Alexandra es una joven estudiante que trabaja en una gasolinera a las afueras de la ciudad. Su vida no es extraordinaria; tan solo es una chica a la que le han repartido malas cartas y que lucha por sobrevivir a la partida. Todo se desmorona en una trágica noche tras la que nada volverá a ser como antes.

Nathan es un inspector de policía que, después de colgar su placa, está buscando su sitio en el mundo. Nada le prepara para su encuentro con Alex, la joven de pelo revuelto y mirada perdida de cuya vida nada se sabe. Su primer encuentro inicia un viaje al pasado para descubrir qué ocurrió hace quince años y cómo puede lograr que se haga justicia.

Francisco Elorriaga Ferrández

La gasolinera

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Titivillus 31.03.2024

Francisco Elorriaga Ferrández, 2023

Editor digital: Titivillus

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1
Alex

Alexandra sabía que el suyo tal vez no fuera el mejor trabajo del mundo, pero era suyo. Suyo, el pronombre posesivo del que tan orgulloso se siente el ser humano. De hecho, su trabajo era una de las pocas cosas que de verdad le pertenecían. Alexandra, o Alex, como le gustaba que le llamara todo el mundo, no era precisamente una chica que tuviera muchas cosas. No tenía una gran casa, no tenía un coche, ni tan siquiera tenía ropa nueva más que en un par de ocasiones al año; alguna camiseta en Navidad y, con suerte, unos shorts en verano, coincidiendo con su cumpleaños. Y, desde luego, Alex no tenía una gran familia. Ni una de esas que aparecen en televisión desayunando reunida los fines de semana. Alex vivía en lo que hoy en día los profesores de instituto, con pocas ganas de ahondar en la psique de sus alumnos, denominan «familia desestructurada». Sí, desayunaba reunida los fines de semana, pero lo hacía solamente con una persona: su madre. Su madre era la única familia que ella tenía, o al menos la única que ella conocía. Cuando todavía no había cumplido los tres años de edad, su padre tomó la decisión de salir a comprar tabaco. Todo hubiera ido bien si no fuera porque no avisó de que, para hacerlo, se trasladaría a Los Ángeles, y que lo compraría en un estanco situado bajo el apartamento de Bethany, una joven y hermosa estudiante universitaria. La versión más joven, sin estrías, ni estragos de parto alguno de su madre. Debía estar realmente enamorado, porque aquel desgraciado no había fumado en toda su vida… Fue así como dejó a su no tan hermosa y no tan joven mujer con la complicada tarea de sacar adelante a una hija recién nacida y sin más ayuda que el dinero de su sueldo en una pequeña cafetería de barrio en la ciudad de Oakland. El gran sueño americano, decían los entendidos. Una putada, decían los menos entendidos.

A pesar de las dificultades, y había habido unas cuantas, madre e hija siempre habían logrado salir adelante. Esa era la mejor definición que se podía hacer de ellas dos, eran «personas que salían adelante»; dos supervivientes. Personas que, por muy fuerte que les golpeara la vida, siempre lograban ponerse en pie, sacudirse el polvo y prepararse para un nuevo golpe. Eran como uña y carne, el mejor apoyo la una de la otra. Alex creció hasta convertirse en una hermosa joven de piel aceitunada y larga melena morena. Sus ojos verdes esmeralda eran tan vivos que parecía que nunca hubieran pasado sueño. Terminó sus estudios en la escuela pública, obteniendo siempre buenas calificaciones. Fue entonces cuando puso la vista en la universidad. Quería estudiar medicina. Las notas habían sido siempre buenas, sí, pero sobre la madre y la hija sobrevolaba siempre el mismo problema: el dinero. Los escasos ingresos de su madre no le daban para pagar los costes de la facultad. Es por esto que tomó la decisión de buscar un trabajo que le permitiera cumplir su sueño sin obligar a su madre a apretarse aún más el cinturón. La búsqueda no fue nada fácil; o le pedían años de experiencia para trabajos con compensaciones decentes o el sueldo que le ofrecían era poco más que una broma.

La joven probó en restaurantes, cafeterías, tiendas de ropa e incluso en varias carnicerías y pescaderías de la zona. Todos sus intentos fueron en vano. Al parecer, era demasiado joven y siempre se busca a alguien con más experiencia, una forma suave de decir: «largo de aquí, niña. Deberías estar disfrutando de tu juventud». Juventud… aquel concepto era completamente diferente para una persona con dinero que para una que no lo tuviera.

Un día, a través de un cliente habitual en la cafetería de su madre, se enteró de un puesto libre para el que estaban buscando a una persona. Ni siquiera era necesario tener experiencia y ofrecían un sueldo de doce dólares la hora. Se trataba de un trabajo en una gasolinera situada a las afueras de Oakland. No era el mejor lugar del mundo, pero al menos tendría un buen salario; el suficiente para poder pagar la universidad e incluso ayudar a su madre con algún gasto en casa.

Desde el principio quedó encantada con aquel primer contacto con la vida laboral. Sus compañeros la acogieron bien desde que se presentó el primer día y no le resultó difícil adaptarse a sus nuevas responsabilidades. Alex reunía dos cualidades tan fundamentales como difíciles de encontrar en cualquier empleado: era una trabajadora nata y realmente necesitaba el dinero. No estaba pendiente del reloj mientras trabajaba, no le importaba hacer horas extra y no se quejaba si le tocaba hacer alguna tarea que no correspondiera a su puesto. La empleada perfecta. Apenas llevaba tres meses trabajando cuando solicitó el cambio de turno para trabajar por la noche. Durante las horas nocturnas el sueldo era un poco más alto.

Al contrario que el resto de sus compañeros, Alex adoraba trabajar de noche. Al principio fue duro adaptarse, pero terminó acostumbrándose. Durante la noche era cuando todo estaba más tranquilo y, además, le permitía ir a clase por las mañanas. Por si fuera poco, nunca le faltaba entretenimiento. A Alex le encantaba escuchar las historias de la decena de camioneros que cada noche acudían al aparcamiento de la gasolinera para estacionar sus mastodónticos vehículos y dormir unas cuantas horas antes de continuar sus viajes con la salida del sol. Aquellos hombres de aspecto rudo llegaban después de pasar todo el día conduciendo en soledad y solían llegar con ganas de hablar, y a ella le encantaba escuchar. Rara vez aparecía un cliente más tarde de las dos de la madrugada, por lo que también tenía tiempo de repasar sus apuntes. Por todo esto, a Alex le encantaba su trabajo en aquella apartada gasolinera de la carretera comarcal.

Hasta aquel momento, la noche estaba transcurriendo como otra cualquiera. El reloj de la caja registradora, siempre infalible, acababa de marcar las dos de la mañana y la gasolinera se encontraba sumida en un silencio sepulcral. Los camioneros habían dejado de llegar hacía ya unas dos horas. Estarían todos dormidos en el aparcamiento que estaba al otro lado de la carretera. Alex se encontraba en la tienda de la gasolinera, poniendo en orden sus apuntes de Anatomía. La joven intuía que apenas vería un par de clientes más antes de que acabara su turno. Ya había cerrado la puerta de cristal con llave. Por motivos de seguridad, a partir de las once todos los cobros se realizaban a través de la ventanilla situada junto a la caja registradora. Se sentía extraña. Era la primera noche que se quedaba sola en la gasolinera. Normalmente solía compartir turno con Alan, el guardia de seguridad, y con Maggy, la encargada del turno de noche. Pero Maggy se había ido hacía un par de horas. Alex supuso que eso de irse a la hora que uno quisiera era uno de los privilegios que se adquiría con el tiempo. No le importaba demasiado. Maggy siempre se había portado bien con ella y había sido amable, así que no le molestaba que de vez en cuando se fuera un poco antes. Al fin y al cabo, ella también tenía a su familia. Por otro lado, Alan acababa de marcharse, pero sus motivos eran de otra índole, una mucho más alegre y que hacía que Alexandra no pudiera dejar de sonreír. Alan había recibido una llamada urgente desde el hospital; su mujer había roto aguas y se encontraba a punto de dar a luz. Le había pedido a Alex la mayor discreción posible. Ella, con un gesto cómplice, le prometió que no se chivaría, siempre y cuando le invitase al bautizo.

—¡Por supuesto! —le había respondido él, temblando como un flan por la emoción de su inminente paternidad—. ¡Estáis todos invitados!

Le caía bien Alan. A pesar de ser bastante mayor que Alex, aún se ponía nervioso cuando tenía que hablar con ella, o con cualquier mujer, a solas. Todavía no había abandonado esa timidez, más propia de la adolescencia, para con el sexo opuesto. Aquel chico iba a tener un hijo y aún no era capaz de mirar a los ojos a una mujer mientras le hablaba. Alex sonrió aún más al pensar en el guardia de seguridad.

Las horas habían ido pasando y aunque estaba sola, esa tranquilidad no duraría mucho tiempo. En poco más de una hora empezarían a llegar los compañeros del día siguiente para darle el relevo. Ella tendría el tiempo justo para llegar a casa, dormir cuatro horas y levantarse para ir a clase. Las luces de un coche le sacaron de sus pensamientos. Era un viejo sedán de color rojo. Aparcó delante del último surtidor de gasolina.

«Por fin un poco de movimiento», pensó ella mientras apartaba un pesado taco de apuntes del mostrador.

Las puertas del vehículo se abrieron y se bajaron cuatro chicos. Alex calculó que serían poco mayores que ella; tal vez tendrían tres o cuatro años más. El conductor, un joven pelirrojo de menor estatura que sus amigos, se acercó a la ventana de cobro. Se sorprendió al comprobar su estatura de cerca; era incluso más menudo que ella. Supuso que rondaría el metro sesenta.

—¡Buenas noches! —le saludó amablemente con la mejor de sus sonrisas. No tenía una sonrisa bonita, pero había algo en ella que desprendía amabilidad.

—Hola, buenas noches —respondió ella devolviéndole la sonrisa—. ¿Qué desea?

—¿Me puedes abrir el surtidor número ocho, por favor?

—Claro, ahora mismo.

El joven pelirrojo miró por encima del hombro de Alex. Rápidamente hizo un barrido al interior del local.

—Veo que te han dejado sola —señaló.

—Sí… Bueno, la noche está siendo muy tranquila. Además, enseguida llega el relevo y me iré a casa.

—Entiendo. No sé cómo puedes estar aquí tu sola. Yo sería incapaz. Este sitio parece sacado de una película de miedo. En el culo del mundo y sin nada alrededor…

Alex se rio. Era cierto que no había nada en varios kilómetros a la redonda, pero ella ya se había acostumbrado a trabajar allí.

—No te creas. Este es el sitio más tranquilo de la ciudad ahora mismo —respondió mientras tecleaba en la caja registradora—. Surtidor ocho; ya lo tienes abierto.

—Genial, muchas gracias. Ahora vuelvo.

El joven de pelo rojizo giró sobre sus talones y caminó hacia su coche. Alex se fijó en uno de los amigos del conductor, en el que se había bajado del sitio del copiloto. Era moreno, con media melena peinada hacia atrás con alguna especie de gomina con efecto mojado. Parecía sacado directamente del videoclip de alguna boyband de moda. Tenía un aspecto algo salvaje. Sus ojos, rasgados, eran tan verdes que a Alex no le costaba verlos a más de diez metros de distancia. El pelirrojo se acercó a él y le dijo algo, después, se dirigió a la parte de atrás del coche, abrió el depósito, cogió la manguera y comenzó a llenar el tanque de gasolina. Alex notó un leve escalofrió en la espalda. Apartó la vista del conductor y buscó al amigo de la melena negra. Ahí estaba, en la parte delantera del sedán, mirándola fijamente, sonriendo. Aquella sí que era una sonrisa hermosa. Debía reconocer que era un chico guapo, pero había algo en esa mirada que le hacía estremecer. No sabía qué era, pero empezaba a sentirse incómoda al ser observada de aquella manera. De repente, los otros dos amigos aparecieron de la nada y se montaron en la parte trasera del vehículo. Debían de haber ido a hacer sus necesidades a alguna parte del arcén. El tipo de la melena seguía mirándola fijamente. El pelirrojo terminó de llenar el depósito y colocó la manguera en su sitio. Se acercó a su amigo de la melena. Este le dijo algo y se montó en el coche. El pelirrojo se acercó de nuevo a la ventanilla de Alex con paso lento mientras sacaba la cartera de su bolsillo. Algo había cambiado en él, su rostro mostraba una mueca que poco se parecía al gesto amable que tenía cuando se había ido.

—Hola otra vez —le dijo— supongo que me han nombrado también el encargado de pagar. Encima de llevarles me toca a mí rascarme los bolsillos. Ten amigos para esto…

Alex sonrió sin saber qué decir.

—¿Cuánto es?

—Pues son —comprobó la caja registradora— sesenta y tres dólares con cincuenta y dos centavos, por favor.

Él pagó con un billete de cien. Alex le extendió el cambio.

—Oye, —le dijo de pronto antes de darse la vuelta— mis amigos y yo nos estábamos preguntando a qué hora saldrías de aquí…

—¿Y eso por qué? —respondió ella, con más nerviosismo que curiosidad.

—Tranquila —dijo él, viendo la reacción cauta de la joven—. Verás, es que ahora vamos a la fiesta en casa de un buen amigo nuestro, sabes. Tenemos un sitio libre en el coche y hemos pensado que tal vez te interesaría venir con nosotros.

—No puedo, todavía me queda un rato aquí. No salgo hasta dentro de una hora.

El pelirrojo meditó un segundo antes de continuar. Estaba claro que no iba a rendirse fácilmente.

—No pasa nada, te podemos esperar lo que haga falta.

—No, gracias —le era imposible ocultar su nerviosismo, le temblaban las manos, las piernas y la voz. No estaba acostumbrada a hablar así con chicos. Nunca había tenido demasiado tiempo para ello—. Mañana tengo clase.

—Ah, ¿sí? ¿Vas a la universidad? ¿Y qué estudias?

—Acabo de empezar Medicina —respondió, señalando la pila de apuntes que tenía sobre la encimera de la caja registradora.

—Venga, anda —insistió— seguro que sacas muy buenas notas. El curso acaba de comenzar. No te va a pasar nada porque te saltes un día de clase. En la fiesta hay muchos estudiantes como tú. Además, tenemos mucho alcohol y muy buena hierba.

—He dicho que no puedo. Además, no fumo, ni bebo.

—Está bien, está bien —respondió él levantando las manos en son de paz—. ¿Y no podrías darme tu número de teléfono? Así podríamos avisarte cuando sea la próxima fiesta o para quedar para hacer algo —seguía sonriendo, aunque había algo que a Alex ya no le gustaba en aquella expresión. Por primera vez, echó en falta a Alan.

—¡Que no! —dijo con la voz más firme que pudo sacar, lo cual tampoco quería decir mucho—. ¡Idos de aquí o voy a llamar a la policía!

Por primera vez, el chico dejó de sonreír. Frunció el ceño.

—No hacía falta que te pusieras así. Solo intentaba ser amable, princesita. Ya nos vamos.

Se giró y, sin esperar respuesta, se dirigió hacia su coche.

—¡Nada, tíos! —gritó, consciente de que ella escuchaba—. ¡Es otra universitaria estrecha! —sus amigos respondieron con burlas y todo tipo de gestos obscenos.

El pelirrojo se montó en el vehículo y este continuó con su camino. Alex vio cómo los rojos faros del coche se iban haciendo cada vez más pequeños hasta desaparecer del todo en el horizonte de asfalto.

Pasaron los minutos y no era capaz de quitarse de encima la mala experiencia que acababa de vivir. Todavía le temblaba todo el cuerpo.

«Tenía que pasar la única noche que me quedo yo sola», pensaba.

Estaba segura de que, si Alan hubiera estado, nada de eso habría ocurrido. Él la hubiera protegido, aquellos imbéciles ni siquiera se hubieran atrevido a hablarle de aquella manera. Alan era fuerte y, además, estaba armado. Alex lamentó mucho que no hubiera estado con ella esa noche.

Pasó media hora, solo quedaban otros treinta minutos para que terminara su turno y pudiera marcharse a casa. Para evadirse, comenzó a recoger sus apuntes y a limpiar para dejarle todo perfecto al siguiente compañero que le tocase entrar a trabajar. Después de despejar la encimera, cogió una fregona y comenzó a sacar brillo al suelo. Estaba absorta en su trabajo cuando, de pronto, escuchó de nuevo el ruido de un motor. El característico sonido no provenía de los surtidores, sonaba desde la parte de atrás de la gasolinera. El coche estaba aparcando. Era extraño porque ahí no había nada. Fue a la sala de seguridad, donde se encontraba el panel de control de las cámaras de vigilancia, pero no había ninguna instalada en la parte de atrás de la gasolinera. Escuchó el sonido de las puertas abriéndose.

«No pasa nada, Alex, solo son otros viajeros que vienen buscando el baño», pensó.

Tan solo dos minutos después, un fuerte golpe en el cristal delantero rompió su teoría.

—¡Eh! ¡Princesa! ¡Sal con nosotros! ¡Ven de fiesta!

Esta vez, los gritos venían de la ventanilla. Alcanzó a ver una sombra oscura moviéndose detrás del cristal.

«No puede ser».

Alex empezó a temblar incontrolablemente. Pensó que, gracias a Dios, la puerta de la tienda estaba cerrada con llave. Estaba aislada dentro de la gasolinera: aislada y sola, pero segura. Solo tenía que esperar escondida en la sala de vigilancia a que vinieran sus compañeros. En la calle, los chicos seguían llamándola. Esta vez eran tres. No paraban de gritar, reír y aullar como bestias.

—¿Por qué no nos abres? ¡Solo queremos hablar un poco!

Alex, encogida debajo de una de las mesas de la sala de control, con los brazos rodeando sus piernas, comenzó a llorar. Nunca en su vida había tenido tanto miedo.

—¡Abre la puerta, princesa! ¡No te vamos a hacer daño! —gritaban.

—¡No nos hagas entrar, muñeca! ¡Es mejor que no nos enfademos! —no se callaba, ¿por qué no se iban?

Alex reunió el poco valor que aún tenía y salió de la sala.

—¡Largaos de aquí! —les gritó mientras las lágrimas le recorrían la cara—. ¡He llamado a la policía!

Por primera vez vio bien al grupo de personas que estaba delante de la puerta. Solo vio a tres, pero no podía ver sus rostros. Iban encapuchados, únicamente tenían sus ojos al descubierto. Uno de ellos se acercó al cristal. Ella no podía ver su cara, pero reconoció sus ojos de color verde en cuanto los vio; era aquel chico de la melena.

—¿En serio les has llamado, princesa? —su voz era burlona pero fría como el hielo—. ¿Y con qué teléfono?

De su bolsillo sacó unas pequeñas tenazas que desmontaban por completo su farol y las arrojó contra el cristal. Cuando pensó que en la parte de atrás de la gasolinera no había nada, se había olvidado de los cuadros de electricidad. Habían debido cortar el cable del teléfono.

—Y ahora, cariño, vas a hacer una cosa —su voz hacía que se le helara la sangre y que su vello se pusiera en punta—. Vas a abrir esa maldita puerta y nos vas a dejar entrar para que charlemos un rato —su tono iba en aumento—. ¡O soplaré y soplaré y tu casita derribaré! Contaré hasta tres y después, princesa, ya no va a haber marcha atrás…

Alex estaba paralizada por el terror. No podía permitir entrar a esos animales.

—Uno… —comenzó a contar.

No sabía qué hacer. Tan solo un cristal le separaba de ellos y estaban dispuestos a cualquier cosa por entrar.

—Dos…

Un tremendo estruendo de metal y cristales rotos cortó la cuenta de golpe.

Alex se giró justo a tiempo para ver cómo una enorme papelera de hierro atravesaba uno de los cristales de la tienda. Fue entonces cuando la joven vio al cuarto de los chicos que había estado hacía media hora en la gasolinera. Estaba perdida. Era el fin.

—Se acabó la fiesta, princesa —dijo el chico de los ojos verdes mientras atravesaba lo que segundos antes había sido la última defensa de Alex—. Los lobos han llegado.

2
Nathan

Se despertó de golpe, sobresaltado, con esa extraña sensación de que algo no marchaba bien. Buscó a tientas su teléfono móvil, sus ojos aún no se habían adaptado a la poca luz que se filtraba a la habitación a través de las rendijas de la persiana. Después de varios intentos, su mano dio con aquel dichoso aparato. Nada más tocarlo, la potente luz de la pantalla contrajo sus pupilas hasta convertirlas en dos diminutos puntos negros; las siete menos cinco. Había vuelto a despertarse antes de que sonara la alarma, como ocurría siempre desde hacía más de treinta años. Odiaba perder aquellos cinco minutos de sueño. Está bien, tan solo eran cinco minutos, trescientos miserables segundos, pero esos segundos más de sueño se le antojaban cada mañana como un maravilloso regalo que su cerebro, siempre en alerta, le arrebataba.

Se levantó de la cama y fue al cuarto de baño. Se miró en el espejo; su rostro empezaba a sufrir los inevitables achaques del tiempo. Las arrugas empezaban a amontonarse a los lados de los ojos y en la frente. Nunca le había importado demasiado su aspecto, y mucho menos los estragos que el paso de los años había ido provocando en su rostro. En su opinión, las marcas de la edad eran símbolos de una vida bien vivida. Al menos eso decían las modelos y las actrices de los anuncios de televisión; «la arruga es bella» y demás eslóganes publicitarios. Se lavó la cara, los dientes y se peinó sin prestar demasiado cuidado. Le gustaba cuidarse, sí, también verse «guapo», pero siempre sin que ello le llevara demasiado tiempo. Volvió a fijarse en su pelo. Poco a poco, el color blanco se había ido abriendo camino entre el moreno que había reinado en su cuero cabelludo durante toda su vida. Ahora, los laterales de su cabeza eran prácticamente blancos, aunque el color negro seguía aguantando en la cima. No pasaba nada, eso le dotaba de lo que alguno, probablemente otro modelo de la televisión, denominaría como un «toque interesante»; una mezcla de Ed Harris con Sean Conery de lo más mundana y mortal. Si al menos tuviera una cartera del mismo tamaño…

«Te haces viejo», le repitió una mañana más al hombre que veía reflejado en el espejo.

Volvió a su habitación y posó la vista sobre la cama deshecha. Qué vacía la encontraba desde que ella ya no estaba con él. Echaba en falta despertarla con un beso en la mejilla y llevarle el desayuno a la cama antes de irse a trabajar. ¿Volvería algún día? Era poco probable, prácticamente imposible, pero él aún mantenía la esperanza. Debía acostumbrarse a la soledad de su apartamento. Qué grande se le hacía desde que estaba solo. Se sacó como pudo esos pensamientos de la cabeza, en ese momento, los viejos recuerdos no podían traerle nada bueno.

Fue al armario que estaba junto a la ventana. El sol estaba empezando a salir e iluminaba cada vez más la habitación con los débiles rayos de luz. Buscó su uniforme entre todas las prendas que había colgadas en perchas en el armario. Apartó los vaqueros de color azul y las camisas de cuadros. No lo encontró. No estaba ahí… Fue entonces cuando se dio cuenta de que había vuelto a ocurrir. Ya habían pasado casi cuatro meses, pero le estaba costando demasiado adaptarse a su nueva vida. Todavía no se había acostumbrado a no ser Nathan Murdock, inspector de policía, sino, Nathan Murdock, inspector de policía… retirado. Después de toda una vida dedicada al cuerpo policial de Oakland, le había llegado el momento de la jubilación. «El retiro dorado»; Nathan no era capaz de recordar cuántas veces había escuchado aquella estúpida expresión durante su último año en el cuerpo… No podía evitar reírse; ¿qué se suponía que debía hacer con todo ese tiempo libre que le había aparecido de repente? No se veía apuntándose a clases de informática, ni inscribiéndose a algún club de golf y ni siquiera quería pensar en acabar en un parque dando de comer a los patos, palomas o cualquier otra raza de rata con alas… Odiaba la jubilación. Podía entender eso del retiro dorado para aquellos que detestaban su trabajo, o también de aquellos que verdaderamente estaban cansados de levantarse cada mañana para ejercer su profesión, pero él amaba la suya en la policía y, lo que era más frustrante, no había perdido aún ninguna cualidad para llevarlo a cabo. No quería pecar de presuntuoso, pero el inspector Nathan Murdock había sido realmente bueno en lo suyo. Dentro de la comisaría, siempre le habían conocido con el apelativo de Nathan el Perro, se decía de él que era como un pitbull, que cuando olía alguna pista, no cesaba su búsqueda hasta que la presa acababa entre rejas. Murdock también se reía de ese tipo de comparaciones; pensaba que eran exageradas; él solo hacía su trabajo. Pero había una cosa que sí era cierta; en sus más de treinta años de servicio, jamás había dejado un caso sin cerrar. Daba igual cuánto tiempo le llevase; el malo siempre acababa en prisión. Punto. También era cierto que no había terminado su carrera en la policía sin llevarse unos cuantos expedientes disciplinarios por el camino, tal vez de ahí venía su apelativo. Nathan era un policía de la vieja escuela. Para él, resolver un caso, era la máxima prioridad, siempre. A veces podía excederse un poco, sí… Mucha de la gente que acababa en la cárcel por su culpa lo hacía con alguna que otra costilla rota o uno —o los dos— ojos morados. Ese tipo de accidentes nunca les había hecho mucha gracia a sus superiores, pero, por él, podían irse al cuerno. Nathan seguía sonriendo al recordar algunas de sus detenciones. Resolvía los casos y eso era lo importante. Además, los malos ya sabían a lo que se exponían; que les jodan.

Por lo general, cada vez que Nathan hacía un breve repaso de su vida, podía calificarla como una vida feliz. Creció soñando con convertirse en policía y logró alistarse en la academia antes de que el primer pelo aflorara en su barbilampiño rostro de adolescente. Superó su aprendizaje de la mejor forma posible, con excelentes valoraciones y haciendo que su nombre comenzara a sonar en la comisaría como sinónimo de «futuro prometedor». Pero sus éxitos no solo se concentraban en su vida profesional. Cuando tan solo tenía veinticinco años, ya se había casado con Meredith, el amor de su infancia. Juntos habían sido muy felices y durante años habían protagonizado un amor de película. Ella celebraba sus éxitos al mismo tiempo que cosechaba los suyos propios. Era médica en una clínica especializada en mujeres embarazadas. Siempre bromeaban con que, probablemente, a lo largo de su vida ella había visto más sangre y elementos desagradables que el duro de su marido uniformado. Nathan solía responder ofendido, pero sabedor de que probablemente aquello fuera cierto. Meredith dedicaba su vida a ayudar a futuras madres. Madres… Tal vez ahí era donde los dos podían encontrar la única pequeña mancha en una vida plenamente feliz; durante sus treinta y cinco años de matrimonio, no habían sido capaces de tener hijos. Lo habían intentado todo, pero la suerte jamás les había sonreído en ese aspecto. Eso, lejos de afectar negativamente a su relación, la hizo más fuerte. Habían tenido mucho más tiempo para dedicarse uno al otro. Meredith era la única persona que conocía realmente a Nathan, la única junto a la que el duro agente de policía se permitía bajar la guardia y dejar de ser El Perro. Cuando el trabajo de los dos se lo permitía, aprovechaban para estar juntos y pasar días enteros disfrutando de su pareja. Los dos habían sido muy felices, aunque en ocasiones, casi por acto reflejo, Nathan no podía evitar imaginarse cómo habría sido su vida con un pequeño o pequeña Murdock en su vida.

Pero lo bueno nunca dura para siempre. Todo había empeorado hacía tres años. Meredith, el gran amor de su vida, sufrió un ictus mientras se encontraba sola en casa. Nathan se la encontró tirada en el suelo de la cocina cuando llegó de trabajar. Nunca nadie supo cuánto tiempo había permanecido en aquel frío suelo. Los médicos hicieron lo que pudieron, pero ella no logró recuperarse del todo. Ahora, vivía ingresada en el Saint Francis, en un estado catatónico y sin ser capaz de reaccionar prácticamente a ningún estímulo externo. Perder así a su esposa sumió a Nathan en una profunda crisis. Se volvió irascible e, incluso, violento. Empezó a beber demasiado y los expedientes disciplinarios empezaron a aparecer con mayor frecuencia de la habitual. Llegó a haber épocas en que no era capaz de recordarse a sí mismo sin una botella de whisky en la mano. Bebía antes, después y, en ocasiones, durante el trabajo. Gracias a Dios, y a un buen psicólogo pagado con los impuestos de sus conciudadanos, logró salir del agujero. Llevaba más de un año sin probar una sola gota de whisky… la cerveza era otro asunto. Una de las grandes ayudas para seguir adelante había sido su trabajo. Trabajaba más que nunca y todos los días, al terminar, acudía al Saint Francis para ver a Meredith. Ya no se parecía a la alegre mujer con la que se había casado y compartido la mayor parte de su vida, pero estar con ella y hablarle le traía recuerdos de una época de gran felicidad. Fue entonces cuando cumplió los 65 y con ellos llegó su jubilación. Le echaron de la que había sido su casa sin más consuelo que unas palmadas en la espalda, unas palabras bonitas y una placa honorífica. Se preguntó dónde habría metido aquella horterada de placa. Todavía no había sido capaz de encontrar en qué invertir todo el tiempo que tenía. Seguía visitando a su mujer una vez al día, a veces dos. También se había apuntado a un gimnasio. Siempre había llevado una vida sana, hecho ejercicio y comido bien. Tal vez por eso, a pesar de no entrenar tanto como antes, seguía manteniendo parte de la fuerza de antaño. Pero eso no era suficiente, le seguían sobrando demasiadas horas del día y él no estaba preparado para estar sin hacer nada.

«Te haces viejo, cabrón», volvió a repetirse.

Aquella mañana no tenía ganas de hacer nada. Aunque acababa de levantarse, podía intuir que sería uno de esos días interminables en el que solo podría esperar a que pasasen las horas y que llegara el momento de irse de nuevo a la cama. Pensó que saldría a correr un rato, tal vez eso le despejara un poco la cabeza. Después, iría al hospital a ver a Meredith, tal vez se quedara a comer con ella e incluso a pasar la tarde. Total, tampoco tenía muchas cosas mejores que hacer… Se puso un pantalón de chándal, una camiseta con un pequeño agujero en un costado y se calzó sus viejas Adidas. Le era imposible calcular cuántos kilómetros podían tener esas zapatillas. Con total seguridad, podrían haber recorrido el equivalente al ancho del país.

Recorrió su barrio entero y llegó a la plaza del mercado. Allí vendían todo tipo de productos; fruta, verdura, carne, pescado… lo que fuera. También había una floristería. Nathan pensó en comprar un ramo para Meredith, y tal vez algo de comer de camino a casa. Quería evitar con todas sus fuerzas la comida de la cafetería del centro. Comería después de visitar a su mujer. Volvió a su apartamento casi cuarenta y cinco minutos más tarde. Abrió la puerta de su casa, con una alargada mancha de sudor en la camiseta, las rodillas doloridas y la mente despejada. Colocó las flores en una jarra con agua, no quería que llegaran muertas a la habitación de Meredith; debían estar en su mejor estado.

Se duchó y se vistió para ir al Saint Francis. Cerró la puerta de su casa a la una y media del mediodía. No se dio cuenta de que, sobre la encimera de la cocina, descansaba olvidado el ramo de flores en la misma jarra de agua donde las había puesto al llegar a casa. Sin duda, Nathan Murdock, el inspector de policía retirado, se estaba haciendo viejo.

3
Meredith

El inconfundible eco de sus pisadas recorriendo aquel pulcro pasillo le hacía imposible olvidar en qué lugar se encontraba. Ese eco que comenzaba en sus pies y se extendía por todo el pasillo de una forma imparable. A ese sonido constante se le unía el olor a productos de limpieza, más bien baratos, la luz blanca incandescente de los fluorescentes y las voces que, como susurros, emanaban desde detrás de cada una de las puertas del pasillo que, pintadas de un encendido verde pistacho, harían que cualquier diseñador de interiores abdicara en su profesión. El interiorismo y la sanidad eran dos mundos separados que en pocas ocasiones solían juntar sus caminos.

—Le tengo que advertir de que hoy se ha levantado de mal humor —le había avisado el Doctor Crawford nada más llegar al Saint Francis.

A Nathan le caía bien aquel Crawford. Además de ser un médico que había demostrado ser más que competente, se daba la casualidad de que también era el director del centro. Era un hombre joven, él calculaba que no tendría más de cuarenta años. A veces trataba de recordar con lástima en qué momento comenzó a considerar joven a una persona que había superado la cuarentena. Tal vez algún día se encontraría hablando de la juventud de algún octogenario… «Te haces viejo, cabrón». El buen doctor, además de ser competente, era un tipo amable, atento y, lo que para Nathan resultaba más importante, trataba con mucho afecto a Meredith. Su trabajo en la policía le había vuelto desconfiado por naturaleza y no dudaba en recelar de cualquier persona que acababa de conocer. Había que hacer un verdadero esfuerzo para ganarse su confianza. Este recelo innato se había incrementado aún más al tratarse del tipo que se encargaba de cuidar a su mujer, altamente dependiente. Tras ver cómo trataba a Meredith en un par de ocasiones, y cómo esta se dejaba tratar, lo cual resultaba aún más complicado, se le despejaron todas las dudas: el Doctor Dean Crawford era un buen hombre. De no haberlo sido, probablemente le hubiera tocado a él tomar cartas en el asunto y hacer algo al respecto.

—Tranquilo, doctor —le respondió con una sonrisa sincera— he estado casado con esa mujer más de treinta años. Si alguien conoce su mal humor, le puedo asegurar que soy yo —eso era cierto; pocos hombres se atreverían a enfrentarse a su mujer en un buen día en que arreciaba la tormenta. Por suerte, eso no pasaba a menudo, y tampoco sin una buena razón.

—Está bien, está bien —respondió, devolviéndole la sonrisa. El respeto que Nathan sentía por Crawford era recíproco. El doctor sentía cierto aprecio hacia aquel hombre que decidía pasar la mayoría de sus tardes junto a una mujer que apenas era capaz de reconocerle. Aquel exagente de policía le caía bien—. Yo solo quería avisar… Acompáñeme. Ahora mismo no sé si se encuentra en su habitación. Hace un par de horas que he hecho la visita matinal a todos mis pacientes. Puede que ya esté en la sala común.

Crawford acompañó a Murdock por un alargado pasillo. Nathan había hecho ese recorrido más de mil veces. A los lados, estaban las puertas que llevaban a las habitaciones de los pacientes, aquellas malditas puertas de color verde pistacho. De ellas, entraban y salían enfermeros constantemente. Muchos de los pacientes de ese lugar ni tan siquiera podían caminar por sí mismos, por lo que era necesario que se les trasladara en una aparatosa silla de ruedas o agarrados del brazo de alguno de los enfermeros. Este último caso era el de Meredith que, aunque todavía podía moverse, había perdido gran parte de la fuerza de sus piernas y le era imposible caminar sin ayuda. No obstante, el hecho de poder mover las piernas ya era todo un avance. Cuando Meredith entró en el Saint Francis, apenas era capaz de mover los dedos de los pies.

Llegaron a la habitación de Meredith; la número 26. Tocaron la puerta de ese asqueroso color verde pistacho antes de entrar. No hubo respuesta de modo que pasaron al interior. Dentro no había nadie. Las cortinas estaban corridas y la cama hecha. No era la primera vez que Nathan iba a visitar a su mujer y esta no se encontraba en su habitación.

—Seguro que está en la sala común —explicó el Doctor Crawford. No quedaba otra alternativa. Nathan estaba seguro de que su mujer no se había ido sola a dar una vuelta por la calle ni a comprar el periódico al puesto de prensa de la esquina. Si Meredith no estaba en la habitación, seguro que se encontraba en la sala común.

Siguieron avanzando por el pasillo hasta llegar a una gran puerta doble. Esta únicamente se podía abrir desde fuera. Al otro lado les esperaba una gran sala pintada de diferentes tonos de azul claro. Era la sala de ocio del centro. En ella, los pacientes podían divertirse con diferentes actividades mientras el equipo de del Saint Francis trabajaba con ellos. Según había podido leer Nathan en alguna de las revistas de la recepción del centro, los diferentes tonos de color azul eran relajantes, una gran característica a tener en cuenta en un lugar en el que constantemente surgía algún tipo de situación que necesitaba ser sofocada. El viejo policía miró a su alrededor, fijándose en los diferentes pacientes que había en la sala. Algunos leían, otros jugaban a juegos; solos o acompañados y otros, simplemente pasaban el tiempo charlando. A pesar de lo que uno podía imaginarse que sería la sala de ocio de un centro psiquiátrico, aquel era un lugar bastante silencioso en el que no había ni un solo grito ni un ruido más alto que otro, al menos en ese momento. Crawford y Murdock escanearon la habitación en busca de Maredith. Fue el doctor quien finalmente dio con ella.

—¡Ahí estás! —exclamó señalando con su carpeta hacia una de las esquinas de la habitación. Un chico de unos veintitrés años que jugaba solo al Tres en raya se asustó y comenzó a gritar. No tardaron en aparecer dos enfermeros a tranquilizarle. Crawford se disculpó con ellos en voz baja.

Nathan miró en la dirección en la que señalaba. Ella estaba sentada en una butaca de cuero marrón, justo enfrente del televisor. Miraba la pantalla, sin llegar a ver nada en realidad. No hacía falta estar graduado en Medicina para darse cuenta de que aquella mujer no estaba en aquella butaca, tal vez ni siquiera se encontrase en este mundo. Estaba encerrada en el suyo propio. Abstraída en su propia realidad.

—Os dejo solos —le dijo Dean Crawford sin levantar el tono de voz, justo antes de darse la vuelta y acercarse a un grupo de pacientes que jugaba a las cartas.

Nathan se acercó lentamente a su mujer.

—Hola, Meredith —saludó sin recibir respuesta— ¿te importa que me siente a tu lado? —en esta ocasión, no esperó contestación.

Se sentó a su lado, en una de las butacas vacías. A pesar de todo por lo que había pasado, y seguía pasando, su mujer no había perdido un ápice de su belleza. Seguía manteniendo su larga y rizada melena de color cobrizo, culminada en algunos puntos por unas pocas canas que no hacían más que aumentar su atractivo, al menos a los ojos del viejo policía. La seriedad de su boca contrastaba enormemente con unos ojos llenos de vida. Unos ojos rodeados de las arrugas de quien está acostumbrada a vivir con una sonrisa en los labios. Así había sido ella durante toda su vida. Alegre y risueña. Nathan esperaba que en algún momento volviera a serlo.

Nathan se fijó en el televisor, su mujer estaba mirando, sin ver, los informativos. Al parecer, pronto empezarían de nuevo las rebajas y, como siempre, las noticias mostraban imágenes de colas kilométricas de años anteriores, mujeres tirándose de los pelos para hacerse con un abrigo u hombres cargando con unos televisores que pronto estarían cogiendo polvo en alguna tienda de segunda mano. Ahora sí que estaba seguro de que su mujer no estaba atenta de la televisión. Nathan sonrió; Meredith odiaba las rebajas.

—Hola, Mery —le saludó animado una vez más mientras tomaba su mano y la besaba con ternura.

Como era habitual, no hubo respuesta. Nunca la había. En su lugar, silencio. A Nathan no le incomodaba aquel silencio, se había acostumbrado a él. Incluso cuando Meredith estaba bien, nunca ninguno de los dos se había sentido incómodo con el silencio. Tampoco habían sentido nunca la necesidad de romperlo con cualquier tipo de conversación sin importancia.

—No te lo vas a creer; te he comprado un ramo enorme de flores. Había flores rojas, blancas y azules. Era muy bonito.

Una vez más, silencio.

—¿Sabes dónde está? —dejó que pasaran un par de segundos antes de responder a su propia pregunta—. Encima del mostrador de la cocina… Se me ha olvidado en casa.

Ella movió ligeramente la boca. Él lo interpretó como una sonrisa. Estaba seguro de que, de poder hacerlo, se reiría y haría alguna broma sobre la poca cabeza que tenía y lo poco detallista que era. Y, a decir verdad, habría tenido razón solo en parte. Era detallista, pero en cuanto a la cabeza, era un completo desastre en todo lo que no se tratara de su trabajo… No era lo que podía llamarse un hombre especialmente atento. Un ejemplo de ello era que seguía sin recordar exactamente qué día era su aniversario.

—Mañana te lo traigo, te lo prometo —le aseguró, a pesar de estar prácticamente convencido de que se le volvería a olvidar.

Un fuerte ruido sonó a sus espaldas. Instintivamente, se llevó la mano al costado, a ese lugar destinado a la cartuchera a su vieja Glock. Deformación profesional… Tan solo era un vaso de plástico. Se le había caído a un hombre mayor que estaba sentado en una mesa, a unos diez metros de ellos. Nathan se volvió de nuevo hacia su mujer. Ni tan siquiera se había movido.

—¿Sabes qué? —Continuó hablando, como si no hubiera pasado nada—. Me ha vuelto a pasar… Me he vuelto a levantar pensando que tenía que ir a trabajar; incluso he ido a buscar el uniforme al armario. Ya ni me acuerdo de cuántas veces me ha ocurrido. Ni te imaginas cómo me aburre esto de la jubilación. Creo que voy a volverme loco. Si te descuidas, un día acabo aquí contigo —dijo en voz baja mientras señalaba con el pulgar al resto de la sala— y con una de esas batas tan horteras que lleváis, encerrado con todos estos tipos raros…

Ella volvió a mover la boca. Aunque Nathan no perdía la esperanza de que algún día ella le respondiera, de momento solo podía conformarse con eso; leves movimientos en su rostro muy de vez en cuando. Él sabía que su mujer, desde algún lugar de aquel cuerpo, le escuchaba. No podía permitirse creer lo contrario. Su mujer estaba ahí dentro, en algún lugar, luchando por salir.

Se quedó hasta bien entrada la tarde. Fue él quien le dio de comer una de esas horribles papillas que daban en ese lugar. Nathan no habría probado una ni aunque su vida hubiera dependido de ello. Le habló de su día a día, de lo que estaba ocurriendo en el mundo y de lo que él opinaba al respecto. Salió de la gran sala común a las siete de la tarde, justo en el momento en el que se llevaban a Meredith a hacer sus ejercicios con el terapeuta ocupacional del centro. Poco a poco estaban logrando que recuperara parte de la musculatura de las piernas. Después de tanto tiempo sin moverlas, los músculos habían quedado atrofiados por la inactividad y ahora estaban ayudándole a recuperar la fuerza.

Nathan se encaminó hacia la salida. Su estómago comenzó a rugir. Ni tan siquiera se acordaba de que no había comido nada desde aquella misma mañana, después de su carrera matutina. Recorrió el mismo pasillo por el que había pasado hacía unas horas junto al Doctor Crawford. Justo fue con él con quien se encontró en la recepción del centro. Hablaba con la recepcionista cuando Nathan pasó a su lado, ni siquiera se percató de que el viejo policía pasaba junto a él.

—De momento es muy importante que esta paciente solo sea tratada por enfermeras, ¿me entiendes? —escuchó cómo daba instrucciones a la joven que estaba sentada al otro lado del mostrador— que ningún hombre se acerque a ella a no ser que sea del todo imprescindible… Es muy importante esto que te estoy diciendo: ningún hombre.

Nathan se preguntó de qué estaría hablando Crawford con la recepcionista, pero su curiosidad en ese momento no alcanzaba hasta tal punto de tener la necesidad de preguntarlo. Además, ya era tarde y su estómago cada vez rugía más fuerte.

«Mañana tengo que traer ese maldito ramo», pensó mientras salía por la puerta del Saint Francis.

4
La chica

Volvió a levantarse antes de las siete de la mañana. Exactamente, cinco minutos antes de las siete de la mañana.

«Comienza de nuevo el puto día de la marmota», pensó mientras apoyaba los pies sobre el frío suelo del dormitorio.

Por lo menos esta vez no se había despertado con la sensación de que llegaba tarde al trabajo. Mentalmente anotó eso como un avance en el proceso de asimilar que se hacía viejo. Después de lavarse la cara y peinarse caminó con paso lento hasta la cocina.

Durante toda su vida, Nathan había llevado un modo de vida cercano a lo austero, puede que incluso espartano. No se daba más lujos que los estrictamente necesarios. No era, en absoluto, admirador del derroche innecesario. Solía vestir con pantalones vaqueros y camisas básicas, su televisión no era grande y su coche tenía casi los mismos años que él, eso sí, nunca le había dado ningún problema. Únicamente se permitía un pequeño placer, y este se lo daba a la hora de desayunar. Para él, era imposible tener un buen día si este no comenzaba con una buena taza de café. A Nathan no le valía cualquier bebida marronácea sacada de cápsulas o de polvitos mágicos, no. Desde que era joven, había aprendido a disfrutar del buen café; moliendo él mismo los granos y metiéndolos en una cafetera de esas de las que ya quedan pocas. Daba igual cuánto tiempo le llevara, era capaz de despertarse media hora antes solo para prepararse una buena taza. Para él, había muchas formas muy válidas de desayunar, pero solo una de tomar café. Al fin y al cabo; era una persona civilizada. Se preparó una taza y se sentó en una de las dos butacas de cuero que había en el salón.

Encendió el televisor al mismo tiempo que ponía los dos pies sobre la mesa. A esa hora, solo había tertulias políticas, dibujos animados para los más jóvenes o informativos. Detestaba las primeras. La peor de sus opiniones estaba reservada para esos tertulianos que se sentaban en los platós de televisión para convertirse en la voz de sus amos y decir todo lo que quisiera el partido político que les pagaba. Y lo peor de todo es que lo hacían con total descaro, muchas veces debatían con el teléfono móvil en la mano, atentos de lo que se les mandaba decir desde arriba. Era una vergüenza. Hacía ya mucho tiempo que Nathan había dejado de creer en la política. De hecho, durante las dos últimas elecciones, el veterano inspector había dado su voto al partido animalista, y eso que ni siquiera se consideraba a sí mismo un ferviente defensor de la causa animal. Pero si incluso tenía alergia a los gatos… Descartó del todo poner dibujos animados, así que terminó decantándose por los informativos. Viendo lo que daban en la televisión en ese momento, Nathan hubiera apostado todo su dinero a que la mayoría de suicidios de ese país debían darse a esas horas de la mañana, momento en que las víctimas encendían aquel aparato. Aparte de la basura matinal, los informativos tampoco presentaban un escenario alentador; guerras en países desconocidos y en las que, con total probabilidad, acabarían participando en pos de la libertad; corrupción de políticos que habían alcanzado el poder prometiendo una limpieza en la política; asesinatos de todo tipo… Palabras y actos que uno podría pensar que eran propios del tercer mundo pero que estaban sucediendo dentro de las propias fronteras. No aguantó ni diez minutos con la televisión encendida. Apagó el aparato mientras una joven reportera preguntaba a un pobre transeúnte apurado sobre su forma habitual de acudir a trabajar. Nathan se quedó contemplando algún punto perdido en la pared del salón mientras bebía a sorbos su taza de café, al menos eso era más interesante que la programación que estaban dando en ese momento. Tomó la decisión de adelantar su visita diaria a Meredith a esa misma mañana. Total, no tenía ningún plan. De su reducido grupo de amigos, él era el único que había dejado de trabajar. Aún le quedaban un par de años hasta que el resto se uniera para poder realizar los entretenidos viajes de jubilados.

Llegó al hospital a las once de la mañana. La joven de la recepción le dio los buenos días, como cada vez que entraba por la puerta desde hacía tres años. Él le devolvió el saludo y le avisó de que quería ver a su mujer.

«¿A quién si no…?», se dijo a sí mismo.

Era el procedimiento rutinario, aunque ya le conocieran, era necesario avisar antes por si la paciente no se encontraba disponible en ese momento. También tuvo que firmar en la hoja de visitas. La chica le informó de que en ese momento estaban duchando a Meredith. En media hora la llevarían a la enorme sala común y estaría lista para recibirle. No pasaba nada. Podía esperar treinta minutos.

—Está bien —le respondió a la recepcionista—. ¿Tenéis alguna sala de espera para que pueda estar hasta entonces?

La chica dudó durante un segundo. Aparte de los incómodos bancos situados en la entrada, no disponían de ninguna sala específica para que los familiares y amigos esperasen a los pacientes. Pero ella conocía de sobra a ese hombre y los bancos ya estaban ocupados. Un matrimonio, acompañado de una señora de avanzada edad, esperaba sentado al Doctor Crawford. La recepcionista pensó en el hombre que tenía delante de ella. Llevaba viniendo a ver a su mujer cada día desde hacía tres años. Además, tenía entendido que había sido policía durante muchos años. Al final decidió que podía fiarse de él y, por una vez, hacer la vista gorda con las normas del centro.

—Lo más parecido a una sala de espera es eso de ahí —le respondió mientras señalaba con el bolígrafo a aquel simulacro de zona de espera— pero espere un momento. Voy a llamar al doctor Crawford… —la joven descolgó el teléfono y marcó la extensión de su superior. No tardó más de dos segundos en responder.

—Buenos días, doctor. Acaba de llegar el señor Murdock.

—Sonido indescifrable.

—Está bien, ¿le hago pasar?

—Más sonidos indescifrables.

—Está bien. Ahora se lo digo. ¡Buen día!

La joven recepcionista le hizo un gesto para que se aproximara.

—Si quiere puede pasar a la sala común y esperar ahí a su mujer —dijo, mientras señalaba el pasillo—. Ya sabe cómo es, ahí podrá sentarse en una silla o donde prefiera… Su mujer estará a punto de salir.

—Está bien —respondió Nathan agradeciendo el gesto de la joven con su mejor sonrisa. Por un lado, se sintió estúpido, seguro que estaba dando la imagen de viejo verde—. Muchas gracias.

Cruzó el pasillo y entró en la enorme sala recreativa. Como siempre, a pesar de que estaba llena de gente, en ella reinaba un silencio levemente interrumpido por algún que otro susurro. Buscó con la mirada el sitio desde el que menos podía molestar a los médicos y a los residentes y se dirigió hacia allí. Era una de las butacas en las que el día anterior había compartido unas horas con Meredith. Se sentó y miró a su alrededor. Durante sus años como policía había desarrollado la capacidad de observar sin ser visto. Podía ver todo lo que ocurría a su alrededor sin que el resto pudiera percatarse de que no se le estaba escapando ni un solo detalle. El Saint Francis era uno de los centros más prestigiosos del país. A él acudían pacientes con todo tipo de trastorno mental. En la sala, Nathan veía algunos de los diferentes perfiles. Algunos pacientes interactuaban en pequeños grupos mientras que otros se encontraban solos, aislados en sus mundos. El viejo inspector veía cómo los enfermeros cuidaban y se mostraban atentos con todas esas personas.

Aunque su sueldo como policía, y su actual pensión, no eran muy elevados, tenía la suerte de que el antiguo sueldo de Meredith sí lo había sido. Durante años habían logrado ahorrar un buen capital. Solo así podía permitirse el lujo de mantener a su esposa en un sitio como aquel. Un pequeño golpe en el pie le sacó de sus pensamientos. Miró hacia abajo; era un rotulador de color amarillo. Extrañado, se agachó para cogerlo.

«¿De quién es esto?», pensó mientras miraba a su alrededor.

Encontró a la propietaria. En una esquina, una chica estaba sentada frente a una mesa, justo al lado de la ventana. Se encontraba tan concentrada en lo que estaba haciendo que no se había dado cuenta de que se le había caído uno de los rotuladores. Aunque Nathan no podía verlo bien, dedujo que estaba dibujando. Tenía un montón de rotuladores y lápices de colores esparcidos por la mesa formando un auténtico caos de color. Nathan no sabía qué tipo de trastorno tendría aquella muchacha, pero estaba convencido de que no se trataba de un Trastorno Obsesivo Compulsivo. Él se levantó de la butaca y fue a devolverle el color amarillo. La joven no se percató de su presencia. Era imposible ver su rostro. Tenía el pelo largo y moreno, alborotado por la falta de peinado y todavía mojado. Debía de haberse duchado hacía poco.

—Hola —le saludó sonriendo con amabilidad— perdona, se te ha caído esto…

La chica no le escuchó, estaba absorta en su dibujo. Él estiró el cuello para ver de qué se trataba. Estaba dibujando lo que creyó que era una especie de coche. Era un dibujo muy simple, más propio de un niño. Había dibujado el cielo de un color azul oscuro y coloreado el vehículo de rojo. No era una obra de arte, pero no estaba mal.

—Toma, cielo —insistió elevando un poco el tono de voz— lo vas a necesitar para dibujar el sol.

Ella seguía a lo suyo. Nathan sonrió para dentro. Con suavidad, le tocó la espalda para que por fin se diese cuenta de su presencia. La joven se giró como un resorte y le miró fijamente a los ojos. El inspector pudo ver su cara. Tenía el rostro pálido, con unas ojeras que casi llegaban hasta la mitad de la cara y el pelo despeinado le caía por la frente. Nathan se fijó en aquel rostro. Parecía que acabara de ver a la propia muerte. A pesar de su expresión de sobresalto, era una chica hermosa, o en algún momento lo había sido. Tenía los rasgos suaves y unos llamativos ojos de color verde. Le tendió el rotulador amarillo para que lo cogiera. En vez de eso, ella abrió sus ojos color esmeralda de par en par. A lo largo de toda su vida, Nathan había visto el miedo en la cara de mucha gente. Durante un tiroteo, antes de ser detenidos o tras haber recibido un balazo. El rostro del temor era muy conocido para él y nada de lo que había visto hasta entonces podía compararse al gesto de terror que se apoderó de la cara de aquella joven en ese mismo instante en que sus ojos se posaron en él. La chica retrocedió hacia atrás hasta caerse de la silla y comenzó a gritar con todas sus fuerzas. El viejo detective estaba paralizado por el susto. El resto de pacientes les miraron, alguno de ellos comenzó también a gritar. Él no sabía qué hacer, estaba seguro de no haber hecho nada malo. Miró a un lado y a otro en busca de algún enfermero mientras que la chica no paraba de gritar. Había retrocedido hasta tener la espalda apoyada contra la pared. De pronto, Nathan notó un golpe en su hombro. Era el Doctor Crawford acompañado de dos enfermeras.

—¡Joder! —exclamó mientras se agachaba junto a su paciente—. ¡Es otro episodio! —se giró y se dirigió a Nathan—. No se preocupe no es la primera vez que pasa —su voz sonaba algo alterada pero firme.

—No he hecho nada, se ha puesto así de repente.

—Respóndame a una pregunta —preguntó el doctor con seriedad—. ¿Le ha tocado en algún momento?

No sabía qué responder. Era cierto que le había tocado, pero apenas le había rozado un segundo la espalda. No podía haberle hecho daño…

—Sí… bueno, le he dado un golpecito porque se le había caído un rotulador; solo he intentado devolvérselo… No he hecho nada más. Solo ha sido medio segundo…

—Está bien —trató de calmarle el doctor—. No se preocupe. Venga conmigo; lo mejor será que dejemos a las enfermeras realizar su trabajo.

Le acompañó de vuelta por el pasillo hasta la entrada del centro. A su espalda, aún podían oírse los gritos de aquella chica.

—Le pido perdón por lo que acaba de ver —le dijo tras un momento de silencio incómodo—. Alexandra Evans es nueva en el centro, lleva muy poquito tiempo con nosotros —siguió explicando—. Es probablemente uno de los casos más complicados que tenemos en este momento…

—¿Qué es lo que le pasa? Apenas le he tocado un segundo en el hombro y ha estallado…

—Sí, la situación le ha superado… Alexandra Evans sufre de un gravísimo estrés postraumático. No tolera ningún tipo de contacto. Apenas lo hace por parte de mujeres y, en caso de los hombres, es prácticamente imposible.

—¿Cómo que de hombres? ¿A qué se refiere?

—Ya sabe… como usted y como yo. Únicamente pueden tratarle las enfermeras, ni siquiera yo puedo ponerle una mano encima. Si lo hago. —Crawford echó la vista hacia atrás, hacia el pasillo que llevaba a la sala común—, en fin, ya ha visto cómo ha reaccionado… Nada más llegar aquí, Alexandra casi le arranca una oreja a Louis, el enfermero que se encargó de recibirla y trasladarla a su habitación.

—Comprendo… —respondió él, intrigado—. ¿Puedo saber qué le pasó? A la chica, me refiero.

El doctor meditó su respuesta durante unos segundos. Aquella no era una pregunta sencilla de responder.

—Bueno, ya sé que usted fue policía durante muchos años. Supongo que sabe que no puedo revelar ninguna información sobre mis pacientes… Solo puedo contarle que hace quince años sufrió una brutal agresión por parte de unos chicos y desde entonces está así. Es una verdadera lástima. Cuando leí su historial casi se me parte el alma. Lleva con nosotros muy poquito tiempo y la verdad es que no sé cuánto tiempo nos llevará lograr que mejore. Ya le he dicho que Alexandra es uno de nuestros casos más complicados.

—¿Y por qué es justo ahora cuando la ingresan aquí…? —Nathan se percató de que, sin darse cuenta, había iniciado todo un interrogatorio policial con el buen doctor.

Crawford volvió a tomarse unos segundos antes de volver a responder.

—Verá, hasta ahora vivía con su madre y era ella la que se encargaba de todos sus cuidados tan solo con ayuda de una enfermera y de un equipo de servicios a domicilio que acudía a diario a su casa. Pero hace apenas una semana su madre falleció debido a un accidente de coche y por eso nos la han trasladado aquí.

—¿Su madre se encargaba de todo?

El doctor asintió con la cabeza.

—De todo. Y en realidad, no sé hasta qué punto eso puede suavizar o agravar el problema… No dudo de las buenas intenciones de la mujer, pero tal vez su decisión no fuera la más acertada para su hija. Si la hubiéramos podido empezar a tratar hace años…

—Lo comprendo, doctor —respondió Nathan. No podía evitar sentirse avergonzado por el episodio que acababa de provocar hacía tan solo unos minutos. Sobre todo, después de conocer un poco la historia de aquella joven—. Lamento mucho lo que ha pasado ahí dentro. No era mi intención…

—No se preocupe —respondió Crawford levantando la palma de la mano—, no ha sido culpa suya. Usted no sabía nada. De todas formas, será mejor que Alexandra no vuelva a verle, al menos durante unos días. No sabemos hasta qué punto puede recordarle si le ve, y tampoco si eso puede provocar un nuevo episodio. ¿Le importa que su visita a Meredith sea en su propia habitación? Así evitaremos que Alexandra le vea de nuevo…

—Por supuesto, no hay ningún problema —no se encontraba en condiciones de exigir nada, y menos aún en un asunto tan trivial como aquel. Además, era una petición justa a cambio de haber desatado la anarquía en su pacífica sala de actividades.

Nathan salió del centro psiquiátrico varias horas más tarde. Durante todo el tiempo que había estado ahí, no había logrado sacarse de la cabeza lo que le había ocurrido aquella misma mañana y lo poco que había podido contarle Crawford. El policía que llevaba dentro no paraba de hacerse preguntas sobre aquella chica. No podía negar lo obvio; sentía una implacable curiosidad por Alexandra Evans.

5
Un dibujo

Ahí estaba ella, al igual que hacía unos días, dibujando en sus folios blancos. Estaba tranquila. No se parecía en nada a la chica aterrada que había visto en la visita anterior, esa cuyos gritos incluso había logrado oír desde el asiento de su coche una vez había salido del centro. Nathan sintió el impulso de acercarse y, de alguna forma, tratar de disculparse, pero recordó las palabras del Doctor Crawford; era una joven con un grave trastorno postraumático. Recordaba cómo se había puesto en el momento en que él le había puesto su mano encima durante tan solo un instante. Lo más inteligente era no acercarse, no tentar a la suerte y que aquella chica continuara tranquila con su dibujo. Pero él era policía y la curiosidad la llevaba grabada a fuego en su código genético. No podía cambiar eso, y mucho menos con su edad. Decidió hacer algo estúpido: acercarse. Le dio un beso en la mejilla a su mujer y se levantó de la butaca en la que estaba sentado. Llegó hasta donde estaba ella y vio que seguía dibujando en el mismo folio que el día anterior. Ahora, junto al vehículo rojo había dibujado una especie de gasolinera. Podía ver los surtidores con las mangueras y el edificio que, suponía, era la tienda. Todo era muy simple, dibujado con pocos trazos, pero aún así, era perfectamente identificable. Estaba pintando el suelo de color marrón, apretando con tanta fuerza el rotulador que su mano había adquirido un color blanquecino. Nathan siguió acercándose, tratando de no llamar su atención. Sabía que no debía tocarla bajo ningún concepto, no quería que volviera a suceder lo que había ocurrido hacía tan poco tiempo. En vez de eso, se sentó en una silla frente a ella, al otro lado de la mesa.

—Hola —se atrevió a decir al fin, con voz amable.

Ni un solo movimiento de la chica dio a entender que le había escuchado. Ni siquiera levantó el rotulador de una hoja en la que caza vez se podía ver menos blanco. «Genial, ya no solo me ignora mi mujer, sino que también lo hace una niña de poco más de veinticinco años», pensó.

—Está bien, si no quieres hablar no hablaremos…

Alexandra seguía sin dar señales de estar escuchándole. Ahora había cogido un rotulador de color rojo. Empezó a pintar el tejado de la caseta de la gasolinera. Nathan dedujo que probablemente se encontraba medicada.

—Es un dibujo muy bonito, dibujas muy bien, Alexandra.

La chica arrugó la nariz, como si acabara de escuchar algo que no le gustara.

—¿Puedo dibujar yo también? —le preguntó mientras cogía una de las hojas en blanco de la mesa. No pudo evitar sentirse tenso, esperaba que aquello no volviera a provocar un ataque de terror. Cogió el folio con todo el cuidado del mundo, sin realizar movimientos rápidos y tratando de evitar cualquier ruido innecesario. Para su sorpresa, no pasó nada. El siguiente paso era coger uno de los rotuladores que ella tenía esparcidos por toda la mesa. Cogió el color azul.

—¿Te puedo coger este color? —preguntó mientras levantaba el rotulador con suavidad.

Alexandra no hizo ni un solo movimiento. «Otra victoria».

«¿Qué cojones vas a dibujar?», pensó Nathan para sí mismo. El viejo inspector sabía hacer muchas cosas: arreglar un grifo que goteara, algo de carpintería, no cocinaba mal y sabía acertar a un blanco móvil con su Glock a más de diez metros de distancia. Pero, de entre todas las cosas que sabía hacer, no se encontraba ninguna de las diferentes formas de arte. No sabía dibujar, tocar ningún instrumento y Dios librase a cualquier audiencia de escucharle cantar. Al final optó por un dibujo sencillo, algo fácilmente reconocible para cualquier persona de más de tres años. Le llevó menos de cinco minutos acabarlo. Únicamente le había hecho falta coger tres rotuladores más, siempre con el temor a que, con cualquier mínimo movimiento, aquella joven misteriosa se pusiera de nuevo a gritar. Terminó su dibujo y con cuidado lo puso delante de Alexandra. Ella no prestó atención.

—Mira, he dibujado esto —le dijo mientras señalaba la hoja de papel con la mano.

El dibujo, que parecía pintado por un niño de ocho años, representaba a dos personas. La primera es una joven con una melena larga, morena y unos ojos de color esmeralda. Estaba sonriendo. De ella, salía una línea de color negro que acababa en flecha señalaba a un nombre; «Alexandra». La segunda figura representaba a un hombre más alto. Vestía una camisa y unos vaqueros de color azul. Era el típico traje de policía. Incluso había dibujado una gorra del mismo color y una pistola en el cinturón. De su cabeza, una segunda flecha apuntaba a otro nombre; «Nathan». El viejo inspector estaba tratando de presentarse de la mejor forma que se le había ocurrido. Daba igual que él no se hubiera puesto aquel maldito uniforme más que un par de veces en toda su vida. En su cabeza había rondado la idea de que, tal vez, presentarse como policía haría que la chica confiara un poco más en él.

—Somos tú y yo —le dijo señalando las dos informes figuras que podían parecer personas—. Esta eres tú y este soy yo.

Para su sorpresa, Alexandra levantó levemente la vista de su dibujo y miró el que Nathan le había puesto delante. Volvió a arrugar la nariz. «Un público difícil», pensó él.

—Está bien, está bien —se disculpó— puede que no sea muy bueno, pero es que tengo poca práctica…

Para su sorpresa, la chica que tenía delante cogió el rotulador de color negro y tomó rápidamente el dibujo de Nathan, tan rápidamente que él apenas tuvo tiempo de percibir lo que había pasado. Sus manos se rozaron durante un instante, al menos eso le había parecido a él. Nathan estiró el cuello para ver qué estaba haciendo su acompañante, pero su pelo tapaba parte del dibujo. Tan solo pudo ver que estaba dibujando algo. Al cabo de unos segundos, se retiró hacia atrás y empujó el dibujo hacia el viejo policía. No vio prácticamente ningún cambio a primera vista. Seguía habiendo dos figuras que el viejo inspector había dibujado. En todo el folio, solo había un cambio. Una pequeña corrección. Nathan se sorprendió al ver lo que había hecho la muchacha que tenía delante de él y que parecía que vivía en otro mundo. Había tachado buena parte de su propio nombre, la parte final. Donde antes podía leerse «Alexandra», un garabato de color negro dejaba solo visible el nombre de «Alex». Nathan sonrió.

—Está bien, está bien —señaló en tono conciliador—. Así que tu nombre es Alex.

Pero la joven ya había vuelto a concentrarse en su dibujo.

—Es todo un placer, Alex. Yo me llamo Nathan, aunque puedes llamarme Nate…

Volvió a obtener el silencio como única respuesta.

Una de las cosas que había aprendido en la policía era a llevar el control durante un interrogatorio, sobre todo cuando se trataba de sacar información a un testigo inocente. Las prácticas no podían ser las mismas que al apretar a un sospechoso. Sabía cuándo debía presionar y cuándo hacerlo podía provocar que el testigo se derrumbase. Nathan sabía que había llegado el momento de parar. Había logrado un primer acercamiento a aquella joven, un acercamiento que, en el fondo, él había recibido con cierto agradecimiento. Consideraba el pequeño intercambio de información que acababa de tener como un regalo de aquella joven. Pero eso no hacía más que crearle dudas, ¿quién era Alexandra Evans y qué le había ocurrido para que se hubiera convertido en la persona aterrorizada y traumatizada que era en ese momento? El viejo inspector se conocía bien, sabía que esa clase de dudas no era de las que desaparecían solas de la noche a la mañana. Debía encontrar respuestas. Por suerte, aún tenía un par de viejos números de teléfono a los que llamar.

6
Marcus

Durante su vida en la policía, Nathan había coincidido con muchos compañeros de profesión. Ser policía no es como quien va a trabajar a una oficina en la vigésimo cuarta planta de un rascacielos. Su trabajo no consistía en sentarse en una silla delante de un ordenador y esperar a que pasaran las horas para poder irse a casa. Su profesión estaba unida al peligro. El riesgo había estado presente durante todos los días de su vida desde que había salido de la academia. Por eso era normal que se estableciera un vínculo especial entre los compañeros de una misma comisaría. Era tan fundamental como inevitable. Eran hombres y mujeres que cada día ponían sus vidas en peligro, y muchas veces lo hacían juntos. Por eso, los agentes con los que uno trabaja en la policía son mucho más que simples compañeros, al final acababan convirtiéndose en familia. Todos se conocían, hacían barbacoas juntos al más puro estilo hollywoodiense. Sus mujeres y maridos, que compartían entre ellos las mismas preocupaciones, en muchas ocasiones eran íntimos amigos. Ese vínculo especial nunca se borraba, ni siquiera durante ese maldito «retiro dorado». Quien se hace policía, muere siendo policía. Y mantener un lazo estrecho con su anterior vida no podía traerle más que beneficios; el primero de ellos era que Nathan dudaba que tuviera que volver a pagar una multa de tráfico en su vida. El segundo era que siempre podría contar con un viejo amigo dispuesto a echarle una mano en caso de que la necesitase. Y justo era eso lo que necesitaba en aquel momento; ayuda.

De entre todos los números de contacto de su viejo teléfono móvil, Nathan lo tenía claro; escogió el de Marcus Russel, su viejo compañero. Marcus, además de compañero, era uno de sus mejores amigos. Lo habían sido durante prácticamente toda su vida. Aquel viejo gruñón de pelo rojizo era cinco años más joven que él, por lo que en ese momento podía considerarse como uno de los veteranos de la comisaría. Al igual que él, Marcus opinaba que lo más importante de un caso era resolverlo, y que eran los métodos los que debían adaptarse al agente, y nunca al revés. Tal vez por eso Marcus y Nathan habían sido tan buenos compañeros, conectaron desde el primer día y su relación acabó yendo más allá del trabajo. Marcus y él eran muy parecidos en su forma de pensar. Empezaron quedando después de trabajar para tomar unas cervezas y terminaron estableciendo una gran relación. No solo entre Marcus y Nathan, sus mujeres, Meredith y Elissa, habían sido grandes amigas antes del incidente de la mujer de Murdock. Marcus era un verdadero amigo, uno de los pocos que tenía… El viejo inspector Murdock habría jurado haber visto formarse alguna lágrima en los ojos de su amigo el día que él se despidió de toda la comisaría después de su última jornada de trabajo. Eso sí, si alguien más lo había visto, todos jurarían no haberse fijado. Ahora le necesitaba. Debía pedir toda la ayuda que pudieran darle. Si había alguien dispuesto a ayudarle, ese sería Marcus Russel. Aunque Nathan estaba seguro de que no lo haría a cualquier precio…

—Bueno, bueno —le dijo a modo de saludo nada más descolgar el teléfono— pero si es nuestro viejo Pitbull que llama para saludar… ¿Cómo va eso, abuelo?

—Hola, pedazo de mierda irlandesa. Si vuelves a llamarme abuelo puede que acabe rompiéndote las pelotas a patadas —a Nathan le encantaba recordar el origen europeo de su viejo compañero, algo de lo que Marcus se sentía profundamente orgulloso. Como buen irlandés, Russel adoraba las buenas peleas de bar, cantar a pleno pulmón y era genéticamente alcohólico. En su opinión, no había en ello nada de lo que avergonzarse. Más bien todo lo contrario.

Nathan escuchó la gran risotada de su compañero a través del auricular del teléfono. Tuvo que apartárselo del oído para que no le rompiera el tímpano.

—Puede ser, pero entonces no me quedaría más remedio que meterte una temporada en el calabozo, como al resto de civiles. Anda que no me reiría yo viendo al gran Nathan Murdock detrás de unos barrotes y rodeado de la mayor escoria de la ciudad…

No lo pasaría muy bien, en eso tenía razón. No había muchos policías capaces de pasar una temporada agradable en prisión.

—Creo que te mataría antes de que lograses ponerme las esposas. Recuerda quién te enseñó todo lo que sabes ahora.

—Tranquilo maestro, creo que he aprendido un par de cosas por mi cuenta. Aunque, si te soy sincero, echo algo de menos al viejo Pitbull. —Marcus cambió el tono de voz—. Ya en serio, ¿qué tal te va?

—Esto es una mierda, amigo. Una mierda enorme. El día tiene demasiadas horas y aún no encuentro nada con qué rellenarlas. He pensado que tal vez empiece a jugar al golf…

—Te entiendo… —respondió antes de permanecer callado un instante—. Y pensar que a mí solo me quedan unos pocos años… Pero, de todas formas, me cuesta mucho imaginarte con un palo de golf y moviéndote en carrito por ese césped tan bien cortadito.

Los dos rieron. En realidad, a Nathan también le costaba imaginarse arrastrando una pesada bolsa de golf. Además, no le llamaba nada la atención aquel deporte. De hecho, ni siquiera le parecía un deporte.

Decidió ir al grano de una vez. Aquel tipo de conversaciones estúpidas con Marcus podían alargarse horas.

—Marcus, necesito que me eches una mano con un asunto. Técnicamente no se puede considerar como legal del todo, pero solo te llevará unos minutos y me sería de gran ayuda…

La risa de su viejo compañero volvió a tronar una vez más a través del altavoz del teléfono.

—Ya sabes que lo «técnicamente no legal» es mi parte favorita de nuestra profesión —permaneció callado un segundo—. ¿Ves? Eso sí que es algo que me enseñaste tú… Dime qué quieres.

—Necesito que me consigas información sobre una chica.

—Así que una chica, ¿eh? ¿Crees que violar la ley para conseguir su número es una buena forma de comenzar una relación?

—Calla, imbécil. No es eso. Esto es importante.

—Está bien, está bien. Dime qué necesitas.

Nathan sacó de su bolsillo la tarjeta en la que había anotado el nombre de la joven.

—Su nombre es Alexandra Evans. Está ingresada en el centro Saint Francis. Calculo que tendrá cerca de treinta años.

—¡Anotado! ¿No es ahí donde está Meredith?

—Sí —le seguía resultando incómodo hablar de su mujer, incluso con uno de sus mejores amigos.

—¿Qué tal está? Elissa quiere que nos pasemos a verla un día de estos, ¿qué te parece?

—No ha mejorado en los últimos meses. Está como siempre; ausente. Si queréis ir a verla, adelante, seguro que no le viene mal que vayan a visitarle unos amigos… —respondió con cierto pesar— respecto a la chica… —dijo rápidamente, buscando cambiar de tema.

—Sí, sí, tranquilo, ya te he dicho que lo haré —le interrumpió— en este momento no hay mucho lío por aquí. Ahora mismo me pongo con ello. Pero te costará una buena jarra de cerveza, amigo.

No era un mal trato.

—Las que quieras —respondió—. Muchas gracias, Marcus. Envíame lo que encuentres cuando puedas.

—¿Cómo? —exclamó Marcus—. De eso nada. Yo no soy tu secretaria. Si quieres la información, tienes que pagar por ella. ¿Una cerveza esta noche en el Blue Cat a eso de las diez?

—Pensaba que con esto de la jubilación ya no iba a tener que ver tu careto nunca más. Tendré que sacrificarme, supongo. Me parece bien; a las diez en ese antro.

—Pues luego te veo —respondió marcando su acento irlandés—. Te dejo, abuelo, que ya me he cansado de esta conversación. Vaya usted al parque a dar de comer a las palomas o algo…

—Que te jodan —respondió Nathan antes de colgar el teléfono.

Marcus siempre había resultado ser un completo idiota, infantil y un impresentable… Tal vez por ese mismo motivo siempre se habían llevado tan bien.

Nathan Murdock entró en el Blue Cat, el antro con un estilo cercano a lo infernal en el que se había citado con Marcus. Había sido su viejo compañero quien había propuesto el lugar de encuentro, y a Nathan no le disgustaba. Al viejo agente no le cabía ninguna duda de que, seguramente, aquel tugurio incumplía al menos un centenar de normas de sanidad. Era un sitio oscuro y sentía cómo sus pies se iban pegando al suelo a cada paso que daba, pero ese bar le traía recuerdos de viejos tiempos. Le encantaban aquellos antros con «personalidad» en los que no solía faltar buena música, un camarero más borracho que los propios clientes, una buena pelea y unas jarras de cerveza para solucionarla. Era en sitios como ese donde había acudido durante gran parte de su vida para divertirse y lograr relajarse después del trabajo. También era en lugares como ese donde había tenido que hacer la mayoría de las detenciones.

En cuanto sus pupilas se acostumbraron a la oscuridad del bar, miró a los lados. No había ni rastro de Marcus, todavía no había llegado. Se dirigió al fondo del antro. Rezó para que hubiera una mesa y un par de sillas libres. Hubo suerte; junto a la máquina de tabaco, una mesa cuadrada le esperaba sin ningún borracho cerca para ocuparla. Nathan miró la máquina de tabaco y se preguntó qué ocurriría si comprara un paquete. Hacía más de diez años que, por la insistencia de Meredith, había dejado de fumar. Pero todavía, de vez en cuando, el mono acudía a él como un viejo amigo que le invitaba a dar una vuelta. El ser humano era realmente una criatura increíble; nunca había dejado de llamarle la atención el altísimo volumen de consumo que tenía un producto cuya caja advertía, directamente y sin rodeos, que mataba.

«Tal vez otro día», pensó mientras se sentaba en la silla que estaba de espaldas a la pared.

Sacó su teléfono móvil del bolsillo de la chaqueta. Eran más de las diez y media; Marcus llegaba tarde, muy tarde… como siempre.

Desde la puerta del bar oyó una voz.

—¿Me quieres dejar pasar, niñato? —esa voz era inconfundible, y esa curiosa forma de hacer nuevos amigos, también.

Un grupo de cuatro jóvenes se abrió para dejar paso a Marcus Russel. Llegaba tarde, pero por lo menos, para compensarlo, llevaba consigo dos enormes jarras de cerveza. Nathan se sintió fastidiado al comprobar que ese maldito cabrón no había cambiado mucho desde la última vez que se habían visto. Había mantenido la esperanza que su viejo compañero hubiera perdido forma física del mismo modo que él lo había hecho durante los últimos meses, incluso puede que más. Marcus era un hombre de mediana estatura, pero ancho de hombros. Donde más se notaba el paso de los años, era en una barriga que comenzaba a hacerse notar sobre sus pantalones, aunque en ningún caso se podría considerar que estaba fuera de forma… y pobre del diablo que se atreviera a hacerlo. Su antiguo compañero era todo un presumido. El viejo Marcus Russel exhibía una poblada barba anaranjada que, junto a una pequeña melena, peinada hacia atrás y que le llegaba hasta los hombros, le confería un aspecto intimidante. Había que estar realmente loco para meterse con ese cabrón de ascendencia irlandesa. Pero Marcus no era solo fuerza y rudeza, junto con Nathan, había formado una de las mejores y más eficientes parejas de policía de los últimos años. Se compenetraban a la perfección y con los años habían forjado una gran amistad.

—Qué raro —dijo Nathan mientas apartaba una de las sillas con el pie— el viejo Marcus Russel haciendo amigos, y llegando tarde a una cita que, además, ha propuesto él mismo…

—¿A quién estás llamando viejo? —respondió con su voz ronca al mismo tiempo que se sentaba en la silla—. Bueno, viejo amigo, cuéntame, ¿qué tal todo?

Nathan cogió una de las jarras y pegó el primer trago. Parecía que Marcus no iba a ir al grano tan rápidamente.

—Regular —comenzó a decir—. Esto de la jubilación es una mierda. En serio, te aconsejo que no sigas cumpliendo años. Es una puta trampa para quitarnos de en medio.

Marcus se rio tanto que medio bar giró la cabeza para ver qué estaba ocurriendo. Nathan levantó la mano en modo de disculpa.

—Pues no sabes qué ganas tengo yo de que llegue ese día —respondió Marcus—. La policía ya no es lo que era. Ahora pasamos más tiempo en la comisaría que en la calle. Me han puesto a un puto novato a enseñarme no sé qué programa de bases de datos… ¿Te lo puedes creer? Andrew Carlsen, se llama… Ese chico no sabe ni afeitarse los cuatro pelillos de la barba que tiene. Estoy seguro de que no sobreviviría a una patrulla nocturna de esas nuestras, ¿las recuerdas? Eso sí que era un trabajo divertido… Esos locos años 80, cuando cualquier niñato podía sacarte una navaja en un callejón o escupirte sangre a la cara para pegarte el sida… —Marcus levantó la jarra de cerveza a modo de brindis. Nathan le imitó.

—Ni que lo digas… Qué tiempos… Ahora no hay más que ver a todos esos chavalitos de uniforme que hay por la calle. La mayoría de ellos tienen cara de no tener más experiencia que la que han sacado de una consola.

Esa vez fue Nathan quien se rio con fuerza.

—Nos hacemos viejos, amigo mío.

Marcus dio un trago largo a su jarra de cerveza.

—Bueno, vayamos al lío —dijo—. No hemos venido aquí a escuchar nuestros lamentos como dos viejos llorones. ¿Por qué te interesa tanto esa chica, Nate? ¿Quién es?

—En realidad, no lo sé, no tengo ni idea. Es por eso por lo que te he llamado.

—Pero ¿de dónde ha salido?

—Es una chica que está ingresada en el mismo centro que Meredith. No es nadie conocida. La descubrí hace unos días, mientras visitaba a mi mujer y simplemente he sentido algo de curiosidad profesional por saber algo más de ella. Ya sabes cómo son los médicos con eso de revelar información de sus pacientes…

—Malditos cretinos —respondió con desdén—. Esos tipos utilizan el secreto profesional como les da la gana y, casi siempre que lo hacen, es para joder al poli de turno. Entre médicos y jueces, hacen que cerrar casos se convierta más en una cuestión de burocracia que de investigación policial —escupió en el suelo, mostrando, como siempre, el alto grado de sofisticación irlandés.

—Ya, pero no se puede hacer nada. La ley es la ley. Y, además, yo ya no soy policía. Por suerte aún tengo algún que otro amigo dentro del cuerpo que puede ayudar con las inquietudes de este pobre jubilado.

—Sí, pues vaya inquietud te has buscado, amigo. De hecho, tu inquietud es posiblemente uno de los casos más bestiales que he visto en toda mi vida —mientras hablaba, el todavía inspector sacó una carpeta doblada de uno de los bolsillos del interior de su chaqueta— aquí tienes todo lo que he podido conseguir en tan poco tiempo. En realidad, aunque tuviera un mes entero no creo que pudiera conseguir mucho más. Una historia de lo más curiosa la de esa Alexandra Evans.

Nathan cogió la carpeta de color marrón y ojeó rápidamente las hojas de su interior. Calculó que había casi medio centenar de ellas. No pensaba que iba a haber tanta información.

—¿Sería mucho pedir un pequeño resumen? —le preguntó. Le vendría bien que su amigo le aportara su punto de vista antes de empezar a bucear en el taco de folios que tenía en sus manos.

—¿Resumiendo? —Contestó, arqueando las cejas—. Lo que le pasó a esa chica hace quince años fue una auténtica putada, una putada de las gordas. Ya te digo que si lo fue… —Marcus dio otro trago de cerveza antes de continuar hablando—. La chavala trabajaba en una gasolinera y justo le tocó quedarse sola el peor día posible. ¿Dices que está ingresada en el centro de Meredith? No me extraña. Hace quince años parece que todos los astros se alinearon para joderle la vida a esa chica.

—¿Pero qué le ocurrió? Ve al grano…

—Lo poco que se sabe es que fue atacada por un grupo de personas. Reventaron el cristal de la gasolinera, cogieron a la chica y le hicieron todo tipo de mierda que a esos hijos de puta se les pasó por la cabeza. Cuando la encontraron al día siguiente, parecía que había sobrevivido al atropello de un camión… Y lo peor de todo es que no se pudo averiguar demasiado de quién lo hizo.

Las palabras de Marcus avivaron aún más la necesidad de Nathan de sumergirse en aquella historia. El viejo inspector necesitaba saber más sobre aquel relato. Pero había una pregunta que Nathan temía hacer…

—¿Cuando dices «cualquier tipo de mierda», te refieres también a que…?

—Exacto —le interrumpió bajando la voz. Incluso el viejo inspector respetaba ciertos temas de índole delicada— también la violaron. Encontraron tres tipos de esperma diferentes en su cuerpo cuando le hicieron el análisis. Por eso se sospechó que fue un grupo de tres personas. Bueno, más bien de tres hijos de puta. Además, le rompieron dos costillas, le dejaron la cara como un trapo y tenía marcas de estrangulamiento en el cuello. He visto las fotografías de esa joven y son de las que se te quedan en la mente guardadas, amigo. Viéndolas, me imagino que esos mierdas se fueron de allí pensando que estaba muerta. Pienso que tal vez lo mejor hubiera sido que lo hubiese estado…

—Joder… —Nathan estaba impactado. Recordaba a la muchacha que pasaba los días pintando en una esquina del Saint Francis. No se podía haber imaginado por todo lo que había pasado esa niña—. ¿Se sabe quién le hizo todo eso? ¿Cogieron a alguien…?

—Ya te he dicho que no consiguieron averiguar mucho. Eso es lo peor de todo; no cogieron a nadie. Parece increíble, pero esos animales no dejaron ni rastro. Esquivaron las cámaras y en las pocas imágenes que aparece alguno de ellos, su rostro está cubierto con máscaras. No te he traído los vídeos de esas cámaras, son vídeos de hace quince años y aún no he tenido tiempo, pero supongo que no me será difícil conseguirlos si los quieres… Total, el caso está cerrado.

—Tampoco creo que sirvieran de mucho. Supongo que ya los examinaría en su momento el equipo que se encargó de la investigación.

—Exacto. Según el informe, por los vídeos resulta imposible incluso saber de cuántos tipos estamos hablando.

—¿Pero y el esperma que encontraron…? Eso es ADN, no resultaría difícil analizarlo para encontrar a su propietario… —su cabeza no paraba de dar vueltas. Se estaba sacudiendo las telarañas de haber pasado tanto tiempo sin ejercer su trabajo.

—Sí, pero eso solo funciona cuando este coincide con algún otro caso analizado. Analizaron el ADN, pero no había ninguna coincidencia. Solo se pudo averiguar que fueron tres personas diferentes quienes la violaron porque había tres tipos de ADN diferentes. Es lo más parecido a una pista que dejaron esos animales.

—Entiendo… —respondió finalmente—. ¿Puedo quedarme con esta carpeta?

Marcus sonrió.

—Por lo que a mí respecta, puedes hacer con esta carpeta lo que te dé la gana. Pero ¿a qué viene todo esto? Esta mierda no formará parte de esa búsqueda de pasatiempos tuya, ¿no?

—No, yo ya no soy policía. Pero me gustaría echarle un ojo. Llámalo deformación profesional…

—Deformación profesional —dijo antes de soltar otra de sus risotadas— está bien superno-poli, pero si necesitas cualquier cosa, pégame un telefonazo. Ya te he dicho que la comisaría está muy aburrida últimamente.

—Seguro que me echas mucho de menos, viejo cabrón irlandés.

—Cada día, amigo. —Marcus dejó de reír y comenzó a hablar de nuevo, pensativo—. En serio Nate, la historia que hay en la carpeta que te he dado es terrible, terrible de verdad. Es uno de los casos más duros que he visto en mi vida. No tengo hijos, y nunca los he querido, y una historia como esa no hace más que reafirmar mis decisiones. No sé qué hubiera hecho si le hubiera ocurrido algo así a mi hija.

Nathan sitió un escalofrío solo de pensar en el tipo de acciones que su viejo compañero hubiera tomado en caso de encontrarse en esa situación. Alzó su jarra a la altura del hombro.

—¡Por una vida feliz y sin hijos! —brindó con cierto pesar.

—Amén, y por una vasectomía larga y próspera —respondió el viejo irlandés, sin pesar.

En ese momento, Nathan se dio cuenta de que uno de los jóvenes a los que Marcus había insultado hacía un rato se dirigía hacia ellos. Dos pasos por detrás, sus tres amigos acompañaban. «Ya empezamos otra vez. Se acabó la fiesta», pensó mientras el grupo se situaba a metro y medio de los dos viejos inspectores. Nathan tomó otro sorbo de cerveza, con la convicción de que aquel probablemente iba ser el último de aquella noche.

—Oye abuelo —dijo el primer muchacho, dirigiéndose a Marcus—. ¡Eh! ¡Viejo!

Su amigo ni siquiera levantó la cabeza. Nathan ya intuía cómo iba a acabar la noche.

—Te estoy hablando a ti —continuó con tono amenazador—. Estás sordo o qué te pasa eh, vejestorio.

—¿Ves, Nate? Justo a esto me refería antes —le dijo Marcus, todavía sin mirar al joven, que cada vez parecía estar más enfadado—. Estos críos ya no saben lo que son los modales. Creo que debe de ser por culpa de la televisión o de esos videojuegos… Les vacían el cerebro y se lo llenan de violencia.

Nathan sonrió, tranquilo, todavía no había ningún motivo para preocuparse. No era la primera vez que pasaba y estaba seguro de que tampoco sería la última. Marcus alzó la vista.

—Dime, hijo, ¿qué quieres? —dijo con un tono burlón que rozaba la condescendencia.

—Que dejéis de meter ruido y habléis más bajo. Solo se os escucha a vosotros en el bar, y nos estáis empezando a tocar los cojones.

—Uy, Marcus, lo mejor será que no le toquemos los cojones —intervino Nathan— este chico parece muy enfadado, será mejor que no le enfades más. Además, parece que está muy fuerte, y nosotros solo somos dos, ¿«putos viejos»?

Nathan pudo distinguir un brillo de orgullo en los ojos del chico airado. Estaba claro, además de su falta de modales con la gente de la tercera edad, ese joven sería incapaz de captar el sarcasmo ni con una red de arrastre. Marcus también se dio cuenta, y en respuesta soltó una gran carcajada.

—Joder —dijo, rompiendo el ensimismamiento del joven— mira que eres imbécil, hijo. No eres capaz de darte cuenta ni de cuándo dos viejos como nosotros se están riendo de ti en tu cara. Mírate, chico. —Marcus puso especial énfasis al pronunciar la palabra «chico»—, hinchado como un pavo antes de Navidad… Vosotros debéis ser la generación mejor preparada de la historia.

A Marcus Russell, como a buen irlandés, solo había una cosa que le gustase más que una jarra de cerveza fría; una buena pelea de bar. Era un experto en ese tipo de situaciones.

—A tomar por culo, gilipollas —dijo el joven mientras lanzaba un puñetazo al rostro de Marcus. Por suerte, el viejo policía contaba con cierta experiencia en esa clase de situaciones. El puño fue a estrellarse contra la jarra de cerveza, ya vacía, que el inspector tenía en la mano. Nunca inicies una pelea con una cerveza a medias. Los seis pudieron oír el crujido de varios huesos de la mano. Estaba claro, ese tipo no volvería a usarla en algún tiempo. Nathan se lanzó a por dos de sus otros amigos. A pesar de su edad, aún era rápido, y logró pillarles por sorpresa. Un puñetazo en la cara del primero y otro en el estómago del segundo fueron suficientes para poner la balanza de su lado. Ya solo quedaba uno; pero ese le tocaba a Marcus, que, con algo más de esfuerzo, ya se había levantado de su silla. Uno no se termina media pinta de un trago sin consecuencias…

—Hijo, tienes dos opciones; la inteligente y la tremendamente estúpida… Por favor, no seas tremendamente estúpido.

El cuarto chico lanzó una patada al costado de Marcus que este no tardó en atrapar entre el brazo y la axila. El chico comenzó a saltar a la pata coja, buscando mantener el equilibrio para no caer al suelo al mismo tiempo que su dignidad ya se arrastraba por el fango.

—Has elegido la estúpida —señaló mientras todavía le hacía dar un par de saltitos más.

—Te voy a matar, gilipollas. —Gritó él, mientras trataba de hacer que alguno de los puñetazos que lanzaba al aire impactaran en el viejo inspector. Había que admitir que era admirable la tenacidad del joven al tratar de mantener algo del poco orgullo que todavía le quedaba.

Utilizando su mano como un martillo, Marcus golpeó en la cúspide de la cabeza del cuarto valiente. Este tardó un par de segundos en caer al suelo. Lo hizo sin que el inspector llegara a soltarle del todo. Una cosa era una pelea infantil en un bar, y otra era provocar una lesión grave a un pobre idiota que simplemente se había equivocado de personas a la hora de montar un escándalo.

Una vez Marcus dejó al chico en el suelo, los dos viejos compañeros se miraron y rompieron a reír. Parecían dos niños con canas.

—Será mejor que nos vayamos —dijo Nathan mientras recogía la carpeta marrón de la mesa y dejaba un puñado de billetes— no vaya a ser que llamen a la policía…

Los amigos salieron del bar riendo a carcajadas. Había que admitir que no pensaba que se iban a divertir tanto aquella noche.

—Tenemos que quedar más a menudo —le dijo Marcus antes de despedirse— aunque supongo que tendrá que ser en otro bar…

—No creo que nos dejen entrar aquí en algún tiempo.

—En cuanto a eso —señaló la carpeta que Nathan tenía en la mano. Su gesto se había tornado serio en un momento—. Nate, en serio, llámame si necesitas cualquier cosa. A veces a los civiles les cuesta un poco obtener cierta información.

—Te lo agradezco, viejo amigo. De momento, mándame esos videos de la gasolinera en cuanto puedas. Sé que probablemente no encuentre nada, pero quiero echarles un vistazo…

—No te preocupes. Te los enviaré en cuanto los tenga.

Los dos viejos compañeros se despidieron con un abrazo, como hacían siempre.

Nathan Murdock llegó a casa alrededor de las cinco de la mañana. Arrojó la carpeta sobre la encimera de la cocina, ya la vería al día siguiente. En ese momento, lo único que necesitaba era dormir.

7
El informe

Nathan llevaba varias horas leyendo y estudiando el dosier de casi cincuenta folios que Marcus le había entregado la noche anterior. Cuanto más leía, más ganas tenía de seguir profundizando en toda la historia que tenía ante sí. Le llamaba especialmente la atención que un crimen tan brutal se hubiese cometido sin que apareciese ninguna huella ni ninguna pista concluyente. Normalmente, cuanto más brutal es un crimen, más sencillo suele resultar atrapar a los culpables. Le parecía imposible que un grupo de personas pudieran destrozar una gasolinera, atacar y violar a una mujer hasta el punto de llevarla al límite de la muerte y marcharse sin dejar rastro. El crimen perfecto era cosa del cine y la televisión. Debía haber algo que se les hubo escapado durante la primera investigación. Cogió un cuaderno en blanco para comenzar con un esquema de la información que había estado leyendo y donde anotar cuáles eran las preguntas que le iban surgiendo.

Decidió empezar por el principio. Empezó a escribir en el folio…

«¿Quién era la víctima?»

Con ese punto no habría ningún problema; la documentación de Marcus contenía mucha información sobre la identidad de la mujer que en esos momentos estaba ingresada en el Saint Francis junto a Meredith. Su nombre era Alexandra Evans, una joven nacida en 1984. Eso quería decir que en la actualidad tenía treinta y cuatro años.

«Sigue siendo tan solo una niña», se dijo, mientras calculaba mentalmente su edad.

Solo tenía diecinueve años cuando esos animales le destrozaron la vida. Era estudiante de medicina, acababa de comenzar sus estudios en la facultad. Su padre se había marchado de casa nada más nacer ella y su madre tenía un modesto sueldo como camarera en un bar de carretera. Por eso tenía que trabajar en esa gasolinera, para conseguir sacar una ayuda para pagarse sus estudios y ayudar en casa. En la carpeta, una serie de páginas recogían las opiniones de muchos de sus compañeros de clase y amigos. Todos la describían como una chica alegre, llena de vida y feliz, a pesar de que las cosas en casa eran complicadas. En realidad, Alexandra no era más que una más de todos aquellos jóvenes a los que la vida les había repartido una mala mano y se las apañaban por sí mismos para sobrevivir a la partida mientras esperaban una buena carta.

Nathan escribió un nuevo apartado en su hoja de papel…

«Cámaras de vigilancia»

Cogió el informe sobre lo que grabaron las cámaras de vigilancia de la gasolinera. A falta de tener los vídeos, por lo menos podría utilizar esa información para hacerse una idea de lo que ocurrió esa noche. Encontró dos hojas en las que se recogía cronológicamente los sucesos filmados por las cámaras de seguridad del local. Nathan fue apuntando en su libreta lo que iba leyendo.

20:00 - Alexandra Evans entra a trabajar en el último turno del día. Su turno acaba a las 04:00 a.m. Se encuentra en la gasolinera junto a la encargada (Margareth Silverman, «Maggy») y al guarda de seguridad, (Allan Sorrow, «Allan»).

Nathan anotó sus nombres aparte y los subrayó. Trataría de localizarlos más adelante. Siguió leyendo.

20:30 - Alexandra ocupa su puesto en la caja, ya con el uniforme de la gasolinera.

De 20:30 a 23:30 - Atiende a un total de quince clientes. Nada sospechoso. A las 22:25 pasa cerca de diez minutos hablando con un hombre. Sujeto entrevistado y descartado para la investigación, se trata de un caminero que paró a repostar (Samuel Teagarden).

00:00 - La encargada, Margareth Silverman, sale del local. Su turno también debió acabar a las 4:00. Según declaró durante el interrogatorio, le había surgido una urgencia en casa con uno de sus hijos. Coartada contrastada. Solo quedan en el local Alexandra y Allan Sorrow.

01:45 - El guarda de seguridad, Allan Sorrow, también abandona su puesto de trabajo. Según la entrevista que se le realizó, su mujer se había puesto de parto y acudió al hospital. Coartada contrastada.

02:00 - Alexandra habla durante dos minutos con un cliente. Sin identificar. Solo se ve la parte trasera del cuerpo. Un hombre de baja estatura y pelo rojizo.

Anotó la descripción y la hora a la que se produjo la conversación entre Alexandra y aquel individuo. Continuó leyendo el informe.

03:20 - Un grupo de tres encapuchados aparecen frente a la ventanilla de cobro de la gasolinera. Actitud amenazante. Apenas se les ve. Imposible identificar.

03:30 - Una papelera atraviesa uno de los escaparates de la tienda. Los agresores entran y arrastran a Alexandra a la sala de vigilancia. No hay cámaras instaladas en esa habitación.

03:50 - Los asaltantes aparecen de nuevo ante las cámaras saliendo del local.

04:10 - Aparecen los compañeros del primer turno y se encuentran a Alexandra en el suelo de la sala de vigilancia. Creen que está muerta. Llaman a la policía.

Los datos recogidos en el informe no revelaban muchas de las cosas que Nathan esperaba ver observando detenidamente las grabaciones, pero sí le ayudó a realizar un boceto de lo ocurrido esa noche. Lo primero en lo que pensó es en el último cliente que pasó por la gasolinera, ese hombre «de baja estatura y pelirrojo». Fuera quien fuese, hizo que la joven se pusiera nerviosa… Pasó la página y anotó una serie de ideas y preguntas que consideró importantes de responder:

1. ¿Quién es el hombre pelirrojo? Relación con Alexandra, ¿se conocían?

2. Asaltantes, ¿el pelirrojo forma parte de ellos?

3. ¿La víctima se defendió? ¿Restos de ADN en sus uñas? ¿Algo…?

4. ¿Quién se encargó de llevar el caso?

Dejó para el último lugar la pregunta que más le intrigaba en ese momento…

5. ¿Alexandra Evans recuerda algo? ¿Recuerdos recuperables?

Una de las primeras cosas que debía hacer era hablar con el inspector que estuvo a cargo de la investigación. Nadie sabría más que él sobre el caso. Además, era un simple acto de cortesía profesional; nadie se mete en el jardín de un vecino sin pedirle permiso. Pero sabía que debía hacerlo con mucho tacto. Con toda probabilidad, que el caso no hubiese sido cerrado sería una herida abierta en el corazón del inspector que se encargaba de resolverlo. Ese tipo de heridas nunca se cierra. Nathan conocía a grandes policías que, una vez retirados tras una vida llena de éxitos, seguían martirizándose por «ese caso que jamás resolvió». Encima, él iba a ir con la intención de indagar sobre el mismo. Eso es el equivalente a decir algo así como «hiciste mal tu trabajo y yo estoy aquí para corregir tus cagadas». No quería molestar a un compañero de profesión ni reabrir sus heridas, pero era imprescindible mantener una conversación con quien quiera que fuese el que llevó toda la investigación. Buscó entre el informe el nombre del policía; Jack Warren. No aparecía número de teléfono ni ninguna dirección de correo electrónico o postal. «Mierda», pensó. Eso significaba que tendría que volver a pegar un telefonazo al viejo Marcus. Pensaba que tardaría algo más de tiempo en volver a necesitar la ayuda de su antiguo compañero.

Pero la gran pregunta que le reconcomía la cabeza era la última que había anotado en su libreta:

«¿Podría recuperar Alexandra sus recuerdos?».

Ese era un tema extremadamente complicado. Aún recordaba la reacción de la joven cuando le puso una mano encima. Estaba claro que aquella chica tenía graves problemas en la cabeza. No iba a ser fácil sacar algo útil de ella, si es que aún había algo útil que sacar, pero tenía que intentarlo al menos. Quién sabía, lo mismo sí guardaba algún recuerdo en su interior… Para responder a esta última cuestión, necesitaría un tacto que no estaba muy seguro de tener. En cualquier caso, no le quedaba más remedio que volver al Saint Francis esa misma tarde y, esta vez, no iría solamente para ver a Meredith.

8
Una descripción

Meredith estaba como siempre; sentada en una butaca que probablemente ya tenía cogida la forma de su cuerpo y con la vista fija en la pantalla de la televisión. Nathan estaba, también como siempre, a su lado, pero no prestaba atención; como siempre, la televisión no mostraba nada interesante que ver. Además, concretamente ese día su interés estaba puesto en otra parte. Miraba en otra dirección. Concretamente la observaba a ella, a Alexandra Evans, a Alex. Estaba pensando en cómo abordar de nuevo a aquella joven que seguía dibujando en una de las esquinas de la enorme habitación. Tenía que acercarse a Alexandra, lo tenía claro. Lo que no tenía tan claro era qué hacer una vez estuviera frente a ella. Se levantó y comenzó a acercarse a la paciente, sigiloso, tratando de no hacer ningún ruido innecesario que asustara a aquella joven tan asustadiza.

—¡Hola, Alex! —le saludó, animado, pero sin levantar demasiado la voz—. ¿Me puedo sentar contigo? —preguntó, sabiendo ya de entrada que no iba a obtener ninguna respuesta. «Por probar, no pasa nada».

Ella no levantó la vista, pero Nathan creyó ver un leve asentimiento con la cabeza. Tal vez se lo hubo imaginado, probablemente, o tal vez el movimiento fue consecuencia de la inacabable tarea artística que la joven estaba llevando a cabo. Daba igual, al fin y al cabo, cada uno es libre de creer en lo que considere oportuno, ¿no? En cualquier caso, cogió la silla que estaba frente a ella y se sentó. Alex seguía afanada en la tarea de dibujar en una hoja de papel que poco a poco iba sustituyendo el blanco del folio por colores apagados.

—¿Te acuerdas de mí? —le preguntó. No lo hacía a propósito, pero, por su tono de voz, parecía que estuviera hablando con una niña de ocho años. Resultaba complicado pensar en que aquella chica no era a una niña, sino una mujer que superaba la treintena—. Soy Nathan. Estuve contigo el otro día, aquí mismo.

Esta vez la joven sí asintió con la cabeza. Al menos, él estaba seguro de que lo acababa de hacer. Se estaba haciendo viejo, pero todavía no había comenzado a perder la cabeza. O al menos eso pensaba…

Una vez sentado, meditó durante un instante cuál iba a ser su siguiente paso. Se le vino a la cabeza ese juego en el que un grupo de niños se acerca a la pared mientras, un pobre diablo, cuenta hasta tres. Los niños únicamente pueden acercarse, sin hacer ruido, mientras su amigo está de espaldas y deben quedarse quietos en cuanto se da la vuelta. Nathan debía moverse poco a poco, acercarse sin ser brusco y sin que Alex se asustara.

—¿Me puedes dejar una hoja de papel? —dijo mientras señalaba uno de los folios en blanco—. Me apetece mucho dibujar… —en realidad, ni le apetecía, ni le gustaba, ni sabía, pero, con tal de lograr acercarse a aquella chica, se habría puesto a bailar el hula-hop en mitad de la sala.

De nuevo, para su sorpresa, Alex cogió un folio en blanco y se lo dio. Esta vez alzó levemente la cabeza, aunque su mirada se detuvo a la altura de las manos, en ningún momento sus miradas se cruzaron. Nathan tomó el folio en blanco y alargó la mano para coger un lapicero de color negro. Una vez tenía el lápiz y la hoja, le asaltó una duda fundamental:

«¿Qué cojones pinto ahora?», se preguntó mientras Alex daba color a las paredes de lo que parecía ser una casa.

Había una cosa que cualquier torpe en el dibujo era capaz de pintar sin tener muchos problemas: una casa con jardín y árboles. Nathan comenzó por la casa. Decidió echarle valor y tratar de dibujarla en tres dimensiones. Al acabarla, contempló su obra. Seguramente jamás querría trasladarse a vivir a una vivienda como aquella, pero había que admitir que, aunque grotesca, con malas proporciones y unas ventanas por las que apenas cabría una cabeza humana, la construcción que había diseñado si se parecía ligeramente a una vivienda. Los árboles eran más sencillos. Comenzó dibujando un enorme tronco de color marrón y siguió con la copa. Era verde, muy frondoso y aderezado con unos grandes puntos rojos que pretendían ser manzanas, o cerezas, tal vez ciruelas… Todo quedaba a la libre interpretación del espectador. Parecía la típica casa que cualquier crío de cinco años dibujaría; se avergonzó al recordar que él no era un crío de cinco años. Una vez terminado, se alejó unos centímetros para poder contemplar su obra con cierta perspectiva. «Sí, esta mierda la podría haber hecho un niño de cinco años sin problema», se dijo a sí mismo. Desde luego, no era un lienzo que fuera a colgar de su nevera.

—Mira lo que he hecho —le dijo a la compañera de dibujo que estaba sentada en frente de él. Una parte de Nathan, la que aún tenía cinco años, buscaba la aprobación de la joven—. ¿Te gusta? Es una casa. He dibujado un jardín y todo. Yo vivía en un sitio así cuando tenía tu edad… —eso no era del todo cierto, con total seguridad, la casa de su dibujo no reunía las medidas de seguridad necesarias para que nadie la habitara. ¿Cédula de habitabilidad? ¿Quién la necesita en estos tiempos? Pero se parecía, un poco al menos, a la vivienda en la que le hubiera encantado vivir durante su juventud.

Alex levantó la vista para mirar su dibujo. Su boca se ensanchó unos milímetros y sus ojos se achinaron. «¿Eso es una sonrisa?», pensó. Si lo era, no lo parecía demasiado.

—Está bien, no hace falta que te rías de mí —le dijo con fingido desdén—. Hace muchos años que no dibujo, sabes. Desde el colegio, concretamente.

Pero la chica ya había vuelto a lo suyo. Debía de estar acabando lo que fuese que estaba haciendo. Con un lápiz de color naranja se dedicaba a colorear con fuerza sobre el folio.

—Toma —le dijo Nathan mientras le tendía el dibujo de su casa y su árbol— te lo regalo. Para ti.

La joven cogió el dibujo con las dos manos y lo observó con detenimiento. Nathan vio cómo sus ojos iban de un lado al otro del folio. Después, lo metió debajo del taco de hojas que tenía a su lado.

«Creo que ya está bien por hoy», se dijo el viejo inspector.

No convenía forzar demasiado la situación. Debía ser ella la que cogiera confianza, no él quien le obligase a hacerlo. De momento, por segunda vez consecutiva, no se había puesto a gritar. Para él, eso suponía un gran avance.

—Bueno, Alex, ha sido un placer charlar contigo un ratito. Pero ahora me tengo que ir. Me está esperando mi mujer —señaló hacia donde se encontraba Meredith viendo la televisión—. Está allí sentada, delante del televisor. Se llama Meredith y estoy seguro de que las dos os llevaríais muy bien… Te preguntaría si quieres venir, pero está viendo cosas muy aburridas.

Se levantó de su silla y dejó el lapicero de color negro junto a Alex. De pronto, antes de que comenzara a alejarse, la joven le agarró por el brazo, con fuerza, con más fuerza de la que se podría esperar de una persona de la complexión de aquella chica, clavándole las uñas en el antebrazo. Aquello le cogió completamente por sorpresa. Al darse cuenta de lo que estaba sucediendo, Nathan se preparó para lo peor.

«¡Joder! No, ¡por favor!», pensó mientras auguraba un futuro inmediato lleno de gritos, golpes y batas blancas corriendo hacia el lugar de los hechos. Con total seguridad, el Doctor Crawford le prohibiría taxativamente volver a acercarse a su mujer sin supervisión.

Alexandra seguía sin soltar su brazo, pero no estaba gritando, ni siquiera reflejaba el horror que él había visto en sus ojos durante su primer encuentro. Nathan seguía sin saber cómo reaccionar. De repente, sintió cómo el agarre se aflojaba y la mano de Alex se relajaba. La joven, con la mano libre, lentamente, le tendió un folio. Nathan lo cogió con cuidado, deseando con todas sus fuerzas que aquello no se convirtiera en un nuevo espectáculo. Era el dibujo. Alexandra debía de haberlo terminado justo en ese momento. Nathan se fijó bien en el folio. No se lo podía creer.

—¡No me jodas! —exclamó en voz alta, tan alta que hasta él mismo se asustó. Por suerte, parecía que nadie a su alrededor lo había escuchado. Al menos, nadie reaccionó.

Lo que había dibujado aquella muchacha no era para nada una casa. En absoluto. A Nathan casi se le cae la hoja al suelo nada más ver lo que contenía. Era una maldita gasolinera. Otra vez una gasolinera ¡Lo tenía todo! Los surtidores, la tienda, incluso había un vehículo pintado de color rojo junto a una de las mangueras de gasolina. Ya había visto ese vehículo en su anterior visita, pero no se había dado cuenta hasta ese momento, justo después de volver a ver aquel dibujo. Alexandra Evans acababa de dibujar el escenario de un crimen, ¡de su propio crimen! Aquella maldita gasolinera… Nathan Murdock sonrió. El dibujo no contenía ningún detalle, pero demostraba que Alexandra si tenía guardados unos cuantos recuerdos. ¿Hasta dónde llegarían?

Se le ocurrió una idea. Era arriesgada, pero pensó podría llegar a funcionar, e incluso serle de gran ayuda. La otra posibilidad era que a la joven le diera un nuevo ataque de pánico. Decidió arriesgarse, aunque primero comprobó que no hubiera ningún enfermero cerca. Se sentó de nuevo en la silla, cogió el lapicero negro y se puso a dibujar.

Al cabo de un rato, le tendió el dibujo a Alex. Esta lo cogió y lo miró. Junto al vehículo de color rojo, Nathan había dibujado la silueta de tres personas, sin mucho detalle, únicamente unas figuras humanoides con círculos por cabeza y extremidades dibujadas con líneas. Era imposible adivinar cómo iba a reaccionar. Tal vez aquello le haría revivir la peor noche de su vida. En ese caso, Nathan estaba seguro de que iba a cundir el caos en aquella enorme sala del Saint Francis.

Para su sorpresa, ella agarró un par de lápices y comenzó a dibujar de nuevo. Al cabo de un minuto, como había hecho antes, le volvió a tender el dibujo. Lo cogió y lo observó con detenimiento. Donde antes había tres figuras oscuras, Alexandra Evans había dibujado una cuarta. Un cuarto individuo desconocido. Le había colocado dos grandes círculos de color verde en lugar de los ojos y una melena que le llegaba por los hombros. Nathan se percató de que estaba sonriendo. Era la única silueta que sonreía. El viejo inspector de policía se estremeció al contemplarlo. Había algo en ese dibujo que le causaba una sensación extraña. No era por el dibujo, era por lo que representaba. Siguió mirando. El otro cambio en el dibujo, lo había hecho sobre la primera figura de las tres que él mismo había dibujado. Había sustituido el pelo de color negro de uno de los individuos que había pintado Nathan por un color naranja casi fosforescente.

«Joder», pensó Nathan.

Sin darse cuenta, aquella chica le había proporcionado la descripción de dos de sus asaltantes. De un plumazo, había respondido a varias de las preguntas que llevaba haciéndose desde el día anterior.

Nada más salir del centro, Nathan sacó su teléfono móvil y marcó el número de teléfono de Marcus.

—¿Otra vez tú? —respondió con su amabilidad característica—. ¿Qué quieres esta vez?

Nathan no sabía ni cómo empezar a contarle a su amigo lo que acababa de ocurrir con Alexandra.

—No seas gilipollas y escúchame. Acabo de estar con Alexandra Evans y no te lo vas a creer.

—¿Qué dices? ¿No te habían prohibido acercarte a ella?

—¿No me has oído? Esa chica me ha dado una especie de boceto de esos tipos. En serio, ha dibujado esa maldita gasolinera…

Marcus permaneció unos segundos en silencio.

—¿Cómo? —exclamó su viejo compañero—. ¿Cómo que un boceto?

—Lo que oyes… Bueno, más o menos lo que oyes… En realidad, no es más que un dibujo infantil en una hoja en blanco. ¿Recuerdas el chico pelirrojo que aparece en el informe?

—Sí.

—Pues lo ha identificado como uno de esos cuatro hijos de puta… —Nathan le lanzó la bomba camuflada. Su amigo tardó unos instantes en responder.

—¡No me jodas! ¿Y cómo que cuatro…? En el informe pone que las cámaras solo registraron a tres. Además, solo encontraron tres tipos de ADN en la chica… —podía notar la excitación de su viejo compañero a través de su voz.

—Sí te jodo —respondió—. No fueron tres, ¡fueron cuatro! No sé, tal vez uno de ellos sorteara a las cámaras y puede que otro de ellos no la violase. No tengo ni idea de lo que pasó, pero te aseguro de que había alguien más ahí esa noche.

—Joder… eso cambia bastante la investigación. A alguien se le va a caer el pelo después de tantos años…

—Eso creo. Pero escucha, hay otra cosa más. Alexandra también me ha dado algo parecido a la descripción de esa cuarta persona que la atacó aquella noche. Un tipo con melena y ojos verdes. No me suena haber leído nada sobre un sospechoso así en el informe, en la documentación solo aparece un chico pelirrojo, ¿podrías echarle un vistazo a los registros de la investigación?

—Lo haré, aunque te di prácticamente todo el material del caso. No sé si encontraré algo más.

—Me harías un gran favor si le echaras un ojo, amigo. Puede que necesite ayuda con todo esto.

—Está bien, Nate. Como en los viejos tiempos…

—Gracias, Marcus.

—Joder, Nate, esto que has descubierto es bastante gordo, pero… piénsalo bien. Un chico con melena y ojos verdes… es una descripción muy genérica, y han pasado quince años. Creo que va a ser imposible que dé con nada relevante.

—Entiendo… Pero por si acaso… No perdemos nada por repasar un poco el caso.

—Está bien, como quieras —respondió— te llamo en un rato.

—¡Espera! ¡No cuelgues!

—¿Qué quieres ahora, pesado?

—Necesito un último favor. Necesito que me envíes la dirección del antiguo inspector del caso; un tal Jack Warren, ¿te suena? Creo que es a él a quien se le puede acabar cayendo el pelo… Me gustaría hablar con él.

—De oídas me suena un poco, pero no le conozco personalmente. Creo que se retiró hace unos cuantos años. Dame diez minutos y te envío la dirección de ese tipo. Seguro que sigue estando en la base de datos. Sobre todo, si sigue cobrando la pensión…

—Muchas gracias, Marcus.

—De nada, abuelo. De todas formas, manda cojones. Tanto tiempo buscando algo para entretenerte y cuando lo encuentras resulta que es lo mismo a lo que te has dedicado durante toda tu puta vida. Empiezo a pensar que tienes un problema, compañero; creo que no sabes divertirte.

Nathan rompió a reír.

—No lo sé, viejo amigo, puede que finalmente tengas razón.

—Siempre la tengo.

9
Jack Warren

Había dos preguntas que todo policía se hacía al ver a un hombre como Jack Warren por primera vez. La primera de ellas tenía que ver con el propio policía, con su historia; y tan solo él y la gente de su alrededor era capaz de responder:

«¿Qué le ha ocurrido a este hombre?»

Si hubiera que definir a Jack Warren de una forma sencilla, se le definiría, sencillamente, como la caricatura en la que ningún policía quiere convertirse una vez se ha entregado la placa. Era un hombre con un acentuado sobrepeso. Tal vez excesivamente acentuado. Se notaba que hacía tiempo que la vida saludable le había dejado de lado. Bastó un primer vistazo para que Nathan hubiera sido capaz de apostar a que, lo más parecido al ejercicio que ese hombre había hecho durante los últimos años era levantarse, caminar hasta la nevera y coger varias latas de cerveza, siempre más de una, para así ahorrarse un nuevo paseo; no fuera a ser que acabara por quemar más calorías de las necesarias.

La segunda pregunta que todo policía se hacía al ver al viejo Warren era la siguiente:

«¿Acabaré así?».

La respuesta era mucho más complicada. Era frecuente que muchos compañeros de profesión terminaran así al acabar su servicio en la policía. Uno no llega nunca a acostumbrarse a dejar de ser útil. Además, mantenerse en forma deja de verse como una obligación y las horas de ejercicio pasan a convertirse en horas de aburrimiento. Al final, la desidia, sumada a los viejos recuerdos y la nostalgia, acaba provocando que los viejos policías acaben bebiendo más de la cuenta y comiendo más de lo necesario.

Pero, según pudo comprobar Nathan nada más llegar a la puerta del viejo policía, los problemas de Jack Warren parecían ir mucho más allá de su físico. Aquel hombre se sorprendió realmente al abrirle la puerta. A pesar de haber hablado con él el día anterior y haber concertado una cita, parecía no estar esperándole. Le había invitado a entrar a su casa porque parecía no quedarle más remedio. Una vez dentro, Nathan le había seguido por un estrecho pasillo por el que, si ese hombre entraba, era por los pelos. Warren se movía torpemente, entre murmullos y alguna que otra blasfemia apenas indescifrable. Nathan prefirió achacar sus protestas a la leve cojera que le impedía caminar con normalidad a asumir que su presencia no era bien vista en aquella casa. Llegaron a un amplio salón, donde un enorme sillón de cuero esperaba a su dueño, aún caliente y con la forma perfecta de un culo que en raras ocasiones se despegaba de él. El salón olía a una mezcla de cerrado, tabaco y algún tipo de comida que no debía estar en muy buen estado.

Marcus le había dado toda la información que él necesitaba sobre aquel hombre. Jack Warren era una de esas personas a las que la vida les ha dado una moneda con una cruz en las dos caras. Repasando su historia personal, uno podía darse cuenta de que el viejo policía no había tenido una vida nada fácil y, salvo en contadas ocasiones, tampoco había sido plenamente feliz. Era viudo, su mujer había muerto hacía casi veinte años por culpa de una leucemia con la que poco pudieron hacer los médicos. Había tenido dos hijos. El primero de ellos, Jack, al igual que su padre, apuntaba maneras para continuar con su legado policial. Era un hijo modélico, con notas espectaculares, capitán del equipo de lacrosse en el instituto y un atractivo que no pasaba desapercibido entre las chicas. La tragedia llegó a casa de los Warren poco después de finalizar su etapa en el instituto. Una noche, volviendo del gimnasio, el hijo mayor de Jack Warren tuvo la mala fortuna de toparse con un conductor borracho. El joven no tuvo tiempo de esquivar el coche y su cráneo acabó golpeando con fuerza el asfalto. Antes de llegar al hospital, el primogénito del viejo policía ya había fallecido. Su muerte afectó profundamente a su hermano, ocho años más pequeño, Steve. Al parecer, el pequeño de los Warren comenzó a faltar al colegio y acabó metiéndose en un par de líos, en realidad, nada importante, «cosas de chiquillos», como se suele decir. Jack Warren terminó teniendo que superar la muerte de un hijo, la carga de educar al pequeño Steve y soportar la dura enfermedad de su mujer. Pero, a pesar de todo, terminó superando esta oscura etapa de su vida.

Una vez superada la rebeldía propia de la infancia, Steve se acabó convertido en el orgullo de su padre, y en lo único que tenía. Se alistó en el ejército y fue uno de los muchos jóvenes que fueron enviados a Oriente a luchar en una guerra absurda de la que tantos estadounidenses, entre ellos, los Warren, se enorgullecían. Desde allí, Steve solía escribir a su padre frecuentemente y el contacto entre los dos era continuo. Había vuelto hacía unos años y ahora era un ciudadano ejemplar, con una esposa y una hija. Pero, a pesar de todas esas cartas, durante todos esos años, Jack había estado completamente solo, únicamente acompañado de fotografías, recuerdos del pasado y cervezas, siempre más de una. Nathan miró al hombre que tenía ante él. No era quién para juzgarle, solo Dios sabía cómo acabaría él dentro de veinte años, pero esperaba que no fuera así… Fue el propio Jack Warren quien dijo la primera palabra mientras se acomodaba en su asiento.

—Bueno, entonces dime, ¿de qué quieres hablar conmigo? —su tono era impaciente, rozando lo hostil. Nathan pensó que lo mejor sería no andar con rodeos e intentar no molestar a aquel viejo durante más tiempo del necesario.

—Quiero hablar con usted de Alexandra Evans —empezó a decir mientras observaba atentamente su reacción—, ¿la recuerda?

Su rostro pasó de desdén a sorpresa en menos de un segundo. Estaba claro que recordaba perfectamente aquel nombre. Nadie olvida los nombres de un caso sin cerrar. Es como una herida que permanece abierta para siempre. Trató de disimular la sorpresa inicial.

—Vagamente… me suena… —a pesar de sus palabras, en sus ojos se hacía evidente la cantidad de recuerdos que ese nombre le traía. Ninguno de ellos positivo.

—¿Vagamente? Usted fue el inspector que estuvo al cargo de la investigación, ¿no es cierto?

—Puede ser.

—Fue el caso de una joven a la que atacaron y violaron mientras trabajaba en una gasolinera. Seguro que lo recuerda. —Nathan tenía prisa, aunque su voz sonó más hostil de lo que él hubiese deseado.

Warren desistió.

—Así es, yo era el responsable —respondió con tono cortante—. Es una de las mierdas más brutales a las que yo me he enfrentado.

—He leído el informe, me lo puedo imaginar —respondió con tono conciliador—. ¿Podría responderme a unas preguntas sobre el caso? No serán muchas, ni le ocuparé mucho tiempo. Debe estar usted muy ocupado —señaló mientras, disimuladamente, observaba a su alrededor.

Jack Warren meditó durante unos segundos. Nathan cada vez estaba más seguro de que aquella conversación no iba a resultar sencilla ni ágil.

—Primero respóndeme tú. —Warren cruzó los brazos sobre su pecho, estaba claro que no se encontraba cómodo en aquella situación—. ¿Quién cojones eres? Todavía no he visto tu placa… ¿Han reabierto el caso de esa chica?

Al inspector le sorprendió aquella muestra de hostilidad. Además, Nathan estaba seguro de haberle explicado todo durante su llamada telefónica. ¿Estaba jugando con él? ¿Quería hacerle perder el tiempo o estaba buscando la forma de ganarlo para sí mismo?

—No tengo placa, ni tampoco han reabierto el caso. Se lo expliqué durante nuestra conversación telefónica. Al igual que usted, solo soy un viejo policía retirado.

El hombre se reclinó en su butaca.

—¿Y para qué quieres indagar en toda esa basura? Seguro que tienes muchas cosas mejores a las que dedicar tu tiempo —preguntó con una nueva muestra de desdén.

—Es simple curiosidad, se lo aseguro. Hace unos días conocí a Alexandra.

Warren abrió del todo los ojos y se incorporó de su butaca.

—¿Sigue viva?

—¿No lo sabía?

—No, hace muchos años que no escucho ese nombre. A menudo pienso en todo lo que ocurrió, pero no he vuelto a oír nada de aquel caso desde hace tiempo —calló durante un instante—. ¿Cómo se encuentra?

—Está internada en un centro psiquiátrico, en el módulo de enfermedades neurológicas.

—No lo sabía, pero tampoco me extraña. Con lo que sufrió esa pobre niña, lo extraño es que no se haya quitado la vida… Recuerdo bien su caso. Ya te he dicho que es uno de los más brutales que vi durante toda mi carrera.

—Por lo poco que sé, no puedo hacer más que darle la razón. Lo cierto es que está muy jodida…

—Aún no has respondido a mi pregunta, ¿por qué quieres remover todo ese asunto? Si has leído el informe, sabrás que fue imposible encontrar ninguna huella ni ninguna pista importante. Además, la única testigo jamás estuvo en condiciones de hablar sobre lo que le ocurrió y, por lo poco que me has contado, tampoco creo que lo esté ahora. Tal vez no me creas, pero sigo teniendo pesadillas con todo lo ocurrido. Han pasado ya quince años, pero sigo pensando en todo lo que podríamos haber hecho. Lo intentamos todo y nos fue imposible averiguar nada…

—Está bien. Le reconozco que después de conocer a Alexandra, no pude evitar la curiosidad por conocer un poco más de esa chica. Gracias a un amigo que todavía trabaja en la comisaría, conseguí el informe completo del caso. Así es como logré dar con usted. Solo quiero revisar un poco todo lo que se descubrió. Tal vez pueda…

—¿Descubrir algo que se me pasó por alto a mí o a mi equipo? —le interrumpió Jack. Estaba alterado, visiblemente ofendido por lo que acababa de escuchar—. ¿Es eso? ¿Crees que puedes averiguar cosas que ni yo ni mis hombres fuimos capaces de encontrar hace tantos años?

—Yo no he dicho eso. No era mi intención…

—Escucha lo que te voy a decir —le volvió a interrumpir—, hicimos todo lo que estuvo en nuestra mano para cazar a los hijos de puta que le hicieron eso a esa niña, te lo juro. ¿Crees que no hicimos lo suficiente? Ya te he dicho que todavía sigo teniendo pesadillas con esa puta gasolinera. Trabajamos durante varias semanas, 24 horas al día y en varios turnos, sin descansar. ¿Crees que vas a poder encontrar nuevas pistas después de tantos años? Eres un poco pretencioso, ¿no crees?

«Mierda», pensó.

Era justamente ese camino el que había pretendido esquivar; el camino de la confrontación. Nathan le creía, creía lo que le estaba contando aquel hombre. No tenía duda de que aquel caso sin cerrar seguía muy abierto en su memoria. Trató de calmar los ánimos del viejo policía.

—Se equivoca por completo, mi intención no es esa. —Nathan estaba tranquilo, su voz también era calmada. Quería ver si era capaz de retomar una conversación sosegada—. Solo quiero repasar el caso desde una perspectiva diferente. Tal vez con el paso del tiempo esta mirada pueda ayudar en algo —su tono era cada vez más conciliador, no quería problemas, había ido buscando ayuda—. Escúcheme, mi intención no es juzgar su trabajo. Únicamente le estoy pidiendo ayuda, como viejos compañeros de profesión, para comprobar otras vías de investigación. Eso es todo.

—Está bien —el enorme hombre parecía apaciguado—. ¿Y qué es lo que quieres saber? Supongo que aparece todo en el informe y me acabas de decir que ya lo has leído… No sé en qué más puedo ayudarte. Como te he dicho, está todo en esa documentación.

—Sí, el informe es muy completo. Pero hay un par de cosas que no comprendo, ¿cómo es que no se interrogó a ningún sospechoso durante la investigación? Aparte de las entrevistas a los trabajadores, no se produjo ningún otro interrogatorio. En el informe sale que varias personas mantuvieron diferentes conversaciones con la víctima durante toda la noche; varios camioneros y un par de conductores; ¿cómo es que no se les detuvo para preguntarles sobre los sucesos?

Warren se mantuvo pensativo durante un instante.

—Sé a lo que te refieres. Hablas de ese chico que aparece al poco tiempo de que Alexandra se quedara sola en la gasolinera, ¿verdad? ¿El pelirrojo?

—Exacto, me refiero sobre todo a él ¿por qué se le descartó tan rápidamente como sospechoso? Fue la última persona que habló con la víctima…

—Es cierto. Pero nos fue imposible identificarle. Apenas aparecía su rostro en ninguna de las cámaras de vigilancia. Lo único que sale es ese pelo de color zanahoria. Además, no tardamos en descartarlo como sospechoso porque, sinceramente, no le vimos como una amenaza. No sé si ha visto las grabaciones…

—Todavía no…

—Cuando las veas, fíjate en la chica. No está tensa. Las grabaciones fueron estudiadas por nuestros analistas del comportamiento y nuestro equipo de psicólogos. Los dos chicos eran más o menos de la misma edad, y aparecen manteniendo una conversación normal. Ella no parecía sentirse amenazada. Por eso le descartamos tan rápidamente. Además, el chico se va y el ataque a la gasolinera no se produjo hasta bastante después. Decidimos ahorrar esfuerzos con él y continuar buscando. Además, nos hubiera resultado imposible identificarle. No sabemos cómo era su coche, aparcó delante del último surtidor de gasolina, apartado de la vigilancia de las cámaras.

—¿Y eso no les pareció sospechoso?

Jack se encogió de hombros.

—Puede que sí… No lo sé —respondió—, tal vez aparcó ahí porque era el surtidor que más cerca estaba de la carretera, a lo mejor lo hizo para estirar piernas después de conducir y caminar un poco hasta la ventanilla o puede que fuera pura casualidad. No sé por qué ese chico dejó el coche donde lo dejó, solo sé que para el equipo que se encargaba del caso, no constituyó una amenaza para esa chica. Llegó, habló con ella, pagó y se fue. No hay más.

La actitud del hombre que tenía delante estaba empezando a acabar con la paciencia de Nathan. No se podía creer que estuviera justificando su total negligencia durante la investigación de un caso en el que ni tan siquiera se habían investigado los únicos indicios de pruebas que habían aparecido. En unos acontecimientos como aquellos, sin posibles sospechosos, se debe de tratar de localizar a todo el mundo. Si no existía un posible sospechoso, había que dar con los sospechosos menos posibles. Pensaba que era por esa clase de actitud por la que gran parte de la sociedad recelaba del cuerpo de policía y los veía como simples devoradores de rosquillas. Era frustrante.

—Y durante todo el tiempo que duró la investigación, ¿alguien trató de hablar con la chica?

—¿Qué…? —la pregunta pareció sorprenderle.

—¿Digo que si tratasteis de hablar con Alexandra Evans? La víctima de todo esto, ¿recuerda? ¿Alguien se acercó a ella para ver si recordaba algo?

—¿Cómo demonios quieres que hablásemos con ella? ¡Estaba catatónica! ¡No respondía ni tan siquiera a su madre!

Nathan sacó de su bolsillo una hoja doblada en cuatro partes, la desdobló y se la mostró.

—Tal vez no pudiera hablar, pero ¿ve esto de aquí? —preguntó señalando el folio—. Es un dibujo que hizo ayer Alexandra, ¿lo ve? —Jack Warren estiró el cuello para ver el dibujo—. Esa chica lleva diez años dibujando lo mismo, ¡fíjese bien! —señaló con su mano la gasolinera— ¿le suena de algo? ¿Y esto? —ahora señalaba la silueta de los cuatro individuos que estaban junto al coche—. Esa chica lleva diez años señalándoles a sus agresores y ninguno movió un puto dedo por ella. Si tan solo lo hubierais intentado… Ella os estaba regalando esa pista que buscabais mientras vosotros os dedicabais a descartar sospechosos.

Jack Warren puso cara de horror. Como si se le acabara de aparecer un fantasma delante de él.

—¿Cómo íbamos a saber eso? Esa chica no abría la boca y no se le podía ni tocar sin que montara un espectáculo. Fueron los propios doctores quienes nos dijeron que no nos sería útil.

—¿Pero qué clase de policía era usted? ¡Ni siquiera investigó al único sospechoso que tenían! No me extraña que esa chica no recibiera la justicia que se merecía… ¿No le da vergüenza?

—No tienes ni idea —respondió elevando el tono de voz—. No he parado de pensar en ese caso desde que nos obligaron a cerrarlo, sabe. Una chica es atacada y violada y sus asaltantes se desvanecen sin dejar rastro… ¿Cómo crees que se tomó la prensa eso? ¡Nos machacaron! Los superiores sabían que era prácticamente imposible resolver el caso y no hicieron nada por protegernos. No paramos de recibir presiones para dar carpetazo, querían que se dejase de hablar del tema cuanto antes. —Jack miró al suelo—. Al menos esa chica había sobrevivido. Se nos dijo que no metiéramos mucho ruido y que esperásemos a que la joven recordase algo. Estuvimos esperando mucho tiempo. Para cuando nos dimos cuenta de que su estado era irreversible, la prensa ya se había olvidado de nosotros y nosotros no protestamos por ello, ¿qué hubieras hecho tú?

—¿Yo? —preguntó serio, con la mirada puesta en aquel viejo agente de policía incompetente—. Hubiera hecho mi trabajo; resolver el caso. Me habría dado igual lo que pensasen mis superiores. Habría tratado de hacer justicia. Costase lo que costase.

No había nada más que hacer en ese sitio. Nathan se levantó y enfiló el camino hacia la puerta de la casa, reprimiendo las ganas de seguir enumerando los errores que aquel hombre y su equipo habían cometido durante la investigación del caso. De camino al pasillo se fijó en una de las fotografías que había sobre el mueble bar del salón. En ella aparecía un hombre joven, de unos treinta años de edad, debía ser Steve Warren. Sobre sus hombros, una niña lucía una sonrisa de oreja a oreja a la cámara. Debía ser su hija. Cogió la foto.

—Este es su hijo Steve ¿verdad?, el militar. —Jack asintió con la cabeza, sin decir una palabra—. Y supongo que esta es su nieta —otro asentimiento, esta vez, casi imperceptible— espero que jamás le ocurra nada malo y que, si le ocurre, no le toque cobrar justicia con un hombre como usted…

Sabía que había sido cruel, tal vez injusto, pero no había logrado reprimirse. No ante una actitud y un trabajo como el de aquel hombre. Algo dentro de él le hacía sentirse mal por el encuentro que acababa de mantener, pero sabía que no debía darle más importancia. Tenía cosas que hacer. Después de los últimos días, ni siquiera parecía recordar que estaba retirado. Debía acabar lo que había comenzado. Lo primero que hizo al montarse en su coche fue sacar el teléfono móvil del bolsillo. Tenía un mensaje en su buzón de entrada. Era de Marcus:

«Ya tengo tus cintas. Cuando quieras, puedes venir a por ellas».

10
Grabaciones

Resulta curioso cómo los comercios más vulnerables a ser asaltados son aquellos que peores medidas de seguridad tienen. Después de revisar una y otra vez cada una de las páginas de la carpeta que Marcus le había entregado, Nathan llegó a la conclusión de que la gasolinera en la que trabajaba Alexandra Evans no era una excepción. Nathan se sorprendió al ver que no se habían gastado un dólar más de lo necesario en la instalación del equipo de vigilancia. Algo que le llamaba aún más la atención al tratarse de un lugar situado a las afueras de la ciudad y a casi una hora de trayecto de cualquier comisaría de policía. No sabía quién había sido la gran mente que estaba detrás de la instalación de todo aquel equipo de seguridad, pero el lumbreras había hecho un trabajo verdaderamente nefasto… Las cámaras no solamente estaban colocadas para que hubiese un sinfín de ángulos muertos, además, la resolución a la que grababan no llegaba ni a la cámara de un turista aficionado. Vale que se trataba de unas grabaciones de hacía más de quince años, pero, aún así, la resolución era pésima. El viejo inspector estaba seguro de que había obtenido más información del informe de la que iba a conseguir viendo esas grabaciones.

Había decidido empezar por las digitalizaciones de las grabaciones de las cámaras que había en el interior de la tienda. Cogió el primero de ellos y lo metió en su reproductor. Ni se acordaba de la última vez que había usado aquel trasto; probablemente en la época en la que Meredith aún vivía con él.

Encendió el televisor y comenzó a ver la primera grabación. Pertenecía a la cámara que grababa la parte correspondiente a la caja registradora y la ventanilla a la que los clientes debían acercarse para pagar una vez había cerrado el local. La colocación del aparato de vigilancia era ya de por sí un despropósito. Estaba instalado a muy poca altura. De esta forma, el cuerpo de la joven tapaba buena parte de la ventanilla. A menos que el cliente midiera dos metros de altura, resultaba muy difícil ver a la gente que se acercaba a pagar. «Con suerte, los agresores fueron el equipo de baloncesto de la universidad…», pensó mientras avanzaba a cámara rápida hasta la parte final de la cinta. La detuvo en el instante en el que apareció el muchacho del pelo anaranjado, aquel que aparecía reflejado en los informes y que Alexandra había identificado en su dibujo. Nathan entrecerró los ojos con la esperanza de que ese gesto le dotara de algún tipo de supervisión; el intento fue un fracaso. Con la poca resolución de la grabación no se podía hacer mucho; únicamente podían distinguirse, de forma borrosa, los rasgos de los ojos y la boca. Abrió su cuaderno de notas y dibujó a mano alzada lo que a él le pareció un retrato del chico. No era muy bueno, demasiado genérico, pero al menos le permitiría recordar vagamente alguno de sus rasgos en el futuro. Anotó la hora en una de las esquinas de la hoja, «las 2:00». El informe decía que no era hasta las 3:20 cuando aparecen los «tres asaltantes». Se levantó y fue a la nevera, la abrió y cogió dos latas de Budweiser frías. A pesar de que aún faltaba más de una hora para que comenzara el ataque, decidió pasar lo que faltaba de grabación a tiempo real, sin acelerar la cinta. Tal vez hubiera algo que se les hubo escapado a los encargados de investigar la grabación. Después de su charla con Jack Warren, no solo no podía descartar nada si no que, además, era bastante probable que no se hubieran dado cuenta de algo.

Revisó la cinta durante casi hora y media, más o menos el mismo tiempo que tardó en apurar las dos latas de cerveza, un ritmo que avergonzaría al antiguo inspector Murdock. «Te estás haciendo viejo», se dijo una vez más. Durante los noventa minutos que llevaba vislumbrados de grabación, no había ocurrido absolutamente nada destacable. La joven parecía distraída, repasando unas hojas de papel. Según las entrevistas a sus compañeros de trabajo, Alex solía aprovechar esas horas para estudiar. Debía tratarse de eso, de una buena estudiante repasando sus apuntes en los ratos muertos. Es justo a las 3:20, tal y como reflejaba el informe del caso, cuando aparecen ante la cámara las tres figuras asaltantes. El viejo inspector entendió por qué en ningún momento se habla de una cuarta persona que participara en el asalto, allí no había rastro de nadie que no fueran los tres encapuchados sobre los que tanto había leído en la documentación. Era normal que este último individuo no apareciera en la carpeta oficial del caso; la única prueba de su existencia era el dibujo de Alexandra Evans. Nathan contempló tenso cómo la joven trataba de esconderse en un cuarto situado junto a la caja registradora, sin ser consciente de que acababa de vivir sus últimas horas de normalidad. Nathan supuso que, donde se había escondido, se trataba del cuarto de vigilancia. Según el informe de pruebas, la empresa de vigilancia no había instalado ninguna cámara en esa habitación. Otro error grave. Resulta impensable que una empresa de seguridad no instale una cámara dentro del propio cuarto de vigilancia. Es la única forma de controlar quién tiene acceso a las cintas.

Por un momento, la imagen de la grabación era estática, parecida a una fotografía en blanco y negro, solo se veía la caja registradora y la ventana, no había un solo movimiento. Se mantuvo así durante varios minutos. Los atacantes todavía no habían conseguido entrar. De repente, algo se movió en la parte superior de la grabación, fue algo apenas perceptible, fugaz. Una sombra. Un segundo más tarde, sonó un estruendo y unos cuantos cristales aparecieron, desperdigándose por el suelo de la tienda. Fue entonces cuando se volvieron a oír los gritos de la chica. Los músculos de viejo inspector, experimentado en más de cien casos que harían llorar al duro Mel Gibson y al bonachón de Danny Glover, se tensaron tanto que parecía que en cualquier momento podían llegar a romperse. Entre los gritos de la joven, Nathan solo pudo distinguir una voz. Era fría, carente de cualquier tipo de sentimiento. Cuatro palabras estremecieron al viejo policía:

«Los lobos han llegado».

Después de eso, solo se oían gritos insoportables durante más de media hora, no volvió a haber movimiento por delante de la cámara. Nathan se puso en pie estaba furioso, se sentía impotente, tenía ganas de golpear algo, o a alguien, sobre todo a alguien. Vio la imagen estática hasta que los gritos cesaron. Después, podía verse cómo de nuevo tres figuras abandonaban la tienda por una de las esquinas de la pantalla de su televisor.

—Hijos de puta —masculló mientras apretaba con fuerza los dientes.

Quitó el DVD del reproductor y buscó alguno que contuviera imágenes del exterior de la tienda. Tal vez pudiera sacar algo en claro. No esperaba que alguno de aquellos animales saliera directamente sonriendo a la cámara con su nombre en un cartel, pero al menos esperaba ver algo útil. Rebuscó entre las diferentes cajas que le había entregado Marcus, pero no vio nada. Aparte de la que acababa de ver, había una cinta de la cámara que estaba instalada frente a los servicios, otra en la parte del parking de los camiones y una tercera que apuntaba directamente a la caja registradora desde otro ángulo. No había nada más. No había ninguna grabación del exterior que apuntara a la caja registradora desde otro ángulo, tampoco un plano general de la tienda. Era imposible, ¿qué clase de inútil había puesto aquellas cámaras? Cogió su teléfono móvil y, sin mirar la hora, llamó a Marcus. Este tardó un buen rato en responder.

—Sí, joder, dígame… —su voz no dejaba lugar a dudas, le acababa de despertar. Tal vez debía de haber mirado la hora antes de llamar…

—Soy yo, Nathan, escucha…

—¿Nathan? —le interrumpió enfadado— me cago en la puta, son las cuatro de la mañana y mañana trabajo, joder, ¿qué coño quieres ahora?

Estaba algo enojado. Nathan no se había fijado en la hora que era, había estado toda la noche trabajando y las horas se habían convertido en minutos. No obstante, ya había despertado a su amigo, no quería que aquello fuera en vano.

—Marcus, perdona, es sobre las grabaciones de vídeo… ¿Estás seguro de que me has dado todas las que había? ¿No te has dejado ninguna? Apenas hay vídeo del interior de la gasolinera.

—¿Me estás vacilando? —preguntó airado—. Claro que te he dado todas esas cintas, joder. ¿Para qué iba a guardarme alguna? Por favor, dime que no me has llamado solo para esto…

—¿No te parece raro que no haya ninguna grabación del exterior de la gasolinera? No sé, es uno de los primeros sitios donde yo pondría una cámara…

—¿No te has leído el informe? —preguntó de forma retórica—. Ese maldito Jack Warren se entrevistó con el segurata de la gasolinera, un tal Allan Sorrow. Por lo visto esas cámaras estaban rotas o daban problemas. Iban a ir a arreglarlas la semana siguiente. Al parecer, se trataba de un sistema nuevo.

—Sí, si lo he leído, pero ¿no te parece mucha casualidad? Las únicas grabaciones que tenemos son las que no nos sirven para nada. Tal vez si las otras hubieran funcionado este caso habría contado con más pistas.

—No sé… mala suerte supongo… En serio, Nate ¿quieres algo más? Quiero dormir.

Nathan se mantuvo en silencio unos segundos.

—No, de momento no —respondió pensativo—. Siento haberte despertado. Descansa —colgó antes de que a su viejo compañero le diera tiempo de insultarle una vez más.

No fue una gran sorpresa descubrir el poco valor que tenían las grabaciones para la investigación. De lo contrario, hasta un agente tan incompetente como ese Warren hubiera podido descubrir a los culpables. No obstante, en algún lugar en su interior había existido la esperanza de encontrar algo útil. «Pobre idiota», pensó para sí mismo. Si había algo inmutable en cualquier crimen es que los delincuentes, por muy torpes que fueran, no están acostumbrados a poner facilidades. Nathan retrocedió la grabación y la detuvo en el momento en el que Alex se encontraba repasando sus apuntes.

«¿Quién te hizo eso?», pensó, «¿Quién te jodió la vida?».

La única respuesta que se le ocurrió fue que tenía que volver al Saint Francis.

11
Otro dibujo

Nunca es fácil volver al centro psiquiátrico donde se encuentra internada tu mujer. Mucho menos si tu mujer se ha convertido en poco más que un vegetal y, todavía más si cabe, cuando sabes que apenas existen posibilidades de que tu gran amor vuelva a ser una sombra de lo que era. Cada vez que ponía un pie en el interior de aquel lugar, un montón de sentimientos se arremolinaban en su pecho y en su estómago, provocando en él una amalgama de reacciones que iban desde el dolor a las ganas de vomitar. Recuerdos del pasado, deseos de que todo eso terminase y Meredith se recuperase, ideas de cómo podía haber sido su jubilación teniéndola a su lado… Todos eran sentimientos angustiosos. Por si fuera poco, a todos ellos se les unía uno nuevo, uno que durante los últimos días le había intrigado y acongojado por partes iguales; el caso de Alexandra Evans. Lo ocurrido en aquella gasolinera quince años atrás le había dado un breve respiro y le había hecho olvidar, en la medida de lo posible, todo lo demás. Estaba obsesionado. Tal vez era justamente esa clase de obsesión la que le estaba obligando a volver esa misma mañana al Saint Francis; para tratar de averiguar más cosas sobre esa joven. Se sentía como un heroinómano en busca de un nuevo chute. Se conocía lo suficientemente bien; no sería capaz de terminar con todo aquello sin haber alcanzado la justicia. Si es que la justicia existía realmente. Nathan cada vez tenía más dudas sobre ello.

Durante los últimos días, el viejo inspector había hecho un par de descubrimientos relevantes. Había logrado poner rostro a uno de los asaltantes y había sumado uno más al número de cabrones que habían actuado con total impunidad aquella noche. Pero no era suficiente, ni de broma. No había hecho más que escarbar en la superficie. Cada vez estaba más seguro de que la clave de todo estaba en Alexandra. Con cada línea leída y con cada minuto vislumbrado en las cintas lo tenía más claro. Desde el principio, ella había sido la pieza principal del puzzle, una pieza que los investigadores originales habían tratado de encajar en una esquina poco visible de la mesa y que, como empezaba a comprender Nathan, debía situarse en el centro del rompecabezas. Nathan Murdock estaba convencido de que dentro de su cabeza estaban todos los elementos que podrían ayudarle a obtener justicia para esa chica. Las piezas estarían totalmente desordenadas y probablemente algunas de ellas perdidas, pero ahí estaban. El inspector estaba seguro.

Cruzó las puertas automáticas del hospital y saludó, como cada día, a la recepcionista. Antes de ir a ver a Alex debía ver a su mujer. Había estado tan enfrascado en su investigación que no se había dado cuenta de que hacía un par de días que no iba a visitarla. Aunque para ella no supusiera ningún cambio, para él, no ir a verla pesaba como una losa de culpabilidad en su pecho.

Se apoyó en la mesa de la sala principal y, pacientemente, esperó a que la recepcionista terminara de hacer explotar los últimos caramelos de chocolate de la pantalla de su ordenador. Durante toda su vida, Nathan había trabajado a cargo del funcionariado y conocía perfectamente sus hábitos de vida, saludables o no; ¿quién era él para evitar que una joven recepcionista no alcanzara su sueño de llegar al nivel 863 de ese popular juego?

—Buenos días, señor Murdock —le saludó ella amablemente en cuanto se percató de su presencia. Nathan no estaba seguro de si había alcanzado ya el nivel 863 o su visita se estaba convirtiendo en un obstáculo para lograrlo. Nathan odiaba ser un obstáculo para que otra persona alcanzara su sueño…

—Buenos días.

—¿Viene a ver a su mujer?

—Así es —respondió él— solo será un momento, hoy voy con un poco de prisa.

—Está bien —contestó mientras le extendía un formulario impreso.

—Rellene este documento, por favor —dijo la chica mientras sacaba un formulario de un cajón de su mesa. Él anotó su nombre, la fecha, firmó en la parte inferior del documento y se lo devolvió.

—¿Tengo que esperar al Doctor Crawford?

La joven volvió la mirada a la pantalla de su ordenador y Nathan pudo ver cómo tecleaba el nombre de Meredith. Deseó de corazón que no hubiera tenido que cerrar la ventana de su juego para hacerlo.

—No, no hace falta que espere al doctor. Puede pasar ya —señaló la puerta del pasillo—. Su mujer está en este momento en su habitación. Acaban de ducharle y vestirle.

—Está bien. Muchas gracias.

Nathan atravesó la pesada puerta que daba al alargado pasillo principal del centro. Avanzó por él hasta llegar a la puerta de la habitación de su mujer. Estaba abierta. Tocó la puerta por si acaso dentro se encontraba algún enfermero. No hubo respuesta así que entró. Meredith estaba tumbada en la cama. Tenía la cabeza apoyada sobre la almohada y los ojos cerrados. Nathan no supo distinguir si estaba dormida o simplemente descansando. En realidad, por lo general, tampoco había mucha diferencia…

—Buenos días, cariño —le dijo, transformando sus palabras en un leve susurro.

Le dio un beso en la frente, cogió una silla y se sentó a su lado. No dudó en coger su mano entre las suyas y entrelazar los dedos. Así lo hacían durante sus largos paseos de invierno, aquellos en los que el gélido frío congelaba sus dedos y estos solo encontraban calor unidos a los del otro. Si Meredith estaba dormida, no pretendía despertarla, de modo que permaneció en silencio, jugando con los dedos y con la vista puesta en algún punto indefinido del gotelé de la pared.

«Tú sí que sabes divertirte, Nate», se dijo a sí mismo.

Pasaron diez minutos y Meredith seguía sin realizar el más mínimo movimiento asociado a la vida. Decidió emprender aquel otro asunto al que había ido. Además, así haría algo de tiempo hasta que despertara su mujer. Nathan se levantó sin meter ruido o, más bien, tratando de hacer el mínimo ruido posible, y se asomó por la puerta de la habitación. No había nadie en el pasillo. Salió en silencio o, una vez más, tratando de hacer el mínimo posible, y recorrió la galería hasta llegar a la puerta de la enorme sala de ocio. Atravesó la puerta con cuidado, pero caminando con normalidad, como si aquel fuera su pan de cada día. ¿Sabéis cuál es la mejor forma de robar una televisión de 42 pulgadas de la habitación de un hotel? Salir tranquilamente con ella por la puerta principal. En el gran salón había un par de enfermeros y terapeutas, pero estaban ocupándose de algunos pacientes. No le hizo falta buscar mucho, ni ser un gran sabueso, para encontrar lo que estaba buscando; Alex estaba en su mesa de siempre, haciendo lo que siempre hacía: dibujar. Se acercó, como siempre, con cautela. Tosió para advertirle de que estaba allí y evitar que se asustara. Cogió, como siempre, una silla y se sentó una vez más frente a ella. Como había hecho la última vez, cogió de su lado un folio en blanco y dos lapiceros de colores, uno rojo y otro negro. La joven esta vez no hizo ni un solo movimiento ajeno a su rutina artística.

—Buenos días, Alex, soy yo, Nathan, ¿te acuerdas de mí?

Un leve asentimiento con la cabeza fue todo lo que recibió a modo de respuesta. «Eso es claramente un Sí».

—He vuelto para dibujar un rato contigo —empezó a decir—, ¿te parece bien?

Seguía sin haber respuesta explícita. Pero en su caso, todo lo que no terminara en gritos, golpes, mordiscos y empujones era, de forma clara y evidente, una afirmación tácita.

El viejo inspector contempló su folio en blanco y, esta vez sin ninguna duda de lo que quería dibujar, se puso manos a la obra. Desde que había conocido a aquella joven, Nathan estaba convencido de que estaba mejorando sus aptitudes para el dibujo. Tampoco iba a convertirse en el nuevo Miguel Ángel, pero por lo menos ahora sus dibujos se parecían algo a aquello que pretendía retratar. Tampoco descartaba del todo acabar dedicando la última etapa de su vida al mundo de la pintura. Recientemente había escuchado una canción de aquello a lo que los jóvenes llaman Trap. Al parecer, el mundo del arte se estaba abriendo a los menos aptos a una velocidad de vértigo.

Cogió en primer lugar el lapicero negro y comenzó a dibujar una silueta. En ocasiones, pintores y escritores deben enfrentarse al llamado miedo al folio en blanco, un sentimiento de angustia y de vértigo que aparece a la hora de enfrentarse al comienzo de una obra. El artista siente cómo la hoja de papel se burla de él desde ese inmaculado color blanco. A Nathan no le estaba ocurriendo en absoluto este síntoma. Tal vez el motivo fuese que no era ni un pintor ni un escritor. Además, en esta ocasión tenía muy claro qué quería hacer. No estaba improvisando. Se le había ocurrido durante la noche anterior. Cuando terminó la silueta de lo que estaba haciendo, ocupaba prácticamente toda la página. Dejó el lápiz de color negro y cogió el de color rojo. Coloreó el interior del dibujo que acababa de hacer. Por un momento se vio a sí mismo como un colegial, tratando de colorear sin salirse de los márgenes para que su profesora no le riñese.

«Nathan Murdock… el pitbull… azote de la delincuencia… si mis viejos compañeros me viesen ahora mismo…».

Tardó unos minutos en acabar, orgulloso, podía sentirse satisfecho por no haberse salido ni una vez de las rayas. Le había quedado muy bien, casi como para ponerlo en una nevera. Era un enorme vehículo de color rojo. El coche estaba dibujado de frente, podían verse dos ruedas, el parabrisas e incluso había dibujado una antena en la parte superior del coche. Pero la parte más importante, la que más le interesaba, estaba en la parte delantera del dibujo. Había dibujado un enorme recuadro en el morro del vehículo. Lo había dejado en blanco. Con cuidado le tendió su obra de arte a la joven que tenía delante de él. Ella, como había hecho ya antes, alzó levemente la vista y contempló el dibujo. Nathan vio algo en su rostro, o quizá le pareció verlo, ¿se le habían agrandado las pupilas?

«Por favor, otro ataque no, otro ataque no…», suplicó para sí mismo.

Estaba seguro de que provocar un segundo ataque de nervios en aquella joven probablemente sí le traería consecuencias con el Doctor Crawford. Ya podía olvidarse de volver a ver a su mujer sin supervisión. Y eso, en el mejor de los casos. Nathan no descartaba que el centro tomara acciones legales contra él por haber puesto en peligro la integridad de una de sus pacientes más delicadas. De pronto, Alex cogió el dibujo y el lapicero de color negro que descansaba al lado del inspector. Se encorvó sobre el folio y comenzó a realizar unos trazos que Nathan apenas podía distinguir porque su pelo tapaba la mayoría de la hoja de papel. Unos segundos más tarde, la joven le devolvió su dibujo. Solo había hecho un puñado de trazos más, pero eran justo los trazos que él había rezado para que hiciera sobre su dibujo; lo había completado. Dentro del rectángulo, antes blanco, había una serie de letras y números.

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Nathan casi se cae de culo de su silla ¡Lo tenía! Aquella chica, que vivía encerrada en su mundo, había conseguido darle una nueva pista, ¡acababa de proporcionarle una maldita matrícula! Una matrícula de coche, concretamente de «El coche».

—Muchas gracias, Alex —le dijo, reprimiendo las ganas de abrazarla. Sin duda, aunque su relación había mejorado, aquello sí que detonaría una guerra en el Saint Francis—. Estas letras son muy importantes para mí. De verdad. Ahora el dibujo es mucho más bonito.

La joven había vuelto a su dibujo. Ni siquiera alzó la vista mientras él hablaba.

—Ahora tengo que irme. Me están esperando, ¿vale? Te prometo que volveré…

Sin hacer ruido, o casi sin hacerlo, se levantó de la silla y salió de la sala sin llamar la atención, o casi sin llamarla, de ninguno de los enfermeros. No se lo podía creer. Estaba exultante. Había conseguido encontrar un nuevo camino para su investigación. Tener una matrícula de coche era un camino recto hacia su propietario. El siguiente paso sería averiguar quién era el dueño de ese coche, si es que todavía existía. Pero ya no tenía acceso a la enorme base de datos de la policía, había perdido ese privilegio el día que entregó su placa y su arma reglamentaria. No le quedaba más remedio que volver a pedir un favor a Marcus. Aquel viejo irlandés chiflado, alcohólico y adicto a las peleas de bar iba a acabar matándole…

Salió del centro con tanta prisa que ni siquiera se acordó de pasar por la habitación de su mujer. De haberlo hecho, tampoco hubiera sucedido nada, Meredith seguía tan dormida como cuando había salido sigilosamente, o casi, de su habitación.

12
El coche

La mente humana es un invento prodigioso, uno de los elementos más perfectos de la naturaleza. Da igual cuántos siglos de profunda investigación pasen, el cerebro jamás dejará de sorprender a científicos, psicólogos y estudiosos de la materia. Tiene la capacidad de retener enormes cantidades de información sin que nos lleguemos a dar cuenta; el rostro de un desconocido al cruzarnos con él por la calle, su ropa, conversaciones que sucedieron hace más de veinte años… Su capacidad para registrar todo lo que ocurre a su alrededor es prácticamente infinita. Existen diferentes tipos de memoria, algunas de ellas son, por ejemplo, la autobiográfica, que nos permite recordar los sucesos de nuestra propia vida. También está la memoria topográfica, que nos ayuda a orientarnos y a reconocer lugares. Otro tipo de memoria es la visual, basada en lo que percibimos con nuestros ojos. Es a este tipo de memoria, también llamada eidética, a la que Alexandra debía de haber recurrido para completar su dibujo. La memoria eidética consiste en recordar escenas, sonidos y objetos con una precisión exagerada. Puede guardar imágenes con una cantidad de detalle que rivalizaría, e incluso superaría, al de cualquier fotografía tomada con una cámara de alta resolución. Nathan incluso había leído el caso de un joven con autismo que, tras volar durante diez minutos sobre la ciudad de Londres, había sido capaz de dibujar la capital del Reino Unido a escala y con todo lujo de detalles. Este mismo chico también había sido capaz de retratar otras ciudades como Nueva York, Hong Kong o Roma. Por eso mismo, este tipo de memoria también recibía el apelativo de memoria fotográfica. Es un tipo de memoria nada frecuente que muchas veces se confunde con las capacidades memorísticas, pero ese no era el caso de la joven Alexandra. Ella había rescatado una imagen almacenada en su cabeza, en una especie de almacén parecido a la papelera de reciclaje de un ordenador, y había logrado sacarla años después. Nathan no era un experto en la materia, pero estaba convencido de que eso era exactamente lo que había hecho Alexandra para proporcionarle un número exacto de matrícula.

Tal vez durante la noche de los acontecimientos ella no se fijó voluntariamente en aquella agrupación aleatoria de letras y números, pero su cerebro sí lo hizo. La había grabado en su interior, de forma inconsciente, y había salido sola en el momento en que Nathan le había mostrado la parte que quería que aflorase. Él había dado un estímulo a su mente y el cerebro de la joven había respondido con lo que podría parecer un milagro. Nathan no había esperado en ningún momento que ocurriría lo que había pasado. De hecho, aquel había sido su último recurso. Un intento a la desesperada. Se había equivocado en su predicción y ahora contaba con la matrícula del coche de los asaltantes de Alex.

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¿A quién pertenecería aquella matrícula? Acababa de llamar a Marcus. Su viejo amigo, como siempre, se había mostrado molesto por tener que hacerle un nuevo favor. Y eso que esta vez había hecho su llamada a una hora decente. Ya había perdido la cuenta de cuántos favores le debía de los últimos días. Pero ese cabrón era un teatrero, y Nathan lo sabía. Debajo de su aspecto de rudo, su lenguaje soez y sus bravuconadas, Marcus era un buenazo, siempre respondía a la llamada de ayuda de cualquier amigo, sobre todo a las de Nathan. El viejo cascarrabias le dijo que le llamaría en una hora. Nathan sabía que tan solo se tardaba un minuto en introducir un número de matrícula en la base de datos y que, con total seguridad, hacerle esperar durante una hora era una pataleta de su amigo. No le importaba, a veces era mejor seguirle la corriente que tratar de enfrentarse a él. Para hacer tiempo hasta su llamada, decidió ir a tomar un café a una cafetería cercana a su casa. No paraba de dar vueltas al asunto de la matrícula. No sabía a dónde podía llevarle y la intriga estaba a punto de poder con él. Podía no ser más que un nuevo callejón sin salida. Podía tratarse de un coche robado, o que fuera de una persona ajena a lo sucedido que decidió prestar su coche a los amigos que no le convenían. Tal vez el propietario del vehículo sí fuera uno de esos salvajes, pero habían pasado muchos años. Podía ser que estuviera muerto, desaparecido o, a saber, en un país lejano y sin derecho de extradición. Había muchas posibilidades y solo una de ellas sería satisfactoria para él. No era muy optimista. El caso había permanecido sin resolver durante quince años, le costaba creer que fuese a ser tan fácil después de tanto tiempo. Los milagros no existían.

Liberó su mente de su nuevo hobby y cogió uno de los periódicos deportivos que había sobre la mesa de la cafetería. No había nada más liberador y que exigiera menos esfuerzo para el cerebro que la sección de deportes de un periódico. Nathan no era un seguidor asiduo de ese mundo. Siempre se había decantado más por practicarlo que por leer o escuchar sobre él. A menudo, tenía la impresión de que, quienes se dedicaban a informar sobre deporte, debían haber practicado muy poco durante sus vidas. Ojeó sin prestar mucha atención el periódico. Los New York Nets habían vuelto a perder. Su defensa ya no era la del año anterior, y encima tenían que sufrir la lesión de Geno Smith. Por lo menos la siguiente semana se enfrentarían a Cleveland, uno de los pocos equipos que estaba haciendo una temporada peor que la suya. El sonido de su teléfono móvil le arrancó de golpe de su lectura superficial. Era Marcus, cumpliendo escrupulosamente, el muy cabrón, con la hora de espera que le había prometido.

—Dime.

—¿Cómo que «dime»? —preguntó ofendido su viejo compañero—. ¿Ya ni saludas? No te estarás convirtiendo en uno de esos viejos maleducados, ¿no?

—Acabo de hablar contigo hace una hora, Marcus. No me vengas con el cuento.

—Tan solo te estoy pidiendo un saludo de cortesía.

Nathan cedió.

—Hoooola, Marcus… —dijo arrastrando las palabras hasta lo ridículo—. Dime, ¿has conseguido lo que te he pedido?

—¿Alguna vez no lo he hecho?

—Recuerdo una vez en cierto bar de mal ambiente, creo que fue en el año 95…

—Si me vuelves a recordar eso —interrumpió Marcus tajante—, cuelgo el teléfono y te dan por el culo, Nate.

—Está bien, Marcus, ni una palabra más. Prometido.

—Eso está mejor.

—Espera un momento. No te oigo bien. No me cuelgues.

Nathan cerró el periódico, dejó un billete de diez dólares sobre la mesa y salió de la cafetería sin esperar las vueltas. Poco tiempo después recordaría que la cuantía económica de la pensión de un policía no igualaba, ni por asomo a la de su sueldo en activo.

—Está bien, pero ve al grano, por favor. ¿Tienes lo que te he pedido? ¿Has dado con el propietario del vehículo?

—Pues claro que he dado con él. Aunque te tengo que confesar que este nuevo hobby tuyo me está trayendo más dolores de cabeza que otra cosa, ¿tú sabes en qué consiste eso de jubilarse? —preguntó—. Porque parece que no tienes ni idea… Consiste en relajarse, sentarse en un sofá y disfrutar de tus últimos días. ¿Por qué no te vas por ahí de viaje con otros viejecitos? Tengo entendido que hacen excursiones muy divertidas. Puedes ir a los Cayos, visitar a los caimanes de los Everglades, ya sabes…

—Ya me hablarás cuando seas tú quien deba entregar la placa, amigo. En serio, deja de hablar y dime lo que has encontrado.

—Creo que cuando me jubile haré de todo menos hablar contigo. Me iré a vivir a una puta isla desierta, todavía no sé si con mi mujer o sin ella, y no volveré a dar señales de vida. Me pasaré lo que me quede de vida entre ron, sol, el mar y un montón de jovencitas que me harán recordar mis años buenos.

Nathan se rio, aunque estaba seguro de que su amigo no estaba bromeando del todo. Seguro que Elissa, la mujer de Marcus, agradecería ese descanso más que su amigo. Vivir con aquel viejo irlandés debía ser toda una aventura. Por un momento, sintió lástima por aquella pobre mujer. Tenía el cielo asegurado.

—La verdad es que te pega bastante, Marcus. Aunque creo que Elissa acabará cortándote los huevos antes de que te des cuenta. De hecho, sigo sin comprender por qué no lo ha hecho ya.

—Eso puede ser. No creo que le haga mucha gracia mi plan de jubilación… Pero ni te imaginas las ganas que tengo de acabar con este trabajo, Nate.

—Bueno, deja ya de hablar, ¿tienes algo o no?

—Ah, sí. Deja que lo mire… —Marcus permaneció unos segundos en silencio—. Amigo, como ya te he dicho, no tienes ni idea de en qué lío que te estás metiendo. Uno de los gordos, te lo puedo asegurar. Veo que en eso sigues manteniendo tus cualidades intactas… He metido la matrícula que me diste. Al parecer, ese coche ya pasó por el desguace hace seis años. Con suerte habrá por ahí un montón de llaveros fabricados con toda esa cantidad de chatarra.

—No me jodas…

—Sí te jodo, sí —respondió—. No sé qué esperabas, ese coche ya tenía más de veinte años cuando ocurrió todo. ¿Cuántos años crees que vive un coche?

Otra pista que acababa en decepción.

—Pero he conseguido algo interesante —anunció Marcus antes de darle tiempo a pensar en las consecuencias de aquel fallido intento. El cabrón de su compañero se había guardado la gran sorpresa para el final—. Tengo el nombre del antiguo propietario del vehículo —continuó diciendo su viejo compañero. Nathan sintió como el corazón le daba un vuelco—. Prepárate para lo que tengo que decirte. Toda esa chatarra que están buscando pertenecía a Alessio Lucciano.

—¡No me jodas! —exclamó el viejo inspector de la policía—. ¿Lucciano?

Nathan había perdido la cuenta de las veces que había escuchado aquel nombre a lo largo de toda su vida.

—Exacto, viejo amigo —respondió Marcus— el hombre que estás buscando es uno de los sobrinos del mismísimo Luka Lucciano.

13
Luka

Uno no crece en uno de los barrios más peligrosos de su ciudad sin haberse cruzado, en más de una ocasión, con un pobre diablo capaz de matarte por cuatro centavos, por una mala mirada o simplemente porque tus zapatos están menos rotos que los suyos. La vida en la calle puede ser muy dura para un chico, sobre todo cuando estas calles huelen a alcohol, sexo y las drogas hacen que los jóvenes caminen como muertos vivientes sobre el asfalto o que acaben como muertos —nada vivientes— en alguna esquina de algún callejón, empapados en orín, excrementos o, incluso, en las dos sustancias a la vez. Nathan se crio en uno de estos barrios marginales. Uno de esos en los que la gente que está de paso prefiere no bajarse del coche y en los que darse a la fuga tras un atropello está totalmente justificado por la policía. Tampoco es que sus padres hubieran tenido alguna vez algún problema con las drogas, el alcohol o que hubieran tenido contacto con el lado más oscuro de la ciudad. Solamente fueron dos personas normales que no ganaban el dinero suficiente para pagar un alquiler decente en un barrio decente. Por eso habían terminado pagando un alquiler de mierda en un barrio de mierda. Como él, había habido, había y habrá tantos y tantos…

La infancia de Nathan no había sido sencilla, había crecido en un mundo en el que solo el más fuerte sobrevivía y en el que no se permitía ningún síntoma de debilidad. Ser cojo, llevar gafas, sacar unas notas por encima de la media o tener ropa heredada de tus hermanos te ponía una diana en la espalda antes incluso de haber empezado a ir al colegio. Por suerte, Nathan había nacido con algo que le había alejado de cualquier problema durante su infancia; un desarrollo físico prematuro. Con tan solo doce años, Nathan ya tenía la corpulencia de un joven boxeador de dieciséis años; era grande y fuerte para su edad, tal vez eso hizo que pocos se atrevieran a buscar problemas con él. Habiendo tantas posibles víctimas… A pesar de esa ventaja, que lo hubiera convertido en el dueño y señor del barrio, el joven Nathan había sido un chico tranquilo y, salvo en un par de ocasiones, nunca se hubo metido en problemas. Jamás comenzó una pelea por su propia voluntad, pero no perdió ninguna. Nunca le gustaron los matones, él no era uno de ellos y tampoco le gustaba juntarse con ese tipo de personas. Aquellos chicos pasaban sus ratos libres robando las carteras a muchachos que no podían defenderse y que, en el mejor de los casos, su vida era igual de miserable que las de sus jóvenes atracadores. Desde una temprana edad, y haciendo gala de una madurez poco frecuente en esos años y en aquellos entornos, Nathan se dio cuenta de que esa forma de vida no les auguraba un buen futuro. La mayoría de los chicos con los que creció, había acabado en la cárcel, muerto o con tantos problemas de dinero y estupefacientes que les hubiera ido mejor habiendo perdido la vida. Muchos ni siquiera habían llegado a los veinte años cuando ya estaban metidos en cajas de madera y bajo tierra.

Pero, de entre todos esos pequeños proyectos de gánster de su infancia, había uno que destacaba por encima del resto, su nombre era Luka Lucciano. No era grande, ni fuerte, ni siquiera podía decirse que impusiera respeto a simple vista. Más bien todo lo contrario. Alguien que viviera fuera del barrio, al ver al pequeño Luka habría pensado que duraría en aquel lugar menos que dos peces de hielo en un whiskey on the rocks. Era lo opuesto al resto de chicos que se ganaban la vida a costa de los demás, es decir, que la mayoría de chicos que le rodeaban. Luka era bajito, escuchimizado y siempre llevaba unas enormes gafas que le hubieran hecho carne de cañón en cualquier otra circunstancia. Pero tenía algo mucho más importante que un aspecto amenazante, era inteligente, una cualidad inexistente en el entorno en el que se movía y que suplía con creces sus pobres atributos físicos. Lucciano tenía más o menos la misma edad que Nathan y, ya desde joven, había sido un chico observador, prudente y calmado, en eso sí que se parecía al muchacho que acabaría convirtiéndose en inspector de policía. Luka tenía un don para ver más allá que cualquiera, averiguar cuáles eran las debilidades del resto y sabía utilizarlas contra ellos. Con el paso de los años y la llegada de la madurez, el grupo de «amigos» de Luka había ido creciendo y creciendo hasta convertirle en una de las personas más importantes, primero de su barrio y, después, de la ciudad. En su zona, ningún comercio abría sin su consentimiento y no había comerciante que no pagara rigurosamente su tributo, un tributo justo, pero irremisible. Luka no era cruel, siempre había preferido cosechar amistades antes que odio y temor. Trataba a sus subordinados con respeto y era atento con todas las personas que vivían bajo su paraguas. Aunque sería un error ver esto como un signo de debilidad. Luka Lucciano no era débil, sabía perfectamente cuándo convertir la misma mano que utilizaba para cerrar acuerdos en un puño capaz de golpear con una fuerza incontenible. Utilizaba la violencia cuando era necesario y, cuando lo hacía, lo hacía con una contundencia que arrasaba con cualquier idea de hacerle frente. Aunque él nunca se había manchado las manos y siempre se había asegurado de que no existiera una prueba que le señalase directamente. Ese era otro rasgo de su inteligencia. Siempre se las había apañado para rodearse de gente grande y fuerte, él nunca había necesitado meterse en una pelea y sus manos nunca se habían visto involucradas en ningún delito, aunque eso no significaba que en algún momento hubieran estado limpias.

Nathan y Luka se conocieron un verano, poco antes de terminar las clases. Debían tener entre trece y catorce años. Los dos debían ir al mismo instituto, aunque Lucciano pocas veces se dejaba ver por ahí; a esa edad ya tenía muy claro que su futuro no estaba ligado al conocimiento escolar. Se cruzaron por primera vez cuando Nathan volvía de clase. Su fama como grandullón al que no le gustaban las peleas había crecido, y eso había llamado la atención de Lucciano. Le veía como a un animal extraño, una especie de bicho raro. No era normal que un chico tan dotado físicamente para la violencia, decidiera no utilizarla para conseguir lo que quisiera. No al menos en su barrio. Un día decidió ir a comprobar por sí mismo si lo que decían sobre aquel chico enorme era cierto. Le estuvo esperando a un par de calles del centro de estudios. Al pasar junto a aquel grandullón, le golpeó a propósito con el hombro. Su mochila cayó al suelo y varios libros se desperdigaron por el suelo. A pesar de haber provocado intencionadamente el choque, la fuerza del impacto casi derriba al propio Lucciano, que tuvo que esforzarse por mantenerse en pie y guardar las apariencias. Nathan, sin mediar palabra, se agachó para recoger los libros que se habían caído y estaban repartidos por toda la acera.

—¡Eh! ¡Tú! —gritó Luka—. ¿Es que no ves por dónde vas?

Nathan le miró, impasible. Estaba claro que no iba a ser fácil sacarle de sus casillas.

—¿Yo? Pero si has sido tú el que te has chocado conmigo. Deberías tener más cuidado, amigo…

Al contrario de lo que hubiera esperado, la voz de aquel chico era tranquila. Hablaba pausadamente, ¿acaso no sabía quién era él? Por aquel entonces, a Luka ya le gustaba dejarse ver rodeado de un par de matones dos o tres años mayores que él.

—¿Más cuidado? —le preguntó—. ¿Por qué? ¿Me estás amenazando?

—No te he amenazado.

—Pues eso ha sonado bastante a una amenaza… Debes de ser gilipollas para amenazarme a mí. Dime, ¿eres gilipollas?

—No soy gilipollas —respondió con el mismo tono de voz mientras continuaba recogiendo los libros del suelo y metiéndolos en la mochila—. Y claro que sé quién eres. Tú eres Luka Lucciano, ¿verdad? Te he visto varias veces por ahí con tus amiguitos. También les he visto a ellos pegar a unos cuantos chicos de mi instituto. —Nathan miró a su alrededor—. ¿Dónde están ahora?

—Ahora estoy solo. Pero si quieres, puedo decirles que vengan. No creo que te atrevieras a hablarme con ese tono si estuvieran aquí delante.

Nathan sonrió por primera vez. Luka no se podía creer que lo que acababa de decirle le hubiera hecho gracia. Detectó un exceso de autoconfianza en el rostro de aquel grandullón.

—Creo que sí. No habría mucha diferencia, la verdad —respondió mientras terminaba de cerrar la mochila—. Pareces empeñado en llamar a tus amigos. Llámales si quieres, y ya veremos quién acaba cambiando el tono de voz —añadió antes de comenzar a caminar de nuevo hacia su casa.

Luka estaba sorprendido, hacía mucho que nadie se atrevía a enfrentarse a él de aquella manera. Había algo diferente en el chico que tenía delante.

—Será mejor que tengas más cuidado con lo que dices, chaval. Tengo muchos amigos y todos ellos son más grandes y más fuertes que tú.

—Puede que tengas razón. —Nathan meditó unos segundos mientras se daba la vuelta. Por primera vez estaban frente a frente. Nathan era casi dos palmos más alto que Luka. Volvió a sonreír—. Pero son mucho músculo y poca cabeza. A lo mejor me costaría un poco, pero no creo que esos amigos tuyos duraran demasiado conmigo.

—¿Te pelearías con todos ellos? —preguntó Luka, impresionado. No tanto por sus palabras si no por su muestra de confianza en sí mismo. Parecía ser que lo que decían de aquel chico era cierto—. ¿De verdad?

—Si no queda más remedio —respondió, encogiéndose de hombros—. Pero preferiría no hacerlo. Me están esperando en casa…

—¡Joder! Eso sí que es tener cojones. Me gusta —por primera vez, Luka también sonrió—. Mi nombre es Luka Lucciano, aunque creo que ya lo sabes. Perdona lo de antes, solo quería comprobar si lo que dicen sobre ti es cierto —le tendió la mano.

—¿Y qué es lo que dicen? —preguntó mientras observaba la mano con cierta desconfianza.

—Que eres uno de los chicos más grandes y fuertes del barrio. Pero que no eres como los demás, que no te gustan las peleas ni meterte en líos.

—Bueno, eso es más o menos cierto. Se vive mejor sin meterse en líos… Yo soy Nathan Murdock, aunque todo el mundo me llama Nate —los dos se apretaron las manos.

—Aún así, no sé si serías capaz de cargarte a todos mis amigos. Eso sí, en una cosa si te doy la razón: todos ellos son medio idiotas.

Comenzaron a caminar en dirección a la parada de autobús.

—Entonces, ¿por qué te juntas con ellos?

—Debes hacerlo si quieres crecer en este sitio —respondió pensativo—. Mírame… Ya conoces cómo es nuestro barrio, ¿crees que alguien me tendría respeto si no fuera por todos esos matones?

Nathan le miró de arriba abajo. No pudo evitar soltar una pequeña carcajada. Era cierto que el pequeño Luka imponía muy poco respeto por sí mismo.

—Seguramente no. Creo que estarías un poco jodido sin ellos.

—No todos tenemos un cuerpo como el tuyo, Nathan. La gente como yo tiene que valerse de otras cosas para sobrevivir en este sitio.

—Supongo que tienes razón…

—Te contaré un secreto. Ahora puede que parezca que lo importante es ser grande, fuerte y el que más ostias da, pero todo eso se va a acabar terminando. Al final, quienes dirigirán todo esto, serán las personas con dos dedos de frente. Serán ellos quienes controlen a todos esos idiotas. Y mi plan es ser uno de ellos. Ya lo verás.

—¿Y cómo piensas hacerlo? ¿Robando las carteras de los chicos que tienen menos que tú? No creo que consigas controlar nada así…

—¿Qué quieres decir?

—Creo que te iría mejor si dejaras en paz a todos esos críos a los que ahora andáis persiguiendo por la calle. Ellos no tienen nada que daros.

—Pero así nos respetarán en el futuro… —respondió Luka, como si fuera una respuesta obvia.

—¿Tú crees que eso es respeto?

—¿Y qué es si no?

Nathan se encogió de hombros.

—Miedo.

—¿Y no es lo mismo?

—Para nada… —contestó mientras se detenía y le miraba fijamente a los ojos—. No tiene nada que ver. Mírame a mí y a ti. A ti te tienen miedo porque tus matones les dan palizas y les roban. A mí me respetan porque, aunque podría hacerlo, nunca lo he hecho…

—¿Y cuál es la diferencia?

—Que el respeto dura más que el miedo…

Desde aquel día, Nathan y Lucciano entablaron una extraña amistad que fue creciendo con el paso de los años. Solían quedar un par de veces por semana para hablar. Los dos disfrutaban de sus conversaciones. Los dos pensaban que el otro era la única persona con la que realmente podían hablar de todo su pequeño mundo de violencia. Mientras que Nathan acabó entrando en la academia de policía, Lucciano continuó con su camino y el tiempo acabó dándole la razón. Sus pequeños negocios fueron siendo menos pequeños. Crecieron poco a poco y al final acabó amasando una pequeña fortuna que se erigía sobre unos cimientos de dudosa legalidad. Ahora contaba con un buen número de negocios y locales. Recibía comisiones de otros tantos. No era en absoluto un ciudadano ejemplar, pero lo que sí era, era un hombre justo, en la medida de lo posible. En eso sí había cambiado desde su juventud. A pesar de sus negocios, trataba de ayudar a la gente que menos tenía y podía calificarse como generoso. Eso no quería decir que no fuera contundente en sus acciones cuando era necesario. Pero había logrado cambiar el miedo por el respeto. Al menos, en gran medida.

Luka se llevó una gran decepción cuando Nathan le contó que iba a entrar en el cuerpo de policía. Con el paso de los años, su relación se había ido deteriorando, aunque seguían quedando de vez en cuando para tomar algo. Los dos se habían sabido beneficiar del otro. Nathan había ayudado en varias ocasiones a su amigo con algún que otro asunto legal. Nunca nada demasiado gordo. Por su parte, Luka no había dudado en ayudar a su amigo cuando este lo había necesitado. Eso sí, siempre que esta ayuda no hubiese ido en contra de sus propios intereses.

Ahora, Nathan tenía que volver a pedir ayuda a su amigo. Pero esta vez era más complicado. Uno de sus sobrinos era uno de los principales sospechosos en el caso de Alexandra Evans, uno de los más brutales que había visto en toda su vida como policía. No sabía cómo iba a tomarse el viejo Luka Lucciano que investigase a uno de los miembros de su propia familia. Pero era su trabajo. Debía dejar de lado sus sentimientos. Esa mujer merecía justicia, llevaban quince años negándosela y él debía intentarlo. Cogió su teléfono móvil y buscó el número de su viejo amigo de la infancia.

14
Prima Donna

Nathan había quedado con Luka a las dos del mediodía en el restaurante Prima Donna, uno de los muchos locales de corte italiano de los que Lucciano era propietario. En realidad, sobre el papel no era propietario de nada, pero aun así controlaba un amplio territorio y todos los locales de ese territorio rendían cuentas ante Lucciano de este modo, en la práctica, el Prima Donna era propiedad de Luka, y, además, una de sus propiedades predilectas.

Nathan no pudo evitar sonreír cuando su viejo amigo le propuso quedar en uno de sus restaurantes italianos. A pesar de su nombre, Luka Lucciano tenía lo mismo de italiano que la Estatua de la Libertad, la bandera de barras y estrellas o el águila calva. Puede que, buceando en su árbol genealógico, uno pudiera encontrar algún bisabuelo o tatarabuelo que hubiera vivido en Europa, del mismo modo que, escarbando en el de Nathan podríamos hallar sangre siux, apache o de cualquier otra tribu que habitara la estepa americana antes de la llegada de los primeros europeos. A la hora de la verdad, Luka Lucciano era tan americano como un Big Mac. Eso no evitaba que su amigo le hubiera sabido sacar partido a su apellido con gran éxito. Imponía más respeto un nombre asociado a la mafia siciliana que un apellido como Jones o Smith, eso había que admitirlo. Durante toda su vida, Luka se había aprovechado de ese halo mafioso que envolvía a las antiguas familias napolitanas que se instalaron en los Estados Unidos a mediados del XIX. Al Capone, Don Carlo Gambino, Vito Genovese… incluso compartía nombre con uno de los grandes padres del crimen organizado en Nueva York. Había aprendido todo lo que debía saber sobre las grandes familias; sabía cómo actuaban, cómo se movían e incluso había aprendido a hablar el idioma. Sin duda, ese romanticismo, aupado por la magia del cine hollywoodiense, no había hecho más que facilitarle el ascenso a la parte alta de la cadena alimenticia de los suburbios. Su amigo noitalianoperocasisí había sabido montárselo bien, de eso no cabía ninguna duda. Poco quedaba de aquel muchacho escuálido que se dedicaba a robar y ordenar palizas a niños todavía más pequeños y escuálidos que él.

Nathan entró al restaurante a las dos en punto, justo a la hora a la que habían quedado. Luka ya se encontraba allí, sentado en una de las mesas del fondo del local. Nathan no tenía ninguna duda de que aquel viejo gánster llegaría antes de lo acordado, aquello no era más que otro cliché del negocio siciliano; el anfitrión que espera a su viejo amigo, demostrando que todo cuanto le rodea le pertenece. Estos italianos; antes muertos que perder la teatralidad. Estaba solo, o al menos eso le parecería a cualquier iluso que le observara. Pero Nathan no era ningún iluso. Al igual que cuando no era más que un crío, Luka no salía a la calle sin llevar consigo un par de tipos con grandes músculos y cerebro pequeño dispuestos a evitar que le ocurriera algo a su señor y poco dados a realizar preguntas si podían antes romperte el cráneo con una barra de hierro. Seguramente estos gorilas se encontrasen en la cocina, en alguna de las mesas del restaurante o en el cuarto de baño. Puede que incluso uno de los camareros formara parte de su escolta personal. Nathan Murdock caminó hasta situarse junto a su viejo amigo. Se encontraba ocupado leyendo la carta del restaurante. El viejo inspector estaba seguro de que fingía. Probablemente se había enterado de que había llegado antes incluso de que se hubiera bajado del coche. Nada ocurría en su barrio sin que Luka Lucciano lo supiera.

—¿Ha decidido ya qué va a pedir el caballero? —preguntó el viejo inspector, con un burdo intento de imitar la forma de hablar de los italianos y ese molesto gesto en las manos de cualquier imbécil que trata de imitar el acento del sur de Europa.

Luka levantó la mirada. Su cabello, peinado hacia atrás, era cada vez más blanco y sus ojos parecían cansados, testigos de ello eran las dos bolsas que colgaban debajo de las cuencas. No obstante, Nathan percibió cierto brillo en sus pupilas, un brillo que le llevó de nuevo a la época en la que solo eran dos críos con mil planes para el futuro. El viejo mafioso sonrió con fingido desdén.

—¿Se supone que es así como hablamos? —respondió, con una manera de hablar mucho más estudiada y trabajada que la suya—. Casi me siento insultado —el viejo dejó la carta a un lado y miró fijamente a Nathan antes de soltar una sonora carcajada—. Ya era hora de que vinieras a hacerme una visita, maldito hijo de puta. Ya empezaba a pensar que te habías olvidado de mí.

Lucciano se levantó de su silla y los dos amigos se fundieron en un fuerte abrazo.

—Joder Luka, conmigo no pongas ese ridículo acento de spaguetti. Pero si tú eres más americano que una hamburguesa con patatas —cogió una silla y se sentó frente a su viejo amigo—. He estado liado últimamente, Lucky. Ya sabes, con lo de la jubilación y todo eso. Apenas he tenido tiempo para nada.

El viejo mafioso negó con la cabeza.

—Para un policía que había bueno en esa maldita comisaría… Es una lástima que te hayan hecho devolver esa placa. Maldita sea —respondió golpeando con su puño la mesa de madera.

—Dices que era bueno por todos los líos de los que saqué a tu culo de tragapizza.

—Tal vez, tal vez… Aunque recuerda que yo también os he ayudado a salir de algún que otro problema a ti y a Marcus. Por cierto, ¿qué tal está? ¿Ese maldito irlandés borracho sigue de madero o a él también le ha llegado el momento de colgar la pistola?

—Ahí sigue, todavía. Aunque ya le falta poco para retirarse a él también… Solo que él no lo ve como un problema. Todo lo contrario. Parece encantarle la idea. Si por él fuera, ya habría desaparecido de la comisaría hace años.

—Nosotros no estamos hechos para retirarnos, ¿verdad? Salúdale de mi parte la próxima vez que le veas. Hace mucho tiempo que no sé nada de él.

—Lo haré —le prometió—, al final todos nos hacemos viejos, amigo. En mi caso, ya me ha llegado la hora de retirarme de todo esto, según mis antiguos superiores, «me lo he ganado» —respondió Nathan, marcando con énfasis burlesco las últimas palabras.

—Pues al infierno con ellos, eso es lo que te digo yo. Tú y yo somos viejos guerreros, ¿comprendes? No se nos puede retirar del campo de batalla así sin más, debemos permanecer en pie hasta no caer.

—¿Significa eso que no vas a dejar todo esto nunca?

—¿Dejar el qué? ¿Mi negocio de restauración…? —Luka le guiñó un ojo con complicidad—. De momento no. En mi mundo no puedes dar muestras de debilidad, ya lo sabes. Aquí no hay retiros dorados, ni una vejez cuidando el jardín con unos nietos corriendo a tu alrededor. En cuanto empiezas a dar signos de flaqueza, empiezas a perder territorio. Y todavía no veo a ninguno de mis hijos con capacidad de dirigir todo esto. Esos inútiles no saben hacer una suma sin utilizar calculadora…

—Pero en algún momento tendrás que ceder el trono. No puedes seguir ahí toda la vida.

—Puede que tengas razón —respondió—, pero por ahora, soy como tú; todavía no me ha llegado mi momento. Tal vez algún día me retire a cuidar de mi jardín con mi mujer, pero todavía no ha llegado el tiempo de despedirme.

—No te veo con grandes dotes para la jardinería.

—No lo sé —contestó mientras media sonrisa se dibujaba en su rostro— la verdad es que llevo media vida enterrando cosas y no se me ha dado tan mal, ¿verdad?

—Cuidado Luka, eso se acerca bastante a una confesión…

—Menos mal que no hay ningún policía cerca en este momento —respondió mientras le guiñaba un ojo.

Lo malo del sentido del humor de su amigo era que nunca sabía cuándo hablaba en serio y cuándo lo hacía en broma. Nunca se había cortado demasiado hablando con él, a pesar de saber que era policía.

—Por cierto, ¿qué tal está Meredith?

Nathan estaba seguro de que tarde o temprano le volvería a tocar responder a esa pregunta.

—Creo que cada vez va a peor. Todavía no hay mejora y los médicos empiezan a perder la fe.

—Una lástima, viejo amigo, siempre creí que esa mujer era maravillosa. Estoy seguro de que ella me odiaba. —Nathan recordaba cómo Meredith le había prohibido expresamente que Luka pisara su casa. Por su parte, Nathan no podía negar que era mejor que aquellas dos personalidades no se encontrasen en una misma habitación. Si había algo que daba más miedo que Luka Lucciano, ese algo era la ira de Meredith—, en realidad, lo comprendo, pero siempre me cayó bien. Ella era… Es una mujer fuerte. Estoy seguro de que tiene incluso más pelotas que tú.

—Te lo puedo asegurar; muchas más… Pero ya no es ni la sombra de lo que fue. Solo puedo ir viendo cómo se apaga poco a poco…

—Lo siento mucho, Nathan. Y siento haberte hecho recordar algo tan triste. Me gustaría ir a visitarla algún día. Si no te importa, claro…

—Haz lo que quieras, no me importa. —Nathan estaba seguro que, de todas formas, el viejo gánster tampoco iría.

—Creo que es hora de que vayamos al grano, si te parece… ¿Qué es eso tan importante que querías comentarme? Por teléfono parecías preocupado…

El cambio de tema cogió al antiguo inspector de policía por sorpresa. Trató de cambiar el chip rápidamente.

—Eh, sí, verás… —tartamudeó antes de comenzar la conversación que tanto le preocupaba—. Estoy investigando un caso en el que tal vez tú podrías echarme una mano, por los viejos tiempo y todo eso, ya sabes…

—Dime.

—Antes de nada, quiero que sepas que es un tema complicado, y no estaría aquí si no fuera necesario. Es un tema que te toca de cerca y por eso he pensado que tenías que ser el primero con quien tenía que hablar.

Lucciano se incorporó en su asiento. Había entendido que era hora de pasar a hablar de negocios y dejar las conversaciones amistosas.

—¿Un caso? ¿Pero no te habías retirado ya? Los policías retirados no investigan casos…

—Esto es más bien un pasatiempo. Estoy revisando un caso de hace quince años.

—Cuéntame, te escucho.

—Es el caso de una chica, apenas era una niña. Unos tíos asaltaron la gasolinera en la que trabajaba, la atacaron y la violaron.

—Non posso crederci! Joder, pobre niña… —su gesto era serio, Nathan estaba seguro de que había logrado llamar su atención. A pesar de todo, Luka era un hombre con unos principios férreos—. ¿Y qué le pasó?

—Sobrevivió al ataque, pero creo que hubiese sido mejor que hubiera muerto aquella noche. Ahora está ingresada en el mismo centro que Meredith, es ahí donde la conocí. Es solo una cría, Luka; podría ser nuestra hija.

Su viejo amigo parecía contrariado.

—Es terrible lo que cuentas. Pero dime, ¿qué tengo yo que ver con todo eso? ¿No estarás sospechando que yo tuve algo que ver no? Sabes de sobra que esos no son mis métodos, ni tampoco los de nadie que trabaje bajo mis órdenes. Te lo aseguro.

—Lo sé, lo sé. Tranquilo —señaló Nathan, levantando las palmas de las manos. Había llegado el momento más delicado de la conversación. Durante el camino al restaurante, había recreado unas veinte veces cómo iba a decirle a su amigo lo que pretendía decirle—. Pero el problema es que las pocas pruebas que existen apuntan directamente a uno de los miembros de tu familia.

Nathan no pudo detectar ningún cambio en el rostro de su amigo. Parecía inmutable, como si no hubiera escuchado nada. Frío como el hielo. El hombre que tenía frente a él ya no era su amigo, en un segundo se había convertido en Luka Lucciano, el hombre del puño de hierro que controlaba media ciudad.

—¿A quién? —preguntó tranquilo, sin levantar el tono de voz.

—Lo siento, Lucky, la chica ha reconocido la matrícula del coche de sus asaltantes. Pertenecía al coche de uno de tus sobrinos —esperó unos segundos antes de continuar hablando—. Ya te había dicho que no estaría aquí si no fuera del todo necesario.

Su amigo se recolocó en su asiento. El gesto de su cara se volvió frío, impasible, como el de un perfecto jugador de póker.

—¿Quién es? ¿A quién te han llevado tus pruebas?

—Alessio —respondió Nathan.

Luka miró hacia abajo, hacia las palmas de sus manos. Con el pulgar de su mano izquierda comenzó a masajearse la palma de la otra mano.

—No sé por qué, pero me lo imaginaba.

—Lo siento mucho, Luka.

—Desde el momento en que me has dicho que alguien de mi familia podía estar metido en esa mierda me he imaginado que se trataría de ese maldito gilipollas —aguardó un segundo—. Supongo que en toda familia hay una oveja negra. En la mía es ese maldito yonki gilipollas de Alessio… Sé sincero conmigo, por favor, ¿qué probabilidad das a que él fuera uno de esos chicos?

—No lo sé, Lucky. —Nathan meditó durante unos segundos—. Una bastante alta, pinta muy mal. Algo me dice que él es uno de los chicos a los que estoy buscando. Necesito encontrarle, Luka. Puede que tenga información sobre el resto de los asaltantes.

—No sé dónde se encuentra en este momento, Nate. Seguro que está drogado en alguna esquina, buscando dinero para conseguir una nueva jeringuilla o muerto debajo de un puente. Ese maldito imbécil se ha metido tanta mierda en las venas desde que murió su madre que apenas es capaz de balbucear su propio nombre. No sé de qué te puede valer.

Nathan no dudaba de las palabras de su amigo. Pero, aún así, no estaba del todo seguro de si Luka estaría dispuesto a entregar a su sospechoso principal si fuera necesario. Puede que fuera un problema para la familia, la oveja negra o un drogadicto sin ningún futuro, pero, al fin y al cabo, era su familia. Su famiglia. Un hombre como Luka Lucciano jamás entregaría a un miembro de su clan a la policía.

—Debo conseguir justicia para esa chica, Luka. Piensa en tus hijas, o en tus nietas, ¿qué harías si les pasara algo a ellas?

Su gesto seguía congelado, pero la mención a su familia hizo que levantara la vista y sus ojos azules se cruzaron con los del viejo inspector.

—Te puedo asegurar que alguien lo pagaría. Me encargaría personalmente de que alguien lo pagara muy caro —el tono pétreo de voz de su amigo le estremeció tanto o más que el significado real de sus palabras.

—Necesito tu ayuda. Necesito saber dónde se encuentra tu sobrino.

Luka Lucciano meditó durante unos segundos.

—No te puedo prometer que vaya a dar con él, tampoco que vaya a entregarlo a la policía. Al fin y al cabo, se trata de uno de los hijos de mi difunta hermana, Nate. Pero te puedo garantizar que haré todo lo que esté en mi mano para encontrarlo y ayudarte a hacer que esa muchacha tuya obtenga esa justicia de la que tanto hablas.

—Con eso me conformo, Luka. Lamento mucho haberte puesto en una situación tan delicada.

Lucciano no respondió. Permaneció unos segundos en silencio, meditando. Un momento después, alzó dos dedos hacia el fondo del restaurante. Desde una de las mesas del fondo, apareció una de las moles de músculos y pocas neuronas que solían acompañar al viejo a todas partes. A Nathan le pareció increíble que hasta ese instante no hubiera reparado en su presencia. El gorila, se acercó a su mesa y esperó las órdenes de su jefe.

—Se me han quitado las ganas de comer, viejo amigo. Tengo mucho en lo que pensar. —Nathan hizo amago de levantarse—. Tranquilo, puedes quedarte. Pide lo que quieras, invita la casa. Por los viejos tiempos.

Fue entonces cuando su musculoso acompañante ayudó al viejo a ponerse en pie para emprender el camino hacia la puerta. Nathan se fijó en su antiguo amigo. Tenían la misma edad, pero los achaques del tiempo habían hecho más mella en él. En cierto modo, se compadeció. Hacía varios años que no se veían y su encuentro solo había traído al viejo mafioso un fantasma que, tomara la decisión que tomara, le rondaría hasta el final de sus días.

15
El despacho de Crawford

A Dean Crawford le encantaba quedarse en el Saint Francis hasta altas horas de la noche. La tranquilidad del centro durante los últimos compases del día, las luces tenues y el único sonido del pisar de los pocos enfermeros que estaban en el turno de noche… le encantaba aquella paz. Ese era el mejor momento para pensar y poner en orden sus ideas. El Saint Francis nocturno no tenía nada que ver con el bullicio de aquel lugar durante el día. Encerrado en su despacho, repasaba uno a uno los informes diarios de todos sus pacientes. Comprobaba cómo estaban evolucionando los diferentes tratamientos y estudiaba cuáles debía de cambiar porque, o bien no avanzaban o bien no estaban dando los resultados que esperaba. Rara vez llegaba a casa antes de las dos de la mañana. Clarice, su mujer, ya había logrado acostumbrarse. O se acostumbraba o se divorciaban, y Clarice quería demasiado a Dean como para separar sus caminos. Eso sí, compaginar su vida laboral y marital no había sido nada fácil, sobre todo al principio, pero habían conseguido llegar a un acuerdo. A cambio de su extraño horario de trabajo, el joven director había prometido librar dos noches a la semana para dedicarlas únicamente a ellos dos. Además, había accedido a despejar completamente su agenda semanal una vez cada tres meses para poder realizar un viaje a algún lugar lejano. No era un mal trato. Al menos eso pensaba Crawford.

En ese momento, se encontraba repasando el informe de Robert Cornet. Bob era uno de sus pacientes más recientes. Con tan solo veinticuatro años, había sufrido un terrible accidente de tráfico. Pocos accidentes de tráfico no resultan terribles, y ninguno de los que acababan en el archivo del Saint Francis es considerado como leve. Aunque no había habido más víctimas que el propio Bob Cornet, y su cuerpo milagrosamente había resultado ileso, había perdido buena parte de su memoria a corto plazo. No era el primer caso de este tipo que trataban en el Saint Francis. Crawford era optimista con la recuperación de Bob. Además, estaba convencido de que la experiencia serviría a aquel imbécil para pensárselo dos veces antes de volver a coger el coche borracho. Algunos solamente aprenden por las malas…

Cuando terminó de leer el informe, cerró la carpeta y la arrojó sobre la mesa de caoba. Odiaba ese escritorio con todas sus fuerzas. Miró a su alrededor. En realidad, detestaba todo su despacho. Lo había heredado directamente de su predecesor tras su jubilación. La mesa, la enorme silla con adornos tallados, las estanterías con pesados tomos antiguos… todo parecía sacado de uno de esos clubs de fumadores de los años setenta en los que la entrada a las mujeres únicamente estaba permitida cuando llegaba la hora de limpiar. En el poco tiempo que llevaba dirigiendo el centro, no había tenido tiempo de realizar ningún cambio. En ocasiones se sentía como el niño que se cuela en el despacho de su padre para jugar. Algún día, y esperaba que ese día no tardara demasiado en llegar, cambiaría toda la habitación; de arriba abajo. Costara lo que le costara, sacaría hasta el último mueble color caoba, buscaría una nueva ubicación para todos esos viejos libros, entraría en un Ikea, compraría una mesa Malm, una silla Jarvjallet, una estantería Flysta y ya tendría su despacho amueblado a su gusto por menos de 350 dólares. Una maravilla eso de la producción en cadena.

El sonido de unos pasos le sacó de golpe de sus reflexiones de interiorista. Sonaban más fuerte de lo normal, rápidos. Alguien corría. Identificó las pisadas acolchadas del calzado de los enfermeros incluso antes de que estos aparecieran por su puerta. Crawford miró la hora… las dos y media de la madrugada. Eso era muy mala señal. Nadie corre por un psiquiátrico a las dos y media de la madrugada sin un buen motivo. Los pasos se iban acercando, cada vez resonaban más. De pronto, pararon. Los sustituyeron unos fuertes golpes en la puerta de su despacho. No le dio tiempo a contestar antes de que la puerta se abriera de golpe. Al otro lado, apareció un joven vestido con el uniforme verde de enfermería. Era Adam, uno de los internos del turno de noche. Estaba acalorado, el blanco de su piel se había transformado en un rojo intenso.

—Respira, Adam. Tranquilízate —le pidió Crawford. Debía tratarse de algo realmente importante para que se encontrase de aquella manera—. ¿Qué es lo que ocurre?

El chico, debido a una vida claramente sedentaria y a una práctica deportiva poco extensa e infructuosa, respiraba entrecortadamente, parecía que fuera a hiperventilar o que uno de sus pulmones fuera a abandonar su pecho por la boca. «Tienes que dejar toda esa bollería y comprarte unas zapatillas de correr, Adam», pensó Dean mientras aguardaba a que el joven se recompusiera.

—Señor… le necesitamos… es urgente…

Dean se levantó y caminó hasta situarse a la altura de su enfermero. Necesitaba que hablara y que lo hiciera cuanto antes. Parecía grave y, si así lo era, no había ni un solo segundo que perder.

—¿Qué ha pasado? Rápido, Adam. Necesito que hables ya.

El joven había conseguido recomponerse y recuperar el aliento.

—Tenemos un problema, y de los gordos, Doctor Crawford.

—Cuéntame.

—Una parada cardiorrespiratoria, señor. Acaba de entrar en shock. Ahora mismo estamos con los desfibriladores.

—¿De quién me estás hablando? ¿Dónde ha sido?

—En la 26, doctor, ha sido en la habitación 26.

16
Evasión

Nathan no podía hacer más que esperar. Encontrar a Alessio Lucciano era la clave para poder continuar con su pequeña cruzada personal. Para ello, solo podía contar con la ayuda de Luka. Todas sus esperanzas estaban puestas en un mafioso casiitalianoperono: «fantástico». La policía apenas tenía información del clan de los Lucciano, y mucho menos del joven más perdido y descarriado de la familia. Entre pequeños hurtos, vandalismo y posesión de diferentes tipos de droga, el historial delictivo de Alessio ocupaba varias carpetas. No obstante, no había ningún registro acerca de su vivienda, de algún trabajo ni de ningún lugar en el que se pudiera dar con él. Llegados a ese momento, tendría que ser su amigo quien le diera la siguiente pista que seguir. Todo ello, suponiendo que el viejo cabrón de Luka Lucciano estuviera dispuesto a ayudar y a vender a uno de los miembros de su familia.

Mientras Lucciano pensaba cómo jugar sus cartas y cómo actuar frente a lo que Nathan le había pedido, el viejo inspector continuó con su rutina de cada mañana. Se despertó pronto, se dio una ducha, preparó su mochila de deporte y fue al gimnasio a hacer algo de ejercicio. No sabía si pasar un par de horas levantando pesas, rodeado de testosterona, buenos propósitos y jóvenes que esperaban con ansia a que les salieran los primeros pelos en el pecho le ayudaría a evadirse o, por el contrario, haría que le surgieran nuevos enfoques sobre todo el asunto que tenía entre manos. Entrenar le daba demasiado tiempo para pensar. No estaba seguro de si eso sería bueno o malo…

Aparcó en la puerta del gimnasio. Algo extraño, nunca solía encontrar un sitio libre a la primera, y menos tan cerca de la entrada. Se notaba que aún faltaban varios meses para verano. Cogió su mochila del asiento del copiloto y se bajó del coche. Al entrar en el gimnasio, se topó con las siempre amables sonrisas de Rachel y Zalo, las dos recepcionistas que, cargadas de paciencia, dedicaban su jornada laboral a soportar a la fauna del gimnasio. Nathan no tenía ni idea cuál sería el salario de tan encomiable labor, pero no tenía duda de que era menos del que merecían las dos mujeres.

—Ya era hora de que vinieras —le dijo Zalo antes de que se aproximara a los tornos giratorios—. Espero que vaya todo bien.

Nathan se giró sobre los talones para devolver el saludo.

—Todo genial, como siempre —respondió—. He estado un poco liado últimamente. Ya tengo ganas de retomar esto un poco, ¿dónde está Tamara? Hace mucho que no le veo por aquí.

—Está de vacaciones, se ha ido a escalar a alguna montaña del sur. Ya sabes cómo es… —respondió Zalo.

—Oye. —Nathan bajó el tono de voz al mismo tiempo que se acercaba a las dos mujeres del otro lado de la recepción—. ¿Se puede saber qué pasa hoy? He encontrado sitio para aparcar a la primera. Creo que nunca me había pasado desde que vengo aquí.

Rachel se rio y puso los ojos en blanco.

—Últimamente no viene mucha gente. Ya sabes cómo funciona esto, va por épocas. Ahora hay poca gente. Luego, un mes antes de verano, empezarán a venir todos esos que quieren quitarse los michelines en unas semanas. En verano esto volverá a vaciarse y en septiembre volveremos a ver a todos los que se arrepienten de haberse pasado todo el verano bebiendo y comiendo como animales.

Ahora fue Nathan quien soltó una risotada. Lo cierto es que Rachel había definido a la perfección a la mayoría de la fauna de un gimnasio.

—Qué bien estudiado lo tienes.

—Ya son unos cuantos años aquí. El patrón nunca falla. Ya verás cómo en un par de meses no encuentras sitio en la puerta…

—Bueno, pues habrá que aprovechar.

—Pásate después por aquí, nos ha sobrado algo de desayuno. Igual podemos pasarte algo de contrabando —dijo Zalo en voz baja mientras disimuladamente le guiñaba un ojo.

Nathan se despidió de las dos y bajó las escaleras que daban a los vestuarios masculinos. Buscó una taquilla libre, cosa que no le fue difícil. Como había señalado Rachel, todavía faltaban varios meses para el verano… Se quitó los vaqueros de color azul y se puso un pantalón de deporte gris que le llegaba por las rodillas. Cambió la camisa de cuadros por una ajada camiseta negra. Se puso unas viejas zapatillas Asics y se miró al espejo que tenía frente a él. «Te estás haciendo viejo». Se preguntó cómo le verían el resto de personas que iban a ese sitio. Lo último que quería era parecer un viejo jubilado con problemas seniles al que el médico de turno ha mandado al gimnasio porque «necesita moverse y hacer algo de ejercicio». No quería ser uno de esos pobres hombres que vagaban entre máquina y máquina sin saber muy bien qué hacer. Sabía que todavía no lo parecía, pero desde que le obligaron a entregar su placa era más consciente de que el tiempo iba pasando y que este no perdonaba a nadie. Apartó esos pensamientos de su cabeza. Cogió su teléfono móvil y lo dejó en la taquilla, junto al resto de sus cosas. El teléfono no era más que una distracción, en ese momento no había nada que no pudiera esperar un par de horas a que terminara de hacer lo que había ido a hacer allí. ¡Para eso estaba jubilado! Cerró la puerta metálica y salió de los vestuarios.

En la enorme sala de ejercicio, el viejo policía encontró justo lo que esperaba encontrar; una nave prácticamente vacía. Es cierto que todavía era pronto, pero no era normal que aquello estuviera tan desértico. «Mejor para mí», pensó mientras se sentaba en una de las primeras máquinas de ejercicio, una que imitaba el press de banca, un clásico de cualquier gimnasio.

Mientras tanto, en su taquilla, había empezado a recibir la primera de una veintena de llamadas. Todas del mismo número. En la pantalla de su teléfono móvil solo podía leerse un nombre: Doctor Crawford.

17
Despedida

No era capaz de expresar cómo se sentía en esos momentos. Poco a poco la gente se iba reuniendo a su alrededor. Llevaba ya varios días sintiéndose así, desde el momento en el que descolgó aquella llamada de Crawford. No podía describir su sensación. ¿Era tranquilidad? ¿Liberación? ¿Pena? No lo sabía. Probablemente era una mezcla de todas ellas. De lo que sí estaba seguro era de que no se sentía como esperaba sentirse en un momento como aquel. Y en parte se odiaba por ello. Debía estar triste, completamente roto, sin forma posible de apaciguar el dolor. Durante los últimos meses, no había podido evitar pensar en cómo se sentiría cuando fuera a llegar ese momento. Siempre había pensado que no podría soportar el dolor. Pero no era así. El cielo gris empezó a soltar las primeras gotas de lluvia. Alguien a su lado le ofreció un paraguas. Él no lo cogió. La lluvia no le molestaba, es más, le tranquilizaba. Resulta curioso lo relajante que puede llegar a ser el agua de la lluvia golpeando en la cara, ¿era una sensación extraña? Sí. ¿A la mayoría de personas le resultaba molesta? Podía ser, pero a él le gustaba.

Cada vez había más gente. Él no conocía ni a la mitad, pero tampoco importaba. Él no era el protagonista ese día. Él no importaba absolutamente nada. Su presencia social se había reducido a saludar a un puñado de rostros conocidos. Entre ellos estaba Marcus. Marcus siempre estaba ahí. Ya habría cerca de cincuenta personas rodeando la caja de madera en la que descansaba Meredith. Fue entonces cuando el sacerdote comenzó a hablar, dándoles la bienvenida en ese lluvioso y nefasto día.

Nathan no recordaba la última vez que había escuchado hablar a uno de esos hombres de Dios. De repente, sonrió… Sí, sí lo recordaba. Fue en una sala de interrogatorio. Un curioso recuerdo, teniendo en cuenta la situación en la que se encontraba. Ya habían pasado muchos años de aquello, tal vez diez… ¿Once…? Habían capturado a uno de esos representantes de Dios en la tierra jugando a juegos de adultos con varios niños que aún no habían llegado a los doce años de edad. Había sido la propia madre de uno de esos críos quien había denunciado que algo raro pasaba con aquel hombre. De repente, recordó el año de aquella detención. Debió ser cerca del año 2001. Nathan lo recordaba porque ocurrió poco antes de que estallara en Boston el caso de los abusos masivos por parte de sacerdotes de la iglesia a niños. Ellos, pioneros. Su caso, desde luego, no había tenido tanta repercusión, ni siquiera había salido en los medios de comunicación. Recordaba perfectamente la detención de aquel depravado. Puede que se pasara un poco, debía reconocerlo; pocas veces había pegado tan fuerte a alguien. Aun así, Nathan estaba seguro de que lo que Marcus y él le hicieron a ese cabrón no era nada en comparación a lo que hubieran hecho los padres y madres del barrio de haberles dejado a solas en una habitación sin cámaras. Sin duda, de haberlo hecho, habría habido medio centenar de detenciones más aquella semana y, con total seguridad, un muerto sobre la mesa de autopsias de la comisaría. Se preguntó cómo lo estaría pasando aquel mierda en prisión. Es bien sabido que ese tipo de personas no solían pasarlo muy bien en la cárcel. Sobre todo, si venían de la Iglesia. ¿Habría cicatrizado bien la doble fractura del brazo que, sin querer, le provocó? Se dio cuenta de que no estaba prestando atención al sermón. Tampoco le preocupaba, seguro que Meredith le hubiera perdonado. No podía decirse que su mujer hubiese sido muy religiosa, seguramente no hubiera pisado una iglesia desde el día de su boda, y los dos se habían pasado ese día, tan especial, luchando contra la terrible resaca de la noche anterior. Esa noche había comenzado con un «¿Te das cuenta de que mañana vamos a casarnos?» y había terminado con un «Venga, pide otro tequila. ¡Que mañana nos casamos!». Ella era así, y así prefería recordarla; sonriendo, feliz y llena de vida. Esa era Meredith, no aquella mujer que se había pasado meses y meses ingresada en el Saint Francis. Tal vez era por eso por lo que Nathan se sentía liberado. No sabía qué ocurriría después de morir, pero si había algún lugar al que iban las buenas personas, justo como el cura estaba replicando en ese preciso momento, su mujer estaría allí, con una enorme sonrisa en el rostro y esperándole para continuar su camino juntos. Ojalá con una botella de tequila celestial en la mano y varios vasos de chupito sobre la mesa. Puede que una lágrima brotara de sus ojos con ese último pensamiento, no estaba seguro, de haber sido así, esta se habría deslizado por su rostro y camuflado entre el agua de la lluvia. Llorar no era malo, pero aún así no se sentía cómodo haciéndolo delante de los demás. Nunca le había gustado.

El sacerdote terminó su sermón y fue a despedirse de Nathan. Después de él fueron pasando muchos de los asistentes al funeral. Seguía sin reconocer a la mayoría. De entre todos los desconocidos vio un rostro amigo. Era Marcus otra vez. Él tampoco estaba resguardado bajo un paraguas.

—¿Qué tal estás, viejo amigo? —le preguntó.

—Bueno… —respondió sin saber qué contestar.

—Lo siento mucho, Nate.

—Gracias —respondió—. ¿Te ha gustado la ceremonia?

En el rostro de Marcus se dibujó una mueca.

—Bueno… si te soy sincero… —sonrió Marcus— no le he prestado mucha atención. De hecho, mientras miraba a ese cura me ha venido a la mente uno de nuestros viejos casos.

Aquello tenía gracia.

—Tampoco yo he estado muy atento. Ha sido incluso divertido; a Meredith le importaba tanto todo lo relacionado con Dios como lo relacionado con el hockey sobre hielo —respondió—. De haber estado, creo que ella tampoco le habría prestado demasiada atención a la ceremonia.

Marcus abrió sus fuertes brazos y los dos compañeros se fundieron en un abrazo. Nathan sintió un pequeño momento de debilidad, le temblaron las piernas, pero logró sobreponerse. Quedaron para tomar algo aquella misma noche. La gente fue abandonando el cementerio poco a poco. Nathan se quedó a solas delante de la lápida de la mujer de su vida. Besó la fría y mojada piedra y le dio su último adiós. Se marchó, seguro de que no volvería a pisar aquel sitio. Respetaba todo aquel asunto de la ideología cristiana, pero no la compartía. Su mujer había muerto, daba igual que fuera ante su tumba a hablar con ella todos los días. Ella ya no le escucharía. O sí. En cualquier caso, seguro que le perdonaba si no volvía a pisar aquel tétrico lugar lleno de granito y de los muertos de otras personas. Ya hablará con ella desde casa…

Caminó en dirección a su coche. Estaba aparcado a unos doscientos metros. Antes de llegar, notó cómo una mano se posaba sobre su hombro. Instintivamente, llevó su mano al costado, allí no había nada más que su cinturón y una de las hebillas del pantalón. Toda una vida en alerta había dejado en él algunos vicios permanentes. Deformación profesional, dicen.

—Tranquilo, soy yo. —Nathan reconoció inmediatamente aquel tono de voz frío, era Luka.

—No te he visto durante la ceremonia.

—Estaba al fondo. No me parecía oportuno dejarme ver. Ya sabes, demasiada policía. No quería llamar la atención, hoy no quería ser yo el centro —sonrió con amargura.

—Te agradezco que hayas venido.

—Siento mucho lo de Meredith. Era una gran mujer.

Nathan había perdido la cuenta de la cantidad de veces que había oído esa frase a lo largo de la mañana. Sabía que lo hacían para animar, su intención era buena, pero la mayoría de esas personas apenas la conocían. Aunque, aún sin conocerla, tenían razón.

—Gracias. Era cuestión de tiempo que esto pasara. Casi me alegro de que haya pasado tan rápidamente. Su médico me ha dicho que no sufrió, ocurrió todo muy rápido.

—¡Joder! Yo firmaba acabar así ahora mismo.

El viejo gánster y el antiguo inspector sabían que la gente que llevaba la clase de vida de Lucciano, no solía acabar sus días en paz.

—Sé que tal vez no sea el momento más oportuno, pero he traído algo para ti. Esperaba mandártelo a lo largo de esta semana, pero aprovecho la oportunidad. No es exactamente lo que me pediste, pero creo que te será útil.

Luka Lucciano sacó un sobre del tamaño de un folio del interior de su abrigo. El sobre empezó a mojarse con el agua de la lluvia. Cada vez caía con más fuerza. Nathan lo cogió, lo dobló por la mitad y se lo guardó en el bolsillo interno de su gabardina.

—Muchas gracias —respondió con sinceridad.

—No ha sido fácil hacer lo que he tenido que hacer, pero creo que he hecho lo que era necesario. Sinceramente, viejo amigo, este es el favor más difícil y más duro que me has pedido desde que somos amigos.

Había cierto pesar en la voz del viejo gánster. Nathan fue capaz de detectarlo, ¿a qué se referiría su amigo? Lucciano empezó a alejarse.

—¡Hay que joderse! —gritó Nathan—. ¿Un viejo mafioso como tú buscando justicia? Creo que el mundo se va a acabar después de esto…

Escuchó la risa de su amigo.

—Solo espero no acostumbrarme a esta mierda —respondió, recuperando su acento italiano y, sin darse la vuelta, añadió— sería el fin de mis negocios.

18
Viejos recuerdos

Nathan llegó a su apartamento a mediodía. A su apartamento. Ya no era el apartamento de Meredith y de él. Meredith ya no estaba. Simplemente, había dejado de existir. Aunque nada había cambiado respecto a los últimos meses, ya nada sería igual. Antes vivía solo, sí, pero en el fondo, nunca había perdido la esperanza en que su mujer se recuperara y volviera con él a aquella casa. Eso ya no iba a ocurrir. Ahora estaba solo. Completamente solo. Se quitó la gabardina y la dejó sobre la encimera de la cocina. Fue al salón. Observó una fotografía que estaba junto al televisor. En ella, aparecía junto a Meredith. La fotografía debía tener unos veinte años. Se la sacaron cuando viajaron de vacaciones a los Everglades. Nathan aparecía con un sombrero de paja en el que podía leerse «I —símbolo de corazón—. Florida». Era ridículo. Meredith se había apostado con él la cena de aquella noche a que Nathan, el gran Nathan Murdock, el Pitbull, no sería capaz de aguantar durante todo el día con aquel estúpido sombrero puesto. Y Nathan no era un hombre que rechazara retos, tampoco uno al que le gustara perderlos. Los dos cenaron en uno de los restaurantes más caros de la ciudad aquella misma noche. Por supuesto, a cuenta de Meredith. Después de cenar, fueron a dar un paseo por el puerto marítimo, allí donde el soldadito marinero conoció a su sirena. Lo que hicieron en el hotel, al terminar su paseo nocturno, no es apto para menores de edad. Nathan dejó la fotografía en su sitio y se dejó caer sobre el sofá. Fue en ese momento en que se dio cuenta de que estaba agotado. Poco a poco, sus ojos se fueron cerrando hasta quedar dormido.

19
Justicia

Nathan despertó con un salón completamente a oscuras. Debían ser las diez de la noche. Había dormido durante prácticamente todo el día. Le hicieron falta un par de minutos para recapitular todo lo que había sucedido aquella mañana. Cuando llegó al tramo final, recordó el paquete que le había entregado Luka justo antes de despedirse. Se había olvidado de él al llegar a casa. Fue a la cocina y cogió el sobre del interior de su gabardina. Era bastante ligero, aunque robusto. Lo abrió, desperdigó su contenido por la encimera y comenzó a revisarlo. Eran fotografías.

La que más le llamó la atención fue una en blanco y negro. En la fotografía podía verse a Alessio Lucciano. O más bien lo que una vez había sido Alessio. Su cuerpo estaba en el suelo, apoyado contra una pared de ladrillo. Parecería que estaba dormido, si no fuera por las marcas de un fuerte hematoma que cruzaban su cuello de un lado a otro. Su rostro no se parecía en nada al que Nathan había visto en las fotografías de su ficha policial. Dejando de lado las hinchazones debidas al estrangulamiento, con las típicas marcas que deja una soga sobre la piel. Su cara presentaba claros signos de demacración. Pómulos marcados, piel blanquecina, unas marcas de un tono sombreado bajo los ojos… A pesar de que el protagonista de las fotos no llegaría a los cuarenta años, su cuerpo había empezado a deteriorarse con mucha rapidez. Apenas le quedaba pelo sobre la cabeza, sus ojeras llegaban hasta la mitad de su cara y la nariz también era de un color más oscuro. Eran claros signos de alcoholismo y del abuso de unas cuantas sustancias más. Aunque su boca estaba cerrada, si hubiera tenido que apostar, el viejo inspector hubiera apostado que al sujeto que aparecía en la fotografía le faltarían unos cuantos dientes. Era la viva imagen de una persona que había sucumbido a la parte más oscura de la sociedad. «Él mismo se lo ha buscado», pensó Nathan, aunque no pudo evitar sentir algo de lástima por el muchacho. Detrás de cada vida errante, había una historia que le había hecho tomar decisiones equivocadas. Nathan lo sabía bien, lo había visto infinidad de veces, tanto en el barrio como en su trabajo como policía. Vivían en un mundo donde a algunas personas nunca se les repartía buenas cartas.

Junto a las fotografías, su amigo había introducido una hoja escrita a mano. Identificó la pulcra ortografía de Luka en cuanto la vio; entrelazada y ligeramente curvada.

Hola, viejo amigo.

Te escribo para confirmarte lo que ya sospechabas. El imbécil de mi sobrino fue uno de los responsables del ataque a tu chica. Él mismo ha logrado sacar las pelotas que siempre ha tenido escondidas para confesármelo en persona. Siento decirte que no he podido entregarlo a la justicia, su contacto con la policía podría hacerle soltar la lengua más de lo que debería y eso podría no ser bueno para el resto de mi familia y nuestros negocios. Además, ya sabes que los Lucciano nunca entregamos a uno de los nuestros… Pero se ha hecho justicia. Antes de su final, confesó haber formado parte del ataque a la gasolinera, lamento que no hayas podido escucharlo con tus propios oídos, pero nos conocemos, tus principios no habrían dejado que hiciéramos lo que teníamos que hacer. Antes de morir, nos dijo el nombre de sus dos amigos. David Musson y un tal Reaper.

Espero que esta información te sea de ayuda para lograr esa justicia que tanto andas buscando. Si necesitas cualquier cosa, ya sabes dónde encontrarme.

Un abrazo, amigo.

«Lucky»

Nathan no sabía cómo sentirse. En las últimas horas habían pasado tantas cosas que dudaba de que fuera capaz de asimilar todo en un tiempo. Respecto al sobre que acababa de recibir, sentía por un lado esperanza. Había logrado desvelar el nombre de dos de las personas que estaba buscando: David Musson y Reaper. También se había asegurado de que una de ellas recibiera lo que se merecía. Era este último punto el que le hacía sentirse intranquilo. Luka Lucciano había sido capaz de terminar con la vida de un miembro cercano de su familia tan solo para hacerle un favor. Tal vez era un miembro hacia el cual solo sentía desdén, está claro que mucho no le quería, pero, de todas formas, compartían sangre. Aquello podía anotarse como un gran favor. Por otra parte, a Nathan le hubiera gustado poder hablar él mismo con Alessio Lucciano. Deseaba mirarle a los ojos y hacer que pidiera perdón por lo que hizo hacía quince años. Le hubiera gustado hacerle entender que la justicia siempre acababa llegando y que los mierdas como él nunca se librarían de sus crímenes. Seguramente no habría conseguido sacarle más información de la que había obtenido de su tío. Conocía muy bien las técnicas de interrogación de su viejo amigo. No tenía duda de que aquel pobre diablo había soltado todo lo que tenía. En el fondo, lamentaba su final. No quería su muerte, aunque estaba retirado, seguía siendo policía; deseaba que ese hijo de puta se pasara lo que le restaba de vida en prisión.

También le llamó la atención los nombres que Alessio había revelado antes de morir. Dos nombres: David Musson y Reaper. Faltaba uno. Que únicamente hubiera revelado el nombre de dos de sus amigos era algo que le hacía sentir incómodo. ¿Por qué no había revelado el tercer nombre? ¿Miedo a algo? Lo más seguro es que aquel pobre diablo ni siquiera recordara toda aquella noche, pero, aun así, Nathan no se sentía del todo cómodo con aquello. Por desgracia, ahora no encontraría la respuesta a aquellas preguntas. Ya no era posible, debía conformarse con lo que tenía, y no era poco.

David Musson y Reaper… Al día siguiente enviaría los nombres a Marcus para que él le ayudara a dar con ellos. Volvió a coger las fotografías y se fijó en el rostro desencajado de Alessio. Había que reconocer que Luka y sus chicos habían hecho un buen trabajo. No se habían cortado ni un pelo. Se preguntó dónde se encontraría en ese momento el cuerpo de aquel hombre. Nathan estaba seguro de que no volvería a saberse nada de él en unos cuantos años. Tal vez, un buen día un obrero encontraría unos huesos abandonados en un descampado a la hora de escavar unos cimientos para levantar un nuevo centro comercial. O unos aficionados al submarinismo encontrarían lo que en su día fue un cuerpo metido en un bidón de hierro en el fondo de alguna bahía. En cualquier caso, Nathan conocía muy bien cómo trabajaba su viejo amigo. Estaba seguro de que, para cuando eso pasara, ninguno de los dos estaría ya vivo como para rendir cuentas a nadie.

De repente, el viejo inspector escuchó unos pasos en el rellano del edificio. Cada vez se oían más cerca de su propia puerta. Dejó las fotografías encima de la encimera justo un segundo antes de escuchar el primer sonido atronador.

¡BUM! ¡BUM! ¡BUM!

Golpes en la puerta.

Nathan, a pesar de que la fuerza con la que habían sonado los pasos ya le había puesto en alerta, el ruido le sobresaltó, ¿quién sería? No le dio tiempo a pensar nada más…

¡BUM! ¡BUM! ¡BUM!

Cogió su reloj y miró la hora. Casi las doce de la noche, había estado concentrado en el sobre de Luka y en sus propios pensamientos durante más tiempo del que pensaba.

¡BUM! ¡BUM! ¡BUM!

—¿Quién es? ¡Joder! —gritó mientras se dirigía a la puerta. No hubo respuesta desde el otro lado.

¡BUM! ¡BUM! ¡BUM!

Parecía que iba a echar abajo la puerta. Nathan se asomó a través de la mirilla de la puerta: era Marcus.

—¡Ya voy! ¡Joder! ¡Ya voy! —gritó mientras abría los cerrojos. Estaba seguro de que, si no lo hacía pronto, su viejo compañero acabaría tirando la puerta abajo.

—¿En serio, Marcus? —preguntó una vez abierto— ¿qué coño quieres? En este edificio hay vecinos, ¿sabes? Estoy seguro de que has despertado a la mitad del vecindario, gilipollas.

—¿Dormidos…? — consultó el reloj de su muñeca—. Pero si solo son las doce…

—Sí, pero aquí hay gente que trabaja temprano. Y algunos de ellos incluso se toman en serio su trabajo. Pero tú de eso no sabes nada, ¿no?

—Sí, sí, lo entiendo, lo entiendo —respondió con burla—. Bueno, pues aprovechando que tú no estás dormido —continuó su viejo compañero— ahora mismo nos vamos a tomar algo. He dicho.

—¿Has bebido? Pareces borracho.

—Puede que un poco. O mucho. No lo sé. Pero sí sé que no me voy a ir de aquí hasta que borres esa cara de sacerdote y vengas conmigo.

—No puedo hoy, Marcus. Entiéndelo. Estoy agotado.

—¿Puedo ponerme a cantar? ¡Ya sabes que me encanta cantar! De pequeño siempre quise ser cantante.

—¡Marcus! ¡No!

—¿Te sabes la de Barrels of Whiskey…?

—¡Para ya!

—As I stepped out me house… —comenzó a berrear.

—¡Está bien! ¡Voy contigo! —interrumpió antes de que su compañero continuase con aquel bochornoso espectáculo.

—¡Así me gusta! Ahora mismo, tú y yo vamos a salir juntos a tomar algo. Puede que todavía no lo sepas, pero es justo lo que te hace falta en estos momentos. Tienes que salir de tu casa, no sé si me explico… Además, llevas dos semanas dándome la vara pidiéndome todos esos favores de mierda. Me debes una y me la voy a cobrar esta misma noche.

Nathan no entendía muy bien lo que su amigo decía. Pero, de lo que sí estaba seguro, era de que no se marcharía hasta que no saliera un rato con él. ¿Qué podía perder? Puede que no le viniera mal tomar un par de cervezas para distraerse un rato. Un par y volvería de nuevo a su apartamento. Tenía muchas cosas que hacer y unas cuantas en las que meditar. Además, no le venía mal complacer a Marcus. Dentro de poco volvería a necesitar su ayuda.

—Está bien, vale. Dos como mucho —respondió al fin— ¿a dónde vamos?

Marcus sonrió con mirada aviesa.

—Al Blue Cat, por su puesto.

20
Blue Cat

Llevaban ya varias horas sentados en una de las mesas del bar Blue Cat. La conversación había cambiado de rumbo tantas veces que resultaría imposible recoger un hilo y rebobinar para un recuento de los temas que habían tocado. Tampoco importaba lo banal que estaba siendo su conversación. Al fin y al cabo, tan solo eran dos amigos que habían salido para distraerse y pasar un buen rato.

—Si me parece genial todo eso que dices de los tratados internacionales —decía el viejo Marcus, esforzándose sin mucho éxito en no arrastrar las vocales, una consecuencia inherente a la ingesta masiva de cerveza— pero lo que yo digo es que, si ese coreano gordo quiere guerra, deberíamos dársela. Y a la mierda —si por él fuera, pocos problemas mundiales no se resolverían apretando un simple botón. A Marcus nunca se le había dado demasiado bien aquello de la diplomacia.

—Pero joder —exclamó Nathan manteniendo el mismo esfuerzo, y teniendo el mismo éxito, que su amigo en vocalizar de una forma comprensible— no puedes tirar una bomba atómica contra un país entero, animal ¿no te das cuenta de la gilipollez que estás diciendo?

El viejo compañero de Nathan apuró el último trago de la que sería su sexta jarra de cerveza, que no la última. En realidad, ya habían perdido la cuenta de cuántas llevaban. Eso nunca era buena señal, sobre todo de cara a la mañana siguiente…

—Creo que no vamos a estar de acuerdo nunca —gritó Marcus mientras con la mano llamaba de nuevo a la camarera—. Eres un blando.

—Y brindo por ello, maldito hijo de puta —dijo alzando su jarra. Esta también estaba prácticamente vacía.

La camarera del Blue Cat se acercó a la mesa en la que estaban Marcus y Nathan. Pidieron otras dos jarras y, una vez más, se prometieron que serían las últimas de la noche. «La última y nos vamos», la mayor mentira, y la más repetida, de las escuchadas en cualquier bar.

Marcus dio su último trago y se limpió la espuma de la boca con la manga de su camisa un segundo antes de eructar. En ese momento parecía un auténtico vikingo irlandés. Tan solo le faltaba un cuerno vaciado y un hacha clavada sobre la mesa.

—Oye, ¿cómo va toda esa mierda que estás investigando? Hace ya varios días que no das el coñazo con esa chica… ¿Ya te has cansado?

Nathan estaba seguro de que más tarde o más temprano, aquel tema iba a acabar saliendo. Le parecía raro que no hubiera aparecido antes.

—Pues cada vez está más jodido. Digamos que ya he dado con Alessio Lucciano. Aunque tuve que pedir ayuda a Luka.

—¡No me jodas! Al final hablaste con él… —exclamó tan fuerte que su voz se escuchó en todo el bar—. Ese viejo mafioso… ¿Qué tal anda el pequeño Lukita? Hace un par de años que no sé nada de él.

—Pues está más viejo y más pequeño, pero sigue teniendo media ciudad en su mano, y no parece que vaya a soltarla de momento… La buena noticia es que me ayudó a dar con su sobrino… más o menos.

—¿Cómo que más o menos?

Justo en ese momento apareció la camarera, dejó las dos enormes jarras de cerveza sobre la mesa y se marchó por donde había venido llevándose las que ya estaban vacías.

—Sí, creo que no debía ser un sobrino muy querido. Después de contarle lo poco que sabía y cómo Alessio podía estar involucrado, dio con él, le interrogó y, después, se lo cargó.

Marcus abrió los ojos de par en par. Ya no quedaba ni rastro de la enorme sonrisa que esgrimía hasta hacia un segundo.

—¿En serio? No me jodas, Nate… —su viejo amigo estaba perplejo—. Vaya, no es difícil imaginar que el viejo Luka siga teniendo la misma mala ostia de siempre, pero matar a alguien de su propia familia… Creo que eso es demasiado hasta para un psicópata como él.

—Supongo que no querría entregar a un miembro de su pequeña «famiglia» a la policía…

—Sí, es mucho mejor cargárselo directamente… —señaló Marcus con sarcasmo—. Ese cabrón siempre se las ha arreglado para hacer lo que le ha dado la gana en esta ciudad. Me parece increíble que todavía no haya acabado en la cárcel, ni que ningún otro hijo de puta se lo haya cargado.

—Supongo que es muy bueno en sus negocios. Se porta bien con la gente y siempre se ha rodeado de personas que están dispuestas a cualquier cosa por él. Además, aunque no lo creas, ese cabrón tiene un sentido de la justicia bastante equilibrado. Un poco a su estilo, pero tenerlo, lo tiene. —Nathan dio un gran sorbo a su cerveza.

—Ese Luka siempre me ha caído bien, pero me río yo de su sentido de la justicia. Si nadie se atreve a ponerle una mano encima a ese sociópata es porque todo el que ha intentado testificar contra él ha acabado bajo tierra junto a la mitad de sus seres queridos y hasta de su mascota.

—También puede ser eso… El caso es que ahora tengo el nombre de los amigos de Alessio, de los que estuvieron aquella noche en la gasolinera.

Marcus dejó la jarra de cerveza sobre la mesa.

—¿En serio? ¿Ya está? ¿Ya has conseguido el nombre de los tres hijos de puta que faltaban?

—Bueno, eso es lo más extraño… Solo fue capaz de identificar a dos de ellos. No dijo ni una sola palabra del cuarto chico.

—¡Pero dos nombres son mucho mejor que nada! ¡Ya los tenemos, Nate!

Nathan no quería mostrarse tan emocionado como su amigo.

—En realidad lo que tengo es un nombre y una especie de mote, supongo…

—¿En serio? ¿Cómo se llaman?

Nathan tomó su jarra y dio un primer sorbo. La espuma del vaso casi se le mete por la nariz.

—Joder, Marcus, si no te conociera, diría que te estás empezando a interesar por este caso…

—Digamos que la cosa se está poniendo interesante —respondió disculpándose—. Bastante más que todo el lío ese de comisaría. Últimamente las cosas están demasiado tranquilas por allí. Los días pasan y no ocurre nada que llame mi atención. Un par de camellos de mierda, dos o tres robos a viejecitas…

—¿Quién roba a una viejecita…?

—Te sorprenderías… Tienen suerte de que no me haya encargado yo de ninguna de esas detenciones… ¡Pero no cambies de tema! ¡Cuéntame que más sabes!

—La verdad es que, si te aburres tanto, podrías buscarme un par de nombres en la base de datos…

—Que sí, joder, que ya te he dicho que vale, ¡pero dímelos!

—David Musson es uno de ellos, y el otro se hacía llamar Reaper. Aunque supongo que este último va a ser bastante más difícil de localizar.

—¿Reaper? ¿En serio? —se rio con sarcasmo—. Menudo gilipollas, ¿qué clase de mote es ese?

—Yo qué sé, es imposible saber cómo pensaban esos críos… Bueno, ¿me buscarás el otro nombre; David Musson?

—Ya te he dicho que sí —respondió Marcus, parecía un niño al que su madre había repetido demasiadas veces que debía ordenar su habitación— no sé para qué saco este tema. Cada vez que lo hago, me toca trabajar. Parezco tu secretaria…

—Deja de llorar, Marcus. Acabas de decir que no tienes nada mejor que hacer. Por lo menos así te sentirás útil. Además, no puedes engañarme, estás tan metido en este caso como yo, y creo que cada vez estamos más cerca.

—Está bien, está bien —respondió levantando las palmas de las manos—. Reconozco que varias noches me ha quitado el sueño. No es justo lo que le ocurrió a esa niña… Ya sabes que te voy a ayudar en todo lo que necesites, pero será mejor que me envíes ese nombre por mensaje. Es probable que mañana no sea capaz de recordarlo.

—Está bien. Intentaré mandártelo mañana por la mañana.

—Una cosa, Nate —señaló Marcus—. Cuando todo esto acabe, no importa cómo acabe, tú me deberás una de las gordas.

Nathan levantó una vez más su jara.

—Lo sé, Marcus. Y estaré encantado de pagar esa deuda.

Los dos amigos se terminaron sus jarras de cerveza. No hubieran podido pedir otra última ni aunque lo hubiesen querido. Salieron del bar casi a las dos de la mañana.

A pesar de ser martes, la calle estaba todavía llena de jóvenes. «¿No tendrán clase mañana?», se preguntó Nathan mientras enfilaba el camino a su casa. Después de caminar durante más de media hora en silencio, llegó a su edificio. Entró en su apartamento tras una serie de ridículos intentos de acertar con la llave en la cerradura. De camino a su habitación, se fue quitando las botas y la camisa. Tan pronto como su cuerpo tocó su cama, cayó en un profundo sueño.

21
Piratas y herreros

Si el nivel de dolor de cabeza de una mañana sirve como indicador de lo buena que ha sido la noche anterior, Nathan pensó que su pequeño encuentro con Marcus en el Blue Cat debía de haber sido magnífico. Se despertó a las doce del mediodía, con un miedo real y totalmente racional a incorporarse y poner el primer pie en el frío suelo de madera de su habitación. Estaba seguro que, al incorporarse, empezaría a sentir los mareos que siente un joven grumete durante su primera travesía en alta mar. «Te estás haciendo viejo», se dijo mientras recordaba los tiempos en los que la suma de cerveza y solo unas pocas horas de sueño apenas hacían mella al día siguiente. No estaba seguro de si iba a ser capaz de mantener la verticalidad durante mucho tiempo. Los tiempos que recordaba, los buenos tiempos, debían haber pasado hacía muchos muchos años, tal vez cuando aún era un joven policía recién salido de la academia. Ahora aguardaba en la cama, como un conejo en una madriguera.

Finalmente se puso en pie, resistió como pudo una leve pérdida del equilibrio y entró tambaleante en el cuarto de baño. Por el camino, no se olvidó de maldecir en repetidas ocasiones a su viejo amigo. Mientras se desnudaba y entraba en la ducha, se realizó la ya vieja promesa de no volver a beber, al menos no tanto. No había mejor remedio para una mañana dura y una resaca mortal que pasar un cuarto de hora bajo el agua de la ducha. Salió al cabo de quince minutos. No estaba totalmente recuperado, pero al menos estaba despejado. Sus manos, arrugadas como pasas, le recordaban a tiempos en los que llamaba «manos de viejo» a aquella peculiar reacción del cuerpo humano. Ahora ya lo eran, tanto por la palma como por el reverso. «Definitivamente, te estás haciendo viejo». Salió del cuarto de baño y se puso unos pantalones vaqueros y una camisa a cuadros de color azul y blanca. Era mejor que no fuera al gimnasio, su cuerpo contaba en ese momento con la resistencia justa y necesaria como para resistir lo que restaba de día sin acabar perdiendo la vida. No le iba a sobrar ni una pizca de energía y no tenía en mente montar un espectáculo en el gimnasio. Su amor propio no lo resistiría. Una vez vestido, cogió una botella de dos litros de agua, se sentó frente a su televisor y lo encendió.

Todavía no era la una del mediodía. No daban nada interesante en ningún canal. La programación de la mañana se reducía a un número infinito de tertulias políticas sin sentido; basura sensacionalista. Cogió el mando a distancia y puso el canal de Historia. Por lo menos ahí no hablaban de política. En cualquier caso, no de política reciente. En ese momento, estaban dando un documental sobre los piratas del mar del Caribe. Cualquier cosa era mejor que una tertulia política… Aunque lo había puesto por el simple hecho de ver algo y tener un sonido de fondo, aquel programa empezó a interesarle. Entremezclando imágenes marinas y música épica, contaba cómo los piratas utilizaban las famosas banderas de calaveras, llamadas popularmente Jolly Roguer, para infundir miedo en sus adversarios. Cada navío y capitán contaba con sus propios colores. También contaba la historia del pirata Bartholomew Roberts, un capitán pirata que, en lugar de beber ron como el resto de sus compañeros, prefería el té. No se conocía ningún otro caso de un temido bucanero que fuera abstemio… «Ojalá ayer por la noche yo hubiese sido como ese Roberts», pensó Nathan mientras se recostaba en el sofá tras beber casi medio litro de agua de dos tragos.

El programa sobre la vida pirata dejó paso a un reportaje sobre la prisión de Alcatraz y este, a un concurso en el que los participantes eran herreros que debían forjar una serie de cuchillos y espadas. El submundo de la televisión matutina era maravilloso, uno podía encontrar un programa para cada gusto. Desde programas sobre forja de espadas medievales hasta realitys donde se contaba la vida de una familia con acondroplasia, popularmente también llamado enanismo. En la televisión del siglo XXI, había programación para todos los gustos, y había gustos muy extraños… Su teléfono móvil sonó justo en el momento en el que un tejano con una barba enorme se disponía a meter su hoja en un barril lleno de aceite, «templar la hoja», lo llamaban. Probablemente aquella afición a trabajar barras de duro acero escondía algún tipo de trastorno por detrás. Nathan bajó el sonido del televisor cogió el teléfono y descolgó. Era Marcus, ¿quién si no?

—Sí, dime —eran las primeras palabras que decía aquella mañana, su voz sonaba como si llevara años sin utilizarse. Gutural, como recién salida de ultratumba. Tapó el auricular para toser levemente y lograr recuperar un tono que no resultara escalofriante.

—Joder, vaya voz tienes —señaló su amigo—. Cualquiera diría que ayer te corriste una buena juerga… —para el fastidio de Nathan, su viejo compañero sonaba como nuevo. No notó ni un atisbo de cansancio en su voz. Eso le enfurecía aún más que las tertulias de la televisión. Probablemente se debía a que su compañero era algo más joven. O puede que fuera por su genética irlandesa, tan amiga de las bebidas de alta graduación.

—No me jodas —respondió— no me puedo creer que no estés tan hecho polvo como yo…

—Los años pesan de diferente forma para unos que para otros, amigo…

—Te dije que no era buena idea beber ayer.

—A mí no me pareció tan mala —señaló antes de soltar una fuerte carcajada—. Creo que tú necesitabas salir más que yo.

—Bueno, ¿y qué quieres? —respondió cortante.

—Tranquilo, hombre, tranquilo. No te enfades. Solo te llamo para darte información.

En su intento de sobrevivir a su resaca, Nathan prácticamente se había olvidado del último encargo que le había hecho a su viejo compañero. No había pensado en el caso en toda la mañana. Algo extraño, teniendo en cuenta que llevaba más de una semana sin poder quitárselo de la cabeza.

—Joder, lo siento. Dime.

—No me han parecido unas disculpas muy sinceras, pero me vale —respondió antes de comenzar sus últimos hallazgos—. Ya he buscado a los dos tipos que me dijiste ayer. Ya sabes, esos dos idiotas amigos de Lucciano.

Nathan hizo amago de levantarse del sofá en el que había pasado las últimas horas, pero rápidamente anuló cualquier intento de hacerlo. Todavía no estaba del todo recuperado. Lo que sí que hizo fue sujetar el teléfono entre la barbilla y el hombro y apagar el televisor, no sin antes desear suerte a los maestros armeros que seguían trabajando con sus yunques y sus martillos. Cogió un bolígrafo y una hoja de papel que estaban a mano. Enfocó como pudo la vista en el pedazo de folio en blanco.

—¡Dime!

—He encontrado a uno de ellos; al tal David Musson. Del otro, ni idea, no aparece nada. Bueno, mejor dicho, aparece demasiado… En la base de datos hay más de cien tipos con el mote de Reaper, y esos solo son los que están fichados por algún tipo de delito. Debe de ser uno de los apelativos más utilizados en este país. Pero sobre Musson he encontrado algunas cosas que podrían interesarte.

Nathan anotó su nombre en la parte alta de la hoja.

—Un chico más o menos normal. Tuvo sus problemas con la policía cuando era joven, pero como todos, nada destacable. —Nathan escuchaba el movimiento de los folios a través del auricular—. Un par de multas por exceso de velocidad, una vez le pillaron fumando hierba en un parque, también alguna multa por consumo de alcohol… en fin, nada que no haya hecho cualquier chaval alguna vez en su vida. Si te digo la verdad, no me creo que este chico tenga nada que ver con lo que tú estás investigando. Era el típico adolescente rebelde, pero de perfil bajo. De esos que buscan llamar la atención metiéndose en algún que otro lío y después pasan el resto de su tiempo jugando a la consola. Un pringado, vamos. Estoy seguro de que no es lo que estás buscando… Me parece muy extraño.

Marcus tenía razón. Por lo que le estaba contando, no parecía el perfil de alguien que fuera capaz de destrozar una gasolinera y hacer todo lo que supuestamente le habían hecho a Alexandra Evans. No obstante, era uno de los nombres que le había dado el único testigo de los hechos con el que había conseguido dar. Además, las cosas nunca eran lo que parecían, por ejemplo, acababa de ver a un terrible corsario pirata bebiendo té… Por pequeña que fuera la probabilidad de que Musson estuviera involucrado, debía investigarla.

—¿Estás seguro de que los nombres del viejo Luka son correctos? A lo mejor el drogadicto de su sobrino se equivocó, o incluso puede que le mintiera deliberadamente.

—Es imposible que ese mierda mintiera. Conocemos demasiado bien los métodos de Lucciano. Es imposible que Alessio no le dijera la verdad, Marcus.

—Está bien, te creo. Pero me sigue pareciendo muy extraño que Musson esté relacionado con todo esto. Si es como me dices, no parece un mal chico.

—Da igual, de momento es lo único que tengo —respondió al cabo de un rato— ¿puedes darme su dirección? Supongo que iré a hablar con él esta misma tarde.

La respiración de Marcus se entrecortó, revelando una leve risa. A Nathan no le hacía falta ver a su viejo compañero para imaginarla. «Ahora viene la mala noticia…».

—Si quieres ir a verle, su residencia actual se encuentra en el cementerio de Cipress Lawn. Ya sabes, ese que se encuentra junto al río. Es un sitio muy bonito. En cuanto a eso de hablar con él… No sé, creo que va a ser más complicado. El bueno de David lleva casi trece años muerto.

—¡No me jodas! —exclamó Nathan. Como respuesta, lo primero que escuchó fue la risa, para nada disimulada, de su compañero. Una risa tan alta que su maltrecho cerebro volvió a lamentar la cantidad de cerveza consumida la noche anterior.

—No tengo intención de joderte, ahora eres viejo y has perdido parte de tu atractivo… Pero sí, tu chico lleva enterrado más de una década.

—¿Sabes qué le ocurrió?

—Pues claro. Ese pobre diablo se suicidó. Se metió en una bañera de agua caliente y con una cuchilla hizo el resto… Fue su madre la primera en encontrárselo en el cuarto de baño. Imagínatelo. Tenía solo veintidós años… No era más que un puto crío.

«Genial», pensó; dos de dos…

—Joder… ¿Hay alguien de su familia con quien pueda hablar? Sus padres o algún hermano…

Nathan volvió a escuchar el movimiento de hojas.

—Sí. Su padre murió hace un par de años y creo que su madre está en una residencia. Sufre de Alzheimer en estado avanzado. —Marcus se calló un momento, él seguía escuchando el sonido de folios de papel—. Pero está su hermana; Jane Musson. Vive en un piso en el centro de la ciudad. Es abogada, pero de las malas, se dedica a defender a criminales. Ya sabes, el rollo privado y todo eso. Una de esas abogadas forradas, con una casa grande y una familia de ensueño… Está casada y tiene un hermoso hijo recién nacido. Vamos, algo parecido a una vida ideal pagada a base de dejar de lado cualquier ética y moral.

—Bueno, algo es algo, ¡envíame su dirección! Tengo que ir a hablar con ella.

—Está bien, está bien, pesado. Ya te la mando. Pero ándate con cuidado, ya sabes cómo son los abogados. Y en este caso… Más te vale que no se tome demasiado mal que vaya un policía jubilado a recordarle a su pobre hermano muerto. A nadie le gusta que insinúen que su hermano fallecido era en realidad un delincuente y un violador.

—Tranquilo. Intentaré no meter la pata. Para mí es muy importante saber si esa mujer puede ayudarnos.

—Solo te digo que tengas mucho cuidado.

—Manda cojones que precisamente seas tú quien venga a darme lecciones sobre cómo llevar un interrogatorio.

Colgó el teléfono mientras todavía escuchaba las carcajadas de Marcus. Su compañero podía ser un gran investigador, pero jamás, en todos sus largos años de carrera, podía haber presumido de tener eso que algunos llaman «mano izquierda» durante los interrogatorios.

22
Jane Musson

Durante la historia de la delincuencia universal, es bien sabido que la policía y los abogados defensores jamás han tenido una relación de afecto. Por lo general, la policía veía en esta profesión a personas sin escrúpulos cuyo objetivo final era soltar a la calle a los criminales que ellos habían trabajado para encerrar, muchas veces incluso jugándose su propia vida. Para ello, los abogados escarbaban hasta en el último recodo de las investigaciones para dar con cualquier infracción o irregularidad que el investigador hubiera podido cometer durante la resolución del caso. Eran capaces de cualquier cosa con tal de favorecer a sus clientes. En muchos casos, el sueldo que recibían de uno solo de sus clientes era superior al de un año trabajando en la policía, y liberar a criminales les ayudaba a pagar coches caros, mansiones enormes y un nuevo juego de palos de golf al año. Por su parte, los letrados se amparaban en esa manida frase de que «todo el mundo tiene derecho a un juicio justo». Tal vez eso era lo que les permitía dormir por las noches. Tal vez la visión de la policía era bastante radical, pero era cierto que el trabajo de estas personas consistía, en parte, en echar por tierra las investigaciones de los agentes. Nathan compartía el mismo pensamiento que sus compañeros de profesión. Por esto mismo le fue imposible no imaginarse a Jane Musson como una suerte de Profesora Rotenmeyer, con expresión seria, vestida de traje y una moral escondida tras un montón de tecnicismos y palabras bonitas sobre la igualdad y la justicia. La vida nunca había sido justa y los estereotipos existían para algo. No obstante, todos estos pensamientos se evaporaron tan pronto Musson abrió la puerta de su apartamento.

—Dígame, ¿qué desea? —le dijo con tono amable nada más abrir la puerta.

La mujer que le abrió no se parecía en nada a lo que pensaba que iba a encontrarse tras esa puerta. Quien abrió fue una mujer joven, probablemente acabara de pasar la treintena de edad. Desde luego, a él no se le pasaba por la cabeza preguntar cuántos años tenía. Además, era hermosa. Era hermosa a pesar de que su rostro revelaba una ausencia prolongada de horas de sueño. Vestía unos vaqueros de color azul y una sudadera gris con el logo de Harvard en letras azules con borde blanco. A Nathan siempre le había hecho gracia el ardor guerrero con el que los universitarios eran capaces de defender su facultad. En sus brazos, la joven abogada llevaba un bebé. Nathan calculó que aún no habría llegado al año de edad. Tal vez eso era lo que explicaba las enormes ojeras que exhibía la joven. Pero lo que más le llamó la atención no fue su rostro cansado, su amabilidad, ni su sudadera universitaria. Lo que a Nathan más le llamó la atención fue la larga melena pelirroja que Jane Musson tenía recogida en una coleta.

—Perdone —repitió la mujer, con la misma voz amable y paciente con la que le había abierto hacía un segundo—. ¿Quiere algo?

Nathan volvió a la realidad. Se había quedado embobado sin darse cuenta.

—Sí, perdón. Soy el inspector Nathan Murdock… —meditó un segundo, la costumbre le había vuelto a jugar una mala pasada—. Bueno, si le soy sincero, en realidad, exinspector Nathan Murdock. Ya estoy jubilado. ¿Es usted Jane Musson?

—Sí, esa soy yo —respondió mientras se cambiaba al bebé de brazo, provocando, de manera irrefrenable, que un comienzo de llanto emanara desde el interior de tan adorable criatura—. ¡Ay, no! Por favor, no… Otra vez no… —suplicó sin demasiado éxito.

La joven comenzó a balancear a la criatura con cariño, suavemente, como si lo que tuviera entre sus brazos fuera un delicado jarrón de cristal. Nathan no pudo evitar sentir cierta lástima por la abogada, estaba claro que era madre primeriza y que, de momento, en esa casa los padres estaban perdiendo la batalla del descanso frente a aquel hermoso diablo de piel blanquecina. Como fuera, parecía que los movimientos de su madre estaban dando resultado y el niño poco a poco dejó de llorar para retornar a su casi imperturbable sueño. Una vez cumplida su misión, Jane Musson volvió a dirigirse Nathan, sin levantar la voz más de lo necesario.

—Disculpe, lleva así dos días. Mi marido y yo llevamos casi veinticuatro horas sin pegar ojo.

—No se preocupe, tengo entendido que vienen sin manual de instrucciones.

La joven abogada sonrió. Era una sonrisa amable que mostraba el reflejo de lo hermosa que debía ser con unas cuantas horas de sueño más.

—¿Qué es lo que quiere?

—Verá, siento molestarla. Si quiere, podría volver en un momento más oportuno —empezó a decir—. Lamento no haber llamado antes para avisar de mi visita. He venido para ver si podría responderme a unas preguntas acerca de su hermano.

El semblante de la joven cambió de golpe. Era como si acabara de ver el espectro de un fantasma. El niño que llevaba en sus brazos debió notar su tensión, comenzó a agitarse. Ella retomó de nuevo el balanceo de la criatura, de un lado a otro, para tranquilizarlo. Parecía que el truco volvía a funcionar, el pequeño dejó de moverse en unos segundos.

—¿Sobre David? —preguntó sorprendida.

—Así es, sobre David.

—¿De qué quiere hablar? No sé si lo sabe, pero mi hermano falleció hace muchos años.

—Lo sé, pero verá, su nombre ha aparecido en la investigación de un caso de hace unos quince años. —Jane pareció preocuparse por lo que acababa de escuchar—. No se preocupe, seguramente no sea nada importante. —Nathan se negaba a comentarle que posiblemente su hermano había participado en el ataque y la violación de una niña hasta el punto de dejarla prácticamente muerta—. Solo me gustaría asegurarme. Es por pura rutina.

Jane Musson permaneció en silencio unos segundos.

—Está bien… si es algo rutinario… Pase —dijo al fin—. Siéntese en el salón. Deje que acueste a Lucas y después hablaremos de lo que usted quiera. Tardaré un par de minutos.

—Muchas gracias —respondió mientras entraba en el apartamento de la abogada.

Nathan pasó a un gran salón decorado en colores claros. Aunque Jane Musson podía parecer, por su aspecto, una estudiante universitaria, su apartamento reflejaba la madurez de una persona totalmente adulta. Se sentó en una de las butacas que estaban frente a una mesa cuadrada de madera y cristal. Jane, como había prometido, apareció al cabo de un par de minutos. Por educación, Nathan se levantó de su asiento nada más verla aparecer.

—No es necesario —le señaló con un gesto de la mano—. ¿Quiere algo de beber? ¿Un café? ¿Un té?

—No, no hace falta, muchas gracias. Acabo de comer. Con un vaso de agua servirá —le respondió con una sonrisa. No podía negar que aquella abogada defensora le había caído bien, y sintió algo de rabia por ello. Al fin y al cabo, pertenecía al bando «enemigo».

Jane volvió de la cocina con una bandeja plateada y dos vasos de agua. La dejó sobre la mesa y se sentó en la butaca que estaba frente a él.

—¿Tiene usted hijos, Nathan? —preguntó.

—La verdad es que no. Mi mujer y yo siempre quisimos tener uno, lo intentamos muchas veces, pero nos fue imposible.

—¿Sabe eso que dicen de lo maravilloso que es tenerlos y cómo mejora tu vida cuando aparecen? Eso de que cuando nace tu hijo es el mejor día de tu vida y todo eso…

—Sí…

—Pues lo que se les olvida decir es que tener un hijo también significa dormir media hora cada noche, pasarte los días enteros cambiando pañales y que tu sonido de ambiente pasa de ser el sonido de la calle al llanto de tu bebé… ¡Hay días que pienso que no aguanto más!

—Creo que le entiendo, nunca es todo tan bonito como lo pintan…

—Perdóneme, ahora estoy pareciendo una madre horrible. No me malinterprete; amo a Lucas con todas mis fuerzas y es lo mejor que nos ha ocurrido en la vida. Pero a veces me gustaría poder dormir cinco horas del tirón y completamente en silencio. ¿Es tanto pedir?

—No se preocupe, tengo entendido que luego crecen, y que sustituyen el llanto por pedir dinero y llegar a casa a las tantas de la madrugada sin dar noticias en toda la noche.

La joven sonrió.

—Sinceramente, ahora mismo desearía que fuera ya ese momento.

Musson cruzó las piernas sobre la butaca y cogió su vaso de agua. «Actitud defensiva», se percató Nathan.

—Perdóneme, ¿qué es lo que quiere saber? Le advierto que hace muchos años que no oigo hablar de mi hermano. No sé en qué puedo ayudarle. Lo suyo pasó ya hace tanto tiempo…

Aunque Nathan había pensado acudir a aquella entrevista con una libreta y un bolígrafo, pensó que eso no le ayudaría a conseguir la confianza de la mujer. Nadie se siente cómodo hablando con una persona que no para de tomar notas. Por esta razón, optó por una grabadora del tamaño de un paquete de tabaco que guardaba en uno de los bolsillos internos de la chaqueta.

—Lo primero de todo, muchas gracias por atenderme. Si no es mucha molestia, ¿le importa que grabe nuestra conversación? En realidad, nada de esto es oficial, pero ya me estoy haciendo viejo y mi memoria no es la que era.

Era la verdad. Si se tratara de una visita policial formal, estaría obligado a informar de que la conversación iba a ser grabada. Los abogados solían acogerse a ese tipo de fallos para echar por tierra buenas pistas sobre un caso. Pero su encuentro era del todo informal y, aunque o tenía la obligación de hacerlos, avisar a la joven estaba siendo un simple acto de cortesía.

Jane, aunque extrañada por su petición, asintió con la cabeza.

—No, no hay ningún problema. Pero, a cambio, solo le pido un favor…

—Dígame.

—Deje de tratarme como si estuviera tratando con mi madre o con mi abuela. Puede tutearme sin ningún problema.

—Está bien. —Nathan no pudo evitar reír. La sencilla petición de la abogada le había pillado completamente por sorpresa. A veces a él también se le hacía extraño tratar de usted a personas que fácilmente podrían ser sus nietos—. En ese caso, te pido lo mismo.

—Por supuesto.

Nathan sacó su grabadora y la puso sobre la mesa.

—¿Qué quieres saber? —preguntó Jane.

—En primer lugar. Sé que no debe ser fácil para ti hablar de todo esto. Me gustaría que me contase cómo era su hermano, ¿cómo le recuerdas?

La joven recapacitó durante unos segundos. Nathan supuso que la mujer acababa de comenzar un viaje al pasado.

—David era un chico increíble, sabes —empezó a contestar—. Solo me sacaba dos años, así que en la práctica era como si tuviéramos la misma edad. Era guapo, deportista, tenía muchos amigos, sacaba buenas notas… Siempre he pensado que hubiera podido dedicarse a lo que hubiera querido… Era muy bueno en todo lo que se proponía.

Nathan trató por todos los medios de no revelar su escepticismo. No habría sido justo para con ella poner en duda lo que le estaba confesando, pero estaba claro que aquel David no era el David sobre el que él estaba preguntando.

—Entiendo… Parece un gran chico. Y a parte de hacer deporte, ¿qué más le gustaba hacer?

—Solía salir mucho con sus amigos. Le encantaba la naturaleza. Al principio organizaban acampadas, salían de excursión, incluso pasaban el día en el monte… Tuvo la suerte de crecer con gente con sus mismas aficiones, ¿sabes lo importante que es eso para el desarrollo de un adolescente? David tuvo suerte en ese sentido, por lo menos casi hasta el final…

El viejo detective se esforzaba por mantener un gesto conciliador, pero su yo interno dio un vuelco con las últimas palabras.

—¿Cómo que casi hasta el final? ¿A qué te refieres?

—No sé, supongo que a David le pasó lo que les ocurre a todos los adolescentes. Ya sabes; los chicos empiezan a interesarse por las chicas y se vuelven un poco imbéciles. Contestan mal en casa, salen hasta tarde, prueban el alcohol… Durante esta época David se peleaba constantemente con nuestros padres. Pero es una etapa de confusión en la que muchos jóvenes acaban metiendo la pata, eso no quiere decir que sean malos chicos. Solo necesitan una ayuda para no acabar perdidos…

—¿Crees que tu hermano acabó perdido?

Jane Musson dio un trago a su vaso de agua.

—Francamente, no lo sé —respondió—, no sé qué ocurrió con mi hermano. Es algo que me he preguntado muchas veces. Estoy segura de que cometió errores. Se alejó de sus amigos de toda la vida e hizo nuevas amistades más problemáticas. En realidad, hizo muchas cosas mal. Pero yo creo que no estaba perdido. Simplemente se desvió un poco y no encontró a nadie que pudiera ayudarle. Les ocurre a muchos chicos, como ya te he dicho…

«Pero no todos acaban atacando y violando a una cría de diecinueve años» pensó Nathan para sí mismo. Aquel sí empezaba a ser el David Musson por el que él estaba interesado.

—¿Sabes qué? —continuó Jane, pensativa—. Seguramente por eso mismo me dedico a lo que me dedico… Tal vez fue gracias a David por lo que ahora me dedico a ayudar a esos chicos con problemas… Ya que no pude ayudar a mi hermano, al menos intento hacer algo por los hermanos de otros. Muchos de los chicos con los que trato solo se hundirían más si acabaran pisando la cárcel. No lo sé, tal vez si alguien hubiera ayudado a mi hermano cuando lo necesitaba, todo hubiera sido diferente.

—Comprendo lo que quieres decir. Yo también me crie en un barrio complicado. La mayoría de los chicos con los que crecí acabaron su vida antes de tiempo o metidos en problemas serios. Y ninguno de ellos eras malos desde su nacimiento.

—Eso es justamente a lo que me refiero.

—¿Y qué puedes decirme de esos otros amigos de tu hermano? Ya sabes, los de la etapa en que cambió todo…

—Tampoco puedo decirte mucho sobre ellos. Yo nunca llegué a conocerles. Por aquel entonces, David apenas pasaba por casa, incluso podía pasar varios días sin dormir en casa. Al principio nuestros padres se preocuparon, pero después se acabaron acostumbrando, ¿qué más podían hacer? David no les puso las cosas fáciles y, tú mismo has dicho antes, nadie te da un manual sobre cómo ser padre. No supieron tomar las riendas de la situación. Los dos murieron con la pena de haber tenido que enterrar a un hijo.

—¿Y no recuerdas nada de esos nuevos amigos? ¿Ningún nombre? ¿Ni un mote?

Jane frunció el ceño. Se recolocó en la butaca. Ahora parecía otra persona a la que acababa de estar hablando sobre su hermano.

—Está bien, inspector —hizo una pausa, su voz era diferente, hostil. Algo había cambiado en ella…— perdona, exinspector —señaló, poniendo énfasis en el prefijo—. Creo que ahora te toca a ti ser sincero. Todavía no me has dicho a qué viene todo esto. Mi hermano murió hace casi quince años, ¿qué pretendes con todas estas preguntas?

Nathan había ido a aquel piso con la intención de no revelar más de lo necesario. No pretendía romper la idílica imagen que aquella joven tenía de su hermano fallecido. Pero no le quedaba más remedio. Necesitaba conseguir información y debía hacerlo cuanto antes. Si para conseguirla debía romper la hermosa vitrina de colores que Jane Musson se había formado sobre David, no iba a dudar en tirar la piedra.

—Está bien —respondió— pero te aviso de que lo que voy a contarte va a ser muy doloroso.

Lo que acababa de decir pareció quebrar por un segundo el armazón que la joven acababa de ponerse. Pero tan solo fue un segundo.

—Creo que estoy preparada para lo que tengas que decirme.

Nathan decidió quitar la tirita lo más rápido posible, sin alargar el momento más de lo necesario.

—Tu hermano es uno de los principales sospechosos de un caso antiguo. Uno que lleva años apartado en un cajón y que nunca llegó a cerrarse. Durante las últimas semanas he estado revisando este caso y, de momento, todo apunta a que David estuvo involucrado.

Estaba claro que aquello no se lo esperaba.

—¿Sospechoso? ¿De qué? —Jane ya no estaba tan confiada como hacía un momento—. ¿En qué se metió?

—Está bien… No te lo diría si no fuera necesario. Lo lamento de veras… Tu hermano es uno de los principales sospechosos de haber atacado y violado a una chica en una gasolinera hace quince años.

Nathan pudo ver cómo la estupefacción se adueñaba del rostro de la joven abogada. El viejo inspector le contó todo lo que debía saber sobre el ataque a la gasolinera de Alexandra Evans. Le relató cómo había dado con ella en el Centro Psiquiátrico Saint Francis y la forma en la que había ido recabando información hasta llegar al nombre de su hermano. Fue totalmente sincero: no se dejó nada. A medida que iba hablando, la mujer asentía con la cabeza. Estaba en estado de shock. Trataba de asimilar el torrente de información que estaba recibiendo. Nathan supuso que, sin darse cuenta, estaba respondiendo a muchas de las preguntas que aquella mujer llevaba años haciéndose a sí misma. Nadie termina nunca de conocer a otra persona, ni siquiera a un hermano. Al terminar, él le dejó tiempo para que fuera digiriendo todo. Sabía que no le iba a resultar nada fácil.

—No me jodas —dijo al cabo de un minuto. Tenía lágrimas en los ojos, todavía no habían brotado, pero no tardarían mucho en hacerlo—. Así que eso fue lo que pasó…

—¿Qué? —aquella respuesta le había dejado perplejo. Ella le miró a los ojos.

—Durante sus últimos meses, antes de que ocurriera lo que ya sabes, David cambió radicalmente su forma de ser. Ya apenas hablaba, no salía a la calle, no dormía… No parecía que fuera él. Estaba encerrado en sí mismo. Joder, lo que me acabas de contar explica esa depresión que apareció de la nada —una lágrima recorrió su rostro, desde el ojo hasta la barbilla—. ¿Lo que me has contado es verdad? ¿Tienes pruebas de todo?

—Lo lamento, pero sí. No tengo ninguna duda. Tu hermano estuvo en aquella gasolinera hace quince años. Además de aparecer en las cintas de seguridad de la gasolinera, le ha identificado uno de los cómplices del ataque. Lo hizo antes de morir, hace tan solo unos días. —Nathan prefirió ahorrarle los detalles sobre la muerte de Alessio Lucciano.

Jane Musson no pudo aguantar más, rompió a llorar. Nathan no se sentía nada cómodo ante la situación que tenía delante. Aquella mujer le había caído bien desde el principio y se había portado bien con él.

—Te juro que era un buen chico. No me lo puedo creer…

—Tú misma lo has dicho; a veces los buenos chicos cometen errores, seguramente el más grave de tu hermano fue juntarse con quien no debía en una etapa en la que era altamente influenciable.

Nathan le tendió un pañuelo. Ella lo cogió, se secó las lágrimas con él y se lo devolvió.

—Por eso mismo necesito saber si conoces o recuerdas el nombre de alguno de sus amigos, de aquellos con los que salía al final del todo… Debo dar con aquellas malas compañías y tratar de encontrar algo de justicia. Aunque llegue con tantos años de retraso.

—No, de verdad que no. No sé ningún nombre. Lo siento mucho. Ya te he dicho que apenas hablaba con nosotros durante esa época. Y mucho menos sobre la gente con la que se movía.

—No te preocupes. Me has sido de gran ayuda, te lo digo de verdad. Lamento mucho haberte molestado de esta forma. No lo hubiera hecho si no hubiese sido necesario.

Nathan se levantó y se dirigió a la salida. Musson seguía sentada. Quieta. No movía ni un solo músculo. Nathan podía hacerse a la idea lo que debía estar sintiendo aquella joven en ese momento. Un desconocido acababa de llamar a su puerta y, en apenas unos minutos, había desmontado por completo todo lo que creía acerca de su hermano fallecido. El viejo inspector sintió lástima por ella. Aquella joven abogada no tenía culpa de nada, no era más que otra víctima de lo que había ocurrido hacía quince años en aquella gasolinera situada a las afueras de la ciudad.

—No es fácil ser madre, sabes —dijo ella antes de que saliera por la puerta—. Lucas acaba de nacer, no tiene ni cinco meses y yo ya me siento perdida. No sé qué hacer ni cómo voy a educarle para que se convierta en una buena persona. Nuestros padres no fueron malos padres. Intentaron siempre hacer lo mejor por David.

—Lo sé, Jane. Lo sé.

23
Una decisión

El reloj de su despacho hacía ya un rato que había marcado la una de la madrugada y el Doctor Crawford seguía sentado en el sillón de aquella habitación. En el exterior, el sonido de la lluvia solo era interrumpido de vez en cuando por el ensordecedor ruido de los truenos. No parecía que la tormenta fuera a amainar, al menos durante toda la noche. Mejor. El sonido de las gotas impactando contra el suelo y las ventanas le relajaba. Sobre su mesa reposaba una carpeta que ya se había cansado de estudiar. Un caso que llevaba demasiado tiempo sin avanzar a pesar de todos los intentos y los continuos cambios de terapia. Llevaba casi una hora dando vueltas a una idea que llevaba tiempo rondando por su cabeza.

Había llegado el momento de tomar una decisión. Debía elegir entre dos caminos. Por un lado, la vía puramente académica. Los pesados tomos de medicina psiquiátrica que tenía en su despacho dictaban la forma en la que debían actuar ante cada una de las enfermedades mentales de los pacientes. Eran el manual de cualquier psiquiatra. Seguirlos, aunque no auguraba éxito en todos los casos, al menos sí protegía al doctor de cualquier posible consecuencia legal. Sin duda, seguir los dogmas era la forma más inteligente de proceder. Pero ¿qué ocurría si un pálpito le impulsaba a saltarse las normas establecidas? Era arriesgado, sí, pero podría suponer la diferencia cuando tantos otros remedios habían fracasado. El caso que tenía entre manos era extremadamente complicado. La idea que barajaba suponía poner las normas de la psiquiatría, del centro y las suyas propias en un segundo plano. Todo ello por un simple pálpito. Pero podía funcionar. Estaba seguro de que podía funcionar. Debía hacerlo. Decidió que al día siguiente realizaría la llamada de teléfono. Tenía que pensar en qué era lo mejor para sus pacientes, aunque ello supusiera saltarse todas las reglas. Al fin y al cabo, él era el director del centro…

24
Las cartas sobre la mesa

Nathan estaba sentado en el asiento del coche. Se encontraba aparcado delante del Centro Psiquiátrico Saint Francis. No sabía a qué estaba esperando. Tal vez aguardaba a que el valor volviera de nuevo a él para entrar en aquel lugar y hacer frente a sus recuerdos. Aún había pasado muy poco tiempo del fallecimiento de Meredith y estaba seguro que aún le quedaba un buen tramo de duelo por superar. Pero era importante que lograra superar el nudo en el pecho que estaba sintiendo en ese momento. Muy importante. El Doctor Crawford le había llamado hacía un par de horas al teléfono móvil. En el centro todavía quedaban algunas de las pertenencias de su mujer y el buen doctor le había preguntado si era posible que pasara a recogerlas. Nathan había estado tan centrado en su caso durante los últimos días que apenas había tenido tiempo de pensar en Meredith. Tal vez ese había sido un acto reflejo de su inconsciente para evitar pensar en la mujer que nunca volvería a ver. Habían pasado ya tres días y, de forma consciente o no, no había tenido tiempo de pensar en ello. La llamada del doctor le había arrancado de cuajo de esa concentración que le evadía del dolor. Y ahora estaba metido en su coche, tratando de predecir cómo se sentiría al volver a caminar por aquellos alargados pasillos que tantas veces había recorrido y qué sentimientos se apoderarían de su mente al entrar en aquella habitación que a esas alturas ya estaría vacía, pero en la que tantas horas había pasado sujetando la mano de Meredith.

Reunió el valor necesario para salir del coche, caminar hasta la entrada y cruzar la puerta del centro. La recepcionista, como siempre, le dio los buenos días con voz amable. Tal vez más amable que en otras ocasiones. También le dio el pésame por lo ocurrido. Después de tanto tiempo, todos los trabajadores del centro conocían a aquel hombre que, durante años, había acudido a diario tan solo para estar junto a su mujer, y eran conscientes de lo mucho que debía afectarle su pérdida.

—He venido a por las pertenencias de mi mujer —le indicó el viejo inspector con un tono de voz apagado. Tratando de no molestar— me ha llamado esta mañana el Doctor Crawford.

—Está bien, espere un momento, por favor. Ahora mismo le llamo —dijo sonriendo, sin separar el teléfono de la oreja—. El Doctor Crawford nos dijo que le avisáramos en cuanto llegase. Creo que tiene la intención de hablar con usted.

Nathan esperó unos minutos. Se fijó en uno de los cuadros que había colgados en la pared. Eran dos figuras humanoides. La primera representaba todos los huesos del cuerpo humano. De ellos, partían flechas que señalaban sus nombres. La segunda figura era igual, pero en ella se podían ver los músculos que componían el cuerpo. Nathan había visto esa misma fotografía en prácticamente todas las consultas en las que había estado desde que no era más que un crío. Parecía que las regalaban al acabar la carrera de Medicina, junto al Título y a un estetoscopio. Se preguntó si también regalarían aquellos molestos palitos de madera que tanto les gustaba introducir hasta el esófago cada vez que tenían que ver una garganta.

—Buenos días, Nathan —reconoció la voz de Crawford a su espalda.

—Hola —respondió de forma seca. Se sorprendió de haber sonado tan cortante. Aquella mañana esperaba no tener que intercambiar más que un puñado de palabras y más por compromiso que por voluntad propia.

—Le agradezco que haya venido tan rápidamente. No pensé que vendría esta misma mañana. Por nosotros no había ninguna prisa; los objetos de Meredith van a estar aquí todo el tiempo que sea necesario. Es importante que usted se tome su tiempo para estas cosas.

—No hay problema. No tenía nada que hacer y este sitio me pillaba cerca de donde estaba —era mejor acabar con aquello cuanto antes. En ese momento no tenía ganas de pasar mucho tiempo en aquel lugar ni de retrasar más tiempo todo ese asunto.

—¿Qué tal se encuentra? —le preguntó el doctor.

—Bien, supongo… —respondió antes de tomarse unos segundos para meditar la respuesta. Era curioso, había pasado tanto tiempo enfrascado en otros asuntos que no se había llegado a preguntar cómo se encontraba él mismo. Meditó durante unos segundos lo que iba a decir a continuación—. Es extraño. En parte es como una liberación, ¿me entiende? Creo que en el fondo sabía que esto iba a acabar ocurriendo tarde o temprano… Una parte de mí se alegra de que haya terminado y que Meredith por fin haya dejado de ser esa persona enferma e inmóvil que acabó siendo al final.

—Lo comprendo. Muchas de las personas que aquí han pasado por su misma situación tienen el mismo sentimiento, sabe. El de Meredith era un caso muy complicado. Aparte de la medicación, de la terapia y ejercicios de rehabilitación, poco quedaba que pudiéramos hacer por ella. Supongo que para ella lo mejor de sus últimos días fueron sus visitas.

A Nathan no le apetecía seguir hablando de su mujer con el médico que le había atendido durante la última etapa de su vida. Quería dejar de recordarla de aquella manera.

—Perdone, ¿qué es lo que tengo que recoger? No sé muy bien qué pertenencias tenía aquí.

—No se preocupe, ahora se lo traen todo. Lo hemos empaquetado en una caja. Hemos pensado que tal vez no querría volver a entrar en su habitación…

—Se lo agradezco, pero no era necesario. Estoy bien. —Nathan no tenía pensado ni tan siquiera abrir esa caja con todos los objetos personales de su mujer. Iría directa al desván de su apartamento, junto a una caña de pescar que jamás llegó a estrenar y una máquina de coser que Meredith se empeñó en comprar y que nunca llegaron a probar.

Un chico vestido con el tradicional uniforme verde de enfermero apareció desde el otro lado de la puerta que daba al interior del centro. En sus manos llevaba una caja cuadrada de cartón. Nathan supuso que en su interior estarían las pertenencias de Meredith. El enfermero se acercó a ellos y se la dio al viejo inspector.

—Aquí tiene, señor. Lamento mucho lo de su mujer… —le dijo antes de darse la vuelta y desaparecer por donde había llegado. Lo de darle el pésame parecía un mantra instaurado en el Saint Francis, ni tan siquiera recordaba haber visto antes a aquel muchacho. Nathan le vio cruzar de nuevo la puerta.

Una vez se aseguró de que el joven se había marchado, Crawford volvió a dirigirse a Nathan meditando muy bien sus palabras.

—Debo ser sincero con usted —señaló con gesto serio—. El motivo de mi llamada no es solo para que viniera a por esa caja. Eso lo podía haber hecho en cualquier momento. Necesito pedirle un favor…

—¿Qué quiere decirme? —las palabras de Crawford le habían pillado completamente por sorpresa. ¿Qué podría querer aquel doctor de un hombre como él?

—Es sobre Alexandra Evans…

Aquel nombre, dicho por el director del centro, hizo que se sobresaltara. Los dos hombres apenas habían hablado sobre la joven y Nathan estaba seguro de que Crawford no podía saber nada sobre su pequeña investigación.

—¿Quién?

—Alexandra Evans, mi paciente. Estoy seguro de que se acuerda de ella. Me gustaría que se pasara usted por el centro de vez en cuando. Si no le importa, claro.

—Pero ¿para qué? Apenas conozco a esa chica.

—Entiendo… —respondió mientras con una mano se rascaba la frente.

—No sé si se acuerda del lío que se montó la última vez que se me ocurrió acercarme a ella…

—Mire. Voy a serle franco, señor Murdock —respondió el doctor con una sonrisa de medio lado en el rostro—. No sé a qué está jugando. Pero antes de que siga, me gustaría que se diera cuenta de que no soy idiota.

Aquella salida de tono cogió a Nathan totalmente desprevenido. Estaba claro que el doctor estaba tramando algo y odiaba no saber de qué se trataba. No le gustaba ser la persona que menos sabía de una sala.

—Si no me equivoco, creo que usted es el primero que tiene ganas de volver a ver a esa chica, ¿no es cierto?

Nathan seguía perplejo. Sí, había estado con Alex en varias ocasiones, pero no era posible que el director lo supiera. Había tenido mucho cuidado para pasar desapercibido.

—Disculpe, sigo sin entender qué quiere decirme.

—Vamos, inspector, seamos serios. Sé perfectamente que ha estado manteniendo contacto con ella cada vez que venía a ver a su mujer —alzó la vista por encima del hombro del viejo inspector—. Mire detrás de usted, justo en la esquina. —Crawford señaló una especie de semicircunferencia de color negro situado en una de las esquinas del techo— en este lugar todo queda grabado. Por la seguridad de nuestros pacientes, no ocurre nada sin que nosotros lo sepamos. Esas cámaras graban 24 horas al día. Además, revisamos las grabaciones a diario para comprobar el comportamiento diario de nuestros pacientes. Forma parte de nuestra rutina. Solo así podemos hacer un estudio completo de su comportamiento y ver cómo evolucionan a los diferentes tratamientos.

—Vaya… No me diga… —respondió Nathan. La había cagado. Se sentía como un niño reñido por su madre después de haberle pillado cometiendo una travesura.

—Lamento decirle que sí. Aquí lo sabemos todo sobre lo que ocurre con nuestros pacientes. También lo de sus acercamientos a Evans. Hemos sido testigos de todos y cada uno de sus contactos con ella.

—¿Y por qué no me dijo nada?

—Le voy a ser sincero. Después de la situación que se dio durante vuestro primer encuentro, decidimos estar atentos por si había un segundo episodio en su siguiente visita. Queríamos ver cómo reaccionaba ella al verle de nuevo. Yo hubiera apostado porque íbamos a tener que llevar a cabo otra «intervención». Pero para mi sorpresa, no fue así. No sé por qué, pero Alexandra parece que se encuentra cómoda con usted. Y hágame caso cuando le digo que eso es muy extraño. Ya se lo dije; normalmente no permite que ningún hombre se acerque a ella y usted ha establecido incluso contacto físico. De algún modo, su presencia es favorable para ella. Desde que empezaron sus pequeños encuentros, ha sufrido algunas mejoras, muy pequeñas, pero lo suficiente para ser optimistas. Podríamos decir incluso que está de mejor humor. Por eso mismo le hemos permitido que hiciera más o menos lo que quisiera aquí. Va en contra de las reglas de este centro, pero si saltárselas es bueno para uno de mis pacientes, en fin, qué se le va a hacer… —concluyó encogiendo los hombros.

Nathan Murdock, el superpolicía, aquel que odiaba ser el hombre que menos sabía en una sala, estaba recibiendo una dura lección en aquellos mismos momentos.

—Entonces habéis estado jugando conmigo… —Nathan estaba perplejo ante la revelación de Crawford. Se sentía como un ratón de laboratorio de esos a los que tanto gusta putear a la gente con batas blancas—. Me han dejado hacer lo que quisiera, controlándome y vigilando qué pasaba en todo momento. Soy su pequeño experimento…

—Bueno, esa es una forma bastante válida de verlo. Tiene razón —respondió—. Pero, teniendo en cuenta que usted se ha saltado todas las normas de este centro y no ha hecho caso a ninguna de las indicaciones que yo mismo le di, tal vez no tenga muchos motivos para estar enfadado.

Había algo que no se le podía negar al buen doctor; era bueno. Le había pillado, había jugado con él y, además, lo había hecho con elegancia.

—Lo que no entiendo es el porqué —continuó diciendo—. ¿Por qué se acercaba tanto a esa joven? ¿Qué pretendía conseguir? Es algo a lo que llevo tiempo dando vueltas.

Nathan sabía que había llegado el momento de poner las cartas sobre la mesa. Si quería seguir viendo a Alex, debía explicar a Crawford lo que estaba pasando. El doctor le había abierto la puerta a hacerlo, ahora él debía responder dando las explicaciones oportunas. Tal vez los dos podrían beneficiarse el uno del otro y, lo que era más importante, los dos podrían trabajar juntos para ayudar a Alex.

—Está bien. Se lo explicaré si puedo hacerlo en un lugar más tranquilo. Digamos que es una historia bastante larga de contar…

Crawford meditó un instante.

—Claro, vayamos a mi despacho. Allí nadie nos molestará.

Nathan acompañó a Crawford hasta su despacho. Era una habitación amplia, decorada con maderas oscuras. En una de las esquinas, tenía una pizarra de rotuladores y frente a la ventana estaba su escritorio. Era un despacho más propio de un hombre octogenario que de un joven médico. Sobre el escritorio, había una placa metálica que rezaba «Dr. Crawford». El doctor se sentó en su silla y Nathan hizo lo mismo al otro lado de la mesa.

—Vaya —exclamó Nathan—. No me esperaba a alguien como usted con un despacho como este.

—Lo sé, lo sé. Es horrible —se disculpó—. Cuando tenga tiempo yo mismo quemaré todas esas estanterías y esta mesa. Se lo aseguro…

—Por favor, llámeme si necesita ayuda…

—Bueno, ¿qué es eso que quería contarme? ¿Qué es lo que buscaba durante sus encuentros con Alexandra?

—Alex —le corrigió.

—¿Cómo?

—Alex. A ella le gusta que le llamen Alex.

—¿Y eso cómo lo sabe?

—Ella misma me lo dijo. Más o menos…

—Por favor, cuéntemelo todo.

—Verá —empezó a explicar el viejo policía; había llegado el momento de revelar todo lo que sabía del caso Evans— durante las últimas semanas he estado investigando el caso de Alexandra Evans. La historia que usted me contó, de cómo acabó interna aquí, me impactó demasiado y cuando salí realicé alguna llamada. Como sabe, fui inspector de policía. Llevo jubilado desde hace muy poco, así que decidí echarle un vistazo al caso. Pensé que tal vez, con otros ojos y observando tras el paso de los años, conseguiría descubrir algo que pasó desapercibido al equipo que realizó la primera investigación hace quince años.

Crawford tenía los ojos ligeramente cerrados y el ceño fruncido. Estaba verdaderamente interesado en lo que el viejo inspector de la policía le estaba contando.

—Y dígame, ¿ha conseguido algo? Tengo entendido que durante la primera investigación no se logró averiguar mucho…

—Bueno…

—No me puedo creer que usted solo haya conseguido algo nuevo después de tantos años.

—Pues la verdad es que sí —respondió, tratando de disimular la pizca de orgullo que recorría sus palabras—. Digamos que he conseguido algunos avances bastante importantes. De hecho, he logrado dar con dos de los chicos responsables del ataque. Creemos que en total fueron cuatro.

Los ojos del doctor se abrieron de golpe.

—¡No me diga! ¿Ha capturado a dos de esos hijos de puta? —exclamó. A Nathan le extrañó ver al joven director, siempre tan formal y recto en su comportamiento, utilizar ese tipo de vocabulario. Los chicos buenos y los médicos no dicen palabrotas.

—Más o menos… Lo cierto es que ahora están los dos muertos.

—Bueno, no puedo decir que lo lamente. Si de verdad fueron ellos quienes le hicieron eso a Alexandra, no merecen menos —al viejo inspector también le sorprendió la facilidad con la que el médico había rozado la aprobación de la pena de muerte—. ¿Y cómo dio con ellos? Nadie consiguió nada hace quince años…

—Aunque no se lo crea, fue Alex quien me dio la primera pista. Esos dibujos que ella hace… Digamos que esa chica tiene una especie de cámara de fotos en la cabeza. Solo había que pedirle algún detalle más…

—No me lo puedo creer… Con que memoria eidética… —Crawford estaba atónito—. Así que era eso todo lo que andaban dibujando ustedes dos… Debo reconocer que jamás hubiera imaginado que se trataba de esto. La recreación de la escena del crimen en un folio y con rotuladores de colores… ¡Eso es increíble!

—Así es. Eso mismo pensé la primera vez. Yo nunca fui demasiado bueno dibujando, lo que necesitaba era que ella me contara lo que pudiera recordar, aunque tan solo fuera a través de sus dibujos. Y lo hizo. Vaya que sí lo hizo… Lo malo es que ahora he llegado a un punto muerto. No sé cómo continuar, ni cuál debe ser mi siguiente paso.

—¿Y cree que Alex puede saber algo más?

—En realidad, no. El siguiente paso es el de identificar a los agresores que faltan. No creo que Alex pueda darme más pistas. Por muy buena que sea su memoria, ella vio lo que vio. Pienso que no tiene más información de la que ya me ha dado. Además, usted es el médico, pero no creo que sea sano para ella seguir hurgando en sus recuerdos. Sobre todo, siendo de la naturaleza de la que son.

—Eso estaba pensando… —respondió Crawford. El joven director del Saint Francis había adoptado una actitud reflexiva—. Alexandra Evans en este momento se encuentra sobre una delgada línea. Esa línea separa los recuerdos de lo que le ocurrió de una especie de locura total y, probablemente, irreversible. Esa chica vivió algo traumático, ahondar en ello puede que nos ayude a descubrir qué paso, pero también puede que acabe por romperla del todo y de una forma irreparable. Pero entonces, si no quiere seguir tratando de sacarle información, ¿para qué quiere verla?

—Creo que es lo más justo. —Nathan se encogió de hombros—. Al menos es lo que haría con cualquier víctima de un delito. Pienso que debo tratar de informarle de cómo va el caso. Hemos encontrado a la mitad de esos cabrones. Creo que debería saberlo. No sé cómo, pero al menos debería intentarlo…

Crawford permaneció pensativo unos instantes. Al final, tomó la palabra de nuevo.

—Está bien. Iremos a verla, pero debe prometerme que no hará nada que pueda provocarle una nueva crisis.

—Eso también es justo. Se lo prometo.

—También necesito que piense en lo que le he comentado antes. Creo que sería de gran ayuda que viniera a visitarla de vez en cuando. Ustedes dos han establecido una relación especial que no creo que pueda crear con nadie más de momento. Creo que su presencia puede ser buena para ella.

—Está bien, doctor. Me encantaría ser útil. Si puedo ayudar a esa mujer, haré lo que pueda.

Ambos entraron en la gran sala de estar. Alex estaba en la misma mesa de siempre, entretenida con sus hojas y sus lapiceros de colores. Nathan se sentó una vez más frente a ella. El Doctor Crawford se mantuvo al margen, a una distancia prudencial de los dos. El inspector volvía a sentirse como cada vez que se encontraba frente a esa joven; no sabía qué hacer. Ella levantó levemente la mirada del papel y le miró. Asintió levemente con la cabeza. Nathan tomó aquello como si le hubiera reconocido. Sin mediar palabra, la chica hizo rodar un puñado de lápices de colores en su dirección. Supuso que le estaba dando permiso para dibujar. Entender a Alexandra no era fácil, pero poco a poco Nathan estaba logrando decodificar su lenguaje. Lentamente, el inspector sacó de uno de los bolsillos de su chaqueta un folio doblado en cuatro partes. Lo desdobló y lo extendió sobre la mesa. Era el dibujo que ella le había dado durante su segundo encuentro. Aquella maldita gasolinera, con el coche rojo y las cuatro figuras vestidas de negro. Nathan cogió un lapicero de color rojo y se puso manos a la obra.

Un minuto después, alargó la mano y puso el folio de papel junto a Alexandra.

—Hasta pronto, Álex. Cuídate mucho. Volveremos a vernos.

Se levantó de la silla y se dirigió al Doctor Crawford. El director pareció sorprenderse de la rapidez con la que había concluido su visita a Alexandra.

—Ya está, ya he terminado —dijo mientras le tendía la mano—. Muchas gracias por todo, doctor.

Crawford seguía sorprendido. «¿Ya está?» pensó para sí mismo. Le estrechó la mano, sintiendo la fuerza de aquel viejo policía jubilado.

—¿Eso es todo? —preguntó.

—Sí, creo que con eso bastará.

Crawford acompañó a Nathan hasta la entrada del centro.

—Muchas gracias por haber venido. Creo que esta ha sido una conversación bastante productiva para todos.

—Sí, creo que sí. Le agradezco que me haya dejado pasar a ver a Alexandra.

—Ya le he dicho que sus visitas son buenas para ella —respondió—. Prométame que me mantendrá informado de lo que averigüe sobre esa chica, por favor.

—Bueno, si fuera policía tendría prohibido hablar de un caso con un civil… —señaló, encogiéndose de hombros— si fuera policía… —sonrió antes de despedirse del doctor.

Después de que se marchara el viejo inspector, el Doctor Crawford volvió a la sala de estar. Ahí estaba Alexandra Evans, sujetando la hoja que aquel hombre acababa de entregarle. Su cabeza tapaba el dibujo. Crawford se acercó un poco más para poder mirar lo que estaba viendo su paciente. Hubiera sido exactamente el mismo dibujo que Nathan había sacado de su bolsillo de no ser por un pequeño detalle; dos de las figuras negras estaban tachadas con un color rojo intenso. Aunque el doctor no llegó a verlo, algo había cambiado en el rostro de su paciente. Una extraña mueca en su boca. Un crédulo optimista incluso podría haber afirmado que se trataba de una sonrisa. Pero no era posible. Alexandra Evans llevaba quince años sin sonreír.

25
La llamada

Nathan se montó en su coche y condujo hasta casa. Eran casi las tres del mediodía cuando entró por la puerta de su apartamento. El reloj decía que había llegado la hora de comer, pero él todavía no tenía hambre. Necesitaba una ducha. No estaba sucio, pero se notaba tenso; necesitaba relajarse bajo la presión de un agua hirviendo. Había sido una mañana demasiado larga. Todavía debía pensar qué hacer con la caja que contenía las pertenencias de Meredith. En un primer momento, había pensado en guardarla y no abrirla jamás pero ahora no estaba seguro de si quería abrirla o, directamente, prenderle fuego. El fuego es donde menos daño puede hacer un recuerdo. En cualquier caso, ese era un tema que del que ya se encargaría más adelante. Es ese momento solo quería meterse debajo del grifo y no pensar en nada.

Salió de la ducha un tiempo indefinido más tarde, con el baño lleno de vaho y el cuerpo totalmente relajado. Se ató la toalla alrededor de la cintura y se dirigió a su habitación. Pensó sin darse cuenta de lo paradójico que resultaba seguir tapándose después de salir del baño. Vivía solo en casa, podía ir y venir desnudo por todo el apartamento. ¿Acaso no era ese el sueño de cualquier adolescente? «Pobres vecinos», pensó. Él ya no tenía el cuerpo de un adolescente… Se puso un pantalón vaquero y una camiseta blanca. Ahora sí había llegado el momento de comer.

Optó por cocer pasta. Sus conocimientos culinarios no abarcaban lo suficiente como para preparar un menú muy amplio ni elaborado. Sus ganas de cocinar, tampoco lo eran. Mientras trabajaba, los días de diario solía comer en cualquier cafetería y los fines de semana era Meredith quien se había encargado de la cocina. Desde que se había retirado, había logrado hacer sus pinitos, pero en ese momento tampoco le apetecía comenzar con experimentos. Encendió el fuego y puso una olla con agua. Esperó viendo cómo el agua comenzaba a calentarse y en el fondo empezaban a formarse las primeras burbujas. Sonó un ruido en casa. Era el teléfono fijo. Sin mucha prisa fue a cogerlo. No tenía mucha fe en que se tratara de una llamada importante: ¿Quién llamaba hoy en día al teléfono de casa? Si se trataba de algo importante, hubiera sido su teléfono móvil el que hubiera sonado. Sería una compañía telefónica tratando de conseguir nuevos clientes o alguna ONG tratando de lograr nuevos ingresos. Muchas de ellas habían perdido una buena parte de sus fuentes de ingreso después de que saliera a la luz todo el escándalo sexual de Intermon Oxfam.

Parecía que iba a tener razón; en el identificador de llamada aparecía un número de teléfono extrañamente largo. Seguramente se tratara de una de esas empresas que se instalan en algún país asiático o sudamericano para poder pagar menos impuestos. Descolgó.

—¿Sí? Dígame… —respondió cansado.

—¿Eres Nathan Murdock? —Nathan sintió un escalofrío por todo el cuerpo. No le dio tiempo a responder—. ¿Eres el inspector Nathan Murdock? —Era una voz extraña, apagada, tranquila y sonaba ronca, pero no de una forma natural. Había algo raro en ella.

—Sí, soy yo —respondió al final—. Más o menos… Ya no soy inspector de nada. Estoy retirado.

—No me importa lo que seas —su tono, a pesar de su tranquilidad, era extrañamente hostil. Nathan dedujo que, seguramente, la persona que hablaba estaba modificando el tono intencionadamente. Probablemente estuviera utilizando algún tipo de modulador de voz electrónico. Podían comprarse en Amazon por menos de veinte dólares—. Te llamo para avisarte de que dejes lo que estás haciendo.

Nathan sintió algo dentro de él. No era miedo, no sabía lo que era. Estaba tenso, pero también se sentía intrigado. Prefirió restar importancia al tono de su voz y tensar un poco la cuerda.

—¿A qué te refieres? Solo estoy cociendo algo de pasta.

—No creo que estés en condiciones de hacer bromas. —La voz del otro lado del teléfono se mantenía fría—. Sabes perfectamente a qué me refiero.

—¿Qué se supone que estoy haciendo?

Escuchó la fuerte respiración al otro lado del teléfono. El hombre, aunque trataba de mantener la calma, debía estar bastante enojado.

—Deja de hurgar en ese caso de hace quince años. El de la chica.

—¿Quién eres y qué sabes de mi investigación? —le apremió.

—No creo que mi identidad tenga que importarte. Lo único importante es lo que te estoy diciendo en este momento. En serio, deja de enredarlo o va a ser peor para todos… Deja de buscar.

Nathan no se lo podía creer. Era él. Tenía que ser él. Era a quien estaba buscando. No podía tratarse de otra persona. Estaba hablando con el cuarto hombre; el chico de los ojos verdes. La cuarta silueta del dibujo. Debía ganar tiempo, tenía que conseguir que se mantuviera un rato más al teléfono. Tal vez así lograra que cometiera un error. Quería conseguir que hablara más de la cuenta, que soltara cualquier tipo de pista que le llevara hasta él. En esos momentos, necesitaba una ayuda más que nunca.

—Eso suena a una amenaza, ¿me estás amenazando, pedazo de mierda?

—Tómatelo como quieras, viejo, pero hazme caso o puede que acabes viendo a tu mujer más pronto de lo que cree…

Aquello había sido un golpe bajo. Ese hombre no había dado precisamente con el mejor día para mencionar a su mujer. Nathan dejó de lado cualquier plan antes de estallar.

—Escúchame, hijo de puta —le espetó con voz atronadora—. Si me has llamado solo para amenazarme ya te puedes ir metiendo el teléfono por el culo. Te has equivocado. Voy a encontrarte. Voy a encontrarte y entonces vas a lamentar cada día que has estado vivo desde hace quince años. Te lo puedo asegurar. Estás jodido, amigo. No tienes ni idea de lo jodido que estás.

Nathan escuchó un ruido a través del auricular, ¿era una risa? Era un sonido extraño, tal vez por culpa del modulador de voz.

—Te lo diré una última vez —no parecía que sus amenazas le hubieran afectado. Estaba claro que aquel tipo no sabía realmente con quién estaba hablando—. Deja la investigación de Alexandra Evans o alguien podría acabar yendo a ese centro a terminar lo que se empezó hace quince años.

—Tócala y estás muerto.

—O tal vez pudiera ocurrirle algo al bueno del Doctor Crawford. Por cierto, ¿está bien ese amigo tuyo? Ya sabes, ese poli… ¿Marcus Russel?

A Nathan le afectó especialmente que mencionara el nombre del joven director del Saint Francis, y también el de Alexandra. En cuanto a Marcus, no le preocupaba en absoluto la amenaza contra su viejo compañero, ese cabrón irlandés sabría defenderse si llegaba a encontrarse en un apuro.

—Escúchame, más te vale que no les ocurra nada a ninguno de ellos.

—Esta es la última vez que vamos a hablar tú y yo, inspector. Hazme caso. Deja de buscar. —Acto seguido, la llamada se cortó. Había colgado.

En ese momento, el viejo detective lamentaba no haber tenido algún tipo de dispositivo de grabación. Le hubiera gustado volver a escuchar aquella llamada de nuevo. No obstante, una llamada de ese tipo era una buena señal. Debía estar en el buen camino. ¿Por qué si no iban a llamarle y a amenazarle de aquella manera? ¿Por qué había salido a la luz después de tantos años? Y lo que más le intrigaba; ¿cómo podía estar al tanto de su investigación? Apenas la conocían un puñado de personas… Nathan pensó que lo primero que debía de hacer era llamar a Marcus. Le pediría prestado un equipo de grabación y esperaría a que hubiera una segunda llamada. No pretendía contarle el motivo. Si lo hiciera, seguramente su amigo le colocaría vigilancia durante las veinticuatro horas del día. Eso ya era lo que le faltaba; tener un par de jóvenes policías controlando sus movimientos. Tampoco estaba muy convencido de que esa segunda llamada llegaría a producirse. Aquel hombre se había mostrado tajante al respecto.

Estaba tan metido en sus pensamientos que no se dio cuenta de que el agua de la olla hacía tiempo que había empezado a hervir y ya estaba desbordándose por toda la cocina. Bajó la temperatura del fuego e introdujo la pasta. Después fue a coger el teléfono móvil a su habitación, debía dejar zanjado el tema de las grabaciones cuanto antes. Seguramente su viejo compañero habría terminado ya de comer. El teléfono estaba sobre su cama. Al cogerlo, vio que tenía dos llamadas perdidas y un mensaje en su buzón. Todo pertenecía a un mismo número de teléfono, un número que Nathan no conocía. Lo primero que hizo fue abrir el mensaje, era el más reciente, había llegado hacía apenas unos minutos. Al leerlo, una pequeña sonrisa no pudo evitar abrirse paso en su boca.

«Soy Jane. He intentado llamarte. ¿Puedes venir a casa esta tarde? Es importante. He recordado algo».

26
Recuerdos

De camino a casa de la joven abogada, Nathan no podía quitarse de la cabeza la llamada que acababa de mantener. Aquel tipo le había llamado a su propia casa, le había amenazado y, lo que era aún peor; había amenazado al Doctor Crawford, a Alex y a su mejor amigo. El viejo inspector no iba a perdonarle por eso. Deseaba atrapar a aquel fantasma y hacerle pagar por lo que había hecho. Enfrascado en sus pensamientos, finalmente llegó a la vivienda de Jane Musson. Se bajó del coche y llamó a la puerta de la joven alrededor de las cuatro de la tarde. Tan solo habían pasado unas horas de haber recibido su mensaje en el teléfono móvil.

«He recordado algo»

¿Qué sería eso tan importante que la hermana de David quería contarle? En aquel momento estaba realmente perdido. Necesitaba cualquier pista que le permitiera continuar adelante con su investigación, sobre todo ahora que se había convertido en una cuestión personal. Una vez más, estaba en un punto muerto y empezaba a estar cansado de chocarse una y otra vez contra diferentes muros.

Después de un rato esperando, al fin la puerta del apartamento de la abogada se abrió. Al otro lado apareció la joven a la que había visto hacía unos días. Ya no era aquella maraña de llanto, nostalgia y tristeza que había dejado al irse, era más bien lo contrario. Parecía haber logrado recuperar la vida que aquel viejo jubilado le había quitado con toda la horrible información sobre su hermano. Ella no era más que otra víctima. Una víctima colateral de lo que había ocurrido hacía quince años.

—¡Buenos días, Nathan! —le saludó, enérgica. No había ninguna duda de que se había recuperado. Al menos eso era lo que parecía; uno nunca puede fiarse de un abogado.

—Buenos días, Jane. ¿Qué tal se encuentra?

—Trátame de tú, por favor, ya te lo dije la última vez…

—Está bien —sonrió. No podía evitar tratar a la joven con cierto tono parental. De haber tenido hijos con Meredith, ahora tendrían más o menos su edad—. Perdóname, es la costumbre…

—Me encuentro bien, bastante bien, la verdad. Acabo de llegar del bufete. Ahora mismo Lucas está con su padre en el parque. Han salido a dar un paseo, no llegan hasta las cinco así que tenemos tiempo —abrió del todo la puerta—. Pasa, por favor. No será mucho rato, te lo prometo.

Nathan entró en el apartamento y esperó en el recibidor. Siempre le resultaba incómodo entrar en la casa de un desconocido. Se sentía en tierra hostil, sin saber muy bien qué hacer. No tenía más recurso que mirar de un lado a otro disimulando, a la espera de que fuera ella quien le invitara a sentarse, a pasar a la cocina o a permanecer de pie en el salón.

—Siéntate en el salón si quieres —y ahí estaba la invitación— ¿quieres algo para beber? Yo me estoy preparando un té verde…

—Otro para mí, si no es mucha molestia… —reprimió sus ganas de pedir una cerveza. Entendió que, a vista del resto de la humanidad, todavía era lo que algunos llaman «pronto para empezar a beber». Nunca había entendido aquella afirmación.

—Claro que no es molestia, ya he puesto a hervir el agua. Será un momentito. Ahora vengo —se dio la vuelta sobre los talones y desapareció por el pasillo. Nathan se percató cuenta de que estaba descalza.

Mientras Nathan esperaba, se fijó en una de las estanterías del salón. Estaba repleta de libros antiguos. Eran volúmenes enormes relacionados con el Derecho. No había tenido demasiado tiempo de fijarse en su anterior visita.

—¿Lo quieres con azúcar? —preguntó Jane desde la cocina.

—No, gracias, sin nada —respondió.

Por lo que Marcus le había dicho, tanto Jane como su marido se dedicaban a la abogacía. Nathan pensó que no podría haber nada más aburrido que leer uno de aquellos volúmenes que tenía delante. Eran antiguos, con la cubierta oscura y enormes letras en color dorado. Se hubiera apostado su placa a que ni siquiera sus dueños los habían abierto en años. Después recordó que ya no tenía una placa con la que poder realizar apuestas estúpidas.

Jane volvió al salón. Llevaba consigo una bandeja con dos tazas y una tetera que echaba humo por la boquilla. Nathan se levantó para ayudarle.

—No te preocupes —le instó ella. Él se volvió a sentar. Jane hizo lo propio después de servir las dos tazas y de alcanzar una a su invitado—. Ten cuidado, quema mucho todavía.

Nathan sonrió mientras cogía su taza. Jane tenía razón; quemaba. El precipitado contacto con aquella agua le hubiera conllevado varias horas de sufrimiento y arrepentimiento.

—Antes que nada, muchas gracias por llamarme tan rápido. Me ha sorprendido mucho ver tus llamadas y tu mensaje. Siento no haber podido coger el teléfono, he tenido un par de días de locos y no he estado muy atento de las llamadas ni de mi teléfono móvil.

No quería contarle que el verdadero motivo de no haber atendido su llamada era que en ese momento se encontraba hablando con uno de los hombres responsables de arruinar la vida de su hermano.

—No te preocupes —respondió, restando importancia con un movimiento de su mano—, supuse que había pasado algo parecido. Espero que esté todo bien.

—Sí, sí, tranquila, fui al hospital por asuntos personales, pero nada relacionado conmigo. Aunque empiezo a hacerme viejo, mi salud todavía es fuerte.

Jane se rio.

—¿Qué tal te encuentras? —le preguntó el viejo inspector—. Siento mucho toda la información que te di el otro día… Comprendo que algo así es muy difícil de asimilar.

Jane cogió la taza de té y dio un pequeño sorbo.

—Al principio fue doloroso, lo reconozco, pero ya estoy mejor. Lo que me contaste no es algo agradable de descubrir. Pero prefiero saber la verdad que ignorar lo que hizo mi hermano. Por muchos años que hayan pasado desde entonces. La noche del día en que nos vimos apenas pude dormir. No dejaba de darle vueltas a todo.

—Supongo que es normal. Entiendo que no fue la mejor conversación que has tenido esta semana.

Jane dio un segundo sorbo a su taza y la dejó sobre la mesa de madera. Nathan prefirió esperar un poco más para comenzar a beber, tenía demasiado aprecio a sus papilas gustativas como para siquiera intentarlo.

—Pero el caso es que, pensando y pensando, al final me acordé de algo muy extraño que ocurrió hace unos años. Resulta curioso… —señaló pensativa, estaba regresando mentalmente a la época en la que sucedió todo— en su momento apenas le di importancia e incluso se me había olvidado aquel día. Tal vez no te sirva de nada, pero por si acaso preferí llamarte y que fueras tú mismo quien decidiera si es importante.

Nathan sonrió comprensivo. A la hora de buscar un relato, a veces era mejor tener toda la información y que fuera el investigador quien decidiera su validez. Es mucho mejor el exceso de información que su escasez. Y, en lo relativo al caso de Alexandra Evans, siempre había ido sobrado de escasez.

—Muchas gracias, ya te dije que me llamaras con cualquier cosa que se te ocurriera. Cualquier detalle, por pequeño que sea, puede ser importante para mí y para todo este caso.

Jane volvió a dar un sorbo a su taza de té. Nathan no se explicaba cómo era capaz de hacerlo. Se acercó la taza a los labios, pero no, todavía era demasiado pronto.

—Pues verás, esto pasó hace unos cinco años. Yo estaba comprando en el supermercado de al lado de mi bufete. Suelo ir en mis ratos de descanso para hacer la compra de la semana. Estaba ya dentro de la tienda cuando un hombre se me acercó por detrás y me tocó el hombro. Recuerdo que me dio un susto de muerte. Iba vestido con una americana, una camisa sin planchar y corbata. Parecía un tío normal, pero también parecía cansado. Tenía unas ojeras enormes y mala cara, sabe. En mi profesión acabamos desarrollando un instinto especial para detectar cuándo a una persona no le van bien las cosas. Y a este hombre, a pesar de intentar disimularlo con su traje, las cosas le debían ir muy mal. Me preguntó si yo era la hermana de David, aquella pregunta me pilló por sorpresa. Mi David hacía muchos años que había muerto, no me imaginé que nadie podría preguntarme sobre él… El caso es que, cuando logré sobreponerme a la pregunta, le respondí que sí, que yo era su hermana. Me explicó que era un antiguo amigo suyo y que se había enterado de su muerte. Me dijo que lo sentía mucho. Parecía sincero…

—¿Y no conocías a aquel hombre de nada?

—Su cara no me sonaba en absoluto. Estoy segura de que jamás le había visto antes, y yo tengo muy buena memoria con las caras. Eso es lo raro, porque yo conocía a casi todos los viejos amigos de mi hermano. El caso es que me dijo que trabajaba en un concesionario que estaba cerca de la zona y que le llamara si alguna vez quería quedar para recordar viejos tiempos… A mí me pareció muy extraño. Parecía sincero, no parecía que estuviese tratando de ligar conmigo ni nada… Creo que lo que de verdad quería era hablar de mi hermano.

—¿Y nunca contactaste con él?

—La verdad es que ni siquiera me lo planteé. Ya te he dicho que había algo muy extraño en aquel hombre. De hecho, estuve más cerca de llamar a la policía que de volver a contactar con él. Además, para mí era demasiado pronto para hablar de mi hermano, sobre todo con un desconocido que me había asaltado en el supermercado.

—Comprendo —respondió Nathan, desesperanzado. Hubiera sido una gran noticia saber algo más sobre aquel hombre.

—Pero lo más importante es que me dio esto.

La joven metió la mano en uno de los bolsillos del pantalón. Sacó una pequeña tarjeta de color blanco y se la extendió al viejo inspector. Nathan la cogió, era una tarjeta de presentación. Estaba arrugada y había empezado a perder color por culpa del paso de los años. Pero, a pesar de todo, era perfectamente legible. Nada más leerla, sus ojos se abrieron como platos.

—Es justo por esto por lo que te he llamado. Ya te he dicho que puede que no sea nada, pero por si acaso…

—No me lo puedo creer… ¿Te importa que me quede con esta tarjeta?

—Por supuesto que puedes quedártela; es toda tuya. Ya te he dicho que nunca me he planteado llamarle, y mucho menos después de todo lo que sé ahora. Si puede servirte de algo, mejor. Ni siquiera sé por qué la he tenido todo este tiempo conmigo.

—Esto me sirve de mucho. Ni te imaginas cuánto. Creo que con esto estoy cerca de dar con otro de los chicos que estuvieron aquella noche con tu hermano en la gasolinera.

—¿Crees que ese hombre era uno de ellos?

—No lo puedo asegurar, pero estoy casi convencido de que sí.

—Sinceramente, espero que consiga dar con él. Puede que David fuera mi hermano, pero lo que hicieron él y sus amigos fue algo monstruoso. No es justo que salgan indemnes. Mi hermano ya pagó por lo que pasó, pero es justo que todos los que estuvieron con él también paguen por lo que hicieron.

Nathan salió del apartamento media hora más tarde. Esperó a estar en el asiento del coche para sacar de nuevo la tarjeta de visita del bolsillo que Jane Musson acababa de entregarle. Era la tarjeta de un vendedor de coches. Justo como le había revelado la hermana de David. Releyó una vez más el nombre que estaba escrito en negrita y cursiva: Morgan «Reaper» Smith.

27
Morgan Smith

Morgan Smith era un tipo normal; con gustos normales, un trabajo normal en un concesionario de coches y unos amigos normales. Eso no quería decir que su vida fuera aburrida, en absoluto. Pero no había en ella nada destacable, nada que le hiciera sobresalir por encima del resto. No era más que una de las piezas, idénticas a las demás, que hacían que el engranaje de la sociedad siguiera avanzando sin detenerse. Era difícil recordar cuánto tiempo llevaba con aquella vida tan poco destacable. Para ser justos, y nunca nadie nos podrá tildar de no serlo, no podía decirse que su vida siempre hubiera sido así. De hecho, durante su juventud todo indicaba que su vida iba a ser diferente. De joven había sido lo que muchos hubieran calificado como «una bala perdida». Problemas con la autoridad, algún que otro robo y varios problemas con la policía, pero ¿quién no había cometido errores en su juventud? Todo el mundo tiene el derecho, si no, la obligación, de cagarla a lo largo de su vida, y la juventud es el mejor momento para acumular el mayor número de errores y aprender de ellos. Aquella solo fue una etapa corta de su vida. Hacía años que no se metía en ningún problema. De hecho, ahora ni tan siquiera bebía alcohol. Lo dicho; una vida del todo ejemplar. Estaba divorciado, cierto, pero la relación con su antigua mujer era todo lo cordial que podía ser, dadas las circunstancias; no existe una relación perfecta con una exmujer. No había nada en su vida que pudiera salirse de lo que comúnmente se suele llamar «una vida corriente». Por este motivo, Morgan Smith no era capaz de comprender lo que estaba ocurriendo en ese momento.

Trataba de recordar qué había sucedido. Estaba seguro de que se había quedado el último en el concesionario de coches, incluso recordaba haberlo cerrado después de terminar los últimos informes del día. Estaba siendo un buen mes en la venta de automóviles. También podía revivir cómo estaba volviendo a casa, caminando, como el resto de días. Debió de ser justo ahí, en ese momento, cuando ocurrió todo. Recordaba un fuerte golpe en la cabeza, acompañado de un sonido parecido a cuando golpeas un melón. Eso era lo último de lo que se acordaba; un golpe en la cabeza y, después, fundido a negro.

Acababa de despertar. Estaba sentado. Lo primero que sintió fue un frío gélido que le recorría todo el cuerpo, desde los pies a la cabeza. Abrió los ojos, pero todo seguía negro. Eso sí, el frío continuaba ahí. Debido a la conmoción, tardó unos instantes en darse cuenta de que algo le cubría los ojos; debía de tratarse de algún tipo de venda. Fue a quitársela.

Imposible.

Sus manos no se movían. Estaban atadas a su espalda. Los pies también estaban atados.

«¿Qué cojones es esto?», se dijo, con miedo a seguir descubriendo qué más iba mal.

Notó algo en la cara. Una gota espesa y cálida le recorría la mejilla lentamente, pero sin detenerse. No era sudor, el sudor discurre rápido como el agua. Morgan pensó que debía tratarse de sangre, su propia sangre. Aquella espesa gota debía venir de la herida de su cabeza. De pronto, oyó unos pasos a su espalda.

—¿Quién anda ahí? —gritó asustado—. ¿Quién eres?

Nadie le respondió. No dejó de oír el sonido de las pisadas hasta que las tuvo justo delante de él. Fuera quien fuera, calculó que debía encontrarse a tan solo un par de metros.

—¿Quién es usted? —repitió tratando por todos los medios de serenarse—. ¿Qué quiere de mí? Creo que ha habido un error.

—Está bien, está bien —oyó por fin la tranquila voz de un hombre. Morgan detectó algo extraño en su tono, pero no sabía identificar de qué se trataba—. Quitadle ya esa venda.

Un segundo después, Morgan notó como unas manos hurgaban en la parte de atrás de su cabeza. Debían estar tratando de aflojar los nudos del vendaje, y lo hacían sin ninguna delicadeza, en varias ocasiones notó cómo le tiraban de los pelos. Al final lo consiguieron y el velo oscuro que tapaba sus ojos desapareció. La luz entró con fuerza en unas pupilas que se habían acostumbrado a la oscuridad, destellándolas como los faros de un coche a un conejo en mitad de la noche. Tardó más de un minuto en recuperar la visión completa. Mientras tanto, no escuchaba nada, ni un sonido: silencio total. Cuando sus ojos comenzaron de nuevo a vislumbrar figuras, vio delante de él a un hombre mayor, probablemente superaría los setenta años. Estaba sentado en una silla como la de él. Su aspecto era serio y sus ojos, azules como el cielo, parecían cansados. A pesar de su edad y de su aparente estado de fragilidad, Morgan no pudo evitar sentir un respeto inmediato por el hombre que tenía delante de él. Además, dos armarios empotrados con forma humana flanqueaban sus lados. Sus rostros estaban carentes de cualquier tipo de emoción, parecían dos figuras de cera extremadamente grandes. Debían ser sus guardaespaldas. El gorila de la derecha tenía en su mano el trozo de tela ensangrentado que acababan de retirarle de los ojos.

—Buenas noches, Morgan Smith —comenzó a decir el hombre que tenía frente a él. Su voz era pausada y su acento no era de allí. No fue capaz de reconocerlo, tal vez de algún país de Europa. Era eso lo que le había parecido extraño hacía unos instantes. Uno de esos acentos de los que solo había oído por televisión—. Seguramente te estés preguntando qué haces aquí.

Morgan tragó saliva. Trató de tranquilizarse y que sus pulsaciones bajaran lo más rápido posible. Notaba cómo el corazón iba a salírsele por la boca. No había hecho nada malo. Tan solo esperaba que no fuera un secuestro. No tendría dinero con el que pagar su liberación.

—Señor, han debido de equivocarse —dijo como pudo, tratando de mantener un tono de voz calmado—. ¡Yo no he hecho nada! Joder, ¡me dedico a vender coches usados!

—Sabemos perfectamente a qué te dedicas, Morgan —respondió el hombre mayor. Morgan sintió un escalofrío al volver a escuchar su nombre dicho con aquel acento—. Y también sabemos que no has hecho nada, al menos últimamente. Por eso no tienes qué preocuparte, no me dedico a secuestrar a vendedores de coches. Ese no sería un negocio muy rentable, sobre todo en los tiempos que corren… —una leve sonrisa se abrió camino por la comisura de su boca—. Pero puedo asegurarte que no nos hemos equivocado de persona, te lo aseguro —en un segundo, el rostro de aquel hombre pasó de la amabilidad a una seriedad total—. Pero ¿dónde están mis modales? Maldita sea —señaló mientras se golpeaba la frente con el dorso de la mano. Alguien que en ese preciso momento no estuviera temiendo por su vida hubiera dicho que su gesto había sido excesivamente teatral—. Deja que me presente; mi nombre es Lucciano, Luka Lucciano. Tal vez te suene de algo, chico.

El viejo estaba en lo cierto. Aquel nombre… le sonaba, pero no era capaz de recordar de qué.

—Veo por tu cara que no sabes de qué te estoy hablando —afirmó con un gesto de decepción en el rostro—. A ver si así te ayudo a recordar. Tengo… disculpa, tenía hasta hace poco un sobrino. Su nombre era Alessio, Alessio Lucciano. Tal vez ese nombre sí te suene más.

Morgan abrió los ojos de par en par. Hacía años que no oía ese nombre. De hecho, estaba convencido de que no iba a volver a oírlo nunca más.

—Bien, bien. Veo que nos vamos entendiendo. Ya hemos dado un pequeño paso importante —su rostro volvía a ser el de un hombre amable—. Verás, mi familia y yo regentamos una serie de negocios. Negocios que algunos no dudarían en tildar de ilegales —las comisuras de su boca se abrieron casi imperceptiblemente al terminar de decir la última palabra. Parecía que le hiciera gracia—. Pero, ay, amigo, hay tantas cosas ilegales en la vida ¿no es cierto?… Y tantas otras legales que no deberían serlo… El caso es que, aunque no lo creas, incluso nosotros tenemos una serie de límites, no muchos, pero algunos sí ¿comprendes? Ganar dinero es algo bueno para el negocio y para mi familia, pero no podemos hacerlo a cualquier precio. No sé si me estás entendiendo.

—Sí, señor Lucciano, lo comprendo —respondió, aunque todavía seguía sin comprender nada de lo que le estaba ocurriendo aquella noche. Todo se había vuelto de repente demasiado surrealista y no estaba convencido de ser capaz de aguantar sin perder el conocimiento de nuevo.

—El caso —continuó diciendo el anciano—, y atiéndeme bien porque esta es la verdadera razón por la que estás aquí, es que hace poco nos ha llegado una información bastante preocupante. Y esta información es terrible, Morgan, verdaderamente terrible. —Luka realizó una pausa, esperando una respuesta por parte del vendedor que, por puro miedo, no llegó—. Te explico. Un viejo amigo llegó a mi casa con una historia espantosa, una historia que ocurrió hace muchos años. Parecía una historia sacada de una serie de televisión. Había de todo; una joven muchacha indefensa, unos malvados monstruos sin escrúpulos, una pequeña gasolinera a las afueras de la ciudad y, lo más grave de todo, un salvaje ataque y una violación…

Un brillo fugaz cruzó por los ojos de Morgan Smith. El viejo se percató de ello en el acto.

—Sí, hijo, sí; una violación, ¿te lo puedes creer? Verás, ya vamos llegando al centro de nuestro problema. Tanto yo como mis amigos —dijo señalando a sus guardaespaldas— odiamos las violaciones, ¿no es cierto, muchachos?

Los dos gorilas asintieron sin abrir la boca.

—Y a ti, Morgan; ¿te gustan las violaciones?

—No, señor —balbuceó.

—Claro que no. Muchacho, claro que no… Como podrás imaginar, yo no me creí ni una sola de las palabras de mi amigo. Esto es la vida real, ¿comprendes? Ese tipo de cosas que mi amigo contaba solo ocurren en las series de televisión y en esas películas que vosotros, los americanos, hacéis en Hollywood.

Morgan sentía cómo su corazón latía cada vez con más fuerza. Parecía el de un pura sangre corriendo a galope tendido. Mientras tanto, Lucciano estaba disfrutando como no lo había hecho en años.

—Pero mi amigo es de esos tipos que nunca miente. Por muy increíble que fuera su historia, me era imposible creer que me estuviera engañando. Entonces le pregunté por qué me estaba contando todo aquello, seguramente igual que te lo estás preguntando tú ahora mismo. No soy insensible a ese tipo de relatos, pero era una historia vieja y yo no tenía nada que ver. Como te he dicho; no me gustan las violaciones.

El viejo hizo una pausa perfectamente ensayada para que pareciera casual.

—Y fue ahí cuando me soltó la gran bomba, este gran amigo mío me dijo que mi propio sobrino, Alessio, podía estar inmiscuido en todo ese asunto —volvió a mirar hacia el suelo mientras negaba con la cabeza, mostrando una vez más claros signos de decepción en su expresión—, ¿te lo puedes creer? Es terrible. Ni siquiera yo me lo creí en un primer momento. Pero el caso es que ese hombre tenía pruebas. Pruebas contra mi propio sobrino. ¡Pruebas para encerrar a un miembro de mi familia! ¿Y sabes qué es lo peor? Que ese amigo mío es también un respetado miembro de la policía… supongo que nadie es perfecto.

Morgan no sabía qué hacer para no desmayarse. Toda la noche estaba empezando a convertirse en una pesadilla llena de fantasmas del pasado.

—¿Qué tiene que ver todo eso conmigo? —preguntó, sin ser capaz de mantener la firmeza en su voz.

—Tranquilo muchacho, no te pongas nervioso. Ya verás a donde quiero llegar —respondió sonriendo de nuevo—. Te puedes imaginar cuál fue mi reacción al enterarme de todo esto. ¡No me lo podía creer! Yo no educo a los miembros de mi familia para que vayan por ahí atacando y violando a niñas. Es un acto despreciable y, además, es malo para nuestra reputación —señaló mientras se llevaba la palma de la mano al pecho—. Nadie negocia con unos putos pederastas y violadores. Como podrás entender, de inmediato me reuní con Alessio para tratar este tema tan importante. Debía de haber algún error. Pero, para mi sorpresa, admitió todo. Esa bola de mierda, drogadicta y fracasada, admitió haber atracado a aquella chica en la gasolinera. Eso era algo intolerable, ¿no crees? —preguntó mientras se rascaba la frente—. Bueno, no quiero entretenerte más, a veces los viejos hablamos más de la cuenta y acabamos aburriendo con nuestras historias. Lo importante es que sepas que Alessio ya recibió su castigo, puedes creerlo… —el hombre volvió a sonreír, esta vez con cierta tristeza. De nuevo un escalofrío recorrió el cuerpo maniatado de Morgan—. ¿Pero sabes qué es lo mejor? Que esa basura fue capaz de darme el nombre de uno de sus amiguitos antes de que le rajáramos el cuello. No fue capaz de guardar la dignidad ni en sus últimos instantes de vida —señaló, negando con la cabeza—. Y en este punto de la historia es cuando llegamos a ti, Morgan Smith. O tal vez prefieres que te llamemos «Reaper»… La verdad es que a nosotros nos da igual cómo llamarte.

—¿Qué está diciendo? —gritó desesperado—. Yo no tengo nada que ver con esa mierda, joder. No tengo ni idea de qué me está hablando.

—¡Cállate! —exclamó el hombre manteniendo la tranquilidad—. Mentir no es la forma en la que te vas a librar de todo esto, te lo aseguro. Si he sido capaz de cortar el cuello a un miembro de mi propia familia, imagina lo que te vamos a hacer a ti… Quiero que me digas más nombres. Quiero saber quiénes estabais en esa gasolinera. Alessio no va a ser el único que va a pagar por toda esa mierda que hicisteis hace quince años, ¿me comprendes? Esa es la única forma que tienes de escapar de todo esto. Ayúdame a ayudarte, Morgan.

Morgan comprendió que no iba a conseguir nada. No podía seguir negándolo todo. Aquel maldito Alessio le había contado toda la historia. Había pasado tanto tiempo de aquella noche… Hacía años que no pensaba en todo lo que ocurrió en esa maldita gasolinera y, sin embargo, recordaba todo lo ocurrido como si hubiera pasado la noche anterior. Y ahí se encontraba ahora, frente a un pasado que había vuelto para rendir cuentas. Rompió a llorar.

—Lo siento mucho, señor. No recuerdo nada. Eso pasó hace muchísimos años…

El viejo se recostó en su silla. Estaba impaciente.

—Por favor, compórtate como un hombre, Morgan. Solo así no te pasara nada. Somos amigos, ¿verdad? —su gesto era serio, parecía otro hombre. Ya no había rastro de aquel anciano amigable de hacía unos segundos. Morgan sentía miedo, miedo de verdad—. Más te vale que empieces a recordar. Si no, creo que comenzaremos con tus dedos. Después, probablemente te cortemos un pie. No sé cómo seguirán mis muchachos, pero son muy imaginativos. Valoro mucho esa cualidad de ellos. La imaginación es una de las grandes bazas que tiene un hombre para conseguir información de sitios complicados. Lo importante, chico, es que tarde o temprano vas a acabar hablando. Hazte un favor y ahórranos tiempo a nosotros y dolor a ti.

—¡No recuerdo aquella noche! —seguía llorando—. ¡¡Solo éramos unos críos!!

—Parecíais lo suficientemente adultos para hacer esas barbaridades, amigo. Necesito que me digas algo más. Háblame de tus amigos…

—Estaban Billy, su sobrino Alessio y David ¡No sé nada más sobre ellos! ¡¡No volvimos a juntarnos después de aquella noche!! ¡Ayúdeme por favor!

—Ojalá pudiera hacerlo, Morgan, ojalá… —su tono parecía reflejar que verdaderamente lamentaba lo que estaba ocurriendo. Lucciano era un espléndido actor—. Por desgracia, me tengo que marchar. Te voy a tener que dejar con mis amigos. Espero que te ayuden a recuperar algo de memoria. Si no… En fin, ha sido todo un placer, «Reaper». Siempre resulta interesante mantener una buena conversación, ¿no crees?

El viejo se levantó de su silla y comenzó a caminar con un paso lento. Pasó por su lado y le puso una mano sobre el hombro en un gesto de comprensión que apenas duró una décima de segundo.

—¡No se vaya! ¡Joder! ¡Puedo darle más información! ¡Quédese y se lo contaré! ¡Le diré todo lo que sé!

El hombre detuvo su paso. Sonrió. Había trucos que nunca fallaban…

—Tienes medio minuto. Más te vale no desperdiciarlo.

—¡Alguien nos ayudó! Nos ayudaron a tapar toda esa mierda… ¡Alguien de la policía!

Morgan oyó un ruido a sus espaldas.

—De la policía, dices… —por primera vez en toda la noche, parecía que habían sacado al viejo de sus planes. Aquellas últimas palabras le habían pillado totalmente por sorpresa.

—¡Sí! ¡De la policía! Cuando nos fuimos de esa puta gasolinera, David estaba muy alterado. Dijo que lo que habíamos hecho estaba muy mal y que debíamos hablar con la policía. Billy nos dijo que no nos preocupáramos por nada, que él lo tenía todo controlado. Y tenía razón, jamás nadie vino a preguntarnos nada sobre el caso.

—¡No me jodas! —exclamó de pronto una tercera voz a su espalda. Morgan se dio cuenta de que no estaban solos. Había alguien más en aquella nave además del viejo y sus dos acompañantes.

El viejo mafioso sonrió.

—Resulta que al final tenías mejor memoria de lo que creías, eh, muchacho. Lástima que no me sirva de mucho… —dijo antes de seguir su camino.

Morgan empezó a gritar desesperado. Sus lágrimas inundaban prácticamente toda su cara y poco debía faltarle para orinarse encima, si es que no lo había hecho ya. Entonces, el viejo esbozó una enorme sonrisa y levantó la vista en dirección a la tercera voz que acababa de oír detrás de él.

—¿Necesitáis algo más, muchachos? —preguntó con tono amable.

—No, muchas gracias Luka —respondió alguien desde detrás de él—. Con esto creo que será más que suficiente.

—Vaya actuación, ha sido impresionante —señaló una cuarta voz mientras aplaudía.

—Ya son unos cuantos años metido en todo esto. No tienes que agradecer nada, viejo amigo. Hacía ya mucho tiempo que no me divertía tanto. Incluso pensaba que había perdido algo de práctica, sabéis… —el viejo se giró sobre sus talones—. Chicos, dad la vuelta a este gilipollas.

Un instante después, Morgan notó cómo unos fuertes brazos cogían en volandas la silla sobre la que estaba sentado y la giraban completamente. Fue entonces cuando descubrió las figuras que se encontraban esperando a su espalda. Primero se fijó en el tercer hombre, también de avanzada edad, pero de complexión fuerte. Estaba de pie y con los brazos cruzados a la altura del pecho. A su lado, otro hombre de más o menos la misma edad permanecía impasible. Era menos corpulento que el primero, pero desprendía cierto aire de autosuficiencia. En su cintura, Morgan Smith pudo ver algo que le sonaba familiar. Era una placa de policía, dorada y con el nombre del cuerpo inscrito en letras mayúsculas.

—Si no necesitáis nada más, nosotros nos vamos ya. Empieza a ser tarde y ha llegado la hora de cenar —señaló el anciano.

—Está bien, por nosotros ya es suficiente con lo que habéis hecho aquí. Muchas gracias, Luka.

—Por cierto —exclamó el viejo— todo eso que me habéis oído sobre Alessio y resolver los asuntos familiares…

—Tranquilo —interrumpió Nathan— en ese momento estábamos hablando de lo bonita y grande que es esta nave. No hemos podido escuchar nada. ¿Verdad, Marcus?

—Ni una sola palabra —señaló negando con la cabeza—. Ni siquiera sé de qué coño estáis hablando.

—Nathan, Marcus, siempre es un placer veros. Cerrad la nave cuando terminéis aquí. Si al final se os va de las manos todo esto, mis muchachos se encargarán mañana por la mañana de que no quede ni rastro de esa bola de mierda llorona.

El viejo mafioso sonrió una última vez y, sin mediar palabra, se dio la vuelta y comenzó a andar hacia la puerta de la nave. Aquel hombre y sus dos guardaespaldas salieron. Pero la marcha de los tres hombres no relajó en absoluto a Morgan. Estaba asustado, no sabía quiénes eran los dos tipos que tenía delante ni cuáles eran sus intenciones.

—Joder, amigo —dijo el hombre de la placa a su compañero—. Ahora sí que estamos jodidos…

El hombre más corpulento se rio.

—Y que lo digas… ¿Te encargas tú de este saco de mierda?

28
Blue Blood

Marcus y Nathan habían entrado al Blue Blood pasadas las doce y media de la noche. Explicar lo que el Blue Blood era para la policía de la ciudad no es fácil. Desde fuera, parecía tan solo un bar. Pero en realidad, el Blue Blood era el centro de ocio oficial del cuerpo. Se encontraba a solo unos pasos de la comisaría. Su dueño, Gerry, había sido un agente hasta el momento de su jubilación. Una vez colgada su placa y entregada su pistola, comenzó a pensar en un nuevo oficio al que dedicar el resto de su vida. Fue así como se encontró con un destartalado local. Lo compró con los pocos ahorros que tenía y, con ayuda de algunos compañeros, lo convirtió en el refugio al que acudían al terminar su jornada laboral. Se podía decir que Gerry era un genio viendo oportunidades de negocio; había encontrado en sus viejos compañeros su principal fuente de ingresos. Además, no le iban nada mal las cosas. Disfrutaba enormemente de su trabajo, contando batallitas de sus tiempos y escuchando anécdotas de los agentes que seguían de servicio. Nathan no podía evitar sentir algo de envidia de aquel viejo. Él había encontrado su camino cuando terminaron sus años de servicio. Nathan seguía buscando el suyo. De momento, lo único que estaba haciendo era continuar realizando el trabajo que había llevado a cabo hasta su jubilación, y lo estaba haciendo gratis.

Marcus y Nathan necesitaban liberar algo de tensión tras el episodio vivido en la nave de Lucciano. El Blue Blood era exactamente lo que necesitaban, aquel bar era un lugar tranquilo, habitualmente frecuentado por miembros de la policía o relacionados con el mundo de la justicia, lo que lo convertía en el sitio menos indicado para buscar problemas. Con total seguridad, el Blue Blood era el local más seguro de toda la ciudad y, en lo que se refería a Marcus y a Nathan, probablemente también uno de los más aburridos. Nadie se atreve a empezar una buena pelea en un bar regentado por maderos.

—Buenas noches, chicos —les saludó Gerry desde detrás de la barra.

—Buenas noches, Gerry, ¿cómo va todo? —respondió Marcus.

—Todo bien, ¿y vosotros? Es un poco tarde para verte por aquí, Marcus, ¿habéis tenido mucho lío?

—Bueno, ya sabes cómo va esto. A veces toca quedarse hasta tarde…

Gerry había vestido el uniforme demasiado tiempo como para saber cuándo un compañero no quiere hablar después de un día duro. Optó por cambiar de tema.

—¿Qué tal estás, Nate? Me enteré de lo de tu mujer. Lo lamento mucho. Era una buena persona. Lástima…

—Muchas gracias, Gerry. Ya está todo mejor.

—Venga chicos, ¿qué queréis tomar? La primera corre por cuenta de la casa.

Nathan y Marcus cogieron sus dos enormes jarras de cerveza dos minutos más tarde y se dejaron caer sobre las butacas del Blue Blood. Acababan de llevar a Morgan Smith a uno de los calabozos de la comisaría. Por deferencia hacia él, le habían acompañado hasta su casa para permitirle ducharse y cambiarse unos pantalones que iban a necesitar unos cuantos lavados antes de volver a estar operativos. Muy poca gente en el mundo podría sentir envidia de Morgan Smith, aquel hombre tendría que esperar encerrado en el sótano de la comisaría hasta el día siguiente, sería entonces cuando de verdad comenzarían los problemas para él. Mientras tanto, los dos viejos compañeros ya tenían bastante en lo que pensar después de los últimos acontecimientos. Ambos estaban pensativos, conscientes de que tarde o temprano tendrían que tratar el escabroso tema que tenían delante de ellos. Venían curvas…

—Todo esto es una locura, Nate, una puta locura —comenzó a decir Marcus, antes de dar un largo trago a su jarra—. ¿Te das cuenta de lo que estamos hablando? Joder, ese caso tuyo nos mancha directamente. ¡Mierda! ¡A nuestra propia comisaría! Nos van a dar tanto por el culo que cuando acaben con nosotros vamos a estar cojeando durante un mes…

—Ya me doy cuenta, Marcus, cálmate —trató de tranquilizarle—. A mí también me ha cogido completamente por sorpresa. Jamás pensé que todo esto iba a acabar así —dijo pensativo mientras jugaba con la jarra de cerveza entre sus manos—. Pero hemos sacado bastantes cosas en claro esta noche.

—Me encanta tu optimismo, Nate, pero es más fácil para ti que ya no estás en la comisaría. A ti no te va a salpicar toda esta mierda —respondió—. Además, no sé qué has sacado en claro… ese gilipollas no ha sido capaz de darnos un solo nombre…

—Puede que no, Marcus, pero ya hemos dado con tres de esos cuatro mierdas. Tenemos a Morgan Smith en la cárcel, a Alessio Lucciano eliminado del mapa y a David Musson, que se quitó la vida hace cinco años. Ya solo nos falta ese Billy, creo que él era el cabecilla del grupo. Empiezo a estar convencido.

—Joder, Nate, se te olvida lo más importante… También hemos averiguado que esos chicos recibieron ayuda de uno de los nuestros para librarse de todo. Lo digo porque parece que no te das cuenta del asunto. Creo que no eres consciente de la repercusión que va a tener toda esta mierda en cuanto salga a la luz. ¡Nos van a comer vivos!

—Sí, también está eso… —dijo pensativo mientras miraba una de las paredes del local. En ella, descansaban las fotografías de todos los miembros del cuerpo que, tras una larga vida de servicio, se habían retirado. Era una especie de homenaje del viejo Gerry a aquellos hombres que durante tantos años habían servido a la ciudad arriesgando sus vidas. Recordó que él aún no había llevado la suya para que la colgase en aquella especie de hall de la fama para maderos.

—No entiendo por qué alguien querría encubrir a unos críos como esos —continuó diciendo—. Por lo que sabemos, de los tres, dos no pertenecían a familias adineradas ni influyentes. El tercero sí, pero a la mafia italoamericana, y ya sabemos cuál ha sido la reacción de Luka al enterarse de todo esto. Es imposible que él les proporcionase toda la ayuda que necesitaron para salirse con la suya. Aunque el viejo Lucciano hubiera contado con los contactos, aquel no era su estilo de actuar. Nunca lo ha sido. No sé quién encubriría a estos chicos, pero empiezo a entender por qué la investigación original no llegó a ningún lado, tenían al enemigo en casa…

—Joder, pero si ni siquiera el viejo Lucciano ha pretendido cubrir a su propio sobrino. ¡Que se lo ha cargado, coño! —gritó con una voz que resonó por todo el bar—. Un mafioso «italiano» matando a un miembro de su propia familia y un miembro de la policía encubriendo a cuatro niñatos hijos de puta. ¡El mundo se ha vuelto loco!

Nathan compartía la inquietud de su viejo compañero, aunque estaba mucho más tranquilo. No podía parar de darle vueltas a un asunto. Empezaban a cobrar sentido las palabras del viejo Jack Warren. Ahora tenía sentido por qué se les empujó a cerrar tan rápidamente el caso de Alexandra Evans.

—Me pregunto quién será ese Billy —se preguntó en voz alta—. Smith estaba realmente asustado cuando ha dicho su nombre. Él debe ser la pieza más importante del puzzle. Tiene que ser él la clave para saber por qué recibieron ayuda. Es lo único que tiene sentido en este momento.

—A saber… Yo no entiendo nada. —Marcus dio otro largo trago a su jarra de cerveza. Si seguía con ese ritmo, Nathan sabía que tendría que llevarle a su casa a cuestas, y puede que incluso acostarle en la cama.

—En realidad, hay varias cosas que ahora cobran sentido. Si lo piensas bien… ¿No te parece raro que todas las cámaras de seguridad de la gasolinera fallaran justo aquella noche? Los empleados dijeron que era un equipo nuevo y el informe final concluyó que, precisamente por eso, el sistema aún tenía errores. Nadie dudó del informe policial, por eso mismo a nadie le extrañó que no apareciera ninguna grabación, ¿y si no hubo en realidad ningún fallo en las cámaras de vigilancia?

Marcus se mantuvo unos segundos en silencio, dando forma a la idea a la que Nathan esperaba que llegara.

—Alguien se quedó con esas grabaciones —respondió.

—Exacto, llevo toda la noche dándole vueltas al asunto de las cintas. Cada vez estoy más convencido de quién las tiene.

—Te escucho.

—Tuvo que ser Jack Warren. Él era el encargado de la investigación del caso y uno de los primeros en llegar a la escena del crimen y en analizar las pruebas e indicios. No pudo ser nadie más… Creo que Warren recibió presión directa para cerrar el caso antes de tiempo.

Marcus golpeó la mesa fuertemente con la palma de su mano.

—Ese gordo gilipollas —exclamó—. Resulta que al final no era un inútil, solo era un corrupto.

—Sí, aún no puedo comprobarlo, pero tuvo que ser él. Al final ha resultado que no era tan incompetente como pensábamos. Supongo que tuvo en su mano resolver todo este caso desde el principio. Me pregunto por qué lo tapó todo. Supongo que tendré que volver a hablar con él. Tengo que conseguir esas cintas de vídeo.

—Suponiendo que no las destruyese hace quince años… Lo siento, compañero, pero no creo que ese sea el tipo de material que a uno le gusta guardar de recuerdo en un cajón de casa. Si yo hubiera querido encubrir un crimen así, el mismo día en que cogiera las cintas las hubiera prendido fuego en el jardín trasero de mi casa.

—Recemos para que no lo hiciera y para que esté dispuesto a entregármelas por las buenas y sin dar demasiados problemas. En cualquier caso, debo ir a hablar con él otra vez.

—Iremos los dos, como en los viejos tiempos. —Respondió con una enorme sonrisa en la boca y alzando su jarra de cerveza a modo de brindis.

—Preferiría que no, Marcus —respondió Nathan sin devolver el brindis—. Quiero tantearle primero, no quiero entrarle como haríamos en los viejos tiempo… Él no sabe nada de lo que hemos descubierto esta noche. Si me presento en su casa con un agente de la policía, sospechará, se cerrará y no dirá nada. Prefiero ir solo…

Marcus meditó durante unos segundos. Aunque no estaba convencido de que dejar solo a su amigo fuera una buena idea, en el fondo sabía que estaba en lo cierto. Era mejor que su compañero fuera solo, de forma extraoficial, aunque eso supusiera meterse de lleno en la boca del lobo.

—Entiendo —respondió al fin—. Pero por lo menos déjame acompañarte hasta esa casa. Esperaré en el coche. Ese Jack Warren es un perro viejo y no sabes cómo va a reaccionar cuando le descubras. No me fio de él. Puede que necesites refuerzos llegado el momento.

—Está bien. Me parece lo más justo; iremos juntos hasta esa casa —accedió finalmente. En realidad, no le parecía tan mala idea llevar ayudar, por si acaso—. Pero Marcus, voy a entrar solo a esa casa, lo entiendes, ¿no? No pienso cambiar de opinión al respecto.

—Claro que sí, Nate —dijo antes de apurar el último trago de su cerveza—. Iremos juntos y yo esperaré en el coche hasta que tú me des la orden —repitió con una mueca en el rostro y levantando la palma de la mano con solemnidad. Había veces que Marcus podía ser tremendamente insoportable—. Como si fueras tú el policía y yo un simple civil. Prometido. —Sentenció.

Antes de salir del local, Nathan volvió a fijarse en la pared de las fotografías de antiguos policías. Entre todas ellas, localizó la de Jack Warren, estaba en blanco y negro. No se parecía en nada al amargado y sobrepasado personaje caricaturesco que había conocido hacía ya varias semanas. El Jack Warren de la fotografía rebosaba vitalidad, con unos atractivos ojos claros y una sonrisa de seductor más propia de un actor que de un agente de la ley. Una parte de Nathan sintió lástima por aquel muchacho que le observaba desde la fotografía de la pared. Si todo lo que habían descubierto aquella noche resultaba ser cierto, su imagen desaparecería de aquel muro, y el nombre de Jack Warren estaría para siempre manchado por una cantidad imborrable de vergüenza y deshonor. ¿Qué le llevó a cometer todos esos actos? ¿Quién le habría presionado tanto como para poner en peligro todo lo que tenía? Era un buen policía, buen esposo e incluso padre de familia. Nathan no se imaginaba ningún motivo por el cual Warren podría haber arriesgado una vida de honradez y servicio para tapar un crimen como el de Alexandra Evans. En cualquier caso, la única forma que tenía de resolver sus preguntas era volver a hablar con aquel tipo.

29
Dean Crawford

Nathan había quedado con el Doctor Crawford a primera hora de la mañana. Dean Crawford se había saltado todas sus propias normas, permitiéndole contactar con una de sus pacientes más conflictivas. En cierto modo se sentía en deuda con el joven director del Saint Francis. Nathan pensaba que lo más justo era informarle de sus últimas averiguaciones de la noche anterior. No era necesario, ni tampoco una obligación al uso hablar con él, pero a menudo hacer lo que es justo no tiene nada que ver con lo que es necesario. El doctor le recibió en cuanto llegó. Tan solo tardó en recibirle el corto espacio de tiempo que le llevó recorrer el pasillo que iba desde su majestuoso y anticuado despacho hasta la entrada del centro.

—Buenos días, Nathan —saludó cordialmente.

—Buenos días, doctor, ¿qué tal se encuentra? —preguntó con el mismo tono cordial.

—Muy bien, ¿y usted? Si le soy sincero, me sorprendió mucho su llamada. No esperaba verle aquí. No al menos tan pronto.

—Yo tampoco pensaba que vendría tan pronto a verle. Al menos no esperaba tener motivos para hacerlo tan rápido. Como comprenderá, este nunca ha sido uno de mis lugares preferidos…

El joven doctor sonrió con una innecesaria muestra de compasión. Nathan no pretendía dar lástima. De hecho, era lo que siempre había tratado de evitar.

—Está bien —continuó Crawford—. Si le digo la verdad, me ha asustado con su mensaje, ¿qué es eso tan importante de lo que quiere hablar conmigo? ¿Necesita volver a establecer contacto con Alexandra Evans?

—No, no he venido por eso. En realidad, es con usted con quien he venido a hablar.

—¿Es sobre su investigación? —preguntó bajando el tono de voz, como si de un juego de espías se tratara. Nathan sintió cierta ternura hacia el joven médico. Aquella era una reacción normal para un civil, pero innecesaria. No estaban tratando información conflictiva para la estabilidad de ningún país.

Respondió afirmativamente con la cabeza. Crawford no pudo disimular su nerviosismo. Para un médico como él, aquel asunto le parecía de lo más excitante. Estaba ansioso por conocer lo que aquel viejo policía tenía que contarle.

—Cuénteme, ¿qué es lo que ha averiguado? Espero que no haya ocurrido nada malo.

—No se preocupe, traigo buenas noticias. ¿Podemos hablar en su despacho? Creo que será mejor que este tema lo tratemos en un lugar más privado que en el pasillo de un hospital. Es información bastante relevante para la investigación.

Crawford no pudo evitar poner cara de asombro. Al viejo inspector siempre le habían encantado esos momentos. Dentro de cada policía, incluso sin pretenderlo, siempre existe un «yo» ególatra que adora ser el que más sabe de una habitación.

—¡Qué me dice! —volvió a exclamar en voz baja. Al inspector le seguía pareciendo divertido.

—Tranquilo doctor, puede hablar en voz alta. No creo que nadie haya puesto micrófonos en su centro. Solo preferiría algo de intimidad para tratar este tema.

Crawford se ruborizó.

—Está bien, lo comprendo. Vayamos a mi despacho. Allí podremos hablar de lo que queramos sin que nadie nos moleste. ¿Puede adelantarme algo?

Antes de continuar, Nathan soltó el gran bombazo.

—Creo que podemos estar cerca del final. Aunque parece ser que va a ser todo un poco más complicado de lo que parecía…

—Está bien, acompáñeme. Vayamos a un sitio donde podamos hablar tranquilamente.

Acto seguido, se dirigió a la joven recepcionista para comunicarle que liberara su agenda para lo que quedaba de mañana. Un acto que, una vez más, Nathan vio innecesario. Su conversación no les llevaría más que unos minutos. Aquel hombre era un erudito en su profesión, pero al viejo inspector le hacía gracia comprobar su torpeza en otros ámbitos ajenos a sus conocimientos.

Juntos se dirigieron al despacho de Crawford. Una vez allí, Nathan y el doctor se sentaron a los lados del enorme escritorio de madera del director.

—Está bien, cuénteme, ¿qué ha descubierto?

Nathan hizo un repaso de lo ocurrido durante las últimas horas. Le contó cómo habían dado con la identidad de Morgan Smith y cómo habían logrado secuestrarle para interrogarle. El viejo inspector encontró cierto placer culpable en observar el repertorio de reacciones en el rostro de su interlocutor mientras relataba lo ocurrido en la nave, aunque también esperaba que toda aquella conversación estuviera protegida por el secreto profesional y que nunca nada saliera a la luz. La única licencia que se tomó fue la de no revelar en ningún momento la identidad de Luka. No creía que fuera necesario, simplemente se refirió a él como «un amigo con habilidades especiales y negocios turbios». Le narró lo que les había contado Morgan. Que no conocía los nombres completos de sus acompañantes y cómo habían recibido ayuda de un miembro de la policía. Aquella parte también sobresaltó al buen doctor, que todavía creía en que la paz mundial y la justicia total podían llegar a existir, probablemente también en los Reyes Magos y en el Ratoncito Pérez; los privilegios de ser un civil. Nathan ya había previsto que aquella parte no dejaría indiferente al doctor. Él mismo seguía impresionado por aquel descubrimiento. También le contó su plan de volver a ver a Jack Warren, el agente que estuvo al cargo de la investigación.

—Lo que queréis hacer tu compañero y tú es muy peligroso… —respondió cuando Nathan hubo terminado.

Nathan se encogió de hombros. Aquello era algo de lo que él mismo ya se había dado cuenta.

—Sí, puede ser. Pero no se preocupe, no es la primera vez que un policía hace algo peligroso.

—Pero usted ya no es policía —respondió rápidamente.

Aquello había sido un golpe bajo por parte del buen doctor, aunque Nathan supuso que no lo había dicho con mala intención.

—En eso tiene razón, pero por eso vendrá conmigo Marcus. Él se encargará de cubrirme si pasa algo. De todas formas, yo solo quiero hablar con Jack. No tiene por qué ocurrir nada malo.

—¿Y por qué no van con más policías? ¿Por qué no le arrestan directamente? Tienen pruebas de que manipuló la investigación. Deténganlo y oblíguenle a confesar.

Aquel doctor no era del todo torpe en lo que a asuntos policiales se refería. Los pasos que acababa de sugerir habrían sido los normales en un procedimiento típico. Pero el suyo no era un caso normal. No lo había sido en ningún momento.

—No podemos hacerlo. Tiene razón, tenemos pruebas. Pero recuerde cómo las hemos conseguido. —Nathan sonrió para rebajar la tensión del ambiente—. No es precisamente el procedimiento legal. Creo que incluso amenazamos a ese pobre diablo con serrarle los pies a la altura del tobillo. No sé mucho de Derecho, pero estoy bastante seguro de que cualquier tribunal tiraría esas pruebas a la basura diciendo que se obtuvieron bajo coacción. El caso no duraría ni un cuarto de hora en manos de un abogado defensor mínimamente competente. Está muy mal visto utilizar ese tipo de recursos para obtener una confesión. La única solución es que Jack Warren nos cuente qué fue lo que ocurrió, y que lo haga por las buenas. Lo único con lo que podemos contar es con la amenaza del testimonio de Morgan contra él. Si Warren piensa que Morgan va a hablar y va a contárnoslo todo, tal vez él hable primero y trate de llegar a un acuerdo… Tenemos que conseguir saber quién está por encima de todo esto; quién quiso cerrar este caso por todos los medios.

Crawford permaneció en silencio unos instantes, pensativo.

—Entiendo, pero ¿y si no lo conseguís? ¿Qué pasará si no conseguís que hable por las buenas…?

—Bueno, en tal caso, seguimos teniendo el número de teléfono del amigo del que le he hablado antes. Ya sabe, ese con «capacidades especiales» —respondió quitando hierro al asunto. La realidad era que no tenía ni idea de qué harían si su plan fallaba. Dudaba mucho que pudiera volver a recurrir a Luka, sobre todo para torturar a un viejo policía. Aquello era pasarse de la raya incluso para uno de los mafiosos más importantes de la ciudad—. De momento, lo único que sé es que estamos muy cerca de acabar con todo esto. Ya tenemos a tres de los cuatro hijos de puta que estábamos buscando. Solo falta el cuarto; ese Billy. Por lo que nos contó Morgan ayer, fue él quien ideó todo. Es, por así decirlo, el pez gordo de la pecera. El más importante.

—¿Cree que logrará dar con él? —preguntó el doctor, nervioso.

—Se lo prometí al principio de todo, Crawford. Haré todo lo que esté en mi mano para resolver este maldito caso para siempre.

Nathan notó cómo el teléfono móvil de su bolsillo comenzaba a vibrar. No le hacía falta mirar la pantalla para saber de quién se trataba. Tenía que ser Marcus. Tampoco tenía demasiados amigos aparte de su viejo compañero policía. Habían quedado esa misma tarde en ir a visitar a Jack Warren, no obstante, le extrañaba que le llamara tan pronto. Aún no eran ni las doce del mediodía. Algo debía estar ocurriendo.

—Disculpe, doctor, tengo una llamada y puede ser importante, ¿le importa que salga un momento?

Crawford le hizo un gesto con la mano para que saliera. Una vez fuera, cogió el teléfono móvil. Estaba sonando de nuevo. Aquella era la tercera llamada perdida de su viejo amigo. Esta vez sí que descolgó.

—¿Qué quieres, Marcus? Estoy en una reunión…

—¿Sí? Pues ya puedes ir despidiéndote —su viejo compañero sonaba acelerado—. Ahora sí que estamos bien jodidos, amigo. La hemos cagado.

—¿Qué ha pasado?

—¿Que qué ha pasado? El puto Morgan, eso es lo que ha pasado. Ese gilipollas se ha suicidado esta noche en su celda.

A Nathan casi se le cae el teléfono de las manos. Imposible, sencillamente era imposible que estuviera ocurriendo aquello.

—¿Qué dices?

—Digo que nuestro único testigo se ha quitado la vida hace unas horas dentro de nuestra puta comisaría, ¿qué parte no entiendes?

—Pero ¿cómo cojones ha podido pasar?

—Yo qué sé, Nate, me acaban de llamar los de la comisaría. Lo acaban de encontrar tirado en su celda, en medio de un charco de sangre. Al parecer, se ha cortado las venas con una cuchilla. Supongo que la cogería cuando le acompañamos a su casa a cambiarse y de algún modo logró meterla en su celda sin que nos diésemos cuenta. Joder, nosotros ni siquiera le registramos.

—No podíamos saber que iba a suicidarse, Marcus. Si apenas podía moverse del miedo que tenía…

—Pues al final sí que pudo. Ya te aseguro yo que sí que logró moverse…

—Ahora sí que estamos perdidos. Morgan es el único testigo que teníamos.

—¿Perdidos? Estamos bien jodidos, querrás decir…

—Más nos vale que encontremos esas cintas de vídeo. Es lo único que nos queda. Eso o arrancarle una confesión a golpes a Warren.

—Me encantaría poder volver atrás en el tiempo solo para poder partirle la cara a ese gilipollas. Menudo cobarde. Lo peor es el mensaje que ha dejado en el suelo de su celda. Al parecer, ha escrito «perdón» con su propia sangre. No solo tenía que jodernos el caso, también darle más trabajo al personal de limpieza.

—Todo eso ya no importa. Creo que debemos cambiar el plan. Debemos ir a visitar a Jack ahora mismo, antes de que todo esto salga en los medios de comunicación. Todavía podemos contar con la amenaza de su testimonio. En cuanto salga a la luz el nombre de Morgan, ya podemos despedirnos…

—Había pensado lo mismo. Te paso a buscar dentro de diez minutos.

—Está bien, estoy en el Saint Francis.

—Ahora te veo —respondió Marcus antes del colgar el teléfono.

Nathan volvió a entrar en el despacho del doctor, pero apenas avanzó dos pasos.

—Lo lamento mucho, Crawford, debo marcharme. Ha ocurrido algo.

El doctor abrió los ojos de par en par.

—No me diga, espero que no sea nada grave.

—Bueno, de hecho, es bastante grave. Han encontrado a Morgan Smith muerto en su celda esta misma mañana. Se ha quitado la vida con una cuchilla.

Nathan pudo ver el horror en el rostro del doctor, un hombre cuyo trabajo era precisamente conservar la vida de los demás.

—El que acaba de llamar era mi antiguo compañero, Marcus. Debemos ir a ver a Jack Warren inmediatamente.

—Está bien, pero tengan mucho cuidado. —Respondió el doctor preocupado.

—No se preocupe, Crawford, no va a ocurrir nada malo —al menos eso esperaba.

Nathan se giró sobre sus talones y caminó a paso acelerado en dirección a la puerta. Marcus llegó unos minutos más tarde en su viejo coche de color plateado.

30
Jack Warren

Nada más montar en el coche de Marcus, Nathan telefoneó a Jack Warren. Apenas tardó unos segundos en responder a la llamada, él calculó que el tiempo exacto que hubiera tardado en mover su pesado trasero desde el sofá hasta la mesa del teléfono. Le había pedido reunirse con él dentro de un par de horas. La premisa era que habían encontrado nuevas pruebas respecto al caso, pruebas que podían resultar importantes y que querían consultar con él. «Usted es quien mejor conoce el caso, me sería de gran ayuda su opinión», le había dicho. Después de insistir en lo importante que podía resultar su ayuda, el antiguo agente de policía aceptó recibirle. Nathan sabía que, utilizando la mano izquierda, ningún policía retirado se negaría a participar en un caso si se le hacía creer que era imprescindible. Al fin y al cabo, él mismo se había metido en toda aquella historia por un motivo parecido. Además, si lo que sospechaba Nathan acababa siendo cierto, Jack Warren estaba implicado y con las manos manchadas hasta la altura del codo. Seguro que querría estar al tanto de cualquier avance. Marcus y él aparcaron en la acera de enfrente.

—¿Seguro que quieres entrar solo? —le preguntó su compañero mientras apagaba el motor. A pesar de su rudeza, su tosquedad y su siempre aparente despreocupación, Marcus estaba verdaderamente preocupado por su amigo.

—Ya lo hemos hablado. Creo que es lo mejor —respondió Nathan—. Él no sabe que estoy recibiendo ayuda de nadie, y mucho menos de la policía. Hasta ahora piensa que solo soy un jubilado que ha decidido pasar el tiempo echando un ojo a una vieja investigación. Si entro con un agente, podría hacerle sospechar y creo que no colaboraría. Recuerda lo más importante; él no es nuestro objetivo principal. Estamos yendo a por un pez más gordo; aquel que se cargó la investigación hace quince años.

—Está bien, como quieras —respondió resignado—, ¿tienes un arma por lo menos?

—Ya sabes que no. —Nathan ya sabía por dónde iba a salir Marcus. De hecho, le extrañaba que no hubiera sacado el tema antes—. Entregué la mía con mi placa en cuanto dejé la comisaría… Pero no creo que me vaya a hacer falta. No es más que un viejo policía jubilado.

—¿Y tú qué eres entonces? No pienso dejar que entres ahí dentro solo y desarmado.

Marcus alargó la mano y abrió la guantera que Nathan tenía frente a él. Sacó una caja de madera de color negro y la abrió. Dentro había una hermosa Beretta 92 de color negro con la empuñadura de madera caoba.

—Supongo que todavía recuerdas cómo se utiliza una de estas… —dijo, mientras le ofrecía el arma a su compañero por la culata.

—En serio, Marcus, no creo que sea necesario —lo cierto era que no podía dejar de mirar el arma. No solamente era preciosa, además, le traía grandes recuerdos de un tiempo no tan lejano.

—Escúchame bien; quieres entrar solo y me parece bien, yo lo admito. Incluso reconozco que tiene su lógica. Pero, o entras armado o entras conmigo. No pienso dejar que te metas en esa casa sin un arma —su voz no dejaba lugar a discusión. Nathan conocía bien a su compañero, estaba seguro de que no le dejaría salir del coche desarmado.

—Está bien —se rindió finalmente—. Dame esa maldita pistola. Haré lo que tú dices.

Marcus soltó una risotada.

—Así me gusta, viejo zorro. Más te vale cuidar bien de esta preciosidad; me la regaló mi mujer por nuestro treinta aniversario.

—Tu mujer es una santa. Creo que, en su lugar, la hubiera usado contra ti —señaló antes de bajar del coche y dar un portazo.

El césped de la casa de Warren era excesivamente alto, casi le llegaba por los tobillos. Estaba claro que aquel hombre no sentía pasión por la jardinería. Caminó hasta el porche y tocó el timbre. Esperó varios segundos, pero nadie abrió la puerta. Volvió a hacer sonar el timbre, y la puerta seguía sin abrirse. Fue a tocar de nuevo, pero esta vez, la puerta blanca de madera sí se abrió. Al otro lado apareció Jack Warren. Al igual que en su anterior visita, el viejo policía parecía cansado. Seguramente aquel era su estado natural. Hay personas que parecen haber nacido para estar cansadas. Nathan recordó con lástima el retrato que había visto la noche anterior en la pared del Blue Blood. Estaba claro que ya no quedaba nada de aquel joven agente de ojos claros.

—Pasa, maldita sea. Acabemos pronto —sin esperar respuesta, Jack se giró y se adentró en la oscuridad del hall de su vivienda. Nathan le siguió. La casa estaba sumida en un silencio que le permitía oír los pájaros del exterior y el rechinar de cada una de las tablas de madera que iban pisando en su recorrido hacia el salón. Al revés que en su anterior visita, no se escuchaba la televisión ni ningún otro ruido. Nathan le siguió hasta el salón. Jack se sentó en la butaca que ya tenía su forma. Él por su parte, lo hizo en la misma que había usado la última vez.

No tuvo ni un segundo para acomodarse:

—¿Y bien? ¿De qué quieres hablar conmigo? Me has dicho que has encontrado pruebas importantes…

A pesar de estar sentado en una butaca a la que parecía estar más que acostumbrado, Jack Warren no paraba de moverse. No estaba cómodo con la situación.

—¿Qué clase de pruebas has encontrado? —repitió la pregunta. Por mucho que lo intentaba, el viejo policía no podía disimular su malestar. Esa era buena señal. Era hora de pasar al ataque.

—Bien, he encontrado a tres de los chicos que estuvieron en aquella gasolinera la noche del ataque a Alexandra Evans.

Jack Warren se recostó en su asiento y frunció el ceño. Nathan no supo cómo interpretar su reacción. ¿Lo sabría ya? Era imposible que lo supiera. Solo cuatro personas estaban al tanto; Luka, Marcus, Crawford y él mismo. Marcus estaba de su lado, el Doctor Crawford se mantenía al margen de todo y, sinceramente, no se imaginaba a Luka llamando a aquel tipo para chivarle los últimos acontecimientos.

—¿A tres? ¿De verdad? —preguntó con curiosidad. Nathan no sabía si era una curiosidad real o estaba fingiendo.

—Totalmente. Al último de ellos lo capturamos ayer. Él mismo reconoció todo lo ocurrido. No tenemos ninguna duda de que es culpable y está dispuesto a hablar y a contarnos todo lo que sucedió. Quería que usted fuera uno de los primeros en saberlo. Por cortesía profesional, como un favor entre dos viejos compañeros.

Warren volvió a removerse en su asiento. Estaba claro que no le parecía una buena noticia.

—Esa es una noticia fantástica —exclamó con mucho entusiasmo y poca credibilidad— pero ¿estás seguro de que fueron ellos? Es decir, ha pasado demasiado tiempo…

—Sí, tengo pruebas e incluso dos confesiones.

—Eso es una gran noticia —se incorporó levemente de su asiento, aunque sin llegar a levantarse—. Por fin van a pagar por el crimen que cometieron. Estoy impresionado. Jamás pensé que lograrías sacar algo de este caso. Mi equipo y yo estuvimos trabajando en él durante meses, ¿cómo lo has logrado? —parecía un discurso ensayado, no parecía natural. Era como si solamente estuviera diciendo aquello que se esperaba que dijera en esa situación.

Nathan se fijó en cómo Warren comenzaba a golpear acompasadamente los brazos de su butaca con los dedos de las manos. Sabía lo que estaba haciendo en ese momento. Aquel viejo policía estaba buscando la manera de averiguar lo que él sabía sin ser demasiado directo. Pensó que lo mejor sería seguirle la corriente.

—Se lo dije la primera vez, fue Alexandra Evans. Esa chica tiene grabado en su memoria todo lo que ocurrió aquella noche. Lo que pasa es que es un libro muy complicado de leer. Es ella quien me condujo al primer sospechoso. A partir de ahí, solo tuve que ir tirando del hilo. Ahora ya solamente nos falta encontrar al cuarto. Pero estoy convencido de que lo haremos pronto.

—Te doy la enhorabuena, supongo que no te será difícil averiguar su identidad teniendo a sus cómplices bajo custodia, ¿verdad? —se rascó la frente. Otra seña de nerviosismo. Nathan decidió probar una cosa.

—Ahí está mi gran problema, Jack. Ninguno de ellos sigue vivo. Uno de ellos fue asesinado hace un par de semanas y los otros dos, se han quitado la vida. El último, ayer mismo, dentro de su propia celda. Y lo peor de todo es que no nos han dicho nada que nos ayude a identificar al cuarto miembro del grupo.

—¿No me has dicho que estaba dispuesto a testificar?

—Sí, bueno, lo estaba antes de cortarse las venas dentro de su celda…

Por primera vez desde que había abierto la puerta, su deforme cuerpo se destensó.

—¡Joder! ¡No puede ser! —a pesar de sus palabras, por primera vez en toda la conversación, su ceño no estaba fruncido—. No me lo puedo creer, ¿y qué piensas hacer ahora?

«Cazarte, maldito cabrón», pensó.

—Si le soy sincero, todavía no lo sé —respondió—. Hay varias vías que estoy estudiando, pero todo se ha vuelto demasiado complejo. Había cogido carrerilla, pero me he chocado de frente contra un muro, sabe.

—Le entiendo, pero no sé en qué podría ayudarte. Has llegado mucho más lejos que yo con su investigación. No sé qué podría hacer yo para facilitarte las cosas…

—Bueno, la verdad es que hay algo en lo que sí podría ayudarme. Es sobre algo que nos dijo uno de esos chicos antes de morir —el ceño de Warren volvió a fruncirse e, inconscientemente, cruzó una pierna sobre otra— verá, nos dijo algo muy extraño y seguramente no fuera cierto, pero por si acaso…

Warren se revolvió una vez más en su asiento.

—Dime, ¿qué dijo?

—Dijo que habían recibido ayuda durante la investigación. Ayuda desde dentro del mismo cuerpo de policía. Nos dijo que les habían ayudado a que nadie preguntara por ellos… Nos confesó que por eso mismo jamás aparecieron en la investigación policial.

—¿Qué estás insinuando? —estaba visiblemente molesto. Nathan no sabía cómo iba a reaccionar aquel hombre a sus palabras. Por si acaso, optó por mantenerse alerta.

—Nada, no insinúo nada. Ya le he dicho que seguramente sea una mentira más. Creo que simplemente dijo cualquier cosa para tratar de conseguir un trato. También habló de unas cintas de vídeo que desaparecieron. Sé que es una locura, de verdad, créame.

—¡Lo es! —respondió tajante—. Tanto mi equipo como yo tratamos de resolver aquel caso con todos los medios de los que disponíamos. Nunca hubo ninguna grabación. Está todo en el informe.

—Lo entiendo, lo entiendo. Pero entiéndame usted a mí. Debo comprobar cualquier indicio, por pequeño que sea…

—Pues te puedo asegurar que ese chico mentía. Ninguno de los que estuvo en la investigación trató de torpedearla. Pondría la mano en el fuego por todos y cada uno de ellos. Estuve toda mi carrera a su lado y ninguno demostró jamás falta de honestidad ni malas prácticas —el viejo policía estaba visiblemente molesto porque se pudiera llegar a manchar el nombre de sus antiguos compañeros. Al menos eso le honraba—. Y sobre las cintas, no creo que existan. Según nos dijeron los empleados de la gasolinera, el sistema era nuevo y todavía tenía fallos.

Nathan miró hacia el suelo y negó lentamente con la cabeza.

—Es una lástima. Esas cintas podrían ser claves para dar con nuestro cuarto hombre.

—Te deseo suerte tratando de dar con él. Pero yo no puedo ayudarle en nada. Ahora, si o es mucha molestia, me gustaría que saliera de mi casa.

Nathan se levantó del asiento.

—Tiene razón. Lamento todo este malentendido. No era mi intención molestarle. Le agradezco mucho que me haya recibido. Creo que ha llegado el momento de que me vaya…

Warren hizo amago de levantarse.

—No se preocupe, no hace falta que me acompañe a la puerta. —Nathan estaba seguro de que aquel hombre agradecía de verdad no tener que abandonar su butaca para acompañar a aquel molesto invitado hasta la puerta.

—Está bien, ojalá encuentres lo que estás buscando —dijo con tono seco— cuídate.

Nathan atravesó el oscuro pasillo que conectaba el salón con la entrada principal. Buscó el interruptor en la pared, pero no fue capaz de dar con él. De repente, notó un fuerte golpe a la altura del muslo. Se había golpeado con una pequeña mesa que estaba a uno de los lados del pasillo. Escuchó un fuerte golpe contra el suelo y el sonido de unos cristales crujiendo.

—¿Estás bien? —Jack se había levantado y había encendido la luz del pasillo.

Nathan se tocó el muslo. Estaba seguro de que le saldría un moratón. Ya no era joven, ahora cualquier golpe tenía sus consecuencias en la piel.

—Tranquilo, no se preocupe. No ha sido nada. Me he dado un golpe con la mesa del pasillo. Lo lamento.

Miró al suelo para comprobar qué era lo que se había caído. No tardó en encontrarlo. Era un marco de fotos plateado. Comprobó avergonzado que el cristal se había desfragmentado en cientos de cristales más pequeños. Lo recogió y dejó lo que quedaba de él en su sitio. Era una fotografía de la familia Warren al completo. En ella aparecía Jack junto a su mujer y a sus dos hijos; el mayor, que había fallecido en un accidente de coche, y el menor; Steve. Los dos eran la viva imagen de su padre, pero no del padre que pasaba sus días tumbado en el sofá, si no de aquel joven policía que observaba con entusiasmo desde la fotografía de la pared del Blue Blood. Además, salvando la diferencia de edad, los dos hermanos parecían gemelos, salvo por un pequeño detalle, uno que llamó fuertemente la atención de Nathan. Los ojos del hijo menor de Jack Warren eran de un profundo color verde esmeralda.

Nada más montarse en el coche, lo primero que sintió fue la mirada inquisitiva de Marcus clavada en él. Estaba claro que no iba a arrancar el coche hasta que no comenzara a hablar.

—¿Y bien?

—No ha admitido nada.

—Bueno, eso es algo que ya sabíamos que iba a ocurrir.

—Exacto, pero ahora sí que tengo clara una cosa. No tengo ninguna duda de que fue él quien tapó toda la mierda. Me refiero a que Jack Warren es el último responsable de que la primera investigación fracasara.

—¿Y eso? ¿No te ha dicho nada? Ni siquiera sabemos si tiene todavía las cintas de vigilancia.

—Creo que ya no existen. Ese cabrón ha estado tenso durante toda la conversación, desde que he entrado en su casa hasta que me he ido. Únicamente ha bajado la guardia cuando le he nombrado las cintas. Se ha relajado. Está seguro de que no las vamos a encontrar. Me jugaría el culo a que las destruyó hace quince años, nada más confiscarlas. En realidad, no conservarlas es lo más inteligente que pudo hacer.

—Joder, otro callejón sin salida. Pues sin esas cintas de vídeo ya me dirás tú qué vamos a hacer…

—En realidad, esas cintas ya no valen para nada. Aunque las tuviéramos…

—¿Cómo?

—Que ya nos dan igual. No nos hacen falta.

—Explícate mejor.

—Sé quién es el cuarto hombre que estamos buscando. Sé quién es Billy.

Marcus se quedó con la boca abierta.

—¿Qué cojones dices?

—Es su hijo. El cuarto hombre es el hijo de Jack Warren.

31
Olor a lluvia

La noche ya había caído y únicamente la escasa luz de las farolas iluminaba las calles de la ciudad. No había nada en ninguna de las dos aceras que acotaban la carretera. Ni un alma. Había comenzado a llover. Nathan caminaba hacia su casa, disfrutando a cada paso del olor de la carretera mojada. La búsqueda oficial de Steve William Warren había comenzado hacía unas cuatro horas. Su trabajo ya había terminado. Nada más revelar a su viejo compañero la identidad del cuarto hombre, Marcus había llamado a la comisaría para que le asignaran un reducido grupo de agentes. No querían llamar la atención de la prensa. Cuanto más discretos fueran, menos probabilidades tendría el sospechoso de escapar. Él se había quedado al margen de la búsqueda, su trabajo en el caso terminaba en cuanto comenzaba el de la policía. Era hora de que las autoridades se encargaran de rematarlo, él ya no era policía, ni tan siquiera tenía un arma. Tampoco quería la gloria de la detención. A él todo eso le daba igual. Eso sí, le había hecho jurar a Marcus que le mantendría informado en todo momento. Él solo podía esperar a que los muchachos hicieran su trabajo. Ahora, todo era cuestión de tiempo.

El viejo inspector se sentía extraño. Por un lado, estaba feliz; por fin había logrado encontrar a los cuatro hombres responsables de destrozar la vida de Alexandra Evans hacía quince años. Pero por otro, se sentía culpable por no haber conseguido dar con Steve antes. La respuesta había estado en todo momento delante de él. Joder, incluso había visto su fotografía la primera vez que fue a visitar a ese policía. Todo podría haber terminado mucho antes. Entonces pensó en Jack Warren. Por fin había descubierto por qué el caso jamás llegó a cerrarse. Estaba implicado personalmente. De hecho, era imposible que hubiese podido estar más implicado. No justificaba sus actos, pero Nathan era capaz de comprender el porqué. Aquel hombre había perdido a uno de sus hijos en un accidente de tráfico. Era fácil entender lo que sintió al descubrir que iba a perder al único que le quedaba. Warren pagaría por lo que había hecho, de eso no había ninguna duda, y Nathan pensaba que era así como debía ser. Había obstaculizado una investigación, ocultando y destruyendo pruebas para proteger a los sospechosos. Pronto su nombre sería sinónimo de deshonra para toda la comisaría y se convertiría en el protagonista de cualquier conversación de cafetería o bar. Su rostro aparecería durante semanas en todos los programas de televisión del país. Era imposible adivinar la que se le venía encima. Nathan estaba seguro de que aquella historia iba a convertirse pronto en un bombazo. En cuanto a Steve Warren… él también sería castigado. Los delitos de violación jamás prescribían, por lo que por fin iba a pagar por lo que él y sus tres compañeros le habían hecho a Alexandra Evans. Nathan en realidad no sabía si aquello serviría de algo. ¿De qué sirve la justicia cuando un delito ya se ha cometido y el daño que ha provocado es irreversible? Seguramente esa última detención no haría que la joven se recuperase de la noche a la mañana, pero de alguna forma pensaba que había ayudado a equilibrar un poco la balanza de la justicia. Nathan decidió que iría a hablar con el Doctor Crawford a la mañana siguiente. Aquella noche necesitaba descansar. Llegó al portal justo en el momento en el que su teléfono móvil comenzó a vibrar. Era Marcus, lo sabía incluso antes de sacar el aparato del bolsillo de su chaqueta. Era la única llamada que estaba esperando. Descolgó esperando que se tratara de buenas noticias.

—Dime —respondió mientras buscaba las llaves de casa en los bolsillos de su pantalón.

—Nada amigo, de momento no hemos encontrado nada. Te llamo solo para eso —contestó su viejo compañero. Parecía cansado—. Hemos estado en su casa y hemos hablado con su mujer. No sabe nada de él, o al menos eso es lo que nos ha dicho. Hemos dejado a dos agentes aparcados enfrente de la casa por su aparece. También hemos preguntado a sus vecinos, en su oficina e incluso en el gimnasio. Todos dicen lo mismo, en el mejor de los casos, llevan sin verle días.

—Sabe que estamos detrás de él —sentenció en voz alta.

—Estoy seguro, ¿por qué si no iba a desaparecer de esta forma de la noche a la mañana? Sobre todo, justo después de tu visita…

Nathan encontró las llaves de casa. Como suele ocurrir siempre, estaban en el último bolsillo en el que había buscado.

—Está bien, Marcus. Gracias por llamarme —respondió—. ¿Qué vais a hacer ahora?

—Yo voy a casa a descansar un par de horas. He dejado un par de agentes esperando en la puerta de su casa, y otro par en su trabajo. Si vuelve, lo sabremos. Pero poco más podemos hacer hoy. Mañana seguiremos con la búsqueda.

—Está bien, hoy ha sido un día duro. Descansa.

—Gracias. Mañana le encontraremos. Te lo aseguro.

Nathan lo dudaba.

—Más nos vale. Solo nos queda él para cerrar el caso. El resto de sospechosos ha muerto. Si logra desaparecer, este caso no se va a cerrar nunca.

—No seas tan pesimista, joder. Ya te he dicho que mañana va a ser nuestro.

Marcus colgó el teléfono sin llegar a despedirse. Ese viejo pelirrojo seguía siendo igual de suspicaz que siempre. Nathan estaba preocupado con la marcha de la búsqueda. Capturarle en las primeras horas resultaba clave. Ahora había pasado demasiado tiempo. Steve Warren partía con ventaja. Había leído el expediente de aquel hombre. Steve W. Warren había servido durante años en el ejército, seguramente todavía mantendría contactos dentro del cuerpo, el viejo policía sabía cómo eran los militares. Cuando han servido juntos, se convierten prácticamente en familia. En ese aspecto, se parecían mucho a los policías. Cada uno de ellos haría cualquier cosa por un viejo compañero de armas, daba igual lo que hubiera hecho; le protegerían. Además, Steve era un superviviente. Si lograba escaparse, lo haría para siempre. No podían permitir que eso ocurriera. El viejo inspector pensó en qué ocurriría una vez arrestado. El resto de sus cómplices habían muerto, ninguno de ellos había revelado su identidad y probablemente su padre jamás diría nada que inculpase a su propio hijo. Lo único que tenían era una fotografía vieja y el dibujo de una joven que llevaba padeciendo un shock postraumático desde hacía quince años. Y lo peor de todo es que aquella chica era la única arma que tenían para lograr que se hiciera justicia. Nathan se imaginó que la obligarían a testificar, le harían ponerse una vez más delante de aquella bestia y señalarle con el dedo. Estaba seguro de que aquello no iba a ser nada bueno para Alex, pero supuso que no quedaba más remedio. Era ella o nada. Alex era la única que podía hacer que aquel animal pagara por lo que le habían hecho hacía quince años.

—¡Joder! —maldijo en voz alta.

De pronto, se dio cuenta; «Alex era la única que podía hacer que aquel animal pagara por lo que le habían hecho hacía quince años». Sus llaves casi se le caen de las manos. «Cómo he podido ser tan imbécil», pensó mientras las recogía del suelo. Rápidamente, se dio la vuelta, bajó las escaleras del portal y volvió a exponerse al agua de la lluvia. Debía volver al coche cuanto antes. Por el camino llamaría a Marcus.

32
Ojos verdes

Por primera vez en mucho tiempo, volvía a sentir algo que hacía años que había olvidado. No era rabia, ni tampoco odio, conocía bien las sensaciones que le producían esas dos emociones. La rabia era un impulso, algo puntual que desaparece una vez se ha logrado apartar aquello que resulta molesto. No, no era rabia lo que sentía, lo que él sentía era ira. No pretendía apartar nada de su camino. En su cabeza solo había un pensamiento: la destrucción. Pero ¿cómo había llegado hasta ese punto? Maldecía con todas sus fuerzas a aquel estúpido inspector de policía. ¿Quién le mandaría meterse en todo aquello? Era un capítulo cerrado de su vida. Al principio, cuando su padre le llamó para decirle que había un viejo policía retirado interesado en lo que había sucedido hacía quince años, le hizo incluso gracia. Estaba demasiado confiado en que no había nada que pudiera encontrar que le llevara hasta él. La gracia poco a poco fue dejando paso a la curiosidad y esta, a medida que su pequeña investigación avanzaba, se acabó convirtiendo en preocupación. Ahora, estaba realmente enfadado. Lo pagaría, se juró a sí mismo que le haría pagar muy caro el haber revuelto toda la mierda y el haber puesto patas arriba su vida.

Steve Warren meditó sobre aquella noche. Parecía mentira, habían pasado más de quince años. Y ahora todo volvía para arruinarle la vida. Steve Warren recordaba perfectamente aquella noche de hace quince años. ¿Cómo olvidarla? Aquel fue el primer momento de su vida en que pudo sentirse libre. Le parecía que hubiera sido ayer. Recordaba la soberbia y la superioridad con la que aquella chica le había tratado. ¿Quién se había pensado que era? Él y sus amigos la habían tratado bien, únicamente la habían invitado a pasar una noche de fiesta con ellos. Y ella les había rechazado. Steve Warren nunca había llevado demasiado bien el rechazo. Y mucho menos el de aquella cría. No era más que la dependienta de una gasolinera situada en el culo del mundo. No podía permitir que se saliera con la suya. Él había sido amable con ella y ella, en cambio, había rechazado su invitación. Él no era un cualquiera, no podía tratarle así. Recordaba lo fácil que le había resultado convencer a aquellos tres idiotas de que dieran la vuelta y regresaran. Siempre se le había dado bien tratar con la gente, y esta solía hacer lo que él quería. Siempre. Echando la vista atrás, tal vez se hubieron pasado un poco con aquella muchacha, lo reconocía, pero se había dejado llevar por la ira. Ella no les había dejado más remedio. Cuando terminaron, no había nada que hacer. Lo único que lamentaba en ese momento era no haberse asegurado de que ella no seguía con vida cuando se marcharon. Lo sucedido aquel día supuso un punto de inflexión en su vida. Aquello fue la gota que colmó el vaso para su padre. Steve, que siempre había salido perdiendo en cualquier comparación con su hermano mayor, acabó convirtiéndose en la gran decepción que su padre siempre pensó que sería. Recordaba cómo aquel borracho, que hasta ese momento jamás se había preocupado por él, únicamente le había dado dos opciones; el ejército o la cárcel. Si elegía la primera opción, él se encargaría de protegerle y de que su nombre jamás aparecería en la investigación. Nunca supo si lo había hecho por su hijo o por sí mismo. No queda bien en el expediente de un policía que un hijo salga como un violador homicida. En cualquier caso, a Steve no le quedó más remedio que escoger el ejército, no quería pisar la cárcel. Su padre se encargó de hacer lo necesario para que las investigaciones del caso jamás apuntaran en su dirección. Él, mientras tanto, dos días después estaba subiendo a un autobús en dirección al cuartel. Al contrario de lo que pensaba antes de subirse a aquel autobús, su etapa en el ejército había sido la mejor de su vida. Hizo grandes amistades y viajó por todo el mundo. Su primer destino fue Yugoslavia, después, fue destinado a Afganistán y, por último, a Irak. En estos sitios siempre tuvo barra libre para hacer todo cuanto quería. En mitad de la guerra, gracias a su ira y su odio, sus actos acababan recibiendo el reconocimiento de sus superiores. Resultaba curioso cómo un acto que sería tomado como un crimen imperdonable en Estados Unidos, era tratado como una heroicidad en cualquier otra parte del mundo. Supo llevarse bien con sus superiores y rodearse de compañeros afines a él. Durante más de diez años, Steve W. Warren había servido a su país, y había disfrutado haciéndolo. Podéis estar seguros de que lo había disfrutado… Había matado, torturado y gozado de la compañía de un número importante de mujeres. Algunas por voluntad propia y otras por voluntad no tan propia. Todavía no era capaz de decir cuál de todas aquellas experiencias le había resultado más placentera. En el frente había podido dar rienda suelta a su auténtica personalidad, y lo mejor de todo era que los altos mandos habían sabido valorar sus actos. Había logrado escalar en la jerarquía del ejército de los marines con gran rapidez. En un breve periodo de tiempo, había logrado pasar de soldado de primera clase a sargento. Incluso consiguió la Medalla de Honor por sus actos en Irak.

«Por su valentía e intrepidez con riesgo de la propia vida, más allá de la llamada del deber,
estando en combate contra un enemigo de los Estados Unidos»

Tenía aquellas palabras grabadas en la cabeza, junto a las cicatrices del día en que ganó aquella preciosa medalla con forma de estrella. No pudo evitar sonreír al recordar aquel día. Steve y sus compañeros habían conseguido reducir a un destacamento de la resistencia iraquí en la ciudad de Kirkuk. Aquellos cabrones llevaban horas vendiendo muy caras sus vidas y habían abatido a varios de sus compañeros. Pero los marines estadounidenses era una de las fuerzas de combate mejor preparadas del mundo. Estaban entrenados para terminar con cualquier foco de resistencia enemiga. Después de varias horas combatiendo entre el sol abrasador y la ardiente arena del desierto, habían conseguido acorralar a un reducido grupo de miembros de la resistencia dentro de una vivienda de varios pisos. El sonido de las balas hacía imposible escuchar un solo atisbo de silencio. Solo se escuchaban explosiones y gritos de hombres con miedo a morir. Así fue durante horas, parecía que la munición no se les iba a acabar nunca a ninguno de los dos bandos. Era imposible sacar al enemigo del edificio en el que habían logrado arrinconarles y, mientras estuvieran detrás de aquellos gruesos muros de ladrillo y hormigón, no podrían abatirles. Uno de los proyectiles atravesó el aire, pasando lo suficientemente cerca de su cabeza como para abrirle una herida de varios centímetros de longitud en la sien. Por suerte, era superficial. Fue en ese momento en el que Warren, decidió actuar. Cogió dos granadas y corrió en dirección al edificio. Todavía recordaba cómo las balas levantaban la arena que había a su alrededor. Cuando se hubo acercado lo suficiente, logró lanzar los dos artefactos por una de las ventanas. Los disparos dieron paso a gritos de desesperación en el interior y, justo después, al brutal sonido de las dos detonaciones. Por último, silencio. Por fin, el silencio. No había quedado un solo superviviente dentro del edificio… O al menos eso era lo que reflejaban los informes posteriores que Steve y sus superiores se habían encargado de redactar. Pero la realidad fue algo diferente. Dos de aquellos pobres diablos tuvieron la mala suerte de sobrevivir a los explosivos. Se pasaron dos días suplicando por su muerte. Los muchachos necesitaban liberar la tensión del enfrentamiento y, de paso, divertirse un poco. A Steve le dieron la Medalla de Honor y fue ascendido. Había encontrado su lugar, aquella era su casa, una casa en la que iba a vivir toda su vida. Su trabajo era su pasión, y era muy bueno en ello. Steve se tocó la cicatriz de la cabeza mientras recordaba aquel día. El ejército le había ofrecido la posibilidad de operarle. Le prometieron que gracias a la microcirugía no quedaría ni rastro de aquella señal de guerra. Él lo rechazó. Se sentía orgulloso de aquella cicatriz. La había logrado en combate y era algo que jamás querría olvidar. Un recuerdo de los buenos tiempos…

Pero todo cambió en el año 2004. A partir de ese año la vida que tanto le gustaba había empezado a dar un vuelco radical. Con la llegada de Barak Obama al poder, una especie de buenismo se instaló en todo el país. Esta tendencia manchó también al cuerpo de marines. Empezó una caza de brujas de aquellos soldados que, en opinión de los nuevos altos mandos, habían llevado acciones deshonrosas para el cuerpo y el país. Hubo una investigación interna y Steve fue uno de los señalados. Estaba seguro de que había sido alguno de sus compañeros de equipo quien había dado el chivatazo, aunque nunca llegó a confirmar su teoría. Fue degradado, se le retiró del frente «con efecto inmediato» y fue licenciado con deshonor. Era un soldado con una Medalla de Honor que había sido licenciado con deshonor, resultaba extraño. Acabó odiando al Gobierno y a todo lo que representaba. Había arriesgado su vida durante años en infiernos imposibles de imaginar por el hombre y su recompensa había sido una patada en el culo y un desterramiento con deshonor. Deshonor… tan solo los necios y los ignorantes pueden hablar de honor sobre un campo de batalla. Cuando te juegas la vida contra un enemigo que quiere matarte, no cabe sitio para el honor…

Ahora, desde hacía varios años, trabajaba en una oficina como reclutador. Le asqueaba su trabajo, no le gustaba ver en lo que se estaba convirtiendo uno de los cuerpos militares más prestigiosos del mundo. No tenía más remedio que contemplar cómo su ejército se iba completando con cientos de extranjeros, adictos al Call of Duty o de críos que se alistaban porque, literalmente, no valían para otra cosa. Acudían a él en busca de una profesión con la que poder llevarse a la cama a algunas chicas y que les reportara el sueldo necesario para poder salir de fiesta en cada permiso. Era vergonzoso. El ejército necesitaba a verdaderos hombres. Asesinos capaces de morir por una bandera y de hacer lo necesario para que sus compatriotas pudieran dormir tranquilos. Era indignante. Además de su nueva vida profesional, había logrado casarse con una buena mujer que le quería y juntos habían tenido una hermosa hija llamada Sarah. Aunque aquella no era la vida que desearía tener, al menos era una vida estable, con un buen sueldo y lo más feliz que podía ser sin estar en el frente, donde él realmente podía ser él mismo.

Pero todo eso había quedado de lado hacía un puñado de semanas, con la llamada de su padre. Habían reabierto su caso, no se lo podía creer, ¡habían pasado quince años! El anuncio le pilló completamente por sorpresa, pero no había por qué preocuparse. Por suerte, la policía no tenía nada que ver con la reapertura del caso. Ni tan siquiera era algo oficial. Había sido un inspector de policía retirado y aburrido quien había decidido meter sus narices en el caso e ir a hacer unas preguntas a su padre. A Steve no le preocupaba. Había pasado demasiado tiempo y todas las huellas habían sido destruidas. Supuso que con una llamada anónima a aquel chiflado le valdría para apartarlo del caso. Solo ahora comprendía lo mucho que había subestimado a aquel Nathan Murdock. Se había acercado lo suficiente como para crearle problemas serios. Según la llamada que le había hecho su padre aquella misma mañana, ahora toda la policía andaba buscándole. Debía desaparecer durante una temporada. Pensó en su familia. Sabía que tenía que dejarles atrás, pero estaba seguro de que lograrían salir adelante. Una vez asentado, lejos del país, se encargaría de cuidar de ellas desde la distancia. Ya lo había arreglado todo. Tenía nueva documentación, billetes de avión y los contactos necesarios en su nuevo destino. Pero, antes de nada, debía hacer una última cosa, algo que debía de haber hecho hacía muchísimo tiempo.

33
Contrarreloj

Nathan conducía lo más rápido que su viejo coche le permitía. Su corazón latía a más de doscientas pulsaciones por minuto. Solo esperaba que no fuera demasiado tarde. Hizo caso omiso a cuantos semáforos lucían en su camino. Rojo o verde, le daba igual, en aquel momento, de haber sido preciso, no se hubiera detenido ni aunque su propia madre se hubiera encontrado cruzando la carretera. Debía llegar al Saint Francis cuanto antes. Si no se equivocaba, Steve Warren estaría yendo al mismo sitio. Era tan evidente que no entendía cómo no se había dado cuenta antes de cuál sería su siguiente paso. Alexandra era la única persona que quedaba viva y que podía señalarle como culpable. El único cabo suelto. El resto de personas que podían identificarle ya no se encontraban en el mundo de los vivos. Mientras ella permaneciera viva, Steve Warren no estaría del todo a salvo. Por eso mismo debía correr. Su objetivo era llegar, después… en realidad, no sabía qué vendría después. No tenía su pistola, tampoco la que le había prestado Marcus. Ni tan siquiera llevaba consigo una navaja. Y, por si fuera poco, iba a enfrentarse a un marine con un fuerte instinto homicida que, no habiendo ya suficientes problemas, tenía casi treinta años menos que él. Te estás haciendo viejo para esto, se repitió, una vez más. Ni siquiera contaría con la ayuda de Marcus. Había tratado de llamarle varias veces, pero aquel cabrón irlandés no había cogido el teléfono. Le había enviado un mensaje a su teléfono móvil; «Voy a Saint Francis. Creo que Warren irá allí esta misma noche. Ven en cuanto leas esto. Te necesito». Solo esperaba que no lo leyera demasiado tarde. De momento, lo único que sabía era que la caballería no iba a llegar a tiempo esa noche. Estaba verdaderamente jodido. Pero aquel era un problema al que se enfrentaría cuando llegara el momento. Apretó el acelerador hasta que el pedal hizo tope con el suelo del coche.

Llegó al Saint Francis, subió a la acera y dejó el coche enfrente de la puerta del centro. En cualquier otro momento del día, el funcionario de turno se hubiera frotado las manos pensando en engordar su salario con una nueva multa. Subió las escaleras y cruzó la puerta lo más rápido que su viejo cuerpo le permitió. En la recepción, un joven al que no conocía miraba la pantalla de su ordenador, aburrido. El chico se sobresaltó al ver su figura correr hacia él.

—¡Buenas noches! —le dijo, tratando de aguantar el sofoco. Notaba cómo iba a salírsele un pulmón por la boca—. Soy agente de policía, necesito saber si alguien ha entrado por esa puerta durante las dos últimas horas.

El chico no respondió. Todavía estaba asimilando lo que acababa de ocurrir. Ni tan siquiera estaba seguro de que revelar ese tipo de información a aquel hombre fuera legal.

—¡Es urgente! —levantó su tono de voz mientras golpeaba la mesa de la recepción con la mano.

El chico parecía bloqueado. En cualquier otra circunstancia, Nathan lo habría comprendido, pero aquella no era una circunstancia cualquiera. No tenía ni un solo minuto que perder.

—¿Me has oído? —le apremió. El chico pareció despejarse.

—Lo siento señor. No ha entrado nadie en toda la noche. No al menos desde que ha empezado mi turno, y justo llevo aquí un par de horas.

Nathan notó como si se hubiera quitado una mochila de treinta kilos de sus espaldas. Había llegado a tiempo, ¿y ahora qué? Debía trazar un plan. Steve Warren no había llegado, pero estaba convencido de que lo haría tarde o temprano.

—Está bien. Ahora, escúchame. Necesito que me digas en qué habitación se encuentra la paciente Alexandra Evans. Rápido, por favor.

El joven recepcionista volvió a dudar.

—Lo siento, señor —señaló, titubeante—, pero no puedo darle esa información. Si no es familiar de la paciente, esa información es confidencial. El Doctor Crawford es muy serio con estas cosas.

Nathan estaba empezando a perder la paciencia.

—¿Me has oído, hijo? Te he dicho que soy policía. Necesito saber en qué habitación se encuentra Alexandra Evans.

—Está bien, no se ponga nervioso. ¿Puedo ver su identificación?

En ese momento, Nathan echó en falta no tener su pistola. Todo el mundo colabora más rápidamente cuando ve un arma.

—Vuestra paciente corre peligro, me he dejado la placa en el coche. Si quieres, llama al Doctor Crawford. Él te dirá quién soy. Aunque te advierto que como se entere de que me has hecho perder el tiempo, a la vez que has puesto en peligro a una de sus pacientes, seguramente el que no va a volver a entrar en este sitio vas a ser tú. Ahora, dime cuál es la habitación de Alexandra Evans. Ya.

El recepcionista meditó durante varios segundos. Unos segundos que Nathan esperó no echar en falta esa noche.

—Está bien, señor. Deme un segundo para que lo mire. —La perspectiva de perder un trabajo parecía haber sido más eficaz que la de un peligro mortal e inminente—. Su habitación es la 24, al final del pasillo a la derecha.

Nathan ya había comenzado a correr en la dirección que aquel joven le había señalado cuando, de pronto, tuvo una idea. Dio media vuelta y volvió sobre sus pasos hasta llegar de nuevo a la mesa de recepción.

—Perdona, ¿tenéis alguna habitación vacía en este momento? Alguna sin ningún paciente, quiero decir…

—Espere un segundo —el recepcionista empezó a teclear en su ordenador—. Sí, la 26 y la 36.

Nathan sintió una fuerte presión en el pecho al oír su respuesta. La habitación 26 había sido durante mucho tiempo la habitación de Meredith.

—Está bien. Quiero que me prestes atención. Esta noche va a venir un hombre y te va a hacer la misma pregunta que yo te he hecho antes. Te va a preguntar por la habitación de Alexandra Evans. Es un hombre peligroso, seguramente vaya armado. Cuando te pregunte, quiero que le digas que la chica está en la habitación número 26, ¿me entiendes? La 26.

—Está bien, señor.

—Y cuando se haya ido, quiero que te largues de aquí. Escóndete y llama a la policía. Es muy importante, ¿me has entendido?

El joven parecía muy asustado. No era para menos. Seguro que cuando entró a trabajar hacía un par de horas, no se esperaba que iba a acabar poniendo en peligro su vida. Los recepcionistas del turno de noche de los hospitales psiquiátricos no solían hacerlo…

—Es… está bien señor. —Nathan solo esperaba que supiera mantener el tipo cuando Steve Warren llegara. Él, por su parte, sabía lo que tenía que hacer. Podía decirse que tenía un plan. Era una idea ingenua y que probablemente no funcionaría, pero tenía que hacer algo y, por muy improvisado que fuera, al menos tenía un plan con el que esperaba ganar algo de tiempo hasta que llegara la policía Si es que finalmente llegaba…

34
La habitación 26

Steve Warren llegó al centro psiquiátrico Saint Francis poco antes de las dos de la madrugada. Atravesó las puertas automáticas sin fijarse en el viejo vehículo que estaba aparcado en la entrada y se dirigió directamente a la recepción. Allí esperaba un joven que, con el ceño fruncido y tensión en los labios, prestaba tanta atención a la pantalla de su ordenador que no se había percatado de su llegada. Golpeó la mesa con los dedos con la única intención de hacerse notar. Tenía prisa, sí, pero debía mantener las formas para obtener lo que quería.

—Buenas noches, señor —le dijo el joven al darse cuenta de que había alguien al otro lado del mostrador— ¿desea algo?

—Buenas noches —respondió con amabilidad. Llevaba años de práctica siendo el perfecto vecino, el perfecto cliente y, en general, el perfecto ciudadano— disculpe las horas que son. Acabo de llegar de un viaje muy largo. He venido a visitar a mi hermana pequeña. Cojo un avión dentro de un par de horas y me gustaría poder estar unos minutos con ella antes de marcharme.

—Pero, señor, son las dos de la mañana…

—Lo sé, lo sé —sonrió luciendo una sonrisa perfecta mientras levantaba las palmas de las manos en señal de disculpa— ella sabe que vengo, al igual que el Doctor Crawford. Avisé hace un par de días de que vendría. Estoy seguro de que ha dejado anotado mi aviso por escrito en algún lugar. Mi avión sale a primera hora de la mañana, es el único momento en el que puedo venir a verla. Llame a su superior si quiere. Seguro que él puede corroborar lo que le estoy diciendo.

Al joven que tenía enfrente pareció valerle aquella explicación. Steve pensó que, para aquel muchacho, no debía ser de plato de buen gusto despertar a su jefe a aquellas horas de la madrugada. Se llevó la mano a la espalda y estiró las lumbares, era cierto que aquel había sido un viaje muy largo.

—Está bien, dígame su nombre, por favor.

Steve Warren retiró las manos de su espalda, dejando de nuevo el frio acero del cuchillo en contacto con su piel. Sin saberlo, aquel joven acababa de salvar su propia vida.

—Me llamo Robert Evans, mi hermana es Alexandra Evans.

El chico empezó a teclear en su ordenador. Tardó unos segundos en responder de nuevo.

—Su hermana está en la habitación número 26, señor.

—Está bien, muchas gracias, chico.

Le parecía increíble. Aquel idiota no le había pedido documentación, ni ningún papel que acreditase su identidad. Simplemente le había dejado pasar, ni siquiera había sido capaz de llamar a su jefe para corroborar la historia que le había contado. Ese era uno de los motivos por los cuales cada vez sentía más lástima por su país. Los jóvenes trabajaban únicamente por su sueldo, les daba igual llevar a cabo su labor bien o mal, siempre que tuvieran dinero a final de mes. No obstante, esa desidia le había favorecido en aquella ocasión. Estaba dentro, sabía a dónde tenía que ir y había ahorrado tener que acabar con una vida, de momento. Lo que debía hacer ahora no le llevaría más que unos minutos. Después, desparecería para siempre. Pensó que antes de irse, tal vez debía hacer algo con aquel recepcionista… Le había visto la cara y no podía permitir que hablara, aunque daba igual lo que dijera, en el sitio al que pensaba dirigirse estaba seguro. Jamás lograrían dar con él. Decidió que el destino del joven dependería de su estado de ánimo al salir del psiquiátrico. No obstante, había algo que Steve Warren no sabía. Tras su pequeño encuentro, aquel joven había seguido fielmente las instrucciones de un viejo inspector de policía y ya se encontraba a varios cientos de metros de distancia del centro.

Avanzó por el pasillo hasta llegar a la puerta de la habitación número 26. Desde fuera, observó que las persianas estaban bajadas y ninguna luz se colaba por debajo de la puerta. Eran más de las dos de la mañana; la chica debía llevar varias horas durmiendo. Con sumo cuidado de no hacer ningún ruido innecesario, giró el pomo de la puerta y la abrió suavemente. A tientas, palpó la pared en busca del interruptor. Lo encontró y lo pulsó tratando de evitar que sonara. Nada. La luz no se encendió. Debía estar fundida o, tal vez, los celadores desconectaban las luces de las habitaciones al caer la noche. No pasaba nada, no necesitaba ninguna luz. Sus pupilas ya se habían dilatado y sus ojos se habían adaptado a la poca luz que había en la habitación. Tampoco necesitaba mucho más. En peores situaciones le había tocado trabajar. Se fijó en la cama, ahí descansaba aquella chica que tantos problemas le había dado y que tanto podía llegar a complicarle la existencia. No le culpaba de nada, en realidad, todo había sido un error suyo. El fallo de no haberse asegurado de su muerte le había perseguido hasta ese día, quince años después. La mataría rápidamente. Al menos le debía eso. Aquella era su concepción de la piedad en esos momentos. Sacó un afilado cuchillo de su espalda. Con cuidado se acercó a la cama.

—Buenas noches, Steve —le dijo de pronto una voz profunda. Steve Warren se sobresaltó—. Ya era hora de que nos conociéramos, ¿no crees? —aquella voz sonaba dentro de la propia habitación. Miró a los lados, pero no vio nada—. Te recomiendo que sueltes ese cuchillo.

Por fin localizó de dónde provenía aquella voz. En una de las esquinas de la habitación, una figura negra permanecía quieta, impasible. Observando cada uno de sus movimientos.

—¿Quién coño eres tú? —preguntó. No podía negar que ese contratiempo estaba poniendo a prueba sus nervios.

—Venga ya, Steve. A estas alturas debes saber ya quién soy. Soy Nathan Murdock. Creo que has oído hablar un poco de mí. Creo que hace poco hemos hablado por teléfono, ¿verdad?

«No me jodas», pensó pasa sí mismo. El puto Nathan Murdock se había adelantado y ahora estaba allí mismo, en la misma habitación que él.

—No te lo voy a repetir, deja tu arma en el suelo. Se ha acabado todo —la figura negra de la esquina levantó un brazo en dirección a Steve. Aquel viejo le estaba apuntando con una puta pistola—. Tengo muchas ganas de disparate, no me obligues a hacerlo. Se ha acabado todo. Has perdido.

Por primera vez en mucho tiempo, estaba paralizado, no sabía qué hacer. Calculó mentalmente todas sus posibilidades, pero ninguna era inteligente. Aquel hombre estaba demasiado lejos, no le daría tiempo de abalanzarse sobre él antes de recibir el primer disparo. Además, si lo que había leído sobre aquel viejo policía era cierto, se trataba de un hombre peligroso. No podía cometer el error de menospreciarle. Debía ganar tiempo.

—¿Cómo sabías que vendría? —preguntó, tratando de ganar tiempo para pensar.

—Muy fácil —respondió la figura con un tono extremadamente pausado— porque eres gilipollas —sentenció.

—¿Cómo?

—Esta chica es la única persona que puede señalarte como culpable de toda la mierda que le hicisteis tú y tus amigos. Era evidente que pasarías por aquí antes de intentar desaparecer…

¿Era eso cierto? ¿Tan predecible era? Steve se maldijo a sí mismo. No estaba acostumbrado a los contratiempos.

—¿Pero sabes una cosa? Eres bastante más gilipollas de lo que creía. Reconozco que me has decepcionado un poco. En realidad, todo esto daba igual, podías desaparecer, podías haberte ido a cualquier país y jamás te habríamos encontrado. Esa chica está tan jodida por dentro que no hubiera podido testificar contra ti ni aunque le hubiéramos puesto todo lo que ocurrió en un vídeo. Pero, como te he dicho, eres gilipollas. No podías permitir que Alexandra te echara de tu país y siguiera como si nada, ¿verdad? Tenías que matarla, tenías que acabar con lo que empezaste hace quince años… Es por eso por lo que sabía que vendrías. Eres muy predecible, y se te ha acabado la suerte, Steve. Vas a pagar por lo que hiciste, y ahora tu padre no va a poder hacer nada para evitarlo.

Steve se dio cuenta de que todavía no había oído coches de policía, eso era buena señal, estaban solos. Lo único que tenía en mente era lanzarse contra aquel hombre. No tenía otra alternativa. Con un poco de suerte, podría funcionar. Era más joven, más fuerte y podría pillarle por sorpresa. Si lograba esquivar el cañón de la pistola, sería suyo. Solo debía esperar su momento; una pequeña distracción y acabaría con él.

—¿No me has oído? Suelta el cuchillo.

—Está bien, pero no dispare. Voy a dejar el cuchillo en el suelo —se agachó lentamente. Con cuidado, dejó el arma en el suelo. No necesitaba el cuchillo para acabar con aquel viejo. Si lograba llegar hasta él, le rompería el cuello con sus propias manos—. Ya está. Estoy desarmado, pero tranquilícese, no me dispare.

Fue entonces cuando lo vio, el hombre que tenía frente a él bajó levemente la vista al suelo. Debía estar comprobando que había dejado el arma. Era el momento, ahí estaba su error, no esperaba que volviera a cometer otro. Con la ferocidad de un león, se arrojó contra la figura oscura que tenía frente a él. En cuanto sitió el primer impacto, se dio cuenta de que su plan había funcionado. Ni siquiera le había dejado tiempo para realizar un primer disparo. Aquel viejo policía pagaría su falta de reflejos con su vida. Estaba muerto.

35
El final

Nathan notó el impacto y lo primero en lo que pensó es que una bola de demolición acababa de chocar contra él. Su cuerpo golpeó con fuerza la pared que estaba a su espalda y cayó desplomado contra el suelo. Además del impacto, notaba cómo le faltaba la respiración. No había sido capaz de ver el rápido movimiento de Steve. Aquel hombre había saltado sobre él con la velocidad de un relámpago. No encontraba su «pistola». El teléfono móvil, con el que segundos antes apuntaba a su enemigo, había salido disparado y en aquel momento se encontraba en algún punto perdido de la moqueta de la habitación.

—¿En serio? ¿Un puto teléfono móvil? ¿Esa era tu pistola? —dijo Steve mientras reía—. Hay que joderse, viejo. Esta sí que ha sido buena. Muy buena. Me habías engañado completamente.

Nathan veía borroso, apenas podía percibir cómo la silueta oscura de Steven Warren se acercaba a la cama. Un brillo metálico le reveló que había recuperado su cuchillo del suelo. Fue entonces cuando se giró hacia él.

—Y ahora mira —su voz revelaba una ira incontrolable— primero va a morir tu putita y después me voy a encargar de ti.

Empezó a apuñalar repetidas veces el bulto que se escondía bajo las sábanas blancas bordadas con el anagrama del Saint Francis. Para su sorpresa, el cuchillo no encontró resistencia en el cuerpo de la joven, tampoco halló rastro de sangre en las sábanas. En su lugar, una docena de plumas empezaron a volar a su alrededor. Poco a poco, Nathan estaba recuperando del todo la consciencia y sus pulmones estaban volviendo a funcionar con normalidad, fue entonces cuando vio un objeto negro en la moqueta. Debía ser su teléfono móvil. Ahora era él quien tenía una oportunidad. Saltó como pudo para caer junto a la cama. Alargó la mano para coger su móvil del suelo. El truco de la pistola ya no funcionaría, Steve ya había visto que en realidad estaba desarmado. Arrojó el teléfono contra su enemigo con toda la fuerza que le quedaba. El móvil impactó de lleno en el rostro de Steve Warren, que apenas acababa de darse cuenta de lo que estaba ocurriendo. Se llevó las dos manos a la cabeza. Nathan aprovechó aquella nueva distracción para saltar sobre él. Logró golpearle dos, tres, cuatro veces… todos sus golpes impactaron en los antebrazos de su contrincante, que lograba defenderse con cierta solvencia. El marine era un tipo duro, apenas bajaba la guardia y, por si fuera poco, también estaba adiestrado para pegar. Steve reaccionó con un rápido movimiento del brazo. Nathan logró esquivar el cuchillo y el corte que iba directo a su cara, pero sus manos habían servido de escudo y una de ellas presentaba un tajo profundo. Ya habría tiempo de lamerse las heridas. No iba a permitir que aquel monstruo volviera a salirse con la suya. Lanzó una fuerte patada a la altura de la rodilla de Steve. Este aulló de dolor. Probablemente hubiera logrado romperle alguno de los ligamentos. Una lesión dolorosa: Steve tendría por delante al menos un año de rehabilitación. Debido al dolor, por primera vez, el marine bajó la guardia. Nathan aprovecho para iniciar una nueva lluvia de puñetazos. En esta ocasión, con más acierto que la anterior. La mano le estaba empezando a doler, pero debía aguantar un poco más. De pronto, oyó un ruido en el exterior ¿sirenas? El joven recepcionista debía de haberles llamado después de su encuentro con Warren, eso o Marcus al fin había leído su mensaje. Llegaba la caballería. Aunque no podía relajarse o sería demasiado tarde, al menos para él. Steve aprovechó el momento para empujar al viejo inspector contra la cama. Él también había oído las sirenas y no pensaba quedarse allí a esperar a la policía. Se incorporó como pudo y salió por la puerta de la habitación. Trató de correr, pero su rodilla maltrecha no le permitía avanzar demasiado deprisa. Nathan se puso en pie, trató de seguirle, pero le fue imposible. Estaba demasiado cansado, demasiado viejo; sus piernas no respondían y apenas podía notar los dedos de su mano. Seguramente se la habría roto durante su intercambio de golpes. Su cabeza era lo único que parecía que seguía funcionando correctamente. Al menos hasta que terminó por desplomarse del todo. Notó cómo sus fuerzas poco a poco abandonaban su cuerpo. Había logrado salvar a la chica, pero eso no era suficiente. No podía permitir que aquel monstruo escapara. Si lo hacía, desaparecería para siempre y sería imposible volver a dar con él. Se levantó del suelo y siguió los pasos de Steve. Cuando llegó a la puerta del centro, vio como el hombre se estaba montando a duras penas en un vehículo de color plateado. Todavía podía cogerle. Se subió al coche al mismo tiempo que las luces del coche de Warren se encendían y su motor comenzaba a rugir. Si lograba ponerse detrás de él, sería muy difícil que le perdiera. Arrancó su viejo vehículo y enfiló el camino por el que acababa de escapar Steve Warren. Los dos coches condujeron toda la carretera principal lo más rápidamente que podían. Tan solo unas decenas de metros separaban el coche de Nathan del de Steve y poco a poco la distancia se iba reduciendo. Los ojos del viejo inspector cada vez se iban cubriendo de más sangre, la herida de su cabeza no paraba de sangrar. Él hacía lo que podía para limpiarse con la manga de su camisa. Su objetivo era no perder aquellas dos luces rojas que tenía delante hasta que encontrase la forma de detener aquel maldito coche. Por suerte, las calles de la ciudad estaban completamente vacías. El coche de Steve giró bruscamente y se metió por un callejón más estrecho. El derrape del marine le había pillado completamente por sorpresa y Nathan no fue capaz de reaccionar a tiempo, pero no le preocupaba. Había pasado demasiado tiempo en aquella ciudad como para no conocer sus calles como la palma de su propia mano. Su cabeza comenzó a calcular como si de un GPS se tratara. Tomó el siguiente desvío un segundo antes de que el coche plateado de Steve Warren pasara como un rayo por delante. Volvía a tenerlo a la vista. Nathan se preguntó cómo era capaz aquel hombre de aguantar tanto, había recibido una paliza y probablemente tenía la pierna rota, ¿cómo era capaz de seguir conduciendo su vehículo de aquella manera? Por mucho que apretaba el acelerador, el viejo inspector no era capaz de ver la oportunidad de adelantar y frenar el coche plateado del marine. Sabía que debía hacerlo solo. No iba a recibir ayuda. Los coches de policía que habían oído hacía un rato probablemente en ese momento se encontraban en el centro psiquiátrico. Sus antiguos compañeros estarían preguntando al joven recepcionista por lo que había pasado. No llegarían a tiempo. Solo se le ocurrió una solución, una única forma de parar a aquel hombre. Era una medida drástica, Nathan lo sabía, pero no había otra. Sujetó el volante con fuerza, rezó a un dios en el que nunca había creído y pisó el acelerador hasta que su pierna quedó totalmente extendida y no podía empujar más. Debido al rápido aumento de la velocidad, su cabeza y cuello retrocedieron hasta tocar el reposacabezas del coche. Las luces rojas del coche de Steve Warren se fueron acercando y haciéndose más grandes.

—Estás viejo para esto —se dijo en voz alta.

Una nueva gota de sangre pasó por delante de su ojo y tiñó de rojo su camisa. «Espero que funcione…», pensó Nathan Murdock antes de conseguir su objetivo. Segundos después, el ruido de una fuerte colisión hizo añicos el profundo silencio en el que estaba sumergida la noche.

36
Abrir los ojos

Lo primero que Nathan sintió al despertar fue un intenso dolor que recorría su cuerpo, desde los pies hasta la cabeza. Lo segundo, al abrir los ojos, fue un intenso ardor justo detrás de los globos oculares. Parecía que estaba mirando directamente a la luz del sol. Poco a poco, sus pupilas fueron recuperando su tamaño normal y la brillante luz de los fluorescentes dejó de ser tan molesta. Se encontraba tumbado en una cama tan dura que muchos hubieran preferido recostarse en el mismo suelo para descansar. ¿Dónde estaba? No era capaz de recordar nada. Aquello debía ser un hospital. Sí, sin duda era un hospital. Las paredes de color blanco, el suelo de baldosas y la enfermera vestida de verde que en aquel momento entraba por la puerta de la habitación le despejaron cualquier tipo de duda al respecto. Era una mujer joven, Nathan calculó que tendría unos treinta años.

—¡Madre mía! —exclamó asustada al verlo. Se llevó la mano al pecho—. Disculpe, me ha asustado. No sabía que estaba despierto. Ya era hora… —sonrió—. No se mueva, por favor. Espere un segundo, voy a avisar al doctor.

Sin esperar respuesta, la enfermera se giró sobre sus talones y desapareció por el mismo pasillo por el que acababa de llegar.

«¿No sabía que estaba despierto?», pensó, «¿qué ocurrió anoche? ¿Cuánto llevo aquí metido?»

Apenas tuvo tiempo de empezar a realizar conjeturas. La enfermera volvió, esta vez acompañada de un hombre con el pelo plateado, ojos azules y unas gafas que descansaban sobre la punta de la nariz.

—Usted debe ser el doctor —saludó Nathan. Por primera vez, se dio cuenta de que también le dolía la mandíbula, no se había dado cuenta hasta el instante en el que había tenido que abrir la boca. Decidió, muy convenientemente, que lo mejor sería hablar lo menos posible.

—Buenos días, Nathan. Sí, soy «el doctor», aunque puedes llamarme Greg. ¿Qué tal te encuentras? Me alegro mucho de que por fin hayas despertado. Si te digo la verdad, nos has tenido muy preocupados…

—Me siento como si me hubiera pasado por encima un tren. ¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Bueno, este es el tercer día desde que le trajeron. Y respecto a lo del tren… en cierto modo, eso fue lo que pasó. Si te soy sincero, no recuerdo haber visto a un hombre que llegara aquí con un cuerpo tan destrozado como el suyo… En realidad, sí lo he visto en alguna ocasión, pero me refiero a que lograran sobrevivir a lo que usted ha pasado.

—Sí, suelen decir que soy algo complicado de matar —trató de reír, pero entonces fueron las costillas las que empezaron a doler.

«¿En serio? ¿Pero cuántos huesos me he roto?», se preguntó.

—Tranquilícese, entre otras cosas, tiene dos costillas fracturadas… Además de dos dedos de la mano, los cortes profundos también de la mano y la cabeza, el traumatismo por el accidente y un pequeño esguince de tobillo. Comparado con cómo tiene el resto de su cuerpo, el esguince parece una broma.

«El accidente…», pensó Nathan. Justo en ese momento recordó la colisión con el coche plateado de Steve Warren. Trató de incorporarse, pero fue incapaz. Además del dolor, apenas tenía fuerza para hacer que su cuerpo cumpliera con su voluntad.

—Perdone, doctor. ¿Puedo hacerle una pregunta?

El doctor levantó la mirada de su carpeta.

—Claro. Puede preguntar lo que quiera.

—¿Qué ocurrió en el accidente? No recuerdo nada. Me refiero al otro coche; el coche contra el que me choqué.

—Me temo que el otro conductor no sobrevivió, Nathan. Steve Warren murió en el accidente. Para cuando llegó la primera ambulancia, él ya había fallecido. Por lo que tengo entendido, tardaron más de una hora en apagar el fuego de su coche. Para cuando lograron sacarlo, quedaba poco más que ceniza.

—Vaya, lo lamento —respondió, aunque sin nada que lamentar.

—Sí, aunque seguramente no tanto. Su compañero, ese pelirrojo maleducado y malhablado, ha estado por aquí. Digamos que nos contó algo de ese hombre. Escúcheme, yo soy médico y mi trabajo es el de salvar a la gente, pero a veces eso que llaman karma actúa con mayor justicia que nosotros.

Nathan Murdock sonrió, estaba seguro de que aquel hombre acababa de vulnerar el código deontológico por al menos un par de razones.

—Ahora lo mejor será que le dejemos descansar. Cuando lo haya hecho, le haremos unas pruebas y tal vez después pueda empezar a recibir visitas.

A la mañana siguiente, Nathan pensaba que durante los días anteriores debía haber gastado todas las horas de sueño que le quedaban de por vida. Estaba seguro de que no había logrado conciliar el sueño más de cinco minutos seguidos. Sentía dolor en prácticamente todos los músculos y huesos del cuerpo. Tanto era así que apenas lograba recordar cómo se sentía hacía un par de días, cuando todavía no había recibido la paliza de un militar demente y no se le había ocurrido estrellar su coche contra el vehículo de aquel hombre. También le costaba creer que volvería a estar completamente curado en un futuro.

La enfermera le trajo el desayuno. Por lo visto, ese debía ser su primer desayuno en días. Al menos el primero que no le habían metido en vena a través de una vía. Se componía de un yogur, un vaso de zumo y un café. Los médicos debían saber lo mismo que él; aún no tenía la mandíbula para andar masticando comida.

—Nada con lo que pueda molestarle la mandíbula —le explicó la enfermera.

Terminó su desayuno y quedó con la sensación de que hubiera sido capaz de repetir tres o cuatro veces. A uno siempre le queda espacio para un vaso más de zumo. Cerró los ojos y trató de volver a dormir. Total, no tenía nada mejor que hacer y, aunque lo tuviera, sus huesos tampoco se lo hubieran permitido.

Abrió los ojos a los pocos minutos de haberlos cerrado. Una voz desde el fondo del pasillo había arruinado cualquier esperanza de conciliar el sueño. No era una voz cualquiera, era un timbre familiar, acompañada de blasfemias igualmente familiares.

—¡No me jodas! —exclamó aquella inconfundible voz—. ¿Y por qué cojones no me habéis avisado? Os dije que me llamarais en cuanto se despertara —aquella salida de tono fue acompañada de una fuerte carcajada y unos pasos que cogían fuerza a medida que se acercaban a su habitación.

Fue entonces cuando Marcus apareció por la puerta. Su pelo rojizo estaba alborotado, tenía unas largas ojeras y lucía una sonrisa pícara en los labios.

—Maldito hijo de puta, así que al final has decidido no morirte.

—Ya ves amigo, por lo visto me voy a quedar un tiempo más por aquí.

Marcus soltó de nuevo una fuerte risotada que se pudo escuchar por toda la planta.

—No sabes cuánto me alegro, viejo. Ahora mismo te abrazaría tan fuerte que te rompería los pocos huesos que no te jodiste tú al empotrarte con el coche. Por cierto, ¿a quién coño se le ocurre? ¿En qué estabas pensando?

Nathan encogió lo poco que pudo los hombros, e incluso así, sintió como un latigazo de dolor recorría su cuerpo maltrecho.

—No sé… En ese momento fue lo único que se me ocurrió. De hecho, parece que funcionó.

—Bueno, amigo, nos has dado un buen susto. Y tu aspecto ahora mismo no es el de algo que «funciona» —señaló, poniendo énfasis en la última palabra. Estaba claro que su plan no había sido perfecto, pero tampoco hacía falta que se lo recordara en cada frase.

—Eso es porque no has visto cómo quedó el otro —respondió Nathan.

Marcus volvió a reírse.

—De hecho, sí, sí que lo vi. ¿Quién te crees que fue el primero en llegar a vuestro «accidente»? Tú sí que deberías haber visto cómo quedó el otro coche. En serio, parecía mentira que se tratara de un vehículo de setenta mil dólares.

El gesto de Nathan se volvió serio.

—¿Y Warren? ¿Es cierto que ha muerto?

—Acabó igual o peor que su coche. No queda mucho con lo que poder reconocer su cuerpo. —Marcus meditó durante unos segundos—. Supongo que ese hijo de puta al final recibió lo que se merecía. Terminó totalmente calcinado… Nuestro forense dictaminó que ese cabrón se quemó vivo. Debió sufrir lo insufrible antes de diñarla…

—Supongo que sí —respondió Nathan con desidia, «quien a hierro mata, a hierro muere», pensó. Marcus tenía razón. Steve Warren se merecía el final que había tenido, pero una parte de él lamentaba no haber podido mantener una conversación con aquel monstruo. Le intrigaba su forma de pensar, a pesar de que era consciente de que personificaba el lado más oscuro del ser humano. No obstante, no podía evitar sentir curiosidad por aquel monstruo.

—¿En qué piensas? —preguntó Marcus, sacándole de sus pensamientos.

—En nada —mintió rápidamente—. ¿Y su padre?

—Le detuvimos unas horas más tarde.

—Pero no tenemos nada contra él, Marcus… Cualquier persona que pudiera testificar sobre su intromisión en el caso está muerta. Tampoco tenemos ninguna prueba que le involucre. No hay nada.

—No te preocupes por eso. Warren confesó todo hace un par de días. Poco después de detenerle. Ni siquiera hizo falta ofrecerle un trato. Parecía aliviado de contarlo todo.

—Supongo que lleva años sintiéndose culpable por lo que pasó. Fueron muchas vidas las que se arruinaron hace quince años.

—Además, le esperan unos cuantos años entre juicios y citaciones. Espero que haya guardado unos cuantos ahorros… Algo es algo.

—Sí, algo es algo… Supongo que se le han acabado los días de tumbarse tranquilamente en el sofá a ver la tele y beber cerveza.

Nathan meditó un segundo.

—Marcus, una pregunta más…

—Dime.

—¿Mi coche…?

En la cara de su amigo se dibujó una sonrisa traviesa.

—Amigo, más te vale que te acostumbres a caminar durante una buena temporada. Tu gran idea acabó convirtiendo esa chatarra en un amasijo de hierro inservible.

—Me lo temía…

—Lo importante es que has conseguido resolver todo este caso, maldito hijo de puta. Jamás pensé que serías capaz, Nate.

Nathan sonrió.

—¿Estás de broma? ¿Ya se te ha olvidado quién te enseñó todo lo que sabes?

La enfermera volvió a entrar en la habitación.

—Perdone, ha terminado ya el horario de visitas, señor. El señor Murdock necesita descansar.

Marcus se giró hacia su viejo compañero.

—¿Horario de visitas? ¡Já! ¿Has oído eso? ¡Ahora parece que estás en la cárcel! Señorita, soy agente de policía. En este momento me encuentro interrogando al principal testigo de un caso de intento de homicidio, ¿me entiende? —Marcus sacó de su abrigo su placa de policía y se la mostró a la enfermera. Su artimaña no pareció funcionar demasiado bien, pero había que reconocerle el intento.

—Estoy segura de que su amigo… perdón, su testigo —sonrió—… recordará todo mucho mejor mañana por la mañana, agente. Ahora le tengo que pedir que se vaya.

—Está bien, está bien, señorita —respondió mientras hacía como si se quitara el sombrero y fingía una reverencia—. Lo último que quiero es molestar. Ya me marcho, será mejor que dejemos a este viejo descansar. Volveré mañana, si tengo tiempo… Todo este lío que has montado me ha dejado con un montón de hojas que rellenar. Ya podrías haberte apuntado a aquello del golf…

Tras la marcha de Marcus, Nathan se quedó meditando sobre sus últimas palabras. «Apuntarse a golf»… sin duda aquello le habría acarreado menos dolores de cabeza y, desde luego, menos dolores físicos. Pero seguía pensado que no era una actividad hecha para él. Él era un hombre de acción, un hombre de acción al que en ese momento le tocaba asumir las consecuencias de tener una cabeza hecha para pensar poco y actuar rápido. No obstante, se sentía feliz. Lo había conseguido. Había cerrado un caso que debía de haber sido cerrado quince años atrás. Lo había hecho. Le había dado a Alex la justicia que por tanto tiempo se le había negado. Probablemente a ella le daría igual. Su vida no iba a cambiar en absoluto después de las últimas semanas.

Nathan se preguntó si en realidad, todo aquello, toda su investigación, la habría hecho por ella o por él mismo. ¿Acaso importaba? Él estaba seguro de que no. La balanza había quedado equilibrada, no había permitido que aquellos monstruos se salieran con la suya. Alessio, David, Morgan y Steve… sobre todo Steve. Todos habían pagado con creces por lo que hicieron aquella noche hacía tantos años. Ahora, ninguno de ellos estaba vivo. Si existía alguna especie de justicia poética, esa que decían, premiaba a los buenos y castigaba a los malvados, había actuado de pleno durante las últimas semanas. Poco a poco, sus ojos se fueron cerrando de nuevo. La joven enfermera tenía razón, todavía necesitaba descansar.

37
Dos sílabas

Durante los últimos días, la vida de Dean Crawford se había visto alterada de una forma incontenible. Después de los acontecimientos ocurridos en su centro, y de la posterior persecución automovilística vivida por las calles de la ciudad, el terrible caso de Alexandra Evans había saltado a las portadas de todos los medios de comunicación y prácticamente todos los programas de radio y televisión habían tratado de ponerse en contacto con él para conocer algo más sobre su paciente. Él, poco acostumbrado a los focos y con aún menos afán de protagonismo, había rechazado cualquier intervención y había solicitado que no se molestara a su paciente. Al menos de momento, la prensa estaba respetando la privacidad de Alexandra, pero su teléfono móvil y su correo electrónico continuaban siendo el objetivo de cientos de periodistas ávidos de conseguir su gran historia. El director del Saint Francis esperaba que todo pasase para volver a la normalidad. Conocía perfectamente cómo funcionaba el periodismo en la época de la inmediatez. En ese momento, la historia de la joven atacada en la gasolinera hacía quince años era la moda, pero los periodistas no tardarían en cansarse y buscar un nuevo objetivo de sus investigaciones. Mientras tanto, no tenía más remedio que soportar aquella extraña situación.

Eran las doce de la mañana y el Doctor Crawford caminaba por el alargado pasillo que separaba la entrada del centro psiquiátrico Saint Francis de la gran sala de ocio. En su mano, llevaba un folio doblado por la mitad que aquel viejo policía acababa de entregarle. Al doctor le había sorprendido su aspecto. Había oído algunas historias y había leído la prensa durante los últimos días. Sabía que Nathan había provocado un accidente para detener a uno de los culpables del ataque a Alexandra, pero en ningún momento se había imaginado que fuera a ser tan grave. Iba hecho un cromo. Caminaba con la ayuda de un bastón de madera y los cardenales de su rostro todavía no habían desaparecido del todo. Crawford le había invitado a pasar. Él, amablemente, había declinado la oferta. Sin duda, volverían a verse, pero aquel no era el momento para reencontrarse. El viejo policía decía tener prisa. El director estaba convencido de que, en realidad, aquel hombre no quería que su amiga le viera en ese estado. El viejo inspector únicamente le había pedido un favor. «¿Qué menos?», respondió, con todo lo que aquel hombre había hecho durante las últimas semanas, no podía negarle un último favor.

El director entró en la sala de ocio y se acercó a Alex. Como siempre, se encontraba atareada coloreando uno de sus dibujos.

—Hola, Alexandra —le dijo amablemente— soy yo, Dean.

No hubo respuesta. Para variar…

—Hoy ha venido un amigo tuyo, Nathan. ¿Te acuerdas de él?

Leve alzamiento de cabeza, tanto que apenas había sido perceptible.

—Te ha traído algo… Me ha pedido que te lo dé.

El doctor cogió la hoja de papel doblada en cuatro partes y la puso delante de la joven. Ella volvió a alzar la cabeza, esta vez sí que fue un movimiento claro. Titubeó durante una fracción de segundo. Crawford se temió que fuera a comenzar otro episodio. No pasó nada. En cambio, la joven dejó el rotulador que estaba utilizando y cogió el folio que el doctor le había puesto delante. Lo desdobló y permaneció un rato observándolo. En silencio. Dean Crawford observó a su paciente. No podía verle la cara, estaba de espaldas y no tenía más visión de ella que la de su nuca y su alborotado cabello. Tampoco podía ver qué contenía aquel folio que le acababa de entregar. En cualquier caso, no le había provocado un ataque de pánico, eso era algo.

En realidad, era una lástima que el director del Centro Saint Francis no pudiese ver el rostro de su paciente en aquel preciso momento. De haberlo hecho, de haberse puesto enfrente de ella, hubiera creído ver una amplia sonrisa que se dibujaba en la cara de Alexandra Evans al ver el dibujo de cuatro figuras tachadas en un folio de papel. Es más, de haberse acercado un poco, Dean Crawford podría haber creído escuchar la primera palabra que aquella joven habría pronunciado en más de quince años. Solo una palabra. Únicamente dos sílabas dichas con un suave hilo de voz. Un único nombre propio que no significaba nada y que, para ella, lo significaba todo en aquel momento. Pero claro, aquello era imposible: Alexandra Evans llevaba quince años sin sonreír y sin decir una sola palabra.

AGRADECIMIENTOS

En efecto, ahora viene esa parte del libro en que el autor, yo, agradece un montón de cosas a personas que ni tan siquiera conoces. No te preocupes, tan solo será un momento y, por supuesto, tú también tienes cabida en esta parte de la novela.

En primer lugar, quiero agradecer a Javier Gómez (Tony) el tiempo que dedicó a leer la versión no tan definitiva de La Gasolinera. Pocas personas tienen la suerte de tener una mente como la tuya. Si las hubiera, estoy seguro de que este mundo sería un lugar mucho más interesante.

A Leticia, quien siempre me ha acompañado en esta loca aventura de hilar letras hasta construir palabras, párrafos y, en último lugar; historias. Santa paciencia la de la mejor editora en las sombras que se puede tener. Sin ti, esto habría sido bastante más complicado y no tan divertido.

Por supuesto, a mis padres Patxi y Amaya. La afición por la escritura comienza plantando la semilla del amor por la lectura. Vosotros hicisteis eso con paciencia, cariño y algún que otro libro de refuerzo en verano. No se puede tener mejores referentes a los que seguir en esta vida.

Por último, a ti, lector. Sin ti, nada de esto sería posible. Bueno, tal vez sí, pero el de escribir no sería un oficio tan divertido ni lucrativo. Agradezco de corazón que hayas dedicado tu tiempo a esta pequeña historia. Tan solo espero haber estado a la altura. Si de verdad lo he estado, no dudes en recomendarla. Al fin y al cabo, hazme caso, tampoco es un oficio tan lucrativo…

FRANCISCO ELORRIAGA FERRÁNDEZ (Getxo, 1992). Graduado en Periodismo, Comunicación Audiovisual y estudiante de Criminología. Aunque nació en Getxo (Vizcaya), se trasladó muy joven a vivir a Alcalá de Henares, en la Comunidad de Madrid. Entre sus mayores aficiones está la de viajar, algo que hace a menudo mientras narra sus experiencias en su blog Equipaje y Manta. Fran es un amante de la lectura y la escritura, habiendo publicado hasta el momento otras dos novelas: El peón de Marfil y No me cogerás.