La Guerra de las Almas. Fe

Alberto Aldana

La Guerra de las Almas. Fe

Alberto Aldana

Esta obra ha sido publicada por su autor a través del servicio de autopublicación de EDITORIAL PLANETA, S.A.U. para su distribución y puesta a disposición del público bajo la marca editorial Universo de Letras por lo que el autor asume toda la responsabilidad por los contenidos incluidos en la misma.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

© Alberto Aldana, 2019

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2019

ISBN: 9788417569532
ISBN eBook: 9788417570682

A mi padre, Cándido. Gracias por tanto.

A Ludi, mi mujer, mi alma, mi todo. OMNIS.

I

No recordaba haber visto nunca un cielo tan estrellado, lo único atrayente aquella noche. César Aldea contaba con treinta y cuatro años. Era soltero. Se había dejado arrastrar a aquella acampada por Tomás, un viejo amigo y el único que conocía en aquella aburrida excursión.

Se había presentado en su casa una semana antes para convencerlo para asistir, debido a que participaban dos chicos y tres chicas. Por lo que, con su presencia, se igualaban las parejas y ello haría que el ambiente fuese más propicio para el acercamiento de su camarada a la chica por la cual había montado aquella parafernalia.

No parecía haberle servido de mucho. Las chicas bailaban al son de la música de una radio portátil. Tomás y otro compañero, cuyo nombre César había desistido de recordar, las observaban timoratos, sentados a pocos metros de ellas. De vez en cuando, César echaba fugaces vistazos a la escena, aunque no le interesase demasiado. Aquel cielo lo atraía.

César era de complexión fuerte, estatura media y muy moreno. No cuidaba demasiado su aspecto físico. Solía lucir un despeinado y frondoso cabello negro, que caía sobre unos ojos castaños que, tras una primera impresión de intimidación, ocultaban una mirada sincera y muy comprensiva. Aunque en aquellos momentos estaba invadida por una incapacidad crónica para entender el amplio espectáculo de luces sobre él.

Permanecía a pocos metros de la hoguera y de las tres tiendas de campaña que habían montado aquella tarde. Apenas habían tenido que caminar una hora por un sendero hasta llegar al claro que ocupaba la zona de acampada. César había recorrido la ruta en silencio, soportando con estoicidad las absurdas bromas que sus compañeros de excursión se lanzaban unos a otros.

Desde que estuvo todo preparado, César Aldea se había reservado aquel lugar apartado para desconectar de todo y disfrutar del paisaje que se abría ante él. Había procurado tumbarse sobre un montón de matorrales a una distancia prudente, ni demasiado lejos, ni demasiado cerca.

Hacía muchos años que no iba de acampada y, en ese momento, recordó por qué. Pensó que, a menos que fuera con un grupo de excursionistas serio, se convertían en fiestas irresponsables en la montaña con gran peligro tanto para el medio como para manos inexpertas. Acudir a la naturaleza para realizar las mismas actividades que podrían hacerse en la ciudad le parecía patético. Si bien respetaba la iniciativa, participar lo fastidiaba. Observando aquel festival de estrellas, concluyó, sonriente, que Tomás le debía una y gorda.

Escuchó pasos sobre la maleza, cada vez más cercanos. Sabía quién era, por lo que ni levantó la cabeza. Tomás se sentó a su lado con una cerveza en la mano y le ofreció un trago, que rechazó. Permaneció unos segundos en silencio, examinando el cielo que, tan iluminado por los miles de puntitos brillantes, apenas dejaba apreciar la noche.

—¿Cómo lo llevas? ¿Te lo estás pasando bien? —preguntó Tomás.

—Bueno…, no está mal… —Hizo una mueca—. Estoy jodido, porque no encuentro el tabaco. No sé dónde cojones lo puse, siempre lo pierdo.

—Tío —se acomodó un poco más a su lado—, ¿por qué no vienes con nosotros? Estás apartado, parece que te marginas.

—¿Parece? —Se echó a reír—. Me esforzaré un poco más.

—No seas así; ya que has venido, pásatelo bien.

César se acercó algo más a su amigo y le deslizó una mano por el hombro, le robó la cerveza, a la que echó un trago muy largo, y suspiró, en claro síntoma por haber disfrutado del alcohol. Le devolvió la bebida.

—¿Cómo lo llevas con la chica? —preguntó, secándose la boca con el jersey.

—No va mal. —La miró desde aquella posición—. Esta noche puede haber tema.

—Ha olido mucho lo de las tres tiendas de campaña, ¿no? —apuntó César, socarrón. Su amigo rio y asintió con la cabeza—. Mira, tú ve a lo tuyo, hace tiempo que estás detrás de ella; cúrratelo un poco. Ahora iré para allá, solo estaba disfrutando del monte, ya que me has hecho venir…

Tomás le tocó el hombro con fraternidad y volvió al grupo, donde las tres chicas se habían reunido con el único hombre que quedaba cerca de la hoguera. César realizó un último y vano intento de recordar su nombre. Esperó sentado y con las piernas abrazadas, observando a Tomás llegar al centro neurálgico de la acampada. Pensó en las ganas que tenía de regresar a casa. Escudriñó de nuevo a sus compañeros de excursión.

—Encima, la que me toca es fea de cojones —dijo al éter.

Volvió a tumbarse. Decidió aguardar al menos unos minutos antes de reincorporarse para formar parte del paripé. Sabía que debía interactuar un poco más, le sabía mal por Tomás; al menos se merecía un pequeño esfuerzo. «Un momento y voy», pensó. El grupo subió un poco más el volumen de la radio y todos comenzaron a reír de forma muy estridente, cosa que hizo que se replanteara lo de «un momento y voy».

Se frotó los ojos, incrédulo, cuando descubrió lo que había ante él al dirigir la vista al cielo. Ninguna estrella brillaba en la noche. Lo que apenas unos minutos antes había sido un precioso mosaico de luces ahora se había tornado oscuridad, una oscuridad inquietante en la que incluso la luna parecía haberse escondido tras las montañas.

Se puso en pie como un resorte e inspeccionó aquella penetrante negrura. No encontró explicación a cómo millares de estrellas habían desaparecido en los pocos minutos en los que había compartido unas palabras con su amigo. No podía apartar la mirada del horizonte; confundido, boquiabierto, expectante. 

Un fuerte ruido a su espalda hizo que otease el denso bosque tras él. Le había parecido el sonido de un árbol al caer, aunque nunca lo había testificado ni oído en directo.

Miró al grupo durante unos segundos para comprobar si ese estruendo también les había llamado la atención. Nada. Bailaban y reían, con vasos de plástico repletos de alcohol en las manos. El néctar del diablo robaba poco a poco la timidez de los hombres, en especial, la de Tomás, que se contorsionaba de forma algo grotesca y ridícula.

Examinó la espesa arboleda que escondía el extraño golpe que lo había sacado de sus reflexiones celestiales. Dudó durante unos minutos. La música del campamento pasó a segundo plano en su mente, a la vez que su consciencia lo advertía del peligro de internarse en el bosque solo, con el único amparo de aquella oscuridad, en busca de la causa de aquel estruendo. Finalmente, su curiosidad venció y se encaminó hacia la profundidad.

Se abrió paso con cautela entre el espesor de los árboles. A los pocos pasos, el jolgorio proveniente de la acampada apenas se convirtió en un ligero susurro. En segundos, todo era silencio absoluto, envuelto en una espesa oscuridad, que apenas permitía a César avanzar sin tropezar con algún arbusto escondido.

Años después, con la mente fría y tranquila, calcularía que aquella noche, aproximadamente, caminó unos cincuenta metros. En ese momento, rodeado de un inquietante silencio, del cual parecía hacerse cómplice el entorno, tuvo la sensación de andar durante horas.

Como si de una extraña broma cósmica se tratara, el bosque se iluminó de repente. Comprobó que, entre las ramas y el espesor de los árboles, las estrellas y la luna habían regresado al cielo.

Sintió en un primer momento cierto alivio, ya que la nueva situación celestial le permitía discernir mejor el frondoso camino. Aunque la tenebrosidad inherente que llevaba consigo la caprichosa ida y venida de estrellas le provocó una mueca de preocupación y angustia. Decidió guardar en su mente para más tarde la búsqueda de una respuesta para el fenómeno celestial que se manifestaba aquella noche. Paró de caminar cuando descubrió un gran claro.

Ningún árbol acompañaba ahora a aquel paisaje, tampoco hierba o matorral. Un paraje desértico que nada tenía que ver con lo que había dejado atrás. Aquella estampa le recordó al allanamiento de terrenos antes de una construcción, pero no era normal un claro de esa magnitud en mitad del bosque.

Sufrió un escalofrío al entender de forma inconsciente que la imprevisible zona se relacionaba con el fuerte sonido que había escuchado antes. Echó un rápido vistazo y se percató de que formaba una gran circunferencia perfecta. Debía de alcanzar unos veinte metros de diámetro. Parecía el paraje resultante de la caída de un asteroide.

Fijó su mirada en el centro. Se estremeció. Una figura permanecía tumbada. Respiró hondo. Se encaminó muy lentamente hacia aquella forma. A cada paso, la discernía mejor. Parecía un hombre. Se puso de cuclillas a su lado y lo examinó con curiosidad. Parecía muerto. Tenía el cabello moreno y corto, era de complexión fuerte y de gran estatura.

César suspiró, boquiabierto, mientras observaba la curiosa indumentaria de aquel individuo. Vestía una extraña túnica blanca y lisa. No iba calzado. Reparó en que sus dedos, tanto de las manos como de los pies, carecían de uñas. Mostraba magulladuras en todo su cuerpo, así como rasguños y moretones. Su cabeza se encontraba ladeada sobre la tierra y de su boca emanaba sangre muy oscura y espesa.

César, ya muy nervioso, alzó la mirada, todavía ojiplático. En el punto exacto donde acababa la circunferencia de tierra y comenzaba de nuevo el bosque, una silueta observaba la escena. Un hombre vestido de negro, con la cara tapada por una oscura capucha, observaba a César y al extraño ser. Este, en aquel preciso momento, movió los dedos con lentitud y torpeza, evidenciando señales de vida.

Al borde del histerismo, sin saber qué decir o pensar, César bajó la mirada hacia el moribundo, que mostró un claro intento de reacción. Cuando quiso posar su vista de nuevo sobre el extraño observador, este ya no estaba. Se quedó oteando la nada, intentando poner en orden el absurdo que estaba experimentando.

La mano del herido se posó con suavidad en la cara de César. Abrió los ojos. Trató de comunicarse.

—¿Estás bien? —preguntó César, asombrado—. ¿Puedes hablar?

El hombre frunció el ceño y suspiró; una gran cantidad de sangre fluyó de su boca, provocándole una tos desagradable. Una vez recuperado, su semblante se tornó triste. César continuó preguntándole sin parar si estaba bien, su nombre o si era capaz de levantarse. El misterioso desconocido oteaba las estrellas, cuando de sus ojos brotó una lágrima.

Se hizo el silencio. El moribundo le devolvió la mirada más profunda que jamás hubiese recibido. Unos ojos negros como aquella noche lo escudriñaron. Pareció, al fin, ser consciente de dónde estaba.

—¿De dónde vienes? —preguntó César, con miedo a escuchar la respuesta.

El extraño apartó la vista de su interlocutor y volvió a clavarla en el firmamento, esta vez, con semblante resignado. Su voz sonó como un trueno, muy grave, prácticamente inaudible. César Aldea recordaría aquellas palabras para siempre.

—Estamos en guerra.

II

Todos los alumnos del colegio del Sacro Llamamiento de Paz aguardaban en silencio la entrada de la profesora. Más de trescientos niños y niñas permanecían sentados en la sala de actos. Varios educadores se situaban a ambos lados de las filas, a modo de vigilancia, aunque aquella mañana no habían tenido que pedir calma ni una sola vez.

Los niños, con edad comprendida entre los trece y los quince años, llevaban esperando muchos meses aquella charla. Habían oído de boca de amigos de otros colegios lo que allí se iba a decir, pero los emocionaba escucharlo al fin en primera persona.

Los alumnos de la fila delantera discernían al otro lado de la puerta entreabierta la figura de la profesora Sancho, que hablaba con alguien. El alguien que todos los niños anhelaban ver.

El salón de actos era grande y diáfano. Apenas unos pocos carteles propagandísticos lo adornaban, en su mayoría, grandes letras oscuras que recordaban a los niños el deber y la responsabilidad de obedecer y respetar las directrices de los ángeles.

Tuvieron que pasar diez minutos antes de que la señora Sancho entrara, dejando la puerta tras de sí a un pequeño empujón de cerrarse. Se trataba de una mujer de unos cuarenta y tantos; vestía una larga falda marrón, que le llegaba hasta los tobillos, y una camisa blanca abotonada hasta el cuello que, junto con un anticuado y recatado recogido de cabello, acentuaba su muy característica seriedad. Se situó en el centro de la tarima, haciéndose visible para todo el alumnado. Sonrió con aparente esfuerzo, levantó la mano en señal de saludo desenfadado y carraspeó.

—¡Buenos días, niños y niñas! —comenzó de forma enérgica. Ellos respondieron al unísono un «buenos días» que sonó como un único y seco golpe de voz—. Sé que todos vosotros estáis muy emocionados con la visita de hoy, y no es para menos. Ha tocado por fin el turno a nuestro colegio y, por ello, nos alegramos y damos gracias a Dios Todopoderoso. —Todo ser humano de aquella sala se santiguó—. Hoy es día de gozo y espero que aprovechéis su presencia aquí. Ya sabéis que, tras su charla, podréis hacerle las preguntas que queráis —la profesora Sancho dejaba grandes pausas en su discurso de presentación para aumentar la expectación—. Pero antes… ¿alguien explicaría qué es un soldado de Dios?

Todos lo sabían sobradamente, pero continuó reinando el silencio. Pasaron unos veinte segundos, hasta que un alumno de la cuarta fila alzó el brazo. La señora Sancho lo señaló, mientras esbozaba una muy forzada sonrisa. Él se puso en pie.

—Un soldado de Dios es una persona elegida personalmente por los ángeles del Cielo para ayudarlos a realizar su labor en la Tierra. —El niño, de trece años, volvió a sentarse. La señora Sancho asintió.

—Muy bien, has dado la definición exacta, la que habéis estudiado. Pero quiero que entendáis por encima de todo, aunque ya os lo hayan dicho en clase, que un soldado de Dios es, ante todo, un amigo, alguien que vela por nuestra seguridad con la caza de los caídos. —Los jóvenes asintieron, sin apenas disimular las ganas de ver a un auténtico soldado de Dios ante ellos—. Sin más dilación, os presento a Bruto.

La señora Sancho dio media vuelta y se acercó a la puerta que quedaba tras ella; la abrió de par en par y se apartó, agachando la cabeza a modo de sentida reverencia. Bajo el marco, apareció un hombre alto, rubio y de complexión atlética. Con media sonrisa, se dirigió hacia el mismo punto donde su predecesora en la tarima había hablado. Lucía una larga gabardina gris; bajo ella, pantalones negros y camisa blanca. Los niños examinaron asombrados a aquel hombre, que no debía de llegar a los cuarenta por poco.

El semblante del llamado soldado de Dios se tornó serio, aunque su mirada desprendía familiaridad y confianza. Aclaró la garganta con un suave carraspeo y alzó los ojos hacia el techo, en lo que pareció una pequeña oración; a los pocos segundos, los bajó hacia los niños.

—Buenos días —su voz era muy agradable, lo cual, mezclado con su apariencia, hizo que una sensación de serenidad reinara en la sala. Igual que había pasado con la profesora Sancho, los niños respondieron al unísono—. Podéis llamarme Bruto, pues así se refieren a mí los ángeles. —Ese comentario levantó suspiros por parte de algunos alumnos—. Hace poco más de treinta años, el mundo no era como ahora. La humanidad vivía ajena a la existencia del Cielo. Había muchas y muy variadas religiones por todo el mundo. Aunque os cueste admitirlo, los hombres y mujeres de la Tierra habitaron desde su creación hasta casi ayer, hablando en términos relativos, sin saber qué había más allá de la muerte. Yo mismo, cuando tenía vuestra edad, ni tan siquiera creía en la existencia de otra vida más allá de la muerte.

La mayoría de los asistentes a aquella charla, tanto niños como profesores, no podían evitar tener la boca abierta de puro asombro. Bruto los miró con complicidad. Continuó:

—Ahora sabemos que hay un Cielo y un Infierno, en el cual la estancia de los que acaban allí es eterna. Sus pecados no se purgan hasta que su alma se purifica y accede al Paraíso. Es posible que muchos de vosotros queráis preguntarme después cómo son el Cielo y el Infierno, pero a eso no puedo responderos. Ningún ser no celestial lo ha visto.

Entre los niños, se oiría el sonido de una mosca. El silencio era sepulcral. Bruto comenzó a moverse por la tarima, gesticulando con familiaridad mientras hablaba.

—Hace treinta años, tras milenios de preparación, los demonios atacaron el Cielo, con la intención de acabar con los ángeles y con el Paraíso. Los preparados ejércitos celestiales consiguieron doblegar al diabólico enemigo y eliminaron a la mayoría de los seres malignos que habían osado posar sus pies en casa de Dios Todopoderoso. Sin embargo, muchos de aquellos malvados no murieron, sino que cayeron a la Tierra. Haciéndose pasar por personas, se reúnen y planean nuevos atentados contra el Paraíso y los hombres que poblamos este mundo. —Alzó la vista de nuevo hacia el techo, para volver a fijarla después en los niños—. Por esa razón, nos fue revelada la existencia de la otra vida. Los ángeles no tuvieron más remedio que mostrarse cuando localizaban a algún ser infernal en la Tierra y, por eso, en todas las ciudades y pueblos del mundo sucedió el famoso llamamiento de paz. —Guardó silencio unos segundos y sonrió—. ¿Alguien sabría explicarme de qué se trata?

Prácticamente todas las jóvenes manos del salón de actos se alzaron. Bruto hizo un gesto burlesco y gracioso al ver las ganas que todos tenían de contestar a aquella pregunta. Señaló al azar a una niña de la segunda fila.

—El llamamiento de paz ocurrió cuando, en todas las plazas de todos los pueblos y ciudades del mundo, un ángel apareció para advertir del peligro que constituían los caídos que vagaban por nuestro mundo.

Bruto asintió a la niña, que se sentó tras la respuesta.

—Muy bien, esa es la definición que supongo que estudiáis en el colegio. Cabe aclarar que en cada pueblo y ciudad se presentó un ángel diferente y que el llamamiento se repitió durante cuarenta días y cuarenta noches hasta que a cada confín del mundo llegó el mensaje. Solo Dios puede estar en todos los lugares a la vez. —Los niños rieron tras la pequeña broma—. Esto no sirvió únicamente para avisarnos. Pensad que constituyó el punto de inflexión en el que la humanidad entendió que había algo tras la muerte. Como os he mencionado antes, aunque os parezca raro hoy, lo habitual era no creer en la existencia de Dios o del Paraíso.

Bruto tomó aire. Cada vez se le notaba más cómodo a la hora de dirigirse a aquel agradecido público.

—El llamamiento hizo que los hombres, hasta ese momento, en guerra permanente en nombre de Dios, dejaran las armas y se aseguraran de desprenderse de todas ellas. Nuestros padres tomaron consciencia de que ninguna verdad era absoluta y de que tampoco erraba del todo. Los cultos arraigados durante siglos cayeron. Se conservaron todos los templos para permitir orar, aunque se respeta una tradición ritualista. Tan solo la virtud de una vida moral ha prevalecido. Desaparecieron la indecencia y la esclavitud, se produjo un desarme mundial táctico y nuclear. Las desigualdades sociales, que entonces eran muy abultadas, se desvanecieron, porque esos abismos entre ricos y pobres estaban marcados, casi en su totalidad, por prácticas inmorales que, a partir del llamamiento de paz, fueron abandonadas por miedo a no acceder al Paraíso tras la muerte.

»Durante estos treinta años, se ha trabajado para que la indecencia se esfume de nuestra sociedad, para que vosotros, futuros hombres, y los que vendrán viváis en un mundo donde imperen la justicia y la solidaridad. Si uno no encuentra techo, otro se lo ofrece desinteresadamente, igual que con la comida o la bebida. —Hizo un breve silencio y tomó aire—. Lo que durante toda la historia de la humanidad ha sido una vida de lucha para optar a una mejor condición social se ha convertido en lo que siempre ha debido ser: la preparación para una eternidad en la gracia del Señor y, por ello, damos gracias. —Bruto calló, colocó las manos en el pecho y bajó la mirada hacia el suelo. La señora Sancho se plantó ante él y mostró de nuevo una sonrisa.

—Muy bien, niños, sé que cada uno de vosotros le haría una pregunta, pero resulta imposible que intervengamos todos, porque estaríamos una semana aquí. —Se escuchó una risa, de nuevo, inquietante por la duración y la participación de todos los jóvenes al unísono—. ¿Quién quiere…? —Antes de acabar la cuestión, todos los brazos se alzaron. La señora Sancho gesticuló para que los bajasen—. Elegiremos cinco alumnos al azar.

Señaló al que había respondido a la primera pregunta sobre los soldados de Dios. Se puso en pie, visiblemente nervioso, mirando a Bruto.

—¿Cómo se pusieron en contacto contigo los ángeles para nombrarte soldado de Dios? —Volvió a sentarse; su gesto denotaba lo mismo que casi todos sus compañeros: ansia de saber.

—Los demonios que caminan entre nosotros se ocultan muy bien, apenas se dejan ver. Los ángeles bajan del Cielo para capturarlos, una vez están seguros de que se trata de uno de ellos. Nosotros, los soldados, nos encargamos de vivir entre la población y detectarlos para avisarlos. Estamos preparados de forma innata para esta misión. No todo el mundo puede desempeñarla.

»Hace diez años, un ángel se apareció en mi casa por la noche y me anunció que Dios me había marcado desde mi nacimiento para actuar por Él y por los ángeles. Todos los que buscamos demonios estamos conectados con el ángel que nos visitó, por lo que, con tan solo una llamada mental o un pensamiento, uno de los seres celestiales baja para que lo informemos de dónde localizar a algún caído.

—¿Solo los soldados de Dios pueden llamar a los ángeles? —la segunda pregunta surgió de parte de una niña situada en mitad de la sala.

—En realidad, no. Ellos escuchan todos los llamamientos, tienen la capacidad de captar millones de voces. Para que lo entendáis, digamos que la de un soldado de Dios se filtra por delante de las demás y cuenta con prioridad, ya que entra en juego la caza de un caído.

—¿Por qué te llaman Bruto? —La cuestión provocó algunas risas entre el alumnado; el mismo soldado sonrió.

—Los ángeles llevan observándonos durante toda nuestra historia. Sé por su boca que siempre han sentido fascinación por la pasada época romana. Pese a que son capaces de expresarse en todas las lenguas del mundo, actuales o extintas, sufren una especial devoción por el latín. Me llamaron Bruto desde el primer momento, como aquel que asestó la última puñalada a Julio César. De hecho, les he preguntado siempre por la historia verdadera, ya que ellos la han visto tal y como ha ocurrido, pero jamás hablan de nada que no sea la caza de demonios.

Una niña con trenzas se puso en pie, tras el consentimiento de su profesora.

—Si me lo permites, haré dos preguntas muy rápidas.

Tanto Bruto como la señora Sancho sonrieron, a la vez que los profesores repartidos entre el alumnado detuvieron el pequeño alboroto que se había formado tras aquella afirmación. La niña continuó sin esperar permiso.

—¿Qué aspecto tienen los demonios? Y ¿qué dice Dios sobre todo esto?

Como casi durante aquella mañana, el silencio se presentó. El soldado reconoció que eran buenas preguntas, sobre todo, la segunda.

—Los demonios tienen nuestro aspecto, igual que los ángeles. Normalmente, estos visten con túnicas blancas o amarillas de color muy claro. Los demonios, poniéndose ropa corriente, pasan desapercibidos entre nosotros. —Hizo una breve pausa—. En cuanto al segundo tema, Dios está ahí, observando como es Él, el padre de todos. Pero hoy sabemos que no interviene, que nunca jamás en la historia del hombre ha intervenido y que no empezará ahora. Él es el responsable de que hoy estemos todos aquí. La ciencia demostró la evolución, la creación del universo, todo, hasta llegar al principio, el primer chispazo, que fue obra de Dios en un plan calculado y perfecto para que hoy nos encontremos aquí.

La señora Sancho buscó con la mirada al niño que pronunciaría la quinta y última pregunta. Todos los alumnos clavaron sus pupilas en ella, con intención de decantar su decisión.

En la octava fila, uno se mantuvo distante de la reacción de los demás. Miraba el suelo, serio, ajeno a cualquier explicación de aquel soldado de Dios. Ningún niño ni profesor cayó en la cuenta de su abstracción, ya que el resto de almas de aquel salón no apartaba la vista del hombre que hablaba sobre la tarima.

Sin que la profesora tuviese tiempo de señalar al portavoz de la cuestión, el niño cabizbajo de la octava fila se levantó y observó a Bruto, muy serio. Este le devolvió la mirada, intuyendo que su pregunta no sería tan amigable como las anteriores.

—Yo… —le costaba hablar. Tragó saliva y respiró hondo—. Una vez vi a un ángel.

Esa frase hizo que todo el auditorio se girara hacia él. Bruto sonrió.

—No es muy común; normalmente, se cuidan mucho de que los descubran. De hecho, tal vez lo captaste porque iba a por algún caído. ¿Verdad?

—Lo vi… —Comenzó a temblar.

Toda la sala lo atendía. Jamás había comentado a ninguno de sus amigos ese suceso. Sus compañeros darían cualquier cosa por experimentarlo, aunque sabían desde temprana edad que conocerían a los ángeles tarde o temprano, igual que sus padres y toda la humanidad. Pareció tranquilizarse a los pocos segundos y logró continuar.

—Lo vi matar a un hombre.

El salón de actos en su totalidad lanzó una exclamación de asombro e incredulidad. La profesora Sancho llamó a la calma y miró al soldado de Dios, boquiabierta. Este seguía con las pupilas clavadas en aquel niño.

—Estoy seguro de que —comenzó Bruto en tono conciliador— se trataba de un caído, no de un humano. No es agradable, lamento que hayas presenciado algo así.

—¡No era un demonio, sino un hombre! —gritó.

El auditorio quedó sumido en el silencio. El niño observó desafiante al hombre de la tarima, que conservó la media sonrisa dibujada en su rostro. Una lágrima se precipitó por la mejilla del alumno.

—Si algún ángel ha matado a un hombre alguna vez, ha sido por colaboracionista con los seres diabólicos y por no tener más remedio. Los demonios mienten, engañan y hacen creer en ocasiones que ellos son los buenos; con eso debéis tener mucho cuidado. Supongo que os han avisado en clase, ¿verdad? —Echó una fugaz mirada a la señora Sancho, que asintió—. Hijo —se dirigió con ternura al niño, que examinaba sus zapatos y las lágrimas caídas en ellos—, estamos rodeados de peligros, pero ellos velan por nosotros. No sufras.

Tras esa frase, retrocedió dos pasos y la profesora Sancho ocupó su lugar. El alumno de la octava fila recuperó su asiento y recibió el cariño de sus compañeros.

—Niños —comenzó la profesora—, aquí acaba el coloquio de hoy. Quiero que deis las gracias a Bruto, soldado de Dios, no solo por haber venido a hablarnos, sino por la encomiable y ardua labor que desempeña por nosotros. Gracias.

Intercambiaron dos besos sobre la tarima, al tiempo que los asistentes aplaudieron a rabiar. Todos menos uno.

El chico de la octava fila continuaba mirando al suelo, escuchando ausente los aplausos que recibía aquel soldado de Dios. Los aplausos que recibían los ángeles aún sin estar allí. Los aplausos que recibían aquellos que habían matado a su padre.

III

Esa mañana, la ciudad amaneció con una lluvia incesante, que oscilaba desde una fina línea de agua a chaparrones ocasionales. Una oscura atmósfera se internaba silenciosa e impunemente en cada hombre, mujer y niño.

David Seras caminaba apresurado por la acera, intentando esquivar los pequeños charcos que se iban formando en las concavidades por el maltrecho estado de la vía. Las espesas nubes presagiaban que el día turbio se prolongaría. Las calles estaban repletas de paraguas de todos los colores, aunque él había salido aquella mañana de casa sin protección contra una lluvia que, en aquel preciso momento, caía con más fuerza.

Eran las diez de la mañana y no estaba seguro de si llegaría a tiempo para el comienzo de los oficios. A pocos metros de la entrada del templo, el cielo se iluminó. Una gran incandescencia se presentó bajo las pesadas y oscuras nubes. La luz del ángel aparecido sobre la ciudad inundó cada rincón de cada maltrecha calle. Las gotas de lluvia parecieron mezclarse con el ser del cielo que, impertérrito a las inclemencias, vigilaba la tierra que se descubría bajo sus pies.

David Seras había nacido poco después del llamamiento de paz, por lo que, a sus casi treinta años, no era consciente de lo trascendental y mágico que hubiese resultado a sus padres aquel contraste entre chaparrón y sol.

Continuó andando hasta llegar al templo de San Juan. Todos los días, se llenaba hasta los topes; aquella mañana no fue una excepción. No solo sus cimientos temblaban por la afluencia de tanta gente, sino las de todo el mundo, ya fueran católicas o judías, templos budistas o mezquitas árabes. Muchas de estas, debido al rito milenario, rebosaban el sábado.

Tras el llamamiento de paz, la humanidad vivía sin conflictos religiosos y sin zonas en permanente problema de hambruna, debido al reparto de riquezas en el mundo. Tanto los colegios como los padres habían explicado a toda su generación que esta época constituía una excepción. Toda la historia anterior había sido diferente, llena de guerras, muertes y desigualdad. Era algo que fascinaba a David.

Cuando Seras entró en el templo, tuvo que situarse tras una columna a la derecha de la última fila de bancos. Junto a él, aguantaba en pie mucha más gente, que no había llegado a tiempo para sentarse. Un hombre mayor, vestido con una larga túnica morada, apareció ante el altar de cara a los feligreses. Alzó los brazos, enseñando las palmas, y comenzó una oración. El ligero susurro que existió hasta entonces se convirtió en total silencio. David y el resto de asistentes escucharon con los ojos cerrados y las manos entrelazadas en posición de rezo, pegadas al pecho.

Hasta pasados más de diez minutos, continuó uniéndose gente, que se localizaba al fondo y adoptaba la misma pose. Según había estudiado, hace años ese tipo de oraciones en cualquier templo se caracterizaba por su carácter ritualista, celebrado siempre de la misma manera. En la época que le había tocado vivir, la misa consistía en una plegaria a Dios, seguida de un largo e intenso sermón que alababa a este, a los ángeles del Cielo y a los soldados de Dios que velaban por los hombres por orden del Altísimo.

Seras escuchó atentamente la homilía, intentando con todo su ser atesorar cada palabra. Cada vez le requería un esfuerzo mayor. Ni tan siquiera la vehemencia con la que las sílabas llegaban a sus oídos lo ayudó a adoptarlas mejor. La continuidad del discurso causó en David Seras una desidia que él mismo sabía peligrosa. El mensaje, con el transcurso de los años, había perdido su fuerza a causa de su exagerada repetición. Observando las espaldas de tantos oyentes, se preguntó si sería el único que sentía aquella pesadez. No era cuestión de creer. La fe no tomaba parte en aquellos ritos, como sí era indispensable antaño. No se creía, se sabía.

—Hoy es un gran día —proclamó el sacerdote—, porque tenemos la suerte de testificar algo poco habitual. Uno de los ángeles de Dios vela en los cielos por nosotros, recemos para que alcance el éxito en su cometido y nos libre de los demonios, que nos acechan en cada esquina. Recemos también por las almas que el mal ha embaucado.

Se escuchó un atronador «amén». Los faros de búsqueda no eran habituales ni fácil de predecir su aparición. Su presencia siempre significaba preocupación. Un ángel reluciente se posaba sobre la ciudad, con el fin de descubrir posibles demonios escondidos en aquellas calles que escaparan del férreo control de los soldados de Dios. Lo mismo pasaba en todas las poblaciones del mundo, con una frecuencia imposible de vaticinar.

La misma humanidad había bautizado como «faros de búsqueda» a esos fenómenos. En los habitantes del lugar donde se presentaba un ángel, reinaba una aparente tranquilidad y paz, dentro del lógico nerviosismo por la posible permanencia de un ser del infierno entre ellos. No había nada que inquietase más que pensar que un demonio se moviese cerca. Cuando alguien alzaba la vista para contemplar la luz que desprendía la criatura celestial, se sentía al momento tranquilo y confiado. Si habitaba el mal en aquellas calles, sería localizado.

Seras no pensaba así. Cada vez que el faro de búsqueda se encendía, su alarma interior, también, no debido a la relación entre aquel fenómeno y un posible demonio cercano; simplemente, esa luz inundando el cielo le creaba desconfianza. Jamás lo había comentado con nadie y no tenía la más mínima intención de hacerlo, a sabiendas de que su inquietud era compartida por muchos.

El sacerdote siguió hablando. Seras volvió la mirada para contemplar a la anciana. Llevaba toda la vida acudiendo a aquella iglesia todos los días, al principio, con sus padres; tras su muerte en un trágico accidente de coche, iba solo. Siempre había reparado en una mujer, en aquel momento, ya anciana; ajena a la oración del hombre del altar, pronunciaba las suyas propias con un extraño collar entre las manos. Parecía ocultarse. Se situaba siempre más allá de la última columna, a pocos metros de la puerta.

David la estudió, como tantas veces. La anciana mantenía los ojos cerrados y la cabeza inclinada hacia el suelo. Sus arrugados dedos acariciaban el collar con cariño, como si se tratase de la suave mejilla de un niño. David se emocionó cuando de los ojos de la señora comenzaron a emanar pequeñas lágrimas. No conocía su pena, pues jamás le había hablado, pero sentía una extraña conexión con aquella mujer. Esta, cerca del final de su vida, rezaba y lloraba, sin importarle qué o quién hubiese a su alrededor.

Seras pensó que aquel día no era precisamente especial, a no ser por la presencia del faro de búsqueda, y decidió que le preguntaría qué mal la había afligido tanto durante años. David no lo sospechaba, pero iba a hacer lo correcto; tampoco sospechaba que aquella era la última vez que pisaría ese lugar.

El párroco se dirigió a sus fieles durante más de una hora. Cuando acabó, todos los presentes se santiguaron. David sabía que ese gesto procedía de un rito de la antigua Iglesia y que se mantenía a modo de confirmación de lealtad a Dios. De hecho, antiguamente, se pronunciaban unas palabras concretas para acompañarlo.

La gente abandonó el templo. La anciana siguió de pie, acariciando con ternura el collar. Vestía de forma humilde, con un vestido largo y oscuro, lo cual le otorgaba más misticismo.

Seras permaneció donde había aguantado todo el sermón. En pocos minutos, tan solo quedaron ellos dos. David se dio cuenta de que jamás había estado en un templo tan vacío. Escudriñó los viejos bancos, en cuya base todavía se respetaba por tradición una barra de madera para facilitar la genuflexión a los creyentes de épocas pasadas. Las columnas, así como las paredes mostraban grandes huecos, donde en su día se albergaron ilustraciones de pasajes de la Biblia, un libro antiguo que había servido de manual de religión antes del llamamiento de paz. El recinto en soledad abrumó a Seras.

Se acercó a la anciana, intentando que sus pasos no resonaran entre aquellas paredes. Ella lo escuchó y lo ignoró. David se paró justo a su lado. Observó que sus labios se movían y que recitaba en susurros palabras que no conseguía escuchar. La miró durante unos segundos con los ojos muy abiertos. Estiró el brazo para tocarle el hombro. Antes de rozar sus oscuros ropajes, la mujer giró el rostro en un rápido gesto. Seras dio un paso atrás en un acto reflejo.

—Hola… —comenzó, titubeante, David—, buenos días.

Esta lo examinó con media sonrisa. No cambió de postura ni movió las manos en ningún momento; lo único que se había modificado en su pose era la cabeza, ahora ladeada. Ella se fijó en el pelo castaño y el aparente nerviosismo de David.

—Hola —dijo sin más.

—Espero no molestarla, pero me gustaría sincerarme con usted.

—¿En qué puedo ayudarte, joven? —Seras se sorprendió de lo dulce y simpática que sonaba la voz de aquella mujer.

—Verá —respiró profundamente—, llevo acudiendo a esta iglesia desde niño y siempre me he fijado en usted. Tengo treinta y cinco años y usted, igual que yo, jamás ha fallado ni un solo día. Siempre he sentido curiosidad por saber por qué no atiende a la homilía del cura y reza casi a escondidas con ese collar. Espero no importunarla con mi impertinencia. —Cuando acabó, David experimentó la sensación de haber vomitado la cuestión como si de un estudiado discurso se tratara.

—¿Eres un soldado de Dios?

—No.

—Entonces, te interesa realmente. —Parecía convencerse de que podía conversar con aquel inquieto joven sin peligro.

—Lo cierto es que siempre me ha llamado la atención. —El semblante de la mujer se volvió serio. Hizo un gesto con la mano derecha, indicando a David que la siguiera.

Caminó unos pasos y se sentó en el último banco. Seras se acomodó a su lado. La anciana agachó la cabeza y acarició el collar, como cuando rezaba.

—Tengo ochenta y cuatro años —comenzó a hablar, sin alzar la vista—. A los catorce, vivía en una granja en las afueras con mis padres y mi hermana pequeña. Ella contaba nueve añitos. Era guapísima, rubia, muy bonita de cara —conforme avanzaba la historia, a la mujer se le iba entrecortando la voz—. Mis padres le dieron este collar, que pertenecía a la familia desde hacía muchas generaciones, cuando mi familia, según me habían relatado, era rica. Nunca se había vendido, aunque mis abuelos pasaron por grandes apuros y es de oro y muy bueno.

David se percató de que aquella mujer, probablemente, había explicado esa crónica muy pocas veces. En ningún momento abrió la boca, no osó interrumpirla. Tras una breve pausa, la anciana continuó.

—Mis padres decidieron que este collar debía pertenecer a mi hermana pequeña, porque a mí ya me habían cedido mi parte de la escasa herencia. Me dijeron que se lo regalaríamos entre todos el día que cumpliese diez años. En esa fecha, desapareció. No volvimos a verla ni a saber de ella. Rezo por mi hermana cada día desde entonces.

El joven no respondió. Compartió un largo silencio con aquella mujer, a la que acababa de conocer. Mezclado con el solemne escenario, dotó al momento de un sobrecogimiento del que ninguno de los dos fue ajeno.

—Lo siento muchísimo… No… no sé qué decir…

—Lloré mucho por mi pobre hermanita, aunque menos que mis padres. Pero cuando maduré, comprendí que no tenía que temer por ella, que estaba bien.

—¿Cómo? No lo entiendo.

—Yo tampoco. —La mujer miró a David—. No logro explicarlo, pero estoy segura de que su desaparición no se debió a ningún mal; estoy convencida de que era necesaria. No me preguntes por qué, pero lo sé, algo me lo dice. Siempre guardé el presentimiento de que tenía algo especial. Tras el llamamiento de paz, estuve segura. Todo fue por un designio que no llego a comprender.

Tras relatarle la historia, permanecieron en el último banco de la iglesia algo más de una hora. La anciana comenzó a rezar de nuevo. David oteó el altar, grande y majestuoso, ornamentado con imágenes de bellos ángeles con sus túnicas blancas, y se quedó absorto.

No podía quitarse de la cabeza a la niña perdida. Imaginó el dolor y el sufrimiento que habría causado su desaparición. Se le hizo un nudo en el estómago al sospechar cuántas veces habrían sucedido cosas así en el pasado y cuántas atrocidades se habrían cometido antes del llamamiento de paz. Dio las gracias a los ángeles del Cielo por hacer que los hombres y mujeres de este mundo ya no privaran a una niña de diez años de su vida.

Se despidió de la anciana con un «nos vemos mañana» que jamás se cumpliría. Se puso en pie y salió. Comprobó que la lluvia había cesado y que el faro de búsqueda había desaparecido. La calle se le antojó oscura, fría y larga. Miró hacia el cielo unos segundos y, acto seguido, se encaminó en dirección al trabajo.

Cuando llegó al restaurante, también estaba abarrotado. Era un espacioso local con más de cincuenta mesas, todas ocupadas. Varias decenas de personas esperaban fuera su turno. No se trataba del mejor de la ciudad, ni mucho menos. Todos los bares estaban siempre llenos a la hora de comer no solo por gente que quisiese almorzar fuera de casa. El Ayuntamiento donaba cada mes dinero a todos los centros gastronómicos para que alimentasen a aquellos sin recursos o que pasaran una mala racha. Tan solo había que fiarse de la palabra de los que aseguraban no tener qué llevarse a la boca. Nadie engañaba jamás. El precio de mentir era pecar y se pagaba caro en la otra vida.

Desde el llamamiento de paz, el mundo había cambiado mucho. La conciencia global había dado un vuelco de ciento ochenta grados. La prioridad del ser humano consistía en obtener la pureza para el momento de la muerte.

Tras el desarme mundial, todos los países cancelaron los grandes tratados mundiales. OTAN, ONU y cualquier organización internacional se abolió. Se eliminaron todas las fronteras, permitiéndose un libre paso de personas y mercancías a lo largo y el ancho del globo. Las grandes fortunas privadas y públicas del planeta se volcaron en un fondo común, que dirigía el único ente oficial que quedaba, la Respuesta. Ese era su nombre, sin duda, en referencia al llamamiento.

Esa entidad se encargó de redirigir la riqueza, desarrollar países antaño anclados en el Tercer Mundo y organizar lo que sería ya para siempre el movimiento global. La Respuesta era justa, sin corrupción, un fiel reflejo del planeta.

Ningún humano ansiaba más para sí mismo que lo necesario para subsistir. Si bien los colegios y universidades seguían formando nuevos dirigentes y existían estatus, la diferencia social entre un director de banco, que gestionaba las finanzas de todo un barrio, y un obrero resultaba casi invisible. Cada uno utilizaba su don para el bienestar social. La Respuesta había creado un mundo soñado. Los ángeles aplaudían su gestión.

David realizaba un poco de todo en el restaurante: camarero en barra, atendía las mesas, ayudaba en la cocina, limpiaba, lo que se tuviese que hacer cuando fuese necesario. En total, seis personas trabajaban en aquel local.

No cobraba demasiado, lo justo para vivir en un piso del centro, legado de sus padres, que compartía con cualquiera que no tuviese techo. Sus compañeros de vivienda cambiaban con mucha frecuencia. El que podía pagar pagaba. Seras jamás echó a nadie por no darle nada. Él no era un bicho raro en ese sentido, hacía lo mismo que todo el mundo. Todo aquel que tuviese habitaciones libres en su casa las ponía a disposición del que no contase con recursos.

En ocasiones, se apoyaba en la ventana de su dormitorio, miraba la calle y pensaba en lo que el señor Resta le decía siempre:

—La gente no es buena, tiene miedo.

Estaba seguro de que aquella noche recordaría la frase, junto con la imagen de la niña perdida.

El señor Resta solía aparecer por el restaurante sobre las cinco de la tarde, cuando ya todo el local había quedado prácticamente vacío. Tan solo algunos seguían en la barra, tomando café o un licor. Ese día no fue una excepción.

David sonrió cuando el hombre entró por la puerta con su seriedad habitual. Tenía poco más de sesenta años; pese a ello, su aspecto era juvenil y a David le transmitía confianza. Lucía un repeinado cabello engominado hacia atrás, siempre impecable. Nunca le vio una sonrisa. Era cascarrabias, aunque entrañable.

Se sentó frente a Seras, señalando con la cabeza tras el camarero. Supo que quería una copa, como siempre. Cuando David le sirvió su ron con hielo, el señor Resta dio un largo sorbo y un fuerte golpe en la barra con el vaso. El joven lo miró sonriente y algo ansioso, esperando el inevitable soliloquio. El señor Resta lo captó, haciendo una mueca que se asemejaba a una sonrisa. Parecía incapaz de estirar los labios.

—¿Qué, chaval? —comenzó—. ¿Has visto el puto faro hoy?

Quedaban cuatro hombres en la barra. Todos lo observaron momentáneamente, para volver después a lo suyo. David se apoyó desde su lado del mostrador, en un intento de llevar la conversación de forma íntima y de que no levantase demasiado la voz. No lo consiguió en ningún momento.

—Sí, lo he visto. Creo que ha estado desde muy temprano hasta las doce.

—Sí, deben de estar buscando algo por aquí, ¿no?

—Algún demonio suelto, supongo.

—Claro —su tono era sarcástico, eso divirtió a David.

—¿No?

—No.

Dio un segundo sorbo. Dejó el vaso sobre la barra con más ímpetu que la primera vez, lo que hizo que Seras mostrase una mueca de desaprobación, que el señor Resta ignoró.

—Los ángeles están para eso. Los faros de búsqueda buscan demonios, señor Resta, intentan protegernos de los ataques de los…

—¿Cómo va La India? —interrumpió el viejo. David se quedó perplejo durante unos segundos.

—¿La India? ¿El país? —preguntó, extrañado.

—¡Sí! ¡El país! ¿Cómo va? ¡Dime! —Toqueteó el mostrador con los dedos, exaltando su impaciencia.

—No sé… —contestó, entrecortado, David—. Pues bien, supongo… ¿No? La Respuesta se encarga de gestionar el mundo.

—¡No lo sé! ¡Nadie lo sabe! —Apuró su ron con un tercer y corto sorbo—. Yo no digo que los ángeles sean malos. ¡Joder! ¡Son ángeles! —bajó el tono—. Solo digo que tu generación ha crecido con esto. Cuando yo tenía tu edad, no sabía nada, pero lo sabía todo. Estaba Internet y averiguábamos qué pasaba en La India en un segundo. —Demandó una segunda copa con un gesto. David comenzó a prepararla, mientras escuchaba, atento—. Me parece muy bien que nos entrenemos para la otra vida, pero nos han vendido que en el resto del mundo van de puta madre y no se puede comprobar. ¡Las noticias dan risa! Toda la información se ha ido a la mierda por el puto miedo a hacer las cosas mal y joderse eternamente. Yo eso —bebió el ron que le acababa de servir— no lo veo bien.

—Hombre, es buen trato: no saber nada a cambio del descanso eterno asegurado.

—No has vivido otra cosa.

Tras esa frase lapidaria, el señor Resta se quedó en silencio unos segundos, al igual que su interlocutor, que aprovechó para adelantar algo de trabajo.

Uno de los clientes de la barra, sentado a pocos metros del viejo, dejó el dinero de su consumición y se levantó. Se colocó la chaqueta, sin parar de mirar al hombre, que ahora permanecía callado, bebiendo. Dio las buenas tardes y, muy serio, abandonó el local. Seras lo observó a través del ventanal que daba a la calle y deseó con todas sus fuerzas que no se tratase de un soldado de Dios o que, en caso de serlo, no tuviese en cuenta los desvaríos de aquel hombre.

No es que estuviese prohibido hablar de ese tema, pero no sería la primera vez que un grupo de soldados escarmentaba verbalmente a alguien por su tono, que algunos podrían considerar peligroso para él mismo, para la salud mental de los demás y para el Cielo.

El señor Resta pasó los siguientes minutos en silencio. Al poco, había acabado su segundo ron. Se levantó del viejo taburete y, como el hombre que había salido antes que él, dejó el dinero exacto sobre la mesa. Seras miró al entrañable anciano con ternura.

—Cuídese mucho —el susurro de David llegó a los oídos del señor Resta cuando este ya había abierto la puerta.

—Si no me cuido yo, no creo que lo haga nadie.

Seras lo siguió con la vista mientras pasaba frente al ventanal. El hombre detuvo sus pasos, giró la cabeza y observó a David. Señaló el cielo y abrió los brazos en señal cómica para mostrar que nadie lo iluminaba. El camarero le sonrió. El señor Resta, por primera vez en años, devolvió el gesto.

Pasaban las ocho de la tarde cuando David Seras llegó a su casa. Estaba vacía. Ninguno de sus ocasionales compañeros de piso lo esperaba. Se alegró. No le importaba en absoluto la compañía, pero agradecía esos instantes en los que, cansado del trabajo, tenía un momento de intimidad para relajarse. Además, aquel día lo había dejado más aturdido de lo normal.

Se sentó en su muy maltrecho sofá de dos plazas, al cual flanqueaban dos sillones que contaban más años que él. Encendió la televisión, situada enfrente. Cambió de canal varias veces. En casi todos ofrecían películas antiguas. Encontró uno de noticias. Una presentadora muy guapa miraba a cámara.

—En aquel momento, los soldados de Dios intervinieron, llamando a un ángel. Acudiendo en su auxilio, este pudo acabar con la existencia del diabólico ser. Continuamos con más noticias. Esta tarde, en la penitenciaría de Tarragona, ha ingresado el primer reo desde hace más de veinticinco años. Tenemos las imágenes exclusivas del momento en el que, entre lágrimas, el hombre…

Clic. Seras apagó. La entrada de alguien en la cárcel era todo un acontecimiento, pero aquella noche no le apetecía ver ni escuchar nada. Dio por supuesto que se enteraría de todo al día siguiente.

Sonrió al pensar que aquel preso se sentiría muy solo, ya que hacía años que las cárceles estaban semivacías. Las únicas personas encerradas allí entraban voluntariamente, conscientes de no poder reprimir sus impulsos si circulaban en libertad.

Se levantó del viejo sofá y se encerró en su habitación, la más próxima al salón. Se tumbó en la cama e intentó leer. Era un consumado lector, sobre todo, de historias de ciencia ficción, aunque no hacía ascos a nada, mientras fuese entretenido. Cogió entre sus manos A veces pasa y lo abrió por la página marcada; cerró el libro al poco. Su cabeza estaba demasiado cargada. Se notaba cansado.

Apagó la luz y se asomó a la ventana. Tal y como había previsto, la imagen que él mismo había creado de la niña desaparecida muchos años atrás y llorada por su anciana hermana en el viejo templo de San Juan le vino a la mente. Se convenció a sí mismo de que aquella historia lo había atrapado tanto por no estar acostumbrado a algo así.

El señor Resta le había hablado en multitud de ocasiones de crímenes que él había testificado años atrás. Le parecía increíble que, en un tiempo no tan lejano, no solo se cometieran atrocidades, sino que su frecuencia fuera escalofriante. Por lo que le habían contado, raro era el día en el que las noticias no abrían con un caso de secuestro, asesinato, violación o violencia de género, fuese en la parte del mundo que fuese.

Mezcló esos pensamientos con la niña perdida cuando reparó en la ya oscura calle. La ventana daba a una estrecha callejuela. Las farolas se habían encendido. Se fijó en sus bombillas. Le recordaron a los faros de búsqueda: luces entre la oscuridad.

Al final de la acera, que desembocaba en la arteria principal, una de ellas iluminaba una figura. Un hombre parecía mirar de lejos a David. Vestía de negro y lucía una capucha que hacía muy difícil reconocer su rostro. La sombra sobre el personaje volvía más complicado discernir a alguien conocido.

Seras frunció el ceño. Aquel tipo permaneció de pie en lo que parecía una guardia ante su puerta. Agachó la cabeza y señaló al cielo.

Se hizo de día de golpe. Un faro de búsqueda se había posado de nuevo sobre la ciudad. David oteó hacia arriba, intentando captarlo, pero los edificios se lo impidieron. Cuando posó la vista de nuevo en la calle, el hombre enlutado había desaparecido.

Tragó saliva y cerró la ventana. Se tumbó de nuevo en la cama, reflexionando sobre lo que había sucedido. Sospechaba que aquel extraño y el hecho de posarse un ángel cuando señalaba el cielo debían de estar relacionados por fuerza. Resultaba temerario tildarlo de casualidad. El nerviosismo se apoderó de él.

Seras acompañó las horas durante las que el faro iluminó la ciudad en vigilia, sin saber qué pensar o si debía rezar. Tan solo estaba seguro de que jamás en toda su vida había deseado tanto la oscuridad.

IV

El lunes amaneció lluvioso. David Seras había pasado toda la noche en vela. Tan solo durante breves instantes había caído en brazos de Morfeo. Se desperezó, sin quitarse de encima la extraña e incómoda sensación de apenas haber dormido. Se asomó a la ventana, con fin de comprobar que nada flotaba en el cielo ni que ningún extraño enlutado aguardaba bajo una farola.

Cuando salió a la calle, descubrió que agradecía aquella climatología; lo mantenía despierto. Era demasiado pronto tanto para ir al trabajo como para asistir a los oficios, por lo que decidió pasar por la librería, que no quedaba lejos del restaurante, para echar un vistazo. Seras era un ávido lector. No poseía preferencias. No rehuía novela histórica o ficción, dado que tenía la certeza de que de cada letra de cada libro que existiese en el mundo se podía aprender algo.

Se trataba de un local muy antiguo y de tradición familiar; había pasado de padres a hijos desde antes de mil novecientos o, al menos, eso rezaba en el rótulo de la entrada. Cuando entró, no había nadie ojeando ninguna página, tan solo Sara tras el mostrador. Ella le lanzó una cariñosa sonrisa.

El local no era demasiado grande. Se alzaban diez estanterías repletas de unos tres metros por tres cada una, señaladas con un pequeño letrero a media altura, donde se reflejaba el género literario que uno podía encontrar en ellas. Entre estas y con un poco de imaginación, Seras se visualizaba perdido en cualquier lugar del mundo, aislado y rodeado de historias.

Sara era más joven que él, rubia, delgada, más bien bajita y muy guapa, lo cual hacía que a David aquella pequeña librería de barrio le pareciese más encantadora.

Paseó entre los viejos estantes, toqueteando los libros que le llamaban la atención, ya fuera por sus títulos o por lo antiguos que semejaban. Se topó con uno sin nombre. Su encuadernación era negra, sin ningún dibujo, como si de un siniestro bloc de notas se tratara. Lo tomó y abrió con cautela, con miedo de romperlo. Pasó su dedo por las páginas, comprobando que realmente era un libro como otro. Se disponía a investigar la primera cuando la dulce voz de Sara lo detuvo.

—¿Vas a leer eso? —preguntó, divertida. Seras se giró y le devolvió la sonrisa, descubriendo con sorpresa que estaba a su lado.

—Pues no lo sé. No tiene ni nombre ni… —Sara se lo arrebató y volvió a colocarlo en la estantería.

—¿Ya has acabado con A veces pasa?

—La verdad es que no. Ayer por la noche quería adelantar un poco, pero…

—El faro de búsqueda, ¿no?

—Sí.

—A mí también me molestó bastante, pero tienes que ignorarlo, si no, nadie pegaría ojo. Hazte cargo de que no van a por ti y ya está. Poco has dormido tú hoy, se te nota en la cara.

—Ojeras, ¿no? —Sara asintió—. Es que no sé qué me pasó ayer, que el faro me puso de los nervios. —Suspiró—. Más de lo habitual.

—Pues como leas ese libro, entonces, sí que vas a estar nervioso.

—¿Por qué?

—Tengo entendido que salió hace muchos años, antes del llamamiento de paz, y ya en su época creó mucho lío, porque se metía con los…

Sara se giró cuando una mujer entró en la tienda y se dirigió al mostrador. La dependienta hizo un gesto a Seras en señal de disculpa por abandonar de forma tan abrupta la charla. David le sonrió, restándole importancia.

Observó el lomo de aquel extraño libro y le vino a la cabeza el señor Resta. «Antes no teníamos miedo», recordó sus palabras. Miró hacia la calle a través de los ventanales para comprobar que la oscuridad provocada por las nubes seguía sobre la ciudad. Se asustó de cuánto le agradaba aquel paisaje.

Tomó el libro de nuevo y lo abrió. En la página de cortesía, se podía leer una dedicatoria escrita a mano, que rezaba: «¿Por qué morimos por algo?». La frase lo inquietó demasiado. Volvió a dejarlo en su sitio y encaminó sus pasos hacia la salida. Saludó a Sara con la cabeza. Ella levantó la mano derecha a modo de simpática despedida, mientras enseñaba un catálogo a la señora que había interrumpido su charla.

Una vez en la calle, se maldijo a sí mismo por ser la enésima vez que acudía a aquella librería y no invitaba a Sara a un triste café. «Lo haré mañana, de verdad», se dijo. Su trabajo quedaba cerca de allí, por lo que pensó que lo mejor para aliviar su mente sería llegar antes y ocupar sus pensamientos con la rutina diaria. Nadie se quejaría por una incorporación temprana.

Cuando accedió, todavía reinaba la paz; el bullicio que sucedería a la hora de la comida parecía una fantasía. Tan solo unas pocas mesas habían sido ocupadas. Sus compañeros se burlaron de él por las marcadas ojeras que mostraba. Él aceptó, cómplice. Respondió a las preguntas por su insomnio, alegando un fuerte dolor de cabeza durante toda la noche.

A partir de la una de la tarde, el local comenzó a llenarse. Para Seras, el turno de comidas pasó en un suspiro. Cuando se quiso dar cuenta, tan solo él permanecía en la barra y, en la cocina, solo restaban dos personas, limpiando la multitud de cacharrería empleada.

El día seguía gris, aunque sin lluvia. David esperaba ansioso la llegada del señor Resta, como cada día, para poder hablar con alguien. No se hizo de rogar. Apareció como cada día, serio y mirando a Seras con picardía. Se sentó frente al camarero y pidió su ron.

Cuando David lo hubo servido, salieron de la cocina dos de sus compañeros, Sergio y Tati, que eran pareja, para preguntarle si le importaba cerrar, ya que tenían prisa por un compromiso. Asintió amablemente. No le molestaba en absoluto, por lo que ambos abandonaron el local, dejando en total soledad a David y al señor Resta, que aún no había abierto la boca. Se limitó a mirar su bebida, que tragaba a sorbos más cortos de lo habitual. David se decidió a romper aquel tenso silencio.

—¿Cómo vamos, señor Resta? Lo veo muy callado hoy.

—Tengo un mal día —respondió sin más.

—¿Puedo hacer algo por usted?

El viejo no respondió. David decidió que lo mejor era intentar que se sincerara; supuso que aquel hombre no debía de charlar habitualmente con demasiada gente, por lo que sintió la necesidad de echarle una mano.

—Creo que nadie más va a venir hoy.

Con esa excusa, cogió las llaves de un cajón que había tras el mostrador y se dirigió a la puerta; la cerró, a la vez que daba la vuelta al pequeño cartel que, dirigiéndose al exterior, rezaba «volvemos mañana». Reparó en la calle desierta, que le produjo un escalofrío.

Cuando se giró, se quedó paralizado. Entre él y el señor Resta, se interponían dos figuras que segundos antes no estaban allí. Dos seres vestidos con túnicas blancas observaban la espalda del viejo, que, todavía ajeno al hecho, continuaba sujetando su bebida, a la espera del camarero.

David examinó a aquellos extraños, adivinando su calidad de ángeles. Uno era rubio, y el otro, moreno. Su estatura, normal; su silueta, delgada y no llevaban calzado. Se puso a temblar, sin saber qué decir. Finalmente, tras unos segundos eternos de silencio, un cómico «hola» salió de su boca.

Los seres ignoraron la palabra de Seras, aunque el señor Resta se giró, extrañado, descubriéndolos. Les devolvió la mirada y, tras una mueca, volvió a tomar la posición que había adoptado desde que había entrado al bar, ajeno a la aparición que acababa de producirse. Seras no cabía en su asombro.

Al unísono, los dos caminaron hasta posarse justo a la espalda del hombre. El rubio colocó la mano sobre el hombro derecho del señor Resta, que permanecía inmóvil, ignorando su presencia. El ángel le susurró algo al oído. El hombre irguió la cabeza y, sin girarse, pronunció el nombre del camarero.

—¿Podemos salir por la puerta de atrás? Tengo que hablar con estos dos ángeles.

Su tono era firme, no mostró miedo alguno. Su voz había sonado sin ningún tipo de titubeo. David asintió. Se encaminó a la cocina, pasando por el lado de los tres implicados en aquella escena. No miró. Se dirigió hacia la puerta que había al fondo, la cual daba paso a un pequeño callejón, donde se dejaba la basura para que la brigada la recogiera. Era vieja y de cristal opaco, guardada por un pestillo. A través del vidrio, podía intuirse la maltrecha callejuela tras el restaurante.

Antes de tocar el pequeño seguro, David adivinó las tres figuras de los seres, que ya estaban allí. No los había visto aparecer; simplemente, ya parecían llevar allí unos segundos. El señor Resta permaneció de pie ante ellos, desafiante.

Seras abrió la puerta unos pocos centímetros con cautela y observó la escena, teniendo la oportunidad de captar el rostro de los dos seres celestiales. Sus caras eran finas, parecían imberbes. Miraban al hombre que, ante ellos, mantenía una muy digna compostura.

—Reza —la voz del ángel rubio sonó como un trueno. Jamás había oído un tono tan grave.

El señor Resta no se inmutó. Desde su posición, David veía su espalda, que continuaba mostrando una seguridad admirable. El ángel de cabello negro le propinó una fuerte sacudida en el hombro, haciendo que cayera de rodillas.

—¡Reza! —repitió el rubio. Mezcló su gravedad con un tono violento e intimidante. David abrió los ojos como nunca al testificar cómo maltrataban a su entrañable amigo.

—No tengo miedo —dijo el hombre, arrodillado.

David estaba perplejo. Los ángeles no tardaron en reaccionar ante aquel desafío. El que lo había hecho caer ejecutó un rápido movimiento, con el cual partió el cuello al señor Resta, que cayó muerto en mitad de la calle.

Los dos seres examinaron el cadáver durante unos segundos. Seras, testigo de aquel asesinato a sangre fría, se quedó atónito, intentando no respirar, totalmente aterrorizado. El rubio desapareció. David sintió una mano tocándole el hombro. Fue consciente de lo que había pasado cuando, al instante, se vio ante aquellos dos seres en la calle junto al cadáver del hombre más valiente que había conocido. Miró a aquellas dos crueles criaturas en unos segundos que se le antojaron interminables. No pudo aguantar demasiado tiempo; bajó su vista, ya sabedor de su más que probable destino, hacia el cuerpo sin vida de su amigo.

—Reza —dijo el ángel rubio.

Seras tembló. Tartamudeó un «sí», a la vez que cruzaba sus manos sobre el pecho y cerraba los ojos. No se le ocurrió ninguna plegaria u oración; no sabía si serían capaces de captar que, ante una orden tan clara como esa, tan solo recordaba la extraña figura enlutada que había visto bajo su ventana. Esa imagen le transmitió paz y, sobre todo, confianza en sí mismo. Una confianza que consideró oportuna justo antes de morir.

Un olor extraño y muy desagradable se notó entre aquellos dos seres y David. Seras dio por supuesto que se trataba de algo proveniente de los ángeles, quizá formaba parte de su tránsito al otro lado. Lo captó cada vez más intenso, dándole la sensación de que se acercaba. Se armó de valor y cesó de susurrar palabras inaudibles.

Abrió los ojos, descubriendo que ninguno lo observaba ya, sino algo detrás de él. La expresión de los ángeles había pasado de firme y segura a inquieta y nerviosa, incluso en el de cabello negro percibió algo que jamás pensó poder ver en un ángel: miedo.

Giró la cabeza. Un hombre se hallaba a escasos metros de su espalda. Miraba a los ángeles con media sonrisa y daba largas caladas a su cigarro. David adivinó que el extraño olor provenía del tabaco. Había visto fumar en multitud de películas, pero jamás lo había olido. Llevaba prohibido mucho tiempo, desde poco después del llamamiento de paz.

El extraño hizo un gesto a David para que se apartara. Obedeció. Los ángeles lo ignoraron. Se trataba de un hombre de mediana estatura, moreno, con pelo negro, largo y descuidado. Su vestimenta se complementaba con su apariencia: pantalones y jersey antiguos, cubiertos por un largo gabán oscuro y desgastado.

Continuaron todos en silencio. Seras se impregnó del tenso ambiente que reinaba entre los tres protagonistas de aquel misterioso encuentro. Pasaron unos segundos, hasta que el hombre del gabán tiró lo poco que quedaba del cigarro y lo chafó con la puntera de unas botas muy viejas. Su gesto de media sonrisa se tornó serio cuando su mirada se detuvo en el cuerpo sin vida del señor Resta.

—¿Qué os había hecho el viejo? —preguntó con un seco golpe de voz. Los dos ángeles cerraron los ojos lentamente. El hombre los interrumpió—. No os molestéis en llamar a nadie —los abrieron otra vez— ni en intentar huir.

Metió la mano en el interior de su chaqueta oscura y les mostró un pequeño palo de madera de color claro y de apenas un palmo. Lo volvió a esconder. Los ángeles se enfurecieron. El hombre sonrió.

—Os he preguntado qué os había hecho ese pobre viejo.

—Eres el Primer Testigo —dijo el ángel rubio.

—Así me llamáis.

Del lado opuesto de su abrigo, sacó otro objeto aún más extraño; también era de madera, pero medía el doble. Su color era más oscuro, salvo por la empuñadura, del mismo material que el primero. Los ángeles abrieron los ojos de par en par cuando vieron aquel artefacto.

Seras seguía incrédulo. Aquel hombre parecía tener en jaque a dos ángeles. Reparó una vez más en su aspecto descuidado; rondaría su edad, mostraba una característica barba de tres días y su mirada era de absoluta confianza en sí mismo.

—No sufras, Primer Testigo; os encontraremos.

Tras esa frase amenazante del rubio, el hombre alzó su brazo y apuntó el utensilio hacia él.

—No sufro, eso espero.

Se escucharon dos fuertes detonaciones. Recordaron al de un libro muy pesado cayendo desde mediana altura. Pasó muy deprisa. El hombre disparó primero al ángel rubio y, acto seguido, a su compañero. Tras la primera descarga, David cayó al suelo, empujado por una fuerte onda invisible. Ningún tipo de rayo o fuerza se captó saliendo de aquella curiosa arma.

Tras esos estruendos, los ángeles ya no estaban. El hombre continuó con su arma en la mano derecha, ahora ya en pose más relajada. Dio unos pasos hacia el cadáver del señor Resta, se puso en cuclillas y colocó su mano en el hombro del que había sido un testigo silencioso de aquel extraño acontecimiento. Lo miró durante un breve instante y se irguió.

Seras seguía tumbado en el suelo, medio incorporado, con sus brazos a modo de apoyo. El tipo le tendió la mano a modo de ayuda para levantarse. David la tomó y se puso en pie, cara a cara junto a su extraño salvador.

—¿Quién eres? —preguntó, aún asombrado.

—Es muy largo de contar… y tenemos que alejarnos de aquí ya mismo.

—¿Por qué?

—Porque esos hijos de puta ya habrán notado que han desaparecido dos de los suyos y acudirán a inspeccionar; sabían que venían a por el viejo.

Seras no supo cómo reaccionar a todo aquello, se limitó a intentar mostrar una tranquilidad que no sentía en absoluto. Se obligó a plantear la pregunta que le habían enseñado.

—¿Eres un demonio?

El hombre lo miró, divertido.

—¡Claro! —comenzó, muy irónico—. ¿No me ves el rabo y los cuernos?

—Ya, pero…

—Oye —dijo el hombre, mientras ponía una mano en su hombro—. Lo primero, ¿cómo te llamas?

—David.

—¿David?

—Sí, David Seras.

—¿Seras? Muy bien. —Respiró hondo—. Dentro de muy poco, esto va a estar a tope de ángeles con ganas de venganza y de soldados de Dios dispuestos a torturar a quien sea por información. Los míos no vendrán a buscarme hasta dentro de un par de horas. ¿Conoces algún sitio donde escondernos hasta entonces?

Seras vaciló unos instantes, a la vez que observaba el cuerpo del señor Resta y memorizaba cada detalle del callejón. No sabía muy bien por qué, pero sintió esa necesidad. El hombre que había acabado con la existencia de dos ángeles lo instó a decidirse con un sutil gesto. Seras asintió y le indicó que lo siguiera.

No confiaba en él, pero de momento no le había hecho daño, cosa a la que aquellos ángeles sí habían estado dispuestos. Cuando se incorporaron a la calle principal, el hombre se mantuvo a una distancia prudencial tras Seras, la mínima para que nadie adivinara que caminaban juntos.

El camarero tuvo tiempo, durante el corto trayecto, de poner en orden lo que había testificado. Había conocido a un hombre que había ejecutado a dos ángeles y no parecía un demonio, más bien un humano normal que se había entristecido al ver el cadáver del señor Resta.

Había algo que lo reconcomía. No se trataba del hecho de haber presenciado tal hazaña, sino de haberla disfrutado. Se dio cuenta de que le había encantado que aquel desconocido acabara con los dos seres. Se notó agradecido y, por primera vez en toda su vida, había saboreado la justicia. Se sentía muy bien, el haber pasado miedo era un precio muy bajo a cambio de tan grata sensación posterior. Ese constituía un pensamiento peligroso para él y para todo lo que había formado parte de su vida.

Cerca de su lugar de trabajo, tan solo conocía un sitio que los refugiaría durante esas dos horas: su querida librería. Entró en la vieja tienda y sujetó la puerta para que su extraño amigo accediera tras él. Sara sonrió a sus dos clientes. Seras contestó muy amablemente a la dependienta y se dirigió a la misma estantería que aquella mañana había visitado. El hombre se puso a su lado. Sara no dio importancia al hecho y continuó leyendo sobre el mostrador.

Cogieron un libro al azar cada uno, a modo de disimulo. Seras observó al hombre y decidió que precisaba respuestas.

—¿Por qué te han llamado «Primer Testigo»?

—Antes de eso, no suelo explicar nada, no por mí, sino por ti. Si te lo cuento, desearás ir conmigo.

—¿Voluntariamente?

—Sí, y lo cierto es que no nos vendrías mal. Mi pregunta es: ¿quieres que tu vida tal y como la conoces acabe hoy?

—Quiero la verdad.

—Bien. —Resopló—. ¿Qué sensación te suponen los faros de búsqueda?

—Me… —Seras se notó algo nervioso, la tapadera de hombre tranquilo que intentaba mostrar se derrumbó—. Me ponen nervioso, muy nervioso.

El hombre sonrió.

—Bien.

Guardó en su sitio el libro que había ojeado. Miró a Seras con la misma confianza con la que poco antes se había deshecho de los dos seres.

—Me llaman el Primer Testigo porque lo soy. Fui el primer ser humano que tuvo contacto con un ángel poco antes del llamamiento de paz.

—Pero… eso fue hace más de treinta años. Eras un niño…

—Estaba de acampada con unos amigos y contaba treinta y cinco años; ahora, sesenta y seis. —Hizo una pausa y extendió su mano derecha—. Por cierto, me llamo César, César Aldea. Llámame César, simplemente.

Se dieron un fuerte apretón.

—Encantado —susurró Seras, aún boquiabierto. Le hizo un gesto para que continuase.

—Ya sé que aparento más o menos tu edad, pero todo tiene una explicación rara, pero explicación, al fin y al cabo.

—Soy todo oídos.

César se mostró divertido, consciente de que estaba a punto de desmontar todo el mundo de su nuevo amigo.

—Hay cosas que no puedo revelarte, bueno, sí, pero es mejor que las veas, así son más fáciles de entender. Créeme, aun así, tal vez nunca las comprendas del todo.

—Pues quiero… —Seras calló cuando la vieja puerta de la librería se abrió.

Los dos fingieron ojear libros en silencio. Un hombre se dirigió al mostrador y alzó la mano para saludar a Sara. César siguió con la mirada al personaje que acababa de entrar.

—Hola, Bruto, ¿qué tal? —la dependienta respondió con su habitual simpatía.

—No muy bien —comenzó el soldado de Dios—, hay demonios cerca.

—¿Qué me dices? —soltó, asustada.

—Sí… —continuó, muy tranquilo—. No puedo entrar en detalles. Solo preguntarte si has visto algo raro por el barrio esta mañana.

—La verdad es que no, todo tranquilo…

Bruto giró la cabeza y observó a los dos hombres que estudiaban la estantería. Frunció el ceño. Los señaló.

—Uno es cliente habitual, ha venido con un amigo —detalló Sara, cauta.

—Les preguntaré.

Se acercó hacia la posición de los dos curiosos. Se colocó tras César. Seras lo evitó, intentando aparentar tranquilidad y ojeando páginas con un no muy acertado disimulo. Bruto estudió de reojo los libros de las estanterías que los flanqueaban, cuyo letrero rezaba «libros infantiles».

—Perdonad, ¿puedo interrogaros?

El camarero bajó la vista y la fijó en el suelo, esperando lo peor. César levantó la cabeza y guardó el tomo que tenía en las manos en su sitio. Se dio la vuelta para mostrar a Bruto una sonrisa burlona.

—¡Tú! —exclamó el soldado.

César no le cedió tiempo para reaccionar. Le propinó un fuerte puñetazo y lo tiró contra el estante a su espalda, provocando que varios libros cayeran sobre él. Sin tregua, César se abalanzó sobre él, golpeándolo repetidas veces en la cara hasta dejarlo inconsciente. Bruto se quedó tumbado, con la nariz rota y los ojos hinchados. Su rostro era todo un poema. La sangre caía a borbotones al suelo, que se tiñó de rojo. Todo en apenas unos segundos. César lo miró, respirando agitado.

—Lo siento —dijo.

Seras y Sara habían contemplado la escena boquiabiertos. No habían siquiera asimilado lo que aquel hombre había cometido. César se limpió la dolorida mano en la gabardina de Bruto y se giró hacia David.

—Todo tiene una explicación, este es tu momento. ¿Vienes?

—Sí —contestó casi de forma automática.

—Pues vámonos de una puta vez.

César abrió la puerta e indicó con la cabeza a su compañero que saliera. Una vez lo hizo, el Primer Testigo se dirigió a Sara, que no decidía qué decir ni hacer.

—Cuando vuelva en sí, explica la verdad: que no me conocías; tú no sabes nada.

Abandonó la tienda, dejando a Sara asintiendo, atónita.

Una vez en la calle, César dio instrucciones a Seras para que caminara con tranquilidad por el barrio. Andaban ahora uno junto al otro. El hombre que había propinado una paliza al soldado de Dios miraba nervioso su reloj a cada instante. David alzó la vista al cielo con la misma frecuencia con la que su nuevo amigo comprobaba la hora. Esperaba un faro de búsqueda, que no llegó a aparecer. Pasó más de una hora, hasta que César susurró su destino:

—Vamos al restaurante.

El camarero no pudo evitar que un escalofrío le recorriera la espalda cuando escuchó aquellas palabras. Se detuvieron justo en la esquina del callejón. El cadáver del señor Resta seguía en el suelo, tal y como había caído. César encendió un cigarro, ahora ya más tranquilo, pero con extrañeza en su rostro.

—No me gusta —comentó entre calada y calada.

—¿El qué? —preguntó Seras, asustado.

—Escúchame. —Ignoró la pregunta de su compañero—. Este es el momento… ¿Vienes? ¿Seguro?

—Sss… sí… Pero ¿a dónde?

—¿Vienes? —insistió.

—Sí —confirmó con todo el aplomo que supo mostrar.

—Entonces, haz lo que te digo. Te vas a acercar al cadáver del viejo, ¿vale? Te agachas, como si acabaras de encontrártelo. ¿Estamos? —David asintió con la cabeza—. Perfecto, quiero que te quedes a un metro de sus pies, ni más ni menos, a un metro. ¿Sí? Pues eso. —Realizó una breve pausa y dio una nueva calada a su cigarro—. Y por mucho que oigas o veas, ni te muevas.

Tras aquella última directriz, César propinó un suave empujón al nervioso David, que comenzó a avanzar lentamente por el callejón. Cada paso se le antojó interminable, sentía el miedo que tan solo la ignorancia causa.

Miró el cuerpo sin vida de su viejo amigo, que cada vez tenía más cerca. Tal y como le había dicho César, se agachó para examinarlo más de cerca. Acarició su pelo y derramó una lágrima, que resbaló por su mejilla, a la vez que el cielo gris realizaba lo propio y dejaba caer lluvia, en lo que parecía un sentido homenaje del universo al señor Resta.

Seras se puso en pie y se situó a un metro de los zapatos del difunto, tal y como le habían indicado.

—¿Qué haces aquí?

Una profunda voz grave le erizó el vello. Se giró para comprobar que cinco ángeles lo observaban.

—Era… era amigo mío —dijo, señalando el cuerpo.

—No, te equivocas —comenzó el que parecía el portavoz de aquel pequeño grupo—. Era un demonio. Aquí no pintas nada, vete.

Antes de poder responder, volvió a escuchar el extraño sonido que había oído cuando César se deshizo de los dos ángeles. Contó PUFF cinco veces seguidas. Tres ángeles habían desaparecido, dos se habían movido.

César corrió hacia la posición de David y se situó a su lado, cogiéndolo con fuerza del brazo. Con la otra mano, alzó su peculiar arma y apuntó a los dos que quedaban frente a ellos. A los pocos segundos, más de veinte ángeles aparecieron.

—Joder… —susurró César.

La lluvia caía cada vez con más intensidad. Los más de veinte seres miraron a los hombres con furia en los ojos. Uno de ellos se esfumó, para resurgir a pocos metros de los dos humanos.

—Déjalo estar, Primer Testigo —la voz de aquel ángel, aunque grave, sonó más amable de lo habitual—. Podemos arreglarlo sin violencia.

—Eso lo dices tú.

A la vez que pronunciaba aquellas palabras, la alarma de su reloj sonó. Sonrió. Apretó, si cabía, con más fuerza el brazo de David. Otro ángel surgió tras ellos. Examinó fugazmente a sus congéneres con un claro gesto de desprecio, puso una mano sobre el hombro de César y los tres dejaron de estar allí.

V

Cuando se despertó, se sintió aturdido y confuso. Sara le explicó que habían pasado algo más de dos horas desde que César lo había dejado inconsciente a golpes. Bruto permanecía sentado en el mismo lugar donde había caído. Sostenía un pañuelo blanco, aunque en aquel momento se mostraba rojo, tapando su dolorida nariz, mientras su vista se perdía.

Pensó en lo rápido que había pasado todo. En apenas unos segundos, había fracasado. Se martirizó, repasando una y otra vez lo acontecido. Él era un soldado de Dios. Se había dejado vencer por un ser maligno, no uno cualquiera, sino el más buscado por los ángeles. Las historias, convertidas en leyendas por los ciudadanos dados al boca a boca, habían otorgado a la figura de César poco menos que la imagen del verdadero mal. César, Néstor, Tom eran nombres grabados a fuego en la mente de cualquier soldado de Dios.

El Cielo confiaba en él y había fracasado. Consideró descansar un rato más antes de dar cualquier información a ningún ángel. Debía poner en orden sus pensamientos. Había algo que lo reconcomía por dentro. Le dolía haber fallado, lo mataba el haber permitido que un ser maldito escapara, pero por encima de todo, le rompía la cabeza la gran pregunta: ¿por qué seguía vivo?

Se mantuvo en la misma posición, con la vista perdida, poco más de veinte minutos. Sara lo observó sentada en su puesto habitual, tras el mostrador de la librería. Los intentos de ayuda ofrecidos a Bruto habían recibido negaciones y suspiros de desesperación. Al fin, este se levantó y tiró el pañuelo, manchado de sangre. Se dirigió a la puerta, pasando ante Sara en absoluto silencio; la abrió y se apoyó en ella, cabizbajo.

—¿Necesitas ayuda, Bruto? ¿Puedo hacer algo por ti? —Sara, aún impresionada por lo que había vivido, habló con precaución, casi en susurros. El soldado alzó lentamente la cabeza.

—Gracias, pero no… Tan solo avísame si vuelven por aquí —su tono fue serio, cansado y decepcionado.

—Gracias a Dios que continúas vivo —apuntó, cauta, Sara.

—No, no ha sido gracias a Él.

Salió, dejando que se cerrara la puerta e impidiendo responder a la compasiva mirada de la joven.

Bruto caminó despacio entre la gente, ya estaba oscuro y comenzaba a hacer mucho frío. Se abotonó la gabardina. Cada pocos pasos, deslizaba sus dedos bajo la nariz para comprobar que no goteara sangre.

Se sentía confuso mental y físicamente. Tenía la sensación de que un tren de mercancías le había cruzado por encima. Supuso que era normal, nunca había recibido tal cantidad de golpes; el dolor no le preocupaba demasiado, más allá de la incomodidad. Tan solo una pregunta le traía jaqueca: ¿por qué no estaba muerto? ¿Qué llevaba a un demonio a mostrar compasión? Intentó olvidarse de ello, hasta poder formular la pregunta a quien debía. Siguió con su lento avance hasta llegar al callejón.

Estaba desierto. El cadáver del señor Resta había desaparecido y no había rastro de ningún ser celestial. Bruto caminó hacia la altura donde horas antes había descansado el cuerpo sin vida del anciano. Alzó la vista hacia el oscuro cielo que lo cubría y cerró los ojos unos instantes. Cuando los abrió, supo sin necesidad de volverse que un ángel, con su característica túnica blanca, estaba tras él.

—He tenido un altercado con dos demonios —comentó, sin girarse.

—Nos lo habíamos temido —respondió la grave voz—. ¿Han huido?

—Sí —suspiró Bruto.

—Quiere verte.

Tras oír aquellas dos palabras, se volvió al fin. Se inquietó al saber que el ángel al que los propios ángeles temían deseaba hablar con él.

—Me parece bien —dijo, con una aparente seguridad en sí mismo—. Yo también necesito conversar con él.

El mensajero se acercó, a la vez que le mostraba la mano de forma amistosa. Bruto se fijó en que tan solo tenía cuatro dedos, su índice había sido amputado. El soldado se la estrechó con fuerza.

Le costaba mucho explicar cómo eran los viajes instantáneos. No los sentía como un desplazamiento ni como una desaparición aquí y una aparición allá, más bien como, simplemente, dejar de estar en un lugar para estar en otro. Se trataba de una experiencia extraña.

El ángel que había reclamado su presencia era de lejos el que más impresionaba a Bruto. Todos se asemejaban: corpulentos, algunos morenos y otros rubios, con la piel fina e imberbe. Tenían la capacidad de mostrar la más infinita de las bondades y, a la vez, la más cruel mirada de venganza. El ángel con el que Bruto se iba a entrevistar era de pelo moreno y prácticamente igual a los demás, salvo por el detalle de una enorme cicatriz en su cara, una marca que le recubría la mejilla izquierda desde la frente a la boca.

Había hablado una vez con él, cuando lo reclamó para ejercer su función de soldado de Dios. En aquel momento, la cicatriz le pareció temible; tras tanto tiempo trabajando con ángeles, ahora, resultaba una curiosidad con una gran historia detrás. Cómo y con qué se podía grabar tal recuerdo en un ser de Dios era algo que le apetecía preguntar, pero nunca se había atrevido.

Tras el apretón de manos, se encontró en un lugar mucho más amplio. El ser que le había servido de transporte ya no estaba. Escudriñó su nueva ubicación, reconociéndola enseguida. Se hallaba en mitad de la plaza de San Pedro del Vaticano, junto al gran obelisco. Observó asombrado aquel paisaje, tan cargado de simbolismo y espiritualidad para otra generación.

A pesar de que la creciente oscuridad poco a poco iba cazando terreno al día, todavía podía vislumbrarse la gran bandera blanca, símbolo de la pureza angelical, ondeando sobre la cúpula de San Pedro. Las grandes columnas ideadas por Bernini, así como la simetría característica del lugar envolvían una idea muy distante a la concebida siglos atrás. No se divisaba un alma cerca.

Caminó varios pasos entre la soledad, intentando encontrar algo que lo guiase. Al cabo de pocos minutos, una fuerte luz a unos veinte metros le llamó la atención. Parecía un faro de búsqueda a nivel del suelo. Se dirigió hacia la luminiscencia que, cuanto más cerca estaba, menos intensa era. Cuando lo tuvo delante, distinguió al ángel, que lo esperaba a los pies de la escalinata de la basílica.

Parecía distraído, como si mentalmente se localizase en otro lugar. El sol se hallaba ya oculto, lo que resultó a Bruto muy incómodo. Le impedía relajarse por completo. El ángel lo miró por un instante, adivinando su inquietud.

A los pocos segundos, otro se iluminó en el cielo. Bruto echó un vistazo a la plaza, que ahora le recordaba a un atardecer demasiado intenso.

—¿Qué ha pasado? —comenzó el ser sin más, con una voz que, si bien no era la Dios, podría aproximarse.

El soldado respiró hondo y trató de hablarle como si se tratase de un compañero cualquiera, ocultando cualquier síntoma de intimidación o miedo.

—Me he encontrado con un demonio, creo… —su tono fue firme, seguro, aunque temió que se notara su nerviosismo.

—¿Crees? —Frunció el ceño.

—Debe de serlo. Me ha pegado una buena paliza, pero no me ha matado. Podría haberlo hecho y prefirió dejarme.

—¿Néstor?

—No. César. Y no iba solo, sino con otro que no conozco.

Miró al suelo, algo avergonzado, y pensó en lo curioso que le resultaba que aquellos seres identificaran a los demonios con nombres tan comunes.

—Siento haber fallado, no lo he visto venir…

El ángel ignoró la disculpa del soldado. Bruto sabía bien la leyenda sobre César. Era uno de los demonios más poderosos de los que vagaban por la tierra. Había tenido algún que otro encontronazo anterior con él, pero nunca habían llegado a pelear. Bruto consideraba que lo de aquella tarde no había sido un enfrentamiento, sino una paliza.

—Los demonios —comenzó el ángel— no poseen compasión y menos uno como César.

—Pero no me ha matado —interrumpió Bruto—. Nada le impidió hacerlo. No lo entiendo.

—Como tú dices, nada le impidió hacerlo. —El ángel se mostró molesto por haber sido interrumpido. Bruto quería ahondar en el tema.

—Quizás hay algo que se nos escapa, no es normal.

—¡No!

El grito provocó que a Bruto se le pusiera el pelo de punta. Volvió a bajar la cabeza y guardó silencio. El gesto del ángel se serenó, a sabiendas del miedo que corría en ese momento por el cuerpo del soldado.

—No dudará en ejecutarte, Bruto. Si te ha dejado con vida, es para mandarnos un mensaje.

Las palabras del ser cobraron sentido en la mente de Bruto. Alzó las pupilas para descubrir una mirada fraternal, nunca vista en un ángel.

—Sí.

—Tengo algo para ti —su tono seguía siendo amable—. Bruto, confío en ti, has sido el mejor soldado que he conocido nunca. Debes seguir con tu misión de localizar posibles focos demoníacos, recuerda que están por todas partes. Indaga y, a la menor duda, llámanos siempre.

Metió la mano bajo su túnica a la altura del pecho y sacó un objeto cubierto por lo que parecía un ropaje antiguo. Medía unos dos palmos y apenas cinco centímetros de grosor. La tela estaba encintada. Lo ofreció a Bruto y este lo tomó.

—Se trata de un artilugio muy valioso para el mundo entero, incluso para todo el universo, aunque no se conozca. Es tan poderoso que ningún ángel debe poseerlo. —Bruto miró boquiabierto lo que aguantaba entre las manos—. Quiero que lo guardes en un sitio seguro y que me prometas que nunca lo abrirás ni hablarás de ello con nadie.

—Lo prometo —dijo Bruto con solemnidad.

Ambos se examinaron, cómplices. Bruto aguantó aquel extraño paquete. El ángel oteó a su alrededor.

—¿Sabes por qué he escogido este lugar para reunirnos? —preguntó con una sonrisa en los labios.

—La verdad es que no. Hace mucho que no es lo que fue.

—Simboliza la creencia y, a la vez, la muerte. En este sitio, han vivido hombres adorados y temidos, que no han dudado en organizar grandes matanzas y que han empleado el nombre de Dios para cometer atrocidades y enriquecerse, mientras otros morían de hambre. —Tomó un respiro—. Quiero que veas en lo que se ha convertido ahora: en una gran plaza y un edificio que alberga a gente que no tiene techo. Es, simplemente, eso: un edificio construido por el hombre. Todo lo que ha representado durante años no significa nada, todo está dentro de uno mismo.

—Entiendo.

—Ten muy claro que la humanidad, la creencia y la bondad no residen en grandes palacios ni los representa una persona; todo se halla en cada individuo y eso es lo que los demonios pretenden destruir.

—No se lo permitiremos.

Las palabras del ángel calaron profundamente en el soldado, inmerso en el discurso de aquel ser, que hablaba mirando hacia el cielo.

—Sé que no les dejarás. —Giró la cabeza para observarlo; su gran cicatriz se tornó gigantesca para Bruto—. Intentarán engañarte, pues esa es su gran obra, la mentira. No escuches, hijo, nunca los escuches. Dios está contigo.

Tras esta última frase, el faro de búsqueda se apagó y el de cuatro dedos que lo propiciaba apareció tras Bruto, poniéndole una mano en el hombro.

—Ve con Dios —se despidió el ángel.

—No te fallaré —dijo el soldado, con un marcado tono sentimental.

Después, desapareció. El ángel se quedó en la oscuridad de la plaza de San Pedro del Vaticano. No pudo evitar que una gran sonrisa se le marcara en el rostro.

—Lo sé.

El día amaneció con un reluciente sol, que inundó la ciudad. Bruto se despertó con un fuerte dolor de cabeza, cruel recuerdo del encuentro que había mantenido con aquel demonio.

Nada más poner un pie en el suelo, abrió el pequeño armario que había junto a su cama y cogió el objeto que el ángel marcado le había otorgado. Por un breve instante, pensó en tirar del cordel y desenvolver el viejo ropaje que cubría tal misterioso artefacto, aunque enseguida lo desestimó. Había dado su palabra. Su misión no era descubrir qué escondía, sino protegerlo a toda costa. Guardó de nuevo el paquete y se preparó para comenzar un nuevo día.

El ambiente en la calle era como el de cualquier otra mañana. La gente iba y venía con total naturalidad. La mayor parte de su trabajo consistía en internarse en bares o restaurantes y descubrir posibles focos de influencia demoníaca.

Tan solo en una cafetería, Bruto pudo oír la inofensiva conversación de dos amigos, tratando el tema de la caza de un demonio la tarde anterior, con toda probabilidad, influenciada por la aparición de un faro de búsqueda.

Bruto debía llevar la rutina de un hombre normal, integrarse en el día a día de la gente y supervisar de la forma más inadvertida posible el modo de vida otorgado por los ángeles en el llamamiento de paz.

También los diálogos inapropiados eran motivo de atención angelical, aunque Bruto prefería intervenir antes de llamar a un ser del Cielo. Jamás podía permanecer en silencio o hacer la vista gorda sobre actitudes no acordes con la sociedad establecida, por la sencilla razón de que los soldados de Dios no se conocían entre ellos y la no intervención de uno en presencia de otro levantaría sospechas en el segundo.

Quiso seguir la pista a César y descubrir la identidad de su acompañante, por lo que se dirigió a la librería donde habían acaecido los hechos. También pretendía agradecer a Sara los cuidados prestados. Su comportamiento no se había correspondido con el de un caballero, cuando esta se prestó a auxiliarlo.

A los pocos minutos, entró en el pequeño establecimiento, donde reinaba un silencio inquietante, que puso en alerta al soldado de Dios. Bruto no halló a nadie en la entrada. Sara permanecía sentada tras una estantería, clasificando publicaciones desordenadas en el suelo. Sonrió cuando vio al soldado a su lado. Se puso en pie y lo saludó.

—¿Cómo estás? ¿Mejor? —su tono fue dulce y preocupado.

—Sí, ya apenas me duele —respondió, tocándose el rostro y los vendajes que aún mostraba su cara—. Quería agradecerte que me atendieras tan bien ayer.

—No tienes que darme las gracias, hice lo normal.

—Yo también, pero hay que valorar estos gestos.

Sara caminó hacia el mostrador. Bruto la siguió y se situó ante ella.

—Siento lo de ayer, supongo que te asustarías un poco.

—Sí, es la primera vez que veo algo así. Impacta —su voz había cambiado de agradable a triste.

—Supongo que no te apetecerá hablar de ello, pero debo hacerte unas preguntas, aunque si necesitas tiempo, puedo volver otro día.

—No, tranquilo, dime. —Sara respiró hondo y sonrió de forma forzada.

—¿Conocías a los dos hombres de ayer?

—Solo a uno de ellos. —Miró por la pequeña ventana que daba a la calle y suspiró—. Venía bastante por aquí y compraba muchos libros; la verdad es que parecía un chico muy majo.

—¿Era el que me pegó?

—No —contestó rápido—, a ese no lo había visto nunca.

—¿Sabes cómo se llama?

—David, aunque mucha gente lo nombra por el apellido, Seras.

—David Seras. —Bruto lo anotó mentalmente—. ¿Aparecía mucho por aquí, entonces?

—Bastante. Me caía muy bien, la verdad. David no es un demonio, sino un hombre; no lo traté mucho, pero estoy segura de que no es malo. Cuando el otro se echó sobre ti, David no dio crédito, igual que yo. Eso no resulta propio de un demonio.

—Lo pillaría de sorpresa, quizá.

Durante la conversación, Bruto había ido cambiando y, sin percatarse, su papel de caballero amable con una conocida mutó a soldado de Dios implacable. La miró como si fuese sospechosa.

—No lo creo, pero estoy segura de que se trataba de un buen hombre. De hecho, supongo que lo seguirá siendo.

—El que lo acompañaba era un demonio —replicó de forma desafiante.

—Pues te perdonó la vida —contestó en el mismo tono.

Aquella frase provocó que ambos permanecieran callados unos segundos. La mente de Bruto flotó hacia el Vaticano, recordando la explicación que el ángel marcado le había dado. Una demostración de fuerza constituía una señal más poderosa que la misma muerte. De todas maneras, se sintió incómodo con la defensa que Sara sostenía de David. De haber más gente alrededor, se hubiese visto obligado a informar a los ángeles.

Se despidió de Sara, dejándole su número de extensión y pidiéndole que lo avisara si David volvía por allí. La joven asintió y Bruto se marchó de forma muy áspera.

Cuando salió de la tienda, el sol seguía reluciendo. Caminó calle abajo, pensativo. Tenía demasiadas cosas en la cabeza. Por un lado, su conversación con el ángel en el Vaticano, lo que le hacía sentirse un privilegiado; por otro, lo que parecía una extraña colaboración de un humano con un demonio. También el misterioso objeto del que había sido designado protector le obstruía la mente. Dio vueltas una y otra vez a todo lo que le había ocurrido en tan solo veinticuatro horas.

Decidió que lo más lógico era investigar a David Seras, averiguarlo todo de él e intentar localizarlo para atrapar al famoso César. Solo debía esperarlo, la cuestión consistía en acertar con el lugar.

El tono de Sara respecto a David había denotado cariño; si era recíproco, él regresaría a la librería, sin duda.

Se detuvo en una esquina, como si el peso de su cabeza no le dejara andar. Quería rezar, pero lo asustaba quién pudiese escuchar sus plegarias o cómo las interpretase.

VI

Tessa Madison despertó alertada por el llanto de su bebé. Faltaban pocos minutos para que saliera el sol cuando la periodista, todavía sin despegar sus ojos, cogió en brazos a su hija de seis meses y la besó con ternura. No podría querer más a aquel ser humano. Tras balancearla suavemente, dejó de nuevo a Tessa en la cuna.

Su hija llevaba su mismo nombre y apellido. Era el fruto de su relación con Peter Nichols, un compañero de redacción que había sucumbido al cáncer poco antes del nacimiento de la pequeña Tessa. Peter quedó huérfano a muy corta edad; sin familia cercana, pasó gran parte de su niñez y adolescencia entre orfanatos y casas de acogida.

La última vez que Tessa habló con su marido, este le pidió que su hija fuese identificada de por vida con el nombre y apellido que representaban a la mujer que había amado. Observándola mientras dormía, Tessa supo que aquella sería una bonita historia que contarle cuando tuviese la edad apropiada.

Vivía en Brooklyn Heights, en New York. Oriunda de la ciudad que nunca duerme, desde niña había soñado con ser periodista, y a fe que lo había logrado. Su obsesión era la verdad, así como la lucha desde el papel escrito contra todo abuso o discriminación. Su carácter fuerte y sincero le había granjeado problemas y enemigos; no obstante, en su círculo íntimo se caracterizaba como una mujer dulce, comprensiva y, sobre todo, muy buena persona.

Desde que nació su hija Tessa, su máximo interés periodístico había consistido en la lucha y denuncia de la desigualdad social entre hombres y mujeres. Basó toda su investigación en la comparativa entre sexos en el ámbito laboral, centrándose en las oportunidades de cada uno en un mismo trabajo. Destapó escándalos machistas, que coparon portadas de revistas y diarios. Las exclusivas denunciaron una sociedad patriarcal dominante tanto en altas como en bajas esferas. Se sentía libre y completa, contribuyendo a la construcción de una cultura más libre e igualitaria. Aquella era su lucha: legar a su hija un mundo mucho más justo.

Observó a su bebé una vez más antes de volver a la cama. Sonrió al ver sus pequeños dedos moverse. Era tan inocente y pura que su madre solo experimentaba amor, orgullo y miedo.

Una luz brillante iluminó su rostro. El sol se filtró entre la persiana entreabierta, haciéndole apartar la vista. Aquella mañana, el Astro Rey parecía haberse alzado muy rápido y más luminoso de lo normal, lo cual parecía algo antinatural.

Tessa Madison, madre y periodista de treinta y cinco años, levantó la persiana de su dormitorio para descubrir cientos de siluetas iluminadas flotando sobre la ciudad. Ella no lo sabía, pero comenzaba una nueva era para la humanidad. Se estaba produciendo el llamamiento de paz. La pequeña Tessa rompió a llorar.

El bebé creció.

A pesar de que el día había amanecido radiante sobre New York, poco a poco, las nubes habían ido tomando el cielo, dotando a la urbe de un techo gris que denotaba tristeza. La Gran Manzana distaba mucho de ser la de antaño: llena de movimiento, luz, turistas y gente de negocios.

El llamamiento de paz había propiciado la caída del sistema conocido hasta aquel momento, sacando de la ecuación todo ocio excesivo, lucro, prostitución y, sobre todo, negocio bursátil o empresarial de gran calado. Todo tipo de organización pensada para enriquecer unos pocos bolsillos había desaparecido por completo.

Los ángeles habían traído para todo el planeta un nuevo orden, basado en la preparación para la otra vida, la eternidad, así como la lucha contra los demonios que continuaban escondidos en el mundo entero.

Tessa alzó la vista para deleitarse con el cielo gris, ya que su oscuridad llevaba inherente la ausencia de faros de búsqueda, algo que siempre la intranquilizaba. La presencia de estos suponía la existencia cercana de seres demoníacos.

Apenas era un bebé cuando se produjo el llamamiento de paz. Su madre solía contarle cómo vivió aquellos años de cambio para la humanidad. La crónica siempre comenzaba con ella durmiendo en la cuna. Había crecido en el mundo angelical, en el nuevo orden, en la paz. Las historias que su madre le explicaba sobre el funcionamiento de la sociedad previo a su nacimiento le parecían tan descarnadas y primitivas como las que pudiese escuchar sobre la Edad Media. Representaban un mundo incivilizado y cruel.

Tessa contaba con casi treinta años aquella mañana amenazante de lluvia. Se había criado con su madre y, físicamente, era muy parecida a ella. Lucía pelo corto y castaño; sus ojos, herencia total de su progenitora, se mostraban vivaces y curiosos. De carácter extrovertido y amable, dedicaba su vida a su labor y a su cada vez más anciana madre.

Probablemente, de no haber existido jamás el llamamiento de paz, Tessa hubiese seguido los pasos de esta y optado por hacer carrera en el mundo periodístico, pero la vida de la primera Tessa era irrepetible, tanto para ella como para cualquier hombre o mujer de aquella era.

La profesión como tal ya no existía. Con los primeros años de la implantación del nuevo orden, fue una de las que se habían resentido. El mundo ya no era globalizado, sino que cualquier interés se tornó local, por lo que las noticias, básicamente, relataban sucesos mínimos, cuando los había, y anuncios de oferta y demanda de ayuda. Los días de ebullición periodística se daban cuando un informativo hablaba de la caza y eliminación de algún demonio.

La joven Tessa ejercía su labor en la Respuesta. Se trataba del organismo creado pocos años después del llamamiento de paz. Era el lugar desde donde se había organizado el nuevo orden mundial. Bajo una supervisión directa de los ángeles, la Respuesta se encargaba de abastecer de alimentos o de bienes necesarios al mundo, basándose en la necesidad real de cada lugar. Era la última institución de alcance global que quedaba. Toda la información allí recogida venía de boca expresa de los ángeles encargados para tal efecto.

Cuando la vieja Tessa se vio obligada a dejar el periodismo tras el llamamiento de paz, se convirtió en una de las primeras colaboradoras de la Respuesta; atraída por la promesa de paz, prestó servicio en uno de los departamentos portuarios, donde se encargaba de recibir cada día cientos de embarcaciones repletas de material prohibido: armas, pornografía, drogas, estimulantes de cualquier tipo y ámbito. Todo artilugio no apto procedente de cualquier rincón del planeta era cribado en el puerto y, posteriormente, destruido.

Cuando la joven Tessa, con poco más de veinte años, comenzó su labor en la Respuesta, su madre decidió que su contribución había llegado a su fin. Se retiró, para dedicar sus últimos años antes del tránsito a la meditación. Al menos ese fue su razonamiento.

La joven Tessa, llamada con ese sobrenombre por los colaboradores que habían conocido a su madre, se encargaba de la organización logística de suministros a nivel mundial; su labor era administrativa, seleccionando zonas donde se debía actuar, atendiendo a los informes recibidos por parte de altas instancias, que jamás veía. Tessa no resultaba ni mucho menos alguien importante o imprescindible en la Respuesta.

Caían tímidas gotas de lluvia cuando Tessa entró en el apartamento de su madre. Solía visitarla dos o tres veces por semana. Siempre que ponía un pie en aquella casa, miles de emociones la embargaban. La recordaba como un lugar luminoso y acogedor, tal como su madre quería. Cumplió su cometido. La joven Tessa había pasado una infancia maravillosa. Su madre intentó en todo momento distraerla de los acontecimientos que cambiaban el mundo, mientras ella era una niña inocente.

Desde que abandonó aquella casa y su madre dejó de colaborar con la Respuesta, se había ido transformando en un lugar oscuro, donde jamás se apretaba un interruptor para alumbrar. La vieja Tessa siempre aguardaba en su viejo sillón, a oscuras, al final de un largo pasillo que partía desde el salón.

Tessa avanzó por este como tantas veces, con la vista fija en su madre; aun sin luz, ella ojeaba una revista. Tessa se sentó en una silla a su lado y le dio un beso en la mejilla. Su madre pareció despertar y sonrió.

—¿Cómo estás, hija mía? ¡Qué alegría! ¡No te he oído entrar! —exclamó, entusiasmada.

—Te estás quedando sin oído ya, mamá. Y como sigas forzando la vista, también sin ojos.

—Para leer esta mierda —lanzó un ejemplar de Vida y Credo lo más lejos que pudo—, mejor no leo nada.

Dedicó a su hija una sonrisa cariñosa y esta se la devolvió. La vieja Tessa contaba con sesenta y cinco años y, si bien nunca había sido demasiado comedida en sus comentarios, en los últimos meses, su desacuerdo con el mundo iba en aumento.

—Mamá —comenzó Tessa, a modo de falsa reprimenda—, la revista no es eso que has dicho.

—¿Mierda? —preguntó, sonriente.

—Eso. Mucha gente la lee para encontrar respuestas y sentirse mejor. Resulta algo bueno. Conozco a casi todos los que escriben ahí y te aseguro que son buenas personas con la mejor de las intenciones.

—No escriben —replicó—, apuntan al dictado.

—¿Ya estás otra vez con eso? Los de arriba saben lo que nos conviene.

—Cierto, hija. —Bajó la mirada, pensativa—. A veces, añoro los tiempos de la opinión. Cada uno manifestaba lo que pensaba, otros lo rebatían… —Hizo una breve pausa, a la par que lanzaba un suspiro—. No éramos conscientes de la suerte que teníamos.

Tessa se aproximó a su madre y le tomó la mano.

—Muchas de esas opiniones eran demasiado influyentes y, además, interesadas. La mayoría de ocasiones, acercaban el mundo a la guerra por intereses personales de pocos.

—Eso es verdad —respondió la anciana, alzando la vista poco a poco—, pero lo sabíamos. No necesitábamos ningún ángel que nos dijera que todo estaba podrido. Lo averiguábamos nosotros solitos. Cuando descubríamos la corrupción, luchábamos contra ella. Al menos aportábamos nuestro grano de arena.

—Aportaste mucho más después —dijo Tessa, conciliadora.

—¿Destruyendo material? —preguntó, jocosa.

—Sí, destruyendo material, armas, vicio y restos de una sociedad decadente que iba al abismo. Deberías estar orgullosa de tu papel en todo aquello.

La anciana Tessa lanzó a su hija una mirada que esta no supo interpretar, a la vez que un faro de búsqueda se iluminaba en el cielo, resplandeciendo sus rostros.

—Lo estoy.

El edificio que albergaba la sede de la Respuesta era el mismo que antes del llamamiento de paz había acogido la sede de la ONU. La tarea que se desempeñaba en su interior, dando voz a todas las naciones, había llevado a los responsables de la época a dotar a la Respuesta de tan icónica ubicación.

Tessa jamás sintió un cosquilleo en el estómago al entrar allí más allá de su primer día de colaboración. Estaba al margen de los sentimientos que tanto su madre como sus compañeros de generación debieron de experimentar en su tiempo. Para la joven Tessa, se trataba de la guía por antonomasia. Representaba la lucha contra la desigualdad más decidida y eficaz de la historia.

Accedió y se dirigió al ascensor. Tras pulsar el botón de llamada, se volvió para distraer la espera, como solía hacer cada día, observando las portadas enmarcadas de Vida y Credo, desde su aparición cinco años después del llamamiento de paz hasta la semana anterior. La redacción del magacín semanal estaba situado en aquel mismo edificio, en la primera planta.

Tanto Tessa como muchos de sus compañeros se encargaban de hacerles llegar las nuevas sobre transporte de bienes y alimentos, así como normas de conducta. La Respuesta era la principal generadora de ideas para páginas de Vida y Credo.

Salió del ascensor en la décima planta. Decenas de personas iban y venían de forma ordenada y educada. Saludó a cada compañero con el que se topó de camino a una mesa libre. Se encontraba en una sala amplia en la que, años atrás, varias paredes, ahora inexistentes, habían cerrado despachos. En la actualidad, era un espacio amplio y diáfano. El único mobiliario lo formaban mesas de madera muy viejas, recicladas de varias partes del planeta. Ocupó una al fondo. Nadie tenía un lugar asignado. Sobre ella, tan solo una pila de documentos y un teléfono de línea interna. Lo tomó y marcó.

—¿Vida y Credo? —respondió una voz femenina.

—¡Janet! —saludó, alegre, Tessa.

—¡Tessa! —contestó, simpática, su interlocutora—. ¡llegas más tarde de lo habitual!

—Sí, he dormido un poco mal. Además, ayer llegué tarde a casa; fui a ver a mi madre un rato y, luego, ya sabes…

—Apareció un faro de búsqueda, ¿no?

—Hasta que no se retiró, no me fui.

—Bien hecho. Y ¿cómo está la vieja Tessa?

—Si se entera de que te refieres a ella como vieja, quizás un poco peor. —Janet soltó una carcajada.

—¡Pero si todo el mundo la llama así! ¡La vieja Tessa! Lo cual no te viene mal, siempre serás la joven. —Las dos compañeras rieron, cómplices, hasta que Janet bajó la voz—. Pues, precisamente, tengo aquí una carta suya, dirigida a Arriba.

Tessa frunció el ceño.

Arriba era el sobrenombre con el que habían bautizado a la dirección. Nadie sabía quién era el máximo responsable de la Respuesta, al menos, el máximo responsable humano. El llamado enlace, Mike Malarkey, «Marky», mantenía el único contacto más o menos directo con los de Arriba. Había sido uno de los primeros colaboradores de la Respuesta, junto con la vieja Tessa. Irremediablemente, la carta pasaría primero por sus manos.

La vieja Tessa y Marky gozaban de gran amistad. El hecho de que la misiva hubiese llegado a la sede de la Respuesta y no a Marky a título privado resultaba, como poco, extraño. Tessa reflexionó durante unos segundos.

—¿Puedo verla antes de que la entregues en el buzón de Arriba?

—Claro, la dejaré a un lado y, si quieres, comemos juntas y le echas un vistazo.

—Te lo agradezco, después paso a verte.

Colgó el teléfono sin desfruncir su ceño. La preocupaba el hecho de que su madre no le hubiese comentado ese envío. Intentó apartar aquel asunto, centrándose en su labor diaria, que consistía en filtrar documentos, la mayoría de ellos, llegados por mar, sobre el estado de grandes países o comunidades. Separaba los urgentes de los que podían esperar un poco más el envío de suministros. No era una actividad agotadora, ya que el sistema funcionaba bien y toda necesidad se preveía con meses o, incluso, años de antelación. No recordaba haber encontrado sobre la mesa jamás alarma alguna. La Respuesta se había demostrado efectiva desde el minuto uno.

Abandonó su puesto poco después de mediodía. Bajó a pie hasta la primera planta y atravesó una gran puerta de roble antiguo, en cuyo dintel ornamentado rezaba una frase: «Vida y Credo. Porque yo sé los planes que tengo para vosotros, planes de bienestar y no de calamidad, para daros un futuro y una esperanza. Jeremías 29,11». La sala que se abrió ante ella y que albergaba la redacción de Vida y credo era idéntica a las demás. Todas las mesas estaban ocupadas.

Apenas caminó cinco pasos antes de vislumbrar en un rincón la que usaba Janet. Tecleaba en un viejo ordenador, de los últimos creados antes del llamamiento de paz. Su servicio se limitaba al de una máquina de escribir sofisticada. Janet alzó la vista y descubrió a su amiga en la entrada de la redacción. La instó a esperarla. Apagó el ordenador y se acercó a ella.

Tessa y Janet se conocían desde hacía varios años, desde que habían coincidido a la salida de una de las misas de domingo, donde todos los miembros de la Respuesta y de Vida y Credo asistían juntos. A diario, todas las iglesias se abarrotaban siempre, pero el domingo, la estampa resultaba impactante.

Janet tenía cinco años más que Tessa, no compartía su vida con nadie y su única obsesión era aportar su grano de arena al mantenimiento del mundo y la caza de demonios. Lucía pelo largo y oscuro y una bastante descuidada presencia. Sus gafas, grandes y aparatosas, le otorgaban dentro de la redacción la apariencia perfecta de dedicación absoluta a su labor.

Cuando Janet llegó a su altura, las dos amigas se fundieron en un fuerte abrazo.

—¿A comer? —preguntó, risueña.

—Sí, vamos. —Tessa la detuvo a los pocos pasos de iniciar la marcha hacia las escaleras—. ¿Traes la carta?

—No —respondió, algo avergonzada.

—¿La has enviado ya?

—No. Marky me ha preguntado por ella; por lo visto, la esperaba y, claro, se la he dado. No me quedó más remedio.

—Claro. —Dudó unos instantes—. Claro, claro, no te preocupes, seguro que son cosas suyas.

—Ya los conoces.

—Sí, ya los conozco.

Tras el almuerzo, las dos amigas se despidieron, de nuevo, con un fraternal abrazo. Tessa volvió a su planta para manejar nuevos informes que, casi por arte de magia, habían aparecido sobre su mesa. La tarde se le antojó larga y tediosa, apenas logró concentrarse en su tarea.

Si bien le había quedado claro que la carta era correspondencia privada, no entendía la extraña forma de hacerla llegar. ¿Por qué a los de Arriba? ¿Por qué no a Marky directamente? Mike Malarkey y su madre eran viejos conocidos, abnegados trabajadores para la conversión del mundo; habían dejado su profesión y sus vidas por un bien común. La amistad entre ambos le parecía algo precioso. La coalición de dos antiguos periodistas, quizá no tanto.

La tranquilizó pensar que Marky estaba al tanto de la situación. Era mayor, de la edad de su madre, con la apariencia de un abuelo afable, bajito, casi calvo y con grandes gafas; junto a una siempre sonrisa abierta, trasladaba confianza.

Tessa solía acabar su jornada poco antes de las siete de la tarde, a pesar de que el horario laboral hacía muchos años que no existía. Las horas no se contaban, tan solo el compromiso. Aquella tarde, hizo una excepción. Faltaban pocos minutos para las cinco cuando ordenó de forma marcial los folios desplegados sobre su mesa y, con más prisa de la que quisiera aparentar, abandonó la sede de la Respuesta.

La misma sensación que la había invadido durante toda la tarde se presentó en el trayecto hacia la casa donde se había criado. Su mente se ofuscó. No podía más que pensar en su madre, en su infancia y en todas las historias de lucha que esta le había contado cuando era niña. La vieja Tessa había sido una luchadora toda la vida contra la desigualdad, la injusticia y todo aquello que a sus ojos semejaba actos inmorales.

Su discurso crítico fue suspendido tras la venida de los ángeles. Se centró en contribuir a la construcción de un nuevo mundo. Desde que, por edad, había decidido abandonar aquella labor, su carácter había cambiado. Su espíritu parecía aumentar exponencialmente por cada año oculto.

Tessa sabía que su madre era, por encima de todo, una buena persona y también que los ángeles observaban con gran interés posibles focos de insurrección. Sostenían que cualquier confrontación ideológica, si bien entendible por el carácter humano, requería de su atención, ya que podía ser aprovechada por demonios para iniciar el caos. Tessa no soportaría que un ángel tuviese en el punto de mira a su cada vez más anciana madre.

La oscuridad era casi completa cuando Tessa abrió la puerta principal del piso. Se sorprendió al encontrarse el salón iluminado; la casa aparentaba movimiento y vida. Dio dos pasos, dejando atrás el recibidor, para toparse con su madre, sentada en una silla del salón, con los brazos apoyados sobre la mesa. La vieja Tessa sonrió; engañaría a cualquiera, pero no a su hija. Estaba nerviosa.

Frente a ella, también a la mesa, Marky permanecía serio. Su rostro denotaba angustia y un pequeño atisbo de miedo. La joven captó que su presencia incomodaba a los viejos amigos. Fuese cual fuese la conversación que habían mantenido minutos antes, la dieron ya por zanjada.

Tras el desconcierto inicial, que había propiciado un tenso silencio, tan solo roto por un susurrante «hola» de la joven Tessa, Marky se puso en pie y se acercó a su vieja amiga. Se despidió con un beso en la mejilla, a la vez que susurraba unas palabras en su oído. Tras aquel gesto, observó a la hija con dulzura.

—¿Qué pasa, Marky? ¿Por qué has venido? —preguntó Tessa, sin poder ocultar algo de ansiedad. Marky suspiró.

—He venido a ver a una vieja amiga y a reencontrarme con un viejo amigo.

—¿Un viejo amigo? ¿Quién?

—Conmigo.

No dijo más. Asintió con la cabeza casi a modo de reverencia y abandonó el piso. Tessa lo siguió con la vista. Se volvió, casi como si de un sueño se despertara, al caer en la cuenta de que su madre había apagado todas las luces. Una silueta la observó desde la puerta del dormitorio.

—Estoy cansada, hija; vuelve mañana.

Cerró tras de sí. Tessa se quedó de pie, en mitad del salón, a oscuras y sola. Por primera vez en toda su vida, no solo lo estaba, sino que también así se sentía.

Durante los siguientes tres días, visitó a su madre, sin que esta le cediese detalle alguno sobre la visita de Marky. El amanecer del cuarto, despertó con la sensación de que su preocupación se debía a la fatiga propia de una hija respecto a su madre. Se trataba del último que Tessa viviría como había hecho los casi treinta años anteriores.

Su llegada a la sede de la Respuesta fue igual a la de cualquier otra mañana. Mientras esperaba el ascensor, reparó, observando las portadas enmarcadas de las paredes, que aquel era el día de la aparición semanal de Vida y Credo. Solía recordar el lanzamiento al descubrir el último póster en la pared de recepción. Sin embargo, el correspondiente no estaba donde cabía esperar.

Llegó a su planta y accedió a la sala. No hubo saludos. Como casi siempre, la mesa del fondo estaba libre. En su ruta hacia ella, percibió que tímidas voces se apagaban a su paso. Sentía tensas miradas de comprensión y pánico. Se sentó en la silla y observó la mesa. Un ejemplar de Vida y Credo descansaba sobre ella, abierto por la página ocupada por el artículo «Pensemos por un momento», por Tessa Madison, periodista y madre. Tessa agarró la revista con firmeza y leyó.

Pensemos por un momento en lo que tenemos. Pensemos: paz, prosperidad, justicia, igualdad…, regalos impagables para la humanidad. Pensemos por un momento. ¿Paz? ¿Prosperidad? ¿Justicia? ¿Igualdad? ¿Regalo? ¿Impagable?

Contaba treinta y cinco años cuando surgió como una luz de esperanza el llamamiento de paz. Era periodista, perdón, soy periodista; como la paz, la prosperidad, la justicia y la igualdad, mi profesión lleva más de tres décadas encerrada por una supuesta protección divina.

Pensemos por un momento. La paz ha sido enmascarada por el miedo. Una engañosa sensación de seguridad nos invadió a todos, a mí, la primera, desde el momento en el que unos enviados del más allá nos alertaron de las consecuencias fatales que traía el mal que, sin saberlo, caminaba entre nosotros. Desde entonces, todo cambió.

Pensemos por un momento. Las nuevas generaciones nacidas tras tal infortunio jamás han experimentado algo parecido a la justicia, más allá de su definición. Sin la injusticia, la justicia no existe, no se combate a nada. Hemos defenestrado todos los derechos que a lo largo de la historia han reclamado lágrimas, sangre y sacrificios. Derechos que hoy, coaccionados, hemos aceptado perder. Y, probablemente, todo aquello por lo que lucharon nuestros ancestros, en el contexto histórico en el que nos encontramos, no sea algo del todo malo; lo que resulta inexcusable y vergonzoso es que lo hayamos olvidado. Asumimos a dónde queríamos llegar: a una sociedad justa, pero orquestada por quienes siempre intentamos hacerla posible: la humanidad.

¿Es que nadie ha sentido el paso atrás? ¿Es que, simplemente, debemos obedecer y callar? ¿El miedo solo requiere obediencia ciega? Antes de apartar la vista de los faros de búsqueda, explorábamos la verdad; ahora, la acatamos. Es cierto que la próxima vida bien vale un sacrificio, pero estamos dando una por otra.

Pensemos por un momento. Antes de faros o demonios perdidos, las mujeres estábamos a pocos años de conseguir una igualdad plena; la meta era visible y real. De nuevo, en un gigantesco paso atrás, las mujeres vuelven a encargarse del hogar y de labores propias de cuidado o preservación. Un segundo plano otra vez. ¿Por qué? ¿No todas las almas son iguales?

Esta ya vieja periodista piensa por un momento que, quizá de ese modo, media humanidad ya está sometida y callada. Si Dios tiene a bien leer estas líneas, estoy segura de que me comprenderá. Sabe que lo amo y que quiero verlo algún día, pero el peso inexorable de miles de años de evolución es también su patrimonio. No debe destruirse. Obedeced, rezad, pero, sobre todo, por un momento, pensad.

Tessa dejó caer la revista de sus manos temblorosas.

VII

A David Seras le costó abrir los ojos. Se sentía magullado y confuso. Estaba tumbado sobre algo cómodo; parecía hierba, aunque su tacto era extrañamente placentero.

Antes de intentar de nuevo forzar sus cansados párpados, hizo memoria para saber si todo lo que había vivido había resultado un mal sueño. Supo que no. Conservaba la imagen en la mente de, por lo menos, una veintena de ángeles mirándolo desafiantes; a su lado, César, el hombre capaz de matarlos, cogiéndolo del brazo, mientras apuntaba a los seres con un curioso palo de madera. Después, todo se había vuelto oscuro.

Permaneció unos minutos sin moverse, mientras toda su vida le cruzaba por la cabeza. Sin poder evitarlo, Sara hizo acto de presencia en sus pensamientos; como si de una serie de diapositivas se tratara, iba y venía, junto con el señor Resta y la niña desaparecida, cuya historia le había contado su anciana hermana en la iglesia.

Al fin abrió los ojos y descubrió un reluciente sol que, sinuoso, se filtraba entre las hojas del enorme árbol que le daba sombra. Movió la cabeza y vio que se encontraba en mitad de un paraje precioso, todo era verde y virgen. No recordaba haber contemplado nunca un paisaje tan natural.

Se puso en pie y observó las interminables colinas, que se perdían más allá de su vista. El cielo era de un azul intenso, tanto, que a David le otorgó la impresión de estar bajo una perfecta acuarela. A lo lejos, divisó una gran cascada, que ponía una genial guinda a tan precioso lugar.

Caminó unos pasos, boquiabierto. Le daba igual estar solo, no le importaba dónde se hallaba; por unos segundos, simplemente, disfrutó de aquel regalo para las pupilas. Era impresionante. Se preguntó si aquello se trataba del Paraíso, si había muerto y experimentaba ahora el gozo de una eternidad hermosa; ese espectáculo resultaba digno de llamarse Cielo.

Se sentó en una gran roca, que encontró a pocos metros del árbol donde se había despertado. Respiró hondo y se limitó a admirar los alrededores.

—Buenos días.

Seras se giró, sobresaltado. César y un ángel lo miraban. El hombre sonreía, el otro permanecía serio.

—Buenos días —respondió, nervioso.

Oteó al ser celestial con algo de inquietud. Sabía que no debía tener miedo; claramente, se trataba del que los había sacado del callejón. Aun así, conservó ciertas reservas, tras haber testificado de qué eran capaces.

—¿Dónde estoy?

—Ya te contaré eso, no te preocupes. —César continuó sonriente—. Hoy ha sido un día duro para ti, pero será peor todavía. ¿Estás preparado para saber la verdad? Y cuando digo la verdad, me refiero a toda la verdad. Puedo volver a dejarte en tu mundo y seguirás tu vida donde la habías dejado o puedes descubrir algo mucho más grande, que por nacimiento mereces saber.

Seras suspiró y volvió la vista para observar de nuevo el paraíso que se abría ante él. Cerró los ojos unos instantes y se giró hacia César, asintiendo con la cabeza.

—Muy bien; lo primero, las presentaciones. —El ángel dio un paso adelante—. Este es Luzbel, mi amigo. —El susodicho extendió su mano hacia Seras, el cual, tras unos momentos de duda, se la estrechó.

—Un placer —dijo, titubeante.

—Igualmente —respondió Luzbel, con la característica voz grave de su especie.

A Seras le pareció idéntico a los demás. Luzbel era moreno, de pelo corto y vestía la clásica túnica blanca, aunque su sonrisa se mostraba más amable.

—Bueno —continuó César—, ahora que nos conocemos todos, entre él y yo intentaremos explicarte la verdad. —Se acarició el mentón, rozando su dejada barba de pocos días—. No tengo ni idea de por dónde empezar…

—No diré lo típico, desde el principio —comentó David con forzada seguridad.

—Gracias —contestó César, mientras Luzbel miraba divertido—. Ayúdame —pidió a su amigo.

—No todos los ángeles somos iguales. Hay una idea muy extendida de que nos diferenciamos mucho de vosotros, pero no es verdad. Durante los siglos, hemos evolucionado mentalmente, por lo que, a diferencia de lo que puedas creer, tenemos emociones, pensamos por nuestra cuenta, nos peleamos y morimos.

—¿Podéis morir? —preguntó, incrédulo, Seras.

—Claro, no por enfermedad o por el paso del tiempo, porque no envejecemos. Aunque una cuchillada nos provoca el mismo mal que a vosotros. Por dentro, somos iguales, pero no nos deterioramos. Fuimos creados en otro plano diferente al vuestro, eso es todo.

—¿En el Cielo?

—Llámalo así, sí. Solo somos lo que ves. Tú y César tenéis cuerpo y, cuando este muere, vuestra alma viaja a esa dimensión que nosotros cuidábamos. Cuando fallecemos, desaparecemos para ser energía, parte del universo, otro estado —su voz reflejó un tinte melancólico—, algo invisible.

—¿Has dicho «cuidábamos»? —La hábil pregunta de Seras hizo que César y Luzbel se miraran, cómplices.

—Espera, espera… —interrumpió César—. Antes de que sigas escuchando, debes saber que mi buen amigo Luzbel habla dalingüismo.

—¿Qué? ¿Y eso qué es? ¿El idioma de los ángeles? —preguntó Seras, totalmente alucinado.

—No me gustan esas bromas —dijo Luzbel.

—¿Sabes quién era Dalí? —siguió César.

—¿El pintor surrealista?

—Pues eso. —Sonrió—. Lo que te cuenta te sonará surrealista. —Se echó a reír. Seras apenas se inmutó.

—¿Puedo seguir? —preguntó Luzbel.

—Claro —asintió César, tras darle una palmada en la espalda.

—Gracias. —Miró de nuevo a Seras que, con los ojos, pedía más información—. He dicho «cuidábamos», porque ya no se cuida. Desde nuestra creación, hemos conseguido que las almas que llegaban al Cielo viviesen la eternidad merecida. No voy a describirte el Cielo, no puedo.

—No lo hará —interrumpió César—, por más que le preguntes.

—Durante miles y miles de años, hemos existido como vosotros; jamás resistió la paz absoluta entre los ángeles. Siempre ha habido roces, peleas, asesinatos; nuestro carácter es como el vuestro.

—¿Peleas por qué?

—Por la vida. No temas, porque al final lo entenderás todo. Ningún ángel es más que otro. Todos nos ocupábamos de que el Paraíso viviera en total comunión con el plan. Pero hay algunos que nunca han estado de acuerdo y eso ha levantado animadversiones, que han derivado en guerras entre nosotros. Estas jamás irrumpieron en vuestro mundo, hasta hace treinta años.

—¿Que el Paraíso viviera en comunión con el plan? ¿Qué plan?

Tras esa pregunta, César se sentó en la hierba. Seras lo miró fugazmente, para volver a posar su vista en el ángel, que parecía estar removiendo toda su mente.

—Dios no existe —dijo César.

—¿Qué?

Seras se puso en pie y se acercó a Luzbel, gesticulando muy nervioso y riendo de forma forzada para mostrar su escepticismo.

—¡Menuda tontería! ¡Dios no existe! ¿Y los ángeles? ¿Y el Cielo? ¡Venga, va! —Dio media vuelta y se apoyó con los brazos en la roca, de espaldas a los dos.

—Dios —continuó Luzbel— existió y existirá. Él es el principio y el fin, pero no el camino. —Seras siguió en la misma postura, escuchando—. En un principio, solo estaba Él, nada más. Lo era todo. Dios se preguntó a sí mismo si era perfecto. Se dio cuenta de que no, ya que tan solo la duda componía una imperfección mínima. Dudó, con lo que no estaba completo. A partir de ahí, comenzó todo.

Seras sufrió una fuerte opresión en la cabeza y dolor en todo su cuerpo, pero no le importó. Estaba atónito por lo que aquel ángel le relataba.

—Dios —continuó Luzbel— se expandió. Él lo es todo: los árboles, las galaxias, nosotros y vosotros. Cuando morís, vais al Paraíso; eso forma parte de Dios. Cuando la última alma de la humanidad se reincorpore a Él, el plan habrá acabado y todo volverá a implosionar, para que Él sepa que sí es perfecto. Todo, absolutamente todo lo que conocemos, constituye una prueba que Dios se hace a sí mismo. Los ángeles lo sabemos y siempre hemos procurado guardar las almas que llegan, para que, cuando arribe la última, dentro de muchos y muchos siglos, el plan haya salido bien.

—Esto es… —Seras apenas podía hablar—. Es…

—La verdad —sentenció César—. Somos la imperfección de Dios.

—Ahora viene la parte que te incumbe. Bueno —sonrió—, la que te incumbe más, si cabe. Algunos ángeles jamás han estado de acuerdo. Querían que no se cumpliera, ya que, si esto acaba, nosotros también. Desean vivir eternamente. Por lo que, durante siglos, han intentado boicotear la voluntad divina. Pero eran muy pocos. Sin embargo, encontraron la manera de vencer. Exiliaron a Padre.

—¿Padre? —preguntó Seras, con el ceño fruncido—. Pensaba que Dios no existía.

—Padre no es Dios, sino el primero de los ángeles, el más fuerte, nuestro líder. —Hizo una breve pausa—. Los partidarios de la guerra y de derrocar al reino humano consiguieron engañarlo. Padre no era partidario de ningún bando. Las dos facciones intentaron tenerlo de su lado. Los que ganaron le robaron su arma y, mediante engaño, lo redujeron al sueño.

—¿Sueño?

—No sabemos dónde está; probablemente, ellos tampoco. A su estado de desaparición y pasividad lo llamamos así.

—Continúa, por favor.

—Tras una sangrienta batalla, los partidarios de la vida eterna ganaron y comenzaron su plan. Era muy sencillo: revelarse a los hombres. Lo hicieron el día que vosotros llamáis llamamiento de paz.

—No lo entiendo. ¿Por qué eso los ayuda?

—Porque os hizo ver. —Luzbel comenzó a dar cortos paseos de un lado a otro; lejos de poner nervioso a Seras, le transmitió paz—. El único y válido requisito para acceder al paraíso es la fe; esta purifica el alma y permite formar parte de Dios de nuevo.

—Creer sin ver, amigo —apuntó César.

—Tras el llamamiento, la humanidad ya no cree, sino que ha visto, con lo que el plan fracasa y las almas no completan el Paraíso. Los ángeles rebeldes solo precisan esperar a que el mundo llegue a su fin y la humanidad se extinga, aunque lo aceleran de maneras que más adelante te explicaré. Vivirán para siempre, sin que Dios pueda volver a empezar, con las almas de la humanidad en el limbo. Sin la perfección de Dios, sin vosotros, el plan falla.

—Joder… —suspiró Seras.

—Esa fue mi primera reacción también —dijo César.

—¿Cómo…? —apenas logró hablar—. ¿Cómo pudisteis perder?

Luzbel miró a su amigo y asintió con la cabeza. César se levantó y sacó de su chaqueta el extraño palo que había usado para repeler a los ángeles. Seras se fijó de nuevo en el pequeño artefacto, de apenas dos palmos. César se acercó.

—Esto —comenzó Luzbel— es una guarda.

—¿Una guarda? ¿Para qué sirve?

—Ya lo has visto —dijo César, sonriente—, para matar ángeles.

—Son armas —continuó el ángel— que nadie sabe de dónde han salido, pero que han estado en la Tierra desde el principio de su formación, escondidas por todas partes. Tan solo ejecutan ángeles, por lo que en el Cielo siempre se ha pensado que son instrumentos que Dios, en su infinita sabiduría, dejó para que los hombres tuvieseis con qué defenderos, en caso de que los ángeles nos alzáramos contra vosotros.

César tendió la guarda a David. Cuando este la agarró, no pudo dejar de mirarla, le parecía fascinante. Era un instrumento creado por un Dios que no existía y que permitía acabar con ángeles. Sonrió al pensar en el anterior comentario de César, todo era surrealista. Luzbel continuó:

—En un principio, se respetó la existencia de las guardas, al estar todos seguros de que jamás daríamos opción a que los hombres tuviesen que usarlas. Con el paso de los siglos, los mismos ángeles que han montado todo esto comenzaron a buscarlas con el fin de destruirlas, y casi lo consiguieron. Ahora, tan solo quedan una treintena.

—Y yo poseo una. —Sonrió César—. Soy un privilegiado.

—Sí. —El ángel le devolvió la mueca—. Bueno, hay una más.

—¿Treinta y una? —preguntó, cómicamente, David.

—No. Hay guardas como la que sostienes y una más, una diferente, a la que llamamos la primera guarda. —Respiró profundamente, se percibía su dolor creciente al relatar aquella historia—. Ha estado siempre a buen recaudo en el Cielo, en manos de Padre.

—¿El arma que le quitaron es la primera guarda? —Seras vivía ese momento como si estuviese dentro de una obra de teatro. Tanto César como Luzbel ignoraron su entusiasmo.

—Para que entiendas lo que significa —continuó el ángel—, te diré que, al principio, cuando Dios lo comenzó todo, al expandirse, se convirtió en el universo y todo lo que ello contiene y, al margen, en la primera guarda. Esta constituye tener la mano de Dios.

—¿Y qué hace? ¿También mata ángeles?

Luzbel suspiró.

—No lo sabemos, nadie ha osado empuñarla nunca, aún menos hacer uso de ella. No sabemos si mataría a un ángel o si acabaría con toda la creación de una vez. El caso es que, durante la última batalla que se libró en el Cielo entre partidarios de la eternidad y partidarios del plan, los rebeldes poseían la primera guarda y, al amenazar con utilizarla, muchos ángeles fieles al plan se unieron a ellos. —Miró al cielo, con evidente pena marcada en los ojos—. Quedamos muy pocos seguidores del plan que creamos que las almas de los hombres y mujeres deben acceder al Cielo, cerrando el círculo y permitiendo la existencia de Dios otra vez. Fuimos apaleados, pero algunos conseguimos escapar antes de que nos ejecutaran y, por eso, estoy aquí.

Seras devolvió la guarda a César, con un gesto automático. Se creó un silencio muy largo. Tanto el hombre como el ángel entendieron que necesitaba unos minutos para asimilar todo lo que se le había contado. No resultaba fácil. David Seras había crecido en un mundo donde le habían enseñado que los ángeles eran buenos y procuraban que hubiese paz, para que las almas de los mortales se prepararan para el otro mundo. Todo había adquirido un tinte dramático y le parecía una locura.

—En el callejón —comentó Seras, pensativo, dirigiéndose al hombre—, antes de sacar la guarda, enseñaste a los ángeles algo que parecía una, pero que no lo era.

César extrajo del otro bolsillo interior un pequeño objeto; se lo mostró y volvió a guardarlo.

—Es una salva —continuó el ángel—. Cuando los ángeles comenzaron a romper las guardas, no sabían que las empuñaduras mantendrían el mismo espíritu del arma completa. El resto, la parte más oscura, quedó inútil, pero la clara nos bloquea. Cuando tenemos una cerca, no podemos huir ni llamar a ningún otro ángel. También sirven para golpear, siempre y cuando el portador sepa usarlas, claro.

—Y no es fácil —remató César.

—Podrías decir algo, ¿no? —Luzbel se dirigió a este.

—Sí, ya has hablado suficiente. Ahora me toca a mí. —Se acercó al hombre apoyado en la roca, que ahora miraba el verde césped que había bajo ella—. Luzbel huyó del Cielo y yo lo encontré muy malherido. Ni siquiera era creyente. Para mí, fue una doble estocada descubrir que existía la otra vida y, a la vez, saber que la mayoría de sus habitantes eran una panda de hijos de puta. Aunque, por casualidad, fui quien lo empezó todo, el Primer Testigo de la existencia de la otra vida; por eso me llaman así los ángeles.

»Cuando asimilé todo, comenzamos la lucha. Nos escondimos para evitar ser localizados y, en nuestro exilio, hemos ido reclutando gente como tú, a la que hemos explicado la verdad. Tenemos ya una gran organización repartida por el mundo. Esperamos a ser más para hacerles frente y declararles la guerra.

—¿Dónde están refugiados los demás? ¿Y nosotros ahora?

—Paso a paso, eso luego —contestó César.

—Entonces, ¿no hay demonios?

—Para nada. El Infierno no existe, ni el demonio ni demonios. El faro de búsqueda famoso sirve única y simplemente para recordar al mundo que están ahí, para que a nadie se le olvide que todo es real. No pueden arriesgarse a que haya un reducto de fe, esa es su misión.

—¿Por qué no nos mataron a todos?

—Yo responderé a eso. —Luzbel se acercó a Seras—. El llamamiento de paz fue una excusa para traer la paz al mundo. El miedo al Infierno logró que poco a poco se destruyeran todas las armas de fuego, ya fuesen grandes o pequeñas, y las que quedaron fueron y son perseguidas. Ya apenas hay en tu mundo, debido a que, como te he dicho, podemos morir. Los ángeles jamás se atreverían a una guerra abierta contra la humanidad, poseyendo esta armas para defenderse; por eso trazaron el plan que están llevando a cabo: destruir las guardas, las armas humanas y, tras eso, dejar a los hombres y mujeres del mundo sin fe y desarmados para favorecer el colapso de Dios y que Él jamás vuelva a ser Él. Habría alcanzado la perfección, si no fuera por los rebeldes. —Suspiró y volvió a caminar de un lado a otro—. Todavía hay demasiados humanos como para comenzar una guerra, no os la declaran porque saben que podrían perder.

—Obviamente —continuó César—, los soldados de Dios son meros títeres en manos de los ángeles. Los tienen engañados, diciéndoles que todos los que nos escondemos somos demonios. Sus cerebros están tan lavados que jamás osarían siquiera escuchar, aunque hemos captado alguno que otro al que hemos desvelado la triste realidad.

Seras se puso en pie y se frotó el rostro con las manos. Sentía un gran malestar, supuso que por la sobreinformación que estaba recibiendo. Tan solo un día antes había estado rezando a Dios en una iglesia y deseando que los ángeles llevaran a cabo la gran labor de limpiar el mundo de demonios. Todo mentira.

Notaba en lo más profundo de su interior que todo lo que había escuchado era cierto. La muerte del señor Resta, aunque trágica, cobró sentido, un inquietante sentido. Cada vez que Seras guardaba silencio, tanto el hombre como el ángel lo respetaban, conscientes del duro golpe que habían transmitido sus palabras.

—Entonces —dijo al fin Seras—, el plan es captar hombres y mujeres para formar un ejército capaz de plantar cara a los ángeles… ¿Es eso? —Tras esa pregunta, volvió a sentarse en la roca.

—Y encontrar la primera guarda. Quizá con ella podamos obligarlos a retirarse, devolverles el chantaje y, si no queda más remedio, utilizarla. Existe la posibilidad de que la mano de Dios consiga que todo vuelva a su cauce.

—¿Después qué?

—Convencer al mundo de todo lo sucedido —dijo César— y hacer el mayor pacto de silencio de la historia para que las futuras generaciones no conozcan nunca estos años. La nuestra está marcada y, aunque tuviésemos un bebé y lo ocultáramos de todo, habría nacido de padres marcados. —Suspiró, resignado—. Si consiguiéramos vencer, en tres o cuatro generaciones, todo se solucionaría.

—¿Marcados?

—Sí, es así. En vuestra transmisión —interrumpió Luzbel—, ha quedado erradicada la fe.

—¿Nuestra transmisión? —preguntó, intrigado, Seras.

—ADN —explicó César—, para que te hagas una idea, algo parecido, al menos. La ciencia nunca lo descubrió. Se trata del mismo elemento que compartimos con los ángeles. Por él, ellos sabían sin conocer a Dios cuál era el plan. Ellos lo pueden leer; nosotros, no. —Luzbel asintió.

—¿Ese elemento fue el que te dijo que te llamabas Luzbel?

—No es mi verdadero nombre —replicó, muy serio—. Tu amigo César me apodó así.

—Verás —interrumpió el hombre—, los ángeles hablan un idioma muy raro, casi inaudible, además, con ese vozarrón… —Echó una carcajada, compartida con Seras, que acabó con una muy seria mirada del ángel—. El caso es que le pregunté su nombre y me lo dijo en su idioma; se lo hice repetir como diez veces… Luzbel era lo que más se parecía en nuestra lengua y, además, uno de los nombres del diablo.

Tras esa explicación, los dos humanos rieron de nuevo. Luzbel mostró una leve sonrisa. Volvió el silencio. Seras levantó la vista al cielo, que poco a poco se había ido apagando. Lo que antes era verde se había teñido de un color otoñal, que se filtraba en el ambiente, recordando la inminente puesta de sol.

—Bien, a ver si lo he entendido… —comenzó.

—A ver… —Sonrió César.

—En un principio, Dios era uno, una, digamos…

—Entidad —interrumpió Luzbel.

—Eso —continuó Seras—, una entidad. En un momento determinado, confundido porque no se sentía perfecto, se expande, creando todo lo que conocemos: universo, planetas, nosotros, etcétera, con lo que deja de existir como entidad para convertirse en un todo sin consciencia.

—¡Muy bien! —dijo César, eufórico—. ¡Prosigue!

—El plan de Dios es que todos los humanos, cuando morimos, volvamos a Él, o sea, al Cielo. Una vez hayamos regresado todos, se tornará solo uno y todo dejará de existir, cosa que pasaría en milenios, supongo. —Los oyentes asintieron—. Lo único que necesita la humanidad para llegar al Paraíso es tener fe, por lo que algunos ángeles decidieron mostrarse al mundo, con la excusa de que había demonios, para erradicarla. De ese modo, consiguen que ningún alma acceda más al Cielo, por lo que se quedan en un tipo de… ¿limbo o purgatorio?

—Algo así, sí —asintió Luzbel.

—Dios no se completa y el Cielo continúa eternamente, sin que los ángeles dejen de existir por los siglos de los siglos…

—¡Amén! —César disfrutó, comprobando lo pronto que Seras había asimilado la compleja historia.

—Bien, pormenores… Hay guardas, que nadie sabe de dónde han salido, pero que sirven para matar ángeles. Muchos de ellos intentaron romperlas y las empuñaduras se convirtieron en salvas, que los bloquean o provocan daño, aunque no tienen el poder de asesinarlos. ¿Bien?

—¡Perfecto!

—Cuando Dios se expandió, se creó a su vez la llamada primera guarda, que consta de todo su poder en un solo instrumento. Ningún ángel se atreve a empuñarla, porque nadie sabe las consecuencias. Vosotros queréis conseguirla y amenazar con usarla, porque muchos ángeles se rajarían. —Suspiró—. También hay algunos escondidos, como Luzbel, aquí presente, que están entre nosotros y son partidarios del plan original de Dios.

—¡Muy bien! ¡Eso es! —César dio una palmada fraternal a Seras—. Además, existen rastreadores. Como Luzbel, hay ángeles que nos ayudan, pero se mantienen ocultos. Si se muestran, los rastreadores los localizan y convencen para pasarse a su bando o bien los aniquilan.

Seras guio la vista hacia sus dos nuevos amigos.

—Me apunto —dijo al fin.

Aunque insistió, César no quiso responderle a más preguntas por el momento. Le hizo saber lo importante que era asimilar todo lo que había descubierto en tan poco tiempo. Lo instó a tumbarse, con la promesa de que se dormiría pronto. Parecía intuir el mal cuerpo que David arrastraba.

Una vez acomodado en la hierba, bajo el mismo árbol en el que había despertado, tardó poco en caer en los brazos de Morfeo. Una vez dormido Seras, César se acercó a Luzbel, que miraba las eternas praderas, ahora oscurecidas. Se puso a su lado y compartió con el ángel el silencio reflexivo que flotaba en el ambiente.

—Es un buen chico —comenzó César—, espero que nunca me odie por haberlo metido en esta guerra.

—No te odiará —susurró Luzbel—. Todos los de Argos están contentos de tener la oportunidad de luchar por sus almas.

—Cuando veo la cara de compromiso de nuevos como Seras, a veces, incluso creo que podemos ganar —dijo, sonriente.

—Quizá venzamos… Lo malo es pensar en cuánto perderemos.

Cuando David abrió los ojos, descubrió que se encontraba muy bien. Su estado físico no se parecía en nada al del día anterior. Sus primeros pasos en la nueva jornada fueron un calco de la precedente, solo que esta vez no estaba solo.

César y Luzbel conversaban a unos metros de él. Antes de acercarse, rememoró para tener claro que había asimilado todo lo que le habían explicado. Pensó que, lamentablemente, todo era cierto. César gesticuló para invitarlo a unirse. Seras le devolvió una sonrisa cómplice y se aproximó a ellos.

—¿Qué tal has dormido? —comenzó César.

—La verdad es que muy bien —respondió Seras, animado.

—Me alegro. Ahora dime… ¿Tienes hambre?

—Pues… —Seras frunció el ceño—. No, la verdad es que no.

Se quedó reflexivo unos instantes, ante las divertidas miradas del hombre y del ángel. No notaba hambre, ni sed, ni ganas de ir al baño. Cayó en la cuenta de que no había necesitado aliviar ninguna necesidad primaria desde que se había despertado el día anterior. Su mente recordó el extraño tacto que tenía la hierba bajo sus pies. Se puso en cuclillas y acarició el verde salvaje que inundaba toda la colina. Su tacto no semejaba el de la hierba, parecía más bien papel.

—Acompáñame —indicó César.

Seras no dudó un instante en seguir sus pasos. El Primer Testigo se encaminó hacia una zona boscosa, muy cerca de donde habían mantenido la conversación. Se internó en ella hasta llegar a un pequeño claro, donde ni tan siquiera el sol conseguía atravesar las frondosas ramas, lo que provocaba que reinasen la penumbra y el silencio. César se sentó en un tronco caído en el suelo, Seras se mantuvo en pie.

—Los ángeles pueden localizarse entre ellos, pero no siempre —comenzó—, tan solo si en ese momento se están buscando. No es como si les saltase el radar cuando hay uno cerca; repito: tan solo si un ángel busca a otro lo encuentra.

—Entiendo… ¿Vas a explicarme ahora dónde estamos?

—Sí. —César sacó un cigarro de su bolsillo y lo encendió, dando una profunda calada—. Cuando Luzbel llegó a nuestro mundo y lo hallé, nos escondimos en el único sitio donde un ángel no siente a otro, aunque lo busque: el tiempo.

—¿Perdón? —Seras abrió los ojos como nunca. César sonrió, a la vez que consumía su cigarrillo.

—Los ángeles pueden viajar atrás en el tiempo y llevarse con ellos lo que quieran. Pero la trampa está en que es un plano diferente y no pertenecemos a él, lo cual significa que resultamos seres extraños en un lugar que no es el nuestro. La hierba no tiene el mismo tacto, no necesitamos comer ni beber, ni tan siquiera el tabaco —lo tiró y lo chafó— sabe igual. Tampoco envejecemos, ahí te lanzo la explicación de por qué llevo tan bien los sesenta.

—Es… es increíble. —Seras pensó que, tras lo escuchado el día anterior, nada podría volver a dejarlo sin palabras; pero aquella mañana, se dio cuenta de lo equivocado que estaba.

—Sí, así funciona nuestro cuerpo en este plano. Tampoco captamos a nadie, podríamos estar en mitad de un mercado medieval y tan solo veríamos las tiendas; las personas tampoco nos sienten, somos fantasmas entre ellos. Tan solo descubrimos a algunos animales, y ellos, a nosotros, a veces también. Aquí no nos encontrarán.

—¿No hay manera? —preguntó Seras, algo precavido.

—Organizan patrullas de dos o tres ángeles, normalmente. Recorren el tiempo, buscándonos, pero es muy complicado. Tienen que acertar el lugar y el momento concreto en el que estamos. —César observó divertido a un todavía alucinado David—. ¿Me sigues?

—Creo que sí.

—Exacto, por eso les resulta tan difícil.

—Todo esto es increíble.

—Lo sé. —César se puso en pie y alzó la vista hacia las ramas que tapaban el cielo. Cuando volvió a mirar a Seras, reparó en que parecía rezar con las manos entrelazadas.

—Supongo que en la librería pegaste aquella paliza al soldado para que no tuviese tiempo de llamar a ningún ángel.

—Exacto, debía ser rápido.

—Dijiste que éramos más… ¿Dónde está el resto?

—Montamos un campamento militar en un lugar y un momento de la historia que ni yo sé; Luzbel, sí. Te llevaremos allí y aprenderás con los demás a defenderte de los ataques de los ángeles. Cuando estemos allí, te explicaré más detalles, aunque lo verás con tus propios ojos.

Seras se irguió.

—Estoy preparado para lo que haga falta.

—Es lo que necesitamos, manos y esperanza. —Aquella frase hizo que Seras bajara la vista unos instantes hacia el suelo. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Todo esto se acabaría con tan solo una persona con fe… ¿Verdad? —comentó, algo triste.

—Sí —suspiró César—. Una persona que llevase por lo menos treinta años bajo una piedra sería un milagro. Los tendríamos cogidos por los huevos, la humanidad ya no estaría condenada y abriría las puertas del Cielo. Según Luzbel, supondría un colapso que nos daría una gran ventaja —el tono de la conversación estaba ahora marcado por la pesadumbre de un futuro incierto.

César leyó en los ojos de David que necesitaba estar solo unos minutos. Se reunió con Luzbel. Seras caminó entre los árboles, dejando atrás el claro y adentrándose algo más en el bosque. Tras una veintena de pasos, llegó a lo que parecía el final de la colina. Apartó las ramas.

Tras contemplar el valle que había a sus pies, se juró a sí mismo no volver a decir nunca más que algo era lo más extraordinario que había experimentado, pues había aprendido que siempre hay algo más extraordinario; lo comprendió observando atónito la manada de dinosaurios que, tumbados al sol, descansaban a la orilla de un gran lago.

Durante muchos minutos, no logró apartar la mirada de aquel espectáculo de la naturaleza. Los animales prehistóricos se movían, comían y bebían ante él. Se sintió un privilegiado por testificar aquella escena. Todo su mundo parecía desmoronarse y las almas de los hombres estaban condenadas, pero por unos breves instantes, dio gracias por Forma parte de aquella gran historia.

VIII

Tom Leary leía una revista, apoyado en la pared de un edificio esquinero, en una calle paralela a la Gran Avenida. El tránsito de gente era abrumador. Desde aquella posición, se convirtió en testigo privilegiado de cuanto se movía por aquel concurrido espacio de esa gran ciudad.

Hacía un sol de justicia que, pese a su luminiscencia, no lograba aliviar el frío del cuerpo de Tom aquella mañana de martes. Tom Leary era británico, nacido en Liverpool; lucía pelo corto y rubio, era alto y fuerte. Su porte se mostraba recio, casi marcial, y transmitía pulcritud y orden. Su manera de vestir resultaba muy común: chaqueta larga y jersey y pantalón casual; lo hacían pasar inadvertido entre el gentío, lo único que le interesaba. Cualquier curioso intuiría, probablemente, tanto su procedencia como su edad. Errarían con el cálculo de lo segundo. Nadie diría a Tom que tenía más de cuarenta años. Contaba ya sesenta.

Tom celebró el llamamiento de paz en su día. Adoraba a los ángeles, les rezaba tanto a ellos como a Dios. Daba las gracias diariamente por haber pertenecido a la generación bendecida con la revelación. Cuando supo la verdad, tras toparse con el Primer Testigo, lloró por no poder quitarse la vida, ya que ni tan siquiera eso le quedaba.

Años atrás, Tom Leary vivía solo en las afueras de Liverpool. Con treinta años, había perdido a su gran amor por culpa de un maldito cáncer, lo que lo convirtió en un tipo solitario y lo hundió en una profunda depresión. Esa fue una de las principales razones por las que se alegró tanto de confirmar que existía un Cielo, al estar seguro de que Kate se hallaría en él. Su vida cambió cuando se enteró de que no era así.

Una noche, pocos años después del llamamiento de paz, escuchó un ruido en la callejuela a la que daba su casa. Salió a mirar sin ningún tipo de miedo, a sabiendas de que los delitos se habían detenido y de que no se encontraría con una banda preparándose para entrar a robar en su vivienda.

Con paso firme, cruzó la puerta trasera de la cocina y puso sus pies en el asfalto. La fría brisa que soplaba en aquel momento quedó registrada en su cuerpo para siempre, ya que acompañaba a una visión impactante. Dos ángeles permanecían erguidos, con los cuerpos de cuatro personas recién asesinadas, dos hombres y dos mujeres. Jamás olvidaría sus caras desencajadas de forma grotesca, mirando ya sin vida hacia él. Los ángeles les habían partido el cuello con tanta saña que sus rostros quedaban ahora en la parte posterior del torso.

Los seres se percataron de su presencia. Se acercaron a él lentamente, con paso vacilante. Tom supo que iba a morir sin saber qué demonios estaba pasando. La intención de los asesinos parecía consistir en dar tiempo a Tom para prepararse para su inminente asesinato. Cerró los ojos.

No murió.

Escuchó dos fuertes detonaciones que, años después, serían familiares para él: dos disparos de guarda. Cuando alzó los párpados, los ángeles ya no estaban; tan solo captó a César que, con evidente ira, escudriñó los cadáveres a sus pies. Luzbel se hizo presente a los pocos segundos.

Ambos le explicaron la triste realidad. Al parecer, aquellos cuatro fallecidos habían formado parte de un plan para localizar la primera guarda, mas les había salido tremendamente mal. Fue aquella la única vez que vio a César llorar.

La guarda de uno de los cuerpos sin vida, tras el adiestramiento adecuado, fue entregada a Tom Leary. Se ocultaba bajo la chaqueta del británico, mientas este seguía hojeando sin ganas la revista en la esquina; llevaba también un pequeño cinturón con cuatro salvas.

Tom Leary era un vigilante. Realizaba las mismas funciones que un soldado de Dios, pero a la inversa. Iba a bares, frecuentaba todo tipo de locales, se mezclaba entre la gente…, todo para encontrar descontentos, nuevos adeptos a los que explicar la verdad y para que se unieran al ejército que se preparaba en Argos. Debía ir in crescendo para enfrentarse a los ángeles, junto con los otros campamentos repartidos por el mundo.

Su tarea era peligrosa, ya que muchas veces se topaba con soldados de Dios y eso nunca acababa bien. Tenía, además, que pasar muchos días en el presente, sin estar cobijado en el tiempo, lo cual había dotado a Tom de un semblante muy cercano al de un hombre de mediana edad, pese a ser más joven que César. Normalmente, Luzbel lo dejaba en un lugar y se citaba con él en el mismo sitio a una hora acordada. Solía trabajar en periodos de dos semanas.

Cuando pensaba en él, sentía lástima. Sabía que al ángel le apenaba declararse enemigo de toda su raza; por ello, también lo admiraba. Los hombres de los campamentos tan solo contaban con cuatro ángeles a su lado, ya que la mayoría seguían escondidos en el tiempo tras perder la guerra del Cielo, ajenos a la revolución; esos habían tenido suerte. Una gran parte había sido asesinada por rastreadores al aparecer en el presente.

Según Luzbel, podrían ser cientos los que permanecían ocultos y decantarían la guerra a favor de los hombres. Por desgracia, resultaba imposible para Luzbel encontrarlos, ya que se refugiaban en el tiempo, indetectables para ambos bandos.

Tom tiró la revista en una papelera cercana, dándose cuenta en ese momento de que se trataba de un ejemplar de Vida y Credo, un popular magacín que exaltaba las bondades del llamamiento de paz y de la gran labor angelical. No había reparado cuando la compró por puro disimulo.

Caminó unos pasos hasta la Gran Avenida. Una vez allí, se situó en el portal más cercano que encontró que, a la vez que lo protegía de miradas, lo ayudaba un poco a disimular el tremendo frío, que se le calaba hasta los huesos. Pensó que aquello era lo malo de pasar largas temporadas escondido en el tiempo junto a sus compañeros, se acostumbraba a no sufrir ni frío ni calor; cuando cumplía sus misiones durante varios días, su cuerpo sentía las inclemencias con mucha severidad.

Miró su reloj. Sonrió. Quedaban apenas tres horas para que Luzbel viniese a buscarlo y se hallaba a pocos metros del callejón donde habían quedado para tal efecto. Su turno de dos semanas expiraba, tal vez con éxito.

En esa estancia en el presente, había captado la atención de un joven de apenas veinte años. Lo había localizado una semana antes en un restaurante, espiando su conversación con un amigo. Este había renunciado a oír a su interlocutor con mucha vehemencia. El aspirante a rebelde había acusado a los ángeles de ser fríos y sin corazón y asegurado haberlos visto actuar de forma poco ética o compasiva. El amigo se fue del restaurante y Tom se dirigió al sospechoso.

Llevaba todas las tardes de aquella semana quedando con el tal Sergio para ganarse su confianza. Creía firmemente que llegaría a ser útil, tenía potencial. Por desgracia, no podía revelarle la verdad hasta que fuese transportado lejos de allí; no se arriesgaría a contarle toda la historia, puesto que, en caso de que se negara a unirse a ellos, habría que secuestrarlo. Esa constituía una de las normas que habían pactado él mismo, César, Néstor y Luzbel.

A los pocos minutos, Sergio dobló la esquina. Tom lo recibió con una sonrisa afable y se dieron un fuerte apretón de manos. Sergio era moreno, de estatura media y complexión normal. No resaltaba ni por alto ni fuerte o por pequeño ni débil.

—¿Hace frío, eh? —comenzó el joven.

—Demasiado para mí —suspiró Tom, con su característico acento británico—. ¿Nervioso?

—¿Por qué habría de estarlo? —el tono de Sergio se manifestó algo burlón, eso divirtió a Tom: el desparpajo de la juventud, la valentía de la ignorancia.

—Ayer por la noche, apareció un faro de búsqueda y, como hemos estado hablando del tema, quizá te preocupaste.

—No, tranquilo. —Levantó los brazos de forma cómica—. ¡Tampoco hemos soltado ninguna animalada! Tan solo hemos hablado de inquietudes.

—Cierto, pero hoy tengo que comentarte algo más, quizá te plantee un viaje.

—¿Un viaje?

—Hasta ahora —continuó Tom—, estamos de acuerdo en que algo falla, ¿verdad? —Sergio asintió—. Guardo respuestas a todas las preguntas, pero me falta confirmar si estás dispuesto a saberlas.

Sergio asintió con solemnidad. No parecían asustarlo demasiado aquella charla clandestina ni ninguna que hubiese mantenido anteriormente. Aun así, transmitió a Tom su recelo por conversar de ese tema en plena calle. Demasiados ojos y orejas pasaban por delante del portal. El británico estuvo de acuerdo y sugirió entrar en una cafetería, pero Sergio tampoco lo vio claro. El joven insistió en caminar y hablar con tranquilidad entre la gente, hasta llegar a un lugar seguro que él decía conocer. A Tom, veterano en aquellas lides, no le gustó, pero aceptó.

Sergio tenía potencial. Tom se preguntó, mientras caminaba a su lado, si los ángeles lo habrían descubierto antes que él y si estaba cayendo en una trampa. Le resultaba curioso, si así era, lo reconfortante que le parecía aproximarse hacia una emboscada al lado de un soldado de Dios. No había nada que temer, los ángeles jamás le prepararían tal ardid; lo conocían y sabían que era portador de una guarda. Intuyó que, en caso de que Sergio fuese un soldado, intentaría ganar puntos ante sus jefes, capturando a un rebelde.

Tom y Sergio charlaron animados, mientras se alejaban de las calles del centro de la ciudad. Llegaron a unos grandes almacenes abandonados. Sergio levantó la persiana de uno de los locales e instó a Tom a entrar. Cuando estuvieron dentro, el joven la bajó.

Semejaba un antiguo almacén del que ya nadie se acordaba. No era demasiado grande y se empequeñecía por la cantidad de mesas y sillas amontonadas en cada rincón. Había funcionado, sin duda, para un bar o restaurante del antiguo centro comercial. Había dos pequeñas ventanas, las cuales apenas dejaban entrar la luz del sol debido al polvo incrustado.

Tom caminó entre el desorden, tocando con curiosidad todo lo que veía y asombrándose de la cantidad de porquería que los utensilios dejaban en sus dedos. Cada vez captaba más clara la posición real del joven, que, algo precavido, se había quedado a unos metros de la persiana. De espaldas a él, Tom lo oyó susurrar. Sonrió. A los pocos segundos, escuchó una voz grave.

—Gírate.

Tom levantó la cabeza y continuó con la vista al frente, desobedeciendo la orden.

—Eres tonto, Sergio —dijo, resignado y algo triste.

—¡Gírate! —la voz sonó con mucha más fuerza y autoridad.

Tom Leary hurgó en su cinturón y apretó una salva con fuerza. Se giró lentamente y descubrió a dos ángeles, uno a cada lado de Sergio; este sonreía, nervioso, intentando en vano aparentar seguridad y confianza.

—No soy tan tonto —replicó el joven—. He conseguido atrapar a un demonio.

Tom caminó unos pasos hasta quedar a pocos metros de los tres. Seguía con la mano apoyada en su cinturón. Los dos ángeles miraron al británico con ira, sin ningún ápice de duda o compasión. El hombre de Argos los correspondió con un semblante que rezumaba desprecio. Tras unos largos segundos, Tom sonrió.

—¿Empezamos?

Sacó una salva y la tiró con fuerza contra la cabeza de uno de los ángeles, que cayó al suelo, inconsciente, en el acto. Al momento, blandió la guarda y apuntó al otro. Tras el primer movimiento de Tom, se había colocado tras Sergio, boquiabierto. Lo agarró por el cuello y retrocedió, hasta chocar con la persiana. Sergio estaba estupefacto por la reacción del ángel.

—¿Qué haces? —preguntó, muy asustado—. ¿Por qué me coges así?

—¡Silencio! —ordenó el ángel.

—¿En serio? —se burló Tom—. ¿Vas a intentar huir por la puerta?

—¡He hecho lo que me pedisteis! —Sergio casi lloraba—. ¡Déjame!

—Suéltalo —susurró Tom.

El ángel miró muy fijamente al hombre que lo apuntaba con la guarda. Esbozó una leve sonrisa y partió el cuello a Sergio. Tom disparó al ángel, que dejó de existir y desapareció antes de que el cadáver del joven tocara el suelo. Todo quedó en silencio.

Ocultó la guarda bajo su chaqueta y se dirigió hacia el que seguía en el suelo. Este comenzó a reaccionar e intentó moverse. Tom se puso de cuclillas junto a él y le dio dos suaves palmadas en la cara para espabilarlo. El ser abrió los ojos y lo descubrió. Antes de que pudiese reaccionar, Tom le metió la salva en la boca y la golpeó con el puño, hasta introducírsela casi por completo. El ángel volvió a desmayarse. Tom se irguió.

—A ver qué me cuentas tú —desafió al éter.

No quitó el ojo del ángel, que parecía dormir plácidamente. No disponía de mucho tiempo, ya que si Luzbel acudía en su búsqueda y no estaba, debería esperar un día más, algo muy arriesgado, dados los acontecimientos.

Pasó por su cabeza dejar al ser encerrado y volver con su amigo, pero también suponía peligros. Si bien en ese momento el enemigo no podía llamar a nadie, Tom no sabía si algún otro ángel conocía el plan. Probablemente, no, ya que esa encerrona había resultado muy pobre y simple.

La lucha de los campamentos del tiempo llevaba librándose muchos años. Algunos de los participantes, como Tom Leary, eran bien conocidos por sus enemigos. Demasiado fácil para él escapar de aquella estratagema.

Aun así, era posible que decenas de ángeles furiosos estuviesen al caer.

Comenzó a caminar en círculos, sosteniendo la guarda con firmeza. Pasaron más de treinta minutos y seguía reinando el silencio, tan solo su respiración resonaba entre las paredes del viejo almacén.

Por un momento, Tom se evadió de sus pensamientos para reparar en el cadáver de Sergio. Se acercó y lo examinó. Partir el cuello era la práctica habitual de los ángeles para ejecutar humanos, no solo debido a su facilidad, sino también por la sensación de humillación que transmitía. Lo hacían con total desprecio, les encantaba. Enfurecían a quienes lo presenciaban, lo que les gustaba aún más. Sin duda, Sergio había intentado pasar una prueba para convertirse en soldado de Dios.

Escuchó un ruido a su espalda. Se giró y comprobó que el ángel intentaba incorporarse. Escupió la salva, totalmente teñida de rojo sangre, y miró con aparente cansancio al hombre, que lo apuntaba a escasos metros. Oteó a su alrededor y descubrió que tan solo estaban los dos.

—Eres muy imprudente —comenzó el ángel—, aunque valiente.

—¿Dónde está? —preguntó sin más Tom. El ser soltó una carcajada.

—¿Crees que te voy a decir dónde se localiza la primera guarda? Qué gracioso o qué ingenuo.

—O me lo sueltas o se acabó para ti. Sé que se halla en la Tierra, escondida. No tendríais huevos de guardarla en el Cielo, cualquiera de los nuestros podría aparecer allí y sentirla. Aquí, no. ¿Dónde está? —aquella última pregunta se cubrió con un velo de ultimátum.

—¡Claro! —exclamó el ángel, burlón—. Si te lo cuento, me vas a dejar marchar, ¿es eso?

No tuvo muy claro qué responderle. El ángel era consciente de que no saldría de allí, ambos lo sabían. los ángeles no hablaban si no querían; la tortura no era una opción para Tom, al que tan solo le quedaba un camino. Disponía de poco tiempo para el engaño. Guardó su arma y miró al ser de forma afable.

—Esto no tiene por qué acabar así.

—Te escucho —el tono del ángel continuaba algo burlesco.

—¿Por qué lo haces? ¿Por qué ayudas a la destrucción de las almas? Dios, en su principio, no quería eso, sino que volviésemos a Él. ¿Por qué te rebelas?

El ángel consideró muy serio las preguntas de Tom. Reflexionó muy concienzudamente la respuesta.

—Sois una pérdida de tiempo —dijo al fin—. ¿Por qué acabar todos? Nosotros somos felices y nos hemos ocupado bastante de vosotros; nos hemos ganado un descanso y la eternidad.

—¿La humanidad no?

—No; bajo mi punto de vista, no. Aunque eso no me importa. No estoy dispuesto a aceptar que mi existencia se base única y exclusivamente en cuidar de vuestras almas. Y cuando os extingáis, adiós. Me niego.

Tom percibió enseguida la inutilidad de su plan. El ángel no iba a hablar y mucho menos unirse a él; la empatía no crearía el camino. Aquel vencido no era uno de los indecisos que se habían rendido cuando los que se rebelaron contra el Cielo consiguieron la primera guarda. Se acababa el tiempo y solo restaba un último cartucho.

—Entiendo, cada uno lucha por lo suyo.

—Eso es. —Se preparó para su eliminación.

—¿Qué te parece si hacemos un trato? —Tom echó a andar en círculos.

—¿Cómo dices? —Los ojos del ser se abrieron de par en par.

—Supongo que la primera guarda estará a buen recaudo, ninguno de vosotros la llevaría encima por miedo a usarla, ya que las consecuencias del disparo son impredecibles. —El ángel miraba desconfiado a Tom y este prosiguió—. Los que luchamos contra vosotros, probablemente, lo tendríamos difícil para quitárosla, aun sabiendo dónde se custodia. Mi trato es: no te pido que me confieses dónde está, porque no lo harás, tan solo una pista.

—¿Una pista? —El ángel volvió a soltar una risotada—. ¿Quieres que te dé una pista?

—Sí; a cambio, te dejaré ir, tienes mi palabra. Digamos que nos ayudaremos mutuamente. Tú me indicas por dónde buscar y yo te libero. Alegarías que escapaste. Nadie lo sabrá. Vivirás para luchar contra nosotros un poco más. Los ángeles sois pacientes, puedes esperar a que te destruya un poco más; yo, también. —Acompañó aquella frase con una sonrisa de superioridad y confianza, que provocó que el semblante del ángel se tornara en pura ira.

—No te pienso decir nada. Ni tú, ni el Primer Testigo, ni tu amiguito el Genocida conseguiréis jamás la primera guarda. —Suspiró y miró al suelo—. Acaba conmigo ya.

Tom posó su mano sobre la guarda. Dio por supuesto que, cuando había mencionado al Genocida, se refería a Néstor. Tras unos segundos, sacó su arma y apuntó al ángel.

—Si es necesario —comenzó Tom—, os cazaremos uno a uno hasta encontrarla.

El ángel alzó la vista y observó fijamente al hombre.

—¿Por qué supones que la custodia uno de nosotros?

—¿No es así?

—No eres demasiado listo, ningún ángel osaría guardar tal reliquia.

—La tiene un soldado de los vuestros, ¿verdad? ¿Quién?

El ángel sonrió e hizo el ademán de levantarse para abalanzarse sobre él. Tom disparó su guarda que, tras su sonido característico, desintegró por completo al ángel, sin dejar más que restos de polvo en el lugar donde había yacido.

Tom abandonó el almacén y se encaminó en dirección al punto de reunión para esperar a Luzbel. No le gustaba nada lo que había sucedido. Si bien era posible que la primera guarda estuviese en poder de un soldado de Dios, no le convencía que aquel ángel lo hubiese puesto sobre la pista. ¿Por qué lo haría?

Por su mente cruzaron todo tipo de teorías, desde que le hubiese aflorado un sentimiento de compasión al estar a las puertas de su muerte, hasta que le hubiese dado una falsa pista. Fuera como fuera, todo había resultado muy extraño.

Antes de morir, Sergio había mencionado que él había cumplido con lo que se le había pedido. Eso mortificó más la mente de Tom. Si todo había sido una trampa para cogerlo, no tenía sentido, ya que los ángeles habrían supuesto que poseería una guarda o salvas y habrían acudido decenas de ellos. Lo acaecido aquella mañana le parecía muy raro, dentro de la extrañez propia del estilo de vida que llevaba.

Pasó por delante del portal donde había esperado a Sergio. Ante él, se abría una larga avenida que debía cruzar y, tras ella, pocas calles más, hasta llegar al encuentro del ángel, que lo pondría a salvo. Se detuvo en un semáforo para esperar el verde. Una mano se posó en su hombro.

—¿Eres Tom Leary? —preguntó un hombre.

El británico ni se inmutó. Continuó con la vista al frente, hasta que una luz lo deslumbró. Un faro de búsqueda se alzó a lo lejos, dotando a la ciudad de dos inquietantes soles.

—¿Me oyes? —repitió la voz.

Tom metió la mano bajo su chaqueta y, tras un «sí», se giró y disparó. Las guardas no mataban a seres humanos, pero la energía que transmitían hacía saltar por los aires a una veintena de ellos; eso pasó con el hombre que había asaltado a Tom. Voló varios metros, hasta atravesar la cristalera de un comercio cercano. El extraño quedó tumbado dentro del escaparate, rodeado de cientos de pequeños cristales.

Tom apenas lo observó. Aceleró el paso, sin llegar a correr, con la guarda en la mano. Los coches frenaron en seco a su paso y todos los viandantes lo miraron, estupefactos.

Nada tenía sentido. Tom se preguntaba por qué no había sido asaltado aún por ángeles. Aquella situación lo enfurecía, le escamaba lo atípico que resultaba todo.

Se paró en mitad de la carretera, a pocos metros de la acera. Apuntó al cielo y disparó. El faro de búsqueda desapareció. El pánico entre los viandantes que contemplaron aquella escena se hizo notorio a los pocos segundos. La gente comenzó a correr, despavorida, gritando y avisando de la presencia de un demonio.

Continuó su marcha entre el gentío, que se apartaba de él y comentaba horrorizado que aquel demonio había acabado con un ángel que actuaba de faro de búsqueda.

El hombre que había intentado hablar con Tom salió de entre los cristales rotos que había causado su violenta caída y lo observó alejarse. Era bajo, con el pelo muy negro y muy corto; vestía ropa muy antigua y sucia; parecía un vagabundo. Lucía una chaqueta amarilla y larga, que lo cubría hasta los tobillos. Dolorido, ante el estupor de los curiosos, sacó una pequeña libreta de su bolsillo, también amarilla, y con un viejo bolígrafo apuntó algo en ella.

Tom miró su reloj. Llegaría justo. Aceleró la marcha y, al poco, echó a correr. Tras unas pocas manzanas, ya no se sintió perseguido ni señalado por la gente. Se detuvo en la esquina, apoyándose en la pared unos segundos. Respiró hondo.

Comprobó el cielo unos instantes y la hora de nuevo. Tras él, había una pequeña plaza y, al otro lado, una aún más vieja y angosta calle, que suponía su salvación. Tragó saliva, ocultó su arma y caminó como un transeúnte más por la plaza. Había poca gente en aquel momento y nadie le prestó atención. Tom respiraba apresuradamente; a cada paso que daba, estaba más cerca.

Luzbel se asomó por la estrecha callejuela y alzó la cabeza en señal de saludo. Le correspondió con un rápido movimiento de su mano derecha para aconsejarle que retrocediera y no quedase a la vista. Al fin llegó a la altura de su amigo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó el ángel, al comprobar el nerviosismo de Tom.

—No estoy muy seguro, algo raro.

—¿No has podido reclutar a nadie? —El británico lo miró de forma burlona.

—Vámonos, luego os contaré.

—Muy bien.

Tom echó un vistazo a la plaza, que ahora permanecía desierta, pese a ser una hora donde habitualmente se apreciaba el paso del vecindario. Todo continuaba pareciéndole extraño.

No habían ido a por él, como solían. Habían muerto tres ángeles y un aspirante a soldado de Dios. Además, uno había sido asesinado mientras ejercía de faro de búsqueda, a la vista de toda la ciudad. No habían reaccionado como cabría esperar.

Algo se le escapaba; todo había resultado, al final, demasiado fácil. También pensó por un momento que quizás eso era lo que pretendían los ángeles: que reinara la confusión. Luzbel tocó el hombro del británico. Fuese como fuese, había vivido para luchar otro día. No podía pedir más. Dejaron de estar allí.

IX

A Seras le pareció curioso a la par que extraño poder contemplar el Astro Rey durante tanto tiempo; sus ojos no eran castigados por la luminiscencia. El estar oculto en una línea temporal le permitía no sufrir inclemencias tales como frío o calor o hacer algo tan sencillo y, a la vez, difícil como mirar el sol. Algo tan simple y tan imposible, como todo lo que estaba viviendo. Pensaba en lo extraordinario de aquél hecho. Le estremecía pensar en que en aquél preciso momento, su cuerpo no envejecía. Trataba de asimilar todo lo que César y Luzbel le habían explicado. La enmarañada trama angelical por bloquear el ascenso de las almas al Cielo para que éste jamás estuviese completo y Dios no se realizara le parecía novelesco. Lo que más le perturbaba era la idea de la fe, algo tan simple y tan presente durante toda la historia de la humanidad se había extinguido. Algo tan nimio como creer, se había erradicado de la faz de la Tierra y provocaba que las almas se quedaran encerradas en otro plano, totalmente desconectadas de todo, en la nada más absoluta. Era casi ridículo pensar que tan solo una persona con fe provocaría un colapso y aseguraría la reanudación del tránsito normal hacia el más allá. Algo tan irrisorio, tan natural como creer sin ver. Durante uno segundos de duda, reflexionó que todo aquello le venía demasiado grande. Cada vez que cerraba los ojos, imaginaba a la niña desaparecida. Lo interpretó como una señal de su yo interior, que lo animaba a seguir a César en su cruzada por la libertad de la humanidad. Aunque, sobre todo, cuando oteaba a su alrededor, comprendía que tan solo aportaba dos manos más a una causa.

Descansaba sentado en un pequeño risco, desde donde contemplaba la grandeza del campamento de Argos. No supieron decirle en qué época exacta se encontraban ni tan solo el lugar. Únicamente Luzbel conocía el paradero exacto. Se trataba de una gran llanura que se extendía hasta donde la vista le alcanzaba. Su anchura era de unos dos kilómetros y, a cada lado, bordeándola, unas pequeñas elevaciones montañosas otorgaban protección.

Desde una de esas colinas, Seras oteaba a los que la ocupaban. Hombres y mujeres reían y charlaban sobre la tierra, que apenas emanaba algo de polvo al paso de sus transeúntes. Las leyes de la física eran burladas en ese margen temporal. Según le habían dicho, con él incorporado, contaban con dos mil doscientas una personas, en lo que habían bautizado como el ejército de Argos. Se lo llamaba así debido a que, cuando César encontró a Luzbel, convirtiéndose en el Primer Testigo, huyeron al primer lugar que al ángel le vino a la cabeza: la famosa ciudad griega de Argos. Adoptaron el topónimo como estandarte.

Muchos de los presentes contaban la misma historia que Seras: habían sido captados por César o por cualquier otro de los antiguos miembros de la rebelión clandestina.

La organización en el campamento estaba muy estudiada. El ejército se dividía en diez grupos de poco más de doscientas personas, en los cuales se entrenaba tanto el cuerpo como el alma para la batalla. Las sesiones de preparación eran muy duras. Para considerar que uno de los miembros estaba listo para luchar contra un ángel, debía aguantar en pie en una pelea contra cuatro hombres. El examen final era vencer o, al menos, resistir durante un tiempo razonable en un combate contra Luzbel.

Según habían relatado, la fuerza física de un ángel contra un hombre equivalía a un adulto contra un niño de unos trece años. Además, los celestiales contaban con extraordinarias habilidades. Transportarse de un lugar a otro al instante era algo muy difícil de combatir; un ángel podía pasar de combatir de frente a posarse, en un pestañeo, tras un soldado. El ejército entrenaba aquellos supuestos de forma militar y regia.

El campamento de Argos no era el único en el mundo. Existían tres más: uno, apostado en América del Norte; otro, en Sudáfrica; y el tercero, en Rusia. Los cuatro hermanados por la misma causa, preparándose para luchar juntos en un futuro y separados para que, en caso de fatalidad y de que una patrulla localizara alguno, no se aplastara toda la rebelión de un golpe.

Argos contaba con cuatro portadores de guardas: César, Tom, Néstor y Luzbel. En América y Sudáfrica, poseían tres por cada campamento; dos permanecían en Rusia. En cada refugio temporal, un ángel se ocupaba de ayudar a las tropas a entrenar y realizaba las mismas labores que Luzbel en Argos, tales como transportar desde el presente hombres y mujeres con la misión de captar nuevos miembros. También mantenían incesantes búsquedas de otros ángeles escondidos en el tiempo y el espacio, sin saber que una rebelión estaba en marcha.

Habían pasado más de tres décadas desde el llamamiento de paz y los campamentos se enfrentaban al momento más duro desde que se había conocido la existencia de la otra vida. En América, los ángeles habían comenzado desde hacía tiempo su plan para acelerar el fin de la humanidad. Sin fe, las almas estaban ya condenadas, al no haber ni una que garantizase su ascenso al Paraíso.

Después, ejecutaron la segunda fase de su plan: eliminar físicamente a la raza humana. Tras unos años de calma, erradicaron primero en silencio a las comunicaciones globales, con el fin de que una parte del mundo no conociese lo que sucedía en la otra. Los ángeles escogieron pequeñas ciudades del oeste de Estados Unidos. Su modus operandi consistía en utilizar a los soldados de Dios para correr la voz sobre que la urbe había sido tomada por demonios. Dicha localidad quedaba en cuarentena, sin salir ni entrar personas ni información. Los ángeles aprovechaban para tomarla con miles de efectivos y ejecutaban a los ciudadanos, incluyendo a los soldados de Dios que habían servido de herramienta para tal fin.

La alarma en las poblaciones colindantes era inmediata, ya que la cercanía posibilitaba parentescos o amistades entre habitantes; a estos se les informaba de un ataque de demonios ya controlado. A las pocas semanas, tras un verdadero genocidio, ese núcleo quedaba borrado de la historia y, lo que era más cruel, con el beneplácito, la compasión y sumisión de otras ciudades que, sin saberlo, esperaban su turno.

En Europa, no conocían la brutalidad que estaba asolando América, ni tan siquiera surgía una simple sospecha. El adoctrinamiento angelical se había ocupado de que esa idea jamás naciera. Tan solo los rebeldes lo sabían, pero crecían muy despacio. No eran suficientes para combatir a los ángeles.

El campamento del Nuevo Continente sufría, impotente, ante la certeza de que aún no tenía la fuerza requerida para plantar cara. Toda esa nueva información se entremezcló en los pensamientos de Seras, junto con lo asimilado poco antes. La humanidad se enfrentaba a la aniquilación total tanto en cuerpo como en alma.

Desde uno de los riscos que bordeaba Argos, Seras continuó observando los momentos ociosos de sus compañeros. Lejos del grueso de gente, se divisaban tiendas de campaña y toda clase de utensilios deportivos, tales como balones de fútbol, baloncesto o raquetas de tenis. La distribución de horas parecía muy bien estudiada, repartidas para practicar el combate y, a su tiempo, para evadirse de tanta miseria.

Según le había contado César, todavía no estaba preparado para el entrenamiento. Precisaba varios días para aclimatarse a la línea temporal, ya que el cuerpo dejaba de reaccionar de la misma manera. El primer momento en el que una persona pisaba una época que no era la suya, sufría un verdadero shock, lo que explicaba por qué se había desmayado cuando fue trasladado.

Cuando todo lo aprendido en apenas un par de días afloraba de repente, la tristeza lo invadía; se trataba de su reacción natural. Esta duraba poco, ya que prevalecía en él, por encima de todo, el honor de ser una pieza más en aquel enorme rompecabezas.

César se acercó y se sentó junto a él.

—¿Cómo lo llevas? —preguntó, afable.

—Bien, sigo alucinando…

—Normal. —César miró hacia el grueso del campamento, igual que Seras—. Todos y cada uno de los que están ahí, también, al principio. Ahora, todos son defensores de la vida, de la humanidad y de las almas.

Se hizo un pequeño silencio.

—Mi pregunta es —continuó—: ¿vas a luchar con nosotros?

Seras ni se inmutó, su mente no estaba con él. Se le pedía ceder el resto de su vida, que, a partir de ese momento, podría ser muy larga o muy corta, por la verdad. Se le pedía participar en la gran guerra de la historia, no existiría motivación mayor. Deseó responder un sí que hiciese retumbar todo Argos; en lugar de ello, se giró hacia César, mientras esbozaba una sonrisa cómplice.

—Ahora ya no me queda otra… —César se echó a reír y propinó una fuerte palmada en el hombro a David.

—¡Si me dieran una moneda por cada vez que me han dicho eso! —Se puso en pie e invitó a Seras a seguirlo.

Bajaron el pequeño risco y se internaron en el campamento. Caminaron entre la gente que, saludando a César con respeto reverencial, abría paso de inmediato. Ignoraban a Seras, que examinó todos los rostros que iban dejando atrás. Llegaron hasta el linde, donde se acababa el bullicio y comenzaba la zona de utensilios y tiendas de campaña.

Seras se percató de que las áreas de entrenamiento de cada grupo se delimitaban. César lo condujo hacia el último de ellos, cuyos integrantes charlaban en ese momento. Se acercaron a un hombre pelirrojo, muy alto y fuerte. Su rostro pertenecía a alguien que había visto demasiado. Su semblante era rudo. Lucía una larga barba, también pelirroja, que le llegaba hasta la mitad del pecho, así como sus cabellos. Vestía un pantalón corto tejano, que contaba, probablemente, con más años que él. Daba miedo. Se apoyaba sobre un saco de dormir, sentado en el suelo.

Cuando vio venir a César, se puso en pie y en él relució una sincera sonrisa, que transformó la primera impresión de Seras por completo. Ahora, semejaba el hombre más majo del mundo.

Se estrecharon la mano muy fuerte. Seras reparó en que el apretón parecía una especie de señal secreta.

—Seras —comenzó César—, este buen señor es Patrick, un francés, pero de los buenos.

Este extendió la palma a Seras, que se la apretó con firmeza.

—Encantado —dijo David.

—No hagas caso al Primer Testigo —comenzó Patrick—, soy francés de los malillos.

Los tres se echaron a reír. Seras reparó en que, cuando Patrick o César daban la mano, posaban el dedo índice en la muñeca ajena. El francés sonrió.

—Pareces muy observador, has captado el detalle. Si alguna vez te encuentras en el presente y dudas de si alguien es soldado de Dios o miembro de Argos, procura saludarlos de esta manera y sabrás la respuesta.

—Lo haré. —A Seras le cayó muy simpático Patrick; suavizaba su rudo aspecto con un acento francés, que le parecía tranquilizador.

—Así es —puntualizó César, mientras se giraba hacia Patrick—. Ahora necesito que lo adiestres para enfrentarse a veinte ángeles a la vez.

—¿Veinte? —Patrick lanzó un breve silbido—. ¿Para diez te vale?

—¡Claro! Sé que realizarás un buen trabajo.

—Dalo por hecho —la respuesta de Patrick fue muy serena.

Antes de irse, César se acercó al nuevo y le estrechó el hombro.

—Te dejo en muy buenas manos, aprende. Si necesitas cualquier cosa, búscame; suelo estar por aquí. Si no, habla con Luzbel. —Le regaló una mirada reconfortante—. Aquí hallarás una familia, todos somos uno. Cualquiera de ellos y yo mismo moriríamos por ti. Ahora, debes entrenarte para prepararte para morir por nosotros, si llegara el caso.

—Estarás orgulloso, Primer Testigo —dijo Seras, sonriendo.

—Ya lo estoy.

César dio media vuelta y se perdió entre la multitud. Seras miró a su alrededor. Se percató de que, pese al aparente descontrol de la muchedumbre, cada miembro sabía exactamente lo que debía hacer y a dónde dirigirse.

En lo que pareció una orden invisible, ya que no hubo aviso previo o señal, el incesante rumor que formaban las voces de las más de dos mil personas cesó. Se formaron pequeños grupos en círculo y, de modo marcial, atendieron a la persona que estaba al mando, situada en el centro. El equipo en el que se encontraba Seras hizo lo mismo.

David, perplejo ante tal ademán de coordinación y destreza, se situó junto a dos miembros e imitó su porte: espalda recta, extremidades rígidas, cabeza alta. Patrick había quedado en el medio y todos esperaron sus directrices. El francés levantó su brazo izquierdo y señaló a tres hombres; el resto permaneció impertérrito.

Los elegidos se acercaron a Seras y se quedaron a apenas tres metros de él. El jefe de grupo se mantuvo al margen. Los tres hombres miraron al asombrado nuevo miembro con gesto amable; parecían llevar mucho tiempo en el campamento. Dos de ellos eran fuertes y grandes como Patrick; el tercero, más bajo.

El jefe alzó el brazo.

—Amigo Seras, César te ha contado cómo funciona el mundo, por lo que debes saber que patrullas de ángeles rastrean el tiempo y el espacio, buscándonos, con el fin de aniquilarnos.

—Sí, lo sé.

—Si nos encontraran, en pocos minutos, tendríamos aquí a miles de ellos.

—Sí… —contestó, comedido, empezando a sospechar lo que se le venía encima.

—¿Y qué harías? —soltó aquella pregunta, a la vez que bajaba su brazo en un rápido movimiento.

Antes de que pudiese reaccionar, los tres hombres dieron un paso al frente y el más bajo golpeó con dureza el rostro de Seras, que cayó al momento.

—¡Ellos no mostrarán piedad! ¡No esperarán a que te levantes! —Patrick gritó con autoridad.

Seras irguió la cabeza y observó que los demás equipos ya estaban entrenando. Comprobó que nadie permanecía en el suelo más que el tiempo que tardaba en ponerse en pie. Se pasó la mano por la boca, untándose de sangre. Se recuperó y miró a sus tres oponentes, aunque dos siguieron en segundo plano.

—Ya estoy —dijo.

Patrick y los contrincantes sonrieron. El que le había propinado el golpe se abalanzó sobre él, golpeándolo sin descanso. Seras se cubrió e intentó devolver algún puñetazo. Resultó inútil, no lo alcanzó.

Cada vez que caía al suelo, le costaba más levantarse. Pasados unos minutos, ni siquiera escuchó la voz de Patrick, que lo animó a continuar. Su cara estaba completamente desfigurada. Los ojos hinchados y los labios partidos daban cuenta de que tenía mucho que entrenar.

Se puso en pie una última vez. A cada golpe, retrocedía un paso, pero dedicaba todo su empeño a no caer. Pensó que, llegado el momento, preferiría morir de pie. En lo que a él le pareció a cámara lenta, su oponente elevaba las manos a la altura del cuello tras cada ataque. Se trataba de un gesto automático, se notaba que era entrenado.

—¡Basta! —gritó Patrick.

El hombre dejó de atizarle y Seras cayó de rodillas. Tenía la vista nublada, pero logró captar algo que lo marcó para siempre. El resto había cesado de pelear también y se abrazó fraternalmente. Sonreían y se felicitaban. Seras escupió sangre, atónito. El hombre que le había dado la peor paliza de su vida se arrodilló frente a él. Lo estrechó y le descargó una fuerte palmada en la espalda.

—Eres un campeón —le dijo—. Me llamo Eric.

Seras ni tan siquiera reparó en su fuerte acento alemán.

—Yo soy Seras. La próxima vez, no lo cuentas. —El alemán se echó a reír; él hubiese hecho lo mismo, pero no le quedaban fuerzas.

Dos horas después del primer entrenamiento, el rostro de David Seras se había recuperado. No mostraba señal alguna de haber sido golpeado. Se tocó y no sufrió ningún dolor ni apreció hinchazón. Realmente, el cuerpo respondía de una manera diferente en la línea temporal.

Seras se sentó al margen del grupo para observar cómo entrenaban. Se dio cuenta de lo duro que resultaba. Se preparaban para lo peor, a sabiendas de que un ángel no tendría miramientos a la hora de pelear. Se endurecían para soportar el dolor y el cansancio. Él acababa de incorporarse, pero había miembros que llevaban allí más de veinte años.

Estudió las maniobras del cuerpo a cuerpo. Patrick le explicó el porqué de la protección ante la garganta, aunque resultó evidente. Los ángeles podían moverse por el campo de batalla, apareciendo donde se les antojase, y su proceder favorito consistía en coger por sorpresa a un combatiente por la espalda y romperle el cuello. En previsión de ello, a cada golpe que daban, se protegían para evitar sucumbir a tan macabra estratagema.

Se le detalló lo que era un faro de búsqueda. Los ángeles tenían la capacidad de iluminarse hasta cegar. Por otra parte, a pesar de las leyendas, no podían volar, pero sí aparecer en el cielo y crear la ilusión de no caerse, al transportarse en el mismo espacio de forma continuada.

Al poco de acabar la pelea, Patrick se sentó junto a él para darle ánimos. Lo tranquilizó al comunicarle que no todos los días eran así; también entrenaban el alma para la utilización de las salvas, así como estudiaban estrategias de combate contra batallones.

Le anunció que esa jornada ya había finalizado para él, ya que sucumbiría al sueño en pocas horas. Se trataba de otra de las extrañezas de permanecer ocultos allí; su cuerpo se curaba, pero necesitaba mucho descanso cuando se forzaba demasiado.

Sorprendido por la brutalidad y la alegría de sus compañeros en sus prácticas, le costó mantener los ojos abiertos. Luchó contra el cansancio, fijándose en su alrededor.

Antes de caer rendido ante Morfeo, se le grabó en la mente una última imagen. Su nuevo amigo alemán peleaba contra tres hombres, desplegando una furia que estremecía. A pocos metros, un personaje vestido de negro y con capucha permanecía al margen. La misma figura que había visto desde la ventana de su casa lo había seguido. Alzó la mano, pero cayó, sin poder preguntarle quién era o por qué le seguía; aunque, por encima de todo, ansiaba saber cómo había conseguido llegar hasta allí.

X

César y Luzbel contemplaron la gran explanada de Argos, donde los componentes del campamento entrenaban. Aquel era un día suave, ya que lo dedicarían al perfeccionamiento del uso de las salvas; había poco más de trescientas en Argos.

César se lamentaba de que no fueran armas enteras, ya que los igualarían con los ángeles en batalla. Tanto las guardas como las salvas requerían un entrenamiento previo; ni la una ni la otra disponían de nada parecido a un gatillo, por lo que respondían a una orden mental. Se preparaba a los componentes de Argos para compartirlas en plena batalla. Tan solo una treintena de guardas permanecían intactas, la mayoría, en los campamentos, lo que suponía un considerable alivio.

Tom Leary se acercó y se sentó junto a ellos. Desde esa posición, se apreciaba claramente una división por grupos. Tom giró la cabeza y descubrió un gran matorral repleto de cartones de tabaco; sonrió. César se percató.

—En el tiempo, se conserva y no se pica.

—Aunque no sabe igual. ¿Verdad? —preguntó Tom con tono distendido.

—La verdad es que no… —Suspiró—. Tengo que fumar en el presente, allí entra bien.

—Eso te delata —interrumpió Luzbel—. Hemos hallado más de un problema por culpa del horroroso olor que desprenden los cigarros.

—¿Seguro que no posees la voz tan grave por fumar? —César miró sonriente a Luzbel, mientras Tom reía con disimulo—. Me parece a mí que en el Paraíso os pegabais unas fumadas.

—No tiene gracia. —Luzbel pretendió mostrar aplomo, aunque se divertía.

—Un poco sí —dijo Tom. Los dos hombres se carcajearon. El ángel se puso en pie.

—Dejaos de tonterías —exigió con solemnidad—. Dentro de muy poco nos reuniremos con el resto de la Vieja Guardia.

César y Tom se calmaron, aunque les costó. La Vieja Guardia se componía de cuatro ángeles, contando a Luzbel, los únicos conocidos en el bando humano, así como de los seis hombres más antiguos de la rebelión. Se citaban en una localización temporal que tan solo los cuatro ángeles sabían. Las asambleas solían suceder cada dos meses y evaluaban la cantidad de componentes de cada campamento, así como posibles nuevas pistas en la búsqueda de la primera guarda.

Los cuatro refugios estaban representados por un ángel y sus respectivos líderes. La excepción era Argos, que contaba con dos emisarios: César y Néstor. En aquella ocasión, también los escoltaría Tom Leary, debido a las malas sensaciones que le había dejado su última misión de reclutamiento.

—Está un poco enfadado —dijo César, dirigiéndose a Tom—, le toca buscar a Néstor y no le apetece nada.

—Sí… —continuó Tom en tono desenfadado—, tienen una extraña relación de amor-odio.

—No sé dónde ves tú el amor —replicó Luzbel—. Callaos de una vez. Si hay que ir a por él, se va; es un miembro muy valioso.

—¿Ya? —preguntó César.

—¿Vienes? —A Luzbel le extrañó.

—Sí, me apetece fumar. Además, seguramente, no será tan fácil recogerlo donde hayáis quedado… Estamos hablando de Néstor.

—Cierto —sentenció Tom.

Luzbel se acarició su imberbe mentón. Tenían razón. Néstor era uno de los primeros que se habían unido a la rebelión contra los ángeles y el único en obtener una guarda tras acabar con un enemigo y arrebatársela. Durante muchos años, anduvo en solitario, ajeno a que existían organizaciones clandestinas como Argos o las otras tres repartidas por el mundo.

Néstor había estado casado. Tenía una posición privilegiada antes del llamamiento de paz y dos niñas de cinco y siete años. Pocos días después del encuentro de César con Luzbel y pocos antes de la revelación de la otra vida a la humanidad, Néstor y su familia cenaban en el jardín de su casa en una calurosa noche de verano. De la nada, aparecieron dos ángeles, enzarzados en una violenta pelea cuerpo a cuerpo. Se pegaban despiadadamente el uno al otro.

Néstor actuó con una rapidez innata; puso a salvo a su familia en el interior de la casa y observó, escondido, cómo los dos seres, vestidos con extrañas túnicas blancas, combatían fuera. Estaba aterrado, sobre todo, por sus hijas.

Uno de los ángeles redujo al otro. Una vez este indefenso en el suelo, el vencedor le asestó varios golpes en la cabeza, hasta que dejó de moverse. Se apartó del cuerpo y lo hizo desaparecer tras apuntarle con una guarda. Tras esa acción, el ser miró hacia el interior.

Néstor estaba aterrado y rezaba para que aquella figura se marchase de su jardín. Lo hizo, aunque para aparecer en la planta de arriba, desde donde se escucharon los últimos gritos de su familia. Néstor quiso salir corriendo en dirección a la escalera, pero no tuvo tiempo; el ángel se mostró ante él. El hombre rompió a llorar y preguntó, gritando, por qué había cometido tal barbaridad.

—No nos gustan los testigos —fue la frase que se clavó en la mente de Néstor para siempre.

Entró en cólera y se abalanzó sobre el ser, que rio tras los vanos intentos de dañarlo. El ángel le propinó un fuerte puñetazo, que tiró a Néstor, listo para morir. A sabiendas de que era su última opción, golpeó con los dos pies y con toda la fuerza que pudo la rodilla del ángel, quien la hincó en el suelo. Néstor se incorporó sin saber cómo continuar su defensa, hasta que vio algo de madera bajo el ropaje del ser. Reconoció inmediatamente el utensilio que con el que había acabado con su congénere.

Metió la mano bajo la túnica y agarró la empuñadura de la guarda. El ángel tomó el brazo de Néstor. Este disparó. No supo cómo lo había hecho, pero tras un fuerte sonido, el ángel desapareció y el humano se quedó solo en el gran salón, con aquella extraña arma.

A los pocos días, se produjo el llamamiento de paz. Néstor intentó, sin éxito, convencer a todo aquel que se cruzaba en su camino de que los ángeles no habían venido a traer paz alguna; desconocía su plan, pero estaba convencido de que esos seres, capaces de matar a niños indefensos, no portaban mensaje altruista alguno.

Vivió varios años escondido, aniquilando a todo ángel que se encontraba. Fue conocido por estos como el Genocida, ya que logró acabar con la existencia de cientos de ellos. Luchó solo de forma clandestina, oculto de la vista del mundo, hasta que César lo encontró y le reveló la triste realidad.

Solía permanecer más tiempo en el presente que en el campamento de la línea temporal, algo que había hecho mella en su apariencia. Para Néstor, los años sí pasaban. Era moreno, de estatura normal y fuerte. Su rostro se mostraba rudo, castigado por la pelea; contaba con casi sesenta años; se trataba, probablemente, del único miembro de Argos que aparentaba su edad.

Acostumbraba a mantenerse al margen de la doctrina de Argos. Le gustaba beber, vicio adquirido tras la muerte de su familia, y podía llegar a ser muy desagradable en el trato; aun con todo, resultaba la mejor arma contra una emboscada de ángeles, parecía haber nacido para luchar contra ellos. César estaba encantado con él. Era uno de los primeros miembros y tenía algo que no se entrenaba: la admiración de todos los miembros de Argos.

Luzbel miró a Tom y a César y lanzó un suspiro. Los dos hombres continuaban con una sonrisa marcada en los labios, ya que les divertía ver cómo el ángel se ponía nervioso cada vez que debía tratar con Néstor.

—¿Nos vamos ya?

César se puso en pie y se situó a su lado.

—Cuando quieras.

Tom les lanzó un saludo con la mano. El ángel y el Primer Testigo desaparecieron de Argos.

César escudriñó a su alrededor. Ni rastro de Néstor. Se reconoció en pleno centro de la ciudad, en uno de los clásicos callejones donde solían quedar con Luzbel, pero no había nadie. El ángel comenzó a caminar, nervioso.

—Ya lo sabía yo, siempre tiene que pasar algo con Néstor. Nos van a pillar… —el bajo tono de voz de Luzbel delató nerviosismo. César intentó tranquilizarlo.

—Ya aparecerá.

—César —Luzbel lo miró fijamente—, estamos en el presente, en plena ciudad; aquí me pueden localizar, si me buscan. ¡Es un irresponsable!

—Ya lo sé, pero por muy nervioso que te pongas, te pueden localizar igual, así que, por el mismo precio, relájate.

El temor de Luzbel no resultaba infundado. No temía por su vida, eso era lo de menos. Él se trataba del único ángel de Argos, por lo que, si moría, nadie llevaría de vuelta a César y a Néstor al campamento, además de dejar perdidos en la historia a todos los demás componentes. El hombre también lo sabía, pero valía la pena arriesgarse por Néstor. Él lo haría. César estaba convencido de que no les fallaría.

Se asomó discretamente a la calle principal y contempló una riada de gente que corría en una misma dirección. El gesto de los transeúntes mostraba puro miedo, muchos se tapaban la boca en claro síntoma de incredulidad.

Se acercó al tumulto. Pasó muy cerca, lo suficiente como para oír frases como «están a punto de atrapar a un demonio, pero se defiende». Era Néstor, no había duda.

Se internó con disimulo en un pequeño grupo que se dirigía con curiosidad y precaución al núcleo de la pelea. Tras dos calles, se descubrió ante él un edificio de unas quince plantas. Desde su posición, captó el característico sonido de la detonación de una guarda, proveniente del penúltimo piso. Más de cincuenta ángeles la rodeaban, apareciendo constantemente en el espacio que la circundaba.

César volvió con Luzbel y le explicó la situación. Néstor estaba acorralado; si bien podría resistir un buen rato, tarde o temprano, caería. Había que sacarlo de allí.

—¿Qué propones? —preguntó Luzbel.

—Muy sencillo. —El hombre se acarició el mentón—. Nos transportamos a la planta donde está y desaparecemos de allí con él.

—De eso nada. —Luzbel se puso algo nervioso—. No pienso entrar ahí con Néstor fuera de sí; como vea una túnica, dispara… ¿No lo conoces?

—Sí. —César dudó durante unos segundos—. Llévame a mí, lo convenceré.

—Como quieras.

Evitaron la calle principal. Luzbel apareció y desapareció cada vez que accedía al campo visual de alguien. A los pocos minutos, divisaron el edificio; aunque algo lejos, a una distancia suficiente para que el ángel transportase al humano al lugar exacto.

—Nos vemos en la séptima planta —recordó César.

—Allí estaré. —Luzbel dio una fraternal palmada en el hombro a su amigo—. Suerte.

—Al menos eso. —Suspiró.

La calle dejó de estar ante los ojos de César, para contemplar unas oficinas abandonadas. El edificio parecía estar diseñado para eso. Se encontraba entre varias mesas de despacho, rodeado por grandes ventanales, desde los cuales podía ver casi toda la ciudad. El sonido de la guarda se oía ahora a la perfección, cada vez más cerca. Néstor era de lejos el que mejor la dominaba y era capaz de sacarle un rendimiento envidiable.

Se dirigió hacia una puerta al fondo. Tras ella, provenían los disparos. Giró el pomo muy lentamente. Lo primero que sintió al abrir fue el viento en la cara. Los grandes ventanales, que alguna vez habían cubierto la pared, yacían en pequeños trocitos por el suelo, mezclados con algunas botellas vacías de ron. Néstor estaba situado en el centro de la sala y arremetía constantemente con la guarda, aun sin existir ninguna amenaza. Parecía divertirse.

César lo observó durante unos segundos, mientras buscaba las palabras adecuadas para dirigirse a él. Estaba sitiado; no pasaban más de veinte segundos sin que un ángel se apareciese a su lado y desapareciese al instante, esquivando algunos las detonaciones. Aun así, no resistiría mucho tiempo.

César empuñó su guarda y se acercó. Él se giró y sonrió al reconocerlo.

—¡Coño! ¡Qué sorpresa! ¡El Primer Testigo! —exclamó entre risas.

—Hola, Néstor —respondió, simpático—. Te veo liado…

—¡Estos cabrones se han empeñado en hacerme sudar!

—Te habrán visto en baja forma.

—¡Seguro que ahora se arrepienten! ¡Creo que me he cargado la mitad de la población ya! —Soltó una carcajada y continuó arremetiendo contra el exterior, aunque en ese momento no se divisaba ningún ángel—. ¡Los humanos nos hacemos viejos! ¡Nos fortalecemos! ¡Hijos de puta!

—Esto… —comenzó César, sin abandonar un tono desenfadado—, ¿te habías citado con Luzbel?

Néstor se quedó en silencio, en posición pensativa; se rascó la cabeza cómicamente y sonrió.

—Creo que sí, ahora que lo mencionas… ¿Dónde está mi buen amigo?

—Nos espera, tenemos reunión con la Vieja Guardia.

—¿Otra vez? —Suspiró—. A ver si al menos esta vez me hacéis caso…

—Prueba a ver. —Tras esa frase, Néstor ocultó su guarda—. Nos espera en el séptimo piso. ¿Vamos ya?

—Vamos, tú nos cubres —dijo con un extraño pesar, al tener que abandonar aquella situación, que tanto le divertía.

César apretó con fuerza su arma y se situó junto a su compañero. A pocos metros de la abertura que daba al cielo de la ciudad, unos diez ángeles los observaban, apareciendo constantemente a la altura de la décimo cuarta planta. Los dos hombres se miraron y, agarrándose del brazo, corrieron hacia el borde, arrojándose al vacío, a la vez que César disparaba a modo de disuasión.

Cayeron durante unos segundos. A la altura del séptimo piso, Luzbel surgió como un fogonazo y los agarró por los hombros, desapareciendo del lugar. Los ángeles gritaron de pura ira.

El silencio fue el protagonista en las mentes de César y Néstor cuando se sintieron trasladados. Habían aparecido en un sucio y viejo suelo de madera. Se pusieron en pie. Identificaron el interior de una antigua y humilde casa de campo. La tranquilidad se rompió al escuchar la risotada de Tom Leary, el cual había sido transportado durante el rescate de Néstor.

Cuando César echó un vistazo, un escalofrío le recorrió la espalda, ya que faltaban dos asistentes. Antes de comenzar la sesión, todos se saludaron con cariño, incluyendo fraternales abrazos entre los humanos de la sala; presentarse allí significaba que seguían con vida.

El salón en el que se encontraban debía de pertenecer a una familia humilde de un tiempo no tan remoto. Hizo sospechar a César cuánto se jugaban con aquello. Reconoció un paisaje que, por la mesa y la escasa decoración, bien podría situarse en la época que había vivido su abuelo de niño. Le hubiese encantado ver a la gente que en ese mismo momento ocupaba la casa.

Luzbel pasó lista, echando un vistazo. Por parte del campamento europeo o Argos, estaban los tres representantes, Luzbel, César y Néstor, además de la presencia extraordinaria de Tom Leary. Campamento sudafricano: el ángel Caleas y Jacob Momma. Campamento ruso: el ángel Serel y Elsa Tislavich.

Ocho. Mala señal. Faltaban dos para alcanzar los diez de rigor. El campamento americano no había hecho acto de presencia. La ausencia del ángel Gizo y del jefe Bill Radnor tan solo presagiaba una cosa: la peor. Lo más lógico parecía ser que hubiesen sido encontrados por patrullas de ángeles y eliminados.

Tras el impacto inicial de la curiosa aparición de César con Néstor y, después del saludo, la sala quedó en silencio, en un súbito duelo en memoria de la evidencia.

Se colocaron en círculo, dejando entre ellos espacio para dos más. César comenzó:

—Bueno, algo ha pasado en América.

—¿Los habrán hallado? —el tono de Elsa denotó el sentir del resto: mucha preocupación.

Elsa Tislavich era la fundadora del campamento ruso. Criada a los pies de los Urales, el llamamiento de paz le supuso, como a casi toda la humanidad, la paz absoluta. Al igual que Tom o Néstor, descubrió la triste realidad debido a un enfrentamiento contra los ángeles.

Durante los primeros años tras el llamamiento y mientras la humanidad asentaba los nuevos principios de convivencia, la sociedad rusa fue la más reacia a la implantación de ese canon. Los ángeles lo atribuyeron a una naturaleza desconfiada.

Mientras el mundo entero claudicaba ante la evidencia, los rusos se esforzaron por encontrar el gato encerrado. Los ángeles diezmaron a los incrédulos, entre ellos, a toda la familia de Elsa Tislavich.

Se trataba de una mujer de cuarenta años, dura, fría, con unos ojos verdes y profundos que, en perfecta comunión con su largo cabello pelirrojo, la dotaban de una imagen propia de guerrera medieval. Su complexión atlética y su determinación la habían librado de la muerte. Serel, un ángel indeciso con el plan, se unió a ella. Juntos, reclutaron a más guerreros. Nació el campamento ruso.

—Es lo que parece… —César se acarició el mentón—. Primero, debemos zanjar la población. En Argos, tenemos dos mil doscientas una personas. ¿Cómo vais vosotros?

—Mil… —Elsa miró a Serel, con gesto pensativo— mil quinientas treinta y ocho.

—Mil ciento tres —dijo Jacob.

—En total, cuatro mil ochocientas cuarenta y dos almas dispuestas. —Luzbel hizo el cálculo al instante. Jacob asintió.

Jacob Momma era natural de Johannesburgo, Sudáfrica. Se había demostrado un líder fuerte y determinante. Alegaba representar con orgullo a la raza negra, y lo hacía, aunque César siempre le recordaba que aquella guerra solo incluía dos razas: humanos y ángeles, ninguna más. Jacob era alto, calvo y lucía la mejor forma física entre todos los presentes. Estaba formado de pura fibra. Contaba cincuenta años, aunque, al igual que Elsa o la mayoría de la resistencia, podría pasar por treinta y pocos.

El llamamiento de paz lo había absorbido por completo, llegando a convertirse en soldado de Dios. Cambió de bando cuando recibió instrucciones de acabar con la vida de un peligroso demonio. Cuando tuvo la oportunidad, su fe incondicional en los ángeles se vio comprometida. Debía matar a una joven asustadiza y preocupada. No era un demonio, él se dio cuenta.

Durante años, siguió ejerciendo de marioneta de los ángeles, a sabiendas de que algo le era ocultado. Sus compañeros se percataron de sus dudas y un chivatazo de quien había considerado amigo suyo lo puso en el punto de mira angelical. Se escondió. Sobrevivió.

Caleas era un ángel dedicado a la búsqueda de lo que llamaban traidores al plan, estando este en la misma situación que Jacob. Lo encontró. Dialogaron. Fundaron un nuevo campamento.

—¿A qué esperamos? —Néstor tomó la palabra, dando un paso al frente—. ¡Somos un ejército! ¡Tenemos que actuar! ¡Ya está bien de escaramuzas y tonterías, hay que tomar una o dos ciudades grandes y decir al mundo que se una! ¡Que luche!

—No es tan fácil, Néstor… —opinó Tom—. Si comenzamos algo a gran escala, la represalias de los ángeles pueden ser devastadoras. Aprovecharían el momento para matar a miles.

—Sí —continuó Jacob—, además, no poseemos armas suficientes. Si el campamento de América ha caído, presupongamos que el resto del continente debe de estar casi arrasado.

—¡Pues por eso mismo hay que atacar ya! —gritó Néstor—. ¡Ellos siguen con su planimpunemente! ¡Están exterminándonos! ¡Nos están mandando al limbo! ¡A la nada!

—No hace falta que nos expliques de qué va esto… —interrumpió Elsa, algo molesta.

—¡Claro! —replicó Néstor, modulando la voz—, ya sabéis cómo funciona. Por eso —se acercó a la rusa—, os escondéis en tiempos remotos, planeando algo que nunca llevamos a cabo. ¿De verdad nos preparamos para luchar contra ángeles o inventamos una buena excusa por no haber arreglado nada cuando llegue el final?

—No me gusta el tono que estás utilizando. —Elsa se aproximó a Néstor, desafiante.

—¡Por favor! —exclamó César—. Solo falta que nos peleemos entre nosotros.

—A ver, Primer Testigo —dijo Elsa con tono jocoso—, ¿qué propones?

Serel, Caleas y Luzbel se miraron, serios. No solían intervenir demasiado en las reuniones de la Vieja Guardia, se limitaban a dar apuntes cuando se les preguntaba. César echó un vistazo a los tres.

—¿Cuántos ángeles calculáis que puede haber en total?

—Unos veinte mil, aproximadamente —contestó Caleas. César señaló a Tom y lo instó a hablar.

—Hace unos días —comenzó el británico—, tuve una trifulca con ciertos ángeles. Intentaba reclutar a un hombre para el campamento, pero se trataba de un soldado de Dios.

—Hasta ahí, normal —apuntó Jacob.

—Sí… Lo extraño es que se notaba mucho. Parecían haberse tomado demasiadas molestias tan solo para atraparme, pero me resultó una huida facilísima.

—¿A dónde quieres ir a parar? —preguntó el africano.

—Cuando acabó la guerra del Cielo, la mayoría se rindió porque los vencedores se hicieron con la primera guarda. ¿Es así? —Miró a los ángeles, que asintieron—. Muchos están en contra de lo que está pasando, con lo que quizás haya más aliados de los que pensamos entre sus filas, aunque teman dar el paso al frente. El ángel con el que hablé me aseguró que la primera guarda está en manos de un soldado de Dios, que ni sabe lo que custodia.

—¿Te lo crees? —preguntó Néstor.

—Ni me lo creo ni me lo dejo de creer. Simplemente, se trata de algo que considerar antes de quemarlo todo y comenzar una guerra mundial. Deberíamos tirar de este último hilo, es mi opinión.

El silencio volvió a planear sobre los asistentes. El hecho de que la primera guarda estuviese en manos humanas tenía sentido. Nadie sospechaba lo que era capaz de hacer. Ni el más radical de los ángeles se atrevería a utilizarla, tan solo el llamado Padre. Pero había quedado fuera del tablero.

—¿Tenéis algo parecido a un plan? —preguntó Jacob.

—Algo así, sí —respondió César.

—¿Se puede saber cuál es? —preguntó Elsa.

—De momento, no. No quiero que os veáis comprometidos. Os informaré si hay novedades. En todo caso, es posible que el plan de Néstor esté más cerca de lo que parece.

—Por mi parte —comenzó Néstor—, respetaré lo que decidáis, pero por última vez. Si vuestra estrategia fracasa y no optáis por la guerra, abandonaré la Vieja Guardia y todo contacto con vosotros para morir peleando, aunque el final sea la oscuridad eterna.

—Decidido, pues —continuó Elsa—. Seguiremos reclutando hasta recibir noticias vuestras en la próxima reunión. Creo que Néstor tiene razón, quizás haya llegado el momento de que nos revelemos al mundo, como hicieron ellos. Hallaríamos más manos de las que imaginamos.

—Manos sin adiestrar —apuntó Jacob.

—Las manos son manos —sentenció Néstor.

—Bien… —César sonrió—, dicho queda. En cuanto al campamento de América, Luzbel y yo mismo echaremos un vistazo. —Miró al suelo, borrando la mueca de su cara—. Esperemos que sobreviva alguien.

Se despidieron, dándose la mano con su habitual saludo secreto.

—Suerte a todos. —El deseo de César consiguió que los asistentes, incluyendo a ángeles, esbozaran una leve sonrisa.

—Si dependiera de la suerte, estaríamos jodidos —la frase lapidaria la pronunció Jacob, poco antes de desaparecer junto a Caleas.

Serel y Elsa se esfumaron tras dedicar una última mirada de ánimo al Primer Testigo. Luzbel se marchó junto a Tom y Néstor, a los que puso a buen recaudo en Argos. A los pocos segundos, apareció de nuevo en la vieja vivienda. César oteaba la maltrecha pared de piedra, totalmente ausente.

—¿Estás bien, amigo? —preguntó el ángel. El hombre irguió la cabeza.

—¿Crees que todo esto acabará bien?

—Claro… —El ángel posó su mano sobre el hombro de César—. Tengo fe en ello.

El humano soltó una leve carcajada.

—De fe va el tema, supongo.

—Se puede creer en cualquier cosa; creamos en la victoria.

El ángel apretó fraternalmente su hombro. El Primer Testigo suspiró. Antes de abandonar la humilde casa que había servido de cuartel general para los líderes de la resistencia humana, César hizo la señal de la cruz, que Luzbel ignoró. No se debió a una antigua creencia o a un último y desesperado anhelo de ser escuchado; ni él mismo supo por qué había practicado aquel antiguo ritual. Sin embargo, un gesto tan simple y arcaico como ese le hacía sentir algo mejor.

XI

A Bruto le sorprendió sobremanera el ambiente festivo de aquel local. Pasaban de las once de la noche y no había ni una mesa libre. Él ocupó un discreto asiento al fondo. Ante el público, de unas cien personas, se alzaba un pequeño escenario, donde cuatro músicos amenizaban las horas bajo una tenue luz. Tocaban canciones de amor y paz; en la mayoría de temas, el público acompañaba al cantante, evidenciando su popularidad.

En la parte izquierda, la larga barra recorría el lateral de la sala. Tampoco en aquella zona podía encontrarse un asiento libre. Todos miraban hacia el escenario, embelesados, todos menos dos. Un joven de veintipocos permanecía ajeno al espectáculo, abstraído y pensativo. Bruto lo observó atentamente.

El soldado de Dios no había acabado allí por azar. Hacía dos días que lo seguía; en aquel momento, este acariciaba su bebida, con la mirada perdida. Lo había localizado en plena calle, discutiendo con un hombre mayor. El anciano lo había instado a usar un tono de voz más bajo, mientras que el joven gritaba, ajeno a la gente que pasaba alrededor y que podía escuchar comentarios ofensivos. Bruto había decidido espiarlo desde aquel momento.

Dudaba de su condición demoníaca, pero no se arriesgaría. Los ángeles le habían dejado muy claro que cualquiera podía ser un demonio, aunque se comportase o pensara como un humano; esa táctica consistía en un burdo engaño para infiltrarse entre la población y causar desastres. Bruto optó por realizar su trabajo, pese a que le resultaba molesto abandonar la vigilancia de la librería para dar caza a César. Debía cumplir su cometido, su misión, su sino.

Los músicos anunciaron un descanso y las luces se encendieron. Durante el espectáculo, no había reinado una oscuridad absoluta, pero la iluminación artificial causó el lógico e involuntario pestañear. Bruto continuó con la mirada fija en el joven de la barra, que ni se había inmutado. Parecía un muchacho normal; físicamente, no sobresaltaba por alto o bajo; era pelirrojo, con pelo corto y una ligera barba de pocos días.

El soldado de Dios dejó el dinero de su copa en la mesa y esperó algún movimiento del sospechoso. No tardó demasiado en realizarlo. A los pocos minutos y, mientras los asistentes aprovechaban para estirar un poco las piernas y hacer la clásica visita al servicio, el joven pagó su consumición y se dirigió a la salida. Bruto se levantó y lo siguió de cerca.

La calle estaba desierta. El bullicio de la gente que respiraba aire puro en la puerta dio paso a los pocos metros a un silencio sepulcral. El joven caminó, despreocupado. Paseaba muy lento, tanto, que a Bruto le costó espiarlo sin delatarse.

Se habían alejado tres manzanas de la sala de fiestas, cuando el soldado de Dios decidió actuar. Aceleró sus pasos, ignorando el fuerte sonido de sus pisadas. El joven pareció no percatarse o, al menos, no darle importancia al hecho de que un desconocido se le acercara por la espalda, algo normal en aquel mundo sin crímenes.

El sospechoso giró a la derecha en una esquina, cuando Bruto estaba ya a pocos metros de él. Cuando el soldado lo imitó, se encontró con lo último que habría esperado aquella noche. Un hombre se le había adelantado y había asaltado al joven. El misterioso aparecido ignoró la presencia de Bruto y apretó con fuerza su brazo contra el cuello del chico. Este, arrinconado contra la pared, apenas podía moverse. El silencio era tenso.

El soldado, tras el asombro inicial, mostró una gran serenidad y aplomo. Observó sin más, con la autoridad que le otorgaba ser quien era.

—¿Eres un puto demonio? —habló muy cerca de la cara del chico.

—No… —titubeó, muy nervioso—, solo un hombre…

—¡A eso no llegas! —Soltó una carcajada—. Me parece que vas por ahí diciendo muchas tonterías.

—No… Yo… lo siento… No… —tartamudeó.

—¡No lo sientes! ¡Lo sentirás como continúes así!

Bruto permanecía con los ojos muy abiertos. El asaltante propinó un fuerte golpe en el estómago al joven, que cayó al suelo. El hombre se arrodilló ante él, arreglándole con burla la chaqueta.

—Mira —continuó con un tono de voz más amable—. Solo eres un niñato gilipollas, por lo que esto tan solo se convierte en un aviso. La próxima vez que sepa de ti, llamaré a los ángeles. ¿Estamos?

El chico asintió, intentando retomar el aire. El hombre se separó de él y se puso en pie.

—¿Cómo te llamas?

—Guillermo.

—Vete de aquí, Guillermo.

Este se levantó y se marchó, apresurado. El tipo no le quitó la vista de encima hasta que escapó de su campo visual.

El silencio se instaló de nuevo en aquel oscuro cruce de calles. Bruto miró con severidad y cautela a aquel que había hecho su trabajo. Se trataba de un hombre de entre treinta y cuarenta años, rubio, de pelo corto y muy alto, tanto, que su presencia imponía; además, tenía la espalda más ancha que Bruto hubiese visto jamás.

El desconocido estudió, pensativo, el lugar donde el joven había quedado tendido unos segundos antes. Continuaba ajeno a la presencia del soldado que, ya expectante, esperaba explicaciones. Cuando se dio cuenta de que no las recibiría por voluntad del asaltante, decidió pedirlas.

—Eso ha estado bien —comenzó Bruto—. Muy instructivo.

—Gracias.

—Los días de lluvia son grises. —El soldado mostró ahora una sonrisa, que denotó seguridad. El hombre se situó ante él y le ofreció la mano derecha.

—Solo si los ángeles lo permiten —contestó, devolviéndole el gesto.

Bruto se la estrechó con firmeza, había respondido bien. Únicamente los soldados de Dios conocían aquella contraseña. Se trataba de la primera vez que Bruto se encontraba con un compañero. No era lo normal; de hecho, el ángel que lo reclutó le había advertido de la alta probabilidad de no cruzarse jamás con uno. Se alegró de haberse topado con él. Compartir las penas de un trabajo tan desgastador con alguien que entendiera de qué hablaba suponía algo reconfortante.

—No te había visto nunca —comentó el extraño.

—Ni yo a ti. Los ángeles me llaman Bruto.

—A mí, Abraham. —El choque de manos se alargó durante unos segundos—. ¿Cuánto llevabas siguiendo al chico?

—Un par de días, lo escuché despotricando.

—¿Sobre los ángeles?

—Sí, de forma muy vehemente.

—¿Vehemente? —Abraham soltó una carcajada—. Muy fino.

—Gracias. —Sonrió Bruto—. Me ha gustado mucho tu manera de actuar, lo has asustado y punto.

—Es lo mejor. —Miró durante un segundo hacia la calle por donde había huido Guillermo—. No aviso a los ángeles si no es necesario.

—A veces no te dejan ni llamarlos. —Abraham examinó a Bruto con curiosidad—. La última vez que me topé con un demonio, me atizó sin darme tiempo.

—¿Ese demonio tiene nombre?

—César.

—Lo conozco, es un clásico. —Se rascó la cabeza, mientras parecía recordar—. Alguna vez me he cruzado con él, se trata de un demonio curioso. ¿No crees? —Bruto se extrañó.

—¿A qué te refieres?

—A que dos soldados de Dios se lo han encontrado y ambos siguen vivos.

Los días siguientes fueron para Bruto una liberación. Todo su pesar y resentimiento por tal desagradecido trabajo se veían recompensados con el regalo de poder compartirlos. Sabía que no debía trabar amistad con un compañero, ya que su propósito de localizar seres demoníacos en la tierra se comprometería, pero su necesidad humana resultaba muy fuerte.

Comenzaron a quedar con asiduidad. Solían hacerlo por la tarde, tras la hora de la comida. Tomaban café y mantenían largas y profundas charlas sobre el mundo y cómo había cambiado tras el llamamiento de paz y trataban de averiguar cuál era la mejor manera de distinguir a un demonio de un hombre. Abraham sostenía un punto de vista que fascinó a Bruto; prácticamente lo convenció con su explicación.

Pensaba que resultaba normal que existiesen hombres y mujeres molestos con la actual situación. El mundo vivía en paz, no existían armas y los conflictos de todo tipo eran historia. La población daba sin pedir nada a cambio por una razón, que Bruto escuchó de boca de su nuevo amigo con algo de miedo.

—Nadie es bueno, la gente es hipócrita; hace el bien por miedo al Infierno, por puro y duro miedo al Infierno. Hemos vuelto a la Edad Media.

—Es un bien —recriminó Bruto, algo molesto e intentando disimular el temor que le producía aquella conversación—. Estoy de acuerdo en que la gente puede molestarse por una aparente falta de libertad, pero es un bien.

—¿Qué bien engendra la falta de libertad?

—¡Todo el bien! Hemos gozado de libre albedrío durante siglos y ¿para qué nos ha servido? Para matarnos. Nos hemos pasado la historia asesinándonos entre nosotros, sin pensar en lo que vendría después. Ahora, utilizamos esta vida como una guía, que nos proporcionará el descanso eterno.

—El libre albedrío nos hace humanos. —A Abraham parecía divertirle el diálogo—. ¿No crees que nos estamos deshumanizando? ¿Que estamos dejando de ser lo que éramos?

—¡Por supuesto! —Bruto cada vez agitaba más los brazos—. Ya no nos comportamos como las bestias que hemos sido siempre. ¡Somos mejores!

—No. —Abraham observó muy fijamente a su compañero, que se contagió de su semblante serio y preocupado—. Nos hemos convertido en hombres con miedo.

—Amigo —Bruto respiró hondo—, cualquiera diría que te expresas como un demonio.

—¿Debo tomarme eso como un cumplido?

El silencio sobrevoló la mesa durante unos segundos, en los que ambos se aguantaron la mirada. Luego, se echaron a reír al unísono.

—¡Si no fueras un soldado, tendría que matarte!

—¡Si pudieses!

Continuaron con la amigable charla, hasta que un hombre entró en la pequeña cafetería donde departían. Era mayor, debía de tener cerca de setenta años. Se sentó en la barra y pidió una tila. Parecía nervioso. Los dos camaradas lo observaron, atentos.

—¿Qué te pasa? —el camarero se interesó por su estado, mientras le preparaba la infusión; parecía ser un cliente habitual.

—Un chico, un chaval —habló a golpes secos de voz.

—¿Qué ha ocurrido? —El camarero le sirvió la bebida y se acercó de forma amistosa.

—Un joven ha cruzado corriendo por la calle, gritando contra los ángeles, llamando a la guerra, insultando, blasfemando… —Se acarició la cara—. Parece mentira que haya gente así.

—Si es gente —replicó el camarero. El anciano se puso aún más nervioso.

—¿Demonios? ¡Dios mío!

Bruto y Abraham, sin mediar palabra, dejaron el dinero de sus consumiciones sobre la mesa y salieron a la calle. Las zonas por donde el sospechoso había pasado resultaban evidentes. Grupos de entre tres y cinco personas discutían, asustadas, sobre lo acontecido. Fue tan fácil como seguir el rastro de aquellas tertulias improvisadas.

Caminaron con paso apresurado por la avenida principal durante casi un kilómetro; al poco, se adentraron por calles paralelas. Cuando se quisieron dar cuenta, estaban ya muy alejados del centro. Los dos soldados no abrieron la boca. La gente los reconoció por su sobriedad y la evidencia de lo que estaban cazando. A su paso, los testigos señalaron el camino realizado por el chico.

Bruto dudó de si avisar a los ángeles, pero recordó la técnica de su compañero y desestimó hacerlo; quizás una reprimenda a un niño con la cabeza llena de dudas sería la opción más acertada. Le extrañaba que los seres celestiales no hubiesen escuchado las muchas plegarias que el camino del blasfemo había suscitado y que un faro de búsqueda no hiciese acto de presencia.

Llegaron al último edificio de la urbe, ya que tras él tan solo había terrenos entrecortados por las carreteras. En una rápida conversación ocular, los dos compañeros estuvieron de acuerdo en la poca probabilidad de que hubiese huido en algún tipo de transporte. Todo apuntaba a que estaba encerrado en aquel bloque.

La zona estaba casi desierta. Antes del llamamiento de paz, iba a convertirse en una nueva urbanización, ubicada en el único lugar donde quedaba espacio para construir. Cuando la mentalidad del hombre cambió, los intereses económicos, también y el edificio no se terminó. Una estructura de ladrillos inacabada gobernaba la nada, en lo que parecía el símbolo de una civilización pasada. Ese era, sin duda, un buen escondite para un infractor.

En ese momento, concluyeron que se trataba de un joven animado por relatos de algún testigo de antes de la venida de los ángeles. Los dos soldados de Dios escudriñaron el edificio abandonado. Era de tres plantas. El revestimiento era de ladrillo y, probablemente, el interior también. Flanqueándolo, se alzaba un pequeño muro de piedra de apenas un metro, que se habría ideado como separación para futuros bloques colindantes.

—¿Entramos a buscarlo? —Abraham pareció encantado con la idea.

Bruto examinó el terreno a pocos metros de la entrada. Reparó en una tapa de alcantarilla que había sido movida hacía poco, ya que no mostraba el hermetismo habitual.

—Quizá deberíamos pegar una voz desde aquí y hacerle salir —dijo Bruto, sonriendo—, o entrar uno de nosotros. Si vamos los dos, nos dará esquinazo.

—Cierto, los chavales son muy listos. —Abraham señaló a su compañero, instándolo a hablar—. Prueba tú primero.

—Vamos allá…

Bruto cogió aire, pero lo soltó de golpe cuando Abraham se abalanzó sobre él y le puso la mano sobre la boca, en clara señal de que guardase silencio. Bruto le lanzó una mirada incrédula, a la vez que Abraham se separaba lentamente; colocándose el índice sobre los labios, este susurró:

—Cállate.

Su compañero obedeció, consciente de que aquel acto no era gratuito. Dieron unos pasos y saltaron tras el pequeño muro de piedra. Una vez agazapados, escucharon pasos de muchas personas hacia la estructura a medio acabar.

—He visto cabezas a lo lejos —susurró Abraham.

—¿Cuántas? —Bruto miró a su compañero, algo asustado.

—Unas treinta y pico o cuarenta.

—¿Ángeles? ¿Demonios?

—Los he captado de refilón, pero ángeles no eran, a menos que ahora los haya sin pelo. ¿Has encontrado a alguno calvo?

—No —respondió, pensativo.

—Yo tampoco.

El muro de piedra no desentonaba con aquel paisaje. A medio construir, distaba mucho de ser regular y, por la parte superior, dejaba grandes huecos, que los soldados aprovecharon para espiar. Los responsables de su alarma se acercaron al portal desde la derecha del edificio. Bruto y Abraham los escudriñaron desde la izquierda. No era posible que viniesen por el mismo camino que ellos habían tomado. Simplemente, parecían haber aparecido allí.

Se trataba de hombres, no ángeles, pero algo los diferenciaba del resto de la humanidad. Bruto contó treinta y siete componentes. Sus edades comprendían entre los veinte y cincuenta años. Vestían ropa que cualquiera podría llevar en aquel tiempo. Nada extraño. Lo sospechoso era la apariencia de aquellos hombres, que se habían detenido a pocos pasos del portal. Todos carecían de pelo, aunque su tono de piel resultaba llamativo. Repararon en su tono azulado. Lucían una pigmentación que les cubría todo el cuerpo.

Los dos compañeros se miraron, ojipláticos. Abraham mostró su pulgar a Bruto, señalándoselo con la otra mano. Este examinó detenidamente a uno de los componentes del extraño grupo. Su amigo tenía razón; tampoco poseían uñas, algo característico de los ángeles.

Los azulados se colocaron en formación. Parecía algo estudiado y practicado. Tres filas de diez, una de cinco y, de punta de lanza, dos de aquellos seres dieron un paso al frente. Uno levantó la mano derecha y, al unísono, todos sacaron del lado izquierdo de su cintura unos pequeños puñales muy afilados y de apenas un palmo, que relucieron. Los soldados continuaron observando en silencio, atónitos.

—¡Salid!

El ser, que todavía mantenía el brazo alzado, vociferó aquella palabra, que retumbó muchos kilómetros más allá, evidenciando una profunda y grave voz. No hubo respuesta. Detuvo el gesto y empuñó un arma de características similares.

—¿Qué está pasando? —Bruto susurró aquella pregunta. Abraham mostró la misma sorpresa que su compañero.

—No lo sé, pero no pinta demasiado bien… Creo que aquí va a haber sangre.

—¿Llamamos a los ángeles?

—No —dijo Abraham con aplomo—, quiero ver cómo acaba esto.

Bruto asintió a regañadientes, mientras no quitaba el ojo de la escena. Los treinta y siete seres, con aviesa intención y armados, esperaban a lo que se presumía un grupo numeroso como ellos, preparados para matar.

—¡Salid! —gritó de nuevo el que parecía el jefe.

No hubo respuesta. Continuó el silencio. Aquellos hombres azulados mantuvieron una calma envidiable; respiraban con tranquilidad y ningún gesto denotó el menor síntoma de ansiedad o nerviosismo.

A los pocos segundos, se escucharon unos pasos, débiles y tranquilos. Un niño de apenas ocho años pasó por detrás de la última fila. Todos giraron la cabeza y lo contemplaron durante menos de un segundo, para volver la vista hacia el edificio.

—Vete de aquí —susurró el ser al mando.

El silencio era tan drástico que el niño lo escuchó desde la última fila, donde permanecía, mirando aquella llamativa estampa. El chico respiró hondo, se giró y dio un paso al frente, dispuesto a proseguir su camino.

Se detuvo. Una pequeña brisa silbó justo a su lado. El ambiente se cargó de una tensión indescriptible para los soldados de Dios, que seguían boquiabiertos. El joven se cercioró de que ninguno de aquellos seres armados reparaba ya en él. Se metió una mano en el bolsillo y sacó un pequeño puñal de apenas cuatro dedos. Realizó un rápido movimiento para situarse junto a la criatura que completaba el vértice de la formación y le apuñaló la rodilla por atrás. El herido lanzó un grito desgarrador y cayó.

Todos los azulados se giraron y contemplaron cómo aquel chiquillo apuñalaba con crueldad el cuello del caído. Una vez muerto, el niño soltó el cuchillo ensangrentado y echó a correr. Abraham y Bruto no cabían en su asombro.

La última fila de la formación salió tras él. El joven aflojó el paso y se agachó, demostrando de nuevo una agilidad y sangre fría dignas de admiración. Se situó a la altura de la tapa del alcantarillado; la levantó y se apartó, colocándose al otro lado. Bruto pensó que el chico escaparía por las cloacas, pero no fue así.

Del agujero salió, como si de una aparición se tratase, un hombre. Estaba claro que existían más, aparte del aparecido, y que estos le habían dado impulso. Voló a más de dos metros del suelo, mientras estiraba su brazo derecho, en el que sostenía un enorme machete. Lo hundió en el estómago del primer ser que llegó al linde de la alcantarilla, rajándolo hasta la barbilla.

Cuando el cadáver tocó el suelo, más de veinte hombres y mujeres habían salido y colocado tras el que había infligido tal espectacular muerte; el niño que había iniciado aquel festival de sangre ya había desaparecido de la escena.

—¡Os escondéis como las ratas! —el líder de los seres se dirigió a los recién llegados, que los miraban furibundos con toda clase de armas blancas en las manos.

El primer aparecido estudió al grupo de forma intimidatoria. Alzó su brazo derecho.

—¡Hijos de la Tierra! —gritó.

Abraham llamó la atención de Bruto para que oteara la azotea del edificio. Más de veinte personas asomaban de ella y arrojaron pequeños sacos cerrados en dirección a los hombres azules. Cuando hicieron impacto, se rompieron, esparciendo un polvo blanco. Aquellas colisiones originaron gritos y maldiciones.

El grupo surgido de la alcantarilla aprovechó la consecuencia del bombardeo para atacar con fiereza y crueldad. El polvo blanco provocó que los hombres azules se resintiesen, doloridos.

Sin ningún tipo de contemplación, los hombres y mujeres apuñalaron con mucha desenvoltura, capitaneados por el primer tipo que había surgido del subsuelo. Aquella escena hizo temblar a Bruto, que jamás había testificado una carnicería igual. La sangre tiñó el suelo de un rojo oscuro y los combatientes resbalaban.

Se notaba que ambos bandos tenían muy buena capacidad para el cuerpo a cuerpo, ya que los hombres sin pelo, tras el desconcierto inicial de los bombardeos, se habían repuesto y ofrecían una sangrante defensa.

—¿Deberíamos ayudar? —preguntó Bruto, casi temblando.

—¿A quién? —contestó Abraham, risueño.

Al contrario que su compañero, él seguía el combate con una extraña mezcla de asombro y emoción. Bruto frunció el ceño ante las sensaciones que mostraba su amigo.

Se escucharon gritos provenientes del interior del edificio. Del portal del inacabado bloque, salió la veintena de personas de la azotea, armadas con cuchillos y otros objetos cortantes, que dirigieron a la espalda de los extraños hombres. Los seres fueron acorralados y tardaron muy poco en caer.

El sonido de la muerte cesó. Treinta y siete cadáveres azulados se mezclaron con su propia sangre. Seis hombres y dos mujeres habían caído en el otro bando. El hombre emergido, rodeado de los supervivientes, contempló la escena con emoción. Debía de tener más de cuarenta años; su pelo moreno llegaba a los hombros, era fuerte y su mirada transmitía tranquilidad. Se había demostrado un buen líder.

—Cubríos.

Los supervivientes de la escaramuza sacaron del cinto una bolsa idéntica a las que habían lanzado desde la azotea. Cada uno de ellos la abrió y se volcó encima el contenido. Algunos evidenciaron síntomas de dolor.

—Ya sabéis cuál es el plan —continuó el hombre—. Nos veremos en la granja.

Se dividieron en pequeños grupos, que abandonaron rápidamente la escena. El jefe se puso en cuclillas y miró el cadáver de uno de los suyos. Lo acarició y una lágrima resbaló por su mejilla. A los pocos segundos, se puso en pie de nuevo y repitió el ritual de vaciar el paquete por encima de su cabeza. Dejó el lugar a paso rápido.

Un nuevo silencio se hizo presente, intenso, lleno de dudas. Los soldados de Dios no lo comprendieron. El silencio tras la batalla.

Bruto suspiró con fuerza.

—Esto ha sido tremendo. ¿Qué hacemos ahora?

—Esperar… —respiró profundamente— y no informar a ningún ángel, por el momento. Primero, procuraremos llegar hasta el final; después, veremos.

El aplomo de Abraham transmitió confianza a su compañero.

Pasaron varias horas tras el amparo del pequeño muro. Nadie se acercó por aquella zona. El sol comenzó a caer cuando los soldados de Dios decidieron salir de su escondite y reconocer el escenario de la batalla.

El desconocimiento de lo allí acaecido conllevó que el inminente amparo de la noche los hiciese sentir más seguros. Bruto sacó del bolsillo de su chaqueta una pequeña linterna, con la que enfocó los cadáveres, por entre los cuales se abrieron paso. Se detuvieron ante uno de aquellos seres y lo examinaron de cerca: calvo, con la piel azulada, marcadas ojeras grises y los dedos lisos, sin uñas.

—¿Hijos de ángeles? —preguntó Bruto, casi sin pensar.

—¿Hijo de un ángel y una humana? ¿En serio? —Abraham sonrió.

—Quizá… no hablen de ello…

—¿Pero los ángeles tienen…? ¿Pueden…? —Bruto lo enfocó con la linterna.

—¿Sí?

—Ya sabes… Darle caña al asunto…

—Lo dejaremos para la siguiente investigación.

Se dirigieron al edificio. Abraham empujó con suavidad la vieja puerta de obra y accedió al inmueble, con Bruto siguiéndolo muy de cerca. El interior no distaba mucho de la idea que se imaginaría cualquiera, observándolo desde el exterior. Era una obra: paredes inacabadas, restos de escombros por el suelo y, sobre todo, mucha suciedad.

Se adentraron en el portal, esquivando obstáculos, y llegaron al primer apartamento de la planta. Utilizaron la linterna de Bruto; si bien no había oscurecido del todo, les fue muy útil para evitar tropiezos inoportunos. Entre paredes enladrilladas, descubrieron restos de bolsas de comida y mantas. De las dos cosas había en abundancia; resultaba evidente que muchos habían pasado largas temporadas entre aquellos inacabados muros.

—¿Crees que el resto del edificio estará igual? —preguntó Bruto.

—Seguramente, esto parece un refugio. Estará todo lleno de mantas y restos de víveres; por aquí ha pasado mucha gente.

—¿Pero refugio para quién?

—Eso es lo que tenemos que averiguar.

Registraron toda la planta baja y hallaron en todos los pisos los mismos utensilios. Subieron las escaleras para acceder a la primera, donde localizaron un largo pasillo flanqueado por puertas. Pasaron por delante, alumbrando con la pequeña luz. Todas las viviendas presentaban las mismas características: restos de presencia.

A mitad de pasillo, un sonido los alertó, proveniente de la última puerta. Los soldados se miraron y tragaron saliva. Se acercaron sigilosamente y aguardaron unos segundos. Abraham asintió con la cabeza. Bruto respiró hondo y entraron. Caminaron hasta lo que se suponía una habitación. Se detuvieron justo bajo el dintel. Bruto enfocó a uno de los extraños seres, sentado en mitad de la estancia; aún no había reparado en ellos. Parecía meditar.

—¿Hola? —comenzó Abraham.

Bruto miró a su compañero con gesto molesto. El desconocido, que permanecía de espaldas, levantó la cabeza.

—¿Qué haces aquí?

El extraño hombre se puso en pie, se giró y los observó con ira desmedida en los ojos. Los heló.

—Somos soldados de Dios —apuntó Bruto con voz temblorosa—, solo queremos realizar algunas preguntas.

—No, no sois nada, no sois nadie, sois muertos —su voz semejaba la de cualquier hombre, carecía de la gravedad propia de los ángeles. Aquello no los tranquilizó demasiado.

—Vale —dijo Abraham, devolviendo la mirada con firmeza—. ¿Y tú qué eres?

El extraño mantuvo el silencio unos segundos.

—Un escogido.

Pronunció aquellas palabras y se abalanzó sobre ellos a gran velocidad y con mucha furia. Los soldados esquivaron la embestida de la criatura, que chocó contra la pared. Aprovechando el momento, Bruto apretó con firmeza el brazo del atacante y trató de colocárselo en la espalda.

Abraham se detuvo cuando contempló la demostración de su fuerza. El azulado se volteó, con Bruto abrazado a él; lo levantó y lanzó hacia el otro lado de la habitación. Bruto quedó inmóvil en el suelo. Su compañero susurró un «mierda», que apenas resonó por la polvorienta estancia.

El azulado sonrió y se dirigió a Abraham, alternando sus puños con una naturalidad muy entrenada; los golpes fueron rectos y firmes, sin dejarse llevar por la rabia. El humano esquivó una embestida tras otra con una agilidad envidiable, provocando que los movimientos del azulado se volviesen más desesperados. Bailó a su alrededor, procurando que le sobreviniese el cansancio. El contrincante se impacientó; cada vez sus ataques eran más violentos, pero no desfalleció.

Abraham miró de soslayo a Bruto, que continuaba en el suelo; debía acabar la pelea solo. Se acercó a un agujero en la pared, donde habría sido colocada una ventana, y fingió un resbalón. Dejó que su cabeza descansara en el marco, simulando preocupación ante una muerte segura. El azulado picó el anzuelo.

El brazo de aquel súper hombre cayó con dureza en dirección a la cabeza de Abraham. Este, demostrando de nuevo una gran agilidad, se apartó muy rápido. Aprovechó el dolor del ser ante el golpe contra el frío cemento para, con todas sus fuerzas, estirarle el brazo, tal y como su compañero había hecho, y partírselo con un movimiento seco y violento.

Lanzó un gran grito, que erizó el vello de Abraham. Este, sin pensárselo, atizó la pierna del ser, que cayó de rodillas, dejando su cráneo reposado en la ventana tal y como el soldado había fingido. Agarró con firmeza su nuca, apretándola, en un vano intento de inmovilizarlo, ya que continuaba asestando golpes al aire con su brazo izquierdo.

Abraham realizó un importante esfuerzo físico para contener los arrebatos de su contrincante, esfuerzo que estaba desgastándolo. Apenas podía más, cuando Bruto propinó un fuerte ladrillazo al azulado, dejándolo inconsciente.

Abraham lo soltó y se sentó en el suelo. Ambos respiraban de forma entrecortada. De la cabeza del extraño hombre goteó sangre. Probablemente, estaba muerto.

—No sé cómo me lo monto —comenzó Bruto—, pero siempre acabo recibiendo.

—Esto no era un humano… ¿Qué era?

—Un demonio.

—No…, no puede ser. —Abraham se tocó la cara, incrédulo—. No puede ser…

Escucharon unos pasos provenientes del pasillo. Sacando fuerzas de flaqueza, los soldados se pusieron en pie y aguardaron con altivez y valor a lo que fuese que entrase en aquella habitación. Las pisadas se detuvieron. Una mujer se asomó con precaución. Los dos la miraron, deseando con toda su alma que no fuese hostil. Era morena, joven, con el pelo largo y liso, hasta poco más de los hombros.

—No se trata de un demonio —dijo ella.

—¿Qué es? —preguntó Abraham—. ¿Y quién eres tú?

—Solo una mensajera.

—¿Qué mensaje traes? —inquirió Bruto.

—La verdad.

Bruto frunció el ceño, desconfiado. Abraham sonrió de la misma enigmática manera que aquella misteriosa extraña.

XII

A pesar de que las repercusiones no habían sido alarmantes, la joven Tessa continuó inquieta y asustada. El artículo publicado en Vida y Credo escrito por su madre había causado un profundo malestar en las invisibles altas cúpulas de la Respuesta. Seis días después, la revista había reaparecido sin la problemática carta.

Al siguiente, cuando tan solo había pasado una semana, se hablaba ya entre susurros de que un demonio infiltrado se había hecho con la misiva, con intención de darla a conocer por otros medios.

Tessa sintió el distanciamiento de todos sus compañeros de planta. Únicamente la fiel Janet había permanecido a su lado, animándola a superar aquel momento e instándola a ignorar el lamentable episodio. Constituía la única manera de seguir adelante y continuar su labor sin otorgar más importancia a aquellas letras, aunque vinieran de la persona más influyente en su vida.

Desde que se había publicado el artículo en Vida y Credo, la joven Tessa había visitado cada día a su madre. Asustada, primero, enfadada, después y, finalmente, inquieta, no había podido obtener de ella ni una palabra acerca de lo ocurrido. Se limitó a escuchar la petición de explicaciones por parte de su hija. Tan solo abrió la boca para saludarla al entrar o salir de su casa.

Marky había desaparecido del mapa. Responsable último de la publicación de la carta, al día siguiente, había redactado una él mismo dirigida a todo el personal de la Respuesta y de Vida y Credo, aceptando su culpa y abandonando su labor para siempre. Nadie sabía a dónde se había dirigido. Algunos compañeros de redacción acudieron a su casa para departir con él y se encontraron un lugar abandonado. Simplemente, se había esfumado.

—¡Todavía no puedo creer que tu madre escribiera eso! —exclamó Janet, mientras desenvolvía el papel de su bocadillo—. ¿En qué estaba pensando? —Tessa miró a su amiga, mientras asentía, resignada—. ¡Es que no me entra en la cabeza!

Un sol espléndido abrasaba cualquier zona libre de sombra en el parque. Las dos amigas solían comer al aire libre cuando querían parlamentar sobre cualquier tema que requiriese intimidad.

Tras varios días sin tocar el asunto, aquella tarde, para sorpresa de Tessa, Janet había vuelto a la carga. Si bien entendía que no había transcurrido el suficiente tiempo para olvidarse, no comprendió la repentina vehemencia con la que lo trató.

—Ya lo hemos hablado, Janet. Se le fue la cabeza y ya está… ¿Podemos ignorarlo?

—Es que ha sido algo tremendo. —Movió la cabeza grotescamente, negando, ofendida.

—Tú me dijiste que lo dejara pasar, pues vamos a dejarlo pasar —el tono de Tessa fue calmado y amable, intentando transmitir esa paz a su amiga.

Pareció funcionar. El silencio se adueñó del banco del parque donde almorzaban. Con tranquilidad, pero presteza, Janet envolvió su bocadillo y lo guardó en el bolso. Contrariada por ese comportamiento, Tessa hizo lo mismo con el suyo.

—¿Qué te ocurre, Janet? ¿Qué te ocurre de verdad?

Esta respiró profundo y soltó un prolongado suspiro.

—¿Dónde está Marky?

—¿Marky? —repitió Tessa, sorprendida—. Jubilado, ¿no?

—No te hagas la tonta, por favor —ahora sonó intimidante y enfadada. Tessa jamás había visto en su amiga una mirada tan penetrante e inquisidora.

—Janet —comenzó, preocupada—, ¿te sientes bien?

—¿Dónde está?

—¡No lo sé! ¿Qué te importa?

Tessa no ocultó su malestar por lo que parecía un interrogatorio. Abrió los ojos de par en par cuando Janet se puso en pie y asintió a alguien tras ella. No halló valor para girarse. Su sangre se heló cuando vio sobre su hombro una mano sin uñas.

Ya no tenía ante ella un parque, tan solo un muro de hormigón. Estaba sentada en una silla de madera, incómoda y asimétrica, que se balanceaba de izquierda a derecha. Observó la estancia para comprobar que el asiento y ella misma eran lo único que había entre aquellas cuatro paredes. Confusión, inseguridad, miedo.

Se dio cuenta de que las consecuencias del artículo de su madre comenzaban a tornarse realidad. Una lágrima brotó de su ojo derecho. Se tocó la mejilla, mojándose la palma de la mano. No recordaba la última vez que había llorado.

Estaba paralizada, ni tan siquiera osó levantarse de la silla. Pestañeó. Ante ella, un ángel. Cerró los párpados, asustada, a la vez que apretaba los dientes.

—Abre los ojos —escuchó. No había sido la voz de un ángel.

Obedeció, descubriendo ante ella a una Janet seria, con un semblante que desbordaba ira.

—Janet… ¿Qué?

—No quería hacerlo así, pero tendrá que ser así.

Tessa sufrió la impresión de que esa ya no era su amiga. Jamás imaginó que supiese mostrar esa actitud, ahora fría y determinante.

—Janet —comenzó entre sollozos—. ¿Qué pretendes? ¿Por qué haces esto?

—Dime dónde está Marky y acabará. Te podrás ir.

—¡No lo sé! ¡Te lo juro! —gritó, desesperada.

Rompió a llorar. Vivir aquella experiencia era demasiado para ella. Repitió entre lágrimas que no sabía nada y que, por favor, la dejaran ir. Janet asintió.

—No te muevas —le dijo.

Pasó por su lado sin siquiera mirarla. Tessa se quedó sollozando, petrificada. Tras ella, se oyó una puerta metálica cerrándose. Dos figuras se pusieron ante ella. Eran dos hombres calvos, fuertes, sin uñas y azulados. Tessa los observó boquiabierta, sin salir del asombro desde hacía unos segundos. Lloró, chilló y arañó el suelo, desgarrándose los dedos, mientras los dos seres la golpeaban sin piedad.

—¡No sé dónde está! ¡No sé dónde está!

Ignoraron sus gritos. No preguntaron nada, tan solo atizaron. No conservó fuerzas para seguir hablando. Ya apenas sentía dolor, su cuerpo se rindió. Sin un porqué, los seres dejaron de propinarle puñetazos y patadas y, simplemente, se quedaron quietos.

Antes de desmayarse, Tessa observó la puerta; vislumbró, entre la sangre que emanaba de su cabeza y dificultaba su visión, un espejo que ocupaba la parte superior de la entrada. Perdió el conocimiento sin saber que, desde el otro lado, se podía ver el interior. Janet y un ángel retenían a su anciana madre para que testificara tan cruel espectáculo.

La vieja Tessa era el objetivo de aquel interrogatorio y hacia ella se dirigía la pregunta. Janet miró a la vieja periodista que, aunque compungida por el dolor, no había mostrado ningún tipo de miedo o expresión y mucho menos respondido.

—Dinos dónde está y no la mataremos.

—¿Cuánto hace que eres soldado de Dios? —preguntó la vieja Tessa con aplomo.

—Demasiado. Casi me había olvidado de esto. Fingir ser una compañera normal nunca me convenció —sus palabras sonaron secas, llenas de confianza y altivez.

—Dios no te perdonará esto.

—Dios requiere que cometa esto —replicó—. Yo era un soldado de Dios infiltrado, igual que tu amigo Marky, un demonio infiltrado. Por última vez, ¿dónde está?

—No lo sé.

Tessa alzó la vista y miró a Janet con una expresión que esta no había recibido jamás, llena de ira y resignación.

—Deja a mi hija vivir y lo encontraré para vosotros.

Janet asintió, a la vez que observaba al ángel que sujetaba a la vieja Tessa; este asintió también.

Oteó por la pequeña ventana del salón. Relucía el sol. La gente iba y venía por la calle, en sus quehaceres habituales.

Sus heridas seguían curándose con normalidad, pero todavía distaba mucho de estar sano. Aquella mañana, había despertado con fuerza y, aún con dolor, había conseguido ponerse en pie a la primera y caminar por el minúsculo estudio. Su cuerpo estaba castigado, pero era algo muy leve, comparado con su alma.

Abatido, deprimido y totalmente vencido, Bill Radnor intentaba sanar en carne y espíritu. Era el único superviviente de la encerrona que los ángeles habían llevado a cabo en el campamento americano del tiempo. Todos sus compañeros habían perecido luchando, incluido el ángel Gizo. Este, con su último aliento, había transportado a su jefe al presente, lejos del oeste, donde el continente constituía una prueba palpable del macabro plan angelical.

Solo, sin poder contactar con César o cualquier otro líder de campamento, Bill se escondía en pequeño estudio en el ático de un edificio casi en ruinas.

Se contempló en el espejo y comprobó que su imagen semejaba la desesperación encarnada. Bill Radnor era moreno; solía lucir pelo corto, aunque desde que había recalado en el presente su cabello, al igual que su barba, había crecido rápida y caóticamente. Su aspecto parecía el de alguien dejado de la mano de Dios. A su vez, las heridas le otorgaban un aire siniestro. No duraría dos pasos en la calle sin que un vecino alertara de la presencia de un demonio.

Tenía setenta años reales y cuarenta aparentes, al menos, cuando no estaba demacrado. Desde que sucedió el llamamiento de paz y, a los pocos meses, entró en guerra clandestina, era la primera vez que no sabía qué demonios hacer. Si bien su primer paso estaba claro (curarse), a partir de ahí, sus opciones se agotaban. Contaba con una guarda y una salva, pero ningún aliado. Podría pelear y, seguramente, acabaría con la existencia de varios ángeles, pero también lo ejecutarían, tarde o temprano.

Sentía que desperdiciaba su potencial. El hecho de que, tras la muerte, lo aguardara un destino peor lo preocupaba. Lo martirizaba que su papel en aquella historia finalizase de forma tan abrupta. Quería seguir luchando, contactar con el Primer Testigo y unirse a él o a Elsa Tislavich en Rusia o a Jacob Momma en Sudáfrica. Calculó con acierto que la Vieja Guardia, de la que formaba parte, ya se habría reunido y lo habrían dado por muerto. No estaban del todo equivocados. Su posición para ayudar había quedado relegada a la nada.

Únicamente salía del pequeño estudio de madrugada. A pocas manzanas del edificio, un bar permanecía abierto toda la noche. Distaba mucho de ser el típico local donde, años atrás, jóvenes neoyorkinos se reunían para desayunar; ahora, se dedicaba a acoger a vagabundos, gente sin recursos que no habían logrado encontrar su lugar en aquellos tiempos de paz. Ofrecían comida, ropa e, incluso, cama.

Bill había aceptado solo las dos primeras. Estaba convencido de que soldados de Dios pasarían regularmente para comprobar quién ocupaba el piso de arriba, en busca de demonios o conductas no compatibles con el régimen.

En aquellos locales, era habitual toparse con personas contrarias a los ángeles; si bien acataban la ley y respetaban su divina procedencia, añoraban los tiempos de la globalización, internet y libertad absoluta. Esos pensamientos quizá les generasen problemas, por lo que las reuniones en locales como el que alimentaba a Bill se volvían frecuentes. No repartían tan solo alivio físico, sino también espiritual.

A las tres de la mañana, Bill Radnor observó de nuevo por la pequeña ventana. Seguro de que la calle estaba vacía, se cercioró de que nada iluminase el cielo. Se abotonó un viejo abrigo gris y, ante un espejo resquebrajado en ocho partes, intentó, sin demasiado esmero, acicalarse el pelo. Se pasó los dedos por la cada vez más frondosa barba negra, ordenando los pelos díscolos que se escapaban bajo el mentón.

Cuando pisó la calle, sintió en su rostro una suave brisa, que le erizó el vello. Cada soplo de viento, cada gota de lluvia, incluso un calor sofocante creaban estímulos para un cuerpo que había pasado la mayor parte de los últimos treinta años en un lugar donde la incidencia de las inclemencias quedaba anulada.

Llegó al local a los pocos minutos. Estaba situado entre dos portales. La entrada, de unos tres metros, estaba casi en su totalidad ocupada por una barra, desde donde se pedía comida, aunque a aquellas horas nadie esperaba tras ella. Accedió al interior, donde, con una muy poca iluminación, dos chicos jóvenes charlaban tras otra barra más pequeña.

Ante ellos, unas pocas mesas que, años atrás, bien podrían haber servido de mobiliario en un aula de instituto. A la derecha, partían unas escaleras hacia el piso de arriba, donde se localizaban varias habitaciones de cobijo.

Bill sonrió a uno de los chicos y este le devolvió la mueca. Había acudido al local durante las últimas tres noches, encontrando, más allá de comida y ropa, una muy estimulante conversación con él. El compañero saludó también a Bill antes de despedirse y subir para descansar. Ellos ejercían la labor desinteresadamente y pasaban las noches en vigilia, con el fin de ayudar, al menos esa era la excusa. Sin embargo, en realidad, aquellos idealistas fomentaban algo parecido a un grupo donde debatir sin restricciones cuanto quisieran.

Bill se acercó a la barra y ocupó uno de los viejos asientos.

—Buenas noches, Max —dijo, muy sobrio.

—Buenas noches, amigo. ¿Comerás algo?

—Hoy no, tengo el estómago algo cerrado. —Frunció el ceño—. Solo tenía ganas de charlar un rato. ¿Quién es tu compañero? ¿No se queda? —Max notó el tono sospechoso de las preguntas.

—No, y no te preocupes —respondió, sonriente—. Es mi hermano. Ha venido a hacerme compañía y se caía de sueño. Al verte llegar, ha sentido alivio por poder subir a tumbarse, con la excusa de que no me dejaba solo.

—Hermanos… —suspiró.

—¡Vaya que sí!

Max no alcanzaba la veintena. Era más bien bajo, de pelo largo y rubio, recogido en una coleta muy ostentosa. Alegaba hacer aquellas guardias porque le encantaba conocer gente nueva, así como curiosos puntos de vista acerca del mundo.

—¿Un poco de agua?

—No te diré que no a eso. —Mesó su barba, mientras Max le alcanzaba un gran vaso, lleno hasta el borde. Bill lo vació de un trago.

—¿Seguro que no quieres comer nada? Puedo encender la plancha y prepararte algo rápido, de verdad que no me molesta.

—Seguro, gracias.

—Oye. —Max se acercó a Bill de forma algo cómica—. Confirmo que no eres un soldado de Dios, porque si no, yo ya no estaría aquí.

—No es mala teoría.

—¿Te has enterado de lo de Vida y Credo? —preguntó con los ojos muy abiertos y una gran sonrisa.

—No —contestó, ladeando la cabeza y siguiendo lo que le pareció un juego de espionaje de niños.

—Se comenta que una de la redacción ha escrito en la revista un artículo que ponía a parir a los ángeles y al mundo en general.

—Si eso fuese verdad, no lo sabrías. La habrían matado antes o al poco de publicarse.

—Comentan que ha calado mucho entre la gente que lo ha leído y que todos los de la Respuesta la conocen. No pueden matarla, porque confirmarían lo criticado por ella.

—Si es verdad, igualmente, le quedará poco. En cuanto pase algo de tiempo —abrió comillas con los dedos—, se caerá por las escaleras.

Max asintió y se irguió; su semblante se tornó serio.

—¿Quieres leerlo?

Bill lo observó, ojiplático.

—¿Lo tienes?

Max asintió. Se agachó unos segundos y asomó de nuevo por encima de la barra con una hoja en la mano, que colocó ante Bill.

—Disfrútalo.

Bill Radnor no cabía en su asombro, mientras estudiaba cada línea redactada por Tessa Madison. El artículo le impactó. La valentía con la que aquella mujer había descrito el mundo era tan grande como el peligro que corría, si a esas horas no se habían deshecho ya de ella.

Cuando lo terminó, se lo devolvió a Max, instándolo a guardarlo. Se quedó pensativo. Reflexionó. Max esperó un comentario, alguna respuesta, pero aquel hombre tan solo meditó en silencio. El joven voluntario decidió romperlo.

—¿Y bien? ¿Qué te ha parecido?

—Max, ¿puedo pedirte un favor?

—Para eso estamos, dime.

—¿Me prestas una cuchilla de afeitar?

Varias semanas después de la terrible paliza, la joven Tessa se recuperaba de sus heridas en la habitación donde había pasado su infancia y juventud. Desde que Janet se había identificado como soldado de Dios y la encerró en el sótano donde fue interrogada, su máxima preocupación consistía en descubrir dónde se escondía Marky.

Su madre se negaba a compartir con ella la información, pues sostenía que sus vidas no podían compararse a la misión que Mike Malarkey debía llevar a cabo. Pese a las insistencias de su hija, la vieja Tessa no hablaba sobre el tema, aludiendo también que, una vez entregado a los ángeles el paradero de Marky, las dos desaparecerían en el acto. La joven Tessa estaba de acuerdo en eso.

Cada día, a mediodía, como un macabro recuerdo de lo que había aparentado ser, Janet las visitaba. Apenas conversaba, tan solo preguntaba acerca de Marky y se sentaba en una silla. Permanecía allí alrededor de una hora. Madre e hija no la miraban a la cara, esperaban a que se pusiera en pie, las amenazara con la muerte y el Infierno y se marchara.

Aquella mañana, la joven Tessa apenas habló con su madre; salió de su habitación y vio el noticiario emitido por televisión. Ignoró completamente a la vieja Tessa, no por odio, recelo o duda o por pensar que moriría por su culpa, sino porque sabía que era lo que ella quería.

La vieja Tessa poseía una información que no había compartido para protegerla. Fuese lo que fuese, no deseaba que su hija cargara también con ello.

A las doce, unos nudillos golpearon la puerta de entrada. La madre se sentó a la mesa, la hija abrió. Janet entró en el piso, apenas alzó la cabeza a modo de saludo. Se acomodó frente a la vieja Tessa y cruzó las manos.

—¿Dónde está?

—No lo sé —respondió sin más la anciana.

—Se me acaba la paciencia. Bueno, a mí no, a ellos.

—¿Por qué es tan importante encontrar a Marky? —la joven Tessa preguntó, decidida, harta de su semblante amenazante.

Janet se giró hacia ella, que permanecía de pie junto al recibidor.

—Ni lo sé ni me importa. Es lo que quieren ellos y juré cumplir lo que me ordenaran.

—¿Incluso cometiendo el mal? —inquirió con un seco tono de voz.

—Ellos simbolizan el bien —la estrategia de Janet había cambiado. Procuró convencer a madre e hija.

Tras la tortura y el desgaste, prefería razonar. Eso hizo presagiar a la joven Tessa que aquella sería la última carta con la que jugarían los ángeles.

—Si ellos dicen que necesitan a Marky, debe de ser así.

—Pero… —la joven Tessa no pudo acabar la frase.

Se escucharon dos golpes en la puerta de entrada. Janet asintió, dando permiso a Tessa para abrir. Al hacerlo, se encontró a un tipo moreno, con media melena y una cuidada perilla; aparentaba unos cuarenta años. El hombre saludó distante a Tessa y avanzó hacia el salón. Janet se puso en pie, sorprendida por el ímpetu del extraño.

—¿Quién eres?

—¿Janet? —preguntó, muy serio.

—Sí.

—Me llamo Donald Winters, vengo a relevarte. Llevas demasiado tiempo visitando a estas dos mujeres y no obtienes resultados. Este asunto queda fuera de tu competencia. Yo me encargaré a partir de ahora.

Las tres mujeres no cabían en su asombro. Madre e hija se miraron, asustadas. Janet, desconcertada, se acercó al oído del recién llegado y le susurró algo.

—Solo si los ángeles lo permiten —contestó el hombre.

Janet asintió y, sin volver la vista, salió del piso. El silencio se adueñó del salón. La joven Tessa se sentó junto a su madre y le tomó la mano, apretándola con fuerza. El hombre se giró hacia ellas.

—Hola, señoras. Me llamo Bill Radnor y lucho en la resistencia contra los ángeles. No tenemos mucho tiempo antes de que Janet descubra que la he engañado, así que coged lo que podáis, porque nos vamos.

—¿Cómo? —soltó la joven Tessa.

—¡Corramos! —exclamó la mayor.

—¡Rápido! —insistió Bill—. ¡Lo que podáis! ¡Venga!

Las dos mujeres se pusieron en pie y acudieron a las habitaciones. En poco menos de cinco minutos, ya estaban listas.

—Os prometo que os contaré todo por el camino. Ahora, necesito que confiéis en mí.

Madre e hija asintieron. Bill abrió la puerta, descubriendo en el rellano a un ángel sonriente; tras él, Janet. Bill le devolvió la sonrisa. Con un rápido movimiento, sacó la guarda oculta bajo su chaqueta y lo mató. Las dos mujeres se quedaron paralizadas.

Bill dio dos pasos hacia Janet, a la que dejó aturdida con un fuerte golpe en la cabeza.

—Hija de puta, ni diez minutos nos has dado. —Se giró hacia las Tessas—. ¡Vámonos!

Bajaron las escaleras a toda prisa. Antes de salir a la calle, Bill echó un leve vistazo para cerciorarse de que la actividad era la habitual.

—¿Vendrán más? —preguntó Tessa con angustia.

—En cuanto se den cuenta de que uno de ellos ha muerto. Lo más seguro es que el ese ángel fuese el responsable directo de Janet. Creo que disponemos de, más o menos, veinte minutos antes de que la zona se infeste de faros de búsqueda.

La decisión con la que Bill habló transmitió seguridad y confianza en las dos asustadas mujeres.

—¿Pero quién eres? —cuestionó la vieja Tessa.

—Os lo explicaré todo, de verdad; ahora, hay que irse —insistió Bill.

—¿Tienes algo parecido a un plan? —preguntó la hija.

—Algo así. —Suspiró—. Debemos llegar al mar. —La mayor abrió los ojos de par en par—. ¡Ya!

No le dio tiempo a abrir la puerta. Un grito desgarrador erizó el vello de la joven Tessa. Al volverse, descubrió a su madre cayendo de rodillas, con un puñal clavado en su espalda.

—¡Noooo!

Janet extrajo el afilado cuchillo y se abalanzó sobre la hija. Bill sacó su guarda y disparó a la cabeza de la soldado de Dios. Si bien no la mató, el impulso hizo que volara varios metros hacia atrás, partiéndose la crisma contra un peldaño de mármol.

—¡No! ¡No! ¡No! —gritó Tessa.

Tomó suavemente a su madre, mientras el suelo del portal se teñía de rojo.

—¡Mamá! ¡No!

Bill observó la escena, apenado, sintiéndose culpable por su piedad a la hora de golpear a Janet. La vieja Tessa se aferró a la vida, no quería morir antes de decir algo a su sollozante hija.

—Encuentra al ciego.

Suspiró. Tessa Madison, madre, periodista, luchadora, no falleció de vieja, aburrida y olvidada, sino en un decrépito portal en los brazos de su hija, luchando por lo que creía hasta el final. Bill sintió orgullo y respeto.

—Tenemos que irnos —dijo él—. No creo que Janet mantuviese comunicación directa con otro ángel, pero se darán cuenta de que algo ha pasado aquí.

Tessa cerró para siempre los ojos de su madre e, invadida por la admiración por cómo había afrontado la muerte, lo siguió fuera del edificio.

La sospecha de Bill Radnor era acertada. Janet había avisado al ángel pendiente del asunto de Tessa, pero no disfrutaba de línea directa con nadie más. La calle presentaba el aspecto habitual, con decenas de personas en sus quehaceres diarios. Bill agarró de la mano a una desolada Tessa y la conminó a dejar de llorar.

—Puedes levantar sospechas. Cuando toque, nos lamentaremos todos; ahora, no.

La chica se pasó las manos por la cara y realizó el mayor esfuerzo de su vida, tornando su semblante a uno que semejaría alegre.

—¿Por qué vamos al puerto? —preguntó con un hilo de voz.

—Cuando los ángeles empiecen a buscarnos, primero irán a vuestra casa; después, cientos de ellos inspeccionarán todo edificio abandonado que localicen. En el puerto, hay un viejo embarcadero, perfecto para escondernos. A los ángeles no les gusta el mar.

—¿Cómo? —se sorprendió.

—Como lo oyes. No sé qué tiene que no les agrada. No suelen asomarse por mares u océanos. Creo que no distinguen bien en el agua.

Llegaron al puerto sobre las cuatro de la tarde. Bill mostró a Tessa un cochambroso embarcadero de madera, en desuso desde antes incluso del llamamiento de paz; había sido utilizado como atracción turística en un tiempo pasado. Bajo la pasarela, tapada con una enorme lona de plástico, se escondía una lancha de dos motores. Bill y Tessa embarcaron.

Era rudimentaria, de color blanco; tenía una pequeña cabina para un tripulante y un acompañante. Cansados, aunque en alerta, se sentaron y observaron Brooklyn Heights y Manhattan, ambas zonas iluminadas por el sol y por decenas de faros de búsqueda. Tessa pensó en la contradicción de aquella hermosa estampa con lo que realmente representaba.

—¿Cuál es el plan ahora? —preguntó, sin dejar de mirar el horizonte. Bill, también admirado por el plano que se abría ante él, meditó por unos segundos.

—Debemos llegar a Europa como sea.

—¿A Europa? ¿Cómo?

—En uno de los barcos de abastecimiento que salen de aquí. Es indispensable que me reúna con César y el resto de la Vieja Guardia. Toda América está cayendo. Hay que actuar de una vez. —Apretó los puños—. Maldito Néstor y maldita su razón —refunfuñó.

—¿Qué? ¿De qué hablas?

—Ponte cómoda. Te contaré una historia.

Durante toda la noche, los faros de búsqueda iluminaron el cielo de New York y, durante toda la noche, Bill respondió a todas y cada una de las preguntas de Tessa sobre la fe, los demonios, la triste realidad de la venida de los ángeles… La joven neoyorkina asumió aquella explicación como auténtica, ya que los hechos la refutaban.

Una vez despejadas las dudas, Tessa mantuvo un largo y pensativo silencio.

—¿Qué crees que quiso decir mi madre con lo de «encuentra al ciego»?

—No lo sé… ¿Algún amigo suyo?

—No… No me suena a nadie que… —Tessa alzó la mirada y reparó en los cientos de barcos abandonados que rodeaban Governors Island—. Arranca la lancha —dijo, decidida.

—¿Qué? ¿Por qué? —Bill no cabía en su asombro.

—Vamos a los barcos. —Señaló la zona que, desde aquella distancia, solo se podía apreciar como chatarra y material en desuso a montones.

—Están para desmantelar, no nos servirán para nada.

—¡Hazme caso! ¡Arranca!

—Vale, vale.

Bill obedeció, algo obligado, pero a su vez, contento por la iniciativa de Tessa.

La lancha precisó varios minutos para ponerse en marcha. Una vez lo hizo, tardaron poco en rodear la pequeña isla, mientras observaban los antiguos monstruos metálicos que, años antes, habían cruzado el Atlántico.

—¿Qué hacemos aquí?

—Tú me has contado una historia muy buena, deja que te cuente yo otra —comenzó Tessa, sonriente—. Durante los siguientes años al llamamiento de paz, mi madre se ocupó de transportar hasta la ciudad restos de todo el mundo. Los primeros barcos que llegaron con material prohibido fueron tres. La humanidad, entonces, más que ahora, estaba avergonzada de haber creado todo aquello que se disponía a destruir. De manera que los rebautizaron con nombres curiosos para recordar la mala actuación durante milenios: Excusas.

—¿Excusas? —Bill detuvo la lancha ante la orden de Tessa.

—Los primeros barcos cargados en arribar fueron el Mudo, el Sordo y…

Bill alzó la vista ante un transatlántico oxidado y semihundido.

—El Ciego —apuntó él.

Avanzaron un poco más, hasta situarse en la popa del barco. Una puerta lateral del casco permanecía abierta. Debido al estado del buque, con una línea de flotación mucho más alta de lo normal, les fue sencillo acceder al interior.

Oscuridad y silencio fue lo que encontraron. Casi en penumbra total, avanzaron por una pasarela metálica, hasta llegar a unas escaleras de caracol que bajaban hacia la bodega, bajo el nivel del mar. Mientras descendían, comprobaron que abajo había luz. Hallaron un recinto enorme, iluminado por baterías autónomas, repleto de contenedores marítimos. Había cientos de ellos. Ambos se quedaron perplejos ante aquella imagen.

—Hola —saludó una voz tras ellos. Bill y Tessa se giraron, sobresaltados.

—¿Marky? —A Tessa le cayó una lágrima.

—¿Quién eres tú? —preguntó Bill.

—Si estáis aquí, soy un amigo.

El viejo Mike Malarkey pasó a su lado y abrió uno de los contenedores, apartándose enseguida ante la avalancha que cayó del interior.

—Este es el último servicio de tu madre, Tessa. —Pistolas, escopetas y todo tipo de armas automáticas se mostraron—. Todos están repletos. Fue un seguro que dejó a la humanidad, por si acaso.

Tessa observó boquiabierta aquel arsenal. Bill sonrió, con los ojos empapados en lágrimas.

—Dios bendiga a Tessa Madison —dijo.

XIII

El paisaje ante César y Luzbel era desolador. Se encontraban a pie de carretera, en el centro de una ciudad deshabitada. El silencio reinaba en las calles y lo único que se movía entre los edificios eran restos de basura mecidos por el viento. César tragó saliva. Humano y ángel contemplaron estupefactos la escena.

—Dime que estamos en la línea temporal —dijo César con voz fina y nerviosa.

—Nos localizamos en la ciudad de Pasadena, en California. Esto es el hoy —sentenció.

El hombre conocía de sobra el plan de los ángeles para exterminar a la raza humana y, al parecer, lo estaban siguiendo a rajatabla.

Un temblor le recorrió el espinazo cuando recordó la advertencia de Néstor; probablemente, tenía razón y ya deberían haberse alzado. Ver aquella gran ciudad pasto de la desolación le hundió el alma, el mayor miedo de todos los hombres y mujeres libres escondidos en el tiempo.

Se sentó y se limpió las pequeñas lágrimas que, sin poder controlarlas, caían por su mejilla. Aunque siempre había intentado pensar de forma fría, calculada y a largo plazo, sintió lo mismo que Néstor había verbalizado: las ganas de entrar en guerra contra ellos, de levantar a la humanidad dormida contra los que intentaban borrarla de la faz de la tierra y del universo, los mismos que condenaban sus cuerpos y sus almas.

Luzbel miró, nervioso, el paisaje. No le gustaba estar en aquellas calles y aún menos en el presente.

—César, deberíamos volver a Argos.

—¿Por qué…? —César continuó escudriñando su alrededor, ajeno a la creciente preocupación del ángel—. ¿Por qué no hay cadáveres? —Luzbel abrió los ojos de par en par y frunció el ceño.

—Tienes razón, se desharían de ellos.

—¿Algún motivo en especial?

—Lo cierto es que resulta extraño. —Luzbel seguía impaciente por regresar a Argos y abandonar aquel escenario—. César, retirémonos.

El Primer Testigo asintió con la cabeza. Se lo notaba afectado por lo vivido, era su losa. Sufría en mayor o menor medida cada muerte a manos de un ángel. No podía evitar el sentimiento de culpabilidad. Debía actuar de forma inmediata, pero lanzarse a una guerra era arriesgarse a la derrota, lo cual suponía perder todo.

—No he venido a pelear.

César y Luzbel se giraron al oír aquella frase, proveniente del ángel marcado, a pocos metros a su espalda. El Primer Testigo colocó la mano bajo su chaqueta, donde ocultaba su guarda. El marcado levantó la diestra y le conminó a no sacar su arma. César respiró hondo e, intrigado, accedió.

—Eres muy valiente —comenzó César, conteniendo su creciente deseo de acabar con él—. Arrasas una ciudad entera, pero ahora no vienes a pelear.

—No una ciudad entera, sino un continente entero.

—Hijo de puta. —César tembló de rabia. Luzbel le colocó una mano en el hombro.

—No os vayáis, por favor —continuó el marcado—. Tengo algo que proponerte, Primer Testigo.

—¿Qué quieres? ¿Otra cicatriz en tu fea cara?

Luzbel esbozó una leve sonrisa. El marcado se acarició la vieja señal del encuentro con César años atrás.

—Que te unas a mí.

El humano soltó una carcajada forzada, mientras daba un paso a la derecha y se separaba de Luzbel; a la vez, colocó su diestra sobre la empuñadura de la guarda.

—Claro. ¿Guardas alguna túnica blanca por ahí?

El marcado continuó sonriendo, parecía divertirse con la conversación cada vez más a cada segundo que pasaba, disfrutando con la ira que poco a poco iba invadiendo al humano.

—Te voy a dar la oportunidad de no luchar y de alcanzar tu paraíso. Te ofrezco el Cielo, el lugar por el que luchas para entrar, pese a haber visto y que tu alma no sea merecedora de ello.

Aquella frase hizo que Luzbel abriese los ojos como jamás había presenciado César, lo que lo alarmó.

—No…, no lo habéis hecho… ¿Verdad? —Luzbel habló de forma entrecortada y nerviosa.

El Primer Testigo lo observó, muy intrigado. Si algo marcaba el miedo en la impertérrita cara de Luzbel, significaba que un peligro real estaba en ciernes.

—Era necesario. No constituyó nuestra primera intención, pero nos hemos visto obligados.

—¿Hacer qué? ¿Qué coño pasa, Luzbel? ¿Qué han hecho? —César se mostró más nervioso.

—Aún no me has contestado —el marcado se dirigió a César de nuevo—. Si te dijese que puedes acceder al Cielo, ¿vendrías?

El Primer Testigo caminó unos pasos hacia el ángel que más odiaba, el ideólogo de la maldición de la Tierra, y lo miró con desprecio.

—Jamás pactaré nada contigo; antes, me quitaré la vida y deambularé por el limbo eternamente —escupió al suelo con repulsión— y bien a gusto.

—Esa es la idea principal, claro. Como quieras.

El enemigo cerró los ojos. Pasados unos segundos, el ángel de cuatro dedos apareció a su lado con un hombre de unos cincuenta años, aparentemente, asustado. Luzbel estudió la escena con claro gesto de desaprobación. César lo inquirió con la vista.

—Eso es jugar sucio —dijo Luzbel.

—Esto es ganar, traidor —respondió el marcado, acercándose al hombre que había venido con el ángel de cuatro dedos. Se puso ante él—. ¿Sabes lo que está pasando, verdad? ¿Has sido puesto al corriente?

—S… sí —contestó, titubeante.

—¿Quieres ver el paraíso, pese a que pocos humanos más accederán?

—Sí.

—¿Estás dispuesto a unirte a nosotros?

—¡No! —gritó César.

—Sí —respondió el hombre, tras una fugaz y vergonzosa mirada al Primer Testigo.

—Dame la mano.

El marcado se la ofreció; el humano la tomó. El ángel apretó con firmeza, mientras se iluminaba poco a poco. No llegó a la misma intensidad que los faros de búsqueda, pero a César le costó contemplar la escena, aunque pudo divisar el esperpento.

El hombre, asustado, mostró claros síntomas de dolor; gritó y, con su mano libre, se apretó con fuerza la cabeza. Se le cayó el pelo de forma grotesca y sus uñas se desprendieron. César observó aquella transformación, totalmente asombrado. Luzbel, resignado. El ángel de cuatro dedos sonrió. El proceso no duró ni un minuto. Cuando el marcado dejó de apretarle la mano, el hombre ya no era humano, sino algo parecido: calvo, sin uñas, con una mirada diferente, un tono de piel azulado y ya sin miedo.

—¿Qué ha hecho? —preguntó César en un murmullo.

—Lo he convertido en mi hermano, un almado.

El ángel jadeaba, afectado. El nuevo ser ahora oteaba hacia la nada, ausente. El marcado se dirigió a él.

—He cumplido con mi palabra, cumple tú con la tuya.

El almado se giró hacia César y Luzbel. El Primer Testigo sacó su guarda y apuntó al marcado.

—¿Crees que te voy a dejar ir? ¡Tengo una salva que te impedirá escapar! Voy a disfrutar haciéndote desaparecer. Lo único que me sabe mal es que, cuando te destruya, volverás a formar parte del universo; me va a joder saber que estás por todas partes.

—Me encantáis los humanos, porque os creéis que sois los únicos que pensáis.

Se escuchó un fuerte estruendo, como si algo pesado hubiese caído tras César y Luzbel. Cuando se giraron, contemplaron una cincuentena de almados, como el que acababa de nacer, todos en perfecta formación, tocando uno el hombro de otro, y el primero era el ángel que los había llevado hasta allí.

—Joder… —susurró César.

—Con tu salva, puedes evitar que huya, pero me alejaré caminando hasta que el radio del palo ese que llevas no me afecte. Entretente un rato.

Los almados rodearon rápidamente al hombre y al ángel, haciendo inútil el veloz movimiento de César para apuntar al marcado. Este se apartó, con su compañero de cuatro dedos.

El círculo alrededor de los miembros de Argos era perfecto, sin huecos, sin salida. Los almados los observaron en silencio, ansiosos por destruirlos. Una suave brisa se coló entre la férrea barrera que rodeaba al hombre y al ángel. César dio un paso al frente.

—Sois todos unos traidores.

Caminó dentro de la circunferencia en la que lo habían encerrado.

—Habéis traicionado a toda vuestra raza por puro egoísmo y, gracias a este, pretendéis tener lo que se le ha negado a toda la humanidad, el Paraíso. —Los aludidos parecían ajenos al parlamento del Primer Testigo. Sus ojos solo albergaban furia—. Si todo vale para ir al Cielo, al Cielo iréis.

César disparó su guarda hacia adelante y alcanzó a quince. Los seres azulados retrocedieron poco más de un metro debido al impacto, pero no dejaron de existir, como sucedía con los ángeles. Apenas les provocó efecto, más allá de desplazarlos. César abrió los ojos de par en par.

El grupo entero se abalanzó con violencia sobre los dos atrapados. Luzbel reaccionó muy rápido, tocando a César y dejando de estar allí.

David Seras contempló ensimismado lo que le pareció un espectáculo. Patrick, su jefe más directo en Argos, mantenía una encarnizada pelea con Eric, el primer hombre que le había mostrado lo que era una batalla. La presenció sentado a pocos metros del par de gigantes que, sin denotar dolor, arremetían una y otra vez el uno contra el otro.

A su lado, Giovani, Alex y Susan, tres miembros de su grupo, con los que había trabado una gran amistad; tras ellos, noventa y seis personas más atendían. Todos intentaban aprender, entregados a la escena.

—¡Tiempo! —gritó Patrick. El francés pelirrojo se giró hacia sus pupilos—. Es muy importante que os fijéis en el gesto constante de protegerme el cuello. Sé que soy muy pesado, pero resulta lo más importante. Los ángeles tratarán de partíroslo en cualquier momento. —Todos asintieron con la cabeza—. Después, practicaremos con los puñales.

—Bien —susurró Susan.

—Pero antes —continuó Patrick—, con las salvas hoy en batalla. —Los casi cien asistentes a aquella clase emitieron un gran murmullo de aprobación—. Son muy difíciles de controlar; parecen palos normales, no tienen gatillo y se disparan con la mente.

—Me encanta practicar con salvas —dijo Susan a Seras.

—¿Más que con puñales?

—Una cosa en cada mano.

Seras sonrió ante la respuesta de Susan. Se trataba de una chica joven, de apenas veinte años. Era británica, natural de Leeds. Aguerrida, impetuosa y de carácter extrovertido, animaba con su lealtad infinita y su buen hacer a todo el campamento. Era baja de estatura, poseía una constitución fuerte y una aparente falta de agilidad, que desmentía en la lucha. Su físico la tornaba determinante en un cuerpo a cuerpo.

Giovani y Alex eran hermanos, naturales de Roma. Curiosamente, los tres fueron captados por César a la vez, ya que, tras una escaramuza en la capital italiana y tras hablar con los hermanos transalpinos, Luzbel demandó ayuda en Leeds. La amistad entre los tres había surgido de inmediato y comenzaron su andadura juntos.

Giovani tenía cuarenta y dos años, tres más que Alex, su hermano menor. Giovani era alto, fuerte y de pelo corto y castaño. Su hermano menor semejaba una fotocopia suya, salvo por la estatura, bastante inferior. Esto provocaba continuas bromas por parte de Susan.

—Por cada grupo de Argos —siguió Patrick—, existen cuarenta y siete salvas. Ahora, practicaremos cien personas. Haremos dos agrupaciones de cincuenta; unos simularán ser ángeles —se escuchó una gran risa—, y otros, defensores de Argos. El ejercicio consistirá en que los segundos irán pasándose las salvas en mitad de la batalla, ya que aunque no mata ángeles, golpear a uno de ellos —hizo una breve pausa— les duele mucho. —El grupo volvió a reír.

Las cien almas que habían escuchado con atención las palabras de Patrick se pusieron en pie. El francés caminó entre la tropa, señalando a cada uno su lugar en el entrenamiento.

Seras estaba deseoso de tomar partido y de empuñar una salva. De hecho, le atraía mucho más que la práctica con dagas y puñales. Según le habían explicado, en una hipotética batalla contra ángeles, se recomendaban las armas blancas cortas, ya que habría poco espacio de maniobra para espadas. Se enseñaba a matar a breve distancia.

David miró hacia los otros grupos, que inundaban, separados por varios metros, la gran explanada de Argos. Unos permanecían sentados, escuchando a sus líderes; otros peleaban. En la pequeña colina, descubrió a César totalmente fuera de sí, discutiendo con Luzbel y Tom Leary. Gran parte del campamento se había percatado de aquella situación. Patrick dejó de separar a sus pupilos y se fijó también. A los pocos minutos, más de dos mil personas miraban en un tenso silencio cómo el Primer Testigo parecía perder los papeles.

César se caracterizaba por conservar siempre una calma envidiable. Aquel comportamiento hizo que el desasosiego se instalara en el campamento. Él lo captó. Dejó de agitar los brazos y respiró hondo.

Seras echó un vistazo a su alrededor y tan solo encontró caras de preocupación. No había un alma en todo Argos que no tragase saliva y pensase en lo peor. Ninguno de los allí personados había presenciado jamás una actitud tan vehemente de César, aunque no era eso lo que lo preocupaba, sino el halo de desesperación que desprendía.

Había alguien que no oteaba la colina. Un hombre con ropaje oscuro y capucha observaba a Seras que, al percatarse, le devolvió la mirada. Allí estaba otra vez el misterioso personaje que había descubierto por primera vez desde su habitación. Fuese quien fuese, podía moverse por el espacio-tiempo.

David dio unos pasos entre sus compañeros, en busca de aquel extraño, pero como en todas las veces anteriores, desapareció sin dejar rastro.

Desde la pequeña colina, César hizo un gesto para que acudieran los jefes de grupo.

—Esperaremos a realizar el ejercicio —dijo Patrick, antes de dirigirse hacia la posición del Primer Testigo.

—Esto es feo. —Susan cogió de la mano a Seras.

—¿Qué crees que ha pasado? —preguntó David, todavía inquieto por la visión anterior.

—No lo sé… Quizá la guerra ha empezado en el presente. —Se giró hacia su compañero—. Quizá todos están muriendo ya…

—Seguro que algo ocurre… —Apretó con fuerza los dedos de Susan—. Tengo el presentimiento de que dentro de poco… —Tragó saliva.

—¿Mataremos ángeles? —Susan lo miró con gesto preocupado.

—Sobreviviremos.

Seras la soltó y se alejó del grueso del grupo. Se sentó sobre una pequeña roca, intentando poner en orden sus pensamientos. Era la hora de contar al líder de Argos que algo lo había seguido hasta allí, pero por encima de todo, de hacerle una petición.

Esperó pacientemente a que César acabara de hablar con los líderes de los grupos. A los pocos minutos, Patrick y sus compañeros abandonaron la colina, cabizbajos y pensativos. Se pararon y comenzaron una charla entre ellos. Seras aprovechó el momento para subir al puesto de mando y dirigirse al Primer Testigo. Supuso que Patrick y los demás líderes se planteaban la manera de revelar a Argos lo que fuera que César les había informado.

El Primer Testigo dialogaba con Tom Leary cuando Seras se acercó a él. Se giró con una sonrisa algo forzada, que intentó aparentar tranquilidad. Hizo una señal al británico para que los dejaran solos. Tan solo Luzbel permaneció a escasos metros de ellos.

—¿Cómo estás, David? ¿Llevas bien la aclimatación y el entrenamiento? —su tono se mostró simpático y distendido, aunque se le notó un atisbo de nerviosismo.

—Bien, estoy a gusto aquí. Patrick y los demás me están ayudando mucho.

—Me alegro. —César suspiró—. Lo mejor será que vayas con él, es un gran jefe de grupo y tiene algo que contaros.

—¿Qué ha pasado?

—Digamos que hay más rivales que antes.

—Ah. —Seras tragó saliva—. Pero podemos con ellos… ¿No?

—Tendremos que poder.

—De todas maneras, he venido a explicarte algo. —El gesto de David se volvió serio y sorprendió a César.

—Tú dirás.

—Desde que estoy en el campamento, veo…

—¿Sí?

—Veo algo que no creo que debiera ver…

Aquella frase hizo que César se girase hacia Luzbel, sonriendo.

—¿Un hombre enlutado? Capucha negra, cara oculta, todo de negro… ¿Verdad?

—¡Sí! —Abrió los ojos de par en par.

—Todos lo hemos visto. Está por aquí, pero nadie sabe quién o qué es. La primera vez que lo descubrí, fue la noche que conocí a Luzbel en el bosque y me convertí en el Primer Testigo. Desde entonces, sea lo que sea, nos lleva siguiendo treinta años. Casi todos los miembros del campamento lo han visto, y no solo aquí, también en África, Rusia y América. De hecho, en Rusia, nuestro buen amigo y compañero Piotr casi lo cogió, pero el extraño desapareció cuando se le echó encima. Menuda bronca le pegó Elsa.

—¿Qué puede ser? —preguntó Seras, aún boquiabierto.

—No lo sabemos, ni idea.

—¿Dios?

—Es una idea romántica, pero me temo que no. También se me pasó por la cabeza hace algún tiempo, pero aquí nuestro amigo ángel no está conforme.

—Dios no existe —interrumpió Luzbel—. Existió y existirá como entidad algún día. Para eso luchamos, para que siga el plan; pero ahora está en todo y en todos.

Seras miró al suelo, pensativo, y después a ambos de forma desafiante.

—¿Padre?

César escudriñó el rostro de Luzbel.

—Se trata del primer ángel, el hermano mayor de todos. Si estuviese presente, no lo haría de esa forma; lo sabríamos, no habría duda.

—¿Se ha localizado en los campamentos?

—Sí —contestó sin más César.

—Yo lo descubrí en la calle, desde mi casa, poco antes de conocerte.

El ángel y el Primer Testigo se mostraron incrédulos. Era la primera vez que se les informaba del avistamiento del extraño personaje enlutado fuera de la línea temporal, al margen de la noche de la caída de Luzbel. Jamás había sido visto anteriormente en el presente.

Le preguntaron todos los detalles sobre el momento. Seras explicó con pelos y señales la escena, con la esperanza de que los líderes de Argos encontraran un patrón lógico para comprender la visión. Resultó inútil. Fuese quien fuese el misterioso, aparecía y desaparecía cuando le venía en gana.

Surgió el silencio entre los tres, una calma tensa tan solo rota por las débiles voces asustadas que llegaban desde la explanada de Argos; comentaban lo que César había explicado a los jefes de grupo. Seras, desconocedor todavía de las novedades, quiso ponerse al día.

—¿Qué tiene que explicarme Patrick? ¿Qué ha sucedido? —César salió de sus pensamientos de forma súbita.

—Te lo relataré yo mismo.

Se levantó y se situó junto a él. Luzbel hizo lo mismo, colocando las manos sobre los dos hombres. Dejaron de estar allí.

En un primer momento, Seras experimentó una sensación hogareña. Sabía que continuaba en la línea temporal, había aprendido ya a descifrar su cuerpo cuando no estaba en el presente. De todas maneras, se notaba a gusto en aquella cabaña.

César lo puso al corriente de su nueva localización. Allí se solía reunir la Vieja Guardia y tomaba las decisiones que, en un breve periodo de tiempo, podrían desembocar en una total guerra mundial entre humanos y ángeles.

El Primer Testigo explicó a Seras lo vivido en California y la creación de los almados.

—Pero… —Seras estaba atónito— no son, entonces, ni ángeles ni hombres.

—No —Luzbel tomó la palabra—. Lo que hicieron a aquel hombre es algo que los ángeles hemos realizado siempre entre nosotros. Si uno está herido, otro puede cederle parte de su energía vital para curarlo. Nosotros no tenemos alma; cuando morimos, formamos parte del todo, del universo. Somos, en vida, cuerpo y alma a la vez. Cuando un ángel cura a otro, le pasa parte de su vida. Este porta la esencia del que le ha prestado ayuda y se crea un vínculo eterno.

—Y esa cura la han aplicado a los humanos —concluyó Seras, asustado.

—Jamás hasta ahora se había cometido. No sabíamos las consecuencias. El receptor debe aceptar esa esencia, si no, el ángel no podría dársela.

—Por eso, los almados saben la verdad —apuntó César—. Los ángeles les han contado que, poseyendo una parte de ellos, subirán al Cielo. Por eso aceptan.

—Y… ¿es verdad? —Seras continuaba alucinado.

—En cierto modo —continuó Luzbel—. Si matas a un almado, debería ir al Cielo debido a esa esencia angelical, pero ahí está la trampa. El que lo ha convertido puede vetar su entrada y dejarlo vagando en el limbo, en la Tierra, como un alma en pena, como está pasando ahora con todos los humanos que mueren. Además, la voluntad del almado depende totalmente de los ángeles. La propiedad que los torna humanos muere durante la transformación. Pierden la iniciativa, solo saben obedecer.

—Entiendo. ¿Calvos y azules?

—Es por el estrés que produce la transformación —Luzbel habló con un tono algo resignado—. Para un ser humano, resulta muy doloroso. Es la reacción natural de su cuerpo al recibir algo así, influye la falta de oxígeno durante varios segundos. También se les caen las uñas y se les redondean las puntas de los dedos, quedándoles como los nuestros, lisos.

—¿Han hecho esto para aumentar sus tropas?

—Sí —César tomó la palabra—, eso suponemos. Su ejército podría ser muy numeroso, cada vez nos están precipitando más a la guerra abierta. Néstor tenía razón y, cuando se entere de esto, defenderá la batalla con más vehemencia. O alertamos al mundo de lo que está pasando o, al final, no seremos suficientes para enfrentarnos a ángeles y almados. Ahora, son ellos los que reclutan. Nos roban manos.

—De todas formas —interrumpió Luzbel—, como te he dicho, jamás se habían creado almados, así que no sabemos cómo reaccionarán. Ahora no son hombres ni ángeles, sino algo nuevo, seres que ya no piensan como pensaban ni reaccionan como lo hacían. Es posible que, incluso, se vayan degenerando.

—Teorías, Luzbel, lo importante ahora es que están formando un ejército... ¡con los nuestros! —César se mostró irritado—. Nos hemos preparado para luchar contra ángeles y ni siquiera necesitarán estar presentes en el enfrentamiento. Envían a esclavos para sustituirlos.

—¿Quiénes son el ángel marcado y el de cuatro dedos? Estaban en California, ¿no? —Seras ansiaba más información. El Primer Testigo sonrió.

—El marcado es el líder. —Comenzó a caminar por la humilde casa—. Hace unos años, me las tuve que ver con él; casi lo hice desaparecer, pero tan solo pude marcarle la cara con una salva… —Continuó mostrando una ácida sonrisa—. Somos muy amigos.

—El de cuatro dedos es su número dos, su fiel mano derecha. Le falta un dedo, suponemos que lo perdió durante un encuentro con un miembro de algún campamento. —Suspiró—. Probablemente, Néstor.

Seras intentó asimilar la información recibida. En muy poco tiempo, su vida había cambiado por completo y cada vez se complicaba un poco más. Él creía estar relacionado con todo de alguna manera.

Lo había dejado muy intranquilo y nervioso el hecho de haber sido el único en divisar al extraño enlutado fuera de los campamentos. Se sentía responsable de algo, no sabía de qué, pero su presencia en todo aquello no se debía al azar.

Se pasó las manos por la cara, evidenciando su conflicto interior. Echó un pequeño vistazo al salón. Una niña de unos ocho años lo miraba desde poca distancia, boquiabierta. Seras la contempló. Ella desapareció de la misma manera en la que había hecho acto de presencia, en menos de un segundo dejó de ser visible. David se quedó petrificado. César y Luzbel se percataron de su súbita reacción.

—¿Qué te ocurre? —preguntó el Primer Testigo.

—Una niña… He visto a… —tartamudeó.

—¿Aquí?

—Sí… Me ha mirado…

—Tranquilo, no pasa nada —dijo César, comprensivo.

—¿No pasa nada? —Seras se giró hacia él, sin ocultar su aparente miedo—. ¡Acabo de ver a una niña! ¡Ella también a mí!

—Seras —comenzó César—, estamos escondidos en el tiempo, rodeados de gente. Digamos que nos hallamos en un plano que no nos corresponde. A veces, hay ciertas conexiones entre dimensiones. Para entendernos, pequeños cruces o choques.

—¿Fallos? —preguntó, algo más sereno, Seras.

—Sí, fallos. Por suerte, nosotros sabemos lo que ocurre y por qué. ¿Dices que has visto a una niña?

—Sí.

—Pues ella le contará a su madre que ha visto a un fantasma.

La explicación de César dejó a David sumido en sus pensamientos. Intentó por unos segundos aplicar ese razonamiento al hombre enlutado, pero rápidamente descartó aquella teoría, suponiendo que sus dos amigos tampoco la aceptarían.

La visión de aquella niña lo había dejado algo trastocado; no le asustaba el hecho, lo que removía los cimientos de su ser era su semejanza con la que Seras había imaginado al poner rostro a la hermana de aquella mujer mayor que había compartido con él su secreto en la iglesia.

Los dos hombres y el ángel mantuvieron un largo silencio. No hacía mucho que David conocía al Primer Testigo, pero este siempre había sido para él un ejemplo de temple y razón. Al igual que sus compañeros de Argos, verlo perdiendo los nervios había causado en él una gran desazón. Tan solo una palabra del líder situaría a sus hombres y mujeres al pie del cañón. César lo sabía, pero no disimuló su pesar.

La aparición de los almados había supuesto un duro golpe en su estrategia; tarde o temprano, conduciría a una guerra a escala mundial y a condenar a miles de almas a un limbo espiritual mucho antes de lo esperado. Se quedarían atrapadas eternamente si los campamentos perdiesen la guerra.

—¿Cuál es el siguiente paso, amigo? —preguntó Luzbel, acercándose a César.

—Vas a dejarnos a Seras y a mí en el presente —contestó, muy serio—. Explicaremos la triste realidad a los soldados de Dios, comenzando por Bruto. Supongo que tendrá ganas de verme otra vez, después de nuestro último encuentro.

—¿Yo también voy? —Invadieron a Seras la impaciencia y el nerviosismo.

—Sí, tú le explicarás todo lo que has testificado. Convertiremos a las putas de los ángeles en nuestros espías, la última carta que nos queda para encontrar la primera guarda e impedir una masacre.

—Es arriesgado —apuntó Luzbel.

—Y necesario. La situación empieza a volverse desesperada.

El ángel movió la cabeza, en un inequívoco gesto para que César y Seras se situaran uno al lado del otro. El ser celestial se colocó a la derecha del Primer Testigo.

—¿Provocaremos que acudan los soldados de Dios? —preguntó David.

—Para nada… —César sonrió—. Tan solo vamos a ojear un rato. ¿Cuánto hace que no entras en una librería?

Seras sonrió. César le lanzó una mirada cómplice. David sabía, pese a su poca experiencia en aquellos lances, que la idea de su líder sería descabellada, a la par que desesperada. Intentaba evitar una guerra a escala mundial. Constituía su última propuesta antes de dar la razón a los que consideraban el conflicto abierto como única solución.

Lo único que Seras podía hacer era lo que estaba realizando: deberse incondicionalmente a la persona que le había mostrado el mundo como era de verdad y que le había ofrecido la oportunidad de luchar y convertirse en una pieza clave en una batalla que duraba desde hacía demasiado.

Aquellos pensamientos lo inundaron hasta olvidar a la niña. Desde que había descubierto su historia en aquella iglesia, jamás había abandonado su mente del todo en ningún momento; desconocía el porqué.

Se esforzó en prepararse para lo que se avecinaba. Volver a su lugar de procedencia como una persona nueva lo llenó de orgullo y nerviosismo. Ansiaba ver de nuevo a Sara, pero sabía perfectamente a dónde iba. Ahora se lo consideraría un proscrito en su tierra, un peregrino en un país de herejes, buscado para ser eliminado. Cuando fue consciente de aquella gran verdad, se asustó al percatarse de que la idea le encantaba.

Luzbel miró a ambos.

—Vamos allá, volveré a por vosotros en dos días.

César suspiró. Seras sonrió. Regresaba al principio, quizá para desembocar en el fin.

XIV

Abraham y Bruto permanecían sentados en los asientos traseros de un todoterreno. La misteriosa mujer que los había hallado en la vieja casa a medio construir conducía de forma muy temeraria por carreteras secundarias, muchas de ellas, sin asfaltar.

Habían pasado poco más de cuatro horas desde el encuentro y la única información que habían obtenido era su nombre; se había identificado como Ludi. Les había prometido respuestas, así como un destino, donde entenderían a qué se habían enfrentado en aquella casa y por qué.

Bruto lanzaba miradas de gran preocupación y nerviosismo a su compañero, a las cuales Abraham respondía con amplias sonrisas. Los dos soldados de Dios se habían tomado de forma muy distinta todo lo acontecido en aquella casa, así como ese extraño viaje.

—¿Ludi? —comenzó Abraham—, de…

—De Ludivina —zanjó la conductora.

—Nunca lo había oído… Es curioso —Abraham fue simpático y distendido, lo que contagió a Ludi.

—Gracias, pero no lo tenía por tal.

—Pues lo es. La propietaria del nombre… ¿también es curiosa? —Ludi sonrió, divertida.

—Parece que menos que tú.

—¡No te creas! Por norma, no soy un tipo curioso.

—¡Qué curioso!

—Perdón —interrumpió Bruto en un tono contrario al que utilizaban Abraham y Ludi—, no es que la conversación sobre tu antropónimo no me interese, que no, ¿pero podrías decirnos a dónde nos llevas?

—Aguafiestas —susurró Abraham a su compañero.

—A un lugar seguro. —El semblante de Ludi se tornó tan serio como Bruto—. Estaréis a salvo y encontraréis respuestas.

—¿Respuestas a qué?

—A todo.

Se hizo un largo silencio. Ludi examinó por el espejo retrovisor a su dos acompañantes.

—Sois soldados de Dios, ¿verdad?

—No —dijo Bruto.

—Sí —sentenció Abraham, tras ignorar una mirada asesina de su compañero.

—Lo suponía —dijo la conductora—, aunque no lo seréis por mucho más tiempo.

El trayecto duró una hora más. El último tramo escogido por Ludi ofreció una clara respuesta a por qué su coche era un todoterreno. Se trataba de un camino de tierra flanqueado de grandes piedras y espeso bosque, que estrechaban el angosto paso. Muchas otras pequeñas rocas sobre el terreno hacían que el vehículo elegido fuese perfecto para circular por parajes como aquellos.

Desembocó en una gran explanada, seca y árida como el trayecto que la precedía. En el centro, se alzaba una enorme granja, con su correspondiente establo y lo que parecían dos hangares enormes. Era una parcela muy amplia; más allá, se podían discernir campos sembrados e infinidad de bosque colindante. Ludi aparcó cerca del edificio principal e invitó a los soldados a salir del todoterreno. Bruto se acercó a su compañero con disimulo.

—Prepárate —le susurró.

—¿Para qué? —preguntó Abraham, risueño.

—Tenemos que escapar de aquí a golpes.

—Déjalo ya, no va a pasar nada.

La tranquilidad de Abraham provocó que su compañero se sintiese un poco más seguro. Bruto señaló hacia el suelo con disimulo; el mismo polvo blanco que se había utilizado en la escaramuza con los extraños seres azules inundaba todo el terreno de la granja.

Ludi hizo un gesto para que la siguieran. Se dirigieron al edificio principal, donde la puerta estaba abierta. De camino, se cruzaron con hombres y mujeres de todas las edades, desde madres con hijos recién nacidos a ancianos. Cayeron en la cuenta del curioso saludo que realizaban. Se colocaban la mano izquierda en el pecho, con los dedos muy separados, durante menos de un segundo.

Los soldados llevaban ya muchas horas en pie, aunque ver todo aquello les proporcionó la energía de quien ha pasado una noche dulce de sueño. Habían arribado al amanecer y parecía que en aquella granja el ritmo de trabajo y movimiento no se detuviese nunca.

La puerta principal dio paso a un gran salón, donde se apreciaba a simple vista que aquella casa era antigua, aunque muy bien conservada y acogedora. Ludi invitó a los soldados a sentarse en uno de los sofás situados al fondo. Declinaron amablemente y permanecieron en pie, escudriñando el lugar.

La entrada y salida de gente era continua. Ludi se situó junto a los soldados, respondiendo con la mano izquierda en el pecho a todos los saludos que recibía.

—Parece un gesto militar —apuntó Abraham.

—Sí, es muy respetado por aquí; lo hacen todos.

Bruto observó con atención lo que se movía a su alrededor, todavía nervioso, aunque se esforzó por no reflejarlo. Ludi los miró, sonriente. La estancia donde se encontraban era amplia y diáfana, apenas tenía un sofá. A la derecha de la entrada principal, subía una escalera de caracol hacia el piso superior. Las dos alturas estaban desprovistas de adornos o comodidades. La casa debía de poseer multitud de habitaciones, había más de diez puertas.

De la más próxima a la entrada, salió un hombre, que los dos soldados reconocieron al instante. Se trataba del que había liderado la escaramuza contra los extraños seres azulados. Era alto, de media melena, fuerte y de unos cuarenta años. Saludó a Ludi y la alejó unos metros para conversar en privado. A los pocos minutos, se acercó a Abraham y Bruto. Se detuvo frente a ellos y los saludó con el gesto ya visto, acompañándolo con una sonrisa.

—¿Soldados de Dios? —preguntó con muy buen humor.

—Quizás —respondió Bruto.

—Claro… —Suspiró el hombre—. Según me cuenta Ludi, estabais en la casa y os enfrentasteis a un almado.

—¿Almado? —repitió Abraham.

—Sí.

—¿Así llamáis a esos bichos calvos y azules?

—Así los denominan los ángeles. —El hombre mostró una calma y serenidad dignas de respeto.

—¿Quién eres? ¿Qué hacéis en este lugar? —Bruto ya no pudo ocultar su nerviosismo ni su curiosidad.

—Acompañadme.

Salió, seguido muy de cerca por los soldados y Ludi, que parecía la mano derecha del extraño líder. Rodearon la casa principal, dejando lejos los graneros. La tierra que pisaban era yerma y, en muchos puntos, blanca. El hombre comenzó a hablar mientras caminaban.

—Me llamo Gabriel, soy el líder de la resistencia contra los ángeles. Ya sé que a dos soldados de Dios puede resultarles insultante esa frase. Ellos, por mucho que os cueste creerlo, nos quieren a todos muertos y fuera de este planeta. Llevamos muchos años luchando contra ellos, prácticamente, desde el llamamiento de paz.

—Pero… —balbuceó Bruto.

—Sigue —dijo Abraham, emocionado.

—Los ángeles han instaurado una nueva Edad Media en la Tierra. Han implantado un sistema de gobierno mediante el cual actuamos por miedo, no por bondad. Es una manera de controlarnos; nos obligaron a deshacernos de las armas para que, si llegaba el momento, no tuviéramos con qué defendernos. No sabemos por qué no nos atacan a gran escala, pero sí que pretenden ejecutarnos. Con los años, han erradicado la conexión entre humanos: correo, Internet, cualquier cosa que nos permita organizarnos o averiguar qué ocurre en otra parte del mundo. Lo han hecho de forma tan meticulosa y calculada que no nos hemos dado ni cuenta. Hemos aceptado por miedo. Así de simple. Un miedo que nos han inculcado ellos.

—¿No conocéis su plan? —preguntó Abraham.

—¿Su plan? —Gabriel se mostró algo sorprendido—. ¿A qué te refieres?

—Pues a qué traman. ¿O solo destruirnos?

Bruto miró con extrañeza a su compañero, al igual que Gabriel y Ludi. El líder de la resistencia continuó andando.

—Llevamos años evitando que cualquier voz discrepante con su sistema acabe muerta. Ese el modus operandi de los ángeles. Los soldados vais de bar en bar, de sala en sala o por la calle, detectando posibles focos de disconformidad con ellos. Los avisáis y ellos vienen a matarlos. Nosotros intentamos salvarlos. Cuando lo conseguimos, los traemos aquí.

Los soldados escucharon con atención. Gabriel miró a Ludi, sonriente; la chica estaba segura de haber conseguido a dos nuevos miembros para la granja.

—¿Y qué hacéis exactamente? —preguntó Abraham.

—Prepararnos para rescatar a más gente —Gabriel mantuvo su discurso de forma pausada— y, a la vez, para una más que posible guerra a gran escala. Descubrimos hace unos años una manera de escondernos de ellos y volvernos invisibles a sus ojos.

—¿Invisibles? —Bruto estaba impactado.

—Sí.

—¿Cómo?

—Sal.

Tras esa palabra, Abraham y Bruto se pararon, pero Gabriel ignoró su reacción y continuó.

—Históricamente, la sal ha sido sinónimo de pureza, al tratarse de un elemento de la tierra. En la antigüedad, se creía que era la mejor arma para la lucha contra las brujas. Los ángeles no la pueden ver; si te embadurnas con ella, pasarás a su lado y no reparará en ti.

—¿Eso era lo que os tirabais encima después de luchar contra los almados?

—Exacto. La sal no se pega al cuerpo, nosotros la tratamos con mezclas para que se nos adhiera a la piel; de esa manera, nos escondemos. De hecho, sé que os habéis fijado en que todo el suelo de la granja está cubierto.

—Nos hemos fijado, sí —Abraham tomó la palabra—, también en que hacía daño a los almados.

—Sí, les duele, al igual que a los ángeles, pero los almados nos captan igual, aunque estemos cubiertos de arriba abajo. Por eso, los ángeles los crearon.

—¿Los ángeles crearon a los almados solo para cazaros? —Bruto no salía de su asombro—. ¿Qué son exactamente?

—Son hombres o, al menos, lo eran. Traidores comprados para servirles a saber tras qué promesa. Los ángeles les ceden parte de su poder y ellos se convierten en esos seres; su mente se va deteriorando poco a poco hasta olvidarse de lo que un día han sido.

Gabriel se detuvo. Un hombre con pinta de vagabundo se situó ante él. Lucía una larga chaqueta amarilla y un descuidado aspecto. Su mano derecha sostenía una libreta también amarilla, que acariciaba con cariño. Pidió instrucciones a Gabriel. Departieron unos pocos segundos. El hombre siguió su camino.

—Actúa como correo. Tenemos varias granjas como esta repartidas por toda Europa. Ese es el encargado de ir de una a otra con novedades.

—¿Solo él? —preguntó Abraham.

—Solo él. El correo es una leyenda. Jamás lo han detectado. Es como un fantasma para los ángeles —dudó unos instantes—, o el tío con más suerte del universo.

—¿Qué lleva en la libreta? —inquirió Bruto—. La sostenía con… Me atrevería a decir… ternura. —Gabriel soltó una carcajada.

—¡Si lo adivinas, me lo dices! Hay apuestas. Nunca lo ha confesado.

Siguieron caminando hasta alejarse poco más de un kilómetro de la casa principal. Gabriel les explicó la organización de la granja. Vivían de lo que cultivaban y de los víveres que muchos miembros traían de la ciudad, tras cumplir su misión de salvar a los que hablaban contra los seres del Cielo. Las cartas servían como recuento de habitantes de cada granja y para mantenerse sincronizados en caso de un posible ataque simultáneo. También se informaban sobre nuevos descubrimientos para la lucha contra ángeles y almados.

Llegaron a un viejo caserón pequeño, de madera y muy antiguo. Cinco hombres custodiaban su entrada. Los guardianes saludaron a Gabriel y Ludi con el ya característico gesto. El inmueble tan solo constaba de planta baja. Debía de tener más de doscientos años. Estaba vacío. Ni un mueble o adorno completaba la estancia, muy acorde con las instalaciones antes mostradas, tan solo cuatro paredes, con cuatro puertas, tres de ellas, cerradas, que precederían a habitaciones y cocina o baño. Gabriel abrió una. Unas angostas y viejas escaleras se mostraron.

Gabriel y Ludi descendieron, seguidos muy de cerca por Abraham y Bruto. Los soldados sospecharon que se dirigían a un sótano. Un niño de unos trece años apareció corriendo, topándose con Gabriel. Sonrió y se colocó la mano izquierda en el pecho. El líder le devolvió la sonrisa.

—¿Todo bien ahí abajo? —preguntó Gabriel, simpático.

—Sí —respondió de forma tajante—. Ahí sigue.

—Perfecto.

El joven pasó entre los soldados y los miró, divertido.

—Hola, Bruto —dijo.

Salió de la casa con la misma prisa con la que había subido las escaleras. Bruto se quedó perplejo. A los pocos segundos, lo recordó. En una charla en un instituto, le había hecho una pregunta comprometedora sobre los ángeles. Se trataba del chico de la octava fila.

Las escaleras dieron paso a un húmedo y oscuro sótano. No tenía más de cinco metros cuadrados. No contaba con electricidad, se mantenía iluminado con varias velas. Tres hombres permanecían sentados en el suelo, charlando. El único complemento de aquella estancia era una pequeña mesa, llena de sacos con sal. Los tres hombres saludaron a la comitiva. Gabriel se giró hacia los soldados.

—Sabemos que los ángeles nos quieren muertos, que crearon a los almados para combatirnos y que la sal los hiere y aísla del resto de sus amiguitos.

—¿Qué hacemos aquí? —preguntó Abraham. Gabriel sonrió.

—Lo descubrimos gracias a esto.

El líder se agachó y agarró el tirador de una pequeña trampilla de madera. Tiró con fuerza y la entrada para un pasaje secreto dio paso a una imagen desgarradora. Un ángel miró a Gabriel con los ojos inyectados en sangre. Tan solo su cabeza era visible, ya que de cuello para abajo estaba enterrado en sal. El ser celestial, rubio, lanzó un terrible alarido al reconocer al líder de la granja. Fue un grito agónico, de pura rabia. Los dos soldados no pudieron evitar que se les helara la sangre.

—Joder —suspiró Abraham, asombrado.

—Hace más de cinco años que lo tenemos aquí. Resultó una captura muy difícil, de hecho, la única que logramos. —Gabriel realizó una leve pausa y oteó el suelo un instante—. Cinco de los nuestros murieron por atraparlo.

—¡Más moriréis! —gritó el ángel.

Gabriel se giró y propinó una fuerte patada en la cara al cautivo, que continuó su gesto desafiante.

—Me gustaría hablar con él —pidió Abraham.

Bruto lo observó, ojiplático. Ludi sonrió. Gabriel lo instó a acercarse. El soldado de Dios se situó ante la cabeza del ángel. Se puso de cuclillas ante él y observó la sal que le cubría el cuerpo.

—¿Qué tal estamos? —preguntó Abraham con sorna.

—Te crees muy fuerte, ¿verdad?, ahora que estoy aquí encerrado. Pues quiero que tengas muy presente que tú también morirás.

El semblante del ángel se volvió serio; todos los presentes se asustaron, menos Abraham, que parecía muy cómodo con la situación.

—No me preocupa.

—¿No? ¿Qué te preocupa?

—Mataros a todos de una puta vez. —Abraham y el ángel cruzaron sus miradas durante unos segundos eternos. Ambos permanecieron impertérritos. De forma súbita, el ángel se echó a reír.

—Eres insignificante, una molestia para la creación. Hacemos un favor al universo borrándoos del mapa. ¿Crees que puedes asustarme? Llevo desde el principio de los tiempos observando a tu raza, no sois más que patéticos seres que ocupáis un lugar que no es vuestro.

—¿Cuál es el nuestro, pues?

—¡La nada! ¡La eternidad en la nada!

La contundente frase del ángel provocó que un escalofrío recorriera la espalda de los presentes. Todos testificaron, atónitos, la calma y la sangre fría con la que Abraham se dirigía al ángel, en especial, Bruto.

—¿La nada? —El soldado sonrió—. Cuando vosotros morís, no dejáis resto putrefacto; simplemente, desaparecéis para volver a formar parte del universo otra vez, ¿verdad? —El ángel asintió, desafiante.

—Sabes mucho, soldado de Dios. ¿Acaso has visto desaparecer a un ángel alguna vez?

—Alguna. —Abraham se acarició el mentón—. De hecho, me he cargado como a veinte de los tuyos.

Bruto y Ludi se miraron, boquiabiertos. El ángel reflexionó durante unos segundos, hasta llegar a una conclusión.

—Te mataré. Ya sé de dónde vienes.

—Dime dónde está.

El soldado cada vez se mostraba más serio, y el preso, más asustado, aunque intentó disimularlo.

—¿Dónde está? —repitió el ángel con tono burlesco.

—La primera guarda, la mano de Dios.

Gabriel dio un paso al frente, decidido a intervenir. Ludi lo agarró del brazo, negando con la cabeza. Los hombres que custodiaban el lúgubre sótano miraron a Gabriel, ya en pie, extrañados y a la espera de órdenes.

—¡Vaya! —El ángel soltó una fuerte carcajada—. ¡Tanto tiempo aquí encerrado y todavía no me habían preguntado por ella!

—Habla.

—No me habían interrogado —continuó con tono jocoso—, porque aquí no saben lo que es eso. ¿Verdad?

—Habla. —Abraham colocó su mano derecha bajo la chaqueta.

—¡Así que al fin los hombres de los campamentos del tiempo y la resistencia de la sal se han unido!

—Última oportunidad. —Abraham sacó la guarda y se la enseñó al ser enterrado en sal—. No lo repetiré.

—Os creéis muy inteligentes y que cuantos más, mejor, pero no tenéis en cuenta algo muy simple y natural. ¿Piensas que vuestros ejércitos del tiempo o estos pobres desgraciados con saquitos de sal constituyen una amenaza? ¿Que temeremos vuestra unión? ¿Que no hemos previsto cada movimiento que podáis dar? Te repito que llevamos muchísimos años observándoos. Sabemos de lo que sois capaces y no ganaréis esta guerra. Parecéis un montón de hormiguitas trabajadoras, yendo a por un puñado de azúcar. —Abraham tragó saliva—. Os estáis reuniendo todas poco a poco; cuando estéis todas juntas en torno a lo que creéis que será una victoria, caerá la bota y os aplastará de un solo golpe.

Se hizo el silencio en la estancia. Abraham apuntó al ángel con su guarda.

—Adiós —dijo.

Gabriel se deshizo de Ludi y se abalanzó sobre Abraham, impidiéndole disparar su arma. Lo empujó contra la pared y lo agarró con fuerza.

—Antes de acabar con este cabrón —le susurró al oído—, vas a enseñarme cómo lo harás y quién coño eres.

Lo soltó y se separó unos metros.

—Volvamos arriba —dijo sin más.

El grupo compuesto por Abraham, Ludi, Bruto y Gabriel subió las escaleras. Los hombres que custodiaban al ángel bajaron la trampilla, tornando sordo el grito del preso.

Abraham se situó en el centro del salón vacío. Gabriel accedió el último y cerró la puerta. El silencio reinó durante unos segundos, en los que Abraham caminó pensativo. Él mismo rompió la tensión cuando se echó a reír.

—¡Increíble! ¡Somos más! ¡Podremos con ellos!

—¿De qué estás hablando? —El gesto de Ludi emanó extrañeza, al igual que el de Bruto. Gabriel poseía un semblante preocupado y enfadado.

—¡Hemos dado el primer paso para la unión de todos los hombres y mujeres del mundo! ¡Acabaremos con los ángeles! ¡Seremos libres! —Seguía entusiasmado.

—¿Qué es ese palo que llevas? ¿Para qué sirve? —preguntó de forma muy seca Gabriel.

—Os lo explicaré todo. La revolución y la resistencia de verdad empiezan hoy.

—¿Pero qué es? ¿Los puede matar? —Gabriel se mostró cada vez más esperanzado, empezando a contagiarse de Abraham de forma irremediable.

—¡Se trata de una guarda! —el grito proveniente de la puerta de la casa hizo que los cuatro giraran su cabeza.

Un joven los miraba, sonriente. Bruto lo reconoció enseguida. Había sido un sospechoso por hablar mal de los ángeles y él mismo le había seguido. La noche que quiso abordarle, Abraham se le adelantó. Fue la noche en que se conocieron.

—Hola Guillermo. —Abraham le devolvió la sonrisa.

—Hola, Piotr. Recibí la nota que me pusiste en la chaqueta, cuando me golpeaste en el estómago. Gracias. Fui al lugar indicado y allí se hallaba vuestro ángel, Serel. He estado en el campamento ruso, los he puesto al día sobre la granja y lo que hacemos aquí. Elsa me dijo que informaría a Luzbel y a Caleas durante la próxima reunión de la Vieja Guardia. ¡Estamos juntos!

Ludi, Bruto y Gabriel miraron boquiabiertos a Guillermo, el chico que parecía saberlo todo de repente.

—¿Conoces, entonces, la triste realidad? —le preguntó Abraham.

—Sí, la fe.

Bruto se giró hacia Abraham.

—¿Piotr?

—Así me llamo. Abraham es una tapadera para infiltrarme entre soldados de Dios como tú. —Le puso la mano en el hombro—. Os explicaré la triste verdad.

Caía el sol en la granja. Piotr permanecía sentado en el porche de la casa principal, lejos del mal ambiente del inmueble que mantenía preso a un ángel iracundo. Había pasado toda la tarde detallando a Gabriel, Ludi y Bruto la realidad, el porqué de la aparición de los ángeles, la lucha interna entre ellos, la condena de las almas de la humanidad por haber visto y manchado su pureza al carecer de fe. La idea de que lo único que perseguían los ángeles era la eternidad los horrorizó.

Destellos de esperanza brillaron en sus ojos cuando les explicó que, escondidos en el tiempo, permanecían decenas de ángeles a favor de la causa humana, aunque resultaba imposible localizarlos.

La reacción de Gabriel fue una explosión de alegría, casi había llorado con las palabras de Piotr. Se entusiasmó al saber que había campamentos clandestinos que se preparaban para la lucha. Que no envejeciesen en la línea temporal dejó atónitos a los tres.

Les habló de las guardas y de las salvas. Por encima de todo, pusieron especial atención a la primera guarda, la cual les fascinó.

Gabriel se mostró ansioso por conocer a César, el Primer Testigo. Quería trabajar codo con codo con él. Creía que nada era casual: se habían encontrado, Piotr había hallado a Guillermo y a Ludi. Para el líder de la granja, era una señal clarísima de que la guerra abierta debía comenzar.

El entusiasmo de Gabriel contrastó con el encontronazo mental que sufrió Bruto. Todo su mundo había caído. Llevaba años de fiel obediencia a los ángeles, era el responsable directo de la desaparición de muchos inocentes. Tras escuchar a Abraham, ahora convertido en Piotr, se alejó hacia el bosque que lindaba con la granja, totalmente absorto, decaído, frustrado y, por encima de todo, muy enfadado por haber sido una marioneta en manos de quienes querían destruir todo lo que alguna vez había amado. Piotr entendía perfectamente a Bruto, no era el primer soldado de Dios al que arrancaba la venda de los ojos.

Ludi se sentó a su lado. Permanecieron en silencio unos minutos, contemplando el inexorable avance de la penumbra.

—¿Nunca te has parado a pensar en lo curioso que es esto? —dijo la chica.

—¿A qué te refieres?

—A que es un espectáculo maravilloso; la caída del sol ocurre cada día. Se trata de un pequeño milagro al que estamos acostumbrados y no lo apreciamos como deberíamos.

—Es muy bonito, sí. —Piotr esbozó media sonrisa.

—¿Así que Piotr? —El hombre la miró.

—Puedes llamarme Abraham si lo prefieres, me he acostumbrado con el tiempo.

—Creo que usaré los dos nombres —dijo, riendo.

—Me parece bien, Ludivina. —La chica sonrió, pero luego mostró un semblante serio, que contagió a Piotr.

—Todo lo que nos has contado antes, el cierre del Cielo a las almas… ¿Por qué se volvería a abrir tan solo gracias a una persona con fe?

—Porque causaría un colapso. Su muerte, al menos. Ningún alma que ya haya visto y carece de fe puede acceder al paraíso, con lo que Dios no se completa y no se torna en la entidad única que se dividió en lo que conocemos hoy. Los ángeles han conseguido ese cierre haciéndonos ver. Una persona con fe abriría esa puerta, dejando paso a todas las que, desde el llamamiento de paz, están encerradas aquí, en la tierra, sin contacto con nadie, en una eternidad de soledad. Por desgracia, aunque criemos a alguien sano y oculto de los ángeles, sin ver, no sería suficiente; ya nacería marcado, se precisaría el paso de una o dos generaciones.

—Una tragedia —suspiró Ludi.

—Lo es, sí. —La chica le sujetó la mano.

—¿Conseguiremos librarnos de los ángeles? ¿Ganaremos el Cielo de nuevo? —Sus ojos denotaron la esperanza de que alguien que llevaba años de lucha por la libertad de las almas creyera en la victoria.

—Claro que sí.

Piotr la miró a los ojos, después de soltar una frase que ni él mismo se tragaba, pero que sabía que ayudaría a Ludi a confiar.

Ojeó el vasto terreno que se abría ante la casa. Había cientos de personas alojadas allí, entrenando y preparándose para lo inevitable. Se giró hacia Ludi de manera tierna. El gesto de la chica era preocupado, hasta que sintió la mirada de Piotr. Se acercó para darle un suave beso en los labios. Seguidamente, se levantó y caminó hasta la entrada de la casa. El hombre la siguió con la vista. Ludi se giró por un segundo.

—Gracias por estar aquí. —Se internó en el viejo caserón.

—No se me ocurre un mejor sitio —respondió al aire.

Se tocó los labios. La mujer le había ofrecido un motivo más para pensar que quizá todo el embrollo en el que estaba metido tenía una salida.

Aquella noche, no durmió demasiado. No se movió del porche. Dio alguna cabezada durante intervalos, por el cansancio acumulado. Reflexionó sobre todo lo que había descubierto en las horas anteriores. Deseaba hablar con César, con Tom, Néstor y Elsa, para decirles que la gran respuesta estaba donde no habían mirado, en el corazón de la población que se había hartado de la dictadura angelical.

Comenzaba a reinar la claridad cuando sintió una presencia a su lado. Bruto parecía en estado de trance. Piotr se alarmó y se levantó, situándose frente a él y cogiéndolo de los hombros.

—¡Bruto! ¡Asimílalo! ¡Tienes que ser fuerte! ¡No estás solo!

No hubo respuesta. El soldado de Dios lo miró, en un vano intento de encontrar las palabras adecuadas.

—Yo… he… Tengo…

—Tranquilo, amigo. Te he engañado con todo eso de los soldados, pero somos amigos; eso no es mentira. —Bruto volvió en sí y sonrió.

—Lo sé —dijo, cambiando su semblante.

—¿Estamos bien? —El soldado parecía otro ahora, como si de repente hubiese despertado.

—Estamos bien. Tú estarás mejor cuando sepas algo.

—¿El qué? —preguntó Piotr, extrañado.

—Hace poco, un ángel marcado me llevó con él.

—El marcado —repitió Piotr, casi en un susurro.

Lo conocía perfectamente; este y el de cuatro dedos, que siempre iba con él, eran los caudillos de todo el movimiento que había llevado a la humanidad al punto en el que se encontraba.

—Me dijo que necesitaba que guardara algo, el objeto más poderoso de la Tierra, que ningún ángel se atrevía a custodiar.

Mientras escuchaba aquellas palabras, Piotr se sintió como si estuviese viendo un fantasma.

—Te refieres a que…

—Tengo la primera guarda.

La mañana pasó rápida. Piotr pidió a Bruto una y otra vez que le contase cómo la había conseguido. Se notaba contento y enfadado a la vez. Sus sentimientos chocaban. ¿Era posible que algo que llevaban buscando más de una vida estuviese tan cerca? La llave de la guerra se hallaba en manos de un ser humano.

Por momentos, pensó en lo lógico que resultaba que ningún ángel quisiese llevarla consigo; también se le pasaba continuamente por la cabeza lo absurdo de la situación.

Insistió en marcharse de la granja cuanto antes para contactar con César. Ludi les dejó su todoterreno. Antes de emprender camino a la ciudad, Piotr se acercó a Gabriel y anduvo con él para alejarse de la pequeña comitiva de despedida que se había formado frente a la casa principal.

—Si lo que me ha dicho Bruto es cierto —comenzó—, esto tal vez se ponga muy feo o no, de hecho, no lo sé… Nadie lo sabe.

—Es imprevisible… ¿Verdad? El uso de la primera guarda puede traer cualquier consecuencia.

—Nuestra única esperanza consiste en amenazar con ella y, llegado el momento, quizás utilizarla y rezar para que su efecto sea mejor que lo que tenemos ahora. —Suspiró profundamente—. Necesito que envíes correos a todas las granjas. Estad alerta, quizá precisemos manos.

—Manos con cuchillos, supongo.

—O cualquier cosa que mate.

—Cuenta con nuestra sal.

—Cuento con ella.

Se dieron un fuerte abrazo. Gabriel se colocó la mano izquierda en el pecho, separando los dedos. Bruto permanecía al volante del coche. Piotr se sentó a su lado. Ludi se acercó a la ventanilla bajada y le regaló un beso en los labios.

—Buena suerte. —Lo saludó como había hecho Gabriel.

Bruto puso el motor en marcha. Piotr miró a Ludi con ternura.

—¿Por qué os ponéis la mano en el pecho? —La chica sonrió.

—Lo llamamos el saludo humano. Supongo que te has fijado alguna vez en los dedos de los ángeles y de los almados.

—Claro, tienen los dedos lisos.

Ludi repitió el gesto.

—Nosotros no.

XV

Miguel Larde no había cumplido los diez años cuando se produjo el llamamiento de paz. Vivió aquel acontecimiento con la ilusión e inocencia propia de un niño. Hasta ese momento, había estudiado en un colegio religioso a causa de sus devotos padres, de modo que la revelación de los ángeles fue recibida tanto por él como por su familia con cristiana alegría.

El nuevo dogma traído por los ángeles resultó esperanzador para Miguel. Los seres celestiales adoctrinaron a la humanidad con una renovada esperanza en la paz y la concordia, dejando caducos los antiguos relatos bíblicos, falsamente atribuidos a profetas, pervertidos durante siglos por la mano humana en beneficio de su propio interés.

Larde creció como un niño normal de la época posllamamiento de paz. Se crio fascinado por la labor de los ángeles de encontrar y cazar demonios escondidos en la Tierra. Sentía auténtico fervor por los soldados de Dios, a los cuales calificaba de héroes. Su sueño de adolescencia era convertirse en uno de esos delegados de los ángeles para controlar la aparición de demonios. Si bien jamás lo consiguió, el destino le tenía preparado un papel de mayor relevancia.

Contaba con treinta y nueve años cuando su vida cambió por completo. Trabajaba en una oficina de racionamiento de ropa. Su labor consistía en asegurarse de la necesidad de ayuda de quien la pedía. Esa actividad le producía un conflicto interno severo. Por un lado, le parecía algo inútil, ya que nadie mentía.

Todo el mundo temía el Infierno, por lo que nadie se aprovechaba de las ventajas de una sociedad marcada por un altruismo instaurado, del cual Larde jamás desconfió. Por otra parte, se le antojaba enriquecedor el hecho de tener permiso para seguir y espiar a otras personas, con el fin de confirmar si eran merecedoras de ayuda. Resultaba similar a lo que desempeñaban los soldados de Dios a la hora de investigar indicios para la detección de demonios.

La carencia de contacto directo con los ángeles llenaba a Miguel Larde de una sincera envidia. Ansiaba poder hablar con ellos, al menos, una vez; jamás había hallado ocasión de tener a uno de esos seres ante él.

Miguel acabó su jornada. No estaba casado, de hecho, el matrimonio ya no existía. Un acto tan mundano como una boda se había desligado de cualquier rito eclesiástico. La unión entre dos humanos no se relacionaba con la Iglesia, ese había sido otro dogma roto por los ángeles y que había chocado con las más antiguas y ancestrales creencias de todo un mundo. Pese a no hallarse en una unión reconocida oficialmente, cada día, al abandonar su puesto de trabajo, se reunía con Lea, su novia, su mujer, su todo.

Acudió a la cafetería de siempre y la encontró en una solitaria mesa, donde leía uno de sus libros favoritos, el mecanoscrito del segundo origen, de Manuel de Pedrolo. Miguel se sentó frente a ella y le regaló una sonrisa, que Lea le devolvió.

—¿Otra vez ese? Debes de tenerlo aburrido ya.

—Bueno. —Lea lo cerró y dejó a un lado—. A veces, por más que veas lo mismo, te sigue gustando igual que el primer día.

—Eso es cierto. —Sus manos se reunieron en el centro de la mesa y se las apretaron con fuerza—. Y me alegro.

Miguel Larde no sobresaltaba por su aspecto físico. Más bien bajo y poco cuidado, su rostro reflejaba algo especial que todas las personas de su entorno no dudaban en calificar de amigable. Cuando miraba a alguien, este sentía complicidad y paz. Lucía una poblada barba, que lo había acompañado desde que pudo lucirla.

Lea tenía cuarenta y dos años. Era poco más alta que su pareja, de cabello largo y de un negro intenso que embelesaba a Miguel. Poseía ojos pequeños y rasgados. Miguel solía decirle en broma que seguro que descendía de orientales. La dotaban de una gran belleza. Amaba a Miguel y Miguel amaba a Lea.

—¿Cómo te ha ido el día, cariño? —El rostro de Lea denotó pasión y devoción hacia el hombre que se sentaba ante ella.

—Bien, no me quejo, como siempre…

—¿Has encontrado a algún defraudador del sistema? —Su semblante continuó simpático y afable. La pregunta provocó una risotada en Miguel.

—No, nadie hace eso; se juegan demasiado.

—Su alma —sentenció Lea.

Aquella frase lapidaria provocó que Miguel se quedara pensativo. Lea se percató al instante de que algún pesar se cernía sobre él. Volvió a apretar su mano y miró hacia el exterior de la cafetería. Ya había anochecido.

—¿Qué te preocupa, amor mío? —preguntó Lea con dulzura.

—Lo de siempre, ya lo hemos hablado alguna vez.

—Algún día te llegará.

—¿Algún día? —Miguel se echó hacia atrás—. Lo noto, Lea; siento que valgo para algo más que para lo que hago. —Hizo una breve pausa—. Debería ser un soldado de Dios, deseo y puedo ayudar a los ángeles. ¿Por qué no me ofrecen la oportunidad? ¿Por qué, si son tan buenos y tan sabios, no se dan cuenta de que valdría para convertirme en uno de sus elegidos? —cada palabra evidenció frustración.

—Si hablas así en público, es posible que conozcas pronto a uno de ellos, pero para mal, claro.

—Ya lo sé. En el fondo, espero que aparezcan para reprenderme por mi actitud; quizás así aprovecharía para explicarme.

—No juegues a eso, cariño. Si vienen a por ti, si sospechan que estás influenciado por el mal, no te darán opción.

—Lo sé. —Suspiró—. ¿Qué hago? ¿Hay algo que pueda hacer para saber que he intentado todo lo posible?

—Seguir siendo tú y nada más…

Lea cesó de hablar. Miguel confirmó al momento el porqué del silencio repentino de su novia. Esta oteó, cauta, el exterior del establecimiento. Una luz inundaba la calle. Un faro de búsqueda lucía en el cielo. La cafetería no estaba llena, pero la veintena de personas que ocupaban las mesas callaron de golpe. El lugar quedó inmerso en un silencio sepulcral.

Larde miró aquel haz que, en su interior, parecía una luz de esperanza indicándole el camino a seguir. La calle siguió la rutina habitual cuando un faro de búsqueda iluminaba los cielos: se fue quedando vacía progresivamente. Todos los habitantes de bien se metían en sus casas o en establecimientos cercanos, intentando evitar un posible estorbo al ángel de turno, en el caso de que este interviniese al localizar a algún ser demoníaco.

Miguel se puso en pie. Lea le vio la intención grabada en los ojos.

—No lo hagas —la voz de Lea fue una súplica.

Miguel Larde ignoró por completo a su novia y se encaminó hacia la puerta. Puso su mano derecha sobre el pomo y lo giró. Lea se le echó encima, sin conseguir que su novio se volviese.

—¡Por favor, quédate aquí conmigo, no salgas!

Miguel parecía fuera de sí, tenía los ojos muy abiertos; una extraña mezcla de calma y nerviosismo lo invadía. No podía no hacerlo.

—Te quiero —dijo al fin.

—¡Y yo a ti! ¡Quédate conmigo, por favor! —Lea le agarró los brazos con firmeza.

Miguel se separó de ella y, con un rápido movimiento, salió. La luz proveniente del ángel le obligó a cubrirse el rostro momentáneamente. Sus ojos se acostumbraron a la luminaria que caía del cielo.

Caminó unos metros, alejándose de la cafetería y de la vista de Lea, con el fin de no hacerla sufrir. Cada paso resonó en la calle. Era la única alma que transitaba entre los edificios. Las aceras, repletas de gente hacía unos minutos, tan solo presenciaban ahora los movimientos de Miguel Larde, que se detuvo cuando llevaba poco más de cincuenta metros.

Alzó la vista hacia el ángel. No distinguía su figura, tan solo la luz que emanaba. Cerró los ojos y agachó la cabeza. Rezó. Murmuró viejas plegarias que había aprendido siendo un niño y que jamás había olvidado. Sabía que ciertas oraciones, si bien muy lejos de la realidad del momento, eran requeridas por los ángeles y por Dios para la realización del ser humano. Una vez acabó, continuó con los ojos cerrados, apelando directamente a los ángeles.

—Seres del Cielo, bondad absoluta, escuchadme. Me llamo Miguel Larde, devoto servidor de vuestra causa. Solo pienso en ayudaros en vuestra labor, quiero ser una mano más en la lucha contra el mal. Haré cuanto se me pida. Por favor, escuchadme.

Repitió aquella invocación durante largo rato. Sintió, aun con los ojos cerrados, que el faro de búsqueda desaparecía. Ya no captó la claridad en su rostro. El ángel no estaba. Suspiró, frustrado. Subió los párpados para descubrir ante él la más absoluta oscuridad.

Escudriñó la penumbra unos instantes, hasta hallar ante él una silueta alta, que lo observaba desde la distancia. Miguel hizo ademán de hablar, pero no tuvo oportunidad. Retrocedió un paso cuando el ángel se manifestó frente a él. Miguel tragó saliva. El ser celestial era rubio y vestía su característica túnica blanca. No mostraba ningún tipo de expresión; tan solo miraba a Miguel.

El hombre intentó parecer sereno y frío, pero aquella situación lo superaba. Constituía lo que había esperado toda una vida, la oportunidad de explicar a un ser celestial por qué él era merecedor de servirlos. Por fin su llamada a un faro de búsqueda había encontrado respuesta.

—Miguel Larde. —El grave tono del ángel le produjo más nerviosismo. El hombre agachó la cabeza, en clara señal de respeto.

—Soy yo —la voz le tembló.

Desistió de fingir tranquilidad y mostró sin complejos su estado. Era ridículo mentirle. El ángel sonrió, lo que supuso a Miguel un gran respiro.

—Quieres cumplir una labor al lado de mis hermanos. —El ser se mostró impertérrito.

—Así es. —Tragó saliva de nuevo—. Deseo ayudaros en vuestra noble tarea.

—¿Qué estás dispuesto a hacer? —La sonrisa ofrecida a Miguel se había transformado de nuevo en un semblante inexpresivo.

—Estoy dispuesto a transformarme en vuestros ojos —se envalentonó y recuperó el paso atrás que había dado—, a seguir a los malvados y entregároslos. —Respiró profundo—. Anhelo convertirme en un soldado de Dios.

—Eso no basta.

Aquella era la única respuesta que Miguel no esperaba. ¿No bastaba? Los soldados de Dios actuaban como mano de los ángeles, su prolongación en la Tierra y buscadores del mal.

—¿Qué quieres que haga? —su voz sonó temblorosa. El ángel sonrió de nuevo.

—Si pretendes mantener nuestra lucha, lo realizarás como uno de los nuestros, como un elegido. Deberás dejarlo todo y venir conmigo.

—¿Ir contigo?

—Mañana, a esta hora, volveré a por ti. Si deseas ayudar, preséntate.

El ángel dejó de estar allí.

La calle le pareció más oscura que nunca. Dio media vuelta y se dirigió, abatido y con gran sensación de desasosiego, hacia la cafetería, donde lo esperaba Lea. El camino se le antojó largo, pese a estar a pocos metros.

Algún ciudadano ya se dejó ver por la calle, sintiéndose a salvo de cualquier extraño, al haberse marchado el ángel que propiciaba el faro de búsqueda. Miguel avanzó, cabizbajo, murmurando la conversación que acababa de tener, repasando cada palabra, cada detalle.

Sin percatarse, pasó la cafetería. Lea lo aguardaba en la puerta con semblante preocupado. Observó sorprendida cómo Larde cruzaba por delante de ella sin siquiera girar la cabeza. Dio un paso tras él y llamó su atención. El hombre se giró y, al verla, sonrió de manera algo forzada.

—¿Estás bien, cariño? —preguntó Lea—. ¿Qué ha pasado?

Miguel continuó unos segundos pensativo. Como si de una alarma que sonara en su cabeza se tratase, de golpe volvió a la realidad. Examinó a Lea y le acarició el rostro.

—He hablado con el ángel —dijo con tono amable.

Lea abrió los ojos, asombrada como pocas veces había estado en su vida.

—¿Qué le has dicho? ¿Qué te ha dicho?

—Me ha ofrecido apoyarlos en su tarea.

—¡Eso es fantástico! ¡Cuánto me alegro! —Lea lo abrazó con fuerza—. Era lo que querías —le susurró al oído—. Vas a ser un soldado de Dios, ayudarás a la humanidad.

Miguel no tuvo fuerzas para confesar la verdad. El ángel le había ofrecido algo más, aunque no supiera qué. Le había pedido mayor implicación, lo que significaba dejarlo todo. Estrechó con fuerza a Lea y respondió a su «te quiero» con un beso en la mejilla.

Supuso que un humano pasaría frío en aquellas latitudes, sin saber bien por qué le había venido ese pensamiento a la cabeza. El ángel marcado oteó la blanca nada de la Antártida. Corría una gélida brisa, que le parecía de lo más acogedora.

Reflexionó sobre todo lo que había pasado y todo lo que debía pasar. En ocasiones, se preguntaba si lo que hacía estaba bien, pero en el fondo lo confirmaba. Realmente, lo más humano que jamás hubiese cometido un ángel era garantizar la supervivencia de su especie para toda la eternidad, fuese a costa de lo que fuese.

No podía permitirse el lujo de mostrar debilidad, sobre todo, porque no quería y no lo necesitaba. Se había erigido como el líder del Cielo y todo estaba saliendo a la perfección. La humanidad carecía de fe, lo que la hundía en el ostracismo del purgatorio eterno. En caso de que perdiesen, los hombres y mujeres del mundo necesitarían al menos tres generaciones para limpiar el hecho de haber visto. No podía ir mejor la aceleración del plan para acabar con la vida humana. El miedo era su aliado. Matar personas con el beneplácito de sus vecinos le encantaba. El miedo llevaba al ser humano a consentir actos terribles.

Tan solo había una escisión en el plan, convertida en dos problemas que convergerían, tarde o temprano: los campamentos del tiempo y la resistencia de la sal. No le preocupaban en exceso, sabía que los aplastaría, pero no consentiría que se hiciesen públicos. Los ángeles podían enfrentarse a rebeliones de muchos, pero no de un planeta entero.

Ante la posibilidad, había llegado a la conclusión de la creación de almados. Durante siglos, los ángeles se habían curado unos a otros, pasándose parte de su esencia. Esta convertía a un ser humano en sumiso y afable con los ángeles. Una apuesta arriesgada, pero había salido bien. Era la primera vez, desde la expansión de Dios, que los ángeles almaban a humanos.

Contaba ya con una gran cantidad de almados dispuestos a sacrificarse por ellos. Le parecía curioso cómo se comportaban. Obedecían y morían a ciegas. Funcionaban con una mente colmena. Todos tenían un pensamiento único y reaccionaban a la vez.

Lo único que preocupaba al ángel marcado era el hecho de que, para almar a un humano, este debía estar preparado para recibir la esencia, por lo que había que revelarle la verdad, todo el plan angelical. En un primer momento, aquello frenó la intención de crear un ejército de almados, pero tras los primeros intentos, presenciaron que, con el paso de los meses, sus mentes iban degenerándose, alejándose de la humanidad que un día albergaron.

La muerte de un almado suponía que este accedía al Cielo, al llevar consigo esencia angelical; ese constituía el pago por sus servicios prometido a los hombres que aceptaban el trato. Lo que no se les comunicaba era la capacidad de los ángeles para desterrar sus almas del Cielo y dejarlas en el limbo, donde descansarían por siempre jamás junto a las de sus congéneres.

Debía conseguir más, en caso de que los campamentos del tiempo y la resistencia de la sal organizasen una lucha a escala mundial; pretendía arriesgar la menor cantidad de vidas angélicas. Tarde o temprano, encontrarían el campamento de César y Luzbel y atacarían con todos sus efectivos. Estaba seguro de que el momento llegaría, era cuestión de muy poco tiempo.

Las condiciones climatológicas empeoraron. El viento soplaba cada vez con más fuerza y el paraje blanco, frío y desolador de la Antártida se volvió feroz. El marcado sonrió. Un ángel apareció tras él, su fiel aliado y amigo. Lo sintió y se giró hacia él.

—¿Qué tal la mano? ¿Todavía te duele? —El ángel de cuatro dedos se miró los nudillos.

—No demasiado, intento no pensar en ello.

—Haces bien, aunque todo lo perdido se verá recompensado. —Permaneció en silencio unos segundos—. ¿Hay suficientes almados? ¿Sigue en aumento la creación?

—Sí, cada vez más. Creo que darán la talla. Para los humanos, será difícil combatirlos. Además, si nos faltaran, siempre podemos hacer uso de los otros… —El marcado sonrió y miró hacia el cielo.

—Los otros —repitió— están por desarrollar aún; prácticamente, no conocen las herramientas. Esos planetas no entran en el plan.

—Lo sé. —El de cuatro dedos suspiró, dando por zanjada la cuestión—. ¿Crees que la primera guarda está a buen recaudo en manos de un soldado?

—Claro que sí, no nos decepcionará.

Miguel Larde no fue a trabajar al día siguiente de su encuentro con el ángel. Se quedó en casa, pensando, dándole vueltas a la propuesta del ser. Desgraciadamente, no sabía a qué se enfrentaba si su respuesta fuera afirmativa. Lo único que tenía claro era la condición impuesta por el ángel: irse para no volver y dejarlo todo.

Por un lado, su curiosidad, amén de las ganas de ser útil en la guerra contra los demonios, le podía. Por otro, Lea.

Salió a la calle y paseó sin rumbo. Observó cada rincón y cada persona que se cruzaba como si fuese la primera vez que veía el mundo. Inconscientemente, o eso le pareció, sus pasos lo guiaron hacia la casa de Lea. Se paró frente al portal, pensativo. Como si de un sueño se tratase, Lea abrió la puerta, decidida, topándose con su novio. Tras la sorpresa inicial, se preocupó.

—¿No estás trabajando? —dijo con algo de angustia.

—No, hoy me he tomado el día libre; lo necesitaba.

—Me parece bien, descansa. Yo voy a visitar a mis padres. —Lo besó los labios y caminó dos pasos, antes de girarse—. Nos vemos después en la cafetería, ¿no?

—Claro —respondió muy seco.

Lea le mandó un ósculo y siguió su camino. Larde la observó hasta que se perdió entre la gente que abarrotaba la calle.

Miguel dedicó el resto del día a hacer lo mismo que aquella mañana: caminar. Pensó una y otra vez en la posibilidad que se le presentaba y en Lea. Estaba decidido a aceptar la propuesta del ángel, pero no sabía cómo decírselo a su novia. Le obstruía la mente encontrar la manera de confesar a la persona que más quería que no volvería a verla, al menos, en esa vida.

Llegó el anochecer y, con la penumbra, la ansiedad. Se encaminó a la cafetería y miró por la ventana; allí estaba ella, ocupando una mesa para dos, leyendo el “mecanostrito del segundo origen”, concentrada, enamorada, esperándolo. Miguel la observó largo rato; la decisión firme de hacía unos minutos se convirtió en duda, y esta, en otra deliberación.

No lo haría. No se despediría de Lea; no podía explicarle lo que iba a realizar sin que ella lo convenciese de lo contrario. Tocó la ventana con la mano y le lanzó un beso, que no alcanzó a su receptora, todavía inmersa en la lectura. Se separó de la entrada y caminó en dirección al punto exacto donde el día anterior había recibido la tan esperada y misteriosa propuesta.

Examinó el cielo, aguardando una señal, cualquiera. La gente iba y venía a su alrededor, nadie reparó en la presencia de Miguel; impertérrito, oteó la negra noche.

—¿También esperas?

Larde se giró, sorprendido, y descubrió tras él a un hombre que miraba hacia el cielo. Lo escudriñó durante unos segundos; tendría varios años más que él y mostraba un aplomo envidiable, que contrastaba con el nerviosismo que Miguel no se esforzaba en disimular.

—No sabes lo que espero —dijo con toda la tranquilidad que supo reunir.

—A un ángel, igual que yo. —Miguel tragó saliva y le lanzó una fugaz mirada, que se cruzó con la de aquel extraño.

—¿También te ha citado aquí?

—Sí.

—¿Qué te ha dicho?

—Que me escogía para ayudarlos en la lucha contra el mal.

—A mí me trasladó lo mismo. —Se giró hacia él y alargó la mano—. Miguel Larde.

—Soy Néstor. —Se la apretó con fuerza—. ¿Así que no sabes qué hacemos aquí, verdad?

—Lo cierto es que no. Espero convertirme en un soldado de Dios, pero su mensaje fue enigmático.

—¿Qué te comentó exactamente? —Néstor se mostró algo expectante ante la explicación de Miguel. Este lo notó y optó por el silencio. Néstor sonrió—. Bueno, se lo preguntaré yo mismo —susurró.

El faro de búsqueda se iluminó en el cielo de la ciudad. Como era costumbre cuando ya había oscurecido, las calles se vaciaron rápido. A los pocos minutos, tan solo Miguel y Néstor permanecían sobre el asfalto.

El ángel dejó de desprender luminaria y, como la noche anterior, el barrio quedó a oscuras. Miguel respiraba apresuradamente. Echó un vistazo tras de sí y comprobó que Néstor ocultaba su mano bajo la chaqueta. Ignoró su gesto. El ángel se presentó a pocos metros de él. Observó a Miguel y a Néstor que, cabizbajo, no mostró su rostro.

—El trato era tan solo para ti —dijo el ángel, solemne.

—No… no ha venido conmigo.

Larde se giró y Néstor lo golpeó con violencia, haciéndole caer. El ángel abrió los ojos de par en par y apenas pudo reaccionar. El hombre de Argos le lanzó una salva, que impactó en su frente y, como si de un bumerán se tratase, volvió a la mano de Néstor.

El ángel cayó al suelo, algo desorientado. El hombre se puso sobre él y lo golpeó varias veces en el rostro con la salva. Miguel abrió los ojos, tras unos momentos de conmoción, y contempló la escena, horrorizado.

—Ahora, hijo de puta —Néstor sonrió al ángel, que tosía sangre y se mostraba dolorido—, vamos a hablar tú y yo.

—¿Qué quieres saber? —El celeste tomó aire—. Lo único que puedo decirte ya lo sabes, que todos los humanos sois demasiado previsibles.

Néstor sintió un escalofrío. Irguió la cabeza y, con mucha tranquilidad, se alejó del ser, que continuaba tumbado y herido. Retrocedió tres pasos con los ojos cerrados. Cuando los abrió, descubrió a diez ángeles en formación circular, encerrándolo. Lo miraron desafiantes. Miguel no dio crédito. Siguió en el suelo, intentando procesarlo.

—Bueno —comenzó Néstor, burlesco—, no quería cansarme demasiado esta noche, pero como queráis…

—No tienes nada que hacer, Genocida —replicó el ángel que permanecía tumbado—. Se acabó para ti.

—Lo que tú digas.

Con un rápido movimiento, sacó su guarda y la sujetó con firmeza. Se puso de rodillas y golpeó con violencia la punta de su arma contra el suelo, haciendo esta su característico sonido al ser disparada. Los diez ángeles que conformaban el círculo cayeron, a la vez que el otro y Miguel saltaban unos metros. Néstor separó la guarda y, en menos de un segundo, acabó con cuatro. Los otros seis, aunque desorientados, se abalanzaron sobre él.

Los ángeles estaban heridos y mermados. El hombre atizó con fuerza a todo ser que se le ponía por delante, zafándose de los intentos por quitarle la guarda. Miguel se lamentó al pensar que era todo un privilegio testificar aquello.

Todavía dolorido, se acercó reptando al ángel con el que había concertado la cita. Este sonrió al verlo.

—Ese hombre lucha por entrar en el Cielo, no lo merece. No es un demonio, sino un humano como tú. —Hizo una breve pausa—. Los ángeles luchamos para mantener un Paraíso limpio, en el que solo nosotros, con la gracia, podamos estar. Pero tú eres digno. Si me das tu consentimiento, te haré partícipe. —Miguel echó un nuevo vistazo a la encarnizada pelea de Néstor contra los dos ángeles que quedaban. El herido continuó—. ¿Quieres formar parte de los nuestros?

—Sí —respondió con aplomo.

El ángel sujetó la mano de Miguel y cerró los ojos. El hombre notó un temblor en todo su cuerpo y cómo dejaba de ser él poco a poco. Comenzó a sufrir un intenso dolor. El ángel se iluminó.

A Néstor le llamó la atención la luminaria. Miró durante un segundo, pero no pudo acercarse. Quedaban dos ángeles que, aunque heridos, dedicaban sus últimas fuerzas contra él. El cansancio hizo mella en Néstor también, que evitó los envites angelicales lo mejor que sabía, con una destreza y determinación heroicas.

El dolor en Miguel se intensificó; se le cayeron las uñas y parte del pelo. El ángel abrió los ojos, asustado.

—He calculado mal, no tengo suficiente para… —Dejó de existir.

Miguel se quedó tumbado en suelo, exhausto, consciente de que algo había salido mal. Fuese lo que fuese, no había sido completado. Se miró sus dedos, ahora lisos, mientras respiraba con dificultad. Su tono de piel era normal y mantenía todavía la mayoría de su cabello.

Néstor empujó a uno de los seres y, disparando su guarda, lo hizo desaparecer para siempre. Restaba el último de los diez. Este, aprovechando la distracción, sujetó el extendido brazo de Néstor y lo golpeó en el pecho con todas sus fuerzas. El hombre de Argos salió volando varios metros, hasta chocar contra la pared de un edificio cercano. Cayó sentado, apoyado contra la misma. Supo que no podría dar más de sí.

El ángel lo miró desde la distancia. Néstor maldijo tener que huir, pero era su única salida. Observó a Miguel, tumbado y, aparentemente, herido. Se marchó corriendo, frustrado por no haber logrado reclutarlo.

El ser que había conseguido alejar a Néstor sonrió aliviado, al comprobar que este se daba por vencido. Se giró hacia Miguel. Se encaminó hacia él y se agachó a su lado.

—¿Qué hacías aquí? —preguntó, algo jadeante.

—Iba a convertirme en uno de los vuestros, pero tu hermano ha muerto —logró contestar con dificultad.

—¿Te ha contado antes la verdad?

—Me ha contado que me aseguráis la entrada al Paraíso.

—Cierto. —Tomó la mano de Miguel y la apretó con fuerza—. ¿Sí? —preguntó una última vez.

—Sí.

El ángel se iluminó. Miguel no le dijo que ya había comenzado el proceso, que algo ya había sido transferido a su interior. Regresó el dolor que había experimentado minutos antes. Todo el pelo se le cayó. Miró su mano, que se volvió azulada.

—¡No! —Aquel grito provocó que el ángel y Miguel alzaran la cabeza. Lea corría hacia ellos—. ¡¿Qué le estás haciendo?! ¡Déjalo!

Estaba desesperada y lloraba. Cuando llegó a su altura, el proceso había terminado. Se arrodilló junto a Miguel o lo que antes había sido él, ya que el ser ante ella distaba mucho del hombre con el que se citaba cada día en la cafetería. Él mantuvo los ojos cerrados.

—¿Qué le has hecho?

—Lo he convertido en algo especial, en un servidor del Cielo. Ahora vendrá conmigo y le enseñaré su nueva labor.

—¡No! —gritó Lea—. ¡No irá contigo! ¡No quiero que vaya a…!

El ángel se acercó a ella mientras hablaba y, sin mediar palabra, le partió el cuello. Cayó muerta junto a Miguel, que en ese momento subió los párpados y se puso en pie. Observó el cadáver de su novia con semblante serio. Volvió la vista hacia el ángel.

—Ahora ya no eres de este mundo, perteneces a algo superior. Yo te guiaré y te diré cuál es tu trabajo con tus nuevos hermanos.

—¿Por qué la has matado? —su tono de voz fue desafiante; el ángel se sorprendió.

—No era necesaria. Ahora cállate y obedece.

—¿Por qué la has matado?

Dio un paso hacia él. Este no salía de su asombro, ningún almado jamás se había mostrado belicoso contra un ángel. Intentó imponerse al recién creado.

—No era necesaria. ¡Obedece!

En un muy rápido movimiento, Larde agarró el cuello del ángel y lo apretó con fuerza. Este abrió los ojos, totalmente estupefacto. Miró hacia el suelo y recordó cómo había encontrado a Miguel antes de almarlo.

—Ya… —le costó hablar.

Larde mostró una fuerza inusual; si bien un almado poseía más que un hombre normal, el nuevo parecía tener la misma que un ángel. En ese momento, suponía una amenaza, ya que su creador se encontraba debilitado tras la pelea.

—Ya te había dado esencia mi hermano antes… ¿Verdad?

Miguel no respondió. Sonrió y aumentó la presión. El ángel luchó por respirar. Cuanto más se acercaba el fin, más fuerte se sentía Larde. No solo lo ahogaba, sino que le estaba robando su esencia. El ángel habló:

—He creado a…

Murió asfixiado. Su cuerpo desapareció y pasó a formar parte del universo. Larde se giró y respiró profundo. Intentó ordenar en su cabeza lo sucedido. Dos ángeles habían tratado de convertirlo y había sido almado dos veces; además, había descubierto que podía absorber energía. Continuaba siendo él y pensando como antes; a la vez, sentía en su interior ira y, sobre todo, frialdad. Algo dentro de él se había transformado y no sería controlado por los ángeles.

Cogió a Lea en brazos y se alejó de la zona. Se dirigiría a las afueras y la enterraría. Después, planearía qué hacer y exploraría sus nuevas habilidades. Su vida, su mundo, su concepción de todo habían sufrido un revés. Ahora ya no era Miguel Larde ni un hombre, ni un ángel, ni tan siquiera un corriente almado, pues estos obedecían órdenes y actuaban como uno solo. Él era el almado. Lucharía por su lugar en aquella historia.

XVI

El sol caía a plomo sobre la ciudad. César observó con naturalidad profesional la multitud que abarrotaba la calle. Tras él, Seras estudiaba con mal disimulo un escaparate de objetos relacionados con la relajación, con el fin de encontrar el equilibrio necesario para servir a Dios, además de una colección de la revista Vida y Credo.

Sonrió al pensar en lo absurdo de lo que estaba viviendo. Volver al presente y a los lugares en los que había crecido lograba que Seras sintiese superioridad y gratitud por saber la verdad, a la vez que frustración y tristeza al captar a su alrededor riadas de almas que vivían engañadas.

Al final de la calle, se encontraba la pequeña librería de Sara. El Primer Testigo lanzó fugaces vistazos hacia ella con calculada frecuencia. Seras se acercó a César.

—¿Crees que Bruto aparecerá?

—Claro que sí, me fijé en cómo miraba a tu amiga. —Seras le devolvió la sonrisa, aunque no le gustó el comentario. César se percató—. ¿Qué te pasa? ¿Estás por Sara? Pensaba que tú y Susan…

—¿Estás por Sara? ¿Qué pregunta es esa? —inquirió, ruborizado.

—¡Perdona! —Soltó una carcajada—. Soy de otro tiempo, no te olvides…

—Bueno… —Seras se mostró algo incómodo—, no estoy por Sara; me cae bien, la conozco de hace mucho. Susan… No sé, tenemos una relación especial…

—¿Especial?

—Sí, especial.

—Vale, vale…

Se quedaron en silencio. César miró ahora sin disimulo hacia la pequeña librería.

—Recuerda que hay que ser rápidos y precisos. Bruto es un soldado de Dios y ya nos hemos encontrado más de una vez, tenemos que impedir que llame a ángeles y hablar con él. —Seras le puso una mano en el hombro.

—¿Vas a partirle la nariz otra vez?

—Hombre… —sonrió—, procuraré no hacerlo.

Continuaron charlando, pasando desapercibidos ante los transeúntes. Con el paso de los minutos, la aparente tranquilidad conseguida por Seras se fue transformando en nerviosismo, cada vez más difícil de disimular. César se dio cuenta y gesticuló con la cabeza, señalando la pequeña librería.

—Vamos, esperaremos dentro.

Seras respiró aliviado. Todavía no estaba preparado para fingir calma durante tanto tiempo, a pesar de que la misión era técnicamente sencilla; consistía en interceptar a un soldado de Dios y convertirlo en aliado; además, se trataba de su primer encargo desde que formaba parte del campamento de Argos. Lo tranquilizaba la compañía del Primer Testigo. Era el segundo día de su permanencia en el presente y Luzbel acudiría a buscarlos.

Caminaron hasta la librería. Seras recibió la calidez de la vuelta al hogar. Se sentía feliz de hallarse de nuevo en el paisaje que lo había rodeado en el día a día de sus últimos años. La nostalgia se combinó con el nerviosismo de saber para qué estaba allí.

César empujó la puerta y entraron. El mostrador se encontraba vacío. Permanecieron de pie unos segundos, hasta que Sara salió del almacén. Su rostro no pudo ocultar lo que experimentó al verlos allí. Al igual que Seras, mostró una mezcla de alegría y miedo, sobre todo, al observar a César.

—Ho… hola —saludó Sara, titubeante.

—Hola, Sara. ¿Cómo estás? —Seras respondió simpático.

—Bien, muy bien. La verdad es que no esperaba verte… tan pronto.

—Yo tampoco pensé que volvería por aquí, pero he venido porque necesitamos tu ayuda.

—¿Mi ayuda? —preguntó, sorprendida.

—Sí —interrumpió César, desbloqueando la tímida conversación—. ¿Ha pasado por aquí Bruto últimamente?

—¿Por qué? —Sara miró a César—. ¿Vas a partirle la nariz otra vez?

Seras soltó una pequeña carcajada.

—Me lo preguntan mucho. En serio, no tengas miedo. No soy un demonio ni nada de eso, solo un hombre.

—Lo sé; confío en David y él no iría con demonios a ninguna parte. De hecho, si fueras uno, no estarías aquí. —Se mostró firme y decidida.

—¿No estaría aquí? ¿Por qué? —Los dos hombres fruncieron el ceño.

—Pues porque… —Sara calló de repente y oteó por la ventana, con claro síntoma de preocupación—. Ahí lo tenéis, pero no acude solo.

—¿Con un ángel? —preguntó Seras, alarmado.

—No, con otro hombre rubio. No sé, ahora lo veréis.

César cogió a Seras del brazo y se lo llevó entre las estanterías, haciendo un gesto a Sara para que mantuviera silencio sobre su presencia. Ella asintió con la cabeza. Bruto y Piotr entraron en el establecimiento y se pararon frente al mostrador. Bruto la saludó de forma muy cortés y comenzaron una conversación trivial.

—No me jodas —susurró César, observando a los dos hombres entre los libros de la estantería. Seras lo miró, extrañado. El Primer Testigo sonrió—. Ese es Piotr, miembro del campamento ruso.

—¿Es de los nuestros?

—Sí, y de los buenos.

—¡Pues vamos! —Seras estaba entusiasmado. César lo conminó a relajarse.

—No. Es posible que haya traído a Bruto a nuestro bando, que se nos haya adelantado y ya le haya explicado la verdad.

—Eso estaría bien, ¿no?

—Sería perfecto, pero para eso, necesitaría infiltrarse, haciéndose pasar por soldado de Dios. Quizá todavía siga con la pantomima y aún no le haya contado nada.

—Deberíamos salir de dudas —dijo Seras con aplomo.

—Sí. A malas, le partiré la nariz otra vez —sentenció. David no pudo evitar sonreír—. Vamos allá.

Seras siguió a César hasta situarse a un par de metros de la espalda de Bruto y Piotr, que continuaban charlando con Sara.

—Este es Abraham —comentó Bruto a Sara, señalando a su compañero—, o Piotr, vaya, no lo sé muy bien…

—Como quieras —dijo Piotr—. Abraham, Piotr…

Sara semejaba algo asustada. Tras Bruto, César y Seras observaban.

—¿Cómo es que tienes dos nombres? —preguntó Sara, algo ausente.

—Porque uno resulta una tapadera —intervino César.

Se giraron. Bruto tragó saliva, Piotr y César se fundieron en un abrazo. Sara respiró aliviada, al ver que aquel encuentro no acababa en pelea. César presentó a Piotr a Seras. El Primer Testigo ensalzó a su amigo ruso, lo clasificó como su homólogo en Rusia, junto con Elsa; se trataba de los encargados de hallar la manera de acabar con los ángeles sin provocar una masacre humana.

Conforme pasaban los segundos, Bruto se adaptó a la situación; finalmente, alargó la mano a Seras y repitió lo mismo con César, que sonrió y se la estrechó con fuerza.

—Siento lo de… Ya sabes, lo del otro día. —Le señaló la nariz.

—No te preocupes, tampoco me hiciste daño —respondió, orgulloso.

—Me alegro.

—Ahora estamos todos en el mismo barco —continuó Bruto, con semblante serio—. Hay cosas que debes saber.

—Cierto —continuó Piotr.

Sara se dirigió a la puerta y giró el cartel que permitía la entrada al establecimiento; después, asistió atónita a una conversación surrealista. César escuchó, abrumado, la historia de Bruto y Piotr sobre la resistencia de la sal, la granja donde, al igual que ellos en los campamentos del tiempo, se entrenaban para luchar contra los ángeles. Alucinó cuando le contaron las propiedades de la sal sobre los seres celestiales, así como la organización interna de la granja, con correos que se comunicaban con lugares similares por toda Europa.

La sonrisa de César se iba acrecentando con cada palabra de Piotr o de Bruto. Cuando fue su turno, resumió la última reunión de la Vieja Guardia, donde habían decidido conceder una oportunidad a la búsqueda de una solución antes de darse a conocer y provocar la lucha global. César y Seras sufrieron un escalofrío cuando, mientras explicaban su andadura hasta ese día, así como su plan de captar a todo soldado de Dios posible, Piotr y Bruto sonrieron. Fue el segundo quien abrió la boca:

—Me la entregó a mí.

El Primer Testigo escuchó casi en trance la historia de cómo el mismísimo ángel marcado le había entregado la primera guarda.

—¿Dónde está? —preguntó con evidente nerviosismo.

—Tenía la sensación de que no debía trasladar aquello conmigo, fuese lo que fuese, ni tan siquiera lo saqué del envoltorio. Lo dejé en un lugar donde sabía que estaría seguro y lo recuperaría en cualquier momento.

—¿Qué lugar? —César parecía a punto de sufrir un infarto.

Iba a averiguar dónde se escondía lo que llevaba buscando más de treinta años, la única arma con la que podría negociar con los ángeles o quizás usar para acabar con todos ellos; era el poder de Dios, el universo en la mano, la llave de todo.

—Esta librería. —Bruto se giró y miró a Sara—. Pensé que estaría a salvo en manos de alguien al margen de todo.

—¿La tienes tú? —Seras se sorprendió.

—Parece que sí, vaya. —Sara se mostró incómoda al comprobar que cuatro hombres la observaban, esperanzados—. Guardo lo que me dio Bruto y lo que me pidió que escondiera, no sé ni lo que es.

—Increíble. —César suspiró—. Me parece todo… No sé…

—¿Acojonantemente cojonudo? —preguntó Piotr.

—Demasiado fácil.

—Han patinado —siguió Piotr—. Ellos mismos se han asustado del poder de la primera guarda y han querido mantenerla lejos, es lógico. Habrán supuesto que estaría mejor en manos de un humano que con un ángel, al que en cualquier momento pudiesen entrarle ínfulas de grandeza. ¿No crees?

—Quizás. —César continuó dubitativo—. De todas maneras, quiero verla.

—Claro.

Sara salió del mostrador y caminó unos pocos pasos. Se detuvo. Al igual que el resto de integrantes del grupo, giró la cabeza hacia la cristalera. Un escalofrío recorrió la espalda de todos. El día se volvió noche. El sol no iluminaba las calles. Lo que hacía unos segundos era una radiante mañana se convirtió en penumbra.

—¿Qué coño? —suspiró Bruto.

La puerta de la librería se abrió de par en par, tras ceder a la patada de un almado. Más de veinte lo seguían.

Los cuatro hombres se colocaron uno al lado del otro, protegiendo a Sara tras ellos. Una cincuentena de ángeles aparecieron constantemente en el cielo ante el Astro Rey, privando de su luminiscencia. Los almados miraron con fiereza hacia el interior.

César sacó su guarda en un rápido movimiento y la disparó contra los seres, que retrocedieron varios metros.

—¡Proteged la puerta! ¡Que no pasen!

Bruto y Piotr se situaron bajo el dintel; sacaron dos puñales e hicieron frente a las acometidas de los almados que, aunque atacaban con mucho arrojo, carecían de adiestramiento. César se giró hacia Sara.

—¡Dámela!

La chica, asustada por la situación, miró al Primer Testigo, boquiabierta; no dejaba de temblar. César le insistió para que reaccionara. Ella siguió inmóvil. Fijó su mirada en la entrada de su librería; quedó grabada en su retina la imagen de los pies de Bruto y Piotr empapados en sangre y con un gran número de cadáveres azulados ante la puerta. Los dos hombres seguían acuchillando sin piedad a todo el que intentaba cruzarla.

Seras se acercó a Sara y la cogió por los hombros. La zarandeó unos segundos, hasta que consiguió que le prestara atención.

—Por favor, Sara, te necesitamos.

La chica miró a Seras y volvió en sí. Asintió y corrió hacia la estantería más lejana. César hizo una señal a David para que fuese con ella.

El Primer Testigo sacó su guarda y lanzó varios disparos hacia la puerta, obligando a retroceder a los almados y dando respiro a sus camaradas.

Sara sacó un libro negro y Seras lo reconoció. Era uno que ella misma le había descrito como prohibido. Lo tiró al suelo y alargó su brazo dentro del hueco que había dejado la voluminosa edición. Había allí un compartimento secreto, tan solo visible para alguien que supiese que existía. Sara extrajo un artilugio envuelto en una antigua tela. Seras lo tomó y le guiñó un ojo.

—Gracias.

Volvió con presteza ante la puerta principal. La escabechina de almados continuaba. César había ocupado el puesto de Bruto, junto a Piotr. El antiguo soldado de Dios miró el objeto que portaba Seras.

—¿Es esto? —preguntó David.

—Es esto —respondió Bruto.

—¡Ahora toca salir de aquí!

Piotr y César escucharon el alarido de Seras, a la vez que los almados detenían sus movimientos. Una veintena de cadáveres azulados crearon una advertencia de lo difícil que era enfrentarse a los miembros de los campamentos del tiempo.

El sol volvió a brillar. Los ángeles que lo ocultaban permanecían ahora en pie, tras sus esclavos azulados. César y Piotr ardían en deseos de continuar la lucha, se sentían inmortales y llenos de fuerza.

—No les quites ojo hasta que te llame, no me fío —dijo César.

—No te preocupes.

Piotr no apartó la vista de los almados; estos, tras los cadáveres de sus congéneres, parecían esperar una orden celestial para volver al ataque. Reinaba un tenso e inquietante silencio. Sara continuaba sin creerse lo que estaba viendo.

El Primer Testigo escudriñó los alrededores de la tienda desde los ventanales. Respiraba profundamente, intentando recuperarse.

El sol se coló por el escaparate, todos compartieron la sensación de que algo estaba por suceder. Los ángeles habían detenido el ataque por alguna razón. La tensión aumentó; los integrantes de la librería, totalmente acorralados, aguardaron con nerviosismo un movimiento enemigo.

César recobró la entereza y se acercó a Seras. Bajó la vista sobre la tela que este sostenía con firmeza. Puso sus manos sobre ella. La palpó. Aquello encerraba una guarda.

La tenía. Treinta años después, la tenía.

Agarró con fuerza el objeto. Dudó. Sentía que lo sobrepasaba; se trataba de uno de los momentos culminantes de su vida y de la lucha que mantenía desde que todo comenzó para él, en una inocente noche en la que se dedicaba a observar las estrellas.

Separó las manos del ropaje antiguo.

—Guárdatela —dijo a Seras.

Este obedeció y ocultó el paquete bajo su chaqueta. El escalofrío que recorrió la espalda de César se debió a la súbita aparición del ángel marcado tras su compañero.

El ser celestial presenció la escena con seriedad, disgustado. Examinó a Bruto con rabia. El que había sido un soldado de Dios agachó la vista.

—Levántala, enorgullécete —ordenó César a Bruto, cuando se percató. Este obedeció y devolvió la mirada al marcado, acompañándola de una sonrisa desafiante.

—Qué buen grupito se ha montado aquí —dijo el ángel, con una voz que retumbó en la estancia. César se apartó unos pasos de Seras y se colocó a pocos metros de él.

—Se acabó, la tenemos —comentó con sobriedad.

—¿La tenéis? ¿Y qué? —sonó condescendiente.

—Pues que vamos a negociar tú y yo.

—¿Negociar? —El marcado se echó a reír—. ¿Qué voy a negociar contigo, Primer Testigo?

—O acabas con lo que lleváis montando desde hace años o usaré la primera guarda. Marchaos, desapareced. Borraremos los últimos treinta años de la memoria de este planeta.

César habló con mucha personalidad y suma sobriedad. Tras aquella oferta, volvió el tenso silencio, que había reinado durante tantos minutos. Tan solo se escuchó el murmullo de los almados que, con el paso del tiempo, se habían convertido en más bestias que hombres.

El ángel recuperó el semblante serio y se mostró pensativo. Movió la cabeza en un acto de reflexión. Finalmente, esbozó media sonrisa.

—No —dijo sin más.

Bruto, Piotr y Seras miraron atónitos a César, atentos a su próximo movimiento. Se preguntaron si sería capaz de utilizar la primera guarda sin conocer sus efectos. Seras, todavía portador del arma definitiva, se acercó al Primer Testigo. El ángel continuó observando al líder de Argos.

—Reconozco que, desde el llamamiento de paz, me lo he pasado muy bien. De hecho, desde que fui creado, jamás había disfrutado tanto. Me hacéis reír; tú, César Aldea, Primer Testigo, me haces reír. Crees que controlas esta situación, que sabes lo que haces e, incluso, que puedes acabar con todos nosotros. No estás realizando más que lo que se espera de ti. Tanto tú, con tus amiguitos escondidos por el tiempo, como los que se dedican a embadurnarlo todo con sal no cometéis más que lo que siempre hemos previsto —se dirigió a Bruto—: Y lo cumplís muy bien.

Piotr frunció el ceño. Recordó las similares palabras que había pronunciado el ángel enterrado en sal en la granja: «Hormigas dirigidas hacia un montón de azúcar». Tuvo por seguro que algo no iba bien. César dio un paso al frente.

—¿Pretendes decirme que querías que encontrásemos la primera guarda? —Rio satíricamente—. ¿Por qué os iba a interesar eso?

—Quizá porque hemos dejado las pistas suficientes. —El ángel de cuatro dedos apareció a la diestra del marcado, lo miró y asintió—. Acabaremos con unos cuantos líderes a la vez. Además, no os la llevaréis a ninguna parte.

—¿Pistas suficientes para qué? —preguntó Piotr.

El ángel no contestó. Levantó la mano derecha, en indicación de espera. A los pocos segundos, los almados comenzaron a gritar. Sus chillidos se mezclaron con el de algunos humanos. Piotr volvió la vista hacia la puerta, la cual había dejado sin vigilancia. A pocos metros de la entrada, almados y humanos de la resistencia de la sal, la mayoría, habitantes de la granja visitada por Bruto y Piotr, peleaban encarnizadamente.

—Les dejaremos ganar. Después de todo, los almados no nos importan nada. Luego, más de cincuenta de los nuestros acabarán con ellos y, claro, con vosotros.

Los cuatro hombres contemplaron la carnicería ante ellos en plena ciudad, a la luz del día. Piotr y Bruto pudieron diferenciar a Gabriel.

No tendrían tiempo para cubrirse de sal al terminar, los ángeles los rodearían y los ejecutarían, aun a ciegas. Era una ratonera. Los hombres no cabían en su asombro. ¿Cómo los miembros de la resistencia de la sal habían caído en tal trampa?

El de cuatro dedos se esfumó por unos segundos para volver con la respuesta para el ruso. Ludi apareció junto al número dos del marcado. Miró asustada a los cuatro. Ellos, vencidos por aquella táctica, concluyeron que aquella situación estaba más que prevista.

—Han venido a buscarla —continuó el marcado—. Como siempre he dicho, sois muy previsibles.

Los gritos no se detenían en el exterior. Gabriel se abrió paso entre los almados, desollando con crueldad visceral. Fuesen cuales fuesen las falsas pistas que los ángeles habían dejado, habían convencido al líder de la granja de que Ludi estaba allí. César tembló de rabia. El de cuatro dedos soltó a Ludi, que cayó al suelo, dolorida. Sara se acercó a ella y la abrazó, al tiempo que la exploraba, buscando heridas.

—Se acabó —dijo César.

Sacó su guarda y apuntó al marcado. Este agarró la suya y, a su vez, apuntó al Primer Testigo. Ambos dispararon. El choque de energías tiró a todos los presentes y, durante varios segundos, quedaron aturdidos. Los cuatro hombres de la resistencia, aún mareados, sufrieron un escalofrío.

César sonrió. Luzbel estaba allí, era cuestión de tiempo que se presentara y los devolviera al campamento.

Piotr, el más alejado de la detonación, fue el primero en ponerse en pie. Guarda en mano, se acercó con dificultades al marcado y al de cuatro dedos; aparentemente heridos, les costaba moverse. Alzó, no sin esfuerzo, su brazo derecho y los apuntó, ahora indefensos. Supo lo que tenía que cometer. Los mayores responsables de todo cuanto había acaecido desde el llamamiento de paz eran aquellos dos seres.

Echó un vistazo a Ludi que, con evidentes síntomas de haber recibido golpes, lo observó y asintió. Piotr miró a los ángeles.

El marcado cerró los ojos. El hombre del campamento ruso utilizó su guarda. Cinco ángeles aparecieron entre él y el marcado. Cuatro quedaron en pie, tras la desaparición del ser que recibió el disparo de Piotr. Piotr, sin apenas fuerzas, intentó en vano zafarse. Estos, abalanzándose sobre él, lograron que su guarda cayese al suelo. Lo sujetaron con fuerza, inmovilizándolo.

Bruto, César y Seras trataron de sobreponerse, observando la escena sin apenas poder mover un músculo. La energía desprendida por las guardas los dejaría paralizados por el cansancio durante un breve periodo de tiempo; sufrían la sensación de haber realizado el mayor esfuerzo físico durante horas.

Piotr estaba a merced de los ángeles, a punto de morir. Observó por última vez a Ludi, que lloraba.

—Casi —dijo el marcado, poniéndose en pie—. Lástima que el efecto del choque de guardas os deje tan débiles. Resulta paradójico que un arma que puede matarnos y tan solo nos aturde de forma periférica a vosotros os paralice. Designios del universo, supongo.

—Muérete —balbuceó Piotr.

—No, no moriré ni ahora ni nunca. —Sonrió—. Tú sí, aunque pienso alargar esto —el ángel marcado se acercó al oído de Piotr y le susurró—: Sé que vuestro amiguito Luzbel está por aquí y que os va a sacar de esta, pero también lo tengo previsto. De hecho, estoy esperando a que lo haga.

Piotr abrió los ojos de par en par, incrédulo. Ludi continuó llorando, segura de que, fuese lo que fuese lo que le había dicho, había causado en él una profunda sorpresa, que poco a poco se convirtió en pesar. Piotr iba a morir abatido en todos los sentidos.

El marcado colocó las manos en el cuello del ruso. Su sonrisa era terrorífica. César intentó gritar, pero no pudo.

—Disfruta de tu eternidad en la nada —se burló el ángel.

Piotr cerró los ojos. Tan solo escuchó la continua lucha, que seguía librándose en la calle, a la vez que la opresión sobre su garganta se iba acrecentando.

Cuatro estruendosos golpes sonaron de repente en la librería. El marcado estaba atónito. Piotr cayó al suelo. Los ángeles que lo sujetaban sucumbieron al disparo de una guarda. La portaba un joven, al que Bruto había llamado en su día el chico de la octava fila.

Apuntó al marcado, pero su detonación topó con la pared. El ángel desapareció, junto con el de cuatro dedos. Piotr quedó inconsciente en el suelo. El recién llegado observó el interior de la tienda. César, Seras y Bruto intentaron ponerse en pie y los ayudó.

Luzbel apareció en mitad de la estancia. Bruto colocó la mano sobre el salvador de la situación.

—Es de los nuestros —dijo a César.

El Primer Testigo volvió la vista hacia el ángel.

—A buenas horas.

—A las que me dijiste. ¿Qué ha pasado? —preguntó, sorprendido—. ¿Qué ocurre ahí fuera?

—Gabriel ha muerto —anunció el chico.

Esas palabras hicieron que el pesar se adueñara de la pequeña tienda. Ludi, que trataba de reanimar a Piotr, dio un fuerte golpe en el suelo, de puro dolor.

—¿Quién eres tú? —Luzbel se dirigió al joven.

—Me llamo Ricardo —se presentó con orgullo.

Acto seguido, se colocó la mano izquierda abierta en el pecho. Luzbel se miró los dedos y sonrió.

Ricardo examinó el exterior y comprobó que decenas de cadáveres tanto humanos como almados ocupaban la calle. Los ángeles y sus esclavos habían desaparecido.

César miró con severidad a Ricardo.

—¿De dónde has sacado eso? ¿Por qué tienes una guarda?

—Me la han dado. El responsable me dijo que la necesitaría.

—Hay que saber usarla, no es fácil —replicó César.

—También añadió que esta guarda era para mí y que, simplemente, me obedecería, y así ha sido. —Se mostró seguro y confiado.

—¿Quién te la ha entregado?

César, Luzbel, Seras y Bruto se acercaron a Ricardo; todavía caminaban con dificultad. Ricardo se sintió intimidado por la reacción que provocó la espera de una respuesta. Tragó saliva, aquello le venía grande. Tras unos segundos de vacilación, su semblante reflejó de nuevo un aplomo envidiable para su edad.

—Un hombre vestido de negro y con capucha. —Los oyentes experimentaron un frío repentino—. No le vi la cara. Apareció en la granja, entre los árboles que la lindan; se acercó a mí y me la dio. Me dijo que podría matar ángeles y que debería comenzar enseguida. Después de eso, se perdió otra vez en el bosque.

Los hombres no cabían en su asombro. Seras se sentía atemorizado. Todos habían captado a aquel extraño ser en los campamentos; él mismo, en la calle desde su casa, poco antes de conocer a César. La idea de que solo se trataba de un observador quedó ahora en entredicho; había intervenido y los había salvado. Fuese quien fuese, había tomado parte en el conflicto y poseía una guarda; más aún, se permitía el lujo de entregarla a quien considerase necesario.

—Creo que deberíamos hablar de esto en lugar seguro —comenzó Bruto—. Aquí puede liarse otra vez rápido.

—Estoy de acuerdo —dijo Luzbel.

Bruto se acercó a Ludi que, todavía herida, no logró contener las lágrimas. David la consoló. Piotr estaba vivo, aunque inconsciente. Saldría de esta.

Seras intentó que Sara volviera en sí. Se encontraba en estado de shock, no reaccionaba a ningún estímulo. Aquello había sido demasiado para ella. Luzbel examinó al ruso, que comenzaba a despertar. Procuró hablar, pero tan solo consiguió algo parecido a un balbuceo.

—¿La tienes?

César miró a Seras, este se tocó bajo la chaqueta. La primera guarda seguía en su poder.

—La tengo —confirmó, sonriente.

—Pues vámonos.

Se pusieron uno al lado del otro, hombro con hombro. Luzbel colocó su mano derecha sobre el pecho de Piotr.

—En el campamento, con tranquilidad, echaremos un ojo a eso —indicó César, señalando a Seras.

Se prepararon para el traslado. La sensación de que algo grande se avecinaba reinó sobre todos los presentes. Tenían ahora una esperanza en forma de arma. Era posible hallar la manera de deshacerse del yugo angelical.

Piotr abrió los ojos en un segundo de lucidez.

—¡No! —gritó.

Dejaron de estar allí.

XVII

Patrick respiraba apresuradamente. Se movía de un lado a otro con pasos cortos y rápidos, intentando que la moral de sus contrincantes decayera. Susan miraba la pelea, sentada a pocos metros. El jefe de uno de los grupos de Argos entrenaba, combatiendo contra dos hombres y una mujer a mano desnuda.

Patrick llevaba ya muchos años en el campamento del tiempo, desde que la triste realidad le fue revelada por parte de Tom Leary. El ejercicio duró pocos minutos más. Patrick tiró a sus oponentes con una brutalidad que evidenciaba destreza, lo que hizo reír a Eric. El teutón se acercó al francés y le dio una fraternal palmada en la espalda.

—¿A mí también me tumbarías tan rápido?

Susan observó la escena, divertida.

—Tan rápido no, sino más.

Los compañeros y amigos chocaron las manos. Patrick señaló tras Susan. A pocos metros de ella, se guardaba todo un arsenal de armas blancas, en su mayoría, puñales de más o menos un palmo. Junto a ellas, cientos de escudos rudimentarios de madera se amontonaban. Eran ligeros, aunque de gran resistencia. Estaban pensados para una acometida a gran escala y en un fuerte ataque frontal. Para la pelea no se aconsejaba llevarlos, ya que entorpecerían la maniobrabilidad del puñal o desestabilizarían al portador, lo que supondría lentitud y, por consiguiente, ventaja para un ángel.

Patrick y Eric se acercaron a las armas y tomaron una cada uno.

—Hablaré con el resto de líderes de grupo —comenzó Patrick—. Estaría bien organizar un entrenamiento a gran escala.

—No es mala idea. —Eric asintió—. Movimientos básicos para joder costillares a ángeles —apuntó con una gran sonrisa en su rostro.

Giovani y Alex se pusieron en pie frente a frente, cerrando sus puños y mirándose, desafiantes.

—Antes —comenzó Alex—, vamos a calentar un poco.

Patrick se sentó con el resto de su grupo. El entreno entre aquellos dos resultaba digno de ver; los romanos siempre hacían honor a sus antepasados. Comenzaron a caminar en círculos, observándose, intimidándose. Alex dio un paso hacia su hermano, este lo ignoró. Permaneció quieto, con la mirada fija en un punto concreto de la lejanía.

—¡Mirad! —El grito de Susan provocó que todo el grupo se girara hacia donde señalaba.

César había vuelto acompañado al risco de Argos. Siete personas y Luzbel habían llegado y, aun en la distancia, se les distinguía fatiga y confusión.

—Algo ha pasado —susurró Patrick.

—Joder —dijeron los hermanos al unísono.

Tom Leary subió al montículo. Reconoció a Piotr, tumbado en el suelo, que parecía recobrar la normalidad. Una chica lo sostenía, era Ludi. Sara se mantuvo al margen, explorando boquiabierta el terreno donde, en un abrir y cerrar de ojos, había aparecido por arte de magia. Contemplar a tanta gente en el llano le provocó aún más angustia, todo aquello la sobrepasó. Seras intentó explicarle la situación.

César y Bruto recobraron el aliento, algo fácil en aquel lugar. Luzbel habló con el joven Ricardo, que le detalló de dónde venía y qué era la resistencia de la sal. El ángel escuchó atónito las seguras palabras de aquel chico de apenas catorce años. La confusión se adueñó del puesto de mando de Argos.

—¿Venís de excursión? —preguntó Tom, tras esperar unos segundos a que todos recuperaran la normalidad.

Se giraron hacia él. César sonrió y se acercó a su número dos.

—La tenemos —dijo.

—¿Qué tenemos? —El británico frunció el ceño.

—¡Seras! —gritó César con autoridad.

David se acercó, tras dar un beso en la frente a Sara. Metió la mano bajo su chaqueta y sacó la vieja tela hilada, que encerraba algo. Tom abrió los ojos como jamás había hecho.

—Es… —Colocó la mano encima—. ¿Es?

—Es —respondió César.

—Tanto tiempo… —murmuró Tom—. Tenemos…

—¡Esperad!

Piotr se puso en pie, aún con algo de dificultad, y se aproximó con torpeza; su mejoría iba en aumento, pero todavía necesitaba a Ludi, que le sirvió de apoyo.

—Algo falla. Cuando el marcado estuvo a punto de matarme, me dijo que contaba con esto.

—No lo entiendo —opinó César—. ¿Por qué iba a querer que la consiguiésemos?

—Quizá no es la auténtica —sugirió Bruto.

—¿Es la que te dio?

—Sí.

—Quizá —comenzó Tom— deberíamos retirar la tela y verla.

—Sí —sentenció César.

El Primer Testigo tomó con solemnidad y respeto el paquete de manos de Seras. El silencio se hizo tenso, tan solo roto por la respiración entrecortada del hombre que llevaba treinta años liderando la resistencia contra los ángeles. Era consciente de que ese momento podría ser clave para acabar con la guerra.

Desenvolvió la tela con calma, casi con reverencial movimiento. Descubrió una guarda, aparentemente, normal, como la suya y la de Tom. No parecía nada especial. Luzbel la examinó desde la distancia, con precaución. César la cogió con ambas manos, con sumo cuidado de no sostenerla tan solo por la empuñadura, por miedo a detonar un disparo involuntario. La línea que la separaba semejaba quebrada. Aquello convertía la empuñadura en una simple salva.

—¿Está rota?

La apretó con fuerza y la guarda se partió.

—Nos han engañado, pero bien —dijo Tom.

César suspiró y su semblante se tornó en decepción. Una ola de frustración recorrió el pequeño risco.

—Continuaremos buscando —intervino Bruto.

—Esa guarda tiene algo —indicó Luzbel.

—Ahora es una salva —respondió César, cabizbajo—. Eso hemos ganado, simplemente…

—No me refiero a la empuñadura —replicó el ángel, algo nervioso.

César dejó caer la base al suelo, que desde aquel momento podía servir como arma secundaria. Echó un vistazo al resto que, teóricamente, ya no valía para nada. Se trataba de madera hueca. La agitó y notó que un pequeño objeto escondido rebotaba entre las paredes interiores. Debía de ser algo muy pequeño.

Los presentes se miraron, extrañados. César giró la madera y colocó la mano en la base, esperando que el misterio cayera en ella. Algo alargado y suave se posó en su palma. Descubrió, horrorizado, un dedo liso. Un dedo de ángel. Levantó el rostro, boquiabierto.

—¿Qué es? —preguntó Tom.

—Están aquí —dijo Luzbel—. Se ha detectado —emitió el tono de terror más humano que jamás hubiese logrado.

César se giró hacia la explanada. Los miembros de Argos seguían con sus quehaceres diarios; unos entrenaban, otros charlaban, algunos reían, ya recuperados del impacto de la multitudinaria llegada. En el linde del campamento, el ángel de cuatro dedos miraba hacia el risco y sonreía.

César lo observó con ira.

—¡En posición! —gritó.

Tiró el dedo y lo pisó con rabia. Luzbel suspiró, frustrado. Los hombres y mujeres del risco examinaron al ángel que los había encontrado con aquella trampa.

Tom bajó corriendo a la llanura, gritando consignas de defensa. Todos los integrantes del campamento descubrieron que, en la lejanía, cientos de ángeles aparecían a ambos lados del de cuatro dedos. Cientos y cientos a cada segundo que pasaba.

—¡Luzbel! —César cogió al ángel por la pechera—. ¡Saca de aquí a Sara y a Ludi! ¡Llévalas a la granja!

—No puedo verla, está cubierta de sal.

—Yo te guiaré —dijo Ludi—, pero después me traerás de vuelta. Quiero luchar.

—¡De eso nada! —gritó Piotr.

—Ah, ¿no? —Sonrió, pícara—. No apuestes.

—¡Marchaos ya! —César se acercó al oído de Luzbel—. ¡Procura encontrar a todos los que estén en el presente, ya sea infiltrados con los soldados o en otra misión! —Intentó calmarse durante un instante—. Pásate por los demás campamentos, necesitamos manos.

—Hecho.

—¡Y trae a Néstor!

El ángel asintió. Tocó los hombros de Sara y Ludi y los tres dejaron de estar allí. El Primer Testigo se dirigió a Ricardo.

—Tú te quedarás abajo, junto al risco. Dispara contra todo ser que se te acerque… ¿Estamos? Tenemos que aprovechar tu guarda.

—Sí —respondió el chico, muy seguro de sí mismo.

—¿Puedes pelear? —César miró a Piotr.

—Pelearé.

—¡Bruto! ¡Seras! Os quiero junto a Ricardo. ¡Que Patrick os dé armas!

Seras bajó hacia el tumulto, seguido de cerca por Bruto. Dos mil doscientas veintiocho personas se prepararon apresuradamente para la defensa. Ante ellas, en perfecta formación, más de tres mil ángeles, tras varias filas conformadas por más de dos mil almados. Los hombres y mujeres de Argos hicieron gala de una preparación envidiable para el combate. En poco menos de dos minutos, estuvieron armados con puñales, esperando cualquier acometida.

La formación consistía en filas de dos personas espalda con espalda, de modo que, salvo los integrantes de la primera y la última, todos tenían a un compañero de cara. El fin era impedir la aparición de ángeles entre ellos. En caso de que ocurriera, la puñalada resultaría directa, sin vacilación. La presencia de almados hizo que un murmullo de duda corriera entre el grupo. Tom se situó ante los más de dos mil humanos.

—¡No dejéis hueco! ¡No dudéis! ¡Matad u os matarán! ¡El día ha llegado!

Patrick, Eric, Susan, Alex y Giovani permanecían en primera línea, justo tras Tom. Junto a ellos, los más veteranos. La primeras y las últimas estaban formadas por los mejores y más capacitados miembros del campamento, estructurados por orden de llegada a Argos. La formación semejaba perfecta y nada tenía que envidiar a la de sus rivales.

Piotr se colocó junto a Tom y le lanzó una mirada de camaradería.

—Veremos si la Vieja Guardia pelea como se espera de ella.

—Lo bueno de esto —Tom casi susurró— es que, si caemos, sabemos que nos volveremos a encontrar.

—Aunque sea en un lugar de mierda, ¿no?

—Exacto.

Se dieron la mano, desembocando en un fraternal abrazo.

Trescientos metros y un tenso silencio planeaban entre ambos bandos. César paseó con calma ante sus hombres y mujeres, escudriñando el interior de cada uno. Sus ojos denotaban orgullo; su alma se ahogaba de miedo, aunque jamás lo mostraría. Se sentía responsable de todos y cada uno de los integrantes de su ejército.

Eran menos; tenían las de perder y, probablemente, lo hicieran, pero ya no quedaba otra opción. Debían y querían luchar.

Su mirada se cruzó con la de Tom y Piotr. Ambos asintieron, en señal de predisposición y respeto. Suspiró. Dio media vuelta y se encaminó hacia el enemigo.

Mientras avanzaba, pensó en la situación. Tres mil ángeles, dos mil almados. Demasiado. Hasta quince mil ángeles más podrían aparecer en cualquier momento, eso sin contar a los esclavos azulados.

Se detuvo a mitad de camino y cerró los ojos. En ese momento, se sintió solo en mitad de la llanura, en mitad del tiempo. Cuando los abrió, descubrió al ángel marcado ante él. Lo miraba, serio. César se sorprendió, esperaba un semblante burlón, como el que solía aparentar. Sin embargo, respetaba la trascendencia del momento.

—Hola, Primer Testigo. Sabías que este momento llegaría.

—Reconozco que habéis sido muy hábiles —dijo César. Su tono podría considerarse amigable—. ¿Tú le cortaste el dedo?

—No, fue él mismo, por la causa.

—La causa, ya… —repitió, resignado.

—Se acabó. Te tengo simpatía, Primer Testigo, de verdad. Eres un humano que vale la pena, decidido y fuerte, pero se acabó. Os eliminaremos. Entiéndelo, se trata de pura supervivencia, no queremos dejar de existir. Vosotros haríais lo mismo. Si el futuro de tu especie dependiera de ejecutar a otra, lo cometeríais sin vacilar. —César apretó los puños y miró fijamente a los ojos del marcado. El ángel continuó—. ¿Sabes? No siempre ha sido un dedo. Otras falsas primeras guardas han llevado pelo, aunque es más difícil de detectar. —César se sorprendió—. ¿Crees que sois el único campamento del tiempo que hemos encontrado? ¿Cómo imaginas que acabamos con tu amigo Bill Radnor y al refugio americano? —La ira de César aumentó—. Rusia y África también han caído hace bien poco. Sois los últimos que quedan. Te lo repetiré. Se acabó.

—No somos los únicos —replicó, apretando los dientes con fuerza.

—¡Ah! ¡Sí! —El marcado rio—. ¡Los de la sal! —Con ese comentario sí soltó una carcajada—. No te preocupes; dentro de poco, habrá tantos almados como población o quizá más... No resistirán. Como te he dicho, hasta aquí habéis llegado.

César se giró y contempló a los hombres y mujeres bajo su mando. Desde aquella distancia, escuchaba la respiración entrecortada de todos ellos. Desprendían nerviosismo y, a la vez, ansia por comenzar la batalla. Volvió la vista de nuevo hacia el marcado.

—¿Sabes a dónde irás cuando mueras? —Aquella pregunta hizo que César frunciera el ceño—. Permanecerás aquí, en esta yerma llanura, atrapado para toda la eternidad. Quizá veas a otros compañeros encerrados, pero los años te convertirán en un espíritu frustrado y triste. Ese es tu porvenir, Primer Testigo.

—Te mataré. Tal vez acabéis con nosotros, pero no con la humanidad. Aunque no estemos, siempre existirán personas dispuestas a luchar, nunca os libraréis de nosotros. Yo no estaré, pero tú tampoco. Moriremos los dos hoy —sentenció.

—Estoy deseándolo.

César dio media vuelta y caminó hacia sus soldados. Luzbel apareció a su lado y avanzó junto a él.

—¿Cómo ha ido? —preguntó César.

—Estamos reclutando manos, como me pediste. Ludi me ha llevado a varias granjas por toda Europa, hay gente dispuesta a venir ahora mismo.

—No traigas a nadie. —Luzbel se sorprendió—. Cuando haya caído, espera el momento óptimo para sacar de aquí a todos los que puedas. Debéis comenzar de nuevo y fundar otro campamento. Es lo que hoy está en juego.

—César, lo que…

—¡Silencio! —Luzbel jamás había visto tan concentrado a César—. Sé que Tom y Piotr no querrán irse. Deberás ayudar a Bruto y Seras a construir otro refugio. Seguid luchando. Honrad nuestra muerte.

—Podríamos huir todos ahora mismo. Si estamos en contacto físico, yo p… —Luzbel no creyó sus propias palabras.

Estaba en el punto de mira de cada ángel del bando contrario. Cualquier intento de llevarse a los miembros del campamento de allí supondría más de cien congéneres tirándosele encima.

—Sabes que no, es imposible. —César suspiró—. Ahora necesito que te vayas. Si te matan, los supervivientes se quedarán aquí encerrados.

—Me apartaré, pero aún no.

Llegaron a la primera línea del ejército de Argos, el último de la humanidad. Tom y Piotr se acercaron a César. Se abrazaron. El Primer Testigo se puso frente a sus hombres y mujeres, que estaban dispuestos a morir y a perder su alma en un eterno limbo.

—¡Hermanos! ¡Hermanas! —comenzó César—. ¡Hoy es un gran día! ¿¡Sabéis por qué!? ¡Porque es la primera vez en la historia de la humanidad en la que lucharemos! ¡Lucharemos de verdad! No bajo ninguna bandera, ni bajo ningún credo o religión. ¡Hoy luchamos por la humanidad! ¡Por nuestra especie! ¡Luchamos contra el mal mismo! ¡El mal que ha venido a hacernos desaparecer! ¡Hoy no nos contempla la historia, sino nuestros antepasados! ¡Hoy luchamos por todo ser humano que ha vivido, llorado y reído desde que el mundo es mundo! ¡Luchamos para que los que vengan tengan la oportunidad de hacer lo mismo!

El ejército escuchaba atentamente. César comprobó que muchos de los integrantes no podían contener las lágrimas; la mayoría de ellos, debido a la formación de combate, oían mirándose a la cara y compartiendo de forma muy intensa e íntima aquel sentimiento. Entendió, entonces, que aquellas lágrimas no eran de tristeza, sino de orgullo.

Sacó su guarda y la apuntó al cielo.

—¡Luchad! ¡Morid! ¡Todos me conocéis y sabéis lo que pienso! ¡Si tengo que morir, moriré, pero antes me llevaré a unos cuantos hijos de puta por delante!

El estruendo fue ensordecedor. Más de dos mil personas lanzaron gritos y vítores. La moral de aquellos soldados era la del que nada va a perder. Se giró hacia el enemigo. Ángeles y almados los observaban.

—Cuando queráis, hijos de puta —susurró.

El marcado alzó su brazo. Los almados echaron a correr hacia ellos con ira en los ojos, desesperados por matarlos. El polvoriento suelo tembló. Piotr miró a Tom una última vez y este asintió con la cabeza.

Más alejado, el joven Ricardo sostenía con firmeza su guarda. Seras y Bruto permanecían a su lado. Cruzaron sus pupilas durante unos segundos, en un acto humano de deseo de ánimo, y volvieron a fijar la vista en el grupo de azulados, que gritaban con fiereza, cada vez con más ira.

Luzbel seguía junto a César, en primera línea. Sabía que debía retirarse de allí. El rescate de los miembros de Argos para una futura resistencia dependía de su supervivencia.

—Suerte, amigo —dijo el ángel.

—Luzbel. —César mantuvo la mirada fija en el enemigo, que continuaba avanzando—. ¿Cómo es el Cielo?

Llevaba treinta años preguntándole aquello y jamás le había respondido.

—Es un lugar en el que sientes la paz en toda su plenitud, un estado de tranquilidad espiritual que jamás podrías experimentar en vida.

Los almados cada vez estaban más cerca.

—No existen palabras en tu idioma para describirlo. Es estar en el seno del universo, en el regazo de la más pura esencia. Experimentas la libertad más noble, la felicidad aumentada a la enésima potencia, la belleza en sí misma, en un esplendor que no puedes concebir.

Apenas cincuenta metros separaban a los almados del ejército.

—Ha valido la pena luchar por ese sueño, valdrá la pena haber muerto por él… ¿Verdad? —César tragó saliva.

—Por supuesto.

—Vete, Luzbel.

El ángel lo miró una última vez. Dejó de estar allí.

—¡Atentos! —gritó el Primer Testigo.

Apenas quedaban diez metros para que los almados, cargados de armas blancas de todo tipo, alcanzaran la primera línea. Cientos de ángeles aparecieron tras los seres azulados, transportando a gran parte de ellos. Más de mil almados habían recorrido la distancia que separaba ambos ejércitos y, ahora, quinientos habían desaparecido. Los quinientos restantes chocaron con brutalidad contra la defensa del ejército de Argos, que aguantó la embestida.

César acuchilló sin piedad a todo ser que se le aproximaba. Piotr y Tom hacían lo mismo, con firmeza y frialdad. La incursión de los almados irrumpió hasta la tercera línea de defensa. El resto del ejército, bien entrenado, se limitó a observar hasta que llegara su turno.

En pocos segundos, el silencio que había precedido a la batalla se convirtió en ensordecedores gritos de angustia. La sangre bañó el desértico suelo de la llanura, tornando la arena en barro de un color rojo oscuro, que hacía resbalar a unos y otros.

Patrick peleó como nunca. Se dio cuenta de inmediato de que los almados tenían orden de romper las filas y crear el caos, para facilitar la intervención de los ángeles. Con dificultad, los soldados de Argos consiguieron aguantar la primera oleada.

Gritos humanos en el grueso de la formación provocaron que el francés se volviese. Los almados, aparentemente, no habían logrado penetrar tan lejos y no había espacio para la aparición de los celestes. Alzó la vista y comprobó dónde se hallaba el resto de almados desaparecidos, mientras recorrían la distancia que separaba los ejércitos.

Los ángeles aparecieron sobre las cabezas de los soldados de Argos a una altura de unos seis metros con los almados. Estos cayeron sobre ellos con el puñal por delante, hiriendo y matando a muchos; la formación se rompió.

—Joder —susurró.

Bajó la vista y rebanó la garganta de dos seres de una sola tajada. Un almado aterrizó sobre él. Lo último que vio fue su rostro marcado por la ira. El enemigo le apuñaló el cráneo. Patrick murió en el acto.

—¡Juntaos! ¡Juntaos! —Tom no dejaba de gritar consignas, mientras él mismo ya se encontraba aislado entre decenas de seres azulados.

Mató al que quedaba más cerca del grueso del ejército y corrió hacia él. Se topó con César, que no desfallecía.

—¡Juntaos! —gritó también el Primer Testigo.

A los pocos minutos, debido a la caída de azulados desde el aire, las filas estaban descompuestas. Cada hombre y mujer luchaba por su propia supervivencia. Algunos ángeles se mostraron en el campo de batalla. Aparecían, partían el cuello a algún combatiente despistado y volvían a desaparecer.

—¡No dejéis huecos! —chilló César—. ¡Matadlos a todos! ¡Proteged el cuello!

A los pocos minutos, la totalidad de los almados ya se había fundido entre los humanos. El joven Ricardo hacía uso de su guarda cada vez que vislumbraba a un ángel. También disparaba cuando reconocía a un grupo de azulados; aun sin ejecutarlos, la detonación les entorpecía el paso y daba ventaja a los humanos.

Bruto y Seras observaron la batalla. Sentían una extraña mezcla de miedo, orgullo y ganas de combatir. Habían entendido la decisión de César de mantenerlos al margen, ya que no contaban con la experiencia necesaria como para no entorpecer las tácticas de defensa. Pero la situación había cambiado. Las formaciones habían caído.

—No lo conseguiremos —dijo Seras—. Aunque acaben con los almados, todavía quedan miles de ángeles.

—No puedo mirar más —espetó Bruto—. Me incorporaré. —Seras lo miró, orgulloso.

—Yo también. —Suspiró.

Ordenaron a Ricardo subir al risco y seguir disparando cada vez que fuese necesario. Corrieron hacia la batalla, gritando y maldiciendo. Eran dos piezas más en una cruel y sangrienta batalla, de la que no esperaban salir vivos.

Eric y Susan luchaban espalda con espalda. Se trataba de los pocos que habían mantenido la posición inicial de batalla. Daban vueltas sobre sí mismos, apuñalando a todo ser que se acercaba, fuese almado o ángel. La batalla para ellos, como para el resto de humanos que seguían en pie, se volvía cada vez más dura, oscura y cruel.

Gritos de amigos inundaban el campo de batalla. Eric comprobó que más de la mitad de los combatientes que yacían en el barro estaban vivos, la mayoría, con miembros amputados o heridas muy graves. Se percató de que, probablemente, aquella era la estrategia de los almados para ganar. Su orden no consistía en matar humanos, sino herir de gravedad y de forma grotesca a cuantos pudieran, para así desmoralizar a los compañeros. Para alguien que estaba peleando en un lugar así, ver a un amigo muerto supondría una inyección de moral, debido a la rabia y las ansias de venganza. Contemplar a un compañero agonizante, aullando de dolor, causaba desgaste mental y desventaja. Los almados apelaban a la humanidad de los combatientes; intentando socorrerlos, estos perdían la posición.

Susan degolló a un almado, que cayó sobre el cadáver de Patrick. La mujer observó el cuerpo sin vida de su jefe durante unos segundos. Respiró hondo. El cansancio hizo mella en ella, como en todos los humanos; la línea temporal no reponía el desgaste, cada vez más fuerte. Eric se percató del inmovilismo momentáneo de su compañera y se volvió hacia ella.

—¡Reacciona!

—Patrick… está… —susurró. Eric miró los restos de su amigo.

—¡Muerto! ¡Vamos!

El alemán se giró, para toparse con un ángel, que le partió el cuello. Susan sintió que su amigo resbalaba sin vida por su espalda. Volvió la vista para contemplar que el de cuatro dedos le sonreía. Luego, desapareció.

Los almados continuaron batallando con fiereza, hiriendo humanos y dejando huecos para la incursión de ángeles, que pillaban combatientes desprevenidos, cada vez más exhaustos.

Entre los seres azulados, crueles e implacables, había uno que no mucho tiempo atrás se había llamado Miguel Larde. Era el único que recordaba su nombre y también su vida pasada.

Tras enterrar a Lea, había vagado entre campos, totalmente solo. Durante sus días de soledad, había comprobado de lo que era capaz tras su conversión. Había supuesto con acierto que los ángeles habían creado más seres como él, aunque no iguales. Miguel había sufrido la conversión por parte de dos ángeles, por lo que se le había otorgado la capacidad de absorber esencia angelical; esto le había supuesto una conciencia de la que sus congéneres carecían. Se sabía extremadamente fuerte y su velocidad e inteligencia habían aumentado.

A los pocos días de su transformación, había comenzado a oír voces en su cabeza. Aprendió a distinguirlas. Eran ángeles hablando, pero no podía entender su lengua. Averiguó que los seres celestiales tenían el poder de llevar a su lado a cualquier almado, estuviese donde estuviese. Había sentido en múltiples ocasiones que su cuerpo intentaba desaparecer, pero se había tornado lo suficientemente fuerte como para detener la transportación. Él era especial y no seguiría las órdenes de una raza capaz de asesinar a su mujer a sangre fría.

Con el tiempo, afinó su instinto. Aprendió a localizar otros seres como él. Concentrándose, podía saber dónde se encontraba el almado más cercano o el más lejano. Poseía también la capacidad de transportarse sin ayuda angelical.

Miguel había percibido un ingente grupo de almados en un lugar oscuro, que confundió su mente. Apareció en mitad de todos ellos, en la llanura de Argos, en otra época del tiempo. A ningún ángel le llamó la atención, ya que todos permanecían concentrados en el enemigo humano que tenían delante.

Cuando la batalla comenzó, atacó como uno más. No sabía por qué, pero se sentía a gusto matando. Supuso que constituía una manera de mitigar el todavía latente dolor por la pérdida de Lea. No le importaba masacrar humanos, había aceptado la ausencia de empatía. Se trataba de otro efecto de la maldición por las increíbles facultades que había adquirido.

Tom hincó su rodilla derecha en el suelo. Se tocó la izquierda, palpando la fuerte herida que había recibido. Se miró la mano, llena de sangre, y suspiró. Se sentía exhausto. Presentaba contusiones, magulladuras y cortes por todo el cuerpo. Su rostro estaba muy castigado. Intentó recuperar algo de fuerzas antes de ponerse en pie y continuar la lucha.

Hombres, mujeres y almados pasaban por su lado, todos cubiertos de sangre y barro. Examinó, boquiabierto y fatigado, la escena que se desarrollaba a su alrededor, como si no estuviese allí, como si fuese un observador invisible.

Piotr, César, Seras, Bruto, Alex, Giovani, Susan…, todos continuaban peleando sin cuartel, con ímpetu guerrero. Bajó la vista y respiró profundo, no podía levantarse. Ante él se posaron unos pies descalzos, sin uñas y de tono azulado. Alzó el rostro y comprobó que uno de aquellos seres se disponía a clavarle un puñal en el pecho. Intentó reaccionar, pero el dolor de su rodilla lo tumbó. Cerró los ojos y esperó lo inevitable.

Respiraba apresuradamente cuando los abrió y descubrió al ser muerto ante él. Néstor observó con el ceño fruncido el cadáver del almado. Tom sonrió y suspiró, aliviado.

—Y estos… —comenzó Néstor—. ¿Qué coño son?

El británico aceptó la mano del llamado Genocida por los ángeles y se puso en pie.

—Tú mátalos, luego te explico —dijo, presionando un pedazo de tela de su ropa contra la herida.

—Me parece un buen trato.

Néstor y Tom se volvieron para colocarse espalda contra espalda. Néstor no era más que un hombre, pero su presencia allí inyectaba moral todo miembro de Argos que lo viese.

—¿Luzbel te ha traído? —preguntó Tom.

—Sí. Si me llega a dejar fuera de esto, se habría convertido en un ángel más al que matar.

—Primero, ocúpate de estos cabrones azules.

—Sin problema.

Néstor se trataba de un guerrero nato. A los pocos segundos, quedó rodeado por los cadáveres de más de veinte seres azulados.

Larde se abrió paso entre humanos, dejando tras de sí rastros de cuerpos sin vida. Divisó a Néstor entre la multitud. Lo reconoció. Estuvo a su lado la noche en la que fue convertido y también peleó contra ángeles, algo que jamás había visto antes. Sintió curiosidad por el personaje y por la extraña arma que había empleado.

Se acercó, quedándose a pocos metros de él. Néstor bajó su brazo, ensangrentado, al comprobar que tenía un momento para tomar un respiro. Se percató de la presencia de Larde y lo identificó. Se trataba del hombre que había esperado a un ángel la noche que tuvo que huir para salvar su vida; ya no era humano, sino un ser extraño, como los cientos que intentaban acabar con el campamento de Argos.

Sus miradas se cruzaron. Néstor movió la cabeza a modo de saludo, como si se cruzara con un viejo amigo. Miguel Larde sonrió y avanzó hacia él. El humano alzó de nuevo el puñal, mostrándoselo al almado como advertencia. Miguel prosiguió. El poderoso almado no planeaba matar a Néstor, más bien lo contrario.

Su intención consistía en sacarlo de allí y alejarlo de la batalla para interrogarlo. Quería saber quiénes eran él y todos los humanos que estaban peleando. Ansiaba comprender todos los detalles que habían conducido a aquella batalla. Una vez obtenida la información, lo dejaría libre, ya que sentía una simpatía especial hacia aquel humano, por intentar salvarlo la noche de su transformación. Ese acto sería la última demostración de humanidad que quedaba en él.

Se encontraba a pocos metros de Néstor cuando, sin saber por qué, dejó de estar allí.

Larde miró a su alrededor, para comprobar que ya no se hallaba en medio de la batalla. Había viajado a otro lugar de forma involuntaria. Continuaba en la llanura, pero todo había cambiado. Humanos y almados no luchaban encarnizadamente, sino que caminaba cada uno por su lado, sin rumbo, deambulando, perdido. Intuyó dónde estaba. Comprobó que, a cada segundo, aparecía una nueva alma errante.

Se localizaba en el limbo, el lugar donde los espíritus quedaban encerrados, una vez abandonado su cuerpo físico. Se sorprendió por los numerosos humanos que surgían allí. Al parecer, ninguno accedía al Cielo, todos acababan allí, confusos y ausentes. No era el Infierno citado por la Biblia o el relatado por los ángeles desde el llamamiento de paz, sino uno de soledad y confusión.

Se acercó a una de las almas que vagaba en aquel limbo y extendió su brazo derecho para tocarla. A la vez que esta se retorcía de dolor, él se sentía más fuerte. Sonrió. Absorbía también la esencia y fuerza de los condenados. Aquello de verdad se trataba del Infierno y él se había convertido en el diablo.

Cerró los ojos e intentó concentrarse. Escuchó de nuevo gritos de guerra. Al abrirlos, contempló la batalla en su esplendor. Había vuelto. Se hallaba entre un humano y un ángel que, sorprendidos por su aparición, lo miraron, extrañados. Agarró a ambos por el cuello y acabó con ellos. El humano cayó muerto y el ángel desapareció para siempre. Supo en ese momento que no debía lealtad a nadie, tan solo a él mismo y a los que ahora eran sus súbditos.

—Quietos —susurró.

Todos los almados se paralizaron al instante, para el asombro de los hombres y mujeres de Argos que continuaban la lucha. Larde esbozó una mueca de superioridad. Él y todos los azulados despareciron del campamento del tiempo, dejando a los humanos estupefactos en un barrizal de cadáveres y sangre.

No cabían en su asombro. El enemigo ya no estaba. A unos metros, los ángeles se mostraron desconcertados. El marcado, boquiabierto, escudriñó el rostro de sus hermanos angelicales, en un acto reflejo de encontrar una respuesta. No la halló. Los almados se habían retirado del combate y nadie era el responsable.

César asumió con presteza la nueva situación; tarde o temprano, descubriría una explicación. Sin apenas prestar atención a lo sucedido, realizó un recuento de los combatientes con vida. Sabía que el número sería aproximado, pero necesitaba una cifra que se acercara a la realidad. Era cuestión de segundos que los ángeles, tras el desconcierto inicial, se les echaran encima.

La batalla había comenzado con dos mil doscientos veintiocho humanos. Calculó que unos mil quinientos seguían en pie. Setecientas almas habían caído en pocos minutos. Alzó la vista hacia el risco y comprobó que el joven Ricardo continuaba allí, guarda en mano. Ahora había llegado su momento.

Se sorprendió al averiguar que Bruto y Seras permanecían vivos, en mitad del grupo, cubiertos de sangre y heridas. El Primer Testigo los saludó, orgulloso. Resultaba humano no haber seguido sus órdenes de mantenerse al margen. Tom y Piotr respiraban con dificultades, pero su gesto era firme y decidido.

César se situó de nuevo frente a su ejército, que se había desplazado unos metros al frente para evitar tropiezos con los centenares de cadáveres que inundaban el suelo.

—¡Menuda fiesta! —Néstor le colocó la mano en el hombro.

—¡Hombre! —César sonrió—. ¡Tú por aquí!

—¡No me lo iba a perder! —Miró a los miles de ángeles frente a ellos—. ¿Dónde han ido los bichos azules?

—No tengo ni idea —César respondió de forma muy seca, consciente de que se acercaba el final—, y no me preocupa. Los que me interesan ahora son ellos.

—Que vengan. ¡Me apetece cortar caras imberbes! —Rio grotescamente y golpeó con camaradería la espalda de César.

—Sí, que vengan. —Se giró hacia la tropa y sacó su guarda —¡Juntaos! ¡En círculo!

En pocos segundos, los supervivientes de la primera oleada de los almados se formaron en varios círculos, espalda contra espalda. La circunferencia exterior presentaba unos doscientos combatientes; dentro de ella, otras más pequeñas cubrían la espalda de los primeros.

Esta vez no había almados. Si bien los ángeles eran más poderosos, César confiaba en que el orden táctico les otorgara una pequeña ventaja. Aunque el desgaste físico de los guerreros resultaba latente, les quedaba su instinto de supervivencia. Aquella se trataba, probablemente, de la última batalla que librarían.

Examinó la posición de Ricardo y suspiró, aliviado, al ver a Luzbel a su lado. El plan B, su huida, estaba también ya en marcha. Su amigo salvaría combatientes para asegurar la supervivencia del campamento.

César tomó posición en el primer círculo.

—¡Esta es la definitiva! ¡La última! ¡Para este momento os habéis entrenado! ¡No desfallezcáis! ¡Matadlos!

Más de dos mil ángeles, con el marcado y su fiel hermano de cuatro dedos al frente, los observaron, desafiantes.

—¡Final! —gritó el marcado.

Los seres del Cielo aparecieron en medio de los círculos de defensa, intentando romper sus líneas. Los humanos acuchillaron sin contemplación. Muchos de ellos golpearon con salvas, tirándolos al suelo y aprovechando para rematarlos con facilidad.

El sonido de las detonaciones de las guardas se hizo latente enseguida. Contaban solo con las que empleaban César, Piotr, Tom, Néstor y el joven Ricardo. No paraban de resonar en la explanada, entre los gritos de lucha y ánimo.

Ricardo perdió la cuenta del número de ángeles que ejecutó. Muchos de ellos intentaron acabar con él en el alto del risco, pero el chico parecía tener una innata preparación para la lucha. Remató a toda aparición cercana y a las que amenazaban la férrea resistencia humana.

Cada vez que un humano caía muerto, el círculo de lucha se estrechaba para minimizar la baja. Las circunferencias se tornaban cada vez más pequeñas, pero los hombres y mujeres peleaban más juntos, lo que añadía dificultad para los ángeles. Los humanos eran conscientes de que no resistirían mucho aquella ofensiva; no lo pondrían fácil, pero no alcanzarían la victoria.

Bruto y Seras eran los únicos a los cuales se les notaba cierta carencia. Por primera vez, el antiguo soldado de Dios se veía envuelto en una situación semejante. Seras había entrenado con los guerreros de Argos, pero resultaba patente su falta de adiestramiento debido al poco tiempo que había tenido para formarse. Aun así, su entrega era envidiable. Ambos sustituían con acierto su poca preparación con un entusiasmo feroz.

Pasaron varios minutos de incesante batalla, donde humanos murieron y ángeles desaparecieron para siempre. El marcado lanzó un potente y grave alarido, que erizó el vello a casi la totalidad de los luchadores.

Una cantidad ingente de ángeles, mucho más numerosos que los hombres y mujeres que componían los círculos, aparecieron en mitad de ellos con brutalidad, haciendo saltar por los aires la desesperada defensa. César, al igual que la mayoría de sus congéneres, salió despedido y chocó violentamente contra el suelo. Intentó reaccionar con presteza. Se puso en pie y observó el desastre. Los ángeles masacraban a los humanos que, doloridos como él, procuraban sobreponerse a la caída.

Sacó su guarda y disparó sin ningún tipo de criterio. Gritó con las pocas fuerzas que le quedaban. El marcado surgió ante él y le golpeó el brazo derecho, tirando su guarda. Acto seguido, le propinó un fuerte empujón en el pecho, que lo lanzó varios metros hacia atrás. Ya no podía levantarse, ya no podía hacer nada.

Tumbado sobre la tierra teñida de rojo, miró hacia el cielo, mientras escuchaba los gritos de angustia de sus compañeros. Todo parecía acabar. La defensa se había quebrado, el fin era inevitable.

Se incorporó un poco. Apenas logró moverse. El marcado se localizaba a pocos metros de él, sonriendo. Se acercó al Primer Testigo y se puso de cuclillas a su lado.

—Sabías que esto finalizaría así. —César se carcajeó—. ¿De qué te ríes?

—No sabes por qué los almados han desaparecido, ¿verdad?

—¿Tú sí? —replicó, sonriente.

—No existían los demonios. Ahora sí, vosotros los habéis creado y ahora lucharán por su cuenta.

—Nos ocuparemos de los almados cuando toque —respondió con serenidad—. De momento, ya nos hemos librado de una amenaza: la vuestra.

—Nunca os libraréis de nosotros.

—¿No? —El marcado lo miró de forma condescendiente—. ¿Ves a todos esos ángeles esperando? —César comprobó que todavía quedaban innumerables filas de seres dispuestos a atacar—. Todos y cada uno de ellos están concentrados para interceptar al traidor de Luzbel en cuanto procure sacar a alguien. Nadie saldrá de aquí.

César cerró los ojos y puso todo su empeño en no llorar. Realmente era una causa perdida. Los ángeles habían planeado el ataque de forma magistral. Si bien no habían contado con la espantada de los almados, aquel hecho no impedía que su estrategia de acabar con la resistencia del tiempo surtiera efecto. Ejecutarían a Luzbel en cuanto intentase una evacuación. Parecía que Argos llegaba a su fin.

Los gritos humanos cesaron. Aun esforzándose, no pudo evitar que, durante el segundo que duró el silencio, una lágrima cayera por su mejilla.

Los ángeles gritaron, mostrando con su lamento un cruel sufrimiento. Abrió los ojos para comprobar con sorpresa que el marcado examinaba la batalla. Los ángeles se retorcían de dolor en el suelo. Los humanos reorganizaron los círculos, ahora mucho más pequeños.

—¿Pero qué…?

El marcado no remató su frase de estupor.

Un pequeño saco cargado con sal le cayó en la cabeza, abriéndose y dejándolo en el suelo gritando, al igual que sus hermanos celestiales.

Más de quinientos hombres y mujeres, con Ludi a la cabeza, habían aparecido en la llanura de Argos, inundando el campo de batalla con pequeños sacos de tela cargados de sal. Los ángeles se retorcían de dolor. Los múltiples seres que esperaban a Luzbel testificaron, incrédulos, la batalla. No sabían de dónde provenía aquel espanto.

Los miembros de la resistencia de la sal, traídos por Luzbel en un visto y no visto, iban embadurnados de aquel elemento. Ningún no humano podía captarlos. Los combatientes de Argos apuñalaron a los doloridos ángeles, haciéndolos desaparecer.

César sonrió, orgulloso, ante ese espectáculo. El suelo de la batalla había quedado totalmente impregnado de sal, lo que suponía el desfallecimiento inmediato de cualquier ángel que se presentara allí. Les quemaba los pies, caían y eran rematados.

El marcado continuó tocándose la cara y gritando. El impacto había provocado que su guarda cayera a unos metros de él. César se arrastró, intentando llegar hasta el arma del enemigo. El marcado abrió sus enrojecidos ojos y se percató del movimiento. Se metió la mano bajo la túnica y sacó otra guarda, una diferente. La empuñadura poseía el mismo color que las demás, pero el resto era de un verde metalizado. César supo qué sostenía el marcado. Se trataba de la primera guarda.

—¡Quieto! —gritó el ángel. Apenas podía divisarlo. Los ojos le quemaban. César observó, boquiabierto, aquella arma.

—¡Hijo de puta! ¡La tienes tú! ¡La llevas encima!

—¡Quieto! —gritó de nuevo el ángel.

César hizo caso omiso de la advertencia, sospechó que jamás la utilizaría. Continuó arrastrándose hacia la guarda que había quedado a unos metros.

—¡Bien! —El ángel, con la cara desfigurada, se incorporó—. ¡También serás el Primer Testigo del estreno del brazo del universo!

César llegó hasta la guarda. La tomó y se giró hacia su objetivo. El marcado viró y apuntó.

Ninguno de los dos oponentes se percató de la llegada de un hombre. Este, sin pensárselo, saltó para situarse entre ambos, justo en el momento en el que se disparaba la primera guarda. La detonación provocó un estruendo. Seras recibió el impacto y desapareció.

La totalidad de los ángeles dejó de gritar. Ignoraron el dolor de la sal en su piel. Todos los seres celestiales, incluido el marcado, quedaron inmóviles.

César, con los ojos empapados en lágrimas, observó el lugar donde Seras había desaparecido. Los humanos, boquiabiertos, no podían creer la situación. Los ángeles no reaccionaron, permanecieron aletargados. Un tenebroso silencio se adueñó de lo que hacía unos segundos era un nido de gritos y angustia.

Susan, al igual que el resto de combatientes, esperó la actuación de los enemigos. No llegó. En un pestañeo, los ángeles desaparecieron. Ni rastro de ningún celestial; simplemente, se habían ido.

La mujer alzó su brazo, mostrando su ensangrentada daga. Piotr la observó e hizo lo mismo. Quinientos veintiocho supervivientes levantaron sus armas. Tom gritó con fuerza. El resto lo imitó. Los miembros de la resistencia de la sal se unieron en aquel grito a la victoria.

César, todavía estupefacto, se puso en pie y se encaminó hacia los hombres y mujeres que se abrazaban, henchidos de alegría. Todos lo felicitaron e intentaron estrecharlo. Se zafó de todos ellos y se aproximó a Néstor.

—¿Dónde está Luzbel?

—No lo sé, me trajo y se fue. ¿Qué ha pasado? ¿Por qué han desaparecido?

—Pueden volver en cualquier momento —dijo César, sobresaltado.

El joven Ricardo pasó corriendo entre los combatientes para llegar hasta los miembros de la resistencia de la sal, que ya se habían unido al grueso del ejército de Argos. El chico abrazó a Ludi con mucha fuerza.

César volvió al lugar donde Seras había desaparecido. Escudriñó la zona, intentando encontrar algún tipo de resto. No halló absolutamente nada. Luzbel apareció a su lado. De manera inmediata, César lo agarró con fuerza.

—¿¡Qué ha pasado!? ¿¡Dónde está Seras!? —preguntó con desesperación.

—No lo sé… —Luzbel, al igual que sus congéneres minutos antes, estaba abstraído, ausente, como si su mente se hubiese evadido.

—¿¡Por qué se han ido!?

—Ha ocurrido algo… que… ya había ocurrido… —se expresó confuso, se notaba que no era capaz de hilar un argumento—. Debía suceder… porque había pasado y debía pasar… Ha pasado lo ocurrido…

—¿¡Cómo!? —César zarandeó a Luzbel con fuerza—. ¡¿De qué estás hablando!? ¡Razona! —Cada vez se mostró más frustrado. El ángel espabiló.

—Algo ha cambiado, César. —Lo miró—. Algo se ha modificado porque ya había sido cambiado. —Suspiró, intentando aclarar su mente. El hombre continuó confundido—. Sé que no me entiendes, pero yo tampoco sé describirlo mejor. Ha habido un cambio en el universo al utilizar la primera guarda. Pero encaja, como si, de alguna manera, estuviese destinado a producirse.

Aquella explicación, algo más sensata, hizo que César lo soltase y procurara asimilar sus palabras.

—¿Por eso se han ido los ángeles? ¿Intentan averiguar cuál es el cambio?

—Exacto, se ha convertido en su principal prioridad.

—Sácanos de aquí.

Los mil supervivientes continuaban festejando lo que había sido una inexplicable retirada del enemigo. César se acercó de nuevo al grueso del ejército y recibió el abrazo de Tom que, al igual que el resto, sonreía, exultante de felicidad.

—Primero, se marchan los almados y, después, los ángeles… ¿Explicarás qué ha pasado?

—Claro, pero no aquí; podrían volver.

César se situó ante sus soldados, que ahora ya eran uno con la resistencia de la sal.

—¡Juntaos!

Todos los presentes se pusieron uno junto a otro, agarrándose por los brazos y formando varias filas. Piotr y Ludi se cogieron de la mano. César sonrió al verlos. El Primer Testigo chocó la palma con Néstor y se colocó a su lado. Bruto buscó con la mirada a Seras. Ya no estaba. Luzbel posó la palma sobre Ricardo.

—¡Volveremos y recuperaremos los cuerpos de nuestros caídos! ¡Pero este ya no es un lugar seguro! —gritó César.

Todos guardaron unos segundos de silencio. El dolor por los muertos en combate se acrecentó ahora que la victoria comenzaba a asimilarse. Luzbel respiró hondo. Dejaron de estar allí para siempre.

XVIII

La cascada lo impresionó. Existían muchos rincones del planeta Tierra que lo dejaban estupefacto. El ángel observó el maravilloso espectáculo ante él, sentado en las grandes rocas, que despedían el agua de las cataratas del Niágara. Había estado por todo el mundo, pero aquel lugar lo entusiasmaba. Pensaba que era la naturaleza, la creación, la perfección convertida en paz. La caída resultaba armoniosa y camuflaba en su belleza la violencia imparable del fluido.

Él era un ángel rastreador. Desde que había acabado la guerra del Cielo y comenzado el plan de desterrar la fe de la humanidad, condenándola al ostracismo eterno, él y muchos más se habían dedicado a no hacer nada, tan solo a esperar.

Los ángeles no partidarios del plan del marcado se habían escondido en el tiempo. La tarea de los rastreadores consistía en permanecer concentrados en todo momento para captar una posible incursión de algún hermano suyo en el presente. Había tantos rastreadores como ángeles ocultos, por lo que cada uno tenía un objetivo en mente único en todo momento. Si aparecía, debía trasladarse a su lado y convencerlo para apoyar su causa o matarlo.

Luzbel ayudaba a los humanos y se había convertido en la misión del marcado. Tenía conocimiento de que muchos ya habían sido atrapados, pero su labor se le antojaba casi imposible. Él era el encargado de localizar a Padre, el custodio de la primera guarda. El ángel que, traicionado por su círculo más íntimo, había sido engañado.

El marcado confiaba en que estuviera muerto, pero jamás lo confirmó, por lo que encargó la vigilancia de su esencia en todo momento. El que observaba la catarata había aceptado la misión, a sabiendas de que, probablemente, jamás aparecería, ya que había abandonado demacrado el Cielo. Si hubiese sobrevivido, ya se habría manifestado con una crueldad justificada.

Se ponía el sol cuando captó una presencia gigantesca. No debía sentir nada que no fuese Padre, pero un escalofrío recorrió su espalda. Se esfumó de aquel paraje, para aparecer en una gran explanada. No la vio. Supuso que era una gran salina. Acertó. Lo recibía todo borroso.

En el momento en el que observaba lo que para él semejaban interferencias, el ángel marcado disparó la primera guarda en Argos, impactando en Seras.

Al igual que todos sus hermanos en la batalla, se quedó boquiabierto, ausente, absorto en miles de pensamientos que, de golpe, le inundaron la cabeza. Un temblor agitó la salina, el ángel rastreador notó que la tierra se movía bajo sus pies.

Sucedió una gran explosión y toneladas de sal volaron hacia el cielo. El rastreador cayó, asustado. La sal se esparció a varios kilómetros de allí. Un gran hueco se creó donde segundos antes se encontraba un mar blanco.

Suspendida en el aire, una figura lo miró.

—Padre —dijo el ángel, boquiabierto.

Las bajas de la batalla habían sido cuantiosas: más de mil setecientos muertos. Los primeros días tras el baño de sangre de la llanura habían servido para poner en orden de nuevo la resistencia del tiempo. Tenían un nuevo emplazamiento físico y temporal, amén de nuevos miembros.

Las idas y venidas de hombres y mujeres del tiempo a las granjas de toda Europa se había tornado en una constante. Volvían a entrenarse para hacer frente a futuras peleas.

Se organizó una asamblea, donde participaron todos los supervivientes a la batalla, junto con una gran representación de la mayoría de granjas activas conocidas. La asamblea era partidaria de comenzar lo que Néstor había reclamado durante largo tiempo: la guerra. Creía necesario movilizar al mundo libre con la triste verdad.

Habría muertos, miles y miles de ellos, pero todo hombre, mujer y niño merecía saber qué ocurría en realidad con la presencia de ángeles en las calles, para qué se empleaban los faros de búsqueda y la inevitable caída a una eternidad de soledad tras la muerte.

Pese a que la emoción por la victoria embargaba, el dolor por los caídos se apoderó del grupo. Eric, Patrick y muchos más, válidos y bravos guerreros, habían fallecido. Seras no entraba en el recuento, todos lo denominaban el Desaparecido, albergando en ese apodo la esperanza de su regreso.

César estaba sentado en una gran escalinata. Néstor se acercó y se acomodó a su lado.

—¿Qué va a ser al final, Primer Testigo?

—No tienes por qué llamarme así, capullo —respondió, jocoso.

—Como quieras. Hace tiempo que no te veo fumar. ¿Lo has dejado?

César lo miró con el ceño fruncido y metió la mano bajo la chaqueta. Sacó un paquete de tabaco.

—Ni lo pensé, con todo este lío…

—¿Se sabe ya qué ha pasado con Seras?

—No. —Encendió un cigarrillo, dio tres caladas y lo tiró—. Esta mierda sabe mal cuando estamos en el puto tiempo. —Néstor asintió—. Luzbel continúa todavía sin ser él mismo. Desde que el marcado utilizó la primera guarda, parece que los ángeles se han vuelto gilipollas. Luzbel no resulta una excepción.

—Siempre ha sido algo gilipollas.

—Supongo… —César contempló la explanada ante él.

—¿Crees que Seras sigue vivo? —el tono denotó angustia.

—No lo sé.

—Bueno, como te había preguntado… ¿Qué va a ser al final?

Lo miró con evidente ansia por conocer la respuesta. César se irguió. Néstor se apartó unos metros de él.

—Primero, tomaremos ciudades pequeñas y las embadurnaremos con sal. Llevaremos la verdad al confín del mundo y lucharemos cada vez más humanos juntos. —Respiró hondo—. Empezaremos liberando Tarragona, por el honor de ser la ciudad natal de Seras, y de ahí, al mundo.

Las más de mil personas que inundaban la plaza de San Pedro del Vaticano se percataron de que César estaba en pie. Poco a poco, todas las cabezas se giraron hacia él y el silencio se fue adueñando del lugar. El líder de la resistencia humana sacó su guarda y la alzó para enseñarla al ejército.

—¡Estamos en guerra!

No hubo vítores de alegría, ni ningún tipo de algarabía. Uno a uno, todos los asistentes se colocaron la mano izquierda abierta sobre el pecho. César correspondió con el saludo humano. Se trataba del principio, nada más contaba. Ese era el momento en el que comenzaba la guerra de las almas.

XIX

Se trataba de una pequeña habitación, oscura, muy antigua y humilde. No había electricidad; la luz de unos candiles iluminaba la estancia, que consistía en una mesa de madera y dos sillas. Las paredes eran de piedra, y el suelo, de madera. Hacía algo de frío. Una pequeña ventana mostraba un gran bosque a pocos metros de la casa. Ante la mesa, una pequeña pizarra llena de escritos que, desde lecciones de Matemáticas, pasando por Historia o Química, inundaban cada rincón.

La puerta se abrió y entró una niña de apenas diez años. Vestía de forma muy humilde. Portaba un vaso de agua en la mano, que depositó sobre la mesa. Se sentó ante ella y, de la silla de su lado, cogió una carpeta, de donde sacó varias hojas repletas de apuntes. Las situó frente a ella y esperó.

A los pocos segundos, se presentó un hombre enlutado. Vestía todo de negro y una capucha le cubría el rostro.

—¿Estás preparada? —preguntó con tono afable.

—¡Sí! —respondió la niña de forma muy alegre.

El hombre borró todo lo escrito en la pizarra y comenzó a escribir pasajes de la Biblia, concretamente, del capítulo del Génesis. La niña copió todo en una de sus hojas. Jamás cayó en la cuenta de que el bolígrafo que utilizaba resultaba atemporal con su vestimenta y todo lo que la rodeaba.

Había estanterías por toda la estancia; sobre ellas, cientos de trozos de madera a medio tallar, que poco después se convertirían en guardas. Estas se distribuirían por todo el mundo, porque debían ser encontradas en un tiempo remoto.

—Dios vio lo que había hecho y que era bueno —recitó el hombre enlutado, mientras escribía.

—¿Puedo plantear una pregunta?

Él asintió. Ella no sabía dónde se localizaba, no se acordaba de su anterior familia. Había tenido una hermana, que mucho tiempo después, con más de ochenta años, todavía la recordaría en una iglesia, lamentando su desaparición. Aquella niña ignoraba quién era y su gran labor en ese lugar.

Muy bien educada, se puso en pie.

—¿Por qué Dios creó la Tierra? ¿Por qué tenemos que creernos todo esto?

Seras se dio la vuelta y se quitó la capucha. La miró sonriendo, con la ternura propia de un padre.

—Debes tener fe.