Ya tenía material suficiente para poder datar el hallazgo y poder convencer a los últimos incrédulos.

De repente, contrajo todos sus músculos. Escuchó un fuerte golpe en el pasillo. Prestó atención. ¿Quién podría estar ahí fuera? En esta parte alejada del museo Rockefeller no había ningún vigilante. La parte occidental solo incluía algunos laboratorios y una nave para el pequeño parque móvil del museo, compuesto por una cortadora de césped y un pequeño camión.

Con toda la intención, Chaim Raful se ocultó en esta parte del museo. Allí podría trabajar sin ser molestado.

De nuevo, un chirrido. La mano de Raful apretó con fuerza el cincel. Lentamente se dirigió hasta la puerta. Se encerró por dentro. Nadie podría entrar fácilmente. Pegó la oreja a la puerta y escuchó atentamente. Por un momento creyó haber percibido unos pasos por el pasillo. ¿Se estaría dando una vuelta el vigilante?

Los pasos desaparecieron. Chaim Raful respiró profundamente. De repente, escuchó un susurro frente a la puerta. Apresuradamente se giró y recogió todo lo que había esparcido sobre la mesa. Con las dos manos sujetó bien el ánfora. Por un pequeño pasillo desapareció hacia la habitación contigua. Entonces, con un fuerte estruendo cayó al suelo la puerta del laboratorio. Raful empezó a correr como nunca lo había hecho en su vida. Por una puerta lateral consiguió salir al exterior y llegó hasta la cercana valla. El corazón se le salía y la sangre golpeaba fuertemente sus venas. Solo se giró una vez antes de desaparecer en la oscuridad a través de una puerta lateral del cercado. Corrió y corrió hasta que sus fuerzas se lo permitieron. Se escondió en una oscura esquina entre dos casas. Ya habían llegado, antes de lo que esperaba. Sabía que la cacería solo acabaría cuando lo atraparan.

Füssen, cementerio, una mañana de un llovioso día

Llovía, toda la semana había hecho buen tiempo y justo hoy llovía. Maldiciendo el tiempo Stefan Bukowski subió el cuello de su abrigo.

—El cielo se ha puesto a llorar incluso antes de que hayamos empezado —observó Lisa Herrmann bajo su paraguas mientras miraba las oscuras nubes.

Los dos trabajadores del cementerio miraron dudosamente a Bukowski quien asintió para que empezaran con el trabajo. La tumba de Pater Johannes se encontraba al final de una fila de sepulcros, justo debajo de un abedul. Una pequeña pala excavadora pintada de amarillo estaba preparada para remover la tierra.

—Si tenemos suerte la tumba no se habrá roto todavía —explicó el director de la empresa funeraria a la que se le había encargado la exhumación.

—¿Cuánto tiempo puede aguantar entero un ataúd? —preguntó Bukowski.

—Depende de la calidad —respondió el jefe—. Aquí la tierra es ligera y el cura yace en un ataúd de roble auténtico. Buena calidad, se lo aseguro. Los hermanos no escatimaron en nada. Seguro que todavía no se ha roto.

Cuando la pequeña pala se colocó sobre la tumba haciendo retumbar la tierra, Bukowski se echó a un lado y se colocó debajo del abedul para resguardarse un poco de la lluvia. Se encendió un cigarro y le dio una profunda calada. Reflexivo miró a su alrededor. Su mirada quedó fija en una lápida. Una joven estaba allí enterrada. Tenía diecisiete años cuando el destino la sorprendió sin contemplaciones.

El jefe de los servicios funerarios se puso al lado de Bukowski. También se había encendido un cigarro.

—Fue espantoso —interrumpió sus sombríos pensamientos.

—¿Qué… qué quiere decir?

—La chica —contestó el jefe de la funeraria—. La atropelló un coche. Volvía en bicicleta del instituto. No tuvo escapatoria. El conductor de un Porsche la alcanzó mortalmente. No fue una bonita imagen. Una lesión cerebral traumática abierta. Pero pudimos recomponer a la joven.

—¿Recomponer? —repitió Bukowski.

—Quiero decir que pudo ser velada, aunque aquí no sea costumbre —informó el jefe de la funeraria—. Hay familiares que para despedirse de su ser querido tienen que verlo por última vez. Si no, no se quedan tranquilos.

Bukowski tiró la colilla a un montón de tierra que se había formado junto a la tumba del párroco.

—¿Recuerda cómo fue el sepelio del cura? Hubo familiares que desearon verlo antes de que…

—Antes de que lo enterráramos —terminó el jefe de la funeraria la pregunta de Bukowski con un ademán de negación—. No, yació en paz dentro del ataúd. Fue un gran entierro. Asistieron más de trescientas personas. El cura tenía muchos amigos y conocidos. Creo que vino una hermana suya de América expresamente para la ceremonia pero no la conocí. Los hermanos del convento pagaron el entierro.

El ruido de la pala cesó.

—Ya lo hemos conseguido —anunció uno de los trabajadores e introdujo un tablón de madera en la zanja.

El jefe de la funeraria agarró a Bukowski por el brazo y lo soltó delante del ataúd. Tenía razón, seguía intacto.

—Sacaremos el ataúd y lo limpiaremos aquí antes de transportarlo hasta Múnich.

Lisa Herrmann se colocó al lado de su jefe.

—Ahora estoy expectante, si tienes razón se armará un buen conflicto —afirmó.

—Esperemos a ver qué determinan los forenses —contestó Bukowski—. Pero apuesto mi encendedor de oro a que llevo razón.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Sin dejarse perturbar por el hallazgo del caballero, los trabajos de las excavaciones prosiguieron sin interrupciones. Tom, Yaara y Moshav tenían encargado obtener los resultados del yacimiento número cuatro. Pronto pudieron ratificar las suposiciones de los arqueólogos. Sobre la cripta se había mezclado la tierra. En vez de encontrar restos de cerámica, huesos o piedras en una disposición lógica, la sección se había convertido en un verdadero caos. Los pequeños fragmentos y la arcilla arenosa demostraban que la zona en torno al sepulcro del caballero no guardaba su estado original.

Sonaron las campanas de la cercana iglesia de la Magdalena. Tom se secó el sudor de la frente. Armado con un cucharón y un pincel, intentaba romper cuidadosamente la sección pieza a pieza y retirar el barro sin dañar ningún resto, ni ningún artilugio que se pudiera esconder entre los terrones de tierra. Sin embargo, en esta sección solo pudo encontrar arcilla molida que resaltaba entre la tierra marrón por su color rojizo.

—Se esforzaron mucho —murmuró—. Podemos olvidar esta sección. Retiraron toda la tierra y después la volvieron a rellenar.

Moshav se puso a su lado y contempló los terrones de tierra.

—Por mi parte yo también creo que es así, supongo que no vamos a encontrar algo interesante en medio de esta confusión.

Tom tiró el cucharón al suelo y se puso de pie.

—Pienso que excavaron toda la zona en el momento de construir la cripta. Las piedras son del mismo material y están talladas como las de los muros de otras secciones.

Yaara se peinó y se recogió el pelo en una trenza.

—¿Por qué iban a traer hasta aquí otro material? Querían enterrar a uno de los suyos y construirle un mausoleo. Tenían las piedras tiradas a su alcance. ¿Para qué trabajar en vano? Y finalmente cubrieron la cripta con la tierra que habían removido. Les daba exactamente igual lo que opinásemos de ellos mil años más tarde.

—¿Y cómo procedemos ahora? —preguntó Moshav.

—Hablaremos con Jonathan —propuso Tom—. Estamos excavando en vano, creo que deberíamos seguir hacia el Oeste, en dirección a la carretera. Si aquí se levantó un edificio, nuestros antecesores…

De repente, estridentes gritos y un ensordecedor estrépito acallaron las palabras de Tom que se giró para ver qué había sucedido. En la segunda excavación, solo a unos cien metros, reinaba un febril alboroto.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Yaara.

Tom corrió a la segunda excavación. Moshav y Yaara le siguieron.

—¿Qué ha ocurrido? —le gritó a Jean Colombare, a quien pudo reconocer entre el enjambre de trabajadores.

—Un encofrado ha cedido y la tierra se ha hundido.

—Dos hombres están atrapados bajo los escombros —gritó uno de los trabajadores y agarró una pala antes de desaparecer en la zanja.

—¡Maldición! —exclamó Tom y buscó igualmente una pala antes de abrirse camino entre todos los presentes y poder bajar al yacimiento junto a Moshav.

En el lateral opuesto se había soltado un gran tablero del encofrado y la tierra de atrás se había derrumbado.

La cabeza de uno de los trabajadores enterrados asomaba entre los escombros pero no se podía ver al segundo trabajador.

—¿Dónde está? —preguntó Tom a uno de los testigos.

Aparentemente se encontraba aún bajo los efectos del impresionante derrumbamiento, estaba pálido y no pronunciaba ninguna palabra, simplemente señaló al montón de tierra. Tom hincó la pala y empezó a retirar enérgicamente la tierra pero con cuidado para no dañar al desaparecido.

Moshav y otros dos trabajadores le ayudaron mientras que los demás rescataban al compañero que había quedado con la mitad del cuerpo enterrado. A Tom le pareció que había transcurrido una eternidad hasta que topó con algo blando. Tiró la pala a un lado y siguió excavando con las manos. Pronto apareció la parte superior del desaparecido. Moshav y los trabajadores se apresuraron y empezaron también a retirar la tierra con las manos. Cuando dejaron al descubierto la parte superior del cuerpo tiraron con todas sus fuerzas sacándolo de los escombros y lo tumbaron cuidadosamente sobre el suelo. Tom se inclinó hacia él y lo observó mientras le tomaba el pulso.

—¡Respira, gracias a Dios! —exclamó—. No tiene nada en la boca.

—Vamos a subirlo —propuso Moshav.

Tom asintió. Juntos lo llevaron por un tablón hasta el borde del yacimiento donde los presentes le ayudaron y lo tumbaron en el suelo.

Una ambulancia llegó del campamento.

Tom observó al segundo herido del accidente. El hombre estaba consciente y sentía un dolor inmenso en su pierna izquierda. Tom palpó el muslo y el hombre emitió un fuerte alarido.

Tom se levantó. Gina Andreotti, Aaron Schilling y Jonathan Hawke se habían aproximado hasta allí.

—¿Qué aspecto tiene? —preguntó con mucha preocupación Jonathan y miró fijamente a Tom.

Tom señaló al herido que se encontraba frente a él.

—Creo que solo se ha roto la pierna pero su compañero ha perdido el conocimiento.

La ambulancia se paró y el personal sanitario saltó fuera del vehículo.

—Esta excavación se encuentra bajo la influencia de una negativa constelación —suspiró Hawke.

Aaron Schilling examinó preocupado el encofrado.

—¿Cómo puede haber sucedido algo así? —murmuró.

—Se habrán soltado los tornillos —respondió Gina.

—Los tornillos están provistos de contratuercas, no se pueden soltar tan fácilmente.

—Entonces puede ser que la tabla del encofrado no estuviese bien atornillada —conjeturó Jean Colombare.

Aaron miró enfadado al francés.

—Yo mismo coloqué y atornillé la tabla del encofrado. Os aseguro que sé bien lo que puede pasar si la tierra se desploma.

No le contestaron. En silencio miraban como el personal sanitario llevaba a los dos heridos hasta la ambulancia.

12

Jerusalén, aeropuerto Ben-Gurion a mediodía

El sol brillaba con todas sus fuerzas cuando el Airbus A310 de British Airways aterrizó en la pista del aeropuerto de Ben-Gurion, cerca de Tel Aviv, según lo previsto en torno a las dos del mediodía. Cuando Pater Leonardo abandonó el avión tuvo la sensación de que le faltaba el aire. Pese a que había sustituido el negro hábito por ropa veraniega, el calor era insoportable. El racheado viento soplaba sobre la pista. Los trabajadores del aeropuerto ejecutaban pesadamente sus tareas. Odiaba tener que viajar por el mundo en contra de su voluntad pero el cardenal prefecto era su superior y no le quedaba otra opción. En el control de pasaportes, Pater Leonardo se identificó con el pasaporte de diplomáticos del Vaticano lo que le ahorró el control de seguridad. Desde el ataque a las torres gemelas de Estados Unidos no paraban de incrementarse los controles de seguridad. Una razón más por la que a Pater Leonardo no le agradaba viajar más allá de las fronteras europeas.

La Policía Fronteriza dirigió al padre a través de una cancela reservada exclusivamente para personal consular y diplomático con derechos especiales. Su equipaje fue el primero que pudo verse sobre la cinta transportadora. El personal de aduanas de esta sección también quedó impresionado por el pasaporte rojo de diplomático y por eso fue el primero en recoger su equipaje y salir, a través de las puertas correderas automáticas, a la climatizada sala de llegada. Puso su maleta en el suelo y miró alrededor. Pater Phillipo del convento de los Franciscanos le había prometido que le recogerían. La sala de llegada estaba repleta de gente pero no conseguía reconocer en ningún sitio a alguien con vestimenta eclesiástica. Agarró de nuevo su maleta y a través del tumulto de viajeros se dirigió a la salida.

Se paró de nuevo delante de la salida y miró hacia atrás. Finalmente se encogió de hombros y salió al exterior donde el sol resplandecía.

—¿Pater Leonardo de Roma? —le preguntó un hombre junto a la salida que contemplaba aburrido a los viajeros.

Pater Leonardo se sorprendió. Este hombre de gran barba negra y larga melena oscura, parecía más un vagabundo que el encargado de Pater Phillipo para recoger a un invitado.

Pater Leonardo colocó la maleta en el suelo y contestó con un temeroso «Sí».

—El padre me ha enseñado una foto suya —explicó el barbudo—. Debo llevarle hasta el convento. Pater Phillipo no ha podido venir a recogerle. Sígame, el coche está en el aparcamiento subterráneo.

Pater Leonardo se quedó pensativo por un momento. Finalmente suspiró, asintió y agarró su maleta.

—Espero que su coche tenga aire acondicionado.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

—No lo entiendo, no lo puedo localizar —exclamó Jonathan Hawke mientras ponía el teléfono móvil sobre la mesa—. Ya lo he intentado siete veces hoy.

—¿Cómo se encuentran los heridos? —preguntó Tom.

—Una pierna rota y una contusión pulmonar pero los dos se están recuperando bien —contestó Jonathan Hawke—. Tuvieron mucha suerte de que aguantara la segunda plancha del encofrado. Toda la excavación pudo haberse venido abajo.

—No entiendo cómo ha podido pasar algo así —observó Yaara—. Aaron trabaja muy bien, podemos confiar en él. Si dice que él mismo apretó los tornillos alguien tuvo que haberlos manipulado después.

—Quieres decir sabotaje —observó Gina.

—Llámalo como quieras pero esto no parece haber sido un simple accidente.

—¡Tonterías! —se metió en la conversación Jean Colombare—. Quizás un fallo del material, o la carga era excesiva. Sobre las paredes se ejerce una enorme presión. Esta capa de tierra tan suelta puede desplazarse con facilidad e incrementar la presión.

Moshav, con un ademán de negación, dijo:

—Si Aaron dice que la fuerza de los tablones del encofrado era suficiente no hay discusión. Es la cuarta excavación en la que trabajo con él y nunca ha pasado nada.

Jonathan cogió de nuevo su teléfono móvil, marcó el número de Raful y esperó un momento. Todas las miradas estaban fijas en él. Enfadado colgó y plegó el móvil una vez más.

—No contesta.

—Tiene otras cosas que hacer —dijo Gina irónicamente.

—Sigue siendo el director responsable de esta excavación —afirmó secamente Jonathan—. Tiene que estar informado del accidente.

—¿Lo has intentado ya en el Rockefeller? —preguntó Tom.

Jonathan asintió.

—No está allí, el laboratorio está vacío. Allí solo se encuentran el ataúd y el cadáver. Faltan el aplique y el ánfora.

Gina lanzó una mirada de cómplice a Jean Colombare.

—Está poniendo su botín a salvo —ironizó y sacó un pequeño bloc de notas del bolsillo de su pantalón—. Por suerte, hice un dibujo en mi libreta.

—¿Su botín? ¿Qué quieres decir? —preguntó Yaara.

—El ánfora es similar a los recipientes que fueron hallados en las cuevas de Qumrán —explicó Gina—. Apuesto mi Porsche que contiene un escrito. Un rollo procedente de la época del Qumrán o incluso de la época en la que Jesucristo paseaba por este valle hacia los jardines de Getsemaní.

—O un escrito de la época de los templarios con indicaciones del supuesto tesoro —añadió incrédulamente Jean Colombare.

—Estáis locos —protestó Moshav—. Sabéis perfectamente que no existe ningún indicio fundado sobre la existencia del tesoro de los templarios. No somos caballeros, somos arqueólogos. ¿O acaso queremos cazar fantasmas?

—Moshav tiene razón —afirmó Tom en defensa de su compañero y amigo—. Los templarios fueron aniquilados por su propia Iglesia. Perdieron todo, hasta su vida. Solo unos pocos pudieron escapar a un lugar seguro. Llevaron una vida discreta en la pobreza, mayormente, ya que sus perseguidores no cesaban de buscarlos. Quien hubiese podido esconder un tesoro en medio de esta agitación, hubiese sido muy afortunado, ¿no creéis?

Gina quiso rebatir la teoría de Tom.

—¿No os parece sospechoso que Raful desaparezca así, dejando el ataúd y el cadáver? Hay algo que no concuerda.

Jonathan Hawke negó con la cabeza.

—Ahora seamos realistas. Raful está cegado, es un viejo obsesionado. Seguro que piensa que hay una prueba dentro del recipiente que confirme sus retorcidas teorías. Seguro que aparece pronto, en cuanto se dé cuenta de que sus suposiciones no son nada probables. Mientras tanto continuemos con las excavaciones. Nuestro contrato aún está vigente. Yo ya he invertido de forma segura parte de la paga que nos han adelantado. No es que, precisamente, me esté haciendo joven y los días en la Tierra Santa son cada vez más calurosos. Así que cumplamos con nuestro contrato y prestemos más atención a nuestra seguridad.

—A pesar de todo, no estoy dispuesta a que se me excluya del descubrimiento de la tumba del templario —objetó Gina enfadada—. Quiero ver lo que hemos hallado, estoy en mi derecho.

Jonathan subió las manos apaciguando el tono.

—Yo no soy Raful, háblalo con él. Mientras tanto te necesito aquí.

Gina se levantó y se dirigió a la salida de la tienda.

—No entiendo cómo os dejáis despachar tan fácilmente por Raful. Si no se pone en contacto con nosotros mañana, yo misma saldré a buscarlo. No se va a librar de mí así como así. Os lo aseguro.

Jean Colombare también se levantó.

—Gina tiene razón —pronunció antes de girarse y seguir a la italiana—. Al menos en lo que a mí respecta.

—Habla completamente en serio —murmuró Tom—. Y, por lo que la conozco, no le irá nada bien al profesor si no hace lo que ella quiere.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, en la Maillingerstrasse

—Da igual cómo lo pintemos —afirmó Bukowski con decisión—. El párroco de Wieskirche también fue víctima de un asesinato, muy bien disimulado como un accidente de tráfico. Incluso si el forense hubiese actuado correctamente, en un examen rutinario no hubiese podido determinar la causa real de la muerte. Solo una vez que se dispusieron de las fotos del accidente, el profesor Stuck pudo reconstruir el accidente. La lesión del cuello que le provocó claramente la muerte no puede achacarse al accidente.

—Pero hay algo que no entiendo —contestó Lisa Herrmann—. Si los tres casos están relacionados, ¿cómo no quisieron disimular también la muerte del hermano Reinhard?

Bukowski apagó su cigarro y palpó de nuevo el paquete de tabaco. Lisa retiró con las manos la cortina de humo, se levantó y abrió la ventana.

—Deberías fumar menos. Cada vez que llego a casa tengo que lavar la ropa, apesta a tabaco, como si hubiésemos pasado el día en un bar —reprochó.

Bukowski sonrió.

—No me importaría mucho. Hace tiempo quise tener un bar pero no soporto estar mucho tiempo de pie.

Lisa torció el gesto.

—Entonces, ¿por qué se quiso exhibir muerto al hermano Reinhard después de haber sido torturado?

Bukowski se encendió un cigarro.

—El primer asesinato fue el de Pater Johannes. Aparentemente para conseguir la llave de la iglesia. Tuvieron cuidado con él porque no querían despertar ninguna sospecha. El hermano Reinhard se exhibió, como bien dices, porque supongo que su muerte debe ser una advertencia. Y el sacristán, simplemente, tuvo mala suerte.

Lisa miró pensativa hacia la Marsplatz. Numerosas personas pasaban por allí para dirigirse al hospital de al lado.

—Con todos mis respetos —respondió—. Un buen ladrón hubiese abierto en pocos segundos con una ganzúa la puerta trasera de la Wieskirche. ¿Y a quién tienen que advertir con el asesinato del hermano Reinhard? No lo entiendo.

Bukowski dio una fuerte calada al cigarro, se echó hacia atrás y dejó que el aire saliera lentamente por su nariz.

—Bien, la cerradura de la iglesia no hubiese sido un gran inconveniente para profesionales —ratificó la objeción de Lisa—. Quizás el párroco sabía algo importante para él o los asesinos. O nadie debía enterarse que habían robado en la iglesia…

—Entonces descartemos ladrones de iglesia —añadió Lisa.

Bukowski asintió con reconocimiento.

—Muy inteligente. Deberíamos inspeccionar de nuevo la iglesia. En todas las películas de policías hay un pasadizo o escondite secreto dentro de las iglesias. Quizás hemos pasado por alto algún detalle.

Lisa sonrió perspicazmente.

—La Policía Científica ha inspeccionado bien la iglesia, así como nuestro personal, y ahora piensas que puedes encontrar algo que no vieron los especialistas. ¿No te estás valorando demasiado, señor?

—Buscaron huellas —contestó Bukowski con sequedad—. Además, al conserje y a su mujer no les hicimos las preguntas adecuadas. Me gustaría saber si el padre hizo obras cuando llegó a la iglesia.

Sonó el teléfono. Bukowski se incorporó y atendió la llamada. Tras una breve conversación, colgó mientras Lisa lo contemplaba con curiosidad.

—Nuestros colegas han encontrado a un pastor que vio algo muy cerca de la iglesia la noche anterior al asesinato.

—¿Qué vio?

—Tú conduces, te lo cuento por el camino.

—¿A dónde?

—A Steingaden —contestó Bukowski—. ¿O no te interesa lo que tiene que contarnos el pastor?

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

A pesar del insoportable calor, el hombre portaba un oscuro traje. El botón del cuello de la camisa lo tenía bien cerrado y la corbata burdeos no mostraba ninguna imperfección en el centro de su pecho. Apareció poco antes de la cena con un oficial de la policía, llevaba una carpeta de cuero negro bajo el brazo, presionada fuertemente contra su cuerpo, como si dentro escondiera la joya de la corona británica. Sin mucho interés preguntó por el profesor Raful. Tom le dio a entender que hacía varios días que no veía a Chaim Raful y que el profesor Jonathan Hawke era el encargado de la dirección de las excavaciones in situ.

—Entonces, llévenos hasta él —contestó el oficial de policía.

Tom los condujo hasta la gran tienda en la que normalmente se reunía su equipo y se fue a buscar al profesor. Lo encontró junto a Aaron en la segunda excavación.

—¿Un policía y un funcionario? —repitió Hawke pensativo cuando Tom le anunció la visita—. ¿Han dicho qué desean?

Tom negó con la cabeza.

—Ni una palabra.

Hawke miró una vez más a su alrededor antes de entrar a la tienda.

El hombre del traje estaba de pie frente a la gran pizarra sobre la que se había colgado una foto aérea de las excavaciones. Se giró y miró despectivamente a Hawke.

—¿Usted dirige la excavación? —preguntó.

Hawke asintió.

—Efectivamente. ¿Qué desea?

—Soy Benyamin Yassau de la Oficina Estatal para la Antigüedad. Estoy encargado de informar sobre el mantenimiento de las disposiciones de seguridad de las excavaciones. Ha habido un accidente, ¿cierto?

Hawke asintió.

—Tenemos que comprobar los procedimientos —prosiguió Yassau—. Tal y como he escuchado no ha sido el único accidente.

—Escúcheme señor Yassar —contestó fuertemente Jonathan Hawke.

—Yassau, Benyamin Yassau.

—Bien, señor Yassau —continuó Hawke—. Tuvimos un accidente porque la placa del encofrado cedió por motivos inexplicables. Dos hombres resultaron heridos. Le aseguro que aquí le concedemos muchísima importancia a la seguridad de nuestro personal y nadie accede a los yacimientos sin adoptar previamente todas las medidas de seguridad.

—Pero a pesar de todo se produjo un accidente —objetó el funcionario.

—Sí, desgraciadamente —contestó Jonathan Hawke muy enfadado—. Aún no podemos explicarnos cómo ha sucedido.

—Quizás sus medidas de seguridad son insuficientes. Nos gustaría comprobar las excavaciones. Mientras tanto debe interrumpir los trabajos. Tenemos nuestros procedimientos.

La cara de Jonathan se encendió de rabia pero tuvo que morderse la lengua para no hacer ningún comentario hostil. Los modos de este hombre, su mirada despectiva y el tono de desaprobación de sus comentarios le hervían la sangre. Respiró profundamente. Incluso cuando las palabras de Yassau merecieran un reproche sabía que solo malgastaría sus energías.

Este hombre era un funcionario y, tal y como se presentó, consideraba los procedimientos y su encargo una misión divina. Nada le haría cambiar de opinión e impediría la ejecución de sus comprobaciones.

—Pesima tempora plumiare leges —suspiró Hawke y desplazó hacia un lado la cortina de la entrada de la tienda.

13

Convento de los franciscanos del Flagellatio, en la Ciudad Vieja de Jerusalén

—Por supuesto que aquí también se habla de las excavaciones bajo el monte de los Olivos en el valle del Cedrón —explicó Pater Phillipo—. Desde hace tiempo se supone que en las cercanías de los yacimientos se deben de hallar más utensilios de la época de la ocupación romana. Según he escuchado han encontrado la tumba de un caballero cristiano. Hasta ahora no se ha confirmado nada oficialmente pero se rumorea. A veces, Jerusalén parece un pueblo.

—Roma se preocupa —tomó la palabra Pater Leonardo—, porque el tal profesor Raful busca pruebas que puedan derruir los pilares de la Iglesia. ¿Por qué está tan obsesionado con este tema?

Pater Phillipo sonrió con compasión.

—Chaim Raful es un hombre viejo cegado y amargado. Responsabiliza a la Curia de la muerte de sus padres que sucumbieron en el holocausto. Se dice que su familia se refugió de los nazis con un grupo de judíos en un asilo de la Iglesia, pero el obispo de entonces los envió a todos a un campo de concentración donde murieron. Él fue el único que sobrevivió.

—Eso aconteció en otra época —contestó Pater Leonardo—. Entonces la oscuridad cayó sobre la Tierra afectando, sobre todo, a la comunidad judía de la Alemania nazi. No creo que los esbirros de Hitler se hubiesen parado ante la resistencia de la Iglesia. Algunos obispos y párrocos colaboraron con el régimen para librarse ellos mismos de la destrucción.

Pater Phillipo prosiguió:

—Para él no hay ninguna otra razón. Considera que la Iglesia tiene la culpa de la muerte de su familia. Descarta cualquier otro motivo.

Pater Leonardo se levantó y miró por la ventana que daba directamente a la calle de la Nueva Puerta. Un grupo de turistas japoneses, armados con cámaras de fotos, que paseaba por la calle, se paró brevemente, contemplaron y fotografiaron el convento, las inmediaciones y la Nueva Puerta antes de proseguir la ruta y desaparecer entre las callejuelas de la próxima esquina.

—El cardenal prefecto desea que algunos de nuestros científicos de la École participen en las tareas de excavación —informó Pater Leonardo—. La Curia le otorga un gran significado a estos yacimientos y quiere que se le informe de cualquier avance de los trabajos a la falda del monte de los Olivos.

—Ya lo sé —contestó Pater Phillipo.

—¿Me podéis ayudar?

—Cada vez lo tenemos más difícil —contestó Pater Phillipo—. Con la anexión del este de Jerusalén a Israel y la mano protectora de Estados Unidos, la influencia de la Iglesia en la Administración Pública ha ido perdiendo fuerza. Pero siempre hay formas y contactos. No obstante, veo una posibilidad a través de la Oficina Estatal para la Antigüedad que autoriza y supervisa todas las tareas de excavación en y alrededor de Jerusalén. El custos ya hizo ejercer su autoridad en el pasado. Esta noche después de la misa nos reuniremos con un funcionario de alto rango para presentarle nuestra petición.

—¿Esta noche?

—No tenemos tiempo que perder —replicó Pater Phillipo—. Aparentemente el profesor ha encontrado un hallazgo realmente importante que sostiene su teoría. No esperará mucho para dirigirse a la opinión pública.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

El sol de la tarde seguía calentando con fuerza la tierra. El funcionario de la Oficina para la Antigüedad seguía ocupado con las comprobaciones de la segunda excavación. Al menos, había accedido a que no se interrumpieran los trabajos de las otras tres secciones tras haberse asegurado de que se cumplía con todas las medidas de seguridad reglamentarias.

Entre tanto se habían puesto al descubierto unos muros de unos cincuenta centímetros de altura junto a un canal de agua. Se encontraron algunas losas procedentes de un baño romano.

—Si suponemos que aquí estaba la entrada, entonces ahí tenemos el apodyterium o vestidores —dedujo Moshav y señaló una parte del muro—. Aquí se encontraba el tepidarium que más atrás se conectaría con el caldarium. Ahí tenemos que seguir excavando un poco.

—¡Un poco! —contestó Jean Colombare—. Casi un tercio de toda la construcción está todavía bajo los escombros. Aaron tiene que proporcionarnos aún una gran cantidad de madera.

—Seguimos mañana temprano —propuso Tom y bostezó—. Estoy muy cansado y tengo hambre.

—Quizás deberías dormir por las noches —se rio Moshav.

—¿Qué quieres decir?

—Si no puedes descansar por las noches díselo a Yaara.

Tom pellizcó a Moshav quien soltó un pequeño quejido.

Jonathan Hawke se dirigió al campamento con pasos pesados a través del polvoriento camino. Gina y él habían estado en el museo Rockefeller para hablar con Chaim Raful e informarle sobre el accidente y las inspecciones. Había estado intentándolo por teléfono durante varios días pero no había conseguido localizar a Raful.

—¿Lo habéis encontrado? —preguntó Tom sin rodeos.

Jonathan Hawke negó.

—No le han visto desde hace dos días. Gina está fuera de sí. El sarcófago, el cadáver del caballero, su equipamiento, todo está almacenado allí, solo faltan el aplique y el ánfora. Seguro que Chaim se los ha llevado.

—Con toda probabilidad se ha retirado para preparar su gran aparición —presumió Moshav.

—Quizá tengas razón —contestó Jonathan reflexivo—. Es raro que nadie sepa dónde está. En Tel Aviv no se sabe nada de él.

—Y, ¿dónde está Gina? —preguntó Tom.

—Se ha quedado en la ciudad —contestó Jonathan Hawke—. Quería comprar un par de cosas.

Jean Colombare señaló hacia las excavaciones.

—Sé que ahora no es un tema prioritario pero necesitamos más material. Tenemos que ampliar la zanja unos dos metros. Creo que Aaron debería ir a por material de construcción para que podamos empezar mañana.

Jonathan giró la cabeza y miró en dirección a la segunda excavación donde Aaron y el funcionario de la Oficinal Estatal para la Antigüedad continuaban con las inspecciones.

—Espero que Aaron tenga tiempo. Este Yassau es muy meticuloso. La inspección puede durar bastante y dentro de un par de horas oscurecerá.

—¡Dios mío! —protestó Jean Colombare—. Lo pasado ya no tiene remedio. Aaron no tiene ninguna culpa. Todos sabemos que podemos confiar en él. Seguro que solo ha sido una mala jugada del destino.

—Eso díselo a Yassau y no a mí —contestó Jonathan Hawke—. Nos vemos en la comida.

Hyères, sur de Francia, en la place Massilion

Respiraba con dificultad. La subida le había supuesto un gran esfuerzo y sentía sus pesadas piernas. Desde hacía años no había practicado ningún deporte, se podía reconocer claramente por el estado de su barriga. El cardenal Borghese llevaba unos pantalones oscuros, una veraniega camisa de cuadros y un sombrero de paja. Con este atuendo nadie se hubiese podido imaginar que se trataba de un representante eclesiástico de alto rango.

—Hace mucho calor hoy, mi querido Pierre —suspiró el cardenal Borghese.

El acompañante de Borghese, Pierre Benoit, lucía un veraniego pantalón beige y una camisa blanca. Un sombrero de paja le protegía de los rayos del ardiente sol del sur de Francia.

—Entonces, hacemos una parada en el camino —contestó Benoit y señaló a una de las numerosas terrazas repletas de sillas y grandes sombrillas frente a la iglesia de los templarios.

—Buena idea —contestó Borghese y buscó un sitio libre bajo una sombra.

Cuando se sentaron apareció una joven camarera con una camiseta que le dejaba el ombligo al descubierto. Borghese se quedó mirándola insistentemente. Benoit contempló como Borghese pidió un capuchino con mucha teatralidad.

—La carne fresca atrae a los mayores —pronunció tras pedir un vaso de agua.

La joven se marchó apresuradamente y desapareció dentro de una de las cafeterías del lugar.

El cardenal Borghese sonrió.

—No, querido Pierre. Desde hace años la renuncia es mi credo. Lo único que me sorprende es el descaro con el que se exhibe la juventud de hoy en día.

—Descaro es una cosa pero lo que realmente me preocupa es que nuestra juventud desecha cada vez más los valores religiosos.

La camarera apareció de nuevo con una bandeja. Con una amable sonrisa colocó en la mesa el pedido.

—El único vicio en el que he caído es en la pintura roja y el poderoso motor de mi coche.

—¿Has hecho otra vez este largo viaje con tu coche deportivo?

El cardenal Borghese sonrió.

—Y lo he disfrutado.

Pierre Benoit miró hacia la semicircular torre de la iglesia de los templarios.

—Las últimas huellas de una gran sociedad que entregó su vida a Dios y a una creencia —pensó en voz alta.

—Una sociedad de guerreros que no se enfrentó a la decadencia y al paganismo del mundo. Al final perdieron su sitio y se regocijaron en el mal. Hace mil años, ¿cómo pudo devenir en algo así?

El cardenal Borghese tomó un sorbo de su taza. Profusamente torció el gesto.

—Amargo, amargo y flojo. La nata de la cima, malísima. Los franceses nunca aprenderéis a hacer un buen capuchino.

—¿Qué reparos tiene con su café, querido amigo? —preguntó Benoit.

—Un capuchino debe estar fuerte pero no amargo. Debe saber un poco a cacao y el café se debe mezclar con una aireada espuma láctea para que se convierta en una composición de resuelto aroma con la naturalidad de la leche y la brisa del mar. Así tomamos los italianos el capuchino. No lo batimos con nata artificial, ni llenamos la taza hasta el borde de agua.

—Entonces, debería haber pedido otro café —observó Benoit—. El café francés es distinto.

—Está bien, querido amigo —concluyó Borghese—. ¿Cómo andan las cosas en Jerusalén?

Benoit se acercó inclinándose sobre la mesa.

—Las cosas van despacio —murmuró— pero en buen camino.

—Me alegra escuchar eso. Israel es un país dividido y Jerusalén un polvorín que en cualquier momento puede explotar.

—¿Qué diría Jesús si hoy volviera a nacer? —se santiguó Pierre Benoit—. Galilea, la tierra de sus padres, está destruida por la guerra civil. Los cristianos fueron perseguidos y los islamistas preparan desde allí sus ataques a Israel. A diario mueren mujeres y niños, inocentes y culpables.

—«Por mi vida, oráculo del Señor Yahveh, que yo no me complazco en la muerte del malvado, sino que en que el malvado se convierta de su conducta y viva».

—Las citas sirven de poco. Los días sin Dios aparecieron hace mucho y el Señor no nos da ninguna señal.

El cardenal Borghese desplazó a un lado su taza de café.

—Tiene mucha razón, querido amigo. Ahora me gustaría visitar la casa del Señor y rezar. ¿Desea acompañarme?

Pierre Benoit puso un billete debajo de su vaso y se levantó.

—Recemos juntos. Cada voz que se eleve será de gran utilidad para que Dios nos escuche.

—No podemos abandonar Jerusalén, nunca —dijo el cardenal y siguió a Pierre Benoit hacia la iglesia.

Jerusalén, calle Ben-Yehuda

Quería sentirse de nuevo como una mujer. Por este motivo se había separado de Jonathan Hawke tras su visita conjunta al museo Rockefeller y estaba en la calle Ben-Yehuda, la zona peatonal de Jerusalén, delante de las puertas occidentales de la Ciudad Vieja. Aquí Jerusalén era una ciudad como podía ser cualquier otra. Con sus tiendas, bares y cafeterías casi se podía olvidar el polvorín en el que se hallaba inmerso.

Gina había estado comprando en tres tiendas. Además de un par de productos básicos como pasta de dientes y jabón, buscó un perfume adecuado para su personalidad en una de las numerosas perfumerías. Dolce & Gabbana Feminine la convenció. «Por fin podré oler como una mujer, pensó, y no al sudor del duro trabajo bajo el fuego del sol». Después de haber adquirido dos frascos, inició el camino de vuelta. Se sentó en una cafetería cerca del hospicio alemán.

Miró alrededor. La calle estaba repleta de personas. Gina bebió su expreso y miró el reloj. Ya era hora de buscar un taxi al otro lado de la abarrotada zona peatonal. Mañana le esperaba un duro día de trabajo. Se levantó y se escabulló entre la multitud en dirección a la calle King-Georg hasta que finalmente, en Ben-Hillel, pudo torcer hacia el Parque de la Independencia. De repente se giró y una vez más, su mirada se clavó en un apuesto hombre, alto, en torno a los treinta y cinco, que le seguía a poca distancia. El hombre era de tez morena y pelo negro. «Podría ser perfectamente un italiano», pensó. Hacía mucho tiempo que no había estado con un hombre y, sinceramente, este era su tipo. Lo miró fijamente antes de desaparecer detrás de la esquina.

Cuando cruzó el parque, quedó detrás de sí el barullo y ajetreo de la calle Ben-Yehuda. Seguro que encontraría un taxi en la calle David-Hamelech.

14

Steingaden en Pfaffenwinkel

Fronreiten se llamaba el pequeño pueblo de la localidad de Steingaden, compuesto por no más de algunas casas y unas granjas dispersas entre un espeso verdor. Allí apareció a mediodía Stefan Bukowski para reunirse con el pastor Alois Higl a las afueras, en medio de un prado.

—Vaya siempre en dirección Schobermühle —le había dicho Higl por teléfono—. Allá donde estén las ovejas me encontrará.

Lisa conducía el oscuro BMW y ya era la cuarta vez que intentaba encontrar la calle que llevaba a Schobermühle.

Nerviosa miró de lado a Bukowski quien descansaba junto a ella, con los ojos abiertos y sin participar.

—Tendrías que haberle pedido que te describiera el camino un poco mejor —protestó.

—Si hubieses tomado la calle correcta —contestó Bukowski y miró por la ventana del copiloto.

Prados y arrozales les rodeaban.

—Vamos mal por aquí —se quejó Lisa.

La estrecha carretera había dado paso a un camino de campo sin asfaltar.

—Sigue conduciendo —ordenó Bukowski.

Lisa hizo un ademán de negación y pisó el acelerador. El BMW dio un pequeño salto. Llegaron hasta un pequeño bosque que se acababa a unos cien metros. En el prado que le seguía pastaban un par de vacas.

—Llama de nuevo —le rogó Lisa Herrmann.

Bukowski señaló con el índice al lado opuesto, donde se veían docenas de ovejas.

—¿Qué me dices? —presumió.

—Tuerce a la derecha.

—No puedo cruzar por medio del prado —le contradijo Lisa.

—Entonces déjame que me baje —replicó Bukowski.

Lisa frenó el coche para que Bukowski pudiera salir sin problemas.

—Por favor, jefe.

En cuanto se bajó, aceleró y se marchó a gran velocidad.

Bukowski negó con la cabeza.

—Los jóvenes de hoy, solo piensan en correr —dijo una voz a sus espaldas.

Bukowski se giró. El pastor estaba de pie al margen de la carretera siguiendo al coche con la mirada. Un gran perro negro estaba tumbado a sus pies y miraba hacia las ovejas.

—Busca un aparcamiento —explicó Bukowski.

—El más próximo está en la B17, a un par de kilómetros de aquí —contestó el pastor—. ¿Es usted el señor Bukowski?

Bukowski asintió.

—Señor Higl, si no me equivoco.

—Exacto. Usted desea saber lo que vi en la noche del jueves cerca de la Wieskirche.

—Precisamente por eso estoy aquí.

—El mundo, qué mal está —recuperó la palabra el pastor—. Los ladrones ya roban hasta en la casa de Dios. Mal, muy mal y hostil.

—Usted vio un coche —interrumpió Bukowski la verborrea del hombre.

—Sí —confirmó el pastor—. Estaba con las ovejas en mi prado, al este de Wies. Ya era de noche cuando hice mi ronda. Entonces vi un coche parado en medio del camino y no había nadie dentro.

—¿Se acuerda de qué coche era?

El pastor buscó en el bolsillo superior de su peto azul.

—Un momento —dijo Higl—. Soy muy malo para recordar cifras pero lo anoté. Era un Mercedes negro. Un coche caro. La matrícula era amarilla, no era alemana.

—¿Amarilla?

—Ah, aquí está. La matrícula es 347 HG 13. Fondo amarillo. Llevaba una linterna conmigo. Tiene que ser de Francia. Al menos, había una F justo al lado de los números.

—Francia —repitió Bukowski reflexivo—. ¿Está seguro?

—Totalmente —respondió Higl—. Ya tengo sesenta y cuatro pero sé perfectamente lo que veo. Además, me pareció bastante extraño ver el coche y, por eso, anoté la matrícula. Nunca se sabe.

—Hizo muy bien. ¿Cuándo vio exactamente el coche?

—Dos veces —contestó—. La primera vez alrededor de las diez y la segunda vez una hora más tarde. A la mañana siguiente ya no estaba.

—¿A qué hora de la mañana siguiente?

—A las ocho.

—Me gustaría ver exactamente donde se encontraba el vehículo —prosiguió Bukowski—. ¿Tiene tiempo? ¿Puede enseñarnos el lugar?

Higl señaló hacia sus ovejas.

—Se apañarán sin mí durante una hora pero no tengo coche.

Le llevamos nosotros.

Lisa Herrmann venía andando por el camino. Se secó el sudor de la frente.

—Maldición, he tenido que ir casi hasta el final del camino para poder aparcar.

—Pues ya puedes ir de nuevo a por el coche —contestó Bukowski—. Ya hemos terminado aquí.

La piel de Lisa se encendió de enfado.

Jerusalén, al este del monte del Templo

El decano Yerud sonrió amablemente cuando estrechó su mano con la de Jonathan Hawke, quien no pudo ocultar su sorpresa ante la inesperada visita nocturna.

—No sabía que…

—Está bien —contestó el decano y señaló hacia su acompañante—. Le presento a Pater Phillipo. Él también es arqueólogo y estaría encantado de poder participar en los trabajos que se están realizando aquí. La Oficina Estatal para la Antigüedad ya nos avisó de su visita pero no hemos podido ponernos en contacto con el profesor Raful.

Jonathan Hawke ofreció asiento a sus dos visitantes. Pater Phillipo observó la espaciosa tienda.

—Nosotros tampoco sabemos dónde se encuentra el profesor Raful. Desde hace dos días es como si se lo hubiese tragado la tierra.

El decano Yerud asintió.

—Así es él algunas veces. Un poco especial pero un buen científico. Aunque no estaría precisamente contento de su presencia, honorable Pater.

Pater Phillipo hizo un gesto de rechazo con la mano.

—Conozco sus reservas contra Roma. Pero no estoy aquí como representante de la Iglesia sino como científico e investigador de la Antigüedad, al igual que usted. Para mí es un gran privilegio poder ser informado sobre los avances de las excavaciones. Se dice que aquí se ha descubierto la tumba de un caballero.

Hawke sonrió.

—Un caballero de las Cruzadas de principios del siglo XI. Se llamaba Renaud de Saint-Armand. Una compañera ha podido determinar que su nombre pertenecía a una familia noble de Hautefort. Era miembro de la Orden de los Templarios y participó en la primera Cruzada. Puede que sea incluso uno de los primeros nueve templarios que se congregaron alrededor de Hugo de Payens. A diferencia de muchos de sus compañeros de lucha, él permaneció aquí, en la Tierra Santa.

—Suena extremadamente interesante —expresó el padre—. Dicen que han llevado el sarcófago al museo Rockefeller, ¿cierto?

Hawke asintió.

—El profesor Chaim Raful deseaba encargarse de la investigación derivada de este hallazgo casual. Nosotros seguimos con nuestro trabajo aquí poniendo al descubierto la guarnición romana de la época de Jesucristo.

—La herencia de los romanos es muy prolija en esta tierra —ratificó el padre—. En cambio, no se había encontrado la tumba de ningún caballero en buen estado. Puesto que mi investigación científica se dedica a las Cruzadas y, por ello, me ha liberado Roma, para mí supone una excepcional ocasión poder participar en su hallazgo. Queda totalmente claro que se trata de una investigación de la Universidad de Bar-Ilan y no de la École o de la Oficina para la Antigüedad. Le ruego que no se oponga a esta petición.

Hawke pensó en las palabras de Raful sobre la Iglesia y las excavaciones en las ruinas de Qumrán.

—Yo solo soy el científico encargado de la ejecución in situ —contestó diplomáticamente—. Chaim Raful es el director y deben hablarlo con él.

El decano Yerud levantó la mano en ademán de calma.

—Estimado señor Hawke, la Universidad de Bar-Ilan es la casa del conocimiento y no los servicios secretos. Puede, tranquilamente, dejar de preocuparse por el profesor Raful. Seguro que le chirriarán los dientes pero finalmente aceptará mi decisión. Pater Phillipo es un colega y no trabajamos en competencia. No estaría nada bien.

Hawke se encogió de hombros.

—Por mi parte, Pater Phillipo puede participar en nuestras excavaciones. Nos alegra recibir cualquier tipo de ayuda. Cada persona del equipo tiene una tarea bien definida.

Phillipo sonrió.

—Acataré sus instrucciones, profesor Hawke. No es ningún problema.

—Entonces, bienvenido al equipo —contestó Jonathan Hawke.

Jerusalén, convento del Flagellatio, en la Nueva Puerta

Pater Leonardo se sentó en el cómodo sofá y agarró el auricular del teléfono acercándolo a su oído.

—Todo marcha a favor nuestro, su eminencia —anunció con una sonrisa de gran satisfacción.

—A mí me han llegado noticias bien distintas —replicó el cardenal prefecto—. Me han dicho que el profesor ha desaparecido.

La sonrisa del rostro de Pater Leonardo se esfumó rápidamente. Se sorprendió enormemente pero intentó disimularlo. ¿Por qué sabía el cardenal prefecto que Chaim Raful había desaparecido?

—Pater Phillipo… va a participar inmediatamente en los trabajos de excavación —informó Pater Leonardo con premura—. Seguro que el profesor aparecerá pronto. Es cuestión de tiempo.

—También el día del Juicio Final es cuestión de tiempo —protestó el cardenal prefecto—. Quiero saber dónde se esconde Raful y en qué está trabajando. Debe haber algo en el sarcófago extremadamente importante para Raful y puede dañar considerablemente a nuestra Iglesia. Raful tiene que aparecer inmediatamente. ¿Me ha entendido?

Pater Leonardo se frotó el cuello con la mano. A pesar del frescor que reinaba en las habitaciones de alto techo del convento, se sintió muy acalorado. Una gota de sudor descendió por su cuello.

—Me ocuparé de ello inmediatamente, su eminencia.

—Usted se ocupa de todo pero siempre se presenta ante mí con las manos vacías —le reprochó el cardenal prefecto—. Tengo que poder confiar en mis colaboradores. La Iglesia no puede permitirse seguir perdiendo fieles. Quiero que haga todo lo que esté en sus manos para encontrar al profesor y contarnos lo que está tramando. Espero que me haya entendido de una vez por todas.

No se podía ignorar la contundencia de las palabras del cardenal prefecto.

—Le aseguro, su eminencia, que me haré cargo de este problema con todas las fuerzas que estén en mis manos.

—Eso espero —concluyó el cardenal prefecto la conversación telefónica.

Pater Leonardo permaneció sentado en el sofá durante un tiempo sin parar de pensar. ¿Cómo podría encontrar al profesor en este país extranjero? Tenía que ocurrírsele la forma.

Steingaden, alrededor de la Wieskirche

—Tan tarde y ya tenía que haber terminado hace un buen rato —se enfadó el colega de Bukowski de la Policía Científica.

—Primero la obligación y después la devoción —contestó Bukowski y le dio una calada a su cigarro.

El colega de Bukowski torció el gesto, agarró su maleta y desapareció detrás de la cinta rojiblanca que precintaba el lugar.

El pastor encontró inmediatamente el lugar donde había visto el coche la noche del asesinato. De hecho, como no había llovido en los últimos días aún se podía ver una huella de neumáticos. Después de haber inspeccionado superficialmente la zona, Bukowski ordenó a Lisa que trajera a los servicios de la científica para la obtención de pruebas en el pequeño bosque a apenas un kilómetro de la iglesia.

Antes de que Lisa condujera de nuevo al pastor hacia su rebaño, el hombre contó que había un atajo por el bosque que llevaba directamente al prado junto a la iglesia. Es posible que los asesinos utilizaran este camino para escapar. Bukowski esperaba que los perros pudieran recorrer esta ruta. Quizás se encontrara algún indicio, una prueba, quizás el arma o cualquier otro detalle que lo acercase a los asesinos.

Aún faltaban tres horas para que oscureciera, antes de que el sol desapareciera por las colinas.

Bukowski contemplaba a un lado el ajetreo de sus compañeros. Lisa Herrmann había dejado al pastor con sus ovejas y ya había vuelto.

—La Europol comprobará la matrícula —pronunció—. Los dos últimos números…

—Ya sé, corresponden al departamento Bouches-du-Rhône del sur de Francia —terminó Bukowski—. He estado allí de vacaciones un par de veces.

Un uniformado funcionario con un perro pastor negro se dirigió a Bukowski. Llevaba una pequeña bolsa de plástico en sus manos.

—Hemos encontrado esto a menos de cien metros de aquí, justo al lado del atajo, en un arbusto —informó el funcionario.

Bukowski cogió la bolsa de plástico. Lisa se aproximó y miró la bolsa por encima de los hombros de Bukowski cuando la elevaba.

—Es el envoltorio de un caramelo —observó Lisa.

—Sí —contestó Bukowski.

—Puede que lleve mucho tiempo aquí, ¿no? —dedujo Lisa.

Bukowski negó con la cabeza. Elevó la bolsa hacia la luz del sol.

Sucreries, Le Mule —leyó en voz alta—. Dulces del Molino.

—¿Francés? —murmuró Lisa.

—Claramente, llévalo al servicio de análisis de pruebas.

15

En algún lugar al sur de Jerusalén

Se despertó de su piadosa inconsciencia. Un velo rojo cubría sus ojos. Un dolor insoportable se había adueñado de sus muñecas, piernas y de todo su cuerpo. Estaba desnuda. Le habían arrancado la ropa antes de iniciar la tortura.

—¡Habla de una vez por todas! —ordenó el hombre de cabello oscuro—. ¡Habla y tendrás una muerte sencilla!

Gina gemía. Su cara estaba encendida de rabia. De nuevo, una ola de dolor le invadió el cuerpo cuando, el puño del hombre la abordó.

—Por el amor de Dios, déjame ya —gritó dolorida.

Era una aterradora pesadilla. Sus piernas se doblaron pero no cayó al suelo, el dolor de sus muñecas se intensificó. De nuevo, gimió de dolor.

—No… no lo sé —pronunció sin fuerzas—. No, no lo sé.

Repitió varias veces estas palabras antes de que el hombre de tez morena le abofeteara la cara.

—Dinos lo que queremos saber —dijo el torturador en voz baja, casi con suavidad—. ¿Por qué sufres en vano? ¿Acaso merece la pena?

—No… no lo sé —salió de nuevo de los labios de Gina.

El hombre de pelo negro se giró y miró al otro hombre que se encontraba en la habitación. Gina parpadeó pero por mucho que se esforzara la figura en el otro extremo de la habitación permanecía como una sombra oscura. Miró hacia el techo. Tendría que ser como una vieja fábrica. ¿Por qué le estaba pasando esto? Sabía que pronto moriría. De nuevo, una serie de puñetazos invadieron su cuerpo.

—¡Tú, hija de puta! —gritó el hombre como poseído—. ¡Abre de una vez la boca!

Le agarró las mejillas mientras se la acercaba, Gina le escupió a la cara.

—Bien —afirmó con decisión—. No lo has querido de otra forma.

Con la otra mano le tapó los ojos. En el reflejo del fuego pudo ver el ardiente metal. Gritó al sentir un aterrador dolor en la parte superior de su cuerpo. El dolor le robó la razón. Gritó, pero el hombre le tapaba la boca con su mano. Perdió el conocimiento y el dolor acabó con un indulgente desvanecimiento.

Monasterio de Ettal, Alta Baviera

Lisa Herrmann se dirigió temprano al monasterio de la contemplativa y pequeña localidad de Ettal, apenas a diez kilómetros de Garmisch-Partenkirchen. La acompañaba un policía dibujante. Bukowski tenía de nuevo algo mejor que hacer, antes que tener que tomarle declaración al hermano del monasterio, quien supuestamente había visto al asesino del hermano Reinhard y quien ya había hablado confusamente sobre él en la primera visita.

—Ve tú al monasterio —le dijo Bukowski—. Seguro que tú te entiendes con el loco mejor que yo.

A regañadientes Lisa se metió en el coche. «Qué tendría pensado este viejo», se preguntaba por el camino. Bukowski acostumbraba a reservarse para sí sus ideas y conocimientos, a Lisa no le gustaba nada. Se supone que un policía moderno trabaja en equipo, y un buen trabajo en equipo solo puede ser posible si todos los miembros del grupo conocen todos los detalles. Sin embargo, Bukowski era un funcionario de la vieja escuela, el tiempo había pasado por él sin dejarle huella. Y, encima, era su jefe.

Lisa fue conducida, junto al policía dibujante, a un espacioso despacho del ala de la administración dentro del enorme recinto del convento. Allí esperaba impaciente que apareciera el prior de la abadía, mientras tanto sus pensamientos no cesaban. Cuando se abrió la puerta que daba paso al abad, acompañado por el hermano Franziskus, Lisa se levantó y miró brevemente a su reloj de pulsera.

—Discúlpeme —saludó el abad y le extendió la mano—. Ahora tenemos mucho trabajo. Estamos programando el próximo curso académico, pronto volverán de las vacaciones nuestros alumnos del internado. En la actualidad, un hombre de la Iglesia tiene que ocuparse de tantos asuntos terrenales que apenas le queda a uno tiempo para sí y para la oración.

Lisa asintió.

—Entiendo, el recinto monástico es enorme.

—Sí, la escuela, el internado, nuestra destilería, la fábrica de cerveza y el hotel. A todo esto se le suma la gran confusión surgida por el asesinato de nuestro hermano. Casi todos los días me llaman padres preocupados que quieren saber si sus hijos internos están seguros entre los muros de nuestro monasterio. Por este motivo, estamos muy interesados en que este asunto se resuelva rápida y discretamente.

—Lamentablemente, hasta ahora no contamos con ninguna prueba decisiva —respondió Lisa—. Por eso es importante que el hermano Franziskus intente recordar exactamente al hombre que vio delante de la habitación del hermano asesinado en la noche del crimen. Nuestro policía dibujante va a elaborar una foto robot siguiendo la descripción. Y cuanto mejores sean los detalles, mayores probabilidades tendremos de identificar al hombre.

El abad asintió.

—El hermano Franziskus es consciente de ello. He hablado mucho tiempo con él. Debe tener compresión. Al igual que antes, siente miedo y cree haber visto al demonio en persona frente a él. Ya hemos hablado anteriormente de su enfermedad.

El hermano Franziskus estuvo todo el tiempo a la sombra del abad, cabizbajo y con las manos en mudra de rezo.

—Entonces, hermano Franziskus —pronunció el abad con ternura y le indicó al monje una silla junto al dibujante—. Es voluntad de Dios que los pecadores también se arrepientan de sus hechos en vida. Así que, hermano, recuerde la noche del crimen. Acuérdese del hombre que vio. Ayude al policía todo lo que pueda.

Suavemente el abad acarició la mejilla del hermano Franziskus.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

—No está aquí —dijo Yaara sorprendida—. La he buscado en todas partes, no está ni en la tienda, ni en ninguna excavación. Nadie la ha visto esta mañana y su cama está intacta. Parece ser que no ha vuelto de la ciudad.

Jonathan Hawke arqueó pronunciadamente las cejas.

—Solo quería comprar algo y volver en taxi.

—¿Y si se ha encontrado con alguien?

Tom se encogió de hombros.

—Creo que deberíamos llamar a la policía. Todos conocemos a Gina. Está casada con su trabajo. Esto no es propio de ella.

—Quizás ha encontrado a un hombre —comentó Jean Colombare—. Una aventura amorosa. Al fin y al cabo es una mujer.

Moshav le lanzó una despectiva mirada.

—Gina es, en primer lugar, una arqueóloga profesional y, en segundo, una mujer. Incluso si hubiese conocido a alguien, llegaría puntual a su trabajo. Yo también pienso que debemos informar a la policía.

Jonathan Hawke respiró profundamente.

—No tenemos otra opción.

En este momento entró Pater Phillipo en la tienda. Miró a su alrededor y observó los preocupados rostros de las personas sentadas a la mesa. Hacía ya bastante tiempo que el desayuno había acabado, los trabajadores ya habían abandonado la tienda para dirigirse a las tareas de excavación. Solo quedaban allí el profesor y su equipo.

—Espero no molestar —dijo Pater Phillipo cuando se quedó de pie frente a la mesa. Hawke se levantó del banco y le extendió la mano al padre.

—Una de nuestras compañeras ha desaparecido —explicó—. Ayer fue a la ciudad y aún no ha vuelto.

El padre frunció el ceño.

—¿No tiene ningún conocido en la ciudad?

Jonathan Hawke negó con la cabeza.

—¿Se ha puesto ya en contacto con la policía?

—Acabamos de contemplar esa idea —contestó Jean Colombare.

—Jerusalén en un cóctel molotov —explicó el padre—. Por el día sus calles están llenas de turistas pero por la noche se convierte en un pantano. Esta tierra es peligrosa. La paz que aquí reina es solo ficticia. Llamen a la policía, es mejor que la busquen.

Hawke asintió e introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta. Con el móvil en la mano salió de la tienda.

Pater Phillipo siguió a Hawke con la mirada hasta que salió de la tienda. Entonces se dirigió a los demás sentados junto a la mesa.

—Quizás no sea el momento más adecuado pero me gustaría presentarme. Mi nombre es Pater Phillipo y vengo del convento de los franciscanos de Jerusalén. El decano de la Universidad de Bar-Ilan me ha autorizado a colaborar un poco con ustedes. Es una pena que el sarcófago con el caballero del profesor Raful ya se lo hayan llevado. Estaba bastante interesado pero parece ser que voy a tener que esperar para poder ver al caballero. ¿Sigue estando bajo la custodia del profesor Raful?

—El profesor Raful también ha desaparecido desde hace varios días —contestó Jean Colombare.

Yaara miró con recelo a su compañero. Colombare se encogió de hombros.

—¿Qué pasa? Es cierto, el profesor se ha hecho invisible desde que encontramos lo que estábamos buscando para él.

—¡Jean! —exclamó Tom furioso.

Jean Colombare mostró su disconformidad y agarró su taza de café.

—Disculpen, no quería ser indiscreto —Pater Phillipo intentó distender la situación.

Tom señaló al asiento vacío que quedaba disponible. Pater Phillipo asintió agradecido y se unió al pequeño grupo.

—Yo soy Tom Stein. Le presento a Jean Colombare, Yaara Shoam y Moshav Livney. Formamos parte del equipo del profesor Hawke.

—Lo sé, me informé muy bien antes de venir aquí —contestó Phillipo—. Doctora Shoam, quizás ya no se acuerde de mí pero hace un año nos conocimos en Italia, en la Facultad de Arqueología e Historia eclesiástica de Roma. Y, usted, señor Stein, también tengo referencias suyas. Esta es la cuarta gran excavación en la que participa como ingeniero.

—Se ha informado realmente bien sobre nosotros —observó Moshav.

—He leído su documentación sobre las excavaciones del patrimonio cultural romano en Israel —contestó Pater Phillipo dirigiéndose a Moshav—. Un trabajo muy interesante.

—Y, ¿qué interés tiene un monje franciscano en la excavación de una guarnición romana? —preguntó Yaara.

El padre sonrió.

—Querida amiga, pertenezco a la Iglesia como se puede ver fácilmente pero no actúo como predicador o misionero. Soy un investigador de la Antigüedad, al igual que usted.

—Entonces, ¿también es usted arqueólogo? —preguntó Moshav.

—Al menos he estudiado Arqueología y participado en numerosas expediciones cuando era más joven. He abandonado la investigación activa y ahora me dedico a la enseñanza. Sin embargo, me emociona mucho este tipo de imponentes hallazgos como el que ustedes acaban de hacer, casi en frente de la puerta de mi convento.

—¿Sabía usted que quien realmente dirige estas excavaciones es el profesor Raful?

Pater Phillipo sonrió.

—Conozco al profesor Raful y también conozco su oposición a la Iglesia romana. Por ese motivo vine aquí, para informarme directamente in situ. Este tipo de hallazgos no puede ser propiedad de un único hombre. Pertenece a toda la comunidad científica y, por consiguiente, también a la Iglesia. Naturalmente que solo en parte.

—¿Sabe usted que el profesor Raful ya contaba con la presencia de la Iglesia y que por eso se llevó de aquí el sarcófago? —preguntó Jean Colombare con ironía.

—Me lo imaginaba.

—No confía en la Iglesia —prosiguió Colombare—. Nos habló de las excavaciones que llevó a cabo en las ruinas de Qumrán. Estuvo allí hasta que la École se hizo cargo de la dirección de las excavaciones. Piensa que la Iglesia aún no ha publicado todos los escritos que se descubrieron en las cuevas. Los textos críticos contra la Iglesia han desaparecido en los archivos secretos de Roma.

Pater Phillipo rio en voz alta.

—Los archivos secretos del Vaticano tendrían ya las dimensiones de un gran aeropuerto para que pudieran desaparecer allí todos los hallazgos de los que hablan los enemigos de la Iglesia e infieles. Si esos documentos existen realmente, ¿cuánto tiempo se pueden mantener en secreto? En las excavaciones del Qumrán participaron arqueólogos y especialistas de todo el mundo. Cristianos, musulmanes y judíos. Ya ve el tiempo que se puede mantener en secreto un hallazgo de tal calibre.

Hawke entró en la tienda. Su rostro reflejaba una gran intranquilidad y preocupación.

—¿Has hablado con la policía? —preguntó Yaara al darse cuenta de que algo no marchaba bien.

Hawke asintió.

—Uno de vosotros debe acompañarme —dijo aún impactado—. Tenemos que ir al depósito de cadáveres.

—¡Dios mío! ¿Gina?

Hawke se encogió de hombros.

—Aún no se sabe nada pero esta mañana temprano se encontró el cuerpo sin vida de una mujer en la carretera de Tel Aviv. Estaba en un vertedero de basura.

Tom se levantó.

—Yo te acompaño —se ofreció.

16

Centro Forense de Jerusalén

El silencio reinaba en las salas tan próximas a la muerte. Tom tiritaba de frío al pasar por los largos pasillos iluminados con las gélidas luces de neón. Jonathan y él, acompañados por un oficial de la comisaría de la Puerta del León, seguían al robusto y barbudo hombre ataviado con un holgado delantal blanco.

—Don’t be afraid, it’s very cold down here —pronunció el médico en inglés.

Abrió una puerta gris metálica y esperó a que pasaran sus tres acompañantes. La penumbra apenas dejaba reconocer las verdes baldosas de las paredes. En medio de la habitación se encontraba una camilla metálica cubierta por una sábana blanca bajo la que se podía intuir el cuerpo de una persona.

El médico se colocó junto a la camilla y miró al policía, que asintió casi imperceptiblemente.

Cuando el médico retiró la sábana y mostró la martirizada cara del cadáver, Tom inhaló profundamente.

—¡Dios mío! ¡Gina! —exclamó Hawke.

—¿Está seguro? —preguntó el oficial de policía.

Hawke se apartó.

—No tengo ninguna duda —respondió.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Tom.

El policía señaló hacia la puerta y le dio las gracias al médico. Juntos salieron de la helada sala.

—Encontramos el cadáver en un depósito de basura cerca de Givat Shaul. Estaba desnuda y no portaba ningún objeto.

Hawke se frotó los ojos con las manos.

—¿La han… la han violado?

—Hasta ahora no sabemos mucho. Hoy a mediodía se realizará la autopsia. Todo lo que podemos decir por el momento es que ha sido torturada y asesinada.

—¿Cómo la asesinaron? —preguntó Tom.

—Fue apuñalada —contestó el oficial de policía—. Le ruego que se encuentren disponibles, en caso de que los necesitemos. La Policía Judicial se hará cargo del caso. Querrán hablar con ustedes.

—Por supuesto —pronunció Hawke, quien intentaba recomponerse lentamente.

El policía los dirigió hacia el exterior, al aire libre. Incluso cuando ya se dejaba sentir el caluroso día, Tom seguía teniendo la piel de gallina. ¿Qué habría sucedido?

Gina no era una joven inocente y despreocupada, estaba en la flor de la vida. Imposible que se hubiese ido tan fácilmente con un desconocido, seguro que la habrían forzado pero, ¿por qué? No llevaba mucho consigo. Una cartera con unas cuantas monedas y unos billetes. No tanto como para asesinarla. Cuando salía a la ciudad nunca llevaba consigo cheques o tarjetas de crédito.

—Nunca llevaba más de cien dólares —murmuró Tom.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Jonathan cuando subían al coche.

—Siempre decía que nunca llevaba más de cien dólares a la ciudad y que dejaba las tarjetas en casa.

—¿Piensas que le querían robar?

—Robar, violar, no sé —comentó Tom—. Lo raro es que el policía afirmó que la han torturado.

—Seguro que hay personas perversas en Jerusalén, como en cualquier otra ciudad.

Tom asintió.

—Espero que la policía encuentre al cerdo que…

Hawke arrancó el coche.

—Espero que pague por lo que ha hecho.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

El resto de los baños romanos aún se encontraba a casi dos metros de profundidad, bajo los escombros, en la sección occidental del recinto de excavación. En la parte exterior, Aaron colocó los postes de marcación. A juzgar por la extensión de los restos de muro descubiertos hasta el momento, todo el complejo debía extenderse hasta el pronunciado repecho descendente que bajaba hasta la carretera de Jericó. En esta zona de excavación, no se podía descartar el deslizamiento de la capa suelta de tierra hacia la carretera de abajo. Había que fijar las sujeciones suficientes. El estudio estratigráfico de los baños demostró que se había formado una colina artificial sobre la verdadera superficie.

Moshav, Jean y Yaara seguían trabajando, no sabían qué hacer. El trabajo les entretenía y los alejaba un poco de las preocupaciones. Tom y el profesor aún no habían vuelto del depósito de cadáveres.

—Utilizaremos la pequeña excavadora y empezaremos por el extremo occidental —anunció Aaron y señaló a la pala excavadora.

Moshav asintió y cubrió su musculoso cuerpo con una camisa. Miró al sol.

—Hoy va a hacer también mucho calor. Deberíamos hacer una pausa más larga a mediodía y poner unos faros para la noche.

Aaron rechazó la propuesta.

—No, sin faros. Debemos colocar las sujeciones a plena luz del día, nunca se sabe cómo puede reaccionar la tierra. En la superficie solo ha crecido una fina capa de hierba. Contamos con que la tierra puede ceder. Quiero ver bien las primeras ranuras que puedan abrirse.

Moshav respiró profundamente y se secó el sudor de la frente. Reflexivo, contempló los macizos postes cuadrados que sobresalían del camión casi un metro.

—Bueno, empecemos pues, aprovechemos la luz del día —ratificó.

Moshav se subió al camión y arrancó el motor. Aaron iba por delante con la pequeña pala excavadora. Los trabajadores estaban esperando alrededor del repecho donde se tenían que descargar veinte postes de casi cuatro metros de longitud. El trabajo duraría hasta la noche. Aaron esperaba que sus cálculos se cumplieran.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—Francia —repitió Bukowski—. La clave para solucionar nuestro caso se encuentra en Francia, créeme.

—Te creería si hablaras conmigo con más frecuencia —contestó Lisa irónicamente—. Para ti es como si trabajaras solo, ¿no?

Bukowski se mordió los labios.

—¿Cómo va la foto robot?

Lisa abrió la carpeta que portaba y sacó la foto. Bukowski intentó disimular la risa pero no pudo.

—No estarás en serio —dijo.

—Hoy va a la prensa.

—Vaya tontería.

—Así es nuestro asesino, no es guapo pero así lo ha descrito el hermano Franziskus.

—Eso es lo que pasa cuando se le hace caso a los locos —se rio Bukowski.

—Pues a mí no me hace gracia.

—¿Sabes a quién me recuerda este tipo? —preguntó Bukowski intentando ponerse un poco más serio.

Lisa lo miró enfadada y colocó enérgicamente la lámina sobre la mesa.

—Este tipo se parece al tal… al tal Jason o, ¿cómo se llamaba?

—¿Jason?

—¿Has visto alguna vez Viernes trece?

Lisa prefirió no decir lo que pensaba y salió bruscamente del despacho. Bukowski tomó de nuevo la lámina. El demonio que había pintado el dibujante sobre el papel podía ser una máscara. Quizás el asesino había visto también la película sobre Jason y se equipó con el atuendo correspondiente. En todo caso, debía evitar la publicación de la foto robot antes de que se rieran de él y de su brigada. Tomó el auricular y se puso en contacto con el servicio de prensa. La conversación fue breve, ellos tampoco daban crédito a lo que veían cuando Lisa les enseñó la foto y suplicó que se la publicaran.

—Te hubiese llamado de todas formas antes —dijo el director de prensa cuando Bukowski le ordenó la cancelación del artículo.

Con un suspiro se reclinó en su sofá y se encendió un cigarro. Puso los pies sobre su escritorio y exhaló lentamente el humo.

Lisa entró sobresaltada en el despacho, completamente encendida.

—¡Has retirado la nota de prensa! —le reprochó.

—No vamos a hacer el ridículo —contestó impasible.

—¿Sabes qué? —siguió con sus reproches—. En el futuro puedes hacer lo que quieras tú solo. Le voy a pedir a la jefa que me cambie de brigada. No soporto más tu empecinamiento y que quieras hacerlo todo a tu manera.

Bukowski se levantó, tomó una carpeta azul y se la acercó a Lisa.

—¿Qué es eso?

—Lee.

—Te lo puedes…

—Léelo y tranquilízate de una vez.

Lisa abrió la carpeta. Era el informe de la científica. Lisa lo leyó por encima.

—ADN —pronunció reflexiva.

—Sí, una prueba de ADN en el papel del caramelo. Probablemente saliva. Supongo que el tipo tiene la costumbre de desenvolver el caramelo con la boca. Una gran suerte para nosotros, ¿no crees?

Lisa torció los labios.

—Pero antes debe haber un perfil suyo guardado.

Bukowski le dio unas palmaditas a Lisa en los hombros.

—Seguro que está registrado, no te preocupes.

—¿Por qué estás tan seguro?

—Lo presiento, creo que sí. Esa es la gran diferencia entre nosotros dos.

Lisa lo miró confundida.

—¿A qué te refieres con la diferencia entre nosotros?

—Continuamente intentas resolver las cuestiones policíacas de vida cotidiana a través de tu conocimiento teórico y yo, en cambio, confío en mis sentimientos.

—¿Nunca te han fallado tus sensaciones?

Bukowski sonrió.

—Más de una vez.

—¿Qué hacemos con la foto robot?

—¿La quieres anunciar?

—Quieres que confiemos en tus sensaciones pero, ¿qué pasará si te fallan de nuevo?

Bukowski esparció la ceniza en el cenicero. Un ataque de tos le paralizó. Tomó un pañuelo en la mano y se lo llevó hasta la boca.

—Fumas demasiado —le advirtió su colega.

—Me he atragantado —dijo Bukowski al retirar el pañuelo.

Dobló y volvió a meter el pañuelo en el bolsillo del pantalón antes de que Lisa pudiera percibir la mancha de sangre mientras estaba colocando la carpeta sobre la mesa.

—¿Y cómo procederemos cuando nos tengamos que reunir?

Bukowski le guiñó un ojo.

—Por ahora, esperemos.

Jerusalén, museo Rockefeller, calle Suleiman

Pater Phillipo contempló sobrecogido el sarcófago del caballero que yacía inerte en una nave del ala oeste del museo Rockefeller. Varios especialistas del museo y de la Universidad de Bar-Ilan se habían hecho cargo del hallazgo de los yacimientos en la carretera de Jericó.

—No puedo creer que el profesor Raful pretendiera ocultar este descubrimiento al resto del mundo —pronunció.

—El viejo Raful es un personaje extraño —reconoció el decano de la Universidad—, es más que sabido. En cambio, sus capacidades en el ámbito de la Arqueología son obviamente indiscutibles. Pero usted lleva razón, en esta ocasión ha ido demasiado lejos.

—Su odio contra Roma le ha cegado.

El decano sonrió.

—Por ahora no ha aparecido. Nadie sabe dónde está. Por desgracia, hay un par de artilugios que tiene en su posesión que también procedían de la tumba del caballero. Estamos confiados. No podrá esconderse eternamente pero mi paciencia se ha agotado. Un yacimiento de estas características no es de propiedad privada. Por eso, el Consejo de nuestra Universidad ha decidido entregar a Chaim Raful la carta de despido. Entra en vigor inmediatamente y afecta a todos sus cargos. No podrá dar ninguna clase más en nuestras aulas.

—Y ¿qué pasará con el caballero? —preguntó Pater Phillipo.

—Ya nos encargamos de ello —contestó el decano—. Las tareas de restauración avanzan adecuadamente. El caballero Renaud encontrará su lugar aquí, en las salas de este museo. Ha pasado casi mil años enterrado en Jerusalén, nadie tiene el derecho a llevárselo fuera de esta ciudad. Permanecerá aquí y se le dedicará un pequeño espacio. La historia de este caballero es también la historia de Jerusalén aun cuando fuese un amargo capítulo de nuestra historia, bañado de sangre y lágrimas.

Pater Phillipo le extendió amablemente la mano al decano.

—Una inteligente decisión. De este modo, le devolverá al mundo lo que siempre le ha pertenecido.

17

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Aaron conducía la amarilla pala excavadora sobre el terreno de derrubio, paró justo delante del terraplén mientras que Moshav y un par de ayudantes cargaban las pesadas barras que habían bajado del camión.

—Cada tres metros —le gritó Aaron a Moshav.

Moshav elevó el pulgar para mostrarle que lo había entendido. Moshav y sus ayudantes cargaron y colocaron el primer poste de sujeción en el lugar marcado. Aaron giró con gran destreza la excavadora a lo largo de la pendiente en dirección a la primera barra que Moshav y sus ayudantes acababan de colocar. Desplegó el brazo giratorio, colocó la parte inferior de la pala sobre el poste orientándolo bien y lo clavó en la tierra con ayuda del sistema hidráulico, de modo que la parte delantera de la pequeña excavadora se elevó un poco. Aaron mantenía el control, cuidadosamente dosificaba la presión y lentamente la barra de madera se iba clavando en el derrubio hasta que solo asomaba un metro de la tierra.

—Si el resto se puede hundir tan fácilmente en la tierra, acabaremos en una hora y después podremos colocar los tableros de conexiones —dijo Aaron desde la pala excavadora hacia abajo mientras que Moshav y sus chicos sacaban el segundo poste del camión.

El sol quemaba y los hombres sudaban por el gran esfuerzo. En poco tiempo ya habían repartido todas las barras alrededor del recinto. Aaron clavó una tras otra con la pala excavadora a lo largo del terraplén. Según sus estimaciones, las sujeciones cuyos espacios se recubrirían con tableros de conexiones, provistos de listones en la parte superior, evitarían el desplazamiento de la tierra suelta que componía la colina artificial. Todavía le quedaban tres que clavar en el suelo pero el calor y el duro trabajo habían secado su garganta como un polvoriento río africano en pleno verano.

Aaron hizo una pequeña señal de pausa, tomó un gran trago de agua y contempló el campamento en medio de las excavaciones.

—¿Se sabe ya algo de Jonathan o Tom?

Moshav negó con la cabeza.

—¿Crees que Gina ha muerto?

Aaron se encogió de hombros.

—Solo sé que desde hace un tiempo están sucediendo cosas extrañas. Algunas veces me da la impresión de que alguien está intentando sabotear conscientemente nuestro trabajo. Y creo que sé quién es.

—Raful.

—Desde que encontramos la cripta ha cambiado totalmente. Se ha convertido en una persona retorcida y obstinada.

—¿No ha sido siempre así?

Aaron lanzó despreocupadamente la botella vacía al suelo y se subió a la excavadora.

—Continuemos, pronto habremos acabado —gritó y arrancó el motor.

Con las ruidosas cadenas avanzó hacia la pendiente donde le esperaba la antepenúltima barra. Moshav le siguió con la mirada. Tras la máquina iban tres musculosos trabajadores, con la bronceada parte superior de su cuerpo al descubierto. De repente, retumbó un espantoso estruendo y allí, donde hacía apenas unos segundos se desplazaba la excavadora, una enorme bola de fuego deslumbró a Moshav antes de que la onda expansiva de la explosión lo tirara al suelo.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—Esperar aquí sentados. ¿Es eso todo lo que se te ocurre? —preguntó Lisa Herrmann muy enfadada.

—Tenemos que tener paciencia —replicó Bukowski—. Queremos cazar al mismísimo diablo. Un diablo que asesina a curas e incluso los tortura previamente. Un diablo que con la oscuridad entra en una iglesia y es capaz de matar si lo pillan. Un diablo que conduce un Mercedes desde Francia y después del asesinato se come fríamente un caramelo.

Lisa se sentó y miró por la ventana. Unas nubes blancas se desplazaron por el cielo azul, dirección Este como marcaba el viento.

Bukowski miró pensativo hacia arriba.

—Supongamos que el cura de Wieskirch fue la primera víctima, eso quiere decir que el asesino estaba buscando algo. Algo que según el asesino estaba en posesión del cura. Como no encontró lo que buscaba se apoderó de las llaves de la iglesia. Además, se esforzó enormemente en hacer que pareciera un verdadero accidente. En cambio, con el segundo asesinato del convento dejó el cadáver como una señal de advertencia. Torturó previamente al hermano de una forma cruel y lo crucificó con la cabeza hacia abajo. Así se trata a los traidores y esta señal debía ser vista.

Lisa posó la mano sobre sus labios.

—Pero, ¿para qué?

—No para qué, la pregunta es: ¿a quién hay que advertir? ¿A sus hermanos, a sus amigos, conocidos o a toda la Iglesia? —corrigió Bukowski.

—¿Y qué busca nuestro asesino?

—Algo que se supone que estaba en la iglesia, por eso entró allí cuando fue sorprendido por el sacristán.

—Aún no ha encontrado lo que buscaba —le siguió Lisa.

Bukowski golpeó la mesa con la palma de la mano.

—Ahora has encontrado la solución. Justamente. Detrás del cura de Wieskirche y el padre del convento hay otras personas. Aliados, cómplices, camaradas. No estaban solos y nuestro asesino lo sabe.

Lisa abrió aterrada la boca.

—Eso significaría que…

—¿Sí?

—… puede haber más asesinatos.

—Chica lista —anotó Bukowski—. Nuestro diablo sigue aquí abajo, en la tierra, en medio de nosotros. Aún no ha encontrado lo que buscaba. Atacará de nuevo.

—Pero, ¿qué busca el tipo? —preguntó Lisa.

Bukowski se acercó una silla.

—Ambos hermanos de credo tenían algo en común. Ambos se dedicaban a la investigación eclesiástica de la Antigüedad. Estaban formados en lenguas antiguas. Quizás esta sea la clave.

—¿Qué puede ser tan malo como para matarlos directamente?

—La pregunta es, ¿a qué se dedicaron poco antes de su muerte? Vayamos de nuevo al convento. Tenemos que reconstruir las últimas semanas de vida de los dos eclesiásticos. Entonces sabremos qué tenemos que buscar.

—¿Y el asesino? ¿Publicamos la foto robot?

—Busquemos el Mercedes, la foto solo daría lugar a más confusión. Un hombre con ese atuendo llamará demasiado la atención.

—Por eso —contestó Lisa.

—Si tiene cómplices, seguro que desaparecerá. No sabe que nosotros sabemos que aspecto tiene. Esa es nuestra baza.

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Desconcertado, Moshav miró el montón de chatarra achicharrada en el que se había convertido la pequeña pala excavadora de la marca Caterpillar. Con un paño se quitó la sangre de la frente. No daba crédito. Los bomberos ya habían desenterrado cuatro cadáveres. Las ambulancias se habían llevado ya al hospital más próximo a los tres ayudantes que habían resultado gravemente heridos. Se temía por la vida de dos de ellos. La fuerza de la explosión les arrancó las piernas.

Los camiones del ejército y los coches de policía que conducían por el recinto de las excavaciones hacían vibrar el suelo. Moshav contenía sus lágrimas. Con la mirada perdida contemplaba el precinto azul y blanco que el viento ondeaba. Yaara estaba junto a él. Ella también tenía lágrimas en los ojos como pudo ver Moshav al acercarle otro pañuelo. Aaron ya no existía. Se había derretido con el fuego, junto con el material plástico y metálico de la excavadora.

—No… no lo puedo entender… —tartamudeó Moshav—. Este lugar está maldecido.

—Ven conmigo, vamos fuera de aquí —contestó Yaara.

Moshav se negó.

—Quiero saber lo que ha pasado.

Yaara asintió comprensiva. Se giró al ver en la lejanía la blanca pick-up Toyota que se había parado frente a la tienda. Reconoció a Tom que salía del coche.

—¡Espera aquí! —le dijo a Moshav antes de bajar corriendo la pendiente.

Cuando Tom la reconoció salió a su encuentro. Cayó en los brazos de Tom y no pudo parar de llorar.

Tom miraba atónito las patrullas de vehículos del ejército, de la policía y ambulancias junto a las excavaciones. Aún se levantaba una pequeña cortina de humo hacia el cielo.

—¡Dios mío! ¿Qué ha pasado aquí? —preguntó Tom.

—Aaron ha muerto —sollozó Yaara—. Nadie sabe lo que ha pasado. Hay otros muertos y heridos graves. La excavadora ha explotado.

Tom acarició el pelo de Yaara. Poco a poco se pudo incorporar. Miró alrededor y preguntó:

—¿Dónde está el profesor?

—Está en el consulado. Gina está muerta, la han asesinado.

—¡No! ¡Dios mío!

Yaara volvió a romper en lágrimas. Tom la abrazó fuertemente. Cerró los ojos y solo los pudo abrir cuando sintió que alguien le tocaba el hombro. Miró a su alrededor. Jean Colombare y un oficial de la policía estaban detrás de él.

—Han encontrado una mina —informó Jean sin rodeos.

—¿Una mina?

—Una mina antitanques, modelo soviético, una mina plana con una elevada carga —confirmó el policía—. Artilugios malvados con una gran fuerza destructora.

—¿Eso ha sido una mina? —preguntó Tom estupefacto—. Pero, ¿cómo puede haber una mina aquí, dentro del recinto?

—La tierra se rellenó hace unos meses. Procedía de los trabajos del monte del Templo. Suponemos que alguna mina iba mezclada con la tierra que se trajo aquí. Un fatal accidente.

—¿Un accidente? —repitió Tom.

—Este terrible accidente le ha costado la vida a su compañero —confirmó el oficial de policía—. En aquella época hubo muchas agitaciones y suponemos que los grupos radicales planearon un ataque a las obras que se estaban realizando en el monte del Templo. De algún modo, las minas puestas entonces no explotaron. Lo siento muchísimo.

El policía posó su mano en el gorro de su uniforme para despedirse y se marchó. Tom le siguió con la mirada hasta que desapareció por la gran tienda.

—¿Sabéis algo de Gina? —preguntó Jean.

Tom se frotó los húmedos ojos con los dedos.

—Gina ha muerto, la han asesinado.

Jean inhaló profundamente.

—Qué horror.

—Sí, espantoso. Tenemos que informar al profesor.

Jerusalén, cerca del barrio ruso

Gideon introdujo la mano en el bolsillo de su camisa y sacó el móvil. Era un móvil con cámara de fotos de última generación.

—Tuvimos suerte —afirmó cuando mostró la foto del campo de excavaciones.

En la borrosa imagen se podía distinguir la gran llamarada de fuego.

—Cuatro muertos y varios heridos, dicen las noticias —afirmó Solomon Pollak.

—Si la mina hubiese explotado unos minutos más tarde me hubiese pillado a mí. No volveré nunca más a pisar esas excavaciones.

—Ya no es necesario —respondió Pollak—. Por ahora, se van a cancelar las tareas de excavación. Se inspeccionará la zona.

—Fue un accidente. La tierra con la que se formó el terraplén procedía del monte del Templo. Al parecer, las minas procedían de un fallido ataque.

—Entonces, te invito a una cerveza. Creo que a partir de ahora celebrarás tu cumpleaños en este día.

—Tuve mucha suerte.

—Y, a la vez, mala suerte.

Gideon miró inquisidor a Pollak.

—Ya no necesito más tus servicios, así que perderás una importante fuente de ingresos. Y también vas a perder el trabajo de las excavaciones.

—Aún tengo una novedad para ti.

—Dime.

Gideon miró con recelo a su alrededor pero en la pequeña callejuela no se podía divisar ni un alma. Estaban solos.

—¿Cuánto pagarás? —preguntó Gideon con una sonrisa en los labios.

—¿Se trata de una noticia importante?

—Yo diría que vale al menos unos quinientos dólares.

Solomon Pollak introdujo la mano en su chaqueta.

—Estoy expectante —dijo al sacar los billetes.

—Han encontrado asesinada a Gina Andreotti, del equipo del profesor —susurró secretamente Gideon.

Solomon se guardó de nuevo los billetes en su chaqueta.

—Ya lo sé, solo te pago por novedades. ¿Entiendes?

Gideon miró asombrado a Solomon.

—¿Cómo lo sabes?

—Me lo han dicho —contestó Pollak.

—No puede ser, salvo el profesor y su equipo de confianza no lo sabe nadie más hasta ahora. Yo me he enterado de casualidad cuando estaban conversando entre ellos. No quieren que lo sepa nadie hasta que el consulado informe a la familia de la fallecida. ¿Cómo se supone que lo has escuchado? A no ser que…

La observación de Gideon se interrumpió a la mitad de la frase antes de que su voz se acallara.

—Una pena —dijo Solomon Pollak.

—¿Una pena… por qué? —balbuceó Gideon.

—Ahora no vas a poder celebrar tu próximo cumpleaños —contestó fríamente Solomon Pollak.

Tenía una pistola en la mano. Se escucharon dos disparos cuyas balas acabaron su recorrido en las fachadas de las casas del solitario callejón, en las cercanías del barrio ruso.

18

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Tom tenía su mirada clavada en la taza que agarraba con las dos manos, inmerso en sus pensamientos. En la gran tienda, normalmente repleta de personal hambriento y sediento a la hora del almuerzo, reinaba un lúgubre silencio. El profesor Jonathan Hawke y Jean Colombare tenían sus rostros hundidos entre las manos.

Moshav había enviado a los trabajadores a sus tiendas o a casa. Hoy no se trabajaba más. En el recinto de las excavaciones seguían las fuerzas de seguridad del ejército israelí inspeccionando el suelo en la búsqueda de posibles minas.

Yaara se sirvió más café. Sus lacrimosos ojos estaban rojos de tanto llorar.

—Ha sido un accidente —interrumpió Jean Colombare el silencio—. Un estúpido accidente. Nadie pudo evitarlo. Creo que deberíamos hacer las maletas y desaparecer de aquí. Estas excavaciones se encuentran bajo una mala constelación.

—A Gina la han asesinado. Eso no ha sido casualidad —contestó Moshav.

—Claro que no —ratificó Jean—. Espero que la policía encuentre a ese canalla y lo tire al hoyo más profundo que exista en Israel. Pero el asesinato no tiene nada que ver con nuestro trabajo.

—¿Estás totalmente seguro? —preguntó Tom.

—¿Qué quieres decir? ¿No pensarás que…?

—Sí, creo que nos quieren echar de aquí —pronunció Tom—. Desde que hemos empezado con las excavaciones no paran de suceder cosas. Nadie sabe dónde está Raful. Quizás lleva tiempo muerto.

—¿No lo dirás en serio? ¿Quién nos va a querer echar de aquí?

Tom miró a Jean Colombare a los ojos.

—¿No dijo Raful que él no confiaba en la Iglesia romana y que temía que ejerciera su influencia para evitar que siguiéramos con las excavaciones? Puede que tenga razón.

Jean negó con la cabeza.

—Eso son alucinaciones. Sabes la manía que Raful le tiene a la Iglesia. Es enfermiza y nadie lo toma en serio.

Moshav se levantó y miró fuera de la tienda.

—Siguen buscando más minas.

Jean se levantó también y se dirigió a Moshav. La tierra que se depositó aquí está contaminada, procedía de la Ciudad Vieja. Israel no es precisamente una tierra pacífica. No me extrañaría que se encontraran más minas.

El profesor Jonathan Hawke carraspeó.

—La principal cuestión es si seguimos trabajando aquí o no. Tras todo lo acontecido no puedo exigir a nadie que se quede. Yo mismo estoy dudando sobre qué es lo más adecuado.

Tom colocó la taza a un lado.

—Yo lo tengo bien claro. Vinimos aquí para desenterrar una guarnición romana. Aún no hemos acabado las excavaciones.

Jean se giró.

—A Raful nunca le interesó la guarnición. Para él este trabajo consistía solo y exclusivamente en descubrir la cripta del caballero. No sé dónde habría obtenido la información de que en esta zona yacía un caballero pero lo que está totalmente claro es que nos ha utilizado para sus propios intereses.

—La Universidad de Bar-Ilan nos ha encargado las excavaciones —introdujo Moshav—. Financia el trabajo y nos paga. Raful es simplemente un empleado de la Universidad. No tenemos que sobrevalorar su posición.

—Creo que Moshav tiene razón —añadió Tom—. Quien nos encarga el trabajo es la Universidad y no el profesor. A mí ya me han pagado el sueldo así que seguiré trabajando.

Yaara estaba de acuerdo.

El profesor Jonathan Hawke pidió la palabra.

—Yo ya he tomado una decisión en lo que a mí respecta. La muerte de Aaron nos ha conmovido a todos y el asesinato de Gina es un crimen espantoso pero Tom lleva razón. Trabajamos para la Universidad de Bar-Ilan y lo que ha pasado con Aaron y Gina o con Chaim Raful no cambia este hecho. Tenemos que tener mucho más cuidado y contar con la existencia de más minas en el recinto. Pero aún queda mucho para alcanzar el objetivo de nuestra misión. Creo que Gina y Aaron hubiesen deseado que siguiésemos trabajando en las excavaciones. Yo me quedo aquí pero no me enfadaré si alguien se marcha en vista de las circunstancias.

Yaara, Moshav y Tom mostraron su acuerdo.

—Nos quedamos —contestó Yaara.

Jean Colombare respiró profundamente con la mirada puesta en el despejado cielo azul.

—Está bien, también me quedo. Seguiremos excavando en el asentamiento romano y rezaremos para que el destino no nos vuelva a pasar factura —suspiró Jean.

Jonathan Hawke asintió mirando a Jean.

—Mañana hablaré con el decano Yerud y le transmitiré nuestra decisión.

Jerusalén, Oficina Estatal para la Antigüedad

—Por favor, siéntese —ofreció el funcionario y señaló atentamente a la acolchada silla.

Pater Leonardo se lo agradeció y tomó asiento.

—Me alegra su visita —comenzó el funcionario—. Durante los últimos años no nos han frecuentado muchas visitas de Roma.

El padre sonrió.

—El cardenal prefecto me ha pedido que le salude de su parte. Aunque la Iglesia romana se dirija poco a usted, somos perfectamente conscientes de que esta es la Tierra Santa en la que vivió y actuó Jesús de Nazaret. Las huellas de sus acciones están aquí tan presentes que aún se puede percibir su existencia, incluso estando tan lejos de Roma.

El funcionario asintió con total reconocimiento.

—¿En qué puedo ayudarle?

Pater Leonardo se reclinó en su silla.

—Roma se interesa muchísimo por las excavaciones del valle del Cedrón. Ya me he puesto en contacto con el decano Yerud de la Universidad de Bar-Ilan quien solicitó las excavaciones. El hallazgo de un caballero ha levantado una gran expectación en Roma. Es parte del legado de nuestra Iglesia y pertenece indisolublemente a la historia de la Santa Sede. Resumiendo, nos gustaría participar en las tareas de excavación.

El funcionario se mostró muy sorprendido.

—¿No se ha enterado que ha ocurrido un grave accidente en el recinto?

Pater Leonardo negó con la cabeza.

—Al parecer ha explotado una mina. Varias personas han muerto y otras están gravemente heridas. No se descarta que haya más minas en el recinto. Hemos decidido parar las excavaciones por el momento. Solo cuando los expertos militares cataloguen la zona como segura volveremos a contemplar la autorización de los trabajos.

Pater Leonardo estaba confundido.

—No sabía nada de esto —respondió.

—Hace un par de meses se realizaron tareas de mejora en el monte del Templo y se crearon nuevos caminos. Este proyecto encontró una gran resistencia entre los grupos radicales. La tierra excedente que se extrajo de allí se descargó temporalmente frente a las puertas de la ciudad. Suponemos que las minas de los terroristas iban dirigidas a la paralización de las obras del monte del Templo. Por algún inexplicable motivo no explotaron. Una gran suerte para entonces pero con consecuencias fatales para el suelo de las excavaciones. Parte de esta tierra se amontonó en la zona occidental del recinto. Antes de que nos aseguremos de que no existe ningún cuerpo explosivo en la tierra, no podemos autorizar los trabajos de los arqueólogos. Seguro que lo entiende.

Pater Leonardo asintió.

—Por supuesto, ante estas circunstancias la máxima prioridad es proteger la vida de las personas. Pero creo que mi petición no deja de tener validez. Al fin y al cabo, allí yacen tesoros del pasado. En algún momento seguro que se retomarán los trabajos, lo que a usted también le interesa. Entonces la Universidad de Bar-Ilan y la Iglesia romana compartirán dichas tareas, así como los costes. No es la primera vez que excavamos en su tierra.

—Si ustedes ya han acordado eso con la Universidad de Bar-Ilan, nuestra oficina no pondrá ninguna objeción. No se trata de intereses personales sino de conservar la historia para nuestros hijos y los hijos de nuestros hijos.

Pater Leonardo se levantó y le extendió la mano al funcionario.

—De eso puede estar seguro. Le agradezco mucho el tiempo que se ha tomado en recibirme.

—No hay de qué —respondió el funcionario—. Siempre agradecemos la colaboración con Roma.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Bukowski silbaba una alegre canción cuando se sentó en su escritorio y buscó una caja de cigarrillos.

—¿Buen humor? —preguntó Lisa Herrmann.

—Siempre lo tengo —contestó Bukowski.

—No sé por qué pero desde hace unos días tengo la impresión de que no te tomas el trabajo en serio. Estamos buscando a un asesino que ha matado en tres ocasiones y aún estamos como al principio.

Bukowski se encendió un cigarro.

—Si estuviese amargado y obstinado no tendríamos más información de la que disponemos. Prefiero seguir el consejo de Mark Twain.

—¿Mark Twain?

—«Dale a cada día la oportunidad de convertirse en el mejor de tu vida, incluso si estás trabajando».

Lisa torció el gesto con desinterés.

—Bueno, si te lo tomas así. ¿Hay alguna novedad?

Bukowski miró a su reloj de pulsera.

—Acaban de pasar tres horas. Los prusianos nunca dispararon tan rápido. Estoy esperando la llamada de un viejo amigo que nos puede ayudar.

—¿Otra vez un amigo del extranjero?

—El comisario jefe de la Policía Nacional —contestó Bukowski—. Maxime y yo trabajamos juntos muchos años. El año pasado regresó a París. Nos llevábamos muy bien.

—¿Y crees que nos puede ayudar?

—Si se trata de diligencias en Francia es la persona adecuada. Dentro de la Policía Nacional dirige la Oficina de Asuntos Exteriores y ha tenido mejor suerte que yo. A su edad no tiene que salir a la calle y perseguir a delincuentes. Incluso lo ascendieron cuando volvió a París. En cambio yo, en agradecimiento a mi trabajo, me dieron una buena patada en el culo. Bueno, el mundo es así de injusto.

—Ya sea injusto o no, se ve que tu amigo Maxime no tiene mucho tiempo para ti.

—Tiene tiempo pero yo tampoco daría un palo al agua durante mis vacaciones. Está en Martinica disfrutando del sol pero el lunes que viene regresa a París. Entonces nos reuniremos con él, en su oficina.

—¿Vamos a Francia? ¿Lo sabe la jefa?

—A veces es bueno tener amigos influyentes. Tenemos una invitación para dos personas. Oficialmente un intercambio de experiencias.

—¿Cuánto tiempo?

—Dos días.

—¿Y yo puedo ir? —preguntó Lisa con los ojos bien abiertos.

—A mí me han invitado expresamente, el segundo puesto aún no se ha otorgado pero si estás interesada te propondré.

Lisa sonrió.

—¿Puedo hacer algo por ti, quieres que te haga un café o que te traiga un bocadillo del bar?

—Dale a cada día la oportunidad de convertirse en el mejor de tu vida —contestó Bukowski—. Creo que este día va por buen camino. Pero una cosa está clara, vamos allí a trabajar.

—¡Por supuesto!

—Solamente hay un problema —añadió Bukowski con un irónico gesto.

La sonrisa de Lisa se extinguió.

—¿Qué?

—Creo que tendremos que compartir habitación.

19

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Benyamin Yassau escaneó con una desconfiada mirada al profesor Hawke y a su equipo.

—Son disposiciones de seguridad que no podemos obviar —afirmó—. Yo no he sido quien ha aprobado esta ley sino el pueblo de Israel. Yo solo me encargo de ejecutarla. Ustedes deben recordar que no hace mucho tiempo estuve aquí.

Tom negó con la cabeza.

—Usted pretende parar el trabajo que estamos haciendo aquí aunque falte mucho por acabar. Aún yacen muchos tesoros bajo esta tierra. Y ahora nos viene con estas normas.

—¡Señores! —exclamó el decano Yerud—. En vista de los acontecimientos acaecidos en el recinto de las excavaciones, la Oficina Estatal para la Antigüedad no tiene otra opción. Solo se podrán retomar las tareas de excavación cuando un equipo experto en detección de minas haya inspeccionado la zona y la declare como segura. No estamos en posición de cubrir gastos adicionales y el tiempo de parada. No nos podemos permitir más accidentes.

Jonathan Hawke asintió resignado.

—Esto significa el final de nuestro trabajo. Todo lo que hemos conseguido hasta ahora ha sido en vano.

—En absoluto, en absoluto señores —se entrometió Pater Phillipo en la conversación—. Su trabajo se reanudará. Tras conversaciones con la Santa Sede he conseguido convencer a Roma de la importancia de sus hallazgos. Señores, ustedes han hecho un trabajo excelente. No podemos olvidarlo.

Tom lanzó a Moshav una cómplice mirada.

—Raful tenía razón —le susurró al oído—. Los arqueólogos eclesiásticos se harán cargo de nuestras excavaciones.

Moshav carraspeó e intervino.

—¿Quiere decir que este proyecto continuará?

Pater Phillipo sonrió.

—Por supuesto que se reanudará. Se ha encargado a un equipo de inspección de minas que rastree la zona. En cuanto tengamos luz verde, proseguiremos sin demora. Se cumplirá con los trámites necesarios.

—Y nosotros estaremos ahí.

La sonrisa de Pater Phillipo se extinguió.

—En realidad nosotros tenemos nuestros especialistas. Además, estamos obligados a utilizar los recursos que nos proporciona la Santa Sede. Temo que no hay presupuesto para contratar a personal externo, pero pueden estar completamente seguros de que al final el proyecto llegará a buen puerto. Sería imperdonable dejar que se pierda esta guarnición.

—Es decir, la Oficina Eclesiástica para la Antigüedad se hará cargo de las excavaciones y se reanudará el trabajo con el personal eclesiástico —precisó el decano Yerud tras la explicación del padre—. Su implicación en este proyecto ya ha concluido. Evidentemente pueden quedarse con el pago de sus servicios. Renunciaremos a la devolución ya que los responsables futuros nos han asegurado que la Universidad participará en los hallazgos.

—Ven, señores —añadió Pater Phillipo—. Va mucho más allá del beneficio propio. Ustedes han encontrado el lugar y han dado los primeros pasos que han resultado ser tan valiosos. Nosotros solo terminaremos lo que ustedes empezaron. Finalmente alcanzaremos nuestro objetivo común. Reviviremos nuestro pasado.

—… Y así impediremos que ciertos testigos incordien, en caso de que se halle algo que no concuerde con la historia de la Iglesia —susurró Tom a Moshav en el oído.

Jonathan Hawke se tocó con la mano el rostro, marcado por la resignación. ¿Qué podía hacer? La Universidad de Bar-Ilan le había encargado este trabajo y, por tanto, debía someterse a las instrucciones del decano.

—Haremos las maletas —dijo finalmente con una frágil voz—. No tenemos nada más que hacer aquí.

Una hora más tarde la oscuridad se había extendido por el recinto arqueológico. Tom, Moshav, Yaara y Jean se reunieron con el profesor en la gran tienda. Estaban solos, los ayudantes universitarios y los trabajadores que habían participado en las excavaciones ya se habían ido de vuelta a casa.

—Ha sido una maliciosa trama —opinó Tom—. Quieren que nos marchemos. Chaim Raful tenía razón.

Jonathan Hawke se encogió de hombros.

—No sé, pero, en teoría, las autoridades tienen razón. Por un lado, es bastante probable que el padre se haya aprovechado de la situación pero, por otro lado, no podemos obviar la probabilidad de que se produzca otro accidente. Lo mejor es que hagamos las maletas y les demos paso a los arqueólogos de la Iglesia. Tienen más influencia que la Universidad.

—¿No os dais cuenta de que nos están quitando de en medio? —persistió Tom con su sospechas—. Quizás las minas han…

—Estás loco —le interrumpió Jean Colombare—. Este simple pensamiento me parece inconcebible. Estamos hablando de la Iglesia y no de una organización de la mafia. Creo que es mejor que otros se encarguen de las excavaciones antes de que tengan que pararse.

—¿Y si Tom tuviese razón? —dijo Moshav—. Pensadlo bien. Primero, estos misteriosos sucesos. Después, aparece repentinamente este padre en escena; el accidente. Aquí hay algo que no marcha bien.

Jonathan Hawke hizo un ademán de rechazo.

—Amigos. ¡No! Estáis yendo demasiado lejos. Tom, entiendo que estés muy enfadado pero no debemos perdernos en sospechas infundadas. Ha sido demasiado. Han asesinado a Gina, Raful ha desaparecido y Aaron ha muerto en un fatal accidente. Antes de que suceda algo más, es mejor que recojamos nuestras cosas y nos larguemos. Hay más excavaciones en el mundo.

Tom suspiró pero antes de que pudiera responder, fuera se escuchó el ruido de un motor que se acercaba. Yaara se dirigió a la puerta y se asomó.

—La policía —anunció—. ¿Qué querrán ahora de nosotros?

Enseguida un oficial de policía entró en la tienda. Otro vestido de paisano le seguía. El policía se identificó y presentó a su compañero como Dov Gluski de la Policía Judicial de Jerusalén.

—He escuchado que se van a parar las excavaciones, ¿es cierto? —preguntó el oficial de policía.

—Cierto —contestó el profesor Jonathan Hawke.

—Debido a las investigaciones que hemos iniciado en relación con el asesinato de su compañera me veo obligado a pedirles que permanezcan a nuestra disposición —prosiguió el policía.

—Sí, ¿qué quiere decir eso? —preguntó Yaara.

—Les tengo que pedir a todos ustedes que permanezcan en el país hasta que no tengamos nada que objetar al respecto. Tenemos que confiscarles sus pasaportes. Aún no hemos concluido las investigaciones.

—Y ahora resulta que nosotros hemos asesinado a nuestra compañera —contestó Tom con ganas de encararse.

—Mientras no obtengamos ninguna huella, todos son sospechosos —replicó el funcionario de paisano.

—Hemos reservado unas habitaciones para ustedes en el hotel Reich de Beit HaKerem. El hotel se encuentra a las afueras de la ciudad. Deben estar allí mientras duren nuestras investigaciones. No pueden permanecer aquí, se va a precintar el recinto. Mañana le espero a usted y a su equipo en la comisaría. Tenemos que hablar.

Roma, iglesia de Jesús, piazza del Gesú

En el suntuoso oro del altar se reflejaba el sol que entraba a través de la luminosa cúpula al interior de la iglesia de Jesús. La noble y fría construcción ocultaba el ajetreo de la vida cotidiana de Roma y cubría la casa de Dios con un aura de tranquilidad y veneración. Solo algunas personas mayores se arrodillaban en los bancos, inmersas en sus oraciones. El cardenal prefecto, sumido en su recogimiento, observó al otro lado del coro el pacífico juego de rayos solares en el pulido metal noble que había resistido intacto el paso de los siglos.

—Cristóbal Colón fue un gran hombre que rechazaba a Dios —susurró el cardenal Borghese—. La Iglesia tiene mucho que agradecerle. No solo el oro sino también una gran parte de nuestro rebaño vive en la tierra que descubrió.

El cardenal prefecto susurró silenciosamente.

—He escuchado que las excavaciones de Jerusalén se van a parar de momento —prosiguió el cardenal Borghese.

—Se ha producido un terrible accidente —contestó el cardenal prefecto.

—Jerusalén es una ciudad peligrosa, es un polvorín. Es la ciudad de nuestro Señor pero está rodeada de muchos enemigos.

—Las excavaciones no continuarán —prosiguió el cardenal prefecto—. La Universidad de Tel Aviv ya ha retirado a su personal. Al parecer, el recinto de las excavaciones está salpicado con minas de tanque. Antes de que se pueda seguir trabajando allí, se va a inspeccionar la zona. De lo contrario, no se podrá ofrecer ninguna garantía a los trabajadores de los yacimientos.

El cardenal sonrió.

—Creo que nuestra Iglesia no tendrá ningún problema en reanudar los trabajos. Quizás este accidente haya sido una señal del destino.

—Mi querido Borghese, si habla así hasta podría pensar que le ha venido bastante bien este accidente. Piense que varias personas han muerto.

La sonrisa de Borghese se extinguió.

—Es espantoso que se haya llegado tan lejos y que haya tenido que derramarse sangre. Creo que es justo y está justificado que participemos en las excavaciones. La Santa Sede no debe ser una mera parte observadora cuando otros están trabajando en la historia de Jesucristo, el salvador de los hombres.

El cardenal prefecto se arrodilló.

—Ya nos informarán de lo sucesivo, hermano de Cristo. Ahora oremos por la bondad de nuestro Señor. Estoy convencido de que Pater Leonardo representará honorablemente nuestros intereses en Jerusalén. Además, no está solo. Podemos confiar en el hermano Phillipo y los franciscanos. El profesor Chaim Raful no puede esconderse eternamente. Aparecerá en algún momento para difundir sus abstrusas teorías pero no le irá mejor de lo que nos va a nosotros.

El cardenal miró con asombró al prefecto.

—¿Qué quiere decir con eso, mi reverendo padre?

El cardenal prefecto sonrió antes de colocar sus manos en rezo.

—No se le escuchará —contestó lacónicamente.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Tom miró por la ventana de la habitación de su hotel a la tranquila carretera que llevaba al centro. El hotel Reich se encontraba a unos diez kilómetros de la Ciudad Vieja en un tranquilo barrio a las afueras de Jerusalén. Después de que los policías abandonaran el recinto de las excavaciones, Tom y sus compañeros se dirigieron en los vehículos de servicio al hotel donde habían alquilado para ellos cinco habitaciones en la tercera planta. Las habitaciones eran pequeñas pero muy agradables.

Tom se giró. Perdido en sus pensamientos miró la maleta, aún sin deshacer, tirada encima de la cama. Esa maleta, junto con su caja de herramientas, era todo lo que se había llevado consigo. Sabía que nunca volvería a los yacimientos. Habían sucedido demasiadas desgracias, se habían cobrado demasiadas vidas. Chaim Raful seguía desaparecido, sin rastro, casi se había convertido en un vago sueño. Gina y Aaron estaban muertos; ella, asesinada por un loco desconocido y él, achicharrado por una mina. Ahora se encontraba retenido en el país junto a los otros y se les consideraban sospechosos. Tuvo que entregar su pasaporte y fuera, frente al hotel, había aparcado un coche de la policía. No se hacía ninguna ilusión. Su relación laboral con Jerusalén se había terminado. ¿Cómo seguiría su relación con Yaara? ¿Se iría con él, le seguiría y abandonaría su país natal?

Se había enamorado de esta joven morena para siempre y su amor era correspondido pero la situación se complicaba.

Tom se sentó en la cama y suspiró.

Algo no concordaba. Presentía que los acontecimientos en los yacimientos no habían sido casuales. Pero, ¿cómo podía demostrarlo?

¿Se escondía la Iglesia detrás de todo? ¿Quería evitar que salieran a la luz hechos que cuestionarían la historia del cristianismo y la existencia de Roma? ¿Sería capaz de matar la Iglesia por ello?

Inhaló profundamente antes de abrir la cremallera de su maleta y levantarse. Le apetecía una ducha caliente. En una hora había quedado para cenar con el resto del equipo en el restaurante del hotel. Tomó su neceser y se dirigió al baño. El agua caliente le hacía sentirse mejor. Cerró los ojos y disfrutó del momento.

2.ª PARTE
La búsqueda de la verdad

… en la época actual

no puede haber un segundo ganador,

solo hay un ganador y perdedores,

quien llegue tarde

prácticamente ya ha perdido…

20

Comisaría Central de Policía, calle Derekh-Shekhem

La seguridad era una cuestión de vital importancia en esta ciudad puesto que, a pesar de todos los anuncios de paz, prevalecía una guerra civil. Tom, Yaara y el resto del equipo tuvieron que pasar por tres controles y un cacheo antes de poder entrar en el edificio de la calle Derekh-Shekhem, rodeado de altos muros, una alambrada y varias torres vigías. Ya habían pasado las ocho, Tom no había podido dormir bien en la cama blanda del hotel Reich.

Un funcionario de la Policía Judicial esperaba al profesor Hawke y a su equipo. Al llegar, los distribuyeron por distintas salas. Tom estaba sentado en una pequeña habitación del ala occidental del edificio, vigilado por un joven policía. Impacientemente contemplaba los cuadros de las paredes. Dos pinturas abstractas en acrílico unidas en un conglomerado de sombríos colores. De algún modo, esta imagen representaba exactamente su estado de ánimo. Esperó más de veinte minutos hasta que finalmente apareció una mujer gruesa con un traje azul y una tensa trenza de pelo gris. Le saludó brevemente con la cabeza y se sentó, quejándose, en la silla de enfrente.

—Mi nombre es Deborah Karpin, la magistrada instructora del caso y estoy investigando el asesinato de su compañera —se presentó la mujer.

Tom estimó que tendría unos cincuenta años.

—Tom Stein —contestó y asintió.

—Thomas Stein, nacido en Alemania en 1970, licenciado en Ingeniería de Caminos y Arqueología por la Universidad de Ruhr en Bochum. En la actualidad está soltero y reside en Gelsenkirchen. ¿Cierto?

El tono severo e impersonal de la mujer no le gustó nada a Tom.

—Correcto —contestó—. Mi padre quería ser minero pero pensó que si él no lo había conseguido al menos su hijo podría excavar la región del Ruhr.

—Su padre fue profesor y ya está jubilado. Del mismo modo que su madre, quien ejerció como enfermera.

Tom respiró profundamente.

—Se ha informado estupendamente —replicó.

—Es nuestra misión saber con quién estamos tratando —contestó la magistrada con frialdad—. ¿Es la segunda vez que trabaja con el profesor Hawke?

—Exacto —respondió Tom sin gustarle nada el tono de la pregunta.

—Hace dos años llevó a cabo una excavación en Canadá junto con el profesor. ¿También participó en el equipo de entonces la señorita Andreotti?

—Aquel trabajo consistió en la excavación de un antiguo asentamiento en la región de Inuit, en el lago del Gran Oso, fue una tarea totalmente distinta.

—Le agradecería que me contestara con un «sí» o «no» —aclaró la magistrada.

—¿Acaso soy sospechoso de haber asesinado a mi compañera? —preguntó Tom.

La magistrada torció el gesto por un momento.

—En esta fase de las diligencias todos los que tenían algo que ver con ella son sospechosos.

—¡Escúcheme! —bramó Tom—. Gina era mi amiga. Dedíquese a buscar y a encontrar al asesino y déjenos…

—Estamos en ello —replicó la magistrada Karpin con frialdad e interrumpiendo la protesta de Tom.

—¿Conoce bien al profesor Hawke?

—¿Qué quiere decir con que si lo conozco bien? Trabajamos juntos.

—¿Eso significa que no sabe mucho de su vida privada?

—Escúcheme, cuando trabajamos en un proyecto vivimos durante meses tienda con tienda, pasamos juntos más de diez horas al día, también por las noches. Creo que llegamos a conocernos bastante bien.

—¿Cómo describiría su relación con la señorita Andreotti?

Tom frunció el ceño.

—No entiendo el sentido de su pregunta. El profesor es una persona correcta. Valoraba mucho a Gina. Ella es… era muy competente.

—¿Sabe que el profesor tuvo que abandonar su departamento de la Universidad de Berkeley hace años?

Tom miró incrédulamente a la mujer.

—Hace diez años fue denunciado por acosos sexuales a dos estudiantes. ¿Lo sabía?

Tom mostró su inseguridad.

—No sabía… no sabía nada pero, ¿no creerá en serio que el profesor tiene algo que ver con la muerte de Gina?

—Tenemos que seguir cualquier indicio. Ante aquellas acusaciones no se presentó ninguna demanda. El profesor simplemente dimitió y abandonó su cargo.

Tom insistió.

—Ya le he dicho que el profesor es una buena persona y un excelente investigador. No tiene nada que ver con la muerte de Gina, puedo poner la mano en el fuego.

—Él fue la última persona que la vio con vida. ¿Le parece normal que dejara sola a la señorita Andreotti en la ciudad?

Tom no daba crédito.

—No puede ser, fue brutalmente asesinada y usted considera que el profesor es un asesino. Está muy equivocada, créame.

—¿Conoce a Gideon Blumenthal?

Tom pensó por un momento y finalmente negó con la cabeza.

—¿Quién se supone que es?

La magistrada torció el gesto.

—Trabajó para usted.

Tom miró fijamente las fotos.

—En nuestro equipo había un Gideon pero no conozco su apellido. Aaron se encargaba de contratar a los ayudantes y trabajadores de las excavaciones.

—Han encontrado a Gideon con dos balas en el pecho. Tenía un par de monedas antiguas en el bolsillo. ¿Puede ser que procedieran de los yacimientos?

—Claro que sí, hemos descubierto una guarnición romana. Seguro que podían existir allí este tipo de monedas. Pero, ¿qué tiene que ver eso con Gina?

—Gideon Blumenthal también fue asesinado, poco después que la señorita Andreotti. ¿Podría haber alguna relación?

Tom se encogió de hombros.

—Las monedas romanas de este tipo pueden alcanzar un valor de diez mil dólares en el mercado negro. Una bonita suma que se puede obtener si se tienen los contactos oportunos.

—Otra de sus obtusas teorías —añadió Tom—, ¿piensa que Gina y Gideon fueron asesinadas por la misma persona? No tiene sentido.

—Muchas gracias. Esto es todo por el momento —la magistrada concluyó la declaración—. Por cierto ¿dónde se encontraba usted en el momento del asesinato de la señorita Andreotti?

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Lisa corría furiosa por los pasillos iluminados con tubos alargados de neón. A todos los que se encontraba le preguntaba por Bukowski pero nadie sabía dónde estaba.

Ya había buscado sin éxito en la cantina. Fuera, en la pequeña terraza donde le gustaba tomar el sol y fumarse un cigarro, tampoco estaba. Ni en el despacho, ni en la sala de reuniones, ni en toda la brigada… Stefan Bukowski había desaparecido. Él había sido quien la había mandado a su ordenador para que investigara sobre los dos clérigos asesinados y ahora se había largado.

—¿Has visto a Bukowski? —preguntó a la secretaria de la sección técnica judicial, pero la mujer rubia solo hizo un gesto de negación con la cabeza.

—Lo odio —soltó con enfado.

Volvió a su oficina. ¡Que se vaya a tomar viento! Abrió la puerta y se sobresaltó al ver a su jefe frente a ella.

—Y yo pensando que estabas trabajando duro —recibió a su compañera.

Lisa se encendió de rabia.

—Te estaba buscando por todos sitios. ¿Dónde te habías metido?

—Estaba comiendo y después me he venido aquí directamente pero tú no estabas en tu mesa.

Lisa dio un golpe en el suelo con el pie.

—Ahora la culpa la tengo yo.

Bukowski levantó las manos.

—¿Pero quién te está regañando?

Lisa le enseñó las fotos que llevaba todo el tiempo en las manos.

—Los dos padres se conocían —dijo.

Bukowski se puso las gafas que llevaba en el bolsillo de su camisa.

—¿Cómo lo sabes?

—Me ha llevado bastante tiempo —contestó Lisa—. Es del archivo de la Chrismon-Magazin de 1977. Una revista cristiana que publica temas sobre la Iglesia. En 1977 se celebró en Salzburgo un congreso sobre Arqueología eclesiástica. Participaron científicos de todo el mundo. Giraba en torno a la vida de Jesucristo.

Bukowski observó detalladamente las fotos.

—¿Sabes quiénes son los otros dos de la foto?

Lisa señaló al hombre mayor a la izquierda de Pater Reinhard.

—Este es el profesor doctor Yigael Jungblut de la Universidad de Múnich. He estado buscando en Google. Hace un par de años sufrió un grave infarto y quedó paralítico. Probablemente ya no viva.

Bukowski asintió.

—¿Y el otro?

Lisa se encogió de hombros.

—No he conseguido averiguarlo.

—¿A qué estás esperando o es que no quieres venir a París?

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Estaban sentados en la barra del hotel, aún petrificados por los acontecimientos. Solo faltaba el profesor Hawke. Fue a visitar al decano Yerud. No podían seguir así, necesitaban un abogado.

—Es inaceptable —dijo Jean Colombare—. Nos están tratando como a delincuentes.

—¿Qué dice Jonathan? —preguntó Moshav.

Tom se encogió de hombros.

—Le he preguntado qué pasó entonces en la Universidad con esas acusaciones y me ha contado que las dos estudiantes le destrozaron. Eran dos chicas de acaudaladas familias con mucho poder e influencia. Expulsaron a las dos chicas de la Universidad porque las descubrió fumando hachís. Después contaron que el profesor se quería aprovechar de ellas y no le quedó otra opción. Simplemente dejó su puesto porque no soportaba más la campaña sucia que se forjó contra él.

—Conozco al profesor, me lo creo —contestó Yaara—. Es absurdo pensar que tiene algo que ver con la muerte de Gina.

Tom miró reflexivo su vaso.

—¿Qué te pasa? —preguntó Yaara.

—Gideon Blumenthal, ¿os dice algo el nombre?

Se miraron entre sí con aire inquisitivo.

—Fue uno de nuestros ayudantes en las excavaciones. Han encontrado su cadáver. También lo asesinaron.

—Aaron se encargó de contratar al personal —manifestó Moshav.

—Llevaba algunas monedas junto con la foto de Tiberios. Seguro que se lo encontró y se lo guardó en el bolsillo.

—Quería ganarse un dinero extra —declaró Jean—. No es tan raro, pasa con frecuencia.

—No sé —pensó Tom—. Los accidentes de las excavaciones, la desaparición de Raful, el asesinato de Gina y Gideon, el brutal accidente de Aaron. Se han tenido que parar las excavaciones y, de repente, aparece ese franciscano. Pienso que todo es una trama bien tejida.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Moshav.

—Tengo un mal presentimiento. ¿Os acordáis de cuando abrimos la cripta? Raful quería que ocultáramos el hallazgo. Tenía mucha prisa. Él ya sabía lo que encontraríamos allí, estoy convencido, y temía que la Iglesia romana apareciera y nos expulsaran de nuestro trabajo. Ahora, nos han echado literalmente y Raful sigue desaparecido. Para mí todo esto no es casualidad.

—¿Piensas que la Iglesia tiene algo que ver? —preguntó Yaara.

Tom vació su vaso de un trago y lo colocó con un golpe en la barra.

—Tenemos que encontrar a Chaim Raful y preguntarle qué halló.

—Ya sabemos lo que ha encontrado —contestó Jean Colombare—. Nosotros estábamos presentes.

Tom rechazó con un gesto esa afirmación.

—No sabemos lo que había dentro del recipiente, desapareció con él. Creo que era muy importante llevarlo a un lugar seguro.

—¿Y por dónde quieres empezar a buscar? —preguntó Yaara—. No podemos abandonar Jerusalén.

—Sé que vivía en una habitación del hotel King David.

Moshav miró asombrado a Tom.

—¿Cómo lo sabes?

Tom sonrió.

—Lo escuché cuando hablaba por teléfono. Creo que deberíamos empezar por ahí.

21

Orilla oriental del río Jordán, a la sombra del monte Nebo

—Le agradezco que me haya traído hasta aquí, hermano Phillipo —pronunció Pater Leonardo, cerró los ojos y respiró profundamente—. Es una imagen impresionante. El monte Nebo, el río Jordán, el lugar en el que fue bautizado nuestro Salvador. Es como si aún viviera.

—Es un lugar sagrado excepto por la bandera jordana y las instalaciones de retención —contestó Pater Phillipo—. Pero también es una tierra de lucha que cada día se cobra nuevas víctimas.

—Galilea, la tierra del Salvador —afirmó con entusiasmo Pater Leonardo—. Nazaret, Cafarnaún, Tabgha, el monte de las Bienaventuranzas y la montaña Tabor. Roma queda tan lejos de aquí…

—… lejos y, a la vez, tan cerca —le interrumpió Pater Phillipo—. El cardenal prefecto estará orgulloso de usted, mi honorado hermano. Las excavaciones se reanudarán dentro de un mes. Fue una jugada muy inteligente visitar a Benyamin Yassau y pedirle su apoyo. Desgraciadamente se produjo este fatal accidente que nos salió al camino y aceleró el proceso, pero finalmente es justo que la Iglesia participe en las excavaciones.

—El problema es que seguimos sin rastro del profesor Raful. Es como si hubiese descendido hasta las cuevas del demonio. El amigo del prefecto, el cardenal Borghese, opina que el profesor nos puede infligir graves daños. Parece que con el hallazgo del caballero se está aireando de nuevo su absurda teoría. El cardenal Borghese ya ve como nuestra Iglesia se hunde. Borghese es un amigo muy influyente del prefecto. Por eso no voy a poder volver a Roma hasta que haya encontrado al profesor.

Pater Phillipo asintió comprensivamente.

—Creo que Chaim Raful hace mucho tiempo que está en otro país. De lo contrario, lo hubiésemos encontrado.

—Disfrutemos un poco más de estas vistas —contestó Pater Leonardo—. No es tan malo dejar atrás durante un tiempo los muros de la Santa Sede. Solo temo que el cardenal prefecto se impaciente.

—Y si es así, no acaba de decir, mi eminencia, que Roma está tan lejos —respondió Pater Phillipo con una sonrisa.

Hotel Reich, a las afueras de Jerusalén

Quedaron en la habitación de Tom. El profesor Hawke estaba sentado al borde de la cama y reflexionaba sin pronunciar palabra y mirando al suelo con una inerte expresión.

—Van a por mí, me han confiscado el pasaporte y se me prohíbe viajar —anunció secamente—. Tengo que estar disponible. Han preguntado por mí incluso al decano. Piensan que yo he asesinado a Gina pero juro que no lo he hecho. A pesar de todo, me siento culpable de su muerte. No debí haberla dejado sola en la ciudad.

—Tonterías —replicó Tom—. Todos hemos estado alguna vez solos en la ciudad y no era la primera vez que Gina lo hacía. Estamos en Jerusalén y, aunque con frecuencia se produzcan agitaciones, se considera que la Ciudad Vieja es un lugar seguro para turistas.

—De todos modos —se recriminó el profesor a sí mismo.

—Da igual las vueltas que le demos, el caso es que tenemos que hacer algo —apuntó Moshav.

—¿Y qué? —objetó Jean Colombare.

—Tenemos que encontrar a Chaim Raful —dijo Tom con determinación—. Tenemos que averiguar qué se esconde detrás de los asesinatos. No es casualidad.

—¿Y qué nos aportaría eso? —cuestionó Yaara.

—El mismo Chaim Raful dijo tras el hallazgo del caballero que ya no confiaría en nadie y que temía la influencia de la Iglesia. ¿Os acordáis, en la cripta?

Moshav y Yaara asintieron.

—¿Qué descubrió realmente Gina? —preguntó Yaara dirigiéndose a Jean Colombare—. Sé que junto a ti investigó sobre el hallazgo más detenidamente.

Jean se encogió de hombros.

—No mucho, solo el nombre del caballero y que provenía de una casta noble del sur de Francia. Entonces tuvimos que dejar el asunto. Raful quería seguir ocupándose de las demás tareas.

—¿Dónde están sus notas? —miró demandante a Moshav y al profesor.

El profesor elevó la cabeza y miró a Jean, quien levantó las manos justificándose.

—No había notas.

—Sé que tenía un bloc donde apuntaba todo lo que descubría —informó Yaara.

—Entre sus cosas no estaba el bloc de notas —repitió el profesor.

—Quizás la policía…

—Yo mismo elaboré la lista de las cosas que la policía requisó —el profesor interrumpió a Jean—. No había ningún bloc.

—Y si lo hubiese, no podía haber escrito mucho en él —objetó Jean—. Quizás lo llevaba consigo cuando fue asesinada.

Tom agudizó sus sentidos.

—Quizás ese bloc de notas fue el móvil de su asesinato.

—Estás loco, quién lo sabría —rebatió Jean.

—Si se lo enseñó a Yaara, seguro que también lo vieron otras personas. Ya os he contado lo de Gideon, él robó un par de monedas romanas. Por lo visto en las excavaciones no todos los ayudantes son honrados. Os aviso, todo es un complot bien tramado.

—¿Y quién se esconde detrás de todo? —contestó Jean incrédulamente.

—¿Qué te parece la Iglesia? —le quitó Moshav las palabras de la boca a Tom.

Jean Colombare rechazó la idea.

—Si nos vamos de aquí será casi como culparnos a nosotros mismos. La policía sospecha que tenemos algo que ver con la muerte de Gina. Y si cometemos algún error nos meterán entre rejas, no estoy dispuesto a eso. Yo me quedo aquí. Me da igual lo que penséis. No tengo nada que esconder. Además, más tarde o más temprano desaparecerá esta sospecha.

Tom lanzó una demandante mirada al profesor.

—Creo que Jean tiene razón —contestó Jonathan Hawke—. Si nos vamos de aquí, podemos estar seguros de que nos encarcelarán. No podemos hacer otra cosa más que esperar.

Tom suspiró.

—¿Cuánto tiempo? ¿Una semana, unos meses, años? No quiero quedarme aquí cruzado de brazos sin saber qué hay detrás de todo esto.

Jean dijo fríamente:

—Un psicópata ha asesinado a Gina. Aaron murió al pasar por una mina y Chaim Raful se ha escondido en algún lugar tranquilo y sigue pensando que la Iglesia lo persigue. Las autoridades han parado las excavaciones porque son peligrosas y la policía lleva a cabo las diligencias del sumario y sospecha de nosotros porque no tiene ningún otro indicio relevante. Y si alguien imagina algo distinto, entonces debería recibir un tratamiento psiquiátrico junto con Chaim Raful.

Jean Colombare abandonó la habitación con un fuerte portazo.

—Me encargaré de conseguir un abogado —dijo el profesor Hawke después de un rato—. Espero que el decano nos apoye.

Jerusalén, Oficina Estatal para la Antigüedad

Benyamin Yassau se abrochó el cuello de la camisa, carraspeó y tomó el sello en la mano después de haberlo buscado en el ordenado cajón de su escritorio. Estampó el documento que tenía frente a él. Con esto ratificó definitivamente que la Universidad de Bar-Ilan paralizaba las excavaciones del valle del Cedrón. Por el momento se concluían las tareas de excavación por causas externas debido a la peligrosidad. Entre tanto, ya disponía de la solicitud de la oficina eclesiástica de reanudar el trabajo. Se comprometían a realizar la costosa inspección del recinto para evitar que explotaran más minas, la llevarían a cabo con sus propios especialistas y se harían cargo de los gastos. Los responsables políticos otorgaron la máxima prioridad a esta solicitud que Yassau acababa de extraer del archivo. La próxima semana debía comenzar con su trabajo el equipo de inspección de minas. Benyamin Yassau estaba contento. Era un funcionario extremadamente correcto y conocía todas las regulaciones y requisitos; la presente solicitud cumplía con todos ellos. Solo le sorprendía algo, normalmente se tardaban semanas en otorgarse los permisos de excavación ya que tenían que comprobarse todos los aspectos: disposiciones de seguridad, impacto medioambiental, impacto social, así como consecuencias políticas. Sin embargo, en la solicitud de la Iglesia ya se habían evaluado positivamente todos los ámbitos. Además, la instancia ya lucía la firma y el sello del jefe de la Oficina Estatal para la Antigüedad así que como técnico, en cuya competencia se encontraba el valle del Cedrón y la Ciudad Vieja, solo tenía que firmar el documento.

Tomó su pluma con la tinta oficial para los documentos. Enérgicamente imprimió su firma en la parte inferior del documento y llamó a su secretaria.

—Téngalo listo para hoy —ordenó—. El permiso se requiere con urgencia.

22

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—¿Estás nerviosa? —preguntó Bukowski después de haber recogido su maleta de viaje.

Lisa estaba sentada al otro lado de la mesa y miraba la pantalla. Ni se inmutó.

—Espero que hayas metido en la maleta algo de ropa bonita. A los franceses les atrae lo femenino, con tus vaqueros no tienes nada que hacer.

—No busco marido —contestó Lisa sin despegar la mirada de la pantalla.

—Lucha contra el crimen organizado dentro de una Europa sin fronteras —susurró Bukowski—. Espero que hayas preparado este tema.

—Yo solo te acompaño. Del resto tú eres el responsable.

Bukowski puso la maleta en el suelo.

—Dos noches en París, ¡genial!

—No te alegres antes de tiempo —contestó Lisa—. Y no te hagas ilusiones.

—¡Termina ya, nos tenemos que ir! —advirtió Bukowski mirando su reloj de pulsera.

—Es horrible, no consigo identificar a la cuarta persona de la foto.

—Déjalo, ya me he encargado de eso. Mittermaier va a llamar a la editorial de la revista. Cuando regresemos, seguro que tendremos el resultado en mi mesa. Venga, vamos. Nos quedan un par de horas de viaje, no quiero llegar demasiado tarde. Maxime nos espera en torno a las tres.

Lisa se dirigió a la puerta.

—Venga, pues. París nos espera. Tres hermosos días en la ciudad del amor.

—Venga, venga. Vamos a trabajar y a concentrarnos en el caso. No es un viaje de placer.

Jerusalén, hotel King David

Por encima de la Ciudad Vieja de Jerusalén, sobre una colina, reinaba la imponente construcción del noble hotel King David. La reluciente fachada amarilla brillaba a plena luz del día. A la sombra del soportal retozaban personas de todas las naciones. Los sirvientes del hotel, uniformados con librea, atendían a los huéspedes. Portaban maletas, abrían las puertas de los flamantes vehículos o acompañaban a los recién llegados al gran portal de entrada.

Yaara observó sorprendida la escena.

—Esto seguro que no es barato —opinó.

—Trescientos dólares por noche —contestó Tom—. El profesor no escatimó nada durante su estancia en Jerusalén.

—Hace ya casi una semana que desapareció. ¿De verdad piensas que aún conserva su habitación? —preguntó Moshav.

—Ya veremos —contestó Tom y se dirigió decidido a la entrada.

Yaara y Moshav le siguieron. El joven portero con librea azul los miró recelosamente mientras entraban al hotel.

Tom se paró un momento.

—Como hemos acordado —le susurró a Yaara antes de apresurarse hacia la recepción.

Yaara y Moshav esperaron un poco, después siguieron a Tom con cierta distancia.

Tom llegó hasta el mostrador de recepción y esperó pacientemente hasta que una de las empleadas pudo atenderle. La joven de pelo negro le sonrió amablemente mientras pronunciaba:

—May I help you?

—Me gustaría saber si el profesor Chaim Raful sigue alojado en este hotel —inquirió Tom.

La mujer miró fijamente a Tom.

—Un momento, por favor.

Se giró quedando de espaldas a Tom y sumergió el rostro frente a la pantalla del ordenador. Poco después volvió a aparecer.

—Se aloja aquí pero ahora mismo está fuera —informó.

—¿En qué habitación se hospeda?

—Lo siento mucho pero nuestro hotel le otorga una gran importancia a la discreción —contestó la empleada, a la vez que desaparecía su sonrisa.

—¿Puedo, por lo menos, dejarle un mensaje? Soy arqueólogo y trabajamos juntos. Es muy urgente.

La mujer miró a su alrededor. Detrás de ella se podían contemplar numerosos casilleros.

—Usted no es el único que busca al profesor.

Tom intentó hacer el mismo recorrido que su mirada pero no pudo reconocer exactamente hacia qué casillero miraba.

—Ayer también preguntó un señor mayor por él —prosiguió la empleada mientras le proporcionaba un bolígrafo y un bloc de notas.

Tom le ofreció un gesto de agradecimiento.

—Una media cabeza más alto que yo, de pelo gris, alrededor de los sesenta —comentó—. Seguro que era el director de nuestras excavaciones. Estamos teniendo algunos problemas y necesitamos con urgencia al profesor Raful.

La empleada se colocó correctamente su blusa blanca.

—No, era bajo y grueso —contestó y recogió la nota.

—Muchas gracias —se despidió Tom—. Y como le he comentado, es muy importante que reciba esta nota lo antes posible.

—Veré lo que puedo hacer por usted pero no le prometo nada. El profesor lleva varios días fuera del hotel.

Tom hizo un ademán de despedida y se giró. Le devolvió el saludo y le siguió con la mirada un rato hasta que desapareció entre el bullicio de la entrada.

—¡Venga ya! —susurró Yaara que se encontraba al fondo junto a Moshav.

—No te gustan los ojos con los que ha mirado a Tom —bromeó Moshav.

—No es su tipo —contestó Yaara—. ¡Atención, ten cuidado!

La empleada tras del mostrador de recepción se giró y fue directamente a los casilleros de los huéspedes del hotel. Introdujo la nota de Tom en un hueco y se retiró.

—¿Lo has visto? —preguntó Yaara.

—Estamos demasiado lejos —contestó Moshav.

—¡Entonces vamos!

Yaara agarró a Moshav del brazo y se presentaron frente a la recepción. La empleada miró a Yaara, adoptó de nuevo la servicial sonrisa de trabajo y preguntó amablemente qué deseaban.

—Quisiera ver al señor Colombare —contestó Yaara.

La mujer se disculpó y dirigió de nuevo su mirada hacia la pantalla. Tecleó el apellido antes de regresar en breve con un gesto negativo.

—En nuestro hotel no está registrado ningún señor Colombare.

—Entonces se habrá alojado en el hotel Palast —contestó Yaara—. ¡Muchas gracias!

—No hay de qué.

Después de haberse retirado de la recepción Yaara le preguntó a Moshav:

—¿Has podido leerlo?

—Habitación 311 —contestó Moshav.

—Bien, ¿y qué hacemos ahora?

Moshav se encogió de hombros.

Tom estaba esperando a ambos en la salida.

—¿Qué habitación? —preguntó.

—311 —repitió Moshav—. ¿Qué quieres que hagamos ahora?

—Solo tenéis que cubrirme —contestó Tom—. Tenéis que ayudarme un poco.

La Croix Valmer, provincia VAR, Côte d’Azur

Pierre Benoit había organizado una fiesta en su residencia de verano, en la región de Croix bleu, cerca de la Croix Valmer. Todo aquel con cierto nombre y prestigio asistió. El aparcamiento junto a la imponente mansión señorial estaba repleto de lujosas limusinas y coches deportivos de todas las ostentosas marcas: Bentley, Mercedes, Ferrari y Porsche. Con los vehículos frente a la puerta se hubiese podido financiar otra propiedad de estas características. En cambio, Benoit la había adquirido hacía un tiempo por apenas un millón de dólares. La construcción era antigua y se había caído en parte. En ocho años esta finca se había convertido en una verdadera joya.

Tres hectáreas y media rodeaban la mansión. Aunque se encontrara en la pendiente del monte Jean, el recinto se dividía en tres terrazas y había sido allanado. Por encima de la casa señorial había una pequeña capilla del siglo XVII que Benoit renovó hasta el último detalle. En la tercera terraza, un amplio establo y diversas construcciones auxiliares completaban el inmueble. Una de las crías de caballo más conocidas de Europa se encontraba allí, Benoit adoraba a los caballos.

Con un simple vistazo se podía deducir que Pierre Benoit nunca pasaría hambre, presidente del consejo supervisor de varios consorcios bancarios e hijo único de una influyente y adinerada familia. Sin hablar, por supuesto, del enorme yate de su propiedad, llamado Silent Knight, que amarraba en el puerto de Saint-Tropez. Solo las tasas de estadía de la ciudad portuaria podrían haber financiado una vida sin dificultades a una familia de ocho miembros sin tener que trabajar. A pesar de todo, Pierre Benoit prefería estar tranquilo. Su mujer murió hacía cuatro años sin descendencia. Pierre Benoit era un hombre muy religioso y cuando muriese transferiría todas sus propiedades a una seleccionada parte de la Iglesia. Puesto que no ocultaba esta intención, era comprensible que entre los invitados de esa noche se encontraran representantes eclesiásticos de alto rango.

El cardenal Borghese, viejo amigo de Benoit, estaba de pie en la terraza y contemplaba el mar que se divisaba al final del bosque de la colina. A mediodía había llovido y Benoit había temido que la fiesta tuviese que celebrarse en el interior de la casa. Pero finalmente, el Señor del cielo fue comprensivo con su altanero amigo terrenal y dejó brillar al sol. Apenas hacía unos minutos que unas espesas nubes cubrían el cielo.

—Espero que no llueva, estimado amigo —comentó Benoit y miró con escepticismo hacia arriba.

De fondo tocaba un cuarteto de cuerda mientras que la mayoría de los invitados se habían reunido fuera de la sala disfrutando del champagne y charlando tranquilamente.

Benoit señaló a un hombre mayor con traje de chaqueta azul.

—Lord Withington desea conocerle —le anunció al cardenal.

El cardenal se giró, la expresión de su cara quedó petrificada.

—¿Por qué está tan afligido estimado amigo? —dijo Benoit—. Todo irá bien. Tendemos a preocuparnos demasiado sin motivo alguno.

El cardenal carraspeó.

—Hubo complicaciones.

—¿Complicaciones? —repitió Benoit.

—Han vuelto a perderlo de vista —suspiró el cardenal.

—Ya lo encontrarán, es solo cuestión de tiempo.

El cardenal miró muy serio a Benoit.

—Un tiempo que no tenemos.

23

París, Policía Nacional, Cité Île de France

El viaje en tren de Múnich a París, que había durado casi siete horas, había sido agotador. Cuando el taxista aparcó el Peugeot en el aparcamiento de la comisaría principal de la Policía Nacional, Bukowski emitió un fuerte suspiro. Abrió la puerta del coche y se lanzó al exterior mientras Lisa se quitaba el cinturón y disfrutaba observando el entorno.

—¡Oh, París! Estamos en pleno centro de París, es fantástico. Esta ciudad es un sueño.

—No olvides que estamos aquí por cuestiones de trabajo —Bukowski la devolvió bruscamente a la realidad.

El edificio en el que se albergaba la Policía Nacional parecía un palacio del pasado feudal. Dos poderosas torres flanqueaban el gran arco del portón, sobre este el viento ondeaba la bandera francesa. Pese a que se habían alcanzado, con toda seguridad, los veinticinco grados, Bukowski se puso su clara chaqueta de verano, recogió su bolsa de viaje y pagó al taxista después de que sacara el resto del equipaje del maletero.

—¡Entremos! —propuso—. Maxime nos espera. Hemos tardado más de lo que esperaba. Si no hubiésemos tenido tanto retraso…

—También podríamos haber viajado con un vehículo oficial, así no nos hubiésemos retrasado.

Bukowski mostró su desacuerdo.

—Entre estos locos yo no conduzco ni un metro. Nuestra vida estaría en peligro.

Frente al portal, Bukowski mostró su identificación a un policía de uniforme azul y se dirigió a él en un perfecto francés.

Lisa estaba perpleja.

—No tenía ni idea de que hablaras tan bien francés.

—E inglés, español, un poco de danés y, por supuesto, árabe. Al menos me defiendo y no me moriría de hambre ni sed.

—¡Qué internacional! —ironizó Lisa.

El colega francés los introdujo en el edificio y les ofreció asiento en una sala de espera. La luminosa habitación de altos techos estaba decorada con todo tipo de carteles y fotos que representaban el trabajo policial cotidiano. Publicidad para reclutar a nuevo personal. Antes de que pasaran cinco minutos, Maxime Rouen entró en la sala. El alto y moreno francés también portaba un uniforme azul. La insignia plateada con hojas de encina en su hombro reforzaba la imponente aparición. Galantemente se acercó a Lisa, le tomó la mano y le dio un suave beso.

—Es un placer, mademoiselle —le dijo en alemán con un acento perfecto—. Stefan me ha hablado mucho de usted.

—Espero que haya sido bueno —contestó halagada.

Bukowski se había levantado.

—Córtate un poco, solo es mi compañera de trabajo —gruñó.

Rouen se giró, se dirigió a Bukowski y le dio un fuerte abrazo.

—No has cambiado nada, sigues siendo el mismo viejo renegón como en La Haya. ¿Cómo lo aguanta, mademoiselle?

Maxime condujo a sus invitados por el edificio. Largos y anchos pasillos, por todos lados, en las oficinas numerosos, trabajadores se desplazaban ocupados por las salas, la Policía Nacional solo se diferenciaba en el estilo arquitectónico de la Delegación General de la Policía Judicial en Múnich. El despacho de Maxime Rouen se encontraba en la tercera planta. En la puerta de cristal se podía leer «Servicio Internacional». Cuando la atravesaron, por fin Bukowski pudo sentarse en un cómodo sofá.

Primero conversaron un poco sobre los tiempos pasados, antiguos compañeros de los que hacía tiempo que no sabían nada y demás recuerdos. Lisa esperó con paciencia hasta que se aplacara la alegría del reencuentro y Bukowski pudiera centrarse en el verdadero motivo de su visita.

—Es una historia interesante —opinó Maxime después de que su viejo amigo le informara sobre los asesinatos de los dos hermanos, el sacristán y el robo de la Wieskirche.

—Las huellas nos conducen claramente hasta Francia —concluyó Lisa la exposición después de que Bukowski mencionara la matrícula del coche y el envoltorio del caramelo.

—¿Y por qué no habéis solicitado a través de la Dirección General de la Policía Judicial de Múnich…?

—Ya conoces las formalidades y nuestra burocracia —le interrumpió Bukowski—. Si hubiésemos dirigido una petición a las autoridades francesas, nuestro expediente estaría criando polvo en algún lugar de Wiesbaden o en la Fiscalía de París. Yo conozco como funcionan y no podemos esperar, necesitamos datos cuanto antes. Ya sabemos que el vehículo posiblemente será alquilado. Pero necesitamos tu ayuda para saber quién lo alquiló el día del asesinato. Además, hemos conseguido el ADN de uno de los sospechosos. Tengo el perfil elaborado.

Stefan Bukowski introdujo la mano en su bolsa de viaje y sacó la carpeta con el sumario. Se lo entregó a Maxime Rouen quien lo ojeó.

—Le Mule —murmuró—. Son de Aix-en-Provence. Una pequeña empresa familiar.

—¿Conoces estos caramelos?

—No son tan famosos como nuestro Bordeaux o el champagne pero estos caramelos son una pequeña especialidad francesa. Yo también los como de vez en cuando.

—Estaría bien si pudieras…

—Me encargaré de las diligencias pero ahora os dejaré libres para que os lleven al hotel. Esta noche saldremos a cenar y después os enseñaré la ciudad. No pasa nada si mañana, en torno a mediodía, venís de nuevo aquí para intercambiar opiniones. Os disculpo hasta entonces.

—¿Dónde está el hotel? —preguntó Lisa.

—He reservado una habitación para vosotros en el hotel Lescot —contestó Maxime—. Está muy bien. Uno de mis hombres os llevará.

—¿Una habitación? —preguntó Lisa boquiabierta.

Maxime sonrió.

—Mademoiselle, nunca le haría algo así. Conozco a Stefan y no me gustaría que cayera en sus garras por la noche, es insaciable. ¿Sabe a lo que me refiero?

Lisa miró a Maxime con los ojos bien abiertos.

—Solo sé que se cansa pronto, ¿sabe a lo que me refiero?

Jerusalén, hotel King David, habitación 311

Tom esperó hasta que la camarera con el carrito desapareciera por la esquina del pasillo. Yaara había buscado un asiento en una pequeña mesa junto a los ascensores, mientras que Moshav guardaba la seguridad en el otro extremo del pasillo. Una vez que la camarera abandonó la planta, vibró el móvil de Tom, era la señal acordada.

—Ya puedes empezar, ¿estás seguro? —cuestionó Moshav.

—Lo he hecho varias veces —contestó Tom.

Se había provisto de las herramientas necesarias y habían estado esperando casi una hora en la entrada hasta que se atrevieron a inspeccionar la tercera planta del King David. Subieron de uno en uno, por las escaleras y el ascensor.

Tom paseó a lo largo del pasillo y se paró frente a la habitación 311, una habitación que hacía esquina al final de la planta. La gruesa alfombra amortiguó sus pasos. Llamó a la puerta pero no sucedió nada. Otro intento, esperó un rato y solo cuando se hubo asegurado bien de que no salía ningún tipo de ruido de la habitación se puso manos a la obra. Había cogido de su caja de herramientas un moderno juego de llaves y ganchos de cerradura. En las excavaciones siempre era posible topar con algún recipiente cerrado o incluso con puertas. Probó un gancho tras otro, los zarandeó en la cerradura, hizo presión y probó de todas formas, pero la puerta no se quería abrir tan fácilmente. Finalmente la cerradura emitió un chasquido. Tom se introdujo en la habitación. Olía a humedad, como si hiciese tiempo que nadie hubiese entrado en ella para ventilarla. En el armario empotrado justo detrás de la puerta se hallaba una maleta marrón cerrada sobre un estante, además de un par de sandalias. Ojeó rápidamente el baño. En el lavabo había un vaso para lavarse los dientes y pasta dentífrica. El apartamento parecía estar habitado. Tom prosiguió cuidadosamente con el recorrido y llegó hasta la habitación en sí. Era grande, acogedora y bien recogida pero no estaba siendo utilizada. Todo estaba limpio y la cama intacta. Por un momento se le pasó por la cabeza qué haría si se encontrara con el cadáver de Chaim Raful. Debía contar con esa posibilidad después de todo lo sucedido. Poco a poco se puso en acción e inspeccionó la habitación. La mesita de noche estaba vacía. Bajo la cama y junto a ella no había nada, sobre la mesa solo el mando a distancia del televisor. Junto al bar, un periódico, un ejemplar del Washington Post con la fecha del día en el que desapareció Raful sin dejar rastro. Tom abrió los cajones de una cómoda, palpó los pliegues de los dos sofás y levantó la alfombra pero no encontró nada, volvió a la entrada. Las sandalias eran sin duda del profesor, Tom las reconoció enseguida. Se las había puesto varias veces para ir a las excavaciones. Los armarios de la entrada estaban vacíos. Tom se dedicó a la maleta, la volcó sobre el suelo. Excepto un paño de gafas, un estuche con rotuladores y una caja vacía de Habana Club Original, no contenía nada más. Tom iba a poner de nuevo la maleta en su sitio cuando descubrió un trozo de papel que se había quedado enganchado entre el rodapié y el suelo de la habitación. Cuidadosamente lo pudo sacar, se trataba de una tarjeta de visita. Tom leyó el texto. Pertenecía a un mercader de antigüedades de la calle Lunz de Jerusalén. El hombre se llamaba Mohammad al Sahin. Tom se metió la tarjeta de visita en el bolsillo y volvió a inspeccionar la maleta hasta que se aseguró que no había nada más dentro. A continuación, volvió a colocar todo bien dentro de la maleta antes de dirigirse al baño. No encontró nada interesante, la pasta dentífrica se había secado. Tenía que hacer bastante tiempo que Chaim Raful no aparecía por allí.

Habían pasado tres cuartos de hora cuando abandonó la habitación. Se sentó junto a Yaara en la mesa.

—Me creía que ibas a pasar la noche en la habitación —dijo irónicamente—. ¿Has encontrado algo?

—Hace mucho tiempo que Chaim Raful no ha estado en su habitación —contestó Tom a la vez que le mostraba a Yaara la tarjeta de visita—. ¿Lo conoces?

—Mohammad al Sahin —leyó en voz baja—. No me dice nada.

—Entonces tendremos que hacerle una visita, a ser posible inmediatamente.

Yaara asintió.

—¿Y no has encontrado nada más?

Tom se encogió de hombros.

—Una caja vacía de sus puros favoritos. Seguro que se ha alojado aquí pero parece que no ha pisado la habitación por lo menos desde hace una semana.

Yaara frunció el ceño.

—Las habitaciones de aquí no son precisamente baratas.

—Ya lo sé y eso es lo que me mosquea —contestó Tom.

París, hotel Lescot, rue Pierre Lescot

Bukowski estaba chispado, no paraba de reír, bromear. Estaba disfrutando de la noche. Maxime Rouen había organizado algo muy especial. Tras una exquisita cena en el restaurante Michel Rostang de la calle Rennequin, condujo a sus invitados hasta el barrio del placer. Visitaron los clubes más famosos y al final acabaron en Chez Michou tomando champagne y pastis en abundancia. Lisa lucía un bonito vestido negro con un gran escote y seguro que se hubiese opuesto a visitar estos lugares si hubiese estado sobria. Pero el champagne se le había subido tanto que Bukowski de vez en cuando tenía que pararla.

Maxime y Bukowski se lo pasaban muy bien juntos, hablaban bastante y disfrutaban de la noche. Lisa parecía que también estaba disfrutando del ambiente. Apoyó su cabeza en el hombro de Bukowski y después de que empezara el show de travestis en el pequeño escenario y se oscureciera la sala, acarició suavemente su muslo. Stefan Bukowski colocó seguidamente su mano sobre la suya y ella le respondió con un cariñoso beso en la mejilla.

—Estoy… Lisa —balbuceó.

—Oh, lá, lá, la mademoiselle se está lanzando —bromeó Maxime, quien estaba sentado junto a una bella morena con quien se divertía magníficamente.

La noche siguió su marcha. Era poco más de las tres de la madrugada cuando Maxime dejó a sus dos invitados en el hotel. Bukowski sujetaba una botella de champagne en las manos mientras se tambaleaba junto a Lisa por el pasillo de la segunda planta.

—¿Qué dices, seremos capaces de acabarla? —preguntó, pero la lengua se le quedó pegada en el paladar.

—Claro que sí, ¿qué te has creído? —contestó Lisa.

Entraron en la habitación de Bukowski y aterrizaron sobre la cama. El corcho de la botella salió lanzado y Bukowski llenó las dos copas que había encontrado en el minibar.

Lisa tomó un fuerte trago.

—En realidad, no estás tan chalado —se rio Lisa—. Prost!

—Tú tampoco vienes de mala familia —contestó Bukowski y miró profundamente dentro del escote.

—¿Te gustan? —preguntó al darse cuenta de hacia dónde y dirigía la mirada.

Le acarició su pelo rubio, recogido en una trenza. Ella le respondió soltándose el pelo.

—Eres muy guapa —susurró Bukowski.

—Y tú viejo —sonrió maliciosamente.

Lisa se abrió el vestido y dejó que las tirantas se deslizaran por los hombros y brazos. Sus pechos estaban muy bien formados. Bukowski la besó apasionadamente en los labios.

—Podría ser tu padre —crascitó fuertemente.

—Pero no lo eres —replicó mientras le desabrochaba los pantalones.

—No sé… no… sé… si está bien —balbuceó.

—No digas nada —contestó ella dulcemente.

24

Jerusalén, calle Lunz

Era un pequeño y oscuro anticuario escondido, apartado de las grandes y espaciosas tiendas que con sus llamativos escaparates intentaban captar la atención de los turistas que paseaban. Tom, Yaara y Moshav estaban parados frente al espartano escaparate donde apenas se mostraban unos cuantos artículos. Principalmente se trataba de trozos de recipientes de cerámica, apilados sin mucho cuidado y jarras de latón o cobre. La tienda daba la impresión de abandono. Tom empujó la puerta que se abrió con un chirrido de bisagras. Entraron a la pequeña habitación de bajos techos. Un móvil de madera sonó fuertemente al ser golpeado por la puerta. Olía a podredumbre y polvo. Las estanterías de las paredes estaban repletas de todo tipo de cachivaches. Del techo colgaban cestos llenos de polvorientos trastos. Una mesa común hacía las veces de mostrador de tienda. Tom miró a su alrededor.

—¿Pensáis que esto puede proceder de algún yacimiento?

Yaara sacó una piedra de uno de los cestos.

—Es una simple piedra de escayola, una como otra cualquiera. No sé quién puede comprar algo así.

Moshav sonrió.

—Quizás alguien que se esté haciendo una casa y solo necesita un par de cestos.

Tom se dirigió al mostrador mientras Yaara observaba las estanterías.

—Telarañas —pronunció con estupor—. Hace mucho tiempo que nadie ha pasado por aquí.

—Me pregunto si aquí dentro hay vida —bromeó Moshav.

—Me gustaría saber qué le interesaba al profesor de aquí —preguntó Tom en la oscuridad.

—¡Hola! —llamó de nuevo.

Detrás de la mesa de la tienda había una puerta sobre la que colgaba una gruesa alfombra. Tom rodeó la mesa.

—No estoy sordo —exclamó una voz grave desde una esquina de la tienda.

Una fúnebre luz se encendió. El candil podía ser tan viejo como el hombre que estaba sentado en un sofá envuelto en mantas.

Tom se sobresaltó.

—Perdone no queremos importunarle —le dijo al anciano.

—Sobre esas piedras pisó Mohammed, el profeta —comentó y miró al cesto de donde Yaara había tomado la piedra.

—¿Es usted Mohammad al Sahin? —preguntó Tom.

—¿Quién quiere saberlo? —replicó bruscamente el anciano.

—Buscamos al profesor Chaim Raful. ¿Lo conoce?

—No sois los únicos que estáis buscando al profesor. Es un hombre bastante solicitado.

—¿Lo conoce?

—¿Y quién no lo conoce? En esta casa entran y salen muchas personas. Quien tiene un corazón puro es bienvenido pero quien está cargado de odio le ordeno que se marche.

El anciano se levantó y se desplazó con dificultad hasta el mostrador. Medía poco más de metro y medio y podía tener ya más de ochenta años. Llevaba un caftán blanco y encima un chaleco negro, alrededor de su cabeza se había liado un pañuelo estampado que entre las penumbras parecía de trazos amarillos y azules. Se quedó parado justo enfrente de Tom y le miró a los ojos.

—¿Está vuestro corazón limpio?

Tom suspiró.

—Escúchenos, estamos buscando al profesor. Trabajamos para él, en el valle del Cedrón, en los yacimientos. Seguro que habrá oído hablar de esto.

El anciano ni se inmutó. Pasó un buen rato antes de que se retirara y se deslizara hasta el mostrador. La mirada de Tom le siguió sin esconder su desconcierto.

—Sí, en el profeta —dijo repentinamente sin motivación alguna.

—Soy Mohammad al Sahin. Desde mi nacimiento este es mi nombre y mi destino.

—Mi nombre es Tom Stein, trabajo para el profesor Chaim Raful.

El anciano observó minuciosamente a Yaara que se encontraba a un par de metros y le sonrió.

—¡Oh, perla del desierto! Irradias tu belleza como rayos dorados que hacen resplandecer mi casa desde que has entrado —se dirigió a Yaara.

—Se lo agradezco, sabio hombre —contestó Yaara—. Sus palabras me honran.

—Es tu presencia quien honra esta morada, tú, flor del desierto —replicó el hombre—. Si buscáis aquí a quien esperáis encontrar, sois como la luna que busca al sol.

Tom miró inquisidor a Yaara.

—¿Está al otro lado? —preguntó Yaara.

—Se marchó hace varios días —se rio el anciano—. Ya no lo vais a encontrar aquí. Le ha dado las espaldas al desierto y se ha escapado de la maldición. Conoce la verdad y por eso debe protegerse. Los impíos se lanzarán sobre él cuando el Señor le abandone, puesto que halló a uno de los Nueve. Uno de los Nueve que partió de su ciudad natal para servir a su creador y buscar la verdad.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Tom dirigiéndose a Yaara mientras que el anciano desapareció detrás de la cortina.

París, hotel Lescot, rue Pierre Lescot

Estaban sentados en silencio en el comedor del desayuno. Siempre que Bukowski la miraba, Lisa esquivaba aturdida su mirada. Bukowski no tuvo más remedio que permanecer callado y dedicarse a su café y tostadas, al igual que Lisa a la que visiblemente le incomodaba tener que compartir la mesa de desayuno con Bukowski. Los empleados del hotel habían preparado la mesa para dos y el resto estaban ocupadas.

Bukowski tomó el cuenco de mermelada que estaba vacío. Se levantó.

—¿Te traigo algo? —preguntó.

Lisa hizo un ademán de negación sin soltar palabra. Hoy llevaba de nuevo unos vaqueros y una amplia camiseta azul que disimulaba su figura.

Bukowski acababa de regresar a la mesa cuando Maxime Rouen entró en la sala de desayuno y miró a su alrededor buscándolos. Bukowski levantó la mano para llamar su atención.

Maxime acercó a la mesa una silla libre que quedaba en una esquina.

—Bonjour, comment allez-vous? —preguntó.

—Ça va, merci —respondió Bukowski.

Una camarera se acercó y le preguntó si deseaba desayunar también. Maxime asintió y echó un vistazo al reloj.

—En realidad ya se podría almorzar. Anoche se hizo tarde, ¿verdad?

Bukowski sonrió. Maxime esperó a que la camarera colocase el plato y los cubiertos frente a él, seguidamente pidió un café.

—Mientras que vosotros os recuperabais de la juerga, yo he estado trabajando en mi despacho —comentó.

El café humeaba frente a él. Sus compañeros de mesa callaban. Asombrado contempló sus rostros. Se podía palpar la tensión que reinaba entre ambos.

—¿Qué pasa con vosotros dos? Estamos en París, no frente al muro de los lamentos.

Bukowski carraspeó.

—¿Has descubierto algo? —cambió de tema.

—Vuestro Mercedes fue alquilado en FTI, en el departamento Bouches-du-Rhône. Es una empresa de alquiler de coches que opera en toda Francia. En Marsella se encuentra la sucursal del sur de Francia —explicó Maxime.

—¿Eso es todo? —preguntó Bukowski mientras Lisa se levantó para coger otro bollito de pan del bufet.

—¿Habéis discutido? —susurró Maxime.

Bukowski negó con la cabeza.

—¡Mujeres! —contestó despectivamente—. Pero no le demos más importancia. Dime, ¿qué has encontrado?

—El coche fue alquilado en Arlés. Se identificó como un tal Paul Maillot. Registrado en la bodega Domaine de Val Vert en Rosellón.

—Bien, entonces puedes hacer que se detenga a este Mallot.

—Maillot —corrigió Maxime Rouen—. Lamentablemente no es tan sencillo.

Lisa regresó a la mesa.

—Maxime ha descubierto que el Mercedes fue alquilado en Arlés. Un tal Maillot, creo que esto nos hace avanzar bastante. Solo tenemos que encontrar a este tipo para que nos cuente todo lo que sabe.

—Qué bien —contestó Lisa con aparente desinterés.

—Lamentablemente no es tan sencillo —repitió Maxime Rouen—. Paul Maillot está muerto.

—¿Muerto? —preguntó Bukowski decepcionado—. ¿Asesinado?

Maxime negó con la cabeza.

—Paul Maillot es el hijo del propietario de la bodega. Murió en un accidente de moto hace cuatro años.

—Hace cuatro años —repitió Bukowski—. ¿Estás seguro?

—Alguien se hizo con el carné de conducir del fallecido —reafirmó Maxime.

—Merde! —soltó Bukowski—. Con esto no hemos avanzado nada.

—Todavía nos quedan las pruebas de ADN. Mis hombres están trabajando en ello.

—Solo espero que esta huella no se esfume —pronunció Bukowski.

Maxime se levantó.

—Nos vemos en una hora en mi despacho, un conductor os recogerá.

—No me encuentro muy bien, me quedaré aquí —se apresuró Lisa a responder.

—¡Qué pena, mademoiselle! —contestó Maxime—. Su presencia aportaría un poco de color a nuestras tristes dependencias.

Una vez que Maxime se había marchado, Bukowski se dirigió a Lisa.

—Escucha, lo pasado, pasado está. No podemos volver atrás.

Lisa miró enfadada a Bukowski.

—Estaba borracha y, sin ningún tipo de vergüenza, te aprovechaste de la situación.

—¡Yo! —contestó Bukowski alterado—. Tú me embaucaste, yo no había bebido menos que tú.

Los ojos de Lisa le lanzaron furiosos destellos.

—Podrías ser mi padre.

Bukowski asintió.

—Y tú mi hija, pero no lo eres. Eres una mujer que actúa libremente. Yo también podría decir que te has aprovechado de la situación. Ya no coordinaba y si no mal recuerdo empezaste tú. Me…

—¡Cállate! —le ordenó Lisa con tal efusión que algunos clientes se les quedaron mirando.

Bukowski sonrió tímidamente a los otros comensales.

—Borremos esa noche de nuestra memoria, ¿de acuerdo?

El tono de su conversación era cada vez más fuerte. Bukowski levantó las manos para calmar la situación.

—No ha pasado nada, ¡¿entendido?!

—¡Sí, maldita sea! —contestó Lisa.

—¿Me vas a acompañar a ver a Maxime?

Respiró profundamente.

—Voy contigo —pronunció decidida.

—¡Bien! —añadió Bukowski—. Estamos aquí para trabajar.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

El profesor Jonathan Hawke estaba sentado en su habitación del hotel Reich mirando fijamente al techo. Casi siete horas había tenido que estar declarando ante Deborah Karpin. Sin duda, la magistrada estaba convencida de que estaba implicado en la muerte de Gina. ¿Cómo podía demostrarle que se equivocaba? Estaba cansado y sin energías. Su conversación con el decano de la Universidad de Bar-Ilan no le había sido de gran ayuda.

—Lamento mucho su situación, profesor —le había contestado el decano—, pero tengo las manos atadas. Debe buscarse un abogado usted mismo. No se lo tome a mal. Estimo muchísimo su trabajo y estoy convencido de que es un científico muy competente pero la acusación de un asesinato es, obviamente, otro tema. En esto la Universidad no le puede apoyar.

Jonathan Hawke entendía al decano pero, por otro lado, era sorprendente ver cómo se alejaban de uno. Suspiró y se llevó las manos a la cara. Dónde estarían los demás. Ahora mismo le encantaría hablar con Tom, Yaara y Moshav. Sentía que solo ellos confiaban en él incondicionalmente. El único presente era Jean, los otros habían abandonado el hotel hacía horas. Seguro que estaban buscando a Chaim Raful.

Jonathan Hawke despertó de sus pensamientos cuando su móvil sonó. Miró a la pantalla, el número estaba oculto.

—Sí —contestó.

—¿Profesor Hawke?

Sonó una temerosa voz femenina.

—¿Con quién hablo?

—Eso no importa, digamos que soy una amiga —contestó la desconocida—. Sé quien asesinó a su compañera de trabajo, tengo pruebas.

—¿Pruebas? ¿Es usted, usted estuvo…?

—No, no, que Dios me salve. No tengo nada que ver. Sé quién fue. Tengo miedo. Me matarán.

—¿Por qué no va a la policía?

—La policía no me creerá.

—¿Qué quiere?

—Solo quiero que encierren a ese tipo, por mí que se pudra en prisión. Es muy peligroso, tengo miedo.

—¡Dígame quién fue! —exigió el profesor.

—No por teléfono, le propongo que nos veamos. Así le podré entregar las pruebas. Hay un escrito que demuestra quien asesinó a su colega.

—¿Dónde nos vemos? —preguntó Jonathan Hawke.

—Pues esta noche, a las nueve, frente al campo de las excavaciones en el valle del Cedrón. Le esperaré allí. Si no viene solo desapareceré y no volverá a saber nada más de mí. ¿Lo ha entendido, profesor?

—¿Cómo ha conseguido mi número?

—Lo tengo, eso es suficiente —contestó la mujer—. Si no confía en mí, se quedará solo y no sabrá nunca quien asesinó a su amiga. La policía nunca le dejará en paz.

El profesor Hawke pensó por un momento.

—Bien, iré —suspiró.

—Esperaré justo diez minutos —anunció la mujer.

25

Jerusalén, en el valle del Cedrón cerca de las excavaciones

El profesor Hawke no se encontraba cómodo en su piel. Una profunda oscuridad cubría el valle del Cedrón como un negro pañuelo de satén. Las sombrías farolas, salpicadas a lo largo de la alejada carretera, centelleaban como celestiales puntos de luz en la lejanía.

Miró la hora. Ya estaba cerca la hora acordada. Antes de haberse metido en el coche y marcharse, buscó a sus amigos pero Tom, Moshav y Yaara seguían en la ciudad. Ni siquiera Jean Colombare estaba en su habitación. Así que decidió irse solo. Pero no se encontraba totalmente desprotegido. Llevaba una Browning, calibre 7,65 mm, escondida en su chaqueta. En Jerusalén no era difícil conseguir un arma si se disponía del dinero suficiente. Si la policía no le creía, tenía que encargarse él mismo de demostrar su inocencia.

De nuevo miró la pantalla iluminada de su reloj de pulsera y contempló la oscuridad a lo lejos. No se podía ver un alma alrededor, no había ninguna luz que se acercara. Ya habían pasado cinco minutos de la hora acordada. ¿Había venido en vano hasta aquí? ¿Se habían reído de él?

Jonathan Hawke suspiró. Abrió la puerta del coche y salió fuera. Con la mano palpó el bolsillo de la chaqueta. El frío acero del arma cargada le aportó cierta sensación de seguridad. Antes de cerrar la puerta de su vehículo, resonó la voz de una mujer a sus espaldas.

—¿Ha venido solo?

Jonathan Hawke se estremeció. Aterrado se giró y miró hacia la cegadora luz de una linterna.

—¿Ha venido solo? —volvió a preguntar la voz.

El profesor distendió los músculos.

—Sí —contestó.

—Está bien, profesor —contestó la voz femenina—. Muy bien.

De repente apareció una persona en la penumbra de la linterna. Parecía una figura fantasmagórica, Hawke pudo detectar inmediatamente que se trataba de un hombre alto y delgado.

—¿Qué, qué es esto…? Creía que venía sola —protestó débilmente.

—Profesor Hawke —dijo el hombre con una voz grave y acento del sur de Europa—. ¿Dónde está su compañero, el viejo Chaim Raful?

Hawke dio un paso atrás, la luz de la linterna le siguió y cegó sus ojos.

—Será mejor que se esté quieto —amenazó el hombre—. Un arma le está apuntando. Así que conteste ya: ¿dónde está Raful?

Hawke pensó por un momento. «¿Qué está pasando aquí?».

—No, no tengo ni idea —contestó vacilante.

—No me diga tonterías —contestó el hombre bruscamente—. Han descubierto uno de los hallazgos más importantes del siglo y deja a su colega que desaparezca con él. No me lo creo. Hable y le prometo que no le pasará nada.

Jonathan Hawke seguía con la mano dentro del bolsillo de su chaqueta, con la Browning bien apretada.

—Soy un científico —contestó firmemente—. La Universidad de Bar-Ilan me encargó destapar los restos de una guarnición romana. El profesor Raful era el director pero lamentablemente ha desaparecido. Nadie sabe dónde se esconde. A mí solo me llamaron para la ejecución técnica de los yacimientos. Esta ha sido mi única misión aquí, ¿qué quieren de mí?

—Quiero los rollos del templario. En realidad me da igual dónde se encuentre el viejo Raful. Pero los rollos son muy valiosos. No me creo que usted simplemente actúe bajo las instrucciones de su colega. Sabe dónde está y qué hace. Y si mañana quiere seguir con vida mejor será que hable.

Hawke se tuvo que morder los labios de enfado.

—Asesinó a Gina, ha sido usted, eso es lo que quería saber.

—Sufrió mucho cuando murió. ¿También desea morir así? Puede elegir entre una muerte rápida y sencilla o un martirio como nunca jamás se hubiese podido imaginar. ¡Hable profesor!

Jonathan Hawke tensó todos sus músculos. Tenía que intentarlo, solo le quedaba una oportunidad. Rápidamente sacó la Browning del bolsillo y sin apuntar disparó en dirección a la linterna. Una estridente maldición ensordeció el silencio nocturno al apagarse la luz. Se giró y abrió la puerta del coche. Antes de que pudiera subir, resonaron unos espantosos ruidos. Se vino abajo.

París, Policía Nacional, Cité Île de France

En los espartanos pasillos de la tercera planta de la comisaría principal de la Policía Nacional no había ni un alma. Los pasos resonaban hasta las paredes. Silenciosamente Lisa seguía a Bukowski quien se dirigió decididamente hacia la puerta de cristal. Se paró y llamó a la puerta.

—Pasa —gritó Maxime desde el interior.

Se levantó de su maciza mesa de caoba cuando Bukowski entró en el despacho con Lisa a remolque. Rouen besó galantemente a Lisa en la mano.

—Temía no volver a verla, mademoiselle.

Lisa intentó sonreír pero fue muy artificial.

—Déjalo estar Max —la justificó Bukowski—. Hoy no está de humor. ¿Tenemos algún nuevo indicio?

—Estamos buscando el vehículo —contestó Maxime—. Aún no se ha entregado, ni lo harán. En todo caso, he enviado a dos hombres a la empresa de alquiler de coches. Quizás puedan reconstruir una foto robot de la persona que alquiló el vehículo.

—¿Y el perfil de ADN?

—Stefan, no eres nuevo en la policía. Ya sabes que esto tarda. ¿No tenéis más indicios a los que nos podamos agarrar?

Bukowski negó con la cabeza.

—Existe una vaga descripción —tomó Lisa la palabra.

Bukowski hizo un gesto de rechazo.

—De un loco que cree haber visto al demonio cuando asesinaron al hermano en el convento.

Lisa miró a Bukowski con una sancionadora mirada.

—Un monje dice haber visto a una persona que salía de la habitación del asesinado la noche del crimen. De hecho, lo describió de forma que parecía un demonio pero también podría tratarse de un hombre con una cicatriz o una quemadura en la cara, algún tipo de desfiguración que, a un monje, le hace parecer un demonio.

Maxime Rouen la escuchó atentamente.

—Una desfiguración, sí, sería posible. Buscaré en nuestro ordenador a ver si tenemos un tipo de persona así. Creo que hasta mediados de la semana que viene no obtendré ninguna información de nuestro laboratorio. Aquí pasa como en todo el mundo. Los políticos piensan que tenemos suficiente personal y no paran de hacer recortes. Cada vez contamos con menos recursos.

Bukowski sonrió.

—¿Por qué iba a irte mejor que a nosotros?

—¿Vamos a cenar esta noche? —sugirió Maxime Rouen—. Os puedo enseñar unos cuantos rincones de la ciudad. La Torre Eiffel, la plaza de la Bastilla, Notre-Dame o Montmartre. Cenamos bien y después disfrutamos de la noche junto al Sena. ¿Qué os parece?

Bukowski asintió.

—Encantado.

Lisa hizo un gesto de rechazo.

—No gracias, no es necesario.

Maxime le sonrió con compasión.

—París es una ciudad para disfrutarla. No se tienen muchas oportunidades para ello. Se lo perderá.

—En realidad quería…

—¿Y si me arrodillo a sus pies?

Lisa inhaló profundamente.

—Bueno —suspiró—. Pero esta noche solo beberé agua, es mucho más sano.

—Os recogeré a las siete —contestó Rouen.

—Ahora será mejor que nos integremos entre los participantes del seminario. Estamos aquí para avanzar en la colaboración de la Policía europea.

—Cierto, no pasará nada si os dejáis ver por allí —confirmó Maxime Rouen—. La sala de conferencias está aquí al lado, yo os llevaré.

Jerusalén, calle Ben-Yehuda

Después de que el anciano desapareciera tras la cortina, Tom, Yaara y Moshav esperaron un rato pero Al Sahin no regresó. Juntos abandonaron la tienda y llegaron hasta la céntrica calle de Jerusalén.

—Odio cuando alguien habla de forma enigmática —dijo Tom.

—Metáforas y comparaciones —contestó Yaara—. A las personas mayores les encanta expresarse así. Oriente es salvaje y está lleno de secretos.

—¿A qué se habrá referido el viejo con «el otro lado»?

Yaara se paró y se tocó el pelo.

—En todo caso, sabemos que no está en el país, eso me ha quedado claro.

—Y está escapando de alguien —añadió Tom—. Al menos, así he entendido al anciano.

—No teníamos que haber dejado que nos despachara así de fácil —opinó Moshav.

—¿Qué podríamos haber hecho, pegarle para que confesara? —contestó Tom quejándose.

Moshav suspiró.

—¿Regresamos al hotel? Quizás el profesor sepa dónde puede encontrarse Raful. Yo también creo que está en el extranjero. Creo que en Europa. Si quiere seguir trabajando en los rollos de la tumba necesita un laboratorio y especialistas.

—También los hay en Estados Unidos —le contradijo Yaara.

Tom miró reflexivo hacia el cielo.

—Si ya no está en el desierto y ha abandonado el país posiblemente haya utilizado un avión.

—Creo que deberíamos ir al aeropuerto —dijo Moshav—. Desapareció repentinamente. Demasiado rápido, diría yo. No me da buena espina. Los accidentes, el asesinato de Gina. ¿Qué pasa si todo está relacionado?

—¿Por qué querría alguien asesinar a Gina? —contestó Yaara.

—Los rollos de la tumba del templario son tan importantes para algunas personas que incluso matarían por ello.

Tom miró a su alrededor con recelo y empujó a sus acompañantes hasta una estrecha callejuela.

—Puede parecer una locura pero hay ciertos secretos ominosos que rodean a esta Orden de Templarios. Moshav puede tener razón, yo ya no creo en casualidades. Quizás los asesinos no sepan que no pudimos ver los bienes de la tumba que acompañaban al templario. Quizás incluso piensen que estamos siendo cómplices de Raful.

—Eso no es del todo cierto —le contradijo Moshav—. Antes de que Raful pudiera llevar el hallazgo al museo Rockefeller, Gina y Jean estuvieron ocupados con los artilugios en la tienda del laboratorio. Creo que el profesor también estuvo allí.

Yaara soltó silenciosamente aire entre sus dientes.

—Si tienes razón, entonces Jonathan también estará en peligro.

Tom asintió.

—Tenemos que regresar inmediatamente al hotel.

—Y debemos dedicarnos más intensamente a la historia de los templarios en este país —añadió Moshav.

Se apresuraron calle abajo y se subieron a un taxi que los dejó frente a su hotel. Después de bajarse, Tom miró una vez más a su alrededor. Empujó a Moshav por el brazo.

—No te gires, pero ahí enfrente hay un chico parado junto a la cabina de teléfonos. Creo que antes también nos siguió cuando visitamos la tienda del anciano.

26

Jerusalén, en el valle del Cedrón cerca de las excavaciones

Dolor, un intenso dolor, un ardiente fuego le recorría todo el cuerpo. La bala pasó por debajo del omóplato izquierdo. Pero Jonathan Hawke no era capaz de localizar el lugar exacto, en todo el cuerpo sentía un incesante dolor.

Se habían marchado. El hombre lanzó numerosos insultos y gritó a su compañera. Habló en italiano. Jonathan lo pudo percibir antes de sumergirse en una profunda oscuridad. A través del inmenso y rabioso dolor que se le propagó por todo el cuerpo, recuperó la conciencia. ¿Cuánto tiempo había estado inconsciente? ¿Qué hora sería? ¿Le encontraría alguien aquí, tan lejos de las viviendas de la ciudad?

Sus pensamientos tornaban alrededor de Chaim Raful. ¿Tendría razón? ¿Llegaría a matar la Iglesia de Roma? Sus torturadores también habían asesinado a Gina. El hombre hablaba italiano. ¿Qué secreto habría descubierto Chaim Raful que propiciara tantas muertes? ¿Sería realmente el enigmático legado de los templarios?

Había escuchado y leído bastante sobre la orden. Incluso la literatura científica se ocupaba prolijamente de los templarios. También conocidas novelas policíacas llenas de intriga trataban este tema. Ahora, de repente, estaba en medio de esta trama. Intentó mover las piernas pero no le respondían. El frío inundó lentamente sus extremidades. ¡Dios mío! Ojalá acabe este infernal dolor.

¿Quién le velaría? ¿Debería rezar, rezar a un Dios en el que no creía realmente? ¿Existía realmente el paraíso? ¿Se enteraría pronto? Estos fueron los últimos pensamientos de Jonathan antes de que el frío llenara su corazón. El profesor Hawke murió en medio de la noche cerca de la Tierra Santa, no lejos del lugar donde el hijo de Dios fue traicionado con un beso por Judas, uno de sus apóstoles.

París, Policía Nacional, Cité Île de France

Bukowski daba cabezadas. El oficial de la Policía holandesa, Landelijke Politie, llevaba más de dos horas informando sobre la cooperación en casos de persecución criminal dentro de Europa. La conferencia se celebraba en una gran sala a la que asistían casi cien colegas. Bukowski se había aflojado un poco los auriculares y tenía la barbilla apoyada en sus manos. Lisa atendía con atención la exposición del coronel y tomaba apuntes en su libreta. Bukowski la miró mostrando su aburrimiento y se colocó bien en su asiento.

—Deberías prestar un poco más de atención —le susurró—. De hecho, ahora estás trabajando en un caso de investigación criminal dentro de Europa. Está bien informarnos sobre el tema.

—Es un coronel y además de la Policía holandesa de guardia —explicó Bukowski—. Él no trabaja directamente en los casos, solo dirige.

—¿Dirige?

—Como nuestra directora, se pasa el día girando papeles, garabatea firmas, algunas líneas y entre los descansos del desayuno piensa cómo fastidiarnos mejor.

—Trabaja en la Oficina de Enlace de la Interpol —replicó Lisa molesta—. Sabe de lo que habla.

—Quizás en teoría pero, ¿sabes lo que es la teoría?

Lisa negó con la cabeza.

—«Teoría» significa pensar cómo podría funcionar algo que en la práctica no funciona así.

—Siempre con tus citas huecas —objetó Lisa—. Me pregunto, si ya no tienes ganas de trabajar, por qué no te jubilas ya.

Bukowski sonrió.

—Porque necesito el dinero.

—Entonces, solo trabajas por dinero.

—No del todo, solo hago aquello que no me resulta muy difícil.

—A veces pienso que este sistema no marcha bien. Yo me parto el pecho en la calle mientras tú te pasas el santo día sentado en tu despacho. Y al final de mes te metes el dinero en el bolsillo. ¡Qué sinvergüenza!

Bukowski mostró su desacuerdo.

—Llevas razón, esto no marcha bien. Soy tu jefe, por eso a veces te tengo que dirigir y pensar por ti. Al fin y al cabo, yo soy el responsable.

—Sí, tú eres el responsable de que ya no me pueda reír.

—Mi rango es bastante superior al tuyo por eso cobro más. Mis responsabilidades son mayores y mi sueldo se corresponde. No puedo estar dirigiendo y trabajando en la calle a la vez. Tienes que entenderlo.

Lisa rechazó el comentario.

—Tócame…

—Ya lo he hecho.

Lisa miró muy enfadada a Bukowski.

Mientras tanto el coronel mostró en la pizarra un par de diagramas de barras con ayuda de un proyector.

Bukowski suspiró y volvió a dejar caer la barbilla en sus manos. Se sobresaltó cuando alguien le toco el hombro. Sorprendido se giró. Maxime Rouen estaba detrás de él.

—¿Por qué me despiertas? —protestó Bukowski en voz baja.

—Ven conmigo, por favor —susurró Maxime—. Creo que hemos identificado a vuestro demonio.

Bukowski se quitó los auriculares y se levantó. Lisa quería hacer lo mismo pero la empujó suavemente para que permaneciera sentada.

—No quiero que te pierdas nada, podría ser muy importante. Al fin y al cabo, estamos buscando a un asesino dentro de Europa.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Yaara se tumbó en la cama mientras Tom, situado detrás de la cortina, miraba a la calle por la ventana.

—¿Sigue ahí? —preguntó Yaara.

Tom asintió.

—Quizás sea un policía, estamos bajo vigilancia.

Tom negó con la cabeza.

—No creo que sea un policía, no tiene la pinta.

—Pero, ¿por qué iban a perseguirnos?

—No olvides que mucha gente está buscando a Raful.

Llamaron a la puerta. Yaara se levantó pero Tom le hizo gestos para que se volviera a sentar. Silenciosamente se deslizó hasta la puerta y pegó la oreja en la puerta. Tocaron de nuevo.

—¿Quién es? —preguntó Tom.

—Me das miedo —susurró Yaara.

—Soy yo —gritó la voz de Moshav desde fuera.

Tom abrió. Moshav y Jean Colombare entraron en la habitación. Tom cerró inmediatamente la puerta y echó la llave.

—¿Y Jonathan? —preguntó.

—No está en el hotel —contestó Moshav.

—¿Qué pasa? —preguntó Jean al observar el rostro de preocupación de Tom y Yaara.

—¿Sabes dónde está Jonathan?

Jean negó con la cabeza.

—No lo sé.

—¿Ha estado aquí?

—Hoy no lo he visto —contestó Jean—. ¿Qué os ha pasado?

—Tom piensa que nos están siguiendo —explicó Yaara.

—No piensa, lo sé con seguridad —la corrigió—. Mira fuera, en la cabina de teléfono.

Jean se dirigió a la ventana y miró hacia fuera.

—No hay nadie.

Tom se puso a su lado y, efectivamente, ya no había nadie en la calle.

—Ahí fuera había alguien —se justificó Tom—. Y en la ciudad también nos han seguido. Alguien quiere acabar con nosotros.

—¿Por qué van a querer asesinarnos? —contestó Jean enfadado.

—Gina, el accidente en las excavaciones, Aaron y Raful —contestó Tom—. ¿Es casualidad? Ya no me lo creo. Hemos hallado a un templario que escondía un secreto. Y hay personas que quieren conocer ese secreto, cueste lo que cueste.

—Te estás volviendo loco, no tiene sentido —dijo Jean—. Raful se llevó consigo al templario y todo lo que escondía en su tumba. ¿Por qué van a querer algo de nosotros?

—¿Qué sabes de los templarios?

Jean frunció el ceño.

Es una orden cristiana fundada alrededor del 1100 después de Cristo para proteger el camino de los peregrinos hacia la Tierra Santa. Doscientos años más tarde acabaron con la orden porque sus hermanos se habían pervertido. Cometían impudicias y veneraban a un ídolo. Muchos dicen que fueron aniquilados porque esta se había convertido en demasiado poderosa para Roma. Hay muchos mitos y leyendas pero se ha podido demostrar poco. Un verdadero filón para especulaciones de aventureros y escritores de novelas.

—Entonces no sabes mucho más que nosotros —contestó Tom y lanzó a Moshav una demandante mirada—. ¿Ves? Necesitamos un especialista.

—Tenemos que estudiar a fondo este tema —ratificó Moshav—. Una vez conocí a un profesor en París. Se llamaba Molière. Enseñaba en la Sorbona. Era un maniático de los templarios. Pero no sé si vive aún, cuando lo conocí tenía más de sesenta años.

Tom miró a Yaara quien se encogió de hombros.

—Intentémoslo, quizás encontremos a Raful en París.

Jean rechazó la idea.

—Pero no podéis abandonar el país. Aún estamos bajo vigilancia. La Policía israelí nos detendría en el aeropuerto. Así seríamos realmente sospechosos.

Tom respondió:

—Tú te puedes quedar aquí y esperar. Creo que tú estuviste con Gina, el profesor y Raful en la tienda del laboratorio.

—Esperemos hasta que regrese el profesor —intervino Yaara.

Tom suspiró y se tumbó atravesado en la cama.

—Bueno, vale, esperemos.

27

París, Policía Nacional, Cité Île de France

Bukowski observó la foto en brillo.

—Si me cruzara con él en medio de la noche, ciertamente diría que es un demonio —murmuró Bukowski.

Maxime Rouen sonrió con aire de satisfacción.

—Sobre todo si estás rodeado por los muros de un convento bajo la luna y el tipo se dirige hacia ti en medio de la penumbra.

—Fabricio Santini —leyó Bukowski en voz alta—. Curiosamente, alias Diavolo.

Maxime tomó la carpeta.

—Buscado en todo el mundo, acusado de seis asesinatos, varios atracos, graves lesiones físicas y otros delitos. Procede de Nápoles, se crio en el barrio Secondilgiano, el retén de la mafia. Trabajó para la familia Manzoni, extinguida completamente en un ataque bomba hace cinco años. Suponemos que en los últimos años se gana la vida como asesino a sueldo. El pasado otoño disparó al director de un banco en Cannes. El caso fue resuelto rápidamente con éxito. La mujer del banquero contrató, junto con su nuevo amante, al asesino para acabar con el matrimonio convenido. Los ideólogos están en prisión pero no hay huellas de diablo.

—Eso quiere decir que él también trabaja en Francia.

—Trabaja en todo el mundo. Incluso el FBI lo está buscando ya que hace dos años disparó a un miembro de la mafia en Chicago. Lo buscan en todo el mundo. Estos seis asesinatos son la punta del iceberg. Hace dos años tuvimos un caso en Cevennen, Arreche. Creemos que se le pueden atribuir a él los dos asesinatos. Después de que se le detuviera y antes de extraditarlo, se descubrió que había cometido más de veintiocho asesinatos. Es como un diablo y ahora lo buscan en todo el mundo.

Bukowski no daba crédito.

—Es increíble, un tipo con esa cara seguro que puede ser capturado.

Maxime se encogió de hombros.

—Al parecer no es tan fácil. Con que tenga el dinero suficiente se puede equipar perfectamente. Pasaportes falsificados, refugios seguros, direcciones de contacto, incluso una máscara, ¿qué sé yo?

Bukowski miró la foto.

—¿Cómo tiene esa cara de diablo, es una marca de nacimiento?

Maxime levantó las manos para explicarse.

—Gajes del oficio, digamos. Le salpicó gasolina cuando tiraron un cóctel molotov en un bar de Nápoles. El bar era de los Manzoni.

Bukowski se reclinó en el sillón y miró al techo.

—¿En qué piensas?

—¿Cómo se encaja un mafioso italiano en el asesinato de un monje en medio de la idílica región de la Alta Baviera?

—¿Y en el de un inocente sacristán?

—¿Tenéis material en vuestros archivos para poder comparar el ADN del asesino?

Maxime papeleó en la carpeta y finalmente asintió.

—Bastante.

—No me sorprendería nada que el ADN del envoltorio del caramelo fuera suyo. Si contamos también al cura de la Wieskirche entonces ya se le pueden imputar nueve asesinatos.

—Ahora surge la siguiente pregunta: ¿Por qué lo ha hecho?

—¿Por qué y quién le paga? No creo que sea algo personal entre él y los asesinados.

—Alguien se lo ha encargado —prosiguió Maxime Rouen—. Por dinero quita del medio a quien haga falta, si el precio es justo. El cura y el monje son la clave para solucionar el caso.

—¿Quién puede encargar, en nombre de Dios, asesinar a dos eclesiásticos?

—Eso es lo que tienes que averiguar, deberías analizar bien su vida.

Bukowski sonrió.

—Se levantaban temprano, rezaban, se ponían a trabajar, volvían a rezar y después trabajaban de nuevo. Y por la noche después de la misa se iban a la cama.

—¿No me contaste que los dos investigaban en el ámbito de la arqueología antes de hacerse cargo de la parroquia y retirarse al convento?

Bukowski asintió.

—Eran especialistas en lenguas antiguas.

—Entonces tienes que averiguar en qué trabajaron al final de sus vidas. Te informaré sobre el resultado de la prueba del ADN en cuanto me llegue del laboratorio.

Bukowski se puso las manos en la cara.

—Dios mío, ahora estoy buscando a un asesino de la mafia y yo quería esperar tranquilamente a poder jubilarme.

—Esta Lisa, ¿es…, es… buena?

Bukowski rechazó el comentario con las manos antes de abandonar el despacho de Maxime Rouen.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Pasadas las siete llamaron a la puerta. Yaara se levantó del susto y miró el despertador. Tom dormía, su regular respiración era el único sonido que se escuchaba en la oscura habitación. Se tocó su negro pelo. ¿Habría sido un sueño?

De nuevo llamaron a la puerta pero esta vez con más fuerza. Zarandeó el hombro de Tom. Se sentó en la cama.

—¿Qué pasa?

—Hay alguien en la puerta —contestó Yaara.

—Señorita Shoam, por favor, abra la puerta, somos la policía —se escuchó desde el exterior.

—¿La policía? —preguntó Yaara sorprendida.

Tom echó la manta hacia atrás, agarró los pantalones y se los puso mientras Yaara se echaba por encima el albornoz.

—¿Qué querrá la policía de nosotros? ¿A estas horas? —preguntó.

Tom se apresuró hacia la puerta.

—Lo sabremos enseguida —contestó.

Al abrir, cuatro policías uniformados entraron en la habitación. Con desconfianza miraron a su alrededor. Les seguía un policía vestido de paisano que le mostró a Tom su identificación.

—La magistrada Karpin ha dispuesto que les llevemos a la comisaría de policía —informó el funcionario—. Por favor, vístanse.

—¿Aquí, ahora? —preguntó Yaara.

Tom movió la cabeza sin entender nada.

—¿Qué pasa ahora?

El funcionario les mostró un formulario. Tom miró por encima el escrito pero como estaba en hebreo se lo pasó a Yaara.

—Se trata de una orden de comparecencia —dijo sorprendida.

—¿Una orden de comparecencia? ¿A qué viene esto? —repitió Tom con ganas de enfrentarse—. ¿Esta mujer no se entera? No sabemos quién asesinó a Gina, ¡maldita sea!

El funcionario le indicó que se calmara.

—Se trata del caso de la violenta muerte del profesor Jonathan Hawke —respondió sobriamente el policía.

Tom no podía creer lo que estaba escuchando. Sus piernas se aflojaron y una ola de calor recorrió su cuerpo.

—¿El profesor Hawke está muerto? —preguntó sin dar crédito.

—Lo han encontrado esta madrugada muerto cerca de las excavaciones del valle del Cedrón. Le dispararon. La magistrada quiere hablar con ustedes.

Moshav entró precipitadamente en la habitación. Uno de los funcionarios se interpuso en su camino y lo sujetó por los hombros.

—¿Lo habéis escuchado? ¿Han disparado a Jonathan? —le gritó a sus compañeros.

—Les rogamos que se vistan y nos sigan —volvió a instarles el funcionario con más ahínco.

—Sabía que sucedería algo así —murmuró mientras se ponía la camisa.

Jerusalén, convento de los franciscanos del Flagellatio

—Esta mañana han encontrado su cadáver —informó Pater Phillipo—. Lo hallaron cerca de las excavaciones, le dispararon.

Pater Leonardo estaba de pie frente a una mesa auxiliar y se lavaba la cara con agua fría procedente de una zafa de porcelana. Durante un momento reinó un confuso silencio en la espartana habitación de bajos techos, con una cruz de madera colgada en la pared como única decoración.

—¿Se disparó él mismo? —preguntó Pater Leonardo después de secarse la cara con una toalla.

—La bala entró por la espalda —contestó Pater Phillipo—. ¿No creerá en los rumores que dicen que era el responsable del asesinato de su compañera?

—Solo Dios se atreverá a mirar en el interior de una persona y solo en lo más profundo del alma se encuentra la verdad.

—¡Amén! —contestó Pater Phillipo.

—Rezaré por su alma, pero más tarde. Ahora tenemos que encargarnos de que prosigan con las excavaciones. No podemos perder más tiempo.

—Está todo preparado. El equipo empezará con el yacimiento número cuatro. Si se hallan más tesoros escondidos, nadie nos los podrá ocultar.

Pater Leonardo sonrió suavemente.

—Estoy tranquilo, hermano en Cristo, sé que puedo confiar en ti. Pero tenemos que tener cuidado, la muerte del profesor provocará más preguntas.

—Nadie tendrá nada que decir de la Iglesia de Roma.

—Roma está lejos, querido hermano, y nosotros estamos hechos de carne y hueso.

28

Comisaría central de Policía, calle Derekh-Shekhem

Condujeron a Tom a la sala de toma de declaraciones. Los habían tratado como a delincuentes. Los llevaron por separado hasta la comisaría central de policía. Tom sentía un enorme vacío. Sin motivación ni interés alguno dejó que los funcionarios lo llevaran hasta la verdosa habitación.

No sabía cuánto tiempo había pasado. No entendía nada. Habían asesinado al profesor Jonathan Hawke. Había muerto de un disparo en la espalda junto a las excavaciones. Tom estaba convencido de que las muertes y los accidentes de los yacimientos estaban relacionados. Se sentía responsable, él había sido quien había abierto la caja de Pandora y liberado los demonios del pasado, dejó que salieran de su oscura cripta. Fue él quien encontró la galería de la tumba del templario. Por eso se sentía responsable de la muerte del profesor.

—Tiene mala cara —observó la magistrada con compasión.

Tom permaneció invariable.

—¿Sabe lo que sucedió anoche en el valle del Cedrón?

Tom asintió.

—Encontramos el coche del profesor cerca de la tumba de Jacob —prosiguió la magistrada—. Al parecer quedó allí con alguien. ¿Tiene idea de con quién y por qué?

Tom suspiró.

—No lo sé, no lo vimos en todo el día. Estuvimos en la ciudad pero eso usted ya lo sabe.

—¿Por qué iba a saberlo?

—Porque su gente nos siguió hasta la ciudad —respondió Tom bruscamente.

La magistrada instructora hizo un ademán de rechazo.

—Nosotros no le hemos seguido. Solo vigilábamos al profesor pero ayer por la noche se escabulló entre la multitud y mis hombres lo perdieron de vista.

—¿Sigue pensando que el profesor asesinó a Gina Andreotti?

La magistrada Karpin negó con la cabeza.

—Han aparecido nuevos indicios. Creemos que el profesor y su compañera estaban implicados con ciertos delincuentes.

—¿Por qué?

—Piense, señor Stein. Todos los años se sacan de la tierra tesoros de cientos de años de antigüedad. Finalmente, se recibe exclusivamente el sueldo y los tesoros se pierden en algún museo. Las empresas de los museos hacen millones con estos tesoros y los descubridores solo reciben una milésima parte de lo que realmente valen sus hallazgos. ¿No piensa usted que el ser humano es débil y que puede caer en la tentación de las desviaciones que este mundo ofrece? El profesor era mayor y su cuenta bancaria estaba vacía. Por cierto, al igual que la de su colega.

Tom negó con la cabeza sin poder entender nada y protestó:

—Lo que está diciendo es una completa tontería. Una locura.

—Hay pruebas de que el profesor ha visitado en Tel Aviv a un mercenario llamada Sheik al Ramzi. Es un delincuente sin escrúpulos y vende objetos de arte robados y otros artilugios sustraídos. Esto no es una ocurrencia de la policía, es un hecho.

Tom levantó las manos en ademán de defensa.

—No… no puede ser. Es imposible. Todo el mundo sabe la importancia que el profesor le otorgaba a esclarecer la historia de la humanidad.

—Hemos encontrado un mensaje con el que nos queda claro que el profesor y Gina Andreotti estaban involucrados en negocios oscuros con Ramzi. Y quien se atreva a engañar a Ramzi, está literalmente muerto.

—¿Y por qué no lo detienen?

—No conseguimos atraparlo. Tiene su domicilio cerca de Ramala. Actúa siempre a través de intermediarios y personas de contacto. Ha tejido una red difícil de penetrar a su alrededor.

Tom miró a la magistrada, directamente a los ojos.

—¿No se le ha pasado nunca por la cabeza que estos asesinatos tengan algo que ver con el hallazgo del templario?

La magistrada Karpin frunció el ceño.

—¿Qué quiere decir?

—Piénselo bien —comenzó Tom su explicación—. Encontramos casualmente en las excavaciones a un templario del siglo XI o XII, poco después empiezan a suceder extraños acontecimientos. Las barras de sujeción de un yacimiento ceden y así sucesivamente hasta que Chaim Raful desaparece repentinamente sin dejar rastro con el contenido de la cámara del sepulcro. Entonces asesinan a Gina, Aaron Schilling muere al pasar por una mina de tanque que hay por allí tirada y ahora, encima, asesinan a Jonathan Hawke. En mi opinión, todo esto es un complot.

La magistrada se reclinó en su silla y observó con curiosidad a Tom.

—Suena muy interesante. Olvida que hubo otro asesinato. Uno de sus ayudantes, Gideon Blumenthal, a él también le dispararon. Gideon Blumenthal también estaba relacionado con la organización de Ramzi. Probablemente aportara detalles sobre el hallazgo que se produjo en las excavaciones. Creo que todo tiene sentido.

—Creo que esta vez también se equivoca —replicó Tom—. No se trata de un par de objetos insignificantes que se intercambian secretamente. Creo que se trata de algo bien distinto.

La magistrada sonrió irónicamente.

—Me tiene intrigada.

—La clave para solucionar el caso está en los bienes que acompañaban a la tumba.

La magistrada instructora se encogió de hombros.

—Se refiere a Raful y sus retorcidas teorías de que Jesús es una mera invención.

—Quizás el sarcófago contenía una especie de mapa del tesoro. Era un templario y aún no se ha esclarecido el tema del legado de los templarios, la leyenda de sus riquezas es de incalculable valor.

La magistrada se tocó la frente. Por un momento sus ojos mostraron cierta inseguridad. Seguidamente, introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta y tiró el pasaporte de Tom en la pequeña mesa de madera.

—Todo el mundo sabe qué pensar de Chaim Raful cuando se trata de la cristiandad. Nadie se lo toma en serio. Créame, Sheik al Ramzi es el responsable de la muerte de sus amigos. Algún día pagará por todos sus hechos, puede estar tranquilo.

Tom cogió su pasaporte.

—¿Quiere decir que ya podemos viajar libremente?

Deborah Karpin se levantó.

—Lamento mucho haberle causado inconvenientes pero no pudo ser de otra forma. Pueden ir donde deseen, el caso está cerrado.

Carretera de l’Est, cerca de Estrasburgo

Perdieron el tren. Lisa estaba fuera de sí cuando Bukowski llegó de su reunión con Maxime una hora más tarde de lo previsto. Ya se había marchado el tren a Múnich y el último convoy disponible requería pasar la noche en Metz pero Lisa quería llegar a casa, no se encontraba bien. Maxime sugirió alquilar un coche. Tras una larga discusión optaron por un Opel.

—Después pueden entregar el vehículo en Múnich —afirmó la empleada del alquiler de coches—, para eso vivimos en una Europa unida.

—Ojalá que en Europa todo funcionara tan bien —murmuró Bukowski mientras se sentaba detrás del volante.

Solo habían avanzado un par de kilómetros cuando Lisa tomó el relevo. Bukowski se había equivocado de camino varias veces, tomado el carril incorrecto, estuvo a punto de provocar dos colisiones y, finalmente, cuando se saltó un semáforo en rojo en medio de un cruce de varios carriles Lisa estalló.

Desde que iban por la autovía, Lisa no había articulado ni media palabra. Bukowski apoyó la cabeza en la ventana lateral y cabeceaba.

—Mierda, este idiota —insultó Lisa repentinamente y pisó fuertemente el freno.

Justo delante de ellos un coche quedó atravesado y bloqueaba el camino. Bukowski abrió completamente los ojos y se agarró fuertemente al asidero. Miró al velocímetro.

—Aquí el límite de velocidad es de 130 —renegó—. En Francia la velocidad a la que se puede circular por la autovía está limitada.

Lisa dio un volantazo a la izquierda para evitar el coche de delante. Bukowski respiró profundamente. Un accidente es lo último que necesitaban ahora.

—Llévalo tú si piensas que lo harías mejor —contestó Lisa fríamente.

—Al menos, me alegro de que hayas recuperado el habla.

—¿Os emborrachasteis también anoche, tú y tu querido amigo?

—Estuvimos cenando y después tomamos algo en un bar. ¿Se te quitaron las ganas de venir con nosotros de repente?

—¿Para qué te aprovecharas otra vez de mí? Disfruté de la noche visitando la ciudad yo sola.

—Espero que te divirtieras.

—Estuvo bien —contestó Lisa.

La señal de un restaurante de carretera pasó volando a su lado.

—Salte, tengo hambre y, además, necesito ir al baño.

Lisa miró los kilómetros que faltaban para Alemania.

—Solo quedan cincuenta para llegar, supongo que podrás esperar.

—Tengo que ir al baño, ¡joder! —contestó Bukowski—. A mi edad tengo que alegrarme de poder ir sin problemas.

—Hace dos días no tenías ningún problema —contestó Lisa, que se sorprendió de sus propias palabras.

Inmediatamente dio un volantazo.

—Está bien, si tiene que ser así.

Bukowski suspiró.

—Mira, Lisa. Ya ha pasado y tenemos que vivir con ello. Simplemente tendríamos que olvidar aquella noche.

—¡Olvidar! ¿Puedes olvidarlo tan fácilmente? ¿Qué clase de persona eres?

—Pero, ¿qué quieres? —preguntó Bukowski.

—¿Qué tal si te disculparas? Te aprovechaste de la situación, eres un verdadero…

—¿Qué soy?

—Eres… eres… eres un viejo.

—No te pases la salida —advirtió Bukowski.

Lisa se dirigió al área de descanso y aparcó el coche en el amplio recinto con mucha destreza entre dos caravanas. Bukowski miró por la ventana e hizo un gesto de negación. La distancia con la caravana era de veinte o treinta centímetros.

—¿Cómo quieres que me baje?

—Deja kilos —bromeó Lisa y se soltó el cinturón de seguridad.

Sin decir más se bajó rápidamente del coche y cerró la puerta de un portazo. Bukowski la miró mientras cruzaba por el aparcamiento hacia el restaurante, iba casi corriendo.

Inhaló profundamente. Con gran esfuerzo salió por la puerta del conductor. Descansó un instante antes de cerrar del mismo modo la puerta del coche.

Entró en el restaurante y buscó el servicio. Cuando regresó al comedor Lisa estaba sentada junto a una ventana. Bukowski pidió un filete de pavo, una cerveza y se sentó junto a Lisa quien ni siquiera levantó la mirada. Sin decir nada tomó un trago de su vaso de agua.

—¿No quieres comer nada?

—No tengo hambre —contestó Lisa mirando exageradamente por la ventana.

—Lo siento —dijo Bukowski.

—Tú lo sientes, yo también, pero no sirve de nada —le gritó de tal modo que algunas personas se les quedaron mirando—. Podrías ser mi padre.

—Por Dios —contestó Bukowski—. ¿Qué más quieres? Ni te he hecho daño, ni te he herido. Lo pasamos bien y eso es todo.

—¡Pasarlo bien!

—Por cierto, Maxime está metiendo un poco deprisa —cambió Bukowski de tema—. El laboratorio ha comparado la muestra de ADN con la de Santini. Coinciden al cien por cien. Está claro que Santini entró en la Wieskirche, seguramente sea el asesino. La foto robot ha acelerado el asunto.

—Y te reíste de mi retrato robot —contestó Lisa—. Gracias a ella también sabemos que cometió el asesinato de Ettal.

Bukowski se encogió de hombros.

—Me equivoqué.

—Te equivocas con frecuencia.

Bukowski luchaba contra su incipiente enfado.

—Si deseas cambiar de sección, no te lo impediré.

Lisa lo miró con los ojos bien abiertos.

—Sí, ahora que hemos llegado tan lejos. Ya entiendo, el señor quiere celebrar solo el éxito mientras que yo me dedico a quitarle el polvo a carpetas viejas. No gracias, señor superior de la Policía Judicial.

—Puedo deducir de tu respuesta que deseas seguir trabajando en este caso.

—Puedes poner la mano en el fuego.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Se reunieron de nuevo en la habitación de Yaara.

—No sé —dijo Jean Colombare—. Si la magistrada tiene razón, entonces estamos buscando a un loco y todos nuestros esfuerzos serán inútiles.

Tom se colocó las manos delante del pecho.

—Nadie te obliga. Ya somos libres, cada uno tiene su pasaporte y puede ir donde quiera.

Moshav hizo un ademán de negación.

—Nadie puede saber exactamente lo que pasa en el interior de otra persona pero me sorprendería mucho que Gina y el profesor se hayan involucrado efectivamente en el comercio ilegal de antigüedades. Es absurdo, yo os acompaño.

Tom lanzó una demandante mirada a Yaara.

—Yo también voy con vosotros.

Los tres miraron a Jean.

Respiró profundamente.

—Vayamos al aeropuerto pero creo que le estamos dando demasiadas vueltas en vano.

—Eso solo lo sabremos después de haberlo intentado —contestó Tom.

Moshav se levantó.

—Voy a sacar el coche del garaje, nos vemos en cinco minutos frente al hotel.

—En cinco minutos —ratificó Tom.

29

Jerusalén, yacimientos en la carretera de Jericó

Estaban de pie frente a la gran tienda blanca al final de los yacimientos y observaban el afanado ajetreo de los ayudantes de las excavaciones.

—En caso de que se vuelvan a hallar otros artilugios en los yacimientos ya no podrán ocultárnoslos —afirmó Pater Antonio Carlucci, a quien la Oficina Eclesiástica para la Antigüedad le había encargado la reanudación de los trabajos en el valle del Cedrón. Viajó con todos sus especialistas, que pertenecían igualmente a la oficina de Roma, para hacerse cargo de la dirección de las excavaciones.

Pater Leonardo miró expresivamente al hermano Phillipo.

—Debe quedarse en la Iglesia lo que a la Iglesia pertenece —dijo con gran fervor.

—Discúlpenme, hermanos, tengo mucho trabajo —se despidió Pater Antonio y desapareció en la tienda.

—Se acerca el final de mi estancia aquí, en la tierra del Señor —comentó Pater Leonardo—. Roma me espera. Desgraciadamente solo puedo comunicar un éxito parcial. Raful sigue desaparecido.

—Ya no está en el país —contestó Phillipo.

—¿Pero dónde puedo encontrarle?

—Raful se ha deslizado como una serpiente debajo de una piedra pero volverá a aparecer en cuanto le asalte su hambre de odio y destrucción.

—Entonces podría ser demasiado tarde —replicó Pater Leonardo—. No sé qué pruebas puede tener para reafirmar su teoría pero temo que pueda propiciar un poderoso golpe que dañe irreversiblemente a nuestra casa. Tengo que encontrarle antes de que llene el mundo con su odio. Tengo que hallarlo y convencerle de que destruiría la esperanza de millones de personas.

Pater Phillipo asintió.

—La carga que le ha impuesto el cardenal prefecto es muy pesada. No va a ser fácil hacer que un chiflado cambie de idea.

—¡Cómo lo voy a hacer cuando ni siquiera sé dónde buscar!

—En cuanto me entere de algo aquí en Jerusalén te informaré.

Pater Leonardo miró al cielo.

—Ya es la hora, el avión no me esperará.

Roma, basílica Santa Sabina del monte Aventino

«Et in Spiritum Sanctum,

Dominum et vivificantem,

Qui ex Patre et Filioque procedit.

Qui cum Patre et Filio simul adoratur

Et conglorificatur:

qui locutus est per prophetas.

Et unam, sanctam, catholicam et apostolicam Ecclesiam.

Confiteur unum baptisma in remissionem

peccatorum. Et expecto resurrectionem mortuorum,

et vitam venturi saeculi.

Amen».

El cardenal Borghese se santiguó y se incorporó. Durante un momento permaneció en recogimiento antes de girarse y desaparecer detrás de una columna. Solo unos pocos visitantes merodeaban por la luminosa iglesia del monte Aventino, una de las siete colinas de Roma. El cardenal Borghese miró una vez más a la pintura del techo; Jesucristo rodeado del pueblo tras su resurrección. La iglesia se había dedicado a la mártir Sabina, quien entregó su vida por su credo en el año 125 después de Cristo. Según la tradición, la basílica se encontraba en el lugar donde hacía casi 1900 años estaba su casa. «Muchas personas han entregado su vida al Señor», pensó el cardenal Borghese. La defensa de la religión era una lucha eterna. Aún hoy había numerosos creyentes que entregaban su vida al único y verdadero Dios.

El cardenal Borghese abandonó la iglesia, atravesó la plaza y se dirigió a la vía Raimondo Da Capua donde le esperaba su secretario con el coche. Aún tenía un poco de tiempo. Faltaba una hora para tener que estar en el Santo Oficio. El secretario saltó del coche y le abrió rápidamente la puerta trasera. Borghese asintió sin decir nada.

—Durante su ausencia, le telefonearon —informó el secretario—. Monsieur Benoit desea que le devuelva la llamada.

Borghese se acomodó en el asiento de atrás y cogió su teléfono móvil.

En la carretera de Jerusalén, aeropuerto Ben-Gurion

—Voló el jueves o un día más tarde —dijo Tom y aparcó el coche en una de las grandes plazas de parking frente a la terminal del aeropuerto.

—Da igual si fue el jueves o el viernes, es como buscar una aguja en un pajar —protestó Jean Colombare—. Ninguna compañía aérea le va a dar a un curioso como tú sus listas de pasajeros.

—Yo me encargaré de eso. Tenemos que tener cuidado, creo que nos siguen aunque aún no he visto a nadie.

Utilizaron la entrada subterránea para entrar en la enorme terminal. Tom miraba constantemente hacia atrás. No le cabía la menor duda de que los perseguidores no les habían abandonado.

—Voy a ir con Yaara al mostrador y comprobaré los vuelos. Os tenéis que buscar un sitio con buenas vistas. Observad la gente que se interese especialmente por nosotros.

Moshav se giró. Justo junto a la gran columna de la entrada, donde estaban las escaleras eléctricas, había un grupo de viajeros. Los trollies, cargados de equipaje, chirriaban por el peso.

—Nos quedaremos aquí —decidió Moshav señalando al grupo.

Agarró a Jean del brazo y lo llevó consigo.

Tom y Yaara miraron a su alrededor. Tenían a poca distancia un mostrador de información. Era por la mañana temprano y la llegada de pasajeros permanecía bajo control. Tom se dirigió al mostrador y miró por detrás. Justo lo que estaba buscando.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Yaara.

—Vamos a analizar el plan de vuelos —contestó Tom y tomó de una caja del mostrador un folleto resumen de las compañías aéreas del aeropuerto.

Estudiaron en silencio la información. Tom tenía un bolígrafo en la mano y marcó los posibles vuelos que el profesor podía haber tomado esos días.

—Si voló más tarde, no servirá de nada lo que estamos haciendo —murmuró Yaara y se volvió a concentrar en el plan de vuelos.

—París, Roma, Nueva York, Stuttgart, Londres, Ámsterdam —enumeró Tom al rato.

—Por ahora podemos descartar Nueva York y no creo que se haya ido a Roma, al corazón de la bestia.

—Entonces nos quedan París, Londres, Ámsterdam y Stuttgart.

—Yo apuesto por París, un lugar ideal para reaparecer.

—Bueno, veamos si hay suerte.

—¿Qué quieres hacer?

—Ven conmigo —contestó Tom.

Se dirigieron a otro mostrador de información más céntrico, frente a la entrada de las compañías aéreas, que estaba ocupado. Una joven con un uniforme de chaqueta azul atendía a un grupo de turistas japoneses. Tom esperó pacientemente en la cola hasta que le tocó su turno.

—Good morning, may I help you? —preguntó la empleada.

Con un idioma internacional siempre se pueden comunicar bien en un aeropuerto.

—Disculpe, estoy buscando el puesto de reclamación de equipaje, se trata de una maleta perdida —contestó Tom.

La empleada asintió y señaló hacia las escaleras eléctricas.

—Segunda planta, nivel 2, sala 288. Vaya por las escaleras eléctricas, gire a la derecha y avance por ese pasillo. La última sala a la izquierda.

Tom le dio las gracias. Yaara le siguió por el camino indicado. Cuando pasaron por el grupo de viajeros, Tom miró de reojo a Moshav quien hizo un gesto de negación con la cabeza. Al parecer, no le había llamado la atención que alguien les siguiera.

Tom y Yaara utilizaron las escaleras eléctricas y finalmente pararon frente a una puerta de cristal que junto a la inscripción hebrea ponía «Bagaje-Investigation». Tom golpeó brevemente a la puerta y entró. Detrás de un escritorio había un joven sentado de pelo rubio y rizado. «Weizmann» se podía leer en la placa sobre la mesa. De nuevo, el empleado los saludó en un perfecto inglés.

—Perdone, no sé si es aquí pero estoy buscando el puesto de almacenamiento de equipaje.

El hombre sonrió.

—Sí, no es aquí. Debe volver al nivel 1 y en la entrada, a la derecha, allí se encuentran las taquillas.

Tom le dio las gracias educadamente y se volvió hacia atrás. Fuera, en el pasillo, Yaara lo miró con una demandante mirada.

—¿Qué haces?

—Lo verás enseguida —contestó Tom.

En la entrada de la terminal, Tom se dirigió rápidamente otra vez al mostrador de información que estaba cerrado en la parte noreste de la terminal. Tomó el plan de vuelos que se había metido doblado en el bolsillo del pantalón.

—Ten cuidado, Yaara. En cuanto se acerque alguien me haces una señal.

Yaara asintió, mientras Tom se inclinó por encima del mostrador y sacó a escondidas la lista telefónica, descolgó el auricular y marcó el número interno del mostrador de Air France.

—Buenos días, mi nombre es Sharon de Lloyd, Londres, sede exterior en Tel Aviv —pronunció Tom al teléfono—. Uno de sus pasajeros firmó un seguro de equipaje con nosotros. Voló el jueves o viernes de hace dos semanas. Se le ha olvidado poner en su reclamación de indemnización por daños el número de vuelo. Nos ha notificado la pérdida de un valioso cuadro. El número de lote es 23647. Se estima que el valor del cuadro es de unos cien mil dólares. Lamentablemente no puedo procesar la indemnización sin el número de vuelo.

Pasó un rato hasta que la mujer al otro lado de la línea telefónica preguntó:

—¿Qué es ese número de lote?

—Indicó esa cifra en la notificación de indemnización pero yo tampoco sé lo que significa. He estado hablando con el señor Weizmann del puesto de reclamación de equipaje pero él tampoco ha sabido informarme y me ha aconsejado que me dirigiera a su compañía aérea.

—¿Cómo se llama el pasajero?

—Se trata del profesor Chaim Raful de Tel Aviv —contestó Tom.

Yaara lo miró sin poder dar crédito.

—¿Dice el jueves o viernes de hace dos semanas?

—Sí.

—¿Le puedo devolver la llamada? Me llevará un rato.

—Estoy en el aeropuerto, solo tiene que marcar el 14 y le atenderé.

Tom colgó.

—Te conoces todos los trucos —susurró Yaara cuando se giró hacia ella.

—Algunas veces hay que improvisar —contestó Tom.

Esperaron casi veinte minutos hasta que por fin le devolvieron la llamada. Desgraciadamente, la empleada de Air France no podía ayudarle. No pudo encontrar en la lista de pasajeros al tal Chaim Raful.

—Entonces descartamos París —dijo Tom y marcó el siguiente número.

Esta vez era el mostrador de British Airways. De nuevo repitió la historia y le volvieron a pedir que esperara pero esta vez tuvieron éxito cuando le devolvieron la llamada. Tom colgó y miró con una gran sonrisa a Yaara.

—Bien, Chaim Raful voló el sábado, hace quince días, con el vuelo BA 7089 a Stuttgart. Iba solo y no entregó equipaje.

—¿A Stuttgart?

—Sí, Stuttgart —repitió Tom—. Creo que deberíamos comprar los billetes inmediatamente.

30

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Salieron de nuevo del aeropuerto pero antes de alcanzar la salida, Pater Phillipo entró en el aeropuerto acompañado por otro padre. Brevemente se cruzaron las miradas. Pater Phillipo les sonrió amablemente al pasar por su lado.

—Esperad un momento. ¿Sabéis quién es el acompañante de nuestro amigo de la Iglesia? —preguntó Tom.

—No, nunca lo he visto.

—Va al mostrador de Alitalia —dijo Yaara.

—Un momento, me gustaría ver a donde vuela nuestro hermano —contestó Tom escabulléndose entre la multitud.

Yaara, Moshav y Jean abandonaron el aeropuerto y se quedaron parados frente a la entrada. No tuvieron que esperar mucho, Tom regresó enseguida.

—Nuestro hermano ha traído al aeropuerto a una visita de Roma —informó Tom—. ¿No es mucha casualidad?

—¿Has hablado con él? —preguntó Yaara.

—Le he contado lo que le sucedió a Jonathan. Se ha mostrado muy afectado. Le he dicho que estamos preparando nuestro viaje de vuelta. Su acompañante se llama Pater Leonardo, un dominico de Roma.

—Será casualidad —dijo Jean—. Creo que se os va un poco la cabeza. Constantemente vienen a Jerusalén visitas del Vaticano, no podemos olvidar que estamos en la Tierra Santa. No es nada anormal.

—¿A ti todo te parece normal? —increpó Tom.

Jean se dirigió a Moshav.

—¿Has podido ver hoy a alguien que nos persiga?

Moshav negó con la cabeza.

—¡Ves! Otra imaginación —prosiguió Jean—. Nos haces creer algo que no existe. Acepta las cosas tal y como son. ¿Por qué iba la Policía israelí a ocultarnos que nos vigila? Seguro que quien nos sigue es un policía. En caso de que sea cierto que has visto a alguien y no sea una de tus invenciones.

Tom no pudo ocultar su enfado, quería contestarle como se merecía pero reconoció por la expresión de Yaara que desaprobaba una pelea.

—Quizás tengas razón —suspiró Tom—. Ojalá fuese así, pero soy arqueólogo como tú. No me basta con creer algo, tengo que ver pruebas y no me creo la tontería que la magistrada nos ha contado para explicar las muertes de Gina y el profesor.

En el camino de vuelta al hotel estuvieron en silencio. Hasta que no llegaron al pasillo del hotel Tom no volvió a pronunciarse.

—Tenemos que pensar cómo queremos seguir actuando.

Jean Colombare torció el gesto. Estoy cansado de tanto teatro. Me voy a mi habitación a descansar. Tengo que pensar.

Sin esperar respuesta alguna, Jean desapareció.

Tom, Moshav y Yaara se miraron sin decir nada, seguidamente entraron juntos a la habitación de Tom.

—Es comprensible —comentó Yaara—. Vino aquí para trabajar en los yacimientos de una guarnición romana y, de repente, está en medio de una trama criminal.

Moshav se sentó en el sofá dando un suspiro.

—¿Qué hacemos ahora?

—Tenemos que buscar a Raful —contestó Tom decidido.

—Hace casi dos semanas que voló a Stuttgart. Hasta aquí está bien pero… ¿cómo quieres encontrarlo en Alemania? Puede estar en cualquier lugar.

Yaara asintió.

—Voy a la Universidad a hablar con el decano —decidió Tom—. Pensad que tiene los escritos y querrá traducirlos. Necesita material y un laboratorio si no quiere dañarlos. Quizás tenga personas de contacto en Alemania. Alguien que le ayude. ¿Se os ocurre algo?

Moshav jugueteaba con un hilo que había arrancado del sofá.

—¿Y si buscamos en internet?

Tom asintió.

—¿Os podéis encargar vosotros de eso?

—Claro que sí —contestó Yaara.

—No te veo muy convencida —dijo Tom y miró a Yaara a los ojos.

—Sinceramente no sé qué pensar de toda esta historia. A veces creo que Jean tiene razón.

—¿Cómo lo ves tú? —preguntó Tom dirigiéndose a Moshav.

Moshav se encogió de hombros.

—No sé lo que debo pensar. Me pasa como a Yaara, estoy dividido. Pero te apoyo, de eso no cabe duda. Lo único que puede pasar si te equivocas es que tengamos que reconocer que te has equivocado. Es posible. Ya he excavado varios yacimientos pensando que encontraría algo y al final todo el esfuerzo fue en vano.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—Fabricio Santini es un peligroso asesino de la mafia, espero que las autoridades francesas lo puedan atrapar pronto —dijo la jefa de Bukowski y le golpeó ligeramente en el hombro—. Ha sido un buen trabajo y ha merecido la pena el viaje a París. Aunque no siempre esté de acuerdo con sus procedimientos, en este caso debo expresarle mi reconocimiento.

—Nos falta conocer el motivo y las personas que hay detrás de los asesinatos —explicó Bukowski—. Sobre quien los ejecutó tenemos pruebas suficientes.

—¿Cómo ve la posibilidad de resolver completamente el caso?

—Hay una conexión entre los dos curas asesinados. Ambos estudiaban lenguas antiguas. Se conocían, lo demuestra una foto de internet en la que aparecen junto a un profesor de Múnich y otro de arqueología de Israel. Con excepción de la muerte de la Wieskirche que no fue premeditada, creo que de ahí podremos deducir el motivo. La muerte del sacristán fue casualidad, seguro. Creo que los asesinos esperaban encontrar algo en la iglesia pero fueron sorprendidos por el sacristán y por eso tuvo que morir.

—¿Qué podría ser? —preguntó la directora—. Ya mandó inspeccionar la iglesia.

—No tengo ni idea, la segunda vez tampoco encontramos nada aunque fuimos bastante meticulosos —contestó Bukowski—. Quizás sea un escrito, el mapa de un tesoro, algo que sea fácil de esconder.

—Eso quiere decir que tenemos que esperar a obtener más indicios cuando se capture a los asesinos.

—Por lo menos, por ahora. Pero Santini no estaba solo, nuestro sospechoso tenía un cómplice.

La directora sonrió satisfecha.

—Tramitaremos el expediente de persecución a la Dirección General de la Policía Judicial. Llevan buscándolo varios años. Escribiremos una nota de prensa y transferiremos el caso. Es lo mejor en esta situación, además es necesario. Quizás los compañeros de la dirección federal, la BKA, tengan más suerte. A nosotros nos queda grande.

—Yo preferiría esperar un poco —le contradijo Bukowski—. Los colegas franceses están realizando los trámites con mucha urgencia. Aún nos falta el vehículo con el que actuaron en la Wieskirche. Tan deprisa no deberíamos…

—Mi estimado colega Bukowski —interrumpió compasivamente la directora—. Ha realizado un buen trabajo pero ya es hora de tranquilizar a la opinión pública y dedicarnos a otros casos. El expediente ha llegado a un punto en el que no podemos avanzar más. Escriba el informe y envíelo a la Fiscalía. En caso de que surja algo nuevo, siempre podremos volver al caso.

Bukowski sabía que en este momento ya no podía esperar más apoyo. La directora tenía razón. De Santini, en caso de que lo atraparan, no obtendrían más información y dudaba mucho de que fuese a identificar a su cómplice. Pese a todo, tenía una mala sensación. Dejar un caso sin haber puesto sobre la mesa todos los hechos no era su estilo.

Tel Aviv, Universidad de Bar-Ilan

Tom dejó el coche cerca del campus y caminó a través del amplio aparcamiento, le llegó una fresca brisa marina. El aire del cercano mar conseguía llegar hasta él a pesar de las emisiones de la carretera, las casas y los complejos industriales.

Justo esa mañana Tom había llamado por teléfono al decano Yerud para concertar una cita. El decano no se alegró mucho, al parecer quería cerrar ya el capítulo de Raful. En cambio, Tom insistió y justificó su visita con otros asuntos relacionados con las excavaciones y los pagos pendientes de manera que el decano Yerud tuvo que aceptar. A las diez tenía media hora para atenderle pero después debía retomar sus obligaciones. El Joseph-Carlebach Institut inauguraba una nueva estación informática y no podía faltar al evento oficial. «Con media hora será suficiente», pensó Tom.

El edificio administrativo se encontraba en el centro del campus, cerca de una arboleda. Tom entró al moderno edificio. Miles de estudiantes asistían aquí a clases, en la segunda Universidad más grande del país. El culto a la religión judía se encontraba en primera línea. Junto a la ciencia moderna, esta fe abriría a todos los estudiantes las puertas del pasado, presente y futuro del país y de la existencia humana. El número creciente de estudiantes en esta Universidad ratificaba esta filosofía concebida por la dirección de la misma.

Tom anunció su llegada en la secretaría y se sentó en un banco del pasillo. Pasó un rato hasta que apareció el decano Yerud. Llevaba puesto un traje de smoking negro, una camisa blanca y la correspondiente pajarita.

—Disculpe, señor Stein —saludó a su visita—. Tengo mucha prisa. La prensa ya está allí, sugiero que sea breve.

—A mí también me va mejor así —replicó Tom.

—Sí, es espantoso lo que ha pasado en las excavaciones. Aún no puedo creerlo.

—El profesor Hawke y Gina Andreotti no estaban implicados en negocios oscuros, señor decano. La policía se equivoca. No sé cómo probarlo pero puedo poner la mano en el fuego por el profesor.

—Lo siento —contestó el decano Yerud—. No podemos saber lo que hay dentro de las personas. Yo también considero que el profesor era una persona íntegra y un excelente científico pero no me permitiría dudar sobre el resultado de la investigación de nuestra policía.

Tom asintió. Yerud carraspeó mientras lo conducía hasta su despacho frente a la secretaría.

—Siéntese, ¿qué le trae hasta aquí, señor Stein?

—Se han parado las excavaciones pero no hemos recibido el pago de nuestros servicios realizados —explicó Tom.

El decano Yerud torció el gesto.

—Es imposible, hemos transferido la suma completa a la cuenta del profesor Raful. Él firmó los contratos con el personal, es todo lo que sé.

Tom asintió compresivo.

—Desgraciadamente el profesor se ha marchado.

—Sí, sí. Desgraciadamente no sé dónde se encuentra. No se ha puesto en contacto conmigo.

—¿No le ha comunicado que ha viajado hasta Alemania para evaluar los escritos? —preguntó Tom de pasada.

—¿A Alemania?

—Al sur de Alemania —confirmó Tom—. Pensé que usted lo sabía.

El decano contemplaba pensativo sus uñas.

—No me comunicó lo que pretendía hacer.

—Debe entender que se trata del pago de mi trabajo y el de mis compañeros. No es fácil la vida sin dinero.

—Por supuesto.

—Nuestra reclamación asciende a veinte mil dólares —prosiguió Tom—. No estamos hablando de una pequeña deuda.

—Lo entiendo pero no sé cómo puedo seguir ayudándole. Ya hemos cerrado el centro de gastos de las excavaciones y transferido la suma restante. Desgraciadamente, el presupuesto de nuestra Universidad es reducido. Debe aclarar esta cuestión con el profesor Raful.

—Me encantaría si supiese dónde se encuentra.

El decano miró el reloj encima de la puerta. Finalmente se levantó.

—Desgraciadamente tengo mucha prisa y no tengo ni idea de dónde puede encontrar al profesor.

—Al menos podría decirme dónde podría estar. Debe tener conocidos allí.

El decano movió a un lado la silla.

—Siento no poder seguir ayudándole. Me acuerdo que hubo un profesor dedicado a la Antigüedad en la Universidad de Múnich. En los trabajos previos a las excavaciones Chaim Raful se reunió con él en algún lugar de los Alpes.

—¿No se acuerda del nombre? —preguntó Tom.

El decano se apresuró a la puerta. Solo sé que hasta hace unos años daba clase en la Universidad de Múnich pero no me acuerdo de su nombre.

El decano Yerud abrió la puerta. Tom se levantó y le siguió. Le extendió la mano.

—Muchas gracias de todos modos, aunque no me haya podido ayudar.

El decano le sonrió artificialmente.

—En cuanto Raful se ponga en contacto conmigo, me encargaré de que le pague su sueldo.

—Muchas gracias.

Tom se quedó parado un momento en el pasillo. No sabía cómo valorar esta noticia que había obtenido del decano.

31

Jerusalén, Centro de Información Digital

Cerca del Mount Scopus Campus, al este de Jerusalén, se encontraba el Centro Hebreo de Información Digital en el que, además de los servicios normales de internet, se podían encontrar innumerables escritos, tratados, informes científicos de instituciones y universidades de todo el mundo. Una fuente indispensable para estudiantes universitarios, profesores y colaboradores científicos, como la que Yaara y Moshav habían tenido que utilizar con frecuencia en el pasado. Una vez que Tom había llegado a Tel Aviv con el coche, Moshav y Yaara salieron con un taxi. Jean Colombare prefirió una vez más quedarse en el hotel.

El centro de información estaba formado por una única enorme sala, llena de numerosos ordenadores sobre las mesas. Los estudiantes poblaban la sala, sentados junto a las pantallas o discutiendo entre sí. Junto a los atuendos habituales de los estudiantes, algunos llevaban el tradicional sombrero y traje negro de los grupos sionistas.

Yaara y Moshav consiguieron el permiso para trabajar allí como arqueólogos científicos. Después del control de la entrada, buscaron un lugar tranquilo de la gran sala y se sentaron junto a una gran mesa de trabajo sobre la que había un terminal informático. También tenían la opción de imprimir los archivos necesarios.

—¿Qué escribo? —preguntó Yaara después de encender el ordenador y registrarse con su contraseña.

—¡Chaim Raful, por supuesto!

—Lo que estaba pensando —contestó Yaara antes de introducir el nombre de Raful en el formulario de búsqueda y pulsar la tecla enter.

Una pequeña ventana en la pantalla indicaba que el modo de búsqueda estaba activo. Pasó un rato hasta que apareció una lista con los archivos disponibles en los que el nombre de Chaim Raful era relevante.

—Es demasiado —protestó Moshav.

Habían aparecido más de tres mil entradas.

—Puedo aplicar unos cuantos filtros —contestó Yaara.

—¿Qué te parece Alemania?

Yaara accedió al asistente de la aplicación y escribió «Deutschland» en uno de los campos libres.

Matching…

El número de entradas se redujo a seiscientas y en la pantalla apareció un listado de apenas veinte artículos con estas palabras clave.

—Mira, un trabajo sobre los templarios —dijo Yaara—. No es casualidad.

Accedió al documento. Se trataba de un trabajo de casi cien páginas del profesor sobre la vida de los templarios en la Tierra Santa. Escrito hacía apenas diez años.

—Raful lleva bastante tiempo dedicado a este tema pero, ¿por qué aparece este documento relacionado con Alemania?

Moshav se encogió de hombros. Juntos leyeron por encima el documento dedicado a los primeros templarios y al primer gran maestre Hugo de Payens, que fundó la orden con el nombre de la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo del Templo de Salomón en el año 1119. Llegó hasta Jerusalén junto con otros ocho caballeros para servir al Señor.

—Lo voy a imprimir —dijo Yaara—. Creo que puede ser importante para nosotros.

Yaara activó el menú de impresión y siguió leyendo. Pensativa miró al monitor.

—¿Sabes lo que dijo el anciano de ese anticuario de la calle Lunz?

Moshav negó con la cabeza.

—¿No dijo que encontró uno de los nueve?

—Uno de los nueve —murmuró Moshav pensativo.

—Estoy segura. Eso quiere decir que el caballero que encontramos perteneció al grupo del gran maestre de Payens.

—Según sé, murió en 1128, es decir, nueve años más tarde.

—Vivieron muy cerca del lugar en el que se levantó el templo de Salomón.

—Pero todo esto sigue sin justificar la relación de este estudio con Alemania.

Yaara siguió leyendo. Justo ciento cuatro páginas más adelante dieron con la respuesta. Raful escribió solo el artículo pero se basó en los datos científicos de un tal profesor Yigael Jungblut que trabajaba en la Facultad de Estudios Culturales y Arqueología de la Universidad de Múnich.

—Introduce el nombre de Jungblut en la búsqueda —sugirió Moshav.

La búsqueda obtuvo más de doscientas entradas pero el primer resultado de la lista ya merecía la pena. Se trataba de un trabajo sobre los escritos del Qumrán, escrito por el profesor Yigael Jungblut y el profesor Chaim Raful. Yaara entró en el documento y le echó un vistazo.

—Se conocían —anunció Yaara—. Trabajaron juntos en Qumrán antes de que la École se hiciese cargo de los trabajos de arqueología.

Comprobaron los siguientes documentos y llegaron a la conclusión de que, durante los últimos años, Raful y Jungblut tuvieron que estar en contacto. Ambos trabajaban intensamente en analizar críticamente la vida de Jesucristo.

—Por eso es posible que Raful se haya marchado a Alemania, para traducir junto a Jungblut los rollos del sarcófago del templario. Su colega también está especializado en lenguas antiguas.

Yaara asintió.

—Estoy intrigada. ¿Qué información nueva habrá traído Tom?

Cuando abandonaron la gran sala, llevaban consigo casi mil páginas de ensayos, informes y artículos.

Macizo Watzmann en Berchtesgaden, Alemania, a unos ochocientos metros

El pequeño grupo de senderismo de Vogtland, Turingia, había partido por la mañana temprano para alcanzar a buena hora el refugio conocido como Watzmannhaus. La montaña seguía inmersa en la temprana neblina de un sombrío día que acababa de comenzar. El grupo de cinco amigos, dos médicas y tres médicos de Gera, se propusieron alcanzar en ocho horas los casi mil trescientos metros de altura. Tenían cierta experiencia e iniciaron la ruta poco después de las siete en el puente de Wimmbach. Planearon la primera pausa grande en Mitterkaser Alm. Si pasaban por Stuben Alm la subida sería regular. Una vez que habían dejado atrás la garganta de Wimbachklamm, empezó la escalada por la montaña a través de un frío bosque dirección este. Peter Seigfert dirigía el grupo. Ya había caminado por esta ruta en cuatro ocasiones y le gustaba pasar su tiempo libre en las montañas. También hacía recorridos más largos y había obtenido el título de guía de senderismo por la Thüringer Alpenverein. En esta ocasión, sería más bien una agradable excursión con sus compañeros.

—¡Vamos, no dejemos que el cansancio nos alcance! —animaba a sus compañeros de ruta.

Hanna Schutterwald se frotó la frente con el reverso de la mano. Para ella esta era su primera gran ruta en las montañas.

—¡Por favor, un poco más despacio! —se quejó—. No es una competición.

—Después de Mittelkaser Alm la pendiente será más pronunciada pero para eso nos quedan aún dos kilómetros.

Hanna resoplaba como una locomotora de vapor. Fumaba bastante y se había imaginado que la ruta sería un poco más agradable. Sin decir nada seguía al cabeza del grupo.

Faltaba poco para las diez, Stuben Alm todavía quedaba un poco lejos, cuando Hanna se sentó sobre una piedra en un claro del bosque para beber de su cantimplora.

—¡Sigamos! Si nos paramos no llegaremos nunca —demandó Peter a su compañera de senderismo.

—No estamos trabajando en el hospital —contestó Hanna—, necesito un descanso. Tengo sed y además me gustaría ir al baño.

Monika, la otra mujer del grupo, se sentó junto a ella.

—A mí también me parece que exageras un poco. De aquí a la noche tenemos tiempo. ¿Para qué queremos estar en Watzmannhaus a las tres de la tarde? De todas formas pasaremos la noche allí.

Peter no estaba de acuerdo.

—Os perderéis la mejor hora del día. Arriba se tienen unas vistas espectaculares. Si llegamos arriba demasiado tarde quizás no quede ninguna plaza libre en el albergue y tengamos que pasar la noche en el almiar.

—Diez minutos —jadeó Hanna.

Peter lanzó una demandante mirada a su compañera de ruta. Finalmente asintió.

—Bueno, está bien. Diez minutos de pausa.

Después de darle un fuerte trago a la cantimplora, Hanna soltó la mochila y miró a su alrededor. El tubular claro del bosque se extendía varios cientos de metros hasta la poblada colina, con apenas diez metros de anchura. A cierta distancia se encontraba una pequeña leñera.

—Tengo que hacer pipí —anunció Hanna y eructó.

—Pues vete al bosque —contestó Peter.

Hanna negó con la cabeza.

—No tengo ganas de que un mosquito me pique en el culo.

—Pues entonces ve detrás del refugio —propuso Peter—. Ahí no te verá nadie.

—¿Qué tipo de cabaña es esa?

—Supongo que dentro habrá paja.

Se levantó y se dirigió por el claro hasta la pequeña cabaña.

—Si sigue así de quejica necesitaremos todo el día hasta llegar arriba —protestó Peter mientras observaba como Hanna desaparecía detrás del pajar.

Ni siquiera había pasado un minuto cuando Hanna salió corriendo de la leñera como si le hubiese picado una tarántula. Gritaba como una loca.

—Ahora sí que le ha picado un mosquito en su gran culo —se rio Peter.

Apresuradamente Hanna se acercó al grupo. Su rostro había tomado el color de la ceniza. Jadeó.

—Ahí… ahí dentro… hay un hombre colgado… —tartamudeó sin respiración.

—Estás loca —contestó Peter.

—Ve y míralo tú mismo si no te lo crees —le gritó desconcertada antes de dejarse caer temblando en su piedra—. Un hombre está colgado ahí dentro. Bocabajo. Su cuerpo está descuartizado y le han arrancado la piel de la cara. Nunca podía haberme imaginado algo así. Hay moscas por todos lados, sangre seca y vísceras.

Monika la abrazó mientras Peter y sus compañeros se dirigieron a la cabaña. Volvieron enseguida con los rostros petrificados.

—Tenemos que llamar a la policía. ¿Alguien tiene el móvil operativo?

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, en la Maillingerstrasse

Bukowski se estaba preparando un café mientras Lisa estaba sentada en el ordenador escribiendo un informe.

—¿Te apetece también uno?

Lisa asintió sin levantar la mirada de la pantalla.

—Siempre he odiado eso —comentó Bukowski—. Los policías mejor cualificados y pagados pasan la mayor parte de su tiempo realizando actividades de poca exigencia. Y todo porque el Estado no para de recortar puestos.

—Los informes tienen que existir —contestó Lisa sin molestarse.

Bukowski llenó una taza con humeante café.

—Claro que tiene que haber informes pero bastaría con que los pudiésemos dictar en una grabación.

—Hasta hace dos años había personal de secretariado. Pero ahora tenemos que hacerlo todo nosotros mismos. No podemos hacer nada, estamos pasando por un momento de recorte de gastos.

—Si al menos ahorráramos con ello pero, lamentablemente, este Estado se ahorra un marco con un puesto y paga diez para que lo haga otra persona de mayor rango.

—Deberías ser político y, por cierto, ya no existe el marco.

Bukowski puso la taza en la mesa de Lisa.

—Que Dios me libre —pronunció rechazando la sugerencia—. Hice un juramento profesional, no me puedo implicar con rastreros y cortadores de cabezas, no puedo ser político.

—Ya veo que tienes una buena opinión de los representantes del pueblo.

Bukowski se sentó en su silla mientras disfrutaba del café.

—¿Sabes qué tienen en común un representante de seguros y un representante del pueblo?

Lisa miró nerviosa un instante a Bukowski antes de seguir dedicada a su trabajo. No dijo nada.

—Presta atención, es muy sencillo. El representante de seguros vende seguros y el representante del pueblo vende a su pueblo.

Bukowski se rio en voz alta de su propio chiste.

—Escucha, no me lo pones nada fácil si no paras de molestarme con tus gracias —se quejó Lisa—. ¿Por qué no te vas al bar y te quedas allí hasta que yo me haya ido?

El teléfono sonó. Antes de que Bukowski se pudiera levantar, Lisa ya había descolgado.

De la expresión de su cara pudo deducir que no eran buenas noticias. Tras un breve intercambio de palabras, colgó.

—¿Qué ha pasado?

Lisa respondió.

—Eran nuestros colegas de Berchtesgaden. Han encontrado un cadáver mutilado. Cerca de Ramsau por encima de la Wimbachlklamm.

—¿Y qué tenemos que ver nosotros con esto?

—Cerca hay un restaurante. En el aparcamiento han encontrado nuestro Mercedes francés. Además, han crucificado el cadáver boca abajo en un pajar, fue torturado.

Bukowski dejó su taza de café tan bruscamente en la mesa que se manchó.

—¿Nuestro Mercedes?

Lisa asintió.

—¿Se sabe quién es el muerto?

Lisa negó con la cabeza.

—Un hombre de unos setenta años, totalmente desconocido.

Bukowski se levantó de un salto.

—Venga vamos, ¿a qué esperas?

32

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

—Se ha dedicado a este tema más de veinte años —explicó Yaara y alzó un listado interminable con los trabajos del profesor Chaim Raful.

—Seguro que sabía que daríamos con el templario durante nuestras excavaciones —caviló Tom en voz alta.

Yaara se levantó y anduvo por la habitación de un lado a otro.

—Vinieron después de la primera cruzada, después de que los cristianos hubiesen conquistado Jerusalén. Eran nueve en total. Nueve buscadores de la suerte, procedentes de nobles empobrecidos o de la tercera o cuarta generación de familias nobles que ya no tenían más que obtener en casa. Su líder fue Hugo de Payens, un conde de Champangne y se autodenominaban los Pobres Caballeros del Templo Salomónico. El rey Balduino, el dirigente de esta tierra en aquella época, les indicó donde podían alojarse cerca del monte del Templo, allí vivieron nueve años.

—¡Nueve caballeros! ¿No parece poco como para defender el país contra los enemigos? —intervino Tom.

—No luchaban —contestó Yaara—. Llegaron a un acuerdo con los grupos árabes y judíos, apenas salían de Jerusalén.

—No lo entiendo —replicó Moshav sorprendido—. ¿Y qué hacían esos tipos todo el santo día?

—Excavaron —contestó Yaara secamente—. Excavaron los pasillos retorcidos del monte del Templo, como mineros que extraen carbón. Nueve años. Después algunos de ellos regresaron a Roma. Sorprendentemente, tras su visita al papa, les concedieron derechos extraordinarios y se convirtieron en una orden poderosa y muy rica. El mismo papa era al único señor al que tenían que rendir cuentas. Eran incluso más poderosos que los reyes de algunos países. A partir de ese momento dejaron entrar a más caballeros e interesados a su orden hasta llegar a ser una temida tropa de luchadores.

Tom asintió pensativo.

—Tuvieron que encontrar algo debajo del monte del Templo que les aportara mucho poder e influencia dentro de la jerarquía eclesiástica. ¿Pero qué pudo haber sido?

—Hay todo tipo de especulaciones —prosiguió Yaara—. Algunos piensan que el legendario tesoro de Salomón, otros creen que los restos mortales de Jesús, otros que el arca de Moisés o los rollos con la representación de la vida de Jesucristo.

Moshav se tocó la frente.

—Nuestro templario poseía un rollo en su sarcófago y era uno de los nueve. Ahora se encuentra en las manos de Chaim Raful.

—Sorprendentemente no se cita ningún Renaud de Saint-Armand entre los primeros nueve caballeros. He encontrado una lista de nombres, Hugo de Payens era el comandante del pequeño grupo, los otros caballeros son: Godofredo von Saint-Omer, André de Montbard, Gundomar, Gundfried, Roland, Payen de Montdidier, Godofredo Bistol y Archibald de Saint-Armand. No se menciona en ningún sitio a un tal Renaud.

—Quizás sea una confusión o un error ortográfico. —Tom intentó dar una explicación—. En todo caso es muy interesante. Ha llegado realmente el momento de hablar con el profesor Chaim Raful.

Moshav miró a la calle por la ventana del hotel.

—¿Puede ser que ahí tengamos al tipo que nos persigue?

Tom se dirigió a la ventana.

—¡Sí, es él! Es el tipo que nos siguió desde la ciudad.

—Averigüemos qué quiere de nosotros —contestó Moshav con ganas de acción.

Región de Berchtesgaden, por encima de la garganta Wimbachklamm

Bukowski se encontraba en el idílico prado verde a la falda del macizo Watzmann, por encima de la garganta Wimbachklamm, subió la cabeza para respirar el aire fresco mientras fumaba.

—¿Qué tipo de bestia es capaz de cometer esta atrocidad? —pronunció Lisa mientras sujetaba fuertemente un pañuelo en la mano.

Su estómago se había revuelto. A pesar de toda su experiencia como policía, nunca había visto esta carnicería. El cuerpo había sido descuartizado. Le amputaron las manos al cadáver y le robaron la cara.

—Ha sido el mismo diablo —contestó Bukowski y exhaló el humo por la nariz.

Alrededor del pajar, en el pequeño claro, ondeaban con el viento cintas de precinto rojiblancas. Alrededor de la cabaña se había parado un helicóptero puesto que no había ninguna carretera que permitiera hacer llegar hasta allí el material de la Policía Científica para la obtención de pruebas. Este claro se encontraba a unos ochocientos metros de altura.

Lisa miró alrededor, solo había bosque, prado y un par de senderos aislados.

—¿Cómo lo habrán traído hasta aquí?

—El forense salió de la cabaña y caminó cuidadosamente a lo largo de un sendero señalizado.

—Nunca había visto algo así —suspiró mientras se ponía la chaqueta—. Nunca había presenciado tanta brutalidad.

—¿Puede decirnos ya algo? —preguntó Lisa.

El forense se colocó bien la chaqueta.

—Puedo decir que se trata de un cadáver masculino, de unos setenta años, con un poco de barriga. Lleva muerto de cuatro a cinco días.

—¿Causa de la muerte? —preguntó Bukowski.

—Está bromeando, Bukowski. ¿De qué le parece que puede haber muerto?

—Sí, ya sé que fue torturado brutalmente pero, ¿podría decirme cómo murió?

—Por la cantidad de heridas es muy probable que se desangrara.

—¿Cuándo tendrá información más precisa?

El forense torció el gesto. No va a ser fácil identificar al muerto. No solo le han robado las manos y la cara, también le han golpeado los dientes.

—Querían asegurarse bien —contestó Lisa.

El forense asintió y miró alrededor. Había llegado hasta allí con el helicóptero de la policía. El piloto estaba sentado en la hierba y observaba con aparente indiferencia el escenario.

—¿Cómo puedo salir de aquí? —preguntó finalmente.

Bukowski señaló un sendero cercano.

—Veinte minutos, si se da prisa.

Ese comentario le proporcionó una malhumorada mirada de Lisa. En cambio, el forense no se dejó impresionar.

—Este pequeño paseo me vendrá bien después de todo lo que he visto. ¡Qué tengáis un buen día y pasadlo bien con el cadáver!

Lisa esperó hasta que el forense no pudiera escucharla.

—Algunas veces eres realmente antipático —le reprochó a Bukowski—. ¿Y a qué viene esa absurda pregunta sobre el motivo de la muerte? Nadie sobreviviría a tanta brutalidad.

—¿No quieres saber si los asesinos han conseguido lo que estaban buscando o si simplemente se les fue de las manos? —replicó Bukowski y dejó allí sola a Lisa.

Se tuvo que morder la lengua. A veces Bukowski tenía una visión más amplia que ella, tenía que reconocerlo. Miró afectada al suelo. Un fuerte grito la conmovió.

—¡Hemos encontrado una llave! —exclamó el funcionario de la Policía Científica, quien había inspeccionado el suelo con el detector de metales.

Lisa corrió hacia él, mientras Bukowski se había alejado a una cierta distancia para satisfacer sus necesidades apoyado a un árbol. Su colega ya había envuelto la llave en una bolsa. Era la llave de seguridad de la puerta de una casa. Iba colgada en un llavero en forma de moneda de plata. Sobre esta se había inscrito un gran ojo.

De repente, una mano tomó la pequeña bolsa desde atrás. Lisa se asustó.

—Es un jeroglífico egipcio —explicó Bukowski—. Mejor dicho se trata del ojo de Horus.

Lisa se encogió de hombros.

—¿Crees que la llave pertenecía al fallecido?

—O a uno de los asesinos, o quizás a un inocente turista que pasaba por aquí para orinar.

—Colgado boca abajo, crucificado y mutilado hasta desfigurarlo —murmuró Lisa—. Quizás la llave sea la única posibilidad de identificar el cadáver.

—Entonces, encárgate de ello —contestó Bukowski—. Y cuando estés abajo pregunta si ya ha aparecido el Mercedes.

—¿Y tú?

Bukowski señaló al helicóptero.

—Alguien tiene que encargarse de que saquen de aquí el cadáver.

Roma, Santo Oficio

Pater Leonardo había regresado de su misión a Roma, estaba sentado en su despacho del Santo Oficio y estudiaba los expedientes que se habían acumulado encima de su escritorio durante su ausencia.

Al abrirse repentinamente la puerta de un golpe se sobresaltó.

—¡Aquí se ha escondido! —bramó el cardenal prefecto—. Llevo toda la mañana buscándole. ¿No ha recibido mi mensaje?

Pater Leonardo se levantó e hizo un ademán de inclinación.

—Su eminencia, acabo de llegar. Aún no he visto los mensajes…

—¿No es justo que lo primero de todo sea dar una respuesta? —le interrumpió el cardenal prefecto—. Pero no, yo he tenido que venir a buscarlo y le he encontrado sentado en su mesa y soñando despierto pese a todo lo que queda por hacer.

La expresión de la cara de Pater Leonardo hablaba por sí sola.

—¿No le encargué que resolviera dos cuestiones para la Santa Sede?

—Ya se han reanudado las excavaciones —explicó el padre.

—Ese fue un encargo pero, ¿no le encomendé que encontrara a ese maldito?

Pater Leonardo suspiró.

—Se ha marchado de la Tierra Santa, ha partido hacia Europa pero nadie sabe dónde está.

—Pues averígüelo. Están llegando tiempos oscuros para nuestra madre Iglesia. El cardenal Borghese está muy intranquilo, toda la Hermandad de Cristo está en juego. No es consciente de la relevancia de la situación. Su juventud es demasiado despreocupada como para entender lo que está pasando en estos momentos. Encuentre a Raful y traiga el legado de ese templario antes de que ese herético haga algún estropicio.

Pater Leonardo tomó aire profundamente.

—Yo soy un hombre de la Iglesia, su eminencia, lo que usted necesita es un detective.

—Pues conviértase en un detective y resuelva este asunto —contestó el cardenal prefecto y le entregó un sobre al padre.

—Tiene libertad plena para actuar y todas las instituciones le apoyarán. Vaya tras sus huellas, es urgente. ¿Dónde lo vieron por última vez?

Pater Leonardo titubeó, pero la demandante mirada del prefecto se clavaba sobre él. Pater Leonardo suspiró.

—Se me ha informado de que voló a Alemania.

El cardenal prefecto asintió.

—Encuéntrelo —ordenó enérgicamente.

33

Garganta Wimbachklamm, a la falda del Watzmann

—Hemos bloqueado todas las entradas —informó el comisario jefe de la Policía Judicial—. Los agentes han empezado a inspeccionar los restaurantes. La Policía Científica va a llevar el coche a la inspección de la Policía de Traunstein.

Bukowski tiró la colilla del cigarro a la hierba, a unos metros de distancia. El helicóptero había transportado el cadáver. La reserva de tabaco de Bukowski se estaba acabando.

Además de huellas de tres suelas de zapato distintas, la científica no había podido obtener más pruebas.

—Quiero que se inspeccionen las pensiones y hoteles de la zona hasta el último rincón.

—¿Cree que esos tipos aún están por aquí cerca? —contestó el comisario jefe de la Policía Judicial.

—De lo contrario, el coche no estaría aquí. Lo dicho, debemos contar con dos o más asesinos, uno de ellos tiene cicatrices de quemaduras en la cara y se parece al mismísimo diablo. Y sus hombres deben tener cuidado, dispararán para despejar el camino si es necesario.

Moosacher, el comisario jefe asintió.

—La búsqueda ya está en marcha pero esos tipos pueden estar en cualquier lugar.

—Podría ser pero… ¿por qué iba a estar su coche aquí? Creo que todavía andan por aquí. Aún no han encontrado lo que estaban buscando.

Moosacher frunció el ceño gruñendo.

—Espero que sepa de lo que está hablando. De lo contrario vamos a volver loca a la gente sin necesidad, el fallecido murió hace algunos días.

Bukowski observaba como los especialistas de la científica empaquetaban sus utensilios en la gran caja metálica. De nuevo, introdujo la mano en el bolsillo de su camisa, sacó un cigarrillo y lo encendió. Lentamente se dirigió hasta el funcionario.

—Supongo que nos recogerán de aquí —le dijo a uno de sus colegas que guardaba su carpeta de papeles.

—El material sí —contestó el funcionario—. Pero no hay bastante sitio, nos tenemos que bajar andando.

Bukowski miró el camino de descenso que desaparecía en medio del bosque. Suspiró y le dio una calada al cigarro.

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

Apresuradamente salieron del hotel, se dividieron en dos grupos; Tom y Yaara hacia la derecha mientras que Moshav y Jean siguieron el camino hacia la izquierda. El hombre seguía al otro lado de la calle y se hacía el despistado. Cuando reconoció a los cuatro, se giró frenéticamente y se precipitó calle abajo. El pequeño hombre grueso de enfrente no tenía nada que hacer frente a la velocidad de Tom. Intentaba abrir la puerta de un viejo Citroën pero Tom fue mucho más rápido y lo empuñó por la chaqueta de verano.

—¿Qué es esto? —protestó el doblegado.

—Eso mismo me gustaría saber a mí. ¿Por qué nos persigue?

—Yo… yo… yo no estoy persiguiendo a nadie… estoy aquí de casualidad, ¿qué es esto?

Yaara había ido a por los otros dos. Clavaba sus ojos en el hombre que habían reducido, casi calvo y con un holgado traje gris. Tom registró los bolsillos de su chaqueta y extrajo una pequeña pistola de plata.

—¿Qué tenemos aquí? —le dijo al hombre y le puso el arma bajo la nariz.

—¿Por qué nos persigues? —Yaara exigió una respuesta.

—No estoy persiguiendo a nadie…

Tom le interrumpió con un gesto.

—Intenta no reírte mucho de mí, si no pasará algo.

Para aclararle su intención levantó el arma apuntando a la frente del tipo.

—Si no hablas inmediatamente…

—Está bien —pronunció el grueso señor.

Por su frente corrían gotas de sudor.

—¿Quién es usted? —preguntó Yaara.

Entre tanto ya habían llegado Moshav y Jean.

—Suéltame, voy a hablar —suplicó el hombre.

Tom aflojó el puño.

—Soy Solomon Pollak —explicó—. Yo… todo el mundo sabe lo que habéis sacado de la tierra junto a la ciudad.

Tom llevó a Pollak consigo a una calle lateral.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué se supone que hemos sacado de la tierra?

—No es ningún secreto, toda la ciudad habla de ello. Habéis encontrado al último templario, el caballero que guardaba el legado.

Tom miró demandante a Yaara.

—¿Qué legado?

Pollak sonrió.

—El último gran secreto de nuestra civilización. Muchos excavaron la tierra en vano, no encontraron nada pero vosotros habéis tenido el honor de desenterrar el legado de los templarios.

—Lo encontramos y lo perdimos —replicó Yaara.

Pollak miró confundido.

—¿Qué significa eso?

Tom soltó al grueso y sudoroso hombre.

—Estás persiguiendo a las personas equivocadas, tus esfuerzos han sido en vano. No tenemos ese tesoro y tampoco sabemos dónde se encuentra.

Pollak torció el gesto.

—Os ofrezco diez millones de dólares por los escritos.

Tom miró a Pollak de arriba abajo.

—Diez millones. ¿De dónde los vas a sacar? —contestó.

—No lo vais a creer pero tengo clientes ricos que pagarían cualquier suma.

—¿Quiénes sois? ¿Qué queréis de nosotros?

Pollak se estiró un poco el arrugado traje.

—Digamos que soy un mecenas del arte.

Tom le mostró la pistola.

—¿Un mecenas que va armado?

—En esta ciudad el mal se esconde detrás de cada rincón. Casi todos aquí van armados, no es tan raro.

—Nosotros excavamos una guarnición romana —explicó Moshav—. El hallazgo del caballero fue pura casualidad. No sabíamos que su cripta se hallaría en los yacimientos. El profesor se ha llevado consigo todo lo que encontramos en el sepulcro. Después desapareció sin dejar rastro. Entre tanto han muerto tres personas de nuestro equipo. ¿Está usted detrás de esto, mercenario?

Pollak levantó las manos para defenderse.

—¿Acaso tengo pinta de asesino? Soy un comerciante. Espero poder hacer negocio con ustedes. Mantengo mi palabra. Diez millones para cada uno.

Pollak introdujo la mano en el bolsillo de su chaqueta. Tom apuntó con la pistola.

—¡Alto! —exclamó y sacó una tarjeta—. No lo olvidéis, diez millones de dólares para cada uno. Mantengo mi palabra.

Extendió la mano solicitando la pistola. Tom dudó.

—Mejor me la quedo yo —contestó—. Usted podrá conseguir una nueva. A un comerciante no le resultará difícil.

Pollak asintió y se largó. Tom lo observó durante un rato.

—Es un tipo escurridizo, tenemos que tener cuidado con él.

Jean Colombare asintió.

—Por cantidades menores han matado.

Tom se metió la pistola en el pantalón.

—Tenemos que encontrar a Raful, es más que evidente. De lo contrario, nunca nos dejarán en paz.

Schönau am Königssee, región de Berchtesgaden

El atardecer irrumpía sobre el idílico y retirado lugar junto al Königssee. Un ardiente sol rojizo se escondía lentamente por detrás de las montañas occidentales. El bullicio de los turistas seguía llenando el pueblo, bajaban por la carretera del lago y en las tiendas contemplaban los souvenirs, las típicas faldas acampanadas Dirndl y los sombreros Gamsbart. El último bote llegaría a puerto en menos de una hora. En el aparcamiento frente al desfiladero quedaban aparcados numerosos coches.

El vehículo civil de la policía, un Audi color beige, se desplazaba a reducida velocidad alrededor de las filas de los vehículos aparcados. Unos atentos ojos radiografiaban a los visitantes que pasaban por el aparcamiento.

El Audi se paró. Dos hombres con traje negro, uno alto y otro bajo y recio estaban de pie junto a un Mercedes verde oscuro. Llevaban gafas de sol y desde lejos parecían unos inofensivos transeúntes. Pero hubo algo que le llamó la atención al policía que le hizo girar el coche. Le dio con el brazo a su colega.

—A esos dos tenemos que vigilarlos mejor —dijo.

Abrió la puerta del conductor y para cuando su colega se hubo soltado el cinturón, el agente ya estaba en la calle y se dirigía hacia esos dos hombres.

—¡Buenas tardes! —saludó.

De repente, el más alto se sobresaltó y un fuerte estruendo acabó con el idílico entorno. El comisario jefe de la policía se desplomó, un doloroso grito salió de su garganta antes de alcanzar el suelo. Las mujeres y los niños gritaron y se agacharon en el suelo. La puerta del Mercedes se abrió repentinamente y el más pequeño se deslizó en el asiento.

El agente apuntó con su pistola pero antes de que pudiera reaccionar volvió a escucharse un fuerte disparo. Su colega permanecía aterrada junto al coche.

—¡Holger, por amor de Dios! —gritó.

El comisario jefe se levantó y con dificultad llegó hasta la parte posterior del coche para protegerse, justo después el más alto volvió a disparar. La bala retumbó con un zumbido y golpeó el lateral del coche de servicio. Su compañera policía se agachó y apuntó con su arma.

—¡Policía, tire el arma! —le gritó al hombre que ni se inmutó.

Se escuchó fuertemente el motor del Mercedes. Con las ruedas rechinando, el vehículo salió marcha atrás del aparcamiento. La mujer policía disparó pero falló y el tipo más alto se dirigió hacia la puerta del copiloto que se abrió. Disparó de nuevo en dirección al policía. El comisario jefe apuntó brevemente y disparó. Por un momento, el más grande se tambaleó pero se dejó caer dentro del coche que salió disparado en dirección a la carretera del lago.

—¡Mierda! —gritó el comisario jefe—. ¡Pide refuerzos!

Su compañera desapareció en el coche y llamó por la radio. Después de comunicar el mensaje, se apresuró hacia el herido.

—¿Dónde te ha dado? —preguntó preocupada y lo observó por el cuerpo para mirar la herida. Su camisa mostraba un pequeño agujero a la altura del esternón. Su mano izquierda sangraba.

Se abrió la camisa y mostró su chaleco antibalas.

—¿Qué le pasa a tu mano? —preguntó su colega.

—Es solo un arañazo. Creo que he alcanzado al más alto.

Diez minutos después del incidente, todas las patrullas estaban informadas. Cuando Bukowski se enteró de lo ocurrido en Schönau, golpeó suavemente a Lisa en el hombro.

—Lo sabía, todavía están aquí. Aún no han encontrado lo que estaban buscando.

34

Jerusalén, hotel Reich en Beit HaKerem

—Nos separaremos —dijo Tom con una seria expresión—. Tenemos que intentar saber lo máximo posible sobre los templarios y seguir las huellas de Chaim Raful. Por eso, Yaara y Moshav se irán a París y nosotros dos a Stuttgart. Hay que desvelar el secreto.

Jean Colombare sonrió.

—Sigo pensando que, como siempre, se trata de uno de los típicos buitres que acechan alrededor de las excavaciones y que solo espera que haya algo para él. Pollak es uno de esos tipos pero, Tom, tienes razón. Tenemos que hacer todo lo posible por encontrar a Chaim Raful.

—¿Y qué quieres que hagamos cuando lo hayamos encontrado? —preguntó Yaara.

Tom asintió.

—Publicaremos todo lo que se encontró en la tumba del templario. Cuando la opinión pública esté informada ya no tendrá sentido que vayan a por nosotros.

Moshav mostró su acuerdo con un ligero murmuro.

—Pero Chaim Raful no va a colaborar tan fácilmente —objetó Yaara.

—Yo me encargaré de que así sea. Tendremos que obligarle de alguna forma. No tengo ganas de seguir siendo diana de las sombras que nos acechan por todos lados. Estoy seguro de que Pollak es solo uno de ellos, incluso uno de los más inofensivos. Acuérdate de Jonathan.

Jean carraspeó.

—Yo también asistí a algunas clases en la Soborna y conozco al profesor Molière del que hablaba Moshav. Además, conozco bien París y tengo amigos que nos pueden ayudar. Será mejor que yo busque a Molière, es cierto que puede ocurrir cualquier cosa.

—Te acompañaré —dijo Yaara y levantó la carpeta llena de manuscritos con la información sobre los templarios que había estado compilando—. Ya soy una experta.

Jean se levantó.

—¡Entonces, vamos a París! —le dijo a Yaara.

Tom miró la hora en su reloj.

—¡No tenemos tiempo que perder! Reservemos los billetes de avión hoy mismo.

Tom se alegraba de dejar atrás Jerusalén, aunque tenía claro que debía seguir contando con que les podían perseguir también en Alemania. Quizás, por eso, había conservado la pistola de Pollak pero, ¿cómo iba a poder pasarla mañana por el aeropuerto? Había férreos controles y seguro que los detectores de metales la descubrirían. A no ser que la pudiese ocultar. En medio de la noche sacó la caja de herramientas que había guardado debajo de la cama. Era arqueólogo y había participado en unas excavaciones del país.

Mitterbach am Königssee, región de Berchtesgaden

Toda la región alrededor del Königssee estaba llena de policías. En cada cruce, en los pueblos y campos había patrullas de policías armados con chalecos antibalas. Dos helicópteros volaban sobre una zona de bosque cerca del pequeño pueblo llamado Mitterbach. Apenas hacía media hora, una patrulla había encontrado cerca del cementerio el coche abandonado con el que los asesinos se habían dado a la fuga.

Los retenes de la policía de guardia, equipos con perros y comandos de operaciones especiales inspeccionaban la zona del bosque al sur del cementerio. Al parecer los perros habían descubierto unas huellas.

—Por suerte nuestro compañero no ha sido herido de gravedad —informó el comisario uniformado—. El chaleco antibalas le ha salvado la vida.

En el interior del coche habían descubierto sangre en el asiento del copiloto. Todo indicaba que había resultado herido en el tiroteo que mantuvo con la policía. Bukowski estaba en la carretera de Oberschönau y allí tiró su cigarrillo. Introdujo la mano en el bolsillo y sacó el paquete de tabaco. Maldiciendo retorció la cajetilla vacía y la tiró a la hierba. Ya no le quedaban más cigarrillos. Lisa, que estaba parada junto a él, negó con la cabeza.

—Estás completamente enganchado —observó inmediatamente—. Deja ya de una vez de fumar.

Bukowski respiró profundamente. El comisario uniformado llevaba colgada la radio delante de su pecho. Unos ruidos con interferencias salían del auricular. Bukowski afinó el oído.

—¿Qué han dicho? —preguntó al uniformado.

—Están escondidos por la parte suroccidental.

Bukowski miró al cercano bosque y asintió.

—Estos tipos son extremadamente peligrosos. Tenemos que ser precavidos y tener en cuenta que dispararán para despejarse el camino. Uno de ellos es un buscado asesino de la mafia. Al otro aún no lo hemos identificado pero no creo que sea más inofensivo.

—Están en marcha los helicópteros, perros y el grupo de operaciones especiales, más no podemos hacer —contestó el uniformado comisario.

—Yo preferiría expertos en explosivos que tendieran una alfombra de bombas por el bosque —dijo Bukowski con sarcasmo.

—En los márgenes del bosque se encuentra la policía de guardia bloqueando los accesos. Con seguridad no podemos afirmar que estos tipos sigan en el bosque. El motor del coche estaba frío pero los perros han reaccionado y han seguido las huellas.

Bukowski cruzó y se dirigió al coche donde los especialistas forrados con un traje de papel blanco se encargaban de la obtención de pruebas. Se reconocía con facilidad la huella de sangre en el asiento gris del copiloto. Uno de los compañeros de la Policía Científica estaba fumándose un cigarro junto al autobús VW. Se había quitado el traje y estaba elaborando un croquis de la situación con las huellas del vehículo.

—¿Tiene un cigarro para mí? —preguntó Bukowski.

El funcionario dejó el lápiz, introdujo la mano en el bolsillo y sacó un paquete de cigarrillos. Bukowski lo cogió con ansiedad.

—¿Ha encontrado algo? —preguntó mientras soltaba el humo.

—Se puede decir que sí —contestó el funcionario—. Huellas dactilares, tejidos, pelo, sangre, de todo un poco. Hemos ordenado una comparación de huellas con el propietario del vehículo. Pero tardaremos bastante hasta que podamos clasificar las huellas y extraer conclusiones. Y si no contamos con esta información, previamente informatizada y registrada, entonces no sabremos mucho más.

—Estoy seguro de que encontrarán al portador de las huellas en el sistema de persecución. Son delincuentes muy buscados. ¿Hay mucha sangre en el coche? ¿Piensa que ha sido gravemente herido?

El funcionario se encogió de hombros.

—Depende de lo grande que sea el tipo. Hay relativamente poca sangre y según la ubicación podríamos decir que se trata de una herida en el hombro, teniendo en cuenta que el tipo sea de un tamaño medio.

Bukowski asintió.

Lisa se aproximó despacio. Miró dentro con escepticismo.

—Ya han inspeccionado la parte suroccidental del bosque. Al parecer los perros han perdido el rastro.

—¡Mierda! —exclamó Bukowski.

—Ya pueden estar en cualquier lugar.

Bukowski miró su reloj. Hacía apenas dos horas que se había producido el tiroteo con sus colegas.

—Aún están aquí en algún lugar y uno de ellos está herido. Eso los hace más peligrosos.

—Pero no pueden ocultarse en una pensión o en un restaurante tan sencillamente. Cualquiera sospecharía de un huésped que sangra. La radio no para de informar sobre nuestra búsqueda desde el altercado con los asesinos. Creo que aquí ya no queda nadie que no sepa lo que está pasando.

Bukowski torció el gesto.

—Justo eso es lo que me preocupa.

Roma, Città del Vaticano cerca de la piazza San Pietro

—Parece que cada vez se me escapa más de las manos —murmuró el cardenal Borghese.

Estaba enfadado con este joven padre que acababa de volver de Jerusalén y no había conseguido nada. Se habían asegurado que, a partir de ahora, la École, tan cercana a la Iglesia, seguiría con las excavaciones junto a la carretera de Jericó como debía haber sido desde el principio. Pero esto no era mucho. Desde hace días no había recibido ninguna noticia. Tanto Benoit como Roma callaban. El cardenal prefecto estaba de ruta fuera del país y en algún lugar del mundo se encontraba este herético trabajando en el derrumbamiento de los pilares de la Iglesia romana-católica. El poder de los templarios era inquebrantable. No habían servido de nada todas las muertes y sacrificios que se produjeron hacía más de setecientos años. El legado de esta peligrosa orden seguía amenazando la Santa Sede como la espada de Damocles. Y nadie, ni siquiera el papa, lo sabía. Solo la hermandad podía imaginarse las consecuencias que podrían tener los hallazgos de Jerusalén. La época de los templarios no estaba completamente acabada. Muchos huyeron. En todos los lugares se podían observar sus huellas, incluso en los billetes de esta nación que en parte emergían del legado de esta orden de caballeros.

En aquella época engañaron a todos. Al abrigo de una hermandad creyente que temía a Dios tejieron una infamia, movidos por el desprecio a la palabra de Dios. Exigían poder, influencia y riqueza. Erigieron su torreón a base de amenazas y mentiras que al parecer seguían extendiéndose a lo largo del tiempo.

El cardenal Borghese suspiró. Miró por la ventana, los rayos del sol se reflejaban en los cristales de las casas vecinas.

—¡Dios mío! ¿Por qué permites que nos ataquen por la base? ¿Por qué no mandas a tus ángeles con espadas en llamas, tus querubines y serafines? Tú, pastor de Israel, escúchanos, ¡que pasten los descendientes de Jacobo como un rebaño! ¡Tú que reinas en el Cielo por encima de nosotros, aparece!

El cardenal escuchó el silencio, con las manos cruzadas. Le dolía la presión de los dedos pero no recibió ninguna señal de Dios.

El cardenal se levantó. Era hora de prepararse para la misa vespertina. Se estaba colocando bien la sotana cuando sonó el teléfono. Descolgó y contestó.

—Es hora de que nos veamos, inmediatamente —pronunció una grave voz a través del teléfono.

El cardenal tomó aire.

—Ya voy —contestó.

35

Mitterbach am Königssee, región de Berchtesgaden

La joven mujer estaba petrificada. Con los ojos abiertos como platos por el terror, miraba fijamente a los dos hombres que habían entrado en su cocina. Uno pequeño y regordete, parecía un boxeador, más bien un personaje de una mala película de terror. El otro, alto y fibroso, tenía la cara del mismo diablo.

Llevaba todo el día observando los numerosos coches de policía que patrullaban por la carretera de Schönau, al otro lado de Königssee Ache. Desde por la mañana temprano había escuchado el ruido de los helicópteros y en la radio habían informado sobre el tiroteo entre la policía y un par de delincuentes. Aún estaban buscando a los delincuentes que ahora mismo se encontraban frente a ella, en su cocina. Aunque había cerrado bien la puerta de atrás, habían conseguido entrar a la casa. Tenía miedo, un miedo atroz. El demonio ejerció presión con la mano en su cuello. Estaba herido. El boxeador apuntaba con un arma de gran calibre hacia su cabeza.

—¡Silencio! —ordenó el boxeador con una voz que reflejaba un acento sureño—. ¿Quién hay en la casa?

La joven mujer temblaba.

El boxeador se dirigió hacia ella. Repitió la pregunta con vehemencia y apoyó el recorrido de la pistola en la sien de la mujer.

—Nadie —dijo con miedo—. Solo yo y mi madre.

—¿Dónde está tu madre?

La joven mujer señaló hacia arriba.

—Está enferma, en la cama, no puede levantarse.

Entre tanto el demonio se había acercado a una silla y se sentó con un quejido.

—¿Le puedes ayudar? —preguntó el boxeador.

Poco a poco volvió a sentir como regresaba el alma a su cuerpo. Emergió algo de esperanza. Quizás desaparecerían si no se negaba. Miró brevemente el reloj junto al armario de cocina. En una hora volvería su hijo de natación, hasta entonces tenía que conseguir que estos tipos se marcharan. Asintió temblando.

—Soy… soy enfermera —contestó débilmente.

—Bien —pronunció el boxeador mientras el otro callaba.

El boxeador bajó el arma y le dejó el camino libre. Envió una petición al cielo y se inclinó al herido, quien se quitó titubeante la mano del cuello. Se aterrorizó. El cuello del demonio se había levantado por el lado derecho pero la herida no sangraba mucho. Al parecer no se había dañado ninguna arteria. Probablemente una bala que pasó de refilón, aún así la herida era considerable.

—Necesito alcohol y vendas —dijo la joven mujer.

El boxeador asintió. Cuando la mujer se giró y se dirigió a la puerta, él se interpuso en su camino. Se paró y lo miró fijamente a los ojos. Finalmente el boxeador se echó a un lado.

—¿Dónde está tu marido? —le preguntó mientras le seguía por el pasillo.

—Se marchó, así son los hombres —contestó.

El acento del boxeador le recordaba al camarero de la pizzería de Bischofswiesen.

—Si obedeces no te pasará nada —la tranquilizó el hombre.

—Haré lo que me digáis pero tenéis que desaparecer —les rogó—. Prometédmelo.

El boxeador sonrió.

—Nos marcharemos cuando llegue el momento.

De un armario del pasillo sacó un bote de alcohol y varias vendas.

—Vivo aquí sola con mi madre quien padeció un infarto. Mi hijo vendrá pronto de su entrenamiento. Os ayudaré, tengo un coche, os lo podéis llevar. Pero no nos hagáis nada, por favor. Yo… yo puedo…

—¡Silencio! —ordenó el boxeador—. Ya veremos.

Regresaron a la cocina. Cuando volvió a inclinarse sobre el herido, las lágrimas salían de sus ojos.

—Tienes que ser fuerte —le dijo suavemente mientras limpiaba la herida con un trozo de algodón y abundante alcohol.

El demonio ni se inmutó, aunque ella sabía que era un dolor infernal.

Schönau, región de Berchtesgaden

Se ordenó la inspección por el bosque sin que hubiese proporcionado ningún resultado. Lisa y Bukowski habían regresado a Schönau junto con el jefe de los SEK a nivel regional, un comisario de la dirección general. Allí se había instalado una unidad móvil para coordinar la acción. La región alrededor del Königssee seguía cerrada por las patrullas de policía. Un helicóptero sobrevolaba la zona, paraban e inspeccionaban a cada peatón y a casi cada vehículo que se desplazaba entre el lago y Berchtesgaden.

—¡Es increíble! —exclamó Bukowski en voz alta después de que el helicóptero informara que tenía que regresar a su aeropuerto base para repostar.

Bukowski golpeó el tablero de radio con la mano extendida.

—Ahí fuera hay sueltos unos asesinos muy peligrosos y nosotros nos quedamos aquí parados porque no tenemos gasolina.

Los presentes, el comisario jefe y dos funcionarios, se miraron entre sí. Bukowski abrió la puerta de un golpe y abandonó la unidad móvil montada sobre un camión Mercedes ubicado en los aparcamientos donde hacía apenas unas horas había tenido lugar el tiroteo.

El comisario jefe miró a Lisa demandante.

—¿Siempre es así?

Lisa se encogió de hombros.

—Estos hombres son extremadamente peligrosos. Bukowski teme que puedan tomar a alguien de rehén. Entonces tendremos un serio problema.

—Hemos emitido noticias por la radio, la gente de aquí está informada y tienen bien cerradas sus casas. En cuanto noten algo sospechoso, se les ha solicitado que informen a la policía. No podemos enviar dos funcionarios a cada casa, espero que eso lo tenga claro.

Bukowski se había encendido un cigarrillo y exhalaba el humo. Se sentía impotente. Esos tipos no tenían escrúpulos. Aquí había una gran cantidad de edificios vacíos pero uno de ellos estaba herido y necesitaba ayuda. Era muy poco probable que se ocultaran en algún lugar aislado. Él suponía que se buscarían más bien un lugar seguro donde pudieran recibir ayuda y donde también tuvieran la posibilidad de secuestrar a alguien. Después de varios asesinatos, este era un delito insignificante.

Lisa abrió la puerta y bajó por lo escalones metálicos.

—¿Qué piensas? —le preguntó a Bukowski meditando preocupado detrás de una cortina de humo.

—Si nos quedamos aquí esperando, se nos escaparán —contestó—. Cada minuto que pasa son más peligrosos. Cuanto más tiempo pase, más ventaja nos llevan. No tengo ganas de más cadáveres.

—¿Y qué podemos hacer según tu opinión?

Bukowski se encogió de hombros.

—No sé lo que es mejor. Tenemos lo que en la academia se denomina una «situación estática». Y esta situación entraña para todos los implicados y no implicados un gran peligro. Creo que nuestra espera empeora la situación. Quizás debamos empezar a inspeccionar las casas alrededor del bosque. Al menos, así conseguiríamos algo de movimiento en nuestra operación y se reforzaría la presión persecutoria.

El comisario jefe había salido de la unidad móvil y se dirigió hasta ellos.

—¿Qué piensa usted, Bukowski? —preguntó.

Bukowski repitió su análisis de la situación. El comisario jefe negó con la cabeza.

—Creo que con eso solo incrementaríamos el potencial de peligro. Si estrechamos el cerco de los asesinos será peor. Además, en las próximas horas no contamos con ayuda desde el aire. El helicóptero tiene que repostar y no tenemos otro disponible. Deberíamos seguir con el bloqueo y exigir un segundo comando especial.

—Pero va a oscurecer pronto —replicó Lisa.

El comisario de policía miró al cielo.

—Aún nos queda una hora de luz. Yo soy el responsable de los efectivos implicados. Si vamos casa por casa seguro que se producirá otro tiroteo.

Bukowski torció el gesto.

—Entonces sería mejor retirar por completo a nuestros hombres y dejar escapar a esos tipos. Eso sería lo menos peligroso para todos los implicados.

—Es una broma, ¿no?

Bukowski se encendió de nuevo un cigarro.

—¿Tengo pinta de estar bromeando?

Aeropuerto Ben Gurion, Israel

Tom estaba sudando, llevaba la caja de herramientas al aeropuerto y allí la entregaría a la compañía aérea.

—¿Pero qué quieres hacer con esa caja de herramientas? —preguntó Moshav—. No vamos a una excavación.

—Déjame —contestó Tom—, al fin y al cabo, mis herramientas son lo único que poseo. ¿Acaso piensas que las voy a dejar aquí?

—Yo pensaba que íbamos a buscar al profesor.

—Es lo que vamos a hacer —confirmó Tom.

Tom pasó casi media hora en el mostrador del aeropuerto antes de que volviera a reunirse con Moshav que lo esperaba sentado en un banco. Moshav daba sorbos a un café en un vaso de papel. Cientos de personas cruzaban por la amplia sala del aeropuerto. Los pilotos, junto con sus tripulaciones, se apresuraban hacia las salidas con sus maletas, delante de las puertas de embarque se amontonaban los viajeros a la espera de sus vuelos.

Jean y Yaara se habían marchado a París con el avión de Air France hacía tres horas. En realidad, ya deberían haber llegado. Poco antes de su partida, Jean Colombare le entregó a Tom un escrito que había extraído de los archivos on line de una biblioteca arqueológica de Frankfurt. Un escrito sobre los caballeros y las Cruzadas. Como autores se reseñaban dos nombres. Junto a Chaim Raful, entonces aún doctor, se encontraba el nombre del profesor de la Maximilians-Universität Múnich, el doctor Yigael Jungblut. Por otro lado, un amigo le contó a Jean que después de su jubilación, Jungblut se compró una pequeña casa cerca de Bischofswiesen en la región de Berchtesgaden para pasar allí sus últimos días. Jungblut tenía que tener ya más de ochenta años, disfrutaba de una buena salud y no había muerto, tal y como anunció una revista de arqueología hacía algunos años. Al parecer, a Jean ya no le parecían tonterías las suposiciones de Tom. Por lo visto, el encuentro con Pollak le hizo reflexionar.

Jungblut vivía, por tanto, en Berchtesgaden. Tom conocía muy bien la región alrededor del Königssee. Estuvo allí varias veces durante su adolescencia y también como joven adulto para explorar el macizo Watzmann desde todas sus perspectivas. Como ingeniero de caminos y arqueólogo de renombre hacía mucho tiempo que no había subido a una montaña en su tiempo libre, pero si surgía la ocasión aún se sentía muy capaz. En la vida hay cosas que nunca se desaprenden.

—¿Dónde vamos primero? —preguntó Moshav mientras arrugaba su vaso de papel antes de hacer canasta con él en una papelera a más de tres metros de distancia.

—Jungblut es nuestra única pista —contestó Tom—. Creo que los dos siguen en contacto. Tienen las mismas ideas, la misma historia y, sobre todo, la misma opinión sobre la Iglesia si confiamos en los artículos que Yaara sacó de internet. ¿Por qué no se iba a refugiar con su amigo de toda la vida? Seguro que estaban bien a gusto traduciendo tranquilamente el último legado secreto de los templarios. Quiero decirle a la cara todo lo que ha conseguido con este secretismo.

Por el altavoz sonó por primera vez la llamada del vuelo de British Airways con destino a Stuttgart.

—Espero que no tengamos que estar buscando demasiado tiempo —dijo Moshav después de levantarse.

—Y yo espero que el profesor sepa lo que aquí está en juego. Espero que nos pueda proporcionar una buena explicación. Él tiene la culpa de todo, si no hubiese sido por él, Gina, Aaron y Jonathan seguirían vivos.

—De todos modos, no creo que entregue con facilidad su hallazgo.

—Me encargaré de que lo haga —contestó Tom fríamente.

En las cercanías de Saint-Maxime, al sur de Francia

—Los rescataremos esta noche —dijo el hombre de traje oscuro al de barba.

—Pero hasta ahora no ha servido de nada, aún tenemos las manos vacías.

—Pese a todo, el asunto es demasiado peligroso —increpó el hombre de pelo oscuro—. Tenemos que esperar a que el tema se enfríe, si no podemos arriesgarnos a que los detengan y eso tendría consecuencias fatales.

—La policía ha bloqueado todo el paso.

—Lo sé, pero no cuentan con nosotros. Creen que trabajan por su cuenta. Además, hemos encontrado otra posibilidad de llegar hasta los escritos. Los arqueólogos están de camino. El alemán es bastante inteligente. Nos mantendremos a su lado y esperaremos. En la situación actual es lo mejor. Encárgate, por favor, de que nuestros hombres regresen sanos.

—¿Y cómo lo voy a hacer? Necesitaría por lo menos un jet —replicó el hombre de barba.

—Órdenes de arriba, da igual lo que cueste y lo que tengas que hacer. La policía no puede atraparlos bajo ningún concepto.

36

Mitterbach am Königssee, región de Berchtesgaden

El pequeño llegó puntualmente a casa después del entrenamiento de natación. Ahora se escabullía temeroso al lado de su madre sentada junto a él en el sofá de la sala de estar. En el sillón frente a ellos se había sentado el hombre con la cicatriz de una quemadura en la cara. Una pistola de gran calibre yacía en su regazo. El vendaje del cuello se había manchado de rojo por los bordes. El pequeño miraba con los ojos bien abiertos al hombre con cara de demonio.

—¿Va a matarnos? —preguntó la joven mujer.

El demonio miraba meditativo por la ventana.

—Si está tranquila no le pasará nada —contestó sin mover la mirada.

Él también tenía acento al hablar. Su cómplice se había quedado en la cocina pero su voz se podía escuchar de vez en cuando. Al parecer estaba hablando por teléfono.

—Necesitará una venda nueva —la mujer intentó romper el pesado silencio pero el hombre con cara de diablo solo musitó algo incomprensible.

Finalmente la puerta se abrió de un golpe y el boxeador entró en la habitación. Intercambió un par de palabras extranjeras con el herido quien asintió. Fuera empezaba a anochecer.

El boxeador se sentó en el sillón que quedaba libre y sonrió perspicazmente a la joven mujer.

—¿Desde cuándo vives aquí sola? —preguntó.

La mujer intentó disimular su temblor.

—Desde hace dos años —respondió brevemente.

Señaló al pequeño.

—¿Y tu marido?

—Se fue a Múnich, no soportaba vivir aquí. Es un urbanita, la vida aquí le parecía muy monótona.

El boxeador se levantó y se rio irónicamente.

—Entonces, hace tiempo que no has estado con un hombre.

El temblor se hizo más fuerte, el pequeño se agarró aún con más fuerza a su madre.

—Quizás hasta te guste. ¿Dónde está tu dormitorio? —prosiguió el boxeador.

—Stai cito! —le reprendió su cómplice—. Non e in tempo!

El boxeador perdió su sonrisa y se volvió a sentar. Contestó en el idioma extranjero. Hablaron brevemente entre ellos y el hombre de cara desfigurada se dirigió a la joven mujer.

—¿Dónde tienes el coche? —le preguntó.

—En el garaje —contestó la mujer señalando en dirección al granero.

—Necesitamos un par de cubos, pero tienen que ser de metal.

—Quizás haya alguno en el granero.

El diablo le dio una orden a su cómplice. Gruñendo el boxeador se levantó y se dirigió a la puerta.

—No nos harán nada, ¿verdad? —volvió a preguntar la mujer con preocupación.

El demonio negó con la cabeza.

Aeropuerto de Stuttgart, sur de Alemania

El avión de British Airways aterrizó puntual, a las 17:00 horas, en el aeropuerto de Stuttgart. Una vez que Tom y Moshav concluyeron todas las formalidades, tuvieron que permanecer un buen rato en la recogida de equipaje hasta que pudieron entregarle a Tom su gran caja de herramientas.

—¿Por qué no la has dejado en el hotel? —preguntó Moshav mientras Tom se esforzaba en colocar la maleta en el carrito.

Juntos llegaron hasta la sala de llegadas. Tom buscó decididamente la zona de las taquillas.

A través de un empinado pasillo llegaron hasta el edificio contiguo al aeropuerto donde se encontraba la mayoría de mostradores de las líneas aéreas turcas y yugoslavas. La zona de las taquillas hacía esquina. Solo unas cuantas personas estaban sentadas alrededor de las mesas en las que se permitía fumar. Tom miró con desconfianza a su alrededor. Finalmente tomó la maleta del carro y desapareció detrás de la esquina. Moshav quería seguirle pero Tom lo retuvo.

—Quédate ahí y vigila que no venga nadie —dijo.

Cuando regresó a los pocos minutos, Moshav lo miró demandante.

—¿Qué haces?

Tom sacó a hurtadillas de su chaqueta la pequeña pistola plateada.

—Ya sabes, no debemos andarnos con tonterías, no nos vendrá mal un poco de seguridad.

—¡Estás loco! —contestó Moshav desconcertado—. Si en la aduana hubiesen encontrado la pistola, ahora estaríamos entre rejas.

—Pero no lo han hecho —contestó Tom.

Cruzaron la sala de llegada y abandonaron la construcción de cristal. Numerosos taxis esperaban delante de las puertas que, a su vez, estaban rodeadas por una enorme obra.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Moshav.

—Espera un poco —contestó Tom y mientras se dirigía a uno de los taxistas.

—¿Qué sorpresa tienes ahora en la recámara? —bromeó Moshav pero Tom ya había desaparecido. Moshav se giró y con un suspiro se sentó en un banco cercano.

Pasó casi media hora hasta que Tom volvió a aparecer. Había ido de taxista en taxista hablando con ellos. Cuando regresó, sonrió satisfecho y se sentó junto a Moshav en el banco.

—¿Qué has hecho? —preguntó Moshav.

—Ahora sé que estamos en lo cierto —contestó Tom satisfecho.

—¿En lo cierto?

Tom sacó un papel doblado del bolsillo de su chaqueta, lo abrió y se lo extendió a Moshav. Era una foto del profesor Chaim Raful.

—La imprimí ayer en internet —dijo pícaramente.

—No pretenderás hacerme creer que un taxista aún se acordaba de él.

—De él solo quizás no, pero sí junto a su equipaje.

Moshav frunció fuertemente el ceño.

—Piensa por un momento. Supongamos que lleva consigo los antiguos escritos que tienen más de mil años y son muy susceptibles. Seguro que no arma todo esto para luego dejar que se dañen por el camino.

A Moshav se le encendió de repente una bombilla.

—Los llevaba en una aljaba al vacío.

—Exacto —confirmó Tom—. Y cuando alguien lleva algo así bajo el brazo, seguro que llama la atención. Llevaba dos, de un metro de longitud, estima el taxista. Aterrizó aquí hace catorce días y fue directamente hasta la estación de tren.

—¿A dónde?

Tom se levantó y se dirigió directamente a la puerta de entrada. Justo al lado de la valla publicitaria de Lufthansa estaban colgados los horarios de los trenes de la Deutsche Bahn. Tom buscó en la columna de las horas de salida.

—A las diecisiete y diez a Múnich y a las diecisiete y doce a Koblenza —leyó en voz alta.

—Múnich, si se ha alojado con su compañero de la Universidad.

Tom asintió.

—Jean tenía razón, vamos a Múnich a visitarle.

Schönau, en la región de Berchtesgaden

Stefan Bukowski se apoyó relajadamente en el coche de policía y lanzó la colilla marcando un pronunciado arco. Número diecisiete pensó y siguió con la mirada el resto de la colilla aún encendida que volaba como una luciérnaga roja a través del incipiente anochecer y que chocó contra el asfalto con una pequeña explosión chispeante.

El helicóptero de la policía se retiró de nuevo de la zona de búsqueda. Durante toda la tarde, los especialistas con perros habían estado rastreando el bosque limítrofe, asistidos por el helicóptero y una cámara de calor pero sin éxito alguno. Al oscurecer, la búsqueda se canceló. Algunas patrullas de policía se encontraban aún en los puntos neurálgicos, como cruces y desvíos, controlando el tráfico. En las casas de la zona se encendían las luces que iluminaban los oscuros huecos de las ventanas. Se abrió la puerta de la unidad móvil, Lisa apareció en la penumbra y se paró junto a Bukowski.

—¿Qué haces aquí afuera? —le preguntó Lisa.

—Te estaba esperando —contestó Bukowski.

—El jefe de la operación quiere hablar contigo, va a retirar a sus hombres y dejar solo un par de patrullas. Piensa que hace tiempo que los asesinos estarán en cualquier otro sitio.

Bukowski frunció el ceño.

—Tiene que hacer lo que piense que es mejor pero la próxima vez jugaremos con otras cartas. No tengo ganas de ser el segundo ganador en esta competencia de rangos.

Bukowski se enfadó mucho por la decisión del comisario jefe pero le había quedado totalmente claro que la dirección regional de la policía era la responsable de esta operación.

—Quizás tenga razón —pensó Lisa en voz alta—. Cuando encontramos el coche el motor estaba frío. Podría haber pasado más de una hora y ellos podrían haber conseguido otro coche y abandonado la zona.

—¿Se ha notificado el robo de algún coche?

Lisa negó con la cabeza.

—No ha habido ninguna denuncia.

—Pues ya está —contestó Bukowski—. Esos tipos están aquí. Se han ocultado en alguna casa donde viven personas cuya vida no les importa un pimiento, ¿lo entiendes? Y la culpa de todo la tiene ese estúpido calvo que piensa que sabe lo que hace. Pero te digo una cosa, no tiene ni la más remota idea de lo peligrosos que son estos asesinos a sueldo. Matarán a sangre fría a quien se presente ya sea una mujer o un niño.

De nuevo, se encendió un cigarrillo y tosió.

—De verdad que deberías fumar menos —le advirtió Lisa como de costumbre—. Tus pulmones tienen que estar negros como el alquitrán.

—Y a quien le importa.

—A mí —contestó Lisa.

Bukowski lanzo el humeante cigarro y se alejó del vehículo en el que se apoyaba.

—Le voy a decir a ese listillo que puede hacer las maletas.

Lisa le siguió y reflexionó por un momento, ¿tendría Bukowski razón?

Mitterbach am Königssee, región de Berchtesgaden

Las agujas del reloj marcaban las diez. La joven mujer, su hijo y los dos secuestradores estaban sentados en silencio en la sala de estar. La ventana estaba abierta.

La joven mujer le había cambiado la venda hacía una hora al herido. La hemorragia había cesado, solo quedaban algunas sangrientas estrías en los bordes. El boxeador se había abierto una lata de salchichas y las engullía con pan como si hiciese días que no comía nada, mientras que su cómplice de rostro infernal tenía frente a él una botella de agua.

El boxeador le acercó al pequeño un trozo de pan con una salchicha que rechazó.

—¡Come, que eso es bueno! —dijo el boxeador con la boca llena.

Con exigencia le volvió a ofrecer el pan al chico. El tímido niño extendió la mano y lo cogió. Seguía sentado temeroso junto a su madre. El boxeador dio una fuerte carcajada cuando el pequeño mordió el pan.

—¡Ves como te gusta! —dijo riendo fuertemente y le dio un fuerte trago a su vaso de cerveza.

Los ojos del demonio se dirigieron a la ventana. Le dijo algo al boxeador pero este hizo un gesto negativo. La joven mujer creyó entender algo así como «Polizia». Dos italianos armados con una pistola de gran calibre en su sala de estar, nunca se hubiese imaginado que le pasaría algo así y ahora…

De repente, sonó el móvil del boxeador. Descolgó y contestó. La conversación fue breve.

—Se qui, andiamo —le dijo a su cómplice, le dio un último trago a la cerveza y se levantó.

El diablo le siguió. Un fuerte ruido se escuchó por la ventana. El boxeador sacó la pistola de su pantalón y apuntó hacia la mujer y a su hijo.

—Por favor, al niño no… —suplicó la mujer.

El pequeño estaba blanco como la nieve. Con los ojos bien abiertos miraba la negra pistola. Entonces, el demonio se acercó, con la mano retiró a un lado el brazo del boxeador que sujetaba el arma. El boxeador lo miró sin entender nada. Después de un breve intercambio de palabras, el diablo le ordenó a su compañero que saliera. El ruido se hizo cada vez más fuerte. El helicóptero sobrevolaba la casa. El diablo sacó su arma.

—Vengan conmigo —ordenó.

—Por favor, el niño no… —suplicó una vez más la mujer llorando.

De repente fuera, estaba todo iluminado. Las llamas se alzaban hacia el cielo.

—¡Vengan! —volvió a exigirle con impaciencia.

La joven mujer se levantó y empujó a su hijo detrás de ella.

37

Aeropuerto Charles de Gaulle, París, Francia

Yaara se sentía perdida en el futurista laberinto de escaleras mecánicas techadas. Una enorme superficie de cristal le envolvía cuando, junto a Jean, se abría camino entre la muchedumbre para ir a la estación de tren subterránea. Llevaba consigo poco equipaje pero se le hacía muy difícil poder seguir a Jean, que corría siempre por delante de ella y le demandaba constantemente que se diese prisa. Tenían que ir desde la estación Roissy-Charles de Gaulle hasta la estación Gentilly atravesando toda la ciudad. El tren ya estaba allí esperando. Yaara seguía jadeante a su compañero de viaje, una gota de sudor descendió por su mejilla.

—¡Date prisa! —gritó Jean—. Solo tenemos dos minutos y los trenes no nos esperan.

Yaara jadeó y bajó las escaleras de dos en dos. Cuando finalmente en el andén 4 llegaron hasta el vagón silbó un pitido. Jean lanzó su equipaje en el interior y en cuanto subieron, se cerraron las puertas automáticas. Yaara exhaló profundamente.

—Paul nos esperará diez minutos y después desaparecerá si no estamos. Habremos perdido todo un día.

—Está bien —contestó Yaara y se sentó en uno de los asientos de emergencia.

Se secó el sudor de la frente.

A través de una subterránea maraña de túneles el viaje comenzó cruzando varías vías. El tren se tambaleó con fuerza. Jean se tuvo que sujetar bien en una barra agarradera.

—¡Siéntate! —le sugirió Yaara pero Jean rechazó la invitación.

—Dentro de unos minutos nos tenemos que bajar —le contestó y miró por la ventana.

Poco a poco el tren emergió hasta la superficie como una ballena después de atravesar unos canales subterráneos. Unas espesas nubes oscuras cubrían la ciudad. Llovía. El entorno concordaba con el tiempo. A lo largo de las vías se levantaban unos tristes edificios grises. Yaara miró pensativa por la sucia ventana. Jean la contemplaba.

—Gris, todo gris. Creía que París era la ciudad del amor. Un poco de color no le vendría mal.

—Estas son las afueras, todavía falta un poco para llegar a París.

Yaara asintió con una sonrisa. Una autovía les acompañó durante un rato. Cientos de coches y camiones intentaban avanzar a paso lento. Finalmente la autovía quedó atrás y un enorme centro comercial se deslizó rápidamente por su lado. Yaara se quedó asombrada al ver el aparcamiento tan repleto de vehículos. La imagen cambió y a lo lejos aparecieron los altos árboles de un parque. Desaparecieron los bloques de modernas viviendas y ahora en su lugar aparecieron caserones nobles de ciudad con unas fachadas cargadas de historia. Pasaron rápidamente por un letrero que tenía escrito «Le Bourget». De nuevo, el vagón se tambaleó al pasar por encima de unos resaltos.

—Ahora viene el verdadero París —dijo Jean.

—¿Pasamos por la Torre Eiffel?

—Tienes que mirar en dirección oeste pero el día no está muy despejado como para poder verla.

—¡Qué pena!

—Después de que nos hayamos reunido con Paul, y nos lleve hasta el profesor podrás verla. Tendrás que esperar hasta mañana. Después, te prometo que te haré una ruta en exclusiva por la ciudad. Viví ocho años aquí en París cuando estudié en la Universidad. Conozco lugares a los que no llegan los turistas.

Yaara sonrió.

—No creo que quiera conocer esos lugares.

Le encantaba su cara cuando sonreía, se le formaban unos pequeños hoyuelos en las mejillas y cuando lo miraba con sus grandes ojos negros.

Mitterbach am Königssee, región de Berchtesgaden

Bukowski estaba sentado en una de las sillas de la unidad móvil con los ojos cerrados. Lisa, a no mucha distancia de él, cabeceaba. El aparato de radio del ordenador principal de la operación no emitía ningún sonido. Esporádicamente entraron algunas noticias, en su mayoría indicaciones de posición de los puestos de control y patrullas. Hacía apenas diez minutos preguntó si el helicóptero volvería a la operación ya que había abandonado la zona hacía media hora para regresar a Múnich. La oscuridad ya había caído sobre las estribaciones de los Alpes y el viento atraía del oeste algunas nubes que presagiaban lluvia. Ya se habían acabado los días cálidos para el resto de la semana.

—Venid rey 100 de 104 —estalló repentinamente el aparato de radio.

El operador de radio se identificó.

—Hemos descubierto fuego en el jardín de una casa. Al parecer alguien ha encendido varios puntos de fuego.

Bukowski se despertó enseguida.

—¿Ha llegado ya el helicóptero anunciado? —le preguntó al operador de radio.

El funcionario lo miró desconcertado.

—Pregunte a la patrulla si un helicóptero está sobrevolando la zona —le ordenó Bukowski a voces.

El comisario jefe se incorporó.

—No creerá de veras que un helicóptero va a recoger a esos tipos —preguntó con sarcasmo el jefe de la operación—. No estamos en una película de James Bond.

Bukowski saltó enérgicamente de la silla de modo que esta chocó contra la pared emitiendo un fuerte ruido. Empujó al operador de radio a un lado y pulsó la tecla para hablar.

—104 denos su ubicación exacta.

—Estamos a la altura de Mitterbach, dirección Faselsberg. La casa está al oeste de nosotros, cerca de la carretera de Königssee. Hace poco ha pasado por nuestro lado un helicóptero a muy baja altura. Estimo que en dirección sur.

Bukowski confirmó la recepción.

—Envíe inmediatamente el comando de la operación a esa finca.

—Bukowski, ¿no cree que está exagerando? Seguro que alguien está quemando sus rastrojos o están haciendo una barbacoa en el jardín.

Lisa elevó bien la cabeza mientras se frotaba el cansancio de la cara.

Como un toro, Bukowski se abalanzó sobre el comisario jefe y lo empuñó de la pechera.

—Ignorante gilipollas, aún no se entera de con quién está tratando. No son unos ladronzuelos. Esos tipos han acabado con más personas de las que usted haya podido ver muertas en su puñetera vida. Como me encuentre un solo cadáver en la casa, yo mismo me encargaré de machacarle el trasero. Mande ahora mismo a su caballería antes de que tenga que necesitar una prótesis ortopédica.

Bukowski soltó al policía uniformado y miró a Lisa.

—Arriba, vamos a Mitterbach.

El superior de la policía miró a Bukowski con ganas de enfrentarse.

—Tendrá, tendrá… consecuencias —tartamudeó.

—Para usted, para usted, señor presidente de la policía, no para mí —contestó Bukowski con brusquedad antes de dejar junto con Lisa la central de operaciones.

El operador de radio miró demandante al jefe de la operación que se estaba poniendo bien la corbata.

—¿Tengo que…?

—Envíe de una vez al comando de operaciones especiales, el 104 tiene que instruir al comando —soltó el superior enfadado.

Rodearon la finca en pocos minutos. En la casa estaba oscuro. Solo los cubos y los recipientes que aún estaban en llamas iluminaban la fachada principal. Al lado de la casa se había construido un granero.

—Parece una cruz —susurró el jefe del comando a Bukowski, quien se había puesto un chaleco antibalas y una chaqueta del grupo de operaciones. Se protegieron detrás de una valla mientras que los funcionarios del grupo especial se desplazaban hacia la casa.

—Esta es la señal para un helicóptero —contestó Bukowski—. Sus hombres tienen que tener cuidado. Probablemente estos tipos habrán huido pero nunca se sabe.

El líder del primer grupo anunció su disponibilidad de acción. Cuando el jefe del comando recibió esta notificación de todos los efectivos, dio la señal de avance.

—Protegeos bien —ordenó el jefe del comando antes de dar la orden.

A partir de ese momento todo transcurrió muy rápido. Dos granadas atravesaron los cristales y explotaron en la casa, los comandos ya habían avanzado. Un grupo ocupó el granero, otro aseguró el edificio, mientras el tercero se introdujo en la casa. La madera crujía y los cristales retumbaban, entonces se escucharon los primeros gritos en el interior.

Dos minutos enteros tuvo que esperar Bukowski hasta que los comandos anunciaron «Seguridad». Lisa se había quedado atrás en el coche de la patrulla.

—¡Venga! —le dijo el jefe del comando a Bukowski.

Con gran esfuerzo se levantó haciendo ruido.

—Tres personas: un niño y dos mujeres. En la planta de arriba, ala occidental —anunció un funcionario del comando de operaciones especiales por la radio.

—Pregunte si aún viven —dijo Bukowski y se sacudió la suciedad de la chaqueta.

—No están heridos, pero se encuentran en profundo estado de shock —anunció brevemente el funcionario.

Se encendió la luz de la casa. Al poco, todo el recinto estaba iluminado con una fuerte luz amarilla.

Bukowski entró con el jefe del comando en la casa. Estaban abiertas todas las puertas que dirigían a las habitaciones. Un hombre del grupo, armado y enmascarado, guardaba las escaleras que llevaban a la planta de arriba.

—Necesitamos una ambulancia —dijo Bukowski.

—Ya se ha ordenado —confirmó el jefe del comando.

Delante del dormitorio también se había apostado un funcionario armado del comando. Habían roto la puerta.

—Ahí dentro, estaban encerrados —anunció el agente.

En la cama yacía una mujer mayor que dormía pacíficamente sin percatarse de lo sucedido mientras que una joven mujer se cobijaba en una esquina. Tenía a un niño abrazado a ella. Las lágrimas le corrían por las mejillas. Bukowski se dirigió hasta ella y le acarició el pelo.

—Ya está segura —dijo suavemente Bukowski—. No le va a pasar nada, una ambulancia viene de camino.

—Entraron poco antes de que oscureciera —sollozó la mujer—. Uno de ellos estaba sangrando, pensaba que nos iban a matar a todos.

Múnich, Ludwigsstrasse, Ludwig-Maximilians-Universität

«Fakultät für Klassische Archäologie», rezaba el letrero de latón junto al imponente portal. Tom y Moshav decidieron informarse primero sobre el profesor Yigael Jungblut antes de viajar a la región de Berchtesgaden. Como arqueólogos de una excavación no despertarían sospecha alguna pidiendo información en una Facultad de Arqueología clásica. De todos modos, tenían que tener cuidado.

Tom y Moshav llegaron hasta la fresca sala atravesando el portal. Reinaba una placentera tranquilidad en contraposición al ajetreo de las ruidosas calles llenas de vehículos en Múnich. Pasearon por el largo pasillo siguiendo las indicaciones hacia la recepción. En las paredes estaban colgadas grandes fotografías de excavaciones.

Tom tocó la puerta. Escucharon un atenuado «¡adelante!» que salía del despacho. Entraron.

La luminosa habitación era amplia y acogedora. Esperaron delante de un mostrador de madera hasta que una de las mujeres sentada en uno de los escritorios levantó la mirada y les sonrió cordialmente. Se levantó.

—Buenos días. ¿En qué puedo ayudarles?

Tom decidió poner todas las cartas sobre la mesa.

—Soy Tom Stein, arqueólogo. Acabo de llegar de Israel.

—¿Viene invitado a una conferencia?

—No, estoy buscando a un colega, al profesor Chaim Raful.

—¿Profesor Chaim Raful?

Tom asintió.

—No tengo constancia de que él dé clases aquí, quizás sea en lenguas, dos plantas…

—No —interrumpió Tom—. Vino a ver al profesor Jungblut.

La mujer sonrió.

—El profesor Jungblut ya no da clases desde hace ocho años, es emérito.

En este momento se abrió la puerta. Un hombre mayor con un traje oscuro se dirigió a la recepción. Su despeinado pelo canoso le hacía parecer un retrato vivo de Albert Einstein.

—¡Oh! Profesor Haag —le saludó la mujer—. Estos dos hombres están buscando al profesor Jungblut.

—¿El profesor Jungblut? Hace mucho tiempo que no está aquí.

—Lo sé —contestó Tom—. Acabo de comentarle que estamos buscando al director de nuestras excavaciones, el profesor Raful. Venimos de Jerusalén de unos yacimientos.

—¿Estaban en los yacimientos de la carretera de Jericó? —preguntó Haag.

Tom asintió, sorprendido de que conociese las excavaciones.

—Entonces, ¿ustedes encontraron al templario?

—¿Cómo lo sabe?

El profesor Haag sonrió.

—No creerá que no se habla de algo así en nuestro ámbito.

—Fue casualidad, estábamos poniendo al descubierto una guarnición romana cuando topamos con la tumba del templario.

—Se dice que era uno de los nueve, un seguidor de Hugo de Payens.

Tom se encogió de hombros.

—Como le he dicho, fue un hallazgo fortuito. Los templarios no son precisamente mi especialidad. El profesor Raful ha investigado sobre este tema. Hemos sufrido algunos accidentes, por eso estamos buscándolo. Debe alojarse con el profesor Jungblut.

—Se dice que en el sepulcro del templario se hallaban rollos escritos. ¿Sabía usted que el profesor Yigael Jungblut hablaba del legado de los templarios? Creo que era el único gran enigma arqueológico por el que realmente se interesaba.

Tom torció el gesto.

—El profesor Jonathan Hawke, el director técnico de nuestras excavaciones ha sido asesinado. Tenemos que hablar inmediatamente con Raful. Es muy importante.

—Se trata de una cuestión de vida o muerte —intervino Moshav—. Precisamente creemos que estos rumores de los templarios son el motivo del asesinato.

El rostro de Haag quedó petrificado. Se mostró profundamente afectado. Se inmiscuyó con esta especulativa afirmación y sin pensar, se había comportado más como un chismoso que como un científico competente.

—Perdónenme, me he dejado llevar —contestó con una frágil voz.

—¡Está bien! —le restó importancia Tom.

—Elisabeth —se dirigió a la secretaria—. Mire en el ordenador. La dirección del profesor debe encontrarse en nuestra base de datos.

La secretaria asintió.

—¡Señores! —se despidió el profesor Haag—. Les deseo mucho éxito en su búsqueda.

Cuando Moshav y Tom salieron media hora más tarde del edificio, llevaban la dirección del profesor Yigael Jungblut en el bolsillo.

Aix-en-Provence, Bouches-du-Rhône, Francia

El hombre de traje negro sonrió.

—Nuestros hombres han sido rescatados sanos y salvos. Están en un refugio seguro. Se han eliminado las huellas. Además, los arqueólogos han aparecido en Alemania. Creo que encontrarán a Jungblut.

El hombre de pelo gris suspiró.

—Espero que todo marche bien. Nos estamos moviendo en tierras pantanosas.

—Podemos confiar en nuestros hombres. Hasta ahora han cumplido con todas las tareas.

—Que Dios te oiga —contestó el hombre de pelo canoso.

38

Roma, Biblioteca vaticana

Tras la nueva reprimenda del cardenal prefecto, Pater Leonardo se había encerrado de nuevo en su tarea pese a que hubiese preferido decirle su opinión. Pero en la Iglesia no había espacio para las réplicas. Solo mediante el estricto respeto de la jerarquía podía mantenerse con vida esta enorme institución.

Pater Leonardo dedicó el día anterior a analizar algunos estudios. Internet también era para él una fuente inagotable de sabiduría. Aunque de vez en cuando no pudiese fiarse de alguna entrada, podía encontrar con rapidez mucho material útil y enriquecedor. Encontró más de tres mil registros en los que se citaba al profesor judío. De este modo, se enteró de que Raful participó en las primeras excavaciones de Qumrán antes de que la École se hiciese cargo de las mismas bajo la dirección del Pater Roland de Vaux. El profesor Chaim Raful era uno de tantos que criticaban a la Iglesia pero, ¿qué le hacía que fuese tan peligroso?

Utilizar los apliques como la única prueba de la incineración del cuerpo de Jesucristo no sería suficiente. Podría tratarse de algunas falsificaciones o simplemente representaciones de escenas de una ejecución interpretadas erróneamente. Hace algunos años un arqueólogo americano publicó El libro secreto de las profecías, supuestamente predicciones de Juan de Jerusalén, uno de los primeros templarios en la Tierra Santa. En cambio, el elogiado libro acabó patinando, ya que apenas nadie seguía interesándose por él.

Pater Leonardo concluyó sus estudios de Teología con matrícula de honor pero nunca se interesó especialmente por la historia fuera de la Iglesia. «Quien solo dirige su mirada al pasado no le queda visión para el futuro», decía su antiguo mentor y a esto se acogió. En mente tenía el futuro y no el pasado. Pero desde el día de ayer, esta cita ya no le aportaría descanso. Estaba informándose mucho sobre Chaim Raful y los templarios. Al parecer, el profesor encontró efectivamente a uno de los nueve primeros caballeros, aunque en ningún lugar se podía leer el nombre del caballero.

Pater Leonardo entró en la enorme sala. Las estanterías estaban repletas de libros que llegaban hasta los altos techos. Para alcanzar la última fila de libros, justo por debajo del enorme fresco, se habían habilitado unas escaleras que se desplazaban por unas guías. La biblioteca contenía más de un millón de libros, escritos y tarjetas. También se custodiaban aquí escritos internos de la Iglesia que solo eran accesibles para aquellas personas con el atuendo de alto cargo eclesiástico o quien poseía un poder como autorización. El mismo cardenal prefecto le otorgó el arbitratus generalis.

En medio de la gran sala se encontraba el altar de recepción, detrás del cual un padre con una túnica marrón de monje leía ensimismado una revista ilustrada de vela.

—Le saludo, hermano —pronunció Pater Leonardo y sonrió a la espera delante del altar.

El monje elevó brevemente la mirada.

—¿Sí? —musitó desinteresadamente.

—Soy Pater Leonardo de la Congregación del Credo…

Apresuradamente el monje echó a un lado la revista y se levantó.

—Sí, ya sé, hablamos por teléfono —le interrumpió—. Sígame hermano.

El monje condujo a Pater Leonardo hasta una escalera de caracol de hierro forjado que llevaba a una cripta al final de la sala. Cuando llegaron abajo, una maciza puerta de hierro bloqueaba el paso. El monje palpó su cinturón y extrajo una moderna llave de seguridad que introdujo en el candado junto a la puerta. Una luz roja se puso en verde y se abrió la puerta chirriando.

—Aquí se amontonan los siglos unos sobre otros —murmuró Leonardo.

—En realidad, es una moderna caja fuerte —contestó el monje—. Las carpetas de aquí dentro están sometidas a una protección especial pero desde la oficina del bibliotecario me han indicado que le permita la entrada. De todos modos, ningún documento puede salir de estos muros. Tampoco se permite hacer ninguna reproducción. Ni siquiera tomar notas. Con la mirada debe bastar.

Pater Leonardo sonrió.

—Este es el citado archivo secreto de la Iglesia donde dormitan los misterios.

El monje interrumpió su risa.

—Sí, eso dicen pero directamente bajo la sede de nuestro Santo Padre yace un archivo mucho más interesante. Aquí dentro se encuentran, sobre todo, protocolos de fundaciones, certificados de propiedad, ventas o documentos de beatificación. Además, algunos documentos son tan viejos que aquí solo se citan los títulos en las actas. Los originales están guardados en una caja fuerte.

Juntos entraron en el frío pasillo. Se escuchaba el zumbido de un climatizador. Tres puertas indicaban las desviaciones aunque dos de ellas estaban cerradas. En la sala abierta había una sencilla mesa y una silla. Sobre el escritorio un teléfono arcaico. El monje abrió el candado de las otras dos salas con las paredes cubiertas de estanterías. También estaban climatizadas.

—Espero que aquí encuentre lo que busca —pronunció el monje—. Cuando desee volver a salir de las salas, solo tiene que descolgar el teléfono. Le deseo mucha suerte. El índice se encuentra en la carpeta junto al escritorio.

El padre Leonardo asintió.

—¿No hay ningún índice informatizado?

—Si quitamos el cierre de las puertas y el teléfono, está en plena Edad Media —contestó el monje—. Por cierto, hay cámaras en los techos, no se pueden tomar notas. Las infracciones se castigan severamente.

Strub, región de Berchtesgaden

Después de conseguir la última dirección conocida del profesor Jungblut, Tom y Moshav alquilaron un coche en el mostrador de Hertz de la estación de tren de Múnich. Las conexiones de tren a Berchtesgaden eran escasas y de Berchtesgaden a Strub-Bischofswiesen no habían encontrado ninguna combinación.

El plateado Ford Focus disponía de un sobrado equipamiento, además de un potente motor diésel que les permitiría un cómodo y seguro viaje por la autovía. Moshav aprovechó para dormir una pequeña siesta mientras Tom estaba sentado al volante y seguía las instrucciones del navegador.

El profesor Yigael Jungblut residía en Strub, cerca de Bischofswiesen. Vivía en una casa unifamiliar en el camino Dachlmoosweg. Estaba solo y después de haber padecido un infarto era bastante probable que estuviese en una residencia, según les había contado la secretaria de la Universidad. Escuchó que muchos hasta pensaban que había muerto, por lo que no pudo prometerles que el profesor aún se encontrase en Strub.

Tom tenía la profunda esperanza de que Jungblut aún estuviese sano y siguiese viviendo en su casa. Si realmente hubiese muerto, su viaje a Alemania habría sido en vano. No conocían otra dirección en las cercanías de Múnich donde Chaim Raful pudiera alojarse.

A la altura de Piding, Tom dejó la autovía y condujo por la carretera nacional en dirección a Berchtesgaden. Ya era de noche y Moshav dormía. En Bad Friedrichshall Tom giró a la izquierda. Atravesaron una zona de bosque y subieron por la carretera hasta Bischofswiesen. Tuvieron que parar inesperadamente. Un control de policía les bloqueó el camino, quedaron rodeados de policías bien armados y con chalecos antibalas. Tom siguió las indicaciones de un policía y paró el coche. Las luces de faros y linternas se dirigieron al vehículo. Moshav se despertó y miró súbitamente alrededor.

—¿Qué… qué pasa? —preguntó somnoliento.

—Un control de policía —contestó Tom.

Moshav se incorporó y tuvo que cerrar los ojos ya que le deslumbró la luz de la linterna. Tom abrió la ventana.

—¡Control de vehículos y personas! —pronunció el funcionario con desgana.

El compañero que había a su lado apuntaba con su arma al coche.

—Encienda por favor la luz del interior del coche.

Tom buscó el interruptor por el techo del vehículo pero no lo encontró inmediatamente.

—Disculpen, ¿puedo abrir un poco la puerta? El coche es alquilado y no sé dónde está el interruptor.

El funcionario asintió y se echó a un lado. Tom abrió la puerta.

—¡Por favor, los papeles del coche, su carné de conducir y la documentación!

Tom y Moshav buscaron su documentación y se la entregaron a los funcionarios. Cuando tuvieron en la mano el pasaporte de Moshav, les pidieron que se bajaran del coche.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Tom—. ¿Ahora es habitual este tipo de control?

—Ha habido un atraco y los delincuentes se han dado a la fuga —contestó el funcionario después de entregar la documentación a un compañero.

—Acabamos de llegar de Múnich —contestó Tom.

—¿Por qué motivo viajan hasta aquí?

—Para visitar a un familiar.

Los funcionarios empezaron a inspeccionar el vehículo. Tom empezó a sudar, gotas de sudor descendían por su rostro. En su chaqueta estaba la pequeña pistola que le había quitado al hombre que los perseguía en Jerusalén. Si los policías descubrían la pistola, se había acabado la diversión. Pero tuvieron suerte, después de recibir sus papeles les dieron permiso para seguir el viaje.

Por el camino encontraron más coches de policía. Cuando llegaron a Strub y aparcaron frente a la casa de Jungblut, los dos respiraron profundamente.

Mitterbach, región de Berchtesgaden

La joven mujer estaba acurrucada sentada en el sofá de la sala de estar mientras que los especialistas de la Policía Científica empaquetaban sus utensilios. Rechazó pasar la noche en el hospital. Su madre, quien tras sufrir un infarto quedó parcialmente paralítica y tenía que estar encamada, no se enteró de nada de lo que pasó en la planta de abajo. Al pequeño lo estaba cuidando Lisa y una colega de la brigada responsable de la operación; estaban en la habitación donde el chico les enseñaba orgulloso su caja de aparatos químicos.

—Señora Hauser, ¿se encuentra en disposición de hablar sobre ello? —preguntó Bukowski compasivamente.

La señora Hauser, como se llamaba la joven mujer, agarraba un pañuelo con el puño. Asintió sin pronunciar palabra. Constantemente se frotaba las mejillas con el pañuelo.

—¿Recuerda cuándo aparecieron esos tipos en su casa?

—Era poco antes de las seis. De repente, los vi en la cocina. Casi siempre tengo la puerta trasera del establo abierta. El más bajo, me puso una pistola bajo la nariz. El otro, que parecía el mismo demonio viviente, tenía una sangrienta herida en el cuello. Soy enfermera, ¿sabe usted? Ahora mismo estoy de excedencia porque estoy cuidando de mi madre.

—¿Hablaron con usted?

La joven mujer se secó unas lágrimas de la cara.

—Hablaban alemán con acento, creo que eran italianos. Tuve que curar al hombre de la cicatriz en la cara. La herida parecía como la de un latigazo. No era profunda pero sangraba.

Bukowski frunció el ceño.

—Un disparo de refilón, probablemente.

—Mientras le asistía, el otro hablaba por el móvil. Se fue al pasillo. Hablaba en un idioma extranjero, no lo entendí.

—¿Qué pasó entonces?

—Después de que mi hijo regresara de natación, nos sentamos en silencio en la sala de estar. Comieron algo. Entonces el que parecía un boxeador quería que le acompañara al dormitorio. Pasé mucho miedo. Era muy peligroso. Si no hubiese estado el otro, creo que hubiésemos muerto todos.

—Entiendo —contestó Bukowski.

—Entonces me preguntaron si tenía un vehículo. Además, necesitaban cubos o recipientes de metal. Pensé que querían escapar con mi coche pero se quedaron aquí hasta que se hizo de noche. En ese momento recibieron una llamada. El alto se dirigió al jardín y encendió un fuego. Cuando regresó empezamos a escuchar un fuerte zumbido.

Bukowski asintió.

—Entonces llegó el helicóptero y huyeron.

La mujer negó con la cabeza.

—El boxeador regresó. Sacó el arma y me apuntó, pero el más alto, el de la cicatriz en la cara, le apartó el brazo con que sujetaba el arma y le dijo algo. Seguidamente, nos llevó arriba y nos encerró en la habitación. De fuera provenía un estridente ruido, toda la casa vibraba. Al poco llegaron los policías. Pensé que por fin todo había acabado.

Bajó la cabeza y lloró amargamente. Bukowski se sentó junto a ella en el sofá e intentó calmarla frotándole la espalda.

—Ya ha pasado todo, lo ha superado —dijo—. Jamás volverán.

La señora Hauser se tranquilizó. Bukowski sacó una foto de su chaqueta.

—¿Era este el tipo con las cicatrices de quemaduras en la cara?

Echó un vistazo a la foto y asintió.

—Mañana enviaré a un dibujante para que podamos hacer un retrato robot del más pequeño, el boxeador como usted decía. Por la noche dejaremos una patrulla fuera de su casa.

—Pero pensé que ya no iban a volver —sollozó.

—No, seguro que no, pero creo que si estamos cerca podrán descansar mejor usted y su pequeño.

La mujer le miró agradecida. Tocaron a la puerta.

—Sí —dijo Bukowski.

El superior de policía asomó la cabeza.

—¿Podemos hablar un momento?

Bukowski asintió y se fue al pasillo. Silenciosamente cerró la puerta de la sala de estar.

—Nuestros colegas han conseguido recoger unas huellas dactilares en el vehículo en el que se dieron a la fuga y que, afortunadamente, la Policía Federal tenía previamente registradas. Se trata de las huellas del pulgar de un tal Marcel Mardin, un francés. Hace un par de años estuvo implicado en el robo de coches lujosos y está en búsqueda por robos de gran magnitud. En Saarlouis disparó a un comerciante albano en la pierna para que le diera el número secreto de la caja fuerte y después le atracó.

—¿Tenemos alguna foto?

El comisario jefe asintió y le pasó una copia impresa por fax. Bukowski le dio las gracias y regresó a la sala de estar.

—¿Puede ser este hombre el cómplice del hombre con la cara desfigurada? —le preguntó a la joven mujer y extendiéndole el fax.

Ella lo observó durante un buen rato.

—Sí, es él. Tenía el pelo más corto, pero estoy segura de que era él.

—Fabricio Santini y Marcel Mardin —murmuró Bukowski en voz baja.

Gentilly, Francia

Este barrio, a las afueras de París, parecía sucio y triste en esa nublada y lluviosa tarde. Jean y Yaara llegaron a tiempo a la estación. Paul, un colega y amigo de Jean, los estaba esperando. Después de su conjunta carrera universitaria, Paul se había quedado en París trabajando en varios proyectos de investigación en la Sorbona. Conocía personalmente al profesor Molière.

—Se ha convertido en un ermitaño y raramente recibe visitas —les advirtió.

—Para eso te tenemos a ti —contestó Jean—. Seguro que convences al viejo.

Paul sonrió. El profesor Molière vivía apartado en un apartamento de la rue Robert Marchand. Paul aparcó el coche delante del edificio y se bajó el primero.

—Dejadme que llame, hablaré primero un poco con él.

Paul desapareció en el edificio. Tras unos minutos regresó y les hizo señas a Jean y Yaara para que se acercaran hasta él.

Jean suspiró.

—Creo que el profesor está listo para recibir una visita.

Yaara asintió.

—Si es como me lo imagino será una noche larga.

Jean frunció el ceño.

—¿Por qué dices eso?

—Las personas mayores que viven apartadas se aprovechan y les entran ganas de hablar cuando reciben una visita. Sobre todo, si se trata de un tema que les afecta.

39

Roma, Biblioteca vaticana

Pater Leonardo esperó hasta que se cerrara el candado de la puerta, pero no sin avisar antes al monje de que probablemente pasaría toda la noche en la catacumba. El cardenal prefecto le había encargado una importante misión. El monje masculló un par de incomprensibles palabras antes de abandonar las salas de la bodega. La biblioteca permanecía abierta para las almas de noche y de día, custodiada las veinticuatro horas por los monjes franciscanos y por la Guardia suiza. El padre empezó a estudiar las carpetas. La estructura se podía analizar rápidamente. Los distintos documentos se clasificaban bajo un hiperónimo: bienes inmuebles de la Iglesia, acuerdos de la Santa Sede, asuntos de personal, carta de los pastores a las comunidades de todo el mundo, entre otros. Pater Leonardo retiró a un lado la primera carpeta. La segunda carpeta resultó mucho más interesante, incluía los acuerdos de la Iglesia con otras instituciones. Encontró escritos sobre el enlace secreto con los iluminados, de Prieuré de Sion, sobre la Orden de San Juan, la Orden de Rosacruz y la Hermandad de la Tumba de Cristo. También se hablaba del citado acuerdo con el Opus Dei. Pater Leonardo se levantó y entró en la espaciosa sala contigua marcada con una I. Todos los armarios estaban enumerados. Buscó el número ocho y lo abrió. En las estanterías había numerosos libros, actas, carpetas provistas, a su vez, de signaturas con letras mayúsculas y números romanos. Inmediatamente encontró la carpeta I/VIII-GB XXI que extrajo del armario. El polvo llenó el aire frío de la sala pero la carpeta en sí estaba limpia. Volvió al escritorio y siguió buscando en el índice algunos indicios que le pudieran servir. Una entrada interesante hacía referencia a los documentos sobre las excavaciones de Qumrán. También tomó esta carpeta y la apiló en la mesa. Otra carpeta despertó su interés. Se encontraba en la habitación II y trataba sobre los templarios pero los últimos registros eran recientes. Empezó por esa carpeta.

Se trataba de documentos y escritos, todos en latín, que contenían la fundación de la orden y la intercesión del influyente abad Bernhard von Clairvaux en el año 1129 d. C. El primer gran maestre de los templarios, Hugo de Payens, exigió para la orden la soberanía ilimitada del papa. No podía existir ni dominar ninguna otra orden por encima de su orden: «Pauperes commilitones Christi templique Salomonici Hierosalemitanis», como la llamaron sus fundadores en aquella época. Solo se reconocía al papa como superior. Así, Hugo de Payens recibió lo que ambicionaba, un poder ilimitado. Pronto se incrementó el número de los miembros de la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo del Templo Salomónico. Ingresaron en esta ricos caballeros y nobles que entregaron gran parte de su fortuna a la causa. Incluso la Curia contribuyó a la riqueza de la orden poniendo a su nombre tierras y propiedades en todas las partes del mundo conocido por entonces. Los caballeros negociaron con los infieles, fundaron bancos y llevaron a cabo un sistema de crédito que aún existiría un par de siglos más tarde. En pocas palabras, la Iglesia, incluido el papa, entregó gran parte de su soberanía pese a las advertencias de que el arzobispo de Avignon expresó sobre los primeros fundadores de la orden. En una carta mencionaba la orden como un revoltijo de pobres diablos, elementos saqueadores y herejes. Resaltaba especialmente a dos caballeros declarados fuera de la ley por los corregidores y bailíos como consecuencia de sus delitos contra condes y autoridades. Se mencionaba un caballero llamado Renaud de Saint-Armand. Pater Leonardo se frotó los ojos con las manos. Reflexionó. El templario que encontraron frente a las puertas de Jerusalén se llamaba Renaud, Renaud de Saint-Armand. ¿Sería este bribón? Pero al parecer el papa no estimaba mucho las reservas del arzobispo. En el Concilio de Troyes se fijó el reglamento de la orden y el mismo papa legalizó la Orden de los Templarios. Cuando descifró de la carta fundacional los nombres de los primeros nueve templarios se conmovió. No existía el tal Renaud de Saint-Armand, pero entre los fundadores de la orden aparecía un caballero al que llamaban Archibald von Saint-Armand. ¿Se habría cambiado el nombre porque lo habían proscrito en Francia?

Pater Leonardo se encogió de hombros y siguió leyendo. Las entradas eran cada vez más escasas. La bula papal Omne datum optimum era el último documento procedente del primer periodo. Sus actividades eran diversas pero al parecer se ocultaban a la Iglesia. Del año 1305 databan otros documentos. Todos eran de Francia y contenían acusaciones de blasfemias que derivaban hasta denigrantes prácticas homosexuales entre los caballeros de la orden. El último documento era una carta secreta al rey francés Felipe, escrita por el papa Clemente en septiembre de 1307. Recibió el mandato de que anulara de un plumazo el poder de los templarios y que confiscara su fortuna para que pudieran ser procesados. Como justificación, el papa Clemente argumentaba herejía, inversión sexual y escarnio al cadáver de Cristo.

De este modo, se cerró el capítulo de los templarios en Europa y perdieron relevancia, aunque no todos los templarios cayeron en las redes de sus perseguidores. Eso ya lo sabía Pater Leonardo por las largas horas que tuvo que estudiar historia. Al parecer algunos se marcharon a Escocia, otros a un nuevo mundo, que se descubriría doscientos años más tarde, América.

Pater Leonardo se frotó los ojos y tomó la nueva carpeta. En la portada se leía «Excavaciones del Qumrán en la Tierra Santa». Algunos croquis, elaborados por Pater de Vaux, mostraban las once cuevas descubiertas por casualidad en el mar Muerto. En una lista del personal recogida por un funcionario de la École que contenía el nombre de los ayudantes que intervinieron, topó con el nombre de Chaim Raful. El funcionario llevaba la contabilidad de los salarios que se pagaban a los trabajadores. El documento, indudablemente original, procedía de febrero de 1952. Dos hojas más adelante aparecía la contabilidad de marzo pero en esta fecha se habían tachado repentinamente tres nombres de la lista. Se trataba de Chaim Raful, Yigael Jungblut y el de un árabe, Mohammed al Sahin. Al parecer, se les echó de las excavaciones.

Pater Leonardo siguió leyendo. A continuación, se indicaban los hallazgos de las cuevas. En la página de la cueva siete señalada con la anotación «primeros cristianos», alguien escribió en francés: «saqueada en su mayor parte». Pater Leonardo conocía los escritos de Qumrán. En su carrera tuvo que leer e interpretar fragmentos de los rollos de Damasco, uno de los rollos de la cuarta cueva. Según los arqueólogos, este documento procedía del año 75 antes de Cristo y se dividía en dos partes. Leyó por encima el resto de líneas y, a partir de entonces, ya era más de medianoche, se dedicó a la primera carpeta que sacó del armario: sociedades de la fe, asociaciones secretas y organizaciones sobre las que se elevaba un aura mística. En su mayoría eran hermandades inofensivas que se dedicaban intensamente a la conservación de la fe. Después de que Pater Leonardo estudiara los documentos sobre la Cruzada del Rosario, siguió pasando las hojas hasta que se quedó paralizado al descubrir que tras la portada de la Orden de la confrérie Jésus Christ estaban arrancadas las páginas relativas a dicha hermandad. Descolgó el teléfono. En seguida contestó la somnolienta voz de un monje franciscano que estaba de guardia y que, probablemente, se había dormido.

—Se trata de varios documentos que faltan —informó Pater Leonardo.

—¡Documentos que faltan! —se sobresaltó el monje—. ¡Es imposible!

—Sí, en la carpeta I/VII-GB XXI faltan algunas páginas.

—¡Ya voy! —contestó sobresaltado el monje.

Al poco se escuchó el chasquido del candado. El franciscano de hábito marrón se apresuró hacia el interior del pequeño y espartano despacho.

—¡Aquí! ¡Véalo usted mismo! —exclamó Pater Leonardo mientras le entregaba la carpeta al hermano franciscano.

Sin dar crédito ojeaba la carpeta.

—No lo entiendo —dijo, después de comparar los documentos con el índice.

Pater Leonardo carraspeó.

—Hermano, me ha llamado mucho la atención que esta carpeta no estuviese cubierta de polvo como las otras. ¿Puede ser que hace poco alguien estuviese aquí y se llevara consigo el documento?

—Está estrictamente prohibido —contestó el franciscano—. No se puede sacar ninguna hoja, esas son las reglas.

—Al parecer, alguien no ha cumplido las reglas —contestó Pater Leonardo cínicamente.

—Un momento, lo averiguaremos enseguida —observó el monje que salió apresurado.

Pater Leonardo le siguió. El franciscano se sentó detrás de un escritorio medieval y extrajo un libro, pasó las hojas.

—Es… es imposible… —tartamudeó.

—¿Qué es imposible?

El franciscano colocó el libro sobre la mesa. Pater Leonardo silbó silenciosamente al leer la entrada escrita a mano.

—Ahí lo tenemos —murmuró—. Creo que está justificado guardar silencio sobre este accidente.

El franciscano se secó el sudor de la frente y asintió ansiosamente.

Strub, región de Berchtesgaden

—Sencillamente no está —susurró Moshav después de que Tom tocara al timbre y a la puerta por enésima vez.

—No está o no nos abre.

Tom contempló la fachada de la casa. Una casa unifamiliar construida al estilo rural típico de la región, de una planta y un loft arriba. Las persianas estaban echadas y las ventanas posteriores permanecían en la oscuridad.

—No está. ¡Basta! —dijo bruscamente Moshav—. Marchémonos y volvamos mañana. Con una vez que me inspeccione la policía al día tengo bastante. No tengo ganas de acabar en la cárcel por tu culpa.

—Espera un momento —contestó Tom.

Recorrió la fachada y fue a parar a un portón de hierro forjado que estaba cerrado. El alicatado camino que le seguía llevaba hasta la parte de atrás. Con cuidado Tom saltó por el portón. Antes se había asegurado de que nadie mirara por la ventana de las casas contiguas.

—Espera aquí, donde no se te vea. Si viene alguien, silba y desaparece.

—Estás loco —respondió Moshav—. La policía está buscando a unos delincuentes peligrosos. Si alguien nos descubre aquí seremos sospechosos.

—Algunas veces tenemos que arriesgarnos —replicó Tom y desapareció en la oscuridad.

Impaciente, Moshav se ocultó en la sombra. Había una farola que iluminaba el camino pero la luz solo llegaba hasta el garaje. Moshav rastreó con la mirada el entorno. En la casa de enfrente las ventanas estaban en oscuridad, solo de vez en cuando se reflejaban rayos de colores procedentes de un televisor. El edificio de viviendas contiguo, con tejado de ripia, estaba completamente oscuro. Al parecer dormían todos sus habitantes.

Moshav contaba impacientemente los segundos que pronto se convirtieron en minutos.

—¿Qué estará haciendo ahora? —masculló silenciosamente para sí.

Volvió a examinar las ventanas de las casas vecinas. En la casa cubierta de ripia, ¿se estaba moviendo la cortina? Dio un paso hacia un lado. De nuevo percibió cómo la cortina se ondeaba ligeramente en la penumbra. Moshav se encogió de hombros. Efectivamente no había luz en la primera planta pero la farola de la calle irradiaba un poco de luz en la casa. Hubiese jurado que había visto la sombra de una persona, el espectro de una cabeza con el pelo revuelto. Se refugió un poco mejor en la oscuridad. ¿Sería mejor que silbara?

Antes de que llegara a decidirlo, se escuchó un ruido procedente del pequeño portón. Tom estaba saltando.

—No te lo vas a creer —dijo—. Han entrado en la casa. Han registrado y revuelto todos los armarios, debe ser hace tiempo porque el antepecho de la ventana está cubierto de polvo. No hay nadie en la casa.

—Larguémonos de aquí —susurró Moshav—. Creo que en la casa de enfrente hay alguien detrás de la ventana.

Tom miró en la dirección indicada.

—¿Estás seguro?

—Bastante.

Se apresuraron hasta el coche. No les importaba la luz.

Gentilly, Francia

Paul no había exagerado. El anciano y ermitaño profesor rechazó al principio su visita nocturna pero cuando Yaara le explicó el motivo de su aparición dejó libre la entrada y se echó a un lado.

—Así que arqueólogos —dijo—. ¿No estabais atentos en clase cuando explicaban el tema de los templarios o es que eso ya no se enseña en la Universidad?

Yaara sonrió.

—La Edad Media no es mi punto fuerte, me especialicé en Historia Antigua. En Jerusalén se encuentran marcas del dominio romano en cualquier esquina.

—Bueno, qué le vamos a hacer, no se puede saber de todo.

El profesor Molière condujo a sus invitados a la recargada y sombría sala de estar. La mesa, los dos sillones y también el sofá verde estaban llenos de libros. Faltaba el típico armario de comedor pero en su lugar había una cómoda junto a la puerta y numerosas estanterías, igualmente repletas de libros.

—Con vuestro permiso me despido —dijo Paul después de que el profesor hiciera hueco en un par de asientos para que pudieran sentarse.

—Muchas gracias —contestó Jean.

—Por cierto, en la siguiente esquina de esta calle hay una pensión —comentó Paul—. Pensión Tissot, podéis aparecer por allí incluso después de media noche. La dueña, madame Dubarry, es mi tía, saludadla de mi parte.

Jean le dio las gracias una vez más antes de que desapareciera y se escuchara como la puerta se cerraba de un golpe.

—Entonces —gruñó el anciano—. ¿Os apetece un Pernod, un licor o un coñac?

Yaara negó con la cabeza.

—Ya entiendo, señorita. Desea ir directamente al grano, sin rodeos. Yo también lo prefiero así. Exactamente, ¿qué os trae hasta aquí?

Yaara decidió contarle toda la verdad. Empezó por las excavaciones frente a las puertas de Jerusalén, prosiguió con el hallazgo del templario.

—Lo he escuchado, es fabuloso —pronunció el anciano y chasqueó con la lengua—. Joven dama, su hallazgo posiblemente esclarezca bastante el oscuro capítulo de los templarios. Son afortunados, me hubiese encantado estar allí. ¿Sabían que el famoso tesoro de los templarios se sigue considerando oculto?

Yaara asintió pero no se metió en ese tema, continuó su narración. Le informó sobre los accidentes, los asesinatos y la desaparición de Raful con todos los documentos de la sepultura, así como sobre su persecución hasta el hotel.

—No me extraña —contestó Molière—. El hallazgo ha atraído a todos los interesados y hay muchos indicios de que en el sarcófago se encontraba algo realmente valioso.

—Se trataba de escritos, según nuestra especialista —intervino Jean—. Se encontraban en una especie de ánfora y eran muy parecidos a los del Qumrán. Dentro no había un mapa del tesoro, si se refiere a eso.

—¡Tonterías, qué mapa del tesoro! —objetó el profesor—. Los valores relacionados con la ideología son mucho más valiosos que el dinero, el oro y los diamantes.

—¿Pero que podía haber en los recipientes? —preguntó Yaara.

—¿Cómo era el nombre del templario que encontraron? He seguido las noticias en los medios de comunicación pero, evidentemente, han informado muy superficialmente.

Yaara buscó en su bolso y extrajo una nota.

—Se llamaba Renaud de Saint-Armand.

El profesor empezó a saltar de risa y golpeó como poseído el tablero de la mesa con la palma de la mano.

Yaara miró a Jean titubeante.

—¿He dicho algo malo?

—No señorita —sonrió el anciano—. Simplemente me divierte mucho que haya ciertas cosas que no cambien nunca.

—No entiendo.

—Vean, llevo toda mi vida estudiando la vida y obra de los templarios. Quizás me tomaban por loco y chiflado pero yo sabía que un día se encontraría a ese Renaud.

—He buscado a este caballero en el registro de distintas bibliotecas pero no se cita en ningún sitio. En cambio, sí que aparecía en el sarcófago que era uno de los nueve. Creo que uno de los nueve fundadores de la orden.

—Está totalmente en lo cierto —replicó el profesor—. Pero seguro que en sus investigaciones ha encontrado a un tal Archibald von Saint-Armand, ¿no?

Yaara asintió.

—Ven, ahí lo tenemos. Ha utilizado uno de sus muchos nombres.

—¿Por qué? —preguntó Jean.

—Resumiendo, no tenía muchos amigos en el condado después de haber asesinado al corregidor del conde. Y lo hizo, al igual que lo haríamos nosotros, porque lo estaban buscando. Nos camuflaríamos. Archibald es nuestro hombre. Y él es el único cuyo destino sigue sin haberse esclarecido mientras que para los otros contamos con indicaciones verificadas de sus muertes. De Payens, Godofredo de Saint-Omer, André de Montbard, Gundomar, Gundfried, Roland, Payen de Montdidier, Godofredo Bistol y Archibald de Saint-Armand. ¿Los habéis contado?

Yaara asintió.

—De Payens, de Saint-Omer murieron en Francia a su vuelta. Las tumbas de Payen de Montdidier y Gundfried se encontraron en Chipre tras su huida de la Tierra Santa. Roland y Godofredo Bistol descansaron en el campo de batalla de Jerusalén y Montbard murió un poco más tarde cerca de Tiro, después de un largo viaje por tierras extranjeras. En mi colección solo faltaba Saint-Armand.

—No había leído nada de eso —contestó Yaara.

—No he publicado nunca los resultados de mi investigación. Odio los libros que dejan preguntas abiertas. Sobre todo, si la última gran pregunta permanece sin resolver.

—¿Qué quiere decir con eso?

—Han encontrado el tesoro de los templarios. Han obtenido el legado que dejaron para la posteridad. Con el que consiguieron riqueza y un poder infinito, hasta el papa se doblegó ante ellos.

Jean hizo un ademán de negación. Tuvo la sensación de estar en medio de una mala representación teatral.

—Y, en su opinión, ¿qué contenían los rollos? —preguntó.

—Ni siquiera se lo pueden imaginar —susurró el anciano—. Contienen el legado de Dios.

Un profundo silencio se apoderó de la habitación. Fuera la lluvia golpeaba con fuerza los cristales de la ventana.

3.ª PARTE
La muerte del silencio

… la fe es para los mansos y

la religión es, en cambio,

la profesión de los violentos…

40

Unidad de Crimen Organizado de Baviera, Múnich

Bukowski volvió a casa desde la región de Berchtesgaden en plena madrugada, en torno a las dos. Estaba derrotado, se quitó la ropa y cayó en la cama. Antes del amanecer, un fuerte ataque de tos le despertó. En el pañuelo quedaron algunas secreciones sangrientas. Después de tomar su medicina pudo, al fin, tranquilizarse un poco. Pensativo se sentó en el borde de la cama.

—Sus pulmones seguro que están tan negros como una mina de carbón —le dijo el médico hacía dos meses en la última consulta.

Bukowski no hizo caso.

—Todos tenemos que morir, unos antes, otros después —le contestó.

Esos ataques de tos eran cada vez más frecuentes. A las seis pudo volver a conciliar el sueño hasta que el despertador le interrumpió bruscamente su apaciguado reposo. Cuarenta minutos más tarde tomó asiento detrás del escritorio de su despacho. Lisa aún no estaba en la oficina. Sobre su mesa habían dejado una gran carpeta. Los resultados de la autopsia del cadáver del macizo de Watzmann obtenidos hasta ahora. Pasó las hojas del informe y lo leyó por encima con las conclusiones: cadáver masculino, entre sesenta y ochenta años, sano excepto los desgastes propios de la edad. Según los hallazgos provisionales murió por una múltiple disfunción de los órganos achacable a la fuerte pérdida de sangre. La amputación de las manos y de la zona de la cara se produjo después de la muerte. Alguien quería asegurarse bien de que no se identificara tan fácilmente. Había suficiente material de ADN disponible pero los asesinos conocían las dificultades que entrañaba el reconocimiento en base al material hereditario. La comprobación entre los archivos de los desaparecidos había sido negativa y la llave hallada con el llavero del ojo de Horus no había podido adjudicarse a ninguna puerta hasta el momento. Bukowski ordenó que se comprobaran los archivos de los desaparecidos en toda Alemania. También contaba con un informe de la científica según el cual los restos de sangre hallados en el maletero del BMW con autorización francesa coincidían con el grupo sanguíneo del asesinado. Se solicitó una comparación de ADN.

Era paradójico. Bukowski sabía quiénes eran los asesinos pero no tenía ni idea de quién era la víctima, ni el motivo del crimen. Se reclinó en el respaldo de su silla e hizo un repaso mental de la historia. Empezó hace seis semanas con el asesinato, disimulado en forma de accidente, del padre de la Wieskirche. A continuación, torturaron brutalmente hasta la muerte al monje del convento de Ettal, fue encontrado crucificado boca abajo al igual que el cadáver de Watzmann. Al parecer, con estos dos asesinatos tenían la necesidad de mostrar una advertencia. ¿Pero a quién querían amenazar? Bukowski suspiró.

Un par de días más tarde, el asalto a la Wieskirche. ¿Qué estarían buscando allí?

Casualmente el sacristán se interpuso en su camino y tuvo que morir. Y, ahora, el asesinato a la falda del macizo Watzmann. Detrás de todo se encontraban el hombre con la cara de demonio y su cómplice, el boxeador, como le llamó la joven mujer de Mitterbach. Un asesino de la mafia italiana y un criminal del sur de Francia. ¿Qué relación habría entre ellos?

Uno era un profesional que asesinaba a sueldo y el otro un matón sin cerebro. ¿Se habrían encontrado en una prisión?

Bukowski rechazó esta idea. Santini nunca había pisado una cárcel francesa aunque lo estaban buscando por un asesinato allí. El boxeador tampoco había ido a prisión desde hacía años. La noche anterior, Bukowski había examinado su historial.

Encima de todo eso, las circunstancias en las que escaparon. Un helicóptero los recogió. Era obvio que alguien les había encargado este trabajo. Santini y Mardin no eran más que un matrimonio de conveniencia que estaban buscando algo o a alguien. Puede ser que no pretendieran matar al hombre del macizo de Watzmann. Seguían por allí, así que la tortura y la posterior búsqueda no tuvieron éxito. ¿Pero qué podían estar rastreando con todas sus fuerzas?

—Debe ser una cosa, un objeto —intuyó Bukowski—. ¿Si no por qué iban a entrar en una iglesia? Seguro que allí no se habría escondido una persona.

Se levantó y se dirigió al armario. Regresó con el sumario. Analizó de nuevo la trayectoria de los dos padres asesinados. Existían claras coincidencias. Los dos trabajaron durante mucho tiempo para la Oficina Eclesiástica de la Antigüedad y ambos estaban especializados en lenguas antiguas: hebreo, arameo, nabateo, palmireno y mandeo. Este era el denominador común.

Bukowski se frotó la frente con la palma de la mano.

—¡Un escrito! —exclamó—. Un escrito antiguo, ¿cómo no se me ha ocurrido antes?

La puerta se abrió de un golpe. Lisa entró en el despacho.

—¿Estás ya aquí? —preguntó mientras intentaba entrar por la puerta.

Llevaba tres pesados archivos y era visible que le pesaban bastante. Bukowski miró la hora.

—Hace una hora que estoy aquí, ¿qué llevas ahí?

—Carpetas —contestó Lisa—. Carpetas de desaparecidos y, por cierto, hace dos horas que llegué.

Dejó los archivos en su mesa y se dirigió a Bukowski.

—Nuestros dos asesinos a sueldo están buscando un escrito antiguo —le informó.

—¿De dónde viene esa certeza?

—Digamos que es la quintaesencia de una mente despierta, un potente cerebro y el olfato de un extraordinario agente judicial.

Lisa tiró un documento en su escritorio. Bukowski lo miró.

—¿Qué es?

—Helicóptero Augusta Westland AW-139, denominación OEARU, registrado en el aeropuerto LOIk, se trata de Kufstein. De la empresa Karadic Air Touritik de Scheffau en Tilden Kaiser.

—¿Es el helicóptero que recogió a nuestros sospechosos?

Lisa asintió.

—¿Cómo lo sabes?

—Digamos que es el resultado de la intuición femenina junto con los modernos equipos de la supervisión del espacio aéreo.

Gentilly, Francia

—Un rebaño de buscadores de fortuna que no tenían nada que hacer en su país natal, ni riqueza, ni poder, ni influencia. Descendientes de caballeros empobrecidos que querían escapar de los muros de un convento y deseaban buscar su propio campo de batalla.

Jean mostró su negativa.

—Protegían a los peregrinos que se dirigían a la Tierra Santa.

Molière lo rechazó.

—Tonterías —dijo bruscamente—. Se escondieron bajo la protección del rey Balduino. Su alojamiento se encontraba directamente al lado del monte del Templo donde en épocas pasadas, reinaba poderosamente el templo de Salomón. Ni una sola vez al inicio de su fundación partieron a caballo. Nunca fueron vistos por los caminos de Tiro o hacia Escalón. Durante los primeros nueve años no hay ningún indicio sobre sus acciones en la Tierra Santa. En cambio, sí se puede demostrar su presencia en las cuevas bajo el monte del Templo. En un antiguo escrito de Qumrán se citaba que lo más sagrado de lo sagrado tenía allí su lugar.

—¿El arca? —preguntó Yaara.

—No solo el arca, sino todo lo que era sagrado para las personas de aquella época. Documentos, esculturas, todo lo que se relacionaba con Yahvé. Existía un templo, una cripta. Pregunte al papa donde guarda sus valiosos objetos. Verá como sencillamente golpea el suelo con los pies.

—Eso son solo teorías, monsieur Molière —dijo Jean.

—He dedicado toda mi vida a estudiar los templarios. Pasé todo mi tiempo libre en la Tierra Santa o estudiando los escritos y tuve conocimiento de algunos aspectos que hicieron cambiar mi opinión sobre estos nobles caballeros. Ya os he comentado antes, algún día publicaré mi libro. En la actualidad he escrito más de mil páginas pero todavía no es suficiente. Falta el último capítulo.

—¿Y cree que encontrará el final con este caballero Renaud?

Molière negó con la cabeza.

—Es un capítulo importante, no más, pero es el principio del final.

—¡No entiendo! —replicó Yaara.

—Lo que una vez encontraron se perdió a lo largo de los siglos —contestó Molière enigmáticamente—. El conocimiento desapareció. Jerusalén cayó en las manos de los sarracenos y se persiguió a los caballeros. Así perdieron su poder. Ya no quedaba nada en sus manos. La Iglesia creció y los templarios perdieron su relevancia, una circunstancia asombrosa. Y eso fue lo que sucedió en aquel viernes 13 de octubre de 1307. Se asesinaron a miles de templarios por mandato del papa. Pero no todos cayeron. Muchos escaparon a Escocia y América, antes que Cristóbal Colón. No tenían nada que perder pero tenían una flota con la que navegaron hacia donde se ponía el sol hasta que llegaron a una tierra desconocida, América.

Jean sonrió.

—¿No está hablando en serio?

Molière miró despectivamente a Jean.

—En Nueva Escocia podrá encontrar aún sus huellas. La Orden de los Templarios cayó pero surgió un nuevo movimiento. Phoenix resurgió de sus cenizas. Observe los actuales billetes de dólar. Viaje por el mundo con los ojos bien abiertos. Encontrará sus huellas por todos lados. Y su enseñanza recobró vida. Su posición frente a la Iglesia. Se dice que Leonardo da Vinci se escarneció de la Iglesia, incluso en su propia casa.

—¿Los masones?

—Así se llama en la actualidad este culto. Siguen existiendo en nuestros días. Los templarios fueron sus antecesores.

—Usted no tiene en gran estima a la fe y la religión —observó Yaara.

Molière sonrió.

—Sabe, preciosa mademoiselle. La fe es para los mansos y la religión es, en cambio, la profesión de los violentos.

Yaara asintió en silencio. Fuera había dejado de llover y el sol comenzaba a abrirse camino entre las nubes.

Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

Tom y Moshav se habían alojado en el hotel Reissenlehen de Bischofswiesen, allí pasaron una intranquila noche. Habían esperado más de una hora cerca de la casa de Jungblut pero no sucedió nada, ni siquiera apareció la policía, a pesar de que Moshav y Tom estaban completamente seguros de que su presencia en la casa no pasó inadvertida.

—¿Por qué los vecinos no habían llamado a la policía? —preguntó Tom.

—No lo sé —contestó Moshav—. Seguro que es por algo.

Tom asintió furioso.

—Estoy de acuerdo. Tenemos que averiguarlo.

Moshav respiró profundamente.

—¿Pero qué pretendes hacer ahora?

—Tendríamos que enterarnos quién nos descubrió, ¿no crees?

Moshav se echó desodorante y se pudo una camiseta.

—Yo, por lo pronto, voy a desayunar.

Tom se estaba cepillando los dientes.

—Yo voy después —masculló.

Un par de minutos más tarde se volvieron a encontrar en el comedor de desayuno del wellnesshotel. Numerosos invitados estaban sentados alrededor de las mesas disfrutando de la tranquila y agradable atmósfera. La habitación estaba decorada con un claro mobiliario rústico. Los asientos y manteles de rayas blancas y azules otorgaban a la sala el típico encanto de Baviera. Un copioso bufé invitaba al disfrute culinario y las ocupadas camareras, vestidas con las típicas faldas dirndl, servían con amables miradas a los huéspedes. Moshav estaba sentado en una mesa cerca de la ventana. La colina se levantaba suavemente hasta los árboles donde comenzaba una fuerte subida. Tom se sentó junto a Moshav y enseguida llegó la camarera.

Moshav había dejado a un lado el periódico. El titular con grandes letras en mayúscula ocupaba la portada, una belleza con el pecho al aire quedaba relegada a la parte inferior.

«Los carniceros de Watzmann», aparecía en primera plana. Tom leyó por encima el artículo sobre el cadáver hallado en el macizo de Watzmann. También hablaban de los padres asesinados en la zona. La policía sospechaba de unos asesinos a sueldo.

—Ahora ya tengo claro quien entró en la casa de Jungblut —suspiró Tom.

—¿Piensas que se trata de Jungblut?

—Podría ser, ¿no crees?

—¿Qué hacemos ahora?

Tom reflexionó por un momento mientras contemplaba el verde paisaje.

—No tenemos otra opción, tenemos que llegar hasta el final.

—¿Y qué pretendes hacer?

—Los vecinos tenemos que vigilar la casa, quizás obtengamos algún indicio.

La Croix Valmer, provincia VAR, Côte d’Azur

Benoit estaba sentado en el blanco sofá de su mundana villa con vistas a la costa Azul mientras bebía a sorbos su champagne.

—Realmente no tengo la más remota idea de dónde puede estar. Pero debemos darnos un tiempo. Lo encontrarán. Si no, tendremos que volver a la acción pero primero debe pasar algún tiempo. Las autoridades alemanas trabajan con eficacia y no podemos obviarlas tan fácilmente. Este Bukowski es como un sabueso, ha olido la presa y no descansará hasta que la haya desmenuzado.

—Dejémosle que atrape la presa, entonces podríamos descansar —contestó el hombre de traje negro.

Tenía el cuello blanco de la camisa bien cerrado a pesar de que la temperatura se encontraba por encima de los treinta grados.

—Lo he estado pensando —contestó Benoit—. Mardin no me importa pero no puedo arriesgarme con Santini. Es demasiado valioso.

—¿No deberíamos pensar primero en nosotros?

—Aún tenemos el control y por ahora eso no va a cambiar —contestó Benoit y dejó vacío su vaso.

41

Roma, Santo Oficio

Pater Leonardo estaba consternado. Se sentía utilizado, incluso maltratado. Conocía la férrea estructura jerárquica dentro de la administración eclesiástica pero, de todos modos, el cardenal prefecto se había reído de él. Le encargó, sin propiciarle más detalles, una misión que solo podría resolver satisfactoriamente si conocía bien el contexto y todas las relaciones.

¿Qué se podía esconder detrás de esa Hermandad de Cristo? ¿Qué podía ser tan peligroso para la Iglesia como para que el mismo cardenal prefecto enviara a su secretario a Jerusalén? Cuando Pater Leonardo entró a su despacho, se encerró con llave desde el interior, algo que no acostumbraba a hacer. Se sentó junto al escritorio y encendió el ordenador. Activó el navegador de internet y en un motor de búsqueda introdujo el término confriére Jesú Christ. Pasó un rato hasta que la pantalla mostró los resultados. Los leyó por encima pero ninguno correspondía a su búsqueda. Respiró profundamente y accedió de nuevo al formulario de entrada. Esta vez introdujo el nombre del hombre que participó junto a Chaim Raful en las excavaciones de Qumrán y cuya implicación en las cuevas acabó el mismo día que la del profesor Raful.

Había más de cincuenta mil entradas que contenían el nombre de Yigael Jungblut. La primera entrada indicaba que el profesor Jungblut trabajaba como profesor en la Universidad de Múnich, su ámbito de especialidad era la Arqueología. El artículo encontrado tenía un par de años. Lo leyó detenidamente. Posteriormente el profesor vivió en Alemania, en algún lugar de la región de Berchtesgaden. Cuando leyó la siguiente entrada se frotó la frente con resignación. Yigael Jungblut murió de un infarto hace varios años. Decepcionado apoyó la barbilla sobre sus manos. Acababa de encontrar un indicio que se esfumó enseguida. De nuevo, se dirigió a la lista de resultados del motor de búsqueda. El tercer artículo procedía del periódico Berchtesgadener Tageszeitung en el que se informaba que el profesor Jungblut fue condecorado con una medalla y un diploma del Ministerio de Cultura de Baviera por su activa contribución a la creación del Departamento de Escritos Hebreos dentro de la Biblioteca Universitaria de Múnich. Pater Leonardo leyó por encima el artículo, se quedó perplejo cuando su mirada topó con la fecha del escrito. Procedía del año pasado, incluso se podía observar una foto. El profesor Jungblut estaba apoyado en un bastón junto a un representante del Ministerio de Cultura. El profesor estaba bastante estropeado y parecía enfermo, pero estaba vivo. El rostro del padre se volvió a iluminar. Limitó el criterio de búsqueda y agregó el nombre de Raful en el campo de entrada. Obtuvo más de treinta resultados. Al parecer, Raful y Jungblut habían trabajado juntos a lo largo de los años. Descubrió varios ensayos y artículos de investigación que Jungblut y Raful habían escrito juntos, especialmente sobre la temática de los templarios.

De nuevo, Pater Leonardo accedió a la página del periódico de Berchtesgaden para buscar la dirección de Jungblut, pero solo pudo enterarse de que el profesor se había retirado a pasar sus últimos días en la región de Berchtesgaden. Justo estaba a punto de cerrar la página cuando un titular del menú de inicio atrajo su atención. Hacía referencia al cadáver desconocido encontrado en Watzmann, torturado brutalmente y crucificado hacia abajo.

¿Una víctima crucificada? Pater Leonardo se descargó el artículo, mientras lo leía casi se quedó sin respiración. Tomó inmediatamente el teléfono y llamó a uno de los administradores.

—Necesito un vuelo a Múnich —dijo—. Hoy mismo, es urgente.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera

No tuvo que esperar mucho hasta que le devolvieron la llamada. Bukowski se levantó y buscó su chaqueta.

—¿A dónde vas? —preguntó Lisa.

—He quedado en dos horas con el inspector responsable de la Dirección de Seguridad de Tirol. Te informo que llegaré tarde, por si acaso estás interesada en esperarme.

Lisa hizo un ademán negativo.

—No he pegado ojo en toda la noche. Me duele la cabeza. En realidad quería analizar estas carpetas pero si no mejoro creo que me marcharé a casa para descansar.

—¿Qué hay en esas carpetas? —preguntó Bukowski mientras cerraba el sumario que había dejado encima de su mesa.

—Los casos de desaparecidos de los dos últimos años en toda Alemania, en Austria y Suiza. ¿O acaso no te interesa el nombre de la víctima?

Bukowski miró con los ojos bien abiertos las tres carpetas.

—¿Tantos desaparecidos?

—Al parecer, hay muchos que no soportan seguir viviendo en casa.

—La culpa de eso la tienen las mujeres, como siempre.

Lisa mostró su indignación. «Típico de Bukowski», pensó para sí misma.

Bukowski se dirigía a la puerta cuando se giró una vez más.

—¡Ah! Y ya que estás con eso. ¿Puedes mirar en internet si nuestros dos padres asesinados estaban en contacto con algún arqueólogo que trabajara con el arameo, hebreo o cualquier otra lengua oriental?

—Ya lo he hecho —contestó Lisa.

—Ya lo sé, pero estoy seguro que nuestro caso va de algún artilugio en el que las lenguas antiguas tienen un papel crucial. ¿No me comentaste algo sobre un profesor universitario?

Lisa asintió.

—Uno ya está muerto y el otro es de Israel. El redactor no pudo facilitarnos su nombre porque la foto es demasiado antigua.

—No importa, busca de nuevo. Utiliza tu intuición, como con el helicóptero.

Antes de que Lisa pudiese contestar, Bukowski se había marchado.

Gentilly, Francia

El profesor Molière les había preparado un opulento desayuno, seguía conversando profusamente con la somnolienta Yaara sobre la tumba del templario que habían encontrado frente a las puertas de Jerusalén. Si Molière estaba en lo cierto, Tom no se había equivocado con sus negativos presentimientos y había mucho más en juego de lo que se hubiese podido imaginar antes de volar a París. Seguro que Chaim Raful sabía lo que se hallaba dentro de la tumba del templario y también tenía que haber sido consciente de las consecuencias que podía tener la publicación de tal hallazgo. Desapareció a tiempo dejando en la estacada al profesor Hawke y a su equipo. Más aún, había dejado que los lobos devoraran a casi todos los que trabajaban en las excavaciones.

—Estoy agotada —dijo Yaara al salir del apartamento del profesor.

Molière le entregó una copia de su manuscrito donde podía leer todo lo que le había contado la noche anterior sobre los templarios. Tuvo que prometerle que no se lo enseñaría a nadie.

—Vayamos a la pensión que nos recomendó Paul y durmamos bien —contestó Jean Colombare.

—Quería llamar a Tom —comentó y bostezó a la vez.

—Tienes tiempo hasta esta noche. Ahora será mejor que te vayas a dormir. Tienes la cara más blanca que la nieve.

—Estoy machacada, como si me hubiesen dado una paliza —replicó Yaara.

Miró al cielo, solo unas cuantas nubes cubrían los tejados de París.

Strub, región de Berchtesgaden

Después del desayuno, Tom y Moshav se sentaron en el coche y condujeron de vuelta a Strub. Lo aparcaron antes de llegar al pueblo para entrar a pie. Parecían dos inofensivos senderistas que paseaban por la soleada zona montañosa. Se tumbaron en un prado. Desde allí podían ver toda la calle en la que se encontraba la casa de Jungblut. Tom compró en una tienda unos prismáticos con un cristal Zeiss de gran calidad. Ahora estaban sentados en el césped y contemplaban lo que sucedía en el pueblo.

Tom estaba jugando con su móvil mientras Moshav miraba por los prismáticos.

—Parece muerto —murmuró Moshav.

Hasta ahora solo habían pasado tres coches por la carretera y una mujer con un perro. Parecía que a nadie le interesaba la presencia o ausencia de Jungblut. Pasadas las diez llegó el cartero a la casa de Jungblut y metió algo en su buzón, marchándose sin más.

—Tengo que llamar a Yaara —dijo Tom.

—Envíale un mensaje —contestó Moshav y apartó a un lado los prismáticos.

—¿Has visto algo?

—Solo el cartero —contestó Moshav.

Tom activó la pantalla de su móvil y le escribió un mensaje a Yaara.

Poco a poco el sol alcanzaba su cenit. A mediodía les entró hambre y sacaron el almuerzo que habían recogido en el hotel: unos bocadillos de jamón con queso y pepino.

—¿Sabes si son cashrut? —preguntó Moshav.

—¿Cashrut? No sé —contestó Tom—, pero están ricos.

Tom le dio un bocado a su sabroso bocadillo de jamón y un trago a la botella de agua.

Moshav se encogió de hombros.

—Da igual si es cashrut o no. Tengo un hambre de caballo y mi Dios no me va a castigar si me alimento un poco.

—No te va a enviar al infierno por ello, ahí deberían ir otros.

—¡Mira ahí! —interrumpió Moshav.

Una mujer mayor salió de la casa vecina, miró a su alrededor antes de cruzar la calle para asegurarse de que nadie la estaba viendo.

—Seguro que fue ella la que anoche percibió nuestra presencia —conjeturó Tom—. En todo caso, ella vive en la casa desde la que nos vigilaron.

Moshav elevó los prismáticos. La mujer llevaba un mandil azul y llevaba su canoso pelo recogido en un moño.

—Calculo que tendrá unos sesenta años.

Pasó por la casa de Jungblut y Tom suspiró.

—¡Qué pena!

De repente, la mujer se paró, volvió a comprobar que no había nadie a su alrededor y rápidamente se dirigió decididamente hasta el buzón de Jungblut.

—¡Mira! —dijo Moshav.

Sacó algo de su bolsillo y, seguidamente, abrió el buzón que colgaba junto a la valla de entrada. Lo cerró y se apresuró hacia su casa.

—¡Interesante! —exclamó Moshav—. Se encarga de la correspondencia durante la ausencia de Jungblut. Seguro que sabe dónde está.

Moshav dejó los prismáticos y empezó a guardar el almuerzo.

—¿Qué haces?

—Tenemos que ir a preguntarle dónde está Jungblut, si es que todavía vive.

Tom sonrió.

—¿Crees que nos lo va a decir tan fácilmente?

—¿Por qué no?

Tom mostró su astuto gesto.

—Piensa por un momento. Primero nos ve en la casa pero no llama a la policía. ¿Te has dado cuenta de su extraño comportamiento, cómo miraba alrededor, su maniobra al pasar por la casa antes de dirigirse al buzón? Sabe lo que está pasando. Nos contará cualquier tontería y avisará a Jungblut. Seguro que está en algún lugar cerca de aquí. Vamos a esperar un poco.

—¿Por qué?

—Quizás ahora ella vaya a llevarle las cartas.

Moshav asintió y miró alrededor. A lo lejos brillaba la roca gris del Watzmann. Los pájaros cantaban y un par de pesadas moscas habían olido su comida.

—Vale, quedémonos aquí. Es bastante bonito.

Tom sonrió. El tiempo transcurría lentamente. Casi pasó una hora hasta que volvió a transitar un vehículo por allí. Un coche negro se acercó. Condujo a lo largo de toda la calle, al final se giró y retrocedió.

—BGL-HA 3344 —dijo Moshav y pegó los ojos a los prismáticos—. Un Renault negro.

Tom sacó su bloc de notas y apuntó el número de la matrícula. El coche se paró frente a la puerta de la mujer. Un hombre mayor y grueso se bajó y entró en la casa.

—Seguramente sea un conocido —murmuró Moshav.

Quince minutos más tarde el hombre volvió a salir de la casa. Se dirigió al Renault, entró en el vehículo y rápidamente desapareció.

—Seguramente no haya sido nada —dijo Tom.

—¡Sí que ha sido algo! —le contradijo Moshav—. ¿No te has dado cuenta de lo que llevaba en la mano?

—¿Quién tiene los prismáticos, tú o yo?

—El mismo sobre que la mujer recogió antes del buzón de Jungblut.

Tom se agitó y le quitó apresuradamente a Moshav los prismáticos de las manos.

—¡Mierda! ¿A dónde se ha ido?

Tom rastreó con los prismáticos la calle.

—¡Lo hemos perdido! —dijo finalmente Tom con un tono de resignación en su voz.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Moshav.

—Ahora tenemos que enterarnos de quién es el coche —contestó Tom.

42

Múnich, aeropuerto Franz Josef Strauss, en Erdinger Moos

Puntualmente aterrizó el avión en el que volaba Pater Leonardo. Un representante del Arzobispado de Múnich y Freising, un joven rubio que vestía un traje negro, le estaba esperando en la sala de llegadas. Como alto cargo del Vaticano y como miembro de la Congregación de la Fe le otorgaron la correspondiente distinguida atención. Un Audi negro con chófer estaba parado en el aparcamiento justo enfrente de la terminal.

—Estoy a su servicio —le dio la bienvenida el hermano Markus a su honorable visita de la Ciudad Santa.

Pater Leonardo sonrió amablemente. El vuelo le había agotado un poco.

—¿Le ha enviado el cardenal?

—Exacto —confirmó el joven eclesiástico—. Le manda un cordial saludo y espera que puedan cenar juntos en los próximos días. De momento no está en Múnich, por cuestiones urgentes de trabajo ha tenido que viajar a Rumanía. Me han asignado a mí para que me encargue personalmente de su estancia en Baviera. En caso de que le surja alguna pregunta o necesidad, estoy a su entera disposición.

Pater Leonardo le dio unas suaves palmaditas al joven en el hombro.

—Nunca prometa lo que no pueda cumplir. ¿Trabaja en el Obispado?

—Aún estoy estudiando en el seminario San Juan el Bautista. Ahora mismo estoy de prácticas. Trabajo en el Secretariado del cardenal.

—¡Bien! —contestó Pater Leonardo—. ¿Está contento de poder disfrutar dentro de poco del ejercicio como cura?

—Yo… es que… no sé qué camino he de tomar.

—¿Y quién lo sabe durante la juventud?

Al hermano Markus le resultó agradable este hombre de Roma de poco más de treinta años. Esperaba encontrar una persona mayor y envejecida por el alto cargo del Vaticano y ahora, justo frente a él, tenía a un agradable, dinámico y deportista italiano que, no solo dominaba a la perfección la lengua alemana sin acento ninguno, sino que además daba la agradable impresión de un hombre totalmente comprensivo.

—A veces no es fácil —admitió el hermano Markus—. Con frecuencia no puedo discernir entre la verdad y la mentira. A veces no se pueden ver bien las cosas, los caminos son tan enrevesados.

Pater Leonardo sonrió. Él mismo sentía perfectamente esta contradicción entre la vida terrenal y la divinidad. Precisamente durante estos días todas sus dudas habían vuelto a espolvorearse como el polen de una flor con una corriente de viento. Asintió comprensivamente.

—Joven amigo, no es fácil el camino que ha escogido, está lleno de injusticias y obstáculos pero debe tener algo bien claro. Hay miles de verdades, uno tiene que decidir a qué verdad se atiene.

Una vez que Pater Leonardo recogió su equipaje, el chófer se apresuró a asistirle con un carrito.

—Hemos preparado una habitación para usted en la casa del cardenal Döpfner de Freising —anunció el hermano Markus.

—¿Ha oído hablar del asesinato de Berchtesgaden? Torturaron y crucificaron a un hombre.

El hermano Markus se encogió de hombros.

—Sé que hace unas semanas asesinaron a un padre dentro del convento de Ettal. ¿Se refiere a eso?

El padre se quedó paralizado. La noticia se le clavó como una lanza.

—¿Ettal? —murmuró.

—Sí, dentro de los muros del convento. Además, en una iglesia cercana se asesinó al sacristán. Se supone que sorprendió a un par de ladrones que querían robar algunos objetos sagrados.

—¿Qué pasó con lo del padre de Ettal?

—No lo sé exactamente.

El chófer abrió la puerta de atrás. El padre Leonardo tomó asiento emitiendo un fuerte suspiro.

—Seguro que está muy cansado, le llevaremos a Freising, allí podrá…

—¿El convento está lejos de aquí?

—A cien kilómetros —contestó el chófer.

—Vayamos entonces a Ettal, podré descansar más tarde —decidió firmemente Pater Leonardo.

Gentilly, pensión Tissot, Francia

—¡Es increíble! —exclamó Yaara mientras pasaba a la siguiente página—. Este manuscrito está extraordinariamente documentado, es una investigación excepcional. Todas las afirmaciones se basan en indicios corroborados. Participó en excavaciones de Jerusalén, Francia, Chipre y hasta de Nueva Escocia. Verifica todos sus reconocimientos al menos con dos fuentes. Cuando publique el libro, provocará una gran confusión en el ámbito de la Iglesia.

Jean Colombare estaba sentado junto a la ventana de la pequeña habitación y observaba pensativo las oscuras nubes. Madame Dubarry envió que les sirvieran café y unas pequeñas tortas con nata en la habitación. Yaara tenía mucha hambre, ya que se había saltado el almuerzo mientras dormía. En cuanto se despertó se dedicó a estudiar el manuscrito de casi mil páginas. Tenía la luz encendida aunque aún fuese por la tarde, sobre esta zona de París unas espesas nubes hacían que lloviera intensamente.

—Creo que nadie lo leerá —contestó Jean—. Lleva años con eso y no consigue terminarlo.

Yaara siguió pasando las páginas.

—Porque aún le falta la última pieza del mosaico. El legado de Dios.

—¿Y crees que lo hemos encontrado?

—Ya veremos —contestó Yaara y tomó su teléfono móvil.

—¡Qué raro que Tom aún no me haya llamado! —murmuró.

—Estará ocupado. ¿Crees que van a encontrar a Raful?

—Ya veremos —contestó Yaara mientras marcaba el número de Tom.

Pasó un rato sin escuchar nada hasta que al fin pudo escuchar la señal de ocupado.

—O está hablando por teléfono ahora mismo o no está disponible. Lo intentaré de nuevo más tarde.

Jean tomó su taza de café.

—¡Qué pena! Me hubiese encantado enseñarte París pero con este tiempo pienso que no es buena idea.

—Non nobis Domine, non nobis, sed nomini tuo da gloriam —leyó Yaara en voz alta del manuscrito.

De pura rabia había ignorado el comentario de Jean.

—El lema de los templarios —contestó Jean—. «No a nosotros, Señor, no a nosotros, sino a tu nombre da gloria».

—¿Conoces el lema de los templarios? ¡Creía que esta no era tu especialidad!

—De algo me acuerdo de la carrera —respondió Jean—. ¿Quieres un poco de torta?

Yaara dejó a un lado el manuscrito que había encuadernado bien y miró por la ventana.

—¿No querías enseñarme París?

—¿En serio?

—No me importa que llueva, no sé si alguna vez volveré a esta ciudad.

—Salgamos pues, ¿tienes una chaqueta con capucha?

Yaara se levantó.

—Tengo hasta un paraguas.

Salzburgo, Dirección de Seguridad de Tirol, Austria

Stefan Bukowski depositó el sumario en la mesa de su colega de la seguridad austriaca. El inspector Hagner era un hombre alto con cejas pobladas y espeso pelo negro. Le señaló una silla a Bukowski y le preguntó si deseaba tomar un café. Bukowski no dijo que no.

—Ya he comprobado la empresa —inauguró el inspector la charla—. Karadic procede de la antigua Yugoslavia y desde hace más de treinta años vive en Austria. Ya ha obtenido la ciudadanía y está totalmente limpio. Tiene registrados dos helicópteros a su nombre. Un BK 117 y ese AW 139. Tiene a cuatro trabajadores, entre ellos dos pilotos. Se ha casado con una austriaca y tienen dos niños. Su licencia de vuelo es válida y paga debidamente todos los impuestos. Tiene una coartada para esa noche. Se encontraba en Innsbruck, en una fiesta familiar que duró varios días.

—Puede ser que él no pilotara su helicóptero pero el sistema de vigilancia aérea lo identificó sin duda.

Hagner sonrió.

—Estoy totalmente de acuerdo. Por eso queremos tomar declaración a los dos pilotos. A uno lo podemos descartar porque desde hace dos semanas está ingresado en el hospital de Kuffstein a consecuencia de una complicada fractura de la pierna. El otro, un tal Peter Brettschneider, vive en el recinto de la empresa. Últimamente está teniendo problemas. Su mujer le ha dejado y lo está exprimiendo como a una naranja. Tiene dos niños pequeños y le tiene que pagar bastante de manutención.

Bukowski mostró su asombro.

—Parece que este puede ser nuestro hombre.

—Eso pensamos nosotros también, por eso lo estamos vigilando. Imagino que deseará hablar con él lo antes posible, ¿no?

Bukowski asintió.

—Está en el recinto y realiza las tareas de mantenimiento de los dos helicópteros. Hoy no tiene ningún vuelo previsto por lo que estoy seguro de que lo podemos encontrar allí.

El inspector se levantó.

—Entonces, no perdamos más tiempo. El señor Karadic nos espera, ya hemos hablado con él. También piensa que pueda ser ese Brettschneider, últimamente no es muy fiable, hasta está pensando en despedirle.

—¡Ha preparado todo muy bien! —elogió Bukowski al inspector.

—Hacemos todo lo que está en nuestras manos, sobre todo para ayudar a un buen amigo de uno de nuestros superiores —contestó Hagner irónicamente.

—Estimado colega, usted sabe lo lento que trabajaríamos con nuestro pesado sistema burocrático. Si tuviésemos que regularlo todo con escritos a través de nuestros puestos de conexión nos pondríamos viejos antes de poder dar un paso. Además, esos dos tipos se me han escapado casi delante de mis narices, me ha dañado bastante el orgullo.

Hagner sonrió artificialmente.

—Quiere decir que se fueron volando delante de usted. Salgamos pues, nosotros también volaremos, es más rápido.

Strub, región de Berchtesgaden

Tom colgó su móvil y se sentó en el tronco de un árbol junto a Moshav dando un suspiro.

—A ver si funciona —dijo Moshav y sonrió incrédulamente.

—¿Por qué no iba a funcionar? —replicó Tom—. Dieter y yo compartimos piso durante la carrera. Todavía me debe un favor.

—Creía que nuestra estancia aquí era secreta.

—Dieter no supone ningún peligro para nosotros. Es abogado en Bottrop. Hace dos años me representó en un caso relacionado con un accidente. Es muy buena persona. Un poco torpe con las cuestiones técnicas pero para eso es jurista.

—¿Mientes a todos tus amigos? —preguntó Moshav.

—Digamos que lo del accidente ha sido una mentira piadosa. Me costaría mucho trabajo explicarle todo el trasfondo de nuestras indagaciones. No podemos olvidar que es abogado y está del lado de la ley.

—¿Te ha llamado Yaara?

Tom negó con la cabeza.

—Se me ha olvidado enviar el mensaje. Esta noche la llamaré.

Moshav se acercó los prismáticos y rastreó la carretera de Strub.

—Este pueblo está muerto. No creo que aquí pase nada más.

Tom miró al despejado cielo.

—Esperemos a que Dieter nos llame. Normalmente el reconocimiento de una matrícula en una central de seguros no tarda mucho. Después ya veremos qué hacemos.

Tom y Moshav esperaron una hora más en el prado por encima del pueblo de Strub hasta que volvió a sonar el móvil. Era su abogado de Bottrop. La conversación no duró mucho.

—¿Y? —preguntó Moshav después de que Tom hubiese colgado.

Tom sonrió satisfecho.

—Hans Steinmeier, Bischofswiesen, Stangergasse 9a.

—¿Seguro?

—Al menos ese es el propietario del coche. Me ha dicho que el portador del seguro tiene alrededor de cuarenta años, podría ser el hombre que ha salido de la casa de la vecina.

—¿Y qué hacemos ahora?

Tom señaló hacia el valle de abajo y se levantó.

—Vamos a Bischofswiesen, va a ser una larga noche.

43

Convento de Ettal, Baviera

Al otro lado del refectorio, frente a la pequeña capilla, se encontraba el edificio de la administración donde el abad tenía su sala de recepción. Pater Leonardo le dio a entender a su acompañante que estaría ocupado bastante tiempo por lo que el hermano Markus prefirió esperar a su visita de Roma en la cocina. Un monje con hábito marrón condujo a Pater Leonardo hasta el despacho del abad. El hermano Anselmo se levantó de la mesa cuando Leonardo entró en la habitación.

—¡Qué aparición más inesperada entre los modestos muros de nuestro convento! —saludó cordialmente el abad a la visita del Vaticano.

Se levantó y le extendió la mano con una sonrisa.

Pater Leonardo respondió correspondientemente a la amable bienvenida y se acomodó en un sillón.

—Veamos, el motivo de mi visita es informarme detalladamente sobre el brutal asesinato que, lamentablemente, se produjo en este convento. El cardenal prefecto me ha encargado que me ocupe de este tema, me ha emitido para ello el arbitratus generalis. Debo comprobar si este asunto puede afectar negativamente a nuestra madre Iglesia.

El abad frunció profundamente el ceño y lo miró sorprendido.

—Pero ya he informado personalmente al cardenal prefecto —contestó.

El hermano Anselmo asintió.

—Hace una semana. ¡Qué raro que no se lo haya contado!

—Tuve que marcharme urgentemente a Jerusalén y ahora el prefecto se encuentra en Sudamérica. No nos vemos desde hace días.

El hermano Anselmo le contó todos los detalles relacionados con el asesinato del hermano Reinhard.

—Lo encontramos en el establo crucificado bocabajo.

—¿Había indicios? Quiero decir, ¿hechos que resultasen extraños? ¿Tenía algún problema nuestro hermano?

El abad negó con la cabeza.

—El hermano Reinhard habitaba en nuestra abadía desde hacía algunos años, era un valioso miembro. Se encargaba de todo lo relacionado con las lenguas extranjeras. Además de español, inglés, portugués y ruso, hablaba hebreo y algunos dialectos árabes. Antes de ingresar en nuestro convento trabajó en la Oficina Eclesiástica para la Antigüedad. Desgraciadamente tuvo un accidente en un yacimiento y tuvo que retirarse, entonces se vino a Ettal.

—¿Sabe a qué dedicaba su tiempo antes de morir? —preguntó Pater Leonardo.

—Leía bastante —contestó el hermano Anselmo—. Leía libros en griego antiguo y lenguas de Oriente. Según me han informado en la Oficina para la Antigüedad traducía escritos antiguos del arameo, hebreo… ¿entiende?

—¿Trabajaba en algún documento en especial?

El hermano Anselmo se encogió de hombros.

—Siento no poder ayudarle más en este asunto, pero nos están llegando algunos rumores. ¿Sabe que también asesinaron al párroco de la Wieskirche? Y también al sacristán cuando sorprendió a dos ladrones dentro de la iglesia a medianoche. La policía piensa que estos acontecimientos están relacionados.

Pater Leonardo asintió.

—Sí, lo había escuchado —contestó rápidamente.

Le resultaba difícil poder controlar la tensión que esta información le producía. ¿En qué complot se había metido? Por todos lados se iba encontrando cadáveres. Tanto en Alemania como en la Tierra Santa.

—¿Me puede decir algo más sobre los rumores que giran en torno a la muerte del hermano Reinhard?

El abad sonrió y movió la mano desinteresadamente.

—Tonterías, no son más que tonterías. Se dice que el hermano Reinhard había perdido la fe en Dios. Durante las últimas semanas se comportó de un modo muy reservado. Además, ya conoce este tipo de muerte. Tras el martirio, se le crucificó como a un traidor.

—¿Se conocían el hermano Reinhard y el cura de la Wieskirche?

—No lo sé, eso debe hablarlo con los especialistas de la policía. El sumario lo lleva un comisario jefe llamado Bukowski.

Pater Leonardo asintió. El hermano Anselmo miró al reloj.

—Lo siento mucho pero no puedo seguir atendiéndole. Tengo una cita urgente con el representante del municipio, se trata de los eventos que vamos a organizar para las próximas semanas.

Pater Leonardo se levantó. Aún tenía mucho que aclarar, pensó para sí, pero antes de ponerse en contacto con la policía tenía que hablar urgentemente con el cardenal prefecto. Y esta vez no iba a dejar que lo despachara rápidamente con sus típicas reprimendas, en esta ocasión el prefecto tenía que darle una explicación.

Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

La vivienda de Hans Steinmeier se encontraba en un pequeño callejón de adoquines en el centro del pueblo, era una casa blanca con un porche de madera de roble y un gran balcón. Dos grandes abedules posaban en el cuidado jardín.

Tom y Moshav aparcaron el Ford a cierta distancia junto a la calle. Mientras que Moshav esperaba en el coche, Tom paseaba disimuladamente frente a la casa. La puerta del garaje estaba abierta pero no se veía el Renault oscuro. Parecía que no había nadie en casa, desde hacía una hora no había pasado nadie por allí. Tom concluyó su segunda ronda y abrió la puerta del vehículo.

—Sigue sin moverse nada —protestó dirigiéndose a Moshav.

—Será una noche larga —contestó Moshav.

Tom asintió pero antes de subirse al coche se giró y a lo lejos vio el letrero de una panadería, en el otro extremo de la calle.

—Tengo un poco de hambre —dijo—. ¿Quieres algo?

Moshav rechazó la oferta. Tom cerró la puerta de un golpe y se dirigió a la panadería. Miró hacia el interior del local a través del escaparate. La tienda estaba vacía. Subió los tres escalones de la entrada, abrió la puerta y entró. El móvil colocado encima de la puerta sonó con claridad.

Tom esperó casi un minuto hasta que apareció una mujer mayor de pelo blanco como la nieve recogido en una trenza. Por encima del estampado vestido azul llevaba un mandil blanco.

—¡Buen día! —dijo la mujer y miró a Tom amablemente.

Tom le devolvió el saludo.

—¿Qué desea? —le preguntó la mujer con un fuerte acento de Baviera.

Tom pidió dos unidades de pretzel y se decidió por una porción de tarta de manzana que le estaba «sonriendo» desde el otro lado del mostrador.

—Estamos de vacaciones aquí —le comentó a la mujer para entablar conversación.

—Ya me había imaginado que usted no es de aquí —contestó la mujer intentando ocultar su acento.

—Trabajo en Múnich, mi amigo y yo queremos hacer una ruta por el Watzmann pero he perdido la dirección de nuestro guía.

—¡Ah sí! —contestó la mujer.

—Se llama Hans Steinbrecher o algo así.

—¿Es de Bischofswiesen?

—Creo que sí —contestó Tom.

La mujer pensó por un momento.

—En esta calle tenemos a un Hans Steinmeier pero él no hace rutas por la montaña.

—¿Steinmeier? Sí, puede ser él. ¿Dónde vive?

La mujer miró a la calle y señaló hacia abajo.

—Ese Hans seguro que no es. Hans trabaja para un viejo profesor pero no hace rutas. No conozco ningún Hans Steinbrecher, quizás viva en Strub o Mitterbach.

Tom se quedó pensativo.

—Hans Steinmeier, me resulta conocido. He dejado la nota con la dirección en mi apartamento de Múnich. ¡Qué tonto! Ahora posiblemente me cueste volver.

—Este Hans fue un luchador deportivo muy bueno. Hasta ganó una medalla en las Olimpiadas. Eso fue hace un par de años, quizás por eso le suene el nombre.

La mujer introdujo la porción de tarta de manzana en una bolsa y se la pasó por encima del mostrador.

—Cuatro euros en total —dijo la dependienta.

Tom rebuscó las monedas en su bolsillo.

—Entonces me habré equivocado.

—Seguro —contestó—. Hans cuida de un profesor mayor que va en silla de ruedas. Se encarga del jardín, de la casa y le hace las compras. Seguro que no le queda tiempo para trabajar con turistas.

Tom asintió con una sonrisa. Agarró la bolsa y abandonó la tienda. Regresó al coche. Con un suspiro se sentó en el asiento del piloto.

—Estamos en lo cierto. Ese Steinmeier cuida del profesor que va en silla de ruedas.

—¿Has preguntado en la panadería? ¿Estás loco? —contestó Moshav perplejo—. Dijiste que no debíamos llamar la atención.

—He sido muy cuidadoso, me he hecho pasar por un turista —contestó Tom mientras cogía el trozo de tarta de manzana y le daba un bocado.

—Parece que está rico —dijo Moshav.

—Sí, ¿es que lo oyes?

—No pero estás tan concentrado con tu tarta de manzana que no te has dado cuenta del coche que acaba de pasar por nuestro lado —replicó Moshav y señaló a través del parabrisas.

El Renault negro de Steinmeier se paró directamente delante de la casa.

Scheffau am Wilden Kaiser, Austria

Los dos autobuses VW, seguidos por las patrullas rojiblancas y los dos vehículos civiles se desviaron de la carretera principal hasta la entrada del recinto de Karadic Air Touristik. Además de una academia de vuelo para pilotos de helicóptero, aquí se podían alquilar viajes tipo chárter y otras modalidades para hacer recorridos por las montañas.

Bajo el brillante sol de la tarde, los vehículos se detuvieron frente al edificio. Además de una torre cuadrada, una gran nave y una vivienda, el resto del recinto estaba compuesto por un enorme prado donde no crecía la hierba. Junto a la vivienda había un aparcamiento ocupado en ese momento por tres coches. Al norte se contemplaba como las paredes rocosas del Wilder Kaiser se elevaban hacia el cielo.

Justo delante de la nave y a cierta distancia de los edificios, en una gran plaza asfaltada en forma de círculo y una «H» pintada en el centro, estaba trabajando en un helicóptero lacado en rojo y amarillo un hombre vestido con un mono azul. Al parecer era un mecánico, puesto que algunas piezas del revestimiento lateral estaban bien apiladas al lado de la caja de herramientas, a la altura del rotor de cola.

—El señor Karadic nos espera, vive en Kufstein pero nos ha dicho que hoy estaría en su oficina —explicó el inspector Hagner.

Bukowski asintió.

—¿Vive alguien en la casa?

—Abajo están las oficinas, una sala de estar y una cafetería, arriba hay dos apartamentos. En uno vive el mecánico que, a su vez, mantiene el recinto y el otro está disponible para los invitados.

—¿Y el piloto?

—También vive en Kufstein pero Karadic se ha encargado de que hoy esté aquí.

Los coches se pararon en el aparcamiento. Los policías uniformados tomaron posiciones alrededor de la casa. Antes de que Bukowski se bajara del vehículo, una mujer rubia seguida de un hombre de estatura media y de pelo negro rizado con bigote salieron de la casa.

—Karadic y su mujer —dijo Hagner señalando a las dos personas.

—Inspector Hagner —saludó el hombre de bigote al colega austriaco.

Hagner extendió la mano, primero a la mujer y después al hombre.

—Es mi colega de Alemania.

Bukowski asintió amablemente.

Hagner carraspeó.

—¿Se encuentra aquí el piloto?

—Peter está en la sala de estar. Hemos comprobado el libro de registros del AW139 pero no hubo ningún vuelo reservado ese día.

—¿No hay un cuentakilómetros o algo así en el helicóptero? —comentó Bukowski mientras hurgaba en su bolsillo para sacar el paquete de tabaco.

—Aquí no se puede fumar —dijo la mujer mientras señalaba a la señal de prohibición junto a la entrada.

—¿Sabe algo el piloto? —preguntó Bukowski mientras guardaba con desgana el paquete de tabaco.

—No hemos hablado con él —contestó Karadic—. Solo le he dicho que la policía ha alquilado una máquina y que él tiene que pilotar.

—Bien, ¿a qué esperamos? —contestó Hagner.

Karadic condujo al edificio a los dos policías, seguidos de otros dos colegas vestidos de paisano.

Entre tanto, la mujer de Karadic llevó a los funcionarios de la científica al hangar donde se alojaba el AW139.

—Sobre todo observad si hay huellas de sangre, uno de los delincuentes estaba herido —advirtió Hagner antes de que sus colegas desaparecieran con la mujer.

Peter Brettschneider estaba sentado en la sala de estar, frente a una humeante taza de café. Miró sorprendido a Karadic cuando entró en la habitación acompañado por la policía. Los dos agentes vestidos de paisano se postraron en silencio junto a la puerta para intervenir en caso de que el piloto mostrara resistencia o quisiera escapar. Karadic tomó asiento en la mesa junto a él.

—Pensé que serían solo dos policías y ahora tenemos aquí a una armada completa —dijo Brettschneider—. ¿Cuántos quieren volar?

Bukowski se sentó en una silla justo al lado del piloto y lanzó una demandante mirada a Hagner, quien asintió casi desapercibidamente.

—Hace tres días, al anochecer, un helicóptero recogió a dos delincuentes de Mitterbach, en la región de Berchtesgaden cerca del Königssee —explicó Bukowski—. El helicóptero voló de nuevo en dirección a la frontera austriaca.

Brettschneider miró perplejo a Bukowski.

—¿Y qué tengo yo que ver con eso?

—Se trataba del Augusta Westland, AW139, con la referencia OE-ARU. ¿Tiene alguna explicación para ello?

Brettschneider miró a Karadic sin poder dar crédito.

—¿No creerás que yo tengo algo que ver con eso? —dijo.

—¿Quién si no puede haber sido? Yo no estaba aquí y Helmut está en el hospital —replicó Karadic—. Solo quedas tú.

Brettschneider miró a los presentes a la cara.

—¡Yo no he sido! —exclamó enérgicamente.

Dirigió su mirada hacia la ventana donde, en la lejanía, se podía ver como el mecánico seguía ocupado con el BK117 reparando el rotor de cola.

Bukowski observó la pensativa mirada de Brettschneider. Finalmente, él también miró por la ventana.

—¿Tiene alguna coartada para esa noche?

Brettschneider se giró y miró a su taza de café.

—Estaba solo en casa.

—Si has sido tú, ¡admítelo! No te queda otra opción.

Brettschneider dio un golpe con la palma de la mano en la mesa y se levantó con tanta vehemencia que la silla se volcó hacia atrás.

—¡Joder! Yo no recogí a nadie, estaba solo en casa, completamente borracho. Sé que hay muchos motivos para pensar que he sido yo. Seguro que habéis investigado y conocéis mi situación económica pero mi licencia de vuelo y este trabajo es todo lo que me queda. Tenéis que creerme.

Hagner se apoyó en la mesa.

—Ayudar a dos delincuentes peligrosos no es un delito insignificante. Puede ir a la cárcel. Debería pensarse bien si sigue manteniendo esta postura.

—Juro que yo no he sido —repitió Brettschneider una vez más.

En su voz se podía percibir la angustia que sentía.

Mientras tanto, Bukowski se había dirigido a la ventana y observaba al mecánico que seguía junto al helicóptero y que, de vez en cuando, miraba de reojo al hangar.

—¿Y qué puede decirnos de ese mecánico? ¿Sabe pilotar? —preguntó Bukowski en el silencio.

—Luigi, pero él no tiene licencia —dijo Karadic.

—Esa no ha sido mi pregunta —contestó Bukowski—. ¿Está en disposición de volar? —Brettschneider se giró.

—Luigi sí sabe volar, ha venido conmigo un par de veces y le he dejado al mando.

—Luigi Calabrese —leyó Hagner de la carpeta con el expediente que le acercó uno de los policías de paisano—. Está soltero, tiene cuarenta años y vive aquí.

—Es de todo, ejerce como mecánico, conserje y jardinero —explicó Karadic.

Bukowski se levantó.

—Me gustaría hablar con él.

—¿Quieren que vaya a por él? —preguntó Karadic.

Bukowski negó con la cabeza.

—Deme diez minutos —le dijo a Hagner.

44

Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

Progresivamente se había puesto el sol. Tom estaba sentado en el asiento del piloto y escuchaba música ligera por la radio. Moshav daba algunas cabezadas. Hasta el momento no había sucedido nada, la casa de Steinmeier adquirió un color rojizo frente al descendente sol, el coche seguía aparcado en la calle.

Tom reflexionaba. Hacía unos minutos había terminado de hablar por teléfono con Yaara, quien le informó de lo que se había enterado a través del profesor Molière. Le contó que en la tumba del templario se hallaba supuestamente el legado de Dios. Se trataba de un secreto que no solo pondría en peligro a la Iglesia católica sino a cualquier religión que adorara a Jesucristo como hijo de Dios.

¿Qué contendrían esos escritos que llevaban esperando casi mil años para ser descubiertos, enterrados en unos recipientes de arcilla dentro de una tumba en la Tierra Santa? A Tom ya le había quedado claro que por esos escritos se había derramado mucha sangre. La sangre de Gina, la sangre del profesor Jonathan Hawke y quizás hasta la sangre de Chaim Raful, si es que Jungblut seguía con vida. Y quien sabe si no se había derramado mucha más sangre a lo largo de los siglos y si seguirían provocando muertes en el futuro.

Los escritos habían estado enterrados mil años en el sarcófago del templario pero había personas que no los habían olvidado y que seguían intentando llegar al secreto que se ocultaba en esos rollos.

Tom sabía que tenía que ser muy prudente. Una vez más le advirtió a Yaara que no hablara con nadie sobre lo acontecido. Le rogó que se refugiara con Jean en la pequeña pensión, que se dedicara a estudiar el manuscrito de Molière y que buscara indicios que pudiesen ser relevantes. Yaara propuso la idea de volar al día siguiente a Múnich, junto con Jean, pero Tom rechazó completamente esa opción. Se sentía mucho mejor si sabía que Yaara estaba segura en París. Tom le encargó a Jean por teléfono que cuidara bien de su chica. A pesar de que durante los últimos días Tom no parara de darle vueltas a la historia de Raful, le venía a la mente constantemente el rostro de Yaara. Cada vez tenía más claro que estaba enamorado de ella y que no quería perderla nunca jamás. Solo podrían volver a sentirse seguros después de encontrar a Raful o Jungblut y cuando se publicaran los controvertidos escritos. Entonces deseaba preguntarle a Yaara si quería casarse con él. Con Yaara sentía la tranquilidad de poder formar una familia. Con su formación encontraría un trabajo que le permitiese tener que dejar de viajar y poder crear un hogar en algún lugar del mundo, incluso podría ser en Israel.

Mientras Tom soñaba despierto mirando el techo del coche alquilado, fuera había pasado un vehículo por su lado.

—¿En quién estás pensando? Seguro que en Yaara.

El comentario de Moshav le hizo despertar. Tom se estremeció.

—¿Cómo sabes…?

Moshav señaló a través de la luna del vehículo.

—Porque ni te has dado cuenta de que Steinmeier acaba de pasar por nuestro lado —contestó Moshav—. Ahora acelera, antes de que le perdamos.

Scheffau am Wilden Kaiser, Austria

Bukowski se dirigió lentamente hacia el mecánico que seguía ocupado con la reparación del rotor de cola del helicóptero. El hombre no se dio cuenta de que Bukowski se aproximaba, ya que seguía pendiente de lo que sucedía en el hangar donde la Policía Científica estaba buscando huellas de sangre y otras secreciones de los delincuentes que se habían fugado cerca del Königssee con el segundo helicóptero de la empresa Karadic Air Touristik.

En silencio, Bukowski se paró al lado del mecánico.

—Con un simple pelo que encuentren los chicos, le tocará declarar a usted. Ayudar o favorecer la fuga de unos delincuentes tan peligrosos tiene al menos cinco años de prisión, si no más.

El mecánico llamado Luigi se encogió y se giró.

—Debe pensarse bien lo que va a decir —advirtió Bukowski.

Los ojos de Luigi recorrían con nerviosismo el trayecto entre los de la científica y el Policía Judicial.

—¿Por qué… yo… por qué…?

El mecánico tartamudeó, su acento no pasaba desapercibido.

—¿Por qué voló? ¿Cuánto le pagaron? —preguntó Bukowski.

El mecánico miró al suelo.

—¡Venga hombre! ¿Le apetece pasar una larga temporada en prisión, acaso no le importa su libertad lo más mínimo?

La demandante mirada de Bukowski puso aún más nervioso al hombre de mono azul.

—¡Deje tranquila su conciencia! —prosiguió Bukowski.

Tenía la impresión de que el mecánico necesitaba un pequeño impulso para derrumbarse y confesar. El hombre dejó caer al suelo el destornillador y se frotó la cara con las manos.

—Yo tengo la culpa —afirmó finalmente, sonó como una liberación—. Me ofrecieron diez mil euros.

—¿Quién se puso en contacto con usted?

El hombre pensó por un momento, seguidamente suspiró.

—Juego al póquer en Kufstein, en el Beach Club Miami. Últimamente no me ha ido muy bien. Los chicos a los que les debo dinero no se andan con tonterías. Entonces recibí una llamada de un francés. Al parecer me conocía y se llamaba Jean o algo parecido. Sabía bastante sobre mi vida y me dijo que me pagaría cuando los recogiera. Me contó que un par de amigos suyos habían sido retenidos cerca del Königssee. Era un poco ilegal pero me ocultó el verdadero motivo de la recogida. Yo tampoco pregunté. Me explicó que no era muy recomendable hacer demasiadas preguntas. Al principio rechacé la oferta pero no paró de insistirme hasta que accedí.

—¿A dónde llevó a esos dos tipos?

—Los recogí de una granja y cruzamos la frontera. El punto de aterrizaje se encontraba a dos kilómetros al oeste de Sankt Johann, en medio del prado. Allí un coche los esperaba.

—¿Puede describir a los dos hombres que recogió de Mitterbach?

El mecánico asintió.

—Uno era alto y delgado, tenía la cara desfigurada. El otro era pequeño y fuerte, como un boxeador. El más alto tenía una venda alrededor del cuello.

—¿Y quién los recogió al aterrizar?

—Después de tocar el suelo, el bajo se dirigió hacia mí y me dio el dinero. No vi al hombre del coche.

—¿Puede describir el vehículo?

Luigi hizo un gesto negativo.

—Marcaron una cruz en el prado con fuego. El coche estaba parado al otro lado e iluminaba la zona. Era una furgoneta, no pude ver más.

—¿La matrícula?

Luigi se encogió de hombros.

—¿Qué me va a pasar ahora? —preguntó el mecánico.

Bukowski gruñó.

—Por supuesto que está detenido, el resto lo decidirán los colegas de seguridad. ¿Tiene licencia para volar?

Luigi negó con la cabeza.

—Pese a eso, sabe volar.

—Desde hace treinta años trabajo con helicópteros. Los conozco por dentro y por fuera. Los puedo desarmar y volver a montarlos sin problemas. ¿Por qué no iba a saber pilotar?

Bukowski sonrió. Creyó al hombre de mono azul. No sabía nada más.

Bischofswiesen, Rostwald por debajo de la fortaleza Kälberstein

A través de un estrecho sendero, allanado al principio y posteriormente terregoso, recorrían el bosque. Irrumpió una noche sin luna. El Renault iba medio kilómetro por delante de ellos por lo que habían apagado las luces del vehículo. Apenas tuvieron que esperar dos horas delante de la casa de Hans hasta que el corpulento hombre volviera a salir con su vehículo en dirección a Stangrass.

—¡Ten cuidado, guarda la distancia! —advirtió Moshav.

—Está bien pero no quiero perderlo en medio de este bosque salvaje —contestó Tom.

El bosque se espesaba por momentos y Tom aceleró. Por todos lados había senderos de bifurcación, si el Renault torcía por alguno de ellos lo perderían. Solo de vez en cuando veían a través de los troncos las luces traseras del vehículo que seguían. Había bastante separación entre los árboles. Tras una larga subida, descendieron un breve trayecto. Aún se podían ver a lo lejos las luces del Renault.

—Está frenando —dijo Moshav.

Tom también frenó. Unos segundos más tarde las luces desaparecieron.

—Se ha parado —dijo Tom.

—O ha girado.

Tom suspiró.

—Vamos a dejar el coche aquí parado y seguimos andando.

—No puedes dejar el coche aquí en medio, cuando regrese lo descubrirá enseguida.

Tom pensó por un momento, Moshav tenía razón. Siguió avanzando lentamente hasta que a la derecha divisó otro camino. Tom estimaba que aún distaban unos trescientos metros del lugar donde se había parado el Renault. Torció por el camino de la derecha y a los pocos metros paró el coche.

—¡Venga, vamos!

Se bajaron con mucho cuidado. Cerraron las puertas silenciosamente y se dirigieron al camino por el que venían. En la oscuridad apenas se podían distinguir los árboles. Moshav tropezó con una rama y se cayó. Diciendo palabrotas se incorporó de nuevo.

—¿Te has hecho algo? —susurró Tom.

Moshav contestó negativamente con la cabeza, pero Tom no lo pudo ver.

—Tendríamos que haber traído una linterna —protestó Moshav en voz baja.

—También podríamos hablar a gritos —ironizó Tom.

Con mucho cuidado y silenciosamente anduvieron por el camino del bosque hasta que llegaron a otro camino que giraba hacia la izquierda. Después había una fuerte pendiente. A lo lejos no se podía ver ningún coche.

—Vayamos por ese desvío —decidió Tom—. Si hubiese seguido conduciendo hubiésemos visto las luces.

Moshav gruñó. Cuidadosamente siguieron avanzando. Tras una pronunciada curva llegaron a un claro del bosque. Tom miró al cielo y percibió las brillantes estrellas. El coche de Steinmeier estaba aparcado a la izquierda. Sus huellas se reconocían con facilidad y hasta la gran cabaña situada al final del despejado terreno se podía distinguir sin dificultad entre la oscuridad.

Tom y Moshav se acercaron silenciosamente. De las ranuras no salía ninguna luz. Las ventanas estaban bien selladas o habían apagado la luz del interior.

—¿Se habrían dado cuenta de su presencia?

Tom se quedó de pie delante de las escaleras que conducían a la entrada de la cabaña. Sentía la respiración de Moshav a sus espaldas.

—¿Qué hacemos ahora? —susurró Moshav.

De repente, junto a ellos se encendió una linterna. Tom tuvo que cerrar los ojos por el daño que le hizo la repentina luz.

—¡No os mováis, ladronzuelos! —pronunció una sonora voz—. Tengo una escopeta en la mano. Es suficiente para los dos, delincuentes apestosos.

Tom subió las manos y mostró que estaban vacías.

—Somos… estamos buscando al profesor Chaim Raful, trabajamos con él en Jerusalén —intentó explicarle Tom.

—Sois unos delincuentes y con que solo pestañeéis, dispararé.

—Me llamo Tom Stein y mi compañero es Moshav Livney —replicó Tom—. Pregúntele al profesor.

—¡Chaim Raful está muerto! —contestó el hombre—. Lo habéis matado. Os debería atravesar el estómago de una estacada, nadie os escucharía.

—Escúcheme señor Steinmeier, ¿se llama así, no? —contestó Tom decididamente—. Descubrimos en Jerusalén la tumba de un templario. Al poco Raful desapareció, se llevó consigo dos ánforas que, al parecer, contenían viejos escritos. Entonces, estalló el infierno. Asesinaron a una compañera, poco después se produjo un fatal accidente, que creo que fue provocado. Y finalmente murió nuestro director, el profesor Jonathan Hawke. También lo asesinaron. Desde entonces, nos persiguen. No hemos hecho este largo viaje desde Israel para que nos trate así. Estamos armados y solo podrá disparar a uno.

—¡Déjalos pasar! —exclamó una frágil voz desde el interior de la cabaña.

—Primero tenéis que entregarme vuestras armas —exigió la voz grave—. Con un simple movimiento en falso os disparo, ¿entendido?

—No tenemos ningún arma, ha sido para impresionar —contestó Tom.

—Os tendría que volar la cabeza —maldijo el hombre—. ¡Las armas, si no disparo!

—Hans, déjales —pronunció de nuevo la frágil voz.

Finalmente se encendió una luz en la casa. Una cálida luz que brillaba procedente de una lámpara de aceite. En la zona de la entrada de la cabaña se podían observar las huellas de una silla de ruedas.

Poco a poco, Tom y Moshav subieron las escaleras, aún iluminados por la luz de la linterna. Tenían claro que la escopeta seguía apuntando hacia ellos.

—¡Quietos!

Tom se paró y Moshav quedó petrificado.

La arrugada cara de un anciano en silla de ruedas, rodeada por un estropeado y despeinado pelo blanco, podía vislumbrarse cada vez mejor entre la penumbra.

—Usted es el profesor Jungblut, amigo de Chaim Raful —dijo Tom.

—Y usted es Tom Stein —contestó el anciano—. Le conocí hace un par de años, participó en las excavaciones cerca de Assjut, en Egipto. Jonathan Hawke también era el director. Estuve allí un par de días, entonces no iba en silla de ruedas.

Tom pensó por un momento. Recordaba bien las excavaciones de Assjut pero no conseguía acordarse de la presencia del profesor.

El hombre mayor en silla de ruedas se apartó a un lado y dijo:

—¡Pasad!

—Hemos estado en su casa, han robado.

—Lo sé —contestó el profesor—. Desde hace algunos días estoy escondido en este bosque. Desde que el viejo Raful apareció en mi casa, todo a mi alrededor se ha desconcertado. Si no fuese por Hans, hace tiempo que estaría muerto.

—¿Ha escuchado lo del asesinato de Watzmann? —preguntó Moshav.

El anciano asintió silenciosamente y miró con ojos tristes al suelo.

—Supongo que es Chaim. Lo han atrapado.

—¿Por qué no ha ido a la policía? —preguntó Tom sorprendido.

—Escúchenme, soy judío —contestó el anciano en silla de ruedas—. Llevo viviendo en este país más de treinta años pero no confío en las autoridades. No puedo borrar el pasado tan fácilmente de mi memoria. Además, no estoy seguro de que el asesinado sea Chaim Raful. Quería quedar con una periodista en Suiza, desde entonces está desaparecido y no sé nada de él. Le tuve que jurar que no hablaría aunque estoy que reviento desde que conozco el contenido de la tumba del templario.

—Es el legado de Dios, si no me equivoco.

El hombre mayor miró a Tom con ojos de asombro.

—Es mucho más que eso. Ese documento es tan explosivo como la bomba atómica.

—¿Os ha seguido alguien? —preguntó Steinmeier y cerró la puerta.

Tom se encogió de hombros.

—Estamos solos, únicamente una amiga mía sabe que estamos aquí.

—¿Está cerca de aquí?

—No, en París, en un lugar seguro.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Lisa se había tomado ya dos pastillas para que se le aliviara el dolor de cabeza y se había frotado las ojeras con agua gaseosa. Un remedio casero que conocía de su abuela. De hecho, ya empezaba a sentirse mejor.

Después de que Bukowski se marchase hacia Austria, se quedó en la oficina y decidió entregarse a la comprobación de todos los desaparecidos pero hasta ahora no había obtenido ningún resultado positivo.

Eran poco más de las seis y fuera, en las calles de Múnich, brillaba un cálido sol. Solo se divisaban unas ligeras nubes aquí y allá en el cielo azul. Esperaba que Bukowski llegara pronto pero aún no había regresado de Salzburgo. Cerró la carpeta y se levantó. Mañana seguiría dedicándose a esas carpetas. Cuando se estaba poniendo su fina chaqueta de verano, que había dejado colgada en el respaldo de la silla, tocaron a la puerta.

—¡Sí! —replicó.

Un colega uniformado entró en el despacho.

—¿Quería que le informara si volvía a suceder algo cerca de Berchtesgaden?

—¿Yo?

—Usted o el comisario jefe.

Asintió.

—¿Qué ha pasado?

—Han robado en la casa de un profesor universitario jubilado. El cartero se ha dado cuenta y ha informado a mis colegas. Desde entonces, está en paradero desconocido.

—¿Un hombre mayor? —contestó Lisa interesada.

—Alrededor de ochenta años, los colegas de Berchtesgaden esperan que les devuelva la llamada.

—Me encargaré inmediatamente del asunto.

—Aún hay algo más —dijo el policía.

Lisa lo miró llena de curiosidad.

—Cerca del lugar de los hechos un coche plateado ha llamado la atención. Hemos comprobado la matrícula, se trata de un coche alquilado a nombre de un tal Thomas Stein de Gelsenkirchen. Hasta la fecha no tiene antecedentes.

Lisa se sentó junto al escritorio y descolgó el teléfono.

—Muchas gracias compañero. Me encargaré inmediatamente de este tema.

45

Basílica Sacré-Coeur de Montmartre, París

La basílica Sacré-Coeur en la rue Chevalier de la Barre parecía un edificio de las mil y una noches por sus pequeñas torres y cúpula. Con el atardecer la blanca fachada brillaba en tonos rojizos. Las nubes que habían cubierto París hasta bien entrada la tarde se acababan de retirar. Esporádicamente se levantaba una neblina procedente de la humedad evaporada.

Al cardenal Borghese le encantaban estas tardes en las que, por las calles y callejuelas de la ciudad, corría una fresca brisa dejando a un lado el aire contaminado de las grandes avenidas. Sin embargo, no podía disfrutar completamente de la tarde aunque aparentemente todo marchaba según lo previsto.

Se sentó en el banco de un pequeño jardín junto a la basílica que previamente había secado con un pañuelo. Miró hacia arriba para contemplar la brillante cúpula.

—Todo está bajo control, nuestros hombres se han esfumado —dijo Pierre Benoit que llevaba puesto un oscuro traje en cuya chaqueta, justo al lado del escudo familiar, resaltaban dos espadas cruzadas sobre un lirio blanco—. Ya es hora de acabar con este asunto para que reine la tranquilidad de una vez por todas.

—No es una tarea fácil —replicó el cardenal Borghese—. Se ha removido mucho polvo. No solo la policía sino también el cardenal prefecto empiezan a sospechar. Tenemos que acabar con esto.

—La chica está segura, está aquí en París visitando al viejo Molière. Ha pasado toda la noche en su casa.

—Al parecer le ha desvelado todo su conocimiento sobre los templarios.

—¿Conocimiento? —resaltó Benoit irónicamente—. Ese viejo extravagante vive en su propio mundo de especulaciones y medias verdades. ¿Por qué no ha publicado nunca su libro? Su obra, como él dice, nunca superaría un debate científico. Tiene miedo a que se derrumben sus teorías infundadas y se convierta en el hazmerreír de los historiadores.

—¿Teorías?

—A veces las especulaciones se confunden con la realidad. En realidad no importa lo que realmente haya sucedido sino lo que el mundo quiera creer. Nuestra Iglesia tiene buenas agarraderas. Miles de millones de personas creen en el Salvador. Sabe que está jugando con fuego.

—Pero también sabe lo cerca que se mueve de la realidad.

Benoit sonrió y rechazó la objeción del cardenal con la mano.

—No se merece que nos ocupemos más de él. Toda su vida está marcada por incongruencias. Ha empezado muchos caminos pero no ha acabado ninguno.

El cardenal se levantó. Benoit le siguió. Anduvieron con pies pesados por el jardín.

—Esta vez nuestros hombres acabarán lo que han empezado.

—Querido hermano en Cristo —contestó Borghese—, ¡qué Dios te oiga! Vayamos a la basílica a rezar.

—Han pasado casi mil años y los guardianes aún tienen que protegerse. Nos hemos descuidado, no teníamos que haber dejado que esto fuese tan lejos.

—¿Y qué hacemos con el prefecto? —preguntó Benoit.

—No podemos confiar en él. Le ha encargado a un joven padre que investigue el asunto, a un jovenzuelo que ni siquiera ha salido del cascarón. La juventud es muy inconsciente y se toma todo a la ligera.

—Por eso existen los guardianes que tienen que proteger el legado frente a lo que acontece a lo largo de los siglos.

—¿Y quién estará después de nosotros? —preguntó el cardenal.

—Después de nosotros no habrá nada —replicó Benoit—. Cuando tengamos los rollos en nuestras manos, los lanzaremos a las llamas. Nadie volverá a verlos. Nuestra misión, honorable hermano, se habrá terminado de una vez por todas.

El cardenal Borghese suspiró.

—El Señor es nuestro pastor, él nos guiará en los tiempos buenos y malos hasta que todos nosotros miremos a través de él hacia la eternidad.

—¡Amén! —añadió Benoit antes de entrar por el portal lateral de la basílica Sacré-Coeur.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Bukowski regresó de Austria alrededor de las nueve. Entre tanto, Lisa ordenó la captura del Ford plateado con matrícula de Múnich, relacionado con el robo de la casa del profesor Jungblut en la región de Berchtesgaden. Los policías de la judicial regional estaban comprobando los registros de las pensiones de la zona del Königssee. Sabrían enseguida si esos dos hombres que la vecina vio en el coche se alojaron por allí haciendo uso del nombre de Thomas Stein.

—¿Qué haces aquí tan tarde? —preguntó Bukowski sorprendido al entrar en la oficina y ver a Lisa.

Su compañera le informó de las indagaciones realizadas y de la persecución que había ordenado. Bukowski se sentó y miró la hora.

—Entonces, esta noche también será larga.

—¿Qué noticias traes de Austria? —preguntó Lisa.

Bukowski le contó cómo el mecánico italiano había recogido a los dos asesinos en Mitterbach sin conocer la peligrosidad de la carga que transportaba.

—¿Le crees? —preguntó Lisa.

—Creo que dice la verdad. Queda por esclarecer quién le llamó. La llamada procedía efectivamente de Francia. Hemos comprobado la guía de teléfonos y se trata de una conexión del sur de Francia. Un móvil sin registro de propietario. No creo que podamos avanzar más en esta dirección.

—¿Crees que pueden llamar al piloto desde el sur de Francia y sin más este se pone en marcha con el helicóptero? Es un poco aventurero, ¿no crees?

Bukowski tomó la carpeta del sumario y le pasó a Lisa el acta de la toma de declaración.

—No es la primera vez que lo hace —explicó Bukowski—. Es un adicto al juego y bastante malo, por cierto. Tras el interrogatorio de los austriacos reconoció que ha volado ilegalmente en varias ocasiones. Ha llevado a gente de Austria a Alemania y viceversa. En ocasiones también ha transportado paquetes. No hace preguntas, lo importante es que esté bien pagado y pueda saldar sus deudas con el juego.

—Y los otros, ¿no se habían dado cuenta de nada?

—Karadic se quedó totalmente desconcertado cuando se enteró. No creo que tuviese la más mínima idea de las actividades paralelas de su mecánico. Luigi Calabrese vive como conserje en el recinto, está apartado del pueblo en un pequeño valle. Si no pasas casualmente por allí no te enteras si despega o aterriza un helicóptero.

—Bueno, creámosle —contestó Lisa después de leer por encima la declaración del mecánico.

—Ahora te toca a ti —añadió Bukowski—. ¿Qué ha pasado exactamente?

—Ya te he dicho. Una mujer percibió algo sospechoso, vio a dos hombres en una carretera de la pequeña localidad de Strub.

—¿Se trata de los asesinos que escaparon?

—Según la descripción, no, pero inmediatamente me hizo pensar en tu teoría. En esa calle vive un viejo profesor universitario que se llama Jungblut, ¿te acuerdas?

Bukowski negó con la cabeza.

—Una vez te enseñé una foto suya, en internet, junto a uno de los padres que asesinaron y otro profesor de Israel.

Bukowski reflexionó un momento, empezaba a acordarse de la foto. Se pasó la mano por la frente.

—¿No me contaste que Jungblut había muerto?

—Eso aparecía en la página de internet pero era una noticia falsa. Efectivamente padeció un infarto pero sobrevivió. Ahora va en silla de ruedas.

—¡Sigue!

—Como te he dicho, su casa se encuentra en la calle donde vieron a los sospechosos y unos ladrones han entrado en su casa. Del profesor no se sabe nada, está desaparecido.

Bukowski inhaló profundamente.

—¿Podría tratarse del cadáver de Watzmann?

—Los colegas de la científica están en la casa tomando huellas dactilares y buscando material de ADN pero creo que no es al que asesinaron. Seguro que el forense se hubiese dado cuenta de la minusvalía y Jungblut tiene más de ochenta años. No obstante, se dedicaba a las lenguas antiguas de Judea, es un especialista de la historia paleocristiana de Israel.

Bukowski golpeó con el puño en la mesa.

—Así se cierra el círculo. ¿Hay indicios de que el profesor haya sido secuestrado?

Lisa lo negó.

—Han registrado todos los armarios de la casa, han desarmado el sofá y los cojines. Según los colegas de la científica parece como si una bomba hubiese estallado dentro pero no hay indicios de violencia. No hay manchas de sangre, ni señales de lucha. Parece más bien que el profesor ya había huido.

—Pero está inválido, ¿no?

—Va en silla de ruedas pero un hombre cuida de él. Un antiguo medallista olímpico de Bischofswiesen. La policía de Bischofswiesen está buscándolo.

—¿Y a qué esperamos? —dijo Bukowski.

—Te estoy esperando, no sé si te acuerdas —contestó Lisa un poco molesta y le lanzó a Bukowski las llaves del coche.

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, Baviera

En un viejo sofá lleno de grietas descansaban Tom y Moshav. A la luz de las dos lámparas de petróleo miraban a los sagaces y vivarachos ojos del anciano, sentado frente a ellos en su silla de ruedas.

Tom le informó con todo lujo de detalles sobre los acontecimientos acaecidos en la Tierra Santa cuando Chaim Raful desapareció con el contenido del sarcófago: la muerte de Gina Andreotti; los accidentes en el recinto de las excavaciones; las minas tanque; el asesinato del profesor Jonathan Hawke en el valle del Cedrón y los perseguidores de Jerusalén. El profesor escuchó atentamente.

—Estoy seguro de que Chaim no deseaba que pasara nada de esto. Probablemente no lo pensó bien cuando huyó de Israel.

Tom torció el gesto.

—Nos debía haber advertido y en vez de eso desapareció dejándonos en pleno desconcierto.

—Se vio obligado a desaparecer, estaban muy cerca de él, casi lo atrapan.

Steinmeier entró en la habitación.

—Fuera está tranquilo, nadie les ha seguido.

El anciano asintió.

—¿Saben quién está detrás de todo esto?

Tom expresó su negativa.

—Atrapamos a uno de nuestros perseguidores. Dijo que había muchas personas interesadas en los documentos de la tumba y que pagarían millones por ellos. Algo así es atractivo para cualquier ladrón de aquí a Jerusalén.

El viejo hombre asintió en silencio y señaló al vaso de agua medio lleno que se encontraba sobre la mesa.

—¿Es usted cristiano? —le preguntó a Tom.

—No puedo decir que vaya mucho a la Iglesia pero crecí en la religión cristiana.

—¿Ve el vaso?

—Sí, un vaso de cristal, ¿y qué? —contestó Tom.

—¡No! Se equivoca. No es un vaso cualquiera, es el Grial Sagrado y el líquido que contiene es la sangre de Jesucristo.

—No entiendo, ¿quiere hacer alguna prueba?

—Ni mucho menos, usted simplemente tiene que creerlo.

—¿Tengo que creerme que ese vaso es el Grial Sagrado? ¿No va demasiado lejos?

El anciano sonrió.

—Efectivamente —contestó—. Estoy haciendo simplemente lo que su Iglesia hace con usted. Pretende convencer a sus seguidores mediante la fuerza de la fe. Con leyendas e imágenes que todos nosotros debemos aceptar como hechos reales.

Tom señaló al vaso.

—De hecho no es más que un vaso.

—Muy bien, veo que ha entendido lo que quiero decir.

Tom mostró su confusión.

—¿Quiere decir que la Iglesia está detrás de todos los ataques y asesinatos?

—No la Iglesia en su conjunto pero sí algunos de sus más fieles seguidores.

—Eso atenta contra cualquier filosofía moderna sobre la fe y la religión —le contradijo Tom—. Ya no vivimos en la Edad Media.

—¿Pero que había en la tumba? —preguntó Moshav después de un rato de silencio.

El anciano tomó un trago del vaso de agua. Miró hacia el gran luchador apostado junto a la puerta.

—¿Qué piensas Hans, podemos desvelarle nuestro secreto?

Hans Steinmeier se encogió de hombros.

El anciano se dirigió hasta una esquina de la habitación con su silla de ruedas y tomó un paquete de papel. Seguidamente, regresó a la mesa.

—No fue fácil descifrar el texto antiguo, era un dialecto nasoreano. Nos costó mucho trabajo. Finalmente lo hemos podido traducir en su mayor parte. Por supuesto que los originales están en un lugar seguro.

Tom estaba intrigado.

—Chaim Raful sabía donde teníamos que buscar los escritos. La legión romana solo fue una excusa.

—Cierto, hijo mío —confirmó Jungblut—. Chaim adquirió de un bazar de Damasco un par de fragmentos de un escrito antiguo. Estaba escrito en cuero de cabra, lo envió a que un par de especialistas de la Universidad lo analizaran. Los fragmentos procedían de la época de las primeras Cruzadas. Durante las tareas de investigación conoció a dos auténticos expertos en lenguas antiguas. Pertenecían a la Iglesia católica, eran investigadores de la École, aquella escuela dominica responsable de las excavaciones del Qumrán. Confió en ellos porque, al igual que él, buscaban la verdad. Pese a que Chaim odiaba desde lo más profundo de su ser a la Iglesia romana desarrolló una profunda amistad con esos eclesiásticos. Le ayudaron a traducir aquellos fragmentos y por ello tuvieron que pagar con su vida. Uno de ellos fue brutalmente asesinado y crucificado bocabajo como un traidor. Es un claro indicio que evidencia quién se encuentra detrás de los hechos.

Tom lo entendió.

—¿No crucificaron también bocabajo al muerto de Watzmann?

—Exacto, hijo mío. Por eso aún tengo la esperanza de que no se trate de mi buen amigo Chaim.

Steinmeier abrió la puerta.

—Voy a hacer una ronda —comentó.

Jungblut asintió.

—A pesar de los asesinatos, mi viejo amigo de Tel Aviv obtuvo la información que perseguía —prosiguió el anciano—, pero resultó ser insuficiente. La zona era amplia, enorme, y decidió empezar la excavación en el valle del Cedrón. Hace tiempo se había descubierto allí una guarnición romana pero Chaim sabía que se podía tratar del almacén de la décima legión alojada en este recinto durante la época de Jesucristo. Pudo convencer al decano de la Universidad a que se procediera con la excavación de la zona. Encontró incluso algunos patrocinadores que se hicieron cargo de los gastos. Lo más difícil era mantener alejada a la Iglesia para que no participase en las excavaciones por eso contrató como director de las excavaciones al profesor de reconocido prestigio, Jonathan Hawke. La noche en la que se descubrió la tumba me llamó y me dijo que por fin podía cumplir su juramento. Iba a vengarse de los responsables de la muerte de su familia durante el Tercer Reich. Ustedes sabrán que durante la época nazi perdió a su padre, su madre y su hermana en un campo de concentración. Solo sobrevivió él. Creció con una familia de adopción en Israel. La Iglesia no solo le robó a su familia sino que además destrozó su infancia.

El profesor miró hacia la botella de agua del armario. Tom entendió lo que deseaba, se levantó y le llenó el vaso.

—Es una larga historia, espero no aburrirles a usted y a su amigo.

Gentilly, pensión Tissot, Francia

Yaara había conseguido llegar hasta la página seiscientos del manuscrito de Molière. Estaba fascinada con el escrito. Molière presentaba sus tesis fundadas en unos sólidos cimientos. Cada afirmación se corroboraba con dos y hasta tres pruebas. La vida de los templarios era realmente intrigante y enigmática. Se convirtieron en una poderosa orden, hasta el papa tuvo que someterse a ellos. Yaara tenía ganas de seguir leyendo las restantes quinientas páginas.

Bien entrada la tarde, el cielo de París se despejó y el sol brilló durante un par de horas. Jean no se había equivocado. Efectivamente merecía la pena visitar la ciudad. Durante horas pasearon por las callejuelas parisinas hasta que le dolieron las piernas y se pararon a descansar en una cafetería cerca de Montmartre. Yaara cayó exhausta en la cama y se quedó profundamente dormida después de unas cuantas hojas.

Se despertó empapada en sudor. Su respiración se había acelerado como un tren a toda velocidad por una recta. Gotas de sudor corrían por su frente. Palpó el interruptor de la luz. Consiguió calmarse un poco cuando encendió la luz de la habitación y cobró la conciencia. Seguía frotándose la cara sin poder entender nada. Había visto la muerte de Tom en sueños. Todo estaba inundado en sangre. El corazón le golpeaba con tanta fuerza que parecía que se le iba a salir por la garganta. Nerviosa buscó el teléfono.

46

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

Tom esperó intrigado hasta que el profesor Jungblut encontró una cómoda y relajada posición en su silla de ruedas. Su cuerpo caía ligeramente hacia la izquierda. Se apoyó en el brazo izquierdo y carraspeó.

—Joven, gracias a su ayuda se ha podido descifrar un enigma de dos mil años, habrá mucha gente a quien no le guste. ¿Qué sabe usted de Jesucristo, el Salvador, como lo llaman en su religión?

Tom cruzó los brazos frente a su pecho.

—Jesucristo, el hijo de Dios, fue enviado a la tierra para liberarnos de todos nuestros pecados y recordarnos la resurrección después de la muerte. Fue crucificado por todos nosotros porque este mundo aún no está preparado para entender sus enseñanzas.

El profesor Jungblut sonrió.

—Esa es la interpretación bíblica prescrita por la Iglesia católica-romana a todos los grupos religiosos derivados de esta, pero la Iglesia no presenta todos los hechos sobre la mesa. No le interesa que exista ningún debate científico sobre este tema. Más aún, desde hace siglos, sabotea cualquier intento de poner luz sobre la vida de Jesucristo o Jehoshua ben Joseph, quien realmente existió. No es ningún producto de la fantasía, es real, pero la historia en torno a su vida fue modificada y glorificada de forma irreal para hacer creer a las personas que era alguien especial. Los rollos escritos de la tumba del templario demuestran que los cristianos desde hace dos mil años creen en una mentira.

Tom frunció fuertemente el ceño.

—¡Una mentira! ¿Jesús es una invención de la Iglesia?

—El Jesús en el que usted cree, sí. La primera contradicción reside en la historia sobre su nacimiento. Se le llama Jesús de Nazaret pero dicha ciudad formaba parte de la antigua Galilea. Él nació en el país de Judea, a unos 150 kilómetros al sur de la ciudad en la que se supone que creció. En aquella época Judea estaba dominada por un procurador romano mientras que en Galilea reinaba Herodes Antipas. ¿Por qué iba a emprender un duro viaje al extranjero una mujer en avanzado estado de embarazo y que podría durar semanas? En la Biblia se informa sobre una narración popular pero no existe ninguna prueba desde el punto de vista histórico.

—Galilea también se encontraba bajo el influjo de Roma —intervino Moshav.

El profesor asintió.

—¿Acaso existe algo en esta era que no se encontrara bajo el dominio romano? Pero los romanos se mantenían, en su mayor parte, fuera de los asuntos sociales y religiosos de los países que mantenían ocupados. Era una de sus recetas de éxito para conservar una larga y duradera soberanía. «Gallia est omnis divisa in partes tres», se dice en la obra De bello Gallico de César. El antiguo país abarcaba tres partes. En Galilea y Cesarea de Filipo reinaban autócratas como Herodes Antipas o Phillipus; al este se encontraba Decápolis, el Imperio de las diez ciudades. La simple organización política hace que no tenga sentido el viaje bíblico de José y María. Existe una versión antigua que dice que el nuevo rey de los judíos nació en Belén y que se trataba de un hombre de la estirpe de David. De hecho, el origen de José reside en una familia real, del mismo modo que su hijo Jehoshua era de sangre real.

—Todo eso está bien —interrumpió Tom— pero no creo que en la tumba se encontrara la partida de nacimiento de Jesús.

—Querido amigo, tiene que tener más paciencia —recalcó el profesor—. Solo quiero transmitirle un poco de sabiduría. Posteriormente usted reflexionará sobre ello y tomará sus propias decisiones.

La puerta se abrió de un golpe. Hans Steinmeier había vuelto de su ronda. Se dirigió a la cocina y tomó un vaso de agua.

—Fuera está todo tranquilo, poco a poco empieza a hacer frío.

El profesor se giró.

—Seguro que nuestros invitados tienen hambre y sed. Deberíamos ejercer como unos buenos anfitriones.

Hans Steinmeier abrió la puerta del pequeño frigorífico.

—Tengo pan, jamón y agua. No hay otra cosa en la cabaña.

Las tripas de Tom sonaron.

—No diré que no —contestó.

Strub, región de Berchtesgaden

Bukowski tomó el despojo del saqueado cojín y lo tiró al sofá que igualmente estaba tan revuelto que nadie podría sentarse, habían rajado y vaciado en el suelo todos los cojines del asiento.

—Se lo han currado bastante —afirmó Lisa irónicamente mientras miraba a su alrededor.

—Todas las habitaciones están así —contestó el funcionario judicial de Garmisch.

—Deben haber buscado algo que no es especialmente grande —intuyó Bukowski.

—Hemos obtenido huellas dactilares en la ventana trasera —informó el policía—. Hasta ahora no contamos con ninguna coincidencia en nuestro sistema pero cuando atrapemos a los sospechosos será fácil atribuirles el saqueo gracias a las huellas.

—¿Y aquí en la habitación?

El oficial judicial se encogió de hombros.

—¿Se han encontrado también aquí huellas dactilares?

—Solo en la ventana de atrás, aquí dentro no. Lo limpiaron o llevaban guantes.

Bukowski frunció el ceño.

—¡Qué raro! ¿Y por qué en la ventana no?

—¿Perdone?

—Lisa —se dirigió Bukowski a su colega—, haz que remitan todos los datos sobre nuestros asesinos a los compañeros locales, no vaya a ser que se nos escape algún detalle.

Lisa asintió.

—Según la descripción de los dos tipos que vieron en la calle, se trata de personas distintas a las que nosotros estamos buscando.

—Ya lo sé —contestó Bukowski desanimado—. A quien recogen en helicóptero tiene que tener buenos contactos.

Lisa se puso colorada.

—Claro —contestó y se enfadó consigo misma por no haberlo pensado antes.

—¿Está en marcha la búsqueda? —preguntó Bukowski a su colega.

—Puntos de control y patrullas. Todos los policías desde Königssee hasta la frontera están informados.

Bukowski abandonó la habitación, salió al exterior y se encendió un cigarrillo.

Lisa le acompañó.

—¿Piensas que esos tipos pertenecen a la misma banda que el diablo y su cómplice?

Bukowski soltó el humo lentamente.

—No estoy completamente seguro. Hasta que no sepamos de qué va realmente, solo podemos especular.

—Sí, ya sé —suspiró Lisa y se frotó sus cansados ojos.

—¿Estás bien?

—Regular —contestó Lisa Herrmann.

Casa Cardenal Döpfner, Freising, Múnich

Pater Leonardo se había enterado de lo suficiente. Quiso hablar inmediatamente con los responsables de la policía para informarse con más detalle sobre los asesinatos de Baviera pero sus esfuerzos no tuvieron éxito. La Dirección General de la Policía Judicial se había hecho cargo del caso y el oficial responsable no estaba disponible.

Se dejó caer en el sofá cuando de repente sonó el teléfono. Descolgó y contestó. El hermano Ricardo de la Oficina Eclesiástica para la Antigüedad estaba al aparato. Un compañero, bajo y grueso, al que le encargó que se informara sobre sus hallazgos en la biblioteca del Vaticano. El hermano Ricardo no era precisamente el más inteligente pero podía confiar en él. Siempre ejecutaba los encargos cuidadosa y discretamente. La conversación duró unos minutos. Cuando Pater Leonardo colgó el teléfono se frotó su espeso pelo negro con las manos. ¿Podría ser que Chaim Raful de Jerusalén hubiese huido hasta esta apacible tierra a la falda de los Alpes?

Al menos, un tal Yigael Jungblut, antiguo profesor e historiador de la Universidad de Múnich no vivía lejos de aquí. ¿Era él el que había participado en las excavaciones de Qumrán junto a Chaim Raful y a quien echaron repentinamente?

Pater Leonardo agachó la cabeza y la apoyó en sus manos. El cardenal prefecto se estaba excediendo. Volvió a tomar el teléfono. De su llamada a Roma se enteró de que el prefecto se encontraba en esos momentos en su residencia y que partiría en dos días hacia Latinoamérica para reunirse con unos obispos.

Pater Leonardo se levantó y se dirigió hasta la puerta. En el pasillo, un hermano regaba las plantas.

—Necesito urgentemente para mañana temprano un vuelo hacia Roma —dijo el padre.

El hermano lo miró con los ojos bien abiertos.

—Le ruego que se encargue de que mañana por la mañana pueda volar de vuelta —repitió Pater Leonardo.

El hermano asintió.

—Veré… veré lo que puedo hacer por usted.

—Y una cosa más. Envíe al joven hermano Markus a mi habitación.

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

La comida estaba rica y era abundante aunque Moshav no tomaba mucho por desconfianza. El profesor Jungblut lo animó y le hizo disipar sus reservas. Una vez que se habían saciado y recuperado las energías, Steinmeier recogió la mesa.

El profesor carraspeó.

—Tienen que aprender a esperar, tardarán un tiempo en poder enterarse de todo.

Tom sonrió.

—Somos todo oídos.

—Para su compañero no será nuevo lo que les voy a contar ahora pero es importante entender la historia en su integridad. ¿Qué les dice los conceptos mishpat y zedeq?

—Sinceramente, esperaba enterarme de qué contenía la tumba del templario —contestó Tom impacientemente.

El profesor sonrió.

—Paciencia, le repito, paciencia, joven amigo. Mishpat y Zedeq representan los dos pilares de la integridad sobre los que se apoya el arco que los hebreos llaman shalom. Para alcanzar la paz completa, shalom debe descansar igualmente sobre estos dos pilares. El pilar izquierdo, mishpat, representa al rey. Por eso también es conocido como el pilar del rey. A este se asocia la idea de justicia. Jacobo levantó esta columna sobre el lugar donde se coronó al primer rey de Israel. La otra columna representa la honradez. Las virtudes de Yahvé. Solo cuando esto se alcance, reinará la paz divina de Yahvé y todo se encontrará en equilibrio.

—Pero en la época de Jehová estos pilares no estaban a la orden del día —dijo Moshav—. Roma ejercía el poder y fundó un protectorado, los años herodianos ya habían comenzado. Pagaban a Roma por su soberanía. Herodes Arquelao era etnarca de Judea, Samaria e Idumea; Herodes Antipas gobernaba en Galilea y Phillipus en Cesarea de Filipo. Cesar Augusto impidió la sucesión del trono sobre esta tierra.

—Exacto —contestó el profesor—. El equilibrio entre estos pilares se derrumbó. Los saduceos, esenios, judíos, zelotes, fariseos, nasoreanos y mandeos anhelaban el equilibrio entre estos pilares y la justicia de Yahvé. El pueblo tuvo que pagar las consecuencias como pasa con frecuencia a lo largo de la historia. Justo en esta época nació Jehoshua ben Joseph, de linaje real, de la estirpe de David. Era un joven inteligente del que pronto se habló mucho. En la historia se ha obviado que al primogénito le siguieron varios hermanos. Posteriormente nació Jacobo. Los esenios educaron a los dos como futuros reyes. Jehoshua como el rey de los judíos y Jacobo como la representación de la honestidad. Llegado el momento, los esenios presentaron su nuevo rey a los judíos. En cambio, Jehoshua ansiaba más poder, quería representar los dos pilares de la antigua tradición. Por eso partió hacia Jerusalén a través de la puerta de los reyes, como se dice en los antiguos escritos. Lo hizo montado en burro ya que el rey de los judíos llegaba a la ciudad como sirviente de Dios y del pueblo, y no como dominante.

Tom miró desconcertado a Jungblut.

—Es su teoría, ¿no? —preguntó.

—No, son las palabras escritas del maestro de la justicia y el guerrero de la luz. Su nombre era Shelamizion. Escribió los rollos a través del Dios que llevaba en sí. Usted ha encontrado esos rollos.

—No estará hablando en serio —pronunció Tom consternado—. Entonces, ¿la historia de Jesucristo no es más que un complot tramado hace dos mil años para dar un dios a los judíos?

El profesor Jungblut sonrió compasivamente.

—Se deben haber llevado esos rollos de las cuevas de Qumrán al templo salomónico, allí hallaron los templarios el legado de Shelamizion, el maestro de la justicia de Qumrán. Sabían lo que tenían en las manos, al igual que la Iglesia sabía la enorme confusión que desataría esa historia de Jesús. No es posible la determinación temporal mediante pruebas estratigráficas, no hay fósiles y tampoco se puede hacer a través del suelo. Pero contamos con los recipientes y los rollos de cuero que, según el método C-14, tienen más de dos mil años.

—¿Jesús era esenio? —repitió Tom sin dar crédito.

—Ya se lo he dicho. Los cristianos creen en una mentira de más de dos mil años que quizás haya hecho este mundo un poco más soportable, a pesar de toda la sangre derramada por la fe.

Tom se levantó y se dirigió a la ventana.

—¿Puedo ver los rollos?

—El escrito no está aquí, están en un lugar seguro —contestó el profesor.

—Por otro lado, en las excavaciones de las cuevas de Qumrán se hallaron los cadáveres de dos mujeres. Seguro que ha oído hablar de ello.

Tom hizo un ademán de negación.

—Solo conozco la historia de los rollos por lo que me contaron durante la carrera universitaria. No me acuerdo muy bien.

—Allí se enterró a la familia de Jehoshua ben Joseph: María, la madre y Magdalena, su hermana. Pero no tenemos pruebas de ello, eso es solo una teoría.

—¿Y la historia de la resurrección? ¿Tenía razón Chaim Raful de que Jesús no fue enterrado en Jerusalén?

—Un rey cruzó en burro la puerta y se adentró en una ciudad gobernada por los romanos. Jehoshua entró en el corazón de la bestia. Confiaba en Dios y en el pueblo. Creía que Roma no se atrevería a ponerle la mano encima y provocar un levantamiento en todo el Imperio pero se equivocó. Flavio, un romano justo, que se interesó por el nuevo rey de los judíos y sus ideas, narró en el segundo rollo que el prefecto romano consiguió que el sumo sacerdote de los fariseos atacara a Jehoshua. Al parecer, les dejó bien claro que con la influencia creciente del nuevo rey y dios su regencia acabaría. Por eso los mismos sacerdotes ordenaron su condena. Una inteligente jugada de los romanos. No obstante, no murió apedreado como era la costumbre judía sino crucificado. Todos sabemos que el estilo de Roma era clavar en una cruz a sus enemigos pero no lo enterraron en Jerusalén.

—El Santo Sepulcro, la tumba de Jesús, ¿es mentira?

—Sí, la voluntad del prefecto era que el cuerpo del Salvador fuese devorado por las llamas —explicó Jungblut—. Pero no fue así, sus seguidores robaron el cadáver y le propiciaron el descanso eterno. Además, en muchas religiones las divinidades regresan del reino de los muertos, no es una idea nueva de los esenios. Encajaba bastante bien y dejaba la opción abierta a una nueva fe, en algún momento acabaría la soberanía romana.

—Entonces, ¿también lo enterraron en Qumrán? —preguntó Moshav.

El profesor se encogió de hombros.

—Desgraciadamente el segundo rollo no se ha conservado con el paso de los años como el legado de Shelamizion. Hemos podido traducir algunos fragmentos. Chaim tuvo que llevar los rollos a un lugar seguro. Los perseguidores aparecieron aquí.

—¿Qué ponía el texto? —preguntó impacientemente Tom.

—En el primer párrafo:

«… Profundo en la madre, que a todos nos da la vida… regresado al padre… el rey de los reyes…».

Y en el segundo párrafo aparecían las palabras:

«… En el regazo de su pueblo… la fortaleza que… arriba en las rocas de la libertad».

Moshav frunció el ceño.

—Una fortaleza, una roca, solo puede ser Masada.

—Masada —ratificó el profesor—. Chaim y yo también llegamos a esa conclusión. El tercer párrafo se podía leer bien:

«… Con la mirada dirigida eternamente al agua de la vida, como se sienta Goliat en la roca, dirigido a David, el rey de los judíos… bajo el palacio del rey… el sol de la vida se levanta en su punto más alto, así brillará el rayo sagrado… descansará hasta el final de todos los seres…».

—Estas son las indicaciones de su tumba —siguió Tom—. Debe estar bajo la fortaleza.

—Y allí deberá descansar siempre, totalmente intacto —agregó el profesor Jungblut.

Tom se puso las manos en la cara.

—Es increíble —dijo—. Si es cierto lo que ponen estos rollos, el origen de la vida ha sido una invención y el ser humano no es más que una forma biológica de vida. Y nuestra razón no es más que una creación de la naturaleza.

—De este modo, las personas se encuentran al mismo nivel que los animales y se descarta la opción de una descendencia divina.

—¿Descendencia divina? —cuestionó Tom—. El ser humano es cruel, malvado y egoísta. Provoca guerras para conseguir más poder, es capaz de matar por avaricia y complacencia. Miente, engaña y solo busca su propio provecho. No sabía que podía haber algo de divino en ello. Somos una expresión de la naturaleza, ni más ni menos.

El profesor miró a Tom con compasión.

—Puedo entender cómo se siente. Acaba de perder su Dios y su religión. Incluso si afirma que no es un buen cristiano y que no va a la Iglesia. Pero piense que también existen otras religiones. Nadie puede decir quién lleva razón. Creo firmemente que existe una fuerza superior ya sea Jesús, Dios, Yahvé, Buda o Alá. Hay alguien ahí fuera y todos lo llevamos en nuestra conciencia.

Tom respiró profundamente.

—¿Puedo ver los rollos?

—Más tarde, cuando llegue el momento —contestó el profesor Jungblut—. Pero antes debe dormir un poco. Se ha hecho muy tarde.

47

París, Saint Germain des Prés

Una calurosa noche envolvió París y cubrió las hileras de casas en la oscuridad. Las farolas de las calles estaban encendidas, detrás de las ventanas de las casas y tiendas brillaban frías luces de neón.

El cardenal Borghese había pasado el día rezando, acababa de regresar a Saint Germain. Le estaban afectando gravemente las tensiones de las últimas semanas. No podía descansar. A pesar del cansancio se despertaba aterrorizado en medio de la noche. Intranquilo, no dejaba de dar vueltas en la cama, no podía apartar los pensamientos oscuros. Encendió la lámpara de su mesita de noche y se levantó. Tembloroso se tocó el pelo.

La madre Iglesia había sobrevivido miles de años, había esquivado peligrosos escollos y se había hecho fuerte ante intensas tormentas. A pesar de la cambiante sociedad, a la que cada vez le importaba menos la cuestión de Jesucristo, los muros de la Iglesia seguían resistiendo a cualquier tipo de cambio. El número de fieles seguía creciendo. No obstante, nunca antes la Iglesia se había enfrentado a un esfuerzo tan grande como el de los últimos días. La tormenta se había convertido en un huracán que amenazaba con barrer a Roma y a todos sus seguidores. Toda la cristiandad se tambalearía si los guardianes de la hermandad fallaban.

Hacía setecientos años, la actuación de la hermandad protegió a la Iglesia de un destino incierto. ¿Qué pasaría si salieran a la luz esos rollos? Los escritos del templo de Salomón que le propiciaron un ilimitado poder a los templarios.

El cardenal Borghese se sirvió un vaso de agua, seguidamente se arrodilló y puso las manos en rezo.

Cabaña de Rostwald, región de Berchtesgaden

Tom había caído rendido. Después de la larga exposición del profesor, permaneció despierto un largo tiempo. Finalmente el cansancio le venció y se quedó dormido.

Moshav le despertó.

Tom se levantó e intentó ubicarse en la oscuridad.

—¿Qué pasa? —dijo.

—¡Silencio! —le frenó Moshav—. Ahí fuera hay alguien.

Tom se frotó los ojos de cansancio. En la penumbra pudo reconocer a Moshav frente a él.

—Seguro que es Steinmeier —susurró Tom.

—¡No, mira, está en la ventana! —contestó Moshav.

Steinmeier se acercó y se quedó parado frente al sofá. Tom reconoció la escopeta que portaba.

—Habéis traído a esos tipos hasta aquí, vosotros tenéis la culpa —reprochó a Tom.

Tom negó con la cabeza.

—No puede ser, tuvimos mucho cuidado de que nadie nos siguiera. No nos vio nadie.

—Ahí fuera dos tipos están husmeando alrededor de la cabaña y eso no es casualidad.

—¡Llamemos a la policía! —dijo Moshav.

—No servirá de nada —contestó Steinmeier—. Para cuando una patrulla llegue hasta aquí será demasiado tarde. ¿Sabéis utilizar un arma?

Moshav retrocedió. La última vez que tuvo un arma en sus manos fue durante el servicio militar con la Armada israelí. Ni siquiera entonces se sintió bien.

Steinmeier desapareció brevemente y regresó con dos pistolas largas.

—Una escopeta y un rifle de caza —explicó—. Cuidado, están cargadas. La escopeta contiene dos balas y el rifle seis.

—No sé… no sé —dudó Moshav cuando Steinmeier le extendió el rifle.

Tom agarró la segunda escopeta. No dijo nada sobre la pistola que llevaba en el bolsillo interior de sus pantalones.

—Tómala Moshav —le ordenó—. Ya sabes qué tipo de personas nos persigue. ¿Acaso quieres acabar crucificado con la cabeza hacia abajo en esta cabaña?

De repente, en el exterior se escucharon unos ligeros pasos. La madera crujió.

—¡Están ahí! —susurró Steinmeier.

—¿Dónde está el profesor? —preguntó Tom.

—Está seguro —contestó Steinmeier y se desplazó sigilosamente hacia la puerta.

Strub, región de Berchtesgaden

Bukowski ya se había fumado el segundo cigarrillo cuando se dirigió a la mujer mayor de vestido negro y con un pañuelo de cuadros blanco y negro en la cabeza. Estaba de pie en la acera frente a la casa y lo observaba con una despierta mirada.

—Me han dicho que usted es de la Policía Judicial de Múnich —dijo con una sonrisa y sin apenas dientes.

—Bukowski, de la Dirección General de la Policía Judicial —se presentó y lanzó la colilla marcando un pronunciado arco hasta llegar al jardín del porche de la casa.

—Me llamo Magda Scheiderer, vivo en la casa de enfrente.

—¡Ah! ¿La han entrevistado ya mis compañeros?

Magda Scheiderer negó con la cabeza.

—Han entrado en la casa —explicó Bukowski.

—Ya lo sé —contestó la mujer.

Bukowski intentó estimar su edad pero desistió por el pañuelo de la cabeza y el vestido.

—Seguro que ya ha oído hablar del delito.

La mujer asintió.

—Y también lo vi.

Bukowski frunció el ceño. ¿Aún estaba cuerda la mujer o simplemente quería tener un rato de conversación?

—¿Lo vio? —preguntó Bukowski con escepticismo—. ¿Cuándo, hoy?

—En realidad no debería contar nada. Hans me lo ha prohibido.

Bukowski se encendió un nuevo cigarrillo.

—¿Hans, quién es ese Hans? —preguntó mientras soltaba el humo.

—Hans es la mano derecha del profesor. El profesor tuvo una visita, un amigo judío. Hace tres o cuatro semanas. Estaban trabajando juntos en algo. Los dos son arqueólogos. El profesor daba clases en la Universidad de Múnich. Es un hombre inteligente.

—¿Jungblut?

—Pues claro, ¿quién va a ser?

—¿Conoció al otro hombre?

La mujer miró cuidadosamente a su alrededor. Puso la mano frente a sus labios y susurró:

—Nadie debe saberlo, Hans me ha ordenado que no se lo diga a nadie.

Bukowski sonrió.

—Pero somos la policía.

La mujer pensó por un momento.

—Hans dijo que encontraron algo valioso. Algo realmente importante sobre Jesús. Me recomendó que tuviese los ojos bien abiertos. De vez en cuando Hans pasa por aquí, yo me encargo de recoger el correo. El día que entraron en la casa, por suerte ya se habían ido, la casa estaba vacía. Se lo conté a Hans pero me dijo que no me preocupara de eso. Hace poco, otros dos chicos estuvieron en la casa. Estuvieron husmeando alrededor, se lo conté a Hans cuando vino pero me dijo que no contase nada.

—Entonces Hans es el empleado del profesor Jungblut.

—¿El qué? —preguntó la mujer y frunció tan pronunciadamente el ceño que se sumaron unas cuantas arrugas más a las muchas que mostraba.

—Quiero decir que si Hans trabaja para el profesor.

La mujer asintió.

—Desde hace algunos años el profesor va en silla de ruedas, tuvo un infarto.

—¿Y Hans? ¿Vive aquí en la casa?

La mujer negó con la cabeza.

—Vive en Bischofswiesen pero no está allí. Dijo que estaban escondidos porque hay gente que quiere saber lo que el judío trajo de Israel.

Bukowski tuvo una extraña sensación. Muchas personas habían perdido la vida por este motivo durante las últimas semanas y ahora tenía frente a él a una anciana que llevaba consigo gran parte de la solución del caso y que previamente no había dicho ni una palabra. Lisa y el policía uniformado se acercaron.

—Hans, ¿cómo es su apellido?

—Steinmeier —contestó la mujer.

—¿Y ahora dónde está?

—¿Hans? Hans está en el bosque, en el interior, eso fue lo que él mismo dijo.

El agente uniformado se detuvo junto a Bukowski y observó detenidamente a la mujer.

—¡Ah, Magda! —exclamó—. Tiene más de noventa años. ¿Ha visto algo?

Bukowski no le prestó atención a su compañero y siguió fijándose en la mujer.

—¿En qué sitio del bosque?

La mujer se encogió de hombros.

—¿Qué bosque? —preguntó el policía.

Bukowski rechazó la pregunta.

—Pensaba que esta mujer podría decirnos donde se encontraba el dueño de la casa y su empleado.

—¿Hans Steinmeier?

—¿Lo conoce? —preguntó Bukowski desconcertado.

—Claro que sí, fue un luchador olímpico, vive en Bischofswiesen. Desde hace un par de años cuida del viejo profesor. Antes trabajó como conserje en el colegio de Berchtesgaden. ¿Quiere que comprobemos su dirección?

Bukowski frunció el ceño.

—La mujer ha dicho que está escondido con el profesor en el bosque, ¿qué quiere decir?

—¿En el bosque? —repitió el policía—. Yo también soy de Bischofswiesen y conozco bien a Hans. Antes era cazador y el Rostwald era su dominio. Yo también cazo y cuando decimos el bosque nos referimos exactamente a nuestro coto de caza.

Bukowski afinó bien sus sentidos.

—¿Hay algún albergue allí donde se pueda alojar una persona en silla de ruedas?

El policía asintió.

—Quizás la cabaña bajo Kälberstein. Hasta allí se puede ir bien en coche, si no está lloviendo.

Bukowski se dirigió a Lisa.

—Moviliza inmediatamente a los SEK y toma declaración a la mujer.

Lisa se tocó la barriga.

—¿Podría hacerlo nuestro compañero? No me encuentro muy bien. Creo que anoche me vino la regla, quizás por eso no haya podido pegar ojo.

—No te vayas a hacer la floja ahora —replicó Bukowski—. Siempre lo he dicho, no podemos confiar en las mujeres cuando se trata de algo realmente importante.

Lisa prefirió no responderle.

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

Escucharon unos pasos ligeros sobre las hojas secas. Se repitió el crujido de las escaleras.

—Son por lo menos dos —murmuró Steinmeier.

—¿Hay una puerta trasera o una ventana en la parte de atrás?

—Tres ventanas y esta puerta —contestó Steinmeier—. La construcción de la parte de atrás se apoya en la colina, por ahí no puede pasar nadie.

Las ventanas estaban protegidas por persianas bloqueadas desde el interior. El peligro residía principalmente en la puerta y justo ahí se podía percibir una ligera rascadura. Mientras que Steinmeier se escondía detrás de uno de los armarios junto a la puerta, Tom y Moshav se refugiaron detrás del sofá. Tom preparó el arma.

—¡Es una locura! —comentó Moshav susurrando desde su posición.

—Si estos son los asesinos de Gina, Aaron y Jonathan tenemos que estar preparados para lo peor —argumentó Tom—. No te preocupes si tienes que apretar el gatillo.

De repente, se escuchó un golpe y se abrió la puerta. Tom tensó todos sus músculos y Moshav colocó bien el arma por puro instinto. Se escuchó un disparo y una lanza de fuego atravesó la puerta.

—¡Cuidado! —gritó Steinmeier al irrumpir un objeto volando en la cabaña y que soltaba chispas de fuego.

Tom y Moshav se protegieron. Estalló un fuerte estruendo y un rayo resplandeciente iluminó la habitación. Steinmeier gritó, esta aparición le cegó. Su arma cayó al suelo y se reclinó sobre el armario de enfrente. Antes de que pudiera reaccionar, se escucharon dos disparos y cayó de rodillas delante del sofá. De nuevo, otro disparo. Steinmeier cayó al suelo. Moshav había visto hasta donde llegó la lanza de fuego. Tomó posición y sin pensarlo disparó al marco de la puerta. Rompió la madera y se escuchó un grito ensordecedor. En el umbral apareció una figura baja y gruesa. Se podía distinguir perfectamente la sombra del hombre. Moshav apretó de nuevo el gatillo. Una mano lo sujetó y seguidamente el intruso rodó por las escaleras. Moshav estaba dispuesto a disparar de nuevo cuando rápidamente otra persona entró en la habitación saltando ágilmente. En cuanto apareció, dos disparos estallaron en la habitación. Moshav dejó caer el arma y se levantó, rodó por el sofá y cayó al suelo.

Tom estaba paralizado por el miedo. Hasta que la sombra no se dirigió a él, no pudo reaccionar y apretar el gatillo. El ensordecedor estruendo le hizo daño en los oídos. El tipo disparó de nuevo hacia él, al parecer desde su escondite tras un armario. Tom sintió el aire caliente que despidió la bala al pasar a escasos centímetros por su cabeza y que tuvo como objetivo las tablas de madera de la pared. De nuevo disparó en dirección al intruso. De repente, una linterna le encandiló desde la puerta. Le estaban apuntando.

—¡No te muevas! ¡Tira el arma! —resonó la amenazante voz de la mujer.

Tom dudó por un momento. Otro disparo que pasó por su lado y se clavó en la pared reforzó el ímpetu de la orden. Soltó el arma y subió los brazos. Antes de que pudiera reaccionar un puñetazo le alcanzó. Una ola de inmenso dolor le recorrió todo el cuerpo. Antes de caer al suelo perdió el conocimiento.

Cuando Tom recuperó el conocimiento, la luz de petróleo de la cabaña estaba encendida. Tom se tocó su condolida barbilla.

—¡No te muevas o te volaré los sesos! —dijo la mujer que estaba de pie frente a él y le apuntaba con una pistola.

De fondo se escuchó un quejido.

—Dispárale en cuanto se mueva lo más mínimo —dijo un hombre con acento sureño.

Tom levantó las manos.

—Estoy desarmado —gruñó.

Contempló su entorno. Steinmeier estaba tirado en el suelo frente al sofá. Sus ojos abiertos inertes no reflejaban vida. Un pequeño derrame de sangre corría por su frente. Moshav yacía a pocos metros de él, tumbado boca abajo. No podía verle la cara pero no se movía.

Un tipo alto y fibroso, de espaldas a él, se dirigía al profesor sentado en su silla de ruedas.

—¡Habla! ¿O quieres acabar como tu amigo Raful? —exigió el asesino.

—Habéis asesinado a Chaim Raful como bestias —gritó el profesor Jungblut—. No os voy a contar nada, ya podéis matarme.

El hombre se dirigió a su compañera y se rio. Tom se asustó al ver la cicatriz diabólica en el rostro del hombre.

—Raful, los dos padres traidores, el profesor de Jerusalén y su colega —dijo el diablo con frialdad—. No me importa uno más o menos pero primero dispararemos a su joven amigo para que sepa de qué va. ¡Hable! ¿Dónde están los escritos?

—Nos vais a matar de todas maneras, ¿por qué iba a hablar? —contestó Jungblut.

El diablo rio a carcajadas.

—Podéis elegir si preferís una muerte sencilla o preferís sufrir unos dolores inimaginables.

Tom movió lentamente las manos. Se tocó los ojos. Con un quejido intentó incorporarse teniendo mucho cuidado de que sus movimientos no irritaran a la rubia. Cuando pasó la mano por su cuerpo pudo palpar el pequeño revólver que llevaba en el bolsillo. Tom sabía que esa pistola era la única opción que le quedaba para esquivar la muerte pero por ahora no tenía ocasión de poder utilizarla. La mujer tenía la mirada clavada en Tom. Con las piernas abiertas, a apenas dos metros de él, vigilaba cada movimiento. Tom apoyaba la espalda en la pared.

—¿Puedo incorporarme? —preguntó en voz baja.

Le dolía la boca.

La rubia asintió.

—¡Habla, viejo! —exigió de nuevo el hombre con rostro de diablo.

—No vais a conseguir nunca llegar hasta esos escritos. Ya estoy viejo, no le temo a la muerte porque, al contrario que vosotros, sí tengo un Dios, mientras que vosotros pronto yaceréis sobre un frío suelo.

El diablo le dio una bofetada al profesor. Se podía ver como la sangre le salía de los labios.

—Sois demonios, con justicia lo lleváis impreso en la cara.

El diablo actuó de nuevo, se escuchó como la palma de su mano golpeaba el rostro del anciano. Jungblut se encogió en su silla de ruedas.

—No lo mates —dijo la mujer.

—Yo… los documentos… los escritos… —pronunció su quejosa voz.

—¡Viejo, no te entiendo!

—Yo… yo puedo…

El diablo se inclinó hacia el profesor para escuchar mejor. Tom observó la escena sin poder dar crédito. ¿Le iba a desvelar el secreto? ¿Un par de bofetadas habían acabado con él?

48

Rostwald, cerca de Bischofswiesen

Bukowski fue con el coche de la policía hacia Rostwald. Los SEK de Múnich tardarían al menos media hora hasta llegar al lugar de los hechos. Se pararon en el margen del bosque, en un camino. Por la radio, el policía transmitió su ubicación exacta y solicitó refuerzos. Otras dos patrullas venían de camino. Bukowski salió del coche, se encendió un cigarro y esperó hasta que su colega uniformado terminara con la radio.

—¿A cuánto está la cabaña de aquí? —preguntó Bukowski al policía después de que este también saliera y colgara la radio desde fuera a través de la ventana.

—No más de dos kilómetros —contestó el policía.

Entre las luces y sombras de los faros del vehículo, Bukowski pudo ver como señalaba en dirección al camino del bosque.

—Todo recto, después hay que torcer a la izquierda. La cabaña se encuentra en un pequeño claro del bosque.

—¿Puede aterrizar allí un helicóptero? —preguntó Bukowski, ya que consideraba que estaban perdiendo mucho tiempo.

—Imposible —replicó el policía.

Habían previsto que los SEK volaran en helicóptero hasta Berchtesgaden y desde allí llegaran hasta el lugar de la operación con dos autobuses VW. Bukowski sabía que media hora era un cálculo bastante ajustado y que podían tardar más.

—¿Qué piensa que nos encontraremos en la cabaña? —preguntó el policía uniformado.

Bukowski se encogió de hombros.

—Si tenemos suerte, su amigo Steinmeier y un hombre mayor en silla de ruedas.

—¿Y si tenemos mala suerte?

—Dos cadáveres o un secuestro —contestó Bukowski secamente.

El policía tomó su arma y la cargó.

—Seguro que están armados.

Bukowski dirigió su mano hacia la cadera y sacó su Walter.

—Espero que no tengamos que utilizarlas. Si se pone bastante negro, tendremos que enfrentarnos a unos auténticos profesionales. Tienen bastante experiencia en matar.

—Entonces deberíamos esperar a los SEK.

Antes de que Bukowski pudiese contestar, estalló un disparo en medio del silencio de la noche. Bukowski se encogió aterrado.

—¡Mierda! —maldijo y afinó el oído, se repitieron los disparos, esta vez bastante más flojos.

—Una escopeta y pistolas —dijo el policía—. Incluso un rifle, a decir por el ruido.

Apresuradamente Bukowski tiró el cigarrillo al suelo.

—Vamos, no hay tiempo que perder —le gritó a su acompañante con determinación.

—¿Y los SEK?

—¿De verdad quiere quedarse aquí esperando mientras en la cabaña mueren varias personas?

El policía rodeó el vehículo y se puso al volante. Brevemente informó por radio sobre la nueva situación. Después miró titubeante a Bukowski.

—¿Puede conducir sin luz?

—Lo intentaré —contestó el oficial y arrancó el motor.

Cabaña de Rostwald, Bischofswiesen

El diablo se inclinó pronunciadamente sobre el viejo profesor en silla de ruedas.

—¿Qué me quieres decir? —preguntó.

El anciano emitió un sonido gutural.

—¡Dime de una vez por todas dónde has escondido los documentos! —exigió una vez más el hombre con cara infernal—. No lo compliques más.

De repente, con una velocidad inimaginable la mano del profesor voló desde la espalda. Se escuchó un golpe seco, seguidamente el diablo emitió un largo y agonizante grito.

Tom observaba la escena sin dar crédito. El diablo se levantó brevemente y se llevó las manos al cuello. Su cómplice se giró.

—¿Qué pasa Fabricio?

Tom vio como un cuchillo salía del cuello del diablo. El hombre intentó dirigirse hacia la mesa pero finalmente se derrumbó rompiendo la mesa. La lámpara de petróleo cayó sobre el asesino que se había desplomado precipitadamente en el suelo. La sangre salió con gran ritmo y a borbotones de la herida del cuello.

—Eso es lo que tengo para ti —masculló con frialdad el profesor.

La cómplice del demonio dirigió el arma hacia el profesor y le tiroteó mil insultos en francés.

Tom introdujo la mano en el bolsillo de su pantalón pero antes de que pudiera sacar el arma la mujer disparó. La primera bala alcanzó a Jungblut por el costado, la segunda lo derrumbó. De repente, se extendió el fuego. El petróleo que había salido de la lámpara se incendió y la alfombra empezó a arder. Cuando la mujer se disponía a disparar por tercera vez al profesor, Tom apretó el gatillo. No alcanzó su objetivo pese a que había apuntado hacia la mujer. Le dio en el brazo pero no pudo evitar que volviera a remeter contra el profesor. La bala alcanzó el cuerpo de Jungblut. Tom disparó de nuevo, apuntó mejor, la mujer se giró y miró estupefacta a Tom. Antes de que pudiera apuntar a Tom con su arma, este disparó por tercera vez. La mujer cayó lateralmente hacia el suelo y perdió el arma. Tom dio un salto y retiró con una patada el arma de la mujer que le miraba asustada. Tom apuntó hacia su cabeza con la pistola. Durante unos instantes estaba convencido de que dispararía contra la mujer. Pensó en Gina, Jonathan Hawke, Aaron. Todos los compañeros que habían perdido la vida a manos de esta cruel banda de asesinos. Sin embargo, la razón venció y bajó el arma.

Entre tanto, las llamas ya habían alcanzado la mesa y parte del inventario. Tom se dirigió al profesor, que estaba encogido en su silla y respiraba con dificultad.

Roma, Santo Oficio

Pater Leonardo pudo viajar de Múnich a Roma en el último vuelo de Alitalia. Se había quedado dormido en el avión. Había escuchado que el cardenal prefecto partiría a las diez de la mañana hacia Sudamérica pero en esta ocasión no lo iba a poder despachar tan fácilmente. Esta vez el prefecto tendría que rendirle cuentas.

Poco después de las ocho, Pater Leonardo atravesó el largo pasillo que conducía a los aposentos del prefecto. El monje, que estaba sentado en el escritorio frente a la puerta de las habitaciones del cardenal, observó con desconfianza al padre que irrumpió en la sala.

—Deseo ver al prefecto —dijo secamente Pater Leonardo.

El monje sonrió compasivamente.

—Lo siento pero no es posible, está ocupado. Tiene que preparar su viaje —el monje pasó una de las páginas del libro que leía apoyado sobre la mesa—. Tendrá que esperar una semana para poder concertar una cita con él.

Pater Leonardo sonrió.

—Desgraciadamente, es demasiado tarde —contestó antes de pasar apresuradamente por su lado y abrir la puerta de la oficina del prefecto.

—¡Deténgase! —gritó el monje—. No puede…

El resto de palabras no pudo escucharlas, ya que cerró de un golpe la puerta tras de sí.

El prefecto estaba sentado hablando por teléfono. Incrédulamente miró a Pater Leonardo. Su rostro se puso blanco como la nieve cuando percibió la mirada demandante de este. Con palpable nerviosismo colgó.

—¿Cómo se atreve a entrar de esa manera en mis aposentos? —se quejó el prefecto.

—¿Pertenece usted también a esa hermandad?

El prefecto intentó sonreír en vano.

—Pater Leonardo, ¿ha perdido la razón?

Pater Leonardo lanzó una peligrosa mirada al prefecto. Se abrió la puerta y el monje de la entrada entró a la habitación junto con otros dos hermanos.

—¡Disculpe, su eminencia! —dijo el monje avergonzado—. Pero ha obviado mi negativa, se ha lanzado a la puerta. ¿Desea que lo retiremos?

El cardenal prefecto levantó las manos para calmar el ambiente.

—Está bien, ¡déjennos solos! —contestó.

Los monjes desaparecieron.

—Tome asiento, mi joven amigo —dijo el prefecto delicadamente.

De repente su voz sonó suave y tierna como la del padre que habla con su hijo pero Pater Leonardo desconfiaba de ese tono del prefecto, ya que anteriormente le había enviado a una misión sin proporcionarle toda la información y sabiendo desde el principio que fallaría.

—Se ha aprovechado de mis servicios —contestó Pater Leonardo—. Estuvo en la biblioteca y arrancó las hojas relativas a la Hermandad de Cristo sin informarme previamente de ello.

—Solo tuve que documentarme —se excusó el prefecto.

—¿Y en Ettal? ¿Fue también una visita casual?

La cálida sonrisa desapareció del rostro del prefecto.

—Está bien, no voy a ocultar que me preocupan bastante las muertes de nuestros hermanos en Alemania. Era mi deber como prefecto informarme in situ sobre los acontecimientos en nombre de la Santa Sede.

—Y también hubiese sido su deber contármelo ya que me encargó que investigara sobre ese asunto. ¿O me envió a Jerusalén simplemente para calmar su conciencia y la del cardenal Borghese?

El cardenal prefecto se reclinó en el respaldo de su silla.

—Tenía la misión de encontrar a Chaim Raful y nos falló, por eso me sentí obligado a actuar yo mismo.

—Ya lo he encontrado —contestó Pater Leonardo.

El prefecto lo miró incrédulamente.

—Fue asesinado y crucificado bocabajo cerca del Königssee. Seguro que ya lo sabe.

El prefecto carraspeó.

—He oído hablar de la muerte de una persona mayor cerca del Watzmann pero no sabía que se trataba de ese hereje.

—Creo que sabe más de lo que dice. ¿Qué tiene que ver con esa hermandad? ¿Por qué tuvieron que morir dos de nuestros hermanos brutalmente asesinados? ¿Traicionaron a nuestra Iglesia? Según me he informado, ambos eran expertos en lenguas antiguas de Oriente. ¿Tuvieron que morir porque descubrieron un secreto que no debía salir a la luz? ¿Ordenaron que los asesinaran?

La furia empezó a reflejarse lentamente en el rostro del prefecto.

—¡Cómo se atreve! —le reprochó a Pater Leonardo.

—Creo que la policía va a interesarse bastante en el nivel de implicación de la Iglesia en relación con estos casos. Seguro que el responsable de la investigación agradece bastante mis indicaciones. Tendría bastante repercusión, incluso las autoridades italianas…

—¡Usted ya conoce las reglas!

—¿Cómo voy a respetar las reglas cuando ni siquiera el prefecto las considera importantes? No tengo nada que perder. En realidad nunca quise trabajar en Roma, nunca deseé aceptar el trabajo del Santo Oficio. No tengo nada que temer.

El prefecto se levantó.

—Es usted un impertinente, no tiene ni idea de lo que nos estamos jugando —reprendió a Pater Leonardo.

—Pero sé que se trata de un complot y que usted está metido hasta las trancas. También sé que hasta ahora seis personas han tenido que perder la vida. También sé que la policía se interesaría bastante en lo que puedo contarle.

Pater Leonardo se levantó de un salto y se apresuró hacia la puerta.

—¡Espere! —llamó el prefecto.

Pater Leonardo agarró fuertemente el pomo de la puerta y la abrió.

—¡Por el amor de Dios, espere!

Pater Leonardo se giró.

—¿Para qué? ¿Para seguir escuchando mentiras, su eminencia?

—¡En nombre de Dios le ruego que me otorgue a mí y a su madre Iglesia una oportunidad!

Pater Leonardo cerró la puerta.

—Quiero saber la verdad, nada más que la verdad. Júrelo por la sangre de Cristo.

El prefecto suspiró. Se dejó caer en el sofá y se retiró el pelo de la frente.

—Le contaré todo lo que sé, se lo juro por la sangre de Cristo. Le ruego que no nos lo ponga más difícil de lo que ya es. Nuestra Iglesia se encuentra en un serio peligro.

Pater Leonardo regresó a su silla y se sentó.

—La Iglesia está pasando por el momento más oscuro que jamás haya vivido —suspiró el cardenal prefecto—. Me temo que en los últimos mil años nunca había estado tan cerca del derrumbamiento.

—¿El papa sabe…?

—El papa está muy mayor y débil —contestó el prefecto—. Ya sabemos cómo se encuentra. Tenemos que tomar nuestras propias decisiones, nadie puede ayudarnos.

—Cuénteme sobre la hermandad —replicó Pater Leonardo.

El prefecto miró fijamente al techo.

—El origen de la hermandad se remonta hasta la época de los templarios —empezó a narrar el cardenal prefecto—. Tiene como misión proteger la fe y para ello se le permite cualquier medio.

—¿Pertenece usted a esa hermandad?

—¡Qué Dios me libre! —se justificó el cardenal—. Soy un hombre de Dios, obtengo las fuerzas de mi fe interna y estoy totalmente convencido de que solo puede haber una Iglesia. Una Iglesia que a la vez sea fuerte y bondadosa. Las ovejas extraviadas volverán con el poder de la palabra y no con una fuerza sin sentido.

—¿Y el cardenal Borghese? —preguntó Pater Leonardo—. ¿Es miembro de esta Hermandad de Cristo?

El prefecto asintió.

—Me temo que sí. Temo que tiene las manos manchadas de sangre.

—¿A qué se dedica esa hermandad? ¿Por qué tiene que ir más allá de la madre Iglesia para proteger la fe cristiana? ¿Acaso no puede hacerlo la Iglesia por sí misma?

El prefecto se colocó bien.

—Los templarios encontraron unos rollos debajo del templo de Salomón que ponen seriamente en entredicho la existencia de Jesucristo. Esos escritos le dieron el poder suficiente para que esa banda de buscadores de fortuna se convirtiese en una poderosa orden ante la que se arrodillaba el mismo papa. No existen pruebas de ello pero es lo que se dice. Sin embargo, el arma que tenían en su poder, con la que consiguieron su riqueza quedó fuera de su alcance cuando los sarracenos conquistaron Jerusalén. Fue la oportunidad de acabar de una vez por todas con el poder e influencia de los templarios. El viernes negro se extinguió la Orden de los Templarios.

—Y Chaim Raful estaba buscando esos documentos y los encontró cuando se abrió la tumba del templario en el valle del Cedrón —prosiguió Pater Leonardo.

—Debe haber sido así.

—¿Quién se esconde detrás de la Hermandad?

El prefecto se encogió de hombros.

—Algunos miembros son hombres religiosos, hermanos de la Iglesia como nosotros. También hay otros que se aprovechan de la Iglesia. Hombres de negocios que se han enriquecido con nuestra fe. No les interesa que el pueblo tenga conocimiento de la existencia de esos escritos.

—¿Y la hermandad ha perdurado durante los siglos?

El prefecto asintió.

—De padres a hijos, sus raíces residen en la tradición y en la familia. La voluntad conjunta bajo juramento de sangre sobrevivió al paso de los años.

—¿Y esos documentos? ¿Es cierto lo que se dice del legado de los templarios? ¿Es Jesús una invención?

El prefecto apoyó las manos en sus ojos.

—Es una transmisión a lo largo del tiempo, cuando Roma dominaba Judea. Verdad o mentira, nadie se atreverá a afirmar lo que las personas de aquella época consideraban cierto o incierto. La fuerza reside en nuestra fe.

Pater Leonardo reflexionó por un momento.

—Esos rollos están en Europa, en Baviera. Al menos servirían para darle mucho que pensar al pueblo. Las personas que dudan de la Iglesia, darán la espalda a nuestra religión.

—Es una catástrofe —gimió el prefecto.

—Jesús, Dios, ¿es todo mentira? —cuestionó Pater Leonardo y se levantó.

Se dirigió a la ventana y miró hacia el sol matutino que sumergía a Roma en una resplandeciente luz.

—¿Nos ayudará? —preguntó el cardenal prefecto.

Pater Leonardo respiró profundamente. Finalmente se dirigió al prefecto.

—Quiero tener las manos libres, necesito dinero. Una cuenta bancaria con mucho dinero y lo haré a mi manera. No son tiempos para asesinar a los que tienen otras creencias, nuestra sociedad ha cambiado.

—Dinero, una cuenta —contestó el cardenal prefecto—. Tendrá todo lo que necesita si consigue parar esta desgracia que nos amenaza a todos.

Pater Leonardo asintió.

—Si lo consigo, quiero una recompensa.

—Todo lo que desee —contestó el prefecto.

—En Palermo, cerca de mi ciudad natal, hay una escuela que cuida de los niños más pobres. Siempre soñé con poder dirigir esa escuela. Nunca quise servir a mi Dios entre estos estrechos muros. Dios reside entre los pobres y desamparados. Quiero que se encargue de mi sustitución y que me transfieran la dirección de la escuela de San Mauricio de Palmera.

—Todo, recibirá todo lo que desee. ¿Pero cómo va a parar este alud que viene rodando hacia nosotros? —preguntó el prefecto.

Pater Leonardo sonrió sarcásticamente.

—¡Confusión! —contestó—. Confusión y no necesita saber más.

El cardenal prefecto asintió.

—Enviaré a un mensajero —dijo Pater Leonardo—. Recogerá la documentación con mi nuevo nombramiento en torno a las diez. Por otro lado, necesito los poderes de una cuenta. Todo tiene que estar preparado para cuando mi mensajero venga por aquí. Necesito tener libertad de actuación en este asunto.

—Ordenaré que le preparen todo lo necesario —contestó el prefecto—. ¿Qué cantidad debe cubrir la cuenta?

—Digamos doscientos millones de dólares —contestó Pater Leonardo antes de abandonar la sala del cardenal prefecto—, y la cabeza del cardenal Borghese.

El prefecto, boquiabierto, se quedó mirando perplejo durante un rato el techo de la habitación. Finalmente abrió un cajón del escritorio y sacó una carpeta en la que se podía leer con letras impresas rojas: «Pierre Benoit».

49

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, Baviera

Poco a poco Tom consiguió salir de la parálisis que le invadió. Un infernal humo espeso llenaba la habitación. Miró alrededor y consiguió reconocer una manta. Apresuradamente la cogió para tapar el fuego. Pero no tuvo éxito en su intento de extinguirlo ya que se había extendido ampliamente. Las humeantes llamas ardieron con más fuerza cuando levantó la manta. Finalmente se inclinó hacia Moshav por cuya frente corría sangre.

—¡Moshav! ¿Qué te pasa? —gritó Tom sin obtener respuesta.

Tom comprobó la respiración de su amigo. El vientre se elevaba y descendía ligeramente. Lo agarró de los hombros y lo llevó arrastrando hasta la puerta. Una vez en el exterior, Tom tomó oxígeno. El fuego ya se había adueñado de gran parte del mobiliario. Cuando arrastró por las escaleras a Moshav pasó por el lado del cuerpo sin vida del asesino. Yacía de costado. Entre las llamas, Tom pudo distinguir que el pecho del hombre estaba lleno de sangre. En sus cristalinos ojos abiertos se reflejaban las llamas. Sin duda, el hombre estaba muerto. A un par de metros de la cabaña dejó a Moshav tumbado en el suelo. Moshav emitió un gemido y abrió los ojos.

—¿Dónde… dónde estoy? ¿Qué… qué ha pasado? —preguntó con una frágil voz.

—¿Qué te pasa? ¿Dónde te duele?

Moshav se tocó la cabeza.

—La cabeza, parece como si me fuese a estallar de un momento a otro.

—¡Quédate tumbado! —le gritó Tom y desapareció en dirección a la cabaña de la que ya salía un espeso humo. Sin dudarlo Tom se introdujo en la cueva de fuego. En mente llevaba la ubicación del profesor. Apresuradamente avanzó hasta que encontró al anciano que respiraba con dificultad en su silla.

—Ya ha pasado, es el fin… —se quejó el profesor—. Refúgiate en un lugar seguro y… toma esto.

Le extendió una cadena de la que colgaba una pequeña llave de plata. Tom la aceptó y se la colgó en el cuello. El anciano lloraba.

—En las taquillas de la estación de tren… En Berchtesgaden, número 18 —sollozó el profesor.

A Tom no le importó lo que le decía y decididamente levantó al hombre de su silla de ruedas. El profesor pesaba muy poco. Tom recorrió un camino abierto entre las llamas que le llevó hasta la puerta. Casi tropieza con la mujer que había tumbada en el suelo y que agarró la pierna de Tom cuando pasó por su lado. Le miró con sus temerosos ojos y le suplicó:

—¡Ayuda…! ¡Ayúdeme!

Pero Tom ya había pasado por encima de ella y se alejó con un fuerte salto por encima del fuego. Consiguió llegar al exterior y corrió hacia Moshav con el profesor aún en brazos. Al dejar al profesor sobre la hierba junto a Moshav pudo respirar profundamente. Entonces se giró.

—¿A dónde… a dónde vas? —gritó Moshav.

—A salvar a la mujer —contestó Tom.

—¿Estás loco? Iba a asesinarnos y ahora te juegas la vida por ella —le gritó.

Sin embargo, Tom no pudo escucharlo. Ya había subido los escalones de la cabaña. Las llamas ya habían ascendido hasta su altura.

Se escuchó un grito gutural procedente de las llamas y del humo. Tom contuvo la respiración y corrió hacia la cabaña.

—Estás loco —suspiró Moshav.

El viejo profesor intentó incorporarse pero se volcó hacia atrás.

—No se detendrá, es un hombre de Dios —sollozó.

Tom sabía el camino. La mujer tenía que estar justo delante de la cocina. El humo le robó la vista. Palpó hacia delante. En su piel sentía un insoportable calor pero la adrenalina le impedía percibir el dolor. Cada vez se adentraba más en la infernal cueva. El crujido de un tablero del techo le dejó paralizado por un instante. De repente, por el otro lado de la cabaña se derrumbó parte de una pared. El fuego devoraba la madera y ponía en peligro la estabilidad de la construcción. No obstante, entre la oscuridad repleta de humo pudo palpar una mano. Tiró de ella y frente a él apareció la cara de la mujer con los ojos abiertos. Con indómita fuerza tiró de la mano para ir asiendo poco a poco el cuerpo. Pudo agarrar los hombros y tiró de ella mientras luchaba por dirigirse hacia la puerta. Su cuerpo era pesado, le faltaba el aire, aún así evitó respirar el humo. Con sus últimas fuerzas consiguió llegar hasta la puerta. Finalmente pudo pasar por el telón de fuego y humo y llegar al exterior. Tiró de la mujer por las escaleras hasta que se derrumbó a un par de metros de distancia de la cabaña. El fresco de la noche era como una refrescante ducha sobre su espalda ardiente. Un ataque de tos estuvo a punto de dejarle inconsciente. Cuando intentó incorporarse, escuchó una voz grave que atravesaba el estrepitoso crujir del fuego.

—¡Alto, no se mueva!

Tom se tumbó lentamente en el suelo y se apoyó de costado. Sintió que se ahogaba y finalmente vomitó.

New York, en las cercanías del Central Park

Jean Michel Picquet se sentó en la silla de la pequeña cafetería junto al Central Park y frunció pronunciadamente el ceño.

—Nos va a costar mucho dinero —dijo.

—¿Tiene suficiente con cien millones de dólares? —preguntó Pater Leonardo.

Llevaba una camiseta azul oscuro y unos pantalones de color beige. Ningún detalle en su vestimenta hacía que se le pudiese relacionar con la Iglesia.

—Con cien millones conseguiré un equipo completo y un apodo.

—Necesita un nombre. Si duda pondré otros cincuenta millones más pero solo si duda. La comisión es del diez por ciento en cada caso, así como un bono si podemos hacer que salga más económico.

—Entendido —replicó Jean Michel Picquet—. Ya te he dicho que puedes confiar plenamente en mí.

—Solo nos queda una semana. Debe ser suficiente tiempo.

Picquet asintió.

—Tengo a alguien en mente. Hace algunos años intentó llevar a cabo un proyecto similar pero no encontró ningún patrocinador. Creo que se va a emocionar y es tan bueno que lo podrá hacer en una semana.

—Confío en ti —contestó Pater Leonardo.

—¿Qué pasará después?

—Me retiraré en Palermo, estoy harto de Roma. No puedo soportar más tanta intriga, falsedad y fariseísmo. La Iglesia es básicamente una empresa internacional como muchas otras. A pesar de que nuestra misión sea curar las almas de las personas, en Roma padecemos una estricta jerarquía que a veces nos impide avanzar. Ya no aguanto más. En Palermo sí sé por qué llevo los hábitos de la Iglesia.

Jean Michel Picquet sonrió.

—Por eso, precisamente por eso, entregué entonces la sotana y creo que hice lo correcto.

—¿Te acuerdas todavía del noble Herrmann? —preguntó Pater Leonardo.

Jean Michel se encogió de hombros.

—No me acuerdo de su nombre pero estudió en nuestra época e hizo sus votos en Roma.

Jean Michel pensó por un momento.

—¿Un alemán, con el pelo rubio corto, muy gracioso?

—Sí, que venía de Hamburgo. Hace tres años me lo encontré en una misión en Bolivia. Seguía tan divertido como siempre.

—Hay personas que no cambian.

—Cierto, pero me han contado que hace un par de semanas murió.

—¡Qué pena! —observó Jean Michel.

—Ayudó a los pobres. Nunca tuvo que quedarse pegado a un escritorio. Aunque su vida fue corta hizo más en ese tiempo por Dios y por la humanidad que yo hasta el momento. A pesar de que esté muerto, sigo envidiando su vida realizada.

Antes de que Jean Michel Picquet pudiese contestar, sonó el móvil del padre.

—Disculpe —pronunció.

Le llamaba Pater Phillipo del convento de los franciscanos en Jerusalén.

—Todo ha transcurrido según sus órdenes. Hoy enviaré los documentos a la dirección que me proporcionó —informó el monje de Jerusalén—. Yassau no dudó cuando el ministro le hizo ver las consecuencias que podía tener para él la dilación del asunto.

Pater Leonardo sonrió.

—Es una buena noticia, le agradezco todos sus esfuerzos. Cuando vuelva a Jerusalén, le visitaré personalmente, creo que será pronto.

La conversación duró poco. Para concluir Pater Leonardo expresó una vez más su agradecimiento y colgó el móvil. Su rostro se iluminó con una satisfecha sonrisa.

Cabaña de Rostwald, cerca de Bischofswiesen

Bukowski había bajado la ventana lateral del coche de policía y agudizó su oído. Pudo contar unos diez disparos. El fuerte estruendo de un rifle se mezcló con el chasquido metálico de una pistola que emitió un ensordecedor disparo antes de que volviera a reinar el silencio.

¿Qué habría podido pasar en esta tranquila zona donde los turistas paseaban para admirar las montañas? ¿Era una banda terrorista que quería llegar hasta los escritos antiguos?

Bukowski comprobó una vez más la pistola.

A apenas un kilómetro se toparon en medio del camino con un Mercedes oscuro con matrícula de Múnich.

—¡Mierda! —dijo el policía del coche.

—No podemos hacer nada, tenemos que andar.

Se bajaron del vehículo. El funcionario informó brevemente por la radio sobre su ubicación.

—La segunda patrulla acaba de pasar por Bischofswiesen, en diez minutos estará aquí —dijo el policía uniformado a Bukowski que estaba inspeccionando con una pequeña linterna el Mercedes.

El coche estaba cerrado. Al parecer lo habían dejado intencionadamente atravesado en el camino con el fin de evitar una posible escapada.

Siguieron andando por la dificultosa tierra del bosque. Bukowski respiraba con dificultad. El tabaco le estaba pasando factura. Pese a todo, Bukowski se esforzaba en seguir avanzando. En cambio, al agente que le acompañaba, de unos cuarenta años, el ascenso apenas le afectaba. A los pocos metros apareció una bifurcación hacia la derecha. El policía uniformado fue el primero en percibir la chapa metálica.

—¡Ahí tenemos otro coche! —susurró a Bukowski.

Bukowski empezó a apuntar de nuevo con su pequeña linterna que no era más que un llavero. A pesar del diminuto tamaño, Bukowski se alegraba bastante de llevarla consigo.

Se dirigió hacia el Ford plateado que, del mismo modo, mostraba la matrícula de la capital del Estado Federado de Baviera. Estaba cerrado y vacío.

—¡Ahí! —gritó el policía.

Bukowski se giró y observó inmediatamente el resplandecer del fuego que le llegaba desde un punto del bosque un poco más alejado.

—¡Rápido! —le gritó a su acompañante.

Cuanto más se acercaban mayor era la certeza de que estaba ardiendo la cabaña de Rostwald, las llamas salían por el techo.

Llegaron hasta el camino que conducía a la cabaña y allí volvieron a toparse con un vehículo, esta vez se trataba de un Renault oscuro con una matrícula local.

—Si no me equivoco ese es el coche de Hans —susurró el policía a Bukowski.

—¡Cuidado! —advirtió Bukowski—. No olvide que esos tipos son muy peligrosos. Ya han asesinado a varias personas.

Bukowski sacó su arma. El agente uniformado le imitó. Bukowski se apartó del camino y avanzó por debajo de unos árboles. Las llamas iluminaban lo suficiente la noche. Poco a poco se deslizó hacia la cabaña. De repente se encontró con los cuerpos que yacían sobre el suelo cerca de las llamas. Bukowski avanzó un poco más. El policía se paró justo a su lado.

—¡Esperemos! —ordenó en voz baja a su compañero.

El crujido del fuego impedía que se escuchasen sus sonoras respiraciones. Poco a poco empezó a regularse su presión sanguínea.

Finalmente vio a un hombre que salía de la cabaña incendiada. Arrastraba un cuerpo. Se notaba como el hombre se esforzaba con sus últimas fuerzas en llegar hasta el suelo donde yacía el resto de personas. Bukowski reconoció el pelo rubio de una mujer que procedía del cuerpo que arrastraba el individuo, poco después se derrumbó en el suelo. Intentó incorporarse pero volvió a desplomarse y empezó a vomitar. Bukowski salió decididamente de su escondite. Con la pistola apuntó hacia él.

—¡Alto, policía! —gritó su acompañante.

—¡Alto, no se mueva! —añadió Bukowski, aunque el hombre ya estaba en el suelo.

Con la tensión no se le ocurrió nada mejor que decir.

El hombre los miró por un instante, seguidamente le sobrevino un ataque de tos.

—¿Es Steinmeier?

El policía lo negó.

—¡Quédese en el suelo! —ordenó Bukowski.

Mientras que el policía seguía apuntándole con el arma, Bukowski se dirigió lentamente hacia el hombre. Los otros se quedaron parados, no realizaron ningún movimiento.

—¿Quién es usted? ¡Diga su nombre! —exigió Bukowski con un alto tono imperativo.

—Mi nombre… soy… Thomas Stein —contestó el ser que estaba tumbado y a quien le seguían sobreviniendo los ataques de tos.

—¡Está detenido! —replicó Bukowski.

El policía uniformado avanzó. Bukowski apuntó la pistola hacia el cuerpo de Tom.

—¡Póngale las esposas! —ordenó al agente.

Unos segundos más tarde se escuchó el clic de las esposas en las muñecas de Tom.

Bukowski se inclinó hacia la mujer. Observó que estaba gravemente herida pero aún consciente.

—Somos policías —informó Bukowski—. ¡Ya ha pasado todo!

—Él, ese… hombre… me ha salvado la vida —pronunció con dificultad.

—Lo he visto —contestó Bukowski.

Entre tanto, el policía se había dirigido hacia el anciano. Le tomó el pulso.

—Es el viejo profesor, está muerto —confirmó—. Al parecer ha muerto de un disparo.

Por otro lado, Bukowski se dirigió hacia Moshav que parecía estar inconsciente.

—Está vivo.

Bukowski le dio palmaditas en las mejillas hasta que Moshav abrió los ojos.

—¿Qué pasa? ¿Dónde está Tom?

Bukowski le mostró el arma a Moshav para disipar cualquier tipo de duda.

—Somos policías, no haga ninguna tontería, creo que tiene una contusión en la cabeza. Quédese tumbado y no se mueva, así no le pasará nada.

—¿Dónde está Tom? —repitió Moshav.

—¿Thomas Stein?

Moshav asintió.

—Su amigo está tumbado ahí al lado. En la acción de salvamento ha respirado demasiado humo.

Moshav miró agradecido al policía.

—¡Gracias a Dios! —suspiró—. Ese tonto ha arriesgado su vida para salvar a la mujer que quería asesinarle.

Bukowski se inclinó más cercanamente hacia Moshav.

—¿Qué ha pasado?

Moshav movió la cabeza en dirección a la cabaña y contestó:

—¿No lo ve?

50

París, Saint Germain des Prés

Aún no había amanecido sobre los tejados de París cuando sonó el móvil que el cardenal Borghese tenía sobre la mesita de noche. El sonido del teléfono no le despertó. Los oscuros pensamientos que le acechaban no le habían dejado conciliar el sueño. No había podido pegar ojo, no dejó de dar vueltas en la cama, luchaba incesantemente contra las pesadillas que le invadían. Durante un instante su cuerpo se relajó. La angustia huyó por debajo de la puerta. Observó como el alma abandonó su cuerpo. Se vio colgado en una cruz. La sangre salía por la herida de uno de sus costados. De repente, las llamas empezaron a escalar por la madera de la cruz. Unos intensos dolores invadieron el cuerpo del crucificado. Empapado en sudor frío se sobresaltó. Las palmas de las manos del cardenal estaban sangrando. Había apretado los puños con tanta fuerza que se había hecho heridas con las uñas. El cardenal se incorporó en la cama y encendió la luz. Llevaba casi una hora sentado y completamente paralizado cuando el teléfono sonó. Miró el despertador, acababan de dar las cinco. Instintivamente supo que algo no marchaba bien. Antes de contestar, cerró fuertemente los ojos y lanzó una petición al cielo.

—Ha salido mal, tenemos que desaparecer —dijo la voz al teléfono.

El cardenal respiró profundamente.

—Lo hemos perdido todo —afirmó con una voz angustiosa.

—Todavía nos queda una oportunidad —se escuchó al otro lado de la línea.

—La última cuerda a la que nos podemos agarrar. Solo nos queda esperar que la policía no llegue a enterarse de todo.

Borghese se secó el sudor de la frente.

—Haremos lo que tengamos que hacer. Tenemos una misión y a ella entregaremos nuestra vida.

—Le esperaré mañana por la mañana —dijo la voz antes de finalizar la llamada.

El cardenal Borghese se incorporó. Se arrodilló frente a la cruz de la pared y comenzó una oración.

—Ayúdanos Señor. La oscuridad y la necesidad nos invaden, ayúdanos, que se acabe esta amargura, si no todo a lo que hemos dedicado nuestras vidas se destruirá en unos segundos.

Contempló la cruz con mirada demandante pero el crucificado no respondió.

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

La cabaña tardó veintitrés minutos en desmoronarse completamente. Saltaban chispas que desaparecían en la oscuridad. El estruendo de las paredes y del techo derrumbándose provocaba un ensordecedor ruido. De repente, la oscuridad se acentuó, las llamas se reducían y se concentraban en la hoguera que se había formado.

—¡Que nadie se mueva! —puntualizó Bukowski.

Nadie le contestó.

Siete minutos más tarde llegaron otros dos policías a la cabaña.

—¿Todo bien, Sepp? —preguntaron a su compañero.

—Tenemos todo bajo control —contestó el compañero de Bukowski—. Es el compañero de la judicial de Múnich.

La ráfaga de luz de una linterna alcanzó a Bukowski, arrodillado en el suelo junto a los detenidos.

—¡Rápido! —exclamó el agente—. Necesitamos una ambulancia, hay tres heridos y dos muertos.

En ese momento ya había quedado al descubierto el cuerpo del boxeador, justo delante de las escaleras de la cabaña. Varios disparos se habían clavado en su pecho.

—Los demás compañeros vienen de camino —informó uno de los agentes—. Están apartando a un lado el vehículo que bloqueaba la entrada. Ya hemos llamado a la ambulancia.

—Bien hecho —expresó Bukowski su admiración.

Apenas una hora más tarde, el recinto en torno a las cenizas de la cabaña estaba iluminado por unos resplandecientes focos. Los SEK se retiraron con las manos vacías y las fuerzas de salvamento habían ocupado su lugar. A la entrada de Rostwald, en un prado, aterrizó un helicóptero. Los bomberos de Bischofswiesen y de las localidades vecinas se estaban ocupando de la cabaña. Al parecer, dos juerguistas noctámbulos de Bischofswiesen se habían dado cuenta del fuego en medio del bosque y llamaron a los bomberos avisando del incendio de la cabaña. Bukowski estaba contento. De hecho no quedaba más fuego por extinguir, pero los bomberos estaban realizando un extraordinario trabajo en las tareas de auxilio.

Bukowski se hizo cargo del comando.

—Que dos policías vigilen a cada uno de los heridos, aún no sabemos quiénes son los culpables y quiénes son las víctimas. Que una agente se encargue de la mujer herida.

Sepp Ortlieb se encargó de transmitir las órdenes del responsable de la acción.

—El helicóptero llevará a la mujer al hospital de Múnich. Tiene quemaduras graves en las piernas. Además, tiene heridas de bala en los hombros, la cadera y la barriga. Su vida corre peligro.

—¿Y los otros?

—Al anciano le han disparado repetidamente y al parecer se ha desangrado —informó Ortlieb—. El moreno tiene un disparo de bala en la nuca, seguramente tenga una grave lesión cerebral y el rubio padece una ligera intoxicación de humo. También tiene el mentón inflamado, por lo demás se encuentra bien. Llevaremos a los dos al hospital de Berchtesgaden.

Bukowski asintió.

—El muerto delante de la cabaña tenía un cómplice con una cicatriz en la cara y si no me equivoco también falta Steinmeier.

Ortlieb asintió y señaló hacia la cabaña derruida.

—Puede que estén ahí dentro. ¿Empiezan los bomberos con la búsqueda?

Bukowski negó con la cabeza.

—Esperemos a los compañeros de la científica —decidió.

—Ya vienen.

—¿Han dicho algo alguno de los detenidos?

Ortlieb señaló con el índice.

—El rubio no para de toser, se le va a salir el estómago por la boca y el moreno no para de perder el conocimiento.

—¿Y la mujer?

—El médico ha diagnosticado un estado en coma. Callará durante bastante tiempo.

Bukowski se mordió los labios.

—Bien, entonces no nos queda más que esperar. A ver qué nos desvela el lugar de los hechos.

Ortlieb miró su reloj de pulsera.

—Amanecerá en una hora, entonces podremos ver más.

Strub, región de Berchtesgaden

Lisa esperó a que concluyera la obtención de pruebas por parte de la científica. Aprovechó la ocasión para inspeccionar la casa. Había muchos libros tirados por todas partes. En su mayor parte se trataba de libros de arqueología. Buscó posibles escondites, palpó las paredes y el suelo, miró a ver si encontraba algún estante oculto entre los armarios pero no obtuvo ningún resultado. Aparentemente los intrusos habían rastreado la casa minuciosamente. No habían olvidado ningún hueco. A través del pasillo se dirigió a la pequeña habitación que quedaba al lado de la cochera. Era una habitación de invitados compuesta por un sencillo mobiliario y una cama. Todo estaba desmantelado. Se quedó mirando la ropa revuelta por el suelo. Levantó una camisa y la observó detalladamente. Por la talla era imposible que perteneciese al profesor. Podía ser una camisa de su empleado. Miró dentro del armario, había una maleta vacía, saqueada y con el cuero rajado. Le llamó la atención una pegatina de la maleta, era una etiqueta de una compañía aérea israelí. Se arrodilló y recogió los papeles tirados por el suelo. Entre estos se encontraba un billete de avión de Tel Aviv a Stuttgart con fecha de hacía apenas tres semanas.

¿Tenía visita el profesor? Siguió buscando, levantó la manta de la cama y giró el colchón a un lado, también había sido rajado. Se arrodilló y miró por debajo de la cama, pudo distinguir una pequeña tarjeta entre la penumbra creada por la débil luz de su linterna. La cogió, era del tamaño de una tarjeta de crédito con la foto de un hombre en la parte delantera con sus datos en hebreo. Giró la tarjeta. El reverso estaba escrito en inglés.

—Profesor Chaim Raful —leyó en voz alta—. Universidad de Bar-Ilan, Tel Aviv.

La tarjeta identificaba a Raful como profesor de la Universidad.

—Chaim Raful —murmuró una vez más—. ¡Interesante!

Se giró. De pronto sintió un penetrante dolor en su vientre. Tuvo que doblarse y gritó fuertemente. Un compañero de la científica miró dentro de la habitación. Asustado se dirigió a Lisa y la ayudó.

—¿Qué le pasa? —preguntó preocupado.

Lisa se retorció del dolor. El cortante dolor abdominal no la dejaba moverse. El funcionario se sentó en la cama. Se tumbó enroscada de lado. Yacía en el suelo como un niño encogido en el vientre de su madre. Su cara estaba desfigurada por el dolor.

—¡Rápido! Llame a una ambulancia —ordenó el policía de la científica a uno de sus compañeros.

Cabaña de Rostwald cerca de Bischofswiesen, región de Berchtesgaden

Cuando apareció por el sendero el autobús VW blanco de la científica, Bukowski los miró impacientemente. Seguro que no estaban muy emocionados. Apenas hacía unas horas habían tenido que inspeccionar la casa del viejo profesor en Strub y ahora ya tenían que dedicarse a las siguientes tareas. Habían solicitado refuerzos pero tardarían un rato hasta que encontraran ese lugar perdido en medio del bosque por encima de Bischofswiesen.

Con nerviosismo estaba esperando a su compañera. Después de que se hubiesen bajado todos del autobús y desplegaran sus herramientas por el lugar de los hechos, Bukowski se dirigió a ellos.

—Necesitamos saber lo que ha pasado aquí —comentó a los hombres de la científica.

El jefe de la operación asintió.

Bukowski miró alrededor impaciente.

—¿Dónde está mi compañera? —preguntó a uno de los hombres que pasó por su lado.

—Se ha caído —contestó el funcionario—. Hemos llamado a la ambulancia y se la han llevado al hospital.

—¿Qué? —preguntó Bukowski en voz alta sin dar crédito.

—Está en el hospital de Berchtesgaden, tenía unos dolores muy fuertes.

Bukowski se quedó casi sin respiración.

—Ocúpense del lugar de los hechos. Posiblemente entre los escombros haya dos cadáveres.

Se giró y buscó a Ortlieb. Lo encontró junto a sus colegas.

—Por favor, Ortlieb, lléveme hasta el hospital de Berchtesgaden.

—Pero no creo que podamos hablar ya con los detenidos —contestó el agente.

—Por favor, ¡lléveme! Luego le explicaré de qué se trata.

Ortlieb miró con atención a Bukowski. Observó el rostro preocupado del Policía Judicial.

—¡Está bien! —contestó.

51

Hospital de Berchtesgaden, Baviera

El hospital regional de Berchtesgaden se ubicaba en dirección a Maria Gern en la Locksteinstrasse. Era un edificio de color claro rodeado por un frondoso prado verde. De fondo se podía contemplar una colina boscosa pero Bukowski ni siquiera se paró a contemplar el bucólico paisaje. Decididamente salió disparado hacia la entrada del hospital, tan rápido que casi choca con las puertas automáticas. La señora detrás del mostrador de recepción lo miró enfadada. Bukowski sacó su placa de identificación y se la extendió bruscamente casi hasta las narices.

—Bukowski, Policía Judicial —anunció secamente—. Quiero ver a Lisa Herrmann, la ingresaron hace un par de horas.

La mujer torció el gesto mostrando su malestar y se acercó el teclado.

—¿Herrmann, con una erre o con dos?

—Dos veces erre y dos enes —contestó Bukowski impacientemente.

La mujer examinó la pantalla.

—Aún está en observación, no han concluido con las pruebas. Siga recto por esa puerta, en el pasillo de la izquierda.

Bukowski ya estaba de camino, se había marchado sin dar las gracias y sin ver como la mujer, mirándolo, hacía muescas negativas.

La puerta hacia esa sección se abrió automáticamente. Bukowski giró hacia la derecha y avanzó por el pasillo pintado de blanco. A la izquierda había una hilera de puertas azul claro y a la derecha la pared. Se paró en medio del pasillo delante de una gran ventana de cristal. En la puerta se leía que era la sala de las enfermeras pero no había nadie. Impaciente buscó a su alrededor pero sin rastro. Siempre pasaba lo mismo cuando buscas a alguien, entonces no hay nadie. «Es lo típico», pensó para sí.

Junto a la sala de enfermeras se abrió una puerta. El carrito de una limpiadora con un cubo rojo apoyado en el estante delantero fue lo primero que alcanzó la mirada de Bukowski. Le siguió una pequeña mujer morena con el pelo recogido en una larga trenza y un mandil azul oscuro. Bukowski asaltó a la mujer.

—Estoy buscando a Lisa Herrmann, ¿dónde está?

La mujer lo miró sorprendida y se encogió de hombros.

—No entender, preguntar a enfermera —contestó la mujer.

—¡Preguntar a enfermera! —Bukowski la imitó malhumorado—. Si por lo menos hubiese una.

—Espere, seguro venir enfermera pronto —dijo la mujer y desapareció con el carrito de la limpieza en dirección opuesta.

Allí cerca, en el pasillo, se encontraban dos sillas y, junto a estas, una puerta con la inscripción «Sala de observación». Bukowski se sentó en una de las sillas y empezó a golpear nervioso el respaldo de la otra. No paraba de pensar en su joven compañera. ¿Qué podría pasarle? El día anterior comentó que no se encontraba muy bien.

Bukowski no sabía el tiempo que había transcurrido cuando, de repente, se abrió la puerta de la sala. Salió una mujer joven con una cola de caballo y una bata blanca, de su cuello colgaba un estetoscopio. Bukowski dio un fuerte salto.

—¡Disculpe! —se dirigió a ella apresuradamente—. Estoy buscando a Lisa Herrmann, ¿podría decirme dónde se encuentra?

La mujer miró a Bukowski de arriba abajo.

—¿Es usted su colega?

Bukowski asintió y le mostró su placa.

—Ya me ha comentado que vendría por aquí. Soy la médica que la ha examinado. Ahora mismo está durmiendo y necesita mucho descanso.

—¿Qué tiene? —preguntó Bukowski.

—Está sana —contestó la médica—. Está agotada y pierde un poco el equilibrio pero es completamente normal con el cambio hormonal que está experimentando, su cuerpo tiene que adaptarse a la nueva situación. Debe cuidar que no se cargue de demasiado trabajo en esta nueva fase, sobre todo nada de turnos por la noche. Estimo que en unos quince días se habrá normalizado todo, es lo habitual durante las primeras semanas de embarazo.

Bukowski estaba tan sorprendido que no sabía qué decir. Se quedó boquiabierto frente a la médica.

—¿Se encuentra bien? Usted también parece estar agotado.

—No me había dicho que estaba embarazada —afirmó Bukowski—. De haberlo sabido no la hubiese mandado a esa infernal tarea. Además, me comentó que tenía la regla, con eso no se puede estar embarazada, ¿verdad? Tuvo que haberse equivocado.

La médica asintió.

—Puede ser que algunas mujeres sangren durante las primeras semanas. No es demasiado habitual pero no es de extrañar. Me temo que ella misma tampoco sabía que estaba embarazada.

—¿Puedo verla?

—A mediodía, primero tiene que descansar. Llame más tarde y si no le importa, ¿sería tan amable de comunicárselo a su novio y familiares?

—Sí, claro —contestó Bukowski y se quedó mirando a la médica que después de un breve ademán de despedida se alejó apresuradamente por el pasillo.

«Lisa está embarazada», se dijo Bukowski a sí mismo. ¡Mierda! ¿Por qué no habría dicho nada? Una mujer debe sentir algo tan importante. Por un lado, se alegraba por Lisa pero, por otro lado, la noticia le había dejado consternado. Le había tomado cariño a la compañera que se sentaba junto a él en su despacho, incluso si a veces resultaba bastante complicada. Ahora sí que iba a protestar si se encendía un cigarro. Bueno, seguramente pronto le concederían la baja maternal, quizás se casase con su novio y dentro de unos años se incorporaría en otra sección. Para entonces él ya no trabajaría en la policía. Qué pena, la echaría realmente de menos.

Gentilly, Francia

—Nadie contesta —dijo Yaara—. Seguro que ha pasado algo, lo presiento. Tom no apagaría el móvil.

—Quizás se haya quedado sin batería —Jean intentó tranquilizarla.

Estaban desayunando en la pensión Tissot con la mirada dirigida hacia la calle gris. Otros huéspedes empezaron a ocupar las mesas contiguas. A esa hora el Tissot estaba en pleno rendimiento.

—Ayer también intenté hablar con él y no lo conseguí. Con dos o tres horas de carga es suficiente. No necesita todo el día.

—¿Y qué piensas? —preguntó Jean.

—Creo que realmente están en peligro, no puedo quedarme aquí sentada y esperar a que llame.

—Lo quieres mucho, ¿verdad?

Yaara tomó su taza de café con las dos manos y sin decir nada, asintió con la cabeza.

—Tom es un buen chico, muy inteligente —contestó Jean—. No creo que sea fácil que caiga en una situación peligrosa. No va a lanzarse al vacío y, además, Moshav está con él.

Madame Dubarry se dirigió a la mesa y se inclinó hacia Jean.

—Le llaman por teléfono, monsieur Colombare. En la sala.

Yaara lanzó una demandante mirada a Jean.

—Ya voy —le dijo a madame Dubarry.

Yaara lo observó intrigada mientras salía del comedor. Terminó su café y le esperó. ¿Quién podría llamarle a esta pensión? ¿Sería Tom, tendría el teléfono roto o lo habría perdido?

No podía ser, entonces hubiese marcado su número. Entonces, ¿quién sabía que se alojaban en esta pequeña pensión a las afueras de París?

—¿Desea otro café? —preguntó madame Dubarry.

Yaara negó con la cabeza. Intrigada seguía mirando a la puerta de la habitación de al lado. Tenía la impresión de que había pasado una eternidad hasta que, por fin, Jean regresó a la mesa.

—¿Quién era? —preguntó llena de curiosidad.

Jean le restó importancia.

—Era Paul, quería saber si hoy nos venía bien quedar para enseñarnos la ciudad.

Yaara respiró aliviada.

—No paras de preocuparte por Tom.

—Ya no soporto más estar aquí.

Jean suspiró.

—Te entiendo. Si quieres esperamos hasta mediodía y si no te contesta partimos para Alemania. ¿Te parece bien?

Yaara asintió.

—Espero que no le haya pasado nada.

Roma, Santo Oficio

Pater Leonardo se levantó temprano. Tras la oración de la mañana, tomó un ligero desayuno antes de encerrarse en su despacho. En su escritorio le esperaba el correo, un gran sobre, un envío urgente de Jerusalén.

Pater Phillipo había enviado ese sobre con un mensajero especial. Pater Leonardo abrió el sobre con gran expectativa. Un certificado de estado de posesión firmado por el director de la Oficina para la Antigüedad de Israel y por el funcionario competente de las tareas de excavación. Pater Leonardo se sintió satisfecho. El poder del Santo Oficio ya le había llegado el día anterior, firmado por el cardenal prefecto y sellado por la santa Iglesia. Ahora ya nada podía salir mal. Jean Michel Picquet le escribió un correo electrónico la noche anterior. Ya se habían concluido los preparativos y la expedición ya había partido. Las autoridades de la Tierra Santa no pusieron objeción alguna en conceder las autorizaciones pertinentes después de anunciar unas generosas donaciones a diversos museos de la ciudad. No había tiempo que perder, Pater Leonardo sabía que podía confiar en Picquet. No se lo encargaría a ningún aficionado, conocía a buenos profesionales que harían un trabajo excelente.

Ahora Pater Leonardo podía concentrarse en su misión. Los costes para la emisión en televisión eran muy elevados. No obstante, le seguirían quedando un par de millones en la cuenta, una cuenta que había avalado el mismo cardenal prefecto.

Pater Leonardo se reclinó satisfecho en el respaldo del sillón. Todo marchaba según lo planeado, ahora solo tenía que esperar a que se movieran las fichas en el sur de Alemania.

Cuando el ruido del teléfono le devolvió a la tierra dio un sobresalto. Se incorporó y descolgó. El hermano Markus de Freising le llamaba.

—Disculpe que le moleste tan temprano pero tenía encargado comunicarle cualquier evento extraño que se produjera en nuestra región —comentó el joven con un evidente tono de disculpa en su voz.

—¿Ha ocurrido algo extraño?

—Al menos eso es lo que pienso. Dos emisiones locales diferentes han informado que cerca de Bischofswiesen se produjo un tiroteo entre dos bandas rivales. Hubo varios muertos y heridos, entre los que se encuentran dos residentes de Bischofswiesen. Inmediatamente he indagado sobre el asunto. Una de las víctimas es el anciano profesor Jungblut, paralítico en parte. Era historiador y daba clases en la Universidad de Múnich.

—Muy interesante —contestó Pater Leonardo con el corazón a punto de salírsele por la boca.

Al parecer todo iba más rápido de lo que esperaba.

—Tengo un amigo en la radio de Garmisch. Me ha comentado que se rumorea que ese tiroteo está relacionado con las muertes de Ettal y de la Wieskirche. Han encontrado tres cadáveres. Los heridos están ingresados en los hospitales cercanos. El oficial de policía responsable de investigar el asesinato de Ettal también se ha hecho cargo de este caso.

Pater Leonardo respiró profundamente.

—Querido amigo, ha hecho un trabajo excelente. Dentro de unas horas aterrizaré en Múnich. Me gustaría que me acompañase durante unos días. Cuando me recoja en el aeropuerto le contaré de qué se trata.

—Primero tengo que pedirle permiso al decano —replicó el hermano Markus.

—Ya me encargaré yo de eso —dijo Pater Leonardo—. Por favor, prepárese, le comunicaré lo antes posible la hora de llegada del vuelo.

Cuando terminaron de hablar, Pater Leonardo llamó al servicio eclesiástico y ordenó que le pasaran con la disposición aérea. Apenas diez minutos más tarde tenía preparado el Learjet para partir hacia Baviera.

Pater Leonardo pasó las manos por su espeso pelo negro. Ahora la bola ya estaba en movimiento y no podía pararse. Se levantó y miró hacia el cielo de la santa ciudad a través de la ventana. Sintió la cálida brisa de la mañana.

—Señor, si es que existes, acompáñame en estos momentos —suspiró.

52

Comisaría de Policía de Berchtesgaden, Baviera

Los policías custodiaban a los detenidos en los hospitales. El rubio alemán, de nombre Thomas Stein, había sido chequeado completamente y descansaba de la leve intoxicación de humo diagnosticada, al igual que su acompañante de pelo oscuro. También había sido examinado, había sufrido una leve contusión y seguiría padeciendo fuertes dolores de cabeza durante una temporada. Tuvo suerte, un par de centímetros más a la derecha y la bala le hubiese entrado en la cabeza. Bukowski aún no conocía su nombre pero por su tono de piel morena y su oscuro pelo rizado pensaba que no podía ser alemán.

Ya no estaba en peligro la vida de la mujer que habían trasladado hasta el hospital de Múnich. Después de la larga operación a la que fue sometida, aún no estaba en disposición de hablar pero había estado consciente durante unos segundos. Los proyectiles no le habían dañado ningún órgano interno. Las quemaduras de las piernas eran superficiales y se curarían. Tenía que agradecerle al rubio alemán que siguiese con vida. Los policías que la custodiaban en el hospital contaban que en las escasas fases de vigilia preguntaba por su rescatador y manifestaba que deseaba verlo.

Cuando Bukowski entró en la sala de operaciones de la segunda planta de la comisaría de policía, dos colegas de la científica analizaban las fotos del lugar de los hechos. En la esquina había otra mesa en la que descansaban los restos del incendio, envueltos en láminas de plástico, provocado por el tiroteo de la noche anterior en Rostwald.

Los agentes levantaron la mirada cuando Bukowski se acercó a la mesa.

—¡Buenos días, superior de la judicial! —saludó el más delgado, que se presentó como Günter Hofmann, director de la Policía Científica de la inspección local.

—¿Han hallado algo? —preguntó Bukowski sin dar rodeos.

Estaba tranquilo de que Lisa no tuviese nada grave pero tenía que hacer un gran esfuerzo en concentrarse, ya que sus pensamientos divagaban.

—Todo lo que se puede después de un incendio —contestó Hofmann.

Bukowski se sentó y observó las fotos que el colega de Hofmann presentaba sobre la mesa.

—Encontramos dos cadáveres en la casa —informó—. Uno, a la derecha de la puerta con tres heridas de bala. El otro, totalmente quemado, con el resto carbonizado de un cuchillo en la garganta. No me quiero adelantar a los resultados de la autopsia pero considero que esas heridas podían ser mortales. No creo que murieran envueltos en llamas.

—Escuchamos varios disparos antes de poder llegar a la cabaña —masculló Bukowski.

Llamaron a la puerta y el compañero de Bukowski de la noche anterior entró en la sala, el oficial de patrullas Ortlieb.

—¿Molesto? —preguntó.

Bukowski le hizo un guiño.

—Pase, al fin y al cabo debe enterarse de primera mano de todo lo que pasó en la cabaña.

Hofmann asintió brevemente dirigiéndose al compañero uniformado y se dirigió hacia la pizarra donde había pintado un croquis.

—Suponemos que un grupo se alojaba en la cabaña mientras que el otro intentó invadirla. Hemos encontrado restos de magnesio entre los escombros. Es posible que utilizaran una bomba de humo. Además, debajo del Ford habían colocado un pequeño sensor por debajo del guardabarros. Emitía una señal de alta frecuencia que se comunicaba con un receptor que descifraba su ubicación.

Bukowski frunció el ceño.

—¡Eso quiere decir que los perseguidores sabían perfectamente dónde se hallaban sin necesidad de seguirlos!

—¡Exacto! —contestó Hofmann—. Un tal Thomas Stein de Gelsenkirchen alquiló el Ford en Baviera. Ya lo hemos comprobado. La mujer del mostrador de Hertz aún recuerda que iba acompañado de otro hombre. Según la descripción puede tratarse del tipo ingresado en el hospital.

—¿Y el otro coche? —preguntó Ortlieb.

—El hombre con perfil de culturista lo alquiló un día antes en Avis. Se identificó con el carné francés de un tal Henry Colette pero ya hemos descubierto que se trataba de una falsificación. El otro coche pertenecía a Hans Steinmeier de Bischofswiesen, seguramente se trate del cadáver con las heridas de bala que encontramos en la cabaña.

—Creo que sé quiénes son los otros dos fallecidos —contestó Bukowski—. Es muy probable que se trate de dos asesinos muy buscados. Un tal Fabricio Santini y el otro, el más corpulento, tiene que ser Marcel Mardin, un francés. Ya he ordenado que el forense realice una comparación con el material de ADN con el que disponemos.

—Sin lugar a dudas, la mujer provenía del Mercedes y debe pertenecer a ese grupo. Encontramos una chaqueta y pelo largo rubio de ella en el vehículo. Desconocemos su nombre, no llevaba ninguna documentación consigo.

Bukowski suspiró.

—Este es el lado oscuro de una Europa sin fronteras.

Hofmann asintió y señaló a la mesa.

—Hemos encontrado varias armas entre los restos. Dos escopetas y un rifle, así como cuatro pistolas. Una Luger, dos Glock y una Browning. Por desgracia, no pudimos obtener ninguna huella de las armas ya que fueron atrapadas por el fuego.

—Eso quiere decir que tenemos que creer las declaraciones de los supervivientes del incendio —prosiguió Bukowski.

Hofmann se levantó de la mesa. Bukowski y Ortlieb se incorporaron igualmente y le siguieron. Hofmann les mostró una pequeña bolsita.

—Hemos confiscado esto del tal Stein.

Bukowski analizó las pertenencias: un manojo de llaves, un teléfono móvil muy dañado, una nota con la matrícula del vehículo de Steinmeier y su dirección, así como una cadena de oro con una llave plateada. Bukowski alzó la cadena para observar mejor la llave. Ortlieb se quedó mirándola igualmente apreciando cada detalle.

—No parece que la cadena y la llave pertenezcan juntas —murmuró Bukowski.

Introdujo la mano en su bolsillo y sacó unas gafas de cerca. Había un número inscrito en uno de los laterales de la llave «4721-18».

Bukowski le enseñó a Ortlieb la llave.

—¿Podría ofrecernos una explicación?

Ortlieb tomó la llave en la mano.

—Pertenece a una taquilla —dijo Hofmann.

—Supongo que sí —replicó Bukowski.

Ortlieb frunció fuertemente el ceño.

—Podría ser una taquilla para guardar maletas. Las llaves de los casilleros de un banco son más pequeñas. Creo que una vez tuve una llave de estas en la estación de tren. En el último caso que resolvimos, un ladrón había escondido el botín en una taquilla de la estación. Creo que era el mismo tipo de llave.

Bukowski tomó la llave.

—Vamos a comprobarlo, ¿tiene tiempo?

Ortlieb asintió.

—Me gustaría que me acompañara, mi compañera está enferma. Me gustaría hablar con ese Stein en el hospital.

—Creo que mi jefe no tendrá nada que objetar —contestó Ortlieb.

Autovía A-8, entre Múnich y Bad Reichenhall

Pater Leonardo se reclinó en el asiento, miraba por la ventana lateral dejando fluir el paisaje a su alrededor. Hacía apenas una hora que había aterrizado con el Learjet en Múnich. Según lo acordado, el hermano Markus había ido a recogerlo al aeropuerto. Ahora se dirigían con el viento a favor en dirección a la frontera austriaca.

El hermano Markus había aprovechado el tiempo para informarse más detalladamente sobre los incidentes de la noche anterior en el bosque cerca de Bischofswiesen.

—Ese Bukowski ha montado el campamento en Berchtesgaden. Han ingresado en el hospital de allí a los supervivientes. Una mujer ha sido trasladada a Múnich, parece ser que está gravemente herida.

—Esta vez seguro que conocemos al señor Bukowski —contestó Pater Leonardo sonriendo.

—Se escuchan especulaciones de que hasta la mafia podría estar detrás de las muertes. Hace un par de días hubo un tiroteo en el Königssee en el que un policía resultó herido. El periódico decía que dos mafiosos se dieron a la fuga y después tomaron como rehén a una mujer de Mitterbach, finalmente se escaparon en un helicóptero de madrugada. Suena casi a una película de Hollywood.

Pater Leonardo asintió.

—A veces la vida real es más intrigante que las películas e incluso menos predecible.

El hermano Markus sonrió mientras que el chófer del oscuro Audi redujo la velocidad para abandonar la autovía.

—¿Sabe exactamente cuándo se produjeron esos hechos en el Königssee? —preguntó Pater Leonardo después de que el coche parara en la salida.

El hermano Markus pensó por un momento.

—Creo que fue un día después de que hallaran el cadáver brutalmente asesinado en Watzmann. La gente dice que fue asesinado por esos dos mismos mafiosos.

Pater Leonardo sonrió.

—En este tipo de casos a la gente le gusta inventar historias —contestó.

Durante un rato reinó el silencio en la parte trasera del vehículo.

—¿A dónde vamos primero? —preguntó el joven hermano.

—Lo primero que haremos será comer algo adecuado en un buen restaurante local —contestó Pater Leonardo—. Usted está invitado, joven amigo. Después visitaremos la comisaría para hablar con el señor Bukowski.

El hermano Markus asintió. Con la mirada baja se quedó pensativo.

—¿Qué te pasa, joven amigo? —preguntó Pater Leonardo.

—Es… todo el tiempo me pregunto por qué la Iglesia y el Santo Oficio se interesan tanto por los asesinatos de esta región.

Pater Leonardo asintió comprensivo.

—Digamos que le han robado algo muy valioso a la Iglesia y tenemos que recuperarlo y usted, querido amigo, tiene la oportunidad de ayudarme en este asunto.

Hospital de Berchtesgaden, Baviera

Tom estaba tumbado en una habitación individual, vigilado por dos policías uniformados que hasta ahora no le habían dirigido más de tres palabras. A todas las preguntas que le hizo le contestaron con un monosílabo o le remitían al jefe responsable del caso. Por lo visto, les interesaban mucho más las revistas que se habían traído que mantener una conversación con él. Todo lo que sabía era que Moshav, ingresado en una habitación contigua, y él estaban detenidos por su implicación en el tiroteo de Rostwald. Moshav presentaba heridas leves y, al parecer, padecía una ligera contusión cerebral.

Tom estaba pensando qué debía contarle a la policía sobre toda esta historia. Conocía demasiado bien la burocracia alemana, la mayor parte de los funcionarios del país eran totalmente inflexibles y se agarraban a los reglamentos como a un clavo ardiendo.

Impaciente seguía tumbado en la cama, miraba fijamente a la pared y dejaba pasar el tiempo. Los minutos transcurrían tan lentamente que parecía como si la arena de un reloj se hubiese atascado y no pudiese bajar. Le habían quitado todas sus pertenencias. El teléfono, las llaves y hasta la cadena con la llave de la taquilla que le había entregado el anciano profesor poco antes de su muerte.

¿Iban a creerle cuando contara todo lo que sabía sobre esta enrevesada trama? ¿Se tomarían en serio la historia que ponía en duda la existencia de Jesucristo? ¿Qué le diría el responsable de la investigación cuando le contara que sospechaba que la Iglesia católica-romana se escondía detrás de todos los asesinatos, que la Iglesia no era más que una banda de asesinos?

Le tomarían por loco. Así que decidió ser prudente y no contar al principio todo lo que sabía.

¡Joder! Si al menos hubiese un teléfono al lado de la cama y pudiese llamar a Yaara. Seguro que se estará preocupando.

Mientras pensaba esto, entró a la habitación un hombre mayor con un traje gris. Le seguía un policía uniformado. Tom los reconoció enseguida. Pese a que entre las llamas del incendio de la cabaña de Rostwald la mayor parte del escenario quedó en la oscuridad, esas dos caras no las olvidaría nunca. Cuando aparecieron esos dos personajes la noche anterior, supo que había sobrevivido al horror.

—¡Hola, señor Stein! —dijo el señor de pelo gris—. Me llamo Bukowski, soy el comisario responsable del caso, ¿se acuerda de mí?

Tom se incorporó y asintió.

Bukowski cogió una silla y se sentó junto a la cama.

—Antes de que hablemos, debo comunicarle que está detenido por participar en el tiroteo de la cabaña de Rostwald en el que murieron varias personas, ¿le queda claro?

Tom volvió a asentir.

Bukowski colocó una grabadora en la mesita de noche.

—Debe contestar con claridad, este aparato aún no registra las caras.

—Sí —carraspeó Tom.

—¿Va a contestar a mis preguntas?

—Sí, siempre que sepa la respuesta.

—¿Qué pasó aquella noche en la cabaña? —preguntó Bukowski.

Tom pensó por un momento qué sería lo mejor que debía contestar. Finalmente decidió obviar la historia de Jesucristo.

—Para contestarle tengo que remontarme un poco al pasado —contestó.

—Tengo tiempo —contestó Bukowski.

Tom empezó con las excavaciones en el valle del Cedrón de Jerusalén. Destacó el hallazgo de la tumba del templario y los rollos que el profesor Chaim Raful robó. Informó sobre la importancia de esos rollos pero dijo que no sabía de qué trataban exactamente pero que eran muy valiosos y que en ciertas esferas pagarían hasta millones por ellos. Narró todo lo acontecido en torno a los asesinatos de Israel y la búsqueda de Chaim Raful que los había traído hasta un viejo amigo del profesor israelí que vivía en Bischofswiesen. Junto a él, Chaim Raful pretendía descifrar los escritos.

—Entonces, ¿el cadáver de Watzmann es el de ese profesor israelí? —interrumpió Bukowski.

—Pondría la mano en el fuego de que es él —contestó Tom—. Cuando averiguamos la dirección del profesor Jungblut, le hicimos una visita pero descubrimos que habían asaltado su casa. Todo estaba saqueado y él había desaparecido. Finalmente dimos con él en la cabaña.

—¿Cómo lo encontraron si no tenían ningún tipo de contacto con él?

—Simplemente seguimos a su empleado —contestó Tom.

—Su amigo no lleva ninguna documentación consigo, no sabemos quién es —comentó Bukowski.

—Moshav participó también en las excavaciones, es el doctor Moshav Livney, procedente de Tiberías. Es un experto en la historia romana de Israel. Su pasaporte debe estar aún en la habitación de la pensión Reissenlehen de Bischofswiesen, el mío también. Nuestras habitaciones son la 217 y 218.

—Bien —contestó Bukowski—. Lo comprobaremos enseguida pero, ¿qué pasó exactamente en la cabaña?

Tom miró al techo.

—Seguimos a Steinmeier hasta la cabaña. De repente, nos descubrió y nos apuntó con una escopeta pero cuando le contamos nuestra historia al profesor nos trataron como hacen unos buenos anfitriones con sus invitados. Estuvimos comiendo juntos con el profesor. Se hizo de noche y el profesor nos ofreció que durmiéramos en el sofá. Íbamos a tumbarnos cuando, de repente, Steinmeier percibió a unos tipos fuera de la cabaña. Después de todo lo acontecido, sabíamos que esos tipos iban armados. Steinmeier nos repartió sus armas y así estalló el infierno. La puerta se abrió de una patada y una bomba de humo entró en la habitación, después todo sucedió demasiado deprisa. Los tipos nos dispararon y nosotros tuvimos que responder. Steinmeier cayó al suelo y también alcanzaron a mi amigo Moshav. Poco después me di cuenta de que uno de ellos era una mujer. Un hombre con una cicatriz en la cara se puso delante de mí y me golpeó, parecía un demonio. Cuando recuperé el conocimiento ese tipo estaba inclinado sobre el profesor, le amenazaba con dispararle si no le entregaba los escritos. Sabíamos que íbamos a morir. El profesor sacó rápidamente un cuchillo y se lo clavó en la garganta a ese diablo. El hombre disparó al profesor poco antes de derrumbarse encima de la mesa y tirar una lámpara de petróleo. Al poco, toda la cabaña estaba en llamas.

—Y entonces rescató a su amigo, al profesor e incluso a la mujer que antes había intentado asesinarle.

Tom asintió y prefirió omitir los disparos que le dio a la mujer.

—¿Y los escritos? ¿Se los entregó el profesor?

—No —contestó Tom.

—¿Sabe dónde están los escritos?

Tom se mordió los labios.

—Seguramente se habrán quemado en la cabaña.

Bukowski paró la grabadora.

—Ha sido un relato muy extenso. Entenderá que tendrá que ir a prisión hasta que se hayan esclarecido todas las circunstancias. Me han comentado que mañana le darán el alta, entonces le llevarán a Múnich pero le puedo asegurar que si todo resulta ser como nos está contando pronto estará libre.

—Me gustaría llamar a alguien urgentemente —dijo Tom antes de que Bukowski se levantara.

—¿A quién?

—Una amiga mía, seguro que está preocupada porque no la llamo.

—¿Aquí cerca?

—No, está en París.

—Lo siento. Puedo comunicar a sus familiares que se encuentra aquí pero nada más. Hasta que no resolvamos el caso existe el peligro de colusión, ¿entendido?

53

Estación central de tren en Berchtesgaden, Baviera

Ortlieb aparcó el coche de policía en el aparcamiento delante de la estación de tren de Berchtesgaden. Bukowski estaba sentado en el asiento del copiloto y plegó su teléfono móvil. Acababa de mantener una larga conversación con su sección y había ordenado que se pusieran en contacto con el consulado israelí. Necesitaban material de ADN de la supuesta víctima de Watzmann, el profesor Chaim Raful. Si Thomas Stein había dicho la verdad pronto le podrían poner nombre al cadáver. Además, los colegas israelíes debían confirmar que efectivamente un tal profesor Chaim Raful había trabajado en unas excavaciones junto con el doctor Moshav Livney y Thomas Stein.

—¿Qué dices compañero? —le preguntó Bukowski a Ortlieb cuando paró el motor—. ¿Crees al chico del hospital?

Ortlieb se echó a un lado, se puso la mano sobre la barbilla y miró pensativo por la luna delantera.

—Me ha sonado bastante plausible —contestó—. Puede estar muy cerca de la verdad.

Bukowski sonrió.

—Yo no dudo que haya dicho la verdad en parte. Hay algunos hechos que se pueden constatar perfectamente pero tengo la sensación de que no nos ha contado todo, especialmente en lo que concierne a los valiosos documentos y su participación en el tiroteo.

—¿Cree usted que pertenece a esa banda que se interesa por los textos y artilugios antiguos?

Bukowski frunció el ceño e hizo un ademán negativo.

—No, creo que realmente trabajó en las excavaciones pero sabe más de lo que nos quiere contar. Tendré que presionarle un poco más la próxima vez.

—¿Y ahora?

—La taquilla de la estación —contestó Bukowski y se soltó el cinturón de seguridad.

Se bajó del coche pero antes de cerrar la puerta empezó a sonarle el móvil. Contestó rápidamente, la conversación duró poco. No se escuchó más que unos síes y un sonido de confirmación. Cuando colgó se dirigió a Ortlieb, quien estaba esperando intrigado en el lado del conductor.

—Eran los de la científica —explicó Bukowski—. Han podido clasificar las huellas del Mercedes. Tenía razón, utilizaron el coche un tal Fabricio Santini, alias el Diablo, y su amigo Marcel Mardin. También han podido identificar a la mujer, se llama Michelle Le Blanc y es de Saint-Maxime, en el sur de Francia. Era la novia de Mardin y la buscan a nivel internacional con orden de prisión por varios delitos con fuerza.

—Otro indicio de que ese Stein dice la verdad, ¿no? —contestó Ortlieb.

—Lo único que digo es que no nos ha contado todo pero sí creo la parte sobre los acontecimientos de la cabaña. Mardin y Santini también habrán asesinado al cura de la Wieskirche y al monje del convento de Ettal con el fin de llegar hasta el mapa de la tumba del templario de Jerusalén que el viejo profesor entregó a los hombres de la Iglesia para que lo tradujeran. También podemos atribuirle el asesino de Watzmann.

—Pero los dos están muertos, solo la mujer sigue viva.

—Bueno, ahora veamos si la llave entra en una de esas taquillas.

Juntos entraron a la estación central. Ortlieb tomó la iniciativa. Las taquillas estaban frente a los mostradores. Bukowski sacó la llave del bolsillo y se la acercó.

—¡A ver qué pasa! —dijo el policía—. La taquilla 18 si no me equivoco.

Ortlieb introdujo la llave en la cerradura y la giró. Se abrió.

—¡Bingo! —exclamó.

Abrió completamente la puerta y la mirada de Bukowski se clavó en un maletín metálico.

—Veamos que hay dentro —dijo al sacar el maletín.

Abrió las cremalleras y descubrió un sobre plastificado negro y un sobre marrón. Bukowski tomó el sobre.

—Parece un envase al vacío —murmuró—. Mejor dejarlo cerrado, si no me equivoco serán los escritos antiguos y pueden dañarse con la luz y la humedad. Será mejor abrirlos en un laboratorio.

Ortlieb señaló el sobre.

—Pero aquí no pasará nada si echamos un vistazo.

Bukowski asintió y extrajo el sobre. Lo abrió. Apareció un archivador, pasó las hojas. Contenía el croquis de una cripta, un mapa y algunas fotos de la excavación.

—Stein dice la verdad —dijo Ortlieb.

—Tiene que ser la excavación de Jerusalén, esa parte de la historia es cierta —ratificó Bukowski.

—Yo quisiera saber qué contiene ese paquete envasado al vacío —añadió Ortlieb.

Recogieron juntos la maleta y regresaron al coche. Ortlieb la colocó en el asiento trasero con cuidado.

—Se lo contaré en cuanto las ratas de laboratorio me informen —le prometió Bukowski mientras miraba la hora en su reloj.

—¿Está pensando en su compañera?

—Le concederé un par de horas más de descanso —contestó Bukowski.

Hospital de Berchtesgaden, Baviera

Jean Colombare estaba de pie frente al inmenso edificio blanco, lleno de ventanas, pensando cómo sería la mejor forma de proceder. Sabía que habían ingresado a Moshav y a Tom después del tiroteo. También sabía que estaban detenidos y que la policía los vigilaba pero tenía que ponerse en contacto con ellos. ¿Pero cómo podría acceder hasta ellos? No paraba de darle vueltas.

Finalmente decidió comprar en una tienda un ramo de flores y entró al edificio por las puertas automáticas. Detrás del mostrador de entrada estaban sentadas dos recepcionistas. Una familia estaba hablando con una de ellas. ¿Debía dirigirse directamente a ellas y preguntarles? Rápidamente descartó esa idea. Si observaban algo extraño seguro que informarían a la policía. Así que pensó en otra opción. Anduvo por el largo pasillo, por todos lados topaba con pacientes y visitantes, de vez en cuando veía un médico o una enfermera pero ni rastro de policías, ni en los pasillos, ni en ninguna puerta. Subió por las escaleras hasta la segunda planta. En una sala de visitas contempló a un numeroso grupo de pacientes conversar con sus familiares. Aquí y allá los mayores jugaban a las cartas con los niños. Todo parecía bastante normal y pacífico, sin rastro de la policía. Prosiguió por el pasillo hasta las escaleras. Un hombre agachado fijaba la goma de la baranda. En su uniforme de trabajo se podía leer con letras blancas «Service» y mostraba el logotipo del hospital en la zona del pecho. El hombre pertenecía, por tanto, al servicio interno. Jean lo saludó amablemente y entabló una relajada conversación con él sobre el trabajo, el tiempo libre y el hospital. El hombre interrumpió por un momento su tarea y le contestó en alemán con un acento extranjero.

—Me han dicho que los tipos del tiroteo de Bischofswiesen están ingresados en el hospital —recondujo Jean la conversación hacia el tema que le interesaba—. Me extraña no ver a la policía.

—La policía aquí —contestó el hombre—. En la planta baja, las habitaciones del fondo. Dos policías.

Jean sonrió perspicazmente. Consiguió enterarse sin grandes dificultades de lo que quería. En otras ocasiones ya había comprobado que con frecuencia te puedes enterar de lo que te interesa si conversas relajadamente con las personas. Es naturaleza humana querer compartir lo más esencial.

Había conseguido la primera parte de su objetivo pero aún le faltaba lo más complicado. En esta ocasión, Jean Colombare sí sabía lo que tenía que hacer.

Tom ocupaba la habitación del fondo del pasillo, la número 117, y Moshav justo la de enfrente. Tom seguía mirando pensativo al techo. Tenía que salir de aquí lo antes posible. Seguro que le devolverían las cosas que le habían confiscado en su detención. No le caía del todo mal ese Bukowski, aunque sabía que no se había creído todo lo que le había contado. ¿Pero de qué le hubiese servido admitir que disparó por necesidad a esa mujer con una pistola que trajo ilegalmente de Israel? Mientras existiera esa única versión, la policía tendría que demostrar lo contrario y Moshav seguro que no diría nada. Por otro lado, los escritos de Shelamizion no debían formar parte del expediente policial.

Tom miró a la puerta al notar que se abría, entró a la habitación un médico con bata blanca. Uno de los policías se levantó, observó la bata de médico y volvió a sentarse en la silla antes de pronunciar un aburrido «hola».

El médico le correspondió el saludo y se dirigió a la cama de Tom, quien apenas lo percibió porque se había vuelto a tumbar y tenía la mirada clavada en el techo.

—¿Qué tal está nuestro paciente? —preguntó el médico.

Tom escuchó su acento, le recordaba a Francia. Giró la cabeza y se asustó al reconocer a Jean Colombare, quien de espaldas al policía indicaba silencio con el índice.

—Estoy bien —contestó Tom tenso—. Creo que me darán el alta hoy o mañana, después podré visitar una celda de Múnich.

—Tengo que chequear de nuevo su garganta —comentó Jean y se inclinó hacia él para susurrarle:

—No digas nada, mañana vendré con un abogado y os sacaremos de aquí, a ti y a Moshav, ¿entendido?

—Mientras que a mí me llevarán a prisión —prosiguió Tom con su lamento—. Mi amigo podrá quedarse unos días más aquí, en estas cómodas camas del hospital.

Jean asintió. Entendió lo que Tom quería decirle.

—Mañana pasaré de nuevo por aquí y no tenga miedo. Si usted es inocente y la policía no puede acusarle de nada, seguro que un abogado puede sacarle rápidamente de prisión.

Tom asintió.

—Y ni siquiera me dejan llamar a mi novia. Me encantaría decirle que estoy bien y que la quiero mucho.

Jean sonrió.

—Si alguna vez tengo el placer de conocerla le contaré lo que me está diciendo.

Finalmente Jean se giró y abandonó la habitación. Antes de salir se despidió amablemente del policía.

Cuando la puerta se cerró, a Tom le hubiese encantado dar gritos de alegría pero tenía que contenerse. No se hubiese imaginado que Jean poseía ese talento de improvisación y esa cara dura.

Comisaría de Policía de Berchtesgaden, sala de operaciones

Bukowski estaba mirando con gran interés la documentación y las fotos sobre las excavaciones de Jerusalén. Tenía que remitir a un laboratorio el artilugio envasado al vacío envuelto con unas láminas negras. Para el tiempo que durara su intervención en la zona de esta comisaría, el jefe de servicios le había cedido el uso de la sala de reuniones y operaciones especiales. Desde que había llegado se le había amontonado una montaña de papeles sobre la mesa. Había recibido el informe de la autopsia de los tres cadáveres de Rostwald pero no aportaba nuevos indicios. No se podían atribuir las armas a ninguna persona en concreto, lo único seguro era que a Mardin le habían disparado con un rifle provocándole una herida mortal en su pecho y los órganos inferiores. Santini murió porque le clavaron el cuchillo en una arteria. Su pecho no tenía huellas de que muriera asfixiado por el humo. Si las muestras de ADN coincidían con los restos de las víctimas se podía asegurar su identidad y Bukowski podía zanjar el caso, al menos en parte. Tenía la impresión de que poco a poco se iba cerrando el círculo.

La mujer ingresada en el hospital de Múnich se estaba recuperando. Le habían disparado con una pistola de bajo calibre, una Browning, mientras que el profesor murió por unos proyectiles del calibre 9 × 9. ¿Quién disparó a la mujer? En realidad, según la descripción del tal Thomas Stein, solo pudo haber sido él mismo. Quizás sentía miedo y pensaba que no le creerían si afirmaba que tuvo que disparar en defensa personal. No obstante, seguía oculto un aspecto esencial. Santini y Mardin trabajaban por encargo. Así que debía haber un responsable que hubiese pagado por los asesinatos. Aún tenían que encontrar a esas personas. Posiblemente un banquero rico o una influyente persona de negocios con una pasión fatal por el coleccionismo. Bukowski miró el reloj digital de la pared. Seguro que Lisa ya estaba despierta. Se levantó y se puso la chaqueta. Antes de que le diera tiempo a salir, alguien llamó a la puerta.

—¡Adelante! —gruñó con desgana.

Se abrió la puerta y un policía asomó la cabeza.

—Abajo tenemos a un cura a quien le encantaría hablar con usted —explicó el funcionario—. Dice que es extremadamente importante.

Bukowski suspiró y volvió a dejar la chaqueta sobre la silla.

—Justo ahora —se quejó—. Está bien, dígale que venga.

Cuando Pater Leonardo entró en la sala con sus hábitos negros y una bolsa de documentación en la mano izquierda, Bukowski se levantó pesadamente y le extendió la mano.

—Eminencia, ¿a qué se debe este honor? —recibió al alto rango de la jerarquía eclesiástica.

—Soy Pater Leonardo del servicio eclesiástico de Roma. Me han encargado que hable con usted. Nuestra Iglesia está extremadamente preocupada por los brutales asesinatos que sufrieron nuestros hermanos.

Bukowski señaló hacia una silla y se sentó. La mirada de Pater Leonardo cabalgó por la mesa del responsable del caso, reconoció las fotos de las excavaciones y se detuvo brevemente en el sobre negro plastificado.

—¡Ah! ¡Ya veo que ha encontrado los documentos!

Bukowski miró confundido al paquete.

—¿Se refiere a esto de aquí?

—Procede de una excavación de Jerusalén. Se trata de unos textos antiguos que fueron robados. Tienen más de dos mil años y no pueden abrirse, el peligro de que resulten dañados es inmenso.

—¿Y por qué se interesa tanto por esos escritos? —preguntó Bukowski sorprendido.

Pater Leonardo colocó su maletín sobre la mesa y lo abrió. Poco a poco sacó varias carpetas y se las entregó a Bukowski.

—Esos escritos tienen un gran significado para nuestra Iglesia —explicó el padre—. Roma encargó dicha excavación. La Oficina para la Antigüedad de Israel le ha concedido a la Iglesia la propiedad legal de esos documentos para que los preserve y los pueda preparar para una exposición en un museo de historia eclesiástica.

Bukowski hizo un ademán de no entender nada.

—¿Estos documentos pertenecen a la Iglesia? —replicó con sorpresa.

Pater Leonardo sonrió a su interlocutor. Hablaba un alemán tan perfecto que Bukowski no pudo percibir el origen italiano del padre.

—Lo ha entendido perfectamente, ha dado en el clavo, como se dice aquí en Alemania.

—No puedo entregarle los documentos, son pruebas del caso. Han muerto varias personas en esta región. No se puede cerrar el caso así de fácil.

—Es espantoso todo lo que ha pasado. Cuando el profesor Chaim Raful cogió ilegalmente los escritos y desapareció, supimos que tendría unas consecuencias fatales. Existen numerosos delincuentes que quieren enriquecerse con el comercio de textos antiguos y otros artilugios pero nos ha consternado a todos en Roma que adoptara tal dimensión.

Bukowski entrelazó las manos apoyadas en su barriga.

—La confiscación de estos objetos solo puede ser levantada por un fiscal o un tribunal por lo que siento muchísimo no poder entregarle tan fácilmente todo esto.

—Lo entiendo, estimado señor Bukowski. Mi presencia se debe a otro motivo. Solo quería pedirle que no tocara esos escritos para que no se dañen. En nuestra Oficina Eclesiástica para la Antigüedad contamos con expertos formados y laboratorios especializados que se encargarán de ello. Seguro que ha escuchado hablar de las cuevas de Qumrán.

Bukowski asintió.

—No me malinterprete —prosiguió Pater Leonardo—. Por supuesto que confiamos en la Policía alemana. Mientras que los documentos sigan empaquetados de ese modo no pasará nada y, créame, el contenido de los documentos no influye para nada en la resolución del caso. A esos criminales lo único que les importaba es que eran auténticos y muy antiguos, no les concedían la relevancia que sí les otorga nuestra madre Iglesia. Cuanto más antiguos, más dinero pagan por ellos.

—Eso lo tengo claro, honorable padre. Puede estar tranquilo de que no le pasará nada al paquete siempre que esté en nuestras manos.

Pater Leonardo se levantó y miró amablemente a Bukowski.

—Estoy seguro de ello —contestó—. Iniciaremos las formalidades necesarias para que se levante la confiscación sobre los mismos. Agradezco mucho su recibimiento.

Antes de abandonar la sala le dio la mano a Bukowski.

—¡Mierda! Lo que faltaba —murmuró Bukowski—. Y ahora la Iglesia se mete por medio.

Bukowski se levantó y tomó de nuevo su chaqueta. Cuando escuchó que volvían a tocar a la puerta gritó enfadado:

—¡Joder! ¡Adelante!

Ortlieb entró en la sala de operaciones especiales.

—Perdone, no deseaba molestarle —dijo en voz baja— pero la científica ha hallado otras muestras de ADN en el Mercedes de la banda de criminales. También han conseguido obtener un par de huellas de fibra en el asiento trasero.

Bukowski se quedó paralizado.

—¿Qué quiere decir eso? —preguntó.

Ortlieb se encogió de hombros.

—La científica cree que se encontraba una cuarta persona dentro del vehículo.

54

Hospital de Berchtesgaden, Baviera

Lisa estaba sentada con las piernas tapadas encima de la cama. Su mirada se dirigía imperturbable hacia la pared. En su rostro se reflejaba una fuerza que no se podía obviar. Estaba sola en la habitación, la otra cama estaba vacía.

—¡Perdona! —dijo Bukowski—. Perdona que te haya hecho esperar pero el caso no me deja en paz. Ahora hasta ha aparecido un cura, al parecer un pez gordo de Roma. Además, se supone que se nos ha escapado uno delante de nuestras narices cuando estábamos en la cabaña. No he podido llegar antes.

—Está bien —contestó Lisa sin mover la mirada de la pared.

Es como si estuviese fijada a un punto del que no pudiera soltarse.

—Está claro que te liberaremos de este asunto hasta que no te recuperes del todo. Si hubiese sabido que estás embarazada no te habría arrastrado hasta aquí.

—Yo tampoco lo sabía —contestó Lisa—. ¡Qué bien que las enfermeras de este hospital se dediquen a publicar las noticias! Por lo visto aquí no existe el secreto profesional.

Bukowski movió la cabeza sin entender nada.

—¿Qué te pasa? ¿Por qué estás tan molesta? Dios mío, estás embarazada, vas a tener un niño. En tu vientre está naciendo una nueva vida. Espero que el padre de la criatura se alegre un poco más que tú.

—¡Déjame! —protestó Lisa molesta.

—Ni siquiera me habías contado que tenías novio —prosiguió Bukowski y en silencio pensaba sobre qué podría haber dicho tan malo como para que Lisa se pusiese así.

No pudo hacer nada por evitar enterarse de su embarazo en las circunstancias en las que lo hizo.

—¿Podemos salir ya? —preguntó Lisa—. Quiero darme una ducha y dejar de pensar.

Bukowski suspiró.

—¿Qué te pasa conmigo? ¿Por qué te enfadas tanto cuando hablo?

A Lisa se le saltó una lágrima. Dejó de abrazarse las rodillas con los brazos y se secó la cara.

—Todo en vano —dijo con un fuerte tono—. La academia de policía, todos los seminarios y estudios. En la siguiente revisión me hubiesen ascendido y ahora todos mis esfuerzos no han servido para nada.

Bukowski se levantó.

—No se ha acabado todo —contestó Bukowski—. Muchas mujeres vuelven al trabajo después de su embarazo.

Lisa no entró en el comentario de Bukowski.

—No tengo ni idea de lo que voy a hacer con un niño, no estoy preparada para esto. Tengo un apartamento pequeño. Dios mío, ¿por qué tiene que pasarme a mí?

—En algunas familias el hombre cuida de los niños y la mujer continúa con el trabajo —prosiguió Bukowski.

Lisa negó con la cabeza.

—Embarazada, vaya mierda, me voy a Holanda.

Bukowski dio un salto.

—¿Quieres que te lleve a ver a tu novio para hablar con él?

—Esas pastillas de mierda —protestó Lisa—. Se supone que no tenía que haber pasado nada, voy a demandar al fabricante.

—Lisa, ¿quieres que hable yo con tu novio? ¿No crees que debería saber que pronto va a ser padre?

Lisa miró enfadada a Bukowski. Si las miradas matasen hubiese caído fulminado en ese preciso instante.

—¡Tú tienes la culpa de todo! —le regañó.

Bukowski abrió los ojos exageradamente y se mosqueó.

—¿Y qué tengo yo que ver con eso? —protestó.

Lisa se levantó y se puso los zapatos. Llevaba un chándal blanco y se había recogido su pelo rubio en un moño.

Apretó los dientes y gruñó.

—A veces yo misma me abofetearía.

Bukowski sonrió un poco, le gustaba mucho cuando se enfadaba.

—No deberías sobresaltarte demasiado —intentó tranquilizar a Lisa—. Si tú no te atreves yo puedo hablar con el padre del niño.

Lisa se puso justo delante de él y lo miró enfadada.

—¿Qué es lo que dices todo el rato sobre un supuesto novio? ¡Joder! No tengo novio.

—Yo creía…

—Escúchame bien —interrumpió Lisa—. La única vez que he estado con un hombre en los últimos tres meses fue una noche en París. Espero que no se te haya olvidado.

Bukowski se quedó sin respiración, con la boca abierta y empezaron a temblarle las rodillas. Sin comprender nada se dejó caer en la cama.

Lisa se dirigió a la puerta.

—Espero que el señor se haya enterado de una vez por todas —dijo—. ¡Vamos ya! No tengo ganas de pasar aquí la noche.

Bukowski apenas escuchó las palabras de Lisa. La sangre le golpeaba fuertemente en los oídos y el corazón parecía que se le iba a salir por la boca.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Bukowski no podía acordarse de cuándo fue la última vez que había pasado una noche tan mala. Apenas había podido pegar un ojo. Le retumbaba la cabeza como si en su interior miles de moscas estuviesen haciendo una carrera. Por mucho que pensara, no servía de nada. Lisa estaba embarazada y según todos los indicios él era el padre. Dios mío, la chica era treinta años más joven que él, podría ser su padre. Él no se había propuesto tener hijos a esa edad.

El teléfono le arrancó de un golpe de su flujo de pensamientos. Bukowski contestó un tanto despistado.

—¿Qué ocurre, señor Bukowski? —preguntó la directora de la judicial, la señora Hagedorn-Seifert, con una firme voz—. ¿No se encuentra bien?

—Estoy bien —contestó Bukowski sin mucho entusiasmo—. Estamos de lleno en el caso.

—Sí, me hubiese venido bien que de vez en cuando me informase del avance de las investigaciones. Me he tenido que enterar por la prensa que uno de mis colaboradores estuvo implicado en un tiroteo en Berchtesgaden, en el que resultaron muertas varias personas.

Bukowski se extrañó del interés. Lo típico, no mover el culo para nada pero querer estar enterado de todo para poder presumir en las altas esferas de todas las experiencias que se tienen.

—No pude hablar por teléfono, todo fue demasiado deprisa. Además, tenía la mano ocupada con una pistola —contestó Bukowski irónicamente.

—Bukowski, ya le he dicho que usted no me gusta ni un pelo pero me han ordenado del ministerio que no le pierda la vista. Ahora tendré que sentar las bases del juego. ¿Qué indagaciones quedan pendientes?

Bukowski empezó a hacerle burlas al teléfono y empezó a imitar a su jefa. Se podía imaginar exactamente el aspecto que tenía ahora sentada al teléfono.

—Veamos, le resumiré —contestó Bukowski y otorgándole a su voz cierto aire de formalidad—. Hoy le darán el alta al primer herido y lo trasladarán a Múnich. Mañana tiene la primera cita sobre el mantenimiento de la orden de prisión preventiva. Me gustaría volver a hablar con él. Ha aparecido en escena un amigo suyo, un tal Jean Colombare de París, le ha buscado un abogado. El segundo herido sigue en el hospital, está custodiado porque está detenido y porque la banda estaba compuesta por un cuarto miembro que aún está a la fuga. No podemos descartar que aparezca en el hospital. Ya hemos ordenado la búsqueda internacional pero es difícil cuando no se sabe exactamente a quién estamos buscando.

—¿Se ha determinado el transcurso de los hechos?

—Estamos trabajando en ello.

—Bien, Bukowski —dijo la jefa—. Aún tengo algo que comentarle. El fiscal jefe Huber me ha puesto en conocimiento que el obispo le ha informado que usted ha confiscado, en el marco de esta operación, unos papeles que pertenecen a la Iglesia. Se trata de unos escritos muy antiguos y posiblemente sean el motivo de los asesinatos.

—Exacto —confirmó Bukowski.

—Evidentemente, devolveremos inmediatamente esos documentos a su propietario. Haga un par de fotos, será suficiente.

—Pero los escritos están envasados al vacío. Necesitaríamos un laboratorio especializado, si no podemos dañarlos.

—Pues haga fotos de los escritos empaquetados.

Bukowski negó con la cabeza.

—Pero se trata de pruebas.

—Basta con que la Iglesia diga que se trata de valiosos documentos antiguos, ¿o acaso no confía en la palabra de un obispo?

Bukowski respiró profundamente.

—Vale —contestó.

No tenía sentido discutir sobre el tema. El fiscal era quien debía decidir si bastaba con una afirmación de la Iglesia. Al día siguiente entregaría el paquete a la sala de pruebas criminales de la fiscalía.

Después de colgar, emitió un fuerte suspiro y se estiró bien en la silla. De repente, se sobresaltó. Lisa estaba enfrente de él.

—¿Cómo…? No… no te he escuchado entrar —tartamudeó.

Se sentó detrás de su mesa.

—Tú, yo…

—No quiero escuchar nada de eso —objetó inmediatamente a Bukowski—. Tenemos que acabar un trabajo y eso es lo que vamos a hacer.

Bukowski negó con la cabeza.

—No puedo hacer como si no hubiese pasado nada.

—Lo pasado, pasado está. No podemos hacer nada por cambiarlo pero tenemos un caso sobre la mesa y nos concentraremos precisamente en eso y en nada más, ¿de acuerdo?

Bukowski tuvo que reírse.

—¿Te he dicho alguna vez que te salen dos hoyuelos en las mejillas cuando te pones nerviosa? Y se ve a los hoyuelos dando saltitos, es muy divertido.

Lisa se enervó.

—Primero me dejas preñada y ahora, ¿te quieres reír de mí? —le gritó tan fuerte que Bukowski parecía empequeñecerse en su silla.

—Ok —contestó en voz baja—. Te informaré de todo lo que ha pasado y escribiremos juntos el informe previo para la fiscalía.

Lisa asintió de mal humor.

Centro penitenciario Múnich-Giesing, stadelheimer Strasse

Por la mañana temprano dos agentes de policía trasladaron a Tom del hospital al centro penitenciario de Múnich. No le permitieron despedirse de Moshav. Bukowski había ordenado que los detenidos no se vieran hasta nueva orden. Aún existía peligro de colusión.

Una vez que Tom superó el degradante procedimiento de admisión, fue conducido a una celda individual para presos con orden de detención preventiva. Una celda de tres metros de ancho y cuatro de longitud, con una pequeña mesa, una silla, varios armarios y una cama dura, sería su nueva residencia durante los próximos días.

Los detenidos bajo prisión preventiva se alojaban en habitaciones individuales y, a mediodía, podían utilizar el patio interior para dar un pequeño paseo. No le importaba, desde que sabía que Yaara estaba bien y andaba cerca de allí se sentía mucho mejor. Pronto le concederían la libertad, al fin y al cabo, él era una víctima y no un asesino.

Apenas llevaba una hora sentado en su celda cuando se abrió la gruesa puerta de metal. Un funcionario de prisiones con una camisa celeste se asomó.

—Venga, visita —dijo escuetamente.

Tom siguió al funcionario que lo dirigió a través de una esclusa de seguridad hasta la sala de visitas al final del pasillo.

Tom pensó que le esperaría un agente de policía. Quizás de nuevo el tal Bukowski pero se sorprendió cuando vio al padre con una túnica negra sentado de espaldas a la puerta.

El funcionario de prisiones le indicó a Tom que se sentara y abandonó la sala. Tom observó la sala, había una cámara de vigilancia enfocada hacia él. Cuando el cura se giró casi se cae de espaldas de la sorpresa.

—¿Usteeed? —dijo con una evidente sorpresa.

—¿Se acuerda de mí? —preguntó Pater Leonardo.

—Usted era el acompañante de Pater Phillipo en el aeropuerto de Tel Aviv. Nunca olvido las caras. Usted viene de Roma.

—¿Cómo lo sabe?

—Voló hasta Roma si no me equivoco. ¿Era su gente, esa del bosque?

Pater Leonardo hizo un ademán de defensa.

—No creerá que tengo algo que ver con ese asunto. Soy un hombre de la Iglesia, defiendo la palabra y la paz, no las armas y la violencia.

Tom rio.

—¡Curioso! Aparece en Jerusalén y las excavaciones se convierten en un campo de tortura. ¿Por qué iba a creerle?

—Chaim Raful le contaminó con sus ideas. Usted nació en Alemania y fue bautizado en la fe cristiana. ¿Es tan fácil dejar a un lado su fe, sus orígenes y su identidad?

Tom se echó hacia atrás con la silla.

—Soy un simple arqueólogo que se basa en hechos.

Pater Leonardo rechazó el comentario de Tom con un gesto.

—Arqueólogo —repitió con tono despectivo—. La mayoría de los arqueólogos son buscadores de tesoros que cavan agujeros en la tierra a cualquier precio para conseguir fama personal.

Tom negó con la cabeza.

—No, los arqueólogos buscan huellas. Los restos de nuestros antecesores para poder entender de dónde procedemos y hacia dónde debemos dirigirnos.

Pater Leonardo se acercó una silla y se sentó.

—¿Había traducido Raful ya los escritos?

—¿Por qué ha venido a verme? ¿Quiere asesinarme a mí también?

—No entiende nada —contestó Pater Leonardo—. Soy de Roma, no tengo nada que ver con todo lo que ha pasado. Soy miembro de la Congregación de la Fe, secretario del cardenal prefecto, no soy un asesino. Hoy existen otros medios, los tiempos han cambiado. No hay que asesinar a nadie, basta con crear confusión. ¿Pero por qué tengo que contarle esto? Las personas, como creación de Dios, deben cumplir los mandamientos que el Señor les ha ofrecido.

Tom observaba al cura con mucho enfado, intentaba ver más allá de sus palabras. ¿Qué se traía entre manos? ¿Por qué estaba allí?

—Desde el punto de vista biológico, el ser humano puede ser la corona de la creación pero si tenemos en cuenta sus actos es el ser más inferior, más que los parásitos que solo toman lo que necesitan para comer. En cambio, el ser humano solo conoce odio y ambición.

Una sonrisa se colocó sobre el rostro del padre.

—Tiene una mala imagen del ser humano y de la Iglesia.

—Todos conocemos la historia. La Iglesia condenó con sangre y lágrimas a inocentes.

—Jesús murió por todos nosotros, murió de forma brutal —replicó Pater Leonardo.

—Jesús murió por sí mismo y por su ideología —corrigió Tom.

—¿Se lo ha dicho Raful o su compañero de lucha Jungblut?

—Digamos que son hechos arqueológicos.

Pater Leonardo entendió que posiblemente el hombre que tenía sentado frente a él conocería, con seguridad, el contenido de los escritos de los templarios. Raful había comenzado ya su trabajo cuando fue asesinado. Inhaló profundamente.

—Si suponemos que Jesús de Nazaret no era el hijo de Dios sino un hombre normal que fue arrastrado por la corriente hasta el centro de la historia y usted cuenta con una prueba real que lo demuestre: ¿cuántas esperanzas destrozaríamos? ¿Cuánta decepción, dolor y amargura estaría dispuesto a ejercer sobre las personas?

Tom miró al techo. ¿No había dicho el anciano profesor algo similar? ¿Cómo sería el mundo sin la creencia en Dios? Tom no podía imaginárselo.

—¿Y qué pasa con la verdad? ¿No se compromete la Iglesia a ello?

—Cada verdad tiene su momento. Mire el mundo. No está preparado para la verdad.

Tom asintió.

—Nos han perseguido, algunos fueron asesinados. Mire la cantidad de sangre que se ha derramado por culpa de esos criminales. No podemos sentirnos seguros hasta que esos escritos se hayan publicado.

—Pronto estarán en un sitio seguro y nadie más se interesará por usted y sus amigos, le doy mi palabra. Le ruego humildemente que piense en lo que le acabo de decir y me crea —dijo Pater Leonardo antes de tocar a la puerta para que le abrieran.

Tom suspiró.

—¿Puedo confiar en usted de verdad?

—¡Que Dios le proteja! —dijo el padre al despedirse.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—¡No puede ser verdad! —exclamó Bukowski dando un fuerte puñetazo sobre la mesa.

Retumbó tanto que Lisa se asustó.

—¿Qué te han dicho? —se quejó Lisa—. ¿Te has vuelto loco?

Bukowski colgó enfadado el auricular.

—Era de la fiscalía, tenemos que dejar en libertad inmediatamente a ese Thomas Stein.

Lisa miró confundida.

—¿Y qué pasa con el peligro de colusión?

—Thomas Stein se ha buscado el mejor abogado de la ciudad para que lo represente. La fiscalía se mete el rabo entre las piernas. Ha aparecido un amigo de Thomas Stein, un tal Jean Colombare de París, que trabajó con él en las excavaciones y que afirma que sus dos compañeros estaban simplemente buscando al profesor Raful. Nuestra científica no va a poder seguir con la reconstrucción de los hechos y es de suponer que el chico ingresado no pueda recordar lo que pasó aquella noche, padece una amnesia temporal como consecuencia de la contusión cerebral.

—Aún tenemos a la mujer —observó Lisa.

—Stein y su compañero están totalmente libres de cargos. Son arqueólogos y al parecer se han labrado un reconocido prestigio en su ámbito. En cambio, la mujer ya cuenta en su historial con una larga lista de denuncias. La fiscalía duda de su inocencia. Además, la residencia habitual de Stein es Gelsenkirchen.

—Es decir, no tenemos nada que hacer —prosiguió Lisa.

Bukowski cogió las pertenencias de Thomas Stein del cajón de su escritorio. Pensativo observó la cadena del cuello en la que colgaba la llave de la taquilla de la estación de Berchtesgaden.

—Aún nos queda una oportunidad —dijo Bukowski reflexivo—. ¿Tienes una llave pequeña de un casillero o algo parecido?

—¿Qué pretendes hacer?

—Si no lo podemos pillar por su participación en el tiroteo lo haremos por robo. Quizás la fiscalía reconozca entonces su implicación en los hechos del bosque y sea capaz de emitir una orden de prisión.

Lisa revolvió el cajón de su escritorio y sacó una llave.

—Es de nuestra antigua máquina de café. Antes me encargaba de rellenarla.

Bukowski analizó la llave y asintió satisfecho.

—Necesito dos equipos de seguimiento. ¿Podrías encargarte de eso?

Una hora más tarde llevaron a Tom a la Policía Judicial de Baviera donde Bukowski le esperaba en la sala de declaraciones. A pesar de todas las estrategias posibles para que confesara, Tom ratificó sus afirmaciones anteriores. Finalmente Bukowski se levantó de la silla y le entregó a Tom sus pertenencias.

—Puede marcharse —dijo—. Fuera le está esperando un amigo, un tal Jean Colombare. Su compañero de trabajo, ¿no?

Tom asintió, tomó la cadena y se la colgó al cuello.

—El teléfono se ha roto, necesitará uno nuevo.

Tom sonrió.

—Estoy orgulloso de salir vivo —contestó antes de abandonar la sala.

Jean Colombare estaba sentado fuera, en un banco del pasillo.

—¡Gracias a Dios que estás bien! —exclamó al abrazar a Tom.

—¿Dónde está Yaara? —preguntó Tom.

Jean le agarró por el brazo y le susurró:

—Te lo contaré fuera.

Bukowski estaba mirando por la ventana. Sonrió cuando pudo divisar a Tom y a su acompañante en el aparcamiento. Se subieron a un Volkswagen rojo.

—¡A ver qué pasa! —dijo—. ¿Está preparado el vehículo?

—Todos en sus puestos —contestó Lisa.

—Voy a llamar a Maxime, tiene que contarme todo lo que sepa sobre ese tal Colombare. Quizás hasta podamos atrapar a los dos —dijo Bukowski alegremente.

—Tú y tus planes —replicó Lisa modestamente.

55

Múnich, Amalienstrasse cerca del Jardín Inglés

—¡Muchas gracias por sacarme de prisión! —le dijo Tom a Jean Colombare al salir de la comisaría principal de Policía.

—Yo no he sido —contestó Jean y señaló a su acompañante—. Es tu abogado.

—No tuvimos ningún problema al recurrir contra el auto de detención —explicó el hombre de barba—. Bukowski no tenía ninguna prueba contra usted.

—Se lo agradezco —contestó Tom y le extendió la mano.

—No hay de qué —contestó el hombre antes de darse media vuelta y marcharse.

Tom miró demandante a su alrededor.

—¿Y Yaara, dónde está?

—Te está esperando en el piso. Pensé que sería mejor que no apareciéramos todos de golpe en la policía. Vámonos ya. Por el camino me puedes contar todo lo que ha pasado.

Abandonaron la comisaría y se subieron en el Volkswagen rojo que tenía aparcado en el parking.

—¿Un piso, un coche? ¿De dónde has sacado todo esto?

—Tengo un amigo en Múnich —contestó Jean y arrancó el motor—. Y ahora… ¡Cuéntame! ¿Tienes los escritos?

Tom tiró sonriente de la cadena de oro que le rodeaba el cuello y mostró la llave frente a los ojos de Jean.

—Sé donde están guardados —contestó Tom—. Raful y Jungblut los guardaron en un lugar seguro antes de morir asesinados. Lo que aún no tengo claro es cómo esos tipos dieron con nosotros en la cabaña.

Pasaron por la Briener Strasse y torcieron por el Oskar-Miller-Ring hacia la Amalienstrasse. Tom le contó con todo lujo de detalles lo que había vivido en la cabaña.

—Moshav tuvo mucha suerte —dijo Tom mientras Jean conducía por la Amalienstrasse—. No faltó mucho para que le matasen.

Jean asintió.

—Estará ingresado hasta el fin de semana.

—¿Has ido a verlo?

—Sí, le he prometido que no lo dejaremos solo.

Esa calle se extendía en dirección norte. Estaba rodeada de edificios de varias plantas con ventanas abalaustradas, pequeños balcones y ornamentos en las fachadas. Al poco, Jean detuvo el coche en un aparcamiento libre.

—Ya hemos llegado —dijo.

Tom no podía esperar más, estaba deseando abrazar a Yaara.

Jean dirigió a Tom a un edificio de cuatro plantas con la fachada gris. En las ventanas no había cortinas, parecía que el edificio estaba vacío.

—Creía que tan cerca de la Universidad era imposible encontrar un apartamento vacío —comentó.

—Este edificio es de un amigo, lo va a renovar para alquilarlo. Son apartamentos de su propiedad, ya sabes, una buena inversión.

—Tu amigo sí que es un buen especulador —bromeó Tom.

—Algo parecido —contestó Jean y cerró el gran portal de madera.

Entraron al edificio y Jean cerró cuidadosamente con llave. Subieron por las escaleras hasta la tercera planta. En cada planta había dos puertas, Jean se dirigió a la derecha que era de oscura madera de roble.

Jean abrió con llave y le indicó a Tom que pasara. El piso estaba vacío, las paredes no estaban terminadas de pintar.

—A tu amigo le queda bastante por hacer —bromeó Tom.

Jean asintió con una sonrisa. Juntos entraron a la sala de estar amueblada con un solo sofá en la esquina donde Yaara estaba sentada. Tenía las manos escondidas detrás de su espalda.

Tom le sonrió pero se dio cuenta enseguida de que algo no marchaba bien, su rostro permaneció inerte.

Cuando Tom escuchó que se cerraba la puerta detrás de sí, se giró. Su mirada se fijó en un hombre alto y delgado con un moderno traje beige. Tenía el pelo negro, era muy moreno de piel y muy aparente, como el modelo de un catálogo de ropa. Con la mano sujetaba un arma de gran calibre, apuntando hacia Tom.

Tom miró sin poder dar crédito a Jean.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó.

Jean levantó las manos para defenderse.

—No os pasará nada, os doy mi palabra. Solo queremos los escritos y los artilugios de la tumba, después desapareceremos. Te prometo que no nos volverás a ver. Así que no te resistas, por favor.

Tom no podía creer lo que estaba pasando, bajó los hombros y miró tristemente al suelo.

—Creía que eras nuestro amigo, ¿cómo puedes meterte con esta gente?

El rostro de Jean adoptó una fuerza que no se podía obviar.

—Amistad, camaradería y cooperación son bonitas palabras. Me sentí bien con vosotros, de verdad. Quizás suene como una frase hecha pero es cierto. No obstante, hay épocas en las que tenemos que consagrar nuestras vidas a asuntos más elevados que las cuestiones puramente terrenales.

Tom asintió.

—Entiendo —suspiró—. Siempre me he preguntado cómo podían seguirnos tan de cerca esos tipos. Ahora lo entiendo todo. Desde el principio has estado con ellos. Tú eras la persona infiltrada en nuestras filas y has sido quien nos ha conducido hasta el precipicio. ¡Espero que te quede claro que tienes las manos llenas de sangre!

—Lo sé, pero eso va más allá de tu entendimiento —contestó Jean—. Las enseñanzas de Dios y su hijo hecho hombre son mucho más importantes que la amistad. Miles de millones de personas confían en él. Nadie tiene derecho a decepcionar a tantas personas. Todos hemos venido a la tierra para cumplir una misión.

Tom pensó en Pater Leonardo.

—Ya he escuchado algo parecido. Siempre había creído que la Iglesia es símbolo de amor y confraternidad.

—Por supuesto, pero puede defenderse cuando la atacan, por eso existe la Hermandad de Cristo desde hace más de mil años.

—Y últimamente habéis acabado con numerosas vidas. Si de verdad existe Dios, nunca aprobará vuestras actuaciones. Arderéis en el infierno.

Jean sonrió.

—¡Dame la llave!

Freising, Casa Cardenal Döpfner

El hermano Markus había llamado y puesto en conocimiento de Pater Leonardo que el cardenal Borghese había llegado de París y pretendía pasar un par de días en Múnich. No había mencionado el motivo de su visita pero Pater Leonardo podía imaginarse la causa que le había traído hasta la región de Baviera.

Era la ocasión definitiva para frenar las actividades de Borghese, así se ahorraba él la visita a París. Tendría consecuencias fatales que el cardenal moviese ficha tal y como estaban las cosas.

Ya era mediodía cuando visitó la habitación del cardenal. Llamó a la puerta y esperaba una respuesta que no recibió. Pater Leonardo pegó el oído a la puerta y escuchó la conversación que el cardenal Borghese mantenía al teléfono en francés. Lo más probable era que se tratara de un cómplice suyo de la Hermandad, así pudo deducir de los fragmentos sueltos que podía ir percibiendo. Al parecer, el cardenal había olvidado que las puertas de Freising no eran tan macizas como solían ser las de los tradicionales edificios eclesiásticos.

Después de un rato, Pater Leonardo no aguanto más. Sin volver a llamar a la puerta, entró de golpe en la habitación. El cardenal Borghese se quedó paralizado por la inesperada entrada. Se alejó el auricular del oído y le gritó enfadado a Pater Leonardo:

—¿Pero qué se ha creído usted?

Pater Leonardo sonrió y levantó los brazos para restarle importancia.

—¡Abandone inmediatamente la sala! ¡Aún no he terminado esta llamada telefónica!

Pater Leonardo no pensaba obedecer. Descaradamente se acercó una silla y se sentó, después se colocó bien la sotana.

—¿Es que acaso ya no se tienen modales en Roma? ¿Se ha olvidado del respeto hacia la esfera privada? Al cardenal prefecto seguro que no le gusta nada lo impertinente que se comporta su secretario.

—¡Se equivoca! —contestó fríamente Pater Leonardo—. Su conversación telefónica ya ha acabado. Dígale a su hermandad que ya ha concluido todo. Ya no existen los templarios y el asesinato no es un método propio para una Iglesia que desea perdurar más allá del siglo XXI.

El cardenal frunció pronunciadamente el ceño.

—Le llamaré más tarde —dijo al pequeño micrófono del teléfono móvil antes de colgarlo y colocarlo sobre el escritorio.

—¿Qué sabe sobre la Hermandad? —preguntó Borghese atónito.

—¡Todo! —contestó Pater Leonardo secamente.

—Entonces, querido amigo ya es hora de que hablemos —contestó el cardenal con una fingida amabilidad.

Se sentó junto a Pater Leonardo.

—¿Café o té?

Pater Leonardo mostró su disconformidad.

—¡Nada de eso!

—¡Querido amigo! —intentó el cardenal reanudar de nuevo la conversación—. La Hermandad de Cristo no es algo secreto, tampoco está prohibida. Se trata simplemente de una simple asociación de cristianos, muy creyentes, cuya prioridad es el bienestar de nuestra madre Iglesia. Recogemos fondos, financiamos hospitales y protegemos a nuestra Iglesia de todo el mal de la sociedad actual. La tarea que nos hemos propuesto se diferencia muy poco de su misión en la Congregación de la Fe. La sección de la doctrina de fe está muy concienciada en proteger a la Iglesia de los actos de herejía.

Pater Leonardo se sintió forzado a reírse.

—¿Esa es la imagen que usted tiene de la congregación? ¿En qué siglo vive, Borghese? Hace tiempo que pasó la cacería de las brujas.

El cardenal Borghese respiró profundamente.

—Una vez más le perdonaré su falta de respeto, joven amigo. Le atribuiré a su juventud esas formas con las que me trata.

—Los asesinos no merecen ningún respeto, ya lleven cíngulo o pileolus. Sé todo lo que ha hecho y lo puedo demostrar. Voy a acabar con usted y me encargaré personalmente de que arda en las llamas del infierno.

—Hereje, demonio, ¿pero qué se ha creído usted? ¿Acaso no sabe quién posee el poder dentro de la Iglesia? Pequeño padre impertinente, con que mueva solo un dedo puedo enviarle al Polo Norte a hacer una misión con los pingüinos.

—¡Se equivoca!

—¡Yo no me equivoco nunca!

—Los pingüinos viven en el Polo Sur y ese no es su único error. El arbitratus generalis que me ha concedido el cardenal prefecto, firmado por el mismo papa, me otorga el poder para poder ir preparando la hoguera en la que arderá.

El cardenal Borghese se asustó. ¿Se habría equivocado de verdad? ¿Había sido capaz el cardenal prefecto de dar un paso así?

—¿Qué quiere de mí? —preguntó con inseguridad el cardenal.

—Quiero que haga las maletas ahora mismo y desaparezca de aquí. Váyase a París y organice su dimisión. En los próximos tres días se despedirá de todos sus cargos y se retirará de este mundo. En nuestra Iglesia no hay sitio para una banda de asesinos.

—Usted no sabe lo que dice —balbuceó el cardenal Borghese—. ¿Por qué iba a hacer lo que dice?

Pater Leonardo se levantó de la silla y se dirigió a la puerta. Antes de tomar el pomo de la puerta se giró hacia el cardenal.

—Tengo en mis manos las pruebas que le culpan. Si no se marcha voluntariamente, informaré personalmente al papa de sus acciones. La Santa Sede le excomulgará. O dimite o se pudrirá como un asesino excomulgado en una prisión. Puede elegir qué camino tomar, le doy exactamente setenta y dos horas para ello.

Múnich, Amalienstrasse cerca del Jardín Inglés

—¿Dónde tienes escondidos los escritos? —preguntó Jean—. No tienes opción: o nos lo dices o moriréis asesinados.

—¿No vamos a morir de todas formas? —contestó Tom, sentado junto a Yaara en el sofá y con las manos esposadas.

Jean se puso justo delante de él y lo miró profundamente a los ojos.

—Soy un hombre cristiano y aún vuestro amigo. Dímelo y os dejaré marchar, os doy mi palabra.

Tom sonrió torciendo los labios.

—¿Creerías a un traidor?

Jean cerró los ojos y miró al techo.

—La fe ha sido siempre y seguirá siendo lo que llena mi vida. ¿Pero de qué sirve la fe si no se puede proteger mediante una institución como la Iglesia? Os lo digo, se perderá. Entré a esta hermandad por puro convencimiento y con toda mi alma para poder proteger la fe con mi propia vida. ¡Mirad las iglesias vacías! Mirad nuestros envejecidos curas. Por todos lados nos acechan enemigos que están esperando a robarnos la fe. Hace tiempo que la sociedad ha perdido su vinculación con Roma. No podemos permitir que se pierdan los últimos restos de la cristiandad. Algunos de los que observan este desarrollo afirman que son las doce menos cinco. Sin embargo, yo digo que las doce menos cinco eran ayer. Si esos rollos se publican, entonces toda la Iglesia se derruirá. ¿Qué sentido tendrían entonces nuestras vidas?

Tom negó con la cabeza.

—Esos escritos son el legado del maestro de la justicia a la humanidad. Todos tenemos el derecho de informarnos y conocer al hombre al que veneramos.

—¿Tú no eres también cristiano?

—Creo en la verdad —replicó Tom.

El elegante hombre con la pistola en la mano se había mantenido apartado en todo momento y en silencio. Pero en ese momento apareció en escena. Con una fría mirada miró a Tom a los ojos, bajó la pistola y sonrió. Con una velocidad inimaginable saltó hacia él pero para atrapar a Yaara, la puso de pie bruscamente y le puso en el cuello un cuchillo que llevaba escondido en la mano.

—Ya habéis hablado bastante —dijo bruscamente.

Tenía acento italiano. Tom lo miró con miedo. A Yaara le temblaba todo el cuerpo.

Pasó el cuchillo por la garganta de Yaara, el pecho y su bajo vientre.

Tom se preparó para dar un salto.

—Voy a trocear a tu novieta delante de ti, no va a ser una muerte fácil. ¿Quieres que te cuente cómo se despidió de este mundo vuestra joven amiga italiana?

—¡Hijo de puta! —gritó Tom y saltó del sofá.

Con un vigoroso ímpetu chocó contra el cuerpo del guaperas. Yaara, Tom y el torturador cayeron al suelo. El cuchillo salió por los aires. Las esposas le impedían a Tom golpear al asesino pero pudo darle una patada en el abdomen. El hombre gritó de dolor. Antes de que Tom repitiera la patada, golpearon a Tom por la espalda, el italiano se echó a un lado, Tom se giró. Jean estaba de pie frente a él, apuntándole con una pistola.

—¡No te muevas Tom! —ordenó Jean—. Si no cooperas, matará a Yaara, no hagas ninguna tontería.

—¡Está bien! —replicó Tom sin respiración—. Pero que la deje en paz.

Con dificultad el italiano pudo incorporarse. Bruscamente agarró a Tom para vengarse del golpe.

—¡Antonio! ¡Basta! —ordenó Jean.

El receptor de la orden se detuvo y arrojó a Tom al sofá. Yaara seguía tirada en el suelo. Jean la recogió y la llevó hasta el sofá.

—Lo siento —murmuró.

Antonio elevó de nuevo el arma.

—¡Que hable! —exigió fuertemente—. Si no, perderé la paciencia.

—¡Está bien Antonio! —le tranquilizó Jean Colombare.

A Tom le dolía la espalda. Yaara estaba sentada junto a él y lo miraba compasivamente.

—¡Venga! ¿Dónde están escondidos los escritos?

—En una taquilla de la estación de tren de Berchtesgaden —dijo Tom.

—¿Qué número?

—Dieciocho.

Jean miró a Antonio.

—Encárgate de vigilarlos, déjalos en paz si se comportan bien. En cuatro horas estaré de vuelta. Si pasa algo, llámame al móvil. En cuanto tenga los rollos en mi poder, te lo comunicaré.

Antonio asintió.

—Cuatro horas, si para entonces no has vuelto, acabaré el asunto a mi manera. Este tío disparó a Michelle, lo vi con mis propios ojos.

Tom no daba crédito. ¿Acaso había estado ese tal Antonio en la cabaña de Rostwald? Entonces, ¿por qué no le atacó?

—Está viva y seguirá viviendo —contestó Tom.

—Pero en prisión, es peor que muerta.

El equipo de observación había tomado posiciones en un vehículo frente a la casa. Stein y su acompañante habían desaparecido en un edificio gris de varias plantas. A la media hora, otro equipo alojado en el edificio de enfrente informó de que en el apartamento a la derecha de la tercera planta había varias personas.

—¡Que sigan vigilando! —contestó Bukowski quien había aparcado el coche civil cerca de la Schillingstrasse.

—Nadie vive en ese edificio —le dijo Bukowski a Lisa que estaba sentada en el asiento del copiloto. Se había propuesto no formar parte del equipo de intervención—. A ver si nos podemos enterar de quién es realmente ese tal Colombare y si podemos conseguir una llave de alguna forma.

Lisa asintió y sacó su móvil.

De nuevo, crepitó la radio.

—¡Puma 3/621 para 3/212, vengan! —emitió la radio.

El equipo de observación del apartamento se comunicaba con ellos. Bukowski contestó.

—Acaba de aparecer una persona frente a la ventana del apartamento de la tercera planta, estaba armada. Repito, estaba armada. Parece que está apuntando a alguien tirado en el suelo.

—¿Qué está pasando ahí dentro? —preguntó Lisa.

—¿Está seguro, 212?

—Cien por cien.

—¿Han disparado?

—Negativo, repito, negativo.

—¿Podría identificar a la persona?

—No es ni ese Stein, ni quien le recogió de la policía —contestó su colega.

—¡Mierda! —soltó Bukowski.

—¿Crees que se trata de la cuarta persona de Rostwald que buscamos?

—¿Quién si no? —replicó Bukowski—. Quiero aquí, ahora mismo, a los SEK.

Apenas habían pasado diez minutos cuando se puso de nuevo en contacto el equipo de observación I.

—La persona B que seguimos abandona el edificio y se sube al coche. ¿Qué hacemos?

Bukowski miró demandante a Lisa. Inhaló profundamente y contestó:

—¡Sigan al vehículo!

—¿Cómo ves el asunto? —preguntó a Lisa.

—Hay dos posibilidades —contestó—. O el supuesto amigo de Tom realmente no lo es o el asesino lo ha enviado a recoger los rollos y tiene a Stein de rehén.

Con admiración Bukowski dio un chasquido con la lengua.

—Buena chica, esperemos a ver cómo evoluciona la situación. Pronto sabremos si ese francés va a Berchtesgaden.

Diez minutos más tarde, el equipo de observación I informó de que el vehículo de la persona B se dirigía hacia Berchtesgaden por la autovía. Antes de que Bukowski contestara, sonó el teléfono de Lisa. La conversación telefónica fue breve.

—Efectivamente el edificio está vacío, no vive nadie allí porque van a venderlo.

—¿De quién es?

—El propietario es un tal Pierre Benoit, se lo arrendó a la Iglesia —contestó Lisa.

Bukowski se frotó la frente con la mano.

—¿La Iglesia? ¡Interesante!

56

París, Saint Germain des Prés

El cardenal andaba de un lado para otro en la habitación, como un tigre encerrado en una jaula demasiado estrecha. Desesperado, intranquilo, desesperanzado. Tras el encuentro con ese padre loco, el cardenal voló directamente a París. Estaba intentando contactar con Benoit pero hasta ahora no lo había conseguido. El cardenal suspiró.

Desde que Raful se puso en contacto con los dos religiosos de Alemania y los hombres de Benoit encontraron en la Wieskirche la llave del cofre que habían obtenido del convento de Ettal, sabía que el destino de la Hermandad pendía de un hilo. Los fragmentos que contenían el cofre no dejaban lugar a dudas de que el legado de los templarios yacía cerca del monte del Templo de Jerusalén. Ese legado no había cedido en su capacidad destructiva a lo largo de los siglos. ¿Sería el final de la Hermandad?

Las palabras del padre le hirieron como balas y no le dejaban descansar. ¿Qué pasaría en las próximas sesenta horas? ¿Se dejaría abatir tan fácilmente el cardenal prefecto? Su compañero de camino, a lo largo de tantos años, le había dejado en la estacada. Se negó a recibirle. ¿Sería el principio del fin? El prefecto no era miembro de la Hermandad, nunca lo había sido, pero conocía de su existencia y la toleraba. En cambio, ahora se estaba alejando de su amigo. Una amistad de cuarenta y cinco años que se estaba aniquilando de un plumazo.

En ningún momento dudó de que el padre poseyera suficientes pruebas contra él y sus compañeros de la Hermandad. Sabía que si la opinión pública se enteraba de los actos a los que se habían visto obligados, se desataría un escándalo en todo el país. Exigirían la cabeza de todos, al igual que el padre ahora exigía la suya. Nadie entendería que se pudiera utilizar hasta la muerte de una persona, el último recurso, para proteger a miles de millones de personas contra un vacío espiritual.

Pater Leonardo le ordenó que dimitiera. Le pidió que entregara todo por lo que había vivido hasta ahora. Quería quitarle el sentido a su existencia. El cardenal Borghese tenía miedo de caer. Tenía pánico de no poder pertenecer más a esta sociedad.

Por otro lado, Benoit se había aprovechado de la existencia de la Hermandad. A ella tenía que agradecerle todo su poder e influencia que se extendía más allá de las fronteras europeas. Los negocios con sus hermanos de fe le habían aportado una riqueza infinita. La Hermandad le ofreció a Benoit el acceso a todos los ámbitos del mundo terrenal.

Pero ahora no era el momento de pensar en Benoit, solo tenía que preocuparse de sí mismo. En apenas sesenta horas se quedaría con las manos vacías. Le robarían todo su poder e influencia, se hundiría en la insignificancia. Y pensar que muchos habían llegado a considerarle como el sucesor. En pocos años, se encendería su estrella y estaría muy cerca de la Santa Sede.

El cardenal Borghese tomó de nuevo el teléfono y marcó el número de Benoit. ¿Se negaría también a ayudarle? ¿Dónde estaba metido? ¿Había visto ya que se aproximaba el final y se habría quitado del medio? Tenía propiedades en todo el mundo. Aunque la Hermandad cayera, nunca tocaría fondo. Hace años le comentó que una persona inteligente tiene que estar preparada para cualquier eventualidad. Entonces había fundado una granja en Argentina. Nunca se sabía si sería necesaria una retirada a tiempo. En cambio, él no se había preparado ninguna escapada, aún no había conseguido su objetivo pero ahora sabía que nunca lo alcanzaría.

El cardenal Borghese solo tenía una pasión que le reconfortaba en cualquier momento. Algo totalmente banal, mundanal y que hacía latir con fuerza el corazón de muchas personas, el de los hombres sobre todo. Salió apresuradamente de la habitación, tenía la sensación de que se asfixiaba.

En el garaje tenía aparcado su pequeño Alfa rojo de los años sesenta, brillaba bajo la luz de neón. Ese vehículo se había convertido en el único medio para su escapada. Cuando sentía la vibración de su motor y el aire fresco por su rostro, se le despejaban muchas dudas.

Se sentó detrás del volante y arrancó el motor. Salió de la ciudad por el Saint Germain boulevard. Cuando dejó atrás las viviendas de la ciudad consiguió relajarse un poco. Tomó la carretera en dirección sur. El cuentakilómetros marcaba ciento sesenta cuando pasó por la carretera rural camino de Orleáns.

Múnich, Amalienstrasse cerca del Jardín Inglés

Entre tanto ya había llegado un comando de los SEK camuflados en un camión frigorífico aparcado al final de la Amalienstrasse y del que no se tenía ninguna vista desde el edificio. Bukowski se había entrevistado brevemente con el jefe de operaciones. Aún no tenían claro si el acompañante de Thomas Stein era también víctima o un cómplice de los asesinos. Todas las opciones eran posibles. Lo único que tenían claro era que Jean Colombare no tendría suerte en la taquilla de la estación de Berchtesgaden. Aún no habían podido enterarse de nada sobre él, resultaba ser totalmente desconocido entre los expedientes de los sumarios policiales franceses. Suponían que cuando descubriera su mala fortuna en la estación, los rehenes del apartamento de la tercera planta lo pasarían bastante mal.

—No sabemos cuántos hay —dijo Bukowski.

—Mis hombres ya están en el edificio —replicó el jefe de operaciones—. Vamos a intentar hacernos una imagen real de la situación con la cámara estetoscópica. Pronto tendremos más detalles.

Además de dos grandes pantallas de ordenador, la mesa de radio de la unidad móvil disponía de dos grandes monitores. En ese momento ya habían bloqueado gran parte de la Amalienstrasse.

Bukowski se dirigió a Lisa.

—¿Qué piensas? ¿Crees que ese Jean pertenece a la banda de pistoleros o simplemente le han encargado que recoja el botín y regrese a la casa?

—Hay un cincuenta por ciento de probabilidades —replicó Lisa.

El funcionario que operaba la mesa de radio tomó la palabra.

—En dos minutos la cámara estará preparada.

—Entonces será mejor que esperemos y tomemos decisiones cuando conozcamos mejor los hechos —decidió Bukowski.

Hacía apenas media hora Bukowski había hablado por teléfono con su amigo Maxime Rouen, le informó sobre la evolución de los hechos en Múnich y le pidió que le informara de todo lo que supiera sobre el tal Jean Colombare. Aunque desde el punto de vista policial no habían encontrado ningún expediente sobre él, era de vital importancia saber con qué tipo de persona estaban tratando. Ahora estaba a la espera de que su amigo le devolviera la llamada.

—Ahí los tenemos —informó de nuevo el funcionario del comando de operaciones y activó los dos monitores—. El monitor 1 corresponde a la imagen de la cámara de la ventana y el monitor 2 a la de la puerta.

Bukowski observaba intrigado las dos pantallas. La imagen que transmitía la cámara exterior no era nítida y solo mostraba la sala de estar. No se podía reconocer a ninguna persona. En cambio, la imagen del segundo monitor era mucho mejor.

—Un hombre con una pistola automática —murmuró Bukowski.

—Y dos personas en el sofá. La de la izquierda puede ser una mujer —agregó Lisa.

—Es una mujer —confirmó el jefe de la operación—. Deben ser los rehenes.

—¿No tenemos sonido? —preguntó Bukowski.

El funcionario movió la cabeza y se dirigió a él.

—El sonido está activado pero no está hablando nadie. Tampoco sé si podríamos entender algo, como el apartamento está vacío la resonancia debe ser muy acentuada.

Bukowski asintió.

—Al menos sabemos que efectivamente hay rehenes.

El móvil de Bukowski sonó, era Maxime Rouen.

—Si me hubieses dicho que es tan urgente, me hubiese encargado inmediatamente de ello —dijo Maxime Rouen—. ¡Escucha! Jean Colombare, nacido el 21 de mayo de 1964 en Hyères, con residencia en la rue Condorcet número 7 en París, es un reconocido arqueólogo y especialista en el ámbito de la paleontología. Estudió en París y participó en repetidas ocasiones en excavaciones de todo el mundo. Por otro lado, ya te he comentado que no cuenta con ningún antecedente policial.

—Entonces forma parte del grupo de Stein y le han encargado que recoja los documentos —murmuró Bukowski hacia el micrófono de su móvil.

—No estés tan seguro —contestó Rouen—. El pasado 12 de marzo sacaron a Jean Colombare ahogado del Sena. Todos los indicios hacían pensar en un suicidio. El caso se cerró. Está enterrado en un cementerio al norte de la ciudad. No sé quién será vuestro hombre pero seguro que no es Jean Colombare. Entonces, su hermana pudo identificarlo sin ninguna duda.

Bukowski respiró profundamente.

—¿Se encontró alguna carta de despedida?

—Según el expediente no, pero su hermana recibió un correo electrónico en el que anunciaba su suicidio. Lo recibió el mismo día que murió. Estaba muy borracho cuando saltó al Sena.

—Entonces vas a tener que comprobar de nuevo el expediente —contestó Bukowski—. Es posible que ahora mismo estemos persiguiendo a su asesino.

Cuando concluyó la conversación telefónica Bukowski miró demandante a Lisa y al jefe de la operación especial.

—No nos queda otra opción, tenemos que actuar inmediatamente —dijo Bukowski—. Tenemos que partir del hecho de que el supuesto Colombare es cómplice del hombre que está apuntando con la pistola.

—Cuando esté frente a la taquilla y se dé cuenta de que la llave no entra, llamará a su amigo —agregó Lisa.

Stefan Bukowski asintió.

—¡Actuemos! —exclamó decidido.

Berchtesgaden, estación central de tren

El Volkswagen rojo estaba aparcado justo delante de la estación central. Jean Colombare se bajó del vehículo, miró una vez más a su alrededor y entró en el edificio de la estación. Las taquillas se encontraban a la derecha de la entrada pero Jean esperó. Había una familia muy atareada intentando colocar sus mochilas en uno de los carritos de la estación. Cuando la familia se marchó, se deslizó sigilosamente hacia las taquillas. Cuando tiró de la cadena, guardada en su bolsillo, y tomó la llave en su mano, se dirigió decididamente a la número 18. Intentó introducir la llave en la cerradura pero no lo consiguió. Sorprendido analizó detalladamente la llave. Después se dirigió hacia una taquilla abierta y comparó su llave con la de la taquilla.

—¡Merde! —gritó.

—Jean Colombare —pronunció una grave voz a su espalda—. ¡No se mueva, policía, está detenido!

Antes de que Jean Colombare pudiese darse la vuelta, se derrumbó en el suelo, cayó boca abajo. Unas manos fuertes agarraron sus manos y se las inmovilizaron a la espalda. Los presentes empezaron a chillar, los gritos resonaron en toda la estación. Entonces se escuchó el clic de las esposas y unos fuertes brazos lo pusieron de pie. Cuando se giró pudo ver a un corpulento hombre. Junto a él, dos agentes de policía uniformados con chaleco antibalas le apuntaban con pistolas.

—No… no estoy armado —balbuceó Jean Colombare.

Su boca se quedó seca como un charco en un desierto.

—¡Policía! —gritó una vez más el agente y le mostró la placa bajo sus narices—. Está detenido por mantener a dos personas como rehenes y por todo lo demás de lo que se le pueda acusar.

—Está bien —contestó Jean—. Pero se ha equivocado de persona. Escúcheme. En esa taquilla hay unos documentos que tengo que entregar urgentemente. Las vidas de varias personas dependen de ello. Alguien ha retenido a mis amigos y justo en este momento están siendo apuntados con un arma.

—Las instrucciones están claras —contestó el policía—. Queda detenido. Le llevaremos a Múnich, allí podrá hablar con el responsable del caso.

—Si le pasa algo a mis amigos, usted tendrá la culpa. Déjeme marchar, pueden seguirme si quieren pero no pongan en juego la vida de mis amigos.

—Hable de ello con Bukowski, el comisario jefe de la judicial —contestó el agente—. Si seguimos discutiendo aquí quizás sea demasiado tarde.

—¿Puedo hacer una llamada?

El policía negó con la cabeza.

—¡Deténganlo! —gritó a sus compañeros.

Jean Colombare inhaló profundamente y bajó los hombros. Sabía que había perdido.

Múnich, Amalienstrasse cerca del Jardín Inglés

Dos SEK se habían colgado desde la cuarta planta y estaban fuera apoyados en el antepecho de la ventana. En el edificio de enfrente tomó posiciones un tirador de precisión. Con su arma apuntaba a la ventana de la sala de estar pero no veía a nadie. Al parecer el secuestrador estaba evitando pasar por allí.

Mientras que en la puerta del apartamento un equipo preparaba la entrada en el momento necesario, Bukowski recibió la noticia de que Jean Colombare había sido detenido sin resistencia en la estación de Berchtesgaden.

—El hombre ha dicho algo sobre un secuestro —comentó el agente responsable de la detención de Colombare—. Al parecer tiene que entregar unos documentos si no morirán los rehenes.

—Lleve al detenido al praesidium, nosotros nos encargaremos del resto —contestó Bukowski.

—Ya hemos terminado —dijo el jefe de los SEK.

—En todo momento hemos de evitar que los rehenes resulten heridos —advirtió Bukowski.

—Mi gente ya lo sabe, están preparados.

—¡Bien! —contestó Bukowski y tomó aire—. ¡Pues al ataque!

—¡Acción en un minuto! —anunció el jefe de operaciones por la radio.

Seguidamente todos los grupos de intervención manifestaron su disposición. Bukowski se sentó en un banco y se dirigió a Lisa.

—¿Cómo estás? —preguntó.

—Bien.

Antonio di Salvo estaba sentado en un taburete en una esquina de la habitación y contemplaba aburrido a los dos rehenes que tenía esposados frente a él. Había estado todo el tiempo en silencio, preocupado miraba su reloj. Ya había pasado una hora y cincuenta minutos. Estaba pensando qué haría cuando Jean llegara con los documentos. Tenía bien claro que aunque Jean les hubiese prometido dejarlos con vida, él no permitiría que quedasen testigos. Lo había decidido firmemente. Primero dispararía al hombre y después a la mujer, aunque se arrepentiría de no haberse divertido primero con ella, con lo guapa que era, pero no había tiempo que perder. En cuanto tuviesen los escritos en las manos, la orden era abandonar Alemania lo antes posible. Con la cantidad que le pagarían por este encargo podría vivir una temporada sin problemas en Brasil y allí había suficientes mujeres.

Se dio un buen susto cuando llamaron a la puerta. Tomó el arma y apuntó.

—¡No hagáis ruido! —ordenó.

Miró a su alrededor y pasó por la ventana protegido por las paredes. Con mucho cuidado miró hacia el exterior, fuera todo estaba tranquilo. No alcanzaba a ver el portal de la entrada.

De nuevo llamaron a la puerta, empezó a ponerse nervioso. Se alejó de la ventana y atravesó la habitación.

—¡Estaos quietos, si queréis seguir con vida! —ordenó en voz baja a sus presos.

¿Dónde estaría la inesperada visita, abajo en el portal o ya en la puerta del piso? ¿Acaso Jean había olvidado cerrar con llave el portal del edificio? Era lo que le faltaba. Sigilosamente se dirigió a la puerta del apartamento con el arma cargada, no pasaría nada si miraba por la mirilla. Miró una vez más a su alrededor. Sus dos rehenes seguían sin mover ni un dedo en el sofá, podía ver sus espaldas.

Desde el lateral se colocó frente a la puerta y se inclinó en dirección a la mirilla.

El agente que gestionaba la cámara estetoscópica había levantado el brazo y había estirado el índice. Cuando vio todo el cuerpo del secuestrador frente a la cámara, colocó toda la mano en forma de puño. Una señal para los otros cinco compañeros preparados para la intervención. Dos agentes con un traje protector llevaban un martinete en la mano, otro empezó a retirar la barra de seguridad de una granada.

De repente, el puño del hombre bajó por el monitor rápidamente. Los dos hombres del martinete pasaron inmediatamente a la acción. Con un fuerte golpe, la herramienta pasó por la hoja de la puerta, simultáneamente volaron en trozos los cristales de las ventanas. La madera crujió y la puerta saltó por los aires. La granada llegó hasta el interior del pasillo, explotó dos segundos más tarde y un resplandeciente rayo invadió el espacio.

En cuanto Tom escuchó cómo echaban abajo la puerta, sabía lo que pasaría. Se tiró decididamente del sofá y tomó a Yaara consigo.

Con un fuerte grito de lucha el secuestrador elevó el arma. El rayo le había cegado pero, pese a todo, disparó en dirección a la puerta. Antes de que pudiera apretar el gatillo una vez más, tres disparos de pistola se introdujeron en la parte superior de su cuerpo. El asesino dejó caer el arma y se cayó de espaldas chocando contra la pared. Brevemente intentó incorporarse poco antes de que caer muerto al suelo.

Los SEK entraron apresuradamente en el apartamento y solo se relajaron cuando inspeccionaron todas las habitaciones y se aseguraron de que no había nadie más en el inmueble, excepto los dos rehenes.

—¡Pueden quedarse tumbados! —dijo uno de los policías enmascarados a Tom y Yaara con una agradable voz.

Tom asintió. A pesar de que estaba contento porque no les había pasado nada, ni a él ni a Yaara, sus rodillas seguían temblando.

—¡Seguridad! —gritó uno de los agentes. Levantaron a Tom y Yaara y los sentaron en el sofá.

—Primero, recupérense de todo lo sucedido —les dijo un policía a los dos rehenes.

—¡Gracias! —contestó Tom.

57

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

—¡No me lo había contado todo! —exclamó Bukowski con un tono de reproche.

—Tampoco me había preguntado todo —contestó Tom.

Bukowski sonrió.

—Si no le hubiésemos seguido posiblemente ahora estaría muerto. A veces es mejor decir toda la verdad.

Tom negó con la cabeza.

—A veces el mundo no está preparado para conocer la verdad.

Bukowski tenía en la mano la llave que la científica había encontrado en la falda del Watzmann. Pensativo contempló el llavero con el ojo de Horus. Ya sabía que esa llave pertenecía a la casa de la Amalienstrasse. Los asesinos llevaban un tiempo utilizando ese apartamento como escondite. Al parecer Tom Stein no era consciente del peligro real en el que se encontraba.

—¿Qué quiere decir con eso? —intervino Lisa—. ¿Cómo que el mundo no está preparado para la verdad?

—Solo ha sido un juego de palabras —desvió Tom la atención.

Tom y Yaara estaban sentados en el despacho de Bukowski. Yaara estaba envuelta en una manta y sujetaba con las dos manos una taza de té. Le seguía temblando todo el cuerpo. Los últimos días habían sido extenuantes, contó cómo Jean la había llevado hasta Alemania, cómo habían buscado el apartamento donde Antonio di Salvo los esperaba. Sin darse cuenta, había caído en la trampa que Jean le había tendido. ¿Quién podría haberse dado cuenta de lo que Jean se traía entre manos?

—Es un hecho —tomó Bukowski la palabra— que ese tal Jean Colombare no es quien dice ser. El verdadero Jean está enterrado en un cementerio al norte de París. Suponemos que no se tiró voluntariamente al Sena, hay muchos indicios de que fue asesinado para poder colocar un espía dentro de vuestro equipo. Hacía tiempo que se sabía que se iban a iniciar las tareas de excavación en el valle del Cedrón y que la dirección de dicho trabajo pertenecía a Chaim Raful. Antes del primer encuentro de todo el equipo de excavación el verdadero Jean desapareció en las corrientes del Sena. Su doble apareció para mantenerse informado de los avances de la excavación.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó Yaara.

—Tengo buenos contactos con la Policía francesa —contestó Bukowski.

—Habla de una banda —intervino Tom—. ¿A qué se refiere?

—Colombare, o mejor dicho Thierry Gaumond, está intentando mejorar un poco su situación —explicó Lisa—. Gaumond ha hablado. Dice que hay una banda interesada en restos antiguos, dicha banda se enteró de que Raful estaba buscando la tumba del templario. Por eso un cura, un sacristán y un monje del convento de Ettal murieron asesinados. Por supuesto que afirma que no tiene nada que ver con los asesinatos.

—¿Qué va a pasar ahora con Jean, quiero decir con Gaumond? —preguntó Yaara.

—Le hemos acusado de asesinato múltiple y secuestro. Ya está en prisión y negocia un acuerdo con la fiscalía. Es posible que le caiga cadena perpetua. Eso significa que hasta que no sea bastante mayor no podrá salir de la cárcel.

Tom tomó la mano de Yaara y la apretó firmemente.

—¿Y qué pasará ahora con nosotros?

Bukowski se encogió de hombros.

—Os tomaremos declaración y después podéis marcharos.

—¿Eso quiere decir que somos libres?

—Nadie la ha detenido, señora Shoam.

Tom se tocó el pelo con las manos.

—Hay algo más —dijo Tom con voz titubeante—. Los escritos que Jungblut había escondido en la taquilla de la estación están aquí, ¿verdad?

Bukowski se levantó y se dirigió hasta la ventana.

—Los hemos tenido que enviar a la fiscalía.

—Espero que estuviesen empaquetados al vacío.

—Estaban en un sobre plastificado, no lo hemos abierto.

—Debería quedar claro que nosotros hemos encontrado esos escritos. Se puede decir que son de nuestra propiedad.

Bukowski levantó las manos en ademán de defensa.

—Eso lo decidirá la fiscalía pero ya ha habido una persona que se ha interesado bastante por esos escritos y por lo que cuenta puede demostrar que pertenecen a la Iglesia.

Tom sonrió.

—¡Pater Leonardo! —exclamó.

—¿Lo conoce?

—Lo conocimos en Jerusalén. Cuando descubrimos los rollos, de repente apareció un padre en las excavaciones y justo esa persona estaba con Pater Leonardo en el aeropuerto cuando nos marchamos de Jerusalén. Además, Pater Leonardo me visitó en prisión.

Bukowski miró a Tom sin poder dar crédito a lo que estaba escuchando.

—¿Que hizo qué?

—Cuando estuve en la celda, vino a hablar conmigo.

—¡Es increíble! Ordené que nadie hablara con usted, no podía recibir visitas.

Tom se encogió de hombros.

Lisa carraspeó.

—¿Por qué son tan importantes esos escritos? ¿Por qué van todos detrás de ellos?

Tom miró a Yaara.

—Se trata de un documento de alguien que vivió en la época de Jesucristo.

—¿Y qué ponen? —repitió Lisa la pregunta.

Tom sonrió.

—Tienen que traducirse —contestó—, pero solo su antigüedad los hacen muy valiosos.

Bukowski se sentó con el respaldo de la silla por delante.

—¿Y qué haría usted si se pudiese quedar con ellos?

—Deben ponerse a disposición de la ciencia —contestó Tom con una nítida voz—. Los historiadores deberían valorarlos antes de que formen parte de un museo.

Bukowski jugaba con un cigarrillo, lo subía y bajaba por sus dedos.

—Por cierto, me gustaría preguntarles algo más que quizás les interese y que no consigo descifrar. El edificio en el que os secuestraron pertenece a un tal Pierre Benoit. ¿Han escuchado alguna vez ese nombre?

Tom miró detenidamente a Yaara.

—No, nunca.

—Bueno no será tan importante. Quizás había dejado la llave debajo de la alfombrilla. El tal Benoit le alquiló el edificio a la Iglesia.

—Seguramente tenga razón, señor comisario —dijo Tom después de un largo silencio y con la mirada dirigida hacia el suelo—. No tendrá nada que ver con el asunto.

Al sur de Versalles, Francia

Desde hacía una hora habían bloqueado la carretera comarcal entre Toussus le Noble y Chateuford. El pequeño Alfa rojo se había estrellado, a casi cien metros de una pronunciada curva, debajo de unos arbustos en un prado. El coche se salió de la curva y se estrelló primero contra un árbol y después chocó contra el arbusto. Debido al exceso de velocidad había dado varias vueltas de campana hasta que quedó boca abajo.

El conductor no llevaba puesto el cinturón de seguridad y salió disparado del interior en el primer impacto contra el macizo roble. El cuerpo destrozado yacía bajo el arbusto, habían cubierto el cadáver con una sábana negra.

—Iba por lo menos a ciento cincuenta —dijo el agente con barba de la gendarmería.

—Si no a más —contestó su colega.

—No hay huellas de frenazo, ni ningún indicio que haga pensar que otro vehículo se haya visto involucrado en el accidente. Simplemente se salió de la carretera.

—¿Qué ha dicho el forense?

—Al parecer se ha roto el cráneo —informó el agente de barba—. No tiene buena pinta, creo que ningún hueso de su cuerpo ha quedado intacto.

El colega asintió y se dirigió al vehículo que iba a transportar el cadáver.

—Llévelo al depósito de cadáveres —ordenó el gendarme al conductor—. Le llamaremos más tarde.

—¿Ha sido ya identificado? —preguntó.

El gendarme se inclinó hacia él.

—Es un cardenal. Un eclesiástico de alto rango, podría haber sido el próximo papa.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Tom le pidió a Bukowski si podía hablar por última vez con Jean. A la colega de Bukowski no le hizo mucha gracia esa idea pero Bukowski opinó que no interferiría para nada en los avances del caso. Así que llevó a Tom hasta la sala de declaraciones en la que tenían detenido a Thierry Gaumond, alias Jean Colombare, que estaba mirando fijamente al techo.

—Hola Jean, o mejor dicho Thierry —dijo Tom a las espaldas de Jean una vez que había entrado silenciosamente en la sala.

Jean se dio la vuelta y miró enfadado a Tom. Sus ojos le siguieron mientras este tomaba asiento.

—¿Cómo estás? —le preguntó amablemente Tom.

Gaumond cerró los ojos por un momento.

—Lo siento —susurró.

—Yo sí que lo siento por ti —contestó Tom—. Todo tu mundo se basa en mentiras. Tus amistades, tus promesas, incluso tu personalidad. Todo lleno de mentiras y sangre.

—¿Por qué has venido? —preguntó Jean.

—Quiero saber si, de una vez por todas, ha terminado esta persecución.

—¿Qué quieres decir?

Tom sonrió fríamente.

—¿Estamos Yaara y yo seguros o sigue habiendo alguien más que quiera llegar hasta esos escritos?

Gaumond se encogió de hombros.

—Puedes comunicar a tus amigos que los documentos ya están donde debían. Pater Leonardo tiene los rollos y desaparecerán allá donde tengan que desaparecer para que ninguna persona más sepa de ellos.

—¿Por qué me cuentas todo eso? —preguntó Gaumond.

—Para que te alegres un poco, a pesar del infierno que estás padeciendo.

Gaumond se puso las manos frente a la cara y le dijo:

—Por favor, déjame en paz. Quiero que te vayas.

Tom se levantó y se dirigió a la puerta. Una vez más se giró.

—Aún tengo una pregunta y quiero que me contestes la verdad. Sabes que detrás de esa ventana hay alguien escuchando y grabando todo lo que estamos diciendo. Por todo lo que hemos pasado juntos contigo, como nuestro compañero de trabajo, deseo preguntarte una cosa. ¿Nos hubieses matado a Yaara y a mí si la policía no hubiese llegado a tiempo?

Gaumond bajó la cabeza.

—La causa era demasiado importante, más que la vida de las personas. Era una razón capital —contestó Gaumond en voz baja.

—¿Nos hubieses matado? —repitió Tom enérgicamente.

Gaumond tomó aire. Se notaba como hervía por dentro. Finalmente se levantó con tanta fuerza que la silla cayó hacia atrás.

—¡Sí! —gritó—. ¡Joder, sí!

La puerta se abrió y dos agentes uniformados entraron en la sala. Sujetaron a Gaumond por los brazos y lo sentaron después de tener que colocar bien la silla.

Gaumond se derrumbó. Una lágrima corrió por su mejilla.

—Perdonadme —sollozó—. ¡Tom, Yaara, perdonadme, lo siento!

Tom se alejó de Gaumond.

—Yo no te puedo perdonar, no soy yo a quien le corresponde perdonarte. Tendrás que pedírselo a tu Creador cuando aparezcas frente a él.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Faltaba poco para dar de mano. Bukowski ya se había puesto la chaqueta.

—¿Quieres que te lleve a casa? —le preguntó a Lisa, quien estaba apagando su ordenador.

—He venido en bicicleta.

—¿No te parece un poco peligroso en tu estado?

Lisa desplazó el teclado a una esquina de la mesa y ordenó el acta de la toma de declaración de Thierry Gaumond.

—Estoy bien —contestó justo cuando empezó a sonar el teléfono de Bukowski quien frunció el ceño por la inesperada llamada.

—¿No vas a contestar?

—Se supone que hemos terminado de trabajar hace cinco minutos —replicó.

No dejaba de sonar. Finalmente decidió sentarse de nuevo en su mesa y contestar formalmente:

—Bukowski, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63.

Maxime Rouen estaba al habla.

—¡Hola, gran criminalista!

—Maxime —dijo Bukowski alegre—. ¡Qué alegría escuchar tu voz! ¿Qué tal en Francia? Quería llamarte mañana en cuanto hubiésemos puesto un poco de orden por aquí. Hemos resuelto el caso.

—Ya lo he escuchado —contestó Rouen—. Por eso te llamo. Tengo un dossier sobre la mesa que alguien ha traído, no sé quién puede haber sido pero es muy interesante para vuestro caso.

—¿Sí? —dijo Bukowski intrigado—. Espera, voy a activar el altavoz, Lisa está a mi lado.

—Bonjour mademoiselle —saludó Rouen cortésmente—. Espero que le vaya bien y que volvamos a vernos pronto.

Lisa se inclinó hacia el aparato.

—Salut Maxime —contestó—. Estoy bien.

—Ya está bien de tanta galantería. ¿Qué tienes para nosotros? —interrumpió Bukowski.

—Es el dossier sobre un rico hombre de negocios llamado Pierre Benoit, de La Croix Valmer, al sur de Francia. El dossier le acusa como la persona que ha encargado los asesinatos. Pertenece a una familia noble. Hasta un papa se incluye entre sus antecesores, Clemente V, responsable del caso de los templarios hace setecientos años. Tiene amigos muy influyentes en el ámbito de la política y en la Iglesia. No va a ser fácil demostrar su implicación en el caso pero aquí aparecen las transferencias a un tal Santini y a un Thierry Gaumond, un excura de Aix-en-Provence. Al parecer ha pagado cuantiosas sumas para que le consigan unos antiguos escritos. Estamos hablando de tres millones de dólares que se transfirieron de una cuenta suiza a un banco de las Bahamas. Ahora mismo estamos comprobando las cuentas bancarias pero parece ser una prueba totalmente decisiva.

—¡Benoit! —repitió Lisa—. Así se llamaba el propietario del inmueble donde secuestraron a Thomas Stein y a su novia.

—Necesito un informe inmediatamente —dijo Rouen—. Estamos preparando un registro para mañana. Además, tenéis que preguntar a vuestro Gaumond por ese Benoit. Estaré en mi despacho hasta las diez.

—Nos encargaremos de ello, pero dudo que Gaumond vaya a añadir algo nuevo a su declaración —contestó Bukowski—. Se lava las manos de todo lo que ha pasado y solo admite su implicación en el secuestro. Sabe lo que se está jugando.

Durante unos instantes reinó el silencio.

—Si son ciertas las afirmaciones del dossier conseguiremos demostrar que Gaumond asesinó a Jean Colombare. Creo que de eso no cabe duda. Después hablará.

—Entonces mantennos informados —contestó Bukowski.

Cuando Bukowski colgó el teléfono hizo un ademán negativo con la cabeza.

—Es increíble el curso que toman algunos casos.

—Entonces, parece ser que ese Benoit es el gran desconocido que actúa de fondo.

—Ya veremos —contestó Bukowski.

58

Roma, Santo Oficio

En la mesa del cardenal prefecto se hallaban dos cajas cúbicas de metal y un maletín, también metálico. Pater Leonardo estaba sentado relajadamente en un sofá tomando una taza de café.

—¿Ha comprobado los escritos? —preguntó el cardenal prefecto.

Pater Leonardo colocó la taza en la mesa delante de sí.

—Son los escritos de Shelamizion —contestó Pater Leonardo—. En la época en la que Jesús merodeaba por la Tierra, él era el encargado de la justicia entre los esenios y uno de los mentores del Señor durante su juventud. Si Chaim Raful no se ha equivocado, proceden de la primera mitad del primer siglo después de Cristo.

—Sé quién era Shelamizion —contestó el cardenal prefecto—. ¿Sabes si los arqueólogos guardarán silencio?

Pater Leonardo negó con la cabeza.

—Ese alemán aún no lo tiene claro. No sabe muy bien qué hacer pero dentro de unos días ya no tendrá ninguna importancia la decisión que tome.

—Entonces todo estará solucionado.

Pater Leonardo se levantó del sillón, se dirigió a la ventana y miró hacia el exterior. La santa ciudad caía a sus pies, iluminada por un radiante sol.

—Creo que aún nos queda una tarea pendiente. Esos arqueólogos no olvidarán la historia tan fácilmente pero yo me encargaré de eso.

Un rayo de sol atravesó la ventana. El cardenal prefecto tomó el periódico y le mostró a Pater Leonardo el artículo de la primera página. En el titular se podía leer que los escritos robados de las excavaciones de Jerusalén habían regresado a las manos de la Iglesia. Se trataba de escritos de la época de Jesucristo y la Oficina Eclesiástica para la Antigüedad se encargaría de valorarlos. Tardarían un tiempo pero se prometía que se llegarían a conocer más detalles sobre la vida de Jesús. Además, se informaba de que por esos escritos una banda de delincuentes había llegado a asesinar y que, finalmente, se pudo levantar una trama vinculada con el negocio ilegal de antigüedades.

—¿Realmente ha sido necesaria esta publicación? —preguntó el prefecto.

—Dentro de unos meses publicaremos un par de hechos insignificantes procedentes de los escritos. Para ese día todo el mundo habrá olvidado las excavaciones del valle del Cedrón y volverá a reinar la paz en la Tierra. Con excepción de un par de científicos, nadie más se acordará de los rollos. Creo que con eso hemos hecho justicia a los arqueólogos y a la Iglesia.

El cardenal prefecto se apoyó sobre el escritorio y miró pensativo las cajas de metal.

—¿Sabe que el cardenal Borghese ha muerto en un accidente de tráfico?

Pater Leonardo se encogió de hombros.

—Una gran pérdida para la Iglesia. Que el Señor cuide de su alma.

—En los próximos días oficiaré un servicio por su alma —afirmó el prefecto—. Borghese fue un buen amigo. Siempre fue fiel. Creo que si el destino no le hubiese sorprendido tan pronto hubiese sido un honorable sucesor para mi puesto. Algunos cardenales también lo veían como el futuro Santo Padre.

—Los caminos del Señor son difíciles —contestó Pater Leonardo.

—Puede que tenga razón —contestó el prefecto—. Supongo que no viajará hasta París para velarle, está muy ocupado con sus citas.

—Lo tendré presente en mis oraciones la próxima vez que hable con Dios. Encomendaré su alma a la gracia de nuestro Señor.

El cardenal prefecto asintió satisfecho.

—Le deseo mucha suerte en su nuevo camino. Realmente es una pena, empezaba a acostumbrarme a mi secretario pero creo que se le necesita en otro lugar y que encontrará su camino.

—Adoremos a Jesucristo, su eminencia.

—Que Dios le acompañe en paz.

Hospital de Berchtesgaden, Alta Baviera

Moshav tenía buen aspecto. La cicatriz en la parte derecha de su sien estaba roja pero cuando volviera a crecerle el pelo rizado que le habían afeitado en la operación ya no quedaría ninguna pista sobre el drama de Rostwald. Tom le trajo ropa limpia. Estaba sentado en la cama del hospital, con una camiseta y unos vaqueros, solo le quedaba esperar a que la enfermera le trajera un par de pastillas para poder abandonar el hospital. Tom y Yaara se habían acercado con una silla hasta su cama.

—Solo me acuerdo de que la puerta se abrió de un golpe y se escuchó un fuerte estruendo —dijo Moshav—. No tengo ni idea de lo que pasó después. Solo sé que me rescataste de entre las llamas. Que sepas que te has ganado un amigo para toda la vida.

Tom le contó exactamente todo lo que pasó en la cabaña después de que cayera inconsciente.

—Creo que el policía que me tomó declaración pensó que le estaba mintiendo. No quería creerse las lagunas de mi memoria. Cuando el médico me diagnosticó un tipo de amnesia temporal, por fin me dejó en paz.

—Han retirado todas las acusaciones —replicó Tom—. Podemos irnos donde queramos pero habrá un juicio y debemos estar disponibles por si nos llaman.

—No puedo decir más de lo que sé.

—Tampoco van a exigirte más. Por favor, no digas nada sobre el contenido de los rollos. Se trata simplemente de unos escritos muy antiguos por los que algunas personas incluso matarían.

Moshav miró demandante a Tom. Finalmente asintió.

—Ya entiendo. La Iglesia ahora tiene los escritos, ha ganado, ¿verdad?

Tom sacó del bolsillo de su pantalón el artículo de un periódico regional sobre los rollos que habían regresado al poder de la Iglesia y se lo extendió a Moshav.

Moshav leyó rápidamente el texto.

—¿Entonces ya estamos seguros?

—El padre que me visitó me dio su palabra, nadie volverá a interesarse por nosotros. La cacería ha terminado.

—¿Y qué pasará con el texto de los rollos?

—Las traducciones de Jungblut y Raful se quemaron en la cabaña y los escritos están en el poder de la Iglesia, ahora solo quedan nuestras afirmaciones. ¿Quién va a creer a un arqueólogo que afirma que Jesús es una invención sin que pueda probarlo? Yo quiero seguir siendo arqueólogo, amo mi trabajo.

—Pero se nota que algo no te deja tranquilo —intervino Yaara quien hasta ahora no había dicho nada—. Cada día te afecta con más fuerza, no te deja en paz, ni siquiera por la noche.

Tom se giró hacia Yaara y le dio un beso en la mejilla.

La puerta se abrió y la enfermera entró. Le entregó a Moshav un pequeño paquete.

—¡Vayámonos pues, querido amigo! —exclamó Tom—. Ya has descansado bastante.

Moshav se levantó.

—¡Adelante! De vuelta a Jerusalén.

—¿Jerusalén? ¿Por qué Jerusalén? —preguntó Tom.

Moshav sonrió.

—Alemania me parece un poco peligrosa.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Bukowski volvió a leer detenidamente la declaración de Thierry Gaumond, alias Jean Colombare. Cuando Bukowski le confrontó a las noticias de Francia, Gaumond se desplomó. Reconoció que estaba implicado en la muerte del verdadero Jean Colombare. Él y Antonio di Salvo, a quien los SEK habían disparado en el apartamento de Múnich, habían emborrachado a Jean y lo habían tirado al Sena. Pierre Benoit les proporcionó la información necesaria y les dio el trabajo porque quería que llegasen hasta esos escritos. No tenía nada que ver con los asesinatos de los tres religiosos, ni con el de Raful, ni con los de los arqueólogos asesinados en Israel pero sí conocía lo sucedido. Estaba informado de todos los acontecimientos, del mismo modo que él comunicaba todas las novedades. Atraparon a Raful cuando estaba dispuesto a viajar a Zúrich. Mardin era conocido por su vena satánica, lo torturó hasta la muerte pero no obtuvo ninguna información. Cuando se enteró de la existencia de Jungblut fue demasiado tarde, el amigo de Raful prefirió escaparse y esconderse en un lugar seguro. Cuando la policía intervino y casi detienen a Mardin y Santini, Jean Colombare apareció en escena. Tom se dirigió directamente al profesor y todo lo que pasó después no dio los resultados esperados. La entrada en la cabaña salió mal así que solo les quedó la opción del secuestro para conseguir llegar hasta los escritos.

Maxime Rouen llamó poco antes de mediodía y Bukowski le contó las novedades. Benoit se había dado a la fuga. Cuando las fuerzas de intervención entraron en la finca de La Croix Valmer, Benoit ya había desaparecido. Al parecer se esforzó en destruir todas las pruebas pero tuvo que hacerlo tan apresuradamente que se dejó algo atrás.

Los documentos hallados demostraban la existencia de una hermandad que se extendía como una red por todo el mundo. A esta congregación pertenecían un ministro francés, un secretario de Estado de Viena, dos fabricantes de Alemania, directores de bancos de Suiza, Luxemburgo e Inglaterra, varios intelectuales e incluso un alto representante político de Estados Unidos. A la hermandad se le podía acusar de cooperación en ciertos negocios fraudulentos, así como colaboración en muchos actos delictivos. La evasión de impuestos era solo la punta del iceberg. Acababan de topar con una ciénaga y pasarían meses hasta que pudiera secarse y descubrir realmente todo a lo que se dedicaban. A la hermandad de Benoit no le asustaba la muerte, ni los asesinatos. Europol se hizo cargo del caso, nombraron a Maxime Rouen director de la comisión especial responsable de los expedientes.

—¿No te apetece trabajar conmigo en esto? Vamos a crear la central en París —le preguntó Maxime antes de concluir la conversación telefónica.

Bukowski observó un gran rato a Lisa después de comunicarle la propuesta de Maxime.

—¿Y cuánto tiempo estarás fuera? —preguntó ella.

Bukowski se encogió de hombros.

—Podría durar todo un año, no es tarea fácil, se trata de un caso muy complicado, ¿entiendes?

Hotel Leopold, Múnich

Yaara se dio un baño mientras Tom y Moshav descansaban en la habitación. Tom estaba sentado en la cama y Moshav holgazaneaba en un sillón.

—Estás realmente preocupado —dijo Moshav.

—No es nada fácil —contestó Tom—. Soy cristiano, ¿lo entiendes? Aunque no vaya mucho a la iglesia es difícil aceptar la no existencia de Jesucristo. Toda nuestra fe se ha fijado en torno a esa figura. Si no existió, al menos en la forma que nos han relatado, entonces, ¿en qué creeremos?

—Los escritos tienen dos mil años pero nadie nos garantiza que lo que transmiten sea realmente cierto. ¿Qué pasaría si tu Jesús efectivamente existió y el legado del profesor de la justicia refleja una imagen irreal?

Tom se recostó en la cama.

—Quizás sea esa incertidumbre lo que me está recomiendo por dentro. Nosotros los científicos buscamos pruebas. Solo cuando dejamos de tener dudas sobre un hecho, lo verificamos y lo comprobamos varias veces hasta que lo podemos transmitir como una verdad.

—¿Verdad, mentira? ¿Cómo se pueden diferenciar? Los escritos desaparecerán para siempre en las bibliotecas del Vaticano y las traducciones de dos reconocidos científicos se han quemado. Ya no queda nada en donde podamos reconocer la verdad.

Tom se incorporó.

—Este mundo necesita un dios. Da igual que se llame Alá, Buda o Jesús. El ser humano necesita creer en una fuerza sobrenatural. Yo mismo creo que así nuestra existencia es un poco más soportable. No pretendo demostrarle nada a nadie, ¿me entiendes? Pero me gustaría encontrar mi certeza. Desde que hablamos con Jungblut no puedo dormir bien.

—Entonces vayamos a buscar esa certeza —contestó Moshav.

Tom le miró desconcertado.

—¿Y cómo pretendes conseguirlo?

Moshav se levantó.

—«… Con la mirada dirigida eternamente al agua de la vida, como se sienta Goliat en la roca, dirigido a David, el rey de los judíos…» —dijo.

—¿Memorizaste lo que dijo Jungblut?

—Me metieron una bala en la cabeza y mi memoria ha olvidado todo lo que pasó en la cabaña cuando entraron los asesinos pero recuerdo perfectamente las palabras del profesor.

—¿Todas sus palabras?

—Todas —contestó Moshav.

Tom sonrió.

—¿A qué esperamos entonces? ¡Vayamos a Masada!

—¡Vamos a Masada! —se asustó a sí mismo por el grito que acababa de dar.

59

Roma, Città del Vaticano

Los créditos del fin se leían en la gran pantalla, se mostraban los nombres de todos los participantes: cámara, técnico de sonido y, al final, el nombre del productor, admirado en todo el mundo por su sensacional escenificación, James Camorra. Nadie podía saber quién se escondía realmente detrás de esta costosa producción.

Pater Leonardo se levantó y respiró profundamente. Estaba contento. Fue una suerte que en unas obras de Talpiot encontraran una tumba enterrada en la tierra. Aunque los hechos se produjeron en 1980, entonces se anunció brevemente y pronto se olvidó el asunto. Al tomar a Camorra como productor, se podía generar una histeria colectiva hasta que, posteriormente, se refutaran científicamente esas teorías a través del mismo medio de comunicación. Ahora mismo la teoría del doctor Tabor era solo un punto de vista sobre el asunto. Con una buena representación y escenificación se podría impresionar al público durante un breve periodo de tiempo. Se había descubierto la caja con los huesos de la familia de Jesús. Todos podían ver los nombres, casi desgastados, de los muertos: Mariamne, Yehedah Bar Yehshúah, Matthiyah, Yosha, Mariah y el mismo Yehshúah ben Yoshef. Durante muchos años habían estado criando polvo en los depósitos de la autoridad para la Antigüedad de Israel, los osarios con la enumeración de 701 a 706. Ahora se convertirían durante un corto periodo de tiempo en el centro de atención de todo el mundo hasta que el reconocido profesor universitario, Jürgen Zangenber, analizara paso a paso la teoría de Tabor y creara una gran confusión entre todos los interesados. Confusión y desorientación eran las armas del siglo XXI. Pronto la opinión pública perdería el interés por el tema. Las afirmaciones del científico se considerarían como un mero esfuerzo para alcanzar la fama personal. Incluso si otro científico publicara nuevas teorías y hallara nuevos restos ya nadie tendría ganas de seguir prestando atención a esa historia.

La fecha de emisión sobre la tumba de Talpiot ya se había fijado. En dos días la BBC emitiría el documental. Las cadenas de televisión de todo el mundo habían comprado la licencia para poder emitirlo. Finalmente casi se cubrió la gigantesca suma de los costes de producción.

Un semana más tarde se emitió la segunda parte de la producción de la BBC, titulada Talpiot, mito o realidad. La contra-teoría no dejaba lugar a dudas de que Tabor se equivocaba. En el mundo de los medios de comunicación era tan sencillo confundir entre verdad y mentira que las personas ya no sabían a quién creer.

Pater Leonardo le dio al interruptor de la luz. Estaba orgulloso de su plan y de sí mismo. Ahora ni ese tal Thomas Stein, ni ningún otro miembro del equipo de arqueólogos podrían atraer la atención de la opinión pública cuando hablaran sobre las recientes suposiciones de Jesucristo o presentaran otra posible tumba de Jesús. El Señor podía estar enterrado en cualquier sitio del mundo o en ninguna parte. Continuamente se estaban descubriendo en Jerusalén tumbas de muertos durante los trabajos de excavación de futuras construcciones. Eran muertos que habían sido enterrados en las numerosas grutas de roca dispuestas alrededor de Jerusalén y cuyos restos posteriormente se almacenaron en osarios.

Aún quedaban muchos de estos yacimientos por descubrir.

¿Qué pasaría entonces si se encontrara otra supuesta tumba de Jesús en la Tierra Santa?

Pater Leonardo conocía bien a las personas, la piedra se hundiría en el fondo del lago y pronto se disiparía la última onda. La confusión y desorientación darían paso al desinterés.

Hotel Leopold, Múnich

Ya habían hecho las maletas y comprado los billetes. A las once del día siguiente partirían del aeropuerto de Múnich. Tom estaba confiado, esperaba encontrar durante esta expedición la certeza que necesitaba para volver a recuperar su paz interior y volver a dormir tranquilo por las noches. Certeza para sí mismo. Habían llegado a ese acuerdo. Independientemente de lo que encontraran en las rocas de Masada, solo a ellos les interesaba. Nadie más se enteraría de ello.

—¿Lo habéis leído? —preguntó Yaara y les enseñó la revista con la programación de la televisión.

Tom miró rápidamente la programación.

—Van a emitir un documental sobre la tumba de Jesús en Talpiot —explicó—. ¿No os parece raro?

Tom tomó la revista y leyó la breve sinopsis sobre el documental, una colaboración de la BBC con el famoso director James Camorra. Le pasó el periódico a Moshav.

—Esta es una vieja historia —dijo—. ¿Os acordáis cuándo se descubrió la tumba? En 1990 o antes.

—Antes —contestó Yaara—. Unos obreros encontraron la gruta de Talpiot en 1980.

—¿Por qué se levanta ahora tanto revuelo sobre esa supuesta tumba?

—¿No os parece evidente? —dijo Tom—. Creo que a la Iglesia y a ese padre les preocupa bastante si hablamos.

Yaara y Moshav miraron a Tom con muchas dudas.

—Cuando ese padre vino a verme a prisión, me dijo que no tenía nada que ver con los asesinatos —explicó—. No le creí, pero me explicó que los tiempos han cambiado. El asesinato ya no es el modo, afirmó que hay otros medios para crear confusión.

—¿Qué quería decir con eso? —preguntó Moshav.

Tom señaló al artículo.

—La línea argumental de ese investigador de religiones no se basa en sólidos cimientos por lo que se derrumbará con la más mínima discusión científica. Mira, hay una segunda parte que se emitirá la semana que viene. Seguro que la siguiente parte del documental echa por tierra todas las tesis sobre la tumba de Jesús del tal Tabor. Al final todos se reirán del científico.

—¿Qué tiene eso que ver con nosotros?

—Confusión, cegar a la gente para que no puedan discernir más entre la verdad y la mentira —contestó Tom.

—Y entonces llegamos nosotros y presentamos la tumba de Masada.

Yaara se levantó.

—¡Qué listo es ese cura!

Moshav lo entendió todo.

—Y cuando presentemos la tumba de Masada ya se habrá fijado una opinión entre las masas y pareceremos un par de idiotas que desean sumarse a una corriente de moda.

Tom le aplaudió.

—Muy bien. Toda esta escenificación tiene el único objetivo de adelantarse a nosotros y confundir a la gente.

—Da igual lo que encontremos en Masada —prosiguió Yaara—. A la opinión pública ya no le interesará.

Moshav se rascó la cabeza.

—Pero de todos modos lo hubiésemos reservado para nosotros.

Tom asintió.

—Efectivamente, pero ese padre de Roma no puede confiar en eso. Por eso él mismo se va a encargar de sembrar la confusión, un plan muy inteligente.

—No importa. Vayamos a Masada, en busca de nuestra verdad.

Múnich, Unidad de Crimen Organizado de Baviera, brigada 63

Bukowski cayó exhausto en la silla de su escritorio, sacó un cigarrillo del paquete y lo encendió. Buscó un pequeño cenicero en el cajón donde lo había escondido después de prometerle a Lisa que no fumaría nunca más en el despacho.

Estaba completamente destrozado, el día había sido agotador. Habían concluido la toma de declaración de la mujer en el hospital y las comparecencias judiciales de Thomas Stein y su acompañante. No se iba a celebrar un proceso judicial contra la mujer en Alemania puesto que las autoridades francesas habían solicitado la extraditación de Michelle Le Blanc y Thierry Gaumond. Ya habían corroborado que Fabricio Santini, alias el Diablo, y Marcel Mardin, el boxeador, fueron los ejecutores de los asesinatos de los tres religiosos y de la víctima de Watzmann, quien finalmente pudo identificarse inequívocamente como el desaparecido profesor, Chaim Raful, mediante las pruebas de comparación de ADN. El cuarto de la banda, Antonio di Salvo, un criminal buscado en toda Europa, murió durante la intervención de los SEK en el apartamento de la Amalienstrasse. A él y a Le Blanc se le imputaban los asesinatos de Gina Andreotti y del profesor Jonathan Hawke. La mujer reconoció su implicación. Y detrás de todo, se encontraba Pierre Benoit, un rico hombre de negocios francés. Los agentes de la Policía Nacional francesa habían encontrado rastro suyo en Brasil. Su detención era cuestión de días. La comisión especial La Croix Valmer empezaría con las tareas de investigación en las próximas semanas con el fin de aclarar todas las actividades ilícitas de la Hermandad.

Un complot de ricos hombres de negocios europeos que habían caído en un pantano de asesinatos y corrupción con el fin de multiplicar su poder y riqueza. Había que secar bien ese pantano.

Bukowski se sentía satisfecho, a pesar de que le quedaba un montón de informes que escribir. El caso se había resuelto y los asesinos no escaparían de las correspondientes penas.

Le dio la última calada a su cigarrillo y presionó la colilla en el cenicero. A continuación, se levantó y abrió la ventana. Lisa volvería pronto del ginecólogo, hoy tenía su primera cita.

Entre tanto, Bukowski se estaba haciendo a la idea de que sería padre. ¿Pero qué pasaría? Lisa no podría volver a esta brigada, en la que él seguiría siendo su jefe. Por eso había decidido hablar con Maxime y comunicarle su disponibilidad para trabajar en la comisión especial. Ya conocía ese tipo de trabajo, las comisiones especiales podían prolongarse en el tiempo. Después pasaría el resto del tiempo hasta su jubilación de alguna forma. Quizás en el mantenimiento de expedientes o en la estación de datos, quizás hasta tuviese la posibilidad de reducir la jornada por su antigüedad.

Dios mío. Lisa era veinticinco años más joven que él, ¿por qué se había dejado llevar esa noche en París?

Bukowski se sobresaltó cuando se abrió la puerta. Lisa entró en el despacho y sonrió.

—Otra vez has fumado —afirmó.

—¿Que he hecho qué?

—Se huele perfectamente, aunque hayas abierto la ventana.

Bukowski hizo un ademán de disculpa.

—Lo siento, tengo que acostumbrarme a salir.

Lisa introdujo la mano en su bolso y sacó tres fotos impresas en papel y las colocó sobre su mesa. Bukowski se sentó detrás del escritorio y las recogió. Observó las fotos compuestas por un conjunto de sombras de grises. Las giró a un lado y a otro hasta que Lisa se asomó por encima de su hombro y le ayudó a interpretarlas.

—¿Qué es eso? —preguntó Bukowski.

—¿Tú qué crees?

—Yo diría que es como un mapa. Una foto satélite de un desierto o una llanura.

Lisa negó con la cabeza. Estaba muy contenta, incluso feliz.

—Es tu hija o hijo —contestó con una gran sonrisa—. Eso del centro.

—¿La mancha negra?

—Exacto —contestó Lisa—. Esa mancha negra.

Bukowski contempló detalladamente la foto.

Lisa se sentó detrás de su escritorio.

—Vas a tener que dejar de fumar, ¿o acaso quieres huir de tus responsabilidades como muchos jovenzuelos acostumbran a hacer?

La boca de Bukowski se abrió ampliamente, miró perplejo a Lisa.

—Podría ser tu padre, soy veinticinco años mayor que tú.

—Sé que no eres ningún Adonis. ¡Dios mío! Me había imaginado mi marido de otra forma pero no quiero que mi hijo se críe sin su padre.

Bukowski se quedó sin habla.

—Espero que te encuentres bien, ¿o hay algo que tenga que saber?

—Lisa, yo… ¿cómo piensas que…? —tartamudeó Bukowski.

—Aún te quedan tres años, yo me quedaré en casa durante ese tiempo. Después tú te harás cargo de las tareas domésticas y yo me reincorporaré al trabajo. Aún no he conseguido mis objetivos, puedo avanzar bastante si sigo trabajando y deseo mucho a mi bebé.

—Yo… yo no sé.

—¿Qué más quieres? Te puedes dar por satisfecho. ¿O acaso no te gusto? Podrías ser mi padre, pero sé que a los mayores os gusta tener a una chica más joven en la cama.

—Lisa, creo que te estás excediendo —se defendió Bukowski—. Estaba bastante ebrio, como tú. Deberíamos ver de qué forma podemos organizar mejor el asunto.

—Lo haremos como yo diga —contestó Lisa decidida—. Civil y en un ambiente íntimo. No me apetece por la Iglesia.

Bukowski se reclinó en la silla.

—¿Crees de verdad que me vas a poder soportar?

Lisa giró la cabeza a un lado y miró de reojo a Bukowski.

—¡Qué tontería dices! Llevo haciéndolo desde que te conozco. No te vayas a creer que me meto en la cama con cualquiera en cuanto me bebo una copa de champagne. Lo pasado, pasado está y ahora tenemos que sacar lo mejor de la situación. Yo misma me crie sin padre y no es nada fácil. No me gustaría que mi hijo pase por algo así.

Una hora más tarde sonó el teléfono del despacho de Maxime Rouen.

—Hola, viejo amigo —saludó Maxime.

—Hola Maxime —contestó Bukowski—. Te llamaba para comunicarte que no voy a participar en la comisión especial.

—¡Qué pena! Me había alegrado de que volviéramos a vernos pronto.

—Creo que de todas formas nos veremos pronto pero esta vez serás tú quien venga hasta Alemania.

—¿Qué pasa?

—Me voy a casar y quiero que seas mi testigo.

—¿Casar? —repitió Maxime sorprendido—. ¿No estarás en serio? ¿Quién es la desafortunada?

—La tengo aquí a mi lado, puedes hablar con ella un momento.

Bukowski le pasó el teléfono a Lisa. Maxime no podía creerlo cuando la escuchó.

—Cuida bien de mi viejo amigo, que no se exceda —dijo Maxime para despedirse.

—Haré lo que pueda —contestó Lisa y colgó.

Bukowski sacó un paquete de tabaco. Lisa se lo quitó de las manos.

—Ya te he dicho que tienes que dejar de fumar.

Bukowski cogió de nuevo el paquete.

—Solo si me prometes que no vas a tomar champagne con otros hombres.

Lisa se inclinó hacia Bukowski y le dio una suave palmadita en la mejilla.

—No te imagines nada y haz simplemente lo que te decimos, sobre todo si es lo mejor para ti y para tu hijo. Me gustaría que pueda disfrutar de su padre.

Bukowski suspiró. Después apretó fuertemente el paquete de tabaco lleno y lo tiró a la papelera trazando un amplio arco.

Roma, Città del Vaticano

El hermano Markus llamó poco después de la oración de la tarde. Pater Leonardo lo saludó amablemente y después se retiró a un lugar tranquilo del convento.

—Han estado en el aeropuerto y han comprado unos billetes de avión —dijo Markus al teléfono.

—¿A dónde vuelan? —preguntó Pater Leonardo.

—Hacia Tel Aviv —contestó el hermano Markus.

Pater Leonardo le dio las gracias. Regresaban a la Tierra Santa, no se había equivocado. Había valorado exactamente a ese alemán rubio de pelo corto y a la chica de bello rostro. Stein no descansará hasta que no conozca la verdad.

Pater Leonardo miró la hora y llamó al Secretariado de la Oficina Eclesiástica.

—Resérveme inmediatamente un vuelo para Israel —exigió—. Informe a Pater Phillipo, debe darse prisa. Pronto va a recibir una visita no deseada y para entonces debe tenerlo todo listo.

El funcionario al otro lado de la línea masculló un silencioso «sí».

Veinte minutos más tarde recibió la llamada esperada. Se retiró apresuradamente hasta sus estancias, debía darse prisa en hacer las maletas, en seis horas despegaría el avión.

60

Aeropuerto Ben-Gurion, Tel Aviv

El avión de Air France aterrizó puntualmente a las 13:35 horas en el aeropuerto Ben Gurion. Moshav y Yaara tomaron la iniciativa puesto que aquí se encontraban en casa. Sabían a quién tenían que dirigirse para poder alquilar un Land Rover y conseguir las herramientas necesarias para la excavación como unos picos de escalada o ganchos de seguridad. Sabían que no sería tarea fácil dar con la tumba descrita.

Quizás tendrían que escalar, quizás deberían escarbar parte de la roca. Y todo ello sin levantar sospechas. La fortaleza junto al mar Muerto era visitada a diario por numerosos turistas de todo el mundo, creyentes y peregrinos, así como historiadores de todos los países y religiones. Las fuerzas de seguridad, policías y guardianes vigilaban que nadie se llevara nada de ese monumento creado por la naturaleza, la fortaleza judía en medio del desierto. Por ese motivo necesitaban una autorización legal para la expedición. Yaara y Moshav eran arqueólogos y ella sabía cómo solicitar la autorización de una excavación de prueba. También bastaría con que la autorización tuviese la apariencia de un documento legal. ¿Qué podría tener más efecto que implicar a la Universidad de Bar-Ilan? Yaara se hizo cargo de ese asunto. Una justificación científica impresionaría a las autoridades de seguridad y vigilancia de la fortaleza, así podrían trabajar tranquilos un día o dos.

Una vez que consiguieron todos los artilugios necesarios y le pegaron la pegatina de la Universidad al Landcruise beige, Tom y Moshav partieron hacia Arad, mientras que Yaara se quedó por el momento en Tel Aviv solucionando las cuestiones burocráticas.

—Inspeccionemos primero el recinto —decidió Moshav.

Al siguiente día abandonaron la pequeña pensión de Rehov Ben Fair y siguieron la carretera comarcal 19 que conducía a las ruinas de la vieja ciudad fortaleza cananita situada en medio del desierto.

En cuanto Yaara consiguiese todos los papeles viajaría también hasta Arad donde se volverían a encontrar.

—¡Ten mucho cuidado! —le dijo Tom a Yaara cuando se despidieron.

—No olvides que he nacido aquí —le contestó y le dio un fuerte beso en los labios.

Convento de los franciscanos del Flagellatio, Jerusalén

Pater Phillipo se retiró con su visita de Roma a la estancia privada. Hacía dos horas que había llegado Pater Leonardo a Jerusalén.

—¿Ha tenido un buen vuelo? —preguntó Pater Phillipo.

—Hubo una tormenta en el mar —contestó Pater Leonardo—, pero sabía que no pasaría nada. Tenía la palabra de Dios.

—Hemos arreglado todo según sus instrucciones —prosiguió Pater Phillipo.

—¿Lo puedo ver?

—Aún no lo hemos terminado —replicó Pater Phillipo—. Tardará un rato.

—¿Ha sido difícil?

—Una vez que supimos donde buscar, no. ¿Tiene sed?

Pater Leonardo sonrió.

—Vino tinto del valle del Jordán.

Pater Phillipo sonrió y se dirigió a una pequeña barra. Llenó dos copas.

—¿Dónde están ahora? —preguntó Pater Leonardo después de que el hermano franciscano le acercara un vaso.

—Los hombres están en Arad y la mujer se ha quedado en Tel Aviv. Ha solicitado una excavación de prueba con fines científicos.

—Supe desde el principio que vendrían hasta aquí —dijo Pater Leonardo en voz alta—. Sabía que el alemán no tiraría la toalla, pero no sé por qué lo hace.

—Con los rollos en el lugar donde tienen que estar, este será, por fin, el último acto de esta representación teatral, después el telón caerá de una vez por todas. Por otro lado, la emisión de la tumba de Talpiot ha levantado un gran revuelo. Cada día recibimos numerosas llamadas de cristianos y periodistas que desean saber la opinión de la Custodia en Tierra Santa.

—¿Y qué contestáis?

Pater Phillipo bebió un trago de vino.

—Contestamos que aún se encontrarán muchas más tumbas en las que descanse un tal Yeshua ben Yosef. Esos nombres eran tan comunes en esa época como ahora Juan o Antonio.

—Está bien así —contestó Pater Leonardo—. En cuanto se emita la segunda parte dejarán de llamaros. Ya verá como dentro de una semana nadie hablará más de una cierta tumba de Jesús, ni en Talpiot, ni en Masada.

—Roma tiene mucho que agradecerle —Pater Phillipo lanzó un amable brindis a su visita—. Pronto le nombrarán cardenal.

Pater Leonardo puso a un lado su copa.

—En cuanto solucionemos este caso abandonaré Roma.

—¿A dónde va?

—A casa —contestó Pater Leonardo—. Por fin de vuelta a casa, querido amigo.

Pater Phillipo miró el reloj colgado en la pared sobre la barra.

—Es hora de irnos —dijo y colocó su copa sobre la mesa.

La fortaleza de Masada, a la orilla occidental del mar Muerto

El sol brillaba con fuerza y el árido suelo irradiaba parte del calor de modo que el aire parecía llamear. Se aproximaron a la montaña desde el norte. Masada posaba majestuosamente frente a ellos, una roca de apenas cuatrocientos metros de altura en medio de la nada, sobre la árida tierra del desierto. Esporádicamente conseguía alzarse escasa vegetación hacia el cielo, sobre todo palmeras, cipreses y algunos pobres arbustos. La fortaleza fue construida por Herodes el Grande unos treinta años antes del nacimiento de Jesucristo. Muchos años se consideró impenetrable hasta que las legiones romanas dirigidas por Flavius Silva entraron en ella y la destrozaron en el año 73 después de Cristo. Durante mucho tiempo asediaron la fortaleza, finalmente el emperador construyó una rampa para que sus tropas pudieran entrar en ella por el bajo lateral occidental. Quince mil soldados se enfrentaron a los pocos supervivientes de la ocupación zelote. Novecientos setenta y tres rebeldes, hombres, mujeres y niños, se suicidaron colectivamente antes de que los muros cayeran, fue su última posibilidad para escapar de la esclavitud romana.

Tom no pudo dejar de contemplar la fortaleza cuando Moshav pasó por su lado. Rodearon la montaña y aparcaron en el costado que mira al mar Muerto. En el aparcamiento había varios autobuses y turismos. Los caminos estaban poblados de turistas con mochilas y bastones de senderismo. Había un Jeep blanco aparcado junto a un pequeño edificio donde se alojaban las autoridades de seguridad y vigilancia de la fortaleza. Tom observó con detenimiento a su alrededor mientras Moshav se acercaba a la montaña.

—«… Con la mirada dirigida eternamente al agua de la vida, como se sienta Goliat en la roca, dirigido a David, el rey de los judíos…». —Moshav citó las palabras del profesor, quien había traducido parte de los rollos.

—«El agua de la vida» —repitió Tom—. Desde aquí no puedo verla.

—Por eso deberíamos subir la montaña —replicó Moshav—. Tomemos el funicular.

Tuvieron que estar de pie en la cola casi tres cuartos de hora hasta que por fin les llegó su turno. Durante el viaje hacia la cumbre, Tom y Moshav analizaron las formaciones rocosas bajo ellos. Habían conseguido una plaza en la primera línea frente a las ventanas en una reñida lucha con el resto de cuarenta turistas.

—«… Bajo el palacio del rey… el sol de la vida se levanta en su punto más alto, así brillará el rayo sagrado… descansará hasta el final de todos los seres…» —susurró Moshav cuando se giró y pudo ver como brillaba la vertiente sureña del mar Muerto bajo el sol.

Tom le tocó el hombro y señaló a un pequeño pináculo que sobresalía por debajo del altiplano.

—Eso podría ser Goliat.

Moshav sacó unos prismáticos de la mochila y enfocó hacia el punto señalado.

—El pináculo no tiene más de cinco metros de altura.

—David y Goliat —murmuró Moshav y se giró—. Y de fondo, el agua de la vida.

—Creo que deberíamos inspeccionar un poco mejor esa zona —dijo Tom cuando aparecieron las primeras ruinas de la fortaleza sobre el altiplano.

—El palomar —dijo Moshav—. Sé que se ubica detrás del palacio de Herodes.

Tom señaló hacia una pequeña hornacina de roca que transcurría sobre un pequeño saliente a apenas diez metros de la cumbre.

—Podría haber sido una escalera.

Moshav desplazó los prismáticos. Ese es el lugar, estoy completamente seguro.

De repente, movió con gran ímpetu el foco de los prismáticos.

Tom se inclinó hacia él.

—¿Qué ves?

Moshav le pasó los prismáticos.

—¿Ves el cambio de color de las rocas, donde acaba la hornacina?

Tom miró intrigado por los prismáticos.

—¡Joder! —exclamó tan fuerte que algunos turistas se giraron a mirarlo.

—¿Estás pensando lo mismo que yo? —preguntó Moshav en voz baja.

—Sí —contestó Tom.

Cuando el funicular alcanzó la altura de la fortaleza y dejó la carga de turistas en manga corta, Tom y Moshav cerraron la cancela. Inmediatamente se apresuraron en dirección al norte, al alejarse del resto del grupo, las miradas enfadadas de las fuerzas de seguridad les siguieron.

La posición en la que se encontraba la hornacina sobre la parte de roca que sobresalía se ubicaba al norte de las ruinas. Se cruzaron con un par de turistas que paseaban equipados con cámaras fotográficas. Tom se sentó en una roca marrón de tonos amarillentos y desde allí contempló el mar Muerto. Faltaba poco para el mediodía y ahora el sol empezaba a quemar un poco más que hacía un rato. La roca reflectaba el calor, su camisa ya empezaba a empaparse en sudor. A Moshav parecía no afectarle la temperatura. Se sentó frente a Tom y empezó a analizar un folleto que había tomado en el funicular. Cuando se marcharon todos los turistas se acercaron al canto de la roca.

—Tenemos que bajar —dijo Moshav y se quitó la mochila.

Cerca de allí no vieron ningún lugar donde fijar la cuerda por lo que tuvieron que buscar un sitio donde poder clavar un gancho para la cuerda. Mientras Tom buscaba unas sólidas formaciones rocosas, Moshav desenrolló algunos metros de cuerda.

—No me hubiese imaginado que fuese tan sencillo —murmuró Moshav—. No hubiese sido necesario que Yaara solicitase la autorización de excavación.

Tom se giró. De repente vio un trozo de metal brillante.

—¡Ven aquí! —le gritó a Moshav.

Moshav apartó a un lado la cuerda y se puso junto a Tom.

—¿Qué es?

Tom señaló hacia un gancho de cuerda que sobresalía entre las rocas.

—Aquí ya ha estado alguien por eso existe esta diferenciación de color en las formaciones de roca que estamos pisando.

—Quizás es una mera casualidad —objetó Moshav.

—Este gancho es nuevo, no está oxidado, ni desgastado —contestó Tom—. Hace muy poco que alguien bajó hasta ahí.

Moshav tomó la cuerda. Cuando Tom fijó el gancho por el ojal, Moshav echó un vistazo a su alrededor. El calor mantenía a los turistas bajo las sombras de las ruinas de los antiguos muros de la fortaleza. Mientras tanto, Tom y Moshav trabajaban cada vez más próximos al saliente de la roca bajo el ardiente sol. Tom ya había llegado casi abajo cuando, de repente, escuchó la voz de un hombre. Se agarró fuertemente a la pared de la roca.

—¿Qué está haciendo ahí? —preguntó la voz.

Moshav, que estaba arrodillado en el margen de la roca y fijaba la cuerda, se giró. Frente a él se había parado un hombre de las fuerzas de seguridad con uniforme blanco. Moshav se levantó.

—Somos de la Universidad Ilan-Bar de Tel Aviv —intentó dar una explicación—. Tenemos que recoger muestras de piedra y tierra para preparar unas tareas de excavación.

El funcionario asintió.

—Creía que ya habían terminado la semana pasada.

Moshav aprovechó el comentario.

—Pero aún no teníamos suficiente material.

—Muy bien, protéjanse bien del sol, no vaya a pasarles algo —dijo el funcionario y se alejó de allí.

Tom escaló por el saliente de la roca y esperó a que Moshav le siguiera.

—¿Lo has entendido?

Tom asintió.

—Creo que lo entiendo muy bien.

Soltaron cuerda, rodearon la pequeña formación de roca y llegaron justo detrás del pináculo, situado a la entrada de una pequeña gruta tapada con una manta. Tom la retiró. La gruta no se extendía más de tres metros a la altura de una persona encorvada. En la parte izquierda de la roca se había formado una especie de lugar de descanso. Una tumba habitual en la que se solía orar un cadáver envuelto en paños junto al espacio de reposo. Pero en esta ocasión, la cámara de la tumba estaba vacía. Si es que alguna vez estuvo ocupada, ya la habían desmantelado completamente.

—Hemos llegado demasiado tarde —afirmó Tom después de pasar un rato en silencio en la cámara de la tumba.

—¿Pero quién…?

Estuvieron buscando por el saliente de la roca huellas de otras posibles tumbas. Cuando el sol empezó a ponerse, regresaron subiendo por la hornacina. Exhaustos se dejaron caer al margen de la roca. Tom tomó el último trago de su cantimplora.

—Al menos sabemos que ahí existía una tumba —intentó Moshav calmar un poco la decepción de Tom.

—Sí, había una tumba —repitió de repente una grave voz de fondo—. Ya ha sido vaciada pero no había ningún indicio de Yehuda ben Yosef. Seguro que la saquearon hace siglos. Encontramos las huellas de los ladrones, creo que los restos mortales fueron saqueados por delincuentes.

Tom y Moshav se giraron. Pater Leonardo estaba justo detrás de ellos.

Tom se levantó.

—Claro que tenía que haberme imaginado que usted también buscaría la tumba una vez que poseyera los rollos.

—Es mi tarea proteger la fe —contestó Pater Leonardo—. ¿Ha escuchado hablar de la tumba de Talpiot?

—He leído algo —contestó Tom.

—Otra teoría, ni más ni menos —explicó Pater Leonardo—. En cambio, las enseñanzas de Jesucristo perduran hasta nuestros días. Un tercio de la humanidad cree en sus enseñanzas. Acuérdese que en vez de ojo por ojo, se ofrece la otra mejilla. Así, la venganza se convierte en perdón. Esta filosofía ha protegido a la humanidad de más injusticias durante siglos. Seguro que se ha derramado mucha sangre en nombre de Dios. Los fanáticos no han sabido interpretar las ideas del Señor. Pero imagínese un mundo en el que no existiese Dios, ni su hijo. En un mundo sin fe, reinaría la oscuridad. ¡Dígame! ¿Hubiese sido capaz realmente de publicar esos escritos? En ese caso, un tercio de las personas que habitan la tierra hubiesen caído en las tinieblas y la desgracia.

Tom se pasó la mano por la frente y se encogió de hombros.

—Yo solo quiero conocer la verdad. Solo para mí.

Pater Leonardo se acercó y se sentó junto a Tom.

—Eso es lo que pasa con la fe —le explicó—. La fe no es más que eso: una fe, ni más ni menos. La fe y el conocimiento no tienen nada en común. La fe de la que le hablo significa confianza. Creer y confiar en alguien es parte esencial de nuestro ser. Necesitamos la fe para poder empezar de nuevo cada día. La fe en sí misma y la fe en grandes cosas como Dios. ¿Qué sería del ser humano sin la fe? Simplemente tener fe nos hace más fuertes y no debemos perderla nunca. No sabemos quién fue Jesús, qué pensó, qué sintió, hacia dónde se dirigía, sencillamente creemos en él y que nos salvará, por eso resucitó, por nosotros. No solo después de la muerte, sino cada día, después de cada derrota, de cada mala jugada del destino. Nos levantamos y creemos en cosas. Nuestra fe puede cambiar, puede crecer o hacerse más pequeña algunos días pero nunca puede desaparecer puesto que entonces desapareceríamos con ella. Independientemente de quien fuese Jesucristo, o Yehuda ben Yosef, una cosa sí que es cierta: él trajo el amor al mundo. La fe no puede demostrarse, la fe consiste en cómo le damos sentido a nuestra vida y cómo nos portamos con nuestro prójimo. Sé que se está haciendo la pregunta de si Jesús existió realmente o si simplemente es quien nosotros queremos que sea. ¿Acaso eso importa? Lo más importante es que llevamos con nosotros sus ideas, por él damos sentido a nuestra vida.

Tom miró al suelo.

—Amad a vuestro prójimo como a vosotros mismos —prosiguió el padre—. Ese es su verdadero mensaje. ¿No lo entendéis?

Tom miró al padre a la cara.

—Después de todo lo que ha pasado, ¿seguís creyendo en Jesús de Nazaret?

Pater Leonardo le entregó a Tom un pequeño maletín.

—¿Qué es eso? —preguntó Tom.

—Ábralo —contestó Pater Leonardo.

Tom abrió las cremalleras y abrió la tapa. Su interior contenía un plato de pared que descansaba en un envoltorio acrílico. Un plato de pared de arcilla roja, del mismo tamaño y tipo que el que una vez el profesor Chaim Raful presentó a los medios y como el que habían encontrado roto en el sepulcro del templario. Este aplique mostraba la imagen de un hombre que desprendía rayos de iluminación, de pie frente a una cámara de tumba provista con una piedra redonda abierta y elevando la mano derecha hacia el cielo. La escena de la resurrección.

—A veces, necesitamos esa inseguridad para fortalecer nuestra fe —dijo Pater Leonardo antes de levantarse—. Te deseo que recuperes la paz interior y una gran fe.

Se giró y se marchó de allí. Tom se quedó mirándolo un rato. Poco a poco empezó a entender lo que realmente significa creer y tener fe.

EPÍLOGO

Dos meses más tarde, Stefan Bukowski y Lisa Herrmann se casaron en el juzgado de Múnich. Lisa llevaba un traje rojo y Bukowski no se pudo poner su traje oscuro porque había engordado cuatro kilos ya que, efectivamente, había dejado de fumar. En marzo del año siguiente, Lisa trajo al mundo una niña sana.

Pierre Benoit fue capturado en Manaus gracias a la búsqueda internacional iniciada por la Policía francesa. Las autoridades brasileñas lo atraparon y un par de semanas más tarde fue entregado a Francia. Negaba todas las acusaciones. A la comisión de investigación especial liderada por Maxime Rouen le quedaba mucho trabajo por delante.

Thierry Gaumond y Michelle Le Blanc fueron condenados a cadena perpetua por asesinatos múltiples, secuestros y otros actos delictivos con uso de violencia.

Yaara y Tom empezaron a vivir juntos, se casaron y decidieron formar parte, a finales de año, de una expedición para liberar una legendaria momia de hielo de su fría tumba en Mongolia. Moshav se quedó en Israel. Sus servicios eran requeridos en el valle del Cedrón, donde seguían destapando los restos de una guarnición romana.

En la noche del 3 de octubre, una patrulla de la policía de Jerusalén encontró el cadáver de un bajo y corpulento hombre cerca de la Nueva Puerta. Murió por disparos de revólver. Su nombre era Solomon Pollak y nunca consiguieron atrapar a los asesinos. Se supone que estaba implicado en unos turbios negocios relacionados con el comercio ilegal de antigüedades. Pudo haber sido asesinado por un cliente insatisfecho o un cómplice.

Tom analizó en un laboratorio el aplique que Pater Leonardo le entregó en la fortaleza de Masada. Tuvo que tragar saliva cuando leyó el informe de los resultados. Después de proceder a varios sistemas de determinación de la edad, se concluyó que debía tener al menos dos mil años de antigüedad. Mostraba una escena de resurrección y era idéntico a los platos que Chaim Raful encontró en sus excavaciones. Según las estimaciones de los expertos, podría proceder incluso del mismo artista.

Palermo, escuela San Mauricio de Palmera

El joven de espeso pelo negro, con una camisa agujereada y unos pantalones rajados, miró escéptico a Pater Leonardo, el nuevo director del colegio, que había regresado de Roma hacía un par de semanas.

—¿Realmente existió Jesús de Nazaret, realmente resucitó para llevarnos a la vida eterna? —preguntó el joven, quien no debía tener más de doce años y quien había vivido la mayor parte de su vida en la calle, antes de que Pater Leonardo lo recogiera y lo llevara al internado que acababan de construir.

Pater Leonardo estaba sentado relajadamente junto al pequeño escritorio de la clase y sonrió.

—Lo sabremos si nunca en nuestra vida perdemos la fe —contestó.

Gracias…

Como en cada libro, al final

hay muchas personas con las que

me siento eternamente agradecido

por su apoyo.

Especialmente gracias a Ulli

Carlucci, Tina Aue y, por supuesto,

a Christiane y Benno Neudecker.

ULRICH HEFNER