LA CRUZ DE SANTIAGO

Victoria de Luna

1.ª edición: mayo, 2016

© 2016 by Victoria de Luna

© Ediciones B, S. A., 2016

Consell de Cent, 425-427 - 08009 Barcelona (España)

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ISBN DIGITAL: 978-84-9069-450-3

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A mis amigos del alma,

que siempre creyeron en mí.

Gran descanso es estar libre de culpa.

Marco Tulio Cicerón

Contenido

Portadilla

Créditos

Dedicatoria

Cita

Seis meses antes

Miércoles, 22 de enero

Jueves, 23 de enero

Viernes, 24 de enero

Sábado, 25 de enero

Dos días antes

Domingo, 26 de enero

Lunes, 27 de enero

Martes, 28 de enero

Miércoles, 29 de enero

Jueves, 30 de enero

Viernes, 31 de enero

Tres meses después

Un año después

Nota de la autora

Seis meses antes

Barcelona

El club le recibió con la música electrónica pulsando en sus oídos y luces estroboscópicas quemando sus ojos. Sonrió como si la paz acabara de hacerse en su espíritu. Aquello era su mundo, y las docenas de desconocidos que bailaban a ritmo frenético, su gente.

Su gente, por fin, después de tres meses entre ratas de alcantarilla.

Según sus abogados, en realidad podía considerarse afortunado: de que los trámites hubieran fluido entre los funcionarios del juzgado, de que el juez hubiera desestimado el caso en la primera sesión del juicio, de que los intentos de la acusación por añadir homicidio involuntario hubieran recibido poco menos que burlas. Claro que la mayoría de los que pagaban una minuta de mil euros la hora obtenían la libertad bajo fianza que aquellos ineptos no le habían conseguido a él. Algo positivo, según se justificaban, para no tener a la opinión pública totalmente en contra.

Como si de verdad hubiera sido él quien le puso la cuchilla en las muñecas a esa imbécil.

Pero se había terminado por fin y ahora él estaba allí, respirando libertad y ardiendo en ganas de recuperar el tiempo perdido.

Uno de sus acompañantes le palmeó amistosamente la espalda.

—¿Qué? —gritó— ¿Empezamos a celebrarlo?

—¿Y a qué hemos venido si no?

Los otros se rieron, y el grupo se lanzó de lleno hacia la muchedumbre que, al margen de la pista de baile, se iba cerrando a su paso prácticamente a la vez que se abría. Ya le habían advertido que aquella noche pinchaba un DJ muy importante, aunque a él su nombre no le había dicho nada. La música house nunca le había interesado, y sin embargo aquella canción le sonaba… ¿podría ser la misma de cuando conoció a la chica?

—Voy al baño —anunció a sus amigos cuando llegaron a la barra por fin.

Apenas le prestaron atención mientras luchaban por hacerse notar por el barman, y él terminó de rodear la pista de baile distraídamente, aún pendiente de la canción.

Era la misma, ya estaba seguro. No había vuelto a pensar en ella, pero lo sabía porque estaba completamente obsesionado. Esa era una de las razones por las que había escogido precisamente aquel sitio para festejar su libertad: exorcizar los recuerdos de la noche en que empezó todo. Tal vez lograría incluso recordar la cara de la maldita cría y así dejarla atrás de una vez.

Sí se acordaba de que era guapa, por supuesto. Una rubita de buen cuerpo. Lo suficiente como para engañar al portero con un carné falso y acabar metiéndole a él en un montón de problemas, como si no le hubiera estado provocando toda la noche. Luego no la había vuelto a ver: siempre se había escondido detrás de su madre y después, el final de las histéricas; en la piscina de su casa, para más dramatismo.

Si eso no demostraba que estaba loca, ya no sabía en qué mundo vivía.

En el baño sólo había otro hombre, lavándose las manos. Lo ignoró y se metió a una cabina, y unos segundos después oyó intensificarse la música de fuera y enseguida volver a quedar amortiguada por la puerta.

Otra canción, por fin, y esta le traía mejores recuerdos. Empezó a silbar mientras se subía la cremallera y tiró de la cadena.

Al abrir todo sucedió demasiado rápido.

Un fuerte golpe en el pecho lo empujó sobre el inodoro. Tras unos instantes de desconcierto el dolor más infernal que había sentido en su vida se abrió paso como un torrente y él sólo acertó a agarrarse al brazo que se lo había provocado. Alzó la vista y el hombre de antes se la devolvía desde escasos centímetros de la cara; luego se acercó aún más, y su aliento le retumbó en el oído.

—La madre de Isabel Fábregas te manda recuerdos —susurró, acompañando el mensaje con un giro de muñeca que terminó de desgarrar el corazón.

Lucas, que así se llamaba el verdugo, aguardó hasta que terminó todo y dejó el cuerpo sentado, apoyado en la pared. El puñal taponaba la herida, así que no habría sangre delatora antes de que le echaran de menos. Cerró la puerta con cerrojo y, tras comprobar que seguía solo, se encaramó al muro de separación para salir por la cabina de al lado.

En la sala vio a los amigos del muerto muy entretenidos con varias chicas. Sin detenerse hasta la salida se quitó los guantes de cuero que llevaba y buscó su teléfono móvil. Marcó sin mirar.

—Está hecho —dijo tras pasar de largo a los guardias de la puerta.

Colgó sin esperar respuesta y sacó un cigarrillo, que encendió deseando estar ya muy lejos de allí.

Miércoles, 22 de enero

Madrid, Paseo de la Castellana

Media tarde

Manuel Quirós había sido siempre un hombre ambicioso. Su primer empleo fue de camarero en el bar de su padre, cuando tenía quince años, y a pesar de lo duro del trabajo nunca abandonó los estudios. A los veintinueve, con una licenciatura de económicas debajo del brazo, dejó el negocio familiar y entró a trabajar en el que a partir de ese momento sería el escenario de una fulgurante carrera.

Orión era la primera cadena hotelera de Europa, y sólo parte de lo que una de las familias más importantes del país había construido durante generaciones. El legado de los Mena, que comenzó en 1914 con un sencillo edificio, comprendía un siglo después tres de las mayores empresas turísticas del mundo, estando presente tanto en tierra como en mar y aire. Primero, tras el éxito de los hoteles, había sido la creación de la línea de cruceros de lujo Argo; poco después, casi siguiendo un paso lógico, había sido Argo-Air: vuelos con especialidad en primera clase.

Las tres empresas, fundadas cada una por un descendiente de la familia, las había terminado uniendo el penúltimo de los herederos, Aitor Mena, que había creado el sello Hermes para englobarlas en un solo grupo. Probablemente el más brillante de todos los Mena, también había querido ampliar horizontes y abarcar otros campos, como el editorial y el audiovisual. En menos de veinte años el Grupo Hermes se había convertido en la compañía financiera más importante de Europa.

Ese tiempo era lo que Manuel Quirós había necesitado para alzarse como uno de los más altos ejecutivos del mismo, proclamándose director financiero del Grupo y segundo hombre de confianza del propio Mena.

Había sido la muerte repentina de éste, en accidente de coche, lo primero que había hecho temer a Quirós su permanencia en el puesto. Ni siquiera cuando le diagnosticaron la enfermedad degenerativa que llevaba años consumiéndole se había planteado retirarse. Ahora, sin embargo, la llegada de la única heredera de Mena hacía que se tambaleara todo.

Una niñata sin ambiciones, sin respeto por el trabajo duro ni por lo que su familia había levantado de la nada, que desde el principio había dejado claro que pensaba vender todo en cuanto pudiera. El momento había llegado y ése era el motivo por el que Martín Yagüe, vicepresidente del Grupo, había convocado aquella junta… Pero había sido un hecho fortuito, totalmente ajeno a ningún asunto laboral, lo que en ese preciso momento tenía su presión arterial disparada.

—Te estoy diciendo que ha visto las fotos —repitió desesperado—. Ahora mismo están en comisaría y mañana las tenemos en todos los periódicos.

Marina Santos, la mujer que ahora le miraba con exasperación, estaba allí sólo por ser la responsable regional de Orión en Barcelona y la conversación se le estaba haciendo insoportable. No compartía los temores de su compañero y tampoco era amiga de discutir los problemas en público, aunque fuera en susurros.

—¿Qué más dará que tengan una estúpida foto en un coche que no tiene nada que ver con nosotros? —dijo entre dientes.

—Me parece que no terminas de entender la gravedad del asunto.

Ella se giró para mirarle directamente, con una frialdad que le atravesó. Santos era una mujer con la que había que andarse con cuidado. Siempre pensó que habría encajado a la perfección como agente del servicio secreto soviético en la guerra fría y no sólo por su belleza nórdica, sino porque carecía de cualquier tipo de escrúpulo. Precisamente por eso Quirós no terminaba de comprender por qué se mostraba tan esquiva en aquel asunto. Si se descubría todo y los acusaban, ya podían despedirse de sus carreras, de su prestigio, de su fortuna y hasta de su libertad, si sus abogados no eran capaces de remediarlo.

Y él no iba a dejar que las cosas llegaran al extremo de conformarse con no ir a la cárcel.

—Mira, yo sólo digo que a veces hay que tomar decisiones.

—No quiero saber nada más de ese asunto.

La llegada de Yagüe detuvo cualquier réplica de Quirós. Ninguno de los dos volvió a abrir la boca y sólo se miraron de reojo cuando el vicepresidente llegó y se sentó a la cabecera de la mesa de conferencias.

Quirós tendría pues que dejarla a un lado. Él sabía lo que había que hacer.

Calle Conde de Peñalver

6:44 p. m.

—Y esos sueños, ¿todavía los tienes?

Sara Mena, diagnosticada de trastorno de estrés postraumático, suspiró. Ya había perdido la cuenta de todas las veces que había entrado por la puerta de la consulta, se había sentado en la misma butaca y había escuchado las mismas preguntas. Pocas veces variaba la respuesta, y ella ya hacía algún tiempo que se estaba planteando terminar con aquella pérdida de tiempo.

—Sí, casi todas las noches —respondió, sólo por cortesía—. Pero ya me he acostumbrado.

—Pareces resignada. Eso no te conviene, Sara. No se trata de aprender a convivir con las pesadillas, sino de superarlas.

—Le prometo que tengo casi olvidado que maté a mi familia por no saber conducir, pero por el momento a mi subconsciente no le pasa lo mismo.

—Tú no mataste a tu familia, Sara. Fue un accidente, y hasta que no te convenzas de eso no habrá nada que hacer.

Sara apoyó la cabeza en la mano y volvió la vista hacia la ventana, sin verla, e intentó reprimir las lágrimas. Pensar que había sido un accidente era fácil; recordar que jamás volvería a ver a su padre, a su madrastra, a su hermana pequeña, por culpa de un viaje en coche en el que ella llevaba el volante… Respiró hondo y cerró los ojos un instante.

—Eso ya da igual… yo estoy aquí y ellos no.

—Exactamente, Sara. Tú sigues viva y tienes que vivir. ¿No hay nada que te gustaría hacer?

—No sé. Últimamente todo me viene grande. El sillón de mi padre, el título que tengo guardado en un cajón…

—Nadie te obliga a ocupar el puesto de tu padre en la compañía. Ni siquiera él, por eso te dejó un plazo de tiempo para pensarlo. Ahora bien, te hiciste médico porque quisiste. Lograste superar los exámenes finales hace nada, ¿ahora de pronto no te gusta la carrera que elegiste?

—No lo sé, la verdad. No sé si me queda mucha vocación después de tanto hospital.

—Lo entiendo, pero ayudar a los demás es lo más gratificante que hay. Deberías considerarlo.

—Sí, lo haré.

Lo dijo para zanjar el tema y el psiquiatra no la presionó. Tras un corto silencio miró el reloj que había colgado en la pared.

—Se acaba el tiempo. ¿Necesitas alguna receta?

—Sí, algo más suave que el Lorazepan. Me deja todo el día atontada, y le aseguro que no me hace falta: no me vuelvo a meter allí abajo ni borracha. Seguro que en mi edificio ahora soy «la loca del 11B».

—Está bien. Vamos a probar con Triazolam. Pero Sara, una crisis nerviosa no significa volverse loca. Todo el mundo tiene derecho a una, por lo menos una vez en su vida.

Sara trató de asentir, pero se le vinieron a la mente los arañazos sanguinolentos en la puerta de su trastero la tarde que se quedó encerrada en él. No sabía qué había sido peor, si el momento en que la Policía echó la puerta abajo, las caras de sus vecinos cuando la vieron salir acompañada de los agentes, o haber tenido que pasar la noche en la planta de psiquiatría del mismo hospital donde había perdido a tres miembros de su familia. Desde ese momento su ya bastante largo historial médico incluía la palabra «claustrofobia».

El doctor Ferrer firmó la receta y se la tendió. Sara la tomó en silencio y la guardó en el bolso al tiempo que se levantaba.

—Hasta la semana que viene —dijo él mientras abría la puerta.

—Adiós, doctor.

En realidad, si había algo que quería en la vida, era no volver a aquella consulta nunca más.

Quintana, su chófer, la estaba esperando apoyado en el BMW azul oscuro que había sido del padre de Sara mientras fumaba un cigarrillo. Ella nunca se había quejado de ese hábito, pero aun así él se apresuró a tirarlo nada más verla llegar, como siempre, y abrió la puerta trasera del coche.

—A casa, por favor.

—Sí, señora.

Tras aquel breve diálogo, el silencio acostumbrado.

No hacía mucho que trabajaba para ella, pero Sara no había tardado en darse cuenta de que había sido un acierto contratarlo. No era sólo que desde el accidente había sido incapaz de ponerse al frente de un volante, ni que ese hombre pudiera aparcar en una sola maniobra, sino que le agradaba su silenciosa compañía, como si por el hecho de conducir por ella le hiciese la vida más fácil.

También era agradable saber que había alguien esperándola cada vez que salía, aunque fuera un completo extraño, después de casi un año de absoluta soledad.

Un año entero iba a ser, dentro de muy poco. Pronto se cumpliría el primer aniversario del accidente. Había sido una noche de viernes, el mismo día en que supo que había aprobado todos los exámenes semestrales el último año de carrera. Su padre era un hombre muy familiar, pese a que su trabajo era tan absorbente que apenas veía a sus dos hijas en toda la semana. Por eso aprovechaban cualquier momento libre, cualquier ocasión que se presentara para salir a cenar todos juntos. El motivo aquella vez era precisamente que Sara había aprobado los exámenes y el lugar elegido, un restaurante de la sierra que regentaba un viejo conocido. Comieron, bebieron, charlaron y rieron hasta altas horas de la noche, y fue debido a que no probaba el alcohol por lo que Sara decidió conducir en el viaje de vuelta.

Le dijeron que el coche había patinado en una curva y se salieron de la carretera. Ella no recordaba nada, sólo había abierto los ojos un día para ver un techo blanco y, al intentar moverse, no había podido. La razón era que acababa de despertar de cinco días de coma y tenía rotas clavículas, costillas, cadera y fémur derechos. Le explicaron que habían tenido que intervenirle cuatro veces; una de ellas para extirparle el útero que, por culpa de una infección provocada por un hierro varias horas clavado en el abdomen, había estado a punto de matarla. Darse cuenta de que nunca podría tener hijos, sin embargo, ni siquiera había ocupado más dos segundos de preocupación en su mente, porque lo único tangible era que los había perdido a todos.

Toda su familia arrancada de su lado, todo su mundo hecho pedazos, y ella ni siquiera había podido asistir a los entierros porque había pasado ese tiempo inconsciente.

Todo perdido porque una noche no supo controlar el volante. Eso era lo que desde entonces no podía quitarse de la cabeza.

En el cristal de la ventanilla empezaron a caer algunas gotas de lluvia. Sara se limpió una lágrima solitaria de la mejilla. Quintana puso en marcha el limpiaparabrisas y el gesto hizo recordar a Sara, de pronto, que aún estaba acompañada. Miró hacia delante y fijó la vista en el espejo retrovisor, en donde podía ver los ojos oscuros, concentrados en la carretera, del conductor.

Algunas veces, como aquella, Sara se quedaba mirando a alguien y se preguntaba qué habría detrás de sus ojos. Las personas reservadas son siempre un misterio, pero es en su mirada donde está el verdadero enigma. ¿Tendría la misma persona, con una vida diferente, la misma mirada? Ella no sabía nada de Quintana más que lo referente al trabajo. En el momento de contratarlo sólo le habían interesado sus buenas referencias; a él, conseguir el puesto. Ninguno de los dos había dado muestras más tarde de un interés ajeno a lo profesional. A ambos les iba bien así. Pero la curiosidad es la máxima debilidad humana y a Sara le fascinaba una mirada profunda como lo habría hecho a él el canto de una sirena.

El coche se detuvo en un semáforo y Quintana levantó la vista hacia el retrovisor. Los ojos de ambos se encontraron en el espejo, agua contra madera. Fue como si se congelara el tiempo. Sara se sintió de pronto intimidada, pequeña, como la presa de un cazador.

Apartó la vista de nuevo hacia la ventanilla. La lluvia caía cada vez con más fuerza. Cerró la mano en torno al asidero de la puerta, con el corazón acelerado. El deseo de estar en casa se había convertido en necesidad.

El timbre del móvil casi le hace saltar del asiento. Tomó aire, sintiéndose estúpida, y miró la pantalla. Era Martín Yagüe, vicepresidente de la empresa, abogado de la familia, hombre de confianza y mejor amigo de su padre en vida, sin el cual habría estado totalmente perdida durante todo ese tiempo.

—Sara, ¿qué tal la terapia?

—Bien, gracias. ¿Y la reunión, cómo ha ido?

—Acabamos de terminar. Todo el mundo está informado y el sindicato acepta las condiciones. Ya sólo falta que llegue el momento de la firma.

—Bien. Tengo ganas de terminar con esto.

—No te vas a permitir ni siquiera un momento saborear lo de ser la emperatriz financiera de Europa ¿eh? De tus manos a las suyas.

El tono era amistoso y Sara no se lo tomó como un reproche, aunque sabía que algo de eso había en el comentario. No habían discutido demasiado sobre el asunto, Yagüe respetaba su decisión, pero Sara sabía muy bien que no terminaba de aprobarla; sin embargo, ella tenía que seguir adelante. Al menos para poder dejar de sentirse como si estuviera encadenada al fondo del mar, luchando por mantener la cabeza fuera del agua mientras a su alrededor nadaban los tiburones.

No le importaba admitir que también lo hacía para librarse de la carga de responsabilidad que traía el puesto heredado, le daba igual si tenía que pasarse la vida sin poder presumir de valiente. Por lo menos, no iba a ser la responsable de echar abajo todo lo que su familia había construido a lo largo de generaciones.

—Sabes tan bien como yo que el patrimonio familiar estará mucho más seguro en las suyas que en las mías.

Palabras de apoyo como respuesta que hicieron sonreír a Sara. Quedaron en verse al día siguiente y luego se despidieron. Sara guardó el teléfono y, sin pretenderlo, volvió la vista hacia el espejo retrovisor. Los ojos de Quintana estaban otra vez fijos en la carretera. La sensación de antes había desaparecido y de nuevo encontraba agradable su compañía. De repente era como si nada hubiera ocurrido.

Qué extraño había sido. Se preguntó si acaso había llovido la noche del accidente; quizá habían sido las gotas estrellándose contra los cristales las que habían revuelto su subconsciente, no aquellos ojos misteriosos. Forzó la mente a intentar recordar, como hacía muchas veces, pero no logró nada. Nunca conseguía ir más allá de la salida del aparcamiento del restaurante.

La llegada a casa interrumpió sus cavilaciones. Luego, ya no volvió a pensar en ello.

Jueves, 23 de enero

Madrid, Calle Juan de la Cierva

Mañana

Levantó el cuerpo sudoroso por última vez, los músculos tensos y doloridos. Lentamente, como si su peso se hubiera multiplicado. Rozó la barra con la barbilla, aguantó un momento y, al fin, contó cincuenta. Inmediatamente, con un suspiro de alivio, se dejó caer y se tomó un momento para descansar, los brazos inmediatamente notando el fin del intenso ejercicio.

Aquel era su momento favorito del día, cuando las rutinas del entrenamiento le permitían desconectar de todo lo que siempre le rondaba por la cabeza: su nuevo trabajo, el antiguo, la gente que le rodeaba, la soledad, el futuro incierto, el pasado omnipresente… Todo lo que le recordaba quién era, lo que era, lo que había sido, y le hacía preguntarse qué demonios le empujaba para seguir adelante.

Respiró hondo y cogió una toalla para secarse, menos relajado de lo que era habitual al terminar el ejercicio. La imagen de Sara Mena no se había ido de su mente ni siquiera doblando la serie de dominadas.

Apenas habían cruzado tres palabras seguidas en todo el tiempo que llevaba trabajando para ella; sin embargo, no podía decir que se tratara de una persona antipática o soberbia. Conocía la tragedia que había vivido y respetaba la entereza con que lo llevaba, si bien pensaba que tampoco le quedaba otro remedio: sucesos como el que le había tocado vivir ocurrían todos los días a gente de todas las clases, unos lo llevaban mejor y otros peor, pero a todos les tocaba aguantarse. De eso podía dar testimonio él mismo. Por eso no podía decir que se tratara de admiración lo que sentía, sino quizá algún tipo de vínculo. Un sentimiento de igualdad que, de ser otras las circunstancias de ambos, nunca habría tenido lugar.

Por eso le gustaba trabajar para ella, y por lo mismo sabía que nunca debería haber entrado a su servicio. Porque ya casi se le había olvidado lo que era tener conexión con alguien y porque empezaba a tener claro que ya, por fin, estaba llegando al límite.

Dejó la toalla sobre una silla y se acercó a la nevera para coger una bebida energética. La tarde anterior, cuando estaban en el coche, ella había notado algo. Probablemente no le había dado importancia, sólo una sensación salida no sabría de dónde.

Todo porque, por primera vez, se habían mirado directamente a los ojos.

Sabía exactamente lo que había sentido durante esos segundos en que se sostuvieron la mirada en el espejo, porque lo había visto muchas veces: aquellos segundos había estado aterrada y él no había tenido reflejos suficientes como para apartar la vista antes e impedir que el sentimiento llegara a tomar forma. Lo había salvado quienquiera que la había llamado al móvil, mientras él se maldecía entre dientes. Por primera vez desde que estaba con ella se había sentido descubierto, vulnerable. Como si ella hubiese podido leer en su mirada exactamente quién era y fuera a salir corriendo.

Quién era… ya ni siquiera él estaba seguro. Tal vez por eso hacía años que no había hecho nada por cambiar su imagen externa: el mismo estilo informal de vestir, la misma rutina de ejercicios que disfrazaba de fibrosa su delgadez natural, el mismo corte de pelo estilo militar.

Y el tatuaje que llevaba en el brazo, cuya presencia era más dolorosa que pensar en la placa que había devuelto hacía años.

Nunca lo miraba. Aquél era el emblema de una época pasada, de un hombre diferente. La noche que se lo hizo tenía veinte años y ni se imaginaba lo que le iba a deparar el futuro, exactamente igual que los cuatro amigos que habían pasado por la aguja del tatuador al mismo tiempo que él. Un símbolo de amistad y de que en aquel entonces aún creía en algo.

Debería habérselo hecho quitar hacía tiempo pero nunca se había atrevido; como si hacerlo significara deshacerse también de lo último que merecía la pena en él.

Cerró los ojos y volvió a revivir el episodio del coche. Sara Mena tenía los ojos más azules que había visto nunca. También los más tristes, como de niña abandonada. Abandonada, y por un segundo aterrorizada, como si la persiguiera el lobo.

Bruscamente volvió a la realidad y terminó la bebida de un trago. No podía creer que siguiera cometiendo el mismo error una y otra vez. Enfadado consigo mismo se dirigió a cuarto de baño para darse una ducha.

Ya se había entretenido demasiado y en quince minutos tenía que estar en el trabajo.

Calle María de Molina

7:31 a. m.

—«…6.31 en Canarias, y tenemos lluvia y nieve en el Norte, viento en el Sur. Frío, mucho frío, ninguna novedad para este invierno que estamos teniendo y no parece que tenga ganas de aflojar. Seis grados bajo cero de mínima en Teruel, máxima en Tenerife con veinte, cero en la capital. Esta canción va dedicada a todos los que tengan que salir ahora a la calle y no vivan más abajo de Gibraltar…»

La marcha fúnebre empezó a sonar por la radio. Sara la apagó, molesta. Odiaba pasar frío y aquella mañana no podía desear más haberse quedado en la cama, pero el director financiero del grupo le había suplicado que se reunieran temprano para poder marchar a su tratamiento de hidroterapia con la agenda despejada. No tenía ni idea de si la estaba engañando, pero pocas posibilidades hay de negarle algo así a un enfermo y no sentirse luego como una perra.

Lo que no le había quedado muy claro era lo que quería que le firmase, porque pensaba que todos los documentos estaban listos y, además, Yagüe tenía plenos poderes. Claro que a lo mejor le había dado toda clase de explicaciones y ella no se acordaba. La maldita medicación llevaba semanas dejándola como una zombi. Llevada por un impulso, alargó la mano para coger el móvil y grabó un recordatorio en la agenda: pasar por la farmacia en el camino de vuelta.

Terminó de desayunar y recogió la mesa. Se sirvió una segunda taza de café, ya templado, y se la tomó despacio mientras contemplaba la ciudad floreciente a través del cristal del balcón. Dentro de una semana, cuando firmara la venta, sería libre por fin y cada vez estaba más convencida de que lo que debería hacer era marcharse de allí. Un tiempo, al menos, aunque aún no tenía claro a dónde. Francia, Italia, tal vez Suiza. Cualquier sitio donde no necesitara meterse en un aparato cerrado y agobiante que la alejara de tierra firme.

El reloj dio las campanadas de los tres cuartos. Terminó el café, desganada, y dejó la taza en el fregadero. Antes de ponerse el abrigo se miró al espejo del recibidor para ver si estaba presentable, porque no se había molestado en ponerse maquillaje. La cicatriz en la mejilla derecha aún era visible, una línea rosa irregular trazada de arriba abajo; la de la mandíbula lo era bastante menos y ayudaba que desapareciera un poco cuello abajo. El cirujano plástico le había asegurado que terminarían por desaparecer, pero la verdad era que su apariencia ya no le importaba tanto como antes. Ver esas cicatrices estropeando su hermoso rostro, más que una desgracia, lo consideraba casi un acto de justicia.

Un precio muy pequeño a cambio de haber sobrevivido.

Cicatrices y palidez aparte, no tenía muy mala cara. El pelo se lo había dejado suelto; liso y manejable, de un rubio trigueño, quedaba bien con poco esfuerzo y era de los pocos recuerdos de su madre por los cuales se sentía agradecida. Suficientemente satisfecha con su aspecto, se envolvió en lanas y plumón y salió de su apartamento.

Once pisos escalón por escalón del apartamento al garaje y luego la vuelta, la rutina de todos los días. Lo bueno de la claustrofobia era que le daba una excusa para hacer ejercicio. Como no le gustaban los ascensores, no le quedaba más remedio que subir y bajar andando cada planta en cualquier edificio que tuviera que visitar. Cuarenta era el número mágico hasta el despacho de su padre, ahora suyo, en la sede principal de la compañía en la Castellana. Tras un par de veces había renunciado y utilizaba uno auxiliar en la primera cuando no le quedaba más remedio que hacer acto de presencia. A los empleados les había hecho gracia y habían pasado una circular planteando la posibilidad de instalar escaleras mecánicas; ella no se lo había tomado a mal: que la considerasen una boba ridícula era algo con lo que ya había contado.

Quintana la estaba esperando, como siempre, apoyado en el coche. Abrió la puerta nada más verla e intercambiaron el saludo habitual, breve y cortés. Mientras el motor arrancaba Sara miró la hora y se dio cuenta de que ya iba a llegar tarde. Ante ellos la puerta automática se iba abriendo despacio, dejando entrever la parte frontal de un coche gris que había aparcado justo al borde de la entrada.

En el momento en que alcanzaban la salida ese coche aceleró para cortarles el paso.

Quintana frenó bruscamente y Sara, que todavía no había ajustado bien el cinturón, chocó contra el asiento delantero.

—¿Se encuentra bien? —preguntó él volviéndose.

Durante un segundo se quedó bloqueada, pero consiguió rehacerse y asintió. Quintana bajó la ventanilla para asomarse. Una mujer de unos treinta años, en traje chaqueta a juego con el color del coche, se acercaba con paso decidido.

—Inspectora Castro —soltó nada más llegar a su altura, poniéndole a Quintana la placa en la cara.

Si el chófer tuvo que hacer un esfuerzo por contenerse, o sencillamente es que nunca se alteraba, Sara no habría sabido decirlo. Le vio mirar la identificación de la inspectora durante un momento y después, como si le hubiese dado el aprobado, volver la vista al frente.

—¿Qué desea? —dijo fríamente.

—Contigo nada, guapo. Tengo que hablar con la señorita Sara Mena, que supongo es la que llevas ahí detrás ¿verdad?

Sara, irritada, se preguntó si estaba intentando intimidarlos y por qué. Abrió la puerta para bajarse y salió del coche.

—Soy Sara Mena. ¿Qué puedo hacer por usted?

La inspectora la miró y guardó su placa.

—Puede concederme un par de minutos. Lo que tengo que decirle es importante. —Sara cerró de un portazo y, sin decir nada, rodeó el coche hasta llegar a la inspectora. Ella la miró y sonrió. —No se preocupe, no vamos a tardar mucho, se lo aseguro. —Se volvió a Quintana de nuevo—. ¿Te importaría dar marcha atrás, guapo? No vamos a estar aquí estorbando el paso ¿verdad?

Sara puso los ojos en blanco y se retiró hacia el interior mientras Quintana, sin abrir la boca, hacía lo que le decían. La inspectora no se movió de su sitio, siempre con la misma sonrisa y sin quitar la vista de encima al chófer.

La situación empezaba a ser esperpéntica. Sara buscó en su abrigo el teléfono móvil para llamar a Quirós y avisarle del retraso, antes de recordar que se lo había dejado dentro del coche, en el bolso. Cuando Quintana echó el freno de mano fue a acercarse para recuperarlo, pero la voz de la inspectora la detuvo.

—Que conste que no es nada personal —dijo.

Sara se giró perpleja, pero el estupor le duró el tiempo que tardó la otra en sacar una pistola y disparar contra el parabrisas del coche.

El ruido del arma se mezcló con el de los cristales estallando. Sara se quedó paralizada, la mente en blanco y los ojos muy abiertos. La inspectora también se había quedado rígida un instante, incluso pálida, como si acabara de darse cuenta de lo que había hecho, pero aquello sólo duró un momento. Volvió a disparar y un segundo agujero atravesó el parabrisas resquebrajándolo por completo. Luego volvió a mirar a Sara.

—Eso es, calladita —dijo dirigiendo el cañón hacia ella.

Pulsó el botón que tenía al alcance de la mano y la puerta automática del garaje empezó a cerrarse.

No estaba muerto. Un ardiente dolor se lo estaba diciendo a gritos.

Abrió los ojos. No, aún no estaba en la antesala del Infierno, sino que continuaba en el asiento del conductor. Decenas de trocitos de cristal le cubrían como gotas de lluvia, mientras la sangre caliente le empezaba a bajar por el brazo. La bala había impactado en el hombro. Si llega a ver el arma un segundo más tarde esa zorra habría hecho diana justo adonde estaba apuntando.

Quintana apretó los dientes y reprimió un grito de dolor y rabia. Alzó la vista hacia los espejos y vio a la pistolera y a Sara a dos metros del coche. Sara no se movía y tenía una expresión de terror en la cara.

Cerró los ojos y tomó aire un par de veces para intentar recuperar el control. Muy despacio, sin hacer movimientos bruscos, alargó el brazo hacia la guantera y la abrió. La nueve milímetros que hacía años no se separaba de él estaba cargada y a punto, esperando volver a ser utilizada.

La cogió y abrió la puerta del coche lo más silenciosamente que pudo.

El cañón era lo único real en aquel momento. Sara sólo quería saber por qué. La inspectora no se inmutaba, su expresión era inescrutable y su pose, rígida. Había tenido incluso la sangre fría de guardar la pistola, ponerse unos guantes y sacar un revólver del bolso, todo con una calma apabullante. Y no parecía tener intención de dar un discurso.

—Tranquila, no te dolerá.

Sara cerró los ojos y se apretó contra la columna que tenía detrás. Su respiración era tan agitada que apenas le entraba aire en los pulmones, estaba empezando a sentir vértigo. «Que sea rápido» pensaba una y otra vez «Por favor, que sea rápido».

Entonces oyó el disparo.

No sintió ningún dolor.

Más aún, respiraba.

Lentamente abrió los ojos y vio delante de ella a su asesina arrodillada en el suelo, con una expresión de intenso sufrimiento en el rostro, sujetándose la mano ensangrentada. Despacio, como si lo hubiera estado conjurando, abrió la boca y lanzó un grito de dolor mirando fijamente a su derecha.

Su chófer se acercaba con la pistola en alto. Había sangre en su camisa y Sara no podía dejar de mirarle, incapaz de formar un pensamiento coherente. Quintana llegó a la altura de la inspectora, que apoyaba la frente en el suelo aun sujetando su mano herida y gimiendo, y apartó el revólver de una patada. Luego se volvió a Sara.

—¿Se encuentra bien?

Sara intentó responder, pero entonces la vio.

—¡Cuidado!

El disparo sonó sólo un segundo después de que ambos se apartaran. Se echaron al suelo tras un coche cercano.

—¡Hijo de puta! ¡Os voy a matar a los dos! —gritó la inspectora.

Quintana no contestó, furioso por no haber pensado en la posibilidad de dos armas. Una nueva ráfaga de dolor le sacudió el brazo y desde ahí el torso entero. Apretó los dientes. Lo único a su favor era que él estaba incapacitado de la mano izquierda pero le había inutilizado a ella la derecha.

Se asomó brevemente para recibir otra ráfaga de disparos. Cuando pararon contó tres y volvió a asomarse, apretando el gatillo sin parar, una, dos, tres, cuatro, cinco veces, y volvió a ocultarse. Cerró los ojos y tomó aire. La rigidez del uniforme le estaba restando movilidad.

—Lárgate de aquí ahora y no tendré que matarte —gritó mientras dejaba a un lado la pistola y, apretando los dientes, se despojaba de la chaqueta. La dejó tirada en el suelo y a continuación se aflojó la corbata.

—Lo mismo te digo. Mira, te perdono lo de la mano sólo por ser tan guapo. Dejas de meterte en mis asuntos y sigues vivo, ¿trato hecho?

Acompañó las últimas palabras con más disparos, dejando claro que sólo estaba siendo sarcástica. Él volvió a empuñar el arma. Era una pena que no le hubiera tomado en serio, porque habría cumplido su palabra. No le gustaba matar policías, ni aunque fueran corruptos.

Contó quince cuando la última bala impactó en una columna a pocos centímetros de su cabeza, esparciendo cemento por todos lados.

La inspectora había vaciado el cargador. Era el momento.

Se puso de pie otra vez y entonces vio a Sara, a dos metros de él, pegada a los bajos de un todoterreno. Sus miradas se cruzaron un momento, tan breve que Sara pensó que se lo había imaginado.

Echó a correr hacia donde se había atrincherado su rival. Al oír sus pasos ella, que acababa de volver a cargar, se asomó pistola en alto, por reflejo, sin haber tenido tiempo de retraer la corredera.

Su pistola falló y él apretó el gatillo.

La bala atravesó el cráneo limpiamente y la inspectora cayó al suelo como un muro que se derrumba. Quintana permaneció quieto un momento, aún apuntando, sin dejar de mirar el cuerpo. Jadeaba, bañado en sudor. Finalmente bajó la pistola despacio y el dolor del hombro volvió a sacudirle. Se dejó caer sobre el coche que tenía más cerca y se deslizó hasta el suelo, dejando un rastro de sangre en la chapa. Tomó aire y contó hasta diez para controlar la adrenalina.

Poco a poco fue relajando los sentidos, ordenando su mente. Lo primero, ahora que había pasado el peligro, era echar un vistazo a los daños. Agarró la tela desgarrada por la bala y dio un fuerte tirón, arrancando la manga mientras sofocaba un grito.

Bajó la mirada cuanto pudo pero no alcanzaba a ver el orificio de entrada. Lo que estaba claro era que no se trataba de una herida superficial. La bala seguía dentro, probablemente incrustada en hueso. Maldijo por enésima vez. Aquello iba a darle problemas.

Frente a él la puerta interior se abrió. Instintivamente levantó el arma de nuevo.

Un adolescente que marchaba probablemente al instituto, a juzgar por la mochila que llevaba colgada, se había quedado clavado en el suelo y le miraba con los ojos muy abiertos. Le vio pasar la vista de la pistola al brazo ensangrentado, de nuevo a la pistola, y empezar a balbucear incoherencias.

—Lárgate —cortó Quintana.

El chico se volvió corriendo por donde había venido. Al verlo desaparecer Quintana cerró un momento los ojos, pensando de cuántas maneras estaba jodido ya. Luego, haciendo un esfuerzo, intentó ponerse de pie. Alguien le agarró entonces del brazo sano y él se volvió, sorprendido.

—Apóyate en mí —dijo Sara suavemente.

Por un momento se había olvidado de ella. Virgen Santa, pero ¿qué iba a hacer ahora?

—Tengo que irme de aquí.

—Hay que llamar a la Policía. Y necesitas atención médica. Deja que…

—Ése chico ya habrá llamado hasta a los bomberos —la interrumpió—. Tengo que desaparecer.

Sara asintió. Ya había atado cabos y no iba a ponerse moralista después de todo aquello. Se quitó la bufanda.

—Como quieras. Deja que arregle un poco esto y nos vamos. —Sorprendido, Quintana miró cómo Sara taponaba la herida con unos pañuelos de papel y después los apretaba con su bufanda en un nudo. —Nos llevaremos el Smart, tengo las llaves en el bolso.

La siguió con la mirada mientras se dirigía al BMW para recoger sus cosas; luego buscó el otro coche, el que siempre estaba aparcado y él jamás había visto en marcha, entre las decenas que había alineados unos junto a otros. Se trataba de un deportivo pequeño, biplaza, que recordaba un poco a un fórmula uno. Era el que ella usaba cuando todavía conducía. Lo localizó y se acercó despacio. Estaba empezando a marearse, así que cuando lo alcanzó se apoyó en el capó y esperó a que ella volviera.

Sara le ayudó a sentarse y luego dio un rodeo hasta el asiento del conductor; todo el tiempo hasta que arrancó sintió que estaba a punto de hiperventilar. «Puedo hacerlo, puedo hacerlo» repetía como un mantra, mientras agarraba el volante con las dos manos. Intentó concentrarse sólo en el sonido del motor y apartar de su mente los miedos de siempre.

Empezaban a oírse sirenas a lo lejos cuando Sara al fin metió la primera para salir de allí. No tenía ni idea de dónde ir. Miró a Quintana pensando en consultarle, pero al verlo con los ojos cerrados volvió la vista al frente sin abrir la boca. Pensó a toda prisa y al fin se le ocurrió. El único lugar donde estarían seguros y no le harían preguntas.

Probablemente ocupado en esas fechas sólo por unos cientos de personas.

8:11 a. m.

—Soy yo. No voy a poder.

—¿Cómo que no vas a poder? Con lo que te he pagado, deberías poder hasta desafiar las leyes de la gravedad.

—Las cosas se han complicado, ya no es seguro hacerlo hoy.

—¿Qué cojones ha pasado?

—Se ha montado una buena en el garaje, ahora esto está lleno de policías. Volveré a llamarle.

8:32 a. m.

El fotógrafo forense retrató el parabrisas destrozado mientras otro de los miembros de la brigada científica ponía un marcador junto a la supuesta arma del crimen. La inspectora de guardia Ingrid Castro de la comisaría del distrito yacía inerte sobre su propia sangre, mientras el jefe de la brigada, el inspector Moreda, examinaba el cadáver y dictaba conclusiones a su ayudante. Una pareja sin uniformar, hombre y mujer, cruzó el cordón policial identificándose como los subinspectores Navarro y Fuentespina. Al llegar a la escena del crimen saludaron con un movimiento de cabeza a su superior.

—¿Qué tenemos?

—Dos impactos de bala; el primero en la mano derecha, justo en la muñeca. Supongo que el agresor intentó evitar que se defendiera. El otro en la cabeza. Un tiro limpio. Murió instantáneamente.

—¿Hora de la muerte?

—Yo diría que fue hace menos de media hora.

Los agentes guardaron silencio. Ninguno de los presentes podía creerlo todavía. El inspector volvió a cubrir el cuerpo con la sábana que había retirado para hacer el examen preliminar y se puso en pie.

—Tenemos dos armas aparte de la reglamentaria de la inspectora —intervino otro agente acercándose—. Una nueve milímetros y un revólver del 38 con el tambor lleno; parece que no ha sido disparado.

—¿Y el testigo? —preguntó Fuentespina mientras su compañero cogía la pistola.

El agente se giró hacia atrás y señaló con un gesto a un chico de unos dieciséis años, que hablaba con otro compañero mientras éste tomaba notas.

—¿Ya le han avisado? —preguntó Navarro sin apartar la vista del chico.

Como para responder a su pregunta, a sus espaldas resonaron unos pasos enérgicos. Los cuatro policías se giraron hacia el comisario Francisco Castro, padre de la víctima y superior directo de todos cuantos se encontraban allí.

Al verlo casi todo el mundo enderezó la espalda de forma inconsciente, como si tuvieran que cuadrarse en su presencia. El comisario era un hombre justo, pero nada amistoso. Todos los que lo conocían sentían por él una mezcla de admiración, temor y respeto. Era conocido por su brillante carrera, su implacabilidad y también, paradójicamente, por el cariño que sentía por su hija. Ingrid Castro era probablemente la única debilidad que hasta los que le conocían más íntimamente le habían llegado a encontrar en toda su vida.

Y ahora estaba muerta, asesinada de un disparo, tendida en el suelo sucio de un garaje justo delante de él.

Se fue acercando despacio, sin mirar nada más que el cuerpo cubierto. Parecía un rey destronado acercándose a su heredero caído. Al llegar se agachó muy despacio y alargó la mano para retirar la sábana y descubrir su rostro. Los ojos de Ingrid estaban abiertos y miraban al vacío como si buscaran algo. Castro cerró los suyos y luchó por controlar las lágrimas. Desde sus puestos todos estaban pendientes de él, congelados, sintiéndose intrusos de aquella escena.

Finalmente el comisario volvió a cubrir el rostro de su hija, se levantó y de pronto pareció despertar de un trance.

—¿Qué ha pasado? —preguntó con voz firme.

Fuentespina y Navarro se adelantaron.

—Hemos ido a preguntar por las cámaras de seguridad, pero nos han dicho que llevan una semana sin funcionar —indicó Navarro.

—El portero dice que hoy no ha llegado hasta pasadas las ocho, así que tampoco ha visto nada —intervino Fuentespina—. Santana está tomando declaración al chico que dio el aviso.

Castro levantó la vista y vio al chico y al agente que había estado hablando con él, que en ese momento ya se dirigía hacia ellos.

—Parece que era un hombre de unos treinta y cinco años, moreno, delgado. Ningún acento. Tenía un tatuaje en el brazo herido. Dice que en la cara no se fijó mucho, pero que podría intentar hacer un retrato-robot.

—Llevadle a comisaría y que lo haga aunque tengáis que hipnotizarle. A última hora de la mañana lo quiero en todas las comisarías, coches patrulla, estaciones de tren, aeropuertos… —dijo Castro a los subinspectores—. Y también que describa ese tatuaje del que habla.

Paseo del Prado

10:54 a. m.

Sara colgó el teléfono y miró a Quintana, que estaba tumbado de lado en la cama, la camisa en una silla y la herida ya atendida.

Se encontraban en la última planta del Orión-Madrid, en la suite privada de la familia. Como había supuesto, nadie le había hecho ninguna pregunta cuando la habían visto llegar acompañada de un hombre, ni se habían acercado más que para saludar cortésmente. Estaba segura de que a todo el mundo le había extrañado su aparición porque nunca iba por allí, pero la discreción era norma de la casa y más cuando se trataba de la dueña.

—Me han dicho que tardarán quince minutos —informó.

—Gracias.

Acababa de llamar al servicio de habitaciones para pedir un desayuno completo para él —pues había perdido mucha sangre— y una botella de agua para ella. Tenía la garganta seca después de tantas emociones; de hecho, todavía no se explicaba cómo es que aún no había sufrido un ataque de histeria. Sobre la mesilla, dentro de un cenicero, estaba la bala ensangrentada que había extraído del extremo superior del húmero de su chófer, o tal vez debería decir su ángel de la guarda.

Había tenido que improvisar un quirófano allí mismo, utilizando material sanitario de una farmacia y sin más anestesia que la tolerancia al dolor de su paciente. Bastante impresionante, por cierto, pues había resistido hasta el final casi en completo silencio. Lamentaba no poder firmar recetas todavía, para haber podido conseguirle algo más fuerte que un paracetamol con que aliviarle un poco; le producía una gran angustia que ni siquiera hubiera querido recurrir al mini bar para enfrentarse al trance.

Tras unos instantes de incómodo silencio, Sara se levantó de la silla y cogió la camisa manchada de sangre.

—Voy a ver si puedo lavarla —dijo antes de dirigirse al baño.

Estaba esquivando el tema y se daba cuenta, pero hacer en voz alta todas las preguntas que le rondaban por la cabeza significaba tener que recibir respuestas, y no sabía si quería saber la razón por la que el hombre que acababa de salvarle la vida huía de la justicia, o por qué creía que una completa desconocida había querido matarla.

Eso precisamente era a lo que más vueltas le había estado dando. No había sido una atracadora, ni una enemiga personal; si era un agente de policía real o no, le parecía lo menos importante. El motivo era lo que, por más que se estrujara el cerebro, no lograba adivinar.

Tras unos minutos frotando con brío, levantó la camisa para verla al trasluz. La sangre continuaba en el mismo sitio, si bien mucho más clara, pero perfectamente visible sobre la tela blanca. Aquello iba a ser un problema, porque Quintana no tenía nada más que ponerse. En el coche le había dejado su abrigo, en parte para que no se congelara al no llevar la chaqueta, pero sobre todo para que al entrar al hotel nadie pensara que acababa de salir del matadero. Pero había sido una solución a corto plazo, ya que entre otras cosas, el abrigo le quedaba ridículamente pequeño.

La llamada a la puerta llegó cuando dejaba por imposible la tarea de lavandera. Decidió que lo mejor era conseguirle algo nuevo. Una lástima que el hotel no tuviera boutique, como el de París. Por desgracia ahora mismo el casino de allí no le servía de nada.

Abrió la puerta y un camarero muy joven saludó con formalidad.

—Gracias —dijo ella—. Un momento, por favor.

Entró el carrito con la comida y lo dejó a un lado. Fue a buscar su bolso para darle una propina y cuando se volvió otra vez hacia él de pronto se quedó parada, mirándolo. Después de un minuto, el camarero se removió, algo incómodo. Sara se apoyó en el marco de la puerta.

— Oiga, ¿usted me haría un favor?

—Por supuesto, señora —dijo él.

Miró de reojo la mano apoyada en el marco de la puerta, que sujetaba unos cuantos billetes, y a continuación la miró a ella de arriba abajo con escaso disimulo. Sara se preguntó si estaría esperando una invitación para un menage à trois.

—Me gustaría que me consiguiese un uniforme de camarero —dijo al fin—. De su misma talla, o un poco más.

Por la expresión de desconcierto que puso, estaba claro que no se esperaba algo así. Sara no pudo adivinar si estaba más confundido por la petición o porque él no estuviera incluido en ella, pero seguro que ya se estaba empezando a imaginar todo tipo de fantasías eróticas. Suspiró con resignación. Dentro de nada todo el hotel iba a estar hablando de sus ficticias extravagancias sexuales.

—¿Lo hará? —preguntó tras unos momentos de silencio, incómoda y decidida a terminar con aquello cuanto antes. Le tendió todo el dinero que había sacado del bolso, setenta y cinco euros—. ¿Con discreción...?

El camarero cogió el dinero rápidamente y aseguró que cumpliría con el encargo , de nuevo muy serio y profesional. Sara cerró la puerta y se quedó un momento apoyada en ella. Pasados unos instantes, volvió a acercarse a la cama.

Quintana se estaba incorporando. Sara le ayudó a colocarse un almohadón en los riñones y luego se volvió a sentar en la silla. Alcanzó la botella de agua y echó un trago largo, más por seguir demorando la conversación que por la sed que tenía.

Finalmente no pudo más.

—Dígame lo que piensa, por favor.

Él guardó silencio un momento. Llevaba todo el tiempo, desde que había empezado la reyerta, haciendo precisamente eso: pensar, y hacerse miles de preguntas. Incluso probablemente más que ella, pero todavía no había sido capaz de elaborar una teoría coherente. Y lo más extraño de todo el asunto era que aquella placa era legítima.

—Pienso que esa mujer quería asesinarla y cargarme a mí la culpa, por eso me disparó con su reglamentaria. Luego habría dicho que lo hizo mientras intentaba detenerme, en defensa propia.

Eso tenía sentido. Sara se mordió el labio, vacilante.

—¿Siempre lleva una pistola encima? —preguntó en voz baja.

Él desvió la vista. Sara se moría de ganas por saber. No era la pistola por lo que hubiera querido preguntar, en realidad. Tenía claro, sólo con ver las otras marcas en su cuerpo, que su vida no había sido precisamente de contemplación. Algunas de las cicatrices eran bastante antiguas, como de diez años o más, y no las había sólo de arma de fuego. ¿Soldado? ¿Terrorista? ¿Agente secreto? ¿A quién había contratado para conducir su coche? Quería preguntarle por todo, saberlo todo, pero su reticencia era evidente y se forzó a guardar silencio. Ya que le debía la vida, por lo menos podría empezar a pagarle respetando su intimidad.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —preguntó cambiando el tono.

Él tardó un momento en responder.

—Por lo pronto, usted debería llevar el coche a limpiar; que quiten toda la sangre de la tapicería, y que sea lejos de aquí para que nadie la relacione con el tiroteo.

—Ya van a relacionarme con el tiroteo, hemos dejado el BMW con un disparo y sangre en el garaje.

—Sí, pero una cosa es que yo, como chófer suyo, estuviera dentro del BMW, me disparasen ahí y luego escapara. Pero ¿cómo les explicaría que me ayudó usted a desaparecer de la escena del crimen?

—Puedo decir que le llevé a un médico y que después se fue sin decir nada… Santo Dios, esa mujer disparó primero. Quería matarme. ¿Es que eso no nos da algo de razón?

—Estamos hablando de una inspectora de policía, no se van a creer por las buenas que pretendía asesinarla a usted y que yo sólo era una víctima colateral. No tardarán en adivinar por qué no quise quedarme a dar explicaciones y lo primero que van a pensar, después de suponer que la tal Castro me iba a detener, es que usted me ayudó porque estamos liados.

Sara bajó la mirada, con el pulso acelerado.

—Tiene razón. Así que me llevo el coche y lo hago limpiar a fondo. Luego ¿qué?

—Seguramente la llamarán de Comisaría. Querrán preguntarle por mí. Dígales lo que sabe, sólo saltándose lo de hoy. Invéntese que yo iba a llevar el coche a revisión, o lo que sea, y que usted iba a conducir el Smart; eso explicará por qué estaba yo allí y usted no.

Sara pensó en la reunión con Quirós. Había llamado a su secretaria poco después de llegar al hotel para cancelarla definitivamente, pero no había dado explicaciones. Suponía que a la Policía sí tendría que darle alguna.

—Otra cosa —continuó él—. Debería contratar un guardaespaldas. No sabemos por qué han querido matarla, pero esa mujer no era una loca psicópata. Ahí fuera hay alguien que no ha conseguido lo que quería, y podría asegurar que volverá a intentarlo.

Sara tragó saliva. El corazón seguía acelerando por momentos y la sensación no era nada agradable. Una llamada a la puerta rompió la tensión. Se miraron un instante y Sara se levantó para abrir. Era el camarero de antes.

—Lo que había pedido —dijo tendiéndole a Sara una bolsa.

—Gracias.

Volvió a la habitación y depositó la bolsa sobre la cama para vaciarla. Fue dejando las prendas de una en una sobre la colcha, sin decir nada, mientras Quintana la miraba.

—¿Para mí?

—Es mejor que nada.

Quintana desvió la vista hacia el suelo y esbozó una ligera sonrisa, la primera que Sara le veía desde que lo conocía. No pudo evitar sonreír también.

—Habrá que deshacerse de las sábanas —comentó mirando las manchas de sangre.

—Yo me encargaré. Es mejor que se vaya. —Se llevó la mano al hombro vendado y la miró a los ojos—. Gracias.

—No, gracias a usted.

De nuevo se hizo el silencio. Sara quería decir algo más, pero no sabía muy bien qué. Finalmente se dio la vuelta y fue a coger su abrigo de la percha.

—Hay que cambiar el vendaje esta misma noche —indicó en tono profesional, mientras se abrochaba los botones—; luego, todos los días. Los puntos no se deberían quitar hasta dentro de diez días como mínimo. Imagino que podrá encontrar la manera de acudir a un médico.

—Me apañaré.

Sara asintió.

—Bueno, pues… adiós.

—Adiós.

Ya en la puerta, se volvió por última vez.

—No se llama Lucas Quintana ¿verdad?

Él guardó silencio, hasta que Sara pensó que no iba a responder. Finalmente lo hizo.

—Lucas, sí.

Sara asintió.

—Ha sido un placer, Lucas.

—Lo mismo digo… Sara.

Cerró la puerta a sus espaldas sabiendo que no volvería a verle, y ese pensamiento ocupó en su mente más espacio que todos los acontecimientos del día. Fue así mientras caminaba despacio pasillo abajo, pulsaba el botón del ascensor y esperaba quieta, hasta que la puerta doble se abrió ante ella para revelar la cabina vacía y estrecha.

El escalofrío que le recorrió entonces la espalda le recordó que ella no podía entrar en ese ascensor y se dio cuenta, perpleja, de que escasas horas antes lo había hecho para subir hasta allí. Se volvió en dirección a la suite. En ese momento ni siquiera había sido consciente, estaba demasiado pendiente de Lucas.

Debía ser la primera vez en un año que se subía en un ascensor.

Era curioso. Había imaginado que cuando al fin superase la claustrofobia experimentaría una alegría indescriptible, pero ahora sólo le parecía algo anecdótico. Pensó brevemente en intentarlo de nuevo, esta vez plenamente consciente, pero sus pies parecían de pronto estar clavados al suelo. Las puertas se cerraron ante ella y eso le permitió desechar la idea por completo. Sin perder más tiempo se dirigió a las escaleras y pensó que tal vez era mejor así, porque terminaban en un punto más discreto de la planta baja que los ascensores. Intentaría salir del hotel sin que se fijaran en ella. Estaba convencida de que Lucas haría lo mismo.

Comisaría del distrito de Salamanca

2:04 p. m.

El comisario Castro iba por el café número seis del día. Era una de las dos adicciones que le quedaban, tras haber dejado de fumar, el orujo de después de comer y la partida de póquer de los sábados por la noche. La otra era seguir viendo comedias en blanco y negro siempre que tenía dos horas libres. Ahora, sin embargo, lo que menos se le pasaba por la imaginación era reírse. Tenía delante de él el retrato-robot del asesino de su hija, e iba a encargarse de que pagara por arrebatársela.

Alguien llamó a la puerta del despacho.

—Adelante —vociferó levantando la taza de café para beber el último sorbo.

Entraron los subinspectores Navarro y Fuentespina.

—La pistola estaba llena de huellas —empezó sin preámbulos Fuentespina—. Coinciden con las del volante del coche, pero no son de nadie fichado. El revólver en cambio está limpio.

—¿De quién es el coche?

—Está a nombre de Aitor Mena Antrain —intervino Navarro—, el antiguo presidente del Grupo Hermes, que murió el año pasado en accidente de coche. Su hija Sara lo tiene en depósito hasta la plena posesión de la herencia.

Castro levantó una ceja.

—¿Cómo es eso?

—No estamos muy seguros, la hemos llamado pero de momento no está localizable.

—La quiero aquí mañana a más tardar. ¿Qué más?

—Balística ha confirmado que la bala que mató a la inspectora salió de la nueve milímetros. Su reglamentaria vació el cargador, por las balas que hemos encontrado incrustadas por todo el garaje. Al parecer recargó pero ya no le dio tiempo a seguir disparando.

Al decir aquello se hizo un silencio tenso. Castro se forzó a recuperar la compostura enseguida.

—¿Y sobre ese tatuaje?

Fuentespina extrajo un folio de la carpeta que tenía en la mano y se lo tendió. Castro miró un esmerado dibujo a lápiz de una cruz de Santiago.

—Filtrad esto en todas las bases de datos, a ver qué encontráis.

Los subinspectores asintieron y salieron del despacho. Sonó el intercomunicador.

—Su hermano está aquí, señor comisario —anunció la voz de su secretaria por el altavoz.

Castro suspiró y se frotó los párpados con el índice y el pulgar.

—Dígale que entre —respondió.

Al poco se abrió la puerta y entró Manuel Quirós con expresión consternada. Castro se levantó y se estrecharon las manos.

—Francisco, me acabo de enterar. Pero, por Dios, ¿qué ha pasado?

—Siéntate, ahora te lo cuento —dijo Castro con voz cansada.

Ante su mejor amigo y hermanastro podía dejar de fingir.

Guadalajara

Municipio de Alovera

2:30 p. m.

Sara se asomó por la ventanilla del coche para examinar la tapicería. El trabajo de limpieza había quedado perfecto, como si acabara de comprarlo. Satisfecha, se volvió hacia el empleado del lavadero y le pagó añadiendo una buena propina. Luego volvió al asiento del conductor y arrancó para marcharse de allí, todavía sintiendo un leve estremecimiento al hacerlo.

Tenía la cabeza llena de dudas sobre lo que debería hacer. Había pensado en contárselo a Yagüe, pero no se atrevía. Él insistiría en decírselo todo a la Policía, o lo haría él mismo, y después de ayudar a Lucas a escapar y de limpiar las pruebas de su coche, ya no estaba en buena posición para hacerlo. Algo tenía que ocurrírsele para salir de ese atolladero, pero de momento lo que único que quería era llegar a casa, tomarse un par de pastillas y dormir hasta el día siguiente, a ver si aunque fuera sólo un ratito conseguía convencerse de que lo había soñado todo.

El móvil empezó a sonar. Sara carraspeó antes de contestar y activó el manos-libres.

—¿Sí?

—¿La señorita Sara Mena?

—Soy yo.

—Le habla el subinspector Juan José Navarro, de la comisaría de Salamanca.

Sara tragó saliva. Sólo esperaba que no le temblase la voz.

Viernes, 24 de enero

Madrid, Calle María de Molina

Madrugada

El timbre empezó a sonar como un taladro en su oído. Sara entreabrió los ojos un momento y los volvió a cerrar, mientras alargaba la mano para apagar el despertador, dispuesta a seguir en la cama hasta que se le agarrotara el cuerpo. Ni siquiera recordaba haber puesto la alarma, seguramente lo había hecho por inercia, como parte del ritual nocturno.

Con lo que le había costado conciliar el sueño, incluso con el somnífero que se había tomado.

Al principio ni siquiera era capaz de cerrar los ojos porque sólo veía sangre. Sangre en la pared del garaje, sangre en el suelo, sangre en el coche de su padre. La inspectora cayendo al suelo despacio, como a cámara lenta, con esa expresión de asombro que no se le borraba de la memoria. Lucas herido, derrumbándose… Luego había soñado con el accidente. Sólo un fogonazo: ella al volante y la sensación de separarse del suelo, con los ojos muy abiertos. Había vuelto a despertarse y se tomó media pastilla más. Después de eso, por fin había llegado la calma. Hasta que había empezado el ruido.

Ruido que no cesó pese al contundente manotazo.

Renegando, Sara se incorporó y miró la esfera luminosa del reloj; su malhumor entonces se tornó en sorpresa, al ver que eran sólo las 5.16 de la mañana. Sumergida aún en la confusión del sueño, todavía tardó un momento en comprender que lo que estaba sonando no era el despertador, sino el teléfono.

Alarmada, inmediatamente se despejó y se apresuró a contestar.

—Lamento despertarla, señora —dijo la voz al otro lado, tras identificarse como Antonio Garrido, el hombre que tenía empleado como guardés de la antigua casa familiar. —No sabemos cómo ha pasado, pero se ha incendiado el sótano de la casa y parte del piso de abajo. Los bomberos ya están aquí.

—Dios mío, ¿ustedes están bien?

Garrido vivía en la casa de invitados junto a su mujer y su hijo de seis años.

—Sí, sí. Todos estamos perfectamente. Ya sé que no son horas, pero quizá sería conveniente que viniera usted aquí ahora mismo. Puedo ir a recogerla, si lo desea.

—No, no. Tranquilo, yo iré.

Colgó el teléfono y encendió la luz, tan consternada que ni siquiera notó el brillo deslumbrante en los ojos todavía sensibles. Se quedó sentada en la cama un momento, incapaz de moverse, con una sensación que le oprimía por dentro desde el estómago e iba subiendo.

El día anterior casi la matan. Había pasado el día más angustioso de su vida, mirando a todos lados con temor, esperando que en cualquier momento alguien volviera a asaltarla y esta vez no hubiese nadie para defenderla. No se había sentido segura hasta que se había encerrado en casa.

Su casa era su santuario, el lugar al otro lado de donde sucedían las desgracias. Y ahora, un incendio en la misma donde se había criado; la que su familia había ocupado hasta no poder volver a ella nunca más. ¿Habría sido provocado por las mismas personas que querían verla muerta? Sara desconfiaba de las casualidades y, aunque no le viera sentido al hecho de intentar quemar una casa donde no vivía, estaba segura de que para todo obraba la misma mano; pero por más que se devanaba los sesos, seguía sin comprender por qué.

Se vistió y preparó un café. Mientras lo hacía, repasó mentalmente todo lo que podría haber hecho en su vida para ganarse tanto el odio de alguien.

En el último año había cosechado algunas críticas por su decisión de vender la compañía a un consorcio extranjero, pero nadie la había amenazado por ello. Ni siquiera algún trabajador que pudiera perder su puesto, ya que había condicionado el acuerdo a mantener a toda la plantilla en cada hotel, en cada barco, en cada avión y oficina. Tampoco podían decir nada contra su gestión, porque en todo aquel tiempo como presidenta del Grupo se había limitado a firmar los documentos que le ponía delante Yagüe, el hombre que realmente dirigía la compañía desde la muerte de su padre.

En lo personal, apenas había salido de casa y mucho menos para ofender a alguien. Su vida social se había terminado: nunca tenía ganas de salir e incluso sus amigos de siempre habían desistido de llamarla. En su pasado tampoco encontraba motivos para un intento de asesinato. Lo más grave que le había hecho a nadie fue acostarse con el novio de su mejor amiga el primer año de carrera, una noche que había bebido demasiado. Por supuesto le costó la amistad y desde aquello dejó de beber por completo. Hacía años que no sabía nada de la ex pareja y sinceramente, no se los imaginaba a ninguno de los dos planeando acabar con ella y con sus posesiones.

Más allá de aquel tremendo error, si había algo más ella no lo sabía.

Y eso era lo que de verdad le preocupaba.

Cogió las llaves del coche y se apresuró escaleras abajo, pasando de largo la puerta que llevaba al garaje. La Policía lo tenía todavía precintado y nadie podía entrar, pese a las protestas de todos los vecinos. En realidad allí casi nadie sacaba el coche los días laborables, la falta de aparcamiento era un grave problema y la mayoría de la gente prefería llegar al trabajo en taxi, esperar al coche de la empresa o, los más aguerridos, utilizar el metro; pero no poder acceder a sus vehículos por imposición era, sencillamente, intolerable. Algunos habían hablado incluso de tomar medidas legales. Sara se había enterado de todo a través de la vecina que la vio llegar el día anterior bien entrada la tarde.

Espantada, le había referido detalladamente el tiroteo que una policía había mantenido con un terrorista que pretendía poner una bomba en el edificio. Sara había escuchado todo con el conveniente grado de horror, mientras trataba de que no se le notara la impaciencia en la cara.

Al llegar al portal se detuvo bruscamente. Fuera era noche cerrada. No se había parado a pensar en ello ni cuando había visto la hora. Miró a través de los cristales de la puerta los arbustos de aligustre que flanqueaban el camino hasta la acera, lúgubres parapetos tras los que podría estar acechando cualquiera.

Dio un paso atrás.

Tal vez eso era lo que habían pretendido al quemar su casa: sacarla a la calle en plena noche para cogerla desprevenida y atacarla sin que nadie se enterase. Se enfadó consigo misma por haberle dicho a Garrido que no hacía falta que viniera a recogerla, como si por ser capaz de volver a conducir ya estuviese todo resuelto.

La respiración empezó a acelerársele. No podía apartar la vista de la oscuridad mientras los ojos se le llenaban de lágrimas. Finalmente, sacó el teléfono móvil del bolso.

—Siento despertarte —gimoteó cuando, al otro lado, se escuchó la voz somnolienta de Martín Yagüe.

5:40 a. m.

—Revisé todo de arriba abajo. Ni rastro.

—Maldita sea…

—Todavía me queda el apartamento, ya me he encargado de hacer que salga. Le llamaré cuando termine.

Comisaría del distrito de Salamanca

8:05 a. m.

La subinspectora Marta Fuentespina había dormido mal y, por primera vez en casi dos años, no había sido a causa de su primer hijo. No había podido parar de dar vueltas en toda la noche, entre las sábanas y a la cabeza, perturbada por los acontecimientos.

No es que la inspectora Castro y ella hubieran sido las mejores amigas; de hecho, no creía que la hija del comisario hubiera tenido allí amistad con nadie. Siempre se había mostrado distante, altanera. No presumía de parentesco ni recibía trato preferencial, pero hacía muy evidente su cargo y eso molestaba tanto a sus compañeros que todos la terminaron llamando «la inspectora», siempre en tono desdeñoso. Ahora estaba muerta y el tono había cambiado, pero aunque le diera vergüenza incluso pensarlo, estaba segura de que no iban a echarla mucho de menos.

Y puede que fuera eso lo que más le había quitado el sueño, hasta que finalmente se había rendido y había decidido ir a la comisaría de una vez.

Llevaba allí desde las seis de la mañana, y no es que las horas extra hubieran sido muy productivas hasta el momento. Le había dado tiempo, eso sí, a repasar el expediente de Castro en busca de una posible conexión con su asesinato. No había encontrado nada raro, excepto tal vez su repentino traslado desde la comisaría de Chamartín, por el que no habían especificado causas. Y no podía decirse que le hubiera dado tiempo a crearse muchos enemigos en los ocho meses que llevaba allí: su labor había sido sobre todo administrativa y prácticamente no había realizado ninguna detención, más que en un par de casos de forma fortuita.

Probablemente eso había pasado el día anterior: se topó casualmente con algún delincuente, le fue a detener y éste opuso resistencia hasta matarla. Lo que le intrigaba era cómo fueron las circunstancias que le llevaron a pretender tal detención. No estando el tipo fichado y sin ninguna descripción ni orden de búsqueda previa, la inspectora debió encontrarse con una situación de emergencia. La primera pregunta era cuál; qué podía ser tan grave como para disparar contra alguien a través de un parabrisas. Lo único que se le ocurría era que estuviera en juego la integridad de otra persona y, si era así, significaba que tenían otro testigo.

Las siguientes preguntas eran de quién se trataba y por qué había desaparecido también.

Su compañero se acercó con un par de vasos de café, dejó uno y se sentó de medio lado en la mesa. Fuentespina estiró los brazos y arqueó la espalda hacia atrás, bostezando.

—¿Una mala noche? —dijo Navarro.

—Digamos que las he pasado mejores —respondió ella agarrando el café—. ¿Tienes algo?

—Dolor de cabeza. Aparte de eso, seguimos igual que ayer. Por cierto, he oído que va a venir un «picoleto» a hablar con el jefe.

Fuentespina arqueó las cejas.

—¿Y eso? ¿Les ha pedido ayuda, o qué?

Navarro se encogió de hombros.

—No tengo ni idea, pero tampoco me extrañaría si le pidiera ayuda al CNI, al FBI, a la CIA…

—Bueno, es normal; era su hija.

Un oficial de uniforme se acercó a ellos.

—Todavía no nos ha contestado la INTERPOL —dijo ofreciéndoles una carpeta—, pero aquí están todas las referencias que hemos encontrado de la cruz. A ver si os sirve de algo.

—Gracias —dijo Navarro cogiéndola.

Fuentespina se levantó y rodeó la mesa para mirar, mientras su compañero abría la carpeta y empezaba a hojear los documentos.

—«La orden de Santiago». Esto no creo que nos sirva de mucho, no pasa de los Reyes Católicos. A ver qué más… todo lo que tenga que ver con el Camino, por supuesto… Presente en algunos emblemas militares… —Miró a Fuentespina—. Podría ser un soldado, o ex soldado.

—O un peregrino que decidió celebrar haber terminado el Camino. — Suspiró y se cruzó de brazos—. Lo del tatuaje es agarrarse a un clavo ardiendo.

Navarro guardó silencio y continuó hojeando papeles. Finalmente se detuvo a leer uno con atención.

—Aquí hay algo interesante —dijo, enseñándole el extracto de un periódico—. Un juez asesinado en Palermo hace cuatro años.

Fuentespina se inclinó para leer.

—«El ama de llaves fue el único testigo, y sólo pudo señalar que el asesino tenía una cruz de Santiago tatuada en el brazo.» —Miró a su compañero con los ojos muy abiertos—. No puede ser.

Navarro asintió pensativo.

—Habría que averiguar si lo pillaron. Si no, me juego el cuello a que es nuestro hombre.

Paseo de la Habana

8:16 a. m.

Al fin les habían dejado entrar en la casa, aunque Sara no quiso bajar al sótano para evaluar los daños. Se encargó Garrido, que bajó con el inventario de todo lo que había allí guardado. Mientras los bomberos terminaban sus informes, tras las labores de investigación, caminó lentamente por el ala este de la planta baja de la casa, observando los destrozos.

El largo pasillo que comunicaba la puerta del sótano con la cocina había ardido completamente, llevándose por delante una hermosa alfombra hecha a mano y un tapiz del siglo XVIII, que ya de por sí haría palidecer a la compañía de seguros, aunque Sara les iba a hacer un favor y llamarles sólo para cubrir las reparaciones estructurales: el resto de lo que se había perdido era sencillamente irremplazable, no existía cheque compensatorio. Aquel tapiz, sin ir más lejos, llevaba en su familia desde su bisabuelo Joaquín, el abuelo de su padre; la alfombra, la habían traído de su luna de miel en la India su padre y su madrastra.

Las llamas habían quemado también la puerta de la cocina, pero los bomberos habían conseguido detenerlas ahí. Lo cual había sido una suerte, no sólo por esa habitación en particular, sino porque si el fuego hubiera continuado se habría encontrado ya en el salón y a partir de ahí todos los muebles estaban cubiertos por sábanas. Si la esposa del señor Garrido no hubiera visto el humo desde su vivienda, situada a pocos metros de la casa principal, Sara no se habría encontrado más que cenizas.

Yagüe se acercó a ella mientras contemplaba las escasas hebras retorcidas que quedaban del tapiz. A Sara realmente nunca le había entusiasmado aquella pieza. Representaba una batalla naval y se había tejido en la Real Fábrica de Tapices. No había llegado a conocer a su bisabuelo, pero sabía por su padre que había amado el mar desde muy joven. Por eso había tenido la idea de los barcos turísticos y había bautizado la empresa como el dios romano de los viajeros. Aquel tapiz presidió su despacho hasta su muerte y entonces su hijo, el abuelo de Sara, se lo llevó a su casa. Ella siempre lo había mirado con indiferencia, pero ahora que sólo quedaban los restos sentía algo extraño, como si hubiera perdido algo de vital importancia. Y se preguntó, por primera vez, qué llegaría a sentir cuando lo que dejara de estar en sus manos fuera el legado de su familia.

—He hablado con los bomberos —dijo Yagüe—. Parece que ha sido un cortocircuito; una chispa que ha ido a parar a una lata de disolvente mal cerrada.

Sara se volvió hacia él.

—Así que ha sido un accidente.

Yagüe la miró extrañado.

—¿Esperabas otra cosa?

Sara pensó en Lucas, la inspectora Castro, el cañón del revólver y balas impactando en cemento. Pensó en la entrevista que tenía en comisaría y en la incertidumbre de una amenaza no declarada. Pensó en confiar en alguien que siempre había estado a su lado en los momentos difíciles. Y finalmente esbozó una sonrisa tensa.

—No sé. Últimamente han sido tantas cosas…

Yagüe le pasó el brazo por los hombros mientras se encaminaban a la salida. Sara le había asegurado que lo del día anterior le había impresionado un poco, pero que estaba bien. Él no se lo había discutido, pero Sara sabía que no le engañaba. Muchas veces, desde hacía meses, había tenido que ir hasta la puerta de su casa para conseguir que saliera a la calle, y jamás de noche. Poco a poco había ido mejorando, atreviéndose cada día un poco más, en parte gracias a la terapia, en parte a su propia fuerza de voluntad; también había ayudado lo de contratar un chófer que la acompañara a todas partes. Ahora el chófer no aparecía y de alguna manera estaba públicamente implicada en un asesinato. Habría sido imposible fingir estar bien.

—¿Quieres que te acompañe también a Comisaría?

—No creo que necesite un abogado, por ahora.

—Entonces, como amigo.

Sara sonrió agradecida.

—Sólo me quieren hacer un par de preguntas. Además ya te he causado suficientes molestias. Aunque mañana sí me gustaría que estuvieras conmigo. Ya sabes, por lo de…

—No te preocupes, no se me ha olvidado.

Los dos guardaron silencio. Al día siguiente hacía justo un año del accidente y, además de visitar el cementerio, Sara tenía que ir al notario para cumplir los últimos trámites del testamento de su padre. Aquello significaba, en teoría, dejar atrás el pasado y coger los mandos de su nueva vida. En la práctica no significaba nada porque, tal y como lo veía, todo iba a seguir como estaba y eso era casi un alivio. Aunque sabía que no era lo mejor, por lo menos era lo que menos miedo le daba.

Isabel, la mujer del señor Garrido, apareció en el momento en que salían al jardín.

—¿Les apetece desayunar? —dijo con una sonrisa—. Ya lo tengo todo preparado.

Sara y Yagüe se miraron.

—Por mí, encantado.

Sara asintió, y los dos siguieron a la mujer hacia su casa.

Paseo de la Castellana

9:35 a. m.

Quirós no había dormido nada esa noche. Se la había pasado sin ni siquiera acostarse, dando vueltas por la casa hasta que el dolor en la pierna no le dejó continuar. Ana, su mujer, se había cansado de insistir para que descansara, igual que ocurría cada vez que su marido se preocupaba en exceso por algo. Ahora, con su sobrina Ingrid muerta y su hermano Francisco destrozado de dolor, podía decirse que tenía una excusa para mantenerse despierto.

No entendía qué había pasado para que Ingrid terminase con una bala en la cabeza. Se había imaginado un montón de situaciones y veía probables todas y cada una, hasta el punto de dudar incluso de lo que habían hablado los dos esa misma mañana. Había repasado la conversación frase por frase en su cabeza. Presumía de tener una memoria prodigiosa y no creía posible haber distorsionado nada. Los dos habían estado de acuerdo en lo que tenía que hacer cada uno. Evidentemente todo había salido mal y sólo podía pensar que Ingrid había cometido algún error. De alguna manera se había puesto a improvisar y ahora estaba muerta. Muerta, y todo el asunto igual o peor que antes.

Dios, no quería ni pensar en lo que pasaría si su hermano se enteraba.

De manera maquinal se frotó el muslo dolorido, luego buscó en su bolsillo el pastillero donde guardaba los calmantes. Hacía ya varios años que sufría CRPS, o síndrome de dolor regional complejo. No se trataba exactamente de una muerte lenta, sino más bien de una tortura permanente que combatía con todas sus fuerzas, aunque poco era lo que se podía hacer contra una enfermedad que no conocía cura y significaba básicamente dolor continuo sin causa aparente. Analgésicos y rehabilitación, mucha rehabilitación. A veces incluso más de la recomendada, como si de alguna manera intentara castigar un cuerpo que le había traicionado. Hacía mucho tiempo que su vida se resumía en dos puntos: su dolencia y su carrera. Ambas cosas se habían llegado a convertir en una obsesión, como batallas interminables. Abandonar, no darlo todo por resistir, significada perder.

Y la derrota no era una opción admisible.

Apoyándose en su bastón se levantó de la silla y empezó a caminar de un lado a otro del despacho, impaciente. Estaba tardando mucho y quería ver aquella situación resuelta de una vez por todas. Era consciente de que se trataba de un tiro a ciegas, pero había preferido primero actuar con sutileza, antes de pasar a una acción más directa. Si tenía que recurrir a eso, entonces sí se la jugaba de verdad, y a una sola carta.

Al fin sonó el teléfono. Quirós identificó el número que estaba esperando y descolgó antes del segundo toque.

—¿Lo tienes? —dijo sin preámbulos.

Al otro lado de la línea hubo una pausa que no le gustó nada.

—No, señor. En el apartamento tampoco había nada.

Sintió la sangre hervir de rabia en sus venas. Apretó los dientes por el dolor de la pierna, que parecía empeorar junto a su estado de ánimo. Guardó silencio un momento, intentando ordenar sus ideas.

—Está bien, hemos terminado. Recibirás el pago acordado.

—Puedo seguirlo intentando si usted quiere, sólo tiene que decirme el sitio.

—No, no puedo esperar a que registres cada rincón del país. Esto se acabó, ya no puedo perder más tiempo. Recibirás tu dinero, y tú y yo no hemos hablado nunca.

—Por supuesto.

La línea quedó en blanco y Quirós dejó el teléfono sobre la mesa con un movimiento brusco. Tenía claro cuál era el siguiente paso. Si eso no funcionaba…

Tragó otra pastilla para el dolor y miró la hora. Yagüe debía estar a punto de llegar. Asió con fuerza su bastón y decidió ir a esperarlo a su despacho.

Comisaría del distrito de Salamanca

11:30 a. m.

Dejó pasar primero a la chica, que le agradeció la deferencia breve y distraídamente con una inclinación de cabeza. Sabía quién era. Aunque hacía mucho tiempo que no aparecía entre las páginas de alguna revista, el título de heredera universal del imperio Mena marcaba su presencia como un rótulo de neón. No era difícil imaginar por qué razón estaba allí aquella tarde; la misma por la que estaba él aunque, claro, con matices bien diferenciados.

Se permitió seguir su figura con la mirada mientras se alejaba hacia el mostrador de recepción. Llamaba la atención por más que su fortuna y su belleza distinguida. Había algo que la rodeaba, como un aura de delicadeza, que le hacía parecer frágil, etérea; como un hada, o una dama blanca fantasmal. No era de esas mujeres que uno se imagina empuñando un fusil, sino protegida en su torre por un caballero. Sin embargo hacía mucho tiempo que había aprendido a ignorar las apariencias, y mujeres así habían hecho caer reinos enteros.

Finalmente se forzó a apartarla de su vista y pensamientos, metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y sacó su cartera. Tras comprobar la identificación, el agente de la puerta recogió la pistola que debía custodiar y Arturo Ayala, teniente de la Guardia Civil, cruzó el arco de seguridad.

Iba vestido de civil, como siempre, con un traje de corte ejecutivo y discreto color gris oscuro. Llevaba el pelo negro muy corto y un afeitado perfecto. El maletín que llevaba en la mano izquierda y el elegante abrigo que le colgaba del brazo completaban su apariencia de hombre de negocios. Alguien que acababa de bajarse de un coche de lujo o salir de un consejo de administración. Sólo su porte al andar, ligeramente marcial, podría delatarle ante los ojos de un buen observador.

«Ex militar» pensó el comisario nada más verle entrar por la puerta de su despacho. Se levantó de la silla para recibirle y, tras estrecharle la mano, le invitó a tomar asiento.

—Antes de nada, quisiera ofrecerle mis condolencias por su terrible pérdida —dijo Ayala.

—Se lo agradezco. Bien, tengo que decirle que me sorprendió mucho su llamada. No es que no aprecie el ofrecimiento de ayuda, pero en realidad este caso está empezando y por el momento no veo necesidad de una colaboración.

Ayala esperaba esa reacción. Siempre era así entre las dos fuerzas principales de seguridad del Estado: competitividad y recelos una de la otra. Entendía que el comisario Castro no le quisiera allí, para él no era más que un entrometido que además pretendía intervenir en un caso de índole personal. Tendría que hacer gala de toda su diplomacia para convencerlo de que aquel asunto no solo formaba parte de su competencia, sino que en realidad le correspondía por derecho propio.

—Supimos del caso por el tatuaje y el retrato-robot que filtraron en las bases de datos. —Abrió su cartera y sacó un expediente—. El retrato es nuevo, pero el dibujo del tatuaje lleva cuatro años en las redes de información de toda Europa. No podemos asegurar que sea el mismo hombre pero, si lo es, se trata de un asesino buscado internacionalmente.

El comisario abrió el expediente que le había ofrecido el teniente y empezó a leerlo.

—El juez siciliano —dijo sin levantar la vista—. Sí, mis hombres me han hablado del caso esta mañana. Entonces ¿creen que es nuestro sospechoso?

—Hay muchas posibilidades, ya que el asesino nunca fue atrapado. La Policía italiana piensa que tiene relación con la mafia y hay una orden de busca y captura internacional. Hasta ahora no había muchas pistas, pero las órdenes son seguir todos los indicios que surjan.

—Entiendo. —El comisario cerró el expediente, lo dejó sobre la mesa y se reclinó en su silla con las manos entrelazadas—. Bien, como comprenderá soy el mayor interesado en echar el guante a ese desgraciado, así que toda ayuda será bienvenida.

Se miraron fijamente un instante, como si se estuvieran midiendo. Ayala sabía que el comisario sólo estaba diciendo lo que le exigía el protocolo ante un compañero, pero eso no significaba que fueran a convertirse en socios. Por su parte, Castro tenía claro que había más de lo que el teniente le había dicho y que no pensaba compartirlo.

Al menos de momento.

—Buenas tardes. Me ha citado el subinspector Navarro.

El oficial de recepción le pidió su nombre y luego cogió el teléfono para avisar a su compañero. Sara se volvió para echar un vistazo a la comisaría, intentando parecer distraída. No tenía ni idea de lo que estaba a punto de pasar. Sabiendo que esas personas se dedicaban a realizar interrogatorios, se preguntó si serían capaces de descubrir a los mentirosos sólo con mirarles a la cara.

Una vez leyó que no se trataba realmente de no desviar la vista, como era la creencia general, sino de proporcionar detalles coherentes. Sara nunca había sido una especialista, si había dicho alguna mentira había sido la de cualquier adolescente o la clásica excusa cuando quería evitar algo. Nada que pudiera suponer enfrentarse a cargos penales, porque si no se tragaban lo que les estaba a punto de contar, la acusarían de cómplice de asesinato sin pestañear.

Irónicamente, habiendo sido ella la víctima potencial.

Salió a recibirla un hombre cercano a la cuarentena, rubio, alto y fornido. Llevaba la pistola a la vista, bajo el brazo, sin ni siquiera una chaqueta con la que ocultarla. Sara se sintió de repente intimidada y luchó por no dejarse llevar por el aspecto del agente, que parecía gritar a pleno pulmón «aquí estamos mi placa y yo». Tragó saliva y aceptó la mano que le tendía.

—Buenas tardes, soy el subinspector Navarro. —Sara murmuró una respuesta—. Acompáñeme, por favor.

La condujo hasta una mesa esquivando a otros agentes y la invitó a sentarse. Enseguida llegó una mujer delgada y pelirroja que se presentó como la subinspectora Fuentespina. Le preguntó si quería un café y Sara negó con la cabeza.

—Por favor, dígame si reconoce a este hombre —empezó Navarro, masticando chicle ostentosamente, mientras le ponía delante el retrato robot de Lucas.

Sara lo cogió e intentó que su expresión no cambiara.

—Por supuesto, es mi chófer.

Navarro y Fuentespina intercambiaron una mirada. El subinspector cogió un bolígrafo.

—¿Cómo se llama?

—Lucas Quintana Suárez. Lleva conmigo un mes, más o menos… ¿Así que creen que fue él quien…? —preguntó en un hilo de voz.

Navarro terminó de apuntar y miró a Sara un momento, dando golpecitos en la mesa con el bolígrafo, como si estuviera decidiendo exactamente qué decirle.

—Sí, creemos que este hombre mató a nuestra compañera —dijo finalmente—. ¿Qué sabe de él?

Sara guardó silencio un momento. Se echó hacia atrás en la silla y humedeció los labios resecos. Su corazón latía a toda velocidad.

—Mi abogado se encargó de encontrarlo, traía buenas referencias y superó el periodo de prueba que le impuse. Conducía bien y en silencio. Eso es todo lo que puedo decirles.

—¿Nada más?

Sara se encogió de hombros.

—No éramos amigos.

Otro intercambio de miradas. Sara sabía lo que estaban pensando: típica niña pija que mira a sus empleados por encima del hombro o los considera parte del mobiliario. Tal vez tenían razón. Aunque nunca había contemplado a nadie con menosprecio y siempre se portaba amablemente, mantenía las distancias con la gente que trabajaba para ella.

No era algo consciente; siempre lo había visto hacer así en su entorno, con la excepción de Alejandra, su madrastra. Ella venía de otro tipo de ambiente. Había regentado un salón de belleza en un barrio de clase media y era muy sociable. Era la única con la que el servicio, en casa, había mostrado cierto nivel de confianza. Iratxe, su medio hermana, no había salido a ella, sino que probablemente había seguido el ejemplo de la propia Sara. Su relación con Lucas durante todo ese tiempo había sido incluso más fría de lo habitual, ahora se daba cuenta. Por supuesto, con lo que sabía ahora, estaba segura de que él no habría permitido mucho acercamiento ni aunque ella lo hubiera buscado.

—¿Sabe si tenía familia, pareja…? —intervino Fuentespina.

—Sé que no está casado ni tiene hijos, porque yo firmo sus nóminas. Si estaba liado con alguien, no tengo la menor idea. Como comprenderán, sólo podría saberlo si hubiera sido conmigo.

—Ya —dijo Navarro. Miró un momento sus notas, sin dejar de dar golpecitos con el bolígrafo ni de mascar su chicle—. Bien, ¿dónde estaba usted ayer por la mañana a eso de las 7.30?

Aquí venía. Sara se preparó internamente.

—El director financiero del Grupo me citó a las ocho para una reunión extraordinaria. Quintana había quedado en llevar el coche temprano al taller, así que decidí no cambiar los planes. Hacía… casi un año que no conducía y pensé que tal vez era un buen momento. Así que saqué el Smart y me fui con él; cuando puse la radio daban justo las 7.31.

Lo había dicho todo de carrerilla, que se le cayera el techo encima si no se habían dado cuenta. El corazón de Sara latía cada vez más deprisa, pero ya no podía más que seguir adelante y esperar que la intuición de los agentes no fuera tan fina como en las películas.

—¿Ya se había ido Quintana? —preguntó Navarro, mientras anotaba todo sin dar muestras ni de creerla ni de lo contrario.

—El BMW seguía en su sitio. Yo no le vi llegar, debió hacerlo poco después de que yo saliera.

—¿Tenía idea de que su chófer llevaba un arma en la guantera del coche?

Esta vez no tuvo que fingir, la cara de sorpresa fue genuina porque no tenía ni idea de eso. Todo el tiempo había pensado que Lucas llevaba la pistola encima, como un escolta. No se había parado a pensar demasiado en ello.

—¿Están seguros de eso?

—Hay rastros que lo confirman. —Navarro la miró fijamente—. Por alguna razón que desconocemos, la inspectora Castro efectúa un disparo a Quintana cuando él se encuentra dentro del coche. Luego él sale y hay un tiroteo con el resultado que ya sabe. Después, herido, desaparece. Y hasta ahora.

Sara no sabía si esperaban una respuesta. El subinspector le mantenía la mirada fija, moviéndose en su silla giratoria en pequeños vaivenes, sin parar de masticar. Elevó la vista a Fuentespina, que no se movía de su posición de pie al lado de su compañero, y vio la misma expresión escrutadora. Se contuvo de tragar saliva, por si se daban cuenta.

—¿Cómo puedo ayudarles? —dijo finalmente.

—Necesitaremos todos los datos que tenga sobre Lucas Quintana: documento nacional de identidad, número de la seguridad social, referencias… todo. —El tono de voz de Navarro era autoritario, esperaba colaboración absoluta. Sara asintió llevada por la inercia—. También quisiéramos hablar con su abogado, ya que dice que él fue quien lo encontró.

—Se llama Martín Yagüe.

No tenía ninguna tarjeta de visita encima, pero se sabía su móvil de memoria, así que se lo recitó con claridad y Navarro lo apuntó junto a todo lo demás.

—¿A qué hora salió de su reunión? —preguntó Fuentespina de improviso.

Sara volvió a mirarla, otra vez con la misma expresión de sorpresa. La había cogido desprevenida.

—¿Perdone?

—La reunión que tuvo ayer —repitió ella con calma—. Con su director financiero. ¿A qué hora terminaron?

Sara se apoyó en el respaldo de la silla e hizo un movimiento con la cabeza para apartar el pelo de la cara. Sabía que se estaban dando cuenta de lo nerviosa que estaba.

—La cancelé —dijo al fin—. A través de su secretaria. Por primera vez en mucho tiempo estaba conduciendo y no me apetecía bajarme del coche. Estuve conduciendo casi todo el día, en realidad.

—Vaya, ¿y adónde fue?

La subinspectora parecía divertida. Eso irritó a Sara.

—A ningún lado en particular. Fui por ahí sin rumbo, paré a comer, descansé un poco y volví a casa. Fue cuando me enteré de lo que había pasado.

—¿Dónde comió? —preguntó Navarro como dejándolo caer.

¡Maldita sea, no se acordaba! Volvió a pensar en la importancia de los detalles en las mentiras y de repente, uno que era verdad, desaparecía de su mente. Luchó por no moverse, por no atraer sus miradas a sus manos, que empezaban a temblarle entrelazadas sobre su bolso.

—Lo siento, no me acuerdo —respondió con aparente calma—. Era un restaurante en un área de servicio, en la carretera de La Coruña.

—¿Pagó con tarjeta o en efectivo?

—En efectivo. Oigan, ¿necesito una coartada, o qué?

Navarro sonrió con condescendencia, como si Sara tuviera seis años y acabara de preguntar si los policías matan gente.

—Sólo son preguntas rutinarias, no se preocupe. El único sospechoso de momento es el señor Quintana.

—Bien, no creo que pueda decirles nada más —dijo Sara en tono cortante. Quería salir de allí de una vez—. ¿Hemos terminado?

La miraron un momento y finalmente Navarro asintió despacio.

—No se olvide de hacernos llegar esos datos —le recordó.

—¿Y mi coche? ¿Cuándo puedo recuperarlo?

—Ahora mismo se trata de una prueba. Se le notificará que puede pasar a retirarlo cuando el juez estime oportuno —le informó Fuentespina—. Por cierto, nos ha llamado la atención que el vehículo siga a nombre de su padre, aun después de tanto tiempo del fallecimiento. Según consta, usted sólo lo tenía en depósito.

—Así es. El testamento de mi padre es un poco… particular. Según una cláusula todos los bienes quedan bloqueados hasta pasado un año de su fallecimiento, yo soy algo así como la usufructuaria. Puedo disponer de todo, pero no vender ni deshacerme de nada. De hecho, si me muriera ahora mismo, eso sería lo único que el Estado no se llevaría, porque mi padre no tenía más herederos.

Navarro emitió un silbido.

—¿Y ese capricho? Si me permite la pregunta…

Sara se encogió de hombros.

—Yo he estudiado medicina y mi hermana… Bueno, ella quería ser arquitecta, así que mi padre nunca nos vio muy interesadas en los negocios; pero supongo que quería darnos tiempo para pensar si queríamos hacernos cargo de la compañía.

Navarro y Fuentespina asintieron levemente.

—Bien, pues muchas gracias por venir —dijo Navarro levantándose.

Sara asintió mientras estrechaban las manos. La suya estaba sudorosa. Otro punto menos a su favor.

Suspiró aliviada cuando el aire frío le golpeó en la cara. La suerte estaba echada, ahora sólo quedaba esperar.

La vio salir de comisaría y meterse en el pequeño Smart con el aire resuelto de una estrella de cine. Lucas permanecía oculto junto a un quiosco, fingiendo curiosear entre la prensa, lo suficientemente lejos como para no llamar la atención de ella ni de ningún agente. Llevaba el casco de la moto que le esperaba a dos metros colgado del brazo derecho y la Sig Sauer P-220 que había sustituido a su nueve milímetros en su pistolera bajo el brazo izquierdo, al alcance de la mano.

No había contratado ningún guardaespaldas, como le había recomendado.

Se volvió levemente para ocultarse mientras el coche pasaba por su lado y aprovechó el momento para ponerse el casco. Lucas esperó hasta que el Smart dobló la esquina y se perdió de vista; entonces se puso en marcha.

Maldita sea, ¿por qué no había contratado un guardaespaldas?

Sábado, 25 de enero

Madrid, Cementerio de la Almudena

Mediodía

Brillaba el sol, a pesar del frío que cortaba la piel. Veinticinco policías de uniforme acompañaban el féretro. El comisario Castro oía las palabras del sacerdote como si éste hablara desde muy lejos, y mantenía la vista clavada en el ataúd sin verlo, como si no formaran parte de la misma realidad.

Localizar a la madre de Ingrid había sido imposible. Andaba por la India en misión humanitaria, perdida en alguna aldea que ni siquiera aparecería en los mapas. La fundación para la que trabajaba había sido incapaz de dar con ella a tiempo.

Lamentaba su ausencia. No tanto por la propia Victoria, por más doloroso que sería cuando se enterase de que se había perdido el funeral de su hija, sino por él mismo. La presencia de su ex mujer siempre había sido cálida, tranquilizadora. Un remanso de paz que muchas veces echaba en falta. Su divorcio había sido amistoso, los dos se dieron cuenta de que simplemente habían dejado de quererse. En realidad él siempre estuvo casado con su trabajo y ella terminó por aceptar que había estado llevando la vida equivocada. Puede que nunca debieran haberse casado, el matrimonio simplemente había sido el paso lógico a un largo noviazgo que empezó en la adolescencia. Ninguno de los dos se lo había planteado, porque había nacido Ingrid.

Su niña, que ahora descansaría para siempre bajo toda aquella tierra.

Miró brevemente a los ojos del oficial que le entregó la bandera nacional plegada con pulcritud. Debido a los interrogantes que rodeaban su asesinato, la Junta de seguridad no había concedido a Ingrid la medalla al mérito policial. Casi le habían pedido disculpas por ello, como si una medalla hubiera podido compensar la pérdida.

Castro no quería reconocimientos. No quería ningún homenaje y hubiera deseado estar allí a solas. Ninguno de los que le rodeaban comprendía su dolor, su rabia. No quería escuchar sus condolencias ni soportar sus miradas de compasión. Sólo quería una cosa y era dar caza al hombre que le había hecho eso. Meterle una bala en la cabeza como había hecho él con Ingrid y enterrarle en un agujero con sus propias manos; echarle tierra encima e irlo borrando del mundo poco a poco, centímetro a centímetro, igual que ahora estaban haciendo con su hija.

Tragó saliva y deseó más que nunca sentir la presencia de Victoria junto a él, porque nunca la había necesitado tanto.

Quirós, de pie a la derecha de su hermano, puso la mano sobre su hombro al terminar la ceremonia. Castro se volvió hacia él y se abrazaron brevemente; después vinieron su cuñada y su sobrino. Más tarde, acudieron a darle la mano los oficiales de alto rango con los que solamente había hablado de trabajo desde que los conocía. Luego los agentes de su comisaría, empezando por el inspector jefe Arlanza, su hombre de confianza, hasta llegar al nuevo becario del que ni siquiera recordaba el nombre. Incluso estaba allí el teniente Ayala para presentar sus respetos. Castro aceptó todas las muestras de afecto como un autómata, sin importarle a quién estrechaba la mano o a quién agradecía el pésame. Sólo quería que todo aquello terminara de una vez para poder volver al trabajo.

A menos de trescientos metros, Sara Mena observaba la escena a través de los cristales negros de sus gafas de sol.

Resultaba curioso, cuanto menos, que justo el día que se cumplía un año de la muerte de su familia se encontrara allí, ante sus tumbas, viendo cómo enterraban a la que dos días antes hubiera podido ponerla a ella en el mismo sitio.

«Cuántos honores» pensó con ironía.

—Esa es ella ¿verdad? —comentó Yagüe en voz baja. Sara asintió en silencio—. Pobre chica. ¿Quieres ir a dar el pésame?

—No —contestó ella, tan bruscamente que Yagüe la miró con sorpresa—. No creo que sea apropiado —añadió con más suavidad—. Estarán su familia y sus amigos, a lo mejor les molesta.

—Si lo dices porque Quintana trabajaba para ti, dudo mucho que nadie te vaya a mirar mal.

Estaba claro que Yagüe nunca había oído hablar del concepto psicológico «transferencia», pensó Sara, pero no dijo nada. Al fin y al cabo, no era precisamente de eso de lo que se trataba.

—De todas formas, prefiero no hacerlo.

Yagüe no insistió, pero tomó nota mental de hablar personalmente con el comisario cuando fuese a declarar. Miró el reloj.

—Tengo que irme, quiero pasar por el despacho —dijo.

—Trabajas demasiado.

—No, no es trabajo. Quiero dejar los documentos allí, en la caja fuerte.

Habían estado en el notario justo antes del cementerio, cumpliendo la última voluntad del padre de Sara, que había concretado el momento de la toma de posesión de su herencia en el primer aniversario de su muerte, ni un día antes, ni uno después. Sara lo había sobrellevado mejor de lo que él esperaba. No es que hubiera creído que iba a ponerse a llorar, pero aquella firma que la convertía oficialmente en dueña del imperio Mena, en una de las personas más poderosas del mundo, implicaba hacerse cargo de todo lo que había sido de su padre justo el mismo día en que se cumplía un año de su fallecimiento. Sara ni había pestañeado al realizar el trámite. No era indiferencia lo que había demostrado, sino simple y llana entereza. Incluso le había hecho sentir orgulloso.

—Como quieras —respondió ella, un poco ausente.

Seguía mirando la escena del funeral de su ejecutora frustrada, viendo cómo la gente se iba dispersando poco a poco. Se preguntó si alguno de ellos sabría exactamente a qué clase de persona estaba honrando. Esperaba que no.

—¿Sara?

Se volvió hacia él, sorprendida. Yagüe la estaba mirando con preocupación.

—Disculpa, ¿qué?

—Te preguntaba si quieres quedarte un rato más o nos vamos juntos.

—Anoche me llamaron los abuelos de Iratxe. Me dijeron que vendrían sobre las doce y media. Voy a esperarlos, vienen expresamente desde Salamanca.

—Me parece bien —dijo él, visiblemente complacido—. Me despido entonces.

Sara le dio las gracias por todo y se separaron.

En realidad no le apetecía nada una reunión familiar. Los padres de su madrastra siempre habían sido cariñosos con ella, habían intentado apoyarla desde que se había quedado sola y jamás le habían echado nada en cara… pero Sara no había podido evitar distanciarse. Tal vez decían lo contrario, pero estaba segura de que en el fondo le echaban la culpa. Quizá si la superviviente hubiera sido Iratxe el perdón habría llegado sin esfuerzo, pero la que seguía con vida no era la nieta auténtica y eso no podía cambiarlo nadie.

—Buenos días.

Sara se volvió, sorprendida al reconocer la voz.

—Señor Quirós. ¿Usted por aquí?

Quirós se adelantó un par de pasos hacia la tumba de Aitor Mena y guardó silencio un momento, respetuoso. Sara se lo quedó mirando sin disimulo, observando su gesto solemne, la vestimenta sobria, el bastón que llevaba con la dignidad de un aristócrata. Nunca había habido entre ellos mucha relación, ni antes ni después de la muerte de su padre. El director financiero siempre había guardado las distancias con los miembros de la familia pese a haber sido amigo personal de Mena. Cuando él desapareció, Sara se había dado perfecta cuenta de lo que pensaba de ella y de su pública decisión de vender la compañía, aunque no dijera nada abiertamente. Su permanente forma de tratarla, entre condescendiente y desdeñosa, la sacaba de quicio. Intentaba tratar con él lo menos posible y cuando no le quedaba más remedio siempre tenía la misma sensación de urgencia, de marcharse cuanto antes a cualquier otro lugar. En ese momento deseó que los abuelos de Iratxe aparecieran ya.

—¿Te molesta mi presencia? —preguntó Quirós con su voz grave, sin inflexión.

Sara no alteró el semblante. Siempre mostraba el debido respeto, pero no fingía.

—Me sorprende verle aquí, nada más.

—Bueno, si hay un día para estar aquí, es hoy ¿no te parece?

Ambos permanecieron unos momentos en silencio. Sara volvía a mirar las tumbas de sus familiares, sus nombres escritos, las flores que había dejado, mientras se preguntaba mentalmente cuánto tiempo pensaba ese hombre permanecer allí con ella.

—Por lo que dicen los periódicos, el otro día hubo cierto incidente en tu casa —comentó él de pronto, sin apartar la vista de las tumbas.

El corazón de Sara se aceleró. Tardó un momento en contestar.

—Sí, una policía fue asesinada en el garaje.

—Trágico.

Sara asintió.

—El entierro ha sido aquí, ha terminado hace un momento. Seguramente habrá visto a sus compañeros de uniforme. —Quirós no dijo nada, lo que para Sara fue un alivio— Por cierto, lamento no haberme vuelto a poner en contacto con usted después de cancelar la reunión del otro día…

—No te preocupes, comprendo que las circunstancias habrán sido complicadas. En realidad, lo que quería decirte podemos discutirlo ahora mismo, si no tienes inconveniente.

Sara pensó que el lugar en que se encontraban no era el más adecuado para tratar asuntos de negocios, pero estaba deseando quitarse a Quirós de encima, así que aceptó. Empezaron a caminar despacio por el sendero de tierra, entre una hilera de nichos y un parterre que en primavera seguramente se cubriría de flores y césped. Quirós parecía no tener muy claro cómo abordar lo que fuera que quisiera decirle y Sara guardó silencio, esperando.

Finalmente, cuando alcanzaban las últimas sepulturas, Quirós se detuvo.

—En realidad todo ha cambiado un poco, desde el jueves pasado —empezó—. Digamos que el fondo sigue siendo el mismo, pero la conversación no es la que tenía pensada. No… no es la que tenía pensada. —Sara siguió callada. Parecía que estaba hablando más consigo mismo que con ella, así que se limitó a esperar, un poco intrigada ya por tanta vacilación—. Verás, hace algún tiempo ocurrió algo. Algo que me afecta personalmente. No voy a entrar en detalles, eso no es necesario. El caso es que tú tienes en tu poder algo que me perjudica y me gustaría recuperarlo. —Sara se quitó las gafas y se volvió hacia él con asombro—. Comprendo tu desconcierto. Me explicaré. Tal vez recuerdas que hace unos años estuve en una fiesta de cumpleaños de tu padre. En esa fiesta le regalaste una cámara de vídeo y con ella se hizo una grabación. Bien, lo único que quiero es esa cinta y las copias que haya de ella.

—¿Por qué? ¿Qué hay en esa grabación?

Quirós sonrió de medio lado. Ya no parecía vacilar en absoluto, sino totalmente dueño de la situación.

—Nada especial. Tu padre y yo, charlando y bebiendo, como buenos amigos. Tú misma estuviste grabando todo el tiempo, así que puede que te acuerdes…

En aquel momento Sara no se acordaba de nada, pero todas sus terminaciones nerviosas parecían haberse puesto en alerta. Empezó a pensar a toda velocidad, remontándose al pasado, y se le vino a la mente una vaga imagen de lo que Quirós le hablaba. ¿Había sido hacía cinco años? ¿Diez?

—¿Por qué le perjudicaría algo así?

—Eso no te incumbe —continuó él—. Me das la cinta y te aseguro que se acabó todo. No más «incidentes».

Era como si lo hubiera estado esperando. La inquietud empezó a dar paso a la furia.

—¿Has sido tú todo este tiempo? —le espetó, abandonando el tratamiento formal por primera vez— ¿Tú mandaste a esa asesina? ¿Tú quemaste mi casa?

La expresión de Quirós no se alteró en absoluto. Continuaba allí quieto, mirándola, con esa sonrisa de medio lado y su aire de superioridad.

—No hablemos de asuntos desagradables; créeme, quiero acabar cuanto antes con esto. Voy a darte hasta esta noche para que encuentres la cinta, dondequiera que la tengas metida, y me la entregues. Si no lo haces… Bueno, no te gustará.

—¿No? ¿No me va a gustar? ¿Quieres decir que va a ser todavía peor? ¿Y qué tal si cojo esa cinta y se la doy a la Policía?

Quirós parecía tener preparada la respuesta, porque contestó inmediatamente.

—Si haces eso entonces yo me veré obligado a contárselo todo a ellos. Todo lo que pasó y todas las personas que estuvieron implicadas. Y créeme, tampoco te gustaría que yo hiciera eso.

A Sara se le hizo un nudo en el estómago, y de repente la imagen de su padre volvió a su mente. ¿Estaba Quirós insinuando algo sucio contra él? No dijo nada; ninguno de los dos lo hizo. Finalmente Quirós inclinó la cabeza a modo de despedida, se dio la vuelta y empezó a alejarse. Sara se quedó allí mirándolo, sin saber qué hacer, hasta que lo perdió de vista.

Un toque en su hombro le hizo dar un respingo entonces. Se volvió y vio detrás de ella a una pareja de ancianos.

—Hola, cariño —dijo ella sonriendo con dulzura.

Sara miró un instante a los abuelos de Iratxe, lo único semejante a una familia que le quedaba, incapaz de decir una palabra. Finalmente algo explotó en su interior y sin poder evitarlo se echó en sus brazos, presa de un llanto incontrolable.

Comandancia de la Guardia Civil de Madrid

2:08 p. m.

El teniente Ayala era un hombre meticuloso, analítico, con un gran sentido del orden. Desde muy joven había sido así. A los dieciocho años se trazó un plan de futuro y lo siguió a rajatabla: primero el Ejército, la carrera de criminología y una vez licenciado, la escuela superior de oficiales de la Guardia Civil. Ahora, una carrera prometedora en judicial. Unidad a la que había entrado con gran satisfacción —suya y de su padre, guardia civil también— hacía más de tres años. Y jamás, ni una sola vez desde que había empezado, se había obsesionado con ningún caso como con la maldita cruz de Santiago.

—Finalmente, eras tú —susurró mirando el retrato-robot.

Hasta ahora la identidad del asesino de Palermo había sido un tatuaje. Una cruz muy particular, que acabó llevando a todo el mundo a llamarlo «el Apóstol».

—El apóstol Santiago.

Ayala dejó el dibujo sobre la mesa y se levantó para caminar por el despacho. Siempre le había intrigado que dejase que le vieran una marca tan distintiva. Le parecía un fallo inconcebible. La testigo del caso relató que el asesino llevaba un pasamontañas negro, pantalones y camiseta negra, ésta sin mangas, probablemente por los treinta y nueve grados centígrados de aquel día. La cruz, rojo sangre, era perfectamente visible. Incluso había dejado viva a la mujer para que pudiera contarlo.

Un error de novato.

Aquel crimen había sido la única huella clara de su presencia en cuatro años, a pesar de que su sombra había estado planeando por el sur de Europa desde entonces. Saltaba de un país a otro, siempre moviéndose entre las altas esferas. Un político aquí, un empresario allá, un miembro de la jet set… Y no hubo nada que relacionara estos casos hasta el asesinato perpetrado en Barcelona el año anterior.

Fue ese caso, de hecho, lo que de verdad hizo del Apóstol una figura real. La víctima era un niño bien que había sido absuelto, decían que injustamente, de la violación de una menor. Mientras se investigaba su muerte en una conocida discoteca, un estafador de poca monta quiso librarse de lo suyo diciendo que sabía quién era el culpable; mencionó la cruz de Santiago y eso atrajo cierta atención. A partir de ese momento, la investigación del asesinato del juez siciliano cambió de rumbo. La Policía italiana solicitó la colaboración española a través de INTERPOL y Ayala se puso al frente del caso.

Habló con el confidente una sola vez, pero no sirvió de mucho. No podía proporcionarles pruebas ni había visto al Apóstol en persona. Sólo pudo decirle cosas que había oído pero, aunque algunas resultaron interesantes, no pasaban de simples detalles. Quedó todo anotado y al poco tiempo, antes de concretar una segunda reunión, el confidente murió de un tiro en la cabeza. Aquello dio carpetazo definitivamente al caso del violador de Barcelona y les dejó prácticamente como al principio, salvo porque ahora tenían la certeza de que la mano ejecutora del crimen de Sicilia no era ningún aficionado. Pero la pista se quedaba otra vez en nada.

Hasta ahora.

De repente, después de tanto tiempo, volvía a surgir un testigo describiendo el tatuaje. Finalmente el fallo del primer día había vuelto para explotarle en la cara… y ahora también tenían una.

Por fin el rostro del asesino. Y contrariamente a lo que había esperado, a lo que había deseado, Ayala no experimentaba ningún alivio. No sentía el peso deslizarse de sus hombros, sino que la opresión de su pecho se había multiplicado.

Tenía que cerrar ese caso de una vez por todas. Atrapar al Apóstol y entregárselo a la justicia italiana para poder olvidarse de él y terminar por fin con aquella obsesión. Siempre dándole vueltas, siempre haciéndose preguntas, dónde, cuándo, por qué.

Por qué, por qué, por qué…

—¿Por qué estabas allí? —preguntó en voz baja.

Alguien llamó a la puerta y Ayala le dio paso sin volverse.

—Con su permiso, mi teniente. —La sargento Rivas, su mano derecha, entró y le tendió una carpeta—. Aquí tiene la lista de propietarios del edificio de Sara Mena.

—Gracias. Puede marcharse, Rivas. Ya es tarde.

Ella asintió y, cuando la puerta se cerró, Ayala decidió que era el momento de irse también. Si seguía yendo al trabajo en sus días libres, su mujer le acabaría pidiendo que no volviera.

Calle Serrano

4:02 p. m.

Marina Santos no esperaba ser bien recibida, pese a la amistad que desde hacía años la había unido a la familia. Realmente, tras la última conversación que había mantenido con Manuel Quirós no había tenido intención de hablar más con él, pero desde entonces las cosas habían cambiado y era consciente de que parte de los últimos acontecimientos eran culpa suya. No debería haberse hecho a un lado de aquella manera, y por otra parte, era mejor que no estuviera con ella a la defensiva. Inspiró hondo y llamó a la puerta.

—Dios mío, qué sorpresa. —Ana, la mujer de Quirós, esbozó una amplia sonrisa y se apresuró a darle dos besos—. Debe de hacer por lo menos un año que no nos vemos.

—¿Un año, ya? Pues mirándote nadie lo diría…

Ana rió y la hizo pasar hasta el salón, pero no le devolvió el cumplido porque era evidente a cuál de las dos mujeres había tratado mejor el tiempo, incluso con la ayuda que Ana había recibido del cirujano plástico; en realidad eso sólo hacía que se viera artificial al lado de Marina, cuya regia belleza resplandecía incluso a través de las finas arrugas de sus ojos.

—Espero no haber llegado en mal momento —dijo Marina—. He venido a pasar unos días, el lunes vuelvo a Barcelona.

—Llegas justo para el café. Me alegro mucho de que hayas tenido el detalle de venir, estoy segura de que Manuel y tú ya os habéis visto en la oficina, pero el muy canalla no me ha dicho nada.

Marina sonrió ante el cariño con el que el tono de voz de Ana contradecía el calificativo.

—¿Y él, está?

—No, no. —Ahora el tono cambió, apagando toda la alegría—. Ha ido a comer con su hermano. El pobre está destrozado.

Marina mudó el semblante y se mostró seria.

—Claro, la muerte de tu sobrina. Me he enterado esta mañana, lo han dicho en las noticias. También por eso venía, para daros el pésame.

Ana asintió.

—Ya lo ves, tan jovencita. Ni treinta años tenía. Ha sido una tragedia, una tragedia…

—Ser policía es muy peligroso.

Ana volvió a asentir y por un momento las dos guardaron silencio.

—Bueno, pasa, siéntate —dijo haciendo un esfuerzo por animar el ambiente—. ¿Me das tu abrigo? Estás en tu casa. Voy a decirle a Luisa que seremos dos para el café.

Marina dejó de sonreír y se sentó en el sofá mientras Ana salía hacia la cocina. Se apartó el pelo de la cara, molesta, y dirigió la vista hacia la ventana.

El plan le había salido mal. Seguramente no podría hablar con Quirós ya hasta el lunes, porque estaría ocupado con su hermanito. Esa estúpida de Ingrid… Estaba segura de lo que había ido a hacer a casa de Sara esa mañana. Desde el principio había sido un error involucrarla. Ahora estaba muerta y su padre y sus amiguitos metiendo las narices. Tendría que haberle dicho a Quirós que ella se le había adelantado, que ya tenía el asunto bajo control, así se habría tranquilizado y no habría ido corriendo con esa descerebrada que por poco lo echa todo a perder.

—Enseguida nos lo traen —dijo Ana apareciendo de nuevo. Marina compuso una sonrisa—. Ahora, por favor, deja que te enseñe las fotos de la graduación de Andrés. Ni lo vas a reconocer cuando lo veas.

«Maternidad», pensó Marina, conteniendo un suspiro de fastidio, mientras Ana se sentaba a su lado para mostrarle un álbum de fotos de su hijo.

Sí, la tarde prometía diversión a raudales…

Calle María de Molina

10:35 p. m.

El teléfono se quedó en silencio al décimo toque. Era la tercera vez que lo dejaba sonar hasta el final. Sara lo miraba fijamente, sentada en el sofá, abrazada a sus rodillas. No quería cogerlo porque sabía que era Quirós. Si lo cogía, tendría que decirle que no tenía su maldita grabación; que se había pasado toda la tarde pensando, estrujándose el cerebro para recordar dónde podía estar metida, pero que no podía. En parte, porque aún no era capaz de asimilar haberle puesto cara, voz y nombre a lo que llevaba dos días provocándole pesadillas.

Quirós no era alguien agradable, pero jamás lo habría relacionado con nada tan oscuro. Aunque en realidad, ¿qué demonios sabía ella de él? Sólo que llevaba trabajando con su padre desde antes de que ella naciera. Era un hombre frío y calculador, y eso se lo había oído a Yagüe. No tenía nada contra ella, lo que le había dicho era que ella tenía algo que podía perjudicarle. No: incriminarle, se corrigió mentalmente. Había dicho que si eso salía a la luz tendría que contarle lo que fuera a la Policía y decirle quién estuvo implicado. Eso sonaba a delito. Ya había visto lo que era capaz de hacer para que lo que fuera que hubiese hecho no saliera a la luz. ¿Todavía podía llegar más lejos? Y ¿quién más estaba implicado?

No podía dejar de pensar en eso. Los abuelos de Iratxe se habían marchado muy preocupados. Habían querido quedarse con ella, a pesar de que tenían que salir de viaje esa tarde, y Sara se había opuesto con toda la amabilidad y firmeza de la que fue capaz, externa e internamente llena de gratitud. Se habían ido y ahora ella se volvía a sentir indefensa, pese a que sabía que era mejor no involucrarles en aquello.

El teléfono volvió a sonar y el corazón de Sara volvió a golpear en su pecho. Sobre la mesita seguía la taza de tila que había empezado a tomar y que ya estaba fría. No se la había terminado porque no le gustaba; en realidad la tila no surtía efecto en ella desde hacía mucho tiempo, pero Carmen había insistido en preparársela. Decía que era demasiado joven para depender tanto de las pastillas, y seguramente tenía razón, aunque ya no pudiera imaginarse a sí misma no tomándolas.

Era irónico. De adolescente había sido la única de su pandilla que nunca probó las drogas. Ni éxtasis, ni ácido, ni cocaína, ni siquiera un porro. No fue nunca una fanática de su cuerpo, pero imaginaba esas sustancias extrañas entrando por su organismo y alterándolo, perjudicándolo, sin más razón que un capricho, y no era capaz. Sus amigos solían reírse de ella, pero le daba igual. Si la vieran ahora seguramente se reirían aún más. Hasta a ella le hacía maldita la gracia.

El teléfono dejó de sonar. Sara apoyó la cabeza en las rodillas. Odiaba sentirse siempre así, asustada, esclava y dependiente de todo: las pastillas, la herencia de su padre, las fobias, las paredes de su casa, los recuerdos, su apellido, los delitos de otros, la protección de un desconocido…

Lucas, el desconocido. Lucas, su ángel de la guarda. ¿Quién era y por qué le había salvado la vida? ¿Dónde estaba ahora? ¿Estaría cerca, lejos…?

Todo por un estúpido vídeo casero. Había conseguido recordar en qué cumpleaños le había regalado a su padre una cámara. Fue cuando empezó la fiebre digital, era una de las primeras con DVD y le hizo una ilusión enorme. Quiso tener cada minuto grabado y se encargaron entre su hermana y ella de que así fuera. Sabía dónde estaba esa cámara, porque ella misma la había metido en una caja meses después del accidente, cuando empaquetó los objetos personales de su familia. Pero los vídeos… los vídeos ¿dónde estaban?

Se estaba volviendo loca pensándolo. Había llamado a todo el mundo: al administrador de la finca de Córdoba, a Garrido, al portero del apartamento de San Sebastián… Incluso a la empresa de limpieza que se ocupaba de la villa de Cartagena, para que mandasen a alguien a mirar a cambio de una propina. Nadie había encontrado ninguna caja o bolsa con discos DVD caseros. Tampoco estaban en ninguna estantería, cajón ni armario. Sabía que no los había tirado, porque no se había deshecho de nada, absolutamente de nada.

El teléfono volvió a sonar. Sara se tapó los oídos con las manos, el timbre le taladraba la cabeza. Las lágrimas empezaron a brotar otra vez, acumulándose tras sus párpados fuertemente cerrados.

¿Dónde más podía buscar, dónde más…?

Calle Serrano

10:44 p. m.

Quirós colgó el teléfono por quinta vez, con tanta fuerza que el auricular se resquebrajó. Masticó furioso el filtro del cigarrillo que estaba fumando. Estaba claro que esa niña no le había tomado en serio.

—¿Qué ha pasado? —dijo su esposa entrando en la habitación, asustada.

—Nada, no ha pasado nada. Vuelve a la cama.

Ella lo miró preocupada, pero guardó silencio. Conocía muy bien a su marido y cada vez que tenía esa mirada, como si se encontrara a millones de kilómetros, era mejor dejarlo tranquilo.

Calle María de Molina

11:57 p. m.

En la oscuridad del portal la luz del dispositivo cambió del rojo al verde. El asesino lo dejó pegado a la pared, sacó la copia de la llave del bolsillo y la introdujo en la cerradura, girándola con el mayor sigilo. La puerta blindada se abrió pesada y silenciosamente. Con la alarma neutralizada por el inhibidor de frecuencias, lo más fácil ya estaba hecho.

Todas las luces estaban apagadas, como esperaba. No había sido al azar, llevaba una hora montando guardia delante de la casa para asegurarse de que así fuera. Sacó de la bolsa que llevaba al hombro unas gafas de visión nocturna y se las puso. Amparado por esa oscuridad, penetró en la vivienda y avanzó hacia el dormitorio. Despacio, silencioso como un gato.

El piso era bastante espartano, con decoración sencilla. En el salón un sofá, mesita auxiliar, librería y mesa comedor. La televisión de plasma colgaba directamente de la pared. No había cuadros ni figuras de adorno, tampoco plantas, ni ningún equipo de música. Todo era muy funcional, aunque se notaba que esos muebles no habían venido de la tienda desmontados en una caja. El amplio ventanal estaba cubierto por pesadas cortinas. Al fondo: la puerta que comunicaba con el pasillo y que ahora estaba abierta.

Al llegar se detuvo delante de una foto colgada en la pared. La familia Mena al completo, todos sonrientes alrededor de una gran tarta cubierta de velas. El decimoctavo cumpleaños de Sara. Allí estaba ella, en el centro, hermosa como siempre y radiante como nunca. Miró sus ojos brillantes, todavía inocentes, su sonrisa franca. Se fijó en los otros. La hermana, tan morena como Sara rubia. La madrastra, que le pasaba el brazo por los hombros y resplandecía de alegría. El padre, riendo, con un encendedor sobre la mecha de una vela.

Pronto estarían muertas todas las figuras de aquella foto.

Abandonó el retrato y siguió su camino, paso a paso, hasta la puerta de la habitación. Alargó la mano enguantada hasta el pomo y lo giró muy lentamente para, después, empujar la puerta con suavidad. El objetivo estaba justo enfrente, tendido en la cama.

Dormía boca abajo, la cabeza apoyada en una mano y la otra bajo la almohada, cubierta por las mantas hasta el cuello. En la mesilla de noche había un vaso y un tubo de pastillas. No tenía que aproximarse más para comprobar que estaba profundamente dormida.

Se acercó a ella con el mayor sigilo. El corazón se le iba acelerando, inyectado de adrenalina. Una fina gota de sudor se empezaba a deslizar por su nuca cuando se detuvo, junto al cabecero de la cama. Extrajo de la bolsa la jeringuilla, ya preparada, y quitó el capuchón de plástico. La aguja tembló un poco cuando la acercó al cuello de Sara.

Pálida, indefensa… vulnerable a toda la maldad del mundo, como la bella durmiente. Inocente como la mañana del jueves frente a aquella inspectora corrupta; con la misma inocencia con que lo había mirado cuando disparó su arma para salvarla.

Para salvarla…

Lucas se subió el visor y la oscuridad cayó sobre sus ojos. Parpadeó de forma refleja por el cambio repentino, pero no se movió. Las campanadas de medianoche irrumpieron en el ambiente. Él mantuvo la posición sin mover un músculo, mirando el punto donde aún podía distinguirla, con la aguja a pocos milímetros de la piel.

Antes de que el reloj terminase de tocar, todo habría acabado al fin.

Dos días antes

Carrera de San Jerónimo

2:50 p. m.

El ajetreo de los camareros contrastaba con la tranquilidad de los clientes, que sentados plácidamente a sus mesas degustaban los menús típicos especialidad de la casa. Lucas echó un vistazo rápido desde la entrada del restaurante, e ignorando a la maître que venía hacia él, se dirigió a paso rápido a la mesa habitual de Vito.

A ninguno de los dos le gustaba esa clase de encuentros espontáneos y, de hecho, una de las cualidades más apreciadas de Lucas era su disciplina, su forma de seguir a rajatabla el protocolo. Tampoco nunca había tenido necesidad de saltárselo. Los encuentros con los enlaces eran escasos, los contactos de vigilancia, también. Cumplir ciertos trámites no era lo difícil del trabajo y podría haber concertado esa reunión antes de aparecer allí sencillamente, en público, para encontrarse con él… pero ese día no tenía la paciencia necesaria.

Ni siquiera esperó a ser reconocido para sentarse a la mesa.

—¿Te ha atropellado un autobús? —fue lo primero que le dijo Vito, con su voz calmada.

Lucas contó hasta cinco para controlar el enfado que todavía arrastraba y pasó a relatarle los hechos de la mañana.

Después de separarse de Sara en el hotel, había borrado de allí sus huellas y se había marchado con el uniforme de camarero puesto, tomado un taxi hasta su escondite y luego, tras repasarlo todo, había decidido ir hasta allí sin perder más tiempo. Vito estuvo de acuerdo en que la situación era insólita.

—No tenemos constancia de que hubiera nadie más detrás de ella —repuso—. Tiene que haber sido algo espontáneo.

—Comprenderás que no me encuentre nada cómodo con este encargo. Ahora va a tener en su casa a toda la comisaría del distrito y seguro que contrata un par de escoltas…

Vito negó con la cabeza.

—Si lo que estás pidiendo es que te releve, olvídalo. Improvisar se te da muy bien, así que vuelve a tu agujero, sal cuando te digan que tienes que salir y haz lo que tienes que hacer. —Sonrió de forma desagradable—. ¿O es que de repente se te ha subido a la cabeza eso del protector de los débiles?

—No digas gilipolleces.

—Pensé que tal vez echabas de menos tus días de guardador del orden… —Lucas apretó los dientes, pero guardó silencio—. O a lo mejor lo que pasa es que ya te has creído eso de ser el santo de la organización.

—Sigue tocándome los cojones y te voy a enseñar lo santo que soy —respondió en voz baja, sin poder contenerse más.

Vito se inclinó hacia él y cambió el tono irónico por otro amenazante.

—Sigue discutiendo las órdenes y el que va a aprender algo aquí eres tú.

Los dos hombres guardaron silencio, mirándose desafiantes. En la mente de Lucas entró, sin quererlo, la imagen de la foto que llevaba siempre encima. Tan pequeña, tan inocente… Y sus padres, ajenos a todo en su carísima residencia de los Pirineos. Finalmente, haciendo acopio de toda su voluntad, desvió la mirada con rabia mal contenida.

—El contrato sigue adelante como estaba previsto —concluyó Vito—. Después te haremos desaparecer. Ya se te han acercado demasiado.

—¿De vuelta a Londres directamente?

—Eso tengo que consultarlo. Tu cara va a estar pronto en todas las comisarías de Europa, así que puede que te busquemos algún destino en Estados Unidos. —A Lucas se le revolvió el estómago al escuchar aquello. Volver a Estados Unidos era lo último que deseaba hacer en su vida y Vito debía saberlo, por lo que no hizo ningún comentario—. Ahora, si no te importa, me gusta comer sin compañía.

Lucas se levantó sin decir otra palabra y salió del restaurante. Hacer lo que tenía que hacer y cambiar de aires. Si fuera tan fácil como parecía, podría disfrutar de la idea de perder de vista a Vito para siempre.

Domingo, 26 de enero

Madrid, Calle María de Molina

Madrugada

El sudor le corría por la cara como si fuera un día de verano. Lucas se secó la frente con el brazo libre. La aguja permanecía junto al cuello desde lo que parecía una eternidad. Cerró los ojos, tomó aire y empezó a contar mentalmente. Habría sido más fácil si Sara le hubiera hecho caso y hubiese conseguido protección.

Un guardaespaldas que se hubiese quedado de guardia en la casa y le hubiera impedido llegar hasta ahí.

Se volvió a colocar el visor y otra vez la vio con claridad. Seguía en la misma postura, aunque había cambiado la posición de la mano y ahora su rostro permanecía semioculto. Por alguna razón, empezó a imaginar una escultura griega. Blanca, delicada, perfecta, ajena a todo a su alrededor. Diferente de cuando tenía los ojos abiertos por la forma de mirar al resto del mundo, como si tuviera que estar siempre pidiendo perdón en silencio.

Llegó hasta diez, aferró con más fuerza la jeringuilla y clavó lentamente la aguja.

Aunque solía utilizar otros métodos, aquel era el mejor en ese caso. Cuando recibió el encargo se dedicó a investigar sobre ella y no tardó en descubrir la cantidad de ansiolíticos que tomaba; una dosis masiva de Diazepam y, con su historial psiquiátrico, todo el mundo creería enseguida la teoría del suicidio. Además, era una dulce forma de irse con los suyos… Y sin embargo no podía quitarse de encima la sensación de que aquello era aún más indecente que un disparo o un accidente provocado.

Cerró los ojos con fuerza. Apretó los dientes y concentró toda su voluntad en el pulgar que tenía que apretar el émbolo.

Un minuto después, extrajo la aguja reprimiendo un aullido de frustración. Cerró los ojos, contó hasta cinco y trató de recuperar el control. Deseaba romper algo, cualquier cosa. Un puñetazo a la pared, una patada a un mueble. Lo que fuera con tal de liberar la tensión que ardía bajo su piel.

Miró a Sara una última vez y la vio darse la vuelta para quedar boca arriba, la mano colocada delicadamente junto a su rostro, sobre el cabello dorado que parecía blanco a través del visor. Maldijo en silencio y salió de allí tan silencioso como había entrado.

Ya en el rellano se detuvo un momento a pensar en lo que acababa de pasar. Estaba acabado, acabado del todo. Recordó la conversación con Vito. Con sumo gusto habría apretado el émbolo si hubiera estado él en el lugar de Sara. Ahora Lucas tenía que desaparecer y debía ser esa misma noche.

Pero lo primero era lo primero.

—Está hecho —susurró cuando la llamada al número establecido fue atendida.

Colgó, recuperó el inhibidor de frecuencias y se precipitó escaleras abajo sin preocuparse del ruido de sus pasos. Calculaba que tenía hasta la mañana siguiente, cuando seguramente averiguarían que no había cumplido el encargo, y para entonces esperaba estar ya lejos.

Circulando a toda potencia con la Ducati GT 1000 proporcionada, sobre la que estaba viajando por última vez, tardó poco más de un minuto en recorrer el camino de vuelta a la casa franca que había escogido al llegar a Madrid. Un lugar semioculto por lo desapercibido que pasaba, se trataba de un antiguo banco abandonado, refugio perfecto gracias a sus revestimientos blindados. Por fuera parecía un local desocupado, por dentro llevaba siendo su vivienda desde hacía semanas.

Muy diferente del piso que la organización le tenía desde hacía años en Londres como residencia fija; aquel era un estudio elegante que hacía juego con su tapadera de supuesto arquitecto freelance (esto a pesar de que en su vida había tocado un cartabón). Nunca se había sentido cómodo en aquel lugar y no lo echaría de menos, pero iba a pagar las consecuencias de tener que dejar atrás todo y no tener un plan de huida de emergencia.

¿El motivo? Jamás había contado con esa circunstancia. Desde el momento en que aceptó el primer encargo era como si hubiese vendido su alma, tal y como le recordó el propio Vito poco más tarde. De la organización sólo se sale muerto y desobedecer una orden implicaba lo mismo, así que ahora lo único que podía hacer era apretar el acelerador e intentar ser más rápido que ellos.

Calle Juan de la Cierva

0:07 a. m.

Dejó la moto aparcada en la esquina y atravesó corriendo la calle hasta la puerta del escondite, abrió a toda prisa y cerró a sus espaldas. No encendió la luz, conocía cada rincón del lugar de memoria. Dejó la bolsa con el equipo a un lado y se dirigió rápidamente a la antigua caja fuerte del banco, donde había instalado su dormitorio, al tiempo que se sacaba los guantes y los arrojaba a un lado. Tenía que dejarlo todo, pero no podía marcharse armado sólo con una pistola y ningún dinero encima. La mayor parte de su capital lo controlaba la organización, pero allí contaba con efectivo suficiente como para al menos salir del país y conseguir nuevos documentos.

Si tenía un poco de suerte lo conseguiría.

En el interior del pequeño cuarto la bombilla desnuda osciló cuando la encendió, proyectando rápidas luces y sombras por las cuatro paredes. Lucas fue derecho a la vieja cómoda que era, junto a la cama, el único mobiliario de la habitación, y abrió el último cajón. Dentro estaba su documentación falsa, la Beretta de repuesto, varios cargadores y dos fajos de billetes enrollados.

Se guardó el dinero en el bolsillo interior de la cazadora y cogió también un machete que había sobre un montón de pasaportes, que ignoró porque no le servirían de nada. Demasiado bien conocía la organización todos sus alias. Se metió el cuchillo en el cinturón, a la espalda. La cazadora lo taparía sin problemas. Por último, cogió la Beretta y se dispuso a cargarla.

Fue un ligero roce en la pared fuera del cuarto. Se detuvo en seco, el cargador todavía sin encajar en la pistola.

No estaba solo.

Despacio, concentrando el oído, dejó la Beretta, sacó la pistola cargada que llevaba encima y se volvió hacia la entrada de la habitación. No había vuelto a oír nada, pero estaba seguro.

Dio un par de pasos hacia el tabique de la puerta y se mantuvo apartado del umbral. Ahora lamentaba no haber encendido todas las luces. La de la bombilla le perjudicaba porque proyectaba su sombra hacia fuera, así que si alguien estaba acechando al otro lado la vería perfectamente, y él no vería al intruso cuando saliera porque las gafas de visión nocturna las había dejado dentro de la bolsa. Si su mala suerte era completa, el otro llevaría las suyas propias.

Maldijo para sus adentros.

Contó hasta tres y salió con la pistola apuntando al frente. Nadie le atacó, así que sin dejar de apuntar retrocedió hasta la pared que formaba rincón con el cuarto. La puerta abierta quedaba delante de él, así que la cerró de una patada. La oscuridad entonces fue total. Se pegó a la pared contigua y avanzó con rapidez por el estrecho pasillo hasta la esquina, desde donde podía ver algo gracias a la luz de la calle que entraba por la cristalera de la entrada, tapada con pintura pero no totalmente opaca. No vislumbró ningún movimiento.

«Sé que te he oído. »

El marco de la puerta era de acero reforzado y los cristales, blindados. Lucas observó la entrada de la casa intentando decidir qué hacer. Finalmente, apuntó y disparó tres veces contra el dintel de la puerta.

El resplandor iluminó toda la estancia durante aproximadamente un segundo.

Lo vio moverse con rapidez justo al otro lado de la sala. Lucas giró noventa grados y volvió a disparar mientras retrocedía hacia la entrada, hacia el interruptor de la luz. Antes de lograrlo un objeto duro le golpeó de lleno en la herida. Lucas gritó y se llevó la mano al hombro de forma refleja. La pistola se escapó de entre sus dedos. Al momento recibió una patada en la frente que le mandó al suelo.

La luz se hizo y, entre la neblina de la conmoción, contempló a un joven rubio que le miraba sonriente. Llevaba, como había supuesto, unas gafas de visión nocturna bajadas hasta el cuello, y en la mano tenía la vara metálica que suponía era lo que le había lanzado para desarmarle, y que reconoció como su soporte de ejercicios.

—Apóstol, es un honor. —Hablaba español con fluidez, pero inequívoco acento italiano—. Aunque debo decir que estoy un poco decepcionado, me habría gustado pelear contigo en óptimas condiciones.

Puso la punta de la vara sobre el hombro herido de Lucas y presionó. Él apretó los dientes y lo miró con fiereza.

—El sentimiento es mutuo.

Giró sobre el costado y barrió de un fuerte talonazo el tobillo de su enemigo, que cayó al suelo. Lucas aprovechó el momento para incorporarse de un salto. El otro hizo lo mismo y levantó la vara para golpearle de nuevo, pero en esta ocasión Lucas estaba preparado. La interceptó y sujetó en el aire con la mano izquierda, cerró el puño y le asestó un golpe seco en el estómago con la derecha. El otro se dobló de dolor y Lucas aprovechó el cese de presión para arrebatarle por completo la vara, en un movimiento que utilizó para volver a atacar con ella y que fue esquivado esta vez.

—No está tan mal —dijo el joven, sonriente, mientras se apartaba sujetándose el estómago con las manos—. Me dijeron que eras un tipo duro y por un momento pensé que sería demasiado fácil…

—¿Quién coño eres? —jadeó Lucas, el hombro herido ardiendo como si lo tuviera en llamas.

—¿Que quién soy? Soy tu relevo, ¿qué crees? Te has puesto al descubierto, ya no sirves para nada. Ah, perdona, ¿dónde están mis modales? Piero Marcorelli a tu servicio. —Hizo una inclinación de cabeza—. Hasta ahora conocido como «119», muy pronto «Sur-5».

Lucas alzó las cejas.

—Vaya. Veo que la inseguridad no es tu punto débil.

Marcorelli se encogió de hombros.

—El principal aliado del éxito es la autoestima.

Lanzó otra patada a Lucas que éste contrarrestó con la vara. Marcorelli atacó entonces con los puños. Arremetía tan deprisa que Lucas no podía más que protegerse y retroceder, hasta que dio espalda contra pared. Al fin esquivó un puño que impactó contra el muro y Marcorelli interrumpió el ataque retrocediendo de dolor.

Lucas aprovechó para contraatacar. Le propinó un golpe con la vara en la mandíbula y el otro cayó al suelo escupiendo sangre. Lucas se apartó de allí y empezó a buscar su pistola. Entonces Marcorelli se abalanzó sobre su espalda y envolvió un hilo de acero alrededor de su cuello.

Lucas retrocedió con rapidez empujando a Marcorelli hacia la pared. El italiano recibió impasible el violento golpe, sin soltar a su presa, tirando cada vez más del hilo mientras Lucas se asfixiaba y forcejeaba contra él.

—Esta victoria será un verdadero trofeo —escuchó susurrar en su oído—. Ocuparé tu lugar con gran placer y quiero que sepas que honraré tu memoria siempre intentando estar a tu altura.

Lucas sentía toda la sangre agolparse en su cerebro, el oxígeno terminándosele y sus pulmones ardiendo. Empezaba a ver borroso. La garra de acero que le sujetaba era inamovible, Lucas iba perdiendo fuerza mientras trataba de separar de su cuello la cuerda que ya le estaba perforando la piel. Marcorelli apretaba cada vez más, notando que su rival iba perdiendo la batalla por momentos.

—Deja que suceda, sencillamente —susurró.

Lucas entonces recordó el cuchillo que se había guardado antes. Llevó la mano a la espalda y palpó el cinturón. Allí estaba la funda, con el cierre abrochado. Cerró la mano en torno a la empuñadura del machete, dio un fuerte tirón, giró la muñeca y lo clavó hacia atrás.

Marcorelli gritó al tiempo que le soltaba. Lucas cayó al suelo sobre las manos, tosiendo y tratando de recuperar aire desesperadamente.

—Maldito hijo de puta… —jadeó Marcorelli, sacándose el cuchillo del muslo y tirándolo al suelo. Miró y se tocó la herida—. Está bien, se acabaron las tonterías.

Se acercó a Lucas cojeando y le asestó un puñetazo en los riñones. Lucas cayó al suelo, inmovilizado momentáneamente. Cerró los ojos y apretó los dientes con furia.

—No me tomes a mal esto —dijo Marcorelli mientras le agarraba del brazo y lo arrastraba, a duras penas a causa de la herida en la pierna, hasta uno de los antiguos radiadores de hierro fundido—. Yo con gusto seguiría y seguiría este magnífico combate, pero las órdenes son acabar rápido.

Sacó unas esposas del bolsillo y las usó para amarrar a Lucas a uno de los tubos.

—¿Qué haces, cabrón? —le increpó éste, intentando reunir fuerzas para seguir defendiéndose.

—Lo siento, sé que no es lo más honorable.

Se incorporó trabajosamente y cojeó unos cuantos metros hasta una mochila que había tirada en el suelo. Lucas sacudió la muñeca esposada.

—Pero ¿qué cojones te propones? —gritó exasperado.

Marcorelli hurgó un momento en la mochila y finalmente extrajo un objeto que dejó en el suelo. Lucas cerró los ojos tras identificarlo.

—¿Vas a hacerme saltar por los aires?

—Quiero que entiendas que éste no es en absoluto mi estilo —iba diciendo Marcorelli sin mirarle, mientras manipulaba el artefacto—. La dirección insistió en darte una despedida a lo grande. Piensan que debes llamar la atención sobre tu muerte para que puedan seguir tu rastro hasta la casa de la señorita Mena, así todos los cabos quedarán atados…

—¿Cómo? ¿Me deprimí con su muerte y vine aquí a suicidarme con una bomba? ¿Tú eres imbécil?

—Oh, vamos… ¿No crees que tus amigos de verde ya saben lo suficiente de ti como para imaginar que esto es un ajuste de cuentas? Sólo hay que asegurarse de que tengan constancia de tu último trabajo, así el caso quedará cerrado, y de paso también cerrarán el de esa policía que te cargaste el otro día. ¿Cómo se dice? Tres pájaros de un tiro. —Se echó la mochila al hombro—. Bien, supongo que esto es todo. El temporizador está programado para dos minutos, así que tienes tiempo de rezar una plegaria. Si es que recuerdas alguna.

Se dio la vuelta y cojeó hasta la puerta. Lucas volvió a sacudir la muñeca, furioso, mientras le veía salir tranquilamente y cerrar a sus espaldas. Miró el artefacto explosivo. Estaba demasiado lejos como para intentar desactivarlo y, aunque no fuera así, no estaba seguro de recordar lo suficiente del curso que había hecho hacía años. Aquella nunca había sido su especialidad.

Volvió la vista hacia las esposas y tiró otra vez. El maldito radiador no funcionaba, pero su estructura era el agarre perfecto. Empezó a buscar por los bolsillos un bolígrafo, un clip, cualquier cosa con la que forzar la cerradura.

No tenía nada.

Así que al fin iba a morir. Se arrodilló y apoyó la frente contra el metal. Lo único que hubiera deseado es tener un poco más de tiempo, sólo un poco más…

Aunque, ¿para qué, realmente? Ella no se acordaría de él. Sus padres hacía tiempo que habían dejado de reconocerlo. No había nadie que fuera a echarle de menos y suponía que era justo el final que merecía.

Sacó un paquete de tabaco del bolsillo y se llevó un cigarro a los labios. No era lo último que habría deseado hacer, pero tampoco tenía mucho donde elegir. Al menos era la marca que le gustaba. Sacó el encendedor zippo de su funda de cuero y lo prendió. A la cuarta, ya que debería haberse acordado de cambiarle la piedra. Bueno, ahora ya daba igual. Envolvió la punta del cigarro en la llama y después cerró el mechero con un movimiento enérgico del brazo.

Qué ironía, pasar de un fuego a otro en cuestión de minutos. Casi le daban ganas de reírse.

Se incorporó cuanto pudo y acercó la cabeza a la barra para poder sujetar el cigarro con la mano esposada. Con la otra volvió a colocar el mechero en su funda, junto a la hebilla del cinturón.

De pronto se quedó quieto, como si acabara de entrar una luz en su cerebro.

¡Maldita sea, la hebilla del cinturón!

Se desabrochó a toda prisa, tiró de la correa y examinó el pasador. El clavillo era largo y fino, quizá lo suficiente como para servir. Miró el reloj. Si el maldito italiano había dicho la verdad, le quedaban menos de cuarenta segundos.

Hurgó y forcejeó con la pequeña cerradura durante instantes que se le hicieron eternos. Casi podía escuchar el mecanismo de la bomba, el tic-tac de los segundos pasando.

—Vamos…

Al fin cedió el mecanismo y la argolla se abrió. Lucas se liberó rápidamente, se puso en pie y se precipitó hacia la puerta. Un segundo después de echarse sobre el asfalto, su hasta entonces casa explotó.

Calle María de Molina

0:42 a. m.

Era la segunda noche que el timbre del teléfono la despertaba. Esta vez Sara no lo confundió con el despertador, era como si su cerebro hubiese permanecido en alerta. Levantó la cabeza de la almohada, pero dio un respingo al notar de repente un escozor en el cuello. Encendió la luz de la mesilla y se llevó la mano a la zona dolorida, incorporándose.

El teléfono seguía sonando y Sara únicamente lo miraba.

Si era otra vez Quirós…

Se humedeció los labios resecos y finalmente descolgó el teléfono. Llevó el auricular lentamente al oído, nerviosa, y contestó en un hilo de voz.

—¿Sí?

—Sara, sal de la casa ahora mismo.

—¿Lucas?

—No hay tiempo que perder. Sal de allí ya. Te espero en la Avenida de América, junto al intercambiador. No cojas el coche.

Colgó sin decir nada más y a Sara le entró el pánico. Arrojó a un lado las mantas y se levantó de un salto. El aviso de Lucas sólo podía significar una cosa: que alguien iba a ir a por ella.

Quirós había hablado en serio, entonces. No le había dado la respuesta que esperaba y había enviado a alguien a matarla.

Por Dios, aquello tenía que ser una pesadilla.

Se apoyó un momento en el armario porque se mareaba. Cerró los ojos e hizo dos inspiraciones largas. Tenía que mantener el control o no saldría de allí viva. Lucas la protegería cuando llegara hasta él. Abrió el armario y agarró unos vaqueros y un jersey de lana sencillo, en tanto apartaba de su pensamiento las preguntas que le surgían sobre su misterioso guardián. Se vistió rápidamente, se calzó sus botas de caña alta y se recogió el pelo en una cola de caballo mientras iba de camino a la puerta. Empezaba a costarle respirar cuando, con dedos temblorosos, descorría todos los cerrojos. Luego agarró el bolso y el abrigo, que no se entretuvo en ponerse, y salió corriendo de la casa directa hacia las escaleras.

Ni siquiera llegó a ver las puertas del ascensor abriéndose.

La maldita herida en la pierna lo había retrasado. Las órdenes habían sido eliminar a su predecesor y preparar el escenario del crimen para que el culpable de la muerte de Sara Mena quedase perfectamente claro ante los ojos de la Policía. Un balazo en la cabeza, unas cuantas huellas cerca del cadáver y listo. Vito esperaba la llamada de confirmación hacía diez minutos, pero Marcorelli se había tenido que entretener en atender la cuchillada. Afortunadamente la hoja del machete no había alcanzado ninguna arteria, eso le habría complicado las cosas todavía más.

Confirmó en su móvil que la puerta correcta era la de la derecha. Marcorelli colocó el inhibidor de frecuencias en la pared y sacó una ganzúa para forzar la cerradura. Lo primero que le extrañó, tras menos de diez segundos de manipulación, fue que la puerta cediera con tanta facilidad.

¿Abierta? Eso no encajaba.

Sacó una linterna y penetró en la casa. Todo parecía normal, pero tenía la impresión de que algo no marchaba como debiera. Movido por esa sensación, se dirigió derecho a la habitación de la chica, abrió la puerta con cautela y enfocó el interior con la linterna.

Unos instantes después sacó el móvil y marcó.

—Hay un problema. No hay cadáver.

—¿Cómo has dicho?

—Eso, que no está. O el Apóstol la ha matado en otro sitio, o la chica no está muerta.

—Eso es imposible. Informó de la situación y de su proceder antes de la ejecución, y confirmó la muerte a las 0.03.

—Pues entonces te ha engañado.

Otro silencio.

—Sal de allí y espera instrucciones.

Marcorelli colgó el teléfono. Las molestias que daba un muerto…

Desde el exterior se empezaban a oír sirenas. Miró el reloj. Bien, la noche había terminado para él. Ya tenía ganas de quitarse de en medio.

Al salir a la calle Sara escuchó las sirenas lejanas. Buscó el origen del sonido pero no se podía distinguir nada desde allí. Se preguntó qué pasaría, pero sólo durante un segundo. Dirigió la mirada a la carretera por si distinguía un taxi, pero no vio ninguno. No sabía exactamente cuál era la amenaza, pero la urgencia de Lucas le hacía pensar que no era prudente quedarse a esperar. El lugar de encuentro estaba justo al final de la calle, pero era una calle muy larga, de modo que intentó olvidar la hora que era y simplemente echó a correr.

Avenida de América

1:02 a. m.

Llegó sin aliento y con la garganta dolorida por el aire helado que se había estado tragando; con las prisas, no se había acordado de coger la bufanda, los guantes, nada de su habitual equipo para hacer frente al frío que tanto detestaba y del que, paradójicamente, acababa de percatarse. Plantada en mitad de la acera, a un lado la estación de autobuses y al otro el acceso al metro, se encogió temblando dentro de su abrigo y empezó a buscar a su alrededor con la mirada, llenando el aire a su alrededor de nubes de vaho por la respiración entrecortada. No se atrevía a moverse, por no acercarse a la sombra que proyectaba la estructura del intercambiador y bajo la que podía estar escondiéndose cualquiera. No dejaba de pensar que, si no era Lucas quien aparecía por allí, iba a ser uno de los que querían hacerle daño.

—Sara.

La voz profunda y serena de Lucas la sobresaltó, pero cuando se dio la vuelta y le vio al fin delante de ella se relajó. Sara contuvo el impulso de abrazarle aliviada, aunque tuvo que hacer un esfuerzo. Entonces se fijó en su aspecto.

—¿Qué te ha pasado?

La reciente pelea casi no le había dejado secuelas visibles, pero la causada por la patada de Marcorelli era bastante ostentosa. Lucas se llevó mecánicamente la mano a la ceja partida. Había parado la hemorragia con un pañuelo, pero no había tenido tiempo de lavarse y la sangre reseca debía hacer su visión mucho más dramática de lo que era.

—No tiene importancia. Vamos, te llevaré a un lugar seguro.

Echó a andar con Sara siguiéndole sin rechistar. Lucas todavía no sabía por qué lo hacía, su parte más racional le había estado sermoneando para que, después de la explosión, aprovechara el tiempo que le dieran por muerto para desaparecer. Podría haber salido del país esa misma noche, conseguir un pasaporte en Francia o Portugal y marcharse lejos. Tal vez se habría puesto en contacto con los suyos más tarde, cuando fuera el momento adecuado, y luego… Bueno, luego se dedicaría a esquivar los radares el tiempo que pudiera. Quizá con suerte no hubieran llegado a encontrarle nunca.

En lugar de todo eso, lo que había hecho era buscar un teléfono y avisar a la persona que le habían pagado por matar para que no la encontraran viva en su casa. Y ahora allí estaba, pretendiendo llevársela para ponerla a salvo en algún sitio que todavía ni se le había ocurrido. Tenía que hacerlo porque sabía que si no, no podría seguir adelante, pero aún no comprendía sus propias razones. ¿La conciencia? ¿La misma que había podido eludir durante más de cuatro años? Mejor no pensar en ello. Por el momento, tenía otras cosas de que preocuparse.

—Lucas, por favor ¿sabes lo que está pasando?

Sara intentaba mantenerse a su paso, aunque le estaba resultado difícil. Lucas caminaba deprisa, seguro, como si supiera exactamente de lo que estaban huyendo y dónde ir para protegerse del peligro. O al menos ésa era la impresión que a ella le daba, por la firmeza de su actitud. Exactamente la misma que había tenido aquella mañana, pistola en mano, frente a la inspectora Castro.

Él contestó sin mirarla.

—No… —pareció dudar un momento—. Muy poco. Mira, mejor hablamos después, ¿de acuerdo?

Sara guardó silencio y se subió el cuello del abrigo. Continuaron caminando varios minutos más, callejeando entre sombras, lugares desiertos y noctámbulos que no les prestaban ninguna atención, pero en todos los cuales Sara veía peligro. Finalmente se detuvieron junto a un viejo turismo de un color oscuro, indefinido bajo la luz amarilla de las farolas. Lucas abrió la puerta para ella, como si nada hubiera cambiado, y Sara pudo respirar por fin, sintiéndose a salvo.

—¿Dónde vamos? —preguntó cuando él se puso al volante.

—De momento, lejos del centro —contestó Lucas arrancando—. Luego ya veremos.

Al encender las luces Sara se fijó en que bajo el volante había sueltos algunos cables. Miró a Lucas, que no apartó la vista de la carretera, y permaneció en silencio. Se abrochó el cinturón y se volvió hacia delante también. Miles de pensamientos le rondaban por la cabeza, pero los hizo a un lado y se esforzó por mantener la calma.

Ninguno de los dos dijo nada durante mucho tiempo.

Calle Juan de la Cierva

2:28 a. m.

Los TEDAX habían terminado de revisar la zona cero de la explosión y salían con los guías caninos y sus animales. En los alrededores de la zona acordonada había congregadas docenas de personas, transeúntes que se habían encontrado de pronto con la situación y vecinos que habían bajado a la calle a mirar.

Por lo que el jefe de los especialistas estaba informando al inspector Noguera, jefe de la unidad científica de la comisaría de Chamartín, se había tratado de una carga de poca intensidad. No se habían producido daños materiales más allá del propio local donde había estallado la bomba, gracias a su estructura blindada y a que no había ningún coche aparcado justo delante. Solamente los fragmentos que cubrían el asfalto, pequeños y brillantes como gotas de lluvia, procedentes de la cristalera de la fachada que había quedado pulverizada, evidenciaban lo que había pasado. Tampoco habían encontrado ninguna víctima entre los escombros, ni ningún otro artefacto explosivo. En lo que a ellos concernía, el lugar estaba limpio.

—Pero hay unas cuantas cosas interesantes en un cuarto del fondo —terminó el agente—. Parece que era el sitio más protegido y la explosión no le ha afectado.

—¿Qué hay allí?

—De momento he visto una pistola y varios pasaportes en un cajón que había abierto, pero no hemos mirado más. Con comprobar que no había nada que pudiera explotar nos ha bastado. Ahora es cosa tuya.

Se despidió con una palmada en el hombro y se marchó con su unidad. El inspector Noguera miró hacia el interior del local y suspiró. Parecía que iba a ser una noche muy larga.

Municipio de San Lorenzo de El Escorial

2:56 a. m.

Había estado lloviendo casi todo el camino hasta aquel lugar al oeste de Madrid, cerca de la Sierra de Guadarrama, y ahora se encontraban estacionados sobre barro en una zona discreta, como dos enamorados buscando intimidad.

Sara ya no se preguntaba por qué aquel pueblo en particular. Llevaba un rato en silencio y sólo miraba por la ventanilla del coche, a través de las gotas resbaladizas, tratando de ordenar en su mente toda la información que acababa de recibir.

Lucas le había contado todo desde el principio: a qué se dedicaba en realidad, por qué se había puesto a su servicio y por qué había estado en su casa hacía apenas tres horas, sin ella haberse enterado. No le había dicho quién le contrató para matarla, porque no lo sabía, y tampoco tenía idea del motivo porque él simplemente era la mano ejecutora.

En realidad, estos datos a Sara le hubieran sido indiferentes, pues ella tenía su propia información. El verdadero jarro de agua fría había sido enterarse del papel de Lucas en todo aquello.

—¿Y por qué me ayudas entonces? —murmuró finalmente.

Lucas se volvió hacia ella. Sara seguía con la cabeza vuelta hacia la ventana, apoyada en el cabecero del asiento, como si estuviera agotada. Hacía rato que no le miraba y él no había intentado presionarla. A su favor tenía que decir que no se había puesto histérica ni le había mostrado temor alguno. Decepción era lo que había visto en sus ojos poco antes de volverle la espalda.

Aquella mirada le había hecho sentir mal, como no se había sentido desde hacía mucho tiempo. Aun así, no se había justificado ni pedido perdón. Él era lo que era.

—¿Cómo? —preguntó.

Ella se volvió al fin.

—Si tu trabajo era matarme, ¿por qué me salvaste el otro día? ¿Por qué no me mataste hoy, y me sacas de casa en mitad de la noche para que no me encuentre no-sé-quién?

Lucas guardó silencio antes de responder.

—El otro día no estaba previsto que murieras, se suponía que debían avisarme para actuar; bajo ningún concepto antes.

—Así que ese «bajo ningún concepto» implicaba mantenerme con vida ¿no?

—No había constancia de que nadie más fuera detrás de ti. Pero sí, debías seguir con vida hasta el momento preciso.

Sara asintió lentamente.

—Entiendo. Y el momento preciso era esta noche.

Lucas cerró los ojos y suspiró.

—Sí. Me dieron el aviso por la tarde —susurró.

Sara volvió a mirar por la ventana. Aparentaba tranquilidad, pero lo que Lucas veía era derrota. Acababa de recibir un nuevo golpe, el último que esperaba, pues sabía que tras el incidente del jueves había forjado hacia él una confianza total, absoluta, siendo capaz de poner la vida en sus manos sin dudarlo un segundo… y de repente se encontraba con que él era la persona de la que más tenía que haberse cuidado.

—Aún no has respondido a mi pregunta.

Lucas miró al frente. Era verdad, pero ni él mismo sabía cuál era la respuesta y cada vez que se lo planteaba hacía un esfuerzo por apartarla de su mente.

—Eso no importa —respondió—. He roto el contrato y eso significa que mandarán a alguien a por los dos. Esta noche podemos dormir aquí, mañana lo mejor es que llames a alguien de tu confianza y te consiga una escolta, y esta vez hazme caso en eso. Luego busca un juez honesto y ponlo todo en sus manos.

—Confianza y honestidad… Sí, eso será fácil de encontrar —ironizó Sara.

Volvió a guardar silencio y Lucas empezó a impacientarse. El viaje hasta allí había resultado fácil porque no habían encontrado controles de carretera, pero la tranquilidad no iba a durar y no podía confiarse ni perder el tiempo parado en mitad de la nada.

—Escucha…

—¿Cuánto? —dijo Sara de pronto, interrumpiéndole.

Lucas la miró, sorprendido, y se encontró a Sara devolviéndole la mirada intensamente. De pronto parecía que todo el decaimiento había desaparecido de su rostro, dando paso a la determinación.

—¿Cuánto, qué?

—Por asesinato.

Durante un momento reinó el silencio, ambos mirándose a los ojos, ella esperando una respuesta y él sin saber qué decir. Aquella pregunta, con todas las que había previsto cuando decidió contarle todo, le había cogido completamente desprevenido. ¿Qué era, morbo?

—Cincuenta mil —respondió finalmente.

Sara asintió, pensativa, como si acabaran de decirle el precio de una propiedad.

—Te doy medio millón si te quedas conmigo y me proteges hasta que esto termine.

Lucas se la quedó mirando un instante y luego volvió la vista al frente. Había vuelto a cogerle con la guardia baja.

En realidad no era una oferta descabellada. Después de todo, excepto lo que había podido sacar del búnker, no contaba con ningún capital, bloqueado en cuentas de la organización.

Si ese fuera su único problema…

—Es tentador, pero yo no puedo volver a Madrid y hacerte de guardaespaldas como si no pasara nada. En este momento los únicos que no me estarán buscando son los tres ejércitos. Y por otro lado, no sabemos cuándo dejarán de perseguirte. Si supiéramos por qué te quieren muerta, quizá podríamos tirar de algún hilo, pero así…

Sara negó.

—No tengo ninguna necesidad de volver a Madrid, y sé quién está detrás de todo esto.

Lucas enarcó las cejas, sorprendido.

—¿Lo sabes?

—El director financiero de la empresa. Vino a hablar conmigo ayer por la mañana, me dijo que yo tengo algo que él quiere. —Hizo una pausa, como si decir aquellas palabras le hubiera dado el mismo asco que masticar un trozo de hígado crudo—. Prácticamente presumió de haber enviado a esa Castro…

—¿Admitió haber mandado una asesina a por ti?

—No directamente, por supuesto —suspiró y miró al frente, hacia donde la silueta de El Monasterio de El Escorial se recortaba a lo lejos—. Pero tendrías que haberle oído. Fue como si hubiese querido dejar claro que mi vida dependía de un chasquido de sus dedos.

—Eso no tiene ningún sentido. Si él mandó a Castro, significa que no sabía nada de mí.

Sara se volvió hacia él.

—Insinuó que había alguien más en el asunto.

Lucas reflexionó un momento.

—A veces la mano izquierda no sabe lo que hace la derecha —comentó pensativo.

—Querías un hilo de dónde tirar ¿no? Pues ahí está. Ahora dime, ¿lo harás?

—¿Por qué yo? Después de todo lo que te he contado, deberías tenerme miedo.

—Ahora mismo no confío en nadie; tu lealtad la puedo comprar.

Argumento devastadoramente indiscutible. Lucas miró hacia delante y trató de pasar por alto el sentimiento desagradable que había surgido en su estómago. Finamente asintió.

—De acuerdo, trato hecho. Ahora vamos a buscar un sitio donde pasar la noche.

Buscó los cables bajo el volante y reactivó el puente. Sara aún no había comentado nada acerca de estar viajando en un coche robado y pensaba seguir guardando silencio. En aquel momento sólo le interesaba salir con vida de todo aquello y Lucas era su mejor baza. Estaba claro que tenía su propia manera de hacer las cosas y no tenía intención de cuestionarle. En cuanto al torbellino de emociones que bullía en su interior desde que sabía la verdad, prefería ignorarlo.

Después de todo, la culpable era ella por creer en cuentos de hadas y caballeros de brillante armadura. Estaba sola y la única arma que tenía era su fortuna. Por suerte para ella, si tenía que comprar su vida pagando a un mercenario estaba en disposición de hacerlo. Cualquier otra cosa, en aquel momento carecía de importancia.

Encontraron un hostal apartado con habitaciones libres. Sara se ocupó de la reserva, por si había salido la cara de Lucas en las noticias, y pagó en efectivo con los últimos billetes que llevaba encima. No se atrevía a usar la tarjeta de crédito por si los que la querían muerta podían rastrear los movimientos bancarios, como hacía la Policía. Cuando firmó la reserva suspiró. Después de aquella noche esperaba que se les ocurriera algo con respecto al dinero. Lo único que le quedaba a ella en el bolso, además de unas cuantas monedas de euro, era un talonario de cheques.

Lucas se había quedado esperando fuera, junto al coche, observando a través de la puerta acristalada a Sara hablar con el recepcionista del hostal, claramente muy aburrido en su turno de noche. El intercambio había sido breve, aunque aquel hombre se había fijado en ella quizá un poco de más de la cuenta. No era probable que llegara alguien hasta allí con una foto preguntando por Sara Mena, pero si sucedía, hubiera sido mejor que ese cretino no la hubiese memorizado de pies a cabeza.

—Ya está. Es en el primer piso, habitación dieciséis —dijo Sara cuando salió a buscarle.

—Bien, sube y cierra por dentro. Yo voy a deshacerme del coche.

—Volverás ¿no?

Lucas la miró fijamente un momento.

—Por supuesto, ¿a dónde iba a ir?

Sara asintió lentamente y volvió a entrar en el hostal. Lucas esperó hasta verla subir las escaleras y se montó en el coche. Ella se detuvo al escuchar el ruido del motor y se volvió a tiempo para verle desaparecer. Luego continuó su camino.

Al abrir la puerta lo primero en que se fijó fue que la habitación era tan pequeña que, aunque había dos camas, habían tenido que colocarlas juntas. Se las quedó mirando un momento, con un cosquilleo en el estómago, y luego paseó la vista por toda la estancia. Dos mesillas, un armario empotrado, una vieja televisión de tubo sobre un escritorio y al lado, una silla.

Eso era todo. Muy lejos, a años luz de la suite del Orión. Sara suspiró quitándose el abrigo. Al menos se veía todo limpio.

Se acercó al balcón que había enfrente y retiró la cortina. Siendo noche cerrada, sólo se veía la silueta de las montañas y los pinos agitando sus ramas por el viento. Le entró de repente un escalofrío y se abrazó a sí misma.

Pensó en una ducha caliente. Le sentaría estupendamente pasarse un buen rato bajo el agua, pero no sabía cuánto tardaría Lucas. Según la famosa ley de Murphy, si se metía en la bañera acto seguido llegaría y ella, por culpa del agua cayendo, no oiría los golpes en la puerta. Mejor esperar a que volviera.

Se separó de la ventana. El mando a distancia estaba sobre la mesilla, así que decidió meterse en la cama y encender la televisión. No se molestó en quitarse más que las botas y se subió la manta hasta arriba, cambiando aleatoriamente de canal. No esperaba encontrar nada que ver a aquellas horas, pero no había mucho más que pudiera hacer para matar el tiempo. Dobló las rodillas hasta el pecho y apoyó la barbilla, mientras ante sus ojos indiferentes desfilaban informativos de veinticuatro horas, concursos absurdos y anuncios de tele tienda.

Ojalá Lucas no tardara mucho, para poder dormir un poco.

¿Dormir? De pronto recordó. No tenía sus pastillas. ¿Podría dormir sin pastillas? Con todo lo que estaba pasando no estaba muy segura. Miró la puerta y pensó que debería haberle pedido por favor a Lucas que buscara una farmacia de guardia y se las consiguiera. Aunque tal vez se habría negado: le iba a pagar por ser su guardaespaldas, no su asistente.

No, no era tampoco un guardaespaldas. Era un asesino profesional. Sara se dio cuenta de que no tenía ni idea de cómo tenía que tratarle. Hasta entonces no había habido mucha ocasión de convivencia, tan sólo el trayecto y la conversación trascendental en el coche. Lucas ya no era su empleado, aunque le fuera a pagar. Antes las posiciones estaban claras, era una situación fácil. La de ahora le sobrepasaba.

Tal vez había sido un error. Se había precipitado al ofrecerle dinero para que se quedara con ella. Además, tampoco podía confiar tan ciegamente en su palabra. Puede que le hubiera confesado quién era realmente, pero eso no significaba que su intención de matarla hubiese cambiado de verdad.

No, eso era más improbable. Había tenido un millón de ocasiones desde que se encontraron en la Avenida de América y lo más agresivo que había hecho había sido ir caminando rápido.

Miró el reloj y vio que ya pasaban de las cuatro de la mañana. ¿Por qué no llegaba? Tal vez era verdad eso de que ahora también iban a por él.

¿Y si le habían cogido? ¿Y si para salvarse la había delatado? Se mordió el labio. O puede que se hubiera arrepentido y sencillamente la hubiese dejado allí sola.

¿Qué iba a hacer ahora, ella sola?

La llamada en la puerta la sobresaltó. Se la quedó mirando, con el pulso acelerado, y luego muy despacio salió de la cama y se acercó tratando de no hacer ruido. Tocó la madera con la mano y acercó el oído.

—Soy yo —oyó de pronto la voz de Lucas, que parecía haberle leído el pensamiento.

Sara se separó de la puerta y respiró.

—Has tardado mucho —dijo cuando le dejó pasar.

Lucas se quitó la cazadora y la dejó sobre la silla.

—Lo siento. He tenido que venir andando desde El Escorial.

Sara se abrazó a sí misma y guardó silencio un momento, mirando cómo él dejaba una pistola sobre el escritorio y se quitaba la cazadora. El corazón seguía a todo ritmo y a ella le hubiera gustado que se le ocurriese algo más que decir. Finalmente no pudo aguantar más.

—Me voy a dar una ducha.

Prácticamente corrió a encerrarse en el baño mientras Lucas la seguía con la mirada, y continuaba mirando una vez cerrada la puerta.

Molesto, trató de apartar de su mente la imagen de un cuerpo desnudo y agua resbalando sobre la piel.

A continuación la vista se le fue hacia las dos camas juntas.

«Venga ya, que no eres un puto crío», se reprendió empezando a desvestirse.

Madrid

Parroquia San Miguel de los Santos

8:12 a. m.

El comisario Castro no estaba prestando atención al sermón de la misa. No se levantaba con los demás feligreses ni se unía al coro de oraciones que seguían al párroco. Arrodillado en el banco, sólo se dedicaba a encadenar un rezo tras otro. Estar allí de alguna manera lo aliviaba, y por alguna razón también le hacía más consciente de su propio sufrimiento. Deseaba conservar intacto ese sufrimiento. En aquel momento, era la única razón de existir que le quedaba.

El banco crujió y notó que a su lado se arrodillaba otra persona.

—Comisario —susurró la voz de su inspector jefe.

Castro no se movió y ni siquiera abrió los ojos.

—Arlanza ¿qué hace aquí?

—Han avisado de la comisaría de Chamartín —informó él sin preámbulos—. Anoche hubo una explosión en un local de Juan de la Cierva. Entre los escombros han encontrado la documentación de Lucas Quintana.

Ahora había captado toda su atención. Castro se giró hacia él.

—¿Algo más? ¿Algún cadáver? ¿Huellas?

—Cadáveres, no. El resto lo están procesando. Nos han informado enseguida por cortesía con usted. Ya he enviado a Navarro y Fuentespina, he venido a buscarle por si quería ir personalmente.

—Por supuesto. Adelante, vamos.

Se levantaron al mismo tiempo y Castro se santiguó antes de dar la espalda al altar. Salieron discretamente de la iglesia y el comisario siguió a Arlanza hasta su coche, pues él había llegado andando desde su casa, que no estaba muy lejos de allí.

—Una cosa más —dijo el inspector antes de que entraran—. Me han dicho que también tenían que informar al teniente Ayala de la Guardia Civil, así que puede que nos lo encontremos.

Castro abrió el coche y se sentó, Arlanza hizo lo mismo.

—Para serle sincero, Arlanza —dijo el comisario—, ahora mismo lo que menos tengo en mente es pelearme con la Guardia Civil.

Comisaría del distrito de Chamartín

8:21 a. m.

Tanto Navarro como Fuentespina sabían que estaban allí por puro trámite, porque oficialmente eran los que llevaban el caso, pero sabían muy bien que no se iba a hacer nada hasta que no llegara Arlanza con el comisario. Un oficial les había acompañado a la sala de briefing e indicado dónde estaba la máquina de café, y desde hacía quince minutos se habían limitado a esperar.

—Se te va a desencajar la mandíbula —comentó Fuentespina al ver bostezar a su compañero.

—Es que hoy planeaba dormir un poco más ¿sabes? —Fuentespina sonrió divertida. Navarro miró la puerta cerrada de la sala. —¿Qué piensas de todo esto?

—No sé, hay muchos puntos oscuros. Por ejemplo, la documentación que nos hizo llegar Sara Mena: fotocopia del DNI, de la tarjeta de la seguridad social, contrato de trabajo, dos cartas de referencia… El abogado dice que buscaron en el INEM y que de allí les mandaron unos candidatos. Todo muy normal, rematadamente normal. Y de pronto aparece relacionado con una explosión.

—Lo cual hace sumar puntos a la teoría del asesino internacional. Pero ¿por qué iba un profesional a matar a una policía que no le estaba persiguiendo? Ni siquiera se sabía su apariencia hasta ahora.

—Exactamente, lo que me lleva a los siguientes puntos. No encaja que la inspectora le disparase estando dentro del coche. Y tampoco lo de ese revólver con el tambor lleno, ya puestos. La pistola estaba llena de huellas, pero en el revólver, ni una. ¿Sabes lo que creo? Que era de ella. Cuando la encontramos llevaba unos guantes.

Navarro sacó un chicle del bolsillo y se lo metió en la boca. Masticó en silencio unos segundos.

—Estaba sin registrar… ¿para qué iba a llevarlo encima?

Fuentespina asintió lentamente.

—Eso mismo me pregunto yo.

La puerta se abrió en ese momento y apareció un agente sin uniformar, joven, de apariencia casi adolescente. Llevaba el pelo castaño cortado estilo militar y su piel era muy blanca, casi más propia de un pelirrojo.

—Hola, ¿Navarro y Fuentespina? Soy el subinspector Velarde, fui compañero de la inspectora Castro cuando trabajaba aquí.

Ellos se levantaron y estrecharon las manos con el recién llegado. La voz y la cercanía desentonaban de la primera impresión, evidenciando un hombre bien entrado en la treintena.

—¿Estás con lo de la explosión? —preguntó Fuentespina.

Él negó.

—Eso no es cosa mía. Sólo quería saber cómo va lo de Ingrid.

Navarro silbó.

—Pues se pone emocionante por momentos… Ahora mismo parece que las piezas encajan menos que nunca.

—Ya. Bueno, eso parece ir en su línea —comentó Velarde.

Navarro y Fuentespina le miraron extrañados.

—¿Qué significa eso? —preguntó él.

—Lo digo por el último caso que llevó en esta comisaría. O mejor dicho, que llevamos. ¿Nunca os comentó nada?

—No hablábamos mucho.

Velarde asintió.

—Sí, no era muy abierta que digamos. Bueno, venid —dijo encaminándose a la puerta—. Resulta que en su momento tuvimos que archivarlo porque tampoco había por dónde cogerlo, pero justo unos días antes del asesinato avisé a Ingrid de que teníamos nuevos indicios.

Le siguieron hasta su mesa y el subinspector se sentó ante el ordenador. Buscó entre las carpetas un archivo de imagen y lo abrió. En el monitor apareció la fotografía de un coche antiguo.

—Esto es un Bentley Moonlight de 1935. Un coche de este mismo modelo atropelló hace casi un año a dos hermanas, dos crías de quince y dieciocho años. La pequeña murió y la otra quedó parapléjica. El conductor se dio a la fuga. Bien, pues en aquel momento la investigación no pudo ir más allá de una huella de neumático y una vaga descripción que pudo dar la superviviente. La huella habría servido para dar con el coche, porque era muy particular. Pero por desgracia antes de ser procesada la perdimos en un incidente que hubo en el laboratorio.

—¿Un incidente?

—Sí. Un becario le volcó encima un recipiente de ácido. Fue accidental, claro, pero nos jodió por completo el caso. Ingrid le echó tal bronca, delante de todo el mundo, que me dio hasta pena. Después de aquello pidió el traslado a otra comisaría para terminar las prácticas.

—Ya —dijo Navarro—. Y entonces el caso se archivó.

—No teníamos más de dónde tirar. Sin matrícula, sin testigos, sin ni siquiera el modelo del coche, estábamos en punto muerto. Así que, sí, hubo que archivarlo.

—¿Y cómo es que sí tenéis el coche ahora? —preguntó Fuentespina.

—La chica superviviente, Patricia, vive postrada en una cama, pero es una persona muy vital. Se aficionó a Internet, y ya que era la única que había visto el coche, se dedicó a buscar uno igual por la red. Finalmente lo encontró y me lo envió. Me dijo que su madre iba a mandar la foto también a la prensa, por si alguien lo reconocía y podía decirnos quién tiene uno igual.

Fuentespina observó el vehículo.

—¿Quién puede tener hoy en día un coche así?

—Ahí es donde empezamos a tener suerte de verdad —dijo Velarde sonriendo—. Resulta que además de un coche antiguo y caro de cojones, por lo que decía la web de donde sacó Patricia la foto, pertenece a una serie especial limitada que sólo contaba con seis como éste.

—De coleccionismo total, vamos —comentó Navarro—. Así que ahora lo que hay que hacer es seguirles el rastro.

Velarde asintió.

—Fue justo después de archivar el caso cuando Ingrid pidió el traslado. Supongo que le afectó mucho. Su padre movería unos cuantos hilos y la acogió en vuestra comisaría. Por eso cuando se reabrió la investigación pensé que le gustaría saber que volvía a haber esperanzas y le mandé un email para contárselo. Lástima que ya no vaya a ver el caso resuelto.

—Sí, es una lástima —murmuró Fuentespina—. Y dices que le mandaste el email poco antes de su muerte…

—Sí, pues sería… —hizo una pausa, elevando la vista— Sí, debió ser justo el día antes. —Navarro y Fuentespina se miraron. Velarde frunció el entrecejo—. Un momento, ¿creéis que puede estar relacionado?

—¿Crees tú en las casualidades? —dijo Navarro.

Velarde se quedó mirando el coche.

—Os mantendré informados de lo que averigüe —concluyó.

San Lorenzo de El Escorial

Calle Nuestra Señora de la Herrería

9:18 a. m.

En el momento en que despertó supo que estaba solo en la habitación. La mente de Lucas se despejó repentinamente, como si hubiera presentido un ataque. Se incorporó con rapidez y al instante recibió el impacto del dolor por todo el cuerpo. Las secuelas de la pelea de la noche anterior por fin aparecían en todo su esplendor.

Se levantó apretando los dientes. Comprobó que la pistola estaba donde la había dejado antes de acostarse, en el cajón de la mesilla. Miró a su alrededor por la pequeña habitación. La puerta del baño estaba abierta y Sara no estaba dentro. Sobre el escritorio, donde el día antes había visto la llave de la habitación, ahora no había nada.

Maldita sea, ¿dónde demonios había ido?

Durante la noche no habían hablado en absoluto. Sara se había pasado casi una hora en la ducha, hasta el punto de que había empezado a preocuparse por si se había desmayado por el estrés, pero para cuando se decidió a llamar a la puerta el sonido del agua había parado. Entonces concluyó dejarla en paz. Realmente no sabía qué decirle o cómo actuar después de haberse puesto al descubierto, así que simplemente se había vuelto a meter en la cama y esperado en silencio a que Sara saliese del baño.

Lo hizo unos quince minutos después, con la misma ropa con la que había entrado y el pelo húmedo. Tampoco ella había dicho nada. Cuando se metió bajo las mantas, completamente vestida, Lucas apagó la luz. Ni una palabra intercambiada, ambos dándose la espalda y cada uno al borde de su cama. A Lucas le había costado mantener los ojos cerrados, dando vueltas a mil pensamientos a la vez: la organización, la Policía, el futuro… el olor en el aire del gel que había utilizado Sara… Finalmente había conseguido dormir un poco y ahora que ya era por la mañana, cuando se suponía que debía empezar su cometido de guardaespaldas, lo primero que hacía era perder a su protegida.

Se apresuró a ponerse los vaqueros y el jersey del día anterior. La cazadora tuvo que colocársela con cuidado, porque el dolor del hombro contraatacaba. La noche antes debería haberse parado a comprobar cómo estaba la herida después de la pelea con Marcorelli, pero primero no tuvo tiempo y después no había pensado en ello.

Maldita fuera, iba a tener que centrarse.

Cogió la pistola, se la guardó y se apresuró a la puerta. En el momento en que alargaba la mano hacia el picaporte ésta se abrió.

Ambos se quedaron mirándose a los ojos.

—¿Te ibas? —murmuró ella.

—A buscarte. ¿Por qué te largas sin decir nada?

Sara cerró la puerta en silencio y penetró en la habitación, Lucas siguiéndole con la mirada. Se quitó el abrigo y dejó una bolsa sobre la cama.

—He ido a buscar una farmacia, quiero echarle un vistazo a tu hombro y a esa ceja.

—No era necesario.

—Claro que sí, tienes que estar en las mejores condiciones físicas. —Empezó a sacar los artículos que había comprado y a dejarlos sobre el escritorio: gasas, vendas, antiséptico… La verdad era que había pasado la noche despierta, incapaz de dormir entre la tensión y darle vueltas a la cabeza. Pensaba sobre todo en Quirós y en cómo iba a conseguir quitárselo de encima, pero también en la huida hacia delante en la que se había metido, y en que no tenía ni idea de en qué consistía eso realmente. Al amanecer finalmente se había levantado y, al ver a Lucas dormido, había decidido salir a intentar despejarse. —Por favor, descúbrete.

Lucas la miró en silencio un momento más y luego se quitó la cazadora.

—¿Cómo has encontrado una farmacia abierta?

—El chico de recepción me ha ayudado —contestó Sara mientras colocaba la silla junto a la ventana para tener más luz—. Ha buscado farmacias de guardia en Internet y por suerte había una aquí al lado, en Santa María de la Alameda. Luego me ha dicho dónde podía coger el autobús para llegar. Por suerte todavía me quedaba dinero suficiente para todo.

Lucas tiró el jersey en la cama y se sentó en la silla con el torso desnudo.

—No vuelvas a irte sin más. De momento aquí estamos a salvo, pero no podemos confiarnos.

Sara no respondió, sino que se ocupó en ponerse unos guantes de látex. Cuando acercó la mano para examinar la sutura del hombro, Lucas le sujetó la muñeca.

—¿Me has oído?

Sus miradas se cruzaron a pocos centímetros de distancia. Sara volvió a ver el mismo fondo misterioso en los ojos de Lucas, igual que hacía días en el espejo retrovisor del coche, pero por primera vez podía distinguir también algo más. Un reflejo de tristeza. Una tristeza honda, de las que no importa el tiempo que pase, jamás desaparecen. Una sensación familiar se agitó en su interior, y de pronto empezó a sentir que los ojos se le humedecían.

—Sí, te he oído —respondió en voz baja.

Apartó la vista y Lucas la soltó, volviéndose hacia la ventana. Los dos guardaron silencio mientras Sara se concentraba en su trabajo.

Había puntos saltados y sangre coagulada alrededor de la herida. Sara se ocupó de limpiarla y aplicar pomada antiséptica, pero aquello ya no sería suficiente para prevenir una infección. Después de colocar un vendaje nuevo, cogió una caja de medicamentos y se la tendió junto a una botella de agua.

—Antibióticos —explicó—. Tómate una. Ahora voy a… —Se interrumpió cuando Lucas se tragó la cápsula, al posar la vista en su garganta—. ¿Y esto? —Le hizo inclinar la cabeza hacia arriba ignorando su exclamación de dolor. No lo había visto hasta ahora: alrededor del cuello tenía una laceración en carne viva—. Dios mío… Pero ¿qué te pasó anoche?

—Como te dije, ahora también van a por mí. Es sólo que de momento he tenido más suerte que ellos.

Sara empezó a hiperventilar. Después de ver morir delante de ella a una persona, de saber toda la verdad sobre Quirós y sobre Lucas, habría pensado que conocía la verdadera magnitud de todo el asunto, pero acababa de ser ahora, viendo esa herida en el cuello, cuando de pronto comprendía a lo que se enfrentaba. Gente capaz de asesinar a los suyos, utilizar métodos como el estrangulamiento al más puro estilo gánster. Cerró los ojos y trató de contar hasta cinco, pero su cerebro era incapaz de formar los números.

—Eh, eh… —Lucas la cogió por los hombros— Mírame, mírame, Sara. Despacio, despacio, respira. —La obligó a sostenerle la mirada una vez más. En sus ojos azules volvía a ver a una niña perdida y asustada—. Nadie va a hacerte daño, ¿me oyes? No mientras yo viva, y antes de morir, me los llevo por delante. ¿Entiendes? Vamos, respira… eso es.

Poco a poco Sara sintió que se relajaba, como si en su interior todo volviera a su sitio. Le creía. No sabía por qué, pero le creía.

—No nos harán daño a ninguno de los dos —susurró—. No van a cogernos, no tendrá que morir nadie.

Continuaron mirándose a los ojos un momento y finalmente Lucas asintió despacio.

—No nos cogerán.

Sara asintió y, al verla ya calmada, Lucas la soltó. Mientras ella le curaba la herida del cuello se dio cuenta de que acababa de prometerle que viviría para contarlo, no importaba lo que ocurriera, y que iba a permanecer a su lado hasta el final. Cerró los ojos. De pronto le parecía volver a estar ante la bandera, recibiendo la placa que lo convertía en agente de policía y jurando su cargo con el orgullo de un caballero cruzado.

Ocho años que pesaban como una losa, y la ausencia total de felicidad, era lo que le separaba de entonces.

Madrid

Calle Bravo Murillo

10:11 a. m.

La terapia de hidromasaje era la que más le gustaba, porque además de aliviar el dolor de su pierna, conseguía relajarle como ninguna otra cosa. Aquel día Quirós no tenía pensado acudir a su cita semanal en el balneario, pero tras una noche más sin dormir, había decidido no acompañar a su esposa y su hijo al aeropuerto, ya que él regresaba a Cambridge para continuar trabajando en su proyecto de doctorado. Lo sentía por haber tenido que despedirse antes de él, pero se alegraba porque ahora, sumergido en la piscina de burbujas, se encontraba tranquilo por primera vez en aquella desastrosa semana. No se le iba de la cabeza su objetivo principal, que era recuperar la maldita grabación, pero en aquel momento lo veía desde un ángulo diferente, de análisis en lugar de preocupación.

Sara le había sorprendido. Esperaba que al menos sus amenazas hubieran servido para algo, pero después de su conversación en el cementerio no había vuelto a saber nada de ella. Estaba seguro de que la noche antes, cuando había estado llamando a su casa, simplemente no había cogido el teléfono. Lo tenía muy claro porque sabía por Yagüe que ya apenas salía, mucho menos por las noches. Quizá lo que le había dicho la había impresionado demasiado, o tal vez era todo lo contrario y no le había tomado en serio.

Esto en realidad no lo creía, pero había que tomar en consideración todas las posibilidades. Si finalmente resultaba ser cierto, sencillamente tendría que tomar medidas más drásticas que contratar a un ladrón de guante blanco para buscar por su cuenta o pedir la grabación abiertamente. No quería llegar a eso pero ahora, después de la muerte de Ingrid, ya no tenía duda de que haría cualquier cosa. Ya no se trataba sólo de proteger su libertad y su buen nombre, sino la memoria de su sobrina. La habían enterrado con honor y lo menos que podía hacer era luchar por mantenerlo así.

Una empleada del balneario llegó para interrumpir sus reflexiones. Traía un auricular inalámbrico en la mano.

—Disculpe, señor Quirós —dijo tras arrodillarse al borde de la piscina— tiene una llamada, dicen que es importante.

—Gracias.

Esperó a que la mujer se retirase y se identificó. Desde el otro lado no contestaron enseguida.

—Soy Sara Mena.

Quirós sonrió y se puso más cómodo en su asiento acuático.

—Vaya, me alegro de oír tu voz. Llegué a pensar que había hablado con otra persona en el cementerio… Por cierto, ¿cómo has dado conmigo?

—La empleada de tu casa me ha dicho que podía encontrarte ahí.

—Bueno, pues ya me has encontrado, aunque no sé si te ha valido la pena la molestia, porque creo recordar que te había dado un plazo para ponerte en contacto conmigo, y ese plazo ya ha pasado.

Otra pausa.

—¿Quieres cumplir tus amenazas, o quieres recuperar tu dichosa grabación?

Una cosa había que admitir: la chica tenía un par.

—Está bien, te escucho. Pero no me hagas perder el tiempo.

—Pues eso es justo lo que iba a pedirte, tiempo. Ayer estuve todo el día dándole vueltas a dónde podía estar el DVD que buscas y al final lo recordé, pero necesito ir a buscarlo y para eso tengo que viajar.

—Me lo imaginaba, está en alguna de vuestras casitas de campo. De acuerdo, señorita. Vamos a ampliar el plazo de entrega, y para que veas que soy justo, voy a darte hasta el viernes que viene. Fíjate si podrías ir y volver hasta de Australia. Pero el viernes como muy tarde, ¿me entiendes? Ni un día más.

Colgó sin esperar respuesta y sonrió satisfecho. Por fin todo se iba encauzando. Ya sabía él que nadie podía subestimarle.

Era justo comunicar la victoria a la tercera parte implicada, así que marcó el número de Marina Santos. Esperaba que, tras eso, todo volviera a la normalidad entre ellos.

Calle Gran Vía

10:28 a. m.

Marina colgó el teléfono y sacó un cigarrillo del paquete que tenía junto al aparato. A Quirós le había expresado todo lo contrario, pero no compartía en absoluto su alegría. De hecho, estaba furiosa desde mucho antes, cuando una llamada la había despertado para informar del fracaso de esa noche, pero estaba haciendo un esfuerzo por calmarse. No conseguiría nada si no mantenía la cabeza fría.

Encendió el cigarro y apoyó la barbilla en la mano, pensativa, mientras trataba de decidir cuál sería su siguiente paso. Quirós se creía muy listo, pero era un verdadero estúpido. ¿De verdad simplemente confiaba en que Sara le daría el DVD y se quedaría callada para siempre? Todo su maravilloso plan resultaría gracioso si no fuera tan patético. En realidad, él y sus bobadas le daban igual, podía hacer la guerra por su cuenta todo lo que quisiera. Ella iba a hacer lo mismo, y era su propia victoria la que le importaba.

Comandancia de la Guardia Civil de Madrid

12:52 p. m.

La sargento Ágata Rivas observaba cruzada de brazos las fotografías de 20x25 que había esparcidas por la mesa. La mayoría eran del lugar de la explosión. Había objetos ordinarios de cocina y aseo, y también algunas prendas de vestir, todo destrozado por la bomba. Estaban, intactos, la pistola encontrada en el dormitorio y varios cargadores. También había un par de manchas de sangre que ya estaban comparando con las del caso Castro.

La última imagen mostraba lo más importante: cinco pasaportes de diferentes países, junto al DNI y el permiso de conducir de Lucas Quintana, todos ilustrados con nítidas fotografías a color. El retrato-robot hecho por el testigo estaba al lado y el parecido estaba fuera de toda duda. Era su hombre, con nombre y apellidos.

Aunque por supuesto, falsos todos.

El teniente Ayala entró en el despacho y cerró la puerta. Rivas se volvió hacia él.

—Han aprobado la propuesta —dijo Ayala—. Enviarán las muestras hoy mismo; si coinciden, lo tenemos.

—La verdad es que me extrañaría que hubiera conservado el arma del crimen de Palermo, y más aún que la haya vuelto a usar para matar a una policía.

—Me parece que tanto en aquel como en este caso hubo más improvisación que planificación, y eso suele dar lugar a errores. El primero, como ya sabemos, fue dejarse ver el tatuaje. Ahora la cosa es mucho más grave: le han visto la cara y ha dejado el arma. Un arma que llevaba encima seguramente por protección personal y la cual usaría en raras ocasiones.

—Pero vincularla al caso del juez está un poco traído por los pelos. No sé cómo ha convencido a los de arriba.

—Un tatuaje es una pista muy vaga, pero si lo sumas a una explosión y varios pasaportes, todos de países del sur de Europa, la cosa empieza a cobrar interés. Ahora mismo se agarrarían a un clavo ardiendo.

—Por más que se confirme la causa contra él, lo principal es cogerle y no estamos más cerca ahora que antes.

—De momento tenemos cierta ventaja, porque su retrato está en todos los controles para salir del país, así que a menos que lo haga en patera, ahora mismo está atrapado.

—Una filtración a la prensa podría ser útil.

Ayala guardó silencio un momento, pensativo, mientras observaba las fotografías de la mesa.

—Tal vez cuando balística nos dé los resultados. Habría que consultarlo con el coronel. ¿Se ha fijado en esto, Sargento? —dijo levantando una de las fotos para enseñársela.

Rivas miró la imagen de una chaqueta roja con adornos dorados, parcialmente quemada. Se volvió a Ayala y se encogió de hombros.

—Esto de aquí —aclaró él, señalando una especie de símbolo que había junto a la solapa izquierda.

Rivas se fijó con más detenimiento.

—¿Es una O?

Ayala le entregó la fotografía.

—Podría ser un uniforme. Intente encontrar el sitio de donde ha salido.

Rivas cogió la foto y salió del despacho. Ayala volvió su atención a las fotografías y apoyó las manos a ambos lados de la mesa. Cada vez estaba más cerca, y con cada paso que avanzaba tenía que hacer un esfuerzo por no dar otro hacia atrás. Llegar al final, o simplemente pensar en ello, le producía un cúmulo de sensaciones contradictorias. Se preguntaba qué pasaría cuando lo tuviera de frente. Llevaba mucho tiempo preguntándose lo mismo.

El sonido del teléfono le devolvió a la tierra. Alargó la mano y descolgó. Su secretaria le informó de que era su mujer.

—Hola, cariño. ¿Todo bien?

Desde la noticia de su embarazo, no podía evitar hacerle la misma pregunta cada vez que pasaba un tiempo sin verla. Ella se lo tomaba con paciencia y buen humor.

—Perfectamente. Sólo te llamo para saber si vamos a tener que esperarte.

Ayala miró el reloj. Aquel día llegaban los padres de Lidia para celebrar su cumpleaños y el plan era una sencilla comida familiar en casa.

—Todavía es pronto. Llegaré, tranquila. ¿Y la peque? ¿Ya la han llevado a casa?

—Sí. Está aquí haciéndote un dibujo.

—Dile que me lo dedique. Que ponga «con cariño para mi padrino».

—Cielo, como mucho te puede hacer un garabato y tú ilusionarte con que es su firma de artista.

—Eso me vale.

Lidia se rió. Tras unos minutos más se despidieron y Ayala colgó con una sonrisa en los labios. Luego volvió a mirar las fotografías de la mesa y la sonrisa se desvaneció lentamente.

San Lorenzo de El Escorial

Avenida de los Reyes Católicos

3:09 p. m.

La terraza cubierta del restaurante estaba llena y no había nada mejor para pasar desapercibidos. Acababan de abandonar la habitación, pagando un extra por las horas de más que habían pasado desde el mediodía. El plan a seguir a continuación era trasladarse al pueblo vecino de El Escorial y allí tomar un tren que los sacara de Madrid. Según Lucas, eso les daría alguna ventaja porque no habría tantos policías por metro cuadrado.

También porque cuanta más tierra pusieran de por medio, más posibilidades tendrían de despistar a su organización. Lucas no las tenía todas consigo, porque sabía muy bien que su red era extensa y disponía de recursos inimaginables. No habían llegado donde estaban por nada.

Claro que esto no se lo dijo a Sara. No había necesidad de asustarla todavía más.

—Mañana vamos a tener que sacar dinero de alguna parte —comentó cuando terminó su comida, rompiendo un largo silencio—. Nos queda mucho por delante y no me gustaría quedarme sin nada a mitad del camino.

Sara asintió.

—Lo he estado pensando y se me ha ocurrido algo —dijo—, ya veremos si funciona.

Cogió su copa de agua y bebió despacio. No parecía tener intención de concretar más y Lucas lo dejó correr. Sacó su paquete de cigarrillos y vio que le quedaba sólo uno.

—Ahora vengo, voy a por tabaco —dijo antes de levantarse.

Sara lo vio alejarse entre las mesas e inmediatamente sintió que la tensión que había en su interior se aflojaba.

Aquello estaba resultando más difícil de lo que hubiera pensado. Sara todavía no sabía si debía tenerle miedo o confiar en él ciegamente, y al mismo tiempo la aterraba la idea de que cada vez que desaparecía de su vista no fuera a volver a verlo. Lo peor era que empezaba a sentir una especie de conexión extraña con él, como si los uniera algo más que el pacto que habían hecho.

Era así desde el momento en que había visto sus ojos tan de cerca, como si en ellos hubiera descubierto algo, pero aunque la torturasen habría sido incapaz de decir qué. Ya fuera tras un volante o con una pistola en la mano, Lucas seguía siendo igual de misterioso, oscuro e inaccesible como el interior de una caja de caudales. En realidad entre ellos todo seguía prácticamente igual que cuando él trabajaba como su chófer: las palabras justas y cada uno en su sitio. Era como si entre los dos hubiera una pared de hielo, transparente y fría.

La verdadera diferencia era que antes no le importaba.

Lucas volvió con el tabaco y se sentó. El camarero se acercó para retirar los platos y preguntó si querían postre. Los dos declinaron, pero Lucas encargó café y cuando el camarero se marchó encendió un cigarrillo. Sara siguió sus movimientos con la mirada mientras arrugaba el paquete antiguo y desprecintaba el nuevo para guardárselo.

—¿Por qué te dedicas a eso?

Lucas se quedó parado un momento, el cigarrillo humeante entre sus dedos. Sara levantó la vista y cruzó la mirada con él, brevemente, porque Lucas desvió la suya enseguida.

Lo había preguntado por impulso, como si no pudiera dejarlo dentro. En realidad no se lo había planteado hasta ese momento, como si de pronto se hubiera dado cuenta de que nadie nace siendo asesino a sueldo. Se arrepintió de haber abierto la boca.

—Por dinero —respondió él finalmente.

Tiró del cigarrillo y volvió a guardar silencio, con la mirada de pronto perdida en el vacío. Sara empezaba a sentir que esa mirada tiraba de ella, y vio que en lugar de reflejar la frialdad que acompañaría a su respuesta, mostraba algo que sólo podía llamar nostalgia. Se mordió el labio, deseando preguntar más, pero la llegada del camarero con el café rompió el momento.

Incómoda, dejó la servilleta a un lado.

—Voy al baño.

Lucas la siguió con la mirada y se preguntó por enésima vez qué estaba haciendo allí. Sara parecía tener claro por qué querían matarla, pero él no estaba tan seguro de que por entregar esa grabación, que Dios sabía dónde estaba a pesar del farol que ella se había marcado antes por teléfono, ya fuera a quedar a salvo. Él podía acompañarla todo ese tiempo, pero la organización para la que había estado trabajando no era cosa de broma. Nadie los utilizaba como aviso ni forma de chantaje: ellos cumplían con su objetivo. Cuando supieran que Sara seguía viva —lo cual era seguro a estas alturas— iban a remover cielo y tierra para encontrarla. Pensar en que tal vez no sería capaz de evitarlo le ponía nervioso, le volvía inseguro, así que de nuevo se preguntaba por qué estaba allí. Se sentía como en un laberinto del que no era capaz de salir.

Sara volvió a la mesa y Lucas levantó una mano para pedir la cuenta al camarero.

—Tenemos que movernos, ya hemos pasado aquí demasiado tiempo —dijo después de terminar su café.

Sara asintió. Había hecho un esfuerzo para que todos sus pensamientos volvieran a estar centrados en lo que importaba, es decir, seguir viva.

Para eso debía encontrar ese DVD.

Tenía en la mente el mapa que Lucas había dibujado en la habitación del hostal, donde le había pedido que marcara todos los sitios donde tuviera una propiedad familiar. Después de repasarlo, se había dado cuenta de que ya había investigado en todos. Podía volver a llamar a sus empleados y que buscaran una segunda vez, pero sabía que era perder el tiempo.

Se estaba olvidando de algo. Antes, él le había dicho que seguramente cuando se encontraran a salvo y tranquilos la mente se le despejaría y entonces lo vería claro. Ojalá tuviera razón. Al menos, había conseguido algo de tiempo.

Madrid

Calle Alcalá

8:46 p. m.

Vito Montenegro llegaba a casa más furioso de lo que había estado en mucho tiempo. Siempre se ponía así cuando tenía que utilizar el aeropuerto, y lo que menos le gustaba del mundo eran los viajes relámpago. Ni teléfono ni videoconferencias, le habían dicho, y había tenido que salir pitando para meterse en un avión con destino a Suiza. Se había pasado el día entre reuniones y lo único que habían hecho era confirmar el nuevo estatus de Marcorelli y que este se encargaría de terminar el contrato de Sara Mena. Ahora quedaba en sus manos, y Vito se alegraba muchísimo de volver a convertirse en agente pasivo.

Después de una ducha rápida volvió al salón y se echó en el sofá, agotado, y colocó los pies encima de la mesa dispuesto a relajarse por completo. Encendió la televisión con el mando a distancia. Las noticias acababan de empezar.

—«…entre los escombros. Al parecer no era una carga de gran intensidad. Por el momento nadie ha reivindicado el atentado, pero la Policía no descarta el móvil terrorista…»

Sonrió al reconocer el lugar que aparecía en la pantalla.

Terroristas, qué simples.

—«…Afortunadamente, como decíamos al principio, en esta ocasión no ha habido que lamentar víctimas. Devolvemos la conexión…»

Vito se incorporó como si acabara de oír un disparo. ¿Sin víctimas? No, maldita sea. Eso no podía ser.

Se levantó y empezó a caminar de un lado a otro de la habitación. Ese estúpido italiano había metido la pata. Pero ¿es que iba a tener que ir a comprobar personalmente cada ejecución?

Cogió el teléfono y marcó rápidamente. Alguien descolgó al primer tono.

—Sur-5 dieciséis. Activen GPS.

Lunes, 27 de enero

Ávila, Travesía Santa Catalina

Mañana

Sara abrió los ojos lentamente, sin sentir rastro alguno de sopor, como si hubiera despertado porque su cuerpo había decidido que ya había tenido suficiente. No era raro. Pese a no disponer de pastillas había dormido casi doce horas, prácticamente desde que habían llegado a aquella casa la tarde anterior. Había recuperado así la pérdida de sueño del sábado al domingo y ahora se sentía renovada. Hacía mucho tiempo que no dormía tan bien.

A través de la persiana entraban los primeros rayos de luz. Alargó de forma automática la mano hacia la lámpara de la mesilla, pero finalmente no la encendió. No le gustaba la luz artificial durante el día, así que en penumbra echó a un lado las mantas y se incorporó en la cama. Lo primero que pensó a continuación fue que empezaba a sentirse asqueada de lo que llevaba puesto.

Como esta vez disponía de una habitación para ella se había sentido libre para dormir sólo con la ropa interior, pero ésta hacía dos días que no se la cambiaba. Tampoco le hacía ninguna gracia tener que volver a ponerse los mismos vaqueros y el mismo jersey. Y por supuesto, estaban los objetos de aseo que no había podido utilizar desde que salió corriendo de casa, a excepción de un malísimo gel de baño en el hostal de San Lorenzo de El Escorial. Lucas había hablado el día anterior de comprar ropa nueva, pero una parada en alguna perfumería tampoco iba a venirles mal. Lo más urgente, pues, el dinero.

Cuando estuvo lista subió la persiana y abrió la ventana para airear la habitación. Esperaba que Lucas lo hubiera hecho también en el resto de la casa, porque cuando habían llegado fue evidente que llevaba años cerrada. Al salir del cuarto notó enseguida que sí lo había hecho, no sólo por la ausencia de polvo en el olor del aire sino porque hacía más frío de lo que le hubiese gustado. Se frotó los brazos con brío y se dirigió al salón, donde esperaba encontrar a Lucas. No se equivocaba.

—Buenos días.

Él levantó la vista del periódico que tenía abierto sobre la mesa e hizo un gesto de saludo con la cabeza, al tiempo que daba una calada a su cigarrillo.

—Hay algo en la cocina, si tienes hambre —dijo.

De camino hacia allí, Sara se fue dando cuenta de que Lucas había hecho algo más que abrir las ventanas. Antes todos los muebles estaban cubiertos por sábanas, en el suelo se marcaban las huellas y no había un solo producto comestible en toda la casa. Ahora no se podía decir que aquel piso de dos habitaciones fuera lo más acogedor del mundo, pero estaba habitable. Sara no iba a preguntarle si había limpiado la casa por salubridad o porque se aburría, pero sí tenía curiosidad por enterarse de cómo sabía que prefería la leche de soja, ya que eso fue exactamente lo que se encontró en la nevera.

—Estuve más de un mes averiguando cosas sobre ti —le respondió cuando se lo preguntó.

Sara se sentó a la mesa frente a él y, mientras empezaba a desayunar café con leche y unas magdalenas, se preguntó qué más sabría sobre ella.

—La verdad es que me siento en desventaja —dijo—. Nunca hemos hablado prácticamente nada, pero parece que tú me conoces perfectamente.

—De eso nada —respondió él apagando el cigarro—. Yo de ti sólo conozco usos y costumbres. En lo demás no me he metido.

—Ya, claro. —De pronto se sentía molesta—. Bueno, ¿qué vamos a hacer?

—Pues hasta que tengamos dónde buscar ese DVD, seguir hacia delante y no dejarnos coger.

—Un plan milimétrico.

Lucas se encogió de hombros.

—Es lo que hay.

Otro silencio.

—¿Sales en el periódico? —preguntó Sara al rato, cuando terminó de comer y se encontró sin nada que hacer.

Lucas negó con la cabeza, cerró el periódico y lo dobló.

—No, la muerte de la inspectora ni siquiera es noticia ya. ¿Has pensado en el DVD?

Sara suspiró.

—Todo el tiempo que he estado consciente, pero siempre doy vueltas sobre los mismos sitios y siempre me quedo como estaba.

Lucas se levantó y sacó un papel doblado de su chaqueta, que estaba sobre el sofá. Era el mapa que habían hecho. Lo desplegó sobre la mesa y los dos se concentraron en él.

—Madrid, dos sitios —dijo Lucas señalando el centro del dibujo, que tenía dos cruces marcadas—. Córdoba, un sitio. San Sebastián, un sitio. Cartagena, un sitio. ¿Y estás segura de que esto es todo?

—Sí, es todo. No tenemos… tengo —se corrigió—, más propiedades en el país.

—¿Y en el extranjero hay más?

—Pues sí, hay más, pero no tiene sentido que esté en ninguna de ellas. Si fuera un libro, a lo mejor, pero es un DVD de un cumpleaños.

Lucas se reclinó en la silla y suspiró.

—Está bien, intentemos ir por partes. Vamos a empezar por el principio. Recuerdas ese día ¿no? El del cumpleaños… —Sara asintió—. ¿Dónde se celebró?

—En Córdoba. A mí padre le gustaba celebrarlo allí porque coincidía con la Fiesta de los Patios, y todo estaba precioso, lleno de flores.

Enmudeció y Lucas asintió lentamente. Sara se obligó a hacer a un lado los recuerdos.

—¿Qué hicisteis después?

—¿Después del cumpleaños? —Lucas asintió—. Volver a Madrid. Mi padre tenía trabajo y nosotras, clases.

—¿Os llevasteis la cámara, los vídeos…?

—Sí. Bueno, la cámara desde luego, porque luego la usamos en las vacaciones. Los DVD que habíamos grabado supongo que también, porque en la finca no están.

—¿Dónde fuisteis de vacaciones?

Sara guardó silencio y buscó en su memoria.

—A Grecia. No, espera… —Cerró los ojos—. ¿Grecia o Italia?

Ojalá tuviera a mano algún álbum de fotos, o tal vez alguna referencia extraordinaria del viaje, como un amor de verano. Lo único que recordaba eran ruinas, monumentos y mar.

Un momento…

—Claro, qué tonta. Ese año hicimos un crucero por el Mediterráneo.

—¿Un crucero de los vuestros? ¿De los comerciales?

Sara negó con la cabeza.

—Mi padre tenía un barco. Le gustaba navegar, decía que había salido a su abuelo. —Sonrió— Antes lo hacía mucho, cada vez que podía…

—Y ese barco ¿todavía lo conservas?

Sara asintió. Luego frunció el entrecejo.

—¿Crees que el DVD puede estar ahí?

—No lo sé, pero no hay mucho más donde buscar.

Sara dudó. No le convencía la idea, pero él tenía razón en lo de que se quedaban sin lugares posibles. Se volvió hacia el mapa y señaló Murcia con el dedo.

—Estaba anclado aquí, en el puerto de Cartagena. Imagino que seguirá en el mismo sitio, que yo sepa no ha sido movido.

—¿Hay alguien que pueda comprobarlo, antes de ir allí por nada? —preguntó Lucas.

Sara suspiró.

—Pues la verdad es que no lo sé —dijo—. La flota de Argo está en Cádiz, en Cartagena no sé de nadie que tenga que ver con el mar.

—Quizá alguien se encargue del mantenimiento.

—Puede… no sé. La verdad es que no entiendo nada de barcos y de éste ni me había vuelto a acordar hasta ahora. Ni siquiera lo mencionaban explícitamente en el testamento de mi padre, estaba incluido entre los bienes muebles y de eso lleva el control mi abogado. Tal vez él pueda decirme algo.

Lucas enarcó las cejas y no dijo nada, fascinado por el hecho de que alguien tuviera una fortuna tan grande que se le pudiera olvidar la propiedad de un barco. En verdad, hasta hacía una semana, había creído que el verdadero móvil para matar a Sara era el dinero. Era el motivo más clásico del mundo pero ¿a quién habría beneficiado? Eso ya no lo tenía tan claro. Ahora, en cambio, estaba ese DVD. No tenía ni idea de lo que podía contener o en qué medida incriminaba al tal Quirós, pero era la pista más clara que tenían. ¿Cartagena? De acuerdo, podían ir a Cartagena.

—Llámale y pregunta —dijo—. Pero no tengas el móvil funcionando mucho tiempo. Luego vamos a salir.

Madrid

Comisaría del distrito de Salamanca

9:47 a. m.

—¿Está seguro de que quiere hacerlo usted?

Arlanza estaba siguiendo al comisario Castro mientras éste salía apresuradamente de su despacho. Acababa de decidir hablar personalmente con toda la gente de los alrededores del local donde supuestamente había estado viviendo Lucas Quintana, sin esperar a que lo hicieran Navarro y Fuentespina. A esas alturas no esperaba que alguien le dijera el posible paradero del criminal, pero estaba dispuesto a seguir cualquier pista.

—Estoy harto de esperar a que me traigan informes —iba diciendo sin detenerse, camino a la salida—. Yo no nací en un despacho ¿sabe? También estuve en la calle.

—Por supuesto, por supuesto —se apresuró a decir Arlanza—, pero ¿no cree que no es bueno que se implique tanto, debido a su situación?

El comisario se paró en seco y lo encaró de frente.

—Era mi hija, Arlanza. Por supuesto que estoy implicado. O ¿qué pasa? ¿Piensa usted que no seré capaz de ser objetivo? ¿Cree que si esa gente no me da respuestas voy a esposarlos y torturarlos hasta que hablen?

—Señor, con todo el respeto, no me refería a eso y lo sabe usted muy bien.

Castro le aguantó la mirada un momento y luego se volvió hacia la puerta.

—Acompáñeme si se queda más tranquilo.

Se puso en marcha otra vez y Arlanza, suspirando, le siguió. Al salir se cruzaron con un mensajero que se acercó a recepción.

—Buenos días. Paquete para el inspector Moreda, de la brigada científica. Tiene que firmar personalmente —dijo al oficial que atendía.

El oficial avisó por teléfono a su compañero y, menos de un minuto después, apareció el inspector.

—De la INTERPOL ¿verdad? —dijo cogiendo el albarán para firmar—. Lo estaba esperando.

—¿Algo sobre el caso de la inspectora? —preguntó el oficial cuando el mensajero se fue.

—Sí, eso parece.

Se alejó con el paquete en dirección a su laboratorio, pensando qué ocurriría si el arma del crimen coincidía con aquellas muestras. No le habían especificado nada, pero sospechaba que el candidato de la Guardia Civil cada vez tenía más papeletas para convertirse en el hombre que estaban buscando.

Comandancia de la Guardia Civil de Madrid

10:02 a. m.

Ayala dejó la taza de café vacía sobre la mesa sin dejar de prestar atención al informe que estaba leyendo. Entre los vecinos de Sara Mena había abogados, ingenieros, banqueros, empresarios… En resumen, una larga lista de gente pudiente, pero aunque el dinero fuera el clásico móvil, en apariencia no había nadie susceptible de convertirse en objetivo de un asesinato por encargo; ni siquiera la propia Sara, con mucho la más acaudalada, ya que en cualquier caso habría sido más lógico un secuestro. Se le escapaba el motivo por el que el Apóstol podría llevar en ese entorno, bajo esa tapadera, más de un mes. Tenía un objetivo, eso estaba claro, pero desgraciadamente no iban a saberlo hasta que lo atraparan, y eso si conseguían que hablara.

Tres golpes en la puerta rompieron el silencio que acompañaba sus reflexiones.

—Adelante —dijo dejando a un lado el informe.

La sargento Rivas entró y se dirigió a su mesa. En la mano llevaba una carpeta que abrió y que contenía unas fotografías. La de encima era la de la chaqueta a medio quemar que habían encontrado en el local de Juan de la Cierva.

—Efectivamente se trataba de un uniforme —explicó—. El emblema de la chaqueta nos ha llevado a la web de la cadena hotelera Orión.

Apartó esa foto y descubrió otra, que mostraba a un grupo de personas posando con chaquetas similares.

Ayala observó la imagen con expresión de incredulidad.

—¿El hotel del que es dueña Sara Mena? —Rivas asintió— ¿Y qué pintaba nuestro hombre con esa chaqueta?

—Puede que antes de ser chófer personal trabajase para el hotel.

Ayala negó.

—Por lo que averiguó «la madera», entró por el INEM y nada lo vinculaba al Grupo Hermes.

—Quizá iba a utilizar de tapadera el hotel y luego cambió de idea.

Ayala guardó silencio, reflexionando.

—Me voy a pasar por allí con la foto, a ver si lo reconocen —dijo—. No estaría mal que empezáramos a atar cabos por fin.

Ávila

Calle Duque de Alba

11:22 a. m.

La verdad era que, cuando había hablado de ir de compras, Lucas no se refería exactamente a pasarse la mañana esperando a que Sara eligiera modelitos. Concretamente en la tienda donde estaban llevaban casi una hora, y no precisamente porque la ropa se estuviera acumulando encima del mostrador para ser pagada. Para desesperación de la dependienta Sara apenas había escogido, no muy convencida, una falda y una camiseta. Lucas sabía perfectamente que no estaba acostumbrada a las tiendas de barrio y, en cierto modo, le hacía gracia estar allí y ver cómo intentaba disimular lo poco que le gustaba el género, pero la paciencia no era su mayor virtud y ya llevaban con aquello demasiado tiempo.

Al fin se abrió la cortina del probador y Sara salió con unos vaqueros en una mano y un montón de ropa en la otra.

—Me llevo estas tres cosas —dijo poniendo los vaqueros junto a lo que tenía separado y el resto a un lado bien diferenciado del mostrador.

La dependienta recogió la ropa descartada sin decir nada, pero no hizo nada por ocultar su irritación mientras le quitaba bruscamente las alarmas a las prendas. Sara la ignoró. Sacó del bolso su cartera ahora llena de efectivo y pagó con un par de billetes recién salidos del banco.

La verdad era que la estratagema para retirar dinero había sorprendido a Lucas por lo sencilla y efectiva. Sara simplemente había conformado un cheque al portador, con una cantidad razonable, pero no demasiado alta para evitar que le pidieran identificación. Eso solucionaba el problema de los gastos cotidianos y le permitía a él mantener sus fondos, para otros no tan cotidianos: le había estado preocupando la cuestión de las armas. Por culpa del encuentro con Marcorelli sólo había podido sacar su pistola y un cargador de reserva. No sabía si iba a necesitar más. En realidad esperaba no tener que volver a efectuar un solo disparo, pero no podía confiar simplemente en su buena suerte.

—¿Te basta con eso? —preguntó cuando salían de la tienda.

Sara miró las bolsas que llevaban, de cuatro establecimientos distintos. Le habría gustado contestar que no, pero la verdad era que no se imaginaba cargando con una maleta de aquí para allá mientras durase aquello, y mucho menos si en algún momento tenían que echar a correr. Había comprado una mochila muy cómoda pero de capacidad bastante limitada, y entre lucir diferente cada día y poder cambiarse de ropa interior, prefería lo segundo. También se había hecho con un neceser con los productos básicos, así que realmente no podía quejarse.

—Ahora te toca a ti ¿no? —le dijo.

—Sí, pero prefiero ir solo. Es mejor que te quedes en casa, no vaya a ser que alguien te reconozca y acabes saliendo en la televisión.

—Hace bastante tiempo que no le intereso a la prensa.

—Puede, pero tu nombre ha vuelto a surgir relacionado con un caso de asesinato; hace dos días que se cumplió un año de la muerte de tu familia, y ya eres la dueña oficial del Grupo Hermes. Si se enteran de que estás en Ávila sin razón aparente, se despertará su curiosidad.

Sara guardó silencio. No había pensado en todo eso. Llevaba tanto tiempo recluida que casi se había olvidado de los paparazzi que antes la perseguían cuando salía por las noches. El dato de que el asesino era su chófer no se había filtrado a los medios, ni tampoco la falsa identidad, así que no la habían relacionado directamente con la muerte de la inspectora Castro. Pero él tenía razón, lo mejor era seguir en un discreto segundo plano.

—Puedo teñirme el pelo, por ejemplo… —sugirió.

—Daría lo mismo; eres demasiado guapa como para pasar desapercibida.

Se hizo el silencio. Lucas se arrepintió de haber dicho eso, aunque se preguntó por qué le preocupaba que ella supiera que no estaba ciego. Claro que esperaba que ahora no empezase a pensar que podía asaltarla en cualquier momento, suficiente respeto le causaba ya la pistola que llevaba encima.

—Pues entonces tú tienes el mismo problema —contestó ella finalmente, claramente irritada.

Lucas se paró en seco, tan asombrado como si, en vez de hablarle, Sara acabara de atacarle con un lanzagranadas. Enseguida se apresuró a seguirla, pero ninguno de los dos dijo nada más.

Irracionalmente, Sara se sentía dolida. El tono de Lucas había sido tan objetivo como si estuviera juzgando un coche nuevo. No esperaba recibir ningún cumplido por su parte, pero tampoco algo que sonara como «el color es demasiado chillón».

Luego se dio cuenta de lo que le había respondido y quiso que se la tragara la tierra.

A unos cien metros más allá una persona, de hecho, los había reconocido a los dos y llevaba un buen rato mirándolos. Concretamente, desde que habían salido de la tienda de ropa, y al descubrirlos juntos se había llevado la mayor alegría de su vida.

Madrid

Paseo del Prado

12:04 p. m.

El teniente Ayala entró por la puerta giratoria del Hotel Orión para encontrarse ante uno de los vestíbulos más lujosos que había visto en su vida. Estaba decorado estilo clásico, con sillones de terciopelo, lámparas de cristal y mármoles, como un palacio del Renacimiento. Las habitaciones tenían que ser de vértigo, aunque mucho más la factura después de una semana de hospedaje; sólo por haber entrado, ya tenía la sensación de que iban a cobrarle. Con un suspiro de resignación, tras pensar brevemente en su nómina, localizó el mostrador de recepción y se encaminó hacia él. La recepcionista, una joven de unos veinte años y rostro agradable, le dio la bienvenida sonriendo cordialmente.

—Teniente Ayala, Guardia Civil —dijo mostrando su placa discretamente.

La recepcionista cambió la expresión de la cara de inmediato, como si esperase que él estuviese allí por ella. Ayala ya estaba acostumbrado: nombrar el Cuerpo causaba una reacción de temor casi instantánea.

—¿Qué desea? —dijo ella, aún mostrándose cordial pero más seria.

—Vaya, qué sorpresa —surgió una tercera voz.

Ambos se giraron. Acaba de acercarse al mostrador una pareja que Ayala reconoció del entierro de la inspectora Castro.

—Ustedes son de la comisaría de Salamanca ¿verdad? —dijo extendiendo la mano.

Navarro fue el primero en estrechársela, a continuación Fuentespina le imitó.

—Parece que estamos aquí por lo mismo —comentó la subinspectora.

Ayala miró a la atónita recepcionista, que debía de estar preguntándose qué diablos pasaba allí, y luego se volvió hacia ellos otra vez. Sonrió.

—¿Les parece si hablamos un momento?

Se retiraron a un lado y la recepcionista, cada vez más confundida, decidió que era el momento de llamar al gerente.

—También ha seguido usted el rastro de la chaqueta ¿verdad? —dijo Navarro.

Ayala asintió.

—Este hotel ya es la segunda cosa que vincula a nuestro hombre con Sara Mena. De repente todo parece girar alrededor de ella.

—Pues en el interrogatorio estaba de lo más despreocupada. De hecho, se esforzó mucho por parecerlo.

—Yo creo que hasta se trajo las frases ensayadas —intervino Fuentespina.

—¿Creen que ocultaba algo? —preguntó Ayala.

—Puede —respondió Navarro—. O a lo mejor sólo estaba nerviosa y ya está. Pero como usted ha dicho, parece que todo nos lleva a ella.

Ayala suspiró.

—Bien pues, ¿les parece que colaboremos? Ya que perseguimos lo mismo.

Navarro y Fuentespina se miraron. Él se encogió de hombros.

—Lo que sea con tal de coger a ese tío.

Se volvieron de nuevo hacia recepción y vieron que había un hombre en lugar de la recepcionista, que se había retirado a un lado y cuchicheaba con una compañera. Les recibió sonriente.

—Soy el gerente del hotel. Disculpen, ¿tendrían la amabilidad de mostrarme su identificación? —Los tres sacaron sus placas y el gerente las examinó sin perder la sonrisa—. Bien, ¿en qué puedo servirles?

Ayala sacó del bolsillo interior de su abrigo la foto ampliada del permiso de conducir falso de Lucas y la puso sobre el mostrador. El gerente le echó un breve vistazo y volvió a mirar a los agentes.

—¿Reconoce a este hombre? —preguntó Ayala.

—No, lo siento.

—¿Le importa mirarlo otra vez? —dijo Navarro.

El gerente sacó unas gafas del bolsillo, se las puso y observó la foto con detenimiento.

—No, no lo he visto nunca. Estoy seguro.

—Tenemos pruebas que demuestran que este hombre tiene o ha tenido relación con este lugar —dijo Ayala—. ¿Tal vez como empleado? ¿Los conoce usted a todos?

—Sí, señor. Conozco a todos los empleados de este hotel y le puedo asegurar que este hombre no ha trabajado aquí nunca.

—¿Cuánto tiempo lleva usted aquí? —preguntó Fuentespina.

—Diecinueve años, señora.

—Tal vez estuvo como huésped —propuso Navarro.

—Eso podría ser —aceptó el gerente—. Naturalmente por aquí pasa mucha gente y yo no suelo estar en recepción.

—¿Quién suele estar? —preguntó Fuentespina.

—Tenemos seis personas en tres turnos de mañana, tarde y noche.

—¿Podríamos hablar con ellos? —preguntó Ayala.

—Por supuesto. —Se giró hacia las dos chicas que los estaban mirando con disimulo y les hizo una seña para que se acercaran. Cuando llegaron les señaló la foto, que seguía sobre el mostrador— ¿Reconocéis alguna a este hombre?

Las dos jóvenes contemplaron la imagen.

—N-no —dijo una de ellas, la que hasta el momento no había hablado con ellos—. Yo no.

—Yo tampoco.

Navarro observó con recelo a la que había contestado primero, luego puso un dedo sobre la foto y la deslizó para colocarla justo delante de ella.

—¿Estás segura de que no lo has visto nunca? —Ella negó con la cabeza, mirándolo fijamente—. ¿Cómo te llamas?

—Silvia.

—Silvia, yo creo que sí lo reconoces.

—No, le juro que no…

Navarro cogió la foto entre los dedos índice y corazón y dio con ella unos golpecitos en el mostrador, sin apartar la vista de la chica.

—Estuvo aquí ¿verdad? ¿Hablaste con él? ¿Te amenazó?

—Agente —intervino en tono firme el gerente.

—Podemos ir a comisaría, si prefieres —interrumpió Fuentespina, ignorándole.

La chica parecía querer desaparecer.

—Ya les he dicho que no sé nada —farfulló.

—Agentes, les ruego que si quieren hablar con mis empleados, lo soliciten formalmente —cortó el gerente—. Ahora, si nos permiten volver a nuestro trabajo…

Navarro le mantuvo la mirada un momento y luego le extendió la foto a Ayala, que volvió a guardársela.

—Gracias por su colaboración —dijo.

Salieron, los tres pensativos, y a las puertas del hotel se reunieron en círculo.

—No tiene miedo de él —dijo Ayala—, tiene miedo de sus jefes.

—O mejor dicho, «jefa» —dijo Fuentespina—. Para mí que esa chica vio a Sara Mena con su chófer venir aquí alguna que otra vez, a pasarlo bien.

—Un hotel siempre tiene que mantener la discreción con sus huéspedes; si es la dueña, para qué más —comentó Ayala.

—Propongo que esperemos aquí a que la chica termine el turno y la pillamos por banda —dijo Navarro—. Seguro que si la convencemos de que lo que nos diga es extraoficial, canta.

—Estoy de acuerdo —dijo Ayala, Fuentespina asintió—. Bien, ¿qué les parece? ¿En su coche o en el mío?

Ávila

Travesía Santa Catalina

1:06 p. m.

Sara estaba aburrida. Lucas la había dejado en la casa hacía tiempo, se había ido sin más, y ella ya había agotado todos los pasatiempos con los que contaba. Se había dado una ducha, utilizado todos los cosméticos que había comprado y, al fin, cambiado sus vaqueros de dos días por algo radicalmente distinto: un vestido de lana muy cómodo y calentito, aunque nada del otro mundo en cuanto a estética. Ahora estaba sentada en el sofá sin nada que hacer. No había televisión y la estantería que tenía delante estaba vacía; si en algún momento había contenido libros, ahora no quedaba ni uno. Era la primera en admitir que desde hacía meses su vida era de lo más monótona, pero el silencio de la casa y la falta de distracciones la estaban volviendo loca. Si al menos la empresa que se encargaba del mantenimiento del barco de su padre le devolviera la llamada…

Sólo había conseguido dejarles un mensaje en el contestador. Por lo que le había dicho Yagüe, se trataba de una empresa familiar que había tratado con su padre desde que compró el barco; de hecho, habían sido ellos quienes le asesoraron para dicha compra, además de buscar el amarradero, y aparte del mantenimiento, también le proporcionaban tripulación cuando la necesitaban. Es decir, los tenía en nómina permanentemente. Sara estaba sorprendida por la cantidad de asuntos que escapaban a su conocimiento. Ahora por lo visto estaba pagando una mensualidad a una empresa cartagenera que ni conocía hasta esa misma mañana, por ocuparse de un barco del que ni se había vuelto a acordar hasta, también, esa mañana. Empezaba a darse cuenta de que había estado delegando demasiado en su abogado.

Harta de no hacer nada, se levantó del sofá y decidió echar un vistazo por la casa, a ver si con un poco de suerte había alguna revista o periódico antiguo para leer, o incluso algún libro escondido en alguna parte.

El piso no era muy grande, así que no había mucho donde buscar. En la habitación que ahora era su dormitorio había un armario, pero sólo tenía dentro ropa de cama. Se preguntaba de quién sería aquella casa. A lo mejor a Lucas le daba lo mismo coger prestado un coche cualquiera que meterse en el piso de alguien así por las buenas; al menos, por el aspecto que tenía cuando llegaron y la falta de objetos cotidianos, podía pensar tranquilamente que llevaba vacío mucho tiempo y no que había matado a su antiguo dueño para quitárselo… Aunque en realidad no le veía capaz de eso. Puede que Lucas tuviera un oficio despreciable, pero en su interior tenía que haber algo de nobleza. Si no, ella no estaría allí en ese momento.

Se detuvo junto al dormitorio donde había pasado la noche él y dudó un momento antes de entrar. No estaba invadiendo su intimidad, se dijo a sí misma. Sólo iba a echar un vistazo inocente.

El cuarto era igual de sencillo que el suyo: una cama de matrimonio, un armario y una cómoda. La cama estaba hecha y no había a la vista nada que llevara a pensar que allí habitaba alguien. Naturalmente, hasta que regresara no iba a tener ningún objeto personal que poder dejar a la vista, a menos que se tratara de su ropa o algún arma. ¿Habría dejado alguna pistola por allí escondida? Sara se mordió el labio, muerta de curiosidad. No pasaba nada por abrir algún cajón; después de todo, ella estaba buscando algo para leer y si en el camino se tropezaba con otra cosa, no era culpa suya.

La cómoda estaba casi toda vacía, exceptuando unos pantaloncitos de niño que encontró en uno de los cajones inferiores. Nuevamente, le asaltó la curiosidad sobre el propietario de la casa. Quizá era alguien a quien Lucas conocía y por eso sabía que no iba a estar. El armario, como el de su cuarto, contenía sábanas y algunas mantas. Nada con lo que entretenerse ni tampoco ningún arma escondida. Decepcionada, cerró las puertas y dio un par de pasos hacia atrás, hasta la cama. Se dejó caer con un suspiro y pensó nuevamente en la empresa náutica de Cartagena. Debería volver a llamarles.

Alzó la vista y algo que había sobre el armario captó su atención. Se acercó un poco para ver mejor. Parecía el lomo de un libro. Sonrió. Al fin encontraba algo.

Fue a buscar una silla al salón y la colocó junto al armario para subirse. Cuando tocó el libro se llenó la mano de polvo. Debía de llevar ahí una eternidad. Bajó con él y se acercó a la ventana, la abrió y sopló la cubierta del libro para ver el título. Luego frunció el entrecejo. No era un libro, sino un álbum de fotos. Curiosa, lo abrió mientras se dirigía de nuevo a la cama para sentarse y hojearlo.

Eran fotos familiares, con seguridad de los dueños del piso. Parecía remontarse mucho tiempo, porque las imágenes del principio eran en blanco y negro, pero no ponía fechas ni nombres por ningún lado.

La primera imagen era un retrato de boda. Luego, la misma pareja sonriente delante de aquel edificio. Después podía verse el bautizo de un niño; el niño en su cuna y en el baño; gateando por el salón de la casa; de pie junto al balcón, tan serio como si le hubieran mandado firmes. Sara sonrió. Quizá los pantalones que había encontrado en la cómoda habían sido de ese niño, porque tenían un corte algo anticuado. Siguió pasando páginas. Una comunión, el niño ya con unos diez años, sonriendo delante de un coche…

Extrañada de pronto, Sara se fijó en el niño con más atención. Sus rasgos aún eran infantiles, pero empezaba a recordarle a… No, no podía ser.

Pasó la hoja y más imágenes de la familia. El niño se convertía en adolescente y el corazón de Sara se aceleraba, al darse cuenta de que estaba siendo testigo de la vida en imágenes de su ángel caído.

Entonces aquella era su casa, el lugar en el que había crecido. Sara apartó la vista del álbum y miró a su alrededor como si fuera la primera vez, dándose cuenta de pronto de que seguramente aquel había sido el dormitorio de los padres de Lucas. ¿Estarían muertos?

Todavía con más interés que antes continuó mirando las fotos. Lucas muy joven vestido de soldado, seguramente cumpliendo el servicio militar; Lucas con una chica morena, muy guapa, los dos sonriendo felices. La pareja el día de su boda, rodeada de familiares.

Sin darse cuenta se encontró secándose los ojos húmedos. El de las fotos parecía una persona diferente, totalmente ajena al hombre que ella conocía. Su mirada, la expresión de su rostro, todo era distinto ahora, como si le hubieran arrancado la vida. Pasó de página y abrió mucho los ojos, atónita. Lucas posaba orgulloso vestido de policía. En otra abrazaba a su esposa embarazada, los dos radiantes. Otro hermoso bebé en su cuna; sus padres y los abuelos con él, celebrando el primer cumpleaños… La mujer de Lucas con otro recién nacido en los brazos.

Y el álbum se terminaba.

Sara observó aquella última foto con el corazón encogido. La mirada de la mujer ya no expresaba felicidad. La cámara la había captado por sorpresa y estaba vuelta de espaldas, mirando hacia atrás, seria y con una expresión de agotamiento y tristeza que le llegó al alma. A él no se le veía por ninguna parte, probablemente era el autor de la foto, pero algo le decía que su rostro reflejaría lo mismo que el de ella.

Era la misma expresión que tenía ahora algunas veces, cuando se quedaba callado y encerrado en sí mismo.

Cerró el álbum y lo abrazó contra su pecho. Durante todo aquel tiempo había imaginado a Lucas como un gran solitario, alguien sin ataduras con el mundo; sin embargo tenía familia, esposa e hijos, y durante mucho tiempo había sido un hombre normal, feliz… Luego había pasado algo que lo había cambiado todo. Y los había perdido, igual que ella a los suyos.

Eso era lo que los unía. Lo que había visto en sus ojos, sin saberlo interpretar. Un dolor como el suyo.

Se dejó caer sobre la cama y encogió las rodillas hasta hacerse un ovillo, con la mirada perdida en el vacío y la imagen de los dos hijos de Lucas en la cabeza. El reloj de cuerda del salón anunció la una y media, pero ella sólo fue consciente de lo que la rodeaba cuando escuchó que se abría la puerta de la calle.

Avenida Juan Carlos I

1:06 p. m.

Marcorelli tiró al suelo su segundo cigarrillo y decidió continuar la espera masticando chicle. No era fumador habitual y el tabaco incluso le resultaba desagradable, pero las guardias le ponían nervioso y no era capaz de mantener las manos quietas. Por eso siempre llevaba un paquete a medias en el bolsillo, aunque casi nunca fumaba más de tres.

En realidad no llevaba allí apostado más de quince minutos, pero le parecía mucho más tiempo. Tal vez era que no podía esperar a volver a enfrentarse con el Apóstol y por eso, desde que le había visto desaparecer en el interior de aquella nave abandonada, estaba deseando moverse.

Antes había seguido a la parejita hasta el edificio que, según su PDA, constaba como propiedad de Isidro Medina e Inmaculada Alfaro, los padres de él, quienes al parecer sufrían el mal de Alzheimer y llevaban un par de años viviendo en una residencia de Soria. Lo arriesgado de acudir allí le indicaba que no pensaban permanecer mucho tiempo en la zona, de manera que no había mucho tiempo para planear la estrategia.

Había decidido dejar a la chica por el momento, pues la mejor baza que tenía contra el Apóstol era la sorpresa y además, su orgullo estaba herido desde que se enteró de que había fallado la primera vez. Se encargaría de él y luego, cuando las cosas estuvieran en su sitio, cumpliría el contrato de Sara Mena de una manera rápida y segura. La noche antes Vito Montenegro le había preguntado, a gritos, si es que el puesto le venía grande; le molestaba, pero tenía que demostrar que no era así o sería el próximo en la lista negra.

Todos los nervios de su cuerpo reaccionaron cuando al fin lo vio salir de la nave. Parecía tranquilo, despreocupado, caminando sin prisa con las manos en los bolsillos de la cazadora y una bolsa de deporte al hombro. El izquierdo, lo que le indicaba que el otro aún se resentía. Imaginaba que había estado ahí dentro comprando documentos falsos o armas. Antes también había pasado por una tienda de ropa y una casa contigua a una iglesia —en la cual no constaba que tuviera ningún pariente—, pero por el rumbo que tomó parecía que ya regresaba.

No dejaba de maravillarse del hecho de que él y su ex objetivo estuvieran compartiendo refugio y huida; el que no se había mostrado tan sorprendido como esperaba había sido el propio Vito. No es que hubiera dicho nada concreto, pero su tono de voz indicaba más o menos que ya se había imaginado algo así. Los dos estaban de acuerdo en que era una suerte, en cualquier caso. Así no había que buscar dos veces.

Le seguía a bastante distancia. Todo lo que le habían dicho sobre él, o más bien advertido, era que no pretendiera vencerle en una confrontación abierta con armas de fuego porque fallaría. No se había sentido menospreciado. Las balas no eran lo suyo: él prefería el cuerpo a cuerpo, utilizar sus propias manos. Podría ser un combate interesante, lo único que tenía que hacer era desarmarle, como en su primer encuentro.

Su blanco giró en un cruce inesperado. Marcorelli levantó una ceja y apretó el paso. Si iba a hacer otra parada tenía que ver dónde. No podía escapársele o todo se complicaría. Al llegar al lugar, se encontró ante un estrecho callejón desierto.

Se adentró y lo recorrió con la mirada. A su alrededor sólo había un par de coches aparcados y basura revoloteando con el viento. Ninguno de los edificios que lo flanqueaban tenía puertas a la vista. Bueno, uno de ellos ni siquiera era ya un edificio, sólo un muro medio derruido. Atravesó el callejón a la carrera y miró en todas direcciones de la calle perpendicular. Nada.

No podía creerlo, en un segundo lo había perdido.

Mascullando juramentos en italiano empezó a volver sobre sus pasos. El plan se había ido al garete, lo mejor era volver a donde sabía que estaba la chica y esperar. En algún momento tenía que aparecer él.

Y así fue.

Escuchó un golpe sordo a sus espaldas y de inmediato fue lanzado contra el muro. Su atacante le sujetó la cabeza con fuerza y entonces sintió el cañón de una pistola en la nuca.

—Deberías trabajarte ese sigilo —le susurró Lucas al oído—. No es bueno que te muerdan dos kilómetros antes de que te decidas a atacar.

—¿Morder? —contestó Marcorelli entre risas— ¿Eso no es jerga policial? Algunas costumbres no se pierden, ¿eh, Apóstol?

Lucas le golpeó la cabeza contra el muro.

—Cállate. Ni se te ocurra moverte.

Con la pistola firme, Lucas realizó un rápido cacheo a su cautivo. De uno de sus bolsillos sacó un hilo de acero, tipo cuerda de guitarra, que no le trajo precisamente recuerdos agradables. Lo puso ante sus ojos.

—Te va lo clásico ¿eh? —Se separó un par de pasos y siguió apuntándole—. Date la vuelta. Despacio. Las manos donde yo las vea.

Marcorelli hizo lo que le ordenaban sin perder la sonrisa.

—Incapaz de matar por la espalda ¿eh? Desarmado sí, pero no por la espalda.

—A lo mejor es un honor que te concedo, por ser tú.

—Algo más le concediste a esa nena, ¿también por ser ella? ¿Fueron sus ojitos azules, Apóstol? —preguntó sarcástico—. ¿O su cuenta corriente?

Fue una décima de segundo, un breve instante de guardia baja. Marcorelli vio el leve movimiento de sus ojos y atacó.

Le agarró de la muñeca y trató de partirle con la otra mano el brazo que sostenía la pistola, pero Lucas interceptó el movimiento agarrándole a su vez. Forcejearon, la pistola dirigió el cañón al cielo y Lucas se forzó a separar el dedo del gatillo para no disparar al aire. Marcorelli le asestó un rodillazo en el estómago. Lucas aflojó su presa y Marcorelli liberó la mano para lanzar un puñetazo. Lucas logró esquivarlo y aprovechó el momento para propinarle un cabezazo en la sien. Marcorelli cayó al suelo y Lucas retrocedió hasta apoyarse en la pared, jadeando y apuntándole otra vez con la pistola. Amartilló y se dispuso a apretar el gatillo.

Un chillido irrumpió en el ambiente.

Sobresaltado, Lucas giró la cabeza y vio a una mujer mayor a la entrada del callejón. Miraba la escena con expresión horrorizada, sin moverse, como si acabara de entrar en shock. Lucas se la quedó mirando, paralizado. Instintivamente bajó el brazo. Una multitud empezaba a rodear a la señora.

Se volvió a Marcorelli, que empezaba a removerse. Sin dudar más le propinó una patada en la cabeza. Inconsciente o muerto le daba igual, ya no le seguiría. Lucas se guardó el arma, se encaramó al muro como había hecho antes para emboscar a su perseguidor y recuperó la bolsa que había dejado al otro lado. Luego echó a correr sin entretenerse en comprobar si alguien se fijaba hacia dónde.

La única preocupación que tenía en ese momento era saber si Marcorelli había ido a por Sara antes que a por él.

Travesía Santa Catalina

1:36 p. m.

Corrió sin parar hasta que tuvo delante el edificio.

«Maldito imbécil» se reprendía a sí mismo.

Por dejarla sola. Por no contar con que aquella casa podían conocerla.

«Idiota, idiota, idiota…»

Tampoco se detuvo para coger el ascensor. Cuando se encontró ante la puerta ya tenía la llave en la mano. Abrió violentamente.

—¡Sara! ¡Sara!

Sara, que al escuchar la puerta había entrado en pánico, emergió poco a poco del rincón donde se había acurrucado, tras la mesilla de la habitación de Lucas.

—¿Lucas? —respondió titubeante.

Él siguió rápidamente el sonido de su voz y al verla, pálida y descompuesta, pero viva y a salvo, experimentó una enorme sensación de alivio. Cerró los ojos un momento y trató de tranquilizarse.

—Recoge tus cosas, nos vamos.

No le preguntó qué hacía en aquel cuarto y Sara no se entretuvo en pensar una excusa para después. Todavía temblorosa, pero sin dudar un instante, se apresuró a su habitación y se cercioró de que todo lo que había comprado estaba dentro de la mochila.

Lo había dejado así precisamente por si sucedía aquello, que tuvieran que salir corriendo sin más. Cuando fue a cerrarla, se percató de que no había soltado el álbum de fotos al que se había agarrado como si fuera un salvavidas. Dudó un instante y finalmente lo guardó también.

Le parecía mal dejarlo allí olvidado otra vez, para que volviera a llenarse de polvo.

Madrid

Paseo del Prado

2:04 p. m.

Silvia González salió por fin a la calle después de un turno especialmente agotador. Tras la escena con los policías, el gerente la había estado interrogando y finalmente tuvo que admitir que sí vio a aquel hombre en el hotel, y nada menos que caminando del brazo de la señorita Sara Mena. Su jefe se había puesto furioso con ella por no decirle nada, y enseguida había ordenado una limpieza completa de la suite privada. Luego, como había imaginado, había amenazado con despedirla si el nombre de la dueña llegaba a aparecer por algún lado. Le había costado un mundo no echarse a llorar allí mismo y poco le había faltado para presentar su dimisión y mandarlos a todos al cuerno. El inconveniente residía en que no nadaba en la abundancia, tenía gastos como todo el mundo y le había costado mucho tiempo encontrar un puesto de trabajo con contrato indefinido; por lo tanto, esperaba que todo aquel asunto se olvidara cuanto antes.

Al fin y al cabo, ¿a quién le importaba con quién se fuera a la cama la jefa?

Bajó las escaleras del Metro y antes de llegar al torniquete se detuvo para buscar en su bolso el abono transporte.

—Hola —escuchó a sus espaldas una voz de mujer.

Al darse la vuelta se le cayó el bolso de la impresión. Los tres policías estaban ahí otra vez, los dos hombres un poco apartados y la mujer justo delante de ella.

—Tengo prisa, lo siento… —dijo muy nerviosa, recogiendo sus cosas del suelo.

Fuentespina se agachó para ayudarla y le puso la mano en el brazo con suavidad.

—Silvia, mira, podemos hacer esto de dos maneras —dijo en voz baja—. Nos cuentas ahora lo que sabes, nosotros nos vamos con la información y tu nombre no aparece en los papeles… o te mandamos una citación judicial a tu trabajo y te vemos en comisaría.

La chica le daba pena, estaba tan asustada como si hubiera cometido el crimen ella misma. Esperaba que accediera a hablar y el asunto se terminara para ella en ese momento, los tres habían llegado al acuerdo de que si colaboraba mantendrían su identidad en el anonimato. Finalmente asintió y Fuentespina sonrió.

Cinco minutos después el pequeño grupo se dividía. Silvia se alejaba hacia su andén y los agentes subían las escaleras de regreso a la calle.

—Resumiendo, que Sara Mena está metida hasta el cuello —dijo Navarro—. Se encontró con su chófer después del tiroteo…

—…O estuvo presente en él y se vio involucrada a la fuerza —intervino Ayala—. Con respecto a lo de estar juntos después… La verdad, estando él herido, no creo que vinieran aquí precisamente para acostarse.

—Ya veo por dónde vas. Ella es médico, así que puede que la cogiera como rehén y la obligara a atenderle. Aunque también es posible que le ayudara voluntariamente. Y como refugio momentáneo, el hotel no está nada mal.

—Lo que está claro es que nos mintió —dijo Fuentespina—, así que o le tiene miedo o le estaba protegiendo.

Hicieron una pausa, los tres reflexionando en silencio.

—Tenemos que volver a hablar con ella —dijo Navarro. Se volvió a Ayala—. Estarás de acuerdo en que nos encarguemos nosotros…

Él asintió.

—Por supuesto, el caso sigue en vuestras manos.

En aquel momento sonó su teléfono móvil. Ayala lo sacó del bolsillo, comprobó el número en pantalla y se dirigió de nuevo a sus compañeros.

—Tengo que atender esta llamada. Ha sido un placer, ¿me mantenéis informado?

Navarro y Fuentespina asintieron. Se despidieron con un gesto y los dos policías le siguieron con la mirada mientras se dirigía hacia su coche hablando por el móvil.

—Algo se está guardando —comentó Navarro, y su compañera asintió.

Ayala escuchó en silencio y luego permaneció callado, tratando de ordenar todas las ideas en su mente.

Acababan de confirmarle sus sospechas: el arma ejecutora de la inspectora Castro coincidía con la munición que extrajeron en su día del cuerpo del juez siciliano. Así que ya era oficial: el Apóstol estaba al descubierto y por lo que sabía de su organización no debían haberle dejado ir sin más, sino que estaría huyendo a la desesperada. Seguramente lo suficiente como para cometer un error.

Tal vez un error con nombre propio.

—Rivas, una última cosa —dijo antes de colgar—. Consígueme toda la información que puedas sobre Sara Mena.

Ávila

Centro comercial El Bulevar

2:23 p. m.

El bullicio era el mejor escondite. Lucas había sacado a Sara de la antigua casa de sus padres sin idea de dónde ir, porque seguían esperando la llamada que supuestamente les indicaría la siguiente escala en su particular viaje. Ignoraba cuál era la suerte de Marcorelli en ese momento, pero estaba seguro de que si no era él, sería otro. Todavía no podía creer lo descuidado que había sido pensando que en esa casa estarían a salvo, por más que no la hubiera pisado en años.

Tampoco es que lo hubiera planeado concienzudamente. Salieron de Madrid en dirección a Ávila porque era lo más cercano a donde se encontraban y para él era un territorio conocido. La casa estaba vacía y allí nadie sabía ya de él. Sólo serían un par de días, sencillamente aprovechó las circunstancias y tampoco pensó que le encontrarían tan pronto… Pero de todos los lugares donde buscar, habían tenido que empezar precisamente por la casa de sus padres.

Afortunadamente ese «macarroni» con aires de grandeza todavía tenía mucho que aprender, pero no podía confiarse. No creía que estuviera muerto y estaba claro que algún mérito importante había hecho como para que le hubieran dado su puesto.

Una mujer pasó junto a ellos con un cochecito de bebé, pidiendo perdón por hacerles apartar las sillas. Ya llevaban sentados en aquella hamburguesería un buen rato, tomando un par de hamburguesas y patatas fritas con la misma parsimonia que si se tratara de alta cocina. La gente entraba y salía continuamente y el comedor estaba siempre lleno. El mejor escondite, se repitió Lucas, con la vista fija en el bebé de la mujer que acababa de pasar. Un pequeñajo inquieto de ojos grandes y curiosos. Apostaría a que se trataba de un niño.

Al levantar la mirada descubrió a Sara observándole.

—¿Se parece al tuyo? —le preguntó suavemente.

Lucas alzó las cejas.

—¿Cómo dices?

Sara miró al niño, que ya estaba sentado en una sillita especial.

—Sólo me preguntaba si te recuerda al tuyo.

Lucas volvió a mirar al niño.

—Tú no sabes nada de mí.

Sara se quedó perpleja. No creía merecer ese tono cortante.

—Pero tú de mí, sí. De mí lo sabes todo: mi vida, mi pasado, mi presente… Yo sólo sé que viniste a matarme y ahora me salvas la vida.

—No creo que te haga falta saber más.

—Ah, o sea que también sabes lo que me hace falta.

—Sé lo que no me hace falta a mí, y es tener esta conversación —respondió Lucas—. ¿Te molesta que conozca tu vida? Eso no es tan difícil, lo único que hacía falta era echar mano de una hemeroteca. ¿Te he preguntado a ti algo? No, no te he preguntado nada, y tampoco te voy a preguntar qué sabes tú de mis hijos porque estoy seguro de que no sabes nada. —El móvil de Sara empezó a sonar en ese momento. Los dos se quedaron callados, aguantándose la mirada—. Vamos, cógelo.

Sin dejar de mirarle a los ojos, con una sensación de resentimiento que le subía desde el estómago y latía al ritmo de su corazón, Sara levantó el móvil de la mesa y descolgó.

—Diga.

Lucas la observó mientras mantenía una rápida conversación. Aunque se mostraba amable, como siempre, se notaba lo tensa que estaba. ¿A qué había venido aquello? ¿Qué demonios esperaba de él? Seguramente había encontrado algo en casa de sus padres, debería haberse asegurado de que no quedara ningún recuerdo familiar por ahí guardado. No quería compartir intimidades, no estaban allí para llorar cada uno en el hombro del otro.

Empezaba a tamborilear la mesa con los dedos cuando ella colgó. No parecía más contenta que antes.

—Era el dueño de la empresa náutica. Me han dicho que después irán al barco a mirar; por lo visto han pasado toda la mañana fuera y por eso no habían oído mi mensaje.

—¿Seguro que lo van a hacer hoy?

—Por supuesto que sí. Les he prometido el doble este mes si me llaman esta tarde con lo que sea. Ya sabes —añadió tras una breve pausa— «cuando se trata de dinero, todos son de la misma religión».

Se miraron fijamente a los ojos. A Lucas no le pasó por alto la puya que, a su pesar, dio en el blanco.

—Voltaire —respondió—. Qué gran verdad.

Sara se dio por derrotada. Cogió su vaso de refresco y sorbió un poco por la pajita, mirando hacia otro lado. Había sido una estúpida al intentar un acercamiento con él, estaba claro que, de los dos, ella era la única que no sabía cuáles eran sus posiciones. No se volvería a repetir, estaba harta de sentirse mal a cada rato, como si no tuviera ya suficiente.

—¿Quieres otro? —preguntó Lucas al cabo del rato, cuando la vio terminar la bebida.

Sara negó con la cabeza, aún obstinada en no mirarle, y Lucas tuvo que admitir que odiaba la situación que había provocado. Hasta el momento el trato entre ellos había sido distante pero correcto, incluso cordial; ahora ella volvía a comportarse como dos noches antes, cuando le había confesado todo y se ganó su desprecio. Cuando le había comprado por quinientos mil euros y pedido que permaneciera a su lado hasta que no le necesitara, esperando no volver a verle nunca más después.

No era nada nuevo para él, durante cuatro años se había movido y hecho por dinero cosas mucho peores que servir de escolta a una heredera y ya estaba más que acostumbrado a que lo tomaran por lo que era. Él mismo, ante el espejo, todo lo que veía era a un mercenario. Había aprendido a convivir con ello, pero ahora de repente era como volver al primer día.

Al menos esta vez no se había pasado una hora vomitando.

El móvil de Sara interrumpió sus pensamientos. Extrañado, se quedó mirando cómo vibraba sobre la mesa. Ella también parecía confundida.

—¿No es demasiado pronto? —preguntó él.

—No es el mismo número.

Lucas alargó la mano y cogió el móvil. El prefijo era de Madrid y el número lo reconoció tras unos instantes.

—La Policía —anunció.

El corazón de Sara volvió a acelerarse. Lucas deslizó el teléfono hacia ella, que lo miró asustada, sin saber qué hacer. Lo cogió con cuidado, como si estuviera lleno de espinas, y miró a Lucas.

—Contesta, si no se van a mosquear —ordenó—. Actúa con normalidad, como si no pasara nada.

Sara tomó aire y descolgó el teléfono identificándose. Del otro lado llegó una voz conocida.

—Señorita Mena, soy la subinspectora Fuentespina, ¿se acuerda de mí?

—Por supuesto, ¿en qué puedo servirle?

—Pues verá, hay algunos puntos de su declaración que nos gustaría revisar con usted, ¿sería tan amable de pasarse por comisaría esta tarde?

A Sara le dio un vuelco el corazón. Miró a Lucas, que seguía la conversación atentamente, y luego trató de pensar rápido.

—Me va a disculpar —dijo intentando no alterar el tono de voz—, pero me ha surgido algo urgente y no sé cuándo podría…

—Entiendo —la interrumpió Fuentespina—, pero esto es muy importante y nos gustaría dejarlo resuelto hoy mismo.

Sara guardó silencio un momento.

—Haré todo lo que pueda.

—Se lo agradezco mucho.

Cortaron la comunicación y Sara dejó el teléfono sobre la mesa.

—Creo que ya sospechan de mí.

Lucas suspiró y se pasó la mano por la barbilla, reflexionando. Sara no pudo evitar fijarse en su incipiente barba, que ya empezaba a oscurecer su mandíbula y darle un aire más salvaje. Se preguntó cómo sería rozarla con la yema de los dedos… y luego apartó ese pensamiento, molesta consigo misma.

—Puede que aquel chaval te viera en el garaje —dijo él.

—En la primera entrevista no me dijeron nada.

—A lo mejor se lo guardaron. O puede que hayan encontrado otra conexión, en realidad eso ahora no importa.

—Ya, pero el caso es que se supone que tengo que presentarme allí esta tarde.

—Llama a tu abogado y que lo arregle. Seguro que puede marear la perdiz hasta que se aburran; eso se les da muy bien.

Sara suspiró.

—No quería involucrar a Yagüe en esto.

—Entiendo que ahora no confíes en nadie.

—Claro que confío en él —respondió ella enfadada—. Se ha portado como un verdadero amigo conmigo, no quiero que se entere de que no conté con él desde el principio.

Lucas se encogió de hombros.

—Miente, entonces; te inventas un viaje de meditación o lo que quieras. Seguro que no te interroga, después de todo, eres quien paga.

Con aquel comentario Sara sintió que se la devolvían, pero no respondió. Ya no le apetecía una batalla dialéctica. Miró el reloj.

—No quiero molestarle a la hora de comer. Le llamaré cuando sepamos lo de Cartagena.

Lucas no dijo nada. Se estaba preguntando hasta qué punto podían jugar al gato y al ratón con la Policía. Resopló. Como si no tuviera suficiente con los malos, ahora también tenía que preocuparse de los buenos. Agarró el paquete de cigarrillos y se levantó para salir a la calle.

Tanto estrés iba a terminar con sus pulmones.

Cartagena, Murcia

Paseo de Alfonso XII

4:47 p. m.

El Eurídice era un yate de diecisiete metros de eslora, poco calado y líneas perfectas. Andrés Santa María, propietario de Náutica Santa María S. L., siempre había sentido debilidad por aquella embarcación en particular, con su navegación cómoda y su acabado majestuoso. Lo había escogido personalmente, seguro de que a Aitor Mena le iba a encantar; no se equivocó en absoluto y después de la venta, siempre que podía, se encargaba él mismo de gobernarla cuando su dueño quería salir a alta mar. Tras la muerte de éste hacía un año, el barco no se había movido de su sitio. Aquello a Santa María le daba mucha lástima. Un barco tan extraordinario reducido a adorno permanente del puerto, pues su nueva propietaria nunca había aparecido por allí para utilizarlo.

Tal vez no le interesaba la navegación, al contrario que a su padre. En realidad eso no era asunto suyo. Él se encargaba de que las máquinas se revisaran periódicamente y tanto el exterior como el interior permanecieran limpios y en óptimas condiciones. Todo a punto para salir en cualquier momento, aunque a veces se había preguntado si volvería a hacerlo alguna vez. Podría haberlo sacado él mismo, no estaba prohibido y, en cualquier caso, nadie iba a enterarse. Pero con el señor Mena muerto le habría parecido una falta de respeto, como si se estuviera aprovechando de las circunstancias. Ahora la hija parecía haberse vuelto a acordar del Eurídice de repente, pero no le había llamado precisamente para avisarle de que pretendía hacer un crucero.

—Debe ser esto —comentó Santa María a su hijo Lázaro, mientras ambos observaban una caja de cartón abierta, guardada en un armario del saloncito del yate.

Lázaro se agachó y hurgó dentro. Todo su contenido era igual, cajas y cajas finas de plástico rígido. Extrajo una y la miró. La cubierta transparente estaba llena de polvo. Sopló y pudo ver claramente el disco etiquetado a rotulador.

—«Atenas, verano 2002» —leyó—. Sí, esto debe ser. ¿Para qué lo necesitará tan urgente?

—Eso no nos importa, déjalo donde estaba y vámonos.

—¿No tienes curiosidad? Nada menos que mil quinientos euros nos va a pagar, sólo por venir a ver si estaba esto aquí.

—Lo que esa mujer haga con su dinero tampoco nos importa. Vamos a la oficina, quiero llamarla antes de abrir. De paso le preguntaré si piensa venir, quiero asegurarme de que lo encuentre todo en condiciones. No quiero que piense que no hacemos nuestro trabajo.

Ávila

Hospital provincial

5:09 p. m.

El médico mantuvo el halo de la linterna fijo en cada pupila durante cinco segundos. Era la tercera vez que lo hacía desde que la ambulancia lo había dejado allí, al principio algo desorientado y más tarde con la idea fija de ser un paciente ejemplar. Hacía rato que se encontraba perfectamente, pero la mejor manera de que el médico le olvidara pronto era no discutir con él y marcharse con discreción en cuanto llegara la hora del cambio de turno, información que ya tenía gracias a su simpática enfermera.

—Bien, todo parece normal —concluyó el doctor—. Si sigue así, mañana podrá irse con toda tranquilidad.

—Gracias, doctor.

El médico sonrió y salió de la habitación. Marcorelli se acomodó sobre la almohada que tenía colocada a la espalda y enumeró mentalmente los pasos a seguir.

Lo primordial era recuperar su móvil. Afortunadamente no había llevado armas encima, que hubieran complicado su breve entrevista con el policía que había ido allí a causa de la escena que el Apóstol y él habían causado en la calle. El golpe en la cabeza le había servido para fingir que no recordaba nada del asunto y todo había quedado reflejado como un simple intento de atraco, frustrado por la presencia de testigos.

Ese condenado traidor… Estaba resultando más duro de pelar de lo que hubiera pensado. Antes, desde su posición de secundario, conocía su reputación y le observaba con una mezcla de admiración y desdén propia de quien cree que podría hacerlo mejor. Luego, al ascender, pudo comprobar por sí mismo que no había estado en primera línea por casualidad. Por haberle subestimado, o sobreestimarse a sí mismo, había desperdiciado dos ocasiones de oro. Aceptado el fallo, quedaba corregirlo. Sólo tenía que esperar el momento adecuado.

Madrid

Comisaría del distrito de Salamanca

7:03 p. m.

Fuentespina miraba el documento que tenía delante y no sabía si echarse a reír o no. De pie junto a ella, Navarro masticaba chicle despacio y, como su compañera, no dejaba de mirar la firma del psiquiatra de Sara Mena; éste aseguraba que, debido a los recientes acontecimientos, su paciente no se encontraba en condiciones de acudir a la cita en comisaría, bajo riesgo de crisis nerviosa.

—No sé quién es más embustero, si el abogado o ella —comentó Navarro.

—Desde luego, el premio no se lo llevaría el psiquiatra: estoy segura de que ni siquiera la ha visto hoy.

—A lo mejor le han pagado.

—Lo dices como si eso me hiciese mejorar mi opinión.

—Bueno, el caso es que hoy nos han metido un gol. He llamado a su casa y nadie contesta al teléfono, y el portero me ha dicho que tampoco abre la puerta. Vamos, que se ha dado el piro.

—Pues mira, estoy harta de tanta consideración. La ponemos en busca y captura y listo. Tenemos indicios suficientes como para acusarla de complicidad.

—Ya, y entonces sí que no nos diría nada y estaría en la calle en media hora.

Fuentespina suspiró y entrelazó las manos detrás de la cabeza.

—De todas formas ya se le puede añadir a la lista de sospechosos, ahora está en paradero desconocido. Nadie va a poner pegas porque estemos pendientes de cualquier rastro que deje ¿no?

Calle Príncipe de Asturias

7:03 p. m.

Nada más salir de comisaría lo primero que había hecho Yagüe era sacar su teléfono móvil. Todo aquel asunto, que no llegaba a comprender, estaba empezando a preocuparle.

—Confío plenamente en ti, pero me gustaría que me explicaras algo de lo que está pasando. Esos policías han insinuado ciertas cosas…

—¿Qué cosas?

—Del tipo que sería mejor para ti que vinieras y les digas todo lo que quieren oír o nos van a dar muchos dolores de cabeza. —Hizo una pausa y cambió el tono de voz a uno más suave, paternalista—. Mira, empiezo a estar muy preocupado por ti…

A muchos kilómetros de distancia, Sara sonrió.

—Tranquilo, esto sólo es cosa de unos días. Hay asuntos que tengo que resolver, pero cuando vuelva te lo contaré todo.

—Ante todo, no sé por qué no podía ayudarte yo en lo que fuera que tuvieses que hacer.

No sonaba ofendido, sino dolido. Sara se sintió culpable, pero su decisión de no involucrarle en todo aquello no podía variar según su estado de ánimo.

—Fueron las circunstancias, nada más —le dijo.

—Está bien, ya me lo contarás —repuso él a regañadientes—. Pero sea lo que sea lo que estés haciendo, termínalo pronto para poder aclarar las cosas con la Policía cuanto antes. Aunque no me lo han dicho directamente, sé que te están relacionando con el asesinato de la inspectora.

Sara guardó silencio un instante.

—Lo haré, no te preocupes.

—Y te recuerdo que el viernes tienes que estar aquí.

—La cita con los compradores, sí. No se me ha olvidado.

—Bien. Cuídate, pequeña.

Ávila

Centro comercial El Bulevar

7:07 p. m.

Sara colgó el teléfono, lo apagó y se lo guardó. Después de la inoportuna llamada de la Policía había restringido las llamadas, pero ahora que ya sabía que el DVD estaba en el barco y que había hablado con Yagüe no creía que fuera necesario tenerlo más tiempo encendido. Después de haberlo apagado sintió que un gran peso desaparecía de sus hombros. No era sólo por saber que ya no dependía de ese aparato, de que alguien al otro lado le dijera que había encontrado lo que buscaba, sino porque en el fondo desde el principio se había sentido mal con Yagüe, como si le hubiera dejado de lado, por más irracional que sonara. Ahora, aunque no le hubiera contado la verdad, ya no se sentía como una ingrata. Él confiaba en ella y la comprendía, y eso la hacía sentir bien.

Era como antes, con su padre.

Vio a Lucas volver a la mesa donde llevaban sentados cerca de una hora, en esta ocasión en un bar de tapas. Desde que llegaron a la hora de comer, se habían pasado todo el tiempo rotando de un local a otro, intentando meterse siempre donde más gente hubiera. En una ocasión Sara sugirió entrar al cine, pero Lucas se negó. Dijo que no quería perderla de vista y Sara tuvo que admitir que cualquiera puede sentarse a tu espalda en una sala a oscuras. No es que la idea de pasar un rato en silencio por un motivo ajeno a ellos no fuera atrayente, después de que en las últimas tres horas sólo hubieran intercambiado dos o tres frases cortas, siempre en relación con el viaje que tenían que hacer a Cartagena. Motivo por el cual, precisamente, había ido Lucas a buscar otro teléfono cuando había llamado Yagüe.

—Ya lo tengo —dijo al sentarse—. Sale un tren hacia Albacete esta misma noche, a las doce menos veinte. Luego desde allí cogemos otro a Cartagena. Llegaríamos mañana a primera hora.

—Estupendo. ¿Qué hacemos ahora? ¿Vamos a la estación y esperamos allí?

—No. Prefiero estar por esa zona el tiempo justo: cerca hay un cuartel de la Guardia Civil. Iremos cuando se acerque la hora.

—Muy bien, como digas. Entonces ¿vamos a ver tiendas? Lo digo porque ya no me cabe ni un pincho ni una gota más de nada.

Lucas se encogió de hombros y levantó la mano para pedir la cuenta, pagó y ninguno dijo otra palabra.

Cuando se levantó Sara empezaba a exasperarse. Jamás debería haber entrado al tema personal, ahora ni siquiera podían mantener una vulgar conversación. Todo lo que quedaba, más el viaje en tren, iba a ser horrible. Lo mejor que podía hacer era buscar una librería y hacer acopio de provisiones. Si se sentía generosa, incluso podría regalarle algún libro.

Tal vez uno de autoayuda.

Lucas la observó mientras caminaba delante de él, sin esperarle, y no pudo evitar que la vista se le fuera hacia sus piernas, tres cuartas partes a la vista gracias al vestidito ajustado color chocolate que se había comprado esa mañana, y que no había hecho ningún favor a su concentración durante todo el día. Ahora le empezaba a rondar por la cabeza si llevaría pantys o medias, y se la imaginó con liguero, tanga…

Quiso darse un cabezazo en la pared. Lo peor era que ni siquiera podía dejarla sola para escabullirse diez minutos al baño y aliviar la tensión.

Estación de ferrocarril de Ávila

11:40 p. m.

—Ahora están subiendo.

—Bien. No la vuelvas a joder ¿entendido?

Marcorelli cerró el teléfono, lo guardó en el bolsillo y se encaminó a paso ligero hacia el tren que estaba a punto de salir. Aquel sería, no albergaba dudas, su último enfrentamiento con El Apóstol.

Martes, 28 de enero

Tren Altaria Ávila - Albacete

Medianoche

Sólo tres pasajeros compartían con ellos aquel vagón. El penúltimo, porque el del final estaba cerrado por alguna razón de mantenimiento. Lucas y Sara viajaban en la última fila de asientos; en silencio, igual que habían pasado la mayoría del día, cada uno perdido en sus propios pensamientos.

Lucas alternaba entre la vista al frente y mirarla de soslayo. Sara apoyaba la cabeza en la ventana, olvidado el libro que tenía abierto sobre el regazo, pero no dormía. Tampoco miraba el paisaje: la oscuridad fuera era total. Lucas se preguntaba qué le pasaba por la cabeza. Era difícil no hacerlo, cuando sus ojos mostraban la melancolía propia de un aria. No es que no tuviera motivos para estar triste, pero hasta entonces se había mostrado tan fuerte.

Su resistencia realmente le había sorprendido. Desde que empezó todo no se había quejado: ni cuando la hizo salir corriendo de su casa en plena noche ni cuando estaban huyendo en un coche robado, ni tampoco cuando la había obligado a pasar el día en la calle, de multitud en multitud, esperando a que llegara la hora de subirse a ese tren para terminar con aquello de una vez por todas. Ni una sola queja. Y, sin embargo, su estado de ánimo había ido decayendo poco a poco, hasta que de pronto parecía que se fuera a quedar sin fuerzas.

Había sido a partir de la comida. Justo cuando todo empezaba a tener aspecto de arreglarse, pero la llamada confirmando que lo que buscaban estaba localizado no había cambiado nada. Se preguntaba si no sería a causa de la discusión que tuvieron, pero se resistía a creer que así fuera. Estuvieran los ánimos entre los dos como estuvieran, no podía afectarle tanto. Ellos no eran amigos, ni eran nada.

Inconscientemente había girado la cabeza directamente hacia ella y miraba su reflejo en el cristal, sin poder apartar la vista, hasta que ella se dio cuenta y se volvió para mirarlo también. Permanecieron así unos instantes, sin moverse. Sara fue a abrir la boca para decir algo, pero las palabras se quedaron atrapadas en su garganta.

Alguien se sentó entonces en un asiento frente a ellos.

—Siento romper el momento, pero he pensado que ya era hora de que nos conociéramos los tres.

Marcorelli, por primera vez desde que Lucas lo conocía, empuñaba una pistola.

En los primeros instantes nadie dijo nada. El cazador sonreía divertido ante el evidente asombro de sus presas, que no esperaban encontrárselo allí. El ritmo cardiaco de Sara se disparó por una mezcla de miedo y furia, mientras pensaba en su conversación con Quirós.

Ese maldito hijo de perra le había dado hasta el viernes. ¿O es que acaso no había hablado con el cómplice misterioso? Reprimió el impulso de cogerse a la mano de Lucas y, a cambio, cerró los puños hasta que las uñas empezaron a hacerle daño.

—Creí que estarías muerto —mintió Lucas.

—A mí me pasó contigo la primera vez pero, diablos, me parece que tenía más razones que tú para ello. —Se acomodó en el asiento y miró a cada uno por turno—. Bueno, vais a tener que disculpar mi curiosidad, pero el suspense me está matando… A ver ¿qué hacéis vosotros dos juntos en este tren? O juntos en general, mejor dicho. Veréis, se me ocurren varias razones, pero no me decido. La que más me convence es el clásico soborno. ¿Qué dices, linda? ¿Le ofreciste más dinero del que le pagábamos por meterte una de aquí? —dijo agitando la pistola— ¿O fue otra cosa lo que le dejaste meterte? Ese clásico también es muy convincente.

—Una pregunta —intervino Lucas—. Con ese «pagábamos» ¿te refieres a ti también? Porque no sabía que, además de ascenderte, te habían hecho socio. O a lo mejor es que eres familia de alguien de arriba y por eso ahora estás donde estás. Te confieso que eso sí que me parece a mí un motivo convincente, después de ver lo chapucero que eres.

Marcorelli se echó a reír.

—Una respuesta muy elocuente —respondió sin alterarse—. Está bien, nunca me ha ofendido que me manden a meterme en mis propios asuntos. Vamos con lo que nos interesa. Esto va a ser de la siguiente manera. Dentro de unos minutos haremos la primera parada, que será en el pueblo de Villalba. Allí vamos a bajarnos, daremos un paseo por el campo y las cosas por fin volverán a ser como debían. Rápida y quirúrgicamente. ¿No era ese tu lema, Apóstol? Llegado el momento, entrar y salir. Y a por el siguiente objetivo. ¿Sabes? —dijo dirigiéndose a Sara—. Tiene el récord de la organización. Dieciocho en veinticinco días, nada más entrar al equipo.

Sara desvió la vista.

—Cállate —dijo Lucas.

—Vamos, vamos… Pero si destacar en algo siempre es motivo de orgullo. Incluso el jefe supremo estaba impresionado. Tanto que no tuvo problemas en jubilar a uno de los Cinco Grandes para colocarte a ti en su lugar. Claro que al pobre ya le tocaba, pero seguro que otros más antiguos no se lo tomaron muy bien. No es que su opinión cuente, por supuesto, pero ya sabes cómo son estas cosas.

—Oye ¿nunca te cansas de hablar? Entiendo que no te sientes cómodo con la pistola, pero podrías no intentar matarnos de aburrimiento.

—Ah, esa es otra cosa que admiro de ti. No importa las circunstancias: nunca muestras debilidad. Pero bueno, creo que tienes razón. Ya está bien de charla. Ahora vas a darme todas tus armas, las que lleves encima y las que no. Despacito, recreándote.

Sara tragó saliva cuando vio a Lucas abrirse la chaqueta y sacar con dos dedos la pistola que llevaba bajo el hombro. Luego buscó algo en la espalda y le entregó también un cuchillo, con funda y todo. Al cogerlo, el italiano sonrió.

—Veo que eres animal de costumbres. Muy bien, muy bien —dijo guardándoselo dentro de la chaqueta—. Venga, ahora la bolsa.

Sin dejar de mirarle a los ojos, Lucas arrastró con el pie su bolsa de viaje de debajo del asiento y la empujó hacia delante. Marcorelli la agarró con la mano libre y abrió la cremallera para comprobar su interior. Satisfecho, volvió a cerrarla y se acomodó en el asiento.

—Bien, niños. Ahora nos toca esperar. No creo que tardemos mucho.

Así que ese era el final del viaje. Sara no podía evitar pensar en la ironía que era aquello. Después de descubrirse metida en un asunto de vida o muerte, después de dos días de huida a ciegas, después de convencerse de que el callejón en que estaba sí tenía salida, de repente se daba contra el muro. El tren estaba recorriendo los últimos kilómetros de su vida.

Tampoco se le escapaba la ironía de que eso exactamente era lo que ella había hecho con su familia: llevarlos a la muerte a toda velocidad. Cerró los ojos, conteniendo las ganas de llorar como cada vez que se le venía a la mente la imagen de su padre, que era la que siempre llegaba primero. Inspiró hondo. Al menos pronto volverían a estar juntos… Al menos no estaba allí sola. Otra vez quería coger a Lucas de la mano, pero no se atrevía. Si al hacerlo se la soltara, entonces estaba segura de que sí se derrumbaría.

De repente se dio cuenta del silencio tan pesado que los envolvía, incluso por encima del sonido del tren. Abrió los ojos y vio a los dos rivales en la misma posición de antes, sin dejar de mirarse a los ojos, con esa expresión de alerta casi robótica. Alzó la vista y vio que ahora estaban solos. Los pasajeros que había allí antes debían haber cambiado de vagón sin que ella se percatara. Aquello, por alguna razón, hacía el ambiente más opresivo, como si todo a su alrededor hubiera menguado.

Su respiración comenzó a agitarse. Empezó a mirar a su alrededor, instintivamente buscando una salida. Luego su mirada se detuvo en las puertas que había más cerca de ellos. Una tenía el cristal de la ventana resquebrajado como una telaraña y la visión le hizo pensar en sangre.

Sangre salpicando un parabrisas.

Iba a gritar. Se ahogaba.

Un segundo se congeló en su cabeza.

Eso era todo lo que Lucas necesitaba. Un momento de distracción, un instante en que Marcorelli le quitó la vista de encima porque Sara hiperventilaba, y Lucas desvió la pistola de un manotazo.

El arma cayó al suelo. Sin darle tiempo a reaccionar, Lucas asestó a Marcorelli un puñetazo en la cara y se lanzó a por la bolsa de armas, pero antes de conseguir abrirla Marcorelli se arrojó sobre él.

Sara contempló horrorizada cómo los dos hombres se enzarzaban con una violencia atroz. Encogida en su asiento contra la pared era incapaz de moverse, de hacer nada, cada vez que Lucas recibía un golpe imaginando que sería el definitivo.

«Reacciona, por Dios, reacciona…» se decía a sí misma, desesperada. No podía quedarse allí como una estatua. Miró a su alrededor y detuvo la vista en el cristal de la puerta hacia el vagón adyacente. Dos personas miraban lo que estaba pasando y sus caras decían claramente que no podía contar con ellos.

Tenía que haber algo que ella pudiera hacer.

Un poco más allá, la adrenalina parecía correr por las venas de los adversarios como si les hubieran inyectado una sobredosis. Lucas usaba el brazo derecho como si no tuviera el hombro herido; Marcorelli ni siquiera notó el dolor en su pierna acuchillada cuando asestó a Lucas un rodillazo en el estómago, tan fuerte que consiguió la ventaja que necesitaba.

Lo enderezó de un empujón y le propinó un puñetazo en la mandíbula. Lucas cayó hacia atrás y dio contra la puerta del vagón, la que tenía el cristal roto. Marcorelli levantó el brazo para golpear de nuevo, pero esta vez Lucas le esquivó y el puño atravesó el cristal. Marcorelli gritó de dolor y Lucas le sujetó la muñeca atrapada en la ventanilla; Marcorelli entonces le cerró su otra mano en la garganta y le asestó un cabezazo que consiguió aturdirle.

—Ya eres mío —susurró en su oído, aunque a Lucas le pareció oírle desde muy lejos.

Sacó el cuchillo de su bolsillo interior. Si era el mismo, y creía que sí, Marcorelli iba a empezar a creer en el karma. Retrajo el brazo y con la mirada buscó dónde causar el mayor daño posible sin matarlo.

En ese momento el suelo se desestabilizó. Marcorelli perdió el equilibrio mientras el sonido del tren marchando era sustituido por el chirrido de los frenos. Ambos hombres cayeron al suelo. Marcorelli estaba desconcertado. Aquello había sido demasiado brusco como para tratarse de la parada programada. Levantó la vista y entonces lo comprendió.

Sara y él se mantuvieron la mirada unos instantes, ella de nuevo paralizada de miedo, la mano todavía en el freno de emergencia. Luego su reacción fue simultánea.

Sara se lanzó a la bolsa de Lucas, dispuesta a coger un arma. No había allí nada que supiera utilizar, pero en ese momento ni siquiera pensó en ello. Marcorelli se le echó encima inmovilizándola totalmente con su cuerpo. La hoja del cuchillo que todavía tenía en la mano se detuvo en su garganta.

—En realidad el orden no importa, bonita —le dijo—. Al final el resultado iba a ser el mismo.

Apoyó la rodilla contra su espalda para seguir sujetándola, se incorporó y con la mano libre le agarró del pelo para obligarla a levantar la cabeza. Sara cerró los ojos con todas sus fuerzas y esta vez no pudo contener las lágrimas que bajaron rodando por sus mejillas. Rezó para que Lucas se levantara y ganara la pelea. Así al menos habría servido de algo.

Y entonces, aquel estallido.

Sara abrió los ojos de golpe, recreando otro momento cercano en que había creído que iba a morir. Ahora volvió a oír ese ruido dos, tres, cuatro veces.

Cuatro disparos.

Y de nuevo el silencio.

La hoja del cuchillo resbaló de su garganta y golpeó contra el suelo. Como si hubiera recuperado el control mágicamente, Sara se incorporó empujando el peso de su espalda y se volvió para ver a Marcorelli deslizarse como un fardo y caer inerte con el pecho reventado.

Lucas aún tenía en alto la pistola con la que Marcorelli les había amenazado al aparecer. Había caído bajo una fila de asientos y con el frenazo del tren había ido a parar junto a una papelera, donde Lucas la había visto al recuperar el sentido.

Justo a tiempo. No podía dejar de repetírselo. Justo a tiempo.

Al apartar la vista del cuerpo se encontró con la mirada de Sara. Estaba bien.

Los dos lo estaban.

Lucas bajó la pistola y de repente su cabeza pareció despejarse por completo.

—Rápido, coge tus cosas —dijo levantándose.

Alguien ya tenía que haber dado la alarma, era cuestión de minutos que aparecieran los guardias de seguridad con refuerzos. No sabía dónde se había parado el tren, pero tendrían que arriesgarse campo a través para alejarse de allí. Con un poco de suerte no estarían lejos de la siguiente estación.

Cuando llegó a la puerta tuvo que apoyarse contra la barra de seguridad. Marcorelli le había dado bien y la adrenalina empezaba a bajar; si el pueblo estaba muy lejos iban a tardar toda la noche en llegar. Sara se reunió con él cargando como podía con las dos bolsas. Lucas le quitó la suya y se la cargó al hombro sano.

—No discutas —dijo cuando Sara abrió la boca para protestar—. Antes de dos kilómetros tendrías que llevarla arrastrando y eso nos retrasaría todavía más.

Sara guardó silencio, pero le hizo apoyarse en ella para bajar. En la distancia empezaban a oírse sirenas. Se miraron.

—Hay que alejarse del tren —dijo Lucas.

Huyendo en la oscuridad, con un herido y el frío punzante sobre la piel, sin destino concreto. Sara tuvo que hacer un enorme esfuerzo por no ponerse a llorar otra vez.

Madrid

Municipio de Collado Villalba

2:16 a. m.

Llegaron al pueblo sin aliento, los dos a punto de caer agotados. La Guardia Civil aún estaba peinando la zona, buscando al autor de los disparos del tren.

Buscándolos a ellos.

Sara estaba asombrada por la habilidad que Lucas había demostrado para guiar la huida, pero cada vez que había visto a lo lejos el haz de luz de una linterna creyó que le daba el infarto. Al fin, exhaustos, jadeantes, se atrevieron a detenerse en un callejón. Lucas se apoyó contra la pared y dejó caer su pesada bolsa. A su lado Sara se dejó caer al suelo.

—Bueno —dijo—, ahora necesitamos un sitio donde pueda atenderte. Vamos a buscar un hostal donde pasar la noche.

Lucas negó.

—Seguramente lo primero que hará la Guardia Civil es buscar aquí; si nos metemos en un sitio donde les puedan decir que acabamos de llegar, adiós.

—Vale, pues como no tengas aquí también una casa vacía, ya me dirás qué hacemos —respondió Sara histéricamente—. Si quieres buscamos un parque y allí nos arreglamos. A lo mejor hasta es buena idea, porque con el frío que hace no tardaremos mucho en empezar a sufrir hipotermia, y ya sabes lo bueno que es eso contra el dolor.

Sin pretenderlo, Lucas esbozó una sonrisa.

—Oye, que el herido soy yo. Tranquila.

Sara cerró los ojos y tomó aire.

—Perdona. Lo siento. Es que no… ¡Es que no entiendo cómo ha ocurrido esto! Dijiste que le habíamos perdido y de repente aparece en el tren como si supiera que estábamos allí. ¿Tiene algún sentido? Ni que nos vigilaran por satélite… —Lucas se quedó callado, de repente muy serio. Sara frunció el ceño—. ¿Qué?

—Llevo un microchip implantado bajo la piel.

Sara se lo quedó mirando perpleja. No podía haber oído bien.

—¿Cómo dices?

Lucas la devolvió la mirada.

—Es de identificación, como el que le ponen a los perros. Se lo ponen a todos después del primer trabajo. Sirve para que el enlace local se asegure de que eres quien dices, así evitan a los infiltrados. —Se frotó los ojos con los dedos—. Dios, pero cómo no me he dado cuenta antes… Seguro que también es un localizador.

—Dios mío. —Sara se apoyó en la pared a su lado—. ¿Y eso no te lo habían dicho?

—Claro que no, ¿de qué serviría entonces? Mierda, por eso nadie ha escapado de ellos.

—Es decir, que se acabó ¿no? Saben dónde estamos en este preciso momento y mandarán a alguien más en cuanto sepan que ése ha muerto. Por Dios bendito, pero ¿en qué clase de organización estabas metido? ¿En una rama secreta de la CIA?

—Ahora eso no importa. Lo que tenemos que hacer es sacar el microchip, o neutralizarlo. Una buena descarga eléctrica serviría.

—¿Y con eso bastará? Seguramente ya saben que estamos aquí.

—Sí, pero no saben dónde vamos a ir. Aquí perderán nuestro rastro, luego ya veremos cómo llegar a Cartagena.

Sara se pasó las manos por la cara

—¿Y dónde lo llevas, exactamente?

—En el cuello.

—No me lo puedo creer. —Lo miró, espantada—. ¿Y pretendías que te soltara una descarga en el cuello? ¿Tú qué quieres? ¿Morirte?

—No hace falta que sea muy alta.

Sara empezó a caminar de un lado para otro.

—Ni hablar, ni hablar. No voy a arriesgarme, no, de eso nada…

—Sara…

—Lo sacaremos. Un bisturí y unas pinzas, es todo lo que hace falta. —Se volvió hacia él—. Tenemos que ir a una clínica.

Lucas alzó las cejas.

—¿Pretendes que vayamos a Urgencias? Seguro que no les extrañará nada: «Miren, acabo de salir de una pelea y me gustaría que me extrajeran un chip que tengo en el cuello. Por cierto, la herida del hombro es de bala, se lo digo para que tengan ya el historial completo…»

—¿Sabes? Cuando estás serio, estás más guapo.

—Cuando no dices cosas sin sentido, tú también.

Sara hizo un esfuerzo por calmarse.

—Estaba hablando de una clínica privada. Un sitio donde podamos encontrar el instrumental necesario y una máquina de rayos X.

—¿También necesitas una de esas? Creí que bastaba con un bisturí y unas pinzas.

—Si quieres te abro el cuello y me pongo a rebuscar por dentro, a ver si encuentro el dichoso chip.

—¡Está bien, está bien! Así que lo que sugieres es que encontremos una clínica y la allanemos ¿no? Fantástica idea. ¿Tienes las Páginas Amarillas? ¿O nos ponemos a dar vueltas sin más?

—No hace falta y no me grites. Dos calles más abajo hay un centro de obstetricia, lo he visto al pasar.

Lucas se incorporó.

—Pues lo podías haber dicho antes, joder.

—¡Que no me grites!

Calle Batalla de Bailén

2:43 a. m.

Sara temblaba de frío mientras vigilaba por si asomaba alguien por allí. Era de locos; si una semana antes, simplemente una semana, le hubiera dicho alguien que acabaría en la puerta de una clínica mientras su chófer forcejeaba con la cerradura, habría mandado a esa persona a su psiquiatra. Levantó la mirada y leyó el cartel:

«Centro de Ginecología y Obstetricia Santa Teresa.

Atención primaria y prenatal, Ecografía ginecológica y 4D, Cirugía»

Aquello era justo lo que necesitaba: un quirófano bien equipado. Miró a Lucas, que seguía manipulando la puerta, y esperaba que tuviera razón sobre lo de la alarma. Por lo que había entendido de su explicación, todo dependía de que fuese inalámbrica, así podía anularla con el aparato que había sacado de la bolsa. No había dicho más, pero ella suponía que así era como había entrado en su casa. Menudo sistema de seguridad el suyo, en cuanto volviera iba a cambiar de proveedor.

Si volvía, claro.

Por fin la puerta cedió y Lucas la abrió de un pequeño empujón. Esperaron unos segundos, conteniendo el aliento.

Nada.

—Tenemos suerte —dijo Lucas—. Vamos.

Sara cerró los ojos un momento y le volvió a servir de apoyo para entrar.

—Es una pena que ese aparato no anule la señal de ese GPS tuyo —comentó mientras cerraba la puerta.

—Puede que lo haga, pero no podemos arriesgarnos. Bueno, ya sabes: nada de luces en habitaciones con ventana ni ruidos. Tenemos que acabar con esto rápido y salir de aquí.

Sara se había quedado mirando la puerta, el cartel con el horario que había colgado bajo el de «cerrado».

—No abren hasta las nueve. Podríamos pasar aquí la noche; de todas formas, hasta que amanezca, ni siquiera tendremos medio para salir del pueblo.

Lucas lo consideró. Existía la posibilidad de coger «prestado» un coche, pero tal vez fuera más prudente seguir con el transporte público. Al menos resultaba más anónimo mezclarse entre la gente que viajar solos por carretera, expuestos a la mirada de algún guardia civil de tráfico.

—Está bien. Total, ya estamos dentro.

—Vale. Ahora espera aquí un momento, voy a ver dónde está todo.

Se llevó la linterna que Lucas había sacado de la bolsa y le dejó preguntándose cuándo se habían invertido los papeles y era ella la que dirigía la situación.

Una hora después su pequeño problema estaba fuera del cuello de Lucas y Sara había conseguido cerrar la incisión sin sufrir un ataque de nervios; el hecho de haber podido usar anestesia había sido incluso peor, pues todo el tiempo se había estado preocupando de si habría puesto demasiada o si se habría equivocado en la elección de fármacos. Una vez colocó el vendaje tuvo que sentarse para recuperar un poco la calma.

Lucas, echado sobre la camilla del quirófano, examinaba el microchip ensangrentado.

—Quizá debería ponérselo a un gato callejero, para despistarlos.

—Siempre que luego no maten al gato…

Lucas tiró el microchip en la bandeja metálica que había en la mesa del instrumental, al lado de la camilla, y se recostó sobre la almohada con un suspiro.

—No sé qué me has dado, pero me encuentro genial.

—Un cóctel de drogas que espero no tenga efectos secundarios. —Suspiró—. Bueno, ahora vamos a arreglar un poco el resto. Estás hecho un Cristo.

Trabajó en silencio y muy seria durante un rato. Lucas observaba la expresión de su rostro, a medio camino entre parecer que iba a ponerse a gritar y desmayarse en cualquier momento. Sin pensar, alzó el brazo y tomó su cara en la mano. Sara cerró los ojos.

—Siento todo esto —susurró Lucas—. Nos encontró por mi culpa. Jamás deberías haber confiado en mí para protegerte.

Sara le miró con los ojos brillantes.

—Eres la única persona con la que me he sentido segura desde hace muchísimo tiempo —murmuró.

Se contemplaron en silencio, hasta que Lucas apartó la mano y se deshizo el cruce de miradas. Sara tomó aire y continuó su tarea.

—No sé cómo puedes pensar así, sobre todo después de haber oído los detalles sobre mi carrera como sicario.

—Ya me habías contado lo que eras; habría sido muy ingenuo por mi parte pensar que yo iba a ser la primera.

Lucas cerró los ojos y recostó la cabeza. Sara parecía aceptar su condición con una naturalidad asombrosa, aunque habría deseado que no fuera así; que cuando lo mirase no viera simplemente a un asesino a sueldo. Una vez más, deseó poder borrar los últimos cinco años de su vida; o quizá incluso algunos más, hasta llegar al momento en que conoció a su difunta esposa para pasar de largo y que nada de lo que sucedió después hubiera tenido lugar.

—Ya sé que no es una excusa, pero toda la gente que maté… Ninguno era trigo limpio. No se trataba de justicia: todo eran intereses particulares. Pero siempre había algo. Hasta llegar a ti, no me he encontrado a ningún inocente.

Sara terminó y se volvió para quitarse los guantes de látex.

—Nadie es inocente, Lucas. Si fue por eso por lo que no quisiste matarme, deberías haberlo hecho. Así ahora no estarías perseguido, como yo.

—Ya… ¿Sabes eso de que es imposible soñar con tu propia muerte? Una vez escuché que es por el cerebro. Se ve que le resulta incapaz de recrear su autodestrucción. Es como si cortocircuitara, por eso uno siempre se despierta. La noche en que tenía que hacerlo, cuando estaba allí mirándote… fue algo parecido ¿sabes? Como despertarme. —Guardó silencio un momento. Sara lo miraba fijamente, pero él tenía la mirada perdida—. Esta noche ha estado muy cerca. —La volvió a mirar de repente—. Eso de parar el tren ha sido una estupidez; si no despierto a tiempo te habría cortado el cuello.

—Si no paro el tren, te mata.

Lucas se volvió a incorporar.

—Lo que tenías que haber hecho es coger un arma de la bolsa y ponerte a disparar.

—Podría haberte dado a ti. No he cogido una pistola en mi vida.

—¿Y eso qué más da? Lo importante era que siguieras viva.

Sara se cruzó de brazos.

—¿De verdad te crees que a mí me da igual que vivas o mueras? —Para su consternación, las lágrimas volvían a asomarse—. ¿Todavía no entiendes cuánta falta me haces?

Los dos guardaron silencio. Lucas volvió a acariciarle la cara.

—No llores, por favor —susurró acercando la frente a la suya.

—No quiero volver a quedarme sola… Por favor, no me dejes sola…

5:52 a. m.

Sara se echó agua en la cara y se incorporó sobre el lavabo. Al abrir los ojos contempló su imagen en el espejo. El pelo le caía despeinado por los hombros, como si hubiera sacado la cabeza por la ventanilla de un coche en marcha. Cogió una toalla, se secó y luego intentó recomponerse un poco usando los dedos a modo de peine. Todavía le temblaban las manos, pero logró hacerse una cola de caballo medio decente antes de empezar a vestirse.

Golpes en la puerta.

—Tenemos que irnos —dijo Lucas desde el otro lado.

—Vale, ya está —se dijo a sí misma—. Se acabó la pausa.

Aunque era difícil convencerse de eso mientras sentía aún el hormigueo en la piel. Acababa de darse cuenta de que ya tenía casi olvidada la sensación de estar con un hombre, pero no podía ser deshonesta consigo misma y fingir que aquella había sido una experiencia más.

Podía intentar convencerse, eso sí, de que se había tratado de las circunstancias y no a causa de él.

Había sido el ansia de cercanía lo que le había hecho corresponder a sus besos con un hambre de lobo; la adrenalina acumulada lo que había convertido en excitación sentir como le desgarraba la ropa. Habían sido la tensión, los nervios y toda la locura en que estaba envuelta que el dolor de la impaciencia la había llevado al éxtasis y obligado a exigir más mientras sus uñas dibujaban surcos sanguinolentos…

Podía llegar a convencerse de todo eso.

Si llegaba a vivir cien años.

—¿Estás bien? —le preguntó Lucas cuando salió.

Sara asintió, pensando que en realidad la pregunta debería haberla hecho ella. Se le acercó y tocó el vendaje del cuello. No había sangre, lo cual era un buen comienzo. El resto de magulladuras visibles, según su antigüedad, empezaban a adquirir diferentes tonos de color.

—Tú tienes un aspecto horrible.

Él sonrió.

—Ah, pues muchas gracias.

Ella le devolvió la sonrisa. Luego volvió a ponerse seria.

—Creo que no llegué a agradecértelo.

—¿El qué?

—Que me salvaras la vida en el tren.

Lucas le sostuvo la mirada en silencio durante unos instantes.

—Yo a ti tampoco —susurró.

Había tal calidez en sus ojos que Sara lo habría besado en ese mismo momento. Quería hacerlo, despacio, suave, pero ahora todo volvía a reducirse a dos personas huyendo por su vida. Aquello, fuera lo que fuese, no podía alargarse más.

—¿Nos vamos?

Lucas asintió.

—Cuanto antes, mejor.

Aún era noche cerrada, así que no tuvieron dificultad para salir sin ser vistos. Sara se había esforzado en dejarlo todo como lo había encontrado, aunque por supuesto la enfermera jefe se daría cuenta de que faltaban material y medicamentos. Como compensación había dejado en la farmacia dos billetes de cincuenta; no era mucho, pero aliviaba un poco su conciencia.

La idea a continuación era buscar una manera de llegar al centro y habían decidido que el medio sería lo que encontraran antes. Una parada de autobús, la estación, un taxi; en cualquiera de los casos se arriesgaban a encontrarse con algún control policial, así que lo mismo daba. Caminaron sin rumbo concreto durante unos minutos, pero al doblar una esquina Lucas se detuvo. Una cafetería estaba abriendo en ese mismo momento.

—¿Tienes hambre? —preguntó a Sara—. Podemos tomar algo rápido.

Ahora que lo decía, su estómago empezaba a quejarse. Se dirigieron hacia allí y, antes de entrar, Lucas tiró un pequeño paquete envuelto en papel a un cubo de basura.

El microchip que había llevado implantado durante cuatro años.

En la cafetería el camarero, que acababa de ponerse tras la barra, los invitó a sentarse. Lo hicieron en una mesa alejada de la puerta y el hombre llegó pronto a tomar nota.

—Café solo —pidió Sara, una vez más sufriendo las consecuencias de una noche sin sueño.

Lucas pidió lo mismo y de comer encargaron dos raciones de tostadas. Cuando el camarero se retiró Lucas se pasó la mano por la cabeza y respiró hondo.

—A ver, pensemos un poco —dijo—. Tenemos que buscar una forma de llegar a Cartagena directamente, sin complicarnos más de lo necesario. Por supuesto el avión queda descartado, y por carretera es arriesgado.

—Es decir, que la mejor opción sigue siendo el tren.

—Sí, aunque para coger uno directo tendría que ser en Atocha o Chamartín.

—Ya, y en las dos hay comisarías. —Lucas asintió. Sara se mordió el labio—. ¿Crees que a estas alturas la Policía sabrá que estamos juntos?

—Es muy posible.

Llegó con el desayuno y Lucas pagó la cuenta.

—Oiga, ¿sabe de algún autobús por aquí cerca que vaya a Madrid? —le preguntó al camarero cuando regresó con el cambio.

Él lo pensó unos instantes.

—Creo que el 876 va a la Plaza Castilla. Lo cogen aquí al lado, en la calle Rincón de las Heras.

—Gracias.

Le dijo que se quedara todo el cambio como propina y él se retiró con un gesto de agradecimiento.

—Chamartín, entonces —dijo Sara.

Lucas asintió y ambos comieron en silencio durante un rato. Cuando ya sólo le quedaba el café, Sara se lo quedó mirando, pensativa.

—Fuiste policía ¿verdad?

No necesitaba confirmación, ya había visto las fotos, pero quería que él supiera que lo sabía; que sabía que en su vida había sido algo más que un asesino, y en algún momento seguramente una persona íntegra. Algo en su interior le pedía que lo hiciera.

—Sí, lo fui. Hace mucho tiempo.

Sara sonrió, aliviada de que no se hubiera vuelto a encerrar en sí mismo.

—¿Patrullero?

Lucas tomó un sorbo de café.

—Sí, estuve tres años en el módulo de proximidad, en Tenerife. Luego cambié de especialidad.

—¿Ah, sí? ¿Cómo?

—Me hice GEO.

Sara se recostó en la silla cruzando los brazos.

—Vaya… Bueno, perdona la curiosidad, pero ¿cómo se pasa de la élite de la Policía a la élite del crimen organizado?

Lucas desvió la vista; quería encender un cigarrillo desesperadamente.

—Porque la vida es una mierda.

No dijo nada más y Sara lo dejó estar. La amargura de su voz dejaba claro que, fuera cual fuera la verdadera razón de su cambio, no era algo que tuviera superado. Decidió no insistir.

Al salir a la calle Sara notó el golpe de frío más que cuando habían dejado la clínica. Se preguntó cómo era posible que no se le hubiera ocurrido comprarse unos guantes y una bufanda, con la cantidad de horas que se habían pasado en el centro comercial el día anterior. Al llegar a la parada, que como había dicho el camarero estaba muy cerca, se quedó mirando el asiento metálico con recelo y finalmente decidió esperar al autobús de pie. No tardó mucho en empezar a tiritar, hasta que sintió que Lucas la rodeaba con el brazo y la estrechaba contra él.

Comisaría del distrito de Salamanca

8:34 a. m.

Después de otra mala noche, Castro llegaba tarde por primera vez desde que era comisario. Su secretaria se levantó cuando le vio llegar y, por su gesto de seriedad, imaginó que había pasado algo.

—El comisario principal está en su despacho —le dijo en voz baja, como si todo el mundo a su alrededor no se hubiera enterado todavía.

Aquello no era bueno. Lamentó haberle tenido esperando y se apresuró a entrar.

—Castro, buenos días —dijo su visitante poniéndose de pie.

—Écija —respondió él estrechando su mano.

Se disculpó por la tardanza y se dirigió rápidamente a su sitio, dejando a un lado abrigo y maletín. Ambos hombres tomaron asiento.

—Bien, Castro. Me temo que no le traigo buenas noticias. Debido a las circunstancias, he querido venir personalmente a decírselo.

A Castro nunca le habían gustado los rodeos.

—¿Nos apartan del caso?

—No exactamente, pero me temo que ahora tendrán que colaborar bajo la dirección de la Guardia Civil. Esto ha pasado de un homicidio a un caso de repercusión internacional, que están llevando desde hace meses en colaboración con la INTERPOL.

—Ya. Estuvo aquí hace unos días un oficial, pero en todo momento dejó claro que él sólo estaba para ayudar.

—Ahora las cosas han cambiado. Por lo que parece está confirmado que el hombre que asesinó a su hija es el que la Policía italiana lleva buscando desde hace cuatro años, así que la investigación pasa a manos de ese oficial. Lo siento, Castro. Son órdenes directas del Ministerio.

Castro guardó silencio, tragándose la rabia y el orgullo, que quedaron enterrados bajo un gran sentimiento de impotencia. El comisario Écija, habiendo terminado lo que había ido a hacer, se puso de pie y se dispuso a marcharse. Castro, tras sobreponerse, le volvió a estrechar la mano y acompañó a la puerta. Al llegar allí ya había tomado su decisión.

—Voy a salir —dijo a su secretaria—. No me pase llamadas al móvil, a menos que sean de prioridad absoluta.

Se dirigió a la salida con paso firme. Ya era hora de aclarar unas cuantas cosas.

Comandancia de la Guardia Civil de Madrid

9:53 a. m.

El teniente Ayala tiró a la papelera la botella vacía de agua mineral y lanzó un largo suspiro, frotándose la frente sudorosa. Delante de él había montones de documentos que tenía que revisar, pero aquel calor absurdo le estaba quitando toda la concentración. Se inclinó hacia el intercomunicador y pulsó una tecla.

—Cristina, ¿qué pasa con la calefacción? ¿Ya han llegado los técnicos?

—Todavía no —respondió su secretaria—. Voy a volver a llamarlos.

Ayala dio las gracias y se recostó en su silla aflojándose la corbata. Aquella mañana, más que nunca, deseó poseer una ventana que poder abrir. Era ridículo tener funcionando un ventilador dentro del despacho y que en el exterior hubiese alrededor de dos grados.

El intercomunicador sonó y Ayala alargó la mano para responder.

—Está aquí el comisario Castro.

—Hágale pasar.

La puerta se abrió cuando se levantaba. Su primer impulso había sido ponerse la chaqueta, pero se imaginaba la razón de la visita y la reunión podía alargarse, así que por una vez abandonó las formalidades y ni siquiera se bajó las mangas para ofrecerle la mano al comisario.

—Le agradezco que me reciba sin avisar —dijo éste mientras se la estrechaba.

—No tiene nada que agradecer. —Ayala notó que Castro le miraba el antebrazo y de pronto se sintió incómodo. Era evidente lo que había llamado su atención. Retiró la mano y se dijo que un tatuaje no era algo tan especial, pero no podía evitar sentirse como pillado en falta. Carraspeó. —Dígame en qué puedo servirle.

—No quiero entretenerle mucho tiempo. El comisario principal ha venido a verme y ha dicho que ahora trabajaremos bajo su mando.

Ayala le indicó que se sentara e hizo lo propio, intentando buscar las palabras adecuadas. Finalmente decidió ser totalmente sincero.

—Este caso lleva abierto en España desde septiembre; en Italia, desde hace mucho más. Yo colaboro con la INTERPOL y al final lo más probable es que ni siquiera la Policía italiana se lleve el gato al agua. En realidad, el hombre que buscamos no es nadie, sólo un punto más en un entramado gigantesco y me temo que el asesinato de su hija, por favor disculpe la sinceridad, no ocupa el primer lugar en la lista de prioridades.

Castro asintió despacio. Parecía tranquilo, casi frío. Ayala no se sorprendió, enseguida se había dado cuenta de que era de los que dejan sus emociones en casa. Sin embargo, no podía ocultar el dolor que llevaba en los ojos.

El odio.

—El culpable pagará, eso es lo que importa —se vio en la necesidad de aclarar—. Dónde acabe haciéndolo es lo de menos.

—Eso puedo discutírselo, pero prefiero que siga hablándome claro. Dice que aquí hay algo muy grande, que va más allá de un simple sicario. ¿Hará el favor de contármelo, aunque sea sólo por cortesía profesional?

Se mantuvieron la mirada unos instantes, mientras Ayala reflexionaba sobre si violar o no la confidencialidad de la investigación. Finalmente se dio cuenta de que no tenía ante sí a un comisario de policía al que acababan de desairar, sino a un padre buscando respuestas. Pensó en su futuro hijo y por un momento se vio sentado en la silla que tenía enfrente.

—¿Ha oído hablar de Arcano XIII? —empezó.

Castro alzó las cejas.

—Me suena. Algo relacionado con el crimen organizado ¿no?

—Por lo que sabemos, con la definición pura y literal. Forma parte de algo más grande que llaman «la Corporación», una especie de multinacional de servicios ilegales. Tráfico de información, armas, narcóticos, robos a gran escala… Lo que el cliente pida. Por supuesto, esto incluye asesinatos. Arcano XIII es la unidad que los lleva a cabo.

—Y ahora que tenemos identificado a uno de ellos, todo el mundo quiere echarle mano.

—Usted lo ha dicho. —Ayala se puso en pie y se acercó a la pizarra que había en la pared para desenrollar un mapa de Europa lleno de anotaciones—. Los servicios de inteligencia de casi cada país del mundo se matarían entre sí con tal de ser los primeros en sacarle algo. Lo más cercano a un confidente que ha habido hasta ahora fue un estafador que resultó ser hermano de uno de los agentes de Arcano XIII, pero lo más que llegó a decirnos fue más o menos cómo operan. —Se volvió hacia el mapa—. Sabemos que tienen cada continente dividido en cinco zonas: los cuatro puntos cardinales y el centro; cada una de ellas funciona en coordinación con las demás. Sabemos también que clasifican los objetivos según el estrato social: cuanto más alto, mayor el riesgo y más alto el precio. Para esos hay reservado un selecto grupo de cinco sicarios en cada zona. El juez asesinado en Sicilia entraba en esta categoría, por lo tanto estamos seguros de que el hombre que buscamos era uno de los del sur de Europa.

—¿Por qué un sicario de alto nivel iba a matar a mi hija?

—Creemos que su objetivo era alguien más, pero la inspectora se interpuso de alguna manera. En cualquier caso no debió cumplir el trabajo y, después de la bomba que le pusieron, está claro que Arcano XIII se lo quiere quitar de encima tanto como nosotros cogerle.

—¿Y de verdad creen que a través de él podrán llegar a los de arriba? Por más alto que estuviera en la escala, seguro que lo único que sabe de la organización es cómo le hacen llegar el nombre de su próximo objetivo.

—Es posible, pero en cualquier caso es la primera persona que sabemos que ha estado dentro. Cualquier posibilidad de información vale una caza internacional.

—Ya. ¿Qué más les contó ese confidente?

—Muy poco más, enseguida lo eliminaron. Lo cual indica que tienen ojos y oídos en todas partes.

—¿Y el hermano?

—Apareció flotando en el Llobregat unos pocos días después. Ni llegamos a acercarnos. Por lo poco que nos dijo el confidente, se trataba de uno de los enlaces locales de la organización.

Castro guardó silencio un momento.

—Entonces, cuando le cojamos, va a ser extraditado a Italia, o…

—Sí, eso por supuesto. La cuestión es si se quedará allí; no se puede descartar un «hoy por ti mañana por mí» con Estados Unidos, por ejemplo.

—Y claro, ya me imagino lo que sigue después: un trato, inmunidad…

—Como ha dicho usted mismo, lo más probable es que el tipo no sepa nada útil; sin nada que ofrecer, sólo le va a quedar pagar.

El teléfono de Castro sonó y Ayala agradeció la interrupción. El sudor le corría a chorros por la espalda, y no sólo a causa del calor.

—Comisario Castro —respondió este secamente. Escuchó en silencio y luego asintió levemente—. Voy enseguida.

Se levantó de la silla guardando el teléfono y se abrochó la chaqueta.

—Le agradezco su tiempo —dijo—. Ahora, si me disculpa, tengo que volver a la comisaría.

—Confío en que nuestra colaboración será provechosa —dijo Ayala a modo de despedida—. Estoy seguro de que esto terminará muy pronto.

Castro asintió y se dieron la mano. Luego, cuando la puerta se cerró, Ayala tuvo la sensación de que el comisario salía de allí con demasiada información.

Estación de ferrocarril de Chamartín

9:56 a. m.

El tren con destino a Cartagena salía por la vía diecinueve en aproximadamente media hora. Sara se había tomado un pequeño descanso para el segundo café de la mañana, sentada justo enfrente del acceso al andén, pero al darse cuenta de la hora decidió que había pasado allí suficiente tiempo. Ni siquiera había comprado todavía los billetes. Se levantó casi al mismo tiempo que el joven sacerdote con gafas que había a su lado, el cual se alejó colocando su periódico doblado bajo el brazo, desde donde la foto en blanco y negro de un coche antiguo se dejaba ver parcialmente en la contraportada.

Al llegar a la taquilla Sara sonrió y pidió lo que necesitaba. Mientras el taquillero manipulaba el ordenador, se fijó en un cartel que había pegado en la ventanilla, donde se informaba de una huelga convocada para ese día.

—Disculpe… —El taquillero la miró— ¿Habrá algún problema para que salga el tren? Por lo de la huelga.

—Los servicios mínimos están funcionando puntualmente, no se preocupe. Serán ochenta y cuatro con veinte, señorita.

Sara sacó su tarjeta de crédito y se la dio. Tras la firma de rigor, recogió los billetes y se apartó de la taquilla. Miró el reloj. Tenía tiempo para ir al baño.

Comisaría del distrito de Salamanca

10:12 a. m.

Arlanza colgó el teléfono y se dirigió a Navarro y Fuentespina.

—El comisario está en camino. Vosotros salid también, yo voy a avisar a la comisaría de la estación.

Estación de ferrocarril de Chamartín

10:19 a. m.

Una joven de largo vestido y tocada con hiyab fue la última en subir al tren con destino Cartagena, antes de que se cerraran las puertas. En su asiento, Lucas se quitó el alzacuellos con disimulo, parapetándose tras el periódico, y se desabrochó un par de botones de la camisa negra. Las gafas, de momento, decidió dejárselas, al menos hasta que su ventanilla se alejara de ojos indiscretos; no estaban realmente graduadas, así que no le molestaban. Lo que sí empezaba a aguijonear otra vez eran sus magulladuras. Sara le había cubierto las de la cara con un poco de maquillaje, pero se preguntaba cuánta gente habría levantado las cejas al ver a un cura que parecía que acababa de salir de una pelea. Sin embargo, tal y como esperaba nadie se lo había quedado mirando. Era el sentido de utilizar un disfraz donde la gente recordaría mejor su aparente oficio que sus rasgos faciales.

Había tenido la idea en Ávila, en un arrebato de inspiración al pasar junto a una casa parroquial, aunque luego había dudado mucho sobre si utilizarla o no. Después de todo, era él quien llevaba años sin ser capaz de pisar una iglesia: vestir ropas clericales parecía ahora una burla hacia las creencias bajo las que había vivido toda su vida y que había terminado traicionando.

Sacó su bolsa de debajo del asiento y buscó un frasco de pastillas y una botella de agua. Le había prometido a Sara que se las tomaría en cuanto volvieran los dolores y se sorprendió a sí mismo cumpliendo su palabra, aunque ella no estuviera presente. Luego miró su reloj.

Eran casi las nueve y veinticinco, se preguntó por qué tardaba tanto.

10:19 a. m.

La premisa había sido la discreción. Ninguno de los policías quería que cundiese el pánico entre la gente, sobre todo con la estación desbordada. Tras informarse de en qué vía se encontraba el tren, se efectuó la orden de no dejarlo salir hasta ser revisado y varios policías de paisano se apostaron en el andén. Navarro y Fuentespina fueron los encargados de subir para buscar entre los sorprendidos pasajeros.

10:24 a. m.

Sara tuvo que contar hasta cien antes de poder moverse, una vez se encontró encerrada en el angosto cubículo que era el lavabo del tren. Poco a poco, controlando la respiración como le había enseñado su psiquiatra, fue tranquilizándose, pero todavía le temblaban las manos cuando empezó a quitarse la ropa. La falda larga y la camisola, junto al pañuelo blanco con que se había cubierto, volvieron a la mochila y ella vestía otra vez vaqueros y blusa. Después abrió la puerta y, aliviada, cogió la mochila para salir.

Al hacerlo escuchó pasos a su espalda y una voz que la llamaba.

10:25 a. m.

El comisario de la estación, Rafael Álvarez, recibió a Castro a la entrada de la comisaría y se encaminaron juntos hacia el andén acordonado. Al llegar allí Navarro, que acababa de concluir el registro por la parte que le había tocado del tren, se acercó a su superior.

—Nada, jefe. Por el momento no encontramos a ninguno de los dos.

—¿Nadie ha salido de este andén? —preguntó Castro a Álvarez.

—Nadie, desde que nos dieron el aviso.

—Continúen buscando, que no quede un centímetro sin revisar —ordenó a Navarro.

Los pasajeros del tren se impacientaban cada vez más, sobre todo cuando vieron que el tren que había en la vía de al lado, la diecinueve, efectuaba su salida a la hora prevista.

10:25 a. m.

—Señorita, por favor, diríjase a su asiento —dijo el revisor a Sara—. Vamos a salir ya.

Sara asintió y se encaminó al grupo de cuatro asientos donde Lucas la estaba esperando. Puso la mochila en uno de los libres y se sentó frente a él con un suspiro.

—Bueno, lo conseguimos —dijo.

Lucas asintió y se volvió hacia ella. Se detuvo un momento para mirarla apreciativamente. Llevaba otra vez el pelo suelto, como a él más le gustaba. Contuvo una sonrisa y después se obligó a volverse de nuevo hacia el andén contiguo, donde el ajetreo era cada vez mayor.

Al fin arrancaron y pudo respirar tranquilo.

Era casi un milagro que aquello les hubiera salido bien, pero concentrar la atención de la Policía en un punto fijo era lo mejor que se le había ocurrido para poder salir de allí sin problemas. Afortunadamente, al chico al que habían recurrido para que les comprara los billetes que realmente utilizarían parecía darle igual todo, excepto la propina que le dieron por las molestias. Además lo habían visto tomar un tren de Cercanías antes de que empezara el registro, así que podían considerarse a salvo.

Ahora, a esperar la llegada.

Comisaría del distrito de Salamanca

12:03 p. m.

Hacía mucho tiempo que nadie en comisaría había visto a Castro tan enfadado, y eso era decir mucho. Arlanza, Navarro y Fuentespina llevaban un buen rato reunidos con él en el despacho, soportando el rapapolvo por haber sido burlados.

—Una niñata y un pistolero —soltó como si las palabras le cortaran la garganta—. Eso sí están de verdad juntos, porque a estas alturas, señores, no se puede decir que la investigación vaya por terreno firme ¿no es así?

Arlanza se vio obligado a protestar.

—Señor, con todo respeto. Los billetes que Sara Mena compró con la tarjeta de crédito eran para Cádiz, y era un destino lógico dado que es donde tiene su flota comercial…

—Pero no lo ha sido ¿verdad? —le interrumpió Castro—. Seguramente compró esos billetes y se subió a otro tren, o salió por la puerta tan ricamente. ¿Y qué estábamos haciendo nosotros mientras tanto? ¡Perder el tiempo!

—Jefe, no podíamos cerrar la estación para registrar cada rincón… —intentó defenderse Navarro.

Castro dio un puñetazo en la mesa.

—¡Por supuesto que sí! ¡Para eso nos pagan ¿no?! ¡Para coger delincuentes!

En ese momento sonó el teléfono. Castro descolgó.

—Ahora no —bramó a su secretaria.

—Lo siento, señor. Es de la Dirección General.

Castro cerró los ojos. Justo lo que se había estado temiendo desde que se retiraron de la estación con el rabo entre las piernas. Se sentó en su sillón y aceptó la llamada. Los tres agentes que esperaban de pie delante de su mesa se miraron con disimulo, preguntándose en silencio qué pasaría. Al fin, tras unos instantes de conversación en la que Castro prácticamente se limitó a escuchar, el comisario colgó el teléfono.

—Se acabó. Nos retiran definitivamente del caso.

La sorpresa que se reflejó en las caras de los otros hubiera sido cómica si el asunto no fuera tan doloroso para Castro.

—¿Por un error? —dijo Fuentespina— No pueden…

—Por supuesto que pueden —la cortó Castro—. Pueden y lo han hecho. Ustedes dos ya pueden volver a su puesto.

—Pero… —intentó decir Navarro.

—¿No me han oído?

Lo prudente era callar y obedecer, y eso fue exactamente lo que hicieron Navarro y Fuentespina. Cuando Arlanza iba a seguirles, Castro le detuvo.

—Me gustaría que me hiciera un favor, Arlanza.

—Lo que usted ordene, comisario.

—El caso lo lleva ahora en exclusiva la Guardia Civil, ese oficial que estuvo aquí hace unos días y que también fue al entierro de mi hija, ¿lo recuerda?

—Sí, señor. El teniente Ayala.

—Efectivamente. Bien, quisiera que me consiguiera información sobre él.

Arlanza alzó las cejas con sorpresa.

—¿Información personal?

—Su vida privada me importa un bledo. Lo que quiero es conocer su carrera profesional: expediente actual, casos resueltos… y también creo que debe haber estado en el Ejército. Quiero saber en manos de quién ha quedado atrapar al asesino de mi hija.

Arlanza asintió.

—Lo tendrá en su mesa esta misma tarde.

Cuando Arlanza salió del despacho, Navarro y Fuentespina le siguieron con la mirada. Todavía no podían creerse que la investigación se terminara.

—Aquí tiene que haber algo muy gordo —comentó Fuentespina.

Navarro asintió y en ese momento sonó el teléfono. Fuentespina lo cogió.

—Buenos días, soy Agustín Velarde, de la comisaría de Chamartín.

Fuentespina recordó al ex compañero de la inspectora Castro.

—Ah, sí. Buenos días. ¿Alguna novedad?

—Pues la verdad es que sí, he descubierto algo interesante y he pensado que os gustaría estar al corriente. ¿Qué tal si quedamos para comer?

—Sí, por nosotros estupendo.

Decidieron el lugar y la hora y Fuentespina colgó. Luego se volvió a su compañero, que la miraba intrigado, y le refirió la conversación.

—Te recuerdo que nos han dicho que este ya no es nuestro caso —dijo él.

—El del asesinato —le corrigió ella—. De un antiguo caso sin resolver de la víctima nadie ha dicho nada, y lo que hacemos con nuestro tiempo libre es cosa nuestra. ¿O es que no tienes curiosidad?

Navarro suspiró y asintió.

Tren Altaria Madrid - Cartagena

1:28 p. m.

Sara despertó de golpe y se encontró con que el paisaje de la ventana ya no era urbano. Se frotó los ojos para aclarar la visión y luego trató de incorporarse en el asiento, aunque las piernas se le habían quedado agarrotadas por haberlas tenido encogidas mucho tiempo.

—Bienvenida —dijo Lucas con suavidad—. ¿Has descansado?

Sara le sonrió y se cubrió la boca con la mano para tapar un bostezo.

—Más que anoche.

Lucas sonrió levemente. Luego carraspeó.

—Sobre eso…

Sara recostó la cabeza en el asiento.

—¿Qué? —murmuró.

—Pues… No lo sé.

Aquello a Sara le hizo gracia. La tensión abandonó su cuerpo.

—Te puedo poner nota si quieres —bromeó.

Él sonrió.

—Pero que conste que la primera fue de prueba.

—Ahora falsa modestia…

Lucas se rió. A aquello le siguió un largo silencio donde los dos continuaron mirándose, envueltos en una calma agradable. Entonces Sara recordó algo que no era capaz de seguir escondiendo.

—Si te enseño algo ¿me prometes que no te enfadarás?

Lucas la miró con el ceño fruncido, pero Sara esperaba una respuesta.

—Lo intentaré —dijo él con sinceridad.

Sara se volvió hacia su mochila y sacó el viejo álbum.

—Lo encontré en tu casa —explicó mientras se lo entregaba—. No pretendía curiosear, pero una vez supe lo que era, no pude contenerme.

Lucas lo abrió y fue pasando las hojas despacio, sin decir nada. Cuando llegó a las que Sara esperaba, se detuvo.

—Así que por esto lo supiste —dijo él señalando la foto del bautizo de su hijo.

—Me gustaría saber quién eres, Lucas —rogó ella suavemente.

Él cerró los ojos y lanzó un suspiro. Luego se reclinó en el asiento y la miró fijamente, dándose cuenta de que se había terminado: ya no era capaz de ocultarle nada. Cuando le miraba con aquellos ojos azules sentía como si estuviera viéndolo todo, como si pudiera descubrir todos sus secretos antes de que él alcanzara a protegerlos. Y de pronto no veía razón para seguir haciéndolo.

—Mi mujer se llamaba Alicia. Cuando la conocí todavía era militar. La primera vez que la vi fue durante un permiso y supongo que fue amor a primera vista. —Sonrió, evocando el recuerdo—. Era una belleza. Una verdadera belleza que me deslumbró nada más ponerle la vista encima. Poco después me enteré de su historia familiar: un padre alcohólico, una madre desentendida, problemas permanentes de dinero… Quise salvarla de todo aquello, como un héroe; así, apenas seis meses después de conocerla estábamos casados. Poco después hubo cambios en el Ejército y el grupo de operaciones especiales donde yo estaba quedó disuelto.

—Por eso decidiste cambiar de profesión.

—En cierto modo, pero en realidad fue por ella. Las cosas no nos iban muy allá. Alicia no llevaba bien lo de quedarse sola en casa por temporadas y eso nos causó bastantes discusiones, así que al final pensé que sería más conveniente dedicarme a algo que me permitiera quedarse en el mismo sitio todos los días. Cuando yo acababa de entrar a la academia de Policía, se quedó embarazada. Fue entonces cuando empezaron las pesadillas.

»Se despertaba en plena noche gritando y luego me costaba un buen rato hacerla regresar a la realidad. Más tarde ni siquiera tenía que estar dormida. Oía ruidos extraños a todas horas, le parecía ver figuras en la oscuridad. Ni recuerdo la cantidad de veces que al llegar a casa me la encontré acurrucada en un rincón con un cuchillo en la mano. Al final lo descubrí: tenía esquizofrenia paranoide y no se había medicado desde que se hizo el test de embarazo.

Sara resopló.

—Dios mío…

—Indagué un poco y descubrí que había un buen historial en la familia. Pero al final la convencí de que fuéramos al médico y le pusieron una medicación compatible con el embarazo. Las cosas mejoraron mucho. Luego nació Marcos, me licencié y me destinaron a Tenerife, idea que a Alicia le gustó mucho.

»Vivimos allí durante tres años, hasta que me recomendaron para realizar el curso de especialización para el GEO. Lo vi como una oportunidad única y, aunque a Alicia no le hacía gracia dejar las islas, acepté. Cuando me admitieron tuvimos que trasladarnos definitivamente a Guadalajara, que es donde está el cuartel. Entonces fue cuando vinieron los problemas de verdad.

»Marcos ya desde que nació fue un bebé frágil. Las pruebas que le hacían en principio no mostraban nada, pero después de sufrir un ataque de asfixia a los dos años le hicieron exámenes más profundos, hasta dar con la causa real: fibrosis quística grave.

Sara cerró los ojos, sacudiendo lentamente la cabeza.

—¿Le afectó a los pulmones?

Lucas asintió.

—Nos dijeron que la única solución era un trasplante y le pusieron en lista de espera, pero por desgracia su sangre era tipo cero positivo y aunque se trataba de un caso urgente, cuando llegara un donante compatible podía ser ya demasiado tarde. Entonces uno de los médicos nos habló de un tratamiento experimental que estaban desarrollando en Estados Unidos y que parecía que estaba dando buenos resultados. No era una solución, sino una forma de intentar conseguir un poco más de tiempo. Por aquel entonces Alicia estaba embarazada otra vez, lo cual también nos preocupaba por si se repetía el caso de Marcos.

»Decidimos intentar el tratamiento, así que pedimos un préstamo al banco para trasladarnos a Houston. La salud de Marcos, desde entonces, fue un continuo ir y venir. Se hacían unos pocos progresos y al poco tiempo se perdían, pero al menos iba aguantando mientras esperábamos el trasplante. Si eso sucedía todo habría merecido la pena, porque no era sólo estar allí esperando un desenlace fatal, sino que Alicia, con todo el estrés que padecíamos, había empezado a descuidar otra vez la medicación; que nuestra hija naciera perfectamente sana incluso le puso peor, y llegó a rechazarla como si la pobre cría tuviera la culpa de lo que le pasaba a su hermano. Ni siquiera tuvo interés en buscarle nombre.

—¿Y cómo la llamaste?

Lucas esbozó una leve sonrisa.

—Ángela. Deberías haberla visto, parecía una muñequita preciosa…

Sara también sonrió. Lucas continuó.

—Al final, para rematar, llegaron los problemas de dinero. El préstamo del banco se acabó y por culpa de la falta de avales se nos denegó una ampliación. Entonces tuve que volver a España yo solo, para intentar renegociarlo o buscar otro banco. Fue inútil.

Sara imaginó lo que venía ahora.

—Así que entonces…

—Entonces me encontré con un antiguo compañero del Ejército. Se llamaba Vito Montenegro y, cuando le conté mi situación, me ofreció una manera de ganar mucho dinero en muy poco tiempo.

—Ya entiendo.

—No quiero que pienses que me arrepiento, aunque me convirtiera en basura. Era mi hijo.

Sara asintió lentamente, sin decir nada. Lucas bajó la vista.

—Después de un mes volví a Houston y durante un tiempo las aguas se calmaron. Al final no sirvió para nada. Una noche Marcos no aguantó más. —Hizo una pausa y cerró los ojos; parecía que tenía que hacer un enorme esfuerzo para continuar. —Pocas horas después —dijo con la voz quebrada— Alicia sufrió un brote psicótico. Fue a buscar a nuestra hija y cuando la alcancé me la encontré tratando de ahogarla con una almohada, gritando que todo era culpa suya. Tuve que reducirla a la fuerza y sujetarla mientras la sedaban.

—Lucas, qué horror…

—Cuando despertó al día siguiente se dio cuenta de lo que había hecho y, en un descuido de las enfermeras, se subió a la azotea del hospital. Cuando me avisaron ya se había tirado, y… ¿sabes una cosa? En ese momento ni siquiera sentí nada.

—Estabas en shock, es normal.

Lucas movió la cabeza.

—No lo sé. Esa noche ni siquiera quise quedarme con ella en el hospital. No quería verla, y luego no me dolió su muerte. ¿Qué clase de persona hace eso?

—Alguien que acaba de ver cómo casi matan a su hija. —Lucas miró por la ventana y ninguno dijo nada durante un rato—. ¿Qué pasó después?

—Volví a casa con mi niña y las cenizas de Marcos y Alicia. No sabía qué iba a hacer. Volver a la Policía como si nada era impensable, pero seguía teniendo una hija que mantener y el préstamo del banco todavía estaba pendiente, así que entré de mecánico en un taller. Al poco tiempo apareció por allí Vito.

—Fue a buscarte.

—Me preguntó que si me había olvidado de ellos. ¿Qué se hace, cuando tienes en tu casa a un bebé y una organización criminal a la vuelta de la esquina?

—Así que aceptaste seguir… ¿y la pequeña?

—La alejé de mí. Desperté a un amigo en plena noche y se la puse en los brazos. Le dije que estaba metido en un asunto muy serio y que no estaba segura conmigo. Él es una de las pocas personas en las que he confiado en este mundo, y no me defraudó. —Hizo una pausa y volvió a mirar por la ventana—. No he vuelto a verla desde entonces.

Sara no sabía qué decir. Alargó la mano para cubrir la suya, que reposaba en el quicio de la ventana, y Lucas se la apretó con fuerza.

Madrid

Calle Príncipe de Vergara

2:13 p. m.

El restaurante donde habían quedado con el subinspector Velarde era un local pequeño especializado en comida casera. Cuando Navarro y Fuentespina llegaron, su compañero les hizo una seña desde una mesa apartada. No les había esperado para comer y lo hacía con evidente apetito.

—Sentaos, por favor. Perdón por haber empezado sin vosotros, pero llevo una mañana de patearme aceras que ni os quiero contar.

—No te preocupes —respondió Fuentespina.

Dejaron los abrigos sobre la cuarta silla de la mesa y se sentaron. El camarero llegó enseguida, anotó dos menús del día más y se retiró.

—Dijiste que habías averiguado algo —señaló Navarro sin más preámbulos.

Velarde asintió y bebió un sorbo de agua antes de responder.

—He encontrado el coche. ¿Recordáis? El Bentley de edición limitada.

—¿De verdad? —preguntó Fuentespina.

—No ha sido tan difícil como esperaba. Resulta que de los seis originales, uno se destruyó en un accidente en los años cincuenta; dos están en América casi desde que se fabricaron; otro lo tiene un coleccionista expuesto en Inglaterra desde hace más de una década; el quinto, lleva en Japón siete años, desde que su dueño se trasladó a vivir allí; y el último, el que nos interesa, forma parte del capital de una supuesta inmobiliaria española que se fundó hace relativamente poco.

—¿Supuesta? O sea «fantasma».

—Bueno, teniendo en cuenta que su presidente es un anciano que ahora vive en una residencia, sin familia ni discernimiento de la realidad, yo diría que sí. Pero esperad, que ahora llega lo mejor. ¿A que no adivináis quién fue el anterior propietario del coche? Os daré una… no, tres pistas. Rico, famoso y muerto.

Fuentespina cerró los ojos. No podía ser.

—¿Aitor Mena?

—Vaya, sí que tienes instinto —dijo Velarde impresionado—. Efectivamente. Aitor Mena, el emperador del turismo.

Navarro y Fuentespina se miraron. Navarro silbó por lo bajo.

—Entonces, Aitor Mena era el dueño de ese vehículo y luego lo vendió o cedió a una empresa fantasma —dijo Fuentespina—. ¿Por qué lo haría?

—Si estáis pensando en que puede que fuera para deshacerse de él, porque quisiera ocultar un delito, olvidaos —respondió Velarde—. También se me ocurrió a mí, pero las fechas no concuerdan. El coche está a nombre de la empresa desde mucho antes del atropello.

—Sería por un tema de impuestos —dijo Navarro—. No sería el primer ricachón que lo hace. Pero eso no significa que no siguiera siendo él quien llevara el volante.

—Pero definitivamente él no fue el autor del atropello. Ya estaba muerto para entonces —indicó Fuentespina.

—Tal vez alguno de sus herederos —sugirió Velarde.

—Eso tampoco, su hija Sara fue la única superviviente y en esa época estaba en el hospital. Herederos, no hay más —dijo Navarro.

—¿Seguro? —Los dos asintieron—. Vaya, pues una teoría que se va por la borda. Habría sido la conexión perfecta entre el caso y el asesinato de Ingrid.

—Pero está claro que alguna tiene que haber —dijo Fuentespina—. Las casualidades no existen.

—Yo eso cada vez lo tengo más claro —dijo Velarde.

El camarero llegó entonces con los platos, y los tres policías decidieron aparcar el trabajo durante un rato.

Cartagena

Calle Real

3:44 p. m.

El taxi les dejó justo a la puerta de la villa que la familia Mena tenía en Cartagena desde hacía casi un siglo. Era un caserón de dos plantas con mirador en el tejado, fachada de piedra y rodeado de una muralla por la que asomaban árboles y vegetación. Sara pagó al taxista, mientras Lucas recogía su escaso equipaje, y enseguida quedaron los dos solos ante la puerta de hierro forjado de la entrada.

—¿Hay alguien viviendo aquí? —preguntó Lucas mientras se acercaban.

—No, pero la casa debería estar en condiciones.

Había hablado con el servicio de limpieza habitual el día antes, cuando decidieron trasladarse. También les había pedido que dejaran las llaves en el buzón, y Lucas sólo tardó treinta segundos en tenerlo abierto. Una vez dentro caminaron por el sendero de piedra que conducía a la puerta principal, y Sara sonrió al mirar el jardín.

Aquel lugar le traía tantos recuerdos… había pasado buenos momentos cuando era niña, no había regresado desde aquel crucero por el Mediterráneo y de repente parecía volver atrás en el tiempo. El aire olía igual; la brisa se sentía igual en la piel. La misma sombra proyectada por los enormes árboles, que mantenían el sol a raya en casi todo el jardín.

—Debería haberme venido a vivir aquí —comentó en voz alta mientras subían la escalinata de la entrada.

—Bueno, si yo estuviera en tu lugar, sí que me buscaría un sitio como este para retirarme.

—¿Y en el que estás? ¿Qué vas a hacer cuando todo esto termine?

Lucas no la miró. No habían hablado de nada referente a más allá de encontrar el famoso DVD y volver a Madrid, los caminos que después tomara cada uno era como si estuviesen cubiertos de niebla. A Sara no le gustó hacer aquella pregunta, significaba que realmente había algo después de aquellos días y que irremediablemente llegaría la separación, pero la incógnita la estaba quemando por dentro desde mucho antes de haber cruzado la verja.

—Aún no lo sé. Supongo que intentaré perderme en alguna parte —respondió él.

Sara metió la llave en la cerradura de la puerta principal.

—¿Y tu hija? —preguntó en voz baja.

—Ya hace tiempo que perdí el derecho a llamarla así.

Sara se volvió hacia él.

—¿Y el derecho de ella?

Lucas no respondió, sino que empujó la puerta ya abierta. Saltó la alarma. Sara entró rápidamente para alcanzar el panel numérico de la pared y tecleó cuatro números. La alarma se detuvo y Lucas cerró la puerta. El recibidor estaba a media luz, pero no fue necesario más para que Sara fuera derecha a donde estaba el armario llavero.

—Quizá deberíamos descansar un poco antes de ir al barco —propuso Lucas dejando las bolsas en el suelo.

—Me gustaría acabar con esto cuanto antes, si no te importa —respondió ella—. Luego no te diré que no a una buena comida y una larga siesta.

—Está bien, como prefieras. —Miró el reloj—. Coge rápido lo que necesites y vamos. También habrá que buscar un taxi hasta el puerto.

—No hace falta, en el garaje hay un Mitsubishi que seguro que te encantará conducir —dijo tirándole un juego de llaves.

Lucas las agarró al vuelo y se la quedó mirando mientras Sara se dirigía a paso rápido hacia la derecha, desapareciendo por un pasillo oscuro. Lucas le echó un último vistazo a la escalera frente a él, que llevaba al piso de arriba, y después a otro pasillo a su izquierda iluminado por luz exterior, como para ir tomando conciencia de dónde estaba. Luego se apresuró a seguirla.

Paseo de Alfonso XII

4:02 p. m.

—Ahí está. El Eurídice.

Lucas caminó por el muelle detrás de Sara, hasta el amarradero donde estaba el barco que se había convertido en la meta de aquella extraña carrera, y la ayudó a subir agarrándola de la mano.

—¿Sabes navegar? —le preguntó ella—. Podemos dar una vuelta, si quieres.

Lucas sonrió. Sara parecía animada, como si acercarse al fin de la pesadilla hubiera despertado algo dentro de ella. Movió la cabeza.

—Lo siento, siempre preferí mantener los pies en la tierra.

—Qué lástima…

La mirada que le lanzó antes de volverse hizo que la cazadora de repente le estorbara. Condenados ojos azules… Y condenada boca, que se moría de ganas por volver a besar.

Iba a hacerlo. Si algo tenía claro era que antes de separarse de ella para siempre volvería a tenerla entre sus brazos. Pero tendría que esperar. Lo primero era asegurarse de que la podía dejar sana y salva, y para eso había que encontrar ese maldito disco.

El interior era tan lujoso como se adivinaba desde fuera. Revestimientos de madera lacada, salón y comedor separados, equipo audiovisual home-cinema, tres camarotes, dos cuartos de aseo… Uno podía vivir allí para siempre y no echar en falta ni el más mínimo detalle.

—El de la empresa náutica me ha dicho que estaban aquí —dijo Sara acercándose al armario que había bajo la televisión—. Vamos a ver…

Lucas se sentó en el sofá para encender un cigarrillo mientras ella se arrodillaba ante la puerta abierta. Tras guardar el mechero, que cada vez se resentía más de la piedra gastada, se inclinó hacia la mesita y cogió un cenicero de cristal que se puso encima de la rodilla.

—¿Qué? ¿Lo encuentras? —Sara no respondió, sino que siguió con la cabeza metida en el armario y cada vez parecía buscar con más ímpetu. Lucas frunció el ceño, extrañado—. Sara.

—No están…

Lucas la siguió con la vista mientras ella se levantaba y miraba a su alrededor. La angustia se reflejaba en su cara. Lucas se levantó.

—¿Estás segura de que te dijo en ese armario?

—No sé, yo…

Se volvió y abrió la puerta de un armario más pequeño. Miró dentro y sacó todo su contenido, que parecía de mantelería, y a continuación se dirigió hacia otro mueble donde hizo lo mismo. Lucas dejó el cenicero con el cigarrillo a medias y empezó a ayudarla.

Una hora después el barco había sido revisado de arriba abajo y no habían encontrado más DVD que la colección de películas del oeste del padre de Sara. Ella se encontraba sentada en el suelo, con las piernas encogidas y la cabeza sobre las rodillas. No había dicho ni una palabra y Lucas, sentado a su lado, no sabía qué decirle. Era como volver al punto de partida.

—Podemos ir a hablar con el de la empresa náutica —sugirió—. Dijo que los DVD estaban aquí, algo tendrá que explicar. —Sara no respondió ni se movió. Lucas suspiró—. Mira, vamos a hacer una cosa. Te dejo en casa y te acuestas un rato. Mientras yo voy a ver a ese hombre, ¿vale?

Después de unos instantes Sara asintió. Lucas le pasó el brazo por los hombros, la atrajo hacia él y le dio un beso en la sien.

—Vamos —dijo ayudándola a levantarse.

Ella se dejó llevar sin rechistar, como si de pronto no tuviera energía ni para abrir la boca.

Madrid

Comisaría del distrito de Salamanca

4:58 p. m.

El comisario intentaba aparentar tranquilidad, pero llevaba más de tres horas con los mismos documentos delante sin verlos más que como hojas de papel en blanco, sin interés. No podía concentrarse en nada, sus nervios continuamente gritándole que se levantara y saliera de allí a hacer algo, lo que fuera con tal de poder aplacarse.

Sabía que sería inútil. Cualquier cosa sería inútil, excepto acabar con el asesino de su hija. Le habían apartado del caso por no respetar la nueva cadena de mando y haber montado el operativo de la estación sin contar con la Guardia Civil. El teniente Ayala, con toda su aparente comprensión y diplomacia, le había dicho que no podía garantizarle que se hiciera justicia, porque había otras prioridades. Bien, pues él también las tenía, y si no podía contar con aquello por lo que se había dejado la piel toda su vida, la ley, tendría que recurrir a lo que sólo puede recurrir un hombre en una situación como aquella: sus propias manos.

Alguien llamó a la puerta. Alzó la cabeza y dio permiso para entrar a Arlanza. Éste, al llegar a su mesa, le tendió dos carpetas.

—Todo lo que he podido encontrar sobre Arturo Ayala —dijo—. Copias del expediente de la Guardia Civil y del Ejército. Tenía usted razón, estuvo en él varios años.

Castro le dio las gracias y Arlanza se marchó. La carpeta que contenía la información sobre su carrera en la Guardia Civil la dejó a un lado, no era la que le interesaba. Algo le rondaba por la cabeza desde su reunión con el teniente esa mañana y tenía que comprobar si sus sospechas eran ciertas. Abrió la segunda carpeta y hojeó los documentos hasta encontrar lo que buscaba.

—Hijo de perra —susurró.

Alargó la mano, cogió el teléfono y marcó el número que ya había buscado previamente en su agenda personal.

—Buenas tardes, quisiera hablar con el coronel —dijo cuando respondieron—. Soy un viejo amigo, de la mili.

Podían pasar años sin verse, aunque nunca habían perdido el contacto por completo. Reuniones de antiguos compañeros, cada vez menos frecuentes, salidas en parejas cuando todavía no se había divorciado. La última vez que se juntaron había sido hacía escasos días, en el entierro de su hija. No eran literalmente amigos, pero se apreciaban mutuamente y estaba seguro de que le ayudaría. Aunque ahora estuviera retirado todavía mantenía sus contactos.

Al otro lado de la línea, una voz potente preguntó quién llamaba.

—Soy Castro. Necesito pedirte un favor.

—Por supuesto, ¿en qué puedo ayudarte?

—¿Puedes conseguirme unos expedientes? Licenciados del Ejército en 1996, miembros del GOE I.

Al otro lado de la línea se hizo el silencio.

—Me pones en un compromiso, Castro.

—Es algo personal, Martínez. Ahora mismo sólo puedo recurrir a ti.

—Por Dios, eso no es suficiente. ¿Sabes lo que me estás pidiendo? Al menos, cuéntame lo que pasa.

Castro tomó aire y se lo explicó todo. Al acabar, por el teléfono se escuchó un suspiro.

—Deja que haga unas llamadas, pero no te prometo nada.

Castro cerró los ojos y expulsó el aire que había estado conteniendo. Dio las gracias y colgó el teléfono. Luego volvió a mirar el expediente de Ayala. Si sus temores se confirmaban, esta vez el teniente y él iban a tener más que palabras.

Cartagena

Paseo de Alfonso XII

5:46 p. m.

Lucas tamborileaba con los dedos el volante del coche, nervioso, con la vista fija en el establecimiento que tenía delante. La empresa náutica que se encargaba del barco de Sara abría a partir de las cinco y media, pero allí todavía no había aparecido nadie. Si tardaban un poco más, terminaría perdiendo la paciencia y eso le iba a quitar la poca diplomacia de la que disponía. Tenía una ligera idea de lo que había pasado con el maldito DVD, pero no quería precipitarse. Había ido allí a hablar y eso es lo que haría.

Al principio, al menos.

No podía quitarse a Sara de la cabeza. Mientras la llevaba a casa habían parado a comprar unos sándwiches y había conseguido que tomase medio antes de que se acostara. Parecía tranquila. Demasiado, casi catatónica. Le preocupaba que pudiera sufrir una crisis nerviosa. Sólo hace falta un pequeño revés para que una persona emocionalmente frágil se quiebre y, con todo lo que había aguantado ella hasta ahora, puede que esto hubiera sido la gota que colmaba el vaso. Sara no llevaba en su bolso ninguna de sus pastillas, ni recetas. Afortunadamente tampoco las había necesitado, pero si no conseguía recuperar ese disco temía lo que pudiera pasarle.

Maldita sea, ¿en qué momento había pasado de ser su verdugo a esto? Echó la cabeza hacia atrás y espiró lentamente.

«Otra vez. Céntrate, coño».

Ante sus ojos un hombre joven, fornido y con el pelo oscuro paró delante del local y se entretuvo un momento para abrir el cierre. Cuando entró, Lucas bajó del coche.

—Buenas tardes, ¿puedo ayudarle? —saludó Lázaro Santa María cuando vio entrar al primer cliente de la tarde.

—Eso espero —respondió Lucas acercándose despacio al mostrador—. Soy empleado de Sara Mena, ustedes se encargan del mantenimiento del barco que tiene anclado en el puerto.

—Pues sí. ¿Hay algo que no haya encontrado a su gusto?

Lucas lo miró un instante y luego sonrió como si acabara de oír algo gracioso.

—Oye, mira, jueguecitos, no. Esta es una empresa pequeña, por lo que aunque no fueras tú quien habló ayer con ella, seguramente sabes que llamó preguntando por el barco. Concretamente, por algo que había en el barco. Y digo «había», porque aunque le dijeron específicamente que allí estaba, ahora no está. ¿Te importaría explicármelo, por favor?

Lázaro le mantuvo la mirada. Lucas había hablado despacio, en tono calmado, pero con un matiz amenazante imposible de pasar por alto. Le respondió con una sonrisa insolente.

—Pues te lo explico; tu jefa nos prometió una prima si nos tomábamos la molestia de ir a comprobar que había ciertas cosas en su barco. Fuimos, y efectivamente estaban allí pero ¿sabes qué? Que ha pasado un día entero y el dinero no está donde nos prometió. Y se me ha ocurrido que a lo mejor se le haya olvidado, pero resulta que también he pensado ¿y si una vez que tenga lo que quiere el dinero sigue sin llegar?

Vaya, justo lo que se había imaginado. Lucas meneó la cabeza.

—Chaval, dime que no estás intentando pasarte de listo.

Lázaro alzó las cejas.

—¿Pasarme? Qué va, hombre. Yo sólo quiero asegurarme de que todo el mundo se queda contento…

—Al grano —le cortó.

—Vale. Ayer nos prometió doblar la mensualidad. Ahora es un día después, así que lo justo sería que en vez de doblar, se triplicara. Por las molestias, ¿no? Somos gente ocupada, nosotros también. Puede hacernos la transferencia por Internet esta misma tarde, y cuando lo haya hecho me encargaré yo mismo de llevarles la caja donde me indiquen.

—Entiendo. Bueno, mira, pasa una cosa. Es que no me gusta que me mientan.

Lázaro le miró confundido.

—¿Mentir? Ya he dicho lo que…

Antes de que pudiera terminar la frase Lucas le agarró por la nuca y estrelló su cabeza contra el mostrador. Lázaro gritó. La nariz le sangraba, pero Lucas no le soltó.

—Sí, me has mentido. Me has dicho que no ibas a pasarte de listo y mira con lo que me sales.

Sacó el mechero de la funda del cinturón y lo abrió. Las primeras chispas brotaron muy cerca de la cara de Lázaro, que chilló forcejeando por soltarse. Lucas le sujetó con más fuerza.

—Al final siempre se enciende, ya lo verás. Te cuento: me vas a dar esa caja, con todo lo que llevaba dentro, sin faltar nada, o cuando tengamos aquí una buena llama vamos a ver si soy capaz de quemarte las pestañas una por una sin tocar el ojo. —Finalmente, fuego. Lucas se inclinó para poder susurrar a su oído—. ¿Quieres que apostemos? Por cada vez que te queme el párpado, te llevas una mensualidad.

—¡Te lo daré, te lo daré, te lo juro! ¡Por favor! ¡Suéltame!

Lucas le soltó de un empujón y Lázaro cayó al suelo. Se lo quedó mirando un momento, conmocionado, mientras la sangre le resbalaba por la boca y la barbilla. Lucas levantó las cejas y ese movimiento bastó para que Lázaro se levantara a toda prisa y corriera hacia la trastienda. Menos de diez segundos después estaba de vuelta con una caja de cartón que le puso en los brazos.

—Gracias —dijo Lucas—. En cuanto al dinero, no te preocupes. La señorita Mena es una mujer de palabra.

Lázaro fue incapaz de abrir la boca. Lucas no esperaba ninguna respuesta. Ya tenía lo que había ido a buscar, así que salió del local. Más tarde decidiría si le contaba a Sara cómo lo había conseguido.

Madrid

Paseo de la Castellana

6:15 p. m.

Las puertas del ascensor se abrieron y una voz femenina anunció la planta treinta y nueve.

—¿He dicho ya que no deberíamos estar aquí?

Navarro se rió por lo bajo y su compañera y él salieron a un recibidor que conectaba con los despachos de los más altos cargos del Grupo Hermes, exceptuando el del presidente, que se encontraba en el ático.

—Creo que van tres con esta, pero no me hagas mucho caso —dijo él todavía sonriendo.

Fuentespina gimió.

—Ni siquiera es un caso que lleve nuestra comisaría.

—Venga, tú eras la que me decía que si no tenía curiosidad…

—Admitido, pero no sé qué piensas que nos va a contar ese señor.

—Es el director financiero de toda la compañía, digo yo que si hay alguna empresa por ahí, digamos… oculta, será el que mejor lo sepa.

—Claro, y nos lo va a contar precisamente a nosotros.

Navarro se encogió de hombros.

—Lo tantearemos. Me conformo con ver si le cambia la cara al mencionárselo.

Fuentespina meneó la cabeza. Ya se había dejado arrastrar hasta allí, así que no se perdía nada por probar.

Se dirigieron al mostrador de recepción que había en el centro de la sala. La recepcionista levantó la mirada hacia ellos y sonrió.

—Buenas tardes, ¿qué desean?

Ninguno de los dos sacó la placa. Después de todo, estaban allí de manera extraoficial.

—Hola, buenas tardes —dijo Navarro apoyándose en el mostrador—. Verá, nos gustaría hablar con el señor Manuel Quirós. Es el director financiero ¿verdad?

—Sí, señor. ¿Tienen cita?

—En realidad, no. Un amigo de un amigo nos presentó hace tiempo y queríamos hacerle una pequeña consulta —improvisó Fuentespina—, aprovechando que estamos en Madrid. Tenemos que volver a Cáceres mañana ¿sabe?

La recepcionista no se inmutó.

—En este momento está reunido. Si no tenían cita…

—¿Lo ves? —dijo Fuentespina, dirigiéndose a Navarro—. Te dije que no debíamos venir aquí a molestar. Una persona tan importante…

Él se encogió de hombros.

—Como aquella vez nos dijo que le teníamos para lo que fuera, le tomé la palabra.

—Está claro que sólo era una manera de hablar.

—Oiga —dijo él volviéndose hacia la recepcionista otra vez—, ¿no habría manera de que le pasara usted una nota, o…?

—No pongas a la chica en un compromiso.

La recepcionista parecía impacientarse.

—Verán, sin cita…

Mientras Navarro seguía hablando con ella, Fuentespina vio a un hombre que se dirigía caminando con bastón por un pasillo hacia un despacho en el que se encerró. Puso a su compañero una mano en el hombro.

—¿Sabe qué? Creo que va a ser mejor que lo intentemos por teléfono. Está claro que es un hombre muy ocupado, no quisiera que le hiciéramos perder el tiempo.

Dejando a la recepcionista asombrada, y sin esperar respuesta, Fuentespina agarró a Navarro y volvieron al ascensor. Una vez en descenso, Navarro se volvió hacia ella.

—Pero si ya la tenía en el bote… ¿Nos hemos venido hasta aquí para nada?

—No, es que lo he reconocido. Claro, por el nombre sólo era imposible. Ya había oído que el padre del comisario murió cuando él era pequeño…

—¿Podrías hablar para los que estamos fuera de tu cabeza?

—Manuel Quirós. Es el hermano del comisario. O medio hermano, por lo visto.

—¿Cómo dices?

—Lo vi en el funeral. También ha estado en comisaría. Mierda, el tío de la inspectora.

Navarro guardó silencio, escudriñando sus recuerdos.

—Si eso es verdad… ¿no crees que ya estamos excediendo el límite de las coincidencias? La inspectora muerta en el edificio donde vive la dueña de la empresa donde trabaja su tío, cuyo anterior jefe era casualmente el antiguo propietario de un coche implicado en un homicidio, el cual casualmente ella estaba investigando…

—Aquí no hay «casualmente» que valga. —Fuentespina se cruzó de brazos—. Que un hombre sea dueño de un coche y luego deje de serlo es algo que pasa todos los días; que ese hombre fuese en vida el jefe del tío de la inspectora da lo mismo, porque por sí solos son dos hechos aislados. Lo de ella investigando el atropello dependía únicamente de la zona por donde circulaba el coche y esa casualidad te la puedo admitir. Ahora, que ella fuera asesinada en el edificio de la actual dueña de la empresa de su tío no tiene ningún tipo de explicación. Porque todavía no sabemos qué fue a hacer allí esa mañana, llevando con ella un revólver sin registrar; no sabemos por qué disparó al chófer de Sara Mena cuando él estaba aún dentro del coche; y tampoco sabemos cómo encaja la propia Sara Mena en esta historia, habiendo quedado perfectamente claro que encaja.

Navarro guardó silencio un momento.

—Un atropello con muerte sucedido hace un año, el coche relacionado en algún momento con el entorno del tío de la inspectora, ella llevando la investigación del homicidio, el caso yéndose al garete por una oportuna negligencia y, ahora, ella muerta en circunstancias poco claras, justo cuando se reabre… No me gusta, Marta. Sinceramente, no sé si quiero seguir escarbando.

Ella pensó en el comisario y se le hizo un nudo en el estómago.

—Yo tampoco.

Navarro bajó la vista.

—Me parece que hay dos personas con las que deberíamos hablar. El becario que destruyó la huella del neumático…

—…Y Sara Mena. ¿Te has dado cuenta? Por la razón que sea, siempre volvemos a ella.

—Sí. De alguna manera ella tiene la clave de toda esta historia.

Cartagena

Calle Real

6:27 p. m.

Lucas cerró la puerta a sus espaldas y dejó la llave sobre la mesa del recibidor. En la casa no se oía nada. Miró hacia el piso de arriba y supuso que Sara seguía acostada. Era mejor así, ojalá hubiera podido dormir. Dejó la caja en el suelo y se encaminó escaleras arriba.

La puerta del dormitorio principal estaba entornada, como él la había dejado. Sara estaba tumbada de espaldas a él. Lucas se quedó un momento mirándola, recordando de pronto la primera vez que entró a su habitación y la encontró echada en la cama, en circunstancias tan diferentes. Parecía que habían pasado siglos desde entonces. Se acercó despacio, pero no intentó ser silencioso. Tanto si estaba dormida como si no, no quería asustarla. Le tocó el hombro suavemente cuando llegó a su altura.

—Sara.

Ella abrió los ojos y le miró. Los tenía enrojecidos de haber llorado, pero sonrió al verle.

—Hola.

Él sonrió también.

—Hola. —Se sentó en la cama y alargó el brazo para retirarle el pelo de la cara—. Los he traído.

Sara abrió mucho los ojos y se incorporó rápidamente.

—¿De verdad?

Lucas asintió. Ella lo miró un instante y luego le echó los brazos al cuello.

—Gracias, gracias, gracias…

Lucas la abrazó y cerró los ojos.

Sara, apoyada en su hombro, se dio cuenta de que habría querido permanecer así toda la tarde, toda la noche, sentirse para siempre envuelta en el calor de sus brazos… Y entonces sintió como si un enorme clavo se le hundiera en el pecho, al recordar que ése no era su sitio. Inspiró hondo y se forzó a serenarse, luego se apartó suavemente y trató de sonreír.

—¿Vamos abajo a terminar con esto? —susurró Lucas.

Ella asintió y permitió que la ayudara a levantarse aunque no hiciera ninguna falta. Tampoco se soltó de su mano mientras bajaban.

Había unos cincuenta discos en la caja. Sara se entretuvo en clasificarlos sobre la mesita del salón, amontonándolos por fechas. Había cumpleaños, navidades, vacaciones de verano, situaciones al azar como por ejemplo «Campeonato de natación de Iratxe, 2009» o «Invierno, paseos en barco», que era el último DVD fechado y correspondía a la última escapada de su padre al mar, un mes antes de su muerte. Sara supuso que sería aquella vez cuando se llevó allí todas las grabaciones. Se preguntó por qué lo haría. Era como si hubiera querido repasar sus últimos años, como si hubiera sabido lo que iba a pasar.

Cerró los ojos e intentó apartar esos pensamientos de su cabeza.

—Aquí están —dijo al fin, levantando dos discos—. Son estos.

—¿Quieres que los veamos? —preguntó Lucas, sentado en el sofá detrás de ella.

Sara se puso de pie y se dirigió al equipo de televisión que tenían delante.

—Por supuesto que sí.

Madrid

Calle María de Molina

7:00 p. m.

La puerta cedió fácilmente al contacto de la ganzúa. El teniente Ayala no lo sabía, pero era la tercera vez en tres días que aquella cerradura era forzada, siempre sin dejar marcas. La alarma saltó, como esperaba, y dedicó unos segundos a introducir el código de desactivación, el cual había conseguido cobrando un antiguo favor. A continuación, Ayala se guardó el estuche con sus pequeñas herramientas en el bolsillo, sacó unos guantes de látex y entró tranquilamente en la vivienda.

No tenía orden para estar allí y nada de lo que encontrara iba a servir ante un juez, pero por el momento eso no le preocupaba. Había ido a buscar cualquier pista, por pequeña que fuera, que le indicara algo a lo que apuntar; porque a esas alturas, después del esquinazo que había dado a la Policía en la estación de Chamartín, estaba bastante claro que Sara Mena tenía algo que ocultar, y la conexión con el sospechoso había sido suficientemente establecida. Como solía decir su madre: blanco y en botella.

Era curioso. Se dio cuenta de que todavía le llamaba «el sospechoso», pese a la cantidad de evidencias que tenía ya en su contra. Tal vez era el hábito… o quizá una incapacidad subconsciente de llamarle por su nombre. Aunque ¿qué nombre debería ser ése? Tenía tantos que casi era imposible reconocer uno auténtico. Puede que incluso él mismo hubiese olvidado el verdadero, enterrándolo en lo más profundo de su mente, al lado de donde había puesto la conciencia.

Recorrió toda la casa sin encontrar nada fuera de lo normal. Según sus averiguaciones, una asistenta iba a diario a encargarse de las tareas domésticas, así que todo se encontraba limpio y en perfecto orden. Nada en la cesta de la ropa sucia, ningún plato en el lavavajillas. La cama estaba hecha y el baño inmaculado. Desgraciadamente parecía que la inspección superficial, por el momento, no iba a servir de mucho.

O eso fue lo que pensó hasta que se detuvo ante la mesa del teléfono.

La primera hoja de la libreta que había al lado del aparato estaba escrita. La cogió para examinarla. Era una lista de tres ciudades con un número de teléfono al lado: San Sebastián, Córdoba y Cartagena. Las tres estaban tachadas con una línea. Levantó una ceja, intrigado, y decidió copiar aquello en su agenda. Tal vez no fuera nada, pero siempre había hecho caso a su instinto y, ahora mismo, le estaba indicando que eso era justo lo que había ido a buscar.

Cartagena

Calle Real

8:23 p. m.

Durante el descanso que siguió al visionado del primer DVD, Sara se marchó al baño para disimular que ya no podía aguantar las lágrimas y Lucas fue a la cocina a ver si podía hacer un poco de café. Encontró un paquete sin abrir en la despensa, junto a otras provisiones tales como arroz y latas de conservas. Cuando volvió al salón Sara ya estaba allí y sonrió al verle llegar con las dos tazas.

—Parece que me lees el pensamiento —dijo.

Intentaba aparentar tranquilidad y que estar reviviendo tiempos felices no le afectaba, así que Lucas decidió aparentar que le engañaba.

—¿Seguimos?

Sara asintió y cogió el mando a distancia. El segundo disco ya estaba puesto en el reproductor, así que inició la marcha y continuaron viendo imágenes del cincuenta y seis cumpleaños de su padre.

Había sido una fiesta alegre y llena de gente, como tantas otras. Invitados de compromiso y amigos íntimos por igual, Aitor Mena siempre había sido un hombre sociable al que le encantaba relacionarse con la gente. Manuel Quirós, el hombre que había iniciado todo aquello, aparecía en los vídeos con cierta frecuencia y ambos espectadores no dejaba de preguntarse cuáles serían las imágenes tan comprometedoras por las que valía la pena matar.

—Me acuerdo de esta partida de póquer —dijo Sara a mitad del DVD, cuando la hora de grabación indicaba las diez y media de la noche—. Creo que podemos saltárnosla, ahora se van a pasar como dos horas más sin levantarse de la mesa.

—¿La grabasteis entera?

—Dejé la cámara fija y nadie más la cogió, así que enterita.

Cogió el mando y pulsó la tecla de avance. Durante bastante rato vieron cómo los jugadores cogían y soltaban cartas, aparecer y desaparecer dinero del centro de la mesa y camareros yendo y viniendo a rellenar vasos. El tiempo iba pasando y los jugadores se iban retirando, hasta que sólo quedaron en la mesa Aitor Mena y Manuel Quirós.

—Aquí no hay nada raro. Como después de esto no aparezca Quirós matando a alguien, por Dios que está para que lo encierren…

De pronto, vieron cómo éste se giraba hacia a la cámara y decía algo.

—Retrocede, a ver qué dice —pidió Lucas.

Sara pulsó el botón de retroceso y luego el de play.

—Esto que quede para la posteridad —decía—. Atentas las futuras generaciones a que el señor Aitor Mena acaba de perder la pieza más valiosa de su colección.

Dejó sus cartas sobre la mesa y Aitor Mena arrojó las suyas con una exclamación. Sara resopló.

—Ya me acuerdo de esto —dijo Sara—. Esa era la última apuesta y mi padre no tuvo ningún reparo en jugarse un coche que compró en una subasta.

—¿Muy valioso?

—De colección, te lo puedes imaginar. Estaba allí mismo, en Córdoba, supongo que por eso echó mano de él para la apuesta… La verdad es que nunca le dio demasiada importancia a lo material.

—Cuando a uno le sobra, supongo que todo pierde su valor.

—La familia, no —murmuró Sara.

Lucas no respondió y continuaron viendo el vídeo.

Tras la partida, los dos hombres habían pedido a la Sara de años atrás que les acompañara y ella les había seguido con la cámara hasta el garaje. Ambos iban alegres, gastando bromas. Era fácil notar que la bebida había corrido libremente. Al fin llegaron a su destino y Quirós abrió los brazos ante su nuevo coche.

—Míralo, tan bonito como una escalera real.

—Qué cabrón… Tenía que haberme jugado dinero.

—Pero ¿qué dices? ¡Esto es mucho mejor que el dinero!

—Ya, por eso lo digo… En fin, todo tuyo.

—Tengo la impresión de haber visto ese coche en alguna parte —comentó Lucas pensativo.

A continuación, todavía entre risas, Aitor Mena le entregaba a Quirós una llave, se estrechaban la mano con palmadas en la espalda incluidas y el anfitrión de la fiesta decidía que ya había explotado lo suficiente a su hija, con lo que la grabación terminaba. Ante la pantalla negra del televisor, Lucas y Sara guardaron silencio.

—No entiendo nada —dijo Sara.

—¿Estás segura de que era esto lo que te pidió?

—Totalmente. Además, me dijo que sólo aparecían él y mi padre charlando y divirtiéndose. Supongo que no esperaba que fuera tan literal.

Lucas se encogió de hombros.

—Bueno, pues da igual. Tú has cumplido: se lo das y en paz.

Sara todavía no daba crédito.

—Debería denunciarle, aunque sólo fuera por lo que me ha hecho pasar por esta estupidez.

—Dijiste que tal vez había gente que no querrías ver implicada en esto.

—Eso me dijo él. Pero después de ver esto… ¿Implicados en qué? No sé. Ya no sé qué pensar.

—Es mejor no darle más vueltas. —Lucas miró la hora—. Voy a acercarme a la estación a ver si sale algún tren esta noche para Madrid. Cuanto antes se lo des, antes se le pasará la paranoia y te dejará en paz.

«Y antes desaparecerás para siempre» pensó ella. Forzó una sonrisa y asintió.

—Sí, tienes razón.

Lucas la miró un instante, como si vacilara de repente, y luego se levantó. Sara le siguió con la vista mientras se marchaba y, cuando escuchó cerrarse la puerta de la calle, trató de ignorar que el clavo se había hundido un poquito más en su pecho.

Se puso de pie y recogió los DVD. No tenía ni idea de cuál era el que quería Quirós de los dos del cumpleaños, así que separó ambos y empezó a guardar de nuevo en la caja los demás. Naturalmente pensaba llevárselos todos, ahora que los había encontrado era una tontería volverlos a dejar. Cuando ya sólo quedaba uno se fijó en que era el de su última Nochevieja en familia. Incapaz de resistir la tentación, lo llevó al reproductor y se dispuso a verlo.

Un rato después oyó abrirse la puerta principal. De inmediato, el corazón empezó a golpear en su pecho.

—No has tardado mucho —dijo deteniendo el vídeo.

—No, y traigo un par de noticias regulares. —Sara se incorporó en el sofá y lo miró intrigada—. La primera, que hay huelga de trenes y no sale ninguno a Madrid hasta mañana.

Sara recordó el aviso de la estación.

—Bueno, no es tan mala noticia. Así descansamos un poco.

Le había temblado la voz, pero esperaba que él no se hubiera dado cuenta. Para intentar parecer despreocupada, preguntó por la segunda noticia.

—Es más bien una explicación —respondió Lucas enigmáticamente, sentándose a su lado en el sofá—. Lo he recordado en la estación, supongo que porque lo había visto en el periódico esta mañana cuando esperábamos el tren. Mira.

Le puso el periódico doblado en el regazo. Sara lo cogió y de repente le dio un vuelco al corazón.

«¿Ha visto este coche?» leyó en el encabezamiento de un aviso en la contraportada, donde se mostraba un automóvil idéntico al que su padre había perdido al póquer contra Manuel Quirós. Miró a Lucas y éste asintió.

—Ya sabemos lo que no quiere que se sepa.

Madrid

Calle Ginzo de Limia

9:20 p. m.

Los números eran de José María Suanzes, administrador de la yeguada propiedad de la familia Mena en Córdoba; Gorka Núñez, conserje del edificio en San Sebastián donde tenían un apartamento; y Limpiezas Torreblanca, S. A., empresa situada en Cartagena. Por la documentación que previamente le había conseguido Rivas, que indicaba que tenían una casa también en esa ciudad, supuso que la relación con los Mena sería que eran clientes de dicha empresa.

Ayala cerró el email con la información y se echó hacia atrás en la silla, las manos entrelazadas detrás de la cabeza. Parecía, pues, que la pista que había encontrado en el piso de Sara Mena no era tal, porque seguían en el mismo callejón sin salida. Sin embargo le intrigaba. Era evidente que ella había llamado a esos teléfonos uno detrás del otro y seguramente por la misma razón, a juzgar por las tachaduras, que debían descartar algo. Claro que cabía la posibilidad de que se tratara de llamadas de rutina. Pudiera ser que una vez a la semana, o al mes, realizara esas llamadas para comprobar que sus propiedades estaban bien atendidas; pero si se trataba de algo habitual, no tenía mucho sentido haber copiado los tres números en una libreta para no tener que consultar la agenda tres veces. Eso más bien indicaba que tenía prisa o que tal vez tenía que dejar algo arreglado en los tres sitios. Quizá pensara hacer una visita y no sabía, de primeras, a cuál de los lugares iría.

Se levantó y empezó a caminar de un lado a otro de su estudio, repasándolo todo otra vez: el Apóstol mata a la inspectora Ingrid Castro, poco después es visto en compañía de Sara Mena en el hotel Orión; ella declara en comisaría y al día siguiente es vista en el cementerio de la Almudena: ésa es la última vez que se tiene noticia de su paradero. El día anterior al presente, lunes, una nota de su psiquiatra, llevada por el abogado Martín Yagüe a la comisaría de Salamanca, indica que la señorita Mena no puede comparecer otra vez debido a su frágil salud emocional; y ese mismo día, por la mañana, se tiene noticia de su presencia en la estación de Chamartín, pero aunque es identificada por el taquillero que le vendió dos billetes a Cádiz, nadie es capaz de dar con ella ni con su misterioso acompañante.

¿Por qué fueron a la estación si después no se subieron al tren? Tenía que haber una razón. Tal vez se dieron cuenta del despliegue policial a tiempo para escabullirse, aunque era improbable. Por lo que le habían informado, la operación se había llevado a cabo muy poco antes de la salida del tren, difícilmente podrían haber tenido tiempo para darse cuenta y escapar. Otra cosa habría sido que hubiesen sabido lo que iba a pasar.

Una idea le asaltó de pronto. Volvió a la mesa y tomó el ratón del ordenador para abrir el navegador de Internet. Buscó la web de RENFE y los horarios de los trenes regionales. Cuando encontró lo que buscaba, soltó el ratón y se irguió con las manos en los bolsillos.

Había otros dos trenes que salían en torno a las 10.15 esa mañana.

Uno de ellos iba a Cartagena.

Cartagena

Calle Real

10:35 p. m.

Ya que tenían tiempo se permitieron cenar tranquilamente. Preparar la comida y sentarse a la mesa de la cocina, al menos, porque Sara apenas probó su pasta y se contentó con revolverla con el tenedor. Lucas la miraba y se debatía entre dejarla o seguir con la discusión que habían mantenido desde que llegó a casa con el periódico de la mañana.

—Deja de pensar en ello —dijo al fin—. Lo que hagas ahora no va a cambiar nada.

—Ya, pero…

—Mira, yo lo siento mucho por esas chicas, y si las circunstancias fueran normales te diría «adelante, dale ese DVD a la Policía»; pero aquí de lo que se trata es de tu vida.

—Y en el camino protegemos a un homicida. A alguien que sólo se preocupa de que no se manche su nombre, a costa de lo que haga falta.

—Ya tendrá su castigo. —Hizo una pausa—. Eso nos llega a todos.

—Si de verdad piensas así, no sé cómo es que te hiciste policía. —Cerró los ojos—. Lo siendo, discúlpame.

Lucas eludió su mirada. Inquieto de repente, recogió su parte de la mesa y la llevó al fregadero.

—Entonces no pensaba así —respondió—. Pero mira, debe ser que no creía que me iba a tocar mi parte. Mis padres eran muy creyentes ¿sabes? Durante mucho tiempo yo también lo fui. Iba a misa, rezaba antes de cada misión y daba las gracias a Dios todas las noches por haber vuelto vivo a casa.

Abrió el grifo y se remangó la camisa para ponerse a fregar. Sara se dio cuenta de que lo que quería era seguir dándole la espalda.

—¿Y ahora? —preguntó.

—¿Ahora? Las cosas ya no son igual.

Sara se levantó y se reunió con él en la pila.

—¿Crees que tu castigo será el infierno, o el desprecio de Dios? —Lucas la miró a los ojos fijamente, en silencio—. Yo creo que el infierno está aquí; el castigo es saber que uno se ha buscado vivir en él.

Posó una mano en su hombro y se puso de puntillas para besarle en la cabeza; después se marchó despacio, dejándole a solas, tal como él deseaba.

Lucas se tomó su tiempo para terminar de fregar todos los cacharros, y luego cogió un paño para secarse las manos. Se las frotó con fuerza, como si no se tratara sólo de agua, y a continuación cogió su tabaco y salió por la puerta del jardín trasero.

El aire frío le mordió en el cuerpo desabrigado, pero no le importó. Necesitaba espacio, respirar un poco. Por un momento sintió que comprendía a Sara cada vez que tenía que enfrentarse a un sitio cerrado. Con mano firme a pesar del frío, se puso un cigarro en la boca y sacó el mechero. Uno, dos, tres intentos para encenderlo. La maldita piedra, completamente gastada, ya no respondía. Furioso, lo arrojó lejos y la oscuridad se lo tragó. Lucas respiró hondo e intentó serenarse.

Ella tenía razón, el arrepentimiento era el peor castigo de todos. Esa era la penitencia que él había estado sobrellevando, y sin embargo ahora sabía que su infierno iba a ser peor después de que hubiera cometido la primera acción noble en años, cuando llegara el momento de dejarla sana y salva en su casa.

Sara alargó la mano y probó con los dedos la temperatura de la ducha. Estar un rato bajo el agua siempre la ayudaba a relajarse y vaciar su mente, como si la corriente pudiera arrastrar sus pensamientos. Cuando consiguió el punto medio perfecto entre caliente y frío, se abrió la bata y la dejó caer al suelo, dio un paso adelante y levantó la cabeza para que el agua le cayera directamente en la cara.

Vacía la mente, no pienses en nada, se decía.

No pienses en dos chicas jóvenes con la vida arruinada.

No pienses en la Policía o en lo que le dirás a Yagüe.

No pienses en tu casa, vacía y silenciosa.

Bajó la cabeza y el agua empezó a caer en su nuca. Cuando aquello terminase y Lucas se alejara de ella todavía irían tras él. Se marcharía a otro país, cambiaría de nombre. Tal vez se borrara ese tatuaje que llevaba en el brazo.

Y tal vez aun así darían con él y lo matarían.

Quién sabía dónde podrían tenderle una emboscada, cuántas veces tendría que salir corriendo y cuándo se le acabaría la suerte. Podía ser dentro de semanas, de meses… nunca o al día siguiente, nada más dejarla. Uno de los dos bandos acabaría ganando, pero ella ya había perdido.

Lo iba a perder a él para siempre.

Posó la mano en la pared y apoyó la cabeza en ella. Las lágrimas empezaron a derramarse entre el agua que seguía cayendo. Lloró sin intentar contenerse, desahogando todo el dolor que se le había acumulado en el pecho, y cuando terminó se encontró vacía.

Entonces sintió el roce de una mano en su espalda.

Lucas no dijo nada cuando se colocó detrás de ella, rodeando su cintura con un brazo. Sara se aferró a ese brazo y se apoyó contra su pecho, cerrando los ojos. El agua caía sobre los dos como una fuente purificadora. Sara levantó la cabeza para que se llevara de sus ojos todo rastro de lágrimas y Lucas se inclinó para besarla.

Fue un beso suave, lánguido, totalmente opuesto a los que habían compartido antes. Ambos se permitieron saborearse despacio, sin prisa, como si tuvieran todo el tiempo del mundo. Lucas subió la mano desde la cintura, acariciando su piel mientras que con la otra la tomaba del mentón y exploraba con su boca el camino hasta el cuello.

Sara introdujo los dedos entre su pelo. El agua ahora parecía caer fría sobre la piel que sentía al rojo vivo. Lucas la alzó en brazos. Los dos se miraron en silencio durante un momento, como si acabaran de descubrirse, y después salieron de allí.

Se arrodilló en la cama y tumbó a Sara sobre las sábanas, inclinándose sobre ella porque no quiso soltarle. Volvió a besarla y ella empezó a acariciar su espalda y sus hombros, sus brazos. Lucas bajó otra vez a su cuello, y siguió bajando lentamente para saborear la carne de sus pechos. Sara sentía el roce de su incipiente barba en la piel sensibilizada y el contraste de sensaciones, suave, húmedo, lacerante, sólo le hacía desear más. Él continuó el descenso por el ombligo, acariciando suavemente con su lengua la cicatriz que le surcaba el abdomen, y siguió bajando más allá del monte de Venus.

Sara se retorció sobre el colchón, cerrando los dedos en torno a las sábanas. Lucas la llevó al límite con parsimonia, torturándola hasta que todos sus músculos se quedaron rígidos, la espalda arqueada, y de repente sintió que la abandonaba. Abrió los ojos para buscarle, desesperada, y entonces lo encontró frente a frente.

Inmediatamente sintió que la penetraba. Cerró los ojos con fuerza y le rodeó el cuello con los brazos, sus dedos resbalando por la piel mojada. El orgasmo le sobrevino como una explosión interna que sintió que le iba a partir en dos, mientras Lucas se movía cada vez más profundo, la respiración convertida en un esfuerzo titánico, hasta que no pudo más y sintió que se derramaba en su interior, el cuerpo rígido sobre Sara, que continuaba abrazándole. Siguió haciéndolo mientras lo sentía relajarse y ni aun cuando cayeron los dos sobre las sábanas, rendidos, quiso soltarle.

Madrid

Calle Ginzo de Limia

11:52 p. m.

Todavía en su estudio, Ayala caminaba de un lado a otro como un tigre enjaulado. Su esposa ya le había dado las buenas noches, pero le conocía lo suficiente como para esperarle despierta. A él ni siquiera se le había pasado por la cabeza la idea de retirarse a dormir. Nunca, en toda su vida, había sufrido un conflicto interno mayor que el que ahora le corroía las entrañas.

Tenía a su alcance la posibilidad de atrapar a uno de los hombres más buscados de Europa y cerrar el caso que llevaba meses obsesionándole. Ni siquiera era por el mérito profesional. Sólo la paz interior que lograría valía la pena coger el teléfono y dar la alerta al cuartel de Cartagena. Sin embargo, no lo había hecho y cuanto más pensaba en ello, menos capaz se sentía de hacerlo.

Uno de sus mayores temores, desde siempre, había sido el tomar decisiones equivocadas. Era un hombre acostumbrado a analizar rápidamente cualquier situación y extraer conclusiones. Sabía escuchar a su instinto y también se guiaba por él. A veces, sin embargo, se encontraba ante callejones sin salida; veces como aquella, en que por más que buscaba no encontraba el mejor camino.

Ni siquiera para sí mismo. No habían sido sólo aquellos días febriles, ni los meses de incertidumbre. Tampoco se trataba sólo de ellos, dos hombres a los que el destino había puesto frente a frente. Era mucho más que eso. Había más gente involucrada, personas inocentes cuyas vidas también se verían afectadas por sus decisiones: el comisario Castro, Sara Mena… y Ángela, la más inocente de todos. Al final ¿quién iba a pagar el precio más alto?

Alertaría al cuartel de Cartagena, sin duda… pero primero tenía que terminar lo que había empezado. Lo único que tenía claro de aquella historia era que no podía dejar el final en manos de nadie más. No sabía si aquella decisión era la correcta, pero era la única que podía tomar.

El comisario Castro detuvo el coche varios metros antes de llegar a casa del teniente Ayala, cuando lo vio salir del portal. Todavía le hervía la sangre por lo que acababa de descubrir, pero en un ejercicio de supremo autocontrol mantenerse a la espera. Al poco rato lo vio pasar en coche por delante de él y, sin pensarlo dos veces, se dispuso a seguirle.

Miércoles, 29 de enero

Cartagena, Calle Real

Madrugada

Cuando despertó, Lucas tuvo que parpadear varias veces; sólo era capaz de ver una gran mancha borrosa y parecía que tuviera telarañas en los ojos. Se los frotó con el índice y el pulgar y miró hacia la ventana. Todavía era de noche, pero el teléfono móvil que había dejado en la mesilla marcaba más de las seis. Aquello le medio despejó: querría haberse despertado mucho antes.

Bajó la mirada y distinguió la rubia cabeza de Sara descansando en su pecho. Por el sonido de su respiración supo que estaba completamente dormida. Suavemente, con cuidado de no despertarla, la apartó y se levantó de la cama. Tenían billetes para el tren de las ocho y diez con destino a Madrid y no podían permitirse el lujo de perderlo. Se duchó rápidamente y se terminó de vestir cuando el reloj daba las seis y media. Luego bajó a la cocina a hacer café y debatió consigo mismo cuánto más dejar dormir a Sara.

Entonces lo escuchó.

El golpe seco de dos pies golpeando el suelo en el exterior.

Sus sentidos se pusieron en alerta tan deprisa como si hubiera pulsado un interruptor. Subió al dormitorio y recuperó su bolsa, de la que extrajo el rifle Remington 700 VSSF que había incluido en su pequeño arsenal de viaje sólo por si acaso. Tan sólo un par de segundos después volvió a las escaleras y se dirigió al mirador.

Ante él, una vista panorámica completa del jardín y cuatro ángulos desde donde buscar lo que no debería estar ahí. Nervios templados, posición perfecta, dedo en el gatillo. Todo de manera automática, como el francotirador experto que era. Encontró su objetivo… y en ese mismo instante casi notó el clic en su cerebro.

Rígido, perdido por un momento, separó el ojo de la mira telescópica y apartó el dedo del gatillo.

Sara seguía durmiendo tranquila cuando se asomó a verla. Todavía con el rifle en la mano, bajó las escaleras y se dirigió a la puerta. La alarma seguía conectada, nadie había intervenido el mecanismo.

Estaba esperando a que saliera.

Siempre supo que llegaría ese momento.

Dos cañones de armas diferentes se enfrentaron al aire libre. Los dos hombres, uno a cada lado de la ley, se miraban a los ojos por primera vez desde hacía cuatro años.

—¿Vas a dispararme? —preguntó Ayala, apuntando firme con su pistola— ¿Era así como te imaginabas que nos volveríamos a ver, Santiago?

Lucas casi rió al escuchar un apodo que no oía hacía años, pero tampoco varió su posición. El rifle apuntaba directamente entre los ojos.

—Sí —respondió, y luego añadió con énfasis—: Zorro. Así me lo imaginaba. ¿Vas a dispararme tú?

—Vengo a detenerte. Vamos, baja eso.

—¿Sabes lo que me pasará cuando me lleves a la cárcel? Sí, claro que lo sabes. Sólo hace falta facilitarles el trabajo señalando dónde estoy con una flecha.

—Nos ocuparemos de protegerte. Vamos, no lo pongas más difícil para los dos. Hace mucho tiempo que necesito hablar contigo. Seguro que tú también quieres hablar conmigo. ¿No quieres preguntarme por ella? Está preciosa. —Vio que el cañón del rifle empezaba a temblar—. Tiene tu misma sonrisa… Y mucha imaginación, siempre está inventándose cuentos. Su juguete favorito es un perro de peluche, lo ha bautizado Lucas.

Los ojos se le humedecieron y fue incapaz de seguir sosteniendo el rifle. Derrotado, Lucas se dejó caer al suelo y se cubrió la cabeza con las manos en gesto de desesperación.

—Hijo de puta… maldito hijo de puta —susurraba, rabioso por las lágrimas que no podía impedir que cayeran.

Cauteloso, Ayala bajó el arma.

—Le hemos hablado de ti —continuó—. Le enseñé una foto tuya y le pareciste muy guapo. También la bauticé, como me pediste. Lidia y yo somos los padrinos.

—¡Basta!

Se hizo el silencio, mientras Ayala observaba a su viejo amigo del Ejército con tristeza, piedad y mucha incertidumbre. Tragó saliva. Al fin, Lucas logró recomponerse.

—No deberías haberle dicho nada de mí —dijo sin mirarle—. Sería mejor que no supiera de dónde viene.

—Ya. Bueno, no me consideré con derecho a tomar esa decisión.

Lucas levantó la vista y en los ojos de ambos ya no había desafío. Ayala se sentó junto a él, en el primer peldaño de la escalinata de la entrada, ambos mirando al frente.

—La noche que apareciste en casa con tu hija de seis meses imaginé que alguien quería matarte. No me diste tiempo a reaccionar, pero más tarde eso fue lo que pensé. Luego fue pasando el tiempo y no dabas señales de vida, hasta que un día me avisaron de que alguien había abierto una cuenta bancaria a nombre de Ángela Medina. Sólo podías ser tú, así que intenté rastrearte a partir de ahí. Cubres muy bien tus huellas, tengo que decírtelo. Pero después de aquello dejé de pensar en ti como uno de los caídos en combate y me imaginé… Bueno, me imaginé algo diferente. —Lucas guardaba silencio. Era difícil leer su expresión—. Después, me llega ese caso de la cruz de Santiago. El juez siciliano asesinado. Cuando me enteré, mi instinto me dijo que el famoso Apóstol eras tú, aunque no quisiera creerlo.

—El juez siciliano… ¿Sabes?, ni siquiera era mi objetivo. Me lo asignaron en el último momento, porque el otro preparó mal la bomba que le iba a poner en el coche y le estalló en las manos. Yo entré sin plan, sin que el arma estuviera preparada. Simplemente le pegué un tiro a bocajarro y ni me preocupé por cuánto vio la pobre mujer que tuvo la desgracia de presenciarlo.

Ayala guardó silencio. Lucas no sabía por qué le había contado aquello, pero recordaba aquel objetivo en especial porque había sido el primero que le dieron después de su regreso de Estados Unidos. Después de ser «ascendido». A partir de entonces los encargos fueron algo menos frecuentes, casi siempre más complicados y notablemente mejor pagados.

Nada de eso marcó nunca la diferencia.

—Tengo que detenerte.

—Dime, ¿sabes algo de los demás? —dijo Lucas, como si no le hubiera oído—. Yo perdí contacto con todos cuando me fui a Canarias.

Ayala suspiró.

—Calatrava y Alcántara todavía siguen —explicó—. Alcántara anda por los despachos, pero Calatrava sigue en el campo, no sé muy bien dónde. Montesa lo dejó un par de años después que nosotros. Perdió dos dedos de la mano derecha y lo licenciaron. Ahora lleva un camión.

Lucas esbozó una media sonrisa. Ayala lo observó. Parecía perdido en recuerdos de juventud, cuando cinco compañeros inseparables decidieron marcar su amistad a fuego con cinco símbolos diferentes, cada uno de los elementos del emblema de su grupo. La Escuadra Parche, los llamaban. Los cinco guerreros infatigables.

Ayala cerró los ojos y aparcó esas mismas imágenes en su memoria.

—Santiago, vas a venir conmigo ahora.

—Aquí nadie va a ir a ninguna parte.

Ambos giraron la cabeza, pero solamente lo reconoció uno. El comisario Castro los enfrentaba con su arma reglamentaria y una expresión de profundo desprecio en la cara. Instintivamente, Lucas alargó la mano hacia el rifle.

—Cuidado —dijo Castro apuntándole—. No me gustaría que después de llegar hasta aquí me lo pusieras tan fácil.

Ayala ya había puesto una mano en el brazo de Lucas para contenerle. Él no hizo ningún intento por sacar su pistola.

—Comisario…

—¡Ni se le ocurra decir nada! ¿Cree que me chupo el dedo? ¿Cómo piensa que les he encontrado, después de que lograra dejarme al margen? —Metió la mano en el interior de su abrigo y extrajo una carpeta que tiró al suelo. Estaba marcada por el sello del Ministerio de Defensa—. Arturo Ayala, cabo, licenciado en 1996. Lucas Medina, compañero de grupo, licenciado el mismo año. ¿Pensaba que lo iba a poder mantener en secreto, teniente?

Ayala cerró un momento los ojos.

—¿Cómo…?

Castro se adelantó a su pregunta.

—Yo también hice la mili; y también estuve en el grupo de operaciones especiales, compañía número once. Claro, que por aquel entonces el distintivo era un escorpión. El emblema cambió cuando fusionaron la once con la doce y crearon el GOE I, cuyo escudo estaba formado por las cruces de Montesa, Alcántara, Calatrava… y Santiago. Las cuatro puestas en fila, y un zorro corriendo en la parte de abajo. —Hizo una pausa y tomó aire—. Después de verle el tatuaje del brazo, teniente, no fue difícil atar cabos.

Ayala se levantó despacio.

—Comisario, no estoy aquí en calidad de amigo de nadie. He venido a cumplir con mi deber.

—Sus explicaciones no me interesan. ¿Cree que voy a creer algo de lo que me diga? Tú, cabrón —dijo dirigiéndose a Lucas—. Ponte de pie. Vamos a acabar con esto aquí y ahora.

Lucas obedeció sin apartar la vista de la pistola. En su mente, Sara y si se habría despertado. Esperaba que, oyera lo que oyera, se quedara quieta.

Castro sacó unas esposas del bolsillo y se las tiró a Ayala.

—Póngaselas. —Señaló con la pistola uno de los pilares que flanqueaban la entrada de la casa—. Ahí, alrededor de esa columna. Sin tonterías, le aseguro que ahora mismo no estoy para aguantarlas.

Lucas y Ayala se miraron brevemente, luego el teniente procedió a hacer lo que le decían. Lucas volvió la vista al comisario y esperó.

—Creo que a estas alturas ya has adivinado quién soy, pero por si acaso me presentaré. Me llamo Francisco Castro, soy el comisario del distrito de Salamanca y el padre de la inspectora Ingrid Castro. Puede que esto tampoco lo sepas, pero ella es la mujer que asesinaste hace seis días en un garaje asqueroso.

—Sí, sabía su nombre —respondió Lucas con calma.

No se molestó en defenderse. No le dijo que aquella muerte había sido por proteger a una persona inocente, ni que ella disparó primero. No sólo porque no le escucharía, sino porque sabía que en ese momento sólo le importaba una cosa: su hija estaba muerta y tenía al culpable delante.

—He venido todo el camino pensando lo que debería hacer contigo. ¿Detenerte? No. Después de lo que he oído, seguramente eso te vendría bien. ¿Matarte? Sí, eso me parece lo más justo. Pero ¿sabes? Yo no soy un asesino, como tú. Jamás en toda mi vida he matado a nadie a sangre fría, así que he pensado en algo un poco más… honorable. —Llevó la mano a la funda del cinturón y sacó otra pistola. La lanzó y Lucas la atrapó con ambas manos—. Como podrás comprobar, está cargada. Ahora puedes empezar a correr. —Lucas lo miró sin comprender—. Sé que mi hija te disparó primero, por eso voy a darte diez segundos de ventaja. Aprovéchalos o muere ahora mismo, te aseguro que a mí me da igual.

Lucas empuñó la pistola con el cañón hacia arriba. Miró a Ayala, que guardaba silencio con expresión grave. Los dos sabían que las palabras eran inútiles, pero Lucas aún no estaba muy seguro de qué hacer.

—Uno. Dos. Tres.

De manera instintiva Lucas empezó a bajar las escaleras, primero despacio, hasta que dio media vuelta y echó a correr por el jardín hacia la parte lateral de la casa. Unos segundos después, Castro le seguía.

Fue el primer disparo lo que despertó a Sara.

Se incorporó sobresaltada en la cama y, tras los primeros instantes de desconcierto, miró a su alrededor para encontrarse sola en la habitación. ¿Lo había soñado, o era real? Rápidamente se levantó y empezó a vestirse; tenía un mal presentimiento.

Intentó hacer el menor ruido posible mientras bajaba las escaleras. Antes de llegar, vio que la puerta estaba abierta. Otro disparo hizo que se agachara. Por un momento se quedó encogida en las escaleras, petrificada. El tercer disparo fue como un empujón hacia delante.

Lucas, tenía que ver a Lucas.

Al salir a la calle se quedó clavada en el sitio. Había un hombre esposado a una columna unos metros más allá de ella.

—Sara Mena —dijo cuando la vio. Sonó como si acabara de ver un oasis en el desierto—. Eres Sara Mena ¿verdad? Por favor, ven, tienes que soltarme… —Ella lo miró con desconfianza y no se movió—. Soy de la Guardia Civil. Ven, puedes mirar mi placa si no te lo crees… ¡Por el amor de Dios! —dijo cuando sonó otro disparo— ¡Van a matarse!

Fue el genuino gesto de desesperación en su rostro lo que decidió a Sara. Corrió a su lado y Ayala le dijo dónde llevaba una llave de esposas. Antes de liberarlo, le quitó la pistola. Ayala la miró con las cejas levantadas.

—Por si acaso —dijo Sara dándole la llave.

—Por si acaso, vale —masculló Ayala forcejeando con la cerradura de las esposas.

Cuando por fin se las quitó no se molestó en tratar de recuperar su arma. Corrió en la dirección que habían seguido Lucas y Castro, con Sara detrás. Daban la vuelta a la esquina cuando sonó el quinto disparo y se detuvieron en seco al ser testigos de cómo terminaba todo.

Ayala inspiró hondo y los dos empezaron a avanzar otra vez, despacio, contemplando la escena. Castro estaba tirado en el suelo; Lucas, erguido sobre él, sostenía su pistola con el brazo caído y lo miraba. Al oírlos acercarse levantó la vista. Entonces Ayala alcanzó a ver la mano ensangrentada del comisario.

—Así me salvó de Ingrid Castro —murmuró Sara.

El teniente la miró, pero Sara no dijo nada más. Siguieron andando despacio hasta llegar a ellos. Lucas y Sara se miraron, mientras Ayala se arrodillaba junto a Castro.

No lo había matado. Había sido un tiro preciso en la base de la mano, la sangre empapó pronto el pañuelo que le puso y el dolor, aunque se esforzara en no emitir ni un quejido, debía ser infernal… Pero el comisario estaba vivo porque Lucas había querido. Ayala no sabía si estaba más sorprendido o aliviado, pero de pronto se sintió un poco más ligero, como si hubiera perdido peso de una carga que llevara a cuestas. Sacó el teléfono y llamó a los servicios de emergencias. Luego al levantarse tardó unos segundos en poder hablar.

—Se acabó, Lucas —dijo finalmente—. Lo sabes ¿verdad?

Lucas siguió mirando a Sara. En la expresión de ambos podía leerse una media disculpa y un medio pesar.

—Lo sé, Arturo —susurró Lucas—. Se ha acabado.

Madrid

Calle Princesa

8:33 a. m.

Había un cliente delante del quiosco, así que decidieron esperar a que se fuera para acercarse. Plantado en mitad de la acera, Navarro se sentía como un hombre-anuncio con la palabra «poli» escrita en el cartel. No estaban allí oficialmente, pero ni él ni su compañera podían quitarse de la cabeza las preguntas que eran como uñas en una pizarra, chirriantes y de distracción imposible.

—Vamos, terminemos con esto —dijo Fuentespina—. Arlanza ya nos debe tener en busca y captura.

Atendía el quiosco un chico joven. Veintiséis años decía su ficha, graduado en la Academia de Policía cinco meses atrás. Había renunciado a la placa hacía cuatro.

—Buenas tardes —saludó Navarro—. ¿Alejandro Várez?

Él los miró un instante. Luego asintió.

—Policías ¿no?

—Nos gustaría hacerte algunas preguntas, relacionadas con la inspectora Ingrid Castro —dijo Fuentespina, directa al grano—. Supongo que te suena el nombre.

Alejandro se había puesto tenso. Pasó la mirada de uno a otro, evaluándolos.

—¿Qué quieren de mí, exactamente?

—Sólo saber qué ocurrió en el laboratorio de la comisaría de Chamartín hace más o menos un año —dijo Navarro—. La huella del coche que atropelló a dos crías.

Su primera reacción fue de rigidez. Luego bajó la mirada y esbozó una parodia de sonrisa.

—Sabía que esto llegaría —susurró. Luego volvió a mirarles, resuelto—. No pienso firmar nada, ni ponerme delante de un juez. Pero renuncié a mi sueño de ser policía porque ya no me creía digno de la placa, así que se lo contaré. Sí, ella me pagó. Mucho dinero que sirvió para salvar este mismo quiosco, que mi padre llevó casi hasta el día de su muerte, un mes después de mi graduación. Si quieren saber por qué Castro quiso cargarse el caso, en eso ya no puedo ayudarles. A mí ni me dio explicaciones ni se las pedí.

Navarro y Fuentespina guardaron silencio. Esta era una de esas pocas veces en que uno prefiere haberse equivocado y no confirmar que el olor a podrido sale de la propia casa.

—El caso se ha reabierto —informó Navarro—. Puede que tengas que declarar.

—Negaré todo lo que les acabo de decir. Lo siento, pero ya arruiné mi vida lo suficiente el día que acepté esa propuesta. No pienso ir a la cárcel también.

No había nada más que decir, así que los dos policías se volvieron y empezaron a caminar lentamente, en silencio. Los acontecimientos que podrían constituir la verdadera historia empezaban a tomar forma en sus cerebros… y el cuadro final no era nada bonito.

—No tenemos pruebas para ir a Asuntos Internos —comentó Fuentespina—. Ni para nada, en realidad.

—Casi me alegro. No quisiera ser yo el que le cuente al comisario todo esto.

Puesto de la Guardia Civil de Cartagena

10:24 a. m.

Sara no estaba detenida, así que no le habían ofrecido hacer una llamada. Llevaba más de dos horas sentada sola en una sala, esperando que alguien se presentara a hablar con ella y preguntándose qué le iría a pasar a Lucas. El hombre que se había presentado como teniente Ayala le había puesto las esposas con un «lo siento» y después habían esperado a que llegara una unidad de la Guardia Civil y la ambulancia para el comisario Castro. Éste no había dejado de insultarlos a todos incluso mientras se lo estaban llevando, y Sara no podía evitar sentir una pena inmensa.

Se levantó de la silla y empezó a caminar lentamente alrededor de la mesa. En una de las paredes había un espejo, así que había supuesto que aquella sería la sala de interrogatorios. Se preguntó si Lucas estaría en otra parecida o si lo habrían llevado ya al calabozo. Al imaginarlo tras unos barrotes tuvo que tomar aire.

Al fin la puerta se abrió y entró el teniente Ayala.

—Siento haberla hecho esperar. Por favor, tome asiento.

Sara se dirigió a la silla que había estado ocupando y él se sentó en la de enfrente.

—Todavía no sé si tengo que llamar a mi abogado —dijo Sara.

—Puede hacerlo si lo considera oportuno —respondió él revolviendo entre sus papeles—, pero le aseguro que no existe ningún cargo contra usted. El detenido ha confesado haberla mantenido retenida contra su voluntad desde el sábado por la noche, por lo tanto no es sospechosa de complicidad.

Boquiabierta, Sara se quedó mirando fijamente a su interlocutor durante unos segundos.

—¿Cómo dice? —logró articular.

Ayala le devolvió la mirada y adelantó un documento para que ella lo viera.

—Aquí tiene su declaración firmada. Asegura que el jueves, después del tiroteo iniciado por la inspectora Castro en el garaje de su edificio, la obligó a atenderle médicamente y coaccionó para que mintiese a la Policía; dos días más tarde, volvió a buscarla con la intención de que le proporcionara medios para salir del país. La amenazó y usted le ofreció el barco que tiene anclado en el puerto de aquí; luego él se la trajo como seguro hasta conseguir su objetivo. Puede leerlo, está todo aquí.

Todavía incrédula Sara echó un vistazo a la hoja, mecanografiada y certificada con la verdadera firma de Lucas. Decía que la inspectora Castro había disparado cuando él sacó su pistola con la intención de matarla, porque al ver su placa pensó que iba a detenerle.

Cerró los ojos y se recostó en la silla.

—Sabe tan bien como yo que esto es un cuento.

Ayala movió la cabeza. Por supuesto que lo sabía, pero no podía hacer nada. El interrogatorio de Lucas había sido breve y concreto; él se había ceñido a su confesión y, por lo demás, se había cerrado en banda negándose incluso a hablar de la razón de su estancia en Madrid, como empleado de Sara.

—Esto es lo que él dice. Naturalmente le tomaré declaración a usted también y puede confirmar o desmentir lo que desee, pero ya le adelanto que conozco a Lucas Medina y no se va a retractar de lo que ha dicho, así que la declaración que se tendrá en cuenta en última instancia será la suya.

Sara negó con la cabeza.

—Eso no es justo. Dice que le conoce, el comisario Castro dio a entender que son amigos…

—Eso fue hace mucho tiempo —interrumpió Ayala.

—¿Y se va a quedar tan tranquilo mientras le echan encima acusaciones falsas? ¿No es su trabajo descubrir la verdad?

—Él asegura que es culpable. No se le ha coaccionado, sino que ha confesado por propia iniciativa. Sin embargo, como ya le he dicho, estoy aquí para tomarle declaración. Puede empezar a relatarme su versión de los hechos.

Sara trató de serenarse. No podía mencionar el chantaje de Quirós sin exponerse a que sus amenazas fueran ciertas y alguien cercano a ella saliese perjudicado. Sin embargo, no podía permitir que la muerte de la inspectora Castro terminara sobre los hombros de Lucas como asesinato, cuando todo lo que había hecho era salir en su defensa.

Tomó aire y empezó.

—El jueves por la mañana, cuando salía hacia la oficina, se presentó en el garaje de mi casa una mujer que se identificó como la inspectora Ingrid Castro. Pidió hablar conmigo mientras Lucas esperaba en el coche y, cuando me bajé, ella le disparó a través del parabrisas.

Ayala mantuvo el semblante inexpresivo.

—¿Él tenía ya la pistola en la mano?

—No, nada de eso. Yo creo que lo que ella quería era eliminarle como testigo, porque lo siguiente que hizo fue venir a por mí.

Ayala asintió lentamente.

—Recuerdo que esta mañana me dijo que Lucas la salvó de ella… Dígame ¿qué sucedió exactamente?

—Exactamente, ella me acorraló en el garaje de mi casa. Debería haberla visto, era un témpano de hielo. Hasta se puso unos guantes y cambió la pistola por un revólver, con toda la tranquilidad del mundo.

Ayala se recostó en la silla y la miró con el ceño fruncido.

—¿Por qué piensa que querría matarla?

—No le pareció oportuno decírmelo —respondió Sara con ironía.

—Ya. Y entonces Lucas apareció y le disparó a la mano…

—Sí. A ella se le cayó el revólver y Lucas lo apartó de una patada, pero no se dio cuenta de la pistola que ella se había guardado antes. Entonces empezó el tiroteo. El resultado ya lo conoce.

Ayala suspiró y se frotó los ojos con el índice y el pulgar.

—¿Por qué no le contó todo esto a la Policía cuando la interrogaron?

—Porque me habría incriminado: yo ayudé a Lucas a escapar de allí. Además, no tengo muy claro que me hubieran creído, dados los antecedentes de Lucas.

—Comprendo. ¿Y por qué le ayudó a escapar?

Aquí venía. Tragó saliva y esperó que la nueva historia llegara con tanta facilidad a sus labios como a su mente.

—Lucas y yo mantenemos una relación desde hace semanas. Naturalmente que le ayudé.

11:38 a. m.

—Es una mujer firme. No ha aceptado la condición de víctima y asegura que te siguió porque quiso. Voy a tener que detenerla por complicidad.

Lucas respiró hondo y se inclinó sobre sus rodillas, sentado en el banco de su celda, con las manos entrelazadas detrás de la cabeza. Luego se levantó y se acercó a los barrotes.

—Deshazte de su declaración.

Ayala suspiró.

—Sabes que no puedo hacer eso.

—¿No puedes o no quieres? —Lucas negó—. Ella no puede bajar aquí, Arturo. Mira este sitio. Oscuro, cerrado. No lo soportará.

—Sé que padece claustrofobia. La puedo dejar arriba hasta que arreglemos el traslado a Madrid; luego, cuando lleguemos, saldrá enseguida bajo fianza. Estará bien.

—Ya. ¿Y cuando tenga que pasar por la humillación del juicio? ¿Cuando sea el centro de todas las miradas por su relación conmigo? ¿También estará bien entonces? Ella no se merece eso, Arturo. Por favor, haz lo que te pido.

Ayala lo miró fijamente.

—Ella era tu objetivo ¿verdad? Por eso estabas tan cerca. Y eso es lo que pasó, que te acercaste demasiado y no pudiste cumplir tu misión. Por eso ahora te persiguen.

Lucas movió la cabeza.

—Esto no se trata de mí.

—Y lo de que Castro intentó matarla también es verdad ¿no? —continuó Ayala—. Dios sabrá por qué. Tú la protegiste.

—Todo eso ahora da igual. Hace falta un culpable, pues me tienes a mí. Déjala a ella al margen.

—Ella es importante para ti… —Lucas apartó la vista y no respondió. Ayala suspiró—. Mira, comprendo lo que me pides, pero…

Lucas golpeó lo barrotes con la palma de la mano, furioso.

—¿Qué puede importar que se traspapelen un par de folios? A mí ya me tenéis por todo: asesinato, colaboración con banda armada, tenencia de armas… ¿Qué más da añadir secuestro, si los años que me caerán de todas formas ya son bastantes para que no salga a la calle nunca más?

Ayala agarró a uno de los barrotes.

—Si nos dieras información sobre Arcano XIII, puede que la pena no fuera tan alta.

Lucas movió la cabeza.

—No habrá nada hasta que Sara esté de vuelta en su casa, sana y salva; y eso incluye libre de cualquier acusación. Deshazte de su declaración, ocúpate de su seguridad hasta que lleguemos a Madrid, y yo te diré lo que sé; que ya te adelanto que no me servirá a mí de nada, pero puede que tú tengas por dónde empezar.

Ayala guardó silencio unos instantes, reflexivo.

—Te juro que cuanto más tiempo pasa, más me desconciertas. Te miro, te oigo y me vuelves a parecer tú, pero sin embargo lo que tengo delante es un hombre que se vendió hace años a una organización criminal. ¿Cuál de los dos eres, Lucas? ¿El compañero que una vez me salvó la vida, un hombre que no duda en arriesgar lo que sea por proteger a los que ama… o el asesino sin escrúpulos que cobra por matar a quien haga falta?

Él sonrió con tristeza.

—¿Acaso importa?

Ayala suspiró y movió la cabeza.

—Supongo que no. —Se volvió para irse, pero enseguida se detuvo—. Me olvidaba. Quería darte esto. —Sacó una foto del bolsillo interior de la chaqueta y se la enseñó—. Me imaginé que querrías tener una actual.

Lucas la miró y su corazón se aceleró. Tomó la foto con tanto cuidado como si se tratara de un grabado de incalculable valor, e hipnotizado por la imagen ya ni siquiera fue consciente de que Ayala se marchaba.

Ángela, su niñita, parecía devolverle la mirada portando una sonrisa radiante. Se volvió a sentar en el banco y durante mucho tiempo fue incapaz de dejar de mirarla.

Ya casi tenía cinco años, iba a cumplirlos dentro de poco. Cinco años lejos de él, a salvo de toda su porquería, pero sin una familia propia.

Estaba seguro de que Arturo y su mujer la habían cuidado con todo el amor que le habrían dado a un hijo, pero no podía dejar de pensar en lo que le había dicho Sara. Su padre era él y durante más de cuatro años lo máximo que había hecho por ella había sido poner dinero en una cuenta bancaria. Se preguntó qué pensaría cuando creciera y supiese que la había abandonado.

Y decidió que merecía algo mejor de su parte.

Madrid

Comisaría del distrito de Salamanca

11:47 a. m.

El ambiente en comisaría estaba siendo de lo más relajado aquella mañana, cosa que empezaba a enervar a Navarro. Tanto él como su compañera habían llegado al acuerdo de no hablar con nadie de sus descubrimientos, al menos hasta que Sara Mena apareciese y pudieran hablar con ella, y por eso ahora estaban intentando concentrarse en otro caso. Sin embargo, era imposible pensar en otra cosa que no fuera la familia Castro, por un lado, y la familia Mena, por otro, ambas entrelazadas en una telaraña gigantesca.

Al fin, Navarro se hartó de fingir que estaba ocupado.

—¿Quieres un café?

Fuentespina alzó la mirada, agradecida por la interrupción, ya que había empezado inconscientemente a dibujar en su agenda el Bentley del homicidio, y sus habilidades dejaban mucho que desear. Se levantó y los dos iban a dirigirse a la máquina de café cuando Arlanza les salió al paso.

—Tengo noticias —les dijo—. Acaban de llamar de la Dirección General, esta mañana han detenido a Lucas Medina, alias Quintana, en Cartagena. El comisario está allí.

—Vaya —dijo Fuentespina, estupefacta—. ¿Y él qué hacía allí? ¿El «picoleto» le dio el chivatazo? ¿O cómo?

—No me han dado detalles, pero al parecer tuvieron un enfrentamiento y el comisario tiene una mano herida, aunque por lo demás está bien.

—¿Y la chica? ¿Estaba allí también? —preguntó Navarro.

—Sí, efectivamente —confirmó Arlanza—. Pero según parece, estaba retenida a la fuerza. El propio detenido lo ha confesado.

—¿Y qué van a hacer con él ahora? —continuó Navarro.

—Parece que mañana lo trasladan aquí, luego seguramente haya que extraditarlo a Italia.

—¿Y el comisario?

—Todavía no he hablado con él, pero por lo que parece le han ordenado presentarse en jefatura hoy mismo.

Con aquello se marchó y los dos agentes respiraron hondo.

—Vamos, ahora de verdad sí que necesito ese café —dijo Fuentespina

Puesto de la Guardia Civil de Cartagena

12:10 p. m.

Ahora Sara estaba en un despacho, de nuevo sola y aún preguntándose qué le iba a pasar a Lucas. Seguían sin detenerla, así que había decidido no llamar a Yagüe al menos por el momento. Si lo hacía, estaba segura de que en dos horas se plantaba allí aunque tuviera que llegar en helicóptero.

—Otra vez, siento haberla hecho esperar —dijo Ayala entrando de pronto.

—Oiga, ya estoy un poco harta —respondió Sara—. Llevo aquí desde las ocho de la mañana y ni siquiera sé si tengo la obligación, porque no he oído que se me lean los derechos.

—Y yo aprecio enormemente su paciencia y su colaboración. En realidad venía a decirle que ya hemos terminado, puede usted marcharse.

Sara levantó las cejas, incrédula.

—¿Así sin más, de repente puedo irme? ¿Y qué pasa con Lucas?

—Mañana por la mañana se le trasladará a Madrid, donde el juez de instrucción decidirá sobre su causa. Tiene pendiente una orden de busca y captura internacional desde hace años, así que seguramente será extraditado enseguida.

Sara cerró los ojos.

—Dios mío… —De pronto una idea cruzó su mente y su corazón se aceleró por el miedo—. No será a Estados Unidos ¿verdad? ¿Le pueden condenar a muerte?

Ayala frunció el ceño, sorprendido por su tono.

—No, no. Es dentro de la Unión Europea.

Sara suspiró, visiblemente aliviada, y Ayala pensó de pronto en lo extraña que es la naturaleza humana. Los sentimientos siempre surgen de manera inesperada, pero a veces parece que lo hagan pretendiendo lanzarnos un desafío, o para burlarse de nosotros, como si tuvieran vida propia.

—Sé que se enfrenta a cargos muy graves, pero ¿mi declaración servirá para algo? —preguntó ella.

La vista de Ayala se posó brevemente en la trituradora de papel que había junto a la papelera.

—Puede que sí —mintió, sintiéndose culpable—. Tal vez el juez lo tenga en cuenta.

Sara asintió, pensativa.

—Y… ¿sería posible que lo vea un momento?

—No, lo siento mucho —respondió él suavemente—. Los civiles no pueden bajar al calabozo.

Sara bajó la vista y asintió de nuevo. Volvía a sentir en su pecho una punzada dolorosa.

—Ahora debería irse a descansar —dijo Ayala—. Yo la acompañaré, si me lo permite, y mañana vendrá en el convoy de vuelta a Madrid. Por su seguridad, es la mejor opción.

—Por mi seguridad. Así que un poco sí me creyó ¿no? —dijo Sara, sonriendo con tristeza—. Al menos la parte en que intentaron matarme.

—No tengo por qué dudar de su palabra.

—Ya, pero en algún momento se le ocurrió la frase «síndrome de Estocolmo» ¿verdad?

Ayala le sostuvo un momento la mirada y luego sonrió lentamente.

—Culpable —admitió—. Pero, la verdad, no me parece usted la clase de persona que se dejaría influir así por su secuestrador.

—Sobre todo cuando no ha habido secuestro.

Firme como una roca. Ayala suponía que eso daba el asunto por cerrado. Se puso en pie.

—¿Vamos, entonces?

Sara supuso que no había forma de evitarlo, así que se levantó. Lentamente, pues parecía que le pesaban las piernas. Tenía la sensación de que salir de allí sola era dejar a Lucas abandonado, y el dolor en su pecho aumentó un poquito más cuando siguió al teniente por el cuartel hacia la salida. Luego, montada en el coche, continuó mirando el edificio mientras se alejaban, hasta que lo perdió de vista, y entonces cerró los ojos.

Madrid

Paseo de la Castellana

4:34 p. m.

El teléfono sonó y Quirós alargó la mano para descolgarlo, sin dejar de prestar atención al informe que tenía delante.

—Dije que no me pasaran llamadas —respondió irritado.

—Lo siento, señor Quirós —se disculpó su secretaria, su voz una octava más aguda de lo normal, como cada vez que su jefe se dirigía a ella en ese tono—. Es la señorita Mena.

Sara Mena, la gran diosa de la empresa, que estaba por encima de todos los demás. Su voz era ley y cuando quería hablar con alguien había que dejarlo todo para escucharla. Para eso ocupaba el sillón del presidente, fuera como fuese que había llegado ahí.

Si no hubiera sido porque específicamente estaba esperando aquella llamada, Quirós se habría puesto de muy mal humor.

—Sara, querida —dijo con voz melosa cuando la tuvo en línea—, qué sorpresa y qué placer saber de ti.

—Estoy segura de que sí. Ya tengo lo que quieres. Mañana vuelvo a Madrid, pero no sé a qué hora llegaré. Es mejor que nos veamos el viernes.

—Me parece bien. Y ahora una pregunta, sólo por curiosidad. Ya que lo nuestro se termina el mismo día en que vas a deshacerte del trabajo de toda la vida de tu linaje —dijo en tono inocente—, ¿vas a aprovechar tus últimos minutos para despedirme?

Sara guardó silencio y a Quirós le encantó haber conseguido irritarla.

—Puedes venir a mi casa a recoger la prueba del homicidio que cometiste. Te confirmaré la hora cuando esté en Madrid.

Colgó el teléfono y Quirós hizo lo mismo, su rostro ahora desprovisto de toda diversión.

Condenada niñata.

Cartagena

Calle Real

10:14 p. m.

El teniente había hecho poner un coche de vigilancia a la puerta de su casa. Aunque ya había hablado con Quirós todavía no se sentía demasiado segura, así que lo agradecía. Soltó la cortina de la ventana, por la que había estado observando a los agentes de incógnito, y se retiró. Se preguntaba hasta cuándo iba a tener que sentirse amenazada, aunque en teoría ya hubiera cumplido las condiciones del chantaje.

Supuestamente el viernes acababa todo. Le entregaría el DVD a Quirós y luego… ¿qué? Por la tarde vendería la empresa y su vida seguiría adelante, libre y sin cargas —materiales, al menos— tal y como llevaba deseando desde hacía meses.

Pero ¿qué pasaba después?

Era difícil enfrentarse a lo que tenía por delante, imaginando que todo iba a seguir como hasta ahora. Encerrada en casa, sintiéndose sola, sin ganas de acometer ningún proyecto. Viviendo a dos pasos de quien durante aquellos días había convertido su vida en un infierno y sabiendo que por su cobardía dos personas no iban a encontrar justicia nunca. ¿Qué derecho tenía ella a negársela?

Y sin embargo iba a hacerlo. Iba a entregar la única prueba de que Quirós era el dueño del arma del crimen, porque pese a todo no quería morir… Y porque tampoco quería enterarse de que alguien importante para ella estaba involucrado en algo así. La mente se le iba una y otra vez a Yagüe, aunque se negara a creerlo. Si resultara ser cierto no podría soportarlo. En cambio, la culpabilidad era un sentimiento con el que ya estaba familiarizada.

Volvió a la cama y siguió con la tarea de preparar el equipaje. Como desde que había vuelto del cuartel no había tenido nada que hacer, se había dedicado a lavar su nueva ropa. Tratar de entender el funcionamiento de la lavadora ya había supuesto entretenimiento suficiente para un buen rato y, en medio de sentirse como una estúpida, al menos podía enorgullecerse de que no se habían estropeado los colores. Eso sí, el tema de la plancha lo descartó. Se lo llevaría todo y se lo dejaría a su asistenta, que era quien sabía.

Terminó de guardar la ropa y entonces se fijó en el álbum de fotos, que estaba sobre la almohada. Era lo único de Lucas que no había requisado la Guardia Civil. Lo guardó también, cerró la mochila e intentó no pensar más en ello. Lo había hecho durante todo el día y lo único que conseguía imaginándose a Lucas en su celda era pensar en lo oscura y pequeña que debía ser; preguntarse si tendría frío, si sería húmeda. Y luego recordaba los momentos que había pasado entre sus brazos, bajo su aliento y sus labios, y el estar allí sola se hacía doblemente insoportable.

Sentada en la cama, ya sin nada en que ocupar la mente, se quedó quieta, sólo mirando al vacío. Fuera estallaba un trueno, esa noche habría tormenta. Su mano descendió hasta su vientre. Por primera vez lo sentía vacío, estéril. Se echó en la cama y por primera vez deseó ser una mujer completa; deseó haberlo sido la noche antes para poder llevarse con ella algo de Lucas. Algo más importante que unas fotografías que nada tenían que ver con ella.

Puesto de la Guardia Civil de Cartagena

10:45 p. m.

Los rayos siempre le habían fascinado. Mirar el cielo esperando ver uno dibujarse en el firmamento le resultaba hipnótico; mucho más si era de noche. Podía estar así horas, sin darse cuenta de que pasaba el tiempo, hasta que la tormenta acabara. Sin embargo aquella vez no tenía ventana desde donde mirar y, aunque los truenos sonaban desde hacía rato, tampoco la echaba de menos. Tumbado en el banco de la celda, con los ojos abiertos a pesar de la oscuridad, Lucas sólo pensaba en cuánto tiempo faltaba para que llegara alguien a ajustar cuentas.

Era sólo eso, cuestión de tiempo. Arcano XIII no dejaba cabos sueltos y por poca información que tuviera sobre ellos, no iban a dejarlo estar. Ya no era sólo que les hubiera traicionado; además ahora se había dejado cazar y, de entre todos los pecados, ese era el peor. No llegaría a Italia, eso seguro. Tal vez ni siquiera llegara a terminar la semana.

O quizá le harían esperar el tiempo suficiente como para volverle loco y después atacar cuando menos lo esperase.

Y luego, el momento de enfrentarse a los suyos. A sus miradas de decepción. A sus reproches, por no haber sido un buen padre, un buen marido. Un buen hombre. Ardiera o no su alma, ya la había vendido hacía mucho, luego entonces… ¿qué más daba?

Le gustaría volver a ver a Sara. Si Arturo cumplía, al día siguiente al menos lo haría de lejos, pero sabía que no le bastaría. Quería tenerla cerca, abrazarla, besarla y escuchar su voz por última vez. Cerró los ojos.

Sara, Sara…

Dios, ¿cuánto tiempo faltaba?

Madrid

Calle Alcalá

11:59 p. m.

La llamada fue breve.

—El traslado tendrá lugar a partir de las 10.15. Llevarán un furgón blindado con escolta por delante y por detrás. La chica irá en el último coche.

—¿Y la ruta? —preguntó Vito anotando los datos.

—La tendrá en dos minutos.

—Bien. Recibirá lo acordado.

Colgó el teléfono y esperó. Al poco la pantalla destelló y se escuchó el aviso de llegada de mensaje. Una vez comprobó que era lo que necesitaba, procedió a realizar otra llamada.

No muy lejos de allí, la sargento Ágata Rivas de la Guardia Civil se deshacía del teléfono con el que acababa de traicionar su uniforme.

Jueves, 30 de enero

Albacete, Antigua carretera nacional 301

Mediodía

Una carretera desierta y el silencio por compañía. Tras mirar el reloj del salpicadero, Sara se dio cuenta de que ya llevaban más de dos horas de viaje y el teniente y ella apenas habían cruzado tres palabras. Él iba concentrado en la carretera, de vez en cuando atendía la radio y por lo demás, actuaba como si marchara solo en el coche.

Finalmente decidió romper el hielo.

—Usted y Lucas se conocen desde hace mucho ¿no?

Él lanzó un suspiro y tardó un momento en contestar. Llevaba rato esperando esa pregunta, aunque la respuesta se le hacía difícil. Finalmente, se decidió por la simple verdad.

—Desde los dieciocho años. Hicimos la mili juntos y luego pasamos al mismo grupo cuando decidimos quedarnos.

—¿Fueron muy amigos?

Nuevamente, Ayala tardó en responder. Esto no era ya difícil, sino doloroso.

—Sí, muy amigos. Durante un tiempo, casi hermanos.

—Usted es quien ha criado a su hija ¿verdad?

Eso sí que le cogió por sorpresa. Se volvió hacia ella.

—¿Te ha hablado de Ángela? Pensé que ya se había olvidado de ella.

Sara miró al frente.

—Eso es injusto.

Ayala guardó silencio. En realidad no sabía por qué había dicho eso, cuando había visto la reacción de Lucas cada vez que habían hablado de la niña. Era la incertidumbre lo que le nublaba el juicio.

—Lo sé. Lo siento. Me cuesta mucho entenderle.

—Tal vez habría hecho usted lo mismo. Si sus circunstancias hubieran sido las mismas, quiero decir. —Ayala volvió a mirarla, extrañado—. No se lo ha contado ¿verdad? Por qué se metió en eso.

—¿Acaso algo lo puede justificar?

—Usted hablaba de entender.

Ayala volvió a fijarse en la carretera y ninguno dijo nada más.

Una explosión sacudió entonces el suelo y sus oídos. Ayala soltó una exclamación, y para Sara todo se volvió negro.

Abrió los ojos despacio, dolorosamente. ¿Ya se había hecho de noche? Tenía que ser así, porque no veía nada.

Estaba echada de costado, sobre algo duro. La puerta. Tenía que ser la puerta, pero no… era imposible. Estaba en el lado equivocado, ella no viajaba en el asiento del conductor. Intentó moverse, pero un dolor lacerante le subió desde la cintura y la dejó paralizada en un grito mudo. Debía de tener varios huesos rotos y sentía como si el vientre le ardiera. En ese momento, algo que no veía empezó a ceder y todo a su alrededor se sacudió.

Sara volvió a sentir el golpe del dolor en su cuerpo. Gritó y el frío se le coló por la garganta, acuchillándola como si fuera sólido.

Abrió los ojos; ahora veía algo de luz que entraba a través del cristal y pudo fijarse en el agujero que tenía a la derecha, cubiertas de sangre las grietas a su alrededor y el salpicadero. Entonces el coche volvió a sacudirse y sintió que caían.

Fueron sólo unos segundos, hasta que bruscamente se detuvieron, y de repente algo grande cayó sobre ella aplastándola contra la puerta. El dolor era insoportable, el corazón le iba a estallar en el pecho. Empezó a hiperventilar. Golpeó a ciegas, desesperada, luchando por quitárselo de encima, hasta que su mano dio con otra mano. Tanteó, temblorosa, y entonces lo encontró.

Sintió que su pulso se congelaba.

Era el sello de su padre, el que había llevado en el meñique desde que ella tenía uso de razón.

Era su padre, su padre muerto y sofocándola contra la puerta del coche.

Atrapada y sin poder moverse. Gritó. Gritó tanto como se lo permitió su garganta, y entonces se desmayó.

Cuando volvió a abrir los ojos era de día otra vez y el asiento del conductor estaba a su lado. Vacío.

Dolorida, desorientada, Sara reconoció el lugar donde estaba ahora, no el que llevaba enterrado en su memoria un año entero, y experimentó un absurdo alivio que duró hasta que su mente tomó conciencia de lo que tenía delante.

El parabrisas del coche estaba reventado y había cristales esparcidos sobre ella y por todas partes a su alrededor. El coche, con el capó arrugado, medio atravesado en medio de la carretera… y a unos pocos metros el furgón blindado de Lucas, volcado sobre su costado. Había humo en columnas por todas partes. Por el retrovisor podía ver alguna mata ardiendo en la cuneta; también que le corría un hilillo de sangre a un lado de la cara. Un silencio sepulcral lo inundaba todo, hasta que fue roto por un ruido crujiente y acompasado.

Pasos.

Pasos sobre el asfalto.

Lucas despertó y al instante sintió el intenso dolor de un hombro dislocado. Gritó y se llevó una mano protectora a la zona herida, luego miró a su alrededor. Seguía dentro del furgón, con los grilletes puestos y encadenado a la pared, que en realidad ahora hacía las veces de suelo. El banco donde había viajado sentado parecía ahora una estantería; se agarró a él para levantarse, con cuidado, y apoyó la cabeza en la superficie que antes había ido pisando. Tomó aire unas cuantas veces, contó hasta tres y giró enérgicamente el cuerpo para golpear con fuerza el hombro.

Su grito de dolor acompañó el chasquido del hueso colocándose en su sitio. Se cubrió el hombro con la mano y se dejó caer, apretando los dientes.

Entonces escuchó el disparo.

Era una mujer joven, de unos treinta años, con la piel pálida y el pelo rubio casi blanco. Sara la vio desplomarse antes que a la pistola que llevaba en la mano. Aturdida, se desabrochó el cinturón de seguridad y abrió la puerta del coche. Luego, cuando se puso en pie, tuvo que agarrarse porque sintió vértigo.

No creía estar herida, salvo por algunos cortes y el golpe que al principio la había dejado inconsciente. Brazos y piernas estaban intactos, tampoco sentía dolor de costillas rotas.

Miró al frente y se fijó en el furgón. Quiso correr hacia él, pero cuando rodeó el coche se encontró con Ayala en el suelo. Estaba a pocos pasos del cadáver, apoyado en el parachoques frontal y todavía con su pistola apuntando.

Parecía agonizante.

—Estoy bien —dijo cuando Sara se agachó—. Creo que alguna costilla rota, nada más.

—¿Está seguro? —Él asintió. Sara miró a un lado y otro de la carretera, agitada—. Pero ¿qué ha pasado?

—Creo que ha sido un lanzagranadas. Debió impactar entre el primer coche y el furgón, que se vino hacia atrás y nos dio de lleno. Cuando bajé la vi a ella, a lo lejos. —La respiración empezaba a costarle trabajo—. Él ya me avisó. Me dijo que no tardarían mucho en aparecer.

Sara pensó en Lucas, se giró hacia el furgón y luego se volvió a Ayala, inquieta. No sabía qué hacer primero.

—Tranquilo, tranquilo —dijo Sara impidiendo que se moviera—. ¿Se ha dado contra el volante?

Ayala cerró los ojos y apretó los dientes. El dolor del pecho era cada vez más fuerte.

—Sí.

Sara acercó el oído a su pecho.

—Teniente, creo que tiene neumotórax —dijo desabrochándole la camisa—. ¿Lleva un botiquín en el coche?

Ayala dijo con dificultad que había uno en el maletero. Sara corrió hacia la parte de atrás del coche y regresó rápidamente. Se arrodilló y abrió el botiquín, de donde sacó un par de guantes de látex.

—No hay agujas —dijo para sí misma, rebuscando a toda prisa—. Mierda, mierda…

Volvió a levantarse y regresó al maletero. Allí encontró una caja de herramientas, cadenas para la nieve, mantas isotérmicas… Cogió una de estas y debajo vio un kit anti vaho consistente en bayeta y spray. Agarró este último y comprobó que la válvula era de rosca. Sacó rápidamente el tubo. Era pequeño pero tendría que valer.

Al volver se detuvo a recoger la botella de agua que había caído junto a los pedales en el asiento del conductor. Luego extendió la manta isotérmica sobre Ayala y trató de prepararse mentalmente.

—Me temo que va a tener que confiar en mí —susurró mientras exploraba la zona torácica de Ayala— porque esto hay que hacerlo ya.

En la caja de herramientas había encontrado una navaja afilada. Tras utilizar el antiséptico tomó aire y se concentró en no pensar en nada.

Ayala ahogó un grito cuando la punta metálica se hundió en su pecho. Sin perder un segundo Sara introdujo el tubo en la herida, y a continuación metió el otro extremo en la botella de agua.

—Sujétela, sujétela —dijo colocando la mano del teniente alrededor de la botella, pues el tubo era demasiado corto como para moverla más de lo necesario. Lo aseguró dentro del tórax con esparadrapo y comprobó que el agua iba tiñéndose de rojo—. Respire despacio. Eso es, ya está. Ahora, por favor, ¿las llaves del furgón?

Ayala se las sacó del bolsillo y se las dio. Sara salió corriendo a liberar a Lucas.

Cuando la puerta se abrió y Sara se echó en sus brazos, Lucas dio gracias a Dios.

—¿Estás bien? ¿Estás bien? —repetía, nervioso.

—Sí, sí… ¿Y tú, cómo estás?

—Sólo un poco magullado. —Se separó de ella y la cogió por los hombros—. ¿Qué ha pasado?

Sara le contó lo que sabía.

—Tenemos que irnos.

Le cogió las llaves de la mano y se soltó los grilletes. Salieron juntos del furgón, pero luego Sara se apartó y fue hacia la parte delantera del vehículo. Lucas caminó hasta Ayala, que seguía sentado pero respiraba ya con normalidad.

—¿La reconoces? —preguntó éste señalando el cadáver de la mujer, caído a pocos metros.

Lucas la miró brevemente.

—«Blancanieves». No sé su verdadero nombre; su código era Sur-3. —Se arrodilló a su lado—. Escucha, Arturo, que esto haya parado aquí significa que venía sola, pero tenemos que largarnos ya, porque es muy probable que aparezcan más dentro de poco.

—Pediré refuerzos. No nos moveremos hasta que vengan.

Lucas negó con la cabeza.

—Este ataque lo han hecho a la desesperada y seguramente ya se están preguntando por qué no reporta; dentro de nada mandan desplegar un grupo entero, si es que no lo han hecho ya.

Ayala acababa de sacar el móvil de bolsillo.

—No tardarán menos que los míos.

Lucas le arrebató el teléfono.

—Uno de los tuyos les informó, no nos vamos a quedar esperando a que les digan que el plan ha fallado para que vengan a rematarnos.

Ayala agarró de nuevo la pistola y encañonó a Lucas. Su mirada ardía de furia.

—No te atrevas —masculló—. Que tú te vendieras no significa que todo el mundo esté en venta. Ahora dame el puto teléfono.

Un ruido seco interrumpió la discusión. La cabeza de Ayala se balanceó inerte hacia delante. Ante la mirada atónita de Lucas, Sara todavía sujetaba el trozo de escombro metálico con el que había silenciado al teniente. Una expresión de incredulidad paralizaba sus bonitas facciones.

—Ay Dios mío… Ay Dios mío, que lo he matado…

Tiró la chapa al suelo y se arrodilló rápidamente para comprobar el pulso. Luego respiró aliviada, con los ojos cerrados.

—Pero ¿qué coño has hecho? —preguntó Lucas.

—No atendía a razones ¿no? —respondió ella a la defensiva—. Mira, los que iban en la cabina del furgón murieron por la explosión; los del coche de delante, tienen cada uno un tiro en la cabeza. Entiendo que éste es un buen hombre, pero si no tiene suficiente con lo que ha visto, te aseguro que yo sí. —Se levantó. Lucas seguía mirando a su ex compañero—. Es mejor no moverlo. Hay que llamar a una ambulancia.

—Está bien. Ella tiene que haber traído algún vehículo —dijo poniéndose en pie—. No estará lejos. Tendremos que cambiarlo enseguida, por si lleva GPS, pero de momento servirá. Echa un vistazo por ahí, a ver si lo encuentras, pero no te salgas de la carretera.

Sara asintió. Lucas entonces rodeó el coche hasta el lado del conductor, donde la radio había quedado rozando el suelo suspendida por el cable. La recogió e informó a la central de lo que acababa de pasar.

Madrid

Calle Príncipe de Asturias

3:03 p. m.

Toda la clientela del bar, policías en su mayoría, miraba en silencio la pantalla de televisión.

—«…El ataque tuvo lugar aproximadamente a las doce y media. Fuentes de la Guardia Civil han confirmado a esta cadena que el convoy se encontraba realizando el traslado de un preso peligroso a la cárcel de Alcalá-Meco, cuando se han visto sorprendidos por el brutal atentado. La causante, una mujer de identidad desconocida, ha resultado muerta a manos del único superviviente de la masacre que, según se nos ha informado, se trata del teniente Arturo Ayala Jiménez…»

—Joder, no me lo puedo creer —dijo Navarro—. Al final, después de tanto jugar al ratón y al gato, se lo han cargado.

—Sí, a él y a todos los que estaban en medio —dijo Fuentespina moviendo la cabeza.

—Por lo menos ésa también se ha llevado lo suyo. Ese «picolo» tiene un par, eso no puede negársele. —Frunció el ceño—. Oye, ¿y la chica? ¿No iría con ellos?

Fuentespina se mordió el labio inferior, pensativa.

—Deberíamos hacer unas llamadas.

Autovía del Sur (A-4 E-5)

3:05 p. m.

Sentados otra vez dentro de un coche robado, Lucas y Sara se miraron mientras el locutor de radio daba por terminado el informativo.

—A mí no me han nombrado —comentó ella.

—La Guardia Civil habrá considerado que es más seguro para ti. No tenías por qué ir ahí, eso lo sabía sólo quien les dio la información del traslado, así que Arcano XIII te debe dar por muerta a ti también. —Agarró el volante con fuerza y sonrió—. Dios, esto es perfecto. Ahora podrás saldar cuentas con ese Quirós y conseguir que te deje tranquila de una vez, sin más sobresaltos por el camino.

—A menos que ese informante nos agüe la fiesta.

—Si Arturo piensa en lo que le dije, puede utilizar esa baza para encontrar al topo. Eso si la conmoción cerebral se lo permite… Debería darte vergüenza —añadió en tono jocoso.

Sara abrió mucho los ojos.

—Vaya, lo que hay que oír. Para una vez en toda la semana que soy yo la que se pone violenta.

—¿Para una vez? ¿Te enseño los arañazos que tengo en la espalda?

Sara se tapó la cara con las manos. Se había puesto colorada.

—Cállate…

Lucas se echó a reír y Sara se dio cuenta de que era la primera vez que le oía hacerlo con naturalidad, casi alegría. Sonrió, contenta, y durante buena parte de lo que quedaba del trayecto la conversación continuó fluida, animada, como si por primera vez se sintieran libres de cualquier atadura. Más tarde, según iban llegando, el ambiente se fue tornando agridulce, sosegado, hasta que cuando Lucas tomó la salida para entrar a Madrid lo único que rompía el silencio era la música de la radio.

Madrid

Calle María de Molina

4:02 p. m.

Lucas detuvo el coche justo frente al portal de Sara y echó el freno de mano. Ambos coincidían en no mirarse; hacerlo implicaba hablar y ninguno sabía qué decir. Al fin, Sara alzó la vista. Tenía la garganta oprimida, como si todas las sensaciones que ahora le recorrían estuvieran ahí acumuladas y se hubiesen vuelto físicas. Dolorosamente físicas.

—Seguro que siguen pensando que estamos juntos —susurró—. Tienes que irte antes de que vengan a detenerte otra vez. Te abriré una cuenta por Internet, llámame cuando te sea posible y te daré el número; ahí tendrás tu dinero. —Lucas la miró, interrogante—. Quinientos mil euros, lo acordado.

Lucas desvió la vista.

—Sara…

Ella le tomó de la cara y le hizo volver a mirarla.

—Tienes que irte muy lejos —continuó diciendo—. Desaparece, como pensabas hacer. Y nunca, nunca dejes que te encuentren. ¿Me lo prometes?

Lucas cerró los ojos y la cogió de la mano.

—¿Cuidarás de mi familia por mí? Mis padres… Ellos no tienen a nadie más.

Sara asintió.

—Lo haré, te lo juro.

Él abrió los ojos, y luego se besaron con ansia, con tristeza, acariciando sus labios igual que si el acto fuera otro lenguaje. Luego, cuando se separaron, permanecieron unos instantes frente con frente, en silencio, tan solo respirando el aliento del otro como si quisieran alimentarse de su espíritu.

—Vamos, vete ya —dijo Sara mientras se volvía para abrir la puerta del coche.

Lucas asintió, pero antes de que Sara llegara a salir la agarró del brazo y tiró de ella para volver a besarla. Tras separarse, ella le acarició suavemente un párpado con el dedo pulgar, le dio un beso en la frente y se obligó a apartarse.

Cerró la puerta del coche y no miró atrás hasta que llegó al portal, donde se giró para mirarle por última vez. Lucas no apartó la vista de ella hasta que al fin entró y entonces, con un esfuerzo, arrancó y se alejó de allí a la máxima velocidad permitida.

Calle Jaén

4:18 p. m.

Dejó el coche aparcado al extremo de la calle, junto a la perpendicular Bravo Murillo. Era estrecha, no muy transitada, así que seguramente tardaría un tiempo en llamar la atención. Ocultó lo mejor posible los cables sueltos de debajo del volante y luego se aseguró de que la puerta quedaba bien cerrada. Después de habérselo quitado a su dueño en Toledo, no era cuestión de que lo volvieran a robar en Madrid. Era un buen coche, seguro que se alegraría más de recuperarlo que de cobrar el seguro.

Dobló la esquina y caminó despacio calle abajo, hacia la Glorieta de Cuatro Caminos, sin ninguna idea clara de adónde marchar a continuación.

Se sentía cansado, no sólo físicamente, sino agotado de ánimo y de espíritu. Escapar, huir hacia ninguna parte, sólo pensando en quienes dejaba y permanentemente alerta, siempre mirando atrás. Ni siquiera parecía tener sentido ya. En unos pocos días todo su mundo había cambiado, poco a poco y sin que se diera cuenta, no para volverlo del revés sino al contrario. Ahora era como si todo hubiera vuelto a su sitio… pero de repente él no sabía dónde tenía que estar.

Se detuvo a mitad de la larga calle y se encontró ante la fachada de una iglesia. Miró hacia arriba para observarla y se preguntó si entrar dolería tanto como parecía haber creído hasta ahora. Caminó hacia la puerta y entró silenciosamente. No era plantar cara a un desafío, sino más bien seguir un impulso.

Había más gente allí; no mucha, unos pocos rezando en los bancos y la mayoría curioseando las obras de arte o la arquitectura. Deambuló despacio entre estos, aunque él no tenía interés en mirar nada. Lo habían educado para tratar una iglesia como lugar de culto, no como monumento, y más allá de su significado para él no era más que un edificio.

Nada, de todas formas, le habría distraído de sus pensamientos, ni de la sensación que había empezado a experimentar y que parecía que iba a romperle el pecho.

Durante mucho tiempo se había preguntado si seguía siendo el mismo hombre; si era real ahora, o su yo verdadero era el de antes, cuando servía a la justicia. ¿Cambian los acontecimientos y la vida a una persona, o sólo sacan lo que hay dentro a la superficie? Antes se había sentido inclinado por lo segundo, pero de repente sentía que sucedía justo al contrario. Era como si en realidad todo ese tiempo hubiera permanecido bajo tierra, oculto en un agujero oscuro y profundo, y de pronto le llegara la luz del sol para poder verse claramente. Siempre había sido el mismo, sólo un hombre: Lucas Medina Alfaro: hijo, amigo, marido, padre, soldado, policía… asesino.

Una única persona.

No era que antes no se reconociera, sino que fingirse un extraño hacía que doliera menos.

—Ave María Purísima —dijo la voz al otro lado de la celosía, cuando Lucas se arrodilló en el confesionario.

—Sin pecado concebida. Perdóneme, padre, porque he pecado.

En ese momento, lo que fuera que le sujetaba por dentro se rompió y, por primera vez desde la muerte de su hijo, Lucas se echó a llorar.

Calle Alcalá

7:40 p. m.

Vito aplastó el cigarrillo en el cenicero y miró fijamente la pantalla del ordenador, desde donde su jefe directo esperaba una respuesta. Todo, desde que había aparecido esa inspectora Castro en el camino, se les había ido de las manos. Todo el mundo lo había aceptado ya. Como remate final, acababan de informarles de que el último intento por arreglar las cosas, la operación en la N-301, también había resultado un fracaso. Por supuesto que los de arriba querían cortar por lo sano.

—Puedo desaparecer esta misma noche —dijo al fin.

—Bien. Asegúrate de no dejar rastros en Madrid; que nada de lo que les pueda decir, si lo vuelven a atrapar, les lleve a ningún sitio. Ya nos encargaremos de él cuando proceda.

—¿Y Sara Mena?

—Aún hay un cabo que atar. Luego ya no será problema nuestro.

Dirección General de la Guardia Civil

9:00 p. m.

Ya era la tercera vez que el novato miraba el reloj y su turno seguía sin acabarse. Estaba harto, harto, harto, y eso que era el primer día que cumplía el servicio en recepción. Se pasó la mano por la cara y resopló, a medio camino entre resignado e irritado. Eso era lo que quería cuando se metió en la academia, pensó. Emoción pura y dura. Estando él, Chuck Norris ya podía pensar en dedicarse al punto de cruz.

Unos golpes en la ventanilla le sacaron un poco de su sopor. Alargó la mano y abrió, desganado. Levantó la mirada y al instante se despejó por completo. La imagen del cartel que había colgado en la pared del cuartel, junto a tantos otros, apareció brillante en su cabeza como iluminada por luces de neón.

—Buenas noches —dijo Lucas Medina, asesino internacional huido—. Estoy aquí para entregarme.

El novato no daba crédito. Cuando contara aquello en casa…

Viernes, 31 de enero

Madrid, Calle María de Molina

Mañana

Marina Santos subió escalón por escalón el trayecto hasta la casa de Sara, como le habían dicho que hacía ella, tal vez para armarse de valor por lo que tenía que suceder arriba. La noche antes, cuando el hombre con quien contrató los servicios de Arcano XIII le dijo que se cancelaba el acuerdo, lo primero que pensó era que todo estaba perdido. Poco después, Quirós la llamaba para decirle que Sara ya le había confirmado que le entregaría el DVD aquel día, a partir de las diez de la mañana.

Y entonces lo vio claro. Comprendió que había estado dejando que otros tomaran las riendas y por eso siempre había salido mal todo. Debía ser ella; ella, la que se encargara de ponerle punto y final a aquel asunto. Su batalla, su victoria. Así era como debía de ser.

Cuando llamó a la puerta, todavía no eran las nueve y media.

Sara estaba preparando café cuando sonó el timbre. Extrañada por lo temprano que era aún, cogió el teléfono móvil y se lo metió en el bolsillo de la bata. Puede que fuese una tontería, pero no estaba de más ser cauta. Ya había programado en la marcación rápida el número de la subinspectora Fuentespina. No era que el trato entre ellas hubiera sido cordial, ni siquiera relajado, pero en esa policía —y también en su compañero— había algo que le inspiraba confianza. Si Quirós aparecía con alguna sorpresa más iba a dejarse de contemplaciones y acusarle absolutamente de todo.

Cayera con él quien cayese.

Se asomó por la mirilla y luego se apartó. Sorprendida, volvió a mirar por reflejo, como si no creyera en sus propios ojos.

Abrió la puerta.

—Hola, Sara —dijo Marina sonriendo.

—Vaya, qué sorpresa.

Las dos se quedaron donde estaban, mirándose, hasta que Marina hizo un gesto con la cabeza.

—¿No vas a dejarme entrar?

Sara pareció volver de golpe a la tierra.

—Sí, claro. Pasa —dijo apartándose.

—Gracias. —Echó un vistazo al interior mientras se quitaba los guantes—. Tienes una casa muy bonita.

Sara se volvió después de cerrar la puerta.

—Cierto, nunca la habías visto… Total, sólo llevo viviendo aquí ¿cuánto? Ocho años.

Volvió a la cocina y Marina la siguió, ignorando el tono sarcástico.

—He estado ocupada. Trabajo mucho, como sabes.

—Lo sé, lo sé, lo sé… Lo haces en uno de mis hoteles, ¿recuerdas?

—Bueno, mañana ya no serán tuyos.

—Me imagino que por eso has venido a Madrid. Para asistir a la firma. —La luz de la cafetera se apagó y Sara sacó una taza del armario—. Aunque no hacía falta que te molestaras, tu presencia no será requerida.

—Lo sé, querida. Yo sólo estoy aquí por ti.

Sara se cruzó de brazos y sonrió.

—Eso vas a tener que explicármelo. ¿Cómo es? ¿Amanece un día y de repente te acuerdas de que tienes una hija a seiscientos kilómetros?

Marina suspiró.

—Creo que eres injusta conmigo. Cielo, desde que tu padre y yo nos divorciamos…

—Desde que papá y tú os divorciasteis he recibido alguna postal tuya por mi cumpleaños, lo cual es un detalle. Pero mira, ya es algo que tengo superado. Tú no naciste para ser madre, y yo lo comprendí cuando me pasé meses en el hospital y sólo te pasaste a verme un día, que te coincidía con una reunión que tenías en la ciudad.

—Tienes razón. La maternidad nunca entró en mis planes y tu llegada no cambió mi forma de ser. Pero nunca he intentado fingir, no puedes acusarme de mala madre cuando no he intentado serlo.

—Yo no te acuso de nada, sólo quiero saber a qué has venido y si vas a tardar mucho en irte, porque estoy esperando a alguien.

—A Manuel Quirós. Lo sé. —Sara frunció el ceño—. Estoy enterada de todo.

Poco a poco, el asombro dio paso a la comprensión.

—Tú eres el cómplice misterioso. Vaya, qué bonito. Mi propia madre implicada en una trama de homicidio y un complot para asesinarme.

—No digas tonterías, ¿cómo iba yo a querer matarte por eso? Ingrid Castro se pasó de la raya. Nos hizo un favor al deshacerse de las pruebas, pero cuando vio que todo podía salir a la luz le entró el pánico. Su carrera pendía de un hilo y lo único que se le ocurrió fue acabar contigo: la única persona que podría reconocer ese coche y saber que había ido a parar a manos de Quirós. Pobre tonta.

«Pobrecita, sí», pensó Sara.

—¿Y los otros? Porque en los últimos siete días parece que todo el mundo haya intentado matarme. ¿Fue cosa de él? ¿Quería quitarme de en medio a pesar de que yo iba a darle lo que quería? Ahora me dirás que tú no tenías ni idea. Los dos estáis juntos en todo, excepto en eso porque… Ah, claro, que tú eres mi madre…

Marina movió la cabeza.

—Hija, a veces las personas son difíciles de entender. Aunque por fuera parezca que nada tiene sentido, por dentro rige su propia lógica. Es como el universo, está lleno de agujeros negros. Parecen simplemente huecos, pero son uno de los grandes misterios por resolver.

—Fascinante. No sabía que te interesara la mecánica cuántica, aunque la verdad, me habría gustado más una respuesta a mi pregunta.

Marina sonrió.

—Mira ¿por qué no vamos al salón y hablamos tranquilamente? Adelántate, yo llevaré el café.

No parecía que fuera a conseguir nada parada allí de pie, así que Sara decidió seguirle el juego y salió de la cocina. Total, ya no perdía nada.

Cuando Marina apareció con una bandeja y dos tazas de café ella ya había decidido terminar con aquello. Estaba sentada en el sofá con el disco en la mano y había estado mirándolo, vagamente consciente de su reflejo en él. Alzó la vista hacia su madre.

—Mira, en realidad todo esto no hace falta —dijo cuando Marina se sentó—. Lo de intentar fingir una conversación cordial entre madre e hija, quiero decir. Y la verdad, ya ni siquiera me interesa conocer los detalles. —Le tendió el disco—. Toma; llévale esto a Quirós y dile que me deje en paz. No quiero volver a saber nada de ninguno de vosotros.

Marina cogió la caja y la volvió a dejar sobre la mesa.

—Sara, el DVD es lo de menos. Quirós respirará tranquilo por fin cuando lo tenga, pero yo no estoy aquí para eso. A mí nadie me puede relacionar con ese crimen porque no existe nada que demuestre que yo iba con él en el coche, ni que fui yo la que le dijo que era mejor huir.

Sara se pasó las manos por la cara y suspiró. Nunca había entendido a aquella mujer y estaba claro que jamás lo haría.

—¿Y para qué estás aquí, entonces?

—Porque he comprendido que, a veces, para alcanzar lo que realmente deseamos, hay que hacer sacrificios. Y los sacrificios no pueden hacerlos terceras personas.

Sara se la quedó mirando. Su sensibilizado instinto de conservación acababa de alzar una bandera roja.

—¿De qué estás hablando?

Marina sólo la miraba sonriente.

—¿No te tomas el café, cielo?

Sara miró las dos tazas que reposaban sobre la mesa. La suya, llena de humeante líquido negro; la de su madre, sólo manchado.

—N-nunca lo tomo sin leche —atinó a decir, sin pensar.

—Ah, discúlpame. Te la traigo —respondió Marina levantándose.

Cuando se dio la vuelta, Sara metió la mano en el bolsillo y palpó el teléfono móvil, casi de forma inconsciente. El corazón no paraba de latir fuertemente. Algo iba mal, mal…

Municipio de Pozuelo de Alarcón, Madrid

9:36 a. m.

Normalmente el niño llegaba a la guardería con su abuela; cuando era la madre, la profesora tenía que esperar pacientemente en la puerta a que Marta Fuentespina y su hijo se despidieran, tan emotivamente como si no fueran a volverse a ver. En cierto modo le agradaba, porque resultaba admirable la dedicación de que le profesaba esa mujer a su hijo, siendo como era una persona tan ocupada: agente de policía además de madre soltera.

—Perdona, de verdad, pero es que esta última semana casi no le he visto —explicó cuando el niño entró por fin corriendo en el edificio.

—No te preocupes —contestó la profesora sonriendo—, es comprensible. ¿Esta tarde te vemos también?

—Sí, sí. Este fin de semana lo tenemos entero para nosotros. Hay que aprovecharlo.

Se despidieron y, tras un último vistazo, Fuentespina se encaminó hacia su coche. Cuando cerró la puerta empezó a sonar su móvil.

—Fuentespina —respondió mientras se ajustaba el cinturón de seguridad—. ¿Dígame?

No se oía nada. Identificó el número de la pantalla y volvió a escuchar.

—¿Señorita Mena?

Ahora escuchaba voces de fondo. Sin duda una de ellas era Sara Mena; la otra, también de mujer, no la reconoció. Una sensación de inquietud empezó a crecerle en el estómago. Dejó la llamada en espera y marcó rápidamente el número de su compañero.

—Juanjo, siento molestarte…

Madrid

Calle María de Molina

9:38 a. m.

—¿Para qué has venido? —volvió a preguntar Sara a Marina, después de unos momentos de silencio.

Marina bebió un sorbo de café y sostuvo la taza entre las manos.

—Se te va a enfriar —fue la respuesta que recibió.

La rabia le subió de golpe desde el estómago y, sin intentar contenerse, Sara agarró la taza y la estrelló contra el suelo.

—¡Responde a lo que te pregunto, joder! ¿Qué quieres de mí? ¿Qué sacrificios se supone que has hecho tú y qué demonios pretendes conseguir?

Marina miró la taza rota y su contenido esparcido por la costosa alfombra.

—¿Ves? Ese ha sido siempre el problema. Tú no valoras las cosas en su justa medida. Como el patrimonio que heredaste de tu padre, del que te vas a deshacer como si fuera un par de zapatos pasado de moda.

Sara se puso de pie.

—¿Es eso? ¿Estás aquí para convencerme de que no venda la empresa?

—No, Sara. No es así. En realidad, eso nunca va a suceder.

De un momento a otro había una pistola en su mano. Sara se la quedó mirando, incrédula, y luego alzó la vista hacia el rostro de su madre, desprovisto de toda emoción.

—¿Qué estás haciendo?

—Lo siento, Sara. Siento mucho que tenga que ser así. Debería haber sido más fácil —dijo mirando de nuevo el café derramado—, más digno… pero está claro que eres una luchadora. De eso me siento orgullosa. Sin embargo, esta victoria es para mí. Lo fue desde el momento en que conocí a tu padre.

Sara empezó a retroceder.

—Fuiste tú, no Quirós, ¿verdad? Quien contrató a Lucas, a ese italiano. A la mujer que ayer mató a cuatro guardias civiles.

Marina se encogió de hombros.

—No conozco los detalles, yo sólo realicé una transacción y esperaba un resultado. Lamentablemente no lo obtuve. Por eso, desgraciadamente, vas a saber que fui yo. Lo siento, cielo. Es lo que tiene que ser.

—¿Lo que tiene que ser? Estás loca… ¡Soy tu hija!

—Sacrificio, Sara. Eso es de lo que se trata. Lo supe cuando te saliste de la carretera y murió tu padre, y esa zorra con la que se casó… y también esa cría que se habría llevado parte del pastel si el destino no hubiera estado de mi parte. Pero tú no. Tú eres mi hija, así que luchaste por vivir y venciste. Luego, cuando me enteré de que habías perdido la matriz, que ya no habría ningún descendiente a quien legárselo todo, supe que había sido una señal para mí. Ya sólo era cuestión de tiempo, que esa depresión de la que nunca acababas de salir terminara por agotarte… Pero entonces decidiste venderlo todo. No, eso no lo podía permitir. No cuando estaba tan cerca.

Sara tragó saliva y recordó lo que Lucas le había dicho cuando le preguntó por qué la salvó la primera vez.

—Por eso no podía morir hasta que tomara posesión de la herencia, ¿verdad? Era la única forma de que tú pasaras a ser mi heredera.

—Todo es como tiene que ser, ya te lo he dicho —murmuró—. Ahora, no te preocupes. Soy buena tiradora: ni siquiera te enterarás.

Ya le habían dicho antes palabras parecidas, pero jamás pensó escucharlas de boca de su madre. Había retrocedido hasta la pared y ahora se veía atrapada por completo. No existía vía de escape posible, ni tampoco estaba Lucas cerca para poder salvarla.

Lucas…

Su rostro apareció en su mente, una de las pocas sonrisas que le había conseguido arrancar. El sonido de su voz, susurrando en su oído, el tacto de sus manos ásperas y fuertes sobre su piel. Tomó aire y cerró los puños con fuerza.

En ese momento sonó el timbre de la puerta.

—Vaya, qué oportuno —dijo Marina—. En fin, calladita ¿eh?

Sara la siguió con la mirada mientras llegaba a la puerta, sin dejar de encañonarla. Antes de abrir ocultó la pistola tras la espalda, y Manuel Quirós se quedó en el umbral mirándola sorprendido.

—Marina, ¿qué haces aquí?

—Vamos, pasa y acabemos con esto de una vez.

Todavía con gesto de extrañeza, Quirós entró y Marina cerró la puerta. Inmediatamente después, sacó la pistola y le disparó por la espalda. Sara lo vio caer al suelo, horrorizada, y miró a su madre.

—Digamos que vino aquí para silenciarte… yo traté de impedirlo, pero llegué tarde y sólo alcancé a quitarle la pistola. Desesperada, le disparé —relató—. El juez será comprensivo conmigo: sólo seré una madre inconsolable por el asesinato de su única hija ¿no te parece?

Algo en el interior de Sara estalló.

—¡Maldita hija de puta! —gritó lanzándose contra ella.

El movimiento sorprendió tanto a Marina que disparó sin apuntar. La bala dio en la pared y Sara se le echó encima tratando de arrebatarle el arma. Forcejearon violentamente entre golpes y gritos hasta que la pistola se disparó por tercera vez.

Lentamente la parodia de abrazo que las unía se fue deshaciendo. Marina se retiró poco a poco, respirando entrecortadamente. Miró hacia abajo, hacia su cuerpo.

Ileso. Lentamente dirigió la vista a Sara y la mancha de sangre en su estómago ya se había extendido.

La sujetó entre sus brazos mientras caía y la tendió en el suelo.

—Shh… cierra los ojos. Estoy aquí contigo…

Sara la miró, todavía incrédula. La boca se le había llenado de sangre y se ahogaba. Marina seguía susurrando como si acunara a un recién nacido.

Un golpe violento fracturó la realidad. Marina alzó la pistola hacia la puerta que acababa de abrirse con una embestida. Navarro y Fuentespina irrumpieron armas en alto.

—¡Tire el arma! —gritó Navarro.

Marina obedeció y levantó las manos. Parecía haber entrado en shock, y no se resistió cuando Navarro la obligó a tumbarse en el suelo para ponerse las esposas. A su lado Sara la miraba a través de un velo de niebla, acompañada de Fuentespina, que pedía una ambulancia.

—Ahora sí que se acabó —dijo Navarro, tras comprobar que Quirós estaba muerto.

Tres meses después

Prisión de Alcalá-Meco (Madrid II)

Módulo F.I.E.S. 3

Ayala se puso en pie cuando lo vio entrar acompañado del guardia. Éste le quitó las esposas y se quedó en la puerta, viendo cómo el preso se adelantaba hacia su visitante y ambos se fundían en un amistoso abrazo.

—¿Cómo te están tratando? —dijo Ayala cuando se sentaban.

Lucas sonrió.

—No está mal, pero se me ha acabado el tabaco.

Ayala metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y puso un paquete sobre la mesa.

—Feliz cumpleaños —dijo.

—Mi cumpleaños… Qué cosas.

Abrió el paquete y sacó un cigarro. Ayala se lo encendió y cogió otro para él.

—Invitas ¿no? —dijo. Lucas se rió—. Bueno, te alegrará que te diga que tenías razón. Rivas tenía una cuenta muy abultada en las Seychelles, abierta recientemente.

—Su pensión de jubilación, claro.

—Menuda hija de puta. Trabajé con ella más de tres años, ¿puedes creerte que ni una vez me hizo sospechar?

Lucas tiró de su cigarrillo y levantó las cejas.

—Si no, no habría resultado un topo muy eficiente. ¿Y lo que te dije de la mensajería?

—Estoy en ello, pero de momento, nada. Voy con cuidado porque, la verdad, ya estoy paranoico; no sé de quién puedo fiarme.

—Tú sigue tirando de ahí. Cada vez que traían un sobre con órdenes o un objetivo nuevo, era a través de esa mensajería; también si eran armas, o cualquier objeto que quisieran hacerte llegar. Siempre aparecía su logotipo por alguna parte. Tapadera o filial de La Corporación, no tengo ni idea. Pero no son una empresa inocente escogida al azar. No se arriesgarían tanto.

—Tranquilo; si hay algo, lo encontraré.

Lucas asintió.

—Bien. —Guardó silencio y luego, casi como si le costara hacerlo, volvió a hablar—. Ella está bien, ¿verdad?

—Totalmente recuperada y limpia de toda sospecha. Me he pasado hace poco por la comisaría de Salamanca y nadie puede creérselo todavía. El comisario dimitió. Creo que hasta se ha ido del país, a la India o algo así, a olvidarse de todo.

—No puedo culparle. Pero lo otro…

—Ya. —Los dos estaban pensando en Marina Santos, actualmente en prisión preventiva en aquel mismo edificio—. Al final, el móvil era el dinero. Siempre es el dinero.

—Joder, su propia madre… —Movió la cabeza y terminó el cigarrillo de una larga calada, mientras pensaba cómo abordar el siguiente tema—. He estado hablando con mi abogado sobre un asunto; quería decírtelo personalmente, antes de que me larguen de aquí.

—¿De qué se trata?

—De Ángela. Mira, ya sé que te la dejé en casa como si fuera un paquete…

—Oye, comprendo por qué lo hiciste. Ella también lo entenderá, llegado el momento.

—Tal vez… Yo sobre todo agradezco que tú hayas estado ahí para ella. Pero me gustaría darle algo más. No me malinterpretes, sé que con vosotros no le ha faltado de nada. Me refiero a una familia propia. La familia que yo le hubiera dado si las cosas hubieran sido de otra manera.

Ayala frunció el ceño y se cruzó de brazos.

—¿En qué estás pensando?

—Voy a ceder la guardia y custodia de Ángela a Sara. Quiero que ella sea su madre.

Ayala se quedó mudo de asombro.

—¿Estás seguro de eso?

—Ahora mismo no me imagino nada más perfecto.

Su amigo se le quedó mirando en silencio un momento y luego suspiró.

—Es tu decisión, en realidad. —El guardia le hizo una señal indicando la hora del reloj. Ayala se puso en pie—. Se acaba el tiempo, tengo que irme ya.

Lucas se levantó también y el guardia se acercó para esposarle.

—Los papeles ya están firmados, el abogado se pondrá en contacto contigo. Lo harás, ¿verdad? —dijo—. No pondrás inconvenientes…

Parecía desesperado, como si su respuesta fuera de vital importancia. Ayala empezó a notar una sensación desagradable en el estómago.

—Como te he dicho, es tu decisión… Lucas ¿pasa algo?

Él sonrió con cansancio.

—¿Y qué más va a pasar? —respondió, en realidad pensando que probablemente era la última vez que se veían —. Arturo… Gracias por todo.

Ayala negó con la cabeza.

—Te lo debía.

Tras una última mirada, los dos ex compañeros se separaron para siempre.

Sucedió a la hora de la comida, pero nadie logró descubrir si el culpable fue alguien de dentro o algún infiltrado. Encontraron el cuerpo de Lucas tendido en el suelo de su celda. Cuando llegó a la enfermería, apenas podía oírsele un leve soplo de vida.

Certificaron su muerte a las 14.46 del viernes 10 de abril. Fue incinerado al día siguiente, a primera hora de la mañana.

Un año después

Madrid

El doctor Ferrer había dejado la ventana abierta y una agradable brisa corría por la habitación. Sara la sentía como un cosquilleo en la piel desnuda de los brazos, y sonrió al pensar que sería la última vez que se sentaba en aquella butaca.

—Bueno, ¿lista para tu nueva vida?

—No lo sé —respondió tras reflexionar un momento—, pero tengo ganas de dejarlo todo atrás. Después de lo de mi familia, este último año… —Calló. De nuevo en el hospital, visitas al juzgado, periodistas acosándola… Ojalá hubiera podido desaparecer antes, pero como le había dicho su más querido amigo y apoyo en los últimos años, todo tenía su momento—. Quiero poder centrarme en mí misma y seguir adelante de una vez.

—Me alegra mucho oír eso. Y sabes que puedes seguir contando conmigo, estés donde estés ¿verdad?

—Se lo agradezco muchísimo.

Yagüe la esperaba fuera. Sara sonrió al verlo ejercer de niñero como si Ángela fuera una nieta más, y es que en realidad la pequeña era tan cariñosa que conquistaba a cualquiera.

Desde la desaparición de Lucas, Arturo Ayala había facilitado que se cumpliera su última voluntad y Sara había empezado conociendo a la niña para después, poco a poco, explicarle que a partir de ahora iba a cuidarla ella aunque sus padrinos la iban a querer siempre. Ella lo había entendido y, cuando Sara le preguntó dónde le gustaría vivir, Ángela dijo que donde hubiera muchos árboles.

—¿Vas a buscar gnomos? —le había preguntado Sara, y Ángela había soltado una risita por toda respuesta.

Así, todo había quedado arreglado tras algunos meses de búsquedas y trámites; Sara había encontrado su oportunidad en la bella región de Havelland, en Alemania, donde un programa gubernamental estaba solicitando médicos de todas partes de Europa. Comenzar de nuevo en un lugar histórico parecía una llamada del destino y no lo había dudado.

Al verla salir de la consulta Ángela corrió a abrazarla.

—¿Nos vamos al avión ya?

—Sólo una parada más, mi niña. —Miró a Yagüe—. ¿Nos acompañas?

—Claro que sí.

Había sido un día de despedidas, empezando por el teniente Ayala y su familia, aumentada por la llegada de sus gemelos. Luego visitaron la fundación que Sara había creado con parte del dinero obtenido de la venta del Grupo Hermes y estaba dedicada a niños con enfermedades raras; un gesto por el que no deseaba publicidad, y que desde luego había ocupado en los medios la décima parte que el asunto de las dos condenas de su madre biológica por asesinato y tentativa.

Era difícil aún pensar en ello, y por eso Sara siempre intentaba distraerse cada vez que le volvía la imagen de Marina esperando su muerte junto a ella. Lo posterior estaba borroso, pero aquello no se le olvidaría nunca. Y por eso en esos momentos siempre prefería pensar en su auténtica familia.

Se arrodilló delante de las tumbas y acarició las lápidas, repasando cada nombre, y luego depositó un beso en el mármol con la punta de los dedos.

—Sé que no pasará un solo día sin que me sienta culpable —susurró— pero ya sé que vosotros me habéis perdonado; porque nunca he conocido personas más generosas, y porque sé lo mucho que me quisisteis. Siempre, siempre vais a estar conmigo.

Pensó que le costaría más trabajo soportar un viaje de varias horas metida en un aparato herméticamente cerrado, pero finalmente le bastó un calmante suave y la continua curiosidad de la niña. La llegada al aeropuerto de Berlín-Tegel fue sólo el comienzo del fin del viaje, pues aún quedaba un trecho para llegar a su nuevo hogar.

El taxi las dejó justo en la puerta. Era una casa típica con tejado a dos aguas, paredes de ladrillo y jardín. Un trazado de adoquines recorría el paso hasta la entrada.

—¿Te gusta? —preguntó Sara.

—Es muy bonita… ¿Y ese quién es?

Acaba de aparecer por la puerta, sin duda atraído por la llegada del taxi. Sara hizo una profunda inspiración cuando le vio y se apresuró a pagar para salir.

Se llamaba Antonio. Tony, como lo llamaban sus compañeros del taller de motos donde trabajaba. Moreno, atractivo; con el pelo rapado y la barba crecida, era la viva imagen de la reinvención personal. Había pasado mucho tiempo y muchas cosas, pero al fin Sara había saldado su deuda con él. Aquella que nunca quiso cobrarse en dinero. Sin embargo ¿para qué serviría el dinero si no abriera la puerta a segundas oportunidades?

—Hola… —dijo él cuando lo alcanzaron, pues parecía haberse quedado petrificado.

—Hola —respondió Sara con el corazón acelerado.

Se miraron en silencio unos instantes y ella sonrió aún más cuando la vista de él bajó hacia la personita que aguardaba a su lado, tímida pero curiosa. Sin decir nada, Sara la empujó suavemente hacia él, que se arrodilló al tenerla delante.

—Hola, Ángela —acertó a decir. Ella le miró largamente, entre curiosa y cohibida, sin despegarse del lado de Sara—. ¿Tú sabes quién soy?

La niña pareció pensárselo mucho, pero finalmente asintió con la cabeza.

—Papá —respondió con firmeza.

Él soltó de golpe todo el aire que tenía acumulado en el pecho y rió nervioso. Alargó las manos hacia ella, y al fin Ángela se dejó llevar para abrazar por primera vez a su padre. Lucas, el Apóstol, Santiago, Tony… a ella lo que menos le importaba era un nombre y Sara tuvo que apartar la cabeza para poder reprimir las lágrimas. Eran de felicidad, pero ya no era momento de llorar. Ahora tenían ante sí todo un futuro por delante y, por primera vez en mucho tiempo, lo veía como algo bueno. No sabía qué les deparaba el destino, si las cosas serían fáciles o difíciles, pero no importaba. Lo único que quería era poder disfrutar del momento.

Todo lo demás, ya lo irían viendo.

Nota de la autora

Escribí esta novela sin pretensiones, con pocos recursos y mucha ilusión. Pido disculpas de antemano por los errores que haya podido cometer en cuestiones de investigación policial, medicina o cualquier asunto técnico, he intentado ser lo más concienzuda posible. Por supuesto, todos los personajes, marcas y situaciones narrados aquí son imaginarios y cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

Publicar es un asunto que nunca me había tomado en serio, así que quiero expresar mi más sincero agradecimiento a las chicas de El Rincón de la Novela Romántica por demostrarme que es posible cumplir un sueño que a lo mejor crees que no tienes. Nada de esto sería posible sin su interés y apoyo.