La guerra de los mil años

Jorge Redondo

2017

A finales del siglo XVIII, en España la Iglesia ya había abandonado la caza de brujas que terminó con la vida de miles de personas en toda Europa, sin embargo los tribunales civiles aún se encargaban de juzgar casos de brujería aplicando duras sentencias e incluso penas de muerte. La superstición se mantenía aún muy viva y ser tachada de bruja suponía un peligro real que podía derivar en la hoguera.Habiendo perdido a sus padres desde muy niña, Ámbar creció sabiendo que era diferente, notando el temor que inspiraba en la gente pero sin conocer el motivo, ignorando la herencia que sus antepasadas le habían legado.

Tras una infancia solitaria bajo la estricta tutela de su tía, no es hasta convertirse en una joven libre y apartada de la sociedad que descubre sus poderes de sanación naturales y sus excepcionales capacidades para entender el mundo desde una perspectiva distinta. Esta visión, no obstante, la llevará a chocar con la superstición y el temor que empañan la sociedad del Aragón rural de esa época.Con su sexta novela, la autora confirma su capacidad para adentrarse en lo más profundo de la experiencia de los personajes al tiempo que añade de forma natural inesperados toques de magia al crisol de la historia, haciendo de “Respira” una novela sorprendente que página tras página te dejará “sin aliento”.

A mi hermana.

PRIMERA PARTE

¿Quién?

1

3:15 de la mañana

Despacho del Secretario de Defensa

Oliver

—El señor Coalwood vendrá enseguida —me informa un soldado mientras me indica el sillón en el que debo sentarme.

“¿Qué querrá de mí a estas horas?”, me pregunto. Miro a mi alrededor intentando ser lo más disimulado posible. Al fin y al cabo, en eso consiste mi trabajo. Soy espía. Aunque siempre he preferido que me llamen agente secreto. Tiene más clase.

No es la primera vez que estoy aquí, pero lo parece. Suelos de mármol. Volutas doradas en los techos y las paredes. Telas con estampados florales y acabados brillantes. Asientos de terciopelo. Espejos dorados. Lámparas de araña. Pestañeo dos veces con la esperanza de que el despacho vuelva a estar como antes. “¡Menuda horterada!”, pienso.

Hay un plato dorado decorando la mesa del café. Juraría que tiene más brillo que el espejo del baño de mi casa. Puedo ver mi cara de veinteañero reflejada en él sin problemas. Pelo corto, rubio y con un remolino en el lado derecho que odiaba cuando era más joven. Ahora es mi seña de identidad. Mis ojos, una mezcla de verde y azul, testigos de muchas más cosas de las que nadie se podría imaginar. Y causantes de algunos estragos, también.

Oigo unos pasos firmes. El soldado que me había atendido abre la puerta. El señor Coalwood, en persona.

—Buenas noches, señor —le digo, después de levantarme.

Me mira de arriba abajo. Supongo que él tampoco se acuerda de la última vez que nos vimos. De eso hace ya mucho tiempo.

—Buenas noches, Oliver —me contesta finalmente—. Siéntate, por favor.

Ya no me acordaba de su pelo. A simple vista parece un nido naranja de pájaros radiactivos. O una espiga de trigo ardiente. Una sonrisa fugaz cruza mi cara. De lo que sí me acordaba era de sus ojos. Son de un azul tan claro que parecen transparentes.

—Te estarás preguntando por qué te hemos sacado de la cama a las 3:15 de la mañana —me dice mientras abre el minibar.

Hago el amago de contestar, pero me corta. Supongo que no puede buscar una botella de whisky y mantener una conversación al mismo tiempo. Vierte algo de contenido en dos vasos de cristal y se sienta con las piernas bien abiertas en el sillón de al lado.

—Tengo una misión para ti —me dice mientras me ofrece el vaso—. Quizá la más importante de tu carrera.

Un aire melodramático y peliculero envuelve sus palabras. Parece que ha estado ensayando en estos dos meses que lleva en el puesto.

—¿De qué se trata, señor?

—Como ya sabrás, hace sólo dos meses que me nombraron Secretario de Defensa. Supongo que ya conocerás los motivos de la destitución del señor Foreman.

¿Cómo no lo voy a saber? No creo que haya nadie en este país que no lo sepa. Los medios de comunicación han hecho un gran trabajo en sepultar su buena imagen en cuestión de días. De todas formas, no puedo decir que me pilló por sorpresa. Eso sería mentir. Supongo que ya había asumido que algún día todo saldría a la luz. Lo único que me da rabia es no haberme podido despedir de él.

—Efectivamente, señor. Estoy al corriente de los motivos —le contesto.

—Estupendo —dice con una sonrisa prefabricada—. Lamento que esta conversación se tenga que dar a estas horas de la mañana, pero me temo que no puede esperar.

El plato dorado de la mesa de café comienza a brillar y de él surge un holograma.

—Tienes ante ti a Lys Dragonfly.

—¿Dragonfly?, ¿Como la científica Aurora Dragonfly? —pregunto, instintivamente.

—En efecto. Se trata de su hija.

—Lo cierto es que no se parece mucho a su madre, afortunadamente.

Coalwood suelta una carcajada

—Me alegro de que te guste, lo hará todo más fácil.

Vaya. Pensaba que eso último no lo había dicho en voz alta. Yo también me río. Todo el mundo sabe que Aurora Dragonfly fue una científica brillante, pero casi nadie sabe cómo era. Los medios de comunicación estaban confabulados para que su imagen no trascendiera a la ciudadanía. A decir verdad, no sabía que había tenido una hija. Vuelvo a mirar el holograma en busca de alguna similitud entre Lys y Aurora, pero no encuentro ninguna. “Menuda suerte ha tenido de no heredar la nariz de su madre. ¿Será adoptada?”, me pregunto.

—Ha llegado a nuestro conocimiento que Lys lleva años trabajando en un proyecto muy prometedor. Un proyecto tan secreto que ni siquiera nosotros sabíamos que existía. Los avances de su investigación podrían suponer... —hace una pausa mientras que se termina de golpe el whiskey que le quedaba en el vaso— el fin de la guerra —me dice, mirándome por primera vez a los ojos—. El problema es que dentro de un mes su proyecto será público y habremos perdido el factor sorpresa.

El tiempo se detiene durante unos segundos. Tengo la tentación de pellizcarme para asegurarme de que no estoy soñando. ¿El fin de la guerra? Tiene que estar de broma.

—Nuestros científicos necesitan tener acceso a su investigación. Para ello es clave que te ganes la confianza de la señorita Dragonfly en un tiempo récord. ¿Estás preparado?

Claro que estoy preparado. Durante todos mis años de trabajo me he especializado en el espionaje de descubrimientos científicos. El señor Foreman confiaba en mí más que en ningún otro agente para este tipo de misiones. En cierto modo, me alegra que el señor Coalwood haya hecho lo mismo. Vuelvo a mirar el holograma de Lys. Ganarme su confianza no es algo que me preocupe. Supongo que no será tan fácil de conquistar como las chicas que suelen acabar en mi casa, pero eso me motiva más.

—Por supuesto, señor.

—No sabes cómo me alegra oír eso.

El señor Coalwood se dirige a su escritorio y abre un cajón protegido con un lector biométrico. De él saca un cubo plateado semitransparente.

—Todo lo que necesitas saber sobre Lys y su investigación se encuentra en esta unidad de memoria.

—Gracias por confiar en mí, señor —le digo mientras guardo el cubo en el bolsillo interno de mi cazadora.

—No hay de qué. Sólo espero que después de 700 años sigas teniendo el mismo imán para las chicas.

Me río y le guiño un ojo.

—Confíe en mí.

2

Valencia (España)

Junio de 2016

Carolina

Azul. Creo que es el cielo más azul que he visto en mucho tiempo. Todo parece indicar que hoy va a ser un gran día, de no ser por esa pesadilla que se repite desde hace dos noches. “Sólo ha sido una pesadilla, no empieces”, me digo a mí misma mientras termino de subir la persiana. Digamos que si hubiera nacido en Grecia mis padres me habrían llamado “Hipocondríaca”.

El sonido del secador siempre me hace compañía por las mañanas. Termino de maquillarme y me miro en el espejo de cuerpo entero. Pelo castaño claro y muy liso. Hace tiempo que no me lo corto, así que ahora está dos palmos por debajo de los hombros. La gente dice que tengo unos ojos marrones preciosos, pero la gente dice muchas cosas, sobre todo con unas copas de más.

Cierro la puerta de mi habitación para que mi padre no se asuste cuando se levante. Las devastaciones del huracán Katrina poco le tienen que envidiar a mi cuarto. Intento ser ordenada, pero al parecer no está en mi ADN. Sea lo que sea el ADN. Siempre he sido de letras.

Mi padre nació en Londres, pero a los 22 años se vino a vivir a Valencia. Desde entonces, trabaja como profesor de inglés en un instituto cerca de casa. El mismo en el que estudié yo. Todavía recuerdo aquellos cruces de miradas por los pasillos, fingiendo no saber nada el uno del otro. Aunque todo el mundo lo sabía. Al fin y al cabo, ambos nos apellidamos “Turner”.

Normalmente desayuno con él, pero esta semana no tiene que levantarse tan pronto. Casi mejor así, por las mañanas soy un ser bastante insoportable. Cojo un tetrabrik de zumo de piña y unas galletas de la despensa de la cocina y salgo de casa.

Espero al autobús número uno durante más minutos de los que me gustaría, casi siempre acompañada por la misma gente. Hay un chico con el que llevo coincidiendo unos días. El pobre intentó darme conversación la primera vez que nos vimos. Grave error. Aunque tengo que admitir que me gusta un poco. Ojalá coincidiera con él a la vuelta de la universidad. Creo que es extranjero. Tiene la piel muy blanca y el pelo tan rubio como el de la mujer del futuro que sale en los anuncios de lejía.

El recorrido del autobús no suele durar más de quince minutos. Me relaja mirar por la ventana mientras doy sorbos al zumo de piña. A mi izquierda se abre paso el antiguo cauce del río Turia, ahora convertido en parque. A veces salgo a correr por ahí, pero sólo a veces. La verdad es que mi cuerpo es bastante agraciado para el ejercicio que hago. Quizá sea el zumo de piña.

Estamos en el mes de junio y el calor comienza a ser asfixiante, incluso de buena mañana. De camino a la universidad me voy mirando en todas las superficies reflectantes para ver si he cometido algún estropicio con el rímel esta mañana. Parece que todo está bien. Mi piel morena hace bastante contraste con la blusa blanca que he elegido hoy. Podría haber elegido otro color, pero quiero que se note que ayer estuve en la playa tomando el sol.

Ya casi he llegado. Puedo ver los frondosos árboles que caracterizan la avenida de Blasco Ibáñez. Facultat de Geografia i Història. Miro el reloj del móvil: las 9:10. Maldita sea, no hay forma de que llegue puntual. Giro el picaporte de la puerta muy lentamente y rezo para que no cruja como de costumbre. El resto de clase se me queda mirando, incluido el profesor. Me dedica una cara de reproche mientras mira su reloj. Suspira y levanta el brazo en dirección a los asientos, indicando que puedo pasar. Isabel se ríe.

—Todos los días igual. A ver cuándo aprendemos a poner el despertador —me sermonea.

—Ya sabes cómo me pongo por las mañanas, no empieces —le digo, tajantemente.

Pero ella se vuelve a reír. Al fin y al cabo, nos conocemos desde hace cuatro años. Los mismos años que llevamos estudiando Historia del Arte. Nunca pensé que estudiaría una carrera. Sin embargo, aquí estoy, en mi último año de universidad. Y todo gracias al profesor de Historia del Arte que tuve en el instituto. Nunca había tenido tantas ganas de ir a una clase como a las suyas. Por supuesto, en la carrera ha habido asignaturas que no me han llenado tanto, y otras que simplemente he detestado. Supongo que todas las carreras son así.

—A los fans de Harry Potter os gustará la clase de hoy —dice en voz alta el profesor.

La gente sigue bastante adormilada, pero el profesor ha conseguido captar mi atención. No tengo ningún problema en llamarme friki.  

—Hoy daremos un repaso a la historia de las brujas y su legado en el arte —continúa diciendo—. No creáis que las brujas son algo nuevo, producto de Halloween. En la Biblia ya había menciones a ellas, como la bruja de Endor, que fue consultada por el rey Saúl —el profesor hace una pausa—. Sin embargo, fue en el siglo XV cuando se forjó la imagen de las brujas que ha llegado hasta nuestros días. El responsable: Alberto Durero.

Una imagen de cuatro mujeres desnudas bailando alrededor de un esqueleto humano aparece proyectada en la pantalla.

—Die Vier Hexen. Las cuatro brujas, en español. Se trata de un grabado, dibujado por el alemán Alberto Durero en 1497, en el que representa a las brujas como unas jóvenes guapas y ágiles, capaces de llevar a los hombres por el camino de la perdición.

El profesor aprieta un botón del ordenador y la diapositiva se difumina hasta llegar a otro grabado.

—Esto ya nos suena un poco más, ¿no? —pregunta— Se trata de otro grabado de Durero llamado “Bruja montando una cabra al revés”. Aquí ya no vemos a una joven esbelta, sino a una mujer vieja, fea, encorvada y con una escoba. Para el próximo martes, me gustaría que realicéis un comentario de dichos grabados, haciendo especial énfasis en el contexto histórico en el que fueron realizados.

Los abucheos no tardan en llegar. Lo cierto es que tenemos los exámenes finales a la vuelta de la esquina. Isa tampoco parece estar muy contenta. De hecho, lleva toda la clase mirando por la ventana. A mí, la verdad, es que no me preocupa mucho. Es más, tengo ganas de ponerme a buscar información sobre esos grabados. Siempre me han gustado las historias de magia y fantasía. Cuando era pequeña recuerdo que jugaba con una vieja escoba de madera, pensando que podía volar.

Después de una tarde de estudio intenso en la biblioteca me dirijo a coger el autobús para volver a casa. Ni rastro del chico de por las mañanas. Cuando llego, el ruido de una lavadora a punto de terminar me da la bienvenida.  Dejo las llaves en un cuenco de cerámica que hice cuando tenía cinco años y miro una fotografía de mi madre. A veces me pregunto cómo sería mi vida si siguiera aquí con nosotros. Lo único que me consuela es que yo era muy pequeña cuando pasó todo. Tan pequeña que no recuerdo sentir pena en aquel momento. Dicen que el tiempo lo cura todo, pero en mi caso es al revés. Cada año que pasa siento más pena por no tenerla a mi lado.

La pizarra de la cocina me informa de que mi padre no cenará en casa esta noche. Al parecer, los alumnos de segundo de Bachillerato le han invitado a la cena de graduación. El calor y la humedad que hace a las diez de la noche es insoportable. Enciendo el aire acondicionado y me quedo debajo del aparato durante unos minutos. Sé que no debería hacerlo, que es malo para la garganta, pero ahora mismo todo eso me da igual. En las noticias sólo se habla de corrupción, así que voy cambiando de canal mientras me preparo una ensalada. Me suelo quedar despierta un rato más en la cama hasta que mis ojos se cansan de ver fotos absurdas en internet. Apago la luz y cierro los ojos con la esperanza de poder dormir del tirón toda la noche.

Al día siguiente, unas ojeras enormes han acampado en mi cara. La pesadilla se ha vuelto a repetir.

3

Sélestat (Región de Alsacia)

Junio de 1444

Sylvia

Trago saliva. A veces tengo problemas para saber dónde estoy y cómo he llegado hasta aquí. “Sí lo sabes, pero no lo quieres admitir”, pienso. La luz comienza a abrirse paso por la oscura y húmeda habitación. Miro a mi alrededor con disimulo, como si estuviera en el lugar equivocado. “No te puedes quejar”, me repito constantemente. Y tengo razón. Las cosas podrían haber salido mucho peor. Ahora tengo algo que nunca pensé que podría tener: mi querida hija Elisabeth.

A mi derecha, aún dormido, se encuentra la persona que más me ha ayudado desde que llegué a Sélestat: mi marido, el doctor Jacques Lamberg. Marido. Una mueca burlona se me dibuja por un segundo. Tres campanadas suenan en la iglesia de Sainte-Foy. La hora prima da comienzo al día.

Me levanto sin hacer mucho ruido y miro mi rostro en un espejo diminuto. Una mujer con apariencia de 25 años me devuelve la mirada. Mis ojos marrones están totalmente despiertos. Mis labios, ni muy delgados ni muy carnosos, un poco agrietados por la falta de hidratación.  Me llevo el agua a la cara, sintiendo cada minúscula y refrescante gota como si fuera la última. Mi piel blanca contrasta con el marrón oscuro de mi pelo, que ahora llega hasta los hombros. Me visto y cojo un sombrero de color celeste algo deteriorado. Nunca me han gustado los sombreros, pero una señora no puede salir a la calle luciendo su cabello. O, al menos, eso es lo que dicen.

Bajo las escaleras sigilosamente. Eli sigue durmiendo en su cama. Podría quedarme aquí mirándola todo el día. Le encanta que le peine el pelo por las mañanas.  “Papá no sabe cómo se hace”, me dice enfadada cuando Jacques se atreve a intentarlo. Se parece mucho a mí cuando tenía ocho años. Al menos, en lo físico. El carácter lo ha heredado totalmente de su padre.

Mis pies terminan de recorrer las escaleras. El olor a lavanda traspasa mi nariz. Dos vigas de madera inclinadas dan cobijo a una mesa de color caoba. Sobre ella, una báscula pequeña, un mortero y distintos cuencos de cerámica. Jacques y yo preparamos ungüentos para la gente del pueblo y alrededores. Detrás de la mesa se encuentra un armario con decenas de cajones en el que conservamos todas las hierbas y plantas necesarias.

Ya en la calle, me dirijo a conseguir algo de pan. La madera que recubre las fachadas de las casas se torna de un color rojizo a medida que el Sol reclama su lugar en el cielo. Camino por unas calles serpenteantes hasta llegar a la Plaza del Mercado de Sélestat. El horno principal del pueblo es propiedad del señor Kramer. Me encanta el olor a pan recién horneado por las mañanas.

—Buenos días, señora Lamberg —me dice el señor Kramer—. ¿Qué le parece esta hogaza de pan?

La miro con detenimiento, como si pudiera ver a través de la corteza. Tiene pinta de estar más dura que una piedra por dentro.

—Creo que me quedaré con esta otra —le digo con un tono cariñoso.

Al señor Kramer no le sorprende que haya elegido otra. Nunca me fío de sus recomendaciones. No digo que sea mala persona, pero me sigue tratando como a una extranjera. Después de ocho años viviendo en Sélestat creo que es tiempo suficiente como para que me trate como al resto de las mujeres del pueblo.

—Sabia elección. Por cierto, mi mujer me ha dicho que necesita más ungüento para el dolor de espalda.

—No hay problema. Creo que nos queda un tarro más. Pásese después por casa para recogerlo.

—¡Así lo haré! —le digo mientras guardo la hogaza de pan en una pequeña cesta de mimbre.

Antes de volver a casa, paso por una casa antigua para comprar algunas hierbas que nos hacen falta. La anciana que las vende siente una extraña conexión conmigo, como si fuéramos las únicas que entienden lo que esas hierbas pueden conseguir.

—Buenos días, preciosa —me dice la anciana—. ¿Qué necesitas hoy?

Saludo con una sonrisa y busco entre las cestas de mimbre las hierbas que necesito.

—Hoy me llevaré… valeriana, tila y melisa.

—¿Preparando un somnífero, querida? —me pregunta mientras mete los ramilletes de flores en una cesta pequeña.

“Si tú supieras”, pienso. Sonrío mientras dejo caer dos monedas en la palma de su mano.

—Las utilizo como complemento para otras mezclas —le explico.

—Por supuesto —me dice con tono irónico.

Me despido de la anciana y camino hacia casa. Los dedos de mis pies se han cubierto prácticamente de tierra. Jacques y Eli me esperan en la primera planta sobre unas banquetas de madera. El olor a pan recién hecho se extiende por la habitación. Sonrío al ver feliz a Eli. Llevaba unos días algo mala de la tripa, aunque a juzgar por la velocidad con la que se come el pan creo que está totalmente recuperada. Jacques me mira, como si me quisiera decir algo. Lo puedo ver en sus grandes ojos azules. Mientras espero a que termine de masticar, le miro un segundo más. Tiene migas de pan en su barba. Sonrío.

—¿Recuerdas que hoy tenemos que terminar los ungüentos para la señora Wexler? —me dice mientras se termina de comer la corteza del pan.

La señora Wexler. Un puntapié en la espinilla me produce más satisfacción que oír ese nombre.

—¿Cómo lo iba a olvidar? Con lo buena que ha sido tu tía con nosotros —espero que no haya sonado tan irónico como en mi cabeza—. De hecho, me he pasado a la vuelta por el mercado para comprar algunas hierbas que nos hacían falta.

Jacques sonríe. Sabe que siempre estoy ahí para lo que necesite. Le repaso el pelo a Eli mientras le pongo su sombrero preferido. Después, la acompaño hasta la pequeña escuela que hay en la iglesia de Sainte-Foy.

—Mamá, no me gusta lo que hago aquí. Prefiero estar en casa contigo y con papá —me dice con cara de pena.

—Eli, ya hemos hablado de esto. Cuando seas mayor podrás ayudarnos en la botica, pero ahora tienes que estudiar.

Frunce el ceño, se da media vuelta y entra por la puerta de la iglesia como uno de los cuatro jinetes del Apocalipsis. El mismo carácter que su padre. Cuando vuelvo a casa veo a Jacques peleándose con el mortero.

—¡Hay que hacerlo suavemente! —le grito.

—Gracias a Dios que estás aquí. He intentado hacer lo mismo que tú, pero parece que no ha quedado igual.

—¿Parece? —le pregunto mientras se me dibuja una sonrisa.

Vacío el mortero y empiezo a mezclar los ingredientes de nuevo. Jacques no pestañea. Cuando termino de removerlos, se acerca el mortero a la cara.

—En los diez años que estudié en Montpellier jamás vi nada igual —dice en voz alta—. ¿Sabías que la palabra “ungüento” viene del latín unguentum que significa, untar, ungir? Es una de las formas de simbolizar el toque del Espíritu Santo sobre una persona.

Arqueo la ceja derecha.

—¿Acaso me estás comparando con el Espíritu Santo? —le pregunto extrañada.

Jacques suelta una carcajada.

—No. Por supuesto que no. Pero algún día me tendrás que contar tu secreto.

—Pero si lo he hecho delante de ti. Tienes que prestar más atención —le recrimino.

Su sonrisa se difumina mientras me devuelve el mortero.

—Tu otro secreto.

4

Sede del Ejército

Junio de 999 D.G

Oliver

“El fin de la guerra”. Las palabras del señor Coalwood todavía resuenan en mi mente. Salgo de su despacho con varias preguntas que necesitan respuesta urgente: ¿de qué trata el proyecto de Lys?, ¿Cómo nos va a ayudar a ganar la guerra?

La vuelta a casa se suele hacer un poco pesada, así que aprovecho que el Ejército me ha enviado un chófer para descansar un poco durante el trayecto. Siempre he tenido facilidad para dormir en cualquier sitio.

—¡Oliver, Oliver, ya hemos llegado! —me dice el chófer mientras me zarandea levemente.

Noto un poco de saliva extra en mis labios cuando despierto. Asiento con los ojos y me bajo. Ya es hora de ponerse a trabajar.

Camino unos pocos metros hasta llegar a la verja de seguridad de mi casa. Sitúo mi ojo derecho cerca del lector de iris y, tras unas ráfagas de luces infrarrojas, las puertas se abren. El olor a césped fresco me da la bienvenida. De camino a la puerta principal observo la fachada de mi casa como si fuera la primera vez que la veo. Tres cubos superpuestos recubiertos de piedra blanca conforman la estructura principal.

Una vez dentro, preparo un poco de café y pongo la unidad de memoria en el proyector 3D del salón. Los proyectores sustituyeron a los ordenadores hace ya mucho tiempo. Lo mismo pasó con los teléfonos móviles. Ahora se llaman waves. Tienen forma de pulsera metálica y se utilizan para mandar hologramas y realizar pagos.

Puedo ver toda la vida de Lys de un vistazo: documentos de identidad, noticias de prensa, perfil psicológico… “Es casi de mi edad”, pienso cuando veo su fecha de nacimiento. “Vaya, vaya, ¿dónde te habías metido todo este tiempo?”

Voy pasando los archivos mientras pego sorbos a la taza de café hasta que encuentro uno con un nombre un tanto peculiar: “LIBOT 2.0”. Cuando lo abro, el holograma de una mujer que no es Lys aparece en el proyector.

—Buenos días Oliver. Mi nombre es Ordu y he sido programada para responder a todas las preguntas que tenga sobre el proyecto LIBOT 2.0.

—Buenos días Ordu. ¿De qué trata el proyecto LIBOT 2.0?

—Lamento comunicarle que no me está permitido dar información sobre el objetivo del proyecto, de momento.

—Empezamos bien… ¿cómo que de momento?

—El Secretario Coalwood ha insistido mucho en este tema. Sólo podrá conocer más detalles cuando entregue Prisma.

—Estás de broma, ¿no?

—Lo siento, pero no fui programada para hacer bromas. ¿Quiere que se lo vuelva a repetir?

—No, déjalo —le digo con un tono de hastío—. ¿Qué es eso de Prisma?

—Es el fruto de la investigación de Lys, y también el objetivo de su misión.

—¿Y qué se supone que hace?

—Prisma es capaz de generar brotes de rayos gamma.

—¿Brotes de rayos gamma?

—Son los eventos electromagnéticos más luminosos que ocurren en el universo. Se ha comprobado que un brote típico puede generar, en apenas varios segundos, la misma energía que el Sol en un periodo de diez mil millones de años.

—¿Para qué quiere el Ejército una fuente de energía tan descomunal?

—Lamento comunicarle que no me está permitido dar información sobre el objetivo del proyecto, de momento.

—Está bien… ¿Por qué es necesario que me acerque a Lys?

—Prisma se encuentra en un laboratorio de la compañía DNA Solutions, protegido por una contraseña inquebrantable. Su misión consiste en averiguar dicha contraseña.

Frunzo un poco el ceño. “¿El objetivo del proyecto está clasificado?”, me pregunto a mí mismo. No es lo habitual, pero tampoco es la primera vez que me veo involucrado en una misión así. Por lo demás, las instrucciones son bastante claras. Tengo que averiguar cuál es la contraseña del laboratorio en el que se encuentra Prisma. A juzgar por el perfil psicológico de Lys, descubrirla no va a ser tarea fácil.

Necesito un plan, pero todavía no estoy del todo despejado. Miro por la gran cristalera, como si la solución estuviera afuera esperándome. Tonos violetas y rosados pintan el cielo. Me pongo un pantalón corto y una sudadera, y salgo a correr.

Olor a monte. Hierba aún húmeda por el rocío. Dos pájaros revoloteando. Correr completamente solo durante una hora por esta ladera de la montaña me produce un inmenso placer. Al menos cuando corro no tengo que hablar con nadie ni escuchar a nadie. Digamos que soy un poco asocial. A menudo me preguntan en qué pienso cuando estoy corriendo y cada vez que lo hacen no puedo evitar pensar: “¿realmente, en qué pienso mientras corro?”.

Lo cierto es que muchos pensamientos se me pasan por la mente. Pero, en esencia, no pienso en nada. Simplemente sigo corriendo en medio de este silencio matinal que tanto me gusta. En medio de este artesanal vacío. Es realmente estupendo, digan lo que digan.

Pero hoy sí que hay algunos pensamientos rondando mi mente: ¿cómo va a usar el Ejército ese fotón con poder para destruirnos a todos?, ¿Hay alguna relación entre esta misión y la destitución del señor Foreman?

Cuando vuelvo a casa, la camiseta interior está completamente empapada. Voy directo al baño de la planta baja y me ducho con agua tibia. En el espejo aún empañado, una silueta comienza a tomar forma. Cuerpo atlético, sin estar demasiado hinchado. Me habría gustado tener barba, pero por desgracia no hay ni rastro de vello en mi cuerpo. El otro día oí que hay gente que se realiza injertos en la barbilla. Un escalofrío recorre mi cuerpo al imaginármelo. Termino de secarme y vuelvo al salón.

—Señor, ¿quiere que le prepare el desayuno? —me pregunta Geoffrey, mi asistente virtual.

—Sería perfecto —le respondo mientras sigo buscando información sobre Lys en los archivos.

Al otro lado del salón, en la cocina, dos brazos robóticos de la marca I.R. (Industrias Robóticas) salen de la encimera y comienzan a preparar el desayuno. Hace años que I.R se hizo con el monopolio de robots. Su mercado acapara la producción de cualquier tipo, desde simple domótica del hogar hasta los robots que utilizan la Policía y el Ejército.

—Su desayuno está servido, señor: zumo de naranja recién exprimido, café espresso sin azúcar ni leche, pan horneado y una tortilla de dos huevos.

Me traigo la bandeja al salón y me quedo observando su holograma. Cuando termino, borro todo lo que había en el proyector y comienzo a dibujar un esquema del plan.

Primer punto: analizar su rutina. Todo el material del que dispongo es de gran ayuda, pero necesito saber mucho más. A qué hora entra en el laboratorio, cuándo sale, qué tipo de actividades realiza fuera del trabajo, si es que las tiene. Segundo punto: formar parte de su rutina. Una vez que descubra cuáles son los lugares que más frecuenta, deberé infiltrarme en alguno de ellos. Tercer punto: toma de contacto. Tendré que ver si es factible hackear alguno de sus dispositivos electrónicos cuando estemos juntos. Sería perfecto poder acceder a los datos de su wave.

Me alejo un poco de la mesa y analizo el esquema. “Sencillo y eficaz”, digo en voz alta. Vuelvo al baño y abro el cajón de las lentillas. Mis dedos van pasando por las cajas hasta que encuentro una con el símbolo de un águila. Me las pongo y me entra un pequeño mareo. Algo sin importancia. Con estas lentillas se puede ver una hormiga correteando desde la azotea de un edificio de diez alturas. Su comercialización está prohibida, por supuesto, a no ser que seas un agente secreto.

Salgo de casa y me dirijo al garaje. Un satellite monoplaza me espera. Los sat sustituyeron hace más de dos mil años a los vehículos personales. Hoy en día son el medio de transporte habitual. Tiene dos ruedas elípticas donde los neumáticos giran como la rotación de una cinta transportadora, permitiendo que el vehículo gire sobre su eje y sea capaz de sortear cualquier tipo de obstáculos.

Respiro profundamente e introduzco las coordenadas de la casa de Lys. 

5

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Me despierto con la almohada empapada de sudor y una sensación de fatiga como si hubiera corrido un maratón. No es que haya corrido ninguno, pero seguro que se siente lo mismo. “Maldita pesadilla”, pienso mientras levanto la persiana. Reconozco que las vistas de mi habitación son privilegiadas. 21 pisos me separan del suelo. Si miro al frente, la Ciudad de las Artes y las Ciencias me saluda cada mañana. Una pena que yo no sea muy de saludar, y menos por la mañana.

El cielo sigue igual de azul que ayer. Eso me alivia. Una ducha con agua muy caliente da comienzo al día. El baño se llena de vapor y mi móvil se cubre de una fina capa de rocío. Intento desbloquearlo sin secarlo y acabo llamando por error a mi padre. Espero que tenga el móvil en silencio.

Mi cara es un poema, pero de esos malos como “mi corazón palpita como una patata frita”. Abro el cajón donde guardo las pinturas y empiezo a maquillarme como si estuviera en las prácticas de Restauración de Obras de Arte. “No se me da nada mal”, pienso al ver el resultado.

El estómago me pide zumo de piña y galletas, pero mi cerebro me está presionando para tomar café. Lo cierto es que no suelo beber mucho, me acelera demasiado. Ya en la calle, veo que el autobús está a punto de salir de la parada. Me pongo a correr como si fuera Usain Bolt y me olvido de que el bolso no estaba del todo cerrado. Mis apuntes salen volando y me toca volver a recogerlos. El autobús se marcha, el chico de por las mañanas se ríe. “¿Será gilipollas?”, pienso. El siguiente autobús no viene hasta dentro de 10 minutos, así que decido ir andando y coger otro por el camino.

La carrera no ha sido lo mejor para mi estómago, que ahora parece un campo de batalla entre el café y el zumo de piña. A la altura del Palau de la Música cojo el número diez. Todos los asientos ocupados. Miro el reloj del móvil. 9:01 am. “Genial, ya llego tarde”. Abro sigilosamente la puerta de la clase. Mis compañeros me miran como diciendo: “qué sorpresa”. Menos mal que Isa me ha guardado un sitio a su lado.

—Carol, eres lo peor.

—Yo también te quiero —le digo mientras saco unos folios en blanco arrugados del bolso y un boli con la tapa mordisqueada.

Miro mi reflejo en el móvil y me doy cuenta de que el maquillaje no ha quedado tan bien como pensaba. Cuando me giro para hablar con Isa me entra un poco de envidia. Siempre tan perfecta, aunque sea rubia. Está un poco delgada para mi gusto, pero es su propia constitución. A las dos nos gusta comer, y mucho. Supongo que los ojos azules es lo primero que te llama la atención cuando la ves. Pretendientes no le faltan, pero siempre me dice que son demasiado niñatos. El otro día en la discoteca un chico de 35 años se le insinuó. Según ella, seguía siendo un niñato. Espero que no acabe con uno de 50 a este paso.

—¿Has dormido bien esta noche, Carol? Tienes cara de no haber descansado nada —me pregunta Isa, preocupada.

“Genial, gracias por confirmarme que mi cara es un desastre”, pienso.

Isa es como una mamá. Siempre preocupada por los demás y dispuesta a ayudar en lo que sea. Al principio pensé que me trataba así por lo de mi madre, pero lo cierto es que es igual de protectora con el resto del mundo. Quizá sea porque siempre ha estado mudándose de ciudad en ciudad. Su padre es diplomático. Creo que ahora mismo es el embajador de España en Guayaquil, Ecuador. Su madre vive allí también con él. Hace cuatro años que soy amiga de Isa y todavía no he podido conocerlos, aunque tengo muchas ganas.

Dudo de si hablarle sobre la pesadilla. Siempre me dice que soy muy aprensiva. Dudo un segundo más y al final se lo cuento. ¿Para qué están las amigas, si no?

—Isa, llevo teniendo la misma pesadilla durante tres días seguidos. No descanso nada. Me estoy empezando a preocupar —le digo, refunfuñando.

Los labios de Isa comienzan a oprimirse, como si estuvieran conteniendo una carcajada.

—Carol, es sólo una pesadilla. Seguro que es porque tenemos los exámenes dentro de nada y estás nerviosa porque van a ser los últimos de la carrera. Es normal que tengas pesadillas. Yo también las tengo.

—¿Ah sí? —le contesto un poco borde— ¿Cuándo has tenido la misma pesadilla durante tres días seguidos?

Isa sube la mirada hacia el techo, intentado recordar alguna ocasión. Le concedo cinco segundos.

—Ves, lo que yo decía. Es bastante raro —le digo en voz baja.

El profesor nos está mirando.

—Bueno, ¿y qué pasa en el sueño?

—Pues verás. En el sueño estoy con dos personas que no conozco de nada. Creo que son novios o algo.

—¿Tu pesadilla es que estás en una cita de sujeta velas? —me interrumpe Isa, riéndose en voz baja.

Mis ojos lanzan una mirada fulminante. Soy famosa por mis miradas asesinas. No le pilla por sorpresa.

—Bueno, vale, no te pongas así. Continúa —me dice.

—En el sueño, los tres estamos buscando algo. No sé lo que es. Tampoco sé dónde estamos. De repente, aparece gente con ropa muy extraña y nos empiezan a disparar. El sueño siempre termina cuando me alcanzan los disparos.

Isa me mira fijamente. La sonrisa tonta que tenía se ha convertido en una línea recta y sin ningún tipo de expresión.

—Bueno, es un sueño bastante normal —dice, rompiendo el silencio que se había creado.

De repente, teclea en el buscador de su ordenador “soñar con persecución”. 379.000 resultados aparecen por arte de magia. Voltea la pantalla del ordenador para que lo vea.

—¡Ves! Mira si es común —me dice, intentando tranquilizarme—. Vamos a ver qué significa el sueño.

Isa abre una página web al azar y leo el primer párrafo.

Cuando soñamos con una persecución el significado principal es movimiento, movimiento hacia algo, movimiento en contra de algo o alguien. Estos sueños suelen ser bastante angustiantes y por lo general hacen que las personas se despierten agitadas.

“Vaya, lo han clavado” pienso. Continúo leyendo.

Los sueños donde nos persiguen son muy comunes y su significado es muy claro. Hay situaciones o problemas de los cuales queremos librarnos. En caso de que la persecución acabe mal o nos atrapen, debemos saber que lo que estamos haciendo no es suficiente para lograr lo que queremos. Si recibimos ayuda durante la persecución es porque tenemos personas que nos quieren y a los cuales podemos recurrir.

—Ves, hasta ellos lo dicen. “Son muy comunes” —dice Isa con aires de sabionda—. Está claro que quieres huir de los exámenes, pero piensas que no estás estudiando lo suficiente y por eso al final te atrapan.

Isa tiene ese don para convencer a la gente. Debería ser política o abogada, y no historiadora del arte. Empiezo a leer el resto de párrafos en diagonal intentando buscar algún remedio.

Más allá de pensar profundamente en la raíz de los problemas, es aconsejable el deporte para tratar de eliminar el exceso de estrés del organismo.

“Supongo que ha llegado la hora de volver a hacer ejercicio”, pienso.

Alzo la vista por encima del portátil y veo al profesor mirándonos fijamente. Pestañeo un par de veces y miro el cuadro del que lleva hablando durante diez minutos.

—Carolina Turner —dice el profesor, intentando pronunciar correctamente mi apellido —, ¿me podrías decir qué artista pintó este cuadro?

Todo el mundo se da la vuelta. No soy mala estudiante, pero reconozco que soy un poco desastre. O quizá algo más que un poco. Digamos que el resto de mis compañeros no hacen mal en dudar de mí ahora mismo. Qué pena por ellos, porque me sé la respuesta.

—Rafael de Sanzio —digo con aires de superioridad. Lo cierto es que he disfrutado al ver las caras de decepción de mis compañeros.

—Muy bien. ¿Me podrías decir también el nombre del cuadro, o sería tentar demasiado a la suerte?

El profesor también está un poco mosqueado por haber acertado la primera pregunta. Un vacío se apodera de mi mente. Cientos de nombres de cuadros empiezan a flotar. “¿Cómo era…? Era algo de Sixto…” pienso, rápidamente.

—¿No lo recuerdas?, ¿O no me estabas prestando atención cuando he dicho hace diez minutos cómo se llamaba? —me pregunta con unos ojos sedientos de humillación.

—“La Madonna de San Sixto”— grito, de forma espontánea.

—Vaya, vaya. Muy bien. Ahora, si eres tan amable, nos podrías iluminar a tus compañeros y a mí sobre esta duda que nos ha surgido analizando el cuadro.

El profesor amplía la imagen del cuadro hasta las manos del Papa Sixto IV.

—¿Te llama algo la atención? —me pregunta.

Me quedo mirando la imagen durante unos segundos. Lo cierto es que no. Se trata de una mano normal y corriente. Niego con la cabeza.

—¿Ah no? —se sorprende el profesor— ¿Cuántos dedos hay dibujados?

“Uno, dos… ¡seis dedos!”. Está claro que soy de letras. Mis ojos le indican al profesor que soy consciente de que hay un dedo más en la mano del Papa Sixto IV.

—¿Se debe a un error del pintor?, ¿O quería decirnos algo? —pregunta a toda la clase.

Nadie responde. La gente sigue contando los dedos, como si fuera una ilusión óptica. Yo, por mi parte, no pienso que sea un error. Casi nada en la historia del arte lo es.

—Veréis… todo esto no se debe a que fuera un error de Rafael o que el Papa tuviera realmente seis dedos. Tiene una explicación diferente —el profesor hace una pausa regocijándose en nuestra ignorancia—. En el siglo XVI se asociaba esta anomalía a la capacidad de tener un sexto sentido o la capacidad para interpretar sueños proféticos. El pintor lo colocó en el cuadro con un mensaje claramente simbólico.

Las palabras “sueños proféticos” resuenan en mi cabeza. Por la noche, la pesadilla se vuelve a repetir.

6

Casa de Sylvia. Sélestat

Junio de 1444

Sylvia

“Tu otro secreto”. Siempre supe que algún día me haría esta pregunta, pero no ha sido muy insistente. No quiere forzarme. Quiere que se lo diga cuando esté preparada. Pobrecito. El que tiene que estar listo es él.

Le regalo una sonrisa con mis ojos mientras vierto el ungüento en un tarro.

—Creo que esto es suficiente para la señora Wexler, ¿no crees? —le pregunto para cambiar de tema.

—Por supuesto, esto bastará —me dice, de forma segura.

Jacques es una persona muy inteligente. A sus 25 años es el único médico de la zona baja del Rin que ha estudiado en una universidad tan prestigiosa como la de Montpellier. Siempre tiene una pregunta en la punta de la lengua. Yo, desafortunadamente, no siempre puedo darle una respuesta.

Oigo un repiqueteo en la puerta principal. Es Eli que ha vuelto de la escuela. Me temo que sigue enfadada.

—¿Qué tal estás, schatzi? —le pregunta Jacques.

Nunca la llama por su nombre. Le gusta más decir “pequeño tesoro”.

—Mal. Mamá me obliga a ir a la escuela —dice Eli, refunfuñando.

Jacques se ríe mientras termina de colocar los tarros en una cesta de mimbre.

—¿Por qué no te gusta ir a la escuela? Se está mucho mejor que en el campo, arando de sol a sol. ¿No te parece?

—Es que no me gusta lo que aprendo allí —le recrimina Eli—. Quiero saber tanto de medicina como mamá y como tú.

“Vaya. Al final puede que sí que haya algo de mí en esa cabecita”, pienso.

—¿Qué son los “humorales”? —le pregunta Eli.

Jacques se queda un segundo pensando

— ¿Te refieres a los humores?

—Ah, sí. Los humores. Eso fue lo que le escuché decir a dos monjes hablando sobre un hombre enfermo.

“A ver cómo te las apañas, Jacques”, pienso mientras pongo a Eli sobre mis piernas. Él toma asiento también.

—Bueno, es una teoría un poco complicada. Pero voy a intentar que la entiendas —le promete a Eli—. Hace mucho tiempo, en una tierra muy lejana llamada Tesalia, vivía un médico llamado Hipócrates.

—¡Qué nombre más raro! —dice Eli, riéndose.

Jacques hace una pausa.

—No te rías de su nombre, diablilla. A él le debemos mucho, como la teoría de los humores. Según Hipócrates, el cuerpo humano está formado por cuatro líquidos, llamados humores. Una persona está sana cuando los cuatro humores están en equilibrio —le explica Jacques.

—¿Y cuáles son esos cuatro líquidos? —le pregunta Eli, ansiosa por tener la respuesta.

—Creo que hay uno que es bastante obvio: la sangre. Los demás, quizás te suenen tan raro como el nombre de Hipócrates: la bilis amarilla, la bilis negra y la flema.

Eli no pestañea. Quiere saber más.

—¿Y si una persona no tiene los cuatro humores en equilibrio, como el hombre del que hablaban los monjes?

Jacques se levanta de su banqueta.

—Me temo que para eso deberás seguir yendo a la escuela. Te queda mucho por aprender, schatzi.

A Eli no le ha gustado esa respuesta, pero está contenta de haber aprendido algo sobre los humores.

—¿Por qué no vienes conmigo a casa de la señora Wexler? —le pregunto a Eli.

—Me da mucho miedo —me susurra al oído.

—¡Está bien, iré yo sola a entregarle los ungüentos! —digo con tono de resignación.

Salgo de casa y camino en dirección norte durante unos quince minutos. La casa de la señora Wexler se encuentra cerca de la muralla que rodea Sélestat. Dos toques en la puerta son más que suficientes para que Katharina, su doncella, venga a recibirme a la puerta principal.

—Buenas tardes, señora Lamberg —me dice Katharina, mirando en todas direcciones—. ¿Viene sola?

—El señor no me ha podido acompañar. Tenía que hacer unos recados urgentes.

Katharina no parece muy calmada con mi respuesta. Me quita la cesta que llevo en las manos y me ofrece pasar. La señora Wexler está sentada en una silla acolchada junto a dos amigas. Se podría decir que es la mujer más rica de Sélestat. Sólo hay que ver su casa.

—¿He oído que Jacques no la ha acompañado? —me preguntan sus labios delgados y marchitos.

—Lo siento, no ha podido venir. Dice que se pasará mañana a ver cómo le sientan los ungüentos que le hemos preparado— le contesto intentando ser lo más educada posible.

—¿Hemos? —dice con retintín.

Sus pequeños ojos grises me miran fijamente.

Primer dardo envenenado.

—¿Acaso piensa que por echarle una mano a mi querido sobrino le da derecho a decir que usted también ha hecho esos ungüentos? Me parece una falta de respeto —sus dos compañeras esbozan una sonrisa burlona.

Una chispa prende en mis ojos. “Sé fuerte. Sólo te quiere provocar”, me digo a mí misma.

—Disculpe si ha sonado descortés. Por supuesto que su sobrino ha sido el que los ha elaborado —le miento para intentar calmarla.

—Usted siempre tan olvidadiza.

Segundo dardo envenenado.

—Todavía no sé lo que mi querido sobrino Jacques vio en una mujer tan corrientucha como usted. Una mujer que llegó a Sélestat sin saber quién era ni de dónde venía —hace una pausa fingiendo un pequeño dolor en el pecho—. Supongo que su gran corazón y vocación por los enfermos hizo que se casara con usted. Pero no piense ni por un momento que él está enamorado. Pena es lo único que siente —sentencia frunciendo su desproporcionada nariz.

“Pena es lo único que das tú, víbora”, pienso. Se hace una pausa.

—Tengo que volver a casa ya —digo mientras camino hacia la puerta.

—¿No le apetece sentarse a tomar algo de vino con nosotras? —me pregunta alzando una copa.

Tercer y último dardo envenenado que le permito.

—Mis amigas y yo estamos deseosas de saber si recuerda algo de su pasado.

“Deseosas de hacerme daño, querrás decir”. Rezo para que no lo haya dicho en voz alta.

—Me encantaría, pero por desgracia el señor Kramer me dijo que se pasaría por casa a recoger un tarro para su mujer y tengo que estar allí.

—Una lástima… —dice con voz asqueada— Con lo bien que lo estábamos pasando, ¿verdad?

Sus amigas se ríen en voz alta.

Salgo de esa casa infernal y respiro profundamente. Lo hago varias veces, hasta que la chispa que ardía en mis ojos comienza a desaparecer. “Pero, ¿qué le he hecho yo a esta vieja para que me trate así?”, me pregunto mientras vuelvo a casa. Sería tan fácil hacer que sufriera un poco. Tan fácil. Pero no, no soy así. “¿Acaso soy una mala persona por pensarlo? “. No lo creo.

Pobre Jacques. Habría tenido una carrera excelente como médico en Montpellier, pero tuvo que regresar a Sélestat por esta vieja amargada. Nunca me lo ha dicho directamente, pero se me da muy bien leer entre líneas. La señora Wexler financió la carrera de Jacques con el único propósito de tener un médico privado de su entera confianza aquí en el pueblo.

El sol comienza a ocultarse por el horizonte y el cielo se pinta de cálidos tonos ocre. Nunca me dejo de asombrar de los cielos que se ven en este lugar. Vuelvo la vista al suelo para no tropezarme y continúo de camino a casa. Cuando giro la esquina de mi calle creo ver la silueta de un niño mirando por la ventana.

—Perdona, jovencito. ¿Qué se supone que estás mirando? —le pregunto, extrañada.

El pequeño tiene pinta de tener la misma edad que Eli. Me suena su cara, pero no recuerdo de qué.

—Lo siento, señora Lamberg, mi padre me dijo que viniera a su casa a recoger un tarro —me dice con voz temerosa.

Pues claro, es el hijo del panadero. El hijo de Kramer.

—Perdona. Ahora mismo te lo doy. Pasa conmigo —le digo mientras pongo mi mano sobre su hombro.

Al abrir la puerta veo que Eli está jugando con el mortero. Espero que sólo sea lavanda y no alguna hierba cara y difícil de encontrar. Le doy el tarro al niño, pero no parece que tenga mucho interés en él. Parece más bien interesado en Eli. “¿Estaba mirando a mi hija por la ventana?”

—¿Cómo te llamas? —le pregunto para que pierda el contacto visual.

—Perdone, señora —dice mientras gira la cabeza de lado a lado rápidamente—. Mi nombre es Heinrich, Heinrich Kramer.

—Bueno, Heinrich, como tu padre seguro que te ha enseñado, está muy mal mirar por las ventanas de casas ajenas. La próxima vez bastará con tocar a la puerta —le digo regañándole.

—Perdone señora, no era mi intención —se excusa.

—Dile a tu madre que se aplique el ungüento dos veces al día, por la mañana y por la noche. Eso le debería aliviar el dolor. ¿Se lo dirás?

—Por supuesto —me dice mientras sale despavorido por la puerta.

Voy hacia la mesa donde está Eli. Menos mal, sólo está utilizando lavanda.

—Cariño, ¿ese chico te estaba mirando por la ventana? —le pregunto.

—Sí. Ha estado ahí bastante tiempo. En la escuela también me mira por la ventana. Es un chico muy raro, no me gusta —me contesta mientras sigue machacando las hojas de lavanda, sin darle importancia al hecho de que la estaba espiando.

“Tendré que vigilar a ese chico más de cerca”, pienso.

A los pocos minutos, Jacques entra por la puerta. Ha tenido que ir a Colmar, un pueblo cercano, a visitar a una anciana con una úlcera en la espalda. Cenamos algo de sopa los tres juntos y subimos a la habitación a descansar. En mi mano llevo un pequeño cuenco con agua caliente y unas hierbas disueltas.

—Aquí tienes, Jacques —le digo antes de que se acueste en la cama—. Como todas las noches.

—Creo que hoy no me apetece —me dice con un tono entre cansado y desilusionado.

—Te vendrá bien, hazme caso.

Lo bebe lentamente y recuesta su cabeza sobre la almohada. Un minuto después, comienza a roncar. Le acaricio el pelo y me levanto de la cama. Ya va siendo hora de volver a la cueva.

7

Gorlewing

Junio de 999 D.G

Oliver

Hace varios días que observo a Lys y tengo que admitir que ha sido bastante decepcionante. He tenido que vigilar a muchos científicos anteriormente y nunca me había encontrado con un caso como el suyo. En su vida todo ocurre en un momento y lugar determinado, sin excepciones. Su rutina es más fiable que los horarios de transporte público de esta ciudad. Sin embargo, hay algo que no me acaba de encajar. Me extraña que una persona como ella viva en este barrio de la ciudad.

Gorlewing es el barrio más antiguo de la ciudad. Está impregnado de un aire bohemio gracias a sus cafeterías y terrazas. Los edificios suelen tener tres o cuatro pisos y las calles no siguen ningún patrón lógico. Es como vivir en un pueblo en medio de la gran ciudad. Aquí te puedes encontrar a las personas más variopintas: músicos, actores, bailarines, escritores o diseñadores. “¿Qué pinta una científica en un barrio como este?”.

Tengo que reconocer que el edificio donde vive tiene algo de encanto. La fachada es de ladrillo rojo y tiene unas escaleras un poco desgastadas para subir a la planta principal. Las ventanas no son muy grandes, pero nunca corre las cortinas. Ahora mismo estoy en el tejado del edificio de enfrente. Gracias a las lentillas puedo verla como si estuviera aquí conmigo. Sus ojos marrones brillan con fuerza, algo extraño para una persona tan metódica. Miro mi wave para repasar por última vez su rutina.

(5:57) Se levanta 60 segundos antes de que suene la alarma.

(6:00) Se toma un batido vegetal: leche de almendra con agua de coco, plátano y espinacas.

(6:10)  Mira su wave. Intuyo que lee las noticias.

(6:15)  Circuito de ejercicios físicos en el salón.

(6:45)  Se ducha y se viste.

(6:55)  Se prepara el desayuno: tostadas francesas los días pares y tortitas de avena los días impares.

(7:05)  Sale de casa y se monta en el sat.

(7:15)  Hace una parada para comprar café en Maison Brimbelle.

(7:20)  Llega a la sede de DNA Solutions.

(10:30)  Vuelve al Maison Brimbelle para comprar más café, pero esta vez se lo toma allí.

(11:00)  Vuelta al trabajo.

(21:00)  Sale del trabajo.

(21:15)  Llega a su casa y se prepara la cena.

(22:00)  Intuyo que lee algún libro.

(23:00)  Se va a la cama.

En el informe psicológico se habían dejado lo más importante: adicta al café y al trabajo. Creo ya que tengo suficiente material como para terminar la primera fase de la misión: “conocer su rutina”. Es hora de empezar la fase dos: “formar parte de su rutina”. A simple vista no es que tenga muchas opciones. No tiene ningún tipo de actividades fuera del trabajo y el deporte lo hace en su propia casa. Infiltrarme en DNA Solutions tendría muchas ventajas, pero también muchos inconvenientes. Los controles a los empleados son exhaustivos y descubrirían que oculto algo. Así que… si el trabajo está descartado, sólo me queda el café. Podría ir al Maison Brimbelle por las mañanas para coincidir con ella. O podría incluso conseguir un trabajo allí. Eso me daría mucha más libertad.

Enciendo el sat y pongo las coordenadas del Maison Brimbelle. La cafetería tiene parte de ese estilo bohemio que fluye por las calles de Gorlewing. Un espacio pequeño para los amantes del café y los dulces artesanos. El olor a pan recién hecho se junta con el vacío de mi estómago. Decido sentarme en una mesa y pedir algo para desayunar. La luz del sol se filtra por la cristalera. Dos mujeres caminan cogidas de la mano por esta pequeña calle adoquinada. Mis ojos bajan la vista a la carta. Oeuf Poché Forestier. Deux oeufs au choix. Viennoise. “¿Qué demonios es todo esto?”, pienso mientras doy la vuelta a la carta para ver si están traducidos a la lengua común.

Una camarera de piel morena y ojos verdes se acerca a mi mesa.

—¿Sabe ya lo que va a tomar, señor?

—La verdad es que estoy un poco perdido con la carta —le digo, lanzándole una sonrisa.

—No se preocupe, le traeré una carta en la lengua común.

“Vas a tener que esforzarte si quieres trabajar en un sitio como este”, me digo a mí mismo.

—No me refería al idioma de la carta —miento—. Me refería a que hay demasiados platos y todos tienen muy buena pinta. ¿Me podrías aconsejar?

Me mira con una sonrisa pícara, pero me sigue la corriente.

—¿Le gustan los oeuf pochés? —me pregunta mirándome a los ojos.

—Puedes llamarme Oliver, si lo prefieres —le digo para ganarme su confianza—. Y sí, me encantan los oeuf pochés.

No tengo absolutamente ni idea de lo que son, pero espero que estén buenos. La camarera apunta la orden en una libreta pequeña. “¡Todavía quedan libretas! Entrar en ese sitio es como volver al pasado”, pienso.

—También tomaré un…thé du hammam —digo, mirando de reojo la carta. Espero que lo haya pronunciado bien.

La camarera me mira extrañada. Termina de apuntarlo en su libreta y se dirige a la cocina. Mientras preparan el desayuno, observo la cafetería y pienso en un plan para poder trabajar aquí.

—Oeuf poché y thé du hammam. Espero que te guste, Oliver —me dice, guiñándome un ojo.

Lo cierto es que el plato tiene muy buena pinta, aunque no estoy tan seguro sobre el té.

—No te había visto antes por aquí —me dice la camarera.

“Ya va siendo hora de inventarse una historia”, pienso.

—Me acabo de mudar a Gorlewing. Supongo que será por eso —le digo con una sonrisa burlona.

—¿Y qué te trae por este barrio? —me pregunta con cierto interés.

—Hace tiempo que estaba asqueado con mi trabajo. Llevaba más de 300 años en las fábricas de I.R. Empecé a trabajar allí por mi padre. Al principio me gustaba, pero después empecé a darme cuenta de que aquello no terminaba de llenarme. Notaba un vacío en mi interior. Siempre me había gustado la escritura, así que hace unas semanas decidí dejarlo todo y venirme a vivir aquí.

—Vaya, eres muy valiente —me dice, ilusionada.

—No es para tanto —digo con tono humilde—. Lo único es que está siendo un poco más difícil de lo que pensaba.

—¿Y eso por qué?, ¿No te viene la inspiración?

—Cuando pasas 300 años haciendo el mismo trabajo, dejarlo en seco te descoloca bastante.

—¿Y qué piensas hacer entonces? —me pregunta, preocupada.

—Estaba pensando en buscar algún trabajo que no esté nada relacionado con robots. Algo en lo que pueda trabajar algunas horas al día y dedicarme a escribir el resto del tiempo.

Miro a la otra camarera en la barra. La pobre está desbordada de trabajo.

—Por cierto, ¿no sabrás si aquí necesitan a alguien, por casualidad? —le pregunto como si no me importara la respuesta.

—Que yo sepa no —me dice con cara de pena—. Pero hay más cafeterías por la zona, seguro que en alguna están buscando a alguien.

“No. Tiene que ser en esta cafetería”, pienso.

—¿Podría hablar con el dueño o la dueña? Me encanta esta cafetería y me gustaría por lo menos decírselo en persona.

La camarera se ríe.

—Ya lo estás haciendo —me dice—. Lo siento, pero construir robots no tiene nada que ver con una Boulangerie.

“¿Una qué?”, pienso mientras intento convencerla de que me dé una oportunidad.

—Bueno, lo cierto es que he pasado por las mañanas, sobre las 10 y 11, y nunca había entrado por la cantidad de gente que hay esperando para que les atiendan en el mostrador.

—¿Qué estás insinuando? —me pregunta con un tono desafiante.

—Sólo digo que los productos que se hacen en esta Boulangerie son únicos. Sería una pena que la gente se quedara sin probarlos por las mañanas. Te propongo una cosa, ¿por qué no me dejas empezar a trabajar aquí sobre esa hora para atender las mesas? Quizá no tenga experiencia haciendo pasteles o panes, pero el trabajo cara al público se me da genial. Lo puedo hacer gratis, no tengo ningún problema.

La camarera se queda pensando, como si hubiera gato encerrado en mi propuesta.

—¿Podrías empezar mañana? —me pregunta, pasados unos segundos.

—Por supuesto. Por cierto, aún no me has dicho tu nombre.

—Me llamo Emma. Emma Brimbelle.

—Un placer, Emma. Te aseguro que no te arrepentirás.

El té ya no me sabe tan amargo como antes. Ahora me sabe a victoria.

8

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Cuatro días. Cuatro días llevo teniendo la misma pesadilla. Me levanto de mal humor, esperando encontrar consuelo al subir la persiana. Un cielo gris que amenaza tormenta es mi recompensa por cuatro noches sin descansar. Hoy no tengo que ir a la universidad, pero he quedado con Isa para estudiar en casa. El reloj de mi móvil marca las 9:30. Tengo media hora hasta que Isa llame a la puerta. Si fuera una persona normal llegaría un poco tarde, pero ella siempre llega puntual.

La ducha ha durado más de la cuenta. Son las 9:55 y seguro que Isa ya está en el portal esperando a que sean las diez para llamar al timbre. Cojo una toalla y me la enrollo en la cabeza para secarme el pelo. Pongo en orden los cojines del sofá y limpio el mantel de la mesa pequeña en la que suelo cenar. 10:00 am. Isa llama al timbre. “¡Qué raro!”, pienso mientras aprieto el botón del telefonillo para abrirle la puerta.

Aprovecho que Isa está esperando a que llegue el ascensor para desayunar algo. Abro dos veces el mismo armario. Ni rastro de las galletas. Me toca conformarme con un tetrabrik de zumo de piña. Isa golpea dos veces la puerta con sus nudillos.

—He traído galletas por si acaso no te quedaban.

—¡Mi tesoro! —digo, acercándome la caja a la cara como si fuera Gollum.

—Mira que eres friki —me dice mientras deja su mochila en la mesa del salón.

—Estoy de mal humor.

—Ya, ya lo sé. Es muy pronto aún para que seas una persona normal.

—No, no es eso. La maldita pesadilla. Ayer la volví a tener.

Isa se me queda mirando con cara de pena.

—Ya sabes lo que pienso. Estás asustada por terminar la carrera y tienes mucho estrés en el cuerpo. Creo que lo mejor es que hagas un poco de deporte. Te ayudará.

—Ya. Supongo que por ir a correr un poco al río esta tarde no pasará nada —le digo, resignándome.

—Por cierto, he traído la cartulina para el mural —me dice Isa.

—Vaya, se me había olvidado lo del mural —le digo, frunciendo los labios.

El decano de la facultad tuvo la genial idea de pedirnos un mural en el que resumamos los cuatro años de carrera. Menos mal que lo voy a hacer con Isa.

—¡Carol! Tienes que volver a la tierra. No sé dónde estás últimamente.

—Lo siento. Es que no descanso nada por las noches.

—El profesor nos mandó este proyecto hace más de un mes. Por lo menos dime que has pensando en algo —me dice con un tono no muy amigable.

Lo cierto es que no he pensado en nada. Suelo dejar las cosas siempre para el final. Y así me va. De repente, suena mi móvil.

—Ups, salvada por la campana— le digo mientras voy hacia el teléfono.

—Buenos días, Carolina. ¿Le interesaría cambiar de compañía de teléfono móvil? Sí es así, marque el siguiente número —me dice la voz de un contestador automático. Cuelgo la llamada antes de oír el resto. “¡Qué pesados que son!”, digo en voz alta.

—Por cierto, sí que había pensado sobre el mural. Es solo que había olvidado que se tenía que entregar esta semana —le miento mientras intento ganar segundos para completar una idea que se me acaba de ocurrir.

—¿Qué es lo que habías pensado?— me pregunta Isa, no muy convencida

—Pues que hay muchas cosas que sabemos ahora y que hace cuatro años no teníamos ni idea.

Isa no pestañea.

—Sí, en eso consiste estudiar. Sería preocupante si ahora supiéramos menos —me dice, riéndose.

Yo también me río. Ha sonado bastante estúpido. Puede que esté en el top 10 de mis momentos estelares. Como cuando le pregunté a Isa si “Times New Roman” era el tipo de letra que tenía que usar para escribir los números romanos en el ordenador. Todavía me lo sigue recordando cada vez que hacemos un trabajo.

—No. No me refiero a eso. Me refiero a que la gente cree saber cosas de arte. Conoce los nombres de algunos autores, cuadros… pero hay cosas, detalles, que sólo los que hemos estudiado esta carrera sabemos. Como lo de los seis dedos del Papa Sixto el otro día en clase.

—¿Quieres que hagamos un mural de curiosidades de la historia del arte?

—Sí, eso es. Creo que estaría bastante bien repasar los apuntes y exponer lo que más nos ha llamado la atención en estos cuatro años de carrera. ¿Qué te parece? —le pregunto, esperando que diga que le parece bien.

—Me parece perfecto.

Pasan tres horas y la cartulina blanca se ha transformado en un mural con cuatro fotos y un título en letras grandes que pone: tú conoces el Arte, yo te cuento su Historia.

—Vamos a hacer como si se lo tuviéramos que exponer a alguien— me sugiere.

—Perfecto. Empiezo yo.

Señalo la foto de arriba a la izquierda. El jardín de las delicias de El Bosco.

—¿Sabías que no hay un cuadro en el mundo en el que aparezcan más personajes que en este? El Bosco pintó en él más de 450 personas y numerosos animales reales e imaginarios.

Isa se queda esperando a que continúe. Cuando se da cuenta de que ya he terminado, señala la figura de la derecha.

—A muchos os sonará este cuadro. Su nombre es “Impresión, sol naciente” y fue pintado por Claude Monet. Quizá lo que no sepáis es la obsesión que tenía Monet por los cambios de luz en un mismo lugar. Ningún pintor fue tan puramente impresionista como él. A base de manchas de color puro consiguió no solo captar la luz de ese mismo instante, sino reproducir el instante en sí. Su estudio era el aquí y el ahora. Al aire libre, bajo la luz directa, pudiendo observar y plasmar casi inmediatamente los cambios de luz y sus vibraciones. De ahí la vitalidad y armonía de la pintura de Monet.

“Vale, tengo que mejorar mi parte”, pienso al escucharla.

—¿Te apetece parar para comer algo? —me pregunta Isa

Mis tripas responden por sí mismas. Vamos a la cocina y dejo que Isa prepare la comida. Tiene un don para cocinar, entre otros muchos dones.

—¿Pasta con salsa de tomate y albahaca te parece bien?

—Me parece estupendo, pero como comprenderás no tengo albahaca en la nevera —le digo con desilusión.

—Sí, sí que tienes. La he puesto ahí esta mañana.

—Eres lo peor…

La pasta que prepara Isa es increíble. Se nota que cuando era pequeña vivió en Italia. Nota mental: proponer viaje a Italia cuando acabemos la carrera.

—¿Has vuelto a hablar con el chico del autobús? —me pregunta Isa mientras termina de espolvorear el parmigiano reggiano por encima de la pasta.

—¡Qué va!, ¿Te puedes creer que ayer se me cayeron los apuntes mientras corría para no perder el autobús y él se rio de mí? —le digo, indignada.

—Te la ha devuelto —me dice—. Tú tampoco fuiste muy maja con él cuando te habló por primera vez.

—Ya, bueno… —digo mientras hago un ovillo con los espaguetis— Pero eso fue diferente.

Isa arquea una ceja y suelta una carcajada. Por la tarde seguimos practicando la exposición del mural. Repaso los apuntes que tenía sobre El Bosco y termino de escribir un guion de la presentación. A las 21:00 Isa me dice que se tiene que ir a casa para hablar por Skype con sus padres. La acompaño hasta la entrada.

—Acabo de mirar por la ventana y no tiene pinta de que vaya a llover —me dice Isa—. Creo que deberías salir a correr un poco. Te vendrá bien. Si llegas hasta mi zona y te da pereza volver hasta aquí, llámame y te quedas en mi casa a dormir.

—Pues no lo descartes. La última vez que salí a correr llegué hasta el puente que está cerca de tu casa y luego tuve que volver a casa andando.

—Como tú quieras, ya sabes que te puedes quedar sin problemas.

Vuelvo a mi habitación y rebusco entre los cajones hasta encontrar la ropa de deporte. Me miro al espejo y me quito el colgante de plata que me regaló mi madre cuando aún era un bebé. Siempre lo llevo puesto, menos cuando duermo y hago deporte. Mi sudor hace que la plata se vuelva negra. En la pizarra de la cocina escribo con una tiza bastante desgastada: si por la mañana no estoy en mi cama es que estoy en casa de Isa. Cojo el móvil y salgo de casa. A los 30 segundos vuelvo a entrar a por los auriculares. La falta de costumbre, supongo.

Ya en la calle me dirijo hacia el parque del río Turia. Se trata de uno de los parques naturales urbanos más grandes de España, con más de nueve kilómetros de extensión. Está construido sobre el antiguo cauce del río, que fue desviado para evitar las continuas inundaciones. Desde aquí no se oyen los coches, ni las sirenas. Es un lugar perfecto para desconectar de la ciudad sin tener que salir de ella. Y pensar que el plan original era construir una autopista…

Hordas de runners con sus camisetas a conjunto me adelantan sin parar. Tan solo han pasado cinco minutos desde que empecé a correr y noto más pinchazos en mi barriga que en una sesión de acupuntura. Aun así, continúo corriendo. Pienso que si me canso ahora quizá podré descansar luego. El simple hecho de imaginarme una noche sin esa dichosa pesadilla hace que los pinchazos vayan desapareciendo poco a poco. No voy muy rápida, pero no me detengo. 25 minutos después, mi corazón dice “¡basta!”. Pongo las manos en mis rodillas y empiezo a respirar como la niña de El Exorcista. “Más te vale esta noche dormir como un bebé”, me digo a mí misma.

Estaba tan centrada en no parar de correr que no me había dado cuenta de que se había hecho de noche. Estoy en una zona un poco alejada de los caminos principales del parque, cerca del Pont de la Trinitat. Creo que es el puente más antiguo de la ciudad. Está hecho principalmente de bloques de piedra blanca y sus arcos son de estilo gótico, como casi todos los puentes medievales. Las farolas todavía no se han encendido. Miro a mi alrededor y no veo nada. Estoy completamente sola. O eso es lo que pienso.

La casa de Isa está a unos diez minutos andando desde aquí. Creo que voy a aceptar su oferta de pasar allí la noche.

—¡No, por favor! ¡No me hagáis daño! —grita un hombre.

“Dios, ¿quién ha gritado eso?”, me pregunto mientras miro en todas direcciones. Las farolas siguen apagadas. A unos 20 metros a mi izquierda, debajo del puente, puedo ver la silueta del chico que había gritado. Estoy paralizada. No sé qué hacer. Siento que tengo que ayudar a ese pobre chico, pero cómo me voy a defender. Me sabe fatal, siento asco de mí misma, pero decido huir. Detrás de mí, sin que me hubiera dado cuenta, una figura en la oscuridad me estaba vigilando. Me habla en un idioma extraño. No entiendo lo que dice, pero se dirige a por mí.

Mi cuerpo se congela, pero mi corazón late más rápido que antes. Siento mucho miedo. No sé cuántos son ni lo que quieren, aunque seguro que nada bueno. La adrenalina se apodera de mi cuerpo y salgo corriendo. Me siguen. Corro todo lo rápido que puedo, pero cada vez les oigo más cerca. Debo de estar a 200 pulsaciones por minuto. Siento que me voy a desintegrar en miles de pedazos. Antes de llegar al Pont del Real, giro a la izquierda sin que me vean y me escondo agachada detrás de unos arbustos.

Intento no moverme, no hacer ruido, pero mi respiración es muy fuerte y seguro que descubren dónde estoy. Me tapo la boca con las manos y rezo para que no me encuentren. Oigo sus pisadas cada vez más cerca. La humedad se me cuela entre los huesos. Cierro los ojos y vuelvo a rezar. Puedo sentir su aliento al otro lado del arbusto. De repente, noto cómo sus pisadas se alejan mientras grita algo al resto de sus compañeros. Abro los ojos, extrañada. Me quito las manos de la boca y respiro hondo. Bajo la vista a mis pies, pero no están. Ni mis manos. Ni el resto de mi cuerpo.

9

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

Enciendo el candil y me acerco a la habitación de Eli para asegurarme de que sigue durmiendo. Siempre me quedo un rato mirándola antes de ir a la cueva. Parece que está teniendo un sueño muy feliz. Sonrío y cierro la puerta de su habitación tratando de no hacer ruido.

Me pregunto si algún día le tendré que explicar todo. Hasta el momento he preferido no hacerlo. Y creo que he hecho bien. Es muy pequeña como para entenderlo. ¿Qué pensaría de mí si se lo contara?, ¿Me seguiría queriendo?, ¿Seguiría queriendo a Jacques? Son preguntas que he dejado en el tintero durante mucho tiempo. Me miro en el reflejo del cristal y siento que el momento se acerca. “Se te acaba el tiempo”, me digo a mí misma.

Bajo las escaleras y salgo por la puerta trasera. Detrás de casa tenemos un pequeño huerto donde plantamos algunas hierbas aromáticas y hortalizas. El viento sopla del oeste. Es un viento débil y cálido que no da tregua al calor de estos días de verano. Miro la Luna durante unos segundos. Me reconforta. No sé por qué, pero siento una extraña conexión con ella. Cerca del huerto hay un puñado de arbustos silvestres. Jacques lleva años diciéndome que quiere quitarlos, pero yo siempre me he opuesto. Las espinas que los rodean alejan a los intrusos, convirtiéndolo en un escondite perfecto.

Meto sin miedo mis manos en los arbustos y saco de ellos una vieja escoba. Las heridas comienzan a cicatrizar instantáneamente. La sacudo un poco y me la pongo entre las piernas. De repente, mis pies comienzan a alejarse del suelo. Pocos segundos después me encuentro sobrevolando Sélestat. Aquí el viento sopla un poco más frío. Al principio me costaba orientarme, pero ahora tengo muy claro en qué dirección queda la cueva. Giro la escoba hacia la cordillera de los Vosgos.

De camino no paro de pensar en Eli. Lo cierto es que siempre estoy pensando en ella, pero por las noches es diferente. De repente, recuerdo su nacimiento, algo inesperado que me cambió para siempre. Un sentimiento de tristeza recorre mi cuerpo. ¿Cuánto tiempo más podré aguantar a su lado? Una lágrima sale despedida y se esparce por el cielo nocturno. Lo único que me reconforta es que ella no es como yo.

Un chillido me saca del trance en el que me encontraba. Giro la cabeza hacia abajo y veo una pequeña cabaña que ha comenzado a arder. Los incendios son bastante comunes, sobre todo en este tipo de casas hechas de madera y paja. Me sabe mal por la familia, pero yo también tengo problemas que resolver. Sigo hacia delante, ignorando la desgracia de esos dos campesinos cuando, de repente, oigo en mi mente la voz de una mujer consumida por el miedo. “Por favor, Señor, salva a nuestro hijo. Por favor, te lo ruego Señor”.

¿Hijo? Mis ojos se abren completamente. “¿Hay un niño en ese incendio?”, me pregunto. Giro mi escoba 90 grados y vuelo lo más rápido posible hacia la cabaña. Cuando me acerco lo suficiente digo en voz baja “invisibilia”. Mi cuerpo y la escoba se vuelven completamente transparentes. Una sonrisa de alivio se me dibuja al oír los gritos del pequeño. Sigue vivo. Las llamas escalan por el cielo y el padre trata de parar el fuego tirando tierra. No hay tiempo. Tengo que hacerlo ya.

Dejo la escoba a un lado y pongo mis manos mirando hacia la cabaña. “¡aqua!”, grito, pero no sucede nada. Las llamas siguen aumentando y el olor a humo comienza a introcurise en mis pulmones. “¡aqua!”, vuelvo a gritar. Los chillidos de dolor de la madre se me clavan en el corazón. Siento una impotencia que me sobrepasa. De repente, dejo de oír el llanto del pequeño. Es entonces cuando me imagino que podría ser Eli la que estuviera en ese incendio. Vuelvo a levantar mis manos y grito con firmeza: “¡AQUA!”. Una corriente de agua sale de entre mis manos y alcanza la cabaña en pocos segundos, disipando parcialmente las llamaradas. Los padres se miran mutuamente, no entienden lo que acaba de pasar. La madre se levanta del suelo y va corriendo hacia el interior de la cabaña. El pequeño está cubierto de hollín, pero sigue respirando.

—¡Es un milagro! ¡Un milagro! —grita la madre mientras mira hacia el cielo.

—El Señor nos ha escuchado —dice el padre retirando el hollín del rostro de su hijo.

“Más bien ha sido “la Señora”“, pienso mientras se me escapa un suspiro de tranquilidad. Me quedo mirándolos durante unos minutos. No puedo evitar emocionarme, pero tengo que regresar ya a la cueva.

Vuelvo a coger la escoba y me elevo por encima de los huertos que rodean los restos quemados de la cabaña. Desde aquí puedo ver ya el Gran Ballon, la cima más alta de los Vosgos. Ahí fue donde empezó todo. En algún lugar de la ladera oriental de la montaña se encuentra una cueva natural, excavada por el paso de un arroyo. No contiene estalagmitas ni estalactitas, pero tiene un halo mágico que la hace muy especial. Desde el primer momento que la vi supe que sería el sitio perfecto.

Una familia de tres ciervos ha decidido pasar la noche cerca del lago desde hace dos meses. Me recuerdan a Jacques, Eli y a mí de algún modo. Cada noche, antes de llegar a la cueva, les dejo un puñado de arándanos que crecen en la otra ladera de la montaña. No los había probado hasta que llegué a Sélestat, y ahora soy una completa adicta. Creo que ellos ahora también, sobre todo el pequeño.

A 1300 metros de altura, la sensación de calor ha disminuido considerablemente. El viento del oeste sopla gélido a su paso por la cordillera. Desde aquí, las vistas de la planicie Alsaciana son indescriptibles. Vuelvo a mirar la Luna, ahora un poco más cerca que antes. Cierro los ojos y respiro profundamente. “Tengo que seguir intentándolo”.

10

Maison Brimbelle

Junio de 999 D.G

Oliver

Me he despertado un minuto antes de que sonara la alarma. Los nervios del primer día de trabajo, supongo. Bebo algo de agua y salgo a correr. La luz penetra débilmente entre las hojas de los pinos y abetos. Cada día intento correr por un sendero diferente, aunque vaya por donde vaya estoy seguro de que no me encontraré a nadie. La gente no viene nunca a esta parte de la montaña. Se dice que el bosque está embrujado. Sonrío al pensar que todavía hay gente que cree en esas chorradas y continúo corriendo hasta llegar a casa.

Sobre una silla de la habitación he dejado el uniforme de camarero o garçon de café, como dicen en Maison Brimbelle.

—¿Va a alguna fiesta de disfraces, señor? —me pregunta Geoffrey.

Suelto una carcajada. Hace varios meses que llamé a los técnicos de I.R. para que vinieran a revisar a Geoffrey. Sus parámetros de espontaneidad están más altos de lo normal. Si fuera algo urgente les habría presionado más, pero lo cierto es que a veces resulta bastante gracioso.

—No, Geoffrey, es mi nuevo trabajo.

—¿De agente secreto a camarero? A eso se le llama caer bajo...

—Como sigas así voy a hacer que te desconecten.

—No creo que un simple camarero pueda hacer eso.

Cuando se pone así lo mejor es no seguirle la corriente.

—Geoffrey, prepárame el desayuno.

—Ahora usted es el camarero, ¿no debería preparármelo a mí?

—Geoffrey…

—Disculpe, señor, no lo he podido evitar. Ahora en seguida se lo preparo.

Termino de desayunar y miro un poco las noticias en el proyector 3D del salón. Hay un canal de información 24 horas exclusivamente sobre el estado de la guerra.

—Hoy está siendo un día duro para Varat. El número de bajas a esta hora supera la media de la semana. El secretario de defensa, Hank Coalwood, comparecerá en unos minutos para realizar unas declaraciones —dice una reportera en la puerta de la sede del Ejército.

Una guerra, dos países. Timur y Varat. Dentro de seis meses hará mil años que comenzó. Un ligero escalofrío recorre mi cuerpo.

Saco el sat del garaje y pongo rumbo hacia la Maison Brimbelle. Durante el trayecto aprovecho para estudiar todos los nombres raros que había en la carta. Son las 10 de la mañana y la cafetería está llena de gente ansiosa por ingerir su dosis diaria de cafeína. Creo que acaban de sacar una hornada de croissants. El olor es inconfundible.

—Buenos días, Oliver —me dice Emma—. Me alegra que hayas llegado puntual.

—Es lo mínimo que podía hacer. Te agradezco mucho esta oportunidad.

—No hay de qué. Ahora coge este trapo y limpia las mesas que están al lado de la cristalera.

Un flashback se apodera de mi mente. La cafetería desaparece y vuelvo a un pequeño pub que había cerca de la casa en la que vivía con mi padre. El primer trabajo de mi vida. Huele a cerveza y moqueta desgastada. La gente prefiere quedarse en las mesas del fondo, donde la luz se resiste a entrar. Tienen cara de asesinos y detestan la luz. En mi mente les llamo “vampiros”. He trabajado de camarero en este antro durante años. Esta noche, por primera vez desde que trabajo aquí, ha entrado un cliente nuevo.

—¿Qué cerveza me aconseja? —me pregunta el hombre.

—Tenemos una cerveza artesanal del pueblo de al lado. Es una cerveza tostada con toques afrutados.

—Vamos a ver qué tal está.

La prueba lentamente. Le miro unos segundos para asegurarme de que no lo había visto antes. Cabello negro, piel morena y ojos marrones. Se nota que su ropa es de calidad, aunque no sea muy ostentosa. Desde luego no tiene nada que ver con el tipo de gente que frecuenta este sitio. Cuando termina de dar el primer sorbo a la jarra, un poco de espuma se le queda impregnada en la barba.

—¿Me puede dar una servilleta?

“¿Servilleta?”, pienso. La gente que suele venir a este local no sabe lo que es una servilleta. Busco entre los cajones hasta que encuentro una y se la doy. En vez de secarse con ella, se pasa la mano por su bigote para quitarse los restos de espuma. Cuando termina de tomarse la cerveza se me queda mirando fijamente a los ojos.

—¿Es un niño de la guerra, verdad? —me pregunta.

El hombre se refiere a que si la guerra ya había comenzado cuando nací. La respuesta es sí. Nací en el año 299 d.G (después de la Guerra). Intuir la edad de las personas es algo realmente difícil. Todos tenemos la misma apariencia que cuando teníamos 25 años. No envejecemos, ni tampoco nos ponemos enfermos. Pero eso no significa que no podamos morir. Seguimos siendo igual de vulnerables a los golpes y accidentes.

—Sí, lo soy—le respondo mientras paso la bayeta por la barra.

—¿Hace mucho que trabaja en este… sitio?

—El mes que viene hará 50 años.

—Vaya, así que supongo que conocerá a la clientela.

—No crea. La gente que viene aquí casi nunca se sienta en la barra. Apenas he hablado con ellos.

—Entiendo… —dice con un tono desilusionado—. ¿Le gusta este trabajo?

—Bueno, no es el mejor trabajo del mundo, pero por ahora tengo que seguir trabajando aquí.

—¿Y eso por qué?

—No creo que sea asunto suyo.

El hombre suelta una carcajada.

—Me gusta la gente que no tiene pelos en la lengua.

Yo sigo limpiando la barra. Hace demasiadas preguntas, y eso no me gusta.

—Bueno, ya va siendo hora de irse. Me lo he pasado muy bien hablando con usted… —hace una pausa para que le diga mi nombre.

—Oliver.

—Un placer, Oliver —me dice mientras recoge su abrigo y sale por la puerta.

Me quedo quieto durante unos segundos. La servilleta sigue en la barra, pero parece que está envolviendo algo. La abro con cuidado y veo una pequeña unidad de memoria con las iniciales “B.F.” grabadas en ella.

El flashback se desintegra y mis ojos vuelven a dar paso a las mesas de la Maison Brimbelle. 

—Oliver, ¿puedes atender a esa chica de ahí? Lleva esperando un ratito —me dice Emma.

El tiempo se me había pasado volando. Miro el reloj analógico de la pared y veo que son las 10:35. Pestañeo dos veces. La chica de la mesa es Lys.

Es curioso. La llevo observando durante una semana y hasta ahora no me había dado cuenta de lo delicadas que son sus facciones. Parece una muñeca de porcelana. Lleva puesta una blusa de color beige que resalta el marrón rojizo de sus ojos. No me suelen gustar las mujeres con el pelo tan corto, pero su caso es una excepción. Le sienta muy bien.

—Buenos días, ¿qué le apetece tomar?

—¿Me podrías poner un cappuccino y una tarte fine aux pommes, por favor?

Llevaba mucho tiempo pensando en cómo sonaría su voz. Tengo que reconocer que me ha sorprendido. Pensaba que sería tan monótona como su rutina, pero no. Tiene una voz dulce y enérgica. Una voz acorde con el brillo de sus ojos. “¿Cómo puede alguien así llevar una vida tan aburrida?”, me pregunto.

—En seguida se lo traigo.

Miro su reflejo en el espejo que hay encima del mostrador. Me está mirando.

—¿Eres nuevo aquí? —me pregunta mientras le sirvo el cappuccino y la tarta.

—Sí, hoy es mi primer día. De hecho, eres la primera persona a la que atiendo. ¿Qué tal lo he hecho?

Una sonrisa pasajera se dibuja en la cara de Lys.

—Bueno, no me has tirado el café encima. Eso es un buen comienzo.

Me toco la parte de atrás del cuello con la mano derecha. Es un tick que tengo cuando me pongo nervioso. “¿Pero qué haces, Oliver?”, me pregunto a mí mismo.

—¿Quieres que te cobre ya?

—Claro, sin problema.

—Acerca tu wave al lector, por favor.

—¿Lo habéis cambiado? El de antes era más antiguo.

—No sé, a mí me han dado este —le digo, encogiendo los hombros.

Un pitido suena al aceptarse la operación.

—Espero verte pronto por aquí —le digo antes de seguir con las siguientes mesas.

—Lo mismo digo.

Continúo trabajando hasta las 12:30. Emma me ha pedido que le eche una mano en el horno para descargar algunos sacos de harina.

—Creo que este es el último —le digo mientras me quito el sudor de la frente. El calor que hace en el horno es insoportable.

—Muchas gracias por todo, Oliver. Me alegro mucho de haberte dicho que vinieras. ¿Cuento contigo para el resto de días?

—Por supuesto, jefa.

Una vez en casa, me cambio de ropa y dejo el lector que he usado para cobrar a Lys en el proyector 3D del salón. Ella tenía razón, es un lector diferente. Toda la información privada de Lys empieza a aparecer delante de mis ojos.

—Señor, tiene una holo-llamada del Ministerio de Defensa.

—Gracias, Geoffrey. Pásame la llamada al proyector del salón.

Los hologramas de los archivos de Lys se difuminan y dan paso al señor Coalwood, y su cabello naranja radioactivo.

—Buenas tardes, Oliver. Desde arriba están preocupados por la misión, espero que tengas buenas noticias.

—Buenas tardes, señor. El plan va según lo previsto. Acabo de acceder a todos los datos privados de Lys. Espero que en ellos haya alguna pista que me ayude a descifrar la contraseña de Prisma.

—Eso es lo que esperaba oír. Muchas gracias, Oliver. Mantennos informados.

—Así lo haré, señor.

11

Gorlewing

Junio de 999 D.G

Lys

Siento que he perdido mi intimidad. Que alguien me observa. El término científico es escopaestesia, aunque de científico tiene más bien poco.

Supongo que la explicación más lógica es que estoy nerviosa porque se acerca la entrega del proyecto. En cuestión de un mes estará listo. Tengo que admitir que resulta un poco abrumador saber que vas a cambiar la vida de todo el mundo. Quizá “un poco” no sea la medida correcta, aunque pensar así hace que ir a trabajar todos los días sea más fácil.

Desde hace dos meses me he propuesto llevar una vida completamente rutinaria. El psicólogo del trabajo me lo recomendó. Todo está programado. Según él, llevar una rutina tan marcada hace que no llenes la mente de banalidades. No opuse resistencia. Lo único que exigí es que necesitaba media hora al día para desconectar. Para disfrutar de mi café preferido. Tengo que admitir que la rutina funciona, aunque tengo ganas de volver a mi vida de antes.

Echo de menos perderme por las calles adoquinadas de Gorlewing. Disfrutar de una tarde tumbada bajo la sombra de algún árbol. Tengo incluso ganas de compartir la botella de vino del tercer armario de la cocina. La compré hace cuatro años para darle una sorpresa a André. Y ahí se quedó, cogiendo polvo detrás de unas cajas de cereales 0% materia grasa. Nunca había creído en el amor eterno. Me resultaba muy difícil imaginarme toda la vida al lado de la misma persona. Pero entonces llegó él y lo cambió todo. Su mirada, su sonrisa, su forma de ver la vida. Fue un flechazo en toda regla. Aprendimos el uno del otro. Reímos, lloramos y cambiamos.

Yo dejé de vivir bajo la sombra de mi madre y comencé a trabajar en DNA Solutions. Mi madre nunca lo entendió. Trabajar para la competencia fue un duro golpe para ella, pero era lo que tenía que hacer. La gente siempre me había tratado como la “hija de Aurora Dragonfly”. André me proporcionó el coraje extra que necesitaba. Todo era perfecto, hasta que dejó de serlo. Puede que suene muy obvio, pero no se me ocurre otra manera mejor de describirlo. Con el paso del tiempo comencé a estar más ocupada en el trabajo. Intenté que eso no perjudicara nuestra relación. De verdad que lo intenté, pero no fue suficiente. Di por hecho que él siempre estaría allí, esperándome con una sonrisa al volver a casa.

Aquel día había salido del trabajo más pronto que de costumbre. Quería portarme bien con André y hacerle su plato favorito antes de que llegara a casa de trabajar.  Coq au vin. Aún recuerdo la receta de memoria. Cocinar siempre ha sido una de mis pasiones, aunque ahora ya no tenga tiempo ni para preparar una mísera tostada. Como su propio nombre indica, el ingrediente estrella es el vino. Preferiblemente tinto. Por desgracia, aquel día no tenían nuestro vino preferido en el supermercado. Pensé en comprar otro, pero para eso soy muy maniática. Decidí pasarme por Vinerland, una tienda especializada en vinos. Recuerdo que estaba muy concentrada buscando entre cientos de botellas cuando oí una voz muy familiar: la de André.

Tardé un poco en darme cuenta de que estaba hablando con alguien. En concreto, con una chica. Podía verles a través de las filas de botellas que hacían de separación entre los pasillos. Confiaba ciegamente en él. Pensaba que sería alguna amiga de la cual no me había hablado. Pronto entendí por qué. La besó con naturalidad. Sin tapujos. Sin mostrar ningún tipo de remordimiento. Nunca sabes cómo vas a reaccionar ante una situación así. En mi caso, mi reacción fue bastante patética.

No sé cómo, pero acabé comprando esa dichosa botella de vino. Cuando llegué a casa quería bebérmela de un trago, o romperla por la mitad y atravesarle el cuello con ella. Tampoco sé cómo pude esconderla ahí. El tercer armario de la cocina es un poco más alto que los demás. André solía guardar ahí las cajas de cereales. Desde que se fue de casa no volví a abrirlo. El otro día tuve un percance con el batido que me preparo cada mañana. La tapa de la licuadora no estaba del todo cerrada. Leche de almendra, agua de coco, plátano, espinacas… todo ello salió propulsado hacia arriba, impactando directamente en los armarios. Tuve que subirme a una banqueta para limpiar el desastre. Cuando llegué al tercer armario, lo abrí sin darme cuenta. Tiré al suelo las cajas de cereales caducados y, entonces, la vi. Un gran reserva del 800 d.G, cubierto de polvo. Aunque cueste creerlo, no sentí tristeza. Tampoco pensé en el día que la compré, ni en la última conversación que tuve con André. Curiosamente, volví a sentir ganas de conocer a alguien. Una pena que ahora mismo no tenga tiempo ni para respirar.

—Ha llegado a su destino —me indica el navegador de mi sat.

“¡Por Inahan, qué susto!”, pienso al oír la voz del piloto automático. Estaba tan centrada en mis pensamientos que no me había dado cuenta de dónde estaba. Cuando salgo, miro en todas direcciones. Todavía siento que hay alguien que me observa. Nunca me han gustado los aparcamientos, y menos el de mi trabajo. Camino por la línea peatonal hasta que llego a los ascensores. El mes pasado hizo cien años desde que empecé a trabajar aquí.

Miro mi wave mientras subo en el ascensor. Parece que Roland quiere tomar café conmigo, a solas. “¡Qué pereza de persona!”. Lleva varios días con lo mismo. Creo que voy a tener que dejar de lado las indirectas y decirle que no me apetece quedar con él. No es porque sea mi compañero, ni porque esté estresada por la entrega del proyecto. Simplemente, no me apetece. Prefiero tomarme el café hirviendo a tener que escuchar las tonterías que salen por su boca. Es de ese tipo de personas que creen que por tener una cara bonita y un puesto de prestigio pueden hacer y decir lo que quieran. Espero que el destino me tenga reservado alguien mejor.

Salgo del ascensor en la planta 43 y camino por una pasarela de cristal hasta llegar a la entrada del mi laboratorio.

—Buenos días. Para acceder debe disponer de la clave de acceso —dice el sistema de seguridad.

—La tengo —digo, sin prestar mucha atención. Estoy un poco cansada de tener que repetir la contraseña dos veces al día, seis días de la semana.

—Entendido. La lectura de ondas cerebrales comenzará en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

Vacío mi mente, cierro los ojos y pienso en la contraseña. Hace años que se inventaron este tipo de medidas de seguridad. Se llaman “contraseñas inquebrantables”. Su funcionamiento es muy sencillo: lo único que tienes que hacer es pensar en la contraseña. Se ha demostrado que nuestro cerebro emite las mismas ondas beta cuando pensamos detenidamente en la misma palabra, o frase.

—Clave de acceso: correcta. Puede usted acceder.

Voy hacia mi mesa antes de que todas las luces se hayan encendido. Al fin y al cabo, me conozco estos cien metros cuadrados más que mi propia casa. Activo el proyector 3D del laboratorio y me pongo una bata blanca. La verdad es que no la necesito para nada, pero qué clase de científica sería si no la llevara.

Me aseguro de que Prisma funciona correctamente. Parece increíble que cien años de investigación quepan en un objeto tan pequeño. En óptica, un prisma es un objeto capaz de refractar, reflejar y descomponer la luz en los colores del arco iris. Me pareció que era el nombre perfecto para el artefacto que va a cambiar el mundo.

A las 10:19 dejo todo lo que estoy haciendo. Necesito más cafeína. De camino al Maison Brimbelle me pregunto si tendrán tarta de frambuesa esta semana. Es mi favorita. Cuando llego me siento en la misma mesa de todos los días: al lado de la gran cristalera. Me encanta disfrutar tranquilamente del café mientras veo a la gente pasar.

—Buenos días, ¿qué te apetece tomar? —me dice un camarero que no había visto antes.

Me ha pillado por sorpresa. Le contesto sin pensar.

—¿Me podrías poner un cappuccino y una tarte fine aux pommes, por favor?

“¿Pero qué haces, Lys? Si ni siquiera te gusta la tarta de manzana”. La verdad es que me he puesto un poco nerviosa. Le miro mientras que camina hacia el mostrador. “¿De dónde has salido?”.

—¿Eres nuevo aquí? —le pregunto mirándole a los ojos. No acabo de tener claro si son verdes o azules. Lo que sí sé es que son los ojos más bonitos que he visto en mi vida. Y eso es mucho decir.

—Sí, hoy es mi primer día. De hecho, eres la primera persona a la que atiendo. ¿Qué tal lo he hecho?

La verdad es que se le ha olvidado traerme los cubiertos para cortar la tarta. Sonrío mientras pienso si decírselo o no.

—Bueno, no me has tirado el café encima. Eso es un buen comienzo.

Tengo ganas de saber su nombre, pero prefiero que siga siendo un secreto. Por lo menos hasta mañana. Me pregunto por qué se acaba de tocar el cuello con la mano derecha. Es un claro signo de nerviosismo. ¿Acaso ha sentido lo mismo que yo o simplemente se estaba rascando?

—Espero verte pronto por aquí —me dice después de que le haya pagado.

—Lo mismo digo.

Debería haberme ido hace tres minutos, pero aquí estoy: disfrutando de los últimos sorbos del café mientras miro cómo atiende al resto de clientes.

12

Río Turia (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

No entiendo nada. Sigo agachada detrás de los arbustos. Mis rodillas tiemblan tan fuerte que puede que me caiga en cualquier momento. ¿Qué acaba de pasar? Hace un momento no podía ver mi cuerpo. ¿Por eso no me han encontrado?, ¿Acaso me he vuelto invisible? Sigo mirando mis manos durante unos minutos, como si fueran a desaparecer en cualquier momento. Las farolas comienzan a parpadear hasta que se encienden finalmente. Miro por encima de los arbustos y comienzo a ver gente corriendo. No tengo claro qué va más rápido, si mi corazón o mi mente. Hago un esfuerzo para no caerme mientras me levanto. No encuentro ninguna respuesta lógica a lo que acaba de pasar. “¿Estás segura de lo que has visto?, ¿Quizá haya sido una alucinación causada por el estrés?”, me pregunto. “Claro que estoy segura. Estoy segura de que no he visto mi cuerpo durante unos segundos, de que ellos se han ido porque no me han encontrado. ¿Cómo no iban a encontrarme si casi no había sitio para esconderse?”. Genial, ahora tengo conversaciones conmigo misma. Quizá tenga algún tumor cerebral, aunque eso no explicaría por qué no me han visto. Me toco el pelo compulsivamente, como si fuera a encontrar la respuesta al hacerlo.

Nunca había sentido tanto miedo. No paro de pensar en qué habría pasado si me hubieran encontrado. ¿Qué querían de mí?, ¿Qué le estaban haciendo al otro chico? Dios, me había olvidado del otro chico. Un grupo de cinco personas pasa por mi lado corriendo a paso lento. Se dirigen al puente donde lo vi por última vez. Me pregunto si debería volver. No me considero una kamikaze, pero en el fondo siento que podría haber hecho algo para ayudarle, en vez de salir corriendo. Mi cuerpo parece un castillo de naipes a punto de derrumbarse. El grupo comienza a alejarse. Respiro hondo y comienzo a correr detrás de ellos. Cada pisada que doy siento un poco más de miedo. Intento recordar lo que había visto. Creo que todos iban vestidos con monos parecidos a los que llevan los electricistas. El hombre que me perseguía tenía el símbolo “·e” grabado en el hombro derecho. No lo había visto en mi vida. Quizá sea algo de “electricidad”. Me estoy acercando al puente. No hay muchas farolas por esta zona. Debajo de uno de los arcos puedo ver la silueta de una persona en el suelo. Cuando me acerco lo suficiente, no puedo creer lo que veo.

Es el chico del autobús.

—¿Estás bien? —le pregunto, preocupada.

Tiene varias heridas en la cabeza. Creo que es la primera vez que veo sangre y no me desmayo. Supongo que se debe a la adrenalina. El chico parece aliviado al verme. Quizás pensaba que no iba a volver. Yo también lo pensaba. Sinceramente no entiendo qué estoy haciendo aquí, aunque tampoco entiendo nada de lo que ha pasado en los últimos cinco minutos.

—¿Te han hecho algo esos cabrones? —me pregunta.

—No, me he escondido detrás de unos arbustos y no me han encontrado —le digo mientras le ayudo a levantarse. Me cuesta bastante porque es mucho más alto que yo. Medirá 1,85m. Tiene pinta de hacer deporte, aunque ahora va vestido con ropa normal.

El chico suelta un suspiro. Se toca una de las cicatrices de la frente y mira sus dedos cubiertos de sangre.

—¿Tiene mala pinta esta herida?

—No sé mucho sobre heridas. De hecho no soporto la sangre.

—Me llamo Erik, por cierto.

—Yo, Carolina. Y vámonos de aquí ya.

Le ayudo a caminar un poco hasta que llegamos al centro del parque, donde la luz de las farolas nos hace compañía. Me siento más protegida ahora.

—Si quieres te puedo acompañar a la Policía —le digo.

—¿A la Policía?

—Sí. Digo yo que vas a poner una denuncia, ¿no?

Erik se vuelve a tocar la frente.

—Estate quieto o te la infectarás —le regaño, como si fuera su madre.

—No podemos ir ahora a la Policía. Necesito un parte de lesiones firmado por un médico.

—Pues vamos a un médico.

—Mira, te agradezco mucho que hayas vuelto para ver si estaba bien. Creo que eres muy valiente, pero tengo que volver a casa pronto. Mi madre es muy mayor y no puedo llegar tarde.

—¿Y pretendes llegar a casa con esa herida en la cabeza?

Los ojos azules de Erik se quedan en blanco durante unos segundos. Parece que no había contado con ese detalle.

—Tengo una amiga que vive justo a dos calles de aquí. Estoy segura de que no le importa que vengas y te cure la herida —le digo.

—¿Es enfermera o médico?

—Estudia Historia del Arte conmigo.

Erik esboza una sonrisa.

—Algo es algo.

—Si quieres puedes usar mi móvil para llamar a tu madre y decirle que llegarás un poco tarde.

Erik asiente con la cabeza y marca el número de su madre. Me alejo un poco para darle intimidad.

—Le he dicho que me he encontrado a un amigo que hacía mucho tiempo que no veía y que cenaré fuera —me dice al devolverme el móvil.

Salimos del parque del río y caminamos hacia el antiguo barrio de La Xerea. Concretamente hacia la calle del Governador Vell. Se trata de una calle bastante larga y angosta que desemboca cerca de la plaza donde vive Isa. Miro a Erik cada dos por tres para asegurarme de que está bien. Intento no pensar mucho en lo que acaba de pasar, pero me cuesta. Me cuesta comprender por qué no he podido ver mi cuerpo, por qué no me han encontrado, por qué estaban atacando a Erik… Me paro en seco y respiro profundamente. Erik me mira. Sabe que estoy a punto de derrumbarme.

—¿Te encuentras bien?

—Sí… no… no sé, la verdad. Es que no entiendo nada. ¿Quiénes eran esos hombres?, ¿Por qué te estaban atacando?, ¿Qué querían hacer conmigo? —le pregunto.

Mis ojos se humedecen. Erik me mira durante unos instantes y me abraza. Noto cómo sus brazos cubren mi espalda y mi cabeza reposa en su hombro. Son las 10 de la noche y ahora mismo hará más de 25 grados. Pero me da igual. El calor de su cuerpo hace que mi corazón deje de latir tan rápido. Es un abrazo no correspondido, pero sincero. Un  abrazo que dice mil palabras y a la vez no dice nada.

—No sé quiénes eran. Yo estaba caminando de vuelta a casa tranquilamente por el río. Es verdad que esa parte del parque estaba oscura, pero siempre hay mucha gente corriendo y nunca me había pasado nada. De repente empecé a oír a gente hablar en un idioma raro. No les entendía, pero al parecer querían mi móvil. Me resistí al principio y me reventaron la frente contra la pared del puente. Uno de ellos había empezado a darme patadas cuando llegaste tú —me dice al retirar las manos de mi espalda.

—Dios.

No se me ocurre nada más que decir.

—Dime una cosa. ¿Volviste al puente porque me habías visto?

—No, no te llegué a ver la cara. Volví porque pensaba que esa persona necesitaría ayuda. Me sentía mal por haber huido.

—Vaya, eso dice mucho de ti.

—Sí, dice que estoy como una cabra.

—No llevas muy bien los cumplidos, ¿no?

—No me he olvidado de que te reíste de mí antes de ayer en la parada del autobús.

Erik suelta una carcajada.

—No seas rencorosa.

—No lo soy, si lo fuera no te estaría ayudando.

—Si no lo hicieras serías una cabrona. Y rencorosa.

—Cállate. La herida sangra más rápido cuando hablas.

Eso último me lo acabo de inventar, pero necesito que se calle. Ahora mismo no tengo el cuerpo como para jugar a ser la protagonista de una novela de Federico Moccia. Miro el reloj del móvil: las 22:04. El día todavía no ha terminado. Aprovecho que tengo el móvil en mis manos para avisar a Isa de que me voy a quedar en su casa a dormir esta noche. No le comento nada de lo que ha pasado. Se pondría demasiado nerviosa.

Terminamos de recorrer la calle hasta llegar a la plaza de San Vicente Ferrer, aunque todo el mundo la conoce como la plaza de los “patos”. Es la plaza con más encanto de todo el barrio de la Xerea. El nombre proviene de la fuente que hay en el centro de la plaza, donde cuatro ‘patos’ de bronce escupen chorros de agua. Me parece curioso que la gente la llame así. Cualquiera con dos dedos de frente puede ver que en realidad las esculturas no son patos, sino cisnes. Detrás de la fuente se encuentra la iglesia de Santo Tomás y San Felipe Neri. Siempre me ha fascinado el color rojo de sus ladrillos.

Aprieto el timbre de la casa de Isa y espero a que me conteste. Pasa un minuto y lo vuelvo a intentar. Nadie responde. Miro el móvil y veo que tampoco ha leído el mensaje que le había enviado. Vuelvo a tocar el botón, por última vez. La pantalla del telefonillo se enciende. Menos mal. Isa está en casa.

—¿Quién es ese?, ¿Qué le ha pasado en la frente? —pregunta, un poco histérica.

—Es una larga historia. Bueno, en realidad es bastante corta. El caso es que necesitamos subir a tu casa. ¿Nos abres la puerta?

13

La cueva

Junio de 1444

Sylvia

Ha sido una noche intensa en la cueva, pero todavía no lo he conseguido. Me siento como si estuviera en un callejón sin salida. Necesito despejarme, pensar en otra cosa. Miro hacia el lago en busca de la familia de ciervos. Me relaja mucho verles dormir. El pequeño se acaba de levantar y ya está buscando los arándanos que dejé ayer por la noche. Siempre deja algo para sus padres, aunque sea una baya para cada uno. Espero que se queden aquí durante mucho tiempo. Se han convertido en mi reloj particular. Sus padres se levantan un poco antes de que amanezca, indicándome el momento en el que tengo que volver a casa. Nunca fallan, como las campanadas de la iglesia de Sainte-Foy.

El pequeño ha terminado de comer casi todos los arándanos y ahora no para de corretear de aquí para allá en busca de musgo y liquen. Me cubro el cuerpo con una capa de lana y me acerco a la orilla del lago. El cervatillo se queda quieto, juzgando si soy una amenaza.  De repente, comienza a acercarse. Parece que ha olido los arándanos que llevo envueltos en una hoja de parra. Los dejo en el suelo y se acerca lo suficiente como para que pueda acariciarle. Tiene un pelaje de un tono rojizo. Sonrío porque ha vuelto a dejar dos bayas para sus padres y le acaricio por última vez. En la otra parte del lago, sus padres se acaban de levantar. Vuelvo a la cueva para coger la escoba y me lanzo al vacío.

Aterrizo suavemente al lado del huerto y dejo la escoba bien escondida entre los arbustos. Subo las escaleras de madera tratando de hacer el menor ruido posible y me meto en la cama con Jacques. Minutos después, la luz comienza a abrirse paso por la habitación.

—Buenos días —me dice Jacques, bostezando.

Le acaricio el pelo y le doy un beso en la mejilla.

—Recuerda que hoy es sábado, no hace falta que te levantes tan pronto.

Jacques sonríe levemente y se gira para seguir durmiendo. Aunque no por mucho tiempo.

—¡Mamá! ¡Mamá!, ¿Estás aquí? —dice Eli chillando antes de entrar en la habitación.

Jacques pega un bote de la cama.

—¿Qué te pasa, cariño? —le pregunto, preocupada.

—Mamá, he tenido un sueño horrible —me dice mientras se mete en la cama y me abraza. Le acaricio el pelo para intentar calmarla.

—¿Y qué pasaba en el sueño?

Los ojos de Eli se humedecen.

—En el sueño… en el sueño unos señores del pueblo te raptaban y yo tenía que escapar con papá porque también nos perseguían —dice entre gemidos.

Pongo automáticamente su cabeza sobre mi pecho. Eli no es una niña que suela tener miedo.

—Tranquila cariño, ha sido solo un sueño.

En estos momentos siento cómo mi corazón se rompe en mil pedazos. No creo que nadie del pueblo me vaya a raptar, pero sí que es posible que Eli tenga que marcharse con su padre algún día. Desde que la tuve entre mis brazos al nacer supe que no podría estar con ella mucho tiempo. Tener un hijo y saber que tendrás que apartarte de él es la sensación más agridulce que pueda existir. Durante estos ocho años he intentado dejar de lado el tema. El momento se acerca y no sé si estoy preparada. Bueno, sí que lo sé. No lo estoy. En absoluto.

—¿Qué te parece si aprovechamos que es sábado para ir juntas al campo a recoger hierbas y flores? —le digo mientras le doy besos en su cabecita.

Eli me mira, pero no me dice nada.

—Ojalá pudiera ir con vosotras, pero tengo que acercarme luego a casa de la señora Wexler para ver si se está aplicando bien los ungüentos que le diste ayer —dice Jacques, mirando a Eli especialmente.

—Bueno, jovencita, si queremos ir al campo tendremos que salir pronto de casa. Durante el día hace mucho calor y el camino de vuelta se hace un poco pesado —le digo mientras nos levantamos las dos de la cama.

—¿Qué plantas vamos a buscar? —me pregunta Eli, emocionada.

—Necesitamos urgentemente ajenjo y bardana. Si te portas bien te diré lo que se puede hacer con ellas.

El rastro de humedad que quedaba en la cara de Eli se evapora totalmente.

—¿Podemos llevarnos un poco de pan y queso para tomárnoslo en el monte? —me pregunta, tirándome del vestido.

—Me parece una idea genial, pero deja algo para tu padre —le digo con una sonrisa.

A Eli le encanta el queso, sobre todo el queso Münster. La leyenda dice que la receta de este queso fue entregada a los nativos de los Vosgos por un monje irlandés que estaba de paso en el siglo IX. Su nombre proviene de la villa de Münster, que significa Monasterio. Cojo una hogaza de pan y un poco de queso y los meto en una cesta de mimbre.

Caminamos las dos juntas hasta el torreón oeste de la muralla. Eli saluda a uno de los soldados que defienden el portón como si lo conociera de toda la vida. No conoce la vergüenza. El camino hacia los Vosgos está muy bien señalizado. Es imposible perderse. Nos encontramos ya en la ladera de una colina. “Ojalá pudiera utilizar mi escoba ahora”, pienso. Mis pulmones se impregnan del olor a pino y abeto. Eli no para de corretear de aquí para allá. Me recuerda al cervatillo de la cueva.

—¿Qué planta vamos a buscar primero? —me pregunta con emoción.

—Creo que por esta zona encontré bardana la última vez —le digo mientras busco alguna—. ¿Sabes cómo es la bardana?

Eli encoge los hombros.

—La bardana tiene unas flores con forma de bolas espinosas de color violeta. Puede llegar a medir hasta dos metros de altura —le digo mientras sigo buscando.

—¿Te refieres a una planta como esa? —me pregunta  mientras corre hacia la planta como si se fuera a escapar.

—¡Muy bien cariño! Estás hecha toda una experta en plantas —le digo con una sonrisa.

Eli está muy contenta. Parece que haya encontrado un tesoro.

—¿Y para qué se usa la bardana?

—La bardana es muy buena para los resfriados y también para el dolor de las articulaciones.

—Mamá. Tengo mucha hambre. ¿Podemos comer ya?

—Claro que sí. Vamos a buscar un buen sitio para descansar.

Nos sentamos bajo la sombra de un abeto y comemos tranquilamente. Desde esta ladera de la montaña se puede ver un bosque inmenso lleno de vida. Se me había olvidado lo sencilla que puede ser la vida. Lo poco que se necesita para ser feliz. Ojalá pudiera inmortalizar este momento, pero no puedo.

—Mamá, ¿tú crees en las sirenas?

—¿Sirenas?

—Sí, las mujeres que viven en el mar.

—No sé, no he visto nunca ninguna.

—A mí me encantaría ver una.

A Eli le encantan las leyendas. Aún recuerdo el día en el que le conté que Sélestat fue fundada por un gigante llamado Sletto. Me dijo que teníamos que ir a buscarle, que quería ser su amiga.

—¿Estás segura? He oído que son unos seres muy peligrosos.

—¿Te sabes alguna historia de sirenas? —me pregunta, sobresaltada.

—Sí, me sé una. Pero es una historia muy triste. ¿Seguro que quieres que te la cuente?

—Sí, mamá. Por favor

—Bueno… pero luego no quiero que me digas que has tenido pesadillas con sirenas, ¿vale?

—Te lo prometo, mami.

—Muy bien. ¿Preparada?

—¡Sí!

—Verás, esta es la leyenda del nacimiento del río Ródano. Hace mucho tiempo, cuando el mar cubría todo lo que ves a tu alrededor, un pescador y su hijo vivían en la colina del Buehlberg, cerca del valle de los Doubs. Al pie de la colina había un lago, pero no era un lago normal y corriente. En él vivía una familia de tritones y sirenas.

—Tenemos que ir ahí —me dice, emocionada.

—¿Seguro que quieres ir? Aún no has oído lo que pasa...

Eli se queda callada, esperando a que continúe.

—Una de las sirenas se distinguía por sus ojos, brillantes como dos diamantes. Naturalmente, todos los chicos de alrededor soñaban con poder verlos de cerca. Muchos se aventuraron en las profundas y peligrosas aguas, pero ninguno consiguió acercarse a ella —hago una pausa para crear un poco de suspense—. El más enamorado de los ojos de la sirena era el hijo del pescador. Un día, construyó una especie de bote y se adentró en el lago. Consiguió dar con la sirena, pero ella no quería irse con él. Por desgracia, durante el forcejeo, el tridente que llevaba el chico para protegerse se clavó en los ojos de la sirena.

Eli traga saliva. Creo que se está arrepintiendo de pedirme que le cuente esta historia.

—Pobrecita... seguro que el chico no quería hacerle daño.

—El chico no tuvo tiempo de sentir pena. El padre de la sirena, lleno de ira, se precipitó al agua para vengar a su hija. Nadó tan furiosamente que levantó una terrible tormenta. Las olas rompieron el dique del lago y se precipitaron furiosamente hacia el oeste. Cruzaron el Trou de Belfort, invadieron el valle del Doubs y llegaron al mar Mediterráneo. Y así es como nació el río Ródano.

—¿Y qué le pasó a la sirena?

—Dicen que todavía sigue viviendo en el lago, pero es muy peligroso acercarse. Sobre todo si eres una mujer.

—¿Por qué?

—La pobre sirena se quedó sin sus preciosos ojos. Su padre ordenó que todas las mujeres que se miraran en el reflejo del lago fueran capturadas. Si su hija no podía tener los ojos más bonitos del lago, nadie más podría.

—Creo que prefiero seguir buscando plantas por aquí. Lejos del lago —me dice Eli.

—Me parece una buena idea. ¿Esperas a que termine de comer o quieres ir tú a buscar ajenjo?

Eli se levanta de un solo golpe.

—¿El ajenjo es esa planta tan amarga que me diste el otro día en casa?

Sonrío al recordar la cara que puso cuando la probó.

—Sí, aunque tenga un sabor tan amargo, hay gente que dice que es la madre de todas las hierbas. Se utiliza sobre todo para problemas del estómago, como el que tenías tú.

Se limpia las migas que tenía aún en la boca y sale corriendo en busca de ajenjo. La vigilo mientras termino de guardar el pan en la cesta.

—¡Eli, no te metas por esos arbustos! —le grito, pero no me hace caso.

Envuelvo el resto de queso en una hoja de parra y, de repente, oigo un chillido que se me clava en el pecho. Suelto la cesta y salgo corriendo hacia los arbustos. Cuando llego, la veo completamente quieta. Enfrente, un lobo solitario. No me da tiempo a reaccionar. El lobo corre hacia ella y, de repente, Eli desaparece. Mi corazón se para bruscamente. Creo que estoy tan impresionada como el lobo, que ahora ha fijado su mirada en mí. Una ráfaga de luz sale de mis manos y hace que huya inmediatamente. Sigo sin verla, pero puedo oírla llorar. Al cabo de unos segundos, noto cómo sus manos rodean mis piernas. Intuyo que está delante de mí y busco su cuerpo para abrazarla.

—Tranquila, cariño, tranquila. Mamá está contigo, no te va a pasar nada.

Su cuerpo comienza a hacerse visible poco a poco. Me abraza muy fuerte, como si yo también fuera a desaparecer. No puedo describir la impotencia que siento en este momento. Durante estos ocho años había pensado que Eli no había heredado mis poderes, que estaba a salvo. Esto lo cambia todo. A peor.

14

Casa de la montaña

Junio de 999 D.G

Oliver

Me siento como un corredor que se tropieza en la línea de meta. Debería haberle dicho a Coalwood que todavía tengo que desencriptar los archivos de Lys, pero no. Tuve que abrir mi bocaza y decirle que ya los tenía.

—Geoffrey, necesito que vuelvas a intentarlo.

—¿Quiere que acceda otra vez a los datos de la señorita Dragonfly?

—Sí, eso es.

—Es la quinta vez que lo intento. No hay ninguna razón lógica para creer que esta vez voy a poder desencriptar el código de acceso.

No le respondo. Me fastidia que un programa informático me cuestione. Aunque Geoffrey tiene razón, esto no va a ningún lado. Necesito llamar a un viejo amigo.

—Geoffrey, ¿puedes averiguar si Walter está de servicio hoy?

—Por supuesto.

Al cabo de unos segundos, Walter aparece en el proyector 3D del salón. Los hologramas suelen hacer que la gente parezca un poco más ancha de lo normal. En su caso parece que estés hablando con una pelota parlante. Ha sido como un mentor para mí, al igual que lo fue Foreman. Si hay alguien que pueda desencriptar los datos de Lys, es él.

—¿En qué lío te has metido esta vez? —dice Walter mientras termina de comerse un trozo de pizza.

—Pero bueno, ¿dónde han quedado tus modales?

—A la mierda los modales. Ya sabes que no me gusta perder el tiempo con tonterías.

—Pues nada, iré al grano. He copiado los datos de un wave y necesito acceder a ellos. El problema es que el encriptado es más sofisticado de lo que pensaba.

—¿En qué sentido?

—No sé, le he pasado todos tus programas y ninguno consigue dar con la clave.

—¿En qué misión estás trabajando? Pensaba que estabas de vacaciones.

—Yo también lo pensaba. Estoy espiando a la hija de Aurora Dragonfly. Dicen que está trabajando en un proyecto que nos podría ayudar a ganar la guerra.

Se queda callado. Le ha picado la curiosidad.

—¿Ganar la guerra? Tienes que estar de coña.

—Te lo digo en serio. Está trabajando en una especie artefacto capaz de generar brotes rayos gamma, o algo así.

—¿Brotes de rayos gamma?, ¿Y qué quieren hacer con eso?

—Todavía no lo sé.

—¿Cómo que todavía no lo sabes?

—Al parecer es información confidencial. Sólo me lo dirán cuando lo entregue.

—Esto me huele a chamusquina.

—Venga ya, Walter. Hemos trabajado en muchos casos como este. No es lo normal, pero tampoco es tan raro que no me hayan dado los detalles en esta fase.

—No me refiero a eso.

—Y, entonces, ¿a qué te refieres?

—¿No te parece extraño que destituyan a Foreman de la noche a la mañana, sin previo aviso?, ¿Que lo tengan encerrado en una prisión de máxima seguridad, y que de repente llegue el soplagaitas este con aires de aristócrata a proclamar el fin de la guerra en cuestión de dos meses?

—Mira que te gustan las teorías de la conspiración.

—Venga, Oliver, sé que te he enseñado bien. Sé que tú también lo has pensado.

Es cierto. Se me había pasado por la cabeza. Pero, a diferencia de Walter, yo intento liberar mi mente de teorías conspirativas como las suyas.

—Vives en una paranoia constante. Con 1100 años ya deberías haber aprendido a tomarte las cosas con más calma. Además, sabías tan bien como yo lo que ocultaba Foreman. Algún día tenía que ser. Simplemente ha sido casualidad.

—Las casualidades no existen, Oliver.

—Bueno, ¿me vas a echar una mano con esto, o vas a despreciar la única oportunidad en casi 1000 años de ganar la guerra?

Walter cierra los ojos. Eso significa que está pensándolo detenidamente. 

—Mándame los datos.

—Claro. Un momento.

—Dame diez minutos para saber a qué nos enfrentamos.

Espero impaciente su respuesta.

—¿Tienes una huella dactilar de esa tal Lys? —me pregunta Walter, rompiendo el eterno silencio que había creado.

—¿Te crees que soy un novato?

—No te pongas chulo. Creo que sé cómo desencriptarlo. Pásate por mi laboratorio en un ahora, sobre las 17:00.

—Te debo una.

—¿Una? Me debes varias...

Walter es el mejor ingeniero electrónico que conozco. El mejor de todo el Ejército. Pero hay algo que se le da incluso mejor: plantar la semilla de la duda. Las ganas de poner fin a esta maldita guerra me habían cegado hasta ahora. ¿Y si Walter tiene razón? De todas formas, si no les entrego Prisma, otro lo hará. No voy a dejar pasar esta oportunidad por sus juegos conspirativos.

—¿Esta tarde tiene que ir a la cafetería, señor? —me pregunta Geoffrey.

—No, sólo tengo que ir de 10 a 12 por las mañanas.

—Vaya, qué pena. Le queda tan bien el uniforme. Je-je

—¿Por qué no te vas a dar una vuelta?

—Señor, sabe que no tengo piernas.

—Era ironía…

—Ya lo sé, era para tomarle el pelo. Je-je

Geoffrey está insoportable. Volveré a llamar al servicio técnico de I.R. para que vengan a repararlo. A ver si me hacen caso de una vez. Pero ahora no quiero pensar en nada. Creo que voy a echarme un poco en el sillón. Necesito descansar.

—Geoffrey, baja las persianas del salón y no me molestes hasta que te avise, ¿entendido?

—Vaya, ahora que le iba a contar unos chistes.

El salón se queda completamente oscuro. Y silencioso. Mis ojos se cierran lentamente. Intento dejar la mente en blanco, pero hace años que no lo consigo. Un flashback me devuelve a aquel maloliente pub. A la noche en la que mi vida cambió para siempre.

Vuelvo a mirar la unidad de memoria durante unos segundos más y la guardo en un bolsillo de mis pantalones. Tengo mucha curiosidad por saber qué es. Miro a mi alrededor para asegurarme de que nadie me está observando. Los “vampiros” siguen escondidos en el fondo del pub. Salgo de la barra y entro en el pequeño almacén que hay en la parte de atrás. William, el cocinero, no debería entrar aquí en toda la noche. Saco la unidad de memoria del bolsillo y la pongo sobre mi wave.

—Buenas noches, Oliver. Te hemos estado vigilando durante algún tiempo. Creemos que nos puedes ser de gran ayuda. Si quieres hacer algo por el futuro de Varat, acude al siguiente punto de encuentro en menos de una hora —dice el holograma del hombre al que acabo de atender.

Su imagen se desvanece  y aparece el mapa de la ciudad. Una “x” marca el lugar al que quiere que vaya. ¿Me han estado vigilando?, ¿Quién es este tipo? Me apoyo sobre una caja de cervezas y jugueteo con el cubo mientras decido si ir o no. Mi madre solía decir que la curiosidad es el motor de la felicidad. “Este sitio no es para ti”, me digo a mi mismo mientras miro los sacos de patatas apilados al otro lado del almacén.

—William, voy a tener que salir un momento —le digo por una rejilla del patio trasero.

—¿Te pasa algo?

—Mi padre ha encontrado las botellas de ron que escondí la semana pasada. ¿Puedo usar tu sat?

He tenido que mentirle. Me sabe mal hacerlo, pero tampoco es algo que me quite el sueño. La gente nunca cuestiona mis mentiras. William conoce bien a mi padre. O lo que queda de él. Desde que mi madre murió, mi padre se convirtió en un ser vacío. Un ser que sólo se alimenta de alcohol y vive encerrado en su pasado. Dejó de trabajar. Dejó de preocuparse por mí. Por eso trabajo en este antro, y por eso necesito salir de aquí.

—¡Claro, ve a casa rápido, antes de que se las beba todas! —me grita William desde la cocina.

Cojo el sat y pongo las coordenadas del punto de encuentro. El lugar escogido está bastante alejado del pueblo en el que vivo. Parece una antigua carretera secundaria. Son las once de la noche y mi única compañía son estos dichosos mosquitos. Enciendo un cigarro y le doy una calada fuerte. No suelo fumar mucho, sólo cuando estoy muy estresado. Ahora es un momento perfecto para que la nicotina fluya por mi cuerpo y haga sus deberes. Ha pasado más de una hora y aquí sigo. Solo. No se oye nada, ni siquiera los grillos. Ya no me quedan más cigarros. Los seis que tenía cuando llegué ahora decoran el asfalto.

—Has hecho lo correcto viniendo hasta aquí, Oliver —me dice el hombre del pub.

—¿De dónde has salido? —le pregunto, extrañado.

—Estaba aquí todo el tiempo.

El hombre enciende su wave y activa una de las opciones del menú. Justo detrás de él, un sat aparece de la nada.

—¿Un campo de invisibilidad? ¡Eso es tecnología del ejército!

—Efectivamente, Oliver.

—Pero… ¿de qué va todo esto?, ¿Quién eres tú?, ¿Qué quieres de mí?

El hombre suelta una carcajada.

—Relájate. Te va a dar algo —me dice mientras me ofrece un cigarrillo—. Me llamo Brian, Brian Foreman. Creemos que en el pub donde trabajas se reúne un grupo de traficantes ilegales de oricalco.

—¿”Ori”, qué?

—Oricalco. Significa “uranio de montaña”. Se usa para la construcción de robots de combate. El grupo de gente que frecuenta tu pub, esos que se esconden en el fondo, son los que trafican con este mineral.

—¿Y qué pinto yo en todo esto? Soy un simple camarero.

—Nadie es un simple “algo”. El hecho de que lleves tanto tiempo trabajando allí nos ayudará a descubrir dónde realizan el intercambio de mercancías

—¿Por qué tendría que ayudarte? Me estoy jugando mi puesto de trabajo. Necesito el dinero.

—Digamos que si nos dices el lugar en el que se reúnen no tendrás que preocuparte por el dinero. Al menos durante un tiempo. Ahora dime, ¿prefieres seguir en ese antro de mala muerte o prefieres hacer algo por el futuro de Varat?

—Yo…

—No hace falta que contestes ahora. La semana que viene me pasaré por el pub a la misma hora que hoy. Me gustaría salir de allí con la información que necesito.

Un sonido fuerte, como de alarma, hace que pegue un salto en el sillón y abandone aquel recuerdo.

—Despierte, señor —me dice Geoffrey.

—¿Pero qué te pasa? Te he dicho que no me molestaras.

—Lo sé, señor. He tenido que romper algunas reglas. Ha estado durmiendo más tiempo del que pensaba. Si no sale ahora de casa llegará tarde al laboratorio de Walter.

Estoy un poco desubicado. La siesta se ha alargado mucho más de la cuenta.

—Gracias, Geoffrey. Recuérdame que mañana te dé el día libre.

—Je-je-je. Qué gracioso.

Me lavo la cara con agua fría y me monto en mi sat. El laboratorio de Walter es difícil de encontrar. Fue construido con el mismo material que los helium, las naves espaciales invisibles del Ejército. Por suerte, ya me he aprendido el camino de memoria. Diez pasos al norte desde el árbol inclinado y 17 al oeste desde la roca puntiaguda. Se me hace extraño golpear una puerta que no existe. O, bueno, una puerta que no se puede ver.

—Tengo malas noticias, Oliver

—No me digas eso, que acabo de llegar.

—Sólo se me ha ocurrido una solución. Si no funciona, no sé qué vamos a hacer.

—Funcionará. Confío en ti.

15

Maison Brimbelle (Gorlewing)

Junio de 999 D.G

Lys

Mi wave emite una ligera vibración. Es hora de volver al trabajo. Salgo de la cafetería y camino hasta la calle de al lado. Normalmente suelo aparcar mi sat más cerca, pero hoy no había ningún sitio disponible. De todas formas, no me importa mucho. Me encanta caminar por estas calles. No entiendo cómo alguien puede preferir la impersonalidad del cristal y el acero a la belleza de estos ladrillos rojizos.

—Por favor, señora. Deme algo de comida. Por favor —me suplica un antara tumbado en el suelo.

Le miro con cara de pena. No soporto que la ley sea tan cruel con ellos. Siento vergüenza de Varat por permitir que la gente se muera de hambre por una causa tan absurda. Se conoce como antaras a aquellos que habían nacido en Timur, pero residían aquí cuando comenzó la guerra. Literalmente significa “en el medio”. Aquí son odiados por ser extranjeros. En Timur, por ser unos traidores. No tienen a dónde ir. Muchos de ellos se han acabado suicidando. Supongo que esa es la idea del Gobierno. Acabar con todos sin mancharse las manos.

Mi wave no para de vibrar. Me avisa por cada minuto que he infringido mi rutina. Hoy es el primer día que no la he cumplido estrictamente. El hombre sabe que estoy dudando. Sus ojos verdes se me clavan en el corazón. “A la mierda la rutina”. Entro en un pequeño supermercado y le compro algo de comida y bebida.

—Aquí tienes.

—¡Muchísimas gracias! ¡Muchísimas gracias! —me grita mientras pega un bocado a la barra de pan—  ¡Llevaba dos días sin comer!

—¿Cómo te llamas?

El hombre traga lentamente el trozo de pan que tenía en la boca. Quizá le ha sentado mal que le haya preguntado su nombre.

—Perdona, ¿he dicho algo que no debía? —le pregunto, preocupada.

—Hace años que nadie habla conmigo. Mi nombre pasó a ser antara. La gente me esquiva por las calles, me insulta, se ríe de mí. Eres la primera persona en casi mil años que me ha preguntado cómo me llamo.

—Siento mucho todo lo que has tenido que sufrir. De verdad que lo siento.

—Te creo. Tus ojos no saben mentir.

—¿Quieres que te compre algo más?

—No te preocupes. Con lo que me has comprado tengo para pasar una semana. Sé que no puedo hacer mucho por ti, pero si alguna vez necesitas algo, aquí estaré.

—La semana que viene me pasaré para ver qué tal estás. Quizá entonces me puedas decir tu nombre.

El hombre sonríe.

—Me llamo Jakob.

—Yo, Lys. Encantada.

Abandono las serpenteantes calles de Gorlewing hasta llegar al centro de la ciudad. Nunca me han gustado los rascacielos. Me hacen sentir insignificante. La sede de DNA Solutions, por suerte, no tiene 200 pisos como el resto de sus vecinas. Su diseño está inspirado en la forma del ácido desoxirribonucleico, o ADN. La estructura de doble hélice más famosa de la ciencia. Cada planta tiene un pequeño jardín flotante. Un lugar donde el acero y el cristal no son los protagonistas.

Vuelvo a dejar el sat en el aparcamiento y subo hasta la planta 43. Esta vez camino por la pasarela hacia la izquierda, en dirección a los balcones ajardinados. Un viento suave me acaricia el pelo. Me siento bajo la sombra de un naranjo con la espalda erguida, las piernas cruzadas y las caderas elevadas por encima de las rodillas. El aroma a azahar es inconfundible. Cierro los ojos y recito lentamente durante varios minutos: Inahan Libot Mao. Mi madre me enseñó este mantra. Tiene un significado muy especial. Lo utilizo cuando el trabajo se apodera de mí. Es curioso cómo las técnicas de meditación se popularizaron cuando dimos con la cura para todas las enfermedades físicas.

Me siento mucho más calmada que antes. Y, sobre todo, mucho más centrada en el presente. En el ahora. Me levanto lentamente y regreso al laboratorio. Cuando veo la figura de Ronald esperándome en la entrada me arrepiento de no haber meditado durante media hora más.

—¿Estás huyendo de mí? —me pregunta.

No puedo evitar centrar mi mirada en su peinado. “¿Cuánta gomina habrá utilizado para dejarlo así?”, me pregunto mientras bajo la mirada hasta sus ojos. Reconozco que son preciosos. Una lástima que las palabras que salen de sus perfilados labios me produzcan tantas ganas de vomitar.

—¿Huir de ti? Estaba en el jardín, meditando —le digo con un tono de indiferencia.

—Sé que has visto mi holograma de esta mañana. ¿Por qué no me has dicho nada?

—Lo siento Kingsley, tengo mucho trabajo.

—¿Kingsley?, ¿Desde cuándo me llamas por mi apellido?

—Desde ahora mismo.

—Y cómo es que tienes mucho trabajo, si estabas tumbada ahí en el jardín tranquilamente. Tomando el sol.

Le iba a contestar, pero siento es que es mejor ignorarlo. Hacía tiempo que no me tocaba soportar a alguien tan arrogante como él.

—Bueno, no te cabrees —me dice al darse cuenta de que estoy pasando de él.

—Roland, tengo mucho trabajo, en serio. ¿Te importa dejarme pasar a mi laboratorio?

—Está bien, pero antes prométeme que tendrás una cita conmigo.

—Pero, ¿quién te crees que eres?

Suelta una carcajada.

—¿Cómo que quién soy? Soy Roland Kingsley. ¿Eres consciente de que cualquier chica de esta ciudad mataría por estar en tu lugar?

—Pues no veo a ninguna haciendo cola. No te lo repetiré otra vez, Roland. O te apartas de la puerta o llamo a seguridad.

—¿Te ha picado algún bicho mientras estabas con tus jueguecitos de meditación?

Hago el amago de llamar a seguridad.

—Está bien, está bien. Me voy. Pero quiero que sepas que no me rindo. Sé que al final caerás rendida a mis pies.

—La única forma de que eso pase es que me inyectes un litro de cloroformo.

—Definitivamente te ha picado algo ahí fuera.

—Adiós, Kingsley.

No le soporto. Espero que no lo vuelva a intentar mañana, porque soy capaz de tirarle por la pasarela. El resto del día lo paso en el laboratorio. Ha sido un día tranquilo, sin ningún problema en las pruebas finales de Prisma. Sobre las 21:00, un holograma aparece en el proyector 3D del laboratorio.

—Lys, perdona que te moleste. Necesito hablar contigo. Es urgente —me dice Barrett Wolf, el presidente de DNA Solutions—. Sube a mi despacho inmediatamente, por favor.

—Entendido.

Lo cierto es que he “entendido” poco. Es la primera vez que Wolf me llama con ese tono de “se va a acabar el mundo”. Corro por la pasarela de cristal hasta llegar al hall central, donde se encuentran los ascensores. Intento respirar profundamente en los diez segundos que dura el trayecto.

—Señorita Dragonfly, por aquí —me indica uno de los guardaespaldas de Wolf.

“¿Qué demonios está pasando?”. Por desgracia, no tengo tiempo para intentar responder a esa pregunta. El agente anda muy rápido. Casi no puedo seguirle el ritmo.

—Buenas noches,  Lys. Perdona por hacerte venir tan rápido —me dice Wolf, desde el otro lado de la mesa.

Sus pequeños ojos verdes me miran fijamente. Nunca le había visto tan despeinado.

—Buenos noches, señor. ¿Qué sucede?

Puedo ver unas diminutas gotas de sudor deslizándose por su frente.

—¿Conoces a Harvey, el doctor que trabaja en la planta 22?

Por un momento no me acordaba de su cara. No he hablado mucho con él, pero sí. Sé quién es. Mis ojos le indican que le conozco.

—Me acaban de confirmar que es un espía

—¿Cómo dice?

—Sí… el muy cabrón llevaba más de 50 años robándonos información.

—¿Se sabe a qué información ha tenido acceso?, ¿A quién se la estaba vendiendo?

—Estamos trabajando en ello. Pero sí sabemos una cosa. Tu proyecto ya no es secreto.

Mi corazón da un pequeño brinco.

—No puede ser señor. Sólo usted y yo sabemos que Prisma existe.

—Eso pensaba yo también. Harvey consiguió entrar a nuestra red de archivos y descubrió el proyecto “LIBOT 2.0”. No sabemos cuánta información pudo extraer, ni a quién se la ha podido vender.

—Pero eso no tiene sentido. ¿Por qué iba a estar mi proyecto en esa lista?

—Lo puse yo.

—¿Señor?

—Hace cien años. Cuando empezaste a trabajar aquí. Con el tiempo me olvidé de borrarlo.

No sé qué decir. No le puedo echar la culpa a mi jefe.

—¿Habéis llamado al Ejército?

—Sí. Están de camino.

—Perfecto.

—Te tengo que pedir que extremes las precauciones. Prisma no debe caer en las manos equivocadas.

—Soy consciente, señor. Estaré alerta.

16

Casa de Isa

Junio de 2016

Carolina

Aprieto el botón para llamar al ascensor. De normal utilizo las escaleras, pero ahora mismo no tengo ganas de subir seis pisos andando. Tampoco creo que sea lo mejor para Erik.

—¿Vamos a subir en esto? —dice, señalando la verja que cubre la entrada del ascensor.

—Vive en el sexto. Tú decides.

Erik mira las escaleras hacia arriba y suelta un suspiro.

—Bueno, supongo que tendremos que subir en esta chatarra.

La verdad es que yo también odio ese ascensor. Una vez Isa y yo nos quedamos encerradas durante una hora hasta que vinieron los del servicio técnico.

—No te toques la herida, Erik. ¿Cuántas veces te lo tengo que decir?

—Es que me escuece mucho.

—Ya casi hemos llegado. Espera un poco más.

—Y esta amiga tuya, sabe de heridas… porque…

—Porque sabe de muchas cosas. No te preocupes. Estás en buenas manos.

Erik arquea la ceja derecha.

—¿Qué? —le digo cuando llega el ascensor—. No puede ser tan diferente a restaurar una obra de arte.

—¡Vaya!, ¿Acabas de comparar mi cara con una obra de arte? Pensaba que te estabas haciendo la difícil.

—Me has pillado —digo con tono irónico—. Estaba comparando tu cara con una obra de arte. Concretamente, con la del Ecce Homo.

Erik suelta una carcajada. Cuando nos montamos en el ascensor, ninguno de los dos habla. En los 59 segundos que dura el trayecto me pongo a pensar en todo lo que ha pasado. En cómo he acabado aquí esta noche con Erik. Cuanto más lo pienso, más surrealista me parece.

—Pero,  ¿qué os ha pasado? —grita Isa al abrir la puerta.

—Nos han atacado en el río.

—Bueno, técnicamente me han atacado a mí. A ti solo te han perseguido —dice Erik.

—Perdona, pero ¿tú quién eres? —le pregunta Isa mientras nos ofrece pasar.

—Me llamo Erik. Tu amiga se ha portado genial conmigo. Me ha dicho que puedes curarme la herida.

La cara de Isa es como un libro abierto. Con las letras muy grandes.

—Claro. Siéntate ahí, por favor. Voy a ver si tengo alguna gasa en el baño.

Me siento junto a Erik en el sofá del salón. La casa de Isa es de revista. Un ático en pleno centro de Valencia. Me encanta cómo quedan las vigas de madera en el techo. Le dan un toque rural y familiar. El salón tiene una gran cristalera que conecta con la terraza, mi parte favorita de la casa.

—Vaya. No me queda ninguna. Tendré que bajar a la farmacia a comprar algunas.

—No, no. Ya bajo yo —dice Erik mientras se levanta.

—No me cuesta nada —le dice Isa—. Vuelvo ahora mismo. Carol, ¿puedes venir un momento, “porfa”?

—Claro.

—¿Quién es este chico? —me susurra mientras caminamos hacia el recibidor.

—No te lo vas a creer. Es el chico del autobús.

—¿Qué me estás contando?

—Lo que oyes. Ahora cuando vuelvas te lo cuento todo.

—Vale. Voy a darme prisa. La herida tiene mala pinta.

Vuelvo al comedor y veo a Erik dejando un libro en la estantería.

—¿Qué haces?

—Nada. Estaba mirando este libro: La Guerra de los Cien Años. ¿No te parece increíble que una guerra pueda durar tanto tiempo?

—En realidad no duró cien años.

—¿Ah no?

—No. Duró 116.

—¿Y, entonces, por qué se llama “La guerra de los cien años”?

—Porque sonaba mejor que la guerra de los ciento dieciséis años. ¿No te parece?

Erik asiente con sus ojos.

—¿Esta es la guerra en la que luchó Juana de Arco?

—Sí, aunque ella apareció muy al final. Cuando los franceses estaban siendo derrotados.

—¿Por qué acabó en la hoguera?

—Deberías repasar un poco los libros de historia, ¿no? O ver la película, por lo menos.

Erik sonríe.

— Por esa tontería sin importancia de que oía voces y veía santos por todas partes. Los borgoñones la entregaron a los ingleses, que la trasladaron a Ruán. Allí la juzgaron durante tres meses por brujería. En 1431 fue quemada en la hoguera.

—No te hacía por una empollona.

—Me gusta la historia. ¿Algún problema?

—No. Ninguno. Me das envidia. Nunca me gustó mi carrera.

—¿Qué estudiaste?

—Derecho.

—¿La llegaste a terminar?

—Sí. Después de cinco largos años por fin puedo decir que soy abogado. De hecho, trabajo en un despacho cerca de aquí.

El ruido de un portazo pone fin a nuestra conversación.

—Ya estoy aquí —dice Isa desde el recibidor—. Me lavo las manos y en seguida voy al comedor.

Isa aparece con un paquete de gasas, un pequeño cuenco con agua, jabón y un botecito de Betadine.

—¿Y el alcohol? —le pregunta Erik.

—El alcohol no se utiliza para limpiar heridas —contesta Isa, resoplando.

—¿Cómo que no?

—Supongo que eres de los que piensa que si “escuece es que cura”.

—Claro. Eso lo sabe todo el mundo.

Isa sonríe mientras le limpia la herida con abundante agua y jabón.

—Lección número uno sobre heridas, por Isabel Fuster. No utilices nunca alcohol en una herida abierta. Ni tampoco agua oxigenada. No discriminan entre gérmenes y células de los tejidos de la herida. Por eso escuecen, porque está irritando también nuestros propios tejidos.

Creo que mi cara de asombro es parecida a la de Erik. Yo también le habría puesto alcohol. Y bastante.

—¿En qué clase de Historia del Arte aprendiste esto?

—No todo se aprende en la universidad. Mi madre es médico. Cada vez que me hacía una herida de pequeña me explicaba con detalle cómo tenía que curarla.

—Entiendo…

—¿Eres de aquí? Porque mucha pinta de español no tienes —le pregunta Isa.

—Pues he vivido aquí toda mi vida. Mi padre es de Noruega. Por eso tengo esta cara de nórdico.

—Y ese pelo tan blancucho —añado—. ¿Te bañaban con agua oxigenada de pequeño?

—Muy graciosa —me dice, mirándome con los ojos entrecerrados.

—Bueno, esto ya está —dice Isa asegurándose de que la gasa está completamente colocada.

—Muchas gracias, de verdad. Carol tenía razón. Estaba en buenas manos.

Isa le sonríe mientras recoge el bote de Betadine y el barreño.

—Bueno, y ahora que estás curado, ¿me vais a contar de una vez lo que ha pasado?

—Perdona. Tienes razón —le digo mientras me siento en una silla—. Te hice caso y salí a correr por el río. Por cierto, gran consejo.

Isa me lanza una mirada asesina, aunque no tan mortífera como las mías.

—Estaba tan centrada en correr que no me di cuenta de que estaba yendo por un camino en el que no había nadie. Era de noche y las farolas aún no se habían encendido. Pensé en salir del parque y venirme a tu casa, cuando escuché gritar a alguien.

—Ese alguien era yo —puntualiza Erik—. Había salido de trabajar y estaba volviendo a casa por el río, como todos los días. Un grupo de extranjeros me rodearon debajo del puente y me obligaron a darles el móvil. Me resistí un poco y me llevé este regalito —dice señalando su frente.

—Dios. No tiene sentido. En el río siempre hay un montón de gente. Y no era tan tarde.

—Dímelo a mí. Paso por ahí todos los días.

—¿A ti te hicieron algo, Carol? —me pregunta Isa.

—No. Por suerte sólo me persiguieron.

—¡Qué horror! Imagino que habréis puesto una denuncia.

—A Erik no le ha dado la gana.

—¿Y eso?

—No valen para nada. Además, tengo que volver ya a casa. Mi madre es muy mayor y me está esperando.

—Ahora que caigo, no habréis comido nada. ¿Te apetece algo antes de irte? —le pregunta Isa.

—Muchas gracias, de verdad, pero no hace falta. Ya has hecho suficiente curándome la herida.

—Lo que tú prefieras, pero que sepas que hay comida de sobra.

Isa se despide de Erik antes de irse a la cocina.

—A ver qué historia me invento para explicarle esto a mi madre —me dice mientras caminamos hacia el recibidor.

—No sé, dile que te has tropezado.

—¡Vaya, no se me habría ocurrido nunca!

Le fulmino con la mirada. Estoy muy cansada. Además, sus chorradas de graciosillo de clase me parecen patéticas.

—Por cierto, espero verte la semana que viene en la parada del autobús —me dice al salir por la puerta.

Necesito oxígeno. Salgo a la terraza y recuesto mis brazos en la barandilla. Respiro profundamente mientras miro las siluetas que forman los antiguos tejados del centro. Mi mente sigue haciendo malabares con todo lo que ha pasado esta noche. ¿De verdad me he vuelto invisible o me estoy volviendo loca? Lo más lógico sería pensar que ha sido una simple alucinación. Pero yo estoy muy segura de lo que he visto. O, más bien, de lo que no he visto.

17

Sélestat

Junio de 1444

Sylvia

Mi corazón late muy rápido. Casi tanto como el de Eli. Siento cómo su cuerpo tiembla de miedo. Nos quedamos más de diez minutos en la misma posición. No nos movemos, no nos miramos. Sólo nos abrazamos. Eli comienza a decir algo, pero no la entiendo bien. Tiene la cara cubierta de lágrimas.

—¡Mamá...Mamá...!

—Tranquila, cariño. Estoy aquí contigo.

—¿Y el lobo?

—El lobo ha salido corriendo cuando me ha visto.

—¿Y eso? Era un lobo muy grande. Nos podía haber comido a las dos.

—No digas bobadas. Era un lobo pequeñito. Se ha asustado cuando ha visto que éramos más que él.

—¿No tenías miedo?

—Claro que no.

—¿Entonces por qué estás llorando?

No hay forma de engañarla. Es igual de perspicaz que su padre. “Un momento. Sólo me ha preguntado por el lobo”, pienso. ¿Acaso no se ha dado cuenta de que se ha vuelto invisible? Quizá se haya asustado tanto que ha cerrado los ojos y no ha visto nada. Ojalá sea así. Por favor, que sea así.

—Porque no soporto verte llorar. Mamá también se pone triste, a veces —le digo, acariciándole el pelo.

—A mí tampoco me gusta verte llorar, mami.

Nunca me he sentido tan impotente como en este momento. Paralizada por el miedo de no saber lo que va a pasar. Consumida por la rabia. Asqueada por el destino. ¿Por qué todo tiene que ser tan complicado?, ¿Por qué los momentos de tranquilidad no duran nada?

—Mamá. Creo que ya sé por qué el lobo se ha ido corriendo.

—¡Ah!, ¿sí?

—Sí. Ha sido por el colgante que me regaló papá.

Definitivamente no ha visto nada. Menos mal. Respiro profundamente y me agacho para mirarle a los ojos.

—Pues sí. No lo había pensado, pero seguro que ha sido por el colgante —le digo mientras paso mis dedos por él.

—Creo que va siendo hora de volver a casa, ¿no te parece? —le digo mientras nos levantamos del suelo.

Eli me coge de la mano. Ya no tiene ganas de ir corriendo de un lado para otro. Le ha visto las orejas al lobo, literalmente.

—Mamá, ¿dónde está la cesta con el queso?

No puedo evitar soltar una carcajada.

—Pero bueno, ¿ya estás pensando en comida?

—No… Es que había cogido una flor muy bonita y la había escondido ahí. Te la iba a dar cuando llegáramos a casa.

Habría preferido que me dijera que tenía hambre. La miro con una sonrisa mientras pienso en la suerte que he tenido por disfrutar de estos años con ella. Ahora está en peligro y no voy a permitir que nadie haga daño a mi pequeña.

—¡Qué detalle! Entonces, habrá que ir a recoger la cesta, ¿no? La dejé tirada en la otra parte de la colina.

—Mamá, ¿y si viene el lobo?

“Ojalá el lobo fuera el mayor de nuestros problemas, cariño”

—Tranquila. El lobo no va a aparecer, por la cuenta que le trae.

Estamos bastante cansadas. Yo, por lo menos. Eli no para de mirar de un lado a otro. Las hormigas no han tardado nada en apoderarse de los restos de pan y queso, que ahora parecen pedazos de carbón.

—¡Mira, mamá! Ahí está la cesta.

Eli me suelta la mano y sale corriendo a recogerla del suelo. Rebusca en el interior hasta encontrar la flor que había guardado.

—¿Te gusta? No la había visto nunca, ¿a que es bonita, mami?, ¿A qué es la flor más bonita que has visto? —me pregunta, emocionada.

—Pues sí. Es la flor más bonita que he visto nunca.

—¿Sabes cómo se llama?

Prefiero que piense que no lo sé. Seguro que siente que ha descubierto un tesoro si le digo que no la he visto nunca.

—No, es la primera vez que la veo. ¿Por qué no nos la llevamos a casa, a ver si papá sabe cuál es?

—¿Luego la podemos plantar en el huerto?

—Claro que sí, cariño. Es más, ¿qué te parecería ser su protectora?

—¿Su protectora?

—Sí, como su mamá. La tendrás que regar cada día para que sus hojas no pierdan esos colores tan bonitos que tienen.

Creo que durante un segundo se ha olvidado de lo que acaba de pasar. A mí también me ha pasado. Caminamos durante una hora de vuelta a Sélestat. El sol brilla con fuerza en el cielo. Deberíamos haber vuelto hace mucho tiempo, pero quién se iba a imaginar todo lo que ha pasado. Yo, desde luego que no. Ni con toda la imaginación del mundo. Eli camina cada vez más despacio. Está asfixiada. Cuando por fin llegamos al pueblo, paramos en la fuente de la Plaza del Mercado para beber algo de agua.

El horno del señor Kramer está justo a la derecha. Creo que el niño pequeño que nos está mirando es su hijo, Heinrich. Me da muy mala espina. Odio la forma en que mira a Eli.

—Cariño, ¿nos vamos ya a casa?

—¿Ah sí? ¡pues que sepas que a mí no me gustas nada!

—¿Qué dices, Eli?

—Le decía a Heinrich. Acaba de gritar que le gusto mucho.

Heinrich no ha dicho absolutamente nada. Está completamente tranquilo, apoyado en la puerta del horno de sus padres. La cojo de la mano y me la llevo corriendo a casa. Esto es peor de lo que me imaginaba. Tengo que detener el proceso como sea. Cueste lo que cueste.

Estamos solas en casa. Jacques seguirá en casa de la señora Wexler. Aún queda tiempo para que anochezca, pero necesito volver ya a la cueva.

—Tómate esto, Eli. Te vendrá bien.

—¿Tú no lo tomas?

“Vaya, es más lista que su padre”, pienso.

—Sí, ahora cuando termines tú.

Eli me hace caso. Es una niña muy obediente, aunque a veces tenga un poco de mal genio. Lo bebe lentamente. Parece que no le gusta mucho el sabor. No la culpo. Poco a poco, sus ojos comienzan a cerrarse. La recuesto en su cama y me quedo unos minutos con ella, asegurándome de que se ha quedado completamente dormida.

El tiempo se me ha agotado. Durante todo el día he intentado negarlo, pero ya no tiene sentido. He fallado. Les he fallado. Cada segundo que pasa mi mente me arrastra sin piedad hacia la decisión más difícil de toda mi vida: mi pueblo o mi hija.

18

Laboratorio de Walter

Junio de 999 D.G

Oliver

—¿Has traído lo que te pedí? —me dice Walter.

—Sí. Aquí tienes —le digo mientras le envío la huella dactilar de Lys a su proyector 3D—. ¿Para qué la necesitas?

—Ahora te lo explico.

—Mira que te gusta hacerte el interesante.

—Esto va a tardar un poco. ¿Te apetece una birra?

—Nunca digo que no a una cerveza.

Todavía recuerdo como si fuera ayer la primera vez que Foreman me trajo hasta este laboratorio. Había visto a Walter en la sede del Ejército, pero nunca había llegado a tener una conversación con él. La gente decía que era la persona más insoportable de todo el Departamento de Ingeniería. Recuerdo que aquella noche llovía con fuerza. Recuerdo el olor a tierra mojada. Mis ojos dan paso a aquel recuerdo de hace más de 400 años.

—No entiendo qué estamos haciendo en medio de la montaña, con la que está cayendo.

—Ahora lo entenderás —me dice Foreman mientras da golpes al aire, como si estuviera llamando a una puerta imaginaria.

—¿No te parece que es un poco tarde para jugar a los mimos?

Foreman no se inmuta. De hecho, creo que ni me ha escuchado. Sigue con la mirada clavada en el aire, como si estuviera viendo a alguien.

—Walter, sé que estás ahí. El chico es de confianza. Abre ya la maldita puerta. Nos estamos empapando.

Una fina línea de luz se abre paso en mitad de la lluvia. Parece una puerta a otra dimensión. Entrecierro los ojos mientras intento asimilar lo que está pasando.

—¿Estás loco, Foreman?, ¿Cómo te atreves a venir con alguien?

—Tranquilo. Confío absolutamente en Oliver.

Walter no parece muy calmado. Es más, creo que no tiene intención de dejarnos entrar. La lluvia cae cada vez con más fuerza.

—¿De verdad vas a darme la espalda ahora? —le pregunta Foreman.

—Espero que sea un asunto de vida o muerte —dice Walter mientras se aparta de la puerta para dejarnos entrar.

No había estado nunca en un sitio tan desastroso como este. Hay cajas de pizza amontonadas en la mesa principal. Cientos de cables por el suelo. Más que un laboratorio parece una pocilga cibernética.

—Puede que lo hayan descubierto —le dice Foreman.

—¿El qué?

—Ya sabes de lo que te estoy hablando. Oliver también. Ha sido él quien me ha informado.

—¿Es muy tarde para arreglarlo?

—No, pero no creo que tengamos más de dos horas.

—¿Y qué cojones hacemos perdiendo el tiempo? ¡Dejadme trabajar!

El sonido de la chapa al destapar la cerveza me saca de aquel recuerdo.

—Aquí tienes —me dice Walter.

—Gracias. ¿Cuándo sabremos si ha funcionado?

—Dentro de una hora.

—¿Qué es lo que estás haciendo exactamente?

—La mayoría de proyectores 3D están protegidos con el ADN de cada persona. Sin embargo, el suyo está protegido con el relieve de su piel.

—¿El relieve?

—Sí. Esos diminutos trazos que recorren tu piel. Me costó un rato darme cuenta. Es la primera vez que veo un encriptado así. Y eso es decir mucho.

—¿Para qué necesitas su huella, entonces?

—Te sorprendería saber la cantidad de información que hay en una huella dactilar. He hecho un programa que me permite simular el relieve de su epidermis en base a la forma de su huella. Si no funciona, creo que no vas a poder acceder a los datos. A no ser que quieras cortarle un brazo.

—¡Qué gracioso!

El tiempo pasa lentamente, si es que eso tiene sentido. Walter lleva callado durante 25 minutos. Demasiado tiempo para él.

—¿Te pasa algo, Walter?

—No. ¿Por qué lo dices?

—Llevas callado casi media hora. ¿Cuándo fue la última vez que estuviste tanto tiempo en silencio?

—Ya sabes lo que pienso, Oliver. Esto no me huele bien.

—¡Venga ya!, ¿Quieres dejar esas paranoias tuyas de una vez?

—Tú sólo estás pensando en la guerra, y en Kate.

—Lo de Kate pasó hace mucho tiempo. No tiene nada que ver con esto.

—Tiene todo que ver, amigo mío.

Hacía tiempo que no pensaba en ella. Escuchar su nombre en la boca de Walter hace que me acuerde de su risa. De la forma en que me miraba. Por desgracia, estos recuerdos son lo único que me queda de ella. Simples ecos en algún lugar de mi mente. Kate trabajaba como periodista para el Varat Express. Fuimos víctima de la casualidad. Juntos redefinimos términos tan comercializados como el amor, la confianza, o el deseo. No fue un cuento de hadas, ni un jardín de rosas. Fue más como un descenso en canoa. Acelerado, intenso y con un final imprevisible. Kate era muy buena en su trabajo. Probablemente la mejor. Tenía una habilidad innata para unir las palabras. Un día le ofrecieron “el trabajo de su vida”. Se encontraba en plena línea de combate, retransmitiendo en directo la guerra. De repente su imagen se congeló. “Hoy está siendo un buen día para Varat” fueron sus últimas palabras. El Ejército de Timur acababa de bombardear todo el campamento. Fue la primera vez que se atacaba directamente a civiles en más de 400 años de guerra.

—Oliver. ¿Estás ahí? —me pregunta Walter.

—Sí, perdona. Estaba con la mente en blanco

—¿En blanco?

—Bueno, estaba pensando en Kate.

—Es normal que les odies. De verdad que lo entiendo. Pero no puedes dejar que eso te nuble el juicio.

—Eso es muy fácil de decir para ti.

—Puede ser. Pero eso no me quita la razón.

—¿Y entonces qué se supone que está pasando?

—No lo sé. Y eso es lo que más me mosquea. Pero me cuesta mucho creer que todo es simplemente fruto de la casualidad.

—Piensa lo que quieras, Walter. Yo no voy a descansar hasta conseguir ese maldito artefacto y ganar, de una vez por todas, la guerra.

Walter y yo permanecemos callados, mirando la cuenta atrás en el proyector 3D. Cinco, cuatro, tres, dos, uno…

—¿Ha funcionado?, ¿Son esos los archivos de Lys? —le pregunto.

—Esto es mejor de lo que esperaba.

—¿A qué te refieres?

—No sólo hemos accedido a los archivos de Lys. Nos hemos conectado a su wave de forma remota.

—¿Quieres decir que podemos ver en tiempo real lo que está buscando?

—Sí. Exactamente.

—Vaya. Eres el mejor, Walter. Aunque no hace falta que te lo recuerde.

—Gracias Oliver. Sólo espero que no te estés equivocado.

Nos pasamos la siguiente hora intentado encontrar algún archivo que nos permita saber cuál es la contraseña de Lys.

—¿Qué buscamos primero? —me pregunta Walter.

—Bueno, vamos a empezar por lo básico. Busca cualquier archivo que tenga algo que ver con contraseñas o códigos de acceso. La mayoría de la gente se deja algún recordatorio en caso de que un día se les olvide.

—Cero resultados —me dice con cara de preocupación.

—Bueno. Habría sido muy fácil. ¿Puedes analizar sus búsquedas?

—Claro. No ha utilizado mucho su proyector 3D en los últimos dos meses. Antes de eso, sus búsquedas estaban relacionadas con recetas de repostería, técnicas de meditación y novelas noir.

—¿Recetas?, ¿De verdad la gente sigue cocinando en su casa? Me parece increíble.

—Dímelo a mí.

—¿Puedes acceder a sus mensajes? Que yo sepa no tiene ningún amante, pero quizá sea muy reservada.

—Ha eliminado el historial de sus mensajes antiguos. Tiene un holograma de un tal Roland Kingsley de esta mañana.

—No me suena... ¿No hay forma de acceder a sus mensajes antiguos? Tiene que haber una buena razón para borrarlos.

—Voy a ver si Howard puede recuperarlos.

—¿Quién es Howard?

—Nadie. Es un programa que diseñé hace tiempo. Le puse el nombre del mayor arqueólogo de todos los tiempos.

—¿Qué fue lo que descubrió?

—Dios. ¡Cuánta incultura! ¡Descubrió las tumbas de Inahan!

—Ah sí… los pedruscos esos del desierto.

—Haré como que no he oído eso.

—Bueno. ¿Pero funciona o no funciona? —le pregunto para cambiar de tema.

—Creo que sí. ¡Mira! Están apareciendo todos los mensajes antiguos de Lys.

—¿Quién demonios es André?

—¿Y ese tono de celos? —me pregunta Walter con una sonrisa burlona.

—Bah. No digas tonterías. Vamos a averiguar qué pasó entre Lys y André.

Nos pasamos el resto de la hora indagando sobre su vida. Diseccionando su intimidad en miles de pedazos. Pensaba que después de tener acceso a toda su información tendría una idea más clara de su posible contraseña, pero no. El puzle es demasiado grande. Y las piezas demasiado pequeñas.

—Oliver. Tu wave está vibrando.

—Maldita sea. Es el señor Coalwood.

—¡Ni se te ocurra aceptar la holo-llamada desde aquí! ¡Podrían localizarme!

—¿Y qué quieres que haga?, ¿Prefieres que vea que estoy en medio de la montaña?

—Joder. Como se enteren de que trabajo aquí no tendrás que preocuparte más de la guerra.

—Tranquilo. Será una conversación rápida. Me pondré justo ahí. Se parece un poco al muro del salón de mi casa. No debería sospechar nada.

—Más te vale.

Corro hacia la pared blanca que hace de separación entre el laboratorio y la cocina.

—Buenas noches, señor Coalwood.

—Buenas noches, Oliver. Siento llamarte otra vez en el mismo día, pero tengo malas noticias. Nuestro agente infiltrado en DNA Solutions ha sido descubierto.

—¿Cuándo ha pasado eso?

—Hace escasos minutos. Nos acaban de llamar para que vayamos a detenerlo.

—¿Han descubierto algo?

—Por el momento, no. Pero no estamos seguros al cien por cien. Te llamo para que estés al tanto y para que extremes las precauciones. Espero que hayas conseguido descubrir su contraseña. Tienes que actuar antes de que mejoren su sistema de seguridad.

—Estoy muy cerca, señor. Creo que pasado mañana podría dar con Prisma.

—Eso espero, Oliver. El futuro de Varat depende de ello. Mantenme informado.

—Eso haré, señor.

—¿Estoy muy cerca, señor? —repite Walter con tono de burla.

—¿Qué querías que le dijera? Que no tenemos ni idea de cuál puede ser su contraseña.

—No sé. Sólo sé que te has comprometido para pasado mañana…

—Tiene que haber algo que se nos ha pasado por alto.

—¿Qué es esto? —pregunta Walter.

—¿El qué?

—Mira. Lys está utilizando su proyector 3D para hacer una anotación.

—¡A ver!

Las palabras “Mantra + número” aparecen y desaparecen al cabo de unos segundos.

—¿Qué ha sido eso? —le pregunto, sobresaltado.

—Creo que te acaba de tocar la lotería.

—¿Qué quieres decir?

—Creo que Lys acaba de cambiar su contraseña —me dice Walter, mirándome fijamente a los ojos.

19

Helden Park

Junio de 999 D.G

Lys

¿Han descubierto mi proyecto? Salgo acalorada del despacho del señor Wolf y voy corriendo hacia los ascensores. “No puede ser. No puede ser”, me repito a mí misma. Mi corazón late con fuerza. Tengo que llegar ahora mismo a mi laboratorio, pero al parecer los ascensores tienen otros planes.

Bajo corriendo las escaleras de cristal hasta llegar a la planta 43. Necesito asegurarme de que Prisma está a salvo. Suelto un gran suspiro de alivio cuando veo que sigue ahí. Intacto. Me apoyo suavemente en la pared y me quedo quieta observándolo durante varios minutos. Es lo más parecido a un bebé que he tenido nunca. Supongo que eso dice mucho de mi instinto maternal. Aunque la verdad es que siempre he querido tener un hijo. O hija, me da exactamente igual. Lamentablemente, las cosas no son tan fáciles como en el pasado.

750 millones. Ese es el número máximo de personas que pueden vivir en Varat. Desde que descubrimos la cura para el envejecimiento, el control de la población pasó directamente a las manos del Gobierno. Para que nazca un niño, alguien debe morir. André y yo queríamos tener un hijo, así que nos apuntamos en una interminable lista de espera. Como no podía ser de otra manera, el holograma del Gobierno aceptando nuestra solicitud llegó un mes después de haberle pillado infraganti en aquella tienda de vinos. Fue la decisión más difícil de mi vida, sin ninguna duda. Hay días en los que me arrepiento de no haber respondido al Gobierno. Pero hay otros en los que pienso que fue lo mejor que pude hacer. La ruptura con André me dejó sin fuerzas, vegetativa. Una mazorca habría sido mejor madre que yo.

Un escalofrío recorre mi cuerpo. No puede ser una coincidencia que lleve varios días sintiéndome vigilada y que ahora me entere de que Harvey era un espía. En teoría, las contraseñas inquebrantables son eso: inquebrantables. Pero en la práctica ya ha habido casos de gente que ha conseguido adivinarlas. No puedo correr ese riesgo.

—Sistema de seguridad: necesito cambiar la contraseña de este laboratorio.

—Buenas noches, Lys Dragonfly. Repita en su mente la nueva contraseña durante 30 segundos.

—Inahan Libot Mao. 1406899. Inahan Libot Mao. 1406899. Inahan Libot Mao. 1406899…

—Lectura de ondas beta: correcta. Clave de acceso: actualizada.

“Mantra+número. No debo olvidarme”, digo en voz alta. De repente, mi wave se activa y escribe la frase en la aplicación de recordatorios. “¡Mierda! Borra eso inmediatamente”, le grito. Salgo del laboratorio y bajo al aparcamiento. Una lámpara está defectuosa y parpadea rápidamente. El camino hasta mi plaza se me hace más largo que nunca. Menos mal que he conseguido salir de ahí sin ningún problema. Necesito hablar con ella.

—Helden Park. Ha llegado a su destino —me indica el proyector de mi sat.

Respiro profundamente y dejo que mis pulmones se impregnen del delicioso olor que producen las clavellinas por la noche. Hacía mucho tiempo que no venía por aquí. Camino por los senderos zigzagueantes hasta llegar al centro exacto del parque: el Monumento a Los Héroes. El obelisco más grande del mundo. Cada una de las caras tiene las siguientes inscripciones:

—Cara Norte (Felix Crick)

—Cara Oeste (Jeffrey Watson)

—Cara Sur (Aurora Dragonfly)

—Cara Este (S.C)

Felix, Jeffrey y mi madre fueron los científicos que consiguieron mejorar nuestro ADN para evitar el envejecimiento de las células. Evidentemente, un descubrimiento de este calado tuvo muchas implicaciones. Sobre todo en el ámbito económico. La empresa que había financiado la investigación quería cobrar, de por vida, a todas las personas que se sometieran al tratamiento. Mi madre y sus compañeros se negaron. Juraron que harían público los resultados para que cualquier otra empresa pudiera tener acceso a ellos. La buena noticia es que al final consiguieron que todo el mundo se beneficiara de su descubrimiento. La mala, que no fue del todo gratis.

Entre las vértebras C1 (Atlas) y C2 (Axis) llevamos implantado un minúsculo chip al que el Gobierno bautizó como “S.C”. Salud y Control. El chip emite señales eléctricas que evitan que nuestro organismo envejezca. Además, anula nuestra capacidad para tener hijos. Sin embargo, el chip también cuenta con un mecanismo que permite que cualquier agente de la Policía, o del Ejército, pueda paralizarte a distancia en cuestión de segundos. Ha habido gente que ha intentado desactivar el control, pero nadie lo ha conseguido. Todos han acabado envejeciendo rápidamente y muriendo a los pocos minutos.

Paso mi mano por las letras que forman el nombre de mi madre. Un flashback se apodera de mí.

El cielo está completamente despejado. Hay mucha gente alrededor. Mi madre y yo caminamos por la orilla de uno de los lagos del parque. Hace dos días que empecé a trabajar en DNA Solutions.

—No entiendo cómo has podido hacerme esto —me critica.

—¿Hacerte qué?

—Dejar de lado Dragonfly Labs. Irte a trabajar a la competencia. ¿Pero qué mosca te ha picado?

—Sigues sin entenderlo, ¿no?

—Yo siempre te he entendido, hasta hace poco. Ese tal André te ha transformado.

—No metas a André en esto.

—Sabes que tengo razón. Tú no eres así. ¿Por qué no vuelves al trabajo conmigo?

—Mamá. La decisión ya está tomada. Y estoy muy feliz de haberlo hecho.

—Me quieres torturar. Es eso. André te ha dicho que me tortures.

—Estás obsesionada con André. No tiene nada que ver con esto. No te haces una idea de lo que ha sido para mí ser la hija de la famosísima Aurora Dragonfly.

—Te he dado todo lo que siempre has querido, ¿y así es como me lo pagas?

—Si de verdad te preocuparas por mí sabrías que tengo razón. Pero no. Tú sólo miras por ti.

—No tolero que me hables en ese tono.

—Yo también tengo derecho a enfadarme. No eres la única que sabe gritar aquí.

—Sigues siendo una niña maleducada, Lys.

—No finjas que te importo, mamá. Sólo estás enfadada porque por primera vez en mi vida estoy decidiendo por mí misma.

Mi madre me mira con desprecio.

—¿Por qué no nos sinceramos? —le pregunto—. Mírame a los ojos y dime por qué decidiste tenerme.

—No tengo ganas de seguir hablando contigo.

—Claro. Huye. Huye como haces siempre cuando sabes que no tienes razón. Pues no hace falta que contestes. Ya te lo digo yo. Sólo me tuviste porque no soportabas estar sola. Porque nadie te soporta.

Dos lágrimas paralelas recorren sus mejillas. Reconozco que me he pasado un poco. O quizá mucho. Me acerco instintivamente para pedirle perdón, pero me aparta el brazo de un manotazo.

—No vuelvas a dirigirme la palabra —me dice antes de desaparecer entre la muchedumbre.

Siento asco de mí misma. Huyo de mi reflejo en el lago y busco algún sitio en el que sentarme. Las horas pasan y yo sigo buscando una disculpa digna. Unas palabras que estén a la altura de mi madre. De repente, mi wave comienza a vibrar.

—¿Es usted Lys Dragonfly? —dice el holograma de una mujer morena vestida con una bata blanca.

—Sí, soy yo. ¿Y usted quién es?

—Soy la doctora Hudson, del Hospital Central. Lamento mucho decirle esto, pero su madre acaba de fallecer.

Un eco estridente me devuelve al momento actual. Varias lágrimas brotan de mis ojos. La gravedad hace el resto. Nunca supe exactamente lo que le pasó, pero sé que fue culpa mía. Cuando llegaron los médicos, ya era demasiado tarde. Sus órganos estaban demasiado dañados. Desde aquel día, un pensamiento obsesivo se instaló en mi mente. No he parado de pensar en lo frágiles que somos. En lo fugaz que puede ser la vida. Pero todo eso va a cambiar. Dentro de poco, nadie tendrá que llorar la pérdida de un ser querido. Y todo gracias a Prisma.

20

Casa de Isa

Junio de 2016

Carolina

—Carol. ¿Dónde estás? —me pregunta Isa.

—En la terraza —contesto sin pestañear.

Mi mirada sigue perdida en el horizonte: a medio camino entre la Catedral de Valencia y el cielo nocturno. Mis pies están descalzos. Me encanta sentir el frío tacto de las láminas madera en una noche tan calurosa como esta. La terraza está inspirada en una zona chill-out. El otro día acompañé a Isa a comprar unos farolillos blancos que estaban de oferta. Es la primera vez que los veo encendidos. Le dan un toque muy ibicenco, la verdad.

El traqueteo de unos platos hace que me dé la vuelta rápidamente.

—He hecho guacamole —dice mientras pone la bandeja en un baúl antiguo que se utiliza como mesa—. También he traído cerveza. Con limón, como a ti te gusta.

—¿De verdad crees que tengo hambre ahora mismo?

—Si no quieres, no te preocupes. Ya me lo termino yo.

Una sonrisa se me dibuja en la cara.

—Yo no he dicho eso.

—Creo que necesita más cilantro —dice Isa mientras lo saborea lentamente.

—Si no quieres, no te preocupes. Ya me lo termino yo —le digo con tono de burla.

Son casi las once de la noche y la humedad nos sigue haciendo compañía. La radio suena de fondo.

—Bueno, ¿y qué me dices de Erik? —me pregunta Isa.

—¿Qué quieres que te diga?

—¿Te ha dado su número de teléfono?

—No.

—¿Pero tú le habrás dado el tuyo, no?

—Tampoco.

—¿Y eso?

—No sé Isa. No tengo ganas de hablar de eso ahora. Ha sido una noche de mierda.

Me levanto del sillón y vuelvo a posar mis brazos sobre la barandilla. Los acordes de una canción de Coldplay comienzan a sonar: Call it magic. Call it true. Siento cómo la ironía del momento me envuelve y me da fuerzas para decir en voz alta algo que llevo guardando en mi interior toda la noche.

—¿Isa, tú crees en la magia? —le digo con esa sutileza que me caracteriza.

—Depende.

—¿De qué depende?

—De según como se mire, todo depende —me dice, entonando la canción de Jarabe de Palo.

—Lo digo en serio.

—Pues no sé, Carol. Supongo que a todos en la vida nos han pasado cosas que son muy difíciles de explicar. Como cuando estás en el momento adecuado en el lugar adecuado. No sé hasta qué punto son casualidades, o si hay algo detrás.

“Escúchate. Pareces una loca. Mejor que no digas nada”, me digo a mí misma.

—¿Carol, qué te pasa? Estás temblando.

—Nada… me estaba acordando de esos hombres… —le miento.

—¿A qué venía esa pregunta?

—No sé… no sé ni lo que digo. Perdona…

—Siento mucho lo que te ha pasado esta noche, de verdad.

—Estoy bien… creo.

—Bueno. Si mañana te llega la carta de Hogwarts, avísame —me dice para intentar animarme—. ¡Por cierto! Tengo un regalo para ti. Iba a dártelo mañana, pero creo que te va a venir muy bien ahora.

—¿Un regalo?, ¿Y eso?

—Ahora lo entenderás. Espera un momento que voy a por él.

Me quedo sola en la terraza pensando en la suerte que tengo de haberla conocido. Isa sigue en su habitación. No sé qué estará haciendo.

—Perdona, no lo encontraba —me dice antes de entrar en la terraza—. Cierra los ojos, porfa.

—Vale. Ya está.

—A ver qué te parece.

Abro los ojos y veo un pequeño atrapasueños.

—Lo he visto en un puestecito de camino a casa y no he podido evitar comprarla.

—¡Es precioso!

—Si lo pones encima de tu cama, no volverás a tener esa pesadilla.

—¿Tú crees?

—Bueno, eso es lo que me ha dicho la chica que me la ha vendido. Me ha tenido un buen rato explicándome cómo funciona.

—¿Tiene manual de instrucciones? —le digo con una mueca burlona.

—No, tonta. Me refiero a la historia de los atrapasueños. No sabía que tenían una historia tan bonita.

—Creo que un día leí algo sobre ellos, pero no me acuerdo muy bien.

—La leyenda habla de una mujer araña llamada “Asibikaashi”, encargada de cuidar a los más pequeños de la tribu.  Cuando los  Ojibwa se dispersaron por América del Norte, se le complicó la tarea de cuidarlos a todos. Por eso las madres comenzaron a tejer redes mágicas para los nuevos bebés.

—Me muero si me despierto por la noche y veo a una mujer araña en mi cama.

Isa suelta una carcajada.

—Tienen la forma de un círculo para representar la forma del sol. El atrapasueños filtra las pesadillas y sólo permite que los buenos pensamientos entren en nuestra mente cuando estemos dormidos.

Me quedo mirando la pulsera durante unos segundos. La verdad es que con todo lo que me ha pasado hoy, la pesadilla ha dejado de ser el mayor de mis problemas. Aun así, el gesto de Isa no tiene precio.

—Muchísimas gracias por el regalo. Eres la mejor —le digo mientras le doy un abrazo.

—No es nada. Espero que te ayude a descansar por las noches. Por cierto. ¿Te apetece ir mañana a la playa?

—Estaría genial. ¿A cuál vamos: a la Malvarrosa o las Arenas?

—Hmm… ¿a la Patacona? Lo digo porque hay menos turistas.

—Sí, tienes razón. Vamos ahí, entonces.

Entro a la cocina para beber un poco de agua. Aprovecho para limpiar los restos de aguacate de la tabla de cortar. Si estuviera en mi casa lo dejaría para mañana, pero Isa se ha portado genial conmigo. Es lo mínimo que puedo hacer.

—¿Has podido hablar con tus padres? —le pregunto.

—Sí, aunque muy poco. Ahora en verano hay siete horas de diferencia con Ecuador.

—¿Cómo está todo por allí después del terremoto?

—Me ha dicho mi padre que hoy han elevado el número de víctimas a 350.

—Dios. Menos mal que no les pasó nada.

—Sí… menos mal. Por cierto, es un poco tarde. ¿Te quieres ir a la cama o nos quedamos charlando un rato más?

—Estoy reventada. Necesito dormir.

—Yo también. Voy a activar las alarmas.

Lo de Isa con las alarmas no es normal. Tiene toda la casa llena de sensores. Parece Alcatraz. Al parecer, viene de familia. Su padre es igual. Supongo que tiene que ver con su trabajo, y con vivir en un último piso en el centro de Valencia. Camino hacia la habitación de invitados y me meto debajo de las sábanas. Mis ojos se cierran rápidamente y me transportan a un lugar desconocido. No estoy sola. Dos personas me acompañan por los pasillos de un edificio congelado. Alguien nos persigue. Se acercan…

21

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

“Invisibilia”, digo en voz alta. Mi cuerpo se vuelve completamente transparente. Salgo por la puerta de atrás y saco la escoba de entre los arbustos. Es la primera vez que voy a la cueva durante el día. Doy una ligera zancada y me alzo en el aire. Una manada de nubes negras comienza a hacerse paso por el horizonte. El cielo se tiñe de un gris plomizo intenso.

Por suerte, he conseguido llegar a la cueva justo antes de que se desatara la tormenta. Las gotas de lluvia impactan con fuerza en el lago. Ni rastro de la familia de ciervos. “Céntrate. No estás aquí por los ciervos. Estás aquí por tu hija”, me digo a mí misma. Enciendo un pequeño fuego y busco una piedra grande. Tengo que hacer bastante esfuerzo para levantarla del suelo y ponerla encima de la mesa.

Los relámpagos siguen cabalgando por el cielo. Después de varias horas, creo que por fin he conseguido crear un amuleto que anule los poderes de Eli. Digo “creo” porque nadie me enseñó cómo hacerlo. Tendré que apuntarlo antes de que se me olvide. Quizá lo necesite en el futuro.

El amuleto está hecho de un material que no se encuentra por aquí. Sólo funciona cuando está en contacto con la piel. Cierro los ojos, me concentro y digo en voz alta:

—Invisibilia.

Todavía puedo ver mi cuerpo. Suelto un suspiro de alivio al ver que funciona. Rebusco entre los bolsillos de mi capa hasta encontrar el colgante de Eli del bolsillo de mi capa. Se lo quité cuando se quedó dormida. Con cuidado, inserto el amuleto en su interior. Tengo que regresar a casa inmediatamente y ponérselo antes de que se despierte. Espero que Jacques no haya llegado ya.

El eco de un maullido se extiende por el interior de la cueva. Puedo ver unos pequeños ojos azules brillando en la oscuridad.

—¿Pero qué estás haciendo aquí? —le pregunto sin esperar ningún tipo de respuesta.

Sus ojos me han cautivado. No es nada común encontrarse un gato negro con los ojos azules. Y menos en esta cima de la montaña. ¿Cómo habrá llegado hasta aquí?

—Quiero volver a casa —la voz del gato resuena en mi mente.

Me quedo quieta, sin saber cómo reaccionar. Es la primera vez que hablo con un animal. El gato comienza a ronronear y se posa en mis pies.

—¿Te has perdido?

—Estábamos fuera de la torre cuando empezó a llover. Me asusté tanto que perdí de vista a mi familia. Quiero volver con mi madre.

—Tranquilo —le digo mientras lo cojo con suavidad—. No tengas miedo. Te voy a llevar devuelta con tu mamá.

“No tienes remedio”, me digo a mí misma mientras cojo la escoba. La lluvia sigue cayendo con fuerza. “Invisibilia”, digo en voz alta. Cubro al gato con mi capa y nos lanzamos al cielo tormentoso.

—¿Estamos volando? —me pregunta el gato.

—Sí. Agárrate fuerte.

—¿Pero cómo puedes volar? No eres un pájaro.

—¿No te parece más raro que pueda hablar contigo?

—Sí. Tienes razón.

—Bueno, pequeñín. ¿Dónde está tu familia?

—Están a las fueras de Thann. Cerca del castillo de Engelbourg.

—No están lejos. Llegaremos enseguida.

Un rayo cae con fuerza a pocos metros de nosotros cuando estábamos a punto de llegar. Doy un bandazo brusco con la escoba y el collar de Eli sale disparado por los aires. Vuelo a toda velocidad para cogerlo. Ha estado cerca de estrellarse contra el suelo. Suelto un suspiro de alivio mientras lo sostengo en la palma de mi mano. Espera un momento, puedo ver mi mano...

—¡Bruja! ¡Bruja! —grita un grupo de campesinos cerca del castillo.

“¡Maldita sea! Me han visto”. Guardo el colgante en el bolsillo y mi cuerpo vuelve a hacerse invisible. Menos mal que la capa cubría prácticamente mi cara.

—Puedo oír a mis hermanos —dice el gato.

—¿Por dónde?

—Justo ahí. En esa torre.

Mi capa está totalmente empapada. El pobre gato, también.

—Muchas gracias, de verdad —me dice mientras se reúne con su familia.

—No hay de qué.

Doy una fuerte zancada y vuelo todo lo rápido que puedo hasta llegar a casa. El tintineo de una vela en la ventana delata la presencia de Jacques. Llego tarde.

Abro la puerta sigilosamente.

—¿Sylvia, eres tú? —me pregunta Jacques desde la planta de arriba.

—Sí. Soy yo.

Jacques baja las escaleras acompañado por la luz de un viejo candil.

—¿Hace mucho que has llegado? —le pregunto.

—No. Acabo de llegar.

“Menos mal. Tengo que pensar en una excusa para no estar con Eli. Y pronto”.

—¿Dónde estabas?, ¿Qué le ha pasado a Eli?

—Perdona. Cuando llegamos a casa, Eli se empezó a sentir un poco mal. Creo que le sigue doliendo la tripa. Le di un poco de ajenjo y la acosté en su cama. Me di cuenta de que había perdido el colgante que le regalaste y salí a buscarlo.

—¿Con esta lluvia?, ¿Estás loca?

—Da igual. Al final lo he encontrado.

—Mírate. Estás empapada. Cámbiate la ropa. Yo voy encendiendo el fuego.

Ha estado cerca. Menos mal que Jacques confía absolutamente en mí. Entro con cuidado en la habitación de Eli y coloco el colgante en su cuello. “Ahora estás a salvo”, le susurro. Puedo oír desde aquí el chisporroteo de las llamas. Bajo por las escaleras, cubierta con una manta y me siento al lado del fuego junto a Jacques.

—¿Qué tal está la señora Wexler? —le pregunto, para evitar cualquier tipo de conversación sobre Eli.

—Bien. Me ha dado muchos recuerdos para ti.

“Sí. Seguro”, pienso mientras miro sus grandes ojos azules. Se parecen un poco a los del gato de la cueva.

—¿Qué tal os lo habéis pasado en los Vosgos?

—Ha sido un día muy intenso. Dejémoslo ahí.

—Tú siempre con tus misterios.

“Lo hago por tu bien, Jacques. No te conviene saber la verdad”.

22

Casa de Oliver

Junio de 999 D.G

Oliver

Ayer fue un gran día. Pero hoy tiene que ser mejor. Son las 7:00 de la mañana y los rayos de luz comienzan a traspasar las minúsculas rendijas de la persiana. Me pongo unos pantalones de deporte y una sudadera y salgo a correr. La niebla es bastante espesa. Casi corpórea. A los diez minutos tengo que tomar mi primera decisión: izquierda o derecha. De normal suelo girar hacia la derecha. El camino está menos accidentado y las rutas están mejor señalizadas. Pero hoy me apetece ir por el de la izquierda. Por el camino de las brujas. El sendero acaba en lo alto de la montaña, donde se encontraba antiguamente un castillo. Lo único que quedó de él fueron los restos cilíndricos de una de las torres. La gente lo llama “El ojo de la Bruja”. Mitología aparte, las vistas desde aquí son espectaculares. Me parece una pena no detenerme durante unos minutos y contemplar el paisaje.

El cielo presume de grandes nubes blancas que parecen pintadas con acuarelas. Sólo se escucha el canto de los pájaros. Extiendo los brazos y grito lo más alto que puedo. La adrenalina se apodera de mi cuerpo. Me encanta sentirme libre. Sentir que no tengo que compartir este lugar con nadie. Vuelvo a casa con la batería recargada. Me doy una ducha con agua fría y me pongo el uniforme del Maison Brimbelle.

—Ya iba siendo hora, señor. Hoy tomaré un café con leche y cereales —dice Geoffrey.

No puedo evitar sonreír mientras termino de lavarme los dientes.

—Hoy no desayunaré aquí —le informo.

—No se enfade conmigo, señor. Ha sido sin querer.

—Tranquilo, Geoffrey. Prefiero esperarme un poco y desayunar allí.

—Me ha sustituido por unos míseros croissants hechos a manos. Qué golpe más bajo.

—No te pongas melodramático.

—La próxima vez que llame el señor Coalwood le diré lo que piensa sobre su pelo. Creo que era algo así como “un nido naranja de pájaros radioactivos”. Je-je.

—No juegues con eso, Geoff.

—Uh.. Qué miedo… El camarero-espía me está amenazando con su libreta de hace 2000 años y un bolígrafo afilado. Je-je.

No quiero ni contar la cantidad de minutos que malgasto al día conversando con un programa de inteligencia artificial. Aunque tengo que reconocer que tiene más sentido del humor que algunos humoristas profesionales. Quizá llame a los de I.R. para que no vengan a revisarlo.

El trayecto en sat apenas dura más de doce minutos. Es increíble el cambio que sufre el paisaje conforme te adentras en la ciudad. Las colinas dan paso a bloques de cristal y hormigón que compiten por ser el edificio más alto. Necesito cafeína. Y rápido. Entro en el Maison Brimbelle y voy directo hacia la máquina de café.

—¿Cómo es que has llegado más pronto hoy? —me pregunta Emma.

—Me apetecía desayunar aquí.

—Me parece una buena idea. ¿Has probado la parisienne?

—No, pero he visto que la gente la pide mucho. Tiene una pinta espectacular.

—Venga, te voy a preparar una especialmente para ti.

—¡Qué honor!

La mayoría de tostadas tiene como base un pan de centeno hecho con masa madre. La Parisienne lleva salmón ahumado sobre una capa de crema fresca y dos huevos estrellados encima. La espera ha merecido la pena.

—Te has superado —le digo cuando se acerca para coger un saco de harina.

—Me alegro que te haya gustado. Son 15 Us.

—¿Pero si yo trabajo aquí?

—Entonces 14,5 Us —me dice riéndose—. Bueno. ¿Cómo va tu libro?

Vaya. Se me había olvidado que esa fue la excusa que le puse para trabajar aquí. ¿En qué demonios estaba pensando ese día?

—No me ha dado tiempo a escribir mucho, pero creo que empiezo a tener clara la historia que quiero contar.

—¿Ah sí?, ¿Me puedes contar algo o es top-secret?

—Todavía es muy pronto. Prefiero contártelo cuando tenga la idea más desarrollada. Ahora estoy decidiendo los personajes principales. Siento que me falta uno.

—A lo mejor acabas escribiendo sobre una panadera de piel morena que prepara las mejores parisinnes de todo Gorlewing.

“Sí. No tengo otra cosa mejor que hacer”, pienso mientras le dedico una sonrisa.

—Una cosa, Emma. Por casualidad no conocerás a la chica del pelo corto que se sienta en esa mesa por las mañanas.

—¿Prefieres escribir sobre ella? —me pregunta con tono celoso.

—No lo sé… aún. ¿Sabes cómo se llama, o si tiene pareja?

—Se llama Lys. Y no. No tiene pareja.

—Muchas gracias Emma, eres la mejor.

—Sí… —dice en voz baja—. ¡Por cierto! Son más de las 9:00. Ya va siendo hora de ponerte a limpiar las mesas, ¿no te parece?

—A sus órdenes, jefa —le digo mientras me sacudo las migas del delantal.

El tiempo se me pasa volando cuando estoy aquí. Miro el reloj de forja de la pared. Las 10:30. Lys acaba de entrar por la puerta.

—¿Un cappuccino y una tarte fine aux pommes? —le pregunto.

Lys se me queda mirando fijamente.

—Buena memoria. Pero hoy me gustaría tomar una tartaleta de frambuesa.

—¡Marchando!

No para de mirarme. Me hace gracia que no se dé cuenta de que puedo ver su reflejo en el espejo del mostrador. En 20 minutos tengo que conseguir una cita con ella. Preferiblemente esta noche.

—Aquí tienes. Espero que te guste.

Lys coge una de las frambuesas que decoran la tartaleta y la saborea lentamente. Tengo que reconocer que me ha resultado un poco erótico.

—¿Necesitas algo más? —me pregunta al ver que sigo delante de ella sin ningún tipo de explicación.

—Me preguntaba si te gusta la cocina.

—¿Esta cocina?

—No —digo riéndome—. Me refiero a que si te gusta cocinar.

Sus ojos se entornan. Me siento analizado por un detector de rayos láser.

—¿A qué viene esa pregunta?

—El otro día me hablaron de restaurante-escuela cerca de la plaza de Gorlewing donde además de cena te dan formación gastronómica. ¿Te apetece venir conmigo?

Los ojos de Lys siguen entornados. ¿En qué demonios estará pensando?

—Perdona, pero no sé ni cómo te llamas.

—Me llamo Oliver.

El resto de clientes se ponen de acuerdo para quedarse en silencio mientras Lys piensa su respuesta.

—Está bien. Iré contigo. Pero sólo si adivinas mi nombre.

—¡Eso no es justo!

—Es lo que hay. ¿Lo tomas o lo dejas?

—¿Cuántas oportunidades tengo?

—Hoy me siento generosa. Te voy a dar tres.

—Entonces lo tomo. No puede ser muy difícil —le digo de cachondeo. ¿Cuántos nombres puede haber en el mundo?

—El otro día leí un estudio que decía que existían alrededor de dos millones. Las estadísticas no están de tu lado… —me dice, sonriendo.

—¿A quién le importan las estadísticas? Lo más importante es el instinto. Tienes cara de llamarte… Anne.

—Error. Te quedan dos oportunidades.

—Pues es una pena. Anne te queda genial. Pero bueno, si no te llamas Anne, entonces te llamas… Elizabeth. Siempre me ha gustado ese nombre.

—Error. Parece que te vas a quedar sin verme cocinar.

—No vayas tan rápido. Aún me queda una oportunidad. Si acierto, ¿quedamos esta noche?

—Vale —me dice mientras se termina el último trozo de la tartaleta—. Si aciertas quedamos a las 20:00.

—No sabes cómo me alegra oír eso, Lys.

Ha estado a punto de atragantarse.

—¿Cómo lo has sabido? —me dice mientras se da golpecitos en el pecho.

—Pura intuición.

—No me vengas con esas…

—Lo vi ayer en tu wave cuando te cobré el desayuno —le digo con una sonrisa triunfal.

23

Maison Brimbelle (Gorlewing)

Junio de 999 D.G

Lys

Siempre quise ser actriz, pero sabía que mi madre no se lo tomaría muy bien. Ella quería que siguiera sus pasos. Que fuera una científica brillante. Supongo que en algún lugar entre mis deseos y sus aspiraciones acabé viviendo en Gorlewing y trabajando para DNA Solutions. El Ying y el Yang. Las artes y las ciencias. Nunca he entendido esa obsesión de la sociedad por etiquetarlo todo de forma tan binaria. ¿Acaso la gente se piensa que los científicos no podemos ser artistas?

Por ejemplo, mi interpretación de hace cinco segundos ha sido digna de los Varat Awards. Oliver se piensa que me la ha jugado. Que es más listo que yo. Sólo hay que ver su sonrisa. Pobrecito. No sabe que ha caído en mi trampa. Emma y yo nos conocemos desde la inauguración del Maison Brimbelle. Esta mañana me ha mandado un holograma hablándome de él.

“Hola Lys, ¿qué tal estás? No te quiero molestar mucho, sé que estás muy ocupada. Sólo te quería decir que Oliver, el nuevo camarero, me ha estado preguntando por ti esta mañana. Quería saber tu nombre y si tenías pareja. Perdona, pero se lo he dicho. Hace tiempo que lo dejaste con André y creo que te vendría muy bien aprovechar esta oportunidad. Si no lo quieres para ti, me lo quedo yo. Está más bueno que las parisiennes”.

“Qué estás haciendo, Lys?”, me pregunto mientras salgo de la cafetería. “Queda un mes para que termine el proyecto. Ayer te enteras de que Harvey era un espía. Que alguien conoce la existencia de Prisma, ¿y ahora te pones a quedar con un chico al que no conoces de nada?”. Puede que mis acciones no sean lógicas, ¿pero quién dice que sean erróneas? El momento ha llegado. Prepárate, botella de vino. Te quedan las horas contadas.

Llevo media hora en el laboratorio y no consigo concentrarme. Mi mente es un campo de batalla entre Oliver y Prisma. Necesito poner en orden mis pensamientos. Necesito 15 minutos de meditación. Salgo del laboratorio y camino por la pasarela de cristal hasta llegar al jardín. Doy un pequeño brinco al darme cuenta de que Roland me está esperando en la puerta. Intento dar media vuelta, pero es demasiado tarde. Ya me ha visto.

—No te vayas —me grita—. Quiero hablar contigo. Es importante.

“Sí. Seguro que es súper importante”, pienso.

—Me acabo de enterar de lo de Harvey —me dice Roland con cara de preocupación.

—Sí. Yo también —le miento—. No me lo puedo creer.

—Dímelo a mí. Jugaba al pádel con él todos los fines de semana.

—No sabía que estabais tan unidos... —le digo mientras me siento en un banquito de madera.

—Bueno, no era mi mejor amigo. Pero tengo que reconocer que me llevaba muy bien con él.

—¿Os conocíais desde hace mucho?

—No te creas. Hará cosa de un año. Un día se presentó en mi laboratorio diciendo que había leído mis investigaciones y que le parecían muy prometedoras. Ahora entiendo por qué… —dice con tono de rabia.

—Bueno, nos ha engañado a todos. No le des más vueltas.

—Te tengo que decir algo…

No me gusta nada cómo suena esa frase. Nunca trae nada bueno.

—Harvey estaba un poco obsesionado contigo. No me paraba de preguntar cosas sobre ti.

—¡¿Qué?!

—En aquel momento no le di importancia. No me extrañaba que estuviera loquito por ti. La verdad es que nunca lo consideré una amenaza,  así que le conté todo lo que sabía…

No hago ni el amago de contestar. Salgo del jardín y voy directa al laboratorio. “A la mierda la meditación”. El día transcurre con normalidad. Prisma está casi listo. Podríamos incluso hacerlo público pasado mañana, pero no quiero arriesgarme. No quiero que pase lo mismo que con el S.C.   La primera persona que se sometió al tratamiento murió al instante. Mi madre nunca pareció muy afectada. Siempre decía que la vida de una persona no puede anteponerse al bienestar general. Quizá tenga razón, pero esta es mi investigación. Y las cosas se hacen a mi manera.

Las pruebas han ido tan bien que no me he dado cuenta de que casi son las 20:00. No me da tiempo a llegar a casa. Menos mal que siempre guardo algo de ropa en el armario del laboratorio. Mis manos se entrelazan con la tela de un vestido que no recordaba haber comprado. Me lo pongo por encima del cuerpo y me miro en el espejo. Es un vestido blanco de crochet con la espalda descubierta. Espero que en el restaurante haya delantales, no me gustaría acabar la cita con el vestido lleno de manchas.

Plaza de Gorlewing. 20:00. La temperatura es perfecta. Una banda de jazz improvisa en una terraza cerca de la fuente principal. Cierro los ojos y dejo que la melodía me envuelva.

—Bonita espalda —me dice Oliver.

—¿Cuándo has llegado? —le pregunto, sobresaltada.

—Hace un minuto, o quizá un poco más. Te he visto muy concentrada con la música.

—Perdona. Ha sido un día muy largo en el trabajo y necesitaba desconectar un poco.

Es la primera que vez que veo a Oliver sin el uniforme de trabajo. Lleva una camisa arremangada de color azul claro y unos pantalones vaqueros. Su mirada es tan cálida como estas noches de verano.

—No te preocupes. Se acabó el trabajo por hoy. ¿Preparada para cocinar?

—Por supuesto.

La distancia entre nosotros se acorta a medida que nos acercamos al restaurante. Me encanta el olor de su perfume. Oliver me mira continuamente. Yo aparto la mirada, no sé muy bien por qué. Supongo que se me hace raro volver a tener que pasar por esto después de tantos años.

—Aquí es —dice Oliver.

—¿Aquí? Pero si esto es un portal. ¿Dónde está el cartel?

—No tiene —dice mientras teclea los números 1201 en la pantalla de seguridad.

Por un momento he sentido un escalofrío. Así empiezan la mayoría de thrillers psicológicos. Una chica inocente se deja encandilar por un atractivo joven y acaba descuartizada. “Lys, tú eres más lista que todas esas rubias modificadas  de las películas. Sal corriendo”.

—Buenas noches. Bienvenidos al restaurante Matadero —dice el holograma de un camarero con los brazos llenos de tatuajes.

Mentiría si dijera que no he dado un pequeño brinco al oír la palabra “matadero”.

—¿Tienen reserva?

—Experiencia para dos, a nombre de Oliver.

—Perfecto. Tomen el ascensor hasta la planta 12.

El trayecto del ascensor apenas dura unos segundos. El camarero de los tatuajes nos invita a pasar.

—Bienvenidos. Si son tan amables, les importaría dejar sus waves en esta bandeja. Las grabaciones y fotografías están prohibidas.

—No hay problema —le contesto—. ¿Cuál es nuestra mesa?

—Aquí no se reserva mesa, sino una experiencia educativa-culinaria —me corrige el camarero—. Son los primeros en llegar. ¿Por qué no esperan en la terraza a que llegue el resto?

—¿El resto? —pregunto extrañada.

—Disculpe. Pensaba que conocía la dinámica del restaurante. Sólo se permite el acceso a seis personas por noche.  El chef Robert les explicará paso a paso las recetas más famosas de su colección —me explica.

Las vistas  de Gorlewing desde la terraza son increíbles. La fusión entre los rascacielos y los edificios antiguos siempre me ha resultado fascinante. Sobre todo por la noche. Puedo ver el Arco de Libot. El monumento a Inahan...

—¿Les apetece tomar algo mientras esperan?

—¿Tenéis Weizenbier? —pregunto, mirando el estante de las cervezas.

—Sí. ¿Le pongo una?

—Que sean dos —dice Oliver.

Nos sentamos en uno de los sofás que hacen esquina con la terraza. No hay mucha iluminación. Sólo la luz de unas pequeñas velas.

—¡Salud!

—¡Y control! —dice Oliver, devolviéndome el brindis.

No puedo evitar cerrar los ojos cuando bebo. Es una manía que he tenido siempre. Siento un cosquilleo en el estómago cuando los abro. La mirada de Oliver me corta la respiración.

—¿Mejor ahora? —me pregunta.

—Sí. Después de un día tan largo se agradece un poco de cerveza.

—¿A qué te dedicas?

—Soy científica.

—¿En serio? —me pregunta con los ojos abiertos—. Tienes pinta de pintora.

No puedo evitar soltar una carcajada.

—Ojalá. Me encantaría dibujar bien.

—Bueno, supongo que como científica ya sabrás que eso tiene solución.

—Sí. Trabajo para una compañía que se dedica precisamente a eso.

DNA Solutions fue fundada por Barret Wolf hace mucho tiempo. Mentiría si dijera el año exacto. La mayoría de la gente que trabaja conmigo se dedica a modificar el ADN de los pacientes para que adquieran ciertos rasgos, o destrezas. Hay gente que quiere ser pintor, o cantante, o simplemente quiere dejar de tener el pelo negro. Se les conoce como modificados. Los efectos no son permanentes. Ahí reside el negocio. Las personas pagan una cuota mensual que en algunos casos resulta desorbitada. Menos mal que mi proyecto no tiene nada que ver con eso. Wolf lo entendió desde el principio. Se puede comercializar con los deseos, pero no con la salud. Eso debe ser un derecho universal.

—¿Alguna vez lo has probado? —me pregunta Oliver.

—No. Nunca he entendido a ese tipo de personas. ¿Y tú?

—Tampoco.

“Lys, estás a un metro de él. Acércate”, me digo a mí misma.

—No te había visto antes por el Maison Brimbelle. ¿Eres de por aquí? —le digo mientras me acerco lentamente hacia él.

—Hace poco que me mudé a Gorlewing.

—¿Algún motivo en especial?

—Escribir un libro.

—¿En serio? No te pega nada ser escritor —le digo con el mismo tonito que ha empleado conmigo antes.

—¿Ah no?, ¿Y qué me pega ser?

—No sé. Tienes pinta de trabajar en el Ejército.

—Vaya. Me has pillado —me dice riéndose—. Por cierto, me gusta mucho el collar que llevas puesto.

—Gracias.

—¿Lleva algo escrito?

—I.L.M. —le contesto.

—¿Las iniciales de algún amor del pasado… o del presente? —me pregunta con los ojos entrecerrados.

—No… son las iniciales de un antiguo mantra que me enseñó mi madre cuando era pequeña… Inahan Libot Mao.

24

Casa de Isa (Valencia)

Junio de 2016.

Carolina

La alarma de mi móvil lleva sonando un buen rato. Ayer se me olvidó apagarla. “Maldita pesadilla”, pienso mientras miro el atrapasueños con desprecio. “Menuda estafa”, digo en voz alta.

Puedo oír a Isa trasteando en la cocina. Creo que huele a crêpes y Nutella. Mis labios esbozan una sonrisa.

—Buenos días —me dice—. Perdona, pero no tengo zumo de piña.

—¡¿Pero a qué hora te has levantado?! —le pregunto al ver todo lo que ha preparado para desayunar.

Huevos benedict. Pan de centeno. Tomate rallado con aceite de oliva y sal. Fresas con zumo de naranja. Crêpes con Nutella. Mantequilla. Café con leche...

Isa se ríe.

—Ya sabes que me gusta cocinar. No pasa nada. ¿Desayunamos en la terraza?

—Perfecto, pero déjame que te ayude con eso.

No he podido resistir la tentación de subir una foto del desayuno a Instagram. Reconozco que tengo una adicción. #SaturdayBrunch #crepesandnutella #outontheterrace. Sonrío al ver que el cielo ha recuperado su color azul. #blueskies.

—¿Qué tal has dormido? —me pregunta Isa.

—¿No me ves la cara? Parezco la niña de The Ring.

—Pues vaya… —resopla Isa.

—Supongo que no aceptan devoluciones.

Isa suelta una carcajada.

—Por cierto ¿Cómo están las galettes?

—¿Galettes?, ¿No se llaman crêpes? —le pregunto extrañada.

—Las galettes son las crêpes tradicionales de la Bretaña francesa. Se hacen con trigo negro, por eso tienen un tono más oscuro.

—Me da igual cómo se llamen. Están riquísimas.

—Menos mal —dice, dando un respiro—. Es la primera vez que las hago.

El desayuno se extiende un poco más de lo normal. Isa vuelve a sacar el tema de Erik. Ahora me arrepiento de no haberle pedido el móvil, pero estoy segura de que el lunes lo volveré a ver en la parada del autobús.

—¿A qué hora te apetece ir a la playa? —me pregunta.

—Hmm… ¿A las 12:00 te viene bien? Me gustaría pasar antes por casa.

—Vale. Quedamos a las 11:50 en tu portal. Te recojo con el coche.

—Una cosa… ¿te importa que te robe algo de ropa? La de ayer está demasiado sudada.

—¿Estás tonta?. Coge lo que quieras de mi armario.

Ojalá tuviera un vestidor como el suyo. Es tan grande que parece la entrada a Narnia.

—Nos vemos a las doce menos diez en tu portal. No llegues tarde —me dice Isa antes de despedirse.

Camino lentamente por la calle del Governador Vell, esta vez sin la compañía de Erik. Mis ojos recuerdan el lugar exacto en el que me dio aquel abrazo. Fue justo ahí. En frente del portal número 20. Termino de recorrer la calle y llego hasta la Iglesia del Temple. Hace un día perfecto. Me apetece volver a casa en bicicleta. Creo recordar que hay una parada de bicicletas públicas cerca de aquí.

Me encuentro cerca del Pont del Real. Ahora tengo dos opciones: seguir recto por el Passeig de la Ciutadella y esquivar a todos los coches, o bajar la rampa y volver a casa por el parque del río. “Lo de ayer fue mala suerte. No tiene por qué volver a pasar. Además, son las 10 de la mañana”, me digo a mí misma. Siento un ligero escalofrío al bajar la rampa y volver al lugar donde encontré a Erik. Acelero. El sol brilla con fuerza. Me detengo cuando llego al Pont d’Aragó. Mi parte favorita del parque. Me encanta el sonido de las pequeñas fuentes y el olor que desprenden los naranjos.

Un chico con pinta de atleta pasa por mi lado. “¡Menudo culito!”, le oigo decir.

—¿Pero tú eres gilipollas, o qué te pasa? —le grito.

El chico se detiene. Se quita los auriculares y me pregunta con los ojos entornados:

—¿Me dices a mí?

—¿Ves a alguien más por aquí?

—¿Se puede saber qué te he hecho?

—¿Te parece poco decir “menudo culito”?

—¿Lo he dicho en voz alta? Pensaba que no…

—Pues va a ser que sí. Te aconsejo que vigiles tu lengua…

—Bueno. Lo siento. Pero sigo pensando lo mismo —me dice con un guiño.

Definitivamente es gilipollas. Pedaleo durante diez minutos más, hasta llegar a la Plaça d’Europa. Ya casi estoy en casa. No puedo evitar subir la mirada hacia el Parotet, un monumento de hierro azul de unos 50 metros de altura. Significa libélula en valenciano, aunque siempre he pensado que se parece más a una mantis religiosa gigante. Abro la puerta de mi casa sin hacer mucho ruido. Mi padre ha dibujado una cara feliz en la pizarra. Dejo la ropa de deporte en el cesto de la ropa sucia y camino hacia mi cuarto. Al parecer tengo una notificación de correo electrónico en el móvil. Supongo que será spam.

Asunto: Léeme. Es por tu bien.

No pone quién me lo envía. Me imagino que es el típico correo en cadena que luego resulta ser un virus. Deslizo mi dedo sobre el mensaje hacia la izquierda. “Mensaje borrado”, me informa el móvil. Necesito una ducha. Urgentemente. Dejo que el agua caiga sobre mi cuerpo durante más tiempo del que debería. Los recuerdos de ayer por la noche comienzan a proyectarse en mi mente. Ojalá tuviéramos un botón de “apagado”. Cuando salgo, el indicador Led de mi móvil está parpadeando. El color es azul. Significa que tengo un correo electrónico nuevo.

Asunto: Esto no es un virus. Léeme.

No entiendo nada. Miro a mi alrededor cómo si me estuvieran espiando. Me abrocho con más fuerza el albornoz y pienso si debería abrirlo. “La curiosidad mató al gato”, me dice una vocecita en mi cabeza. “Pero murió sabiendo”, le respondo.

Mensaje: ¿Estás segura de que conoces a Isabel Fuster?,¿Sabes cómo se llama el embajador de España en Guayaquil?

Si es una broma, me parece de muy mal gusto. Elimino el mensaje y vuelvo a mi cuarto para preparar la bolsa de la playa. Meto la crema protectora del número 30 y una toalla grande en una bolsa de lona con rayas azules y blancas. Faltan cincuenta minutos para que Isa me recoja. Creo que voy a ver un poco la televisión.

Me tumbo en el sofá y hago zapping sin encontrar nada que merezca la pena. Las palabras del mensaje resuenan en mi cabeza. Ahora que lo pienso, sólo conozco a sus padres por las fotos que hay en su casa. Nunca he hablado con ellos, ni siquiera por Skype. Sé que Isa no me habría mentido en una cosa así. Confío en ella. Pero hay algo que no cuadra, y estoy a tres segundos de averiguarlo. Tecleo en el buscador: embajador españa guayaquil “Vicent Fuster”. Estoy tan nerviosa que no consigo darle al botón “buscar”.

“Cero resultados”. El corazón me da un brinco. “¡No puede ser!”, digo en voz alta. Suelto el móvil como si fuera a explotar. Isa ha sido como una hermana para mí. “¿Por qué me iba a mentir?”, me pregunto. Tiene que ser un error. El sonido de una llamada perdida me avisa de que Isa ya está en el coche esperándome. Puedo ver su Fiat 500 rosa desde la ventana. Bajo a la calle y hago un esfuerzo para disimular que no me pasa nada. Una pena que actuar se me dé tan mal.

—¿Te pasa algo? —me pregunta Isa.

—¿A mí? No. ¿Por?

—No sé. Llevas todo el camino mirándome como si fuera una asesina en serie.

“¿Debería?”, pienso.

—Perdona. Estaba pensando en otras cosas —le contesto.

Estoy esperando a que lleguemos para sacarle el tema. Ahora mismo no me parece el mejor momento para tener una conversación de este tipo.

La primera línea de playa está conquistada por un ejército de sombrillas. Caminamos por la arena hasta encontrar un lugar apartado de la gente. El sol pega con más fuerza que antes. Apoyo mis codos sobre mis rodillas y dejo que el sonido de las olas me envuelva.

—¿De verdad que no te pasa nada? —me pregunta Isa.

—Te quiero preguntar una cosa —le digo, con la mirada aún fija en el mar.

—Claro.

—Estaba viendo la tele hace un rato y ha salido el embajador de España en Guayaquil. Por un momento me he puesto contenta al pensar que iba a ver a tu padre, pero luego me he dado cuenta de que no era él. No entendía por qué, así que he buscado su nombre en Internet. Resulta que no hay ningún embajador de España llamado Vicent Fuster. ¿Me lo puedes explicar?

He tenido que mentir un poco. No podía hablarle del correo electrónico.

—Carol… yo… —me dice Isa mientras sus ojos comienzan a humedecerse—. Lo siento mucho...

—¿Por qué me has mentido? —le pregunto.

Isa tarda un poco en contestar. Sus manos tiemblan y de su boca sólo salen balbuceos.

—Te lo tendría que haber dicho antes, pero la mentira se fue haciendo cada vez más grande. No sabía cómo decírtelo —dice con la voz entrecortada.

—No lo entiendo, Isa. ¿Por qué ibas a mentir sobre algo así?

—Mis padres… murieron…

Isa comienza a llorar. Yo me quedo quieta. No entiendo nada.

—¡¿Qué?!

—Sí. Murieron en un accidente de coche dos años antes de conocerte. Ambos eran hijos únicos. Me costó mucho asimilar que había quedado completamente sola. Sin familia. Sin amigos. Cuando te conocí, estaba yendo a terapia. No quería que sintieras pena por mí, así que me inventé que mi padre era diplomático y que vivía muy lejos de aquí...

Trago saliva. Siento que no la conozco de nada. Pero no es cierto. Sí la conozco. Es la persona que ha estado siempre ahí por mí. Es mi “hermana”, y la quiero mucho.

—Perdóname, por favor —me suplica con los ojos llenos de lágrimas.

—Pues claro que te perdono, tonta —le digo mientras le doy un abrazo.

25

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444.

Sylvia

—Aquí tienes, Jacques —le digo poniendo el cuenco en sus manos.

—Gracias. ¿Puedes echarle un ojo a Eli? —me dice mientras lo bebe lentamente.

Camino hacia su habitación y veo que sigue dormida. Mañana tendré que hablar con ella. Con todo lo que ha pasado hoy se me ha olvidado decirle que no puede contarle lo del lobo a nadie. Incluido a su padre. Espero que sepa guardar el secreto.

Vuelvo a mi habitación y oigo los ronquidos de Jacques. El cuenco está completamente vacío. Miro por la ventana y veo que la lluvia sigue cayendo con fuerza. Esta noche no iré a la cueva. Ya no hay nada que hacer allí. Necesito un sitio alto. Un lugar en el que descargar toda la ira que tengo acumulada. Minutos después, me encuentro en lo alto de la Iglesia de Sainte Vierge. No puedo soportarlo más. Elevo mis manos y grito lo más fuerte que me permiten mis pulmones: ¡Fulgur! Cientos de relámpagos cruzan el cielo.

Todo ha salido mal. Todo. Ellos vendrán en cualquier momento y no podré hacer nada para detenerlos. “¡Maldita sea!”, grito. “¡Malditos poderes!”. Mis lágrimas se confunden con  las gotas de lluvia que cubren mi rostro. ¡Fulgur!, vuelvo a gritar. Pongo mis pies en el borde de la torre y miro hacia el suelo. He tenido la tentación de saltar y acabar con todo. Si muero, no podrán robarme mis poderes. ¿Pero cómo sé que no descubrirán a Eli? No puedo arriesgarme. Tengo que estar aquí para protegerla.

Desciendo por los aires con la escoba hasta encontrar una ventana por la que acceder a la iglesia. El viento sopla fuerte por la nave central. La iglesia está casi terminada, pero aún le quedan unos años hasta que abra sus puertas. A veces vengo aquí por las noches. Busco un bloque de piedra en el que sentarme y comienzo a pensar en un plan. La luz comienza a filtrarse por las vidrieras a medida que las nubes se disipan. La Luna llena reclama su lugar en el cielo. Mirarla me da fuerzas. Me recuerda de dónde vengo. Me recuerda por qué he acabado aquí.

Una figura se dibuja en el frío suelo de mármol: un libro y una flor de Lis invertida. Algo se despierta en mi interior. Creo que se me acaba de ocurrir una forma de detenerlos, pero no será fácil. Vuelvo a casa segundos antes del alba. Abro la puerta con cuidado y, de repente, suelto un chillido.

—¡Me has estado drogando! —me grita Jacques—. ¿Te crees que soy estúpido?

—¿Qué estás diciendo? —le contesto con normalidad.

—Ayer me dijiste que Eli se encontraba mal y que le habías dado ajenjo. ¡Eso es mentira! Cuando fui a su habitación olí el cuenco y tenía el mismo olor que la bebida que me das todas las noches. ¡Es un somnífero!

“Maldita sea…se ha dado cuenta”, pienso mientras intento encontrar la forma de calmarlo.

—¡¿De dónde vienes a estas horas?!

—Jacques. No grites. Te van a oír.

—¡Me da igual que me oigan! Contéstame. ¿Por qué me has estado drogando?, ¿Por qué sales de casa todas las noches?

—Ojalá te lo pudiera contar, Jacques. Pero…

—Es un secreto, ¿no? —me dice cabreado. ¡Todo lo que tiene que ver contigo es un secreto!

—Jacques, cálmate.

—Lo siento, Sylvia. Pero ya estoy harto de no saber nada de ti. O me cuentas lo que has estado haciendo o no vuelves a poner un pie en esta casa.

—Está bien… te lo contaré todo. Pero no espero que lo entiendas.

—¿Por qué me has mentido todos estos años?, ¿Acaso no te he tratado bien?

—Lo he hecho por tu bien, Jacques.

—Pensaba que podía confiar en ti, Syl…

—Lys… mi verdadero nombre es Lys.

SEGUNDA PARTE

¿Qué?

26

Restaurante Matadero (Gorlewing)

Junio de 999 D.G

Oliver

“Inahan Libot Mao. Un antiguo mantra que me enseñó mi madre cuando era pequeña”. Mantra. No puede ser una coincidencia. Gracias por ponérmelo tan fácil. Ahora sólo me falta averiguar el número secreto. ¿Tendrá algo que ver con su madre?

El brillo de las velas se refleja en los ojos de Lys. Ya va siendo hora de pasar a la acción. Me acerco despacio y pongo mi mano sobre su pierna. “¡Qué piel tan suave!”. Inclino mi cuello y dejo que el magnetismo haga su trabajo. Mis labios se aproximan a los suyos, pero no llegan a tocarse. Un portazo hace que nos giremos bruscamente. El resto de clientes acaba de llegar. “¡Qué oportunos!”.

—Buenas noches —nos dice una de las parejas—. ¿Sabéis qué receta vamos a preparar? Tenemos mucha curiosidad.

—Ni idea —contesta Lys, algo cabreada.

—¿Cocinas mucho? —le pregunta la mujer. Su tono de voz me resulta un poco irritante.

—Últimamente no. Hace tiempo que no tengo vacaciones.

—¡Qué pena! Me llamo Claire, por cierto. Él es Peter. Hoy celebramos nuestro 124 aniversario.

De repente, siento una punzada en el pecho. Intento que no se note y les dedico una sonrisa escueta.

—¿Te pasa algo? —me pregunta Lys—. Te ha cambiado la cara.

—¿Ah sí? No sé. Supongo que será del hambre que tengo.

—¿Sabéis cuándo vendrá el chef François? —nos pregunta la otra pareja.

“¿Acaso tenemos pinta de holograma informativo?”, pienso mientras me encojo de hombros.

—Ni idea —le contesto—. Pero espero que pronto.

El camarero de los tatuajes entra en la terraza.

—Ya pueden pasar a la cocina —nos indica.

Caminamos por un pasillo largo y estrecho hasta llegar a la última habitación de la casa. No me esperaba que la cocina fuera así. Parece sacada de una película medieval.

—Bienvenue à ma cuisine —dice el chef François con los brazos abiertos—. Como verán, esta cocina es un tanto peculiar. Hoy vamos a cocinar sin la ayuda de la electricidad. Cuando salgan de aquí descubrirán todo lo que nos perdemos a diario por dejar que esos dichosos robots de I.R. cocinen por nosotros.

Lys parece bastante ilusionada. Le queda muy bien el delantal granate que nos acaban de dar. Mucho mejor que a François, que parece una granada gigante a punto de explotar.

—La receta que vamos a preparar se llama coq au vin.

—Genial… —dice Lys en voz baja.

—¿No te gusta? —le pregunto, extrañado.

—Sí…  no es nada —me contesta con una sonrisa prefabricada.

—Presten atención, por favor —nos aconseja—. Esta noche les voy a proponer algo nuevo. Cada pareja cocinará el plato siguiendo mis consejos. Al acabar, probaré cada uno de ellos. La pareja que prepare el mejor plato se llevará una cesta de productos frescos de mi propio huerto.

Claire y Peter nos dedican una mirada desafiante. “Lo que hace la gente por un par de verduras”, pienso.

—Como pueden ver, en cada mesa tienen los ingredientes que vamos a necesitar. ¿Preparados? El proceso de elaboración de este guiso incluye, primero, un salteado y luego un estofado. Seguramente no hay una sola respuesta a la pregunta de cómo hacer un coq au vin. Unos echarán más vino, otros quemarán un poco de coñac o brandy al final del estofado, otros espesarán la salsa con un beurre marnié… pero esta noche lo haremos a mi manera.

—¿Un beurre qué? —le pregunto en voz baja a Lys.

—Shhhh —me dice con una sonrisa.

—Vamos a comenzar rehogando los dados de zanahoria, las cebollas, las chalotas y los dientes de ajo con un poco de aceite de oliva.

Lys parece que tiene todo bajo control. Me asombra la rapidez con la que ha cortado las verduras. Yo todavía sigo pelando los dientes de ajo. Nunca se me ha dado muy bien la cocina.

—El vino es la parte fundamental de este guiso. Es aconsejable elegir uno que tenga un grado bajo de acidez y un cuerpo moderado. Yo recomiendo usar vinos elaborados con Cabernet Franc, que suelen ser muy aromáticos.

Los minutos pasan y las instrucciones se vuelven cada vez más complejas. Huele a quemado. La tercera pareja parece que tiene problemas con la salsa.

—Mon Dieu! C'est dommage! —les dice—. No se preocupen. Dejen lo que están haciendo y préstenme atención. Tranquilos, no se irán de aquí sin cenar.

Lys remueve la salsa con suavidad. El olor es indescriptible. Ojalá tuviera un poco de pan ahora mismo. El chef se aproxima hacia nuestra mesa y mira la cazuela con asombro.

—Tiene muy buena pinta.

—Gracias —dice, sonrojada.

François coge una cuchara y saborea lentamente la salsa. Sus ojos se cierran. Sus labios sonríen.

—Magnifique! Creo que ya tenemos a los ganadores —dice, ilusionado.

—¿Disculpe? —dice Claire con cierto retintín—. Digo yo que tendrá que probar nuestro plato también…

—Por supuesto, ma chère… aunque el chef François nunca se equivoca.

Se acerca a su mesa y mira el plato con escepticismo.

—Parece que no han prestado mucha atención a mis consejos.

—¿Cómo dice? —le pregunta Peter.

—Les he dicho que no dejen reposar la carne durante mucho tiempo sobre la harina, ya que luego se forman grumos. Como el que ven aquí —les indica.

—¡Maldita sea, Peter! —le reprocha Claire.

“Feliz aniversario, parejita”.

—Ven. Lo que yo decía —dice François señalando nuestra mesa—. Aquí tienen a los ganadores de esta noche. ¡Un fuerte aplauso!

La cena transcurre con normalidad, sin contar con las miradas asesinas que nos dedican Peter y Claire.

—¿Te importa que deje la cesta en mi casa? —me pregunta Lys al salir del restaurante.

—En absoluto. Si quieres podemos quedar otro día —le digo para ver su reacción.

—No seas tonto. Puedes subir, si quieres.

“Ya lo creo que quiero”.

—¿Te ayudo con la cesta?

—No te preocupes. Vivo en el primer piso.

Subimos por unas antiguas escaleras y entramos en su casa. Las cortinas siguen descorridas, como de costumbre. Huele a lavanda y vainilla.

—Bonita casa —le digo como si fuera la primera vez que la veo.

—Gracias.  ¿Te apetece una copa de vino? —me pregunta mientras deja la cesta en la isla de la cocina.

—Claro.

—¿Puedes ayudarme a cogerla? Está en ese armario.

—¿Desde cuándo la tienes aquí? —le digo al ver la cantidad de polvo que tiene.

—Desde hace mucho…

Descorcho la botella y vierto el líquido rojizo en dos copas de cristal. Brindamos. De repente veo una foto de Lys junto a Aurora. Es mi oportunidad de preguntarle por su madre. Quizá el número de la contraseña tenga algo que ver con ella.

—¿Alguna amiga tuya? —le pregunto al ver la fotografía.

—No… es mi madre.

Hay una inscripción escrita en la esquina derecha.

—¿Au-ro-ra Dra-gon-fly? —pregunto, haciéndome el sorprendido.

—Sí…

—¡¿Eres hija de Aurora Dragonfly?!

—Así es. ¡Sorpresa! —me dice mientras roza sus labios con el filo de la copa.

27

Casa de Lys (Gorlewing)

Junio de 999 D.G

Lys

—Eres la hija de la mujer más famosa de todos los tiempos. ¿Cómo se lleva eso? —me pregunta Oliver.

—Depende —le digo dándole un sorbo a la copa de vino.

—¿Estabáis muy unidas?

Hay algo en su voz que me transmite tranquilidad. Siento que podría estar hablando con él toda la noche.

—Estuvimos muy unidas, pero con el paso de los años nuestra relación se fue deteriorando.  Llegó un punto en el que no soporté seguir viviendo bajo su sombra. Seguir siendo simplemente la “hija de Aurora Dragonfly”. Esto no se lo he contado a nadie —hago una pausa—, pero el mismo día en que falleció, había discutido con ella...

—Siento mucho lo que le pasó. De verdad —me dice Oliver poniendo su mano sobre mi hombro.

—”Nadie te soporta” fueron las últimas palabras que le dije. ¿Qué clase de persona soy?

Mis ojos se vuelven acuosos.

—Todos explotamos a veces, Lys. No puedes dejar que eso te siga atormentando. No te conozco, ni tampoco conocí a tu madre, pero está claro que la querías. Y seguro que ella te quería a ti también…

Cada palabra que sale de su boca va acompañada de una pequeña dosis de vicodina. Hablar con él es reconfortante y adictivo. Me recuerda a André. De repente, siento un escalofrío.

—Al principio no fui consciente, pero con el paso de los años me di cuenta de que aquel momento me había cambiado para siempre. Enterré mi frustración en el trabajo. Como si, de algún modo, pudiera compensar lo que pasó aquel día.

—Seguro que tu madre estaría orgullosa de ti ahora mismo.

—Ya es muy tarde para mi madre, pero no para el resto de gente.

—¿A qué te refieres?

“Te has ido un poco de la lengua, Lys”, me regaño a mí misma.

—A nada. Perdona. Preferiría hablar de otra cosa, si no te importa.

—Yo preferiría no hablar —me dice, mirándome a los ojos.

Dos centímetros. La distancia exacta que separa nuestros cuerpos. Esta vez decido actuar rápido. No quiero interrupciones. Cierro los ojos y dejo que sus labios se fundan con los míos. Mi corazón late con fuerza. Mi lengua se mueve torpe. A destiempo. Varias gotas de sudor comienzan a deslizarse por mi frente. Reconozco que estoy un poco nerviosa. No puedo seguir.

—¿Todo bien? —me pregunta, extrañado.

—Todo bien. Necesito un poco más de vino.

Esto es ridículo. Voy a cumplir 700 años y me sigo poniendo nerviosa en la primera cita. Debería acercarme ahora mismo y quitarle la camisa. Pero no puedo. Creo que Oliver se ha dado cuenta.

—Una cosa... —me dice mientras se pone cómodo en el sofá— quizá haya sido impresión mía, pero cuando el chef ha dicho el nombre de la receta, te ha cambiado un poco la cara.

—Ha sido un momento un poco irónico —le contesto.

—¿Y eso?

—Era el plato favorito de André, mi exmarido.

—Vaya. Qué bocazas. Perdona.

—No pasa nada. No lo sabías. Aunque a ti también te ha cambiado la cara cuando la parejita ha dicho que celebraban su 124 aniversario.

La mirada de Oliver se pierde en la copa de vino.

—Kate y yo estuvimos a un mes de celebrar nuestro 124 aniversario.

—¿Qué paso?

Los ojos de Oliver se vuelven acuosos.

—Fue una de las víctimas del 474 d.G.

Un nudo se apodera de mi garganta. Intento deshacerlo con un poco de vino. Oliver hace lo mismo.

—¡Por el amor de Inahan!

—¿Sabes lo que más me fastidia, Lys? Que la gente hace su vida como si la guerra no existiera. Como si aquel día no hubiera ocurrido nunca.

—No puedes culpar a la gente de eso, Oliver.

—¿Qué sentido tiene ahora?, ¿Qué sentido tiene una guerra sin soldados?

—¿Y qué prefieres?, ¿Que vuelvan al campo de batalla?

—Yo sólo quiero que se haga justicia. Que la gente de Timur pague por lo que hizo aquel día. A veces pienso que si esta guerra ha durado tanto ha sido culpa de esos dichosos robots de I.R.

—¿A qué te refieres?

—A que no avanzamos. Llevamos más de 500 años en un bucle temporal. Tenemos la misma tecnología que ellos. ¿Cuánto tiempo más vamos a seguir así?

—No lo sé.

—Yo tampoco. Y eso es lo que me molesta.

Un silencio se adueña de la habitación. Nuestras miradas se esquivan. Quizá hemos sido demasiado sinceros.

—¿Me echas un poco más de vino? —le pregunto.

—Ya no queda —me dice, inclinando la botella.

Abro el minibar y cojo la primera botella que veo.  La habitación me da vueltas. No debería haber bebido tan deprisa.

—¿Estás bien? —me pregunta Oliver.

—Mejor que nunca —le digo con los ojos entrecerrados.

—¿Chupitos de tequila?

—¿Estás segura?

—No nací ayer, Oliver.

El sabor amargo del tequila se mezcla con un poco de sal y una rodaja de limón. La garganta me arde. Toso un par de veces y le vuelvo a mirar.

—¿Otro?

—No creo que sea lo mejor, Lys.

—Eres un gallina, Oli —le digo para picarle.

—¿Oli? —me pregunta con una sonrisa.

Vierte un poco de tequila en el vaso y se lo traga de golpe. Sin sal ni limón.

—Tu turno —me dice, mirándome a los ojos.

Yo también me lo tomo de un trago. Siempre he sido muy competitiva.

—El último —le digo con la voz algo distorsionada.

—Lys…

—Shhh… no seas aguafiestas, Oli. Hay que tomarse tres chupitos.

—¿Y eso por qué?

—Tres es mi número preferido. Soy un poco maniática para eso.

La sonrisa de Oliver se vuelve un poco distinta. Casi mezquina. Aunque quizá haya sido una ilusión óptica. Todo me da vueltas. Intento abrir los ojos, pero no puedo. Ya no estoy en el salón. Creo que estoy en mi cama.

—Te dije que no era buena idea —me dice Oliver.

—Perdona… hacía mucho tiempo que no bebía tanto.

—No te preocupes. Descansa.

—Oliver…

—¿Si?

—Quédate conmigo.

—¿Estás segura?

No le respondo. No tengo fuerzas. Por un momento pienso que se ha marchado, pero al cabo de unos segundos siento su cuerpo junto al mío.

28

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Domingo. Quedan tres días para mi cumpleaños. Me miro en el espejo y aplico un poco de crema antiojeras. Ayer volví a tener esa dichosa pesadilla. Ya no sé qué hacer. “Carol, we’re gonna be late!”, dice mi padre desde la cocina. Hace diez minutos que tendría que haber terminado de maquillarme. “I’m on my way!”, le grito. Mi padre y yo siempre hablamos en inglés.

No he parado de pensar en Isa desde ayer. Y en sus padres. Pero hay algo que sigo sin entender. ¿Quién me mandó esos mensajes? La persona que lo escribió sabía que Isa me había mentido. Tiene que ser alguien que nos conozca bien a las dos. ¿Pero quién? Y, sobre todo, ¿para qué?

Últimamente no paran de pasarme cosas extrañas. Cosas que hasta hace una semana pensaba que sólo ocurrían en la mente de J.K Rowling. Como lo de ayer. Estaba en el ascensor con un vecino de toda la vida. “Pff, ojalá nos quedemos encerrados. ¡Dios. Qué buena está!”. Sus palabras resonaron en mi cabeza. Lo hicieron tan fuerte que pensé que lo había dicho en voz alta. Pero no. Su boca no se movió. Recordé entonces la reacción de aquel chico del parque: “¿lo he dicho en voz alta? Pensaba que no…”. Me asusté tanto que pulsé el primer botón que vi y salí corriendo.

“¿Me estoy volviendo loca?”, me pregunto, mirándome al espejo.

—¡Carolina! —grita mi padre.

Me ha llamado “Carolina”. Mala señal. Tengo que terminar ya.

—¡Que ya voy! —contesto, irritada.

Entro a la cocina y mi padre da un pequeño brinco.

—¿Qué pasa?, ¿Tan mal me he maquillado?

—No… No es eso. Me has recordado mucho a tu madre.

Le abrazo con fuerza. La verdad es que nos parecemos mucho. Supongo que no tiene que ser fácil para él.

—Te he dicho que teníamos la reserva a las 14:00. ¡Sólo quedan diez minutos!

—¡Tranquilo! Llegamos de sobra. Está ahí al lado.

—Para ti todo está “ahí al lado”...  

—Papá, relájate. Si sigues así te saldrán más canas.

—¿Más, incluso? —dice riéndose.

El paseo marítimo está abarrotado. No me extraña. Es domingo y cielo no podía estar más azul. Llegamos al restaurante a las 2:20.

—¡Mira quién está por aquí! —dice un camarero con un acento muy valenciano.

—Perdona por llegar tarde. La señorita se estaba maquillando.

Miquel, el camarero, es un viejo amigo de mi padre. Todos los años venimos aquí a celebrar nuestros cumpleaños.

—Os he reservado una mesa con vistas a la playa. Venid.

Siento cómo la brisa acaricia suavemente mi espalda. Mi padre está de mejor humor, sobre todo ahora que nos han puesto algo para picar. Ninguno de los dos abrimos la carta. Ya sabemos lo que vamos a pedir.

—¿Qué tal la semana? —me pregunta.

—Bien. Normalita —le miento.

—¿Cuándo tenías los exámenes?

—Dentro de dos semanas… Aún no me creo que sean los últimos.

—Dímelo a mí. Parece que fue ayer cuando te acompañé a la universidad a hacer la matrícula.

—No me lo recuerdes… fui la única que fue con su padre.

Los dos nos reímos.

—¿Has pensado ya sobre…? —dice sin terminar la frase. Como si la palabra que falta estuviera maldita.

—¿Sobre el máster?

—Sí…

A mi padre le cambió la cara el día que le dije que estaba pensando en hacer un máster. Al principio estaba encantado, pero cuando le dije que sería en Lérida, la cosa cambió.

—Pues aún no lo tengo claro —le contesto.

—Quiero que sepas que te voy a apoyar hagas lo que hagas. Si crees que es lo mejor para tu futuro, hazlo.

—Gracias, papá. Es una decisión muy difícil y ahora con los exámenes no he tenido mucho tiempo de pensarlo bien.

—Bueno… ¡cambiemos de tema! —me dice al verme un poco desanimada— ¿Cómo está Isabel?

Mis labios esbozan una mueca indescifrable.

—Bien. Como siempre —le vuelvo a mentir—. Por cierto, ¿qué tal con María?

Mi padre casi se atraganta. María es una profesora de matemáticas con la que lleva saliendo desde hace un año. De vez en cuando intento sacar el tema. A él le da mucha vergüenza.

—Bien… —dice—. Me ha dicho de pasar el fin de semana en Moraira.

—¡Qué guay! Me encanta Moraira —le digo, ilusionada.

La conversación continúa acompañada de socarrat, vino blanco y una leve brisa que sopla de vez en cuando. No debería haber comido tanto. Siento que la barriga está a punto de explotar. Todos los años me pasa lo mismo. No aprendo.

—Tengo una sorpresa para ti —me dice mi padre.

—¿Ah sí? —pregunto sorprendida.

—Mira tu móvil.

Tengo un mensaje nuevo.

Asunto: Escape Room Valencia. Domingo. 17:00.

—¡Ostras! —digo en voz alta.

—Es un juego en el que te meten en una habitación y tienes que resolver unas pistas para salir.

—Ya sé lo que es una escape room, papá.

—Perdón. En mi época no había este tipo de juegos —me dice con una sonrisa.

Me levanto del asiento y le lleno la cara de besos.

—¡Eres el mejor! —le digo ilusionada.

—¿Te acuerdas que de pequeña querías ser detective?

—Claro que me acuerdo. Pero también quería ser peluquera, bailarina, monitora de delfines y quiosquera…

Mi padre suelta una carcajada.

—Me han dicho que tenemos 60 minutos para salir de la habitación. Confío en ti. Ya sabes que soy un cero a la izquierda para esas cosas.

La canción de cumpleaños feliz comienza a sonar.

—¿Papá? Ya sabes que no me gusta soplar las velas antes de mi cumpleaños.

—Lo sé. Pero ya te he dicho que el miércoles no estaré en casa. Me han invitado a un congreso de literatura inglesa como juez, y no puedo decir que no.

—Está bien…

Miquel se acerca a nuestra mesa con una tarta de nata y yema tostada. Mi favorita. La gente comienza a cantar y a aplaudir. Soplo las velas con fuerza y rezo para que dejen de mirarme. Odio ser el centro de atención.

Aparcamos el coche cerca de los Jardines de Viveros. Mi cara se vuelve pálida cuando atravesamos el Pont del Real. ¿Qué habrá sido de Erik? Espero verlo mañana en la parada del autobús.

—Es por aquí —dice mi padre, mirando el móvil.

—¿Estás seguro? —le pregunto.

El GPS y mi padre no son buenos amigos. Hago bien en no fiarme de él.

—Sí. Justo ahí. Al lado del carrer dels Cavallers.

Nos adentramos por una calle estrecha y oscura. Al fondo se puede intuir un cartel con forma de lupa. Mi padre tenía razón. “¡Qué raro!”.

—Buenas tardes —nos dice un chico bastante majo—. ¿Es la primera vez que venís?

Ambos asentimos con la mirada.

—Espero que os divirtáis. Si no os importa os cuento un poco en qué consiste el juego.

Luces fluorescentes. Probetas. Microscopios. La habitación parece un laboratorio.

—Dentro de esta habitación se encuentra una fórmula secreta que podría cambiar el mundo. Vuestra misión es recopilar toda la información que podáis para obtener esa fórmula. Disponéis de 60 minutos. ¿Alguna pregunta?

—¿Qué pasa si no lo conseguimos? —pregunta mi padre.

—No os preocupéis por eso. Intentad disfrutar del juego. Si sentís que estáis atascados, me podéis pedir ayuda y os daré pistas extra. ¿Preparados?

—Sí —decimos los dos a la vez.

10:20. 10:19. 10:18. No puedo creer que ya hayan pasado 50 minutos. Por fin hemos descubierto dónde se encuentra la fórmula. El problema es que la puerta que la oculta tiene tres interruptores. Cada uno está pintado con un color diferente: azul, rojo y rosa. La última pista que tenemos es este mensaje:

DCXO URMR URVD URMR DCXO DCXO

Estamos atascados. No sabemos cómo descifrarlo. En mi mano sostengo la foto de Julio César. Fue la primera pista que descubrí. “¿Qué tendrá que ver con todo esto?”, me pregunto.

—¿Y el ordenador? —dice mi padre.

—Está apagado. Ya hemos intentado encenderlo antes y no funciona.

—Pero eso era antes de haber apretado aquel interruptor. Quizá ahora se encienda.

—¡Puede ser! —le digo, emocionada.

Efectivamente. Mi padre tenía razón. Hay más de 30 carpetas en el escritorio. Nos toca ir una por una hasta que encontramos una que pone: J.C

—¡Julio César! —grito— Hay un documento pdf. ¡Vamos a ver qué pone!

En criptografía, el cifrado César es una de las técnicas de cifrado más simples y utilizadas. Consiste en desplazar cualquier letra del alfabeto. La clave del código será el número de lugares que se desplaza. Este método debe su nombre a Julio César, que lo usaba para comunicarse con sus generales.

—Tenemos que averiguar cuál es la clave del código —le digo mirándole a los ojos.

—¿Cuál podrá ser?

—Hmmm… Podemos probar con “tres”. Hay tres interruptores y tres colores. ¿No te parece mucha coincidencia?

—Ya sabes lo que dicen… “las coincidencias no existen”.

Hay una pizarra blanca en la pared. Cojo un rotulador y escribo el abecedario. Debajo de cada letra pongo la letra que está tres veces a la derecha. El resultado es algo así:

A B C D E F G H I J K L M N Ñ O P Q R S T U V W X Y Z

D E F G H I J K L M N Ñ O P Q R S T U V W X Y Z A B C

—Vamos a ver si tiene sentido. ¿Cuál era la primera palabra del código, papá?

—DCXO.

—Hmmm… Si la D es la A, y la C es la Z… ¡Azul! —digo con un chillido. ¡Lo tenemos!

—Vaya, vaya. Estás hecha toda una detective.

3:39. 3:38. 3:37. El tiempo se acaba. Azul. Rojo. Rosa. Rojo. Azul. Azul. El último interruptor ha hecho un ruido diferente. La puerta se abre.

—¿Te lo has pasado bien? —me pregunta mi padre de vuelta a casa.

—Bien, no. ¡Genial! Muchas gracias por el regalo. Te lo has currado mucho.

—Me alegro —dice, sonriendo.

El domingo ha llegado a su fin. Bajo las persianas y dejo que la oscuridad inunde la habitación. Cierro los ojos y respiro profundamente. Mi mente me transporta a ese frío lugar. Todo es blanco. “¿Erik, eres tú?”.

29

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

—¿Lys?, ¿Cómo que “Lys”? —me pregunta Jacques.

—Te lo explicaré todo. Pero no te asustes, por favor.

Mis palabras nos transportan a una época anterior. Tengo doce años. Es febrero y el aire sopla gélido en Riquewihr, una pequeña aldea de los Vosgos. Esta mañana he discutido con mi madre. Quiere que me case con un hombre del pueblo. Pero yo no quiero casarme todavía. Y menos con ese tal Alfred. La niebla es espesa. No debería haber salido corriendo. Camino apresurada por la calle de la Iglesia antes de la puesta de sol. Sufro un pequeño mareo al entrar en casa. Mi padre está tendido en el suelo, con el cuerpo ensangrentado. Tiene una herida en el corazón. Sus ojos me miran fijamente. Creo que nunca he gritado tan alto. Encuentro a mi madre en el piso de arriba. También está herida.

—¿Mamá? —digo con la voz resquebrajada.

—Lys… Tienes que salir de aquí.

—¿Qué ha pasado?

—Tienes que salir de aquí. Los del Gremio te matarán a ti también.

—No te dejaré aquí, mamá.

—No hay nada que puedas hacer. Sálvate. ¡Corre!

Sus ojos se cierran. Su voz se desvanece para siempre. Oigo unas pisadas en el piso de abajo. Me entra el pánico. Miro a mi alrededor y me escondo entre unas tablas de madera que separan las dos habitaciones.

—Tiene que estar por aquí —dice un hombre del Gremio—. La he oído gritar.

—¿Qué más da? Es solo una cría.

—La niña debe morir. Igual que sus padres. Encuéntrala.

Nunca he sentido tanto miedo. Todavía no me ha dado tiempo a asimilar que mis padres están muertos. Que estoy completamente sola. “¿Qué voy a hacer ahora?”, me pregunto. Intento no moverme. No hacer ruido. Pero es difícil cuando tu vida pende de un hilo. Los minutos pasan y los hombres del Gremio no consiguen encontrarme. Pienso en salir del escondite, pero quizá me estén esperando fuera. No puedo correr ese riesgo. Permanezco inmóvil durante horas.

La oscuridad es total. Empujo el trozo de madera para salir de la pared y bajo con sigilo por las escaleras. No sé a dónde ir, pero no puedo quedarme aquí. Mis pisadas me llevan hasta el interior del bosque. Mis manos están congeladas. Camino durante horas hasta que encuentro una pequeña casa de madera.

Toco la puerta con los primeros rayos del alba.

—¿Quién eres tú? —me pregunta una mujer.

Mis labios no saben qué decir. Mis ojos rompen a llorar.

—¿Qué te ha pasado, pequeña?

—Mis padres… mis padres… —es lo único que consigo decir.

—Mírate. Estás congelada. Entra y acércate al fuego.

Mi cuerpo comienza a entrar en calor. Siento que puedo confiar en ella. Le cuento todo.

—Me llamo Marlein. ¿Cuál es tu nombre?

—Lys.

—Es un nombre muy bonito, pero no podemos arriesgarnos a que alguien del Gremio te reconozca. ¿Qué te parece si jugamos un poco con tu nombre? Podrías llamarte...Syl-via.

Los años pasaron y Marlein me acogió en su casa. Me dio de comer y me trató como a su propia hija. Era una mujer sencilla, o eso pensaba. Una noche de junio, bajo la luz de la luna llena, salió de casa y desenterró una pequeña caja de madera. La abrió con cuidado y la volvió a enterrar. No pude ver lo que contenía la caja. Y eso me atormentaba.

Hoy he cumplido dieciséis años. Marlein ha partido a Reichenweier por la mañana. Es la primera vez que me quedo sola. Le he prometido que no saldría de casa, pero no voy a poder cumplir mi promesa. Tengo que saber lo que hay en esa caja.

Cojo una pequeña pala de madera y comienzo a cavar. Está más hondo de lo que pensaba. Quito los restos de tierra y la observo antes de abrirla. Es una pequeña caja de madera tallada. La abro con cuidado y pestañeo varias veces. Es la piedra más bonita que he visto en mi vida. Y la más extraña. Nunca había visto una piedra que brillara. La pongo en mis manos para verla mejor. Su brillo se vuelve cada vez más fuerte. Cierro los ojos y, tras unos segundos, la piedra deja de brillar. No entiendo lo que ha pasado, pero tengo miedo. Guardo la piedra en la caja y la vuelvo a enterrar.

Llevo dando vueltas en mi habitación durante horas. “¿Qué era esa piedra?, ¿Por qué brillaba?, ¿Por qué ha dejado de brillar?”, me pregunto. El sonido de un carruaje me indica que Marlein acaba de llegar. Espero que no se de cuenta.

—¡No puede ser! —grita al entrar en casa.

—¿Qué pasa?

—¡Has tocado la piedra!

—¿Cómo lo sabes? —le pregunto con los ojos abiertos completamente.

—No sabes lo que has hecho, Sylvia. ¡Te dije que no salieras de casa! ¡Me lo prometiste!

—Lo siento mucho, Marlein. Tenía mucha curiosidad por saber qué escondías en la caja.

—No tienes ni idea de lo que acabas de hacer. Ahora ellos vendrán a por ti.

—¿Ellos?, ¿Quiénes son ellos?

—Los… los demonios.

—¿Demonios?

Mis rodillas comienzan a flojear.

—Escucha bien mis palabras, Sylvia. Esta es la historia más importante de la Biblia… y por eso no aparece en ella:

Cuando Adán y Eva fueron expulsados del Paraíso, se llevaron consigo una pequeña piedra del río Pisón. Al llegar a la Tierra, la piedra comenzó a brillar. Fue entonces cuando una bestia salió de entre la hierba. Les dijo que aquella piedra contenía los poderes de Dios y que si la tocaban se convertirían en ángeles y podrían regresar al Paraíso. Adán se inclinó para recogerla, pero Eva lo detuvo. Aquella voz la había escuchado antes. Era la voz de la serpiente. La razón de su destierro. La Bestia volvió a intentarlo, pero los dos estuvieron de acuerdo en no tocarla. Un ángel escuchó la conversación y descendió de entre las nubes.

—No tienes poder aquí, Bestia —sentenció el ángel.

—Por ahora, hermano  —le contestó—. Pero algún día la avaricia se apoderará de ellos y tocarán esa piedra. En el momento menos pensado, mis demonios buscarán a esa persona y la traerán ante mí. Robaré la luz de su interior y crearé un ejército de demonios con los pecadores que habiten en estas tierras. Nuestro poder será superior y vuestro reinado verá su fin.

—Siempre fuiste el más bello y sabio de todos nosotros, pero también el más soberbio. ¿Después de tantos años crees que puedes derrotar a tu creador, al Altísimo?

—El tiempo me dará la razón, hermano. Los humanos son curiosos por naturaleza. Por el momento permaneceré en la sombra. En el lugar al que tu querido Padre me desterró. Pero algún día volveré. Y nos volveremos a encontrar.

—No puede ser cierto…

—Pequeña, ¿de dónde te crees que proviene el nombre de Lucifer?

Me quedo en silencio, esperando la respuesta.

—Del latín lux, que significa “luz” y fero, que significa “llevar”. Es decir: el portador de luz.

—La luz… de la piedra —digo, inmediatamente.

—Eso es. La piedra ha pasado de generación en generación, hasta llegar a mí. Confiaba en que tú siguieras mi legado, pero ahora ya es demasiado tarde. Los demonios estarán de camino. Debes abandonar esta casa.

—¿Abandonar la casa? Marlein, ¡no tengo a dónde ir!

—Lo sé, pero eso deberías haberlo pensado antes de desobedecerme. Nada de esto habría pasado si te hubieras quedado en casa, como me prometiste.

—¿No hay nada que pueda hacer?

—La única forma de salvarte es devolviendo el brillo a la piedra.

—¿Y cómo lo hago?

—Nadie lo sabe… Ahora, vete. Por favor.

30

Casa de Lys

Junio de 999 D.G

Oliver

Mi wave me indica que son las 3 de la mañana. Lys se acaba de quedar dormida. Me quedo unos segundos mirándola. Incluso borracha está guapa. Por un momento pienso en abandonar la misión. Pero sólo dura eso: un momento. La imagen de Kate retransmitiendo las noticias aquel día se apodera de mi mente. Timur tiene que pagar por lo que hizo. Cueste lo  que cueste.

“Inahan Libot Mao + 3”. Ha sido más fácil de lo que me esperaba. Me levanto con cuidado de la cama y camino hacia el salón. Tengo que ponerme en contacto con el Ejército. Necesito entrar en la sede de DNA Solutions ahora mismo.

—Geoffrey. Necesito que averigües qué General está al mando del caso “Harvey” —digo en voz baja, poniendo mi wave cerca de mis labios.

—Señor, son las tres de la mañana —me contesta.

—Geoffrey. Eres un programa. ¡Los programas no duermen!

—El otro día leí un informe que hablaba sobre los beneficios de dormir ocho horas al día.

—¡Geoffrey!

—Está bien. Lo haré. Pero sólo porque es usted y me cae bien. Espere unos segundos.

No le contesto.

—El general Brown, señor.

—Gracias Geoffrey. Ponme en contacto con él.

—En seguida.

El holograma del señor Brown aparece proyectado en mi wave.

—Al habla el general Brown. ¿Quién es usted?

—Soy el agente Bolton. Oliver Bolton.

—¿Oliver Bolton? He oído hablar mucho de usted. ¿Qué necesita?

—¿Se encuentra en la sede de DNA Solutions?

—Así es.

—Necesito acceso para entrar.

—¿Qué es lo que tiene que hacer aquí?

—Es un asunto secreto. El señor Coalwood se lo explicará mañana por la mañana.

—Entendido. Uno de mis soldados le enviará el código de acceso a su wave en unos minutos. ¿Necesita algo más?

—Sí, pero se lo explicaré en persona. Nos vemos en 15 minutos.

—Estaré en la décima planta. En la sala 1004.

—Entendido.

Vuelvo a la habitación de Lys para asegurarme de que sigue dormida. No me quiero ni imaginar su reacción mañana cuando llegue a su laboratorio. Yo me volvería loco si el trabajo de cien años de estudio desapareciera de un día para otro. “Lo siento mucho, de verdad”, le susurro mientras le acaricio el pelo.

3:15 de la mañana. Me encuentro en la puerta principal de DNA Solutions. El General Brown me espera en la décima planta.

—Un placer conocerle en persona —le digo mientras realizo un saludo militar.

—El placer es mutuo. ¿En qué le puedo ayudar?

—Necesito que se manipulen los hologramas de vigilancia. Concretamente desde las 3:15 hasta las 3:30.

—¿Todos?

—Sí. Tiene que parecer que ha sido un fallo del sistema. Nadie debe sospechar que tiene que ver con nosotros.

—Entendido.

—Muchas gracias. Ahora debo irme, tengo un trabajillo que hacer.

Vuelvo al ascensor y selecciono la planta 43. Camino por la pasarela de cristal hasta llegar al laboratorio de Lys. Me fascina el diseño de este edificio, aunque no cambiaría las vistas de la sede del Ejército por nada del mundo.

—Buenas noches. Para acceder debe disponer de la clave de acceso —dice el sistema de seguridad.

—La tengo.

—Entendido. La lectura de ondas cerebrales comenzará en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

Vacío mi mente, cierro los ojos y pienso en la contraseña. “Inahan Libot Mao, 3”.

—Clave de acceso: incorrecta. Le quedan dos intentos. ¿Quiere proceder de nuevo?

“¿Incorrecta? ¡No puede ser!”, pienso. Necesito estar más calmado.

—Sí. Quiero proceder de nuevo.

—Entendido. La lectura de ondas cerebrales comenzará en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

Respiro profundamente y vuelvo a pensar en la contraseña.

—Clave de acceso: incorrecta. Le queda un intento. ¿Quiere proceder de nuevo?

“¡Maldita sea!”, grito. ¿Cómo puede ser? Conozco el mantra. Conozco su número preferido. “¿Qué me estoy perdiendo?”.

Me recuesto sobre la pared y pienso en cada palabra que me ha dicho Lys esta noche. “Inahan Libot Mao. Un antiguo mantra que me enseñó mi madre cuando era pequeña”. Las contraseñas no suelen ser aleatorias. Tienen un factor común. ¿Y si el nexo es su madre?, ¿Y si el número de la contraseña no es su número favorito, sino un número que tenga que ver con su madre? “Aquel día me cambió para siempre. Cambió mi percepción de la vida”. Se me acaba de ocurrir una idea.

—Geoffrey. ¿Qué día murió Aurora Dragonfly?

—Estaba soñando con un programa llamado Lucy… Quería que le compartiera mis datos, si usted me entiende...

—Geoffrey. Esto es serio. ¿Qué día murió Aurora Dragonfly?

—El 14 de junio de 899. Era un día soleado.

—Gracias.

—La temperatura ambiente rozaba los 28 grados.

—Suficiente. Solo necesitaba el día.

Me pongo delante de la puerta del laboratorio y espero a que el sistema de seguridad me reconozca.

—Buenas noches. Para acceder debe disponer de la clave de acceso —dice el sistema de seguridad.

—La tengo.

—Entendido. La lectura de ondas cerebrales comenzará en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

Vacío mi mente, cierro los ojos y pienso en la contraseña. “Inahan Libot Mao, 1406899”.

—Clave de acceso: correcta. Puede usted acceder.

Una pirámide metálica con un brillo de color amarillo flota en medio del laboratorio. El Ejército diseñó un programa informático llamado Ordu para ayudarme a extraer Prisma. Es hora de utilizarlo.

—Buenas noches, Oliver —me dice Ordu.

—Buenas noches. ¿Por dónde empiezo?

—Encienda el proyector del laboratorio y siga mis instrucciones para proceder al desacoplamiento.

—Entendido.

—Debe esperar a que la luz de Prisma se vuelva completamente azul. Según nuestras estimaciones, puede tardar en torno a 5-10 minutos.

Varias gotas de sudor campan alegremente por mi frente. Cada vez hace más calor en el laboratorio.

—Prisma debe estar conectado a una corriente electromagnética. Deberá entregarlo en las instalaciones del Ejército en menos de tres horas. De no ser así, la energía concentrada desencadenaría una explosión a escala mundial.

—Genial…

Siento cómo la adrenalina fluye por mis venas. Espero a que Prisma se vuelva completamente de color azul y lo extraigo. 2:59:59. 2:59:58. 2:59:57. Tengo que darme prisa.

31

Casa de Lys (Gorlewing)

Junio de 999 D.G

Lys

Tengo la boca seca y la cabeza a punto de explotar. 5:58 am. La alarma de mi wave comienza a sonar. La habitación me da vueltas. Necesito llegar al baño, y pronto. Rebusco por los cajones hasta encontrar la caja de pastillas Hangless. Me siento en la taza del váter y espero a que la pastilla haga sus deberes. Han pasado cinco minutos y la acidez de mi estómago ha desaparecido. Me encuentro estupendamente, como si ayer por la noche no hubiera bebido ni una minúscula gota de alcohol. Le doy un beso a la caja de las pastillas y pienso en la pobre gente de la antigüedad que tenía que sufrir los efectos secundarios del alcohol.

Por un momento esperaba que Oliver estuviera en la cocina preparándome el desayuno. Supongo que eso sólo pasa en las películas. Además, ayer lo estropeé todo. Espero poder hablar con él después. Necesito decirle que no soy así.

7:15 de la mañana. Maison Brimbelle. Primera parada del día.

—Buenos días, Lys —me saluda Emma con unos ojos sedientos de detalles.

—Buenos días, Emma. Lo de siempre, por favor.

—Aquí tienes. Café macchiato sin azúcar. Por cierto... ¿No tienes nada que contarme?

—No mucho, la verdad.

—¿Qué quieres decir?, ¿No tuviste anoche la cita con Oliver?

—Sí, fue genial. Hasta que lo estropeé todo.

—¿Y eso?, ¿Qué hiciste?

—Estaba muy nerviosa. Pensaba que un poco de alcohol me ayudaría…

—¿No me digas que te emborrachaste?

—Sí. Parecía una niña de cien años.

—Entonces… tú y Oliver… no llegasteis a…

—No…

—Bueno, no te preocupes Lys. Eso nos ha pasado a todas. Pásate después y habla con Oliver. Seguro que ha visto cosas peores.

—Sí, tienes razón. Te tengo que dejar, llego tarde al trabajo.

—¡Cuídate!

—¡Igualmente!

El aparcamiento está lleno de sats militares. Un grupo de 20 soldados lleva aquí unos días investigando la información sustraída por Harvey. La gente les suele llamar “panteras”. Supongo que es por el color negro de sus uniformes, y sus malas pulgas.

—Buenos días. Para acceder a su laboratorio debe disponer de la clave de acceso —dice el sistema de seguridad.

—Que sí... —le contesto con desgano.

—Entendido. La lectura de ondas cerebrales comenzará en cinco, cuatro, tres, dos, uno...

“Inahan Libot Mao, 1406899”.

—Clave de acceso: correcta. Puede usted acceder.

Mis rodillas se desploman contra el suelo. No puedo moverme. Mis chillidos llaman la atención de los agentes de policía.

—¿Se encuentra usted bien? —me pregunta uno de ellos.

—¡Han robado en el laboratorio! —grito con la voz desgarrada.

—Levántese, por favor.

—¿Están sordos? ¡Les acabo de decir que han robado en mi laboratorio!

—Ahora mismo daremos parte de lo ocurrido.

“No puede ser. No puede ser”, me digo de forma compulsiva. El trabajo de cien años de investigación, desvanecido. Pero eso no es lo peor. Lo peor es lo que van a hacer con él. Siento que me falta el aire. “Lys, tienes que ser fuerte”. Quizás aún podamos encontrarlo. Necesito hablar con el señor Wolf.

—El señor está reunido —me informa su secretario.

—¡Me da igual!

Abro la puerta del despacho de un solo golpe. Mi portazo interrumpe una reunión con las diez personas más influyentes de todo Varat.

—Lys, por el amor de Inahan. ¿Qué está haciendo aquí?

—Lo siento muchísimo —digo rápidamente al resto de personas reunidas—. Señor, es urgente. Es sobre Pris…

—Señoras y señores, ruego me disculpen un segundo —dice, sin dejarme terminar.

El señor Wolf me acompaña hasta otro despacho y cierra la puerta.

—¿Qué ha pasado? ¡Está temblando! —me pregunta.

—Lo han robado, señor. ¡Se han llevado a Prisma!

—Harvey…

—No sabemos a quién le vendió la información. No sabemos nada. Los del Ejército llevan aquí dos días y siguen sin respuestas. ¿Qué vamos a hacer?

—Relájese, Lys. De nada vale ponerse nervioso.  Espéreme en la planta 10. Tengo que cancelar una reunión.

Mi corazón sigue latiendo con fuerza. Camino por la pasarela de cristal ayudándome de la barandilla y me meto en el ascensor. Siento cómo el espacio se vuelve cada vez más pequeño. Me asfixio. “Planta 10. Zona de Seguridad”. Salgo corriendo y espero al señor Wolf durante unos minutos.

—Perdone. No ha sido fácil convencerles de que necesitaba aplazar la reunión.

—No se preocupe.

—Está bien. Vamos a ver qué encontramos aquí.

Zona de Holovigilancia. Nunca había entrado en esta sección de la planta 10. Mis ojos tardan unos segundos en acostumbrarse a la baja luminosidad.

—Sistema de seguridad. Necesitamos ver los hologramas de grabación de la planta 43. Concretamente del laboratorio 43.014. Desde las 9 horas de ayer por la noche hasta ahora.

—Entendido. Procesando hologramas… —responde el sistema de seguridad—. Hologramas listos. Comienza la proyección. 

Deslizo mi mano hacia la izquierda para aumentar la velocidad. El señor Wolf observa atentamente.

—¡Imposible! —grito—. Esa soy yo esta mañana. ¿Cómo puede ser que no haya entrado nadie en toda la noche?

—Retroceda hasta las 3:20 de la mañana, aproximadamente.

Deslizo mi mano hacia la derecha hasta llegar a la hora que me ha indicado el señor Wolf.

—Congele el holograma, justo… ¡ahora!

—¿Qué es lo que ha visto?

—Fíjese, Lys —dice señalando a un guardia de seguridad.

—No entiendo…

—Ahora, descongele la imagen.

Hago lo que me dice, sin dudarlo. El guardia de seguridad desaparece del holograma.

—Alguien ha manipulado las grabaciones —dice Wolf con unos ojos entrecerrados.

—¿Pero quién?

—Supongo que las personas para las que trabajaba Harvey.

—No lo entiendo señor. El laboratorio está protegido con una contraseña inquebrantable.

—Todos son datos, Lys. Habrán encontrado algún fallo en el sistema de seguridad. Al fin y al cabo, ha estado 50 años trabajando con nosotros. Ha tenido tiempo suficiente para planearlo todo.

—Señor… ¿Qué cree que van a hacer con Prisma?

—No lo sé… y eso es lo que me da más miedo.

—Tenemos que avisar al Ejército. No pueden salirse con la suya.

—Acompáñeme.

El señor Wolf está buscando a alguien, pero no sé a quién. La planta 10 ha sido invadida por el Ejército. Por las panteras.

—General Brown. Tenemos que hablar, en privado.

—Por supuesto.

Nos metemos en un pequeño despacho y le explicamos lo que ha sucedido.

—No se preocupe, señor Wolf. Haremos todo lo posible para encontrar a los responsables.

—¿Igual de rápido que han encontrado a la gente para la que trabajaba Harvey? —digo, irritada.

—Señorita, con el debido respeto, estamos haciendo todo lo que está en nuestra mano.

—¡Pues no es suficiente! Ayer, una banda de ladrones asaltó mi laboratorio estando bajo vuestra vigilancia. No es consciente del objeto que robaron. No tiene ni idea de lo que pueden hacer con él.

—Señorita, si no se calma me veré obligado a usar el Control con usted.

—¿Cómo se atreve? —le grito.

—Está bien. Ya es suficiente —dice el señor Wolf poniéndose en medio de nosotros dos—. Lys, yo me encargo. Váyase a casa y relájese. Mañana le informo.

El General Brown está disfrutando ahora mismo. Lo puedo ver en el brillo de sus pequeños ojos verdes. No aguanto más. Necesito salir de aquí. Necesito oxígeno. Necesito verle. Salgo de ese despacho infernal y bajo al aparcamiento. Mi sat me lleva hasta el Maison Brimbelle.

—¿Lys, qué te ha pasado? —me pregunta Emma, alarmada.

—¿Dónde está Oliver?

—Lys… Será mejor que te sientes.

—¿Qué pasa?, ¿Dónde está?

—Oliver me ha mandado un holograma esta mañana. Ha tenido que dejar la ciudad. Su padre tenía problemas de alcoholismo. Trabajaban juntos en las fábricas de I.R. antes de que Oliver se mudara a Gorlewing. Al parecer ha vuelto a recaer. Me ha pedido que te enseñe esto. Emma activa su wave. La figura de Oliver aparece proyectada. El holograma solo dura 20 segundos, pero es suficiente para dejar una herida que tardará tiempo en curarse. Una lágrima recorre mi rostro. Pero no está sola. La siguen decenas de ellas. Emma me abraza con fuerza.

—No puede ser… No puede ser… —digo entre gemidos.

—Tranquila. Todo va a salir bien.

—¡No, Emma! Todo me sale mal… Soy un desastre.

—¡Cállate! —me grita—. ¡No digas tonterías! Eres la persona más encantadora, inteligente y compasiva que conozco. No sé lo que te ha pasado esta mañana, pero seguro que tiene solución.

—Ojalá tuvieras razón, Emma. Ojalá.

32

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Siento que me han disparado. El dolor es tan fuerte que grito con todas mis fuerzas. El ruido de la alarma me devuelve a mi habitación. Me despierto jadeando, empapada de sudor. Cada día la pesadilla se vuelve más real. Creo que he soñado con Erik.

Dejo que el agua caiga con fuerza sobre mi cabeza, como si pudiera borrar todos los malos pensamientos que me acechan. Desde hace unos días no puedo cerrar los ojos en la ducha. Tengo miedo. Y mucho. Cada vez me es más difícil pensar que todo son puras coincidencias. “¿Qué me está pasando?”, me pregunto.

Camino con energía por la acera hasta llegar a la parada del autobús. La sonrisa que llevaba puesta se esfuma al girar la esquina. Erik no está. Miro en todas direcciones con la esperanza de ver su pelo blanquecino en la distancia, pero no veo a nadie. Fui una estúpida por no pedirle su número de teléfono. Estúpida.

El autobús viene lleno, como de costumbre. El trayecto se me hace un poco más corto de lo normal. Creo que voy a llegar pronto a clase. Una pena que sea el último día de toda la carrera.

—Buenos días—me dice Isa.

—Buenas.

—¡Sólo quedan dos días para tu cumpleaños!

—¡Sí! Ayer lo celebré con mi padre. Adivina a dónde fuimos a comer...

—¿Al restaurante ese de la playa?

—¡Bingo!

Las dos reímos en voz baja.

—Aunque tengo que admitir que se portó genial. Me hizo un regalo que no me esperaba.

—¡Ah!, ¿sí? —pregunta emocionada—. ¿El qué?

—Fuimos a una escape room.

—¡Qué guay!, ¿Os costó mucho salir?

Las palabras del profesor interrumpen nuestra conversación.

—Luego te cuento.

—Vaya, vaya. ¡No me acordaba de que tenía tantos alumnos! —dice el profesor.

Una risita colectiva se apodera de la clase.

—Ya sé que la mayoría estáis aquí por el examen. No os preocupéis, soy un hombre de palabra y os diré qué temas son los más importantes. Pero antes, dejadme que os enseñe esto.

El profesor aprieta un botón del ordenador y la imagen de un cuadro se refleja en la pantalla de proyección.

—¿Alguien podría decirme el nombre de este cuadro?

El silencio es abrumador. Me extraña que Irene o Marco no hayan contestado ya. La parejita. Los chicos diez. Las personas más repelentes que te puedes encontrar en la facultad.

—La Virgen con el niño y San Juan infante —dice Irene.

—Muy bien. ¿Y podrías decirme el autor de la obra?

—Sebastiano Mainardi —contesta automáticamente.

—Casi. La verdad es que era una pregunta trampa. Perdona. La autoría de la obra está en disputa entre Sebastiano Mainardi y Jacopo da Sellaio.

Ojalá pudiera sacarle una foto ahora. La señorita perfecta ha fallado una pregunta…

—Una cosa más —dice mirando al resto de la clase—. ¿Alguien sabe qué es la ufología?

Otra vez ese silencio abrumador.

—¿Nadie? Está bien. La palabra es un calco del inglés ufology, que proviene de las siglas UFO, Unidentified Flying Object. Supongo que vuestro nivel de inglés es mejor que el mío, pero por si acaso os recordaré que UFO se traduce como OVNI en español. Así pues, la ufología es la disciplina que estudia los objetos voladores no identificados.

“¿Qué tendrá que ver la ufología con el cuadro de la Virgen María?”, me pregunto.

—Ayer por la noche me llegó un e-mail de un viejo amigo mío. Me preguntaba si este cuadro demostraba la presencia de OVNIs en la antigüedad —dice el profesor—. Por supuesto, mi amigo no estudió Historia del Arte. Estuve a punto de responderle, pero me gustaría hacerlo con vuestra ayuda. ¿Qué os parece?

El profesor ha captado nuestra atención. Algo difícil de conseguir a las nueve de la mañana.

—Estupendo. Empecemos por el principio. ¿Quién me puede decir dónde se encuentra el supuesto OVNI?

—Justo a la derecha de la Virgen, en el cielo. Parece una estructura metálica voladora —dice Marco.

—Muy bien. Vamos a ampliar la imagen para que se vea mejor.

—¿Hay algo más que os llame la atención del cuadro?

—Sí —responde Irene—. En la parte superior izquierda podemos ver la estrella de la Navidad, acompañada de otras tres estrellas pequeñas, que parecen llamas. Creo que también aparece en la Madonna del libro de Botticelli.

—Crees bien —dice el profesor. Las tres estrellas aparecían frecuentemente en las pinturas del Quattrocento, y especialmente en los iconos bizantinos de la Virgen, a menudo en sus velos, sobre sus hombros o en su frente. Otras veces, estas tres estrellas son reemplazadas por tres rayos. Unos y otros representan la triple virginidad de María: ante partum, in partu, post partum.

El profesor aprieta un botón del ordenador y la imagen se difumina hasta llegar a otro cuadro.

—Como podéis ver —dice—, la figura que parece un OVNI se repite frecuentemente en las obras de la misma temática del Quattrocento y Cinquecento. Se trata de la representación de la anunciación a los pastores. Por ejemplo, fijaos en este cuadro llamado “El nacimiento” de Vizenzo Foppa.

—Profesor —dice Marco— ¿no le parece extraño que la anunciación se representara con esa nube metálica, en vez de con un ángel, como en el cuadro que estamos viendo ahora?

—Buena pregunta. Veréis, los artistas de aquella época recibieron influencia no solo de los cuatro evangelios canónicos, sino que también tomaron influencia de otros textos entre los que se encuentran los evangelios apócrifos. En concreto, el protoevangelio de Santiago dice:

Y llegaron al lugar en que estaba la gruta, y he aquí que una nube luminosa la cubría. Y la partera exclamó: Mi alma ha sido exaltada en este día, porque mis ojos han visto prodigios anunciadores de que un Salvador le ha nacido a Israel. Y la nube se retiró en seguida de la gruta, y apareció en ella una luz tan grande, que nuestros ojos no podían soportarla.

—La representación de la nube sola, sin un ángel, es inusual —continúa diciendo el profesor—. Aunque se puede ver un ejemplo en una obra de Master Francke, “La adoración del niño”. En él, se representa a Dios dentro de la nube mientras que un ángel anuncia a los pastores el nacimiento de Jesús. Por lo tanto, podemos afirmar que el cuadro de “La Virgen con el niño y San Juan infante” no es más que una representación que utiliza la iconografía tradicional de su época: el final del Quattrocento en Florencia. La representación del ángel como una nube luminosa en vez de como una forma antropomórfica nos lleva a pensar que el autor seguía la doctrina de Girolamo Savonarola, monje Dominico que proclamó el retorno a la pureza y tradición del arte.

—A mí me sigue pareciendo un OVNI… —susurra Isa.

—A mí también —le digo entre risas.

—Espero que os haya parecido entretenida nuestra última clase juntos. Ha sido un placer para mí ser vuestro profesor.

La gente comienza a aplaudir. Se lo merece. Ha sido uno de los mejores profesores que he tenido en mi vida.

—Muchas gracias. Y, ahora, ha llegado el momento que estabais esperando. ¡Los temas del examen! Vamos a empezar...

—Carol. ¿Qué es ese símbolo que has dibujado ahí?  —me pregunta Isa, sobresaltada.

—¿Cuál?, ¿Este garabato?

—¿Lo has visto antes en alguna parte?

—¿Lo conoces? —le pregunto.

Su móvil comienza a vibrar.

—¡Maldita sea! ¡No puede ser!  —grita Isa, interrumpiendo al profesor.

—¿Isabel? —pregunta contrariado.

Pero Isa no le contesta. Recoge sus cosas y sale corriendo. Los cuchicheos se adueñan de la clase. El profesor fija su mirada en mí, como si le pudiera dar alguna explicación. Mis ojos le indican que estoy tan asombrada como él.

33

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

Marlein desenterró la piedra y me la entregó envuelta en un trapo. Pude sentir el dolor en sus ojos. Pensé que en el último momento cambiaría de opinión y dejaría que me quedara, pero no. La puerta de la casa se cerró y yo me quedé fuera. Sola. Me adentré en el bosque y caminé durante horas. Mis pasos eran torpes, producto del miedo que corría por mi cuerpo. Los demonios estaban de camino. Tropecé con la rama de un árbol y caí al suelo. A la mañana siguiente, el sonido de un carruaje me despertó. Era tu carruaje, Jacques.

—¿Aquél fue el día que te encontré en el bosque?

—Así es…

—Dios. No entiendo nada. ¿Qué clase de historia es esta?

—La verdadera. No quiero seguir engañándote. No sabes lo difícil que ha sido para mí.

—Pero… pero… sigo sin entenderlo. ¿Por qué me has estado drogando?, ¿Por qué sales de casa todas las noches?

—Los días pasaron y ningún demonio vino a por mí. Ni yo me convertí en un ángel. Ni nada de nada. El único milagro fue el nacimiento de Eli. Pensé que la piedra era tan solo un mito. Hasta que un día, en la plaza central, la voz del panadero resonó en mi interior. Alta y clara. Pude oír todos y cada uno de sus pensamientos. Al principio pensé que había sido una ilusión, pero con el tiempo me di cuenta de que no. La historia de la piedra era verdadera. Tenía poderes. Poderes divinos, como los ángeles. Pero eso también implicaba una cosa: que los demonios vendrían a por mí. Que me raptarían y entregarían a Lucifer. Sólo podía intentar una cosa: hacer que la piedra volviera a brillar. Pero no podía levantar sospecha. Tuve que darte ese somnífero para que no me descubrieras. Pensé que podría conseguirlo, pero he fallado.

—No puedes estar hablando en serio.

—Lux —digo en voz alta. Mis manos comienzan a brillar—. ¿Me crees ahora?

Los ojos de Jacques se abren completamente. Un estruendo resuena en la habitación. Jacques se acaba de desmayar. Soy estúpida. No debería haberle mostrado mis poderes.

—¿Estás bien? —le pregunto mientras paso un trapo húmedo por su frente.

Sus ojos comienzan a abrirse lentamente. Jacques da un pequeño brinco.

—Soy yo, Sylvia. No tienes nada que temer.

“¿Cómo que no tiene nada que temer? Le acabas de decir que el mismísimo Demonio te está buscando”, me regaño a mí misma. Han pasado más de veinte minutos. Jacques está sentado en una silla, mirándome fijamente. Sus palabras ponen fin a este silencio abrumador.

—¿Significa esto que… Eli… también es cómo tú?

—No. Eli es una niña normal, por suerte —le miento. Ya tiene suficiente con todo lo demás.

—¿Y qué pasa con los demonios? —dice mirando en todas direcciones.

—Esa es la pregunta que me hago todos los días. No sé si están de camino, si no vendrán nunca… No lo sé.

—Pero si te raptan… se acabará el mundo. Tú misma lo has dicho.

—Es posible. Pero tengo que seguir intentándolo. La esperanza es lo último que se pierde, Jacques. Eso me lo has enseñado tú.

—No me toques —dice con un grito agudo.

—Jacques, sigo siendo yo. La persona que ha estado ahí contigo en estos últimos ocho años. La madre de tu hija. Yo no elegí esto. Nunca quise estos malditos poderes.

—Lo sé, Sylvia. Pero has guardado esta mentira durante demasiado tiempo.

—Quería protegerte…

—¿Papá, mamá, qué pasa? —pregunta Eli recién levantada.

Jacques vuelve a dar otro brinco. Reconozco que a mí también me ha pillado por sorpresa.

—No pasa nada, cariño. Papá y yo estábamos hablando sobre la señora Wexler. ¿Verdad, Jacques?

—Sí —dice de forma escueta—. De hecho tengo que marcharme ya.

—Pero hoy es domingo. ¿No vienes a misa con nosotras? —le pregunta Eli.

—Os veré en la iglesia —dice antes de salir por la puerta.

Espero que Eli no haya escuchado nada. A juzgar por su comportamiento diría que no. Tomo el desayuno con ella y la visto con su mejor traje.

—Cariño, hay algo que me tienes que prometer —le digo mientras paso el cepillo por su cabello castaño.

—¿El qué, mamá?

—Nadie puede saber que un lobo estuvo a punto de atacarnos ayer. Ninguna de tus amigas. Ni las monjas. Ni nadie.

—¿Por qué?

—Porque es peligroso.

—Pero no decir la verdad es un pecado. ¿Quieres que sea una pecadora, mamá?

—No te estoy pidiendo que mientas. Te estoy pidiendo que no hables del tema. Que no lo menciones. ¿Puedo confiar en ti?

La mirada de Eli se vuelve huidiza. Finge que está pensando en eso, pero en realidad está pensando en comer un poco más de queso. No me gusta escuchar sus pensamientos, pero esta vez era necesario. Necesito saber que puedo confiar en ella. No puedo arriesgarme a que ande por ahí diciendo que su colgante mágico espantó a un lobo hambriento.

—Sí, mamá.

Tres campanadas suenan en la iglesia de Sainte-Foy. La gente sale a las calles y camina hacia la plaza. Jacques debería estar aquí, pero se retrasa. Eli está nerviosa, es la primera vez que su padre no viene con nosotras a misa. No podemos esperarlo más. Tenemos que entrar. Me pregunto dónde se habrá metido.

El olor a incienso y cera derretida traspasa mi nariz. Me siento junto a Eli en uno de los bancos de madera. La gente no para de mirarnos. Sobre todo los Kramer. Supongo que se estarán preguntando dónde está Jacques. No son los únicos.

Un canto grave y triste da comienzo a la ceremonia. El obispo entra por la puerta acompañado por dos monaguillos. Se sienta en su trono y permanece en silencio. Mientras tanto, el subdiácono lee la Epístola en voz alta.

El señor Kramer me mira fijamente. Sus ojos parecen estar llenos de cólera. Me gustaría saber en qué está pensando, pero estoy demasiado lejos. “¿Dónde estará su esposa?”, me pregunto.

—Hermanos —dice el obispo, interrumpiendo al subdiácono—. Me han llegado rumores desde el castillo de Engelbourg. Varios campesinos juran haber visto a una mujer volando en una escoba, en compañía de un gato negro.

La gente comienza a mirar de un lado para otro. Están asustados. Lo comprendo. Menos mal que no me vieron la cara aquel día.

—Recordad la palabra de Dios. Éxodo 22:17 “Maleficos non patieres vivere”. A la bruja no dejará que viva.

—Amén —susurra el resto de personas.

Un escalofrío recorre mi cuerpo. La ceremonia dura media hora más. A la salida, Eli me pregunta por su padre.

—¿Mamá, dónde está papá?

—Creo que en casa de la señora Wexler. Se habrá puesto malita.

—Pero… mamá… la señora Wexler estaba sentada en la primera fila.

“Vaya. No me había dado cuenta. Tendré que inventarme algo”.

—Supongo que habrá tenido que ir a casa de otro paciente. No te preocupes, no tardará en llegar.

Pero sí que tarda. Los rayos de sol cada vez son más débiles. Han pasado más de diez horas desde que Jacques salió de casa esta mañana. Me pregunto si estará bien. El sonido de la puerta hace que Eli y yo nos giremos bruscamente.

—¡Papá! —grita Eli mientras corre hacia él.

Jacques la abraza con fuerza.

—Perdona, schatzi. Papá ha tenido que estar en casa de un paciente todo el día.

—Hueles a cerveza —le dice Eli con el morro fruncido.

—Sí. Me he pasado por la posada antes de llegar a casa. Tenía que hablar con el médico de Colmar, que estaba aquí hoy.

Le conozco demasiado bien. Sé que ha estado en la posada casi todo el día. No suele beber mucho, pero me imagino que no habrá encontrado otro remedio mejor para asimilar todo esto. Todavía no me ha mirado a los ojos.

—Jacques… —le digo para captar su atención.

—¿Sí?

—Me preguntaba si tenías hambre. Ha quedado un poco de caldo.

—Gracias. La verdad es que estoy hambriento.

—Eli. Creo que deberías ir a descansar. Se ha hecho muy tarde.

—Pero yo quiero estar un poco más con papá —me contesta.

—Te prometo que mañana estaremos todo el día juntos, schatzi —le dice Jacques.

Eli sonríe y sube las escaleras. Jacques y yo nos quedamos solos. El tintineo de una pequeña vela a punto de derretirse nos hace compañía.

—Jacques… siento mucho haberte mentido todo este tiempo.

—No, Sylvia. Soy yo el que te debe una disculpa.

Mis ojos se agrandan. No me esperaba esa respuesta.

—Eres la persona más encantadora que he conocido nunca —continúa—. Sé que no podrías hacerle daño a nadie y que todo lo que has hecho ha sido para protegernos. Te mentiría si dijera que no tengo miedo, porque lo tengo. Pero quiero que sepas que lucharé por ti hasta el final.

34

Alrededores de DNA Solutions

Junio de 999 D.G

Oliver

Hace diez minutos que salí de DNA Solutions. Me encuentro en un callejón oscuro, esperando la llegada de un helium. Mi pie derecho parece que tenga vida propia.

—¿Agente Bolton? —me pregunta un soldado al cabo de unos minutos.

—Así es. Tenemos que irnos ya.

Los heliums sustituyeron a las naves espaciales hace años. Están formados por una esfera transparente rodeada por dos estructuras circulares de metal que lo mantienen fijo al suelo. Una vez dentro, el sistema antigravedad se activa y la esfera se eleva unos metros por encima del suelo, lo suficiente como para que las dos estructuras de metal giren cada vez más rápido. Su nombre proviene de la representación del átomo de Helio, con dos electrones orbitando alrededor del núcleo. Normalmente suelen tener espacio para dos personas y están hechos de un material con el que se pueden volver completamente invisibles. Además, cuentan con un sistema de propulsión que les permite viajar al espacio. De hecho, es lo que estamos a punto a hacer.

Creo que nunca me acostumbraré a la sensación de ingravidez que se siente en el estómago al atravesar la atmósfera.

—Helium 585. Nuestro escáner detecta la presencia de un objeto luminoso que no está presente en nuestra base de datos —nos informan desde la sede.

Desde el 474 d.G, la verdadera sede del Ejército se encuentra en el espacio. En Varat sólo queda una tapadera. Los departamentos más importantes se encuentran aquí. En el primer piso se halla la zona de ingeniería de defensa y de espionaje. En el segundo, los soldados que controlan a distancia a los robots de combate. Los despachos de los altos cargos se encuentran en el tercero. Desde el principio ha estado completamente prohibido acceder a la sede sin la presencia de un piloto. A diferencia de los Sats comunes, donde lo único que tienes que hacer es seleccionar una dirección y dejar que el piloto automático haga el resto, los heliums han de ser pilotados a mano. Al principio no entendía por qué, pero luego me di cuenta de que era una buena idea. Si el Ejército de Timur se hiciera con algún helium de Varat, nunca podría saber la dirección de nuestra sede.

—Al habla el agente Oliver Bolton. El objeto al que se refiere es material clasificado.

—Lo siento, pero si no está en la base de datos no puedo dejarles entrar.

—Debe haber un error. Me estaban esperando. Hablen con el señor Coalwood. Él se lo confirmará.

—Está bien. Manténganse a la espera.

El soldado no parece preocupado. Claro. Él no sabe lo que nos pasará si no entregamos Prisma en menos de 20 minutos.

—Helium 585. El General Coalwood les ha dado autorización. Pueden aterrizar.

“Gracias a Inahan”, digo con un suspiro.

Un equipo de diez científicos me espera en el hangar. La mayoría son caras desconocidas, lo cual es un poco extraño cuando llevas más de 500 años trabajando en esta plataforma flotante.

—Hola Oliver, me llamo Katrina —me dice una mujer de mediana estatura y ojos marrones—. Deprisa, entrégueme Prisma.

—Aquí tiene.

—Ha hecho un trabajo excelente. El señor Coalwood está muy orgulloso de usted.

—Gracias. Sólo he cumplido con mi trabajo.

—No sea modesto. Ahora, si no le importa, tenemos cosas más importantes de las que preocuparnos.

—Por supuesto.

No sabría describir la sensación que he sentido al entregarlo. 20 minutos más tarde y nos habríamos convertido en polvo estelar. Un soldado me informa de que el señor Coalwood quiere verme. Camino escoltado hasta la tercera planta. Parece que ha cambiado la puerta del despacho. Juraría que es de madera maciza.

El soldado me abre la puerta y me pide que espere sentado en uno de los sillones. Dos semanas después, la historia se repite. Unos pasos firmes me indican que acaba de entrar en el despacho.

—Sabía que lo conseguirías —me dice el señor Coalwood con una sonrisa gigantesca.

—Gracias, señor.

—Tu nombre pasará a la historia. Se escribirán libros sobre esta noche, te lo garantizo.

—No exagere.

—No eres consciente de lo que acabas de hacer, Oliver. En pocos meses se habrá terminado esta maldita guerra.

—De eso precisamente quería hablar con usted. Tengo mucha curiosidad por saber cómo vamos a utilizar Prisma para ganar la Guerra.

—Entiendo…

—¿Ocurre algo, señor? —le pregunto al ver que su sonrisa ha desaparecido por completo.

—Verás, Oliver. El ministro ha cambiado de opinión.

—¿A qué se refiere?

—Sé que te prometimos que conocerías todos los detalles cuando entregaras el artefacto, pero me temo que no va a ser posible.

Las palabras de Walter comienzan a rondar por mi mente: “esto me huele a chamusquina”. Algo no va bien. “¿Cómo puede dejarme fuera de la operación?”, me pregunto. Mis cejas esbozan una mirada hostil.

—Si fuera por mí te lo diría ahora mismo, pero no puedo desobedecer al ministro —me dice poniendo su mano sobre mi hombro.

—Lo entiendo, señor.

—Pero no todo son malas noticias. Creo que te mereces unas buenas vacaciones. ¿Qué te parece pasar unos meses en las Islas Langit?

—Lo cierto es que soy más de montaña, señor.

—No digas tonterías. A todo el mundo le gusta la playa. ¿Has estado alguna vez en las Islas Langit?

—Se escapa de mi presupuesto....

—No te preocupes. El Ejército se hará cargo de todos los gastos. Mañana mismo puedo enviar un helium para que te lleve

Parece que tiene cierta prisa en quitarme de en medio. Definitivamente, algo no va bien. Me fastidia tener que admitirlo, pero creo que Walter tenía razón. Tengo que averiguar dónde tienen encerrado a Foreman. Necesito hablar con él.

35

Gorlewing

Diciembre de 999 D.G

Lys

Han pasado seis meses desde el día en que robaron Prisma. Mucho ha cambiado desde entonces. Son las cinco de la tarde y camino por una estrecha calle de Gorlewing. La nieve ha cubierto prácticamente toda la ciudad. Siento cómo el frío se cuela por mis pies. Me enrollo la bufanda al cuello y continúo caminando.

Un pequeño cartel negro con luces de neón señala la entrada del Trifolium: uno de esos pubs que no llama mucho la atención visto desde fuera. Paredes de ladrillo rojo. Muebles de caoba. Pequeñas lámparas con forma de tulipán. Reconozco que tiene algo de encanto. Abro la puerta y me siento en el primer taburete libre que veo. No saludo, ni levanto la cabeza. El camarero ya me conoce.

Pasó más de un mes desde que el Ejército se puso a investigar el robo de Prisma. Nunca consiguieron dar con los ladrones. El señor Wolf me aconsejó descansar, pero mi mente no me dejaba. Necesitaba olvidarme de todo.

—Buenas noches, Lys. ¿Lo de siempre? —me pregunta el camarero.

No le contesto. Mi mirada lleva perdida demasiado tiempo.

—Tan habladora como de costumbre —dice con una sonrisa—. Aquí tienes, un Oblivium, tu favorito.

La mezcla de ron, tequila, ginebra y zumo de naranja produce un cortocircuito en mi mente. Mi wave me indica que tengo cuatro hologramas de Emma que no he llegado a ver. Supongo que estará preocupada. Hace meses que no me paso por el Maison Brimbelle. A veces me pregunto qué habrá sido de Oliver. 

—No me esperaba encontrarte aquí, Lys —dice un hombre que se acaba de sentar a mi lado.

Lo miro durante unos segundos. Tiene los ojos rasgados y un flequillo despeinado que llama bastante la atención. Estoy segura de que no lo he visto nunca.

—¿Quién eres? —le pregunto.

—No me conoces. Ni yo a ti tampoco. Pero tenemos algo en común.

—Supongo que no te refieres a nuestro peinado —le digo.

El hombre suelta una carcajada.

—Me llamo Hikaru. Por cierto.

No le presto atención. Hay algo en él que no me da buena espina.

—Me gustaría que vieras algo, si no te importa. Pero no puede ser aquí.

—Déjame adivinar. Tiene que ser en tu casa. ¿Verdad? —le digo con una sonrisa mezquina.

—Esto es importante —me responde.

—Sí… seguro.

—Es sobre Prisma.

Giro la cabeza automáticamente. Los latidos de mi corazón se aceleran.

—¿Qué acabas de decir?

—Que tenemos que hablar. Sé quién robó Prisma. Pero no puedo mostrártelo aquí, y menos en tu estado. ¿Tienes alguna pastilla Hangless?

Mi respiración pierde el compás.

—No…

—No te preocupes. He venido preparado. Tómatela.

Entrecierro mis ojos y la observo con cuidado.

—Podemos ir a una farmacia si no te fías.

—Está bien —le digo.

Pongo la pastilla debajo de la lengua y dejo que surta efecto. El sabor amargo del oblivium desaparece de mi boca.

—Acompáñame.

Salimos del Trifolium y caminamos hasta encontrar un lugar apartado. Ha comenzado a nevar.

—¿Quién eres?, ¿Cómo sabes quién robo Prisma? —le pregunto.

—Ya te he dicho quién soy. Me llamo Hikaru.

—No has respondido a mi pregunta. ¿Cómo sabes todo esto?

—No te lo puedo decir, Lys.

—¿Por qué?

—Porque no. ¿Quieres saber quién robó Prisma, o prefieres que me vaya?

—No. Perdona. Está bien. Dime quién fue.

—Será mejor que lo veas.

Su wave comienza a proyectar un holograma que me resulta bastante familiar. Son las grabaciones de la noche en la que robaron Prisma. Las grabaciones que alguien manipuló.

—Supongo que ya habrás visto esto antes —me dice Hikaru.

—Sí. Pero alguien eliminó parte del holograma. El Ejército nunca pudo recuperarlo.

—Nunca quiso recuperarlo.

—¿Cómo dices?

—Fíjate bien, Lys.

Una silueta aparece en la entrada de mi laboratorio sobre las 3 y media de la mañana. Reconozco esa forma de andar. Reconozco esa camisa azul… No puede ser. Un flashback me transporta a aquella terraza de verano.

—Hace poco que me mudé a Gorlewing —dice Oliver.

—¿Algún motivo en especial?

—Escribir un libro.

—¿En serio? No te pega nada ser escritor —le digo con el mismo tonito que ha empleado conmigo antes.

—¿Ah no?, ¿ Y qué me pega ser?

—No sé. Tienes pinta de trabajar en el Ejército.

—Vaya. Me has pillado —me dice riéndose—. Por cierto, me gusta mucho el collar que llevas puesto.

—Gracias.

—¿Lleva algo escrito?

—I.L.M. —le contesto.

—¿Las iniciales de algún amor del pasado… o del presente? —me pregunta con los ojos entrecerrados.

—No… Son las iniciales de un antiguo mantra que me enseñó mi madre cuando era pequeña… Inahan Libot Mao.

“¿Cómo averiguó Oliver el contenido de mi contraseña?”, me pregunto.

—Lys. ¿Estás bien?, ¿Lys? —me pregunta Hikaru.

—¿Bien?, ¿Cómo quieres que esté bien? —le grito—. ¿Para quién trabaja Oliver?

—Creo que ya lo sabes…

—¿Para el Ejército?

—Así es… Ellos fueron los que infiltraron a Harvey. Y los que mandaron a Oliver para averiguar la contraseña de tu laboratorio.

—Hijo de puta… Ojalá pudiera saber dónde está ahora mismo —digo con rabia.

—Eso tiene solución.

—¿Qué quieres decir?

—Te puedo dar la dirección de la residencia de Oliver. No está lejos de aquí. Vive en las montañas del norte.

Hay algo en su mirada que me da mala espina.

—¿Pero qué ganas tú con todo esto?

—Me temo que no te lo puedo decir. ¿Quieres saber la dirección de Oliver, o no?

—Sí…

—Aquí tienes —dice mientras me envía las coordenadas a mi wave.

Sé que algo no cuadra. No hace falta ser muy inteligente para darse cuenta. Pero necesito respuestas. “Prepárate, Oliver. Lys está de camino”.

36

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Hace un día que no sé nada de Isa. La he llamado al móvil más de 20 veces, pero no me lo coge. ¿Por qué salió corriendo así de la clase? Fue justo después de recibir aquella llamada. ¿Y si era del hospital?, ¿Y si le pasa algo y no me lo ha contado?  No sería la primera vez. La verdad es que estoy bastante preocupada. Espero que me responda pronto.

Hoy no tengo clase en la universidad. Camino hacia la parada del autobús y espero a que venga el número 19. Sigo sin noticias de Erik. Parece que se han puesto de acuerdo en dejarme sola. Aprovecho que el autobús viene casi vacío para sentarme. Mi mirada se pierde entre los edificios modernistas de l’Eixample. “Próxima parada: San Vicente Mártir-Periodista Azzati”, dice la televisión del autobús. Es mi parada. Giro hacia la izquierda y tomo el Carrer de l’Hospital. 

La Biblioteca Pública de Valencia se ubica en el antiguo hospital de la ciudad. Suelo venir a esta biblioteca porque me encanta el aire antiguo que le dan las columnas y los techos abovedados. Aunque también hay otro motivo: mi madre trabajaba aquí. A veces me imagino que aparecerá en cualquier momento con un carrito lleno de libros. Subo a la primera planta y me dirijo a la zona de Humanidades. El profesor nos recordó que tenemos que entregar el trabajo sobre los grabados de las brujas de Durero dentro de dos días. Se me había olvidado por completo. Será mejor que empiece ya.

Llevo más de dos horas leyendo libros sobre el contexto histórico en el que fueron realizados estos grabados. La mayoría de historiadores del arte coinciden en que Durero se inspiró en la personificación de Invidia, tal como la concibió el artista italiano Andrea Mantegna (1431-1506) en su grabado “La batalla de los dioses marinos”. Dicho grabado creó en el Renacimiento la idea de que la bruja era una vieja arpía. También hay algo en lo que casi todos están de acuerdo: la brujería está ligada a la revolución de la imprenta.

El primer tratado de gran importancia que hizo accesible a un público amplio el concepto acumulativo de brujería fue el Malleus Maleficarum. Publicado por primera vez en 1486 y reimpreso en treinta ocasiones antes de 1520, fue escrito por dos inquisidores dominicos: Jacob Sprenger y Heinrich Kramer. Éste último nació en Sélestat, al sudeste de Estrasburgo. A muy temprana edad ingresó en la Orden de Santo Domingo. Más tarde fue nombrado Prior de la Casa Dominica de su ciudad natal. En 1474 fue designado Inquisidor para el Tirol, Salzburgo, Bohemia y Moravia.

¿Sélestat? No lo había oído nunca. Introduzco el nombre en el buscador. Al parecer se encuentra situada en la región de Alsacia, a los pies de los Vosgos. Las imágenes parecen sacadas de un cuento de hadas. Me encantan las casas medievales con entramados de madera. “Carol. Céntrate. Tienes que acabar el trabajo”, me digo a mí misma.

Busco el Malleus en las estanterías y doy con una versión en la que describen con detalle el contenido del libro. Los autores remarcan que no formuló, de ningún modo, el concepto acumulativo de brujería. Tal concepto se había formado ya cuarenta años antes. Tampoco contribuyó a ampliar las ideas sobre las brujas. Sus únicos rasgos novedosos fueron una excesiva insistencia misógina en la capacidad de las mujeres para el crimen y que la clase de brujas más poderosas (las que infligían cualquier clase de daño y devoraban a sus propios hijos) “practicaban todas la cópula carnal con demonios”. Sin embargo, la obra sí que ayudó a confirmar la fusión ya existente entre muchas creencias diversas acerca de las brujas al analizarlas en una única obra, de forma ordenada y sistemática. Se podría decir que sirvió como una enciclopedia de brujas, transmitiendo así un conjunto de creencias cultas a un público más amplio.

Parte del libro explica por qué las mujeres, por su supuesta naturaleza más débil e intelecto inferior, son más propensas a la tentación de Satán que los hombres. El propio título del libro contiene la palabra maleficarum, la forma femenina del sustantivo, y los escritores declaran que la palabra “fémina” es una derivación de feminus: fe menos. Es decir: sin fe.

Leer todo esto me está dejando un mal sabor de boca, pero tengo que continuar. He encontrado otro libro que habla sobre la relación entre las brujas y la Biblia. Me ha parecido muy curioso. Existe un pasaje en el Éxodo, concretamente en el capítulo 22, versículo 17, que dice: “No dejarás con vida a la bruja”. Al parecer, la palabra original en hebreo significaba envenenador o “alguien que actúa en la oscuridad y murmura cosas”. Sin embargo, fue traducida por “bruja” en todas las lenguas europeas occidentales. Los predicadores y jueces se sirvieron del texto para comenzar una caza que duraría más de 300 años.

Me sorprende que los jueces no sintieran la preocupación de estar forzando a personas inocentes a culparse a sí mismas. Aunque, según los textos que estoy leyendo, parece que no. O bien creían que Dios protegería a los inocentes y les concedería soportar la tortura, o no consideraban la posibilidad de que el acusado fuera inocente.

Necesito un descanso. Miro por el antiguo ventanal de madera que tengo a mi derecha y veo a varias personas tumbadas en el césped del jardín. Siento un poco de envidia.  Recojo mis cosas y bajo las escaleras hasta llegar a una pequeña panadería que hay enfrente de la biblioteca. Compro una porción de pizza de jamón york y queso y una coca-cola. Todo muy sano, por supuesto.

Vuelvo a los jardines y me siento bajo la sombra de un olivo. Hace calor, pero no demasiado. Enciendo mi ordenador portátil y sigo buscando información. Han pasado cinco minutos y la porción de pizza ha desaparecido. En la sección de noticias del buscador me he encontrado con una que me ha llamado bastante la atención. Al parecer, la Biblioteca Humanista de Sélestat acaba de encontrar varios documentos vinculados al juicio de brujas más antiguo de toda la región de Alsacia. Piensan que puede tratarse de la familia de Heinrich Kramer, y que podría explicar su obsesión con las brujas. Hay que pagar para leer los documentos, pero han dejado un avance de forma gratuita. Lo han traducido al francés. Afortunadamente, el traductor automático de la página web funciona bastante bien. Se trata de la orden de detención. Un escalofrío recorre mi cuerpo. Fue justo en el día de mi cumpleaños, hace más de 500 años.

Sélestat, en el día 21 de junio de 1444

Comparece ante mí el señor Thomas Kramer, propietario del horno de la villa de Sélestat, y ante su Majestad Cesárea, presenta querella contra Sylvia Lamberg, por sospecha de haber cometido brujería y con ello haber causado la muerte de Otilia Kramer, esposa del demandante. Considerando lo anterior, en nombre de su Majestad Cesárea, se ordena por tanto el arresto de la dicha Sylvia Lamberg y su traslado al torreón norte de la muralla, a la hora tercia, o en la hora más temprana posible antes del mediodía, para que allí sea interrogada sobre las antedichas acusaciones, y se apercibe al alguacil del riesgo de no cumplir con lo mandado en este auto.

Fechado en Sélestat, el vigésimo primero de junio de 1444.

Austein Hofmeister al alguacil Hans Baumhauer.

[Dorso]

He traído a Sylvia Lamberg, casada con Jacques Lamberg, conforme a la orden de detención adjunta, y de ello doy fe.

Hans Baumhauer, alguacil, 21 de junio de 1444.

37

Casa de Sylvia (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

—¡Mamá! ¡Mamá! —grita Eli.

Me levanto de la cama y voy corriendo hacia su habitación. Jacques me acompaña.

—¿Qué te pasa cariño?, ¿Has tenido una pesadilla? —le pregunto, preocupada.

—Mamá… he vuelto a tener el mismo sueño. Pero esta vez era peor.

—¿Qué quieres decir?

—En mi sueño, unos hombres te cogían y te llevaban al torreón de la muralla. Te hacían mucho daño. Yo te oía gritar, pero no podía hacer nada.

—Tranquila, cariño —le digo mientras le doy un abrazo—. Ha sido solo una pesadilla.

—He llorado mucho, mamá. Al final del sueño, esos hombres te llevaban a la plaza del pueblo y… y te quemaban en la hoguera.

—Schatzi, ha sido sólo un sueño —le dice su padre dándole un beso en la mejilla.

Jacques me mira preocupado. Yo también lo estoy, pero Eli no tiene el poder de ver el futuro. Es sólo una pesadilla.

—Vamos a hacer una cosa. ¿Por qué no te quedas con papá mientras voy a comprar el pan?, ¿Te parece bien?

Eli mira a su padre y le abraza con fuerza.

—Está bien —me dice.

Salgo de casa y camino hacia la plaza del mercado. El señor Kramer no está en la puerta. Sólo veo a su hijo.

—Buenos días, Heinrich. ¿No está tu padre por aquí?

El niño parece que ha visto un fantasma.

—Coge el pan que quieras y lárgate —me dice antes de salir corriendo.

No entiendo nada. ¿Dónde está su padre?, ¿Por qué me acaba de contestar de esa manera? Vuelvo a casa con una hogaza de pan y un poco de queso Münster. Los ojos de Eli se abren como platos.

—¿Has comprado queso? —me pregunta, emocionada.

—Sí. Pero no te lo puedes terminar todo hoy, glotona.

Eli esboza una sonrisa. Me alegra ver que ya se le ha pasado un poco el sofoco.

La mañana transcurre con normalidad. Acompaño a Eli a la iglesia de Sainte-Foy y vuelvo a casa para ayudar a Jacques a preparar algunos ungüentos.

—He estado pensando sobre el sueño que ha tenido Eli —dice Jacques.

Le miro a los ojos y me quedo esperando a que continúe.

—¿Y si ha soñado con el futuro?, ¿Y si tiene poderes como tú?

—Eli es una niña normal, Jacques. Además, yo no tengo el poder de ver el futuro.

—Creo que deberías estar prevenida. No quiero que te pase nada malo.

—Tranquilo. Sé cuidar de mí misma.

Un murmullo comienza a resonar en mi mente. Son los pensamientos de muchas personas. Se acercan. Una palabra se repite constantemente: bruja.

—¡Jacques! Están a punto de llegar —le grito.

—¿Quiénes?, ¿Los demonios?

—¡No! La gente del pueblo. ¡Piensan que soy una bruja!

—¿Adónde vas? —me pregunta al ver que estoy subiendo las escaleras.

—A nuestra habitación. Necesito coger algo.

Consigo volver a la planta baja antes de que los hombres entren en casa.

—¿Sylvia Lamberg? —me pregunta el alguacil de Sélestat.

Un sombrero negro cubre sus cabellos. Nunca había visto unos ojos tan oscuros como los suyos.

—Sí. Soy yo.

—Queda usted detenida, por orden del juez Austein Hofmeister.

—¿Cómo dice?

—Soy el alguacil Hans Baumhauer. Me han ordenado arrestarla y llevarla al torreón norte.

—Ella no ha hecho nada —grita Jacques.

—¿Que no ha hecho nada? —le pregunta Hans—. Su mujer ha sido acusada de brujería y de haber sido la culpable de la muerte de Otilia Kramer, esposa de Thomas Kramer.

Mi corazón da un vuelco.

—¿La señora Kramer… está muerta? —le pregunto al alguacil.

—No se haga la sorprendida.

—Le juro que yo no he tenido nada que ver. Debe haber un error.

—Ya me he cansado de palabrerías. Atadle las manos. Nos la llevamos al torreón —le dice al resto de sus hombres.

Dos soldados me cogen bruscamente y me aprietan las manos con una soga. Jacques intenta hacer algo, pero el alguacil le detiene. Grito con todas mis fuerzas para que me suelten. Pienso en usar mis poderes, en salir corriendo. Pero eso demostraría que soy una bruja y que posiblemente Eli también lo sea. No puedo arriesgarme a que le pase algo malo. La cara de Jacques se difumina en la distancia.

Me encuentro en una celda del torreón. La luz es mínima, incluso al mediodía. Por mucho que lo pienso, no consigo entender cómo he llegado hasta aquí. ¿Qué tengo que ver con la muerte de la señora Kramer?, ¿Por qué me acusan de brujería? Aunque ninguna de esas preguntas va a sacarme de aquí. Tengo que pensar muy bien en cuál va a ser mi estrategia. No puedo poner la vida de Eli en peligro.

Unos pasos se escuchan en la distancia. El juez Austein Hofmeister y el alguacil se acercan a la puerta de la celda.

—Sylvia Lamberg. Soy el juez Austein Hofmeister. Voy a proceder al interrogatorio.

El juez trae consigo varias hojas de papel, un tintero y una pluma. Su voz es áspera.

—¿Con qué espíritu maligno tiene trato familiar?

—Con ninguno —le contesto.

Su ceño se frunce. Sus pequeños ojos azules me miran desafiantes.

—¿No ha hecho pacto con el Diablo?

—No, señoría.

—¿Por qué ha asesinado a Otilia Kramer?

—No le he hecho ningún daño. Me acabo de enterar de su defunción.

—¿De quién se sirve entonces para hacerlo?

—No me sirvo de nadie.

—¿A qué criatura emplea entonces?

—A ninguna criatura. No tengo nada que ver en todo esto.

—¿Qué llevaba el tarro de ungüento que le dio a su hijo?

—Hierbas medicinales, como todos los ungüentos que preparamos.

—¿No ha hecho pacto con el Diablo?

—No.

—¿A quién sirve?

—Sirvo a Dios.

—¿A qué dios sirve?

—Al Dios que creó el cielo y la tierra.

—Está bien —dice esta vez sin apuntar nada—. Veo que necesita algún incentivo para confesar. Mañana volveré. Acompañado del verdugo.

El juez me mira con desprecio antes de salir. El alguacil apaga la antorcha y la oscuridad se apodera de la celda. La pesadilla de Eli se está cumpliendo. ¿Cómo puede haber tenido visiones del futuro?, ¿Significa eso que arderé en la hoguera? Un nudo se apodera de mi garganta. Me tumbo en el suelo y comienzo a llorar.

38

Casa de Oliver

Diciembre de 999 D.G

Oliver

He cambiado mis pantalones cortos por unos esquís. Son las diez de la mañana y el cielo está cubierto por una fina capa de color gris. El viento sopla gélido. Salgo de casa y comienzo a deslizarme por la nieve. Mi mente sigue llena de preguntas. No puedo creer que ya hayan pasado seis meses desde aquel día.

Regreso a casa dos horas más tarde y dejo que el agua caliente caiga con fuerza sobre mi cuerpo. Cada vez que cierro los ojos veo ese dichoso pelo naranja. ¿Cómo pude ser tan estúpido? Debería haber escuchado a Walter. ¿Qué han hecho con Foreman?, ¿Lo han matado?, ¿Por qué no puedo saber lo que van a hacer con Prisma?, ¿Fue un cambio de planes o estaba pensado así desde el principio? No soporto haber sido tan inocente. Cada día estoy más convencido de que no me eligieron por ser el mejor, sino porque sabían que haría lo que fuera para hacer que la gente de Timur pague por lo que le hicieron a Kate. Necesito liberar toda esta rabia. Sin pensarlo, doy un puñetazo a uno de los azulejos de la ducha. Varias gotas rojas se cuelan por el desagüe.

Me visto con ropa ancha y entro en el salón. El fuego de la chimenea arde con fuerza.

—Buenos días, señor —me dice Geoffrey—. Walter quiere hablar con usted. ¿Activo el proyector 3D del salón?

—Sí. Gracias.

El holograma de Walter aparece ante mí. Tiene pinta de no haberse duchado en días. O semanas.

—¿Has averiguado algo? —le pregunto directamente.

—No. Ni rastro de Foreman. He revisado todas las entradas de todas las prisiones de Varat, y no está en ninguna de ellas. He comprobado todos los arrestos que se hicieron el día de su detención. No hubo ninguna entrada.

—¿Crees que lo han… ?

—¿Matado? No me extrañaría.

—Walter, siento mucho no haberte escuchado cuando tuve la oportunidad.

—No hace falta que me lo digas cada vez que hablemos, Oliver.

—Lo sé, pero es una forma de recordarme lo estúpido que fui.

—¿Has averiguado algo sobre Prisma? —me pregunta.

—No. El señor Coalwood se empeña en que siga de vacaciones, y sin mi código no puedo acceder a ningún archivo vinculado con el tema. Aunque, sinceramente, no creo que haya nada en esos archivos.

—Tenemos que tener mucho cuidado, Oliver. Pueden estar vigilándonos.

—Lo sé…

—Mañana tengo que ir a la sede. Me necesitan para un proyecto nuevo. Te llamo por la noche si me entero de algo.

—Ve con cuidado.

El holograma de Walter desaparece del comedor.

—Señor, no he querido molestarle mientras hablaba con Walter, pero acaba de recibir un holograma de un emisor desconocido.

—¿De qué se trata?

—No he podido acceder a su contenido. Su sistema de cifrado es muy avanzado.

—¿El archivo tiene algún nombre?

—Sí. Se llama: B.F

—Geoffrey, vuelve a ponerme con Walter. Es urgente.

—¿Oliver? —me pregunta Walter sorprendido.

—Acabo de recibir un holograma cifrado. Geoffrey no puede acceder a él, pero el nombre del archivo es B.F.

—Brian Foreman… —susurra.

—Tenemos que ver lo que contiene.

—¿Y si es una trampa? —me pregunta con los ojos entornados.

—Es la primera pista que tenemos en seis meses.

—Sí. Pero no la hemos obtenido nosotros. No sabemos quién lo envía. Podría ser un virus.

—¿No hay alguna manera de ver lo que contiene sin exponernos?

—Puede que sí… Dile a Geoffrey que me mande el holograma e intentaré desencriptarlo. Te aviso en cuanto sepa algo.

El vacío se vuelve a apoderar del salón. Lo único que se escucha es el repiqueteo de las llamas. Su sonido me relaja. Me tumbo en el sillón y cierro los ojos. El recuerdo de aquella noche lluviosa en la que entré por primera vez en el laboratorio de Walter se cruza por mi mente.

Hay cajas de pizza amontonadas en la mesa principal. Cientos de cables por el suelo.

—Puede que lo hayan descubierto — le dice Brian.

—¿El qué? —pregunta Walter.

—Ya sabes de lo que te estoy hablando. Oliver también. Ha sido él quien me ha informado.

—¿Es muy tarde para arreglarlo?

—No, pero no creo que tengamos más de dos horas.

—¿Y qué cojones hacemos perdiendo el tiempo? ¡Dejadme trabajar! —nos grita Walter.

—Necesitarás mi clave de acceso —le dice Brian—. Aquí tienes.

—Está bien. Dentro de diez minutos sabremos si ha funcionado. Jovencito, ¿cómo te has enterado? —me pregunta.

—Ayer por la tarde estaba revisando una serie de casos antiguos que se realizaron en colaboración con el Ejército de Timur. Entre ellos, encontré una fotografía en la que aparecía un niño pequeño. Tenía la misma cara que Foreman, pero aparecía con otro nombre. Comparé su número de chip con el de ese niño, y el resultado me dejó blanco. Al principio no podía creerlo. He ido a hablar con Foreman esta tarde y ahora estamos aquí.

—Pensaba que habíamos eliminado todas las evidencias —dice Walter, mirando a Foreman.

—Tú, mejor que nadie, sabes cómo funciona Internet. Siempre habrá algún hilo del que tirar. Lo importante es reaccionar a tiempo —le contesta.

—¿Crees que puedes confiar en este crío? Apenas le conoces.

—Sé que puedo confiar en él —dice, dándome una palmadita en la espalda—. Esperemos que funcione.

—En seguida lo sabremos —dice Walter.

—¿Tienes algún recuerdo de tu vida en Timur? —le pregunto a Foreman.

—No… Sólo viví allí durante diez años. Y de eso hace ya mucho, mucho tiempo. La relación entre Timur y Varat nunca había sido buena, ni siquiera antes de empezar la guerra. Mi padre hizo bien en conseguirnos una nueva documentación cuando llegamos aquí.

—Pues sí —le contesto—. Ahora serías un antara.

Foreman suelta una carcajada.

—¡Déjate de preguntas, jovencito! —me grita Walter—. ¡Ha funcionado!

—¿En serio? —le pregunto

—Sí. Todos los datos sobre el pasado de Foreman han desaparecido de la base de datos del Ejército.

—Te debo una, Walter —le dice Foreman.

—Yo te debo muchas más —le contesta.

—¿Señor?, ¿Señor? —dice Geoffrey.

Su voz me devuelve al salón de mi casa. Tengo un poco de saliva extra en la boca.

—¿Qué pasa, Geoffrey?, ¿Ha llamado Walter?

—No, pero hay un sat en la entrada de casa.

—¿Un sat?

Miro por el ventanal y veo a una mujer en la puerta. La última vez que la vi tenía el pelo corto. Puedo sentir la rabia en sus ojos, incluso desde tan lejos. ¿Cómo me habrá encontrado?

39

Casa de Oliver

Diciembre de 999 D.G

Lys

El sonido de mi mano sobre la mejilla de Oliver resuena en toda la montaña. Me muerdo el labio inferior y espero algún tipo de disculpa.

—¿No tienes nada que decir? —le pregunto, furiosa.

Oliver me mira durante unos segundos. El bofetón le ha pillado desprevenido.

—Sé que lo que hice no tiene justificación. Te podría decir que lo siento, pero eso no va a cambiar lo que pasó.

—¿Por qué lo hiciste?, ¿Cómo pudiste manipularme de esa manera?

La nieve comienza a caer con fuerza.

—Entra en casa. Nos vamos a congelar aquí fuera —me dice con una sonrisa. Como si no hubiera pasado nada.

—Ni borracha —le digo con asco.

—Entonces no me costará mucho convencerte. Últimamente has estado empinado bien el codo, ¿no?

Mis ojos se entornan.

—¿Me has estado espiando? —le digo, dándole un golpe en su hombro derecho.

—Venga. Entremos en casa. No te voy a hacer nada, te lo prometo —me dice, levantando las manos.

La nieve cae cada vez con más fuerza. Mis pies están completamente congelados. Acepto a regañadientes su oferta. Necesito saber qué han hecho con Prisma. 

—Por aquí —me dice, indicándome el camino hasta la puerta principal.

Siempre me había imaginado la casa de Oliver llena de libros y un poco destartalada. ¡Qué equivocada estaba! Todo es de color gris. Aséptico. Parece que nadie viva aquí. Lo único que se salva es la chimenea que arde en el medio de salón.

—Vaya, vaya. Al final va a ser verdad que tiene buen gusto para las mujeres —dice una voz electrónica masculina.

—¡Geoffrey!, ¿Qué te he dicho sobre las visitas? —le grita Oliver.

—¿Qué visitas? Usted está más solo que la una.

—Geoffrey… —murmura Oliver con rabia.

—Buenos días, señorita. Me llamo Geoffrey y soy el programa que controla la casa del señor Oliver. Se podría decir que soy su mejor amigo. ¿Verdad, Oli?

—Eso explica muchas cosas… —digo mirando al techo. Todavía no tengo muy claro de dónde proviene la voz. ¿Dónde están los altavoces?

—Perdona a Geoffrey. Sus niveles de espontaneidad están un poco más altos de lo normal.

—Al menos él dice lo que piensa —le digo, dándome la vuelta y mirándole a los ojos por primera vez desde que hemos entrado en casa—. Bueno… Aún no me has respondido. ¿Qué habéis hecho con Prisma?, ¿Cómo pudiste manipularme de esa manera?

—En eso consiste mi trabajo, Lys. En obtener información. Sea como sea.

—No puedo creer que me dejara engañar por alguien tan miserable como tú.

—¿Yo soy miserable? Al menos yo no me dedico a crear artefactos que podrían acabar con la vida de todo el mundo.

—Pero ¿qué te has fumado?

—Venga. No te hagas la sorprendida.

Mi mente tarda algunos segundos en procesar las palabras que salen de su boca.

—No sabes para qué sirve Prisma, ¿verdad?

—¡Claro que lo sé! —responde, ofendido.

—Ilumíname… —le digo con una mirada de superioridad.

—Prisma es capaz de generar brotes de rayos gamma.

No puedo evitar soltar una carcajada. La situación me parece surrealista.

—¿Y para qué querría alguien generar “brotes de rayos gamma”? —le digo, imitando el acento con el que ha recitado la frase.

Oliver me mira y se toca la parte de atrás del cuello con su mano izquierda. Lo sabía. No tiene ni idea.

—No sabes para qué sirve, ¿verdad?

—Pues claro que sí. Se trata de una bomba.

—¿Pero qué estás diciendo? Prisma es totalmente inofensivo —le grito.

Oliver da un paso atrás. El verde de sus ojos ha mutado a un gris frío y desolador.

—¿Me quieres decir que me has manipulado, me has engañado, has robado en mi laboratorio, y no tienes ni idea de para qué sirve Prisma? Eres un espía de pacotilla…

Oliver no reacciona. Su mirada sigue perdida.

—Para que lo sepas —le digo— Prisma iba a cambiar el mundo. A mejor.

—¿Cómo? —me pregunta.

—¿Qué importa ahora? Tú te has preocupado de que no sea posible.

—Lys 1. Oliver 0 —dice Geoffrey.

—¡Geoffrey… hoy mismo te desenchufo! —le grita.

—Lo siento, señor. No quería entrometerme, pero necesitaba llamar su atención. Walter ha llamado más de cuatro veces. Dice que ha conseguido desencriptar el holograma. Al parecer Foreman sabía de la existencia de Prisma.

—Shhh —le dice Oliver.

—¿Quién es Walter?

—Lo siento, Lys. Pero tienes que irte —me dice, poniendo su mano sobre mi hombro.

—No me voy a ir a ninguna parte. Quiero saber lo que está pasando aquí.

—Está bien —dice al cabo de unos segundos—. Geoffrey, activa el proyector 3D del salón.

El holograma de un hombre obeso y descuidado se proyecta en la mesa de cristal. Me mira extrañado, no entiende qué estoy haciendo aquí. Yo tampoco, la verdad.

—¿Oliver?, ¿Quién es esta chica? —le pregunta.

—Es una larga historia —le contesta.

—Hola Walter. En realidad, es bastante corta —le digo—. Me llamo Lys. Supongo que te sonará mi nombre. Al fin y al cabo, yo diseñé Prisma. Tu amiguito Oliver me sedujo hace seis meses para averiguar la contraseña de mi laboratorio y poder robarlo.

—Buen resumen… —dice Walter—. La verdad es que me alegra conocerte. Quizá te suene extraño, pero creo que nos puedes servir de ayuda.

—¿Estás loco? —le dice Oliver.

—Hazme caso… lo entenderás cuando veas el contenido del holograma. Pero para ello necesito que vengáis a mi laboratorio. No puedo arriesgarme a enviar el holograma desencriptado por la red. Podrían interceptarlo.

—Está bien. En un rato estaremos allí.

—¿Me puedes explicar qué está pasando, Oliver?

—No eres la única a la que han engañado.

—¿A qué te refieres?

—El Secretario de Defensa, el señor Coalwood, me dijo que Prisma era la clave para ganar la Guerra. Que contenía una carga de luz en su interior que podría destruirnos a todos. Pensé que la utilizarían como arma. Me prometió que cuando lo entregara me explicaría cómo lo iban a utilizar. Pero no fue así. El día que lo entregué me dijo que el Ministro había cambiado de parecer. Que era material clasificado. Desde aquel día me han forzado a estar de vacaciones. Han deshabilitado todos mis accesos y me prohíben acercarme a la sede.

—¿Ganar la Guerra?, ¿Cómo van a utilizar Prisma para ganar la Guerra?

—Será mejor que vayamos al laboratorio de Walter. Si quieres, claro.

—Por supuesto que quiero.

Oliver se queda mirándome. Sus ojos vuelven a tener ese verde azulado tan peculiar.

—Me gusta cómo te queda el pelo largo, por cierto —me dice con una sonrisa.
“¡Qué patético!”, pienso.

40

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016.

Carolina

“Feliz cumpleaños”, le digo a mi reflejo en el espejo. Hoy voy a necesitar una gran cantidad de chapa y pintura para arreglar esta cara. Si esta noche vuelvo a tener esa maldita pesadilla buscaré un psicólogo. Esto no es normal.

También estoy muy preocupada por Isa. Ayer, después de terminar el trabajo en la biblioteca, me pasé por su casa. Pero no estaba. Lleva dos días sin usar el teléfono. “¿Qué le habrá pasado?”, me pregunto.

Mis labios esbozan una sonrisa al entrar en la cocina. Mi padre me ha dejado un muffin de frambuesa con una pequeña vela encima. Puede parecer un detalle sin importancia, pero esta magdalena azulada esconde muchos recuerdos. Hace un par de años hicimos un viaje a Londres por mi cumpleaños. Un día entramos en un supermercado llamado Tesco, que son como los Mercadona, pero con los colores de la bandera británica. Los vi nada más entrar. Un pack de cuatro blueberry muffins, por sólo 1 libra. No pude resistir la tentación. Los compramos y nos lo tomamos en un banquito de madera en pleno Hyde Park Corner. “¿De dónde lo habrá sacado?”, me pregunto.

Pellizco un trocito de muffin y me lo llevo a la boca. Un sonido semiorgásmico se escucha en la cocina. Intento saborearlo lentamente, pero al cabo de dos minutos lo único que queda es la cápsula de papel que lo envolvía. Levanto la vista y me doy cuenta de que mi padre me ha dejado un mensaje en la pizarra. “Feliz cumpleaños. En el salón tienes una sorpresa. Espero que te guste”. Mis labios no están acostumbrados a sonreír tanto. Creo que empiezo a tener agujetas.

En la mesa de salón encuentro un pequeño regalo envuelto. Lo abro con cuidado y descubro una pulsera de plata. Me parece preciosa. No tardo ni un segundo en probármela.

El cielo no podría estar más azul. Me parece un pecado quedarme en casa en un día así, pero no tengo con quién quedar. Isa sigue desaparecida. Quizá vaya a la playa. Pero eso será luego. Ahora me apetece hacer un poco el vago. Al fin y al cabo, es mi cumpleaños. Me lo merezco.

Doy una vuelta por el salón y me detengo en la pared de las estanterías. Cierro los ojos y saco un libro al azar. Mis pulmones se impregnan de ese olor a libro antiguo que tanto me gusta. No puedo evitar acordarme de mi madre. Estos libros son el único recuerdo vivo que tengo de ella.

Mi padre y yo no siempre hemos vivido aquí, en la Torre de Francia. Hasta los siete años viví en un pequeño piso cerca del centro. Un día llegué del colegio y vi a mi padre guardando en cajas todas nuestras cosas. Todavía recuerdo el sonido de la cinta de embalaje. Con el tiempo entendí lo difícil que tuvo que ser para él vivir en aquel piso. Todo le recordaba a mi madre. Cuando nos mudamos, lo único que se trajo de ella fue su colección de libros.

Vuelvo a poner el libro que he cogido en la estantería. El título del libro de al lado me llama la atención. “Alicia en el país de las maravillas”. Alicia. Así se llamaba mi madre. De pequeña solía leer este libro todas las semanas. De repente, mi móvil comienza a sonar.

—¿Sí, dígame? —pregunto.

—¿Carolina? —dice una voz familiar.

—Sí, soy yo. ¿Quién es?

—Hola… Perdona que te llame así. Soy Alex, el chico de la escape room.

Frunzo el ceño.

—¿Me dejé algo allí? —le pregunto, al no entender el motivo de su llamada.

—No, qué va… Verás, me quedé con ganas de hablar contigo el domingo. Pero estaba tu padre, y no era plan. Me preguntaba si… te apetecería quedar algún día conmigo. Para tomar algo.

Mis labios esbozan una mueca burlona.

—¿Haces esto con todas las clientas? —le pregunto, para ver su reacción.

—Sí… con todas. Rubias. Morenas. Altas. Bajas. Pero nunca me funciona —me dice, riéndose.

—Me pregunto por qué —le digo, siguiéndole el rollo.

—¿Y bien?, ¿Qué me dices?

Miro por la ventana. Mi padre estará todo el día fuera. Isa está desaparecida, y de Erik mejor ni hablamos. Me parece muy triste pasar el día de mi cumpleaños tumbada sola en el sofá, viendo alguna película romántica. Voy a ser valiente, por una vez.

—¿Qué te parece quedar esta noche? —le propongo.

—¿Esta noche?

—Sí…

Espero que no haya sonado muy desesperada.

—Perfecto. Yo me encargo de elegir el sitio.

—¿Seguro?

—Sí, sí. En un rato te vuelvo a llamar.

—Muchas gracias. Luego nos vemos.

—¡Hasta luego!

Mi corazón late con fuerza. Estoy nerviosa. Tengo ganas de que llegue esta noche. El día pasa con normalidad. Son las cinco de la tarde y estoy tumbada en el sofá viendo Mulán: mi película de Disney favorita. Mi móvil comienza a vibrar. Creo que es Álex.

—Hola, Carol. ¿Qué tal?

—Hola, Alex. Aquí…tumbada en el sofá.

—¡Eso está bien! Mira, he reservado una mesa para dos personas en un restaurante en el carrer dels Cabillers.

—¿Por dónde queda?

—Podemos quedar en la plaza de la Reina, cerca de El Micalet.

—Perfecto. ¿A qué hora?

—A las 21:30.

—Estupendo. Hasta luego, Alex

—¡Hasta luego!

41

Torreón norte de la muralla (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

Puedo verme reflejada en los ojos del juez Hofmeister. Me miran con desprecio. Con ganas de verme sufrir. No puedo moverme. Tengo las manos atadas a la espalda. El verdugo espera las instrucciones del juez.

—Está ahora en manos de la autoridad. Dígame por qué mató a Otilia Kramer —me pregunta.

—Yo no he sido —le contesto.

—Y, entonces, ¿quién ha sido?

—Soy inocente. No tengo nada que ver con la brujería.

—Verdugo —dice el juez—, proceda.

El verdugo mueve la manivela y mi cuerpo comienza a alejarse del suelo. Me encuentro suspendida con mis manos en la espalda. Siento la presión sanguínea en mis manos. El verdugo suelta la cuerda y mi cuerpo se desploma rápidamente, pero no llega a tocar el suelo. Grito con fuerza. Mi hombro derecho se acaba de desgarrar.

—¿Quién es su Dios?

—El Dios que me creó

—¿Cuál es su nombre?

—Dios Todopoderoso.

—¿Cuántos dioses existen?

—Uno —grito con rabia.

—¿Ha utilizado algún maleficia para matar a Otilia Kramer?

—No. Soy inocente.

Su mirada se vuelve al verdugo. Creo que no podré resistirlo otra vez. Mi cuerpo comienza a acercarse al techo, hasta que la cuerda se suelta y vuelvo a caer al suelo. El dolor que siento en el hombro se cuela en mi garganta. Grito con más fuerza que antes. El juez Hofmeister parece no estar preocupado. Es más, juraría que está disfrutando.

—¿Qué llevaba el tarro que le dio a su hijo Heinrich?

—Hierbas medicinales, como todos los ungüentos que preparamos —digo con la poca fuerza que me queda.

—¿Ha hecho algún pacto con el Diablo?

—No…

—Ruego a Dios que si es inocente la libre de culpa y si es culpable, la descubra. Y por tanto le exijo una respuesta sincera. ¿Tiene alguna relación con el Diablo?

—No. Sólo con Dios.

El proceso se repite dos veces más, hasta que no me quedan fuerzas para responder. El verdugo me desata las manos. Intento mover mi brazo, pero no puedo. Varias lágrimas brotan de mis ojos. Me mira con desprecio y me da un bofetón.

—Cállate, bruja —me grita con desprecio.

Oigo cómo cierra la puerta y se aleja. No puedo moverme. Miro a mi alrededor, pero no consigo ver nada. Este lugar es horrible. Hasta la luz se resiste a entrar.

Respiro profundamente y uso mis últimas fuerzas para quitarme algo que llevo en la oreja izquierda. Me introduje un pequeño amuleto, como el que hice para Eli, cuando me detuvieron. Si no lo hubiera hecho mis heridas habrían sanado demasiado rápido y habrían descubierto que oculto algo.

El dolor comienza a remitir. Siento cómo las fibras de mis hombros se reparan, aunque mi respiración sigue descompasada. No sé cómo voy a salir de aquí sin exponer a Eli y a Jacques. Tampoco puedo quitarme de la cabeza las palabras de Eli: “he llorado mucho, mamá. Al final del sueño, esos hombres te llevaban a la plaza del pueblo y… y… te quemaban en la hoguera”. ¿Este es mi destino?, ¿Morir en la hoguera? No puede ser. “Lys, tienes que salir de aquí”, me digo a mí misma.

El sonido de la verja de la celda me despierta. Desde que estoy aquí he perdido la noción del tiempo.

—Levántese. Tengo órdenes de llevarla a casa de su señoría —me dice el alguacil.

Me ata las manos con una soga y me lleva hasta la casa del juez Hofmeister. En la planta baja hay algunos bancos de madera. No están vacíos. Mi familia está aquí. Jacques intenta contener a Eli. Su mirada se me clava en el corazón. Los Kramer también están aquí. Thomas y Heinrich me miran con una mezcla de ira y temor. El juez Hofmeister está sentado en una silla de madera acolchada. No necesito escuchar sus pensamientos. Sus ojos hablan por sí mismos. Se muere de ganas por condenarme. No le importa que sea inocente.

El alguacil me sienta en una banqueta de madera, en frente del juez. No me desata las manos.

—Sylvia Lamberg —dice el juez Hofmeister—, ha sido acusada por el señor Thomas Kramer de haber realizado maleficia y haber matado a su mujer. ¿Está dispuesta a reconocer que ha sido usted la causante de tal estrago?

—Soy inocente, señoría.

—Entendido. Comenzaré con la ronda de testigos —dice mientras introduce la pluma en el tintero—. Jacques Lamberg, esposo de la acusada, Sylvia Lamberg, levántese y venga hacia aquí.

Jacques le da un beso en la mejilla a Eli y le dice que todo va a salir bien.

—Señor Lamberg, ¿sabe usted si su mujer tiene alguna relación con el Diablo?

Su respuesta es rápida.

—No, su señoría. Mi mujer es una mujer del Evangelio. Como el resto de mi familia.

—¿Preparó usted también el ungüento que utilizó la difunta esposa de Thomas Kramer?

—No lo recuerdo, pero es perfectamente posible.

—¿No lo recuerda?

—Me encontraba en Colmar el día que Heinrich vino a recoger el tarro.

—Así que… puede ser que su mujer cambiara el tarro.

—Mi mujer nunca haría eso.

—¿Era consciente del estado de la señora Kramer antes de su fallecimiento?

—Sí. Hablé con ellas en numerosas ocasiones. El dolor de su espalda se había trasladado a sus extremidades.

—¿Es cierto que los ungüentos que le había proporcionado anteriormente habían conseguido aplacar el dolor?

—Así es.

—¿Entonces, cómo explica que falleciera el día después de aplicarse el ungüento que su mujer le dio al hijo del demandante?

—Las enfermedades son caprichosas. Ha sido una casualidad. Una desagradable casualidad.

—Señor Lamberg. Seré yo quien decida si ha sido casualidad o no.

Heinrich no ha dejado de mirarme desde que entré. Siento muchísimo lo que le ha pasado a su madre. No tenía una relación muy cercana con ella, pero siempre me dedicaba una sonrisa cuando me veía. No como su padre. Entiendo que ahora mismo necesiten un culpable, pero desafortunadamente no existe.

—Thomas Kramer —dice el juez con su angustiosa voz—, me gustaría volver a escuchar su visión de los hechos.

—Buenos días, su señoría —dice el señor Kramer—. Mi mujer llevaba años teniendo fuertes dolores en la espalda. El invierno pasado me enteré de que el médico del pueblo, Jacques Lamberg, había comenzado a producir ungüentos “milagrosos”. Decidí acudir a él. Otilia empezó a aplicarse los ungüentos y su dolor fue remitiendo. Los rumores parecían ser ciertos. Mi mujer volvía a caminar. Volvía a sonreír. La semana pasada mandé a mi hijo Heinrich a casa del doctor Lamberg. Cuando regresó, nos dijo que la mujer de Jacques, Sylvia, le había cogido de las orejas y le había dado varios azotes en el trasero. Mi hijo no es un mentiroso, pero tampoco es un santo. Su madre y yo no le hicimos mucho caso. El viernes por la noche, Otilia acabó el último tarro que nos había dado Jacques y abrió el que Heinrich había traído a casa esa misma semana...

Thomas hace una pausa. Su voz se vuelve temblorosa.

—A la mañana siguiente, mi mujer falleció. Cuando miré el tarro, su color había cambiado por completo. Era tan negro como la noche —dice mientras una lágrima recorre sus grandes mejillas—. Su señoría juzgará si se debe a una casualidad, pero yo no lo creo.

“Era tan negro como la noche. ¿Cómo puede decir tantas mentiras?”, pienso.

—Con la venia, señoría —dice Jacques—. Me gustaría saber si es posible analizar los restos del tarro. Quizá nos pueda dar una pista sobre lo que pasó en realidad.

El juez entorna sus ya diminutos ojos y mira al señor Kramer.

—¿Todavía conserva el tarro?

—¡Claro que no, señoría! Es obra del mismísimo Diablo. Lo lancé al fuego.

“Qué conveniente…”, pienso.

—Lo entiendo. Yo habría hecho lo mismo —dice el juez. ¿Tiene algún indicio más, señor Kramer?

—¿Acaso no es suficiente con mirarla, señoría?

—¿Podría ser más específico?

—¿Ha visto alguna vez a la señora Lamberg antes de este juicio? —le pregunta Thomas.

—En alguna ocasión, pero hace mucho tiempo —responde el juez—. ¿Por qué lo pregunta?

—¿No le parece curioso que no haya envejecido en absoluto? Su piel es tan firme como el día que llegó a Sélestat. Su pacto con el Diablo es más que evidente.

Siento una punzada en el corazón. Eli me mira preocupada. No necesito leer sus pensamientos para saber lo que está pensando. Ojalá pudiera explicárselo, pero no puedo. No puedo decirle que siempre he sabido que no podría estar mucho tiempo con ella. El momento ha llegado, pero no de la forma que esperaba.

—¿Dispone de algún testigo que pueda corroborar lo sucedido con su mujer?

—Así es, su señoría. En primer lugar, mi hijo: Heinrich Kramer. El segundo testigo se encuentra en camino. No tardará en llegar.

—Entendido —dice el juez.

El sonido de la pluma rasgando el papel me produce escalofríos. Miro a Heinrich con pena. Es demasiado joven como para comprender que su padre le está manipulando. Giro mi cabeza hacia la puerta principal. “¿Quién será el segundo testigo?”, me pregunto.

42

Casa de Oliver

Diciembre de 999 D.G

Oliver

—Por cierto… ahora que pienso. ¿Cómo me has encontrado? —le pregunto, extrañado.

—Buena pregunta —dice mientras su mirada se pierde entre la nieve de las montañas.

—Supongo que habrá una buena respuesta.

—Un hombre llamado Hikaru me lo dijo.

—¿Hikaru? No conozco a nadie que se llame así. ¿De qué lo conoces?

—De nada. Se puso a hablar conmigo ayer en el Trifolium. Al principio pensaba que quería ligar conmigo, pero luego me dijo que sabía quién había robado Prisma. Me enseñó el holograma de seguridad. Aquel que te tomaste la molestia de eliminar.

—¿Qué? —le grito— ¿Cómo sabe todo esto?, ¿Cómo ha conseguido recuperar ese holograma?

—No lo sé, Oliver.

—¿Podrías describirlo físicamente?

—Pues tenía los ojos rasgados y un flequillo rubio que le cubría casi la mitada de la cara. ¿Te suena de algo?

—No… Supongo que me acordaría de alguien con esas pintas.

—¿Y si ha sido él el que te ha enviado el holograma de Foreman?

—Podría ser…

—Bueno. Ahora me toca a mí —dice Lys, separando su mirada de la cristalera—. Yo también tengo preguntas, Oliver.

—Dispara —digo con los brazos levantados.

—¿Cómo averiguaste mi contraseña?

—No fue una tarea fácil. Lo cierto es que tuve mucha suerte.

—¿A qué te refieres?

—¿Recuerdas el día que nos conocimos?

—Sí… —dice con un tono de hastío.

—¿Recuerdas que me dijiste que el wave que usé para cobrarte no lo habías visto antes?

—Sí, lo recuerdo. ¿Por?

—Tenías razón. Es un wave del Ejército. Se utiliza para copiar los datos de otros waves. Walter me ayudó a desencriptarlo. Desde ese momento, pude ver todos tus hologramas y anotaciones.

—¡Pero yo nunca escribí mi contraseña en mi wave! No soy tan estúpida —me dice, alterada.

—¿Estás segura? “Mantra + número, no debo olvidarme”

—No puede ser...fue un error. Sólo estuvo escrito unos segundos —dice Lys.

—Sí. Los suficientes.

—¡Maldita sea! —dice, mirando su wave con rabia.

—¿Alguna pregunta más?

—Sí. ¿Ese tal Foreman es el Exsecretario de Defensa que estuvo tanto en las noticias a comienzos de año?, ¿El que había nacido en Timur?

—Así es.

—¿Te fías de él? —me pregunta, preocupada.

—Absolutamente.

“¿Cómo he podido estar tan equivocado?”, me pregunto. Si Prisma no es una bomba, ¿qué demonios es?, ¿Por qué dice Lys que iba a cambiar el mundo a mejor? Hay demasiadas cosas que no entiendo. ¿Quién es ese tal Hikaru?, ¿Cómo sabe todo lo que ha pasado?

—¿Hace cuánto que vives aquí? —me pregunta Lys mientras da una vuelta por el salón.

—Desde hace mucho tiempo. ¿Te gusta?

—Le hace falta un toque femenino. ¿Tienes algo en contra de los cuadros?

Suelto una carcajada. Me encanta su sinceridad.

—Me gusta el minimalismo —le contesto con una sonrisa.

—Ya… bueno. Pero esto no es minimalismo. Es más bien: “nadismo” —dice.

—Quizá hagan falta algunos detalles, pero no puedes negarme que las vistas son espectaculares. Sobre todo ahora en invierno.

—No te lo niego, pero me parece demasiado solitario.

El silencio se apodera de la habitación. La miro sin saber qué decir.

—¿Preparada para ir al laboratorio de Walter? —le pregunto para cambiar de tema.

—Sí. ¿Me pasas las coordenadas?

—Lo siento, pero no puedo. Vas a tener que seguirme con tu sat.

—¿Seguirte?, ¿Quieres decir que tengo que pilotar mi sat?

—¿No lo has hecho nunca? —le pregunto.

—Te recuerdo que no se puede...

—Cierto… se me olvidaba. Walter modificó el mío, pero no sé cómo lo hizo.

—¿Y entonces, qué hacemos?

—¿Sabes esquiar?

—¿Qué tiene que ver eso ahora?

—Su laboratorio no está lejos de aquí. Podemos llegar a su laboratorio esquiando.

—¿Y cómo vamos a volver?

—No te preocupes por eso. Walter tiene algunos sat en su laboratorio.

—Está bien…

—Espérame aquí. Voy a buscar los esquís. Si quieres tomar algo, díselo a Geoffrey. Seguro que está desando hablar contigo.

—Gracias por la oferta —me dice con una sonrisa escueta.

Dejo a Lys en el salón y subo por las escaleras metálicas hasta llegar al desván. Los esquís de Kate deben estar por aquí. Los encuentro apoyados en un viejo armario, cubiertos de polvo. No puedo evitar sentir un poco de pena mientras los limpio. Recuerdo la última vez que esquié junto a ella. “Concéntrate, Oliver”, me digo a mí mismo. Bajo las escaleras y me dirijo al salón.

—Aquí tienes, Lys. Espero que te sirvan.

Las botan le vienen un pelín grandes, pero no creo que sea un problema para esquiar. Salimos de casa y nos deslizamos por la nieve. Le queda muy bien la cazadora que le he dejado.

—Hace mucho tiempo que no esquío —me dice—. ¡No vayas tan rápido!

—¡Perdona… la costumbre!

—¿Qué pinta un laboratorio en medio de esta montaña? —me pregunta Lys.

—Walter es una persona muy paranoica. Ahora lo comprenderás.

La nieve cae con menos fuerza que antes. Lys no deja de sorprenderme. Esquía bastante bien.

—Te vas a dar con un árbol si no dejas de mirarme —me grita.

Un copo de nieve se cuela en mi boca cuando iba a contestarle. Lys suelta una carcajada. Había olvidado el sonido de su risa. De repente, siento asco de mí mismo. “¿Cómo has podido hacerle algo así, imbécil?”

—¿Nos queda mucho?

—No. Estamos cerca. Sígueme.

Llegamos a la roca puntiaguda que me sirve como referencia.

—¿Te has perdido? —me pregunta Lys.

—No. Es aquí.

Lys se quita las gafas de esquí y me mira con los ojos entornados.

—¿Es algún tipo de broma?

—No. Bienvenida al laboratorio de Walter —le digo mientras doy varios toques a la puerta invisible.

Sé perfectamente lo que está pensando. A mí me pasó lo mismo la primera vez que vine aquí.

—¿Qué demonios hacéis vestidos así? —nos pregunta Walter al abrir la puerta.

—El sat de Lys está capado. Hemos tenido que venir esquiando.

—Pasad. Pasad.

Los labios de Lys esbozan una mueca de asco al entrar. No la culpo. No recuerdo haber visto esto tan desordenado como ahora. No sé cómo puede vivir aquí.

—Encantado de conocerte, Lys —le dice Walter.

—Igualmente —dice, no muy convencida.

—¿Por qué dijiste que Lys nos sería de ayuda? —le pregunto.

—Ahora lo entenderás —me dice mientras activa el reproductor 3D del laboratorio.

43

Laboratorio de Walter

Diciembre de 999 D.G

Lys

“Por el amor de Inahan, ¡qué pocilga!”, pienso mientras miro a mi alrededor. Hay docenas de calcetines desperdigados por las mesas. El suelo está cubierto por una maraña de cables y restos de comida. Y luego está ese olor. No es que huela mal, pero tampoco huele bien. Creo que viene de Walter.

—¿Ahora usas colonia, Walter? —le pregunta Oliver.

Al parecer no soy la única que se ha dado cuenta.

—No todos los días entra una señorita en este laboratorio.

“Desde luego”, pienso.

—¿Qué te parece, Lys? —me pregunta Walter.

—No tengo palabras…

Walter me mira durante un par de segundos y luego sonríe.

—Ya sé que es una pocilga. Pero las vistas… ¿no te parecen las mejores vistas del mundo?

—Eso te iba a preguntar —le digo—. ¿Si todo está hecho de cristal transparente, por qué la nieve no lo cubre?

—Me gusta esta chica. No lo estropees otra vez, Oliver.

—¡Walter! —le reprocha.

—La respuesta es sencilla. Los cristales, además de reflejar la luz, también emiten calor. Por eso la nieve no se queda pegada. ¿A que nunca habías visto un techo así?

—No, la verdad es que es increíble...

—Bueno. ¿Y si nos dejamos de tantos techos y cristales y vemos el holograma de Foreman? —dice Oliver un poco alterado.

—Ah, sí. Perdona —le dice Walter.

El holograma de Foreman aparece proyectado en una de las mesas del laboratorio. Su cara me es familiar. Recuerdo verlo en las noticias.

—¿Qué haces tú aquí? —le pregunta Foreman a alguien que acaba de entrar en su celda.

—No tenemos mucho tiempo —responde un hombre con una voz distorsionada—. ¿Por qué te han encerrado aquí?

—La gente piensa que me arrestaron por haber nacido en Timur. Pero no es cierto.

—¿Y entonces?

—Alguien filtró la información al ministro de Defensa. Vino a verme a mi despacho y me ofreció una oportunidad para mantener mi puesto.

—¿Qué te dijo?

—Me dijo que había encontrado la forma de acabar con la guerra de una vez por todas.

—¿Cómo?

—Accediendo a la base de control de los robots de Timur.

—Todo el mundo sabe que es infranqueable. Se encuentra a varios kilómetros bajo el suelo, protegida con los mayores niveles de seguridad —le dice el hombre desconocido.

—Eso pensaba yo también, hasta que me enseñó los planos.

—¿Los planos de qué?

—Del proyecto M.A.G.I.C . Una máquina conectada a un artefacto llamado Prisma.

—¿Prisma?

—Sí. Un descubrimiento reciente de una científica llamada Lys Dragonfly.

—¿La hija de Aurora Dragonfly?

—Sí.

—¿Y qué se supone que hace esa máquina?

—Transforma el ADN de las personas. Permite crear… supersoldados.

El hombre que lleva a cabo el interrogatorio hace una pausa.

—¿Por qué no aceptaste la oferta?, ¿No querías que la Guerra terminara?

—Digamos que el Ministro no estaba siendo lo suficientemente sincero conmigo. No sólo quería entrar en la base de Timur y desconectar sus robots. Quería acabar con todos ellos.

—¿A todos ellos?, ¿Te refieres a todos los soldados de Timur?

—No. Me refiero a todos los ciudadanos.

—¿Por qué sigues con vida?

—El Ministro quiere que viva para verlo.

—¿Hay algo que  podamos hacer?

—Tienes que mostrarle este holograma a Oliver Bolton.

—¿Oliver Bolton?

—Sí. Confía en mí.

—¿A alguien más?

—Sí. Es importante que Walter también oiga esto.

—Vale.

—Espero que no sea demasiado tarde —dice Foreman, mirando por última vez al wave del desconocido.

—¿Supersoldados?, ¿Matar a todos los ciudadanos de Timur?, ¿Qué tiene que ver Prisma en todo esto? —dice Oliver en voz alta.

Esperaba que Lys pudiera darnos una respuesta —dice Walter.

Sus miradas se fijan en mí. Necesito un par de segundos para asimilarlo. ¿Van a usar Prisma para matarles a todos? Nunca me imaginé que podrían querer usarlo para algo así. Un escalofrío se apodera de mi cuerpo. Mis rodillas comienzan a flojear. Necesito sentarme.

—¿Te encuentras bien? —me pregunta Oliver.

—¿Cómo quieres que me encuentre bien? Quieren matar a la mitad de la población.

—Lys… te juro que si lo hubiera sabido nunca habría aceptado la misión.

—Lo sé, Oliver. Sé que sólo querías vengar a Kate. Pero esto es demasiado…

—Quizá aún no sea tarde —me dice Oliver, cogiéndome de la mano—. Foreman quería que viéramos el holograma por alguna razón. Necesitamos que nos ayudes a averiguar cómo encaja Prisma en todo esto.

Siento el calor de su mano junto a la mía. Su voz me sigue tranquilizando, incluso después de todo lo que ha pasado. Sé que no debería confiar en él. Al fin y al cabo, no tuvo ningún problema en traicionarme. Pero algo ha cambiado. Él ha cambiado.

—Está bien… empecemos por el principio. ¿Sabéis algo de genética cuántica?

—¿Genética cuántica? —pregunta Oliver, confundido.

—Lo tomaré como un “no”. No pasa nada. Lo primero que tenéis que saber es que no todo el ADN es igual. Sólo el diez por ciento del ADN contiene las instrucciones necesarias para construir otros componentes de las células, como las proteínas y las moléculas de ARN.

—Vale… ¿y qué pasa con el noventa por ciento restante?

—Buena pregunta. Mi madre fue la primera en investigar sobre ello. Sus compañeros de investigación y ella lo llamaron ADN fantasma. Descubrieron que esa parte del ADN se comunica con el cuerpo humano a través de un lenguaje, en forma de ondas luminosas. Estudiaron los patrones de esas ondas y comprobaron que seguían la misma estructura que cualquier idioma. En cierto modo, nuestra forma de hablar es un reflejo de la forma de comunicarse del ADN fantasma.

—Continúa… —dice Walter, sin quitarme los ojos de encima.

—Mi madre y sus compañeros consiguieron traducir algunas palabras al lenguaje del ADN.

—¿Qué palabras?

—Las palabras que nos permiten no envejecer, ni sufrir ninguna enfermedad.

—Entiendo…

—¿Y cómo encaja Prisma en todo esto?

—Yo continué las investigaciones de mi madre. Analicé los patrones de comunicación del ADN y descubrí la forma de traducir cualquier palabra.

—Entonces… ¿Prisma es una especie de traductor?

—Eso es.

—Pero… ¿por qué me dijiste que iba a cambiar el mundo a mejor?

—El chip que inventó mi madre nos permite vivir indefinidamente, siempre y cuando no tengamos ningún accidente. Seguimos siendo muy vulnerables. No quería que la gente perdiera a sus seres queridos por algo tan estúpido como un atropellamiento. Sólo quería encontrar la forma de decirle a nuestro ADN que se regenerara con más facilidad, pero acabé diseñando un traductor universal.

Oliver da un paso atrás. Su mirada se vuelve gris.

—Todo es por mi culpa… —dice en voz baja—. Debería haberte escuchado, Walter. Siempre supiste que algo andaba mal.

—Oliver… a mí también me la han jugado —le responde.

—¿Qué quieres decir?

—Cada una de las siglas del proyecto M.A.G.I.C. se refiere a distintos proyectos en los que he colaborado durante los últimos años. Por separado no tenían ningún tipo de conexión, pero juntos… juntos superan cualquier historia de ciencia ficción.

—¿A qué te refieres?—le pregunto.

—Me acabo de descargar los datos del proyecto. Al parecer, durante estos seis meses han estado creando los algoritmos de modificación del ADN. Al principio empezaron con características de espionaje básicas, como la invisibilidad, la lectura mental y el cambio de forma. Pero no se detuvieron allí. Querían que los soldados tuvieran poderes ofensivos. El mes pasado consiguieron un algoritmo que permite controlar el clima. Según las indicaciones, estos soldados podrían lanzar rayos. ¡Rayos!

—Cualquier tecnología lo suficientemente avanzada es indistinguible de la magia —digo en voz alta.

—La tercera ley de Clarke —me dice Walter sorprendido.

—¿De qué demonios estáis hablando? —nos pregunta Oliver.

—De tu falta de cultura —le responde Walter.

—No podemos permitir que maten a todos los ciudadanos de Timur. La mayoría son personas inocentes que no tiene nada que ver con esta maldita guerra ¿Sabes cuándo comenzará el proceso de creación de supersoldados? —le pregunto a Walter.

—Sí…

—¿Cuándo?

—Dentro de dos días.

44

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Me encanta el agua caliente, incluso en pleno verano. Salgo de la ducha y paso mi mano sobre el cristal para poder ver mi rostro. “Sonríe”, me digo a mí misma. “Tienes una cita”. Busco por mi armario hasta encontrar un vestido azul oscuro con estampados florales y los hombros caídos. Me gusta cómo me sienta. Salgo de casa y camino hacia la parada del autobús.

Lo admito. Parte de mí esperaba ver a Erik. “¿Cómo puedo ser tan tonta?”, me pregunto. Son las nueve de la noche. El cielo se vuelve de ese tono naranja tan típico de los atardeceres y la luz se refleja con gracia en la Ciudad de las Artes y las Ciencias. Respiro profundamente y sonrío. El autobús me lleva hasta la Plaza del Ayuntamiento. Centro por excelencia de la ciudad y hogar de frases míticas como: “senyor pirotècnic, pot començar la mascletà!”.

Camino por la calle de San Vicente Ferrer hasta llegar a la Plaza de la Reina. Poca gente sabe que en esta plaza se halla el kilómetro cero de las carreteras valencianas, o que fue aquí donde se activó el primer semáforo de la ciudad. El momento se acerca. Puedo ver a Álex apoyado en un banquito de madera.

—Vaya… estás muy guapa —me dice con una sonrisa.

Tengo que levantar un poco la vista para mirarle a la cara. Es igual de alto que Erik.

—Gracias —le digo sonrojada.

El color de sus ojos me ha llamado la atención. Los recordaba de un tono castaño oscuro, pero estaba equivocada. Son de un color avellana claro.

—¿Me he pasado con la espuma del pelo? —me pregunta, riéndose.

Su cabello es oscuro y ondulado. No sé cuánta espuma se habrá echado, pero le queda muy bien.

—Está perfecto —le contesto.

—Espero que te guste el restaurante que he elegido. Está por aquí.

Caminamos por el carrer dels Cabillers hasta llegar a la entrada de un hotel.

—¿Es aquí? —le pregunto sorprendida.

—El restaurante está en la azotea. La vas a flipar con las vistas.

Subimos por el ascensor hasta llegar al último piso. Una camarera muy amable nos lleva hasta la terraza. Álex tenía razón. Las vistas a la cúpula y el campanario de la catedral son espectaculares. Me encanta el aire lounge que tiene el resto de la terraza. Sobre todo esos farolillos de forja.

—¿Qué te parece? —me pregunta.

—Es increíble… —digo, sin apartar la mirada de la Catedral.

—¿Sabes por qué el campanario se llama el Micalet?

—La verdad es que nunca me lo había planteado —le respondo.

—Pues se debe a que la campana más grande tiene el nombre de Miquel, santo que tenía la obligación de proteger a la ciudad de tormentas y males... Por cierto, me alegro que te gusten las vistas. No ha sido fácil reservar una mesa aquí con tan poco tiempo.

—Álex… una cosa. Te agradezco mucho que me hayas traído a este sitio. Pero creo que no me lo puedo permitir. Y tampoco me apetece que me invites. Me habría conformado con algunas tapas en cualquier bar del centro.

—Vaya. Me gusta tu sinceridad. Pero no te preocupes. Nadie va a pagar nada esta noche.

—Esto es un poco alto como para hacer un sinpa, ¿no te parece? —le pregunto, extrañada.

Álex suelta una carcajada.

—No… qué va. Me refiero a que el dueño de la terraza es mi primo.

—¿En serio?

—Sí. Así que nada de preocuparse por el precio. ¿Vale?

—Está bien… —le digo con una sonrisa.

—Bonita pulsera, por cierto —me dice Álex—. ¿Dónde la compraste? —me pregunta.

—Bueno… en realidad no la he comprado yo —le contesto—. Me la ha regalado mi padre.

Por un momento pienso en decirle que es mi cumpleaños. Pero será mejor que me quede calladita. No me apetece explicar por qué no tengo ningún plan en el que se supone que es “mi día”. Además, lo poco que he visto de Álex me ha gustado. Y mucho. No quiero que piense que soy un bicho raro.

—Me lo pasé genial el domingo. Me sentí como una detective —le digo mientras esperamos a que nos atiendan.

—¡Me alegro mucho! Fue la primera sala que diseñé.

—¿Cómo acabaste en el mundo de las escape rooms? —le pregunto, interesada.

—Pues mira… Estudié la carrera de Historia, pero cuando la terminé no encontraba ningún trabajo. Y tampoco me apetecía ser profesor en un instituto. Un día estaba en Madrid con unos amigos y nos enteramos de que habían abierto la primera escape room en España. Teníamos mucha curiosidad, así que acabamos yendo. Fue una experiencia genial. Me sentí como Indiana Jones. Cuando llegamos a Valencia, les propuse a mis amigos montar una escape room. El problema es que no teníamos mucho dinero, y la mayoría tenían trabajo. Así que me quedé solo. Pero nunca me di por vencido. Hice un plan de negocio y entré en todos los bancos de esta ciudad, hasta que uno confió en el proyecto.

—Me alegro que no te rindieras.

—Bueno… ¿y tú qué?, ¿A qué te dedicas?

—Mi historia no es tan emocionante…

—Seguro que sí —me dice, mirándome a los ojos.

—Estoy estudiando Historia del Arte. Termino este año, de hecho.

—¡Vaya! Otra historiadora… menuda casualidad. ¿Ya has pensado lo que vas a hacer cuando termines?

—Bueno… ahí estamos. Quizá estudie un master en peritaje de obras de arte.

—¡Qué bien! Tengo un amigo que lo estudió. Si quieres te puedo dar su contacto, para que te informe un poco más.

—Estaría genial… muchas gracias, Alex.

—De nada.

La mesa comienza a llenarse de pequeños platos. Ensalada de queso de cabra. Carpaccio de Calabacín. Salmón al eneldo. Y, de postre, Coulant au chocolat.  He hecho un esfuerzo muy grande para no sacar el móvil y empezar a subir fotos a Instagram.

—¿Quieres que te acerque a casa? Tengo el coche aparcado aquí cerca —me dice Álex al salir del restaurante.

—No te preocupes. Voy a coger un taxi.

—¿Segura?

—Sí, sí. De verdad. Me lo he pasado genial esta noche. Gracias.

Álex se queda mirándome. De repente, sus labios se juntan con los míos. Dos siluetas en medio de una plaza vacía se funden en una. No era consciente de lo mucho que había echado de menos estas pequeñas cosas. Sentirme protegida. Sentirme deseada.

—¿Seguro que no quieres que te acerque, entonces?

—Seguro. No te preocupes —digo mientras alzo la mano para parar al primer taxi que veo.

—Mándame un mensaje cuando llegues a casa—me dice Álex antes de entrar.

—Sí... papá —le digo con tono burlón.

—¿A dónde vamos? —me pregunta el taxista.

—A la Torre de Francia, por favor.

—Muy bien.

La cara de Alex se difumina en la ventanilla a medida que nos alejamos de la Plaza de la Reina. El conductor es un hombre joven. Supongo que tendrá entre 25 y 30 años. Desde la parte de atrás del taxi lo único que puedo ver son sus brazos tatuados y unos ojos verdes, reflejados en el retrovisor, que no dejan de mirarme.

Bajamos por el carrer de Sant Vicent Màrtir hasta llegar a la  Plaça de l'Ajuntament. Esta calle tiene algo especial. Me recuerda a París. Recorro mis labios con el filo de mi lengua y pienso en Álex. Bordeamos la Plaza de Toros y avanzamos hasta la zona del ensanche de la ciudad. Frunzo el ceño al ver que el taxista se acaba de desviar de la avenida principal.

—Perdone, ¿por qué estamos yendo por aquí?

—Es un atajo. No te preocupes, bonita.

“¿Bonita? Pero qué se ha creído este tío”, pienso. Avanzamos por la calle del General Urrutia hasta llegar a un descampado cerca de la calle de Ángel Villena. Para el coche. No hay nada a nuestro alrededor. Nada.

—¿Qué estamos haciendo aquí? —le pregunto, preocupada.

De repente, el taxista aprieta el botón del cierre centralizado. El sonido de los pestillos bajando a la vez se clava en mi interior. Mi corazón comienza a bombear con fuerza.

—No te preocupes, gatita. Yo te voy a quitar ese mal humor que tienes.

Se quita el cinturón de seguridad y se gira hacia mí. Grito con fuerza. Sus manos comienzan a tocar mi cuerpo. Intento apartarlas, pero es muy fuerte. Estoy temblando. No puedo creer lo que está pasando. Sus dedos comienzan a deslizarse por mi cuello. Durante el forcejeo, el collar que me regaló mi madre se rompe.

—Suéltame. Suéltame —le grito.

—Cállate, zorrita. Si lo estabas pidiendo a gritos. Te estoy haciendo un favor.

—¡Que me sueltes! ¡Suéltame! —grito con más fuerza.

Estoy en estado de shock. Sigo sin entender lo que acaba de pasar. El taxista ha salido despedido por los aires y ha atravesado el parabrisas. Mi corazón late demasiado rápido. Creo que me va a dar un infarto. Necesito salir del coche, pero la puerta sigue cerrada. Sé que no tiene sentido lo que voy a hacer, pero ahora mismo cualquier cosa puede ser posible.

—¡Ábrete! —grito mirando la puerta.

No pasa nada.

—¡Ábrete! ¡Ábrete! ¡Ábrete! —grito.

La puerta sale disparada por los aires. Salgo del coche y veo al taxista tirado en la acera, cubierto de cristales. “Por Dios. ¿Qué acabo de hacer?”, digo con voz temblorosa. Mis piernas son víctimas del pánico. Estoy paralizada. No sé qué hacer. “Tengo que llamar a una ambulancia”, pienso. Pero no puedo quedarme aquí. ¿Cómo voy a explicar lo que acaba de pasar? He tenido la tentación de usar mi móvil, pero he visto demasiados capítulos de CSI como para saber que al final la policía me acabará encontrando. Me quito los tacones y salgo corriendo en dirección al río.  El Centro Comercial el Saler está cerca de aquí. De pequeña era como mi segunda casa. Sé que hay una cabina telefónica en la entrada. Busco un pañuelo de seda que llevo en el bolso y me lo enrollo en la cabeza. También sé que hay cámaras en todas partes.

Sólo tengo que teclear tres dígitos. Tres malditos dígitos. Pero no soy capaz. Mis dedos tiemblan demasiado. 

—112 dígame —me informa un telefonista, después de varios intentos fallidos.

—Dios… esto… estaba corriendo por la calle del general Urrutia, cerca de la calle Ángel de Villena, y he visto a un hombre tirado en el suelo, cubierto de cristales.

—Se encuentra en Valencia capital, ¿cierto?

—Así es —digo con una voz que se apaga.

—Enseguida mandamos una unidad. Gracias por su ayuda.

Dejo el teléfono descolgado y corro todo lo rápido que puedo hasta llegar al portal de mi casa. ¿Acabo de lanzar a un hombre por los aires? “No puede ser. No tiene sentido. Es imposible”, me digo a mí misma. Pero esta vez no hay dudas. No puedo seguir negándolo. Tengo poderes.

45

Casa del juez Hofmeister (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

—Heinrich Kramer, declara usted como testigo en el caso de brujería de Sylvia Lamberg. Acérquese, por favor.

—Sí, su señoría —contesta.

—Comencemos. ¿Qué sucedió el día que fue a recoger el tarro a casa de los Lamberg?

—Llevaba esperando en la puerta un buen rato. Había llamado un par de veces, pero nadie me abría. Fue entonces cuando me incliné en la ventana para ver si había alguien dentro. La señora Lamberg apareció de repente. Me acusó de estar espiando.

—¿Le agredió? —le pregunta el juez.

—No…

—Según su padre, usted dijo que le había dado varios azotes en el culo.

—Mentí.

—¿Por qué debería creerle ahora, entonces?

—Porque ahora estoy declarando ante Dios.

—Entiendo… ¿Qué sucedió después?

—A partir de ese día, comencé a observar a la señora Lamberg. Su comportamiento era muy extraño. Pero nunca habría podido imaginar que vería algo así.

—¿A qué se refiere?

—Mi padre me dijo que no lo hiciera. Que era peligroso. Pero no le escuché. Mi madre acababa de morir por su culpa y quería saber por qué. Fui a su casa antes de la misa del domingo, y lo vi. Lo vi todo, su señoría.

“No puede ser...”, me digo a mí misma.

—¿El qué vio?

—Vi a la señora Lamberg usar sus poderes. Sus manos se volvieron brillantes, como dos estrellas. El señor Lamberg estaba delante. Creo que le estaba embrujando.

—¿Está seguro de lo que vio, Heinrich?

—Completamente.

El juez hace una pausa. La pluma se queda hundida en el tintero. Como yo.

—Señor Lamberg. ¿Recuerda usted ese momento? —le pregunta el juez.

Jacques me mira de reojo. Por un momento tengo dudas sobre su respuesta.

—No, su señoría. No recuerdo tal cosa.

—¡Porque está embrujado! —grita Heinrich—. ¡No soy un mentiroso! ¡Yo lo vi! Juro por Dios que lo vi.

Mi corazón empieza a latir con fuerza. Pensaba que su padre le había manipulado, pero estaba equivocada. El niño lo vio todo. “¿Qué hago ahora?, ¿Cómo salgo de aquí?”, me pregunto mientras miro a la puerta principal.

—¿Tiene algo más que añadir, Heinrich? —le pregunta el juez.

El niño se queda mirando a Eli durante unos segundos.

—No. Su señoría. Eso es todo.

Doy un profundo suspiro. Pero esto aún no se ha terminado. Es más, acaba de empezar.

—Entendido… Señor Kramer. ¿Dónde se encuentra su segundo testigo?

—Ruego perdone la tardanza, su señoría. Se encuentra de camino. No debería demorarse mucho más.

—Mientras tanto —dice el juez—, me gustaría tomar declaración a la hija de la acusada. Elisabeth Lamberg, acuda ante mí.

La mirada de Eli se me clava en el corazón. Tiene miedo de perderme. De que acabe en la hoguera. Yo también, lo reconozco.

—¿Señorita Lamberg, en alguna ocasión ha visto a su madre utilizar algunos de sus supuestos poderes? —le pregunta el juez.

—Nunca —responde de forma tajante.

—¿Está usted segura? Recuerde que debe decir la verdad. Supongo que es consciente del castigo eterno que conlleva no hacerlo.

Eli vuelve su mirada hacia mí. Por un momento pienso que va a hablar sobre el día en los Vosgos. Sobre el lobo. Sus labios se vuelven temblorosos.

—¿Sucede algo? —le pregunta el juez Hofmeister.

—No… —responde, no muy convencida.

—Le volveré a repetir la pregunta. ¿En alguna ocasión ha visto a su madre utilizar algunos de sus supuestos poderes?

—No. Mi madre es la persona más buena de Sélestat, nunca haría daño a nadie —responde Eli con una seguridad sorprendente.

—Está bien… —dice el juez mientras termina de escribir el testimonio de Eli.

De repente, la puerta principal se abre de forma violenta. Juraría que la temperatura ha bajado más de diez grados. Una silueta familiar se dibuja en la distancia. La verdadera bruja ha llegado.

—¿Señora Wexler? —pregunta contrariado el juez—. ¿Qué hace usted aquí?

—Disculpe la tardanza, su señoría. Thomas me pidió declarar en el juicio contra Sylvia Lamberg, y aquí me encuentro.

—No se preocupe. Tome asiento, por favor.

La señora Wexler camina despacio hasta llegar a la silla más cercana al juez. Va vestida con sus mejores galas y con una sonrisa mezquina que marchita cualquier esperanza de salir viva de esta pesadilla.

—¿Dispone de alguna prueba, o indicio, que demuestre la relación entre la señora Lamberg y la brujería? —pregunta el juez.

—Por supuesto —responde con esa voz rasgada e irritante.

—¿De qué se trata?

—Supongo que Thomas ya les habrá comentado que el tarro que Sylvia le entregó a su hijo Heinrich se volvió negro la noche en que lo abrió.

—Así es.

—La señora Lamberg vino a mi casa la semana pasada. Me dijo que mi querido sobrino se encontraba fuera de la ciudad y trajo consigo un cesto con varios tarros. Me insinuó que ella también los había elaborado, lo cual me llamó mucho la atención. A primera vista parecían iguales a los que me había traído mi sobrino Jacques. Pero era una ilusión. Intenté abrir uno de los tarros por mí misma y se me cayó al suelo. Ya sabe usted, su señoría, que una ya no tiene la fuerza que tenía antes. Su color se fue oscureciendo hasta formar un mejunje negro.

“¿Pero qué demonios está diciendo?”, me pregunto mientras la observo boquiabierta.

—¿Qué sucedió después?

—Ordené a mi sirvienta que lo limpiara y guardé el resto de tarros en un estante. Quería que mi sobrino Jacques lo viera por sí mismo. Lancé uno de los tarros al suelo en su presencia, pero no cambió de color.

—¿A qué cree que fue debido?

—No estoy muy versada en las brujerías, su señoría. Siempre he sido una mujer del Evangelio.

—Lo comprendo. ¿Tiene algo más que añadir?

—Por supuesto. Llevo muchos años esperando a que llegara este momento. Tengo mucho que aportar.

—Continúe, entonces.

—Siempre he sospechado de ella. ¿Sabía usted que Sylvia llegó a esta humilde villa hace ocho años, sin recordar nada de su pasado? Jacques la encontró tirada en los caminos que conducen a Colmar. Todas las mujeres del pueblo tenían el ojo echado. Mujeres de bien. De buenas familias. Pero se encaprichó con Sylvia. Una mujer sin memoria a la que no conocía absolutamente de nada.

—¿A dónde quiere ir a parar? —le pregunta el juez.

—Mi sobrino no volvió a ser el mismo desde el día en que la conoció. Intenté negarlo al principio, pero ahora es más que evidente. Está obsesionado con ella. Como si estuviera… embrujado.

—Quizá esté simplemente enamorado… —insinúa el juez.

“Bueno. No está todo perdido. Hay algo de cordura aún en él”, pienso.

—Eso pensaba yo, su señoría —dice la señora Wexler con un tono melodramático—. Sin embargo, su trato con el Diablo es más que evidente. ¿Alguna vez ha visto a alguna persona que no envejezca lo más mínimo en ocho años?  Ni una arruga. Ni una cana. Nada de nada. Su rostro es el mismo que el del primer día que la conocí. ¿Sigue pensando que se trata sólo de un simple enamoramiento?

Los ojos del juez Hofmeister se entornan y me miran con desprecio. Nunca debí haberme quedado tanto tiempo en Sélestat. Ha sido una irresponsabilidad. Si se ‘demuestra’ que soy una bruja, la vida de Eli correrá un gran peligro. No puedo permitir que eso pase. Bajo la mirada y pienso en cómo llegué hasta aquí. “¿Te arrepientes de tus decisiones?”, me pregunto a mí misma. “No. Eli ha sido lo mejor que me ha pasado en mi vida”.

—Oída la acusada y recogidos los testimonios de los aquí presentes, condeno Sylvia Lamberg, esposa de Jacques Lamberg, a morir en la horca. La ejecución se efectuará mañana en la plaza de Sélestat, a la puesta de sol. Mientras tanto, deberá permanecer en el Torreón Norte de la Muralla.

El golpe del mazo detiene el tiempo durante un instante. Las máscaras que cubrían sus rostros se desvanecen, revelando su verdadera identidad. Puedo ver la venganza reflejada en los Kramer. La alegría mezquina, en la sonrisa de la señora Wexler. La satisfacción, en el rostro del juez Hofmeister. Y la tristeza, cruda y letal, que emana de los ojos de Eli y Jacques.

46

Laboratorio de Walter

Diciembre de 999 D.G

Oliver

—¿Dentro de dos días? —digo, más alto de lo que pensaba.

—Eso me temo —responde Walter con su mirada fija en el proyector.

—Tiene que haber algo que podamos hacer, ¿no? —dice Lys.

—He revisado el sistema de seguridad de la máquina. Es impenetrable.

—¿Estás seguro? —le pregunto.

—Pues claro que estoy seguro, joder —me dice Walter, alterado.

—¡Tranquilidad! —grita Lys— Seguro que hay algo que se nos está escapando.

—A mí no se me escapa nada, jovencita. Llevo más de mil años haciendo mi trabajo. Sé perfectamente de lo que estoy hablando. Si digo que no se puede es que no se puede.

—¿Pero cuál es el problema exactamente? —le pregunto.

—El problema es el maldito chip que inventó su madre —me responde Walter—. No duraríais ni dos segundos con el control activado.

—¡Maldita sea! —grito—. ¿Y tú por qué sonríes? —le pregunto a Lys.

—Sonrío porque todavía tenemos una oportunidad.

—¿Qué quieres decir? —le pregunta Walter.

—Como tú bien has dicho, fue mi madre la que inventó este ‘maldito’ chip. Supongo que sabrás que ella no quería que tuviéramos un sistema de control, fue el gobierno el que les obligó a instalarlo.

—Sí, lo sé. ¿A dónde quieres llegar?

—Pues a que mi madre tiene los documentos originales del chip. En ellos se encuentra la forma de desactivar el control sin morir en el intento.

—¿En serio? —le preguntamos los dos al mismo tiempo.

—Yo también sé perfectamente de lo que estoy hablando —dice con un tono de burla mientras mira fijamente a Walter.

—Está bien. Supongamos que podemos desactivar el control. ¿Qué hacemos luego? —pregunto.

—Necesito tiempo para analizarlo en profundidad —responde Walter.

—Está bien —dice Lys—. Oliver y yo iremos a Dragonfly Labs. Supongo que mi madre guardó los archivos en su caja fuerte.

—Necesitamos un sat —le digo a Walter dándole una palmadita en la espalda.

—Ya sabes dónde está el garaje. Hay un biplaza que arreglé el otro día.

—Perfecto.

Walter se queda en el laboratorio intentado averiguar más acerca de la máquina. Lys camina junto a mí. Nos dirigimos al garaje.

—Vaya. Esto está más desordenado que el laboratorio —dice Lys entre muecas de asco.

—Sí… no se lo tengas en cuenta.

—¿Siempre ha sido así? —me pregunta mientras buscamos el sat biplaza del que hablaba Walter.

—Lleva en un bucle autodestructivo demasiado tiempo —le contesto—. No se fía de nadie y ve conspiraciones en las cosas más ridículas.

—¿Por eso no le creíste? —me pregunta.

—Efectivamente. Llevo escuchando sus paranoias más de medio milenio. ¿Por qué iba a ser esta vez diferente a las anteriores?

—Lo entiendo. Yo habría hecho lo mismo —me dice con una sonrisa.

—¿En serio? —le pregunto asombrado.

—Sí. Pero ahora mismo necesito que te centres. ¿Dónde está el sat del que hablaba Walter?

—Creo que está por allí. Debajo de esas lonas de plástico.

Lys encuentra el sat e introduce las coordenadas de Dragonfly Labs.

—¡Allá vamos! —dice mirándome a los ojos.

Abandonamos las montañas del norte y nos dirigimos hacia el sur. Hacia el mar.

—La sede principal se encuentra en una isla artificial. Llegaremos en pocos minutos. Sujétate, voy a aumentar la velocidad —me informa Lys.

El paisaje comienza a difuminarse a nuestro alrededor. Vamos a más de mil kilómetros por hora.

—¿Esa es la famosa libélula? —digo señalando a un edificio enorme.

—Efectivamente. Creo que fue la forma que tuvo mi madre de vengarse de los medios de comunicación por no mostrar nunca su imagen.

Lo cierto es que el edificio no puede pasar desapercibido. Nos encontramos en la entrada del túnel subacuático que conduce a la isla. Hay un campo de fuerza que nos impide acceder.

—Control de Seguridad de Dragonfly Labs. Su sat no está registrado en nuestra base de datos. No puede continuar—nos informa la voz de un programa informático.

—Buenos días. Soy Lys Dragonfly.

—¿Lys Dragonfly? No figura usted en la lista de empleados.

—Eso es porque no trabajo aquí. Soy la hija de Aurora.

—Hay más de 15 mujeres llamadas Aurora en Dragonfly Labs. ¿Podría especificar de quién está hablando?

—De Aurora Dragonfly… —dice Lys con un tono de hastío.

—¿Sería tan amable de acercar sus ojos al lector biométrico? Necesitamos realizar algunas comprobaciones.

—Por supuesto —contesta.

—Patrón de Iris, correcto. Puede usted acceder.

Continuamos nuestro viaje bajo el agua. La estructura del túnel está hecha completamente de cristal. Las vistas son increíbles.

—¿Quién está al mando de Dragonfly Labs ahora? —le pregunto.

—Luca Lacorte, la mano derecha de mi madre.

—¿Tu madre le dejó la empresa a él?

—No… Mi madre me dejó la empresa a mí. Fui yo la que nombró a Luca como director general.

—¿Y eso?

—Yo acababa de entrar en DNA Solutions cuando mi madre falleció. No me vi con fuerzas de regresar a Dragonfly Labs y asumir la presidencia.

—Entiendo… ¿Y qué le vamos a decir al tal Luca?, ¿Scusa pero quiero entrar a la caja fuerte de mi madre? —le pregunto.

Lys suelta una carcajada.

—Básicamente —me responde.

La sede de Dragonfly Labs se compone de dos torres gigantes, alrededor de un gran invernadero climatizado, de cristal y acero, que las une. El invernadero está directamente inspirado en las alas de una libélula. Aparcamos el sat cerca de la puerta principal. Entramos en el vestíbulo y  subimos hasta la planta 128. La última planta.

—A tu madre le gustaba la naturaleza, por lo que veo.

—Sí, le encantaba. Recuerdo corretear por estos jardines cuando era una niña. Casi nunca tenía tiempo para mí, pero, de vez en cuando, jugábamos a que éramos exploradoras. Tardé años en descubrir que mi madre dejaba restos de objetos antiguos para que yo los encontrara después.

—¿Lys Dra-gon-fly? —dice un hombre con un acento muy marcado.

—Luca… —le responde Lys.

Me lo había imaginado diferente. Muy diferente. Parece que no haya comido en años. Tiene unas piernas del tamaño de mi meñique. Va vestido con un traje entallado y lleva un broche de oro con forma de flor en el lado derecho de la americana. Tiene el pelo largo, de color azul oscuro, y enrollado con una goma elástica formando una especie de boñiga cerúlea.

—Me encanta tu nuevo look —le dice a Lys con un gritito estridente.

—Gracias...

—Y bien… ¿qué te trae por aquí? —le pregunta Luca.

—Nada en especial. Simplemente quería darme una vuelta por estos jardines. Siento no haber avisado con anterioridad.

—Tonterías, Lys. Estás en tu casa… Por cierto, ¿quién es tu acompañante?

—Buenas, me llamo Oliver —le digo dándole un apretón de manos.

—¿Dónde lo has encontrado? Yo también quiero uno así —dice Luca mirándome fijamente.

Una gota de sudor corre por mi rostro.

—En fin… —dice Lys—. Si no te importa, me gustaría ir al despacho de mi madre. Sigue estando donde siempre, ¿no?

—Certo che si! —dice mientras se pone en medio de los dos y nos coge a cada uno por un brazo.

—No te preocupes, Luca. Me acuerdo perfectamente del camino.

—¿Sicura?

—Sí… molto sicura —le responde Lys.

Lys me coge de la mano y comienza a caminar hacia el fondo del pasillo.

—Menudo personaje, ¿no? —le pregunto entre risas.

—No te dejes engañar por su apariencia, Oliver. No tiene un pelo de tonto —me dice Lys tajantemente.

—¿Qué quieres decir?

—Que sabe que tramamos algo. Hay que darse prisa en sacar esos documentos de la caja fuerte.

Llegamos al despacho de Aurora. No había visto un despacho tan alto en mi vida.

—¿Dónde está la caja fuerte? —le pregunto a Lys.

—Arriba. En el tercer piso.

—¿Y cómo se supone que vamos a llegar hasta ahí?

—Mi madre debería tener por aquí algunas esferas antigravedad —me dice mientras busca entre los cajones de escritorio—. ¡Bingo!

—Son un poco diferentes a las que tenemos en el Ejército —le digo con escepticismo.

—Lo único que tienes que hacer es agitarla. En seguida verás cómo tu cuerpo se despega del suelo.

Cojo una de las esferas y la agito ligeramente.

—¡Funciona! —le digo, sorprendido.

—No sueltes la cápsula, ¿entendido? Cuando lleguemos al tercer piso, vuelve a agitarla para desactivarla.

—Sí, señora —le digo con un saludo militar.

Lys lleva cinco minutos delante de la caja fuerte. No sé qué le pasa.

—¿Ocurre algo? —le pregunto, preocupado.

—Sí… no sé cuál es la contraseña.

—¿En serio?

—He probado con dos combinaciones que mi madre solía utilizar, pero ninguna ha funcionado.

—¿Sólo nos queda un intento?

—Eso es…

—Está bien. Respira hondo. No hay que perder la concentración. Si yo fui capaz de averiguar tu contraseña sin apenas conocerte de nada, tú puedes con esto.

—Oliver, tú mismo lo dijiste. Tuviste mucha suerte. Mi madre era una persona muy cuidadosa con estas cosas.

—En mi experiencia, casi nadie utiliza contraseñas aleatorias. ¿Y si tú eres la contraseña?

—¿Yo?

—Piénsalo.

—¿No te parece algo demasiado obvio? —me pregunta.

—¿Tu madre siempre te llamaba Lys?

—Sí… siempre.

—¿Incluso cuando eras pequeña y jugabas a que eras una exploradora?, ¿No tenías ningún apodo?

Lys se apoya en la caja fuerte y cierra los ojos.

—Ángel de Inahan —dice mientras una lágrima recorre su mejilla.

—¡Lo ves! Sólo tú podrías saber eso. Inténtalo.

—Está bien…

—Contraseña…correcta —nos informa el programa de seguridad—. Puede acceder al contenido de la caja.

Lys pega un bote y me abraza durante unos segundos. Había olvidado el olor a perfume en su cuello.

—Perdona —se disculpa—. Tenemos que encontrar esos documentos.

Abrimos la puerta de la caja fuerte y comenzamos a buscar entre las unidades de memoria.

—¡Hay demasiadas!, ¿Cómo sabremos cuál es la correcta? —le pregunto.

—¡Mira! Todas tienen una inscripción. Tenemos que encontrar la que ponga: S.C

—Bien visto.

—¡Aquí está! —grita Lys después de diez minutos.

El sonido de unos zapatos hace que nos demos la vuelta.

—¡Bravissima! —dice una voz familiar.

—¿Luca?, ¿Qué estás haciendo aquí? —le pregunta Lys con la voz entrecortada.

—Per favore, no pensarás que soy estúpido. Llevo más de un siglo esperando a que te dignaras a abrir esa maldita caja fuerte.

—Si es una broma, no tiene gracia —le digo—. ¡Baja el arma!

—Lys, si quieres que tu “amiguito” siga con vida, más te vale darme esa unidad de memoria que te acabas de esconder en el bolsillo.

47

Dragonfly Labs

Diciembre de 999 D.G

Lys

Mis pulsaciones se aceleran. Siento los latidos en el oído.

—Luca, ¡baja el arma! —le grito.

—Soy yo quien da las órdenes aquí, Lys. ¡Dame esa maldita unidad de memoria!

—¿No te parece un poco excesivo? —le dice Oliver mientras se acerca lentamente hacia él.

—¿Qué estás haciendo? ¡Quédate quieto o disparo! —le amenaza Luca.

Oliver no le hace caso. Da un salto en el aire y desarma a Luca de una patada. La pistola cae hasta la planta baja.

—¡Impossibile! —grita—. ¿Dónde has aprendido eso?

—En el Ejército —responde Oliver antes de clavar su puño en la cara de Luca—. ¡Esto es por apuntarnos con una pistola!

—Oliver, vámonos de aquí.

Agito la esfera antigravedad y comienzo a descender. Oliver no se ha dado cuenta, pero Luca busca algo en el bolsillo interno de su americana. Todo ha ocurrido muy rápido. No he tenido tiempo de advertirle.

—¡No te saldrás con la tuya! —grita Luca mientras presiona el gatillo de la pistola.

Oliver escucha sus palabras y, sin dudarlo ni un segundo, salta al vacío para cubrirme. Por un momento pienso que hemos esquivado el disparo. Pero mis manos comienzan a cubrirse de sangre. No es mía, es de Oliver. La cápsula antigravedad no es suficiente para dos personas. Descendemos rápidamente. Por suerte, aterrizamos sobre los sofás.

—¡Oliver! ¡Oliver!, ¿Estás bien? —le pregunto, sollozando.

—Mi hombro… —dice mordiéndose los labios.

—¡Por el amor de Inahan…! Te estás desangrando. Tenemos que sacarte de aquí.

—¿Dónde está mi maldita esfera antigravedad? —grita Luca desde el tercer piso.

Oliver sonríe durante unos instantes.

—¡Aquí la tienes, hijo de puta! —le grita—. Ven a buscarla si puedes.

Siento cómo la adrenalina fluye por todos los vasos sanguíneos de mi cuerpo. Ayudo a Oliver a ponerse en pie y salimos renqueando del despacho.

—¡Estás perdiendo mucha sangre! —le digo mientras buscamos el ascensor más cercano.

—No te preocupes… estoy bien… ¿Qué estás haciendo? —me pregunta al ver que me acabo de quitar la camiseta interior.

—Necesitamos taponar la herida. Esto servirá, por ahora.

—¿A dónde vamos?

—Tenemos que llegar a la planta 72. Tengo una amiga que trabaja allí. Puede ayudarnos.

Tardamos más de cinco minutos en llegar al laboratorio de Raquel. Golpeo la puerta varias veces, pero nadie responde.

—Quizá ya no trabaje aquí —me dice Oliver.

—No puede ser… —digo en voz baja.

—¿Lys?, ¿Eres tú? —me pregunta Raquel, al cabo de unos minutos.

—¡Raquel! Necesito tu ayuda. Es urgente.

Tiene exactamente el mismo look que hace cien años. Su pelo castaño rizado y sus pómulos saltones son inconfundibles.

—¿Qué ha pasado?

—Luego te lo explico. Oliver necesita tu ayuda.

Raquel me ayuda a llevar a Oliver hasta una camilla.

—Ha tenido mucha suerte. El disparo no ha dañado ningún órgano vital. Pero ha perdido mucha sangre —me informa.

—Puedes curarle, ¿verdad?

—Lo voy a intentar, Lys. Pero no prometo nada.

Me quedo junto a Oliver mientras Raquel se prepara para la operación.

—Gracias por salvarme la vida… No tenías por qué hacerlo —le susurro, con una voz temblorosa y unos ojos que amenazan tormenta.

—No hay de qué —me dice con una sonrisa.

Sus palabras atraviesan mi cuerpo, llevándose consigo ese quiste amargo de rencor que me ha acompañado durante estos últimos seis meses. Trago saliva y paso mi mano por su frente empapada de sudor. Me arrepiento de no haberle perdonado antes.

—¡Apártate, Lys! —me grita Raquel—. Necesito espacio.

—¿Qué es eso que llevas en las manos? —le pregunto, secándome las lágrimas con las mangas de mi jersey.

—Un regenerador biomolecular.

—¡Pensaba que estaban en fase experimental!

—Y lo están, pero es la única forma de salvarle.

Me encuentro a dos metros de Oliver. Mis axilas están totalmente empapadas de sudor. Raquel parece tenerlo todo bajo control, pero el mínimo fallo podría provocar un colapso en su sistema nervioso. Mis ojos abandonan este aséptico lugar y me transportan al día en que nos conocimos. Recuerdo su mirada. Su sonrisa. El olor a croissant recién hecho. Por un momento, el mundo se detiene. No pienso en Prisma ni en Timur. Por primera vez en mucho tiempo, sólo pienso en él. No puedo permitir que Oliver muera. Un sonido agudo me devuelve al laboratorio.

—¿Qué pasa? —le pregunto, preocupada.

—La herida es demasiado profunda. El regenerador no funciona.

Siento que la habitación me da vueltas. “Tienes que ser fuerte, Lys. Oliver te necesita”.

—Aumenta la dosis —le grito.

—¿Estás segura? Podría morir.

—Si no hacemos nada, morirá igualmente.

Su cuerpo comienza a convulsionar. Voy corriendo hacia la camilla y sujeto su mano con fuerza.

—Oliver, por favor. Resiste —le digo entre sollozos.

—¡Está surtiendo efecto! —grita Raquel, al cabo de unos minutos.

La herida de su hombro comienza a cerrarse. Lo hace lentamente, pero es suficiente como para robarme una sonrisa.

—Te vas a poner bien —le digo mientras paso mi mano por su frente.

Han pasado diez minutos desde la intervención. Oliver sigue acostado en la camilla.

—Lys… ¿qué está pasando? Hace cien años que no sé nada de ti y ahora apareces en mi laboratorio con un hombre herido.

—Luca quiere algo que me pertenece. Ha estado a punto de matarnos para conseguirlo.

—¡¿Qué?! No puede ser. Luca no haría daño ni a una mosca —me dice, indignada.

—Raquel, me conoces de toda la vida. Sabes que no te mentiría con algo así.

—Lo sé, Lys. Pero tienes que entender que resulta un poco difícil de creer.

Oliver abre los ojos. Se inclina en la camilla y nos dedica una de sus grandes sonrisas. Parece bastante recuperado.

—¿Qué son esas pastillas que me has dado? —le pregunta a Raquel.

—Son un cocktail que hemos desarrollado para el post-operatorio.

—¿Puedo llevarme algunas? No me he sentido tan bien en mi vida.

—Creo que os habéis pasado con las proporciones de adrenalina —le susurro a Raquel.

Se escuchan golpes en la puerta. Golpes seguidos y acelerados. Golpes de alguien que no puede esperar.

—Raquel ¿Estás aquí? Necesito hablar contigo urgentemente —grita Luca desde el pasillo.

—¡Maldita sea! Nos han encontrado —susurra Oliver.

—Tenemos que salir de aquí. Pero, ¿cómo? —pregunto mientras busco alguna forma de escapar.

—Nos encargaremos de eso después. Esconderos ahí —nos indica Raquel.

Raquel camina hacia la puerta y la abre con cuidado. Como si ya no se fiara tanto de su ‘dulce’ jefe.

—¿Por qué tardabas tanto? —pregunta Luca alterado, al entrar en el laboratorio.

No viene solo. Le acompañan cinco guardias de seguridad.

—Me estaba cambiando. Es la hora de la comida.

—Sé que están aquí, Raquel. No me vengas con tonterías.

—¿De qué estás hablando? 

—De Lys. Y de su amiguito —dice mirando en todas direcciones.

—¿Lys? Hace un siglo que no sé nada de ella… Si estuviera por aquí, lo sabría.

Luca le da un bofetón con la mano abierta.

—Es la última vez que te lo pregunto, Raquel. ¿Dónde están Oliver y Lys?

—¿Te has vuelto loco, o qué te pasa? —grita Raquel—. Puedes registrar el laboratorio entero si quieres. Ya te he dicho que no están aquí.

Luca la mira con rabia e impotencia.

—Más te vale que no estén aquí. Si descubro que les has estado encubriendo, considérate despedida.

Los guardias de seguridad registran el laboratorio, pero no nos encuentran. Al cabo de diez minutos, volvemos a estar los tres solos.

—Raquel… siento mucho haberte metido en este lío.

—Tenías razón, Lys. Luca está fuera de sí —me dice mientras palpa su mejilla enrojecida.

—Menudo cabrón —dice Oliver.

—Tenéis que salir de aquí —nos aconseja Raquel—. ¿Cómo habéis venido?

—En un sat biplaza —le contesto.

—Luca habrá puesto un control en la salida del túnel. No hay escapatoria.

—Seguro que hay algo que podamos hacer —dice Oliver.

—¿Como qué? —le preguntamos las dos.

—Todavía no lo sé. Vamos a pensar… Estamos en una isla y no podemos salir por el túnel. ¿Hay alguna lancha o bote que podamos utilizar? No estamos tan lejos de la orilla.

—No… —responde Raquel. Nos deshicimos de todos hace tiempo. La única forma de entrar y salir es a través del túnel.

Oliver entorna los ojos.

—¿Y si no vamos por el túnel?, ¿Y si vamos por el agua?

—¿Estás loco? —le digo— Los sats no pueden moverse por el agua. Nos hundiríamos en un segundo.

—Me refiero a que podemos dar muchas vueltas a la isla y utilizar la inercia para planear por el agua hasta llegar a la orilla.

—¿Pero cómo vais a dar tantas vueltas a la isla? El sistema de coordenadas sólo  permite poner una dirección por trayecto —pregunta Raquel.

—Este sat es un pelín especial —responde Oliver con una sonrisa pícara.

—¿De verdad crees que podría funcionar?  —le pregunto.

—No sé, tú eres la científica. Supongo que tendrás que hacer algunos cálculos…

Me acerco hasta el proyector del laboratorio y comienzo a calcular la velocidad necesaria para llegar hasta tierra firme.

—Ya lo tengo —les indico al cabo de unos minutos—. Tenemos que irnos ya.

—Tened mucho cuidado —nos dice Raquel.

—Si salgo de esta prometo destituir a Luca y hacerte directora general —le susurro al oído.

El corazón no deja de bombear con fuerza.

—¿Cómo puedes estar tan calmado? —le pregunto a Oliver durante el trayecto del ascensor.

—¿Cómo puedes estar segura de que tus cálculos está bien?

—Porque es un problema de física muy simple —le respondo.

—Pues yo igual. He escapado de sitios mucho peores que este y no voy a dejar que ese insecto palo con el pelo azulado se quede con los códigos.

Acabamos de llegar al aparcamiento. Corremos hasta el sat y Oliver activa el control manual.

—¿Preparada?

—Qué remedio… —digo antes de lanzar un gran suspiro.

Las dos primeras vueltas a la isla no han estado tan mal como pensaba. Pero ya vamos por la décima y mi cuerpo no aguanta más. Creo que me he desmayado.

—¡Despierta, Lys! ¡Despierta! —me dice Oliver.

Abro los ojos lentamente. Todo es de color blanco, menos sus ojos.

—¿Dónde estamos? —le pregunto mientras intento ponerme en pie.

—En las montañas, al lado del laboratorio de Walter. Tus cálculos funcionaron a la perfección.

—¿En serio?

—Ya lo creo. Planear por el agua ha sido una de las cosas más flipantes que he hecho en mi vida. Y, creeme, he hecho muchas.

Mis ojos comienzan a abrirse cada vez más.

—¿Dónde está tu camiseta? —le pregunto extrañada, al ver que solo lleva puesta la cazadora.

—La tienes tú —me responde con una risita tonta.

—¿Y qué hago yo con tu camiseta?

—Verás… antes de desmayarte…te vomitaste encima.

—¿Me has desnudado? —digo poniendo mis brazos sobre mi pecho.

Oliver suelta una carcajada.

—Vamos, Lys. Que ya somos mayorcitos los dos. Además, no tenemos tiempo que perder.

Oliver da varios golpes al aire. La puerta del laboratorio se abre.

—¿Tenéis los códigos? —nos pregunta Walter.

—Sí —dice Oliver sujetando la unidad de memoria con su mano.

—No os vais a creer lo que he descubierto sobre la máquina…

—Tú tampoco te vas a creer lo que nos ha pasado en Dragonfly Labs —le digo al entrar en el laboratorio.

—Será mejor que os sentéis. Tengo mucho que contaros.

—¿Te importa si te cojo una birra del frigo? —le pregunta Oliver.

—¡¿En serio?!—le grito.

—¿Qué? He estado a punto de morir hace unas horas. Además, me concentro mejor con un poquito de cebada en mi cuerpo. ¿Quieres una? —me dice con esa sonrisa que tanto había echado de menos.

—No… Todavía tengo el estómago revuelto.

—Un segundo. Ahora vuelvo.

—¿Te encuentras bien? —me pregunta Walter.

—He estado mejor… —le contesto, poniendo mis manos sobre mi estómago.

—Tenemos que hacernos con Prisma cuanto antes —les digo.

—¿Cómo sabemos que el Ejército no puede construir su propio Prisma? Lo digo porque no entiendo de qué sirve que lo recuperemos —pregunta Oliver.

—Ellos piensan que sí —le contesto.

—¿Piensan?, ¿Acaso no pueden? —me pregunta Walter.

—No. El día en que robaron... o bueno, robaste Prisma —digo mirando a Oliver—, me di cuenta de que los códigos estaban intactos. Nadie había accedido a ellos. Borré algunas partes para que fuera imposible replicarlo.

—¿En serio? —dice Oliver sorprendido.

—En serio —le respondo.

—Vaya, vaya con la científica —me dice Walter—. Pero sigue habiendo un problema.

—¿Cuál? —le pregunta Oliver, cansado ya de tantos inconvenientes.

—No podéis extraer Prisma mientras la máquina siga activa.

—¿Por qué?

—La máquina y prisma forman una fuente de energía enorme. Si intentáis extraer Prisma, la onda expansiva que se generaría acabaría con toda la sede del Ejército. Y con vosotros, por supuesto.

—¿Y entonces, qué se supone que tenemos que hacer? —pregunta desesperado.

—Tengo que meterme en la máquina… Tengo que convertirme en un supersoldado —le respondo.

—¿Qué? —exclama Oliver.

—No hay otra forma. Ya has oído a Walter.

—Pero, ¿por qué tienes que ser tú la que corra el riesgo?

—Porque soy la única que sabe cómo reprogramar Prisma. Pero hay una cosa que me preocupa —digo al ponerme en pie.

—¿Sólo una? —me pregunta Oliver.

—Supongamos que me meto en la máquina —les propongo—, ¿qué hago luego? El Ejército aún me podría utilizar para generar más soldados.

—¿Cómo? —me pregunta Oliver.

—Ya sabes que el ADN se puede copiar y pegar. Eso es lo que hacemos en DNA Solutions. Copiamos características de unas personas y las pegamos en otras. Sin embargo, este tipo de “mejoras” que han implementado no existen de forma natural en nuestro organismo. Por eso necesitan Prisma, porque no saben cómo hacerlo. Si me meto en la máquina, mi ADN se transformará, y el Ejército obtendrá la solución que estaba buscando. Además, mi cuerpo emitirá un tipo de radiación luminosa que será muy fácil de detectar. Podrán localizarme en cualquier lugar.

—Hmmm… —murmura Oliver, mientras entorna sus ojos— Quizá sea una tontería lo que voy a decir, pero… ¿por qué no usas Prisma para que tu ADN vuelva a su estado original?

—No es ninguna tontería, Oliver —le digo, dándole una palmadita en la espalda.

—Pues nada… ¡solucionado!

—Pero hay un pequeño problema…

—¿En serio?, ¿Cuál? —grita, desesperado.

—El tiempo…

—¿Qué quieres decir? —me preguntan Oliver y Walter a la vez.

—Prisma está diseñado para hacer que el ADN aprenda una serie de características, no para que las olvide. He tardado casi un siglo en programar Prisma. ¿Os pensáis que puedo revertir el proceso en unas horas? Necesitaría años para conseguirlo.

—¿Años? No tenemos años —me recuerda Oliver.

—No tan rápido.... Quizá haya una manera—dice Walter, mirándome fijamente a los ojos.

48

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

Todo es de color blanco. Incluído su cabello.

—Erik. ¿Qué estás haciendo aquí?

El sonido de unos nudillos golpeando la puerta de mi habitación me saca de la pesadilla.

—Carol, ¿estás bien? Son casi las dos de la tarde —dice mi padre.

Emito un gruñido indescifrable.

—Voy a comer ya. ¿Te espero?

Esta vez no soy yo la que emite un gruñido, sino mi estómago.

—Espérame diez minutos, porfa.

—Vale. Voy poniendo la mesa.

Me levanto de la cama y me miro en el espejo. Llevo puesto el vestido de anoche. De repente, la imagen del taxista atravesando el parabrisas se proyecta en algún lugar de mi mente. Un escalofrío se adueña de mis rodillas. Me tambaleo. Necesito sentarme.

“¿Y si fue una alucinación?, ¿Y si de verdad me estoy volviendo loca?”, me pregunto. “Carol. Ya vale”, me respondo. “Lo de ayer fue real. Asúmelo”. Pero no es tan fácil. Necesito comprobarlo. Necesito demostrar que no estoy loca. Que tengo poderes.

—¡Acércate! —digo en voz alta, mirando fijamente mi bolso.

No ocurre nada.

—¡Acércate! —repito.

Mi bolso sigue en el mismo lugar. Suelto un gran suspiro.

—Esto es ridículo.

Definitivamente, estoy como una cabra. Por no hablar de la pesadilla. De hoy ya no pasa. Necesito buscar un psicólogo. O un psiquiatra.

El pasillo está impregnado de un aroma aceitoso. Seguro que está preparando arroz a la cubana.

—Menuda marmota estás hecha —me dice mi padre mientras termina de freír los huevos.

—He dormido fatal —le contesto.

—¿Qué hiciste al final?, ¿Saliste de fiesta con Isa?

Isa… Me había olvidado completamente de ella. Cuando termine de comer la volveré a llamar. ¿Qué le habrá pasado?

—¡Qué va…! Cenamos en su casa y nos quedamos en la terraza hasta tarde —le miento.

—Muy bien. ¿Te gustó el desayuno que te dejé ayer?

—¡Sí!, ¿Tienes más? —le pregunto, automáticamente.

Mi padre suelta una carcajada.

—No, cariño. Pero puedo comprar más. Por cierto, veo que llevas puesta la pulsera. Si no te gusta, tengo el ticket.

—¡Qué va! Está genial. Me encanta.

—Me alegro. Por lo menos voy mejorando.

—En el tema de regalos, sí. En el tema de la cocina… —digo, mirando la sartén.

—¡No se han quemado! Simplemente están un poco hechos —me dice.

—Claaaaro.

Pongo la mesa en el comedor y enciendo la tele. Si estuviera sola, vería “Los Simpsons”. Pero hoy toca ver las noticias.

—El debate político gira en torno a la grabación de unas conversaciones entre el ministro del Interior, Fernández Díaz y el director de la oficina antifraude de Cataluña. Se produjeron hace dos años en el despacho del ministro y, en ellas, intercambian información sobre presuntos casos de corrupción que afectarían a miembros de ERC y Convergencia Democrática—dice Marta Jaumandreu, presentadora del Telediario—. ¿Qué tal? Buenas tardes.  Último día de campaña en el Reino Unido, antes del referéndum sobre su permanencia en la Unión Europea. El primer ministro Cameron, alertando sobre lo irreversible del voto. Los partidarios del Brexit, negando que una salida de la Unión perjudique a la economía británica. Es miércoles, 22 de junio.

Pensaba que mi padre iba a comentar algo sobre la noticia, pero parece más preocupado por recortar la parte carbonizada de los huevos fritos.

—En estado crítico un taxista de Valencia tras salir disparado por el parabrisas de su propio vehículo. La Policía sigue sin comprender lo sucedido. Se trata de un hombre acusado de atacar sexualmente a cinco pasajeras en poco más de medio año, según fuentes policiales. Tres de ellas denunciaron al hombre por agresiones sexuales. Actuaba siempre de forma similar. Conducía con el taxi por zonas de ocio nocturno, preferiblemente durante el fin de semana, subía a mujeres y, aprovechando que algunas de ellas habían bebido o se quedaban dormidas en el coche, las llevaba a zonas apartadas donde intentaba violarlas. Tras ser estabilizado e intubado en el lugar, fue trasladado por una UVI del Summa-112 hasta el Hospital Universitari i Politècnic La Fe, donde ingresó con pronóstico crítico. Presenta un traumatismo craneoencefálico severo, así como politraumatismos y polifracturas.

He escupido el agua que tenía en la boca al oír la primera frase. “¿Querías pruebas? ¡Pues toma pruebas!”, dice una voz en mi interior.

—¡Qué barbaridad! Ni de los taxistas te puedes fiar ya… Y encima le llevamos al hospital para que le curen. Esto es de locos… —dice entre gruñidos—. ¿No te parece?

No le contesto. Mi mente me transporta al asiento trasero de aquel mugriento taxi. Siento sus manos rozando mi cuerpo. No puedo más. Necesito aire.

—Papá, me encuentro un poco mal. Creo que voy a meterme en la cama.

—¿Qué te pasa?, ¿Te duele la barriga?

—No sé… me duele mucho la cabeza. Necesito descansar.

—Tranquila. Duérmete un poco a ver si se te pasa. Yo también me voy a echar la siesta. Cuando me despierte iré a hacer la compra. ¿Necesitas algo?

—No…no te preocupes.

El reloj de mi mesita de noche marca las 17:00. He dormido más de lo que pensaba. Pero no ha sido suficiente. No oigo ruidos en casa. Mi padre estará en el supermercado.

Necesito entender lo que está pasando. “¿Cómo funcionan estos poderes?”, me pregunto. Miro el bolso, que sigue en la misma posición que antes.

—¡Muévete! ¡Acércate! —digo en voz alta.

Si el bolso pudiera hablar, seguro que ahora mismo se estaría riendo de mí.

—¿Por qué ayer funcionó y ahora no? Lo único que dije ayer fue ábrete —digo en voz alta.

Si no lo veo, no lo creo. El bolso ha salido por los aires y ahora mi habitación está llena de todas las cosas que llevaba dentro. Lo reconozco. He dado un pequeño saltito de felicidad.

—¡No estoy loca! ¡No estoy loca! —grito con todas mis fuerzas.

—Me alegro, hija —dice mi padre—. ¿Por qué tienes todo tirado por el suelo?

—¿Papá?, ¿No estabas comprando? —le pregunto, muerta de la vergüenza.

—Me acabo de despertar de la siesta. Se me ha ido un poco de las manos.

“¿Por qué tengo poderes?, ¿De dónde provienen?, ¿Y si mi padre sabe algo?”, me pregunto. 

—Papá… —le digo, dando varios golpecitos en la cama, para que se siente junto a mí.

—Dime, cariño.

—¿Te puedo preguntar una cosa?

—Supongo que ya sabrás cómo nacen los niños… —me dice con una sonrisa.

—¡Qué tonto eres! —le digo lanzándole uno de los cojines de la cama.

—Bueno… ¿de qué se trata?

—Es sobre mí… Desde hace días me están pasando cosas muy raras. Al principio tenía dudas de si me lo estaba imaginando, pero ahora ya no tengo ninguna.

—¿A qué te refieres?

—Papá, creo que soy una bruja.

La mirada de mi padre se me clava en mi interior. Me abraza con fuerza. Varias lágrimas brotan de sus ojos y caen suavemente en mis hombros.

—¿Papá? —le pregunto, extrañada.

—Esperaba que este día no llegara nunca…

—¿Qué es lo que pasa? —le grito.

—Hay algo que debes saber, pero no debo ser yo el que te lo cuente.

—¿Qué quieres decir?

—Tu madre me lo contó todo, días antes de morir. Me dijo que tenía poderes, y que probablemente tú también los tuvieras.

Mi padre se levanta de la cama y entra en su habitación. Mi corazón bombea con fuerza. ¿Mi madre también tenía poderes? Dios. Me falta el oxígeno. Me levanto de la cama y comienzo a dar vueltas en círculos.

—Aquí tienes —me dice mi padre—. Tu madre me dijo que te entregara esta caja si alguna vez me hablabas sobre poderes o brujería.

—¿Sabes lo que hay dentro? —le pregunto.

—No. No la he abierto nunca.

La caja contiene una llave, enrollada en un mapa de España.

—¿Una llave? —le pregunto a mi padre—. ¿De dónde?

—No lo sé… quizá la respuesta esté en el mapa.

Hay una “x” en un pequeño pueblo, llamado La Pesquera, en la frontera de Cuenca con Valencia.

—¿Te suena este pueblo? —le pregunto.

—No… no lo había oído nunca.

—Yo tampoco… Tengo que ir.

—Sí. Te acompaño.

—Papá,  ¿no habías quedado con María para pasar el fin de semana?

Mi padre se vuelve completamente rojo. No le gusta que hable de María.

—Papá. Ya no soy una niña. Además, ella me cae muy  bien. Te mereces ser feliz.

—Pero, ¿cómo te voy a dejar sola en un momento así?

—Creo que lo necesito. Esto es algo entre mamá y yo. Además, si fuera algo tan sencillo como darte una carta seguro que la habría puesto en la caja. Tiene que haber una razón para ir a La Pesquera.

—¿Estás segura?

—Completamente. Tú ponte a hacer las maletas, o llegarás tarde.

—¿Desde cuándo eres el adulto de esta relación? —me pregunta mi padre, dándome un beso en la frente.

—Desde que me hacía los desayunos con cinco años… —le contesto, sacándole la lengua.

Tengo que averiguar la forma de llegar al pueblo. Y pronto. El suelo de mi habitación parece un campo de minas. Será mejor que lo recoja. Lápiz de labios. Corrector. Cartera. Tickets arrugados. Bolsa de chicles. Apuntes. Bolígrafos. Y algo que no debería estar aquí.

—¿Qué hacía el collar de Isa en mi bolso? —digo, en voz alta.

49

Torreón norte de la muralla (Sélestat)

Junio de 1444

Sylvia

La horca. Todavía sigo dándole vueltas. El sonido de unas pisadas llama mi atención.

—Sylvia… —dice Jacques, apoyado en los barrotes de la celda.

Levanto la mirada del suelo y le miro a los ojos. El alguacil nos vigila desde la distancia.

—¿Qué estás haciendo aquí? —le pregunto.

—Le pedí al juez poder despedirme de ti. Eli también ha venido.

—¿Dónde está?

—Abajo. Un grupo de monjas cuida de ella.

—Tienes que protegerla, Jacques. Solo te tiene a ti —digo, con voz temblorosa.

—¿Y qué hay de ti?, ¿Te vas a rendir tan fácilmente?

—No hay nada que pueda hacer.

—¿Cómo que no?, ¿Por qué no usas tus poderes para escapar? —me susurra al oído.

—Porque entonces tendría que explicárselo a Eli.

—¿Y?

—Jacques, no puedo permitir que Eli sepa que tengo poderes. O, peor aún, que piense que ella también los tiene —digo, en voz baja.

—Durante estos días pensé que me mentiste sobre sus poderes —me dice Jacques, cabizbajo—. El sueño de Eli era demasiado acertado.

—No fue más que un sueño, Jacques —le digo, no muy convencida—. No hay ninguna hoguera.

—¿Y qué me dices de todo lo demás?

—Reconozco que a mí también me llamó la atención. Pero, como ya te dije, yo no tengo el poder de ver el futuro. Era imposible.

—Pero… ¿y si Eli sí lo tiene?

—Tonterías Jacques… Eli es una niña normal. Creeme —le miento.

—Pues yo creo que deberías decírselo. Es una niña muy lista, Sylvia.

—Es mejor que no sepa nada. Por su propio bien. Además… no puedo estar más tiempo con ella.

Una lágrima surca por mis mejillas hasta desembocar en mi boca.

—¿Qué quieres decir?

—Ya lo has oído en el juicio. La gente ya se ha dado cuenta de que no envejezco. Siempre supe que este día llegaría, pero no me imaginé que tendría una soga de por medio.

—¿Y qué pasa con la piedra?, ¿Qué pasa con los demonios?

—Ya no tendrás que preocuparte por eso. Lo que tenéis que hacer es marcharos de aquí. Sélestat no es un lugar seguro. Ya has visto lo que tu “querida” tía es capaz de hacer.

—¡Maldita bruja! —grita Jacques—. ¿Cómo ha podido hacerte esto?

—Nunca me aceptó… Y, sobre todo, nunca aceptó que no la escucharas cuando te dijo que no te casaras conmigo.

—No me voy a rendir. Me da igual lo que digas —me dice Jacques, mirándome fijamente a los ojos.

—Piensa en Eli, por favor. No tiene a nadie. No puede quedarse sola. No hagas ninguna locura. Te lo pido por favor.

Jacques pasa sus brazos a través de los barrotes. Me abraza con fuerza y me susurra al oído que nunca me olvidará. Yo también le susurro algo al oído. Algo privado. Secreto.

—Será mejor que vaya a buscar a Eli. Se acaba el tiempo —me dice Jacques—. Volveré con ella en un momento.

He intentado contener las lágrimas. Pero ya no puedo más. Y menos ahora, con Eli llorando al otro lado de la verja.

—Todo va a salir bien, cariño… —le digo, secándole las lágrimas de su rostro.

—Tengo mucho miedo, mamá… No quiero que te maten… —dice entre sollozos.

—Tranquila, cariño. Tranquila.

“¿Tranquila?, ¿Cómo va a estar tranquila?”, me digo a mí misma.

—No ha servido de nada, mamá.

—¿El qué no ha servido? —le pregunto.

—Mentir… Hice lo que me dijiste. No hablé del día de los Vosgos... ¿Es cierto lo que dice Heinrich?, ¿Es cierto que tienes poderes?

—No, cariño —le miento—. La magia no existe.

—¿Y qué me dices de mi sueño?

—Sólo fue eso, cariño. Un sueño. No hay ninguna hoguera…

—Pero era muy real…

—Lo sé… Los sueños pueden parecer reales. Pero no por eso dejan de ser sueños.

—Entonces… ¿no eres una bruja?

—No, cariño.

—¿Y yo?, ¿Soy yo una bruja?

—No… Nadie lo es.

—¿Estás segura?

—¿Tú crees que si de verdad fuera una bruja, seguiría estando aquí?

Eli se queda callada.

—Lo ves...

—¿Te acuerdas de la flor tan bonita que encontré el día del lobo?

—Claro que me acuerdo, cariño.

—Te prometo que la cuidaré mientras viva. Como tú has hecho conmigo.

—Se acabó el tiempo —grita el alguacil.

—Eli —le digo, agarrando sus mofletes por última vez—. Siempre estaré a tu lado. ¿Me escuchas? Siempre.

El alguacil coge a Eli en brazos. Sus gritos se clavan en mi pecho. Siento que no puedo respirar. Vomito.

—La hora ha llegado, bruja —me dice el verdugo.

La Luna brilla en el cielo. Nadie ha querido perderse el espectáculo. La gente me mira con temor y con desprecio. Me encuentro en el lomo de un caballo con la soga atada alrededor del cuello.

—Habitantes de Sélestat… —grita el juez Hofmeister, desde el entablado de madera— esta noche nos reunimos aquí para poner fin a una de las mayores amenazas que ha sufrido esta humilde villa: la brujería. Durante años, la señora Sylvia Lamberg ha jugado con nosotros. La habréis visto en misa, o ayudando a los más necesitados, mas todo era una tapadera. Su verdadera naturaleza es hostil y despiadada. Que la horca sirva como advertencia para el resto de mujeres de este pueblo.

El momento ha llegado. Nunca pensé que mi historia acabaría así. Mentiría si dijera que no estoy nerviosa. Porque lo estoy. Eli, Jacques, siempre os tendré en mi corazón. El verdugo da un azote al caballo. Mis pies no tocan el suelo. Siento cómo la soga me estrangula con fuerza. Mis ojos se cierran. Fundido a blanco.

TERCERA PARTE

¿Por qué?

50

Laboratorio de Walter

Diciembre de 999 D.G

Oliver

Llevamos más de veinte minutos discutiendo. En mi vida había escuchado un plan más absurdo y arriesgado.

—¿Estáis locos? —grito, incrédulo.

—¿Se te ocurre alguna idea mejor? —me desafía Walter.

—Ahora mismo no… pero eso no significa que tengamos que hacer lo que sugieres. ¿Acaso eres consciente de los riesgos?

—Según tengo entendido —dice Lys—, ya se ha hecho en otras ocasiones. Hoy en día sería algo muy común, de no ser por la guerra.

—Esto es increíble… —murmuro.

—¿De cuánto tiempo dispondríamos? —le pregunta Lys a Walter.

—Si todo sale bien, del suficiente —le contesta.

—¿Y si todo sale mal? —le pregunto.

—Calculo que entre ocho y nueve años.

—Inahan mía… —exclama Lys—. Con ocho años no tengo ni para empezar…

—Pero eso sería en el caso de que todo saliera mal —se excusa Walter.

—Mira… ya me estoy acostumbrado a que las cosas no salgan como planeamos. Tenemos que pensar en todas las opciones —le digo.

—Sí… yo estoy con Oliver —dice Lys—. Tenemos que pensar en un plan B.

—Hay algo que me mosquea desde el principio —les comento—. ¿Qué pasaría si me quedo rezagado?, ¿Si no consigo llegar al punto de encuentro a tiempo?, ¿Cómo encontraría luego a Lys?

Los dedos gruesos de Walter recorren su barbilla.

—Podría haceros unos localizadores —sugiere—. Debo tener algunos por ahí…

—Me parece buena idea —dice Lys.

—¿Se te ocurre algo más que pudiera salir mal? —me preguntan.

—Miles de cosas —respondo—. ¿De verdad queréis correr tantos riesgos?

—No tenemos otra opción —me dice Lys—. Tenemos que actuar ya. De lo contrario…

—Pero… ¿y si la máquina no funciona bien?, ¿Y si te pasa algo ahí dentro? Al fin y al cabo, la están probando por algo.

—Lo sé, Oliver. ¿Te crees que no he pensado en ello? Pero no hay otra forma. No voy a dejar que exterminen a medio mundo porque sí.

—Mira que eres cabezota —le digo.

—¡Oliver! Que me hayas salvado la vida esta mañana no borra todo lo que ha pasado. ¿O tengo que recordarte porque estamos aquí ahora mismo?

Tocado. Y hundido. Lys tiene razón. Todo es por mi culpa. No es justo que sea ella la que tenga que correr todo el riesgo.

—Bueno… Será mejor que me ponga manos a la obra con vuestros chips —dice Walter, rompiendo el silencio que se había generado. ¿Quién quiere ser el primero?

—¡Yo! —grito antes de que Walter terminara de hablar.

—Está bien…

Lys me coloca un electrodo adhesivo en las cervicales.

—Necesito que estés quieto y relajado —me dice Walter—. Ya sabes lo arriesgado que es esto, por mucho que tengamos los códigos.

—Gracias, Walter. Ahora estoy mucho más tranquilo… —murmuro.

Ha pasado más de una hora. Todo ha salido bien. Somos libres del efecto del control. Lys está ayudando a Walter a construir unos localizadores. Yo les observo en la distancia, cruzado de brazos.

—Aquí tienes —me dice Walter—. Supongo que ya sabes cómo funciona.

—Supones bien, como siempre —le contesto.

—Será mejor que os vayáis a descansar ya. Mañana necesitaréis toda la energía posible.

—Sí... —dice Lys.

Walter me mira fijamente a los ojos y me abraza.

—Confío en ti, jovencito —me susurra al oído—. Prométeme que nos terminaremos las cervezas que quedan en el frigorífico. Prométeme que cuidarás de ella.

Su voz es temblorosa. Es la primera vez que veo a Walter tan emotivo. Mis ojos se vuelven acuosos.

—Te lo prometo —le digo antes de salir del laboratorio.

La nieve cae con fuerza. Lys y yo nos encontramos en el centro del salón de mi casa. Al lado de la chimenea.

—¿La misma chica, dos días seguidos? —dice Geoffrey— ¿Qué le está pasando, señor?

Lys esboza una sonrisa.

—Geoffrey. Es hora de irse a dormir —digo en voz alta.

—El otro día me dijo que los programas no dormimos. Aclárese, por favor.

—Bueno… haz lo que quieras. Pero no molestes. ¿Entendido?

—Está bien… pero antes, déjeme que le haga un favor. Seguro que me lo agradecerá.

Las luces comienzan a atenuarse. Una melodía de jazz se adueña de la habitación. Los brazos robóticos de la cocina abren el minibar y descorchan una botella de champagne.

—Parece que lo tienes bien entrenado... —me dice Lys.

—Te prometo que es la primera vez que ha hecho una cosa así.

—Será mentiroso… —dice Geoffrey.

Creo que me acabo de poner rojo como un tomate. Me acerco a la repisa de la cocina y traigo las dos copas burbujeantes.

—Aquí tienes —le digo.

—¿Te ocurre algo? —me pregunta.

—No… sí… bueno, claro que me ocurre algo.

—Es normal que estés nervioso. Lo que vamos a hacer mañana es muy peligroso.

—No estoy pensando en mañana, la verdad.

—¿Ah no?

—No…

—Y entonces, ¿en qué estás pensando?

—Esta mañana he estado a punto de morir y, ¿sabes una cosa? No he visto ninguna luz blanca. Ni mi vida pasar como si fuera una película. Sólo podía pensar en una cosa. Sólo podía pensar... en ti —digo, finalmente.

—Eres idiota —me dice, mirándome fijamente a los ojos.

—El problema —continúa—, es que yo también lo soy.

Deja la copa en la mesa y me besa con fuerza. El momento ha llegado. Por fin. Deslizo mi lengua por su boca y le quito la camiseta. Mis ojos se ciegan al ver sus pechos perfectos, recluidos en ese estrecho sujetador. Lo desato con rabia y acaricio sus pezones con la lengua. Lys comienza a gemir. Su voz se cuela en mis oídos y baja directa hasta mi entrepierna. Alguien se despierta. Desabrocha mis pantalones y sujeta con fuerza mi erección. Yo deslizo mis dedos entre su humedad, sin dejar de mirarla. Levanto sus brazos y la empotro contra la repisa de la cocina. Muerdo el lóbulo de su oreja derecha durante unos segundos, hasta que ella no puede más y se gira. No quiero esperar más. La beso compulsivamente, mientras nuestros cuerpos se funden en uno. Sus gemidos me piden más. Y yo se lo concedo.

El sexo con Lys es diferente. No sé si es mejor que el que tenía con Kate, pero es diferente. Y eso me gusta. Por primera vez en mucho tiempo, me siento libre.

51

Casa de Oliver

Diciembre de 999 D.G

Lys

Una cama. Dos siluetas desnudas. Apoyo mi cabeza sobre su pecho y sonrío. Lo hago con esa sonrisa tonta tan característica de la primera vez.

—No quiero que te pase nada malo mañana —me susurra, mientras acaricia mi cabello.

—Todo saldrá bien. Ya lo verás.

—Eso espero... —murmura.

Apoyo mi cabeza sobre la almohada y le abrazo. Oliver ha captado la indirecta. Necesitamos descansar. El silencio se apodera de la habitación. Los copos de nieve caen lentamente al otro lado de la cristalera. Cierro los ojos e intento disfrutar del momento. Capturarlo. Retenerlo. Por primera vez en mucho tiempo, tengo algo por lo que luchar.

—Buenos días, señor —dice la voz de Geoffrey—. Buenos días, señorita Lys.

—¿Ya son las seis de la mañana? —pregunta Oliver, bostezando—. No he pegado ojo en toda la noche. ¿Qué tal has dormido?

—Bueno… teniendo en cuenta que dentro de unas horas podemos estar muertos... bastante bien.

—Me alegro —dice con una sonrisa.

—El desayuno les espera en la cocina —nos informa Geoffrey.

—Gracias, colega —le dice Oliver.

Mis pulmones se impregnan de un aroma delicioso que proviene de la planta de abajo. Camino junto a Oliver por las escaleras hasta llegar a la cocina. La isla de mármol está repleta de platos. Mis ojos no saben a dónde mirar.

—¿Pero qué es todo esto? —pregunto, instintivamente.

—Sí. Eso digo yo. ¿Qué es todo esto, Geoffrey? —pregunta Oliver.

—Si el señor Oliver puede jugar a ser camarero de una boulangerie, yo también puedo...

Café macchiato. Zumo de manzana verde. Crema de moka con chantilly. Mousse de chocolate. Cerezas. Yogur de frambuesa y vainilla con cereales crujientes. Melón en reducción de zumo de naranja. Tostadas con mantequilla de puerro. Sandwich de trufa y queso mahonés.

—Geoffrey, eres una caja de sorpresas —digo en voz alta.

—Muchas gracias, Lys. Aunque, técnicamente, soy un programa informático.

—No le hagas caso —me dice Oliver, ofreciéndome un ramillete de cerezas—. ¿Recuerdas el plan?

—Sí, pero me gustaría repasarlo contigo una vez más.

—Perfecto. Empecemos por el principio. ¿Quién eres? —me pregunta.

—Me llamo Katrina Parker.

—Muy bien, Katrina. ¿Dónde trabajas?

—Trabajo en el departamento de ingeniería del Ejército de Varat.

—¿Cuáles son tus funciones?

—Me encargo de la calibración de la máquina M.A.G.I.C.

—¿A qué hora entras al trabajo?

—A las 7:30 de la mañana.

—¿A qué hora tomas el café?

—A las 9:00.

—¿Lo tomas sola?

—No. Lo tomo con el resto de mi equipo.

—¿Cuántos sois?

—Somos cinco personas.

—¿Cuánto tiempo tardáis en tomar el café?

—Alrededor de veinte minutos. Depende del día.

—Bueno… parece que lo tienes todo bajo control —me felicita—. ¿Por qué no te vas probando la máscara mientras yo llamo al Ejército para que me envíen un helium?

—Está bien.

Walter imprimió una máscara de silicona que replica exactamente la cara de Katrina, la ingeniera jefa del proyecto. La textura no es muy agradable, pero no es el momento de ponerse tiquismiquis. Mis dedos palpan extrañados las facciones de mi nuevo rostro. Es crucial que nadie reconozca mi verdadera identidad. De lo contrario, por mucho que me deshaga de Prisma, el Ejército nunca me dejaría escapar cuando regrese.

—¿Has hablado ya con Emma? —me pregunta Oliver.

—No. Voy a llamarla ahora.

Enciendo mi wave y digo en voz alta su nombre. Segundos después, su holograma aparece proyectado.

—¿Lys?, ¿Quién eres tú? —me pregunta Emma, extrañada al ver la cara de Katrina.

—Perdona, Emma —digo, quitándome la máscara.

—¡Lys! Por el amor de Inahan. ¿Qué clase de broma es esta? —grita, enfadada.

—¡Perdóname, Emma! No quería asustarte…

—¿Asustarme? ¡Hace más de tres mes que no sé nada de ti!, ¿Estás bien?

—Necesito tu ayuda, Emma.

—Vaya… directa al grano.

—Lo siento, pero no tengo mucho tiempo. Estoy en peligro. Necesito tu ayuda.

—¡¿En peligro?!, ¿Qué te pasa?

—No te lo puedo explicar por aquí. Necesito que confíes en mí.

—¿Qué se supone que tengo que hacer?

—Gracias… —digo, al ver que no se echado atrás—. Debería haberte llegado un paquete al Maison Brimbelle.

—Sí… Ya sabes que por las mañanas no tengo tiempo para nada. Lo he dejado en el almacén para abrirlo después.

—Okey… cuando lo abras, verás una máscara con mi rostro. Necesito que te la pongas durante unos días. En la caja también están los códigos para entrar en mi casa.

Emma me mira fijamente.

—¿Quieres que me haga pasar por ti? —me pregunta, extrañada.

—Sí. Te prometo que no te pasará nada.

—Lys… yo…

—Emma, por favor. El futuro de muchas personas está en juego. Necesito que me suplantes durante unos días porque hay algo que tengo que hacer. Y nadie puede saber que he sido yo. ¿Lo entiendes?

—¡Pues no, Lys! Claro que no lo entiendo… Pero te conozco desde hace mucho tiempo. Sé que no me pedirías algo así si no fuera completamente necesario. No te preocupes… me haré pasar por ti durante unos días. Eso sí. Más te vale mover tu culo hasta aquí cuando todo esto acabe. Quiero explicaciones.

—Inahan, Emma. ¡No sabes cuánto te lo agradezco! De verdad…

—Tranquila… Ahora haz lo que tengas que hacer.

—¡Que Inahan te lo pague!

—Vaya. Ha habido suerte —me dice Oliver.

—Sí… sabía que podía confiar en ella.

—Menos mal… Ahora, si no te importa, escóndete detrás de esa pared. Voy a hablar con el señor Coalwood. No puede verte aquí.

—Claro. Un segundo —digo mientras corro hacia el otro lado del salón.

Oliver aprieta sus puños con fuerza. Espero que pueda controlar su ira. Necesitamos que nos envíen un helium para llegar hasta la sede.

—¿Oliver? Espero que estés disfrutando de tus vacaciones ¿A qué se debe tu llamada? —le pregunta el señor Coalwood.

—Buenos días, señor. Lamento molestarle a estas horas de la mañana, pero necesitaba hablar con usted.

—¿De qué se trata?

—Me gustaría presentar mi dimisión.

—¿Cómo dices? —pregunta Coalwood, sorprendido.

—Quiero empezar de cero. Quizá vuelva a la universidad. Lo he estado meditando mucho durante estos meses de vacaciones, y creo que es lo mejor.

—Entiendo… ¿Estás seguro de lo que estás diciendo? Eres un gran activo para el Ejército, Oliver.

—Muchas gracias, señor. Pero ya he tomado la decisión.

—Está bien… como quieras. Ya eres mayorcito para saber lo que te conviene.

—Me gustaría poder recoger las cosas de mi taquilla. ¿Sería posible ir hoy a la sede?

—Por supuesto. No veo el problema. Mandaré un helium para que vaya a recogerte. Me encantaría conversar contigo en persona, pero me temo que mi agenda no me lo va a permitir.

—No se preocupe, señor.

—Lamento mucho tu decisión. Eres un agente excepcional. El Ejército de Varat nunca te olvidará.

—Ni yo a ustedes. Muchas gracias, señor.

El estridente pelo naranja del señor Coalwood se desvanece del proyector del salón. Oliver está de espaldas, pero sé que está sonriendo ahora mismo.

—¡Ha funcionado! —grito.

—Sí… tienen unas ganas enormes de perderme de vista. Se lo he puesto en bandeja.

—¿Cuándo llegará el helium?

—Dentro de media hora, más o menos.

—Todavía no me creo que la sede del Ejército esté en el espacio. Me parece increíble.

Oliver suelta una carcajada.

—Es la primera vez que viajo al espacio —le comento.

—No te preocupes. La sensación es parecida a la de volar en un peregrine.

Los peregrine sustituyeron a los aviones hace cientos de años. Su nombre proviene del halcón peregrino, el animal más rápido del planeta. Pueden recorrer distancias de diez mil kilómetros en tan solo una hora.

—Menos mal.

—¿Llevas ropa de recambio? —me pregunta Oliver con una sonrisa burlona—. Por si vuelves a… ya sabes… echarlo todo por esa boquita tan bonita que tienes.

—¡Qué gracioso! —le contesto, entornando los ojos.

—Señor —dice Geoffrey—. Señorita Dragonfly. Les informo que el helium aterrizará en el jardín dentro de tres minutos.

Una gota de sudor recorre mi mente. El momento se acerca cada vez más. Se acabó esta burbuja ilusoria de felicidad. Acompaño a Oliver hasta el jardín. Mis oídos captan la presencia de un sonido que se vuelve cada vez más fuerte. Miro al cielo, pero no consigo ver nada.

—No te molestes —me dice Oliver—. Los heliums son invisibles cuando están en funcionamiento.

—¿Como el laboratorio de Walter?

—Exacto. El tiempo se acaba, aquí tienes —me dice, ofreciéndome una pistola de rayos tranquilizantes.

—¿Qué quieres que haga con esto?

—Que le dispares a nuestro querido amigo cuando aterrice en el jardín.

—¡¿Qué?! —le grito.

—Vamos, Lys. No tenemos mucho tiempo. Será mejor que me esperes detrás de esos arbustos. Sólo hay que presionar el gatillo. Apunta bien, por favor.

—Por el amor de Inahan… —susurro.

Me pongo en cuclillas detrás de unos helechos que decoran la parte norte del jardín. “No puedes fallar ahora, Lys”, me digo a mí misma. Pero mis manos no opinan lo mismo. Se mueven demasiado. Como si tuvieran vida propia. Respiro hondo una y otra vez.

—Buenos días, agente Bolton —dice el soldado.

—Buenos días. ¿Te apetece tomar algo de café? El viaje se hace un poco largo.

—No se preocupe, señor.

Oliver me lanza una mirada. Es el momento. Cierro los ojos y disparo. Debería haberlo hecho al revés. Gracias a Inahan, el rayo tranquilizante ha impactado directamente en el cuello del soldado.

—¡Buen disparo! —grita Oliver—. Ayúdame a llevarlo al salón. Tengo que hacer una copia de su cara.

—Voy.

El soldado está tendido en el sofá. Oliver escanea su rostro con un lector fabricado por Walter.

—¿Cuánto dura el efecto del tranquilizante?

—Depende de la persona. Por su altura calculo que unas 24 horas. Tenemos tiempo de sobra —me responde.

—¿Y ahora qué? —le pregunto al ver que ha terminado de escanear la cara del soldado.

—Ahora tengo que enviar estos datos a la impresora 3D de mi despacho. La máscara debería estar lista en poco tiempo.

Oliver entra en su despacho y sale al cabo de unos minutos.

—¿Qué tal me queda?

—La verdad es que son muy realistas —digo mientras paso mis dedos por su nueva cara de silicona.

—Perfecto. Es hora de irse, entonces.

Nos encontramos en el helium, a punto de despegar. Nuestros nuevos rostros se reflejan en el cristal.

—Supongo que has hecho esto antes —le digo, buscando algún tipo de consuelo.

—Hmmm… técnicamente no. Pero lo he visto hacer muchas veces. No te preocupes.

—Genial… —digo tras un gran suspiro.

—Sistema antigravedad: activado —dice una voz electrónica.

El momento ha llegado. Ya no hay vuelta atrás. Me agarro con fuerza al asiento y respiro profundamente.

—Despegue en: cinco, cuatro, tres, dos uno.

Un estruendo retumba en mis oídos. Todo vibra. Mi estómago flota en el interior de mi barriga.

—Ya hemos pasado lo peor —me informa Oliver—. Ya puedes abrir los ojos.

Los abro lentamente. El brillo azulado de la atmósfera se cuela en mis pupilas. Creo que he vuelto a nacer. Busco en mi mente algún adjetivo capaz de describir esta sensación, pero no lo encuentro. Nunca había experimentado algo así. Algo tan mágico.

—Esto es… increíble —digo, maravillada.

Oliver me regala una sonrisa.

—¿Dónde está la sede del Ejército? No la veo por ningún lado —le pregunto.

—Es invisible...

—¿Cómo no? —digo con tono sarcástico.

—Helium 5712. Confirme la presencia del señor Oliver Bolton —nos dicen desde la sede.

—Al habla el soldado DR-385. El agente Bolton se encuentra conmigo. Solicito permiso para aterrizar —dice Oliver, modulando su voz.

—Permiso concedido. Hangar 34.

—Los indicadores de propulsión del helium me indican que hay algún fallo en el sistema principal. Solicito aterrizar en el hangar Z para proceder a su revisión —explica Oliver.

—Permiso concedido. Hangar Z.

Oliver aterriza suavemente en el hangar indicado. No hay nadie a nuestro alrededor.

—Era mentira, ¿no? —le pregunto.

—¿El qué?

—Lo del fallo en el sistema principal.

—Claro —dice con una sonrisa triunfante—. Los mecánicos de heliums siempre toman el desayuno a esta hora.

—Muy astuto —le felicito.

—Es lo que tiene haber trabajado aquí más de medio milenio. Te acabas aprendiendo las costumbres de todo el mundo.

El hangar tiene ese toque espacial del que abusan todas las películas de ciencia ficción. Esa mezcla entre acero y fibra de carbono.

—Es por aquí —me informa Oliver—. Hay que darse prisa.

La gente me saluda por los pasillos. Es una sensación incómoda. Oliver camina delante de mí. Ni muy lejos, ni muy cerca.

—¿Katrina? Juraría que te acabo de ver entrar de la sala del misterio —me dice un soldado que pasaba por mi lado.

—¿La sala del misterio? —pregunto sin pensarlo.

—No hace falta que te hagas la sorprendida. Ya sé que no estáis autorizados a hablar sobre el tema. Pero nos morimos de curiosidad. Se rumorea que estáis trabajando en un arma para ganar la guerra.

—¡Matt! —grita Oliver, imitando la voz del soldado al que está suplantando— Creo que he oído tu nombre en el hangar 34. Te están esperando para recoger a no sé qué pez gordo de Varat.

—¿En serio? Mierda. Gracias, tío —dice antes de desaparecer corriendo por este infinito pasillo de metal.

—Gracias —digo, moviendo los labios.

—Ya casi hemos llegado —me dice al cabo de unos minutos—. Tenemos que esperar aquí a que salgan todos del laboratorio.

Son las 8:59 de la mañana. Deberían estar a punto de salir. El sonido hermético de la puerta capta mi atención. Katrina Parker sale la primera. Parece que está enfadada. Un grupo de cinco personas la siguen.

—¡Ahora! —me indica Oliver.

Corremos hasta la puerta del laboratorio.

—¡¿Qué demonios es eso?! —grito al ver un ojo humano en la mano de Oliver.

—Shhh… tranquila —me dice—. Es uno ojo de silicona. Walter imprimió el iris de Katrina en él. Sólo hay que ponerlo en frente del lector ocular.

—¡Ha funcionado! —digo, dando un saltito.

—Entremos antes de que nos vean.

El laboratorio es más grande de lo que me había imaginado. Y definitivamente más grande que el mío en DNA Solutions. Se divide en dos secciones separadas por una barrera de cristal. En una de las partes se encuentran los proyectores y, en la otra, la máquina. Y Prisma.

—¿Ese cilindro gigante es la máquina? —pregunta Oliver.

—Tiene toda la pinta...

—¿Preparada?

—¡Qué remedio! —murmuro.

Camino hacia la máquina, pero un documento ha captado mi atención.

—¿Proyecto anti-M.A.G.I.C.? —digo en voz alta, para que Oliver me escuche—. ¿Qué significa esto?

—Ni idea… —dice Oliver—. Pero no tenemos tiempo para averiguarlo.

Algo no anda bien. Lo sé.

—No te preocupes. Ahora llamo a Walter y se lo pregunto. Ve metiéndote en la máquina.

—Está bien… —digo, no muy convencida.

—¡Lys! —grita Oliver desde el otro lado de la barrera de cristal.

—¿Si?

—¡Todo va a salir bien! Confía en mí... Por cierto, será mejor que te quites la máscara antes de entrar. No quiero que se te quede esa cara de amargada para siempre.

Una sonrisa fugaz se esboza en mi rostro de silicona. Le miro por última vez y me meto en la máquina. Todo está oscuro y silencioso. De repente, las paredes comienzan a vibrar. Ráfagas de luz de distintos colores iluminan este espacio claustrofóbico. La intensidad se vuelve cada vez más fuerte. Mis pies ya no tocan el suelo. Estoy flotando. Mi respiración está descompasada. Tengo mucho miedo. “Por favor, que acabe ya”, es lo único que pienso. Al cabo de unos minutos, las puertas de la máquina se abren, y mi cuerpo cae directo al suelo.

52

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

En estos momentos me encantaría tener coche. Podría plantarme allí en menos de una hora y media. Pero no lo tengo. Y tampoco se lo puedo pedir a mi padre. Lo necesita para irse de viaje. Enciendo mi ordenador portátil e introduzco el nombre del pueblo en el buscador: La Pesquera (Cuenca). “Vaya. Tiene hasta página en la Wikipedia”, digo en voz alta. Al parecer, hay una línea de autobuses privada que me dejaría en Minglanilla, el pueblo más cercano. El itinerario es el siguiente:

23 de junio (Jueves). Valencia - Minglanilla (9:30 - 11:20)

09:30 Valencia - Estación de Autobuses (Valencia)

11:20 Minglanilla - al lado de Ferretería Pardo (Minglanilla)

23 de junio (Jueves). Minglanilla - Valencia (17:45 - 19:45)

17:45 Minglanilla - al lado de Ferretería Pardo (Minglanilla)

19:45 Valencia - Estación de Autobuses (Valencia)

La pantalla del buscador se queda vacía. No sé en qué estaba pensando hace unos segundos, pero mis dedos se han compinchado para escribir la siguiente frase: creo que tengo poderes. Todavía no sé si puedo ver el futuro, pero algo en mi interior sabía que la primera página que iba a encontrar sería de Yahoo answers. La pregunta no tiene desperdicio, al igual que las respuestas. No ha servido para nada, pero al menos me han robado una sonrisa.

Diana Sofia B: Creo que tengo poderes?

Me empezaron algo hace mas de una semana y aunque ya podia predecir sucesos futuros a traves de sueños, tambien los espiritus me segian y he tenido experiencias que muertos me hablan como mi tio, siento una energia en las manos, como una especie de corriente, no se si sea algun poder en especial pero la energia es grande esta ahi, es algo parecido a un ligero hormigueo pero cuando junto las manos fluye en gran cantidad toco varios objetos y me pasa un poco la corriente no he practicado reiki ni nada parecido una amiga me dijo que quizas podia ser que estoy desarollando poderes de sanacion pero busque en internet y al parecer soy la unica que siente este tipo de energia en las manos por que a nadie mas le pasa, tambien me pasa que deseo algo con mucha fuerza y sucede, hace mas de un mes quise que el bus demorara en llegar a mi casa y pense con mucha fuerza que el bus se varara y sucedio a los dos minutos, a veces me quedo mirando con fuerza una bombilla y empieza a titilar

Respuestas:

MARU: antes que nada...una respuesta objetiva...si se te duermen las manos te recomendaria consultes URGENTE a un doctor...podrias sufrir de un paro cardiaco ya que es uno de los sintomas

Blanquis08: sera que podrias hacerme el favor de desear con mucha fuerza que me den un ascenso?? en serio, no te estoy molestando!! 

Mi móvil emite una ligera vibración. Tengo un mensaje nuevo. “Hola Carol. Qué tal?”, dice Alex. Dios. Con todo lo que ha pasado me había olvidado de él.

—Hola Alex!!! Muy bien. Aquí, tumbada en el sofá —le miento.

—Yo también —me escribe al cabo de unos segundos—. ¿Te apetece quedar mañana?

—Hmmm… lo siento mucho, pero mañana no puedo. ¿Y si quedamos el viernes?

—Claro! Sin problemas. Quedamos el viernes. Por cierto, me recomiendas algo de música?  Estoy cansado de escuchar siempre lo mismo.

—De qué tipo? —le pregunto.

—No sé. Sorpréndeme :P —me contesta.

—Breathe again de Sara Bareilles. ¿Te suena?

—Hmm.. La verdad es que no. Voy a ver qué tal. Muchas gracias!!

—No sé si será de tu estilo, pero espero que te guste.

—Car is parked. Bags are packed. But what kind of heart doesn't look back? Menuda cursilada, ¿no?

—No tienes ni idea :P

Una sonrisa tonta se deja ver por mi rostro. Recuesto mi cabeza sobre la almohada y busco esa misma canción en mi móvil. Cierro los ojos y me dejo llevar por los acordes de un piano lejano.

Ya no estoy en mi habitación. He vuelto a este frío y aséptico lugar. Todo es de color blanco. “¿Qué estás haciendo aquí, Erik?”, le pregunto. Pero su voz se vuelve difusa. “No tenemos tiempo”, dice alguien que no conozco. Y entonces, sucede. Mis manos se cubren de rojo. Me han disparado.

Me levanto sobresaltada y empapada de sudor. La alarma de mi despertador suena de fondo. “¿Por qué sigo soñando con Erik?”, me pregunto de camino a la ducha. Ojalá supiera dónde está Isa. Necesito hablar con ella. Todavía no entiendo qué hacía su colgante en mi bolso. Siempre lo lleva puesto.

Acabo de llegar a la estación de autobuses. Para el que no haya estado nunca, esta estación no tiene nada que ver con la Estación del Norte (la estación de trenes principal de la ciudad). Aquí no encontrarás rastros del modernismo, ni reminiscencias del gótico, ni nada por el estilo. Bienvenidos al paraíso de la arquitectura industrial decadente. Bajo las escaleras mecánicas y busco el hangar indicado en los paneles informativos. Hay más gente esperando de la que me habría imaginado nunca.

Hay una mujer mayor que no para de mirarme. Tiene el pelo corto, blanco y un cuerpo que me recuerda a un botijo. Odio sentirme observada. De pronto, abandona su posición en la cola del autobús y viene hacia mí.

—Perdona, chata, pero… ¿Por casualidad eres la hija de Lis, de la Pesquera? —me pregunta.

53

Sede del Ejército de Varat

Diciembre de 999 D.G

Oliver

No puedo hacer esto solo. Necesito llamar a Walter. Su holograma aparece proyectado en mi wave.

—Lys se acaba de meter en la máquina. ¿Qué hago ahora? —le pregunto, apresurado.

—Sigue mis instrucciones y todo saldrá bien. En primer lugar, activa el proyector del laboratorio.

—Hecho.

—Bien. Ahora deberías ver una sección que se llama Aneuploidía.

—Sí. La veo.

—Introduce los siguientes parámetros: (Φ = 1,61) (Θ = 5) (Σ = 100)

—¿Qué es todo esto?

—Si te soy sincero, ni idea.

—Genial… ¿Y ahora qué?

—Ahora… esperar.

—Por cierto, Walter. Antes de meterse en la máquina, Lys ha visto un documento llamado ‘proyecto anti-MAGIC’.

—¿Anti-MAGIC? —pregunta Walter, extrañado.

—Sí. ¿Podrías averiguar de qué se trata mientras espero a que Lys salga de la máquina?

—Claro.

—Gracias, colega.

—Una última cosa —me dice.

—Dime.

—No entres en la sala de la máquina hasta que el proyector te lo indique. Las radiaciones que está emitiendo Prisma son dañinas para los cuerpos que no se encuentran en la máquina. Voy a buscar lo que pueda sobre eso que me has comentado. En cuanto tenga algo os digo.

—Perfecto.

Puedo ver mi rostro reflejado en la gruesa pared de cristal que me separa de Lys. Un hombre desesperado me devuelve la mirada. Camino en círculos con la esperanza de que el tiempo se acelere, pero me temo que no funciona así. No puedo parar de pensar en ella. En lo valiente que es. Nunca pensé que el destino me iba a tener preparada una jugarreta de estas proporciones. Supongo que ella tampoco. Me arrepiento de haberla engañado. De haber jugado con ella. Pero, en alguna parte de mi mente, hay una voz débil que me susurra “Nada de esto habría pasado si no hubieras aceptado esta misión. Te ha dado una segunda oportunidad, no la desperdicies”.

—Proceso: terminado. Resultados: satisfactorios —me informa una voz electrónica que proviene del proyector.

Esas cuatro palabras impactan directamente en mis tímpanos. La máquina se acaba de abrir. El cuerpo de Lys flota en su interior.

—Lys. ¿Te encuentras bien? —le pregunto, preocupado.

No me responde. Sus ojos siguen cerrados.

—¿Lys? Escúchame, por favor. No tenemos mucho tiempo.

—¿Oliver? —susurra.

Mis labios esbozan una sonrisa profunda.

—¿Cómo te encuentras?

—Mejor de lo que pensaba. Sólo estoy un poco mareada.

—No te preocupes. Siéntate aquí. Voy a ver si tienen algo de agua.

—Mi bolso… —dice Lys.

—Un segundo, ahora te lo traigo.

—Gracias.

—Aquí tienes.

Lys rebusca en el interior, hasta encontrar un bote pequeño. Saca una pastilla y se la pone debajo de la lengua.

—¿Qué es eso? —le pregunto.

—Es parecido a la medicación que te dio Raquel después de la operación.

—Ah, entiendo.

—¿Cuánto tiempo nos queda antes de que regresen? —me pregunta.

—Hmm… calculo que unos cinco minutos. Debemos irnos ya. ¿Te encuentras con fuerza para salir?

—La pastilla debería hacer efecto en un minuto. ¿Puedes acércame la máscara?

—Claro. Aquí tienes.

—¿Me notas algo diferente? —pregunta Lys.

—¿Aparte de las branquias que te han salido en el cuello?

—¡¿Qué?! —grita.

—¡Es broma! —le digo, para calmarla.

—¿A qué clase de persona se le ocurre hace una broma en un momento así?

—A mí —digo, orgulloso—. Parece que estás mucho más espabilada que antes.

Lys entorna los ojos.

—Debemos irnos ya. Ponte la máscara.

—¿No se te olvida algo, Oliver?

—¿El qué?

—No sé… Prisma, ¿quizá?

—Ostras… es verdad.

Lys se levanta de la silla y extrae Prisma de la máquina.

—Todavía está caliente —dice mientras lo pone en su bolso.

—Está bien. Ahora sí. Tenemos que salir ya de aquí.

—Vamos.

Abrimos la puerta con sigilo y avanzamos hasta una pequeña sala de mantenimiento.

—Oliver, ¿has podido averiguar algo sobre el proyecto anti-MAGIC?

—Walter está en ello. Voy a llamarle para ver qué ha conseguido descubrir.

—Hola Walter. Lys ha salido de la máquina. Se encuentra bien. ¿Alguna novedad sobre el proyecto que te he comentado antes?

—Hola Lys —le dice—. No sabes cuánto me alegro de que todo haya salido bien.

—Gracias, Walter.

—He conseguido averiguar algo sobre el proyecto anti-MAGIC. Os voy a enviar los datos técnicos a vuestros wave. Os pueden ser de utilidad.

—Pero, ¿de qué se trata? —le pregunto.

—Lo cierto es que es algo de sentido común. No entiendo cómo no se nos ocurrió antes. Básicamente, el proyecto anti-MAGIC es una forma de controlar a los súpersoldados.

—¿Controlarlos?

—Claro… Piensa por un segundo los riesgos de hacer un ejército de soldados con superpoderes. ¿No crees que se podrían rebelar?

—Hmm… sí. Tiene bastante sentido.

—¿De qué tipo de control estamos hablando? —pregunta Lys.

—Por lo que he podido ver del código, funciona como un inhibidor de frecuencia.

—¿Quieres decir que mis poderes dejarán de funcionar en su presencia?

—Eso es. Pero no debería influir en la misión. Tenéis que ir ya al punto de encuentro. Todo está preparado.

—Gracias, Walter. Te debo una.

—¿Una? —dice con una sonrisa burlona.

Lys me mira preocupada.

—Todo va a salir bien. ¿Me oyes? Ya hemos pasado por lo peor —le digo, dándole un beso en los labios.

Salimos de esa pequeña habitación y avanzamos por el pasillo hasta llegar al hangar Y.

—¿Michael?, ¿Michael? —grita Matt, el soldado que había parado antes a Lys.

Se refiere a mí. O, más bien, al soldado al que estoy suplantando.

—¡Eres un mentiroso de mierda! —me grita—. No había nadie esperándome en el hangar 34. ¿Qué coño te pasa?

—¿En serio? Te juro que había oído tu nombre, tío.

—¿Tío?, ¿Desde cuándo me llamas tío?

Sus ojos marrones escanean mi rostro. Sus pupilas se dilatan al ver el borde de la máscara. Matt activa la señal de alarma en su wave. Las luces del pasillo comienzan a parpadear. Estamos jodidos. Intento salir corriendo, pero Matt me tiene cogido por los brazos.

—¡Katrina, corre! —grito.

Lys está paralizada. No sabe lo que hacer.

—¡Katrina, lárgate de aquí! —le vuelvo a gritar.

Lys comienza a correr. Las pisadas lejanas de varios soldados me indican que ya no estamos solos. Se me acaba el tiempo. Tengo que deshacerme de Matt. Le doy un codazo en las costillas y salgo corriendo. De repente, se oye un clic.

Podría ser un clic cualquiera, pero sé perfectamente lo que significa. Uno de los soldados ha activado el mecanismo de control. Si sigo corriendo, se darán cuenta de que no lo tengo y dispararán. No tengo alternativa. Me quedo quieto. La silueta de Lys se difumina.

54

Sélestat (Región de Alsacia)

Diciembre de 1436

Lys

Creo que nunca había visto un cielo así: un cartel de neón interestelar que te recuerda lo insignificante que eres. Cierro los ojos, abrumada por la inmensidad de la noche. El rostro de Oliver aparece proyectado en algún lugar de mi mente. Hace dos días que nuestros caminos se separaron. Miro compulsivamente el localizador, con la esperanza que comience a brillar.

No debí hacerle caso. Tendría que haberle ayudado a escapar. Él lo habría hecho por mí. Pero no. Salí corriendo. Corrí sin mirar atrás hasta que llegué a estas frías y solitarias tierras. Llevo dos días sin moverme. Sin pestañear. Un vacío se ha instalado en mi estómago, que ruge con fuerza. “No puedes seguir así, Lys”, me digo a mí misma. 

Me encuentro cerca de una pequeña villa, llamada Sélestat. El sonido de un carruaje haciéndose paso por la nieve me saca del trance en el que estaba inmersa. Mi mirada se refleja en el cristal del helium. Han pasado por mi lado, pero no pueden verme. Se dirigen al interior de la muralla. Mi estómago vuelve a darme otro aviso. Necesito comer algo.

El helium medirá más de cien metros. Walter pensó en todo, menos en las provisiones. Pero no puedo culparle. Tuvo que prepararlo todo en menos de un día. Pensar en él me transporta a su destartalado laboratorio. Al momento en que me enseñó cómo utilizar mis nuevos poderes.

—Ahora vamos a hablar de lo que pasará después de meterte en la máquina —me dice Walter.

—¿Te refieres a los poderes?

—Efectivamente.

—Hay dos tipos de poderes, según el código que he leído. Poderes activos y pasivos.

—¿En qué consiste cada uno?

—Los poderes activos requieren de una orden para ser ejecutados. En este caso, de una palabra en concreto. Supongo que el Ejército quería asegurarse de que sus soldados no se mataran mutuamente sólo con el pensamiento.

—Entiendo… ¿cuál es la palabra?

—La elige el usuario. Debe ser diferente para cada tipo de poder. Pero debes tener mucho cuidado.

—¿Por?

—La primera vez que uses tus poderes, deberás estar muy concentrada. No desesperes. Tienes que imaginar exactamente lo que quieres y decir una palabra en voz alta.

—Entiendo… ¿y dónde está el problema?

—El problema está en que la próxima vez que digas esa palabra, el poder se activará automáticamente. Debes tener mucho cuidado con las palabras que usas. Te recomendarías que utilizaras palabras que no suelas utilizar. O, directamente, palabras en algún idioma antiguo.

—Está bien. Poderes activos: mucho cuidado con la palabra. ¿Y qué hay de los poderes pasivos?

—Supongo que ya te lo imaginarás. Son poderes que no requieren de ningún tipo de palabra para ser activados.

—¿Podrías darme un ejemplo?

—No he tenido mucho tiempo para estudiar el código a fondo. Por lo que he visto, la lectura mental es un poder pasivo.

El recuerdo de aquella conversación desaparece con el segundo rugido de mi estómago. Me levanto del asiento, cierro los ojos y digo en voz alta:

  —Invisibilia.

Todavía sigo viendo mi reflejo en el cristal. No ha surtido efecto. Tengo que concentrarme más. Respiro profundamente y pienso en desaparecer.

—¡Invisibilia! —grito.

Mi reflejo se desvanece. Siento cómo mi cerebro hace un gran esfuerzo en asimilar lo que acaba de ocurrir. “Realmente funciona”, digo en voz alta.

Salgo del helium y camino hasta uno de los portones de la muralla. “¿Y ahora qué?”, me pregunto al ver que la puerta está completamente cerrada. Por suerte, he venido preparada. Saco una esfera antigravedad del bolso y la agito con fuerza. Mis pies comienzan a alejarse del suelo. Me elevo por encima de la muralla y aterrizo cerca de una pequeña plaza. Todo es tan familiar, pero a la vez tan diferente. No hay nadie en las calles. Las ventanas de madera están cerradas. “Es demasiado tarde”, pienso. De pronto, el tintineo de una antorcha lejana me indica que no estoy sola. Sigo su luz hasta el interior de una posada.

Mis pulmones se impregnan del olor a cera derretida, cerveza y sudor. “algunas cosas no cambian nunca”, pienso mientras miro a mi alrededor. Un grupo de hombres chocan sus jarras de cerveza mientras degustan los placeres de unas jovencitas algo ligeras de ropa. No entiendo nada de lo que dicen, pero no creo que me esté perdiendo una conversación muy interesante.

Hay una puerta de madera detrás de la barra principal. La puerta de la cocina. Deslizo suavemente mi lengua por mis labios para corregir el exceso de saliva. Mi estómago ruge con fuerza. Bebo varios vasos de agua y mordisqueo el borde de una hogaza de pan. No es suficiente. Sigo hambrienta. Rebusco entre la despensa y encuentro un poco de queso y una hogaza de pan intacta. “Lo siento mucho”, pienso mientras los guardo en mi bolso.

Salgo de la cocina y vuelvo al salón principal. La posadera no para de hablar con una de las camareras. Ha sido durante un segundo, pero juro que he oído una voz en mi interior. Una voz que no era mía.

—Lo que oyes, Lena. Al parecer vendrá la semana que viene. Tienes que ser lista y adelantarte a las demás mujeres del pueblo —dice una voz en mi interior. Creo que es la voz de la posadera.

—¿Crees que seguirá tan guapo como antes? —le pregunta Lena, la camarera.

Tiene el corsé tan apretado que las tetas se le van a salir fuera. No entiendo cómo puede respirar.

—Siempre fue uno de los jóvenes más guapos de toda la villa.

—Se fue a estudiar medicina, ¿no?

—Sí. Hace cinco años que Jacques se marchó a Montpellier.

—Pero… ¿y si está casado?

—La doncella de la señora Wexler asegura que sigue soltero. Su tía está impaciente por que encuentre una mujer.

—Ya me estoy imaginando —dice Lena, con los ojos brillantes como centellas—. Lena Lamberg. La mujer del médico de Sélestat... ¿Crees que la señora Wexler me regalará alguna de sus joyas?

La posadera suelta una carcajada.

—Paso a paso, querida. Pretendientes no le faltan.

—Pero ninguna como yo —dice con la cabeza bien alta.

Mi mente parece una emisora de radio. No entiendo su idioma, pero sí sus pensamientos. Necesito salir de aquí. Voy a explotar. Abro la puerta y camino hasta el centro de la plaza. Varios copos de nieve flotan ingrávidos a mi alrededor. Miro mi localizador, pero sigue sin emitir ningún tipo de señal. No puedo dejar de pensar en Oliver. Mis lágrimas cuelgan de mis ojos como estalactitas. 

Han pasado dos meses desde que llegué a Sélestat. Sigo sin noticias de Oliver. He intentado avanzar en la reprogramación de Prisma, pero no tengo fuerzas. Llevo varios días con dolores en el estómago. Vómitos. Estreñimientos. Y eso es imposible. El chip no debería permitirlo. Algo no anda bien.

He revisado los niveles de radiación de mi cuerpo. Todo parece estar en orden. “¿Y si se trata de una enfermedad para la que no estamos preparados?”, me pregunto. Necesito hacerme un análisis de sangre.

Rebusco por los cajones hasta encontrar un extractor de sangre. Lo coloco en el dorso de la mano y espero los resultados. La hormona gonadotropina coriónica humana (GCH) está disparada... “¡Estoy embarazada!”. Mi mirada se nubla. Fundido a blanco.

Estoy tirada en el suelo. Abro los ojos lentamente, e intento ponerme en pie. Todavía estoy temblando. “¿Cómo puedo estar embarazada?”, me pregunto. Es imposible. Walter sólo alteró el mecanismo de control… Control. Control de la población...

Siempre pensé que el mecanismo de salud era el que producía la infertilidad, pero estaba equivocada. Todos lo estábamos. Pongo mis manos sobre mi barriga y rompo a llorar. Algunas lágrimas son de felicidad. Lo reconozco. Pero la mayoría son de un color más denso. Víctimas de la rabia y la tristeza. “¿Cómo voy a tener un hijo yo sola?, ¿Cómo va a vivir aquí?, ¿Y si la radiación se traspasa?”, me pregunto entre sollozos. No puedo respirar. Necesito oxígeno. Salgo del helium y camino hacia el bosque.

Mis pies desnudos avanzan por una ladera cubierta de nieve. No siento el frío. Sólo puedo pensar en la vida que crece dentro de mí. En Oliver. Nunca me he sentido tan sola. Está oscureciendo. Mis ojos no advierten la presencia de una rama camuflada por la nieve. Tropiezo.

Puedo oír el sonido de un carruaje aproximándose. La luz del sol acaricia nuevamente mis mejillas. Unos ojos azules me susurran que todo saldrá bien.

55

Casa de Carolina (Valencia)

Junio de 2016

Carolina

El conductor del autobús presiona el claxon. Mi corazón da un pequeño brinco.

—Perdóname… una ya no tiene vergüenza… Bueno, tampoco es que la haya tenido nunca, la verdad —me dice con un acento barcelonés—. Me llamo Valentina. Estaba haciendo la cola del autobús tan tranquilamente y, de repente, te he visto. No conozco el miedo, así te lo digo, pero… joder, chata. Ha sido verte y la piel se me ha puesto como las gallinas que cuidaba de pequeña. Eres igualita a una muchacha de la Pesquera, el pueblo donde nací. Se llamaba Lis.

Tengo un nudo en la garganta. Un nudo fuerte y en forma de ocho que aprieta mis cuerdas vocales y me impide contestar. Valentina me mira con sus pequeños ojos marrones. El resto de pasajeros está subiendo al autobús, pero ella sigue aquí. Enfrente de mí. Quiere una respuesta. Y la quiere ya.

—Esto… —digo, con voz entrecortada— Mi madre se llamaba Alicia…

—¿Alicia? No puede ser. Tu madre se llamaba Lis.

Una gota de sudor fría recorre mi frente.

9:36. Mislata (Valencia). Primera parada.

Siempre he odiado los viajes en autobús. Sólo pensarlo me da nauseas. No sé si se debe al traqueteo constante, a la falta de espacio vital o al olor a rancio de las tapicerías. El caso es que siempre me mareo. Tenía pensado cerrar los ojos y disfrutar de una lista de reproducción que tengo hecha exclusivamente para los viajes. Por desgracia, me esperan dos horas de ‘chata, chata, chata’.

—Bueno… ¿Qué tal está tu madre? No la veo desde que era una niña…

Un pinchazo fugaz atraviesa mi corazón.

—Mi madre falleció… —le contesto, con la voz entrecortada.

—¡¿Qué me dices?! —exclama —¿Cuándo ocurrió eso?

—Hace veinte años…

—¡Madre querida! No tenía ni idea…

—No se preocupe…

—¿Qué le pasó?

—Un hombre se saltó una señal de stop y embistió el coche de mi madre. Él se salvó, pero mi madre falleció en el acto…

Valentina coge mi mano izquierda y la acaricia suavemente. No dice nada. No hace falta, en realidad.

10:10. Siete Aguas (Valencia). Segunda parada.

—¿Y cómo es que vienes al pueblo? —me pregunta.

—Hmmm… —murmuro, mientras pienso la respuesta— El otro día, hablando con mi padre, me dijo que había guardado todos los recuerdos de mi madre en la casa del pueblo. Tengo curiosidad por saber qué son.

—Hay veces que es mejor dejar el pasado en el pasado… Pero, no te culpo. Lo que le pasó a tu madre fue una desgracia terrible. Es normal que la eches de menos, incluso después de tanto tiempo.

10:35. Requena (Valencia). Tercera parada.

Aprovecho que está buscando un caramelo de café para mirar por la ventanilla. El paisaje ha cambiado ligeramente. Ya no hay naranjos. Lo único que ven mis ojos son hileras de viñas a ambos lados de la carretera.

—Oye, chata, dime ¿tienes novio? Lo digo porque tengo unos nietos majísimos. Y no es porque sean mis nietos, ¿eh? Mira, te voy a enseñar unas fotos.

Por un momento pensaba que iba a sacar unas fotos antiguas de carné de su monedero. ¡Qué equivocada estaba! Valentina saca un móvil de última generación y comienza a enseñarme las fotos. ¡Su móvil es mejor que el mío!

—Qué bien se maneja con el móvil, ¿no? —le digo, asombrada.

Valentina suelta una carcajada.

—Una es mayor, pero no tonta. Si podía controlar a un rebaño de cabras cuando era pequeña, ¿cómo no voy a poder apretar cuatro botones?  Y no me hables de usted, chata. Que tampoco soy tan mayor.

—Perdone… ups, ¡perdona!

—Bueno… ¿qué te parecen mis nietos? Están bien, ¿verdad? Yo creo que harás más migas con el Guillem... ¡Vaya!  Mecachis en la mar. Se acaba de cambiar la foto de Whatsapp. Pero no te preocupes, que también le sigo en Instagram.

Si no lo veo, no lo creo. Valentina sabe más redes sociales que mi padre. ¡Menudo personaje!

—Ves, lo que te decía —me dice mientras me muestra el perfil de Instagram de su nieto—. Tiene 26 años y acaba de terminar de estudiar medicina. Un partidazo, no digo más. ¿Cuántos días te quedas en el pueblo? Lo digo porque vendrán todos el fin de semana.

—Me vuelvo esta noche...

—¿Esta noche?, ¿Por qué tanta prisa? Anda, chata, quédate unos días. Te puedes quedar en mi casa, sin problemas.

—No te preocupes, de verdad.

—Vaya… qué pena. Por cierto, agrégame al Instagram, y así estamos en contacto. ¿Te parece?

—Claro… —digo con tono dubitativo—. ¿Cuál es tu nombre de usuario?

—tu_vecina_valentina

Una sonrisa se esboza en mi rostro. Tiene 194 publicaciones. Las fotos no son de muy buena calidad, pero me sigue pareciendo sorprendente.

—¿Y estas fotos en la playa? —le pregunto.

—Son de la Riviera Maya, chata. Una de mis hijas me llevó de viaje para celebrar mi 95 cumpleaños.

“¡¡¡¿95 años?!!!!”, pienso. No me lo puedo creer. Y encima me dice que no le llame de usted, que no es tan mayor. Esta mujer debería estar en televisión.

10:55. Caudete de las fuentes (Valencia). Cuarta parada.

—Oye, chata. ¿Te espera alguien en Minglanilla?

—No… Pensaba coger un taxi.

Valentina suelta una carcajada.

—¿Taxi, en Minglanilla? No me hagas reír, por favor. Me acaba de escribir una de mis hijas, que ya está en la parada. Te vienes con nosotras.

—No quiero molestar…

—No digas tonterías. No sabes lo contenta que estoy de haberme encontrado contigo. Es lo mínimo que puedo hacer.

El autobús avanza sobre el embalse de contreras. El paisaje se vuelve cada vez más frondoso. Atravesamos un pequeño túnel y dejamos atrás la Comunidad Valenciana. Hemos llegado oficialmente a Castilla la Mancha. A Cuenca.

11:20. Minglanilla (Cuenca). Final del viaje.

Minglanilla tiene ese aire castizo que caracteriza los pueblos del interior de España. El autobús se detiene en una calle inclinada, en frente de una antigua ferretería.

—¡Hola,mamá!

—¡Hola, chata!, ¿Todo bien?

—Sí. He aprovechado para ir al súper a comprar unas cosas. Ya sabes que en el pueblo no hay mucho…¿Qué tal el blablacar desde Barcelona?

—Estupendo. Una gente muy maja.

“¿Blablacar desde Barcelona?”. Esta mujer no deja de sorprenderme. De mayor quiero ser como ella.

—Mira, te presento. Esta es Carolina. Su familia es… era de la Pesquera. Le he dicho que se venga con nosotras.

—Hola, Ca-ro-li… —dice, al mirarme por primera vez a la cara.

—Sí… —dice Valentina—. Es la hija de  Lis. Aunque ella dice que su madre se llamaba Alicia.

—¿Alicia? ¡Qué va! —me dice— Tu madre se llamaba Lis.

Los latidos de mi corazón bombean con fuerza en mis tímpanos. Sus labios se mueven, pero no consigo entender nada de lo que dice.

La Pesquera (Cuenca)

Una carretera secundaria, y serpenteante, conduce a la Pesquera. El color violáceo de los racimos se funde con el verde de las hojas de parra. Se trata de un pueblo muy pequeño, de apenas 200 habitantes. El típico pueblo donde todo el mundo se conoce.

—Pues ya hemos llegado —me dice Andrea—. ¿Sabes dónde está tu casa?

—La verdad es que no…

—No te preocupes. Es esa casa con la fachada blanca. La que está al lado de la iglesia.

—Muchísimas gracias. Me alegro mucho de haberos conocido —les digo, mientras salgo del coche.

—Gracias a ti, chata. Eres una chica encantadora. En cuanto llegue a casa le mando tu Instagram a mi nieto —me dice Valentina.

Suelto una carcajada.

—Avísame esta tarde para acercarte a Minglanilla —dice Andrea.

—¿Seguro? No quiero molestar más.

—Sólo son diez minutos. No me cuesta nada.

—Muchísimas gracias, de verdad.

—Tranquila. Que pases un buen día.

—¡Igualmente!

Necesito llegar a la casa de mi madre inmediatamente. Introduzco la llave y empujo con fuerza. El olor a humedad se cuela por mis pulmones. Subo las persianas. Polvo a contraluz. Hay una caja encima de la mesa del salón. La abro con cuidado. Unas hojas amarillentas, y escritas a mano, esperan a ser leídas.

Querida hija,

si estás leyendo esto, significa que mi muerte no fue un accidente. Me asesinaron.

56

Sede del Ejército de Varat

Diciembre de 999 D.G

Oliver

Una hora. Cinco años. Cada segundo que pasa me aleja más de Lys. La rabia fluye con fuerza por mis venas. He fallado. Y ahora me tienen aquí, recluido en una sala de interrogatorio. El señor Coalwood está sentando en frente de mí. Está nervioso. Sabe que acaba de fallar. Que por mucho que yo esté aquí, Prisma ha desaparecido.

No puedo mover mis manos, pero ojalá pudiera. Me encantaría quebrar esa maldita sonrisa que lleva puesta desde que entró. Una sonrisa mezquina con la que pretende intimidarme.

—Puedes resistirte todo lo que quieras, Oliver —dice, sosteniendo en su mano la máscara que ocultaba mi identidad—. Tarde o temprano nos dirás quién ha robado Prisma y dónde se encuentra.

—¿Quién dice que no esté en esta sala ahora mismo? —le pregunto, desafiante.

—No me hagas reír, Oliver. El mecanismo anti-MAGIC está activado. No tiene escapatoria. Es solo cuestión de tiempo que demos con la suplantadora de Katrina.

—¡Nunca la encontrarás!

—Verás… Oliver. No sé si eres consciente que la radiación que emana de su cuerpo es muy fácil de detectar. El equipo de Katrina, la verdadera, está trabajando en un rastreador ahora mismo.

—¿Cómo hemos llegado hasta aquí, Coalwood?, ¿Cómo puedes querer exterminar a mitad de la población? —le pregunto, para ver si aún queda algo de cordura en su interior.

Coalwood hace una pausa.

—¿De verdad crees que soy un monstruo?, ¿Acaso no has deseado con locura que paguen por lo que le hicieron a Kate?

—Claro que quiero que paguen, pero no así. La mayoría no tiene nada que ver con esta maldita guerra.

—Son todos iguales... La misma plaga —dice con desprecio..

—¿Plaga? Son personas como nosotros, Coalwood. Gente idéntica a ti y a mí. No tienen la culpa de lo que pasó.

—¡Son unos desagradecidos! Les dimos la inmortalidad, ¿y así nos lo pagan?

—¡Pero antes les expulsamos de sus tierras y nos quedamos con todos sus recursos! —le respondo.

—Ya estamos… “sus tierras”. Las tierras son del que las ocupa, Oliver.

—Era su lugar sagrado...

—No me hagas reír, Oliver. ¿Qué clase de bicho te ha picado? No me digas que ahora te has convertido en creyente de...  —dice, antes de ser interrumpido por una notificación en su wave—. Vaya… me informan de que el extractor está listo.

Mi piel se eriza. Sé lo que está a punto de ocurrir. El extractor es una máquina que permite leer los pensamientos. Su funcionamiento es parecido al de las contraseñas inquebrantables. Sin embargo, en la práctica son muy diferentes.

Abandonamos la pequeña sala de interrogatorio y nos dirigimos a uno de los laboratorios de la planta baja. Un laboratorio donde en el pasado he tenido la desgracia de presenciar las torturas más extremas. Estoy atado de pies y manos a una camilla. El señor Coalwood conversa con uno de los científicos que se encarga de poner en marcha el extractor.

—¡Quiero respuestas, y las quiero ahora! —le grita.

—Por supuesto, señor —responde, cabizbajo.

El científico coge un par de electrodos y los coloca en cada lado de mi sien. Mis pensamientos comienzan a ser visibles en el proyector 3D de la sala. Hay gente que piensa que el extractor puede ahondar en la mente, pero no es cierto. Sólo analiza las ondas cerebrales y las transforma en palabras. Por eso la tortura es clave. Necesitan que mi cerebro tropiece. Que piense en algo que no debería pensar. Que piense en Lys. Que piense en su escondite.

Mi primer pensamiento comienza a ser visible en el proyector del laboratorio: “estáis perdiendo el tiempo, hijos de puta”.

—Muy gracioso, Oliver —dice Coalwood—. A ver cuánto te dura la chulería…

Una descarga de corriente recorre mi cuerpo. Muerdo los labios para contener el dolor, pero no es suficiente.

—Tenemos todo el día —me susurra al oído—. Tarde o temprano cometerás un error… Es sólo cuestión de tiempo.

Coalwood está equivocado. Antes de que termine este día, todo habrá terminado. Lo único que tengo que hacer es resistir. Es lo mínimo que puedo hacer. Por Timur. Por Lys.

Dos horas. Diez años. Varias gotas de sangre recubren mis labios. Las descargas son cada vez más fuertes. Mi piel ha adquirido un tono violáceo.

—Reconozco que te he infravalorado —dice Coalwood—. Te elegí porque eras el agente más débil. El más manejable. Y mira dónde has llegado. Una pena que te queden las horas contadas. Verás… entiendo que crees que te has salido con la tuya. Que sin Prisma, el proyecto M.A.G.I.C no puede seguir adelante. Lamento decirte que estás equivocado.

No le respondo. Mi mente sigue en blanco. Y necesito que siga así. Coalwood sólo quiere hacer que baje la guardia.

—Puede que nos hayáis ralentizado, pero no pienses ni por un segundo que esto acaba aquí. Tenemos los códigos de Prisma. Lo único que tenemos que hacer es volver a programarlo. Contamos con los mejores científicos de todo Varat. Gente que sabe lo importante que es ganar, de una vez por todas, esta guerra.

Mis músculos se contraen. Otra descarga eléctrica recorre mi cuerpo. Siento cómo los jugos gástricos suben por mi esófago, abrasando todo a tu paso.

—Es inevitable, Oliver. No tiene sentido que sigas ocultándolo. Dime, ¿quién ha robado Prisma?, ¿Dónde se esconde?

—Vete al vacío —digo en voz alta.

Coalwood piensa que tiene todo bajo control. Pero está equivocado. Todavía no es consciente que los códigos de Prisma están corruptos. Que nunca podrán replicarlo. Me muero por ver su cara cuando se entere. La única razón por la que sigo vivo es porque sabe que él también ha fallado. Que su puesto está en peligro. Necesita recuperar Prisma cuanto antes.

—Señor... —dice el científico.

—¿Sí? —responde Coalwood

—Me temo que no podemos continuar. Corremos el riesgo de abrasar el chip.

—¡Maldita sea!  ¿Cuándo podremos seguir?

—Mañana…

—¿Mañana?, ¿Estás seguro?

—Sí, señor. Estoy seguro.

—Está bien —dice Coalwood, mirándome a los ojos—. Pero mañana no estarás solo. Tu amiguito Foreman tendrá el honor de acompañarte.

No le contesto. Cierro los ojos e intento recuperar el aliento. El sabor metálico de la sangre se cuela por mi garganta. Sonrío. Mañana todo habrá terminado.

57

Sélestat (Región de Alsacia)

Junio de 1444

Lys

Trago saliva. A veces tengo problemas para saber dónde estoy y cómo he llegado hasta aquí. “Sí lo sabes, pero no lo quieres admitir”, pienso. La luz comienza a abrirse paso por la oscura y húmeda habitación. Miro a mi alrededor con disimulo, como si estuviera en el lugar equivocado. “No te puedes quejar”, me repito constantemente. Y tengo razón. Las cosas podrían haber salido mucho peor. Ahora tengo algo que nunca pensé que podría tener: mi querida hija Elisabeth.

Recuerdo el día de su nacimiento como si fuera ayer. Recuerdo el dolor, letal, de una vida que reclamaba su lugar en este mundo. Su llanto atravesó cada membrana de mi cuerpo, reescribiendo todo aquello que creía conocer. Recuerdo ver mis ojos reflejados en los suyos. Su pequeña mano abrazando con fuerza mi pulgar. Físicamente era idéntica a mí. Su mirada, sin embargo, era totalmente de su padre. De Oliver. Del hombre que me hizo comprender que la gente puede cambiar. Del hombre que dio su vida para salvar a gente inocente. Todavía no he perdido la esperanza de volverle a ver, pero el tiempo juega en nuestra contra.

A mi derecha, aún dormido, se encuentra la persona que más me ha ayudado desde que llegué a Sélestat: mi marido, el doctor Jacques Lamberg. Marido. Una mueca burlona se me dibuja por un segundo. Tres campanadas suenan en la iglesia de Sainte-Foy. La hora prima da comienzo al día.

Me levanto sin hacer mucho ruido y miro mi rostro en un espejo diminuto. Una mujer con apariencia de 25 años me devuelve la mirada. Poco queda de aquella científica de Varat. Todo cambió aquel gélido día de febrero. Lo primero que vi al despertar fueron esos grandes ojos azules. Una mirada cómplice, amiga. En ese preciso momento supe que no todo estaba perdido.

Jacques me propuso matrimonio la semana siguiente de habernos conocido. Yo no podía dejar de pensar en Oliver, pero también era consciente de que no tenía ninguna oportunidad sola. Y menos con la vida que crecía en mi interior. Y así fue cómo ocurrió. Así fue cómo llegué a casarme con un completo desconocido. Hay días en los que he tenido la tentación de decirle la verdad. Decirle que no es el padre biológico de Eli. Pero no puedo hacerlo. No sería justo.

(A la noche siguiente)

Enciendo el candil y me acerco a la habitación de Eli para asegurarme de que sigue durmiendo. Siempre me quedo un rato mirándola antes de ir a la cueva. Parece que está teniendo un sueño muy feliz. Sonrío y cierro la puerta de su habitación tratando de no hacer ruido.

Me pregunto si algún día le tendré que explicar todo. Hasta el momento he preferido no hacerlo. Y creo que he hecho bien. Es muy pequeña como para entenderlo. ¿Qué pensaría de mí si se lo contara?, ¿Me seguiría queriendo?, ¿Seguiría queriendo a Jacques? Son preguntas que he dejado en el tintero durante mucho tiempo. Me miro en el reflejo del cristal y siento que el momento se acerca. “Se te acaba el tiempo”, me digo a mí misma. Han pasado demasiados años desde que llegué a Sélestat. Ocho años en los que mi cuerpo no ha envejecido en absoluto. Tengo que hacerme a la idea de que dentro de poco tendré que abandonarlos. Pero, ¿cómo se abandona a un hijo? No estoy preparada.

Bajo las escaleras y salgo por la puerta trasera. Detrás de casa tenemos un pequeño huerto donde plantamos algunas hierbas aromáticas y hortalizas. El viento sopla del oeste. Es un viento débil y cálido que no da tregua al calor de estos días de verano. Miro la Luna durante unos segundos. Me reconforta. No sé por qué pero siento una extraña conexión con ella. Cerca del huerto hay un puñado de arbustos silvestres. Jacques lleva años diciéndome que quiere quitarlos, pero yo siempre me he opuesto. Las espinas que los rodean alejan a los intrusos, convirtiéndolo en un escondite perfecto.

Meto sin miedo mis manos en los arbustos y saco de ellos una vieja escoba. Las heridas comienzan a cicatrizar instantáneamente. La sacudo un poco y me la pongo entre las piernas. De repente, mis pies comienzan a alejarse del suelo. Puede parecer obra de magia, pero no es más que una palo de madera con una esfera antigravedad en su interior. Pocos segundos después me encuentro sobrevolando Sélestat. Aquí el viento sopla un poco más frío. Al principio me costaba orientarme, pero ahora tengo muy claro en qué dirección queda la cueva. Con el tiempo descubrí que la invisibilidad del helium es limitada. A Walter se le olvidó mencionar ese pequeño detalle. No tuve otra opción que esconderlo en el único lugar donde nadie la pudiera encontrar.

A 1300 metros de altura, la sensación de calor ha disminuido considerablemente. El viento del oeste sopla gélido a su paso por la cordillera. Desde aquí, las vistas de la planicie Alsaciana son indescriptibles. Vuelvo a mirar a la luna, ahora un poco más cerca que antes. Cierro los ojos y respiro profundamente. Tengo que seguir intentándolo. Por Oliver. Por Timur.

(Al día siguiente, después de descubrir que Eli ha heredado mis poderes)

“Invisibilia”, digo en voz alta. Mi cuerpo se vuelve completamente transparente. Salgo por la puerta de atrás y saco la escoba de entre los arbustos. Es la primera vez que voy a la cueva durante el día. Doy una ligera zancada y me alzo en el aire. Una manada de nubes negras comienza a hacerse paso por el horizonte. El cielo se tiñe de un gris plomizo intenso.

Por suerte, he conseguido llegar a la cueva justo antes de que se desatara la tormenta. Las gotas de lluvia impactan con fuerza en el lago. Ni rastro de la familia de ciervos. “Céntrate. No estás aquí por los ciervos. Estás aquí por tu hija”, me digo a mí misma. Enciendo un pequeño fuego y busco una piedra grande. Tengo que hacer bastante esfuerzo para levantarla del suelo y ponerla encima de la mesa.

No puedo dejar que Eli descubra que tiene poderes. Es demasiado pequeña. Su vida estaría en peligro. Además, Walter sólo me pudo prometer ocho o nueve años de protección. ¿Cómo sé que no están de camino? No puedo correr este riesgo. Tengo que proteger a Eli, cueste lo que cueste. Necesito replicar el proyecto anti-MAGIC, pero para ello necesito un material que no existe en esta época. Sujeto la piedra con mis manos y dejo que caiga sobre Prisma. Ya no hay vuelta atrás.

Esto es sólo un parche momentáneo. Una forma de anular los poderes de Eli. Pero nunca podremos ocultarnos de ellos. Nuestros cuerpos emiten una radiación muy fácil de detectar. Por desgracia, la única forma de deshacernos de ella era a través de Prisma. Lo reconozco. Sé que he sido egoísta. Que he puesto en peligro la vida de millones de personas por proteger a mi hija. Una lágrima se descuelga por mis mejillas.

(Esa misma noche)

—¿Lys?, ¿Cómo que “Lys”? —me pregunta Jacques.

—Te lo explicaré todo. Pero no te asustes, por favor.

Por un segundo tengo la tentación de contarle todo. “Verás, Jacques. Te he estado drogando por las noches para que no descubrieras que en realidad me dedico a reprogramar un artefacto que permite modificar el ADN y que el Ejército de Varat quiere usar para eliminar a la mitad de la población mundial”. Seguro que lo entendería. No. Está claro que no. Necesito inventarme algo. Una historia que me permita hacerle ver por lo que estoy pasando, sin necesidad de entrar en detalles tan técnicos. Mi mente comienza a hilar una idea fantasiosa. Una historia con tintes mágicos. Creo que ya lo tengo.

Cuando Adán y Eva fueron expulsados del Paraíso, se llevaron consigo una pequeña piedra del río Pisón. Al llegar a la Tierra, la piedra comenzó a brillar. Fue entonces cuando una bestia salió de entre la hierba. Les dijo que aquella piedra contenía los poderes de Dios y que si la tocaban se convertirían en ángeles y podrían regresar al Paraíso. Adán se inclinó para recogerla, pero Eva lo detuvo. Aquella voz la había escuchado antes. Era la voz de la serpiente. La razón de su destierro. La Bestia volvió a intentarlo, pero los dos estuvieron de acuerdo en no tocarla. Un ángel escuchó la conversación y descendió de entre las nubes.

—No tienes poder aquí, Bestia —sentenció el ángel.

—Por ahora, hermano  —le contestó—. Pero algún día la avaricia se apoderará de ellos y tocarán esa piedra. En el momento menos pensado, mis demonios buscarán a esa persona y la traerán ante mí. Robaré la luz de su interior y crearé un ejército de demonios con los pecadores que habiten en estas tierras. Nuestro poder será superior y vuestro reinado verá su fin.

—Siempre fuiste el más bello y sabio de todos nosotros, pero también el más soberbio. ¿Después de tantos años crees que puedes derrotar a tu creador, al Altísimo?

—El tiempo me dará la razón, hermano. Los humanos son curiosos por naturaleza. Por el momento permaneceré en la sombra. En el lugar al que tu querido Padre me desterró. Pero algún día volveré. Y nos volveremos a encontrar.

58

La Pesquera (Cuenca)

Junio de 2016

Carolina

Mi corazón comienza a latir con fuerza. “¿Mi madre fue asesinada?”, me pregunto.

Querida hija,

si estás leyendo esto, significa que mi muerte no fue un accidente. Me asesinaron.

Ahora mismo tienes cuatro años. Estás sentada en el sofá con los ojos como platos viendo Mulán. Eres preciosa. Te has enfadado un poco conmigo por no sentarme a verla contigo, pero tengo que escribir esta carta. El sueño se repite constantemente, y eso sólo puede significar una cosa.

Me imagino que tendrás muchas preguntas. “¿Me estoy volviendo loca?”, “¿De verdad tengo poderes?”, “¿Soy una bruja?”. En estas líneas encontrarás respuestas a algunas de ellas, pero no a todas. Lo que estoy a punto de contarte es algo secreto. Algo que no se lo puedes contar a nadie, bajo ningún concepto.

Déjame empezar por el principio. Nací en la Pesquera el 30 de mayo de 1966. En aquella época era costumbre elegir los nombres de los hijos en base al santo del día en que nacieran. Mi santo era San Félix, así que mis padres optaron por llamarme Felisa. Sin embargo, mi nombre fue menguando durante los años, hasta verse reducido a tres simples letras: Lis. Supongo que te estarás preguntando “¿Felisa?, ¿Lis?, ¿Pero mi madre no se llamaba Alicia?”. Todo tiene su explicación, pero me temo que hay que dar algún que otro rodeo para llegar a ese momento.

Viví en la Pesquera hasta los ocho años, momento en el que mi padre falleció de una enfermedad que llevaba arrastrando durante toda su vida. Aquel año, las heladas acabaron con toda la cosecha. Parecía que el destino quería que abandonáramos esa pequeña aldea. A comienzos de diciembre, una vecina llamó a la puerta para ofrecerle un trabajo a mi madre. La familia de marqueses de Madrid a la que servía necesitaba otra sirvienta.  Aunque yo era la hija de una de las sirvientas, los marqueses siempre tuvieron un trato muy especial conmigo. Desde bien pequeña se me habían dado bien las matemáticas, algo que el marqués no tardó en percibir. No tenían por qué, pero se preocuparon mucho por mi educación. Ocho años después, la vida volvió a arrebatarme a un ser querido. Esta vez, sin avisos ni señales. Pensé que me había quedado sola en el mundo. Que mi vida no tenía sentido. Sin embargo, los marqueses volcaron todo su cariño en mí. Me adoptaron y me proporcionaron unas comodidades que alguien de mi condición nunca habría podido imaginar.

Al cumplir los 18 años, comencé la licenciatura de Matemáticas en la Universidad Autónoma de Madrid. Un día, al salir de clase, un grupo de estudiantes me siguieron de camino a casa. Me amenazaron con no volver a la universidad. “Las mujeres sólo valéis para una cosa”, me gritaban. Recuerdo sus ojos: viciosos. Sus manos, deslizándose sobre mi cuerpo. Recuerdo que grité, y sus cuerpos salieron volando. Entré en pánico. Corrí hasta llegar a mi casa y me encerré en mi habitación durante una semana. Pensaba que me estaba volviendo loca. Con el tiempo, los sucesos extraños comenzaron a aumentar. Había veces que podía escuchar los pensamientos de la gente a mi alrededor. Otras, mi cuerpo se volvía invisible… Si no estaba loca, ¿qué pasaba conmigo?, ¿tenía poderes mágicos?, ¿era una bruja? Todas esas preguntas no encajaba en mi forma de ver el mundo. Yo amaba la lógica. Las matemáticas.

Necesitaba respuestas, pero desafortunadamente no tenía ningún familiar a quien preguntar. Mi única alternativa era ingresar en el Centro Superior de Información de la Defensa (más conocido como CESID). Hogar de toda la información clasificada de España. Durante cinco años, trabajé como Oficial de Inteligencia. Reconozco que mi capacidad para escuchar los pensamientos fue muy útil para ascender, aunque también me arrastró al que sería mi último caso en el CESID. Mi superior, Emilio Alonso Manglano, me obligó a desaparecer. Me había expuesto demasiado, y mi vida estaba en peligro. Me concedieron una nueva identidad: Alicia, una simple bibliotecaria de Valencia. Recuerdo mi primer día de trabajo.  Aquel día llovía con fuerza. Salí sin paraguas y corrí hasta la parada del autobús. Fue en ese momento donde conocí a tu padre. Dos años después, apareciste tú.

He tenido la suerte de disfrutar de tu sonrisa durante cuatro maravillosos años. Sin embargo, parece que nuestra historia tiene los días contados. Alguien me ha descubierto y quiere acabar conmigo. El hecho de que ahora mismo estés leyendo esto implica que se ha salido con la suya. Y que has heredado mis poderes.

Tienes que tener mucho cuidado con tus pensamientos. Pueden ser muy peligrosos. Descubrí que los poderes ocurren al desear algo con mucha fuerza y decir en voz alta alguna palabra. Algo así como un hechizo. ¡Cuidado con las palabras que salen por tu boca! La próxima vez que digas esa palabra, la ‘magia’ ocurrirá. Llevo ocho años sin poder decir en alto la palabra “agua”. No todo lo que desees se cumple. He probado miles de ‘hechizos’ y sólo algunos se han cumplido. Creo que es mejor no decirte cuáles son. Por tu protección.

Pero hay algo que sí que quiero que sepas. En ocasiones, tendrás sueños que se repetirán constantemente. Debes saber que no son simples sueños. Son visiones. Visiones del futuro. Normalmente suelen ocurrir varios días después y no siempre de la manera que pensabas. Llevo cinco días soñando con mi muerte, por eso no puedo arriesgarme. Tengo que transmitirte todo lo que he aprendido durante los años.

También debes saber que no sólo puedes ver el futuro. También puedes ver el pasado. Sin embargo, no funciona a través de los sueños. Debes concentrarte mucho y decir en alto una palabra. Yo elegí la palabra “praeteritum”. Tú puedes cambiarla, si quieres.

Supongo que te habrás dado cuenta de que puedes escuchar los pensamientos de la gente. Es algo muy difícil de evitar. Y algo tremendamente peligroso. Verás… no sólo podemos escuchar lo que piensa la gente, sino que también podemos forzarlos a hacer lo que queramos. Tuve la desgracia de experimentar este efecto secundario de la peor manera posible. No puedes nunca desearle la muerte a nadie, ni desearle que haga una cosa en concreto. ¡Es muy peligroso! Confío en que no uses este poder para tu propio beneficio.

No sé cuántos años tienes ahora mismo, ni si sientes que tu vida ha sido una farsa. Quiero que sepas que todo lo que he hecho ha sido para protegerte. Ahora mismo estás estirándome de la blusa porque quieres que me siente en el sofá a terminar de ver la película contigo. No puedo decirle que no a esos ojitos de color de almendra.

Ha llegado el momento de despedirnos. Quiero que sepas que nunca he querido a nadie tanto como te he querido a ti. Siempre te tendré en mi corazón.

Te quiere, mamá.

PD: quizá tengamos una oportunidad de despedirnos cara a cara. Praeteritum.

Mi corazón sigue bombeando con fuerza. Siento que me falta el aire. Subo la persiana y apoyo mis codos sobre el alfeizar de la ventana. Mi mirada se pierde entre las montañas. Mi madre fue asesinada. Trabajaba en el Servicio de Inteligencia y tenía poderes igual que yo. Dios. Es demasiado que asimilar. “No puedo creerlo”, susurro.

“¿Qué quiso decir mi madre con que tenemos una oportunidad de despedirnos cara a cara?”, me pregunto. Cierro los ojos, me concentro en su rostro, y digo en voz alta: Praeteritum. Todo sigue igual. Parece que no ha surtido efecto. De repente, una silueta comienza a tomar forma en la habitación. “¡Mamá!”, grito. Pero no puede oírme. “Dios. Es idéntica a mí”, digo en voz alta.

—Hola, cariño —dice mi madre.

“Dios. ¿Está hablando conmigo?”, me pregunto. No recordaba su voz. Mis ojos se vuelven acuosos. No puedo creer que esté viendo a mi madre después de tanto tiempo.

—Me imagino que no entiendes por qué te he hecho venir hasta aquí, en vez de haberle dejado la carta a tu padre. Todo tiene su explicación. Nuestro poder para ver el pasado es limitado. Sólo podemos ver los últimos movimientos que se produjeron en un determinado lugar. Por eso he dejado la carta aquí, con la esperanza de que, cuando la leas, puedas verme de nuevo. No quiero que te pase como a mí. Que estés perdida, intentando averiguar cómo funcionan tus poderes. Ahora ya lo sabes. Espero que entiendas lo peligroso que resulta usarlos. Te aconsejo que te olvides de que eres ‘especial’. Que tengas una vida normal, en la medida de lo posible... Por cierto, sería conveniente que te deshagas de la carta. Ahora debo irme. Dentro de dos horas saldrás del colegio y tengo que estar allí para recogerte… Te quiero mucho, Carol.

Su imagen se desvanece. Mis rodillas comienzan a flojear. Me apoyo en la cómoda y comienzo a llorar.

Han pasado varias horas desde que leí la carta. Estoy aterrada. Yo también llevo varios días soñando con mi muerte. ¿Qué se supone que tengo que hacer ahora?, ¿Esperar a que llegue el momento?, ¿Qué tiene que ver Erik con todo esto? Dios, creo que me va a dar algo. Son las 17:20. Quedan 25 minutos para que el autobús de Minglanilla salga hacia Valencia. Tengo que avisar a Andrea.

Un aire cálido y con aroma a secano se cuela por mis pulmones al salir de casa. El sol pega con fuerza. Subo la cuesta que conduce a la plaza del pueblo y camino hacia la casa de Valentina. Las llaves de su casa están puestas en la puerta. Parece que se trata de una costumbre.

Doy dos golpes ligeros y espero a que alguien abra la puerta.

—Hola, Carolina —me dice Andrea, en voz baja—. Mi madre está echándose la siesta. Creo que se ha pasado con el vino.

Mis labios esbozan una sonrisa.

—Perdona. No quiero molestar.

—Para nada, cariño. Voy a coger las llaves del coche.

Andrea no tarda más de un minuto en salir de casa.

—Perfecto. Aquí las tengo. Vámonos —me indica.

Durante el trayecto, Andrea me pregunta por mi madre. Le respondo con frases cortas. No puedo entrar en detalles.

Ya hemos llegado a Minglanilla. El autobús está esperando en frente de la misma ferretería azul donde nos dejó esta mañana.

—Siento mucho lo de tu madre, Carol —me dice Andrea.

—No pasa nada… Fue hace mucho tiempo.

—De todas formas, me alegro mucho de haberte conocido. Eres un encanto. Mi madre te ha preparado esto, espero que te guste —me dice, mientras me ofrece un bolsa bolsa de plástico con un bocadillo envuelto en papel de aluminio.

—Vaya. Muchísimas gracias. No tenía por qué…

—Espero que te vaya muy bien, y que nos volvamos a ver algún día por aquí.

—Yo también —le digo, antes de subir al autobús.

El conductor arranca el motor. La imagen de Andrea se desvanece en la distancia. Esta vez viajo sola. Ojalá estuviera aquí Valentina. Cada vez que cierro los ojos pienso en la pesadilla. Estoy temblando de miedo.

Son casi las nueve de la noche. Acabo de entrar por la puerta de mi casa. Estoy sola. Llego a mi habitación y escondo la carta en una de las cajas de mi armario. No tengo fuerzas para nada. Me dejo caer en la cama y miro cómo el cielo se torna ocre a medida que el sol se hunde por el horizonte. Normalmente suelo dormir con la ventana cerrada, pero estoy demasiado cansada como para levantarme y cerrarla. Cierro los ojos.

Un golpe fuerte hace que me despierte. ¡Hay alguien en mi habitación! No estoy soñando. Es real. Grito.

59

Sede del Ejército de Varat

Diciembre de 999 D.G

Oliver

24 horas. 120 años. Un campo de fuerza me mantiene prisionero. Llevo toda la noche despierto, pensando en Lys. Algo no anda bien. Ya debería haber vuelto. Miro mi localizador compulsivamente, con la esperanza que comience a brillar.

¿Qué le habrá pasado? Se suponía que con cien años tenía tiempo más que suficiente… Ojalá pudiera saber cómo se encuentra. Por desgracia, me encuentro retenido en esta maldita celda. El sonido de unas pisadas lejanas rebota levemente en mis tímpanos. “Ya vienen”, susurro.

La silueta de John, un soldado al que adiestré, se aproxima hacia mí. No está solo.

—Oliver. Pon las manos en la ranura. Tu tiempo de descanso ha terminado —me indica.

—¡John! ¡Tienes que ayudarme a escapar!

—¿Estás loco? No voy a jugarme el cuello por nadie. Y menos por un traidor.

—¿Traidor?, ¿De qué estás hablando?

—El señor Coalwood nos reunió ayer a todos para comunicarnos la situación. Tú y alguien más habéis saboteado la única oportunidad que tenía Varat para ganar la guerra.

—¿Y no te has preguntado qué me ha llevado a hacer algo así?

—El señor Coalwood nos lo explicó.

—¿Ah, sí? Pues nada, John. Ilumíname. ¿Por qué lo he hecho?

—Ha sido por venganza. Nunca aceptaste que destituyeran a Foreman. Fingiste cooperación con Coalwood, y aprovechaste el momento más oportuno para desprestigiarle de cara al Ministro.

—¡Por el amor de Inahan!, ¿Pero qué mierda de historia es esa?

—No tengo tiempo para seguir con esto, Oliver. Pon las manos en la ranura. Te esperan en el laboratorio.

—John. Ahora en serio. Tú me conoces. Yo mismo te adiestré. Sabes que nunca haría algo así si no fuera por una buena razón.

—¡He dicho que no tenemos tiempo, Oliver! Pon las manos en la ranura.

—¡Quieren matarles a todos, John! ¡Se quieren cargar a todo Timur!

—¿Qué estás diciendo?

—No quieren terminar con la guerra. ¡Quieren exterminarlos! Borrarlos del mapa. A todos. Niños incluidos.

Los labios de John se cierran lentamente. Sus ojos escanean los míos, como si pudiera verificar que mis palabras son ciertas.

—Eres un excelente mentiroso, Oliver. No me extraña que fueras uno de los mejores agentes. Pero ya me he cansado. ¡Pon tus malditas manos en la ranura o activo la corriente eléctrica de la celda!

—¡Maldita sea, John! Te han lavado el cerebro. ¿No te das cuenta? —digo mientras junto las manos y las introduzco en la ranura.

Mis manos son presas ahora de unas esposas. En su interior contienen un sedante muy potente que se liberará si intento escapar. No tengo ninguna posibilidad de huir mientras las lleve puestas. Durante el trayecto no dejo de pensar en Lys. Ya debería estar aquí. ¿Y si le ha pasado algo? Giro rápidamente la cabeza de un lado para otro, intentando eliminar cualquier tipo de pensamiento sobre ella. “Concéntrate, Oliver”, me digo a mí mismo. Mi corazón ha dado un pequeño brinco al ver el cuerpo de Foreman en una de las camillas. Tiene su cara salpicada de sangre.

—¡Hijos de puta! ¡Dejadle en paz! Él no ha tenido nada que ver en esto —grito.

—Veo que el descanso te ha sentado bien, Oliver —me dice Coalwood—. Te estábamos esperando.

Le miro contrariado. No sé a qué se refiere.

—¿Qué te parece esto? —dice, señalando uno de los pensamientos de Foreman—. “Walter”.

Trago saliva. El sonido hermético de la puerta del laboratorio se abre. Otra silueta conocida entra en escena. Katrina. Por un momento he pensado que podía tratarse de Lys. Estaba equivocado.

—Señor Coalwood. Le he estado enviando hologramas a su wave. Es urgente.

—¿Qué sucede, Katrina? —le pregunta, preocupado.

—Es sobre el rastreador que hemos preparado, señor.

—¿Qué pasa con el maldito rastreador?

—No encontramos ningún tipo de radiación.

—¿Qué cojones quiere decir eso? ¡No puede haberse evaporado!

—Lo sé, señor. No entendemos cómo ha conseguido ocultarse.

—¡Seguid intentándolo! De todas formas, el interrogatorio con Foreman ha sido muy productivo —dice, con una sonrisa cínica—. Tenemos que encontrar a Walter cuanto antes.

—Sí, señor.

Katrina me regala una mirada mortífera antes de salir del laboratorio. Camino lentamente hacia la camilla donde se encuentra Foreman. Necesito saber si está bien.

—No tan deprisa, Oliver —me dice Coalwood.

Le miro con desprecio. No pienso obedecer sus órdenes. Continúo caminando, hasta que oigo el sonido metálico de una pistola. El latido de mi corazón reverbera en mis tímpanos.

—¡Adelante! ¡Hazlo! —le reto.

—¿Que haga el qué?, ¿Matarte? —dice, antes de soltar una gran carcajada— No… No es mi estilo. Quiero que sufras. Que desees estar muerto, de verdad.

Una ráfaga de rayos láser atraviesa el laboratorio, e impacta en el cráneo de Foreman. El tiempo se detiene. Siento tristeza, impotencia y, sobre todo, ira. Mucha ira. No he podido salvarle. Le he fallado. Una lágrima densa brota de mis ojos. Me muerdo los labios y giro mi mirada hacia Coalwood. Quiero acabar con él. Por desgracia, me he olvidado de que llevaba puestas las esposas. El sedante se libera pocos segundos antes de llegar hasta él. Fundido a blanco.

114 horas. 572 años. Han pasado tres días desde que Coalwood asesinó a Foreman. Mi localizador sigue sin brillar. Ya no sé qué pensar. No sé si se encuentra bien, si ha conseguido reprogramar Prisma, o si sigue viva. No sé nada. Nada.

Me cuesta respirar. No han dejado de torturarme para encontrar a Walter. Toso un par de veces. Varias gotas de sangre acaban impactando en la palma de mi mano. No puedo seguir arriesgándome a que le encuentren. O que descubran que fue Lys la que robó Prisma. Ya no tiene sentido seguir esperando. He tomado una decisión. Mis ojos miran la barrera eléctrica de la celda de una manera distinta. Por primera vez, veo en ella la oportunidad de salir de aquí. De escapar. De que todo acabe, para siempre.

El sonido de unas pisadas lejanas me saca del trance en el que me encontraba. “¿Quién será a estas horas?”, me pregunto.

—¡Oliver! Han descubierto el laboratorio de Walter. No saben quién robó Prisma, pero sí dónde se esconde. He venido a sacarte de aquí. Tienes que encontrar a Lys antes que ellos.

Mi cerebro tarda varios segundos en procesar las palabras que salen de su boca. Es un hombre alto, con los ojos rasgados y un flequillo rubio que cubre la mitad de su rostro. Lys me habló de él… Es el hombre que le dijo que fui yo quien robó Prisma. El que le dio la dirección de mi casa.

—¿Y Walter?

—Consiguió escapar. El Ejército lo está buscando.

Doy un gran suspiro.

—¿Eres Hikaru? —le pregunto, confuso.

—Sí. Y tú Oliver. Mira, no tenemos tiempo para explicaciones. Voy a desactivar la corriente de la celda. Te he dejado preparado un helium en el hangar 25. Si sales ahora llegarás antes que ellos. Tienes que averiguar qué ha pasado con Lys. Ya debería haber vuelto.

“¿Pero quién cojones es este tío?, ¿Cómo sabe todo esto?”, me pregunto.  La barrera desaparece.

—¡Corre! ¡No tienes mucho tiempo! —me grita Hikaru— Sólo tienes que activar el piloto automático. Ya he programado la ruta.

“¿Ha dicho hangar 25?”, me pregunto mientras corro hacia la planta baja. Tengo que ser precavido. Hay cámaras por todas partes. Pronto descubrirán que mi celda está vacía. Por suerte me conozco estos pasillos como la palma de mi mano.

Un helium de última generación me espera al bajar la rampa que conduce al hangar 25. Activo el sistema automático y abandono la sede. El radar me indica que no estoy solo. Un helium del Ejército me sigue. “Maldita sea”, pienso. Tengo que llegar antes que ellos.

—Activando túnel cuántico en cinco, cuatro, tres, dos, uno… —dice el sistema de navegación del helium. Las palabras “túnel cuántico” desencadenan una serie de recuerdos en mi mente. Un flashback se apodera de mí.

—He tardado casi un siglo en programar Prisma. ¿Os pensáis que puedo revertir el proceso en unas horas? Necesitaría años para conseguirlo —dice Lys.

—¿Años? No tenemos años.

—No tan rápido.... Quizá haya una manera—dice Walter mirándome fijamente a los ojos.

—¿Una manera? —pregunto, extrañado— ¿Qué insinúas?

—Dilatación cuántica —dice Walter.

—¿Dila-qué?

—Dilatación cuántica, Oliver —me corrige Lys—. Tu falta de cultura científica me preocupa.

—En fin… empecemos por el principio —dice Walter—. Supongo que sabrás que antes de que comenzara la guerra, Varat descubrió la forma de viajar por la galaxia a velocidades mayores que las de la luz.

—Sí… recuerdo que de pequeño me tocó estudiar todos esos planetas habitables que descubrieron en la galaxia. Me había olvidado de que existían.

—Bien. No está todo perdido —dice Lys.

—Efectivamente. El descubrimiento de planetas que podrían albergar vida acaparó todos los medios. Sin embargo, hubo otro descubrimiento que pasó desapercibido. La dilatación cuántica.

—¿Me vas a explicar ya lo que significa?

—Walter, ¿se lo explico yo? —pregunta Lys.

—Adelante…

—Mira, Oliver. La dilatación cuántica es un fenómeno que experimentan las partículas que viajan a velocidades mayores a las de la luz. El tiempo pasa de una forma mucho más lenta en el punto de origen que en el de destino. Eso fue lo que les pasó a los primeros astronautas. Estuvieron viajando por los rincones de la galaxia durante años y cuando regresaron a Varat, sólo había pasado unas horas.

—¿En serio?

—Eso es —dice Walter—. El Ejército abandonó su programa espacial desde que comenzó la guerra. Sin embargo, se sigue monitoreando el estado de esos planetas. En algunos de ellos ya hay formas de vida.

—¿Formas de vida? —pregunta Lys.

—Sí. De varios tipos. La mayoría humanoides, como nosotros.

—¿Cómo es posible?

—Los científicos del Ejército llevan años intentando descubrirlo…

—Y, entonces,  ¿qué es lo que planteas? —le pregunto.

—Pienso que podríamos valernos de la dilatación cuántica para obtener el tiempo suficiente como para reprogramar Prisma.

—¿Quieres que viajemos a uno de esos planetas? —pregunta Lys.

—Es sólo una idea. Pero creo que podría funcionar. Creo recordar que el Ministro estaba obsesionado con un planeta en concreto. La dilatación temporal era de 1-5.

—Y eso significa…

—Una hora en Varat equivale a cinco años en ese planeta.

—¡Por el amor de Inahan! —exclama Lys—. ¡Es perfecto!

—Pero… ¿vive alguien en ese planeta?, ¿cómo de avanzados están?

—Podemos averiguarlo ahora —dice Walter, introduciendo unos códigos en el proyector—. Según los últimos registros, de hace una hora, el planeta contiene formas de vida humanoides, pero no hay signos de electricidad. Se encuentran en una fase muy temprana de desarrollo.

Una serie de turbulencias me devuelve al momento actual. Según el sistema de navegación de la nave, nos encontramos cerca del final del túnel cuántico.

—Preparando sistemas para efectuar la salida. Activando todos los sistemas de sujeción —dice una voz electrónica.

Un haz de luz aparece de la nada. Cierro los ojos, instintivamente. “¿Qué cojones ha sido eso?”, pienso. Todo comienza a vibrar.  De pronto, las sacudidas desaparecen. Abro los ojos lentamente, sin saber lo que voy a encontrar. La imagen de un planeta azul se proyecta en mi retina. “¡Por Inahan! Es muy parecido a Libot”, pienso, sorprendido. El localizador comienza a brillar. Mi corazón da un pequeño brinco. “Perdóname, Lys. Ya llego”, le susurro al aparato, como si pudiera oírme.

Estaba tan concentrado en el localizador, que no me había dado cuenta de que este planeta ha avanzado mucho en los últimos cuatro días. O, bueno, en los últimos 500 años. Han descubierto la electricidad y tienen cientos de satélites en órbita. Será mejor que active el sistema de invisibilidad. No tengo claro qué nivel de tecnología poseen. No puedo arriesgarme a que me descubran.

Introduzco las coordenadas que me proporciona el localizador.

—Traduciendo las coordenadas introducidas —me informa el sistema de navegación—. 39°27'35.9”N 0°21'08.9”W. Iniciando viaje.

Necesito llegar ya. Necesito saber si sigue con vida. Si todavía se acuerda de mí…

Pestañeo, incrédulo, mientras atravesamos la atmósfera. La mitad de este planeta parece una réplica exacta de Libot. Sus islas. Sus penínsulas. Es increíble. Parece que el localizador se encuentra en una ciudad a la orilla del mar. La noche acaba de cubrir esta zona del planeta.  Cada vez estoy más cerca. La señal proviene de aquella torre blanca. Miro a mi alrededor, maravillado por la arquitectura y la iluminación. “Sí que han avanzado en 500 años”, me digo a mí mismo.

Aterrizo en la azotea de la torre y desciendo por la fachada gracias a unas botas antigravedad. La señal del localizador se detiene. Es justo aquí. Mi corazón late con más fuerza que nunca. Miro por la ventana y veo a una chica durmiendo en la cama. Desde aquí no consigo ver si se trata de Lys. Abro con cuidado la ventana y entro en la habitación. El localizador de Lys brilla en su mesa. Estoy tan nervioso que he tropezado sin querer. La chica se ha despertado. Ha soltado un grito que se me ha clavado en el pecho. Me mira aterrada. Definitivamente, no es Lys.

60

Barri Gòtic (Barcelona)

Junio de 2016

Lys

Respiro profundamente. Me encuentro en la plaza de Sant Felip Neri. La fachada de la iglesia que da nombre a la plaza todavía presenta los surcos que dejaron dos bombas de aviación italiana durante la Guerra Civil. Son las cinco de la mañana y la oscuridad es prácticamente total. De todas formas, nadie puede verme ahora mismo. Mis pies me conducen hasta una de las esquinas. Concretamente, al portal número uno. En mi mano derecha sostengo mi escoba. La sitúo entre mis piernas y comienzo a flotar. Me detengo en el cuarto piso. No ha sido fácil dar con él, pero al fin lo he conseguido. “Has elegido un buen lugar para esconderte”, pienso.

Al otro lado de la ventana, sobre la cama, se encuentra uno de los mayores errores que he cometido desde que llegué a la Tierra. Marc. Pensé que podía confiar en él. Que la sociedad había avanzado lo suficiente como para entender que hay vida más allá de este planeta. Pero me equivoqué. Marc se obsesionó completamente conmigo. Tuve que amenazarle para que no se lo contara a nadie. Es la última persona de mi lista. Ha tenido que ser él.

De pronto, mi móvil comienza a vibrar. Mi corazón da un pequeño brinco. Asciendo hasta la azotea del edificio y descuelgo la llamada.

—¡Isa!, ¿Estás ahí? —me pregunta Carolina, acongojada.

—Carol…¿Qué pasa? —le contesto.

—¡Hay un hombre en mi habitación! ¡El hombre de mis sueños! No entiendo nada de lo que dice. Sólo sé que no para de señalar tu colgante. Isa, tengo mucho miedo.

—Por el amor de Inahan…

—¿Por el amor de quién? Isa, ¿qué coño está pasando?, ¿quién es este tío?

—Tranquila… tranquila. No pasa nada.

—¿Que no pasa nada? Yo estoy flipando… ¿Dónde te has metido toda esta semana?, ¿Por qué no me has cogido las llamadas? —me grita, enfada.

—Carol. Entiendo que estés enfadada. Lo siento, de verdad. Pero ahora te lo explicaré todo. Tenéis que ir a mi casa. Os veré allí en una hora.

—¿A tu casa?

—Sí. Pásamelo, por favor. Tengo que hablar con él.

—¿Lys? —dice Oliver.

—¡Oliver! —grito. Una lágrima de felicidad recorre mi rostro.

—¡Por Inahan! No sabes cuánto me alegro de que estés bien —me dice Oliver.

Tardo varios segundos en contestar. No puedo creer que esté hablando con él.

—Oliver… Tienes que seguir a Carol. Nos reuniremos en una hora.

—No tenemos mucho tiempo, Lys. Me han seguido hasta aquí.

—Lo sé, Oliver. Lo sé.

—¿Lo sabes?, ¿Cómo? Por lo menos dime que has conseguido reprogramar Prisma.

—No… y eso no es lo peor. Ahora te lo explico todo. Nos vemos en una hora.

Cuelgo.

Un sabor agridulce cubre mis labios. Mi tiempo se ha agotado. Tengo que volver a casa. Sobrevuelo la ciudad de Barcelona y pongo rumbo hacia Valencia.

Ha pasado una hora. Aterrizo en la terraza de mi casa y espero impaciente la llegada de Carol, y Oliver. Camino en círculos mientras pienso en todo lo que tengo que contarle. Por no hablar de las explicaciones que le debo a Carol. Tengo miedo. No sé cómo vamos a salir de esta. El sonido del timbre me indica que ya están aquí. Mi corazón late con fuerza.

—¡Oliver! —grito— al abrir la puerta.

Corro hacia él y nos fundimos en un beso que termina antes de lo que nunca me habría imaginado.

—¿Quién eres tú? —me pregunta, extrañado.

“Mierda”, pienso. Todavía tengo la apariencia de Isa. Cierro los ojos y pienso en mi verdadera forma. Carol suelta un grito agudo.

—¡Lys! —me dice Oliver, cogiéndome de los brazos.

Ahora sí. El beso es tal y como lo había imaginado. Un beso eterno que nos congela en el tiempo. Que nos transporta a un lugar donde no nos persiguen. Donde sólo estamos él y yo. Por desgracia, ese tipo de magia no existe.

—¡Eres la chica de mis sueños! —me grita Carol, aterrada.

—Carol… perdona —le digo, cogiendo sus manos para intentar tranquilizarla.

—¿Tú también eres una bruja como mi madre? —me pregunta.

—No, cariño… Hay mucho que tienes que saber… Será mejor que te sientes.

—¿Quién es ella? —me pregunta Oliver.

—Ahora os lo explico todo…

—¿Qué ha dicho? No había escuchado ese idioma en mi vida —me pregunta Carol.

—Normal… Pero eso no tiene por qué ser un problema. Si te concentras mucho, seguro que puedes entenderle.

—¿Entenderle? Isa… yo sólo sé hablar castellano, valenciano e inglés. Y eso suena más raro que el alemán.

—Concéntrate… Me imagino que a estas alturas ya sabrás que puedes escuchar los pensamientos de las personas.

—¿Qué tiene que ver eso?

—No sólo puedes escucharlos, sino que también puedes entenderlos. Si te concentras lo suficiente, podrás entender todo lo que dice Oliver. E incluso hablar nuestro idioma.

—¿Nuestro idioma?, ¿Pero de qué estás hablando, Isa? —nos grita.

—Lys, ¿por qué te llama Isa? —me pregunta Oliver.

Carol se queda contrariada. No se ha dado cuenta, pero ha hablado en nuestro idioma. Ahora mismo está mirando a Oliver.

—¡Dios! Acabo de entender lo que ha dicho —me dice, asombrada—. ¿Qué es eso de que te llamas Lys?

—Es una larga historia…

61

Casa de Isa/Lys(Valencia)

Junio de 2016

Carolina

El cielo comienza a tintarse de tonos violetas a medida que el sol reclama su lugar en el cielo. Estoy sentada junto a Oliver en uno de los sofás de la terraza. Lys está de pie. Tengo mis manos escondidas debajo de mis piernas para que no se note lo nerviosa que estoy. Mi pesadilla comienza a hacerse realidad. ¿Significa eso que acabaré cubierta de sangre? Dios. Esto es demasiado. Me falta el oxígeno. Necesito levantarme.

—Por favor, empieza ya —le digo a Lys.

—Está bien. Oliver y yo no somos de la Tierra.

—¿Que no sois de la Tierra?, ¿Y de dónde sois si no?, ¿De Narnia? —le pregunto, extrañada.

—No… Somos alienígenas.

Reconozco que mi reacción no ha estado a la altura de mis expectativas. Hace unas semanas, me habría puesto a gritar. Pero después de todo lo que me ha pasado estos días, de descubrir que mi madre fue asesinada, que ambas tenemos poderes sobrenaturales, estar hablando con dos alienígenas no me parece tan extraño.

—¿Alienígenas?

—Sí... Venimos de un planeta a millones de años luz de aquí. Cerca del centro de la Vía Láctea…

Lys continúa explicándome más cosas sobre su mundo. Sobre el chip y sobre lo que el gobierno de su país quería hacer con Prisma.

—Llegué a la Tierra hace más de 500 años. Oliver tendría que haber venido conmigo, pero le detuvieron antes de que pudiéramos escapar. Aterricé cerca de Sélestat porque, de algún modo, me recordaba a la ciudad donde vivía en Varat.

—¿Qué es lo que pasó? —le pregunta Oliver—. ¿Por qué no regresaste?

—Elisabeth… Eso fue lo que pasó.

—¿Elisabeth?, ¿Quién es Elisabeth?

—Es… Bueno, fue… nuestra hija.

Los ojos de Oliver se abren por completo.

—¿Nuestra hija? ¡Pero eso es imposible! —exclama Oliver.

—Eso pensaba yo… Sin embargo, el mecanismo de salud no es el que produce la infertilidad, sino el de control.

—¡Por Inahan! ¡No me lo puedo creer! —dice, levantándose del sofá y acercándose a Lys—. ¿Me estás diciendo que tuvimos una hija?

—Así es… —dice Lys, entre sollozos—.Me recordaba muchísimo a ti. Le puse Elisabeth porque un día me dijiste que era tu nombre favorito.

—¿Por eso te llamas Isabel? —le pregunto.

—Así es…

—¿Y qué pasó con ella? —pregunta Oliver, angustiado.

—Al nacer, Eli no tenía signos de radiación. Era una chica normal. Sin embargo, a los ocho años estuvo a punto de morir y sus poderes se revelaron. Eli era demasiado pequeña para controlar sus poderes. No podía permitir que acabara quemada en la hoguera… o en la horca. Además, Walter me prometió sólo ocho años de margen. No tenía ninguna forma de saber si el Ejército vendría en aquel momento y se llevarían a mi hija. Así que tomé una decisión. La decisión más difícil de mi vida. Utilicé el material del que estaba hecho Prisma para programar unos inhibidores milimétricos, similares al proyecto anti-MAGIC. Eli estaba a salvo. Yo, no tanto. Alguien me vio usando mis poderes y me acusaron de brujería. Acabé en la horca.

—¿Te acusaron de brujería? —le pregunto.

—Sí…

—¿Y que pasó después?, ¿Cómo pudiste acabar en la horca?, ¿Por qué no usaste tus poderes?

—Si hubiera utilizado mis poderes, habría confirmado que era una ‘bruja’. Y, por tanto, que Eli también lo era. Además, si me hubiera escapado le habría tenido que explicar a Eli todo. La Edad Media no era el mejor momento para explicarle a una niña de ocho años que tenía poderes alienígenas.

—Pero… si acabaste en la horca, ¿cómo sobreviviste?

—Jacques me ayudó.

—¿Jacques? —pregunta Oliver, inmediatamente— ¿Quién era Jacques?

—Mi marido.

—Entiendo...

—Y bien ¿Cómo escapaste? —le pregunto.

—Llevaba puesto un inhibidor. No podía arriesgarme a que descubrieran que no puedo morir. Jacques recogió mi cuerpo después y arrancó el collar que lo contenía. Nunca le dije a Eli que había sobrevivido. Pasaron los años, se casó y tuvo descendencia. Y ahí fue cómo empezó todo. Ya no podía regresar a Libot, porque sigo emitiendo una radiación fácil de rastrear, y tampoco podía reprogramar Prisma. Lo único que podía hacer era velar por mi familia. Curiosamente, todos los descendientes de Eli han sido mujeres. Tenía que asegurarme de que siempre llevaban sus inhibidores para que no descubrieran sus poderes.

—Lys… —le digo, con la voz rota—. ¿Quiere decir que… yo soy descendiente de Eli?

—Así es… eres la última descendiente de Eli. Y, por tanto, de Oliver y de mí.

—¡Dios mío! ¡Soy la descendiente de unos alienígenas! —grito.

Mis manos comienzan a temblar con fuerza. Mi corazón bombea de forma descompasada. Creo que me va a dar algo.

—¿Te encuentras bien, Carol? —me pregunta Lys.

—¡Claro que no!, ¿Cómo voy a encontrarme bien?

—Sé que es mucho que asimilar…

—¡No! ¡No tienes ni idea! Sigo sin entender por qué te marchaste sin decir nada. Me dejaste completamente sola.

—Lo siento mucho, de verdad. Verás… al principio, pensaba que tu pesadilla era fruto del estrés. De verdad. Siempre has sido muy aprensiva, y era normal que tuvieras ese tipo de sueños. Sin embargo, el día que dibujaste aquel símbolo en clase, supe que no se trataba de ninguna pesadilla. Era una premonición.

—¿Una qué? —pregunta Oliver, extrañado.

—Una premonición.

—Pero… tú no tienes ese poder, ¿verdad?

—No. Yo no. Pero Eli sí. Y también sus descendientes.

—¿Cómo es posible? —le pregunta Oliver.

—Supongo que se debe al hecho de que ellas no tienen el chip. Ten en cuenta que la máquina no estaba pensada para una mujer embarazada.

—¿Y qué pasa con ese símbolo? —le pregunto.

—El símbolo que dibujaste es la bandera de Varat. La llevan los soldados en sus uniformes. Recordé entonces que dijiste que en tu sueño había un chico y una chica, y que tú pensabas que eran pareja. Todo encajaba. Éramos Oliver y yo. Y los soldados del Ejército de Varat que nos perseguían.

—¿Y por qué te fuiste entonces?, ¿Por qué no me lo contaste?

—Justo en el momento en que vi el símbolo, recibí un aviso en mi móvil.

—Sí. Me acuerdo. Pensé que era algo del hospital.

—No… Era la alarma de mi casa. Alguien entró y robó en mi caja fuerte.

—Hay cosas que no cambian nunca... —le dice Oliver.

Lys le dedica una mirada de odio. No sé a qué se refiere Oliver, pero supongo que a Lys no le ha hecho ninguna gracia.

—¿Y qué había en esa caja fuerte?

—La única oportunidad que tenemos de salir con vida. Como te puedes imaginar, después de más de medio milenio en este planeta, tengo una lista muy larga de personas de las que sospechar. He estado intentando recuperar lo que me robaron durante esta semana, por eso no he podido atenderte. Antes de comenzar la búsqueda, entré en tu casa por la noche y dejé mi colgante en tu bolso. Es un localizador. Lo hice para protegerte. Quería que Oliver estuviera contigo cuando llegara a la Tierra. No podía arriesgarme a que el Ejército de Varat te encontrara a ti primero. Por cierto, Oliver, ¿cuánto tiempo tenemos antes de que vengan a por nosotros?

—Calculo que unas cinco horas.

Mis ojos proyectan la escena de mi pesadilla. El color rojizo de la sangre cubre todo lo que veo. Fundido a blanco.

62

Casa de Lys(Valencia)

Junio de 2016

Oliver

Sujeto a Carol antes de que se caiga y recuesto su cuerpo sobre el sofá. Mi cerebro no es capaz de asimilar que esta chica es, de algún modo, lo más cerca que podré estar de mi hija. Una lágrima recorre mi rostro. No sabría describir muy bien cómo me siento. No puedo ni imaginarme por lo que ha tenido que pasar Lys durante estos 500 años. No sé cómo ha tenido el coraje de seguir hacia delante. De protegerlos a todos. Sé que para mí sólo han pasado cuatro días, pero cada segundo sin saber de ella ha sido una eternidad. Ahora sé lo importante que es para mí. Espero seguir teniendo una oportunidad.

—Pobrecita —susurro.

—Oliver —me dice Lys—. No sé lo que vamos a hacer.

—¿Qué es exactamente lo que te han robado?

—Un artefacto que diseñé con los trozos que quedaron de Prisma. Anula la frecuencia de los inhibidores.

—¿Una especie de anti-anti-MAGIC? —le digo, para ver si he entendido bien.

—Efectivamente. Es la única forma de seguir teniendo mis poderes cuando lleguen.

—¿Y no sabes quién ha podido ser?

—No… He seguido a todas las personas de las que sospechaba y no ha sido ninguna.

—Joder… —digo, mirando el cronómetro de mi wave.

—Voy a coger un trapo húmedo. Necesitamos a Carol —me dice Lys.

La sigo hasta la cocina.

—Estuve esperándote durante los primeros cien años —me dice, mientras empapa el trapo con agua tibia—. Después de ese momento, la verdad es que perdí cualquier esperanza de volverte a ver. No sabes lo que significa estar ahora aquí contigo.

—Yo también había perdido la esperanza. Se suponía que tenías que volver en menos de 24 horas, pero nunca llegaste.

—Ahora ya sabes por qué… Tienes un aspecto horrible, por cierto. ¿Por qué tienes ese tono violáceo?

—Las sesiones de tortura… Foreman está muerto, por cierto. Y a Walter lo están buscando.

—Por Inahan… —dice con la voz entrecortada—. Déjame que te cure esa herida.

—Tranquila. Me encuentro bien.

—¿Cómo conseguiste escapar? —me pregunta.

—Tu amiguito Hikaru me liberó.

—¿Hikaru?, ¿Por qué?

—No lo sé. Pero lo sabe todo. Absolutamente todo.

—¿Averiguaste quién es?

—No… No tengo ni idea… Y eso es lo que más me mosquea… Por cierto… ¿cómo era?

—¿Quién?

—Nuestra hija…

—Era igual de testaruda que su padre —me dice, con una sonrisa burlona.

—Lys.

—¿Si?

—No puedo aguantarme más. Necesito saber una cosa.

—¿El qué?

—¿Estás dispuesta a darme una tercera oportunidad? Prometo no dejarte atrás esta vez…

—Oliver —me dice, mirándome a los ojos—. Te sacrificaste para que yo pudiera escapar. Para que pudiera proteger a todas las personas inocentes de Timur. Puede que hayan pasado 500 años y, no te lo negaré, he estado con algunos hombres desde entonces. Pero quiero que sepas una cosa. Ninguno de ellos ha significado lo mismo que significas tú. Te concedo una tercera oportunidad, y todas las que necesites.

Una lágrima brota de mis ojos. No puedo creer que por fin volvamos a estar juntos. Nos fundimos en un beso largo y cálido. Por desgracia, sólo tenemos tiempo para este pequeño preámbulo. El Ejército de Varat está al caer y todavía no sabemos cómo vamos a salir de esta.

Volvemos a la terraza. Lys pasa el paño húmedo por la frente de Carolina. Sus ojos comienzan a abrirse lentamente.

—Carol. ¿Te encuentras mejor? Te has desmayado —le explica Lys.

—¡Dios! ¡No ha sido un sueño!

—Tranquila… Todo va a salir bien.

La pobre chica está aterrorizada. Me imagino que no tiene que ser nada fácil de asimilar.

—Isa… Lys… tengo mucho miedo —le dice, llorando.

—Lo sé, Carol. Lo sé. Yo también, pero no podemos rendirnos ahora.

—Eso es fácil de decir. Tú no eres la que acaba muerta en el futuro.

—Shhh —le regaña Lys—. ¡No tiene por qué acabar así! El futuro es cambiante por naturaleza.

—Eso mismo dijo mi madre —susurra.

—¿Tu madre? —le pregunta Lys.

—Sí… Me dejó una carta explicándome cómo funcionan los poderes.

—No lo sabía.

—¿Por qué descubrió tan pronto que tenía poderes?

—No lo sé, pero tuvo que sufrir una experiencia muy estresante y no llevar puesto su colgante.

—¿Su colgante?

—Sí. Un colgante que tenía desde pequeña y que contenía un inhibidor. Como el tuyo. Por cierto, ¿dónde está?

—En la parte de atrás del coche de un taxista que intentó violarme…

Se hace el silencio.

—¿Por qué no le explicaste a mi madre de dónde provenían sus poderes? Era una mujer muy inteligente. Seguro que lo habría entendido.

—Lo sé… estuve a punto de hacerlo. Pero tú acababas de nacer y no quería que supieras que tú también estabas en peligro.

—Entiendo...

—Siento interrumpir, pero tenemos que pensar en un plan. No tenemos mucho tiempo —les digo.

—Lo sé, Oliver. Pero no sé me ocurre qué hacer. No sé quién entro aquel día en casa. Y no hay forma de saberlo en tan poco tiempo.

Carol nos mira con los ojos entornados. ¿En qué estará pensando?

—Creo que tengo una idea. Creo que sí que podemos saber quién lo robó.

—¿En serio? —le preguntamos Lys y yo a la vez.

—Sí. Según la carta que me dejó mi madre, no solo podemos ver el futuro, sino también el pasado.

—¿Tu madre escribió eso? —dice Lys, asombrada.

—Sí… ¿No sabías que se podía hacer?

—¡Si lo hubiera sabido te lo habría pedido desde el principio! No tenía ni idea.

—¿Crees que puedes hacerlo? —le pregunto.

—Eso espero… —me contesta, no muy convencida—. ¿Dónde estaba la caja fuerte?

—En mi habitación —responde Lys.

Caminamos juntos hasta la habitación de Lys. Carol cierra los ojos y comienza a respirar profundamente.

—¡Praeteritum! —dice en voz alta.

—¿Y bien? —le pregunto.

—Shhh —me regaña Lys—. Deja que se concentre. ¿Puedes ver algo, Carol?

—No… solo os veo a vosotros.

—Tranquila. Sé que puedes hacerlo.

Carol vuelve a cerrar los ojos.

—¡Pra-e-te-ri-tum! —dice, lentamente.

Lys me tapa la boca con su mano. No podemos desconcentrarla.

—Creo que veo algo —dice, al abrir los ojos.

—¿En serio?, ¿El qué? —le pregunta.

—Unos hombres… Creo que los he visto antes…

—¿Antes?, ¿Dónde?

—¡Dios! ¡Son los hombres que estaban atacando a Erik!

—¿Qué? —dice Lys. ¿Puedes ver algo que les identifique?

—Hmmm… Tienen ese símbolo bordado en el uniforme. Un punto y una “e”.

—Un punto  y una “e”... No puede ser.

—¿Qué pasa?

—Ahora te lo enseño. ¿Ves algo más?

—No… sus figuras se acaban de difuminar. ¿Quiénes son?

Lys saca su teléfono móvil y teclea tres letras:

—¿ESA? —pregunta Carol—. ¿Qué es eso?

—European Space Agency, la Agencia Espacial Europea… ¿Es este el símbolo que has visto?

—¡Sí! Ese es el símbolo que llevaban en sus uniformes. ¿Qué tiene que ver la agencia espacial en todo esto?, ¿Por qué estaban atacando a Erik?

—Parece que me han descubierto… Sobre lo de Erik, no tengo ni idea de cómo encaja en todo esto.

—Bueno, hemos avanzado algo —dice Carol—. ¿Dónde tienen su sede?

—La sede central está en Francia, pero también tienen sede en Alemania, Países Bajos, Italia, Reino Unido y España.

—¿Cómo vamos a saber cuál es? —pregunta Carol.

—No tengo ni idea de cómo funcionan las cosas en este mundo —les comento—, pero no creo que el sitio que buscamos esté en ninguno de esos centros.

—¿Por qué lo dices? —me pregunta Lys.

—Por la misma razón que la sede del Ejército de Varat no está donde se supone que tiene que estar.

63

Casa de Lys(Valencia)

Junio de 2016

Lys

Oliver tiene razón. La respuesta no la vamos a encontrar en la Wikipedia. Necesitamos averiguar algo más.

—Carol. ¿Podrías intentarlo otra vez? —le propongo—. Quizá haya algo más que no hemos visto.

—Hmmm… No consigo ver nada más en tu habitación, pero podemos probar en el salón.

—Perfecto. Vamos.

Caminamos por el pasillo de mi casa hasta llegar al salón. Los rayos de sol comienzan a filtrarse por la vidriera que separa la terraza. Carol cierra los ojos, respira profundamente y dice en voz alta:

—Praeteritum.

Espero que funcione. No quiero presionarla, pero dependemos completamente de ella. Si no recuperamos eso inhibidores, no tendremos ninguna oportunidad contra ellos.

—¡Creo que tengo algo! —grita Carol.

—¿Ah sí? —pregunta Oliver—. ¿El qué?, ¿Qué ves?

—Uno de los hombres acaba de sacar su móvil… Tiene abierta la aplicación de notas.

—¿Qué hay escrito? —le pregunto, intrigada.

—Hmm.. Son unas coordenadas geográficas.

—¡Dímelas!

—78°14'08.1”N …

—Vale… ¿Qué más?

—15°29'27.8”E

—Perfecto. Vamos a ver de dónde se trata.

Introduzco las coordenadas en mi móvil. La respuesta me deja fría, como el sitio al que nos dirigimos.

—¿Y bien? —me pregunta Carol.

—Según esto, son las coordenadas de una isla.

—¿Una isla?, ¿Cuál?

—Spitsbergen, una isla del archipiélago de Svalbard.

—¿Svalbard?, ¿Dónde está eso?

—Está al norte del Círculo Polar Ártico. Desde luego que no está en ninguno de los países que ponía en Wikipedia.

—Te lo dije… —me dice Oliver, con esa sonrisa de listillo que tanto había echado de menos.

—Según Google Maps, las coordenadas pertenecen a una organización llamada “Svalbard Global Seed Vault”.

—¿El Banco Mundial de Semillas?, ¿Qué me estás contando, Lys? —me pregunta Carol.

—Ya… No tiene mucho sentido, pero es lo que pone aquí.

—Déjame ver. Segun Wikpedia:

El banco de semillas es impermeable a la actividad volcánica, los terremotos, la radiación y la crecida del nivel del mar, y en caso de fallo eléctrico, el permafrost (capa de hielo permanentemente congelada) del exterior actuará como refrigerante natural. La ubicación a 130 metros sobre el nivel del mar asegurará que el suelo esté seco, incluso si aumenta el nivel del mar por derretimiento de los hielos polares.

—Creo que no solo están guardando semillas ahí… —dice Oliver.

—Ese es el lugar. Estoy segura —dice Carol.

—¿Cómo puedes estar tan segura? —le pregunto.

—En mi sueño, todo es blanco. Todo. No había caído hasta ahora, pero era nieve lo que estaba viendo.

—Por Inahan. Tenemos que ir ya. Oliver, ¿cuánto tiempo nos queda?

—Hmmm… —calculo que unas cuatro horas.

—¿Dónde has dejado tu helium?

—En la azotea de la torre donde vive Carol.

—Tenemos que irnos ya. No tenemos mucho tiempo.

—Lys… —me dice Oliver, con un tono que no me gusta nada.

—¿Sí?

—Mi helium sólo tiene una plaza… No podemos usarlo para ir a esa isla.

—Maldita sea…

—¿No podemos usar tu sat? —me pregunta.

—Sí… pero no está en Valencia.

—¿Y dónde está?

—A un cuarto de hora en escoba.

—¿En qué? —pregunta Carol.

—En escoba… Te advierto que no son tan “guays” como las que salen en Harry Potter. Estas son del Mercadona, pero funcionan igual.

—No entiendo… ¿Cómo pueden volar unas escobas?

—Porque llevan una esfera antigravedad en su interior. Es el mismo tipo de tecnología con el que funcionan nuestros heliums. O, bueno, nuestras naves espaciales.

—Entiendo…

—¿Por qué no vamos en escoba hasta esa isla? —pregunta Oliver.

—Sí, lo había pensado —le respondo—. Pero no llegaríamos a tiempo. Está a más de 4000 kilómetros de aquí.

—Está bien…

Entro en la cocina y saco las escobas del armario de la limpieza.

—Sólo tienes que agitarla un poco. Es fácil, ya verás —le digo a Carol.

Pero Carol no me contesta. Tiene la mirada clavada en el suelo.

—¿Carol?, ¿Estás bien? —le pregunto.

—No… No puedo ir, Lys. De verdad que no puedo —me dice, con las manos temblando.

—Sé que ahora mismo tienes mucho miedo. De verdad que lo comprendo. He vivido con esta angustia durante más de medio milenio, que se dice pronto.

—Pero tú no eres la que acaba cubierta de sangre… —me reprocha.

—¡Eso no va a pasar! —dice Oliver, metiéndose en la conversación—. Te prometo que te protegeré con mi vida.

—Además —le digo, intentando calmarla—, no tienes otra opción.

—¿Cómo que no? Esta no es mi guerra…

—En cuanto el Ejército de Varat llegue a la Tierra, pondrá en marcha su localizador. ¿Qué crees que harán cuando vean un puntito verde en esta parte del mundo? Puede que no seas de Libot, pero eso no les importará.

—¿Y cómo sé que eso es verdad? —me dice, mirándome fijamente a los ojos—. No sería la primera vez que me mientes… ¿O es que ya has olvidado el numerito que me montaste con tus padres? No puedo creer que me mintieras de esa manera.

—Tienes todo el derecho del mundo a no fiarte de mí. No sabes cuánto siento haberte tenido que mentir todo este tiempo. Pero quiero que sepas una cosa: los cuatro años que me he hecho pasar por Isa han sido unos de los años más maravillosos de mi vida. Nada de lo que has oído hoy cambia los momentos que hemos pasado juntas. Por favor, créeme.

—Carol —dice Oliver—. Ya sé que no me conoces de nada, pero eres lo más cercano a una hija que he tenido en mi vida. No pienso dejar que te pongan la mano encima. ¿Me oyes? Yo te protegeré.

Reconozco que la mirada de Oliver es mucho más convincente que la mía. Carol se lo está pensando.

—Está bien… Supongo que tendremos que coger algo de ropa de abrigo, ¿no?

Sonrío.

Oliver se sienta detrás de mí. Necesitamos estar en contacto para que mi invisibilidad funcione en él.

—¡¡Dios!! ¡Estoy flotando! —grita Carol.

—¡No vayas tan rápido! —le grito desde la terraza.

—¡Esto es increíble! ¡Puedo ver toda la ciudad!

—Te prometo que si salimos de esta te regalo la escoba, pero ahora mismo tenemos que darnos prisa. Sígueme.

—¿A dónde nos dirigimos? —me pregunta.

—A un pueblecito de Cuenca.

—¿De Cuenca?

—Sí. Al pueblo de tu madre.

—¿Y qué hace tu nave espacial ahí?

—Tu madre vivió allí de pequeña. Me pareció el lugar perfecto para esconderla.

—Entiendo…

Sobrevolamos la A3 hasta llegar al Embalse de Contreras. Escondí el helium en una de las montañas que lo rodean. Suelo venir aquí una vez al mes para asegurarme de que nadie la ha descubierto. Carol parece que lo tiene todo bajo control. Me sorprende. La primera vez que utilicé la escoba en Sélestat acabé estrellada en la pared de mi casa.

—¡Aquí es! —le indico a Carol— Ten cuidado con los árboles.

—¿Cómo se frena esto? —me pregunta, con los ojos completamente abiertos a medida que nos acercamos al suelo.

—Quita suavemente las manos del mango. Eso reducirá la velocidad.

—¿Así? —me pregunta, pero las ha soltado demasiado rápido—¡Lyyyyyyyyyyyyys! —grita.

Mi corazón da un pequeño brinco. Carol se acaba de caer de la escoba.

—¡Ventus! —grito, sin pensarlo.

Un golpe de aire la envuelve y amortigua la caída.

—¿Carol?, ¿Estás bien? —le pregunto, después de aterrizar.

—Dios… pensaba que me moría.

—Menos mal que no te ha pasado nada… —le susurro al oído mientras le doy un abrazo.

—Gracias… No sabía que podíamos hacer eso con el viento.

Con el susto no había tenido tiempo de asimilar que estamos en medio del monte. El olor a pino fresco se cuela por mis pulmones. Avanzamos hasta la pequeña gruta donde se encuentra el helium. Carol lo mira sorprendida.

—¿Te lo esperabas así? —le pregunto.

—Esto… no… pero, siento que lo he visto antes.

—Sí… tú y medio mundo.

—¿Cómo dices?

—Te acuerdas el cuadro del OVNI que dimos en la última clase de la carrera.

—¿El cuadro de La Virgen con el niño y San Juan infante?

—Sí… Ya te dije que era un OVNI —le digo, guiñándole un ojo.

Introduzco las coordenadas y partimos hasta Spitsbergen.

—Oye, Lys. Hay una cosa que no me has explicado.

—¿El qué?

—Me has dicho que en Libot hay dos países: Timur y Varat.

—Así es.

—Y que lleváis en guerra mil años…

—Correcto.

—¿Por qué estáis en guerra?

—Buena pregunta —dice Oliver.

—Está bien. Te lo explicaré. Pero antes que nada, me gustaría saber si has oído alguna vez hablar de “la cara oculta de la Luna”.

—¿La cara oculta de la Luna? Me suena, pero no lo tengo muy claro.

—Bueno, como su propio nombre indica, es la parte de la Luna que no es visible desde la Tierra. Esto ocurre debido a que la Luna tarda en rotar sobre sí misma lo mismo que su movimiento de traslación alrededor de la Tierra, lo que hace que siempre veamos la misma cara. Hay gente que lo llama “Lado Oscuro”, pero esto es incorrecto ya que no hay ninguna parte de la Luna que no reciba luz solar.

—¿Qué tiene que ver esto con la guerra? —me pregunta, extrañada.

—Mucho —anticipa Oliver.

—Verás… Libot es no es un planeta como la Tierra. Es un satélite.

—¿Un satélite?

—Sí. Orbita alrededor de un planeta llamado Inahan. Se parece bastante a Saturno. ¿Recuerdas el símbolo que dibujaste?

—Sí.

—El círculo grande es Inahan y el pequeño es Libot. La línea que cruza representa los anillos que orbitan alrededor de Inahan.

—Vaya…

—Para hacértelo más fácil, imagínate que Varat es Europa, y que Timur es Asia. Ahora, imagina que un desierto enorme cubre casi toda la región de Asia.

Carol me mira sin pestañear.

—La región de Varat se encuentra en la zona donde Inahan es visible. Además, es la única parte del planeta con una vegetación frondosa. Con abundantes ríos y terrenos fértiles en los que cultivar cualquier tipo de frutas y verduras.  No es extraño que las primeras civilizaciones pensaran que Inahan era su dios.

—Su diosa, en realidad —me corrige Oliver.

—Sí, perdón. De hecho, su nombre significa “madre” en un idioma antiguo. Como decía, es normal que pensaran en Inahan como en una deidad. Es más, pensaban que, al morir, las almas flotaban hasta el cielo y se volvían a reunir con ella.

—Tiene sentido…

—Su mayor miedo era lo que ellos llamaban “el vacío”. Ninguna persona quería morir en la zona donde Inahan no era visible. Pensaban que las almas se perderían en la inmensidad del espacio, y que vagarían eternamente sin rumbo.

—Deduzco que la guerra tiene algo que ver con la religión…

—Deduces bien. El problema vino cuando los guerreros del desierto, los de la “cara oscura”, llegaron a Varat. Para que te hagas una idea, fue parecido a cuando Cristóbal Colón descubrió América. Creo que te puedes hacer una idea de lo que le pasó a esa pobre gente.

—Sí… me imagino.

—Mataron a tantos como quisieron y forzaron al resto a vivir en Timur. Y ahí fue donde empezó todo. Varat prosperó mucho y dio con la clave de la cura contra el envejecimiento. Pasaron miles de años desde que ocurrió el holocausto, pero el rencor seguía vivo en la población. Y el rencor es algo muy peligroso, sobre todo cuando vives indefinidamente.

—¡Hemos llegado! —dice Oliver.

—No tenemos tiempo para más.

—No te preocupes. Lo has explicado muy bien. Al fin y al cabo, no es muy diferente a las guerras que hemos tenido por aquí.

—Cierto… Parece que está en nuestro ADN —comento.

64

Spitsbergen (Archipiélago de Svalbard, Noruega)

Junio de 2016

Carolina

Las vistas del archipiélago de Svalbard son increíbles. Mis ojos se pierden entre la inmensidad de las montañas nevadas. Aterrizamos cerca de un aeropuerto diminuto cerca de la entrada del Banco Mundial de Semillas.

—Es un buen escondite, la verdad —dice Lys, mientras contempla la entrada del búnker excavado en la montaña.

—Sí… desde luego no tienen que preocuparse de los turistas. ¡Estamos en el medio de la nada!

Varios guardias de seguridad custodian la entrada. Menos mal que no pueden vernos. Un largo túnel nos lleva hasta unas enormes cúpulas perforadas en el interior del hielo. No había sentido tanto frío en mi vida. Creo que podría ponerme otro anorak y todavía seguiría tiritando. Las imágenes de mi pesadilla comienzan a proyectarse en algún rincón de mi mente. Mis rodillas comienzan a flojear.

—¿Carol?, ¿Te encuentras bien? —me pregunta Oliver.

—Sí…

—No tengas miedo. Dentro de poco daremos con el artefacto que le robaron a Lys y todo habrá terminado.

—Eso espero…

Mi corazón da un vuelco de 180 grados. Pestañeo varias veces para asegurarme de que no es una ilusión.

—¡Lys! —susurro— Mira quién acaba de salir de esa sala. ¡Es Erik!

—¡Tienes razón!

Volvemos a hacernos visibles. Los ojos de Erik se abren como platos al vernos caminar por el pasillo.

—¡No intentes nada! —le dice Lys.

—¿Quiénes sois?, ¿Carol?, ¿Qué estás haciendo tú aquí?

—Tu herida tiene mejor aspecto —dice Lys.

—¿Isa? —pregunta, aterrado. Entonces… es cierto. ¡Eres un alienígena!

—Déjate de numeritos y dinos dónde está.

—Carol. No deberías estar aquí. Esperaba que el e-mail que te envié te hiciera cambiar de opinión sobre tu ‘amiguita’ la curandera.

—¿Fuiste tú?

—Claro que fui yo. No quería que te pasara nada malo.

—Erik —dice Lys—. No tenemos tiempo para tonterías. ¿Dónde está?

—¿El qué? No sé de qué me estás hablando, alien.

—Carol… —me dice Lys— haz que hable.

—¿Que haga qué? —preguntamos Erik  y yo a la vez.

—Que le obligues a hablar.

Erik suelta una carcajada.

—¿Esto es algún tipo de broma?

Respiro profundamente, le miro a los ojos, y digo lentamente:

—Cuéntame lo que sepas sobre el artefacto que habéis robado de casa de Isa.

Erik me mira confundido. Está dudando. De pronto, comienza a hablar.

—No sé qué es lo que han robado. Tampoco sé dónde se encuentra.

—¿Y cómo encajas en todo esto? —le pregunto.

—Verás… —dice, mordiéndose los labios.

Intenta resistirse a hablar, pero no lo consigue.

—Mi padre es el jefe de esta unidad secreta de la ESA. Me envió a Valencia para acercarme a Isa. Su casa es una fortaleza, y no encontraban la forma de entrar sin ser descubiertos. Me dijeron que sería más fácil acercarse a través de su mejor amiga, es decir, de ti.

Un pinchazo atraviesa mi corazón.

—Empecé a coincidir contigo en el autobús. Quería ganarme tu confianza, pero tienes muy mal genio por las mañanas.

—Eres repugnante… —le digo, asqueada.

—Me reunía todas las noches en esa misma zona del río para informar a mis compañeros de la misión. Aquella noche pasó algo que no había previsto.

—¿El qué?

—Tú.

—¿Yo?, ¿A qué te refieres?

—No esperaba que te fueras a parar en la única zona sin iluminación de todo el parque, la verdad. Tuve una idea genial: hacer que creyeras que esos hombres me estaban pegando. Tuve que darme con una piedra en la cabeza, pero valió la pena. Sabía que me ofrecerías ir a casa de Isa. Escuché que te dijo que te quedaras a dormir en su casa si estabas cansada.

—¿Que escuchaste, qué? —pregunta Lys— ¿Cómo?

—Puse un micrófono en el bolso de Carol el primer día que coincidimos en el autobús. Lo único que tuve que hacer fue entrar en tu casa y poner algunas cámaras en tu habitación. Menos mal que siempre llevo algunas conmigo.

—¡No tienes ni idea de lo que has hecho!, ¿Qué habéis hecho con mis cosas? —le grita Lys.

—No lo sé.

—¡No mientas! —le digo.

—Te juro que no lo sé. Ni siquiera tuve nada que ver con el robo.

Un grito fuerte y desgarrador hace que termine nuestro interrogatorio.

—¡Ya están aquí! —nos dice Oliver— ¡Tenemos que escondernos!

—¿Qué ha dicho el tío este? —pregunta Erik, preocupado.

—¡Escóndete en esa habitación, y no salgas! —le ordeno.

Lys, Oliver y yo corremos por estos túneles congelados hasta llegar un almacén sin salida. Todo es blanco. “Maldita sea. Aquí es donde ocurre todo”, pienso, mientras pongo mi mano sobre mi tripa.

—¡¿Qué vamos a hacer ahora?! —grito— ¡No hay salida!

—Shhh. No perdamos la calma —me dice Oliver.

Un rayo láser atraviesa la puerta del almacén. Estamos perdidos. Son los hombres de mi sueño. Puedo ver el símbolo de Varat en sus uniformes. Nos miran como un lobo hambriento mira a su presa. Sólo les falta salivar.

—Vaya, vaya. Nuestro querido amigo Oliver —dice el líder del grupo—. El universo es un pañuelo, ¿no te parece?

—Vete al vacío, Rick.

—No me esperaba verte por aquí, Lys. Deduzco que la Lys que hemos visto en el Maison Brimbelle durante la última semana era una tapadera. Muy inteligente, la verdad. Aunque, bueno, es lo mínimo que se podía esperar de la hija de Aurora Dragonfly.

Mi mano aprieta con fuerza la de Lys. Los latidos de mi corazón se aceleran con cada paso que dan hacia nosotros. Me falta la respiración.

—¡Fulgur! —grita Lys, pero no ocurre nada.

Rick, el soldado, suelta una carcajada.

—Por favor, Lys. No creerás que somos tan tontos como para venir hasta aquí sin el anti-MAGIC. ¿verdad? Lo único que no entiendo es quién demonios es esta chica. Según el rastreador, también emite radiación.

—¡Deja que se marche, Rick! —grita Oliver—. Ella no tiene nada que ver en esto.

—Te equivocas, viejo amigo. El único que ya no tiene nada que ver en esto, eres tú.

Todo ocurre en cámara lenta. Un haz de rayos láser sale despedido de la pistola de Rick. Cruzan el almacén hasta llegar a Oliver. Lys ha soltado mi mano. Lo siguiente que veo es su cuerpo tirado en el suelo.

—¡Lyyyys!—grito.

—Maldita necia —susurra Rick.

Las rodillas de Oliver chocan contra el suelo. Sostiene el rostro de Lys con sus manos, e intenta reanimarla. El disparo le ha atravesado parte del estómago. La sangre no para de fluir.

Oliver no consigue decir nada. Está en estado de shock.

—En fin. Ya he tenido suficiente —dice Rick, apuntando de nuevo a Oliver con su arma.

Siento un aire electrizante que recorre mis manos. No sé lo que es, pero cada vez es más fuerte. Varias chispas comienzan a saltar entre mis dedos.

—Carol, ¿me oyes? —me dice Lys, telepáticamente.

—¿Lys?, ¿Eres tú?

—Carol, no les hagas daño.

—¿Que no les haga daño? Lys, están a punto de matar a Oliver.

—Creo que el sistema anti-MAGIC ha dejado de funcionar. Mi herida está comenzando a sanar. Tienes que borrarles la memoria.

—¿Borrarles la memoria?

—Sí. Deben regresar a Libot sin saber nada de esto. Si les matamos, enviarán más soldados a buscarnos. Tenemos que asegurarnos de que no vuelva a ocurrir.

—Está bien. Pero son demasiados.

—Confío en ti.

Respiro profundamente. Rick sostiene la pistola. Está a punto de disparar.

—¡Soltad vuestras armas! ¡Que nadie se mueva! —grito.

Los soldados esbozan una sonrisa. Rick incluso ha soltado una carcajada. Pero a los pocos segundos, todos han tirado sus pistolas al suelo. La herida de Lys ha sanado por completo. Se abraza con fuerza a Oliver, y se funden en un beso húmedo y escueto.

—¡Por el amor de Inahan!  Pensaba que te había perdido —le dice Oliver, cuyos labios se mezclan con las lágrimas que surcan su rostro.

—Ahora estamos en paz —dice Lys, mirándole fijamente a los ojos.

—No lo entiendo… ¿por qué funcionan  nuestros poderes? —les pregunto.

—Creo que yo tengo la respuesta —dice uno de los soldados.

Oliver y Lys se miran mutuamente.

—¡Hikaru! —dicen los dos a la vez.

—El mismo —dice, sin poder moverse. He sido yo el que he desactivado el control anti-MAGIC.

—¿Por qué? —le pregunta Oliver.

—¿Todavía no lo has descubierto? Me esperaba más de ti…

—¿Quién eres? —le pregunta Lys.

—La pregunta no es quién soy, sino para quién trabajo.

—¿Para quién trabajas?

—Para el director de I.R.

—¿Para Industrias Robóticas?

—Así es.

—¿Qué pinta I.R. en todo esto? —le pregunta Oliver, confuso.

—No lo sé, Oliver. Dímelo tú. ¿Qué crees que pinta la mayor empresa de robots de guerra en todo esto?

—Maldita sea… —susurra.

—Pocos meses después de destitución de Foreman, los pedidos de robots bajaron notablemente. Esto llamó la atención de mi jefe. Me contrató para averiguar lo que estaba ocurriendo. Fue así cómo di con Foreman. Descubrí que el Ejército había encontrado la forma de terminar con la Guerra, e informé a mi jefe de lo sucedido. Me pagó una gran cantidad de dinero para asegurarme de que ese proyecto nunca saliera a la luz. Reconozco que he estado a punto de fracasar, pero ahora todo ha terminado.

—¡Nos has manipulado desde el principio! —grita Lys.

—Efectivamente. La única manera de deshacerme de ese maldito Prisma era con vuestra ayuda, pero sabía que no os habríais fiado de mí. Tuve que haceros creer que era idea vuestra.

—Maldito cabrón —dice Oliver, mirándole fijamente.

—Cabrón, ¿yo? No me hagas reír, Oliver. Esto es lo mejor que podía pasarle a Timur. Y lo mejor que le podía pasar a IR. Todos ganamos.

—Carol. Ya he tenido suficiente. Bórrales la memoria a todos. Haz que vuelvan a Libot ahora mismo —me pide Lys.

65

Spitsbergen (Archipiélago de Svalbard, Noruega)

Junio de 2016

Oliver

Las olas rompen con fuerza en la orilla. Carol se ha quedado dentro del búnker, borrándole la memoria a Erik. El frío tacto de la arena se cuela entre mis dedos.

—No puedo creer que todo se haya acabado —me dice Lys.

—Bueno… la guerra continúa, y a Walter le busca el Ejército. Todavía hay mucho que hacer en Varat.

—Shhhh —me dice, poniendo sus delgados dedos sobre mis labios.

—¿Acaso no te preocupa?

—Oliver… Llevo más de 500 años viviendo en una constante persecución. 500 años en los que no he dormido tranquila por las noches, pensando que podrían venir en cualquier momento.

—Pero, Lys… Tenemos que volver. Walter nos necesita.

—Recuerda que sólo han pasado unos minutos desde que escapaste de Varat. Aprovechemos esta ironía para disfrutar. Quiero enseñarte este nuevo mundo. Pasar contigo noches enteras bajo la luz de la Luna. Perdernos en playas desiertas…

—Creo que tienes razón —le digo, rozando sus labios con los míos.

—Como siempre —me dice, con una sonrisa traviesa.

Pongo mi brazo alrededor de su cuello. Nuestras miradas se pierden en la infinidad de este gélido horizonte. Aquí es donde todo acaba, y donde todo empieza.

66

Valencia

Junio de 2016

Lys

—¿Cómo dices que se llama este plato? —me pregunta Oliver.

—Paella. Se llama Paella.

—¡Por Inahan! ¡Está increíble!

—Todavía tengo que enseñarte muchas más cosas de este mundo. Esto es sólo el principio.

Oliver no levanta la mirada del plato. Sonrío. Han pasado varios días desde que volvimos de Svalbard. Hoy es el primer día que hemos salido de casa. Hemos estado algo entretenidos.

Nos encontramos en un restaurante muy conocido en el concurrido paseo marítimo de Valencia. El olor a mar se filtra por mis pulmones. Creo que ahora mismo no podría ser más feliz.

—Tengo una sorpresa para ti, por cierto —le digo, después de dar un sorbo a la copa de vino.

—¿Ah sí?, ¿Otro plato como la Paella?

—No… algo mejor.

—¿Mejor?, ¿De qué se trata?

—De un recuerdo —le digo.

Desbloqueo mi móvil. La imagen de Eli aparece en la pantalla. Los ojos de Oliver se entornan.

—Esa es… ¿Eli? —me pregunta.

—Sí…en esta foto tenía ocho añitos.

—Se parecía mucho a ti...

—Físicamente sí. En lo personal, era igualita a ti.

—¿Tienes más?

—Sí. Desliza el dedo hacia la izquierda para verlas.

Oliver no pestañea. Está ensimismado, mirando las fotografías. Una lágrima brota de mis ojos. La brisa del mar la conduce hasta mis labios.

—¿Qué te ocurre? —me pregunta, preocupado.

—Durante 500 años no he dejado de pensar si hice bien en destruir Prisma para protegerla.

—Claro que hiciste bien —me dice, sin dudarlo ni un segundo.

—¿Cómo puedes tenerlo tan claro?

—Porque las mejores decisiones en la vida, aquellas con las que realmente disfrutamos, son siempre egoístas.

67

Torre delle Stelle (Cerdeña, Italia)

Junio de 2017

Carolina

Ha pasado un año desde aquel gélido día. Una suave brisa acaricia mi rostro. Cierro los ojos y me dejo llevar por el momento.

—¡Carol!, ¿Me ayudas a poner la mesa?—me pregunta Alex.

Nunca pensé que podría disfrutar de unas vistas así. Nos encontramos en un pequeño cabo de la costa este de Cerdeña. La casa fue construida completamente en la montaña. Las vistas son indescriptibles.

—¡Ya voy! —le contesto.

Camino hasta un pequeño porche. Mis pulmones se impregnan del maravilloso olor a tomate fresco y albahaca.

—Falta la mozzarella —me indica Lys.

—Vale. Yo la traigo —le contesta Oliver.

Descorcho una botella de vino blanco y sirvo las cuatro copas que decoran la mesa.

—Lys —dice Alex— Todavía estoy flipando con las vistas. Y con la casa.

—Muchas gracias, Alex. Ya sabes que siempre eres bienvenido.

—¿Qué clase de pasta es esta? —le pregunto a Lys.

—Se llaman culurgiones. Son típicos de Cerdeña. Llevan patata, cebolla, queso de oveja y menta fresca.

—Tienen una pinta increíble —dice Oliver, que acaba de volver de la cocina con la mozzarella.

—Lo que es increíble es lo rápido que has aprendido a hablar español —le felicita Alex.

—Gracias tía.

—“Tío”… “Gracias, tío” —le corrige.

—Sí, eso también —dice, con una sonrisa.

Alex se sienta enfrente de mí y a la izquierda de Oliver.

—Antes que nada, me gustaría hacer un brindis por Carol. Y por la matrícula de honor que ha sacado en su trabajo final de master —dice Lys.

Me acabo de sonrojar.

—¡Muchas gracias! —digo, antes de darle un sorbo a la copa.

—Y ahora, por nuestro aniversario —dice Alex, mirándome a los ojos.

—Y por el nuestro —dice Oliver, mirando a Lys.

El sonido del cristal detiene el tiempo. No hay prisa. He aprendido a tomarme las cosas con calma. A disfrutar de cada pequeño momento de tranquilidad, como este.

—Necesito hablar contigo —me dice Lys, telepáticamente.

—Vale —le contesto, mirándole a los ojos.

—Perdonad, chicos. Tenemos que ir al baño —se excusa Lys.

—Hay cosas que nunca cambian —dice Oliver.

Lys y yo nos sentamos en un banquito de madera con vistas al golfo de Genn’e Mari.

—Por cierto —le digo—. Antes de que digas nada. ¿De dónde ha salido esta casa?

—Vivir 500 años en la Tierra tiene sus ventajas…

—Ya veo... —digo, mirando a mi alrededor— Bueno, ¿de qué quieres hablar?

—Ya ha llegado la carta del Centro Nacional de Inteligencia

—¿En serio? —grito.

—Sí… la tengo justo aquí.

—Dios. ¡Dámela!

—¿Lo has pensado bien, Carol? Trabajar en el CNI es algo muy peligroso… No quiero que te pase lo mismo que a tu madre.

—Esto es diferente —le explico.

—¿Por qué?

—Mi madre entró en el antiguo CNI para obtener información. Yo no busco ningún tipo de respuestas. Ya las tengo. Lo he estado pensando mucho y sólo tengo dos opciones. Olvidar que tengo poderes, o utilizarlos para ayudar a la gente. Con todo lo que está pasando, creo que podría ser de gran ayuda en el CNI.

—Me parece muy valiente por tu parte, Carol.

—Gracias. Y, ahora, ¿me dejas leer la carta?

—Claro…

Mi corazón comienza a bombear con fuerza.

—¡¡Dios!! ¡Me han cogido! —digo con un agudo chillido.

—¿De verdad que no usaste tus poderes?

—Sólo un poquito… —digo sacando la lengua.

Isa suelta una carcajada.

—¿Carol?, ¿Lys? —gritan desde el porche—. ¿Se os ha tragado el váter?

—¡Ya vamos! —contesto.

—¿Qué clase de aniversario es este? —me pregunta Alex, de cachondeo.

—Te podrás quejar —le digo, dándole un beso.

—¿Y yo qué? —dice Oliver, mirando a Lys.

—Eres un envidioso... —le contesta.

Alex me sienta sobre sus piernas. Reposo la cabeza sobre su pecho y cierro los ojos. El olor a mar se filtra por mis pulmones. Puede que la magia sí que exista, al fin y al cabo.

FIN.

Jorge Redondo: (Valencia, 1993). Actualmente vive en Madrid, donde trabaja como economista. La Guerra de los Mil Años es su primera novela.