LA FUERZA DE TU ABRAZO

Un hombre y una mujer unidos por el destino, marcados por su familia y por su pasado. La intención de sus padres de unir dos importantes haciendas, hectáreas y hectáreas de tierras que asegurarían su futuro y su supervivencia, representa a su separación.

La fuerza de tu abrazo es la historia de un gran amor, que debe abrirse camino entre intrigas, mentiras, secuestros, bajas pasiones e incluso, a veces, a pesar de la naturaleza de los propios protagonistas. Una novela apasionante con la que el lector sentirá como propias las lágrimas, el deseo y la rabia de Patricia y Juan.

Autor: Truman, Davinia

ISBN: 9788499899145

La FUERZA de tu ABRAZO

Davinia TRUMAN

www.megustaleer.com

A los que cantan por la calle al recordar.

A los que creen en el amor.

A los que se pasean por la vida sonriendo

sin motivo aparente.

A los sueños y al amor, la mejor de las causas.

LA FUERZA DE TU ABRAZO

HAY gentes que no creen en el amor, seres que dicen poder vivir apartados de ese sentimiento. Tú, que leerás la novela, crees en el amor. Si no crees, al terminar lo harás.

El amor no sólo se vive: el amor se sueña, se anhela aun sin saberlo. El amor, la ilusión vital que crea nos conduce a ser mejores o intentarlo. Muchas personas me escriben contándome lo que sienten. Unos destrozados de tanto sentimiento, otros felices de vivirlo. Pero atención: el amor puede dañar, volvernos locos, y eso, amigos, no interesa. Hay que vivir las pasiones con sentimiento, pero sin perder el entendimiento. Nunca.

Si tienes algún problema, alguna duda, si piensas que puedo ayudarte, escríbeme, no lo dudes, te responderé diciéndote lo que siento, sin ocultarte nada de mis «presentimientos» sobre lo que me relates. Hazlo, el contar las cosas, el escuchar una opinión, nos ayuda, casi siempre. Yo no soy una adivina, tan sólo observo, miro y después te diré lo que me provocan tus palabras.

Con cariño,

DAVINIA

davinia@daviniatruman.com

www.daviniatruman.com

EL FUNDO AGUAS PROFUNDAS

CUANDO intento sonreír no puedo… / Cuando intento ser feliz no vivo y será porque no estás conmigo… / Cuando llega mi amor todo es distinto, todo es mejor… / Y las noches duran una eternidad…

MANUEL ALEJANDRO

La vida había sido buena con Patricia Zañartu Wulf. Su niñez en el fundo, las visitas al lago Llanquihue, la casa de sus abuelos maternos en Puerto Octal, las meriendas: tartas y galletas alemanas… Tardes llenas de una lengua tan diferente a la paterna, de cuadros, de fotografías de otro mundo, del mundo europeo de sus antepasados Wulf.

La niñez entera con su padre, protegiéndola de todas las cosas malas de la vida.

Pero hasta en su pequeño mundo existía la maldad.

En el colegio de religiosas de Santiago, disfrutaba. En la hacienda no había muchos niños y en el colegio jugaba con chicas de su edad, salía por las calles de Santiago acompañada de niñas y monjas, veía edificios y coches. Hasta entonces, sus ojos estaban llenos de campo y ganado. Paseos por La Alameda, el Mercado Central, la iglesia de San Agustín, los puestos de helados, las risas con sus amigas. Sólo extrañaba a su padre y a Juan Acosta, aunque las cartas y alguna visita hacían más fácil la separación.

Todo era hermoso en la vida de Patricia. En ese momento sólo la falta de una madre ensombrecía su corta existencia. Las abuelas Zañartu y Wulf habían intentado que no añorase a la mujer rubia que ocupaba un gran espacio en el salón de la hacienda: un óleo enorme le había enseñado desde niña la cara y el cuerpo de su madre; cuadro ante el cual no dejaba de acudir cada noche su padre previamente a la cena.

—Ésta es tu madre, Patricia. Murió poco tiempo después de nacer tú, hija. Nunca debes olvidarla, yo jamás lo he hecho.

Y ella siempre la tuvo presente. Hasta ese momento, hasta su regreso del viaje por tierras europeas, su mayor problema era no tener a quién contarle sus penas de niña, de adolescente. Y ahora, minutos antes de salir al porche, se había postrado ante el retrato de su madre y había llorado implorando ayuda.

Patricia no podía creer que aquello estuviese sucediendo: era pobre. La hacienda de su padre estaba seca; la falta de agua la estaba llevando a la ruina. Se dejaba mecer por el ritmo que sus pies imprimían a la mecedora; estaba sola, el rancho casi vacío. Su padre enterrado en el cementerio de la hacienda, junto a su madre.

Los abuelos partieron al cielo, gustaba decir Patricia, y ahora estaba totalmente sola y sin nadie en quien apoyarse. Carmela y Tomás eran los únicos que no habían abandonado el rancho.

Un ama de llaves y un peón no eran de gran ayuda frente al poder de Acosta.

Y Acosta la acechaba, el rufián se lo había dejado claro aquella misma tarde, sus abogados lo habían hecho. Ella tenía veinte años, unos estudios que le servían de poco y miles de hectáreas sin ganado y sin agua. Juan Acosta era consciente de lo que hacía y sus abogados, los mejores de Chile. El viejo Acosta siempre había sido un buen vecino, su padre y él eran amigos, no entendía el motivo del cambio de actitud, el viejo pretendía que se casase con él. Se habría vuelto loco. Patricia recordó al hijo de Acosta, un niño de ojos grises, tímido, con el pelo revuelto en bucles rubios. Jugaban juntos, acudían a los rodeos juntos, fueron buenos compañeros hasta que ella se fue al colegio y él, a terminar sus estudios en Europa. Juan Acosta Epple era un buen chico; de su padre, no podría decir lo mismo nunca más.

—Patricia, niña, tienes que comer algo, he hecho un asado de cordero, chapaleles y unas galletas. Al menos eso, niña, al menos chapaleles…

—No quiero nada, Carmela. Nada. Morirme, puede que morirme sí quiera.

—¡No digas eso! Nada es tan terrible como para pedir la muerte. Todo se arreglará.

—Ni el fundo es nuestro, Carmela. No tengo nada.

—La casa del lago, tienes la casa del lago y la herencia de tus abuelos, muchos se darían por contentos, Patricia. En estos tiempos vaya que se darían por contentos; entre eso y las tierras del lago, puedes vivir tranquila el resto de la vida, niña. Hasta podemos montar una tienda si quieres. Tomás y yo te ayudaremos. Pondremos una tienda de dulces; ahora vienen muchos turistas.

—Confitera y sin mi ganado y los campos: buen porvenir me propones, Carmela. ¡Quiero el fundo, quiero la tierra, quiero el ganado y quiero mi vida de antes! ¡Quiero ver muerto a Juan Acosta, eso quiero! ¡El viejo está enfermo del chape, se ha vuelto loco! ¡Casarme con él!

—¡Jesús! ¡No digas eso ni en broma, Patricia! El viejo algún motivo tendría antes de hacer esto, no puedes desear la muerte a alguien que ya lo está.

Antes de que Patricia pudiese pedir explicaciones sobre las palabras de Carmela, sintió el rugido de un motor. Una potente moto se acercaba por el camino polvoriento; llegó a su lado y el rugido paró en seco. Patricia se incorporó, un hombre descabalgó de la moto y de pie ante ella, se quitó el casco y los guantes. Unos muslos apretados por la tela del tejano, una piel cubierta por una barba espesa de varios días y unas manos rudas saludaron a las mujeres. Los ojos eran grises, una mezcla entre gris y azul, y la miraban con dureza.

Patricia se volvió hacia Carmela con una mirada interrogante. Carmela saludaba al hombre.

—Buen día tenga, señor Acosta.

—Buen día, Carmela. Patricia…

Patricia estaba perdida, la respuesta de Carmela, la noticia de que el viejo Acosta estaba muerto la había desconcertado, no lograba entender nada. Musitó un saludo.

—Hola, Juan, no te había reconocido.

—A ti es difícil reconocerte, Patricia. Muy difícil.

Acompañó las palabras de una mirada que hizo que Patricia se sonrojase. Juan siempre era dulce; lo era. Ahora la miraba de una forma extraña. Parecía recorrer su cuerpo con los ojos.

—Ponnos algo de beber, Carmela, por favor. Tengo que hablar con la señorita Zañartu.

Carmela obedeció la orden sin rechistar, abandonó el porche y se encaminó al interior de la casa.

—No eres quién para ordenar nada a Carmela.

—Eso vamos a hablarlo ahora. Ahora vamos a ver si soy alguien o no. Me han dicho mis abogados que según tú, mis propuestas no te satisfacen. Al parecer, me consideras viejo y despreciable, Patricia. Peor para ti. A mí tampoco me agrada la idea de tener que pasar el resto de mi vida con una señoritinga caprichosa. Y llamarme viejo es un poco ridículo, a los veintinueve años no se es viejo.

—¡Qué dices! ¡Estás tan loco como tu padre! No sé de qué me hablas, me habéis arruinado, me has quitado el agua de mi hacienda y ahora tú me hablas con palabras que no entiendo. A ti no te he llamado viejo nunca.

—Deja en paz a mi padre, déjalo que descanse en paz, Patricia. Está muerto. Ni lo mentes. Ni yo mismo entiendo nada de esto, pero voy a hacer lo que los dos viejos quisieron. Sus motivos tendrían.

—Continúo sin entenderte, Juan. No comprendo nada de lo que me dices. ¿Quién es el otro viejo?

—Tu padre, los dos decidieron esto, Patricia. Y pienso ponerle pino a lo que decidieron, lo que tú y yo pensemos no tiene importancia.

—Mi padre no pudo darte mis tierras, Juan. Mi padre no hizo eso.

—Tu padre me dio las tierras, tengo el uso; la propiedad la tendré pasado mañana, cuando nos casemos. Ya lo he dispuesto todo. Vendrán los peones y algún amigo, nada más. Al regreso de nuestro viaje de novios daremos una fiesta. Antes no habrá celebraciones.

Carmela dejó sobre un velador unos vasos, una jarra con limonada y se retiró de nuevo al interior de la casa. Patricia miraba a Juan Acosta como quien mira a un loco peligroso, a punto estaba de llamar a gritos a Tomás. Podía atacarla en cualquier momento.

—Viviremos aquí, esta casa me gusta más que la de mi fundo. Mientras estemos fuera, en el viaje, las cuadrillas la pondrán a punto. Iremos a esquiar a Bariloche, lo tengo todo reservado. Supongo que aún tendrás ropa de esquí.

—Sí, este invierno esquié en Austria, claro que tengo ropa de esquí. Estás loco, Juan, no sé de qué hablas, no sé qué pretendes ni sé por qué te comportas así. No pienso casarme contigo, no iré a Bariloche, no iré a ninguna parte. Estamos en el siglo veintiuno y, con todo el respeto a tu padre y al mío, no voy a casarme así. Nunca…

Patricia no se había enfadado, no había gritado. Miraba a Juan Acosta con cara de asombro, casi de susto. Con miedo. Era una locura.

—Perdona, Patricia. No debí hablarte de esta manera. Tú no tienes la culpa. Los dos viejos decidieron esto y no sé ni siquiera el motivo. Unir los campos no es suficiente, las tierras no pueden ser motivo para esto. No tienes la culpa y yo no sé cómo salir de este lío.

—Algo podremos hacer, Juan, algo habrá que podamos hacer. Mis campos se mueren, me has cortado el agua, tus abogados dicen que puedes hacerlo.

—No fui yo quien decidió cortar el agua, fue tu padre. Los dos viejos salieron de mi casa riéndose a carcajadas, no entendí lo que decían, pero al día siguiente partieron por la mitad las acequias que riegan Aguas Profundas. Tres días después, aparecieron muertos. El coche apareció en un barranco. Mi padre me lo deja todo a cambio de que me case contigo y tu padre me lo deja todo en uso me case o no. No lo entiendo, pero no podemos perder las tierras, Patricia. Yo no puedo perderlas. Le he dado mil vueltas y los abogados lo mismo, no podemos hacer nada.

—Mi padre no puede haber hecho eso, Juan.

—Nos lo han hecho a los dos, Patricia. No quiero ser poco caballero, pero tengo mejores mujeres, más hechas a mí. Te aprecio, pero no me interesas lo más mínimo en una cama, eso quiero dejártelo claro aunque suene rudo. Podrás hacer tu vida y yo haré la mía. Podrás continuar viendo a tus amigos, a tus hombres. A mí tanto me da. Lo único que pongo como condición es que tendremos un hijo o dos y, desde luego, me aseguraré de que son míos.

—Una res. Me tratas como a una de las reses, Juan. Es absurdo este diálogo. ¿Qué hombres se supone que voy a continuar viendo?

—Algún novio habrás tenido. Da igual, me da igual lo que hagas, yo no te tocaré y tú no esperes que te baile una cueca. Nos han dado un castigo de por vida.

—Una cueca, sí; eso esperaba yo de ti, Acosta. Puede que cuando éramos niños lo esperase. Y ahora me tratas como a una mercancía. Bien, sea. Si es la única manera de quedarme en mi casa, lo haré. No me importa, pensaba siempre en lo maravillosa que era la historia de la Añañuca, siempre creí que esas cosas sucedían, y mírame ahora, mírate a ti, Juan.

—No creo en esas historias. Un minero y una joven virginal que muere de amor. Ni yo soy un minero ni tú una virgen, a tu edad hoy en día eso no se estila, amiga mía. Así que eso es un cuento, Patricia. No creo en los cuentos.

Patricia Zañartu se sonrojó, bajó la cabeza e imploró que Juan Acosta no la mirase en aquel momento. Al parecer, Acosta pensaba en ella como una mujer de mundo. Tonto de Acosta y pobre de ella. Novios, él había sido lo más parecido a un novio. Si Juan Acosta supiese que lo único que había deseado siempre era casarse con él, se reiría en su cara.

—Bien, Patricia, de veras que siento que esto nos suceda. No tienes que comprarte un vestido de novia, con un traje de chaqueta servirá. El padre Ramón vendrá al fundo, los peones regresarán mañana y Carmela sabe qué tiene que hacer en la iglesia. Tú descansa y no te preocupes por nada. No compensa. Me voy, he de hacer una visita antes de regresar a mi casa. Te veré el día de la boda. Si necesitas algo, no dudes en llamarme.

Juan Acosta besó la mano de Patricia y desapareció dejando un rastro de polvo.

Carmela veía tras una reja cómo Patricia se dejaba caer de nuevo en la mecedora y escondía el rostro entre las manos. El amo no tendría que haber hecho aquello, no era necesario. O quizá sí. De todas formas, las dos haciendas estaban a salvo.

MOTIVOS PARA UN CASAMIENTO

CIERRO mis ojos para que tú no sientas ningún miedo… / Para que digas hoy de verdad lo mucho que me quieres… / Yo no te veré, yo no te veré, puedes hacer lo que quieras conmigo… / No te miraré hasta que tú me lo pidas amor…

MANUEL ALEJANDRO

El día después, el día siguiente a la visita de Juan Acosta, Patricia amaneció en una cama revuelta, la noche había transcurrido entre malos sueños, entre buenos recuerdos. Recordaba la mujer sus días de niña, de joven. Las fiestas en los fundos cercanos, las bromas de Juan Acosta, del hijo. Hasta del viejo que se mostraba siempre amable con ella. Llegó a quererlo. Del joven Juan, a quien ella miraba con cara de admiración, con ojos llenos de los encantos del joven vecino. Siempre era ella quien admiraba a Juan Acosta, en los rodeos, cuando las muchachas lo rondaban para sacarlo a bailar, cuando bailaba una cueca.

Juan Acosta no habría necesitado de tanta argucia para tener Aguas Profundas, ella se lo habría dado. Y la tarde anterior la había tratado como a una mujer extraña, como a una enemiga. Ahora él era su enemigo, los comentarios sobre otras mujeres, sobre su supuesta forma de vida, sus imaginarios novios, estaban de más, la habían dañado. Cuando pensaba que el viejo Acosta estaba vivo y era el culpable, creyó firmemente que Juan, el joven Juan, vendría en su ayuda. Ahora estaba más hundida que el día anterior. Por eso la noche había sido una lucha de sentimientos, una pelea en su mente por intentar entender los motivos de su padre.

Se levantó cabizbaja, con los ojos llenos de lágrimas que no lograban salir. Caminó hacia el cuarto que hacía las veces de comedor de mañana y vio con asombro cómo por los pasillos pululaban mujeres trajinando. Miró por uno de los ventanales y el asombro fue aún mayor: más de diez peones arreglaban caminos, parterres y fuentes. Carmela la encontró asomada al ventanal.

—Buenos días, niña. Todo vuelve a ser como antes.

—Te veo contenta, Carmela. No veo el motivo, todo esto a cambio de una boda sin sentido. A cambio de mi felicidad. Y tú tan contenta. Es como una novela de hace dos siglos. Virginia Ayuso no dará crédito a toda esta situación. Tengo que llamarla y contárselo. Espero que mañana pueda venir a esta farsa.

—Niña, puede que no todo sea tan malo, veremos.

Y se alejó camino de la cocina.

Patricia desayunó leyendo los periódicos, le llamó la atención una noticia sobre la compra de tierras en la zona. Al parecer, un americano estaba comprando miles de hectáreas. Alguien hablaba de gas, de enormes bolsas de gas en la comarca.

Virginia Ayuso hacía exactamente lo mismo que Patricia, a cientos de kilómetros las dos amigas desayunaban y leían los periódicos. La diferencia estaba en que Virginia Ayuso acudiría en una hora a sus clases en la Facultad de Medicina.

—No estás en tus cabales, Patricia. Ese hombre, Juan Acosta, ¿es el Acosta de siempre? ¿De quién hablabas a todas horas en el colegio? ¿Con el que me diste la lata durante el viaje por Europa? Es una broma, por supuesto que es una broma lo que me estás contando. ¿No piensas comenzar las clases en la facultad? Te encanta la veterinaria, te gustan tus estudios, estás matriculada, ¿y no vas a venir?

—No puedo hacerlo, Virginia. Sé que es como una broma pesada, sé que estas cosas no pasan hoy en día pero a mí me ha tocado la china. Lo haré, recuperaré la tierra y en unos meses ya veremos qué sucede. Lo arreglaré, Virginia, te juro que lo arreglaré y me iré a Santiago. Esta mañana llamaré a la facultad, a mi tutor y no dejaré los estudios. Hay asignaturas que podré hacer desde aquí.

El teléfono quedaba en silencio.

—Virginia, ¿estás ahí? ¿Vendrás mañana? Tienes que ser mi madrina.

—Sí, Patricia, mañana estaré contigo, iré. Iré a contemplar esa locura, a verla de cerca. Un beso, querida. Mañana te veo.

Virginia colgó el auricular y quedó pensativa. Ella conocía bien a su amiga, no era mujer que se conformase fácilmente, algún motivo tendría para hacer aquello. ¡Un matrimonio para unir tierras! Eso no sucedía en el siglo veintiuno. Canceló todos sus compromisos, llamó a unas compañeras para que tomasen apuntes en las clases que le interesaban y se dirigió al despacho de su padre. Alguien tendría que llevarla hasta el fundo, no pensaba conducir ella tantos kilómetros. De camino al despacho paterno, pensó con angustia que su padre hacía meses le hablaba con frecuencia de Arturo Montañés, del hijo. Las fábricas estaban juntas, pegadita la una a la otra y se complementaban. Virginia sintió un escalofrío y después profirió una carcajada. A ella jamás le sucedería eso.

Patricia visitó la capilla del fundo en compañía de Carmela. Estaba totalmente restaurada. El retablo había recibido unos cuidados que hacía años no se le habían dado.

—Acosta se ha tomado muchas molestias, Carmela. Hacía años que no lucía el retablo de esta manera.

—No fue el señor Acosta, Patricia. Fue tu padre. Hace meses que restauró la capilla, y el órgano regresó de Santiago hace dos semanas.

—¿Mi padre encargó esto? Todo es tan raro, Carmela…

Tomás caminaba hacia las mujeres, lo seguía un pastor alemán que se abalanzó sobre Patricia.

—¡Negrito! ¿Dónde lo tenías escondido, Tomás?

No pudo responder el hombre, Juan Acosta lo hizo por él.

—En mi hacienda, Patricia. No estaba escondido, lo cuidaba hasta tu regreso.

—Bien, gracias, Juan. Ahora tengo que irme. Te veré mañana.

—Tenemos que hablar un momento, Patricia. Vamos hasta el río, hasta la charca, necesito hablar contigo.

Tomás y Carmela se miraron y se alejaron hacia la casa murmurando algo entre ellos.

—¿Qué quieres decirme?

—Lo primero, que no debes andar vestida así, ya no tienes doce años. Es poco apropiado.

Patricia se miró. Unos tejanos medio rotos y cortados a la altura del muslo y una camiseta casi remendada. No lo veía extraño.

—¿Qué tengo? No veo nada raro en mi ropa.

—No pareces la señora del fundo con esa vestimenta. Si no tienes ropa, yo te la compraré, pero no quiero que vistas de esa forma.

—Vestiré como quiera, sólo me faltaba. Es una ropa cómoda. Ahora iba camino de los establos, no querrás que me vista de fiesta.

—Entre uno y otro hay un medio, Patricia. Y ese pantalón te marca todas las formas del cuerpo. Uno de algodón es más apropiado para caminar entre los peones.

—No voy a cambiar de forma de vestir ni de ser ni de nada, Acosta, así que deja de decirme lo que he de hacer. Por cierto, pasaré algún tiempo en Santiago, por mis clases. Supongo que no habrás vendido mi casa de allá.

—No creo que tengas tiempo de ir a la facultad, Patricia. Eso se terminó. Con dos haciendas no podemos perder el tiempo en tonterías, has de estar aquí. Me acompañarás a Santiago cuando tenga que ir por cuestión de negocios, pero nada más.

—Juan, iré a Santiago cuando quiera y no hay más que hablar, dicho en tu idioma. Tú mismo dijiste que podría hacer lo que me diese la gana y eso haré. Terminaré mi carrera de veterinaria. Si lo miras bien, hasta te seré útil.

—A los veterinarios les pago, Patricia. A mi mujer, no.

Discutiendo llegaron al pozo que el río formaba: aguas profundas, tranquilas después de muchos rápidos. En esa zona del río el agua estaba caliente todo el año, era un extraño fenómeno que algo debía de tener que ver con los volcanes apagados hacía siglos, por algún lugar se comunicaban.

Patricia se sentó sobre una piedra, se descalzó y metió los pies en el agua.

—¿Qué quieres decirme, Juan?

—No es exactamente decirte, pero ahora que lo mencionas, te veo muy tranquila, esperaba otra reacción de ti. Me voy al norte, tengo que ver los viñedos. Regresaré mañana a tiempo para la ceremonia. Quise que viniésemos aquí para darte algo.

—Te vas solo o con una de esas mujeres formadas con las que acostumbras. Hoy escuché a las criadas hablar de «tus mujeres». Dicen que tienes una en especial, una mujer morena de Valparaíso. Tu secretaria, se hace llamar.

—No creo que sean temas que deba hablar contigo, Patricia. Tanta liberalidad en la educación te ha convertido en un producto actual que desde luego ni es moderno ni es de mi agrado, querida. En cuanto a mi ayudante, Clara Montoya, no voy a darte ninguna explicación, ni ahora ni nunca. Regreso en un momento.

Patricia se mordió los labios hasta que le quedaron hinchados. Maldito Acosta. El agua estaba caliente y el tonto de Juan tardaría en volver. Sonriendo se levantó de un salto, se quitó los pantalones y la camiseta y se tiró al agua. Nadó hasta quedar sin respiración. Estirada panza arriba miraba el roble y los helechos que rodeaban el remanso. El roble dejaba posar sus ramas casi hasta el agua.

—¿Se puede saber a qué juegas? Sal del agua. ¡Ya! Estás desnuda, expuesta a las miradas de cualquiera, sal de ahí.

—Sácame tú, Acosta. Si tienes valor, sácame tú. Y no estoy desnuda.

Patricia había recuperado el buen humor, pero nunca pensó que su humor trajese aquellas consecuencias. Juan Acosta la miraba mientras se quitaba las botas, después la camisa, los pantalones y finalmente los calzoncillos. Patricia perdió el equilibrio, descendió al fondo de la laguna y tragó más agua de lo que hubiese querido. Al salir a la superficie, vio cómo Juan Acosta nadaba hacia ella.

—¿Qué haces, Juan? ¡Te has vuelto loco!

—Lo que el ama me ha pedido: vengo a buscarla, señora, vengo a buscarla.

—¡Estás desnudo!

—No pensarías que voy a irme al norte pilotando con la ropa empapada. Ni lo sueñes. Las chicas modernas como tú no se asustan de estas cosas, muñeca.

—¡No me llames muñeca, lo odio! Y no sé qué es ese empeño en llamarme moderna, no sé qué quieres decir. Y no te acerques.

—Clara Montoya me ha dado un informe sobre tus actividades en Europa y Santiago, querida amiga. Parece que no te gusta estarte en casa ni dormir sola. Pero da igual.

Juan Acosta estaba pegado a Patricia y la miraba de nuevo de una forma extraña.

—No sé qué te ha podido contar, pero se equivoca esa mujer. Sepárate de mí, Juan, aléjate, por favor.

—Miedo no te daré, ¿verdad? Al fin, mañana serás mi mujer.

—De palabra, pero no tu mujer, mujer. ¡Ya me entiendes! Vete, me estás poniendo nerviosa. ¿Qué querías darme?

—Ahora mismo esto, Patricia, ahora mismo quiero darte esto.

Y antes de que Patricia pudiese hacer el más mínimo gesto, Juan Acosta le besó los labios. Primero suave, después con una fuerza que hizo que Patricia se enganchase de su cuello para no volver a caer al fondo. Juan le bajaba los tirantes del sostén y Patricia enganchó sus piernas a la cintura del hombre. No sabía qué le estaba sucediendo. La habían besado una vez, tan sólo una vez en un guateque en casa de los parientes europeos, nunca antes, y desde luego no se parecían nada los dos besos. Dejó de pensar y abrió los labios, notó la lengua de Juan contra la suya y sintió una paz que hacía tiempo no sentía.

Juan Acosta volvió a la realidad de forma súbita. Aquello no estaba bien, le había prometido no hacerlo, no era correcto, no era lo pactado, se había dejado llevar por la cara de niña, por aquel cuerpo apenas sin crear, pero lleno de formas sugerentes. Sus pechos, no pensaba que eran así de hermosos. Musitó un ¡perdóname! Y dejó caer los brazos a lo largo de su cuerpo. Patricia abrió los ojos y vio la mirada de Juan. Frialdad absoluta.

—No vuelvas a hacerme esto, Patricia, no vuelvas a hacerme esto o no respondo de lo que pueda suceder. Te hice una promesa y la cumpliré, no me hagas esto más. Nunca más, por favor.

—¿Qué te he hecho yo, Juan? ¿Qué te he hecho yo?

—¡No pongas esa cara de inocencia, Patricia! Yo he tenido la culpa, pero tú me has incitado. ¡Maldita sea! Ven, salgamos de aquí.

Nadaron hasta la orilla y Patricia vio a un caballo atado a una raíz del roble. Vio a Juan caminar hasta el animal, caminaba desnudo, y ella no podía apartar la vista de su cuerpo. Era perfecto, se lo habrían disputado en los anuncios de la televisión. Alejó el pensamiento cuando lo escuchó decir:

—Vuélvete mientras me visto, por favor.

Al momento sintió sobre los hombros el tacto de una manta y cómo Juan se la cerraba sobre el pecho.

—¿De quién es ese caballo? Es precioso.

—Tuyo, Patricia. Es mi regalo. Vístete, me volveré cuando estés vestida, tengo algo más que darte.

Patricia se apuró en vestirse y sacudió el pelo al aire. Al volverse se encontró de nuevo con la mirada de Juan. Parecía más bondadosa, sin aquel aire de odio en las pupilas con el que la miraba.

—Toma, era de mi madre. Ahora es tuyo. Tu anillo de pedida.

Una enorme esmeralda montada en oro amarillo estaba entre los dedos de Juan Acosta. Sin pensarlo, Patricia extendió su mano y dejó que el anillo entrase en su dedo. Como una caricia. No podía evitarlo, estaba enamorada de Juan Acosta, desde niña, como una colegiala idiota. Por eso jamás había besado a ningún hombre salvo al pariente lejano de Europa, por eso jamás había tenido relación con algún otro.

—Es precioso, Juan. Gracias. Recuerdo a tu madre con este anillo, desde niña me pareció hermoso. Gracias, Juan, gracias…

—No es nada.

—Sí que lo es, para mí lo es: era de tu madre.

—Bueno, no dramaticemos el momento, te he dicho que no es nada. Esta carta es para ti. Me la dieron los abogados. Tu padre la dejó para ti.

Patricia lo miró con ojos de sorpresa.

—No sé lo que dice, Patricia. Está lacrada. Yo tengo otra de mi padre. La mía dice que te trate con respeto, que te quiera y que lo comprenderemos a no tardar mucho. Es como una novela de intriga. Bien, me voy. No quiero pensar en todo esto. Lo que tengamos que hacer lo haremos. Pasa buen día, Princesa de los Andes.

—Así me llamabas de niña.

—Puede, pero no somos niños, ya no.

—¿Te vas con esa mujer?

—Ya te he dicho que no es de tu incumbencia. No quiero hablar de eso. Y sí, me voy con ella. Trabaja para mí. Mañana nos veremos, descansa.

Patricia lo vio alejarse entre los árboles y helechos. Se incorporó, acarició al caballo y le habló.

—Hola, amigo, no te había hecho caso hasta ahora. Eres joven, aún eres joven, potro. Te llamaré Trauco. Será un buen nombre, eres el regalo de un brujo, así que te llamaré de esa forma. —Con la carta en un bolsillo del pantalón, Patricia se encaramó sobre Trauco y galopó hasta el cementerio de la hacienda.

Sentada sobre la losa de piedra que cubría la tumba de sus padres rompió el sello de lacre. No había duda de que era el de su padre. Leyó la carta.

Querida Patricia, cuando recibas esta carta yo estaré descansando junto a tu madre. Cerca de los robles, las parrillas blancas y los rosales que seguro cuidan Carmela y Tomás. Sé, hija, que estarás asombrada por lo que he hecho. Por tu propia seguridad he dado este paso, Patricia. Juan Acosta y yo lo hicimos por vosotros, nuestros únicos hijos. Serás feliz y, de no serlo, en cinco años quedarás libre del compromiso. Sé que Juan no te obligará a nada que tú no quieras hacer, es un buen hombre y por eso hemos unido vuestros destinos. Esperaba estar a tu regreso en el aeropuerto de Santiago, volver contigo al fundo. Si estás leyendo mis palabras, es que no he podido hacerlo. Confía en mí, confía en mí, hija. Algún día conocerás la razón de todo esto, que puede parecerte insensato y no lo es.

Sé feliz y digna del nombre que tu madre y yo te hemos dejado. Recibe mil besos y abrazos de tu padre que te ha querido más que a su propia vida.

Tu padre, siempre…

Patricia no pudo evitar dejarse caer sobre la tumba y llorar hasta quedar sin aliento. Una hora más tarde cabalgaba hacia la casa.

Si su padre le pedía el casamiento, razones tendría. Jamás la habría defraudado.

Al llegar a la casa, Carmela la miraba con risa zumbona en los ojos y Tomás sonreía bajo el bigote.

—¿Qué os pasa?

—Nada, que hace un rato grande Tomás tuvo que seguir a Negrito hasta la charca, niña. Hasta el pozo de baño, ya sabes.

Patricia se sonrojó y elevó la cabeza.

—¿Y qué?

—Y nada… Señorita…

—Tomás, ese tono en el «señorita» suena a burla, mejor lo dejas.

—Sí… Señorita…

—Ven conmigo, niña. Ni le hagas caso.

Patricia siguió a Carmela por los pasillos de la hacienda tropezando con mujeres a las que no conocía.

—¿Es necesario todo esto? Tanta gente me descontrola aún más de lo que estoy, Carmela.

—Las ha enviado el señor, ponen a punto la casa, Patricia.

—Ya, ¿adónde vamos?

—Quiero que veas algo.

Y llegaron a la puerta del cuarto que habían ocupado sus padres durante su matrimonio. Desde la muerte de su madre, el cuarto estaba cerrado, su padre dormía en uno contiguo al despacho.

En el centro del aposento, un maniquí portaba un traje de novia. Un hermoso vestido de encaje, con mangas largas y pegadas. Una mantilla estaba sobre la cama. Una bella mantilla blanca. El traje de novia de su madre.

—No voy a ponerme esto, Carmela. Sería casi una deshonra para quien lo vistió por amor. Él me ha dejado claro que con un traje de chaqueta llega.

—El señor Acosta puede decir lo que quiera y tú hacer lo que desees. Tu padre lo envió a la ciudad, para arreglarlo, Patricia.

—Todo esto es extraño, Carmela. ¿Tú sabes algo que yo no sepa?

—Yo sé que tu padre envió el traje de novia de la señora a la ciudad, no sé más. Y sé que a ti te gusta Juan Acosta desde que tienes uso de razón. Lo llevas en la piel. Eso es lo único que sé.

—Yo llevo en la piel el fundo, la tierra, nada más. Me iré a Santiago en cuanto pueda, a terminar mis estudios, se lo he dicho esta tarde en el pozo.

—Tomás no os vio hablar mucho…

—¡Ya está bien, Carmela! Fue un malentendido, sólo fue eso. Tienes razón en algo: voy a casarme con el vestido de mi madre. Es hermoso y una sólo se casa una vez. Yo, al menos. No volveré a casarme, desharé este matrimonio cuando convenga y no volveré a casarme.

Recorrió la estancia con la vista y preguntó:

—¿Por qué está recién pintado y todo tan en su punto? Ni me respondas: órdenes del señor Acosta.

Carmela asintió con la cabeza y sonriendo salieron de la estancia. Patricia preguntó a Carmela algo que hacía horas deseaba saber.

—Esa mujer de la que hablan, la secretaria de Juan, ¿la conoces?

—Nadie sabe mucho de ella, Patricia. Es una mujer dominante, trata mal a las criadas y a los peones; al parecer, vino de Valparaíso. Juan la tiene en gran estima.

—¿Y qué más dicen?

—Sabes perfectamente lo que dicen y lo que es: su amante, Patricia. No creo que debas hablar más de ello, al menos no conmigo.

Patricia vio llegar la noche entre pensamientos sobre la mujer que acompañaba a Juan al norte, a los viñedos. Vio cómo la luna asomaba entre las nubes leyendo la carta de su padre y tratando de comprender. Escuchó un silbido y abrió el ventanal de su cuarto. Miró al exterior pero no vio nada raro. Era medianoche, tenía que acostarse. Volvió a sentir el sonido y caminó por la terraza, descalza y vestida con el camisón y una toquilla de lana, hacía frío y su cuerpo sintió un temblor. A punto de volver, divisó una luz cerca de los pajares y se dirigió hacia allí. Notó cómo se le clavaban hierba y piedras en los pies, pero algo la hacía no detenerse.

—Señorita Zañartu, buenas noches.

Patricia sintió un escalofrío que nada tenía que ver con el relente de la noche. Alguien, tres hombres, la miraban desde la puerta de uno de los silos.

—¿Quiénes son ustedes?

—Amigos, señorita. Venimos para hacerle un favor, nuestro patrón quiere hacérselo. Estimaba a su padre, señorita. Dicen que se casa usted mañana y nuestro patrón quiere decirle que no se case. Ese tipo la engaña, supongo que usted lo sabe. Un mujeriego, un miserable, señorita. Traemos un papel para que lo firme usted antes de mañana, ahora mismito. Un favor del patrón, es generoso.

—¿Qué documento?

—La venta de sus tierras, señorita. El patrón le hace una oferta generosa. Podrá volver a Santiago y terminar sus estudios con una cantidad de dinero que jamás podría darle nadie. Será usted más rica aún de lo que ya lo es.

—Yo no tengo ni un peso, pero eso no es cosa suya. Y no quiero vender nada. Váyanse.

A punto de darse la vuelta para regresar, Patricia sintió un aliento en su cuello, alguien respiraba a su espalda.

—Firme, palomita, no quisiera hacerle daño a una hermosura…

No pudo gritar, una mano tapó su boca y sintió cómo la arrastraban hasta el pajar. Se estaba asfixiando, la mano que tapaba su boca no la dejaba respirar. Vio a Tomás atado a la rueda de uno de los tractores; amordazado y atado. Patricia sintió pánico y se revolvió contra el hombre que la sujetaba. La mano dejó de amordazarla y la empujó contra el suelo. Cayó en la tierra y vio cómo un hombre le arrancaba la toquilla y parte del camisón.

—Si gritas, paloma, si dices una sola palabra que no me guste, mato a tu peón, sin dudarlo.

—No entiendo lo que quieren, no lo entiendo, por favor déjennos ir, dejen ir a Tomás, ¡por Dios!

—Me gusta que supliques, niña. Más vas a hacerlo si no firmas este papel ahora mismito.

Tomás se revolvía contra las cuerdas y uno de los hombres le dio un puñetazo en el cuello. Patricia extendió la mano hacia el papel y se dispuso a leerlo.

—No tienes nada que leer, paloma; tan sólo firma, hermosa.

Y mientras hablaba, el hombre le tendió el papel. Patricia se levantó del suelo, se cubrió los hombros y se dirigió hacia un trozo de tablón que había en una esquina. El hombre puso una pluma en su mano. Entre lágrimas, se disponía a firmar cuando sintió cómo el sujeto rozaba su cintura con una mano y subía por la espalda hacia su nuca. Patricia sintió ira y asco, se revolvió contra el hombre y le clavó la pluma en la mejilla, el hombre se retorció de dolor y rabia, abofeteó a Patricia y se disponía a volver a pegarle cuando unas manos fuertes sujetaron el puño.

Juan Acosta, un Juan Acosta fuera de sí, con la mirada perdida y llena de ira, golpeaba al hombre hasta dejarlo sin sentido. Patricia vio cómo cuatro peones de la hacienda dejaban fuera de juego al resto de los maleantes. Soltaron a Tomás, que había perdido el conocimiento, y salieron con él del almacén.

—¿Estás bien? Dime que estás bien, dímelo, por favor. ¿Te han hecho daño?

Patricia no pudo hablar, se agarró al cuerpo de Juan y lloró contra su hombro.

—Ya ha pasado, nunca más volverás a quedar sola, te lo juro. Ya pasó. Ponte mi suéter, vamos, te prometo que jamás volverá a suceder, Patricia.

Y levantándola en brazos caminó a la casa. Carmela había sido reducida por los malhechores, los peones la habían liberado. Corrió al encuentro de Juan y Patricia llorando.

—¿Te han hecho daño?

—No, señor Acosta, estoy bien.

—Atiéndela, ayúdala a ducharse y tráenos después un chocolate caliente al cuarto, Carmela.

Juan dejó a Patricia en el baño al cuidado de Carmela. Salió por el ventanal y dio instrucciones a los hombres de que lo acompañaran. Regresó y Patricia volvió a llorar.

—Ya pasó, corazón, ya ha pasado. Tómate el cacao. Yo estaré cerca, te lo prometo. Esto no volverá a suceder.

—¿Qué querían, Juan?

—Supongo que las tierras, ya te lo explicaré. Lo del casamiento va tomando sentido, Patricia. Mañana hablamos de ello. Ahora me voy al cuarto de al lado, duérmete. Hay hombres armados vigilando, no tengas miedo.

—No te marches. Quédate aquí, no te marches. ¿Cómo no voy a tener miedo si dices que vigilan hombres armados, Juan?

—No lo tengas. Me quedaré contigo.

—En la cama. Métete en la cama conmigo, por favor.

—Patricia, no es una buena idea, dormiré en este sillón.

—Juan, me tratas como si fuese una mujer de la calle, como si fuese a tirarme sobre ti. ¡Sólo es miedo! Por favor…

Juan Acosta se rió fuerte, con una carcajada.

—Estoy empezando a poner en duda esa historia tuya de devorahombres, Patricia. Estoy empezando a dudarlo. Apártate, anda, déjame sitio.

—No voy a ponerme a discutir esa historia que repites desde que me has visto, Juan: esos informes, algo raro en mi vida… Ya hablaremos de ello, ahora no puedo ni quiero, mañana es mi boda. Me caso obligada, me atacan unos bandidos. Esto es como una novela. No puede estar sucediéndome a mí, no a mí.

—Duerme, preciosa. Duerme. Todo pasará, te lo prometo.

Y, acurrucada entre los brazos de Juan Acosta, Patricia no tuvo ningún mal sueño. Juan soñó toda la noche con una mujer de ojos negros y cara de niña. Soñó con Patricia Zañartu. No fueron malos sueños.

LA BODA

ENSÉÑAME a ser feliz como lo eres tú, a dar amor como me lo das tú… / A perdonar como perdonas tú, sin recordar el daño nunca más… / A consolar como consuelas tú, a repartir sonrisas como tú. / Tengo que aprender de ti, amor… Como olvidas los enfados… / A no mentir como no mientes tú…

ENMANUEL

Juan Acosta besó la frente de Patricia y susurró en su oído:

—Ya es de día, Patricia.

La respuesta no fueron más palabras, Patricia se enroscó en su cuello y en su cuerpo y esbozó una sonrisa antes de continuar durmiendo. Juan la miraba y tuvo que hacer todo lo contrario de lo que habría deseado: se levantó de la cama y se fue al baño. Abrió el ventanal y le hizo un gesto a Carmela que se acercaba por la terraza.

—Buen día, señor.

—Buen día, Carmela. Trae el desayuno de la señorita a la habitación, por favor.

Cerró el ventanal y se dio una ducha fría. Aquella niña, Patricia, estaba desestabilizando demasiado su vida. Una cosa era el casamiento y otra lo que a él estaba comenzando a sucederle. Ella lo odiaba, era lo justo. Él no podía permitirse enamorarse de ella. Cuando se estaba frotando el cuerpo con vigor, sintió que un móvil sonaba. Se ató la toalla a la cintura y salió al cuarto. Patricia parecía no enterarse de nada. Respondió a la llamada.

—Patricia, soy Virginia. Estoy a media hora de Aguas Profundas, no te imaginas lo que me ha sucedido. Casi como a ti. A poco que me descuide, me casan a la fuerza. Los padres de hoy en día están locos. Ya te explicaré. Voy con acompañante.

—Señorita, no soy Patricia y no sé quién es usted. Por cierto, sea quien sea: hoy nadie se casa aquí a la fuerza…

—¿Quién es usted? ¿Qué hace con el teléfono de Patricia?

Juan Acosta era hombre de pocas palabras y de poca paciencia, estaba a punto de cansarse y de colgar el teléfono cuando Patricia se incorporó sobre un brazo y preguntó quién la llamaba. Pasó el teléfono a la joven con rabia. En ese momento llamaron a la puerta del cuarto. Carmela entró con la bandeja del desayuno y miró a Juan con asombro. No esperaba tanta rapidez. Y el señor Acosta estaba casi desnudo. La niña en la cama hablando por el móvil con toda naturalidad y el señor medio desnudo. Colocó la bandeja sobre las rodillas de Patricia y salió de la estancia. Tomás no le había contado mentira de lo sucedido en el pozo.

—Virginia, deja de chillarme. He dormido mal. Sí, era Juan. Sí, estoy en la cama a punto de desayunar. ¡No es eso, por Dios! Llegas dentro de una hora, te lo explicaré. Ya tienes tu cuarto preparado. Comeremos juntas, sí. Nos vemos. Ciao.

—¿Quién es esa mujer, Patricia? Parece loca de atar.

—Virginia Ayuso, fuimos compañeras en el colegio, te la he presentado al menos dos veces, Juan.

—No la recuerdo, ¿a qué viene?

—A nuestra boda. Es mi madrina.

—Ya…

Volvió a repiquetear un teléfono móvil, esta vez el de Juan.

—Hola, Clara. Sí, estoy en Aguas Profundas, iré a casa en un rato. Ya te explicaré. Vete preparándome las cosas de esta tarde. En un rato nos vemos.

La frase final, la pronunció Juan con una sonrisa en los labios. Patricia sintió cómo el estómago le daba un vuelco. A ella no le sonreía así.

—Supongo que esa mujer no vendrá a mi casa, Juan.

—Supones mal, no sé por qué piensas eso, Patricia. Y dentro de unas horas será nuestra casa. Es persona de mi confianza y vivirá aquí.

—¡Esto es demasiado! ¡Primero casarnos de esta manera, después alguien intenta matarme y traes a tu amante a mi casa! ¡Es mi casa y no quiero que venga aquí, nunca!

Juan Acosta entrecerró los parpados.

—¿De qué manera querías casarte, Patricia?

—Por amor. Yo quería casarme por amor…

—El amor no existe, corazón. El amor existe en los libros, es locura de poetas y sueño de mujeres, Patricia. Escucha, en la carta que me dejó mi padre me dice que en cinco años podemos separarnos. Lo haremos, pasado ese tiempo cada uno seguirá su camino. Hasta entonces seamos civilizados, seamos amigos al menos.

—Amigos… Juan, los hombres de ayer, ¿qué querían? A poco me matan.

—Las tierras, Patricia. Las tierras, estoy empezando a comprender el motivo de esta boda. Los dos nos protegemos mutuamente. Alguien habla de bolsas de gas enormes, alguien está comprando toda la tierra que puede. Si tienes una cantidad inferior a cierta cifra, puede que el gobierno nos obligase a vender. Uniendo los fundos somos fuertes, eso puede ser el motivo de todo. Escúchame, Patricia, hemos comenzado mal todo esto. Te prometo que no te obligaré a nada. Tan sólo te pido que me ayudes con el trabajo durante un tiempo, después vete a Santiago o a donde quieras. Sólo un tiempo juntos, Patricia, y saldremos del embrollo.

Patricia sentía ganas de llorar, ya no le importaban la tierra ni el fundo. Se estaba empezando a sentir dependiente de Juan Acosta y no le gustaba; se estaba enamorando de él y a su futuro marido tan sólo le preocupaban las tierras.

—Bien, Juan, haremos como dices; como tú quieras. ¿Comes en casa?

—No, te dejaré con tu amiga, que al parecer piensa que te tengo presa, Patricia. Nos vemos esta tarde, en la iglesia. Si quieres algo, llámame al móvil.

—No tengo tu número.

Patricia pronunció las palabras con rabia. Clara Montoya sí lo tenía, ella no.

—Aquí te lo apunto. Pasa un buen día. Nos vemos.

Un Juan Acosta contrariado salió por la puerta del cuarto. Lo último que esperaba era que Patricia se comportase como una esposa celosa. Siempre la había apreciado, era una niña dulce y a la vez voluntariosa, siempre quería salirse con la suya, ponía afán en llegar la primera a la meta, en montar mejor que nadie, en nadar más rápido. Le gustaba verla bailar la cueca, le hacía gracia la forma de moverse, era tremendamente garbosa cuando se movía. Pero una cosa era la simpatía, el aprecio, y otra que Patricia se tomase en serio la boda desde el punto de vista sentimental o de celos. Era un negocio; un negocio peligroso por lo visto la noche anterior, pero nada más. Ni sería necesario tener unos hijos juntos, en cinco años quedarían libres ambos. Con esos pensamientos, arrancó la moto, se puso casco y guantes y salió a gran velocidad. Tenía ganas de pasar un rato con Clara Montoya. Nunca se casaría con una mujer semejante, nunca sería la madre de sus hijos, pero, en los negocios y el sexo, la señorita Montoya no tenía rival.

Patricia salió de la cama con pocas ganas. Se duchó y caminó por la casa viendo el ir y venir de las criadas, saludaba sin saber siquiera cómo se llamaban.

Estaba revisando la capilla y mirando las rosas que adornaban la iglesia con Carmela, cuando escuchó cómo Virginia Ayuso la llamaba. Se fundieron en un abrazo.

—Patricia, éste es Arturo Montañés, un amigo de la familia.

Virginia acompañó la presentación con un gesto de fastidio.

—Me ha acompañado por petición de mi padre, dijo que el chófer estaba ocupado. Todos los empleados de la fábrica parecían estarlo.

—Encantado de conocerla, señorita Zañartu.

—Igualmente, señor Montañés. Siéntase como en su casa, gracias por venir.

Caminaron hasta el porche y Carmela sirvió unos refrescos. Arturo Montañés las dejó solas y acompañó a Tomás a visitar los establos y los pajares. No era un hombre acostumbrado al campo y le agradaba ver el funcionamiento de un rancho.

—¡Odio a mi padre! ¡Si me descuido me pasa lo mismo que a ti, Patricia! ¡Se ha empeñado en que Arturo me acompañase, es una treta para que me enamore de él o algo similar! Pobre Arturo, creo que a él le han hecho lo mismo.

—Parece muy agradable, Virginia.

—Lo es, pero yo no me caso con un hombre porque sea agradable o no, Patricia, ni para unir fábricas… Perdona, no quería decir eso.

—No te apures, Virginia, es la realidad. No me has ofendido.

—¿Estás segura de lo que vas a hacer? Tienes dinero suficiente para vivir bien y para continuar tus estudios. Eso de tu ruina es un poco exagerado, Patricia.

—Me quedaría sin las tierras, al fin no son más que cinco años, sobreviviré. Lo hago por las tierras, Virginia. Algo raro sucede con las tierras vecinas y con éstas.

Y relató a su amiga lo sucedido la noche anterior. Virginia demostró su espanto y ofreció a su amiga toda la ayuda posible, incluida la de su familia. Comieron con Arturo, hablaron de cuestiones sin importancia y a las tres de la tarde se retiraron a descansar. Patricia se fue a su cuarto y contempló el traje de novia que su madre había vestido el día de su boda. Carmela había trasladado el maniquí allí.

Patricia Zañartu se tiró en su cama y quedó dormida llorando desconsoladamente. A las cinco la despertó Carmela, le hizo beber una taza de tila y casi la arrastró al baño. A las seis menos cuarto de la tarde, una mujer se miraba en un espejo. Acompañada de otras dos mujeres, una mujer se miraba y le costaba trabajo reconocerse.

Patricia Zañartu era una hermosa novia, una casi niña vestida de blanco inmaculado. Virginia y Carmela habían peinado su cabello en un moño sencillo, del moño pendía la mantilla de blonda hasta caer en una cola a sus pies.

—Estás preciosa, Patricia. Pareces una Virgen, una Madona italiana, querida amiga. Esperemos que el novio se dé cuenta del tesoro que tendrá desde hoy.

—El novio no tendrá nada porque nada quiere, Virginia. Y el novio piensa que tengo una vida social y sentimental muy agitada.

Carmela dejó de colocar la mantilla y preguntó con enfado:

—¿De dónde ha sacado eso el señor Acosta, Patricia?

—No sé, Carmela, me ha hablado de unos informes de su secretaria. No tengo ni idea de qué me habla, y no me preocupa.

—¿Qué secretaria, Patricia?

Respondió Carmela a la pregunta de Virginia.

—Una mala mujer, señorita Virginia, eso es lo que es. Secretaria…

—Por favor, no quiero escuchar nada de eso, no quiero. No ahora.

No hubo más preguntas. Tomás llamaba a la puerta anunciando que el novio se encontraba en la capilla esperando.

Una alfombra roja rodeada de flores blancas había sido extendida desde la terraza a la capilla. Acompañada de Virginia y de Carmela, Patricia recorrió el corto camino.

—Es una boda extraña en todo, me acompañan mi nodriza y mi madrina de boda. Lo normal es que me acompañase el padrino.

—Sí, es cierto. ¿Quién es el padrino?

Las tres mujeres pararon en seco y se miraron. Se rieron a la vez.

—¡No tengo ni idea!

Volvieron a reírse ante la respuesta de Patricia y con la sonrisa en los labios llegaron a la entrada de la capilla.

El padre Ramón estaba en el altar, Juan hablaba con Arturo y Virginia murmuró:

—Este Juan tuyo se ha compinchado con mi padre: el padrino es Arturo. Yo mañana mismo me voy a Europa, a mí no me atrapan en algo así.

Una mujer alta, vestida con un elegante traje rojo, miraba a la novia. Carmela colocó de nuevo la mantilla y dirigió una mirada llena de desprecio a la mujer de rojo. Patricia Zañartu no necesitó preguntar quién era. Irguió la cabeza y caminó hacia el altar. Juan Acosta la miraba fijamente. La veía acercarse con la cabeza alta, vestida de blanco, hermosa, digna a pesar de los extraños sucesos. Tan niña aún, tan entera en aquellas circunstancias. Estaba hermosa, muy hermosa. Recordaba a una Virgen, pensaba Juan Acosta. Le besó la mano cuando se colocó en el altar y Patricia le dirigió una mirada que él no pudo descifrar.

En el órgano sonaba el Ave María y Patricia dejaba que sus lágrimas fluyesen; Juan estaba guapo, vestido con un traje azul marino. Podría haberle ahorrado la presencia de su amante en la ceremonia, podría haberle ahorrado al menos eso. Escuchó al padre Ramón preguntar si consentía en el matrimonio, elevó aún más la cabeza, y respondió un sí sonoro. Notó la mano de Juan en la suya cuando intercambiaron los anillos y escuchó al sacerdote decir:

—Yo os declaro marido y mujer. Puedes besar a la novia, Juan.

Y notó la boca de Juan sobre su mejilla.

Salieron de la iglesia y los peones y las mujeres de los dos fundos los vitorearon. Caminaron al patio interior sin hablarse. La mesa para la cena estaba dispuesta alrededor de la fuente de piedra. Sólo entonces escuchó a Juan preguntarle si estaba bien. Respondió con un escueto sí y, de pie, recibió junto al que ya era su marido los parabienes de los trabajadores y escasos amigos que habían acudido a la ceremonia. Clara Montoya fue la última persona que se acercó a saludar a los novios. Patricia se controló cuanto pudo y le dio la mano intentando no sentir frío en la piel.

—Está usted muy hermosa, Patricia. Casi parece una Virgen con ese vestido. ¿Lo ha traído de Europa?

—Era de mi madre, señora Montoya.

Clara Montoya esbozó una sonrisa antes de continuar la conversación. Juan Acosta comenzaba a encontrarse incómodo.

—Estoy soltera, señorita Zañartu.

Miró a Juan con ojos zalameros y Acosta le devolvió la sonrisa casi con la misma intensidad. Patricia no daba crédito a lo que estaba sucediendo.

—En mi mundo, señora Montoya, a las mujeres como usted se les llama señoras, estén casadas o no. Y en mi mundo, las mujeres que aman de veras no van entregándose a cualquiera. Y yo amo al que hoy se ha convertido en mi marido desde que tengo uso de razón —nunca una verdad sonó tanto a mentira—. El aspecto virginal al que usted alude responde a la realidad, pero no es objeto de discusión con empleados de la casa. Y se ha equivocado al nombrarme: Señora Acosta. Señora de Juan Acosta. Desde hoy llámeme así.

Clara Montoya entrecerró los ojos y no pudo disimular la rabia y el odio que sentía. Se retiró sin despedirse siquiera. Juan Acosta intentó decir algo a Patricia, pero ella no le dio oportunidad, caminó hasta ocupar su sitio en la mesa.

La cena fue animada y poco a poco se calentó el ambiente con música de guitarras, guitarrones e instrumentos típicos de la zona. Tomás golpeaba el tormento sacando sones a la caja de madera como nadie; Carmela tocaba la caharaina y Arturo Montañés admiraba a la mujer cuando sacaba sones a la quijada de burro; se interesó por el instrumento y comentó que era una pena, que él tocaba el arpa.

—Sin problema, Arturo, tenemos en la sala de música un arpa. Dos, una de ellas portátil. Voy a cambiarme de ropa y haré que te la traigan.

Patricia se dirigió a su cuarto, Virginia la seguía hablando de la desvergüenza de la mujer de rojo, de Clara Montoya. Y entre palabra y palabra contra Clara, Virginia dejó resbalar de sus labios un: Arturo es divertido…

—Te veo casada con él, Virginia. Debe de ser la moda: los padres nos casan.

—¡Ni lo sueñes, a mí no, Patricia! Arturo no es hombre para mí.

—Te va que ni al pelo, amiga mía. Es médico, tú serás médico y tiene un carácter modosito en comparación con el tuyo. Os complementáis perfectamente, Virginia.

—¡Hablas como una vieja, Patricia! Tú ya tienes suficiente con preocuparte por tu vida y esta boda. Si tuviera que vivir con esa Clara Montoya, terminaría presa: la mataría. Mira a Juan de una forma que no es normal, y bueno, también mira a Arturo. Una descarada.

—No dejemos que esa mujerzuela nos amargue, Virginia. Cambiémonos de ropa y al menos bailemos una cueca, que sea un día de fiesta. Mañana veremos qué sucede; mañana será otro día. Hoy intentemos disfrutar.

Virginia ayudó a Patricia a quitarse el vestido de novia y ambas se pusieron unas faldas multicolores, unas blusas bordadas y unos chales de seda sobre los hombros. Agarraron unos pañuelos de una caja y al grito de «¡cueca!» se pusieron a danzar por el cuarto entre risas.

Regresaron al patio central y vieron cómo Clara Montoya bailaba en compañía de uno de los peones, el resto de los asistentes les hacía corro y daba palmas. Juan Acosta miraba a la mujer con un cigarrillo entre los labios; la miraba y dejaba escapar el humo suavemente. Parecía sonreír a medias.

—Menuda manera de moverse; de cabaret más que de fundo, Patricia.

—¿Qué nos importa? A mí me da igual.

—A mí no me daría, Patricia. Tu marido la mira fascinado.

—Peor para él, Virginia, peor para él.

Y caminando entre la gente, regresaron a la mesa. Al poco rato, Tomás pasó una guitarra a Patricia y la animó a cantar. Acompañada por los instrumentistas, Patricia comenzó a rasgar la guitarra.

El hombre que yo más quiero en la sangre tiene hiel, me priva de su plumaje sabiendo que va a llover;

el árbol que yo más quiero tiene dura la razón…

Mientras cantaba y tocaba la guitarra, Patricia tenía la vista puesta en Juan Acosta; al parecer, no lo divertía la tonada tanto como el baile de su secretaria. Terminó la canción entre aplausos y sonó una cueca. Uno de los huasos la sacó a bailar y ella aceptó encantada. Se colocó en el centro del improvisado espacio de baile dando el brazo al hombre, se colocaron frente a frente y comenzaron a mover los pañuelos con suavidad. Al poco, los pañuelos se agitaban con más fuerza, el huaso la rodeaba, se acercaba, se alejaba, y Patricia se alejaba, lo esquivaba, volvía a acercarse. El baile asemejaba un cortejo y la joven movía los pies, las manos y las caderas de una forma armoniosa; levantaba la falda con su mano, reía con la mirada y, al finalizar el baile, con el zapateado final del huaso, los pañuelos se agitaron frenéticamente. El moño de Patricia se deshizo dejando su cabello volar mientras giraba; los dos bailarines recibieron el aplauso entusiasta de todos los presentes.

Todos salvo Juan Acosta. La mirada no era igual de complaciente que la dirigida a Clara Montoya; por el contrario, parecía mirar con odio y casi desprecio a su mujer. Salieron más bailarines y la fiesta terminó entre sones musicales. El corazón de Patricia latía aceleradamente: por el baile y por las miradas de Juan.

Patricia estaba a punto de meterse en la cama cuando la puerta de su habitación se abrió.

—¿Qué haces aquí?

—Juan, quien no debería estar aquí eres tú. Éste es mi cuarto. La próxima vez llama antes de entrar, por favor.

—Patricia, no creas que vas a dejarme mal ante los criados ni nuestros invitados. Nuestra habitación está preparada, han llevado tus cosas allí. ¿No te has dado cuenta?

—No. Por eso no encontraba mi camisón; da igual, dormiré aquí esta noche.

—¡No, no dormirás aquí! Dormirás en la estancia grande. Te he dicho que no quiero que nadie sospeche nada de la circunstancia que atravesamos.

—Viéndote mirar a Clara Montoya no hay sospecha, Juan. Habrán tenido certeza en todo caso.

—¡Deja de discutir lo que te digo y vamos!

—No me gusta cómo me hablas y no me iré a ninguna parte, Juan.

Con asombro, Patricia vio a Juan Acosta acercarse hacia ella, acercarse y engancharla por la cintura. Sintió cómo arrimaba sus labios a su boca.

—¿Esto te gusta más? La pobre virgen de corazón dolorido, la pobre muchacha que se casa a la fuerza. ¡No se cree nadie tu cuento después de haberte visto bailar hoy esa cueca, Patricia! En la cama debes de ser igual de buena que bailando, ¿me equivoco? Seguro que no te importa que lo compruebe…

Y acompañando las palabras a los hechos, arrancó el cinturón de la bata de seda que Patricia se había puesto al llegar al cuarto. La mujer notó cómo una mano recorría sus pechos y casi pierde la razón en ese mismo instante, a punto estuvo de ceder a las caricias, de dejarse caer en la cama. De un empujón apartó a Juan y lo abofeteó.

—Por poco me tienes, Acosta, por poco me tienes. Y por poco te tienes a ti que te casas con alguien a quien piensas una cualquiera, todo por un pedazo de tierra. Mucha tierra y poco corazón. Apártate de mí, no quedarás mal ante los huasos ni las criadas ni tus invitados. Yo sí cumpliré mi parte del trato, ahora mismo me voy al cuarto grande, ahora mismo me voy a dejarme caer sobre una cama grande en la que tú no estarás, Juan. Y no estarás porque yo no quiero; y no quiero por asco, no por falta de deseo, Acosta. Me das asco, me asquea ver cómo miras a esa mujer, cómo me miras a mí. A ella, con lujuria, con deseo; a mí, con desprecio. No sabrás nunca lo que es querer, Juan. No lo sabrás porque yo no quiero.

Atándose la cinta de seda de su bata, caminó por los pasillos hacia el cuarto que había sido de sus padres. Juan Acosta la seguía como una sombra. Quería morirse, estaba arrepentido, no lograba saber qué le sucedía, no encontraba explicación a la furia que lo carcomía ni sabía por qué insultaba de aquella forma a Patricia.

Entraron los dos en el cuarto y ella se fijó en el camisón de seda que Carmela había dejado extendido sobre la cama. Una preciosidad, una prenda hermosa que había sido de su madre. Vio a Juan reflejado en uno de los espejos del cuarto, vio cómo la miraba. Pensaba que era una mujer sin sentimientos, una mujer que se entregaba a cualquiera; que lo pensase, ella le iba a dar un motivo más.

Dejó caer la bata al suelo, se acercó desnuda a la cama, cogió el camisón de color marfil, subió los brazos y dejó que la seda acariciase su cuerpo.

De reojo observó la mirada de Juan, mirada que acompañó de unas palabras.

—¿Qué haces, Patricia?

—Ponerme el camisón, Juan. ¿Te molesta?

—Estás desnuda…

—No, estaba desnuda, ahora visto el camisón. La desnudez no será algo raro para ti, Juan. Menos en mí, al parecer es costumbre mía pasearme desnuda y alternar con hombres por los barrios de mala reputación. Eso es lo que tú piensas y no voy a llevarte la contraria, eres mi marido, así que nadie mejor que tú debería conocerme. Puedes dormir en ese sofá. Pasa buena noche.

Juan Acosta se quedó sin palabras. Necesitaba besarla, lo necesitaba desesperadamente, moriría de deseo si se quedaba en el cuarto. ¡Maldita mocosa! Pensó Juan. Cerró la puerta con cuidado tras de sí y a los pocos minutos, Patricia sintió rugir la moto de Juan.

El recién casado iba a consolarse a su hacienda. Clara Montoya atendería bien sus necesidades.

Con ese pensamiento y rezando una oración a sus padres, Patricia quedó dormida sin ningún signo de tristeza; en todo caso, un dolor grande y un deseo profundo le royeron las entrañas. Esa noche querría haberse dormido entre los labios y los brazos de Juan.

NIEVE EN EL ALMA Y LA PIEL

TE estoy queriendo tanto que te estoy acostumbrando mal. / Te estoy queriendo tanto que no puedo ya quererte más… / Qué pasará ese día que no sienta como siento hoy, qué pasara ese día que no te dé lo que hoy te doy… / Los días y las noches son para quererte más y más… / Y es que el amor no puede estar por siempre a nuestro lado… / Y es que el amor viene y se va como las golondrinas y hay que darle de beber, amor, en cada esquina…

MANUEL ALEJANDRO

Virginia se fue acompañada de un Arturo Montañés muy sumiso. Patricia no podía ocultar su sonrisa al verlos discutir. Virginia protestaba, Arturo simplemente asentía con aprecio ante las demandas de la mujer.

A media mañana, sus maletas estaban preparadas, el marido ausente llegó con retraso y con cara de pocos amigos. Sin apenas cruzarse palabra, comenzaron su viaje de bodas.

Llegaron a Bariloche a la caída del sol. El reflejo de las antorchas sobre la nieve y la luz de las farolas daban un aspecto fantasmagórico pero hermoso al paisaje. Se alojaron en una cabaña que Juan había alquilado tiempo antes. Acosta lo planificaba todo con antelación. La cabaña era hermosa, en un lugar idílico. Construida con troncos, la madera se dejaba ver en el interior. Un salón daba entrada a dos habitaciones y en el centro del cuarto, una chimenea de piedra daba calor. Alguien la había encendido, al igual que las de los dos cuartos.

Patricia no pudo evitar un comentario.

—Es precioso. Un lugar apacible. Se ven las montañas tan cerca que casi dan miedo. Y mira, Juan, ahora comienza a nevar.

Juan Acosta respondió tan sólo un sí. A continuación preguntó:

—¿Quieres ir a cenar a un restaurante, Patricia?

—Hoy no, si no te importa prefiero no ir esta noche. Desharé el equipaje para mañana estar lista a primera hora.

—Bien, yo quiero ir a pasear un rato. Supongo que no tendrás miedo a quedarte sola.

—No, ninguno, Juan, ninguno. Una vez casados supongo que ya ha pasado todo el peligro, ya no pueden hacer nada con nuestras tierras.

Juan Acosta respondió poco convencido: Por supuesto. No miró a su mujer a los ojos. Un matrimonio no consumado era poco consistente ante la ley, pero al fin nadie podría probar si estaba consumado o no. Los informes de Clara Montoya eran absolutamente claros al respecto. Cuando miraba a su mujer, a Patricia, no podía creer que a su edad, con aquella cara de niña, tuviese un historial como el que relataban los informes.

Salió a caminar por la nieve. Pensaba cómo la vida le había jugado una mala pasada, posiblemente si las cosas hubiesen sido de otro modo, él se habría casado con Patricia sin necesidad de que nadie lo obligase. Era una hermosura y tenía encanto. Era lo más natural para él que se hubiesen casado. Vecinos desde siempre, con los mismos amigos, con las mismas costumbres. Cuando Clara Montoya le entregó una carpeta con unos informes que él no había pedido, se enfadó con su amante. Pero al final entendió que lo hacía por su propio bien. De no haber sido por ella, habría picado como un incauto. Su padre gritó que no se creía nada de aquello y maldijo el día en que había aparecido la Montoya en su vida, así la llamaba el viejo.

Acosta, el viejo Acosta, le exigió a Juan que la sacase de la casa, lo amenazó con hacerlo él mismo. Pobre viejo, se dejaba cegar por el deseo de la tierra y de la niña vecina. Tres días más tarde de la discusión, había aparecido muerto y Juan nunca pudo convencer al anciano de que Clara Montoya era una trabajadora eficaz. De su vida privada, no tenía por qué hablarle. Sentía dolor cuando pensaba en su padre, se había ido demasiado pronto, quedaron cosas que decirse. Malditos frenos, maldita carretera.

Caminaba entre la nieve cuando su móvil repiqueteó, pensó en Patricia, lo estaría llamando. Era Clara Montoya. Le disgustó la llamada.

—Clara, sí estoy bien, pero estos días yo te llamaré. A no ser que sea algo muy urgente, no me telefonees, por favor. No es apropiado.

Clara Montoya apretó los labios pero no pronunció palabra alguna que pudiese desagradar a Juan.

—Tienes razón, Juan, lo lamento; es mi preocupación por ti y, a qué negarlo, tu ausencia: te extraño tanto… Extraño tu presencia en mi cama, Juan.

Juan Acosta comenzó a olvidarse de las apariencias con Patricia y sonreía, la mujer le estaba recordando cómo recibía sus caricias, con qué ardor lo acariciaba a él.

Pasado un rato, volvió a la cabaña. Patricia estaba dormida. La ropa de esquí preparada en un perchero. Mañana intentaría ser correcto, no amargarse ni amargarla. Intentaría comportarse como un amigo. Él, esa noche, deseaba estar en una cama, con una mujer y, ya que la suya no estaba dispuesta, con Clara Montoya.

Las pistas de esquí estaban tranquilas, no eran días de vacaciones habituales, en los remontes no hacían apenas colas. Descendieron por las pendientes, disfrutaron del viento dándoles en la cara. Patricia esquiaba muy bien, jugaba con él, se atravesaba en su camino, hacían carreras. Pasaron así dos días y Juan comenzó a no responder a las llamadas de Clara Montoya. Quería descansar y se estaba dando cuenta de que no añoraba tanto la presencia de Clara.

Comían en las pistas, en los restaurantes que encontraban en sus recorridos por la nieve y en la noche cenaban en la cabaña. Patricia preparaba una cena ligera, él ayudaba y esos días hablaron de los fundos, de sus planes. Ella le contaba que deseaba volver a estudiar y él asentía, pensaban en la forma de combinar ambas cosas. Escuchaban música, ella leía a Condorito y se reía a carcajadas, le enseñaba las historietas y él se reía con ella. Hacía mucho tiempo que no se encontraba tan bien, tan a gusto con nadie. Con tanta paz.

Patricia dejó de pensar en nada que no fuese lo bien que lo pasaba junto a Juan, de lo estupendo que era deslizarse con él por la nieve, levantando los brazos al aire, sin apoyar los bastones y escuchando cómo él le gritaba que no fuese loca, que se mataría.

Patricia estaba siendo feliz, muy feliz.

El tercer día una tormenta de nieve los obligó a retirarse antes de las pistas. Juan propuso ir a cenar a un restaurante cercano y ella aceptó encantada. Se acostó un rato a dormir la siesta mientras Juan leía unos informes que le habían enviado vía mail desde los viñedos, desde el norte. Las cosas iban bien, la cosecha sería excelente. Pensó en algo y sonrió. Uno de los vinos nuevos se llamaría Patricia. Seguro que a ella le gustaría. Sintió cómo Patricia se duchaba, era la hora de la cena. El tiempo le había pasado volando.

Pasó al baño de su habitación y al salir se quedó medio mudo. En el salón, sentada en el sofá, una mujer de pelo largo y negro, con el rostro maquillado, con unas enormes y preciosas pestañas lo miraba. Un suéter ajustado marcaba la forma de sus senos y cuando la mujer se levantó, dejó ver unas piernas enfundadas en unos leotardos de lana, unas piernas largas y torneadas. Unas botas de piel le llegaban a la rodilla.

La mujer se puso un abrigo de visón, se caló un gorro de la misma piel y sonriéndole le dijo:

—¿Nos vamos? Tengo hambre, Juan…

Su mujer no parecía una niña, no en aquel momento. Nunca la había visto maquillada y no parecía la misma. Se apuró a decir que sí y salieron caminando hasta el restaurante.

Cenaron y volvieron a hablar del fundo, de los dos. Una orquesta amenizaba la velada, una canción de Franco de Vita sonaba cuando Juan le dijo a Patricia:

—¿Bailamos…?

Y ella respondió que sí. Salieron a la pista de baile y se confundieron con las parejas que danzaban.

Y yo que trato siempre de acercarme…

Así que trato no tratar el fondo por precaución,

guantes de seda para no arañarte el corazón…

y mientras tanto yo me como el coco pensando si te toco o no te toco…

Así que espero que me des luz verde para cruzar,

y demostrarte que no soy de piedra…

Ninguno de los dos supo nunca qué sucedió aquella noche ni en aquel momento. Sus cuerpos se fueron acercando, Juan acariciaba el pelo de Patricia, su mano bajaba por la espalda de su esposa, le acariciaba las caderas y volvía a su nuca. Patricia se abandonó a la música y a las manos de Juan. Dejó caer la cabeza sobre el pecho de su marido y la diferencia de estatura no fue obstáculo para que las dos bocas se encontrasen en más de una ocasión. En uno de los compases de la música fueron los ojos quienes se encontraron. Volvieron a besarse, recogieron sus cosas y enganchados por la cintura y los hombros, besándose como desesperados, caminaron hacia la cabaña. No hubo palabras en el camino: caricias y caricias, besos y más besos acompañaron los pasos de Juan y Patricia. Entraron en el refugio y Juan apartó con cuidado el abrigo de Patricia, se quitó su chaquetón de piel y la miró. Ella le sonreía, lo embrujaba con aquella sonrisa de niña ansiosa. Enganchados de la mano caminaron a la habitación que ocupaba Patricia. Juan le acarició el pelo y sus manos buscaron el broche de la falda, la prenda quedó arrugada en el suelo, mientras Patricia subía sus brazos y Juan le quitaba el suéter. Ella se dejó caer sobre la cama, sintió en la piel el tacto de otra piel, el de la manta que cubría el lecho y levantó la cabeza para ver cómo Juan se quitaba la ropa, lo vio desnudo, ante ella, vio cómo le quitaba las botas, los leotardos. Cerró los ojos un instante y volvió a abrirlos en el momento en que él se acercaba a ella. Sintió las manos de Juan acariciando sus senos por encima del sostén, sus manos paseándose por la tripa, ella lo besaba y le acariciaba el pecho. Juan pasó una mano por la cara interna de sus muslos y ella gimió. Él sonrió y volvió a repetir la caricia, esta vez dejando que sus manos entrasen por la blonda que remataba las pequeñas braguitas. Patricia quiso mantener los ojos abiertos, lo intentó con todas sus fuerzas pero no lograba hacerlo. El placer que sentía al notar sobre su piel las manos de Juan lo impedía. Nada importaba: ni tierras ni mujeres, él era suyo, la tocaba y a cada mimo entraba por sus poros un trozo de amor, de su marido. La piel contra la piel hizo perder el sentido a la mujer.

Juan Acosta miraba la cara de Patricia. Patricia, a cada caricia, respondía con un gesto apenas perceptible, su boca se abría levemente, los ojos intentaban mantenerse abiertos. Juan borró de su cabeza cualquier duda sobre el pasado de Patricia: ella era suya desde ese instante y nadie tenía derecho a pedirle cuentas por lo que había sucedido antes de su casamiento. A él no se las había pedido.

—Te quiero, Juan. Te quiero tanto…

La voz de su mujer sonaba ronca y eso excitó más a Juan. Sus manos se acercaron a las caderas y comenzó a quitarle las braguitas con mucho cuidado. Patricia elevó su cuerpo y abrió los ojos sonriendo. Él la besó en la boca y continuó por el pecho mientras retiraba las bragas.

Una sombra apareció ante Patricia, sobre Juan. Intentó gritar, advertir a su marido pero de nada sirvió. Una porra golpeó la nuca de Juan Acosta y el hombre cayó desplomado sobre el cuerpo de su esposa. Patricia intentó incorporarse, pero otra mano dejó posar con firmeza un trapo sobre su boca y su nariz. La mujer cayó en un oscuro remolino y perdió el conocimiento.

EL HURACÁN DE LAS PASIONES

YO sigo siendo aquél, a pesar de las dudas y mi eterna locura, / yo sigo siendo aquél, eterno caminante que vive en cualquier parte / y muere cada noche un poco, / que vuelve a equivocarse y vuelve a levantarse / y que ama con la fuerza de un loco. / Yo sigo siendo aquel que cuando muere el sol la echa de menos, / yo sigo siendo aquel que va dejando el alma en cada beso… / Yo sigo siendo aquel que mira de noche a las estrellas / y siempre les pregunto igual que tantas veces si está durmiendo ella…

JOSÉ LUIS PERALES

—Esta paloma dormirá un buen rato y el halcón tendrá un buen dolor de cabeza cuando despierte, señorita.

—Prepáralo todo y deja de hablar. —Clara Montoya se arrancó el pasamontañas que cubría su cara—. Espero que no le dieses demasiado fuerte. Si le has hecho daño, te mato.

—En una hora estará despierto, con buen dolor de cabeza pero despierto, señorita.

—Eso espero, por tu propio bien. Átalo en ese sillón, desnudo. Y prepáralo todo para tomar las fotos.

—Como diga, patrona.

El hombre sacó de un macuto un envoltorio de telas, cubrió las paredes con ellas, apartó con cuidado a Patricia y sobre la ropa de cama extendió otra, de seda roja. Volvió a poner de nuevo a la joven sobre la seda y se desnudó.

—¿Está lista, patrona?

—Sí, ya puedes empezar.

Clara Montoya empezó a disparar la cámara digital. El hombre sobre Patricia, las manos del matón acariciando su piel… La pécora disfrutaba viendo la escena y pensando en la reacción de Juan Acosta.

—Ya es suficiente. Recógelo todo, envuélvela en la manta y llévala al coche, yo voy enseguida.

El sujeto se apuró a cumplir las órdenes de Clara Montoya. El poder y la fuerza de aquella loba lo intimidaban. Al rato, salió del cuarto cargando con Patricia. Clara Montoya acarició la boca de Juan Acosta con la yema de los dedos, desató las cuerdas, las guardó en una mochila. Dejó sobre la cama un sobre y un pequeño paquete.

—Nunca será tuya, Juan. Lo juro. Yo soy tu mujer, la única que te entiende y sabe lo que te interesa.

Apagó las luces y salió caminando con la cabeza alta, desafiante. Le costaba un gran esfuerzo irse del cuarto dejando allí a Juan, le habría gustado aprovechar la estancia para una de sus noches de pasión. Hacía tiempo que no disfrutaba del placer de sus caricias. Desechó la idea con una sonrisa: ya habría tiempo de consolar al tonto del hacendado, en poco tiempo ella sería el ama y señora de todo, incluido el hombre.

La tormenta de nieve descargó con fuerza durante todo el trayecto. Patricia recobró el conocimiento entre nubes, sintió el ruido de un motor y leves sacudidas. Intentó abrir los ojos, le costaba trabajo. Unas voces se escuchaban dentro de su cabeza, lejanas, hablaban en inglés. Intentó levantarse, pero su cuerpo se desplomó de nuevo. Estaba sentada, a tientas buscó lo que parecía retenerla: un cinturón la sujetaba. En medio de la niebla que invadía su cabeza logró encontrar el motivo de las sacudidas, los ruidos de motor: estaba volando, estaba a bordo de un avión. Alguien se acercaba, pensó en Juan, seguro que estaría allí para ayudarla, él la llevaría de nuevo a casa, por eso el avión.

Las voces se acercaron, agudizó el oído y dio gracias por haberse aplicado en aprender inglés.

—La chica es preciosa. Espero que sea razonable. Usted no me había dicho que era así de encantadora, Clara.

Clara Montoya sintió rabia. El americano la estaba poniendo de mal humor con sus alusiones a la hermosura de Patricia.

—Mister Peck, es una chica corriente. No veo belleza alguna en ella. Y será razonable, de eso me encargo yo.

—La belleza explosiva no es siempre belleza ni la única, señorita Montoya. Bien, espero que su plan funcione. En cuanto aterricemos, la dejaré en sus manos, pero no quiero que sufra daño alguno. Se cuidará usted de que no sufra ningún percance ni siquiera accidentalmente: la quiero para mí. Cuando esto termine, no tendré inconveniente en pasar unos días con ella en su propio fundo o en mi rancho de California. Me gusta. La hago responsable a usted de su seguridad. Espero haber sido totalmente claro. Bien, sentémonos, en dos minutos el avión tomará tierra.

Clara Montoya tenía unos planes para Patricia que no coincidían exactamente con lo que el americano le pedía. Una vez consumado nada tendría vuelta atrás.

Patricia permaneció en el asiento intentando que el llanto no revelase que había escuchado la conversación entre Clara Montoya y el americano. El hombre debía de ser el que quería apoderarse de sus tierras y las de Juan. Estaba cautiva. Juan podría estar muerto. Volvió a sumirse en un llanto silencioso y aguantó las ganas de gritar de desesperación. El avión tomó tierra. Un hombre la alzó en brazos. La dejaron caer sobre el asiento de un coche y emprendieron camino. Cerca de diez minutos duró el trayecto. Vio luces de neón de colores. Escuchó música y carcajadas. El hombre volvió a tomarla en brazos y atravesaron un callejón sombrío. Accedieron a un local y, tras recorrer un largo pasillo, entraron en un cuarto. Entornaba los ojos lo necesario para poder ver algo sin que el maleante descubrirse que estaba despierta. El tipejo la dejó caer sobre una cama y la miró.

—Suerte tendrá el primero que pague por ti, paloma. Bajo esa apariencia de santita, escondes una gata bien fiera. —Y pronunciando esas palabras se acarició una cicatriz aún sonrosada en la mejilla y salió del cuarto.

Patricia sintió un escalofrío que le recorría el cuerpo: el hombre era el que la había atacado en el fundo. La cicatriz se la había hecho ella con la pluma cuando el tipo pretendía hacerla firmar la cesión de las tierras. De nuevo las tierras, todo por culpa de las tierras. Pensó en Juan, podía estar muerto. Se levantó e intentó salir de la cama. Se mareaba, volvió a pensar en Juan y el escalofrío fue aún mayor, no quería especular, lo único que deseaba era correr a su lado y abrazarlo, salvarlo de aquellos rufianes.

Puede que Juan estuviese cerca, en el mismo lugar.

Sintió unos pasos, cómo una llave abría la puerta del cuarto y volvió a dejarse caer sobre la cama fingiendo dormir. Una mujer mayor vestida de forma chabacana y con el rostro pintarrajeado entró seguida de otra mucho más joven.

—La señorita debe de estar saturada de cloroformo… Tú quédate aquí, si se escapa te acordarás de mí. La última paliza te parecería una caricia en comparación con la que puedo propinarte, chica. Cuando despierte, la ayudas a ducharse y que se ponga esto.

La muchacha asintió atemorizada, colocó la ropa que la vieja le dio sobre una silla y se sentó en otra cercana. Se cerró la puerta y Patricia sintió la llave trancándola. Observó a la mujer que, sentada en la silla, parecía tener los ojos cerrados, lloraba en silencio. Patricia se levantó de nuevo, con cuidado se acercó a la chica, extendió la mano para tocarla y llamar su atención. Antes de que pudiese hacerlo, la joven abrió los ojos, se limpió las lágrimas con una manga del vestido y de un salto se puso en pie. Agarró a Patricia por un brazo y la empujó contra la pared. La miraba con fiereza: miedo y a la vez odio. Sujetándola con una mano, intentaba alcanzar un timbre que colgaba de la pared. Patricia sacó fuerzas, pensó en Juan y en su boca, en su sonrisa y de ahí sacó las fuerzas. Con un golpe en el cuello aturdió a la chica y se cambiaron las tornas: la empujó contra la pared y la inmovilizó. La muchacha comenzó a hablar de forma apurada mientras lloraba de miedo.

Patricia le acarició la cara mientras le decía:

—No vamos a hacernos daño, no te haré daño. Vamos a hablar, te soltaré y hablaremos. ¿Conforme?

Asintió la joven y suavemente Patricia la soltó. Se sentaron juntas sobre la cama.

—Yo no sé hablar muy bien su idioma, señorita. Pero tiene usted que escapar o terminará como yo. No sé cómo podría hacerlo, pero tiene que intentarlo.

—¿Dónde estamos? ¿Sabes en qué ciudad estamos? ¿Cómo has llegado hasta esta casa? ¿Quién me tiene retenida? Puede que sean muchas preguntas, pero tienes que intentar ayudarme, escaparemos juntas, por lo que he escuchado no estás bien aquí. ¿Cuál es tu nombre?

—Me llamo Sonia. Esto no es una casa, no una casa como la que usted pueda pensar. Es una casa de mala reputación, aquí hay un salón de baile que sirve de tapadera. Estamos en un arrabal de Santiago. Yo no puedo escapar, me matarían…

Y al pronunciar las últimas palabras dejó caer el vestido hasta la cintura. Sus hombros, los brazos, los pechos, estaban llenos de marcas, de moratones. Patricia la miraba sin apenas dar crédito a lo que veía.

—¡Dios mío! ¿Quién ha podido hacerte algo así?

—Ellos no se paran ante nada, esto es lo que se ve, lo que no puedo enseñarle es aún peor. Quiero morirme, no quiero que vuelvan a hacerme daño, antes muerta. Me trajeron con engaños, mi madre se dejó embaucar por una mujer que buscaba una criada joven para acompañarla en sus viajes. Soy de Rumanía, pero mi madre era española, por eso sé hablar su idioma. Yo estudiaba informática, pero en mi casa necesitaban el dinero. Le dijeron a mi madre que la mujer viajaba por todo el mundo y necesitaba una acompañante. Le dieron un adelanto a lo que debía ser mi sueldo de un año. Cuando quise darme cuenta, estaba aquí. Unos hombres me vejaron durante tres días, sin dejarme apenas dormir. ¡No puedo acordarme, no quiero acordarme, señorita! El dolor aún me dura. Cuando rechacé a un cliente, la mujer que ha venido conmigo me ató en una columna de la cocina y me golpeó hasta que perdí el conocimiento. ¡Sí, tenemos que salir de aquí las dos!

—Me llamo Patricia, Sonia, llámame Patricia y sí: saldremos las dos de aquí. No sé cómo, pero lo haremos.

—Debe ducharse y ponerse esa ropa antes de que vuelva ella. Si tiene alguien que pueda ayudarnos, intentaré hacer una llamada telefónica en cuanto pueda.

—Sí, claro que tengo a quién llamar, lo haremos. Vamos, lávate la cara, me ducharé y veremos qué podemos hacer, pero te juro que saldremos de aquí, Sonia.

Y abrazadas se dirigieron al baño, abrazadas y con ganas de llorar entraron en el cuarto de baño con un poco más de esperanza de la que hasta entonces tenían.

LA FURIA DEL AMOR

NO me avergüenza que se te enteres hoy / que estoy sufriendo pues culpable soy / de que vivamos separados tú y yo. / El que por ser tan sólo tuyo / se ha despojado de su orgullo, / ése soy yo, ése soy yo.

ENMANUEL

Juan Acosta se dejó caer de la silla al suelo. Permaneció allí durante horas, sin poder moverse. Un hombre menos fuerte no habría resistido semejante golpe. El sicario se había dejado llevar por la ira. Juan sentía que algo caliente y viscoso se deslizaba por su cuello, tenía frío, pero no podía moverse. Se dejó vencer por el dolor y se sumió en un profundo sueño. En él, veía a Patricia entre sus brazos; sus ojos abrirse cuando él paseaba sus manos por el cuerpo, la veía sonreír, lo hacía de una forma en la que jamás nadie lo había hecho. Pasadas las horas, muchas, demasiadas, Juan Acosta logró incorporarse y balanceándose entró en el cuarto de baño. La sangre cubría su cara y su pecho. Se tocó la nuca y profirió un grito de dolor. Caminó por la cabaña llamando a Patricia, nadie respondía. Entró en la ducha y dejó correr el agua sobre él, se frotaba con todo el vigor que podía, quitaba la sangre, mientras de su boca se escapaban juramentos. Patricia, ¿qué habría sido de ella? Se enroscó una toalla en la cintura y volvió a mirarse al espejo: el dolor se mezclaba con la cólera. Mataría a quien le hubiese hecho daño. Entró de nuevo en el cuarto y descolgó el auricular del teléfono. No había línea. ¡Malditos malhechores!, pensó Acosta. Buscó un móvil, en alguna parte tendría que estar el maldito teléfono móvil. Cuando revolvía entre las ropas de cama, entre las suyas que había dejado caer con descuido por la urgencia de tomar a Patricia entre sus brazos, tropezó con un papel, un sobre. PARA JUAN ACOSTA. Alguien le había dejado una carta. Lo rasgó con premura y pensando encontrar una petición de rescate por su esposa se apuró a leer. El gesto se le contrajo de pronto, la palidez acudió a su piel, las manos parecieron garras.

Juan, me veo obligada a dejarte estas líneas dado que serías incapaz de escucharme si te dijese lo que debo decirte: no te quiero ni te querré nunca. No soporto sentir tus manos en mi cuerpo. Me da igual mi fundo, las tierras. Las recuperaré de cualquier forma: el matrimonio no se ha consumado ni se consumará. Amo a otro hombre, deseo sus caricias, siento que me muero si no respiro contra su boca, siento miedo si no me tocan sus manos. Me da igual lo que pienses, no quería herirte, pero ha sido necesario, eres tan orgulloso, tan incapaz de pensar que no podrías gustarme, que no me ha quedado otra salida. No me busques, te desprecio y regresaré cuando me convenga, él ha venido por mí y con él me voy. Supongo que no te ha lastimado mucho, de todas formas te lo mereces por intentar abusar de mí sin yo quererlo. No te deseo ni bien ni mal, igual me da lo que te suceda.

PATRICIA

Juan Acosta leía la carta una y otra vez. Se dejó caer sobre la cama y hundió el rostro entre las manos: bien engañado lo había tenido. La carta, escrita a ordenador, era clara. Corta, pero clara. La habría escrito apuradamente en el salón de la cabaña. ¡Maldita mujer! Razón tenía Clara Montoya en todo lo que le relató sobre ella. No sólo perdía las tierras, sería el hazmerreír de todos. Y, sobre todo, Juan Acosta odió a Patricia por el deseo que le provocaba, que no lo abandonaba ni en aquellos momentos de ira. La deseaba y notaba su olor en la ropa de cama. Dobló la carta, la guardó en el sobre y se vistió con calma. Cuando se terminase todo, Patricia le suplicaría clemencia, sí que lo haría.

Marcó un número de teléfono, habló con su administrador en Santiago y, poniéndose su chaquetón de piel, abandonó la cabaña sin mirar atrás; alguien se encargaría de recoger todas sus pertenencias, él con la carga del odio tenía suficiente.

Carmela caminaba por un pasillo de la casa cantando, dentro de dos días regresaría Patricia. Esperaba que le hubiese ido bien, la última vez que había hablado con la niña por teléfono se la escuchaba contenta. Cantaba Carmela con voz armoniosa y daba pasos de baile.

Cuando pa Chile me voy cruzando la cordillera,

late el corazón contento, una chilena me espera…

Y cuando vuelvo de Chile entre cerros y quebradas,

late el corazón contento, pues me espera una cuyana…

Viva la cueca y la samba. Dos puntas tiene el camino

y en las dos alguien me aguarda…

—No tienes edad para andar haciendo el idiota por la casa, Carmela, la frivolidad ha de ser contagiosa. ¡Deja de hacer el tonto!

Carmela perdió el paso y dio un brinco. Alguien le hablaba desde el porche. Arrimado a una de las arcadas, el señor Acosta y de muy mal humor, pensó Carmela. No tuvo tiempo de sentirse ofendida, el tono de la voz no se lo permitió. De inmediato, su pensamiento se centró en Patricia: algo iba mal.

—Perdone, señor Acosta, es la alegría por pensar que volverían ustedes en unos días, que vería a la niña…

—¿La niña? La niña… ¡Tráeme un café bien cargado al estudio y llama a Tomás! Quiero hablar con los dos.

De un salto, pasó Juan del porche al pasillo y se dirigió al estudio. Carmela caminó veloz en busca de Tomás y mandó hacer el café a unas de las mujeres del servicio.

En el estudio, Juan Acosta miró el retrato del viejo Zañartu: estaba bien así, muerto. No podría ver la desgracia que sobre él se cernía. Su hija, aquella cara de ángel, era un demonio, una perdida, una degenerada inmunda. Con fuerza golpeó un portarretratos y lo dejó caer al suelo, con la puntera de la bota lo aplastó. Patricia sonriendo y ocultando todo lo repugnante que escondía bajo la sonrisa. La odiaba, terminaría con ella. Un sonido en la puerta del estudio hizo que dejase de retorcer la bota sobre el retrato.

—¡Sentaos! Vamos a hablar y no quiero que me ocultéis nada, sé parte de la verdad y ahora voy a saberla entera.

Carmela y Tomás se miraron sin comprender de qué hablaba el patrón. Algo grave estaba sucediendo.

—Mi esposa se ha fugado. Previamente, he sido golpeado y a poco me matan. Me ha dejado esta carta. Quiero saber toda la verdad, entera. Da igual que intentéis ocultarme algo, me enteraré. Jamás pensé que podría sucederme esto, parece un novelón. Esa taimada bien logró engañarme, razón tenía Clara Montoya.

—¡Señor, no debe hablar así de Patricia, no lo consiento!

—¿Tú no me consientes a mí, Carmela? Serás cómplice de ella. No digas nada, Tomás. Leed esto y veremos qué decís luego. Nadie más que vosotros ha de saberlo. Y Clara, por supuesto, ella ha de estar al tanto para poder ayudarme.

Extendió el papel hacia Tomás y Carmela. Leyeron el papel y se miraron.

—¡Esto es ridículo, señor Acosta! ¡La niña no ha escrito esto! ¡Algo le ha sucedido! ¡Di algo, Tomás!

—Opino lo mismo que Carmela, señor: Patricia no ha podido escribir esto.

—¡Os tiene tan engañados como me tenía a mí! ¡Es su firma, la he cotejado con una nota que encontré en mi casa!

Antes de que Carmela y Tomás pudiesen responder se abrió la puerta y Clara Montoya entró en el cuarto. Carmela la miró con desprecio y casi temor. Tomás se levantó, pero su mirada traslucía lo mismo que la de Carmela.

—Pasa, Clara, lee esta nota. Lamento tener que darte la razón. Gracias al cielo que al menos tú estás a mi lado. Otros no lo están ni lo han estado nunca…

Clara Montoya besó en la mejilla a Juan y él besó su mano. Carmela apartó la vista de la escena. Aquella rastrera algo tenía que ver con la absurda carta y la desaparición de Patricia.

Terminó la lectura del mensaje Clara y, con gesto compungido, se dirigió de nuevo a Juan.

—Lo siento, Juan. Lo siento tanto… Siempre pensé que los detectives podrían haberse equivocado, esa esperanza me quedaba, pero veo que no ha sido así. Aún hay algo más. No pensaba enseñártelo, querido, pero en vista de esta nota creo que es mi deber. Ha llegado esta mañana a nuestra casa. Iba a quemarlo, pensé que la vida pasada de esa indecente podría regenerarse con tu amor, que no debía de inmiscuirme, que todo el mundo tiene derecho a cambiar…

—¡No hable así de la señorita, desalmada! ¡Indecente lo será usted, manipuladora y no digo más para no ofender a quien se deja engañar a cambio de favores! ¡No sé lo que tendrá usted ahí, pero todo es una mentira!

—Carmela, yo la entiendo, pero cuando vea esto tendrá que tragarse sus palabras. Toma, Juan, de no ser por esa carta no te lo habría dado, pero…

Clara Montoya dejó un sobre en la mesa del estudio. Juan lo abrió y, al hacerlo, varias fotografías cayeron al suelo, quedando sobre la alfombra.

Patricia Zañartu, con los ojos cerrados sobre un lecho con sábanas de raso. Patricia Zañartu, con un hombre paseando las manos por el cuerpo desnudo. Patricia Zañartu y un hombre desnudo sobre ella.

Carmela y Tomás miraban y no podían creer. Juan Acosta, sin poder apartar la vista de las fotografías y Clara Montoya sonriendo sin que el resto de los ocupantes del despacho pudiese verla.

—Juan, viene un escrito con las fotos. Es corto, léelo. —Y le tendió un folio de papel.

Espero que nos deje tranquilos, ella necesita un hombre, un hombre de verdad, no un terrateniente que no sabe sacar de su boca más que palabras corteses. Es mucha mujer para semejante alfeñique. Dentro de unos días, le enviaré un número de apartado para que me envíe dinero; al fin, el patrón no dejará que su mujer pase necesidades.

Un huaso.

Juan Acosta no sabía qué hacer. Morirse. Si se dejaba llevar por sus instintos, se habría convertido en un criminal en el momento en que se viese frente al villano y la degenerada de su mujer; los mataría, de no controlarse. No sólo lo abandonaba: se burlaban de él.

—¡Esto es todo una mentira! ¡La han drogado o algo peor! ¡Señor Acosta, no haga caso a esta malvada! Le aseguro que algo le sucede a la niña, esto no es natural en ella.

—Tiene razón Carmela, señor. No puede ser que la señorita consienta esto, la conozco desde que nació y no es así, puedo jurárselo.

—Sois buenos con ella, a mí también estuvo a punto de engañarme. Da igual, ya todo me importa poco. Casi no quiero ni pensar en ello, no quiero nada. Me voy a la cama, necesito descansar. No puedo pensar con claridad, no puedo… Luego veremos qué hago.

Salió Juan Acosta del estudio seguido de Clara Montoya. La mujer se paró antes de cerrar la puerta y dirigiéndose a Tomás y Carmela pronunció unas palabras con mucho cuidado de que Juan no pudiese oírlas.

—Creo que deberían ir preparando el equipaje, aquí poco van a durar, fachosos.

Tomás impidió que Carmela saltase sobre la energúmena.

—¡Déjame, Tomás, esa mujer es el demonio disfrazado! ¡Déjame, que a fuerza de tirarle de los pelos dirá la verdad! ¡Tenemos que hacer algo!

—Y vamos a hacerlo, pero de momento sin violencias, Carmela. Lo que ésa me llame no me apura. Voy a telefonear de inmediato a la señorita Virginia, eso haremos. Ella podrá ayudarnos.

Y, con calma, Tomás se dirigió al teléfono, mientras Carmela se limpiaba las lágrimas con el mandil. Si algo le había pasado a Patricia por culpa de la Montoya, ella misma la mataría, le retorcería el pescuezo sin compasión.

Juan se duchaba y no sintió abrirse la puerta del cuarto. Allí había empezado a desear a Patricia: al entrar había visto el camisón sobre una silla; a su lado, una bata de seda. Carmela cuidaba los detalles. Sacudió el cabello y las gotas de agua se diseminaron por el aire. Ojalá pudiese quitarse de la cabeza a Patricia con la misma facilidad que el agua, pensaba el hombre.

Clara Montoya admiraba el cuerpo masculino. Lo deseaba. Era casi perfecto. Los músculos bien formados, las caderas estrechas, pero fuertes. Los brazos potentes y los glúteos bien prietos. Deseaba que la tomase entre sus brazos. Dinero y deseo unidos. Ella lo tendría todo. Se quitó la ropa con cuidado y sin que Juan se diese cuenta entró en la ducha y lo abrazó por la espalda. El hombre se dio la vuelta, se miraron y él la besó. Respondió la Montoya con furia al beso y salieron de la ducha envolviéndose el uno al otro. Cayeron sobre el lecho y Juan convertía la furia, el enfado, en sexo salvaje.

Clara Montoya respondía de igual manera, clavaba las uñas en la piel de Juan y gemía como una alimaña en celo. Tal lo que era. Se colocó sobre Juan y mirándolo desafiante musitó:

—Eres mío, siempre serás mío…

La mirada de Juan tropezó con un camisón primorosamente doblado sobre una silla y en ese momento algo se movió dentro de su ser. Sintió un latigazo en las entrañas y fue incapaz de controlarlo. Sujetó a Clara Montoya por los brazos y la dejó caer sobre las sábanas de hilo.

—¿Qué sucede, Juan? ¡No puedes pararte ahora!

—No sé qué sucede, no lo sé, Clara, pero no tengo ganas de continuar. Vete, déjame descansar, déjame ahora, más tarde te llamaré.

—¡No puedes hacerme esto, no puedes dejarme así, con todo el sentimiento dentro, Juan, no puedo quedarme de esta manera!

Juan Acosta escuchó la palabra «sentimiento» y por primera vez en muchas horas una sonrisa escapó de sus labios. Clara llamaba a aquello sentimiento. Estúpida… Llamar sentimiento al sexo en su acepción más animal, más limitada, era ridículo. La mujer continuaba las protestas.

—¡He dicho que te marches! Respeta mis sentimientos, respeta al menos algo en esta vida, Clara. Lo nuestro es sexo sin sentimiento. Únicamente sexo, y hoy, ahora, no quiero eso. Sentimiento dices… —Y con una carcajada lúgubre dio media vuelta y se quedó dormido.

La furia de Acosta tenía un nombre que él ignoraba: la furia del amor. La más grande, la que no encuentra barreras y vence incluso al destino.

NOCHES DE MIEDO Y PASIÓN

PODÉIS destrozar todo aquello que veis, / porque ella de un soplo lo vuelve a crear. / Como si nada. Como si nada. / La quiero a morir…

MANZANITA

Patricia y Sonia hablaban en voz queda. La música del local de alterne apagaba sus voces, pero tenían miedo de que alguien pudiese escucharlas. Sentadas sobre la cama, intentaban poner en orden sus pensamientos.

—Son unos malvados, Patricia, no temen a nada. Al fin, esto es la tapadera de unos americanos. Tienen ayuda del gobierno de su país. Nada temen, nos matarían sin dudarlo. Hacen negocios extraños, drogas, prostitución, de todo. O salgo de aquí o me quito la vida, no puedo soportarlo.

Patricia escuchaba como quien no oye lo que le dicen, parecía estar en otro lugar. Sonia encendió un cigarrillo y le ofreció otro a Patricia, que lo tomó de forma mecánica.

—¿Has dicho americanos? ¿Los conoces?

—A uno de ellos sí, al jefe; los otros vienen y van. Tuve que atenderlo, fue mi primer cliente. Dios mío, no quiero recordarlo, por favor.

—Lo siento, pero tengo que saber algo, Sonia, es muy importante: ¿los has escuchado hablar alguna vez sobre el gas? Yacimientos de gas.

—Sí, sí, por teléfono varias veces. Están comprando tierras, no dicen a los propietarios el motivo y les compran lo más barato que pueden. Al que no vende lo eliminan. Al parecer, hacia el norte existen enormes yacimientos de gas, Patricia.

—Hay que ponerse en contacto con la policía de inmediato, Sonia. Hay que hacerlo lo antes posible, a mí me han traído aquí por mis tierras, querrán hacerme firmar una venta y después me matarán. ¡Tenemos que escapar!

—No cuentes con la policía, Patricia. Los tienen comprados y, por lo que he podido escuchar, han comprado a muchos políticos; por ahí no tendremos ayuda; al menos, no podemos arriesgarnos a llamar sin saber con quién hablamos. Así no podemos hacerlo.

—Lo primero que necesitamos es un teléfono o algún medio de comunicarnos con el exterior, Sonia.

—Esta tarde he de recibir a un hombre, es un administrativo de una multinacional, le conté mi historia, pero no tuvo el valor de ayudarme. Trabaja en una de las empresas de los americanos y ha de mantener a su madre, no quiere problemas, pero al menos no les contó nada. No me toca, me ha dicho que sólo lo haría si yo quiero. Me habla de sus cosas, pide una buena cena y me habla. La administradora no lo sabe, piensa que me he doblegado y, de momento, no me hacen atender más que a ese hombre, aunque la semana que viene me han preparado ya las citas normales, como al resto de las chicas. Me moriré si he de hacerlo. Intentaré ver si tiene teléfono móvil, lo haré. Dame el número al que debo llamar, Patricia.

—Te apuntaré varios y un correo electrónico, el de Virginia. Junto a cada número te pondré el nombre. Tienes que lograrlo, Sonia, te juro que te ayudaré a volver a tu tierra si es lo que deseas; llama a mi marido, él vendrá por nosotras. Él sabrá a quién debe llamar. Su padre fue coronel del ejército, algún amigo ha de quedarle, alguien honesto.

Sintieron unos pasos en el pasillo. Sonia se apresuró a guardar el papel con los nombres y se dejó caer sobre la silla. Patricia quedó sentada sobre la cama, erguida. El miedo no lograba doblegar la dignidad. Se abrió la puerta y entró la administradora del antro.

—¿Por qué no se ha vestido con la ropa que le he dejado?

—No me parece ropa de mi estilo. La mía me viene bien.

—Lo que a ti te parezca carece de importancia, ya no eres la señorita que te creías ni volverás a serlo, de eso puedes estar segura, ya nos ocuparemos nosotros de que así sea. ¡Cámbiate de inmediato! ¡Y tú vas a acordarte, te he dado una orden y no se ha cumplido, ya sabes lo que eso significa! Esta noche, cuando hayas terminado tu trabajo, te recordaré qué sucede cuando no se cumplen mis órdenes…

Sonia comenzó a temblar. Patricia se puso de pie.

—Me cambiaré, ella no tiene la culpa. Hasta me ha abofeteado la muy tiñosa. Es peor que usted, ha aprendido bien sus modales.

Miró a Sonia con complicidad y se dispuso a vestirse con la ropa del tugurio. Apenas tenía tela. Patricia se consoló pensando que nadie la vería. Entró en el baño y se miró al espejo. Estaba pálida y las ojeras poblaban su rostro. Un pantalón corto, muy corto y de un tejido brillante. Un top que apenas cubría sus senos y dejaba su espalda al aire era todo lo que la sujeta aquella le entregaba como vestuario. Regresó al cuarto y su sangre quedó helada en las venas, apenas la sentía discurrir por ellas. Un hombre estaba sentado en la silla que antes había ocupado Sonia. La administradora a su lado y sonriendo. El hombre se levantó de un salto, era grande, alto, con un bigote poblado. Miró a Patricia y después a la mujerona.

—¿Qué le ha hecho usted a la señorita Zañartu? ¿Quién la ha vestido de esta forma inmunda?

—Pensé que le gustaría así, señor…

—¡Deje de pensar, será lo mejor para todos! ¡Sobre todo para usted! ¡Márchese y traiga una bata o algo para cubrir a la señorita! —Salió del cuarto la arpía y Patricia quedó frente al hombre sin entender lo que sucedía—. Le pido mil disculpas, señorita Zañartu, nada de esto tendría que haber sucedido, incluido su secuestro. Le ruego que se cubra con algo, es usted preciosa, una hermosa promesa, ya llegará el momento… Ahora hablemos de negocios. Le he traído unos documentos, quiero que los lea y los firme. Es un acuerdo ventajoso, me quedo con sus tierras, pero le daré una cantidad de dinero enorme y pongo más tierras a su disposición en un lugar no alejado de su fundo. Lamento decirlo, pero necesito sus tierras. No le he pagado a nadie esta cantidad nunca, Patricia. Pero desde que la conozco me ha parecido usted especial, mucho. No ha habido aventura alguna en su vida, es usted una mujer alegre, pero no una frívola. Extraño en estos tiempos. Y valiente: uno de esos sicarios que contrató Clara Montoya está marcado de por vida. No me gustan los métodos de la Montoya, no con usted…

Patricia Zañartu estaba muerta de miedo y sobre todo sorprendida. El americano la había espiado. Y trataba de ser amable. Respondió sobreponiéndose al miedo y la angustia.

—Le ruego que me hable en castellano, señor.

—Usted habla mi idioma perfectamente, Patricia.

—Y usted el mío y estamos en mi país, así que esfuércese usted. Hace años que nos libramos de ustedes o creímos haberlo hecho. Ni mis tierras están en venta ni yo las venderé jamás, señor. No formamos parte de su «imperio», ni mi país, ni mis tierras, ni yo misma. Si quieren el gas, díganlo. Si hay gas, será chileno, no de compañías extranjeras. Tarde o temprano se descubrirá toda su trama, no lo dude.

—A cada palabra que pronuncia me gusta usted más, Patricia. Es íntegra y hermosa. La integridad no está de moda hoy en día. Bien, piénselo, de todas formas me haré con sus tierras, a usted no le pasará nada, tendrá que desaparecer durante un año más o menos, pero no le sucederá nada. La llevaré a mi rancho de California. Mañana regresaré y espero que entre en razón, es una buena oferta y puedo garantizarle que nadie volverá a molestarla. Usted será para mí, venceré su resistencia sin forzarla, tiempo al tiempo, Patricia.

A punto estaba de protestar Patricia cuando el hombre se acercó a ella, pasó la yema de un dedo por la piel del hombro y le retiró un mechón de cabello del rostro.

—Haré que le traigan ropa apropiada, no se preocupe, Patricia. Éste no es el envoltorio adecuado para joya semejante. —Y antes de que ella pudiese proferir protesta alguna, le besó la mano y salió del cuarto.

Patricia Zañartu se olvidó de toda aquella locura, dejó de pensar en nada que no fuese la forma de escapar y en Juan. Aquellos truhanes lo matarían. Él corría más peligro que ella misma, desconocía la verdad y Clara Montoya lo envolvería en sus enredos. Cogió los documentos, se puso la colcha de la cama como mantón y comenzó a leer. Sus pupilas se dilataron por el asombro, y al poco tiempo una sonrisa apareció en sus labios. Los hombres, en ocasiones, eran tontos, poco hábiles. Aquello era una prueba contundente en contra de los ladrones de tierras, el país entero clamaría en contra del robo, ya habían pasado los tiempos de sumisión a imperios lejanos. Si Sonia lograba su propósito, al día siguiente estarían libres. Clara Montoya pagaría por lo que había hecho.

Recostada sobre las almohadas, pensó en Juan mirándola mientras la acariciaba, sólo por volver a sentir aquello, por sentirse tan llena de amor, merecía la pena luchar por vivir. Pensando en Juan quedó dormida y extrañamente no poblaron sus sueños pesadillas.

En el fundo, Tomás intentaba establecer contacto con Virginia Ayuso, aunque sin resultado. Le dejó varios mensajes y decidió ser paciente y vigilar. Carmela no lo era tanto, veía caminar por la casa a Clara Montoya y maldecía sin parar.

—Carmela, así no lograremos nada, paciencia. Si está ocurriendo lo que pienso, la niña no corre peligro serio, no de momento. El señor Acosta es más vulnerable que ella, la mala pécora de la Montoya lo tiene en las redes y me temo que él cree todo lo que dice.

—¡No sé por qué no llamas a la policía, Tomás! ¡Es lo lógico en este caso!

—No, aún no. Dejaríamos en entredicho el nombre de Patricia y no me fío. Esto tiene que ver con el asalto de la otra noche, Carmela. Alguien importante está implicado, de no ser así no llegarían tan lejos. Esperemos a mañana, la señorita Ayuso nos ayudará. Entre tanto, voy a pedir a unos peones de confianza que vigilen y estén alerta por si hemos de tomar alguna decisión rápida. Intenta tranquilizarte, si mañana no sabemos nada, yo mismo iré a Santiago, veré a unos compañeros que trabajan en la policía, ellos sabrán qué hacer.

En un arrabal de la capital, Sonia hablaba con el hombre que de alguna manera la ayudaba. Miraba de reojo la chaqueta y le servía una copa de vino tras otra. El sueño no lo vencía y la joven tomó una determinación que no pensaba utilizar, pero era necesario. Con una disculpa, se dirigió al cuarto de baño, buscó con cuidado entre una loseta del suelo y de allí sacó un pedazo de papel doblado. Lo abrió y miró el contenido. Unos polvos de color blanco, los mismos que la administradora del burdel le dio durante días. Ella se había dado cuenta y una tarde logró hacerse con una cantidad, la suficiente para terminar con su vida en caso que fuese necesario. De alguna manera, aquel somnífero la había ayudado a aguantar todas las vejaciones padecidas. Cortó un trozo del papel, vertió en él una cantidad pequeña del polvo, lo guardó en el justillo del pecho y volvió a dejar el contenido del envoltorio bajo la loseta. Esperaba que no le hiciese falta, pero de ser preciso lo usaría para quitarse la vida.

El hombre continuaba hablando, mientras que, con cuidado, Sonia puso una pequeña cantidad del polvo en una copa; se disolvió con facilidad y, acariciando la mano de su acompañante, le dijo:

—Bebe y después, si quieres, nos tumbamos un rato en la cama, estoy cansada.

—Gracias, Sonia. Yo lamento mucho no tener el valor para sacarte de aquí, te juro que si pudiese lo haría, pero sabes que no puedo. He estado pensando en enviar un anónimo a la policía, cuando sepa de un comisario de fiar lo haré, es lo único que puedo prometerte.

—No te apures, sé que, en cuanto puedas, me ayudarás. —Sonia pensó en la falta de valor de los hombres, en sus miedos, en su forma de ser machos con una mujer encerrada contra su voluntad, ahí se jactaban de su masculinidad, pero a la hora de demostrar valor del bueno, del verdadero, pocos lo hacían.

Bebió el hombre la copa casi de un trago. Los hombres ahogan la falta de vida, de valor en alcohol, volvió a pensar Sonia. Hasta su padre lo hacía. Se acostó sobre la colcha y le pidió al hombre que la acompañase.

A los pocos minutos, el hombre roncaba. Sonia esperaba haber sido precisa en la cantidad de narcótico, debía mantenerlo dormido un tiempo prudencial o la alcahueta se percataría de que algo raro estaba sucediendo.

Se levantó con sigilo y buscó entre las ropas del hombre. Casi se le escapa una sonora carcajada cuando encontró el teléfono móvil. Sacó el papel que le había dado Patricia y marcó el número de Juan Acosta. Una voz le indicó que se encontraba apagado o fuera de cobertura. Marcó el de Virginia y la voz repitió lo mismo. Desesperada, marcó el número del fundo. Una voz femenina respondió.

—Aló, ¿quién habla? —Sonia reconoció la voz. La había escuchado en el burdel. Una fulana de Valparaíso encumbrada por sus malas artes, todas las mujeres hablaban de ella. De vez en cuando, iba con el americano y elegía chicas a las que enviaban a extraños lugares. ¿Qué hacia ella en casa de Patricia? Respondió procurando que la voz no delatase la sorpresa y el miedo.

—Deseo hablar con Gustavo, por favor…

—¡Aquí no hay ningún Gustavo!

—Le ruego me perdone, me he confundido. Ciao.

Temblando de miedo se quedó mirando el teléfono. Esperaba que la mujer no devolviese la llamada al móvil. Volvió a pensar en qué hacer. El hombre comenzaba a moverse. Abrió de nuevo el móvil y buscó algo. El buzón de correo electrónico. Dio gracias al cielo, lo tenía configurado. Comenzó a escribir un mensaje, puso la dirección de Virginia Ayuso y lanzó el mail. Esperó a que saliese, borró el mail del buzón de salida, abrió el registro de llamadas enviadas y cualquier huella que pudiese haber dejado en el teléfono y volvió a meterlo en el bolsillo de la chaqueta del hombre.

Se disponía a colocarse en la cama junto a él, cuando el móvil emitió un sonido. Alguien estaba llamando. Se apresuró a mirar el número. Oculto. Pensó en la voz que le había respondido en el fundo de Patricia. Decidida respondió.

—Gustavo, deja de ocultar tu número, deja de jugar. Te he llamado antes y me he equivocado de teléfono. —Sonia se impresionó de su sangre fría.

—¿Quién habla? —Era la voz de la mujer. Sonia intentó que no se notase la respiración acelerada y respondió con determinación. Le iba la vida en ello.

—Rosario. ¿Quién es usted? —Dijo el primer nombre que le vino a la cabeza.

—Me he confundido. Adiós.

El pecho de Sonia subía y bajaba al son de su respiración. Había hecho bien en responder a la llamada. Tendría que contárselo a Patricia, no entendía qué hacía en su casa la mujer aquella, era todo muy extraño.

Ya no había tiempo de tumbarse en la cama; movió al hombre, que abrió los ojos con dificultad.

—Te has quedado dormido. Ya es hora de que te marches.

—Sí, es extraño, habrá sido el vino. Vamos, apúrate que vendrá la doña y no ha de darse cuenta del engaño. —Y los dos se apresuraron a deshacer la cama, a revolver la ropa. En el fondo, no era mal hombre. Tan sólo un cobarde, pensaba Sonia con lástima.

CUANDO LAS AGUAS PROFUNDAS SE AGITAN

TE quiero así deliciosa insospechada, porque creo en tu palabra, / porque yo siento que te necesito porque me altera las ganas. / Te quiero así estruendosa y delicada entre alegría y nostalgia, / porque me gusta tenerte vida mía, no quiero que te vayas, / porque el amor cuando es verdad sale del alma, nos aturde los sentidos / y de pronto descubrimos que la piel se enciende en llamas…

MARC ANTHONY

Pasó la noche cada cual de los protagonistas como pudo. Un punto en común los unía: la desazón, el sufrimiento…

Sonia aprovechó el momento de llevar la cena a Patricia y le relató cómo había logrado enviar un mail a Virginia. Patricia quedó perpleja cuando su nueva amiga le relataba que la voz que respondió a su llamada en el fundo era la de una antigua prostituta de Valparaíso, una mujer malvada venida a más por su crueldad con chicas jóvenes, por sus engaños y trueques extravagantes con determinados hombres poderosos.

—¿Estás segura, Sonia? Se ha hecho pasar por la secretaria de mi marido desde hace un año…

—Casi podría jurarlo: la voz, su tono. Estoy segura de que es ella. La he visto dos veces. —Y Sonia procedió a describir a Clara Montoya.

—Sí, es ella, tiene que ser ella. Estará involucrada en el robo de las tierras. ¡Dios mío! Mi padre… El padre de Juan… No puede ser. Es demasiado terrible para ser cierto.

—¿Qué sucede?

—Mi padre y el padre de Juan murieron en un accidente que nadie se explica. Creo que los asesinaron, Sonia. Se resistían a los manejos de estos matones y por eso organizaron el casamiento, por si les sucedía algo. Habrán sospechado y pensaron que así Juan y yo seríamos más fuertes, que no podrían con los dos. De ser cierto lo que estoy imaginando, nos matarán a todos, nada les importará.

—Por lo que me has contado, el americano no te hará daño, Patricia. Te quiere para él.

—¡Matará a Juan y, si eso sucede, prefiero estar muerta! Hay que impedirlo como sea. Ojalá Virginia mire su correo esta misma noche.

Y con esa esperanza comenzó la duermevela de una noche casi eterna.

Virginia Ayuso cenaba con Arturo Montañés. Desde la vuelta del fundo, de la boda de Patricia, lo hacían casi a diario. Como siempre, Virginia discutía.

—¡Y a mí qué me importa que a ti no te importe que yo estudie aunque me case! ¡No sé para qué me «informas» de lo que piensas al respecto, Arturo! Te comportas raro últimamente…

—No te alteres, Virginia. Te lo digo, lo comento, porque voy a casarme contigo y espero que no tardemos mucho: cada día te quiero más y en la misma medida te deseo. Por eso te lo «comento». Quiero que tengas claro ese punto.

La fresa que intentaba meter en la boca Virginia Ayuso cayó sobre la copa de postre.

—¿Te has vuelto loco? Sí, estás loco…

—Cierra la boca, Virginia, no es elegante esa cara que pones. Voy a casarme contigo, en cuanto tú me digas que sí.

—¡Nunca te diré que sí, enfermo siquiátrico! Nunca pensé que caerías en lo mismo de mi padre. ¡Casarnos, dices! Por las fábricas, supongo.

—No te alteres, Virginia, no es necesario. Las fábricas nada tienen que ver. De eso, no entiendo nada. Lo mío es la medicina. Casarnos porque te quiero y creo que tú a mí me quieres, tan simple y complicado como eso. Ah, te deseo, apúntalo en tu cabeza, que es como una computadora. Puedes comerte las fresas mientras procesas los datos.

—¿Por qué vas a quererme?

—No lo sé, es un misterio. Te quiero desde hace años, tienes todo lo que yo no tengo: valor, coraje, furia… Disfrutas con la medicina, como yo. Eres preciosa, cuando viniste a mi graduación en la facultad no pude dejar de mirarte. Me encantaría que te casases conmigo. Trabajar, vivir juntos.

—¡Pues yo no me voy a casar contigo!

—¿Por qué?

—¡No lo sé, no sé por qué! ¡Pero no me caso!

—El desconocimiento es una razón absurda poco científica, pero da igual. Yo esperaré. No me respondas, por favor, tómate las fresas, hemos de irnos: yo mañana trabajo y tú tienes clases en la facultad.

Terminaron de cenar y caminaron hasta la casa de Virginia casi en silencio, hablaron de un examen de anatomía que ella tendría en tres semanas. En ningún momento de la conversación se refirieron al tema del matrimonio. Entraron en el jardín y Virginia sacó las llaves.

—Lo he pasado muy bien, Arturo. Todos estos días he disfrutado con tu compañía, pero creo que debemos dejar de vernos durante un tiempo, será lo mejor después de lo que me has dicho.

—No creo que eso sea lo mejor, pero yo respetaré tu decisión. Desde luego, insistiré, de eso no te quepa duda. —Y sin dejar tiempo a que Virginia reaccionase, la enganchó por la cintura, le acarició el pelo y la besó. La mujer intentó protestar, pero al momento se dejó llevar por la sensación que la embargaba: un tremendo bienestar recorrió toda su piel. La boca de Arturo parecía transitar por todo su cuerpo.

—No he podido evitarlo; mañana, pasado, la semana que viene te llamaré, Virginia.

Caminó el hombre hacia la salida hasta que sintió una voz suave llamándolo.

—Arturo… —Y esta vez, fue Virginia Ayuso quien acarició su pelo y quien lo cogió de las manos mientras lo besaba.

—Mañana salgo de la facultad a la una, si quieres paso a recogerte por la consulta…

—Claro, corazón, a la una y media nos veremos. A lo mejor logro convencerte de que te cases conmigo.

—Podríamos intentar vivir juntos…

—Ya veremos, descansa, duerme bien, mi amor.

Aquella noche, mientras Patricia intentaba dormir un rato sin lograrlo, Sonia rezaba para que las liberasen, Carmela vigilaba a Clara Montoya y Juan daba vueltas en lo que debía haber sido su lecho nupcial, Virginia Ayuso se metió en la cama sin acercarse a su ordenador. Le importaban poco los mails de sus amigos, sólo quería que amaneciese para que la una y media de la tarde llegase pronto.

Casi de madrugada, al clarear el cielo, Juan Acosta terminaba de arreglarse. Había llorado y los ojos aún estaban enrojecidos. Patricia lo había dañado en lo más profundo de su ser. Le dolían las entrañas. Era extraño, pero no la odiaba, casi se apiadaba de ella por obligarla a casarse. Al minuto cambiaba de opinión y sentía rencor contra su mujer, por el engaño. No sabía qué hacer. Buscarla seguro que era inútil y pensaba que para qué. Las tierras eran lo único que le quedaba. Cuando su mujer volviese —si lo hacía—, los fundos estarían cuidados y creando riqueza, al menos le demostraría a su maldita esposa que él sí sabía hacer algo bien.

Clara Montoya observó movimientos en el cuarto de Juan Acosta y se dispuso a salir del que le habían asignado en la hacienda de la petulante Patricia Zañartu. Haría ver que no podía dormir. Con sigilo, salió de la habitación y caminó hasta la cocina. Preparó una jarra de café y se despeinó el cabello cuanto pudo. No era su intención parecer muy desastrada, pero un poco de desarreglo le vendría bien a sus planes.

Juan Acosta pensó que Carmela no había podido dormir. La luz de la cocina estaba encendida. Desde la puerta del cuarto, vio a Clara Montoya, con la cabeza baja, ante una taza de café. Parecía cansada, se acariciaba la nuca. La noche anterior fue incapaz de hacerle el amor, pensaba demasiado en Patricia, pero se repondría, vaya si lo haría, al menos Clara no lo dejaba nunca solo. Ni en los peores momentos.

—Buen amanecer, Clara. ¿Qué haces levantada a estas horas?

—¡Juan! ¡No pensé que nadie estuviese despierto! No he podido dormir. He pensado tanto en ti esta noche… No me malinterpretes: pensaba en tu sufrimiento. Entiendo perfectamente cómo te sentías la noche pasada, siento haber sido tan insistente, tan egoísta, querido.

Juan Acosta volvió a pensar en lo diferentes que Clara y Patricia eran: la mujer sentada en la cocina lo quería y no se avergonzaba de su amor. Se arrepintió de haber elegido a Patricia por esposa. Al fin y al cabo, Clara no escondía nada, se mostraba tal como era.

—No te disculpes, la culpa fue mía. No era el mejor momento para acercarse a mí, Clara. Pero no sabes cuánto te necesito: tu fuerza, tu apoyo. Sin ti, no sabría qué hacer. Es de lo único que estoy seguro en este instante. Ahora no soy capaz de darte nada, no tengo fuerzas, pero terminaré por asimilar la situación, lo haré.

Carmela observó desde el comedor de mañana cómo Clara Montoya acariciaba la nuca de Juan y él le besaba una mano. Al menos, el bobo de Acosta no pasaba de ahí, pensó la mujer. Y se retiró de nuevo entre las sombras.

A las ocho de la mañana, Virginia Ayuso despertó, se dirigió al baño y al pasar ante su ordenador observó que tenía correo. Lo miraría luego, pensó, y continuó camino de la ducha. Cantaba mientras enjabonaba su cuerpo y su cabello. Arturo era bueno, guapo, amable y la había besado con tal fervor que a poco se cae. A lo mejor, no era tan mala idea lo del matrimonio. Lo que más le molestaba a Virginia era el tema de las fábricas, pero al fin, ninguno de los dos se iba a dedicar a eso. Se envolvió en el albornoz y se encaminó al ordenador. Puede que Patricia hubiese escrito. Juan Acosta no era tan malvado y hacían buena pareja. Pasó de largo varios correos buscando el nombre de Patricia y no vio ninguno. Se dispuso a leer el resto. A punto de borrar uno, prestó atención. «Necesitamos ayuda», decía el encabezamiento. Pensó en uno de los frecuentes timos que circulaban por la red, pero algo la hizo leerlo.

A la atención de Virginia Ayuso

Usted no me conoce, me llamo Sonia. Su amiga Patricia y yo estamos retenidas en un barrio de Santiago, en una casa de alterne muy conocida. Han traído a su amiga, raptada desde la estación de esquí. Ella me explica que es a causa de unas tierras y me dice que lo ponga en su conocimiento. Por favor, sáquenos de aquí rápidamente, no podremos aguantar mucho tiempo. Quieren que ella les firme unos documentos de cesión de las tierras. Avise a Juan Acosta de inmediato. Cuidado con la policía, quienes retienen a su amiga son hombres poderosos y relacionados con políticos y fuerzas policiales. ¡Ayúdenos de inmediato, por favor! Bajo ninguna circunstancia responda a esta dirección de mail, he logrado hacerme con este móvil durante unos minutos, pero no es de persona de confianza.

Virginia leía el mail una vez y otra sin dar crédito a lo que las letras relataban. Se lanzó al teléfono y marcó el número del fundo de Patricia. La voz que le respondió hizo que se tranquilizase, al menos no era la Montoya.

—Carmela, soy Virginia Ayuso, necesito hablar con la señorita Zañartu de inmediato.

—Sí, eran dos kilos de uvas y tres de harina lo que habíamos pedido. Tráiganlo junto con el resto del pedido, si puede ser hoy mismo. No se demoren o cambiaremos de proveedor.

La respuesta dejó descolocada a Virginia.

—¡Carmela! ¡Ponme de inmediato con la señorita Zañartu! ¡Va a darme un ataque de nervios! ¡Deja de decir cosas raras!

—Un momento, por favor. Señorita Montoya, ¿desea usted que pida algo más? En ausencia de la señorita Patricia, creo que usted debe decidir los pedidos. El señor Acosta estará conforme con que se lo diga a usted.

Clara Montoya miró a Carmela con desconfianza y después dejó salir algo que pretendía ser una sonrisa. La mucama ya se estaba dando cuenta de que más le valía con ella que contra ella. Virginia Ayuso sintió que su respiración se entrecortaba e intentó tranquilizarse. Algo ocurría, eso estaba claro.

—No, Carmela, de momento hágase cargo usted de ese tema tan «doméstico». Eso sí: una vez a la semana repasaremos las cuentas. Me voy a ver los campos con el señor Acosta, regresaremos a la hora de comer. Si hay alguna novedad, me llama a mi móvil, no quiero que se moleste a Juan en estas circunstancias.

—Como usted diga, señorita. —Miró Carmela cómo se alejaba la Montoya y cuando estuvo segura de que no la escuchaba, le habló a Virginia—. Señorita Ayuso, ¡Tomás y yo íbamos a llamarla! Sucede algo raro: Patricia ha desaparecido y la pécora esta asegura que en compañía de un hombre. Han golpeado al señor y se han llevado a la niña, pero la malvada quiere convencerlo de que ella se ha ido. Ayer vino con unas fotos terribles, señorita. Tomás ha llamado a un antiguo compañero, que es policía, y este mediodía llega al fundo. No sabemos qué más hacer.

—Llama de inmediato al señor Acosta, Carmela. He recibido un correo electrónico que me dice esto, escucha. —Y procedió a leer el mail a Carmela, que estaba a punto de desmayarse. El terror estaba haciendo salir la furia de su cuerpo—. Yo voy a llamar al doctor Montañés. Nada dice de la dirección en donde están retenidas. Habla de inmediato con Juan, no digas nada delante de la Montoya, tengo la sensación de que está implicada. No sé por qué pienso eso, pero no digas ni una palabra ante ella. Te llamaré desde el móvil y di a Juan que me llame en cuanto pueda.

Virginia marcó el teléfono de Arturo Montañés. Le explicó atropelladamente lo que sucedía y el hombre sólo le respondió:

—Vístete, en diez minutos estoy ahí. Tranquilízate, amor mío. Lo arreglaremos.

No habían pasado los diez minutos cuando Arturo Montañés leía el correo electrónico en el cuarto de Virginia.

—No trae dirección alguna, Arturo.

—Me he dado cuenta, pero tenemos la del mail. Vamos, busca el teléfono de la compañía.

—¿Qué compañía, Arturo?

—Es la dirección de una compañía americana en Santiago, Virginia, ¿no lo ves?

—No me había dado ni cuenta, cielo.

Mientras Virginia tecleaba en el ordenador en busca del número telefónico, Arturo sonreía: Virginia lo había llamado cielo. Ella sí que era el mismo cielo. No perdía la esperanza, puede que lo quisiese. Apenas lo encontró, Virginia realizó la llamada. Se arregló para que le diesen la dirección de las oficinas y caminaron apresuradamente hacia el coche de Arturo. Al llegar al edificio, aparcaron en el estacionamiento de los empleados, no debían perder el tiempo.

—¿Te importa que hable yo, Virginia? Ya sabes cómo son en estos sitios, podrían pensar que buscas al hombre del correo por algo personal y tardaríamos más en encontrarlo.

—Claro, Arturo, ocúpate tú, es lo más indicado. No diré nada.

Entraron en el edificio y no tardó un sonriente Arturo en lograr que la recepcionista le diese el número del despacho que ocupaba el hombre. Subieron simulando calma y, sin llamar a la puerta, entraron. Un hombre elevó la vista de la mesa. Sin mediar palabra, Arturo Montañés le puso ante la cara el mail.

—¿Su nombre es el del remitente? No intente mentir, sólo quiero estar seguro antes de llamar a la policía.

El hombre comenzó a temblar y a mesarse los cabellos.

—Sí, sí, yo soy el del encabezamiento, pero yo no he enviado eso. Ha debido de ser Sonia. ¡Yo quería ayudarla, pero no soy valiente! ¡No puedo perder mi trabajo y pensé que ella podía estar mintiéndome! ¡No llamen a la policía, perderé mi trabajo! De la otra mujer no sé nada, nada… Si me ayudan, si nadie se entera, yo los llevaré al lugar donde las retienen. Pero no puedo hacer más, deben entenderlo.

—No lo entendemos, pero no nos preocupa. Levántese, salga del edificio en dos minutos, dé la disculpa que le plazca, pero si en dos minutos no está usted en el aparcamiento, yo misma subo a buscarlo y le garantizo que organizaré tal escándalo que no volverá a tener paz en su vida. Vamos, Arturo, esperaremos a este sujeto en el coche. Dos minutos y a ser posible minuto y medio.

Arturo Montañés salió tras Virginia con una sonrisa de satisfacción en el rostro. Su brava no perdía el tiempo. Así le gustaba a él.

No tardó el hombre en bajar. Subió al coche y les dio una dirección. Arturo Montañés llamaba a su padre, necesitarían ayuda y él podría proporcionársela. Le informaron de que en aquel momento realizaba un vuelo al norte. Llamó al móvil y dejó un recado en el contestador. Carmela telefoneaba y entre gritos le explicaba a Virginia que Juan tenía su móvil fuera de cobertura. La joven intentó tranquilizarla con poco resultado y le comunicó que se dirigían al antro, le dio la dirección y la conminó a buscar a Tomás y a Juan de inmediato.

El hombre les indicó un lugar en donde podrían aparcar sin llamar mucho la atención y les comunicó que él se iba.

—No, usted va a entrar y va a preguntar por Sonia. Dirá que quiere verla, iremos los dos juntos. No trate de jugármela, no le serviría de nada: como ha escuchado, ya están alertadas muchas personas. Tú nos esperas aquí, Virginia, si nos ven entrar con una mujer, se percatarán de que algo raro sucede. Si en media hora no estamos de vuelta, llamas de inmediato a la policía, a tu padre, e intentas localizar al mío. Con tanta gente enterada, serán menos peligrosos.

La voz de Arturo no admitía discusión alguna y Virginia acató la determinación. Él tenía razón, su presencia no sería creíble, menos con aquella ropa tan recatada que se había puesto aquella mañana.

Vio cómo los hombres entraban en la covacha y miró el reloj. Media hora le pareció mucho tiempo.

Arturo Montañés se quitó la corbata y la guardó en un bolsillo de su americana. Dio un codazo al hombre que lo acompañaba conminándolo a entrar. La música sonaba y sobre una barra tres mujeres se contorsionaban. Se dirigieron a un rincón y el hombre preguntó por Sonia. Al minuto, se presentó la madame.

—¿Tú aquí, y de mañana? Dos días seguidos serán mucho esfuerzo, querido. De todas formas, quien paga manda. Ahora la aviso. ¿Tu amigo quiere compañía?

—De momento, voy a mirar, me gusta mirar y tengo plata suficiente para una vez vista la mercancía, pagar lo que valga.

Arturo Montañés había ahuecado la voz para responder a la sujeta. Copió el tono de las películas de cine negro, que le apasionaban, y se avergonzó de referirse a las pobres mujeres como mercancía, pero era necesario.

—Como quieras, muñeco, aquí tendrás dónde elegir, tenemos para todos los gustos. Vamos, tú acompáñame.

—Hoy quiero tomar una copa con ella antes, doña. Me apetece alternar con la chica un rato antes de pasar al tema, ya me entiende.

—Ahora viene. Tema, dice el finolis…

Y desapareció tras unas cortinas. Arturo miraba alrededor. Si Patricia estaba allí, no sabía cómo dar con ella. Las cortinas, seguro que tras las cortinas estaban los cuartos y Patricia, en alguno de ellos.

Una mujer muy joven salió tras aquéllas y se acercó a ellos.

—Hola, Sonia. ¡Me has metido en un lío! Nos matarán a todos y, como mínimo, perderé mi trabajo.

—Cierre el pico, sujeto: como mínimo, es usted cómplice de un secuestro por no haberlo comunicado a las autoridades. Soy el doctor Montañés, señorita. Hemos recibido su mail, venimos a sacarlas de aquí. ¿Dónde está Patricia Zañartu? Hemos de actuar con rapidez.

—Tengo que pedir una copa, nos obligan. Ahora le digo, señor. —Y con un ademán pidió una bebida.

La madame la miró satisfecha: los golpes hacían aprender a la estúpida chiquilla.

—Patricia Zañartu está en un cuarto al final del pasillo. Hay una puerta que da a un callejón. Si logramos llegar hasta allí, podremos salir. En las mañanas hay un vigilante; la puerta está abierta para que entren las bebidas. Yo lo intenté dos veces, pero el vigilante me atrapó, con dos hombres no se atreverá.

—¡Conmigo no cuenten! ¡No soy violento!

—¿A usted no le parece violento acudir a un sitio como éste, en el que hay mujeres retenidas? Eso es pura violencia, a mi entender. ¿Cómo podemos entrar ahí, tras las cortinas, Sonia?

—Sólo con una chica, señor. Y ninguna guardará silencio. Sabe que si lo hace, la matarán o la golpearán. Tengo una idea: díganle a la madame que quieren estar a la vez conmigo, tendrán que pagar por adelantado y casi el triple, pero es una forma de poder entrar sin llamar la atención.

Arturo Montañés no era valiente, pero no le quedaba más remedio que hacer algo. ¡Ojalá su padre apareciese pronto! Hizo una seña a la mujerona y ella se acercó.

—Mi amigo y yo necesitamos experiencias nuevas. Queremos compartir a la chica. Yo pagaré.

La cara de la mujer se iluminó. De buena mañana, ya hacía un buen trato.

—Por supuesto, señor. ¡Tú, atiende al nuevo cliente como se merece! La chica es algo tímida, hay que hablarle duro para que entienda, ya me comprende.

Arturo tragó las ansias de abofetear a la pechugona que tenía delante y forzó una sonrisa.

—Claro que la entiendo, pero cuanto más duras se ponen las mujeres, más interesantes me resultan. Me gusta domarlas, supongo que me entenderá usted a mí.

La vieja zorra miró a Arturo y lo apartó de la barra.

—Puede hacer usted con ella lo que quiera, si le deja señal paga un plus. Es casi virgen. Si le gustan a usted esas «cosas», yo puedo ofrecerle varias como ésta, incluso alguna sin usar. Pagando, yo tengo de todo…

Arturo volvió a reprimir las ganas de ahogar con sus propias manos a la bastarda y de nuevo se puso en el papel de un malvado de película.

—Después de hoy, ya hablaremos; veremos cómo va todo… —Y le entregó a la mujerona un buen puñado de billetes. Volvió a la barra y, tomando por la cintura a Sonia y por un brazo al cobarde, atravesaron las cortinas. Caminaron hasta llegar a un cuarto. Entraron y Arturo Montañés se secó el sudor de la cara con un pañuelo. Sonia se acercó a la puerta y escuchó. Parecía que el pasillo estaba vacío. Les hizo una seña y volvió a abrir la puerta. Caminaron otro trecho y entraron los tres en un cuarto mayor que el de Sonia. Patricia Zañartu se levantó de un salto y se lanzó a los brazos de Arturo sollozando.

—¡No hay tiempo que perder, hemos de irnos ahora mismo!

—Tiene razón, Sonia, vámonos de inmediato. —Y de nuevo salieron al pasillo. Corrieron hacia la puerta del callejón y lo abrieron. Un tipo con una cicatriz que cruzaba el rostro en una mejilla les salió al paso. Junto a él, dos sujetos más sostenían entre las manos unos bates de béisbol. La mujerona, la regente del burdel, estaba a su lado, con cara de susto.

—¿Ves cómo eres imbécil? Yo reconocí de inmediato al finolis. Es el novio de la amiga de la «señorita». ¡Hale, pa dentro! Ahora nos traerán a su novia, doctor. Seguro que aquí se le quita el mal humor rapidito. Como a esta paloma, en poco tiempo el amo la pondrá de buen humor.

Arturo Montañés se lanzó al cuello del rufián y el cliente de Sonia se puso a chillar que él no había hecho nada, que lo habían engañado. Poco pudieron hacer Sonia y Patricia, aunque se defendieron bravamente. A empujones y golpes, los llevaron a la habitación en la que estaba prisionera Patricia.

Virginia veía cómo pasaban los minutos. No regresaban. A cada poco marcaba el móvil de Juan Acosta y él no respondía. Esperaría cinco minutos más y entraría. El padre de Arturo y su padre parecían haber desaparecido y ella, después de lo visto y leído en el mail, no se atrevía a llamar a la policía.

Juan cabalgaba junto con Clara Montoya cerca de la laguna. Miró la charca y recordó el día que se había desnudado y besado a Patricia. Lo había engañado en todo momento. Lo había herido de tal manera que no se recuperaría nunca. Esa tarde se iría a Santiago, estaba decidido a buscarla, necesitaba una explicación. La avioneta estaba preparada y el avión de carga también. No le diría la verdad a Clara Montoya, no quería que ella supiese de su debilidad. Buscó el móvil en su chaqueta de cuero, era raro que Tomás no le hubiese llamado diciendo que todo estaba listo para llevar la carga a Santiago. Ni él ni su capataz lo habían hecho. El móvil estaba apagado. Era extraño, le pareció haberlo encendido en la cocina, cuando desayunaba con Clara Montoya. La mujer lo miró en ese momento con enfado. No debía encender el móvil, no de momento, hasta que Patricia estuviese fuera del país era más seguro que no tuviese contacto por el móvil, ella misma lo había vuelto a apagar. Esa noche, mister Peck sacaría a la chica del país, entonces habría menos problemas.

—No enciendas el móvil, querido. Yo tengo el mío. Si nos necesitan, tienen orden de llamarme a mí.

Juan la miró con un asomo de mal humor. Ella ahora ordenaba hasta en el fundo de Patricia. Al momento le pasó el enfado, al fin, Clara era la que administraba la cuestión doméstica y hasta las finanzas en su fundo.

—Ha de llamarme Tomás, Clara. Esta tarde nos vamos a Santiago, llevo una carga yo mismo. Me vendrá bien volar.

Con voz chillona y alterada, Clara Montoya lo inquirió.

—¡No me habías dicho nada! ¡No puedes irte a Santiago! ¡No hasta mañana!

—¿Cómo dices? ¿Qué es eso de que no puedo ir a Santiago hasta mañana?

Antes de que la canalla pudiese responder, el móvil de Juan llenó el aire de los campos con un sonido que rebotó en cada piedra.

—¡Juan, escúchame bien y no me interrumpas! ¡Si estás con esa Montoya no digas nada de esto! Patricia ha sido secuestrada, es por vuestras tierras. Ya he hablado con Carmela, ven rápido a Santiago. La tienen retenida en un burdel en las afueras. Toma nota de la dirección. Arturo está dentro y yo voy a ir ahora mismo, ya ha pasado el tiempo que me dijo que esperara. He dejado recado a mi padre. Ten cuidado con la policía; al parecer, algunos políticos están conchabados con esa gente. —Cuando Juan Acosta estaba a punto de pedir tranquilidad a Virginia, escuchó unos gritos al otro lado del teléfono. Virginia gritaba.

—¡Déjeme, cerdo, no me ponga sus asquerosas manos encima! ¡Ayuda, ayuda, que alguien me socorra!

Ésas fueron sus últimas palabras, las últimas que Juan Acosta pudo escuchar. Aturdido, sólo se le ocurrió llamar a Carmela. Sin dejar de mirar a la Montoya, cogió las riendas del caballo de la mujer sin que ésta hiciese ademán de protestar.

—¡Señor, menos mal que aparece!

Tras la respuesta, Carmela volvió a repetir la misma historia que Virginia le había relatado. La sangre de Juan se volvió hielo y se transmitió a su voz.

—Di a Tomás que se ponga, Carmela. Tomás, prepara los aviones. Saca toda la carga del avión, tírala sin contemplaciones. Prepárate para pilotar tú mismo. Llama a mi capataz y disponed todos los hombres posibles. Que suban al avión. Armados, sí. En menos de media hora estaré en la pista.

Colgó el auricular y miró a Clara.

—Supongo que tú, de todo esto no sabes nada, Clara…

—¡No sé de qué me hablas!

—Creo que sí lo sabes, creo que lo sabes perfectamente. Bájate de la yegua. Quítate las botas. Tardarás en llegar a cualquier lugar y, antes de que lo hagas, vendrán a buscarte. Dame tu móvil. Si le ha pasado algo a mi esposa, date por muerta. Yo mismo, con mis propias manos, te daré muerte, Clara. No tengas duda alguna. Hasta mi regreso quedarás bajo la protección de mis hombres. No intentes escapar, pienso dar órdenes de que, si lo intentas, te tiren a las rodillas. No te gustará quedar tullida, supongo. Si tienes algo que ver con la muerte de mi padre, también te mataré. Gentuza como tú hay demasiada en este mundo, estáis de más.

Espoleó a su caballo con fuerza y salió al galope, mientras Clara Montoya veía cómo su yegua seguía al alazán de Juan Acosta.

Pegó una patada a una piedra y se dejó caer sentada, quejándose. Buscó entre su ropa y encontró lo que quería. Un móvil, de ése no tenía noticias Acosta. Lo encendió y llamó varias veces al mismo número. Peck no respondía. ¡Maldito americano!

Virginia Ayuso entró en el prostíbulo por el callejón, arrastrada por dos indeseables. La empujaron dentro de un cuarto y allí se encontró con Patricia, Sonia y Arturo. El hombre, el cobarde, lloraba en un rincón.

—¡Que me dejen, so pelanas! —Y mientras gritaba dio una patada a uno de los tipos y un mordisco a otro de ellos. La respuesta fue un violento bofetón que la estrelló contra el suelo.

Arturo se lanzó contra los matones, pero terminó tirado junto a Virginia. Eran demasiados y el doctor era bueno en lo suyo, pero no experto en artes marciales.

—Estense quietecitos, en poco rato saldrán ustedes de paseo. Calmaditos quiero verlos.

Patricia ayudó a Virginia y Arturo se levantó con dificultad. Mientras abrazaba a las dos mujeres, Sonia gemía y entre suspiros, repetía que la matarían. La suerte estaba echada o tal parecía.

LA FUERZA DE TU ABRAZO

ENTRE el sol y la luna está tu corazón cariño mío. / Volando, volando en el cielo dibujas tu nombre tu nombre y el mío. / Éste es un amor eterno, éste es un amor sagrado… / Para toda la vida te quiero… Para toda la vida…

MARCELA MORELO

Juan Acosta acarició a su caballo cuando desmontó. Lo había quebrado con el galope, pero el animal y él fueron casi un solo ser cuando cabalgaban hacia el hangar. Los hombres estaban preparados y listos para la partida.

—¿Qué hace aquí, padre Ramón? No es sitio para un cura.

—Yo creo que sí lo es: me recuerda mis tiempos en Bolivia, hijo. No preguntes y vamos. He avisado a mi orden para que, en caso de ser necesario, nos ayuden. Hay dos inspectores de policía de total confianza que también están sobre aviso. No perdamos tiempo. ¡En marcha!

Los motores rugieron y se perdió de vista el avión entre las montañas. En poco más de media hora, aterrizarían en Santiago. Planificaron el asalto al burdel como si fuesen estrategas militares. Juan miraba al padre Ramón con mal disimulado asombro: parecía un general. El cura lo miró y respondió a una pregunta no efectuada.

—Ya sabes lo que dicen, Juan: los jesuitas sabemos un poco de todo. La espada y la cruz…

Aterrizó el avión sin dificultad alguna y los hombres subieron en dos camiones que los esperaban en la zona de carga. Tomás se había preocupado en llamar al almacén de la ciudad, todo estaba bajo control, al menos hasta el momento. Se encaminaron a las afueras de la ciudad, no estaba lejos el prostíbulo del aeropuerto. Los camiones quedaron aparcados fuera del alcance de la vista de quien pudiese sospechar y avanzaron los hombres en grupos. Tal y como el padre Ramón había ordenado, entraron en escena.

Las mujeres de la casa de prostitutas vieron con asombro cómo entraban cantando hombres en varios grupos. Gritaban que les sirviesen bebida y pedían mujeres a voces. Al parecer, era la despedida de soltero de un huaso. Chillaban que querían beber «agua de mono», que se la pusiesen ya. La regenta del burdel maldijo su suerte: era mal momento para tal ocupación, pero accedió a atenderlos a todos. Un grupo de hombres traspasó las cortinas entre risotadas y acompañados de mujeres. En el exterior, el padre Ramón aguardaba una señal en el callejón. En la parte delantera, Juan Acosta, con los labios apretados, demoraba el momento de intervenir hasta recibir una llamada perdida en su móvil de Tomás, que era uno de los infiltrados en el antro. Sonó el móvil de Juan, repitió la llamada y repiqueteó el del padre Ramón. En ese momento, cayeron los hombres sobre el lugar. La puerta del callejón se vino abajo violentamente, Juan Acosta rompía lo que se encontraba en su camino, lanzaba las sillas y las mesas al aire, daba mandobles a los tipos que se interponían en su camino sin pararse ni siquiera a mirarles la cara. Atravesó las cortinas y se topó de frente con el malhechor de la cicatriz en la mejilla.

—¡Bastardo! —Y a ese grito comenzó a golpear al sujeto, que no pudo ser tan bravo como lo era con las mujeres. Tomás interrumpió los golpes de Juan y le señaló un cuarto. En el camino, el padre Ramón lo saludó.

—Juan, tengo que arrepentirme: he dejado inconsciente a una matrona de pecho exuberante, pero me atacó con un revólver. La he golpeado tan sólo un poco, hijo…

—Tranquilo, padre. Eso no es pecado, puedo asegurárselo…

Juan Acosta abrió la puerta del cuarto y vio cómo Patricia, Sonia y Virginia se abrazaban; Arturo Montañés sostenía una silla en alto en ademán de defender a las mujeres. Al ver entrar a Juan, Arturo respiró tranquilo, dejó caer la silla y se abrazó a Virginia.

—No soy un héroe, cielo, pensé que me daba un infarto del susto, Virginia.

—Sí que eres un héroe, Arturo; para mí, el hombre más valiente del mundo: ése es mi futuro marido. —Y se fundieron en un beso.

Juan se acercaba a Patricia, mientras se limpiaba una lágrima que caía por su mejilla. Patricia se levantó sin saber qué hacer exactamente: llorar, besar a su marido… Levantó una mano y acarició la cara de Juan.

—He tenido tanto miedo de que te sucediese algo, Juan. Si hubiese pasado, yo habría preferido mil veces la muerte. No sé más que te quiero tanto desde siempre que la vida sin ti no me parecería nada…

—Amor mío, no puedo creer que todo esto haya sucedido. Pensé que me habías abandonado y no podía soportarlo; no por orgullo, por amor, Patricia, por amor. —Y se dejó caer en los brazos de su esposa, mientras le contaba entre sollozos cómo lo habían intentado engañar con la carta, las fotos y todas las mentiras de la maldita serpiente de Clara Montoya. Entró el padre Ramón, seguido de dos hombres mayores.

—Estas personas dicen que son los padres de dos secuestrados. ¿Es cierto o los sacamos de aquí a empujones?

Los hombres miraron el alzacuello del padre Ramón y no podían creer lo que escuchaban.

—¡Papá, señor Montañés, gracias a Dios!

Los padres de Arturo y Virginia miraron a sus hijos y sonrieron. Estaban ilesos y a salvo, pero abrazados, muy juntos. Una tarde tendrían que verse, la fusión de sus fábricas podría estar cercana, y nunca mejor expresado pensaron ambos ancianos.

Salieron todos del cuarto y caminaron hacia la salida del callejón. Unos coches de policía los esperaban, mientras que en los furgones policiales iban subiendo los maleantes. Sonia ayudó al hombre que, de alguna manera, lo había hecho con ella: gracias a su teléfono, había llegado la liberación. Cuando estaban todos fuera, se sintió una voz de mujer gritando.

—¡Tú, zorrita, no te vas a salir con la tuya! —Y acto seguido sonó un disparo.

Un proyectil se dirigía directo al corazón de Sonia, la joven cerró los ojos y de su boca salió una plegaria. Entre la bala y el pecho de Sonia, un cuerpo se interpuso y la bala entró en él cercenando el corazón. A los pies de la joven, quedó muerto el que se llamaba cobarde. La policía disparó a la vieja antes de que pudiese volver a hacerlo ella y también cayó muerta al suelo. Patricia se acercó a Sonia y la cogió de la mano.

—Vámonos, nos vamos a casa. Todos nos vamos a casa.

—No era tan cobarde, Patricia, al fin no lo era, pero él no lo sabía…

—Claro que no era un cobarde, Sonia, bien lo ha demostrado.

Y así, caminaron hacia los coches y regresaron a casa. Virginia y Arturo se fueron a la de ella, junto a sus padres. Sonia los acompañó y, después de contestar a las preguntas de la policía, la llevaron a la embajada de su país. Juan Acosta y los Montañés se ocuparon de que fuese repatriada al día siguiente. La joven prometía sin cesar estar en contacto con todos ellos.

Juan y Patricia, a la par de los hombres de los fundos, subieron entrelazados al avión que los conduciría a Aguas Profundas. Patricia no había querido quedarse en la casa de Santiago. Su casa era el fundo, repetía sin cesar.

Entre tanto, Clara Montoya había logrado comunicar con Peck.

—No es tan lista como parecía, Clara. Ni su poder sexual tan grande como usted se creía. Ya sabe lo que tiene que hacer. Le enviaré una avioneta dentro de una hora. Pero antes, haga lo que se le ha ordenado.

Asintió con la cabeza Clara Montoya y maldijo su suerte y al imbécil de Juan. Por haber preferido a la niñata, iba a recibir una lección de la que tardaría mucho tiempo en reponerse. Estaba descalza, pero cerca de una cabaña medio derruida en la que encontraría lo necesario. Volvió a telefonear y ordenó a uno de sus afines que fuese a buscarla al punto indicado. En menos de media hora de caminata, entró en el refugio y se encontró con el felón. Se calzó unas botas y con premura se subió al coche que le habían traído. Fue pasando por el borde de las acequias y colocando en un punto de ellas unas cargas de explosivo. Terminado el trabajo, condujo hasta una montaña. Y a una señal suya, el maleante hizo que los explosivos detonasen. Volaron las acequias y el agua salió sin control alguno, regando la tierra y dejando detrás de sí un rastro de destrucción.

Carmela se santiguó cuando escuchó las explosiones y corrió con el resto de los ocupantes del fundo a ver qué sucedía.

—¡Todos a por los sacos de tierra! ¡Hay que impedir que se inunden los sembrados!

Y mientras todos los hombres y mujeres útiles hacían lo que Carmela había ordenado, ella corrió a las cuadras, abrió el candado de un armario de hierro, buscó lo que necesitaba y subió a un viejo todoterreno. Ella sabía lo que tenía que hacer. Condujo durante varios kilómetros hasta llegar a una vaguada. Saltó del coche y subió entre los riscos buscando una masa de roca. Colocó unos cartuchos de dinamita en varios puntos, los conectó entre sí y descendió con cuidado de que no se rompiese el cabo. Se parapetó tras el coche. El agua no tardaría en llegar y al menos, se represaría allí, no la perderían, no permitiría que aquello sucediese. Escuchó el ruido de un motor y se afanó en hacer señales al conductor.

Clara Montoya y su secuaz la vieron; pensó la Montoya que Carmela se había perdido por los campos y, con una sonrisa siniestra, aceleró lo que pudo con intención de atropellarla. Carmela se dio cuenta y corrió a esconderse de nuevo tras su vehículo. Y encendió la mecha.

Parte de la montaña se vino abajo con estruendo, las rocas formaron una presa y bajo ellas quedaron enterrados Clara Montoya y su ayudante. En pocos minutos, se escuchó un murmullo que se convirtió en ensordecedor. El agua estaba llegando, chocaba contra las rocas y remansaba. Carmela subió al auto y miró con desprecio hacia la presa: Clara Montoya no merecía mejor final que el que había tenido. Condujo la mujer hacia la casa y divisó el avión de carga sobrevolando los campos. Todo había terminado, las acequias podían reconstruirse, los corazones rotos no y ninguno parecía haberse quebrado.

Los peones de los dos ranchos trabajaban duramente cuando el avión de Juan Acosta tomó tierra. Sin tiempo para nada más, todos se unieron al trabajo de contención de las aguas. Patricia se sumó a las cuadrillas y se afanó hasta casi la noche en colocar sacos terreros. Carmela la recriminaba pidiéndole que se retirase a descansar, pero ella trabajaba codo a codo junto a Juan Acosta. Al anochecer, prendieron los peones fuego a las hogueras que se prepararon previamente y hasta en la noche se continuó la faena. Casi de madrugada, quedaron las contenciones puestas y los ranchos a salvo. Restaba un gran trabajo por hacer, pero el peligro inminente estaba superado. Todos felicitaron a Carmela por su valor: gracias a su pericia, el desastre no había sido mayor.

Se intentó recuperar el cuerpo de Clara Montoya y del malhechor que la acompañaba y resultó imposible. Antes de retirarse a descansar, se personó una patrulla especial de la policía. Informaron a Juan Acosta y a Patricia de que algunos de los participantes en la conspiración del gas fueron detenidos. Los americanos, sin embargo, habían logrado escapar. Los periódicos dedicarían al día siguiente sus primeras páginas al asunto. Antes de que se fuese la policía, Patricia quiso saber algo.

—Tengo un terrible presentimiento, comisario. Desde que fui raptada y comprendí que no se pararían en nada, pensé que nuestros padres habían sido asesinados, supongo que ahora es imposible saberlo, pero me angustia…

—Señora Acosta: tenemos pruebas suficientes para poder afirmar que sí se manipularon los frenos del coche. Y las huellas de quien lo hizo: Clara Montoya. Se hacía pasar por la secretaria de su marido, pero en realidad era una delincuente con un pasado más que negro: desde prostituta callejera a regente de un burdel en Valparaíso. En su ficha policial, constan dos asesinatos probados y es, era, sospechosa en otros tres más. Han tenido suerte de que no los matase a ustedes.

Juan Acosta bajó la cabeza, apenado y avergonzado. Patricia le acarició la cara y se abrazó a él cogiéndolo por la cintura. Carmela entró apurada en el estudio.

—Señor, dice Tomás que esto sale en los periódicos de hoy. —Y dejó varios folios sobre la mesa, las noticias que daban los diarios en Internet.

Banda de asaltadores de tierras y asesinos a sueldos desmantelada… Dimiten dos ministros y varios diputados relacionados con el asunto del gas… El gobierno se moviliza en la defensa de las riquezas del país… Un hacendado y su esposa héroes de truculenta historia…

—Si nos lo permiten, mi esposa y yo nos retiramos a descansar. Tomás, que todo el mundo abandone el trabajo y descanse, hoy es día de asueto. Deja algún retén, pero nada más. Todos debemos acostarnos…

Abandonaron el estudio cogidos de la mano. Antes de llegar a la habitación, Juan paró en seco y mirando a Patricia sonrió.

—Si te pido un último esfuerzo, ¿lo harás por mí?

—Claro, Juan.

—Ven conmigo…

Salieron al patio, Juan le hizo una seña y subieron a uno de los todoterreno. Abandonaron la hacienda y Juan condujo en dirección a las montañas, donde nacía el agua que regaba los fundos.

—¿No me preguntas adónde vamos?

—No, da igual. Si tú vienes conmigo y me llevas, mal sitio no será, Juan. Me caigo de sueño, pero iremos a donde quieras.

El corazón de Juan Acosta se encogió un poco: de miedo por estar a punto de haber perdido a su esposa; de tristeza de pensar en el tiempo perdido y de cómo la había tratado. La miró y tomó una de sus manos, la besó y le sonrió. No dejaba de sonreír dando gracias al cielo por su suerte.

Patricia vio una construcción de madera, una cabaña.

Se acercaron, Juan apagó el motor y descendieron del vehículo.

—Nunca he venido aquí con nadie. Esos arroyos se juntan poco más abajo y dan vida a los ranchos, Patricia. Entra, no tiene grandes comodidades, pero creo que te gustará.

—He venido aquí alguna vez, Juan, y sólo había un cobertizo.

—He ido arreglándolo poco a poco; cuando no quería que me molestasen, venía aquí.

Patricia entró en la cabaña y se puso a reír.

—Es precioso, mucho, Juan. Si me dejas, yo también vendré contigo de cuando en cuando.

—Siempre. Vendrás siempre conmigo, Patricia, te lo ruego, no quiero volver a estar solo, nunca.

Una enorme cama cubierta por una manta de piel ocupaba una esquina, en el centro de la cabaña una chimenea y en otra esquina una cocina. Patricia abrió una puerta y vio un cuarto de baño con una pequeña ducha.

—Tiene de todo, Juan. Podríamos estar aquí varios días sin añorar nada, ¿no te parece?

—Me parece y me gustaría, Patricia…

Juan Acosta no lograba acercarse a su esposa, sentía una especie de miedo que se lo impedía. Se dirigió al exterior y encendió una caldera de gasóleo.

—En cinco minutos tendremos agua caliente, tengo que ducharme.

—Yo también, Juan. —Patricia estaba comenzando a sentirse incómoda, parecía que Juan no quería acercarse a ella. Ponía leña en la cocina y después lo hizo en la chimenea, prendió ambos fuegos y dijo que iba a ducharse.

Patricia buscó una toalla en un armario cercano a la cama, encontró unos pijamas masculinos y unas camisetas. Se quitó la ropa, se envolvió en la toalla y entró en el baño. Juan Acosta se pasaba los dedos por el cabello bajo el chorro de agua. Ella dejó caer la toalla y entró en la ducha. Se abrazó a la espalda de su marido y se puso de puntillas para besarlo cerca de la nuca, no alcanzaba bien, pero no dejó de intentarlo. Él se dio la vuelta y la miró.

—¿Qué te pasa, Juan?

—Nada, de verdad que no me sucede nada, Patricia. Tal vez el cansancio, ha de ser eso…

Patricia tomó entre las suyas una mano de Juan, puso jabón en ella y mirándolo a los ojos le pidió:

—Enjabóname, por favor…

—Patricia…

—Enjabóname…

La mano de Juan recorrió el cuello de Patricia con la pastilla de jabón, la dejó bajar un poco entre los senos y la paseó por el vientre de su esposa. Patricia se dejó caer contra los azulejos y lo miró sonriente.

—Continúa, por favor, me está relajando mucho y lo necesitaba…

Continuaron las caricias, le enjabonó el pelo y, después, Juan abrió la ducha y la aclaró con cuidado. Patricia sentía cómo se le cerraban los ojos. El cansancio hacía mella en ella después de la tremenda presión soportada y las manos de Juan tenían un efecto excitante y a la vez la relajaban. Sintió cómo Juan la envolvía en una toalla y después frotaba su cabello con otra. Se dejó secar el pelo y cuando quiso darse cuenta a punto estuvo de caer al suelo medio dormida. Juan Acosta la cogió en brazos y la dejó sobre la cama, se acostó a su lado y se quedó dormido.

Durmieron hasta bien entrada la tarde. Juan despertó sobresaltado, una tormenta hacía temblar toda la cabaña. Los rayos iluminaban el interior del refugio y el frío arreciaba. Puso unos troncos en la chimenea, encendió la cocina de nuevo y comenzó a buscar algo que comer, más que latas no tenía allí. Sus ojos tropezaron con un cajón de madera que esa mañana no estaba en el lugar que ahora ocupaba. Lo abrió con desconfianza. Leche, café en un termo, caldo de pollo en otro, unas fiambreras con carne, quesos empaquetados y fruta.

«Mañana traeremos más si lo precisan…» Tomás y Carmela pensaban en todo.

—¿Qué haces, Juan?

—La comida, señora, se han encargado de que no nos falte de nada. Ven, haremos una merienda cena. Cúbrete con algo, aún no ha calentado el fuego y me quedé tan dormido que se me olvidó poner más leños.

—¡Estupendo, tengo hambre! Ahora vengo. —Salió de la cama desnuda y entró en el baño. Juan apartó la mirada, volvía el miedo. Un miedo desconocido para él.

Un ruido en la puerta del baño lo hizo salir del ensimismamiento. Patricia con un pantalón de pijama, uno de sus pijamas, y una camisa de franela. Estaba preciosa aun con aquellas ropas holgadas.

—¿Hay pan?

—Sí, Carmela ha traído de todo. Estábamos tan rendidos que ni los sentimos entrar, Patricia.

La mujer hablaba sin parar y comía trozos de carne a la vez que bebía una taza de caldo.

—Tengo frío, voy a terminar este trozo de pastel en la cama, ven, Juan. Es precioso cómo se ilumina el cielo con los rayos. Me encantan las tormentas, hacía tiempo que no presenciaba una tan estupenda. ¡Ven!

Y de un salto se dejó caer en la cama, mientras comía pastel y miraba hacia la ventana. Juan Acosta se acercó al lecho. Sentado casi al borde, contemplaba a su mujer. Le acarició la mano y ella dejó el pastel sobre el plato en la mesilla de noche.

Se arrimó a Juan y sin que él pudiese impedirlo, se sentó a horcajadas sobre él y lo besó. Primero en los ojos, después fue descendiendo por el rostro hasta llegar a la boca. Juan acariciaba la espalda de Patricia por debajo de la camisa y ella se agarraba a su cuello, mientras se besaban cada vez con más fuerza, con más pasión. Juan apartó un poco a Patricia, lo suficiente para hablarle contra la boca y ver sus ojos a un tiempo.

—Tengo miedo, pánico, amor mío. Yo jamás he estado con una mujer como tú, no sabré salir de esto bien parado, Patricia.

—Yo no tengo temor alguno, Juan. Yo jamás he estado con ningún hombre porque he soñado tantas veces contigo, con estar así de pegados, de juntos… Cuando mis amigas hablaban de escenas subidas de tono, yo sentía un cosquilleo en todo mi cuerpo, pensaba en ti, cómo sería estar contigo, Juan. Ayúdame, déjame ir al ritmo que tú me marques, haz eso por mí, amor mío. —Y mientras hablaba se desabrochó los botones de la camisa y dejó sus senos reposar contra el pecho de Juan, mientras lo ayudaba a quitarse la ropa.

Sentada sobre él, se dejó caer hacia atrás y sintió cómo las manos de su esposo acariciaban sus pechos, las manos y después la boca. Gimió una y otra vez y se lanzó contra la boca de Juan de nuevo. Lo besó con furia y él respondió de la misma manera. Patricia volvió a dejarse caer sobre la cama, y con los pies desnudos acarició las piernas de Juan. Notó la boca de él sobre su vientre y cómo sus dientes enganchaban la cinta del pantalón y la desataban, con cuidado. Después fue bajando la prenda hasta que quedó uniendo sus tobillos y Patricia se sacudió para quitársela. Juan le dio la vuelta y besó la nuca de Patricia. De la nuca, boca y lengua bajaron hasta llegar a las nalgas y comenzó de nuevo el recorrido, a la vez que con las manos acariciaba sus pezones y ella se elevaba para facilitar la caricia.

Patricia se agitaba cada vez más, dio la vuelta y con la mirada brillante, los labios entreabiertos en una sonrisa, puso la boca sobre la piel de Juan. Imitaba las caricias del hombre, las que él le había hecho, y con mimo subió por las piernas de Juan hasta llegar a las ingles. Paseó sus labios y sus manos por esa zona tan sensible, mientras Juan gemía y le acariciaba el cabello. Patricia se sentó sobre su marido, lo besó y con delicadeza tomó su miembro mientras susurraba contra su boca:

—Ayúdame, por favor…

Y con suavidad se dejó caer sobre él. Se movió primero con dulzura, después con fuerza, y Juan Acosta no pudo evitar un grito cuando sintió que el placer lo desbordaba. Patricia gritando contra su boca, volviendo a elevar el cuerpo, dejándolo caer de nuevo y escapándosele de sus entrañas los sonidos que el placer le arrancaba.

Sin un movimiento brusco, pero con fuerza, Juan la volteó y se puso sobre ella. Su cara era un fotograma que reflejaba placer, felicidad. Volvieron a unirse de nuevo y entre más gritos y gemidos terminaron de amarse, con las bocas unidas y gritando al unísono dos palabras: Te quiero.

Patricia se abrazó a Juan y Juan la besó en los labios.

—Te quiero tanto que no me importaría morirme ahora mismo, junto a ti, si supiese que puedes faltarme.

—Yo también te quiero. Me siento muy bien, Juan. He sentido un placer tremendo. Te deseo. No sé si es correcto decirlo, pero te deseo.

—Yo a ti también te deseo y sí que es correcto: quiero que me desees siempre, mientras vivamos, Patricia.

Abrazados se quedaron medio dormidos y se amaron una y otra vez. Juan se asombró de todo lo que su esposa era capaz de pedirle, de exigirle en el lecho. De la pasión que ponía en darle mucho más de lo que él podría imaginarse. La pasión que provoca el amor hacía que Patricia supliese experiencia con amor, que es la fuente más inagotable del placer.

Casi de madrugada, agotados de darse, de tomarse, quedaron dormidos.

La puerta de la cabaña se abrió despacio, con sigilo y una figura entró en escena. Se acercó a la cama y los miró: juntos, pegados el uno al otro. Las caras serenas, la mano de Juan rodeando la cintura de Patricia. Sintió rabia el ser que los contemplaba y sacó la mano que escondía bajo el poncho. Un revólver apuntó a la cabeza de Juan Acosta.

Patricia Zañartu soñaba con la boca de su esposo. Se dio media vuelta en la cama, quería volver a besarlo. Cuando lo hizo, el corazón a punto deja de latir: Clara Montoya empuñando un arma amenazaba a su marido. Sin apenas abrir los ojos, simulando continuar dormida, arañó un costado de Juan. Abrió los ojos Acosta y casi se le cierran de nuevo del pavor.

—¡Estás muerta, no eres más que un mal sueño!

—¡Sal de la cama, Juan! No quiero despertar a la imbécil con la que te has casado, vamos al rincón de la cocina. Supongo que te has acostado con ella para consumar y que no os quiten los fundos. ¡Esta mosca muerta no calienta ni a un gorrión!

—¡No hables así de ella!

Patricia continuó simulando dormir y se abrazó a la almohada con una cara plácida que en absoluto correspondía a sus sentimientos. Vio cómo Juan caminaba desnudo hacia la cocina seguido de Clara Montoya.

—¿Cuánto dinero quieres, Clara?

—Voy a matarte, dinero tengo y seré libre. Todo el mundo me da por muerta. Sólo he venido a matarte y voy a hacerlo ahora mismo. Si no eres mío no serás de nadie, menos de ésa. Después la mataré a ella, Juan. O puede que la mate a ella primero, así verás cómo muere.

—¡Perra! ¡No serás capaz! —Y se abalanzó contra la rufiana.

Sonó un disparo y Patricia aprovechó la confusión para coger algo de la mesa de noche.

Clara Montoya se levantó del suelo. Juan no lo hacía. Patricia, vestida tan sólo de dolor, de dignidad, caminó desnuda hacia la Montoya.

—Tira el arma, zorra. Tírala antes de que me arrepienta de ser decente y no darte muerte a traición. —Patricia era una figura de hielo mientras le hablaba a la asesina.

Clara Montoya disparó y la bala se incrustó en la pared de madera. Antes de que pudiese disparar de nuevo, una bala salió del revólver de Patricia Zañartu y la frente de Clara Montoya quedó rota. La asesina clavó la vista en la figura desnuda, casi con asombro, y se desplomó muerta.

Patricia tiró el arma y corrió al lado de Juan. Lo había matado, el dolor y las lágrimas nublaron vista y entendimiento. Se abrazó a su cuerpo intentando darle calor, volverlo a la vida. Notó sangre en sus manos y los sollozos fueron tan profundos como antes lo habían sido los gemidos de amor.

—Patricia, estoy bien. Casi bien, sólo me ha rozado en la frente, amor mío. ¡Dios, cómo te amo!

Y abrazados, en el suelo, se besaron entre lágrimas.

Y LA FELICIDAD NO ES UN SUEÑO…

EL hombre más amado de la tierra / al que espero desde el siglo anterior / tiene los ojitos color miel / y una fragancia tibia, muy tibia en su piel…

MARCELA MORELO

Cinco años más tarde, Juan Acosta contemplaba desde el porche de la hacienda cómo se ponía el sol. El agua había vuelto de su mano, el ganado pastaba en la hierba fresca. Juan contempló a su mujer balanceándose en la mecedora: le enternecía su fuerza, la amaba como el primer día.

Patricia hablaba con Virginia, discutía con su amiga sobre la conveniencia de pasar o no más tiempo en Santiago.

—Virginia, el año que viene termino mi carrera, voy a la ciudad lo imprescindible. Aquí estamos bien, yo estoy bien. Más animales que en los fundos no voy a encontrar en la capital, así que no insistas.

—A Virginia le está afectando el embarazo, Patricia, no le hagas mucho caso. Eso retrasa sus prácticas en el hospital junto a mí y no puede soportar la distancia entre los dos ni una hora. —Arturo Montañés guiñó un ojo a Juan.

—¡Eso no es cierto, Arturo! ¡Pero me gustaría estar más tiempo con ella, es por eso, no es por ti! ¡No seas vanidoso!

—No es vanidad, es amor por mi esposa, Virginia.

La protestona señora Montañés sonrió, se habían casado un mes más tarde del episodio del burdel y eran felices.

—Voy a dar un paseo en un caballo que Tomás dice que es manso, cada día me gusta más el campo, Juan. ¿Me acompañas?

—No, Arturo, ahora no tengo muchas ganas, tengo que hablar con Patricia de unos asuntos del rancho. Vete con uno de los peones y ten cuidado.

—Si tú te vas, yo dormiré la siesta, Arturo. Te veo al regreso. Disculpadme, un poco de descanso no me vendrá mal. —Y Virginia Ayuso caminó al interior de la casa mientras Arturo renegaba del paseo y caminaba tras su esposa.

Dos niños saludaron a voces y Juan y Patricia devolvieron el saludo.

—Tomás, ten cuidado con la niña. ¡Os empeñáis en que monte y aún es pequeña! ¡Queréis hacer de mis hijos unos huasos y aún no están en la edad! Agárrate bien, Amaranta, hija, ve con cuidado. ¡No espolees el caballo de tu hermana, Andrés!

Juan miró de nuevo a Patricia como la miraba desde hacía años, era tan hermosa, aportaba serenidad a su vida, era capaz de ocuparse de los asuntos de los ranchos, de estudiar y de preocuparse de los niños.

Estaban esperando su tercer hijo y la barriga le daba un aspecto de santa renacentista. Se dirigió hacia ella, le acarició el vientre y la besó.

—Vamos a descansar un rato…

—No, Acosta. Quiero que me duches, me encanta que tus dedos resbalen por mi piel llenos de jabón, no quiero descansar, quiero que me toques y quiero gritar contra tu boca. ¿Te parece bien?

—El deseo de la señora no es orden, es mi deseo…

Caminaron juntos cogidos de la mano y sólo los gritos de sus hijos en los pasillos de la casa, buscándolos, lograron deshacer el abrazo en el que se estrechaban desde hacía unas horas.

Cuando el deseo cabalga junto al amor no tiene fin ni límites.

Epub:

© 2006, Davinia Truman

© 2012, Random House Mondadori, S. A.
Travessera de Gràcia, 47 - 49. 08021 Barcelona

Diseño de la cubierta: Random House Mondadori, S.A.

Quedan prohibidos, dentro de los límites establecidos en la ley y bajo los apercibimientos legalmente previstos, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, así como el alquiler o cualquier otra forma de cesión de la obra sin la autorización previa y por escrito de los titulares del copyright. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, http://www.cedro.org) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.

ISBN: 978 - 84 - 9989 - 914 - 5

www.megustaleer.com

Consulte nuestro catálogo en: www.megustaleer.com

Random House Mondadori, S.A., uno de los principales líderes en edición y distribución en lengua española, es resultado de una joint venture entre Random House, división editorial de Bertelsmann AG, la mayor empresa internacional de comunicación, comercio electrónico y contenidos interactivos, y Mondadori, editorial líder en libros y revistas en Italia.

Forman parte de Random House Mondadori los sellos Beascoa, Debate, Debolsillo, Collins, Caballo de Troya, Electa, Grijalbo, Grijalbo Ilustrados, Lumen, Mondadori, Montena, Plaza & Janés, Rosa dels Vents, Sudamericana y Conecta.

Sede principal:
Travessera de Gràcia, 47—49
08021 BARCELONA
España
Tel.: +34 93 366 03 00
Fax: +34 93 200 22 19

Sede Madrid:
Agustín de Betancourt, 19
28003 MADRID
España
Tel.: +34 91 535 81 90
Fax: +34 91 535 89 39

Random House Mondadori también tiene presencia en el Cono Sur (Argentina, Chile y Uruguay) y América Central (México, Venezuela y Colombia). Consulte las direcciones y datos de contacto de nuestras oficinas en www.randomhousemondadori.com.