ARGUMENTO:

Una conmovedora historia de amor y traición en la Escocia del siglo XIV.

Cuando su familia es aniquilada por el clan FitzHugh, Morganna KilCreggar jura vengarse. Es alta y delgada, se disfraza de muchacho, y afina sus habilidades con aras mortales.

Un hombre que toma lo que quiere con cinismo, Zander FitzHugh, nombra escudero al chico

«Morgan». El imponente y brutalmente fuerte guerrero nunca imagina que su criado es otra persona. No obstante, FitzHugh no puede negar que se siente raramente atraído por ese muchacho a su servicio, y está dispuesto a averiguar por qué.

Con cada día que pasa, el cínico caballero elimina más defensas de Morgan, hasta que ella le revela su más preciado secreto. De repente vulnerable a un deseo espontáneo, Morgan se aparta de su propósito… hasta la cama de Zander, donde descubre placeres sensuales que nunca había imaginado. Inmersa en la batalla entre venganza y pasión, lo más poderoso emergerá victorioso, uniendo dos corazones, dos clanes, dos almas…

SOBRE LA AUTORA:

Jackie Ivie nació y se crió en un suburbio a las afueras de la capital de Uath, la hermosa Salt Lake City. Jackie, que era la segunda de cuatro hermanas y un varón, entretenía a todas horas a sus hermanos inventándose juegos, excursiones e historias. Y siempre estaba leyendo.

Incluso cuando sacaba de paseo al perro, con una mano sujetaba la correa mientas que en la otra sostenía un libro. No había género que no leyese, pero una vez que descubrió la novela romántica histórica, ya no hubo duda de cuál era su género preferido.

Jackie siempre ha sido de las que no paran quietas, raras veces se la veía sentada sin que estuviera ocupada haciendo alguna cosa, y por lo general siempre eran más de una. De joven no era raro encontrarla viendo la televisión mientras hacía sus deberes, escuchaba música, hacía ganchillo como una loca y leía, todo al mismo tiempo.

CAPÍTULO 01

1310 d.C.

Los gritos cesaron a mediodía, quedando sólo los gemidos de los moribundos. Morgan esperó, incluso entonces.

Sabía que la chusma de chicos jóvenes que la seguía estaba impaciente, y sabía por qué. Eso no le hizo dar la señal. Ni siquiera cuando observó que otros grupos descendían dejó sueltos a sus hombres. No había honor en despojar a un hombre moribundo de sus pertenencias. Los buitres de las otras granjas podían hacerlo. Morgan no se pondría en marcha hasta que se impusiera la muerte.

Se echó la trenza negra sobre el hombro, se agachó más detrás de las rocas y esperó a que los

skelpies y los poucahs de leyenda se llevaran las almas y no dejaran nada que pudiera preocuparla.

De las banshees ya se preocuparía más adelante, después de que la niebla los cubriera a todos.

Morgan se tragó el miedo, miró a los demás y silbó.

Los escoceses no tenían derecho a espadas, cinturones, puñales, dagas (conocidas como

skeans) u otros adornos, y un escocés muerto tampoco los necesitaba, aunque ella ponía el límite en arrancar los tartanes a los cadáveres. Tuvo que apartar la mirada, porque sus chicos no tenían tantos escrúpulos. El botín del campo que tenían delante mantendría calientes los hogares de los granjeros y les proporcionaría caza, porque pocos de ellos, o ninguno, sabía hacer nada con la espada aparte de afilarla para su amo inglés.

El trabajo era angustioso, y varias veces su estómago estuvo a punto de vaciarse de su contenido, pero Morgan resistió, levantando una mano aquí, una faja allá, buscando anillos, brazaletes, amuletos, cuchillos, cualquier cosa de valor, antes de pasar al siguiente.

Salió la luna, proyectando luz a través de los hilos tenues de niebla, y Morgan se estremeció en su kilt y su tartán. Se levantó la tela del feile-breacan por donde colgaba contra sus tobillos y se tapó la cabeza. Era peligroso y lo sabía, porque unas piernas sin pelo y tan bien formadas como las suyas no podían pertenecer a un muchacho, por mucho ejercicio que hiciera. Pero eso no podía evitarse. Tenía las orejas frías y no quería que nadie viera a lo que se había visto reducido el último resto del clan KilCreggar.

Había un cadáver enorme boca abajo en lo que había sido un matorral de cardos. El cuerpo del guerrero había aplastado el matorral y era fácil ver por qué. Morgan miró con los ojos entornados unas piernas que por el tamaño parecían troncos, unas caderas estrechas y unos hombros tan anchos que se olvidó de todo lo que no fuera una benigna apreciación femenina.

El hombre tenía una buena mata de cabellos castaños enmarañados sobre la cabeza. Morgan no podía apreciar la longitud. Apenas podía distinguir el color de los cuadros. Aguzó la vista reflexionando. Aquélla había sido una batalla de clanes, una escaramuza, nada más y nada menos.

Había apenas cincuenta muertos en el campo y ninguno llevaba una camisa tan finamente confeccionada, ni un kilt tan elegante, como el hombre que tenía frente a ella.

Morgan le dio con la bota y, al no obtener respuesta, se arrodilló para darle la vuelta.

No tuvo tiempo de gritar porque unas manos que parecían de hierro le agarraron los tobillos y tiraron de ellos lanzando a Morgan hacia atrás con una sacudida. A continuación el hombre se puso a cuatro patas, la montó a horcajadas y respiró como no podía respirar un muerto. Morgan todavía no había recuperado el aliento y sabía que tenía los ojos muy abiertos y asustados. Sólo tenía la esperanza de que el tartán tapara su expresión.

—¿Robando a los muertos, muchacho? ¿No sabes que está penalizado?

La poca luz de la luna resaltaba una nariz bien formada en una cara lo bastante atractiva para hacer desvanecer a una doncella, y Morgan no fue una excepción, al menos durante cuatro latidos. Después de eso se puso a patalear y a intentar deshacerse de él, arrastrándose fatigosamente hacia atrás para poner el máximo de terreno entre él y ella antes de atreverse a volver, ponerse de pie y correr.

Iba a por ella, evidentemente, y a Morgan le parecía que no tenía herida ninguna parte del cuerpo mientras se alejaba a cuatro patas. Terrones de hierba y guijarros marcaron su avance, alejándose del campo de batalla y acercándose a las rocas en las que se había escondido antes.

Morgan se movió como una posesa hacia ellas y él la siguió todo el camino.

El tartán le dificultaba el avance. El pie de Morgan pisó un extremo ajado y eso la detuvo, dándole un tirón al cuello. Volvió a dejarse caer, hiriéndose partes del cuerpo que no era la primera vez que se hería. Él se puso encima de ella inmediatamente, y el cinturón de las armas se le clavó en el estómago y los muslos que había creído fuertes cayeron sobre sus piernas, inmovilizándola. Morgan lo mantuvo apartado con sus brazos endurecidos por el trabajo, pero sabía que no podría soportar su peso para siempre. Era demasiado macizo.

Los brazos empezaron a temblarle debido al peso. Después se le movieron incontrolablemente.

Al fin su aguante cedió y él cayó sobre sus brazos doblados sin que tuviera que hacer el menor esfuerzo.

—¿Conoces el castigo y esto es lo mejor que puedes hacer?

Ahora moriría y ni siquiera sería la muerte de un guerrero. Morgan cerró los ojos y se preparó para recibirla, porque él era demasiado pesado para permitirle siquiera respirar. Algo en él cambió y dejó de chasquear la lengua. Morgan abrió los ojos, lo miró y pasó algo muy extraño. Casi como si se hubiera tomado un trago del mejor whisky Mactarvat en una mañana muy fría. Nunca estuvo segura, ni siquiera después, de lo que había sido.

—Eres débil como una mujer —dijo él finalmente—. No estás en forma para ser un joven. ¿A esto nos hemos visto reducidos?

Morgan apretó los labios. Su padre y sus cuatro hermanos habían muerto en un campo de batalla como ése. No habían dejado absolutamente nada para Morgan o para su hermana mayor, de veintiún años, Elspeth, la arpía del pueblo. Robar a los muertos no era lo que quería hacer, pero obtenía los fondos necesarios para los granjeros, y los muchachos necesitaban que alguien los liderara. Los ancianos del pueblo necesitaban confiar en alguien, alguien a quien los muchachos pudieran seguir, alguien que no temiera a los poucahs, los skelpies o las banshees. Necesitaban a alguien a quien pudieran obligar a hacerlo, alguien que no tuviera a nadie a su cargo y a nadie que se encargara de ella. Los ancianos del pueblo necesitaban a alguien como ella para realizar la hazaña. Necesitaban a alguien a quien pudieran forzar. No la habían dejado elegir. Miró furiosa al hombre que tenía encima.

—Además estás flaquísimo. ¿Escasea la comida? ¿La caza? ¿Por eso robas a los muertos?

—Ya no pueden utilizar… sus bienes —jadeó en el espacio que le dejaba para respirar.

Él se rió, con una carcajada como un cañonazo, e, incluso con los pechos vendados, Morgan sintió la reacción, como lanzas relampagueantes en las cimas de sus senos. Las vendas no lo disimularían y agradeció tener las manos aplastadas sobre esa parte del cuerpo. Concentró toda su energía en detener la reacción y se perdió el principio de las palabras de él.

—…tomar un escudero donde lo encuentre. ¿Sabes algo de caballos?

Ella sacudió la cabeza, más por incomprensión que como respuesta a su pregunta, aunque era lo mismo. Casi no sabía nada de animales como el caballo. Los granjeros pobres usaban sus propias piernas.

—Bien, pues estás a punto de aprender. Levántate. Si monto a horcajadas sobre alguien quiero estar seguro de que es una muchacha con curvas generosas, no un muchacho como un saco de huesos.

No esperó respuesta, se separó de ella y, antes de que pudiera respirar con comodidad, tiró de ella por el cinturón y la obligó a ponerse en pie.

La falta de aire era la culpable de que se balanceara, y Morgan respiró a grandes bocanadas mientras él la miraba de arriba abajo. Estaba más que complacida de llegarle a los pómulos, y él no era un hombre bajo. Mediría metro noventa, como mínimo. Ella era muy alta para ser una moza.

De hecho, era tan alta que nadie la tomaba por una muchacha, jamás. Al menos, no lo habían hecho desde que tenía diez años y perdió a todos los suyos en una escaramuza sangrienta con el clan más odiado de la tierra, y a partir de entonces cambió de género.

Ni siquiera los cabellos largos hasta la cintura, peinados en una trenza, la estigmatizaban con el sexo correcto, especialmente con los hombres bajos. Morgan reprimió una risita antes de que se le escapara. ¿Ese hombre quería que fuera su escudero? Era una cosa inaudita y completamente asombrosa. Sin duda tendría muchachos disponibles de su propio clan.

—Estos son los cuadros de KilCreggar —dijo él, con un tono despreciativo en la voz—. Los reconocería en cualquier parte, aunque los lleves de cualquier manera y en harapos. No estás autorizado a llevarlos. No queda ningún KilCreggar sobre la tierra. Mi clan se ocupó de ello.

Morgan se ruborizó y sus pensamientos se detuvieron. Le temblaron las rodillas, porque sabía exactamente quién era él y por qué debería haber peleado como si los demonios del infierno la persiguieran. Pertenecía al clan más odiado de la tierra: los simpatizantes de los sajones, los traidores, los violadores, el clan de las tierras altas denominado FitzHugh. Era un FitzHugh. El descubrimiento tuvo en ella el raro efecto de que sus entrañas se ablandaran con una sensación gomosa que reconoció como miedo.

Después se le puso rígida la espalda y sus piernas volvieron a sostenerla. Supo que todas las plegarias que había recitado desde los diez años habían sido escuchadas. Ella, que había tenido tantas posibilidades de vengar la matanza de su familia como de volar, recibía aquel regalo. No, se la forzaba a la venganza. Se la arrastraba a entrar al servicio de un FitzHugh y no había nadie a quien despreciara más.

Astillas de niebla le envolvieron las piernas, haciendo que pareciera que surgían sin piernas de la nada. Morgan lo miró y ordenó a su sangre que se calmara. No era más hembra que los muchachos a los que lideraba. Había matado todo lo que era femenino en ella hacía muchos años, ni siquiera se veía fastidiada muy a menudo por la más estúpida de las dolencias femeninas, el flujo menstrual. Sin embargo, todo lo que había matado hacía años corría por su sangre mientras lo miraba. Pero no tenía ninguna duda de lo que era.

Era demasiado guapo con diferencia, con los pómulos marcados, los labios carnosos, la barbilla hendida, los cabellos hasta los hombros y los ojos oscuros, de un color indeterminado, con pestañas largas. También era corpulento… fornido y musculoso.

Pero también era un FitzHugh. Tal vez no lo parecía, pero tenía debilidades y zonas vulnerables donde un puñal podía clavarse cuando no estuviera mirando. También demostraba la famosa estupidez de los FitzHugh. Estaba pidiendo a su enemigo… no, estaba obligando a la única persona que había jurado perjudicarlo, que entrara en el círculo más íntimo de su vida. Era demasiado fuerte para que su mente lo absorbiera, y Morgan observó cómo cruzaba los brazos mientras él esperaba.

Tragó saliva y después se encogió de hombros.

—Abrigaba y me servía —respondió por fin, levantando la barbilla para mirarlo directamente a los ojos.

—Probablemente lo robaste a un cadáver hace más de cinco o seis años. Deberías haber robado otro y cambiarlo. Hay cosas mejores en ese campo.

«Hace ocho años y nunca me lo cambiaré, bobo», pensó Morgan. Entornó los ojos.

—Me gusta el color —contestó sin ninguna entonación especial. Se sintió muy orgullosa.

—¿Gris y negro deslucidos? El cielo nocturno tiene más color. Vamos. Tengo ropa de los FitzHugh en mi tienda.

No vio la reacción de ella y probablemente fue mejor así. Sólo alargó un brazo y la empujó colina abajo. No le daba ninguna oportunidad de decir sí o no, y las dos veces que ella tropezó la empujó aún con más fuerza. Morgan aguantó el tipo como pudo, se mordió la lengua y mantuvo el paso.

El campo de batalla estaba cubierto de neblina, envolviéndolo todo con un aire fantasmal que era desconcertante. Morgan se santiguó rápidamente y vio que él lo había visto, pero no dijo nada. Agachó la cabeza y siguió el ritmo de él, trotando a su lado.

Si él se dio cuenta de los nervios de Morgan al llegar junto al caballo, no lo demostró. Morgan miró al animal, vio que era más alto que ella y empezó a observarlo con lo que reconoció como un principio de respeto.

Se echó atrás cuando el hombre hizo chasquear la lengua, habló bajito y el caballo relinchó para responderle.

—No has venido a luchar —dijo ella.

Él la miró mientras ensillaba el animal.

—No —fue todo lo que dijo.

—Entonces ¿para qué?

La ignoró y se subió al caballo a fuerza de brazos, antes de pasar una pierna por encima de él.

Morgan lo observó hacerlo, se fijó en los músculos de los brazos y después en los de las piernas, y se tragó el exceso de humedad que tenía en la boca. Se dio cuenta de que no había visto un hombre tan atractivo en su vida.

Se sentía tan molesta como violenta con la reacción de su cuerpo. No le interesaban los asuntos femeninos. No le habían interesado en casi una década. Le interesaba vencer a todos con la honda, el arco y lanzando el puñal. Era especialmente competente cazando y por lo general tenía una ofrenda para la olla de la arpía. Ésa era la única razón por la que Elspeth había tolerado que Morgan no hubiera dicho más de cincuenta palabras a su hermana desde la muerte de la familia.

Para ella, Elspeth no era una KilCreggar. Era una fresca que recibía a cualquier hombre entre sus piernas antes de robarle todo lo que podía.

Elspeth no era precisamente simpática, pero sin duda era femenina. Morgan era todo lo contrario: orgullosa, brusca y endurecida. Incluso Elspeth la llamaba muchacho, aunque, más que ningún otro aldeano, conocía la verdad. Ya hacía años que había dejado de tomar el pelo a Morgan por ello. Eso no las unió más porque no había nada en Morgan que fuera femenino. No le interesaba ningún hombre.

Sin duda no le interesaba ese hombre porque fuera guapo, corpulento y musculoso. Le interesaba porque ese hombre era su enemigo implacable.

—Dame la mano. —Acercó el caballo a ella y se inclinó.

—¿Para qué?

—Un buen escudero nunca cuestiona a su amo.

—Yo no he dicho que quisiera ser tu escudero —contestó Morgan.

—Ni yo te lo he preguntado. La mano. ¿O prefieres que te la corten como castigo por robar a los muertos?

Ella le dio la mano. Tuvo que utilizar sus propios músculos para colocarse a horcajadas sobre el lomo del caballo, porque todo lo que el hombre FitzHugh hizo fue levantarla y tirar de ella hacia su hombro, y después ordenar al animal que se pusiera en marcha. Morgan tampoco supo cómo lo había hecho. Mantenía toda su atención puesta en no resbalar y caerse.

Tuvo que conformarse con agarrarse a la silla por los costados de sus caderas. Morgan nunca había estado tan cerca de un hombre en su vida y jamás con un animal vivo entre las piernas. Se concentró en impedir que el material de su entrepierna la lastimara. Lo hizo tensando los músculos de los muslos y levantándose un poco por encima del lomo del animal. No era tan fácil como parecía. Se dio cuenta cuando la noche se hizo más oscura, las estrellas empezaron a aparecer en el cielo y los músculos de sus piernas comenzaron a protestar.

Al menos era alta y sus piernas eran casi tan largas como las de él, y no era tan incómodo como podría haber sido estar sentada con las piernas abiertas sobre un caballo.

—Deberías dormir un poco ahora que puedes —dijo el hombre.

—¿Dormir? ¿Dónde?

—Apóyate en mi espalda. Funciona.

—¿No te detendrás?

—Tengo enemigos. ¿Para qué iba a darles otra oportunidad?

—¿Otra?

—La batalla en ese campo no ha sido un encuentro social y no he salido de ella intacto.

—No se te ve ninguna señal —contestó Morgan.

Él chasqueó la lengua.

—O sea que has mirado.

—No, sólo digo que te mueves demasiado ágilmente para estar herido —dijo ella.

—He recibido un golpe en la cabeza. Aún tengo que despejarme. Viajar de noche no es lo mejor para hacerlo. Te lo digo yo.

—Entonces, ¿por qué lo haces?

—Tengo enemigos, muchacho. Por todas partes.

Morgan arqueó las cejas al oírlo y se apoyó en el caballo con el mínimo de ceremonia posible.

Los músculos de los muslos le dolían como si fueran carbones ardientes y se dio cuenta de la futilidad del esfuerzo. Tendría que tolerar el balanceo del caballo.

Se puso rígida, se ordenó ignorar el movimiento y después bostezó. No fue tan difícil como había creído. De hecho era bastante agradable si no estaba pendiente de la masculinidad del hombre que tenía delante.

Volvió a bostezar.

—Me llamo Zander. Zander FitzHugh.

—¿Zander? —preguntó ella.

—De Alexander. Alexander Magno. Versión breve. A mi madre le encanta la historia. Pero lo suyo no es deletrear.

—Zander —repitió Morgan. «Se llama Zander.» Casi se le escapó una risita sin poder evitarlo.

—¿Tú tienes nombre?

—Sí —contestó ella.

—¿Cuál?

—No es Zander —contestó ella con una risotada.

—¿Quieres que me invente uno para ti?

—Adelante —contestó ella.

—Morgan.

Ella se sobresaltó.

—¿Cómo…?

—¿Ese es tu nombre de verdad? —preguntó él—. Qué curioso. Tengo un vasallo que se llama igual que mi caballo. Morgan.

—No he dicho que quiera ser tu escudero.

—Lo harás. No te queda otro remedio. Tengo muchos sirvientes. Tengo tantos que empieza a ser un problema. Hay pocos que obedezcan, pocos que presten atención. Me han dicho que necesito estructura. No conozco la estructura. Pero mi madre siempre me dice que necesito estructura.

—¿Estructura? —Morgan estaba más que despistada.

—Tengo una casa propia, más bien un viejo caserón que no quería nadie más. Tengo sirvientes para limpiarla, para defenderla y para encender fuegos. Tengo criadas rollizas para llevarme a la cama. Tengo sirvientes para comprar y vender, sirvientes para prepararme la comida y sirvientes para tocar música. No tengo ningún sirviente para mi caballo y mi persona. Bueno, tenía uno. El campo de batalla me lo ha arrebatado. Tú, que robas a los muertos, ocuparás su lugar.

—¿Eso es estructura?

—Probablemente necesito una esposa. No quería que me ataran a una esposa. ¿Sabes lo que significaría eso?

—No —contestó Morgan.

—Se acabó la buena vida. Las esposas no lo toleran.

—¿Cosas como criadas rollizas para calentarte la cama?

—Tienes una cara bonita para ser un muchacho. También te calentarían la tuya. Al menos, eso creo. ¿Has estado alguna vez con una mujer?

—No. —Morgan no se rió, aunque la sorprendió mucho no hacerlo—. Pero yo no me llamo Zander.

—La estructura es la muerte de la buena vida. No necesito estructura. —Sus palabras empezaban a ser mal articuladas. Morgan arqueó una ceja. No era difícil descubrir su punto flaco.

Parecía que tenía un buen puñado—. ¿Tú necesitas estructura, Morgan?

—No necesito nada ni a nadie —contestó Morgan.

Él volvió la cabeza para mirarla.

—Es tarde, tengo un chichón en la cabeza y hablamos de estructura. Eres un escudero extraño, Morgan. ¿Tienes apellido?

—No —contestó ella.

—¿Por qué no?

—Mis padres perdieron interés —contestó.

Él se rió.

—Apóyate en mí, muchacho.

—No es necesario —respondió ella, intentando encontrar un punto cómodo para su barbilla contra el cuello de él.

—No te lo digo para que estés cómodo.

—¿Qué? —Su cabeza debía de estar tan densa como el paisaje, porque no entendía nada.

Morgan arrugó la cara.

—Me servirás de apoyo para la espalda. Inténtalo, muchacho.

Ella se echó hacia delante y tocó con la frente el espacio que había bajo del omóplato de él.

Inmediatamente, él se apoyó con tanta fuerza que la hizo retroceder. Él volvió a incorporarse.

—Inténtalo de nuevo. Esta vez con un poco de fuerza. Sé que tienes bastante, a pesar de tu aspecto huesudo. Apóyate en mí.

Esta vez Morgan se acurrucó contra la espalda de él y se preparó para sostener su peso, pero no lo sintió cuando él se recostó. Sólo cerró los ojos y se durmió.

CAPÍTULO 02

El amanecer se manifestó en forma de rocío en todos los pelos de las piernas de Morgan, que se estremeció un momento y después abrió los ojos. Estaba rígida del cuello hasta los riñones y los muslos le dolían hasta las rodillas. Miró la parte de su cuerpo donde el kilt se había levantado mostrando claramente que, si se trataba de un varón, no estaba muy bien dotado. Parpadeó ante la visión. Volvió a parpadear. Cerró los ojos y se los frotó.

La visión no cambió.

Empujó con la frente al mismo tiempo que tiraba del tartán sobre sus rodillas, colocándolo entre ella y la silla. El gran cuerpo masculino que le había bloqueado el amanecer sólo se agitó hacia delante y después volvió atrás, apoyándose en el abdomen de ella.

Tiene los ojos azules.

La idea le vino mientras él la miraba con el ceño fruncido. Sus ojos no sólo eran azules, eran de un azul intenso y oscuro, profundos como la medianoche y vastos como el lago de Creggar.

—¿Eres un skelpie? —preguntó en tono amable.

—Me temo que no. Soy tu nuevo escudero, señor —contestó ella en tono altanero.

El ceño de él se arrugó aún más.

—¿Qué le pasó al otro?

—Murió en la batalla. Luchó como un valiente —contestó ella.

Vio cómo arrugaba aún más la cara.

—¿Qué batalla?

Sería más fácil contestar si no se estuviera apoyando en ella y empujándola al mismo tiempo hacia la cola del caballo.

—Por lo que yo sé, eran saqueadores que recibían su castigo.

—¿Saqueadores?

—Ladrones. Montañeses. Se llaman Killoren. ¿Son de tu familia?

—¿Saqueadores? —repitió.

—Creo que no se conformaban con robar ganado. Tenían que vengar un secuestro.

—¿Un secuestro?

—Killoren tenía una hermosa hija. Ya no está.

Frunció el ceño.

—¿Se la llevaron?

—Se la llevaron y la tomaron, no sé si me explico.

—¿Quién?

—Los Mactarvat. Habitantes de las tierras bajas. Un gran clan. No tanto en bienes como en tierras, pero son muchos, eso sí.

—¿Por qué?

—Los Mactarvat destilan whisky. El mejor de la zona. No les gusta nada que les roben el whisky.

No sabían que se llevaban a la hija de Killoren.

—Éste es el problema de este país. Demasiados clanes peleando entre ellos. Lo que necesitamos es… —Se calló y la miró—. ¿Eres lealista?

Morgan expresó su disgusto con el labio superior. El caballo contestó con un relincho.

—¿Parezco lealista?

—Eres el muchacho más flaco que he visto en mi vida, no te sobra un gramo de carne.

—Cuando acabes con tus cumplidos, ¿te importaría apartarte de mí un rato? Se me están durmiendo las piernas.

La mirada de él se volvió más dura.

—¿Dónde estamos?

—Sobre tu caballo —contestó ella.

—Mi caballo —repitió él, afirmando sin preguntar—. ¿Estamos cerca de una tienda?

Morgan miró a su alrededor. No sólo estaban cerca de una tienda, la estaban pisoteando. Miró los restos de palos, telas, utensilios de cocina y sonrió astutamente.

—Sí —respondió.

—Bien. Está bien entrenado. —Miró cómo se incorporaba en la silla agarrándose al asidero—.

Me has mentido, muchacho. No estamos… cerca… —Le falló la voz mientras se posicionaba como para lanzarse al agua antes de caer de cabeza sobre los restos de su propio hogar.

Morgan casi dio rienda suelta a lo más parecido a una risa que había sentido en años, pero se reprimió. Estaban demasiado cerca de suelo inglés y tenía un FitzHugh al que atormentar. Por ahora era suficiente con que estuviera cubierto de hollín hasta los pies.

Morgan se deslizó torpemente del caballo, le dijo que no se moviera y se fue hacia los árboles para aliviarse. Cuando volvió, el caballo seguía en el mismo sitio y Zander FitzHugh seguía encima del montón de ceniza, con una sonrisa en su atractiva cara y una letanía de ronquidos emergiendo de su boca. Morgan puso cara de circunstancias, pensó por un momento en marcharse y después suspiró. No desperdiciaría aquel regalo. Había perdido la cuenta de las veces que había rezado por tener al poderoso FitzHugh en sus manos. No pensaba desperdiciar la ocasión.

Disfrutaría haciendo que su vida fuera tan corta y miserable como él había hecho la de los KilCreggar. Cogió el arco y una flecha y se marchó. Alguien debía procurar el alimento, y no sería él.

Encendió otra hoguera, y tenía una liebre asándose y un buen trago de whisky en el estómago cuando Zander FitzHugh la obsequió con su mirada azul medianoche. Ella no lo vio; sintió su atención por un cambio de los elementos, una llamarada de la hoguera, o tal vez fue un temblor de las hojas por encima de ellos. Lo miró desde su asiento sobre un tronco, donde una pequeña pila de astillas mostraban lo que había estado haciendo, y le sostuvo la mirada. No sabía que sería tan cálida como el whisky.

Morgan no dijo una palabra mientras él parpadeaba, abría mucho los ojos y después levantaba la cabeza de la montaña de ceniza, estornudando un montón de la misma y tosiendo como si tuviera fiebre. Tuvo que arquear la espalda para sacarlo todo. Morgan lo observó un rato antes de seguir con su talla. Pero tuvo que apretar las mejillas hacia dentro para no reírse.

—¡Por las barbas de Cristo! ¿Qué diablos me ha sucedido?

—Has estado comiendo ceniza —contestó ella.

—¿Ceniza?

—Ceniza —insistió ella, mirándolo.

La hilaridad de su voz hizo que la mirara con dureza. Morgan se tragó la burbuja de risas que tenía en la garganta. Le costó toda su compostura no reaccionar a los surcos negros de lágrimas que ensuciaban la cara de él.

—¿Cómo he acabado aquí?

—Te has caído.

—¿Caído?

—De la gran bestia de cuatro patas. —Hizo un gesto con el carámbano tallado—. Me has dicho que estaba bien entrenada. Yo no tengo nada que ver.

Él blasfemó, se levantó apoyándose en manos y pies y después se incorporó, sacudiéndose inútilmente la capa del polvo que llevaba encima.

—¿Me caigo sobre una hoguera y me dejas ahí?

—No podía moverte. Deberías haberte buscado un escudero más robusto. O eso, o comer menos.

Él la miró con rabia, con los ojos brillantes bajo la cara blanca de ceniza, y Morgan reprimió un escalofrío. No pensaba dejarse asustar por él.

—Haz algo útil y encuéntrame otro tartán.

—Ya he hecho cosas útiles. He cazado una liebre para tu cena, he encendido una hoguera para asarla y he tallado un juguete para regalar a la siguiente muchacha rolliza que se meta en tu cama.

Ahora él se había puesto en jarras. No parecía divertido. Morgan sintió que se le erizaban los pelos de la nuca. No hizo caso. Lo miró con total indiferencia.

—También tengo un tartán para ti.

—Me gusta el mío —contestó ella—y no he dicho que me lo cambiaría sólo para complacerte.

—Te cambiarás y me ayudarás a cambiarme, y vas a hacerlo deprisa.

—No me digas —contestó ella, y tuvo que ignorar que se había movido y cómo lo había hecho.

Para ser tan corpulento, no era fácil seguir sus movimientos. Morgan entornó los ojos y lo estudió.

Estaba entrenado para moverse deprisa y sin llamar la atención, como ella. No le había visto hacerlo.

—Ve a buscar kilts limpios. No tendré los cuadros KilCreggar en mi campamento. Mi clan me colgaría de los pulgares.

—¿Por qué?

—¿Vas a buscar los kilts o tendré que obligarte a hacerlo?

—¿Y cómo piensas hacer eso? —Levantó el carámbano para inspeccionarlo, girándolo de un lado y del otro antes de volver a mirarlo. No le hacía gracia cuando no lo tenía localizado.

—Con la fuerza bruta —contestó él desde detrás de la oreja izquierda de Morgan, antes de agarrarla por el cinturón y levantarla del suelo.

Morgan patinó en el suelo y por la ceniza donde había estado él, y las rodillas se llevaron la peor parte. Pero se puso rápidamente en pie y sacó los nueve puñales escondidos en los calcetines. Los tenía agarrados por la hoja cuando volvió a enfrentarse a él, agachándose ligeramente al mirarlo.

—¿Ésa es tu respuesta? ¿Palillos? —Señaló las hojas de puñal que sobresalían entre sus dedos.

Le lanzó uno justo en el centro de la fíbula de los FitzHugh y él se echó ligeramente atrás mientras el ojo de dragón que había atravesado temblaba.

—Buen tiro —la provocó, avanzando un paso hacia ella.

Lanzó dos más al mismo sitio exacto, donde ahora tenía tres, como un cojín de alfileres sobresaliendo de su pecho. Él mostró un poco más de respeto y se agachó a medias, aunque no tanto como ella.

—Necesitas una hoja más grande para detener a un FitzHugh, muchacho. Tu anterior amo debería habértelo enseñado.

La respuesta de ella fue tres lanzamientos rápidos, que dejaron los tres puñales clavados en las empuñaduras del cinturón de él. El siguiente se clavó en la bolsita de piel del kilt, donde se inició un reguero oscuro.

—Ese whisky que has vertido es bueno —dijo él—. El castigo no será tan indulgente como un baño y un cambio de ropa. Puede que quiera usar la correa sobre ese cuerpo escuálido tuyo.

—Aparta, FitzHugh —dijo ella, haciendo girar los dos últimos puñales entre los dedos, cada uno en una mano.

—¿Por qué? No me has dado ninguna razón. Un tonto puede lanzar puñales y no conseguir ni arañar a su enemigo. Sólo te quedan dos. ¿Piensas afeitarme con el próximo?

—Si hubiera querido tu sangre, estarías sangrando —contestó ella.

—Y los cerdos volarían —respondió él.

El puñal que se ganó por su respuesta le rebanó la orla del calcetín. El siguiente cortó la del otro.

Zander se miró las piernas, después levantó la cabeza. Morgan vio que abría mucho los ojos mirando los tres puñales que ella había sacado de la parte trasera del cinturón. Los hizo girar, uno en la mano derecha, dos en la izquierda. Vio que le observaba las manos.

No quería hacerle daño. No quería hacerle sangrar. Todavía no. Sabía perfectamente que los puñales no detendrían a un hombre de su corpulencia, a menos que le diera en un órgano vital o tuviera tiempo para dejarlo sangrar hasta morir. La habría estrangulado antes de que eso sucediera.

Morgan siempre había sido respetada por su habilidad con los puñales. Nunca había necesitado los nueve puñales que llevaba en los calcetines. Nunca había tenido que recurrir a los últimos tres del cinturón. Ella y FitzHugh empezaron a dibujar círculos, con la liebre asándose entre ellos. No estaba tan despreocupado como fingía, porque una capa fina de sudor empezaba a abrirse paso entre la ceniza de su cara.

—¿Estás dispuesto a dejarlo e ir a buscar mi kilt? —preguntó.

El puñal pasó silbando entre los cabellos, junto a su oreja, llevándose un mechón. Él no se arredró. Morgan era la que tenía las palmas sudorosas.

—¿Y el tuyo? —continuó—. Anhelo verte bien vestido, con mis colores verde y azul. Es una gran combinación, de la que no necesitas esconderte. A las muchachas también les gusta.

Los cabellos detrás de su otra oreja recibieron el mismo afeitado. Morgan empezó a sudar también. Sabía que sólo le quedaba un puñal. Nunca la habían puesto tan a prueba. La hoja estaba resbalosa por la humedad de su palma y le costaba sostenerla. Pero no se le notaba.

Él sonrió y, entre los surcos de ceniza, su cara tenía un aspecto horrible. Morgan tragó saliva.

—Estaba buscando un buen barbero. De haber conocido tus habilidades, me habría cortado el pelo antes.

—¿Estás tan bien dotado entre tus piernas, FitzHugh, que te ríes de mí?

—¿Reírme de ti? No vales el tiempo que me llevaría. Sólo te queda una oportunidad, muchacho. Yo de ti no volvería a errar. Tengo un montón de ceniza que limpiar, tengo que ponerme un kilt limpio, tengo una sabrosa liebre asada para comer y medio, no… —Miró la bolsita de piel que seguía vaciándose sobre su ropa cubierta de ceniza, dejando un surco oscuro. Después volvió a mirarla. Sus ojos podrían haber sido agujeros negros por la emoción que mostraban desde su cara blanca de ceniza—… mejor dicho, un tercio de mi whisky. Aparta la hoja y ayúdame. Te concederé este poco de clemencia. No te gustará la alternativa. Baja tu palillo.

Morgan siguió con el puñal en la mano. No pensaba soltarlo tan fácilmente. Tenía que elegir el blanco. Sólo había uno que lo abatiría sin matarlo. Le daba miedo pensarlo. Si era pequeño, o no daba en el punto vital, estaba muerta. Y si daba en el punto vital, también estaba muerta.

Zander arqueó las cejas.

—¿Te cuesta decidirte? ¿Un lanzador de cuchillos tan bueno como tú? Venga, muchacho, aparta el cuchillo. Los dos cambiaremos nuestras sucias vestiduras y nos pondremos ropa limpia.

Evidentemente haremos trizas esa ropa KilCreggar y…

El último puñal atravesó el kilt entre los muslos, rasgando la tela, y con un ruido sordo dio en el tronco que había detrás de él. Morgan le oyó rugir y no era de dolor. Ya estaba saltando obstáculos y esquivando árboles para huir de él.

«Maldito seas por tenerla pequeña», pensó.

Morgan era rápida. Era ligera. Podía moverse rápidamente y tenía experiencia, aunque el sol ya estaba bajando y él había montado su tienda destrozada cerca de unos troncos caídos. También había acampado muy cerca de un curso de agua y la niebla que traía no estaba lejos. Si podía mantenerlo alejado hasta entonces, podría esconderse fácilmente.

Se detuvo, sintonizando inmediatamente con el bosque que la rodeaba, y no oyó nada.

Tampoco sintió el empujón. Sólo supo que se había golpeado la frente contra un árbol antes de que él la agarrara por el cuello de la blusa con una mano y la levantara del suelo sacudiéndola.

Morgan lo miró con expresión atónita, no porque fuera capaz de levantarla con un solo brazo, sino porque los oídos todavía le zumbaban del golpe que había recibido.

Después sintió que se ahogaba cuando él la sumergió en el agua y la sostuvo en el fondo del riachuelo. Antes de que perdiera la conciencia y tragara agua, la levantó, sacudiéndola hasta que la cabeza le vibraba, y volvió a sumergirla otra vez. Al tercer remojón Morgan tenía el estómago lleno de agua y ya estaba tosiendo, y eso no fue suficiente para él.

A la quinta vez, Morgan olvidó coger aire y se quedó quieta en el fondo del riachuelo, arañándose la cara con los guijarros y dejándose cubrir por el musgo. Iba a morir, y todo porque había sido tan estúpida de no lanzar un cuchillo mortal contra su enemigo cuando había podido.

Ya veía lucecitas brillantes a través de los párpados cuando él finalmente la levantó y la mantuvo apartada con un brazo, mirándola con el ceño fruncido. Morgan se preguntó por qué se había vuelto tan brillante y tuvo ocasión de ver puntos negros flotando en su visión antes de recuperar la normalidad. No había nada normal en el oscuro odio que emanaba de los ojos de él, mirándola por todas las grietas secretas en las que se había ocultado.

Volvió a blasfemar y se fue hacia la orilla, arrastrándola con él. Tenía el torso de ella atrapado entre sus muslos y eso era el final. Ya no podía luchar. Ni hablar. Vio el brillo de un cuchillo y cerró los ojos.

—¡Abre los ojos y enfréntate a tu castigo, Morgan!

Tenía una mano cerrada alrededor de su cuello, apretaba un brazo contra su pecho y en la otra mano tenía un puñal que hacía que las dagas de Morgan parecieran palillos, como había dicho él.

Morgan sintió el escozor de las lágrimas y se odió a sí misma por tal debilidad, mientras le resbalaban de los ojos, que ni siquiera eran capaces de parpadear.

—¿Lágrimas? ¿Lloras como una mujer, ahora?

—Mátame de una vez y acabemos —gruñó.

—Por mucho que me apetezca, no te mataré. Es difícil encontrar un buen escudero escocés.

Más difícil aún un luchador escocés, sobre todo uno tan bueno con el puñal como tú. Sólo voy a darte una cata de tu propia medicina.

—¡No! —Gritó, mientras él le cogía la trenza para levantarla. Sintió el frío del acero en la piel.

—¿Esta madeja de pelo?

Estaba cortándolo con su hoja, y Morgan empezó a sollozar y temblar. Era lo único que le quedaba de su infancia y lo único que la señalaba como lo que era, una mujer. Morgan se odió otra vez por ello.

—Por favor —susurró.

Él dejó de cortar. Morgan contuvo la respiración.

—¿Es tan importante para ti?

Ella asintió.

—¿Por qué?

—No lo sé —susurró ella.

—Es demasiado largo. Te molestará. Si se te suelta durante el combate estás perdido.

—No se suelta —contestó ella.

—El mío no crece más allá de la mitad de la espalda.

—Yo no soy tú —contestó Morgan.

—Si te dejo conservar la trenza, ¿me obedecerás? ¿Serás mi escudero en todos los sentidos?

¿Me guardarás las espaldas y te ocuparás de mi persona sin protestar?

Morgan tragó saliva con la garganta muy dolorida, demasiado cerrada y demasiado seca.

—Córtala y acaba de una vez —respondió, cerrando los ojos a todo lo que se había ocultado a sí misma, y esperó a que lo hiciera. Pero sus lágrimas estaban cesando y la mujer que había intentado destruir en ella era la que sollozaba. Se dijo a sí misma que eran sólo cabellos. Volverían a crecer. Era una estupidez conservar algo sólo porque su madre, en otra vida, había tenido unos cabellos iguales. Pero nada de lo que se decía a sí misma funcionaba.

Él la apartó de un empujón.

—Quítate esa ropa KilCreggar. Tengo un kilt para ti. Si no estás desvestido, limpio y esperando cuando vuelva, te cortaré algo más que la trenza. ¿Entendido?

Ella ya se estaba quitando el tartán.

CAPÍTULO 02

Morgan no perdió el tiempo retozando en el agua, pero nunca lo hacía. Actuó con una rapidez brutal, porque sin su justillo hasta el muslo, las mangas largas y los metros de tartán alrededor del cuerpo a modo de kilt y capa, el llamado feile-breacan, parecía exactamente lo que era: una mujer esbelta. Salió corriendo del agua para esconderse detrás de un árbol y lo esperó.

Estuvo a punto de no llegar a tiempo y el disgusto de él al encontrarla fuera del agua fue evidente.

—Morgan, muchacho. Si tengo que perseguirte…

Se calló al ver el montón de ropa KilCreggar en la orilla. Morgan vio que la echaba al agua de una patada, como si fuera demasiado asquerosa para tocarla. Cerró los ojos para no ver la profanación, antes de ponerse a correr por el borde del bosque para seguirla, observando cómo el fardo negro empapado se alejaba con la corriente.

—Le has sacado todo el jugo, muchacho. No debes entristecerte por ese harapo.

Morgan vio cómo gritaba por encima del hombro y supo que ése era el momento. Era tan buena como Zander cambiando de posición. También era una excelente nadadora. Cualquier cosa que pudiera llevar a cabo un muchacho, ella podía hacerla mejor. Estaba bajo el agua y buceaba hacia donde la ropa KilCreggar se había hundido antes de que él dijera una sola palabra.

—…te servirán mejor mis colores. No necesitarás ocultarlos. Tienes más razones para lucirlos con alegría.

Morgan le oyó al emerger a la superficie. No sabía qué más había dicho. Tenía una visión clara de dónde estaba Zander, todavía hablando por encima del hombro, mientras nadaba hacia un punto de la orilla más abajo de donde estaba él. Estaría a la vista un momento, pero no se podía evitar. Rezó una rápida plegaria para que continuara ignorante de su posición antes de arriesgarse a salir.

—Más de una muchacha se ha desvanecido al ver los cuadros FitzHugh. Es un color muy hermoso, vibrante y lleno de vida. No como ese gris oscuro y feo de los KilCreggar. Además, el tejido es más suave, el hilo más denso y el trenzado está hecho por manos más habilidosas. No puedes perder, ¿entendido?

Morgan salió del agua y se escondió detrás de la cortina de matorrales mientras él seguía hablando. Se arrodilló para escurrir el kilt cerca del suelo, impidiendo que las gotas hicieran ruido.

Frunció el ceño al darse cuenta de lo evidente. No podría llevarlo con ella. Al menos no todo.

Por primera vez en ocho años, no podría lucir los colores de su clan. La certeza la hizo temblar.

Reprimió el temblor. Tal vez se vería obligada a lucir los colores del enemigo por fuera, pero conservaría un pedazo de tela KilCreggar cerca de su corazón. Fingiría que era uno de ellos. Se dijo a sí misma que desfilaría con piel de leopardo y joyas si con ello obtenía la justicia que buscaba.

Después ya se mandaría tejer otro traje KilCreggar. Sus antepasados tendrían que conformarse con eso.

Morgan pasó los dedos por un borde de la tela buscando un punto especialmente flojo.

Anhelaba tener uno de sus puñales. El agua había vuelto la tela resistente al desgarro. Encontró un punto deshilachado y le hincó los dientes.

—Además, con esa ropa se te etiquetaría como simpatizante de los KilCreggar. Ningún hombre vivo desea ese título. Se le estigmatizaría como un cobarde.

Morgan mordió con fuerza la tela para que no se le escapara un grito de odio y de rabia. En ese momento deseaba tener un puñal por una razón diferente. No erraría el punto vital. El sonido del desgarro fue mínimo, pero vio que él volvía la cabeza en su dirección. Parecía tener un oído excelente. Tendría que recordarlo. Se guardó el pedazo de tela cortado en la mano y se colocó en cuclillas. No era mucho, pero serviría. Utilizó el follaje para avanzar por la orilla, acercándose a donde estaba él.

—Sal de tu escondite, muchacho. Esto es una tontería. Tienes un traje FitzHugh que ponerte y un amo al que servir.

Morgan le sacó la lengua.

—¿Por qué te escondes, si se puede saber? Ya no te castigaré más. No hay necesidad.

—No estoy escondido —contestó por fin, desde un punto detrás de él.

Se fijó en que él no parecía sorprendido de oírla en esa posición.

—¿Estás escondido en el bosque, eh?

—Necesito intimidad, y tú lo llamas esconderse —dijo ella al aire como si fuera su público.

Sabía que eso explicaría no sólo su ausencia, sino su sigilo. Vio cómo lo asimilaba.

Se rió.

—¿Eres tímido?

—A veces —contestó ella—. Esta vez es una de ellas.

—Bien, si a mí me hubieran concedido un cuerpo tan escuálido como el que te ha dado el Señor, también me escondería. Las chicas deben de correr al ver tu trasero blanco.

—No lo sé. Nunca lo he probado.

—Búscate una muchacha gorda. Son más fáciles de atrapar.

Se reía de su propia broma mientras se sentaba para quitarse las botas. Morgan se volvió. No se arriesgaría a que la viera hasta que estuviera en el agua y todavía tenía que deshacerse la trenza y comprobar los daños. Había visto bastantes varones casi desnudos para que lo que él pudiera mostrar no le interesara, aparte de permitirle calibrar a su contrincante.

Se deshizo la trenza, se recogió un puñado de cabellos esquilados de la nuca y volvió a trenzarlo antes de oírle chapotear. Lo miró. Con una ojeada vio que se había sumergido bajo el agua.

Morgan se arriesgó, cogió la pila más pequeña y volvió al abrigo de los árboles a vestirse.

—¿Dónde aprendiste a lanzar cuchillos, muchacho? —gritó él por encima del hombro.

—¿Aprender qué? —contestó ella—. He fallado.

Estaba escurriendo la ropa interior con la misma furia que tenía en el gesto de la boca. No podía ponérsela mojada, así que se la ató con un nudo a la rodilla para que se secara mejor.

Aseguró el cuadrado de tela KilCreggar debajo. Después se incorporó y levantó la túnica interior de hilo fino que había cogido. Se la pasó por la cabeza, apartó la trenza y disfrutó de la sensación instantánea de la suave tela finamente tejida contra su piel desnuda por primera vez en su vida.

Morgan pasó un dedo por el dobladillo, que le llegaba hasta medio muslo. Incluso allí, notó los puntos perfectamente cosidos. «¿Le da esta ropa a un sirviente?», se maravilló, abriendo mucho los ojos.

—Tienes la mejor puntería que he visto en mi vida. Fallado, dice. Fallado. Tengo un puñal clavado en todas mis empuñaduras y las dos borlan de los calcetines cortadas. Fallado.

Morgan reprimió una sonrisa antes de que FitzHugh sumergiera la cabeza bajo el agua otra vez para aclararse los cabellos, y entonces lo hizo. Él no había mostrado ni un atisbo de respeto antes.

Debió de darse cuenta de que era comedia. El hombre podía tenerla pequeña, pero no le faltaba valor, decidió. Provocar a alguien para que lanzara cuchillos hasta que no le quedara ni uno exigía más valor del que creía poseer ella. Ésa fue otra información interesante que guardó en su memoria.

Se puso la camisa que le había dado, se la abotonó hasta la barbilla y al hacerlo reconoció que estaba hecha de una tela fina. Además le quedaba bien y le tapaba hasta la entrepierna, mientras una largura equivalente de tela caía por detrás cubriéndole las nalgas. Morgan se pasó las manos por los bordes de las mangas, doblándolas.

—¿Qué? ¿Dónde aprendiste? —preguntó.

Ella lo miró. El calor del agua había creado una neblina opaca en el ambiente que planeaba justo por encima de ellos, y le vio la cabeza como si no tuviera cuerpo. Después vio un brazo, otro brazo y finalmente ambos mientras se lavaba.

—Puede que aprendiera yo solo y puede que no —contestó a la figura fantasmal que veía.

—¿Qué tal eres con el arco?

El kilt que le había dado era de la tela más agradable y bien tejida que había visto jamás, y Morgan la acarició con las manos. Estaba hecho de unos hilos de lana tan finamente cardados que podía apretarla toda en la mano y era más fina que su trenza.

—¿Por qué? —preguntó.

—Me gusta conocer a mi gente. Tienes talento. Quiero saber hasta qué punto. Puede serme útil en el futuro.

Fue una buena cosa que ella no pudiera ver dónde había ido mientras decía eso. «¡Qué arrogancia!», pensó. Entonces se acordó. Era un FitzHugh. Su arrogancia era legendaria: el mundo existía para que lo pisaran y lo tomaran. Se tragó la rápida réplica. Hasta que recuperara sus puñales o cualquier arma, en realidad tendría que morderse la lengua. No le gustaba su uso de la fuerza bruta.

—No sirvo para el arco —contestó.

—Lástima —fue la respuesta.

Morgan se puso el cinturón que él le había dejado. Aunque estaba demasiado oscuro para saberlo con seguridad, por su grosor sentía que estaba hecho con un cuero caro. Lo acarició con los dedos en toda su longitud, tocando las tensas puntadas. No tenía puntos flojos, a diferencia del suyo, de cuero crudo trenzado. Se lo ató a la cintura, sacudiendo la cabeza al dejarlo caer sobre la cadera. Probablemente era mejor así. Una cintura como la suya no era de muchacho.

—¿Qué tal con el hacha? —preguntó él.

—Apenas las he tocado —contestó ella.

—No me sorprende. Esas armas no eran legales hasta hace muy poco, y eso gracias a nuestro nuevo rey. ¿De dónde sacaste tus puñales?

—Los encargué y los pagué con un trueque —dijo.

—¿Con cosas que robaste a los muertos?

—Los gané con mi habilidad, no robando.

—¿No los robaste a los muertos?

—¿Qué escocés muerto tendría un arma? ¿No acabas de decirme que no eran legales hasta hace muy poco?

—Tienes una lengua muy larga, muchacho. Responde con claridad. Ese campo de batalla probablemente estaba repleto de armas escocesas, legales o no. ¿Sino, para qué ibas a comandar a un grupo de muchachos por aquel lugar?

Morgan tragó saliva, sorprendida. Era más listo de lo que había supuesto, mucho más listo.

Levantó los calcetines largos hasta la pantorrilla que le había dado y se los puso, y después se sentó para ponerse las botas que él le había traído. Le extrañó ver que le iban casi perfectas.

Nunca le había ocurrido eso. Las botas que podía permitirse siempre estaban llenas de agujeros, gastadas, sin forma, y siempre le venían estrechas. Su anterior escudero debía de ser un muchacho grandote. Se miró los pies, separó los dedos e hizo lo que pudo para no mostrar su alegría.

—¿Te diste cuenta? —preguntó, finalmente.

—Me habían dado en la cabeza. Pero mis ojos veían perfectamente.

—Entonces debiste de ver que no robé nada. No le robo a nadie, ni vivo ni muerto.

Eso detuvo su interrogatorio un rato y Morgan esperó en vano una respuesta. Lo único que oyó fue el gorgoteo del agua del arroyo donde él estaba metido.

—Supongo que eso podría ser cierto —dijo.

Morgan se puso tensa y tuvo que morderse la lengua. Estaba aguantando todas las ofensas que un KilCreggar podía soportar sin vengarse. El hecho de que se las hiciera un FitzHugh lo hacía más difícil de tragar y olvidar.

—Es verdad. ¿Qué razón tendría para mentir?

—La misma que te sirve para mentirme sobre tus otros talentos.

Morgan intentó penetrar en la niebla tras la que se escondía él. Después se encogió de hombros.

—Tampoco he mentido sobre eso.

—A mi carcaj le falta sólo una flecha y la liebre que se está asando no la ha recibido. Además, no sería suficiente ni para tu escuálido estómago. Lo sabías y fuiste a por caza mayor. Sólo te llevaste una flecha para hacerlo porque no necesitabas más. Dime que me equivoco.

«No era sólo listo. Era muy listo», pensó. Debía intentar no olvidarlo, por encima de todo. Se aclaró la garganta y lanzó un insulto para cambiar de tema.

—¿Piensas quedarte ahí metido hasta que te arrugues como una pasa? Aunque con lo pequeña que debes de tenerla, no te costará mucho.

—¿Estás insinuando algo con eso? —preguntó él en un tono de voz más bajo que antes.

Ella sonrió.

—Sí —contestó—. Y no sin causa. Apunté bien y con precisión con mi último cuchillo. No le di a nada. Será que no tienes nada.

Se oyó una risotada, un chapoteo y Morgan esperó.

—Piensa lo que quieras, muchacho. Las mozas no tienen ninguna queja.

Morgan levantó los ojos al cielo. Era un FitzHugh. ¡Claro que no tenían queja al meterse en la cama con un premio tan valioso! Tendría que retirar lo que había pensado antes, que era un tipo listo.

—Entonces tal vez deberías llevarte mozas más experimentadas a la cama. No serían tan fáciles de complacer, creo.

—¿Por qué habría de hacer tamaña estupidez? Cuando meto a una moza en mi cama, es para que aprenda. No quiero que la incompetencia de otro hombre me estropee la diversión. A mí me gusta educar a mis mujeres. Dame una doncella cada día y te devolveré una cortesana.

—Con tantos requisitos debes de tener problemas para encontrar y mantener criadas que te calienten la cama —contestó ella con desprecio.

—No. Mi lecho les parece acogedor y agradable. Nunca he oído una queja. Las tengo hasta que ya no me son útiles. O hasta que paren un bastardo.

—¿Has engendrado bastardos? —preguntó ella, con voz atónita.

—Todavía no. Soy cuidadoso con mi semilla.

Morgan no tenía una respuesta que pudiera decir en voz alta. Ni siquiera sabía de qué estaba hablando, aunque se lo imaginaba con bastante precisión.

—No te preocupes, muchacho, el mundo está lleno de mozas. También habrá para ti, aunque no tendrás mucho éxito hasta que te cambie la voz y te salga un poco de pelo en ese torso tan escuálido.

Morgan se estaba atragantando, pero gracias a Dios no emitió ningún sonido.

—Ya está bien. Esta conversación me provoca una respuesta y no hay mujer a mano con quien usarla. Mejor que lo sepas, muchacho. No tengo mucha paciencia, he perdido casi todo mi whisky, tengo la cabeza como si quisiera apartarse de mi cuello y pinchos que hay que arrancar. ¿Deseas mantener ocultos tus talentos? Tú verás. Los descubriré tarde o temprano, aunque, si fuera tú, no volvería a ponerme a prueba.

El cuerpo fantasmal no parecía tener sustancia y menos aún la voz amenazadora que utilizaba.

Morgan tragó saliva.

—No te estaba poniendo a prueba —contestó en un tono tenso que no parecía el de ella.

Extendió la capa y buscó un punto para empezar a colocársela en la cintura. La capa se dobló y la envolvió tan ricamente como había sospechado. Morgan se la ató a la cintura, doblando la tela por delante hasta la mitad. Después, la juntó femando pliegues en la espalda, antes de volver a llevarla hacia delante para pasar el extremo largo por debajo del cinturón. Le sobraba bastante para pasársela por el hombro izquierdo, asegurarla por la parte trasera del cinturón y dejar una capa corta caída por encima de las piernas. Giró la cabeza para comprobar la longitud y notó con satisfacción que le rozaba las pantorrillas, exactamente como debía de ser.

—No me estabas poniendo a prueba, te estabas exhibiendo. Por fuerza. Si no, me habrías matado. Pásame una toalla.

Ella frunció el ceño, pensando primero en cuán ciertas eran sus palabras y después en la facilidad con que le daba órdenes. Después levantó la cabeza. Se le abrió la boca de asombro. El asombro fue lo que la dejó inmóvil viéndole avanzar hacia ella entre la niebla y el follaje; no se parecía a ningún varón de los que había visto en su vida.

Zander FitzHugh era viril, sano, armónico, musculoso y enorme. Por todas partes. Incluso saliendo de un riachuelo de agua helada al aire frío estaba impresionante, y no era pequeño en absoluto. Morgan olvidó tragarse la humedad que se había formado instantáneamente en su boca y estuvo a punto de atragantarse antes de cerrar la boca y después los ojos.

—Vaya, hay que ver… —dijo él—, vestido con el traje FitzHugh y a punto de hacer latir el corazón de un buen número de doncellas con tu elegancia. Tus piernas necesitan algo más de músculo y tus brazos parecen ramitas, pero tu cara tiene buenos rasgos. De niño, pero al mismo tiempo viriles. Las mozas se volverán locas por ti. Les gustan los hombres novicios.

Le dio un empujón y ella se apartó dos pasos con el impulso antes de abrir los ojos y mirarlo.

—Pareces lo bastante listo para ser mi escudero y veo que llevas el tartán adecuado. Una mejora notable.

—¿Cómo pude fallar? —susurró, sin pensarlo.

Esta vez su risotada no estaba envuelta en la niebla y Morgan sintió un calor inesperado que sabía que era rubor, y ella nunca se ruborizaba. Nunca. Ruborizarse era para las jovencitas, para las doncellas vírgenes, no para ella, y por supuesto no era la respuesta al hombre que tenía delante.

—Llevo un taparrabos —contestó él—. Me lo pongo primero… o me lo pondré, cuando esté seco.

—¿Un… qué? —No podía seguir hablando con él mientras se mostrara tan informal con su desnudez, y ella era consciente de todas las partes de su propio cuerpo. El sol no estaba bastante bajo para esconder nada de eso.

—Tráeme la toalla. Trae también mi ropa. Te enseñaré lo que es un taparrabos. Un buen escudero se adelanta a las necesidades de su amo y no necesita que lo apremien —dijo amablemente.

—No he aceptado ser tu escudero —repitió ella.

—¿Te apetece otro bañito?

Ella sacudió la cabeza.

—Entonces estamos de acuerdo en que serás mi escudero.

—No te juraré lealtad —contestó ella, levantando la barbilla, aunque no le miraba a los ojos.

Parecía más seguro concentrarse en los abedules de detrás.

—Ahora tal vez no, pero llegará un día en que lo harás.

—Nunca. —Morgan apretó los dientes y se movió para mirarlo. Le resultó muy difícil, y no se atrevió a preguntarse el porqué. Lo único que sabía era que temblaba del esfuerzo que suponía sostenerle la mirada.

Él suspiró.

—Empezaremos tu formación con algunas cosas básicas. Servir a tu señor. Él te ha pedido la toalla, pero como le has dejado mojado en pleno aire nocturno, ya no la necesita para nada. Tráele su ropa, entonces. Ahora.

—¿Y si me niego?

—¿Por qué crees que te he dejado conservar los cabellos? —se acercó un poco más para preguntarlo y Morgan palideció. Esperó que su rubor pasara tan desapercibido como antes—.

Sigues deseando tenerlo mañana, supongo.

Morgan se volvió y fue hasta la pila de ropa. No sabía qué le pasaba. Quería conservar su trenza, sí, pero ¿a qué precio? ¿Su propio respeto? Recogió la ropa con un gesto maligno. Se preguntó cuál sería la reacción de él si ella misma se cortaba la trenza mientras él dormía, pero sabía que no lo haría.

Se suponía que debía atormentarlo, ponerlo en peligro con sus habilidades, y estaba fracasando miserablemente. No sólo no estaba impresionado con su precisión en el tiro de puñales, sino que lo utilizaba como pretexto contra ella. Para más ofensa, ¡la consideraba un muchacho viril!

Lágrimas de rabia le humedecieron los ojos cuando volvió con él y tiró la ropa al suelo, a sus pies: rabia por sus propios pensamientos. ¡Quería que la considerara un muchacho viril! ¿Qué duende de los bosques le estaba sorbiendo la voluntad?

—Esto es un taparrabos.

Él sacó una tela de lino blanco y sostuvo un extremo sobre su cadera derecha. Morgan intentó fingir más interés en lo que le mostraba que en lo que estaba exhibiendo para ella. También se había calentado y eso había tenido un efecto de aumento sobre… todo. Se obligó a no mirarle más que las manos y no oyó una sola palabra de su discurso por culpa de sus propias pulsaciones.

Se envolvió la cintura con la tela, después la dejó más suelta, la pasó por delante, entre las piernas y hacia atrás. A continuación, la llevó hacia la cadera izquierda, la bajó por la otra pierna y hacia atrás. Acabó en la cadera derecha, donde ató los dos extremos. No dejó nada al aire que ella hubiera podido ensartar con su hoja. Morgan miró el producto terminado.

—Esto no es muy escocés —dijo por fin.

—Es cierto. Tampoco es muy viril para algunos escoceses.

—¿Lo llevan otros señores?

—No lo sé. Ni me importa.

—¿En serio?

Él la miró y el corazón de Morgan se le bajó al estómago. Estuvo a punto de llevarse una mano al pecho para detenerlo. Aquello no tenía ningún sentido. Ella no necesitaba a los hombres. No le servía de nada ser mujer. No descansaría mientras aquel hombre viviera. Ya lo había jurado. Haría lo que pudiera para eliminar al señor de los FitzHugh del mundo y ganarse con eso el agradecimiento de todos los verdaderos escoceses. Sin duda no se quedaría allí quieta mientras él le enseñaba aquella estrafalaria faja, como la que podría llevar un niño.

La idea le hizo soltar una risita.

—¿Hay algo que te divierta? —preguntó él, poniéndose en jarras e inclinándose sólo lo suficiente para que, a pesar del taparrabos, nadie pudiera tomarle por poco viril o mal dotado.

Morgan tragó saliva.

—He visto niños que llevan algo parecido, FitzHugh.

—Llámame Zander, o te haré llamarme señor. ¿Entendido?

—Por supuesto, señor. Como vasallo forzado, permita que te diga que has vendido tu virilidad a las hadas llevando esa cosa.

—Tal vez. —Se encogió de hombros.

—¿Tal vez?

—Te tranquilizaré, Morgan. Sólo llevo taparrabos cuando estoy lejos, cerca de las fronteras y pasando por campos de batalla como el que dejamos ayer. Cuando estoy en mi valle, soy tan escocés como cualquiera.

—No lo comprendo —contestó ella.

—Los ingleses nos conocen. Saben cuáles son los mejores lugares para debilitar a un hombre y que siga vivo para torturarlo, como hiciste tú. Lo saben.

Morgan arrugó la frente. Los FitzHugh estaban confabulados con los Sassenach. Siempre lo habían estado. Casi todos los clanes supervivientes habían jurado lealtad a la corona inglesa.

Él se aclaró la garganta.

—Ahora sabes por qué no diste en nada vital. Lo tenía protegido. Ayúdame con el resto. Tengo una liebre asada para calmar mi apetito y venado para después.

Morgan se sobresaltó.

—¿Lo sabías? —Abrió mucho los ojos. Lo había desollado y colgado a una buena distancia del campamento. Después había puesto a secar la piel. No sabía que él hubiera estado fuera el tiempo suficiente para descubrirlo.

—Lo sabía.

—No te mentí cuando me lo preguntaste. Me preguntaste por mi habilidad con el arco. Mi habilidad no es con el arco. Es con la flecha.

Él le sonrió. Morgan tragó saliva al verlo.

—Intentaré ser más preciso con mis preguntas. La piel no tiene marcas a la vista. ¿Dónde le diste?

—En el ojo —contestó ella.

Él arqueó las cejas hasta el nacimiento del pelo.

—¿Tan bueno eres?

Ella asintió.

—¿A qué distancia?

Morgan se encogió de hombros.

—No lo sé seguro. Nunca lo he medido. Cuando apunto le doy. La distancia no tiene nada que ver. Si está demasiado lejos, no tiro.

Él silbó y ella le observó recoger la túnica, pero no se la puso.

—Empiezo a pensar que serás un gran escudero al fin y al cabo, Morgan, sin apellido ni clan.

También creo que puedes ayudarme a arrancarme estas espinas del costado; estoy harto de fingir que no existen.

Levantó un brazo y le mostró al menos una docena de puntos rojizos donde asomaba una espina profundamente clavada. Morgan abrió aún más los ojos ante lo que tenía que ser un dolor extremamente difícil de soportar para él, y lo miró a la cara.

Él le guiñó un ojo y viniendo de su atractiva cara, eso fue aún peor.

CAPÍTULO 04

El sol aún no había salido cuando despertaron a Morgan. No fue una experiencia agradable y sabía que Zander FitzHugh no pretendía que lo fuera. La había agarrado de la trenza y había tirado de ella, hasta que la obligó a ponerse de pie, todavía parpadeando y sin enterarse de nada.

—No me pongas a prueba con tu pereza, escudero Morgan.

Ella levantó las manos para frotarse los ojos, pero la detuvo la cuerda que tenía atada al brazo derecho. Morgan miró a Zander entornando los ojos y después miró al otro extremo de la cuerda, de la que él tiraba hacia su hombro. Su postura lo decía todo. No le dejaría ni un centímetro de espacio y ella sabía por qué. Dio un paso hacia él para poder llegar a tocarse los ojos.

Cuando acabó, volvió a retroceder. Él había blasfemado y despotricado de ella por el dolor que le había infligido la víspera y le estaba bien empleado, decidió Morgan.

—Pareces muy satisfecho de ti mismo, escudero.

—Yo no pedí ser tu escudero, ni pienso serlo. Te lo dije anoche, que yo recuerde.

—Eso dijiste y más que prometiste. Te vas a quedar. No tienes elección.

—¿No tengo elección? —explotó ella—. Preferiría servir a una bruja.

—Llevas el traje de los FitzHugh y no has tenido que pagarlo. Exijo el pago de un traje tan elegante. Me lo cobraré con tus servicios.

Los dientes apretados de Morgan no impidieron que se oyera el sonido furioso que se formó en su garganta. Sabía que era de frustración, pero no servía de mucho saberlo.

—¡No me quedaré y te serviré por una ropa que me he visto obligado a ponerme porque me quitaste la mía a la fuerza!

—Ayer no vi que nadie te obligara a desnudarte. ¿A qué te refieres con esa fuerza de que me acusas?

Disfrutaba con su impotencia. Morgan lo veía en cada respiración que tomaba con los brazos cruzados, obligándola a levantar el brazo con el movimiento, mientras la miraba. Morgan respiró hondo, tiró de la cuerda y después le espetó:

—¿Me has despertado para que te sirva o para charlar conmigo? —preguntó con los dientes apretados.

—Te he despertado porque tenemos que viajar un buen trecho y no tenemos toda la mañana. Has dormido mucho más de lo que yo esperaría de un buen escudero. No seré tan indulgente con los castigos en el futuro.

Los ojos de Morgan centellearon. Debería haber sido más rápida la noche anterior y haberse escapado. Debería haber visto, cuando empezó a reventarle las bolsas de pus que habían formado las espinas, que no la dejaría marchar. Debería haber ideado un plan para escapar de él. Él estaba sufriendo, en parte gracias a ella y su uso del cuchillo, y aun así había sido lo bastante rápido para atraparla. Volvió a preguntarse cómo lo hacía.

—No he pedido ser tu escudero y no quiero serlo.

Él ignoró su estallido.

—Un buen escudero se despierta antes que su amo y procura que todo esté preparado para la jornada. Habrá que enseñarte cuatro cosas.

—No me quedaré a aprender nada de ti ni para ti.

—Te quedarás y pagarás tu ropa. Si aceptas esto, te garantizo que te dejaré marchar cuando la hayas pagado.

—Pero yo no la he pedido —repitió ella.

—Entonces, quítatela y lárgate. No te detendré.

Ella lo miró furiosa.

—Pero si tú echaste la mía al río… Ahora ya estará en el mar —dijo.

—Es probable. ¿Estás dispuesto a servirme?

—Necesito estar libre para hacerlo, ¿no? —Gruñó y cerró la mano en un puño.

—Tienes tu libertad. Yo miro y te veo libre. ¿Qué quieres decir con que te falta libertad?

—Hay un metro de espacio entre tú y yo.

Él se rió.

—Es lo más que puedo confiar en ti.

—Si te doy mi palabra de quedarme, ¿me soltarás?

—No —contestó él, sin dudarlo.

Morgan apretó los dientes.

—¿No? —repitió, y después con más estupefacción—: ¿No?

—No puedo confiar en ti, muchacho. Demuéstrame que puedo confiar y reconsideraré tus ataduras.

¡No podía estar atada a él hasta que eso ocurriera! Los ojos de Morgan probablemente delataron su pánico. Todavía tenía que vendarse los pechos y, aunque no tenía una gran talla, el frío del alba le estaba dando problemas. Sin duda él acabaría descubriéndolo. No le costaría mucho deducir su sexo. En cuanto lo supiera, ella sabía lo que ocurriría. Era demasiado grande para luchar contra él y ya le había dicho que lo que más le gustaba era una mujer que fuera doncella. Añadió a ese pensamiento que él le había dicho que parecía inexperto. La violaría si continuaba atada a él y dejaba que descubriera la verdad. Cuando se resistiera, la forzaría. No tenía que darle muchas vueltas, lo sabía. Era un espécimen típico del clan KilCreggar. Tragó saliva.

¡No podía seguir atada a él!

—Anoche… no te maté —contestó, haciendo una mueca al oír la vacilación de su voz.

Él la miró atentamente.

—No porque no lo intentaras.

—Podría haber clavado todos mis puñales en una parte vital y te habrías muerto desangrado —insistió ella.

—Y como eso falló, decidiste retorcerme todas las espinas y cortarme, para ir sobre seguro.Todavía siento el dolor de tu hábil trabajo.

Se levantó la camisa y la túnica, arrancándose la costra del costado. Morgan miró y tuvo la loca idea de esperar que no le hubiera dejado marcas. Apartó a un lado esa insensatez. Había jurado hacerle pagar la matanza y la difamación del clan KilCreggar. ¿De qué le serviría a su cadáver tener una piel sin cicatrices?

—Tenías veneno en todas las espinas. Si no te hubiera extraído el pus estarías sufriendo fiebres y delirando de dolor.

—Y tú estarías sufriendo mi mano por haberme dejado echado sobre la ceniza todo el día para que se me infectaran.

—Ya estuviste a punto de ahogarme por eso.

—No. Te sumergí por tu desobediencia.

Morgan apretó los labios, levantó los hombros y lo miró. El sol había aclarado el cielo mientras él se divertía con las palabras de Morgan. El calor estaba disipando los restos de neblina, permitiéndole una visión mejor. Tuvo que tragarse su propia respuesta a la vista de su torso ancho y peludo antes de que se tapara otra vez con la camisa y se la metiera debajo del kilt.

Morgan se aclaró la garganta.

—¿Me has despertado para que te sirva, amo? Está bien, ¿cuál es tu orden? ¿Qué servicio deseas primero? —preguntó en un tono sarcástico.

Él sonrió.

—Sí, necesito ser servido. Tendría necesidad de un buen trago de mi whisky, si la bolsa no hubiera recibido un puñal y todavía le quedara líquido, un cuenco de gachas en mi estómago y un rato para vaciar mis intestinos. ¿Puedes hacer eso por mí?

Ella miró la distancia de un metro con la máxima ecuanimidad que le fue posible.

—No sé cocinar —contestó finalmente—y no pienso aprender.

La respuesta de él fue una risotada sincera. Morgan se preguntó por qué.

—¿Sigues igual de testarudo? No dirás que no te he advertido.

—¿Sobre qué? —preguntó.

—Si quieres que te libere de tu atadura, aprenderás lo que quiero que aprendas.

Morgan respiró hondo, contuvo la respiración y después soltó aire lentamente. Seguía sin funcionar. No podía superarlo en fortaleza y, hasta que recuperara sus puñales, no pensaba intentarlo.

—Muy bien, amo Zander, aprenderé a cocinar gachas. ¿De qué están hechas?

Eso le valió otra risotada.

—En realidad no estamos lejos de una granja MacPhee. La gente de allí cocina buenos pucheros de gachas. No les parecerá fuera de lugar que les compre otro desayuno. Lo cambiaré por parte del venado que cazaste.

—Es mío y soy yo el que debo cambiarlo —respondió.

—Lo cazaste con mi arco y mis flechas. Ahora sírveme. Soy tu amo. Todo lo que tienes es mío.

Todo.

Las palabras de él hacían que todas las partes del cuerpo de Morgan se sobresaltaran. Se estremeció con esa sensación.

—¿Qué he hecho yo para merecerte? ¿Qué?

—No lo sé, muchacho. Supongo que ser demasiado pobre.

—No deseo ser escudero.

—¿Lo has sido alguna vez? —preguntó.

—No —respondió ella.

—Entonces, ¿cómo sabes que no te va a gustar?

—Si se trata de estar cerca de ti, no me gustará —contestó ella.

Él suspiró profundamente y el pecho le subió y le bajó. Ella lo observó.

—Necesitabas desesperadamente este empleo, a juzgar por tu escuálido cuerpo, tu traje raído y las botas llenas de agujeros. Tampoco tienes familia, o si la tienes no te reclamarán, y no olvidemos que me obligaste a hacerlo.

—¿Obligarte? —No tuvo que fingir confusión.

—Intentaste robar mi cadáver. Eso exige una reacción.

—Yo no robo a nadie, ni muerto ni vivo.

—Lideras a ladrones, por lo tanto lo eres.

Ella bajó la cabeza un momento, otorgándole una victoria. Se lo había ganado, porque ella había pensado lo mismo cada vez que tenía que hacerlo.

—Debe de haber docenas de jóvenes del clan FitzHugh donde elegir, que se sentirían honrados de servir a este señor. ¿Por qué yo?

—Echa un vistazo, muchacho. Estamos a leguas de distancia de las tierras FitzHugh. En este momento hay escasez de hombres en mi clan y yo no soy el señor. Mi hermano lo es.

Ella se estaba tambaleando y no era de la sorpresa. Era de la desesperación que se abrió frente a ella hasta el punto de que ya no podía verlo. Cerró los ojos para controlarse. Desde los once años había jurado vengar a los KilCreggar. Había practicado con los cuchillos, las espadas, la honda, el arco y la flecha, cualquier arma que tuviera a mano, para poder conseguir una sola cosa. Estaba preparada y deseosa de morir por conseguirlo, si era necesario.

Eso significaba eliminar al señor de los FitzHugh. Acabar con él cortándole el cuello y dejándolo desangrar gota a gota en honor del clan KilCreggar. Había intentado reunir el valor para hacerlo y se había odiado la noche anterior por no haberlo matado cuando se le había presentado la ocasión. Todavía no sabía por qué no lo había hecho, aunque ya empezaba a sospecharlo.

Morgan tragó saliva, intentando reprimir lo que fuera que le sucedía antes de tener que enfrentarse a ello. No estaba acostumbrada a ser una mujer y Zander era más hombre que ninguno de los que había tenido cerca. Tenía que luchar contra una reacción de su cuerpo, que era lo bastante femenino para sentir, y cada momento que pasaba en su compañía hacía que se intensificara, y encima ¿se enteraba de que ni siquiera era el señor?

Él estaba hablando cuando Morgan abrió los ojos por fin. Ella lo observó. Tal vez no era el señor, pero era su medio para llegar a él. Utilizaría a Zander para hacerlo y se obligaría a reprimir cualquier reacción que le provocara estar cerca de él. Lo que significaba, al fin y al cabo, que no intentaría librarse de él. Intentó pensar en una manera de convencerlo de ello.

—…debí de sentir deseos de compañía y tú eras el que estaba más a mano. Ahora que conozco tu falta de habilidades como criado, desearía haberte cortado la mano por robar a los muertos y haberte dejado allí.

—No estaba robando a los muertos. Me canso de tanto repetirlo y tengo mucha habilidad con el cuchillo, salvo con tu dura piel.

—Me estoy cansando de tu lengua, tanto como lo estoy de tu pereza. Haz tus necesidades. Vamos a recoger enseguida.

Y, dicho esto, se abrió el kilt. Morgan apartó la mirada, sintió un estallido de calor por todo el cuerpo y se maldijo por esa reacción mientras él vaciaba la vejiga.

—No lo necesito —dijo muy tensa.

Él la miró de soslayo y esperó hasta que ella lo miró.

—¿Tienes la enfermedad?

—No tengo fiebres, si eso te preocupa.

—Tienes la piel enrojecida y no necesitas hacer lo que cualquier hombre necesita. Eso son señales de fiebre.

Morgan bajó los ojos. Había notado el rubor que había luchado tanto por no delatar. Tendría que esforzarse para reprimirlo y no conocía lo suficiente acerca del rubor para saber cómo eliminarlo, ni siquiera sabía si eso era posible.

Era una estupidez, además. Precisamente ella estaba acostumbrada a estar rodeada de muchachos. Había estado trabajando y viviendo con ellos desde hacía años. Pero todos perdían significado al lado de Zander FitzHugh, y por primera vez en su vida le daba miedo el porqué.

—Si has acabado de charlar, ven. —No se lo pidió, tiró de la cuerda y Morgan se movió—.

Tenemos que recoger el ciervo, comprar el desayuno y recorrer mucho camino. Hay una feria en Bannockburn. Habrá muchos clanes representados. Suspiro por llegar allí.

—¿Una feria? ¿Te levantas de madrugada para ir a una feria?

—Es tan buena razón como cualquiera. Además, ¿quién necesita una razón para ir a una feria?

Apresúrate. —Se puso a caminar a un ritmo que la obligó a correr y mantuvo la cuerda corta para tenerla cerca—. Las muchachas MacPhees son blancas de piel, aunque un poco robustas para mi gusto, pero si flirteas un poco, te preparan buenos huevos y no los queman demasiado. También tienen falta de hombres. Perdieron a muchos en otra escaramuza inútil entre clanes. Deberíamos poner fin a eso. Debemos combinar nuestras energías para luchar contra el enemigo real.

—¿Los FitzHugh? —preguntó ella.

Él se paró y se volvió, y ella tropezó con él. Ya sabía lo sólido que era. Ahora lo sabía también su cara, porque se golpeó contra su mandíbula. Se frotó la nariz para que no le sangrara mientras él la miraba con aire de sorpresa y sin signos de dolor.

—Me sigues demasiado de cerca.

Ella miró al cielo.

—Me tienes atado —contestó.

—Pórtate bien y te desataré.

—Oh, vivo para servir —contestó ella demasiado deprisa.

—Si corto esta cuerda, lo haré por mis propias razones. Ponme a prueba y no te gustará.

—Nada que tenga que ver con servirte me gustará —contestó.

Él sonrió.

—Tienes que aprender mucho, pero eres rápido. Eso lo reconozco. Refrena tu lengua en la granja MacPhee. Un escudero no lanza pullas a su amo.

—Si cortas la cuerda, refrenaré mi lengua.

Él sacó un puñal y lo sostuvo sobre la cuerda trenzada en su muñeca.

—Espero no tener que arrepentirme, Morgan, pero no me gustaría que las mozas MacPhee crean que estamos unidos por otra razón.

Ella se encogió de hombros.

—Diles que soy tu prisionero. Es la verdad.

—¿Un prisionero que lleva el traje de mi clan? ¡Dios, dame paciencia!

—No te pondré a prueba. —Esperó a que levantara la cabeza y le dedicara otra vez una de sus sonrisas azul medianoche. Tenía el torso encendido de dolor, de correr a un ritmo tan veloz y no haber podido hacer sus necesidades. Haría todo lo que le pidiera.

—¿Tengo tu palabra?

—La tienes —contestó ella.

Él asintió, cortó la cuerda de la muñeca de ella y después la de la propia. Ella se la frotó, la tenía roja y fea, antes de que él acabara de enrollarse la cuerda a la cintura.

—Vamos, pues, y pórtate bien. La tal Lacy gusta de utilizar sus manos. Muchas veces.

Siguió al mismo paso rápido y Morgan corrió detrás hasta que él se paró y partió por la mitad el ciervo. Estaba concentrado en la tarea, aunque Morgan sabía que estaba pendiente de ella. No se alejó mucho, pero sabía que la oiría seguir la llamada de la naturaleza. No sabría que utilizaría el tiempo para atarse el trozo de kilt al corazón y vendarse. Se quedó sorprendida de cómo recuperó la confianza cuando tuvo la venda colocada y ya no le saltaban los pechos y no tenía que soportar el roce del material de la túnica. Morgan creía que no había nada que le gustara de ser mujer. La sensación represiva de su vendaje se lo recordó. Tampoco quería tener nada que ver con Zander FitzHugh como varón. Él sólo la perturbaba porque no estaba acostumbrada a tener cerca un hombre guapo, viril y en plena madurez. Era sólo eso.

Le importaba un rábano Zander FitzHugh, sólo era un medio para llegar a su señor. Ni siquiera le importaba si le consideraba tímido e hizo lo que pudo para hacer ruido con el kilt mientras volvía con él, aunque tuvo que ignorar su sonrisa. Tenía cosas peores de las que preocuparse. «¿A esa Lacy le gusta utilizar las manos? ¿Qué significa eso?», se preguntó.

La granja no era muy grande, pero todas las muchachas MacPhee lo eran. ¿Zander las había calificado de robustas? Parecían capaces de competir con las vacas en gordura. Y eran cuatro.

Cuatro mozas que pesaban más que Zander. Tenían caras agradables, eso sí. En eso no había mentido. Parecían copias en competencia del mismo molde, aunque la grasa de sus cuerpos restaba valor al brillo rosado de sus rostros, la llamarada roja de sus cabellos y el que parecieran conservar todos sus dientes. Si fuera hombre, nunca las habría considerado suficientemente atractivas para un revolcón, suponiendo que le interesaran esas cosas.

Zander probablemente no era de la misma opinión. Ella lo miró y lo vio sonreír.

—Ahora vamos a pagar por nuestro desayuno. Prepárate.

—¡Mozas! —La voz de Zander era fuerte y llena de admiración al llamarlas y lanzar el pedazo de ciervo frente al porche—. He venido a pagar por vuestra hospitalidad y a suplicar un poco más.

Se agitaron todas, como un grupito de ocas regocijadas. Morgan pestañeó. Pensaba que la forma de actuar de las mujeres era vergonzosa.

Una se adelantó y cogió a Zander del brazo.

—Por ti, Zander FitzHugh, cocinaré la mejor cacerola que hayas probado en tu vida. Ven conmigo. Tengo un buen sitio para ti.

—Oh, Lace. Apenas me he recuperado de la última que me preparaste. No hay cocinera que pueda competir contigo en muchas leguas.

Ella soltó una risita y Morgan sintió que se le pasaba algo de la turbación. Entonces, ¿Zander se quedaba con Lacy?

—¿Y éste quién es? ¿A quién nos has traído, Zander?

Las otras tres salieron de las entrañas de la granja y la rodearon. Los ojos de Morgan se abrieron mucho buscando a Zander, pero el gran patán ya había desaparecido dentro.

—¿Cómo te llamas? —preguntó una.

—Es muy joven. —Una de ella le pellizcó el brazo e inmediatamente se apartó, como si no lo hubiera hecho a propósito.

—Pero es guapo. Muy guapo. Le falta un poco de carne, eso sí.

¿Cómo te llamas, mozo?

Morgan dio un paso adelante cuando unos dedos se hundieron en su trasero.

—Mor…gan —tartamudeó, y entonces tuvo que resistir un ataque frontal cuando tiraron de ella hacia unos grandes senos y luego la soltaron antes de que pudiera reaccionar.

—Es un poco flaco. Ven mozalbete, estamos deseando alimentarte y satisfacerte.

—Satisfacerte de verdad —susurró otra.

Morgan jadeó y después echó a correr, y llegó antes que ellas a la granja. Bajó a toda prisa los tres escalones y entró. El humo la cegó momentáneamente y después abrió la boca al ver dónde tenía las manos la mujer llamada Lacy. Ésta tenía más pechos de los que había visto Morgan en su vida y Zander estaba sosteniendo uno de ellos. También disfrutaba de las manos de Lacy en la protuberancia del kilt en su regazo.

«Y anoche le creí grande», fue su primer pensamiento. A continuación una de las chicas le dio un empujón hacia Lacy, que la esquivó. Morgan cayó en las rodillas de Zander, recibiendo el golpe en el estómago. El impacto la hizo quedar inmóvil antes de que pudiera reaccionar y saltó de pie como un saqueador pillado con las manos en la masa. Después retrocedió hasta la pared, apartando la vista de él, de todos ellos. Sabía que tenía la cara en llamas.

—Compórtate, Zander. Mis hermanas están aquí —dijo Lacy con coquetería.

—Sí, perdonad mozas. Es la visión de vuestras bonitas caras, junto con estos deliciosos cuerpos, que me vuelven loco. Soy un hombre débil, querida.

Se estaba arreglando el kilt, aplastándose el bulto al hacerlo, y Lacy volvió a subirse el corpiño.

Morgan no dijo nada mientras se arreglaban la ropa. La estancia parecía llena de muchachas agitadas y regocijadas, todas ellas intentando llamar la atención. Después se oyeron sonidos de cacharros, y olió a tocino frito y a pan negro tostándose, y más risas y susurros femeninos. Morgan no podía pensar, sólo escuchaba todos y cada uno de los sonidos.

Sus ojos se posaron en Zander. Él lo estaba esperando y le hizo un gesto hacia las mujeres.

—Gracias —silabeó sin voz.

Morgan apretó los labios.

—Es joven, pero ya crecerá —susurró una de las chicas bastante fuerte.

—Ya es lo bastante alto, sólo necesita engordar. Creo que es un encanto.

—Deberías tocarle los músculos…

Morgan tenía los ojos muy abiertos y el pulso errático. Ella tenía músculos en el estómago, de modo que Zander no podía deducir su género por el contacto que habían experimentado, pero todas sus terminaciones nerviosas estaban alerta y hormigueantes. ¿Las mozas MacPhee estaban hablando de ella?

—¿Os gusta mi nuevo escudero, señoras? —dijo Zander por encima del hombro, sin dejar de mirarla a los ojos.

—¿Es tu nuevo escudero? Oh, por favor, no me digas que vas a llevártelo.

—Se llama Morgan. Debéis perdonar al muchacho, es un poco tímido. Ya sabéis —bajó la voz en un susurro—… novicio.

—¿Novicio? ¿En serio?

Morgan jadeó de miedo mientras todos la miraban. El olor de gachas quemadas en el puchero del hogar las distrajo. ¡Lo estaba haciendo a propósito! Lo sabía por su sonrisa.

—Es muy guapo, Zander. ¿De dónde has sacado un escudero tan guapo?

Él seguía observándola, y Morgan intentó controlar sus reacciones. ¿La llamaban guapo? Nunca se había visto a sí misma, salvo un atisbo ocasional en un riachuelo. No tenía ni idea de cómo era.

¿Pero guapo?, se maravilló.

—De donde siempre saco a mis escuderos, señoras. Del campo de batalla. ¿No es cierto, Morgan?

—¿Un campo de batalla? ¿En serio? Qué emocionante y qué valientes.

Los ojos de Morgan estaban cada vez más abiertos mientras todos la miraban. Sabía que estaba ardiendo de rubor y llena de odio por culpa de aquel hombre. De todos modos las muchachas MacPhee tuvieron que prestar atención a la cocina porque la granja se llenó de humo.

CAPÍTULO 05

—Da las gracias a las mozas, Morgan, y diles que volverás. De lo contrario no podremos marcharnos.

Morgan se metió en la boca otro pedazo de tostada mojada en leche y asintió a todas sin mirarlas. No tenía ni idea de que la comida pudiera ser tan buena, aunque tampoco pudo comer mucha.

—Mi escudero os está muy agradecido, señoras, y estoy seguro de que os lo diría personalmente si pudiera tener la boca vacía un rato. Como he dicho antes, las mejores cocineras en muchas leguas. ¿Morgan?

—Sí —dijo, después de tragar—, muchas gracias.

—Vámonos muchacho. Nos queda mucho camino.

Morgan fue la primera en salir de la granja. No pensaba quedarse sola con esas mujeres. Zander tardó un rato en unirse a ella y llevaba una muchacha de cada brazo. Ella siguió andando y saludando hasta que Zander la alcanzó.

—¿Por qué has hecho eso, muchacho?

Morgan ya había decidido que no volvería a hablarle nunca más y él la reñía. ¡La reñía! Se puso rígida. Con un dedo se arrancó un poco de trigo de los dientes delanteros y lo escupió.

—¿Tienes otro taparrabos de esos? —preguntó.

Él arqueó las cejas.

—Sí.

—Podría necesitarlo.

—¿De verdad?

—Para que las mozas no toquen y palpen donde no deben.

Él se echó a reír y Morgan arrugó la nariz.

—También podrías relajarte y disfrutar.

—Tú no estabas disfrutando con Lacy. Si no, ¿por qué me has agradecido que te librara de ella?

—Nos queda mucho camino y tengo que estar en forma para mi discurso. No podré hacerlo con las piernas temblorosas.

Morgan lo miró y deseó no haberlo hecho. «¿Piernas temblorosas?», se maravilló. «¿Qué significa eso?» Tenía unas piernas más robustas que el árbol contra el que la había golpeado la víspera.

Él se rió con su confusión. A Morgan no le gustó. No le gustó en absoluto.

—Lacy es mucha mujer. Hace falta tanta energía para montarla como para correr una legua. Tal vez más.

Ella estaba atónita.

—¿No piensas en nada más?

Ahora le había confundido a él.

—Por supuesto que pienso en otras cosas. Sangre. Guerra. Bebida. Comida. Pero el amor es lo primero, muchacho. Lo fue cuando era un jovencito y sigue siéndolo. ¿No me digas que tú no lo deseas también?

—Claro que lo deseo. Pero tengo mejor gusto con las mujeres.

Eso hizo que se echara a reír otra vez. Morgan vio que ya casi estaban en el campamento y esperó que la conversación muriera allí. Fue una esperanza vana. Se dio cuenta cuando él hurgó en un saco y le lanzó un corte de tela de algodón blanco.

—Lacy no será la mujer más deseable del mundo, pero lo compensa con las ganas que le pone.

¿Necesitas ayuda para atarte eso?

Morgan le dio la espalda, se levantó el kilt y empezó a envolverse en la tela.

—Si necesito ayuda, te la pediré.

—Eres tímido —dijo—. O eso, o tienes una talla muy pequeña.

La cara de Morgan volvía a estar ardiendo.

—Soy tímido —contestó.

Eso le valió otro estallido de hilaridad por parte de él. Morgan se estaba cansando de servirle de entretenimiento.

—¿Por qué no montamos el caballo, señor? —preguntó, intentando cambiar de tema.

—Porque pareceremos como cualquier otro escocés. Oprimidos por los ingleses, con poco más que la ropa puesta y la humildad de nuestras cabezas gachas.

—Creía que los FitzHugh eran aliados de los Sassenach.

—Mi hermano sí. Él cree que el clan está más seguro así. No escucha a nadie. Pone la dignidad de los FitzHugh a los pies de la basura inglesa, y se extraña de que ya nadie le mire a los ojos.

—¿Y tú no piensas del mismo modo?

—Yo detesto todo lo que sea inglés. Sobre todo sus leyes. Pero los escoceses nos maldecimos más a nosotros mismos que a nuestros enemigos. Derramamos nuestra propia sangre en lugar de la de ellos. ¿Tienes otra arma además de esa honda?

Morgan levantó el brazo izquierdo, sorprendida de que hubiera adivinado lo que eran las tiras de cuero de su axila y fastidiada consigo misma por permitir que se le subieran las mangas mientras acababa de atarse el taparrabos.

—Tienes mis puñales —contestó.

—Sí. Hasta que esté seguro de tu lealtad estarán más seguros conmigo.

—No, tú estarás más seguro con ellos.

—Cambio de palabra, el mismo significado. ¿Estás listo?

Morgan se ajustó la parte frontal del kilt sobre el taparrabos. De hecho, hacía que pareciera que tenía más sustancia donde le hacía falta.

—Sí —contestó.

—Bien. Sígueme.

Él ya caminaba a grandes zancadas delante de ella. Morgan se puso a trotar detrás suyo. Él sólo era diez centímetros más alto, pero tenía el paso de un hombre más alto. O eso, o ella no tenía ni idea de cómo caminaba un hombre adulto.

—Dime, Morgan, muchacho —dijo él volviendo un poco la cabeza para preguntar, mientras dejaban atrás los árboles y entraban en un campo de hierba alta hasta las rodillas—, ¿qué clase de muchacha necesitas para que te haga un hombre?

Morgan cerró los ojos un momento, respiró hondo y le miró la espalda.

—Una con un poco de formas.

—Las muchachas MacPhee tienen formas. Las tienen de sobras.

—Son como cerdas, con tetas de cerda.

—No puedes mentirme, Morgan. He visto dónde mirabas.

«¿Ah, sí?», se maravilló. «¿Lo ha visto y lo ha interpretado mal?»

—Y esa Lacy tiene un buen par. Como fruta madura. Justo de los que…

—Me gustan las mujeres más delgadas. No querría caerme de encima de ella —le interrumpió Morgan, antes de tener que oír más sobre los encantos de Lacy.

Él se rió y volvió la cabeza otra vez.

—Descríbeme a tu mujer ideal —pidió.

Morgan levantó los ojos al cielo. Realmente no pensaba en otra cosa. Los hombres a los que dirigía no eran tan obsesivos, o si lo eran, lo disimulaban mejor. También era verdad que ella no se veía obligada a estar en su compañía, tanto como había tenido que hacerlo con Zander, sin respiro alguno.

—¿Y bien? —insistió él.

—Los cabellos como el hilo de esta tela que me has dado, para que pueda echar una cortina entre nosotros. Labios suaves, la piel de la cara pálida. Creo que me gustan las caderas estrechas, las piernas muy largas, la cintura fina. No me importa que tenga mucho pecho o no. No siento deseo por esa clase de cosas.

Él meneó la cabeza.

—Vaya con los jóvenes.

—Me has preguntado por mí mujer ideal y ¿ahora te burlas de mí? No vuelvas a preguntarme.

—No me burlo de ti, muchacho. Sólo me maravillo de que te reserves para una ninfa que no existe.

—Es la mujer que tendré. Cuando la conozca lo sabré.

—¿Tendrás? ¡Por Dios, muchacho! Las mujeres son para tomarlas, no para tenerlas. Veo que tu aprendizaje deberá incluir a las mujeres. Hay mujeres a montones para ser tomadas. Tomadas, muchacho.

—Nunca tomaré a una mujer por la fuerza —contestó ella, mirando tristemente los músculos de su espalda por encima del hombro que la tela no cubría.

—No me refería a eso. Una mujer que necesite ser forzada es un fastidio, no una fiesta.

Recuérdalo. A las mujeres se las puede hacer madurar para que sepan bien, o pueden ser amargas hasta el fondo y rígidas. Si una mujer es así, olvídate de ella. Es mi consejo.

—¿Dónde está esa feria a la que vamos? —Morgan empezaba a sentir una punzada en el costado por el copioso desayuno que había devorado y la carrera a la que la obligaba la estaba molestando.

Él volvió a reírse.

—En ese valle. No apartes los ojos de él, muchacho, verás una hoguera y después todo el campo salpicado de tiendas…

—No veo nada…

Se calló cuando lo que había tomado por rocas se convirtió en la forma redondeada de cúpulas de tiendas construidas con tela de saco.

—¿Qué pasa, muchacho? —Se paró y la esperó.

—Tiendas. Montones de tiendas. —Las señaló.

Él entornó los ojos y luego se volvió a mirarla.

—¿Puedes verlas?

—Sí —contestó ella.

Él arqueó las cejas.

—Eso puede explicar el secreto de tu puntería con los cuchillos y la caza. Tu vista.

Ella se volvió a mirarlo.

—¿Tú no las ves? —Entonces fue su turno de reírse—. ¿Tú? El gran Zander FitzHugh… ¿tiene mala vista? No me extraña que te parezca apetecible esa furcia gorda de Lacy.

—No he dicho que fuera guapa, ni he dicho que me pareciera más apetecible que un desayuno.

—Pero tú… quiero decir, que tenías… —Volvía a tener la cara encendida y que él la mirara no hacía más que empeorarlo.

—De no haber tenido esa reacción habría sido un insulto. Te di las gracias por una razón. Me rescataste.

—No entiendo nada. —Estaba desconcertada y se le notaba.

—Crece un poco más y te buscaré una furcia. Ven. Saca la honda de la axila y caliéntala un poco. La piel fría no tiene buen tacto y quiero que hagas una demostración.

Morgan se mostró sorprendida otra vez.

—¿Lo sabías?

—A los escoceses no se nos permitía tener armas antes de que Robert «el Bruce» nos defendiera y se coronara rey a sí mismo. Aún pueden encarcelarnos si nos pillan utilizándolas. Ya conoces las leyes de los Sassenach.

—¿Sabes lanzar con la honda?

—Sé —contestó él, poniéndose a caminar de nuevo.

—¿Y a… a qué te refieres? ¿Una demostración? —Volvía a trotar, de modo que la pregunta salió en un lapso de tres respiraciones.

—Es probable que se celebren competiciones, muchacho. Deseo hacer competir a mi escudero contra sus mejores lanzadores.

—No lanzaré piedras por ti.

—¿Eres bueno con la honda o la llevas para atraer a las damas a mirar bajo tus brazos escuálidos?

«¿Brazos escuálidos?», se extrañó Morgan, intentando que no se le notara que se había ofendido. Tenía brazos bien desarrollados y bronceados. Podía hacer cien levantamientos sobre los brazos y vencer a cualquiera de los muchachos en un pulso. ¿Zander FitzHugh los llamaba escuálidos?

—Soy tan bueno con la honda como con los puñales. Tal vez mejor.

—Como imaginaba. Prepárate, muchacho. Nos han visto.

Morgan vio a treinta hombres más o menos que alcanzaban la cima de la colina y se dirigían hacia ellos. Inconscientemente ella redujo la marcha y se colocó un poco por detrás de Zander. Se acercaban a un grupo de escoceses y lucían los colores FitzHugh. Los rodearían y capturarían, puede que los apedrearan.

—¿FitzHugh? —rugió uno de los cabecillas.

—Zander. —Se inclinó hasta el suelo—. De los FitzHugh de las tierras altas. No me confundáis con mi hermano mayor.

—Hemos oído hablar de ti, Zander. Puedes acercarte. Y puedes traer a tu muchacho asustado.

La mirada de Zander delató suficientemente su desagrado para que Morgan no tuviera que adivinar lo que pensaba. Apretó los labios y salió de detrás de él. Nunca había hecho una locura como ésa. ¡Ella era la única de su aldea lo suficientemente valiente para enfrentarse a los fantasmas de los muertos! Sin embargo, ahora se había comportado de una forma totalmente impropia de ella y no sabía qué pensar.

Agachó un momento la cabeza, pero después la levantó. Se había comportado como un conejo asustadizo durante unos segundos, aunque no había hecho nada parecido en más años de los que podía contar. Pero todo era culpa de Zander. Tenía sus puñales.

—Bien hecho —susurró Zander—. Así, si creen que estás asustado, no sospecharán que eres tan experto.

Morgan sonrió y, de repente, se quedó de piedra. ¿Estaba sonriendo porque el hermano de su mortal enemigo la había alabado? ¡Se estaba volviendo loca! Sacó la honda de la cintura y empezó a tirar de ella mientras trotaba para seguir a los hombres.

Había más gente en aquel encuentro que en su aldea y más de la que había visto viva en un sitio en toda su vida. Morgan se pegó a Zander, captando las miradas interesadas de las mujeres, que primero miraban a Zander y después a ella. Tuvo que apartar la mirada de más de una que le pestañeaba y después la miraba descaradamente. Morgan sabía que tenía las mejillas ruborizadas.

Pero no sabía cómo impedirlo.

—Echa un vistazo, muchacho. Hay montones de mujeres. A lo mejor hay una que se ajusta a tu doncella ideal.

—Tal vez. También las hay de tamaño cerda, para ti. Las he visto.

Un pequeño movimiento de los labios fue la única señal de que la había oído.

—He visto a su lanzador de honda. Es delgaducho, como tú. Tiene mucha puntería. Si le vences, te devolveré uno de tus puñales.

—Dos —replicó ella, sin aliento.

Él la miró de soslayo.

—Muy bien. Dos —aceptó él.

Había dos muñecos rellenos de paja clavados en postes, mostrando ya el resultado de anteriores competiciones. Morgan los miró. Desde la distancia requerida, podía ver todas las briznas de paja de la cabeza de todos los muñecos.

—Es demasiado fácil —se quejó.

Zander levantó un brazo y empezó a hablar, con una voz tan fuerte y resonante que Morgan no era la única que lo miró con la boca abierta.

—¡Amigos! ¡Os quiero proponer un juego! Tengo un nuevo escudero, aquí lo tenéis. ¿Creéis que no es gran cosa? Pues bien, este muchacho le sacará el ojo al blanco a esta distancia, o lo que queráis. ¡Propongo que doblemos la distancia! ¿Alguien le desafía?

Tres. Morgan los miró y ellos a ella. Tres hombres jóvenes, ninguno tan alto como ella, pero ninguno con lo que Zander describiría como brazos escuálidos.

—No tiene fuerza para lanzar y no nos has mostrado el color de tu plata.

—¿Un escocés con plata? Las hadas os han robado el seso. Pero tengo algo más que plata.

Tengo a este escudero. Es un criado excelente y además está muy bien entrenado. Garantizo sus servicios por tres años.

—¡Zander! —Morgan jadeó y lo miró. Tenía una puntería perfecta, pero nunca había tenido que ponerla a prueba jugándose su libertad.

¿Tanto deseaba librarse de ella? Morgan sintió lo que debía de ser el corazón bajándole a su bien repleto estómago y entonces se enfadó. De hecho, se enfadó tanto que todo el cuerpo le tembló. Lo controló con todas sus fuerzas hasta que sólo le temblaron las manos, y después ni siquiera éstas. Zander FitzHugh lamentaría el día en que la había usado para negociar. Disfrutaría compitiendo y él le devolvería dos puñales por ese placer.

Entornó los ojos y le lanzó una mirada furiosa.

—¿En qué consiste la prueba?

—Uno de vuestros lanzadores debe acertar al muñeco. Si mi escudero acierta en el mismo punto me quedo con otro criado por un plazo de un año, o el propio lanzador o un miembro de su familia. Si falla, el lanzador se queda con mi criado por un período de cinco años. ¿Quién se atreve?

Los tres jóvenes dieron un paso adelante. Morgan volvió a mirarlos y apretó más los labios.

«¿Qué iba a hacer Zander con tres escuderos más?», se preguntó.

Se dobló la distancia, cogiendo ambos muñecos y alejándolos significativamente de las tiendas.

Después se añadieron diez pasos. Morgan ignoró lo que estaban haciendo y se puso a buscar piedras. Entonces fue cuando la ninfa que había descrito antes a Zander le tocó el hombro y le dio siete piedras perfectamente redondeadas.

Morgan miró los ojos verdes más bellos que había visto en su vida, en la cara más hermosa, rodeada de unos cabellos abundantes de color castaño rojizo y sobre el cuerpo más perfecto que podía envolver a una mujer. Morgan no era varón y sabía que no era varón, pero todo lo que era mujer en ella se puso alerta al instante.

Se le abrieron los ojos con la emoción instantánea y los orificios de la nariz reaccionaron ensanchándose. Tenía los dientes tan apretados que le dolía la mandíbula. La muchacha sonrió.

—Para darte suerte —susurró, cogiendo la mano de Morgan y dejándole las piedras. Después le lanzó un beso. A Morgan le temblaron las rodillas y buscó a Zander. Lo último que necesitaba era una mujer como ésa mirándola con ojos amorosos. Zander no la dejaría en paz con sus pullas.

—¿Quién quiere ser humillado primero? —gritó Zander en voz bien alta—. Mi escudero se impacienta y tengo que ganar tres criados. Venid, amigos. ¡Traed a vuestros campeones!

El mayor se adelantó, puso una piedra en su honda y empezó a agitarla. Lanzó demasiado deprisa, en opinión de Morgan, más preocupado por la velocidad que por la puntería. No le sorprendió que acertara uno de los brazos del muñeco, aunque la multitud lo vitoreó entusiasmada.

—Te toca, Morgan —dijo Zander.

Morgan puso una de las piedras en la honda y empezó a hacerla girar como una cruz a su lado, casi rozando su propio cuerpo. Después la dejó volar. El brazo cayó con el impulso y el grito que salió de la multitud fue más gratificante que nada de lo que había experimentado. Morgan arqueó las cejas y miró a Zander.

—Ve a ver, Ian.

—¡Sí! ¡Que se compruebe! Tiene que ser un truco —gritó alguien.

Un joven corrió hasta el brazo y lo trajo de vuelta; todos quedaron consternados al intentar descubrir dónde le había dado Morgan. Zander se lo explicó antes de extraer la piedra. La había colado exactamente en el mismo agujero.

Aquel grito de entusiasmo fue incluso más estimulante que el primero y Morgan sonrió antes de bajar la cabeza.

—¿Alguien más?

—¡Dos de tres! —gritó el lanzador—. ¡Un tiro de suerte!

—¿Morgan? —preguntó Zander. Ella se encogió de hombros—. Mi escudero accede a tus deseos y yo respondo por él. Dos de tres. ¡Tú! Lanza.

Esta vez estaba sudando y lo intentó con más ganas. El tiro fue más rápido que el primero, pero hizo tan poco daño como ése, porque acertó de lado en la cadera, dejando medio agujero.

—¿Puedes darle al mismo punto, escudero? —provocó a Morgan.

—¿Cómo lo demostraré? —preguntó ella con calma.

—Lo que dice el muchacho es cierto. No hay forma de demostrarlo a menos que llenemos el agujero con algo —respondió la potente voz de Zander.

—Que le dé al otro lado —propuso alguien.

—Tengo una idea mejor —dijo Zander—. Coge un poco de pastel y rellena ese agujero, Ian. —

Señaló al joven otra vez—. Ve a rellenar el hueco. —Entregó la mitad del irresistible pastel de MacPhee al joven y todos esperaron a que rellenara con él el hueco.

Morgan se situó en la línea, eligió otra piedra y la colocó. Después, empezó a hacer girar la honda, dejándola volar cuando el arco fue perfecto. El pastel no se movió.

—¡Ha fallado! —exclamó el lanzador.

—¿Ah sí? —preguntó Morgan con calma.

Zander la miró.

—Mandad a Ian a por el pastel. Ve, muchacho.

Todos esperaron hasta que él volvió. Morgan sabía lo que encontrarían y disfrutó de lo lindo con la sorpresa, el respeto y después los aplausos por el agujero que tenía justo en el centro.

—El muchacho es bueno, FitzHugh. Es muy bueno. Será un honor para mi escudero acompañarte y servirte.

Zander inclinó la cabeza, aceptando al muchacho. Entonces, hizo un gesto a los otros dos hombres.

—¿Quién es el siguiente? ¿Y bien? ¡Hablad muchachos! Quiero una nueva tienda y sirvientes que se ocupen de ella. ¿Quién es el siguiente?

—No aceptaré el desafío —dijo uno de ellos y se apartó de la fila.

—Sólo queda Jaime —dijo alguien—. Jaime tampoco puede aceptar el reto.

—Calla, mamá —dijo él.

—Eres mi único varón, hijo. No puedo arreglármelas sin ti. La cosecha, los niños, ahora que tu padre no está…

—Calla, mamá —repitió él.

—¿Tiene hermanos el muchacho? —gritó Zander—. No les pediré más de un año de servicio. Después le devolveré a su hijo, señora.

—Tengo siete hijas, señor —contestó ella.

—¿Hijas? ¿Qué me dices, Morgan? ¿Nos llevamos a una criada?

—No es posible —contestó ella—. ¿Quién se cuidaría de guardar su honor?

—¿Nos dejaría a dos de sus hijas, señora?

—¿Dos? ¿Jaime?

—Ya me das por vencido, madre —protestó el muchacho.

—Es verdad, pero ya le has visto. Todos le hemos visto.

—Serían dos bocas menos para alimentar, señora Hobbs. Dos menos. Y Zander FitzHugh es un hombre de palabra. Si no se las devuelve el año que viene todos nos pondremos a buscarle. —El anciano que habló tenía el respeto de todo el grupo. Morgan observó las cabezas que asentían al oírle.

Los murmullos les rodeaban. Morgan escuchó el zumbido sin oírlo. Se preguntó por qué Zander había insistido en tener nuevos criados. A su parecer, ya tenía demasiados. Sacudió la cabeza, incrédula.

—Acepto el desafío —dijo el muchacho llamado Jaime, y se colocó en su puesto.

CAPÍTULO 06

Morgan caminaba detrás de la nueva banda de criados de Zander FitzHugh, intentando ignorar a las muchachas. Debería haber sabido que una de las hermanas de Jaime era la ninfa de los cabellos castaños y, peor aún, que Zander la detectaría inmediatamente y empezaría con sus pullas. Morgan intentó no cruzar la mirada con la muchacha, pero cada vez que ella se volvía buscaba al primer escudero de FitzHugh, y sus ojos se encontraban.

La última vez Morgan se ruborizó y esperó que anocheciera pronto. Tenía que hacer sus necesidades y aún le costaría más hacerlo con tantos criados como Zander FitzHugh parecía decidido a llevar. Eso se unía al disgusto de no poder estar sola.

No podría ejecutar ninguna clase de venganza contra él con otro escudero sirviendo todas sus necesidades. Peor aún, ese nuevo escudero conocía bien los caballos. Zander apoyaba el brazo con camaradería alrededor del hombro del muchacho y hablaba de caballos, batallas y cosas de hombres, mientras Morgan cerraba la marcha, haciendo lo que podía por evitar las miradas de la hermosa muchacha.

Tal vez debería haber errado el tiro al muñeco.

—¡Morgan!

—¿Sí? —Levantó la cabeza y miró a Zander.

—Enseña dónde está el hogar a las muchachas, no ése donde he dormido yo, y procúranos la comida. Me apetece perdiz. ¿Puedes cazarme una perdiz?

—Necesitaré una flecha —respondió ella.

—¿Has oído, Martin? Sólo necesita una flecha. Él es así de engreído y seguro de sí mismo. Pero tú también tienes buena puntería. Por eso te quería. ¿Os podéis imaginar dos escuderos tan buenos como vosotros con la honda? Ningún enemigo podrá acercarse a mí.

Morgan soltó un bufido de asco. «¿Tan buenos como quienes?», estuvo a punto de preguntar.

—Hola —dijo la muchacha.

Morgan abrió mucho los ojos y murmuró algo a la muchacha, que lo tomó como un saludo y se puso a caminar a su lado. Morgan caminó un poco más rápido, obligándola a forzar la marcha. La muchacha era aún más hermosa de cerca. También era menuda. Apenas le llegaba al hombro a Morgan. Morgan ya la detestaba.

—¿Te llamas Morgan? Es un nombre muy varonil, eso seguro. Y tienes muy buena puntería.

Nunca había visto tirar así. ¡Me dio escalofríos!

—Gracias —contestó Morgan. Apartó la mirada de donde la muchacha se estaba abrazando el cuerpo, forzando fácilmente el pecho a subir por el escote. Se preguntó qué diría la muchacha de haber sabido que el nombre real de Morgan era Morganna. Decidió no averiguarlo.

—Se llama Sheila, Morgan. —La voz que Zander había utilizado con la multitud era igual de fuerte en el bosque cercano al campamento, decidió Morgan. Se encogió al oírla—. Tienes que darle un poco de tiempo, Sheila. Es tímido. Tan tímido que no puede ni preguntarte tu nombre cuando es lo que cualquier otro muchacho sano querría preguntar.

—Iba a preguntárselo —contestó Morgan en voz alta. Después se volvió a hablar con ella—. Te llamas Sheila, pues.

—Sí.

Ella miró a Morgan a los ojos, bajó la cabeza y se ruborizó. Morgan casi se ahogó.

—Y mi hermana se llama Amelia.

—¿Sheila… y Amelia? —preguntó Morgan, mirando a la más joven y aún más menuda. Ella la miró y también se ruborizó.

«Al menos mi sexo no se cuestiona», pensó Morgan, aunque todo se estaba volviendo muy raro y confuso. Todo era culpa de haber intentado darle la vuelta a Zander FitzHugh en aquel campo de batalla. Debería haber escuchado sus instintos y haberse quedado en la cabaña de Elspeth, comer su sopa infumable, dormir en el suelo de tierra y salir intacta de aquel campo.

Morgan casi gritó de alegría al llegar al campamento de Zander y no perdió tiempo en mostrar a las muchachas dónde estaba el hogar. Tampoco pensaba perder el tiempo cuando cogió el arco y la flecha, miró a Zander y cogió otra. Entonces se marchó, penetrando en el bosque con tanta prisa que asustaba la caza.

No se detuvo hasta que se halló tan lejos que tenía los pulmones ardiendo. Tampoco le gustaba la tensión que sentía en el pecho. No sabía qué pensar de todo aquello.

Sólo necesitó una flecha para abatir la perdiz. Sin demora, apuntó y cazó otra ave. Ahora eran cinco y necesitaría cazar más para alimentarlos a todos. Todavía se preguntaba por qué lo hacía.

De vuelta en el campamento, Morgan ya lo veía todo en perspectiva y no le costó encontrarle la gracia al ruido que armaban entre todos. Martin cortaba troncos y la muchacha llamada Amelia suspiraba mirando su demostración de fuerza. Sheila intentaba poner un simulacro de orden con los sacos en el suelo y Zander estaba montando otra tienda, aunque ya había una de rayas rojas instalada entre dos árboles. Morgan se quedó en el borde del claro, con las aves en sus manos colgando por las patas, y lo observó todo.

Parecía más un asentamiento permanente que un campamento. No sabía lo que podía significar eso.

—¡Ya has llegado! Has tardado un montón y te has ahorrado todo el trabajo, como siempre. Por suerte eres buen cazador. Dáselas a las muchachas para que las desplumen y las asen y ven a ayudarme.

Morgan las tiró al suelo al lado de Sheila, ignoró su sonrisa y se fue rápidamente con Zander.

—Colócate en el centro y sostén la tienda hasta que la ate. Los demás no me sirven. Son demasiado bajos.

Morgan intentó no parecer complacida porque la necesitara, pero no lo consiguió. Estuvo de pie hasta que le dolieron los brazos, mientras él clavaba los palos, ataba las cuerdas y silbaba bajito, al tiempo que flirteaba descaradamente con las nuevas criadas. Todo ello fue como una patada en el estómago para Morgan mientras se sentía impotente sosteniendo la tienda levantada.

Tenía criadas nuevas y probablemente eran doncellas… y eso era lo que más le gustaba a él…

¡Y Morgan se las había conseguido! Tuvo que tragarse el mal sabor de boca. No podía ponerse enferma. Ella nunca estaba enferma. Los ojos le escocían con una humedad insólita al mirar cómo él apoyaba despreocupadamente una mano en una cadera, mostrando una clara estampa varonil ante Sheila y su hermana.

Morgan le lanzó una mirada fulminante, mandándole todo el odio que sentía por él. Entonces Zander levantó la cabeza, la vio mirarlo y sonrió. Después señaló a la muchacha, antes de señalarse a sí mismo.

Morgan resopló. Si tenía que fingir celos para que la muchacha estuviera a salvo, lo haría. Era lo mínimo que podía hacer por la madre de la joven y por su hermano, Jaime.

Zander retrocedió con sorpresa. A continuación, señaló a Sheila y después a Morgan.

Ella entornó los ojos y asintió con la cabeza.

Él se apartó y levantó ambas manos como rindiéndose antes de volver a su lado.

—Ya era hora de que encontraras a alguien, muchacho —dijo.

—Vuelve al purgatorio, que es tu sitio —siseó Morgan.

Él se rió.

—Estoy seguro de que los cabellos de Sheila caerán como una cascada al soltarlos.

Morgan apretó los dientes hasta que le dolió la mandíbula.

—Seguramente es tan suave como esa túnica que llevas debajo de la camisa. ¿Qué me dices?

—Me debes dos puñales —contestó ella.

—Bueno, no estoy tan seguro de que deba devolvértelos.

—¿Eres un mentiroso además de un libertino, amo Zander? —preguntó ella con sarcasmo.

—Estás celoso.

—Puede ser —contestó ella con el tono más neutro posible.

—Sería un estúpido si diera puñales a un rival, ¿no?

—Si la tocas, inscribiré mis iniciales en tu corazón —dijo ella.

—Estás celoso. La muchacha tiene suerte. Y tú también.

—La suerte no tuvo nada que ver con esto. Fue habilidad. Sólo habilidad.

Él se encogió de hombros, y cruzó los brazos en el pecho mientras la miraba. Como ella seguía atrapada sosteniendo la tienda, no podía ir a ninguna parte, ni escapar, pero por una vez pudo controlar un poco el rubor.

—Ha sido un gran día, Morgan. Celebrémoslo en lugar de amargarnos. Me he ganado la lealtad de más pueblos, porque ¿quién querría luchar contra un hombre que está en posesión de sus hijos? Y te han regalado la moza de tus sueños. Piénsalo. Me describes una ninfa y antes de acabar el día la has conseguido. Por lo que parece, será fácil de llevar a la cama.

—Como la toques, te…

Sus risotadas interrumpieron las palabras de Morgan y todos dejaron lo que estaban haciendo y los miraron. Morgan todavía controlaba su rubor. Estaba muy orgullosa de eso.

Zander levantó las manos rindiéndose.

—Es toda tuya. Domestícala con cariño. —Después se apartó—. Ya puedes soltar el techo. Se acabó. Ya hace rato que hemos acabado.

Morgan bajó los brazos, flexionó todos los dedos y a continuación los brazos para recuperar la sensibilidad. Después los balanceó adelante y atrás para relajar los hombros. Le sentó bien. No había hecho ejercicio desde que estaba con Zander y los músculos de la espalda le dolían. No se dio cuenta de que Zander la observaba hasta que tosió. Ella levantó la cabeza y tropezó con la mirada de adoración de Sheila. Esa vez Morgan no fue capaz de controlar nada y supo que estaba en llamas antes de poder apartar la vista.

Martin había cortado un buen montón de leña, la segunda tienda se la adjudicó Zander y las damas recibieron la de rayas rojas. Martin y Morgan podían dormir en el suelo de la tienda de Zander o podían dormir fuera.

Morgan eligió dormir fuera. Se echó, bien llena de perdiz y de una especie de salsa de masa hervida que habían preparado las mujeres, y se tapó con la tela de su kilt. La hoguera crepitaba de vez en cuando, iluminando ambas tiendas y el lugar donde estaba echada. No recordaba haber dormido.

Esta vez a Morgan la despertaron dos puñales que cayeron al suelo junto a su nariz. Abrió los ojos de golpe antes de ponerse en pie, con los dos puñales en la mano y preparada. Zander ya había retrocedido, como si se lo esperara. Morgan entornó los ojos en la luz del amanecer, donde dedos de niebla seguían suspendidos en el ambiente.

—Hoy tenemos trabajo. Quería despertarte antes que a los demás —susurró.

—¿Por qué? —susurró ella.

Él respiró hondo, llenando el pecho delante de ella. Después se encogió de hombros.

—Tú eres diferente —dijo, por fin.

Ella no contestó y esperó a que él se explicara.

No lo hizo. Sólo soltó el aire inspirado e hizo un gesto con la cabeza.

—Ven conmigo. Quiero que me enseñes a lanzar puñales.

Ya tenía un blanco montado en un árbol, aunque Morgan apenas lo veía. Lo miró sorprendida.

No le había oído moverse. Menuda guardiana de la virtud era ella, pensó.

—He visto lanzar cuchillos y he visto acertar blancos, pero no había visto colocarlos con tanta perfección en toda mi vida. Enséñame cómo lo haces.

—Mis cuchillos están perfectamente equilibrados. Es el truco principal.

—¿Equilibrados? —preguntó él.

—Saca el tuyo.

Lo hizo.

—Póntelo plano en la mano. ¿Notas alguna diferencia de peso de un lado a otro? ¿O de arriba a abajo?

—La empuñadura pesa más.

—En la empuñadura no. En la hoja. ¿Lo notas?

Él sacudió la cabeza.

Ella resopló frustrada.

—Dame tu mano.

Él lo hizo, colocándola paralela a la que ya tenía extendida.

—Ahora, cierra los ojos.

—¿Qué?

—Confía en mí. Utiliza algo más que tu mala vista. Siente el peso, cierra los ojos.

Lo hizo. Morgan colocó uno de sus preciados puñales en la palma de la mano de Zander. La chispa instantánea que saltó cuando sus dedos tocaron la piel de la palma de él la asustó y retiró la mano a toda prisa. Él arrugó la frente.

—¿Qué has hecho? —preguntó él—. ¿Has hecho fuego con la hoja?

¿Él también lo había notado? Morgan se tragó la humedad que tenía en la boca. Siempre que estaba con él le sucedía lo mismo, y no era agradable. Bueno, tal vez sí lo era, pero era peligroso.

—Yo no he hecho nada. Ha sido la hoja —susurró.

—Tu hoja tiene el tacto de un martillo de herrero. ¿Cómo lo has hecho?

—¿Quieres callarte y sentir como te he pedido?

—¿Qué tengo que sentir ahora?

Morgan levantó los ojos al cielo.

—¡El peso! ¿Notas la diferencia? Mi hoja pesa exactamente igual en toda la vara. Ningún extremo es más pesado o más ligero. ¿Lo notas?

—¿La vara? —Sus dedos hacían girar la hoja sobre el pulgar, manteniéndola plana para que no le cortara, y su voz era más baja.

Morgan sintió que se ruborizaba, pero mantuvo la mirada firme.

—¿No te cansas de tomarme el pelo? —preguntó.

—¿Yo?

—Todo lo conviertes en una discusión sobre lujuria y no es en serio. Necesitas tomártelo en serio si quieres aprender esto.

—Lujuria no —contestó, y su voz se hizo más suave, tanto que Morgan apenas podía oírla—…amor.

Morgan cogió la hoja antes de que él pudiera respirar, se volvió y lanzó ambos puñales al centro mismo del blanco, donde temblaron, emitiendo un sonido metálico al chocar las dos hojas. Se volvió a mirarlo.

—Puedo clavar mis doce puñales en el punto que quiera. No lo aprendí charlando de lujuria… ni de amor.

—Haces que parezca sucio.

—Lo es —insistió ella.

—¿Quién ha podido hacerte tanto daño, Morgan?

Lo más horrible del mundo estaba sucediendo, y Morgan se volvió antes de que Zander se diera cuenta. Su palabrería del amor había hecho subir las lágrimas tan cerca de la superficie, que fue una agonía para ella reprimirlas, hasta el punto de que notaba la sangre bombeando en el interior de su cuerpo. Las lágrimas eran para las mujeres; sin duda no eran para Morganna KilCreggar.

Nunca lo habían sido. Había vivido toda su vida, o eso parecía, sólo para matar al señor FitzHugh, y después estaba dispuesta a morir. No había ni pizca de sitio para nada femenino en ese plan.

Caminó rígidamente para recoger los puñales del árbol.

—Cuando estés dispuesto a aprender, te enseñaré —dijo.

—Me parece bien. Puede que te recompense con otro de tus preciosos y equilibrados puñales.

¿Estabas igual de concentrado cuando aprendiste a manejar la honda?

—Lo aprendí yo solo. Descubrí que era más fácil balancear la honda en un costado en lugar de arquearla. Puede parecer raro, pero es más preciso.

—¿Nunca te tomas tiempo para jugar, Morgan? ¿Nunca?

—Soy tan mortífero con un arco que nadie me desafiaría. Puedo acertar al ojo de un animal desde cualquier distancia, en cualquier momento del día.

—Supongo que ya tengo la respuesta —dijo él.

—En una ocasión me preguntaste cómo manejaba el hacha. No te dije la verdad. Bueno, sí, pero no fui preciso.

—¿Jugando, Morgan? —insistió él.

—Dije que apenas la había manejado. Eso es cierto. No me parecen muy útiles. Es un arma difícil para cazar. Es demasiado sangrienta, casi tanto como la espada escocesa.

—Morgan —dijo él, en un tono de voz que probablemente creía amenazador.

—Soy mortífero con el hacha. Soy capaz de batirme en duelo a la manera inglesa. Le llaman esgrima, aunque mi uso de la espada está más encaminado a acabar la batalla y no a danzar y alargarla, como hacen ellos. Espectáculo. Sólo desean eso. Eso y sangre.

Él suspiró, y esta vez muy fuerte.

—He recibido el mensaje, Morgan. No sabes jugar. Te has pasado la vida convirtiéndote en una máquina de matar y eso no deja mucho tiempo para bromas, diversión o juegos. Empiezo a entender por qué te elegí como escudero.

—Parece que has elegido a muchos para ser tus escuderos. Yo sólo fui el primero de tantos.

Martin el segundo. Doy por hecho que habrá más antes de que volvamos a tu desestructurado hogar.

—¿No te habías dado cuenta todavía? —preguntó él.

Ella se rió con sarcasmo.

—Por supuesto que sí. Tú ganas, secuestras u obligas a los hijos de los pobres campesinos a ir contigo, a servirte, a formar parte de tu séquito y de tu vida, y al hacerlo, consigues el apoyo de sus parientes en todo el país.

—Muy bien —contestó él.

—¿Alguna vez los dejas marchar tal como prometes?

—Casi nunca quieren irse. Lo juro.

—¿No quieren? —preguntó ella.

—No te muestres tan sorprendido, Morgan. No soy un ogro. Soy un amo muy indulgente. Tengo una casa grande y caliente donde no falta la comida ni otras comodidades, como tapices y muebles. Casi todos los que me sirven lo consideran un modo de vida confortable, en comparación con el que llevan en sus aldeas. No consigo que se vayan. Les mando recado a sus padres para que los recuperen, pero cuando vienen ellos también se quedan, y así tengo más criados.

—No me extraña que tu madre crea que necesitas estructura. La necesitas.

—Creo que necesitaba a alguien como tú, Morgan.

Se le paró el corazón. Si el sol hubiera proyectado un poco de luz, todo lo que se obligaba a no pensar se vería escrito en su cara. No podía ni hablar.

—No sé, se me acaba de ocurrir. No sé por qué. Tú eres diferente y no sabría decir por qué. Sé que te quiero cerca de mí, Morgan. Te obligué a venir conmigo porque de algún modo sabía que te necesitaba. Lo sentí en cuanto me tocaste en el campo de batalla y lo sé ahora. Lo más raro es que no soy sólo yo. Tú también me necesitas, aunque sólo sea para enseñarte a jugar.

La humedad en la boca de Morgan la sofocó cuando intentó tragar. Después se puso a toser. Él la golpeó en la espalda y casi la hizo caer de rodillas con la fuerza de sus golpes.

El estrépito hizo que el resto del séquito saliera al claro. Morgan respondió a la silueta apenas vestida de Sheila con la reacción más masculina que supo. Huyó.

CAPÍTULO 07

Menos de dos semanas después, la banda de Zander había aumentado con seis muchachas y nueve muchachos, y Morgan tenía que usar más flechas y, en consecuencia, más tiempo para conseguir carne suficiente para alimentarlos y que quedaran restos para trueques. Esta vez se llevó cuatro flechas, saludó con la cabeza al grupo de jóvenes de aspecto malhumorado y se fue.

La hizo detenerse que uno de ellos la señalara con un gesto y después se volviera hacia los demás.

—Con ése tendrás problemas —dijo a Zander, que la había acompañado haciendo suficiente ruido para alertar a cualquier presa.

—¿También ves el futuro? —preguntó él.

Morgan lo miró de soslayo. Él llevaba un kilt, sin capa y sin feile-breacan. La parte superior del cuerpo la llevaba cubierta con un lino fino y, con la lluvia cada vez más intensa, lo tenía pegado a todos los centímetros de su piel. Ella lo observó y cruzaron una mirada.

—Le pone furioso mi habilidad y que Sheila le diera calabazas anoche —contestó ella.

—Los rechaza a todos, Morgan. Sólo tiene ojos para ti. ¿Cuándo vas a hacer algo al respecto?

Morgan se detuvo y levantó una mano.

—¿Cazas o charlas? No podemos hacer ambas cosas.

Zander bajó la voz.

—Sheila se me ofreció hace un par de noches, ¿lo sabías?

Los ojos de Morgan llamearon antes de poder ocultarlo y notó, más que vio, su diversión.

—¿No la tomaste? —preguntó ella.

—Le dije que tú me habías advertido de que no lo hiciera.

Morgan frunció el ceño.

—Eso explica mis pastelitos —dijo por fin.

—Está probando una receta muy antigua, muchacho.

—¿De pastelitos?

—No, la comida. Ningún muchacho de tu edad se puede resistir a la buena cocina. No soy el único que lo ha notado. Has engordado un par de kilos desde que os conocisteis. Te ha mejorado, aunque si engordas un poco más de cara, no sabré cómo mantener a mi moza, Maci, alejada de ti.

Se estaba refiriendo a su última doncella, a quien había puesto el mote en un arrebato de optimismo. Su cara parecía una torta plana con una frambuesa por nariz. Morgan hizo una mueca.

—¿Maci? —preguntó.

—Sí, Maci. Todas las chicas te recibirían encantadas en su lecho y ¿cómo pagas tú sus anhelos? Ignorándolas. Nada fomenta más el apetito. Si fueras capaz de dejar tu moral de lado y llevarte una a la cama, disfrutaría de un buen revolcón, estoy seguro.

Morgan decidió no hacerle caso. Era más fácil que hablar de lo que él llamaba el juego del amor. También aguzó los oídos. Había una jabalina con dos de sus crías a la vista, aunque si Zander seguía con sus pullas no continuarían paseando tan tranquilas, esperando la muerte.

Levantó la mano.

—¿Hoy te apetece jabalí o ciervo? —preguntó en voz baja.

Él la miró.

—¿En serio? —susurró.

—Elige —insistió Morgan.

—Ambos —contestó sonriendo.

Morgan tenía cuatro flechas. Había un ciervo enorme detrás de ellos en lo alto de una sierra.

Más que verlo lo había percibido por el comportamiento del jabalí. Colocó una flecha y apuntó a los ciervos. Zander siguió su línea de visión, entornando los ojos.

Morgan tiró y abatió al ciervo antes de tomar aire de nuevo. Ya tenía otra flecha colocada y bien tensa en el arco con la tensión del retorno. La reacción fue inmediata, porque el jabalí cayó, gruñendo y gimiendo, y sus crías salieron corriendo en dirección opuesta. Morgan apuntó y acertó primero a la más lejana. Zander estaba rígido a su lado, y era lo que ella quería. Había dejado para el final el jabalí que pretendía atacarles. Y no utilizó la flecha. Cogió los seis puñales que él le había devuelto. Metódicamente, los clavó en su hocico y en los ojos, hasta que el animal se paró aullando de dolor a menos de un cuerpo de distancia de Zander.

Morgan se situó a horcajadas sobre el animal y le arrancó los puñales y le cortó el cuello antes de que sus pezuñas cesaran de agitarse. Después fue tras la hembra. Ella ya había dejado de moverse y Morgan le cortó el cuello para desangrarla. Después fue a por el más lejano.

Hizo chasquear la lengua al ver la caña rota de la flecha. Normalmente no era tan descuidada.

Por lo general le devolvía todas las flechas a Zander. La cogió para arrancarla. Zander la detuvo y lo hizo él mismo. Después la hizo girar entre los dedos.

—Has roto una flecha —dijo, sacudiendo la cabeza.

—Mala puntería —contestó, encogiéndose de hombros.

—Ya empezaba a creer que eras perfecto, Morgan.

Él le sonrió de lado y ella tragó saliva. El corte en el cuello del jabalí fue más profundo de lo que hubiera querido y la sangre le salpicó el torso y otro poco le cayó sobre las botas.

—Suerte que está lloviendo —comentó Zander—. No me gustaría obligarte a bañarte otra vez.

—Sólo un tonto que no fuera escocés diría eso —contestó ella—. La lluvia me dejará bien limpio. Además, me bañé anoche.

—Lo sé.

—¿Lo… sabes? —Se le quebró la voz y esperó que él no lo notara, o que si lo notaba no hiciera ningún comentario. Se había relajado un poco, pero era una noche sin luna y llovía, y pudo bañarse desnuda, dejar los cabellos sueltos y fingir que era la ninfa que para él era Sheila. Pudo chapotear a placer en la superficie, experimentar el peso de sus pechos flotando en el agua y preguntarse por qué se ponían tan sensibles con los cambios de tamaño.

Sin embargo, se puso rígida de miedo cuando él dijo que lo sabía. Su respiración era tan superficial que resultaba casi dolorosa.

—Todos sabemos cuándo te vas, Morgan, aunque ninguno de nosotros sea lo bastante valiente para salir a buscarte. Supe por qué te habías ido cuando vi que volvías con la trenza mojada.

—Nadie sabe nada de mí —contestó ella, sintiendo que el miedo le subía por la columna y la dejaba temblorosa.

Él se encogió de hombros.

—Eso es verdad. Cuéntame algo de ti para variar. Dime cómo te apellidas, de qué clan eres, tu linaje, por qué eres tan consagradamente bueno en todo. Cuéntame.

—No sé cocinar —contestó ella.

Él se echó a reír.

—Es cierto, pero tenemos mozas de sobra para competir en ese arte.

—Quieren que te fijes en ellas —dijo Morgan. Sabía perfectamente por qué. Todas las muchachas nuevas suspiraban por Zander, hasta el punto de resultar embarazoso. Él también lo sabía, a juzgar por la poca ropa que se ponía encima y por las competiciones deportivas que organizaba con los muchachos, como la lucha, por ejemplo.

—No, muchacho, quieren que tú te fijes en ellas.

—¿Yo? —preguntó.

—Anoche me ganaste en levantamientos sobre los brazos. No sabía que existiera un hombre que pudiera hacer doscientos cincuenta seguidos, y probablemente podrías haber seguido. Y yo que te llamaba escuálido…

Morgan sonrió sin poder evitarlo.

—Tengo que ponerme a hacer ejercicio. Si mis hermanos se enteran de esto, no me dejarán en paz.

—¿Hermanos? —preguntó ella, intentando que no se le notara la emoción en la voz. «¿Tiene más de un hermano?»

—Sí, mis hermanos. Te costaría encontrar una pandilla más cordial.

—Tienes muchos, ¿entonces?

—Sí. Cinco.

«¿Tiene cinco hermanos?» Morgan cerró los ojos. Pensó que era una suerte que no hubiera jurado matar a todos los FitzHugh.

—Dime una cosa, muchacho. ¿Cómo puedes tener tanta fuerza en esas extremidades tan flacas para vencerme? —Para demostrarlo, se subió las mangas, dándole una buena visión de los músculos y los tendones endurecidos. Todo él era una demostración de fortaleza. Ella apartó la mirada. Se había esforzado mucho. Los brazos le habían temblado durante horas después del esfuerzo de llegar al levantamiento número doscientos veinte.

—Las apariencias engañan —contestó ella en un susurro.

—Estoy de acuerdo. Por ejemplo Sophie, la moza que nos llevamos hace un par de días.

—No nos llevamos nada. La gané yo. Como la toques, yo… —Dejó la amenaza sin terminar, secó el puñal en la hierba mojada y se quedó junto al jabalí para dejar las cosas claras.

Zander se bajó la manga. Tenía los cabellos aplastados sobre la cabeza y los ojos azul medianoche centelleaban como la superficie de un lago iluminado por las estrellas. Morgan tuvo que apartar la mirada.

—¿Y te extrañan los estragos que has provocado? —observó él.

Ella rió con incredulidad.

—Yo no he provocado nada.

—Me prohíbes tocar a las mozas, pero tú ni siquiera las miras. ¿Qué te parece eso?

—Me parece una violación.

Zander intentaba reprimir una sonrisa, pero no lo lograba.

—Las muchachas también son lujuriosas —dijo, pasándole un brazo por los hombros como había hecho con Martin.

Morgan se apartó de él. Sabía que tenía la cara encendida.

—No he dicho que no sea así. Y no he hecho nada para detenerlas.

Él la miró con curiosidad. Sabía que la miraba, por la sonrisa que tenía en la cara y por las arrugas de la frente.

—Eso es cierto. No has amenazado a las mozas. Probablemente permitirías que cualquiera de mis nuevos criados se acostara con cualquiera de las muchachas, excepto Sheila, quizá. Sólo me amenazas a mí. ¿Por qué?

—Los amenazaría a todos. Pero los demás no me han obligado a hacerlo.

—Y tienes un sueño demasiado profundo —fue la respuesta de él.

Morgan lo miró. Ella había elegido un lugar en el centro de cada campamento para echarse cerca del fuego y poder defender su virtud, si fuera necesario, y ¿ahora él le decía que era en vano?

Después él se rió y le dio un empujoncito.

—Eres siempre tan serio, Morgan, muchacho. Mi propio caballo tiene más sentido del humor.

Morgan miró por encima de él.

—Sería mejor que regresáramos. El campamento necesita a su cabecilla.

—¿Cabecilla? ¿Tú?

—Ayer te vencí, ¿recuerdas?

—Sólo en un pulso y fue porque yo acababa de vencer a Martin. Puedo vencerte en cualquier otra contienda —dijo ella.

—¿Y si declaro la contienda del amor?

Morgan jadeó.

—No aceptaré esa contienda —contestó por fin.

—¿No tienes valor? —preguntó.

—No —contestó, retrocediendo a medida que él avanzaba hacia ella—. No tengo experiencia. No sabría por dónde empezar.

—Sí sabes por dónde empezar, Morgan. Me aventuraría a decir que también serías un experto en eso.

Ella se quedó sin aliento.

—Estás bromeando y no me gusta.

—Hablo en serio, Morgan, muchacho, y si deseas desafiarme en eso, estoy dispuesto.

—¡No aceptaré esa clase de reto!

—¿Por qué no? ¿Te acobardas?

—No. Sólo me parece una estupidez. Y olvidas con demasiada facilidad. Ya has ganado una vez.

No puedo vencerte en el pulso. Lo demostraste anoche.

—Sólo porque, como has observado tú, ya habías vencido a Martin y antes de él a Seth y a Dugan e incluso al gran Ira. Te forzaste demasiado.

—¿Forzarme? —dijo ella atónita otra vez.

—Tenía que ganarte. Habías vencido a todos los muchachos. Te estabas creando una reputación y arruinando la disciplina de mi campamento.

—Si tu campamento tiene problemas de disciplina, no es culpa mía, sino tuya. —Los estragos a los que se refería eran simplemente dejar que hombres y mujeres jóvenes y lujuriosos se juntaran sin estructura. No era de extrañar que su madre se quejara de él. Necesitaban un líder y él los dejaba a su albedrío. Ésos eran sus estragos—. Yo no tengo nada que ver con eso.

—Vences a todos los varones y después te niegas a llevarte a una moza que cae sobre tus rodillas. Ése es el peor de los estragos. Es un estrago provocado por la lujuria. Lo he sufrido yo mismo.

Morgan se ruborizó del mismo color que la sangre diluida por la lluvia en la tela de la camisa que le cruzaba el pecho. Ella no le había pedido a Sophie que se sentara en sus rodillas y le estampara un beso en la cara, ni había deseado sentir los pechos de la muchacha rozándole el hombro. Era lo último que quería. De hecho, Morgan aún se sentía mortificada al recordarlo.

Sophie era una muchacha lanzada. También poseía experiencia y tenía unas manos que estaban por todas partes. Morgan apenas había terminado de vencer a Zander en los levantamientos y ya tuvo que encontrar fuerzas para apartar a la moza, y no había sido divertido en absoluto. A los demás tampoco les había parecido divertido. Ahora Zander afirmaba que Morgan estaba haciendo estragos provocados por la lujuria y que él también los sufría. Era ridículo. Toda la conversación empezaba a ser ridícula.

—No he hecho nada —contestó finalmente.

—Las muchachas ni siquiera miran a los demás. A mí apenas me toleran. Todas quieren que Morgan, el guapo, el joven, el gran «dios de la caza», se fije en ellas. Y cuando no se fija, se preguntan por qué y compiten entre ellas para ser la más hermosa. Y eso sólo las muchachas.

—¿El gran dios de qué? —preguntó atónita.

—¿No tienes ni idea de lo que eres y de cómo te perciben?

—No soy nada ni nadie —contestó ella.

Él levantó los ojos al cielo.

—Eres asombroso en todo lo que intentas. Si un día te pones a cocinar, no habrá paladar ni estómago a salvo en muchas leguas. No es fácil competir contigo.

—No compito porque quiera. Tú me obligas a hacerlo para recuperar mis puñales.

—No me refiero a las ferias. Hablo del campamento. Del campamento de Zander FitzHugh y los estragos que Morgan, sin clan y sin apellido, ha provocado en él.

Ya no estaba ruborizada. Estaba pálida. Nunca había estado con gente de su edad y lo que estaba describiendo él parecía ajustarse a cómo actuaban las muchachas.

—¿Y ellos? —preguntó por fin.

—Mayoritariamente les gustaría hacerte caer en una trampa. Uno sólo no puede contigo, pero juntos sí podrían.

—¿Se aliarán contra mí? ¿Por qué?

—Porque a nadie le gusta la perfección que no puede mancillarse. No deberías esforzarte tanto.

Morgan se miró las botas manchadas de sangre y la tela de los FitzHugh.

—Pues me marcharé —dijo por fin.

Él se rió con sarcasmo.

—Antes de que eso suceda, los mandaré a todos derechitos a mi casa. Me debes el traje, ¿recuerdas?

—¿Cuánto quieres por él? ¿Cuántos ciervos? ¿Cuántos jabalíes? ¿Cuántas aves?

—Si te doy una cifra, ¿cumplirás?

Ella asintió.

—¿Y si necesito un suministro constante? ¿No todo de golpe?

—¿Cuántos por temporada? Te los conseguiré.

—Muestras tan poca emoción, Morgan. Es interesante y un poco desalentador, debo reconocerlo. No debería preguntarme la razón, pero me la pregunto.

—En ti todo es emoción, FitzHugh. Tu campamento rebosa emociones. ¿Y quieres que yo también muestre emoción?

—No, sólo quiero que muestres un poco. Con un indicio bastaría. Te haría más humano.

—Muestro emociones —protestó ella—. Me ruborizo. Ya lo has visto.

Él cruzó los brazos y la miró como si no tuviera nada mejor que hacer en todo el día excepto sostenerle la mirada. Ella lo notó cuando él levantó un pie del lomo del jabalí, alzando el kilt lo suficiente para que se le vieran las rodillas. Morgan las miró y frunció más el ceño.

—Acabas de cazar tres jabalíes, les has cortado el cuello mientras uno de ellos todavía agonizaba y no has mostrado nada. Ni siquiera la excitación de la caza o de la muerte. Eso es preocupante.

—He cazado tres jabalíes y un ciervo —contestó tensa.

—La muerte representa poco para ti. ¿La vida tiene el mismo valor?

—Todo lo que vive muere. ¿Quieres que me lamente por eso?

—No te da miedo la muerte, ¿entonces?

Ella se encogió de hombros.

—Cuando llegue será bien recibida —contestó.

—¿No te preocupa sufrir dolor?

—El dolor no significa nada para mí.

—Entonces es que no lo has sufrido. Los cuchillos, por ejemplo. ¿Te han clavado alguno?

Morgan se subió una manga, mostrando una cicatriz desigual.

—He sufrido.

—¿Te lo hiciste practicando?

—No. Me lo hicieron en un desafío.

—¿Eso es lo que hay que hacer para vencerte?

—¿Vencerme? —contestó Morgan—. Tengo dos brazos.

—No hay cantidad de carne que puedas ofrecer y yo pueda aceptar para dejarte en libertad, Morgan sin clan y sin apellido. No la hay.

—¿Por qué? —preguntó ella.

—No eres humano y quiero cambiar eso. No sé cómo, no me pregunto ni el porqué, pero sé que voy a hacerlo.

—No cambiaré por ti —contestó ella.

—Además eres un fanfarrón.

—¿Un fanfarrón? ¿Yo? No he alardeado de nada que no pudiera hacer.

—Dijiste que podía elegir entre jabalíes y ciervo. No veo ningún ciervo.

Morgan miró detrás de él e hizo un gesto con la cabeza.

—No estabas mirando, entonces, y te mueves con demasiada lentitud. Sígueme.

Él silbó al ver el tamaño del animal. La muerte no había llegado rápidamente, aunque Morgan le había acertado en el ojo como tenía por costumbre. El animal había levantado la tierra a su alrededor con las pezuñas y había cambiado el entorno. Morgan lo miró sosegadamente un momento, después se arrodilló y le cortó el cuello. Sintió los ojos de Zander sobre ella todo el rato.

Y se ruborizó.

CAPÍTULO 08

Zander la ayudó a desollar y descuartizar al ciervo antes de irse a buscar el caballo. Morgan lo vio alejarse, con una cría de jabalí sobre el hombro y un revuelo garboso del kilt. Tenía una espalda musculosa, a juzgar por el balanceo del kilt, y ella ya conocía el alcance de su masculinidad frontal.

La cara de Morgan ardía. Era un hombre atractivo y varonil y no había encontrado a una mujer con la que aliviarse desde que ella lo conocía. Eso no podía ser normal y, por alguna razón, también era molesto. No se atrevía a preguntarse el porqué.

Se echó boca abajo en medio de su matanza y esperó a que él volviera. El olor de la sangre de los animales pesaba en el aire empapado de lluvia, pero no ocupaba suficiente lugar en sus sentidos para pensar en ello. Era igual que en un campo de batalla sembrado de hombres. Las cosas vivían… y después morían. Si ese gran ciervo no había sido puesto en la tierra para llegar a la madurez, estar en celo, procrear y después morir para llenar el estómago de un hombre, ¿para qué lo habían puesto?

Miró el ojo sin vida, de donde Zander ya había arrancado la flecha. La cornamenta era la mayor que había obtenido. Muy puntiaguda y en forma de cuenco, con un tamaño proporcionado. Había carne suficiente para alimentarlos casi todo el mes. Era un gran animal. Ahora era un animal grande y muerto.

Rodó en el suelo y miró hacia el cielo gris, a través del túnel de gotas de lluvia, parpadeando cada vez que una gota caía cerca de su ojo. Nunca había deseado atención. De haberlo sabido, habría hecho algo. No quería que las muchachas suspiraran por ella, ni que los muchachos conspiraran contra ella. Quería cumplir su destino, echarse en el suelo, cerrar los ojos y esperar el olvido de una buena muerte. Eso era lo que quería, lo que siempre había querido.

Entonces, ¿por qué le molestaba lo que Zander había dicho? ¿Por qué hablaba tanto ese hombre, en definitiva? ¿Qué le importaba a él si a Morgan, sin clan y sin apellido, le preocupaba la muerte o la vida? Ese hombre era absurdo. Y encima ocupaba casi todos sus pensamientos. La asustaba más aún que ocupara muchos de sus sueños. No sabía qué pensar.

Él tenía unas manos fuertes. Unas manos que la habían agarrado la víspera y no le habían dejado ninguna duda de que la vencería en el pulso. También tenía unos hermosos rasgos. Ya lo había pensado al conocerlo y nada había alterado esa impresión. No dejaba de usar el puñal para rascarse la barba de tres días, mostrando la hendidura de la barbilla, la fuerte mandíbula, los pómulos altos. De haber sido una muchacha de las que se vuelven locas por esas cosas, habría pensado que era el hombre más hermoso de la tierra.

Suspiró.

—¿Soñando despierto sobre la sangre? Así es como te imaginaba. ¡Oh, Morgan!, ¿qué voy a hacer contigo?

Ya estaba de pie antes de que acabara de hablar, dejando que la lluvia cayera sobre los restos del ciervo. Lo observó cuidadosamente. No lo había oído acercarse y había venido con el caballo.

Morgan miró al animal y se maravilló de su sigilo recién adquirido.

—Oh, ¿tal vez estabas durmiendo? —preguntó él con jovialidad.

—No estaba durmiendo. Tu montura no se oía sobre el brezo y tú tampoco has hecho ningún ruido.

Él sacudió la cabeza.

—Hemos asustado a todos los pájaros por el camino. Admítelo, Morgan. Estás recuperando sueño.

—¿Por qué debería recuperar sueño?

—Porque lo pierdes intentando proteger la virtud de las mozas, diría yo. Por otra parte, también diría que tienes miedo.

Morgan abrió mucho los ojos.

—¿Miedo de qué? —preguntó.

—De soñar —contestó él.

Ella tuvo que apartar la mirada, después miró al suelo y por fin se tragó el miedo a la vista de la maldición femenina. Morgan se arrodilló sobre el suelo ensangrentado y se cogió la cabeza con las manos. ¿Ahora tenía la menstruación? ¿Ahora?

—Búscate un arroyo y aséate. Yo cargaré a Morgan. Está acostumbrado al olor, pero no le gustará que tú también huelas a sangre.

Morgan salió corriendo. Estaba temblando antes de sumergirse en el riachuelo, mojándose más de lo que podía empaparla la lluvia. Tuvo que quitarse parte de su túnica interior y utilizar también el taparrabos que Zander había inventado. Hacía casi un año que no le venía la maldición y ¿tenía que venirle ahora? Se preguntó por qué. No había hecho nada diferente, excepto comer y descansar más.

Se preguntó si ésa sería la causa, pero no tenía a nadie a quien preguntárselo. Si alguna otra de las mozas de Zander sufría su período, lo hacía en secreto. Debía ser en secreto. Era otro secreto que tenía que guardar y ni siquiera sabía cuánto tiempo se suponía que estaría maldita con él. No debería suceder. Lo último que deseaba era un recordatorio de su sexo. No pensaba permitirse ser una mujer. No tenía ni el tiempo ni la inclinación para ello. Era exactamente lo que Zander la había llamado, una máquina de matar.

Llevaba los hombros desafiantes y una mueca burlona en la boca cuando se reunió con él.

—Vaya, este baño te ha mejorado mucho. Un poco más mojado y menos sangriento. ¿Qué ha pasado?

—Nada —contestó ella de mala manera.

Él arqueó las cejas pero no dijo nada. Había cargado toda la carne y tenía las riendas en la mano. Como siempre le decía él en broma, se había librado del trabajo y había vuelto a tiempo para beneficiarse del resultado.

Le siguió a pie, intentando mantener los ojos en cualquier lugar que no fuera la anchura de sus hombros, o los músculos de su espalda donde la camisa se le pegaba, o sus piernas, o donde la parte trasera de su kilt parecía acariciar cada paso, o, sobre todo, su nuca, donde unos cabellos rizados, castaños y mojados nacían antes de caer sobre sus hombros… hasta la mitad de la espalda…

Morgan tragó el exceso instantáneo de humedad y levantó los ojos al cielo, deteniendo la lista mental de sus atributos. Como si se hubiera dado cuenta de su nerviosismo, él se puso a silbar de la forma atonal que tenía por costumbre. Entonces ella tuvo que intentar ignorar su corpachón, además del ruido que estaba haciendo.

Matar a su hermano, el señor, esperaba que valiera la pena, se dijo a sí misma.

El campamento estaba montado, pero muy silencioso. Zander se paró de golpe y Morgan tropezó con él antes de poder evitarlo. La mano de él se posó en su costado para detenerla, pero ella ya se había apartado y estaba observando la escena. Dos de los nuevos muchachos adquiridos se estaban enfrentando, con un puñal en cada mano, y atacándose medio agachados.

La ropa desordenada de Sophie y la expresión satisfecha de su cara contaba la historia. Era evidente que se peleaban por ella, aunque si pensaran con la cabeza en lugar de con los órganos masculinos, sabrían que Sophie estaba disponible para cualquiera de ellos, o para todos ellos.

Morgan sopesó la escena y tenía los seis puñales en las manos antes de que nadie pudiera hacer otro movimiento.

—Suéltalos —dijo Zander en voz baja.

Uno de ellos levantó la cabeza para mirarles y el otro saltó y aprovechó la oportunidad para cortar a su contrincante en el antebrazo. Morgan lanzó sus propios puñales e hizo caer al suelo los cuatro que ellos tenían en las manos antes de que nadie pudiera tomar aire. Hubo un jadeo colectivo. Morgan se colocó frente a Zander, sujetando los dos últimos puñales entre el pulgar y los dedos índices con las hojas hacia fuera. El muchacho llamado Collin se frotó una mano, mientras el que sangraba la miraba con la boca abierta.

—Los próximos dos irán donde menos los queréis —dijo.

Eso hizo que levantaran las cuatro manos y provocó más miradas de admiración de las féminas con las que Zander había llenado su campamento. Morgan se apartó, dejando que Zander pronunciara su sentencia y admirándose de su estupidez. Si los muchachos querían conspirar contra ella, como había dicho Zander, acababa de firmar el anuncio de su ataque.

Miró a Zander de soslayo. Él la miró y después miró a los dos combatientes. Morgan devolvió su mirada a Collin y al otro.

—Nos faltan muchas leguas para llegar a territorio FitzHugh —dijo Zander—. ¿Martin?

—¿Sí? —dijo el muchacho de la primera feria.

—Quiero que te lleves a los hombres a mi casa. Ya te he explicado cómo llegar.

—Sí —contestó Martin.

Morgan se acercó más a Zander y le sostuvo la mirada. Ella le habló con los ojos.

—¿Tienes un plan mejor? —preguntó él en voz baja.

—Ya tienes suficientes criados. ¿No?

Él asintió.

—Yo los cedería a las muchachas MacPhee. Ellas ganarían manos fuertes y… bueno, hombres, y tú ganarías la paz de unos muchachos agradecidos que ya no tendrán tiempo para tonterías como matarse entre ellos.

Vio que los labios le temblaban. Después, sonrió. A continuación, se estaba muriendo de risa.

Morgan se apartó de él e intentó llegar a los árboles, detrás de ellos. Los muchachos la miraban con odio. No tenía necesidad de preguntar lo que expresaban sus ojos. Lo sabía.

—¿Sabes escribir? —Zander la miraba.

—Sólo con un cuchillo, señor —contestó ella tranquilamente.

Zander la miró con incredulidad un momento y después se volvió a los demás.

—¿Alguno de vosotros sabe escribir?

—Sí. —Martin fue el que contestó—. Puedo escribir si tiene tinta y pergamino.

—Tengo ambas cosas. ¿Martin? Escríbeme una nota para que la firme. Ya he decidido vuestro castigo, muchachos.

—¿Qué va a ser? —preguntó Collin.

—Sí, ¿qué es lo que Morgan ha pensado para nosotros?

Zander frunció el ceño.

—Ha sido Morgan quien lo ha pensado, pero no os parecerá excesivo. A menos, claro, que no tengáis nada entre las piernas. No escribas eso, Martin.

—¿Qué significa?

Morgan reconoció la fanfarronada masculina tras el tono de Collin y se ruborizó cuando él la miró furioso.

—Sólo que Morgan ha recordado dónde viven cuatro muchachas lujuriosas. También saben cocinar igual de bien, sino mejor, que mis criadas. Las damas MacPhee tienen escasez de hombres para labrar la tierra, salir de caza y calentarles la cama. He decidido regalarles vuestro contrato de este año. Escríbelo, Martin.

Ambos jóvenes quedaron atónitos un momento. Después empezaron a sonreír.

—No creáis que no es un castigo, muchachos. Dudo sinceramente de que cuando conozcáis a las muchachas MacPhee y empecéis vuestro servicio, podáis caminar mucho más. De hecho, os garantizo que no. ¿Martin?

—¿Sí?

—¿Conoces a las MacPhee?

—Todos las conocen. —También sonreía.

—Ocúpate de que Collin y Seth lleguen sanos y salvos y después vuelve. Estaré cerca de Chidester's Quarry. ¿Conoces el lugar?

—Sí —contestó.

—En marcha, pues. Es una caminata de tres días, tal vez cuatro. ¿Morgan? Ven conmigo.

Se acercó al centro del grupo, recogió los puñales y siguió caminando, con Morgan pisándole los talones. Cuando llegaron a su tienda, abrió la puerta y le hizo un gesto con la cabeza invitándola a entrar.

En cuanto se cerró la puerta, el campamento se puso en marcha otra vez. Morgan lo oyó a través de la tela de la tienda.

—¿Tienes idea de lo estúpido que eres? —Estaba sacando los puñales de ella clavados en los mangos de los de los otros para devolvérselos, y no lo hacía con buenas maneras. Sus brazos se estremecían con cada movimiento, lo mismo que los hombros y el torso, y…

Morgan casi gimió con sus propios pensamientos mientras lo observaba, recibiendo inconscientemente los puñales que le tendía. Ni siquiera parpadeó.

—Ahora no habrá quien los pare. ¿No se te ha ocurrido fallar alguna vez?

—¿Fallar? —repitió ella, cogiendo el último puñal y sosteniéndolo—. ¿Fallar?

—Sí, fallar. ¿Es una idea tan descabellada?

—¿A qué debería apuntar entonces?

Él levantó los ojos al cielo y suspiró.

—No deberías apuntar a nada. Deberías fallar.

—Pero yo nunca he lanzado sin apuntar. Podría dar en una parte vital si no apuntara.

—Pues apunta a una piedra detrás de ellos. Apunta a una brizna de hierba, apunta a una mancha de sol en el suelo, ¡maldita sea!

Morgan seguía mirándolo sin parpadear.

—Mi habilidad es un don de Dios —susurró—. Yo no la pedí, no la merezco, sin duda no la disfruto, pero es un don de Dios. No puedo darle la espalda.

—Dios no concede dones para matar.

—No he matado a nadie… todavía —contestó ella.

—Justo. Todavía. Eres una máquina de matar, sin una pizca de remordimiento. Es inhumano y aterrador. También te está convirtiendo en un semidiós, vayas donde vayas. Los muchachos te odian por eso. Las muchachas suspiran por ti. No sé qué pensar de ti.

Su voz invocaba todo lo que había de femenino en ella, y Morgan luchó contra ello antes de darse cuenta de que estaba perdiendo. Debería haber sabido que perdería.

—Siento remordimientos —susurró.

Él la miró al oír eso. Los ojos de Morgan estaban húmedos de lágrimas y vio que la miraba fijamente. No se atrevía a parpadear.

Algo estaba ocurriendo entre ellos y al notarlo se le abrieron aún más los ojos.

—Te prepararás el lecho aquí. Conmigo. No admito discusión.

Estaba más enfadado que antes, a juzgar por su tono brusco.

—Me niego —contestó ella.

—No tienes la opción de negarte. No puedo garantizar tu seguridad y no quiero despertarme y ver que te han cortado el cuello.

—Puedo protegerme solo —contestó, dejando que le cayeran las lágrimas por las mejillas.

—No, no puedes. Tienes un sueño demasiado profundo. Y sueñas demasiado, a juzgar por cómo te mueves.

Morgan levantó las manos y se frotó la cara para secarse las lágrimas.

—No lo sabía —dijo finalmente. Después bajó los brazos.

—Lo haces. Te he observado.

«¿Me ha observado?», se preguntó ella, conteniendo el aliento tan fuerte que le dolía.

—Cuando no puedo dormir, me gusta mirar el fuego. Tú duermes tan cerca de él que podrías quemarte. Pero no te quemas, ¿a que no?, Morgan, sin clan y sin apellido. Tú no te quemas nunca.

Sólo se queman los que te rodean.

—Nunca hay nadie a mi alrededor —contestó ella.

—Probablemente eso sea cierto. No se lo permitirías. Pero se han quemado de todos modos.

Créeme.

Morgan frunció el ceño. No entendía nada.

—No puedo dormir aquí, aunque me lo ordenes.

—No discutas más o te ataré a mi cama. ¿Crees que eso le gustaría a tu anhelante grupo de seguidores?

—No tengo seguidores —protestó Morgan.

—Sólo tienes que decirlo y cualquiera de las muchachas de fuera te seguirá a donde quieras, cuando quieras. Muchos de ellos también. No tengo seguidores, dice, como si no fuera un hecho probado. —No la miraba, se estaba observando las uñas. Morgan lo miró—. Si yo tuviera tu don para la puntería tendría legiones de seguidores, y todos detrás del corazón de los bastardos Sassenach que hay sobre la faz de la tierra. Pero puesto que no lo tengo… —Se calló y suspiró—, debo conformarme con utilizar el tuyo.

—De todos modos no dormiré aquí contigo.

—¿Por qué discutes cuando te he dicho que no admito discusión? No admito réplica y utilizaré la fuerza bruta si es necesario. No me obligues. A ninguno de los dos nos gustará.

—Pero yo duermo en el suelo. Estoy acostumbrado a eso. Una tienda es demasiado para mí.

—Hay suelo bajo las alfombras. Puedes dormir en él. Deseo tanto darte mi catre como tu libertad. ¿Por quién me tomas, por un tonto?

—No —contestó ella—. Eres mi amo, pero ¿un tonto? No.

—Te equivocas, muchacho, ahora que lo pienso. —Había dejado de mirarse las manos y centró el foco de su mirada azul medianoche en ella. Morgan no estaba preparada para eso y probablemente se le notó—. Soy el más tonto de los tontos. Sólo espero no consumirme más. Hay problemas con lo que deseo y necesito ahora. ¿Me comprendes?

Morgan entornó los ojos antes de encogerse de hombros. No tenía la menor idea de lo que le estaba hablando. Probablemente se notó.

—¿Puedo irme? Tengo que curtir una piel y tengo que preparar un jabalí para la próxima feria.

—Sí. Prepáralo bien y ablándalo hasta que no se pueda más. Eso es lo que más me gusta de ti, Morgan, muchacho. Atas a tus víctimas y las preparas para la matanza, y ellas ni siquiera saben lo que está pasando.

—No creo que te comprenda —dijo ella.

—Gracias a Dios —contestó él—. Yo también he estado pensando en lo que dijiste.

Morgan esperó. Había dicho muchas cosas, podía ser cualquiera.

—Ya tengo demasiados criados y no deseo corregirlos y hacer que me obedezcan. Esta vez pediremos otra cosa.

—No puedes —contestó ella.

—¿Por qué no?

—No hay nada que te asegure más lealtad que llevarte a sus hijos. Tú mismo lo dijiste y es cierto. Lo he visto. Todo lo que dijiste es cierto.

—Entonces, ¿qué debería hacer?

Morgan se encogió de hombros.

—¿Tienes hermanos y parientes? Regálales algunos criados. Necesitas asegurarte también su lealtad, de todos modos.

—¡Mis hermanos son todos leales!

Morgan mostró su incredulidad resoplando.

—Asegurarte de la lealtad de tus criados, no de tus hermanos.

—También nos iría bien más tela. Y más harina.

—¿Más cocina? ¿Para qué? —preguntó Morgan totalmente estupefacta.

—Cocina no, harina. Harina de trigo. ¿Cómo crees que se hace el pan que comemos? ¿Del aire?

—Cambia el jabalí por harina la próxima vez.

—Tienes respuesta para todo, ¿no, Morgan?

—Tus problemas son pequeños, y por eso son fáciles de resolver —contestó.

Él dio un paso hacia ella y posó sobre su rostro sus ojos azul medianoche. Morgan temía respirar.

—Si eso fuera verdad —susurró y dio otro paso hacia ella.

Morgan empezó a retroceder. Después, inconscientemente, se puso los puñales en la mano. Él ni siquiera desvió la mirada. No apartó la mirada de ella.

—Hay algo prohibido en ti, y no tengo ni idea de qué es. —Susurraba las palabras tan bajito que Morgan no estaba segura de haberlas oído bien. Tampoco creía que se supusiera que debía oírlas.

Los ojos de ella estaban muy abiertos, su respiración era contenida y su espalda estaba contra el poste de la tienda. Estaba aterrada. Él se rió burlonamente y se apartó de ella. Se fue al otro extremo de la tienda en dos zancadas.

—Puedes irte —dijo.

Morgan tragó saliva y después empezó a avanzar despacio hacia la puerta. No entendía nada de lo que le decía. Hacía que todas las fibras de su cuerpo vibraran con algo parecido a la anticipación que experimentaba cuando alguien la desafiaba y sentía un temblor no muy diferente a la emoción de la victoria cuando daba en el blanco. Era demasiado inmenso para ella.

—¿Sabes otra cosa, Morgan?

Ella se detuvo junto a la puerta.

—Tienes unos sueños horribles.

CAPÍTULO 09

Los que siguieron fueron los cuatro peores días de la vida de Morgan, y las noches todavía fueron peores. Fue lo mismo para cualquiera que estuviera en las proximidades de Zander FitzHugh y empezó la mañana después de que ella se quedara a dormir en su tienda.

Antes de que el sol pensara siquiera en aparecer aquel día, Zander la despertó y no con cualquiera de sus métodos previos. Sencillamente puso todo el peso de su pie bajo su caja torácica y la empujó fuera de la tienda. Morgan rodó y se puso en pie, sacudiéndose el polvo y sofocada por la sorpresa y la temperatura. Además, su feile-breacan estaba torcido y él gruñó por eso antes de señalarla con el brazo.

—No seguiré escuchando tus ronquidos ni un momento más. ¡Descubriré la manera de agotarte! ¡Venga, muévete!

Tras decir eso la empujó a campo abierto y la obligó a hacer una serie de ejercicios y movimientos tan rigurosos que los dos acabaron empapados de sudor. Hizo tantos levantamientos como ella y cuando llegaron a doscientos la hizo ponerse de pie y agacharse e incorporarse sobre una sola pierna. Cuando se cansó de eso, la hizo ponerse de rodillas y de pie y otra vez de rodillas.

Después, de pie otra vez, saltando, bajando, saltando, bajando. Después la hizo trabajar con piedras. No piedras pequeñas, sino grandes cantos rodados que le obligó a levantar por encima de la cabeza, sostenerlos y lanzarlos. El primero que él eligió era demasiado pesado y cuando Morgan intentó balancearlo salió disparada con él, lo que puso a Zander aún más furioso.

No se ablandó cuando ella le suplicó un momento para ir de vientre. Sólo la miró con ira, le hizo un gesto con la mano y le dijo que contaría hasta diez para que hiciera sus necesidades entre los matorrales.

Entonces, la tiró al arroyo, porque ella se negó a desnudarse, y, mientras ella se bañaba con el peso de la lana mojada y las botas, él se quitó todas las piezas de ropa antes de zambullirse.

Morgan estaba fuera del agua antes de que él emergiera a la superficie y se estaba escurriendo la capa, después la falda y finalmente la trenza.

—¿Tienes problemas para servirme, escudero? —gruñó él cuando ella lo ignoró.

Morgan estaba de pie y le alcanzaba la ropa pieza por pieza, haciendo lo que podía para no ver nada de él ahora que el cielo empezaba a iluminarse de un rojo amarillento y él tenía un cuerpo hecho para recorrerlo con la mirada.

Eso también lo enfureció; le dijo que se buscara una moza para mirar y Morgan se ruborizó.

Después él se marchó hacia el campamento, con un paso tan furioso que le hacía vibrar los huesos. Pero su temperamento no mejoró. Sencillamente lo descargó en todos los que se cruzaron en su camino. Dijo a Sheila que dejara de someter una buena avena al tormento de sus gachas, tiró una de las galletas de Amelia al suelo, le dijo que si tenían que tener la consistencia de piedras ya podían comer piedras directamente y convocó a los sirvientes para lo que acabó siendo una carrera maratoniana.

Morgan tuvo más de un calambre en el estómago antes de que llegaran al campamento, pero fue una de los dos únicos sirvientes que pudieron mantener su ritmo. Los demás ya hacía tiempo que habían perdido la capacidad de seguir su paso y quedaron a su libre albedrío.

Zander repasó el campamento con su mirada azul medianoche, dijo a las mozas que su pereza no sería tolerada mucho más, cogió un gran pedazo de carne de jabalí asada y gritó a Heather que se lo sirviera en la tienda.

Los ojos de Morgan estaban tan abiertos como los de los demás mientras Heather se ponía en pie de un salto y lo seguía hasta la tienda. Pero poco después volvió a salir de ella y no parecía muy contenta.

Nadie dijo ni una palabra. Después Zander abrió la puerta de la tienda y llamó a Morgan a gritos. Su voz de orador no había perdido ni pizca de estridencia. Todo el bosque se sobresaltó con el sonido de su nombre, no sólo Morgan.

Se mofó de ella, le dijo que cesara de ser tan irritante y se pusiera de lado para dormir. Si no, se lo haría pagar con otra tanda de ejercicios al día siguiente. Morgan acababa de cerrar los ojos cuando él la levantó agarrándola por el cinturón y la echó de la tienda tirándola sobre un tronco, frente a todos.

—Primero come algo —aulló, y volvió a la tienda a grandes zancadas.

Le dio el tiempo justo para clavar un cuchillo en la carne y empezar a trincharla antes de que Zander aullara su nombre de nuevo. Morgan cortó lo que pudo y se lo estaba metiendo en la boca mientras entraba en la tienda.

El segundo, el tercero y el cuarto día siguieron la misma pauta, aunque por lo que ella veía, Zander ni siquiera dormía. La maldecía a ella, maldecía la tienda, maldecía a todos los gandules Sassenach sobre la tierra escocesa, y bebía mucho. Ella intentó taparse los oídos con las manos debajo del kilt, pero eso lo puso aún más furioso cuando la despertó la segunda mañana y la encontró en esa posición.

Se lo hizo pagar con otra serie de ejercicios, otra carrera brutal, y después tuvo que entrenarse en el manejo de la espada con él hasta que sentía que iban a caérsele los brazos, y eso fue antes de la cuarta noche.

Apenas acababa de echarla a patadas de la tienda por segunda vez y se estaba frotando la nalga dolorida donde había caído, cuando él volvió a salir, aullando que no fuera tan perezoso y lo siguiera. Morgan se puso detrás de él y eso también lo enfureció. Se volvió y le gruñó por ser su sombra, y después la maldijo por ser tan lenta en satisfacer sus demandas.

Se iba al pueblo y quería a Morgan y el caballo ensillado. A Martin le dio el tiempo justo de contar hasta diez para terminar, a pesar de que Morgan le dijo que no lo había hecho nunca.

—Cuando necesite que hables, te lo pediré, Morgan. Se acabó el tiempo Martin.

Morgan miró a Martin con simpatía y después unas manos mucho menos amables la levantaron sobre el caballo. Cayó en la silla con el impulso y apenas había levantado otra vez la cabeza cuando Zander se plantó sobre la silla, frente a ella.

—Agárrate a la silla o cae, Morgan. Ya vamos tarde.

«¿Tarde para qué?», se dijo perpleja, y después dejó de pensar porque el caballo se puso a galopar lo bastante rápido para hacerla resbalar. No se agarraba a la silla exactamente, sino que rodeaba a Zander con los brazos unidos sobre su estómago. Tenía más músculos en el estómago que nadie que hubiera conocido y eran más rígidos y fuertes bajo la piel de los antebrazos y las muñecas. Morgan apoyó la mejilla en su espalda e intentó ignorar lo que sentía.

En cuanto se acercaron al pueblo iluminado por las antorchas él le cogió las manos y las apartó como si le dieran asco. Morgan bajó la cabeza, pero se limitó a agarrarse a la silla. Él dirigió el caballo por detrás de las granjas y dio la vuelta hacia el extremo de una calle. Ésta les llevó hasta un callejón lleno de asaduras y una granja oscura y de aspecto poco acogedor.

Él desmontó y tiró de ella por el cuello de la camisa, y después la empujó hacia la puerta antes de que los pies de Morgan tuvieran la posibilidad de tocar el suelo. Corrió a su lado medio de puntillas hasta que llegaron al porche y allí la soltó un poco. Después levantó un puño y ella vio que estaba blanco y temblaba. Respiró hondo antes de llamar con un toque discreto y suave.

—¿Quién es?

La voz melodiosa pertenecía a una mujerona que se parecía tanto a la hermana de Morgan, la furcia, que se quedó estupefacta. La mujer tenía unos pechos grandes que le sobresalían por el escote hasta el punto de que se le veía la parte rosada que le rodeaba los pezones. También se había atado el cinturón alto en la caja torácica para realzar el efecto. Tenía líneas negras alrededor de los ojos, los cabellos desordenados peinados en una nube alrededor de la cabeza y los labios más rojos que Morgan hubiera visto.

Morgan se la quedó mirando con la boca abierta.

—Sólo sirvo a un caballero por vez, cariño —dijo, señalando a Morgan.

Zander le soltó el cuello de la camisa y Morgan se balanceó con el empujón que le propinó esta vez. Ahora sabía lo que hacía allí. No iba a tomar a una mujer del campamento. Iba a tomar a una mujer que se daba a cualquier hombre. Iba a servir a una ramera, o la ramera iba a servirle a él.

Morgan no sabía nada de eso, excepto que el lugar donde la tapeta de los botones de su camisa tapaba sus pechos era como una bola de dolor enorme que bombeaba incesantemente.

—Si te mueves, te perseguiré y te cortaré todos los cabellos de la cabeza —susurró Zander inclinándose—. ¿Me has comprendido?

Ella asintió y se sentó.

La puerta se cerró detrás de ella, dejando una especie de olor pesado y perfumado en el ambiente, y Morgan tuvo que cerrar los ojos para detener una capa instantánea de lágrimas. Si Zander tenía una mujer, ¿qué le importaba a ella? Era un hombre y él le había dicho que las mujeres estaban para tomarlas. Estaba claro que no le interesaban lo suficiente para importarle.

No quería tener nada que ver con él. Era su billete hasta el señor FitzHugh. Eso era todo. Eso era todo lo que sería siempre.

El sonido de risas fue seguido del murmullo respetuoso de la mujer. Morgan se puso las manos en las sienes y las dejó allí. La bola de dolor de su pecho no se aliviaba. Crecía en una agonía ardiente. Oyó el siseo de lo que probablemente era ropa cayendo al suelo.

La mujer debería haber construido mejor su casa. Así Morgan no tendría que haberse sentado en el porche delantero y oír todo lo que sucedía. Debería haber hecho las paredes de ladrillos de barro, en lugar de paja y turba.

—Oooh, cariño. Ésta es una visión que cualquier mujer daría una fortuna por ver, y no digamos sentir. Sé muy bien dónde…

Morgan contuvo el aliento, expulsó el aire, volvió a inhalar, lo soltó, se golpeó las sienes con los puños, pero nada detenía sus sollozos. La estaban desgarrando, subiendo por su columna hasta la cabeza y los ojos se le llenaban de lágrimas estúpidas, ¿y todo porque el hombre que había jurado odiar tenía relaciones con otra mujer? ¿Qué clase de locura era esa?

—¡Inténtalo de nuevo, mujer, y esta vez usa tus manos!

Las manos de Morgan se movieron de las sienes a la boca y se metió ambas manos, con todos los dedos, en la boca para que no se le escapara ningún sonido. Si estaba sollozando como una loca en el porche de una ramera, al menos que no se enterara nadie.

—Es difícil animar algo tan falto de vida como esto, cariñito.

La risa de la ramera siguió a sus palabras y Morgan habría dado lo que fuera para no tener que escuchar. Estaba casi a punto de ponerse a correr tan deprisa y tan lejos de eso como pudiera, y al diablo con sus cabellos, cuando volvió a oír la voz de Zander, esta vez más malhumorada y furiosa de lo que la había oído toda la semana.

—Tal vez es que me gustan las mozas con menos carne y menos experiencia. Inténtalo de nuevo. Esta vez usa tu boca.

Todo se paró para Morgan, y supo que lo que le sucedía era el shock. Oyó chupetones, jadeos y después una especie de beso, y ni siquiera sabía cómo podía sonar un beso. Después no oyó nada durante un largo rato y contuvo la respiración. Le daba miedo poner significado a nada. Temía sus emociones, y con mucha razón. Por ahora estaba demostrando la reacción habitual de una mujer celosa. No se lo podía creer. Zander FitzHugh era un macho en celo y lujurioso, un hombre que ordenaba a una mujer hacer algo tan horripilante que tenía que pagar para que se lo hicieran. No merecía que Morganna KilCreggar perdiera el tiempo llorando por él y se dijo a sí misma que no lloraría.

No lloraba nunca, y mucho menos por un pedazo de escoria como FitzHugh. Sin duda no lamentaba el placer de Zander. Él era libre de ir a donde quisiera y con quien quisiera, siempre que no fuera con ella.

Se quitó las manos de la boca y se secó la mezcla de babas y lágrimas que había empezado a bajarle por los brazos. Se secó la cara con un extremo del kilt y después intentó comportarse como si no hubiera pasado nada anormal.

—¡Maldita mujer! Ahórrate los esfuerzos. Tengo cosas mejor que hacer que esperarte.

—Esperarme, dice —comentó la ramera, como si se sintiera insultada—. Hace años que monto hombres perfectamente dotados. Ojalá hubieras venido antes de que tu anterior mujer te hubiera agotado el deseo y lo hubiera vuelto contra ti.

—No ha habido mujer —oyó Morgan que gruñía Zander—. Apártate y cobra. Me siento peor que cuando he llegado, gracias a ti.

La mujer volvió a reír. Morgan oyó más sonidos que podían ser de ropa y después la puerta se abrió proyectando luz sobre ella. Apartó la cara. No sabía cuáles habrían sido las consecuencias de que Zander viera su llanto, pero sin duda no quería que Zander lo viera.

—Por todos los santos, ¿qué estás haciendo aquí sentado?

—Tú me has ordenado que…

—¡Calla!

Detuvo sus explicaciones con aquella orden acompañándola de un aullido de ira, y a ello siguió un puñetazo tan fuerte en el antebrazo de Morgan que ella supo que la había lastimado. Después la arrastró hasta Morgan, el caballo, y esta vez la subió con tantos malos modos que casi la hizo pasar por encima de la cabeza del caballo antes de dejarla en su sitio.

—Y deja de comportarte como si fueras frágil y desamparado. Agárrate a la silla esta vez. Si me tocas, no seré capaz de controlarme.

Morgan se agarró a la silla con toda la fuerza de que era capaz. También tuvo que pegarse al flanco del caballo con todos los músculos que pudo y se habría podrido en el infierno antes de tocar a Zander. Podía guardarse sus amenazas para los que le temían. Ella no. Ella olió el aroma del brezo, fresco por la lluvia, e intentó contener sus emociones. Prefería ser una máquina de matar.

No había nadie a la vista cuando volvieron y eso era raro. No parecía que hubieran estado fuera tanto rato. Vio la hoguera protegida, las siluetas dormidas de dos muchachos al lado y lo supo. Ya era noche cerrada y si Zander tenía la intención de obligarla a hacer ejercicio por la mañana necesitaba descansar todo lo que pudiera, y cuanto antes mejor.

Zander no había abierto la boca. Hizo que el caballo diera la vuelta a las tiendas y lo ató a una estaca.

—Baja —dijo.

Ella se dejó caer por la derecha, balanceándose un poco al tocar tierra.

—Desensilla y almohaza mi caballo —dijo en cuanto desmontó por el otro lado del caballo mirándola con ira.

Ella asintió, desató la correa de la silla y la retiró.

—Más rápido —exigió.

Morgan la dejó sobre un tocón y cogió el cepillo del gancho. Empezó por el cuello del caballo y fue bajando hacia los costados cubiertos de espuma. No se había dado cuenta de que lo habían agotado tanto. El animal desprendía vapor mientras lo cepillaba y ella se estremeció de frío.

—No tengo toda la noche —dijo Zander otra vez, con una voz tan despersonalizada y áspera como la noche.

Morgan renovó sus esfuerzos, terminando el otro costado de Morgan, el caballo, lo más rápido posible. A continuación dejó el cepillo en el gancho y esperó nuevas instrucciones.

—Duermes conmigo. ¿Comprendido?

Ella miró hacia donde él estaba, aunque sólo pudo ver un poco de piel y unos orificios negros que eran sus ojos. Asintió.

—Pues deja de hacer el vago y entra en la tienda. Monta mi catre y ayúdame con el kilt. Sé un buen escudero, para variar. Para esto te tengo.

«¿Ayudarle?», se preguntó, con un ataque de pánico. «¿Ahora?»

Alargó una mano para cogerla por el hombro y Morgan hizo una mueca por la presión que ejerció sobre su clavícula. Tiró de ella un paso hacia él, después otro, hasta que estaban tan cerca que Morgan sentía el aire que le salía de la nariz.

—¿Eres mi escudero, Morgan? —preguntó bajito.

Ella asintió.

—¿Te gustan los hombres?

Morgan se puso tensa y después gruñó.

—¡Menuda pregunta asquerosa! ¡Detesto a los hombres! A todos los hombres. A todos.

—¿Me detestas?

—Eres un hombre, ¿o no? Suéltame y deja que te sirva, señor. No nos queda mucha noche para descansar si pretendes que mañana hagamos ejercicio. No podré descansar hasta que estés en tu cama, ¿no?

Él gimió y levantó una mano.

—Gracias, Morgan —susurró, y le hizo dar la vuelta de cara a la tienda. Pero no la siguió dentro y después de esperarlo durante lo que le parecieron horas, Morgan se echó en el suelo y se durmió.

CAPÍTULO 10

Esta vez la despertó de un modo diferente. Morgan le vio sentado en el suelo mirándola cuando se despertó sobresaltada, con la cara llena de lágrimas y el corazón retumbando. Parpadeó, vio que él sonreía y después volvió a dejarse caer en el suelo. La segunda vez, abrió los ojos y él seguía allí sentado, inmenso, con las piernas cruzadas y como si hubiera estado allí toda la noche.

—¿Estás a punto para hacer ejercicio? —preguntó cuando ella parpadeó, se frotó los ojos con los puños y volvió a parpadear.

—¿Ejercicio? —preguntó.

Se encogió de hombros.

—Algo así. Trae los cuchillos. No te dejé enseñarme cómo usarlos. Me iría bien otra lección.

Morgan no sabía qué pensar de su nuevo humor, o sea que no pensó nada, y se dijo a sí misma que debía responder en consonancia. Se levantó, se sacudió el feile-breacan, se echó la trenza atrás, se ató las botas y lo siguió.

El sol aún no había salido, pero eso no era raro para Zander FitzHugh. El hombre era un amo de esclavos con su propio régimen. Lo que resultaba raro era que sólo quisiera que le siguiera Morgan. Se habría preguntado a qué se debía, pero se estaba obligando a no pensar y, de todos modos, tenía la cabeza demasiado abotargada de sueño para reflexionar.

Habían estado levantados hasta tarde, y aunque a ella le dolían todos los músculos del cuerpo, él parecía no notarlo. Sin embargo, tenía arrugas que no le había visto antes marcadas en las mejillas y en la frente. Se preguntó si las habría provocado la posición en la que había dormido, y se obligó a no pensar en eso. No quería pensar en nada. Soportaría lo que tuviera que soportar hasta que pudiera vengarse. Entonces dejaría de existir. Pensar en Zander FitzHugh era una pérdida de tiempo.

Por desgracia él era demasiado inmenso, vibrante y vital para ignorarlo. Sus manos se lo hicieron saber cuando se detuvo junto a un grupo de árboles y señaló un blanco que había tallado.

Morgan lo miró. Estaba apenas a diez o doce pasos. Era un juego de niños.

—¿Puedes acertarlo? —preguntó él.

—Dormido —contestó ella, cogiendo un puñal. Se preparó y, sin más, lanzó el cuchillo al blanco.

—¿Cómo lo haces con esa precisión y esa falta de emoción? Daría lo que fuera por saber hacerlo.

—¿Sabes lanzar? —preguntó ella.

Él se encogió de hombros.

—Antes de conocerte me había ganado unos cuantos criados. Soy bastante bueno.

—Lanza tu cuchillo —contestó ella.

Él se preparó, simuló dos lanzamientos por encima del hombro y soltó el puñal. Dio al lado del de Morgan.

Ella arqueó las cejas antes de mirarlo y su sonrisa fue arrolladora antes de desvanecerse.

—¿Lo puedes hacer siempre? —preguntó ella, en el incómodo silencio que siguió.

—Más o menos siempre —contestó él.

—¿Sabes por qué fallas?

Él sacudió la cabeza.

—Equilibrio —susurró ella—. Coge otro cuchillo y haz esto con él. —Se agachó para coger otro puñal, le dio la vuelta y lo lanzó, apoyándose sobre una rodilla. Fue a parar justo entre los dos anteriores, donde se quedó temblando, rozando ambas hojas con el balanceo.

—Magnífico —exclamó Zander sin aliento, con una voz rebosante de admiración.

—Apunta e inténtalo.

—De rodillas no —contestó él.

—Ah, eso —sonrió ella—. Era muy joven cuando empecé a lanzar. Mi posición no era mucho más alta que ésa. Aprendí a lanzar bien desde cualquier nivel.

—¿A qué edad empezaste a lanzar?

—En la infancia —contestó ella evasivamente—. Lanza tu cuchillo. Déjame ver cómo lo haces.

Hizo los dos mismo simulacros de lanzamiento por encima del hombro antes de soltar el cuchillo. No era malo. Morgan vio que había clavado el cuchillo a un dedo de distancia de los otros tres. Volvió a arquear las cejas.

—¡Maldita sea! —dijo.

—No está mal. En serio.

Él la miró con expresión de absoluto disgusto.

—Pero tú eres un genio. ¿Por qué? ¿Qué te hace tan diferente?

Morgan sacó dos puñales más del calcetín.

—¿Cuándo vas a devolverme todos mis cuchillos? —preguntó.

—Cuando tenga algo más para retenerte —respondió.

Ella lo miró a los ojos y tuvo que ignorar la sensación de caída en picado, como si sus entrañas estuvieran rodando sobre sí mismas.

—Ya tienes mis cabellos —dijo finalmente, poniéndose de pie.

—Cierto —observó él—. Y tú tienes seis de tus cuchillos. Acaba la lección.

—Observa. —Empezó a caminar hacia atrás, en línea recta y con el blanco a la vista, hasta que pudo verlo como un punto más pequeño que la punta de su dedo. Zander estaba de pie, donde lo había dejado, y la miraba entornando los ojos—. Fíjate en el blanco —gritó.

Sintió euforia cuando el cuchillo penetró en el árbol entre los otros cuatro y el sexto se reunió con ellos. También sabía que se estaba exhibiendo. Pero no quería pensar en por qué era tan importante para ella.

Zander se acercó al blanco y arrancó los cuchillos. Después se acercó a ella, con una expresión en el rostro que era todo lo que ella quería ver. Estaba admirado con su habilidad y eso era tan gratificante como estimulante; no perdería el tiempo pensando en otros sentimientos. Zander se quedó frente a ella y le tendió los cuchillos.

—Enséñame lo del equilibrio —dijo.

—No es algo fácil de aprender. El equilibrio está en la sensación. La perfecta coordinación de la hoja con la mano y de allí al blanco, como una extensión del cuerpo.

Tenía un azul demasiado intenso en los ojos y un rostro demasiado atractivo para estar tan cerca de ella como estaba sin que ella no esperara tener dificultades para respirar. Morgan retrocedió, dejando un espacio necesario entre ambos. Zander no dijo nada, aunque arqueó las cejas y esperó.

—Dame los cuchillos —dijo ella, extendiendo las dos manos.

Él los depositó uno por uno, como si pudieran hacerle daño y, sorprendentemente, ella se sintió como si le cortaran, o peor, cada vez que una hoja dejaba el calor de la piel de él, la acariciaba.

Morgan lo miró a la cara hasta que tuvo todos los cuchillos. No la estaba observando: se estaba observando a sí mismo poniendo cada hoja sobre la mano de Morgan, una por una. Después levantó la cabeza y la miró fijamente.

La tierra se abrió, lanzándola al paraíso antes de dejarla caer otra vez, depositándola de nuevo en el mismo lugar que antes. Él debió sentir lo mismo, porque era lo que decían sus ojos. Los ojos de Morgan se abrieron mucho y los labios se le separaron sin querer.

Vio que los ojos de él bajaban hasta su boca y volvían a subir. Después lo hizo de nuevo.

Entonces se mojó los labios. Morgan tuvo que cerrar los ojos al sentir un espasmo, y supo que había sido audible porque las hojas de los cuchillos tintinearon en las palmas de sus manos.

Cuando volvió a abrirlos, él no se había movido. Ni una pizca.

—Ahora cierra los ojos y dame tu mano más sensible —susurró ella.

—¿Estás seguro de que es una buena idea? —preguntó.

—Estamos intentado encontrar tu equilibrio. Es la única manera.

—Puede que sea tarde para eso, Morgan —contestó él, pero cerró los ojos y tendió ambas manos.

—¿Para qué? —preguntó Morgan.

—Para encontrar el equilibrio —contestó.

—¿De quién es este puñal? —preguntó ella en voz baja, depositando uno en la palma de la mano izquierda de él.

Observó cómo ladeaba la mano, a un lado y a otro, y fruncía el ceño. Después su cara se iluminó.

—Es tuyo —dijo.

Morgan lo recogió.

—¿Y éste de quién es? —Le puso el mismo en la palma de la mano derecha. Él frunció el ceño y se puso a palparlo por un lado y por el otro, sin saber qué contestar.

—No sabría decirlo.

—¿Adivinas por qué? —preguntó ella.

Él sacudió la cabeza.

—Eres zurdo. Es tu mano izquierda la que tiene sensibilidad, no la derecha.

Él abrió los ojos y la miró. Morgan olvidó por un momento quién era, quién era él, todo, excepto lo oscuros que eran sus ojos azules y cómo el estómago se le estaba volviendo a llenar de nudos cuanto más sostenía su mirada.

—¿Es cierto eso?

Ella se aclaró la garganta, para encontrar la voz.

—Intenta lanzar con la izquierda la próxima vez.

—¿Crees que eso ayudará?

—Cierra los ojos otra vez.

Zander levantó los ojos al cielo, pero la obedeció. Morgan se agachó y arrancó un poco de pelusa de un diente de león. La colocó sobre la mano izquierda de él, que la cerró inmediatamente.

—¿Qué tontería es ésta? —preguntó él, abriendo los ojos y mirando su mano con indignación.

Abrió los dedos, volvió la mano del revés y los dos vieron cómo la pelusa se alejaba flotando.

—Ninguna tontería. Sólo te estoy demostrando lo sensible que eres con la izquierda en comparación con la derecha.

—¿Y qué diferencia hay? Un guerrero ataca desde la derecha, una daga te viene por la derecha, una espada te viene por la derecha. La izquierda siempre sostiene el escudo. Siempre.

Ella asintió.

—Es cierto —contestó.

—Entonces ¿por qué me haces estar aquí palpando hierbas?

Ella se rió fuerte y se le escapó la sorpresa en la cara de él al oírla.

—A veces lo más inesperado es lo mejor —contestó por fin.

—Ríes —dijo—. No me lo esperaba de ti.

Morgan se mordió el labio inferior.

—¿Estás listo para seguir con lo del equilibrio?

Él la miró, cerró los ojos y volvió a tender ambas manos.

—¿Por qué me haces perder el tiempo con la derecha? —preguntó ella—. Ya sabemos que no tiene sensibilidad para notar la diferencia. Apártala.

Él movió la cabeza a punto de discutir, pero bajó la mano.

—Veamos, ¿de quién es este cuchillo?

Le puso uno en la mano y le observó palparlo por un lado.

—Mío —contestó.

Ella lo levantó y volvió a dejarlo en su mano.

—¿Y éste?

—Mío —contestó rápidamente.

Ella lo hizo de nuevo, levantándolo un momento y dejándolo caer otra vez.

—Mío —contestó él infalible.

—¿Y éstos?

Retiró el de él y le dejó dos de los suyos. Vio cómo ladeaba un poco la mano antes de sonreír.

—Tuyos. Los dos.

—Muy bien —respondió ella—. Muy, muy bien. Eres un pupilo excelente.

Él abrió los ojos otra vez al oír eso y Morgan apartó la mirada antes de que los ojos de él la tragaran y perdiera el sentido del tiempo y la realidad. Era Zander FitzHug de pie frente a ella, sonriendo como un chiquillo. Era un FitzHug. Era un hombre.

Nada estaba funcionando.

Morgan apartó la mirada de él. La sonrisa de él se desvaneció. Ella se aclaró la garganta.

—Venga, volvamos a tu blanco e inténtalo de nuevo.

—¿Con tus cuchillos? —preguntó.

—Y con tu mano izquierda —contestó.

Él la miró.

—¿Con la izquierda?

—¿Dónde está escrito que los puñales deban lanzarse con la mano derecha? —preguntó.

Él se lo pensó un momento y después le sonrió.

—No lo sé —contestó—, porque no sé leer.

Morgan volvió a reír y después se calló. Volvían a estar en el claro y el sol matinal era mágico.

Gotas de rocío centelleaban en todas las superficies y la luz danzaba en el aire mientras la neblina se demoraba unos momentos antes de retirarse silenciosamente.

—¿En el centro? —preguntó Zander, sosteniendo el cuchillo por encima del hombro derecho como hacía antes de empezar a prepararse para lanzar.

La fantasía de Morgan se desvaneció y lo miró con una expresión de «estoy muy decepcionada».

—¿Qué? —dijo él, bajando el brazo.

—¿Zurdo? —recordó ella.

Él se pasó el cuchillo a la otra mano.

—Esto es absurdo —se quejó.

—Lánzalo. No muevas el brazo así —le imitó—. Mira el blanco, imagínate que estás acertando en él con el cuchillo y hazlo. Ya.

Él lanzó el cuchillo. No sólo no dio en el blanco, ni siquiera llegó a él. Morgan se rió encantada.

Zander blasfemó.

—Lo haces demasiado fuerte.

—Si estropeas mi puntería, muchacho, te cortaré la mano.

—Entonces no la estropearé. Observa. Lo haré muy lentamente. Observa.

Le temblaba la mano porque él la observaba, pero se obligó a ignorarlo mientras se colocaba tres puñales entre los dedos de la mano izquierda, con las hojas hacia fuera. Después, sostuvo la empuñadura de uno entre el dedo pulgar y el índice.

—Uso un movimiento por debajo del hombro. Contra todo lo que te han enseñado. Es más eficaz, y más preciso. No vas a lanzar hacia abajo, pensando en cosas como vientos, lluvia y condiciones de batalla, vas a lanzar hacia arriba, donde hay menos interferencias. Observa.

Se volvió hacia el blanco y lanzó un cuchillo. Antes de que diera en el blanco, ya tenía otro colocado entre el índice y el pulgar.

—¡No mires el blanco! Ya es demasiado tarde para cambiar ese cuchillo. ¡Mira tu mano!

Le mostró cómo se colocaba el otro cuchillo en posición, se volvió y lanzó. Él miró cómo maniobraba el tercero y lo lanzaba. Cuando ella levantó la cabeza, los tres estaban temblando en el mismo centro del blanco.

Morgan se acercó a recoger los cuchillos, ignorando que él la estaba observando, y después se ruborizó al volverse, porque no había duda de que la observaba.

Se acercó a él, intentando no balancearse al caminar, y le tendió los cuchillos.

—Ahora inténtalo tú —dijo.

—¿Qué?

Él apartó los ojos de donde los había posado, en las piernas desnudas de ella por debajo del kilt, y la miró con una expresión confundida. Morgan se pasó la lengua por los dientes superiores, abultando el labio. Cuando acabó con un sonido chasqueante, levantó los cuchillos a la altura de la barbilla de él.

—Coge los cuchillos y da en el blanco —repitió, y vio que él se ruborizaba y que sus ojos se volvían aún más intensamente azules cuando miró hacia ella, por encima de la mano.

—No soy bastante bueno —contestó.

Morgan levantó los ojos al cielo.

—Bien, lo repetiré, pero, esta vez, cógeme la mano para sentir el lanzamiento. Así. —Se volvió, retrocedió hasta que le tocó el pecho y levantó el brazo—. Cógeme la parte exterior del brazo, Zander.

Esperó a que él hiciera lo que le pedía, aunque su temblor hacía difícil la conexión. Morgan no se atrevió a volverse para ver la causa. Le daba miedo lo que hacía presión contra sus nalgas.

Zander FitzHugh era un hombre de pies a cabeza y tenía a una mujer en sus brazos, y ¿ni siquiera lo imaginaba? Era divertido pensarlo.

No lo pensó.

—Cógeme la mano, Zander. Moldea tus dedos alrededor de los míos.

—Oh, santo cielo —murmuró él en sus cabellos, pero hizo lo que le pedía, cubriendo fácilmente con la palma de la mano el revés de la mano de Morgan, y después entrelazó sus dedos con los suyos.

A Morgan le temblaban las rodillas y la respiración se le volvió superficial y rápida. Se tragó el exceso de humedad en la boca y se concentró.

—Veamos, siente cómo sostenemos la hoja entre los dedos.

Su respuesta fue demasiado confusa para entenderla y Morgan la ignoró y siguió hablando. Fue lo único que fue capaz de hacer.

—Ahora vamos a lanzar. Sólo se necesita un movimiento de dos dedos. ¿Preparado?

No esperó a oír su respuesta, sencillamente movió la mano como había hecho durante años y él la siguió. El puñal dio en el mismo centro. Se colocó otro en posición y sintió que los dedos de él se movían sobre los suyos. Sus entrañas se estaban volviendo líquidas y la garganta se le estaba cerrando tanto que no podía tragar.

—Vamos a lanzar otro.

Lo lanzó y oyó que se clavaba en la madera. Se estaba concentrando en colocarse el último cuchillo entre los dedos e intentar ignorar todas las terminaciones nerviosas de su cuerpo que estaban en contacto con él.

Era una misión imposible.

—¿Estás preparado, Zander? —susurró.

La respuesta fue un gemido del fondo de la garganta de él. Morgan no tenía otro recurso que lanzar el último cuchillo, y oyó cómo se clavaba junto a los otros antes de que todo su mundo se pusiera patas arriba y cambiara completa e irrevocablemente. Para siempre.

Zander hizo girar el cuerpo de ella entre sus brazos, le agarró ambos lados de la cabeza con las manos y puso su boca sobre la suya. Morgan no tuvo tiempo de negarse, ni siquiera de aceptar, antes de estar merodeando en su boca, buscando alimento con su lengua, que él chupaba, y seducción en todos sus tejidos, mientras él la guiaba al borde del paraíso y la mantenía allí. Las manos de Morgan bajaron hasta su cinturón para evitar caer mientras la tierra debajo de ella se estremecía y se convertía en un pantano. Las rodillas ya no la sostenían, los tobillos estaban demasiado lejos para importar y los músculos de los muslos le temblaban con una combinación de fuego y hielo para la que no tenía nombre.

La respiración de él le llenó los orificios de la nariz, el sabor de él le llenó los sentidos y la lengua de él era una fuerza impulsora que no se podía negar. La cabeza de Morgan cesó de funcionar, su corazón dejó de latir y sus pulmones se olvidaron de respirar. Lo único que oía era la pesadez de la respiración de él.

Después levantó la cabeza y lo miró. Aquellos ojos azul medianoche brillaron maravillados momentáneamente y después con tal horror que se convirtieron en círculos completos.

—¡No!

El grito procedió de la profundidad de sus entrañas y fue un sonido brutal. Zander apartó a Morgan de un empujón, escupió y se secó la boca con la mano como si hubiera preferido que fuera un corte de puñal. Ella cayó de mala manera hiriéndose en los codos y las rodillas. Sintió el sobresalto desde la columna hasta la nuca. Se habría vuelto para mirarlo, pero en cuanto lo intentó, un dolor agudo en el cuello la perforó y le cortó la respiración.

Él se acercó y la obligó a levantarse. Morgan no pudo impedir el grito de dolor por la punzada en el cuello.

—¡Maldito seas! ¡Maldito, tú y tu alma! ¡Al infierno contigo!

—Sí —susurró ella. El dolor agónico en su cuello le bajaba hasta media espalda y era tan fuerte que la hacía sentir físicamente enferma. También podía tener que ver con la forma en que la tenía agarrada, con los puños rodeando sus antebrazos y las puntas de los dedos de los pies apenas tocando el suelo, como había hecho la noche anterior, cuando la sacudía. Tal como estaban las cosas, deseó estar en la casa de la ramera y volver a empezar.

—Me voy, Morgan sin clan y sin apellido —escupió él y esperó a que ella lo mirara—. Voy a buscar a un sacerdote para que me absuelva. No hables con nadie de esto mientras esté fuera.

—No estaré aquí cuando vuelvas —susurró ella.

—Oh, sí, si estarás. Si te vas, te perseguiré y te mataré, y disfrutaré mucho haciéndolo.

¿Entendido?

La soltó y ella no fue capaz de sofocar el grito de dolor que le produjo el tirón en el cuello por tercera vez.

CAPÍTULO 11

Zander estuvo fuera seis días, y durante ese tiempo Morgan logró disimular su lesión, siguió cazando e impidió que los demás se mataran entre ellos. Sin embargo no pudo hacer nada para superar la disminución de su confianza en sí misma. Ella, que había odiado a los FitzHugh más allá de la razón, hasta el punto de no vivir una vida normal, lo había traicionado todo, y ¿para qué?

Un beso robado de uno de ellos.

Seguía durmiendo en el suelo de la tienda, porque no había otro lugar para ella. Sólo jugaba con la idea de huir. No tenía a donde ir. No sabía cómo volver a casa; iba vestida con los colores de los FitzHugh y estaba gravemente herida.

No obstante, los demás no se enteraron. Morgan se instaló en el suelo, poniéndose primero de rodillas, dejándose caer sobre las nalgas y después girando hacia un lado, jadeando de dolor al hacerlo. Nadie notó si hacía algún ruido. No notaron que no se sentaba nunca. No notaron nada de ella, aunque le cedían las mejores piezas de carne y las galletas más cilíndricas de su horno al aire libre.

Zander se había equivocado. Amelia hacía unas buenas galletas. Morgan se lo decía a menudo y recibía la sonrisa llena de hoyuelos de ella como respuesta.

Al sexto día llegaron varias monturas; al menos eran ocho caballos. El mero ruido ya delataba la cantidad y Morgan reprimió sus lágrimas de autocompasión antes de girar sobre manos y rodillas para ponerse de pie. En cuanto se incorporara, tenía una posibilidad de parecer normal y en forma. Si lograba incorporarse.

—¡FitzHugh!

Parecía Martin saludando, y los demás se unieron a los saludos, de modo que no era un grupo armado y no invitado. Eso estaba bien porque todavía no había logrado ponerse de pie y hasta que lo hiciera su movilidad era cuestionable.

—¡Desmontad el campamento! —La voz de Zander era fuerte y clara y no delataba ninguna debilidad.

—¿Tan tarde? —preguntó uno.

—Nos quedan diez leguas para llegar al castillo de Argylle y el tiempo apremia. ¿Dónde está Morgan, mi escudero?

Morgan estaba de rodillas y haciendo esfuerzos para ponerse de pie cuando se abrió la puerta de la tienda. Agachó la cabeza derrotada y recibió la agonía ardiente que bajó hasta el centro de su espalda.

—De pie —ordenó él.

Morgan lo intentó. Se esforzó para ponerse de rodillas y centró toda su fuerza en los muslos.

Logró colocarse en cuclillas antes de caer otra vez a cuatro patas, donde vomitó de dolor, frente a todos los que estaban de pie mirándola.

—¿Qué le has hecho?

Había alguien a su lado y no era Zander, pero era un pariente cercano. Morgan cerró los ojos para disimular el dolor pero se mordió la mejilla e intentó mover la cabeza, arrugando la cara por el esfuerzo.

—Está herido —dijo el hombre que estaba a su lado—. ¿La espalda? ¿El cuello?

—Sí —susurró Morgan.

—¿Cuánto tiempo lleva herido? —quiso saber Zander en su tono de orador—. ¿Quién de vosotros ha sido?

Hubo una serie de respuestas confusas e inoportunas procedentes del grupo de fuera y entonces Zander entró en la tienda otra vez. Morgan lo supo aunque iba acompañado de demasiados compañeros del clan para contarlos, porque sólo tenía la visión de la parte inferior de sus piernas.

—¿Quién te ha hecho daño?

Zander estaba arrodillado y le levantó la cabeza para mirarla. Ese acto empeoró su completa y absoluta agonía, y Morgan gritó antes de poder controlarse.

—No puedes moverle la cabeza, Zander. Alguien le ha destrozado la espalda y tú lo estás empeorando.

—Oh.

Se echó para poder mirarla desde abajo. Morgan cerró los ojos, pero cuando los abrió, él seguía allí. Incluso a través del velo de lágrimas era atractivo y desgarrador para ella.

—¿Quién te ha hecho daño? —preguntó.

—Tú —contestó ella.

Él arqueó las cejas, se le ensombrecieron los ojos y después frunció el ceño.

—¿La semana pasada? —continuó.

Morgan habría asentido con la cabeza pero le dolía demasiado. Se conformó con un susurro entre dientes.

—Sí.

—¿Has estado así todo este tiempo?

—Sí —repitió.

—Entonces levántate y muévete. Vamos a desmontar el campamento. Déjate de cuentos y coge tus puñales. He hablado a mis hermanos de tu habilidad y mientras la conserves te permitiré vivir. Es un saqueador de muertos, iba vestido con el traje de los KilCreggar, es un descarado y me lo llevé como escudero. A veces me asombro de mi generosidad.

Se separó de ella y se alejó, y Morgan cerró los ojos para controlar sus emociones.

El otro FitzHugh volvía a estar a su lado y Morgan entornó los ojos para verlo. Era mayor que Zander e incluso más corpulento, pero no era tan guapo y estaba vivo, lo contrario que sus propios hermanos. Le gruñó, pero le dio un ataque de tos que la hizo estremecerse de dolor.

Las lágrimas lo borraron de su vista un momento. Tenía que esperar a que pararan. Cuando se detuvieron, él la estaba mirando con compasión y con mucha piedad. Si su espalda no hubiera estado rígida y tensa, no habría estado en esa posición aguantando la expresión de su cara. Ningún KilCreggar aceptaba piedad de un FitzHugh. Antes morir.

—Zander dice que eres un muchacho —dijo bajito—. ¿Está ciego?

Morgan cerró los ojos de nuevo y reprimió el sollozo de la derrota. Sabía quién era.

—Vamos, intentaré ponerte de pie sin hacerte más daño. Respira hondo. —Estaba encima de ella y le rodeaba el estómago con las manos.

—Quítame las manos de encima —gruñó ella.

Las manos desaparecieron.

—Orgullo a costa de dolor. Bien. Me gusta eso en un escudero. Empiezo a entender por qué te ha conservado Zander. Venga. Levántate solo.

Morgan respiró hondo dos veces, contuvo el aliento y se obligó a colocarse en cuclillas. Los muslos le temblaron un momento pero después los cerró. Era más fácil sin público, pero lo había hecho. Se puso de pie y se enfrentó a la mirada del otro FitzHugh poniéndose al mismo nivel. Vio que arqueaba las cejas al ver lo alta que era.

—Ahora entiendo el error —concedió—. Tal vez Zander no sea el ciego, sino yo.

—Las apariencias… engañan —contestó ella, y se volvió rígidamente para salir de la tienda.

Él la siguió de cerca.

—¡Ya estás aquí! —gritó Zander—. Gracias a Dios. Toma. Coge tus puñales y divierte a mi hermano, Phineas, con ellos.

«¿Tiene un hermano llamado Phineas?», pensó con asombro Morgan, con una punzada de dolor provocada por el mero pensamiento de reírse. Respiró hondo.

—No puedo coger los puñales —dijo por fin.

—Toma. Coge los otros. —Abrió la bolsa y le dio los otros seis. Morgan cogió tres con cada mano—. Ahora observa —dijo Zander.

Morgan entornó los ojos. Había más de dos FitzHugh en el recinto, a juzgar por la ropa.

—¿Cuál es Phineas? —preguntó por fin.

Zander se acercó a otra versión de sí mismo que estaba montada en un caballo, desdeñando el campamento que le rodeaba. Ese FitzHugh no tenía la hendedura en la barbilla, ni la mata de cabellos, ni, cuando la miró desde arriba, los ojos azul medianoche. Los suyos eran azules y fríos como el agua helada.

Morgan lanzó, dándole a la cinta de halcón con que él sostenía las riendas, al prendedor del escudo, al mango de su skean dhu y a la gruesa muñequera de piel del otro brazo, dos veces.

El ruido del campamento se convirtió en aplausos.

—Vaya, vaya —dijo el llamado Phineas, arrancando los puñales sin demostrar el más mínimo atisbo de interés—. Es bueno. Es muy bueno. ¿Cómo es con el arco?

—Terrible —contestó Zander—. Pero es perfecto con las flechas.

Morgan cerró los ojos y se tambaleó. Esperaba que Phineas fuera el señor. Si lo era, su vida estaba llegando a su fin y podría dejarse caer en su propia tumba, donde el dolor que estaba soportando no sobreviviría.

—Venga, Morgan, coge tus cuchillos. Ya los has recuperado todos. ¿No soy el más indulgente de los amos con mis escuderos? ¿Incluso con los desobedientes?

Ella lo miró.

—Sí —respondió sin ninguna entonación—. Lo eres.

A él se le borró la sonrisa y ella le ignoró para ir a recoger los cuchillos que tenía Phineas.

Cuando fue a cogerlos, él los levantó fuera de su alcance y sonrió. Le faltaban dos dientes delanteros y eso no le hacía más atractivo. Más bien al contrario, decidió Morgan.

—Primero dame un beso —dijo.

Ella lo miró, apretó los dientes y retrocedió. No tenía ni idea de lo que les habría dicho Zander y no quería saberlo, pero el otro hermano había deducido su sexo. Por un momento, al menos.

Éste debía de preferir que fuera un muchacho, concluyó.

—Pues dáselos a Zander —dijo, y fue caminando hacia su amo. Uno de sus puñales aterrizó en el suelo a su lado, los otros cinco, uno tras otro, a la izquierda. Ella los miró y después giró todo el cuerpo para mirar a Phineas.

—Creo que lo pasaremos maravillosamente juntos —dijo.

Morgan no fingió que gruñía al apretar la mandíbula y prepararse para arrodillarse. Resultó tan doloroso como se había imaginado que sería. La sacudida en sus rodillas ascendió hasta el hombro y el cuello, a tal punto que le dolieron los cabellos de la cabeza. Se tragó el martirio y se movió para arrancar los puñales. No fue peor que lo que había experimentado al abatir un ciervo hacía tres días para comer. Pero entonces no tenía público.

—Venga, Morgan. Nos entretienes y hemos de caminar mucho todavía.

—¿Caminar? —preguntó lúgubremente, preguntándose cómo lograría ponerse de pie sin echarse a llorar.

—No creerás que voy a llevarte a caballo —preguntó Zander tranquilamente.

Morgan dedicó su atención a las empuñaduras de los puñales, después al movimiento para ponerlos en la parte trasera del cinturón, y los últimos en los calcetines. Se sintió mejor sólo con saber que volvía a tener sus armas. Después respiró hondo, armándose de valor para ponerse de pie. El único que seguía mirándola era el FitzHugh desconocido.

No le hizo caso.

Zander, sus hermanos y el resto de hombres del clan que se había traído, les hicieron caminar toda la noche y todo el día siguiente, más preocupados por cubrir la distancia que por pasar desapercibidos. Morgan vio que las muchachas apenas habían dado veinte pasos antes de que les ofrecieran montar delante de los hombres. Morgan no las envidiaba. Prefería caminar a estar cerca de Zander FitzHugh.

—¿Quieres que te lleve, joven Morgan? —Era el FitzHugh desconocido, a su lado, que la miraba desde arriba al preguntárselo. Morgan mantuvo la mirada fija hacia delante y en la parte trasera de la montura de su amo, y no le hizo caso. Era más fácil de lo que suponía asumir aquella actitud, porque, de todos modos, su cabeza no podía moverse lo suficiente para mirarlo.

—Más vale que lleves a Martin, el escudero. No ha hecho enfadar al amo como yo.

—¿Cómo lo hiciste?

Morgan se habría encogido de hombros, pero eso no habría hecho más que aumentar el dolor.

—No le gustó mi método de lanzar los puñales. Intenté enseñárselo, pero lo detestó.

—Zander es un caso. Y tú eres el más raro de los muchachos, Morgan. ¿Lo sabías?

—No soy nada —contestó ella.

—Yo no diría eso. O bien eres un muchacho muy guapo o eres una muchacha muy guapa. Que parezcas las dos cosas es confuso e inquietante. ¿Qué tal estás con un vestido?

Morgan intentó no hacerle caso durante un rato, pero él no hacía más que mantener el paso del caballo al ritmo de ella y esperar.

—Nunca me he puesto uno, señor. Ni siquiera sé cómo soy ahora. ¿Cómo iba a saber cómo estoy con un vestido de mujer? Además, dónde escondería los puñales?

—Empiezo a creer que no me equivoqué la primera vez. Eres una muchacha. Creo que mi hermano está ciego al fin y al cabo.

—No hay leyes que prohíban creer —contestó ella.

—Zander está muy ansioso por ver decidido su futuro. Dice que añora su casa. No sé por qué. El lugar es un desastre. Ninguno de los criados le obedece. No es cómoda.

—Eso me han dicho —contestó ella.

—¿Por qué te brindaste a servirle?

—No me he brindado a servir a nadie. Estoy atado a él por una deuda. Me amenazó con arrancarme la ropa si no lo hacía yo mismo, y cuando lo hice, la tiró al arroyo. No tuve más remedio que ponerme el traje de los FitzHugh. Estoy en deuda con él por eso.

—¿Te hace pagar por la ropa, después de jugártela? Hablaré con él.

—No harás nada.

—Bueno, alguien tiene que hacerlo. La mujer con la que se ha prometido en matrimonio no lo hará. Es un ratoncito.

Morgan tropezó y cayó, y sintió la sacudida de siempre en las rodillas. La agonía no fue tan fácil de asumir esta vez. Se sentó, derecha como un palo, con las manos en los muslos y jadeó. Ninguno de los caballos se había vuelto ni detenido.

Entonces vio el caballo que tenía al lado y al hombre situado a su vera.

—Has tropezado. Ven. Te ayudaré.

—¡No me pongas las manos encima! —siseó.

—Ya sé, probablemente me clavarás doce puñales en la molleja si te toco. Está bien.

Despelléjame. Pero esta farsa se acabó. Vas a montar conmigo. Ven. Anda. Pesas más de lo que parece.

La levantó en sus brazos y la colocó frente a su silla, y Morgan no fue capaz de decir nada para detenerlo. Su boca estaba demasiado apretada para no gritar por el dolor de los tirones. Entonces ya estaba colocada en la silla delante de él, que tiraba de ella hacia su pecho y murmuraba palabras que hacían que a ella se le saltaran las lágrimas.

—Zander es un tonto —dijo—. El tonto fue y se prometió hace apenas dos días, sin pensar a quién hacía daño o a quién avasallaba. No sé por qué. Hace poco habría muerto antes de aceptar una esposa. Ahora ya no importa. No puedo hacer nada. Tú tampoco puedes, probablemente. Si pensabas en ello, piénsatelo dos veces. Le has perdido. A mí no. Yo estoy disponible. Me llamo Plato. Plato FitzHugh. A tu servicio, muchacha Morgan.

Ella se rió y controló el dolor antes de hacer ningún sonido. Otro FitzHugh con un nombre ridículo. Su madre debía de ser una mala mujer y el padre un calzonazos. Plato. Todavía estaba sonriendo por ello cuando Zander volvió la cabeza para mirarla.

La sonrisa se desvaneció y se convirtió en consternación cuando él ordenó que se detuvieran y luego cabalgó hasta donde Morgan estaba cómodamente instalada en brazos de Plato. Morgan vio cómo los dos hermanos se desafiaban con la mirada.

—Tienes a mi escudero, Plato. No me tomaré bien el tratamiento que das a mis criados.

—Permite que yo pague su deuda. ¿Cuánta ropa le has dado? ¿A qué precio?

—¿Cuánto? —explotó Zander—. Baja del caballo Morgan, y aparta tus garras de mis hermanos. Te lo ordeno.

—Compraré su libertad, Zander. Tú di un precio y te lo pagaré. Incluso te mandaré a mi criada, Roberta, para redondear el trato.

Zander miró a Morgan, y sus ojos azul medianoche eran tan fríos y duros como los de Phineas.

—Ninguna cantidad de plata va a liberarlo. Jamás. Te lo garantizo. Baja del caballo, Morgan. Ahora.

Ella se apartó de Plato, temblando mientras torcía todo el cuerpo para deslizarse hacia el suelo como mejor podía. Plato la ayudó, sosteniéndola por las axilas y bajándola. Al hacerlo, rozó los lados de sus pechos. Morgan respiró hondo, mientras la expresión de Plato cambiaba. No expresó que lo hubiera notado, en absoluto. Miraba con ira a su hermano.

—Tratas a Morgan con dureza y te las verás conmigo.

—¿Qué? —Zander miró a su hermano y después hacia abajo, donde Morgan intentaba mantenerse de pie, agarrando con ambas manos la empuñadura de la silla del hermano, y luego volvió a mirar a Plato. Si había algo amable en él era imposible detectarlo.

—Camina a mi lado, Morgan. No me pelearé por un pedazo de escoria como tú. ¿Plato? Refrena tu lengua y no te metas en mis asuntos domésticos.

Morgan se agarró a la crin de Morgan, el caballo, y casi gritó con cada paso que se vio forzada a dar para situarse al frente de la columna de Zander. Se estaba muriendo y pidió a Dios que se la llevara y pusiera fin a aquella tortura. Sería más compasivo. Morganna KilCreggar se merecía algo de compasión, ¿no? Merecía la inconsciencia de la muerte, el sueño silencioso de la eternidad. Eso era lo que merecía. Sin duda no merecía otro momento como ése.

CAPÍTULO 12

Zander les ordenó detenerse hacia media tarde. La existencia de Morgan parecía un infierno, hasta el punto de que no habría sabido si era media tarde, medianoche o mitad de verano. Lo único que sabía era que el caballo se había detenido y, dos pasos después, ella también.

Dado que le era imposible girar la cabeza, se volvió lentamente y miró al grupo detrás de ella.

Todos los sirvientes que Zander había reunido montaban con los hombres del clan. Todos excepto Morgan. Ella se volvió otra vez, para mirar hacia delante. Qué bien se ajustaba Zander FitzHugh a sus principios, y ni siquiera sabía que estaba torturando a un KilCreggar. Morgan se puso aún más tensa. Nunca lo sabría.

—¿Por fin ordenas un descanso? Tu criado parece que haya recibido una paliza.

Probablemente el que hablaba era Plato, aunque Morgan no conocía bien las voces todavía, pero dudaba de que ella le importara al hermano llamado Phineas.

—¿Morgan el escudero? No te preocupes por él. No hay muchacho en la tierra más obstinado y orgulloso. Sólo tiene hambre. Vamos a comer todos. ¡Sheila y Amelia! ¡Servid la comida!

Utilizaba su voz de orador, y Morgan se apartó del caballo para que Zander pudiera desmontar y supervisarlo todo. No podía moverse deprisa ni bien. Se volvió lentamente para observar cómo hombres, muchachos y mozas iban hacia los matorrales que rodeaban el camino.

—¿No necesitas hacer tus necesidades, Morgan? —le preguntó Zander al oído.

Ella jadeó por dentro, aunque no se le notó, y dominó la punzada de dolor que le había causado el movimiento, apretando fuerte los dientes.

—No lo necesito —contestó finalmente.

—Bien, yo no soy tan vanidoso, ni tan tímido como tú. Yo sí necesito vaciar mi vejiga urgentemente. No tardaré. Como te muevas de aquí te cortaré la trenza —dijo—. ¿Comprendido?

—Comprendido —contestó ella.

Empezaba a llover, aunque sólo unas gotas de humedad tocaron su nariz, mejillas y manos, pero le sentó bien. Morgan cerró los ojos y echó la cabeza atrás un poco, para lamerse una gota sobre la piel de su labio superior.

—No vuelvas a hacer eso.

Ya estaba otra vez erguida, pero la orden en voz baja de Zander hizo que todas las partes de su cuerpo que no estaban tensas, se pusieran rígidas. Morgan bajó la barbilla lentamente y lo miró.

No dijo una palabra.

La dejó allí y ella se puso a respirar con normalidad inmediatamente. «¿Qué me pasa?», se lamentó para sus adentros, pero no tenía respuesta. Nunca la tenía.

Oyó los sonidos de un festín, olió un poco de pan y cerdo, incluso captó el olor de semillas de mostaza. Mantuvo los ojos sobre Morgan, el caballo, y obligó a su estómago a calmarse. No podía comer, porque si lo hacía tendría que hacer sus necesidades, y en ese caso no sabía si podría volver a ponerse de pie. Se volvió ligeramente y se cogió de la crin de Morgan.

—¿No comes, Morgan?

Miró su mano sobre el caballo, tocó los ásperos pelos de la crin y ordenó a su corazón que se calmara.

—No —contestó.

—¿Por qué no?

No tenía que mirar para verlo, sabía cómo estaría, con una mano en la cadera y pan o carne en la otra. Sólo deseaba que el dolor del cuerpo fuera más fuerte que el de su pecho.

—No tengo que contestar a eso —dijo.

Hubo un momento de silencio mientras probablemente él se tragaba el chasco.

—Tampoco descansas.

—Eso no es verdad, estoy descansando.

—Entonces siéntate.

—No deseo sentarme.

Él no dijo nada, ni se oyó ningún ruido que delatara que comiera. Morgan examinó la crin del caballo que tenía en la mano.

—Si vomitas, te azotaré —advirtió él.

—No vomitaré.

—Te traeré una zanahoria y un poco de carne de jabalí. Es justo, ya que tú lo cazaste.

—Un amo no sirve a su escudero, creo —contestó ella.

—¿Puedo interrumpir?

—Lárgate, Plato —rezongó Zander.

—A mi entender eres tú el que debe desaparecer, Zander. La cara de tu escudero está grabada por el dolor y tiene un motivo para no sentarse. Probablemente el mismo que tiene para no comer.

—No hace ambas cosas porque quiere hacerme quedar mal delante de mis hermanos. Yo sé cómo piensa mi escudero.

Morgan, el caballo, tenía trenzados unos pelos de la crin. Morgan, el escudero, encontró algunos, pasó los dedos entre ellos y encontró más. ¿Zander había estado trenzando los pelos de la crin mientras montaba? Eso era interesante, se dijo a sí misma.

—¿Es que no lo ves? Tu escudero está incapacitado en este momento.

—¿Incapacitado? Este muchacho tiene más capacidad para caminar que ningún otro hombre.

Lo he visto. Y no descansará. Se lo he dicho y se ha negado.

—¿Le has pedido que monte en tu caballo?

—No te excedas, Plato —dijo Zander.

—Me lo ha pedido —dijo Morgan—. Me he negado.

—¿Y también te ha ofrecido comida y descanso?

—Sí.

—Mientes bien, escudero Morgan. Mírame cuando lo hagas.

«¿Mirarle?» Apenas podía mantenerse de pie. Morgan respiró hondo y se volvió con todo el cuerpo, reprimiendo cuidadosamente la puñalada que sintió entre los hombros.

—¿Lo ves, Zander?, lo lleva escrito en el rostro. Es una lesión de espalda, está sufriendo un martirio, le aterra tener que volver a levantarse y le has hecho caminar toda la noche y casi todo el día. Al menos da la orden de acampar aquí. Podemos llegar a Argylle mañana, al amanecer.

Si Plato esperaba gratitud de Morgan, se equivocaba mucho, porque ella le miró furiosa. ¿Un FitzHugh que se compadecía de un KilCreggar? Peor aún, que pedía indulgencia. Toda su vida se iba a pique por culpa de aquel momento, por eso levantó la barbilla, ignorando el momentáneo dolor que no pudo prevenir.

—No he descansado porque no lo necesito. No deseo comer, porque estoy lleno, y mi dolor es sólo eso, FitzHugh, mi dolor. No te tomes molestias por mí y no te clavaré un puñal cuando menos te lo esperes.

Zander se rió.

—Vaya, te había avisado, Plato. Desea hacerme quedar mal con mis hermanos. Nada más que eso.

Plato no parecía convencido, pero se alejó. Morgan respiró superficialmente antes de decidirse a volver a girar el cuerpo. Zander seguía ahí. Le oyó morder la zanahoria. Morgan observó una gota que le caía en la mano, y después otra. Esperaba que no lloviera a cántaros. Para ella el barro podría ser demasiado a la hora de caminar.

—El conde de Argylle tiene un señor inglés alojado —dijo.

—¿Y qué? —contestó ella.

Dio otro mordisco a la zanahoria, la masticó ruidosamente y la tragó de la misma forma ruidosa.

—Ese señor inglés tiene un campeón. Un maestro de la espada. Un maestro de la espada inglés.

Morgan observó cómo caían más gotas sobre sus manos, después las sintió en la cabeza, golpeándola con el peso del agua que acarreaban. Suspiró. Dios era tan despiadado como los FitzHugh, evidentemente.

—¿Y qué? —repitió por fin.

—Volveremos a hablar de ello cuando lleguemos al castillo. ¿Has visto alguna vez un castillo de verdad, Morgan?

—No —susurró ella.

—Yo tengo mis propias habitaciones. Mi escudero se aloja conmigo.

Probablemente debería haber ido con los otros al bosque, pensó Morgan, cuando sintió retortijones en el estómago. La estaba castigando por su propia falta de control. No podía arriesgarse a que la pusieran en esa posición otra vez. No era lo bastante fuerte para resistirse a él, ni para resistir su castigo.

Para resistir el paraíso del que él le había mostrado un atisbo.

—Al escudero Martin le gustará —contestó.

—Al escudero Morgan también.

—¿Al escudero… Morgan?

—Phineas te quiere de escudero. ¿Te gustaría eso?

Ella respiró hondo y tragó un poco de agua. La sintió fría en la boca y en la garganta. Le sentó bien.

—¿Phineas? —preguntó. «¿Phineas también?», se preguntó para sus adentros.

—Phineas. Le he dicho lo mismo que a Plato antes. No hay cantidad de plata suficiente para devolverte la libertad. Además, Phineas trata mal a sus criados.

Morgan casi rió.

—¿Mal? —preguntó.

—Usa el látigo. Hierros ardientes. Eso he oído. He visto las consecuencias. No me quedaré en su casa.

—¿Hierros ardientes? —repitió Morgan.

—Sí. Y cadenas. Además tiene más bastardos que días tiene la semana. Y todas las mujeres han tenido que entregárselos a él. No creo que les gustara hacerlo.

—¿Por qué me cuentas todo esto?

—No lo sé. Supongo que porque siempre he podido hablar contigo.

La lluvia estaba empapando a Morgan, el caballo, y oscureciendo su piel con un tono marrón que, por alguna razón, se parecía a los cabellos de Zander. Morgan, el escudero, lo miró y después se volvió a mirarlo a él, ignorando el dolor del gesto. Habría jurado que empezaban a ser más soportables. «En comparación con su fracaso, cualquier cosa lo sería», pensó. Ahora sabía lo que era el fracaso, y no era una experiencia agradable. Ella, que siempre había tenido éxito, ahora era un fracaso. La habían quebrado. ¡Un KilCreggar había sido quebrado por un FitzHugh! Era consciente de que estaba rota. Estaba rota en todo lo que importaba: el espíritu, el cuerpo… el corazón. Sus antepasados debían agitarse asqueados.

Suspiró.

—Tú no deseas hablar conmigo, Zander FitzHugh. Quieres castigarme. Ya sabes por qué. Yo sé por qué. No lo sabe nadie más, ni lo sabrá jamás. Muy bien. Acepto tu castigo. Ahora vete y busca a otro para conversar. Estoy cansado de esto.

La cara de él era tan hermética como ella sentía la suya. Seguía siendo un hombre muy guapo, con la ropa pegada al cuerpo por la lluvia. Él bajó la mandíbula y lanzó todo el desprecio de sus ojos azul medianoche contra ella.

—Quiero advertirte de lo que podría sucederte si decido aceptar la oferta de Phineas.

—¿Se supone que será peor? —preguntó.

Él retrocedió.

—No pretendía lastimarte —susurró—. A veces no soy consciente de mi fuerza.

«¡Dios mío, aquello era peor!», pensó ella. Se tragó la nueva agonía y se dio cuenta de que le dolía más que todo lo que le había hecho sufrir la espalda. ¡No quería la compasión de un FitzHugh! ¡Y menos de ese FitzHugh!

Morgan entornó los ojos y lo miró. Prefería soportar su odio. Era igual al suyo, si lograba recuperarlo. Le habló con desprecio.

—Te has vuelto descuidado, FitzHugh —dijo fríamente.

—¿Descuidado?

—No estamos solos.

—Cierto. Estamos rodeados de personas. ¿Y qué?

—Si sigues pegado a mi lado, pueden sospechar la razón —susurró.

La cara de él se convirtió en una máscara de piedra y ella vio cómo sucedía. Sintió como si todos los pedazos de sí misma lloraran, pero la lluvia lo disimuló y sus ojos permanecieron secos y duros.

—Se acabó el descanso. Llegaremos al castillo de Argylle antes del anochecer.

Morgan parpadeó y se volvió al oír la orden. Tras mil pasos más, decidió que el daño en la espalda, que le mandaba punzadas de dolor a las piernas, era más fácil de soportar.

Zander tenía razón. Morgan nunca había visto un castillo. No tenía muchas ganas de ver aquél cuando subieron la colina donde se asentaba. Lo único que vio fue que era inmenso y que unas antorchas en los muros proyectaban luz sobre el terreno circundante. La columna se detuvo y entonces caminaron dentro del bosque, escuchando el eco de las pezuñas de los caballos y de sus propias botas.

Como no podía volver la cabeza lo miró todo con los ojos muy abiertos, situada junto a la pierna de Zander. Había más antorchas ardiendo y proyectando luz en todos los recodos de los escalones.

Zander llevó su caballo dentro y le hizo subir la escalera. Morgan sólo tropezó una vez y, cuando lo hizo, la inmediata presión de la mano de Zander cayó sobre ella, sosteniéndola y manteniéndola hasta que recuperó el equilibrio.

Después la soltó. Morgan no dijo nada.

El ancho tramo de escalones acabó en otro patio y después en unos establos. Morgan miró la cantidad de caballos que había allí. El señor de Argylle parecía mantener una legión de sirvientes sólo para atender los caballos. El ruido y la confusión fue evidente cuando el grupo de Zander se detuvo en medio del patio.

Morgan retrocedió con unas piernas que parecían no tener rodillas, como a sacudidas, mientras Zander desmontaba. Las piernas todavía la sostenían, aunque no funcionaran como era debido. Él la miró desde arriba y después apartó la mirada. Tenía un nervio palpitante en su mandíbula cortada a cincel. También tenía la barba recién rasurada. Morgan lo sabía porque había oído el ruido que había hecho mientras se acercaban al castillo.

Morgan tuvo que dominarse para no alargar la mano y tocarlo, y se odió de nuevo por su debilidad.

—Sígueme de cerca, Morgan. No te pierdas.

—Sí —contestó ella.

—¡Martin! —Zander gritó con fuerza, sobresaltando a Morgan, que casi cayó hacia atrás antes de recuperarse y encontrar el equilibrio—. Ahí estás. Cuida de Morgan. ¡Él no! ¡Mi caballo!

Eso último lo dijo cuando Martin cogió por el codo a Morgan, quien casi se rió con la confusión y después tuvo que dominar las tontas lágrimas que se le saltaron, sólo porque otro ser humano estaba a punto de ayudarla, sin compadecerse de ella. Estaba débil. Eso era todo. Estaba débil por falta de alimento, por caminar día y noche, y estaba débil por tener que mantener rígida la espalda para prevenir más dolor.

Se convenció a sí misma de todo, excepto de la razón verdadera, y miró el suelo lleno de paja a sus pies con una especie de maravilla. Habían construido unos escalones para llegar a los establos.

Asombroso. Se preguntó si el suelo cubierto de paja sería de tierra o habría más piedra debajo.

Parecía tierra, pero en ese momento no podía inclinarse de ninguna manera para comprobarlo.

Habían ocupado el espacio de un pueblo grande y lo habían amurallado con piedra. Eso era un castillo, pues.

—¡Morgan!

Levantó la cabeza, ignorando el agudo dolor que le provocó el movimiento, y vio que Zander le hacía un gesto al otro lado del grupo de sirvientes y caballos. «¿Cómo ha hecho para llegar allí?»

Se maravilló y empezó a arrastrar los pies para acercarse a él. Al hacerlo, se dio cuenta de que el suelo era eso, suelo, y que habían nivelado la pendiente para construir un patio dentro de los muros.

—¡Te he dicho que me siguieras de cerca!

Morgan intentó mirarlo, pero tenía una antorcha detrás de la cabeza. Parecía furioso, aunque la verdad era que siempre parecía furioso. Morgan arrugó la nariz, entornó los ojos contra la luz y lo miró.

—¿Y bien? —preguntó.

—Date la vuelta y sigue caminando —contestó él.

Recibió su exclamación de frustración y después el castigo de intentar mantener el ritmo de él subiendo los escalones de dos en dos. Morgan desistió después del segundo. No podía levantar tanto la pierna y las rodillas no colaboraban mucho. Lo único bueno era que las paredes eran desiguales y toscas. La piedra ofrecía excelentes asideros para lo que parecía un escudero recalcitrante, que no tenía suficiente fuerzas para servir a su amo.

Zander no estaba cuando ella llegó al siguiente nivel. Probablemente eran aposentos para los soldados del señor. Eso fue lo primero que pensó Morgan, y lo pudo confirmar cuando un matón impaciente la empujó a un lado.

—¡Apártate, muchacho!

La pared rugosa era tan dura como parecía. Morgan lo tuvo claro cuando se golpeó contra ella, abriéndose un corte en la mejilla. Después siguió adelante, intentando imaginar dónde alojaría a un invitado el conde de Argylle.

El humo le irritó los ojos y se los puso llorosos, de modo que se pasó la manga por encima, con un gesto furioso. ¡No podía llorar ahora! Estaba en las entrañas del castillo de un señor escocés amante de los ingleses, rodeada de soldados y desobedeciendo a su amo de nuevo. Las lágrimas serían la última humillación.

El pasillo se hizo más estrecho a medida que avanzaba. A ambos lados las puertas estaban cada vez más decoradas, todas de roble con guarniciones de cobre, y también había tapices. Morgan se detuvo un momento a mirar. No podía levantar el cuello, pero podía ver que a lo lejos del pasillo había unas inmensas alfombras, trabajadas con aguja, llenas de estampados, cubriendo las paredes. Estaba demasiado oscuro a la luz de las antorchas para distinguirlos, pero eran suntuosos. Lo más suntuoso que había visto o creído que existiera.

Morgan siguió avanzando, apoyándose con una mano en la pared para mantenerse erguida.

Probablemente se acercaba a alguna clase de aposentos. Deseó no haber hecho enfadar a Zander y esperó que no lo estuviera más cuando finalmente lo localizara.

—¿Quién eres tú?

Morgan se detuvo, abriendo mucho los ojos, y vio a una jovencita que se acercaba, con los cabellos negros flotando por detrás y con una sobrecamisa larga sobre un vestido de color amarillo tan exquisito que Morgan se quedó con la boca abierta.

—¿Y bien?

Se situó delante de ella y esperó. Morgan apartó la mano de la pared cubierta de tapices y se quedó quieta. La muchacha le tocó la nariz y después se rió, como un pajarito.

—Ya puedes cerrar la boca. Estoy encantada con tu reacción a mi presencia. Creo que me gusta, pero debes irte enseguida de aquí. Mi doncella no me dejará sola mucho rato. Sospechará.

—¿Sospechará? —preguntó finalmente Morgan.

—Que me he ido a una cita de enamorados.

Morgan volvió a abrir la boca. La muchacha soltó otra risita.

—No tengo ninguna cita, por supuesto. Sólo amenazo con tenerlas. Es la única manera de escapar de mi prometido.

—¿Tu… prometido?

—Esa bestia grandota y brutal de Zander FitzHugh, de los FitzHugh de las tierras altas. No le conocerás.

Morgan cerró los ojos con una punzada tan aguda que le hizo desaparecer el dolor de espalda.

Se centraba en su pecho y se difundía hacia el resto de cuerpo con cada latido de su corazón.

Respiró hondo para contrarrestarla y como eso no funcionó, lo maldijo todo y a todos en silencio.

Con ganas.

Había un purgatorio en la tierra y Zander la había metido en él. Por ser una KilCreggar que no había sido capaz de vengar a su familia, y que además no había podido matar lo que como mujer él le había hecho sentir, estaba destrozada, completa y totalmente. Abrió los ojos y esperó que no se notara.

—Soy su escudero —contestó por fin, con un siseo áspero.

—¡Por Dios! Peor aún. Si Letty me encuentra hablando contigo, ¡pensará lo peor! ¡Pensará que estás aquí por un motivo! —Calló, entornó los ojos y miró a Morgan de arriba abajo—. ¿No habrás venido por algún motivo?

—Estoy perdido —contestó Morgan.

—Rápido. Por aquí. Coge este pasillo y la segunda puerta a la izquierda lleva a los aposentos donde lo han alojado. Rápido, he dicho.

Para ser una mujer ratoncito, no era incapaz de agarrar a un muchacho del brazo y tirar de él.

Plato no la había mirado bien. La muchacha era hermosa, seguramente tenía una gran dote y no era un ratoncito. Zander había procurado bien por sí mismo en sólo seis días, porque había besado a su escudero y le había puesto del revés.

Morgan se tambaleó detrás de la prometida de Zander, sintiéndose como un toro grande y patoso junto a la diminuta fragilidad de su futura ama. La muchacha abrió una puerta.

—¿Lo ves?

—Sí.

Morgan ni siquiera miró. Sólo quería acabar con el tormento. Quería un suelo duro y frío para echarse, y quería dormir. No podía importarle menos matar a nadie, ni siquiera al señor FitzHugh.

CAPÍTULO 13

Zander estaba de pie frente a la chimenea, contemplando las llamas. Se volvió cuando ella abrió la puerta y vio cómo la cerraba y se apoyaba sobre ésta.

—¿Dónde has estado? —preguntó, y como no le contestó inmediatamente, cruzó la habitación y se quedó mirándola furioso, a un brazo de distancia.

Morgan no pudo sostenerle la mirada. Ya tenía demasiadas emociones a flor de piel.

—Me he perdido —contestó.

—¿Qué le ha pasado a tu cara?

Iba a tocarle la mejilla y ella se apartó, ignorando lo que antes consideraba dolor, pero el cuello se lo recordó agudamente al moverse. La mano de él se detuvo a poca distancia de la mejilla.

—No me muevo con bastante rapidez —susurró ella.

—¿Quién te ha golpeado?

—Nadie. Soy torpe.

—¿Torpe? ¿Tú? —Retrocedió y la miró de arriba abajo—. ¿Qué ha pasado? Ha pasado algo, ¿no? ¿Qué?

Lágrimas inútiles, tontas y femeninas, provocadas por el tono amable de él, inundaron sus ojos.

Morgan miró al suelo justo cuando le resbalaban por las mejillas y le caían de la barbilla. Vio cómo le oscurecían la blusa y la tela de kilt alrededor del pecho.

—Oh, Morgan, por favor, para. No puedo soportarlo.

Sentía el aliento de él en la frente y tuvo que cerrar los puños. «¿No podía soportarlo?», pensó sorprendida. Pestañeó hasta que pudo verlo otra vez. Después levantó la cabeza y lo miró con indignación.

—Apártate, FitzHugh —escupió— y déjame ver qué aposentos se conceden a un gran señor de las tierras altas.

Él arqueó las cejas, levantó ambos brazos y se apartó a un lado. Después, con un gesto indicó el lujo que los rodeaba. Morgan abrió la boca cautivada.

Había una gran cama junto a la pared: la cabecera, el pie y el soporte del colchón parecían hechos a partir del mismo tronco. Tenía un colchón encima y más de dos mantas, a juzgar por los diferentes colores. Había tapices en las paredes, una alfombra en el suelo y más bordados en las sábanas, como si las polillas hubieran hecho su trabajo a juzgar por los huecos y vacíos simétricos.

Había una gran silla al otro lado de la estancia, con un taburete delante que parecía lo bastante grande para dormir encima. Sobre éste había otra manta y una piel echada sobre el respaldo de la silla. Había una gran chimenea que ocupaba toda la pared de enfrente, aunque sólo tenía una pequeña hoguera encendida dentro. Había un escudo de armas sobre la chimenea y varios soportes para antorchas en las paredes, aunque todavía no había ninguna encendida.

El techo estaba fuera del alcance de su visión en ese momento, pero parecía muy alto, a juzgar por las sombras. También había una mesa de aspecto robusto junto a la silla, aunque el tallado ornamental de debajo estropeaba más que acentuaba el efecto de solidez. Le habían dejado una bandeja de plata llena de uva madura y lo que parecía una barra entera de pan junto a la jarra, que probablemente estaría llena de aguamiel. Morgan lo observó todo y después miró a Zander.

—¿Y bien? —preguntó.

—Será demasiado caluroso —contestó ella.

Él sonrió y se acercó a la mesa, donde levantó un racimo de uva para inspeccionarlo.

—¿Tienes hambre?

Su estómago contestó por ella con un rugido sordo. Morgan se ruborizó cuando los dos lo oyeron. Él se rió bajito.

—Ven, Morgan, y prueba mi festín. No quiero que mi campeón se muera de hambre.

—¿Tu campe…? —No pudo acabar.

—He aceptado un desafío del conde de Cantor. Es un bastardo Sassenach de la peor calaña.

Tiene un maestro de esgrima que se ha traído consigo. Ya te hablé de él.

Morgan intentó pensar.

—No me acuerdo —dijo por fin.

—Ven. Hay más de lo que yo puedo comer, aunque si necesito más, sólo tengo que abrir la puerta y decirle a Martin que me lo traiga.

—¿Martin? —preguntó.

—Por supuesto, Martin. A partir de ahora, he cedido sus servicios a Plato, pero sigue siendo mi escudero si lo necesito.

—¿Y yo qué? —preguntó Morgan.

—Plato te pidió primero a ti, si eso es lo que preguntas. —Morgan notó que no disimulaba muy bien su enfado.

—No tengo ningún deseo de ser el escudero de Plato, amo Zander. Quería asegurarme de mi posición en tu casa. Si necesitas comida, yo iré a buscarla.

—¿Tan lentamente como obedeces? No confiaría en que volvieras antes de que se estropeara.

Venga, Morgan, muchacho, basta de bromas. Ven. Me han dado una buena estancia. Una buena bienvenida.

—Eres el futuro yerno. ¿Qué esperabas que te dieran?

Él la miró.

—¿Ya lo sabes? —preguntó.

—He conocido a tu prometida —dijo ella.

—¿A Gwynneth? ¿En serio?

—No me dijo su nombre. Si tú lo dices, supongo que era Gwynneth. —Morgan reunió valor y se apartó del apoyo de la puerta. La mesa estaba tan lejos como parecía. Además era alta, le llegaba a la cintura, lo que no estaba mal porque no podía inclinarse para coger nada.

—¿Qué te ha parecido?

Morgan cogió unas uvas sin mirar y se metió una en la boca, como si estuviera reflexionando.

—Es bella y joven. Muy joven. Pero recuerdo que te gustaban jóvenes.

—¿Te recuerda a alguien? —preguntó Zander.

Morgan se metió otra uva en la boca y la chupó antes de partir la piel y disfrutar de su dulzura.

—No —contestó.

—¿No? Piensa, muchacho. Cabellos oscuros. Joven. Bella. Sana. Con la cabeza despierta. Virgen.

¿Te refresca la memoria?

Morgan se encogió de hombros, maldiciendo el momento en que lo hizo porque no pudo disimular la reacción al dolor. Se atragantó con la uva antes de tragársela entera.

—¿Aún sufres?

Ya tenía la situación controlada antes de que él terminara de preguntar, y lo miró con los ojos entornados.

—He acabado de comer, creo. Ahora voy a descansar.

—¿Dos uvas?

Morgan no podía encogerse de hombros, y no lo hizo. Tampoco contestó. Sencillamente se tragó el resto de uvas y retrocedió un paso, y luego otro.

—No puedes moverte, ¿verdad?

Morgan torció los labios.

—Me he movido hasta aquí. He venido desde el campamento. Me muevo.

—Quiero decir que no puedes moverte para eludir y esquivar.

—Si me preguntas si estoy débil, deja que te tranquilice. No estoy débil. Nunca estaré débil. Si aceptas un reto, soy tu escudero. Haré lo que me exijas.

—No pensaba que estuvieras débil, Morgan. Creo que eres el muchacho más fuerte y más valiente que he conocido. Eso es lo que creo.

«¡Oh Dios!» Morgan se tragó un repentino sollozo con toda la furia de que fue capaz, y por una vez su esfuerzo fue recompensado, porque sus ojos sólo pensaron en humedecerse y enseguida se aclararon. Si un FitzHugh pensaba eso de ella, tal vez los muertos KilCreggar no se levantarían de la tumba para castigarla, al fin y al cabo. ¡Un FitzHugh que alababa a un KilCreggar!

Sonrió lentamente.

—Hace mucho calor en tu habitación, amo Zander —dijo.

—¿Y… qué significa eso?

Algo había cambiado y ella no sabía qué. Pero no era bueno. Cayó un tronco en el fuego y una luz repentina iluminó la habitación. Morgan retrocedió otro paso.

—¿No tiene ventana tu habitación?

—Sí —contestó él.

Se volvió girando los pies cuando él pasó delante de ella, fue hasta el extremo de la cama y apartó una cortina. El aire fresco ya era gratificante en sí mismo, aun sin el aroma de la incesante lluvia.

—Ahora responde a mi pregunta. Directamente esta vez. ¿Puedes moverte para practicar esgrima?

—No soy malo en la esgrima. No soy malo en nada si me lo propongo —contestó.

—Pero ¿puedes moverte?

—¿Cuál es el premio esta vez? —preguntó.

—El respeto. Veinte libras esterlinas. Otro escudero. —Sonrió—. Un escudero inglés.

Morgan lo miró.

—¿Y cuál es el castigo por perder?

—¿Qué quieres que sea? —preguntó.

—La muerte —respondió.

Él abrió mucho los ojos y después recorrió el espacio entre ellos a grandes zancadas, la cogió por los antebrazos y la atrajo hacia él.

—¿La muerte? —preguntó con un tono impactado, y volvió a repetirlo, sólo que esta vez más enfadado—. ¿La muerte? ¿Tanto quieres la sangre de un hombre? ¿Por qué?

—No vuelvas a tocarme, FitzHugh —susurró, con los dientes apretados para defenderse del asalto.

Él la soltó, ignorando que ella se tambaleaba hacia atrás y se daba contra la mesa antes de recuperar el equilibrio. El aguamiel que había estado bebiendo tembló con el golpe, pero volvió a posarse sobre la bandeja de plata junto a las uvas, los melocotones y las peras. Morgan vio que Zander la miraba furioso.

—Por el amor de Dios, ¿por qué?

Entonces tuvo que apartar la mirada y sus ojos deambularon por la estancia antes de posarse en la ventana abierta. «Porque la muerte es la única compasión que Dios está dispuesto a concederme», pensó.

—Tengo mis razones —susurró.

—Rechazaré el reto. ¡Martin!

Fue rápidamente a la puerta y la abrió de golpe, gritando lo bastante fuerte para despertar a todos los del piso y probablemente a los de arriba y también a los de abajo.

—Zander —dijo Morgan bajito.

Él se volvió a mirarla. Morgan dejó que sus ojos se llenaran de todo el amor que sentía por él y se permitió sentirlo, lo retuvo en su pecho, se llenó toda de él hasta que habría jurado que brillaba, y lo soltó. El paraíso que se había permitido vislumbrar era sólo la cúspide de un descenso infernal en la agonía. También quería que él lo supiera.

—Cierra la puerta —acabó.

Él la obedeció.

—Lucharé con ese campeón inglés. No perderé. Si no deseas su muerte, entonces no lo mataré.

Además… «Sólo perderé si sigo viviendo», acabó de decir mentalmente.

—Además… ¿qué? —preguntó.

Llamaron a la puerta y entraron Martin y Plato en la estancia, que por fin pareció de tamaño normal.

—¿Has llamado a mi escudero? —preguntó Plato, mirando primero a Morgan apoyado en la mesa y después a Zander.

—Morgan tiene una lesión de espalda.

—¿Para decirnos eso despiertas a todo el castillo? —Plato volvió a mirarlos a los dos. Después se dio una palmada en la frente—. O eres tonto o eres muy lento, Zander FitzHugh. Madre siempre dijo que había ahorrado la belleza para su último hijo, pero que al resto les había dado inteligencia. Deberías haberte quedado tú también con la inteligencia.

Zander sacudió la cabeza.

—No. Te falta oír el resto. Esa lesión de espalda se la hice yo. No lo hice a propósito. Creo que soy un bruto y no me doy cuenta.

—Eso podría habértelo dicho yo —observó Plato.

—Necesito tu ayuda —siguió Zander.

—¿Ahora quieres ayuda? ¿Con tu escudero? Por Dios, Morgan, ¿qué le estás haciendo?

Zander apretaba los dientes. Morgan lo dedujo cuando habló.

—No podrá usar la espada si no le devolvemos la movilidad. ¿Alguno de los dos tiene una sugerencia? ¿Algo que podamos intentar?

—Anula el duelo —dijo Plato.

—Morgan no me lo permitirá.

Plato la miró y ella vio que la expresión se le ablandaba. Sólo esperaba que los demás no lo advirtieran. Después se preguntó por qué le importaba. Zander ya no podía castigarla más de lo que la había castigado.

—Encuentra la piedra caliente —dijo Plato por fin.

—¿El qué? —preguntó Zander.

Martin ya estaba revolviendo el cesto al pie de la cama de Zander.

—La piedra caliente, para calentar la cama.

—¿Las utilizan?

—A los señores ingleses les gustan las comodidades. Tengo que reconocer que es muy de agradecer en una noche fría de las tierras altas. Ya lo verás si algún día vuelves a tu casa. ¿La tienes, Martin?

—Sí.

Morgan miró el extraño canto rodado plano y observó cómo Plato la recogía de manos del muchacho y se acercaba al fuego. La dejó allí y, con dos pinzas largas, la colocó en medio de la llama.

—Venga, Morgan. Te toca. —Plato le guiñó el ojo—. Quítate la ropa.

—¡Ni hablar! —protestó ella.

Él le sonrió.

—Bueno, puesto que tu escudero es tan tímido, Zander, supongo que tendremos que ver si esto funciona a través del grueso traje de los FitzHugh que lleva. Échate.

Morgan miró a los tres hombres de la habitación y sintió pánico. No se colocaría boca abajo con ellos mirando. Ya había mostrado demasiada debilidad.

—Ya le has oído. Échate. —Zander gesticulaba hacia el centro de la habitación.

—Pues apartaos —respondió ella.

Esperó a que Martin y Zander estuvieran junto a la pared. Plato seguía junto al fuego. Ella lo ignoró. Estaba ruborizada por la reacción que le producía tener testigos de su debilidad, y eso se estaba traduciendo en una capa de sudor que impregnaba todo su cuerpo; ¿y Plato estaba calentando una piedra para ella? Se moriría con el calor.

Morgan obligó a sus piernas a moverse, odiando los movimientos bruscos que tenía que utilizar, dado que había estado erguida y en la misma posición demasiado tiempo. Miró a Zander sólo una vez y vio sus labios apretados y la cara contraída.

Se colocó en el centro de la alfombra, mirando hacia la ventana y preparándose para doblar las rodillas.

—¿Morgan? —El susurro de Zander le tocó el oído.

—¡No te muevas! —Gruñó la orden en su dirección y se dejó caer de rodillas sobre la alfombra.

Después se estremeció con el calor del fuego mientras esperaba, jadeando por el dolor hasta que se volvió soportable.

—Plato, ayúdalo —dijo Zander—, ya que mi contacto es tan aborrecible.

—¡No me toques! Ninguno. Ninguno de vosotros.

Cerró los ojos con fuerza y se dejó caer sobre las nalgas jadeando sólo una vez. No vaciló antes de caer de lado. No se atrevió a dudar. Se quedó un momento quieta mientras el dolor remitía.

Apretó los dientes y rodó sobre la espalda; abrió los ojos hacia la asombrosa altura del techo y sonrió.

—Ya está. Hecho. Estoy en el suelo. ¿Qué más queréis de mí?

Zander estaba junto a su hombro y sus ojos nunca le habían parecido tan grandes, tan azules, como entonces, con un velo de humedad. Morgan apartó la mirada antes de que las emociones de él se transfirieran a ella. Debería haber sentido mortificación más que otra cosa, pero lo único que sintió fue alivio.

—Ahora le pondremos la piedra debajo del cuello. Zander, levántale la cabeza. Con cuidado cuando la dejes. Está caliente.

Zander no se movió. Morgan se forzó a mirarlo.

—Adelante, levántame la cabeza. Muéveme el cuello —dijo Morgan—. Ya lo has hecho una vez. Una vez más no me hará más daño, ¿no?

—No lo sé —dijo—. Por Dios, no lo sé…

—¡Todavía no lo sabes! Ninguno de vosotros. Le clavaré un cuchillo al primero que diga que no lo sabe, y no fallaré. ¿Entendido?

Zander sonrió, aunque no era una sonrisa fuerte como de costumbre. De hecho, tenía los labios un poco blancos. Morgan entornó los ojos pensando en eso. ¿Un poco de debilidad y se marea?

Suerte que no se veía obligado a hacer incursiones en campos de batalla.

—Levántame la cabeza, FitzHugh, o lo haré yo. Y si tengo que gastar mis fuerzas haciéndolo, te arrancaré todos los centímetros de piel.

—¿Me lo prometes? —susurró él, deslizando un brazo por debajo de ella mientras pasaba el otro por debajo de sus riñones, donde se levantaban del suelo.

Morgan cerró los ojos y se abandonó a su contacto. Lo sintió tan profundamente que no se dio cuenta de que él la levantaba, aunque sintió el calor cuando volvió a dejarla caer. Volvió a sonreír.

—Muy amable, amo Zander. Es muy amable por tu parte. Gracias a todos.

Le resbalaba el sudor por el cabello debido al calor, tal como había imaginado, pero el calor estaba empapando toda su columna, volviéndola más flexible, protegida, relajada y cómoda por primera vez desde que Zander la había atacado con su boca.

Antes lo había considerado un beso, pero ya no. No se parecía a lo que Sophie había intentado hacerle, no se parecía a lo que había visto hacer a la ramera. No se parecía a nada de eso. No debió de ser un beso y eso significaba que no pretendía serlo.

—Cuando la piedra se enfríe, tendremos que cambiarla, Zander. —Plato habló desde lo que parecían leguas de distancia.

—Trae la de tu habitación. No perderemos tiempo calentando una cuando ya podríamos tener otra debajo de su cuello.

—¿Tanto deseas que luche?

Morgan mantuvo los ojos cerrados y escuchó las voces que flotaban en la altura casi obscena de la habitación del castillo de Argylle.

—Ya no sé lo que quiero, Plato. Lo que sé es que esto es culpa mía. Deseo enmendarlo. Me duele dentro sólo de verlo. Quiero expiar por esto y deseo que mi escudero se cure. Calentaré piedras toda la noche.

—¿Para que pueda luchar a tu servicio?

—No. Quiero que se ponga bien. No me importa si lucha o no después de mañana.

«Está bien, Zander», deseaba decir Morgan, «después de mañana no lucharé más. Será imposible hacer nada después de mañana. Te lo garantizo.»

CAPÍTULO 14

En el sueño de Morgan, Zander le acariciaba los cabellos, dejándolos caer en cascada. Era el cuerpo perfecto y musculoso de Zander el que estaba a su lado, sus labios tocando los suyos, buscando, alcanzando, no aceptando que ella no le diera absolutamente todo, y todo era lo que ella le daría. Si lo hacía, los labios de él le prometían hacer lo mismo.

Entonces Morgan se despertó.

El suelo del castillo de Argylle era duro, la piedra bajo su cuello estaba fría y el hombre sentado con las piernas cruzadas a su lado era todo fortaleza y ruda masculinidad. Pero no prestaba mucha atención a atenderla. Pasaba los dedos entre sus cabellos peinándolos mechón a mechón, antes de hacer trenzas con ellos.

—¿Zander? —susurró Morgan, y él soltó la trencita que estaba tejiendo—. ¿Ya es de día?

Él sonrió y parecía más cansado y demacrado que ella.

—Ya hace horas —contestó.

—¿En serio?

—¿Cómo te encuentras? —Sacudió los mechones de su regazo y pasó la mano por debajo de los cabellos para palpar la piedra—. He dejado que se enfriara. Perdóname. Era mi trabajo.

—¿Tu trabajo? —preguntó ella.

—Los demás tenían asuntos que resolver. De hecho, Plato tenía asuntos que resolver. Martin tenía que atender a Plato. Creo que eso es lo que me han dicho.

—¿Has estado despierto toda la noche? —preguntó.

Él ladeó la cabeza ligeramente.

—Más o menos —contestó—. No te muevas. Iré a buscar la otra piedra.

Morgan volvió la cabeza y le observó, y entonces se le ocurrió. «Había girado la cabeza.»

Cuando Zander volvió estaba sonriendo tan contenta que él se detuvo y la piedra le tembló en las pinzas.

—Puedo moverme, Zander —dijo ella, y para demostrarlo volvió la cabeza a un lado y a otro—. Tampoco me duele.

—Plato dijo que te aliviaría. Dijo que tenías que relajar la parte dañada con calor. Que cuando la relajaras volverías a estar como antes. Pero sentirás dolor en la parte donde te lesionaste. Quería advertirte de eso.

Intentó levantarse y gimió.

—Tenía razón —respondió, cayendo otra vez.

—Si vuelves a hacerlo, te pondré la piedra.

—¿Cómo lo has hecho antes?

—Levantándote. No pesas mucho, aunque has engordado desde que te conocí. Sigues siendo ligero como un cardo e igual de resistente, diría yo.

—¡No es verdad! —protestó ella y captó un atisbo de su sonrisa burlona.

—Mientras dormías estaba pensando que deberías cortarte esta madeja de cabellos —dijo.

Morgan lo miró un momento. Pensó que no tenía importancia sí eso era lo que él quería.

Además, después del duelo, ya no tendría ninguna importancia.

—Lo haré, si es tu deseo —contestó bajito.

Él se arrodilló junto a sus hombros, con las manos ocupadas con la piedra. Observó cómo temblaban las pinzas en su mano.

—Morgan —dijo, casi como una súplica.

—¿Qué? —preguntó.

Abrasadores, los ojos azules de él se posaron en los de ella, y ella jadeó. Entonces la piedra cayó al suelo y ella estaba en sus brazos. Morgan no supo cómo había llegado allí. Sólo sabía que se sentía totalmente feliz. Las manos de Zander jugaban con sus cabellos, enredándolos en sus puños, y él le saqueó la boca, como había hecho la otra vez.

Pero Morgan no pensaba dejarle a él todos los movimientos. Utilizó todo lo que él le había enseñado y le chupó la lengua hasta que se le escapó. Después los labios de él estaban en la barbilla de ella, en la garganta, bajando hasta el primer botón de la camisa, y mandó señales nerviosas por todo su cuerpo anticipándose a un placer tan vasto que no tenía comparación. Era exactamente lo que necesitaba antes de sacrificarse al campeón inglés.

Se preguntó cómo lo sabía Zander.

Entonces supo que no podía dejarle continuar. Si descubría su sexo real, llegaría al final, llegarían al final, y ella no sería capaz de enfrentarse a su destino. No obtendría nada más que una vida de amante, mientras que la bella y perfecta Gwynneth Argylle se quedaría con el puesto de esposa.

Tampoco era que un KilCreggar pudiera plantearse la posición de esposa de FitzHugh, pero ¿su ramera? Le empujó el pecho y la reacción de él fue un abrazo aún más fuerte.

—No me detengas, Morgan… por favor.

El aliento acarició lo que había humedecido su lengua y de no haber tenido una venda sujetándolo todo, sus pezones erguidos le habrían taladrado el pecho. Morgan jadeó con la sensación y se apartó con más fuerza de él. Se estaba preparando para morir, no para verle emparejado con Lady Gwynneth.

—No, Zander. ¡No!

Él levantó la cabeza, la miró fijamente, y después cerró los ojos. Su gemido no fue tan rudo o atormentado como lo había sido en el campo de tiro, pero significaba lo mismo. Morgan lo supo en el mismo instante en que se apartó de ella, alejándose sin mirarla a los ojos.

Estaba de pie, ajustándose el kilt y mirándolo todo menos a ella.

—¿Zander? —susurró, intentando que su cuerpo le siguiera a él; Plato no había exagerado el dolor que sentiría—. Tengo que decirte algo.

—No. —Abrió una mano hacia ella y se cubrió los ojos con la otra—. Por favor, no… digas nada más. Nada. Te lo suplico.

Morgan permaneció echada, con los puños cerrados a los lados y los labios apretados para impedir que se le escapara la verdad. Estaba tensa, y no tenía nada que ver con su espalda. Tenía que ver con ocultarle la verdad hasta que prepararan su cadáver para el entierro.

—Dios Santo, Morgan, me odio a mí mismo. No quiero esto. No me gusta lo que siento.

—Zander…

—¡No me hagas callar, no vuelvas a interrumpirme! Hay cosas que debo decirte y después ya no hablaremos más de ello, ¿entendido?

—Entendido —susurró ella.

Se sentó en la cama, apoyó los codos en las rodillas y la cabeza sobre las manos. Morgan tenía una buena visión de él, desde un punto ventajoso, y él no llevaba puesto el taparrabos. Su cara ardía más que ninguna piedra caliente. Tuvo mucha suerte de que no levantara la cabeza.

—No me gustan los chicos. Al menos, no me gustaban antes de conocerte a ti. No sé por qué, la verdad. No siento inclinación hacia ningún otro muchacho, sólo tú. Tú, Morgan, y no sé por qué.

Dios mío.

Le observó ponerse tenso y después temblar con lo que sólo podían ser sollozos. Morgan se mordió la lengua hasta que le sangró dentro de la boca. ¡No iba a decírselo! ¡No sería su ramera! ¡No lo sería! ¡No lo sería!

Se lo repitió una y otra vez mientras él temblaba de emoción. Lo descubriría cuando la enterraran, pero no antes. Como último KilCreggar, no pedía más. Volvió a bajar la cabeza para mirar el techo y las vigas que lo cruzaban y sostenían el piso superior.

—Fui a confesarme. Le hablé a un sacerdote de ti… de nosotros. Le pedí la absolución. Quiero que lo sepas.

Estaba intentando controlar la evidencia de su falta de dominio y parecía el chiquillo que había sido antaño.

—¿Qué pasó? —preguntó ella al techo.

—Lo único que recibí fue una invitación a ir a sus aposentos. ¡Bastardo pervertido! Un hombre con sotana y… Que su alma arda en el infierno. ¡Junto con la mía!

Ya no parecía un chiquillo. Morgan no miró para ver por qué. Se lo podía imaginar y no pensaba decirle nada. Dijera lo que dijera, no pensaba decirle nada. No pensaba vivir como la ramera de un FitzHugh. No lo haría.

—Le supliqué a Plato que no me dejara a solas contigo. Maldito sea. Maldito sea yo y maldito sea él otra vez. Me rodeé de hombres del clan para no estar a solas contigo, y ¿qué sucede? Me abandonan.

—Recuerdo que quisieron comprarme y alejarme de ti —observó ella.

—Nadie te va a comprar. ¡Nadie!

—No puedes estar conmigo, Zander, pero no quieres ahorrarte este sufrimiento. ¿Por qué?

—No lo sé. Como tampoco sé por qué me siento así. Yo no lo pedí. ¡Que Dios me perdone! No había lugar en mi vida para un amor como el que siento por ti.

¡No pensaba decirle nada! ¡Nada! Morgan gimió con el juramento y el horrible sabor de la sangre en la boca, pero se la tragó. ¡No pensaba decirle nada!

—¿Zander? —susurró, a pesar de los límites que se autoimponía.

—No digas nada, Morgan. Soy yo el que debe enfrentarse a esto. Soy yo quien debe aprender a vivir con esto.

—¿Vivir… con esto? —repitió ella en un susurro entrecortado.

—No puedo tenerte, pero no te dejaré ir. No te soltaré, por mucho que me lo pida Plato. No te daré a ningún hombre por ninguna cantidad de plata. No me preguntaré más la razón. Es suficiente con saber que es así.

—Yo tampoco serviría a otro, Zander. Soy demasiado terco.

—Eso es cierto. Espero que mi prometida no tenga este rasgo tuyo.

—¿Tu…? —No pudo terminar. Le daba miedo lo que significaba. Lo supo enseguida.

—¿Por qué crees que elegí una novia que se pareciera a ti?

Las lágrimas le llenaron los ojos y no supo cómo podía seguir respirando. ¿Había elegido una novia porque quería a Morgan? «Dios del cielo!»

Zander suspiró, tan fuerte que ella le oyó por encima de su silencioso dolor, y después habló.

Morgan supo que si se lo hubiera dicho cuando le enseñó a lanzar cuchillos, la habría querido a ella. Se habría quedado con ella. Ella, en lugar de la diminuta Lady Gwynneth, podría haber sido su esposa, la mujer que le diera los pequeños de cabellos oscuros. ¡Dios mío! Morgan gimió, sintiendo un torbellino de emociones asaltándola en una oleada tras otra, oprimiéndole el estómago.

—…algo que debo darte. No debes contarle a nadie su significado. ¿Entendido?

Esperaba una respuesta y ella debía controlarse para poder dársela. Se centró en el techo y pidió a Dios que le entumeciera el corazón hasta que cesara de latir. Si Él hacía eso, estaría satisfecha. No creía que pudiera soportarlo mucho más y llegar al duelo de la noche. Un poco más y ella misma se clavaría un puñal en el corazón para entumecerlo.

—¿Qué? —logró decir finalmente.

—Tengo algo para ti.

—No aceptaré nada de ti Zander FitzHugh. —Los hombros le temblaban sobre el suelo por el esfuerzo de reprimir sus sentimientos—. No… no puedo… no podría compensarte.

—¡No espero que me pagues nada!

Las lágrimas la cegaban cuando él se arrodilló de nuevo a su lado y no hizo nada más que dejar que le resbalaran hacia las orejas y mirar fijamente al techo. No se atrevía a mirarlo. Se comportaba estúpidamente, intentó decirse a sí misma. ¿Qué podía ser mejor venganza por lo que los FitzHugh habían hecho a los KilCreggar que saber que había mandado a la muerte a la mujer que amaba? Lo único que podía ser mejor sería que él fuera su señor. Tal vez el señor se enteraría y lo sabría. De hecho era una venganza perfecta, pensándolo bien, pero la torturaba más a ella de lo que le torturaría a él.

Al menos el tormento sería breve. El de él sería para toda la vida. Esperaba que Lady Gwynneth tuviera una lengua de serpiente y envejeciera mal.

Morgan parpadeó para ahuyentar las lágrimas, se frotó los ojos y volvió la cabeza para mirarlo.

Por la mirada apagada de sus ojos, parecía que Zander hubiera pasado por un aparato de tortura.

Le tendía algo. Morgan se obligó a sentarse con las piernas cruzadas, a mirarlo y a ver de qué se trataba.

—Esto es una daga conocida como hoja de dragón. Se dice que posee poderes mágicos. Yo no sé nada de eso. Es muy antigua. Muy valiosa. Lleva el blasón de mi familia, el dragón.

La hoja tenía la longitud de un estilete y estaba pulida hasta refulgir. Tenía dos dragones tallados en la empuñadura, con las fauces abiertas y parecía que vomitaran la hoja, mientras sus colas enlazadas formaban una empuñadura misteriosa, hermosa y de aspecto cruel. En la parte alta de la empuñadura había un rubí rojo sangre en forma de corazón. Al mirarlo, los ojos de Morgan estaban tan abiertos como su boca.

—Quédatelo —dijo él, ofreciéndoselo.

—No puedo —contestó ella.

—Comprendo. —Dejó el cuchillo en el suelo, entre ellos—. Yo tampoco puedo tocarte. Son cosas que pasan. Es una maldición. También es maravilloso, no sé si me comprendes.

Ella asintió ligeramente.

—Comprendo —susurró ella.

—Te doy esto con una condición, Morgan.

Ella lo miró y esperó. El rubí del cuchillo del dragón le guiñaba el ojo desde el suelo, proyectando luz que parecía tentarla a que lo tocara, lo cogiera, lo acariciara y se lo quedara.

—¿Sí? —preguntó.

—Tienes que usarlo contra mí la próxima vez que no pueda controlarme. No debes fallar. Si fallas, me veré obligado a matarte con mis propias manos. ¿Comprendido?

Morgan jadeó. Él le sonrió tristemente.

—Tranquilízate, porque no espero que tengas que usarlo nunca.

—¿No lo sabes? —preguntó ella.

—Yo no lo pedí, Morgan, amor mío, pero no te dejaré ir. Me casaré con mi dama de cabellos oscuros y saciaré mi lujuria con ella. Eso debería darme suficiente control sobre lo que haya entre nosotros, para que pueda estar contigo. Le daré a ella mi lujuria, pero nunca le daré mi amor. No puedo. Te pertenece.

Morgan cerró los ojos. No podía soportar ver a Zander FitzHugh desnudando su corazón ni un momento más.

—Esta clase de amor no está sancionado por Dios. No puedo cambiar eso. Tú tampoco. Ahí es donde entra la hoja de dragón. No abandonaré mi esperanza de felicidad. Ni la tuya.

Las entrañas de Morgan se removieron y abrió la boca para decírselo. Ya no le importaba nada, ni la venganza, ni el honor, ni la pequeña morena a la que él iba a entregarse. Sólo quería acabar con el tormento. Pero la puerta se abrió y eso la detuvo. Morgan cogió el cuchillo, que debería estar escondido en un calcetín, guardado en el cinto, debajo de la faja del kilt, con el mismo movimiento que usó para levantarse, y se colocó al lado de Zander para mirar a Plato y a Martin.

—¡Se mueve! —soltó Martin con un resoplido, probablemente provocado por el asombro.

—Estaba bastante seguro de que a estas alturas se movería. ¿Qué habéis hecho hasta ahora? —Miró a Zander, a Morgan y otra vez a Zander, y fruncía el ceño cuando acabó.

—Nada interesante —contestó Zander.

—El conde exige que el duelo empiece inmediatamente. Tiene callos preparados para la cena. Quiere que el derramamiento de sangre haya acabado para entonces y espera un final rápido.

Vamos. Nos han mandado a buscaros.

—¿Se han cumplido las condiciones? —preguntó Zander.

Plato miró a Morgan.

—Sí —contestó.

—Bien. Marchaos. Iremos enseguida. Al menos yo. Quiero dar unas palabras de ánimo a mi campeón.

La puerta se cerró tras ellos. Zander esperó, sin decir palabra. No tuvo que hacerlo. Morgan sabía lo que estaba diciendo. Había llegado la hora. Los dos lo sabían.

Ella volvió la cabeza y asintió al mismo tiempo que él. Morgan no había visto nada tan hermoso en su vida como la mirada de aquellos ojos azul medianoche. Esperaba recordarlo cuando ella recibiera el golpe mortal. Le gustaría que fuera su último recuerdo de esta vida.

Zander se dirigió a la puerta, la abrió y salió primero.

—Vamos, escudero. Tenemos un Sassenach al que vencer y unos callos que comer. Maldito sea ese hombre y su gusto por esa exquisitez. Prefiero el cordero.

Aún se estaba quejando del menú del conde mientras la guiaba por los pasillos y una escalera tras otra. Morgan lo siguió con sólo una ligera cojera. Entonces, salieron a una plaza de armas rodeada de muros de piedra gris, llenos de gente. Morgan mantuvo los ojos en el hombre de la chaqueta de satén de color azul claro con el que debería enfrentarse. Llevaba un conjunto de aspecto raro, que dejaba las piernas a la vista y ni un músculo oculto bajo las mallas de color azul oscuro.

Se hallaba de pie frente a una plataforma en la que había una dama menuda y morena con la cara en forma de corazón y la boca de arco. Ella reconoció a Morgan y en su cara se dibujó una sonrisa. Morgan no se la devolvió. No pudo. Se volvió.

—Todavía podemos retirarnos —dijo Zander a su espalda.

—Ya sabes que es demasiado tarde. No vuelvas a decirlo.

Sus palabras sonaron raras y borrosas, y Zander entornó los ojos al mirarla. Eso es lo que pasaba al hablar con la lengua mordida, hinchada por los cortes. Los labios de Morgan se estremecieron con aquel pensamiento. Parecía que hubiera estado bebiendo.

—¡Como retador, podéis elegir la espada, señor FitzHugh!

—Vamos, Morgan. Busca la más equilibrada.

Morgan subió a la tarima forrada de terciopelo, con dos espadas en la mano. Las dos habían sido elaboradas por un maestro herrero. Eso se veía de inmediato. Habían sido usadas a menudo, a juzgar por el desgaste de la parte interior de la empuñadura de una de ellas. También las habían afilado recientemente. Morgan cogió la más usada y la palpó.

Tenía un equilibrio perfecto. Suave. Fácil de mover. Ligera. La probó con unos movimientos y observó la reacción del campeón inglés. Era un presumido sin remedio, pero no disimulaba bien su inquietud. Morgan dejó la espada y cogió la segunda. La diferencia era poca y sólo alguien conocedor de los cuchillos, como ella, lo habría notado. El arco no era tan perfecto ni de lejos, ni el movimiento era tan suave. De hecho, la hoja parecía ir una pizca más lenta que el movimiento de corte que hizo con ella. Morgan sonrió.

—Me quedo con ésta —dijo.

Como duelo fue asombroso, y duró más allá del momento de servir a la temperatura perfecta los callos en la cena del conde, y hasta bien entrada la noche. Se encendieron antorchas para que se viera y se disfrutara bien. Morgan había dicho a Zander que lo que menos le gustaba de la esgrima era el baile que conllevaba, y ahora se enfrentaba a un maestro.

Deseó que fuera tan bueno para poder poner su cuello en la trayectoria de la espada sin que se notara. No lo era. Pero era bueno, y ella se pasó hora tras hora intentando hacer que él le clavara la hoja. Una y otra vez sus hojas entrechocaron; a veces él ganaba terreno, arrinconando a Morgan, y parecía que ésta iba a ceder, pero entonces ella le mandaba una embestida y la espada de él golpeaba la hierba y la paja mientras ella saltaba a un lado para atormentarlo desde un punto ventajoso. Otras veces, Morgan lo tenía entre las cuerdas, aunque lo único que hacía cuando lo tenía arrinconado era danzar más con la espada hasta que él se recuperaba lo suficiente para atacar de nuevo.

Los dos estaban sudando y a él le resbalaban las gotas por debajo de la peluca, hasta que se quitó aquella bobada y a partir de entonces le resbalaron por la cabeza rapada. Morgan, por su parte, no había pensado en trenzarse los cabellos y le ondeaban en todas direcciones, desde el primer rechazo y en todos los movimientos siguientes.

Tenía que apartarlos constantemente de su camino, y más de una vez el ceño fruncido de Zander captó su atención. Él la había avisado de que eso podía suceder si se dejaba los cabellos sueltos durante una batalla.

El campeón inglés no era lo bastante bueno para vencerla y ella no estaba lo suficientemente humillada para dejar que la venciera. Finalmente aceptó lo inevitable. Ningún escocés se dejaría vencer por un espécimen tan lamentable.

Empezó a atacar con furia, lanzando estocada tras estocada, hasta que un golpe de su espada proyectó la de él por los aires y fue a parar a su mano derecha. Morgan levantó ambas espadas por encima de la cabeza.

—¡Morgan, no! ¡El trato ha cambiado! ¡Morgan!

Era Zander gritando con su voz de orador. Ella le ignoró y lanzó ambas espadas a través del material con que estaban confeccionados los faldones del jubón del fanfarrón inglés; la fuerza de sus golpes y su precisión lo hicieron caer de espaldas en un arco que le hizo crujir las piernas y lo dejó clavado en la hierba, donde las empuñaduras se balancearon a cada lado de su aterrorizado torso. La multitud aullaba, aunque ya lo había hecho durante toda la pelea. Morgan no lo había oído entonces y no lo oyó ahora.

Levantó la cabeza al cielo y gritó de frustración, odio y dolor con todas sus fuerzas. El grito no iba dirigido a nadie más que a sí misma.

CAPÍTULO 15

—¡Pon tú el precio, amigo FitzHugh! Lo pagaré. El muchacho vale lo que sea. Ofrezco la mitad de mis caballos y toda mi tierra por ese muchacho.

El inglés hipó mientras hacía su oferta. Morgan apuró la jarra que tenía al lado, sobre la mesa.

Se rió cuando la jarra cayó en el regazo de Zander, sentado a su lado. Vio cómo colocaba inmediatamente las manos sobre su virilidad para protegerla. Decidió que eso era aún más divertido.

—Creía que habías ofrecido todos tus caballos y la mitad de tus tierras. —Plato se rió a carcajadas desde el otro extremo de la mesa.

—Una ligera diferencia, FitzHugh, ligera. Muy bien. Te daré todos mis caballos, todas mis tierras y también a mi esposa.

—¡Cesa de amenazarme con tu esposa! —protestó Zander, sentándose un momento para gruñir antes de caer al suelo.

A Morgan le pareció tan divertido como intentar que le funcionara la lengua, después de que los cortes se entumecieran con el aguamiel y se ablandaran con la ternera con salsa. Se rió tan fuerte que se le saltaron las lágrimas. Se las secó con la manga, antes de hacer un gesto a la criada para que le llenara la jarra.

—Daría lo que fuera por un muchacho con ese talento. ¿Dónde se ha metido FitzHugh?

Tenemos que negociar. También le daré a mis cuñadas.

Phineas los miraba a todos con una expresión fría en sus ojos azul claro. La bebida no mejoraba su carácter, observó Morgan, y arrugó la nariz al mirarlo. Decidió que se sentiría mejor si le sacaba la lengua, y lo hizo, pero en cuanto la lengua salió de su boca tuvo que volver a meterla ayudándose con los dedos. Aquello le hizo todavía más gracia que tenerla hinchada e insensible, y la encontraba por todas partes cuando comía o bebía.

—¿Sigue ahí? —el conde miraba hacia la silla vacía, al lado de Morgan.

Eso también le pareció hilarante, especialmente porque tenía la peluca torcida y caída sobre una oreja.

—Estoy aquí. —Zander intentaba levantarse del suelo y parecía que fuera lo más difícil que había hecho en su vida. Logró sentarse en el taburete, donde se tambaleó un momento y volvió a caer—. Y el muchacho no está en venta. Jamás. Dejemos el tema.

—¡Pero es el mejor espadachín del mundo!

—Deberías verle con un arco… ¡siempre que incluyas flechas! —Zander se ahogó de la risa y Morgan le puso un pie en el estómago para castigarlo. No debería haberlo hecho. Al instante se encontraba en el suelo boca arriba y Zander estaba encima de ella. La tenía inmovilizada. Tenía un lóbulo de su oreja cogido con los dientes y jugueteaba con él.

Morgan casi se derritió con la sensación.

—Para ya, joven Zander. ¡No es una mujer! Si lo que quieres es una mujer, llévate a mi Sally Bess a tu habitación. Es suficiente mujer para ti —dijo el conde entre unos cuantos eructos.

—No me llevaré ninguna mujer, si no le das una a mi campeón. Es él quien se la merece. ¿Qué me dices, Morgan? ¿Estás preparado para tu primer revolcón?

Morgan le dio un empujón, pero él no se movió, y estaba demasiado mareada para salir de debajo de él si no se lo permitía. Se puso a hacer levantamientos con él encima y, al llegar a treinta, éste captó la idea. Puso las manos en sus hombros y también se puso a hacer levantamientos.

Se miraron a los ojos. «Esto es espantoso», pensó Morgan. Después se rió. No era ni remotamente espantoso.

—Si podemos hacer doscientos por separado, deberíamos hacer cuatrocientos de esta manera, ¿no?

—No es justo. Pesas más que yo —se quejó ella.

—Bueno… ¿al menos te gano en los levantamientos? —Sonreía y bajó la boca hacia la de ella y Morgan casi no pudo evitar el contacto cuando él se dejó caer sobre ella.

—¡Quitádmelo de encima! —se quejó, intentado escurrirse.

—Los gustos de mi hermano parecen más variados de lo que creía —observó Phineas mientras levantaba a Zander por el cinturón lo suficiente para que Morgan saliera arrastrándose de debajo de él.

Iba a darle las gracias, pero entonces vio quién era. Apartó la mano que le tendía para ayudarla y se puso de pie sola, aunque todo le daba vueltas y no podía mantenerse derecha.

—¡Sally Bess! Llévate al campeón a una alcoba. ¡Haz un hombre de él!

Una mujer grandota se acercó, ocupando toda la vista, y Morgan se quedó atónita. Se volvió para correr, pero no pudo dar ni uno de sus vacilantes pasos antes de que la mujerona la cargara sobre un hombro y se la llevara como si fuera un trofeo de guerra.

Pensó que era lo más hilarante que le había ocurrido.

Morgan abrió los ojos lo más lentamente posible y aun así la luz la hirió dentro de la cabeza, provocándole ganas de vomitar. Al instante estaba boca abajo y vomitando. Después sintió que la abrazaban de forma maternal contra unos pechos generosos.

—Pobrecilla muchacha. ¿No sabías lo mal que te sentaba el aguamiel?

«¿Muchacha?», se sorprendió Morgan, dejándose caer en la blanda cama y apretándose las sienes para impedir que le explotara la cabeza.

—¿Dónde… estoy? —susurró, preguntándose por qué los dientes no le saltaban de la boca y le ahorraban la molestia de tener que buscarlos.

—En mi cama. Sally Bess, para servirte. Campeona del mundo en la cama. Encantada de conocerte, Morgan. ¿O es Morganna?

—Dios mío. —Morgan estaba boca abajo, vomitando otra vez, y la mujer estaba a su lado, sosteniéndola sobre la palangana, todo el rato.

—Tranquila, muchacha, no pasa nada. No le contaré a nadie tu secreto. La verdad es que me parece estupendo. Una mujer… ¡ganando al espadachín de lord Cantor! Y de esa forma espléndida, encima. Como que me llamo Sally, que me siento orgullosa de ser mujer. En serio.

—¿Dónde está mi ropa? —preguntó Morgan.

—El FitzHugh va a regalarte un traje nuevo. Le he dicho que fuera más robusto que el anterior, porque ése se desgarró.

—¿Se… desgarró?

—Sí, ya lo creo. Como mi blusa. Eres un diablillo impaciente cuando quieres.

—¿Dónde… está mi ropa? —repitió Morgan, apretando los dientes. No era para darle más énfasis, aunque lo pareciera, sino para que no le castañearan y le produjeran aún más dolor.

—Veamos. La mayor parte está tirada en el pasillo, aunque dejé un pedazo de tu túnica interior en la escalera. Estaba harapienta y sólo quedaba la mitad, de todos modos. Y tenías un trozo de tela muy raro cosido a tu pecho.

Morgan saltó de la cama, pero Sally Bess la empujó y la hizo caer de nuevo.

—No te desesperes. Está a salvo. Me imaginé que lo necesitarías. Es una especie de amuleto. Está ahí.

Morgan echó una ojeada al cuadrado deshilachado de tela KilCreggar que tenía la mujer en la mano. Vio que la suya temblaba al cogerla y deseó poder culpar totalmente al aguamiel. ¡Había estado a punto de perderlo! No le importó que Sally Bess la viera llevárselo a los labios.

—Sabía que era un talismán. ¡Lo sabía! —El júbilo de la mujer era demasiado ruidoso para ella.

Morgan se llevó ambas manos a las sienes para calmarse.

—Perdóname, muchacha. Es la emoción.

—¿Qué emoción?

—Cómo… sabiendo lo que he hecho con el campeón FitzHugh y teniendo a dicho campeón en mi propia cama, y mejor aún, ¡que todos lo sepan!

—¿Dónde… has dicho que estaba mi ropa? —Morgan se estaba ahogando, y no era por la bilis.

—Bueno… tus botas están en el pasillo. Hay un calcetín en la escalera. El cinturón está en la puerta, junto con los puñales, y yo llevo esto.

—¿En el pasillo? ¿En la escalera?

—Has pasado una noche loca.

—¿Ah… sí? —Morgan susurró la pregunta.

—Vaya si lo ha sido. Estás hecho un animal. Me has tenido temblando y gritando hasta el alba. Deberías haber oído los ruidos que he hecho.

Morgan volvió a abrir los ojos. La luz era igual de infernal, la mujer igual de grandota, pero la diversión en su cara era pura belleza. La sonrisa de Morgan fue tan grande que le dolieron las mejillas.

—Tienes todo el día para descansar. Les he dicho que lo necesitabas. Eres joven, pero yo he logrado agotarte. Estás totalmente agotado y durmiendo con una sonrisa feliz en la cara. Lo último no es mentira, en realidad. Sonreías. Con una gran sonrisa. O sea que dejé que el tal Zander lo viera.

—¿Que él… qué? —Morgan intentó mostrarse muy ofendida, pero la combinación del dolor de cabeza y su lengua hinchada hizo que sonara como una chiquilla.

—Tenía que saber dónde estabas y asegurarse de que estabas bien. Le mostré que no iba a sucederte nada malo en la cama de Sally Bess y fingí que estaba enfadada con él porque pensé que tú lo estarías.

—¿Ha estado aquí dentro?

—Sí. Esta mañana a primera hora. Probablemente cuando se le pasó lo suficiente la borrachera para darse cuenta de que no estabas. Tienes un hombre guapo como amo. Pero no deberías haberle dejado prometerse con esa dama, Gwynneth. No es bastante mujer para él. Tú sí.

Todo el cuerpo de Morgan estaba ruborizado bajo las sábanas.

—¿Qué ha visto?

—¿Quién?

—Mi amo, Zander FitzHugh —contestó.

—Bien… hice que parecieras un poco… ya sabes.

—Sally Bess —empezó a decir Morgan, utilizando un tono tan amenazador que podría atribuírsele a Zander.

—Oh, bueno. Te puse boca arriba, con los cabellos despeinados, y tienes unos hombros más de muchacho que de muchacha, de todos modos. Tenías un pie fuera por este lado de la cama y otro debajo. Y yo no llevaba mucho encima. De hecho —bajó la voz en un susurro—, sólo llevaba tu kilt encima.

Morgan se echó a reír, pero tuvo que parar porque los dientes se quejaron del esfuerzo. Después, su cabeza también lo hizo. Cerró la boca con fuerza y se apretó la cabeza al mismo tiempo para adaptar el ritmo de los dolores.

—¡Fue perfecto! ¡Incluso roncabas!

—¡Yo no ronco! ¡Au! —Morgan se apretó aún más fuerte la cabeza.

—Sí roncas. Bueno, no muy fuerte, pero tenías una gran sonrisa en la cara y la respiración un poco ruidosa; ¡era perfecto! ¡Deberías de haber visto la cara que ha puesto! ¡No tenía desperdicio!

La cama temblaba con la hilaridad de Sally Bess. Morgan estaba echada en medio e intentaba que los globos oculares no le dolieran tanto como la lengua.

Zander FitzHugh cumplió su promesa y no sólo le entregaron un traje nuevo, sino que el conde de Argylle hizo que le llevaran comida cuatro veces ese día, en lugar de tres, y también le mandó un baño caliente. También ofreció uno de sus sementales a Morgan si se quedaba y les obsequiaba con una exhibición de lanzamiento de puñales. Morgan se sentó en el baño y se lo pensó.

Nunca había disfrutado de ninguna clase de lujo y Sally Bess le había lavado y recogido los cabellos en la cabeza, y hasta le había frotado la espalda. La mujer incluso había tenido la audacia de escenificar más asaltos gráficos de su lujuria física. Morgan tuvo que taparse los oídos para acallar los aullidos y gemidos de la mujer que saltó sobre el colchón para hacer los ruidos adecuados durante lo que le parecieron horas aquella tarde, y más aún durante la noche.

Pero ya volvía a ser de día y debía regresar con los demás. Morgan esperó a que Sally Bess le trenzara el pelo, se lo colocara detrás y diera una mirada de aprobación al vestuario de Morgan. Después abrió la puerta de la habitación y anunció al mundo que necesitaba unas horas libres.

Había público en el pasillo, y más en la escalera, y Morgan se pavoneó cuanto pudo entre los silbidos y aplausos. Incluso logró que no le ardiera la cara de vergüenza.

Zander tenía una expresión asesina cuando la vio, y ni siquiera la miraba. De hecho se dio cuenta de que la buscaba, pero hacía lo que podía para disimularlo. Morgan se abrió paso en el patio de armas para llegar a su lado.

—Eres un escudero de pena, Morgan —empezó a decir él.

Ella retrocedió y no necesitó fingir confusión. Todo su cuerpo estaba en ese estado.

—¿Sigues teniendo tus puñales?

—Por supuesto —contestó ella.

—¿Y el del dragón? ¿Dejaste que esa ramera lo tocara?

—Yo… —Calló un momento. ¿Cómo iba a contestar a eso? Cualquier respuesta sería mala.

—¿Lo has perdido?

—¡Por supuesto que no! Lo tengo, junto con los demás puñales. Nunca los perdería.

—Estabas completamente cocido y borracho. ¿Cómo sabes lo que perdiste y lo que no?

—No he perdido nada.

—Has perdido tu inocencia, ¿no?

Morgan no pensaba mentir. Tuvo que recurrir a un encogimiento de hombros.

—¿Y qué? —preguntó.

—¿Y qué? ¿Tu inocencia? Sólo puedes entregarla una vez y recuerdo haberte oído contar la clase de mujer que ibas a tener. No tomar, recuerdo. Bueno, ¡maldito seas, Morgan! ¡Ni tuviste ni tomaste! Esa ramera gorda se encargó de tener y tomar. Fuiste como mantequilla para ella, y probablemente igual de sabrosa.

—Eso no es verdad —contestó Morgan.

Zander le lanzó una mirada de soslayo. La mirada de sus ojos azul medianoche era viva e intensa en comparación con la rojez de su cara. «¿Estaba tan enfadado que se ruborizaba?», se maravilló Morgan.

—Es cierto. —Se pasó los dedos por los cabellos, los dejó caer otra vez sobre los hombros y la miró—. Pensé que eras diferente, pero no lo eres. Eres como todos, ¿no?

—Soy humano —contestó ella.

—Sí. Sí lo eres. Felicidades. ¡Bienvenido al infierno!

Morgan habría preferido que la golpeara y acabar de una vez.

—¿Infierno? —susurró.

—Empezaba a creer que podías ser un ángel, Morgan. Un ángel en la tierra. Un ángel vengador y asesino, pero un ángel de todos modos. Estoy un poco decepcionado al descubrir que me había equivocado.

—Nadie es un ángel, Zander.

—No hay ninguna duda. Tengo la prueba viviente frente a mí —contestó.

—Nunca he dicho que fuera algo más que lo que aparento. —«Eso era verdad», se dijo a sí misma.

—Cierto. Y las apariencias engañan. Tú también lo dijiste. Cara angelical, necesidades humanas.

—Lo siento si te he decepcionado —murmuró.

Lo sentía. Debería haberse quedado con él y haberse escondido en su habitación, y como los dos estaban tan borrachos cuando casi se acariciaban el uno al otro en el suelo frente a tanta gente, sin duda no se habrían detenido al llegar a su habitación. Era lo bastante lista para saberlo.

Ella y Zander habrían intimado. Habrían intimado mucho. Se preguntaba si era por eso por lo que él estaba tan enfadado. La quería… o quería al Morgan que conocía.

—Has hecho algo más que decepcionarme, muchacho, has mancillado mi ideal. Te tenía en un pedestal y ahora me estoy tragando la poción de vinagre de mis fantasías sobre ti.

—Nunca he dicho que fuera perfecto.

—Y no lo eres. Perdiste la perfección cuando dejaste que esa ramera te tocara.

—No podía impedírselo. ¿Por qué no se lo impediste tú si era tan importante para ti?

Él suspiró.

—Entonces no sabía lo que sentía. Ahora lo sé. Lo supe cuando miré tu cara angelical en la inmundicia de aquella cama.

—No he perdido mi inocencia, Zander —susurró Morgan finalmente.

—Has perdido más que eso, muchacho. También has perdido toda tu ropa. Eso constituye una gran pérdida para mí. Ahora me debes otro traje. Tu tiempo de servicio se ha duplicado.

—¡Oh! —contestó Morgan. Fue lo único que se le ocurrió.

—¡Y después de todos tus discursos de que te conservabas para la más hermosa de las damas, una ninfa que es igual que Sheila! ¿Qué era eso? ¿Fachada?

—Era…

—Era el idealismo de la juventud, y yo lo creí cierto. Estúpido de mí.

—No lo comprendo —susurró Morgan.

—¿Qué hay que comprender? Me enamoré de un ideal. Un joven que estaba por encima de todo lo terrenal, perverso y lujurioso, y ¿qué sucede? Cae en las garras de una ramera, delante de mis narices.

—Sally Bess es algo más que eso.

—Claro, ahora la defiendes. No me sorprende en absoluto.

—Pero… tú les dijiste que me dieran una moza. Yo te oí.

—No lo decía en serio. Nunca te habría mandado a disfrutar con el cuerpo de una ramera. Eres demasiado especial para eso. Habría encontrado el receptáculo perfecto para ti.

Morgan sintió su censura total y absoluta, y estuvo tan cerca de llorar que sólo esperó que él no lo notara en su voz. No sabía lo que le pasaba a Zander.

—No hay receptáculo perfecto para mí, Zander —susurró, y fue casi inaudible. Supo que la había oído porque se le tensó la mandíbula.

—Esta pequeña charla no nos lleva a ninguna parte y tengo cosas que hacer.

—¿Qué cosas? ¿Te ayudaré?

—Martin, mi escudero, me atiende perfectamente. No podía esperarte, ¿no crees? Mientras todo se desmorona a mi alrededor, tú estás encerrado con una moza, satisfaciendo tus fantasías.

No una vez, no, sino cuatro. ¿O han sido cinco veces? Eres insaciable. ¿Qué tienes que decir en tu defensa?

—Han sido cinco —dijo finalmente Morgan.

Él la miró rabioso.

—Y yo te creía diferente. Estúpido de mí.

Le dio la espalda y se alejó dando grandes zancadas. Morgan miró la hierba donde él estaba de pie y observó cómo volvía a erguirse. No sabía si seguirlo o no. ¿Martin le hacía de escudero? ¿Significaba eso que ella tenía que hacer de escudero de Plato? Imaginaba que debería de haberlo preguntado cuando todavía podía.

—Tu presencia es requerida en las habitaciones privadas del conde, escudero Morgan.

Morgan miró al muchacho menudo que estaba frente a ella, con una toalla colgada del brazo, por alguna razón incomprensible. Morgan frunció el ceño.

—¿Ahora? —preguntó.

Él asintió. Morgan miró la espalda de Zander al alejarse y suspiró. Estaba claro que él no la necesitaba. Siguió al sirviente del conde con los dedos cerca de los tres puñales de su espalda y la hoja de dragón en el estómago.

Si el conde quería una exhibición de lanzamiento de puñales, ella se lo daría, pero sólo si su amo le daba permiso. Morgan subió los escalones con facilidad, notando sólo un ligero dolor en la espalda, y después se encontró inmersa en un lujo tan sofocante que se quedó sin aliento.

El conde todavía no se había vestido y su cabeza prácticamente rapada parecía rara sin peluca. La miró, echado en la cama, y le indicó con un gesto que se acercara.

—He oído hablar de tu destreza, muchacho —dijo.

Ella se ruborizó, avergonzada, preguntándose a qué destreza se estaría refiriendo.

—Y quiero comprar tus habilidades para mí. Dime tu precio. Lo pagaré.

—Pertenezco a Zander FitzHugh —contestó.

—Con FitzHugh trataremos después. Dame un precio, para que yo sepa a qué atenerme. Juntos haremos una fortuna en Londres. Pagarán tanto por verte que será casi un robo.

—Pertenezco a Zander FitzHugh y mis talentos no están en venta.

Él suspiró e hizo un gesto a otro muchacho que sostenía una tela sobre el brazo.

—Ve a buscar a FitzHugh. —Mandó al muchacho fuera con un gesto y se volvió hacia Morgan—. No me gusta discutir —dijo.

Ella tragó nerviosa y esperó. «Por favor, Zander. Por favor, no me vendas a este gran bufón. Por favor.» La letanía de su plegaria continuó, alcanzando un ritmo en consonancia con su impaciencia. Zander llegó casi enseguida. Morgan se preguntó cómo le habrían localizado tan rápidamente. Aunque tenía una expresión hermética, Morgan podía ver que estaba preocupado.

No sabía por qué.

—El muchacho no lanzará ningún cuchillo a menos que le des permiso, FitzHugh, ni va a entrar a mi servicio. No sé de dónde sacas criados tan fieles, pero deseo adquirir los servicios de este muchacho para mí. Ordénaselo.

Zander miró a Morgan. Ella tenía los ojos muy abiertos y sacudía la cabeza con un movimiento rápido de pajarito, para que no se notara mucho.

—Morgan lanzará para ti según mis condiciones. Le has ofrecido un semental de tus establos.

Lo acepto. De otro modo, no lo sé. Los talentos del muchacho no están en venta, por ninguna cantidad de plata ni por tiempo alguno. ¿Morgan? Ve a mis aposentos. Prepárate para la exhibición. Tendrás la oportunidad de usar todas tus armas. Que corra la voz, Argylle. Invita a tus amigos Sassenach. Me gustaría demostrar lo que puede hacer un auténtico escocés. ¿Morgan? ¿Por qué sigues aquí? Te he dado una orden. Y otra cosa, señor. Sobre el duelo de la otra noche. Creo…

Morgan no oyó otra palabra. Ya corría hacia su habitación.

CAPÍTULO 16

El castillo de Argylle estaba repleto de almenas y de personas, y parecía que no cesara de llegar gente, pero nadie le había pedido ni le había permitido exhibir nada, y habían pasado cuatro días.

Días en los que Zander no le había permitido alejarse de él. Días en que ella tuvo que acariciar la empuñadura del dragón cada vez que lo veía mirarla. Días en los que él se reía y estuvo encantador, y después malhumorado y triste. Fueron días en los que estuvo bebiendo.

Aquellos días fueron los peores.

Morgan se sentía totalmente tensa, como la cuerda de un arco, y al quinto día supo que tenía que salir. Las paredes del castillo eran gruesas, sólidas y sofocantes, y la cuerda de arco en la que sentía que se estaba convirtiendo estaba al máximo de tensión y a punto de quebrarse.

Salió de los aposentos de Zander con los restos del festín de la noche anterior, y tropezó con uno de los cuerpos del pasillo. Los platos salieron volando, muchachos de todas las edades y descripciones la miraron y varios de ellos cogieron sus sucias jarras y la bandeja y le suplicaron que les permitiera servirla.

«¿Suplicar?», se maravilló Morgan. Volvió a entrar en la habitación de Zander y cerró la puerta.

—¿Qué pasa, muchacho? ¿Enemigos en casa?

Seguramente creía que estaba siendo divertido. Morgan miró furiosa su figura reclinada bajo las sábanas blancuzcas y bordadas.

—El pasillo es como un pueblo lleno de muchachos.

—Todo el castillo está repleto de muchachos, Morgan. Y de muchachas. No olvidemos su lozanía.

Morgan se puso tensa.

—Eso no me importa. ¿Por qué? ¿Cuándo es la exhibición y cuándo podremos irnos de aquí?

—¿Marcharnos? ¿Por qué? El conde tiene un aguamiel excelente, su cocina es más que capaz y sus entretenimientos… bien, no se puede desear nada más, ¿no es así, muchacho? ¿O Sally Bess ha desaparecido?

—Estamos prisioneros desde hace casi una semana, FitzHugh. No entiendo por qué.

—El conde quiere asegurarse de que llegan sus amigos Sassenach. Eso he oído. Están montando una gran competición. Se necesita tiempo.

—He cambiado de idea. No deseo competir —se quejó Morgan.

—No tienes elección, muchacho. He hablado por ti. Cálmate y tráeme más aguamiel.

—No puedo salir de la habitación sin pisar cuerpos. Está más lleno que el peor de los campos de batalla. ¿Qué hada ha sorbido el seso a los Argylle? Tiene que haber campamentos para esos muchachos.

—Hay campamentos extramuros, Morgan, pero todos quieren estar aquí.

—¿Por qué?

Zander se apoyó sobre un codo para mirarle. Ahora debería estar en la cocina y así no tendría que ver aquel torso grande, peludo, desnudo e inmenso, en hermoso contraste con el color blancuzco de las sábanas. Morgan volvió la cara a un lado y esperó que él no se diera cuenta de su rubor. Era una esperanza vana.

—Te ruborizas muy bien para ser un muchacho, escudero Morgan. No lo habría dicho nunca. Y creo que tampoco tus seguidores.

—¿Qué seguidores?

Volvió a mirarle al preguntarlo. No debería haberlo hecho. Él estaba sentado, con los brazos apoyados en las rodillas y nada más encima. Por muchas veces que lo hubiera visto, seguía siendo inquietante, y se apartó sin poder evitarlo.

—Los muchachos han acampado a tu vera. No creerás que están aquí por mí, ¿no?

—No tengo seguidores. Es una estupidez que pienses eso. Será que no tienen otro sitio.

—Morgan, si no creyera que hablas en serio, te acusaría de vanidad por querer que me fijara. Son tus seguidores. Esperan poder ver al joven escudero que venció al mejor espadachín de lord Cantor. Peor aún, el resto de criados les han estado contando historias sobre tus habilidades de cazador.

—No deseo que se hable de mí de ese modo.

—Peor aún —siguió él como si ella no hubiera hablado—, son las muchachas. Han estado escuchando a esa Sally Bess. Has demostrado la misma destreza entre las piernas de una mujer que en el campo de batalla. Te estás convirtiendo en una leyenda. Vaya, sólo tienes que mirar a las doncellas y elegir. Pero no volvería a quedarme con Sally Bess. No sabe mantener la boca cerrada.

Anoche por ejemplo…

—¿Quieres parar? ¡No quiero que hablen de mí! ¡No quiero que se comente nada de mí!

—No quieres esto, no quieres aquello. A la fama no le importan tus deseos, muchacho. Alguien debería de haberte avisado.

—Zander, necesito salir.

—Descorre las cortinas. Aquí no se puede respirar.

—¡No lo entiendes! ¡Necesito salir fuera! ¡Tengo que salir! ¡Soy un rehén y no he hecho nada! —Sabía que estaba levantando la voz, pero no podía impedirlo. Apenas podía retener las lágrimas.

—Venciste a un campeón inglés. Le cortaste la ropa con la espada y lo clavaste en el suelo, inmovilizándolo. No le arrancaste ni un pelo de la cabeza, pero lo humillaste y ahora no puede exhibirse en público. ¿Y tú dices que no has hecho nada? Los clanes llevan años esperando un campeón como tú. Puede que más.

—Yo no deseo esto —susurró ella.

Él esperó a que lo mirara antes de contestar.

—¿Qué es lo que deseas, pues?

—Deseo salir de caza.

Él arqueó las cejas.

—¿De caza?

—Seguro que el conde necesita carne para alimentar a los invitados. Seguro que hay caza en el bosque, o me adentraré más lejos.

—Cierto, pero ¿por qué? ¿Por qué te tomas la vida tan en serio?

A Morgan se le humedecieron los ojos, pero no parpadeó. Esperó que no lo notara.

—Necesito sentirme vivo —contestó por fin.

—Tráeme mi ropa. ¿Quieres cazar? Cazaremos.

Se puso de pie. Morgan retrocedió hasta la pared.

—No puedo —susurró.

—¿No puedes… o no quieres? —preguntó él.

Ya no era un rubor, era una hoguera que le ardía en las mejillas cuando él se levantó. Miró por encima de él. Miró al suelo. Miró a ambos lados de él. Miró la puerta. Cerró los ojos un momento y empezó de nuevo. Por encima de él, la puerta… y lo único que vio fue la inmensidad de Zander FitzHugh.

—No puedo —contestó por fin.

—¿Morgan?

Su voz bajó y a continuación caminó hacia ella. Morgan tenía una mano en la hoja de dragón al mismo tiempo que se acercaba a la puerta de la habitación. Sus movimientos hicieron que Zander se detuviera de golpe.

—Te esperaré fuera —susurró, y salió antes de que él pudiera detenerla.

Morgan se vio rodeada de más muchachos de los que podía contar, y todos querían estar cerca de ella, tocarla y si era posible servirla. Uno incluso le preguntó si necesitaba un escudero. «¿Un escudero para un escudero?» No salía de su asombro.

Volvía a estar dentro de la habitación antes de que Zander se hubiera puesto la túnica. La puerta se cerró tras ella y él la miró. Después se rió. Morgan sabía que tenía los ojos muy abiertos.

—He decidido esperarte aquí, FitzHugh —dijo.

—¿Tienes problemas con la popularidad?

—Yo no la he pedido y no la aceptaré. ¡No lo haré! Quiero que se vayan. Haz que se vayan.

—No puedo.

—Eres mi amo. Debes protegerme. No deseo tener seguidores. No aceptaré la fama. ¡No lo haré!

Zander se puso la camisa, se abrochó el cinturón, se puso el feile-breacan y se sentó para calzarse las botas antes de que pudiera hablar con ella de nuevo. Morgan observó todos los movimientos, cada vez que los tendones bajo la piel se contraían en sus antebrazos, cada vez que inspiraba aire con su gran torso, y se preguntó cómo se sentiría entre esos brazos y contra ese pecho, protegida por alguien por primera vez en su vida. Sacudió la cabeza para despejarse.

—No creo que tengas elección, Morgan. No puedo echar a tus seguidores.

—Pues debes mantenerlos alejados de mí. ¡Tienes que hacerlo!

—¿Te asusta que los demás esperen algo de ti, no?

—No me asusta nada —contestó ella.

—Muy bien. Me quedaré aquí y tú cazas solo. —Levantó el pie para quitarse la bota otra vez.

Morgan se desesperó.

—¡No, Zander! ¡Tienes que sacarme de aquí! Tienes que librarme de ellos.

—¿Ah, sí? Yo creo que volveré a dormirme. No tengo ningún deseo apremiante de salir a cazar.

No necesito escapar de la hospitalidad de Lord Argylle. No tengo montones de seguidores esperando que haga o diga algo. No creo que tenga ni la mitad de tus problemas.

—Por favor —susurró Morgan.

Él levantó los ojos al cielo y se puso de pie.

—Muy bien, Morgan, muchacho. Nos enfrentaremos juntos a tus seguidores. Ojalá fuera a mí a quien esperaran. Los usaría a todos para despertar a sus clanes.

—Quédatelos —dijo Morgan.

—No te puedes quedar con los seguidores, Morgan. Los seguidores vienen y van. Eso es lo bueno de influir en ellos para una causa. Te siguen y no es fácil echarlos. Los ingleses por fin lo están entendiendo, gracias a nuestro rey, Robert.

—Entonces utiliza tu voz de orador y habla con ellos. Influye en ellos. Diles que no soy nada más que tu escudero. Diles que soy lo que soy gracias a ti. Venga, díselo.

—¿Mi gran voz de orador? —su tono era divertido.

Morgan le cogió del brazo.

—¡Tienes que usarla! Necesito respirar aire fresco y no puedo hacerlo en este castillo sofocante. ¡Necesito espacio! Necesito ejercicio. ¡Las pocas cosas que me mandas hacer aquí no son suficientes! ¡Tengo que salir, Zander!

Él miraba sus dedos que todavía le sujetaban los bíceps.

—No deberías hacer eso, Morgan —dijo, y su voz era más baja y profunda que antes.

Morgan lo miró y contuvo el aliento.

—Pero es que necesito salir. Tú más que nadie deberías entenderlo.

—Aparta tu mano de mí —susurró él.

Morgan tragó saliva, levantó la mano y sacó a medias la hoja de dragón, mientras retrocedía.

—Ahora veremos cómo podemos quitarte de encima a tus seguidores —dijo él dirigiéndose a la puerta.

Fue frustrante y muy largo. Los que Zander denominaba sus seguidores estaban por todas partes, en los matorrales, en los árboles de atrás, prácticamente cayéndose por ver a Morgan abatir un animal acertándole en el ojo, y asustaban a cualquier presa. Y eso eran sólo los muchachos. Morgan se enfadó cuando Zander dijo que era una pérdida de tiempo aunque habían caminado una legua y media y se habían empapado con suficiente agua de lluvia para llenar los pozos de Argylle. Después tuvo que afrontar la marea de muchachas que la esperaban.

Morgan se ruborizó y se mantuvo pegada a Zander cuando mujeres de todas las edades, tamaños y formas la llamaron, y lo que le ofrecían le hizo arder las mejillas.

—Tu Sally Bess tiene la lengua muy larga, ¿no? —observó Zander—. Al menos para hablar. No sé lo que hará con ella en la cama, pero me lo imagino.

Morgan lo miró furiosa.

—¿No te apetece otra mujer, Morgan? Eres el más raro de los muchachos. Cualquier otro con tu éxito, lo aprovecharía. Pero tú no has hecho más que hacerme compañía y esconderte. Mira a tu alrededor, muchacho. Puedes tener a cualquiera de estas mujeres.

—Te lo ruego, acabemos con esto y llévame a tu habitación —contestó ella.

—Creía que querías salir de la habitación. ¿Seguro que no te apetece una pinta? ¿Otro poco de ternera escocesa? Las lugareñas parecen muy dispuestas a servirte. Para cualquier servicio que necesites.

—Si no me llevas a tu habitación, yo…

—¿Tú qué?

Se detuvo y ella también lo hizo y enseguida se vieron rodeados. Morgan gimió y se vio empujada contra él.

—¿Te apetece otro revolcón como el de Sally Bess?

—Deseo volver a tu habitación —contestó ella.

—Sally Bess tiene un buen par de pulmones, ¿no? Al fin y al cabo no debes de ser poca cosa.

—Por favor, no lo digas otra vez. No fue lo que tú crees, fue…

—Fue casi más de lo que puedo soportar, Morgan —susurró él— y me maldigo por reconocerlo. Si sólo supieras lo difícil que fue no tirar la puerta abajo e impedírtelo. Casi me muero con cada pizca de placer que diste a esa mujer, y ¡no me soporto por eso!

—Zander —empezó a decir Morgan, pero entonces le empujaron hacia él y después tiraron de Zander. Sólo agarrándose a su espalda pudo mantenerse a su lado.

—No deberías estar tan cerca de mí, Morgan.

Ella estaba atónita a medida que la multitud se hacía más grande y más ruidosa.

—¡No he podido evitarlo! ¡Tiraban de mí por todas partes!

Otra sacudida y unas manos tiraron de sus brazos, de su kilt, después Morgan sintió que el cuello se le iba para atrás cuando alguien le cogió la trenza y tiró de ella.

—¡Zander! ¡Sálvame!

Creyó que no la había oído, pero entonces él saltó sobre una bala de heno y Morgan corrió a su lado, hasta que él se volvió.

—¡Amigos y campesinos!— gritó Zander, ganándose la atención que imponía su oratoria. Miró a un lado, donde Morgan estaba pegada a él—. Creo que ha llegado la hora de una competición. ¡Traed a vuestro señor! ¡Traed a un oponente! ¡No os quedéis ahí! ¡Id a buscarlos! Mi escudero debe mostraros su destreza con los puñales. ¡Tú! ¡Elige un blanco!

—¡Ya está! ¿Lo ves? —gritó alguien.

—Zander —cuchicheó Morgan.

—Ya te he dicho que no me tocaras, Morgan. No lo repetiré. Te echaré de mi lado y no te gustará.

Ella apartó las manos de donde lo había tenido cogido y movió los ojos antes de que él pudiera entrever sus lágrimas. Las balas a las que se había encaramado le daban una visión muy buena del campo de juegos que se había preparado. Había cuatro blancos en el patio interior, uno en cada punto de la brújula.

—Esto es muy precipitado y sin preparación, FitzHugh.

El conde se reunió con ellos, caminando entre un gran grupo de caballeros vestidos con elegancia y llenos de puntillas, evidentemente ingleses, y Morgan tuvo que bajar la cabeza para disimular la sonrisa. ¡Parecían más femeninos de lo que lo había sido ella misma! Era obvio que habían celebrado un festín, porque algunos llevaban platos con comida, otros jarras y había quien llevaba baberos.

—¡Si no lo hacemos, habrá un motín! —contestó Zander—. ¿No es cierto, muchachos? —Hubo un gran griterío y después Zander se puso a gritar otra vez—. ¡Y no olvidemos a todas las muchachas vigorosas! ¿Ellas también desean que Morgan lance?

El coro de voces femeninas fue casi tan brutal como el anterior.

—Su campeón está acabado y el mío tampoco es capaz —se quejó uno de los caballeros elegantemente vestido.

—Lo comprendo —contestó Zander—. Morgan lanzará solo. Observen, señores, y vean quién les ha vencido. ¡Dejad espacio alrededor del blanco! ¡Ése no! ¡El más alejado!

La multitud empezó a moverse. Morgan entornó los ojos. Se refería al blanco situado al otro lado del patio. Como el sol se estaba poniendo, se necesitaban antorchas, pero se encontraba lo bastante lejos para ponerla nerviosa. Se preguntó si Zander lo sabría.

—¿Puedes darle a eso?

—Es un mal momento para preguntarlo —contestó, y se agachó para coger los nueve puñales de sus calcetines.

—¿Alguien desea hacer una apuesta?

Zander se dirigía a los nobles que se habían separado hacia la hilera de galerías, a un lado. No deseaban mezclarse hombro con hombro con la gente común. Morgan apretó los labios.

Se levantaron manos.

—¿Argylle? ¿Tienes a alguien para llevar las cuentas? —El conde asintió una vez—. Pues que las tomen. Morgan lanzará ocho puñales. Los meterá todos en el blanco. Después habrá acabado. No más lanzamientos. No más apuestas. No más exhibiciones hasta mañana. ¿De acuerdo?

Hubo un alarido general. Morgan no sabía lo que significaba, pero le sonaba tanto a acuerdo como a desacuerdo.

—¿Y si falla? —gritó alguien.

Zander levantó la mano y la multitud se calló. Morgan lo observó estupefacta.

—¡Pues falla! —contestó—. Así los juegos oficiales serán más interesantes, ¿no? Veamos, apartaos del blanco. Dadle espacio para que tire sin darle a un campesino. Si vais a colocaros en el camino de mi escudero, ¡poned a un Sassenach delante de vosotros!

Hubo una estruendosa reacción a sus palabras. Morgan lo miró, le sostuvo la mirada e intentó no sonreír.

—¿Preparados?

El sonido se pareció a un «sí», o algo parecido. Morgan plantó los pies sobre la bala de heno y lanzó los ocho puñales, uno tras otro, y supo que había acertado por la reacción que hubo alrededor del blanco. El ruido se fue apagando hasta que lanzó el sexto, y con los últimos dos reinaba un absoluto silencio.

—Bien, bien, Argylle —dijo uno de los nobles, y después los vítores lo sofocaron todo.

—¿Mis puñales? —Morgan se inclinó para susurrárselo.

—Los tiene Martin. ¿Lo ves? No permitiría que nada sucediera a tus puñales perfectamente equilibrados. Sígueme de cerca hasta que salgamos de aquí. No tenemos mucho tiempo.

—Pero han aceptado. Un lanzamiento. No lo comprendo, Zander.

Zander sacudió la cabeza.

—¿Quieres quedarte a verlo o te vienes conmigo?

No logró que le saliera la voz, sólo pudo asentir con la cabeza.

CAPÍTULO 17

Morgan venció a todos los contrincantes, y a continuación compitió consigo misma. Después resultó que había veinte campeones patrocinados por los nobles y cada señor elegía una contienda, la que quisiera. Sin embargo, en cuanto Morgan ganaba la contienda, decidía el desafío. Cuando nadie lo lograba, ella lo hacía, y así siempre.

Empezó con cuchillos. El reto original era clavar dos puñales en el mismo punto. En cuanto Morgan demostró que dos era un juego de niños, hizo un despliegue de destreza rodeando los dos de su contrincantes con diez de los suyos. Con el arco, no sólo demostró cómo clavar una flecha en el mismo centro de los cuatro blancos antes de que los aplausos tuvieran ocasión de empezar por su primer tiro. Con el hacha, clavó cuatro en una línea recta, y después cuatro debajo. Con la maza inglesa tiró recto y seguro, y consiguió que la cadena se envolviera alrededor de la bola de púas y después se desenrollara, arrancando la maza. Con la honda, su puntería fue tan precisa que al día siguiente casi todos sus numerosos seguidores estaban practicando tiros laterales con sus hondas, en lugar de verticales. Pero su especialidad eran los puñales. Todos parecían saberlo y cuando ella cogió un muñeco, lo colocó frente a un blanco y después clavó un puñal en los hilos del saco exterior, alrededor del perfil, clavándolo a su vez en el blanco, sin verter ni una semilla de dentro, la muchedumbre se quedó callada antes de estallar en un aplauso ensordecedor.

Fue tan estimulante como había creído mientras sucedía, y fue casi igual de decepcionante casi todo el resto del tiempo. Se volvió prisionera de su propia fama. Sus numerosos seguidores crecieron y se expandieron hasta que Zander tuvo que mandar a más hombres del clan FitzHugh para agruparse alrededor de ella siempre que salía de su habitación, y eso aún la limitaba más.

Hacia el final de la exhibición, ella había pasado del entusiasmo al miedo, de la celebración al desaliento, del júbilo a la desesperación, a partes iguales en cada una de estas emociones.

Las noches estaban presididas por tal libertinaje que se entablaban contiendas para beber, hacer llaves y luchar. De eso Morgan se mantenía alejada, aunque oía las juergas desde la habitación de Zander, hasta la madrugada, cuando él volvía tambaleándose, con los ojos enrojecidos, el paso incierto, malhumorado y brusco, y más de una vez lo bastante afectuoso para que tuviera que amenazarlo con la hoja de dragón.

El décimo día de la competición sólo quedaba el joven escudero Morgan del clan FitzHugh.

Todos los contrincantes no sólo habían sido eliminados, sino aniquilados, y el conde pedía otra exhibición. Quería que la final de sus juegos fuera una exhibición única de la destreza de Morgan antes de que el torneo se pudiera considerar completado, realizadas todas las apuestas y concluida su hospitalidad.

Para la ocasión, Zander hizo que le dieran un traje ceremonial, junto con un broche con un dragón de plata, muñequeras de plata talladas y un cinturón de plata estampado en relieve. El lujo dejó estupefacta a Morgan, y la sonrisa de Zander fue más amplia que nunca. Después trajeron una bañera a la estancia que se había convertido en su celda y todo lo que había experimentado durante diez días se convirtió en una mera cata de lo que vendría.

Los ojos de Morgan se abrieron más y se tragó la inmediata humedad que se formó de repente en su boca. Observó la bañera, que parecía un cubo enorme, con lados curvos de roble unidos por bandas de metal grandes, colocado en medio de la habitación de Zander, desplazando el taburete.

Morgan observó cómo traían el agua y la echaban dentro, llenando el ambiente de vapor, y vio que Zander la miraba. Tenía la empuñadura del cuchillo del dragón con el rubí en la punta de los dedos todo el rato.

Entonces Zander hizo salir a todos.

—Les parecería fuera de lugar que no estuviera con mi campeón en este momento —dijo finalmente, cuando ella se limitó a quedarse junto a la bañera mirándolo.

—No puedo permitirlo —susurró Morgan.

Su cara parecía gris a la luz matinal y su sonrisa ya no era sincera, sino torcida, y después desapareció.

—¿No aceptas la admiración y el aprecio de tu amo por el honor que has aportado al clan?

—Puedo aceptarlo todo. Acepto esta vestimenta que luciré y devolveré, en honor de un escocés que gana un torneo, pero no permitiré que te quedes mientras me preparo y me visto. —De haber tenido la boca menos húmeda sus palabras habrían sido más comprensibles. Zander lo escuchó todo y después sonrió.

—No tendrás que devolver este traje. No se te exige ningún pago ni habrá ninguna discusión. Se hizo con esmero, sólo para ti. Esto es lo que debe lucir un campeón… lo que lucirá. Aunque tenga que quitarte el kilt que llevas y esconderlo. —Arqueó las cejas y después las bajó—. No me avergonzaré negociando con uno como tú. La oferta del conde por tus servicios se ha doblado con cada uno de tus logros y no dejaré que ni siquiera se diga que el clan FitzHugh necesita escuchar estas ofertas, por falta de nuestra propia plata.

—Con toda la que lleva este traje no hará falta —bromeó ella—, pero no hace el suficiente tiempo que soy campeón para lucir un traje como éste, Zander.

—A veces desearía que no fueras tan listo, muchacho. —Suspiró—. Pero lo eres. Es cierto. Lo encargué cuando te dejé la primera vez y fui a buscar a mis hermanos. Supe entonces lo que significarías para mí y quería que supieras qué posición ocupabas en mi casa. No eres sólo un escudero, Morgan. Eres mi amigo para siempre.

—No podré trabajar con este traje —dijo ella, levantando la barbilla.

Zander sonrió tembloroso.

—No hay servidumbre que pueda añadir a toda una vida que tú ya has maldecido. Dejemos el tema. Debemos prepararte para la exhibición. Dame tu kilt.

Morgan palideció.

—No me desnudaré delante de ti, FitzHugh.

—Necesitas que alguien te ayude. Plato insistió en que fuera yo.

«¿Plato?», se maravilló Morgan. «Debería haberlo adivinado».

—No aceptaré tu ayuda, Zander, tanto si lo dice Plato como si no.

La sonrisa de Zander se desvaneció.

—A mí tampoco me apetece. Pero dame tu vestimenta y métete en el agua.

—No —susurró ella.

—Plato dice que debo hacerlo.

—Plato es tonto. Ningún escudero es atendido por su amo. Siempre es al revés. Siempre.

—Excepto en ocasiones de honor. Eso es lo que dice Plato.

—¡Plato no tiene razón siempre! —argumentó Morgan.

—Me hará ganar muchos puntos con tus seguidores. Demostrará mi respeto y la consideración que siento por ti. Dame tu kilt. No tenemos todo el día.

Morgan se estaba desesperando, y Zander lo veía. Se acercó a la chimenea y sacó el cuchillo del dragón.

—¿Sabe Plato lo del cuchillo? —preguntó.

—No.

—Pues díselo. Dile que no puede insistir en algo así. Dile que tendrá consecuencias.

—Lo he hecho. Lo sabe. Dice que eso es lo que espera. No me lo explicó.

—¿Que él qué? —La última palabra la dijo Morgan en un tono muy agudo.

—Morgan, sé que esto es tan aborrecible para ti como para mí, pero tiene sentido. Estoy demostrándote mi respeto. Demuestro mi disposición a servirte en este asunto, por el servicio que me has prestado. Vamos, deja de discutir y métete en la maldita bañera, antes de que te quite la ropa y te obligue a hacerlo. —Ya estaba cruzando la habitación a grandes zancadas.

Morgan dio vueltas al cuchillo entre sus manos y el rubí resplandeció con la luz. Decidió que odiaba a Plato.

—Si me tocas no me quedaré contigo, FitzHugh. Me perderás. Para siempre. ¿Lo comprendes?

La hoja ya no le apuntaba a él. Morgan la tenía contra su estómago. Aquello detuvo la marcha de Zander. Entornó los ojos. Se volvió y le dio la espalda.

—Yo tampoco puedo hacerlo, pero debes ser servido. ¿Mando al escudero Martin? Tal vez Plato debería ayudarte, puesto que ha sido su plan.

—No necesito que me sirvan. Soy un escudero cualquiera, un muchacho de pueblo sin nombre y sin clan. Despojaba a los muertos de sus bienes. No soy nada.

—No eres nada de eso. Eres el campeón de los FitzHugh. Te encontraré un ayudante. Te mandaré a Phineas.

—¡No!

—Tampoco te gusta? ¿A quién quieres que te mande, Morgan? ¿A quién? No te dejaré sin asistencia.

—Pues mándame a Sally Bess —contestó Morgan, rápidamente. Fue lo primero que se le ocurrió.

—¿A esa ramera? —Se puso rígido al oírlo. Morgan le observó.

—La moza. Quiero a Sally Bess.

—¿La quieres a ella… quieres eso? —Parecía que fuera a ahogarse. Morgan le observó.

—Plato quiere que me sirvan. Te obliga a ti a servirme. No aceptaré tus servicios. Aceptaré que me ayude Sally Bess. No deseo nada más de ella que eso. Te lo juro. Hazla venir, Zander. Por mí.

No sabía si él haría lo que le pedía, porque en cuanto la puerta se cerró ya no pudo oír lo que ocurría, pero no pensaba quitarse una sola pieza de ropa con Zander en los alrededores. Las consecuencias eran demasiado inmensas y demasiado complicadas para su vida, y Plato estaba demasiado seguro de sí mismo con la certidumbre de que era una muchacha. Morgan decidió que le odiaba, mucho.

—¿Me has mandado llamar? —Los ojos de Sally Bess centelleaban y su sonrisa era mayor de lo que su cara parecía capaz de contener.

A Morgan le temblaban las rodillas. No se había dado cuenta de lo tensa y nerviosa que estaba.

—Gracias a Dios. Tengo que vestirme y prepararme para la exhibición. No puedo permitir que me vea ningún FitzHugh.

—Entonces no te verán. Sally Bess se asegurará de eso. —Se volvió y pasó el pestillo de la puerta—. Vamos, quítate el kilt. Vamos a vestir a un campeón y yo pagaré una deuda.

—¿Una deuda? —preguntó Morgan, desnudándose.

—Has hecho subir mi valor multiplicado por mil, escudero Morgan. Tú no comprendes a los hombres y las mujeres, o tal vez sí, pero yo no soy más que una vieja y usada criada, y entonces el escudero de los FitzHugh me llama para que le ayude a prepararse. ¿Tienes idea del honor que acabas de concederme? ¡Por Dios! Y a media mañana, encima. Te juro que todos los demás se retorcían de celos. Métete en el agua. Te sostendré los cabellos.

El agua se había enfriado mientras Morgan discutía con Zander, pero seguía estando tibia y la sensación era de lujo. Las manos de Sally Bess en sus sienes y la ausencia de Zander se combinaban para dejarla disfrutar a placer del agua y dejar la mente completamente en blanco. La exhibición que todavía tenía que dar le parecía muy lejana, su juramente incluso más lejano… y entonces Sally Bess se puso a saltar en la cama de Zander y a emitir sonidos lujuriosos de acoplamiento.

—¡Para! —ordenó Morgan—. ¡Para inmediatamente!

La mujer no hizo más que aumentar el volumen, sus movimientos se volvieron más revoltosos, hasta el punto de que mandó el cinturón de plata al suelo con un golpe sordo.

—¡Sally Bess! Si no paras inmediatamente, diré a todo el mundo…

—¿Que eres una muchacha? —Había dejado de saltar y miró a Morgan maliciosamente al preguntarle aquello; enseguida empezó de nuevo.

—¡Morgan, te mataré con mis propias manos!

Zander golpeaba la puerta con los hombros, lo que detuvo a Sally Bess un momento, pero vio que el pestillo resistía y empezó de nuevo. Morgan se introdujo en el agua y se preguntó por qué había sido tan estúpida. Podría haber mandado a Martin a un rincón mientras se bañaba. Podría haberse tapado con una toalla. No tenía que estar desnuda en una bañera, con espuma de jabón hasta la barbilla y los hombros y sintiendo el frío del agua contra su rubor, mientras una mujer a la que apenas conocía fingía intimidad frente a ella. Todo era culpa suya.

—¡Morgan! ¡Abre la puerta! ¡Mor! ¡Gan! —Gritó su nombre en dos respiraciones diferentes.

Morgan estaba estupefacta. Se podía imaginar el aspecto de él, no tenía que verle. Y daba miedo imaginarlo—. ¡Fuera de aquí! ¡Ahora!

Hubo otro golpe en la madera; Sally gritó más fuerte. Zander llamó su nombre otra vez.

Blasfemó otra vez. Se oyó otro empujón en la puerta.

—¡He dicho que fuera!

Morgan no sabía con quién estaba utilizando esa voz de orador suya. Lo oía todo. Enseguida él se puso a golpear la puerta otra vez.

—Morgan, pongo a Dios por testigo, te cortaré todos los cabellos de la cabeza. ¡Todos los malditos cabellos!

Sally gritó. El pestillo de la puerta se astilló y Morgan vio que se rompía como si sucediera a cámara lenta. No había nadie con él y tampoco había nadie en el pasillo. Después sostuvo la mirada incrédula de Zander asumiendo la escena, seguida por la risotada más sincera que había oído en su vida.

Su reverencia fue burlona y su orden de que siguiera con el baño también lo fue, como su risa al recolocar la puerta en el marco. En definitiva, era la mañana más embarazosa de su vida.

El gentío era igual de numeroso que antes, aunque esta vez Morgan hizo reverencias a todos, empezando por las galerías de nobles y terminando por los criados, con Zander a su lado. La ropa que había encargado para ella la hacía resplandecer con el sol vespertino, y cada vez que levantaba un brazo, cambiaba de posición o se volvía la plata brillaba atrapando alfilerazos de luz.

De vez en cuando ella misma los reflejaba.

Hizo lo que pudo para ignorar la cara burlona de Sally Bess y a las otras muchachas que se agitaban mucho cada vez que miraba en su dirección. También ignoró a la prometida de Zander, sentada en la tarima junto a su padre, y con el recién coronado rey de Escocia, Robert «el Bruce», al otro lado. No era tan atractivo como se había imaginado, pero era regio. Eso no podía negarse.

Y tenía problemas con los ojos de Zander posados en ella todo el rato, y esos ojos azul medianoche estaban iluminados con más brillo que el que pudiera tener la plata.

Eso hizo que le temblara la mano un momento antes de controlarse.

—Da un paso al frente, escudero Morgan del clan FitzHugh. Saluda a tu soberano.

Morgan hizo una gran reverencia, con Zander a su lado.

—Me han dicho que no hay nadie tan bueno como tú, escudero Morgan. Deseo mucho verlo, francamente. Es una gran cosa que en la Escocia que ahora gobierno se permitan de nuevo las armas. ¿No es así, señores?

El rey se volvió hacia los demás buscando su aprobación.

—Debe observarle atentamente, señor —le informó Zander, al lado de Morgan—, porque Morgan tiene el don de iluminar sus manos y la velocidad del viento en los cuchillos. Ésta es la exhibición.

Lo habían hablado la noche anterior y ella le había escuchado describir lo que tendría que hacer. Los labios de Morgan se torcieron y apartó la mirada en cuanto sus ojos se encontraron con los de Plato, sentado detrás de la prometida de Zander. Se ruborizó.

Fue bueno que ella y Zander hubieran hablado del orden en el que haría su exhibición porque no había vuelto a hablar con él desde lo del baño. Decidió que tal vez no volvería a hablar con él.

El rey asintió y Morgan se incorporó.

—Puedes empezar, Morgan. No me mires así. Has aligerado mi corazón de una gran carga. Creo que éste es el mejor día de mi vida.

Se lo estaba susurrando al oído, pero eso no hizo más que empeorarlo. Al menos la vergüenza era algo que podía dominar.

Las armas de Morgan estaban dispuestas en semicírculo en medio de cuatro blancos, y ella se paró un momento para elegir el punto de inicio. La multitud dejó de existir, el rey cesó de ser imponente y lo único que veía eran los ojos azul medianoche perfectos de Zander. Cogió la espada de dos puños y empezó.

Se había procurado cuatro de cada arma, una para cada blanco, y los fue cubriendo todos en un movimiento aparentemente inmaculado, atrás y adelante, primero al primer blanco, elegir el arma, clavarla en el tercer blanco. Después, el segundo, finalmente el cuarto. Si clavaba la espada escocesa en el centro, la siguiente arma iba justo debajo. La flecha fue a la derecha, las hachas a la izquierda, el skean dhu arriba y, finalmente, tres puñales en cada blanco, en el espacio que parecía inexistente entre las armas ya clavadas. Toda la exhibición duró menos tiempo que la anterior contienda, y cuando colocó el último puñal se arrodilló y abrió los brazos.

Lo primero que oyó fue el rugido de la multitud y después a Zander que estaba a su lado, esperando que se levantara y se reuniera con él. Sólo le miró a los ojos una vez, y el brillo era más cálido, más personal, menos aterrador. Dijo algo, pero ella no lo oyó. El rugido de la multitud lo hacía imposible. A continuación la escoltó de vuelta frente al rey, sentado junto al conde y la encantadora Gwynneth.

Morgan intercambió una mirada con la chica y vio la misma adoración que en las otras chicas que la veían como un héroe. Era irritante. Pero en la mirada de la muchacha había algo más. No era fácil de descifrar lo que era, pero ella lo supo. Lo había visto a menudo en los ojos de su hermana. Gwynneth era desgraciada, muy desgraciada. «¿Desgraciada?», se extrañó Morgan.

No tuvo tiempo para pensar en ello porque la mirada de Plato sobre ella era muy enervante. Morgan se dijo que no le importaba. Plato era un hombre fastidioso, inquisitivo y pesado. No le importaba lo que pensara de ella o lo que pensara que estaba haciendo.

—Tu prometida parece un poco… apagada, Zander —dijo dirigiéndose a su hombro mientras él la conducía de vuelta a la habitación, dejando a los hombres del clan y a los seguidores detrás.

Nadie quería perderse el festín y la celebración. Nadie excepto el escudero Morgan.

—He adelantado la boda —dijo Zander volviendo la cabeza para informarla—. He dicho que no podía esperar. Será mi esposa en tres días. Creo que eso la ha calmado como es debido.

—¿Has adelantado la boda?

—Sí. No me ha costado nada convencer al conde. Todavía intenta ablandarme para que te transfiera a él.

—No le serviré.

—Ya lo sé. Tú lo sabes. Él no. Cree que la plata lo compra todo. Ha estado demasiado tiempo rodeado de Sassenach. Así es como piensan ellos.

—Pero… ¿tres días, Zander? ¿Sólo tres?

—Tres días, Morgan. Es lo más que he podido convencerlo de que lo adelantase.

—¿Querías adelantarla más? ¿Por qué?

—¿No te lo imaginas?

Abrió la puerta y esperó a que ella entrara. Morgan se sintió atada al suelo y el pulso se le aceleró dolorosamente. Habría perdido a FitzHugh en tres días. No podía quedarse con él cuando se celebrara la boda. No se atrevía. Le daba miedo el dolor de la pérdida. Sabía que lo sentiría. Ya empezaba a sentirlo.

—Ven, Morgan. Voy a aceptar tu premio. Han preparado festejos para la noche. Una tontería inglesa llamada teatro. Nunca he visto teatro. ¿Quieres asistir esta vez? Si es así, haré que te protejan. No permitiré que se te acerque ningún seguidor. Tienes mi palabra.

—No —susurró. Le sorprendió que su voz realmente emitiera un sonido.

Tenía miedo de seguir otro momento a su lado, en realidad. Se arrodillaría para suplicarle que la tomara como mujer… y ser su ramera. Su cuerpo y su corazón querían obligarle a tomarla y hacerlo realidad. Su orgullo y los años de odio, entrenamiento y sacrificio le exigían otra cosa.

Estaba temblando. Zander podía notarlo porque la miraba desde muy cerca. No se atrevió a sostenerle la mirada. Pasó por su lado. La puerta se cerró. No la siguió.

Se habían llevado la bañera. Morgan se situó en el centro de la habitación y se dio cuenta de lo mortalmente silencioso que estaba todo.

CAPÍTULO 18

—Morgan, debes hacerlo. No hay nadie más. La producción fracasará si no les ayudas.

—Sal de la habitación, Plato. —Morgan pronunció las palabras más al escamel de Zander que al FitzHugh que la estaba molestando desde la puerta. La suave madera de los muebles de Zander había ocultado bien su pena cuando se cubrió con una manta. Morgan escondió la nariz en la tela, más para secarse las lágrimas absurdas de la cara que por otra cosa. Esperaba que su interlocutor no se percatara desde la puerta.

—Pero Morgan, te necesitamos. Zander también te necesita.

—Zander no me necesita. Tiene a su hermosa novia, Gwynneth, a su lado. No se me necesita. Me entrometería. No sirvo para nada excepto para matar y acertar; grandes blancos de madera. El entretenimiento no es lugar para arreas. ¡Sal de mi habitación!

Su voz no sonaba ni tan autoritaria ni tan fuerte como sus palabras. Parecía herida y perdida, exactamente como se sentía desde que Zander la había dejado.

Él chasqueó la lengua.

—Necesitan uno más para su teatro.

—¡Pues que encuentren a otro! —¡Ah!, ¿por qué no se marchaba? Morgan se tapó los ojos con las manos y deseó estar fuera, cerca de una hoguera que ablandara la tela en la que había sollozado hasta dejarla caliente y empapada.

—¿Dónde?

—¡Elige a uno de mis seguidores! Están por todas partes. Mira a tu alrededor. ¡Vete!

—No hay nadie más a la vista, Morgan, excepto Eagan. ¿No es cierto, Eagan?

El hombretón del clan que Zander había dejado en su umbral respondió que no. Morgan no le hizo caso.

—Aunque a Eagan probablemente también le apetecería asistir a los festejos.

—¿Es que no te entra nada en ese cráneo tan duro, Plato FitzHugh? ¡No quiero participar en esa función! ¡No quiero ir a ninguna parte! ¡No quiero ser un entretenimiento, para nadie, nunca más!

Dejó de gritar.

—¿Qué es lo que quieres? —preguntó.

Su corazón se agitó y Morgan tragó saliva.

—Ser… libre —susurró—. Salir de aquí. Volver a mi vida de antes. Terminar lo que me había propuesto hacer y dejar de actuar y de vivir. Eso es lo que deseo.

Plato suspiró.

—¿Y sollozar en esta habitación te va ayudar a obtener todo eso? —preguntó, en voz baja.

Morgan levantó la cabeza y miró la llama de las antorchas crepitantes. No sollozaba. Sólo un FitzHugh podía acusar a un KilCreggar de una debilidad como ésa. Se puso rígida.

—Falta una persona para la función. El muchacho que tenían se ha puesto enfermo. La función no puede hacerse sin esa parte.

—Yo no sé actuar —dijo Morgan al fuego.

—Sólo tú puedes decir eso como si fuera cierto. Has estado actuando toda tu vida, escudero Morgan. Dime que me equivoco. Adelante. Dímelo. Haz que me lo crea.

—Vete.

—¡Se casará con ella dentro de dos días, Morgan! ¡Dos días! Sabes que puedes detenerle ¿y no lo harás?

—Tres —contestó ella.

—¿Olvidó decirte que hoy también contaba? Mi hermanito Zander. Siempre tan despreocupado y juguetón. Siempre bromeando.

Más lágrimas pugnaban por salir y las retuvo con la manta. Detrás de ella, Plato resopló fastidiado.

Después, más animado, dijo:

—Hay alguien que desea hablar contigo, Morgan; se trata de lady Gwynneth. Gwynneth. El escudero Morgan. Tal vez podáis consolaros mutuamente con vuestras lágrimas.

—¡No estoy llorando!

Morgan se volvió y miró furiosa, desafiándole a contradecirla. Plato tenía a lady Gwynneth al lado, aunque ella llevaba un velo de viuda sobre la cara y su cuerpo se estremecía antes de levantar la tela que la cubría.

A Morgan se le encogió el corazón. La tristeza de la dama era evidente.

—¿Por qué lloras? —preguntó Morgan amablemente.

La muchacha intentó sonreír. Morgan no podía creer cuánto había cambiado desde que la había conocido quince días atrás.

—Necesitan a otro para actuar y no hay ningún muchacho adecuado. Te lo ruego —susurró.

Morgan frunció el ceño.

—¿Esa es la causa de tu tristeza? —preguntó por fin.

La muchacha miró a Plato y luego otra vez a Morgan. Después asintió, aunque le temblaba el labio inferior.

—Si actúo en la función, ¿dejarás de llorar? —preguntó Morgan.

—Haré… haré lo que pueda.

El labio inferior de Lady Gwynneth tembló aún más y unas lágrimas enormes le brotaron de los ojos. A Morgan se le partió el corazón por ella. Sabía exactamente cómo se sentía Gwynneth, aunque era una estupidez llorar por algo tan banal como la cancelación de una función.

Suspiró.

—No puedo ser tan poco caballeroso. Dime lo que tengo que hacer.

—Ven conmigo.

Lo que había dicho Plato podía ser cierto, porque en cuanto Morgan aceptó, la muchacha se animó y le tendió la mano. Morgan la miró.

—Te seguiré —dijo sencillamente. No podía tocar a la prometida de Zander disfrazada de muchacho y seguir funcionando. No era posible.

Se acercaban a Great Hall, que se había destinado a la representación, y entonces Plato se llevó a Morgan a un lado, cogiéndola del antebrazo. Hizo entrar a Lady Gwynneth en una antecámara.

—Tengo que advertirte de algo —dijo.

—¿De qué? —cuchicheó ella, sintiendo que se le ponían los pelos de punta.

—Es un papel de mujer.

El impacto la dejó paralizada, pero enseguida le lanzó un puñetazo a la mandíbula. Él lo detuvo con una mano y apretó la suya. Morgan sufrió el dolor sin parpadear. Zander le había hecho más daño y más duradero. Plato retuvo su puño y apretó hasta que los nudillos de ella crujieron.

—En esto no puedes ganar. Un hombre de verdad no tiene el movimiento ligero y suave de una hoja, querido Morgan —susurró—. Tampoco se puede jugar tan fácilmente con él. Esperaba que tú y mi hermano resolvierais esto solos, sin mi ayuda. Pero no me dejas alternativa.

—No te comprendo —respondió ella.

—Oh, sí, lo comprendes. Venga, apresúrate. Lady Gwynneth te espera para ayudarte con tu traje. Te esperaré en el Salón.

—No lo haré. Me niego.

—Si te niegas te obligaré a hacerlo.

—No puedes obligarme. Tengo el cuchillo del dragón. —Morgan lo sacó de debajo del kilt.

Plato arqueó las cejas.

—Es lo correcto, supongo. Ese cuchillo es para el más fuerte de los FitzHugh. Te lo has ganado. No me extraña que te lo haya dado hoy.

—Me lo dio antes de la exhibición.

Su aplomo cedió.

—¿Por qué? —preguntó.

—Para usarlo contra cualquier FitzHugh que me acosara. Cualquier FitzHugh.

—Ese hombre está loco. ¿Gwynneth? —Soltó la mano de Morgan.

La menuda Lady Gwynneth apareció en el umbral.

—Ya es casi la hora, Morgan. Apresúrate. ¡Todavía tengo que pintarte la cara!

—¿Pintarme la cara? ¿Como una… una ramera? —Su voz era amarga en cada palabra.

—No. Esto es sólo maquillaje. Todos los actores lo llevan, sobre todo los que hacen de mujer.

Les elimina la fealdad de la cara y crea la ilusión. ¿Comprendes lo de la ilusión?

—Morgan es el que mejor lo comprende —contestó Plato en su lugar.

—Eres una dama que recibe a sus valientes muchachos que regresan del mar. Sólo tienes tres líneas. «Me alegro de veros, muchachos», «Gracias a Dios» y «Ya está». ¿Te acordarás?

—¿Tengo que hablar? No puedo hablar como una mujer, ni con voz de mujer —protestó Morgan.

—¡Pero si Plato ha dicho que eres el único que puede!

Gwynneth tomó la mano de Morgan y la apretó entre las suyas. Le brotaron más lágrimas, que resbalaron por sus mejillas, y miró a Morgan, que miró a Plato llena de odio. Él le respondió con una sonrisa.

—¿Quién puede resistirse a este ruego? Cualquier otro muchacho estaría de rodillas, suplicando sus favores, pero tú no, ¿eh, Morgan?

—No tengo tetas. ¿Qué voy a ponerme? —Lo dijo con rabia.

Gwynneth miró a Plato a la espera de una explicación y cuando se la dio sus labios temblaron un poco, pero dejó de llorar. De cerca era aún más bonita de lo que recordaba Morgan.

—Tienen bolsas para esas cosas. Iré a buscarlas mientras te cambias. Entra ahí. Ponte el traje. Plato te ayudará. ¡Tenemos muy poco tiempo! Vuelvo enseguida para pintarte.

—¿Morgan! —Plato le indicaba la cámara donde tenía que transformarse. Morgan descubrió que los pies no le obedecían—. Si quieres puedes usar las tuyas —dijo al final.

Morgan daba la espalda al público cuando empezó el tercer acto.

Habían colocado antorchas en todo el Salón, que proyectaban una luz humeante, pero el escenario tenía un sistema más raro de iluminación. Alguien había llenado un gran caldero de aceite, había puesto mechas dentro y las había encendido. La combinación de luces crecía hacia un agujero más claro y más brillante y se reflejaba en toda la largura de los cabellos trenzados de Morgan, que se sentó en lo que representaba ser un balcón, y que en realidad eran dos troncos cruzados con otros dos, con un tapiz de color piedra encima.

El traje que le habían obligado a ponerse era de terciopelo de color borgoña. Era demasiado corto, era demasiado grande y era demasiado viejo. Tenía manchas de sudor en los encajes de las mangas y el cuello de lino blanco del bajo escote cuadrado tenía más de una mancha. Plato había declarado inmediatamente que el vestido era demasiado holgado, como si ése fuera su único defecto. Morgan se había sentido indefensa mientas él cogía un trozo de cordel negro y lo cruzaba sobre su caja torácica hasta el inicio de la cadera, dejando una cintura esbelta, que siempre había disimulado, bien perfilada. Sólo podía esperar que los cabellos lo taparan.

Lady Gwynneth le había dicho que estaba cautivador, fuera lo que fuera, y le puso tanto color en la cara que le escocía. Morgan nunca se había sentido tan diferente. Nunca había sentido el balanceo de las faldas en sus tobillos, la sensación de aire sobre la piel encima de su corpiño, ni el roce del terciopelo contra sus propios pechos liberados.

¡Eso último había sido culpa suya!

Morgan no reflexionó sobre la razón de sus actos, sólo supo que estaba experimentando lo que se sentía siendo una mujer por primera y única vez en su vida, y cuando Gwynneth trajo unas bolsas apestosas que colgaban de una cuerda colocada alrededor de su cuello Morgan supo que no se las pondría. Se había escondido detrás del biombo y las había tirado en un rincón con las esteras, se había deshecho el vendaje y se lo había puesto en la rodilla, donde ahora guardaba el cuchillo del dragón y la tela de los KilCreggar.

No les había discutido que le soltaran el pelo. Le serviría de cortina, o eso esperaba. No había contado con las ondas de su pelo, una vez cepillado, provocadas por las tirantes trenzas que le había hecho Sally Bess esa misma mañana. No había espejo donde contemplar la transformación, pero Morgan sabía que estaba transformada. Lo supo por la expresión de satisfacción en los ojos de Plato y la cara de los demás cuando se situó detrás del telón.

Hubo un silencio total y absoluto cuando el telón se abrió para el Tercer Acto. Morgan esperó su momento. Jamás en su vida había tenido tanto miedo.

—¿Qué hace mi hija en ese escenario? Paradlo inmediatamente. Ninguna mujer puede subir al escenario.

Morgan reconoció la voz del conde. Pero contestó Plato.

—Es el escudero de los FitzHugh, es Morgan, señor. Calmaos. Su hija está sentada a su lado. No es una mujer. Es el campeón en persona. Lo juro. ¿Ve las muñequeras de plata? Yo mismo lo he vestido.

Entonces hubo una ruidosa conmoción y alguien dijo a Zander que se sentara y dejara de tapar la vista. Los cuatro actores de la función salieron de detrás del escenario y Morgan esperó el momento de decir su primera frase. Cuando llegó, se volvió para mirar al público y dijo en el tono más agudo y del modo más paródico que pudo:

—Me alegro de veros, muchachos.

Se rieron mucho al oírla. Se percibió de ello y entonces ordenaron a Zander FitzHugh que se sentara otra vez. Esta vez fue su hermano. Morgan entornó los ojos para verlo entre el velo de humo negro que salía del caldero.

Deseó no haberlo hecho, porque necesitó el maquillaje para disimular la palidez que la cubrió en cuanto los ojos de él se encontraron con los suyos. No estaba en el fondo de la sala. Estaba en la primera fila y volvió a ponerse en pie.

Esta vez Plato tuvo que tirar de él para que se sentara y usar la fuerza y las palabras para convencerlo. La función seguía alrededor de ella, pero Morgan había perdido el sentido del espacio y el tiempo. Por suerte ya no tenía más frases. Lo único que tenía era la mirada ardiente del hombre que estaba a cuatro metros de ella, desplegando tanto deseo y tanta pasión masculina que todas las personas de la sala tenían que darse cuenta de ello. Morgan sin duda se daba cuenta.

Los ojos de ella no se apartaron de él hasta que el telón se cerró con el mismo movimiento vacilante que había efectuado al abrirse. No la necesitaban hasta el Quinto Acto, de modo que se fue a la antecámara hasta que llegara el momento. Phineas era el FitzHugh que la esperaba allí.

Morgan lo miró desde el umbral, y le vio sonreír. Su mente se puso completamente alerta.

—¿Me darás ese beso ahora? —preguntó.

Ella echó a correr. No le importaba ni dónde ni cuán lejos. Plato la detuvo de golpe rodeando su cintura con sus fuertes brazos, contra los que no podía por mucho que luchara.

—¡Quieto, Morgan! ¡Quieto! ¡No puedes salir en público así. ¡No puedes! ¡Para! ¡No entenderán la ilusión! ¡No entenderán qué papel representas! Son demasiados. ¡Descubrirán la verdad, y entonces tomarán lo que le pertenece a mi hermano! ¡Para!

«¿Su hermano?» Al imaginarse un horror tan enorme, la lucha empezó de nuevo. Plato apretó más fuerte, dejándola sin respiración y haciendo que le costara tomar aire.

—¡Morgan, para! ¡Te haré daño si no paras! ¡Para de una vez! ¡Maldito seas! No permitiré que le hagas esto a mi hermano. ¡No lo permitiré! Para y vuelve a la función. Zander te está esperando.

Está muy cerca de ver la verdad por sí mismo. ¿Comprendes, Morgan? La está viendo por sí mismo. No puedes huir de eso.

—El FitzHugh… —susurró ella.

—Sí. Zander FitzHugh. Te quiere, muchacha.

—¿Muchacha? —repitió ella, susurrando.

—Con esto ya no pareces un muchacho. Tampoco te sientes como un muchacho. Si el público ve esto, no seguirás siendo inocente mucho tiempo. Te destrozarán. ¿Comprendes?

—¿Zander? —volvió a susurrar.

—Ya te has calmado. Gracias a Dios. No deseaba hacerte daño, pero si Zander me ve contigo, así, será él quien me haga daño a mí. ¿Entendido?

Remolinos de emoción cayeron en cascada sobre ella, y Morgan se quedó quieta como una roca. Zander FitzHugh era el FitzHugh al que amaba. Zander. Era a su hermano Phineas al que mataría.

—¿Zander? —volvió a susurrar.

—Es un diablo, no hay quien lo frene y asaltará al escenario muy pronto. Yo no me alejaría mucho la próxima vez.

—¿La próxima vez? —preguntó ella.

—La función no ha acabado.

—No la terminaré —contestó Morgan. Ahora ya sabía lo que iba a hacer. Y no era actuar en una función tonta en un papel de mujer.

—La terminarás. La terminarás toda.

—No puedes obligarme, Plato FitzHugh. Suéltame.

La tenía retenida contra su pecho por los dos brazos y sin tocar el suelo; y sus brazos eran tan fuertes y musculosos como los de Zander. Probablemente tenía un torso igual de velludo.

—Puedo hacer algo más que obligarte, muchacha. Puedo tomarte. Vestida así, cualquier hombre con quien te encuentres puede hacerlo. ¿Lo entiendes?

—¿Dónde está mi feile-breacan? ¿Mi camisa? ¿Mis botas?

—En mi poder. Sé buena chica y acaba esto, y haré que te lo devuelvan todo. Te doy mi palabra.

Morgan cerró los ojos. La experiencia de estar retenida por los brazos de Plato no era agradable, decidió, pero tampoco era desagradable. No era nada. Abrió los ojos.

—Eres una muchacha de la cabeza a los pies —susurró él cuando sus ojos se encontraron—. Y eres muy deseable. Entiendo la atracción de mi hermano, pero no comprendo su ceguera. ¿Tú lo comprendes?

—Bájame —respondió ella—. O lo contaré.

—Podría valer la pena que Zander me cortara el cuello si se lo cuentas. Tienes pechos. Los noto, como noto que tu corazón se acelera cuando te hablo así.

Los ojos de Morgan se entornaron aún más y apretó los labios hacia dentro. Estaba decidiendo a toda prisa que no le gustaba nada ser una mujer.

—No creas que soy estúpido, FitzHugh. No le diré nada a mi amo, Zander. Puede que no me crea y si me cree, unos hermanos se distanciarán. Se lo contaré a tu enamorada, Gwynneth.

Él arqueó las cejas. Entonces se puso de pie, con una mano en el codo de ella.

—¿Lo has adivinado?

—Sí, es muy mala suerte que esté prometida. Y que se case con tu hermano dentro de dos días.

Él se puso tenso.

—Tú puedes detener esa boda, Morgan.

—¿Yo? ¿Qué poder tengo yo?

—Tienes mucho poder. No hablas, pero lo cambias todo. Libérala. Libera a Gwynneth de su compromiso.

—No puedo. No tengo nada que ver con eso.

—Puedes y debes. Sólo tú puedes hacerlo. Y lo sabes.

—¿Por qué debería ayudar a un FitzHugh? —preguntó—. Sobre todo a uno que me engaña, me esconde la ropa y me viste así.

—Te lo suplico, Morgan. La amo. —Plato también tenía los ojos azules. Tenía los cabellos de color castaño claro, no muy distintos a los de Zander. No tenía la hendidura de la barbilla, ni los labios tan llenos, tampoco era más alto que ella, pero poseía la misma sinceridad que Zander.

Morgan tragó saliva.

—¿La amas? —repitió asombrada—. ¿Y ella corresponde a tu amor?

—Sí —respondió.

—Entonces, ¿cómo puede entregarse a Zander?

—No tiene otro remedio. El conde cerró el compromiso. Por derecho, yo sería la primera elección, pero fui demasiado lento. ¿Dónde crees que Zander nos encontró a Phineas y a mí? Aquí mismo. Yo subía para pedir la mano de mi enamorada y entonces llega mi hermano como una tromba buscándonos y su padre se la otorga en matrimonio. No sabía lo que se traía entre manos, o se lo habría impedido.

—Siento mucha pena por los dos —contestó Morgan—, pero repito que no tengo nada que ver con esto y no puedo impedirlo.

—Muéstrate tal como eres, Morgan. Dale lo que necesita. No necesita a Gwynneth. Ni siquiera la ve cuando está a tu lado. ¡No puedes hacer esto! ¿Es que no tienes corazón?

—Si es que he tenido corazón, me lo arrancaron, y fue un FitzHugh quien me lo arrancó.

—¡Pues recupéralo! Dale a Zander lo que quiere, lo que ambos queréis. Por favor, te lo ruego.

—¿Un FitzHugh rogándome? —preguntó—. ¿A un escudero sin nombre y sin clan?

—Suplicaría al propio diablo por mi encantadora Gwynneth. No comprendes el poder del amor, o lo sabrías.

Temblaba de emoción. Morgan lo miró y sonrió tristemente.

—No es lo que tú crees, Plato —susurró.

—Zander te ama. Tú le amas. No estoy ciego. Ve con él después de la función. ¡Díselo, Morgan!

—No puedo —contestó.

Plato bajó los brazos y blasfemó. Después la miró con odio y finalmente escupió a sus pies.

Morgan le observó hacerlo con una rara sensación de desapego.

—Gwynneth ha jurado quitarse la vida antes de permitir que la toque.

Morgan palideció. Agradeció el maquillaje que lo disimulaba.

—Todo lo que vive, muere, Plato —respondió automáticamente.

—¡Pero no tiene por qué ocurrir! ¡Puedes detenerlo! Por favor. —Había dejado de mirarla con odio y tenía los ojos llenos de lágrimas—. Por favor.

Morgan volvió la cabeza.

—No puedo impedir que la muchacha haga lo que cree que debe hacer —dijo suavemente.

—Que tu alma arda en el infierno, Morgan.

—Eso ya está ocurriendo, FitzHugh. No puedes hacerlo peor —susurró—. Sólo puedes repetir lo que ya está ocurriendo.

—Pues te maldigo. Te maldigo, Morgan sin nombre y sin clan. Te maldigo para que mores en el infierno por toda la eternidad, ¡una peor de la que te has creado en la tierra!

Morgan tragó saliva. Sus hombros se hundieron. No cambió nada. Nada podía hacerlo.

—No he creado nada, Plato. Sólo lo he vivido. No era nada antes. Volveré a ser nada. Tú, Zander, Gwynneth tenéis vidas que terminar, sean largas o cortas. Yo no estaré para ser testigo de ellas.

—Oh, en eso te equivocas. Voy a encargarme de ello. Si se casa con ella y ella se quita la vida, me aseguraré de que soportes cada momento de cómo me siento. Cada maldito momento. Te lo juro.

Si decía otra palabra o le hacía otro ruego, los ojos de Morgan no serían capaces de contener las lágrimas. Echaría a perder el hollín negro que perfilaba sus ojos y ensuciaría todo el maquillaje que Gwynneth le había puesto en la cara. Haría todo eso, y todos los KilCreggar asesinados por un FitzHugh seguirían muertos.

Esperó, obligando a su corazón a calmarse y a su visión a aclararse. Casi había llegado el momento. Si se vengaba antes de la boda, Lady Gwynneth no tendría que quitarse la vida. Plato FitzHugh aún tendría una posibilidad de obtener la mano de su amada. Phineas se pudriría en el infierno. Morgan también iría para comprobarlo.

Se incorporó, parpadeó para alejar las lágrimas e hizo lo que pudo para sentirse del todo desapegada antes de volverse y mirarlo.

—Vamos, Plato, has perdido demasiado tiempo. Me perderé mi frase y estropearé la función en la que me has obligado a participar. Debo volver ya. Debo seguir viviendo hasta que cumpla mi juramento.

—¿Nada de lo que te he dicho te ha conmovido?

—Cuando caiga el telón al final, tienes que devolverme mi ropa. No volverán a pillarme vestida como una mujer débil y una presa para cualquier hombre. Quiero mi kilt y mi tartán y todos mis puñales. Quiero una escolta hasta la habitación de Zander. No dejaré las habitaciones de Zander hasta que lo haya cumplido. ¿Comprendido?

—¿No cambiarás de opinión?

—No —contestó ella.

—Pero ¿por qué? ¿Por qué?

Morgan no pensaba contestarle. No pensaba retroceder a sus recuerdos más lejanos hasta que no tuviera más remedio. Ahora que sabía exactamente lo que había allí, ya no se escondía de ellos en sus sueños. Pero ése no era el momento.

CAPÍTULO 19

Terminar la función fue la forma exacta de tortura que se estaba diciendo a sí misma que sería.

Plato volvía a estar sentado detrás de Zander, aunque a ella uno de los FitzHugh le parecía una combinación de dolor, pánico y lujuria y el otro solamente la miraba con odio. Y el que iba a matar no expresaba nada con sus ojos azul claro, igual que siempre.

La función continuaba, incluso sin su participación. Mejor así porque se olvidó de su frase y los muchachos simplemente actuaron como si nada. No hizo nada más que estar sentada en su posición, mirar al público y ver como todo se emborronaba con la humedad que no cesaba de empañarle los ojos.

El acto final fue el peor, ya que Plato se había trasladado junto a su amada y debió de ponerla al día de lo ocurrido porque las lágrimas silenciosas en la cara de Lady Gwynneth reflejaban más que la luz. Reflejaban cada pedacito de corazón roto contra Morgan, que no podía evitar asumirlo y añadirlo a su propio manto silencioso de agonía. En cuanto todo terminara, ¿qué importaba a cuántos hacía daño o cuánto daño recibía ella? El clan KilCreggar sería vengado. Eso era lo que importaba. Eso era lo único que podía importar.

Morgan no se acordaba de su frase, pero dijo «se acabó», cuando creyó que los demás esperaban algo de ella. Debió de ser lo que tenía que decir o parecido, porque la función continuó.

Después, el telón bajó para el momento final. Morgan no se movió hasta que alguien la obligó a inclinarse, y entonces recibió aplausos, silbidos e insinuaciones de lo guapo que estaba como muchacha. Odiaba la atención. Odiaba el vestido de color borgoña. Odiaba su cuerpo. Se odiaba a sí misma.

Plato, el muy mentiroso, no le devolvió la ropa, ni los puñales, ni la dignidad. Cuando volvió a la antecámara donde la había dejado, no había nada. Morgan se sentó detrás del biombo y utilizó el dobladillo del vestido borgoña para retirarse el maquillaje y la suciedad. Después cogió el cuchillo del dragón y cortó una buena porción de la parte delantera de la falda para confeccionarse una especie de velo. Sabía que dejaba desnudas las piernas desde medio muslo, más que con el propio kilt, pero no tenía alternativa.

Eso era lo que siempre recibía de cualquier FitzHugh: ninguna alternativa. No tenía alternativa y tenía que servirlos, no tenía alternativa con su vestuario, no tenía alternativa con su propio destino.

Morgan se deslizó junto a las paredes hasta la habitación de Zander, manteniéndose siempre que podía en la oscuridad. Tuvo la suerte de que el conde se hubiera procurado un juglar, y éste había traído su lira y estaba montando su propio espectáculo. El cantante tenía buena voz y sus palabras eran bastante cautivadoras para mantener al público sentado, aunque la exhibición del escudero de los FitzHugh ya se estaba narrando cuando ella salió. No sólo se cantaba sobre su destreza con las armas sino también sobre la belleza cautivadora del campeón FitzHugh vestido de mujer.

La cara de Morgan estaba ardiendo antes de llegar a la habitación de Zander. Saludó a Eagan, el matón, en el umbral, aunque él se levantó y le abrió la puerta como si fuera una ramera solicitada para la noche. Morgan entró corriendo para ponerse su ropa original. Ya buscaría a Plato cuando estuviera vestida como es debido. Conseguiría recuperar el traje y los puñales, o descubriría por qué no.

Lo tenía todo en su sitio, hasta la trenza y el vendaje del pecho, y estaba sentada junto al fuego contemplando sus secretos cuando entró Zander. Ella vio agitarse el fuego con el aire repentino pero no se volvió. No se movió. No respiró.

—¡Morgan! —susurró—. No sé qué decir.

Entonces respiró. Se tragó la emoción y la soltó. «Pronto, Zander», pensó. «Pronto estarás libre de mí y libre de volver a tu vida sin estructura, bromas y juegos. Pronto.»

Levantó unas pinzas sobre la llama y atizó el tronco, haciéndolo rodar y soltar chispas por toda la chimenea. Zander no se movió, o si lo hizo ella no lo notó.

—Mi hermano me dice que me fíe de mis sentidos. Que confíe en la ilusión.

Morgan miró el fuego con los ojos muy abiertos. «¡Maldito Plato!», pensó.

—Tus hermanos… mienten —susurró—. Ambos.

—¿Ambos?

—Sí, ambos. Plato miente para confundir y Phineas… él tiene… él es… —Se le cerró la garganta.

—¿Sí?

Ella sacudió la cabeza. No podía decirlo.

—Phineas y yo nunca hemos sido íntimos, Morgan. Es mucho mayor que yo y mucho más serio.

Casi tanto como tú.

—Phineas es un FitzHugh. Tú eres un FitzHugh —susurró.

—Eso es cierto. Es un gran hombre. Un gran clan. Tú has sido adoptado por él. La ropa te sienta bien. Casi tanto como tu vestido borgoña.

—Zander…

—Plato dice que te obligue a ponértelo. Que fuerce la ilusión en realidad. ¿Eso es lo que sucedería, Morgan?

—Plato tiene sus razones para decir eso, Zander.

—¿Ah, sí? ¿Cuáles?

—Es su secreto, no el mío —contestó ella.

—¿Y qué secretos me esconde mi hermano mayor?

—Está enamorado.

—¿De ti? ¡Le mataré!

—Zander —dijo Morgan, apartándose de la chimenea para mirarlo—. Ningún hombre puede estar enamorado de mí. Me preguntas si existe una ilusión y yo te digo que sí, la hay. El amor es una ilusión.

—El amor no es una ilusión, Morgan. Es muy real. Creo que si alargaras la mano, podrías tocarlo. Está a tu alcance ahora. En mí.

—No, Zander —empezó a decir y se levantó, porque él había dado un paso y toda ella estaba alerta.

—Estoy enamorado de ti, Morgan.

—Lo sé —contestó.

—Y tú también lo estás de mí.

—No —susurró Morgan, pero no pudo mirarlo al decirlo.

—¿No? —chasqueó la lengua—. Sé quién es el mentiroso ahora, Morgan, y no son mis hermanos. Eres tú.

—No miento. ¡Nunca he mentido!

—Me amas. Se ve en todas las miradas y todas las palabras que me dices, y en la forma como haces ambas cosas. Se ve en la ilusión que has creado para mí esta noche. Se ve en la imagen que no puedo apartar de mi cabeza. Saca el cuchillo, Morgan.

Dio otro paso hacia ella. Y luego otro. Morgan sacó el cuchillo.

—Para, Zander —dijo ella.

—¿Parar? ¿Cuando todo lo que deseo se me ha mostrado no hace ni una hora? ¿Parar, cuando todo lo que mi sangre anhela y le ha sido negado acaba de desplegarse ante mí? ¿Parar, cuando he visto a la mujer que deseo que seas delante de mí? ¿Parar, cuando no he podido estar con otra mujer desde que fui maldecido por ti y acabo de ver curvas benditas por la fantasía? ¿Parar? ¡Apunta con el cuchillo, Morgan!

—Zander, debes parar. ¡Debes hacerlo! —Estaba de pie junto al fuego y de espaldas a él, de modo que le quemaba las pantorrillas.

—¿Parar? ¿Cuando tus grandes ojos y tu cuerpo esbelto podría esconder cualquier cosa? ¿Parar? ¡Cuando mis manos se mueren por probar tu inocencia, te reclaman y quieren hacerte mío! ¡Lanza el cuchillo, Morgan! ¡Lánzalo ya, maldito seas!

«¡Malditas sean las lágrimas femeninas!» Morgan lo oyó con tanta claridad como si lo hubiera dicho en voz alta; después su vista se nubló y con ella toda la habitación a su alrededor. Sabía que el cuchillo temblaba en su mano a medida que él se acercaba, pero sus botas apenas se oían sobre la piedra cubierta de alfombras.

—¡Ya!

Apuntó y lanzó. El cuchillo se clavó a la perfección en una hendidura de la piedra, al otro lado de la habitación, y Zander se detuvo y cerró los ojos. A través de sus instintos, vio con claridad el dolor y el pánico en aquellos rasgos perfectos.

—Maldito seas, Morgan, muchacho —dijo, abriendo sus ojos azul medianoche y clavándolos, en los de ella—. Maldito seas.

—Tendrás que hacerlo, Zander. Yo no puedo. —Las lágrimas lo borraban todo y ella le observó colocarse detrás de ella, con todo el corpachón tembloroso, los puños cerrados a los lados—. Tú tendrás que matar. Hazlo rápidamente, sin embargo. Hazlo con rapidez. No me hagas sufrir. Sólo te suplico esto.

Las lágrimas se deslizaban por sus mejillas y la cegaban, y entonces oyó su rugido. La puerta de la cámara se abrió de golpe y el fuego quemó las pantorrillas de Morgan, pero ni siquiera lo sintió.

Zander estaba llamando a Plato a gritos. Estaba usando toda su voz de orador y estaba llena de odio contra sí mismo. Plato contestó por fin, con una voz igual de fuerte y rabiosa, y después ambas voces se desvanecieron pasillo abajo. A continuación Eagan estaba delante de ella, ayudándola a apartarse de la chimenea y sacudiendo las cenizas encendidas que brillaban en sus medias.

—Te has quemado, muchacho —dijo.

—¿Adónde han ido?

—Tu amo ha ido a pelear con Plato. Me dijeron que esto sucedería aunque el amo Plato se rió de ello.

—¿Qué sucederá?

—El amo Zander busca alivio a los demonios que tiene en la cabeza.

—¿Qué demonios? —susurró.

—No lo sé. Sólo sé lo que he oído. Plato lo sabrá.

Morgan se temía que ella también.

—¿Cómo va a aliviarse el amo Zander? —preguntó.

—Se pelearán. El agotamiento físico es lo que el joven amo busca. Es el alivio que espera. Usarán espadas escocesas y escudos. Lo he visto otras veces. No ves crecer a seis hombres FitzHugh sin ser testigo de batallas como ésta. Ven. Te ayudaré con esto. Si necesitas una cataplasma para el dolor, díselo a Eagan. Haré que te la traigan.

—¿Dolor? —repitió ella. «¿Qué sabrá este hombre del clan de la cara amable del dolor?», pensó trastornada.

—Podrías haberte quemado, muchacho.

—¿Quemado?

Él frunció el ceño.

—¿Te molesta una quemadura? No lo habría creído nunca por lo que sé de ti.

—¿Adónde han ido ahora? —preguntó.

—¿Los FitzHugh? Ya te lo he dicho. A pelear. El amo pidió a Plato que le ayudara a exorcizar los demonios. Lo he oído. No creía que fuera a pasar, pero es que yo no entiendo a esos dos. Pero tú no te preocupes. Están al mismo nivel. Tardarán mucho en acabar.

—¿Pelear? —Empezaba a hacerse una idea, y lo miró—. ¿Plato se pelea con Zander?

—Sí. Con espadas y escudos.

—¿Espadas escocesas? —jadeó al decirlo, porque esa espada, grande y pesada, podía cortarle el brazo a un hombre—. ¡Debemos detenerlos!

—No puedes detener a un FitzHugh cuando quiere combatir, muchacho. Son obstinados con estas cosas. El amo Zander ha sido claro. No volverán hasta que uno de los dos venza o no les queden fuerzas. Lo he oído.

—¡Apártate de mi camino entonces!

Morgan corrió por el pasillo, saltando por encima de formas y cuerpos dormidos para llegar al patio del torneo. El trovador seguía cantando sus baladas sobre fortaleza y amor no correspondido y otras calamidades, y se estaba perdiendo el drama que ocurría frente a sus narices. Morgan cruzó la puerta, saltó los cuatro grandes escalones hasta el suelo de tierra, se levantó y recuperó la compostura.

Oyó el clac del acero contra el acero antes de que viera a los hermanos. La noche estaba llena de lluvia y barro, de lujuria y dolor. Lo notaba, lo sentía, casi lo absorbía. Cruzó el mismo terreno sobre el que había hecho su reverencia victoriosa aquella tarde y se acercó a las antorchas encendidas donde se animaba a los contendientes. Se abrió camino hasta el frente del grupo y se arrodilló para ver cómo combatían los FitzHug.

Sabía lo que sentían. También sabía que no iba dirigido contra el otro, sino contra ella. Lo sabía y no sintió absolutamente nada por ello, excepto un completo y profundo terror. Las espadas no cesaban de atacar, cubiertas de barro y hierba, y más de una vez un gruñido de dolor emergía de uno de ellos. Los escudos, que habían empezado sin una sola mella, estaban ahora repletos de ellas y el vapor emanaba de los cuerpos de los contendientes.

El trovador debía haber perdido a su público en favor del patio del torneo, porque la multitud alrededor de Zander y Plato fue creciendo. Morgan tuvo que ponerse de pie para seguir viendo.

No quería mirar, pero no podía apartar los ojos de la batalla, ni siquiera parpadear. La lluvia resbaló de sus cabellos hasta sus ojos, hasta su boca, hasta sus orejas, y ella la ignoró. Cada vez que uno de los dos se tambaleaba, contenía el aliento en un rezo silencioso y después daba las gracias cuando el FitzHugh caído se levantaba y continuaba.

Entonces todo acabó tan abruptamente como había comenzado. Vio que Plato caía de rodillas demasiado a menudo y al final bajaba la cabeza derrotado. Eso no detuvo a Zander. Atacó con su espada uno de los blancos de la exhibición de Morgan hasta que la madera se astilló y se salió de su soporte. Después se volvió y aulló con su gran voz de orador a todo el mundo.

Morgan tuvo que detenerlo. Era la única que podía hacerlo. Lo sabía. Se acercó por su derecha, pero él se volvió hacia ella.

—¡Apártate de mí! —ordenó, apuntándole con la espada al estómago—. ¡No vuelvas a acercarte a mí! ¡Nunca más!

—Sí —contestó—. No lo haré. Se acabó, Zander.

Él lanzó la espada al suelo y aunque estaba mojado todos se exclamaron al ver que la clavaba hasta la empuñadura.

—¡No! —Se volvió de espaldas a ella, apartándose los mechones de cabello empapados de la frente—. Esto no ha terminado todavía. ¡Ahora lo acabaré! Ve a ver a mi hermano. No se merece lo que le he hecho. Ya sabes quién lo merece.

Morgan le observó mientras volvía al castillo, empujando a cualquiera lo suficientemente valiente para entrometerse en su camino, y esperó hasta que desapareció detrás de la puerta. La lluvia había vuelto el suelo resbaladizo y el aire resultaba difícil de respirar. También hizo volver a todos los débiles observadores ingleses al calor y la sequedad del castillo.

Morgan se acercó al bulto cubierto de barro que era Plato. Aún no se había levantado y agarraba la espada con manos temblorosas.

—¿Estás bien? —preguntó cuando lo vio allí sentado, recuperando el aliento.

—Has creado un monstruo, Morgan.

—Yo no he hecho nada —contestó ella.

—Ya me imaginaba que dirías eso. Es imposible de vencer cuando está furioso. Es por eso que teníamos el cuchillo del dragón. Puede vencernos a todos si le sacamos de sus casillas. Me ha vencido porque estaba motivado para hacerlo y yo no. Él estaba furioso.

—No te ha vencido porque estuviera furioso —dijo ella.

—¿Me lo dices para que me sienta más ofendido?

—No, sólo para que te tranquilices.

—Tiene la fuerza de diez cuando está enfadado, y todavía lo está. No le he cansado bastante. Tal vez si Ari estuviera aquí podríamos haberlo cansado. Pero yo solo… No tengo ninguna posibilidad.

—Te habría vencido sin rabia, Plato FitzHugh, y no lo digo a la ligera —contestó Morgan.

—Ahora me has ofendido. Para castigarte, te condeno a volver a esa cámara de los horrores que has creado con él y enfrentarte a esa ira que dices que no posee.

—No he dicho que no estuviera enfadado. He dicho que te ha vencido sin la ira, y sigo diciéndolo. Usaba su mano izquierda. —Lo dijo con respeto. Había visto lo bueno que era con ella. Se preguntaba si Zander era consciente de haberla utilizado.

—¿La izquierda? ¡Maldito sea! ¡Me ha engañado!

—No, sólo ha usado la que tiene más fuerza. Se lo dije yo hace días. Creía que no me había escuchado.

—Ve con él, Morgan —dijo Plato, intentando levantarse clavando la punta de la espada en el suelo y apoyándose en ella. Volvió a caer.

Morgan lo miró sin acritud durante un momento.

—¿Dónde está mi traje, Plato FitzHugh, y mis puñales?

—¿Se trata de eso? ¿De tartán y cuchillos? —preguntó.

—No, no sólo eso. Es más que eso.

—¿Intentó tomarte y usaste el cuchillo del dragón? ¿Ha sido eso?

—No he usado el cuchillo del dragón —respondió en un susurro.

—Entonces ¿qué es lo que le ha hecho enfadar tanto?

—Que no lo haya usado —contestó ella.

El bulto fangoso suspiró.

—Ve con él, Morgan. Muéstrale quién eres. Deja que te tome. Cúrale.

—¡Ningún hombre puede tomarme! ¡Jamás! ¡Y menos un FitzHugh!

Él sacudió la cabeza.

—Todavía no lo entiendes, ¿verdad?

—¿Entender qué? —preguntó.

—¿Cuánto quieres? —preguntó Plato, sobresaltándola.

—No entiendo lo que quieres decir —dijo ella.

—¿Cuánto quieres por devolverme a mi hermano pequeño?

—¿Quieres que vuelva, después de la paliza que te ha dado? ¡No puedes ni levantar la espada!

—No me refería a eso —escupió y le salió sangre. Se palpó la mandíbula con una mano—. Quiero decir: ¿cuánto quieres? ¿Cuánto necesitas?

Ella se volvió como si la hubieran picado.

—¡No seré la ramera de ningún hombre! Ni siquiera por Zander FitzHugh.

Plato meneó la cabeza fatigosamente.

—No quería decir eso. Quería decir: ¿cuánto más crees que va a soportar? ¿Cuánta angustia más necesitas para estar satisfecha? ¿Cuánto más de todo esto, cuando está en tus manos arreglarlo?

—No tengo ese poder. Soy un pobre escudero sin nombre y sin clan. No tengo poder.

Plato estiró el brazo e hizo un gesto.

—Mira a tu alrededor, Morgan, ¿qué ves?

Ella miró. Había grupos de hombres acurrucados en porches, algunos hablando, otros señalando. Había barro, un blanco astillado, grandes muros de piedra gris, lluvia torrencial. Ella lo enumeró todo mientras observaba.

Él agitó la cabeza.

—¿Sabes lo que veo yo?

—¿Ves más que eso?

—Sí. Veo muchachos que están tirando de forma diferente con la honda porque un escudero llamado Morgan les ha enseñado cómo hacerlo. Veo cuchillos lanzados de forma diferente y con gran precisión debido a un escudero llamado Morgan. Veo escoceses rebosantes de orgullo y dándose codazos cada vez que un Sassenach era expulsado del campo, con la dignidad hecha migas, todo por un muchacho llamado Morgan. Veo a jóvenes del clan peleándose por la posibilidad de ser escuderos, para poder ser como un muchacho llamado Morgan. Veo a un guerrero como mi hermano, de veintiocho años, endurecido por el ejercicio e impecable en la batalla, cambiando su brazo de ataque, todo debido a un muchacho llamado Morgan. ¿Ves algo de eso?

Morgan entornó los ojos contra la lluvia y lo miró. Sentía las piernas un poco flojas y no era culpa de la lluvia. Era por lo que le estaba diciendo.

—¿Yo he hecho esto? —preguntó.

Plato sonrió, con los dientes muy blancos en la cara sucia de barro, aunque la lluvia comenzaba a limpiarlo.

—Eso y más, Morgan. Existe una parte oscura en ese poder que tienes. Eso es lo que creo.

Pienso que Zander no es el único que sufre.

—Yo también sufro —contestó Morgan—. ¡Y ninguno de vosotros conoce mis razones!

—¡Ya no me importan tus razones!

—No me quedaré a escuchar otra… —Morgan le dio la espalda, pero él la interrumpió.

—¿Sabes dónde está Sheila?

Morgan se detuvo.

—No tengo nada que ver con Sheila.

—Oh, en eso te equivocas. Resulta que yo sé dónde está la muchacha, y no será lo que te esperas.

Morgan volvió la cabeza.

—¿Dónde está? —preguntó.

—En mi cama.

Morgan se quedó atónita.

—Pero yo creía que amabas a Gwynneth —protestó.

—El amor y la lujuria son dos cosas diferentes, Morgan. Tú las has confundido. Mi hermano también está confundido. Cree que puede saciar su lujuria con la mujer que amo y guardar su amor para la mujer que empiezo a detestar.

—Espera. No he tenido nada que ver con…

—¿No deseas saber por qué está Sheila en mi cama?

—Me lo dirás, aunque no desee oírlo. Adelante, Plato, cuéntame.

—Está aprendiendo a ser una ramera.

—¿Qué? —Las rodillas de Morgan estaban definitivamente flojas. Se balanceó—. Pero, ¿por qué? No hay ninguna necesidad de llevar esa vida. ¡Tiene mi protección! Lo saben todos.

—Eso es verdad, muchacho. Tiene la protección del gran campeón escocés, escudero Morgan, pero él no la quiere. Oh, no. Él quiere saciar su lujuria con una ramera gorda y vieja llamada Sally Bess que tiene la lengua muy larga y profiere incesantes palabras atormentadoras sobre ello.

—No lo sé —siseó Morgan.

—De modo que si su protector quiere una ramera gorda y usada, Sheila hará lo que pueda porque quiere lo que tiene Sally Bess.

—¡Sally Bess no tiene nada de nada!

—Díselo a ellos —dijo Plato.

—No lo sé. ¡Dices que es culpa mía, entonces ayúdame! ¿Cómo puedo cambiarlo? ¿Cómo? No sabía lo que estaba pasando. No quería que esto sucediera. No quería que sucediera nada de esto.

—Está empeorando —dijo Plato suavemente.

—¿Ah… sí? —Su voz apenas era audible, pero él la oyó.

—Sí —contestó él.

Las rodillas de Morgan cedieron y cayó sobre la hierba mojada al lado de él.

—¿Cómo? —susurró.

—¿Quieres a Sheila? —preguntó, mirando de soslayo hacia ella—. ¿Quieres llevártela a tu cama?

—¡Esto es asqueroso! —explotó ella—. ¡Y tú lo sabes!

—¿Ah, sí? —preguntó él.

—¡Yo no quiero eso!

—¿No sabes lo que se siente cuando se juega con un pecho con los dientes, no? ¿No sabes cómo se endurecen al chuparlos?

—¡Para! —gritó Morgan, poniéndose una mano en la boca para controlar el asco.

—¿Y de la humedad femenina? ¿Deseas sentir eso cerca de ti? ¿Lo has pensado? ¿Su humedad contra la tuya? ¿Qué?

—¡Para! ¡Para! ¡Para! —gritó Morgan hasta que su voz se quebró y los sollozos llenaron el vacío. Se apretó las manos contra las orejas y aun así parecía que le oía, veía las imágenes, sentía la bilis agitándose peligrosamente—. ¡Para! ¡No puedo soportarlo! ¡No puedo escuchar! ¡No puedo esperar! ¡Odio las imágenes que me sugieres! ¡Para! ¡Te suplico que pares!

Él no dijo nada mientras Morgan se cogía el estómago, se abrazaba y se balanceaba con una sensación de repugnancia.

—¿Por qué me haces esto? ¿Por qué? ¿Por qué, Plato, por qué? No quiero saber. No quiero oír. Antes moriría que pensar en ello. ¿Me oyes? ¡Preferiría morir! ¿Por qué lo haces? —Levantó la cabeza y lo miró, y todo lo que pudo ver fue el horror que él había descrito.

—Entonces verás lo que has hecho a mi hermano —dijo él por fin.

Los ojos de Morgan se abrieron igual que su boca.

—Oh, Dios mío —gimió, y salió corriendo por donde se había ido Zander.

CAPÍTULO 20

Morgan se quedó delante de la puerta de la habitación de Zander, apoyó la frente en la puerta e intentó convencerse a sí misma de no interferir. Había corrido como una loca para llegar allí y se había dado cuenta de que Plato la estaba empujando a hacer lo que él quería, no el juramento de los KilCreggar. Le estaba haciendo olvidar que todo lo que habían prometido los KilCreggar estaba al alcance de su mano, allí y ahora. Sólo podía consumar una venganza sangrienta contra el clan FitzHugh arrebatándoles a uno de ellos, pero de hecho lo estaba haciendo sin tener que verter ni una gota de sangre.

Todos los KilCreggar que habían muerto seguían con ella, su sangre corría por sus venas con su propia sangre, su dolor se añadía al de ella, hasta que su corazón era un gran pesar. Se obligó a sí misma a esperar. Sólo necesitaba esperar, contenerse y no interferir, y sucedería. Si detenía a Zander, estaría admitiendo lo que no se atrevía a creer.

Tendría que reconocer que había amor en el mundo y era más fuerte que los juramentos, más fuerte que la muerte. Si abría esa puerta, no habría vuelta atrás. Lo sabía. Sabía que Plato lo esperaba de ella. Esperaba que ella fuera la ramera de Zander, que le diera lo que quería, lo que Zander quería… lo que ella quería.

Morgan suspiró y se apartó de la puerta. No sería la ramera de nadie, pero tampoco podía negar su corazón. El amor era demasiado fuerte. Tendría que detener a Zander de alguna manera, y sólo se le ocurría una… contándole la verdad.

Abrió la puerta.

Zander estaba echado en la cama, con el cuchillo del dragón entre los dedos, y lo giraba a un lado y al otro, mirándolo. Morgan cerró la puerta con suavidad y bajó el pestillo nuevo y recién instalado.

—¿Has venido a despedirte? —preguntó.

—No —dijo ella—. He venido a buscar mi cuchillo.

—¿Por qué?

—Dame el cuchillo, Zander. Hablaremos.

Zander la miró. No se había quitado ni un poco de barro antes de echarse en la cama. Morgan sabía que era porque le daba igual. Sabía lo que tenía planeado. Lo mismo que haría ella en su lugar.

—Me quitarás el cuchillo de mi mano muerta, Morgan, y no antes. ¿Comprendes?

Lo levantó. Morgan abrió la boca y empezó a hablar.

—No soy Morgan, sin nombre y sin clan, Zander. Procedo de una familia de cuatro hijos y dos hijas. Mi padre era el señor. No era un gran clan, ni era un clan rico. Tenía tíos, primos… todos mayores. No teníamos un castillo como éste, ni éramos pobres campesinos. Teníamos una casa de piedra, muy sólida, con un desván. Conocí el amor, también. Estaba rodeada de amor. Lo recuerdo perfectamente, aunque lo perdí cuando era muy pequeño.

Nada. El cuchillo seguía planeando sobre el pecho de Zander. Morgan se atragantó y siguió hablando precipitadamente.

—Mi hermana mayor se llama Elspeth. Es veintiún años mayor que yo. Era como yo antes. Los mismos cabellos largos, los mismos ojos, la misma cara. Nos parecíamos a nuestra madre. Mi hermana tenía un hijo, un niño, y otro en camino. Tuve eso, Zander. Conocí el amor. Conocí la vida. Luego me lo arrebataron. Yo tenía cuatro años.

La hoja destelló. Morgan no sabía lo que significaba. No se atrevió a dejar de hablar para preguntárselo.

—Los saqueadores llegaron de madrugada. Todos los hombres estaban fuera. Sólo mi hermana, mi madre y el niño estaban en casa conmigo. Todavía recuerdo los colores que lucían. No los he olvidado nunca. Nunca lo olvidaré. —Miró aquellos colores idénticos y se estremeció antes de dominarse.

—Primero mataron a mi madre, y no sé lo que hicieron con ella una y otra vez mientras gritaba y sangraba sobre la mesa. Yo miré desde el desván y después Elspeth estaba conmigo. Me explicó su plan. Me dejaría caer desde el desván. Era un gran salto, Zander, sobre todo para un crío de cuatro años y de madrugada.

«Recuerdo que Elspeth me llamó, para asegurarse de que estaba bien. Después me dijo que cogiera al niño. Se llamaba Samuel. Era un chico muy listo, aunque sólo tuviera un año. Era sano. Era precioso. Era perfecto. Levanté los brazos.

El cuchillo ya no se cernía, pero Morgan no lo vio de todos modos. Volvía a ver aquella madrugada.

—La casa empezaba a incendiarse, pero yo no lo sabía. Estaba concentrado. Estaba preparado.

Planté bien los pies para recogerlo y la explosión me hizo caer de golpe. No sabía que las casas pudieran hacer esas cosas. Todavía no logro explicármelo. Sólo sé que no estaba para recoger a mi sobrino por culpa de eso. Ya estaba en el suelo. Me miró con sus grandes ojos llenos de confianza y después se quedó quieto. Intentaba despertarlo cuando Elspeth cayó a mi lado, agarrándose el estómago hinchado y gritándome por mi torpeza. Sus gritos atrajeron a los saqueadores.

—¿Qué hiciste entonces? —preguntó Zander en voz baja.

—Me escondí. No sabía qué más hacer. La casa se quemaba, había humo por todas partes y Elspeth gritaba y gritaba. Pero entonces no sabía por qué.

—¿Sabes quiénes eran? —preguntó.

Morgan deshizo un enorme nudo en la garganta para poder contestar.

—Lo sé ahora —respondió con la voz ronca—. Entonces sólo conocía el clan. Se lo dije a mi padre cuando volvió. Él, mis hermanos, mis tíos y primos y el marido de Elspeth, aunque no recuerdo siquiera su nombre. Creía que Elspeth se moría. Estaba llena de sangre y gritaba que yo había matado a su hijo, y entonces parió un niño muerto sobre la hierba.

—Oh, Dios mío. —La voz de Zander demostraba el mismo horror que ella veía. Morgan cerró los ojos.

—Elspeth se volvió loca. Todavía lo está, creo. Yo la llamo bruja cuando la llamo algo. Ella todavía me llama mataniños. Siempre me llamará así.

—¡Pero si tenías cuatro años!

Ella abrió los ojos y lo miró.

—Cuatro años no es ser demasiado joven para aprender sobre la vida y la muerte, Zander. Yo soy testimonio de ello. Debo haberlo aprendido bien. Tú mismo lo has comentado a veces.

—No lo sabía.

—No lo sabe nadie. Pero ya no importa. Es el pasado y no puede cambiarse.

—¿Tu clan juró venganza?

—Sí. Y pasé seis años intentando conseguirlo. Pasé esos años aprendiendo. Aprendiendo a matar. Viendo matar. Enterrando a nuestros muertos. Riéndome de los muertos de los otros. Me convertí en la sombra de mi padre. Estuviera donde estuviera, yo estaba en la sombra. Si alguien se acercaba al clan sin hogar en que nos habíamos convertido habría visto un niño desamparado en la sombra detrás de ellos. Mi padre era un gran entendido en armas, aunque no tan rápido ni tan preciso como yo. Primero aprendí a lanzar puñales. Eso ya te lo habrás imaginado.

—Sigue —dijo él.

Morgan se humedeció la sequedad de la garganta.

—Cada estación perdíamos a alguien del clan, pero les hacíamos pagar por ello. Mi clan había jurado consumar una venganza sangrienta. La matanza siguió. No podíamos parar hasta que termináramos. Entonces llegó el final.

—¿El final?

Morgan no veía nada más que la noche. Tampoco oyó la pregunta de Zander. Sólo oía los gritos, después los gemidos y el silencio.

—Entonces tenía diez años y no se me permitía participar en la batalla, así que me quedaba atrás mirando. Observé mientras eliminaban a todo mi clan. A todos. Mataron a treinta y siete hombres aquella noche, y muchos de ellos eran de mi familia. Todo lo que tenía. Todos mis primos, mis tíos, todos.

—¿Qué hiciste, entonces?

—¿Qué crees que hice? Los enterré. Tardé ocho días y tuve que esconderme cuando vinieron a recoger a sus muertos. No tenía mucha práctica excavando y ¿a quién iba a pedir ayuda, a la bruja? No podía soportar verme. Nadie podía. Cogí las pertenencias de los cuerpos más pequeños para mí y cuando estuve demasiado débil por falta de comida volví. Recogí todas las armas que pude de sus tumbas. Todavía estarán recorriendo la tierra buscando su traje y sus puñales. Lo sé. A veces lo noto.

—Ellos no harían eso, Morgan. Lo comprenderían. Es lo que hubieran querido —dijo él amablemente.

—¿Qué sabrás tú? —dijo ella con rabia—. Sano y salvo en tu clan y rodeado de tus hermanos, y con toda tu familia. ¿Qué? Tú no sabes lo que es no tener a nadie más que a ti mismo. Tú no sabes lo que es ver cómo violan y queman a tu madre. No comprendes el tormento de saber que has matado al hijo de tu hermana. ¡No comprendes lo que es tener antepasados vagando por la tierra porque tú saqueaste sus tumbas! No sabes nada de eso, Zander, nada.

—Tienes razón, Morgan. No lo sé. Pero empiezo a entenderlo un poco.

—Juré que lo acabaría. No me daba miedo morir cuando lo hubiera cumplido. Lo esperaba. Lo necesitaba. Me vengaría y después moriría. Así tal vez los cadáveres de mi clan descansarían en paz y me dejarían.

—¿Tus sueños? —susurró Zander.

Morgan asintió y volvió a mirarlo. Ahora sólo tenía el cuchillo suspendido por la empuñadura con dos dedos, pero todavía lo tenía.

—Entonces te conocí, Zander FitzHugh. O más bien me secuestraste. ¿Existe un destino peor para mí? ¿Secuestrado por un FitzHugh? Uno de los FitzHugh de las tierras altas más arrogantes y ricos, amantes de los Sassenach. Peor aún, se me llevó el FitzHugh más joven, juguetón, fuerte y viril. No sabes el esfuerzo que he hecho para odiarte.

—Me lo imagino —dijo.

—¡Tú te propusiste enseñarme y yo no deseaba aprender! Yo sabía cuál era el propósito de mi vida. Vengarme y morir. Era mi única finalidad. Es la razón que está detrás de todo. Hago todo lo que he hecho y tú vas y me obligas a convertirme en tu escudero.

—¿Y eso adónde te conduce? ¿Vas a decirme que encontraste una nueva alegría de vivir, una razón para amar? ¿Qué, Morgan? Di algo que dé sentido a este día tan tenebroso.

—Ya no puedo negar que existe algo llamado amor. Ya no recordaba que existía, pero me hiciste verlo. Sí, todavía existe amor en el mundo. Todavía existe alegría. Todavía existe una razón para todo. Todavía existe un Dios que se preocupa. Siempre habrá bebés que nazcan y crezcan para ser hombres y mujeres. Seguirá habiendo muerte. Seguirá habiendo brutalidad. También habrá vida. Todavía hay amor en el mundo.

Él suspiró.

—Ahora lo entiendo, Morgan. Lo siento. No tienes que contarme esto, pero lo comprendo. Que Dios me ayude, de todos modos, comprendo lo que dices y comprendo el porqué. Con toda la muerte que hay en esta tierra ya, ¿por qué iba a añadirle más? Eso es lo que estás diciendo ¿no?

—No sería capaz de cavar tu tumba, Zander. Me duele muchísimo saber que tengo que hacerlo. Debes devolverme mi cuchillo ahora.

—¿Me prometes no fallar la próxima vez que yo arriesgue nuestra esperanza de paraíso intentando reclamarte?

—No espero ningún paraíso, Zander. ¿Es que no me has escuchado?

—¡Todo lo que me has contado pasó cuando eras un niño! ¡Apenas eras un crío! Ningún Dios sería tan poco misericordioso.

—Acabo de empezar a creer en Dios otra vez, Zander FitzHugh. Te suplico que no te tomes demasiado en serio mi fe. Sabía lo que hacía. Sabía el porqué. Debo terminar este juramento y debo morir. Sé que mi clan descansará cuando haya satisfecho ambas cosas y no antes. ¿No lo entiendes?

—Entiendo la venganza, Morgan, pero ¡nadie debe morir excepto el diablo! Debe morir. Dime el nombre del clan y te ayudaré. Se merecen todo lo que puedas hacerles.

Morgan se sintió como si lo hubieran lanzado por una cascada hasta el más profundo de los lagos y estuviera saliendo a la superficie para tomar aire. Cogió aire y le quemó.

—No puedo ayudarte, Zander. Es mi maldición y mi juramento. Ahora hablo porque tengo otro juramento. Esto es lo que quería que supieras y para ello necesito tu ayuda.

—¿De qué se trata?

—Voy a enmendar las cosas malas que he hecho. Aunque fueran sin intención, las hice. No podré descansar en mi tumba si no las enmiendo. Te necesito vivo para hacerlo. Cuando haya terminado, puedes buscar la muerte si lo deseas. Me reuniré contigo. Dame el cuchillo, Zander.

—No debes volver a fallar.

—No fallé antes. Hice lo que me habías dicho. Apuntaba a una grieta de la pared. Acerté.

Él se sentó y le lanzó el cuchillo. Morgan estaba tan atónita como él cuando se movió en esa dirección y lo cogió al vuelo. Lo levantó hacia la luz y observó el rubí a la luz de la hoguera.

—¿Crees en la magia, Zander? —preguntó.

—Creo en la ilusión —contestó él, con un atisbo de sonrisa.

Ella se encogió de hombros.

—Pensaré en eso, pues. Ahora duerme. Lo necesitarás. Volveré a esta habitación antes de que se ponga el sol mañana.

—¿Adónde vas? Si vas a buscar a esa ramera, Sally…

Morgan se puso las manos en las caderas, arqueó las cejas y lo miró con una de sus expresiones de «me estás decepcionando».

—Zander FitzHugh, acabo de contarte más de lo que he contado a ninguna otra persona en la tierra. Ahora no me atosigues.

—¿No correrás peligro?

—Soy la campeona de armas de los FitzHugh. ¿Peligro? ¿Qué tonto intentaría nada contra mí?

—¿Dónde estarás? ¿Cómo te encontraré?

—No dejaré el castillo. Tienes mi palabra. Descansa. Toma un baño. Pídeselo a Plato si necesitas ayuda. Encuentra un feile-breacan adecuado para el más hermoso de los FitzHugh y atrévete a soñar, Zander. Te prometo magia. No ilusión. Magia. Hasta mañana.

Abrió la puerta y salió. Después fue a buscar a Sheila y a lady Gwynneth para hacer una mujer de ella.

El baño que habían llenado para ella fue una experiencia agradable cuando superó que tres mujeres la ayudaran. Sally Bess no iba a dejarse apartar de la creación de Morganna, la misteriosa.

Lady Gwynneth se sintió sorprendida y complacida ante la petición de Morgan y Sheila se quedó atónita, y rió sin parar por lo que había hecho Morgan y por los muchachos que había vencido. Sheila ya no quería ser una ramera gorda y perezosa. Quería estar al servicio de Morganna, fuera donde fuera.

Se exclamaron desesperadas al ver la cantidad de músculo en el abdomen de Morgan, en su espalda y en sus hombros. Por no hablar de los gruesos tendones de la parte trasera de los muslos y las nalgas. Mientras lady Gwynneth mostraba desaprobación por los músculos que ninguna mujer debería tener, descubrió que las piernas de Morgan no eran más largas que las suyas y que su cintura era más estrecha.

Esto último fue una sorpresa para lady Gwynneth, que sostenía una pesada tela de satén negro con la que estaban cosiendo un vestido para ella. Todavía no le habían cosido el dobladillo y se decidió que era justo lo que Morgan debería lucir para seducir a Zander FitzHugh. Después untaron los cabellos y la piel de Morgan y le hicieron beber una poción de hierbas y especias para que se calmara y durmiera toda la tarde.

Cuando la despertaron, ella se ciñó el cuchillo del dragón y el retazo de kilt, a pesar de las protestas de las demás, se puso una camisa ligera casi transparente, medias que le resbalaban hacia abajo en las piernas y la vistieron con el satén negro. Le pusieron las mangas. Le ataron un cordón negro alrededor de las costillas y la esbeltez de su estómago y le pusieron lazos en los cabellos. Entonces decidieron que estaba lista y la acompañaron con un velo muy grueso hasta la habitación.

Fue entonces cuando el valor empezó a fallarle. Las damas debieron de notarlo porque simplemente le apartaron el velo, abrieron la puerta y la empujaron adentro, sin dejar de reír todo el rato. Después hubo un silencio total y absoluto.

Zander saltó de la silla, cruzó la habitación y se colocó frente a ella antes de que Morgan pudiera respirar. Lo que sonó cuando lo vio delante de ella fue más bien un jadeo. Aquellos ojos azul medianoche eran grandes y estaban estupefactos y muy, muy complacidos. Se notaba.

—Oh… Dios mío —dijo, arrodillándose delante de ella. Vio que le cogía el dobladillo y lo sostenía en su mano. Vio que le temblaba la mano. Después los hombros—. Dime que no estoy soñando. ¡Por favor, Dios mío!

Morgan posó la mano en la cabeza de él y lo acarició con los dedos hasta que tuvo mechones de cabellos donde normalmente tenía puñales.

—No estás soñando, señor FitzHugh. Mi padre tenía dos hijas: Elspeth, de quien ya te he hablado… y Morganna —susurró.

—Oh, Morgan, granuja. Eres un granuja. Cuando pienso en las noches, en las imágenes que he tenido, las…

—¿Vas a perder el tiempo hablándole al suelo de las pasadas frustraciones, señor?

—Oh, Morgan, no puedo creer que seas real.

Morgan apartó los dedos de sus cabellos y sostuvo las palmas de las manos en alto.

—Zander, si no te levantas del suelo ¡iré a buscar a Plato y le preguntaré qué más se supone que debo hacer para que me creas! Soy una mujer como otra cualquiera. Siempre lo he sido.

Él se levantó, tomó aire y miró con mucho cuidado desde la coronilla de ella hasta la ligera sombra que podía vislumbrar entre los pechos, las puntas de los pies enfundados en medias, ya que en el armario de lady Gwynneth no había zapatos de su medida, y después la observó de abajo arriba. Estaba suficientemente cerca para tocarla, pero se dominó. No importaba. A ella le hizo el mismo efecto.

—No te alejarás tanto de mí. No irás a buscar a Plato ni a ningún otro hombre. Jamás. No quiero a ninguna otra persona en esta habitación. Esta noche no. —Pasó por detrás de ella para correr el pestillo y volvió—. Puede que ni siquiera mañana.

—Mañana te casas, Zander.

Él frunció el ceño y la miró.

—Sólo si tú eres la novia —dijo por fin.

—No puedes romper una promesa, Zander.

—Vienes a mi habitación, prometiendo todo lo que he tenido miedo de imaginar ¿y me dices que me case con otra? ¡Por Dios, Morgan, a ver si te decides! No te tomaré a menos que me prometas que serás mi esposa. Lo juro.

Los ojos de Morgan se llenaron de lágrimas. Le pedía lo imposible, pero él no lo sabía. Sólo ella lo sabía.

—Además, Plato me contó la verdad sobre ellos. Ama a lady Gwynneth, y ella a él. Ocupará mi lugar. Me dijo que no me arrepentiría. Tenía razón. No lo sé. Puede que me pierda su boda. Oh, Morgan, ¿has comido?

Seguía sin tocarla y Morgan mantuvo la misma distancia que él parecía desear cuando se volvió para mostrarle la mesa. Había uvas, quesos, vino y pudín de sangre en la mesa. También había sábanas limpias en la cama y eran de color rojo oscuro. Morgan abrió mucho los ojos. Él vio donde miraba y sonrió.

—Plato estaba al corriente de tu sorpresa. Él ha decorado mi habitación. Puede que haya músicos más tarde para darnos una serenata. ¿Te gustaría?

—No lo entiendo, Zander.

Lo vio acercarse a la mesa, coger una copa y llenarla para ella. Se la dio. Tenía lágrimas en los ojos, pero no quería llorar. Zander FitzHugh llevaba el kilt de la familia, un jubón negro y una blusa de mangas anchas. Estaba asombroso pero se comportaba de una forma diferente a la que ella esperaba. Tenía todo el derecho a tocarla, pero no lo hacía.

Le pasó la copa. Morgan la cogió y él evitó todo contacto con sus dedos, y se ruborizó curiosamente al ver que lo observaba. Temblaba tan fuerte que tuvo que sostenerla con las dos manos.

—¿Qué es lo que no entiendes, cielo?

—No me «tocas» —contestó, y entonces fue ella quien se ruborizó cuando él la miró.

—No me atrevo —dijo él finalmente.

—Sigo siendo Morgan, el escudero —susurró.

—Sí, y sería como una bestia desatada si te tocara. Se me ha negado a Morganna demasiado tiempo. Me conozco. No te toco por una razón. Una razón muy buena. Bebe tu vino y deja de mirarme con esos ojos grises y grandes, mientras yo me doy de patadas por no haber visto lo que tenía delante de las narices.

Morgan se atragantó con el primer sorbo de vino y él se rió, dejando que escupiera. Morgan cruzó la habitación, haciendo oscilar la falda al caminar como las damas le habían enseñado. La reacción de Zander fue como un bálsamo al bajar la cabeza y abrir sus atónitos ojos azul medianoche, cautivado. Morgan decidió que había cosas de ser mujer que podían llegar a gustarle.

—Creo que me gustaría probar un poco de pudín —dijo cuando llegó a la mesa.

Él ya se lo estaba sirviendo en un plato antes de que estuviera sentada, y después observó cómo cortaba un pedacito con los dedos y se lo llevaba a la boca. Después, entornó los ojos y se lamió los dedos antes de masticar. Zander cerró los ojos y tragó saliva. Morgan casi se echó a reír.

—¿Tú no comes? —preguntó cuando él volvió a abrir los ojos.

—No creo que sea capaz de engullir —contestó él. Después demostró que eso era falso tragándose una copa de vino antes de dejarla sobre la mesa—. Por Dios, Morganna, eres la mujer más encantadora que he visto en mi vida. No puedo creer que te haya tenido a mi lado día y noche durante casi cinco semanas y no haberlo adivinado. No puedo creer que haya sido tan ciego. ¡No puedo pensar! Sólo puedo cerrar los ojos y estremecerme. ¡Dios mío! —Acabó su incoherente discurso y Morganna cogió otro pedacito de pudín.

—Abre la boca, Zander —susurró.

CAPÍTULO 21

Zander abrió la boca y los ojos, y ella observó su expresión atónita mientras le dejaba el bocado en la lengua. Después, ella le puso un dedo sobre el labio superior y le ordenó que cerrara la boca y comiera. Él temblaba bajo sus dedos. Morgan lo sintió y lo vio hacerlo, y decidió que era muy satisfactorio ser mujer, al fin y al cabo. Después, bebió de su propia copa, dejando que algunas gotas del líquido rojizo se demoraran en sus labios antes de lamerlos. Zander se ahogaba sólo de verlo. Ella metió las mejillas hacia dentro y sonrió.

A continuación cogió una uva y la hizo rodar entre los dedos.

—¡Zander! —susurró—. Abre la boca otra vez.

Él parpadeó y retrocedió un poco. Después sacudió la cabeza casi como había hecho ella en la habitación del conde hacía quince días, como un pajarito. Morgan se rió entonces. No pudo evitarlo.

Zander reaccionó cogiéndole la copa y apurándola. Morgan le observó hacerlo.

—¿Crees que vas a evitarme emborrachándote? —preguntó.

Él dejó la copa y bajó la cabeza. Los oídos de Morgan rugían con un sonido tan fuerte que creyó que él podría oírlo.

—Oh, esta noche no te evitaré, Morganna. Me encanta tu nombre, Morganna. Morganna… amada de Zander FitzHugh. Morganna, madre de los niños FitzHugh. Morganna, la que une los clanes, campeona de armas. Cuántas cosas eres y serás, Morganna, mi amor, y yo apenas he rozado la superficie de ti.

Ella tuvo que cerrar los ojos o él vería cómo la agredían sus palabras, hiriéndola hasta el fondo del alma. No era nada de eso, ni lo sería nunca. Pero no hablaría de ello. Tenía que cumplir su juramento. Eso era todo lo que haría. Todas las cosas que Zander decía que era y quería para ella eran para una Morganna que no existía.

Se tragó su dolor. No estaba allí para el amor y lo sabía. Estaba allí para ser una prostituta. Era lo que debía hacer para enmendar sus errores. Estaba salvando a Sheila de sí misma, a Plato de una existencia sin amor y llena de odio, a Gwynneth de morir por sus propias manos; y estaba apartando los demonios de la cabeza de su amado Zander, porque era demasiado tonto para ver la verdad él solo. Nada de eso era real. No podía ser real. Tampoco era ilusión. Era magia, pura y simple magia.

Ella abrió los ojos. Zander respondió dándole unos golpecitos en la cabeza con los dedos y arrebatándole la uva de los suyos. Morgan los apartó en cuanto los labios de él empezaron a chupar, porque el contacto era más ardiente que las ampollas de las quemaduras de sus pantorrillas.

—Zander.

—Creo que me gustaría otra uva —contestó, tocándole la cabeza y abriéndole la boca.

Morgan arrancó una y la acercó insinuante a su boca abierta y ávida. Los labios volvieron a quemar, sólo que esta vez le pellizcó un poco la parte blanda del dedo índice. Morgan abrió más los ojos y él tiró hacia atrás la cabeza para captar su mirada y sostenerla.

—Otra —ordenó él.

Morgan fue torpe y perdió la primera que arrancó. Tuvo que coger otra y temblaba antes de poderla balancear sobre la boca de él. Esta vez él tenía su muñeca en la mano y no podía moverse mientras él chupaba la fruta en sus dedos, y después siguió chupando hasta que tuvo la punta del dedo en la boca. Los párpados de Morgan cayeron sin que pudiera evitarlo, las rodillas empezaron a temblarle y los labios se le abrieron para respirar antes de que él le soltara la mano y la liberara.

—Otra —ordenó él.

Las puntas de los dedos de Morgan no sólo ardían, tenían cosquilleos de sensibilidad y estaban como en carne viva con cualquier contacto de la boca de él, pero se refrescaron con la forma y la textura de la uva. Esta vez se le cayeron dos uvas antes de que pudiera coger una, y la mano le temblaba cuando se la ofreció.

La mano de Zander sujetaba su muñeca, él sostenía la uva y después pasaba su lengua por la parte sensible de la palma de la mano de ella en pequeños círculos, y ella no podía ni jadear.

Después la soltó.

—Otra —ordenó él.

—Creo que… necesito… sentarme —susurró.

Él sonrió y se arrodilló para facilitarle las cosas. Morgan lo miró desde arriba y perdió el equilibrio antes de poder agarrarse a la mesa. Zander tenía las cejas arqueadas y una chispa en los ojos oscuros antes de que ella se dejara caer en la silla, se llevara una mano al pecho e intentara calmar el temblor.

—¿Qué me está sucediendo? —susurró.

—Oh… eso. Eso es contra lo que has luchado durante años. Es ese asunto tan horripilante. Eso es lo que te está sucediendo. Lo que te has negado a ti misma. Esto es la vida. Éste es el juego. Ven, Morganna, juega conmigo. Me apetece otra uva y quiero que me la des tú.

Posó la cabeza sobre el regazo de ella y la ladeó para mirarla. Morgan se volvió de la consistencia del pudín con el contacto. Cerró los ojos, sintió que temblaba, y cuando volvió a abrirlos, la mirada azul medianoche de Zander seguía esperándola. Cogió una uva, aunque su mano temblorosa agitó el cuenco.

Dudó antes de dársela, sin embargo. Su mano se movió un poco, luego un poco más, antes de retirarla, y al tercer intento él la cogió, chupó la uva de sus dedos y la lamió hasta la muñeca antes de que ella pudiera retirarla. Morgan soltó un gritito, después se calmó mientras él le lamía la piel, provocándole escalofríos hasta el centro de sus pechos ya liberados. Los ojos de ella se abrieron mucho y se miró sin ningún miedo. Eso hizo que Zander se riera encantado cuando le soltó la mano.

—Otra —ordenó.

—No puedo —gimió.

—Quiero otra uva, Morganna, mi amor, y quiero que tú me la des. Ya.

Ella ladeó el cuenco con su movimiento y no lograba que sus dedos la obedecieran. Tuvo que intentarlo tres veces para coger una uva con los dedos. Esos mismos dedos que eran tan sensibles que podían sentir, apuntar y lanzar con perfección un cuchillo, ¿tenían problemas con una uva?

Morgan se miró la mano sorprendida y con cierta desesperación.

—¿Mi uva? —preguntó él.

—Zander. —Ella miró su mano y después a él, y otra vez su mano—. Mis dedos… están raros. No entiendo qué les pasa.

Él volvió a reírse y le cogió la muñeca antes de que ella pudiera acercarla. Chupó la uva y le subió la manga para llegar a la piel sensible de la parte interior del codo. Morgan se agitó en la silla, con la cabeza hacia atrás y la boca abierta, mientras él la lamía formando pequeños dibujos en la piel y después levantaba la cabeza.

—Otra —exigió.

—¡No puedo! —gritó—. ¡No me obligues! No sé lo que me sucede. ¡Creo que no me gusta! ¡Oh, Zander, ayúdame!

La levantó de la silla y la abrazó antes de que pudiera pronunciar otra palabra, y su boca le dijo todo lo que estaba deseando. Morgan sintió sus manos temblorosas sosteniéndola por los brazos, y sintió su enormidad donde la tenía apretada sobre él, y también sintió la insistente exigencia de los labios de él empujando para abrir los suyos, la lengua codiciosa, exigente y ambiciosa.

—¡Oh, mi cielo, mi inocente amor! —Era él el que rompía el contacto, apartando la cabeza de la de ella con un movimiento furioso mientras la miraba, con los ojos azules resplandecientes, y ella sintió claramente el ardor en el centro de su ser, donde el cuerpo parecía retorcerse. Se le abrieron mucho los ojos al darse cuenta de ello.

—Zander —exclamó.

—Amada Morganna. Mi Morganna, ¡mía!

Le había cogido mechones de cabellos y estaba inhalando los aceites perfumados con los que las damas la habían peinado. Y estaba temblando. Morgan lo sintió todo, hasta que la parte más dura de él cambió y se ablandó un poco, y eso la preocupó. Seguía preocupada cuando él levantó la cabeza.

—¿Qué te pasa, mi amor? —preguntó.

—Ya no me deseas… —preguntó.

Él se rió y, abrazándola, la apretó más contra sí.

—Te deseo más que la vida, mi amor. Sólo tengo que conseguir controlarme. No soy un jovenzuelo, que sólo desea encontrar el propio placer. Quiero que experimentes todo el placer que soy capaz de dar, ¿entiendes?

Ella sacudió la cabeza. Eso pareció que aún le hacía más feliz, y volvió a besarla, en todas las partes de ella que podía alcanzar. La nariz, la garganta, la barbilla, los hombros, donde el vestido se había deslizado.

Morgan estaba viviendo un torbellino que no se podía comparar con ninguna tormenta, después se sentó en la silla y el respaldo de madera dura contrastó con el calor que acababa de dejar, y los sólidos brazos de madera parecían vacíos y fríos. Abrió los ojos de golpe.

—Zander.

—Creía que te había dicho que me dieras una uva, Morganna —ordenó, con el tono de voz más bajo que ella le había oído.

Morgan fue a coger una, pero tomó dos con el tallo y se las alargó, viendo cómo le temblaba la mano. Se concentró en controlarlo, pero entonces él estaba subiendo una mano por sus piernas y no podía parar de temblar. Entonces él se detuvo y alzó los ojos al cielo cuando entró en contacto con el cuchillo del dragón.

No apartó la mirada mientras desataba el lazo y tiraba del bulto del cuchillo, el ribete y el retazo de kilt. Morgan contuvo la respiración, pero todo lo que hizo Zander después de mirarlo fue envolver el cuchillo y el puñal gris con la tela, antes de dejarlo sobre la mesa.

—No es seguro desnudarte, Morganna, y no necesitas temer. Esta noche no lo usaremos —susurró, y después le guiñó un ojo.

Si se hubiera parado allí, ella podría haber soltado el aire. Pero le cogió el tobillo y subió por la pierna otra vez. Morgan resbaló por la madera, con un pie contra el pecho de él mientras él movía la mano hasta la rodilla y llegaba al final de la media. Morgan tembló sin saber por qué. Gimió en voz alta, perdiendo lo que parecía su única posibilidad de volver a respirar. Se estaba derritiendo.

Todas sus extremidades se convirtieron en gachas, mientras él iba bajando los dedos y con ellos las medias. Y cuando se las quitó, él le lamió el arco del pie, haciendo volar la lengua con pasión temblorosa.

—Zander. Yo no… no puedo… —Morgan jadeó. Después volvió a gemir cuando él se rió, soltando un aliento cálido en la humedad que acababa de dejar sobre su tobillo.

—¿Recuerdas que me enseñaste el equilibrio? —preguntó, con una mano metida debajo de la falda jugueteando con el extremo de la otra media y rozando ligeramente el otro muslo al mismo tiempo.

—¿Equilibrio? —preguntó, en un jadeo.

—Bien, esta es tu primera lección en el mundo del desequilibrio —apostilló, y le quitó la otra media.

Morgan tuvo la presencia de ánimo de meter las dos piernas debajo de su cuerpo en cuanto él terminó, y avanzó las manos con las palmas hacia fuera.

—Oh, no, Zander. Oh, no.

—Oh, sí, Morganna —contestó—. Oh, sí. —Después sonrió, haciendo que el corazón de Morgan se detuviera, hasta que tuvo que jadear para hacer que volviera a latir—. Creo que te debo una lección de sensibilidad, yo también. Veamos… ¿cómo era?

Le cogió ambas palmas y le enseñó exactamente lo sensibles que eran, con lametones, chupetones y roces en su superficie. Morgan estaba inmersa en una agonía de sensaciones, todas las partes sintonizaban con lo que él estaba haciendo. Entonces él le soltó las manos, sorprendiéndola, de modo que cayó contra el respaldo y él empezó a desabrocharse el jubón.

—Zander —susurró ella.

Él sonrió.

—¿Tienes miedo? —preguntó.

—Sí, estoy aterrada —contestó.

Eso lo hizo sonreír aún más, y entonces se quitó el jubón. Morgan no podía apartar los ojos de aquella visión cuando él se arrancó la camisa, poniéndose de rodillas para hacerlo, y mostrándole que definitivamente sí la deseaba, y mucho. Los ojos de Morgan estaban muy abiertos, no conseguía respirar la cantidad de aire suficiente y se aferraba tanto con las manos a los brazos de la silla que hasta se podía levantar por encima de ésta.

Zander lo vio todo y sonrió aún más.

—¿Estás preparada para ver a un hombre de verdad?

—No —gimió—. Todavía no, Zander. Por favor.

—Pues no abras los ojos.

Su advertencia llegó tarde y la respiración de Morgan se hizo más rápida y más superficial con el pánico. Se puso ambas manos en las mejillas e intentó controlarlo. Nunca había visto lo que parecía un cañón, ni siquiera se lo había imaginado. Sus ojos se abrieron todo lo posible mientras la mirada ascendía desde el cuerpo hasta la cara. El amor y la adoración que vio allí la ayudaron a aliviar el miedo, hasta que se convirtió en un problema de latidos constantes en su estómago.

—Zander.

—Te quiero, Morganna. No quiero hacerte daño. Te lo prometo, aunque ahora parece…

—No me entrará —protestó, interrumpiéndolo con los ojos resplandecientes de lágrimas no vertidas—. Me vas a destrozar.

Él sonrió.

—No, mi amor. Al menos, ésta no es la respuesta habitual. Ven. Dame tu mano.

Ella sacudió la cabeza. Él respondió tirando de ella para que se levantara de la silla y abrazarla.

Morgan se estremeció y entonces ella ya estaba en sus sábanas rojas, con el cuerpo atrapado entre sus piernas, y sintiendo su instrumento de tortura intentando perforar un agujero en sus riñones.

—Zander. Por favor, para —suplicó, cuando él le levantó los cabellos para lamerle la nuca, justo antes de empezar a chuparle la piel. Eso le hizo arquear la espalda, permitiendo que le desatara todos los lazos del cordón. El vestido ondeó cuando él acabó.

—¿Parar? Oh, no, mi amor… mi Morganna. Mi vida. —Él canturreaba las palabras, deslizando el satén de sus brazos hacia abajo hasta formar una pila de tela a sus pies, y acunaba su temor con palabras en voz baja—. Mi amor… mi belleza… mi mujer.

El satén fue empujado a alguna parte entre los pies de la cama y el colchón. Morgan sólo sintió que lo perdía por una conciencia más fuerte del aire y la luz y el calor, y entonces Zander le subió la camisa lo suficiente para llegar a sus pechos. Él ladeó la cabeza y, al primer contacto, Morgan gritó, en un tono agudo, llena de miedo y presa de un gran impacto. Zander tembló con una especie de risa mientras le lamía el pezón como Plato había descrito, y los gritos de Morgan se volvieron gemidos de delicia. Después se convirtieron en jadeos de absoluto placer. Morgan se arqueaba por una razón diferente, para que él tuviera mejor acceso. Para asegurarse de ello, le retuvo la cabeza donde quería, y eso le hizo reír aún más.

Oía música en alguna parte y le habría gustado saber por qué. Entonces él se deslizó desde atrás y se puso debajo, pegado por completo a ella, y sus manos terminaron el trabajo de quitarle toda la ropa que los separaba, levantándola allí donde se había pegado al bulto de sus nalgas, temblando al colgar del último pie.

Zander disfrutaba con lo que veía y Morgan lo miró con ojos muy abiertos y con miedo bajo la superficie.

—Tienes un cuerpo muy en forma, Morganna. Ahora entiendo por qué me ganas en levantamientos. —Le pasaba un dedo pierna arriba, y los músculos de los muslos de Morgan se hinchaban sin que ella tuviera nada que ver, y después le acarició los músculos del abdomen—. Me gusta mucho. Una princesa guerrera para un guerrero. ¿Qué mejor pareja puede haber?

—¿No te importa? —susurró cuando él llegó a los tendones y los músculos de los brazos—, ¿En serio?

—¿Si me importa? —preguntó, y después lo repitió saboreando la sorpresa—. ¿Si me importa? Cualquier otra mujer palidece en comparación. Creo que eres una delicia para la vista. Soy la envidia de todos los hombres de verdad; lo juro.

Morgan se iluminó de orgullo y después se olvidó de cualquier idea de sentir vergüenza por ninguna parte de su cuerpo cuando él se situó sobre ella, con los pelos del pecho cosquilleando todo cuanto tocaban, la respiración exhalando sobre su nariz y mejillas y la dureza de él introduciéndose entre sus muslos.

—Debemos practicar los levantamientos, ahora, Morganna. ¿Recuerdas cómo se hace? Recuerdo un jueguecito que intentaste cuando yo estaba demasiado borracho para saber que tenía una mujer en mis brazos. Estúpido de mí.

—¿ Levantamientos ?

—Algo así. Tú también serás una activa participante. Es como cualquier otro ejercicio. ¿Sigues asustada?

Ella asintió con los ojos muy abiertos.

—Intentaré ir con cuidado. No es fácil. Se me ha negado durante mucho tiempo, no soy de una talla sutil y tú eres virgen. Puede dolerte, pero pasará. Te lo prometo por todo lo que es sagrado.

Él se levantó apretándole los hombros. Morgan levantó las manos y las apoyó en su pecho. Él le miró el cuerpo, cerró los ojos una fracción de segundo y ella vio que temblaba.

—Zander.

—Eres muy especial, Morganna. Tienes el beso del éxtasis en los muslos, te lo juro. Deja que te dé placer antes de que desperdicie mi semilla sobre las sábanas.

Ella agitó la cabeza con movimientos rápidos y cortos.

—Morganna, he esperado y soñado este momento. Tú también lo disfrutarás. Abre las piernas para mí, muchacha.

Ella volvió a sacudir la cabeza. Zander bajó la suya, le tocó los labios con los suyos, y respiró dentro de ella.

—Abre las piernas, mi amor. Abre. Ábrete para mí, para tu hombre, para tu amor. Abre. Ahora.

Su beso fue diferente. Era fuerte, exigente e imperioso. Era todo tensión, era irresistible y era avasallador. Le pedía que se rindiera, y no se conformaría con menos. Los muslos de Morgan se abrieron mientras él seguía besándola, mandando todo su cuerpo en una espiral que se hundió en el colchón y volvió a subir al cielo, y después él la estaba abriendo con un dolor tan desgarrador que Morgan se puso toda tensa mientras él empujaba casi dentro de ella.

—Zander… ¡no puedo! Es demasiado grande. Me estás destrozando.

—Morganna, calla. Tranquila. Calla, mi amor, calla. —Él susurraba palabras de amor y le besaba las mejillas, pero no se apartaba—. Es sólo tu virginidad, mi amor. Sólo te dolerá esta vez. Te lo prometo. Calla.

Morgan tembló y obligó a su cuerpo a aceptarlo. Se obligó a soltar la tensión poco a poco.

—Me prometiste que sentiría placer —susurró finalmente—. Esto no es placer, Zander. No lo es. Preferiría saborear tus puños.

—Primero tenemos que cruzar el velo de tu virginidad, mi amor. Ya no te dolerá después. ¿O es que no confías en mí?

Morgan miró sus ojos oscuros, esa cara hermosa, y asintió. El cuerpo se le tensó de nuevo mientras él empujaba, y los ojos de él se oscurecían con las muecas de dolor de ella.

—Estás muy en forma, Morganna. Puedes aguantar una cuchillada y el dolor de una marcha forzada con la espalda lesionada, así que también puedes soportar esto.

Todo el dolor estaba centrado en su entrada, le subía por la espalda ¿y él le decía que podía soportarlo? Morgan intentó concentrarse para mirarlo con furia. Lo intentó pero los ojos se le llenaron de lágrimas. Ya no le quedaba ningún punto fuerte en el cuerpo.

—Rodéame con tus piernas, Morganna. Enlaza los tobillos detrás de mi cintura. Tenemos que acabar con esto, y a mí no me gusta más que a ti. Dentro de un momento, entraré por la fuerza.

Ella sacudió la cabeza.

—No. No puedo.

—Hazlo —ordenó él.

Ella lo intentó y todo tembló al hacerlo. Los ojos se le inundaron de lágrimas. Zander maldijo, bajó las manos hasta las caderas de ella y la forzó, como había dicho. Morgan se quedó quieta, abierta hasta el estómago con su entrada, e intentó recibirle.

—Morganna —susurró—. Mírame, mi amor.

Zander parecía tan dolorido como ella y Morgan sintió que su dolor disminuía al observarlo.

—Perdóname, mi amor. No he tomado a muchas vírgenes, a pesar de mis fanfarronadas, y he olvidado los problemas.

—No sabía que hiciera tanto daño —susurró ella, sintiendo que el dolor disminuía más mientras él esperaba.

—¿Estás mejor? —preguntó.

Ella lo miró haciendo una mueca.

—Ya no es tan fuerte, ya no me quema.

—Gracias a Dios —murmuró él—. Porque si me quedo mucho rato más en tus melosas profundidades, mi querida Morganna, voy a perder toda idea de tu propio placer y llenarte el estómago con mi propia necesidad.

Y al decir eso, se movió.

Morgan gritó de dolor. Después se agitó con algo que podía ser dolor pero la sensación era un poco diferente. Se aferró a ella, subiendo y bajando con él, y haciendo levantamientos con todo el cuerpo. Entonces, sencillamente se abandonó a la experiencia de lluvias peores que cualquier tormenta, relámpagos peores que ningún rayo y truenos más fuertes que cualquier golpe, que le atravesaron todo el cuerpo. También podría ser eso lo que se sentía al morir.

Morgan se apretó contra él, sintiendo que se dejaba absorber por lo que él estaba creando, y sintió el trueno, sintió el relámpago, experimentó la lluvia, por segunda vez. Desde lo que parecía una larga distancia le oyó gemir y entonces le sintió latir y tensarse con todas las extremidades que ella tenía enlazadas alrededor de su cuerpo.

Los brazos de él temblaron y después se hundió, apoyando el pecho sobre ella. Morgan lo abrazó y esperó lo que le pareció mucho tiempo.

Estaba casi atontada por su peso antes de que Zander gimiera y rodara a un lado llevándola con él. Se rió y todo su cuerpo se sacudió.

—Aunque nunca lo reconoceré, ha valido la pena esperar, Morganna, mi amor —dijo por fin.

—¿Siempre es así?

—¿Cómo? —Abrió sus ojos azules al preguntar.

Morgan se ruborizó.

—Eso… la fuerza, la sensación, el…

—¿Éxtasis? —preguntó.

—Sí. Eso. ¿Es así?

—No te he hecho demasiado daño, ¿verdad? —preguntó.

—Me has hecho mucho daño —contestó ella.

—Era necesario romper tu virginidad. No volverá a suceder.

—Con lo que tú tienes, Zander FitzHugh, me harás daño siempre. Lo sé. He estado con muchachos toda mi vida.

Él volvió a reírse.

—Sí, has estado con muchachos, mi amor, no hombres. No soy tan raro. Te lo prometo.

—Tendré que creer en tu palabra, Zander FitzHugh. Así será, porque no pienso comprobarlo.

—Y yo nunca lo permitiré. Eres mía, Morganna, muchacha. Mía. Nunca te dejaré. Nunca.

Ella se acurrucó sobre él, y era de su misma altura; apoyó la nariz en el espacio que había detrás de su oreja. Casi le creyó.

—¿Piensas en dormir? —preguntó.

—Sí… —contestó.

—Todavía no, no te duermas, Morganna. Tenemos que comer y jugar más. Arriba. Me apetece otra uva.

CAPÍTULO 22

La luz del sol salpicó la tela carmesí cuando ella abrió un ojo. Fue tan desconcertante que abrió el otro ojo. Morgan parpadeó y la visión no cambió. Seguía pareciendo una luz matinal sospechosamente normal filtrándose por la ventana abierta y extendiéndose en un prisma multicolor del arco iris contra la colcha bordada. Pasó una mano por los pequeños y meticulosos puntos y se preguntó qué pobre mujer habría realizado la tarea de ponerlos todos.

Sentía el lado sobre el que estaba recostada un poco entumecido, y probó a estirar una pierna.

La recogió rápidamente al entrar en contacto con otra más grande, más peluda y más cálida. Abrió mucho los ojos. Su intención era acostarse con él, no podía negarlo, y la cara se le encendió al pensar en ello. Su intención era enmendar su error, desvanecer los demonios que había creado en su cabeza y después quería buscar a su hermano, Phineas, y acabar con él. ¡Nunca había tenido la intención de quedarse a dormir con él!

La intimidad era algo que nunca había experimentado, y Morgan se puso boca abajo, intentando no despertar al varón roncador y acalorado que había junto a ella. «No sabía que roncaba», pensó, y sonrió. Probablemente fue porque siempre se levantaba antes que ella y la hacía levantarse sin muchos miramientos.

Sentía rara la sábana contra sus costillas, su estómago, sus pechos. Morgan apoyó la mejilla en el tupido tejido y se abandonó a la sensación. Era muy agradable, un poco como despertarse con la manga o el tartán bajo la cara, en lugar de hierba.

La respiración de Zander cambió, alertándola, y levantó la cabeza para afrontar esos ojos azul medianoche. La expresión de esos ojos casi deshizo todo lo que estaba utilizando para mantenerse firme.

—Buenos días, Morganna —susurró él, y le acarició la mejilla.

Morgan se apartó, vio que su mano se detenía, en expresión de alerta, y después bajó la mano al espacio de sábana que había entre ellos.

—¿No es una buena mañana para ti? —preguntó.

—Esto… no debería haber pasado —susurró.

Él sonrió.

—Oh, sí que debería. Era un hecho inevitable, aunque ahora parezca imposible, hay un hombre lo suficiente macho para ti, Morganna. Y yo tengo el honor de ser él. Mejor aún, finalmente he encontrado a la mujer que me iguala, y no me refiero sólo a levantamientos.

A Morgan se le encendió la cara. Sabía qué era lo que él quería.

—Quiero que tengas claro, Morganna, que seré insaciable cuando se trate de ti. Tengo un récord de cinco que debo superar. Me pareció increíble que lo igualaras, pero acepto el desafío.

Con gusto.

Se acercó para tocarle el hombro y ella se apartó.

—Zander… —empezó a decir.

—Oh, muy bien, lo intentaré con seis. No me dejes dormir tanto la próxima vez.

Ella lo miró en silencio hasta que se le borró la sonrisa.

—No puedo permitir que esto se repita —dijo.

—¿Permitir? —Pronunció la palabra con sorna, y la repitió—. ¿Permitir? ¿Crees que el Señor sabe nada, Morganna? Sabe más de lo que tú crees. Sabe que estamos hechos el uno para el otro, aunque tú no lo sepas. Sabe que no puedo mantener mis manos alejadas de ti, ni siquiera ahora.

Sabe que me pongo duro sólo con estar cerca de ti y oler tu aroma. Sabe cómo te afecta a ti también. —La voz de Zander se hizo más baja y arqueó las cejas, insinuante—. Dios lo hizo así a propósito. También sabe que mi cara te parece atractiva, varonil e intrigante. ¿Si no para qué me habría hecho así? —volvía a sonreír con una cierta coquetería.

Morganna tragó saliva y lo intentó de nuevo.

—Digo que no permitiré que vuelva a suceder.

Él se lo pensó.

—¿Que no lo permitirás? ¿Tan mal lo he hecho? Debes darme otra oportunidad, entonces. Te convenceré de ello. Lo intentaré con todas mis fuerzas, lo haré durar más. Te lo juro.

Iba a tocarla y eso no podía permitirlo.

—¡Zander, quieres parar y escucharme! ¡Sólo piensas en jugar!

—Bueno, eso es una buena cosa, porque todo lo que tú ves es seriedad, trabajo y horror. Uno de los dos tiene que saber jugar.

Ella emitió un sonido de frustración y empezó a hablar.

—Esto no volverá a suceder, Zander FitzHugh, ¡porque yo no quiero que vuelva a suceder! ¡No lo quiero! ¡Nada! ¡No te quiero!

De haber podido retirar alguna, o todas las palabras que habían hecho que pusiera esa cara de asombro y esa mirada ofensiva en sus ojos azules, convirtiéndolos en estanques, lo habría hecho.

Morgan le vio temblar antes de echarse boca arriba y mirar el techo.

—Dios, Morganna, ¿por qué no sacas el cuchillo del dragón y lo usas para abrirme en canal? Me dolería menos.

Lo que parecía una lágrima le resbaló por el rabillo del ojo. Morgan tragó antes de acercarse para tocarla con los labios. Él la apartó bruscamente, y ella contuvo el aliento ante la sensación de rechazo.

—No lo he dicho en serio —dijo.

—Ahora no puedo mirarte, Morganna. Tal vez podrías concederme esto y darte la vuelta.

«¿Dónde estaba la máquina despiadada de matar en la que se había convertido?», se preguntó.

Sin duda no estaba allí cuando la necesitaba, y el dolor que manifestaba endurecía la bola de dolor de su pecho y la hacía crecer hasta sentir que sería demasiado pesada para levantarla.

—Parece que sólo sé hacer daño a los demás, Zander. Vine a ti anoche para desvanecer el dolor y ahora descubro que he provocado más. Algo en mí no está bien. No lo ha estado desde hace mucho tiempo. Tú no tienes la culpa.

Él volvió la cabeza y la miró. Todo en su cuerpo latía ante la expresión de sus ojos, dejándola mareada y temblorosa. Encima, se sentía caliente, caliente por todas partes.

—No hay nada en este mundo que el amor no pueda curar, Morganna. Nada. Quiero que lo sepas. Quiero que sepas que sucederá.

Morgan cerró los ojos para poder soportarlo.

—Tus sentimientos son como los del juglar y no existen para mí. Soy una máquina de matar, Zander, ¿recuerdas? Es lo único que sé. No puedo olvidarlo porque los muertos de mi clan están a mi lado a cada paso que doy y cada día que pasa sin que obtenga justicia. Soy su única posibilidad de obtenerla. No pueden volver de sus tumbas y cada vez que me aparto de eso tengo que compensarlo.

Él seguía mirándola con sus ojos azul medianoche cuando ella abrió los suyos, y lo que vio hizo que cualquier otro pensamiento volara definitivamente fuera de su cuerpo.

—Ahora te entiendo, Morganna, amor mío. No digo que me guste tu charla matinal después de hacer el amor, pero lo entiendo. Lo permitiré esta mañana. Mañana por la mañana, me gustaría una charla más amorosa y con menos rechazo.

Ella apretó los labios.

—Zander FitzHugh…

Él posó un dedo sobre sus labios y la silenció más eficazmente de lo que lo habría hecho toda su mano.

—No podrás abrirte al amor y a la alegría hasta que cumplas el juramento que hiciste. Lo acepto. En realidad, no me gustaría que fuera de otro modo. Así que, dime, ¿a cuántos bastardos tenemos que matar?

Ella tomó aire.

—¿Cómo te atreves a tomarte a la ligera mi juramento?

—No me tomo nada a la ligera, Morganna. Hablo muy en serio. Quiero que seas mi esposa. Estarás a mi lado o no lo estará nadie. Te ayudaré a exorcizar tus demonios, y tu juramento es ahora mío. Tu clan merece venganza. Les ayudaré a obtenerla.

Ella soltó el aire lentamente, experimentando lo que se sentía al tener a alguien para compartirlo todo. Apartó la mirada.

—No puedes, FitzHugh. Esto es algo que debo hacer sola. No soy una asesina. Soy el brazo de la justicia. Hice el juramento. Verteré la sangre del señor. Le haré pagar.

—¿El señor?

—Sí. Sólo él.

Él soltó un bufido sobre su frente y los cabellos despeinados.

—¿Y si él no tuvo la culpa?

—La tuvo —susurró ella y lo miró a los ojos. Entonces llamaron a la puerta y los dos se sobresaltaron.

—¡Zander! ¡Abre la puerta! ¡Zander! ¿Morgan? ¡Venid, los dos! ¡Abre la puerta! ¡Zander!

Era Plato. No estaba gritando, pero hablaba muy fuerte. Probablemente el ceño de Zander era igual al de Morgan.

—Mi hermano tiene la sutileza de un dragón. Espero que tenga una buena razón para anunciar a todos que mi puerta está cerrada con pestillo y todavía estamos en cama.

—¡Zander! ¡Abre la puerta! ¡Rápido! ¡No tenemos mucho tiempo!

—¿Por qué no podrá pasar el tiempo que falta para la boda con los preparativos, como todo el mundo? —gruñó Zander antes de levantarse, pasar por encima de ella y dirigirse a la puerta.

Morgan dejó vagar los ojos por el cuerpo de él mientras caminaba hacia la puerta, levantaba el pestillo y abría la puerta de par en par. Después, cerró los ojos para alejar la imagen.

—¿Qué pasa?

—Gracias a Dios. —Plato parecía que estuviera rezando—. Cierra la puerta. ¡Rápido! Pasa el pestillo. ¡No tenemos mucho tiempo!

—Vete, Plato. Tu boda no será hasta la noche y estoy cansado.

Ella le oyó bostezar al final de su discurso. Morgan abrió los ojos y vio a Zander estirando el cuerpo, mientras su hermano gesticulaba. Decidió que era más interesante mirar a Zander.

—Rápido, ponte el kilt. Aquí está el de ella… esto… de él, también. Que tu escudero se vista. ¡Ya! No tenéis mucho tiempo y me estoy cansando de repetirlo. ¡Zander!

Plato empujó a su hermano y Zander le desafió.

—Es demasiada mujer para ponerle un kilt tan pronto. Necesito más tiempo. Vuelve a mediodía.

—Veo que has curado a mi hermano de la ceguera, Morgan. Pero no has mejorado mucho su inteligencia. ¡Levántate! ¡Ponte el feile-breacan! Han descubierto la mentira sobre tu retozo con Sheila.

—¿Su retozo con quién? ¿Has traído comida, Plato? Me muero de hambre.

Plato emitió el sonido más exasperado que Morgan había oído jamás. Se sentó, tapándose con la colcha. El colchón se movió curiosamente con su peso. Posó la otra mano sobre él para no caer.

—Están llamando a tu escudero y fue sólo por la gracia de Dios que primero fueran a ver a Sheila. Parece que la muchacha se llevó los vestidos de Morgan a su habitación anoche, aunque lo utilizó para sus propios fines. Me han dicho que tu escudero fue visto en la habitación de Sheila pasando un buen rato con ella. Por supuesto, ha sido Sally Bess la que difundió el cuento. —Se detuvo para respirar antes de proseguir—. Hemos tenido suerte de que yo tuviera el kilt y el tartán del campeón. Esto podría haber sido un desastre. Toma, Morgan. ¡Póntelo! ¡Rápido! Tienes que vestirte, y como un muchacho. Ya. Ahora mismo. No puedes aparecer como otra cosa que lo que creen que eres.

—¿Mi escudero? —preguntó Zander.

—No. Una leyenda.

Los ojos de Morgan se abrieron mucho al mirar a Zander y después a Plato.

—No —susurró.

—Es cierto. Se ha corrido la voz. Los clanes están aquí. Han llegado durante toda la noche.

—¿Qué clanes? —preguntó Zander, sentándose y cogiendo unas medias.

—¿Qué clanes? —repitió Plato, levantando los ojos al cielo—. ¡Todos los clanes! Deberías ver el panorama. Ha sido suficiente para que los Sassenach se largaran. Phineas también. Le he dicho que se pudra.

—¿Phineas… se ha ido? —preguntó Morgan atragantándose.

—Sí, el enamorado de los ingleses. Mejor para nosotros. Porque por mucho honor que hayas traído tú al nombre FitzHugh, él no ha traído más que vergüenza. Será nuestro señor por derecho de nacimiento, pero no por elección.

—¿Todos los clanes están aquí? ¿En serio? —preguntó Zander.

Plato se rió con sorna.

—¡Madre debería haberme dado a mí la belleza y a ti la inteligencia! Nunca había visto tantos. No sabía que hubiera tantos, eso es lo que parece. Y no han venido a participar en mi boda. ¡Morgan! ¡Levántate! ¡Vístete!

—No permitiré que mi dama se vista mientras tú miras, Plato.

Plato lanzó el kilt y el tartán ceremonial sobre la cama y se dio la vuelta.

—¡Como sea, pero hacedlo! ¡Ya! Tengo hombres del clan pisándome los talones y este pestillo no aguantará; ella tiene que ser el escudero Morgan para entonces.

—Rápido, Morgan. Arriba. Te ayudaré. Los clanes están aquí. No me atrevo a creerlo. —La voz de Zander estaba llena de respeto—. Lo que he intentado conseguir durante años lo has hecho tú en quince días. ¡Arriba, mi amor!

—Espera a verlo. Es toda una visión. Vaya, cuando el soberano vio el alcance del poder de convocatoria de Morgan, salió a hablar. Ha estado hablando toda la mañana. Les ha prometido al gran campeón, al escudero Morgan, a ellos. Han mandado al clan FitzHugh a cumplir la orden.

Morgan se encogía en medio de la cama y se sentía más y más pequeña. Aquello no era lo que ella quería.

—Estaré a tu lado, mi amor. No lo dudes. —Zander habló bajito pero ella le oyó. Lo miró a los ojos.

Se oyó un golpe atronador en la puerta. Se sobresaltó una fracción de segundo y a continuación ya se estaba poniendo el vendaje, la túnica de abajo, la camisa y los calcetines. Zander la envolvió con el feile-breacan, se lo echó sobre los hombros y le ciñó el cinturón a la cadera. Para acabar le entregó el cuchillo del dragón.

—He olvidado ponerme el taparrabos —susurró ella.

Él la miró de arriba abajo varias veces.

—Y yo que pensaba que no deseabas interesarme hoy.

—¿Queréis parar y prepararos vosotros dos?

—Está listo, Plato. ¿Sabes trenzar cabellos?

Plato se dio la vuelta con ojos asombrados.

—Debe de ser muchacho en parte. Ninguna mujer se viste así de rápido. Y no, no tengo experiencia en trenzar cabellos. Mis disculpas, muchacho.

—No necesito ayuda. Lo he hecho yo sola toda la vida. ¿Dónde están mis puñales? ¿Y mi fíbula?

Plato dejó la bolsa sobre la mesa y el clic le dijo que contenía todo lo que necesitaba. Morgan se metió el cuchillo del dragón en la parte frontal del cinturón, contra el estómago, y después empezó a colocar los puñales en los calcetines y en la parte trasera del cinturón, se puso los brazaletes de plata y se prendió la fíbula.

Se oyó otro golpe en la puerta y Plato se puso detrás de ella.

—Para ahorrarle a Argylle la molestia de volver a cambiar el pestillo de tu puerta, abriré. ¿Estáis listos?

Morgan volvió a mirar a Zander. Se estaba trenzando el pelo con toda la rapidez que podía y Zander estaba terminando de prenderse su fíbula del dragón. El tiempo se detuvo y entonces él sonrió.

Plato abrió la puerta.

Zander tuvo que encargarse de ella. Había demasiada gente en el pasillo y demasiados que deseaban tocarla. Cuando llegaron a las almenas, Morgan habría caído si Zander no la hubiera agarrado por el hombro, para hacerla volver hacia lo que parecía un mar virtual de hombres en tartán, todos gritando, todos aclamando, todos vitoreando.

Estaba temblando antes de que llegaran a los campos.

Lo que siguió fue el día más raro en la vida de Morgan. Conoció al rey Robert en el rastrillo sobre el puente levadizo. Entonces, a ella y a Zander les dieron caballos y se la llevaron. El soberano le dijo que no estaban todos los clanes, al fin y al cabo. Estaban los de las tierras bajas, los que le costaba más dominar.

Morgan escuchó e intentó comprender. Los de las tierras altas estaban en el norte lejano, muy lejos de la influencia inglesa, y estaban acostumbrados a la vida dura. Cualquier cosa que los Sassenach les obligaran a hacer era ignorado y vengado, y la venganza solía ser más dura. Vivían para luchar, y si no era contra un clan rival era contra los ingleses. El rey Robert prefería que fuera contra los ingleses. Zander se ajustaba a esa descripción, pensó ella.

A Robert le costaba más convencer a los de las tierras bajas. Eran como Argylle. Compartían la frontera con Inglaterra, se casaban con familias inglesas, se adaptaban a las costumbres inglesas, y como estaban más cerca de los castigos de los ingleses, su obediencia era más rápida. El hombre que había sido coronado rey de un país que ni siquiera era independiente necesitaba a los de las tierras bajas si quería triunfar. Necesitaba lo que estaba sucediendo, y eso significaba que necesitaba a Morgan.

Zander sonrió a su lado durante todo el apasionado discurso y entonces llegaron al primer clan.

Morgan montó su caballo, miró todas las caras y se estremeció de miedo. Entonces, unos fanfarrones bocazas levantaron un bastón en el aire y la desafiaron a mostrar por qué alguien debería caminar leguas para ver a un muchacho con cara bonita con el traje de los FitzHugh. Antes de que nadie pudiera volverse para mirar, Morgan tenía doce puñales en fila preparados y el cuchillo del dragón a punto para un lanzamiento final.

En el impactante silencio que siguió a sus lanzamientos, Robert «el Bruce» empezó a hablar. Se puso de pie sobre los estribos y se dirigió a todos los que podían oírle. Tenía la misma clase de voz de orador que poseía Zander. Hizo que Morgan sintiera escalofríos en los hombros y en los brazos, y eso le sucedió todas las veces que le oyó dar su discurso.

Morgan y Zander iban acompañados de los hombres del clan FitzHugh, y ellos tenían la misión de recoger los puñales y devolvérselos. Se convirtió en una misión de todo el día, porque cada vez que el rey levantaba la mano para dirigirse al clan, primero le hacía una señal para que lanzara.

Se convirtió en una competición para ver cuál de los clanes podía hacerla fallar. Los labios de Morgan se crisparon cuando vio a los jóvenes salir corriendo en cuanto ella acabó y el soberano empezó a dar su discurso. Los muchachos hacían correr la voz y los objetivos se hicieron más pequeños y cada vez más lejanos. Uno de ellos incluso levantó un cubo, con la parte abierta de cara a ella, y la desafió a meter los puñales dentro.

Lo divertido fue que no se quedaban dentro y cada vez que uno entraba, salía inmediatamente, emitiendo un sonido gorjeante, como de pajarito. El rey tuvo que esperar a que el entusiasmo se calmara esa vez antes de que pudiera hacer su discurso. Morgan tampoco estaba escuchando, de todas maneras. Miraba a los ojos que la contemplaban y los escalofríos no los provocaba el discurso sino algo intangible que procedía de la multitud.

Zander estuvo a su lado todo el día. Fue quien le pasaba los puñales cada vez. Más tarde, fue un pedazo de pan, un trozo de carne asada de un clan, un vasito de whisky de otro. Morgan nunca se había sentido tan viva. Era mejor que cualquier habilidad que hubiera demostrado, mejor que abatir una presa, mejor que nada de lo que había conocido, excepto amar a Zander.

El rey era incansable, habló hasta que se quedó afónico y después siguió en un susurro glorioso que Zander repitió por él. Fueron otra vez al castillo. Morgan no se había dado cuenta de que habían inscrito un círculo completo, cubriendo tanto terreno como el que ocupaban los clanes.

Había antorchas y tiendas montadas hasta el horizonte. Se ponía el sol y, como anunció el soberano al llegar, había que celebrar una boda.

Morgan no sabía si sus piernas podrían sostenerla, pero Zander no pensaba dejarla caer. La bajó del caballo, la sostuvo por el hombro, la guió hacia la puerta de la capilla y la sentó a su lado.

—Has conseguido lo que yo llevo intentando hace años, Morganna —dijo—. Has reunido a los clanes y has dado tiempo a nuestro soberano para hablar con ellos, y la oportunidad de que le escuchen. Por primera vez en mi vida, creo que Escocia tiene una posibilidad. Si no lo estropeara todo te abrazaría aquí mismo y te daría todo el amor que siento por ti. Pero no sobreviviríamos.

Morgan se quedó atónita con esas palabras, y eso que había oído maravillosos discursos todo el día. Decidió que era una suerte que Zander no utilizara su gran voz de orador en ese momento.

Las puertas de la capilla se abrieron y pasaron del ruido escandaloso de la multitud a la reverencia santificada e iluminada por las velas en un abrir y cerrar de ojos. Morgan contuvo la respiración ante la belleza de la capilla Argylle: el cristal emplomado de las ventanas, las vigas arqueadas del techo, la madera tallada del pulpito y la música que procedía del coro de niños en el altar.

Zander fue acompañado al lugar de honor, a la derecha de su hermano, y Morgan lo vio irse con la mayor sensación de pérdida de su vida. El soberano la situó a su lado, rodeada de nobles, asistentes y personas del pueblo, pero Morgan se sintió sola por primera vez desde que se había despertado. Eso también la impactó. Estaba acostumbrada a estar sola. Estaba acostumbrada a no tener a nadie, a cuidarse sola, a no depender de nadie, a no tener a nadie a quien cuidar, nadie que se preocupara por ella.

Pensó que no le gustaba conocer la sensación de pérdida y soledad.

También sentía flojera en las piernas. Las tensó y se apoyó en la pared, con los demás escuderos, cuando entró lady Gwynneth. Fue entonces cuando Morgan supo con certeza que había hecho lo correcto, al menos con Plato y su futura esposa. Lady Gwynneth lucía un traje incrustado de cuentas, que parecía más una joya líquida que un material, y la cola que la seguía ocupaba toda la longitud de la capilla.

Era como si todos contuvieran el aliento, y cuando las manos temblorosas del novio descubrieron la cara de la novia se oyó un suspiro provocado por su belleza. Morgan percibió la diferencia inmediatamente. Gwynneth ya no era infeliz. Resplandecía de alegría.

Morgan miró a Zander a los ojos y tuvo que apartar la mirada. No podía sostenerla. Apenas podía soportar estar en medio de tanta felicidad, amor y paz impregnando el ambiente. No era por ella. Nunca lo sería. Ella había sido engendrada en el odio y el amor cuando era demasiado pequeña para cambiarlo, y a pesar de las palabras tranquilizadoras de Zander de que el amor lo curaba todo, ella sabía la verdad. Ahora nada podía cambiarlo. Se llevó una mano al pecho para tocar el retal de los KilCreggar y, por alguna razón, pensó que recibía la paz que necesitaba.

Aún tenía la cara vuelta cuando la pareja fue declarada casada y salió de la capilla con una aclamación ceremonial. Morgan sólo tuvo un momento de vacilación para preguntarse dónde estaba Zander antes de verlo a su lado, de que su mano tocara la suya y se inclinara hacia su oído.

—Plato desea que te dé las gracias. Quiere que tengas esto.

Morgan miró el anillo que Zander le puso en la mano. Lo había visto en la mano de Plato más de una vez, y el oscuro zafiro del centro era un incómodo recordatorio del tono de ciertos ojos FitzHugh. Lo escondió en la palma de la mano y sintió que quemaba. No tanto como las lágrimas que vertió, pero bastante.

Parpadeó para dominarse. Ahora sí que le estaban pagando.

—Le diré que te hizo llorar, si me pregunta. Quédate cerca, Morganna. Hay algo que celebrar. Tengo un plan.

—¿Un plan para qué? —susurró ella.

Él apretó los labios.

—¿Para qué?, pregunta ella —dijo él—. Para llevarte a la cama y a mi lado. ¿Qué si no?

—Zander, yo…

Se calló porque la emoción le impidió seguir. No ayudó que el mundo dejara de hacer ruido, los testigos de la boda cesaron de existir y unos ojos azul oscuro, color zafiro, crecieron hasta que no vio nada más. Morgan tragó saliva.

—Te quiero, Morganna —susurró—. No lo dudes nunca. Es lo único que pienso y lo único que sé. Quiero todo esto para ti. —Calló, miró a su alrededor y después volvió a mirarla. Ella no había apartado los ojos—. Quiero que estés siempre a mi lado. Te quiero como esposa y quiero ser tu marido. A Dios pongo por testigo de que será así. Tienes mi promesa.

—Zander…

Él le puso un dedo en los labios.

—No discutas en la casa de Dios. Espera. Yo también soy paciente.

—¿Sí?

—Sí. Estoy esperando hasta que estemos fuera para contarte mi plan. Eso es todo lo paciente que estoy dispuesto a ser.

—¿Por qué? —preguntó.

—Porque quiero abrazarte y quiero estar dentro de ti, y quiero compartir tu aliento y tu cuerpo, y ese kilt muestra demasiado de tus malditas piernas, y tú no llevas taparrabos, y un montón de otras cosas. ¿Qué quieres decir con «por qué»?

Morgan tragó saliva.

—A ver, ¿por qué has tardado tanto en decirlo?

Él frunció el ceño.

—No lo sé. Tal vez porque lo que había planeado para ti no era adecuado para decirlo en la iglesia.

—Oh.

«Debería haberlo sabido», pensó. Estaba haciendo exactamente lo que había dicho que no haría. Era la ramera de un FitzHugh y había recibido un pago de su hermano. No era de extrañar que no deseara hablar de ello en un lugar santo.

CAPÍTULO 23

El plan de Zander funcionó a la perfección. Por supuesto, decidió Morgan, cuando estuviera al otro lado de la puerta y haciendo lo posible para fingir que era Sally Bess, funcionaría. El hombre sabía por instinto exactamente cuánto disfrutarían los hombres del clan agrupados por todas partes, cómo se darían codazos y harían comentarios. Le ardían las mejillas sólo de pensarlo.

Zander sólo había dicho que quería ver qué tenía Sally Bess para tener tan interesado al joven escudero Morgan, y todos se habían reído. Morgan, por otro lado, tuvo que proclamar en voz bien alta que buscaba la cama de Sheila. Una vez allí, Sally Bess se desnudó y disfrazó a Morgan para que pareciera más gorda, le puso una gran capa, advirtió a Morgan de que doblara las rodillas para que tuviera la altura correcta y la sacó fuera.

Lo que tuvo que escuchar, las pullas que tuvo que soportar y los toqueteos en el postizo del trasero por parte de los borrachos que intentaban robarle un beso o una caricia, iba más allá de su experiencia. Le hizo sentir asco por todo aquello en lo que se había convertido.

Llegó a la puerta de Zander, llamó con fuerza y meneó las nalgas; la risa de él al verla le habría hecho lanzarle todos sus puñales de haberlos llevado encima.

—Vaya, vaya… mira a quién tenemos aquí, muchachos. Sally Bess en persona. Sally Bess del escudero Morgan. Pasa, pasa, querida. Te he estado esperando. ¿Muchachos? No os necesitaré esta noche. —Zander puso toda su voz de orador en esa palabra, y probablemente le oyeron todos los que estaban en el pasillo—. ¡Mañana tampoco os necesitaré, creo! ¡Ven aquí, guapa! ¡Muéstrame lo que le mostraste al escudero Morgan y yo te enseñaré lo que hace un hombre de verdad!

Se oyeron risotadas en el pasillo cuando Morgan cerró la puerta. Entonces sacó el cuchillo del dragón y lo clavó en el escamel antes de que tuviera que desahogar más rabia. Zander lo miró sorprendido y después la miró a ella.

—¡No vuelvas a hacerme algo así, FitzHugh! —gritó, quitándose la capa y escupiendo las palabras.

—¡Vaya, qué arpía, Sally Bess! —gritó Zander, levantando los pies y arrancando el cuchillo del dragón de donde ella lo había clavado entre sus piernas—. De haberlo sabido, juro que no te habría dejado. Ven aquí, mi amor nocturno. ¡Por Dios, Sally Bess! ¿Dónde has aprendido esto?

Él le puso un dedo en los labios y escuchó a través de la puerta. Ella contuvo el aliento y también escuchó. Voces. Charla. Risas.

—Querida mía. Daría lo que fuera para que esto fuera diferente. Tenerte a mi lado, sin recurrir a estas tretas. Te quiero, Morganna, hasta el último aliento. —Le susurró al oído, con una mano bajo la barbilla y la otra levantándole los cabellos, y Morgan se quedó embelesada—. Hace años que te busco. Haría lo que fuera por ti. Incluso fingir pasión por una ramera gorda y gastada para poder tenerte, y escuchar los insultos de mi clan por mi elección.

—Si hubieras visto lo que he tenido que pasar yo no te sentirías tan orgulloso. ¡Las cosas que me han dicho! ¡Los toqueteos que he debido soportar!

Los ojos de Zander brillaron con furia y la mandíbula se le puso tensa.

—Dime quién ha sido y me encargaré.

—Todos, Zander. No puedes encargarte de todos.

Las lágrimas brillaron en sus ojos y él le besó un extremo.

—Perdóname, mi amor. No debería haberlo hecho. Debería haber tenido más control. No debería desearte tanto como para hacerte esto. Perdóname.

—¿Por qué no puedo venir como tu escudero?

—Porque ningún hombre pasa el pestillo con su escudero dentro y no sería capaz de mantener las manos alejadas de ti, y algún hombre del clan lo adivinaría y todo lo que el soberano ha conseguido acabaría en nada. Aléjate de la puerta, mi vida. No sé si pueden oírnos.

—Yo no debería estar aquí, Zander.

Él suspiró, tirando de ella hacia el fuego y desnudándola al mismo tiempo.

—No, no deberías. Deberías estar en mi casa, con el estómago hinchado con un hijo mío y tu vida llena sólo del placer que yo puedo darte.

Ella se ruborizó.

—Igualmente no debería estar aquí.

Zander le desabrochó el vestido y éste cayó mientras caminaba. Después, hizo lo mismo con el primero de los cuatro más que llevaba debajo. Ése también cayó fácilmente y Zander arqueó las cejas al ver el postizo que llevaba atado para fingir unos falsos pechos que llenaran el vestido. Intentaba por todos los medios no sonreír.

—Oh, sí, sí deberías. Sucederá, te lo prometo. El futuro de Escocia será nuestro, mis hijos e hijas nacerán libres y mi vida será completa. Morganna, ¿qué te pasa ahora?

Estaba mirando la cesta que le habían atado atrás para que se contoneara como un pato.

—No digas ni una palabra, FitzHugh, o sacaré el cuchillo del dragón y esta vez no fallaré en la parte importante.

—Pero es que vamos a necesitar esa parte, Morganna. ¿No me has escuchado? Quiero hijos. Quiero hijas. Quiero muchos hijos. Quiero que me los des tú. Tú y sólo tú. Quiero que empieces ahora. ¡Por Dios! ¿Cuántas capas te han puesto?

—Ahora no podemos crear una vida, Zander.

—¿Por qué no? Soy capaz. Tú eres capaz. Estoy deseándolo. ¿No lo estás deseando tú?

Tenía demasiadas armas a su disposición, y ninguna que no le doliera justo en el centro de su ser. Su aliento era un arma, cuando se lo echaba en el cuello, en los hombros, en el espacio entre los pechos al acercarse más a la camisa que llevaba debajo de todo. Su tacto era otra arma, al deslizar los dedos por sus brazos, arriba y abajo, y después por la espalda al desabrocharle cada uno de los trajes, que caían al suelo, y empezaba de nuevo. Sus manos también eran un arma terrible, al desatarle la cesta, echarla a un lado y acariciar la carne a través del último traje, levantándola contra él y sosteniéndola así.

Sus ojos también eran un arma perversa, tal vez la mejor. Morgan se dio cuenta al levantar la cabeza, captar esa mirada azul medianoche y dejar de pensar con claridad.

—Querida, este cuento de Sally Bess no será para siempre. Esto es lo único que he podido organizar para esta noche, para que estés conmigo, cerca de mí, llena de mí. Quiero darte un hijo. Daría un año de mi vida para hacerte un hijo esta noche. No sé por qué. Sólo sé que es importante.

—Pero… ¿por qué?

—Porque te quiero. Nunca he amado a otra. Nunca amaré a otra. Te amaba cuando te creía un muchacho. Te quiero ahora. Crece dentro de mí hasta que no puedo pensar. No puedo moverme. Veo cómo te portas con mis hombres y deseo besarte los pies. Sé que no puedo existir a menos que sepa que estás a mi lado. Quiero crear una vida contigo. Tengo que hacerlo. No me importa el porqué. Sólo sé que es así.

Su voz probablemente era su arma más perversa, pensó mientras él seguía hablando, chupándole el lóbulo de la oreja mientras le susurraba su corriente continua de melosas palabras.

Su beso era su arma más letal. Morgan le rodeaba el cuello con los brazos cuando lo recibió, aunque esperó a que le apartara toda la ropa de Sally Bess del cuerpo y la alejara de una patada, dejándola sólo con una camisa muy fina. Entonces le cogió la cara con las manos, la volvió hacia sí ligeramente y acercó los labios a los suyos.

Morgan bailó de puntillas alrededor de él, recibiendo todos sus gemidos mientras él le suplicaba que abriera los labios. Cuando lo hizo, sólo la palpó con la lengua antes de introducírsela en la boca. Morgan se derritió y volvió a apoyarse sobre los pies cuando la soltó. Después él se apartó un poco de ella y esperó a que abriera los ojos.

—Te quiero, Morganna —susurró.

—Oh, Zander —contestó ella, y los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Y ahora es cuando mi amada Morganna dice «yo también te amo, Zander» —dijo, antes de rozarle con los labios la barbilla, el cuello, hasta el comienzo de la camisa. Después le chupó los pezones a través de la tela de la camisa, tirando de manera que pudiera succionarlos. Eso la estaba volviendo loca, y sus gritos probablemente rivalizaban con los que habría dado Sally Bess.

—¿Estás preparada para ver a un hombre adulto lleno de deseo? —bromeó, cuando ella ya había perdido la ambición necesaria para permanecer de pie por sí sola y estaba echada sobre el escamel, donde él la había colocado.

La forma como la había dejado tenía una lascivia que ella nunca había experimentado. La había puesto arqueada, con los hombros apoyados en un mueble, y las nalgas en otro. Y el erotismo que le había provocado con los pechos le hacía más atormentador respirar y necesitaba más.

—¿Zander? —susurró.

Le abrió el broche y lo tiró sobre la mesa, después le pasó la pieza del chal del tartán hacia delante para desenvolverlo. Sus manos no se detuvieron mientras los ojos la devoraban. El cuerpo de Morgan se agitó, con un movimiento de serpiente, y ella observó que entornaba los ojos mientras un escalofrío le recorría el cuerpo.

—¿Zander? —volvió a susurrar.

El feile-breacan cayó al suelo. Entonces, él estaba de pie al lado de su cabeza y se arrodilló, mientras las manos se posaban en sus hombros, apretaba la cabeza contra su hombro al tiempo que le acariciaba los pechos, la caja torácica, los músculos del abdomen, hasta que llegó a la parte que ella acababa de descubrir que existía. Morgan se puso tensa y todas las zonas de su cuerpo lloraban, gemían y después sollozaban de placer. Volvió a apretar la cabeza contra el hombro de Zander y se quedó allí un rato mirando las altas vigas del techo de Argylle, sin pensar en nada en absoluto.

No había pensamientos incesantes de violencia de clan o venganza, o muerte. Ni fantasmas, ni pasado… estaba absolutamente liberada de todo eso, y por una fracción de minuto se abandonó a la experiencia de ese placer.

—¿Morganna? —susurró Zander a su cuello.

—Creo… creo que podría morir —contestó ella, aunque sonó raro con los labios de él succionándole el cuello y acariciando el camino que debía recorrer su voz.

Él se rió.

—Oh, no, mi vida. No morirás. Vas a vivir. Vas a traer vida al mundo. Ya lo estás haciendo. Sólo que no lo ves.

Los dedos de él estaban enrollando las mangas de la camisa como lazos serpenteantes que bajaban por los brazos de Morgan, y ella levantó las manos para librarse de ellas. Zander no acabó, sin embargo: tenía las manos sobre sus pechos, utilizando las palmas de un modo rotatorio hasta que ella le gritó que cesara o que acabara de una vez.

—Pero si estoy probando mi sensibilidad —contestó él—. Y creo que mi palma izquierda es la mejor.

Ella se movió un poco para golpearlo, pero en lugar de eso le cogió la cabeza y le obligó a succionarla y, cuando lo hizo, el escamel se convirtió menos en un objeto duro y más en una pendiente resbalosa de agua tibia que caía sobre su regazo.

Zander levantó la cabeza, buscando los labios de ella, y ya no era él el agresor, sino ella. Morgan le chupó el aliento y le dio el suyo a cambio. Sus manos encontraron y levantaron el borde de la camisa hasta la cintura. Ella le subió la camisa y la túnica por encima del torso; sin esperar a que se lo pasara por los hombros ella también tiró, antes de dejar que entrara en su interior, esperando dolor pero recibiendo sólo unos latidos de absoluto y completo éxtasis.

El efecto que tuvo sobre Zander fue inmediato, porque sus labios se separaron de los de ella y gimió, curvándose para echarse sobre la espalda y así arquearse más dentro de ella. Las manos de Morgan se apoyaron en su pecho y levantó las rodillas, y ese movimiento lo hizo gruñir cada vez que ella empujaba dentro de él, y ella ensortijaba los pelos del pecho entre sus dedos antes de palpar con las manos toda la dura carne de debajo.

El latido del corazón de Zander llenó la palma de la mano derecha de ella, igualando al suyo en estridencia, y ésta se balanceó hacia arriba antes de volver a bajar, con los ojos muy abiertos por la sorpresa y la expectación, y con cierto temor. Entonces ya no hubo nada más que un torbellino de puro placer.

—¡Oh… Dios! ¡Oh… dios! ¡Oh… Dios! —El grito de Morgan fue un sonido largo y lamentoso que quedó suspendido sobre ella, y sintió que el remolino en el que estaba envuelto su cuerpo empezaba a girar cada vez más, bajando y subiendo, y finalmente descendiendo, y todo ello siempre acompañado de Zander.

Las manos de él palparon sus muslos, acariciando los músculos mientras ella le montaba, después se posaron sobre las caderas, forzando el ritmo, haciéndolo más fuerte. Después, sus manos estaban en su cintura y él la levantaba alternativamente, bajándola, empujándola hacia arriba cada vez que ella descendía y tirando cada vez que ella se alejaba de él.

La humedad creció dentro de ellos, la sensación de neblina, una neblina vaporosa y cálida, y Morgan se agarró a la vida a medida que él se volvía más rápido, más fuerte y más violento.

—¡Oh, cielos, Morganna… oh, mi amor! ¡Oh, Dios! ¡Oh, Morganna! ¡Oh amor! ¡Mi amor! ¡Mía! ¡Oh, sí, mi amor! ¡Sí! ¡Oh… Dios!

La garganta de Zander gruñía las palabras, llenando los huecos de la neblina, y Morgan oyó cada una de ellas envolviéndola; después no oyó nada más que el retumbo de su corazón y sus propios gritos. La luz le hirió los párpados fuertemente cerrados y se aferró a Zander como si fuera un salvavidas mientras la recorría un estremecimiento tras otro, llevándola a un lugar donde no existía más que el placer y el amor.

Zander estaba debajo de ella y ella bajó la cabeza para mirar mientras él la cogía por la cintura y la apretaba contra sí. Morgan se llenó los ojos de él, estrechándose contra su cuerpo, mientras él la penetraba a un ritmo que sólo podía oír y descifrar, con la boca abierta y emitiendo el gemido más bajo y menos terrenal que existía.

Los ojos de Morgan estaban muy abiertos cuando él se paró y pareció detener el tiempo, suspendido en el lugar, con todos los músculos tensos, tirantes y definidos debajo de ella mientras se adentraba más y más. Después se soltó, cubierto de una capa de sudor por todo el cuerpo que le hacía brillar como si estuviera untado de aceite, y era de una gran belleza.

La boca de ella estaba abierta con reverencia cuando abrió los ojos, y nunca había visto una mirada tan llena de amor, calor y asombro.

—Zander —susurró.

—¿Sí?

—¿Qué… qué ha pasado?

Él rió. Se asombraba de cómo se sentía y eso le hizo reír con más ganas.

—No tengo ni idea, mi amor, pero te diré una cosa.

—¿Qué?

—No puedo mover ni un músculo. Estoy hecho un flan. Sinceramente espero que estés satisfecha con lo que has conseguido.

—¿En serio? —preguntó ella.

Él sonrió, arqueó las cejas y después elevó los ojos al cielo antes de contestar.

—Sí. Muy en serio.

—Esto es interesante.

—¿No sientes lo mismo?

Ella levantó los hombros.

—No me siento débil. Me siento llena de calor. Como si todos mis músculos hubieran recibido un tratamiento curativo. No sé cómo describirlo.

—¿Eres consciente de la suerte que tenemos, Morgan? —susurró él.

Ella sacudió la cabeza.

—He tenido mujeres antes. No te mentiré. Creía que sabía todo lo que había que saber del amor, de esto, de mi cuerpo. Tú, Morganna, mi amor, has hecho añicos todo lo que sabía y creía.

Sin duda, lo que tenemos es lo más asombroso que nadie puede esperar encontrar. Espero que te des cuenta de que no tenemos alternativa, ninguno de los dos.

Ella se puso muy seria y contuvo la respiración un segundo antes de soltar el aire.

—¿Alternativa? —susurró.

—Oh, sí. Ninguna. Estoy total y completamente perdido para cualquier otra mujer, y a ti, mi amor, te pasará lo mismo. Nunca encontrarás otro hombre que pueda sustituirme.

—Eso ya lo sabía.

Él la perforó con sus ojos azul oscuro.

—Eso es bueno, creo yo. Vamos, Morganna, déjame levantarme.

—No te lo estoy impidiendo.

—Oh, sí, sí me lo impides. Pesas como un caballo y yo tengo la fuerza de una galleta de las MacPhee. Al menos apártate, para que pueda arrastrarme hasta la maldita cama.

—Duermo perfectamente en el suelo —contestó ella.

Él resopló.

—Oh, muy bien. Si insistes.

Cerró los ojos, abrió la boca y en dos segundos estaba roncando. De no haber sido por la ligera curva de los labios, Morgan habría creído que era sincero. Pero cuando le golpeó en un costado y no obtuvo más que un gruñido, descubrió que sí lo era.

Menos de dos horas después, Zander la despertó, acariciándola y deteniéndose de vez en cuando donde encontraba un montículo que le apetecía o un obstáculo agradable. Morgan intentó quitárselo de encima. Intentó moverse, pero el varón que tenía encima sólo se movió más. Intentó protestar, pero sólo consiguió sentir los dedos de él en los labios. Así que abrió los ojos.

—No me pareces muy cansado —observó, cuando él le sonrió y arqueó las cejas arriba y abajo insinuadoramente.

—No puedo hacer un hijo sin tu ayuda —dijo—. Y me he asignado esa misión. Cuantas más veces deje mi semilla, más posibilidades tendré. No me mires así, es verdad, ¡lo juro! Al menos, creo que es verdad. Nunca lo he intentado, o sea que no puedo asegurarlo, pero Ari dice…

Morgan le puso un dedo en los labios para hacerle callar y no oyó el resto de sus palabras farfulladas sobre lo que decía o no decía Ari. Sonrió suavemente y miró hacia otra parte.

—No puedes crear una vida conmigo, Zander. No es posible.

—¡Puedo y lo haré! Al menos, puedo intentarlo. El resto está en tus manos… o mejor dicho, en tu vientre.

—No tengo el período, Zander.

Él le puso un dedo bajo la barbilla y la obligó a volver la cara.

—Con lo mujer que eres, eso no será un problema. ¿Vas a ayudarme o qué?

Ella apretó la boca y después se pasó la lengua por el labio inferior, atrayendo su mirada, y sintió una reacción inmediata en el estómago. Sonrió ligeramente, pero tuvo que apartar la vista.

—Creo que sólo me quedaré echada un rato más y veré lo que sucede —susurró, y el lugar donde puso la mano hizo que él se quedara perfectamente quieto.

Le miró a los ojos asombrados.

—Puedes dormir si quieres —susurró.

—He intentado dormir. Incluso intentaba dormir cuando… —Su voz subió una octava cuando ella lo rodeó con la mano y después volvió a hablar—. Cuando… cuando… tú dormías… ¡oh, mi amor! —Se atragantó con la última palabra.

—¿Qué tiene de malo que duerma? —preguntó ella.

—Es difícil dormir… difícil… oh…

Morgan soltó una risita y Zander respondió con un lamento y otra indicación de que ya no estaba ni remotamente cansado.

—¿Y bien? —preguntó ella mirándolo.

—Pues… bueno. —Se lamió los labios—. Es que… ronroneas.

—Yo no ronroneo. Los gatos ronronean.

—Sí, ronroneas. Oh, Morganna… oh, por Dios, Morganna…

—¿Ronroneo, Zander? —insistió ella.

—Muy bajito, como… como un gatito. Po… podría ser un ronquido. Eso es. Un ronquido.

—¡Yo no ronco! —apartó las manos de él.

—¿Qué… qué he dicho? ¿Qué… qué he hecho? Por Dios, Morganna, ¿Por qué has parado?

—Has dicho que ronco.

Cerró los ojos, tembló un momento, después tomó aire y resopló. Después abrió los ojos. Morgan podría haberse desmayado y ni siquiera sabía lo que se sentía al desmayarse.

—Sí roncas, mi amor. También sonríes. Es la misma sonrisa que tenías aquella primera mañana en la cama de Sally Bess. Casi destrozo la habitación cuando la vi.

—Sin embargo no hice nada con ella.

—Ya lo sé, ahora. Entonces, sin embargo, era un macho celoso y ni siquiera sabía por qué. Sólo sabía que tenías esa sonrisa complacida en la cara y ese ronroneo saliendo de tus labios que, Dios mío, me pertenecía. ¡Eso era lo que sabía! No entendía por qué me ponía tan furioso. Pero era así.

—Yo sé por qué —susurró Morgan.

—¿Sí?

—Sí. Porque tu instinto lo sabía. Sólo fuiste un poco lento, como dice Plato. —Puso los pies sobre los de él para tomar impulso y juntar su boca con la de su amante.

Zander la apartó y la miró furioso.

—Te arrepentirás de haberme tomado el pelo, maldita mujer.

—¿En serio? —se rió ella—. ¿Cómo?

Zander gruñó, se puso de pie y la levantó en sus brazos. Ella era como masa en sus manos y así se sentía. Se preguntó si él lo sabía.

—Ahora voy a tomarte, Morganna. Voy a demostrarte lo que es. Voy a tomarme mi placer y voy a asegurarme de que te enteras. Voy a tomar y tomar y tomar.

—¿Qué… a mí? —suspiró ella con la cabeza abandonada sobre su hombro, sintiendo que la habitación giraba agradablemente.

—¿Qué pasa? —preguntó él.

La echó sobre la cama, le separó los muslos y se abalanzó sobre la parte de ella que más lo deseaba. Morgan gritó de placer con su envite y el sonido le provocó un profundo estremecimiento, que fue creciendo con cada uno de sus empujones largos, lentos y salvajes, hasta que no pudo resistirlo más. Sus gritos de satisfacción se mezclaron con las vigas que cruzaban el techo, hasta que le cayeron encima y se convirtieron en jadeantes súplicas.

Después lo repitió, otra vez. Otra vez. La experiencia casi la volvió loca de expectación. Todo el rato, Zander no paró de empujar, a veces con movimientos largos, lentos y regulares, a veces con una intensidad aterradora y apasionada, luego otra vez lento y suave, llevándola hasta el borde y manteniéndola allí antes de soltarla al vacío y volver a recogerla. Y entonces le dejó su semilla.

CAPÍTULO 24

Zander volvió a despertarla antes del alba. Esta vez, soplando suavemente en sus hombros.

Morgan se encogió y gimió.

—Venga, Morganna. Tienes que disfrazarte de Sally Bess. Venga, mi amor. Esa ropa no se sostiene a la luz del día. Venga, mi amor…

Ella le dio un manotazo y el soltó una risita. A continuación, él tiró de las piernas de Morgan hacia los pies de la cama y empezó a vestirla con las capas de ropa. Incluso le dio la vuelta y le ató la cesta a la espalda.

—¡Vaya, Sally Bess! Eres más mujer de lo que estoy acostumbrado, querida. Venga, deja que te vista como Dios manda. ¡Para de una vez!

Utilizaba su voz de orador y era demasiado fuerte para una sola habitación. Morgan abrió un ojo y lo miró furiosa.

—Venga, venga, se acabó la noche, mi amor. No dejaré que gastes energía en la escalera. Ni hablar… te llevaré en brazos. No es que mis piernas estén muy fuertes, tampoco.

—¿Qué haces? —susurró ella, mientras él la obligaba a ponerse en pie para echarle encima la capa del disfraz, sin haber abrochado un solo corchete.

—Creando mi propia leyenda, por supuesto. ¿Qué otro hombre puede cargar cien kilos de peso en una escalera? —Dejó de susurrar, le guiñó un ojo y se puso a gritar otra vez.

—¿Quieres abrirme la puerta, cielo? ¡Tengo las manos ocupadas con mucha mujer!

Tuvieron público todo el camino. Zander caminó entre ellos al principio y después hizo exactamente lo que había dicho que haría. Subió corriendo las escaleras, con Morgan agarrada a su cuello.

—¡Arriba, Morgan, muchacho! ¡Estamos perdiendo el tiempo y tenemos que practicar! —Zander dio una patada a la puerta de Sheila que resonó en el pasillo—. No sé qué le pasa a este chico. Un poco de juego amoroso y se pasa el día durmiendo.

Se inclinó y plantó un beso húmedo en la mejilla de Morgan a través de la capa. Después, levantó la cabeza y aulló su nombre, con las dos sílabas bien separadas.

—¡Mor! ¡Gan!

La puerta se abrió y una Sheila muy despeinada apareció en el umbral, con un tartán FitzHugh tapando su desnudez. Zander la empujó y dejó a Morgan en el suelo. Se cerró la puerta.

—Vístete deprisa. El soberano tiene un programa muy apretado para hoy. Quiere estar en marcha antes de que salga el sol.

—¿El soberano?

—Sí. Nuestro rey. El rey de Escocia. Ahora te necesita, Morgan, mi amor. Escocia te necesita. Rápido. —Se agachó, le plantó un beso junto a la nariz y se puso a gritar otra vez—. ¡Muchachas! Esa no es manera de tratar a un señor. Levantad a ese perezoso escudero, o lo haré yo… ¿qué? ¿No soy bien recibido? ¡Bien! No hace falta que empujes. Contaré hasta diez y después ¡me iré sin él!

Zander abrió la puerta y salió, fingiendo que lo empujaban, y la puerta se cerró en su cara.

Morgan todavía temblaba de pies a cabeza y tenía dificultades para sonreír cuando Sheila le dijo que estaba lista, el tartán perfecto, las muñequeras de plata relucientes, todos los puñales encima y ni un cabello de la trenza fuera de sitio. Después la acompañaron al patio del castillo, donde legiones de personas habían salido a observar cómo lanzaba puñales, disparaba flechas y tiraba hachas.

Entonces todo quedó en silencio.

El sol estaba saliendo cuando las gaitas empezaron a tocar. Todos fueron a ver por qué, y la boca de Morgan se abrió tanto como la de todos los demás. Era el conde de Argylle y no llevaba encima nada recargado o pretencioso, ni remotamente inglés. Iba vestido con un feile-breacan rojo, oro y azul marino, una gorra de lana escocesa en la cabeza rapada y una espada escocesa en la cadera.

—¿Es que nadie ha visto antes un señor bien vestido? —gritó cuando todos se pusieron en pie con la boca abierta.

—¡Vaya, señor conde! ¡Está magnífico! —La voz de Zander era alta y fuerte. La multitud manifestó a gritos su aprobación.

—¡Conde no, joven FitzHugh, sino duque! Mi verdadero rey y soberano, Robert «el Bruce», me ha concedido un ducado y he comprometido a mi clan para liberar Escocia y disfrutar de mi nuevo título. ¡No os quedéis ahí! ¡Reunid el clan! ¡Nos vamos!

Zander le sonrió.

—¿Te das cuenta ahora de tu poder? —le susurró a Morgan.

El primer campamento estaba a menos de seis leguas del castillo de Argylle y todavía podía verse desde la copa de un árbol, pero la distancia parecía enorme. Los grupos cada vez más numerosos alrededor del soberano se contaban por miles, y cada vez que un clan montaba el campamento el rey parecía estar allí para darle la bienvenida, con Morgan y Zander a su lado.

Era incansable —era agotador mantener su ritmo— y era regio. Morgan lanzó puñales, hizo demostraciones con la honda y en cierto momento le dieron una lanza para que demostrara su destreza con ella. Sostuvo la lanza en su mano un instante, sopesándola, calibrando la rigidez, la longitud, la flexibilidad, arriba y abajo, con cualquier movimiento. Zander le preguntó qué hacía.

Morgan lo miró y sonrió. Entonces, apoyó bien los pies en el suelo y abrió un buen agujero en el centro del objetivo.

Todos se quedaron boquiabiertos y después la vitorearon. A continuación el soberano habló sobre los antepasados de Escocia, la belleza del país, su fuerza, su unidad y su libertad.

Zander esperaba que Morgan lo mirara y ella lo sabía. Desvió la mirada hacia él y arqueó las cejas como él hacía siempre.

—Eres asombrosa —susurró.

—Es un don de Dios, ¿recuerdas? —contestó.

—Sin duda Dios te ha bendecido, diría yo, y espero que nuestros hijos sean bendecidos del mismo modo. —Ante su dura mirada, él hundió los carrillos—. Bien, bien, nuestras hijas también.

Morgan giró la cara para disimular una sonrisa. Después volvieron a montar y se acercaron al nuevo clan, hablando a todos de la gloria de Escocia.

Hasta que la oscuridad no se aposentó oficialmente sobre la tierra el soberano no les hizo detenerse, y en unos instantes se montaron las tiendas en todo el recinto. Morgan sentía vergüenza de mirar a Zander. Compartiría su tienda y sería imposible resistirse a él. Lo sabía. Él debía de saberlo, pero eso no significaba que lo que hacían estuviera bien o sancionado por Dios.

Seguía siendo una ramera que por casualidad era un tirador diestro.

—Ven, escudero Morgan. Mi tienda espera. Tú dormirás en el suelo. Ayúdame.

Hizo encender una vela y fingió y actuó para todos los observadores interesados hasta que cerró la puerta de la tienda, habló incesantemente sobre lo que sucedía frente a sus narices y golpeó y tiró al suelo picheles y platos. Finalmente apagó la vela y Morgan esperó.

Estaba a punto de pensar que no deseaba nada de ella cuando unas grandes manos empezaron a acariciarla. El cuerpo de él se adaptó al de ella por detrás mientras murmuraba algo sobre lo agradecido que estaba a los kilts y advertía a Morgan de que no hiciera ruido con un susurro. Le mostró que un beso es una forma excelente de captar y retener el sonido de los gritos de éxtasis. Y le dejó su semilla, otra vez.

La segunda semana del viaje del soberano por el país, se encontraron con los clanes Mactarbat y Killores, a los que no les importaba nada Escocia, ni el soberano ni los Sassenach. Lo único que querían era pelearse entre ellos. Toda la masa de guerreros del rey, escuderos y mujeres se extendieron por las colinas del valle en el que los dos clanes rivales se enfrentaban.

El soberano cabalgó hacia donde estaba Morgan montada junto al caballo de Zander. Había sido una selección fácil, a pesar de que el caballo era enorme. El semental que Argylle le había regalado estaba demasiado poco domado para que lo montara ella, de modo que lo había cogido Zander. La diferencia de un palmo de tamaño entre las dos monturas igualaba a los jinetes en altura. También los hacía destacables.

Había llovido todo el día, pero las nubes se habían despejado hacia mediodía. El campo resplandecía de humedad y el odio y el deseo de sangre flotaban en el ambiente. Parecía que en cualquier momento los clanes que se enfrentaban abajo atacarían.

—¿Cuál es la situación? —preguntó el rey a Zander.

—Creo que a Mactarvat le robaron whisky y reaccionó robando una mujer. No sabían que era la mujer de Killoren y la forzaron. La forzaron a base de bien. A los Mactarvat no les hizo ninguna gracia —explicó Zander—. Era el mismo feudo que casi me liquidó antes de que mi escudero Morgan apareciera entre la niebla y me salvara. ¿No es cierto, escudero?

Morgan bajó la cabeza para disimular una sonrisa.

Robert frunció el ceño un momento.

—Esto parece una situación propia de los ingleses.

Morgan y Zander intercambiaron una mirada.

—Sí, lo parece —siguió el soberano—. Parece que los ingleses sean la razón de que se robe el buen whisky escocés y las buenas mujeres escocesas deban ser robadas como castigo. Los Sassenach tienen demasiadas normas contra el whisky y su elaboración. También tienen el primer derecho de consumación, y por eso cogieron a la mujer Killoren, para evitarlo. Los ingleses tienen la culpa de todo.

—No sabía que fuera eso lo que sucedía —dijo Morgan en voz baja.

Él sonrió.

—Es verdad, pero eso es lo que voy a hacerles creer que ha sucedido. Un escocés que pelea contra otro escocés es hombre muerto. No quiero hombres muertos. Quiero guerreros, vivos. Necesito guerreros. Vivos. Por eso estoy aquí. Acaba con las escaramuzas de clanes, escudero Morgan.

—¿Acabar con ellas? —preguntó Morgan atónita. No entendía lo que le pedía—. ¿Cómo?

—Para eso estás aquí, escudero Morgan. ¿Por qué crees que el Señor te ha puesto aquí conmigo, en este momento, con toda tu destreza, valor y fama? Te diré por qué. Lo ha hecho para que logres que los clanes cesen de matarse entre sí, para que puedan vivir como escoceses libres. Ahora, detenlos. Ya sabrás cómo. Siempre lo sabes. Yo hablaré cuando lo hayas hecho.

Se alejó cabalgando y Morgan lo miró alejarse, con la boca y la garganta totalmente secas.

—¿Zander? —susurró.

—A tu lado, mi amor. ¿Qué necesitarás? —preguntó.

Ella desmontó y buscó un lugar elevado y estable que fuera fácil de ver. Había una roca que sobresalía sobre el campo. La señaló con la cabeza.

—Necesitaré flechas. Más de una aljaba llena. Necesitaré esa roca. Sígueme.

Tenía la aljaba a mano antes de llegar a lo alto de la roca. Ya tenía una flecha larga a punto.

Zander estaba a su lado.

—¿Cuál es el emblema del campo más alejado? —preguntó.

—¿Por qué me lo preguntas a mí? ¡Ni siquiera puedo ver al hombre que lo lleva! —Zander puso una expresión tan ofendida como sus palabras, entornando los ojos junto a ella.

—Es un pájaro, creo. Un halcón. Puede que no tenga bastantes flechas en mi aljaba.

—¿Para qué?

—¡Silencio! —Era un blanco muy alejado y tenía que concentrarse si quería que fuera una sorpresa lo bastante grande para interrumpir la guerra. Se volvió para coger tres flechas entre los dedos, tensó el arco y suspiró.

Sonó un grito de guerra, anunciando el ataque. Morgan empezó a lanzar flechas al portador del escudo del clan, perfilando el pájaro, y no paró hasta que el portador lo tiró al suelo. Toda la hilera se detuvo y miró. Entonces, ella empezó a lanzar flechas a los otros. Como esa hilera estaba dispuesta de lado, sólo pudo clavarlas en el suelo a los pies del portador, rodeándolos con una anilla de flechas. La aljaba no se vació nunca. Cada vez que buscaba flechas, había más.

Los dos clanes se detuvieron y la miraron. Morgan estaba de pie, sola, porque Zander estaba echado contra la roca a su lado. Ni siquiera lo había oído caer. Entonces un arco iris se abrió entre las nubes, como un presagio, iluminando el campo desde el cielo, donde los hombres de abajo estaban planeando morir.

—¡Morgan, al suelo!

—¿Qué?

—¡Al suelo! ¡Ya! ¡A mi lado! ¡Ya!

Lo hizo. Hubo un silencio inmediato y ensordecedor que dejaba oír el latido de su corazón.

Entonces oyó al rey, con su voz imperiosa que llegaba lejos.

—¿Puedes arrastrarte hacia atrás? —susurró Zander.

—Puedo hacer todo lo que tú puedas —contestó ella.

—Con una excepción, por favor —contestó él, cogiéndola por las nalgas mientras ella avanzaba una pierna hacia la hierba.

—¡Zander!

—¡Rápido! Antes de que algún listo venga a mirar. ¡Sígueme!

—Mi aljaba nunca se vaciaba, Zander. ¿Cómo es posible?

—Porque yo las metía tan deprisa como tú las cogías, por eso. Es bueno que me tengas cerca siempre que quieras hacer una demostración, ¿no te parece?

—Zander…

—No hay tiempo. ¡Muévete!

—¿Y nuestras monturas?

—No sabes desaparecer muy bien, ¿eh, escudero Morgan? Las he soltado. Ya estarán en el campamento. ¡Corre! ¡Ya!

La cogió de la mano y saltaron sobre troncos caídos, árboles torcidos y rocas, y no se la soltó en ningún momento. El latido de su corazón era más alto, más fuerte y más rápido que nunca, y sus pulmones estaban como si hubiera corrido horas antes de que él redujera la marcha, después se parara y se doblara para recuperar el aliento. Morgan hizo lo mismo, apoyando las manos en los muslos para no perder el equilibrio.

Entonces el hueco entre las nubes se cerró y unas gruesas gotas les cayeron encima, hasta que se convirtió en un diluvio. Momentos después, las mangas de Morgan estaban empapadas, el kilt le pesaba y sus cabellos formaban riachuelos hacia sus ojos.

Zander echó la cabeza atrás y rió con ganas.

—¡Dios, me encanta Escocia! —gritó, abriendo la boca para recoger toda la lluvia que podía.

Después la levantó en sus brazos y la abrazó, demostrándole que su corazón iba tan fuerte y rápido como el de ella. La lluvia le robaba la respiración que Zander le dejaba acumular al besarla, uniendo las bocas con fuerza, y Morgan dio un salto, separó las piernas para montar sobre sus caderas y enlazó los tobillos en su espalda.

Lo sintió moverse; habría sido imposible no sentirlo en esa posición, y enseguida se pusieron detrás de un gran pino, refugiados de la fuerza de la lluvia, y descubrieron que los kilts eran maravillosos para esa posición. Y él volvió a dejarle su semilla.

Exactamente un mes después de que salieran del castillo de Argylle, empezaron a dirigirse al norte. Era lo que Morgan había estado esperando. Pero lo mantuvo en secreto con Zander. Debía llegar a la tierra de los FitzHugh, y tenía que acabar. Entonces vería lo que le deparaba la vida.

Aunque no sería con Zander. ¿Qué hombre la querría después de que matara a su hermano, su sangre, su señor?

Ya sabía la respuesta, de modo que no se hizo la pregunta. No se lo diría a Zander, pero estaba cada día más nerviosa en las tierras bajas, encontrando a un clan tras otro, mientras parecían ignorar las tierras altas. Además, su papel era cada día menor. A ella le parecía bien. Y Zander también parecía contento con ello. Lo único que le pedían ahora era que hiciera una aparición, mostrara su destreza, llamara la atención de todos y después desapareciera, mientras crecían los rumores de su mito. Nadie sabía lo que hacían realmente ella y Zander por las tardes cuando se iban por su cuenta.

Era tan especial y maravilloso como las noches, y noche tras noche Zander la llenaba de besos, palabras de amor, y su cuerpo siempre daba, siempre se aseguraba de ello. Zander tenía su propio plan, y dejarla embarazada era lo más importante. Ni siquiera era sutil con ello. Se aseguraba de dejarle su semilla al menos dos veces cada noche y una cada día. Empezaba a parecer pálido y exhausto algunas mañanas, aunque seguía siendo el hombre más guapo y viril de todos los clanes.

Incluso el soberano lo había comentado, y le había dicho a Zander que se tomara una tarde libre y se alejara de las mujeres. Le recomendó que se quedara en la tienda, con su escudero, para que le sirviera. Si el soberano hubiera mirado hacia Morgan mientras lo decía, habría sospechado que el escudero también estaba enfermo porque se puso rojo de rubor.

Los seguidores fueron abandonando poco a poco a medida que se adentraban en el norte, y eso era de esperar. Costaba menos encontrar comida para ellos, cazar para ellos y avanzaban más rápido. El tiempo se volvió más frío. Más de una vez, Morgan tuvo que subirse el chal por encima de la cabeza y sobre la nariz cuando montaba a Morgan, el caballo.

Sin embargo, por las noches estaba en brazos de Zander, y no había lugar más cálido, más amoroso o que empezara a hacerla sentir más desesperada.

Una de esas noches, cuando llevaban siguiendo al soberano toda una estación y un mes, Morgan recostó la cabeza sobre un codo y preguntó si estaban cerca de la tierra de los FitzHugh, y después esperó.

—¿Por qué? —preguntó Zander, poniéndose boca arriba con un gruñido que ella pudo oír a través del torso sobre el que estaba echada.

—Dicen que es un lugar espacioso y hermoso, con nada menos que cuatro lagos. ¿Es cierto?

—Sí. Sí, los FitzHugh llevan allí siglos. Nuestros antepasados se remontan a los escandinavos.

—¿Vikingos? —preguntó Morgan estupefacta.

—Sí. ¿Cómo explicas si no los ojos azules que tenemos todos, y Caesar tiene todos los cabellos de la cabeza más rubios que el sol.

—¿Caesar? ¿Tienes un hermano que se llama Caesar?

—Sí. Estoy espantosamente cansado, Morgan. No puedo quedarme despierto hasta tarde esta noche.

—Lo sé. Lo has hecho muy bien. Estoy completamente satisfecha y muy contenta con tu amor. No necesitaré tus servicios hasta el alba y necesitas descansar.

Él gimió.

—Eres insaciable, Morganna.

Ella se rió.

—Tú sólo quieres asegurarte de que me haces un hijo, aunque ya te dije que no era posible. Tampoco es que sea una buena idea.

—¿Yo sólo quiero hacerte un hijo? ¿Qué duende te ha robado el seso? Me pareces muy tentadora, Morganna, mi amor. Casi me vuelvo loco por eso, ¿recuerdas? No puedo negar que quiera tener un hijo contigo. No es un secreto, ¿no? Pero eres una mujer muy deseable y no soy un hombre escocés a la antigua. No puedo montar mi caballo sin pensar en tus finos muslos. No puedo dar un paso sin recordar tu cuerpo hambriento devorando el mío y no puedo dormir sin asegurarme de que sabes cuánto te amo. Pero esta noche debo de haber fallado.

—En eso nunca… fallas, Zander.

—Debo de haberlo hecho. Sigues hablando.

Ella rió.

—Entonces cuéntame y te dejaré dormir. ¿Cómo se llaman tus otros hermanos?

—Ari —contestó.

—¿Es un diminutivo de algo?

—Probablemente lo era —contestó él—, pero es todo su nombre. —Bostezó—. Ari. El segundo. Phineas es el primero, Ari el segundo.

—¿Quién es el siguiente?

Zander empezó a respirar con la profundidad que precedía a los ronquidos. Morgan le dio un codazo en las costillas.

—¡Zander!

—¿Qué pasa?

—¿Cuál el siguiente hermano?

—Oh. El tercero es Caesar. Ya te lo he dicho.

—¿Y…?

—Luego Plato. El penúltimo. Dos años mayor que yo. Ya le conoces. Pasaste algún tiempo en sus brazos sobre el caballo, ahora que me acuerdo. Me estoy despertando, Morganna, si eso es lo que pretendes.

—Ahora no te pondrás celoso, ¿no?

—Si estuvieras alejada de mí y en brazos de otro hombre, sí. Soy muy celoso, entre otras cosas. Plato debería haber vigilado.

Morgan se rió.

—Plato no me interesa, Zander.

Él se puso tenso.

—Es una gran suerte para mi hermano, te lo juro.

—Eres muy bueno cambiando de tema, Zander. Mucho.

—Intento contestar tus preguntas para que me dejes dormir y tú me sales con esto. ¿Cambiar de tema? ¿De qué tema hablamos?

—De tus hermanos.

—Ah, ellos. Créeme, Morganna, cuando te digo que te has quedado con el mejor de los FitzHugh; desperdiciar un momento más de sueño con los demás es una pérdida de tiempo.

—¡Zander FitzHugh! —susurró ella, haciendo hincapié donde se merecía.

—¿Ahora qué?

—No me has dicho el nombre del que está en medio.

—Oh. Cae… sar —dijo él, soltando un bostezo.

Ella le dio un codazo en las costillas y recibió un gruñido a cambio.

—Morganna, tienes suerte de ser el escudero y yo el amo. Con el programa que me has montado no habría sobrevivido a tu servicio.

—Zander… te lo advierto —dijo ella en tono juguetón.

—Oh, muy bien. Me gustaría morir a tu servicio. ¿Qué me has preguntado, otra vez?

—Conozco a Plato, y ahora a Ari, y sé que está Caesar. Ya he conocido al mayor, vuestro señor, Phineas… así que ¿quién es el sexto FitzHugh? —La voz se le quebró con el nombre de Phineas, pero él no pareció notarlo.

—Oh. El que va entre Plato y Caesar se llama William.

Morgan abrió mucho los ojos, incluso en la oscuridad de la tienda.

—¿Tienes un hermano que se llama William?

—Sí —contestó él, adormilado—. Morganna llegaremos a Oíd Aberdeen mañana, a primera hora. Será un día muy pesado. Necesitamos descansar.

—¿Por qué tienes un hermano llamado William? Es un nombre demasiado normal para tu familia. ¡Zander! —Tuvo que volver a darle un codazo.

—¿Qué? —contestó él—. Eres una negrera, Morganna. ¿Te he dejado insatisfecha? ¿Es eso?

Ella volvió a reír.

—No, eso nunca. Eres todo un hombre, Zander FitzHugh. Todo un hombre. —Le rozó un muslo con un dedo y debajo del kilt y después lo acarició juguetona y afectuosamente—. Siempre gloriosamente duro…

—Muy bien, mi amor, muy bien. Es muy agradable. ¿Cuál era la pregunta?

Ella soltó un suspiro, haciendo un ruido exagerado.

—¿Por qué tienes un hermano llamado William?

—¿William? Pues… creo que mi padre estaba en casa cuando nació. Pudo dar su opinión. Mi madre se enfadó, sigue enfadada. Nunca ha dejado de fastidiarlo por eso. Recuérdame que te lo cuente algún día. Morgan no pudo reprimir la risa esta vez y tuvo que sofocarla.

CAPÍTULO 25

Morgan llegó a la horrible y angustiosa conclusión de que el plan de Zander había funcionado en el preciso momento en que entró con el caballo en el mercado de Oíd Aberdeen, Castlegate. El soberano había estado explicando a todos los que querían escuchar lo importante que eran para él los burgos de Oíd y New Aberdeen. Eran una mezcla de lo nuevo, como el pueblo de comerciantes y pecadores del Dee, conocido como New Aberdeen, y lo viejo. Hogar del obispado de Aberdeen, Oíd Aberdeen había estado allí desde hacía siglos, como la histórica catedral de St. Machar.

También había hablado largo y tendido sobre el desarrollo que estaba experimentando Aberdeen.

Les indicó el puente que estaban construyendo para salvar el Don, que se llamaría Brig O'Balgownie. Habló de las residencias que se estaban construyendo para albergar a las familias.

Habló del comercio y de los negocios que podían hacerse en aquella próspera ciudad de las tierras altas.

Estaba muy orgulloso de la ciudad, y podía estarlo. Tenía más edificios de piedra, más calles y más personas que ningún otro núcleo por los que habían pasado. También tenía un concurrido mercado, conocido como Castlegate, y les advirtió de que no llevaran los caballos en filas más anchas de dos para no perturbar la marcha de los negocios. A continuación, condujo a lo que podrían ser centenares de hombres a caballo por las calles, haciendo que todo el mundo se detuviera a mirarlos con admiración.

Morgan y Zander eran la séptima pareja detrás del soberano y señor, y acababan de pasar bajo un gran arco de madera cuando su estómago se movió literalmente. Se lo tocó con ambas manos y esperó. Cuando lo hizo de nuevo, se miró las manos y vio que le temblaban.

«No podía ser». Si bien era cierto que tenía el vientre un poco hinchado, pensaba que era por falta de ejercicio. Excepto la actividad amorosa de día y de noche con Zander, no había hecho ni levantamientos, ni estocadas, ni flexiones desde hacía semanas. También había comido más de lo que solía. Todo ello había contribuido a hacer que engordara un poco, pero no tanto como para preocuparla.

Su estómago se agitó por tercera vez y ella abrió mucho los ojos por el impacto, el asombro y una sensación de culpabilidad horrible, todo al mismo tiempo.

«¡Dios del cielo, llevo un hijo bastardo de un FitzHugh!», pensó. Pero no se lo cuestionó. Lo sabía. Sin embargo no podía permitir que nadie más lo supiera. Sobre todo el hombre que cabalgaba a su lado y contemplaba todas las mercancías expuestas, con los ojos alerta y observadores y un peculiar gesto en los labios. Morgan volvió a coger la crin del caballo, sorprendida de llevar todavía las riendas y de que Morgan, el caballo, hubiera seguido caminando con las riendas tensas como ella las tenía.

—¿Morgan?

Zander puso su caballo más cerca del de ella, hasta que los tobillos se rozaron con cada paso de los caballos.

A ella se le tensó la mandíbula, miró fijamente hacia el frente y lo ignoró.

—Sé que puedes oírme. El soberano va a preparar una demostración esta noche de la que se hablará durante años.

Ella volvió la cabeza ligeramente, pero se negó a mirarlo. «¡Me has hecho un hijo!» Sabía que su cara la delataría. «¡Peor aún, me has hecho hacerlo! ¡Has dado a uno de los últimos KilCreggar sobre la tierra un bastardo FitzHugh!»

Las manos todavía le temblaban y las colocó sobre la silla para disimular.

—¿Qué pasa? —dijo Zander.

—Esa demostración… ¿no será difícil?

—¿Difícil? Para mí, sí. Para ti… nada es difícil. Para ti será coser y cantar. Utilizará fuego.

Entonces ella lo miró, pero no pudo sostener su mirada. Era demasiado inmenso, demasiado amoroso y demasiado ineludible.

Se le tensaron las manos.

—¿Fuego? —preguntó, porque Zander parecía esperar algo de ella.

—En el sentido de flechas encendidas, puñales con hilo de pescar encendido, cosas así.

—Yo no tengo puñales así.

—Lo sé. Los ha encargado.

Morgan se obligó a concentrarse.

—¿Por qué habría de hacerlo?

—Porque Escocia no es sólo un país. Es inmensidad, belleza, contradicción y orgullo. El soberano quiere despertar sus sentidos, inflamar su orgullo y convencerlos de las posibilidades de todo lo que puede ser un escocés. Quiere que tú prepares el escenario para que él pueda hablar.

—¿Qué es una escocesa entonces? —preguntó ella.

Él respiró hondo un par de veces. Ella lo oyó.

—Eso y más, por supuesto. Ella es el recipiente que engendra y pare el futuro, con cada hijo que da a luz. Mira a tu alrededor, Morgan. ¿Ves el futuro?

Ella veía perfectamente el futuro. Era triste. Había un FitzHug bastardo parido por una mujer KilCreggar, que se hacía pasar por el legendario escudero Morgan. Injuriarían al soberano, se burlarían de él y le vilipendiarían por todas las islas británicas, no sólo en Escocia. Se agitó en la silla.

—Sí —contestó por fin—. Lo veo.

—¿Qué me dices de la emoción que nos depara? ¿La sientes? Yo sí, y está aquí en esta hermosa ciudad. Como el pulso de Escocia. Fuerte y rápido. Intenso y viril. Fresco y puro. ¿No sientes todo esto tú también?

«¿La emoción?», se preguntó. ¿Qué sentía ella? Temor. Odio. Tristeza. Miedo. Terror. Angustia. Extrañeza. «¿Cuál de estas emociones se supone que debo sentir, Zander FitzHugh?», se dijo. No sería el último nacido de los FitzHugh el que afrontara los mortificadores resultados de su acoplamiento. No, se pavonearía como un pavo real, con el pecho hinchado y con el orgullo intacto. Sería el último nacido de los KilCreggar que tendría que vivir con la humillación y la vergüenza, que crecería y se haría más visible cuanto mayor fuera el niño.

¡Dios, cómo odiaba ser mujer! Especialmente en ese momento. No quería tener nada que ver con ese niño. Tenía una misión por cumplir y después estaría lista para lo que la vida le deparara.

Llevar a un FitzHugh en el vientre mientras ella mataba a otro no formaba parte del plan. No sabía si podría soportarlo. Sabía que no era justo que tuviera que hacerlo y que era culpa de Zander FitzHugh, ¡maldito sea!

—¿Estás bien? —preguntó Zander a su lado.

—¡Apártate de mí, FitzHugh! —gruñó, guiando a su caballo a un metro de distancia de él.

Los ojos azul medianoche la miraron furiosos el tiempo que ella pudo sostenerle la mirada, y después ella se alejó. Él siempre podía ver demasiado con su intensa mirada. No permitiría que viera esto. Lo afrontaría como lo afrontaba todo: sola. No creía que pudiera volver a hablar con Zander FitzHugh nunca más.

El campamento del soberano ya estaba en marcha y casi del todo montado cuando el séquito llegó allí. Estaban acampados en el valle que conectaba los dos burgos y todo lo lejos que podía alcanzar la vista había tiendas formando un círculo enorme alrededor de un epicentro que contenía un enorme chisme cónico. Morgan se quedó sobre el caballo llamado Morgan y miró hacia la pequeña colina que estaban construyendo con troncos y hierba.

—¿Qué es eso, Zander? —preguntó.

Él sonrió cuando ella lo miró. Probablemente porque su curiosidad le había obligado a olvidar su propio juramento de silencio. Había algo más en su expresión y a ella le dio miedo descifrarlo. Era amor y cariño.

—De entrada, diría que es un escenario. Dado que yo mismo he ayudado a imaginarlo y diseñarlo, diría que sin duda es un escenario. Vamos. Tengo mucho que hacer hoy.

Entró en el campamento sorteando las tiendas hasta que llegó a la suya. No le pidió a Morgan que lo siguiera. Simplemente cogió las riendas de su caballo y la guió. A Morgan no le importó.

Estaba mirando la tarima que habían montado y vio que estaba al menos tres pisos por encima del suelo.

—No te preocupes, Morgan. Eso es pino escocés, con buena piedra escocesa en el interior y pesada turba escocesa encima. No hay madera más resistente ni materiales mejores en la tierra. Podría sostener a doce hombres si hiciera falta, no sólo tu ligero peso. —Se detuvo un instante antes de seguir—… combinado con el mío, por supuesto, como debe ser.

Morgan volvió la cabeza, sobresaltada.

—¿Qué has dicho? —preguntó.

—Que estaré allí contigo. A tu lado. Preparando las flechas, entregándotelas. Me ocuparé de que nadie, aparte de la flecha, se prenda fuego. Estaré allí, Morgan, como siempre. ¿Estás segura de no haber cogido alguna enfermedad?

Ella tragó la humedad instantánea que siempre se le formaba en la boca por él. Por un momento, cuando había mencionado la suma de sus pesos, había creído que adivinaba lo del hijo. Se iría a la tumba antes de reconocerlo, y era culpa de él que ahora tuviera que suceder antes y no más tarde.

Se tragó toda la emoción que le causó aquella idea. No le daba miedo morir. Le daba más miedo vivir. Al menos, siempre había sido así antes.

—Tienes la cara roja, escudero Morgan. ¿Tienes fiebre? ¿Escalofríos? ¿Te duele el estómago?

Ella abrió más los ojos y lo miró furiosa.

—Nunca estoy enferma.

—Es cierto. Ya hemos llegado. Ven, escudero Morgan. Ponte la ropa de la demostración. ¡Tú, ven! —Llamó a un hombre del clan—. ¡Mándame al escriba Martin! Dile que necesito mandar un mensaje a mi hermano Plato.

—¿A Plato? ¿Por qué hacerle llamar? Está con su esposa Gwynneth en Argylle —dijo Morgan para sí misma al entrar en la tienda—. Tiene un feudo que gobernar para el clan Argylle e hijos legítimos que crear para que sigan sus pasos.

La voz de Morgan fue muy baja y amarga cuando acabó. Sólo esperaba que no la hubiera oído. Se sentó con las piernas cruzadas en el suelo y sacó un puñal que se le había escapado del calcetín y le estaba rozando el tobillo. Después levantó la cabeza.

Zander se quedó en la puerta, sosteniendo la tela sobre su cabeza y mirándola con tanto cariño en los ojos que la mano con que sostenía el puñal le tembló.

—Plato no está con su esposa. Él y el clan FitzHugh cabalgan dos días por delante del rey. Siempre ha estado ahí. Es él quien marca los lugares donde acampa, y es su responsabilidad agasajar a los que le escuchan, hablar sobre el rey y el escudero que cabalga con él.

—¿Ah, sí? —preguntó ella.

—Sí. No soy el único FitzHugh dotado con esta gran voz. Plato la tiene igual de fuerte. La utiliza para contar a todos los que le escuchan la llegada de la futura Escocia, y los anima a que la esperen. ¿No te has preguntado nunca de dónde salen las multitudes que nos esperan en todas partes?

—Creía que se corría la voz. —Por algún motivo, se sintió más desfallecida con la noticia, si eso era posible. Ella estaba retrasando la justicia de su clan por la gloria de una Escocia unificada, algo a lo que el destino la había obligado, y ¿ahora descubría que estaba todo orquestado?

—¿Correrse la voz? Es bastante cierto. Por la voz de Plato. Puede que sea más fuerte que la mía. Es una sorpresa, veo.

—Zander… —empezó a decir ella.

Él sonrió, cerró la puerta de la tienda y entró.

—También tiene la misión de asegurarse de que habrá suficiente comida a punto y suficiente caza para alimentar a todos antes de que lleguen. Nosotros no tenemos tiempo para hacer esas cosas. Debemos hablar a las masas.

Ella bajó la cabeza y arqueó las cejas.

—Muy bien. El rey ha de hablar. Tenemos que llamar la atención.

Morgan apretó la mandíbula.

—De acuerdo, deja de mirarme así. El escudero Morgan tiene que llamar su atención, pero su amo, Zander FitzHugh está a su lado. Un escudero no puede ser un escudero sin su amo.

Morgan lo miró un momento, y fue difícil ignorar su gran sonrisa y el brillo burlón de su mirada. Volvió a mirar al suelo. No quedaba nada divertido o gracioso en el mundo. Nunca lo había habido.

«¡Maldito Zander FitzHugh y sus ganas de jugar!», pensó.

—Pero si acaba de casarse —susurró Morgan.

—Sí, pero tuvo un día y dos noches con su esposa para demostrarle su amor y dejar su semilla.

No como yo. Creo que yo soy el afortunado.

—¿Quieres dejar de hablar así y ponerte serio?

Él se sentó con las piernas cruzadas frente a ella y esperó. Morgan tuvo que mirar. Era lo que él estaba esperando.

—Hay demasiada muerte y odio y dolor y seriedad en el mundo, Morgan. Aunque no pueda evitarse y tenga su lugar, también debe haber tiempo para las alegrías de la vida. Es lo que intento enseñarte. Me gustaría pensar que te he mostrado algo de ellas. Doblaría mis esfuerzos si no creyera que podrías matarme.

Ella contuvo el aliento.

—Zander FitzHugh —dijo, con la que esperaba que fuera su voz más severa.

Él suspiró ruidosamente, haciendo subir y bajar el pecho.

—Oh, muy bien, escudero Morgan. Eres la persona con menos sentido del humor que conozco. No soy feo. No soy débil. Me conocen en todas las tierras altas como un hombre muy sano.

Cualquier padre me querría como marido de su hija. Eso me han dicho. Podría haber tenido todas las mujeres que se mueren por atisbar mi sonrisa, por una mirada insinuante, la posibilidad de apretar su cuerpo contra el mío y recibirme. Vaya, podría haberme enamorado de docenas de mujeres que se divierten jugando tanto como yo… pero no. He tenido que elegir a la mujer más seria del mundo. Muy bien. ¿Qué deseas saber?

Ella miró esos ojos azul medianoche y no pudo encontrar el más mínimo pensamiento en su cabeza. Todo voló. Entonces él sonrió y la avalancha de emociones en su cabeza fue tan rápida y perversa que estuvo a punto de devolverle la sonrisa, a pesar de que le odiaba por lo que le había hecho. Abrió mucho los ojos y en ese momento el bebé con el que ya estaba tan unida decidió hacer acto de presencia de nuevo agitándose ligeramente.

Morgan contuvo el aliento, agradeció a los cielos la expresión asombrada que ya tenía y rogó que no se le notara el impacto.

—Plato sabe que tendrá a Gwynneth el resto de su vida. Es el regalo que tú les hiciste. Pero ella no puede viajar con nosotros. Ha tenido una educación demasiado mimada y es demasiado débil. Esperará su regreso. Él lo sabe.

—¿Qué…? —Morgan tartamudeó.

—Creía que habías preguntado por Plato. Creía que tu pregunta era que te había sorprendido que fuera por delante del rey y no estuviera en el castillo de Argylle esperando poner un bebé en el vientre de su esposa. Creía que querías saber por qué.

Se le encendió el rostro.

—Plato es escocés, Morgan, y aunque le gusta jugar tanto como a cualquiera también tiene una gloriosa voz de orador. Utiliza su talento para lo mismo que nosotros usamos los nuestros… para crear una nueva vida.

—¿Qué…? —tartamudeó otra vez, y sintió una reacción de sofoco al mismo tiempo. «¡Lo sabe!» pensó, con lo que sólo podía describirse como pánico.

—Una nueva vida para Escocia y para su pueblo. Plato no me dejará quedarme con toda la gloria. Además, está pagando una deuda.

—¿Le debe algo al rey?

—No. No es esa clase de deuda. Oh, aquí está el escriba Martin. Mírale, Morgan, con rollos de pergamino bajo el brazo, plumas detrás de las orejas y manchas de tinta en todos los dedos. Sus servicios están tan solicitados que yo le liberé hace dos lunas para que pudiera hacer esto. Estoy impresionado, escriba Martin, ¿qué es eso? Vuélvete. ¿Una trenza?

El muchacho se ruborizó, se dio la vuelta y giró sobre sí mismo. Morgan le miró hacerlo. Era verdad. No tenía los cabellos muy largos, pero los que tenía estaban trenzados y el extremo metido bajo la camisa. Morgan miró a Zander a los ojos y cuando él asintió apartó la mirada.

—Todos desean parecerse a mi escudero. Quieren ser mi escudero. Por qué será. Debo de ser un amo maravilloso.

Morgan gruñó burlonamente, junto con Martin, quien se arrodilló al lado de ellos. Tenía un pergamino desenrollado sobre las rodillas, una pluma a la espera y una expresión seria en el rostro. El muchacho había cambiado mucho desde la competición de honda en la feria, se dijo Morgan observándolo.

—¿Deseáis que escriba un mensaje, señor Zander?

—Escribe un mensaje para Plato. Dile que ha llegado el momento. Dile que le quiero en dos días en la catedral de St. Machar y que debe traer todo lo que especificamos. ¿Lo tienes?

—Sí. —El muchacho estaba concentrado escribiendo. Sacó la punta de la lengua por un lado de la boca mientras se afanaba. Morgan se dio cuenta. Estaba claro que tenía destreza lanzando piedras, pero también parecía ser un excelente escriba. Le extrañaba que Zander lo hubiera sabido y se preguntó por qué le extrañaba tanto. Siempre parecía saberlo todo.

—¿Tienes cera para el sello? —preguntó Zander.

Martin asintió, se puso de pie y salió de la tienda. Morgan lo miró salir. «¿Cera?», se preguntó.

Volvió enseguida, con una mancha pequeña de color amarillo mate en el extremo del pergamino. Zander cogió el broche del dragón que llevaba en el tartán, se lo quitó y lo presionó contra la cera.

Morgan lo observó todo, incluido el resultado final.

—¿Creías que los broches sólo servían de adorno, escudero? —bromeó Zander.

—No conocía esta utilidad. Es magnífico. Será por eso. Sólo los nobles lo necesitan.

Él frunció el ceño y levantó el dragón para mirarlo.

—Dame el cuchillo del dragón —dijo.

El escriba Martin emitió un sonido respetuoso cuando ella lo sacó y lo dio a Zander. Morgan había olvidado lo impresionante que era el cuchillo. Zander lo miró a la luz, miró el broche y volvió a mirar la hoja. Después miró a Martin.

—¿Puedes dibujar otro blasón, escriba Martin?

—¿Dibujar? —preguntó atónito el muchacho.

—Sí —continuó Zander—. No un dragón, sino dos. Entrelazados, como la empuñadura de este puñal. ¿Ves cómo las colas se enlazan, convirtiéndose en un todo? ¿Lo ves?

El muchacho asintió.

—¿Lo puedes trasladar al papel? ¿Puedes dibujar un sello?

—Pero tú ya tienes un sello, Zander —comentó Morgan.

La miró por encima del cuchillo y la espalda de Morgan se puso rígida por lo que le hizo sentir.

Entonces supo exactamente de qué hablaba antes en Aberdeen. Fue duro y rápido. Fue fuerte y viril. Fue fresco y puro. Los oídos le rugían con cada latido del corazón. Levantó el cuchillo del dragón. Ella lo cogió.

—Es cierto —contestó, y miró otra vez a Martin—. ¿Y bien? Querría ver el resultado mañana. Ahora vete. Tienes que pensar en el dibujo y hacerlo. Debo supervisar el escenario. Mi escudero debe descansar. Necesita descansar. Su puntería debe ser precisa y sin fallos esta noche. Para eso necesitará descansar. ¿Puedes hacerlo, escudero Morgan, o necesitas que me quede para asegurarme de que descansas?

Ella entornó los ojos al mirarle.

—No necesito descansar. Soy tan capaz como siempre.

Él sonrió y se incorporó.

—Venga, escriba Martin. Lo que dice el escudero es que no puede dormir si estamos sentados en su zona de dormir, en este suelo. ¿No es eso lo que querías, Morgan?

—Zander… —empezó a decir ella, con su tono más amenazador.

—Eagan se quedará en la puerta de tu tienda, escudero Morgan. Él procurará que nadie te moleste hasta que llegue la hora. Intenta dormir. Lo necesitarás. La representación de esta noche lo exigirá. Te lo garantizo.

Le guiñó un ojo al salir, soltando la puerta de la tienda para que se cerrara, y, aunque entonces ya no la podía ver, ella clavó igualmente el cuchillo del dragón en el poste, detrás de él.

CAPÍTULO 26

Morgan se quedó en la pieza cruzada en lo alto de un marco de celosía y esperó. La habían vestido con un feile-breacan diferente esta vez. Los hilos de lana eran más gruesos y estaban cardados con más suavidad de lo que había visto nunca, antes de tejerlos con el estampado de los FitzHugh. Habían mezclado hilos de plata pura entre ellos, que proyectaban latigazos de luz cada vez que se movía. También era más abrigado. Casi suficientemente abrigado para que dejara de temblar.

Llevaba una túnica interior del lino más suave junto a la piel, una camisa que era una obra maestra del bordado, con hilos de plata en las mangas cortas y anchas y sobre los hombros, donde se convertían en dos dragones al llegar a la espalda. Llevaba las muñequeras de plata, el cinturón de plata en la cadera y cinta de plata tejida en la trenza. La riqueza de su atuendo la había asombrado cuando se vistió, y todavía la asombraba.

Tenía a un lado el largo arco al que también le habían incrustado plata. Era un escudero de los FitzHugh, y éstos estaban orgullosos de ello. Cada centímetro de su cuerpo estaba cubierto así para demostrarlo, hasta las gruesas botas nuevas que llevaba en los pies y los calcetines azul oscuro en las piernas. Casi había llorado cuando se había vestido antes con la ayuda de Zander, quien por una vez no jugaba sino que le colocaba con reverencia cada pieza de ropa en el cuerpo sin dejar de mirarla todo el rato.

Era como debía ser, suponía. Era la ramera de un señor FitzHugh, llevaba un bastardo FitzHugh y ella estaba aportando gloria al clan FitzHugh más de lo que habían imaginado nunca. Podría estar vestida de la cabeza a los pies con los colores y la riqueza de los FitzHugh. Sin embargo, para ser una KilCreggar con intención de venganza, era un fracaso abyecto.

Había una hilera de treinta y nueve puñales colocados en el borde del cono de turba. Habían trenzado hilo en todas las empuñaduras, en un extremo, y en el otro, en la parte alta del escenario, el hilo colgaba formando lazos. Cada hilo había sido empapado en brea hasta que quedó casi negro, y hacía que el recinto apestara. Todavía se maravillaba con el optimismo de Zander con respecto a que esa parte de su plan funcionaría.

Habían puesto un hombre del clan FitzHugh en cada uno de los cuarenta árboles, sosteniendo un blanco, con un cubo de musgo al lado. Los blancos costaban de ver, incluso para los que sabían que estaban allí. Zander se los había señalado. También le había enseñado el pedazo de plata que habían fundido, vertido y después aplastado en el centro de cada blanco, para que ella tuviera una visión clara cuando el hombre del clan lo moviera, haciéndolo brillar para ella.

Lo único que faltaba era encender las hogueras en los cuatro extremos del escenario. También había una plataforma elevada. En el claro más grande, directamente de cara al burgo de Oíd Aberdeen y con una clara visión de las montañas, estaba la tarima donde el soberano esperaría.

Era la que ella debía acertar con cada uno de sus puñales.

—¿Preparados, muchachos?

Eagan susurraba demasiado fuerte para esa clase de representación, pero Zander necesitaba a alguien que sostuviera la antorcha bien alta para que él pudiera coger y empapar cada flecha y después dársela a ella. Morgan miró hacia abajo, donde Zander estaba montado sobre dos vigas cruzadas, sosteniendo el peso de su acrobática posición con las rodillas. Morgan no daba crédito a la tarea que se había impuesto a sí mismo. Tenía que agacharse, coger una flecha, incorporarse y dársela a ella. Después tenía que agacharse otra vez, coger otra flecha y una vez más. Hasta cuarenta veces.

Después tenía que levantar la antorcha para encender el hilo. Era tan asombroso como imposible. Sonrió. Se recordó a sí misma que necesitaba una lección sobre equilibrio.

Miró al campo. Estaban encendiendo las hogueras. Sólo tenía que esperar a los gaiteros. Si miraba, podía ver acres de personas llenando todo el espacio del claro y todas las cuestas de las colinas de atrás.

Empezaron a sonar las gaitas.

—¡Ahora, Eagan!

El plan funcionó como un reloj. Morgan se colocó en lo alto de la plataforma, iluminada por las hogueras, y corrió un murmullo al verla. Entonces ya tenía una flecha en la mano. Se situó bien en el suelo, apuntó al destello del árbol y mandó una llama en arco hacia él. En cuanto la oía dar en la madera, tenía otra flecha en la mano. Apuntaba y daba en el siguiente blanco. Otra flecha, otro blanco. Los vítores se iniciaron en el cuarto y eran ensordecedores en el décimo, pero ella no oía nada más que el latido de su corazón.

Cuando el círculo alrededor del recinto estuvo rodeado de fuego en las copas de los árboles, empezó a lanzar los puñales. Zander quería que el fuego alcanzara el escenario antes de que los FitzHugh en los árboles sacaran sus blancos con el suministro de musgo húmedo.

Morgan levantó la hoja más alejada, a la izquierda, y la colocó a la izquierda del talón del soberano. Después lo fue rodeando metódicamente en forma de anillo. Mientras, Zander estaba detrás de él, de rodillas para que no le vieran, con toda su resoplante solidez. Tocaba las partes embreadas del hilo con la antorcha antes de marcharse, desapareciendo para devolver la antorcha a Eagan y salir del cono sin que nadie lo viera.

Morgan vio que el fuego avanzaba por las líneas, donde ella lo había colocado, iluminando perfectamente al rey Robert y obteniendo un clamoroso aplauso, que hizo temblar la tierra.

—Es hora de irse, Morgan. Ven.

Tenía la mano resbalosa y Morgan se agarró a su muñeca, y él a la de ella. La hizo bajar de la tarima sin incidentes y después salieron. Morgan no fue consciente del alcance del reino fantasmal en que había participado hasta que él la llevó a los árboles de detrás de las tiendas y ella aspiró aire fresco, helado, sin un atisbo de humo.

—¡Dios Santo, ha sido glorioso! —Zander la levantó y la hizo girar en un círculo completo, en voz alta. Ella no lo detuvo porque el ruido todavía seguía detrás de ellos, procedente del claro en medio de las tiendas.

—Ven, mi amor, no debemos ensuciarnos. ¡Tu noche acaba de empezar! Dame la mano.

No corrían exactamente, pero ella sintió una punzada en el costado antes de llegar al centro de unas piedras dispuestas de una forma curiosa. Entonces Zander le soltó la mano y esperó. Morgan echó un vistazo. Había niebla serpenteando entre un pequeño círculo de pilares que no estaban tallados, pero tampoco eran naturales. Echó un vistazo, vio la luz de la luna iluminando la niebla, dándole un aire translúcido, y después miró a Zander.

—¿Qué es esto? —preguntó.

—Lo construyeron los antepasados. Es un lugar de culto. Creí que era adecuado.

—¿Para qué? —volvió a preguntar.

Dio un paso hacia ella, perturbando la niebla con el movimiento.

—Para el culto —respondió, él bajito.

—Creo que no deberíamos estar aquí —dijo, dando un paso atrás cuando él se acercó para mantener un brazo de distancia entre ellos.

—Oh sí, sí debemos. Te he traído aquí por algo, Morganna, y esa razón sigue existiendo.

—Zander… —empezó a decir, pero él la interrumpió.

—Nunca me dejas enamorarte con palabras. ¿Por qué haces eso?

Dio otro paso y ella retrocedió.

—No sé a qué te refieres —contestó.

—Permites que mi cuerpo te adore, pero no permites que lo haga mi corazón. Me gustaría saber por qué.

Otro paso. El paso correspondiente atrás.

—No paras de hablarme de amor, Zander FitzHugh. He escuchado tus palabras continuamente.

—Es verdad que las he pronunciado. Pero tú no has escuchado.

—¡Lo he hecho! No tenía alternativa.

Dio otro paso. Ella tropezó con una columna y se sobresaltó con el contacto.

—Entonces, ¿por qué me temes? ¿Por qué te apartas de mí? Sabes que no haría nada que te perjudicara.

—Estar cerca de ti me hace daño, FitzHugh.

Él dio el paso que lo situó directamente frente a ella, y ella ya no podía escapar.

—El soberano no nos necesitará durante los meses de invierno. Llegará la nieve. La gente no se arriesgará al frío y la lluvia para escucharle, y él no se arriesgará para hablar. El invierno será todo nuestro, Morganna. Habrá una unificación de los clanes, no habrá presentaciones, ni demostraciones, ni tiendas. Sabes que es verdad. El invierno es todo nuestro, Morganna. Tuyo y mío.

—¡No sé nada de nada!

Él fue a cogerla, pero ella se escabulló alrededor del pilar, fuera de su alcance. Ahora estaba detrás de ella, pero otra vez a un brazo de distancia.

—No sé por qué te resistes. Sabes que estoy hecho para ti. Sabes que estás destinada a mí. Lo sabes.

Morgan se estremeció, por el frío de la niebla o por sus palabras. No quería tener que descubrir cuál era la razón.

—… y sin embargo te resistes —acabó.

—Hice un juramento, FitzHugh. No me tomo mis juramentos a la ligera.

—Ni yo los míos —respondió, dando un paso hacia ella.

Morgan retrocedió uno otra vez.

—Pero tus juramentos se hacen demasiado a la ligera. Juraste un cambio. Juraste darme un hijo. Juraste hacerme tu esposa y no tener otra mujer. Juraste amor eterno y que me harías encontrar el mismo amor a mí. Juraste cambiar el mundo. Juraste que el amor lo cambiaría todo. Juraste que me ayudarías a acabar con el horror de mis sueños. Juras una cosa u otra cada día desde que estoy contigo por propia voluntad. ¿Cuál de estos votos te tomas en serio, FitzHugh? ¿Cuál?

Dio otro paso y ella retrocedió y tropezó con otro pilar, sobresaltándose. Creía que ya habían salido del recinto circular. Él acortó la distancia, le puso una mano a cada lado del torso, se inclinó hacia ella y apoyó la nariz en la suya.

—Todos —respondió.

El hijo que llevaba en el vientre respondió por su cuenta, porque se agitó con más fuerza de lo que podía soportar su corazón. Contuvo el aliento y después los sólidos y blandos labios de Zander tocaron los suyos. No para exigir, no para tomar, no para seducir, sino para adorar, como había dicho.

Morgan suspiró, levantando las manos hacia el torso de él, para apartarlo o para apoyarse, no lo sabía.

—Quítame el broche del dragón —susurró él contra la carne del labio inferior de ella—. Quítamelo, Morganna. Ahora. Quítame el broche. Ahora. Hazlo.

Las manos de ella ya estaban ocupadas con el cierre y ni siquiera notó la diminuta punzada de la aguja cuando la cogió con la mano.

—Ahora tíralo. Baja la mano y tíralo.

La voz de él era seductora y grave y le rozaba la mejilla mientras deslizaba los labios hacia su oreja. Ella abrió la mano y entonces sintió, más que oyó, que el broche caía al suelo junto a sus pies.

—Ahora mis puñales. Coge cada uno de los puñales y tíralos con la hoja hacia abajo. Después desabróchame el cinturón. Lentamente. Empieza, Morganna, ahora.

Tenía el lóbulo de la oreja en sus labios y estaba penetrándola con la lengua. Ella arqueó el cuello para facilitárselo. Tenía la boca abierta para respirar mejor y lo que le hacía la volvía torpe por los temblores de las manos. Sintió que él le quitaba el broche de plata y lo dejaba caer, le quitaba el cuchillo del dragón y lo dejaba caer con la hoja hacia abajo.

—El cinturón, Morganna. Desabróchame el cinturón. ¡No! No mires. —Esto lo dijo porque ella había movido un poco la cabeza como si quisiera mirar—… con el tacto. Siente el cierre de metal. Desabróchalo. Ahora, Morganna, ahora.

Él estaba haciendo lo mismo con sus manos, mientras hablaba, sin mirar a ninguna parte. No podía. Estaba deslizando los labios por el cuello de ella, chupándole ligeramente la piel, hasta que llegó al hombro y allí le lamió la piel, y con el movimiento empujó la camisa bordada hacia un lado.

—Desenvuelve el feile-breacan. Empieza por detrás. Tira de los frunces, suéltalos, déjalos caer. Hazlo, Morganna… ahora.

Sus manos eran tan hipnóticas como su voz y ella podía sentir su propio kilt desenvolviéndose, acariciando la parte trasera de sus piernas antes de caer a sus pies.

—Ahora la blusa. Desabróchame los botones. Donde yo tengo botones el tuyo está atado con cinta de plata. Muy diferente. Muy parecido. Siente los botones, Morganna. Duros. Resbaladizos. Suaves. Deslízalos por el ojal. Hazlo, Morganna. Hazlo, ahora.

No sentía los dedos como si fueran suyos, y parecían torpes. Sin embargo él no tenía ese problema; tenía los lazos deshechos y se estaba atando el pelo con la cinta antes de que ella terminara de desabrocharlo.

Se estremeció.

—Hace frío, FitzHugh —susurró ella.

—Oh no, no hace frío. Estás conmigo y no puede hacer frío. Hace calor… mucho… calor. —Abrió la boca por completo y exhaló un aliento cálido en la boca de ella. Después lo hizo otra vez, moviendo la boca hacia la nuca, acariciándole los hombros con su aliento. A continuación fue hasta la base del cuello, lanzando calor a toda la piel expuesta y calentándola hasta el corazón—. Es así porque estoy aquí, Morganna. Estamos aquí. Estamos juntos. Somos uno. Para siempre. Eso también lo juro.

Ella lanzó un gritito de rechazo, pero él la hizo callar insistiendo con los labios en su garganta, donde el sonido necesitaba movimiento para salir.

—Ahora no te muevas, Morganna, mi amor. Cierra los ojos y no te muevas.

Ella cerró los ojos como le había dicho y se recostó en la piedra fría de la espalda. Hubo un rozamiento de tela, el sonido de un movimiento y después su aliento otra vez contra la oreja.

—Ahora ábrelas lentamente, Morganna, cielo. Lentamente. Deja que hable la luz de la luna. Ahora lentamente. Lentamente.

Él bajó la cabeza un segundo, convirtiendo los ojos azules en negros y mandando las mismas sombras a sus labios. Morgan miró por encima de él, hacia las sombras que se tallaban en la hendidura de la barbilla, moldeando los montículos de su pecho, los gruesos tendones de sus brazos y hombros… las caderas.

Morganna entornó los ojos y miró, y siguió mirando. Zander era un ser de claro de luna y niebla, destacado por uno, acariciado por la otra. Sabía que era hermoso. Pero no sabía cuánto. Era absolutamente maravilloso. Sus labios se abrieron para jadear. Zander no tuvo que decir palabra.

—Fui creado para ti, Morganna. Tú, y sólo tú. Adelante, mira. Esto es todo lo que soy, y todo lo que soy es tuyo… ahora y para siempre… tuyo.

El grito que dio procedió de las profundidades de su alma y emitió un sonido herido que no podía negarse. Sabía que Zander lo notaría, pero no puedo impedirlo. Sin embargo, él no respondió. Simplemente se acercó más, casi tocándola, pero no del todo, y empezó a respirar un aliento cálido en su cuello, sus pezones, en las profundidades de ella.

—¿Zander? —susurró—. Esto es muy raro. No comprendo…

Le puso un dedo en los labios y la silenció fácilmente, porque las rodillas de ella se agitaron hacia delante en el instante en que la carne de él tocó la suya. Después él estaba arrodillado frente a ella, levantando el dobladillo bordado de la camisa y llevándoselo a los labios.

Morgan tuvo que cerrar los ojos para detener las lágrimas. Tuvo que respirar hondo tres veces antes de tenerlas bien controladas. Cuando volvió a abrirlos, él estaba de pie, subiéndole la blusa hasta que se la pasó por la cabeza. Ella no se dio cuenta de que se había llevado la túnica interior también hasta que el aire frío de la noche le tocó la carne desnuda por completo. Morgan se movió inmediatamente para taparse, con un brazo frente a los pechos, el otro sobre la entrepierna, en el gesto más femenino que había usado jamás. Zander no la detuvo, pero él estaba a su lado otra vez, echándole encima su aliento cálido y esperando.

—Oh, encantadora Morganna. Hermosa, femenina Morganna. Ven, Morganna, amor. Tócame. Pon tus manos sobre mí. Ven y tócame por todas partes. Toca mi vientre, mi pecho, mis brazos y moldea tus dedos a ellos. Hazlo, Morganna… ahora.

Su voz era más hechizante que antes, y entonces acercó su boca lo suficiente a la de ella para notar el espacio entre los labios. Cerró los ojos, se estremeció e hizo lo que le había dicho él, mover las manos que la cubrían para cubrirlo a él.

—Soy el más grande de mi familia, Morganna —dijo a su boca, con el aliento más cálido que nunca. Ella sintió su respuesta claramente hasta la punta de los pies—. Soy el más fuerte. Soy el más guapo. Soy el más querido por las mujeres. No digo estas cosas porque sí, o para pavonearme. Lo digo porque es verdad.

Sus manos estaban amasando todos los bultos, huecos y músculos de su abdomen, después hasta el centro de su pecho, sus dedos le acariciaron los hombros y los brazos, llenándose las palmas de las manos con los tendones y músculos de sus brazos.

—Y lo digo porque ahora sé por qué. Me hicieron así para que pudiera ser lo bastante hombre para merecer ser tu compañero.

Nuevas lágrimas llenaron sus ojos y ella tuvo que respirar con dificultad, lo que no le fue de gran ayuda. Morganna sintió que la humedad corría por sus ojos y sus mejillas, y no podía hacer nada por evitarlo.

—¿Sientes todo lo que es único para mí, Morganna? ¿Todo lo que es tendón y músculo, carne y sangre, calor y pasión, amor y dolor, pena y alegría? ¿Notas la vida que hay dentro de mí?

Ella asintió.

—Así es como me siento contigo y así es como tú te sientes conmigo. Te toco y siento nuestra identidad, Morganna. El corazón del guerrero que late dentro de ti es el compañero del mío. Estoy frente a ti no como tu amante, Morganna, ni siquiera como un escocés, estoy frente a ti como el compañero que Dios te ha dado.

Ella abrió los ojos.

Zander retrocedió, aunque él no podía haber visto su reacción. También cerró los ojos. Sus manos se dirigieron al vendaje, lo deshicieron y lo dejaron caer al suelo. Después se puso a deshacerle la trenza. No quedó satisfecho hasta que la deshizo toda, agitó los cabellos para que cayeran en cascada sobre sus hombros, separando los mechones con un movimiento de fricción de los índices y los pulgares. Morgan lo miró, y no se movió para nada en todo el tiempo, porque también vio los surcos que se habían formado en su cara.

Ella tembló con el aliento contenido y soltó el aire. Para ser un corazón destinado a la venganza, tenía una sorprendente capacidad de sentir amor, decidió, levantando las manos para cogerle la cara. Zander dejó de tocarla y ella le acarició las mejillas con los pulgares, secándole las lágrimas.

—Ven a mí —susurró él, y ella se acercó y lo abrazó.

No había hablado a la ligera cuando mencionó su fuerza, su tamaño y lo solicitado que estaba. Ella supo la verdad cuando la echó sobre el montón de ropa tirada y se unieron, y los gritos de ella y los gemidos de él se mezclaron con las neblinas nocturnas. La llevó con él a un lugar de calor y alegría y sin espacio para nada más que el amor.

CAPÍTULO 27

—Morgan.

—¡Calla! —la respuesta de Morgan sonó más como un soplo de viento que como la orden que pretendía ser, mientras apuntaba a un ciervo macho. Sería un tiro digno de su destreza, porque estaba oculto detrás de su hembra, mientras un cervatillo se movía por los puntos de luz solar que había detrás de ellos, haciendo que fuera casi imposible verlos.

El macho sólo era visible por la cornamenta por encima del cuello de la hembra y cada vez que bajaba la cabeza para coger hierba en sus pezuñas. El tiro rozaría la base del cuello de la hembra con el movimiento, rozaría tal vez el pelo con la caña de plumas de la flecha, antes de clavarse exactamente donde Morgan quería: en su ojo.

Tensó el arco.

—¿Llevas un hijo mío?

Zander lo dijo desde su indolente posición justo debajo de ella y la sobresaltó de tal forma que el tiro salió muy alto. Tan alto, en realidad, que ambos ciervos levantaron la cabeza un instante, con el ruido, y después volvieron a pastar, sin alarmarse lo más mínimo.

Morgan cerró los ojos, controló el miedo instantáneo y se recompuso antes de mirar furiosamente al FitzHugh a sus pies.

—Si no puedes estar callado, FitzHugh, no comerás —contestó por fin, buscando otra flecha.

Él soltó una risita.

—Están muy lejos, no pueden oírnos. Vaya, yo ni siquiera los he visto, al principio. Aparte de eso, tengo un estofado cociéndose de maravilla en mi hogar y no menos de dieciséis doncellas cocinando una buena sopa para el gran escudero Morgan y para mí. No veo la necesidad de separar a esta familia, ¿y tú?

—Eso no es una familia, Zander. Eso es un animal. Un animal del que dependemos para comer, por cierto.

Volvió a apuntar, esperando que él no percibiera el ligero temblor de la cuerda del arco, y que no afectara a su precisión. Nunca había tenido esos problemas, y todo porque Zander FitzHugh no la había dejado sola ni un momento desde la noche anterior en el círculo de culto.

—¿Qué? ¿Llevas un hijo mío?

El susurro de él fue quedo, pero afectó a su puntería. Esta vez, la flecha dio en un lugar a la derecha del hocico de su objetivo y alarmó a todo el grupo, que escapó. Morgan bajó la mirada hacia donde estaba apoyado Zander, con la cabeza en un tronco caído, una pierna apoyada sobre una rodilla, la otra doblada y su atención dividida entre una espiga de hierba larga en los dedos y ella.

—¿Se te ha escapado la presa? —preguntó amablemente.

—No estaba apuntando —mintió.

—¿En serio? —Volvió la cabeza a tiempo para captar el destello de la cola blanca y la hierba en movimiento, que claramente significaba que la presa había escapado—. Es muy noble por tu parte, Morgan.

Ella se rió con todo el sarcasmo de que fue capaz.

—¿Noble? ¿Y pasar hambre? ¿Qué tiene eso de noble?

—Era un macho magnífico, en celo, orgulloso de su hembra y su cría. Era un animal bello, puesto para nuestro disfrute, para que veamos lo gloriosa que puede ser la naturaleza. Me alegro de que le dejaras vivir.

Morgan se encogió de hombros.

—Lo abatirá el próximo cazador, Zander. Es una pieza demasiado buena para que no sea así. Ven. Hay un rastro fresco de un alce. Los hemos pasado al venir. Intentaré cazar uno.

—Ya tenemos suficiente caza, Morgan —dijo él en voz baja.

—Nunca hay suficiente caza, FitzHugh. Lo sé. He pasado hambre. No creo que tú la hayas pasado nunca.

Él suspiró.

—Eso es probablemente cierto. Me han mimado, amado y adorado y me han llenado la cabeza de lo maravilloso que soy, seguramente en cuanto salí del vientre de mi madre. ¿Y qué? Sigue habiendo caza suficiente. No necesitamos más.

—Tenemos que cazar —contestó ella.

—¿Por qué?

Ella clavó la punta de la flecha en el suelo, se apoyó ligeramente en ella y pensó en su pregunta.

—Ya me has preguntado esto antes, Zander, y la respuesta es siempre la misma. No sé por qué cazo, sólo sé que necesito hacerlo. ¿Por qué es tan importante para ti?

—Porque hay algo ahí, Morgan. Algo que sólo tú ves y sientes. Quiero comprender lo que es, para entenderte.

—¡Nadie me entiende! —Dio a su risa un tono de disgusto y se volvió para seguir el rastro del alce. La mano de él en su tobillo la detuvo.

—Sigue alegrándome que le dejaras vivir —susurró él.

—¿Vivir? No, le he dejado vagar un poco hasta que otro cazador más necesitado lo mate. No le he hecho ningún favor.

—Le has dado otra gloriosa tarde con la que disfrutar de la vida. Eso es lo que le has dado.

—No sé cómo has podido cazar algo para comer alguna vez, FitzHugh, con esa clase de sentimientos.

—Cazo cuando lo necesito, Morgan. Para comer.

—Es lo mismo que hago yo —contestó ella— y si no me sueltas, también regresaremos sin el alce.

Él dejó escapar un gran suspiro de su enorme pecho y ella lo vio subir y bajar. Tuvo que cerrar los ojos un momento y dominar la vibración que la atravesó con el suspiro. Ya había sido bastante malo adorarle en medio de un campo de extrañas piedras erectas, rodeados de niebla y en la oscuridad. En la deslumbrante luz solar del claro del bosque era imposible taparse o esconderse.

—¿Disfrutas matando, Morgan? ¿La idea de hacer que un corazón deje de latir te estimula? ¿Es eso lo que te aporta la caza?

Las lágrimas le hicieron brillar los ojos, pero nunca le permitiría saberlo. Se encogió de hombros.

—¿Y qué si es así? —preguntó.

—Yo creo que no. Yo creo que pones a prueba tu destreza.

—¡Mi destreza es un don de Dios! ¿Por qué la vilipendias?

Zander la miró y con la otra mano le cogió la pantorrilla para que no pudiera moverse.

—Yo no la vilipendio, Morgan. La respeto. La adoro. Me llena de reverencia.

—Entonces ¿por qué me fastidias con eso? Es así y basta.

—No me he explicado bien. Es raro, porque tengo el don del habla sólo por detrás del soberano. Quería decir que tienes este don y creo que debes usarlo porque lo tienes.

Morgan meneó la cabeza.

—Será oscuro cuando regresemos, FitzHugh, con tantos discursos. Mientras tanto, mi alce se está alejando.

—Déjalo —contestó Zander—. Me gusta que no te pongas el taparrabos, Morgan. Es más sensual. Tu amo y señor te agradece este regalo.

Le miraba por debajo del kilt y como tenía una de sus piernas bien agarradas ella no podía hacer nada más que aguantar y ruborizarse. Sabía qué era lo que él quería.

—Sólo eres amo y señor por casualidad, por nacimiento, Zander —dijo.

—¿Por casualidad? Estoy seguro de que mis padres estuvieron encantados. Aunque querían una hembra, pero yo soy bastante atractivo.

Le hizo una demostración física para que lo viera, y Morgan levantó los ojos al cielo.

—Eres un macho estupendo, FitzHugh. No me necesitas para saberlo porque ya te lo tienes muy creído.

Él apretó los labios.

—Pues hoy te está costando mucho reconocerlo y apreciarlo.

—Naciste varón, Zander. Son los varones los que son amos y señores. De esa casualidad hablaba yo.

—Pero la mujer tiene todo el poder —contestó él.

El sonido que hizo ella delató todo su disgusto, y más.

—¿Qué poder tiene una mujer?

—El poder de volver locos a los hombres.

—Me has demostrado que tengo ese poder, pero no se debe a mi sexo sino a mi puntería.

Vaya, si se supiera que no soy un muchacho, el soberano sería el blanco del ridículo y la vergüenza.

—No es esa clase de poder, Morgan. ¿Vas a tergiversar todas mis palabras hoy? Es muy difícil hablar contigo.

—Como es difícil cazar contigo. El maldito alce se ha escapado mientras tú me retrasas con palabras inútiles.

—¿Inútiles? Inútiles, dice —contestó él—. Tengo un don para las palabras y tú las calificas de inútiles. Me siento insultado. Si lo pienso bien, estoy seguro de que me has insultado.

Morgan se rió.

—Eres un hombre atractivo, Zander FitzHugh, y tienes una gran voz de orador, que es tu don.

Pero si me soltaras, utilizaría el mío.

—Deja en paz el alce, Morgan. Se lo merece. Déjalo vivir otra tarde, tal vez un día más.

—¿Por qué?

—Si lo digo, te enfadarás conmigo. O sea que no lo diré.

—¡Zander FitzHugh! —exclamó en voz alta.

—Con una reacción como ésta, no habrá presas en una legua, oh, gran dios de la caza, escudero Morgan.

Su voz seguía siendo tranquila y seductora y había movido los dedos hasta la parte trasera de la rodilla. Morgan tuvo que concentrarse en mantener esa parte de la pierna tensa y no doblarla.

—¿Ya has decidido el porqué de tu caza? —preguntó él, bajándole el calcetín y pasando los dedos por la pantorrilla, hasta el punto más alto del muslo que pudo alcanzar.

—¿Mi caza? —contestó.

—Estás haciendo una demostración de tu don. No necesitamos la carne, aunque no me burlo de lo que haces, toda la carne que traigas se utilizará de un modo u otro. Es sólo que cazas porque puedes.

—Lo simplificas todo. Nada es… tan simple. —Estaba susurrando las palabras al final, y era culpa de él.

Era como si él mandara chispas directamente desde sus oscuros ojos azules hasta su corazón, y ni tan sólo se diera cuenta. El bebé debió de notarlo, sin embargo, porque se agitó, más fuerte esta vez, y Morgan no tuvo la pericia de disimularlo. Iba a llevar y a parir un bebé muy activo. Eso no se podía dudar.

Vio que él la observaba y no parpadeó. Se obligó a respirar con normalidad y uniformemente, con sumo cuidado.

—No es sencillo, Morgan, y al mismo tiempo en cierto modo lo es. Tienes un don con la puntería, el tiro y la caza. Cazas porque tienes ese don. Puede que no te guste, pero lo utilizas, porque sabes que tienes una destreza especial.

—Me estropeas la caza y dices tonterías. Eres un extraño compañero de caza, Zander FitzHugh

—contestó ella, sorprendida de tener voz.

Él sonrió, y un océano de sonido le avasalló los oídos al verlo. El bebé se agitó otra vez en su vientre. Morgan contuvo el aliento y rogó que el bebé se calmara. Estuvo a punto de mirarse el vientre, y estaba en la línea de visión del fantástico FitzHugh, a sus pies. Pero si lo hacía, sabía que él se daría cuenta.

La verdad era que no sabía qué hacer.

—Dios podría haber concedido este don a centenares… no… miles de personas, pero no lo hizo.

Te lo dio a ti. Por lo tanto, debes utilizarlo. De lo contrario se malgastaría. De modo que creo que cazas porque puedes. Es sencillo.

—Y eso significaría que tú hablas porque puedes. Sin importar si tus palabras tienen algún sentido. Tú llenas el día con palabras porque puedes.

—Acabaré sintiéndome insultado, Morgan. Quiero que lo sepas de entrada.

Ella se rió.

—Puede que haya otra razón para tu necesidad de cazar, Morgan. ¿Lo habías pensado?

—Intento no pensar demasiado. Mi amo y señor ya piensa por mí —contestó ella sonriendo.

—Estás aprendiendo a bromear, Morganna. Estoy orgulloso de ti —contestó él en voz baja.

Morgan tendría que mirar a otra parte o iba a delatarse con las continuas patadas del bebé y el efecto del amor y el orgullo de los ojos de él. También se preguntó si en caso de que mirara a otra parte, eso también la delataría. Tragó saliva.

—He cambiado de idea, Zander. No quiero acabar esta cacería. Has ganado. Tu alce puede vivir otro día. O puede llevárselo otro cazador. Ya puedes soltarme la pierna.

—Bromeo sobre tu forma de bromear y ya estás dispuesta a huir. Eres una persona extraña, Morganna. Creo que es porque perderías el control si permitieras que el humor entrara en tu mundo. Eres tan consagradamente seria porque no puedes permitir la más mínima grieta en tu compostura. No puedes perder el control. Si eso sucede, tú… ¿qué? ¿Dejarías que algo más que el juramento de tu vida gobernara tu mundo? ¿Algo… como el amor, tal vez?

Ella volvió a tragar saliva. No tenía una respuesta. Sacudió la cabeza. Él no entendía la importancia de su juramento. Cuando lo descubriera, no le diría palabras de amor ni hablaría de perder el control o nada más con ella, sino de odio y venganza.

—Puede que caces por esa razón. Tal vez cazas porque da un orden perfecto a tu mundo. Te pone al mando de él, en lugar de al revés. Puede que para ti la caza se reduzca a eso.

Los ojos de ella estaban húmedos, y él brillaba a través de ella como una visión borrosa de tela azul y verde y largas y gruesas extremidades.

—Ya te he dicho que el alce podía vivir, Zander. ¿Qué más quieres de mí? —susurró.

—¿Llevas a mi hijo en tu vientre? —preguntó él en voz baja.

Morgan tuvo que apartar la mirada. Se concentró en un árbol, cualquier árbol, y eligió uno grande y robusto, con una corteza tan gruesa como la cabeza de Zander. La idea la ayudó a controlar las lágrimas.

Ella lo miró.

—Ya te he dicho, Zander FitzHugh, que no puedo quedarme embarazada, ni de un gran semental y señor como tú, ni de un hombre sencillo. No es culpa tuya, si es que ibas a culparte por ello. Es mía.

—Si no llevas un bebé, ni es culpa mía ni tuya, Morgan, mi amor. Es la voluntad de Dios. —Se encogió de hombros—. Tenía la esperanza de que estuvieras preñada ya. Era mi mayor deseo.

—¿Por qué?

Habría dado lo que fuera por no haberlo preguntado. Se dio cuenta cuando él puso toda la fuerza de sus ojos azules en ella. Los ojos de Morgan se abrieron más y suspiró. De hecho sintió una sensación de ardor que se iniciaba en sus profundidades y se difundía hacia el exterior, y el bebé también lo sintió, a juzgar por sus movimientos.

—¿Recuerdas cuando te hablé del poder de la mujer, Morganna? —dijo él.

Ella asintió. Fue todo lo que pudo hacer.

—Radica en la vida que da. La vida que crea para el hombre es el reino del valor, la galantería y la caballería que hace que un hombre se esfuerce, para poder ser lo bastante noble para merecer estar al lado de ella. Y es la vida que crece dentro de ella. Un hombre no puede hacer ninguna de esas cosas. Ése es el poder que tienen las mujeres. Te lo pregunto de nuevo, Morganna, y te suplico que no me mientas… ¿llevas un hijo mío en tu vientre?

No se delató ni con un ligero movimiento de los cabellos.

—Y yo te he dicho que por qué sigues preguntándolo —contestó finalmente, aunque nada en su voz parecía normal. Tenía dificultades para oír con el rugido que le ensordecía los oídos.

Él suspiró.

—Esta estación ha sido maravillosa. Ha sido todo lo que he deseado para Escocia. El soberano ha convocado a sus hombres. La necesidad de libertad ha enraizado, y con cada palabra que pronuncia y cada multitud que reúne ha animado y ayudado a que este sentimiento crezca. Sin embargo, esta marcha forzada no puede durar. Se acercan los meses de invierno. Ya se huele la nieve en el ambiente. Anoche hizo frío en el círculo, ¿no?

—Yo no tenía frío —susurró ella.

Él sonrió, y lo hizo de una forma cálida, amorosa y pura. Morgan oyó en sus oídos el océano subiendo en olas reactivas. Las sintió en las entrañas. El bebé de su vientre no se movió.

—Esta estación terminará y entonces todos podrán vivir un poco. Tú también.

Para ella no habría nada más que la muerte de Phineas, y después esperaba que la suya propia.

O sospechaba que sería peor que morir. Perdería a Zander. Para siempre. La muerte probablemente sería más compasiva. El bebé se agitó, casi dolorosamente, y se le cortó la respiración. ¿Cómo podía desear morir cuando llevaba una vida dentro de ella? La idea la dejó estupefacta. ¿Sospechaba Zander que ése era su plan y por eso le había dado un hijo, a propósito?

—… y está el futuro. El bebé que llevas dentro, Morganna. Nos une. Es tan mío como tuyo. Te das cuentas de eso, ¿no?

Se obligó a escucharle y captó el final de lo que estaba diciendo. Se le encogió el corazón.

—Zander, empiezo a cansarme de… —Había encontrado la voz, pero antes de que pudiera empezar a protestar, la interrumpió.

—No tendré bastardos, Morganna. Ya te dije que eso pertenecía a otra vida, cuando nos conocimos. Tú llevas a mi hijo en tu vientre. No permitiré que traigas a mi hijo a este mundo sin su padre. Escúchame bien, Morganna, porque esto también te lo juro.

—¡No llevo ningún hijo tuyo! —gritó ella—. Deja de hablar de ello de una vez!

Se hizo el silencio entre los dos. Morgan lo miró y esperó. Él torció los labios en una media sonrisa, arqueó las cejas y muy lentamente le guiñó el ojo. El resultado fue peor que si le hubieran tirado un cubo de agua fría encima. Se preguntó si lo sabría.

—Si no llevas un hijo mío, entonces me estoy adelantando, porque ya lo llevarás. Me aseguraré de que así sea.

—Por favor… no vuelvas a tocarme —contestó ella.

—Oh, Morganna, amor mío. Eso es lo más divertido que has dicho jamás —contestó él.

—Aunque llevara un hijo, Zander, no cambiaría nada. Debo cumplir un juramento. Siempre he vivido con este juramento. Ya lo sabías. Lo sabías y aun así me has puesto tu semilla. Creo que nunca te lo perdonaré.

—Tenía que hacerlo. Tal como te planteas tu juramento, acaba con tu muerte.

—¡Siempre ha sido así!

—No permitiré que mueras, Morganna. ¿Es que no has entendido nada de lo que he dicho? Eres la receptora de mi amor y la portadora de mi futuro. No permitiré que la muerte se acerque a ti, nunca más. Nunca. Este es otro de mis juramentos.

—Zander… por favor. —Estaba suplicando. Sólo esperaba despistarlo. Sus palabras le estaban haciendo más daño que ninguna espada.

—Llevas a un hijo mío, Morganna, y te hace más hermosa que nunca. Por eso lo he adivinado, en realidad. Lo niegas, pero yo lo sé. Lo sé, Morganna. Esto hace que esté bien que nos casemos. Me habría casado contigo mil veces sin esto, pero tenía que encontrar la manera de obligarte. Te casarás conmigo, Morgan. No puedes elegir. No puedo arriesgarme.

—¿No entiendes lo que significaría eso para mí, FitzHugh?

—De hecho, me da miedo pensarlo —contestó él.

—¿Querrías que me convirtiera en una sombra de mí misma porque no tengo orgullo? ¿Es lo que deseas para mí, FitzHugh? ¿Que pierda todo mi orgullo? No me casaré contigo y no tendré un hijo tuyo. No haré nada más que lo que juré hacer hace ocho años. Haré justicia para mi clan, y no permitiré que tú me desvíes de ello. No puedo.

Él volvió a subirle el calcetín y se puso en cuclillas, y después, lentamente, se puso de pie al lado de ella. Le levantó la barbilla para que lo mirara a la cara, pero ella apartó la cabeza bruscamente.

—Ha sido un mal día para cazar, creo —dijo él por fin.

—Crees que acabarás con esto ignorándolo. No será así, Zander FitzHugh. Dices que soy seria y es cierto. He tenido que serlo. Sigo teniendo que serlo. El hombre que destruyó a mi familia sigue vagando por la tierra. Él todavía habla, come y disfruta de la vida de la que siempre me estás hablando. No lo permitiré. No descansaré mientras sea así. No puedo casarme contigo, ni con ningún otro hombre hasta que ponga fin a esto. No puedo. ¡No lo comprendes!

—Lo comprendo, Morganna. Perdóname.

—¿No me presionarás más?

—Ya te he presionado bastante para una tarde, creo. Ya pensaré en la forma de atacar de nuevo tus defensas, aunque ahora no estoy seguro de cómo. Eres inmune a las palabras de amor.

No quieres hablar del futuro y los hijos. Estás crispada de ira ante la idea de una casa acogedora, conmigo a tu lado como marido. Tendré que pensar en otra táctica para convencerte.

Los ojos de Morgan se llenaron de lágrimas. Tragó saliva y sorbió por la nariz, y se mantuvo tensa, pero nada funcionó. Que él lo viera la hizo sentirse humillada.

—No pasa nada, mi amor. Perdona mis palabras insistentes. Me olvidaré de mi deseo. Ven. Nos espera la sopa y tengo una noche planeada para nosotros.

—¡Zander FitzHugh!

Lo dijo en respuesta a las manos que le cogían las nalgas, para levantarla contra él.

—No llevas taparrabos, te contoneas a mi lado exhibiendo tus encantos, a la vista y a mi alcance, ¿y ahora me dices que no? Eres una lianta, Morganna, mujer. Me sorprende no haberme dado cuenta antes.

—Y tú eres insaciable, mi señor Zander.

Él sonrió y usó el pulgar para secarle las lágrimas de la cara.

—Si tienes quejas, te escucho.

—¿Qué pasaría si lo hiciera? —preguntó ella, intentando reír entre sollozos de emoción.

Él ladeó la cabeza y la miró hasta que ella se enfrentó a él.

—Creo que las tendría en cuenta —contestó—. E intentaría adaptarme a tus necesidades. ¿Qué te parece?

Nada. Ésa fue la única respuesta que tuvo. No la dijo en voz alta.

CAPÍTULO 28

Fueron a recogerla justo antes de medianoche y sin previo aviso. Morgan no estaba dormida, más que nada porque Zander no había vuelto, pero cuando los hombres FitzHugh entraron en la tienda, se puso de pie, frotándose los ojos e intentando disimular el terror. Eran cinco, Zander en la retaguardia. Reconoció a Plato, pero a ninguno más.

—Morganna —dijo Zander, y el uso de su nombre la dejó totalmente estupefacta.

—Zander, ¿qué has hecho? —susurró Morgan.

—He traído a mis hermanos. Quieren conocer a Morgan, el gran lanzador, el escudero que ha aportado tanta fama y reconocimiento a nuestro clan, y que además es una mujer, Morganna, a la que amo.

Los ojos de Morgan estaban muy abiertos. Le daba miedo respirar.

—Éste es Ari FitzHugh, el segundo. ¿Ari? Te presento a Morganna.

Un hombre de la misma altura que Morgan y que se parecía un poco a Plato, pero con los ojos azul claro de Phineas y un físico esbelto que negaba cualquier relación con Zander, se arrodilló frente a ella. Morgan le vio hacerlo y retrocedió un paso.

—El siguiente es Caesar. ¿Caesar FitzHugh? Te presento a Morganna.

El siguiente varón FitzHugh le llegaba a las cejas, tenía los cabellos tan rubios como Zander había dicho y era tan esbelto como Ari. También se arrodilló frente a ella. Los ojos de Morgan seguían muy abiertos y ahora también se le abrió la boca.

—El cuarto, y el único que tiene un nombre raro, William FitzHugh. ¿William? Te presento a Morganna.

Este hermano tenía ojos azul medianoche y los cabellos castaños empezaban a caerle. Era un poco más alto que Caesar, pero más bajo que Ari. También era más robusto que los otros dos. Se arrodilló junto a los otros e inclinó la cabeza.

Morgan miró a Zander, pero él estaba tenso y rebosaba ira por los poros. Entonces miró a Plato.

El gesto de disculpa de sus cejas no le dio ninguna pista. Zander no había dicho nada que no fuera verdad. Sus hermanos eran todos más bajos, menos imponentes y ni de lejos tan guapos. Plato y Ari era los únicos igual de altos que Morgan.

—Ya nos conocemos, señora —dijo, inclinando la cabeza—. Plato FitzHugh.

Y entonces Plato se arrodilló.

—¿Zander? —susurró Morgan—. ¿De qué va esto?

—He dicho a mis hermanos que llevas un hijo mío, Morganna.

Tenía la cara tensa antes de decir las malditas palabras. Morgan se puso pálida. Tuvo que agarrarse a la estaca de la tienda para mantenerse erguida. Temblaba, anonadada, desmoralizada y totalmente envilecida. Se le llenaron los ojos de lágrimas y se las secó con rabia antes de apartarse de la estaca de la tienda y mandar todo el odio que poseía en la mirada que le dedicó.

—Pues has mentido, FitzHugh, porque no llevo el hijo de nadie. Ni el tuyo ni el de nadie —contestó por fin.

—Sí lo llevas, y he traído a mis hermanos para que asistan a la boda a la que pienso obligarte.

A Morgan no le funcionaba la boca y las rodillas le fallaban.

—Zander, yo…

Entonces cayó, pero él la cogió y la apretó contra sí antes de que pudiera hacerse daño. Su torso era grande, fuerte y consolador, y descansó contra él durante un segundo. Después se apartó de él.

—¡No me casaré contigo, FitzHugh! ¡No!

Él le cogió el puño y lo retuvo, sin permitirle apartarse.

—Te casarás, Morganna, aunque tenga que obligarte. Y te obligaré. No lo dudes.

—No —susurró ella.

—No lo haré solo. He traído a cien hombres del clan para asegurarme. Te tomaré como esposa. Ya no puedes elegir.

—Pero… ¿por qué?

Su mandíbula seguía tensa y un nervio estaba hinchado en uno de sus lados.

—Llevas dentro a mi hijo. No tendré bastardos. Te casarás conmigo. Esta noche.

—No, Zander, no. No puedo. Tú no lo entiendes. —Si quería que le escuchara, tendría que darle un argumento más consistente que ése, acompañado de un indicio de lágrimas, se dijo a sí misma.

—Puedes y lo harás. ¿Es que no escuchas? Te obligaré.

—Oh, Dios, no, Zander. Por favor. ¡Eso no! ¡Tú no lo entiendes! —Morgan miró a su alrededor con desesperación.

Los otros cuatro FitzHugh seguían en fila sobre una rodilla y fingían no oír una sola palabra. Era horrible. Había tenido pesadillas sobre ese bebé, sobre el tamaño que acabaría adoptando su vientre, sobre dar a luz a un miembro del clan FitzHugh, sobre enfrentarse a los miembros difuntos de su clan cuando sucediera. Ninguna de sus pesadillas era tan terrible como la que le estaba imponiendo Zander.

—Morganna, llevas a mi hijo —repitió él más suavemente que antes, pero igual de implacable. Tenía la cabeza baja y le clavaba los ojos azul medianoche desde debajo del ángulo de las cejas.

Las manos que la sujetaban temblaban.

—Esto no, por favor. Te lo suplico. Por favor. —Morgan sentía lágrimas de odio hacia sí misma mezclándose con la misma emoción con que le estaba suplicando. Un KilCreggar se estaba rebajando a suplicar a un FitzHugh. No creía poder soportarlo, pero casarse con él sería peor. Lo sabía. No podía hacerlo. ¡No podía prometer ante Dios ser suya toda la vida! ¡No podía! No podía adoptar su apellido. No podía prometer lealtad a un clan del que era señor Phineas FitzHugh. ¡No podía y basta! La traición a sus antepasados sería más de lo que podía soportar.

—Llevas dentro a mi hijo —repitió él, con la misma voz tranquila, controlada y sin emoción.

—¡Muy bien, Zander, sí! —Lo dijo en voz baja, aunque la sintió como si gritara—. ¡Llevo un hijo tuyo! Esto es lo que querías, lo que tenías planeado, por lo que te has esforzado y lo que te has asegurado. Me convenciste de que era amor, cuando no era nada de eso. Era una trampa que me estabas tendiendo. Pues no me casaré contigo. No prometeré fidelidad a un FitzHugh. No puedo. No puedo evitar este bebé que me has hecho, pero no lo quiero y no lo aceptaré. Ya decidiré qué hacer cuando nazca, pero ¡no me casaré contigo, FitzHugh! ¡No puedo!

Zander estaba perfectamente quieto, aunque ella notaba que seguía respirando porque se oía un ligero gruñido de dolor. Estaba pálido bajo el bronceado y la mandíbula parecía aún más tensa, y tenía los dientes apretados. Los duros y reflexivos ojos azul medianoche eran más como la superficie de un lago en invierno, e igual de cálidos. Morgan apartó la mirada. No podía sostenerla. La estaba matando. El bebé tampoco estaba reaccionando bien, porque no paraba de dar patadas en su vientre.

—Bueno, ¿la habéis oído, hermanos? Lleva a mi hijo dentro. Va a casarse conmigo, tanto si le gusta como si no. Vamos, voy a tener que obligarte, Morganna, a no ser que te unas conmigo por las buenas.

—¡Tú no lo entiendes, Zander! No puedo casarme contigo. Aunque lo deseara, no puedo! ¡No lo entiendes! —Le resbalaban las lágrimas por las mejillas, pero las ignoró.

Él suspiró ruidosamente.

—Morganna, si no caminas por tu propia voluntad hasta Morgan, el caballo, lo montas y me sigues a la catedral, te ataré, te amordazaré y te llevaré sobre el hombro. ¿Qué eliges?

—Si me obligas a hacer esto, FitzHugh, te odiaré. Nunca te perdonaré. Quiero que lo sepas.

Nada. No vio ninguna reacción a sus palabras. Morgan miró al suelo. Miró a los cuatro FitzHugh arrodillados y después miró la puerta. Tensó los muslos para salir corriendo. Si Zander aflojaba la presión, estaba dispuesta a aprovecharlo.

—¿Es que no me oyes, mi amor? —susurró Zander—. Hay cientos de hombres del clan fuera de esta tienda. No podrás apartarte dos pasos de mí. ¿Qué eliges?

Morgan cerró los ojos, intentó mandar todas las emociones donde no pudieran hacerle daño y los abrió. Todas las semanas de amor, todas las palabras de adoración y todos los juramentos que le había hecho ¿eran para esto? Lo había hecho para obligarla a casarse con él, cuando todo lo que era KilCreggar en ella preferiría morir.

Morgan se soltó una mano de un tirón y buscó el puñal del dragón.

Zander fue más rápido. La retuvo contra su pecho y le hizo soltar el cuchillo y después los puñales que llevaba en la espalda. Después le dijo a Plato que le quitara los del calcetín. Morgan se resistió. Pataleó. Se retorció. Con ningún resultado. Tuvo que parar cuando ellos tuvieron las trece armas y ella nada, excepto los brazos de Zander alrededor de ella, como tiras de hierro.

—Coge las cuerdas, Ari —dijo Zander.

—Espera —dijo Morgan, haciendo que todos se detuvieran. Estaba derrotada y lo sabía. Todos lo sabían. Lo único que conseguiría resistiéndose sería que la ataran y se la llevaran ante el sacerdote como a una pieza recién cazada, y lo único que cambiaría es que todos se enterarían. No lo impedirían. Había que pensar en el niño no nacido, y a las mujeres siempre se las había obligado. Siempre se las obligaría.

Bajó la cabeza.

—Me casaré contigo, Zander FitzHugh —susurró, y después dejó que las lágrimas cayeran.

Morgan lloró cuando le pusieron la capa que la cubría de pies a cabeza. Lloró cuando la montaron sobre Morgan, el caballo, y después Zander la cogió entre sus brazos. Lloró con cada paso del caballo y cada lágrima fue como si llevara sangre. Lloró cuando llegaron a la catedral. Lloró cuando entraron: no sólo ellos seis, sino todos los hombres del clan FitzHugh que Zander había traído. Lloró cuando Zander la llevó a una habitación pequeña, sólo suficientemente grande para los dos, y le quitó la capa y le mostró el precioso vestido que estaba reservado para ella.

Lloró aún más cuando la dejó sola para que se vistiera.

Morgan se quitó todas las piezas de vestimenta de los FitzHugh del cuerpo. Entonces se quitó el vendaje del pecho y miró el cuadrado de tela raída que había sido su compañero constante. Cerró los ojos con fuerza en el mismo momento en que cerró el puño sobre él. Ya no merecía lucirlo. Sin duda no era digna de tener aquella pieza. Abrió los ojos, se pasó un brazo por la cara llorosa y dejó la tela KilCreggar sobre el banco, sola. No permitiría de ninguna manera que estuviera cerca de los colores FitzHugh… ahora no. Sólo volvería a recogerlo cuando Zander le diera la espalda y le diera tiempo para reunirse con su familia.

Morgan suspiró, volvió a secarse los ojos y después dio la espalda a los últimos restos de su clan. Se puso el vestido que le habían regalado los FitzHugh casi con rabia. Había una camisa. Sobre ésta iba una túnica de lino y un vestido tejido en lino de color blanco marfil, con un escote cuadrado y mangas largas de encaje que le llegaban por debajo de la muñeca.

No tenía velo, así que Morgan se deshizo la trenza y se peinó los cabellos con los dedos hasta que formaron un velo. Había un espejo de plata en la pared pero ella lo ignoró. De todos modos las lágrimas no le permitían ver nada.

Cuando salió oyó un débil sonido procedente del altar principal y vio que Plato era el FitzHugh que la esperaba de pie para acompañarla. Morgan miró el pasillo de la catedral y vio el altar. Vio al enorme y pomposo obispo que iba a casarlos, vio que todo el espacio disponible estaba ocupado por algún FitzHugh y entonces empezó a caminar.

Había monaguillos cantando cuando se acercó más, y voces que se combinaban de forma celestial, en una música reverente. Pensó que era raro, porque lo que hacían era una profanación.

Los pies le pesaban cada vez más cuanto más se acercaba al altar, y eso también era raro.

Entonces Zander caminó hasta el altar, y el tiempo se detuvo por completo un breve momento. Zander FitzHugh iba vestido del cuello a las rodillas con el feile-breacan de su amado color KilCreggar, gris y negro.

A Morgan les fallaron las piernas y la respiración abandonó totalmente su cuerpo al sentir y oír la reacción de impacto, disgusto y odio que la rodeaba. Después oyó, desde mucha distancia, a Zander diciendo a Plato que la cogiera, por el amor de Dios, y después ya no oyó nada más.

El estrépito era enorme cuando Morgan abrió los ojos, y estaba echada en el regazo de Plato, directamente frente al altar, y Zander hablaba con su gran voz de orador.

—¡Escuchadme digo! ¡No! ¡No lo digo, lo ordeno! ¡Escuchad! ¡Callad y escuchadme! Voy a casarme con la última KilCreggar de Escocia, Morganna, y ¡no habrá más guerras de clanes por eso! Hay una historia que contar y todos vosotros vais a escucharme. Ewan FitzHugh va a contarla. ¡Ewan!

—¡Ewan FitzHugh es sordomudo! —gritó alguien burlonamente.

—¡No! —gritó Zander—. ¡Ewan no es sordo, ni mudo, aunque daría su alma por serlo! Ewan. ¡Levántate! Ahora. Ven aquí y cuenta tu historia.

El hombrecillo que se acercó a Zander parecía mayor y más frágil de lo que era, sólo por estar al lado del joven FitzHugh. También parecía muy vistoso junto al apagado traje gris de Zander.

Morgan parpadeó y se incorporó, y Plato la dejó, aunque le puso un dedo en los labios para silenciarla.

—Habla fuerte, Ewan. Esta iglesia tiene un gran espacio para que el sonido amplifique tus palabras, pero eso no lo es todo. Habla fuerte. Cuéntales la historia. ¡Haz que te oigan!

El hombrecillo abrió la boca y el mero hecho de que hablara fue probablemente lo que los hizo callar, más que lo que decía. Morgan observó cómo un hombre tras otro dejaron de gritar y agitar los puños y se dispusieron a escuchar.

—Lo que dice Zander es verdad, compañeros del clan. No soy sordomudo, aunque he elegido serlo desde los catorce años. ¡Catorce años y ya he envejecido más de veinte!

«¿Tiene cuarenta años?», pensó Morgan, atónita. Ella no era la única que lo miraba estupefacta.

—Escuchad y enteraos de la verdad, amigos míos, mi sangre, mi saga. Soy el hombre que tenéis delante porque cargo con la culpa, una gran culpa. Iba a ir a la tumba con ella, hasta que el amigo Zander habló conmigo hace dos días. Me suplicó que enmendara un agravio y eso es lo que debo hacer.

Había un absoluto silencio al final de aquellas palabras y todos esperaban mientras él tomaba aliento para continuar.

—Hace catorce años, yo no era el hombre apagado que veis delante de vosotros ahora. No, era joven. Era viril. Era un completo guerrero FitzHugh y era un compañero para nuestro señor, Phineas. Os lo digo para que lo sepáis. Algunos de vosotros incluso lo recordaréis.

—¡Yo lo recuerdo! —gritó alguien desde atrás.

Ewan asintió.

—Es bueno recordar. Es bueno que tengamos esa capacidad. Pero también es horrible. Dejad que os cuente mi historia. Era una mañana fría, no como hoy, cuando Phineas nos pidió que le acompañáramos. Se llevó a Robert MacIlvray, a Leroy FitzHugh y a mí.

Todos murmuraron al oír mencionar a esos hombres, pero Morgan no sabía por qué.

—Phineas quería dar una lección a una mujer. Nos dijo que no quería hacerle daño, sólo quería mostrarle que se equivocaba en su forma de hacer. Yo no sabía a qué se refería cuando íbamos a su casa. Sólo nos dijo que quería asustarla. Fuimos cruzando el lago. Atracamos el bote en silencio.

Fuimos a la casa.

»La mujer mayor era la única que estaba despierta cuando entramos silenciosamente, y entonces Phineas, Robert y Leroy se lanzaron encima de ella. No estaban asustando a nadie. Estaban violando, estaban castigando y ni siquiera era la mujer que buscaban. Recuerdo los gritos.

Recuerdo la sangre. Recuerdo que retrocedí hasta la puerta y vomité en el suelo. Recuerdo que Phineas se rió cuando terminó y después vertió el contenido de su escarcela sobre la mujer y la mesa para pegarle fuego. Dios Santo, sólo espero que ya estuviera muerta.

Morgan temblaba. Empezaron como pequeños temblores y fueron creciendo.

—Entonces, oí gritos en la parte trasera de la casa. Las llamas prendieron enseguida y recuerdo que pensé que no había visto nunca prender un fuego tan rápido. Las explosiones habían mandado llamas hacia el exterior, por las ventanas. Oí los gritos y me fui atrás a ver qué pasaba.

El temblor de Morgan se intensificó, hasta el punto de que su cuerpo golpeaba contra las estribaciones de las tallas de la base del altar. Plato la cogió entre sus brazos y le frotó los suyos, pero no la ayudó mucho.

—Vi a la mujer a la que habíamos ido a atormentar. Estaba hinchada con un bebé en el vientre, y le gritaba a una pequeña algo así como que era una asesina. Recuerdo que no entendía por qué gritaba tanto a la pequeña, y entonces Phineas vio a la mujer. El rugido que dejó escapar fue indescriptible. Entonces supe que iba a hacerlo.

»Recé porque la pequeña se escondiera, y milagrosamente lo hizo. No vio lo que Phineas le hizo a Elspeth. Yo tampoco quería verlo pero estaba paralizado por el horror cuando la cogió y le pegó con los puños. La cogió y la golpeó, la cogió y la golpeó, hasta que Robert y Leroy le apartaron y corrieron a la barca.

»Casi se fueron sin mí, porque estaban deseosos de huir del horror que habían provocado, y yo estaba enfermo ante el horror en el que había participado. Phineas nos obligó a jurar que guardaríamos el secreto. Estaba cubierto de sangre y su cara estaba llena de arañazos, y nos hizo jurar que nunca le contaríamos a nadie lo que había sucedido. Dijo que no quedaba ningún testigo.

Que se había asegurado de ello.

»Yo sabía que eso era falso, pues sabía que la pequeña había sobrevivido, pero mantuve mi juramento. Mantuve el silencio. Nunca conté nada de aquella mañana, ni de nada. Me habría llevado el secreto a la tumba, de no ser por las palabras de Zander hace dos días.

El temblor de Morgan había alcanzado su punto álgido y allí se quedó, y Plato siguió masajeándole los brazos, con manos suaves y cálidas. Su contacto era la única sensación de la que era consciente.

—Cuéntales el resto, Ewan. Cuéntaselo todo —ordenó Zander al hombrecillo.

El viejo tomó aire y volvió a hablar.

—Phineas dijo a todos los que le preguntaron que una loba de los KilCreggar le había hecho daño. Así explicó los arañazos de la cara y la sangre que no se iba de su traje por mucho que lo remojara. Contó una historia absurda de que le acosaban y nadie le contradijo, pero eso ya lo sabéis.

»Leroy fue el primero en caer. No sé cuántos de vosotros lo recordáis, pero a Leroy FitzHugh se lo llevaron una mañana y le cortaron su virilidad y le clavaron una espada en el pecho, y después lo envolvieron en una tela de los KilCreggar. Eso fue el principio. La matanza. La disputa. Y no fueron los KilCreggar los que lo empezaron. Fue un FitzHugh. Peor aún, fue el nuevo señor de los FitzHugh. Fue Phineas FitzHugh.

La gente guardaba un completo silencio. Podrían haber pasado por estatuas.

—Ahora cuéntales por qué, Ewan —dijo Zander con voz amable, probablemente porque el hombrecillo estaba sollozando—. Cruéntaselo. Adelante.

El temblor desenfrenado de Morgan iba remitiendo. Plato la mantuvo inmóvil, acariciándole los brazos y sosteniéndole la espalda.

—Hace cinco años, cuando Phineas no era todavía el señor, sino el heredero, vio a una mujer no muy diferente a la que Zander ha traído esta noche para casarse. Era atractiva, era tan alta como él y era valiente. La cortejó y ella se rió en su cara. Después rechazó al rico heredero del clan FitzHugh y se casó con un hombre sin tierras y sin títulos, un hombre llamado Richard Beams.

Phineas nunca olvidó el insulto. Por muchas mujeres que tomara, dijo que siempre veía a la mujer de cabellos oscuros que se había reído de él y se había casado con un pobre.

«Richard Beams.» Morgan recordaba ese nombre. El esposo de Elspeth. Dejó de temblar, su espalda se inmovilizó y se sintió absolutamente calmada. Entonces Zander empezó a hablar de nuevo.

—Ahora ya lo sabéis, compañeros del clan. Ahora sabéis la verdad y deseo que sepáis también que…

—¿Organizas este espectáculo y no invitas a tu soberano y rey? ¡Quiero saber por qué!

Morgan se quedó asombrada cuando el soberano utilizó todo el timbre de su potente voz desde el fondo de la catedral y después caminó a buen paso por el pasillo, con un séquito de guardias detrás.

—Señor —Zander se arrodilló cuando el soberano llegó frente a él, y el rey posó una mano en su hombro.

—Hemos luchado tanto y tanto tiempo para unificar Escocia y detener la disputa, y ¿ahora pretendes hacer renacer una antigua? ¿Qué voy a hacer contigo, joven FitzHugh?

Zander se puso de pie, empequeñeciendo a todos.

—Debéis quedaros y presenciar mi enlace, señor —respondió.

—¿Y con quién vas a casarte?

Zander se volvió y señaló a Morgan con la mano.

—Voy a casarme con Morganna KilCreggar, Su Majestad.

El rey la miró y ella vio que la reconocía al instante.

—Sí, Señor —dijo Zander otra vez con la voz de orador, volviéndose para dirigirse a todo el recinto—. Me desposaré con la hermana de mi escudero, y deseo a todo el clan FitzHugh que sepan que mi escudero no es alguien «sin clan y sin nombre». Se llama Morgan KilCreggar. Es el gemelo de mi prometida. Ya habéis aplaudido y aceptado a un KilCreggar entre vosotros. Ahora sabéis que ha sido por razones justas y correctas.

Hubo una ruidosa reacción a sus palabras y Zander tuvo que levantar una mano para hacerles callar.

—Quiero que sepáis también que solicito al rey que sancione mi alianza. Deseo tener otro nombre reivindicado en la tierra. Deseo casarme con una KilCreggar y deseo ser conocido como Zander KilCreggar-FitzHugh. Quiero que nuestros hijos lleven el nombre de KilCreggar-FitzHugh. Deseo que mi esposa sea conocida como Morganna KilCreggar-FitzHugh. Fue con este objetivo que me hice tejer este tartán. Aunque no sea exacto al traje de los KilCreggar, es igual de válido y tiene el azul y el verde tejido en su tela. Éstos son los colores que deseo para mi nuevo clan, Su Majestad. Este es el regalo de bodas que deseo para mi novia.

—Es un pobre regalo de bodas, creo —respondió el Rey.

Morgan suspiró, y no fue la única.

—¿Pobre? —dijo Zander casi ahogándose.

—Sí, pobre. ¿Qué clan puede vivir sin tierras, o sin título? De rodillas, Zander KilCreggar-FitzHugh. De rodillas para que pueda conferirte el título de conde y concederte la mitad de las posesiones de los FitzHugh. ¿Te parece éste un regalo justo, Morganna?

El soberano le tendió una mano y Plato la ayudó a levantarse aunque las piernas tenían la consistencia de una ciénaga. Cuando llegó a su lado y le dio su mano, él inclinó la cabeza. Después la entregó a FitzHugh, que estaba arrodillado a sus pies.

Zander se llevó la mano de ella a la frente. Temblaba más él que ella antes, y todos lo veían.

—¿Me tomarás como esposo, Morganna KilCreggar? ¿Estarás a mi lado y me ayudarás a encontrar y aumentar el nuevo clan KilCreggar-FitzHugh? ¿Te casarás conmigo y te unirás a mí y me amarás y honrarás como yo a ti?

Los ojos azul medianoche la miraron y Morgan respondió con todo su corazón.

—No estoy satisfecha, señor —dijo.

—¿No… no estás…? —Zander bajó la mirada.

—No —contestó ella—. Porque no aceptaré tu nuevo traje a menos que lleve igual cantidad de azul y verde de los FitzHugh que de gris y negro de los KilCreggar. Esa es mi condición.

Él se levantó lentamente y ella supo que había conmoción a su alrededor, pero no oyó nada en absoluto.

CAPÍTULO 29

—¡Oh, Dios mío! —Zander se sentó, gimiendo, y se llevó una mano a la frente—. ¿Qué he hecho?

Morgan tardó más en despertarse, y se desperezó a la luz previa al amanecer.

—¿Qué has hecho, mi amor? —susurró.

—¡No quería ser señor! Ni siquiera puedo dar estructura a mi propia vida. ¿Cómo voy a darla a todo un clan?

Morgan se rió.

—No es de extrañar que mi madre estuviera encantada. Ahora está en mi casa, imponiendo orden… o creando algún orden.

—No te preocupes mi señor, conde de KilCreggar-FitzHugh —susurró Morgan—. Te ayudaré.

Zander la miró por encima del hombro.

—¿Ayudarme? La ayuda que me has dado esta noche me ha dejado con las rodillas flojas y apto para nada, salvo bordar con las mujeres de mi clan.

Morgan volvió a reír. Ella había sido la insaciable. Eso era cierto. Lo que no era cierto era que Zander estuviera débil por todas partes, especialmente las piernas.

—Déjame ver —dijo, intentando apartar la manta.

Él se tapó como si quisiera protegerse.

—Tengo deberes que atender, señora. Probablemente debería ver a los hombres de mi nuevo clan. ¿Quieres robarme las fuerzas que me quedan?

—Quiero —contestó ella.

Él sonrió.

—También tengo que poner a trabajar a las tejedoras. ¿No te das cuenta de lo que has hecho?

—¿Qué he hecho? —preguntó ella, deslizando una de sus manos por el muslo de él, sobre la rodilla y hasta el tobillo, por encima de la sábana.

—Has hecho que el traje que diseñé y encargué tejer para hacer los feile-breacan no sirva para nada, y ahora todas nuestras ovejas tendrán que ser esquiladas de nuevo y habrá que cardar la lana e hilar, teñir y tejer otra vez. Vaya, mi nuevo clan irá desnudo hasta que tengamos a punto los nuevos colores.

—Hasta entonces pueden vestir de FitzHugh —observó ella, subiendo el dedo—. Anoche no parecía importarles.

—He declarado la muerte al señor FitzHugh —dijo Zander solemnemente—. No permitiré que mi nuevo clan se vista como el hombre al que debo matar.

—Yo juré matar a Phineas y lo haré —contestó Morgan, levantando la mano que tenía en la cadera de él.

—Oh, no, no lo harás. Tú te quedarás en nuestra casa este invierno, dejando crecer a nuestro hijo y dándole a luz. No te dejaré matar a nadie. No creo ni que te deje cazar. Ya ves lo mucho que significa para mí.

—¡Zander! ¡Vivo para cazar!

—Entonces buscaremos blancos vivos para ti.

—Te estás convirtiendo en un tirano y llevamos casados menos de un día. No creo que me guste.

—Nos hemos casado para siempre, mi amor, y sólo llevamos medio día de esta vida. Me amoldaré. Si necesitamos carne, puedes acompañarme a cazar.

—¿Acompañarte? Eres un creído, musculoso, testarudo, arrogante…

—Y guapo, no lo olvides —interrumpió Zander.

Los labios de Morgan se torcieron, y después se echó a reír.

—¡Ja! La esposa se ríe de su nuevo marido. ¡No creo que deba pasar eso por alto!

Le hizo cosquillas y la hizo reír alegremente. Después se puso serio.

—¿Te das cuenta de lo poco que te has reído desde que te conozco, Morganna? Es un sonido muy alegre.

—No había muchos motivos para sonreír, mi señor, Zander KilCreggar-FitzHugh.

—Este nuevo nombre es muy engorroso, mi amor. ¿No crees que es demasiado? Pediré que se recupere el de KilCreggar y lo adoptaré si es tu deseo.

Ella ya no se reía. Tenía dificultades para controlar las lágrimas.

—Oh… Zander —tartamudeó, respirando superficialmente.

—Y también te hago llorar. Plato es el experto en eso. Creía que era el único con ese don. Vamos, mi amor. No te eches a llorar. Creerán que he abusado de ti, cuando ha sido al revés.

Ella volvió a reírse.

—Yo no he abusado… de ti.

—¿No? —Se echó atrás y se desperezó, haciendo crujir la cabecera de la cama—. Pues estoy bien agotado. Seré inútil para mi rey hasta la noche. Puede que ni entonces.

—¿Y los hombres de tu clan? Quiero decir, nuestros nuevos hombres del clan. ¿Qué van a pensar ellos si su nuevo señor se pasa el día en la cama?

Zander levantó la cabeza y la miró a los ojos.

—Un recién nombrado KilCreggar-FitzHugh puede beber más que cualquier otro hombre. Vaya, pueden ponerle un océano de whisky. Creo que lo demostraron anoche. Ninguno de ellos desea moverse antes de la noche. Créeme.

—¿Zander? —dijo ella.

—¿Sí?

—Esos hombres que vinieron a ti anoche y juraron lealtad, ¿vendrán todos con nosotros? ¿Qué pasa con el clan FitzHugh?

—Esos hombres ya eran mis hombres, Morganna. Han luchado a mi lado y han estado conmigo desde que alcanzamos la virilidad. No hay ni uno de ellos que no me siguiera. Si yo jurara lealtad al diablo, me seguirían. Me habría sentido insultado si no hubieran intentado seguirme.

—¿Tú también tienes seguidores?

Él arqueó las cejas.

—Soy un KilCreggar-FitzHugh, ¿entiendes? Tengo una gran voz de orador. Doy discursos. Tengo seguidores.

—No pretendía insultarte —susurró ella.

—¿Tú? —Hizo una mueca burlona—. ¿Insultarme? Vaya, si no recuerdo mal, una vez me dijiste que mi tamaño podía rivalizar con las nueces. ¿Insultarme?

Ella volvió a reír.

—Desde entonces he cambiado de opinión, señor.

Zander sonrió.

—Llegaré a amar esta risa tuya, mi amor, de verdad.

La tenía inmovilizada con la barbilla en su hombro y balanceándola. Tenía las manos por todas partes. Morgan hizo chasquear la lengua cuando lo atrapó por debajo de la sábana, una vez más.

—Pero ¿qué pasa con los FitzHugh, Zander? —preguntó.

Él levantó la cabeza y suspiró.

—No descansarás hasta que Phineas deje este mundo, ¿verdad? Muy bien. Me pondré mis nuevos colores y batallaré con él. Después volveré. Más vale que tú también te prepares. Cuando vuelva no aceptaré una dócil sumisión por tu parte. Esperaré ser atacado de nuevo. Como anoche, pero más. ¿Puedes garantizarme eso, cuando vuelva?

—Hablo en serio, Zander —contestó ella.

Él suspiró otra vez.

—No te has trabajado la conversación de la mañana después, Morganna, porque no has mejorado nada. Mi hermano Ari ha jurado llevar a Phineas ante la justicia. Yo he jurado lo mismo. No aceptaré la idea de justicia de Ari, a menos que se ajuste a la mía. ¿Podemos volver ya a ser unos recién casados?

—Quería decir… ¿el clan FitzHugh intentará recuperar las tierras?

—¿Por qué habrían de hacerlo? Estás hablando de mis hermanos, Morganna. Están tan arrepentidos como yo por la destrucción del clan KilCreggar. No hubo uno solo de nosotros que no estuviera en la última batalla. Luchamos. Matamos. Lo celebramos. No intento causarte aflicción, sólo deseo que sepas que sentimos remordimiento, pesar y culpabilidad. No sabíamos que debíamos estar arrodillados suplicando perdón. Ahora lo sabemos.

A Morgan se le encogió el corazón, y el bebé en su vientre se agitó y a ella se le humedecieron los ojos. Parpadeó para retener las lágrimas. No quería perder más tiempo con lamentaciones.

Quería un futuro y, por una vez, era posible.

—Eres demasiado serio, Zander KilCreggar-FitzHugh. Espero que no tengas la intención de pasarte así todo el día —contestó ella.

Él arqueó las cejas y sonrió.

—Entonces, ¿por qué lo provocas?

—Lo único que he preguntado era si sería un problema para tus hermanos. El rey nos ha cedido la mitad de la tierra de los FitzHugh a nosotros. Creo que eso es suficiente para iniciar una guerra de clanes, ¿no?

—Necesitas una lección sobre el hombre con quien te has casado. Eso es todo. Lo tienes en poca consideración. No sé qué puedo hacer para cambiarlo. No lo sé.

—¿Esto va a ser otro de tus «soy el más grande, guapo, magnífico, bien dotado y con don de palabra»? —bromeó Morgan.

—No está mal que sea todas esas cosas. Tu falta de consideración haría pedazos a un hombre más débil. Compadezco al pobre idiota que intente vencer a mi mujer.

—Zander… —dijo ella, en tono amenazador.

—Oh, muy bien. Responderé a tu pregunta. El clan FitzHugh no tendrá ningún problema con mi posesión de la tierra. Fue gracias a mi destreza que ganamos la mayoría de ellas, esposa. De hecho, gracias a mi espada se consiguió poner en manos de los FitzHugh casi todo North Pitt Vale. Es decir, en realidad ya era mía.

—Ya era tuya. ¿Cómo?

—Yo no batallaba sólo para derramar sangre, mi amor. Lo hacía por el botín. Cogía tierras. Cogía oro. Cogía doncellas.

Ella entornó los ojos.

—Será mejor que sea broma, Zander KilCreggar-FitzHugh.

—Cuando has acabado de decir mi nombre, ya he tenido tiempo de inventar una excusa. Te estaba contando un cuento. No un gran cuento, pero un cuento. No me llevaba doncellas. Venían por propia voluntad.

Ella le dio un puñetazo en su musculoso estómago. Él respondió sentándose y fingiendo un dolor digno de una espada. Morgan se sentó con las piernas cruzadas y le observó.

El rey los había hecho salir de la catedral con un sigilo digno de la teatralidad de Zander. Sólo estaba a media legua de la casa de piedra, perteneciente a un alcalde u otro funcionario. Era cálida, tenía una infinidad de criadas que reían, se daban codazos y prometían buenas porciones de comida y bebida siempre que lo desearan, y total intimidad. Ese fue otro de los regalos del soberano al nuevo señor del clan KilCreggar-FitzHugh. Era un regalo maravilloso.

—¿De verdad que no nos desean ningún mal? —preguntó.

—Mi madre ya está en mi casa. ¿Es que no me escuchabas antes? La dama de FitzHugh gobierna el castillo. Ya ha decretado que lo que he recibido es justo y correcto. Aparte de eso, tengo que decir que parte de mi tierra había sido de los KilCreggar.

—Oh.

—No lo digas así. Cuando la recibí no sabía que fuera una traición y un asesinato de la peor clase. Mi madre ha dejado el castillo FitzHugh mientras Phineas sea el señor. No volverá mientras él permanezca allí. Desea que lo sepas.

—¿Aceptará la muerte de Phineas?

—Phineas es su primer hijo, eso es cierto, pero también es un asesino y un profanador de inocentes. Aceptará la ley del clan. Ya oíste a Ari anoche. Él será el señor. Phineas no lo será más. Y me oíste a mí, ¿no?

—Hablaste mucho, Zander. No lo recuerdo todo.

Él ladeó la cabeza hacia ella y arqueó las cejas otra vez.

—Phineas es mío, Morganna. No irá a ninguna parte, excepto al infierno, y allí es donde lo pondré. He jurado justicia para el clan KilCreggar. Lo he jurado.

—¿Y mi juramento?

Zander se sentó, cruzó las piernas y levantó las manos. Morgan lo miró y él puso sus manos en las de ella sin dejar de mirarla.

—Cuando hiciste tu juramento, Morganna KilCreggar, eras una niña. No quedaba ningún hombre en tu clan. Se había cometido una grave injusticia y no había nadie que pudiera rectificarla. Juraste hacerlo. Juraste matar al señor. ¿Es así?

Ella asintió.

—Ahora hay un señor del clan KilCreggar, Morganna. Hay un hombre para hacer justicia. Hay un hombre que ha asumido tu juramento y lo cumplirá. Tu juramento es ahora el suyo. Tu mano será la suya. Tu puntería será la suya. ¿Lo comprendes?

Ella entrecerró los ojos.

—Lo intento —respondió.

—Eres una mujer, Morganna. Una mujer. No puedes cambiar tu nacimiento y yo no querría que lo hicieras. Además llevas en el vientre el futuro del clan KilCreggar-FitzHugh. Vas a traer una vida al mundo, no una muerte. Llevas un bebé en las entrañas y ese bebé fue concebido con amor, nacerá con amor y conocerá el amor. Y todo eso lo aprenderá de su madre. Su madre, Morganna. Habrá tiempo para aprender sobre la muerte y el odio, pero desde el momento de su nacimiento, mi hijo conocerá el amor. No conocerá el amor de un asesino. Conocerá el amor de una mujer. Su madre. Tú.

Ni siquiera lo veía a través de las lágrimas.

—Phineas FitzHugh es mío. Se hará justicia. Tu juramento se cumplirá y entonces devolveré el mismo amor que mi hijo recibe. ¿Lo entiendes ahora?

Ella asintió.

—No hago juramentos a la ligera, Morganna, aunque tú me hayas acusado de ello. Todo lo que te he prometido lo he cumplido, ¿no?

Ella asintió de nuevo.

—Ahora he jurado venganza para los KilCreggar. Y lo haré. ¿Confías lo suficiente en mí?

Ella parpadeó y dejó que las lágrimas le resbalaran por las mejillas. Volvió a asentir. No confiaba en su voz.

—No te decepcionaré, Morganna. Necesitas aprender muchas cosas, porque yo necesito algunas cosas de ti, mi amor. Necesito que aprendas a jugar y te olvides de la muerte. Necesito que me ayudes a estructurar mi vida. Necesito que ayudes al escriba Martin a dibujar un emblema de dragón para nuestro clan. Él no sabe poner sobre pergamino lo que yo veo en mi cabeza. Veo dos dragones… entrelazados, cada uno como una extensión del otro para siempre. ¿Lo ves tú también?

Ella asintió otra vez.

—También necesito que ayudes con el diseño del kilt que anunciaste delante de todos. ¿Son cuatro franjas de color, todas del mismo ancho? ¿Son dos franjas anchas con rayas finas, seguidas de dos colores en franjas anchas con rayas finas? ¿Es un color de fondo, con tres colores más del mismo ancho? No te das cuenta de los desbarajustes en los que me metes, ¿no?

Ella se rió, lloró y gimió al mismo tiempo. Sonó tan raro como se sentía.

—Necesito estas cosas de ti, Morganna, mi amor.

—Oh, Zander —susurró.

—También necesito otras cosas, Morganna.

—¿Más? —preguntó ella.

—Necesito también que me hables de tu amor. Nunca me lo has dicho. Espero y no desespero, y nunca has dicho que me amas. Me gustaría oírlo. Ahora.

—Oh, Zander —susurró ella, y por alguna razón se ruborizó. Morgan no podía creerlo. Entraba luz del sol por la ventana y ella estaba sentada en la gran cama conyugal que había presenciado su inmensa pasión casi toda la noche anterior. Estaba frente a la bella desnudez de su marido y ella estaba en el mismo estado de desnudez, ¿y se ruborizaba? Morgan tuvo que tragar saliva.

—Te amo, Zander —susurró—. Te he querido desde que… no lo sé seguro. Creo que te amo desde siempre.

Él sonrió y la luz en sus ojos le hizo parecer exactamente igual al zafiro que Plato le había regalado.

—¿Cuándo me amaste? —preguntó ella.

—Si no fuera tan tonto y hubiera adivinado tu sexo, diría que desde el momento que salí del agua y me preguntaste cómo había perdido mi parte vital. ¡La expresión de tu cara era tan respetuosa, Morganna! Casi me pavoneo por ahí. O tal vez fue cuando vi tu cara cuando caíste sobre mí en la granja de las MacPhee. Debió de ser entonces. No lo sé con seguridad.

Ella levantó los ojos al cielo y se los secó antes de volver a mirarlo.

—Nunca piensas en nada más —dijo ella.

—Sí. Pienso en mi hijo. Me hace sentir bien, aquí. —Se llevó una de las manos al pecho—. Cuando me di cuenta de que lo llevabas no puedo decirte cómo me sentí. Quería bailar, cantar y gritar. Me asombra de verdad no haberlo hecho.

—¿Cuándo lo supiste? —preguntó ella.

—En cuanto llegamos a Castlegate. Tenías una expresión muy rara en la cara por un momento y al siguiente te tocabas el vientre. Casi me caigo del caballo de alegría.

—Fue en ese momento cuando lo supe.

—¿Cómo lo supiste? ¿Qué te hizo estar segura?

—Se mueve. Patalea.

—¿El bebé? Ya se mueve.

—Sí, pero no creo que sea raro. Han pasado casi cuatro meses, Zander.

—¿La noche en la habitación? ¿La noche de Sally Bess? —preguntó, y no fingía sorpresa. Estaba escrito en sus rasgos.

Ella se encogió de hombros.

—No lo sé seguro, Zander, pero creo que fue esa noche.

—Es lo que te pedía y por lo que rezaba. No debería sorprenderme, pero me sorprende.

—No puedes estar sorprendido. Lo planificaste. Querías que sucediera. Me dices tan a menudo lo viril que eres, lo fuerte que eres, cómo te persiguen más a ti las mujeres que a tus hermanos.

—Haces que parezca vanidoso.

Ella arqueó las cejas, pero no dijo nada. Vio que se ruborizaba. Era muy enternecedor. Se aclaró la garganta.

—Además, eso no significa que podamos crear un hijo cada vez, Morganna. Esto es por lo que recé y lo que necesitaba, pero no lo garantiza.

—Es lo que planeaste y por lo que te has esforzado, Zander. No me engañarás. Me lo dijiste. Incluso me dijiste que Ari te dijo que estaba hecho. Sabías lo que hacías, Zander. Me tendiste una trampa.

Su risa burlona estaba repleta de disgusto.

—Te estaba llevando a mi lecho de matrimonio de la única manera que sabía. No creo que comprendas lo difícil que era para un FitzHugh llevar a un miembro del clan KilCreggar al altar. ¿Crees que fue fácil?

—Deberías haberme dicho antes que sabías quién era.

Él sonrió amablemente.

—Lo supe cuando me contaste tu historia en Argylle. Pero no quería creerlo.

—¿Pero te lo creíste?

—Morganna, llevas contigo un cuadradito de tela. Lo he visto muchas veces, desde la primera noche. Lo reconocí y después lo supe. Me provocó agitación en las venas y calor en el corazón. Sabía que decías la verdad, Morganna. Incluso recordé los arañazos y la sangre que tenía Phineas. También sabía que mi clan necesitaría pruebas. Me acordé de Ewan. Conseguí las pruebas.

Necesité tiempo para que tejieran los trajes. Necesitaba tiempo para convencer a Ewan de que hablara. Tenía que pedirle a Plato que lo organizara todo, porque tenía otras cosas en que ocuparme. Cosas como amar a una mujer, y concebir un hijo. Ha sido un tiempo de mucho trajín para mí, Morganna. No he estado sólo ganduleando a tu lado como consorte.

—Y yo estoy muy impresionada —contestó ella.

Él bajó la cabeza y la miró por debajo de las cejas.

—¿Y estoy perdonado?

—¿Por qué?

—Por tenderte una trampa. Por hacerte un hijo. Por obligarte a ir al altar.

—¿Quieres que te perdone por eso?

—Sí. Lo quiero. Ahora, por favor.

—Te quiero, Zander. Lo perdoné todo en cuanto te vi con el traje KilCreggar. Creo que me desvanecí.

—Eso es verdad, y fue muy femenino por tu parte. Plato te cogió. Eso también fue impresionante. Desvió la atención de los de mi clan que querían matarme el tiempo suficiente para hablar con ellos. Te lo agradezco. También le agradezco a Plato sus excelentes manos. Ha pagado su deuda. Puede volver con lady Gwynneth.

—¿Qué deuda?

—Tú le devolviste a su amada para que pudieran casarse. Te estará eternamente agradecido. Por eso te dio su anillo. No había salido de su dedo hasta que te lo regaló. Lo comprendo. Yo preferiría morir que verte casada con otro. No te hizo daño al recogerte, ¿verdad?

—Plato impidió que me hiciera daño, Zander.

—Me habría gustado ser yo.

—Tenías que hacer tu discurso. Lo hiciste bien. Espero que nuestro hijo tenga ese don.

—Yo preferiría que tuviera la vista y la destreza de su madre con las armas. Escocia lo necesita.

—Escocia necesita ambas cosas, Zander.

Él asintió.

—Es cierto. Ven.

No fue una petición, fue una orden. Zander se aseguró de que lo hiciera, cogiéndola y retorciéndola hasta que se sentó sobre sus piernas, dándole la espalda.

—¿Por qué? —preguntó ella.

—Para poder tocar el lugar donde está mi hijo. —Con las dos manos le cogía el bulto del vientre. Morgan sintió su aliento en los hombros mientras la abrazaba. El bebé también reaccionó. Se preguntó si Zander lo notaría.

—¿Has pensado en un nombre para nuestro hijo, Morganna? —susurró él por fin. Ella sacudió la cabeza—. Debes dedicar tiempo a pensarlo. No dejes que mi madre te influya. Tiene ideas raras.

Morgan se rió. El bebé se agitó.

—Deberías haber oído cómo ayudaba a la esposa de Ari con mis sobrinos —dijo.

—¿Y si es una niña, Zander?

—Los FitzHugh no tienen niñas. Los KilCreggar-FitzHug es posible que las tengan. Si llevas dentro una niña, habré hecho lo que mis padres y mis hermanos han sido incapaces de hacer. Eso tiene mérito, Morganna. Pero no permitas que mi madre le ponga nombre a la niña. Ha estado buscando una Afro… algo toda su vida. No deseo que mi hija lleve un nombre que nadie puede pronunciar.

Morganna volvió a reírse.

—Podríamos llamarla como su padre, Zandria. También podríamos llamarla como su tío. ¿Qué te parece Caesara?

Él gimió y se echó, haciéndola caer con él, hasta que la tuvo encima suyo por completo.

—Entonces será mejor que pensemos en una buena dote —contestó.

CAPÍTULO 30

Morgan y Zander pasaron dos días magníficos en la casa del funcionario antes de que acabaran.

Fue una experiencia de aprendizaje maravillosa, en la que todo se dijo una y otra vez, en la que Morgan le comunicó a Zander, verbal y físicamente, su amor y él no le dejó lugar a dudas de que la amaba.

Pero tenía que acabar. Nada dura para siempre, a pesar de las palabras de Zander. Fue Robert el soberano quien lo acabó. Requería la presencia del señor y la dama KilCreggar-FitzHugh en la gran sala y, entre muchas risas y juegos, fueron a saludar al soberano.

—¡Veo que la vida de casado te sienta bien, KilCreggar-FitzHugh! —Lo dijo en voz muy alta en la sala.

—Sí —contestó Zander, y se inclinó.

—Y tú, señora. No había visto jamás una dama tan encantadora y satisfecha. ¿Has disfrutado de tu respiro?

—¿Respiro? —repitió ella.

—Sí. Es todo el tiempo que he podido mantener el orden en los campamentos, con la tienda de FitzHugh vacía y ninguna señal del escudero. Me temo que ha llegado la hora.

—Estoy preparada.

Morgan buscó sus puñales, el cuchillo del dragón y tocó los brazaletes de plata de las muñecas. Zander la había ayudado a vestirse, de modo que sabía que todo estaba en su sitio.

—Me has entendido mal, señora.

Robert el soberano la tomó de las manos y se arrodilló frente a ella. Los ojos de Morgan se abrieron mucho y miró a Zander para que la guiara. Él arqueó las cejas y se encogió de hombros.

El rey se puso en pie.

—Ha llegado la hora de que Morgan, el escudero, vuelva a las nieblas de las que vino. El escudero Morgan es una leyenda. Está en el corazón, en el brazo que sostiene la espada, y en la puntería de todo escocés en Escocia. Allí vivirá. No puede sobrevivir como gemelo de la esposa de uno de los señores. ¿No lo comprendes?

Ella sacudió la cabeza.

—Mi vasallo, el señor KilCreggar-FitzHugh es un hombre rico. Es un hombre asombroso, capaz de liderar a las masas, aunque él diga otra cosa. Es un hombre notable. Su esposa también lo será. No se me escapa el detalle de lo íntimamente relacionada que está con el escudero Morgan, especialmente si el escudero Morgan es tan caro de ver.

—Nunca pensé… no creía que… lo siento, señor.

—No es culpa de nadie, Morganna. Es así y basta. Escocia necesitaba unificación. Necesitábamos a un campeón que pudiera vencer a los ingleses. Necesitábamos una fuerza avasalladora para unir a los clanes a fin de que yo pudiera hablar con ellos. Tú has sido todo eso. Nunca podré pagarte lo que me has dado, aunque lo intentaré.

Sacó una bolsita de piel de la banda de la cintura y se la tendió. A Morgan le temblaba la mano al cogerla, y cuando la abrió vio una docena de puñales en compartimientos cosidos por separado, todos con joyas incrustadas y empuñaduras de plata. Se quedó atónita.

—No puedo aceptar un regalo así —dijo con voz temblorosa.

—Prueba el equilibrio. —Sonrió—. El señor KilCreggar FitzHugh me ha contado lo importante que es para tu puntería. Hice que el mejor herrero de Escocia los diseñara y los fundiera para ti. Pruébalos.

Morgan sacó uno de su funda bordada. Cerró los ojos y lo sostuvo, moviendo la mano a un lado y a otro. Era asombroso. La empuñadura pesaba lo mismo que la hoja. Abrió los ojos.

—Es perfecto —susurró.

—Muy bien. Le diré que te ha gustado. Crear hojas para el legendario escudero Morgan ha mejorado su reputación cien veces.

Morgan sonrió.

—Gracias —contestó.

—Bien. ¿En cuanto a tu plan, FitzHugh?

—KilCreggar-FitzHugh —corrigió Zander.

Robert sonrió y agitó la cabeza.

—Es engorroso, lord Zander.

—¿De… de verdad debo desaparecer? —preguntó Morgan.

—Es lo mejor para Escocia —contestó el rey.

—Pero ¿la gente seguirá viniendo?

—Lo que has puesto en movimiento ya no puede detenerse, señora. Estaré en deuda contigo para siempre. Te lo aseguro, si se necesita al escudero Morgan, mandaré a buscarte. Te haré llegar un mensaje a través de mi leal noble y súbdito, el conde de KilCreggar-FitzHugh, y su encantadora esposa. Mis súbditos lo sabrán. El escudero Morgan viene cuando se le necesita.

—El escudero Morgan desaparecerá, Morganna —dijo Zander—. No, lady KilCreggar-FitzHugh. Reaparecerás como mi esposa en nuestro hogar. Mi único pesar es que estaremos separados un tiempo breve mientras terminamos en Aberdeen.

Ella debía de parecer tan confusa como realmente se sentía.

—Si el amo del escudero Morgan desaparece también, entonces te asediarán en las puertas de tu castillo. Sabrán dónde encontrarte. Zander debe estar a mi lado. Ya se lo había dicho.

—¿Por cuánto tiempo? —preguntó Morgan, tragando saliva antes de que nadie se diera cuenta de que estaba a punto de llorar. Para ser una mujer de pocas emociones, acostumbrada a tenerse sólo a sí misma como compañía, estaba aprendiendo la sensación de soledad. No se daba cuenta de lo desamparada que se sentía, y ella y Zander todavía no estaban separados.

—Veamos, éste es el plan…

Morgan escuchó a Zander, pero no le prestó atención. No podía. Todo su ser reaccionaba con dolor y no sabía por qué.

El plan de Zander funcionó a la perfección, lo que no era sorprendente. Parecía tener un don para idear y ejecutar planes. Morgan se situó sobre el escenario cónico, envuelto en la luz de las antorchas a través de la niebla, y puso puñal tras puñal a los pies de Zander y el rey Robert.

Agotaron todo su arsenal, los viejos y los nuevos con joyas. Se sentía bastante desnuda sólo con el cuchillo del dragón, pero Zander le había prometido que le devolverían los puñales, y él siempre mantenía sus promesas. Eso lo sabía.

Después se deslizó entre las piezas cruzadas y se arrastró hasta el fondo, desapareciendo en el bosque, lejos del sonido de la voz de Zander. Oyó todo lo que dijo sobre cómo había conocido al escudero Morgan. Cómo le habían herido mortalmente con una espada inglesa en el vientre y no tenía nada más que hacer en este mundo que ver cómo se desangraba, mientras hombres escoceses perecían a su alrededor a manos de los Sassenach. Después oyó cómo, de la niebla, emergía un joven para rescatarlo. El escudero Morgan había arrancado la espada de su vientre, había curado la herida y después se había vuelto contra el enemigo y los había exterminado a todos.

Los oídos de Morgan ardían al oír la historia. Todo su cuerpo estaba encendido de rubor. A continuación, los cuatro hermanos FitzHugh, Ari, Caesar, William y Plato, salieron de entre los árboles.

—Nuestro hermano no te confiaría a nadie más —susurró Plato, al acercarse, mientras ella se asombraba al ver lo que le daba. Sostenía una capa de lana negra, forrada de piel. Morgan no pudo decir nada. Las palabras se ahogaron en su garganta.

No supo quién la ayudó a montar, un caballo más pequeño que Morgan, el caballo, pero igual de estable, ni supo quién tomó las riendas para guiarla. Pero sabía que Ari estaba en la retaguardia. Plato habló de ello cuando dejaron atrás el último de los campamentos del soberano.

—Ari monta detrás. Como guardia. No queríamos a nuestro peor espadachín a tu espalda, señora —susurró.

—¿Espadachín? —preguntó Morgan.

Él le sonrió rápidamente desde debajo del tartán con que se había envuelto la cabeza y los hombros.

—Ari es muy conocido por su destreza. Phineas no tiene nada que hacer contra él.

—¿Espadachín? —repitió ella.

Él suspiró ruidosamente.

—Muy bien. Espada escocesa. Ari es el mejor con ella. ¿Era eso lo que querías oír?

—Ya sabes lo que me gustaría saber, Plato.

—De hecho, si he dicho palabras sobre espadas y destreza, no era cierto. Decidimos en el último momento quién cabalgaría a tu lado, y quién guiaría. Ari quería ir detrás. La destreza no tuvo nada que ver. Lo siento.

—No me tomes por tonta, Plato FitzHugh. ¿Para qué los necesitamos?

—Sólo charlaba. Para amenizar el camino. Ari es muy hábil con las armas, especialmente la espada escocesa. Antes era el mejor. Ya no lo es, pero eso ya lo sabes. El escudero Morgan tiene el título. De todos modos, todos fuimos entrenados en esas artes. Aprendimos bien. Con una excepción, por supuesto.

—¿Quién será? —preguntó Morgan—. ¿Quién?

—¿Yo? Me despellejas con tus palabras, Morganna.

—¿Quién entonces? ¿Caesar? Eso explicaría su posición a mi otro lado, mientras William va a la cabeza. Ése es William, ¿no?

—Caesar es el que va a tu lado, sí. Fue fácil decidirlo. No tiene sentido de la dirección. De habernos guiado él, estaríamos perdidos.

—¿Quién es, pues, la excepción? ¿Quién es el peor con la espada? ¿Bien? Habla, Plato. Me has picado la curiosidad.

—¿No lo adivinas? —Se rió burlonamente—. Es tu señor, Zander.

—Me tomas el pelo. Zander es bueno. Te venció.

—¿Es tan bueno como tú? —preguntó.

—Bien… creo que compensaría mi velocidad y precisión con su fuerza. Si pudiera conservar la espada, creo que me vencería. No lo sé. Nunca nos hemos batido con espada.

—Sólo porque yo me entrometí para impedirlo.

—¡Plato!

—No hables tan fuerte. Hay gente.

—Lo sé. Los veo.

—No me refiero a mis hermanos. Mi clan. El clan FitzHugh es grande. Es poderoso. Está enraizado en la tradición. Nos contamos por miles. Muchos han oído la historia y están de acuerdo con hacer justicia. Probablemente muchos más lo han oído y siguen fieles a su señor, porque así es como ha sido siempre. Hay muchos más que no lo saben. No te preocupes. Lo sabrán y cambiarán de bando, con el tiempo.

—¿Aún pueden acosarnos los FitzHugh? ¿Es eso lo que me estás diciendo? —La voz de Morgan tradujo su desánimo. Apenas empezaba a sentirse femenina y calmada y a confiar de nuevo en la promesa de cada día. Volver atrás, al estado de alerta constante, no le parecía real.

—No he dicho nada de eso. Tienes una lengua rápida. No creo que me guste. Me alegraré de dejarte con Zander. A él siempre le hace falta que le azoten verbalmente. Hazlo a diario, para suavizar su cabezonería.

Morgan no pudo evitarlo y se echó a reír.

—Recuérdame que no discuta contigo. Te cae encima un buen rapapolvo. Eso es propio de las mujeres, por si no lo sabías.

—Dímelo a mí —contestó Morgan en tono sarcástico.

—Bien, al principio, cuando las mujeres hablan, los hombres escuchan. Bueno, al principio, cuando las mujeres hablan, incluso los niños escuchan. Pero después sucede algo. Las mujeres hablan, hablan y hablan. Pronto nadie las escucha. Todos se han cansado de escuchar. Las mujeres siguen hablando. Encuéntrame una mujer vieja, seguirá hablando. Encuéntrame un hombre viejo, será sordo. ¿Lo ves?

—Lady Gwynneth tiene mis condolencias, creo —contestó Morgan.

Otra sonrisa.

—Deberías dormir un poco. Nos espera una larga cabalgata.

—Zander me dijo que eran cinco leguas. Llegaremos a media mañana.

—No con las vueltas que deberemos dar. Tenemos que mantenernos entre los árboles. Haremos nuestro propio camino. No podemos arriesgarnos.

Morgan se quedó estupefacta.

—¿No bromeabas? —susurró.

Él blasfemó tan bajito que casi no le oyó.

—Estaba todo planeado, Morganna. No te preocupes. Tenemos hombres del clan FitzHugh y hombres del nuevo clan KilCreggar-FitzHugh en los caminos y el bosque, distrayendo la atención con su presencia y haciendo ruido. ¿Es que no escuchas mis palabras?

—¿Cuáles? Los FitzHugh habláis más que ninguna anciana.

—No sé por qué me molesto. Intento que no temas y tergiversas mis palabras. Volveré a decírtelo. Escúchame esta vez. Es un largo camino hasta tu nueva casa, nada más. Tu trasero y tus piernas te dolerán con el tiempo que pasarás montada a caballo. Necesitarás un trago de whisky y un buen meneo para reanimarte cuando lleguemos. Los árboles ofrecen más protección del sol.

Por eso cabalgamos por el bosque.

—¿Qué sol? —preguntó ella, interrumpiéndole.

Él ignoró su pregunta y siguió.

—Estamos intentando mantener en secreto tu presencia. Es por nuestra seguridad. En cuanto se enteren de tu belleza, habrá más multitudes que las que creó tu fama. Eso es lo que decía. Lo que quería decir.

Morgan volvió a reír. Después se puso seria.

—¿Es peligroso?

—No más peligroso que llevar a mi mujer. Oh. Perdona. Había olvidado que ahora eras una mujer.

Morgan le dio un manotazo.

—¡Chitón! —William se volvió para hacerlos callar.

Plato hizo un gesto de asentimiento a su hermano. Morgan le observó.

Casi de mañana, se detuvieron. Amenazaba lluvia. Morgan la olía en el ambiente. Primero desmontó William y después Caesar. El FitzHugh rubio desató un gran bulto de la silla y se lo entregó a Morgan.

—Este vestido es para Lady KilCreggar-FitzHugh, señora. Zander lo ha preparado. Esperaremos a que te cambies.

—¿Por qué no puedo seguir así? —preguntó ella.

Fue Ari el que contestó.

—Es demasiado arriesgado. El escudero FitzHugh es muy conocido. También saben que ahora es un KilCreggar. Los sentimientos son muy fuertes en las tierras altas, señora, casi tanto como los lagos sin fondo. No puedo cambiar eso. Ninguno de nosotros puede cambiarlos.

—Lo que intenta decir Ari es que estamos cansados de vernos la cara y de estar en compañía de muchachos. Una mujer encantadora hará más agradable el viaje, y las leguas pasarán más deprisa.

—Plato —dijo Morgan en un tono de advertencia.

—¿Qué? —contestó él inocentemente.

Ari respondió.

—Plato bromea con las cosas serias. Ya sabes por qué. Nos quedan cuatro leguas por recorrer. Con una mujer tenemos más posibilidades de llegar sanos y salvos. Conozco a mi clan. Conozco el alcance de su odio. Conozco los riesgos. Todos los conocemos. Zander, sobre todo. Por eso te ha preparado este bulto.

Las lágrimas hacían que Ari se difuminara mientras Morgan lo miraba. Asintió.

—Hay otra razón, Morganna —dijo Plato, a su lado.

—¿Es otra broma? —preguntó ella, mirándolo.

—No, aunque me hayan acusado de bromista, esta vez sólo digo la verdad. Mi hermano desea que todos sepan que eres su esposa. Se te viste con respecto a esa posición. Tú no lo entiendes. Zander es el más rico de los FitzHugh. No había de ser así. Nació con una vena mercenaria que nos falta a los demás. Ha desafiado y conquistado y competido, y ha sobresalido en todo. Los botines que tiene en su casa te asombrarán. Es cierto, no bromeo. En esto no, al menos.

—También sabe negociar —intervino William—. Si te gusta algo de lo que tiene, te lo hace pagar caro. Incluso a sus hermanos. Especialmente a sus hermanos.

—Pronto se hará de día —dijo Ari—. No habrá mejor momento para que te cambies. Ve. Te esperaremos.

Las lágrimas amenazaban más que la lluvia mientras Morgan desmontaba, cogía el bulto e iba hacia los árboles con él. La emoción no era por sus palabras. No era por las lujosas ropas que sabía que Zander le había dado. Era por cómo sabía que se sentiría. Morgan se desabrochó las muñequeras, acariciando los cierres de cada una, y las vio difuminadas por la humedad. Era como si las dejara atrás para siempre, Nunca más luciría un feile-breacan, lanzaría puñales en una competición o vencería a un contrincante. Suspiró, se pasó los brazos por los ojos para secarlos y puso firmes los hombros. Se estaba poniendo ridícula. Escocia todavía no era libre, y el escudero Morgan podía ser necesario de nuevo. Era tonta de sentirse tan afectada por un cambio de ropa.

Mientras se despojaba del traje de campeón FitzHugh y lo doblaba respetuosamente, la sensación se convirtió en certeza. El escudero Morgan desaparecía y lady Morganna iba a sustituirlo. Ya no era una ilusión. Era la verdad. Lo había sido desde su nacimiento. Era una mujer. Siempre sería una mujer y supo que no volvería atrás. Zander y el bebé la habían cambiado demasiado.

Se quitó el vendaje del pecho y extrajo de él el retal de tartán KilCreggar. El uso diario había desgastado el pequeño retazo de tela y los lados estaban deshilachados y perdían hilos de lana. No le importó. Lo amaba igualmente. Morgan se lo llevó a los labios con reverencia antes de volver a ponerlo en el vendaje.

Después fue a ponerse las tupidas medias de lana que él le había dado. El cuchillo del dragón no se sostendría bien en una pieza tan femenina. Siempre lo había llevado metido en el calcetín.

Sabía cuál era su objetivo, pero también conocía su poder. El cuchillo del dragón era demasiado valioso para estar metido en un calcetín. Se ató el puñal al muslo con el vendaje del pecho, directamente sobre la media tupida que le había dado Zander. Hacía que sus curvas femeninas parecieran peligrosas. Se preguntó qué pensaría cuando la desnudara.

El temblor que le recorría todo el cuerpo no era culpa de la humedad, ni de la noche, ni siquiera del frío. Era por la idea de que Zander la viera como era. Suspiró ruidosamente. No era el escudero Morgan, al fin y al cabo.

La camisa de satén y la sobrecamisa que la acompañaba tenían lazos de tonos rosa para ceñírsela al cuerpo. Las manos de Morgan temblaban cuando se ataba las cintas en un lacito por debajo de los pechos. Tenía problemas con los pechos, también… ¡qué sensación! No era de extrañar que las mujeres llevaran cintas, satenes y lazos, pensó. La hacía sentir deliciosamente libre… y perversa.

Zander le había dado una ropa interior de tejido de lino. Le llegaba a los tobillos. Probablemente tuvo que encargarla especialmente, pensó, pasando las manos sobre el material en la cintura, antes de llevarse las manos a las caderas y balancearse ligeramente. El lino se deslizó sobre sus extremidades como si lo hubiesen derramado sobre ella. Decidió que era una sensación extraña, pero muy agradable para querer que acabara.

Un poco de luz del amanecer se filtraba entre la neblina del bosque, alrededor de ella. Agradeció aquella pizca de iluminación al levantar el vestido.

Zander le había regalado un abrigo de terciopelo, de un azul tan oscuro que parecía negro. Morgan sabía que sería parecido al tono de los ojos de Zander. No lo dudó ni un momento.

Contuvo el aliento y lo desplegó y lo sacudió. El mismo bordado se había hecho en los bordes del terciopelo. Antes de ponérselo ya sabía que le gustaría. No estaba decepcionada. El terciopelo tenía un dibujo de enrejado en el dobladillo, siguiendo la línea del corpiño, así como en la parte exterior de cada manga. El lino de la túnica interior llenaba los huecos. Morgan acabó de atarse las mangas antes de ceñirse un cinturón de filigrana a la cintura, que ajustaba el vestido al cuerpo. Unas florecitas unían el cinturón, dándole flexibilidad. Zander había incluido un espejo de plata y un peine. A Morgan le temblaban tanto las manos que tuvo dificultades para atarse el cinto y deshacerse la trenza. Después de peinarse los cabellos y soltarlos sobre los hombros, cogió el espejo.

Zander le había dicho que era la mujer más hermosa que había visto. Podía ser cierto. Morgan entornó los ojos. Eran grises, como siempre. También estaban rodeados de unas pestañas marrones y espesas. Siempre había pensado que su madre y Elspeth eran hermosas. Era un gran placer ver que ella también lo era.

Zander también le había regalado unos zapatos de mujer. Hechos con piel blanda y cosidos con puntadas en el interior para mantener a raya la humedad. Parecían tan frágiles e insustanciales como ella se sentía. Estuvo a punto de ponerse las botas encima, pero se detuvo. Las botas del escudero Morgan pertenecían a un varón. Los nuevos zapatos de piel pertenecían a lady KilCreggar-FitzHugh. Suspiró y se irguió con su nuevo calzado, sabiendo que sentiría todas las piedras en los pies, y probablemente también todas las hojas de brezo.

Lo último que Zander había incluido era una estola de encaje, tan finamente elaborada que podía pasarle a través de la alianza cuando montara. Morgan la sacudió y se tapó la cabeza con ella. Lo tenía todo cuidadosamente guardado en el fardo cuando se acercó a donde aguardaban los FitzHugh, sobre sus caballos, soltando el aliento contra la niebla en el aire de la mañana.

—La dama se acerca. Por fin. Me temo que Plato mintió sobre tu rapidez —bromeó Caesar.

—No tanto —contestó Morgan—. Sólo he tenido que asegurarme de que estaba todo bien atado. Soy novata, ya lo sabes. ¿Qué? ¿Está todo bien?

El hombre de delante chasqueó la lengua.

—¿Qué te pasa, Will? —preguntó Ari.

Morgan miró y vio el asombro en la expresión de William. A pesar de que era su cuñado, se ruborizó.

—Creo que has dejado sin habla a nuestro hermano, lady Morganna. Eso no sucede a menudo con un FitzHugh. Créeme.

—No estoy sin habla. Estoy decidiendo qué palabras utilizar.

Plato se dio un manotazo en la frente.

—Será mejor que te pongas la capa, señora. Creo que mi hermano necesita descansar.

—¿De qué? —preguntó Morgan.

—De la belleza de tu presencia. Antes no mentía. Eres una visión para acelerar cualquier viaje.

Morgan se ruborizó aún más. Le entregó el fardo a Caesar y se acercó a su caballo.

—Vamos. Deja que te ayude. Mis hermanos han perdido la lengua y el seso con tu cambio de apariencia. No puedo decir que no me parezcas asombrosa. Nos hará más fácil el viaje, aunque nos pueden abordar por otra razón, ahora que lo pienso.

Fue Ari quien le puso las manos en la cintura y la levantó. Morgan ni siquiera le había oído moverse.

—Si no lo dejáis de una vez… todos, volveré a ponerme el feile-breacan. Os lo advierto —dijo Morgan.

—No puedes. Lo tengo yo —comentó Caesar.

—Se lo voy a hacer pagar —murmuró William.

—¿Qué? —preguntó alguien.

Morgan estaba montada en su caballo y se movió para acercarse la falda a los tobillos todo lo posible. Llevaba más ropa que antes, pero se sentía diferente. No se atrevió a mirar a ninguno de ellos cuando acabó y mantuvo la mirada firme sobre sus manos.

—Bueno, mi hermano Will desearía haberte visto antes, y es mucho más grande que yo —contestó Plato—. Puedo responder por él. Vamos. Nos queda mucha distancia por cubrir, amenaza lluvia y mi hermano ha perdido medio seso con tu belleza.

—Yo no he perdido el seso —protestó William.

El hermano rió y Morganna se ruborizó aún más.

CAPÍTULO 31

El ataque sobrevino cuando entraron en un pequeño claro en el que apenas cabían cinco caballos.

Morgan se había adormilado cuando el caballo a su lado se sobresaltó, haciéndola resbalar hacia un lado antes de que pudiera reaccionar. Entonces supo que los zapatos no servían para nada más que para estar de pie sobre un suelo alfombrado. Piedras y terrones de tierra le arañaron las plantas de los pies cuando se agachó y buscó el cuchillo bajo la falda.

Morgan no era la única que estaba en el suelo. Los cuatro FitzHugh estaban echados, de pie o a punto de estarlo para mirar el cuerpo que alguien había dejado tirado en su camino. Morgan tuvo tiempo de ver que estaba tapado con la tela de los KilCreggar, y de contener el aliento horrorizada antes de que formas de color azul y verde, cubiertas con el tartán, comenzaran a llover de los enramados. Si hicieron ruido, no se oyó sobre la humedad que cubría el suelo y el zumbido en sus oídos. Morgan vio cómo rodeaban a los hermanos FitzHugh y a los vencidos y capturados, sin que nadie dejara escapar ni un grito.

Se acabó tan silenciosa y rápidamente como había empezado y, salvo un hilo de sangre en el cráneo de Caesar, la emboscada se llevó a cabo sin incidentes. Los hermanos FitzHugh fueron atados y colgados de manos y pies en unos largos palos. Morgan los ignoró y se arrodilló junto al cuerpo que habían utilizado como proyectil.

Todo a su alrededor se entumeció. Lo hizo aposta. Incluso el bebé en su vientre se calmó mientras se esforzaba por escuchar poco, ver menos y no sentir absolutamente nada. Sólo había un traje KilCreggar en circulación que ella supiera. Lo había llevado él en su propia boda hacía menos de quince días. Lo sabía. Los hermanos también debían saberlo, porque no hubo ningún movimiento aparte del suyo cuando apartó el tartán.

Era un muñeco de paja.

El alivio la hizo llorar, y Morgan retuvo las lágrimas tanto como pudo, ignorando el torbellino de emoción que la asaltaba de vez en cuando. Las manos le temblaban visiblemente cuando volvió a colocar el tartán, tapando la silueta.

—¿No es él?

Morgan sospechó que era Ari quien lo preguntaba. No miró. Todavía mostraba demasiada emoción. Negó con la cabeza.

—Gracias a Dios.

—No. Da las gracias a tu anfitrión, Robert MacIlvray. Es a él a quien debes agradecérselo.

El nombre vibró a través de su conciencia tanto como el tono burlón de las palabras. Morgan había decidido quién recibiría primero el cuchillo del dragón mientras él seguía hablando.

—Al dueño de ese traje le gustaría ver a la mujer. Me han mandado para transmitir la invitación. Ha sido muy fácil, debo añadir.

Morgan ladeó la cabeza hasta que pudo ver al dueño de la voz. No fue una visión reconfortante.

Robert MacIlvray era tan grande como Zander, con más carnes y con una barba llameante que hacía juego con su pelo. Su madre no había tenido muchas posibilidades, pensó.

—No puedo hablar con la sangre en la cabeza. Desátanos. —Volvía a ser Ari el que hablaba.

El gran hombre de cabellos rojos se rió.

—Tendré sangre KilCreggar en mis manos cuando llegue al infierno, Aristotle FitzHugh. Igual me da añadir sangre FitzHugh a ella.

«¿Aristotle?», se maravilló Morgan.

—Llámame por mi nombre, Robb, y acaba con esto. Estás retrasando una escolta.

—Sé el nombre que te dieron al nacer. Me gusta más mi versión. No estás en posición de discutir, ¿no? ¿Es éste el escudero?

Morgan dejó la mano suelta sobre el bulto del cuchillo mientras el hombre se volvía para mirarla desde arriba.

—Desátanos Robb. Esto no es más que un grupo de escolta.

Él volvió a reírse.

—Y yo soy Adonis. Ella es el escudero. También es una belleza. Se parece a su hermana. Al menos como era antes. Me gusta.

Morgan palpó los dragones entrelazados antes de ponerse de pie. Le observó mientras él la miraba antes de incorporarse totalmente. No le gustó nada su mirada.

—Así que… éste es el escudero FitzHugh.

—Soy su hermana —contestó ella.

—Oh. No lo creo. Sé perfectamente quién eres y lo que eres. Phineas también lo sabe. Lo supo en cuanto te vio.

Morgan levantó la barbilla.

—También he oído decir que llevas un hijo. ¿Es cierto eso?

—¡Desátame, Robb, o por Dios que…!

MacIlvray levantó una mano y las palabras de Ari se interrumpieron. Morgan no apartó los ojos para ver e! porqué. Seguía calibrando a su contrincante.

—¿Y bien? ¿Es así? —preguntó en el silencio que siguió.

Ella asintió.

—Excelente. No se me ocurren mejores noticias para transmitir a mi señor. Vamos, muchachos. Meted a los FitzHugh en Reaver Cave. Que perezcan o se liberen solos. En cualquier caso, yo ya tengo un trofeo para llevar a mi señor. Lo está esperando.

—¡Si le tocas un solo cabello…!

Esta vez era la voz de Plato. El gesto de Robb MacIlvray fue el mismo, con el mismo resultado.

Morgan se tragó el exceso de saliva de su boca y esperó que no se notara.

—Si vosotros, FitzHugh, tenéis más deseos de gritar, yo empezaría a contener la lengua. Quedan dos por amordazar, o puedo dejarlos como están. Vosotros mismos, muchachos.

Hablaba con Caesar y William, pero sus ojos no se habían apartado de ella.

—Además, ¿para qué iba a hacerle daño? Es mucho más valiosa viva. Especialmente con un hijo en el vientre.

—¿Por qué? —susurró Morgan.

—¿No lo adivinas? —Se carcajeó. No era de placer, sino para fastidiar—. El señor Phineas ahora es un proscrito en las tierras altas. Eso no es muy agradable para un señor tan poderoso. Es culpa vuestra, pero no será siempre así. No es un proscrito en Inglaterra. Ni mucho menos… allí seguramente será alabado y festejado, e incluso le pondrán sobre un pedestal. —Se calló y nadie dijo nada—. Especialmente si les lleva lo que el rey Sassenach desea más que nada.

—¿A qué te refieres? —Morgan ya conocía la respuesta.

—Bueno, Phineas le llevará el campeón del soberano. Escenificaremos una demostración de sus… sus habilidades. Todos sabemos lo que sucederá entonces, ¿no?

El corazón de Morgan dio un salto al darse cuenta de lo que él pensaba hacer. Iba a echar a perder todo lo que Zander y el rey de Escocia habían conseguido y más.

—¿Y… y si me niego? —preguntó en voz baja.

—Entonces la sangre del propietario de ese tartán caerá sobre tus manos, no las mías. Le indicó el muñeco que tenía a sus pies.

—¡Si tocas un solo cabello de la cabeza de Zander, será…!

La amenaza de William también fue interrumpida. Morgan lo observó tan desapasionadamente como pudo.

—Imagino que no desean tener el uso de la palabra para liberarse. Qué tontos, ¿no te parece?

Ella lo miró un largo rato y después apartó la cabeza.

—Ponedla sobre una montura. Cualquier montura. Estoy seguro de que Phineas no rechazará un buen caballo, sobre todo teniendo en cuenta que proceden del establo de los FitzHugh. —Se rió de su propia broma.

—Desamordázalos —dijo Morgan.

—Tú no das las órdenes, muchacha. Las doy yo.

—Y yo tengo muy mala puntería de repente —respondió ella—. Tal vez sea por él. Mi destreza viene y va. Es una lástima, de hecho.

Él la miró con atención. Ella le sostuvo la mirada.

—No necesito mucho más para tener un sitio en el infierno, mujer. Matar a unos pocos FitzHugh desleales no lo empeorará, ¿comprendes?

—Mira, últimamente me he encontrado muy mal —contestó Morgan—. Puede que no sea capaz de sostener un arma sin que me caiga.

—¡Maldita mujer!

—Desamordázalos y después desátalos —contestó Morgan con calma, frente a la agitación creciente de él.

—Si hago eso, ¡es como dejarlos libres!

Morgan esperó, mirándole sin parpadear.

—No lo haré, mujer. ¡Son FitzHugh en tierra FitzHugh!

—Ya me tienes a mí. Ya tienes a Zander. Desata a los otros y déjales marchar.

—Yo no negocio con una mujer. Raramente paso tanto rato hablando con una. —Se volvió y empezó a gruñir órdenes—. Meted a los FitzHugh en la cueva. Sí, ¡desatadlos! Llevaos a todos los hombres necesarios para custodiarlos. Yo me encargo de la mujer. Puedo ocuparme de cualquier mujer.

Morgan sintió que se le aflojaban los hombros momentáneamente cuando él hizo lo que le había pedido. No creía que lo hiciera. Esperó hasta que los hermanos y todos los hombres del clan excepto dos salieron del claro.

—Ahora traedme ese tartán KilCreggar que habéis usado de forma tan perversa.

—Yo no acepto órdenes de una mujer.

—No montaré ni cabalgaré dócilmente sin él.

—Estoy a punto de darte un puñetazo en la cabeza, eso es lo que voy a hacer.

—¿Y te arriesgarás a estropear mi puntería? —preguntó ella dulcemente—. ¿Qué rey malgastaría su tiempo viendo a una mujer escocesa vulgar y sin destreza, especialmente una con un hijo en el vientre, como tú pretendes presentarme ante él?

—Me temo que Phineas lamentará esta mañana. No creo que fuera consciente de ello cuando me mandó. ¿Recibir órdenes de una mujer? No lo olvidaré nunca. No lo creería, si no estuviera aquí.

Estaba desnudando el muñeco de su feile-breacan mientras hablaba, retorciéndolo de cualquier manera para quitarle el traje gris y negro. Seguía murmurando sobre su locura cuando enrolló el material en un fardo y se lo lanzó. Morgan lo atrapó sin problemas, lo abrazó y se lo llevó a la nariz para respirar profundamente su aroma.

Lo único que olió fue lana mojada.

Lo que había empezado como un trayecto de cinco leguas se convirtió en un viaje de un día a través de un país implacable. Morgan se agarró a la crin del caballo con una mano y sostuvo el fardo de ropa con la otra. Empezó a llover antes de mediodía y ella lo agradecía cada vez que el pelirrojo Robert MacIlvray blasfemaba.

Le oyó maldecir el tiempo, el barro, las colinas resbaladizas, la locura que le había hecho dejar a los hermanos FitzHugh desatados y, sobre todo, se cebó con ella. Morgan tuvo dificultades para disimular la sonrisa cuando él la miró tras una sarta de blasfemias especialmente horribles.

Sabía a dónde la llevaban. El único lugar donde Phineas todavía estaba a salvo. La llevaban a la fortaleza de los FitzHugh, el propio castillo negro. El castillo de los FitzHugh había sido el hogar de los señores FitzHugh desde que era posible recordar. Ella lo había visto de pequeña. Lo había memorizado. Había rogado tener la posibilidad de ir exactamente a donde la llevaban, y encima la escoltaban. De no haberlo estropeado todo, le habría dado las gracias a Robb MacIlvray.

Zander había intentado cambiarla. Casi lo había conseguido.

Todo su cuerpo le dolía cuando pensaba en él. Morgan dominó todos los lugares que le dolían, uno por uno, hasta que no quedó más que el ardor justo debajo del corazón. Zander debía de haber perdido su traje KilCreggar. No significaba necesariamente que Phineas lo tuviera en su poder. Phineas podía haber encargado uno. Podía haber robado éste. Podía haber cientos de explicaciones para que el traje KilCreggar estuviera en su poder, además de que retuvieran a Zander.

De hecho, Zander podía estar todavía al lado del rey, totalmente inconsciente de que su plan se había torcido. Cuanto más cabalgaban, y cuanto más lejos iban, más se convencía de ello. El dolor se le alivió y sabía por qué.

Algo del traje que tenía en el brazo la había inquietado desde el momento en que lo había recibido. Algo no estaba bien. Por fin Morgan cayó en lo que era, y le fastidió haber tardado tanto en darse cuenta.

No era el traje de Zander. No podía ser. La tela que tenía entre los dedos era demasiado basta. No era de la misma calidad que habría esperado del telar FitzHugh, aunque antes no lo hubiera reconocido nunca. Si Morgan se hubiera serenado antes habría comprobado con la mirada lo que ahora estaba sospechando con el tacto. No parecía que contuviera ni un atisbo de verde ni de azul.

Morgan sabía que Zander había hecho tejer el suyo con esa diferencia.

No era el feile-breacan de Zander. Después de todo, Phineas no tenía en su poder al hermano menor. De haber tenido a Zander habría estado cortejando la muerte. Se habría ganado una muerte segura con ese error. Morgan sabía que el cuchillo del dragón seguía atado a su muslo, sentía su poder, su objetivo, y supo por fin por qué se lo habían dado.

Iba a matar a Phineas con él.

La tormenta no había amainado cuando llegaron a la puerta del castillo FitzHugh. Morgan levantó la cabeza y miró entre la cortina de lluvia. Levantó las manos para apartar un poco la capa mojada de su cabeza, haciendo visera para ver. Toda su roca negra se alzaba sobre el lecho rocoso con cuyo material se había construido. El suelo estaba empapado y la lluvia rebotaba al caer, creando una niebla de gotitas alrededor de las pezuñas de los caballos. Escuchó cada paso, y entonces los caballos cruzaron el puente levadizo y sus pezuñas resonaron en el silencio.

No había ni un alma a la vista.

El castillo FitzHugh parecía tener tres pisos, con almenas, torres de guardia y arcos en todos los lugares donde entraron. Cruzaron un patio con establos. Era grande como el de Argylle, aunque resultaba difícil asegurarlo. Los elementos, la noche y el lecho de roca se mezclaban. Decidió que tal vez era más grande.

Cruzaron más puertas. En cada una, se levantó una portezuela que después unas manos invisibles volvió a cerrar. Morgan dominó los escalofríos.

El recinto era una estructura formidable situada tras unos muros de fortaleza. Parecía tener tres pisos y sólo estaban en el patio interior. Estaba construido con roca negra, aunque se habían esforzado en hacerlo más acogedor con persianas de madera montadas a los lados de largas y estrechas ventanas y estandartes colgados sobre las puertas de roble de doble hoja. El caballo se paró frente a esas puertas. Morgan esperó. Robb MacIlvray desmontó profiriendo más de una maldición. Después se acercó a ella. No le preguntó si necesitaba ayuda, simplemente la agarró y la bajó.

Ella se balanceó sobre la madera negra, aferrada a su fardo de tela, y probablemente sus piernas no la habrían sostenido de pie, pero el tacto de él era demasiado aborrecible y desconcertante. Como lo era la sensación de soledad del patio. Decidió que por su tamaño podía rivalizar con el patio de Argylle, pero sin ningún criado a la vista aún parecía mayor.

Él la dejó en los escalones de la entrada y se apartó. No se fue muy lejos. Morgan miró las puertas de roble cerradas y volvió a estremecerse. Se dijo a sí misma que no era nada, y que significaba menos. La capa empapada de lluvia no daba calor precisamente, ése era el problema.

Echó la cabeza atrás y miró; se desató la capa forrada de piel y la dejó caer a sus pies. Robb MacIlvray no se lo impidió. Se limitó a mirarla. Desenvolvió el traje KilCreggar sin mirar abajo, se envolvió con él y entró en calor al momento. Ignoró al hombre que tenía al lado, ya no le importaba que la mirara. Era una KilCreggar. Estaba envuelta en el gris y negro de los KilCreggar y estaba en el umbral del enemigo, a punto de clavarle un cuchillo en el corazón. Estaba cumpliendo su objetivo. Era una idea reconfortante.

El estandarte que tenían encima de ellos tenía un solo dragón. Morgan lo miró con atención un momento antes de volver a mirar abajo. La puerta se abrió desde dentro y no sólo la mitad, sino ambas hojas. Tuvo una sensación de espacio, mucho espacio, y después la acompañaron escaleras arriba a una gran sala. MacIlvray la cogió del codo y la obligó a subir los escalones y entrar en la habitación.

Morgan observó que a cada lado había una criada sosteniendo la puerta, aunque las dos parecían cansadas, sucias, gastadas, y no levantaron la cabeza. Morgan siguió mirando enfrente.

La sala era enorme. Había dos largas mesas para banquetes colocadas en intersección, con bancos a ambos lados. Había candelabros hechos con cuernos de animales en las paredes, cada uno con una antorcha apagada. En el extremo de cada mesa había una silla enorme, que parecía un trono, con una cabecera de cuernos de antílope. Había un fuego encendido en la pared opuesta, que volvía la habitación demasiado cálida y húmeda después del frío glacial del que venía.

Morgan vio cómo salía vapor de su propia ropa mojada e intentó ver a las figuras en las sillas más alejadas. Supo quién era cuando Phineas FitzHugh se levantó lentamente para recibirla, y a su lado tenía a su hermana, la arpía, Elspeth.

Morgan se tragó la sorpresa y se preparó. Elspeth parecía enferma, pero ella siempre parecía enferma. Tenía la piel más pálida que de costumbre y parecía haber perdido el último mechón negro de su masa de cabellos gris mate. Le llegaba a la cintura y parecía que hubiera hecho un esfuerzo por cepillárselo. Estaba tan esquelética como siempre. Elspeth seguía pareciendo ausente y angustiada, y algo más. También parecía un poco asustada. Morgan sintió que un nervio le palpitaba en la mejilla.

—Hola, Morganna —dijo Phineas por fin.

—Déjala marchar —dijo Morgan escupiendo las palabras.

—¿Por qué iba a hacer algo tan poco hospitalario?

—Sácala de aquí o no negociaremos nada. ¿Entendido?

—¿Mor… ganna?

La voz de Elspeth tembló al pronunciar el nombre, haciendo que sonara raro. Tal vez sólo se lo pareció porque no lo había oído de labios de ella desde hacía mucho tiempo. Morgan apretó los labios y después se rió burlonamente.

—No tenemos nada que decirnos, bruja. Nada. Sal de aquí.

—Eres Morganna, ¿no?

Morgan se puso rígida.

—Guardaste el traje. Guardaste el feile-breacan ceremonial, ¿no? Todos estos años lo has tenido tú. Lo escondiste. Me lo ocultaste. Me dejaste robar a los muertos para tener un traje que vestir cuando tú siempre tuviste uno.

Elspeth asintió vigorosamente.

—Era un secreto. De padre. Me lo prometió… No recuerdo exactamente lo que me prometió. Pero volverá a buscarlo. Eso me dijo.

—¿Y has dejado que lo tenga este monstruo? —Morgan levantó la voz a pesar de cómo intentaba controlarse. Entornó los ojos. Era para ocultar cualquier indicio de emoción.

—¿Monstruo? No, Morganna. Me da cosas, ¿lo ves? —Elspeth levantó el brazo del que colgaba un brazalete de plata. Parecía incongruente en su brazo huesudo y junto a la manga raída.

—Estás loca —dijo Morgan sin ninguna entonación.

—¿Lo estoy? —La voz de Elspeth tembló y después se calló.

Morganna no se movió.

—Hermanas, hermanas… por favor. —Phineas hizo chasquear la lengua para emitir un sonido castigador. Si Morgan hubiera podido ponerse más rígida de lo que estaba, lo hubiera hecho—. No os he invitado aquí para celebrar una reunión familiar, aunque será entretenido cuando lo permita. Tenemos que planear un viaje. No tenemos mucho tiempo.

—Tenemos menos del que crees —habló Robb MacIlvray, al lado de Morgan.

—¿Qué significa eso? —preguntó Phineas.

—Iba escoltada por tus hermanos.

—¿Cuáles? —La voz de Phineas fue brusca al preguntarlo.

—Todos.

—¿Todos?

—Salvo Zander. Él sigue en el campamento del soberano.

—Mis hermanos no conocen la lealtad. —Suspiró—. Ahora conocerás la sensación, ¿no? —Lo dijo sin dirigirse a nadie en concreto.

A Morgan volvió a palpitarle el nervio de la mejilla.

—Dejé a tus hermanos desatados cuando nos fuimos.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Están custodiados.

—Mis hermanos son fuertes por separado. Unidos son imparables. No quiero que se derrame sangre FitzHugh. Ni una gota. Ya conoces la norma.

—Sí.

—Entonces ¿por qué me desobedeciste?

—Es una mujer muy persuasiva, señor. Mucho.

Phineas la miró con su mirada azul y fría. Morgan se la devolvió.

—Debe de serlo —contestó él por fin.

CAPÍTULO 32

—Haz ensillar caballos, Robb. Ocúpate de ello. Ya. Si llevabas alguna delantera a mis hermanos, la has perdido viajando con una mujer.

—No es una mujer cualquiera, señor, y si me he retrasado ha sido por el mal tiempo. Tus hermanos se encontrarán con lo mismo.

Phineas siguió mirándola.

—No es verdad, Robb. Es una mujer. Con un don, pero sólo es una mujer. Ya lo verás. Es débil… y es tonta.

Morgan arqueó las cejas, pero no dijo nada.

—Es verdad, y lo sabes —continuó él—. Una mujer fuerte no estaría aquí. Habría muerto antes de aceptar el trato. ¿No es tonta? Una mujer lista no habría dejado el campamento del soberano con una guardia de sólo cuatro hombres. Estás en tierra FitzHugh, eres enemigo de los FitzHugh y soy el señor de los FitzHugh. Sigo al mando de las fuerzas y la lealtad de los FitzHugh. Lo repito para que no te equivoques. Eres débil y no tienes mucho seso. Parece un defecto de familia.

Morgan no dijo nada. Dejó que su silencio respondiera por ella. Él se burló de ella y después la miró por encima del hombro.

—Ve a ensillar los caballos, Robb. Prepara vituallas. Reúne a los hombres leales del clan que están ocultos en las salas. Partiremos en cuanto podamos. Tenemos un regalo que entregar al rey Sassenach… por mucho que deteste a ese bastardo.

Morgan se negó a darle la satisfacción de una respuesta cuando MacIlvray salió de la sala, regresando por donde había venido.

—¿Creías que me arrodillaba ante el bastardo porque se lo merecía? Bueno, únete a las filas de los FitzHugh desleales con sus habladurías y sus ilusiones. Sé qué bando tiene la fuerza y el poder. Lo saben todos los hombres. También saben cuál es el castigo. La muerte. No es agradable. No es civilizado. Lo he visto de primera mano y he elegido. —Levantó un hombro y luego lo dejó caer—. He escogido el gobierno de los ingleses por una razón. No quiero morir. Elijo la vida ante la muerte.

—Entonces, ¿por qué me has secuestrado? —preguntó Morgan en voz baja.

Debería haberse mordido la lengua porque el azul glacial de los ojos de él se apaciguó un instante. Ella supo por qué. Por qué la había engatusado para que hablara.

—Eres el billete de mi libertad, muchacha… mi pase fuera de este país y para recuperar el poder. Puede que hayan puesto precio a mi cabeza, pero ¿qué habitante de estas tierras me hará daño cuando tenga al escudero Morgan del clan FitzHugh? ¿Y qué rey me dará la espalda cuando posea el medio para ridiculizar y arruinar al enemigo? ¿El rey de Escocia?

Morgan volvió a responderle con el silencio. Él sonrió imperceptiblemente.

—Perdemos el tiempo con palabras cuando deberíamos estar preparándonos. Bebe. Come. No tendrás mucho tiempo de hacerlo después. —Indicó una mesa lateral, apoyada contra una pared. Morgan no apartó la mirada—. Es por tu bien, muchacha, porque no te gustará cuando te obligue a hacerlo.

—Ya no me gustas ahora —contestó ella.

Él se rió.

—Eso no importa. Tenemos un largo camino por delante, tienes un bebé que proteger y dar a luz y tenemos un rey al que impresionar con tus habilidades al final del viaje.

Se frotó las manos.

—Deja marchar a la bruja —contestó Morgan.

El movimiento de las manos se detuvo, pero las mantuvo unidas sobre el estómago.

—¿Por qué iba a hacer una cosa tan tonta?

—A veces tengo mala puntería. Viene y va.

—Y tu hermana tiene mucha carne que perder si lo intentas.

Morgan no se movió. Elspeth sí. Volvió la cabeza y miró a Morgan como si no la viera. Morgan se encogió de hombros de forma casi imperceptible.

—Me tienes a mí. No necesitas más. Déjala marchar.

—Creo que me gusta más donde está.

—¿Por qué? ¿Para poder violarla otra vez?

Morgan vio a Elspeth por el rabillo del ojo pero no se atrevió a moverse y mirar en su dirección.

—Ay, mujer, la estás confundiendo. Ella cobra por sus favores ahora. No tiene nada que ver con violaciones.

—¿La has tomado? ¿Otra vez? —El ceño de Elspeth estaba cambiando mientras Morgan seguía hablando en un tono de voz bajo y neutral—. ¿No fue suficiente pegar, matar y violar una vez, FitzHugh? ¿Todavía no estás satisfecho?

—No pongas palabras en mi boca, mujer. No me gusta.

—Pues deja marchar a la bruja. No la necesitas.

—Eso tampoco lo he dicho —contestó él.

—¿Y la necesitas?

—No para lo que tú has querido decir. La necesito para controlarte. Creo que es fácil de entender. A pesar de tus palabras, conozco la verdad. Habla de poca cosa más que de su niño. Sin duda tú también. Y no he tocado a tu hermana. No me gustan los deshecho de otros hombres. Ella se vende ahora. Me contagiaría la viruela.

—Déjala marchar entonces.

—No tiene mucho a lo que volver.

Elspeth no se puso pálida al oír esas palabras, se puso cenicienta. Morgan intentó ignorarla, pero la mirada atónita de la mujer junto a Phineas le estaba llegando a la médula.

—¿Qué le has hecho a su casa, Phineas? No era mucho, pero era todo lo que tenía. No me digas que también la has arrasado… —Morgan hizo chasquear la lengua después de acabar y esperó que la pausa que había hecho deliberadamente surtiera efecto. Sabía que era así porque de los ojos estupefactos de Elspeth empezaron a resbalar lágrimas hacia las mejillas.

—Hubo un incendio —susurró Elspeth en tono angustiado.

—¿Le incendiaste la casa? —preguntó Morgan.

—No quería dar nada por las buenas. Tuvimos que arrancarle el traje que llevas en las manos después de que se volviera a meter en ese tugurio para recogerlo. Mujer estúpida, arriesgando la vida por un pedazo de tela. Ése parece ser otro defecto de los KilCreggar, ¿eh?

Morgan tragó saliva, pero la sintió seca como la ceniza cuando le bajó por la garganta. Elspeth había vuelto a entrar en su casa incendiada para salvar el feile-breacan gris y negro. Estuvo a punto de volver la mirada hacia su hermana, pero sabía que no podría soportar el sufrimiento que estaba evitando mirar.

—Será mejor que hagas traer rápidamente tus caballos, Phineas —susurró.

—¿Por qué dices eso, mujer? —respondió él, empleando el mismo tono de susurro.

—Porque estás a punto de recoger lo que cosechaste. ¿Elspeth?

—¡Bastardo!

Elspeth reaccionó a su indicación. Su grito y el movimiento que hizo para aporrear a Phineas dio a Morgan el tiempo que necesitaba. Se arrodilló y buscó el cuchillo.

No le ayudó maldecir la ropa de mujer, ni el impulso de haberse envuelto en la tela de los KilCreggar, pero lo hizo de todos modos. Estaba perdiendo un tiempo precioso para coger el puñal y era culpa suya. Solo tenía un instante hasta que Phineas dominara a su hermana y no pensaba perderlo. Enseguida se oyó un ruido atronador, tan fuerte, tan abrupto y tan intenso que los cuernos de los candelabros vibraron.

Hubo un momento de silencio provocado por la sorpresa. Entonces Elspeth siguió gritando. Se oyó otro retumbo.

—¡Han entrado en el patio!

Robert MacIlvray gritó eso mientras corría para dejar caer un pestillo del tamaño de un árbol sobre la doble puerta.

—¿Por qué no había guardias, como había ordenado?

—¡Los había! ¡No vinieron por ahí, como esperábamos, sino por detrás! ¡No tenía hombres suficientes para eso!

—¡Los muy despreciables!

La maldición de Phineas provocó más gritos de Elspeth y Morgan logró coger el cuchillo. Casi estaba otra vez de pie cuando se oyó otro retumbo, éste más fuerte y más alto, que hizo temblar tanto el suelo que se sintió más segura en cuclillas.

Estaban invadiendo el castillo. Por el ruido que hacían, ya estaban en las grandes puertas de roble del recinto. Morgan miró a Phineas desde su posición cerca del suelo. Había cogido el cuchillo, pero había tardado demasiado. Phineas tenía a su hermana frente a él.

—¡Cógela, Robb! —gritó utilizando a la hermana como escudo. Sus palabras rebosaban frustración y rabia y se mezclaban con los alaridos de Elspeth, que resonaban por las paredes.

—¡Necesitamos al escudero! ¡Negociaremos con ella!

Emitió un sonido ahogado al final de sus palabras. Llegó otro golpe que desprendió material del techo y del suelo, como una lluvia. Morgan se aclaró los ojos con el dorso de las manos, parpadeando para librarse del polvo y los escombros. Los brazos de Robb MacIlvray eran tan fuertes como parecían cuando la agarró por detrás y la levantó con facilidad del suelo.

—¡Bien! ¡Ya la tienes! ¡No la dejes! ¡No la dejes!

Elspeth ya no chillaba. Arañaba y pegaba a Phineas. Morgan no podía ayudarla. Estaba por encima del suelo y los brazos de MacIlvray no le dejaban espacio ni para respirar. Atacó ciegamente y le cortó en el brazo. Entonces la dejó caer.

Phineas no había mentido sobre su posición, al fin y al cabo, y los ojos de Morgan se abrieron mucho al ver la cantidad de hombres armados que se precipitaron dentro de la sala desde todos los orificios que parecía haber.

—¡No podéis vencerlos, idiotas! ¡Son demasiados! ¡Coged al escudero! ¡Coged a la mujer! ¡Pararán cuando vean que la tenemos!

Phineas tenía problemas para hablar por culpa de la furia de Elspeth, que se retorcía en sus brazos. Morgan intentó esconderse. Tiró sillas y taburetes a los hombres. Después corrió y se golpeó contra el primer hombre que encontró, pero utilizó un movimiento para abrirse camino fuera de la sala, exactamente en el momento en que la puerta cedió. No le resultó fácil llegar a ella y perdió el feile-breacan KilCreggar cuando alguien intentó agarrarla tirando de él. A sus espaldas, oyó que el roble se astillaba y el sonido de la batalla con espadas, escudos y otras armas. Morgan no vaciló. No podía. No sería objeto de negociación para que Phineas escapara de la justicia.

Se abrieron puertas para dejarla pasar, que se cerraban en cuanto había cruzado el umbral. Vislumbró a una criada de refilón. ¿No le había dicho Zander que Phineas maltrataba a sus criados? Torció los labios tristemente mientras corría. Sus criados parecían estar devolviéndole el tratamiento.

—¡Por aquí!

Otro siseo, otra puerta abierta y Morgan esperó a que se cerrara detrás de ella antes de seguir. Había ganado distancia y tiempo, y un dolor en el costado por la carrera. Desgraciadamente estaba totalmente desorientada.

Se volvió. La mujer que la había ayudado acababa de desaparecer detrás de un tapiz. Un cuerpo golpeó la puerta, doblando el pestillo mientras ella miraba.

Morgan jadeó y echó a corre otra vez. El castillo era un laberinto de salas, cavernas y habitaciones comunicadas entre sí. Una habitación llevaba a la otra, y de ahí a una tercera. Nada parecía igual. El corazón de Morgan latía con fuerza en sus oídos. Se paró para tomar aire. No parecía que la persiguiera nadie.

—¿Dónde estás, Phineas?

El grito sofocado era de Zander y procedía de algún lugar por encima de ella. Morgan encontró una puerta, entró en una sala y no supo por dónde seguir.

—¡Si le has tocado un solo cabello a mi esposa… un solo cabello…!

—Oh… has venido… a matarme de todos modos. ¿Qué… importa lo que le haya hecho… o cuánto… haya disfrutado?

Phineas resollaba al hablar, pero sus palabras seguían siendo brutales. El rugido con que reaccionó Zander era de dolor. Hizo que los pies de Morgan volaran. Ya no le importaba si corría en la dirección correcta; sólo sabía que tenía que salir para que Zander la viera.

—¿Dónde estás, Phineas? —gritó Zander otra vez.

Morgan tuvo que girar el pomo de la puerta con ambas manos y se encontró afuera, en medio de la furiosa lluvia. Sus ojos les encontraron fácilmente. Estaban en una almena entre las torres, dos pisos por encima del suelo, y con cada estocada de las espadas subían un poco más. Morgan estaba directamente debajo de ellos, pero separada. Se acercó al muro, miró a ambos lados de la roca negra y a la niebla sin fin. No había nada que pudiera usar, ni asideros, ni escalones, ni escalera. No parecía haber ninguna forma de llegar a ellos desde su posición sin volar.

Sus dedos acariciaron el cuchillo del dragón que todavía tenía en la mano, inspirándose en el extraño poder que poseía cuando volvió a mirar arriba. Los combatientes se habían apartado de su visión. Tuvo que retroceder hasta un ángulo que le permitiera ver. No oía cómo avanzaba la batalla, no sabía dónde estaban los demás hombres del clan: lo único que veía era a Zander y a Phineas.

Se le cortó la respiración, pero la recuperó al mirar. Zander era un guerrero. Phineas no. Parecía que el resultado ya estaba decidido cuando Zander arrinconó a Phineas contra una almena, lanzando estocadas sin parar, haciendo mella en el escudo de Phineas lo bastante fuerte para volverlo cóncavo. Pero no estaba satisfecho.

Morgan vio cómo una y otra vez Zander golpeaba a Phineas, utilizando el brazo izquierdo para infligir más daño. Con un golpe pareció que ya era suyo, y entonces el señor se escapó hábilmente, rodando por las almenas para eludir el castigo.

En aquel momento Morgan vio al pelirrojo Robb MacIlvray. Estaba en una torre sobre Phineas y Zander, y directamente en su línea de visión. Tenía el arco tenso, y no apuntaba a Phineas. Morgan se apuntaló y lanzó el cuchillo del dragón directamente al ojo de Robb.

No supo qué la había delatado ni por qué Zander se volvió, pero sus ojos se abrieron de horror cuando él recibió el cuchillo en el escudo, en el mismo momento en que sus ojos se encontraron.

—¡Zander! ¡No!

Estaba gritando cuando el arco de Robb MacIlvray se soltó mandando una flecha detrás de la pared de piedra, donde ella no podía ver. Phineas y Zander desaparecieron y tampoco hubo ninguna señal de vida de Robb. A Morgan le entró el pánico. El miedo le puso el corazón en la garganta, y empezó a respirar dando grandes jadeos que le producían dolor.

Después echó a correr. Tenía que encontrar la forma de llegar a ellos, y los pasillos no eran de gran ayuda. Morgan corrió por ellos, destrozándose las plantas de los pies con los zapatos de mujer y golpeándose con todas las puertas de roble que se encontraba por el camino, antes de coger el pomo con las dos manos y abrir apenas una rendija de la puerta para poder cruzarla.

Estaba perdida. No había criadas sin rostro para guiarla, ni manos invisibles que abrieran y cerraran puertas. Tenía los ojos cegados por las lágrimas, los pulmones le ardían y su nariz era una masa de tejido embozado. Pero no paró de correr.

Llegó a una puerta doble, igual que la de la entrada. Aquello era absurdo. Su mente la rechazó casi antes de posar sus ojos sobre ella. No estaba en la gran sala con mesas de banquete, ni estaba fuera, en el porche. El castillo FitzHugh tenía otra puerta, idéntica a la principal. Cogió una manilla y tiró. Nada.

La puerta se abrió y arrastró a Morgan; Zander estaba allí, tirando de ella con la fuerza que había usado para abrirla, y la hizo caer de rodillas.

—¡Morganna!

Su voz de orador no había perdido ni pizca de volumen, pero no le importó. Estaba en sus brazos, contra su pecho, con las piernas rodeando su cintura, las manos en sus hombros y palpándose la espalda en busca de una flecha, y le daba besos en la cara sin parar.

—¡Oh, Zander… mi amor! ¡Zander!

No pudo emitir ningún otro sonido de alegría, porque él le tapó la boca. Su risa era tan fuerte como las lágrimas que resbalaban por la cara de ella mientras lo examinaba y no encontraba nada.

Él no la dejaba separarse lo suficiente para verlo y verificarlo. Tenía sus brazos alrededor de los suyos, las manos en su nuca y se estaba asegurando de que estaba viva con todos los movimientos de sus labios sobre los de ella.

—Siento interrumpir, pero fuera hace un tiempo infernal y estás bloqueando la puerta, señor Zander KilCreggar-FitzHugh. Perdonad la intromisión. Ya veo que es tu dama. Nos quedaremos aquí, aguantando los elementos y esperaremos. ¿No, muchachos?

«¿Robert el soberano está aquí?», se sorprendió Morgan. Se rió y el movimiento hizo el vacío entre los labios de Zander y los suyos. Zander levantó la cabeza. Los ojos azul medianoche buscaron y encontraron lo que buscaban.

Empezó a temblar y después enterró la cara en el cuello de ella; apenas podía contenerse para no sollozar. Morgan lo abrazó, lo acunó y esperó.

—Dios Santo, Morganna… temía no llegar a tiempo.

—Has llegado a tiempo —susurró ella.

—Phineas… es el diablo. ¡Toma…! ¡Después de todo lo que te prometí! Después del horror que fue tu infancia. Nunca había sentido tanto miedo como cuando mis hermanos volvieron sin ti. Nunca.

—No me han hecho daño, Zander.

Él respiró hondo y sorbió por la nariz ruidosamente. Ya no tenía escalofríos, pero aún temblaba.

Levantó la cabeza. Morgan esperó.

—¿Es verdad? —preguntó.

—Es verdad. —Ladeó la cabeza.

—Gracias a Dios. —Volvía a abrazarla y era imposible ver nada excepto la piel de su cuello y una oreja.

—¿Tú tampoco estás herido? —preguntó.

Él negó con la cabeza. Su cabello castaño claro le rozó la cara con el movimiento.

—¿Cómo? ¿Quién? He visto volar la flecha… —empezó, pero la interrumpió.

—¡Ha sido al escudero Morgan a quien has visto, señora! ¡El escudero Morgan hizo justicia para el clan FitzHugh! ¡Todos lo hemos visto! ¿No es así, muchachos? —Era el rey quien la había interrumpido, utilizando todo el timbre de su voz atronadora para la multitud que tenía detrás.

Zander se volvió al mismo tiempo que Morgan levantaba la cabeza de su hombro. Había un mar de hombres FitzHugh en el paseo, detrás de la puerta, y todos esperaban pacientemente a que ella y Zander dejaran de obstruir la entrada para acceder. Morgan sonrió y escondió la cara otra vez en el hombro de Zander mientras los vítores subían de volumen.

—¡Sí! ¡Ha sido un gran tiro! ¡Desde aquella torre! Nuestro escudero Morgan detuvo al viejo, al señor FitzHugh, amante de los Sassenach, de un solo golpe, y la flecha le ha atravesado el cuello. ¡Nunca había visto nada igual! ¿No es así, muchachos?

Hubo una respuesta correcta a eso, aunque el rugido de vítores pareció un sonido indeterminado. El rey hizo un gesto con el brazo.

—¡Y también MacIlvray! Todos hemos oído lo culpable que era, ¿no? Fue justo y correcto que el escudero Morgan también le diera. Todavía está boca abajo en el patio, debajo de nosotros. Ése también ha sido un gran tiro. ¿Quién sino el escudero Morgan podría haber realizado esos tiros?

MacIlvray tiene un cuchillo con una empuñadura con dos dragones, bien hundido en el pecho, ¡Y todos sabemos quién es el propietario del cuchillo! ¡El escudero Morgan! ¿Lo veis? ¡No nos ha dejado, compañeros! Viene cuando se le necesita. Siempre acudirá cuando se le necesite.

Los ojos de Morgan buscaron los de Zander.

—¿Has sido tú quien ha lanzado el cuchillo? ¿Tú? —repitió.

—Siempre estás dudando de tu marido. Soy un buen lanzador. Lanzo cuchillos. Tu cuchillo del dragón antes era mío, ¿recuerdas? Además, lancé con la mano izquierda… por debajo del hombro.

—Arqueó las cejas varias veces—. He estado practicando.

—Condúcenos a la sala grande, KilCreggar-FitzHugh. ¡Me apetece probar el aguamiel del nuevo señor! Mejor aún, ¡traedme a Ari FitzHugh!

—¿Ari? —susurró Morgan.

—Sí —contestó Zander—. Todos. Perdieron poco tiempo, salvo para reunirse con nosotros. Fue una suerte. No podrían haber tomado el castillo ellos solos. Necesitamos muchos hombres para levantar el pilón de delante de las puertas.

—Avanzad y jurad fidelidad a vuestro rey y soberano. Tengo suerte de tenerte al frente del poderoso clan FitzHugh. Acepto tu alianza con Escocia. ¿Dónde está?

Empujaron a Ari entre la gente cercana a la galería. Resollaba de cansancio cuando cruzó la puerta y fue a arrodillarse a los pies del soberano.

—Como nuevo señor del poderoso clan FitzHugh, juro mi lealtad, y la de mi clan, a mi justo y verdadero rey —dijo solemnemente. Después se puso de pie y se dirigió a los hombres—. Que quede constancia de que los FitzHug amantes de los Sassenach ya no existen. Un hombre del clan FitzHugh es un verdadero escocés. ¡Ahora y siempre! —Hubo otra ovación salvaje al final del discurso.

—Adelante, FitzHugh, demuéstranos tu hospitalidad. Sírvenos tu aguamiel, hasta que agotemos tus provisiones. ¡Prepáranos una cena! Hemos venido cabalgando y sin tiempo para comer. ¡Mis hombres están sedientos! ¡Están hambrientos!

El rey pasó un brazo alrededor de los hombros de Ari y empezó la procesión por las salas. Pero Zander no los siguió. Se quedó apoyado en la pared, con Morgan abrazado a él, y antes de que pasaran muchos hombres, sus hermanos, Caesar, Plato y William, formaron un semicírculo frente a ellos, ocultando su abrazo.

Morgan ni se enteró.

EPÍLOGO

1323 d.C.

—Cuéntanos otra vez la historia del escudero Morgan, padre, por favor.

—Ya la he contado una vez esta semana. Pedídselo a vuestra madre.

—Pero madre no tiene una voz como la tuya. Además no la cuenta bien. Cuando la cuenta, el escudero Morgan es una muchacha. —El fastidio del segundo hijo, Robert KilCreggar-FitzHugh, resultaba evidente.

Morgan tuvo que morderse el labio para no echarse a reír.

—¿Y qué mal habría en eso? —preguntó la bonita, alta y morena muchacha, levantando la falda con un gesto elegante mientras se acercaba a la chimenea—. Las mujeres pueden lanzar cuchillos tan bien como cualquier hombre. Vaya, apuesto a que madre puede ganar a cualquier hombre, incluso a padre.

Zander levantó las manos, derrotado.

—No vale la pena competir, Aphrodite, cariño. Tu madre siempre me vence. Tiene mejores manos.

—¡Pero es una mujer! —se quejó Robert.

—Es cierto, y doy gracias a Dios por ello. —Zander se calló y se aclaró la garganta—. ¿Os he contado alguna vez la historia de cuando el escudero Morgan me ayudó a salvar a vuestra madre del diabólico señor de los FitzHugh amante de los ingleses? Sentaos. Os la contaré.

—¡Yo prefiero oír lo de la escaramuza Killoren-Mactarvat, en que el escudero Morgan clavó flechas a todos los escudos de los guerreros!

Zander levantó los ojos al cielo y Morgan rió. Se calló cuando esos ojos azul medianoche captaron su mirada.

—Oh, no —se quejó Robert—. Ya estáis otra vez. Nunca oiremos esa historia.

—¡Calla! —La muchacha dio un codazo a su hermano—. Están enamorados. Algún día yo también tendré un amor así.

Zander se estremeció y volvió a mirar a su hija, y Morgan vio que su expresión se ablandaba.

—Oh, tienes mi palabra, hay un hombre para ti en el mundo, cariño. Lo han creado sólo para ti. Créeme. Conozco el tema.

—Tendrá que ser muy alto —se burló Robert.

—Es cierto —contestó Zander—. Tendrá que ser alto, fuerte y virtuoso. Y tendrá que ser escocés.

—No olvides guapo —intervino Morgan.

—Tendrá que ser extremadamente guapo si quiere ganarse la mano de mi bella Aphrodite. Eso también está claro.

Morgan vio que su hija se ruborizaba con las palabras del padre. La hacía aún más encantadora.

Tenía casi trece años, era delgada como un junco y alta como su madre. También daba unas puntadas perfectas en todos sus tapices, sabía pintar y tenía una mano excelente cuando se trataba de llevar la casa KilCreggar-FitzHugh.

—No vas a hablarnos del escudero Morgan —se quejó Robert.

—Te lo juro, Robert, cada día que pasa te pareces más a tu madre cuando la conocí. Mira, había un tiempo en que nunca sonreía. Ni una vez. Siempre estaba seria, siempre pensando en una cosa y sólo en esa cosa. Era imposible sacarla de ahí… o casi.

—¿Qué era? —Su segundo hijo varón, Garrick, habló levantando la cabeza de su libro.

—Yo, por supuesto —contestó Zander.

—Zander… —dijo Morgan, en tono medio amenazador.

—Oh, bueno. Estaba empeñada en una guerra de clanes. No había ni un ápice de blandura en ella. Ni siquiera se daba cuenta de que ya había encontrado al hombre que estaba hecho para ella. Tuve que demostrárselo. Se puso muy terca con eso. Mucho. —Robert suspiró ruidosamente.

—¿Cuándo vas a hablarnos del escudero Morgan? —preguntó.

Zander se rió y se aclaró la garganta. Morgan lo miró y no pudo reprimir la sonrisa. Si algo le gustaba era hablar con su gran voz de orador. Se inclinó sobre el pergamino que estaba enarenando antes de mandarlo.

Hizo girar el gran anillo que llevaba colgando de una cadena al cuello. Inclinó la vela y echó un poco de cera. Después sopló hasta que obtuvo la consistencia correcta para sostener el símbolo del dragón entrelazado encima. Ya llamaría a un mensajero más tarde. Tenían noticias. El bebé que llevaba no esperaría quince días más para nacer y la madre de Zander no desearía perdérselo.

Esa mujer tenía la promesa de Morgan de que podría poner nombre a todas las muchachas.

Morgan sacudió la cabeza. La madre de Zander siempre se salía con la suya, y lo hacía sólo con una sonrisa dulce, una corriente continua de palabras amables y un abrazo cariñoso.

—Venid aquí, niños. Tengo que contaros una historia, una de sangre, dolor, guerra y victoria. Es una historia que se contará siempre. Es la historia del escudero Morgan.

Garrick dejó la pluma, Robert se inclino hacia delante en la silla, Aphrodite cogió su cesto de costura y se sentó al lado de su padre, e incluso el pequeño Rory se acercó a ellos a gatas. Morgan miró a Zander coger al pequeño y ponérselo en el regazo antes de volver a sentarse. Estaba en su elemento.

—Era una noche de niebla, mucho antes de que vosotros nacierais. Antes de que Escocia fuera su propio país. Entonces estábamos sometidos a los ingleses. Eran tiempos oscuros. Tiempos de sufrimiento. No había hombre de un clan en la tierra que no hubiera estado sometido desde hacía años al yugo de la tiranía de los Sassenach.

—¿Qué es tiranía? —preguntó Garrick.

—¡Calla! —protestó Robert.

—Las leyes y normas de los ingleses. Ni siquiera nos permitían llevar armas. Aunque sé por qué —dijo Zander.

—¿Por qué? —preguntó Garrick.

—Nos temían. Un buen escocés con un arco vale por diez ingleses. Un escocés con un puñal vale por seis con una espada. Lo sabían y por eso nos dejaban sin ellas. Nos mantenían en la pobreza. Incluso tenían leyes que prohibían que luciéramos nuestros colores. Nos hacían pagar impuestos para ellos. Se llevaban a nuestras mujeres. Nos pusieron bajo el gobierno del rey inglés.

Era más de lo que ningún buen escocés podía soportar.

—¿Qué pasó esa noche de niebla? —preguntó Robert.

Zander soltó un suspiro y Morgan volvió a sonreír. Robert se parecía mucho a ella en temperamento, aunque físicamente era como su padre a esa edad. También era mortífero con cualquier arma que le pusieran en las manos. Siempre lo había sido. Mejor aún, ya había alcanzado en altura a su hermana, y acabaría alcanzando o excediendo la de Zander. Era suficiente para enorgullecer a cualquier madre. Morgan pensó que su corazón explotaría de orgullo.

—Este muchacho tiene tanta paciencia como un alce en celo —dijo Elspeth desde su mecedora.

Tenía un chal sobre los hombros y una taza de caldo en las manos. Morgan le sonrió. Elspeth ya no se movía mucho últimamente, pero ya tenía una edad y era de esperar—. Está demasiado mimado.

—¿Y quién es en parte responsable de eso? —preguntó Zander desde su corrillo de niños.

Los labios de Elspeth se torcieron. Morgan tuvo que apartar la mirada. Todos sabían que el muchacho tenía la adoración de su tía. Había sido así desde que nació. Sin embargo Elspeth los adoraba a todos y le decía a Morgan que no podía esperar a que naciera el nuevo bebé.

—Lo reconozco, Zander. Lo he consentido. Lo mecí cuando lloraba y lo mecí cuando dormía. Seguiría haciéndolo si no fuera tan grande. No os podéis imaginar lo reconfortante que es.

—Sí, nos lo imaginamos, Elspeth. Nos lo imaginamos.

Elspeth y Morgan se sonrieron, y fue en completa comunión y aceptación. Zander se aclaró la garganta.

—¿Por dónde iba?

—¡La noche de niebla, la batalla, la herida! —exclamó Robert.

—Sí, bien… yo había recibido una herida de espada y no me quedaba nada por hacer en la vida más que ver cómo mi sangre manchaba el suelo, cuando de la niebla surgió un muchacho, el más osado y fuerte que os podáis imaginar. Me arrancó la espada, impidió que siguiera sangrando y después se volvió hacia los ingleses soltando un grito horripilante. Tenía un cuchillo del dragón en la otra mano, uno igual al que tiene vuestra madre colgado de la pared junto a su retal de tela KilCreggar, allí.

Todos miraron donde señalaba Zander. Él esperó en una pausa teatral. Los labios de Morgan se torcieron de nuevo. Cuando se trataba de relatar una historia Zander no tenía rival.

—Bueno, el escudero Morgan sacó su cuchillo y se volvió hacia los Sassenach y los aniquiló. Los eliminó a todos. Nunca había visto nada igual.

—Zander —interrumpió Morgan, y todos la miraron excepto Rory. Él ya estaba adormilado en brazos de su padre.

—El rey cuenta la misma historia —contestó él a la defensiva.

—No la adornes demasiado.

Él sonrió, y aunque ella lamentara los cabellos grises y las arrugas alrededor de sus ojos azul medianoche el corazón se le ensanchó como siempre. Zander KilCreggar-FitzHugh seguía siendo un hombre muy guapo. Siempre lo sería.

—Nada de lo que pudiera decir lo adornaría, cariño.

Morgan quedó atrapada en su mirada. Reconoció la sensación y se ruborizó aún más que su hija antes, cuando Robert se quejó otra vez con el mismo tono de fastidio.

—Ya están otra vez —dijo.

FIN