La Fuente Del Ángel Caído

Alberto Grima Serrano

Para ti,  que siempre ayudaste desde la sombra.

Maribel, esposa, madre y mucho más.

A los mejores hijos, Diego y Lourdes.

Para mis nietas, Lucía y Martina, alegría de mi vida.

"Por su orgullo, cae arrojado del cielo con toda su hueste de ángeles rebeldes para no volver a él jamás. Agita en derredor sus miradas y blasfemo las fija en el empíreo, reflejándose en ellas el dolor más hondo, la consternación más grande, la soberbia más funesta y el dolor más obstinado."

Milton. El paraíso perdido. Acto I.

Madrid, es una de las pocas ciudades del mundo con una estatua que representa a Lucifer. Está exactamente a 666 m. sobre el nivel del mar.

INTRODUCCIÓN

Aquella mañana de febrero de 1980, un cielo plomizo cubría la ciudad de Valencia amenazando lluvia en cualquier momento y con una humedad en el ambiente, que hacía que el frío se calara en los huesos. Probablemente, era el día adecuado para la puesta en escena, de lo que estaba sucediendo en la vida de Severiano Ibáñez, el Dr. Ibáñez. En una sala del Palacio de Justicia se estaba jugando su futuro. Sentado en primera fila, con tan solo el tribunal en su campo visual, la mirada de Severiano se perdía en alguna parte de las cuatro paredes de aquella sala. Vestía un traje, –por consejo de su abogado— , antiguo y holgado, que mostraba a las claras, que su dueño apenas se lo había puesto en los últimos años. La corbata, aunque mal anudada al cuello, oprimía su garganta sin dejarle respirar.

La sesión se había prolongado más de cuatro horas, y dado su estado de confusión mental, apenas sí atendía a las palabras, que los letrados pronunciaban a una velocidad de vértigo y con un léxico, que le resultaba incomprensible en muchos momentos. Su cara reflejaba la palidez del miedo, y un sudor frío recorría su cuerpo. La pierna derecha se movía sola con un tembleque incontrolable. Solo deseaba, que aquel acto terminara lo antes posible. Aunque su novia estaba sentada en las últimas filas, se sentía solo, estafado por la vida.

Finalmente, oyó como su abogado pronunciaba las palabras “a definitivas señorías”, frase ya repetida con anterioridad por los demás letrados. Seguramente, estaban llegando al final de aquella pesadilla, que le había perseguido durante los últimos ocho meses. Todo estaba a punto de terminar. “Visto para sentencia”, dijo finalmente, con su voz engolada, el veterano juez de barba blanca, flanqueado por sus dos vocales, que por momentos durante el juicio, parecía haber estado como ausente, hierático, sin reparar siquiera en la angustia del hombre que tenía a apenas cuatro metros de él.

Los presentes se pusieron en pie. Severiano lo hizo con cierta dificultad, acompañado de su abogado, quien hizo ademán de sujetarle el abrazo. A su lado, el otro inculpado, el Dr. Iñiguez. En el banco de atrás, el Dr. Cárdenas, jefe del Servicio de Cardiología del Hospital Provincial de Valencia y junto a él, el gerente del Hospital don Miguel Solaz.  Todos abandonaron la Sala en espera del veredicto, que aun se demoraría varias semanas. Bajaron las escaleras de mármol que conducían al patio de entrada. Por las enormes puertas de entrada, se colaba la luz de la calle. En la acera de acceso al Palacio de Justicia, se oía un fuerte rumor de los muchos periodistas que se agolpaban a la salida, esperando captar alguna imagen de los protagonistas o la declaración de algún implicado, de unos hechos que se habían hecho públicos desde hacía meses, y que representaban el paradigma perfecto de un juicio mediático.

1ª PARTE

“Siempre es más valioso tener el respeto, que la admiración de las personas”

Jean Jacques Rousseau

CAPÍTULO 1

Madrid,  Junio 1978

Fin de carrera

Severiano Ibáñez, más conocido por “Seve”, porque en aquellos años el golfista español Severiano Ballesteros, hizo popular su diminutivo por todo el mundo; era un joven estudiante de medicina a punto de terminar su carrera en la Universidad Complutense Madrid. Su vida, desde que llegó al instituto madrileño con 15 años procedente de su pueblo natal de Cuenca, había sido intensa en todos los sentidos. Ya en su adolescencia, se aficionó a la literatura y a la poesía, que cultivaba en sus muchos momentos de soledad. Pero la mayoría de su tiempo lo llenaban los estudios de medicina, donde pronto comenzó a destacar entre sus compañeros por sus excelentes calificaciones. Aun tenía tiempo, para de cuando en cuando dejarse caer por el bar “El pito doble” en la zona de Atocha, donde jugaba unas partidas al dominó con su peña. Afición, que aprendió de su padre en aquel pueblo conquense, que como él decía, era casi una mentira geográfica en el mapa. Cerca de allí, en la calle Delicias del Madrid más castizo, vivía en un pequeño piso alquilado, compartido con tres compañeros de la facultad.

Seve no era un muchacho especialmente guapo. Estatura media, una cara agradable, de ojos negros y abundante pelo castaño ligeramente ondulado. Quizás un poco cabezón, con una orejas algo sobresalientes, pero con una sonrisa siempre en la cara que le daban un atractivo especial. Vestía informalmente, a veces algo estrambótico en su ropa y con unos andares peculiares con las piernas abiertas, que le daban un aire despreocupado. En cualquier caso, no pasaba desapercibida su presencia.

Había perdido a sus padres en su adolescencia, y solo tenía como familia; a su hermana residente en Valencia, donde estaba casada con un maestro; y a sus dos pequeños sobrinos. Vendieron la casa del pueblo y las tierras, lo que le permitió costearse los estudios y su vida en la capital. Por tanto, había aprendido pronto a valerse por sí mismo y verdaderamente lo había conseguido, porque se movía con soltura en todos los ambientes. Su nobleza y su carácter extrovertido lo hacían ser querido por sus compañeros y amigos.

Madrid, en aquel mes de junio, avisaba ya con los primeros calores de lo duro que iba a ser el verano. Aquella noche, Seve repasaba los apuntes de su último examen de carrera.

Nacho estudiaba con él, preparando sus exámenes de primer curso.

—¿Podrías explicarme el Ciclo de Krebs? –le dijo el joven.

—Tú lo que deberías es salir menos y currártelo más. A ver…, déjame ver – contestó Seve y comenzó una clase magistral con su compañero.

—Me  voy a ir a jugar unas partiditas al dominó –anunció Seve.

—¡Eres la leche tío! ¿Cómo te puedes ir a jugar al dominó, el día antes de un examen?

—Está ya controlado… —respondió Severiano con una seguridad aplastante.

Seve, salió a la calle recién anochecida y en unos minutos se plantó en el “Pito doble”, un bar en pleno centro de Madrid, pero con aires de casino de pueblo, muy familiar, de decoración austera, donde además de servir “comidas de menú”; en general para trabajadores de la zona; se jugaba al dominó. Una ficha de dominó con “dos unos”, anunciaba el local a su entrada. Allí, como siempre estaban don Esteban y su caliqueño pegado a su boca, Paquito “el melenas” e Ismael, el dueño del bar, que se había sentado con ellos entorno a la mesa de mármol, donde replicaban incesantemente las fichas colocadas por las manos de los jugadores, marcando su jugada. En la tele del local, la música de la abeja maya, el programa del año.

—¡Hombre…mirar quien ha venido! ¡El doctorcito! –saludó don Esteban alzando la vista, sobre sus gafas de presbicia y envuelto en volutas de un humo gris que nacía de su puro, invadiendo de un perfume asfixiante a sus acompañantes.

Seve tomó asiento, palmeado en su espalda por Ismael. Se incorporó a la partida, mientras por su boca salían sus habituales chascarrillos, y como era en él habitual, al tercer o cuarto movimiento ya presuponía las fichas que estaban en poder de sus contrincantes. Con disimulo, miraba de reojo hacia la barra, donde estaba como siempre Inés, la hija de Ismael, que recién salida de la cocina se percató de su presencia.

—¡Guapa! —piropeó el estudiante…, ya casi médico.

—Hola Seve —respondió con una media sonrisa la chica.

Inés y Seve se conocían desde hacía 6 años, cuando él comenzó la carrera y por primera vez entró en el bar. Era una joven con media melena, de cabellos castaños, unos enormes ojos almendrados y una boca de labios marcados. Tenía 22 años en aquella época. Huérfana de madre, ayudaba a su padre en el bar, compaginándolo con sus estudios de magisterio. Era una chica espontánea, simpática y alegre, que se ría mucho con Seve cada vez que éste aparecía por allí, pero cuya relación, no había pasado de conversaciones informales en la barra rodeados de clientes.

Seve, informó a sus compañeros de mesa, de que posiblemente mañana a esas horas, sería ya médico. Todos lo celebraron y manifestaron su sorpresa por su presencia allí esa tarde, en lugar de estar estudiando. Él, no hacía alardes de sus calificaciones académicas, pero una vez, que fue allí junto a su compañero de piso, Tomás, conocido por su verborrea, puso a los presentes al día del nivel de Seve, de su enorme capacidad de trabajo y de su brillantez en los estudios…

Abandonó pronto el bar, para volver a su piso, donde ya se encontraban sus tres compañeros en la cocina. Aquella casa, se había convertido en una auténtica leonera, con libros por doquier, ropa en el suelo, cacharros sucios en la cocina y un olor a tabaco insoportable que lo impregnaba todo. Reconoció su parte de culpa, nunca había servido para organizar su vida y se había instalado en un caos controlado, pero el orden no era sin duda, una de sus virtudes. Se hizo una tortilla de patatas y después de cenar se acostó. Antes de que el sueño se apoderara de él, se quedó mirando al techo pensando en su futuro, en cómo podía cambiar próximamente su vida.

A la mañana siguiente…, salió de casa con rapidez para coger el autobús en la Castellana con destino a Moncloa y a la Complutense. Su último examen, era realmente una asignatura de las consideradas “Marías”: Medicina Legal y Toxicología. El examen práctico ya lo había superado, resolviendo con suficiencia la autopsia del cadáver que le había tocado en suerte, un indigente que había aparecido ahogado en El Manzanares. Se dirigió directamente al aula, donde un grupo de compañeros esperaban para entrar con sus DNIs en la mano. Se identificó y se sentó en un lateral. El examen consistía en dos temas a desarrollar. Uno de los profesores repartía los folios fila por fila. Vio el papel ante él. Leyó las dos preguntas y en ese mismo instante, supo que ya era médico. Fenómenos cadavéricos, era la primera pregunta; la segunda, Botulismo. Comenzó a escribir con frenesí, como si cada línea le acercara más y más al final de aquella meta, que se había marcado. En 45 minutos todo estaba acabado. Repasó lo escrito, se levantó con energía y entregó los folios al profesor que vigilaba el examen, como si de un guardia jurado se tratara.

Salió de la Facultad y se dirigió al Pito Doble. Le apetecía tomarse una cerveza. Al entrar, Ismael le recibió en la puerta, donde estaba barriendo la acera y Seve le contó que ya había terminado la carrera. El dueño del bar, le dijo:

—Pero, sí parece ayer cuando empezaste. Enhorabuena, campeón. Esto se merece una celebración, y el bueno de Ismael comenzó a vociferar.

—¡Seve ya es médico!

Inés, salió de la cocina con la sorpresa reflejada en su cara, y al verlo, una enorme sonrisa se dibujó en ella. Se acercó a él y le plantó dos sonoros besos en sus mejillas, dándole la enhorabuena. Nunca antes, la había visto tan efusiva con él. Su relación con Seve, siempre había sido fraternal, con su padre de testigo. Lo que iba a ser una cerveza, se convirtió en una botella de cava, como si la lotería hubiera tocado en ese establecimiento. Seve estaba contento, feliz, pero por primera vez, miraba a Inés de una manera diferente. Sus ojos, brillaban de orgullo y veía como Inés le correspondía en su alegría. Ahora él, apreciaba en ella la belleza de una mujer, que había dejado de ser la niña que conoció. Se interrogaba así mismo, sobre cómo podía haber estado ciego tanto tiempo. Su historia con las mujeres había sido más bien escasa y puntual. Relaciones, por lo general fugaces. Con las compañeras de clase, nunca pasó de ser un compañero—profesor, y él sabía que se acercaban más por interés, que por otro motivo. Hasta ahora, su carrera había sido lo primordial y el cerebro llevaba la batuta sobre un corazón que parecía aletargado.

Inés se quitó el delantal y le dijo a su padre que se iba a Callao a comprar un libro, entonces Seve aprovechó la coyuntura:

—¿Puedo acompañarte? Precisamente quería acercarme allí…

—Fenomenal –contestó la chica.

Sin el uniforme de trabajo, ella le pareció preciosa, con un tipo que sin ser espectacular, resultaba perfectamente proporcionado. Llevaba  unas sandalias,  una faldita corta escocesa, una blusa y su pelo recogido en un moño. Nunca olvidaría la imagen de ella ese día. Comenzaron a caminar a mediodía, bajo un sol que hacía acto de presencia en lo alto del cielo de Madrid.

—¿Sabes que no eres tan alto?…y eso que no llevo tacón… –rió ella, mientras se colocaba sus gafas Ray–ban.

—Somos la pareja perfecta chiquilla  –le contestó él, haciéndose el interesante.

—Nos conocemos hace 6 años y nunca habíamos paseado juntos –dijo la chica mirándole de reojo.  —Bueno Seve… y ahora ¿Que va a ser de tu vida?

—Pues verás, hace dos años saqué una oposición de alumno interno de patología médica y convencí a mi profesor para comenzar un estudio sobre los infartos de miocardio en diabéticos, que quiero que sea mi tesis doctoral. Pero antes de eso, he de hacer los cuatro cursos del doctorado, que quisiera comenzar en setiembre, para poder leer la tesis antes de navidad. Necesito los puntos, que eso conlleva, para en febrero examinarme del MIR y así poder acceder a una buena plaza ¿entiendes? –le explicaba él con tono pausado.

A ella, le admiraba como utilizaba la palabra, como se explicaba, lo bien que comunicaba cuando hablaba. Eso la encandilaba. De repente, pasaba del lenguaje coloquial a hablar como un erudito.

—O sea, que en primavera empezarías la especialidad de corazón ¿no? 

—Eso sería fantástico, pero no sé si me alcanzará la nota, ni tampoco donde acabaré, somos muchos los aspirantes y pocas las plazas.  Pero, háblame de ti ¿Cómo te va en la facultad?

—Pues, a mi…, poco a poco, no es fácil estar en el bar y estudiar. Pero bueno… creo que al año que viene terminaré. Luego ya veremos, porque encontrar trabajo está chungo.

Al cruzar por la Carrera de San Jerónimo, el semáforo se puso ámbar y él acelerando el paso, la cogió de la mano. Al llegar a la acera, ella se quedó quieta, levantando la mirada para mirarle la cara. En ese momento, supo que estaba enamorada.

Se despidieron media hora después, pues ella debía volver al bar; y al hacerlo, él le agarró los hombros y le besó en cada una de sus mejillas.

—Bueno Inesita del alma… —dijo en tono teatral, recordando a Zorrilla—.  Ya nos veremos. Ha sido un paseo muy agradable.

—Sí, me ha encantado –confirmó ella—. ¿Cuándo nos veremos? Vas a estar muy liado.

—Pronto. Ya lo verás. No te vas a librar fácilmente de mí. –sentenció él mirándola fijamente a los ojos.

Ambos sonrieron y conforme se distanciaban entré si, una extraña agitación les impedía respirar con normalidad. Una sensación, que ninguno de los dos había sentido en sus vidas, hasta aquel día.

Una semana después, tenía ya las notas en la mano: Tres sobresalientes y cuatro matriculas de honor. Ya era médico. No podía creerlo.

CAPÍTULO 2

La pitonisa

En el elegante barrio de Salamanca de Madrid, calle Juan Bravo, en una de las muchas fincas señoriales, ocupaba el primer piso Sarah Casanova. Sí, Sarah con hache. Una mujer de edad indefinida, seguramente más próxima a la cuarta década de la vida que a la quinta., con un atractivo especial, quizás con algún kilo de más en sus caderas y con una cara racial de boca grande iluminada por unos enormes ojos negros, que le daban un aspecto exótico. Siempre maquillada, como si se tratara de una actriz presta a salir a escena. Su pelo fino y algo escaso, era su complejo, por eso siempre usaba sombreros o turbantes, que con su vestuario, nunca discreto, le hacían llamar la atención allá donde fuere. Pero, su mayor virtud estaba dentro de su cabeza. Hay personas inteligentes y otras listas. Sarah pertenecía al segundo grupo. Era lista y dotada de una intuición, fuera de lo común.

En el portero automático, una sencilla etiqueta anunciaba a la inquilina. "S. Casanova. Asesoría. Pta.1". Todo había sido cuidadosamente diseñado, como si de un guión de obra teatral se tratara. Un nombre poco corriente, que podría ser extranjero, un negocio que podría ser una asesoría fiscal o laboral... El patio, tenía una entrada regia con una enorme puerta de hierro ovalada, que daba paso a una portería elegante con escalones que conducían a un ascensor de puertas enrejadas y cristales, que permitían a los que subían o bajaban ver la preciosa escalera circular de acceso a las viviendas. Los pisos de ese barrio de Madrid, se caracterizaban por ser grandes, de más de doscientos metros cuadrados. Sarah ocupaba solo medio piso para su trabajo. Al cliente, al abrir la puerta de entrada, le sorprendía un amplio recibidor con techos de preciosas tallas altas, con muebles de estilo, cuadros un tanto enigmáticos y un olor a algún tipo de incienso que flotaba en el ambiente. Tras unas cortinas rojas, se accedía a una sala de espera, con muebles de estilo Luis XV, con más exhibición de cuadros, que parecían de firma. Uno; con una vieja bruja de mirada inquietante, sentada frente a un fuego, llamaba la atención sobre el resto; junto a un enorme tapiz, de aspecto africano, que representaba a un chamán con una máscara y unos ojos enormes negros. Velas de todo tipo y tamaño, estratégicamente colocadas,  daban a aquella sala un aire mágico, pero a la vez  tétrico, intimidador y un tanto esperpéntico. Una puerta corredera daba al despacho de la pitonisa, donde había una enorme mesa circular, una chaise—longe, y un sillón orejero de madera dorada, que parecía el trono de una reina. Todo ello, rodeado de una formidable colección de vírgenes, santos, cristos, a los que hacían compañía, otras imágenes paganas, de brujitas y máscaras. Para completar la puesta en escena, una música hindú relajante invadía el ambiente con sus notas monótonas.

Pero en ese piso, Madame Sarah, como así le gustaba que la llamasen, no estaba sola. Tenía un secretario—recepcionista—guardaespaldas—chofer y más… Nunca quiso tener a una mujer trabajando a su lado. Además, un hombre podría sacarle de algún apuro, en el caso de que algunos de sus clientes neuróticos, creara problemas. Era un hombre absolutamente peculiar. De unos 50 años, fornido, con la cabeza como una bola de billar y 120 kilos de músculo, llamado Claude, al que ella decidió llamar “Goliat”. Pero, a pesar de su formidable cuerpo, se trataba de un hombre de finos modales, a veces casi femeninos. Cinco años antes, lo había conocido por mediación de una amiga. Según él, venía de Francia, pero era argelino de nacimiento. Ella no quiso saber más. No hizo preguntas. Cuando llegó a España, ya conocía bastante bien el castellano, pero a Sarah le encantó el acento afrancesado con el que hablaba. En aquella época, estaba medio calvo y portaba un bigote recortado, que recordaba a los actores de Hollywood de los años 50. Lo primero que hizo ella, fue cambiarle el “look”. Le hizo afeitarse la cabeza y el bigote, le compró un par de trajes y camisas y le enseñó cómo debía moverse en su negocio, cómo debía hablar y otras funciones más, digamos “especiales”, que debía realizar. Poco a poco, se convirtió en su mano derecha. Ella decía, que todos tenemos un punto flaco y pronto lo descubrió en el argelino. Tenía unos gustos sexuales “diferentes”. Le atraía la carne dura varonil de la juventud. El resultado era, el de un hombre, que al abrir la puerta del consultorio impresionaba al visitante, por su tamaño, su porte elegante, pero sobre todo por su cara, un tanto siniestra, aunque de su boca salieran palabras amables cuidadosamente enseñadas por “su Señora”.

En la consulta de Madame Sarah, se hacía prácticamente de todo: Tarot, adivinación por diferentes métodos, astrología, espiritismo, curaciones… en fin…, Madame, tenía solución para todo o para casi todo.  Sus habilidades eran tantas, que pronto su fama corrió como la pólvora por todo Madrid y entre sus clientes se encontraban personas muy conocidas de la ciudad: empresarios, financieros, multitud de mujeres, generalmente mayores y adineradas, algún político; y por supuesto, muchas artistas famosas y gente de la farándula. Además, sus colaboraciones en radio, prensa y ocasionalmente hasta en televisión, la catapultaron a la fama.

Nadie acudía a ver a Madame sin cita previa. Esa era una condición inexcusable. Así que, todo pasaba por la agenda de Goliat, que citaba a los clientes desde las 4 de la tarde hasta las 9 de la noche, cinco días a la semana, con una hora de duración para cada uno. Los precios oscilaban entre las 5.000 pesetas, hasta varias decenas de miles, de tal forma, que la vidente se había hecho con un jugoso patrimonio en pocos años. Pero su ambición, no tenía límites.

Esos eran los actores, ese el atrezo, el escenario...pero, había muchas cosas entre bambalinas.

Sonó el ding—dong de la puerta a las 4 en punto de la tarde. Goliat parsimonioso abrió la puerta.

—Signora, buenas tarrrdes… quierrre pasarrr pog favorrr. –dijo el gigantón con su castellano afrancesado.

—Hola, buenas tardes.   

La dama en cuestión, era una clienta de más de 70 años, que había perdido a su esposo recientemente de forma súbita. Delgada, más bien, apergaminada, oculta bajo una densa capa de maquillaje y unas gafas oscuras gigantes que le cubrían media cara. Se sentó en la sala de espera, pero al instante el argelino le cedió el paso hacía el gabinete de la vidente.

—¡María Victoria, bonita, pero que guapa vienes…! —le recibió la pitonisa, como un torero recibe al toro a porta gayola.

—Mi amor… ¿como estas? —contestó la anciana.

Ambas se sentaron en torno a la mesa circular y sin pérdida de tiempo la Madame le preguntó:

—¿Has buscado bien? ¿Lo has encontrado?

—No, me estoy volviendo loca, me tienes que volver a poner en contacto con  Miguel Ángel.

—¿Tienes alguna foto de él?

—¿Fotos? Un montón. Si era su afición, hasta las revelaba él. Mira esta. –le mostró la mujer.

Un intensificador de luz, oculto bajo la mesa, hizo que poco a poco la sala quedará en penumbra.

Al momento, Sarah, cogió las dos manos de su clienta, cerró sus ojos, para unos segundos después abrirlos de par en par, con la mirada perdida y tras unos instantes…, habló con voz profunda:

—¡Ya está con nosotros!  —dijo, pronunciando cada sílaba lentamente.

La viuda tembló y no pudo evitar abrir su boca.

—¡Miguelito mío! ¿Estás ahí?

—Dice, que te quiere –contestó la vidente entornando los ojos y meneando la cabeza por el éxtasis.

—Ya sé que me quieres mi amor. ¿Pero donde escondiste el dinero? –preguntó la vieja al espíritu.

—Le veo con unas fotos en la mano. Me las enseña. ¿Tenía un cuarto oscuro en casa para revelar las fotos? –preguntó la vidente en uno de sus momentos de inspiración, que tantos éxitos le habían proporcionado.

—Sí, pero hay cajas y cajas, no he querido tocar nada. ¿Crees que puede estar ahí? –pregunto extrañada la anciana.

El espíritu de Miguel Ángel se fue por donde había venido… La vidente se quedó postrada, desmadejada sobre la silla… y al recuperarse del trance, aún obnubilada, se despidió de María Victoria, no sin antes cobrarle 25.000 pesetas y decirle que la llamara enseguida, si encontraba lo que con tanta ansia buscaba.

En la sala de espera ya aguardaba una joven mujer, que acudía por primera vez. Goliat advirtió a la Señora, que desde que había entrado no paraba de llorar. El gabinete de Madame, tenía una puerta que daba a una pequeña habitación contigua, donde estaba su secretario. Dos pequeñas aperturas en la pared, que coincidían con los ojos del tapiz africano de la sala de espera, permitían al argelino observar lo que ocurría al otro lado e informar a su jefa, antes de que entrara el cliente a su despacho.

Al entrar la mujer en el gabinete, Sarah se incorporó para saludarla ofreciéndole su mejilla y después se quedó mirándola fijamente a los ojos y le dijo:

—Mi niña, tú estás muy mal, tienes una depresión muy fuerte.

—¿Cómo lo sabe señora? —contestó la chica, emocionándose y comenzando de nuevo con un llanto desconsolado, que la hizo abrazarse a su interlocutora.  Empatizando con ella, la apretó contra sí, dándole consuelo.

—¡Claude! —llamó la pitonisa a su ayudante.

—Acompaña a la señorita al baño. Anda bonita, ve y lávate esa carita, que se te ha corrido el rímel. Deja el bolso ahí, que no va a entrar nadie.

Cuando la chica volvió, ya sabía su nombre, su domicilio, fecha de nacimiento… Los dos minutos que había estado con la chica, habían sido suficientes, para darse cuenta que se trataba de una mujer de treinta y pocos años, poco agraciada, con un anillo de casada en su mano, un reloj de Cartier en su muñeca  y un perfume de los caros.

Al volver al gabinete, la medium le dijo:

—Aun no sé ¿cómo te llamas?

—Manuela, señora.

Sarah la miró fijamente y finalmente habló:

—Veo que eres géminis…

—¡Por Dios!  ¿Cómo lo ha sabido con solo mirarme? –dijo la pardilla, aun moqueando.

Tres mazos de cartas estaban sobre la mesa. Le hizo coger uno y cortarlo. Con la rapidez de un crupier, depositó las cartas una tras otra…

—Tras esos lloros hay un problema de amores… A ver… a ver… Veo una mujer mayor, que le influye mucho en su vida…

—¡Su madre! ¡Su madre! ¡Odio a esa mujer! —interrumpió la chica, abriendo sus ojos de par en par con indignación.

—La verdad, es que me ayudaría mucho ver una foto de él.

Ella, sacó una de la cartera y la pitonisa se dio cuenta de que era un muchacho muy atractivo. Sin embargo, cada vez que miraba a la chica, más fea la veía. Sacó conclusiones a velocidad de vértigo. "Chico guapo—chica fea y rica=engaño".

—Tú necesitas un amarre de amores chiquilla. Hay muchas gatas merodeando…

—¡Lo sabía. Lo sabía! —balbuceó la joven, envuelta de nuevo en una gran congoja.

Le dio unas instrucciones a seguir.  Ordenó que escribiera su nombre nueve veces en un papel, luego lo girara y escribiera “vuelve a mi”. Que doblara tres veces el papel y lo metiera en un vaso. Lo cubriera de azúcar y pusiera a su lado una vela roja. Debía hacerlo un viernes por la noche. Se despidió, no sin antes cobrarle 5.000 pesetas y citarla para dentro de un mes.

Eran las 6 de la tarde, cuando un hombre de mediana edad, bajito y regordete pulsó el timbre. Goliat abrió con un esbozo de sonrisa y saludó al cliente. Lo pasó a la salita y se dirigió a su observatorio. El hombre, no paraba de moverse examinando cada rincón de la habitación. Por un momento, se quedó mirando fijamente el tapiz del chamán y Goliat se sobresaltó, pues casi se cruzan las miradas. El cliente se sentó y sacó su cartera para comprobar que llevaba dinero encima. El fajo, anudado a una goma, le pareció un ladrillo a Goliat, quién rápidamente pasó toda la información a su ama y señora.

—Tiene pasta y es un neurrrótico que no parrra de moverrrse. –advirtió con su acento característico.

Y así, transcurrían las tardes en casa de Madame Sarah Casanova. Una auténtica máquina de hacer dinero. El verano estaba a la vuelta de la esquina, y cada año en agosto, Sarah cerraba todo el mes. Se desplazaba a Marbella, para descansar, pero sin dejar de pensar en su trabajo. Allí acudía la jet set. Lo mejor y lo peor de cada casa. Le esperarían multitud de fiestas, cenas y otros eventos, donde se dejaría ver y conocería personas influyentes y nuevos futuros clientes.

CAPÍTULO 3

La banda de la burundanga

Oswaldo y Ricardo se conocieron en una cárcel de Colombia. El primero, colombiano de nacimiento, desde su juventud era carne de prisión. Al segundo, español, le detuvieron en el aeropuerto con un equipaje irregular. Oswaldo, era un hombre de 40 años, bajo de estatura, fibroso y moreno de piel. Curtido en mil batallas callejeras desde su adolescencia. Ricardo sin embargo, era algo más joven, alto, de ojos grises y cabello castaño,  que perfectamente podría pasar por un ejecutivo o un profesional liberal. Dominaba la caracterización, de modo que su imagen cambiaba constantemente. De finos modales y tranquilo, era la antítesis de su socio colombiano. Uno era la cabeza pensante y el otro el brazo ejecutor.

Salieron de Colombia rumbo a París, Oswaldo con pasaporte falso y Ricardo con su condena cumplida, donde residieron una temporada y tras el fallecimiento de Franco cruzaron la frontera para instalarse en una urbanización populosa cercana a Madrid, donde vivían en un antiguo chalet alquilado, de la forma más discreta posible. Desde su llegada a la capital de España, se dedicaban a dar pequeños golpes; atracos, generalmente  no muy importantes en cuanto a la cantidad robada, pero que les permitía vivir con holgura. También, ocasionalmente, trabajaban por encargo. Nunca repetían sus robos en la misma zona, ni siquiera en la misma ciudad, de modo que viajaban constantemente, desaparecían luego una temporada y volvían a reaparecer. Hasta entonces, los atracos siempre habían sido limpios, sin armas, ni violencia, aunque Oswaldo siempre estaba preparado para utilizarla si fuera necesario y en más de una ocasión, Ricardo hubo de frenar su ímpetu visceral. Su modus operandi, incluía por parte de Ricardo, de un exhaustivo estudio previo de la víctima: Costumbres, horarios, lugares frecuentados, etcétera… y solo cuando ya estaba muy seguro, se ejecutaba el golpe.

Aquella mañana de junio, Oswaldo esperaba en el coche, mientras su compañero paseaba lentamente por la acera. Repasaba mentalmente sus notas. No debía tardar mucho en aparecer por la esquina. Efectivamente, a los pocos minutos una mujer giraba por la calle principal de aquel pueblo de Castellón, dirigiéndose al supermercado como cada mañana. La señora, casi se da bruces con él.

—Perdón señora, ¿podría indicarme donde está esta dirección? —le dijo educadamente, mostrándole un papel mientras se lo acercaba a la cara.

—Déjeme ver...  –contestó ella.

A los dos minutos la mujer comenzó a sentirse mareada, las piernas le pesaban y notó como un brazo la sujetaba y la introducían en un automóvil. El coche salió tranquilamente en dirección al banco, donde la señora iba con cierta frecuencia. Una voz, que apenas podía distinguir, le ordenaba que sacara 500.000 pesetas de su cartilla. Al llegar, la mujer como un autómata, bajó del coche, fue a la ventanilla y ordenó sacar dinero de su cuenta. El empleado sin rechistar ni sospechar nada, le entregó en un sobre el dinero. Salió de allí por su pie, aunque inestable en su caminar y volvió a entrar en el vehículo, que esperaba en la puerta. Salieron destino a Castellón, que estaba a pocos kilómetros y en una calle estrecha y solitaria dejaron a la señora deambulando como un zombi hasta que la policía la encontró unas horas después, cuando los dos delincuentes estaban cerca de Minglanilla rumbo a Madrid.

El inspector—jefe Carlos Miralles se quitó sus gafas, en un ritual que repetía varías veces al día, limpiándolas con un trozo de papel higiénico. Estaba cansado. Era viernes y sus 50 años, aunque bien llevados gracias a su afición al deporte, comenzaban a pasar factura. Serio y eficaz, Miralles era reconocido y admirado por todos sus compañeros del cuerpo. Era meticuloso hasta el mínimo detalle, perfeccionista en todos sus actos. Recostó su espalda en el sillón, donde esperaba reunirse con el teniente Ortíz de la Unidad de Toxicología, y mientras tanto, repasó mentalmente el caso en el que acababa de involucrarse.

Diez atracos eran muchos y la prensa comenzaba a airearlos. Nunca en el mismo sitio, ciudades diferentes, pero un mismo procedimiento. Había conseguido reunir todos los expedientes de los casos, que habían sido remitidos a Madrid por la Guardia Civil, en unos casos, o por la Policía Nacional en otros. Los testimonios de las víctimas tenían muchos detalles en común. Alguien que se acerca, con un papel o un pañuelo, y a partir de ahí, las declaraciones se vuelven confusas e incoherentes. Recuerdos borrosos de lo que sucedió y poco más. Ocho de los casos habían sucedido en plena calle, sin testigos válidos y dos fueron en domicilios, donde entraron sigilosamente sin ser vistos y actuaron de la misma manera con la víctima. Uno en Zaragoza y otro en Marbella, el verano pasado. En ambos casos, sabían que había dinero en la casa, aunque sin llegar a conocerse la cantidad exacta de lo sustraído, porque los denunciantes probablemente no quisieron ser claros al respecto, ya que debía de ser dinero negro, opaco para las arcas del Estado. Le llamó la atención, que dos de las mujeres atracadas, reconocieron el vehículo. Una de ellas, de hecho pensaba, que era el coche de su marido, porque era exactamente igual, un Renault 18 gris plata. En todas las declaraciones se hablaba de dos hombres, uno alto, que era el que hablaba; y otro, que permanecía en el coche, que nunca dio la cara, moreno de piel y que una mujer lo describió como de aspecto sudamericano. Pero ahí se acababan las coincidencias, porque para unas, el hombre alto era rubio, para otras tenía barba y en un caso llevaba melena.

—¡Miralles! –exclamó el toxicólogo, con una sonrisa cordial en su cara. —¿Cómo estás hombre? ¿Cuánto tiempo sin verte? Pasa a mi despacho.

—Ortíz, el otro día te expliqué por teléfono el caso que llevo entre manos. ¿Qué me puedes decir de esa droga? –el inspector era un hombre práctico, que iba al grano siempre.

—Pues que no puede ser otra que la Burundanga.

—¿La Buru… qué...? –repreguntó el inspector mientras limpiaba por enésima vez sus lentes.

—Burundanga. Te explico. Se trata del alcaloide que se encuentra en diferentes plantas como el beleño, la brugmansia o la mandrágora. Son de la familia de las solanáceas. Su origen es de Centro América. Se utilizó mucho en medicina, con el nombre de escopolamina, pero a dosis ínfimas, como sedante, para dilatar la pupila en oftalmología, para los mareos, como antiparkinsoniano, antiespasmódico, analgésico, en los partos, pero se suspendió su uso por efectos secundarios al recién nacido…, se absorbe rápidamente, por lo que se utiliza mezclada con comidas o bebidas, pero también por inhalación en cigarrillos o impregnada en un pañuelo o un papel. Es parecida a la atropina, que proviene de la belladona y que aun se utiliza. Incluso en la guerra, se usó como “droga de la verdad”, en interrogatorios a prisioneros. Pero, donde más generalizado está su uso, es en Centro y Sudamérica. La usaban los chamanes o brujos, en sesiones de brujería, aplicándolos a las víctimas, que rápidamente entraban en trance. Habrás visto escenas de esas en muchas películas. Actúa en pocos minutos y sus efectos duran entre una y dos horas. Se ha usado mucho por violadores, en discotecas, en atracos… Produce en las victimas, dilatación de las pupilas, mareo, flojedad de piernas, pero sobre todo ausencia de voluntad, por lo que son incapaces de contradecir las órdenes que se les dan, o sea, son manipulables y sumisos ante el agresor. La víctima después de ser drogada, se queda prácticamente sin recuerdos. A dosis altas, es capaz de producir, delirio, convulsiones, arritmias cardíacas, parálisis, dificultad respiratoria, estupor, colapso vascular e incluso la muerte. Además, te diré, que es una droga que no está catalogada como tal en nuestro país. Hasta ahora, no teníamos constancia de su uso aquí en España.

El inspector no daba crédito a lo que oía. Una vez terminada la disertación científica le preguntó.

—¿Y de donde la traen? ¿De allí?

—Pues a lo mejor no. Puedes encontrarla en montes o incluso en parques de algunas ciudades, donde creció por generación espontánea o puede cultivarse en cualquier chalet, al lado de rosas y amapolas. Vete tú a saber…

—O sea, que si un turista con un plano en la mano nos lo enseña o alguien nos pregunta algo por la calle, nos puede meter la burundanga esa por la nariz ¿no?

—Así es Carlos, así de fácil.

El inspector salió de la Unidad de Toxicología, pensando en qué y cómo le iba a explicar al señor comisario, todo lo que sabía hasta ahora del caso. Subió a su viejo Seat 1430 y se dirigió a su comisaría en la calle Leganitos, en pleno centro de Madrid. El tráfico estaba imposible, era viernes, su estómago reclamaba ya su atención, pero entre atasco y atasco intentó poner en orden sus ideas. Estaba claro, que se trataba de una banda, él la bautizó como “la banda de la burundanga”, que posiblemente eran españoles o sudamericanos, porque esa droga no era muy conocida por aquí, que estaban dispersos en diferentes puntos de la geografía de España…, aunque esto último le hizo reflexionar. No era lógico, que fuera una banda tan amplia, a lo mejor eran pocos, quizás solo dos y se movían por todo el país con un mismo coche, un Renault 18 plata ¿pero cuántos modelos de ese coche circulaban en España? Miles. A lo mejor, eran aficionados a los disfraces.  Esta última hipótesis le gustó más. Iba a necesitar mucha suerte para dar con ellos, pero “algún fallo cometerán, como ocurre siempre” –pensó—. “Lo más probable, es que ahora estén calladitos una temporada después de lo de la mujer de Castellón”, pero estaba seguro de que volverían a actuar. De todas formas, no estaría demás darle al asunto algo de publicidad, para que sintieran en el cogote el aliento de la policía, aunque quizás, eso crearía alarma social y empezarían a salir burundangas por doquier y marearan más la perdiz. "Lo maduraré" —se dijo—. Un ruido proveniente de sus tripas, le hizo abandonar sus pensamientos. Necesitaba comer algo.

CAPÍTULO 4

Dos enamorados en Madrid

Madrid Agosto 1978

Definitivamente, el calor había llegado para quedarse. Como cada año Madrid se asfixiaba y se despoblaba, en un éxodo hacia las costas. Allí quedaban básicamente, aquellos que no podían irse. Pero la capital, en agosto, tenía también su aspecto agradable. Calles casi vacías, no había que hacer colas, se podía aparcar…

En aquel año de 1978, el epicentro de la información, estaba en la gestación de la Constitución Española. Los periódicos y las dos cadenas de televisión, trasladaban a la población todo lo que sucedía en torno a ello. Adolfo Suárez y los ponentes de la Constitución, junto al Rey copaban las noticias.

Seve, se había marcado unos objetivos claros y su programa diario lo cumplía de forma espartana. Por las mañanas; a la facultad, donde progresaba a velocidad de vértigo con su tesis doctoral. Una tesis tarda años en culminarse, pero él disponía solo de unos meses; algunas tardes, iba a los cursos de doctorado; y el resto del tiempo estudiaba en casa para preparar su examen de Médico Interno Residente. Su piso había quedado vacío con el fin de curso y ahora él corría con todos los gastos, sin embargo agradecía el estar solo. Cumplía los horarios que se había impuesto y no tenía que dar cuentas a nadie de cómo estaba la casa.

Tras el paseo con Inés, Seve no podía apartar su pensamiento de ella, solo la agitada e intensa vida que llevaba con sus estudios, le permitía distraerse de lo que se había convertido en una obsesión para él. Cada noche, cuando terminaba su jornada, en la oscuridad de su cuarto; su mente volaba intentando reconstruir cada minuto, cada segundo, de aquel inocente paseo, que había acabado convirtiéndose en un antes y un después en su vida. Días más tarde, se pasó por el Pito Doble para saludarla, pero ella había salido. Su mandil colgaba de un perchero. Tras charlar un rato con su padre, aprovechó que éste se metía en la cocina, para depositar un pequeño paquete en el bolsillo del uniforme de la chica. Se fue, deseando ya volver al día siguiente. Ese día, el destino quiso que las cosas fueran así, porque casi se cruzaron en una esquina.

Cuando Inés llegó al bar,  su padre le informó de que había estado Seve hacía solo unos pocos minutos. Un mohín de fastidio se dibujó en su cara. Se puso de inmediato su delantal y comenzó a batir huevos cuando de repente, se dio cuenta de que había algo en su bolsillo. Un paquete pequeño, bien envuelto en  papel de regalo. Lo abrió con ansiedad y encontró un casete de un dúo, que por aquellos años arrasaba en la música pop. “Carpenters”, dos hermanos que hacían una música muy agradable. Sonrió al verlo y las yemas de sus dedos acariciaron el plástico que cubría la carátula. Rápidamente, se giró e introdujo la música en el radio—casete, que estaba en una de las estanterías tras la barra. “Close to you” empezó a sonar. No se había percatado en un principio, pero un pequeño trozo de papel cuadriculado, estaba perfectamente doblado en la parte posterior del casete. Lo desplegó con esmero y lo leyó:

“Alga quisiera ser, alga enredada,

en lo más suave de tu pantorrilla.

Soplo de brisa contra tu mejilla.

Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada

cuando corres desnuda hacía la orilla.

Sol recortando en sombra tu sencilla

silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,

en torno a ti: paisaje, luz, ambiente,

gaviota, cielo nave, vela, viento….

caracola que acercas a tu oído,

para poder reunir, tímidamente,

con el rumor del mar, mi sentimiento.”

Ángel González

Una lágrima se deslizó por sus mejillas y un frío recorrió su espalda en pleno mes de agosto. No sabía de su afición por la poesía. ¡Cuántas cosas había que ignoraba de él y que ansiaba descubrir! Desde ese día, la música de los Carpenters formó parte del ambiente del bar.

Seve, acudía cada día a comer al bar, dónde ya era invitado, pues a Ismael no le había pasado desapercibido, que algo estaba ocurriendo entre el joven médico y su hija.

Inés, servía la comida en su mesa aderezándola con la mejor de sus sonrisas. El plato del día incluía chuletas de cordero con patatas fritas. El local estaba casi lleno, ya que en agosto, albañiles, pintores, electricistas, etcétera…, hacían reformas en las casas, aprovechando que los propietarios estaban de vacaciones. De repente, un fuerte ronquido sobresaltó a los allí presentes. Un hombre grueso, vestido con una bata blanca, salpicada de brochazos multicolores, se desplomaba sobre la mesa, dando arcadas inútiles en busca de aire, mientras su cara adquiría un color, en un principio enrojecido para después adoptar un tinte violáceo. Seve saltó de su asiento, como impulsado por un resorte, se abalanzó sobre el hombre, agarrándole desde atrás en un abrazo violento, haciendo fuerza hacía arriba. El hombre daba bocanadas angustiosas en busca de un aire que no llegaba, hasta que la mano del médico se introdujo en su boca y consiguió en un postrero golpe de tos, sacar media chuleta que obstruía sus vías aéreas. El pintor, en segundos, recuperó el color de su rostro. Seve se puso en pie, bañado en sudor, contemplando como el corrillo que se había hecho a su alrededor irrumpía en aplausos. Entre palmadas de felicitación en su espalda, se acercó a la barra, donde Inés se abrazó a él y de buenas a primeras le besó fugazmente en los labios. Ismael, los miró, y sus ojos se humedecieron al contemplar la escena.

—El abrazo de Hemlich —balbuceó, aun exhausto el doctor.

Ismael se acercó, le dio una palmadita en la cara y le dio las gracias.

Al día siguiente, junto al plato de lentejas, había dos entradas para ver la película de la temporada, que se proyectaba en Gran Vía. “Grease”. Con John Travolta y Olivia Newton John. Seve se percató de la invitación al sentarse y tras la barra vio dos sonrisas cómplices. La recogió a las 6 y media de la tarde. Ella llevaba un vestidito amarillo, estampado, sin mangas. En esta ocasión, había desechado su habitual y cómoda coleta, por un pelo suelto, que sorprendió a su acompañante.

—¡Estas preciosa! –dijo Seve, admirando la belleza de la chica.

El vestía uno de sus tres polos de Lacoste descoloridos, que formaban parte de su indumentaria habitual con unos vaqueros raídos por el tiempo. Se sintió orgulloso, cuando de camino al cine, ella le cogió del brazo con toda la naturalidad del mundo. Llevaba a la chica más guapa de Madrid.

Se agradecía el aire acondicionado de la sala, que a pesar de estar en agosto, estaba a reventar. Se sentaron en sus localidades, mientras hablaban y hablaban sin parar. ¡Tenían tantas cosas que decirse! Tantas cosas que saber de su pasado, tantas ilusiones en su futuro.

Las luces se apagaron y pronto las dos manos se buscaron en la oscuridad. El contacto de sus manos, simplemente, tan solo eso, hacía que sus dos corazones palpitaran con fuerza. Inés, que nunca había tenido una relación sería con un chico, se dejó llevar por su espontaneidad y apoyó su cabeza en el hombro de Seve, mientras la música, llenaba de ondas marchosas el cine.

—No te lo he dicho aún, Inés, pero te quiero —le dijo él susurrándola al oído.

—Yo también – le contestó a ella temblorosa.

Y dos bocas se fusionaron en un largo beso, amparadas en la oscuridad, entre la multitud que llenaba aquella sala de cine y que ajenos a ellos, absortos miraban la pantalla.

Al salir, el brazo de él la arropaba entre la gente y paseando volvieron hacía la casa de Inés, que estaba muy cerca del bar. La Gran Vía era solo para ellos, nada más existía, ni peatones, ni coches, ni ruidos, ni relojes que marcaran la hora de una noche que para ellos no quería tener final.

—Mañana es domingo, ¿Qué vas a hacer? Estudiar supongo –preguntó la chica.

—Estudiaré por la mañana, porque por la tarde me voy con una chica que he conocido y que es muy guapa, a pasear por el Retiro —dijo él con sorna.

—A lo mejor esa chica mañana está ocupada y no puede –contestó ella haciéndose la interesante.

—Podrá. Mañana te recojo a las 6.

—De acuerdo... –contestó ella ilusionada.

Ambos se miraron, las sonrisas se esfumaron y comenzaron a abrazarse bajo su portal como dos furtivos, con la complicidad de la quietud de la noche, en un mundo que se había detenido.

Sin apenas dormir por la excitación de lo acontecido, Seve se puso a estudiar con más ahínco que nunca, aunque miraba el reloj de cuando en cuando, deseando, que llegara la hora de recoger a Inés.

Después de comer, el sueño típico del estío le hizo caer sobre el sofá y cuando despertó, se dio cuenta de que faltaban 10 minutos para su cita. Salió como un rayo y cuando llegó, ya estaba Inés esperándole, ésta vez con una graciosa falda—pantalón, que dejaba al aire sus bonitas piernas. Se dieron un beso y un abrazo, comenzaron a caminar por el paseo del Prado, hasta Alcalá y entraron en el parque del Retiro.

—¿Estás asimilando lo que nos está pasando? —dijo él

—Yo no me lo puedo creer. Tantos años viéndote en el bar y nunca lo hubiera pensado… pero si es cierto, que me sentía bien cuando venías.

—A ver…, Inés, yo estaba tan centrado en mis estudios…

—¿Tienes miedo?

—En absoluto. Es más me siento feliz. ¿Y tú?

—No sé lo que me está pasando, pero me gusta. Quiero estar todo el tiempo posible contigo.

Se detuvieron, se miraron, se besaron.

Al entrar en el parque, una de las muchas gitanas, vestidas de negro riguroso, se les acercó con una ramita de romero.

—¡Muschaschos!... “Romero para el amor verdadero”. Anda venirse paquí que os lea la mano.

Inés pareció rehusar la invitación de la vieja, pero él la acepto, extendiendo su mano. La cara de la mujer estaba surcada por mil arrugas. Pero su mirada era apacible y le transmitió tranquilidad.

—¡Schiquillosssss!, que aquí hay amor del bueno… pero vais a  sufrir. A ti, alguien te la va a jugar muschacho.

La gitana, sin más dilación, tomó la mano de Inés y ésta temblorosa la puso entre sus dedos, que con el índice dibujaba las líneas en su palma. La gitana levantó la cabeza, la miró fijamente y le dijo:

—Niña. No lo dudes. Este es tu hombre. Pero vienen tiempos complicados.

Apartó su mano rápidamente y Seve le dio cinco duros…

—¡Eh….El romero…que os dejáis el romero! —chilló la gitana mientras ellos caminaban hacía el Palacio de Cristal.

Él la cogía por el hombro…

—¿Te has asustado? –preguntó Seve mirándola con preocupación.

—Un poco, la verdad.

Se sentaron un momento en un banquito y frente a ellos, estaba el único monumento, que existe en España donde aparece el diablo. “La fuente del Ángel Caído”, que representa a Luzbel expulsado del paraíso. Seve, se lo explicó a ella.

Apenas había gente en el parque. Hacía demasiado calor. Solo una mujer sentada en un banquito frente a ellos, les llamó la atención. Tenía un aspecto enigmático y un turbante en la cabeza. Miraba absorta a la estatua.

—Vámonos de aquí, no vaya a ser una premonición –propuso Inés, aun aturdida por las palabras de la vieja.

Se acercaron al lago y él alquiló una barca.

—Ve con cuidado, que yo soy de secano –advirtió él.

Intentó con torpeza remar, hasta que le cogió el tranquillo y se situaron en medio de aquel hermoso paraje. La estatua de Alfonso XII les miraba desde lo alto. Estaban uno frente al otro, se acercaron a besarse y la barca se desestabilizó. Por unos instantes, se vieron nadando en el lago. Se abrazaron en el medio del barquito, recuperando el equilibrio perdido.

—Tú ves, como tenemos que estar pegados para no hundirnos –dijo Seve, mirándola con ternura a los ojos, a lo que ella respondió con una dulce sonrisa.

Al regresar,  Inés le dijo:

—¿Te das cuenta, que no sé ni dónde vives?

—Eso tiene arreglo, vamos a mi casa, pero no te asustes.

La noche se había adueñado de Madrid. Subieron las escaleras de la vieja casa que no disponía de ascensor y al abrir la puerta, ella no pudo reprimir una exclamación.

—¡Dios!

—Prometo arreglarlo, cariño. –replicó él avergonzado.

Libros en el suelo, botellas de agua vacías, platos sin lavar, un totum revolutum, como Inés nunca había visto. Se sentaron en el sofá y de nuevo, todo volvió a desaparecer a su alrededor y aquel caótico piso se convirtió en un palacio con solo ellos dos, sus besos y sus manos.

Al día siguiente, Ismael se acercó a su hija y le preguntó como lo había pasado.

—Muy bien papá. De eso quería hablarte. Somos novios.

Así de directa fue Inés, haciendo gala de su espontaneidad. Ismael, la abrazó.

—Es muy buen chico. Me alegro por los dos. Cuidará bien de ti. –afirmó el hombre, que miraba a su niña emocionado.

A mediodía, hizo su entrada Seve y se dirigió directamente a Ismael.

—¿Puedo hablar contigo, un momento? —dijo nervioso.

—¿Qué pasa Doctor?

—Pues verás, quería hablarte, no sé…por dónde empezar. Tú y yo nos conocemos hace tiempo. Y mira por donde… —balbuceaba azorado.

—Ahórrate este trago, Seve, ya sé que sois novios –dijo sonriendo Ismael.

—Entonces… ¿te parece bien que Inés y yo?…

Ismael, siempre campechano y directo, le contestó:

—Hacéis muy buena pareja. Estoy muy contento con lo vuestro. ¡Venga dame un abrazo, joder!

Los dos amigos se fundieron en un abrazo, ante la mirada risueña de Inés, que desde la cocina contemplaba la escena con diversión. Sin haberlo pactado, los dos por separado, habían buscado la aprobación de Ismael.

CAPÍTULO 5

Vacaciones en Marbella

Marbella, Agosto 1978

Marbella en agosto, parecía un oasis dentro de un país convulso, que se estaba labrando un nuevo futuro. Las precariedades del pueblo, el terrorismo, las discusiones entre partidos políticos…, quedaban marginadas y en ese lugar de la costa malagueña, la diversión, el lujo y el descanso se adueñaban de las playas, hoteles, restaurantes…

A Sarah Casanova, le gustaba cada año hacer una entrada triunfal, como si de una artista de Hollywood se tratara. Con su chófer perfectamente uniformado al volante de su Mercedes Benz, llegaba procedente de Madrid al Hotel Meliá Don Pepe, que sería su lugar de residencia durante las siguientes semanas. Sentada en el asiento trasero, con un elegante sombrero de paja de ala ancha y unas gafas de sol de concha, esperaba a que el mozo del hotel abriera la puerta de su coche para bajar, mientras Goliat se hacía cargo del enorme equipaje que portaba en el maletero.

El hotel, era un clásico marbellí, como podía serlo el Negresco en Niza, punto de encuentro de famosos, personalidades políticas, autoridades locales, incluso de grupos de árabes que cada mes de agosto se dejaban caer por su Al—Andalús olvidado. Desde la habitación 322, la vista era espléndida. El mar mediterráneo al frente y abajo una enorme piscina, protagonista de escenas de varias películas de la filmografía nacional. 

Sarah, entró en la habitación, descorrió las cortinas y suspiró mirando el panorama. Por fin, había dejado atrás las tardes interminables de consulta y ahora se merecía ese homenaje, de descanso y diversión.

Aún no había deshecho el equipaje, cuando sonó el teléfono.

—Sarah, mi amor ¿has llegado bien?

Al otro lado de la línea estaba Ali, una suiza, residente en Marbella, que poseía una mansión fastuosa y negocios en la zona.

—Un viaje fenomenal. ¿Qué tal todo por aquí?

—Mejor que nunca ,Sarah. Te llamaba, porque mañana hay una cena que da el príncipe en el Marbella Club y por supuesto, estaría encantado de que vinieras. Hemos quedado a las 9 y media.

—Perfecto. Allí estaré, Ali. Besitos.

Repasó su vestuario, lo colgó con esmero en los armarios y sacó uno de sus bikinis. Se desnudó frente al espejo, aceptando que lo que veía ante él, no era el tipo de una chica joven, pero que no estaba nada mal. Sus pechos aún eran firmes, su cara sensual a la par que elegante y enigmática; y solo las caderas y el trasero no eran de su agrado, pero se dio un aprobado, más que eso, un notable alto. Aprovechó los rayos de sol que quedaban de tarde, para coger un poco de bronceado en la piscina.

En la tumbona, con sus enormes gafas y su fiel sombrero, repasaba a todo aquel que se encontraba en su perímetro de visión. Hasta que la fuerza del sol le hizo cerrar los ojos.

La Madame, siempre decía, que todos tenemos un punto flaco y ella sabía perfectamente cuál era el suyo. O más bien, dos, en su caso. El dinero y el sexo. Por este orden de prioridades. Hacía mucho tiempo que había dejado de creer en el amor. No se le conocía ninguna pareja concreta, aunque sí habían sido muchos, los que habían acompañado a la pitonisa en sus noches de placer. A ella le gustaba llevar la batuta en las relaciones íntimas. Sin embargo, sus conquistas procuraba llevarlas con discreción. Ni los más allegados sabían, que había uno, que era fijo en sus relaciones, tanto en Madrid como en Marbella.

El teléfono volvió a sonar.

—¡Hola mi vida! ¿Ya estás aquí? ¡Que ganas tengo de verte! –dijo una voz varonil con sensualidad.

— ¡Ven! Habitación 322 —así de lacónica fue su respuesta.

Se duchó y pidió un “room service”, consistente en una frugal ensalada y fruta. Luego, se puso un salto de cama transparente con unos zapatos de tacón sin talón. Sus pezones se translucían perfectamente y la vestimenta era tan corta, que se llegaban a ver su braguitas negras de encaje. Tenía hambre y no precisamente de comida.

Una hora después tocaron a la puerta. Era él. Más joven que ella, con un pantalón blanco y una camisa negra de manga larga con los puños vueltos que dejaban en exposición un flamante Rolex en su muñeca. Su perfume invadió inmediatamente la habitación. Ella se abalanzó sobre él, besándole la boca con fruición, mientras sus manos buscaban su ansiado trofeo. Lo tumbó en la cama, empujándole, mientras con una media sonrisa dominante y seductora, observaba a su hombre dispuesto para sus antojos.

Más de una hora estuvieron haciendo el amor, o mejor dicho, el acto sexual, como auténticos animales en celo. Al terminar, ella se incorporó, se dirigió al baño y le dijo:

—Vete.

Él sabía perfectamente, en qué consistían los juegos de “su ama”, así que obedeció sin rechistar. Le gustaba así. Ella, oyó la puerta cerrarse, salió del baño, se dejó caer exhausta en la cama y sonrió satisfecha.

La mañana siguiente la dedicó al salón de belleza… Quería estar perfecta para la cena de la noche.

Goliat, al que le encantaba Marbella, había tenido también, una de sus noches locas en un local en la carretera de Istán. Le gustaba ir a Marbella, porque allí encontraba todo lo que deseaba.  A las 9 de la noche en punto, estaba en la puerta del hotel con el coche impoluto esperando a Madame. Una vez más, Sarah, hizo una bajada teatral, con sus andares parsimoniosos, la cabeza alta y sus brazos y cuello rodeados por sus mejores joyas. No pasaba desapercibida. Los hombres se giraban a su paso. Eso es lo que ella pretendía.

Goliat la dejó en la puerta del Marbella Club, donde la diva realizó un segundo desfile. Con vestido largo palabra de honor, con una gasa que le servía de chal, entró en el exclusivo hotel con paso decidido.  La entrada, a modo de templo griego con dos columnas soportando un frontispicio triangular, llevaba al interior, donde en la puerta, majestuoso, el príncipe Alfred y su distinguida esposa, iban recibiendo a los invitados.

—Mí querida Sarah, otro año por aquí, te echábamos de menos. Muchas gracias por venir —dijo él, mientras aproximaban sus mejillas regalando dos besos al aire.

—Que alegría verte, luego quiero que hablemos un ratito cielo —dijo la esposa, mientras se daban otro postizo beso juntando sus rostros.

Los flashes de algunos fotógrafos, iluminaban fugazmente la penumbra de la noche. Ella, perfectamente consciente de la presencia de la prensa, ofrecía su mejor sonrisa. A la semana siguiente, las revistas del corazón se harían eco de la primera cena de gala del verano en Marbella y ella estaría entre todos los rostros populares, como una más de esa “familia”. Publicidad gratuita que le venía de perlas.

Entorno a la piscina se habían dispuesto las mesas, vestidas elegantemente y alumbradas por varios candelabros que sostenían decenas de velas. En su mesa; se encontraba Ali y su simpático marido, que se abrazaron a ella con sincero afecto; un empresario alemán rubio y su acompañante, que posiblemente era una modelo, porque no se podía ser más hermosa; y un matrimonio de joyeros de Madrid, a los que ya conocía.

La cena fue exquisita, y finalizó con unas botellas de Champagne Möet, que refrescaron aquella calurosa noche de la Costa del Sol. Sarah, con sus pinceladas esotéricas y sus anécdotas, se convirtió en el centro de la atención de la mesa, era lo que pretendía, eclipsar a la joven teutona, que no hablaba una palabra en castellano. Al terminar, el alemán, que se llamaba Fritz, le invitó a navegar al día siguiente en su barco, que estaba amarrado en Puerto Banús. Al salir, se le acercó un conocido aristócrata, famoso en Marbella, quien con su vestimenta impecable y su inseparable bastón, la saludó con su voz radiofónica, emplazándola para visitar su casa dentro de unos días.

A la mañana siguiente, un nuevo despliegue de glamour al entrar en Puerto Banús, donde abrieron la valla que da acceso al puerto deportivo, para que el Mercedes de Madame la dejara justo al pie del pantalán donde estaba anclado el barco del alemán. Al verlo, no pudo sino abrir sus ojos y su boca. Fue incapaz de calcular los metros de la embarcación. Subió por la popa, donde ya le esperaba la modelo, con una copa de champagne en la mano. El lujo de aquel barco le embaucó desde el primer momento. Se sentía como pez en el agua. La excursión fue divertida. Llegado un momento, el alemán, que era dueño de una importante farmacéutica multinacional, le pidió consejo para la compra de un laboratorio español. En un camarote del fastuoso barco, ella sacó una baraja de su cesta de mimbre, que extendió sobre la mesa con su maestría habitual. Al terminar, miró a los ojos al germano, y solo dijo una cosa:

—Compra. Éxito seguro.

Así transcurrían los días de vacaciones de Madame, conociendo nuevos personajes, que se convertirían, muchos de ellos, en clientes para su gabinete.

CAPÍTULO 6

La tesis

Madrid, Otoño 1978

Las primeras hojas del otoño habían comenzado a caer sobre las calles de Madrid y el sofocante calor del verano había dado paso a un clima más llevadero y agradable.

—Estas quedándote más delgado que la pipa de un indio —le comentó Inés preocupada.

Eran muchas las horas, que Seve dedicaba cada día al trabajo y se sentía agotado.

—Tienes razón, esta mañana afeitándome, me he visto unas ojeras… Pero ahora, no puedo parar. Ya falta menos.

—No sé de donde sacas las fuerzas –dijo ella con admiración.

A pesar de su repleta agenda de actividades, Severiano, siempre acudía a mediodía a comer al Pito doble, veía a Inés, charlaban un rato y luego antes de cenar daban un paseo o se sentaban en una terraza. Un domingo, consiguió, que un amigo le dejara su Seat 600, para ir al Escorial de excursión. Era, su primer viaje, juntos. El coche se calentó y comenzó a echar humo por el motor, por lo que tuvieron que esperar un rato para que se enfriara. Aun así, el día fue maravilloso para los dos. Hablaron de lo humano y de lo divino, se contaron cosas que no sabían uno del otro. A él, ella le parecía cada día más, una mujer extraordinaria. Era inteligente, atractiva, con encanto, pero fundamentalmente buena. Ella, se quedaba embobada oyéndole hablar. Nunca había conocido a nadie con una cabeza como la de Seve. Pero, es que además, emanaba ternura. Se le veía necesitado de cariño y ella estaba dispuesta a darle todo el del mundo.

—Imagino que para noviembre podré leer la tesis. Ayer, estuve hablando con el catedrático, el Profesor Don Manuel Hernández Moliner, que me la dirige. No estaba muy por la labor de que la presentara tan pronto, pero logré convencerle. Es buena persona. Y parece que me aprecia. ¿Sabes que fue ayudante del Dr. Jiménez Díaz en su juventud?

—¿Quién no te va a querer a ti? –reflexionó ella en voz alta.

—Ahora el asunto, es configurar el tribunal. El director de la tesis no puede estar en él. Han de ser cinco doctores, solo dos de la misma universidad y tres de diferentes, con dos suplentes. Me dijo, que estaba llamando a compañeros, a ver quién podía venir. ¿Sabes?  Me da pánico hablar ante gente tan importante, con tantos conocimientos.

—Lo harás bien, cariño. Estoy segura. Me gustaría oírte.

—Puedes venir como público, de hecho los familiares suelen hacerlo.

—¿Si? Me encantaría.

—Ahora viene lo más pesado, hacer las diapositivas, revelarlas, etcétera… Y enviar la tesis a encuadernar.

Volvieron a Madrid entrada la noche y aun se quedaron un buen rato en el coche, comiéndose a besos. Ninguno de los dos quería que terminara esa jornada.

Antes de despedirse, ella le dijo:

—¿Sabes una cosa? No consigo olvidarme de las palabras de la gitana. A veces siento temor. Estos son, seguramente, los días más felices que he pasado en mi vida y tengo miedo de que algo se estropee.

—¿Pero cómo puedes hacer caso de eso? Estate tranquila, todo irá bien.

—No sé… sabes que las mujeres tenemos un sexto sentido –sonrió.

A los pocos días, el catedrático le llamó a su despacho. Era un hombre próximo a su jubilación, respetado por la comunidad científica española. Su aun abundante pelo, completamente blanco, caía desmadejado por sus sienes y con sus lentes resbalando por su nariz daba la imagen del típico sabio distraído.

—Pase Severiano.

—Usted dirá –entró Severiano con cara de susto.

—No pensaba conseguirlo, pero ya tenemos tribunal para su tesis. Mis adjuntos Los Dres. Peláez y López Salcedo, a los que ya conoce, estarán como expertos en diabetes. El Dr. Picazo de la Universidad de Santiago, vendrá como cardiólogo experto en cardiopatía isquémica. El Dr. Martínez Buyé, catedrático del Clínico de Barcelona y mi buen amigo, el Dr. Federico Cárdenas, del Hospital Provincial de Valencia y Presidente de la Sociedad Española de Cardiología. Una alineación de lujo, ¿no le parece? —dijo el viejo profesor, alzando la mirada sobre sus gafas de presbicia.

—Uf…estoy tan agradecido, don Manuel.

—Se que no me va a fallar, de hecho, creo que su tesis, a pesar de haberla hecho deprisa y corriendo, es lo mejor que he leído en los últimos años.

—Gracias otra vez, sin su ayuda yo no hubiera podido… ¿Y por fin, que fecha tenemos?

—El viernes 24 de Noviembre. ¿Le dará tiempo de acabar las diapositivas?

—Por supuesto, aunque no tenga que dormir.

Se levantó del asiento con una emoción que le embargaba el pecho, la adrenalina corría por sus venas. Salió de la facultad y se fue rápidamente en busca de Inés para darle la noticia.

Al llegar, Ismael, fregona en mano, le recibió como siempre con alegría. Tras él, la figura de Inés asomó por la cocina.

—¡Ya tengo fecha, Inés del alma mía, ya tengo tribunal! —dijo en voz alta, mientras los presentes en el bar se giraban sin entender nada.

—¡Mi chico! –vociferó ella, tan expresiva como siempre, abalanzándose sobre su cuello y comiéndoselo a besos, ante su padre y los clientes, que atónitos presenciaban la escena.

Pasaron los días y las semanas a velocidad de vértigo y el viernes 24 de noviembre puso su hoja en el calendario. Seve se despertó temprano, después de una noche de sueño irregular y entonces cayó en la cuenta. ¡No tenía traje para el acto! En realidad, sí tenía, pero era un traje tan antiguo y viejo, que le sentaba fatal. No había tiempo. Se lo puso aunque le quedara fatal, pero lo que no tenía era corbata. Corrió hacía el bar de Ismael, que por fortuna estaba abriendo y le pidió una. No hacía juego en absoluto con el color del traje, pero se la anudó. Inés, esperaba ya para acompañarle, con un traje chaqueta que a él le pareció precioso y perfecto para la ocasión.  Ella se enfadó por el asunto del traje.

—¿Pero como no has pensado en ello? ¡Eres un desastre! –le riñó por primera vez.

Salieron pitando con sus más de 200 diapositivas y multitud de folios bajo el brazo y a las diez en punto se encontraban en la puerta del aula, donde se iba a realizar el acto. Veinte o treinta médicos, interesados por el tema, acudieron como público. Don Manuel, le palmeó la espalda, para animarle y le preguntó:

—¿Y su familia?

—Aquí —y tras su espalda asomó la figura de Inés, a quién presentó al catedrático, que rápidamente se dio cuenta, de que su alumno estaba bastante solo en la vida y de que era un hombre hecho a sí mismo. 

—Tranquilos. Va a salir todo bien –les animó el catedrático.

Subió las escaleras donde se encontraba el proyector, cargó las diapositivas en los carros y al mirar al frente, vio abajo en la mesa del estrado a cinco rostros serios, que esperaban en silencio el comienzo de su disertación. Dos gestos cómplices entre Seve y su profesor, indicaron a éste último que el acto podía comenzar. Tomó aliento y contuvo sus nervios.

El catedrático, como defensor de la tesis, hizo un glosario del currículum de su alumno, presentó al tribunal y como buen maestro de ceremonias dio la palabra al ponente. Se apagaron las luces.

Con una voz clara, sin precipitaciones pero sin lentitud, comenzó a explicar primero los objetivos de su tesis, después el material y método empleados, los resultados y finalmente las conclusiones, mientras una tras otra, las diapositivas caían sobre el foco, proyectándose en la pantalla. Tras casi dos horas de exposición, llegó al final, con el  obligado de agradecimientos. Momento, en el que se encendieron las luces y el silencio se rompió con un aplauso atronador de todos los presentes. Seguidamente, el tribunal comenzó su serie de preguntas, que en todos los casos fue precedida de una felicitación. Esta era la parte más comprometida. Una a una, contestó con seguridad todas las cuestiones. Se hizo un descanso breve, para que el tribunal valorara la tesis y volvieron al aula.

—Este tribunal ha decidido otorgarle la calificación de “Cum laude”, y el título de doctor en medicina —dijo solemnemente el presidente del tribunal.

Seve no pudo más. Se desmoronó. Habían sido meses agotadores y la tensión hizo que unas lágrimas pugnaban por aflorar en sus ojos. En la última fila una chica, lloraba emocionada. El se giró y al verla, un abrazo largo, lleno de llanto contenido, hizo que sus pieles se erizaran al contacto.

Al bajar por la escalera, se dirigió a la mesa del tribunal, donde uno por uno, los profesores fueron felicitando de nuevo al doctor y finalmente don Manuel le dio un fuerte abrazo mientras le decía:

—Estoy orgulloso de usted, Severiano. Ha estado brillante.

Cuando se dio la vuelta, Inés ocupaba el centro de un corrillo, que se había hecho entre los miembros del tribunal, que al verla sola se habían acercado, en un acto de sensibilidad que a Seve le emocionó. También él, estaba orgulloso de Inés.

Cuando ya se marchaban, se acercó a él don Federico Cárdenas.

—Severiano, me ha encantado su trabajo. Me gustaría, que más adelante se pusiera en contacto conmigo, creo que podemos hacer cosas juntos. –le dijo dándole una tarjeta con su teléfono.

—Gracias. Sería un placer. Siempre le he admirado y me he leído todas sus publicaciones —para Seve, Cárdenas era su ídolo, el espejo dónde siempre se había mirado.

Cuando ella se despidió de él y subió a su casa, al sacar las llaves descubrió en su bolso un papel cuadriculado cuidadosamente doblado.

“Todo comenzó con un beso sediento

de tus manjares anhelante.

Boca huérfana de sentimiento

en un corazón candente,

que revivió a un muerto amante,

entregado a ti sin malicia.

Suben ardientes calores,

que provocan tus perfumes,

tu piel, tu boca y tus caricias.

No existe a nuestro alrededor

más que el susurro y el candor,

que  a mis oídos regalas.

Y mientras tu cueva aguarda,

a la flor en ti plantada…

el manantial desbordas.”

Seve Ibañez

Lo leyó una y mil veces. Con todo el lío de su tesis y aun había tenido tiempo de escribirle un poema. Así era "su Seve". No podía estar más orgullosa de él.

CAPÍTULO 7

Un Renault 18

El inspector Miralles, se despertaba al alba. A las 6 en punto sonaba insistente su despertador. Disciplinado como un militar, realizaba su tabla de gimnasia como cada mañana. Se duchaba, se vestía, desayunaba…, en un ritual diario, con los minutos contados, de forma que a las 7.30 puntualmente cogía su viejo automóvil, no sin antes mirar en los bajos del coche, por si alguien le había puesto “un regalito”, tan frecuente en aquellos tiempos. Acompañado por la radio, saciaba su sed informativa hasta llegar a la Comisaría de Leganítos. Si no había sonado su “busca” y la radio no daba noticias graves de la noche, no era mal inicio del día.

Pero ETA seguía matando. Solo en ese mes de noviembre de 1978 se habían producido 12 atentados con 14 muertos y el próximo día 6 de diciembre, España se jugaba su futuro con el Referéndum de la Constitución, así que el Cuerpo Nacional de Policía era un hervidero por aquellos días. Se esperaban atentados de la banda terrorista de forma inminente y cualquiera podría ser su objetivo.

Estaba cansado de patear las calles. Tenía ya una edad y un prestigio suficientes, como para ser comisario, pero eso no dependía de él. Cada vez que entraba en la comisaría, más cutre la veía.  Estaba pidiendo un lavado de cara. Gritos de algún borracho detenido durante la noche y un puñado de mesas, aun vacías de policías, pero repletas de papeles y máquinas de escribir calladas esperando que alguien pulsara sus teclas. Así era el escenario de su lugar de trabajo. A pocos metros de su despacho, estaba el del comisario.

A las 9 en punto, el comisario Paredes hizo su entrada, con su cojera habitual fruto de una bala, que se cruzó en su vida hace años. A Miralles, le parecía verlo cada vez mas encorvado. Más viejo. Al pasar por su lado, le dijo:

—Carlos, pasa a mi despacho.

—Usted dirá señor comisario.

—Carlos. Sé, que ahora no es momento, por todo lo que se nos viene encima, pero quería hablar contigo. Sabes que me queda poco de estar en el Cuerpo y tu reúnes todas las condiciones para que te nombren mi sucesor, porque el subcomisario lo que busca es un traslado a su ciudad. Tu expediente es brillante y no me gustaría, que a estas alturas de tu vida laboral se manchara. Me refiero al asunto de los de la Burundanga esa. El otro día, un periodista anduvo merodeando por aquí y por allá, y quiere publicar en el semanario de ABC un artículo sobre ese asunto. ¿Te das cuenta que no tenemos nada?

—Lo sé señor comisario. Estoy en ello, pero no es fácil. Afortunadamente, hasta ahora han sido hurtos pequeños. Mi opinión, es que se trata de un grupo reducido, que da golpes para ir viviendo y que probablemente son sudamericanos, porque la droga parece provenir de allí. Hemos revisado las entradas de latinos por los aeropuertos, los empadronamientos, me puse en contacto con Exteriores, con el Ministerio de Trabajo, pero de momento, solo tenemos el dato de un coche, el Renault 18 plata identificado por dos de las víctimas. Es un modelo ya antiguo, seguramente comprado de segunda mano. Hablamos con la Guardia Civil de Tráfico, para que si veían un modelo así, conducido por un sudamericano, lo identificaran.

—¿Y qué más sabes?

—Pues verá, puse en ello a ese chico nuevo, el de prácticas…

—¿El que parece un niño?

—Sí ese. Parece despierto. Ya sabe usted, que ahora mismo no tenemos efectivos disponibles, entre la ETA y el Referendum… Pues como le decía, no ha parado de hacer llamadas. En estas últimas semanas ha habido, 20 accidentes en España con modelos como el que buscamos y en ningún caso estuvo implicado ningún latino. Pero hace una semana, un agente de la Guardia Civil de Tráfico, nos confirmó, que aquí en Madrid, a las 3 de la madrugada, en la salida de la Castellana dirección Burgos, dio el alto a un Renault 18 por conducción temeraria. Cuando se acercó a la ventanilla del conductor, un fuerte estruendo se produjo a pocos metros. Un accidente de una moto y un coche, por lo que el agente salió corriendo. Cuando volvió, el coche ya no estaba, ni le había dado tiempo de ver la matrícula, solo la “M” de Madrid. Llamé al agente personalmente y me dijo que el conductor le había parecido sudamericano o quizás árabe, pero en cualquier caso, con la piel oscura. Pero claro, era de noche y lo del accidente trastocó todo.

—Si es así, ordena que peinen las urbanizaciones próximas a la carretera de Burgos. Muchos de los que viven en chalets aparcan el coche en la puerta.

—No obstante, no creo que tarden mucho en volver a actuar y algún error cometerán.

—Venga Carlos, no me dejes este asunto. Hablemos ahora del Referéndum…

Tras más de una hora de reunión, salió del despacho, repasando mentalmente todo lo hablado. Tenía muchas posibilidades de ser comisario y no quería que ningún borrón le dejara sin su ascenso.

Al salir, se acercó a la mesa del policía en prácticas, Miguel Corbacho. Se trataba de un chaval que no parecía tener más de 18 años, imberbe, rubio con el pelo de cepillo y que cada vez que él se le aproximaba, se ruborizaba de tal manera que sus mejillas se encendían.

—¿Cómo va Miguel?

—Bien inspector. O sea, mal. Nada nuevo sobre lo del coche.

—Quiero que llame a Tráfico y solicite las matrículas y nombre de propietarios de todos los coches Renault 18 de color plata que hayan sido transferidos en los últimos dos años, con matrícula de Madrid. Estamos buscando un coche probablemente comprado de segunda mano. Ah… y siga atento con la Guardia Civil de Tráfico, porque acabará cometiendo un error. No tema ser pesado. Insista.

—De acuerdo, señor.

El inspector sacó un trozo de papel higiénico de su bolsillo y limpió sus gafas.

—¡Ah! Por último. Quiero que comunique a todas las unidades que patrullan por la carretera de Burgos y urbanizaciones de la zona, que estén al tanto, por si ven un Renault 18 plata conducido por un latino americano. Gracias.

Se despidió del joven policía, pensando, como se abusa en los trabajos de los jóvenes en prácticas…, pero en fin…, todos fuimos jóvenes alguna vez.

CAPÍTULO 8

Dos delincuentes inquietos

Eran las 3.30 de la madrugada y Oswaldo llegaba con el coche al pequeño chalet situado en los alrededores de Alcobendas, a pocos kilómetros de Madrid. Bajó tambaleándose y le costó introducir la llave en la cerradura. Al entrar en la casa, tropezó con un taquillón y despertó a Ricardo que dormía plácidamente desde hacía horas.

—¿Pero como vienes, cabrón? Menuda mierda llevas encima.

—No se enfade güey, contestó el colombiano, que pena con usted.* Que pena con usted es una expresión colombiana que quiere expresar vergüenza.

Oswaldo tenía un léxico peculiar, aprendido en las calles de su país, que por su convivencia en la cárcel, Ricardo ya sabía interpretar.

—¡Es que no paras de beber! y eso nos va a traer problemas. Además te conocen ya en todos los bares de putas de Madrid. Te dije, que para no volver al trullo, es imprescindible pasar desapercibido y te saltas las reglas.

—No sea guevón, es que me aburro, chico. He de contarle algo.

—Dime.

—Me paró la Guardia Civil.

—¡Joder, Joder, Joder! —exclamó Ricardo, golpeando la mesa con violencia.

—Tranquilo, hermano. Me detuvieron el carro, pero en ese momento se dieron un ostión detrás de mí y el poli se largó corriendo y yo pue, me vine para acá.

—De verdad, la has jodido tío. ¿Es que no te das cuenta? ¿Tú no piensas o qué? Has tenido mucha suerte. ¡Ahora podías estar en comisaría estúpido!

Ricardo llevaba la batuta en la relación. Era más inteligente que Oswaldo. Los años de cárcel, habían establecido entre ellos una relación estrecha, pero el  español sabía, que clase de tipo era Oswaldo. Capaz de todo. Su visceralidad le sacaba de quicio. Él, no se cortaba en reñirle, incluso insultarle, pero sabía cómo y cuándo hacerlo. Estaba en deuda con él por varios motivos. Sin él, no habría salido bien parado de la mugrienta y masificada cárcel colombiana. Ricardo, era atractivo, con una elegancia natural y no pasó desapercibido en el presidio. Era constantemente perseguido por algunos convictos que buscaban sexo. Pero sabía, que el mulato era un vicioso y un pendenciero. Lo había mamado desde joven. En muchos momentos, pensó en deshacerse de él, que cada uno siguiera su camino, pero el pequeño colombiano se agarraba a la sombra de Ricardo y no la soltaba. Por otra parte, Ricardo era consciente de que lo necesitaba. Era un artista con las plantas.

—Con ese coche nos hemos cruzado España, hemos hecho los últimos trabajos con él. ¡El coche está a mi nombre joder…! Y tú estás en este país, sin papeles, con documentación falsa, sin trabajo, sin residencia, eres un ex convicto. Además, ¿no sabes, que con lo de la ETA está plagado de policía por todas partes? Yo, si estoy empadronado en casa de mis padres, pero yo pagué mis pecados en tu puto país, estoy limpio aquí. ¿Entiendes o estás tan borracho que no te enteras?

Oswaldo estaba tumbado en el sofá escuchando la bronca de su compañero. Los ojos se le cerraban.

—Okey —balbuceó, encendiéndose el enésimo Chester sin filtro del día.

—Tenemos que deshacernos del coche. Pueden tener la matrícula. ¿Dónde lo has dejado?

—¿Pues dónde? En la puerta. En el garaje tiene el Ford Fiesta de su hermanita, pue.

—Vamos a meterlo dentro, de momento. Voy a sacar el otro –ordenó el español.

Algo más calmados, los dos delincuentes se sentaron en el salón.

—Si quiere lo botamos por un barranco o lo llevamos al desguace —sugirió Oswaldo.

—¡Joder, de verdad, pareces tonto! Si lo echamos por un barranco acabarán descubriéndolo y aunque le quites la matrícula miraran el número de bastidor y acabará saliendo mi nombre y tras el nombre, la foto, y tras eso la “búsqueda y captura”. Para desguazar un coche, primero hay que darlo de baja, ¿entiendes? ¡Y está a mi nombre! Lo dejaremos de momento en el garaje y usaremos el de mi hermana, pero habrá que comprar otro.

— Ay juemadre*.Juemadre, es una expresión colombiana de rabia

—Mira Oswaldo, tú sabes que te quiero amigo, pero si empiezas a ser un problema para mí, lo mejor será que cada uno siga su camino. O te lo tomas en serio, o se acabó la sociedad. No quiero que compres siempre en el mismo supermercado, no quiero que hagas amistad con nadie y si sales de noche, no repitas nunca en el mismo sitio. ¿Lo tienes claro?

—¡Nos sea pendejo compadre!  Además usted me necesita. Y necesita mis plantitas y si un día hay bronca, usted no tiene cojones y yo sí. Lo que pasa es que me aburro. Siempre acá metido. Y estoy harto ya de lo de las viejitas. Deberíamos dar un buen golpe de una vez y retirarnos.

—Pero ¿de qué te quejas? Tienes pasta, la malgastas como te da la gana. Tienes tus plantitas en el jardín, para distraerte. Tienes al Bernabeu y a tu Real Madrid, no te pierdes un partido. Tienes tus putas. ¿A eso le llamas tu aburrirte?

Cuando levantó la cabeza, vio que Oswaldo dormía como un bendito.

Eran las 5 de la madrugada.

A la mañana siguiente, Ricardo cogió su vetusto Ford Fiesta, regalo de su hermana, y al que aun ni siquiera había cambiado de nombre y se marchó a Madrid. Necesitaban un coche en condiciones, porque en cualquier momento podía surgir un nuevo trabajo y lo necesitarían. Conocía una carpa donde vendían coches de segunda mano. Vio un Citroën Palas gris oscuro y lo compró por 150.000 pesetas.

Durante ese día y los siguientes, no paraba de darle vueltas al tema de Oswaldo. Era carne de cañón y ¡tan torpe! Estaba convencido, de que por su culpa acabaría teniendo problemas. Pero, ¿cómo prescindir de él? Había trabajado en un vivero, en su país, por lo que conocía perfectamente, cómo manejar sus plantitas Tenía razón Oswaldo, cuando le dijo que le necesitaba y quizás también, cuando propuso que dieran un golpe más importante. Pero para eso necesitaba ayuda. Ya habían colaborado un par de veces, en unos “encargos”, que fueron los más beneficiosos de todos los delitos que habían perpetrado. Necesitaba reflexionar. Pero una cosa estaba clara, tenía que estar más atento y vigilar de cerca a su compinche.

CAPÍTULO 9

La puerta del sol

Madrid,  Diciembre 1978

Las luces navideñas poblaban las calles de Madrid, que se llenaban de gentes cargadas de bolsas. Los comercios estaban a reventar. Seve había decidido pasar la Nochebuena con Inés y su padre. Había sacado un billete para el Talgo de Valencia, a primera hora del día de Navidad. Comería con su hermana y su familia. Tenía mucho que contarles. Al día siguiente regresaría a Madrid.

Como cualquier pareja, también Inés y Seve, elocubraban sobre su futuro. Todo había sido tan rápido, tan inesperado… Ahora, solo había un camino y tenían que recorrerlo juntos. Pero en su caso, había demasiadas cosas en el aire todavía, como para pensar a corto plazo.

Llegó la Nochebuena. Para Seve, era una celebración que casi no recordaba. Siempre la había pasado con su hermana o solo. Los años de las navidades en el pueblo con sus padres quedaban tan lejos, que solo rememorarla, le daba escalofríos y una pena anidaba en su estado de ánimo, que no conseguía superar hasta que pasaban los Reyes y con ellos, las fiestas ponían su punto final.

La humilde casa de Ismael, resultaba acogedora ante sus ojos. Inés se había esmerado en decorarla con motivos navideños y lo había conseguido, creando un ambiente familiar, como él no recordaba.

Al entrar, Ismael le recibió con un abrazo. “¡Qué buen hombre era Ismael!,” —pensó Seve—, tan sencillo, siempre alegre, trabajador infatigable. Además, le había recibido como uno más de la familia y eso que llevaban poco tiempo de novios, sin siquiera planes de boda a la vista.

Se sentaron los tres en la mesa, que perfectamente dispuesta, se iba llenando de platos, que padre e hija sacaban de la cocina. Seve había traído el vino y el cava. Antes de cenar, dieron gracias a Jesús, como siempre hacía la madre de Inés cuando vivía. Cada año, se repetía ese ritual y cada vez se emocionaban padre e hija al recordar a la ausente.

—¿Qué pasará cuando apruebes el MIR? —le dijo el padre.

—Pues no sé, puedo acabar en cualquier sitio. No se siquiera a que especialidad podré optar, ni en qué hospital acabaré, ni siquiera en que ciudad. Todo dependerá de la nota.

—¿Y cuántos años son? —dijo ella mientras pelaba una gamba.

—Depende de la especialidad, hay de 4 o de 5 años.

—¿Y no podrías quedarte aquí? —descubriendo Inés sus cartas, con inocencia.

–No resistiría cinco años sin verte –dijo, sin que le importara lo más mínimo que su padre estuviera delante.

—Cariño, no puedo contestarte aún. De hecho, cuando llegue el momento de la elección, debo decidir en minutos en función de las vacantes que queden libres. Pero, ten por seguro, que aunque tuviera que irme fuera, en cuanto tenga días libres vendré para estar contigo –le dijo mirándola con ternura y cogiéndole la mano.

—Además, Inés, tú acabas la carrera en junio, si Dios quiere. Igual empiezas el curso siguiente trabajando y tampoco sabemos dónde. Pero, aunque los inicios sean difíciles, el amor puede con todo y acabaréis juntos –dijo el padre. —Bueno chicos, —remató Ismael, rompiendo el momento de emoción que se había creado. —Está todo buenísimo. Vamos a por el primer brindis de la noche  –levantaron las copas e Ismael prosiguió. —Por vuestro futuro, porque sois la pareja más bonita de Madrid. Por el amor y la felicidad.

Un beso en los labios selló el brindis entre la pareja.

En una de sus idas y venidas a la cocina, Inés descubrió bajo su plato otra cuartilla, simétricamente doblada, que guardó en su bolsillo y mientras su padre y Seve charlaban animadamente, procedió a leerla en la cocina.

“Aromas y cazuelas de barro

fuego y sal.

gorgoteos de paciencia sobre vapores.

Y tus manos…

Pucheros y espumaderas,

que se entremezclan

con ajos pimentón y perejil.

y  tu mirada atenta…

Porcelanas y plata,

sobre hilos y puntillas.

Tenue luz sobre la mesa dispuesta

y tu imaginación…

En el aire un violonchelo,

envolviéndolo todo.

Reflejos rojizos de vino y cristal.

y siempre tú."

Seve Ibañez

Volvió a doblar el papel, regresó a la mesa y ante su padre, perplejo, le besó en la boca.

En Nochevieja habían decidido ir a la Puerta del Sol. A pesar de la cercanía de sus casas, nunca habían estado allí en una noche tan especial. Con gorritos de cartón para la ocasión, una botella de cava en las manos de Seve y dos bolsitas de uvas en las de Inés, se entremezclaron con una marea humana, cuya algarabía podía oírse desde lejos.

¡Había sido un año tan intenso! Fin de carrera, doctorado, pero sobre todo el amor, que para los dos era más importante aún, que todo lo anterior. España tenía una nueva Carta Magna. Finalizaba un año, que había conocido a tres Papas. Con un terrorismo feroz. Con Argentina como campeona del mundo de fútbol, con Mario Kempes de figura. Aldo Moro, el primer ministro italiano asesinado. En fin, balance anual para esos dos seres, que ocultos entre la multitud despedían el año más especial de sus vidas.

Las manillas del reloj no daban tregua. “Tempus fugit”. El sonido del reloj más famoso de España anunció los cuartos previos, a los 12 últimos segundos del año. Con la boca llena de uvas, aun por tragar, la última campanada dio paso al encendido de un letrero luminoso: “Feliz 1979” Miles de botellas expulsaban al aire de Madrid sus tapones de corcho. El alcohol y las burbujas inundaban las bocas, llenando de alegría y esperanza a todos los que abarrotaban la Puerta del Sol. Era el 1 de enero de 1979.

CAPÍTULO 10

La llamada

Madrid, Enero 1979

La pitonisa estaba trabajando una tarde más. El negocio iba viento en popa. En esos momentos, realizaba "una limpieza" a una pobre mujer que pensaba que era gafe. Con unas ramas de eucaliptos, agua bendita y un místico ritual, de giros en torno a la clienta, palabrería y rezos, conseguía ahuyentar los malos espíritus, las malas vibraciones y la negatividad, que según la experta habían sobrecargado su cuerpo durante años. En ese momento, sonó el teléfono en la habituación contigua, que ocupaba Goliat.

—Gabinete de Madame Sarrrrah, dígame.

—Buenas tardes, soy Doña María Victoria, quería hablar con Sarah.

—Lo siento Signorra, pero Madame está ocupada.

Sarah, que estaba permanentemente en alerta, interrumpió su ceremonial y entró corriendo en la habitación.

—¡Trae, estúpido!—murmuró para no ser oída por la clienta y cogió el auricular.

—María Victoria, corazón ¿cómo estás? Perdona a mi secretario, no sabe que tú, más que clienta, eres amiga. Cuéntame cosas.

—¡Ay Sara! Estoy tan emocionada. Después de meses buscando lo que tú sabes… decidí hacer una reformita en casa, limpiarla de recuerdos y trastos viejos. Al quitar una estantería del cuarto oscuro, descubrí una caja de seguridad. ¡Dios mío!  ¡Cómo lo adivinaste! ¡Eres única!  Busqué entre las llaves, que siempre llevaba mi marido encima y encontré una, que jamás había visto y conseguí abrirla. Seguramente, durante la enfermedad de mi madre, cuando estuve con ella en su casa, él ordenó colocar esa caja.

—Que alegría me das –una vez más la suerte y la intuición la habían favorecido, reflexionó la vidente.

—He pensado, que con el dinero voy a hacer una reforma integral de la casa y cuando esté terminada, te invitaré a merendar. Quiero hacerte un buen regalo. Si no hubiera sido por ti…

—De eso nada, María Victoria, no estás obligada a nada, faltaría más. –contestó con hipocresía.

—Bueno, ya hablaremos cariño. Besitos.

Sarah pasó toda la tarde, aturdida y nerviosa. Cuando algo le rondaba la cabeza le costaba concentrarse. Pero, con su gran experiencia, ningún cliente percibió nada. Cuando despidió al último…

—¡Claude! —chilló.

—Signora.

—Ve a buscar a Ricardo y dile que le espero esta noche en mi casa.

Sarah, invirtió parte de sus pingües beneficios en la compra de un pequeño apartamento en la calle Sor Ángela de la Cruz. Era un edificio grande, con dos escaleras y muchas viviendas por piso. Era perfecto. Buen sitio. Un piso donde pasar desapercibida. Para ella, que había vivido durante tiempo en el piso de Juan Bravo, el coqueto apartamento se había convertido en su templo. Santuario que nadie conocía, o casi nadie.

Goliat,cogió el Mercedes, eran las 9 de la noche y llovía sobre Madrid. Como siempre el tráfico era infernal, casi le costó una hora llegar a la casa. Estaba todo oscuro. Se acercó a la puerta y solo le pareció ver luz en la cocina. De pronto, una mano se posó sobre su enorme espalda.

—Tiempo sin verle Claude. ¿Qué se le ofrece? Pue…—dijo Oswaldo con su fonética latinoamericana. Junto al argelino, aun parecía más pequeño.

—¿Está RRicarrdo? –preguntó sin cambiar el gesto de su cara.

—Pues claro, pase.

Ninguno de los dos se gustaba. Nunca habían simpatizado.

Ricardo, estaba cocinando, cuando oyó entrar a los dos. Se les quedó mirando y sonrió para sí, viendo las figuras tan desiguales de ambos.

—¿Qué pasa Claude?  Me alegro de verte —dijo educadamente, extendiéndole la mano, que el grandullón aceptó, pero sin esbozar la más mínima mueca en su cara.

Goliat conoció a los dos, cuando éstos llegaron a Paris tras sus “vacaciones forzosas” en Colombia. Hicieron algún trabajito juntos, hasta que cercados por la policía, decidieron pasar la frontera. Una vez en Madrid, la fortuna le sonrió, al cruzarse Sarah en su vida. Ello hizo, que separara su camino de sus colegas, hasta que la Señora le sugirió un trabajito y él le presentó a Ricardo. Sin embargo, Claude no se fiaba de ellos, en realidad no se fiaba de nadie y siempre era cauto en sus relaciones. Pero, con el pequeño colombiano tenía especial prudencia, porque sabía cómo se las gastaba cuando se le cruzaban los cables.

—¿Claude, le regalo una copa?* La expresión "le regalo una copa” indica en el lenguaje coloquial colombiano “te invito a una copa”

—No. Me voy ya. Grrasiass. Sarah quiere verrte esta noche en su casa –contestó secamente con su peculiar acento.

Sarah y Ricardo, usaban al gigantón de mensajero, no querían hablar por teléfono, ni que nadie les relacionara. "El teléfono, siempre acababa jodiéndolo todo" —decía siempre Ricardo—. Si ocurría algo grave, se utilizaría una cabina pública para llamar. Esas eran las instrucciones.

—Adiosss –Claude, dio media vuelta, se metió en el coche perdiéndose en la noche húmeda de Madrid.

—Que le vaya muy bien… —se despidió Oswaldo desde el umbral de la puerta, mirando fríamente al argelino alejarse en su carro.

Oswaldo, se sentía ninguneado cuando se citaban entre ellos o hablaban a sus espaldas. Él, se sabía sudaca en España, era bajito, no tenía la cultura ni la formación de sus compinches y para más INRI era un ilegal en este país.

Cuando se fue Goliat, Oswaldo le dijo a Ricardo:

—Jueputa. ¡No aguanto al floripondio!* Esta noche va a chingar hermano. ¿Qué querrá esta vez su putita? * Floripondio: homosexual

—No hables así de ella.

—¿A ver si se encoñó pues…?

—¡Calla gilipollas!

Ricardo se vistió, cogió el coche y se dirigió a Madrid. La lluvia arreciaba. Llegó a Cuzco, giró a la derecha y aparcó en la calle Orense. Pulsó el 25 D en el portero automático.

—¡Sube!  –contestó una voz metálica.

Sarah, abrió la puerta, ataviada con una bata y unas zapatillas de andar por casa, que sin embargo no le hacían perder ni un ápice de su glamour, pues estaba perfectamente maquillada, como en ella era habitual.

—Estás empapado –le besó en la boca y le invitó a tomar asiento.

—Buenas noches, mi amor —contestó Ricardo, que aún empapado, resultaba siempre dulce, atractivo y seductor.

—Te he mandado llamar, porque tengo una clienta a la que atiendo desde hace tiempo, cuyo marido, era un conocido empresario, que falleció de forma súbita hace unos meses. Al parecer, vendieron una finca en Extremadura el año pasado, cuya transacción debió de ser en gran parte en negro. La mujer, no sabía donde había guardado el dinero el marido. Por fin, lo ha encontrado y está en una caja fuerte, que su esposo había mandado colocar oculta tras una estantería en un cuarto oscuro, que él tenía para revelar fotografías. Vive sola, así que no debe ser un trabajo complicado.

—Hasta que no estudie el asunto, no te diré si es fácil o complicado. ¿De cuánto estamos hablando?

—No lo sé con seguridad, pero de varios millones.

—Bien, empezaré el trabajo de campo y en unas semanas volvemos a hablar del tema.

—No. Ha de ser antes. Hemos de darnos prisa. Ella quiere reformar su casa con el dinero que ha encontrado y no me extrañaría, que en unos pocos días su casa este llena de albañiles. El lunes, Goliat te esperará a las 11 en la cafetería del Paseo de la Habana y te dará los datos que consiga. ¡Ah! Y mantén al margen a tu socio, de momento. Nunca me ha gustado. Me da mala espina. Procura que sepa solo lo justo.

—Lo sé, pero no podemos prescindir de él y lo sabes. Tranquila, lo tengo controlado. ¿Al 50% cómo siempre supongo?

—50% para mí, y la otra mitad os la repartís. Pero Ricardo, no me la juegues. Sabes que me entero de todo. A mí no me puedes engañar. Confió en ti, pero si me la juegas, lo pagarás.

—Sabes que nunca lo haría. Eres mi ama y señora –dijo con sorna, sonriendo.

Ella le correspondió, con otra sonrisa cómplice.

Ricardo, se levantó y se dirigió a la puerta. Ella le abrazó por la espalda.

—¿Pensabas irte así? Cabrón.

Sus dedos comenzaron a desabrocharle la camisa.

CAPÍTULO 11

Vigilando a la vieja

Ricardo y Goliat, habían quedado en su bar de encuentro habitual, en el Paseo de la Habana, detrás del Bernabeu. Un lugar concurrido, donde muchos ejecutivos y trabajadores de la zona desayunaban cada día. La verdad —pensó Ricardo—, es que el gigantón había hecho bien y rápido su trabajo. La señora se llamaba María Victoria Villanueva, esposa de Miguel Ángel García—Quiñones, empresario recientemente fallecido. Vivía en Goya—esquina Velázquez. 3º, 6ª.  Hasta trajo una foto, hecha por el mismo, de la anciana acompañada, por la que supuso, debía ser su empleada del hogar.

Cuando él realizaba, lo que denominaba, su "trabajo de campo", ya se consideraba inmerso en la operación, por tanto, procedía a una de sus camaleónicas transformaciones, ya que iba a estar varios días por el barrio y podía ser reconocido por algún vecino o comerciante de la zona. Ese día, se colocó un bigote postizo, aclaró su pelo dándole un tono más rubio, se colocó unas gafas de montura de concha negra y se puso a trabajar.

La finca tenía cinco pisos, señorial, como todas las de la zona. Lo primero que hizo, fue acercarse al portal para ver la cerradura. No sería problema. ¡En la cárcel se aprenden tantas cosas!, pero además Oswaldo era un virtuoso para eso. Se percató de una placa, que estaba junto al telefonillo. Bufete Garrido. Abogados. Piso 1, puerta 1.  Había un conserje, que poco antes de las 9 hacía acto de presencia. Se iba a las 2 y reaparecía a las 4.30 de la tarde hasta las 8, que terminaba su jornada. Sobre las 9 de la mañana, una chica joven, que intuyó, era secretaria de los abogados, entró por el portal y al momento se encendieron las luces del primer piso.  También, sobre esa hora subía una mujer de mediana edad, a la que pareció reconocer en la foto que hizo Goliat. A las 9.30, bajaba la abuela acompañada de esa señora, que llevaba un carrito de compra y caminaban en dirección a la calle de Alcalá. Allí, iban a misa de 10, a la Parroquia de San Manuel y San Benito, en la esquina con Lagasca. Al salir, entraban en una cafetería próxima, donde desayunaban. Proseguían su camino por la calle Lagasca hasta el mercado de la Paz, en la calle Ayala, donde hacían la compra. Del mercado subían, hacía Velázquez y vuelta a casa.

Ricardo reflexionó, sobre lo rutinarios que somos los seres humanos, especialmente, cuánto más mayores nos hacemos. Los siguientes días, horarios y recorridos de María Victoria coincidían perfectamente: misa— desayuno—mercado—casa. Las tardes las pasaba en casa, salvo alguna salida puntual al médico y con la excepción de los martes. Ese día por la tarde, salía de casa sobre las 5 y media y caminaba hasta el Hotel Velázquez, a 10—15 minutos de su casa, donde se reunía para merendar y jugar al bridge con tres amigas. En los bajos del hotel, había una cafetería anexa, abierta al público, donde  pasaban las tardes un nutrido grupo de personas, casi todas mayores. Ricardo entró y se quedó en la barra tomando un café, observándolas. Las cuatro mujeres, eran de edades similares, muy arregladas, alguna con abrigo de visón y no paraban de cotorrear. Sobre las 8.30, daban por finalizadas las partidas, se despedían en la puerta y cada una seguía su camino, excepto una, que se introducía en un Dodge, cuyo chofer le abría la puerta.

Por lo demás, la finca era tranquila. Otro matrimonio mayor, salía y entraba ocasionalmente, y sobre todo accedían personas que iban al bufete.  Poco antes de las 9 de la noche, un señor bien vestido, que él supuso se trataba del abogado, salía del portal. A partir de esa hora, el edificio quedaba en semi—penumbra, con solo un par de luces iluminando las ventanas de dos pisos, que aproximadamente a las 12 se apagaban. Se dio cuenta, que el conserje a mitad mañana abandonaba su puesto para tomar algo y aprovechó, para entrar en el edificio. Subió por la escalera, fijándose bien en todos los detalles, y sin cruzarse con nadie. Llegó hasta el tercer piso, vio la puerta 6. Una cerradura de las habituales. No sería problema para el colombiano.

A Oswaldo, le informó tras su reunión con Sarah, de que antes de dos semanas tenían un trabajo que hacer. Le explicó lo de la vieja, la ubicación y demás detalles.

—Otra viejita, pue… —dijo el sudamericano.

—Sí, pero esta tiene el Gordo de Navidad.

—¿De cuanta plata estamos hablando?

—No lo sabemos bien, pero varios millones. Mi idea es la siguiente. Lo haremos de noche, después de las 12. Pero, estaremos un rato antes por si sucede algo, que nos obligue a abortar la operación. La calle es tranquila a esas horas con pocos peatones, pero el tráfico no para ni de día ni de noche. Aparcaremos por Alcalá y cuando salgamos, bajamos a la Castellana y vuelta a casa. Tenemos dos problemas: el portal y la puerta de la casa. Yo supongo que no te será difícil, no obstante coge tus cosas. Tú irás primero, abres la puerta del portal y me esperas dentro. Subiremos andando los tres pisos. Abres la puerta de entrada. Una vez dentro de la casa, la abuela estará sola, dormida, supongo. Le pones el pañuelito y que nos saque la llave de la caja fuerte. Llevaremos una bolsa para meter la pasta. Ah… lo haremos con guantes y pasamontañas. Y procura no hablar, tu acento te delataría. Si todo va bien, en 15 minutos terminamos y nos largamos.

—¡Chevere!*. *Utilizado en Venezuela, Argentina, Cuba y Colombia, para mostrar satisfacción, algo que gusta

Me llevaré a esta también —dijo Oswaldo sonriendo, mientras jugueteaba con su navaja de mariposa, abriéndola y cerrándola sin parar a una velocidad de vértigo.

Una semana después, se dirigió a una cabina telefónica en Madrid, ya que no le gustaba hacerlo desde Alcobendas. Llamó al gabinete de la

vidente.

—Gabinete de Madame Sarrrah, dígame. –contestó el argelino.

—Será el lunes por la noche —dijo, colgando inmediatamente.

CAPÍTULO 12

El atraco

La nieve recortaba el perfil de las montañas de la Sierra de Madrid. A finales de enero de 1979 hacía frío. Mucho frío. A las 6 de la tarde, Oswaldo con una mascarilla en la boca, estaba en la pequeña caseta del jardín que le servía de laboratorio, afanándose con cuidado en preparar el pañuelo, que luego introduciría en un plástico. Una bolsa de Adidas era el medio de transporte, con el material necesario para abrir el Banco de España si fuera necesario.

Mientras tanto, como si de un camerino se tratara, Ricardo daba los últimos toques a su penúltima transformación. Se había dejado barba de varios días, ahora su pelo rubio, se había convertido en largo y moreno, con flequillo. Se colocó en la cintura una faja, en cuyo interior había colocado unos pequeños cojines, que al ocultarla bajo sus ropas, parecían una barriga prominente. El calzado, consistía en unas zapatillas de deporte vulgares, de las que se encuentran en cualquier zapatería.

Los dos salieron del chalet pasadas las 7 de la tarde. Oswaldo parecía un boxeador de peso pluma recién salido del gimnasio, con su bigote negro, la nariz achatada y la bolsa de deporte. Su compañero, parecía tener el perfil de un progre de izquierdas.

Subieron al Citroën Palas y se dirigieron a Madrid. El primer problema fue aparcar. Dieron vueltas y vueltas en torno a la casa de Goya, hasta que por fin, una plaza quedó libre en Núñez de Balboa. Se quedaron en el coche, comiendo unos bocadillos que habían traído, ya que no querían dejarse ver por ningún bar de la zona. Ricardo, repasó una y otra vez el plan. Sobre las 10 de la noche salieron del coche y se dirigieron hacía su objetivo. Oswaldo, se quedó apoyado en la parada de metro de Velázquez, fumando un cigarrillo tras otro, mientras Ricardo, se situaba justo en la esquina opuesta de la confluencia de Goya y Velázquez, desde donde divisaba perfectamente la finca.

Como en los días en los que efectúo la vigilancia, Ricardo pudo ver dos de las ventanas encendidas. Por lo demás, nada raro. Gente caminando de vuelta a casa. Coches, taxis y autobuses que sin parar bajaban por Alcalá hacía Cibeles y tráfico incesante por Velázquez. Una chica llamó la atención del colombiano. No se perdía ni una, pero esta era especial. “Que bellesón”, —murmuró—. La chica cruzó, y para su sorpresa y la de Ricardo, se detuvo frente al portal. Pulsó el portero automático y la puerta se abrió, introduciéndose en la finca.

A esas horas, se estaban quedando tiesos. La temperatura era bajo cero y particularmente, el colombiano, lo del frío lo llevaba fatal. Esperaba la señal del “jefe”, como él lo llamaba a veces, pero de momento a Ricardo lo veía impasible, andando de arriba a abajo por la acera. Una luz se apagó en el edificio y unos 10 minutos después se apagó la otra. Debía haber terminado la película de TVE y se estaban acostando. Por la esquina aparecieron, tres jóvenes que reían y gesticulaban, y que precisamente se quedaron apoyados en una valla junto a la acera. Se fumaron un pitillo y finalmente se fueron.  Ricardo, se quitó la gorra que protegía su cabeza de la heladora noche. Esa era la señal. Oswaldo supo que debía actuar. Pasaban de las 12 y media.

No superarían los 30 segundos, cuando el pequeño delincuente, atravesó el umbral de la portería. Acto seguido, su compinche cruzó la calle y entró en el portal. Ambos se pusieron los pasamontañas, que solo dejaban sus ojos al aire. Subieron lentamente las escaleras sin encender la luces, solo guiados por el foco rectilíneo de la luz de una linterna. Ya en el tercer piso, aguardaron unos segundos pegando la oreja a la puerta. Nada. Silencio. Nuevamente Oswaldo, como si fuera un mago, con la ayuda de su ganzúa, abrió lentamente la puerta. Todo estaba oscuro. Un amplio recibidor. A la izquierda el comedor con una salita contigua. A la derecha un pasillo curvo, que supusieron distribuía las habitaciones. Abrieron lentamente una puerta, pero se trataba de un baño. La siguiente puerta a la izquierda estaba entornada, la empujaron lentamente y pudieron oír un ronquido suave y rítmico. El foco de luz, incidió sobre la mujer que recostada sobre un lado, dormía. Se acercaron uno por cada lado de la cama y el de Bogotá, sacó su pañuelo y se lo puso a la abuela en la boca. La vieja hizo ademán de incorporarse sobresaltada, pero en segundos se detuvo con los ojos abiertos como platos, mirando anonadada las siluetas de sus visitantes, que se vislumbraban en la penumbra.  Ricardo, acercó su boca al oído de la mujer y le dijo:

—¡Señora levántese! ¡Esté tranquila!

La ayudaron a incorporarse. La vieja, apenas pesaría 50 kilos y la alzaron con suma facilidad.

—Ahora nos va a acompañar a la caja fuerte. Coja las llaves.

Como un autómata carente de voluntad, María Victoria obedeció, cogiendo un llavero que estaba en el recibidor. Una de las llaves era diferente al resto. Era más larga y parecía de acero. Continuaron por el pasillo y unas puertas más allá, entraron en un cuarto, repleto de cajas y estanterías. De repente, oyeron un ruido a sus espaldas.

—¡Abuela! –una joven en pijama, había aparecido por el pasillo. La misma que unas horas antes, habían visto entrar en el edificio.

Los dos atracadores perplejos, se quedaron un instante mirando a la chica, pero Oswaldo, en un acto reflejo se abalanzó sobre ella tapándole la boca con el pañuelo. La joven, que era mucho más alta que su atacante hizo un gesto de resistencia, que duró pocos segundos, atrapada entre los brazos férreos del colombiano.

—Quédate con ella –ordenó Ricardo.

Agarrando a la abuela por el brazo,  Ricardo entró en el cuarto y enseguida se percató, que tras una estantería estaba medio escondida una caja fuerte, con solo una cerradura. Introdujo la llave y al abrirla se quedó fascinado. Allí había mucho dinero. Extasiado mirando durante unos segundos el botín que estaba ante sus ojos, dejo a la vieja a su espalda y entonces tras de sí oyó un golpe. La abuela se había desplomado en el suelo.

Al oír el ruido, Oswaldo se acercó al cuarto sujetando a la nieta, a la cual no parecía hacer efecto la burundanga, pero la chica asustada obedecía sin rechistar. Ricardo, puso su mano en el tórax de la abuela y se percató de que su corazón latía a una velocidad extraordinaria, que hasta levantaba levemente el pijama sobre pecho. Sin consciencia, la mujer solo daba bocanadas en busca de oxígeno.

—¿Qué le pasa a mi abuela? –dijo la chica entre sollozos.

—¡Joder, la viejita se nos muere! –alertó el colombiano…

Ricardo lo miró poniéndose el índice de su mano derecha en la boca. Cuando volvieron su mirada hacía la anciana, la boca estaba abierta y la mirada perdida en la nada con un rictus tétrico de espanto. Ricardo le puso la mano en el pecho. El pijama ya no se movía. Estaba muerta.

—Coge a la chica y vamos a atarla –ordenó Ricardo.

Ella comenzó a llorar, esta vez con desconsuelo y el miedo marcado en su mirada. Oswaldo, le propinó un sonoro tortazo en la cara, que la hizo enmudecer de inmediato. Sacó de su bolsa de Adidas un rollo de cinta de embalar, le ataron los tobillos, las manos a la espalda y finalmente le taparon la boca rodeándole el cuello con la cinta adhesiva. La dejaron en un sofá del comedor.

Volvieron sobre sus pasos, hacia el cuarto donde yacía la vieja.

—La mamita nos ha visto. ¿Qué hacemos pue…? ¿Le doy pollo frito*? –le susurró Oswaldo al oído de Ricardo. *Le doy pollo frito, es una expresión equivalente a “me la cargo”

— ¡No seas animal!

— ¿Nos la llevamos a la casa?

—¿Estás loco? ¿Cómo vamos a sacarla de aquí? Coge la bolsa y mete todo lo que hay en la caja fuerte. Oswaldo, aun no se había percatado de la cantidad de dinero que había allí, seguramente pasaban de los 5 millones de pesetas. Lo metió con rapidez en la bolsa. Al volver sobre sus pasos, recordó, que en el cuarto de la abuela le había parecido ver un joyerito sobre una cómoda. Entró, lo abrió, y allí encontró un reloj Omega de oro de caballero, un Rolex de señora, un juego de collar, pendientes y sortija de esmeraldas. Una pulsera de brillantes. Sortijas de agua marina, amatistas, topacios… La bolsa estaba repleta, apenas cabía todo el botín confiscado y las puso en una cremallera exterior.

—¿Dónde andas? ¡Pónete rodachinas!** —volvió a musitar el mulato.

**Ponete rodachinas: Apúrate

—Vámonos cagando leches.

Dieron un último vistazo a la chica, que con los ojos fuera de sus órbitas intentaba hablarles. Ricardo se acercó a ella y le dijo:

—Nena, pórtate bien o volveremos a por ti.

Lo que iba a ser un atraco de 15 minutos, se había convertido en uno de 2 horas. Eran casi las 3 de la madrugada.

Bajaron las escaleras con rapidez, se quitaron los guantes y el pasamontañas, y salieron a la calle, no sin antes cerciorarse, de que en aquel momento no pasaba nadie y fueron en busca de su coche.

Bajaron por Alcalá hasta Cibeles y giraron hacía arriba para buscar la carretera de Burgos.

—¡Mierda, mierda, mierda! –repetía una y otra vez el cerebro de la operación.

—¡Estamos jodidos, hermano! Tanta vigilancia y no sabía que había una niñita en la casa —le reprochó Oswaldo.

—Y tú. ¿Qué cojones ha pasado con la vieja? ¡Te la has cargado cabrón! ¡Y aún querías, cargarte a la chica!

—Yo no sé pue…que pasó, debía estar enferma. Nunca me ocurrió algo así.

—Solo sé, que la hemos cagado. Necesito tranquilizarme y pensar.

Cuando tomaron la carretera de Burgos, un coche de la Guardia Civil estaba en el arcén. Ricardo aminoró la velocidad. Ambos callaron y contuvieron la respiración.

CAPÍTULO 13

Todo salió mal

Pasaron a pocos metros sin siquiera mirar de reojo al coche de la Guardia Civil, luego Ricardo, por el retrovisor, vio como la pareja hablaba entre ellos. Los dos atracadores se miraron y suspiraron.

Llegaron a la casa pasadas las 4 de la mañana. Se sentaron en el salón y el colombiano se sirvió un Ron con Coca—cola, del cual, apenas se distinguía el color del refresco. Ricardo, se hizo un café. Estaban agotados, confundidos, nerviosos. Todo había salido mal. Oswaldo abrió la cremallera de la bolsa de Adidas y volcó su contenido sobre el sofá. Habían calculado mal.

—¡Que chimba! *—dijo el mulato. *Chimba: algo que gusta, que es valioso, suerte.

Eran 6 millones de pesetas exactos. Ninguno de los dos, tenían entre sus antecedentes un golpe tan importante.

—A ver, repasemos… La chica nos ha visto. ¿Pero qué ha visto? A dos hombres; uno alto y otro más bajito. Realmente, solo vio los ojos. Pero se daría cuenta de que tú eres moreno. Además hablaste, ¡imbécil! , por lo que fácilmente, deducirán que eres latino. Cuando hagan la autopsia de la vieja se darán cuenta de lo de la plantita –reflexionó Ricardo en voz alta—. Levantó la cara y miró a su compañero.

No le gustó lo que vio. Le conocía bien.

—Mire hermano. Usted sabe que le quiero. Cuando estuvimos en presidio le salve el culo varias veces. Pero usted es el chico listo, está más preparado que un yogur*, el alto, el guapo, el señorito, el español... ¿Y qué soy yo acá? El sudaca de mierda, el que hace el trabajo sucio. Mientras, la putita de su amiga estará bien dormidita, esperando que le llegue la pasta… ¿A quién va a buscar la policía? A un moreno, sudaca, sin papeles. Estoy jodido amigo. Así que, me largo pue…*Más preparado que un yogur” es una expresión que indica que tiene estudios, que tiene preparación.

Ricardo lo miraba y lo escuchaba expectante. Sabía, que el cabrón tramaba algo.

—¿Qué quieres decir Oswaldo?

—Quiero decir, que adiós, amigo. Pero su putita no se va a llevar 3 kilos.

—¿Te has vuelto loco?

—Le dejo un kilo para usted, por nuestra amistad. Le dice a ella, que en la casa no había más.

Ricardo, cerró los puños enfurecido. En su mirada se reflejaba el fuego del odio.

—¡Hijo de puta! ¡No puedes hacernos esto!

Se levantó de golpe y se abalanzó sobre él, cogiéndole del cuello con las dos manos. Cuando se quiso dar cuenta, tenía la punta de la navaja apuntando a su carótida.

—Tranquilo hermano, se puso nervioso… No quiero hacerle mal. Pero ya no somos socios ¿Se va a portar bien? –dijo, sin apartar un milímetro la punta del acero del cuello.

Se pusieron en pie, siempre con la navaja en la mano. Oswaldo dejo un millón de pesetas en el sofá y metió el resto en su bolsa. Fue a su cuarto a recoger sus cosas, acompañado por Ricardo, cuya cabeza funcionaba a toda velocidad analizando lo que estaba ocurriendo. El mulato se dirigió a la puerta de la calle portando una bolsa en cada mano.

Al abrir, una sombra inmensa, se interponía entre él y la calle:Goliat. El colombiano, sorprendido miró hacia arriba y vio la cara inexpresiva del gigantón. Habían subestimado a la Madame. Sarah no daba puntada sin hilo y había enviado a su secretario personal al lugar del los hechos, para que fuera notario de lo que ocurría. Había estado oculto en el coche. Los había visto entrar en el piso de la vieja, los había visto salir con prisas y una vez en el chalet, había oído la discusión que habían mantenido los dos, en el silencio de la noche.

—¿Dónde vassss mon petit? –dijo el argelino. —Crrreo que tenemos que hablar…, vamos dentro. ¿Tienes algo para mí verrrdad?

Oswaldo, soltó de golpe las dos bolsas y su mano buscó en el bolsillo de atrás de su pantalón, pero ya tenía un revolver apuntándole en la cabeza.

Volvieron a sentarse los tres en el salón. La noche estaba siendo larga. Ricardo explicó al grandullón, todo lo ocurrido.

—¿Muerrrta?  ¿La vieja está muerrrta? ¿La nieta os vio? ¡Merde! –dijo indignado Goliat.

Sin soltar la pistola, indicó a Ricardo que abriera la bolsa y que hiciera de contable. En una bolsa de Galerías Preciados, introdujo tres millones de pesetas, que entregó a Claude.

—Biennn mon amie. Adieu.  Este negosio ha terrrminado. No quiero volverte a verrr Oswaldo.

Levantó su pesado cuerpo del sofá, cogió la bolsa y se fue.

El colombiano, comenzó a blasfemar y a jurar venganza, acababa de perder tres millones de pesetas. Su único consuelo, es que el grandullón no se había dado cuenta de las joyas, que estaban en otro departamento de la bolsa. De los tres millones que les correspondían a los ejecutores del golpe, dejó solo uno para Ricardo y él se apropio de los otros dos.

—¡Vete! ¡No quiero volver a verte nunca más! –le dijo Ricardo con rabia—. Ni se te ocurra coger el coche.

No hubo respuesta de Oswaldo. Cargó con sus dos bolsas. Comenzaba a amanecer. Caminando, desapareció por las calles de Alcobendas.

Ricardo se sentía agotado. Necesitaba pensar y además deprisa. Debía dejar esa casa cuanto antes, hacer desaparecer el Renault 18, devolver el coche de su hermana y largarse. Lejos. Cuánto más lejos mejor. Pero ahora, necesitaba dormir, aunque fueran solo unas pocas horas.

A las 9 en punto entró en la vivienda la empleada del hogar. El grito se debió oír por todo Madrid. Desató a la chica y las dos se abrazaron entre sollozos.

—¡Está muerta! ¡La abuela está muerta! –dijo la joven entre sollozos.

Llamaron chillando al conserje, quien acudió enseguida y dio aviso a la policía. En cinco minutos, una unidad del Cuerpo Nacional de Policía estaba en el piso. Dieron el parte por la emisora.

El inspector Carlos Miralles, llamó al policía en prácticas Miguel Corbacho.

—Vamos Miguel, va usted a ver la escena de un homicidio.

Miralles hizo entrada en la vivienda, inspeccionando la cerradura, las ventanas… La científica acababa de llegar y buscaba huellas. Los ojos del policía no perdían detalle. Absorto en su tarea no hablaba con el joven policía, que le seguía, mimetizando los gestos de su jefe. Se acercaron a la habitación, donde una mujer mayor yacía en el suelo. El cadáver no parecía tener signos de violencia. Una caja de seguridad estaba abierta de par en par.

—Ni una huella inspector. Entraron por la puerta, debían ser expertos –comentó un policía de la científica.

En la cocina, dos mujeres lloraban desconsoladas sobre unas tilas calientes. Un policía indicó al inspector, que la chica era nieta de la difunta.

—Soy el inspector Miralles. ¿Cómo te encuentras?

La chica tenía la mejilla tumefacta.

—Mejor, gracias.

—¿Te hicieron daño? El forense está en camino.

—No. Solo un bofetón. Me ataron… —y de nuevo, comenzaron los lloros y la congoja que le  impedían articular palabra.

A los pocos minutos, estaba un médico reconociéndola. No había lesiones serias. La mejilla inflamada, escoriaciones y petequias en manos, y tobillos. Una erosión entorno a los labios, dos hematomas incipientes en los brazos y una fuerte crisis de ansiedad, que el galeno trató de mitigar con un valium.

El juez ordenó el levantamiento del cadáver. Como una bolsa gigante de basura pero con cremallera, se desplegó en el suelo. Entre dos policías levantaron el menudo cuerpo de la mujer y lo introdujeron dentro. La cremallera se cerró y no volvería a abrirse hasta llegar al Instituto Anatómico Forense.

Pasados unos minutos, el inspector le preguntó a la chica si estaba en condiciones de hablar. Le contestó afirmativamente, y quedaron solos en la cocina con el joven Corbacho como testigo.

—Empecemos por el principio. ¿Cómo te llamas?

—Soy Cristina García—Quiñones, la nieta de María Victoria. Mis padres viven en Estados Unidos y yo estudio la carrera aquí. Vivo con mi abuela. Yo estaba de exámenes, llevaba una semana en el piso de una amiga estudiando y anoche vine aquí.

—¿Has llamado a tus padres?

—Pensaba hacerlo dentro de un rato, ahora estarán durmiendo y nada pueden hacer ya.

—Hazlo. Llámales y les das mi teléfono por si quieren hablar conmigo. Continúa. ¿Sobre qué hora llegaste? —dijo el policía mientras le acercaba su tarjeta de visita.

—Sobre las 10. Cené un sándwich y estuve hablando con mi abuela que estaba viendo la tele. Luego nos acostamos. Yo, estaba aun medio despierta, cuando oí algo. Me levanté y me encontré a dos hombres encapuchados. Solo podía verles los ojos. Uno bajito, que me llegaba por el hombro más o menos. El otro, alto con barriguita, de ojos claros, grises creo. Estaban sujetando a mi abuela, que llevaba un pañuelo en la boca.

—¡Un pañuelo! —el inspector, abrió sus ojos mirando fijamente a la chica.

—Sí, luego me lo pusieron a mí. Eso me llamó la atención. Porque mi abuela era muy nerviosa y sin embargo les obedecía sin rechistar. El pequeño, me cogió de los brazos. Yo intente zafarme de él, pero sus brazos parecían de hierro y me puso el pañuelo en la boca. Bueno, pues…, el alto se llevó a la abuela al cuarto oscuro. Lo llamamos así, porque mi abuelo era muy aficionado a la fotografía y ahí revelaba las fotos. Mi abuela abrió la caja fuerte, que yo no sabía ni que existía. Y entonces oímos un ruido. El alto, que es el que hablaba, llamó al que me sujetaba. Nos acercamos y vimos a mi abuela en el suelo, jadeaba, y dijo el alto, que el corazón se le salía del pecho o algo así y entonces el pequeño dijo “joder que se nos muere la viejita”, creo recordar, no estoy segura, pero está claro que parecía mejicano o de por allí. Luego me fije bien y era mulato, muy moreno. Al momento, mi abuela dejó de respirar. El alto, ordenó al otro que me atara. Me pusieron cinta adhesiva en..., bueno eso ya lo sabe…

—El más alto, dices que es, el que hablaba. ¿Tenía algún acento?

—No, ese era español seguro.

—¿Y tú te encontrabas bien, o estabas mareada o atontada?

—No, yo estaba asustada nada más.

—¿Algo más que puedas recordar?

—A ver… ¡Ah sí!, antes de irse se me acercó el alto y me dijo “pórtate bien nena o volveremos a por ti”. No estoy segura.

El cerebro del comisario no daba abasto procesando toda la información. Acompañó a la chica al teléfono para que llamara a sus padres.

—¡Corbacho! —levantó la voz el inspector.

—Diga señor –contestó.

El jefe no se había dado cuenta, de que lo tenía a sus espaldas desde que entró en la casa.

—Coja la libreta y apunte.

—Sí, señor.

—1) Llamadas telefónicas hechas desde esta casa. 2) Interrogar a vecinos. 3) Ver en qué empresa trabajó el marido de la difunta. Preguntar a Hacienda sobre transacciones. 4) Cuentas bancarias. Movimientos de los dos últimos años. 5) Teletipo para la policía de todos los países de habla hispana, sobre delincuentes que hayan tenido que ver con la Burundanga. 6) Teletipo de alerta a aduanas 7) ¡Ah!..., se da una vuelta por el barrio a ver si alguien vio u oyó algo. 8) Pásese por el forense. Mañana quiero la autopsia en mi despacho. De la Interpol ya me encargo yo.

—De acuerdo… señor inspector –dijo el joven policía en prácticas mientras apuntaba a toda velocidad en su bloc.

—Esto ya no es un atraco normal, ahora hay un cadáver. ¡Muévase! ¡Señorita! –se dirigió entonces a la chica. —¿Habló con sus padres?

—Sí, vendrán en el primer vuelo que consigan.

—La asistenta, ¿es de confianza?

—Está más de 20 años con la abuela.

—A la asistenta, ahora le tomaré declaración. Una cosita más. ¿Sabe usted si su abuela tenía amistades íntimas?  En fin… alguien de confianza...

—Pues no sé. Bueno, las del bridge.  Piluca,  Marieta y la marquesa de Villanueva.

—¿Bridge?

—Sí, el juego de cartas.

—Ah… ¿y donde jugaba?

—Aquí cerca, en el Hotel Velázquez. Todos los martes a las 5.

—Hoy es martes ¿no?

En esos momentos, Goliat estaba informando a su Señora de lo acontecido. Nunca había visto a Madame así. Chillando, gesticulando, blasfemando.

—Lo sabía. ¡El puto sudaca quería jugárnosla! ¡Imbéciles! ¡Una muerta! ¡Una testigo!  ¡Dios! Todo salió mal.

CAPÍTULO 14

El día después

Recostado en la silla de su mesa de trabajo, el inspector Miralles, limpiaba parsimoniosamente sus lentes meditando lo ocurrido, cuando el policía en prácticas hizo su entrada como un torbellino.

—¡Inspector! Tengo noticias.

—Tranquilícese Miguel. Siéntese.

—A ver…, Burundanga, señor…, Burundanga. Había restos de la droga en su boca y en sangre. Al parecer, padecía del corazón, la vieja tomaba anti arrítmicos por antecedentes de taquicardia y como la droga esa tiene efectos atropínicos, acelera el corazón. El caso es, que debió producirle una taquicardia y un ataque cardíaco, lo que coincide con lo que dijo la chica. Aquí tiene el informe completo de la autopsia.

—Vaya, vaya… algo de eso suponía. Siga…

—He revisado las llamadas del teléfono de la casa, de los últimos meses. Nada de particular. Llamadas a sus amigas, al médico, muchas a Estados Unidos, supongo que de la nieta para hablar con sus padres. En fin, nada reseñable.

—¿Alguna hecha a su asesor fiscal o administrador?

—Pues ahora que lo dice, si hay un par de llamadas a una asesoría.

—Pues averígüelo.

—Más cosas…, a ver…, en el barrio nadie vio nada, ni se fijo en nada. Los vecinos de arriba, están los dos sordos como una tapia. El portero no se percató de nada extraño.

—¿Habló con los del fisco?

—Sí. Al parecer el Sr. García—Quiñones hacía cinco años que cerró su empresa por jubilación. Tiene un hijo, que es físico en Estados Unidos, así que no tenía quien siguiera con el negocio. Vendió hace dos años una finca rústica de la familia en Extremadura. En principio, está todo en regla, pero claro, pudo haber algún pago en negro. Respecto de los movimientos bancarios, nada reseñable, aunque la viuda llevaba un buen nivel de vida. Hay salidas de 50.000 y 100.000 pesetas, a veces varias veces al mes.

—¿Y ha contactado con la policía sudamericana?

—Sí, solicité información urgente en todos los países de habla hispana, pero esta es la hora, que aun no hay noticias. Esperaré a lo largo del día de hoy y si acaso insisto mañana.

—¿Y usted inspector fue a jugar al bridge?

—Sí, curiosas mujeres, estas de la alta sociedad –rió el policía—. No sabían nada, ni del dinero, ni de que ella tuviera enemigos. Me contaron lo de la muerte de su marido. Lo de la nieta que vivía con ella. Sí que me dijeron, lo de sus taquicardias. Buen trabajo Corbacho. Hemos de coger al sudamericano, y ese nos llevara al otro. Por cierto, llame al periodista ese del ABC y cítemelo para esta tarde. Quiero ponerlos nerviosos. Por cierto, hablé con el hijo de la difunta. Le comenté lo del dinero negro. Al principio se hizo el remolón, pero luego le dije, que para nada le comprometía a él y solo en el caso de recuperarlo, tendrían lógicamente que pagar a Hacienda. Bueno el caso, es que, quizá fueran 6 millones más las joyas, que eran de gran valor.

Ricardo había dormido poco. Habían pasado muchas cosas en poco tiempo. Un atraco con una muerta, una navaja en el cuello, un invitado con una pistola en la mano y finalmente, de todos, el que había salido perdiendo era él. Tenía que desaparecer. Debía largarse.

Lo primero que hizo, fue despejar la casa de cualquier rastro de vida. Recoger trastos, ropa, eliminar basura. Arrancó unas cuantas plantas e hizo una hoguera. Cogió el coche de su hermana y fue a su casa. Se lo devolvió y le dijo que iba a estar fuera un tiempo, que volvía a América.  Su hermana ya sabía cómo era él. Nunca estuvo mucho tiempo en el mismo sitio. No hizo preguntas. Al salir, se tomó un café en un bar. Estaba agotado. Cogió el periódico. Venía la noticia del atraco y la muerte de la anciana. Buscaban a un español y a un sudamericano. Pero en las páginas de sucesos, le llamó la atención, que unos pirómanos estaban quemando coches por Vallecas. Su mente, se iluminó.

Esa misma tarde, Corbacho volvía a correr por las dependencias de la comisaría con varios informes en la mano. El señor comisario, estaba poniéndose al día con el inspector Miralles. No sabía si tocar en la puerta o no. Pero lo hizo.

—Pase.

Los dos jefes se quedaron sorprendidos al ver al joven. El inspector dijo:

—Señor comisario, le presento a Miguel Corbacho, el chico de prácticas.

—Buenas tardes. –dijo, extendiendo la mano al jefe—. ¡Lo tenemos!

—¿Qué tenemos? –preguntó Miralles.

—Al sudamericano. Me han llegado un montón de teletipos de países sudamericanos. Por lo visto, la burundanga, es allí, como el tabaco aquí. Hay cientos de casos, de los que una veintena aún cumplen condena. Pero, como yo puse, que se trataba de un hombre de mediana edad, de rasgos latinos y corta estatura, me ha escrito un tal inspector Cisneros, que me indica que hace unos años salió en libertad un delincuente procesado por muchas causas relacionadas con el Burundanga. Que la policía de allí no lo tiene localizado y sospechan, que haya podido venir a España. Aquí tengo la foto –dijo mostrando a sus superiores la foto de un hombre con aspecto de boxeador y mirada terrorífica.

—Oswaldo Garavito Pombo —leyó el comisario.

—Como ven, este inspector Cisneros, se ofrece para colaborar y nos ha dejado su teléfono.

—¿Qué hora es en Bogotá? —preguntó el inspector.

—Estará amaneciendo allí –dijo el chico.

—Ahora le llamo.  Puede retirarse. Gracias. Buen trabajo. Lo está haciendo muy bien.

Cerró la puerta tras de sí y el inspector Miralles, le dijo al comisario.

—¡Este niño es un fenómeno!

Ambos sonrieron.

Unos minutos después, ambos inspectores dialogaban en el teléfono.

—Un placer, señor –dijo cortésmente el colombiano—. Mire usted, ese delincuente nos hizo trabajar duro para detenerle. A los 16 años ya se le detuvo por primera vez y estuvo en la cárcel varias veces por pequeños hurtos. Era jardinero. Un virtuoso de las plantas, especialmente de las plantas “malas”, ya me entiende. Estaba acusado de robos, extorsiones y varias violaciones, pero solo cumplió condena por una y con atenuantes, al parecer la chica no era de buena reputación. El caso es, que hace unos 5 años salió en libertad condicional y desapareció del mapa. Le aviso señor, que vaya con cuidado con él. No es un tipo inteligente, pero sí muy listo. Tiene mucha calle, ya sabe… Es escurridizo y en el cuerpo a cuerpo le echa cojones. Yo mismo, tengo un recuerdito de él en mi brazo. Maneja bien la navaja. Recién, le envío la ficha completa.

—Gracias inspector, posiblemente sea nuestro hombre, aunque actúa en compañía de otro, que debe ser español. Estaremos en contacto. Ha sido muy amable y muy profesional. Un saludo.

Al rato, tenía en sus manos la ficha policial de Oswaldo. Nacido en 1936. 1,61 cm. de estatura. Una cicatriz en el costado derecho. Un tatuaje de una sirena en el antebrazo izquierdo. Y una cara difícil de olvidar.

Algo llamó la atención del inspector a sus espaldas. Era Corbacho, en una de sus carreras por la comisaría.

—Muchacho, un día le va a dar algo. ¿Qué pasa?

—La asesoría. ¿Recuerda?

—Sí.

—Bueno pues, ni asesoría, ni gestoría, ni leches. ¡Es el gabinete de una vidente, en pleno centro de Madrid!  He llamado. “Madame Sara”.

—¡Joder!  —exclamó sorprendido Miralles—. ¡Ah! Corbacho. Vamos a dictar orden de busca y captura para ese colombiano —añadió el inspector.

Esa misma noche, un Renault 18 ardía en un descampado de Vallecas. Los bomberos sofocaron el incendio. No quedó nada reconocible del coche.

A la mañana siguiente, un Citroën Palas pagaba en el peaje de Benidorm de la autopista A7. Un perfil de rascacielos, que recordaba a Manhattan, le daba la bienvenida a un nuevo residente. Benidorm era la ciudad ideal. Mucha gente de paso. Mucho turista todo el año. Un microclima extraordinario, que a primeros de febrero lucía un sol reconfortante.

Tuvo que dejar el coche aparcado, lejos del piso que había alquilado por teléfono. El apartamento estaba en pleno centro de la ciudad. Una calle estrecha subía, a lo que se llama el Castillo—Mirador de Benidorm. Conocida como la punta Canfali, que fue una fortaleza del siglo XIV para defenderse de los piratas. Una pequeña punta de tierra, que se adentra en el mar y separa la playa de Levante de la de Poniente. Una cúpula azul, confundida entre tanto edificio, domina el horizonte. La Iglesia de San Jaime y Santa Ana. Justo detrás, en un antiguo edificio, de paredes encaladas estaba la nueva vivienda de Ricardo. Cuando salió al balcón, la vista le dejó maravillado. Había acertado. Benidorm era su destino.

CAPÍTULO 15

Rumbo a Valencia

Madrid, Febrero 1979

Llegó febrero y con él, la fecha del examen MIR. Un sistema de especialización de médicos, que estaba funcionando muy bien desde hacía pocos años. El problema, era la oferta y la demanda. Pocas plazas y muchos aspirantes, en proporción de 1/10, ya que en aquellos años las facultades de medicina estaban sobresaturadas y cada año una pléyade de nuevos médicos eran despachados de la universidad al mundo laboral. Lo habitual, era que un aspirante al MIR dedicara entre uno o dos años a preparar el examen, si lo que deseaba es acceder a una especialidad concreta. Seve, había acabado la carrera en junio y en noviembre había leído su tesis, por tanto solo dispuso de tres meses para preparar el examen. En aquellos días estaba inquieto, nervioso, le hubiera gustado ir mas preparado. El examen, consistía en más de 200 preguntas tipo test con respuesta múltiple, que había que contestar prácticamente a minuto por pregunta y que abarcaban todas las asignaturas de la carrera. El 75% de la nota se obtenía por el examen y el 25% del expediente académico.

En el piso de Seve, la pareja pasaba las tardes estudiando, con las naturales pausas, que llenaban de arrumacos. Él, no quería distracciones y ese era el pacto al que ambos habían llegado. En uno de los recesos, Inés le preguntó:

—Bueno, Seve ¿tienes ya algún plan?

—A ver, aquí en Madrid tenemos los siguientes hospitales: La Paz, el Gregorio Marañón, el 12 de Octubre, el Clínico, la Fundación Jiménez Díaz, Puerta de Hierro y el de la Princesa. Esos son los que tienen formación MIR,  pero probablemente hayan sacado solo una plaza de cardiología en cada uno de ellos. Esa sería mi primera opción. El plan B sería Valencia, el Hospital Provincial de Valencia, cuyo jefe el Dr. Cárdenas, estuvo en el tribunal de mi tesis y por el que siento gran admiración. ¿Te acuerdas de él? Se te acercó al terminar la sesión.

—Sí, claro. Piensas en Valencia, porque allí está tu hermana ¿no? ¿Y si haces otra especialidad? Tendrías plaza seguro en Madrid. ¿No quieres verdad?

—Pues no me gustaría, francamente.

—Cariño, es que a veces pienso en que te puedas ir y se me cae el mundo encima. Ya no puedo vivir sin ti. ¡Madre mía, cinco años separados!

—Por Dios Inés, no pensemos en ello.

Y llegó el día. La facultad estaba a rebosar de médicos, que se distribuían en aulas por orden alfabético. Mientras, Seve, esperaba para entrar, contempló a esa masa ingente de aspirantes, de los que solo unos pocos tendrían el premio, de hacer una especialidad remunerada.

—¡Ibáñez Molina, Severiano! —dijo una voz oculta entre decenas de cabezas, que se agrupaban entorno a la entrada.

Seve tomó asiento. Cuando ya estaban todos en sus puestos, un par de bedeles entraron por el pasillo hasta el estrado, portando dos cajas precintadas, que el profesor encargado del aula procedió a abrir.  Repartieron las hojas y comenzó la prueba. Casi cuatro horas después, todo había terminado. “Alea jacta est”, —pensó Seve—. Al salir, el frío de Madrid le vino bien para despejar su cabeza embotada, que en aquel momento era una batidora de pensamientos, intentando recordar las respuestas que había puesto. Imposible. Eran demasiadas preguntas, demasiadas respuestas.

Unas semanas después, se publicaron las notas. Su corazón palpitaba. La gente se agolpaba en torno al tablón de anuncios. Listas interminables de nombres se extendían en aquellos folios sujetos por chinchetas. Su futuro colgaba de aquella pared.

“Ibáñez Molina, Severiano: 315”. Aprobado. Lo había conseguido. Una de las mil y pico plazas era para él. Pero tras la euforia inicial, se dio cuenta de que él aspiraba a más. Quizás no fuera suficiente para optar a una plaza en Madrid.

Como siempre se dirigió al “Pito doble”, necesitaba hablar con Inés. Ella, ya estaba pendiente de su llegada, y desde la cocina miraba constantemente de reojo hacía la puerta.

— Seve ¿Qué tal?

—315

—Bien ¿no?

—Sí, pero yo que sé… igual no es suficiente.

Los dos se miraron, sin hablar, aún tendrían que esperar varias semanas para saber su destino. Ahora, vacaciones forzosas hasta conocerlo.

—Estas semanas te quiero solo para mí. –dijo Inés con un esbozo de sonrisa pícara.

—Todo tuyo, cariño.

Esa tarde, fueron al piso de Seve, pero no para estudiar. Por primera vez hicieron el amor, y al terminar, supieron que ambos habían sellado un pacto tácito.

—Quiero ser siempre tuya.

—Siempre juntos. –ratificó él.

Los dos desnudos sobre la cama, envueltos en ese estado placentero físico y mental que sigue al éxtasis, hablaron durante un buen rato.

—¿Sabes? Me encantan tus poesías. Eres tan romántico. A mí siempre me gustaron, pero muchas no las entiendo, con tanta metáfora…

—La poesía no hace falta entenderla. Hay que amarla. Gozar con ella. Igual, que cuando tú ves un cuadro abstracto y te gusta. A veces, no sabes lo que significa, pero disfrutas viéndolo. Es mi afición secreta y tú eres la única persona con la que la comparto.

—Me encantaría ser tu musa.

—Lo eres –respondió él besándola por enésima vez.

Semanas después, una ducha de agua fría caería sobre la pareja. Las codiciadas plazas de cardiología en Madrid fueron las primeras en agotarse. Tuvo que elegir su plan B.:Valencia.

Inés estaba de muy mal humor. Por primera vez, su dulce Inés, mostraba una cara que hasta ahora él no había visto.

—Seve, ¿no me digas, que en otros hospitales cercanos a Madrid no había plazas? Podrías haber elegido Medicina Interna, que también te gustaba –esos y otros reproches salían de su boca. Una boca por la que escapaban palabras, que en el fondo no quería pronunciar.

Seve, estaba confuso, ausente. ¿Había hecho lo correcto? ¿Por qué había primado lo profesional a su relación con Inés? ¿Podría la distancia ser perjudicial para su relación? Por nada del mundo quería perderla.

—¿Cuándo te vas? –pregunto ella, con el rostro más serio, que él jamás había visto.

— Dentro de 15 días he de incorporarme.

Ismael, en silencio observaba y callaba. Se acercó a ellos, extendió sus brazos sobre los hombros de la pareja. 

—El amor triunfará. Estad tranquilos.

Los dos se metieron en la cocina, entre cacerolas y sartenes. Con un perfume a fritura, se fundieron en un largo y silencioso abrazo.

Momento, que él aprovecho para dejar un papelito envuelto en rimas y sentimiento, junto al ajo y el perejil.

“Seguirá el banco vacío en el parque.

Los rosales marchitos y tristes.

Algún pez nadando en el estanque

y el viento meciendo las hojas caídas…

Yo ya me habré ido,

pero quedará la sombra

de aquel árbol testigo

de nuestras confidencias y secretos.

Permanecerá el perfume de azahares,

que tanto a ti te agradaba,

cuando el sol tímido curioseaba

a aquella pareja perdida.

Pasarás mil veces por allí

y tu mirada no se resistirá

a contemplar con melancolía

aquel banco sin vida.

¿Quedarán las palabras en el aire?

¿Algún sonido de lo que el corazón dijo?

Quizás solo el rumor del viento

O quizás ni eso, solo el silencio."

Seve Ibáñez

En ese silencio de su cuarto, tumbada en su cama con los ojos abiertos a la oscuridad, ella comenzó a llorar con lágrimas mudas. Pensó, que no era suficiente mujer para un hombre como Seve. ¡Era tan grande! Siempre era capaz de sorprenderla. Temió perderlo cuando se fuera. Lo amaba tanto…

CAPÍTULO 16

El Tarot

El inspector leía con avidez todo lo publicado en la prensa sobre el asunto. “La banda de la burundanga”, así rezaba el artículo, que ocupaba la pagina central de sucesos. Estaba satisfecho. Eso crearía presión sobre los delincuentes, a la par, que la noticia se difundiría por el resto de medios.

—Buenos días, señor inspector —saludó Corbacho, que esta vez, hizo su entrada en comisaría a paso normal.

—¿Cómo va Miguel?

—Quería decirle que hoy es mi último día de prácticas aquí. Mañana empiezo en la Audiencia.

—¿Cómo? De eso nada –Miralles cogió el teléfono y cinco minutos después llamó a Miguel—. Por necesidades del Servicio usted se queda conmigo.

Una sonrisa se dibujó en la cara del muchacho, al que no le apetecía nada estar de vigilancia con los furgones policiales, que llegaban cada día la Audiencia.

—Repasemos, Corbacho. ¿Qué tenemos? Sospechas. Solo conjeturas. La pista del Renault 18 se esfumó. Pensamos, que se trata de dos individuos, uno posiblemente, es un ex convicto colombiano que violó la condicional, que está con documentación falsa en nuestro país. Pero, tampoco estamos seguros de ello. El otro, probablemente español, del que no sabemos absolutamente nada y que según las descripciones cambia de aspecto con frecuencia. Si analizamos todos los golpes que han dado, hay entre ellos espacios de tiempo que duran varios meses, ocultándose durante ese tiempo. Tenemos la orden de búsqueda y captura del colombiano en todas las comisarías del país. ¡Como si se lo hubiera tragado la tierra! Puede que haya pasado a Francia o Portugal o que este aquí, haciendo vida de ermitaño. La pregunta es ¿cómo sabían que la vieja tenía pasta en casa? Aquí falta algo. Debe haber alguien más. ¿No le parece?

—Pues sí. Yo creo que en su situación, deben estar cada uno por un lado. Si yo fuera el español, no querría tener al lado a un tío que está marcado. Por cierto, de todos los atracos, los tres únicos que son diferentes, es decir con allanamiento de morada, son el de Zaragoza, Marbella y este de Madrid. Los demás en plena calle y sin ningún testigo válido.

—Esta tarde tengo cita con una vidente. –dijo Miralles quitándose sus gafas y rebuscando papel higiénico entre sus bolsillos.

—¿Ah sí? Tome señor –y Corbacho le acercó un Kleenex.

—No perdemos nada. Me haré pasar por un sobrino de la fallecida, a ver qué saco. ¡Ah! Corbacho, mire en el Registro, en la Seguridad Social, cuentas bancarias…todo lo referente al negocio de la vidente. Nombre de la titular, si hay empleados, etcétera... y compruebe si hay antecedentes.

Llegó a las 5 en punto al piso de la calle Juan Bravo. “S. Casanova. Asesoría. Pta.1” Pulsó el timbre y la voz metálica de un hombre sonó al otro lado.

—¿Sï?

—Soy Ignacio Mínguez, tenia hora…

No hubo respuesta y tras un pitido, se abrió la puerta. Subió al primer piso. La primera sorpresa para el inspector, fue la de ver, al abrirse la puerta, la imagen de un hombre tremendo, con la cabeza como una bola de billar y una falsa sonrisa, que le invitaba a entrar. Le condujo hasta una sala de espera donde tomo asiento. Impactado por la decoración esperpéntica, sus ojos saltaban de un cuadro a un tapiz, de un tapiz a una máscara… Pronto, se vio envuelto en los aromas que provocaban diferentes inciensos y en la música de un sitar hindú que acompañaba su espera. “¡Vaya montaje!” –pensó—.

Desde el otro lado de la máscara, unos ojos no se perdían detalle de cada movimiento del “Señor Mínguez”.

La puerta del gabinete se abrió y las figuras de dos mujeres aparecieron ante la mirada curiosa del inspector. Una de ellas, posiblemente de raza gitana, que a los pocos segundos él identificó como una folclórica famosa, se despedía dándole dos besos a la otra mujer que llevaba  un turbante morado, unos ojos muy pintados y una boca perfilada.

—Nos veremos este verano en Marbella, corazón –dijo al irse la gitana.

Una neurona del cerebro del inspector, saltó de inmediato. Él había aprendido en su profesión, que las casualidades existen y de hecho muchos asuntos acababan descubriéndose por pura coincidencia. Pero cuando dos hechos coincidían, quizás ya no fuera por azar. Un atraco en Marbella. Unas llamadas de la difunta a esa casa. ¿Era casual?

—Adelante –la pitonisa le invitó a pasar con dulce voz.

El policía se puso en pie, se ajusto la corbata y se abrochó la americana de su traje. Extendió su mano.

—Encantado señora, soy Ignacio Mínguez.

—Sarah Casanova —contestó ella, mirándole fijamente a los ojos y contorneándose en su butaca.

—Pues verá, yo soy sobrino y administrador de una clienta suya recientemente fallecida –al acabar de pronunciar esta última palabra, el inspector alzó la vista para ver la reacción de ella, que en un acto reflejo frunció el ceño. Esperó unos segundos para ver si la Madame tomaba la iniciativa, pero al constatar que permanecía callada, prosiguió. —Sí, doña. María Victoria, ¿la recuerda?

—Claro, claro, por Dios, que disgusto me llevé. Me enteré por la prensa. Pobre mujer.

—Pues ella, me habló varias veces de usted, no sabe usted como la quería y lo que la admiraba.  Desde que pasó esto, estoy de los nervios, no puedo dormir ¿quién pudo hacerle esto? ¡Y entonces me acordé de usted! ¿Quién mejor que una vidente de su prestigio para esclarecer este asunto?

La pitonisa, debía estar con su cabeza funcionando a toda velocidad, porque impertérrita le miraba fijamente. El inspector medía cada gesto, cada parpadeo de la vidente.

—Déjeme pensar. A ver… ella me regaló una vez un colgante. Debo tenerlo por ahí –rebuscó en unos cajones y sacó un colgante con una perla. La luz bajo de intensidad, encendió unas velas y tomó entre sus manos el colgante. Lo acariciaba entre sus dedos, lo apretaba entre las palmas de sus manos. Se hizo el silencio. Su cabeza se desplazaba hacia atrás, mientras sus bellos ojos se quedaban en blanco. Había comenzado el trance…

—Veo una chica joven. ¿Es familia? ¿Tiene novio? No consigo verlo bien… Pero, los que lo han hecho, son de su entrono cercano… Lo siento, no puedo ayudarle más.

"¡Qué larga es esta tía!" —pensó Miralles— mientras observaba, como la vidente volvía al mundo terrenal.

—¡Me deja perplejo! ¿Se está refiriendo a la hija de mi primo? Eso es imposible. Si es un ángel de niña. En fin…, no sé qué pensar… —se hizo el tonto el policía.

—Eso es lo que veo  –ratificó ella.

—Por otra parte, mi tía me ha dejado en herencia unos dinerillos y quisiera saber si es aconsejable que los invierta o no.

—Bien, para estas cosas, yo le aconsejaría que recurriésemos al Tarot. ¿Conoce usted el Tarot?

—Pues no, yo de cartomancia ni idea.

El inspector, miraba unas cartas, que había sobre la mesa. Un hombre arrodillado, con estrellas sobre su cabeza con las palabras en francés “L´etoile”, otra con 2 carneros que se miraban con una luna sobre ellos con la palabra  “La lune”, otra con dos niños con un sol y unas lágrimas cayendo sobe ellos “Le soleil”… No le dio tiempo a fijarse más.

—Esas cartas que miraba, representan el alzamiento de la luz dentro de “atanor”, hasta la manifestación gloriosa como sol de la justicia. Las estrellas le guían a través de la noche mística. El Tarot, tiene dos tipos de cartas; los arcanos mayores que son estas figuras, la macro sacerdotisa, la emperatriz, el emperador, el carro, el enamorado, la justicia, la rueda de la fortuna, la fuerza, el colgado, la muerte, la templanza, el diablo, la casa de Dios, la estrella, la luna, el sol, el juicio, el mundo, el loco; y los arcanos menores que son 56 cartas, en 4 palos de 14 cartas: sota, caballo, rey y reina.

El inspector alucinaba y pensaba que la Madame, le estaba epatando con sus conocimientos para impresionarle.

Barajó las cartas con la habilidad de un mago y comenzó a extenderlas sobre la mesa. La primera en salir fue la de una mujer tocada con una corona, portando una espada, velo en los ojos y una balanza: La justicia. 

—¿Y dice usted que es administrador? Las cartas me dicen otra cosa.

—Bueno he trabajado en otras cosas…—se apuró a matizar el falso sobrino.

—Equilibrio. Necesita centrarse. Hay algo que le inquieta y va perdido.

La segunda carta, fue la muerte, pero en sentido inverso, o sea, hacía abajo. La pitonisa abrió los ojos y levantó la cabeza mirándole fijamente.

—Arcano nº 13. La muerte. Usted no avanza en algo que busca. Está estancado. Hay muerte cerca de usted.

—Con razón mi tía la admiraba tanto a usted. ¡Es usted magnífica! Ella tenía conmigo una gran confianza y me contaba todo —respondió él, contrarrestando las adivinaciones de la mujer. Estaba claro que estaban jugando al ratón y al gato.

Siguieron otra serie de cartas, para finalmente concluir la vidente, con aplastante seguridad.

—No se juegue su dinero que perderá, vienen tiempos convulsos en nuestro país.

Se despidieron, con un estrechamiento de manos y unas miradas desafiantes, que reconocían, que la partida había acabado en tablas, como en el ajedrez.

10.000 pesetas volaron de la cartera del inspector, que rápidamente introdujo en su bolsillo el hombretón que le condujo a la salida. Bajando las escaleras, Miralles repasó mentalmente todo lo que había ocurrido en el gabinete de la Madame y quedó satisfecho con su visita. A esa mujer había que vigilarla.

En el gabinete, Sarah se dirigió a Goliat.

—No me ha gustado ese hombre.

—A mi tampoco –contestó él.

—Miente –concluyó ella.

2ª PARTE

Nuestra recompensa, se encuentra en el esfuerzo

y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa.

Mahatma Ghandi

CAPÍTULO 17

Primavera en Benidorm

Ricardo, estaba encantado en Benidorm. Dolce Vita. Pero al mismo tiempo, estaba inquieto, preocupado. Tenía tiempo. Mucho tiempo para pensar y reflexionar.

Seguía fiel a sus ideas, de discreción absoluta, no hacer amistades, no repetir en los mismos lugares. Su piel, pronto comenzó a dorarse por los rayos del sol del mediterráneo. Acudía con frecuencia a la playa, aprovechando las magnificas temperaturas en esa época temprana del calendario. El dinero del atraco, comenzó a distribuirlo en pequeñas cantidades en varios bancos de la zona. En Caja Madrid, en Plaza Triangular, donde solía comer en Fish and Chips, una pequeña hamburguesería inglesa de las muchas de Benidorm. Luego, solía sentarse en la terraza de la Heladería Sirvent, en el paseo marítimo y degustaba los magníficos helados que allí se servían. También cerca de su casa frecuentaba, la Caja de Ahorros del Mediterráneo en la calle Alameda y aprovechaba para acercarse a comer arroz a alguno de los restaurantes repartidos entre las callejuelas del pueblo. Descubrió la noche de Benidorm. La discoteca Penélope, el Hipocampo, etcétera…, donde se dejaba caer de vez en cuando. Pronto, se convirtió en un play boy, en un gigolo, y con frecuencia acompañaba a mujeres, acabando las noches en sus hoteles. Nunca solía repetir con la misma.

Pero, a lo que más se aficionó, fue a los paseos por la orilla de la playa. Le ayudaban a despejar la mente. Rebobinó en su cerebro, lo que hasta ahora había sido su vida. Llegó a pensar en la posibilidad de montar algún negocio allí y olvidarse definitivamente de su azarosa existencia anterior. Pronto desechó la idea. No quería obligaciones. “La cabra siempre tira al monte” –concluyó—. Él no valía para estar detrás de una mesa de despacho, con un jefe gordito y calvo que le vigilara y sometido a un horario como una cadena perpetua. A él, le gustaba la buena vida, las buenas comidas, vestir bien, las mujeres guapas y para eso hacía falta dinero y él siempre había sabido cómo conseguirlo sin demasiada dificultad.

Con frecuencia le venían a la cabeza los recuerdos de Sarah. Su huida de Madrid no le permitió despedirse y no tenía noticias de ella. Era complicado ponerse en contacto con la vidente. No quería cometer errores. Le gustaba Sarah. La admiraba, por la determinación que tenía, por su fuerte personalidad, pero sobre todo le encantaba el sexo con ella. Había estado con muchas más mujeres y más guapas que ella, pero el sexo con Sara era especial. Le divertía. Compartían vicios y la ambición por el dinero. Reconocía su dependencia de ella. Muchas veces, pensó en terminar su relación, pero algo le hacía desistir. Era como una droga para él.

Finalmente, pensó escribirle. Un día pasando por la calle Gambo, entró en el estanco y compró un sobre y un papel de carta. No sabía que ponerle. Al final, solo puso un número. El del teléfono que acaba de contratar en su nueva casa. Decidió enviársela al piso de la calle Sor Ángela de la Cruz. Pasó por Correos, que estaba camino de su casa, la echó en el buzón y el sobre emprendió su camino.

También le preocupaba y mucho, el tema de Oswaldo. "¿Dónde coño estaría ese cabrón?" Por una parte, estaba encantado de habérselo quitado de encima, pero por otra parte…, si Oswaldo caía en manos de la policía y hablaba…, estaban perdidos.  No creía que hubiera vuelto a su país, allí sería detenido de inmediato. Quizás regresó a Francia. O tal vez, nunca se movió de Madrid. ¿Quién sabe? Pero él lo conocía bien. A Oswaldo era mejor tenerlo de tu parte, porque podía ser muy mal enemigo. ¿Y si reaparecía? Solo de pensarlo, le entraba ansiedad. No. No quería verlo nunca más.

CAPÍTULO 18

El hospital

Tres maletas. Esas eran todas las pertenencias de Seve. Una, la dejó llena de libros en casa de Inés. En las otras…, más libros, una foto de sus padres; otra de su hermana y sus sobrinos; y la poca ropa de la que disponía. Cerró la puerta de su piso y al hacerlo, se percató, que una etapa de su vida acababa de finalizar. Ahora, comenzaba otro momento, otra fase. Se iba con billete de ida, pero no de vuelta. La Estación de Atocha, por la que tantas veces pasaba camino de su casa, le esperaba con un tren Talgo dormido en la vía 3. Era el primer tren del día.

Inés no había querido ir a despedirle. No quería una de esas escenas de película, con el tren alejándose, él sacando la mano por la ventanilla y ella anclada en el andén con la vista nublada por las lágrimas. Se había despedido la noche anterior, con un postrero encuentro en el piso de él, donde hablaron poco, se abrazaron mucho y lloraron demasiado.

Seve, prometió llamarla cada día desde una cabina, a las 10 en punto de la noche, excepto cuando estuviera de guardia. También juró, que el fin de semana al mes, que tuviera libre, volvería a Madrid.

El tren hizo su entrada puntualmente en la Estación del Norte de Valencia, en la calle Xátiva, en pleno centro de Valencia. Con su pesada carga cogió un taxi, que le dejo en Mislata, pueblo de Valencia anexado a la capital y situado enfrente del Hospital Provincial. Allí había quedado con una señora para alquilarle su piso. Cuando llegó, constató que no había ascensor. “Es mi sino, subir escaleras” —pensó—. Se trataba de un cuarto piso, que con dificultad pudo alcanzar con semejante carga. Una casa antigua, con muebles viejos, pero como dijo la casera, “con un colchón nuevo de matrimonio y mucha luz”. Sin siquiera deshacer las maletas se dirigió al hospital.

El Hospital Provincial, fue inaugurado en 1409 por el Padre Jofré y fue un hospicio. En 1962 cambió su emplazamiento y se inauguró el actual edificio en la Avenida del Cid de Valencia, que lleva directamente a la carretera de Madrid. Estaba gestionado por la Diputación Provincial de Valencia. El edifico, rectangular de baja altura, de solo tres pisos, contaba con una plaza interior. Subió al primer piso, justo arriba de urgencias, donde se encontraba el despacho del jefe de servicio. Una secretaria sentada a la entrada, levantó su cabeza al verle.

—¿El Dr. Cárdenas? Soy el nuevo residente Severiano Ibáñez.

—Ah…sí, encantada soy Pepa. Ya me ha dicho don Federico que llegarías hoy. Un momento y te aviso.

Al minuto, salió la secretaria.

—Pasa.

Don Federico se levantó de su butaca, con su impecable traje azul marino, con corbata a juego, su barriguita de señor de 60 años, sus gafas doradas de Cartier y su bigotito años 50. Se acercó a Seve y le dio un abrazo de bienvenida, que parecía sincero. Él, no estaba acostumbrado a reacciones tan efusivas y le pareció un hombre muy campechano y cariñoso, con una educación exquisita. Al acercarse, percibió un agradable olor a colonia, que como un halo siempre acompañaba a la presencia del “jefe”. Sí, del jefe. Al Dr. Cárdenas se le podía llamar de dos maneras: “El jefe” o don Federico. Nadie osaba tutearlo. Seve, solo lo había visto dos veces en su vida. La primera, en una magistral conferencia, que pronunció en al Aula Magna de la Complutense y que marcó un antes y un después en su vida de estudiante. La segunda, el día de la lectura de su tesis doctoral. Pero sí le conocía, y mucho, por sus innumerables publicaciones, que hacían de ese hombre uno de los mejores cardiólogos de nuestro país y de Europa. Sin duda, el hecho de estar él ahora en Valencia, se debía a que el Dr. Cárdenas, era quien dirigía ese servicio.

—No sabes, cómo me alegré al conocer, que habías elegido nuestro servicio para hacer tu especialidad. Ya te dije, que me impresionó tu tesis. Quiero que te sientas como en casa. Voy a enseñarte personalmente el servicio y a presentarte al personal.

—Muchas gracias por su recibimiento, don Federico, quiero que sepa que pondré todo de mi parte para estar a la altura y que es para mí un honor aprender a su lado —no lo llevaba preparado, pero a Seve, le salió del corazón cada palabra que pronunció.

Cogiéndolo del brazo salieron del despacho para recorrer cada una de las secciones del servicio.

—Mira Severiano… 

—Don Federico, llámeme Seve, si quiere…

Se dirigieron a la Policlínica, que estaba en la planta baja.

—Muy bien, Seve. Los miércoles, paso visita por las mañanas en esta Policlínica, que como ves, siempre está abarrotada de gente. Quiero, que ese día pases la consulta a mi lado. Un día a la semana, tenemos Sesión Clínica a las 8 en punto de la mañana, donde cada médico presenta los casos más problemáticos y los discutimos entre todos. Por cierto, tenemos que hablar de tu tesis. Si te parece bien vamos a trocearla, y sacamos 5 o 6 artículos, para publicarlos en diferentes revistas. Has de dar a conocer lo que has hecho.

Subieron al segundo piso, donde en el ala derecha estaban los hombres y en la izquierda las mujeres, repartidos en Salas de 10 camas.

—Voy a designarte como tutor al Dr. Ribelles, que es mi mano derecha y subjefe del Servicio. Te encargarás de la Sala de ingresados. Confeccionarás las historias cuando haya un ingreso y harás las epicrisis de alta cuando se vayan.

Bajaron luego al primer piso, donde estaba la Unidad de Hemodinámica. Allí se practicaban los cateterismos, ventriculografías, se colocaban los marcapasos…

—Cuando termines tu trabajo en la Sala quiero que bajes aquí, con el Dr. Tatay y veas todo lo que se está haciendo.

Al fondo, estaba la Unidad Coronaria, recientemente inaugurada y separada de Intensivos, donde ingresaban los enfermos cardíacos mas graves. 

—Aquí me gustaría que subieras cuando estés de guardia en Puertas de Urgencia y no tengas faena, que será casi nunca…, pero lo intentas.  Un día a la semana harás guardias en urgencias. Ese día, lo dedicarás solo a eso. Dos sábados o domingos al mes, te tocará guardia.

Seve asentía, maravillado por la organización de ese hombre, que parecía tener todo bajo control en su cerebro, como si ya le hubiera preparado con antelación cuales sería sus funciones. Por el camino, fue presentándole a médicos, enfermeras… Cuando ya pensaba, que habían terminado, después de una hora y pico de recabar la atención de su nuevo jefe, don Federico, le preguntó:

—¿Tiene ya vivienda aquí?

—Sí, aquí al lado en Mislata.

—¿Qué tal su novia? Una chica muy agradable.

—Se quedó en Madrid.

—No pierda a esa muchacha –dijo sonriendo.

—Por supuesto que no. Gracias.

—Bien Seve, quiero que sepas que estoy a tu disposición ante cualquier problema que tengas en este hospital o en esta ciudad. Las puertas de mi despacho siempre estarán abiertas.

“La visita turística”, terminó con un fuerte apretón de manos y un “Mañana a las 8, aquí”.

Seve, regresó de nuevo hacía su nueva casa. Tenía que deshacer las maletas. Por el camino, iba emocionado…, le había encantado el recibimiento. El Dr. Cárdenas no había defraudado sus expectativas. Estaba deseoso de empezar a trabajar.

A las 10 en punto de la noche, Seve localizó una cabina de teléfono.

—Cariño… —se oyó desde el otro lado.

—Mi amor… tengo tantas cosas que contarte… —y pasó a relatarle toda la bienvenida que le había dispensado su nuevo jefe.

Al final de la conversación, él le dijo:

—Cuando cuelgues mira debajo del jarrón del comedor.

Más de una hora de teléfono, casi 200 pesetas. Subió a su casa y se tumbó en la cama. Tenía que madrugar.

Al colgar, Inés corrió hacía el comedor y bajo el jarrón, estaba su mensaje. No era más que una hoja de celulosa cuadriculada, con tinta de un bolígrafo cualquiera, pero cada trazo, cada frase, cada rima, le aportaban el oxígeno que ella necesitaba.

"Te quiero con el alma,

porque el alma no miente.

Te quiero con locura,

porque no es sensato quererte.

Te quiero en silencio,

porque la vida impide,

que lo pueda gritar al viento.

Con el alma, con locura y en silencio.

Te quiero.

Seve Ibáñez

Antes de las 8, Seve ya estaba en la Sala de Cardiología. La enfermera jefe de la planta le facilitó una bata y unos zuecos blancos, que inmediatamente se puso, junto a la etiqueta identificativa con su foto, que prendió del bolsillo superior. Su tutor, el Dr. Ribelles, llegó a las 9 menos cuarto y le recibió con una sonrisa cordial. Seve le informó de los dos ingresos, que habían entrado por la noche, a los cuales ya les había realizado la historia. En compañía de la enfermera, comenzaron a pasar la visita. Cama por cama, iban reconociendo a los pacientes, mientras la enfermera portaba el historial de cada uno y la hoja de incidencias con las constantes.

—Anoche, este paciente tuvo una arritmia y tuvimos que llamar a urgencias –dijo la enfermera.

—¿Qué te parece Seve? —comentó el tutor.

—Son extrasistoles ventriculares frecuentes. Los cambios que aparecen en el electrocardiograma respecto al de los días previos, hacen suponer que puede tratarse de una intoxicación por digital. 

Ni una duda. Ni un “podría ser…” “quizás fuera…” Ribelles, miró de reojo a la enfermera, que boquiabierta no daba crédito.

—En efecto lleva demasiados días con Cedilanid —confirmó el doctor, al ver el historial—.  Suspéndalo y pida un análisis de digoxinemia, creatinina y electrolitos  —ordenó a la enfermera.

—Este es uno de los pacientes que ha ingresado esta noche, de 45 años, sin antecedentes, aunque refería fatigarse más de lo habitual en el último año. Sin antecedentes reumáticos. Le suben de urgencias con el diagnóstico de insuficiencia mitral, pero yo creo por la auscultación, que el soplo puede ser debido a una comunicación interventricular congénita. Además la radiografía y el electro así lo sugieren. –volvió a hablar con firmeza el recién llegado.

El Dr. Ribelles auscultó metódicamente al enfermo. Después examinó la placa y el electro.

—Pues tienes razón. A veces, estos defectos congénitos pasan desapercibidos hasta la edad adulta.

Llegaron a la cama 10, que también había ingresado esa noche. Un joven con una crisis hipertensiva brutal.

—Hay disminución de pulso entre brazos y piernas. Tiene un soplo sistólico y una hipertrofia del ventrículo izquierdo. En la radiografía unas muescas en aorta que podrían indicar una Coartación de Aorta.

La cara del tutor era un poema. No podía entenderlo.

—Muy bien Seve, he de felicitarte. No has podido entrar con mejor pie.  ¿Cuándo dices que terminaste la carrera?

—Hace 9 meses.

El Dr. Ribelles bajó a la primera planta y entró en el  despacho del jefe.

—Buenos días Paco ¿Qué pasa? –le saludó el máximo responsable del servicio.

—Don Federico, quería hablarle del chico nuevo, de Seve. Llevo en esto más de 25 años y nunca jamás he visto nada igual. Puede haber estudiado mucho, puede tener unas calificaciones inmejorables, pero la soltura y la agudeza que tiene este chaval no la he visto nunca. Para mí, que este tío tiene un don. ¡Menudo fichaje!

Le relató los casos que acaba de ver en la Sala y don Federico no daba salía de su asombro.

Al día siguiente, había Sesión Clínica a primera hora. La voz ya se había corrido por el Servicio. Un grupo de cardiólogos charlaban animadamente en la puerta del aula. “A ver que dice el empollón”, decía uno. “Mientras curre y no se haga el listillo”, decía otro. No se dieron cuenta, pero Seve estaba a sus espaldas. Le preocupaba hacerse destacar y que le cogieran manía. Así que tomó la palabra.

—Hola a todos. Soy Seve, a algunos ya nos presentó ayer el jefe. 

Le estrecharon la mano, alguno le dio una palmadita y otros, ni puñetero caso.

Comenzó la sesión con el cirujano cardiovascular. Se le expusieron los casos que debía operar. Permaneció callado en la última fila, se limitó a observar y no participó en la discusión. Al finalizar, el jefe, llamó a Seve para presentarle al cirujano.

—¿Qué te ha parecido, te ha gustado?

—Muchísimo. Por cierto, quería preguntarle ¿Por qué no se intenta el by pass con arteria mamaria o radial en lugar  de utilizar una vena safena?, así durarían más y no se obstruirían tan pronto.

Los dos médicos se quedaron mirándose, sorprendidos.  El cirujano contestó.

—Nosotros utilizamos la técnica de Favarolo, el padre de los by pass, y en todo el mundo se utiliza la safena. Pero ahora que lo dice…, quien sabe si puede ser una opción de futuro.

Cuando se despidieron, el cirujano le dijo a Don Federico.

—¿Sabes, que no es ninguna tontería lo que ha dicho el chico?

— Me parece que estamos ante un fuera de serie –contestó el jefe.

Las tardes las pasaba estudiando. En algún momento de descanso, recordaba con melancolía la tarde que estuvieron solos en el piso, cuando hicieron el amor. Cerraba los ojos y hasta podía sentir la textura de la piel de Inés, el sabor de sus besos, su olor…, luego súbitamente, volvía a la realidad de su soledad y su cabeza volvía a centrarse en electros y radiografías. Visitaba ocasionalmente a su hermana y a sus sobrinos, cenaba con ellos, pero siempre a las 10 estaba en su cabina deseando oír la voz de Inés. Durante todo el día, hacía acopio de monedas para la llamada. Al oír su voz, una subida de adrenalina corría por sus venas. Las palabras, se atropellaban unas tras otras. No paraba de darle novedades. Ella, estaba orgullosa de lo que oía, aunque había momentos de silencios, que le transmitían tristeza. También estaba muy ocupada, con los últimos exámenes de su carrera y gracias a eso podía escapar de sus pensamientos, que obsesivamente le llevaban hacía Seve.

—Este domingo tengo mi primera guardia, pero el fin de semana que viene tendré libre y voy para allá.

Unos chillidos de alegría se oyeron al otro lado del teléfono.

Inés, tras colgar, se puso a estudiar con ahínco y entre sus apuntes, descubrió otro de los mensajes poéticos de su novio. Seguramente, debió dejarlo allí alguna de las tardes que estudiaron juntos en su casa.

“ Metamorfosis.

Era un cautivo beso enamorado

de una mano de nieve que tenía

la apariencia de un lirio desmayado

y el palpitar de un ave en agonía.

Y sucedió que un día,

aquella mano suave

de palidez de cirio,

de languidez de lirio,

de palpitar de ave,

se acercó tanto a la prisión del beso,

que ya no pudo más el pobre preso

y se escapó; mas, con voluble giro,

huyó la mano hasta el confín lejano,

y el beso que volaba tras la mano,

rompiendo el aire, se volvió suspiro.

Luis G. Urbina

La lectura de los poemas de Seve, estaba atrapándola, en una afición que ya le acompañaría el resto de su vida.

CAPITULO 19

Una carta en el buzón

Un ruido sobresaltó al inspector Miralles en su despacho. Abrió su puerta y se encontró caído a su ayudante, con unos papeles esparcidos por el suelo.

—¡Corbacho! Un día se va a matar.

—Perdón señor, es que… es que… hay noticias –dijo incorporándose y recogiendo los folios.

—Ande…, pase y hablamos.

—María Angustias Cabezón Cuadrado.

—¿Quién es esa?

—Así se llama la Madame —dijo sonriendo.

La carcajada del inspector no se hizo esperar.

—Natural de Ciudad Real. Sin antecedentes.

—¿Va de coña? –El policía no podía reprimir la risa—. ¡Por eso se cambió el nombre, la tía! No era un nombre para alternar con la jet.

—El hombre que trabaja con ella, está correctamente asegurado y al día en sus pagos con la Seguridad Social. Se llama Karim Gezhall. Nacido en Argel, pero emigró con sus padres a Marsella y se supone que vivió en Paris varios años. Tiene antecedentes, por delito sexual. Se le detuvo inculpado de tocamientos a un menor en 1970, pero por falta de pruebas, fue puesto en libertad. Según los datos del Ministerio de Trabajo, está trabajando con María Angustias desde 1975. Aquí tiene su foto.

—Buen trabajo Miguel. Esto confirma mis sospechas de que esa mujer no es trigo limpio. Pero, no podemos demostrar que tengan relación con los atracos de la banda. Quería pedirle una cosa.

—Dígame señor inspector.

—Como sabe, tenemos a todos los operativos pendientes de la ETA, así que carecemos de medios humanos para tareas de vigilancia. Creo, que le vendría bien a usted hacer algo de calle. Me gustaría, que vigilara esa casa y los movimientos de esa pareja. Por lo menos, unos días. Sé, que estando en prácticas no debería ir solo, pero… ¿Está de acuerdo?

—Por supuesto, señor.

—Vaya de paisano. No se meta en líos ni confrontaciones de ningún tipo. Si pasa algo, usted estaba allí a título personal. Tenga en cuenta, que nos estamos saltando el protocolo. Le doy mi teléfono particular. Este de aquí ya lo sabe. Si ocurre algo, me llama. Nos vemos dentro de una semana y me da novedades.

—Despreocúpese. Así lo haré.

—Corbacho.

—Diga señor.

—Estoy muy contento con usted. Va a quedar una plaza en esta comisaría, por un traslado. Si todo esto sale bien, hablaré con el señor comisario,  me gustaría contar con usted en un futuro.

—¡Gracias, gracias! Ya verá usted… ¡Los vamos a coger! Por mis huevos que los cogemos. –dijo el aspirante a policía, ojiplático y con su rostro más rojo que nunca.

—Ande Corbacho lárguese –dijo sonriendo el inspector.

El buzón de correos de Sarah estaba siempre vacío. Ni lo miraba. Un día al regresar de su trabajo, fue a coger el ascensor y vio sobresalir el vértice de un sobre en su casillero. “A saber, cuántos días llevaría ahí…” –pensó—. La cogió, la miró mientras subía a su apartamento. No reconocía la letra. Ningún remite. Entró en la vivienda, dejó su bolso y abrió intrigada la carta. Un número de teléfono 965… Sus dotes de adivina no supieron la procedencia. Se tiró, literalmente en el sofá, lanzando con sus pies los zapatos de tacón al aire y se puso a pensar. Presuponía que era de Ricardo, de quién no conocía la letra. Pero ¿y si fuera de otra persona? ¿Oswaldo? ¿Un truco de la policía?  Estaba agotada. Cada día le cansaban mas las interminables tardes en su gabinete. Aún así, ella presumía de conocerse bien. No pegaría ojo en toda la noche, dándole vueltas. Así que se acercó a su teléfono, que solo usaba con Goliat y únicamente para avisos intrascendentes. Ya lo tenía ella bien aleccionado. “Nada de asuntos privados por teléfono”. Descolgó el auricular, se dispuso a marcar…, pero colgó. Se calzó, se volvió a poner su chaqueta y bajó a la calle. Buscó una cabina, que finalmente encontró en la esquina de Capitán Haya. Introdujo las monedas y marcó. Esperó a que contestaran.

—¿Diga? –respondió una voz conocida.

Era él. Suspiró. Menos mal.

—¡Cabronazo! 

—Hola Sarah.

—¡Te largaste sin despedirte, hijo de puta!

—¿Qué querías que hiciera? Tuve que irme a toda leche…

—¿Dónde estás?

—En Benidorm. Sarah… tenemos que hablar.

—Lo sé.

—¿Podías venirte aquí un fin de semana? Te gustará esto.

Sarah, no dudó. Sabía que tenían que hablar. Además, necesitaba descansar y necesitaba sexo. Ella había estado con muchos hombres, pero Ricardo…, era especial.: Joven, guapo, elegante, sumiso a sus caprichos y amante infatigable. Solo oír su voz la excitaba. 

—Iré el sábado y me vuelvo el lunes por la mañana.

—Ven sola.

—Sin Goliat, ¿te refieres? Mira guapo, donde vaya yo, viene él.

—Como quieras. Le buscaré un hotel.

—Puedo estar allí a la 1, saldré temprano.

—Perfecto. En la Plaza Triangular a la 1.

Volvió hacía su casa. Eran casi las 10 y media de la noche. Al girar la esquina de Capitán Haya con Ángela de la Cruz, le pareció oír unos pasos tras de ella. Se giró y no vio nada. Aceleró el paso y asustada se metió en su portal. Deseaba llegar a casa. Cerró la puerta con llave.

El sábado madrugó. Puntualmente, el fiel Goliat, estaba con el coche en la puerta. A la 1 en punto entraban en Benidorm por la Avenida de Europa, hasta la Avenida del Mediterráneo y la Plaza Triangular. Antes de llegar, Sarah le dijo a Claude, que el lunes estuviera en ese mismo punto para recogerla, ya que tenían que estar antes de las 4 en Madrid para trabajar. Le dijo, “Tienes estos días libres. Así que, disfruta…” y sonrió pícaramente. Allí estaba esperando Ricardo, que mostró su mejor sonrisa al verla. Goliat bajó para ayudar a su Señora, mirando fríamente de soslayo al playboy, quién le indicó donde había reservado su hotel y le dio su número de teléfono por si pasaba algo.

Al verse, con la frialdad del hielo, ella puso sus dos mejillas, a las que se acercó la boca de Ricardo. Lo vio más guapo que nunca, luciendo un bronceado envidiable. Su boca se le hacía agua. Andando por las calles del pueblo, llegaron hasta su piso. Una vez arriba, ella quedó maravillada con la vista, se acercó a él, lo abrazó, y mirándole a la cara fijamente le dijo:

—Has sido un niño malo. Y lo vas a pagar. ¿A cuántas te habrás tirado aquí? Cabrón.

Le desabrochó precipitadamente la camisa, después el cinturón y el botón del pantalón. Se lo bajó, y una vez desnudo, le puso de espaldas y comenzó a darle cachetes en sus nalgas hasta ponerlas sonrosadas. El juego había comenzado. Ella lo necesitaba. El también, porque Sarah era diferente a todo.

El día era magnífico, así que pasaron la tarde paseando por la playa, con la isla de Benidorm, como testigo mudo y sordo de sus confidencias, el chapoteo del agua bajo sus pies descalzos y el graznido de alguna gaviota sobre sus cabezas. Parecían una pareja real. Pero ambos sabían, que solo era un espejismo. Una mentira, una puesta en escena, que ambos aceptaban tácitamente. Pero se dejaron llevar.

—Tengo miedo —dijo ella, mostrando su parte más humana y aceptando que el brazo de Ricardo se posara en hombro, por primera vez desde que se conocieron.

—La policía no tiene nada o como mucho algún dato de Oswaldo. A saber donde se ha escondido esa sabandija.

Él, le contó, como le había amenazado con la navaja,  como se había llevado medio kilo que le correspondía, las joyas de la vieja y como había desaparecido después. No tenía noticias de él.

—¡Hijo de perra! ¿Se llevó joyas de la vieja? ¡Debían valer una pasta! —bramó ella—. Presiento que no está muy lejos. Te lo digo yo que soy medio bruja.

—El problema, es si lo pillan y canta.

—En ese caso estaríamos perdidos. Hemos de encontrarlo, antes de que él nos encuentre a nosotros. ¿Y no sabes por dónde puede andar?

—A su país no puede volver. Quizás a Francia. Allí tenía amigos colombianos, pero aquí también tenía contactos. No sé qué pensar. Es muy escurridizo, pero a la vez, actúa con torpeza, sobre todo si ha bebido. Le gustan demasiado las putas. Acabará cagándola, ya verás.

—Pues si eso pasa, estamos jodidos. Habría que acabar con él…—musitó ella.

Él se la quedó mirando. Sabía que era capaz de todo.

—Pero ¿cómo? En mi no pienses… —le advirtió Ricardo

—Ya pensaré algo. –concluyó la pitonisa.

Se fueron a cenar a un restaurante de la montaña del Rincón de Loix, con toda la noche de Benidorm iluminada, ante su vista.

—Me gustaría dar un buen golpe. El definitivo. Y después desaparecer –dijo él.

—¿No estarás pensando desaparecer conmigo verdad? —rió ella.

El no contestó. Solo sonrió.

—Pero el problema es ¿cómo y dónde desaparecer? De momento, aquí estoy bien. Pero el dinero al final se acaba. 

—Claro que estas bien, cabrón, estás guapo, morenito, con todas las mujeres que quieras…—dijo, mientras se descalzaba y su pie le golpeaba en su sexo por debajo de la mesa.

Volvieron al pisito tras la cena. No estaban saciados del todo.

—Ven, dale a tu perra lo que quiere –le dijo ella desafiante, mientras se relamía los labios con su lengua libidinosa.

El obedeció. Siempre le obedecía.

Durante el viaje de vuelta no paró de darle instrucciones a Goliat. Había que tomar medidas con respecto a Oswaldo. Veía contento al gigantón. Ella también lo estaba.

—Me ha encantado Benidorrrrm Signora.

CAPÍTULO 20

Nadie entiende nada

En Madrid, habían vuelto las camisas de manga corta. No refrescaba ni de noche. El primer fin de semana de Julio había llegado con fuerza en el mercurio. Corbacho nunca había vigilado a nadie. Se sentía abrumado, por la confianza depositada en él por el inspector. Quería hacer un buen trabajo, pero no sabía muy bien cómo. Suponía, que lo principal, era tener los ojos bien abiertos, así que aquel lunes por la mañana lo dedicó a conocer el barrio, vigilar la puerta de entrada a la vivienda de la pitonisa. Las primeras horas fueron decepcionantes. Ni la vidente, ni el grandullón aparecieron por ningún sitio. Juan Bravo—Diego León—Velázquez, era el circuito al que había dado ya varias vueltas. Iba a irse a comer algo, cuando vio aparecer un Mercedes. De él bajaron, una mujer con una gorrita y unas gafas oscuras, y por fin el argelino. El chófer abrió el maletero y sacaron dos bolsas de mano y un neceser. Posiblemente venían de viaje. ¿De la playa, quizás? –se preguntó él—. El fin de semana había sido espléndido. Tomó la matrícula. La mujer entró en la casa y el coche desapareció. Diez minutos después, el  gigante entró también en la vivienda.

Se fue a comer algo y antes de las 5 estaba ya paseándose por la acera. Comenzó un desfile de personas, que él supuso clientes, de lo más variopinto. Mujeres mayores, otras más jóvenes, algún hombre bien vestido… En fin, nada que reseñar. Él había entrado en una papelería, a primera hora de la mañana y comprado una agenda, de esas de anillas, donde pensaba confeccionar un cuaderno de Bitácora, de todo lo que sus ojos vieran y de todo lo que sus oídos oyesen. Los pies los tenía entumecidos. No estaba acostumbrado a semejantes plantones. Pero, por lógica pensaba, que no debía estar siempre en el mismo sitio y que debía moverse. Cayó la noche, y al hacerlo, pudo apreciar las luces del primer piso. Llegado un momento, pasadas las 9, se apagaron. A los dos minutos, salieron el argelino y la Madame, girando la primera bocacalle y entrando en un garaje. Corbacho, en una de sus  habituales carreras, fue en busca de su vespino y pudo ver como el vehículo salía del garaje. Les siguió. Se detuvo en la calle de Sor Ángela de la Cruz y la Madame bajó del vehículo, se despidió del chofer y entró en una finca enorme. ¿Vivía allí? –se preguntó—. El chaval, se acercó al portero automático, pero su nombre no aparecía por ningún sitio. Había tantas viviendas... y muchas etiquetas estaban en blanco. Parecía que el día había terminado, así que volvió a su motocicleta y regresó a casa, pero al día siguiente quería estar allí, para estudiar los movimientos de la mujer.

Sarah, subió a su apartamento, sacó las llaves de su bolso y al ir a introducirlas observó, que colgado del picaporte de la puerta había una bolsa del Superette.  La bolsa pesaba bastante, la abrió y un grito entrecortado de horror, rompió el silencio de la finca. “¡Un gato negro muerto!” Tiró la bolsa al suelo, entró en la casa y no supo qué hacer. Estaba en shock. Se dejó caer en un sillón, con el susto metido en el cuerpo. Se incorporó de golpe, volviendo hacia la entrada, para cerrar la puerta que había dejado entreabierta. Puso la llave por dentro, girándola dos veces. Luego, fue a la cocina y cogió un cuchillo de grandes dimensiones y se puso a repasar la pequeña vivienda. Nadie había entrado. Al menos, aparentemente. Fue al teléfono, llamó al gabinete, pero Goliat aun no había llegado. Repitió tres o cuatro veces la llamada, hasta que la voz de Goliat contestó al otro lado.

—Gabinet… —no terminó la frase de bienvenida.

—¡Claude, ven inmediatamente!

Ella, sabía lo que significaba un gato muerto en la puerta de una casa. Mal augurio. Estaba claro, Oswaldo estaba en Madrid. "¿Quién sino? ¿Y los pasos que oyó la semana anterior, cuando llamó por teléfono?” El mensaje que le enviaba estaba claro –pensó la Madame—  “Se dónde vives, entro en tu casa cuando quiero, voy a por ti”.  Evidentemente, quería amedrentarla, ponerla nerviosa y a fe que lo estaba consiguiendo.

Llegó Goliat, acelerado, y ella le explicó lo ocurrido. Lo primero que hizo fue tirar al gato a un contenedor.

—Vámonos de aquí. Dormiré en el gabinete, al menos unos días. Quiero que instales aquí una puerta blindada.

—¡Siempre dije que errra un hijo de puta! 

—Quiero que lo encuentres y que acabes con él. No estaremos seguros mientras esté por aquí.

—Confíe en mi Signorra, lo encontrrarrré.

En el gabinete había tres habitaciones dispuestas, una de la vidente que ocupó varios años, otra de Goliat y aun había un pequeño cuarto de servicio anexo a la cocina. A partir de ese día, Goliat llevó siempre el revólver encima. Sarah no pudo pegar ojo en toda la noche.

A las 8 en punto de la mañana, el aspirante a policía ya estaba en la calle Sor Ángela de la Cruz. Pasó toda la mañana y ni rastro de la pitonisa. O bien se levantaba muy tarde o no estaba allí. Vio a un conserje, que limpiaba el patio y se acercó.

—Perdone. Había quedado con la señora Sarah Casanova, pero no recuerdo el piso.

—Escalera derecha, 5º, puerta 25 –contestó lacónico el portero si apenas mirarle mientras seguía barriendo el patio.

—¿Sabe si está en casa?

—Seguramente, ella sale tarde.

Subió en el ascensor. Acercó el oído a la puerta. Nada. Silencio absoluto. Bajó de nuevo al portal y el conserje no estaba. Volvió a la calle y esperó. Pasaron las horas y la vidente no salía. Se fue a comer y esperó hasta las 4. Cogió su vespino y se fue hacía el gabinete. Al menos, ya sabía dónde vivía esa mujer. Quizás, el piso no estaba a su nombre o ni siquiera estaba aun escriturado, por eso no sabían de su existencia. Justo al llegar a Juan Bravo, vio entrar a Sarah con unas bolsas del super en la mano. “¿No ha dormido en el piso?” –Se preguntó—. Espero toda la tarde, hasta que anocheció. Las luces no se apagaron en toda la noche. Estaba destrozado “¡Vaya día!” –Murmuró desesperado—. Al llegar a su casa, abrió su cuaderno de notas y repasó todo. No entendía nada. "¿Porqué el gigantón la llevaba a su apartamento y luego ella no dormía allí?  ¿Se quedaba a dormir en su gabinete? ¿Estaría liada con el gigantón? Pero, ¿no era maricón?" Procuró descansar, estaba baldado. Mañana sería otro día.

Esa misma noche, Goliat, “se fue de copas”. La zona del apartamento de su señora estaba llena de wiskerias. Preguntó una tras otra, si habían visto a un amigo colombiano, bajito...  En casi todas, lo conocían. “Viene de vez en cuando por aquí…”, fue la respuesta que le dieron en la mayoría de los tugurios, tras dejar una buena propina.

A la mañana siguiente, Corbacho, en su tercer día de vigilancia, vio salir al argelino en compañía de la vidente.

Goliat puso al corriente a la Señora de sus pesquisas de la noche anterior.

—Lo cogerrré Madame, es cuestión de tiempo.

Fueron al apartamento. El muchacho les siguió oculto en un casco, que era más grande que él. Al llegar a la portería, se pararon a hablar con el portero.

—Perdone. ¿Ha visto usted algo raro en los últimos días? ¿Alguien que preguntara por mí?

—Pues no, como no sea el chaval que vino ayer.

—¿Qué chaval?

—Un joven preguntó por usted a última hora de la mañana. Me dijo que había quedado con usted y no se acordaba de la puerta.

—¡Joder! —se le escapó a Madame—. Mire, ¡nunca!, repito, ¡nunca!, diga a nadie nada de mí, ni donde vivo ni nada. ¿Está claro? Gracias. ¡Ah! Voy a instalarme una puerta blindada, pero cuando vengan a colocarla, o mi secretario o yo estaremos aquí.

"¿Quién podía ser? ¿Algún compinche de Oswaldo?" —No entendía nada—.

Corbacho miraba la escena de lejos. “¡Coño! Me han identificado. No puedo dejar que me vean. ¡No sirvo para esto!” –reflexionó—. Intentó sacar conclusiones, pero no entendía nada.

CAPÍTULO 21

El anillo

Habían pasado casi dos meses desde que Seve se fue a Valencia. El trabajo en el hospital era frenético. Ya había realizado varias guardias, médicos y enfermeras se habían percatado de su enorme capacidad de trabajo, de sus conocimientos, de su desparpajo para desenvolverse en un ambiente tan estresante, como una guardia en un gran hospital. Ahora, sentado en el tren, solo deseaba llegar y volver a ver a Inés. Dispondrían de todo el fin de semana para ellos. Una foto de la excursión al Escorial, era su único recuerdo tangible, que habitaba en su cartera y que con frecuencia sacaba, para quedarse embelesado mirándola.

Inés, por su parte, esta vez sí, quería una escena de película. Tenía varias sorpresas que darle, que no había querido desvelarle en las interminables conversaciones telefónicas, que cada día tenían puntualmente a las 10 de la noche. A veces, los relojes no van todos a la misma velocidad y el tiempo parece detenerse en ocasiones. Eso pensaba ella, mientras caminaba arriba y abajo entre andenes, trenes y viajeros. Pero todo llega y finalmente el Talgo de Valencia hizo su entrada. Al verlo acercarse, su corazón comenzó a palpitar con fuerza. La máquina se detuvo lentamente y pronto decenas de viajeros descendieron de los vagones, creando un reguero de cuerpos, que apelotonados caminaban por el andén en busca de la salida. Ella se ponía de puntillas, estirando su cuello. Imposible ver nada, que no fueran cabezas y más cabezas. Por fin, con una bolsa en la mano divisó a Seve. Las dos miradas se cruzaron, acelerando sus pasos entre la multitud, con la que tropezaban, hasta encontrarse y fundirse en un largo abrazo, detenidos entre la muchedumbre. Besos, bocas, manos, caricias, miradas… y ni una sola palabra, más que la pronunciada por dos lágrimas que en ambos rostros se deslizaban al unísono. De película. Como Inés lo había deseado.

—Mi amor, se me ha hecho eterno –habló por fin, ella.

—A mi también. Pero ya estamos juntos otra vez. Como te prometí.

Caminaron de la mano, hacía el bar.

—¿Sabes algo de tus notas, Inés?

—Primera sorpresa. ¡Ya soy maestra! —dijo ella, deteniendo su paso, sonriendo y agudizando su voz, mientras le miraba a los ojos.

—¿Desde cuándo lo sabes? ¿Cómo no me has dicho nada? ¡Qué alegría mi amor! Menuda maestra van a tener los niños –y se volvieron a abrazar, y se volvieron a besar.

Al llegar al “Pito doble”, se encontraron con una partida de dominó, con el equipo habitual: “El melenas”, don Esteban e Ismael. Los tres se pusieron en pie al verlos.

—“Doctor” —se abalanzó Paquito sobre él.

—¡Don Severiano, que alegría verte…! —le palmeó don Esteban, que casi le quema con su puro.

—Un abrazo hijo  —fueron las palabras emocionadas de Ismael.

La partida, quedó interrumpida indefinidamente, mientras el grupo hablaba y recababa información de las aventuras y desventuras del doctor por tierras valencianas. Finalmente, Ismael hizo un aparte con Seve.

—Te quedarás en casa estos días.

—Ismael yo… no quisiera...

—Nada, nada, no hay más que hablar. Bueno, ya sabes que tenemos una maestra...

—Sí, se lo había callado, me acabo de enterar. ¡Cuánto vale, Dios mío!

—¡Estoy tan orgulloso de los dos! –dijo emocionado Ismael.

El brazo de Inés rescató a su novio, y lo sacó del bar.

—Nos vamos a cenar papá.

Caminaron hasta la Plaza Mayor y cenaron en una de las muchas tascas de la zona. Rieron, hablaron, bebieron y comieron. Eran, la estampa misma de la felicidad, en pleno centro de Madrid.

Llegaron a su casa, donde Inés le había preparado una cama en un cuarto pequeño que no utilizaban. El vio maletas en el pasillo.

—¿Quién se va de viaje?

—Yo. Segunda sorpresa.

—¿Dónde?

— A Valencia.

La cara de Seve, se transformó en una mezcla de sorpresa y alegría, cogiéndola por la cintura y levantándola por los aires.

—Mira. He acabado los exámenes. Hasta finales de agosto o principios de setiembre no sabré si hay alguna vacante para hacer una sustitución. Así que… hablé con papá, y le dije, “yo me voy con mi novio”. Al principio, puso cara de circunstancias… pero ya sabes cómo es él.

En ese momento, apareció el bueno de Ismael en pijama.

—Espero que la cuides bien.

—Ismael ¿acaso lo dudas? Joder, estoy emocionado. Oye, porque no te vienes unos días.

—No gracias, quiero irme al pueblo. Además debéis y necesitáis estar solos.

Seve, volvió a reconocer la admiración que sentía por ese hombre. Era la bondad natural. Solo tenía a su hija en el mundo y ahora llegaba él a su vida y se la arrebataba. Lejos de poner cortapisas, les facilitaba la vida con una generosidad encomiable.

Nunca habían desayunado juntos. Les gustó hacerlo. Nunca se habían visto recién levantados, en pijama. A Seve, su novia le parecía casi más guapa al natural, sin pintarse.  Estaba dichoso. “Era un hombre de suerte” –se dijo a sí mismo—.

Pasaron la mañana del sábado haciendo compras de última hora, por parte de Inés, para llevarse a Valencia. En un momento dado, Seve le dijo que quería ir a una cabina para hacer una llamada, se separaron unos minutos, regresando luego junto a ella.  Comieron en un restaurante del centro y hablaron sobre cómo sería su vida en Valencia. Seve estaba preocupado, por como Inés encontraría la casa y le avisó, de que era un piso muy sencillo y antiguo. Reflexionó sobre su novia, pensando en lo poco que le importaba el dinero. Ni siquiera le había preguntado lo que ganaba. Tampoco le interesó, que la casa fuera una vivienda de lo más humilde. En el postre, Seve, pidió al camarero una botella de cava, sacó de su bolsillo un paquetito, que había comprado mientras ella creía que estaba haciendo una llamada y le dijo:

—Esto es para ti, cariño. Me has sorprendido dos veces y ahora te voy a sorprender yo.

—¿Qué es esto? –quitó el papel que lo envolvía y se quedó pasmada ante un anillo de oro con un solitario. Boquiabierta le miró.

—Espero que quede bien en tu dedo. Lo he comprado con mi primer sueldo.

—Pero ¿Por qué?  —dijo ella, mientras se lo colocaba.

—Porque quiero casarme contigo.

Inés lloró. Mientras él le sujetaba la mano.

—Perdona, es que soy una llorona.

—¿Quieres o no?

—Pues claro que quiero —dijo mientras se incorporaba hacía él sobre la mesa, besándole en los labios, mientras las copas de cava se desparramaban en el mantel.

Volvieron a casa de Inés y aprovechando que Ismael estaba en el bar, se amaron lentamente, como las buenas comidas que se hacen a fuego lento.

El domingo, Seve, quiso invitar a Ismael a comer con ellos. Lo hicieron pronto, porque el tren para Valencia salía a primera hora de la tarde.

—Papa, ¿no me notas nada raro?

—Pues no.

—Fíjate bien —dijo moviendo los dedos de su mano.

—¡Anda! ¡Qué anillo! No me digas que…

—Si papá, me ha pedido que me case con él.

Seve sonrió, a la vez que un nudo se apoderaba de su garganta, al ver llorar a Ismael mientras se abrazaba a su hija. Luego, el padre se dirigió a él y se dieron un fuerte abrazo y un beso.

Después de la comida recogieron las maletas de Inés, e Ismael les acompañó en el coche hasta Atocha. No quiso bajar a despedirse. El hombre, sabía que empezaba una nueva etapa para él y la niña de sus ojos se alejaba de su vida. Era ley de vida. La tristeza que le embargaba, solo se compensaba por ver la imagen de la felicidad que emanaba la pareja.

Compraron el billete de Inés. Pasearon por la estación para hacer tiempo y ella se detuvo en un quiosco. Había un periódico deportivo cuyo titular decía “Que grande eres Seve”. Lo compró. Todos los años, en la tercera semana del mes de julio, se celebra en Gran Bretaña el campeonato de golf más antiguo del mundo. El Open Británico. Ese año se jugaba en el Royal Lythman en Lancashire. Un joven golfista español, Severiano Ballesteros, de 22 años, lo ganaba dando un golpe espectacular, hasta ahora nunca visto, desde el aparcamiento de coches del club, donde había caído su bola. Ambos rieron al leer la noticia.

Llegaron a Valencia, ciudad que Inés no conocía y observaba todo con la curiosidad lógica, de quien descubre un lugar hasta ahora desconocido. Una vez el taxi les dejó en la puerta de su casa, Seve, tuvo que hacer gimnasia para subir las dos maletas de su novia por las empinadas escaleras. Cuando abrió la puerta. Inés se quedó petrificada. Seve no podía tragar saliva.

—Ya te dije, que no estaba muy ordenada…

Ella, cambió de repente su cara de espanto por una sonrisa y le dio una palmada en el trasero.

CAPÍTULO 22

Tres en la noche

Estaba a punto de finalizar su semana de seguimiento y Corbacho estaba decepcionado consigo mismo. Poco tenía que ofrecer al inspector. Pateaba la acera frente al gabinete de la vidente, de forma discreta, cuando la vio salir. Eran las 12 de la mañana. Su aspecto, le recordó a esas divas de Hollywood de los años 60, con su pañuelo en el pelo, las gafas oscuras y su andar decidido sobre unos tacones de vértigo. La siguió y la vio entrar en el Superette. Al salir, se detuvo en una cabina de teléfono e hizo una llamada, que se prolongó casi 20 minutos. ¿Quién llama desde una cabina teniendo teléfono en casa? —se interrogó a sí mismo—. Sin duda, quien no quiere ser escuchado, quien no quiere dejar huellas de su llamada. Tiró del ovillo y recordó la llegada de la vidente con aspecto de venir en la playa. ¿Quién podía estar al otro lado del teléfono? ¿Alguien, con quién se vio en la playa? Después de la llamada, ella regresó a su “asesoría” y volvieron a pasar las horas muertas sin novedad alguna. Entonces, el joven policía en prácticas tomó una decisión. Estaba fundido, necesitaba comer y descansar. Por las tardes, nunca pasaba nada, pues la vidente estaba trabajando, así que se planteó regresar a su casa y hacer una vigilancia nocturna.

El descanso le vino de perlas. Y salió decidido a enfrentarse con la noche madrileña. Su motocicleta, a la que él llamaba Rocinante, puso rumbo al barrio de Salamanca, pero en el trayecto pensó, sino sería mejor vigilar el apartamento de Sor Ángela de la Cruz. Así que, puso el intermitente y se fue hacia allí. Aparcó a Rocinante con discreción, en Bravo Murillo y fue caminando hacia la casa. La zona del Hotel Meliá Castilla se llenaba de prostitutas por la noche, que paseaban arriba y abajo por las aceras esperando clientes. “Como yo… pateando la calle” –musitó él—. La noche era agradable, mitigando el calor soporífero, que por aquellos días sufrían los madrileños. La iluminación, en algunos puntos era escasa, así que buscó un lugar en penumbra desde donde pudiera ver la entrada a la vivienda. Serían más o menos las 12 de la noche, cuando vio a un muchacho, que caminaba solo, despacio, por la acera en dirección a la casa. Al acercarse más, pudo distinguir mejor su silueta. No era un muchacho, era un hombre más mayor y moreno de piel. Se detuvo en el portal y tras unos segundos entró. Corbacho se acordó del colombiano. "¿No podía ser él? ¿O sí?" Una media hora después, lo vio bajar con una bolsa en la mano, que antes no llevaba. ¿Y si ese piso era el punto de reunión de la banda? Pensó, que lo mejor sería seguirle y eso se disponía a hacer, cuando un Mercedes se detuvo a su altura.

—¿Subes, guapo?

Tuvo sin duda una bajada de tensión, porque se llegó a marear, al ver la cara del conductor. Era el argelino. Corbacho era rápido con sus piernas, pero su cabeza también funcionaba deprisa. El hecho, es que, sorprendiéndose así mismo, entró en el vehículo. Lo tenía junto a él. ¿Qué mejor manera de saber más cosas de ese hombre? Al entrar en el coche, Goliat esbozó una sonrisa.  “Un rato para disfrutar y luego iré a hacer mi trabajo” –se dijo así mismo el grandullón—.

—Errres muy jovensito… —mientras su mano le acariciaba la cara, que ya se había puesto colorada como un tomate.

Aparcó el coche y le dijo:

—Vamosss a mi apartamento, que está aquí serrrca.

Bajaron y llegaron al patio, que abrió con su llave, subieron en el ascensor, mientras el argelino le acariciaba el muslo. Corbacho estaba a punto de desfallecer. Solo una frase se repetía incesantemente en su cerebro “¿Qué he hecho? ¡Dios mío1”

Goliat abrió la puerta y al hacerlo se detuvo de golpe, al contemplar cómo estaba el piso. Todo revuelto. Alguien había entrado. Sacó la pistola y entró en el apartamento. Corbacho al ver la pipa del gigante, se asustó aun más. No lo dudó y emprendió una huída escaleras abajo. El argelino, se percató de ello y tras cerrar de golpe, salió tras él. Imposible seguirle. Parecía un elefante persiguiendo a un leopardo. En menos de un minuto, Miguel estaba en la calle y siguió corriendo, sin saber a dónde ir, con una sola idea en su cabeza, cuanto más lejos de esa casa, mejor.

A la altura de la calle Orense, vio una cabina. Sudado, mareado y tembloroso, rebuscó en sus bolsillos buscando una moneda, que no encontraba. Finalmente encontró 5 duros que introdujo en la ranura del teléfono.

—¡Inspector! Soy Corbacho. Venga por favor. Estoy en la calle Orense esquina General Yagüe –dijo chillando.

A Miralles, la llamada le había pillado en su primer sueño, con la luz de la mesita de noche encendida y un libro sobre su pecho. Se sobresaltó, pensando en otro atentado de la ETA, pero no. Era Corbacho. Sus palabras le alarmaron. Se vistió en 2 minutos y cogió su coche, que cruzó Madrid a toda velocidad desde su casa en Arturo Soria. "¡Maldita sea!" —pensó— "No he mirado en los bajos".

Llegó a la calle Orense confluencia con General Yagüe y ni rastro del chico. Detuvo el coche en doble fila, cuando desde la oscuridad una sombra voladora abrió la puerta de su coche y entró en el asiento del copiloto.

—¡Vámonos rápido! —gritó el chaval.

—Corbacho, ¡Usted me va a matar un día, pero de un infarto, coño! Vamos a mi casa.

—Inspector me he metido en el coche del argelino. Hay un piso de ella, pero que ya no vive allí. He visto al colombiano. Ha robado. Ella llama desde una cabina. A la playa creo. El gordo tiene una pipa. –dijo jadeando el muchacho.

—¡Cálmese Corbacho. Por el amor de Dios! Ahora me lo cuenta todo.

Subieron a la casa de Miralles. Eran las 2 y media de la madrugada.

—Vamos a despertar a su familia inspector.

—No hay familia Corbacho. Vivo solo. Voy a preparar café.

La joven promesa de la policía, organizó su cabeza y comenzó el relato de sus días de vigilancia, con la ayuda de su cuaderno de Bitácora, que llevaba en el bolsillo de atrás de sus vaqueros.

—Entiéndame señor inspector, estaba decepcionado, no tenía apenas nada que ofrecerle a usted. ¡Hasta llegue a pensar en abandonar el cuerpo! No sé que me hizo subir a ese coche.

—Usted o es tonto o tiene muchos cojones —dijo Miralles elevando la voz y gesticulando—. ¿Cómo se le ha ocurrido? No ha pensado, que ahora podría estar usted muerto o violado. No tenía opción con semejante tío. En esta profesión hay que pensar rápido, pero no precipitarse, medir las consecuencias de cada acción.

Corbacho quería que la tierra le tragara. Nunca había oído hablar al inspector de esa manera. Se lo tenía merecido, pensó. Se hundió en el sofá, con la mirada perdida y llegó un momento, que no pudo más y comenzó a llorar. El inspector se acercó a él y le golpeó cariñosamente la espalda.

—Vamos muchacho. Ya pasó todo. No se me hunda. Vamos a ver lo que tenemos. 1º) Según usted, ella se fue a la playa un fin de semana ¿A estar con quién? No lo sabemos. ¿Puede ser el socio del colombiano? A lo mejor, sí. 2º) Ve usted entrar, en el piso de Sor Ángela de la Cruz, a la pitonisa. Ese piso debe ser de ella y no lo sabíamos… lo comprobaremos. Pero al día siguiente no estaba. Por lo visto, duerme en el gabinete desde entonces. Y usted entra en la finca, habla con el portero y no ve nada raro. Conclusión: algo debió pasar, por lo que ella se siente más segura con el argelino. 3º) Esta noche, ve usted entrar un hombre de pequeña estatura en el apartamento de la vidente y luego lo ve salir con una bolsa. A usted le parece que podría tratarse del colombiano. 4º) El maricón le confunde a usted con un chapero y sube a su coche y luego al apartamento, donde observa que se había producido un robo y usted aprovecha para escapar. 5º) El argelino va armado. ¿Lo he entendido bien?

—Sí señor, perfectamente.

—Por tanto, se confirma nuestra hipótesis de que hay una relación entre los de la burundanga y la pitonisa. No es descabellado pensar, que estos chorizos hayan roto su sociedad y que además el colombiano les haya robado. Intensificaremos la búsqueda, ahora que sabemos que está por aquí. Voy a dar aviso, a todas las unidades que vigilan la zona de Cuzco y el barrio de Salamanca, para que identifiquen a cualquier latinoamericano sospechoso. Está claro, que este tío esta rondando por aquí. Esto se pone interesante. Yo también he hecho mis pesquisas. El otro día fui al dentista y en la sala de espera había revistas antiguas. Cogí una y encontré una foto de nuestra amiga, en Marbella en una cena de gala. Por lo visto, es asidua de la Costa del Sol en agosto. Se me ocurrió indagar y tiene una reserva este mes que viene en el Hotel Meliá Don Pepe, que no es de los baratos precisamente. Yo quería proponerle algo. Usted ¿Qué hace en agosto?

—Pues verá, yo soy mayoral en las fiestas de mi pueblo…

El inspector se puso a reír.

—Corbacho, es usted la pera. Había pensado que podría desplazarse unos días allí. Yo iría también, más adelante. El problema es, que el argelino le tiene identificado, pero bueno, ya pensaremos algo…

—Entonces, ¿no me va a expedientar?

—Pero ¿qué dice Corbacho? Ande, duerma hoy aquí.

—Señor, me he dejado  a Rocinante, quiero decir el vespino, en Bravo Murillo.

—Mañana iremos –dijo riendo el policía—. Descanse.

—Inspector…

—¿Qué?

—Gracias.

En el gabinete de Sarah, Goliat explicaba lo ocurrido.

—Fui a su aparrrtamento parrra asegurraarrrme de que todo estaba bien y...

—¡Vamos para allá! Solo espero que no me hayan robado dinero. Está claro que es él. Ha vuelto.

La pitonisa, estaba a punto de perder los papeles, un ataque de ansiedad no la dejaba respirar. Cuando llegaron al apartamento, se dio cuenta de que faltaban exactamente un millón de pesetas.

CAPÍTULO 23

Michael Jackson

Hay colombianos repartidos por todo el mundo. España, después de Venezuela y Estados Unidos es el país con más emigración. Ellos se juntan, se asocian, se protegen, se ayudan.

Cuando Oswaldo, salió aquella noche de la casa de Alcobendas, no lo hizo de forma espontánea, estaba todo premeditado. Un coche le esperaba en el pueblo, para llevarle a Alcalá de Henares, a casa de unos compatriotas. Cuando alguien crece en la marginalidad y ha probado en sus carnes la dureza de la cárcel, se acostumbra a vivir al día, es consciente de que todo se puede acabar en cualquier momento y lo acepta como algo natural. Viven en el riesgo y lo asumen. Oswaldo, estaba harto de depender del señorito español. Todos se aprovechaban de él y de sus plantitas. La putita, como él llamaba a la Madame, manipulaba a Ricardo y a él, los dos lo utilizaban a su conveniencia. Estaba seguro de que se la iban a jugar y simplemente tomó la iniciativa. Se anticipó, eso es todo. Por eso se fue. Lo que no contaba, fue con la aparición del maricón. Juró venganza. Eso no quedaba así. Nadie se iba a reír del negrito, feo, bajito, inculto, sin papeles. Los españolitos se la iban a pagar. Él, no tenía la formación ni la preparación de Ricardo, tampoco los contactos y las amistades de la Madame. Pero él tenía más “calle” que los dos juntos y no era tonto. Sabía, que si alguien tenía que pagar el pato de lo que habían hecho, sería él. Seguramente la policía ya tendría datos suyos.

Ni la bachata, ni el merengue, ni la salsa, que vuelven locos a los colombianos, eran los ritmos preferidos de Oswaldo. A él le gustaba el rey del pop. Y deseaba parecerse a él. Aquel año, Michael Jackson acababa de publicar su álbum “Of the wall” y Oswaldo compró su casete, que oía una y otra vez en su reproductor.

Hizo varias llamadas a su país. No le resulto difícil que le dieran un nombre y una dirección.

—Buenas tardes… ¿Cuál es el problema? 

Así le recibió un doctor especialista en cirugía plástica, sudamericano, en una clínica semi—clandestina de Madrid. Era un hombre relativamente joven, con aires de intelectual, atractivo y educado.

—Doctor, vengo de parte del Indio Giraldo.

Al oír ese nombre, al doctor le cambió la cara. No sabía a quién tenía delante, pero, si venía de parte del Indio, tenía que quedar bien. No podía negarse a nada.

—Dígame pues…, que se le ofrece.

—Verá doctor, estoy harto de esta cara que tengo, a ver pues, que podría hacer usted con ella. A mí me gustaría, que me hiciera una cara nueva, como al Michael Jackson.

—¿Cómo se llama? —preguntó extrañado el médico.

—Oswaldo.

—A ver, Oswaldo, esto no funciona así. Ni le puedo blanquear la piel, ni puedo hacer de usted una fotocopia de ese cantante. Podría afinarle la nariz. Tiene usted una nariz, como de boxeador, ancha, achatada. Sus labios son gruesos, también podríamos afinarlos. Y sus ojos hacerlos más rasgados.

—Pero doctor, ¿pareceré diferente? Quiero que nadie me reconozca.

—Bueno, cambiará mucho desde luego, y si además se quita ese bigote, se deja el pelo largo, pues sí, resultará difícil reconocerle.

—¿Y eso cuanta plata es?

— Eso es caro, amigo. Veríamos a ver…, pero sobre medio millón.

—Uf… no sé, tendré que hablar con el Indio –dijo el multado con perspicacia.

—Bien…, bueno…, no le moleste usted al Indio… lo dejamos en 300.000 pesetas.

—¡Cheveré! Y ¿Cuándo?

—He de hacerle unas pruebas pre—operatorias y si quiere la semana que viene.

—Okey.

Las vendas cubrían su cara. Aun no se había visto en el espejo. Llegó el día. El doctor, fue desenvolviendo aquel rostro nuevo, con el temor de que su cliente no quedará satisfecho. Muchas veces, los pacientes al verse en un primer momento, tras la intervención, con la cara edematizada, se cabreaban y mostraban su descontento. El médico quería quedar bien. No le gustaba ese tipo y menos de parte de quien venía. Finalmente, su cara quedó al descubierto. No era Michael Jackson, desde luego, ni se parecía. Pero resultaba irreconocible. Sus ojos no eran los mismos, la nariz se había convertido en mucho más fina, con un tabique recto, sin apenas alas, la boca mostraba unas comisuras finas, marcadas. Había valido la pena.

Cuando llegó a Alcalá de Henares, se afeitó su bigote, y las siguientes semanas dejó su pelo crecer. Se acostumbró a ponerse gomina. Era otro. Nada que ver con el antiguo Oswaldo. Ahora sí. Ya podía pisar la calle con más tranquilidad. Había llegado el momento de ejecutar su plan.

CAPÍTULO 24

En Marbella caben todos

Llegó el ansiado agosto. Todos estaban cansados y nerviosos. Necesitaba las vacaciones —se repetía Sarah—. Ya le habían colocado su nueva puerta blindada. Sus dineros, que habían estado distribuidos en “diferentes cestas, por si se rompían los huevos”, acabaron en la caja de seguridad de un banco. Cabreada, indignada y sobre todo, muy ansiosa, necesitaba poner en orden sus ideas. Había hablado con Ricardo varias veces. Le había puesto al día de los acontecimientos y quedaron en verse en Marbella en agosto. Oswaldo estaba al acecho y tenían que estar alerta.

El viaje en coche a Marbella, se lo pasó dándole vueltas al asunto. Goliat, seguía opinando que acabaría encontrándolo antes o después en un bar de copas. A su regreso a Madrid, continuaría con sus batidas nocturnas en busca del colombiano. La pitonisa, se prometió a sí misma no pensar en ello durante sus vacaciones. No quería que nada perturbara su descanso.

Hizo, un año más, su entrada gloriosa en el hotel y como los buenos actores, no dejó que sus problemas se reflejaran en su vida marbellí. Así que, bajo del coche, altiva, orgullosa, distante, sabiéndose observada por todos los que pululaban por el hall. Una año más, grupos de árabes con sus indumentarias blancas, su piel morena y sus dólares, daban colorido al nutrido grupo de clientes que llenaban el hotel.

El comisario, había aprobado a regañadientes el plan de Miralles. Los tenían localizados. Sabían que eran ellos. Pero no tenían ni una prueba. Si los trincaban, entrarían y saldrían el mismo día de la comisaría. Quizás solo, delitos menores servirían para detenerlos, excepto al colombiano que sería devuelto a su país por violar la condicional en su país y documentación falsa. Al grandullón por posesión de armas. A la pitonisa, por delito fiscal. ¿Y al otro? Del otro no sabían nada. No. Miralles quería más. Había pactado con su adjunto Corbacho, turnarse en Marbella, varios días cada uno. El inspector, hermético para su vida privada, le dejó al joven, un utilitario Seat 850 de su fallecida esposa. Le hizo jurar y perjurar que no haría ninguna tontería. Solo quería que vigilara, sin dejarse ver. Con la cara de crío que tenía, era absurdo disfrazarle. Debía sobre todo, ocultarse del argelino. Quería, que cada noche le diera novedades por teléfono. Buscaron una pensión discreta en el casco antiguo de Marbella. El inspector, habló con su homólogo de Málaga, para que éste lo hiciera con el responsable de la seguridad del hotel y permitiese a Corbacho deambular por las instalaciones sin levantar sospechas.

Playa. Mar. Sol. Es lo que más deseaba Sarah. Tardó poco en ponerse un bikini y salir en busca de sus tres objetivos. La Costa del Sol, le había recibido con lo que los malagueños llaman “el terral”. Un viento de tierra, que eleva las temperaturas por encima de los 40 grados y que según los lugareños dura tres días.

El colombiano, sabía que en agosto, la Madame no se iba a quedar en Madrid. A él, le gustaba Marbella por muchos motivos. Quería estar al tanto, observar los movimientos de la putita. Además, intuía que el pendejo de Ricardo, se dejaría caer por allí. Buscó un hotelito discreto en Fuengirola, pues recordó, que otros años el argelino se hospedaba en San Pedro de Alcántara y quería estar a cierta distancia de él. Se agenció un Renault 5 y se despidió de sus compatriotas, que le habían acogido los últimos meses.

Sarah caminó a través del jardín de la piscina, hacia la pequeña playa situada delante del hotel, en el paseo marítimo. Colocó su toalla en la arena y se tumbó después de ponerse bronceador.

La playa estaba concurrida a esas horas de la tarde. En el paseo marítimo hacía rato, que un joven caminaba arriba y abajo, bajo un sol de justicia con un calor soporífero, que estaba empezando a marearle. La piel del joven Corbacho, era tan clara como la de un inglés y ni tenía protección, ni sombrero, ni nada que le permitiese esquivar los rayos ultravioleta, ni aliviarle del insoportable calor. Pensó, que al día siguiente se equiparía en alguna tienda del pueblo o de ese verano no saldría vivo. Caía ya el sol por las montañas de Málaga, cuando la pitonisa, decidió volver a su hotel y al ambiente reconfortante del aire acondicionado de su habitación. Corbacho al verla moverse, con su habitual rapidez, rodeó el edificio y entró por la puerta principal, mientras ella, lo hizo por donde había entrado. En el hall, se encontró a su amigo el aristócrata, que departía con un árabe. La saludó efusivamente. Le presentó a su amigo, quien extendió su mano y le mostró su blanca dentadura, en una sonrisa seductora. El moro, no apartaba la mirada de la mujer, especialmente del escote de su bikini que asomaba bajo su pareo. Ella se percató de ello. Hay miradas de los hombres, que no pasan desapercibidas para una mujer. Esos ojos emanaban deseo y ella lo sabía. Se despidieron y se dirigió al ascensor. Mientras esperaba, volvió a acercarse su amigo.

—Mañana por la noche, estos árabes ofrecen una cena aquí en la piscina. ¿Te gustaría asistir? Vamos a ser pocos los occidentales que estamos invitados, pero a este amigo que te he presentado, le has interesado mucho…

—Estaría encantada, dale las gracias a tu amigo –contestó sin titubeos

—Bien, mañana a las 8. Ya sabes… ellos cenan pronto. – concretó el aristócrata.

—De acuerdo.

Sentado en uno de los muchos sofás de la recepción, Miguel observaba la escena, sin poder oír de lo que hablaban, pero tomaba nota en su cuaderno de Bitácora.

Al día siguiente, ella salió del hotel a mitad mañana. Caminó por las callejuelas del pueblo. Se paraba en tiendas de ropa, miraba los escaparates o directamente entraba. Corbacho, la seguía a una distancia prudencial. Se había comprado una gorra, un protector solar para su piel, que presentaba ya un importante eritema, unos pantalones cortos y una camiseta con el logo de la Costa del Sol, que perfectamente le hacían pasar por un turista mas. Había mucha gente en esas calles, y también un colombiano, que desapercibido entre la multitud, miraba constantemente de reojo. Finalmente, la Madame entró en una tienda que vendía ropa árabe.

Por la tarde, Corbacho se dio cuenta, que los camareros del hotel preparaban mesas en torno a la piscina. Preguntó. “Una cena de los árabes”. "Blanco y en botella",— pensó—. Esta noche tenemos cena.

Los árabes ocupaban íntegramente la última planta del hotel. Tenían su propio servicio de seguridad, de forma que acceder allí era difícil. Sobre las 7 y media de la tarde, los orientales comenzaron a dejarse ver por la planta baja. Todos vestían más o menos igual, con su túnica suelta blanca tradicional y sus pies sin calcetines, en unas sandalias. De repente, se abrió la puerta del ascensor, y una mujer deslumbrante hizo acto de presencia. Vestía una abaya árabe de crepe y satén, de fantasía color azul cielo, con pedrería en el recatado escote. Un hijab en el pelo, sujeto con un broche, que cubría su pelo y que dejaba a la vista un rostro perfectamente maquillado, con una boca grande y sensual y unos enormes ojos negros, que llenaban su rostro iluminándolo. No hubo un solo árabe que no se girara. Al instante, apareció el aristócrata, que como siempre elegantemente vestido, saludaba a Sarah inclinando su espalda y besando su mano.

—¡Estás espectacular, querida!

A lo que Sarah respondió con una sonrisa.

Se aproximaron a una mesa, donde les esperaba Fahid, el sobrino del Jeque Abdulazziz. El anciano, que se sentó en la mesa presidencial, de vez en cuando miraba con curiosidad a la desconocida dama que estaba entre los invitados. Cuando Fahid, se percató de la presencia de Sarah, sus ojos se abrieron fascinados y le regaló la mejor de sus sonrisas.

—Are you very pretty Miss Sarah. Your clothe is really perfect.* dijo, el elegante musulmán, haciendo una reverencia y clavando su mirada en los ojos de su invitada, apreciando el detalle de haberse vestido de esa forma. Ella sonrió dulcemente ante el agasajo de su anfitrión.

*Está usted preciosa señorita Sarah. Su vestido es realmente perfecto.

Se sentaron en la mesa con el aristócrata; otro árabe que hacía de intérprete; un señor andaluz, que le fue presentado, como el señor don José Ruíz de Castañeda; y otros árabes más, que completaban la mesa, de ocho comensales. Fahid. era un hombre rondando los cincuenta años, alto, delgado, con barba y bigote, que cubrían una tez tostada y unos ojos negros grandes y expresivos. Su pelo canoso contrastaba con su piel. Si no fuera por sus ojos; a Sarah, le recordó al actor Omar Sharif. Nada más sentarse, Sarah, se percató de que esos ojos penetrantes, solo tenían un objetivo. Ella.

Corbacho, no podía acceder a la zona acotada de la piscina donde se servía la cena, pero desde la barra del bar del hall podía, a través de las cristaleras, divisar parte de las mesas.

El moro solo hablaba inglés con los presentes, por lo que la pitonisa, que no sabía nada del idioma de Shakespeare, se dio cuenta de que la cena iba a ser mas de lenguaje corporal, que de oral. Ella dominaba ese terreno. Era su profesión. Durante toda la velada se produjeron, las sonrisas, las miradas seductoras, incluso los roces de las manos al aproximarle los aperitivos y en los postres notó, como la pierna del árabe, se pegaba a la suya. Para Sarah estaba claro. El moro coqueteaba descaradamente. “Quería rollo”, —pensó—. Tras la cena, donde en ningún momento se habló de negocios, Fahid comenzó hablando en inglés, deteniendo su alocución cada pocos segundos, para dar tiempo al intérprete a traducir.

Al parecer, Fahid, era el administrador y representante de su tío, quién deseaba construirse un palacio de verano cerca de Puerto Banús, con vistas al mar y orientada a la lejana e invisible La Meca. Fahid, se dirigía directamente al hombre andaluz, que al parecer representaba, de facto, al alcalde de Marbella. Le habló de la amistad de su tío con el Rey de España y le reveló la multitud de negocios que éste poseía en los Emiratos y en el resto del mundo. El Sr. Ruíz de Castañeda, le explicó los problemas de ese terreno, de suelo público, que naturalmente habría que recalificar. No era imposible, pero sí difícil. Seguro que encontrarían la manera. A lo que Fahid, le respondió, que ellos estarían dispuestos a ser generosos. Quedaron emplazados para una posterior reunión con el alcalde, el concejal de urbanismo y ellos mismos, donde se ultimarían los detalles de la operación.

Corbacho asistía incansable y curioso a todo lo que sucedía, consumiendo una coca—cola tras otra, ya que no bebía alcohol. En ese momento, se le ocurrió mirar hacia atrás, a la entrada principal, y lo vio. El argelino, entraba en el hotel.

Si la cara de Corbacho ya estaba roja por el sol, en ese momento adquirió el color del fuego. Venía directo hacia él, cuando sus reflejos ordenaron a sus piernas salir en dirección a la cocina con la excusa de que quería hablar con el jefe de cocina. Mientras, los invitados salieron de la piscina y colapsaron el hall con sus despedidas. La pitonisa, se dirigió a Goliat, indicándole que se marchara, que no lo necesitaría esa noche. Subieron en el mismo ascensor y Fahid indicó dubitativo a Sarah que piso debía pulsar. Sarah le cogió la mano y pulsó el último piso.  El árabe sonrió complacido.

Cuando Goliat volvió al parking donde había dejado el coche, las cuatro ruedas estaban pinchadas.

Corbacho, le soltó un rollo al cocinero y cuando salió ya no había nadie. El camino estaba despejado para volver a su pensión.

Nada más cerrarse la puerta de la lujosa suite del árabe, él la beso con pasión, apretándola fuertemente entre sus brazos. La vista era excepcional, con una luna blanca culminando el cielo oscuro que reflejaba destellos de plata sobre un mar en calma. Él, la comenzó a desnudar, dejando al descubierto una ropa íntima al gusto musulmán, que ella había comprado por la mañana, dejándose asesorar en la tienda. Le seguía sorprendiendo y él babeaba de lujuria, pero pronto, la sorpresa sería para ella, al ver que una puerta que daba a la suite anexa, se abría. Era, su tío. El jeque.

—Is my Oncle. He only would like to watch. Any Problem?* —dijo el moro con una media sonrisa picarona, mientras su dedo índice señalaba el párpado inferior intentando explicarse. Ella comprendió rápido. * Es mi tío. A él le gustaría mirar. ¿Algún problema?

—Okey –es lo único que se le ocurrió decir. Ratificó, que esos árabes, eran unos consumados viciosos del sexo.

El jeque se sentó en un sillón y se levantó la chilaba que vestía, a la altura de la cintura. Estaba meridianamente claro en qué consistía el juego.

Fahid, la desnudó completamente ante su tío y ella, muy en su papel, quiso demostrarles de que pasta estaba hecha. No se arrugaba jamás. Desnuda, se acercó al anciano contorneándose, ante la sonrisa bobalicona del viejo. Regresó con Fahid, e intentó hacer las mismas cosas que hacía con Ricardo. Error. Al árabe no le gustaba ser sumiso y la cogió con fuerza sobre la cama, ante la mirada complaciente de su tío, que gozaba de la escena. Tuvo que subir el volumen de la música ambiental, para ahogar los jadeos de Sarah, que consentía con placer el cambio de papeles en su rol sexual. Ella, tras alcanzar casi la luna con los dedos, se acercó al viejo de rodillas como una gata, colocando su cabeza entre las piernas del viejo, mientras Fahid la penetraba por detrás. El dolor lacerante de su invasión, quedó amortiguado en su boca ocupada, hasta que finalmente, los dos hombres quedaron satisfechos. Un hilo de sangre corría entre sus nalgas.

Nunca jamás había tenido una experiencia así. Pero no se arrepentía. Bajó a su habitación y se duchó prolongadamente. Su intuición le decía, que había hecho bien. Había sembrado y recogería sus frutos. A la mañana siguiente, sonó la puerta de su habitación. Un  mozo portaba un precioso ramo de rosas, que ella dejó sobre la mesa. En el ramo, un pequeño paquete, que abrió con  rapidez. Un brazalete de oro, brillantes y rubíes y una tarjeta. “Gracias. Fahid”

Aun estaba dolorida y agotada. Abrió las cortinas, para ver la luz del mediterráneo, cuando volvió a sonar la puerta. Era Goliat.

—Signorra, anoche nos han pinchado las rrruedas…

—¡Joder! ¡Esta aquí! –exclamó ella abriendo los ojos con pavor.

Se vistió y salió al pueblo en busca de una cabina. Llamó a Ricardo.

—No vengas. Tengo problemas. No sé cuantos días estaré aquí. En setiembre te veré en Benidorm.

Ricardo pusilánime, asintió sin hacer preguntas. Ella, no quería más actores en aquella película, que estaba viviendo. No quería Ricardo con el moro de por medio. Había ordenado a gritos a Goliat que fuera a la caza del colombiano. Que no cejara en su empeño. Lo quería muerto.

La tarde la había pasado sentada en la terraza de su habitación, con la mirada perdida en el mar, en un horizonte infinito plagado de dudas. Se sentía acosada. El colombiano, hijo de puta, le había dejado su tarjeta de visita. Era como si estuviera recordándole: “Estoy aquí. Estoy cerca de ti”.

El teléfono sonó en la habitación, sobresaltándola y sacándola de su ensimismamiento. No sabía si contestar o no. Finalmente, descolgó el auricular, pero permaneció en silencio.

—¿Señorita Sarah?

Le pareció la voz de un árabe.

—Le llamo de parte de señor Fahid, quiere invitar a cenar esta noche en su suite –era el intérprete del jeque, suspiró tranquilizándose.

—Dígale, que muchas gracias. Pero, no me encuentro muy bien hoy. Que si quiere, podemos cenar en mi habitación –ella, no estaba dispuesta a otro show como el de la noche anterior, ahora quería jugar en campo propio.

—Un momento, señorita. –se oyeron unas voces ininteligibles en árabe. –Dice Señor Fahid, que con mucho gusto. ¿A las 8?

—De acuerdo.

Le hubiera parecido un desaire negarse, pero no quería volver a aquella habitación. Por otra parte, algo le decía, que ese hombre iba a traerle fortuna. Y ella, era la vidente más famosa de Madrid.

Se vistió, esta vez de occidental, con un sugerente vestido ceñido, corto, con un escote que insinuaba sus pechos. Se maquilló con minuciosidad hasta encontrase perfecta para recibir al moro. A las 8 menos cuarto sonó la puerta. Dos camareros, traían en sendas mesas con ruedas, una suculenta cena, que depositaron en la terraza. 15 minutos después, el árabe tocaba a la puerta. La recibió con un beso en la mano. A ella, le hizo gracia la delicadeza del musulmán, sobre todo recordándole en su suite, en la noche anterior. Nunca había visto un amante tan feroz, tan primitivo, tan animal, y eso que era un cincuentón. Le agradeció efusivamente su obsequio, aunque ella en su interior pensaba que se lo había ganado con creces.

Cenaron con un intercambio de gestos, que simulaba al lenguaje de los sordos, pero que los dos llegaban a interpretar. Ella pudo sonsacarle, que en unos días habría otra cena, en casa de alcalde. Le dijo que quería que le acompañase. A lo que Sarah, sorprendida, asintió. Después de cenar, comenzaron los arrumacos, las provocaciones y las insinuaciones. Fahid quería otra sesión de vicio y lujuria.

Eran casi las 11, cuando Corbacho decidió finalizar su vigilancia en el hotel, con la extrañeza, de que ella no hubiera salido de su habitación. Había aprendido a localizar la habitación desde el exterior del hotel y pudo ver finalmente dos siluetas cenando en la penumbra. Ahora lo entendía. Sacó su cuaderno y apuntó. “Cenando con el moro en su propia habitación”.

Goliat dedicó la noche a recorrer decenas de prostíbulos y bares de copas, con la esperanza de encontrar al pequeño cabrón. Nada. Ni siquiera vio a nadie que le pareciera latino. Desesperado, tuvo que emprender la retirada sin lograr su objetivo. Volvía en el Mercedes con ruedas nuevas, por la carretera en dirección al pueblo de Marbella, cuando vio unas luces rojas de un motel de carretera, en el que no había reparado. Aminoró la marcha y en ese momento, vio salir tambaleándose a un hombre pequeño, que se introducía en un Renault 5. No pudo llegar a verle bien. Pero algo le decía que debía seguirle. Seguramente, algo de la intuición de la Madame se le había pegado, después de tantos años de estar a sus órdenes. El coche llevaba una conducción errática. Era evidente que su conductor estaba bebido. El Renault 5 siguió hasta Fuengirola. En ese momento, un autobús de turistas interceptó su paso en las estrechas calles del pueblo y dejó de ver a su objetivo.

Al día siguiente, acudió al hotel de la Madame, a quien encontró en la piscina. Le contó lo sucedido.

—¿Podría ser él? No pares Claude. Olvídate de mí. Quiero que dediques todo tu tiempo a esto. Sabes que te recompensaré, como hago siempre.

Esa tarde acudió a merendar al chalet de su amiga Alí. Sus perros, acudieron a su encuentro ladrando desde el otro lado de la puerta. Se besaron y se abrazaron. No pararon de hablar toda la tarde. Ali, le puso al corriente de todo lo que sucedía en Marbella. A ella, le vino bien relajarse después de tanta tensión. Por supuesto, ya sabía lo de los árabes, y le preguntó por la cena.

—Pues el alemán que conociste el año pasado, ha preguntado por ti. Te está muy agradecido, porque el negocio sobre el que le aconsejaste le había salido redondo.

—Creo que quieren construirse un palacete –dijo Sarah, cambiando de tercio.

—¡Uy! tú no sabes… esos sí que tienen dinero. El viejo jeque ese, está forrado, puede que sea uno de los más ricos del mundo. Menudo barco tiene en Puerto Banús. ¿No te ha invitado?

—Pues no. Aun no —uno de los más ricos y de los más viciosos, pensó Sarah.

—Pues como te decía, quieren construir en un sitio, que es de lo mejor de Marbella, pero al parecer no está permitido hacerlo. Así, que tendrán que untar a los políticos. Ya verás, como al final, lo consiguen. Seguro. Con dinero  se consigue cualquier cosa.

Ambas rieron.

Lo perros no paraban de ladrar.

—¡Que pesados están hoy! Debe haber alguna perra en celo –dijo refunfuñando la suiza.

Corbacho, apostado tras una verja del chalet, tomaba nota del encuentro, de la ubicación de la casa y todo lo anotaba en su cuaderno, ante la mirada desafiante de los canes que le mostraban desafiantes su blanca dentadura. Esa noche llamaría al inspector para darle el parte.

Goliat, estaba dispuesto a dar otra de sus batidas de reconocimiento, en busca de Oswaldo. Cuando iba camino de Marbella, vio el desvío de la carretera de Istán, donde él ya había ido algunas veces. Sabía que había una discoteca de jóvenes y algún bar frecuentado por homosexuales. No era extraño ver algún chapero, escondido entre la maleza, en el margen de la carretera. Una vez más, antepuso el placer al trabajo. La noche sería larga, así que, había tiempo para todo. No tardó en ver una sombra por el arcén. Desaceleró y vio a un joven rubito con flequillo. Pensó en detener el coche para subir al chico, pero llevaba otro coche detrás que le cegaba con sus faros, así que aparcó el coche más adelante y volvió hacia el chico, caminando. No tardó en localizar al muchacho. Tenía cara de niño. El chaval le sonrió nada más verle. Hablaron unos instantes y se perdieron en la oscuridad de la noche tras unos arbustos. Goliat, se desabrochó el cinturón y bajó sus pantalones. Desde la negrura, con tan solo algún haz de luz de la luna colándose a través de la vegetación, oyó un ruido breve, seguido de un golpe sobre su espalda. En décimas de segundo pensó, que podría tratarse del ataque de un animal silvestre, pero lo siguiente que percibió, fue un dolor agudo en su vientre provocado por una navaja que perforaba su peritoneo. Su cara de espanto, se transformó en horror al ver la cara morena del colombiano. El chico que estaba arrodillado a los pies del gigante, asustado y sorprendido, se incorporó y salió corriendo. Con la navaja presionando sus tripas, aun tuvo arrestos para coger con su mano el cuello de Oswaldo. El colombiano, sintió como si un oso le asestará un zarpazo.

—¿Me buscaba, vicha*? Pero yo le encontré a usted –logró balbucear el mulato, mientras la cara de Goliat se contraía por el dolor, a la vez, que palidecía, por momentos. En un gesto rápido y preciso, el colombiano sacó la navaja ensangrentada del enorme vientre del argelino y lanzó un segundo golpe, que hizo que el acero penetrara por encima de la clavícula izquierda en dirección al cuello. La punta de la navaja encontró la arteria carótida, que comenzó a verter sangre como un surtidor pulsátil, alcanzando más de un metro de longitud. El argelino se desmoronó de bruces contra el suelo, bañado en un charco de sangre, que cada vez era mayor. Sus ojos ya no tenían expresión alguna, boqueaba en busca de un aire que no llegaba y su piel comenzaba a estar fría en el calor de la noche de Marbella. *vicha: maricón

Corbacho, desayunaba en su pensión, cuando oyó la noticia por la radio. Un hombre de origen argelino había aparecido muerto a puñaladas en la carretera de Istán, cerca de Marbella. No pudo seguir comiendo y se alzó, como en la salida de los 100 metros lisos, en busca del teléfono del local.

—¿Inspector?  Ha ocurrido algo.

—Si ya me he enterado. Acabo de hablar con el comisario de Málaga. Es él. He reservado un vuelo, llego a la una y media. Vaya al aeropuerto a recogerme.

Con cierto retraso, el vuelo procedente de Madrid, tocaba suelo en Málaga.

Entre turistas de todas las nacionalidades, entraba en el edificio del Aeropuerto, el inspector Miralles.

—Corbacho. Pero, ¿cómo lleva la cara? ¿Le han despellejado?

—No sabe usted el calor que hemos pasado estos días. El terral se llama aquí. ¡Insoportable!

—Bueno esto se pone feo. Ya llevamos dos muertos. Vamos directamente a la Comisaría de Málaga.

En la policía malagueña estaban de un humor de perros. No era bueno para el turismo salir en las noticias con un muerto de por medio y los políticos ya habían comenzado a presionar al comisario local.

Miralles y Corbacho se presentaron a él.

—Ya tenemos al chico. Era un chapero. El gordo ese, debió propasarse y el chaval se lo cargó. ¡Si hubiera visto el cadáver! Era grotesco. Un gigantón calvo, con los pantalones bajados, en un charco de sangre. El crío, lo niega todo, claro, dice que apareció alguien entre la maleza, pero que no pudo verlo, se asustó y salió corriendo. Estaba todo muy oscuro.

—Me extraña que un chico, pudiera hacerle daño a semejante gigantón —le dijo Miralles en voz baja a Corbacho.

—Y con una pipa —remarcó el inspector.

—¿Qué dice? No llevaba armas –habló, el policía malagueño

—¿Podría reconocer el cadáver?

—Por supuesto. Les acompañó al Instituto Anatómico Forense.

Durante el trayecto, le explicó al comisario andaluz, de que se trataba la vigilancia que estaban haciendo. La burundanga y demás.

—Creo señor comisario, que el chapero no ha sido. No obstante, me gustaría interrogarlo. Esto, tiene toda la pinta de ser obra de un colombiano, al que estamos buscando y no hay manera de dar con él. Ignorábamos que estuviera por aquí. Aquí tiene la foto, que seguramente tendrá también en su comisaría, pues se la enviamos nosotros hace unos meses.

Cuando llegaron, el forense acaba de terminar la autopsia. Era él. Karim Gezhall. Corbacho, no pudo evitar sentir una arcada, que le obligó a ir al baño a vomitar. El médico, a falta de redactar su informe, ya les adelantó, que “fueron dos puñaladas. La primera, en el vientre, no tocó ningún órgano vital, protegido seguramente, por tantos centímetros de grasa. La hoja del arma blanca no debía ser muy larga. Pero la segunda, le seccionó la carótida. Mortal de necesidad”, precisó el galeno.

Cuando llegaron a los calabozos, el chico lloraba en un rincón de la celda. Sirvió de poco el interrogatorio de Miralles. Solo una cosa le llamó la atención, de lo que dijo el chapero, que en un primer momento le había parecido un mono que saltó sobre el gordo. Estaba todo muy oscuro. Fue muy rápido. No le oyó hablar. Solo mientras corría, oyó los lamentos agonizantes del argelino.

Miralles sugirió investigar en pensiones y moteles de la zona. Al cabo de un rato llamaron al comisario andaluz por teléfono.

—Lo tenemos. Estaba alojado en una pensión de San Pedro de Alcántara. Al oír las noticias y la descripción del muerto, el dueño de la pensión nos llamó. Vamos para allá.

Al llegar, el dueño, les precisó que venía todos los años en agosto. Que era un hombre callado, educado. Subieron a la habitación. Ni rastro del arma. Algún dinero y poco más.

—¿Y el coche? Preguntó Corbacho, ya repuesto de la vomitera.

—Es un Mercedes, a nombre de una tal María Angustias Cabezón Cuadrado, estamos intentando localizarla.

—Ya le decimos nosotros dónde está esa bruja. Hotel Meliá Don Pepe. El tal Karim era su chofer, guardaespaldas, secretario… Yo, desgraciadamente no le puedo interrogar, porque ella me reconocería. Ojo con esa mujer, que es muy larga.

—La llevaremos a comisaría para interrogarla.

Sus gafas de sol, Su pamela de paja. Su bañador negro. Su tumbona. Esa era la estampa de Madame, cuando aquella tarde la policía entró en la piscina.

—Buenas tardes señora ¿Conoce usted a Karim Gezhall? –fue la primera pregunta, que le hicieron la pareja de policías, que en la piscina, con sus uniformes, rompían la homogeneidad de cuerpos en bañador.

Sarah azorada, no daba crédito. Todos miraban.

—Si claro, es mi chofer. ¿Qué ha pasado? –preguntó angustiada.

—Por favor señora, tiene que acompañarnos a comisaría.

—Subo a mi habitación y me cambio. Espérenme fuera del hotel –sugirió altiva la pitonisa.

—15 minutos señora —advirtió el agente.

—15 minutos —respondió mirándolos despectivamente.

A las 7 de la tarde entraba en comisaría. Corbacho y su jefe observaban como se producía el interrogatorio, tras un cristal, invisible desde dentro.

—Sí, trabaja para mí desde hacía unos años. ¿Le ha pasado algo?

—Sí. Ha muerto. Asesinado. Dos puñaladas.

La cara de la pitonisa se descompuso. Todo adquiría un rumbo insospechado. ¡Goliat muerto! De repente, sus dos manos cubrieron su cara y se puso a llorar desconsolada, en una de sus magistrales interpretaciones.

El policía le explicó cómo fueron los hechos.

—Yo sabía que era homosexual. Porque de eso se da una cuenta, sabe usted, pero no imaginaba que fuera con críos.  ¿Lo han detenido?

—Sí señora, y dígame ¿Cree usted que podía tener enemigos?

—¿Enemigos? Pero, si era una magnífica persona. Siempre estaba a mi lado —dijo entre sollozos y lamentaciones.

Al terminar la declaración Miralles se despidió del comisario malagueño, advirtiéndole de que estarían unos días por allí.

—Corbacho, vamos a darnos aire y a seguir a la María Angustias o como se llame…, ya verá, que poco tarda en ir a una cabina.

No se equivocaba el comisario, al regresar al hotel, la vidente fue hacía el pueblo y se metió en una cabina.

—¿Ricardo? ¡Ven inmediatamente! ¡Han matado a Goliat!

—¿Qué...? —respondió chillando el playboy.

—Lo que oyes. Hemos de hablar. Vengo de declarar en la policía. No tienen nada contra mí. De ti, no saben ni que existes. Te necesito a mi lado.

—Mira, Sarah, yo aquí estoy bien ¿sabes?, llevo una vida tranquila, no quiero meterme en líos.

—¡Qué vengas te digo, cabronazo de mierda! Olvidas, que estas tan metido en esto como yo –chilló la pitonisa.— —Si no vienes, puedo filtrar tu nombre a la policía y sabes que soy capaz —Sarah estaba desbordada. Histérica. Se había quedado sola de repente. Sin protección. "¡Maldito imbécil, el maricón!" Pero lo peor de todo, es que ahora, sí se sentía amenazada. Su vida corría peligro.—

Volvió hacía el hotel, mientras los dos policías sonreían.

—¿Qué le dije?  Pronto conoceremos al que nos falta. Ya puede irse, váyase al pueblo y descanse.

—No quiero dejarle solo inspector.

—He abusado de usted, váyase y disfrácese de mayoral. Disfrute.

—De acuerdo, en setiembre nos vemos en Madrid, pero le dejo el teléfono de mi madre por si me necesita. Tiene que venir un día al pueblo. La romería de la Virgen de Agosto es lo más bonito del mundo.

—Ande Corbacho, dígame dónde coño está su pensión, que me quedo yo con su habitación. Recoja sus cosas y reserve un vuelo. Paga la casa.

Miralles, caminaba por el paseo marítimo, como un turista más. Una cámara al cuello, un plano de Marbella en el bolsillo, un sombrerito de paja y unas gafas de sol que limpiaba cuidadosamente con un trozo de papel higiénico.

Miraba el mar y no podía sino recordar a su mujer. Era otro mar, otra playa. Los dos solos… ¡Cómo le hubiera gustado a ella estar allí! Apartó la melancolía de su cabeza y su mente volvió disciplinada al trabajo. “Recapitulemos” –se dijo—. Por lo visto, a la Madame, la conoce todo el mundo aquí en Marbella. Su última conquista, un árabe con el que cena en su habitación. Va con frecuencia a una cabina, donde debe hablar con su socio. Algo debió pasar entre todos ellos y la sociedad debió romperse. Qué curioso, que desde lo de la vieja, la Burundanga brillaba por su ausencia. Según dijo Corbacho, habían asaltado y posiblemente robado en el apartamento de Sarah en Madrid. El colombiano, que estaba en paradero desconocido, reaparece y por lo visto con ansias de venganza. Le roba a la vidente y después se carga a su hombre de confianza. Tuvo que actuar rápido y ser un experto con el cuchillo, porque ante semejante gigante llevaba las de perder. El factor sorpresa debió de ser determinante. Le pilló con los calzones bajados. A estas horas, debe estar ya muy lejos de Marbella. Ahora la vidente debe estar cagada. Sabe que el colombiano anda suelto merodeando por ahí. Pero, ¿Cómo no habíamos dado ya con él? Todas las comisarías tenían su foto. ¿Quién le protege? ¿Dónde se esconde? Seguramente, tendrá documentación falsa. Y además, ahora, con un revólver en su poder. Tenía razón el policía de Bogotá con el que hablé. Es muy escurridizo”.

A mitad tarde, vio a la Madame bajar a la piscina. Con sus tacones altos, su sombrero, sus enormes gafas y su llamativo pareo. Miralles, quiso hacer algunas fotos del mar, del fastuoso hotel de Marbella, y también, de esa enigmática mujer. El inspecto,r se acordó del pobre Corbacho. Había hecho un buen trabajo. Se había dejado literalmente la piel y ahora era él, quien estaba sufriendo los rigores de un sol implacable sin una puñetera nube, que interfiriera y le diera una tregua.

De pronto, los músculos del inspector se tensaron. Un hombre entorno a los 40 años, delgado, alto, atractivo, de pelo castaño, bien vestido, hacía su aparición en la piscina y se dirigía a la vidente. Se agachó para besarla en la mejilla.

—Pero qué coño haces aquí —le dijo ella, pensando que podían estar a la vista de Fahid.

—A ver Sarah, me vas a volver loco. Me dices en Benidorm, que nos veríamos en Marbella, luego me llamas y me dices que no venga que tienes problemas, ayer me llamas, me insultas y me obligas a venir, y ahora me dices que ¿qué coño hago aquí?

—¿Cómo se te ocurre entrar en el hotel? Alguien puede vernos juntos ¡Imbécil!  Ven a las 8 a mí habitación. Lárgate.

La conversación fue breve. Pero le sobró tiempo, a un turista que andaba por el paseo, de hacer unas cuantas fotos.

A las 8 en punto, Ricardo tocó la puerta. Le abrió Sarah. Su cara estaba desencajada por todo lo que había sucedido. Se sentaron en la terraza.

—Ricardo, no puedo más. El puto colombiano nos la ha jugado bien. Está claro que viene a por nosotros.

—Mira Sarah, a ese lo conozco yo mejor que nadie. Ahora estará una temporada sin molestar. Nos ha dejado “el recadito”, como dice él. Pero, si es verdad, que cuando  se le cruzan los cables es temible. ¿Qué propones?

—Te necesito Ricardo. Quiero que sustituyas a Goliat en mi vida.

—¿Estás loca? ¿Trabajar contigo? ¿Ser tu chófer, tu asistente?

—Te pagaré bien. Además, tengo lo que tú querías. El golpe definitivo. Si lo hacemos, nos largamos lejos ¡y a vivir!

Ricardo meditó en silencio. No tenía muchas opciones. Sabía que si Sarah caía, hablaría y vendrían a por él. Ella, sería capaz, hasta de darle la dirección de Benidorm al colombiano o incluso a la policía. El no era tonto. Le gustaba jugar de cuando en cuando con esa mujer, pero sabía hasta donde podía llegar y de lo que era capaz.

—Sarah…, no me gusta este asunto, ni lo que me propones. Creo que lo mejor sería seguir cada uno con su vida.

Sarah, se estaba dando cuenta de que sus planes podrían irse al carajo y no tuvo más remedio que tocar uno de los puntos flacos de Ricardo: la ambición.

—Verás Ricardo, he conocido a un árabe, que es el sobrino y administrador de un jeque árabe de los más ricos del mundo y quieren construir un palacio aquí…

Sarah relató pormenorizadamente su plan. Dinero negro. Comisiones. Mucha pasta.

—O sea, que te lo estas tirando —dijo sonriendo.

Ella no contestó.

—Mañana hay una cena en casa del alcalde y estoy invitada. Voy a ver de qué me entero.

—Sarah. ¿Sabes lo que deberíamos hacer? Irnos de aquí, lo antes posible. Además, me estás hablando de un tema muy gordo. Nosotros, hasta ahora, no hemos hecho más que pequeños atracos. Viejas y cosas así… Esto nos supera. Además, sin el colombiano sería casi imposible. Estás hablando de gente muy relacionada con las altas instancias de este país. Con su propia seguridad. No son tontos ¿sabes? No lo veo claro. Además, un golpe así, es para luego salir por patas. Hay que tener la huida muy bien planificada, para desaparecer sin dejar rastro.

Viendo que no lo convencía, la vidente decidió tocar otro de sus puntos flacos: el orgullo, el ego.

—Sé que tú puedes hacerlo. No te lo he dicho nunca, pero siempre me ha maravillado tu inteligencia. No sé cómo podías estar con un puto colombiano de medio pelo. Tú vales mucho. Más de lo que crees.

—Sarah… déjalo. Esto no puede salir bien.

Sarah desesperada, jugó con su último recurso: la afectividad, la parte emocional.

—Además Ricardo. No te lo he dicho nunca, pero yo te quiero. Y lo sabes. No puedo vivir sin ti. ¡Te he echado tanto de menos! Estos meses, que hemos estado separados, se me han hecho eternos –su mano cogió la de él. Sus cabezas se acercaron y le besó en la boca.

Click Click. Aleccionado por Corbacho, Miralles había aprendido a localizar la terraza de la habitación de la vidente desde el paseo marítimo. Su cámara Canon con teleobjetivo tenía una lente magnífica. Había hecho una buena foto.

Ella lo cogió de la mano y abandonaron la terraza en busca de más intimidad. Corrió las cortinas y lo tumbó en la cama.

Vio salir a ese hombre del hotel, callejear por el pueblo en busca de una pensión. Tras visitar dos o tres, que por lo visto estaban completas, acudió a la misma donde Corbacho había estado y cuya habitación ahora ocupaba él. Le siguió al interior. Observó como en el pequeño mostrador de la entrada, le hacían el check—in. "¡Qué suerte!", —pensó Miralles—. Era un hostal pequeño, con habitaciones bastante cutres y sin vistas, más bien utilizado por representantes, viajantes... El dueño, hacía de todo. Recepcionista, camarero, mozo… y su mujer era la gobernanta, sin ejército al que mandar, pues ella era, quien hacía las camas, limpiaba, etcétera… No le fue difícil acceder al libro de registro, en una de las muchas ausencias del dueño. “Ricardo Gómez Resines”. ¡Tenía hasta el DNI!  Subió a su habitación y llamó por teléfono.

Por la tarde, volvió a llamar.

—Ricardo Gómez Resines. 42 años. Residente en Madrid. Estuvo en prisión en Colombia por tráfico de estupefacientes. Ninguna profesión conocida. ¿Algo más señor inspector?

—Deje ese expediente y la foto en mi mesa de despacho. Gracias.

Sarah, no estaba segura de las intenciones de Ricardo. Por otra parte, no quería que el moro le viera con él. Ricardo le había llamado para decirle que ya tenía pensión. Le dio las señas y el teléfono, por si ocurría algo. Esa tarde, la pitonisa salió a pasear por el pueblo. Miralles, la siguió a distancia. La sorpresa, es que fue directa a la pensión. El inspector se detuvo. No podía dejar que ella le viera. Sarah tocó a la puerta de Ricardo. Una buena sesión de sexo, seguro que acaba convenciendo a Ricardo.

—¿Qué haces aquí? –dijo él sorprendido, pero pronto comprendió cual era el motivo de su vista.

“Más de dos horas de reunión” —meditó el inspector—. Siguió a la vidente, quien regresó de nuevo a su hotel.

A la mañana siguiente, sesión de belleza. Peluquería. Uñas. Maquillaje. Esa noche había función.

Por la tarde, el inspector vio a un par de unidades de la Policía Local en la puerta del hotel. Se identificó ante ellos y le explicaron que esa noche había una cena en casa del alcalde con los árabes y que en Marbella los árabes eran como Dios. Así que, los escoltaban. Gentileza del Ayuntamiento.

Sobre las 8 de la tarde, observó movimiento en el hall. Un árabe mayor y ligeramente encorvado, con otro permanentemente a su lado y un tercero, más joven, alto con barba y bigote. Todos ellos con sus turbantes e inmaculados trajes árabes de gala. "¡La que faltaba!" —se dijo el inspector.—"¿Pero que hace esta tía en una cena privada con los árabes y el alcalde de Marbella?" —se preguntó.—  Alucinaba con la tal Sarah o María Angustias, ¡menudas artes tenía!… Al inspector le gustaba el hall e hizo unas fotos para su colección. También pudo retratar los dos estupendos Mercedes que esperaban en la puerta. En el primero, se introdujo el jeque con su asistente e intérprete. En el segundo, la Madame con el otro moro. Ese debía ser, quien cenó con la pitonisa en su habitación. Preguntó a los policías locales, quienes le informaron, de que era el sobrino del jeque.

La cena fue animada. El alcalde y su esposa. El concejal de urbanismo y su esposa. El intermediario, que acudió a la otra cena, con su esposa. El jeque, el intérprete, su sobrino y por supuesto Sarah. Para nada se habló de negocios mientras cenaban. Al terminar, los hombres se fueron a un salón y las mujeres a una sala contigua. Afortunadamente para Sarah, como el intérprete tenía que hacer su función, era como si por la radio estuvieran retransmitiendo la reunión. “Que si habría que esperar a las elecciones municipales. Que si necesitarían algo de dinero para convencer a la oposición. Que lamentablemente, en España se funcionaba así. En fin… que con 100 millones de pesetas habría palacio”. Quedaron en verse en Madrid cuando el asunto estuviera preparado, probablemente para la primavera del año siguiente. Los árabes dijeron, que ellos en Madrid eran clientes del Hotel Ritz. Allí quedaron en verse. Finalmente, para cerrar la operación, el señor Ruiz de Castañeda, que por cierto era abogado del ayuntamiento, sería el representante de la corporación municipal y quien recogería el dinero, que llevaría Fahid.

Al acabar la cena, regresaron hacía el hotel, pero el coche en el que iba Sarah con Fahid pasó de largo, con destino a Puerto Banús. El árabe, le dijo, haciéndose entender como pudo, que quería enseñarle el barco. Si el yate del alemán, le había sorprendido el año pasado, el del jeque, era el no va más. Subieron a la embarcación y directamente pasaron a la suite de Fahid. La besó, la manoseó…, estaba claro lo que quería, pero esta vez el juego era más duro. Sarah sintió el frío de unas esposas en sus muñecas y de repente se hizo la oscuridad. Un antifaz negro cubría su cara.

Aguantó como pudo sin rechistar. Ella, que creía haberlo probado todo, no sabía que existieran determinadas prácticas sexuales. El caso, es que Fahid, disfrutó con sus juguetes. Sarah, le había vuelto a demostrar, que era una mujer con determinación, capaz de todo.

Fahid, ya de vuelta al hotel, le dijo que se iba a la mañana siguiente. Que habían sido unos días inolvidables. Que quería seguir en contacto. Ella le facilitó su teléfono particular y su dirección de Madrid. Se aseguró de decirle, y sobre todo, de que él lo comprendiera, que le avisara con tiempo, de cuando iba a ir a Madrid.

A la mañana siguiente, una Sarah compungida y desconsolada por la pérdida de su chófer, interrumpía sus vacaciones prematuramente, despidiéndose de los empleados del hotel y pagando en metálico los gastos derivados de su estancia.

En la puerta, su coche la esperaba. Se sentó detrás. En el asiento del conductor, el nuevo chófer. Ricardo.

Click. Click. También hubo foto de despedida.

CAPÍTULO 25

El error médico

Habían bastado dos días para que Inés organizara la casa, las comidas y diera un toque femenino a aquella vivienda, que ahora parecía un hogar. Por primera vez, estaban conviviendo juntos y la relación de pareja funcionaba perfectamente. Seve, dedicaba sus mañanas a la labor hospitalaria y por las tardes, disfrutaban del mes de agosto, en una ciudad casi desierta. Se propusieron conocer bien Valencia. El barrio del Carmen, el centro histórico, los museos. Caminaban durante horas y se sentaban a descansar bajo las sombrillas, de alguna de las muchas terrazas, que con sus mesas en las aceras invitaban a tomar algo fresco. Otras tardes, iban a la playa de la Malvarrosa, a  la Patacona y sobre todo al Saler, que a ambos les fascinaba, con sus interminables playas, en medio de unos preciosos parajes naturales. Los días que Seve tenía guardia, Inés se quedaba en la casa, hacía la compra o se iba al centro. Los dos estaban viviendo los días más felices de su existencia.

En tan solo tres meses, Seve, ya era un personaje conocido en el Hospital Provincial. Su agudeza en los diagnósticos, su devoción por el trabajo, su compañerismo, le habían granjeado las simpatías de la mayoría del personal sanitario. Era domingo y le tocaba trabajar.  A las 8 en punto de la mañana se producía el relevo de guardia. El equipo saliente, cedía el paso al entrante, dándole las novedades de los pacientes que aun quedaban pendientes. Seve se puso el pijama blanco, con la identificación colgada en el bolsillo y su fonendoscopio colgado del cuello. Firmó su entrada a la guardia en la hoja que había en recepción. Puertas de Urgencias, que así es como se llama en los hospitales, constaba de una recepción con una ventana de cristal, donde una auxiliar tomaba nota de la cartilla de la Seguridad Social de los pacientes que acudían. La enfermera jefe, realizaba un cribaje, en función de la gravedad del caso y repartía el trabajo. Los “familia” de urgencias constaba de médicos internistas dirigidos por el jefe de la guardia, el ginecólogo, que no estaba en puertas de urgencias y se ubicaba  en la sala de maternidad, el pediatra que asistía a los niños, dos traumatólogos, dos cirujanos más los anestesistas, médicos de la UVI, el cardiólogo de la Unidad Coronaria, el médico del laboratorio y el radiólogo. A ellos, había que sumar, varios médicos residentes, que podían ser, de primer, segundo, tercer, cuarto o quinto año, y varias ATS, auxiliares, camilleros. Urgencias, físicamente, era un pasillo muy largo, flanqueado por los llamados “boxes”, que eran pequeños departamentos con una camilla, separados entre ellos, por cortinas. Al final, había unas habitaciones pequeñas con literas y escasa ventilación, donde dormían a turnos los médicos y ATS. Al fondo, la sala de descanso del personal sanitario, con unos sofás mugrientos, una televisión antigua, una nevera pequeña y una cafetera. Ese era el habitat de un médico de guardia, que debía pasar allí las próximas 24 horas. Doscientos metros cuadrados, que cada día eran testigos, de dramas, dolor, miedo, inseguridades, prisas…, tanto para los enfermos, como para el personal sanitario.

Al llegar, Seve vio a un compañero residente en urología, con el que ya había hecho un par de guardias.

—Otra vez juntos –dijo aquel.

—Pues sí. Me encargo yo de tórax hacia arriba y tú de tórax hacía abajo – contestó Seve, bromeando.

—Vale.

—¿Quién está hoy de jefe de guardia? –pregunto Seve.

—Adolfo Iñiguez.

—Uf…—Seve, hizo una mueca contrariado. Había hecho una guardia con ese jefe y no le había gustado. Siempre estaba en el bar, con el gin—tonic en la mano, fumando, rodeado de enfermeras. Si bien es cierto, que tenía muy buena reputación como médico de guardia.

—Tranquilo. No le gusta que le molesten, pero es un tío que te deja trabajar a tu aire. Él, solo quiere, ver a los enfermos hipertensos para recetarles el nuevo fármaco.

Adolfo Iñiguez, era un personaje peculiar. Simpático y dicharachero, unas veces, y ácido, mordaz y vehemente, otras. Buen médico con amplia experiencia en urgencias, trabajo que llevaba realizando desde hacía muchos años. Cuarenta y tantos años, poco pelo y un cuerpo hiperactivo de andares rápidos. Aficionado a las mujeres, al tabaco y alcohol que constituían el “lado oscuro”, de un hombre bohemio al que resultaba difícil conocer en profundidad y del que se contaban mil historias, en general, relacionadas con el mundillo de la  “noche valenciana”.

—¡Seve ! Varón 70 años, fiebre, fatiga y tos –gritó la enfermera jefe.

Seve lo recibió, e inmediatamente se dio cuenta que era de etnia gitana. El celador lo pasó en la silla de ruedas y al abrirse las dos hojas de la puerta de vaivén, se percató, de que una docena de gitanos acompañaban a aquel hombre. Lo exploró y pidió un electro, una analítica y una placa de tórax. En ese momento, alguien chilló. “¡Un tráfico!” El sonido de la ambulancia, formaba parte del ambiente en urgencias y no tardó en llegar con un motorista accidentado gravemente. Los traumatólogos corrían hacía el box donde depositaron al paciente. Mientras, en el box del fondo, un drogadicto con el mono daba alaridos e intentaba soltarse de las correas con las que había sido sujetado. A las 10, llegó una ambulancia procedente de la cárcel, con un recluso, que se había tragado una cuchara. La cárcel de Valencia estaba justo enfrente del hospital, así que casi todos los días llegaban presos con autolesiones o con heridas por peleas. Se llamaban “los judiciales”  y tenían un protocolo especial de papeleo.

—¡Seve! –volvió a oír su nombre. La que gritaba, era una enfermera. Acaba de llegar un hombre con un síncope sin conciencia.

Seve lo exploró, le hizo un electro y rápidamente se dio cuenta de que tenía un bloqueo cardíaco. Precisaba de un marcapasos urgentemente. Llamó a la Unidad Coronaria, avisando del traslado del paciente a la Sala de Hemodinámica. Avisó al celador. Pasados 10 minutos, el paciente seguía allí, sin que hubiesen venido a recogerlo. Así que, Seve, cogió la silla de ruedas, para trasladarlo el mismo, y salió a toda velocidad hacía el ascensor. Al regresar a Puertas, se encontró con Iñiguez.

—¿Dónde coño estabas?  Hay un posible infarto en el box 3.

—He subido a un paciente… —intentó Seve explicarle…

—¡Eso no es misión tuya, joder! –protestó el jefe de guardia.

Mal empezaba el día –pensó el joven médico residente—. Así era el ritmo de trabajo y el ambiente en urgencias.

Llegó el análisis y la placa del gitano: Neumonía. Procedió a su ingresó. La auxiliar, le dijo que los familiares querían hablar con él. Salió a la sala de espera y una docena de gitanos se agolparon en torno a él. Seguramente, debía de ser el patriarca de una familia gitana.

—A ver…, tiene una neumonía. Lo vamos a ingresar.

—¡Uy! qué joven eres —dijo una gitana vieja, vestida de riguroso negro, con gesto de fastidio.

—No ze noz va a mori verdá docto…—le habló otro, cuya cara daba miedo y que con la camisa abierta mostraba una cadena de oro, de la que colgaban varias vírgenes y cristos.

—Una neumonía en un hombre de 70 años es siempre grave, pero espero que lo supere.

—¿Cómo que espero? ¡Como ze muera, ze van a enterar!  —dijo otro.

—Tu sálvalo –volvió a hablar la vieja que prorrumpió en un llanto atronador, a la que pronto hicieron coro otras mujeres de la familia, en un espectáculo histriónico.

—Ez que los méicos buenos en agosto están de vacasione y dejan aquí a los suplentes —dijo alguien a sus espaldas.

Esa era, otra de las funciones de los médicos. Lidiar con los familiares. Afortunadamente, una enfermera acudió a su rescate, reclamándolo. Otro ingreso.

A mediodía, subían por turnos a la primera planta, para comer en una sala reconvertida en comedor. Comida, que no era infrecuente, se viera interrumpida por alguna urgencia.

La tarde fue más de lo mismo. Un paciente  tras otro y eso que estábamos en agosto, con la ciudad vacía.

Llegó la noche y el cansancio hacia mella en todos. Subieron a cenar, aun no había probado bocado, cuando sonó el teléfono. Seve bajó las escaleras corriendo. Un hombre de 51 años estaba en el box 4, sudoroso, con dolor intenso en el pecho y en el monitor aparecía una arritmia de forma intermitente. Se disponía a auscultarlo, cuando el hombre perdió la conciencia y en la pantalla, las líneas verdes que oscilaban 100 veces por minuto dieron paso a una línea plana. El monitor, emitió un sonido que avisaba de la emergencia. Seve, cogió rápidamente en sus manos el desfibrilador, puso gel y las dos palas sobre el pecho del paciente.

—¡Todos fuera! Uno, dos, tres… —y descargó 200 julios sobre el hombre, que casi lo levantan de la camilla, sin que el monitor reflejara la recuperación del pulso. Repitió la operación con 360 julios y esta vez fue efectiva, rebotando el cuerpo del hombre en respuesta a semejante descarga, recuperándose el mágico sonido del beep—beep en el monitor. Insufló aire en su pecho, viendo como el hombre volvía en sí. Llamó a la Unidad Coronaria.

—Tengo un infarto, recuperado de una parada. Te lo suben.

—Pues ya no me quedan camas, ésta es la última. Si hay otro, lo tendrás que derivar –contestó el cardiólogo de coronarias.

Iba Seve a subir a cenar, cuando la enfermera jefe, le dijo, que tenía un hombre de 69 años con dolor en el pecho. Lo habían traído de un reconocido hotel de la ciudad. El hombre iba en pijama. Al momento, oyó el sonido de la sirena de una ambulancia que llegaba y empezaron los gritos. Un operario de una fábrica, venía con el brazo seccionado por una radial. La sangre del hombre dejó un reguero desde la ambulancia hasta Puertas de Urgencias. Se produjo un maremagnum de médicos y enfermeras corriendo. El hombre se desangraba por segundos. Mientras, Seve, intentaba interrogar al paciente sobre su dolor en pecho. No había ninguna enfermera libre para hacerle el electro, así que se dispuso a hacerlo el mismo. No salía el papel del electrocardiógrafo. Se había terminado el papel de registro. Pidió a una auxiliar que fuera al almacén a por más. El hombre era diabético e hipertenso, parecía nervioso, respiraba con dificultad. El mismo, canalizó una vena y le puso un gotero, colocó el oxígeno y le puso la mascarilla. Le dio una cafinitrina sublingual, por si acaso. Dejó puesto el monitor y el ritmo era bueno. El hombre le contó, que era de Madrid, que estaba en Valencia pasando unos días de vacaciones que ya había avisado a la familia. Intentó tranquilizarlo. Las constantes eran normales. Pidió una analítica y una placa, cuyas peticiones dejó en el box. Una llamada a urgencias proveniente de maternidad, pedía urgentemente la presencia de un cardiólogo. Fue a la sala de los médicos, pero allí no había nadie. Al salir hacía maternidad, pasó por el bar. Allí reía y bebía el jefe de guardia. Le dijo, "Me voy a maternidad. Hay un  hombre con dolor de pecho en el box 4".

Cruzó la plaza central del hospital y subió al edificio opuesto al suyo, donde se encontraban las parturientas. Miró el reloj. Pasaban de las 10 de la noche. "Hoy me quedo sin cenar" —pensó—. La enfermera, le llevó junto a la cama de una mujer, que estaba ya con contracciones de parto. Desde hacía 15 minutos presentaba taquicardia y ahogo. La mujer, ya había tenido arritmias en otras ocasiones. Le hicieron un electro, que tardó en realizarse, porque el aparato estaba en otra planta. Seve, vio que se trataba de una taquicardia paroxística a 180 pulsaciones por minuto. El problema era, que no se le podían administrar antiarritmicos y el parto era inminente. Sin dudarlo, apretó los globos oculares de la mujer, lo que produjo una frenada brusca de los latidos el corazón y volvió a re—sincronizarse en su ritmo normal. La mujer y el marido, le daban las gracias efusivamente. Volvió de nuevo hacía puertas de urgencias y al pasar por el bar, allí continuaba Iñiguez, ajeno a todo. Fue directamente al box 4. La cara de Seve se quedó pasmada, mirando como el hombre del pijama, estaba en su silla de ruedas, con la cabeza caída sobre su pecho. El monitor marcaba una línea continua que recorría la pantalla una y otra vez, sin emitir ningún sonido de alarma. Por lo visto, accidentalmente, él o alguien, pulsó el botón de “silencio”. El hombre estaba muerto. Sus pupilas ya estaban dilatadas. Debió morir, al poco de subir Seve a maternidad. Nadie hizo el electrocardiograma, nadie le sacó sangre, nadie lo llevó a rayos. Había muerto solo. Sin asistencia.

Era cerca de medianoche, Iñiguez, chillando, llamó a Seve. Ambos entraron en la sala de descanso.

—Pero, ¿En qué coño estabas pensando? ¿Cómo te dejas solo a un enfermo con dolor de pecho, que es responsabilidad tuya?

—A ver, Iñiguez, me pase por el bar, te dije que había una urgencia en maternidad, para que tu le pegaras un vistazo al paciente del box—4. Se acabó el papel de electros y mandé a una auxiliar por él. Las constantes estaban bien.

—A mí, tú no me dijiste nada de un posible infarto. ¿Tú me quieres joder la vida o qué?

—Te dije, “hay un hombre con dolor de pecho en el box—4”. Quizás, si no bebieras tanto y estuvieras en lo que tienes que estar…—Seve, se encolerizó...

En ese momento, Iñiguez  le empujó en el pecho.

—Oye, mocoso de mierda, ¿me vas a enseñar tú a hacer mi trabajo?

Seve, iba a responder a la agresión, cuando entró la enfermera.

—Están familiares del fallecido, que quieren hablar con vosotros.

—Sal tú, que eres el responsable —dijo Iñiguez.

—Salimos los dos. Tú eres el jefe de la guardia.

Fuera, esperaban dos señores bien vestidos, que no eran familiares del fallecido y que se identificaron como director y subdirector del Banco de Vizcaya de Valencia. El fallecido, explicaron, era el consejero delegado de la entidad, una personalidad, don Iñigo Aguirre Marquina. Les dijeron, que estaba de vacaciones aquí, pero que vivía en Madrid y que su hija estaba de camino.

—¿Y qué es lo que ha pasado? ¿Un infarto?

—Pues seguramente —contestó el jefe de la guardia.

—¿Qué no está claro? –preguntó uno.

—Vino con dolor en el pecho, pero habrá que hacerle la autopsia. –contestó Seve.

En ese momento, Iñiguez le fulminó con la mirada.

—¿La autopsia? —se miraron los dos hombres estupefactos.

Los dos médicos, se metieron de nuevo en urgencias, lejos de las miradas de los banqueros.

—¿Pero tú, eres gilipollas? Para que dices nada de autopsia.

—Porque yo no voy a firmar ningún parte de defunción, sin saber de que a muerto.

—Pero, ¿no ves que nos estás echando mierda encima? 

—¿Pero tú eres  médico, o qué coño eres?

Iñiguez volvió a levantar las manos, pero la figura del gerente del hospital, don Miguel Solaz y del jefe del servicio de cardiología, Dr. Federico Cárdenas, aparecieron por la puerta. Les habían despertado. Por lo visto, desde altas instancias de la política, les habían comunicado, que un banquero importante del país había muerto en urgencias. La cara de ambos era de pocos amigos.       

—Vamos a mi despacho –sugirió don Federico, cuyo rostro reflejaba el enfado tremendo por lo que estaba sucediendo.

Una vez allí, entraron el jefe y el gerente. Hablaron entre ellos unos minutos e hicieron pasar al Dr. Iñiguez.

—Espere un momento fuera Dr. Ibáñez. –le dijo muy serio don Federico, que siempre le tuteaba y le llamaba Seve, seguramente porque ante el gerente, no quería usar un trato familiar.

Adolfo Iñiguez relató lo sucedido y al terminar dijo:

—Créanme, que ha sido así. No van a dar crédito a un chaval que acaba de llegar. Llevo 20 años haciendo guardias y nunca han tenido ningún problema conmigo.

Salió del despacho, y al hacerlo, Iñiguez miró despectivamente a Seve, que fue invitado a pasar dentro. Dio su versión de los hechos.

—Nos ha puesto usted en una situación muy comprometida. Además, ha sido muy inocente al hablar de la autopsia. ¡Esto debía haber quedado entre nosotros, hombre! —dijo el gerente.

—No es así, como yo entiendo las cosas, señor gerente –respondió Seve con firmeza.

—Mañana, con carácter de urgencia, se reunirá la comisión deontológica del hospital. Estese por aquí, por si quieren hablar con usted.

Eran las 5 y media de la mañana y alguien tocó a la puerta del despacho. Una mujer de cuarenta y tantos años, se identificaba como la hija del fallecido y quería explicaciones. Le comentaron lo que había sucedido, intentando no entrar en detalles.

—¿Pero en el electrocardiograma salía el infarto? —dijo ella.

Se hizo el silencio. Se cruzaron las miradas.

—Por lo visto, no se pudo registrar por un fallo técnico, pero su muerte con absoluta seguridad ha sido por un infarto –dijo don Federico.

—¿Qué no se pudo registrar? ¿Y los análisis  que hacen para saber si es un infarto? ¿No se pudo hacer algo más por él?  No sé… un cateterismo… ¿algo? ¿Quién estaba a su lado cuando murió? Quisiera hablar con esa persona, por si dijo algo en los últimos momentos.

La mujer no era tonta, se la veía una mujer culta y preparada.

—No se llegaron a hacer, no dio tiempo. En el momento del óbito, no había nadie con él –contestó el Dr. Cárdenas.

—A ver si me aclaro. No hay electro, no hay análisis. Quieren hacerle una autopsia. ¿Murió solo? Miren señores, no sé si saben quién era mi padre, pero estoy oyendo cosas que no me gustan. Soy abogada y mañana, mejor dicho dentro de unas horas, les enviaré a un compañero.

—Está usted en su derecho –contestó el gerente.

Seve, firmó a las 8 de la mañana, la salida de la guardia. No había cenado, no había dormido. Andaba como un zombi, con la mirada perdida. Quiso regresar a casa para ducharse. Subió las escaleras con dificultad, las piernas las tenía agarrotadas, repasando lo sucedido en el aciago día. En la vida, hay fechas que marcan un punto de inflexión en nuestra existencia y aquel domingo 26 de Agosto de 1979, se había grabado en Seve, como el hierro candente en un toro.. Inés dormía aún, pero se despertó al oírle entrar. No hizo falta hablar. La cara de Seve se expresaba por sí sola. Él, se sentó en la mesa del comedor y se agarró la cabeza con las dos manos, como si quisiera acallar los pensamientos que le atormentaban.

—Tranquilo. Respira hondo. Voy a preparar café y me cuentas.

Seve, le hizo una descripción, lo más fidedigna que pudo, de cómo habían sucedido los hechos.

—¡Maldito Iñiguez!  —murmuró ella con rabia.

—Estamos jodidos Inés. Muy jodidos.

Se duchó y volvió al hospital. Pasaban las 10 de la mañana. Se dirigió otra vez al despacho del jefe, pero la secretaria le dijo que no estaba. Don Federico, había dicho que en cuanto llegara, fuera a Dirección. Solo había estado allí una vez. El día que firmó el contrato. La comisión deontológica del hospital estaba ya reunida.

Al cabo de una hora, salieron los miembros de la comisión. El gerente, mandó escribir un oficio a su secretaria, que entregó en mano a Seve. Estaba suspendido cautelarmente de empleo y sueldo. Se mareó tras leerlo. Hubo de sentarse. Don Federico, apoyó su mano paternalista sobre su hombro. Escribió un nombre en un papel y se lo dio.

—Vas a necesitar un buen abogado. El infortunio se ha cebado contigo. Para más desgracia, el paciente era una personalidad de las finanzas. Gente poderosa. Pero no te desanimes Seve. Si te sirve de algo, creo en ti.  Ahora, vete a casa. Descansa. Todo se arreglará.

Seve se quedó solo. Sentado. La mirada fija en el suelo. Con un papel en la mano, cuyo texto, venía a decir con otras palabras. “¡Váyase! Aquí, no puede seguir trabajando."

Finalmente, se levantó y al salir de Dirección, se cruzó con un hombre con traje y corbata que preguntaba por el gerente. Casi se rozaron.

—Soy el abogado de la familia de don Iñigo Aguirre. Quisiera hablar con el gerente.

Seve —pensó— "este es el que me va a llevar a juicio". El abogado, pidió al gerente el historial médico, las pruebas médicas practicadas y todo tipo de documentación relativa al caso y les anunció por escrito la interposición de una demanda.

Inés, hacía la cama, limpiaba, fregaba. No quería estar quieta. No podía hundirse ahora, reflexionó. Seve la necesitaba más que nunca. Tenía que ser fuerte. Oyó las llaves entrar en la cerradura. Era él. Su cara no parecía la misma. Como si en una sola noche, hubiese envejecido 10 años. Se tumbó en el sofá, como un boxeador derrotado por K.O. Levantó la mano y le acercó el oficio a Inés. Ella lo leyó, se sentó a su lado y se abrazaron. Seve comenzó a llorar. Inés nunca lo había visto así. No había consuelo. “Mejor callar” –pensó—.

Al cabo de un par de horas, Inés le dijo:

—Vamos a llamar a ese abogado. ¡Esto no va a quedar así! ¡No es justo! Y yo, odio las injusticias. Mañana volvemos a Madrid.

—Adiós proyectos, adiós a la brillante carrera… ¡Yo que quería, que nos casáramos al año que viene! ¿Qué puedo ofrecerte ahora? ¡Dios mío! –y volvía el llanto, pero ya, apenas quedaban lágrimas.

Aún faltaba lo peor. En toda la prensa nacional, figuraba la esquela del fallecido. El abogado, habilidosamente, había llamado a la prensa para contar lo sucedido. En esos momentos, varios periodistas indagaban donde encontrar al Dr. Ibáñez. En el telediario de ese día, se dio la noticia. Empezaba el juicio mediático.

Esa tarde acudieron al reconocido abogado valenciano, don Vicente Fabregat Montes, quien había accedido a recibirles, porque ya le había llamado el Dr. Cárdenas.

Era un hombre de unos 60 años, obeso, de una mirada sagaz, con un despacho exquisitamente decorado y confortable. La pareja nada más entrar le inspiró ternura. “¡Eran tan jóvenes! ¡Qué mala suerte han tenido!” –pensó—. Don Federico, ya le había hablado del joven doctor y de su extraordinaria inteligencia. Era un hombre con gran experiencia y en cinco minutos ya se percató, de que eran gente honrada, que decían la verdad.

—Mire señor. Fabregat, yo no sé cómo podré pagarle sus honorarios…

—Severiano, deje eso ahora. —le interrumpió el abogado—.  Mire, esto está aun en caliente. Vamos a ver la demanda. Su caso es defendible, pero sin duda son gente importante y llevaran buenos letrados a su lado. Tendré que hablar con los abogados de la Diputación, que defenderán al hospital y con los que tendré que coordinar la defensa. Pero yo, nunca me rindo. Confíen en mí. Déjense aconsejar. Vuelvan a Madrid. Denme su dirección y teléfono y me pondré en contacto con usted. Descanse. Esto puede durar meses.

Bajaron del despacho del abogado, a unas calles que ayer les habían fascinado, que habían sido testigos de la felicidad de una sencilla pareja y que hoy solo eran cemento, semáforos y coches.

—Vamos Seve, hemos de hacer las maletas —dijo Inés.

En el tren hacia Madrid, mientras Inés dormitaba, Seve, sacó del bolsillo una libreta de hojas cuadriculadas con sus poesías. Recitó con voz casi inaudible...

“Bocas de ira.

Ojo de acecho.

Perros aullando.

Perros y perros.

Todo baldío.

Todo reseco.

Cuerpos y campos.

Cuerpos y cuerpos.

¡Qué mal camino!

Qué ceniciento

corazón tuyo

Fertil y tierno “

Miguel Hernández

3ª PARTE

“El destino es el que baraja las cartas, pero nosotros los que las jugamos”

Arthur Schopenhauer

CAPITULO 26

Dos amigos del pueblo

Madrid, Setiembre 1979

La llegada a casa de Ismael, fue como la de un ejército diezmado y vencido, que regresa derrotado. Ismael abrazó a los dos y se sentó para escuchar el relato, que Seve no pudo siquiera iniciar. Su estado aun era de shock. No había dormido apenas en dos días, tampoco quiso probar bocado en las últimas 48 horas. Permanecía en silencio y ausente, ante la mirada preocupada de una Inés, que no cejaba en su empeño de animarle. Pero, hay veces, que es imposible ver el lado positivo de las cosas, porque sencillamente no existe ese lado.

Narró a su padre, la historia de la guardia, como si fuera en primera persona, como si ella misma la hubiese vivido, porque ya la había memorizado hasta el más mínimo detalle.

—Seve, puedes quedarte aquí el tiempo que haga falta.

—No. Gracias –contestó.

—Pues claro que sí ¿dónde vas a ir sino? –dijo ella.

Lograron convencerle, para que se quedara. Según dijo él, “unos días y ya veremos…”. Ismael e Inés se volvieron y descubrieron a Seve dormido en el sofá. El sueño le había vencido.

—Inés. Tienes una carta de la Consejería de Educación.

La leyó. Una sustitución de maestra en un colegio de Moratalaz. La dobló y se la guardó en el bolsillo.

—¿Qué es? —preguntó el padre.

—Nada papá. Que estoy inscrita en la bolsa de trabajo —ella, tenía otros planes. Nada le hubiera hecho más ilusión, que comenzar a trabajar con niños. Ahora no podía. Seve le necesitaba.

—¡Dios mío, que desgracia! ¡Qué mala suerte habéis tenido! Pero estoy seguro, que en el juicio eximirán a Seve de toda culpa. El jefe de la guardia, es el que debería pagar por la muerte de ese hombre.

—Papá. Nunca he sido una niña caprichosa. No te he pedido muchas cosas para mí, pero ahora te necesito. Necesito tu comprensión, tu apoyo y tu confianza. Seve es muy importante para mí. Esto es una injusticia y voy a luchar con todas mis fuerzas. Por eso te pido, que hasta el juicio de Seve, te las apañes sin mí. Voy a tener que ayudarle.

—Hija, sabes, que quiero a Seve como un hijo. Estoy seguro, que hizo lo correcto. Os ayudaré en lo que pueda, estate segura. Pero ahora, debes darle tiempo. Esto ha sido muy gordo. ¡Si ayer salió en el telediario! Entrevistaron a la hija del muerto y ¿sabes lo que dijo? “No pararé, hasta que el médico que no atendió a mi padre, pague por ello. Intentaré que no vuelva a ejercer la medicina”.

—Joder. No se lo digas, por favor te lo pido. Y ahora, déjame un rato papá. Aún no he podido llorar y no quiero que Seve me vea hacerlo.    

Seve, pasó los siguientes días, ayudando en el bar. Sirviendo cervezas, fregando… Era la mínima compensación, que podía tener con Ismael por acogerle en su casa. Los compañeros de dominó callaban con prudencia. Habían oído las noticias. Le invitaban a unirse a la partida, que él no aceptaba. Avergonzado, miraba al suelo. Inés, desde la cocina lo observaba con pena y dolor. No era él. Ocasionalmente, cuando había menos faena, salía del bar para dar una vuelta y pensar, poner en orden sus ideas. Se acercó al banco. Le habían ingresado la nómina de agosto. “La última” –pensó—. El dinero heredado de sus padres, había menguado considerablemente y supuso, que tendría que enfrentarse a una indemnización tras el juicio, a la que seguramente no alcanzaría su seguro y sus pocos ahorros no serían suficientes. Además, tendría que pagar al abogado, que no sería barato. Su mente, la dominaba el odio y el rencor. Nunca habían habitado en él esos sentimientos, pero ahora se sentía acorralado por la vida. Su enorme esfuerzo había sido baldío. Deseaba vengarse de su desdichado destino. Estaba dispuesto a cualquier cosa. Pensaba en Inés. En Ismael. En el Dr. Cárdenas. En todos los que habían depositado la confianza en él. "¡A la mierda la medicina! ¡He de hacer lo que sea!" Y reiteradamente, volvían los mismos pensamientos a su cabeza, como si de un bucle o un cortocircuito se tratara. No podía escapar de ellos. Al final, llegaba a la misma conclusión: “Mi ruina”.

A Seve, le hubiera gustado hablar más detenidamente con su abogado, que le explicara las cosas, los plazos, la estrategia de su defensa, etcétera. Pero estaba en Madrid y el abogado en Valencia, y de momento, no había noticias. "Si conociera a alguien aquí con quién pudiera hablar…"  De repente se acordó. Se fue a una cabina y llamó al pueblo.

—¿Señora Josefina? Soy Severiano.

La señora Josefina, le dio el teléfono de su hijo en Madrid. Acto seguido le llamó.

—¿Miguelín? –nadie le llamaba así, salvo que fuera del pueblo.

—Sí… ¿Quién eres?

—Soy Severiano.

—Me caguen la leche. ¿Cómo estás? Cuánto tiempo sin verte.

—Pues ahora mal. Por eso, necesito hablar contigo. Me dijeron que estabas en Madrid y he llamado a tu madre para pedirle tu teléfono.

—Pues cuando quieras. Esta tarde libro. Ahora estoy en el centro.

—¿Nos vemos en Gran Vía? ¿En Chicote?

—Perfecto ¿A las 5 te va bien?

—De acuerdo.

Al regresar se lo comentó a Inés.

—Está a punto de convertirse en policía. Tendrá tu edad. ¿Me acompañas?

Inés se arregló y fueron paseando hasta Gran Vía. Cuando se vieron, Seve y Miguel se fundieron en un fuerte abrazo. Le presentó a Inés, que se acercó a besarlo y se percató cómo sus mejillas se colorearon. Inés y Miguel se cayeron bien desde el primer momento.

—¿Ya no vas al pueblo Severiano? Yo acabo de venir de las fiestas. Ya sabes que soy mayoral.

—Ya nadie me llama Severiano. Aquí todos me llaman Seve. Pues no. No voy al pueblo, lo vendimos todo como sabes. Gracias a eso, he podido costearme la carrera y la vida aquí en Madrid, pero algún día me gustaría enseñárselo a Inés.

Inés, miraba al joven y pensaba, que parecía cualquier otra cosa menos policía. Tan menudito, con esa cara de crío…

—Te recuerdo siempre corriendo. Ahí donde lo ves Inés, éste tiene unas piernas increíbles —sonrieron los tres.

—Por lo visto, en vuestro pueblo sois todos muy listos, porque mira donde habéis llegado –dijo ella.

Se pusieron al día de sus vidas. Corbacho, le contó que estaba de ayudante del inspector jefe. Seve, cambió el rictus de su cara, cuando comenzó a relatarle la desgracia que le había sucedido. Lo hizo pormenorizadamente. Inés, mientras rememoraba todo, menos podía creer, que eso les estuviera pasando a ellos. ¡Cuántas circunstancias habían jugado en su contra!

—Joder, Seve. Que mal me sabe verte así. Con lo alegre que has sido siempre. El expediente que tienes… ¡Dios, que mala suerte! Pues verás, lo normal es que el juicio  se demore un año más o menos. Si tu abogado es bueno, como dices, debes confiar en su buen hacer. Pero estaba pensando, que quizás aun se puedan hacer cosas…

—¿Pero qué pena me puede caer?

—A ver, esto no son los Estados Unidos, donde hay demandas por cientos contra los médicos. Pero está claro, que sois tres los responsables frente a ese pobre hombre que murió. El jefe de la guardia, tú y el hospital, en este caso la Diputación Provincial de Valencia. Las penas suelen ser económicas y penales. ¿Tienes seguro?

—Sí, pero poca cosa.

—Pues, a parte de la indemnización que puede variar mucho… Hay sentencias de 50.000 pesetas hasta 50 millones o más. Luego está, la inhabilitación profesional, que puede ser de meses hasta 10 años. Y por último la pena de cárcel, que también puede ser de meses hasta años. Pero si no tienes antecedentes penales, no ingresarías en prisión, salvo que la condena sea muy fuerte.

Inés se desmoronaba por momentos. No quería ni pensar en esa posibilidad. Seve, miraba al techo, al suelo, al infinito… no quería contemplar ese escenario. Se hizo un breve silencio entre los tres.

Seve se levantó para ir al baño. A sus acompañantes, les dio la impresión de que estaba a punto de llorar. Cuando les dejó solos…

—Miguel. Dame tu número de teléfono y la dirección de la comisaría. Hemos de hablar. Hay que hacer algo y cuanto antes mejor. No quiero que Seve se entere de esto. Como ves está muy tocado.

—Puedes contar conmigo para lo que sea. Esto es una injusticia y Severiano, es para mí como de la familia –le contestó el joven policía visiblemente emocionado.

El lunes por la mañana, Inés estaba sentada en la comisaría esperando a Miguel. El inspector Miralles fue quien la recibió.

—Espere ahí, no tardará en llegar.

A paso de legionario, entró Miguel, con el casco de la moto en una mano y un montón de papeles bajo el brazo. Saludó al inspector.

—Le espera una chica, muy mona por cierto –dijo con una media sonrisa.

—Ah sí… señor inspector, ¿anda muy liado?

—Pues como siempre…

—Perdone, en otro momento le comentaré…

—Dígame. ¿Qué pasa?

—¿Puede recibir a esta amiga mía? Será un ratito.

—Ande pásela.

Inés estaba cohibida ante la imagen del inspector. Nunca había tenido ante sí a un jefe de la policía. Pero pronto, la educación y la naturalidad de Miralles, la hicieron sentirse más cómoda.

—Explíqueme.

Corbacho glosó la figura de su amigo, interrumpido en ocasiones por Inés, que subrayaba con énfasis el curriculum de su novio. A Miralles, le cayó bien la chica, le pareció muy guapa, sencilla, enamorada y con determinación. Él, conocía algo de la historia por la prensa, pero sabía de primera mano, cómo se distorsionan las noticias. Miralles, como siempre metódico, intento sintetizar.

—Ya me hago cargo de la situación. Un cúmulo de mala suerte. Encima el fallecido era un pez gordo. A su novio, se la ha jugado ese tal Iñiguez y le quiere cargar el muerto. Si lo que quiere es mi consejo, yo haría o siguiente: 1º) Averiguar todo lo posible de la vida de ese Iñiguez. Quién actúa así en la vida, no es trigo limpio y no me extrañaría que tuviera alguna “mancha en su camisa”. 2º) Señorita. Váyase a Valencia. Hable con el jefe de servicio de su novio. Según me ha dicho, es un buen hombre y aprecia a su novio. A ver, en que puede ayudarle. Sería muy aconsejable, tener la memoria de lo que sucedió ese día en la guardia, aunque supongo que su abogado ya habrá dado los pasos pertinentes en ese sentido. A cuántas personas y a quienes atendió su novio. A cuántas y a quienes atendió el Iñiguez ese. Dice usted, que salvó la vida a un hombre que tuvo una parada cardíaca. Nombre, apellido, dirección, teléfono… La embarazada. Nombre, apellido, dirección, teléfono. Todas estas cosas, son bazas a favor de su novio, que tendrá que jugar su abogado en el juicio. Quizás hasta puedan declarar. 3º) Sería muy interesante saber, cuántas copas se tomó el jefe de guardia. Supongo que el camarero no querrá hablar, pero bueno… 4º) Con lo que averigüe, vaya a ver al abogado. A ver, que le dice.

Se despidieron, con el agradecimiento de Inés, que a punto estuvo de besar al inspector.

—Corbacho. Acompañe a la salida a la señorita y luego venga para acá, que hemos de hablar.

—Déjame a mí lo del Iñiguez. A ver que puedo averiguar. Estaremos en contacto –se despidió Miguel.

—¡Gracias, gracias, gracias…! —Inés, como siempre efusiva y cariñosa, le plantó dos sonoros besos y un fuerte abrazo, ante los compañeros de la comisaría, que hicieron ruborizarse una vez más a Miguel.

CAPÍTULO 27

En punto muerto

Sin hacer ruido, con sigilo, como otras veces, Corbacho se plantó delante de la mesa de Miralles, que ensimismado con sus lentes permanecía recostado sobre su butaca. Repasaba mentalmente la historia del novio de esa chica, que le evocaba la ausencia de su esposa. No sabía porque, pero esa chica, le recordaba otros tiempos, cuando él también tuvo una novia, sencilla y espontánea que luchó por él en los peores momentos.

—¡Caray Corbacho, a veces parece que usted levita!

—Perdone, la puerta estaba abierta.

—Dentro de la desgracia que ha padecido su amigo, que suerte tiene de tener esa novia.

—A mí también me ha caído bien.

Miralles, había ordenado seguir con la vigilancia de la Madame, aunque con menos intensidad. En el fondo esperaba un error, un fallo en esos delincuentes, o quizás un golpe de suerte que propiciara su detención. Le había proporcionado a Miguel una pequeña cámara de fotos para que fotografiara todo lo que le pareciera de interés. Corbacho, se sabía los movimientos de la pareja al dedillo. Sacó su cuaderno.

—Ella sale por las mañanas, hace alguna compra y vuelve a casa. Él, una vez a la semana va a un banco, siempre con un paquete en la mano y sale sin él. Ocasionalmente, va a otras entidades bancarias. Está claro, que viven juntos. Algunos días, después de la consulta de la tarde, se acercan al piso de Sor Ángela de la Cruz. Ella, coge algo en bolsas y vuelven a Juan Bravo. Poco más que contar. Del colombiano ni rastro.

—Evidentemente, ella tiene miedo. No sé qué pasaría en ese piso, pero ella no quiere volver sola. Usa al tal Ricardo de escudo protector –el inspector mostró una mueca de fastidio.

—Ya sé inspector…, no tenemos nada para actuar contra ellos.

—Aún así, yo creo que más pronto que tarde, volverán a hacer algo. Lo del árabe de Marbella, no fue un ligue de verano. No me fío un pelo de esa mujer. ¡Esa cena de los moros en casa del alcalde, con la pitonisa de invitada…! ¿Qué cojones hacía esa tía allí? ¿Sabe?, el otro día, leí un artículo sobre los veranos de Marbella y hablaban de los jeques árabes. Por lo visto, el que estaba este verano en el hotel, quiere hacerse un palacio allí, por todo lo alto. La gente de la zona se mostraba enfrentada. Unos a favor; por aquello de los petrodólares y otros en contra; que hablaban de la ecología, de los terrenos públicos…

Respecto del colombiano ese, estará en su madriguera como un topo. Pero saldrá. Seguro que saldrá. Siga usted dejándose caer por allí, de cuando en cuando.  La paciencia dará sus frutos, pero ahora, estamos en punto muerto.

La pitonisa tras su regreso de Marbella no quería estar sola. Le molestaba compartir su vida con Ricardo, pero lo necesitaba. Estaba claro, que no era un tipo como Goliat, que intimidaba solo con su presencia, pero era listo y su compañía le tranquilizaba. Nunca había sentido el miedo como ahora. La sola posibilidad de que Oswaldo reapareciera le daba pavor. Ricardo, se había adaptado bien a sus instrucciones. Era educado con las personas. Observaba desde su mirador. Le transmitía lo que observaba. Cobraba a los clientes. Tenía chófer y muchas cosas más. De vez en cuando, si a ella le apetecía, lo utilizaba para el sexo. Le daba morbo, hacerlo en la sala de espera, bajo la mirada del chamán que colgaba de la pared o encima de la mesa de su gabinete entre decenas de velas, vírgenes y cristos. Había recibido un par de cartas de su amante árabe, traducidas evidentemente por su intérprete, donde le manifestaba las ganas que tenía de volver a verla. Ella le contestó en ambas ocasiones, mostrándose bastante explicita en sus comentarios, por ejemplo, diciéndole “cuanto deseaba volver a estar sometida a sus caprichos”. En fin, lo que pretendía era mantener vivo su interés por ella. Pero ahora, todo estaba en punto muerto.

Ricardo, sin embargo, añoraba su apartamento de Benidorm, el tipo de vida que allí llevaba, libre de todo compromiso. Pasarse las tardes en el gabinete no le satisfacía lo más mínimo. Pero, también era consciente, de la amenaza que representaba el colombiano. La relación con Sarah, la tenía más que asumida. Le preocupaba también, “el proyecto”, como así lo llamaba la Madame. Un proyecto, que según su opinión, era una auténtica locura y que no podía salir bien, pero Sarah lo tenía entre ceja y ceja y cuando a ella se le metía algo en la cabeza… Pero aún faltaba mucho para eso. Como decía ella, está en punto muerto.

Mucho más cerca  de lo que todos pensaban, Oswaldo pasaba los días y las horas muertas con desidia. Solo Michael Jackson, el Real Madrid y las putas eran su distracción, en unos días, que se alargaban demasiado. Ahora, sus salidas nocturnas se dirigían más a la Casa de Campo que a las wiskerias. Él sabía, que tenía que estar quieto, pero no podía. No quería cometer errores. Pero también creía, que  Ricardo y Sarah no tardarían en actuar. Concluyó, que seguramente ahora estarían juntos y que Ricardo habría sustituido a Goliat en sus funciones. Los conocía perfectamente, pero ignoraba en que podían estar ahora sus pensamientos y sus objetivos. Pensó, que ya iba siendo hora de vigilar los movimientos de su “amigo” Ricardo. Además, le divertía ponerlos nerviosos.

CAPÍTULO 28

Amor que libera

Octubre 1979

Los felices días de amor y pasión en Valencia habían pasado. Ahora parecía, que las hormonas estaban aletargadas. Estaban viviendo con su padre, y por respeto a él, cada uno dormía en una habitación. Seve, no acababa de recuperarse. Además de su problema personal, no hacía más que recordar a aquel pobre hombre, que no debió morir. A la hija, que había dejado sin padre, a los nietos, que había dejado sin abuelo. Fuera o no culpable de lo que sucedió, se sentía responsable de que ese enfermo hubiera fallecido. Su estado de ánimo no mejoraba, a pesar de que Inés e Ismael no cejaban en su empeño de animarle. Pensó, que hubiera sido de él, sin la ayuda de esas dos personas.

Inés había hablado con su padre. Le había explicado su plan, pero le había pedido discreción. Un día comiendo, Inés sorprendió a Seve.

—Me voy a ir unos días. Hay un curso de Educación Especial en Castellón, para niños con discapacidades. Sé que es mal momento, pero no puedo dejarlo pasar. Me hace ilusión tener ese título. Además, creo que a todos nos vendrá bien. Ha habido mucha tensión estas últimas semanas y necesito estar sola.

—Me parece estupendo. Seve y yo nos arreglaremos, aunque te echaremos mucho menos –respondió cómplice su padre.

—No me habías dicho nada. Pero hazlo, si te hace ilusión. He monopolizado tu vida desde que pasó esto… No es justo por mi parte. Sé, que has hecho un esfuerzo por no derrumbarte tú también y te vendrá bien despejarte unos días.

Inés, había hecho varias llamadas a Valencia. Había sacado su billete de tren. Pero, aun le quedaba algo más por hacer. Quería volver a hablar con Miguel Corbacho.

—¿Miguel? Soy Inés…

—Hola. Esperaba tu llamada.

—¿Sabes algo?

—Pues sí. Mira tú por dónde, el inspector tenía razón. Iñiguez, está siendo investigado junto con otros médicos de toda España, por un asunto de un medicamento, que acaba de salir, que se llama… coroloprilo, para la hipertensión arterial, por el que están cobrando en especies y en dinero. Viajes, etcétera... Han muerto dos personas que lo tomaban. Sanidad está detrás del asunto. No tardará mucho en saltar la noticia. Pero hay más. Está separado y tiene una denuncia de su ex, por malos tratos. Así, que como ves, es un pajarito...

—¡Vaya sorpresa! Miguel, me voy a Valencia unos días, te llamaré cuando vuelva. Gracias por todo.

Seve acompañó a Inés a la estación. ETA había puesto el 29 de Julio una bomba en la Estación de Atocha, y una mujer murió. No quiso dejarla ir sola. Los atentados se sucedían casi a diario y la sociedad entera presentaba una paranoia masiva. Atocha estaba plagada de policía.

Ahora, era ella quien se iba. Sabía, cuánto la iba a extrañar. Su presencia a su lado, se había convertido en imprescindible para su vida.

—Inés, antes de que te vayas quiero darte las gracias por lo que estás haciendo por mí y pedirte perdón, porque me está costando superar esto y en las últimas semanas no te he tratado como te mereces.

—Pero, ¿qué dices? Es normal, con lo que ha pasado. Lo que quiero, es que confíes en mí. Te dije, que esto no va a quedar así. Ya verás. Ten fe. A ver, si cuando vuelva te encuentro más animado, cariño. 

Subió al tren y hasta que arrancó, se miraron a través del cristal, levantaron sus manos, mientras lentamente la maquina echó a rodar.

Volvió paseando hasta la casa de Ismael, por las mismas calles por las que había caminado con ella tantas veces, pero esta vez lo hacía solo. Hacia unos minutos que se había despedido de Inés y ya se encontraba fuera de lugar sin ella. Entró en la casa con un caminar cansino, meditabundo, confundido… y fue a la pequeña habitación que ocupaba, donde cabían sus pocas pertenencias. Fue a tumbarse en la cama, sin más propósito, que mirar al techo para dejar pasar las horas muertas, cuando vio una pequeña cuartilla doblada, sobre la almohada.

“No sé escribir como tú. No soy tan inteligente como tú. Pero nadie te amará más que yo. Te dejo este poema que leí el otro día en un periódico. Acuérdate de mí. No dejes de escribir poesía. No estás muerto, solo herido”.

“Amor que libera.

Ya no soy la niña amarga

que tenía un mar de llanto

y alta ortiga por el alma.

Ya no soy la niña enferma

que al oír risas lloraba;

ya salí del solitario

bosque que me acorralaba.

Ahora soy la niña verde,

porque floreció mi calma.

Ya no soy la loca triste,

ya no soy la niña blanca,

nuevo amor ha traspasado

con el nardo de su lanza

mi corazón, que ahora tiene

un nombre de menta y ámbar.

¡Ay cuanta sonrisa noto

que trepa por mis espaldas!

¡Qué brillo tienen mis ojos

—viudos de siete mil lágrimas—!

La vida me sabe a verso

y los versos a manzana.

—El monte arregla sus pinos,

por las rocas el mar baila—.

El amor danza en mi pecho.

¡Ya me quiere! ¡Ya me aguarda!

Ya no soy la loca triste,

que al oír risas gritaba;

ahora soy la niña dulce

ya no soy mujer amarga. “

Gloria Fuertes

Seve, lo leyó una vez, luego otra y muchas más. La  pequeña Inés, se había hecho mujer y aunque envuelta siempre en un halo de dulzura, mostraba ahora una fuerza interior, desconocida para él.

Valencia, recibió en octubre a Inés con la “gota fría”, como se llama en esas tierras. Un aguacero impenitente del que no puedes refugiarte. Las cristaleras de la Estación del Norte de Valencia, escupían las gotas gruesas de lluvia con un sonido sobrecogedor. “Y yo sin paraguas”  —se dijo Inés—.  Pronto, sus zapatos, piernas y toda ella rezumaban agua y en esas condiciones entró en una de las muchas pensiones de la calle Bailén, al lado mismo de la Estación. Hubo de cambiarse y agenciarse un paraguas. Tenía mucha faena por delante.

Su primer objetivo, fue acercarse al Hospital Provincial. Nada más llegar, no pudo evitar emocionarse. Allí había sucedido todo. Era como volver al lugar del crimen. Preguntó por el Servicio de Urología. Quería hablar con el médico residente Pedro Serra, quien había compartido la guardia con Seve. Esperó a que la Policlínica de Consultas Externas se vaciara de pacientes y lo vio salir. Les había presentado Seve, un día que ella acudió en una guardia para estar un rato con él. Serra, al verla, se quedó dubitativo. No la ubicaba en su memoria.

—Hola soy Inés. La novia de Seve. ¿Puedo hablar un momento contigo?

El médico, no sabía muy bien a qué se debía la presencia de esa mujer allí. El hospital, aquellas últimas semanas, se había convertido en un mentidero de noticias, en torno a la fatídica guardia y a los actores de la misma. El ambiente ciertamente, estaba enrarecido.

—Claro. ¿Pero qué haces aquí? ¿Cómo está Seve?

—Pues te puedes imaginar, está destrozado. He venido yo sola. Necesito respuestas para algunas cosas y te ruego que seas sincero conmigo.

—No sé si te podré ayudar, pero dile a Seve, que tanto yo, como muchos compañeros residentes estamos de su lado. Que nos parece una cabronada lo que le han hecho.

—Te quería preguntar por Iñiguez. Háblame de él. –le dijo ella de sopetón.

—Pues es uno de los médicos veteranos de esta casa. Tiene mucha experiencia en lo suyo, pero… —el residente de urología dudo si debía seguir hablando…

—Pero ¿qué?

—Se cuentan historias de él. De que se separó de su mujer, porque le pilló “in fraganti”. Le gustan mucho las faldas. Incluso, se comenta, que en las guardias ha metido a más de una en su habitación. Además…, si lo quieres localizar el mejor sitio es el bar, siempre está ahí. O sea, que no es precisamente un modelo de… —pensó que estaba hablando demasiado.

—¿Qué sabes del coroloprilo?

—¿Y tú cómo sabes eso? –dijo él con sopresa.

Inés se encogió de hombros.

—Oye, de lo que te diga, no hagas uso por ahí. No quiero que me jodan la vida a mí también. Pues, es un nuevo fármaco. El laboratorio quiere que se venda como sea y anda haciendo regalos a los médicos. Por eso, en las guardias, quiere ser solo él, quien vea a los hipertensos. Para recetarles el fármaco. ¿Entiendes?

—Sí, sigue…

—Que yo sepa, ya le han pagado un viaje a Brasil, otro a los países nórdicos… pero a todo plan ¿sabes? Y se comenta, que cobra del laboratorio por cada fármaco que receta.

—Y eso es ilegal, claro.

—Por supuesto. A ver…, una cosa es, que un laboratorio te pague el viaje a un congreso, por ejemplo, sin ninguna contraprestación por tu parte. Una gentileza, llamémoslo así, y otra es que cobres por cada receta que hagas.

—Te estoy muy agradecida.

—Ten cuidado con lo que hablas por ahí. Aunque, todo lo que te he contado es “vox populí” en este hospital. Lo que pasa, es que la gente calla, no quiere meterse en líos. Ya sabes…

—No temas. Nadie sabrá, que lo que sé, es porque tú me lo has contado.

Se despidió con un beso de agradecimiento.

—Dale un abrazo a Seve. Ojala, lo veamos pronto por aquí otra vez.

Abrió de nuevo su paraguas para protegerse del aguacero que seguía cayendo y se dirigió a la parada de autobús, para acercarse al centro. Al salir del hospital, pudo ver con añoranza la pequeña terracita de la casa que ocuparon en agosto. Pero, no quería estar triste ni melancólica. Tenía una misión que se había autoimpuesto cumplir y de momento no iban mal cosas, al menos ya sabía de primera mano, que clase de hombre era ese Iñiguez.

Cogió el autobús y bajó en la Plaza del Ayuntamiento. Se dirigió sorteando los charcos hasta un establecimiento muy conocido en la ciudad, Casa Barrachina, dónde había estado con Seve. Eran, probablemente, los mejores bocadillos de Valencia. Estaba cansada. La humedad le llegaba hasta la piel. Se fue al teléfono y llamó a casa. Se puso su padre. “Todo bien. Tranquilo papá. Que se ponga Seve”. Se le daba mal mentir, pero intento ser creíble. “Cariño todo fenomenal. Super interesante. ¿Estás bien? Un beso muy fuerte. Te llamo a la noche”. Se sentó en su mesa y comenzó a repasar todo lo que tenía que hacer, todo lo que tenía que decir. La lluvia ahuyentaba a los transeúntes y los pocos que pasaban, lo hacían deprisa, a saltitos, para evitar el agua que ya encharcaba alarmantemente las calles y aceras. Después de comer, se fue a la pensión, quería ducharse y cambiarse. No estaba presentable.

Entró en la clínica del Dr. Cárdenas, en la calle Colón, la más comercial de Valencia. Una enfermera perfectamente uniformada le abrió la puerta.

—Tenía hora con el doctor…  Soy Inés…

Se sentó en la sala de espera, que estaba llena. Nunca había visto una clínica tan elegante. Una música ambiental agradable, revistas y un confortable sofá le hicieron más llevadera la espera, que se prolongó casi dos horas.

—Inés. ¿Quiere pasar por favor? —dijo la enfermera con voz suave y modales educados.

Atravesó un largo pasillo y al final, una puerta daba entrada al despacho de don Federico. El propio doctor, estaba de pie en la puerta para darle la bienvenida. Al verla se quedó perplejo.

—Pero, si usted es…

—Sí, don Federico, la novia de Seve.

Le estrechó la mano. Llevaba una bata blanca inmaculada y perfectamente planchada, por la que asomaba una camisa impecable con una corbata de muy buen gusto. La colonia de ese hombre invadía la estancia. Ya se lo había comentado Seve. “Por donde va, deja una estela  con un olor tan agradable…“. Los ojos de Inés no daban abasto para admirar, tanto título, tanta fotografía con personalidades reconocidas, entre las que se encontraba el Rey, el presidente Suárez… Una enorme mesa de madera y piel, estilo inglés, servía de separación entre los dos.

—Siéntese Inés, por favor.  Intuyo que no es su corazón, la razón de su visita. ¿Cómo está Seve? ¿Están aquí o en Madrid?

—No, efectivamente mi corazón está sano, al menos de momento. Seve, está mal, muy mal. No lo reconozco. Nunca le había visto así. Él no sabe que estoy aquí, he venido adrede de Madrid para hablar con usted.

—No sé si me creerá, pero desde que sucedió esto, no puedo dormir por las noches. En todos mis años de profesional, jamás había sucedido nada semejante.

—Si me permite, le voy a robar unos minutos. Mire usted, yo soy una chica humilde ¿sabe? Me quedé muy joven sin madre y he trabajado duro con mi padre en el bar que tenemos. Aun así, he podido sacarme, a duras penas, el título de maestra. Conozco a Seve, desde que comenzó la carrera, pero somos novios solo desde hace apenas un año. El también se quedó sin padres muy joven. Como ve, prácticamente solo nos tenemos el uno al otro y al pobre de mi padre. Íbamos a casarnos a primeros de año. Le cuento esto, doctor, para ponerle en situación. Yo amo a este hombre más que a mí misma y no estoy dispuesta a que esto le arruine la vida. No lo voy a consentir. Seve vino a Valencia por usted. Exclusivamente por usted. Yo sé, que pudo quedarse en Madrid para hacer el MIR, pero él quería formarse a su lado. Siempre lo admiró. Me costó aceptar que se separara de mí, ya sabe cómo somos las mujeres, pero lo acepté, lo primero era su carrera. Usted, sabe como yo, que Seve tiene una cabeza fuera de lo normal. Pero, sobre todo, y por encima de cualquier cosa, es un hombre bueno –en esos momentos, afloraron unas lágrimas en los ojos de Inés—. Perdone que me emocione, pero estas semanas los sentimientos los tenemos a flor de piel.

—Tome –sacó un pañuelo perfectamente planchado de su pantalón y se lo ofreció.

—Gracias. A ver, si me sé explicar… Seve obró correctamente el día de la guardia. Incluso salvó dos vidas, ¿no sé si lo sabrá? Él acudió a maternidad, porque se trataba de una urgencia, de una mujer que estaba a punto de dar a luz y se pasó por el bar para advertir a Iñiguez. Él, como jefe de guardia, fue quien debió atender a ese hombre. En ese momento, además, había entrado un hombre accidentado con el brazo colgando y urgencias era una caos, de gritos, sangre… en fin… que le voy a contar a usted. Mire, don Federico, no voy a andarme con rodeos. Nos vamos a enfrentar a un juicio, determinante para el futuro de mi novio y quiero saber de qué parte está usted. No me he quedado quieta. He investigado ¿sabe usted? Y su Dr. Iñiguez, tiene una reputación que no es digna de un médico.

—¿Pero que está diciendo? Inés, la estoy escuchando con atención, pero el Dr. Iñiguez lleva trabajando con nosotros 20 años y es un hombre muy preparado, que siempre ha cumplido bien con sus obligaciones.

—Mire doctor. Hay veces, que los padres son los últimos en enterarse de lo que hacen sus hijos. O las mujeres, las últimas en saber si su marido les engaña. Este señor, por llamarlo de alguna manera es…, para empezar un alcohólico. Se pasa las guardias bebiendo, pero claro, no lo podemos demostrar. Si algún camarero quisiera hablar… ¿sabe usted que está separado?

—Pues no. La vida privada…

—Pues, tiene interpuesta una denuncia de su ex por malos tratos.

—¿Qué me está diciendo? Y usted como sabe…

—Espere que hay más. Se comenta en el hospital, que mete a mujeres en su cuarto en las guardias ¿Tampoco sabía esto, verdad?  Y por último, sabrá usted lógicamente, lo que es el coroloprilo.

—Por supuesto. Pero, no entiendo donde quiere ir a parar –el reputado cardiólogo asistía estupefacto a la serie de acusaciones que estaba vertiendo esa chica sobre la persona de Iñiguez, a quien él conocía y respetaba desde hacía años.

—El susodicho Dr. Iñiguez, en las guardias, tiene la exclusividad del tratamiento de los enfermos hipertensos. Y qué casualidad, que a todos los trata con este fármaco. Y ya lo ha cobrado bien. Un viaje a Brasil, otro a Finlandia creo… y por supuesto de lujo. Además, cobra del laboratorio por cada tratamiento que pone.

—Señorita, esto que está diciendo es muy grave. Ya se han descrito efectos secundarios serios con ese medicamento, por eso hay que andarse con cautela cuando sale al mercado un fármaco nuevo –el doctor se descomponía por momentos ante las revelaciones de Inés.

—Mire don Federico. Usted verá de qué lado se posiciona. Pero todo esto, lo va a saber nuestro abogado mañana mismo y lo utilizará en el juicio como crea oportuno. Le dije al principio de esta entrevista, que estoy dispuesta a llegar a donde haga falta, y si hay que tirar de la manta, tiraré.

—Me puede decir ¿Cómo se ha enterado de todo esto?

—No. Pero es fácil don Federico, solo tiene que darse una vuelta por su hospital, hablar con unos, con otros…

—Aprecio mucho a Seve. Más de lo que usted imagina. Valoro lo que está haciendo usted por él. Dice mucho en su favor. Pero he de hacer unas averiguaciones. Le prometo, que me voy a enterar de todo. Me ha costado mucho poner a mi servicio en los primeros lugares de la cardiología de este país. No quiero más escándalos. –el jefe de Seve, se interrogó así mismo, sobre si llevaba demasiados años metido en su despacho sin conocer el día a día de lo que ocurría en su servicio.

—Pues vaya con ojo. Porque, según tengo entendido, el Ministerio de Sanidad y la policía, están ya detrás de lo del medicamento ese… A ver si le estalla en sus…

La cara del galeno, se estaba transformando por momentos, perdiendo el control y equilibrio de los que siempre hacía gala.

—¿Qué me está diciendo? Ignoro si sus fuentes son fidedignas.  A ver Inés... ¿cuántos días va  a estar por aquí?

—Mis fuentes son muy fidedignas, se lo puedo asegurar. Estaré aquí el tiempo que haga falta.

—Bien, en ese caso, pasado mañana nos volvemos a ver aquí. No quiero que la vean a usted conmigo por el hospital. ¿De acuerdo?

—Perfecto.

—Una cosa más, don Federico, ¿Sería posible acceder a la hoja de la guardia de ese día? Ya sabe… debe de estar reflejado: a qué hora llegó cada paciente; su nombre, dirección número de cartilla; el diagnóstico; que médico lo atendió… Sería importante para el abogado, saber cuánto trabajó Seve ese día y cuánto trabajó el Dr. Iñiguez. Cuantos más datos tengamos de lo que pasó ese día mejor ¿No le parece?

—Veré que puedo hacer –se despidió Cárdenas intentando disimular la tormenta de furia que corría en esos momentos por sus venas.

Al salir, a la calle, la lluvia, pertinaz, seguía regando las calles de Valencia, aunque ahora con menos intensidad. Inés estaba satisfecha. Respiró hondo. No se podía imaginar, como se había atrevido a hablarle así al jefe de su novio. Pero, una cosa estaba clara, Cárdenas, estaba en la inopia. No sabía lo que se guisaba en su cocina.

Federico Cárdenas, no era un médico más. Era una figura a nivel nacional e internacional. Tenía contactos en las más altas instancias. La visita de la chica le había dejado más que preocupado. Cogió el teléfono y llamó al Jefe de la Policía de Valencia, a quién había atendido meses atrás por un infarto. Le comentó el tema y quedó en espera de su respuesta a la mayor brevedad posible. Llamó a la casa particular de Iñiguez, que estaba también suspendido de empleo y sueldo. Le dijo, que a la mañana siguiente lo quería en su despacho. La jornada había sido agotadora. Cenó poco y se dispuso a acostarse. Una vez más, su cabeza no paraba de darle vueltas al asunto. Sonó el teléfono. Era su paciente y amigo, el jefe de policía. Se había dado prisa.

—Don Federico. Este tema es muy gordo. Se trata de un laboratorio americano que por lo visto, está invirtiendo mucho dinero en el lanzamiento de este medicamento. Hay involucrados médicos de toda España. Al parecer, se han producido un par de muertes en pacientes tratados con ese fármaco. No va a tardar mucho en saltar la noticia. El Ministerio de Sanidad está al corriente, van a prohibir próximamente su comercialización y se ha abierto una investigación a nivel nacional. 

—¡Madre de Dios!  Muchas gracias.

Esa noche no durmió.

A la mañana siguiente, al entrar en el hospital, se pasó por el bar.

—¿Quiere algo don Federico? –le dijo el encargado.

—De tomar nada. Quiero que se acerque a mi despacho esta misma mañana. –dijo lacónico al camarero.

El encargado del bar, era un viejo conocido del pueblo de su esposa, al que él había colocado en el hospital.

Se puso la bata, se sentó en su despacho y a los 5 minutos, su secretaria anunció la presencia del camarero.

—Quiero pedirle un favor y que me sea sincero.

—Usted dirá.

—Conoce usted al Dr. Iñiguez ¿Verdad? 

—Claro, desde hace años.

—¿Bebe? 

El barman se quedó callado, mirando al suelo. Luego levantó la cabeza y le miró a la cara a don Federico.

—Sí.

—¿Mucho?

—Bastante.

—Ya puede irse. Gracias.

—Don Federico por favor, yo no quisiera que…

—Tranquilo. No saldrá de aquí. Además… lo sabe todo el hospital ¿no?

—Supongo que sí.

—A lo mejor, le tengo que pedir algo más adelante.

—Lo que necesite, don Federico, yo no puedo negarle nada.

El jefe, se quedó meditando todo lo que estaba pasando. ¿Cómo era posible, que él no se hubiera dado cuenta  de nada? ¿Qué nadie le hubiera informado?

Iñiguez no tardó en llegar.

—Buenos días don Federico.

—Siéntese –dijo evitando tutearle, con una seriedad que no era habitual en él y con una mirada que despedía fuego.

—Iñiguez. ¿Me ve cara de tonto?

—¡Que dice don Federico!

—A ver… por dónde empezamos. Porque, uno cree conocer a las personas y luego resulta que… Está usted separado ¿verdad?

—Si desde hace un año, pero a qué viene eso…

—Déjelo. ¿Bebe usted?

—Lo normal.

—Lo normal es no beber, no ser un alcohólico. ¿Lo es usted?

—En absoluto. Me tomo alguna copa de cuando en cuando.

—Ya. ¿Y en las guardias bebe?

—Pues, bueno, a veces, después de cenar, algún gin—tonic. No sé donde quiere usted  ir a parar.

—Hábleme del Coroloprilo.

La cara de Iñiguez se convirtió en una máscara inexpresiva. El interrogatorio estaba yendo demasiado lejos.

—Usted lo conoce, es un fármaco hipotensor de última generación que…

—¿Ha tratado usted a algún paciente con ese medicamento?

—Algún caso, pero explicándole al paciente que es un fármaco nuevo…

—¿Ha recibido usted  por ello, alguna compensación del laboratorio?

—Pues ya sabe usted como van estas cosas, un par de viajes…

Entonces el Dr. Cárdenas se puso de pié y chillando le dijo:

—¡Quítese de mi vista! ¡Fuera!

Iñiguez salió del despacho hecho una furia, dando un portazo. Las cosas se le estaban complicando.

El Dr. Cárdenas se pasó por la gerencia del hospital. Una antigua enfermera suya, estaba a cargo del departamento de documentación. No fue difícil conseguir la hoja de la guardia. Seve había atendido a 36 personas. Iñiguez a 6. Horarios, nombres y apellidos de los pacientes, número de la seguridad social, direcciones teléfonos, diagnósticos. Todo.  Lo estudiaría con detenimiento. 

Inés, había reservado una cita desde Madrid con el abogado. Al día siguiente, el letrado Fabregat, la recibió con cordialidad.

—Tengo noticias. O mejor dicho, las vamos a tener. Me he enterado en el juzgado, que la vista será antes de lo previsto. Próximamente recibiré la citación. Mucha prisa, se han dado. Lo normal, es que se hubiera tardado más. Se nota que hay gente importante detrás. En fin, ya sabe… los banqueros.

Inés le explicó todas sus pesquisas y la conversación mantenida con el Dr. Cárdenas.

—Mire, voy a ser sincera con usted don Vicente. Me preocupa su amistad con el Dr. Cárdenas. No sé este asunto, que derroteros va a tomar y si llegado el caso, el jefe de mi novio se inclina por ayudar a Iñiguez, vamos a tener un conflicto de intereses.

—Sé, por donde va, Inés. En primer lugar, no dude de mi profesionalidad. Si he aceptado el caso, asumo todo lo que pueda acarrear. Así que, debe confiar en mí. En segundo lugar, don Federico es un hombre cabal, respetado, de una honestidad intachable. Estoy seguro que actuará en conciencia.

—Eso espero.

—Vamos a repasar, mis notas. Tengo sobre la mesa la hoja de guardia del día de autos, y el informe de la autopsia, que ya los había solicitado yo al hospital. En ella, puede observarse el trabajo desplegado por su novio a lo largo de la misma y por el contrario, la poca dedicación del Dr. Iñiguez. Además, el último enfermo al que atendió el jefe de la guardia fue a las 8 de la noche. Después debió irse a cenar y al bar. No vio al siguiente hasta las 11 y media de la noche. ¡Qué curioso todos con el diagnóstico de hipertensión arterial! Lo que coincide, con lo que me cuenta del medicamento ese. Por cierto, ya que veo que tiene buenas fuentes en Madrid, intente averiguar cómo va la cosa y me llama. La investigación la deben llevar desde allí.  La verdad, es que nos vendría de perlas, que eso saliera a la luz antes del juicio. Volviendo a la hoja de guardia, el lapso de tiempo, en el que Seve estaba atendiendo al hombre que murió, fue a maternidad y regresó, el Dr. Iñiguez no consta que viera a enfermo alguno y eso que además hubo una urgencia vital, con un hombre al que hubo que amputarle un brazo. Lo dejó todo en manos de los cirujanos, sin preocuparse del asunto. Mi idea es la siguiente: Voy a intentar que declaren en el juicio, el hombre que tuvo el infarto, al que su novio le salvó la vida con el choque eléctrico. La señora de maternidad. El Dr. Cárdenas. Y si fuera posible, al camarero del bar, aunque eso lo veo más complicado. Me voy a basar también, en la normativa vigente de especialidades médicas, dónde se dice claramente que el jefe de guardia y los adjuntos de un hospital universitario, vigilarán y supervisarán cada acto médico de los Médicos Internos y Residentes. Cosa, que no se hizo por parte de Iñiguez en ningún momento.

—Fenomenal –dijo Inés esperanzada.

—Ya sé quién es el abogado defensor de Iñiguez. No es de mi agrado. Es un hombre algo más joven que yo, pero muy agresivo en la Sala. Imagino que intentará desacreditar a Severiano, y basará su acusación, en que no se puede dejar desatendido a un paciente. Hará ver a sus Señorías, que él debió estar en todo momento, pendiente del fallecido. Pero bueno, ya contrarrestaremos eso…  A la defensa de la Diputación los conozco también, pero esos tienen pocos argumentos con los que defenderse. Intentarán tirar balones fuera, pero a ellos les va a tocar pagar y mucho además. Respecto de la acusación, a ellos les da igual si cae Severiano o Iñiguez o los dos. Ellos quieren, que alguien pague con la pena y con dinero. Y la verdad, es que no lo tienen difícil.  Tienen las de ganar.

—¿Y el Juez?

Realmente es un Tribunal formado por tres magistrados. Un presidente y dos vocales.

Pues, que quiere que le diga. Los conozco bien, de otras ocasiones. El presidente es un hombre meticuloso en sus sentencias. Pero siempre es una incógnita. A veces los jueces te salen por…

—Don Vicente, dígame la verdad. ¿Podemos ganar?

—Podemos, pero no va a ser fácil.

Inés, salió del bufete de Fabregat. Un hilo de esperanza iluminaba ahora sus pensamientos. Llamó a Seve, hablaron largo y tendido. Le hubiera gustado darle novedades, que de seguro le hubieran animado, pero no quería desvelarlas aún, prefería hablarlo todo personalmente cuando volviera a Madrid.

Al día siguiente, se dio cuenta no tenía nada que hacer por la mañana. Por la tarde, estaba citada con don Federico. El mal tiempo de los días anteriores, había dado paso a un sol radiante y a una subida de las temperaturas. Así era el mediterráneo. Así era Valencia. Cogió el autobús y se fue a la Playa de la Malvarrosa. Apenas había gente. No recordaba un mar tan azul como el de ese día. La luz de Valencia era especial. Se acordó de Sorolla y sus cuadros, que habían visitado en su museo de Madrid. Después de la tormenta, llegaba la calma. Ojala ocurriese eso en sus vidas, que pasada la tempestad, saliera el sol. Caminó durante un par de horas y se fue a comer a “La Marcelina”. No podía irse de Valencia sin comer paella. La disfrutó desde la terraza, sin dejar de ver el mar en ningún momento. ¡Cómo se acordaba de Seve! Ni siquiera el plato más exquisito, es igual, sin compartirlo con la persona amada. Se juró a sí misma, volver con él a ese lugar.

Por la tarde, acudió puntual a la clínica de Cárdenas. Esta vez, no esperó apenas. Cuando el médico terminó con el paciente al que atendía, indicó a la enfermera que la hiciera pasar.

—Pase Inés.

Una vez más, el olor a lavanda que envolvía la figura del doctor, llamó su atención.

—Es cierto todo lo que me contó anteayer. Ya lo he comprobado.

Inés le informó de su visita al abogado y de los planes de éste.

—Mire señorita, en esta vida es muy importante la fidelidad, pero todos somos humanos y podemos tener un desliz, pero más importante que eso, es la lealtad. Iñiguez me ha fallado. Dígale a Seve, que puede contar conmigo.

—¿Le puedo decir algo?

—Sí, pero no me dé más disgustos, que ya tengo bastantes.

—Huele usted muy bien.

Sonrió don Federico.

Ella se acercó y le beso en la mejilla. Ya en la puerta, el jefe le dijo:

—Ah… dígale a Seve, que ese hombre murió de un infarto masivo. Hubiera muerto de igual manera aunque lo hubiéramos ingresado. Hizo bien, en no firmar el parte de defunción y pedir la autopsia.

Se fue a la estación, cambió su billete, recogió las cosas de la pensión y desde allí, llamo a Seve.

—Me vuelvo dentro de dos horas.

Cuando Inés y Seve se vieron, se abrazaron como si hiciera meses que no se veían. Inés no tardó en revelarle la verdad de su viaje. Le puso al corriente de sus visitas y de los progresos de la investigación. La expresión de Seve fue transformándose poco a poco, y por primera vez en semanas, le regalaba una sonrisa a su novia. Al menos, ahora tenían una esperanza donde asirse. Ismael los recibió con alegría, más aún, cuando Inés le explicó los pormenores de su viaje.

Dos días después, les llamó el abogado, ya tenían fecha, el 14 de Febrero de 1980, a las 9 de la mañana. Les dijo, que convendría que estuvieran el día anterior para preparar el juicio.

Ese día, se publicaba en la prensa, la supresión de la comercialización del fármaco Coroloprilo, que presuntamente había sido la causa de dos muertes. Había una lista de médicos de toda España, implicados en connivencia con el laboratorio. Solo figuraban las iniciales de los médicos, pero en Valencia aparecía “A.I.”

CAPÍTULO 29

La venganza

En cuanto la vio, Sarah supo que la carta era de Fahid. No quiso esperar a subir para abrirla y en el mismo patio desgarró con ansiedad el sobre. “Antes de navidad nos veremos…”. De todo lo que había escrito el moro, esa era la frase que más le interesó. Por lo visto, los del Ayuntamiento de Marbella se habían dado prisa. Empezaba la cuenta atrás. Tenían que empezar a preparar “el proyecto”. Ese día, pasó su consulta con la cabeza en ello, tenía ganas de acabar. Estaba cansándose de tantas tardes interminables, de aguantar sandeces de sus clientes…, pero sobre todo, quería acabar con el miedo. El temor que la atenazaba, de que el colombiano volviese a aparecer. La muerte de Goliat, que ella apenas había sentido, sí la había marcado desde entonces. Si el pequeño mulato se había cargado al gigantón, podía hacer lo mismo con ella. La mujer segura, decidida, altiva…, llevaba unos meses inquieta, temerosa, dubitativa y eso se había reflejado en su sueño, apenas conseguía dormir una noche entera. Había llegado el momento de cambiar de vida y su “proyecto”, era la solución. Sabía que era difícil, pero merecía la pena intentarlo.

Al acabar con el último cliente, pidió a Ricardo, que le acompañara a su apartamento. Él, estaba cada día más harto y cansado de Sarah. Ya ni siquiera el sexo le atraía. La admiración, que un día había sentido por esa mujer, iba diluyéndose poco a poco. Ahora, la veía como una mujer ambiciosa, pero desequilibrada. Su éxito como vidente, la había hecho creerse capaz de todo, de manipular a su antojo a los clientes y a él mismo. Se sentía un títere, en manos de una mujer, que le humillaba constantemente. Le hacía dormir en un cuartucho. No le dejaba entrar en su baño ni en su habitación y no cesaba de darle órdenes. Ricardo, se preguntaba cada día, que cojones estaba haciendo con esta mujer. Por su parte, la pitonisa, poco a poco había trasladado ropa a su gabinete. Y al día siguiente, tenía una cena, con su amiga Ali, que estaba en Madrid. Le interesaba obtener información de lo que se cocía por Marbella. Bajaron juntos a la calle y fueron al garaje a por el coche.

Amparándose en la oscuridad de la incipiente noche, Oswaldo los miraba alejarse. Se acercó al portal. Llamó al portero automático y le contestó, la que supuso era una sirvienta de una de las viviendas. Le dijo que iba a la puerta 1 y le abrió sin más problemas. Subió por la escalera. Sacó sus “hierresitos” y no tardó en oírse el click del cerrojo invitándole a entrar. Nunca había estado allí. Recorrió la vivienda habitación por habitación. No quiso tocar nada. Solo cuando entró en el dormitorio de Sarah, vio unos pendientes, de oro blanco con una perla y se los metió en el bolsillo. Vio la sala de espera de la brujita, la decoración le hizo sonreír. Pasó al despacho de la Madame, abrió los cajones de su mesa y vio un buen fajo de billetes, que no dudó en guardárselos para sí. Luego, descubrió el cuarto anexo y no tardó en darse cuenta del truco de la pared. Volvió a salir a la sala de espera y comprobó que los ojos de la máscara del chamán eran como dos cuencas vacías y que permitían una visión perfecta de la sala. "¡Qué hija de puta!" —pensó—. Él, solo había querido hacer una visita a la pitonisa, para acojonarla. Le divertía saber, que la tenía cagada de miedo. Iba a irse, cuando los oyó entrar. Retrocedió y se escondió en la habitación—observatorio. Su mano, instintivamente, la apoyó en su navaja.

Entraron dando voces.

—He recibido carta del moro. Viene antes de navidad. Hay que ponerse en marcha con “el proyecto”.

Se sentaron en la sala de espera.

—¡“El proyecto, El proyecto. El proyecto”! Tú estás cada vez más loca. Te he dicho por activa y por pasiva que es imposible. Mira… Un golpe requiere, preparación, ejecución y huida. Estamos hablando del mejor hotel de Madrid. El Ritz es un santuario. Tienen su propio servicio de seguridad. No conozco el hotel por dentro. El moro ese, vendrá con su propio servicio de seguridad, o ¿es que piensas que es tonto? El señor de Marbella, al que no he visto en mi vida, vendrá con "seguratas". No sabemos siquiera, si se va a hospedar allí, donde se hará la entrega de la pasta, si saldrá por la puerta o por el garaje. ¡No sabemos nada joder! ¿Y la huida qué? Acaso piensas, que nos podemos esfumar de un día para otro, con 100 millones en la maleta.

Los pequeños ojos negros del colombiano, rasgados por la cirugía estética, se abrieron de par en par al oír la cifra. Pensó, “vaya… vaya…, estoy como en el teatro”.

—Claro que se puede hacer, tú encontraras la manera. Ya te iré dando más información. Estoy segura, de que antes de la entrega, me llamará y querrá verme. Ve haciendo el trabajo de campo, como tú lo llamas. Respecto de la huida, déjame que lo piense yo.

—Lo siento, Sarah, pero no. No lo voy a hacer. ¿Tu quieres que me inmole o qué? Otra cosa sería con la ayuda de alguien, pero, ¿yo solo? Ni de coña. Además, ¿qué hemos hecho hasta ahora? Viejecitas y poco más. Somos delincuentes de tres al cuarto y si hemos podido hacer algo hasta ahora ,ha sido gracias a la Burundanga de Oswaldo y tampoco la tenemos ahora. No te das cuenta, que no tenemos experiencia. Parece mentira que seas vidente. ¿Es que no lo ves?

Sarah se dio cuenta, que su “proyecto” estaba en el aire.

—Mira Ricardo, no me falles ¿vale? Si no haces este trabajo, me vas a obligar a hacer cosas que no quiero hacer –advirtió la Madame.

—¿Me estás amenazando? Mira guapa, te he dejado hacer a tu antojo. Has hecho de mi lo que has querido. Al principio, hasta me divertía, pero ya no. Si yo caigo, caes tú. Me entiendes. Así de claro.

Sarah, nunca había oído a Ricardo hablarle así. Tenía que recurrir a toda su astucia. Probó, una vez más, con sus armas de mujer. Se levantó de la butaca, se desabrochó la falda, que cayó a sus pies y se bajó las bragas. Se acercó a medio metro de él.

—Hoy te voy a dejar que hagas de mí lo que quieras.

“Vaya jopo* que tiene la mamita” susurró Oswaldo, que asistía divertido al show gratuito que le estaban ofreciendo. *Jopo: Nalgas de mujer

—¡Déjame en paz! Estoy harto de esto también. ¡Que te folle el moro! –se levantó, cogió las llaves y dio un portazo. Necesitaba respirar el aire de la calle.

Nadie le había plantado así. Sarah estaba furiosa.

—Ajá. Buenas noches collita** —saludó sarcástico el colombiano apareciendo de súbito desde la otra habitación. **Collita: mujer de vida fácil

Sarah intentó gritar, pero ningún sonido salió de sus cuerdas vocales. No le dio tiempo a cubrirse sus partes íntimas. Oswaldo, se abalanzó como un animal sobre ella, tapándole le boca. Ella, respondió mordiéndosela. La manó comenzó a sangrar. Con la otra mano, el colombiano le abofeteó con fuerza y le puso su cuchillo en el cuello.

—Mire putita. Esta navaja ya estuvo en el cuerpo de su floripondio*. Me tiene arrecho** desde que se quitó los calzones ***. *Floripondio: Homosexual  **Arrecho : con la lívido alborotada  ***Calzones: Bragas.

Le rasgó la blusa y el sujetador, y las manos del moreno comenzaron a hurgar en el sexo de la vidente. Se bajó los pantalones y la violó repetidamente. El mulato, no parecía tener bastante con satisfacerse sexualmente y la golpeó una y otra vez, hasta dejarla desnuda, boca abajo y semi—inconsciente en el suelo.

Verla así, le excitó de nuevo y la violó otra vez, pero esta vez, sodomizándola, después se vistió y se fue por donde había venido. Se había tomado la revancha.

Una hora después, Ricardo volvió al gabinete y se encontró a la maltrecha Sarah en el suelo. Sangraba por el labio. La cara estaba tumefacta y su cuerpo estaba salpicado de fluidos corporales. Ricardo se acercó a ella asustado, con el pavor reflejado en su cara.

—¿Qué te han hecho Dios?  ¿Ha sido él? –gritó asustado.

—Sí, ayúdame –logró pronunciar la vidente, con un hilo de voz casi inteligible.

Apenas pudo ponerla en pie, su brazo parecía dislocado. La dejó sobre su cama y la lavó con una esponja. Untó una gasa con betadine y procedió a desinfectarle las heridas. Sarah, no soltó una lágrima, su mirada estaba muerta en un cuerpo magullado. Aun pudo, con su brazo agarrar a Ricardo por la camisa y con los ojos saliéndose de sus órbitas, le dijo:

—Quiero que lo mates. Si no tienes cojones, busca alguien que lo haga. Pagaré lo que sea.  Quiero verlo muerto.

—¿Llamamos a un médico?

—No. Dame un nolotil.

Ricardo, que había salido de la casa hastiado de ella y con la decisión de largarse definitivamente, ahora no podía dejarla en ese estado.

CAPÍTULO 30

¿Quiénes son estos?

Madrid, Diciembre 1979

Pensaron, en llamar a Miguel Corbacho para comentarle el viaje de Inés a Valencia. Les dijo, que estaba muy liado, pero el sábado tenía que hacer un servicio de vigilancia toda la mañana y podían quedar para tomar algo.

No hubo cena con Ali. La consulta se suspendió una semana. Los hematomas de la cara eran muy visibles. La tendinitis del brazo mejoraba lentamente. También podía andar casi sin dolor. Pero, como en toda violación, lo peor no fueron las lesiones físicas, las secuelas más importantes eran las psicológicas. Estaba hundida y asqueada. No quería ni mirarse al espejo. En su cabeza, solo una idea dominaba sobre el resto: venganza. Las atenciones de Ricardo habían sido fundamentales para su recuperación. Pero, el tiempo pasaba volando. Habían perdido una semana y su “proyecto”, estaba estancado, o mejor, definitivamente hundido. En sus horas de tediosa convalecencia, ella elocubraba un plan alternativo. Sabía que había perdido a Ricardo. Tenía que actuar ella sola.

Ricardo, bajó aquel sábado a hacer unas compras al supermercado, ya que Sarah no estaba para paseos. Aun no habían abierto las tiendas y se detuvo ante el escaparate de una boutique de ropa de caballero, cuando notó una mano sobre su hombro. Se sobresaltó, y más aun, cuando lo siguiente que percibió fue algo afilado que incidía en su ropa a la altura de los riñones.

—Buenos días hermano. Estése fresco*. No le quiero hacer ningún mal. Somos hermanos de presidio. ¿Okey? Solo quiero platicar. *Fresco: tranquilo

—Eres un hijo de puta. ¿Por qué les has hecho eso a Sarah?

—Se lo merecía la putita avispada**. Me puso bien arrecho. A pue***. Vamos a sentarnos tranquilamente y no me la juegues. Vamos a tomar algo como buenos amigos. **avispada: persona maliciosa que trata de aprovecharse de otras. ***a pue (a pués): que no?

Al girarse, Ricardo le vio la cara y se quedó estupefacto.

—¿Qué te has hecho?

—Ya ve. La cirugía —y rió.

Anduvieron por la calle, juntos, muy pegados, sin despegar el acero del costado de Ricardo. Encontraron un bar que hacía esquina. Tenía dos entradas, una por cada calle. Pidieron dos cafés.

—¿Por qué te cargaste a Goliat? –le dijo Ricardo, mirándole con odio a unos ojos nuevos, que él no reconocía. No le gustaba que les vieran juntos. Él, se lo había manifestado muchas veces. “Que nadie pueda asociarnos”. Y allí estaban, en pleno barrio de Salamanca de Madrid, tomándose un café a plena luz del día.

—Por qué era un huelepeo* y un vicha**. Solo hice que adelantarme a él. Venía por mí. Preguntaba por ahí. ¿Usted sabe? Eso es, lo que quería su brujita. Cargarse al moreno. Y no lo iba a consentir. No señor. El otro día me enteré de muchas cosas. Tiene buena vista desde su despacho. –rió pícaramente. Usted no puede dar ese golpe sin mí. *huelepeo: persona que persigue a otra todo el tiempo  **vicha: maricón

—Es que no lo voy a dar, es una locura.

—Claro que lo vamos a dar, pero juntos hermano. El moro ese viene en una semana ¿no? Hay tiempo. Hacemos ese trabajo y nos largamos de su puto país. Puedo hablar con “El Indio”, y pagándole un poco de plata podemos estar al día siguiente en Brasil y él nos oculta.

—He dicho que no. Olvídate de eso.

—Es mucho biyuyo*, amigo. *biyuyo: dinero

Corbacho acababa de llegar para hacer su ronda de vigilancia. No vio a nadie salir de la casa. Recorría una y otra vez las aceras, sin perder de vista el portal. A lo lejos, apreció a una pareja acercarse. Eran ellos. Seve, cogía del hombro a Inés. Se abrazaron los tres amigos. Inés comenzó a contarle su viaje detalladamente.  Seve, sugirió sentarse a tomar algo.

—Venga, vale… estoy harto de patear esta acera y aquí no pasa nada.

—¿A quién vigilas? –preguntó Inés.

—A una banda, que llevamos más de un año tras ellos.

Caminaron por Juan Bravo hacía arriba y encontraron una cafetería, que hacía esquina.

—¿Os parece bien aquí? –dijo Miguel. Miró hacía dentro para ver si había una mesa. ¡Y los vio! “¡Dios! ¡Estaban allí!” Retrocedió unos metros, cogiendo del brazo a su amigos.

—¡Están ahí, los que estoy vigilando! –sacó la pequeña cámara de fotos, que el inspector Miralles le había facilitado, para que fotografiase todo los movimientos de los delincuentes. Ya tenía varias instantáneas de Sarah y de Ricardo, pero no del colombiano. Con disimulo, disparó la cámara, en el preciso momento que Ricardo se giraba hacía él.

—Hay unos ahí fuera… Mira con disimulo. Pero, a mí me parece, que nos han sacado una foto —dijo Ricardo, tensando los músculos de la cara.

—¿Crees que son tombos?* *tombos: policías

—Puede.

En ese momento, Miguel les dijo a sus amigos:

—Esperarme aquí. Voy a llamar al inspector y vengo enseguida. Por favor, poneros cada uno en una puerta y si salen me decís hacía donde han ido. Corbacho, puso en marcha sus piernas y voló en busca de una cabina.

—Vámonos de aquí cagando leches –dijo él español.

—Espere. Salga usted por esa puerta y yo por la otra. Si son tombos, nos los llevamos.

—¿Que dices? ¿Estás loco?

—Si nos vieron estamos acabados. No podríamos hacer el trabajo del

moro.

El colombiano salió por la puerta lateral, donde estaba el chico y Ricardo por la entrada principal, donde estaba la chica. Inés se le quedo mirando absorta. Seve, no supo disimular y le miró a la cara. Oswaldo no se lo pensó y acercándose a él, le puso la navaja en el costado. Ricardo, al ver actuar a Oswaldo, cogió del brazo a la chica.

—¡Sígame! —le gritó Oswaldo a Ricardo.

Caminaron bien pegados, unos cientos de metros, hasta llegar al coche que el multao tenía aparcado. Los sentaron en el asiento trasero, con Ricardo en el medio. Los tres apretados en el asiento trasero del Renault 5, con el colombiano al volante. Oswaldo sacó la pistola de la guantera y se la dio a Ricardo, éste encañonó el pulmón de Inés.

—¿Sois polis, verdad? ¿Qué queríais? ¿Dónde está la cámara?

—No somos policías, soy médico –dijo Seve.

—Y yo el alcalde de Bogotá –respondió Oswaldo.

Frenaron súbitamente, al ponerse en rojo un semáforo y vieron pasar delante de ellos a dos coches de la policía a toda velocidad.

Corbacho, había llamado al inspector y éste ordenó a todas las unidades que estuvieran en la zona, acudir a Juan Bravo. Corbacho en uno de sus sprints, regresó al bar. Ni estaban los delincuentes ni sus amigos. Al minuto, llegaban los coches de la policía nacional y 10 minutos después se presentaba Miralles. Corbacho, estaba mareado, pálido, sudoroso.

—¡No están inspector! —procedió a relatarle lo ocurrido.

—¿Y sus amigos?

—No sé, señor. ¿No los habrán secuestrado, verdad?

El inspector calló. Su cabeza bullía.

—Un vehículo al piso de la vidente y otro al apartamento de Sor Ángela de la Cruz. ¡Vamos, a toda leche! Yo iré al gabinete. Vamos a detenerla. Usted Corbacho vaya en el otro —ordenó el inspector.

Sarah, oyó coches de Policía. Ricardo tardaba demasiado. Nunca lo hacía. Tuvo una de sus intuiciones, que tanto éxito le habían proporcionado. Cogió lo imprescindible y salió a la calle. Aún no había llegado a la esquina, cuando vio a un coche de la policía detenerse en la puerta de su finca. Cogió un taxi y desapareció.

—Eran tres –afirmó Ricardo.

—¿Cómo que eran tres? –preguntó Oswaldo

—Sí, cuando te dije en el bar, que nos miraban. Estoy seguro que eran tres.

—¡Joder! ¡Vaya embelesco*! *embelesco: embrollo, plan o actividad que no pinta bien

Ricardo, apretó la punta de la pistola sobre el costado de Inés, que se quejó del dolor y comenzó a llorar.

—¿Erais tres? –le preguntó a la chica.

—Sí, había un amigo con nosotros, pero se fue –contestó Seve, pues Inés,

sollozaba.

—¿Quiénes son estos? –dijo Oswaldo.

—El otro, es el que llevaba la cámara, ahora lo recuerdo –puntualizó Ricardo.

Seve miraba por la ventana, iban en dirección a Torrejón de Ardoz, pero pasaron de largo, un rato después entraron en Alcalá de Henares, pero se desviaron por un polígono, “Carretera de Ajalvir” pudo leer.      

Un camarero del bar confirmó, que había servido dos cafés en una mesa a dos hombres, uno de ellos sudamericano, aunque al mostrarle la foto no lo reconoció. Los vio salir, cada uno por una puerta, sin abonar los cafés. Creía, que iban con alguien más, que esperaban fuera.

—Se los han llevado —murmuró Miralles.

El inspector, consiguió la orden de búsqueda y captura contra María Angustias Cabezón Cuadrado, contra Ricardo Gómez Resines y contra Oswaldo Garabito Pombo. Bloqueo de las cuentas bancarias a sus nombres e intervención del teléfono de la vidente. Regresó Corbacho con las manos vacías del apartamento de la pitonisa. Allí no había nadie.

—¿Dónde dice que tenía el bar, el padre de la chica? Vamos.

Allí, les recibía un Ismael con cara de susto y preocupación, ya que hacía horas  que los esperaba para comer.

—¿Qué ha pasado? –dijo alarmado, el pobre hombre.

—Soy el inspector—jefe Miralles, siéntese por favor. –acompañado por Corbacho, ambos fueron explicando al alimón, cómo habían ocurrido las cosas. El hombre se tapó la cara con las dos manos y se puso a llorar. Corbacho se contagió por la emoción y por su sentimiento de culpa y abrazó al hombre con las lágrimas pugnando por resbalar por sus mejillas.

—Los vamos a coger. No les pasará nada. Se lo juro señor –decía el policía en prácticas entre sollozos.

CAPÍTULO 31

Acorralados

La nave industrial estaba abandonada, en estado ruinoso. Tenía una gran puerta herrumbrosa y cristales rotos en las ventanas. Graffitis en toda la fachada. Por una de las ventanas, accedieron los cuatro. El techo era alto y parcialmente desconchado, permitiendo filtrar algún rayo de sol. Oswaldo, se había instalado en tan destartalada residencia, desde que le operaron. Probablemente, en origen debió de ser un taller para camiones. Era un espacio diáfano, con unos fosos que ocupaban la parte central. En un lado, unas pequeñas oficinas con cristaleras, casi todas rotas y un despacho, que el colombiano utilizaba como dormitorio. Era mediodía y ya se podía sentir el frío del invierno. Inés y Seve, habían salido de casa para reunirse con Miguel, con poca ropa de abrigo y ahora que el sol se escondía, notaban ya, cómo el frío se calaba en sus huesos. A empujones, los llevaron al foso, que tendría menos de dos metros de profundidad y cuyo suelo aun estaba cubierto de grasa reseca. Oswaldo, sacó cinta adhesiva y procedió a atarles las manos a la espalda y los tobillos.

—No se molesten en chillar, que aquí nadie les va a oír –les advirtió el mulato.

Con los dos cuerpos enterrados en aquella fosa mugrienta, Ricardo se dirigió en voz baja al colombiano.

—¿Pero qué vas a hacer con estos?

—De momento, dejarlos ahí.

—Pero, ¿tú estás loco? Tendrán que comer, ir al baño, ¿tienes mantas?

— No me joda. Claro que no, pues… Lo mejor es quitarlos del medio.

—¡No seas animal! ¿Qué haríamos con dos cadáveres? —siguió susurrando Ricardo.

—Mire hermano.. Es tan solo una semana. Cuando demos el golpe, los dejamos ahí y que se los coman las ratas.

—Estás loco Oswaldo. No piensas en las consecuencias. Aun no sé, como te he seguido hasta aquí. No sabemos siquiera la fecha exacta de la entrega, solo que será a final de año, ni cómo podemos ejecutar la operación, ni como escapar. ¿Es que no lo entiendes? Olvídate ya de ese trabajo. A estas horas, la policía estará buscando por todo Madrid a estos dos. En el bar habrán dado nuestras descripciones. No sería de extrañar, que incluso mañana salgamos en los periódicos. ¡Estamos acorralados!  ¡Es que no lo quieres ver!

Mientras tanto, Inés y Seve juntaban sus cuerpos para guarecerse del frío. La nave, prácticamente, es como si estuviera a la intemperie.

—Estate tranquila, mi amor, vendrán a rescatarnos. Ya lo verás –le intentó animar Seve.

Inés tiritaba aterida de frío, su mente estaba colapsada. No entendía nada.

—Tú ves Seve. Creías, que lo tuyo del juicio era el fin del mundo. Pues no. Aún hay cosas peores. No me gusta el sudamericano ese. ¡Si no hacemos algo nos va a matar! Me da miedo. ¿Por qué se han cruzado estos tíos en nuestra vida, joder? –se interrogaba ella con desespero. —Quiero ir al baño.

—Yo también. ¡Eh !  ¡Vosotros! –gritó Seve. —¡Tenemos que ir al baño!

Las palabras de Ricardo, estaban poniendo de muy mal humor a Oswaldo.

—¡Ahí pueden mear! –respondió el mulato.

—Pero si están atados, joder. ¡Cómo van a orinar, imbécil!

—Al fondo hay un water, pero aquí no hay agua.

—Yo los acompañaré. Déjame unas tijeras o una cuchilla.

Les ayudó a salir del foso y Seve le dijo en voz baja:

—Usted no es como su amigo. No ve que está loco. ¡Ayúdenos por Dios! Usted parece un hombre inteligente.

—Cállate –susurró Ricardo, que no sabía ni como llevar la pistola en su mano.

Iné,s se interpuso entre los dos, con arrojo y sin temor a las consecuencias.

—Míreme a los ojos. Usted no tiene mirada de asesino. Esto va a acabar mal, si no nos ayuda. Somos una pareja de novios. Él, es médico y yo maestra. Se han equivocado de personas. ¿Es que no lo entiende?

El inspector y Corbacho, emprendieron una búsqueda por los hoteles más emblemáticos de Madrid. Esa mujer, no iba a ir a una pensión. Si la encontraban, quizás les diera el paradero de los otros dos. Pero, también pensaron, que era una mujer muy relacionada y podía estar oculta en casa de alguna amiga. Mientras tanto, la Guardia Civil de tráfico, montaba un operativo, en todas las salidas de la capital, realizando controles aleatorios a vehículos sospechosos. También en el aeropuerto estaban en alerta, así como en las estaciones de Chamartín y Atocha. Miralles, confeccionó una nota de prensa para todos los medios, que se publicaría al día siguiente. Su temor era el colombiano. Por su forma de proceder era un hombre, visceral, violento, de los que prefieren morir matando. El otro, parecía un señorito, un “bon vivant” incapaz de mancharse las manos de sangre, pero lo suponía incapaz de enfrentarse al hispano—americano.

Pasaron las horas, sin resultados, ni noticias. La noche caía sobre Madrid y la oscuridad envolvía a los policías de los peores presagios.

Aterrada, cansada, aún dolorida, pero sobre todo nerviosa, Sarah miraba por la ventana del hotel, como se encendían las primeras farolas de la calle. Intentaba pensar, organizar su mente, pero no lo conseguía. Se sentía atrapada, abandonada. Definitivamente “su proyecto” había nacido muerto. Ahora, solo una idea revoloteaba en su mente. Huir. Pensó, que quizás Ricardo y Oswaldo, nunca dejaron de verse y que todo podía haber sido una trama contra ella, para desquiciarla de los nervios. Por eso, Ricardo salió de la casa, para dejarle vía libre al colombiano y que la violara. Puso el telediario en la televisión de la habitación, donde informaron, que dos hombres, uno de ellos colombiano, habían secuestrado a una pareja. Daban datos de edad y antropométricos, de los secuestradores y mostraban fotos de las víctimas y solicitaban la colaboración ciudadana. La noticia decía, que podría tratarse de una banda buscada por la policía desde hacía tiempo, en relación con atracos en los que se había utilizado la droga burundanga, que en una ocasión había producido la muerte de una de las víctimas, una mujer de Madrid.

Ni cenó, ni durmió en toda la noche. Al amanecer, salió del hotel, en busca de la prensa, que había visto repartir, desde la ventana de su habitación. Entró en un bar cercano al hotel y pidió un café. Al abrir el periódico, la noticia del secuestro ocupaba una página entera. Las fotos, procedentes de las cámaras del inspector y de su ayudante, mostraban a Oswaldo, Ricardo y ella en grandes dimensiones. Se hacía referencia a la famosa vidente Sarah Casanova, como implicada en el asunto. Agachó la cabeza sobre el humeante café. No quería ni levantar la vista. Cualquiera podría reconocerla. Subió a toda velocidad a su habitación con una única idea en la cabeza: salir de Madrid.

Corbacho, también estaba en vela. En Madrid hay cientos de hoteles. Hizo una lista de los de 5 estrellas y de los de 4 estrellas. Luego los agrupó por zonas y con una patrulla de la policía nacional fueron recorriendo uno tras otro. Estaban peinando los hoteles de la Castellana. Habían empezado por los de Atocha, luego los del Paseo del Prado, Recoletos, Neptuno, Plaza de Colón, hasta llegar al final. Entraron en el Hotel Cuzco a las 7 de la mañana. Se dirigieron a recepción, mostrando la foto de la mujer.

—Acaba de entrar –le dijo la recepcionista.

—Busque el nombre… por favor… María Angustias Cabezón Cuadrado —dijo el policía en prácticas, con ansiedad.

—Habitación 702.

Los ojos del aspirante a policía se abrieron de par en par “La tenemos” –se dijo—. Subieron un policía y Corbacho. Otro, se quedó en el hall. Al abrirse el ascensor en el 7º piso, se la encontraron de frente, llevaba una bolsa de mano.

—¿María Angustias Cabezón Cuadrado? –dijo el policía apoyando su mano sobre el arma que colgaba de su cinturón.

Ella, se quedó petrificada ante la presencia de los agentes. Sintió que sus piernas flojeaban. 

—Queda usted detenida.

Por primera vez, Miguel la tenía cara a cara. Sus mejillas volvieron a encenderse, esta vez, por el sentimiento de odio e impotencia. Corbacho llamó a casa del inspector, que apenas había descansado un par de horas. Lo pilló saliendo de la ducha.

—Acabamos de  detener a la pitonisa. Estaba en el Cuzco.

—¡Bien Corbacho! Llévenla a comisaría. Voy para allá. –dijo el inspector envuelto en una toalla con sus manos aún mojadas.

Cuando Miralles entró en la sala de interrogatorios, la pitonisa boquiabierta se le quedó mirando.

—¿Usted?

—Soy el inspector Miralles. Voy a interrogarla señora.

—No hablaré hasta que no llegue mi abogado.

Una hora después, hizo acto de presencia un abogado. Era bajito, obeso, calvo, sin afeitar, mal trajeado... Habló con su clienta y a los pocos minutos, el inspector volvió a la sala con una carpeta bajo el brazo.

—¿Conoce a esta mujer? –le mostró una foto del cadáver de María Victoria Villanueva.

—Sí, era clienta mía.

—¿Sabe usted quien atracó su casa?

—No.

—¿Conoce usted a este hombre? –le dejó la foto del cadáver del argelino delante de sus narices.

—Sí, era mi secretario.

—¿Sabe usted quien lo mató?

—No.

Miralles sacó entonces un completo reportaje fotográfico de las vacaciones marbellíes. Ella con Ricardo. Ella con el moro…

—Este es mi actual ayudante. El otro es un árabe amigo mío.

Por último, sacó la última foto de Corbacho. En ella aparecían el colombiano y Ricardo tomando café.

—¿Sabe usted quien es este hombre?

—No lo he visto en mi vida.

—Pues su ayudante, el tal Ricardo, nos ha dicho que colaboró con usted en varios actos delictivos –mintió Miralles.

—Eso no es cierto. Yo no he cometido delitos –respondió Sara frunciendo el ceño y apretando las manos, intentando controlar su ira.

—Vive usted en un apartamento de la calle Sor Ángela de la Cruz. número…–dijo el inspector, ajustándose sus gafas de lectura y limpiando los cristales con una servilleta de papel.

—Sí.

—Señor inspector, ¿de qué se le acusa a mi cliente? –interrumpió el abogado, abriendo la boca por primera vez.

Miralles miraba al letrado, preguntándose de dónde habría salido ese individuo. No sería extraño, que fuera un cliente de su gabinete.

—De momento, de colaboración con banda criminal, con un homicidio de por medio, robos, delito fiscal… pero ya saldrán más cosas.  Mire señora, lo tiene usted mal, muy mal diría yo. Seguramente, por su condición de vidente, se estará dando cuenta. Ahora mismo, la vida de dos personas está en juego. Este hombre…, –volvió a enseñarle la foto del colombiano— , es muy peligroso. ¿Sabe usted dónde pueden esconderse, donde pueden tener retenidas a estas dos personas? Si colabora, todo será más fácil para usted.

—Ya le he dicho, que no le he visto en mi vida. –volvió a negar la mujer envarada sobre la silla y mirando por encima del hombro al policía.

—Por cierto, ese hematoma que lleva en la cara ¿cómo se lo ha hecho?

—Con un armario de la cocina.

—Ya. Veo que no quiere colaborar. Le advierto que tiene todas las de perder.

El inspector se levantó, visiblemente enfadado, y abandonó la sala, viendo que era inútil intentar sonsacarle nada.

Había sido una noche heladora e insomne. Tenían hambre. Acurrucados como dos niños, en una esquina del foso, volvieron a llamar a gritos a sus carceleros.

—Por favor, tenemos hambre y sed. –chilló Seve.

Oswaldo contestó.

—Hoy es domingo y está todo cerrado.

—¡Por Dios! Oswaldo, vete a un bar, tráeles un bocata y una botella de agua, no seas animal.

—Eres un blandito. Siempre lo fuiste. Te faltan cojones. Okey…—finalmente el mulato claudicó.— Ya voy por algo, pero tú vigílalos. Y no me la juegues o te mato. Mañana tenemos que ir a ver el hotel ese…, y a comprarnos unos disfraces de moro.

“Está loco”, murmuró Ricardo. Había tenido tiempo de pensar y analizar la situación. Estaban acorralados y todo se podría poner peor, si el energúmeno de Oswaldo perdía los nervios y se cargaba a esos dos. Pero tenía miedo. Se acercó al foso y vio la patética imagen de la pareja, sucios, ateridos de frío, atados…

—Queremos orinar –dijo Seve, mirando hacia arriba a la figura de su captor. Oyeron el coche del colombiano salir.

Ricardo, bajó al foso y con un cutter, volvió a desatarles para que pudieran andar. Subió con ellos hacía la letrina.

—¡Ahora o nunca! —le dijo Seve a Ricardo—. ¡Huyamos los tres!

—No le conocéis. Es una bestia. Ahí donde lo veis, tiene una fuerza descomunal y maneja la navaja perfectamente. Está muy loco. Además, no sé ni donde estamos, nos encontraría.

—¡Pues nos la tendremos que jugar! –Habló Inés, sacando todo su genio—.  Hay que echarle huevos. Además tú tienes una pistola.

—No he disparado en mi vida. Está bien… permaneced en el foso. No os tendré atados... –claudicó Ricardo.

Vieron unos restos de accesorios de camión y Seve cogió dos barras de hierro, seguramente procedentes de unas ballestas de camión, que escondieron tras sus cuerpos al regresar al foso.

—Lo mejor sería, que se acercase con él al foso y le empuja. Ella y yo nos abalanzaremos sobre él. Usted baja y nos ayuda a inmovilizarlo –sugirió Seve.

No tardaron en oír el ruido del motor del coche. Oswaldo portaba una bolsa en la mano.

—¿Cómo se portaron pué? –dijo con sorna, mientras miraba hacía las dos figuras acurrucadas bajo tierra, que hombro con hombro permanecían en cuclillas.

En ese momento, Ricardo lo empujó con fuerza, cayendo el cuerpo del mulato de bruces al foso. Se oyó un ruido seco. Su cabeza había topado frontalmente contra el suelo y un manantial de sangre brotaba de su frente deslizándose sobre su cara. La cara de Oswaldo daba pavor. Tras unos segundos de aturdimiento, el colombiano llevó su mano a su fiel navaja, momento en que Seve se abalanzó sobre él, sujetándole el brazo. Apenas podía contenerlo. Parecía un brazo de titanio. Mientras, Inés, le golpeaba una y otra vez con su barra de hierro, en el costado, en las piernas… Ricardo bajó y le apuntó con la pistola. El cuerpo del colombiano era ahora un saco roto, teñido de sangre.

—¡Dispara joder! –gritó Seve.

Ricardo apretó el gatillo, pero solo se oyó un click. El colombiano, aun pudo esbozar una macabra sonrisa babeando sangre.

—¡Nunca funcionó! El maricón solo la llevaba para asustar —logró balbucear con dificultad, mientras trataba de erguirse con la navaja en su mano. Sacando fuerzas de su maltrecho cuerpo, extendió su brazo hacía Ricardo y la punta de la navaja encontró su objetivo en el vientre. Un aullido de dolor salió de la boca Ricardo, engatillándose su cuerpo y cayendo al suelo.

En ese momento, Seve agarró por detrás al colombiano, mientras Inés, con toda la rabia contenida y concentrada en su brazo, lanzó golpe de arriba a abajo, que abrió como un melón la cabeza de Oswaldo, que ahora sí, caía de cara sobre el suelo y la mugre de grasa, reblandeciéndola con su propia sangre, que manaba a borbotones junto a pedazos de masa encefálica.

Seve, puso sus dedos índice y medio en el cuello del secuestrador. No había pulso. Se acercó a Ricardo, quién hecho un ovillo se agarraba la herida. Intentó taponar la hemorragia, su pulso era débil y su cara comenzaba a mostrar la palidez de la muerte.

—¡Sal de aquí! ¡Vete! ¡Intenta pedir ayuda! Yo me quedo aquí –instó Seve a su novia.

Inés salió corriendo, saltó por la ventana y se fue hacia la carretera.

CAPÍTULO 32

Todo terminó

Inés, deambulaba sucia de grasa y sangre, por el arcén de la carretera. Entumecida y anquilosada, por las horas que había permanecido atada y exhausta por la pelea con su secuestrador. Una furgoneta, apareció por aquella carretera desierta, un domingo por la mañana. El conductor se detuvo al ver a la joven. Bajó un hombre, de pelo canoso y barba larga. Su mirada le resultó inquietante.

—¡Ayúdeme por favor! –dijo Inés, suplicando con la voz y la mirada.

—Sube.

Una vez se sentó a su lado, lo miró con preocupación. Dudaba. Ya no se fiaba de nadie. “¿Y si este hombre...?” —imaginó Inés—. Intentó torpemente, explicarle…, cuando comenzó a sollozar. Se había derrumbado. El hombre la acercó a Torrejón, dónde la Policía Local se hizo cargo de ella. Llamaron a la Policía Nacional y a una ambulancia. A los 10 minutos, varias unidades de los Cuerpos de Seguridad, llegaban al polígono. Inés corrió, entró de nuevo por la ventana y allí seguía Seve, con sus dos manos presionando en la herida de Ricardo. Entre varios hombres, tuvieron que forzar la puerta de entrada para sacar al herido.

—¡Llamen al hospital y que preparen un quirófano, la herida ha tocado un vaso y tiene una hemorragia interna importante! ¡Está en estado de shock hipovolémico! Consiguió explicar Seve a los sanitarios, quienes no conseguían encontrarle una vena para ponerle un gotero. Él, se ofreció y consiguió coger la subclavia.

Una ambulancia trasladó urgentemente al herido al centro hospitalario más próximo. Su vida se esfumaba y Ricardo se abandonaba a la negrura del tránsito final con la conciencia definitivamente perdida.

Les cubrieron con mantas y les dieron bebidas calientes. Allí estaban los dos juntos, sentados, sin fuerzas ni para abrazarse, con la mirada perdida en la nada, intentando asimilar lo ocurrido, cuando Miralles y su joven ayudante aparecieron por la puerta. Corbacho corrió hacía a sus amigos, fundiéndose con ellos en un abrazo y comenzó a llorar amargamente. “Lo siento, lo siento, lo siento…” El inspector se acercó para tranquilizarles.

—Todo ha terminado –Miralles, que había visto de todo en su vida, se acercó al foso donde yacía el cuerpo del colombiano. El escenario no podía ser más macabro. Ninguna facción de la cara del mulato era reconocible, ocultas bajo una capa de sangre y grasa. Había masa encefálica fuera de su cerebro, en torno a su cadáver. El golpe había sido definitivo. Una navaja ensangrentada. Un revolver. Dos láminas de hierro, una de las cuales tenía restos del cerebro del delincuente. Cinta adhesiva. Una bolsa con dos bocadillos y una botella de agua.

Ordenó a dos agentes, que repasaran la nave palmo a palmo. En el despacho, un colchón, un radio—casette con una cinta de Michael Jackson. Bajo unos cartones, descubrieron una bolsa de Adidas con más de un millón de pesetas. En una de las cremalleras, unos pendientes de oro blanco con perlas, un anillo de oro, un colgante de oro con un camafeo y un reloj Rolex de oro de mujer. Varias revistas pornográficas y botellas vacías de Ron y Ginebra.

Abandonaron “la nave de los horrores” y subieron todos al coche del inspector. Se dirigieron a la Comisaría de Leganitos. A los pocos minutos aparecía Ismael. Cuando su hija lo vio, le pareció que había envejecido diez años. El pobre hombre lloraba, al tiempo que emitía unos lamentos que encogían el alma. A Inés no le quedaban lágrimas. Les facilitaron una ducha y se pusieron ropa limpia, que había traído Ismael. El inspector les preguntó, si estaban en condiciones de declarar. Inés, evidentemente no lo estaba, seguía en estado de shock. Seve, comenzó el relato de los hechos, con la minuciosidad y precisión de un cirujano cuando lleva el bisturí en la mano. Miralles, Corbacho e Ismael, atendían absortos a las palabras del médico. Solo al final, el hilo argumental se desvirtuó de la realidad. “Y cogí la barra de hierro y le di en la cabeza”. Inés, que tenía la cara oculta entre sus manos con los ojos cerrados, los abrió de repente.

—Fuisteis muy valientes. Os habéis jugado la vida –rompió el inspector el monólogo de Seve.

—Si no llega a ser por ese hombre, estaríamos muertos. El mulato, era una bestia, con una fuerza descomunal, un auténtico psicópata –constató el doctor Ibáñez.

—Ese hombre, el tal Ricardo, era un delincuente de “guante blanco”, un play boy, un niño bien, al que le perdió su ambición y el dinero fácil, pero era incapaz de hacer daño, aunque también, carecía de carácter para enfrentarse al colombiano y a la pitonisa.

—¿La pitonisa? –preguntó Seve.

—Ya te lo explicaré yo –contestó Corbacho.

Volvieron a casa. Precisaban dormir. Necesitaban olvidar… pero esa sería una tarea, que llevaría mucho tiempo.

Dos semanas después, la “normalidad” había vuelto a sus vidas, aunque las secuelas psicológicas, hacían que Inés se desvelara de noche y ocasionalmente prorrumpía en crisis de llanto. Era el síndrome post—traumático.

Una mañana, estando todos en el bar, se presentaron el inspector y Corbacho. Les saludaron emocionados y les invitaron a tomar unas cervezas. Ismael les ofreció unas croquetas y un pincho de tortilla y se sentaron todos en torno a una mesa.

Miralles les puso al día.

—Finalmente Ricardo se salvó, sin duda, gracias a su ayuda, Seve. Le operaron durante más de 4 horas y estuvo en la UVI casi dos semanas.  Ella, está en la cárcel y él ingresará cuando salga del hospital. Naturalmente, se tendrá en cuenta su actuación durante el secuestro y su colaboración en el esclarecimiento de los hechos.  El tal Ricardo ha cantado. ¡Vaya si ha cantado! Lo que implica de lleno a Sarah Casanova, como cerebro de la banda. Por lo visto, Oswaldo y él se conocieron en una cárcel de Colombia. Salieron del país rumbo Francia y de allí llegaron a España hace unos años. El tal Oswaldo, era un delincuente crecido en la marginalidad, un experto en drogas y utilizaron la burundanga para cometer sus atracos. El argelino que trabajaba con la vidente, los puso en contacto, y fue ella quien maquinó los atracos de Zaragoza, Marbella y el de la pobre vieja que falleció en Madrid. Luego, la sociedad se rompió porque el colombiano les robó y ahora estaban planeando un golpe más importante. Atracar a unos árabes en el hotel Ritz, que ella había conocido en Marbella, pero Ricardo se desmarcó de ese golpe. La pitonisa por una parte y Oswaldo por otra, estaban empeñados en llevarlo a cabo, pero finalmente todo se truncó con vuestra aparición en escena. Tuvisteis muy mala suerte cruzándoos con ellos. Hemos descubierto, en varias cuentas bancarias y en una caja de seguridad más de 12 millones de pesetas. El trabajo de vidente es más rentable, que el de médico ¿eh? Seve. ¡Menuda elementa!

—Tú y yo, no veremos nunca tanta pasta junta —afirmó Corbacho.

—Pues no. Pero ellos, no disfrutarán como nosotros de nuestros trabajos — reflexionó Seve.

—Ser honrado y hacerse millonario, son dos cosas incompatibles —apuntilló Miralles.

—¿Para cuándo tenéis el juicio?

—El 14 de febrero. ¡Dios quiera que todo salga bien! —habló Inés, que estaba muy callada, como ausente. Era evidente, que la chica había quedado muy traumatizada por todo.

—¡Hombre! El día de los enamorados. No puede salir mal, ya veréis…—que sarcasmo, meditó él y reflexionó si no hubiera sido mejor cerrar la boquita. —Que buenas están las croquetas, Ismael —dijo Corbacho intentando salir del atolladero, mientras comía la última.

Todos sonrieron, excepto Inés cuya mirada seguía perdida.

CAPÍTULO 33

Navidad, blanca Navidad

Los copos de nieve, cubrían como un manto blanco, las aceras y calles de Madrid. Una auténtica postal navideña —pensó Inés—. Aquel despertar, fue para ella determinante. Ya lucían desde hacía días, los primeros iconos anunciando las próximas fiestas, especialmente en los comercios. Como a mucha gente, la sola idea de pensar en celebraciones, le agobiaba. Había pasado un año. Inés se había revestido de melancolía y tristeza, que engullían su cerebro con pensamientos negativos. “Seve”. “El juicio”. “El secuestro”. “La barra de hierro”. “La cabeza abierta de aquel hombre”. “La sangre, la mugre, el cuchillo”… Y vuelta a empezar. Ese era el circuito en su cerebro. Y de repente el llanto. Un llanto incontrolable que aparecía sin avisar.

Doce meses desde aquel brindis en la Puerta del Sol, de esperanzas e ilusiones truncadas. Ella, que se había demostrado así misma, ser toda una mujer, que lejos de hundirse, se fue a Valencia en busca de respuestas. Que se enfrentó a la muerte, codo con codo, junto a su hombre. No podía seguir así. ¿Qué pensaría Seve? Veía a su padre consumirse. No parecía el mismo. El desánimo, se había instalado en su entorno.

Abrió la ventana, y al hacerlo una ráfaga de aire helado entró en su habitación, golpeándole en la cara. Como si ese viento congelado hubiera entrado directamente en sus venas, se sintió de nuevo viva. ¡Estaba con él!  ¡Tenía a su querido padre! ¡Tenían salud, cuando podían estar muertos! ¡Había motivos para la esperanza en el juicio de Seve! ¡Solo faltaba el maldito juicio para acabar con la pesadilla! ¡Cuántas familias españolas no celebrarían las fiestas, porque ETA así lo había querido, con un atentado día sí, día también!

La navidad se acercaba inexorable. No había alegría.”Pero, ¿por qué no?” Ella, siempre decía, que hay dos cosas que no pueden faltar en una persona: la alegría y la esperanza. Puso la radio y la música de Boney M. y de Abba, le animaron el cuerpo. Se subió a una silla, abrió un altillo, bajó unas cajas y en una hora había llegado la navidad a su casa. Bolas de colores, un abeto pequeño salpicado de luces y un Niño Jesús sobre un lecho de paja.

Se sentó, frente al balcón para ver nevar y cogió un libro. Al abrirlo, apareció un poema, que ella había seleccionado cuando su novio estaba en Valencia y que ahora resultaba muy oportuno. Su admiración por Seve, había crecido todavía más. Así que cogió una cuartilla y lo copió, dejándola sobre su almohada.

“Hemos llevado juntos esta pena
como vaso de frágil porcelana.
Nos hemos arropado con el mismo
cobertor de tristeza. Hoy has cabido
dentro de un puño frío y apretado,
pero, a pesar de todo, te dormiste.
Eres hombre cabal hasta en el sueño.
Te duermes sin caer, sin derribarte,
te duermes como deben de dormirse
los cíclopes, los Hércules, los dioses.
Los centauros, las fieras, así duermen.
Tienes el abandono de los grandes
y si el sueño te llega, tu victoria
la pregona las sombras y los mástiles.
Toda la tierra vela cuando duermes:
hombre, pecho de mar, párpado oscuro,
pan de trabajo, río de sudores,
hombre puro de cara a la fatiga
acosado de dientes y veranos.
Eres más hombre aún cuando se encierra
tu limpia forma de mirar la vida.
Hombre mío, cansado y solitario,
tenaz defendedor de pan y risas,
condenado al amor y al sufrimiento,
hombre, amor al que arrimo mi desvelo,
compañero de almohada y despertares.
Si tú has dormido al fin, también yo puedo,
y si tú velas, el amor yo velo.
Venga ya para mí un trozo de olvido,
tome mi pecho el ritmo de tu pecho.
No nos pudo la pena, y de tu mano
corrió la sombra y se apagó en mi río,
corrió el dolor y se agostó en mi vena,
me inundaste de sueño junto al tuyo
y me dormí junto a tus costillares. “

Pilar Paz Pasamar

“¡No! ¡Ya está bien!” –Gritó su cerebro— . Demasiada energía le había consumido el secuestro. Eran sus vidas o las de aquel mulato. Hizo lo que debía. Ahora era el momento, de sacar lo mejor de ella. Seve necesitaba a una Inés fuerte a su lado, no  a una deprimida. Si habían podido con los secuestradores, porque no iban a poder con lo que deparara el juicio. Bajó al bar. Se abrazó a su padre y se lo comió a besos, luego corrió hacía Seve y saltando se cogió de su cuello, poniendo sus piernas entorno a su cintura, como una chiquilla. Y empezó a chillar: “Estamos vivos” “Feliz Navidad”. Ismael tiró tres cervezas del barril. Con las copas en alto brindaron. ¡Por la alegría! ¡Por la esperanza!

Ismael abrió la puerta metálica y el bar abrió al público.

A Inés se le ocurrió, que podía ser una buena idea, invitar a Miguel y al inspector a una cena informal con motivo de las navidades. Se lo dijo a los hombres de la casa y les pareció bien, aunque dudaron de que el policía aceptara.

Seve llamó a Miguel.

—Miguel… queríamos invitaros a ti y al inspector a una cenita sencilla estas navidades ¿Qué te parece?

—Por mi bien, aunque me iré al pueblo con mi madre en Nochebuena y Navidad. ¿Pero Inés está en condiciones…? –dudó Corbacho.

—Sí, ha sido ella, quien tuvo la idea. Está mejor. La verdad, es que admiro su fortaleza. Le estoy tan agradecido por todo lo que ha hecho por mí…

—Tienes una gran mujer, amigo. Se lo diré a Miralles, pero ya no es inspector, ahora es comisario interino, y a primeros de año será su nombramiento. Y hay más novedades que ya os contaré.

—La verdad, es que tu jefe vale mucho. Bueno, pues…, ya me llamarás.

Seve, miraba la televisión del bar. Como cada año, hacía balance de un 1979, que daba ya sus últimos coletazos. En el programa de "Las tardes de TVE", Ángeles Caso, repasaba las efemérides, de aquel año negro marcado por los atentados terroristas. La UCD, con Suárez al frente, había ganado las Elecciones Generales de marzo. El Real Madrid había ganado la Liga y el Valencia la Copa del Rey. Teresa de Calcuta había recibido el Nobel. Borges y Gerardo Diego el Premio Cervantes. Entonces, apareció por la puerta Inés, con dos entradas para el cine. No habían vuelto, desde hacía más de un año. “Kramer contra Kramer” había ganado el Oscar, con Dustin Hoffman y Meryl Streep. Por primera vez, desde su regreso de Valencia, paseaban juntos como una pareja normal, esta vez con una alfombra de nieve bajo sus pies. 

Corbacho sorteaba, como en un slalom, las mesas de sus compañeros en la comisaría para acercarse al “comisario interino”, que se iba ya hacía su casa. Le comentó la llamada de Seve y la invitación para cenar. Se lo dijo, sin mucha convicción de que aceptara, pero para su sorpresa, Miralles le dijo que estaría encantado, que le caía muy bien esa pareja. Quizás él, se veía en cierta manera, reflejado en ellos y le recordaban sus años de juventud.

Corbacho descolgó el auricular y llamó a Seve. No estaban, habían ido al cine. Se puso Ismael. Quedaron en cenar el segundo día de Navidad.

—No se olvide de hacer croquetas –dijo Miguel entre risas.

El segundo día de Navidad, recibieron con alegría a sus invitados. Habían cerrado el bar para la ocasión. Inés e Ismael se habían afanado en cocinar. La cena transcurrió animadamente. Hasta que Corbacho, poniéndose serio, dijo:

—¡Un poco de respeto señores! Que están hablando con el Policía Nacional Miguel Corbacho. Ya he terminado mi periodo de prácticas.

Todos se levantaron para abrazarle y felicitarle.

—Pero la mejor noticia —dijo Miralles—,  es que se queda de adjunto mío.

—Sí, gracias al inspector, perdón, al comisario, me he librado de ir al País Vasco, para alegría de mi madre y mía.

—Eso se merece un brindis —dijo Ismael, alzando la copa de cava.

—Una cena exquisita —afirmó Miralles, quien se encontraba a gusto, entre esas personas.

Inés pensó, que Miralles, debía de ser un hombre solitario. Sabía por Miguel, que era viudo. Se sintió apenada por ello, pero estaba feliz de tenerlo junto a ellos.

—Ya solo falta, que la sentencia de Seve sea favorable. Si es así, haremos otra cena de celebración  –prometió Ismael.

—Estoy seguro que saldrá bien –afirmó esperanzado el comisario, que se percató de la existencia de un dominó en la mesa contigua.

—¿Una partidita? –propuso el jefe de policía.

—¿Es usted aficionado? —preguntó Ismael.

—Mucho, desde joven.

—Vaya sorpresa. –dijo el nuevo policía. —Inés, tú de árbitro.

Jugaron tres partidas, pero no podían con Seve. Ganó las tres.

—¿Otra de croquetas, Miguel? –preguntó Ismael a Corbacho, quien miraba el plato vacío, con cierta tristeza.

Con el enésimo brindis, dieron por finalizada la cena. Pasaban las 12 de la noche.

Ese año, no quisieron ir a la Puerta del Sol para despedir el año. No querían aglomeraciones. Comenzaba una década. Para Seve, había empezado la cuenta atrás.

CAPÍTULO 34

El Juicio

Llegaron a Valencia, un miércoles 13 de Febrero. Inés guió a su novio hasta la pensión, donde se había hospedado en su anterior viaje a la ciudad del Turia, a apenas cien metros de la estación. Luego, se dirigieron al bufete de Fabregat. Les recibió con afabilidad.

—¡Arriba ese ánimo! Sentaros por favor. Os cuento… Hemos conseguido que vayan a declarar como testigos, el hombre al que reanimaste tras su infarto en urgencias y también la parturienta que tuvo la taquicardia. Pero lo mejor, es que, gracias a la intermediación del Dr. Cárdenas va a venir a declarar el camarero del bar. Las que no vendrán, serán la auxiliar y la enfermera de pediatría, que estaban en el bar y que ni siquiera repararon en tu presencia.

—Eso es muy bueno ¿no? –dijo Seve.

—Pues, efectivamente, creo que puede ser determinante para influir en la opinión del tribunal. Ahora, quisiera explicaros, como va a funcionar todo en la sala. Pero antes, quería pedirte Seve, que vayas con traje al juicio. La presencia siempre es importante, tu actitud también, quiero que des lo mejor de ti. Habla con seguridad, sin titubeos. Respuestas claras y contundentes a lo que se te pregunte. A la entrada, seguramente habrá una pléyade de periodistas, fotógrafos, reporteros. Querrán hacerte preguntas, entrevistarte. Pasa de ellos y para dentro. No te dejes intimidar. Y a lo que íbamos, el juicio en sí. Habrá un tribunal, con un juez que hace las funciones de presidente y dos vocales a su lado. El primero en interrogar será el ministerio fiscal, después la acusación particular, o sea, el abogado del fallecido Sr. Aguirre. Después llegará el turno de los abogados defensores. El de Iñiguez y el tuyo, que soy yo.

Solo las palabras del abogado, ya producían una sequedad en las gargantas de la pareja, que se miraban de soslayo asustados. Ambos tenían miedo, pero ninguno quería que el otro se diera cuenta. Así que, cogieron sus manos, las apretaron y pusieron en sus bocas una sonrisa postiza.

—Don Vicente, ¿cómo lo ve? —preguntó temerosa Inés, que necesitaba unas palabras de aliento.

—Mira Inés, yo tengo esperanzas de que Seve salga indemne. Pero, no os voy a engañar. No va a ser fácil. El mayor problema, sin duda alguna, es el electrocardiograma que no se hizo. Un médico se puede equivocar en un diagnóstico, pero lo que no puede es dejar de hacer una prueba. Mi estrategia, como no podía ser de otra manera, es intentar inculpar a Iñiguez como máximo responsable. Pero al final, puede ser su palabra contra la tuya. Estoy seguro, de que él negará, que tú, le advertiste que había un paciente en el box con un posible infarto.

Se despidieron hasta el día siguiente. La pareja, se fue paseando en silencio por las calles de Valencia. Inés, dirigió el rumbo hasta la Plaza del Ayuntamiento. Allí, entraron en Casa Barrachina y se sentaron en la misma mesa que ella ocupó en su anterior visita, cuando entró para comer y resguardarse de aquel tremendo aguacero. Ahora estaba con él. Con un bocadillo de tortilla y una cerveza de testigos, Inés le miró a la cara.

—Mira Seve. Estamos en la recta final. ¡Por Dios! Tienes la fuerza de la verdad, de la honestidad, del buen hacer. Hiciste lo que debías. Ahora, te van a juzgar, y el resultado será el que será, pero saldremos adelante. Somos jóvenes, tienes una cabeza privilegiada y eres un hombre bueno y trabajador. Esto pasará y nos hará más fuertes –le dijo sin titubeos para animarle, pues los nervios se habían apoderado de él.

—Cariño. ¡Cuánto te quiero! ¡Cuánto te admiro! Quisiera tener tu fortaleza –la besó en los labios. –La verdad, es que tras el secuestro, podíamos estar muertos o heridos. Nunca podré agradecerte, todo lo que estás haciendo por mí.

Como un enfermo terminal, que sufre dolores continuos y que llega un momento que se deja llevar, deseando que acabe todo, los dos se pusieron en manos de la Providencia.

—¡Que sea lo que Dios quiera! Vamos, comete este bocata que está de miedo.

Regresaron al hotel. La noche fue larga. Ninguno de los dos pudo pegar ojo. Oyeron los altavoces de la Estación del Norte, contigua a su pensión, como anunciaban la salida y llegada de los trenes. También las campanadas del reloj de la Plaza del Ayuntamiento. Hasta que la luz venció a la oscuridad y comenzó a abrirse paso entre las nubes que poblaban el cielo de Valencia, aquel jueves 14 de Febrero.

Seve, se puso su traje gris. Posiblemente, hubieran cabido dentro dos como él. Había perdido mucho peso. Inés se dio cuenta, de lo mal que le sentaba. Le ayudo a anudarse la corbata. Ella, se puso un traje de chaqueta, el único que tenía y ambos de la mano anduvieron por la calle Colón, como si de un Vía Crucis se tratara, hasta llegar a la plaza de la Porta del Mar. Desde allí, se veía el Palacio de Justicia, custodiado en sus puertas por una pareja de la Guardia Civil, que trataban de poner orden ante una multitud de periodistas, que con sus cámaras en ristre, esperaban deseosos la llegada de los protagonistas del juicio. Era un punto de no retorno, como el de los aviones cuando despegan. ¡Había que entrar!

—Seve. ¡La cabeza bien alta! No te arrugues. Con decisión. ¡Eres inocente, joder!, que no se te olvide.

Juntos de la mano, atravesaron el grupo de reporteros, que al reconocerlos comenzaron a preguntar.

—Doctor Ibáñez ¿Cómo se siente? –preguntó una mujer.

—¿Cree que saldrá libre? —inquirió un joven con barba.

—¿Es inocente? –oyó una voz de un periodista a sus espaldas.

Seve, se volvió hacía él con gesto adusto, mientras el ruido de un sinfín de cámaras disparaban sobre su rostro.

—¡Pues claro, que soy inocente! —espetó indignado, desobedeciendo las instrucciones de su abogado.

Una vez dentro, se identificaron ante la Benemérita y atravesaron el patio interior, que daba a unas escaleras de mármol, que conducían a la sala del piso superior. Allí pudo ver, en un rincón, a su abogado con una enorme carpeta bajo su brazo. Sentada en un banco, una mujer, a la que no reconoció pero que supuso era la hija del fallecido y que susurraba algo al oído a un abogado. Paseando de arriba abajo, el Dr. Cárdenas, con un impecable traje gris a rayas acompañado del gerente del hospital. Y por fin lo vio, subiendo las escaleras. Iñiguez. Le entraron ganas de abalanzarse sobre él, de destrozarlo. Contuvo su ira y concentró la indignación en su mirada.

—¿Es él? –preguntó Inés con vehemencia.

—Sí.

Inés, lo miró con desprecio cuando pasó por su lado. Si las miradas matasen, lo habría fulminado.

Una enorme puerta de madera se abrió. Un auxiliar, tomaba la identificación de los que entraban en la Sala. Era una estancia forrada en madera, con gruesas cortinas de terciopelo, que daban al lugar una apariencia regia. Al fondo, un estrado con una mesa y tres sillones nobles. Sobre ellos, la imagen del Rey Juan Carlos, en un lado y un crucifijo en el otro. En primera línea, un banco para los acusados. A ambos lados del tribunal, comenzaban a ocupar sus puestos los abogados en dos largas mesas enfrentadas.

Seve, se despidió con un beso de Inés, quien se sentó en una de las últimas filas.

Todos se pusieron en pie. Tres magistrados, hacían acto de presencia. El más mayor, con barba y pelo canoso, ocupaba el centro de la mesa. A Seve, la presencia de tanta toga negra, le recordó por un momento, a la Semana Santa de su pueblo, a los nazarenos de la procesión, pero sin capirotes.

El juicio iba a comenzar.

En primer lugar, el Presidente del Tribunal con una voz engolada anunció, que el Secretario iba a dar lectura de los escritos de la acusación. Con una minuciosidad extraordinaria, dio cuenta a los presentes de lo acontecido aquel día de agosto en Urgencias del Hospital Provincial de Valencia, que culminó con el fallecimiento de Don Iñigo Aguirre Marquina. Rememorar, paso a paso lo sucedido, produjo en Seve una sensación de angustia y hartazgo.

A continuación, el juez, llamó al ministerio fiscal. Un hombre enjuto y alto con perilla que recordaba a Don Quijote, se puso en pie.

—Llamo a declarar al doctor Adolfo Iñiguez.

La conocida fórmula, se repetiría innumerables veces esa mañana.

—“Jura o promete decir la verdad…”

Iñiguez se puso en pie.

—¿Puede usted explicar al tribunal, cuales son las funciones de un jefe de guardia de un hospital?

—Supervisar a todo el equipo sanitario de la guardia, especialmente el cometido de los médicos residentes.

—¿Cuántos años lleva usted en ese puesto?

—Casi 20 años.

—¿Cuándo se enteró usted, de la presencia en urgencias del paciente señor Aguirre?

—Sobre las 11 y pico de la noche. Después de cenar, hago una ronda para ver a los pacientes pendientes, antes de repartir los turnos de noche entre los médicos.

—¿Quién era el responsable de ese paciente?

—El médico residente de cardiología de primer año, Dr. Ibáñez.

—¿Cree usted que un Médico Interno Residente de primer año, que lleva tres meses en el hospital, está en disposición de diagnosticar y tratar correctamente, un posible infarto de miocardio?

—Debe estarlo.

—¿Fue usted advertido por parte del Dr. Ibáñez, de que había un paciente con un posible infarto?

—No.

—¿Puede explicarnos cuál es el procedimiento ante un enfermo con dolor de pecho?

Iñiguez, explicó pormenorizadamente, todo el protocolo que se realiza ante esos pacientes.

—¿Por tanto, un electrocardiograma es un una prueba ineludible y necesaria?

—Sí.

—Y no se hizo. El paciente falleció, según la autopsia, más o menos media hora después de entrar en el box. La rapidez en la atención en un paciente con infarto es vital ¿no es así?

—Efectivamente. Pero, acababa de ingresar un hombre con su brazo seccionado, sangrando abundantemente. Hay momentos, que urgencias se convierte en un caos. No paran de entrar pacientes y no damos abasto. No se le hizo un electro porque se acabó el papel de registro del aparato, pero estaba monitorizado en una pantalla, con una vía cogida y un gotero, oxígeno..., se le había administrado una cafinitrina...

—Cuando un médico comienza la atención de un paciente no debe abandonarlo hasta que se le da de alta con un tratamiento o se le ingresa. ¿Está de acuerdo con esta afirmación?

—Sí.

El ministerio fiscal llama a declarar al Dr. Ibáñez.

Seve se incorporó y juró. No había saliva en su boca.

—¿Cuál fue su impresión al reconocer al señor Aguirre?

—Que podía tratarse de un infarto.

—Y siendo así. ¿Usted sabrá que hasta un tercio de los infartos mueren de forma súbita?

—Por supuesto, que lo sé. Por eso, hice lo que debía de hacer, avisar a mi jefe de guardia, de que tenía que ir a maternidad a atender a una urgencia, para que él se hiciera cargo del paciente.

—¿No cree que su obligación, era la de estar en todo momento pendiente de su paciente?

—Se produjo una llamada urgente de maternidad, el paciente estaba estable, sin dolor, con las constantes normales, buen ritmo cardíaco, tensión arterial normal…, en espera de que llegara el papel para registrar el electro, me pareció que mi deber era atender la urgencia de ginecología. Yo supuse, que el Dr. Iñiguez acudiría con prontitud a ver al enfermo, ya que el bar está a tan solo 30 metros de urgencias.

—¿Entonces, el Dr. Iñiguez estaba en el bar?

—Así es.

—¿Estaba solo?

—Creo que hablaba con dos compañeras, pero no las pude ver, iba deprisa. No pase de la puerta.

A continuación, llamaron al estrado a la enfermera jefe.

—¿Es usted la responsable de velar por el material de urgencias?

—Sí

—¿Sabe usted, que no disponer de papel de electrocardiograma puede suponer una demora vital en un paciente?

—Un rato antes del ingreso del Sr. Aguirre, tuvimos otro infarto, con una parada cardíaca y se consumió mucho papel. El almacén de material, está bastante próximo a urgencias, pero la auxiliar tardó más de 10 minutos en llegar porque no lo encontraba.

—¿Y qué hizo la auxiliar?

—Dejó el papel, en el box donde estaba el paciente.

—Pero nadie hizo el electro, porque el Dr. Iñiguez estaba en el bar y el Dr. Ibáñez en maternidad. ¿Y usted? ¿No se pasa por los boxes, para ver si hay algún enfermo desatendido? Su misión ¿no es coordinar?

—Estaba ocupada con el paciente que acababa de ingresar sangrando. Supuse que el Dr. Ibáñez estaba con él.

—Pero, ¿no le había dicho que fuera a ginecología?

—No. La llamada la recibió otra enfermera.

A continuación, llegó el turno de la acusación particular. El abogado de la familia del fallecido. Se explayó, en demostrar la falta de coordinación de urgencias en el hospital, subrayó la inoperancia del jefe de guardia, la bisoñez del Dr. Ibáñez para atender en solitario un caso tan grave. Sus palabras, a veces altisonantes, resultaban amenazadoras para los acusados. Manejaba bien la puesta en escena y los tiempos, acompañándose de gesticulaciones muy teatrales para refrendar sus argumentos. Utilizó, en un sin fin de ocasiones, la frase… “como queda demostrado… en el interrogatorio del ministerio fiscal…”, pretendiendo dar por sentado, que había existido una mala praxis, una omisión del deber de socorro y una negligencia médica flagrante.

El abogado defensor del Dr. Adolfo Iñiguez, mostró desde el primer momento, cuál era su estrategia. Culpar al Dr. Ibáñez. Volvió a interrogar a su defendido, glosando su veteranía, su gran cualificación profesional, mientras daba por hecho que la inexperiencia del joven médico residente, había sido determinante en el asunto. El momento más álgido de su disertación, fue cuando, para desacreditar a Severiano, comentó “¡Se trata de un médico con tres meses de experiencia señores!, y en ese breve tiempo, ya le conocen en el hospital con el mote de Superman.” El letrado Fabregat, hizo un amago de protesta ante el tribunal, que fue desatendido. Más crecido en su monólogo, el abogado de Iñiguez llegó a decir, que… “posiblemente estamos ante una persona con un afán de protagonismo desmedido, como se demostró en el reciente secuestro que sufrió en Madrid, asumiendo el papel de policía ante unos delincuentes”. Ello, provocó un rumor entre el público asistente y la cólera del abogado de Ibáñez. El propio Seve, hizo ademán de levantarse, con el gesto contraído, los músculos tensos y los dientes apretados. El tribunal, llamó al orden a los asistentes y reprobó las palabras del abogado.

Las cosas no iban bien –pensó Seve—. Pero la cuesta arriba había terminado y ahora era el turno de su defensor.

Don Vicente Fabregat, se puso en pie, y comenzó su discurso, con firmeza. Explicó con vehemencia, el currículum vitae de su defendido, sus méritos académicos, su esfuerzo en el trabajo, definiéndolo como “un hombre hecho a sí mismo”. Solicitó de nuevo la presencia del Dr. Iñiguez.

—Doctor, ¿es cierto que tiene usted interpuesta una demanda por su ex mujer por malos tratos?

Casi no había terminado la frase, cuando se oyó un insistente murmullo de los asistentes y un grito.

—¡Señoría protesto! –chilló el abogado del veterano médico, poniéndose en pie como impulsado por un resorte.

—Se acepta la propuesta, no viene al caso –afirmó el presidente del tribunal, mientras sus vocales hablaban entre ellos.

—Señoría, solamente quiero poner de relieve ante este tribunal, la personalidad del acusado, que además, está también acusado de colaboración en un caso con la industria farmacéutica, aun sub judice y del que se le acusa de cobrar dinero por recetar un determinado medicamento, que ha sido recientemente prohibido por el Ministerio de Sanidad por provocar la muerte de dos pacientes.

—Continúe —dijo entonces el juez.

—Este letrado, solo ha pretendido poner en conocimiento del tribunal, la personalidad del Dr. Iñiguez. Doctor. ¿Es usted alcohólico?

—No.

De nuevo protestó su abogado.

—En la hoja de guardia, que refleja todas las asistencias realizadas en la guardia con horarios etcétera, muestra que usted solo atendió a 6 enfermos mientras que el Dr. Ibáñez lo hizo con 36. ¿A qué se dedica usted en las guardias doctor?

—Eso no es así. Yo superviso todos los casos.

Seve, no pudo evitar negar con la cabeza.

—En tal caso, ¿sabrá que hubo un infarto de miocardio un rato antes del ingreso del señor Aguirre?

—Sí, claro.

—Y fue un caso, al menos tan grave como el del fallecido y sin embargo usted no apareció. Fue mi defendido, quien realizó las maniobras de reanimación y logró salvar la vida al paciente.

—Estaría ocupado con otro paciente, no recuerdo.

—Sí, estaría ocupado, con los 6 pacientes a los que usted atendió en las 24 horas de guardia, todos ellos hipertensos y a los que recetó el susodicho fármaco que ha sido prohibido —afirmó con sarcasmo el letrado.

—¿Cuánto tarda usted en cenar, doctor?

—De media hora a tres cuartos

—¿Y qué hace luego?

—Voy al bar a tomar un café.

—¿Y cuánto tarda?

—10 minutos, supongo.

—Según la hoja de guardia, usted vio al último enfermo a las 8 de la noche y hasta las 11 no volvió a su puesto, que fue cuando se encontró al señor Aguirre, ya cadáver.

Iñiguez calló y se hizo un silencio en la Sala, que se interrumpió con la siguiente cuestión por parte del abogado Fabregat.

—Esta pregunta se la han hecho ya, y le recuerdo que está bajo juramento. ¿Le avisó el Dr. Ibáñez en el bar, de que tenía que salir a atender una urgencia en maternidad?

—No.

—¿Con quién estaba usted en el bar?

—Solo, aunque había más gente, creo que un par de enfermeras, familiares de pacientes…

Llamo a declarar a mi defendido el Dr. Ibáñez.

—No voy a ser repetitivo, pues ya ha aclarado suficientemente su actuación en los hechos. Solo quería hacerle una pregunta. ¿Volvería usted a actuar como lo hizo?

—Sí.

Llamo a declarar al doctor don Federico Cárdenas, jefe del servicio de cardiología del Hospital Provincial. Tras el “ritual de la verdad”, el doctor se dispuso a contestar a las preguntas.

—¿Cómo juzgaría usted, desde el punto de vista médico, lo que sucedió el día de autos en urgencias?

—Un servicio de urgencias, lejos de la imagen que pueda tener para el público, es un lugar altamente estresante, donde confluyen muchos factores. Hay momentos, en que, pueden coincidir un accidente múltiple de tráfico, con un infarto de miocardio, por ejemplo. Es un lugar angosto, donde se cruzan camillas, que entran rápidamente, con médicos y enfermeras corriendo de un sitio a otro y dónde el “fallo o error” puede suceder en un momento determinado. Los médicos de urgencias trabajan siempre en el límite de esa línea, que separa el éxito del fracaso. Bajo mi punto de vista, la actuación médica del Dr. Severiano Ibáñez, fue correcta, pero tuvo el infortunio de no poder realizar el electrocardiograma en ese momento. Si el Dr. Ibáñez avisó a su superior, de su salida hacia maternidad, éste debió de tomar las riendas del control de ese paciente.

—Por los datos de la autopsia, ¿el paciente hubiera fallecido de igual manera?

—Efectivamente, sus arterias coronarias estaban críticamente estrechas y muy probablemente hubiera fallecido horas después.

—Podría decirnos ¿Cuál es su opinión del Dr. Iñiguez?

—Es un médico con amplia experiencia.

—Y su valoración del Dr. Ibáñez?

—Me parece un hombre fuera de serie, con una cabeza privilegiada. Sin duda, está llamado a convertirse en un gran médico.

En esos momentos, Seve pensó, que esa pregunta sobre Iñiguez, estaba pactada con el abogado y parcialmente censurada por el Dr. Cárdenas para no dañar la imagen del acusado.

—Llamo a declarar a Don Ceferino Montañana –dijo el letrado.

—Usted padeció un infarto el día de autos y fue atendido por mi defendido. ¿Cómo juzga su actuación?

—Yo estoy vivo gracias al Dr. Ibáñez –concluyó el hombre.

La siguiente en desfilar, fue Pilar Soto, la mujer embarazada que dio a luz, quien afirmó.

—Tengo a mi hijo, gracias a este hombre –afirmó embargada por la emoción.

Para finalizar, el abogado Fabregat llamó a declarar a Don José Manuel Infante.

—¿Es usted el encargado del bar del hospital?

— Sí.

— Le recuerdo que está bajo juramento. ¿Conoce al Dr. Iñiguez?

—Sí.

—¿Es asiduo del bar?

—Sí, viene todos los días.

—¿Qué suele pedirle?

—Gin—tonic, habitualmente.

—¿Uno solo, o a veces más de uno?

—A veces más de uno. Viene, luego se va, vuelve…

—¿Recuerda ese día que le sirvió?

—No, supongo que lo de siempre, porque no suele pedírmelo, ya que conozco sus gustos. Gin—tonic de Larios con mucho hielo.

—¿Le vio usted hablar con el Dr. Ibáñez?

—No conozco a este doctor, no suele venir al bar. No recuerdo haberle visto.

No hay más preguntas.

Los letrados pasaron entonces a la fase de conclusiones.

—Este ministerio fiscal, considera probado, que los acusados son culpables de negligencia médica y omisión del deber de socorro, por lo que pide del tribunal una condena de 3 años de reclusión mayor, 5 años de inhabilitación para el ejercicio de la medicina y 100 millones de pesetas de indemnización para la familia del fallecido.—concluyó el fiscal.

El abogado acusador añadió en sus conclusiones:

—Ha quedado de manifiesto, que se ha producido una imprudencia profesional con resultado de muerte. Una mala praxis por parte de los acusados y del Servicio de Urgencias del Hospital Provincial, por lo que nos ratificamos en la pena solicitada por el ministerio fiscal.

Llegó el turno del abogado del Dr. Iñiguez, quien se manifestó concluyendo:

—Queda claramente demostrada, la falta de pericia profesional del médico residente Dr. Ibáñez, que es el responsable último de la asistencia del fallecido Sr. Aguirre. Por tanto, solicitamos de sus Señorías la libre absolución de mi defendido.

Finalmente, el letrado Fabregat tomó la palabra.

—Señorías. Mi defendido es un hombre honrado y trabajador, con un excelente expediente académico y muy preparado, a pesar de su juventud, como ha quedado acreditado por los declarantes. Desgraciadamente, no existen pruebas indiciarias de que habló con su jefe de guardia para pasarle el caso del Sr. Aguirre, pues tuvo que atender a otra urgencia. Por tanto, es su palabra contra la del Dr. Iñiguez. Como se ha constatado, el Dr. Iñiguez  carece de credibilidad. No es un hombre fiable. Estamos hablando de un médico, encausado por malos tratos a su ex esposa y por fraude por soborno con un medicamento. Que además, tiene hábito alcohólico y que bebe mientras está de guardia. Queda probado que mi defendido, actuó sin mala praxis en ningún momento, haciendo lo correcto, por lo que este letrado, pide a sus señorías la libre absolución de todos los cargos de mi defendido.

“A definitivas Señorías”, fueron repitiendo cada uno de los letrados. El juicio había terminado. Todos los intervinientes firmaron ante los jueces, que finalmente, se pusieron en pie, abandonando la Sala.

Severiano, apenas pudo erguirse, necesitó del brazo del Sr. Fabregat. Su cabeza bullía intentando recordar cada frase del Juicio, pero sobre todo, la petición de pena del fiscal y del abogado acusador. En el fondo de la Sala, perdida entre los asistentes, Inés se ponía en pie, perpleja, solo pendiente de reencontrarse con Seve, para abrazarlo.

—¿Qué tal ha ido? –preguntó Seve a Fabregat.

—Yo estoy contento. Creo que has estado muy bien. Pero…, vamos a ver.

Inés se unió a la conversación, agarrando a Seve por la cintura, quien la miró con ternura. Sabía el mal rato que había pasado ella sola en la Sala.

—¿Cómo lo ves Inés?

—Yo que sé, Seve. Confiemos en que todo acabe bien.

Bajaron las escaleras buscando la salida a la calle, donde esperaban ansiosos los reporteros.

—¡La cabeza bien alta, Seve! –le instó Inés.

CAPÍTULO 35

Tiempo de espera

Salieron aturdidos. Anduvieron un rato sin rumbo, cogidos del brazo. Hasta que él rompió el silencio.

—Yo creo que no ha ido mal, ¿no crees?

—Uf... No sé qué decirte, pero a mí me parece que Fabregat, ha estado brillante. Si yo fuera el tribunal, lo tendría claro, es la palabra de un hombre honesto contra la de un canalla —contestó ella.

—Sí, al final todo ha quedado en "su palabra contra la mía".

—Don Federico, podía haber empujado un poco más a tu favor creo yo.

—Ha estado diplomático. Lo comprendo. Seguramente, había pactado la pregunta y la respuesta con Fabregat. Él no quería erigirse en juez. De todas formas, no olvides que gracias a él, ha declarado el encargado del bar y eso le he hecho mucho daño a Iñiguez.

—Pero está claro, que te aprecia.

Hacía frío, un aire húmedo mecía los árboles y por momentos hasta resultaba incómodo caminar por las calles. Se fueron a comer y a la pensión. Apenas habían dormido esa noche. Ahora era, como si un bálsamo hubiera entrado en sus cuerpos. Tenían incertidumbre, miedo por una sentencia, que aún tardaría semanas. Pero lo peor había pasado. Se quedaron dormidos en una larga siesta. Al despertar, Seve comenzó a besarla, como si hiciera meses que no la veía. Ella, correspondió a sus afectos con caricias y arrumacos. Sobraba la ropa. Necesitaban estar piel con piel. No recordaban, el tiempo que había pasado desde la última vez… Era el día de los enamorados.

Por la noche, fueron a cenar a casa de su hermana y pusieron a la familia en antecedentes sobre el juicio de la mañana. La cena resultó agradable e Inés disfrutó de los sobrinos de Seve. Pensó, en cómo le gustaría formar una familia, pero ahora todos los proyectos se habían estancado.

Agotados, el sueño les invitó a olvidar, a navegar por fantasías sin sentido y a descansar hasta el día siguiente. Al despertar, abrieron las ventanas de la pequeña habitación de la pensión y Valencia les volvió a sorprender con un día azul de luz cegadora. El tren para Madrid no salía hasta por la tarde.

—Vamos a la Malvarrosa, cariño –sugirió Inés.

Como dos turistas, se fueron en busca del mar. Caminaron largo rato por  el paseo, que bordeaba con la extensa arena de la playa y con el mar infinito.

—Como me gusta Valencia, Seve.

—A mi también.

Ella, cumplió la promesa que se había hecho a sí misma y se sentaron en el Restaurante La Marcelina, para degustar una paella, mirando al mar.

—¿Y ahora qué? —preguntó ella.

—Ahora, a esperar. No nos queda otra, será cuestión de semanas, según dijo el abogado.

El tren les devolvió a Madrid en apenas cuatro horas. Ismael, les esperaba en la Estación de Atocha, caminando entre los andenes para combatir el frió atroz. Nada que ver con el tiempo de Valencia, pensó la pareja. Informado telefónicamente por su hija, estaba ansioso de saber más. De camino hacia su casa, le dieron más detalles. Había motivos para estar moderadamente optimistas, pensaron los tres.

Días después, apareció por la puerta un policía. Ismael se sorprendió al verlo. Era Corbacho. Parecía un niño disfrazado. Seve e Inés acudieron a su encuentro y le abrazaron con efusión.

—¡Pero qué guapo estás! Nunca te habíamos visto vestido así —dijo Inés sonriendo.

—Tenía ganas de veros. Bueno, realmente era una excusa, para tomarme unas croquetitas —rió.

—Que bicho eres —le dijo Seve, palmeándole en la espalda.

—Bueno, hablando en serio, ¿cómo fue el juicio?

—Pues estamos esperanzados, creemos que fue bastante bien, pero...—Seve le puso al corriente de los pormenores y le preguntó por su secuestrador.

—Pues ya está en la cárcel. Dentro de unos meses le juzgaran junto a la vidente. Así que, volveréis a sentaros ante un juez....

—¿Y en que andas ahora metido? —preguntó Inés.

—Pues, como os podéis imaginar, con el tema de la ETA. Ya no se conforman con matar a políticos, militares y policías. Ahora matan a taxistas, al dueño de un bar, a empresarios...Todos estamos amenazados, esa es la realidad. Tenemos noticias de que hay un comando aquí en Madrid que está preparando algo, así que ir con cuidado.

—Sobre todo tú y el comisario —intervino Ismael.

Se despidieron del jovencísimo agente, quedando en volverse a verse cuando ya tuvieran la sentencia.

Los días pasaban a cámara lenta. La pareja, acostumbraba a media tarde a dar largos paseos. Les gustaba especialmente, caminar por el Parque del Retiro. Les recordaba cuando se conocieron. Los almendros, precoces como cada año, comenzaban a florecer anunciando, la próxima llegada de la primavera. Marzo, había llegado a los calendarios. Solían sentarse cerca de La Fuente del Ángel Caído. Seve había explicado a Inés, que no era exactamente un monumento de culto a Lucifer, que tenía otras connotaciones, como el simbolismo al despecho, al odio y a la soberbia. El ángel que desobedeció a Dios, cayó del Paraíso a la Tierra y se quedó mirando al cielo, ya convertido en Satanás.

—Significados a parte, la estatua, desde el punto de vista artístico es preciosa — remató Seve su explicación.

—A pesar de todo, sobrecoge —dijo Inés, examinado la fuente con detalle.

—A mi me parece una obra de arte, pero tienes razón, es inquietante.

—¿No has pensado, que lo que hemos vivido este último año tiene cierta semejanza con esta fuente?

—No te entiendo.

—A ver..., nosotros hemos pasado del paraíso al infierno. Cuando estuvimos aquí la primera vez, nos sentíamos felices, teníamos un futuro, que ahora se ha esfumado. El foso, en el que nos metieron los secuestradores, fue nuestro pequeño infierno. No sé... no me hagas mucho caso. Creo que hemos pasado en vida, del cielo al infierno.

—No te falta razón, cariño. Pero la vida, es aprendizaje constante y lucha. Caer y levantarse. No solo existen días azules. Lo superaremos, ya lo verás, pero reconozco que cuesta… El ángel caído volverá a incorporarse.

—A veces, pienso, que quizás Dios nos hace pasar por pruebas, no sé explicarme...

—El éxito, no existe sin el fracaso. Para apreciarlo, debes haber pasado primero por dificultades, por caídas como la de ese ángel que tenemos delante.

—¿Te acuerdas de la gitana aquella? La que nos leyó la mano. Cuando me asusté. ¿Recuerdas lo que me dijo? "Niña, este es tu hombre...pero vienen tiempos complicados". La verdad es que la vieja dio en el clavo.

—Pues sí, pero vamos a ver...

—Sí, ya sé que eres un científico y que no crees en nada de esto. Pero..., ¿Te puedo pedir un favor?

—Claro.

—Vamos a buscarla.

—No estaba por aquí, estaba en la entrada al parque por Alcalá.

Caminaron hacía allí y vieron a varias mujeres. Casi todas de negro riguroso. Eso sí, todas con el romero en la mano, buscando clientes. No les sonaba ninguna. Inés, tenía grabada en su memoria la cara arrugada y cetrina de la vieja. Iban a desistir, cuando apreciaron a una pareja de extranjeros delante de una mujer a la cual tapaban con sus cuerpos. De pronto la vieron. Era ella. Se acercaron...

—Chiquillossss, venirse p´aca. A ver que me disen esas manitas.

—Hola —dijo Inés extendiendo la palma de su mano.

—¡Uy! mi niña.

—¿Qué? —respondió asustada Inés.

—Esta mano ya la he visto yo.

—Puede ser...—murmuró ella. ¿Cómo podía acordarse? Si fue en agosto de 1978, recapacitó Inés.

—Cuánto has sufrido chiquilla. Pero ya pasó to. Hay muscho amor en esta mano y el amor e la fuersa más grande que hay. Te queda un miaja más de padeser, pero luego un hombre mayor, os va ayudar.

La vieja, cogió entonces la mano de Seve. La miró y luego levantó la cabeza para mirarle a los ojos. Estuvo unos segundos en silencio, con la mirada fija en los ojos del hombre.

—Tú eres grande mushasho. Tambien has sufrío… pero tu estrella está con esta mujé. Ella te da la fuersa. Mu grande... mu grande...vas a se.

Seve sacó 100 pesetas y se las puso en la mano de la mujer. Se dieron la vuelta y la gitana gritó.

—¡El romero! Que os dejáis el romero, como la otra ves.

Atónitos, los dos se miraron sin dar crédito. ¿Cómo podía ser que se acordara?

—¿Ya crees un poquito más? —dijo Inés, sin salir de su asombro.

Volvían a casa, cuando un tremendo estruendo les sorprendió. Pronto comenzó un desfile de ambulancias, bomberos y coches de policía. Después, se enteraron que ETA había puesto una bomba en pleno barrio de Salamanca, muy cerca de allí. Un soldado había muerto y un militar se debatía entre la vida y la muerte. El Comando Madrid.

CAPÍTULO 36

La sentencia

Seve, se levantaba por las mañanas y acudía a abrir el bar en compañía de Ismael. Limpiaba el local, fregaba vasos, copas y platos, mientras el dueño hacía las compras del día. Inés permanecía arreglando la casa y se reunía después con los dos, para preparar los menús. El estado de ánimo de Seve, había mejorado, gracias al apoyo constante e infatigable de su novia, pero aún así había momentos, en que se quedaba ensimismado sentado en uno de los taburetes de la barra, mirando a ningún sitio, intentando vislumbrar su futuro. La posibilidad de acabar en la cárcel le mortificaba. Pensar, en una posible compensación económica a la familia del fallecido le aterraba. Después de pagar a su letrado, solo le quedaban 100.000 pesetas en el banco. Por otra parte, no podía consentir, que Inés hubiera cercenado su futuro por su culpa, ni podía seguir viviendo de la caridad de Ismael. Inés, desde la cocina, le miraba y callaba. A veces, en las parejas que se aman, no hacen faltan las palabras. Una mirada, un gesto, una simple mueca, son suficientes para saber, que le ocurre al otro. Por más vueltas que le diera al asunto, volvía siempre al punto de partida. Esperar. No quedaba otra.

Había cogido la costumbre de ir al quiosco cada mañana. Compraba el ABC y Diario 16, para que todos los clientes, sea cual fuere su signo político se pudiera entretener. Buscaba afanosamente noticias, que hicieran referencias a su juicio. Los leía de cabo a rabo y luego los dejaba en la barra. Los periódicos, luego, pasaban de mano en mano entre los clientes, durante todo el día.

Otra manifestación de su inquietud, era la de mirar cada dos por tres, al teléfono negro que colgaba de la pared del bar. Esperaba una llamada de su abogado, que no se producía. En la tele del bar, ofrecían imágenes de Valencia, con las Fallas invadiendo sus calles. “Valencia” –meditaba con tristeza. “Quién sabe, si volveré algún día”. La primavera tocaba a la puerta.

Él, no era un hombre especialmente religioso, pero sí había mamado en su infancia la cultura católica. Recordaba, sus tiempos de monaguillo, con el padre Sebastián. “Los caminos del Señor son inescrutables Severiano”…, le decía, cuando no sabía contestar a las múltiples preguntas metafísicas que él le hacía. "¿Por qué Dios había consentido que su vida se truncara de esta forma?" —se preguntaba.—  De niño, era capaz de rezar en la iglesia del pueblo, con fe y devoción. Pero ahora… Quizás Inés tuviera razón cuando dijo: “A veces, Dios nos hace pasar pruebas…”. En esas entelequias estaba, cuando sonó el Ring—Ring del teléfono. Inés y él se miraron, pero fue Seve quien raudo descolgó el auricular.

—Severiano, soy Fabregat. ¿Cómo andas?

—Esperaba su llamada don Vicente.

—He estado en los juzgados y me he enterado que mañana se hará pública la sentencia.

—Por favor, llámeme enseguida.

Colgó. Se miraron de nuevo. Mañana era el día. Pero no se imaginaba, que además de Fabregat, la noticia estaba ya en manos de la prensa. Una filtración, suelen decir los periodistas.

Por la mañana, fue al quiosco antes que al bar. Compró los dos diarios y allí estaba la noticia en primera página. “Condenados los médicos de Valencia implicados en la muerte del consejero del Banco de Vizcaya” “Mas información en el interior”.

Los pies de Seve, se quedaron clavados al asfalto. Allí mismo desplegó las paginas, pasándolas con rapidez hasta dar, con la que explicaba con más detalle la sentencia.

“La Audiencia Provincial de Valencia, ha emitido un auto por el que condenan a los médicos del Hospital Provincial de Valencia, en relación con el fallecimiento el pasado mes de agosto, de Don Iñigo Aguirre Marquina. Condenan por imprudencia profesional con resultado de muerte y omisión de socorro a Don Adolfo Iñiguez, Jefe de Urgencias en el día de autos, a la pena de 4 años de prisión y 5 de inhabilitación; y a Don Severiano Ibáñez a la pena de 1 año de prisión y 2 años de inhabilitación profesional. A ambos, se les impone también la pena de indemnización de 100 millones de pesetas”.

Puso los diarios bajo el brazo y caminó hacía el bar, como un sonámbulo en la noche, pero a plena luz del día... Cuando cruzó el umbral de la puerta, su cara no pasó desapercibida para Inés, quien corrió a abrazarle, otra vez en silencio. Seve, arrojó con rabia los periódicos sobre la barra del bar y entró en la cocina. Se sentó y sujetó la cabeza con las dos manos, mientras padre e hija pasaban las páginas en busca de la noticia y de saciar su inquietud. Nadie se atrevió a hablar. En medio del silencio, sonó el teléfono. Esta vez, Severiano ni se inmutó. Tuvo que ser Inés quien descolgara.

—¿Inés? Soy Vicente Fabregat. ¿Os habéis enterado?

—Sí, lo acabamos de leer.

—Mira, Inés hemos perdido. Pero, “del mal el menos”. Seve, no ingresara en la cárcel por carecer de antecedentes penales. Voy, a poner en conocimiento del tribunal, la condición de insolvente de Seve. Su seguro le cubre hasta 25 millones y del resto hasta 50, tendrá que hacerse cargo el hospital, es decir, la Diputación de Valencia, como responsable civil subsidiario. A Iñiguez, le ha caído una buena, porque a su pena se sumarán las dos causas, que aún tiene pendientes.

Seve, cogió finalmente el teléfono.

—Don Vicente ¿dentro de 2 años podré volver a mi puesto?

—No. Antes. Llevas ya varios meses suspendido de empleo y sueldo, que ya computan. ¡Animo Seve! El tiempo vuela, ya verás, cuando quieras darte cuenta, estarás de nuevo trabajando.

—Gracias, por todo –dijo antes de colgar el aparato, apoyando su cabeza contra la pared.

Dos brazos le rodearon por detrás. Una cabeza se apoyó en su espalda.

CAPÍTULO 37

Puerta cerrada. Ventana abierta

Como un boxeador poco antes de derrumbarse en la lona. Así, se sentía Severiano. La sentencia había sido un mazazo. El golpe definitivo –pensó él— .

Era el día del padre, San José. Madrid dormía a esas horas. El ventanal de la terraza de casa de Ismael, ofrecía una calle desierta, sin tráfico ni peatones y un sol perezoso, que pugnaba por atravesar las nubes.

Dos tazas de café, invadieron de un delicioso aroma el comedor. Allí estaban los dos, frente a frente, a las 7 de la mañana, desperezándose de un mal sueño que había durado varios meses. Demasiados.

—No lo puedo entender. Si el tribunal considera, que el máximo responsable es él, ¿porque me castigan a mi entonces?

El amargor de sus palabras, la cara decrépita, los kilos que se esfumaron, daban a Seve, la imagen de un naufrago tras una larga tormenta, desorientado, sin rumbo, a merced del viento. Inés, le miraba con una mezcla de pena y estupor, hasta que con el último sorbo de café, alzó la cabeza, le miró a los ojos y tomó la palabra.

—¡Ya está bien Seve! Esto se ha acabado. Es lo que hay. Deja ya de relamerte las heridas y ponte las pilas de una vez. Al fin y al cabo, no vas a ir a la cárcel, que hubiera sido el peor de los escenarios posibles. Imagínate que has tenido una grave enfermedad o un accidente de coche o has tenido que guardar reposo por cualquier otra cosa. Esas cosas le pasan a la gente. ¿Qué es año y medio? Pasará volando. Mientras, puedes hacer muchas cosas. Desde ir a la facultad y estar de médico asistente, aprendiendo alguna técnica, hasta dar clases a los que preparan el MIR, por ponerte solo dos ejemplos, que se me han ocurrido esta noche. Te han prohibido ejercer, ver pacientes, pero no aprender ni dar clases. ¡Lo que sea joder! Menos estarte quieto. ¡Despierta coño! Ya es suficiente castigo el que te han puesto, como para que tú te mortifiques y te flageles más. Tu honor ha quedado limpio, es a ese sinvergüenza al que han considerado el máximo responsable. Tú, solo has sido una víctima de su poca profesionalidad, un daño colateral. Has estado acostumbrado a que la vida te sonriera siempre. Excelentes notas, una tesis brillante, una plaza de médico interno, una novia que te adora… La vida tiene estas cosas. Tú mismo lo dijiste el otro día en el parque. Caer y levantarse. Podíamos estar criando malvas, si el colombiano que nos secuestró nos hubiera metido dos navajazos. ¿Es que no te das cuenta? ¡Tenemos salud! ¡Tenemos amor!  Caer y levantarse. Pues, ¡ponle cojones, joder!

Seve, la miraba estupefacto. Nunca la había oído hablarle así. Era evidente que ella estaba ya harta de su pasividad, de su negatividad. No quería perderla.

—Tienes razón, cariño, pero...

—Quiero que mañana mismo tengas un plan. Te quiero, moviéndote de aquí para allá, hasta que tengas algo.

Seve, se acercó a ella, le acarició la cara y le dijo mirándole a los ojos.

—No sé, que hubiera sido de mí sin ti. Perdóname por todo lo que te hecho pasar. Espero recompensártelo algún día, amor mío.

Al día siguiente, Seve, fue al Hospital Clínico para hablar con su antiguo mentor, el profesor Hernández Moliner, quién había dirigido su tesis. Estaba al tanto de lo ocurrido. Le dijo, que podía ir a su servicio cuando quisiese, ayudar a dar las clases prácticas a los alumnos de medicina, en fin integrarse en la docencia. Todo menos tratar pacientes. Salió de allí y se pasó por una conocida editorial de textos médicos. Había visto un anuncio en la prensa. Se ofreció para un puesto de ayudante, de los traductores del inglés y que desconocen el lenguaje médico. El sueldo era irrisorio, pero algo era. Luego, se fue a una academia que él conocía, dónde preparaban a los aspirantes al MIR. Al ver su currículum vitae, le ofrecieron también, dar clases. Era poco dinero, pero…

A Inés, se le hacía raro después de tantos meses, estar sola en el bar. Cuando vio entrar a Seve, se le iluminó la cara. Venía sonriendo, con paso decidido. ¡Ese era su chico! El que la conquistó.

Seve, le contó todas las gestiones que había hecho. No eran gran cosa, pero era un trabajo relacionado con lo suyo.

Inés por su parte, pensó en volver a la bolsa del paro, para ver si encontraba una sustitución de maestra, aunque ahora figuraría en el último lugar, por haber rechazado el trabajo que le ofrecieron.

—Tú ves, Seve. “Cuando Dios cierra una puerta, siempre deja una ventana abierta”.

—No quiero seguir viviendo en tu casa, Inés. En cuánto cobre algo…

—Ya hablaremos de eso.

Por primera vez en meses, Seve comió con apetito. Después de servir las comidas a pintores, electricistas, encofradores, escayolistas, fontaneros… se dispusieron a dar uno de sus paseos, cuando al salir por la puerta un olor llamó la atención de Inés. Se toparon casi de bruces, con la figura de don Federico Cárdenas. Boquiabiertos se quedaron mirándolo sin saber que decir.

—Buenas tardes –sonrió el insigne doctor.

—Pero… ¿qué hace usted aquí, cómo…? –balbuceó Seve.

—¿Podemos hablar?

—¡Claro, por Dios!, pase –dijo Inés.

—Así que..., el “Pito doble”—dijo el veterano galeno esbozando una sonrisa—. He venido a Madrid, a una reunión de trabajo y no quería irme sin veros. Pregunté a Vicente Fabregat y me dio esta dirección.

—Que alegría verle. ¿Qué quiere tomar? –le dijo la chica.

—Pues un cafetito.

—Don Federico, quiero presentarle a mi padre, Ismael. Le hemos hablado tanto de usted…

—Encantado –saludó irguiéndose—. Tiene usted una hija excepcional, Ismael. No quedan mujeres así. Y eso debes tenerlo siempre muy presente. —dijo dirigiéndose a Seve.

—Lo sé. Bueno, les dejo que hablen —contestó Ismael.

—No. Ismael, haga el favor de sentarse con nosotros, quiero que oiga lo que quiero decirles.

Expectantes, los tres, se dispusieron a escuchar.

—Para mí, todo esto que ha ocurrido ha sido también muy duro. Soy un hombre de fuertes convicciones religiosas y esta historia no me ha dejado dormir. Me ha costado mucho, llegar a dónde he llegado y formar un servicio de cardiología, puntero en nuestro país. El estar en boca de todos, por este asunto, ha sido un golpe muy grande. He sentido la deslealtad de un médico de mi equipo, al que yo acogí cuando era un chaval y eso me ha dolido. Puedo perdonar un error, un desaire, pero una traición ¡No! Pero, también me ha causado una gran pena, todo lo que le ha pasado a Seve. Una auténtica injusticia. A veces, la vida nos pilla en el momento y en el lugar, inadecuados. Mala suerte. Cuando Inés vino a mi clínica, y me dijo, que Seve había cogido la plaza en mi servicio por mí, me sentí halagado. La vejez, la experiencia…, me han hecho tener una capacidad especial para detectar el talento y Seve lo tiene. Por eso, quería hablar con vosotros. Me gustaría, dentro de mis posibilidades, compensar lo que habéis sufrido estos meses. Me gustaría Seve, que trabajaras en mi clínica.

Los ojos de Inés se humedecieron. Seve, la cogió de la mano y sonrió, mientras don Federico continuó su monólogo.

—Afortunadamente, tengo cada día más trabajo y no doy abasto. Recibirías a los pacientes, les harías la historia clínica, el electrocardiograma y luego pasarían a mi despacho. Eso me descargaría de mucha faena. No te podría pagar mucho, pero eso ya lo hablaríamos. Por otra parte, hay una técnica que acaba de salir, y que va a revolucionar la cardiología de los próximos años: La ecocardiografía. Apenas hay aparatos en nuestro país. Me gustaría que la aprendieras. Yo compraría un equipo para mi clínica y sería otra de tus labores. ¿Qué os parece?

—¿Qué? ¿Qué nos parece? Don Federico, yo… —apenas podía articular palabra y asimilar la propuesta del jefe.

—¡Gracias, Gracias, Gracias! —Inés se levantó y le plantó dos sonoros besos en las mejillas.

—No he terminado —interrumpió Cárdenas, el momento de emoción, que se había creado. –Mi hija pequeña, es maestra como tú Inés. Está montando, una guardería y le vendría muy bien contar con una mujer como tú. ¿Estarías dispuesta?

No pudo contestar. La emoción brotó en forma de lágrimas que ahora manaban de forma incontrolable. La mano de don Federico le acarició la cara. Ismael se levantó para animarla. De lo que no se percataron es, de que Seve, también lloraba cabizbajo. “Cuando Dios cierra una puerta, siempre deja una ventana abierta” —recordó Seve—, mientras cogía una servilleta para secarse las lágrimas.

CAPÍTULO 38

Epílogo

"Ever tried. Ever failed. No matter. Try again .Fail better."

"Alguna vez intentado .Alguna vez fallado. No importa. Inténtalo otra vez. Falla otra vez. Falla mejor."

Samuel  Beckett

Aún perduraba la esencia a lavanda, que había desprendido don Federico en el bar. Se hablaban entre los tres. Se agolpaban las palabras, interrumpidas por risas nerviosas, por brincos de Inés. ¡Trabajo para los dos! ¡Dios mío! Aunque fuera poco dinero, por fin había vuelto la esperanza.

—Tú sabes lo que es, estar trabajando en la clínica privada de uno de los mejores médicos de España. Es como recibir clases particulares cada tarde — decía entusiasmado Seve.

—Y yo, trabajando con su hija, en una guardería. ¡Estoy como loca!

Decidieron dar el paseo que había quedado aplazado por la visita, y caminaron de nuevo por el Jardín Botánico. Inés, quiso ir al Parque del Retiro, quería ver a la gitana y darle las gracias.

—Te has dado cuenta que ha vuelto a acertar. Dijo, que aun nos quedaba un poco de padecer pero que un hombre mayor nos ayudaría.

—Sí. La verdad es que impresiona –contesto él.

Cruzaron la calle de Alfonso XII, y está vez, entraron en el parque por el Paseo de Fernán Núñez, que daba directamente a la Fuente del Ángel Caído.

—Será una preciosidad de fuente, pero no quiero que volvamos nunca más. Desde el principio, me dio mala espina este sitio –dijo ella

—Pues giremos a la izquierda, vamos a la entrada de Alcalá bordeando el lago. –propuso Seve.

Pensaron, en cuando regresar a Valencia, otra vez. En buscar piso... El brazo de Seve arropaba a Inés por el hombro, rezumaban ilusión de nuevo. Pasaron el lago y vieron a un grupo de mujeres, todas de negro. Se acercaron a ellas. Estaban haciendo una especie de corro, chillando y haciendo aspavientos. Apresuraron el paso y se dieron cuenta que en medio del grupo yacía el cuerpo de una de ellas. ¡Era la vieja!

—Déjenme ver, soy médico –dijo Seve, sin acordarse de la sentencia e impulsado por el único afán de ayudar.

Se abrió el negro círculo de mujeres.

—¡Ay, ay! Que ze nos muere la tía Rosario –se lamentaba una, entre sollozos.

—Le ha dao una agonía mu grande y una fatiga, y se caío –decía otra.

Seve, cogió esta vez él, la mano de la gitana, que presentaba un pulso filiforme, que nada bueno presagiaba. Hacía meses que no tocaba a un paciente, con la excepción del navajazo a su secuestrador. Se arrodilló junto a ella. Su cara arrugada y oscura, estaba fría, con la mirada vidriosa y unos estertores se oían por su boca, como si dentro de su pecho tuviese una olla en ebullición.

—Un edema agudo de pulmón —confirmó el doctor. —Llamen a una ambulancia. Esta mujer se está muriendo –dijo girando la cara hacía las compañeras, mientras aún permanecía de rodillas.

Un hilillo de voz, salió precediendo al último hálito de vida.

—“Irse los dos al mar chiquillos, que lo malo ya ha pasao.” –habló jadeando la vieja al oído del médico.

Los ojos de la tía Rosario, quedaron paralizados, fijos en la cara de Seve, cuando llegaron dos policías municipales.

Espantados y conmocionados, se sentaron los dos en un banco. Seve le contó, lo que solo él oyó, las últimas palabras de la vieja.

—Pobrecita –dijo Inés.

—Nunca la olvidaré –concluyó Severiano.

Retornaron hacía casa, pero esta vez por un camino diferente. Se alejaban de una fuente, que un día les atrajo y que ahora querían evitar.

—Al mar, Seve.

—Sí. Amor. Al mar.

Al volver a casa, mientras Inés se duchaba, Seve, sacó su viejo cuaderno de hojas cuadriculadas. Su mano iba sola, deslizando la punta de un lápiz gastado sobre el papel.

“Una caricia a un cuello de terciopelo,

un beso al labio herido,

por la puya del amor sufrido.

Una mirada a un pecho abierto,

un susurro a tu oído,

un temblor que no controlas…

sobre el cuerpo marchitado.

Un sudor trémulo y frío

en la madrugada oscura.

Un aliento, un movimiento.

Una mano que te busca…,

unos dedos que se encuentran,

un jadeo intermitente,

una piel interminable.

Tu cuerpo."

Seve Ibáñez

Dobló la cuartilla con minuciosidad y la depositó sobre la almohada de su amada. Salió al balcón. El aire era fresco. En su cabeza, unas palabras retumbaban: “Irse los dos al mar chiquillos, que lo malo ya ha pasao.”  Apoyo sus manos sobre la barandilla del balcón y comenzó a recitar en voz alta, de memoria, unos versos de Luis Eduardo Aute, que ninguno de los que pasaba por la calle pudo escuchar y que acabaron perdiéndose en el aire.

"El mar que fue una palabra vacía y sin horizonte,

hoy es un niño que canta sobre cuarenta pasiones.

Un niño que se despierta como una ola gigante,

lleva en un puño una perla y un coral rojo en la sangre.

A por el mar, a por el mar, que ya se adivina, a por el mar,

a por el mar, promesa y semilla de libertad, a por el mar, a por el mar.

El mar nos está esperando a poco tiempo del sueño,

solo es cuestión de unos pasos, los que reprime el miedo.

Vayamos pues a abrazarlo, como un amante que vuelve,

de un tiempo que nos robaron, ese que nos pertenece.

Nota del autor

Todos los personajes de esta novela son de ficción, excepto el Dr. Cárdenas, que fue creado en homenaje al insigne Doctor Don Vicente Tormo Alfonso.

Los lugares, existen o existieron. El Hospital Provincial de Valencia, actualmente Hospital General, es una institución antigua, muy querida y admirada por la población valenciana.

Posiblemente, la semilla de este libro nació a mis 17 años, cuando las circunstancias, me impidieron aprender a ser escritor y mis huesos acabaron en la Facultad de Medicina. Después, durante más de 40 años, las "urgencias" de la vida, paralizaron mi afición literaria.

Agradecimientos

A todos los que creyeron en mí. A los que me soportaron mientras escribía. A los que pedí consejo.

Especialmente, a mi amigo Carlos Guillém—Tatay, que creyó en mí, me soportó y me aconsejó. A María José por su apoyo.

A Samuel Ros López y Mariano Muñoz Chamón, quienes finalmente, me convencieron de que podía hacerlo.

A Fernando González—Moralejo, por su asesoramiento en temas legales.

Y finalmente, gracias a ti lector. Si has llegado hasta aquí es porque has acabado esta novela y un escritor lo que desea es que le lean.

INDICE

Introducción.

1ª PARTE

1  Fin de carrera

2  La pitonisa

3  La banda de la burundanga

4  Dos enamorados en Madrid

5  Vacaciones en Marbella

6 La tesis

7  Un Renault 18

8  Dos delincuentes inquietos

9  La Puerta del Sol

10. La llamada

11 Vigilando a la vieja

12 .El atraco

13 Todo salió mal

14 El día después

15 Rumbo a Valencia

16 El Tarot

2ª  PARTE

17 Primavera en Benidorm

18 El hospital

19 Una carta en el buzón

20 Nadie entiende nada

21  El anillo

22 Tres en la noche

23 Michael Jackson

24 En Marbella caben todos

25 El error médico

3ª PARTE

26 Dos amigos del pueblo

27 En punto muerto

28 Amor que libera

29 La venganza

30 ¿Quiénes son estos?

31 Acorralados

32 Todo terminó

33 Navidad, blanca Navidad

34 El juicio

35 Tiempo de espera

36 La sentencia

37 Puerta cerrada. Ventana abierta

38 Epílogo

Este libro, está registrado en la Consellería de Cultura de la Generalitat Valenciana (España) (año 2014)

Table of Contents

1ª PARTE

CAPÍTULO 1 Madrid, Junio 1978 Fin de carrera

CAPÍTULO 2 La pitonisa

CAPÍTULO 3 La banda de la burundanga

CAPÍTULO 4 Dos enamorados en Madrid Madrid Agosto 1978

CAPÍTULO 5 Vacaciones en Marbella Marbella, Agosto 1978

CAPÍTULO 6 La tesis Madrid, Otoño 1978

CAPÍTULO 7 Un Renault 18

CAPÍTULO 8 Dos delincuentes inquietos

CAPÍTULO 9 La puerta del sol Madrid, Diciembre 1978

CAPÍTULO 10 La llamada Madrid, Enero 1979

CAPÍTULO 11 Vigilando a la vieja

CAPÍTULO 12 El atraco

CAPÍTULO 13 Todo salió mal

CAPÍTULO 14 El día después

CAPÍTULO 15 Rumbo a Valencia Madrid, Febrero 1979

CAPÍTULO 16 El Tarot

2ª PARTE

CAPÍTULO 17 Primavera en Benidorm

CAPÍTULO 18 El hospital

CAPITULO 19 Una carta en el buzón

CAPÍTULO 20 Nadie entiende nada

CAPÍTULO 21 El anillo

CAPÍTULO 22 Tres en la noche

CAPÍTULO 23 Michael Jackson

CAPÍTULO 24 En Marbella caben todos

CAPÍTULO 25 El error médico

3ª PARTE

CAPITULO 26 Dos amigos del pueblo Madrid, Setiembre 1979

CAPÍTULO 27 En punto muerto

CAPÍTULO 28 Amor que libera Octubre 1979

CAPÍTULO 29 La venganza

CAPÍTULO 30 ¿Quiénes son estos? Madrid, Diciembre 1979

CAPÍTULO 31 Acorralados

CAPÍTULO 32 Todo terminó

CAPÍTULO 33 Navidad, blanca Navidad

CAPÍTULO 34 El Juicio

CAPÍTULO 35 Tiempo de espera

CAPÍTULO 36 La sentencia

CAPÍTULO 37 Puerta cerrada. Ventana abierta

CAPÍTULO 38 Epílogo