Ricardo Mendoza, un desconocido historiador que para subsistir se ve obligado a vender sus obras por Internet, es reclamado por uno de los empresarios más ricos y poderosos del mundo para que le traduzca una losa de mármol que ha adquirido en un anticuario. La losa lleva inscripciones en latín, griego y en un extraño lenguaje cifrado. El mensaje revela la existencia de una cripta excavada bajo tierra con los restos de tres caballeros templarios y presidida por una corona de espinas. ¿Será la misma que llevó Jesucristo durante su crucifixión? ¿Qué enigmático secreto desvelará la traducción?

Antonio Galera

La cripta de los templarios herejes

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Titivillus 28.03.2020

Título original: La cripta de los templarios herejes

Antonio Galera, 2006

Editor digital: Titivillus

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A mis nietos, Ana, Víctor y Antonio José.

Los tres fueron llegando a este mundo cuando

más los necesitaba.

Prólogo

Periódicamente salen al mercado oleadas de libros que tratan el tema de los templarios.

Tema siempre fascinante, que tiene en sí mismo un áurea de misterio que lo hace muy atractivo para todo el que se aproxima a él, aun cuando no sea la primera vez.

En esta ocasión el autor nos presenta un problema actual: el hallazgo de una pieza de mármol que contiene caracteres intraducibles y que llega a él por su bien ganada fama, tanto por sus conocimientos históricos, como por ser un hombre íntegro y dedicado.

Con trazos cortos y suaves nos recuerda parte del mundo que conformó aquel entramado de intereses y deseos, de ilusiones y de ilusos, entregados a su salvación eterna, bien mandando o sencillamente cumpliendo órdenes del superior, tema siempre tan actual, situaciones de hoy y de siempre.

Toda una serie de peripecias que entretienen al lector de inicio a fin y cumplen el principio de enseñar deleitando.

La lectura, que se hace de un tirón, engancha de tal modo que el lector está ansioso por saber cómo saldrá el protagonista de la situación en la que él mismo se ha colocado.

El desenlace aparece con toda simplicidad, con sentido común, dejando al lector con un sabor de boca muy agradable, por inesperado y plausible.

JOAQUÍN VILLARROYA

CAPITULO 1

Cuando sonó el teléfono móvil, Ricardo Mendoza se sobresaltó. Estaba en aquel momento intentando descifrar una especie de acertijo medieval que había descubierto en uno de los incontables documentos que estaba catalogando y numerando para que le fuese en lo sucesivo más fácil su localización, y lo que menos esperaba, desde luego, era oír el canto musical de un móvil que en escasas ocasiones podía presumir del sonido «Mozart 40» que él mismo había elegido como el más conveniente para llamar su atención.

Dejó el documento cuidadosamente sobre la mesa del despacho, tomó el menudo teléfono, buscó el icono de descolgar, lo pulsó y, seguidamente, preguntó:

—¿Quién es?

—¿Es el 639005825?

—Sí —contestó.

—¿Don Ricardo Mendoza?

—Sí —volvió a responder.

—Señor Mendoza —declaró la voz que hablaba desde el otro lado del repetidor telefónico—, tengo un asunto que puede interesarle…

—¿Quién es usted? —preguntó Ricardo, creyendo que quien se dirigía a él era alguno de esos comerciales que de vez en cuando le formulaban sus ofertas por teléfono, disfrazándolas siempre de gangas irrechazables.

—Soy don Fernando García Escudero. No nos conocemos, pero estoy seguro de que usted habrá oído hablar de mí en algún momento… y espero que bien.

El hecho de que el individuo que estaba al otro lado del teléfono se hubiese honrado a sí mismo con un don antepuesto al nombre, daba a entender que era una persona importante o, cuando menos, acostumbrada a ser tratada con excesivo respeto. Personas hay que, por su posición en la vida, ya sea de poder, riqueza, jerarquía o fama, de tanto ser llamados de don, llegan a creer que su verdadero nombre es don Fulano de tal y tal.

De todas formas, por más que Ricardo se ovillaba los sesos pensando dónde o cuándo podría haber oído hablar de aquella persona, tuvo que llegar a la conclusión, después de pensarlo durante unos breves segundos, que nada sabía ni aun conocía acerca de su interlocutor. Aunque esto no era raro en él, ya que su mente, consagrada en todo momento al trabajo intelectual y abstraída en desvelar retales de la historia, sobre todo de la historia de la Edad Media, había llegado a ser como esos desiertos que, a fuerza de no experimentar nunca la frescura de la lluvia se olvidan enteramente de ella y viven, florecen y medran sin más agua que la que perciben de la frigidez de la noche.

No obstante, el hecho de que su interlocutor le ofreciera, sin conocerle, un asunto que al parecer era muy importante, le puso en guardia. Durante su larga andadura por la vida, Ricardo había llegado a saber que nadie daba euros por céntimos. No era la primera vez, ni sería la última, que alguien le llamaba o escribía con objeto de obtener de él datos históricos poco conocidos para redactar con ellos artículos, principiar alguna tesis doctoral, o para argumentar libros de temas históricos, sin que los solicitantes tuviesen luego la decencia de dar a conocer, en nota al margen, las fuentes de procedencia. Esta contrariedad le llevó a ocultarse, desde entonces, en el poco conocido, pero muy beneficioso, síndrome de Proteo. Síndrome éste derivado de aquella divinidad marina que, habiendo recibido el don de la profecía, cambiaba de forma para librarse de los curiosos e interesados que, si lograban atarle de pies y manos, podían obligarle a revelar datos del pasado y del futuro, y secretos escondidos. Y éste era, precisamente, y desde que descubrió la ingratitud de la mayoría de sus solicitantes, el fin de Ricardo Mendoza, el de no dejarse engañar por quienes, con propósito de sonsacarle, le escribían o llamaban por teléfono con la intención egoísta de obtener de él fácilmente esos datos históricos que tanto trabajo, desvelos, y a veces gravosos viajes, le había costado conseguir en archivos históricos, bibliotecas y diócesis eclesiásticas de toda Europa.

Adoptando, pues, la personalidad de Proteo, y protegiéndose así para que la persona que había al otro lado del teléfono no pudiera en ningún momento atarle de pies y manos y conseguir con ello sus cicateras intenciones, en caso de ser uno de esos escritores que suelen aprovecharse del trabajo de otros en beneficio propio, Ricardo Mendoza, enderezando el pequeño móvil que todavía seguía manteniendo contra su oreja derecha, declaró:

—Supongo que habré oído hablar de usted en algún momento, don Fernando —apuntó, recalcando el don—, pero perdone si le digo que en este instante no recuerdo dónde. De tanto trabajar, mi cabeza está como esos discos duros de los ordenadores que, cuando agotan su capacidad y se colman de datos, desde ese mismo instante no admiten más cuestiones y les cuesta mucho trabajo recordar las que le son solicitadas por el usuario. No obstante, si usted me ayudara…

—¡Claro que sí! Soy el dueño de los almacenes El Paraíso; una cadena de establecimientos que está presente en todas las ciudades de España, Francia, Reino Unido, Alemania, Suecia, Holanda y Noruega. Supongo que del nombre de mi firma sí que habrá oído usted hablar, ¿no?

Ricardo Mendoza quedó petrificado. Si aquel personaje era en verdad quien decía ser, estaba hablando con uno de los hombres más ricos del mundo, quizás sólo ganado por Bill Gates, Warrent Buffet, Karl Albrecht, el príncipe Alwalled Bin Talal Alcud… y algunos más, pero muy por encima incluso del magnate mejicano Carlos Slim.

—Ahora me hago cargo de quién es usted, don Fernando —contestó Ricardo Mendoza, todavía sorprendido y acentuando ya un poco menos el don—. De lo que no puedo hacerme cargo es de lo que una persona tan importante como usted puede pretender de alguien tan modesto como yo. Decía usted antes que tenía un asunto que podía interesarme, ¿qué asunto es ése?

—Es algo que está relacionado con la historia. Pero me gustaría, siempre que usted esté de acuerdo, hablar de ello personalmente. El día 25 de este mes, o sea, pasado mañana, tendré que estar cuatro días por asuntos de negocios en su ciudad; si su agenda se lo permite podríamos comer juntos en el restaurante del hotel NH, que es donde yo me voy a hospedar. ¿Qué tal le va?

—Pues la verdad es que no me viene mal. ¿A qué hora?

—¿Sobre las tres?

—De acuerdo, allí estaré.

—Gracias. Hasta entonces.

—No hay de qué.

Ricardo Mendoza buscó ahora el icono de colgar, lo pulsó y seguidamente dejó el pequeño teléfono sobre la mesa, junto al calendario que diariamente le ayudaba a saber en qué día del mes se encontraba, y donde anotaba también, para recordarlo, las pocas citas que últimamente mantenía. Era lunes, 22 de marzo. Pasó tres hojas hasta llegar al día 25, en cuyo día se celebraba la Anunciación del Señor y San Dimas, y allí, al margen, anotó lo siguiente: «Comida con don Fernando García Escudero. Tres de la tarde. Restaurante del hotel NH».

Cuando Ricardo Mendoza dejó el bolígrafo sobre el canal reposa plumas del ya desusado tintero de cristal, al que desde muy joven había conservado con el cariño y la devoción que todo amante manifiesta ante los utensilios antiguos, comenzó a pensar en la extraña llamada que había recibido. ¿De qué podría tratarse? ¿Por qué un hombre tan rico como don Fernando recurría a él? ¿Qué sería aquello que tanto podría interesarle? Muchas preguntas acudieron a su mente, y ninguna de ellas pudo alcanzar su adecuada contestación. Lo único que sí veía con manifiesta claridad era que dicho asunto estaba relacionado con la historia. Y si un hombre tan importante como don Fernando García Escudero recurría a él, era porque estaba dispuesto a encomendarle algún servicio relacionado directamente con objetos o documentos antiguos. Esta especulación contentó considerablemente el ánimo últimamente preocupado de Ricardo Mendoza, porque si el multimillonario se dirigía a él con la intención de encargarle alguna clase de trabajo, llegaba en el momento más necesitado de su vida. Todos sus ahorros se habían diluido en los continuos viajes que había realizado con ánimo de buscar nuevos documentos.

Cuántas venturas, cuánto placer le había proporcionado su quehacer diario, sus investigaciones…, pero qué poco beneficio había obtenido por sus desvelos, por sus continuos viajes a los diversos archivos de toda Europa… La pobreza es sin duda el pago que los idealistas han de sufrir por trabajar sin descanso, más por placer que por ánimo de lucro. Pero hay una verdad que nadie niega, y es que el día que los idealistas falten el mundo dejará de evolucionar, porque sin estas personas que trabajan durante toda su vida en un pequeño rincón de su casa, investigando, escribiendo, buscando, esclareciendo…, en definitiva, haciendo un trabajo caro y pesado, cuya labor lleva semanas, meses y, a veces, años, nuestro mundo estaría en este momento más allá de la Edad de Piedra. De ahí nace aquella frase que dice: «Los idealistas construyen castillos en el aire y los materialistas se apropian de ellos y cobran el alquiler».

Más de una docena de libros sobre temas históricos y órdenes de caballería habían sido escritos ya por Ricardo Mendoza, y a pesar de existir un contrato en donde se estipulaba claramente que el escritor debía percibir un tanto por ciento por su trabajo, ninguna de las tres editoriales que usualmente publicaban sus obras llegaron nunca a respetar esta cláusula. Al final, y después de haberle dado algunos adelantos monetarios, todas terminaron pagándole el resto en libros. Esta irregularidad hizo que Ricardo Mendoza tuviese que contratar un dominio en Internet para ofrecer sus obras mediante una página web que él mismo tuvo que diseñar. Pero incluso este acto le había costado el dinero, ya que, y como suelen hacer las personas que piensan más en ofrecer que en recibir, enviaba los pedidos contra reembolso y sin cobrar por ello ninguna clase de gastos de envío. Y cualquiera que haya enviado alguna vez un libro, por pequeño que éste haya sido, certificado y contra reembolso, sabrá a la perfección los gastos tan considerables que esta clase de envíos tienen que soportar.

Quizás ahora la suerte de Ricardo Mendoza podría cambiar. Porque si un señor tan rico como don Fernando García Escudero le había llamado para ofrecerle un asunto histórico, tal vez alguna inscripción antigua que este hombre deseara desenmarañar, era porque estaba dispuesto a pagar con largueza el tiempo que a este asunto se le pudiera dedicar. Y una persona tan rica como don Fernando García, por conseguir un capricho, podría ser muy generoso.

El historiador pensó entonces en cuánta semejanza podría haber entre la llamada telefónica que acababa de recibir y el advenimiento de San Dimas, fiesta que se celebraba el 25 de marzo, precisamente el mismo día en que ambos hombres habían quedado citados para hablar.

Dimas era un ladrón de poca monta que, a pesar de todas sus transgresiones, tenía un alma noble y un corazón desinteresado. Hombre misericordioso por excelencia, defendió a Jesús de los insultos del otro ladrón, diciendo: «¿Ni tú, que estás sufriendo el mismo suplicio, temes a Dios? En nosotros se cumple la justicia, pues recibimos el digno castigo por nuestro delitos; pero éste nada malo ha hecho…». Y entonces Jesús, volviendo la cabeza hacia su derecha, le dijo: «En verdad te digo que hoy estarás conmigo en el Paraíso…».

Esta reflexión vino a la mente de Ricardo Mendoza porque, de alguna forma, también él sentía en su interior ser un ladrón. Como San Dimas, tenía de un alma limpia y un corazón desinteresado, pero el haber gastado todos sus ahorros en sus frecuentes viajes, le estaba pesando como un molesto lastre que llevase atado a su cuello, a su cuerpo y a sus pies. El hecho de que su mujer, aquejada de una grave enfermedad cuya cura era casi imposible, se encontrara sufriendo también las carencias que él, y sólo él, había provocado con sus egoístas caprichos, cargaba su conciencia de responsabilidad y de amargura. Por ello, la llamada que el historiador acababa de recibir había asentado en su decaído ánimo un atisbo de esperanza. Era como si su interlocutor le hubiera dicho: «En verdad te digo que a partir del día 25 estarás conmigo en el Paraíso…».

CAPITULO 2

En Murcia el hotel NH se encuentra justo detrás de El Corte Inglés.

A pesar de estar en marzo, hacía calor. En Murcia casi siempre hace calor. Una mosca revoloteaba sobre la cabeza de un hombre que, de rodillas en medio de la acera, pedía limosna. Era vergonzoso ver a aquel mendigo interrumpiendo el cotidiano paso de los peatones. El hombre era extraordinariamente fuerte y bastante joven. Viéndolo allí, de rodillas humillando su cuerpo para despertar la caridad, uno pensaba que aquel individuo podría ganarse la vida muy fácilmente trabajando.

Más allá, una anciana pedía también limosna en una esquina. Tapada su cara con una toca negra, extendía rígida la mano derecha hacia los caminantes que pasaban cerca de ella, mientras que su mano izquierda descansaba sobre su falda gris aferrando entre los dedos una imagen de la virgen de la Fuensanta.

Aquella abundancia de indigentes invadiendo la acera daba a entender que El Corte Inglés estaba ya muy cerca.

Cuando Ricardo Mendoza llegó a la puerta principal de los grandes almacenes, que apenas distaba unos cincuenta metros de su destino, paró unos momentos su parsimonioso caminar y luego, levantando el brazo izquierdo, para que la manga de su reluciente americana de color gris se encogiese, miró la deslucida esfera de su reloj de pulsera: eran exactamente las dos y media de la tarde.

Teniendo en cuenta que la cita había sido acordada a las tres en punto, parecía algo temprano para presentarse en el hotel. Por ello decidió consumir el tiempo que le restaba contemplando las diversas personas que, aprovechándose del rio de gente que los grandes almacenes atraían hacia sí, habían colocado sus pintorescos tenderetes extendidos en la acera sobre mantas de vistosos colores. Personas de diversas razas que de vez en cuando se convertían en comerciantes. Sus semblantes se veían tan felices que cualquiera hubiera pensado, al verlos, que en su interior creían ser, no dueños de su pobre tenderete, sino dueños de El Corte Inglés.

Discos compactos, gorros de colores chillones, transistores, carteras, bolsos, gafas de sol, ídolos africanos, juguetes divertidos y variados… Todo ello se ofrecía allí a un precio casi de ganga.

Sobre una plataforma, posiblemente de madera, cubierta con un paño blanco, un mimo, pintada su cara también de blanco y cubierto su cuerpo con una gran sábana del mismo color, se hallaba de pie y completamente rígido. Simulaba ser un alma venida del otro mundo. Su aspecto era triste. Lanzaba continuas miradas a quienes se acercaban a verlo, y sólo movía la boca, dibujando en ella una especie de sonrisa cuando algún transeúnte le echaba una o más monedas dentro de la caja de cartón que tenía en el suelo, con un cartel que decía en letras grandes: «muchas gracias». Sus manos, huesudas y delgadas, encerradas en guantes blancos, temblaban a veces imperceptiblemente. Tras de su máscara se dibujaba el rostro de un hombre de unos cincuenta años: ojos hundidos en las cuencas, arrugas pronunciadas y un pelo tan blanco que no había sido necesario pintarlo del color del resto del cuerpo… El mimo, a pesar de sonreír a la gente que se le acercaba, sobre todo a los niños, no parecía ser muy feliz y, sin embargo, su profesionalidad y su buen hacer lo convertían en parte del mobiliario urbano.

¡Hay que ver cómo han cambiado los tiempos! Antes, donde se edificaba una iglesia o un convento, pronto se llenaban sus alrededores de viviendas, comercios y mercados; ahora, donde se plantan las estructuras de unos grandes almacenes, ocurre exactamente lo mismo. La secularización, proceso por el cual el mundo es progresivamente desdivinizado y entregado a la razón del dinero, nos ha hecho cambiar de Dios.

Sentado ante una amplia mesa, esmeradamente engalanada, colocada en un discreto rincón del comedor, Ricardo Mendoza esperaba. El jefe de los camareros le había dicho que aguardase allí sentado porque aquélla era la mesa que habitualmente ocupaba don Fernando García Escudero, y ellos habían recibido de él instrucciones precisas para que atendiesen a su invitado debidamente.

El comedor era amplio, admirablemente decorado. Búcaros llenos de flores, platos resplandecientes, copas de buen cristal y cubiertos de excelentes marcas encima de inmaculadas servilletas reposaban sobre los impolutos manteles que cubrían las mesas.

Gran número de comensales se hallaban ya sentados, silenciosos y estirados. Si no hubiese sido por un grupo de cuatro jóvenes muchachas que se hallaban en una mesa contigua a la de Ricardo Mendoza, el comedor hubiera permanecido en total silencio. Su parloteo, sus risas y sus espontáneos brindis, llenaban la sala de encanto.

Cuando hizo su presencia en el comedor Fernando García Escudero, Ricardo Mendoza supo enseguida que era él; su entrada produjo asombro en algunos comensales, y muchas mujeres clavaron sus curiosos y bellos ojos en él.

Con la desenvoltura del hombre que se sabe importante y objetivo de algunas revistas del corazón, Fernando García, cruzando por entre algunas mesas, se dirigió hacia donde ya se encontraba esperando el historiador y, alargándole la mano, le preguntó:

—¿Don Ricardo Mendoza?

—Sí.

—Gracias por haber venido.

—De nada.

Después, Fernando García, haciendo un ademán para que Ricardo Mendoza volviera a acomodarse, se sentó; seguidamente, desdobló la servilleta, que puso sobre su regazo con la pulcra distinción de un príncipe, y preguntó:

—¿Ha tenido usted que esperar mucho tiempo?

—No, no… apenas cinco minutos —contestó Ricardo Mendoza.

Fernando García era alto y de castiza fisonomía. A primera vista parecía tener 65 o 68 años, pero, aunque no lo aparentaba, había cumplido ya los 72. El lustre que proporciona la buena alimentación y el lucimiento que se consigue con productos de belleza masculinos caros y adecuados, unidos al brillo orgulloso y propio del hombre que sabe y dice que cuanto tiene «se lo debe a sí mismo», enmascaraban su verdadera edad.

Su cabeza, algo más grande de lo usual, estaba sostenida sobre unos hombros bastante anchos. Sus cabellos grises, tal vez teñidos, le daban un aire de distinción.

Tenía la frente ancha. Los ojos oscuros y con un matiz cambiante, es decir, que cuando escuchaba era como si se oscureciesen y cuando hablaba, como si se iluminasen.

—Le rogué que viniese —comenzó diciendo don Fernando García Escudero, mientras olfateaba un excelente vino de Jumilla que había sido recomendado por Ricardo Mendoza— porque tengo en mi poder una losa de mármol en cuya superficie hay grabada, en letras y signos bastante raros, una lectura que me gustaría que alguien me descifrase.

—¿De dónde proviene ese mármol? —preguntó Ricardo Mendoza.

—De Caravaca de la Cruz.

—¿Cómo ha llegado a su poder?

—Todos los anticuarios del mundo saben que por mi condición de coleccionista de objetos antiguos estoy dispuesto siempre a comprar cualquier pieza nueva que llegue a su poder. Un anticuario de Caravaca me llamó hace unos meses para decirme que había llegado a sus manos una losa grabada con estos signos extraños. Pasados unos días me personé en la tienda de este anticuario acompañado por un catedrático de historia medieval, amigo y asesor mío, para que examinase la pieza y me aconsejase. El catedrático, después de echarle un vistazo a la losa, dijo que era antigua, que probablemente había sido esculpida entre los años 1268 a 1280, sin embargo, aunque en la inscripción aparecían algunas frases en griego y latín, era absolutamente imposible descifrar toda la lectura porque había epígrafes que no correspondían a lenguas conocidas… Es más, después de haber sido reconocida posteriormente por otros expertos, parece ser que se ha llegado a la conclusión de que la inscripción es totalmente indescifrable por haber sido escrita, más que como mensaje, como entretenimiento o como broma.

—Y si eso es cierto ¿por qué recurre a mí?

—Recurro a usted, señor Mendoza, porque yo nunca doy mi brazo a torcer. Usted es el quinto entendido al que he acudido desde que compré la losa. Y si usted me dice que el mensaje que lleva escrito es indescifrable, buscaré un sexto, y un séptimo experto, si hace falta…

—¿Quién me recomendó a usted?

—Nadie.

—Entonces, ¿cómo supo usted de mí?

—A través de su página web.

—¿Considera que el haber sabido de mí por Internet es suficiente garantía como para poner en mis manos una pieza tan valiosa?

—Sí. Si es verdaderamente valiosa, usted u otro la descifrarán; si, por el contrario, es indescifrable, la pieza no valdrá absolutamente nada.

—Dígame una cosa.

—¿Qué?

—¿Cómo llegó la losa a las manos de ese anticuario?

—Yo no me preocupo nunca de esas cosas. Los anticuarios me venden los objetos y me hacen después una factura. De esta forma mis compras son siempre legales… No obstante, parece ser que a él le fue vendida por un obrero que estuvo trabajando en unas obras que el Ayuntamiento llevó a cabo en Las Fuentes del Marqués. Apareció durante el proceso de cimentación que se hizo allí, hace unos tres o cuatro años, para reforzar una residencia medieval que ahora ha sido convertida en museo. Lo que no puedo explicarle, señor Mendoza, es a quién o a quiénes perteneció ese edificio, ni dónde se encuentra el lugar que le he descrito.

—No hace falta, don Fernando. El lugar que usted acaba de describir como Las Fuentes del Marqués es sobradamente conocido por mí…

—No lo sabía. Entonces dígame, ¿quién o quiénes levantaron el edificio sobre el cual se ha edificado ahora la residencia que da albergue al museo?

—Los templarios.

—Uno de mis colaboradores me dijo que el lugar está cargado de misterio, ¿es verdad?

—Sobre el lugar pesan varios enigmas, pero quizás su colaborador se refiriese a un misterioso arroyo de agua cantarina que por allí transcurre sin que nadie sepa de dónde fluye.

—¿Y a qué se debe su misterio?

—Por una parte, se debe a que nadie sabe de dónde viene el agua, y por otra, quizás, a que el punto donde el agua ve por primera vez la luz es un paraje que se conoce como «la Sartén», nombre que le viene precisamente de la forma que conserva este agradable sitio.

—¿Tenía algún simbolismo la sartén para los templarios?

—La sartén era un utensilio muy apreciado por los templarios. Sujetos por su regla a comer muchas verduras, la sartén se convirtió en un signo de liberación. De ella salían huevos, carne, pescado, buñuelos, migas y variados fritos en los cuales se podía mojar pan. Todo lo que anhelaban, lo que soñaban incluso, lo significaba la sartén para ellos. Su regla número X, cito de memoria, don Fernando, decía: «… baste comer carne tres veces a la semana, porque la costumbre de comerla se entiende como corrupción de los cuerpos…».

—¡Qué curioso, don Ricardo! No me extraña que, bajo esta forma de alimentación, hiciesen los templarios de la sartén su más querido y soñado utensilio de cocina.

—Así fue, don Fernando, así fue. La sartén se convirtió para ellos, desde el comienzo de la orden, en el símbolo de la bondad de Dios. De ella recibían el alimento más sabroso, el más esperado y el más nutritivo… En una palabra: el maná… Así pues, cuando los templarios encontraron en Las Fuentes del Marqués aquel pequeño lago con forma de sartén, fue, entre otros muchos, el signo que les dio a entender que aquél era un lugar privilegiado.

—Realmente interesante. Pero dígame, ¿qué historia envuelve al edificio que ha sido convertido en museo?

—El edificio por el que usted se interesa fue levantado, como ya le comenté antes, por los templarios. Y es conocido, precisamente por ello, como el Torreón de los Templarios. Hubo un tiempo en que ante los incesantes combates que libraban estos caballeros contra los musulmanes de Granada, ya fuese por preservar o conquistar alguna ciudad o territorio, fue necesario abrir un hospital para atender a los muchos heridos que eran llevados en carros desde el campo de batalla. Los monjes templarios sabían perfectamente que hay lugares privilegiados en la tierra donde las fuerzas telúricas realizan verdaderos milagros.

—¿Qué son esas fuerzas?

—Esas fuerzas son una especie de impulsos vitales vivificadores que sólo los muy iniciados son capaces de descubrir. Son terrenos especiales donde nunca falta un manantial de agua cuyo flujo nadie sabe de dónde viene.

—¿Y en aquel lugar fueron encontradas esas fuerzas?

—Sí. Después de buscar durante más de dos meses por las inmediaciones de Caravaca de la Cruz, los expertos en el arte de encontrar estos sitios hallaron por fin el terreno adecuado. Este lugar es hoy el conocido como Las Fuentes del Marqués, el sitio de donde procede la antigua losa que usted ha comprado.

—¿Cómo o de quién aprendieron los templarios a saber dónde se encontraban estas fuerzas?

—La búsqueda de estas fuerzas es muy antigua, don Fernando. Mucho antes de que naciera Jesús de Nazaret, ya eran buscados estos lugares por eremitas y monjes. Los esenios fueron verdaderos expertos en la dominación de esta técnica. Más tarde, fueron cultivadas por los monjes españoles, que encontraron la revelación de estos secretos en los diferentes libros sagrados que traducían: «Donde sientas tu alma tranquilizada, y haya lucidez en tu discernimiento», decía uno de los libros que los monjes tradujeron directamente del arameo, cuyo texto guardaron en secreto, transmitiéndose sólo de obispos a abades y de abades a priores bajo el más estricto secreto, «donde el silencio se mezcle con el rumor del agua, el trinar dulce de los pájaros y el tenue volar de los insectos, allí será donde deberás quedarte si ambicionas alcanzar la sabiduría, la salud o la santidad. Hay pocos sitios sobre la tierra que respondan a esta profusión de dones, pero si alguna vez lo encuentras, habrás hallado el punto donde la tierra está concebida para facilitar al hombre el dialogo directo con Dios».

—Entonces hubo en aquel lugar un hospital templario, ¿no?

—Sí. Fue un hospital que también se aprovechó como casa de convalecencia. Después, años más tarde, cuando la Orden del Temple fue del todo extinguida en España, estas posesiones pasaron a ser tuteladas por la orden de Santiago. Éstos, además de usarla como hospital y casa de convalecencia, la emplearon también como albergue para los peregrinos que desde tierras muy lejanas acudían a la ciudad con el propósito de visitar la Cruz de Caravaca… Y, ahora, dígame, don Fernando, ¿cómo es la losa?

—Es una plancha de mármol blanco que mide exactamente 32 centímetros de ancho por 45 de largo, y que pesa un poco más de cuatro kilos. Su superficie está toda, de arriba abajo, grabada de signos… yo diría, por lo que ya me han comentado personas dignas de crédito, que son signos bastante raros.

—¿La ha traído?

—Sí.

—¿Dónde la tiene?

—En el maletero del coche.

—¿Podemos echarle un vistazo?

—No, ahora no puedo. Dentro de muy poco podrá usted hacerlo tranquilamente en su domicilio. Yo tengo que irme en cuanto terminemos de comer porque tengo una reunión. ¿Ha venido usted en coche?

—No —contesté—. Yo en la ciudad voy siempre andando, pues se tarda más en buscar aparcamiento que en llegar a cualquier lugar.

—Entonces mi chofer le llevará a su casa y le subirá el mármol. Tómese usted el tiempo que crea oportuno para estudiarlo y, sobre todo, para descifrar lo escrito… Necesitará usted dinero para comenzar ¿verdad?

—No sé…

—¿Estará bien con seis mil euros?

—¿Seis mil? Bueno… No creo que…

—Aquí tiene usted un talón por esa cantidad que podrá hacer efectivo en su propio banco.

CAPITULO 3

Cuando Ricardo Mendoza tuvo ante sí el deslustrado mármol, cuyas letras esculpidas habían sido ennegrecidas visiblemente por el paso de los años y por su largo enterramiento, no pudo contener su emoción.

Era la misma emoción que siempre había sentido ante un nuevo objeto o documento destapado por el tiempo. Una emoción que se acrecentaba en cuanto comenzaba a extraer los secretos, sentimientos o comunicados que los objetos o documentos cobijaban en los más recónditos rincones de sus entrañas de tinta, de cerámica, de barro o de metal.

Quizás, aquella emoción que era siempre la primera ante un nuevo documento, y que se convertía en la última en cuanto el documento estaba descifrado, radicara en aquel lejano instante de su niñez cuando por primera vez oyó a su padre leerle en voz alta una de las 400 Cantigas del rey Sabio, la número 10, la titulada «Rosa de beldad e de parecer», sacada del libro de las Cantigas de Santa María. Un lenguaje medieval que no sólo había sido concebido por el Rey para dar a conocer las muchas dulzuras de la Virgen y adoctrinar con ello a cuantos se acercasen a oír sus lecturas, sino que también puede ser un placer y un adoctrinamiento para quienes vivimos en estos tiempos faltos de sensibilidad poética y de irreligión histórica.

Ricardo Mendoza tuvo esa revelación entonces, pues sin comprender las palabras que su padre le leía —ya que el mencionado libro está escrito en galaico-portugués, por ser ésta la lengua más poética y musical que en aquellos tiempos existía—, sintió que algo muy importante sucedió en su interior. Algo que no sólo afectó a su inteligencia sino a todo su ser, a su cuerpo y a su alma.

Y aún admiró mucho más Ricardo Mendoza a este rey cuando descubrió que él fue el primer monarca que se preocupó de que la historia estuviese debidamente impresa y documentada para que en lo sucesivo cuantos hombres de buena voluntad quisieran tener acceso a ella pudieran beneficiarse de esa importante labor. Así lo dice él en su General Estoria: «Fezimos ende este libro por que nos ayudemos del e los otros que después de nos veniesen conosçiendo las cosas e yendo a ellas çiertamente».

Bajo su prudente dirección fueron redactados los que podrían ser llamados hoy pilares de nuestra historia. Su Estoria de España y su General Estoria dieron origen a la historia sistematizada, y dieron, asimismo, importancia y prestigio a muchos historiadores que estuvieron en paro hasta que el rey los sacó del anonimato y los legitimó como tales. Desde entonces hasta nuestros días, las obras del rey Sabio han sido consultadas por un sinfín de historiadores, investigadores y curiosos de todo el mundo. Y de ellas se han obtenido datos, fechas y retales de la historia que, de no haberse documentado, hubieran quedado en el hueco del olvido.

* * *

¡Con razón le habían dicho a don Fernando García Escudero que aquella lectura era indescifrable! ¡Y no una, sino hasta cuatro personas distintas entendidas en el tema!

Ahora se daba cuenta Ricardo Mendoza de por qué se había acudido a él.

Como el que padece una enfermedad incurable recurre a quien dice que puede sanarlo con una simple dosis de barro, esperando de esa promesa que se produzca el milagro, de la misma forma acudió el millonario a él, esperando que se produjera un milagro.

El escrito estaba compuesto con los siguientes signos y de la siguiente forma. Juzguen ustedes mismos:

Ricardo Mendoza no era precisamente hombre que se arredrase ante dificultades históricas. Presentía que aquello que tenía delante era algo demasiado difícil de digerir. Pero antes de dar su brazo a torcer quería saber a ciencia cierta si era posible o no esclarecer, aunque en ello tuviera que perder mucho tiempo, todo o parte del, más que documento, difícil jeroglífico. Así pues, presionado más por la curiosidad que el escrito había suscitado en él que por su convencimiento de triunfo, puso la losa de mármol sobre su vieja y deslucida mesa de despacho, y comenzó a estudiarla.

El griego escrito en el mármol no era demasiado normal. Su autor o autores habían omitido en él algunas palabras que correspondían exactamente a un artículo, un adverbio y dos conjunciones. Aunque, en estos casos —pensó Ricardo Mendoza, sin que le faltara razón—, la omisión podría formar parte del jeroglífico.

Había sin embargo en el griego escrito algo que con toda seguridad no formaba parte del secreto. Era una mezcolanza de signos que denotaba a todas luces que quien o quienes lo habían escrito o mandado escribir conocían bien la lengua griega y además todos sus dialectos.

En la antigua Grecia, tal como también ocurrió en España y en otras naciones del mundo, no hablaban todos los habitantes la misma lengua. Cada región tenía su propio dialecto. Estos dialectos fueron posteriormente clasificados en cuatro grupos principales:

El jónico, que se hablaba en Eubea, en las Islas Cicladas y en la región del Asia Menor, que comprendía Esmirna, Éfeso y Mileto. Ésta fue la lengua que hablaron y escribieron Homero, Hesíodo y Heródoto.

El eólico, hablado en la parte norte de la costa de Asía Menor, en la isla de Lesbos, en Tesalia y en Beocia. En esta lengua compusieron sus poesías Alceo y Safo.

El dórico, hablado en el norte de Grecia, en el Peloponeso, en la parte sur de la costa del Asia Menor, en las islas de Creta y Roda y en la magna Grecia. Era la lengua de Píndaro, Teócrito y de toda la poesía bucólica y coral.

El ático, hablado en Atenas y en sus alrededores.

Estos cuatro dialectos fueron, a partir de la unificación de Grecia por Filipo de Macedonia, agrupados en uno, tomando como base para su construcción el ático, que se impuso como lengua literaria en toda Grecia y se extendió con las conquistas de Alejandro Magno por todo el Oriente.

La lengua formada por estos cuatro dialectos comenzó a ser conocida como «lengua común», y fue la lengua que sirvió a los hagiógrafos religiosos hebreos para escribir en griego parte de la Biblia, tanto del Antiguo como del Nuevo Testamento.

Esta lengua, o lengua común, compuesta por los cuatro dialectos descritos anteriormente, también perdió su antiguo carácter debido a su evolución diaria y a la incorporación a ella de otros vocablos más o menos importantes. Esto ocurrió durante el periodo bizantino, y dio origen al griego moderno.

Esta breve aclaración de cómo fue evolucionando la lengua griega a través de los años, más que pretender ser una lección, intenta proporcionar al lector el conocimiento suficiente para que pueda comprender con adecuada evidencia las diferentes investigaciones que Ricardo Mendoza, en su aspiración por descifrar completamente el escrito, nos irá descubriendo de ahora en adelante.

Lo primero que hizo Ricardo Mendoza fue traducir al castellano el texto escrito en griego, y más tarde hizo lo mismo con el texto que estaba escrito en latín. Ambos formaban parte del mismo escrito. La traducción decía:

GRIEGO:

Habitamos bajo tierra. De las peñas hacia abajo. Al lado del rio, donde el tiempo lo destruye todo. Bajo tierra porque nosotros creemos que justos son los juicios de Dios, pues es lo suficientemente sabio como para no equivocarse nunca, ya que en comparación con la sabiduría nada vale la riqueza.

LATÍN:

¡Oh, profundidad de la riqueza, de la sabiduría y de la ciencia de Dios! ¡Cuán incomprensibles son sus juicios e inescrutables sus caminos!

Al llegar a la parte simbólica, Ricardo Mendoza no pudo seguir adelante. Aquellos signos se escapaban a su entendimiento. Nuca los había visto antes. Jamás los había estudiado. No obstante, pensó que si comenzaba a descifrar lo que tenía ya traducido, quizás pudiese proporcionarle ese texto las suficientes pistas como para desentrañar con éxito aquellos otros signos insólitos.

Y eso fue lo que hizo. Comenzó a leer nuevamente el texto escrito en griego, pero en seguida se dio cuenta de que estaba muy afectado por el griego del Nuevo Testamento, cuyo factor principal de proyección fue el semítico. Hay que tener en cuenta que casi todos los autores del Nuevo Testamento fueron judíos de lengua y mentalidad arameas. Influencia ésta que se dejó sentir con mucha particularidad en la sintaxis y en el léxico, empleando en ambos casos términos hebreos o arameos que dieron origen a nuevas palabras. Por ejemplo, la palabra «padre», que en arameo es abba, la convirtieron en «άββα». Influyendo también en este cambio de palabras el hecho de que el cristianismo, religión nueva y nada parecida a la religión judía, tuviese que ser interpretada debidamente, tanto en su contexto histórico como en su revelación divina.

El texto escrito en latín era un pasaje del Evangelio. Concretamente la epístola de Pablo a los romanos, capítulo 11, versículo 33.

Nada había de anormal en el texto, pero Ricardo Mendoza sabía que, cuando en un mismo escrito se encuentran dos lenguajes diferentes, hay que tomar de él las palabras que se repiten en ambas lenguas. En éste había cuatro palabras que se repetían en griego y luego en latín, y que eran: sabiduría, riqueza, juicios y Dios. Una vez traducidas, hay que contar el número de letras que las componen. En este caso era: sabiduría, 9; riqueza, 7; juicios, 7, y Dios, 4. Los números que se repiten, como son el 7 y el 7, se eligen directamente; los que son desiguales hay que convertirlos mediante sumas sucesivas. O sea, 9 más 4 igual a 13. Como este número es mayor que 9, hay que seguir reconvirtiéndolo: 1 más 3 igual a 4. Y, como vemos, es aquí donde se encuentra la clave: ya que si antes se repetía el 7, una vez hechas las reducciones vemos como se repite el 4.

Una vez efectuada esta operación, hay que desentrañar la simbología de los números aparecidos, comenzando siempre por el número menor: el número 4 simboliza la imperfección, lo pecaminoso, lo maldito, lo desconocido… Es el número que personifica a las almas condenadas a vivir en la soledad eterna.

Al meditar sobre el simbolismo del número 7, Ricardo Mendoza cayó en la cuenta de que este número, por ser mayor, anulaba al otro. Y que mientras que el 4 encarnaba a las almas solitarias, el 7 era la cifra de Dios en su perfecta unidad, es decir, que mientras por el número 4 se condenaba a la soledad eterna por los siglos de los siglos, por el número 7 las almas condenadas podían pedir ayuda incesantemente a los vivos de buena voluntad hasta ser oídas. Llegando el caso de que, cuando esa ayuda había sido prestada, el espíritu solicitante abandonaba el abismo en cuyos fondos se hallaba confinado para unirse a Dios y recibir de Él la vida eterna, según las promesas de Nuestro Señor Jesucristo.

Todo provenía del Nuevo Testamento, pero Ricardo Mendoza, a pesar de intuir que el mensaje le llevaba siempre hacia las almas condenadas a la soledad eterna, no sabía cómo o de qué manera podría darle forma al galimatías que tenía delante.

Quizás, analizando frase por frase, llegase a tener un principio que le diera la clave para seguir avanzando.

Escribió en un folio, la primera frase y comenzó a estudiarla: «Habitamos bajo tierra».

Lo primero que pensó Ricardo Mendoza, sin que le faltara razón, fue que aquella frase no podía haber sido escrita por alguien que hubiera estado muerto, como la expresión en sí quería dar a entender. Por otra parte, nadie que no estuviese muerto podría vivir bajo tierra a menos que tuviera un habitáculo bien acondicionado.

Sus esfuerzos por llegar a dar con la clave no daban los frutos apetecidos. Por ello creyó oportuno pasar a la siguiente frase, con el propósito de ver si ésta le ampliaba la anterior: «De las peñas hacia abajo». ¿Qué peñas? Seguramente se refería a montículos, lomas, peñascos o elevaciones de tierra, pero Ricardo Mendoza no podía saberlo a menos que estuviese en el lugar descrito por el comunicado.

Se dio cuenta de que había comenzado mal. Lo primero que tenía que hacer era ir directamente al sitio donde el mármol fue encontrado. A Las Fuentes del Marqués. Allí, sin duda, encontraría, si no todas, sí la mayor parte de las respuestas que andaba buscando.

CAPITULO 4

En el lujoso despacho que don Fernando García Escudero poseía en Nueva York, en la céntrica calle 34, muy cerca del Empire State Building, uno de los edificios más emblemáticos de Nueva York y uno de los más famosos del mundo entero, se hallaban reunidos con él su abogado el señor Edward Jones, presidente del prestigioso bufete de abogados Edward Jones & Associates, y mister George Mould, el supervisor histórico del Audubon Terrace, un museo que engloba dentro de sí un conjunto de edificios que son también museos, y en cuyo patio central se encuentra la estatua ecuestre del Cid Campeador.

—No me explico cómo ha sido usted capaz de dejar en manos de un desconocido un objeto tan valioso como la losa de mármol —exponía el supervisor histórico, mientras apuraba el café que se estaba tomando.

—Es un buen hombre, George —justificaba don Fernando García Escudero—. No te preocupes. La losa está en buenas manos.

—No dudo que sea un buen hombre, pero todos somos buenos hasta que dejamos de serlo —alegó el supervisor histórico—. Tenga usted en cuenta que un señor que se dedica a vender sus propios libros por Internet debe de estar bastante necesitado. Por otra parte, ha llegado también a mis oídos que su mujer padece una enfermedad bastante grave que sólo tiene remedio mediante una complicada operación quirúrgica, pero esta intervención le cuesta a don Ricardo más de sesenta mil euros. Por ello creo que si llegase a descifrar la inscripción, y en ella encontrase la revelación de algún lugar donde hubiesen depositados objetos valiosos… no sé, no sé… pero cuando un individuo se encuentra desesperado y de pronto se halla ante algo que puede darle mucho dinero, creo que por muy honesto que sea puede caer en la tentación de vender los objetos y decir luego que el texto es indescifrable.

—No seas mal pensado, George, creo que este hombre es honrado… ¿Qué piensas tú como experto en leyes, Edward? —preguntó don Fernando a su abogado, que hasta aquel instante se había mantenido en silencio.

—Ya que pide usted mi opinión, don Fernando —contestó el abogado—, debo decirle que George tiene razón. Llevado quizás por su buen corazón, ha hecho usted varias cosas que no están bien.

—¿Cuáles?

—En primer lugar, si tenía usted el propósito de dejarle la losa en depósito, debió habérmelo comunicado antes, para que mis administrativos le hubieran preparado un documento legal. Si él hubiera firmado este documento, ahora todos estaríamos más tranquilos. Y, en segundo lugar, aunque no hay ningún peligro de que el sujeto tenga la losa en su casa, no debería usted dejar que este señor hiciese las investigaciones solo.

—No creí entonces que pudiera ser necesario un documento. Sigo pensando que el señor Mendoza no es un mal hombre.

—Los abogados no entendemos de malos ni de buenos hombres. Entendemos de legalidades. Hacer las cosas bien cuesta el mismo trabajo que hacerlas mal. La diferencia entre hacerlas de una forma o de otra consiste, precisamente, en que haciéndolas bien raras veces te encuentras con sorpresas, y en que haciéndolas mal siempre las encuentras.

—Tal vez tengas razón —admitió don Fernando.

—En este caso la tengo —afirmó el abogado.

—¿Qué me sugieres? —preguntó el millonario.

—Le sugiero que ponga usted una persona de toda su confianza junto a este señor. Alguien que entienda un poco sobre el tema, con órdenes explícitas de no apartarse de su lado mientras esté trabajando, y de ir tomando nota de los avances que se vayan logrando para que usted pueda estar diariamente informando de cuanto este señor esté llevando a cabo en cada momento —contestó el abogado.

—Eso es lo mejor que se podría hacer —intervino el supervisor histórico.

—Y también sería la mejor forma de saber que don Ricardo Mendoza se está ganando el dinero que con tanta generosidad se le está pagando —aseveró el abogado, participando de nuevo.

—Tengo que reconocer que no es mala vuestra sugerencia. Si tenemos en nuestro poder los avances que se vayan logrando sobre la inscripción, quizás, aunque don Ricardo no consiga descifrarla por completo, su esfuerzo, el de todos los que ya han trabajado en ella y el de los que en un futuro puedan estudiarla logre encaminarnos un día a su correcta interpretación. ¡No es mala idea, no! —admitió don Fernando García Escudero—. Lo que no tengo muy claro —prosiguió— es quién puede llevar a cabo con suficiente sutileza este delicado trabajo.

—Su hija Sara —indicó el abogado.

—¿Mi hija?

—Sí. Ella terminó el año pasado la carrera de historia en Madrid, y estoy seguro de que un trabajo como éste le haría mucha ilusión.

—No creo que sea buena idea —objetó el supervisor histórico—. Hay que tener en cuenta que los métodos de ese tal Ricardo Mendoza no son demasiado académicos…

—Por lo que yo sé, no son demasiado académicos pero sí muy efectivos —argumentó el abogado.

—Yo lo llamé por teléfono porque un catedrático de historia de la Universidad de Sevilla me aseguró que ese hombre es poseedor de técnicas y métodos que difícilmente pueden ser encontrados en los actuales tratados de historia —declaró don Fernando.

—Pues quizás fuese bueno para Sara aprender esos métodos de él —dijo el abogado.

—Tal vez sí —indicó don Fernando.

Teniendo en cuenta que entre Nueva York y España hay seis horas de diferencia, eran las cuatro de la mañana cuando sonó el teléfono en casa de Ricardo Mendoza.

El historiador despertó sobresaltado. No era muy común que en su domicilio sonase el teléfono a horas tan tempranas, a menos que alguien llamase para darle una mala noticia.

Angustiado, tomó el teléfono y preguntó:

—¿Quién es? ¿Qué pasa?

—Soy don Fernando García Escudero. Le llamo desde Nueva York porque…

—¿Qué hora es ahí?

—¡Dios mío! No había reparado en la diferencia horaria. Tendrá usted que perdonarme. Aquí son ahora las diez de la noche. Acabo de cenar con mi familia y me he dicho: voy a llamar a don Ricardo… Pero, créame, no pensé… ¡Cuánto lo siento!

—No se preocupe, don Fernando —expresó Ricardo, ya un poco más calmado y tranquilo—. Estoy acostumbrado a madrugar.

—¿Cómo van sus averiguaciones sobre la losa?

—Tengo ya traducido el texto que aparece en griego y latín, pero no logro resultados en cuanto a su interpretación. Tenía previsto hacer una copia en papel de todo el escrito y salir esta misma mañana hacia Las Fuentes del Marqués, para ver si allí, en vivo y en directo, consigo más resultados.

—¿Qué dice el texto?

Ricardo Mendoza tomó el folio donde había escrito la traducción de la inscripción, y se la leyó a don Fernando.

—El texto que usted ha traducido está más completo que el que ya tradujeran sus antecesores. Los otros estaban inconclusos. Creo que me dijeron que eso era debido a que faltaban artículos y adverbios.

—Exacto —afirmó Ricardo—, pero creo que este olvido forma parte del enigma. No lo sé con certeza todavía.

—Quería decirle también, don Ricardo, que mi hija, que es licenciada en historia, aunque con poca… ¡bueno!, para ser exacto con ninguna experiencia práctica, me ha rogado que le pida si puede trabajar con usted. ¿Le importaría?

—¡No, no… en absoluto! Sería un placer para mí, don Fernando.

—Pues le vamos a dar una gran alegría. Mañana por la mañana saldrá para Murcia en nuestro avión particular. No sé a qué hora llegará. Pero, por si ella tuviese que ponerse en contacto con usted, le he facilitado ya sus números de teléfono, tanto el fijo como el móvil. Espero que no le importe.

—¡Por Dios, don Fernando! ¡Cómo me va a importar! Al contrario, será un placer recibirla.

—¿Podrá usted ir a recogerla?

—¿Adónde?

—Al aeropuerto de San Javier.

—Sí, naturalmente que sí. ¿A qué hora?

—Cuando lo sepa con seguridad le volveré a llamar.

—De acuerdo.

—Sólo le pido que cuide usted mucho de ella.

—No se preocupe, don Fernando, la traeré directamente a mi domicilio. Aquí, desde que mis hijos se casaron, tenemos tres dormitorios libres. A mi mujer le encantará tener nuevamente savia joven con nosotros.

—No quisiera que esto le sirviese de molestia, don Ricardo.

—¿Molestias? ¡Nada de molestias! Será un placer.

—Bien, pues ya por último, escuche lo que le voy a decir. No vaya esta mañana a Las Fuentes del Marqués. Espere a que llegue mi hija para que ambos puedan comenzar juntos. Esta mañana necesito que haga lo siguiente. ¿Cuántos años tiene su coche?

—Es casi tan viejo como yo.

—Pues preséntese en el concesionario oficial en Murcia de la casa Mercedes-Benz. Cuando llegue allí, dígale a quien le atienda quién es usted. Enseguida se pondrán a su servicio porque ya tendrán instrucciones precisas de que así lo hagan. Elija el modelo de vehículo que más le guste. Una vez que lo haya elegido, pondrán todos los documentos a su nombre, le harán un seguro a todo riesgo y, desde ese mismo momento, podrá circular con un coche que será suyo para siempre. Es un regalo personal que yo le hago. Con él podrá usted moverse mejor y con más seguridad para llevar a cabo sus diversos desplazamientos.

—No tiene usted por qué regalarme nada, mi coche es viejo pero va muy bien todavía.

—Si no desea admitir que es una atención para que usted se mueva con más seguridad por donde quiera, admita entonces que es para reforzar la seguridad de mi hija.

—Así lo admitiré, don Fernando.

—¡Ah! Otra cosa. Mientras que esté usted investigando para mí, le será ingresada en su banco todos los meses la cantidad de seis mil euros. El departamento de contabilidad de mi empresa se pondrá hoy en contacto con usted para tomar nota de la entidad bancaria y del número de la cuenta del banco que usted designe. Si considerase que no es suficiente, me lo dice y lo aumentaremos.

—Es más que suficiente, don Fernando.

—Pues ya no me resta más que decirle que cuide usted mucho de mi hija.

—¡Oiga! ¡Oiga! —exclamó Ricardo Mendoza, creyendo que don Fernando colgaba.

—Dígame.

—¿Cómo reconoceré a su hija cuando vaya a recogerla?

—Se la podría describir, pero no creo que tenga usted dificultades para localizarla. Como le he dicho, aterrizará en ese aeropuerto en uno de mis aviones particulares. El aparato es un modelo Pilatus PC12, de color amarillo, con matrícula española EC-GEY. De este avión sólo bajarán ella y el piloto que la acompaña. Se llama Sara García Riley… mi esposa es norteamericana.

—De acuerdo. Tenga usted una buena noche.

—Y usted una buena mañana.

Cuando Ricardo Mendoza colgó el auricular, Carmen, su mujer, preguntó desde la cama:

—¿Quién era?

—Don Fernando García Escudero.

—¿Quién?

—El millonario.

—¿Tan temprano?

—Es que llamaba desde Nueva York.

—¿Qué quería?

—Decirme que su hija viene a pasar unos días con nosotros. Ha acabado hace poco la carrera de historia y quiere hacer prácticas conmigo.

—Se alojará en casa, ¿verdad?

—Sí.

—¿No te ha dicho nada más?

—Sí.

—¿Qué?

—Pues, más o menos, que mientras esté trabajando para él seguiremos habitando en el reino de los cielos…

—¿Cómo?

—Nada, cosas mías. Intenta dormir, que todavía es muy temprano. Luego te lo explicaré.

Ricardo Mendoza se dirigió seguidamente hacia la cocina en busca de un buen café con leche. Tenía la costumbre de comenzar el día tomando siempre un vaso grande de café con leche. Había leído en algún sitio, escrito por un tal doctor Trombetti, que el café contiene antioxidantes que son buenos para el corazón y para las arterias. Y que, por si fuese poco, ayuda también a aliviar el dolor de cabeza. Decía este doctor que el café es bueno, siempre que no tomemos al día más de tres tacitas, y que se convierte en nuestro peor enemigo cuando se sobrepasa esta cantidad.

Pero esto era algo que Ricardo Mendoza ya sabía incluso mucho antes de haberlo leído. No era necesario que ningún doctor se lo dijera porque él era partidario de tomar los consejos de la sabiduría popular. De esa sabiduría que el hombre a través de los siglos ha ido convirtiendo en juiciosos mensajes, y cuyos sanos avisos conocemos hoy como refranes. Por ello no hacía falta que nadie le dijese que el café o que otra bebida o alimento eran buenos o malos para la salud, porque Ricardo seguía siempre el consejo de aquel refrán que dice: «De todo uso, y de nada abuso».

De todas formas, Ricardo, como perro viejo que ya era, sabía perfectamente que, salvo en contadas ocasiones, detrás de todas estas encuestas hay siempre alguna clase de interés generosamente sufragado por las empresas cuyo producto se ensalza. Y lo sabía porque incluso tres cafés al día pueden ser desfavorables para personas nerviosas, hipertensas, ansiosas o insomnes… De ahí que el refrán tomase mayor importancia en estos casos.

A las nueve y media en punto, Ricardo estaba duchado, afeitado y vestido para salir a la calle. Al besar a su esposa, que seguía en la cama, leyendo, ésta le pregunto:

—¿Dónde vas?

—Es una sorpresa. Cuando venga te lo digo.

—¿Una sorpresa? ¿Qué clase de sorpresa? —preguntó intrigada su mujer.

—Luego… Cuando vuelva lo verás.

Y diciendo esto, se desplazó por el pasillo, abrió después la puerta principal y salió a la escalera cerrando tras de sí. En su semblante se reflejaba la misma ilusión que un niño pequeño siente ante la venida de los Reyes Magos.

«Hoy —pensaba Ricardo, mientras esperaba el ascensor— estrenaré coche. Siempre tuve vehículos de segunda mano, pero hoy, a mis casi 60 años de edad, alguien, desde su glorioso imperio, ha querido que yo no muera sin estrenar un coche… ¡Y qué coche, demonios!».

CAPITULO 5

Sara, la hija de don Fernando García Escudero, era una joven simpática y bastante resuelta. Era alta y, debido tal vez a las reglas exigidas por la actual moda, bastante delgada. Tenía el pelo rojizo, y su cara, cuya tez era blanca tirando a rosada, estaba llena de unas graciosas pecas que, en vez de afearla, resaltaban aún más su juvenil belleza. Sus ojos, verdes y llenos de vida, poseían unas pestañas tan largas y tan bien cuidadas que parecían de porcelana.

Con veintisiete años recién cumplidos, la joven rebosaba tanta vida, tanta juventud y tanta energía que en los tres días que Ricardo Mendoza había fijado para atenderla debidamente y mostrarle personalmente las múltiples maravillas históricas que la ciudad de Murcia encierra, no llegó a sentir ella ningún cansancio, mientras que Ricardo, aunque no dijo nada para no denunciar su madurez, fue presa de incómodas agujetas en las piernas.

A Sara le gustaba la historia. Y no cabía la menor duda de que era insaciable en todo lo tocante a ella. Sentía una curiosidad casi de niña por las abundantes leyendas que todo testimonio histórico sustenta en las recónditas profundidades imaginativas de sus añejas entrañas.

De esta forma fue como Ricardo pasó de llevar una vida sosegada y solitaria a convivir de pronto con una joven que no se hartaba de preguntar. Su curiosidad no tenía límites.

El cuarto día, después de haber transcurrido los tres que Ricardo Mendoza había fijado para atender a la hija de don Fernando García Escudero, y habiendo terminado ya de mostrarle algunas de las muchas maravillas históricas que en la ciudad se guardaban, ambos, Ricardo y Sara, se encontraban sentados en el despacho del historiador, ante la losa de mármol.

Eran las nueve de la mañana, y la joven, en broma posiblemente, se quejaba de que Ricardo la hubiese llamado a hora tan temprana para ella.

—Yo nunca me levanto antes de las once de la mañana —decía la hija de don Fernando.

—Tu padre me dijo que venías a trabajar, y quien trabaja conmigo tiene que levantarse temprano —contestaba Ricardo, dejándose llevar también por la broma.

—¡Bueno! Pues a la hora de cobrar tendrá usted que pagarme un sueldo muy elevado.

—¿Sueldo? ¡Ah, sí! No te preocupes, cobrarás lo que tú quieras… Ten en cuenta que yo seré tu jefe y tu padre, el habilitado.

—¡Pues vaya! Entonces no cobraré nada. Seré pobre por los siglos de los siglos —se quejó Sara, llevándose las manos a los ojos y simulando secarse unas inexistentes lágrimas.

—De un pobre a otro Sara, he de aconsejarte que mientras puedas sigas siendo rica. La pobreza no es buena ni recomendable.

—Entonces, evangélicamente, no hay nada que iguale al pobre con el rico.

—Sí.

—¿Qué es?

—La muerte.

Una vez concluidas las bromas, y habiendo terminado de tomar el café, Ricardo Mendoza puso a la joven al corriente de la traducción exacta de las lecturas en griego y latín que aparecían escritas en la losa de mármol.

Hasta aquí todo fue muy fácil, pero, tal como ya le ocurriera la primera vez que intentó descifrar los extraños signos que aparecían bajo la frase

escrita en griego, cuyo significado en castellano es «Escritura secreta» no pudo comprender ni uno solo de los insólitos signos.

—Este aborrecido texto me lleva de cabeza —renegó Ricardo Mendoza, ante la impotencia que sentía cada vez que intentaba saber qué significaba aquella clase de ilógicos signos.

—Deje que lo vea con detenimiento —solicitó la joven.

Ricardo Mendoza le dio la vuelta a la losa, y la puso frente a la joven.

Sara leyó:

—¡Oiga, don Ricardo! No sé si usted se habrá dado cuenta que en este desconocido lenguaje aparece un signo que no existía en la Edad Media —observó la joven, con la misma actitud de quien ha resuelto algún enigma.

—¿Cuál es a tu juicio ese signo? —preguntó Ricardo.

—El signo @.

—Estás equivocada, Sara. A pesar de que el signo @ parece que se ha comenzado a usar hace muy poco porque el inventor del correo electrónico lo eligió como el más adecuado para darle uniformidad a su invento, este signo ya se usaba en la Edad Media.

—¡Increíble!

—Sí, hija, sí.

—No lo sabía.

—Las primeras noticias que tenemos sobre la palabra «arroba» las encontramos allá por el año 711, o sea, más o menos cuando los musulmanes invadieron nuestro país. Ellos ya la conocían con el nombre de ar-rub, y con esta palabra expresaban una medida de peso.

»Un poco más tarde, independientemente de la mencionada medida de peso traída a España por los musulmanes, los copistas y los escribanos de entonces, cuyos oficios estaban constituidos por las tres culturas que convivían en nuestro país, es decir, la española, la judía y la árabe, ante el gran problema que tenían, los unos para tomar al vuelo lo que les era rápidamente dictado por sus señores, y los otros, por el gran tiempo que significaba copiar literalmente tomos y tomos de libros que nunca tenían fin, y que, naturalmente, había prisa por terminar para cobrar su trabajo, fueron inventando abreviaciones que les ayudaban a salvar el calvario que significaba para ellos ejercer su profesión. Estos asalariados de la escritura comenzaron a usar el signo @ para reducir la palabra ad, una preposición latina que tiene varios significados, siendo uno de los más corrientes “hacia”. Si observas este signo cuidadosamente verás, mi apreciada Sara, que está compuesto de la a y de la d, ambas superpuestas y fácilmente identificables.

—Repito que no lo sabía, don Ricardo. Y tal vez lo ignore porque nunca he visto ningún documento antiguo en el que aparezca este signo.

—Pues existen muchos. Y estoy seguro de que alguno habrás visto a lo largo de tu vida. Lo que ocurre es que es tan popular este signo en nuestros días que, cuando lo vemos en algún documento antiguo, al sernos tan familiar, pasamos totalmente de él… No obstante, sí quiero decirte que se trata de documentos fechados antes del siglo XV, más o menos a partir del año 1455. Pues fue precisamente en este año cuando desapareció como abreviatura en los documentos, porque debido a los muchos problemas que en la Edad Media se presentaron ante los diversos sistemas de conversión de pesas, medidas y monedas de cada zona geográfica, tuvieron que tomar los mercaderes de todo el mundo disposiciones que les unificaran o les acercaran a un peso cuya equivalencia fuese más o menos igual para todos. La arroba, que en la mayoría de los lugares donde se mercaba era la más conocida, y que equivalía en aquellos tiempos a la cuarta parte de un quintal, fue una de las elegidas. Y para representarla con más rapidez en los cuadernos de compra o de venta, se eligió el signo que estamos tratando. Desde entonces, y al no poder escribirse el mismo signo con diferentes significados, los escribanos y copistas dejaron de usarlo para que los mercaderes pudieran hacerlo con total libertad.

—¿Me podría usted recomendar algún libro sobre el tema para que yo pudiera estudiarlo?

—Sí. Hay un manual catalán de mercadería que se encuentra en la biblioteca universitaria de Barcelona, fechado en el año 1455, que en sus folios 51 a 66 nos da a conocer los muchos problemas que los mercaderes de aquellos tiempos tuvieron por culpa del complicado sistema de pesos y medidas de Berbería, Alejandría, Génova, Montpellier, Pisa, Mallorca, Rosellón, Flandes, Chipre, Famagusta, Trípoli, Damasco y otros países en donde los comerciantes catalanes solían comprar con más asiduidad, y en donde se vendía, la mayoría de las veces, por quintales, centenares, cargas, docenas, libras, onzas, adarmes, tomines… En fin, un sinfín de pesos que después de muchas negociaciones hallaron su paralelismo sobre todo con la arroba, que provenía del árabe ar-rub, y a cuya palabra le fue asignado el signo @ como abreviatura rápida.

»Aunque, también habrá que decir, mi querida amiga Sara, que la equivalencia de la arroba no fue exactamente igual en todos los sitios. Existía muy poca desigualdad, es verdad, pero no sería honrado callarlo. Por poner un ejemplo, en la península ibérica hubo tres clases diferentes de medidas que correspondían a la arroba: la arroba de Castilla, que equivalía a 11 kilos y 502 gramos; la de Valencia, que equivalía a 12 kilos y 780 gramos, y la de Cataluña, que equivalía a 10 kilos y 400 gramos.

—Pero no me dirá usted también, don Ricardo, que el signo que hoy usamos en el dial telefónico conocido como «almohadilla», ya se conocía y usaba en aquellos remotos tiempos.

—El signo al que te refieres, mi apreciada niña, ya existía antes de que naciera Jesucristo y, por lo tanto, antes de que fuese fundada ninguna orden de caballería religiosa. En aquellos remotos tiempos ya formaba parte del alfabeto fenicio simbolizando a la letra sámek, y en la forma antigua del alfabeto latino, representando la H.

Más tarde, los constructores medievales tomaron este signo para indicar en sus planos dónde y de qué forma debían ir colocados los bloques tallados en los sillares.

Los templarios, con toda seguridad, tomarían este signo para incorporarlo a su lenguaje secreto porque, si lo observas con detenimiento, advertirás que está formado por dos cruces patriarcales.

—Bien, parece que tenía razón mi padre —indicó Sara, mientras hacia un movimiento para acomodarse en la silla.

—¿En qué?

—En que estoy aprendiendo con usted más de lo que aprendí en la Universidad…

—¡Ah! Pensaba que en donde tenía razón era en los razonamientos que estamos tratando.

—No. En eso no. Aunque él sabe mucho de pesos y medidas actuales, me temo que sabe muy poco de las antiguas… Ahora, dígame, ¿por qué este texto fue escrito en una losa de mármol? ¿Acaso no hubiera sido más cómodo y más rápido si hubiese sido escrito en papel?

—En este oficio nuestro, Sara, debemos saber que en la antigüedad cada soporte gráfico tenía un significado. El exacto conocimiento de esto lleva al historiador a saber el porqué de cada escrito, más por el soporte, ya sea piedra, madera, metal, papiro, pergamino o papel, que por el mismo escrito en sí.

—Entonces ¿por qué en mármol?

—Pues, muy sencillo, Sara. La piedra, sobre todo el mármol, fue el soporte más usado en la Edad Media para las inscripciones funerarias. Esta costumbre fue introducida en el mundo por los romanos, y ha seguido hasta nuestros días sin alterarse. Prueba de ello son los cementerios de toda Europa.

—Apurado trabajo para el escribano.

—Lo que ocurre es que en aquellos tiempos la confección de una de estas losas de mármol era una verdadera ciencia, por no decir un verdadero arte. Con decirte que sólo en la elaboración de la pieza intervenían, como mínimo, tres personas.

—¿Tres personas?

—Sí.

—¿Y quiénes eran?

—Uno era el scriptor, que creaba el texto; otro, el ordinator, que elegía la piedra según las dimensiones del texto, y el tercero, el sculptor, que era el que cincelaba el texto.

—Ese trabajo podía haberlo hecho una sola persona, ¿no?

—No en aquellos tiempos.

—¿Por qué?

—Ten en cuenta que, menos el scriptor, que era el único que sabía leer y escribir, los demás eran todos analfabetos.

—¿Entonces cree usted que esta losa tiene que ver algo con algún acto funerario?

—Sin duda, Sara, sin duda. De lo que hasta el momento llevamos traducido, el primer párrafo nos lo viene a decir muy claro: «Habitamos bajo tierra».

—Y ahora que cita usted el dichoso texto, ¿por qué no hacemos un análisis completo de él?

—Creo que es una buena idea. Veamos: «Habitamos bajo tierra».

—Eso nos lleva a pensar que hubo un enterramiento.

—Exacto. Veo que aprendes con rapidez.

—Vamos con la otra.

—«De las peñas hacia abajo».

—Los enterrados están en las faldas de algún montículo o peña.

—Vas por buen camino.

—El siguiente.

—«Al lado del río, donde el tiempo lo destruye todo».

—Cerca de un río, donde la humedad todo lo destruye.

—Bien.

—Otro.

—«Bajo tierra porque nosotros creemos que justos son los juicios de Dios, pues es lo suficientemente sabio como para no equivocarse nunca, ya que en comparación con la sabiduría nada valen las riquezas».

—Este escapa totalmente a mi entendimiento, don Ricardo. No sé cómo alguien que está muerto puede pensar o creer. ¿Qué puede significar?

—Desde que leí este texto, he estado pensando mucho en su significado.

—¿Y qué?

—He llegado a la conclusión de que los enterrados, antes de morir o ser ajusticiados, fueron sometidos al juicio de Dios.

—¿Qué? Yo creía que eso era una fantasía inventada por los guionistas de cine para hacer más comerciales sus películas.

—No, Sara no. Los juicios de Dios existieron en la Edad Media. En el principio fueron conocidos como ordalías, palabra que proviene del bajo latín ordalia, que quiere decir «juicio». Más tarde, y ya metidos de lleno en la Edad Media, esta clase de resoluciones fueron llamadas «juicios de Dios» porque se tenía la firme creencia de que era Dios el que juzgaba, de tal modo que, si el acusado sobrevivía a la prueba, era declarado inocente, y si no, era condenado, maldecido o ejecutado.

—¿Y los acusadores creían en esta clase de juicios?

—Al principio sí.

—¿Al principio?

—En aquel tiempo había una seguridad plena en que era Dios quien mandaba los castigos o las recompensas. Dios era el centro de todas las cosas, y el hombre, un ser bastante imperfecto. Los jueces, como hombres que eran, temían juzgar porque siempre les quedaba la duda de si su condena habría sido justa o injusta. El infierno en aquellos tiempos estaba más cerca del hombre que hoy, y el temor de ser juzgado por el Sumo Hacedor por el hecho de haber ejecutado a un inocente quedaba siempre latiendo incansablemente en su conciencia. De esta forma fue como las autoridades, tanto eclesiásticas como civiles, se quitaron este peso de encima y se lo endosaron a Dios. Al principio el juicio consistía en llevar al reo a una iglesia y ponerlo delante de la imagen de Nuestro Señor Jesucristo. Se le daban a comer tres huevos duros en representación de la Trinidad. Si el acusado era culpable, se esperaba que la mano de un ángel lo ahogara, si no, como ya he dicho antes, se le reconocía su inocencia y, además de serle perdonados todos sus pecados por parte de la Iglesia, se le restituía su honra.

—Pues… ¡vaya juicio!

—No cabe duda. Era un juicio tan inocente que, quitando algunos que se atragantaron de verdad por comer demasiado deprisa, todos los demás pasaron con éxito la prueba. Dios era benigno porque, además de perdonar, daba de comer a personas que no habían probado bocado en dos o más días.

—Poco duraría esta clase de juicios.

—Muy poco, es verdad. Las autoridades comenzaron a darse cuenta de que Dios no intervenía en el devenir del mundo, y menos en los juicios de los hombres. De esta forma fue como establecieron pruebas más agresivas, por no decir más letales.

—¿Como cuáles?

—Una fue la prueba del hierro candente. Si después de tenerlo cogido con ambas manos durante el subir y bajar de una tarima de madera con tres escalones, el reo no presentaba quemaduras en las manos, entonces era inocente. Esta clase de pruebas eran realizadas en las ciudades, y por ello puedo decirte que eran más refinadas, ya que el condenado, fuese culpable o inocente, quedaba con las manos achicharradas, pero vivo. En los pueblos, aldeas o señoríos apartados de las metrópolis, practicaban otras clases de juicios de Dios. Uno de ellos consistía en atar de pies y de manos al inculpado y arrojarlo a un río que tuviera bastante profundidad. Si el condenado flotaba, era inocente; si se hundía y se ahogaba, era totalmente culpable… Dios se convirtió entonces en un juez severísimo, pues desde que comenzaron con estos juicios, salvo en algunas leyendas cuyo único interés era dejar clara la virtud de la Iglesia, no hubo procesado que fuese declarado inocente.

—Hasta aquí todo normal, don Ricardo. Pero ¿qué me dice usted de la última frase?, esa que reza: «ya que en comparación con la sabiduría nada vale la riqueza». Creo que esta parte debe de tener también su importancia, ¿no?

—Sí, también la tiene. Es una cita del Libro de la Sabiduría, capítulo 7, versículo 8, que dice: «Y la preferí a los cetros y a los tronos, ya que en comparación con la sabiduría nada vale la riqueza».

—¿Y adónde nos lleva eso?

—El que escribió este párrafo pretendía que quienes lo tradujeran se fijaran en quién pronunció esta frase.

—¿Quién lo escribió?

—El rey Salomón.

—¿Para qué?

—No estoy todavía muy seguro, pero creo que por medio de Salomón nos quiere llevar el autor del texto al templo de Jerusalén, la obra más importante de este rey. Justo en la entrada del templo había dos columnas de mármol que, aunque fueron bautizadas con los nombres de Boaz y Yakin, fueron más conocidas por el pueblo como la Columna de la Sabiduría y la Columna de la Riqueza. Junto a estas dos enormes columnas, se había construido una escalinata que llevaba directamente al atrio. Dicha escalinata constaba exactamente de quince escalones.

—¿A qué se deben esos quince escalones?

—Creo que un tal Hiram, rey de Tiro y hombre que se ganó a pulso entre sus súbditos la reputación de adivino y hechicero, un constructor afamado a quien le fue encargado por Salomón la construcción del templo, sabía que el 15 es el único número que tiene el poder de poner a los vivos en comunicación con los muertos.

—¿Y eso qué tiene que ver?

—En aquellos tiempos era muy importante comunicarse con los difuntos. Pruebas de ello encontramos muchas en el Antiguo Testamento. En 1 Samuel, capítulo 28, versículo 7, podemos leer lo siguiente: «Entonces Saúl dijo a sus servidores: “Buscadme una mujer que sepa invocar a los muertos, para que yo vaya a ella y consulte por medio de ella”. Sus servidores le respondieron: “He aquí que en Endor hay una mujer que sabe evocar a los muertos”».

—¿Es verdad?

—Pues, sí; pero no era sólo el rey Hiram quien por lo visto lo sabía…

—¿Quién más?

—Te lo cuento: cuando después de ser bajado de la cruz los facultativos romanos dieron por muerto a Jesús de Nazaret, su cuerpo fue trasladado para ser sepultado en unos terrenos que José de Arimatea poseía junto a su casa. Este hombre era miembro del Consejo del Templo, por ello hay seguridad de que estaba al tanto de muchos secretos que en el templo existían en una zona restringida.

»José de Arimatea se dedicaba al negocio de los muertos: vendía y alquilaba bóvedas para enterrar a los difuntos. Dicen que tenía el poder de comunicarse con ellos. Y que ese poder le era conferido por un objeto que llevaba siempre colgado al cuello. Este objeto era una piedra angular en donde se veían grabados los siguientes números. —Y, diciendo esto, el historiador tomó papel y bolígrafo y dibujo lo siguiente:

Sara observó el cuadro que había perfilado Ricardo Mendoza, y preguntó:

—¿Qué es esto?

—Esto es una disposición de números que, se sumen por donde se sumen, vertical, horizontal o angularmente, da siempre como resultado el número 15.

—¿Llevaba la piedra algo por la otra cara?

—Sí.

—¿Qué?

—Esto —el historiador volvió a tomar el papel y un bolígrafo y escribió el siguiente signo:

—¿Qué es?

—La letra hebrea daleth, cuyo significado literal es «puerta» y su significado simbólico «entrar».

—¿Y qué manifiesta eso?

—El signo de esta letra sólo le es dado a los elegidos en el mundo de los vivos para que puedan entrar a hablar con los muertos. En el Apocalipsis de Juan, capítulo 3, versículo 8, se puede leer lo siguiente: «Yo conozco tus obras. Y por ello he puesto delante de ti una puerta abierta, la cual nadie podrá cerrar; porque tienes poder para ello y porque has guardado mi palabra y no has negado nunca mi nombre».

—¿Es cierto?

—Es cierto, Sara.

—¿Hay documentos que lo acrediten?

—En las Declaraciones de José de Arimatea, un documento considerado apócrifo por la Iglesia, el mismo José confiesa que antes de la anunciada resurrección de Jesús y antes de que fuese visto por ninguno de sus discípulos, estuvo con él y con el ladrón bueno. José dice lo siguiente: «Jesús se transfiguró, y no era lo mismo que al principio, antes de ser crucificado, sino que era luz por completo. Y los ángeles le servían continuamente y él mantenía conversación con ellos. Y pasé tres días a su lado, sin que ninguno de sus discípulos le acompañara, sino sólo el ladrón».

—Vaya… ¿Y qué fue del extraño objeto que le daba el poder de hablar con los muertos?

—Nadie lo sabe, pero se supone que la palabra «Grial» no alude al cáliz que usó Jesús en su última cena, sino, precisamente, a ese extraño objeto que José de Arimatea llevaba siempre colgado al cuello.

—Pero Grial significa vaso, ¿no?

—En la antigüedad, la mayoría de los caballeros que se dedicaban a buscar el Grial no le daban ese nombre, sino que lo nombraban como la Lapis ex Cœlum, o sea, la «Piedra caída del Cielo».

—Veo que la piedra siempre nos encamina hacia el mundo de los muertos —observó la joven.

—Ella es el receptáculo que guarda la esencia eterna de la naturaleza humana.

—No entiendo.

—¿Reconoces que la piedra es polvo solidificado?

—Sí.

—Entonces tendrás que reconocer que polvo somos y en polvo nos convertiremos.

CAPITULO 6

Eran las nueve menos diez de la mañana.

Ricardo Mendoza y Sara García se hallaban sentados en uno de los muchos bancos que hay dispuestos para este menester en el Real Alcázar Santuario de Caravaca de la Cruz, residencia eterna de la siempre venerada Santísima Cruz. La misa comenzaba a las nueve, faltaban pues diez minutos.

Mientras esperaban, Sara García admiraba deslumbrada el solemne marco sagrado que les cobijaba. El estilo barroco, que se caracteriza, precisamente, por su exceso de elementos decorativos, no producía en ella esa especie de empacho que en otras partes engendra por falta de ordenación y uniformidad. Antes al contrario, allí había sido todo colocado bajo un disciplinado orden y bajo una esmerada dirección artística.

—¿Quién fue el arquitecto que hizo esta maravilla? —preguntó Sara García, cautivada por todo lo que estaba viendo.

—Fray Alberto de la Madre de Dios.

—¿Un fraile?

—Sí.

—¡Me lo figuraba! Esta excelsitud sólo podía provenir de una sensibilidad religiosa. ¿En qué siglo fue construido?

—La construcción de este Santuario que ahora mismo nos acoge —contestó Ricardo Mendoza— comenzó en el año 1617 y, después de parar y comenzar nuevamente las obras debido, como siempre, a la falta de fondos, las terminaron por fin en el año 1722.

—Todo esto habrá costado mucho dinero, ¿verdad?

—Sí, pero aunque reyes y nobles contribuyeron en algunas ocasiones, no muchas, en el sostenimiento de los enormes gastos de lo que hoy podemos estar disfrutando, la mayor parte de lo que estamos admirando se lo debemos a los antepasados de los actuales caravaqueños.

—¿Cómo es eso? —inquirió extrañada Sara.

—Hay muchos documentos en nuestra historia que así lo confirman.

—Póngame algún ejemplo, don Ricardo —solicitó la joven muy interesada.

—Pues mira, Sara —apuntó Ricardo Mendoza—. Te voy a referir uno muy curioso: Tanto los diversos encantos que hoy has podido admirar aquí como la misma Cruz de Caravaca, orgullo de los españoles y buque insignia de nuestra historia, a cuya sagrada intervención se deben, confesado y escrito por la mayoría de los reyes que gobernaron Castilla, abundantes victorias y triunfos contra las armas de los sarracenos, así como su total destrucción y desaparición de España, tuvo que soportar, durante su larga estancia entre nosotros, diferentes formas de subvención. El rey Fernando el Santo la dotó de ministros que la sirviesen y de una nutrida guarnición militar para que la guardase y la defendiese. Pero conforme los reyes fueron sucediéndose, las ayudas también fueron menguando.

—Eso siempre ocurre. A los reyes de entonces les ocurría como a los políticos de hoy, dan dinero sólo a aquellos proyectos de los que pueden sacar popularidad o votos —señaló la joven.

—Estoy totalmente de acuerdo contigo, Sara —avaló Ricardo.

—Pero, siga usted… Siga usted, don Ricardo…

—Bueno, pues, por lo mismo que tú acabas de afirmar, o sea, porque necesitaba ser popular entre el pueblo, el rey Felipe III concedió a la villa de Caravaca, para los gastos de manutención de la Real Capilla, siete mil ducados anuales, que fueron impuestos sobre el Marquesado de Espinardo, una población que es hoy muy importante y que pertenece a la región de Murcia. Pero el marqués, conforme pasaba el tiempo, iba rebajando también el pago. De este modo la cuenta se fue reduciendo de tal forma que a los pocos años la Real Capilla no contaba con más renta que la escasa suma de dos mil reales anuales.

—Las promesas se olvidan pronto, don Ricardo —señaló Sara.

—Así es, hija, así es, pero en fin, ante este grave inconveniente que dejaba al administrador de la Capilla en el más absoluto abandono, el padre Luis Ferrer, de la Compañía de Jesús, pidió al Rey les fuese concedido el privilegio de que todas las asaduras y cabezas de las reses que se matasen en la carnicería de dicha villa para el abastecimiento de sus vecinos, se vendiesen al precio de la carne y que el beneficio que este acto produjera fuese para la administración de la Real Capilla.

—Seguro que esta solución fue del gusto del Rey, ¿no?

—Sí. Esta solución fue del gusto del monarca porque autorizándola aliviaba sus arcas y se hacía más popular y querido. Y, como es natural, la aprobó.

—¡Qué buena solución!

—Tan buena fue esta solución para los monarcas que el rey Carlos II la prorrogó sin poner en ella ninguna pega; el rey Felipe V hizo lo mismo, y el rey Fernando IV, no sólo la continuó, sino que la concedió a perpetuidad.

—¿Y esto está documentado?

—Sí. En el Archivo Histórico Municipal de Murcia hay una carta que el rey Fernando IV envía a don Juan Pedro Navarro, apoderado en aquellos tiempos de la villa de Caravaca, en la cual, entre otras muchas cosas, le dice más o menos lo siguiente: «… teniendo consideración a los motivos presentados por la villa de Caravaca y a las limitadas rentas con que se halla hoy reducida la Santísima Cruz, concedemos licencia y facultad perpetua a la propia villa, para que, sin incurrir en pena alguna, las cabezas y asaduras de todas las reses que pesaren en el matadero de ella para el público abasto, se venda cada pieza por el precio que tiene la libra de carne…».

—¡Qué buena memoria tiene usted, don Ricardo!

—No creas, hija, no creas… Te he citado lo más importante, pero el documento es mucho más extenso.

—¿Cuánto tiempo estuvieron bajo esa ordenanza los vecinos de Caravaca?

—Pues, vamos a ver —contestó el historiador, quedándose un momento pensativo—: desde el año 1610 en que fue publicada esta ordenanza, hasta el fin del reinado de don Alfonso XIII en el año 1931, en que desapareció el mencionado privilegio por haberse promulgado la segunda república, fueron exactamente 321 años los que los antiguos habitantes de Caravaca de la Cruz estuvieron comiendo cabezas, hígados y cuantos despojos eran obtenidos de las reses, pagándolas siempre al precio de la carne, para que, en el futuro, cuantos visitantes llegaran a esta maravillosa ciudad pudieran disfrutar, como tú y yo, de la maravillosa Cruz de Caravaca.

En este preciso instante, el capellán del Real Alcázar Santuario don Pedro Ballester, revestido con los ornamentos sagrados, hizo su entrada y todos los asistentes se pusieron en pie.

—En el nombre del Padre y del Hijo y del Espíritu Santo —manifestó el sacerdote.

—Amén —contestaron los oyentes.

Después de oír misa, Ricardo y Sara salieron al exterior. Allí, la joven Sara quedó cautivada ante la monumental fachada que daba entrada al Santuario. De estilo barroco también, estaba construida con un mármol muy poco común de colores negros y rojos que le daba un aspecto extraordinario.

—Jamás había visto un mármol tan insólito como éste —comentó la joven—. ¿Qué clase de piedra es?

—Es un mármol que sólo se encuentra en las canteras murcianas. Visto de cerca, no es muy elegante que digamos porque presenta algunas hendeduras, pero visto desde la distancia a la que nosotros nos encontramos en este momento, es espléndido y casi celestial precisamente porque, si te das cuenta, verás que esas mismas aberturas van dándole a toda la fachada formas de inmaculadas plumas de ángeles que resaltan graciosamente sobre los fondos negros y rojos del mármol. Fíjate bien y verás, mi apreciada Sara, cómo parece que la fachada esté intentando remontar el vuelo hacia el cielo de donde la Cruz, que en sus entrañas guarda, vino transportada por dos ángeles alados.

Una vez vista y saboreada la admirable fachada, se dirigieron hacia el coche que se encontraba aparcado dentro del recinto amurallado. Antes de subir, la joven quiso contar los torreones que daban firmeza a la muralla: eran exactamente catorce.

—¡Cuántas batallas habrán contemplado estas torres! —comentó casi para sí Sara García.

—Teniendo en cuenta, Sara —manifestó Ricardo—, que esta fortaleza perteneció en la antigüedad a los romanos, después a los musulmanes, luego a los caballeros templarios, más tarde a la Orden de Santiago… Y que ya, por último, y por orden cronológico, fue utilizada en la Guerra de Sucesión, en la de la Independencia y en la Guerra Civil española, puedo decirte que ha visto ya tanta sangre derramada, que posiblemente podríamos sobrepasar con ella a las aguas del mediterráneo.

Cuando Ricardo Mendoza y Sara García llegaron a las inmediaciones de Las Fuentes del Marqués, eran las once y media de la mañana. Dejaron el flamante coche Mercedes Benz en el aparcamiento del restaurante Fuentes del Marqués y se apearon.

El paraje llamado Las Fuentes del Marqués dista de la ciudad de Caravaca unos dos kilómetros y medio. Es un espacio donde la naturaleza se sintió tan generosa que derrochó allí toda clase de atractivos. La temperatura es deliciosa. Y cuando uno pasea por sus inmediaciones, llegan a sus oídos rumores claros, compactos y alegres; rumores que todos los visitantes pueden oír. Es como si un misterioso e invisible grupo de espíritus quisieran comunicarse con el visitante, explicarle el beneficio que puede obtener su cuerpo respirando su ambiente privilegiado, manifestarle el fortalecimiento que puede experimentar su alma disfrutando de su silencio.

La tranquilidad que irradia el lugar invita al visitante a pasear; a observar el vuelo veloz de las aves silenciosas y de plumaje fantástico que surcan el limpio cielo; a dejarse acariciar por los rayos del sol que se filtran por entre las hojas níveas de los grandes álamos blancos que engalanan el camino, o, sencillamente, a solazarse observando cómo cruzan de un lado a otro alados insectos de colores variados.

Hay también allí una serena sangradera de agua cristalina que discurre junto al camino. Un arroyo cantarín que conduce directamente hacia un lugar conocido como «la Sartén», nombre éste que le viene, precisamente, de la forma que mantiene este fascinante rincón. En esta zona es, precisamente, donde se encuentra un misterioso nacimiento de agua. Es un agua que mana constantemente formando una laguna, cuyos fluidos parecen reír al caer y cuya superficie está atestada de unos insectos que allí son conocidos con el nombre de zapateros, que se deslizan sobre las aguas como si fueran etéreos.

Patos, gansos y cisnes surcan también sus aguas buscando el alimento que el hábitat les proporciona. En sus fondos se ven barbos, carpas, truchas, galápagos leprosos, camarones de agua dulce y por sus alrededores, ardillas, abubillas, mochuelos, topos, conejos, ruiseñores, zorros, jabalíes, gavilanes, cernícalos y águilas calzadas.

Podríamos decir que este lugar es un mundo a parte, un pequeño universo donde se encuentra en toda su plenitud la Creación.

Después de contemplar tanta belleza, tanta armonía y tanta quietud, uno se pregunta si aquél no será el Edén perdido.

El restaurante no abre por las mañanas, por esta circunstancia, el aparcamiento estaba vacío.

—¡Qué raro! —exclamó la joven, extrañada.

—¿Qué te parece raro? —preguntó Ricardo.

—Que el restaurante esté cerrado.

—Este restaurante sólo abre al mediodía, y da servicio nada más que los viernes por la noche.

—¿Por qué?

—El dueño de este establecimiento, como muchos vecinos de este lugar, saben que por las noches ocurren aquí cosas extrañas.

—¿Qué clase de cosas?

—Apariciones, voces, cantos, ruidos…

—Y si es así, ¿por qué abren los viernes? ¿Acaso este día es diferente a los demás?

—Lo es. Quienes saben un poco de apariciones, de energías ocultas, de muertos y de almas del más allá, saben asimismo que el viernes es el día en que las almas, tanto las que están en el cielo como las que están penando no pueden hacerse visibles ni notadas.

—¿Por qué?

—Hay varias razones.

—¿Cuáles son?

—La primera, y muy importante, es porque el viernes ocupa el número 5 entre los días de la semana. A este número, desde la más remota antigüedad, se le dio el nombre de cordis, o sea, «corazón», porque ocupa el centro de nuestro pecho, y como ocupa también el centro de los números del 1 al 9, se le dio la facultad de ocupar el centro de todas las cosas.

—¿Y por qué en este día no se pueden manifestar o hacerse visibles los espíritus?

—Porque tal como dice San Juan el evangelista, nihil est quod mugis alliciant homines ad diligendum quam virtus.

—Traduzca, por favor —solicitó Sara.

—Nada hay mejor para ganar los corazones que la virtud.

—¿Y qué tiene que ver eso con que aparezcan o no los espíritus?

—Mucho, Sara, mucho… Ten en cuenta que si aparecen tanto las almas que se encuentran en el cielo como las que están penando, y el mensaje dice que nada hay mejor para ganar los corazones que la virtud, tienes que atribuirle mucha virtud a las almas que ya están en el cielo y, muy poca, por no decir ninguna, a las que por sus pecados están penando… Y de aquí en adelante todo lo que está numerado con el número 5, sea lo que sea, manifiesta, con su significado, la negatividad para que los difuntos puedan hacerse presentes en las noches de los viernes. Veamos: La quinta letra del alfabeto hebreo es la He, cuyo significado esotérico es «existencia»: nada que no exista puede hacerse presente. De los 22 arcanos mayores, tomados del libro de Enoch, y que corresponden a las letras del alfabeto hebreo, sacamos también la quinta letra, que es igual que la anterior He, cuyo significado kabalístico es «vida absoluta», de lo que se deduce que nada que no viva absolutamente puede hacerse presente. El quinto pecado capital es la gula: nada que no pueda comer y beber puede manifestarse. En la antigüedad sólo eran conocidos siete cuerpos celestes. Éstos eran, por orden, los siguientes: Luna, Marte, Mercurio, Júpiter, Venus, Saturno, Sol. De ellos tomaron el nombre los siete días de la semana. Venus figura en la lista con el número 5. Y como quiera que ya los antiguos pudieron darse cuenta a simple vista de que este planeta era, después del sol, el que más brillaba en el firmamento, porque aun de día podían observarlo brillando en el cielo, comenzaron a llamarlo, en unos sitios, como estrella matutina, en otros lucero del alba, en otros estrella vespertina, y otros muchos apelativos que ahora no me vienen a la memoria.

—¿Y en que se opone Venus a la aparición de los difuntos?

—Los difuntos son energías luminosas. Sus esencias están compuestas de destellos llameantes que no pueden ser visibles durante el día, sino sólo durante la oscura noche. Si Venus puede verse durante la noche y el día, es el viernes, pues, el día y la noche en que los espíritus no pueden manifestarse.

—¿Hay más, don Ricardo? —preguntó la joven, sonriendo, y con una pizca de ironía.

—Crees que es broma… Pues sí, hay más. Dime tú misma algún nombre que ocupe el número cinco dentro de su grupo.

—Vamos a ver… —La joven quedó unos segundos pensativa, y luego, como si hubiese dado con la clave de un acertijo indescifrable, dijo—: Leo.

—Es verdad. En el horóscopo Leo ocupa el quinto lugar. Y es tratado este signo como esplendoroso, virtuoso y amante de la vida… Creo que sobran las explicaciones, ¿no?

—Efectivamente, don Ricardo, sobran las explicaciones. Pero, dígame, ¿qué sucesos pueden haber ocurrido en este lugar para que los fallecidos se manifiesten?

—Hay algunas leyendas que hablan de personas que fueron malamente ajusticiadas en este lugar. Se dice que en la Edad Media todos los reos que eran condenados por tener tratos con el demonio eran traídos aquí… Y se dice también que algunos de ellos eran enterrados vivos.

—¡Qué horror! ¡No me asuste usted, don Ricardo!

—Pero eso, Sara, es algo sin fundamento histórico.

CAPITULO 7

Hacía ya rato que Ricardo Mendoza y Sara García habían llegado a la puerta del edificio conocido como Torreón de los Templarios, pero iba la joven tan recreada observando la perfección natural que la rodeaba que Ricardo Mendoza decidió esperar antes de comenzar con las averiguaciones pertinentes que podrían dar luz a la inscripción de la losa de mármol.

El mencionado Torreón es un edificio que fue construido en el siglo XVII sobre unas ruinas que primitivamente fueron propiedad de los Caballeros Templarios. Allí, desde hace algunos años, está ofreciendo sus servicios de información el Aula de Interpretación de la Naturaleza.

Como el horario de visitas era todavía el de invierno, que es de 10 a 18 horas ininterrumpidamente, Ricardo y Sara, viendo que les daba tiempo a visitarlo después, comenzaron a estudiar las notas que el historiador había tomado de la lectura de la losa con ánimo de llegar a mejores conclusiones.

Después de media hora aproximadamente de estar examinando engañosamente las notas, todas las deliberaciones y conjeturas que habían efectuado les llevaban sin ninguna duda hacia el Torreón de los Templarios. Era como si quien hubiera escrito o mandado escribir la inscripción en la losa hubiera querido que, quien la leyera, supiera al momento dónde se encontraban los enterramientos.

«Habitamos bajo tierra. De las peñas hacia abajo», decía la primera nota, y no cabía duda de que al pie de la pequeña montaña conocida como el Cerro Gordo, hija de la sierra del Gavilán y del Buitre, se encontraba el Torreón de los Templarios. Y más abajo, el pequeño riachuelo que viene del manantial. Todo coincidía, y sin embargo, se encontraban igual que antes.

De esta forma fue como llegaron ambos a la conclusión de que mientras no descifraran los extraños signos que bajo este texto existían, no podrían dar ni un solo paso más.

Ante este inconveniente, Ricardo y Sara decidieron entrar a visitar el museo.

En la Sala de los Arcos pudieron estudiar la historia y las tradiciones de Caravaca: el uso que se ha hecho a través de los años de la agricultura, los aperos de labranza, el cultivo…

Y en la Sala de los Secretos pudieron oír, como cualquier visitante, unos ruidos extraños que nunca cesan y que nadie supo jamás de dónde vienen. Son sonidos que, sin haber sido colocados ex profeso por los organizadores, ya que se comenzaron a oír el mismo día en que inauguraron la sala, han sido aprovechados para combinarlos con lo que allí se expone para que el visitante llegue a creer que los objetos están vivos, en movimiento y con sonido propio. Sin embargo, cuando uno cierra los ojos y deja de distinguir los utensilios expuestos, es cuando comienza a oír, con una claridad asombrosa, voces humanas, ecos, ruidos de espadas, relinchos, lamentos, plegarias, llantos, suspiros…

Comieron en el restaurante Fuentes del Marqués, donde Ricardo Mendoza había reservado mesa para dos el día anterior.

El ambiente de este restaurante, como el ambiente de la mayoría de los restaurantes que se encuentran en lugares despoblados, es acogedor, y la cocina excelente.

Antes de llevarles la carta, Montse, la única mujer camarero que trabaja en el restaurante, les sirvió un plato con cuatro trozos de pan tostado empapado en aceite de Úbeda. Este plato es conocido allí como «la boina» porque el pan es redondo, o sea, de ése que se amasa a mano y se cuece luego en un horno moruno; después, unas galletas muy delgadas y arrugadas con un sabor excelente, y seguidamente, dos cuencos de cristal, uno con tomate rayado y otro con una salsa de muy buen sabor que ellos llaman «ajoalmendra». Tan deliciosa estaba esta última salsa que, Sara, mientras saboreaba una de las galletas arrugadas bañada en ella, exclamó:

—¡Qué buena está esta salsa! ¿De qué está hecha?

Ricardo Mendoza llamó a la bella camarera y le preguntó:

—Montse, ¿qué ingredientes lleva esta salsa?

Y ésta rebosando simpatía dijo:

—Aceite, ajo picado, almendra molida y leche.

Más tarde, cuando Sara le echó un vistazo a la carta, casi enloqueció cuando descubrió en ella tanta amenidad gastronómica, y sin poder contenerse, murmuró en voz baja:

—¡Lo voy a asesinar, don Ricardo! ¿Acaso no sabe usted que estoy a régimen?

—¡Un día es un día! —exclamó Ricardo.

—¡En menudo lío me ha metido usted! Ahora no sé por qué plato decidirme, hay tanta variedad y todos deben de estar tan buenos…

—No te preocupes, Sara. Eso tiene fácil arreglo. Pediremos un poco de cada uno… ¡Paco! —llamó Ricardo al jefe de comedor, al que ya conocía de otras veces.

Cuando el gerente se presentó, Ricardo le dijo que ordenara poner sobre la mesa, a forma de pequeños aperitivos, un poco de cada uno de los platos que ese día estaban en la carta.

Mientras un camarero les servía en la copa un vino de Jumilla elegido por Ricardo Mendoza, la mesa se iba cargando de platitos variados. Revuelto de gambas con setas y ajos tiernos, ciervo en salsa mora, lomo de jabalí, avestruz en escabeche, milhojas de hojaldre con relleno de la temporada… Y ya, más tarde, los muy variados postres de la casa, entre los cuales sobresalieron, por su excelente sabor, natillas, flanes, pan de calatrava, torta de chocolate con almendras y la muy sabrosa tarta de membrillo.

Cuando, una vez terminado de comer, salieron al exterior y se dirigieron hacia el coche para regresar, les esperaba una inesperada sorpresa. En el parabrisas, aprisionado por la escobilla, se encontraba un sobre cerrado en cuyo exterior, en letras grandes escritas a mano y con bolígrafo, se podía leer: «A la atención de don Ricardo Mendoza y acompañante».

—¿Qué es? —preguntó la joven, extrañada y sorprendida.

—Lo sabremos cuando veamos qué hay dentro del sobre —contestó Ricardo.

Y acto seguido, tomó el sobre, lo abrió, sacó la nota que había dentro y leyó en voz alta:

«Sabemos que tienen una losa de mármol que fue encontrada aquí. Creemos que es una de las dos piedras donde fueron escritos los secretos de todos los oficios por los hijos de Lamech.

»No podemos hablar con ustedes en público porque correrían el peligro, si los vieran con nosotros, de que se creyera que son de los nuestros, y entonces comenzarían a ser señalados, tal como a nosotros se nos señala, por el robo de la cruz.

»No se asusten. Sólo queremos hablar con ustedes. No nos denuncien. No hablen con nadie del contenido de este escrito.

»Aunque no puedan vernos, estamos cerca. Si deciden aclarar este asunto, les esperamos en la puerta de la Iglesia del Salvador, en Caravaca. Deben ir solos; si van con alguien no saldremos a su encuentro.

»Perdonen las molestias.

»Unos amigos».

—¿Quiénes son? —preguntó Sara impresionada.

—Por lo que dice la nota, son masones.

—¿Masones?

—Sí, Sara, sí, masones. Pero yo creo que en este caso están bastante equivocados. Tendremos que ir para sacarlos de su error.

—¿Está usted dispuesto a ir? —inquirió Sara—. ¿No serán peligrosos?

—No, no lo son. Son personas, vecinos del pueblo que hace mucho tiempo están tratando de demostrar que no fueron ellos los que robaron la primitiva Cruz de Caravaca.

—¿Y si nos secuestran o nos matan?

—Eso sólo ocurre en las películas de miedo y en las novelas fantásticas. Nosotros nos encontramos en la vida real, Sara. Si hubiese algún peligro no te pediría que me acompañaras; si lo hago es porque creo que te gustará la entrevista y porque sé que de ella tendrás siempre un buen recuerdo.

—¡Ah, bueno! Si es así…

Mientras Ricardo arrancaba el coche para regresar de nuevo hacia la ciudad de Caravaca, Sara García, después de ponerse el cinturón de seguridad, preguntó:

—¿Es verdad que estos masones robaron la Cruz de Caravaca?

—¡Qué va! —exclamó Ricardo.

—Entonces, ¿por qué los siguen culpando?

—Aquél fue un robo muy extraño. Se intoxicaron las investigaciones, se eliminó al juez que llevaba el caso y se cambió por otro… Todo estuvo rodeado del más grande de los misterios… Y al fin, después de tener detenidos a más de veinte sospechosos, que conforme detenían eran dejados en libertad porque nada tenían que ver con el robo, tal vez para acabar pronto con aquel vulgar montaje en el que fueron culpadas personas, pobres, pero respetables, terminaron al fin echando la culpa a los masones. Alguien tenía que pagar el pato, y nadie mejor que ellos para cargar con las culpas.

—¿Por qué?

—Porque en aquellos tiempos tenían que vivir escondidos; reunirse en secreto porque estaban maldecidos por la Iglesia y perseguidos por el Gobierno.

—¿Cómo ocurrió el robo?

—Según las noticias que se dieron por aquellos entonces, en la mañana del día 14 de febrero del año 1934, al ir a decir misa en la capilla de la Santísima Cruz, el sacerdote encargado de oficiarla fue a adorar la famosa reliquia y se encontró con que la Cruz con sus siete engarces no se encontraba dentro de su caja de plata.

—¡Qué cosa más rara!

—Como la cruz no se solía sacar más que cuando se ofrecía en adoración, el sacerdote trató de encontrarla inútilmente, pero al ver que una de las puertas de entrada había sido violentada, no quedó ya duda de que había sido robada.

—¿Y qué sucedió?

—Sucedió que inmediatamente se dio cuenta de lo acaecido al Juez de Instrucción, el cual comenzó seguidamente sus investigaciones.

Luego el Alcalde y el Juez comunicaron el robo al Gobernador Civil, y éste ordenó la salida de agentes de policía para Caravaca, a fin de contribuir a las pesquisas que llevasen al hallazgo de la reliquia.

Y más tarde los vecinos de la ciudad, al enterarse del sacrílego robo, se echaron a las calles en manifestación. El comercio cerró inmediatamente como protesta, y todos los demás establecimientos, incluso los cafés, hicieron lo mismo.

—¿Era muy valiosa?

—El valor de la reliquia en aquellos tiempos se apreció en tres millones de pesetas. Aunque para los habitantes de Caravaca el valor era más bien sentimental y cristiano por el hecho que antes te relaté.

—¿Cuál?

—El de que todos los vecinos de Caravaca estuvieran comiendo despojos durante muchos años para sufragar los gastos que la cruz originaba.

—¡Ah, sí! No me acordaba. Tendría la cruz muchas piedras preciosas, ¿no?

—En el momento del robo, aparte de la caja de plata en la que como ya te he dicho estaba encerrada, lo estaba también en otros siete engarces de la misma forma de la cruz, de los cuales el primero era de plata y cristal, y los otros de oro, platino y piedras preciosas, entre los que predominaban brillantes, diamantes y esmeraldas.

—¡Vaya robo! ¿Fue ésta la primera vez que fue robada?

—No. La reliquia ya había sido robada en otras ocasiones, pero cuantas veces fue sustraída, volvió a encontrarse milagrosamente en el mismo lugar donde apareció por primera vez.

Una de las veces fue robada por un pastor que se internó en el monte llevando en el zurrón la cruz. Perseguido por los vecinos, fue encontrado, y al serle registrado el zurrón, ante el asombro de todos, la cruz que momentos antes estaba en su interior, no se encontraba. El zurrón estaba completamente vació.

—¿Dónde estaba la cruz entonces?

—Dicen que cuando volvían con el pastor hacia la ciudad, se encontraron con otro grupo de vecinos que había salido a decirles que la cruz había aparecido y… ¡cosa extraña!, existe la coincidencia de que la cruz apareció bajo la ventana por donde había sido traída siglos antes por los ángeles, a la misma hora en que el pastor había sido detenido por los vecinos.

—¿Por qué cree usted que este robo fue un montaje?

—No sólo lo creo yo, también lo creyeron los vecinos de Caravaca que vivieron estos históricos acontecimientos. En una noticia que daba el periódico El Liberal, el día 16 de febrero del año 1934, dos días después de haber sido robada la cruz, bajo el título de «Manifestación de protesta», se decía:

»A primera hora de la mañana de ayer podía calcularse que habían entrado en Caravaca unas tres mil personas, procedentes de todos los pueblos, hasta de los más apartados de aquel distrito.

»Los manifestantes dirigen sus iras hacia el Alcalde por no haber autorizado la convocatoria del cabildo, y estiman que con ello han herido los sentimientos de un pueblo que se pronuncia contra el hecho de que no se haya nombrado juez especial para aclarar el asunto, ya que el juez que actualmente lleva el caso no atendió a las personas que habían visto y oído algo la noche del robo…».

—¿Qué lograron los vecinos de Caravaca con esta manifestación?

—Nada.

—¿Nada?

—Nada; y por ello, los manifestantes, viendo que nada conseguían en Caravaca, se dirigieron todos en caravana hacia Murcia, donde llegaron alrededor de las seis de la tarde. Allí se entrevistaron con el Gobernador Civil, que tampoco les dio soluciones. Se entrevistaron entonces con el presidente de la Audiencia, quien defendió ante ellos la actuación del juez, y les explicó que las diligencias del sumario no podían hacerse públicas, ya que con ello podría dársele facilidades a los perseguidos. A lo que los manifestantes preguntaron indignados: «¿Qué perseguidos? ¿Dónde están los perseguidos? ¿Acaso hay perseguidos?». Y acto seguido comenzaron a gritar y a injuriar a las autoridades.

—¿Y qué ocurrió?

—Pues ocurrió lo que tenía que ocurrir, que ante el temor de que la gente se sublevara, ya que por minutos crecían las protestas contra ellos, el día 17, esto es el día siguiente de la protesta, se nombró a don Antonio Álvarez del Manzano juez especial del caso.

—¿Y cambiaron las cosas?

—Todo siguió igual que antes.

—¿Por qué?

—Porque la primera diligencia de este juez fue declarar a los medios informativos que había sido encontrado un gancho de hierro junto al altar.

—¿Qué tiene eso de malo?

—Pues teniendo en cuenta que habían transcurrido ya más de cinco días sin que el mencionado gancho hubiera sido visto antes por ninguno de los muchos investigadores, policías y guardias civiles que pasaron por allí, podemos creer que no es nada bueno el mencionado hallazgo.

—Sí, es verdad. Es muy raro. ¿Encontraron al dueño de la herramienta?

—Como sospechoso se detuvo al herrero de Caravaca, con los cargos de que sólo él pudo haber construido el gancho que estaba recién forjado.

—¡No me diga!

—Pero a los tres días de tenerlo detenido, lo soltaron por falta de pruebas.

—Es natural. Los cargos tenían poca base. ¿Hubo después más detenidos?

—Sí.

—¿Y qué?

—Conforme iban siendo detenidos, eran dejados en libertad porque en ninguno de ellos se descubrían cargos.

—Qué raro.

—En la madrugada del día 20, nuevamente el periódico El Liberal salía a la calle con la noticia de que por fin habían sido detenidos los presuntos autores e inductores del robo.

—¡Vaya! ¡Menos mal! ¿Eran ellos?

—No. Todo ocurrió de la siguiente forma: Primero detuvieron, según decía el periódico citando nombre y apellidos, a un señor cuyo nombre me voy a reservar porque familiares suyos deben de vivir todavía, que al poco de ser detenido tuvo que ser dejado en libertad porque no se observó en él ninguna culpa. Tras este detenido venían los nombres de un funcionario del Ayuntamiento de Caravaca, de un inspector de policía local y de un vecino de la misma ciudad. El periódico decía que las autoridades competentes estaban absolutamente seguras de que éstos eran los ladrones, y añadía: «… los dos primeros como inductores, y el tercero como autor material del hecho».

—¿Qué ocurrió?

—Que también tuvieron que ser puestos en libertad porque tampoco fueron hallados cargos contra ellos.

—¿Hubo más detenidos?

—Sí, los hubo. La cadena de resbalones siguió. Y el día 23 fueron detenidas otras tres personas a las que, por primera vez y como si se tratase de verdaderos delincuentes fichados, se comienza incluir detrás del nombre un alias. Eran una mujer y dos hombres. Pero con ellos ocurrió lo que ya había ocurrido con todos los anteriores, fueron dejados en libertad por falta de pruebas que los inculparan.

—Vaya, vaya… ¡Pues sí que estuvo complicado el caso!

—Intoxicado, diría yo.

—¿A quién detuvieron después?

—A nadie.

—¿Qué pasó?

—Las autoridades comenzaron a declarar a los medios informativos que el robo tenía un marcado carácter político, y que se había producido por las divergencias que existían entre los elementos radicales del socialismo y la Acción Popular de Gil Robles.

—¡Vaya declaraciones! ¿Hubo más?

—Sí. Después de estas declaraciones hubo otras y otras, aunque hay que decir que dichas declaraciones eran cada vez más espaciadas y más increíbles.

—¿Qué decían?

—Pues un día decían que si la cruz podía estar en Zaragoza, otro que si podía estar en Madrid… Hasta que al fin les fue atribuido el robo a los masones de Caravaca, de quienes se dice, todavía hoy, que la tienen escondida en algún secreto lugar de la ciudad o de sus alrededores.

—Pero si los masones no la robaron, ¿quién tiene la cruz?

—Nadie.

—¿Qué?

—Yo hice unas averiguaciones por mi cuenta, y llegué a la clara conclusión de que la cruz no fue robada, sino escondida por orden expresa de una autoridad eclesiástica.

—¿Qué me dice?

—Lo que oyes. Aunque puedo decirte que también yo puedo estar equivocado. Nadie es infalible ante la verdad absoluta. Mis investigaciones no pasan de ser ahora mismo una hipótesis.

—Me interesa conocerla.

—Pues mira, según mis indagaciones todo comenzó en la conocida etapa del Bienio Reformador. En esta etapa, Manuel Azaña, presidente del Gobierno en aquellos tiempos, se enfrentó muy duramente a los obispos españoles y llegó a declarar que España había dejado de ser católica.

—Sin duda, un duro golpe para la Iglesia.

—Muy duro, Sara —contestó el historiador—. Fue una orquestada campaña en contra de la Iglesia que obedecía más a un ajuste de cuentas, revanchista y anticlerical, que a un requisito del Gobierno.

—Buenos se pondrían los obispos, ¿qué dijeron?

—Nada.

—¿Nada?

—Nada. Los obispos estaban tan amedrentados que, incluso cuando fueron aprobados por sufragio universal el matrimonio civil y el divorcio, no dijeron absolutamente nada.

—¡Qué raro!

—Pero es que después quedaron aún más callados…

—¿Por qué?

—Porque más tarde, a consecuencia de que el paro y la pobreza hacían verdaderos estragos por toda la nación, fue decretada la expropiación de los grandes de España.

—¿Qué tenía que ver esto con la Iglesia?

—Mucho. Dice el refrán que cuando veas las barbas del vecino afeitar, has de poner las tuyas a remojar.

—¿Ocurrió algo?

—Ocurrió lo que tenía que ocurrir. A resultas de que estas medidas no fueron suficientes para dar trabajo y comida a los millones de personas que se lanzaban a la calle pidiendo pan, más que para ellos para sus hijos, Manuel Azaña, nuevamente, hizo público que «de seguir las cosas así, echaría mano de los bienes de la Iglesia», y, seguidamente, denunció también que «los obispos estaban engañando al pueblo y sacándole las pocas perras que tenían con cuentos de griales sagrados, con la Cruz de Caravaca, y con otras reliquias religiosas…».

—Ahora voy comprendiendo, don Ricardo.

—Pues sí, mi apreciada Sara. Al día siguiente de haber efectuado Manuel Azaña estas declaraciones, una oleada de robos sacrílegos comenzó a producirse por toda España. Los objetos robados eran todos de un valor incalculable, y las investigaciones y diligencias que se llevaron a cabo para descubrir a los ladrones llegaron a ser tan parecidas las unas de las otras que no había que ser muy inteligente para darse cuenta de que todos los robos fueron montajes interesados.

—¿Todos?

—Todos los que yo he investigado, y han sido muchos, fueron llevadas a cabo con el mismo modus operandi y con la misma forma de llevar las investigaciones policiales. Por ejemplo, los templarios del castillo de Alhambra, en Carrizosa (Ciudad Real), eran custodios de un caldero de oro al que se le atribuía la propiedad de conceder, después de besarlo, el deseo que se le hubiera pedido; siempre y cuando el deseo fuera sincero y sin ánimo de lucro. No concedía dinero ni propiedades, pero sí quitaba el dolor, sanaba al enfermo y curaba al estéril. El caldero fue robado el día 25 de febrero de 1934, sin que todavía se haya podido saber quién o quiénes fueron los ladrones.

—¿Fue robado en 1934?

—Sí, Sara. Qué coincidencia, ¿no? Un día después, el mismo año y el mismo mes en que fue robada la Cruz de Caravaca.

—¿Tampoco fueron allí detenidos los ladrones?

—No. Pero además eran ladrones muy torpes.

—¿Por qué?

—Porque analizando el robo de Caravaca, que es el que nos concierne, los ladrones se llevan la cruz con sus engarces y dejan allí la caja de plata, ¡vaya ladrones! ¿No crees?

—Pues, sí.

—Más tarde, el sacerdote encargado de su custodia encuentra la puerta de la espalda del castillo violentada; luego, las diligencias dicen que el robo se perpetró entrando por una ventana… Esta hipótesis podría ser normal, si pensamos que el ladrón entró escalando por la ventana, y que luego, una vez en su poder la cruz, violentara la puerta para salir por ella. Pero, por qué dejó allí el famoso gancho que le sirvió para escalar y se llevó la cuerda que nunca fue encontrada. ¡Vaya ladrones más complicados!

Y lo que más llama la atención es que el famoso gancho fuese encontrado cuatro días después de haber sido cometido el robo, sin que nadie antes hubiera reparado en él, habiendo pasado por allí, como todos los periódicos afirmaron que pasaron, una legión de investigadores, policías, guardias civiles, jueces, alcaldes, clérigos y miles de piadosos vecinos.

—¡Qué confusión, don Ricardo!

Pero no queda aquí la cosa, Sara. Una reliquia de tanto valor carecía aquella noche de las medidas de vigilancia que otras noches había tenido. Ni siquiera el sacerdote encargado de su custodia, y que tenía la orden de dormir todas las noches junto a ella, estuvo esa noche allí. ¿No te parece mucha casualidad?

—Sí.

—Y luego se cometen errores de bulto. Se detiene a personas que hay que dejar en libertad al momento, ninguno de los dos jueces atiende a las testigos que intentaron aportar datos declarando lo que vieron y oyeron aquella noche.

—¡Vaya!

—Después de todos estos disparates, y sin poder ya echar mano a nadie, unos comienzan a decir que la cruz se encuentra en Zaragoza, otros que en Madrid y, otros, los más piadosos y crédulos, que teniendo fe la cruz volverá a aparecer en el mismo lugar que ya apareció cuando en otras ocasiones fue robada… En fin, fueron tantas y tantas incoherencias las que en este sumario se produjeron que es imposible creer que el caso fuese llevado por personas inteligentes.

—¿Dónde está la cruz entonces?

—Donde siempre estuvo.

—¿Dónde?

—En su capilla. Es la misma que nosotros hemos visitado esta mañana.

—¿Pero ésa no es una réplica de la que fue robada?

—Puede ser, pero si lo es, he de decirte que ni en los documentos que la casa Beldarraín de Irún dejó en el Ayuntamiento de aquella ciudad para ser consultados después de cerrar su fábrica, ni en el archivo de la diócesis del obispado de Cartagena-Murcia, existe una factura que evidencie el pago de la mencionada réplica. ¿No te parece algo sospechoso?

—¿Por qué?

—Porque cuando el objeto es pagado por un particular, la factura no es muy importante; pero cuando es pagado en nombre de más de un millón de personas que dieron su dinero para confeccionar la réplica, la factura no es sólo necesaria, sino imprescindible, porque sin ella es imposible justificar el gasto. Y hay un dato adicional que también deberemos tener en cuenta.

—¿Cuál?

—Que la supuesta réplica se encarga en 1940, o sea, el mismo año en que falleció don Manuel Azaña.

Estaban entrando a Caravaca cuando Sara, después de unos momentos de silencio, dijo:

—Don Ricardo.

—¿Qué? —contestó éste.

—¿Por qué no hace usted públicas sus investigaciones?

—Porque a muchas personas, sobre todo a las más ancianas, les podría hacer mucho daño.

—No entiendo…

—Ten en cuenta, Sara, que son personas sencillas, creyentes y entusiastas de su cruz. Tanto a los ancianos, por haberlo pasado tan mal en aquellos tiempos, como a los de edad mediana, por haber oído en muchas ocasiones hablar de aquel extraño suceso, como a los jóvenes, que se sienten muy a gusto tal como están las cosas, no les sentaría nada bien tener que comenzar nuevamente con otro proceso de hipótesis y polémicas. Yo creo, personalmente, Sara, que la cruz está muy bien como está: Consummatum est.

CAPITULO 8

La iglesia del Salvador es un edificio renacentista cuyas obras comenzaron en el siglo XVI y terminaron a comienzos del siglo XVII. Su capilla mayor, donde se exhiben un retablo de estilo barroco tallado por el escultor José Sáez, y los dos altares, ambos también de estilo barroco pero con columnas salomónicas, que se encuentran en los testeros laterales, son las piezas más visitadas y admiradas de la iglesia.

Todas y cada una de las imágenes que completan el interior del templo son dignas de mención por las famosas manos que las tallaron, pero hay sin embargo una que sobresale por encima de las demás, no porque sea más bella que las otras, ni porque su escultor sea más prestigioso que los demás, sino porque la figura representa a uno de los santos más visitados de todos los que existen en Caravaca. Su extraordinaria fama milagrosa se ha ganado la confianza de muchos vecinos, tanto de dentro, como de fuera de la ciudad. Los devotos de San Pascual Bailón coinciden en afirmar que siempre les son otorgadas las gracias solicitadas.

Este admirado santo, hermano lego de los frailes descalzos de san Francisco, que apenas sabía leer y escribir, estuvo durante un largo periodo de su vida en el monasterio de santa Ana de Jumilla. Allí, durante su estancia, estuvo ejerciendo el oficio de portero. Abrir y cerrar la puerta, tanto de noche como de día, barrer, fregar y quitar el polvo, fue su labor principal durante su estancia en Jumilla.

Siendo muy niño todavía, Pascual tuvo que trabajar muy duramente para ayudar a sus padres. Vigilando las ovejas del señor de Torrehermosa, dueño del lugar donde vivía, aprovechaba las largas horas de pastoreo para aprender a leer y escribir, sin más profesor que el mismo Dios que lo guiaba. Socorría, al mismo tiempo, a cuantos indigentes se cruzaban en su camino con lo poco que tenía.

Muchas horas dedicaba el niño durante la noche a la oración para dar gracias a Dios por los dones recibidos, mientras que por el día conducía su rebaño por lugares donde había cabañas alejadas o covachas desvalidas, con ánimo de conversar con sus desdichados moradores y suministrarles las menguadas limosnas que de su zurrón salían.

El nombre de este santo y humilde varón no proviene, como nos cuenta una artificiosa leyenda, de que el santo bailara un día delante de Sagrario, sino porque, sencilla y evidentemente, su padre se llamaba Martín Bailón y su madre Isabel Jubera, por ello este santo aparece en documentos de la época con el nombre completo de Pascual Bailón Jubera.

En el monasterio de santa Ana, en Jumilla, todavía conservan los frailes franciscanos que habitan en aquel bendito terreno la celda que ocupó el lego Pascual, tal como el santo la dejó mientras vivió en el apacible lugar donde el monasterio se encuentra.

Existe la creencia de que aquí, en este monasterio de santa Ana de Jumilla, y por un fraile poeta que convivió con él, le fueron dedicados al humilde Pascual Bailón unos versos que declaran lo siguiente:

De ciencia infusa dotado,

siendo lego sois Doctor,

Profeta y Predicador,

Teólogo consumado…

Ricardo Mendoza y Sara García, después de conseguir aparcar el coche, se dirigieron hacia la iglesia del Salvador y, allí, junto a la puerta de entrada, esperaron. Comenzaba a oscurecer.

Las noches en Caravaca suelen ser frías, pero extremadamente bellas. Y aunque la luna todavía no había hecho su aparición, las estrellas hacía ya rato que brillaban definidas y rutilantes en el sosegado firmamento.

La atmósfera era tan pura, tan apaciguada, tan profunda, que, a pesar del murmullo que provocaban las voces de los viandantes y el ruido de motores de automóviles y motos que pasaban por allí, se podían distinguir otros sonidos más lejanos: el tañer de campanas conventuales llamando a orar a sus religiosos; el placentero griterío de los niños que jugaban en jardines colindantes; las voces provenientes de los televisores de los cafés y los bares… Ruidos que diferían con el completo mutismo en el que estaban sumidos Ricardo y Sara, que se hallaban silenciosos y pensativos.

—¿Está usted seguro de que vendrán? —preguntó súbitamente la joven.

—No lo sé, Sara —contestó Ricardo—. Le daremos quince minutos de cortesía, y si transcurridos éstos no han venido, nos iremos a descansar.

Después de este breve intercambio de palabras, ambos volvieron a quedar nuevamente en silencio.

Abandonados a sus diferentes reflexiones, no se dieron cuenta de que una niña de unos nueve o diez años se acercaba a ellos hasta que ésta estuvo prácticamente delante.

—¿Es usted Ricardo? —preguntó la niña.

—Sí —contestó el historiador, acariciando la cabeza de la pequeña.

Entonces, la niña, haciendo una señal con la mano para que la siguieran, echó a andar calle arriba.

Habrían caminado como unos cien metros, cuando la chiquilla, entrando en un edificio bastante antiguo, les indicó con la mano una escalera que bajaba a un sótano.

Bajaron la escalera y llegaron a una especie de zaguán abovedado.

Cuando los ojos de Ricardo y Sara comenzaron a familiarizarse con la espesa oscuridad que sólo era interrumpida por un rayo de viva luz que penetraba por la claraboya, pudieron distinguir, ante una puerta que se hallaba cerrada, una figura vestida toda de negro y con la cabeza tapada por una capucha.

El hábito que vestía la figura que tenían delante era algo corto para una estatura tan desarrollada. Y al acercarse a él, llamaba la atención el refulgir de sus ojos que, quizás, por el resplandor de la luz que entraba por la claraboya, aumentaba, según moviese o no la cabeza.

Aquella figura pertenecía, sin duda, a un hombre fuerte, y era bastante más alto que Ricardo Mendoza. Sobresalía en él sus anchos hombros y su corpulencia.

—Soy Ricardo Mendoza —señaló el historiador, notando cómo Sara se aferraba asustada a su brazo fuertemente.

El hombre vestido de negro, sin decir nada, abrió la puerta y les franqueó la entrada.

La habitación estaba en la más completa oscuridad. Sara se apretó más todavía contra el cuerpo de Ricardo. Luego notaron cómo alguien colocaba unas sillas detrás de ellos y, más tarde, una voz que les decía:

—Gracias por haber venido. Pueden sentarse.

Ricardo se sentó, arrastrando a Sara detrás de él. La joven estaba tan asustada que no soltaba a su acompañante; de tal forma estaba arrimada que al sentarse lo hizo encima de él.

—Le hemos pedido por favor que vinieran aquí —prorrumpió nuevamente la misma voz que antes les hablara—, porque el anticuario de la ciudad nos ha dicho que no hace mucho fue vendida una losa de mármol a un hombre muy rico que la andaba buscando. Este señor, según noticias que han llegado a nuestros oídos, ha entregado el mencionado mármol a don Ricardo Mendoza, aquí presente, conocido y respetado por nosotros por su honradez, rectitud y bondad.

Al oír estas palabras, Sara García, sin dejar la mano de Ricardo, se deslizó de su regazo y, un poco más tranquila, ocupó su silla.

La voz de la persona que protegía su identidad bajo la reinante oscuridad y, supuestamente, también tapando su cara con una capucha negra, siguió hablando:

—Creemos que esa losa es una de las dos piedras que fueron escondidas por los hijos de Lamech, pues tal como nos dicen los sagrados escritos, antes del diluvio de Noé había un hombre que se llamaba Lamech. Este Lamech tenía dos esposas, una se llamaba Ada y la otra Sella. De su primera esposa Ada tuvo dos hijos, uno llamado Jabel y el otro Jubal. De la otra esposa, Sella, tuvo un hijo y una hija. Estos cuatro niños inventaron todos los oficios que hay en el mundo. El hijo mayor, Jabel, fundó el oficio de la geometría, dividiendo los rebaños de corderos y los terrenos en los campos, y fue el primero que construyó una casa de piedra y de madera.

»Su hermano Jubal fundó el oficio de músico, el canto vocal e instrumental, sea con el arpa o con el órgano. El tercer hermano, Tubalcaín, fundó el oficio de herrero, que trabaja el oro, la plata, el cobre, el hierro y el acero. En cuanto a la hija, fundó el oficio del tejido.

»Estos niños sabían bien que Dios se vengaría del pecado, fuese por el fuego o por el agua. Por ello, escribieron los conocimientos que habían hallado en dos losas de piedra, de manera que se las pudiera encontrar después del diluvio de Noé. Una de las dos piedras era de mármol, a fin de que resistiera al fuego; y la otra piedra era de lo que se llama ladrillo, a fin de que resistiera al agua.

»Ahora necesitamos saber a ciencia cierta, y por boca de nuestro amigo y respetado don Ricardo, si la losa que ustedes tienen en su poder es el mármol que nosotros hace siglos andamos buscando.

—Esta losa de mármol, mis considerados señores —precisó Ricardo—, no sé cuántos serán ustedes porque la oscuridad me impide comprobarlo, fue esculpida entre los años 1268 a 1280. Así, pues, éste no puede ser el mármol que ustedes citan, ya que entre uno y otro hay muchos siglos de diferencia.

—Incluyendo al hermano que les trajo aquí, somos cinco —aclaró nuevamente la única voz que hasta el momento se había escuchado—. No queremos pecar de descorteses. No nos hemos presentado porque, de haberlo hecho, tendríamos que habernos inventado nombres falsos. Y usted mejor que nadie sabe, don Ricardo, por qué tenemos que guardar el secreto de nuestras identidades y de nuestros nombres. Pero por si la joven que le acompaña lo ignora, tengo que decir que, mientras que los masones de todo el mundo pueden vivir y reunirse actualmente a la luz pública sin sufrir por ello odio o persecuciones, los de Caravaca no podemos hacerlo porque todavía, en el siglo XXI, y habiendo transcurrido ya más de setenta años del robo, se nos sigue culpando de la misteriosa desaparición de la Cruz.

—La joven que me acompaña —volvió a informar Ricardo— es la hija del dueño actual de la losa de mármol. Mientras nos dirigíamos hacia aquí, ya la puse al corriente de por qué tienen ustedes que reunirse en secreto y conservar sus creencias clandestinamente. Le dije que todos ustedes son ciudadanos de Caravaca, y que incluso algunos disfrutan de puestos de trabajo importantes dentro de su Comunidad. Sé que uno de ustedes, y no es el que hasta el momento ha puesto la voz, trabaja en el Centro Internacional de Estudios de la Vera Cruz.

—Observamos —comentó una voz que hasta el momento no se había oído— que usted nos conoce a todos nosotros demasiado bien.

—Y ustedes a mí también —objetó Ricardo Mendoza, añadiendo luego—: Si no fuera por la presencia de la joven que me acompaña, creo que no tendríamos necesidad de oscuridad, ni de capuchas. Usted es el que nos ha recibido en la puerta, y el que trabaja en el centro Internacional de Estudios de la Vera Cruz, ¿verdad?

—Así es —aseveró la misma voz—. Y ahora díganos, si la losa que usted tiene en su poder no tiene nada que ver con el mármol que nosotros estamos buscando, ¿con qué objeto fue escrita? ¿Qué es lo que ustedes están intentando averiguar en Las Fuentes del Marqués?

—El hecho de que nos conozcamos y nos respetemos es la razón por la que estoy contestando a sus preguntas; si no fuese por ello, hace ya mucho tiempo que mi acompañante y yo nos hubiéramos marchado, pues no sólo ustedes están sujetos a guardar secretos —manifestó Ricardo Mendoza, y luego añadió—: La piedra es una losa funeraria, cuya inscripción en latín y griego mezclados nos quiere hacer saber que en aquél lugar hubo, hace ya mucho tiempo, un enterramiento.

—¿Quién o quiénes fueron enterrados? —preguntó ahora una voz nueva.

—Sólo sabemos que fueron más de dos personas, pero no alcanzamos a adivinar dónde fueron enterrados, ni quiénes pueden ser.

—¿Eran de Caravaca? —intervino ahora una nueva voz.

—No lo sabremos hasta que descifremos todo el mensaje. Bajo el texto que ya he descrito, hay otro con unos extraños signos muy difíciles de interpretar.

—¿Cabalísticos? —preguntó nuevamente la misma voz.

—Si fuesen Cabalísticos ya estarían aclarados —contestó Ricardo.

—¡Claro! Nadie mejor que usted conoce la doctrina y los signos secretos de la Cábala… Perdone… Pero ¿por qué fue escrito el texto que usted ha traducido sobre una losa de mármol y no sobre papel?

—¿Dónde escribe usted el nombre de cada uno de los vinos que cosecha? —preguntó a su vez Ricardo.

—¿No entiendo?

—Creo que entiende perfectamente —insistió Ricardo—. No obstante, le formularé la pregunta de otra forma: Usted, como dueño de una importante bodega, ¿dónde escribe el nombre y la fecha de los vinos que elabora?

—Veo que nos conoce realmente bien, don Ricardo —manifestó la voz, sin poder contener una disimulada risa—. Lo hago sobre los barriles que contienen el vino.

—Pues antes se hacía igual que ahora. Es decir, cada material tenía una finalidad. El mármol sólo se usaba como distintivo funerario.

—¡Qué curioso!

—Muy curioso, mi querido bodeguero —afirmó Ricardo, con un puntito de ironía.

—¿Siempre se ha usado el mármol como losa funeraria? —preguntó el bodeguero.

—Así es —contestó el historiador.

—¿En todo el mundo? —volvió a preguntar el bodeguero.

—Sí. En todo el mundo.

—Y supongo que desde los tiempos más remotos, ¿no?

Al observar Ricardo Mendoza el interés que el bodeguero demostraba por los antecedentes de las losas funerarias, explicó:

—Sí, mire usted. Los celtas, pertenecientes a los tiempos prehistóricos, ya usaban la piedra como losa funeraria, aunque la utilizaban sin pulir. De estos monumentos hemos podido recuperar, gracias a la arqueología, varios modelos. Generalmente, estos mármoles, formando unas veces un poste y otras veces varias losas en distintas posiciones, eran conocidos como peulvan, menhir, ringleras, oromlec, dolmen, hemidolmen, lichaven o trilito…

—¡Vaya! ¡Qué curioso! ¿Tal vez se usaran incluso en tiempos más antiguos que ésos?

Ante la insistencia del bodeguero, el historiador creyó oportuno explayarse un poco más en sus declaraciones, y siguió explicando:

—Las tumbas pelásgicas, éstas son las de los individuos que en tiempos muy remotos se establecieron en territorios de Grecia y de Italia, nos muestran una civilización muy adelantada. Son de mármol labrado y preferentemente de forma cónica; en algunas se observa un muro que les sirvió de basamento. Pausanias, príncipe y general espartano que mandó los ejércitos aliados griegos en la victoria de Platea, describe las sepulturas de las amazonas, de los frigios y algunas otras diciendo que se veían en gran abundancia por toda la Grecia clásica.

»Las tumbas etruscas y fenicias consistían en excavaciones practicadas en grandes piedras preferentemente de mármol, como las que existían en el sitio donde se levantó la antigua Olérdola, en Cataluña. Éstas adoptaron varias formas, mereciendo citarse las de casetón, que terminaban en punta truncada con techos horizontales.

»Asiria y Persia tuvieron sus sepulcros en las laderas de los montes marmóreos, y a veces eran formados de enormes bloques de piedra. Uno de los más notables fue el conocido como Rustam, en memoria de un celebrado héroe de la antigua Persia. Este lugar se encontraba a dos leguas del memorable monumento de Tschilminar.

»Los egipcios, creyendo en la resurrección, conservaban los cadáveres con su misma carne y con sus mismos huesos. Respecto a esto se conocen dos creencias: la de la durabilidad y la de la animación. De aquí que el egipcio se labrase su sepultura de mármol y calculase el tiempo que había de pasar en ella para volverse a levantar por toda una eternidad. Esta creencia influía notablemente en su arquitectura, y aparece hoy representada en esas sepulturas en forma de jeroglíficos. Entre las principales construcciones de este género figuran los hipogeos y las pirámides, que describe con mucha precisión Champollion el Joven, relatando lo que pudo estudiar sobre las dinastías pertenecientes a los siglos XX, XIX y VIII a. C., que eran de origen tebano. Dice que los hipogeos eran tumbas abiertas en las laderas de la sierra, y que algunas tenían una larga cavidad, especie de corredor, dividida en varios departamentos a modo de cámaras sepulcrales, conocidas con el nombre de siringes; y que las pirámides eran unas bases poligonales cuyas caras triangulares se sustentaban en vértice.

—Don Ricardo —manifestó una voz que se pronunciaba por primera vez—. No quería intervenir porque sé que mi voz va a ser enseguida conocida por usted, pero ¿no es más cierto que las pirámides egipcias fueron construidas con el fin de contener las invasiones de arena del desierto, o sea, de las tempestades de arena que perjudicaban las plantaciones agrícolas?

—Se nota que trabaja usted como archivero. Esto que usted manifiesta es materialmente absurdo y sin sentido, porque de una pirámide a otra existían muchas leguas.

—Yo creo que servían de observatorio a los astrónomos —opinó otra voz nueva.

—Aunque sé que es usted muy aficionado a la astronomía, y médico de profesión, quiero decirle que esto era también imposible, porque en aquellos tiempos las pirámides eran completamente lisas y resbaladizas, lo cual imposibilitaba el acceso a la cúspide.

—Según masones que han estudiado a fondo este tema, parece ser que la pirámide era entonces el patrón de la medida, y así como nosotros medimos con el metro, allí lo hacían con la pirámide, que servía para ajustar y determinar en caso de duda —adujo el bodeguero.

—Ante la hipótesis que usted plantea, tendríamos que decir que igual que nosotros tenemos un solo metro como patrón de medida, los egipcios hubieran tenido que construir todas las pirámides de la misma forma y con los mismos ángulos, lo cual, como todos los presentes sabemos, no es cierto.

—Todas estas conjeturas circulan por los tratados de historia, y tal vez tengan algún fundamento histórico, don Ricardo —expuso la misma voz que les había hablado al principio.

—Tiene usted razón; todas estas opiniones tienen indudablemente algún fundamento histórico a juzgar por el destino que se les supone. Pero la razón verdadera es que las pirámides eran sepulcros funerarios.

—Y de la España antigua ¿qué puede usted decirnos, don Ricardo? —preguntó nuevamente el bodeguero.

—Pues sin ir más lejos, mi apreciado bodeguero, Zaragoza posee en la Cripta de santa Engracia dos sarcófagos de mármol labrado que el eminente arqueólogo don Aureliano Fernández Guerra afirmaba que databan del siglo III al IV. Estos sarcófagos, como no podía menos de suceder, acusan bastante influencia de la dominación romana.

»En Toledo y Burgos, se conservan del periodo ojival preciosos modelos de ricas sepulturas. Y en Zaragoza, en la famosa parroquieta de El Salvador, más conocida como “la perla de Aragón”, se conserva una construcción prodigiosa, me refiero, naturalmente, a la sepultura del arzobispo don Lope de Luna. Del estilo renacentista o plateresco también posee esta ibérica ciudad bellos ejemplares en la monumental capilla de san Bernardo. En ella, se colocaron a los pies de los enterrados diferentes animales, entre los cuales se pueden ver perros y leones, clara alusión de lealtad, nobleza, valor… Y en todas las tumbas que os he descrito, mis apreciados amigos, se usó, como elemento principal, el mármol.

—Cosa que a mí personalmente me encanta saber —comentó la voz que había hablado al principio, cuyo propietario todavía no había sido reconocido.

—Naturalmente —declaró Ricardo Mendoza—, quizás por saber que usted se dedica al negocio del mármol haya sido por lo que me tomé la libertad de relatar, aunque muy brevemente, la historia de los sepulcros.

—Así es, don Ricardo. Creí que yo era el único que no había sido reconocido, pero estaba equivocado.

—¡Don Ricardo! —llamó el bodeguero.

—Diga.

—Quería darle las gracias por la amabilidad que ha tenido al darnos su explicación sobre la historia de las losas funerarias.

—No hay por qué, señor bodeguero —contestó el historiador, añadiendo luego en tono de broma—: aunque esto en otro sitio y lugar le hubiese costado a usted algunas botellas de vino…

—Antes de que ustedes entraran en esta habitación, dispusimos que fuesen llevadas junto a su coche cuatro cajas de nuestro mejor vino; dos para usted y otras dos para esa bella joven que le acompaña.

Cuando se marchen no se olviden meterlas en el maletero, las encontraran junto a la puerta del conductor.

—Muchas gracias, pues ése es un vino que recomiendo y bebo.

—Gracias —manifestó tímidamente Sara.

—De nada —contestó el bodeguero.

—Y ahora ya para terminar, porque parece que se nos está haciendo algo tarde —declaró la voz del marmolista—, y una vez que ha quedado aclarado el asunto de la losa que a usted ha sido entregada para su examen e interpretación, si la joven que le acompaña quiere hacernos alguna pregunta, estaremos todos a su entera disposición.

—Pues —comenzó diciendo Sara, bastante más tranquilizada— al hilo de la conversación que hemos estado llevando, no sé si será verdad, porque lo he oído por algún sitio, que a los masones les está prohibido tener miedo a la muerte, ¿es verdad?

—Escuchó usted bien, señorita —confirmó la voz del marmolista—. Las enseñanzas masónicas, en su más estricta ciencia, nos enseñan que la muerte, que tanto aterroriza a los hombres que no pertenecen a nuestras hermandades, no es lo peor que le puede suceder a un hombre, ya que para nosotros es mucho más dolorosa la pérdida del honor. Por ello, si alguno de nosotros se ve en alguna ocasión ante el dilema de tener que elegir entre el deshonor y la muerte, elegirá siempre la muerte.

—¿Por qué?

—Porque nosotros juramos ser siempre fieles y honestos, pero nunca juramos vivir.

—¿Tan importante es para ustedes el juramento?

—Esto es algo que nos está vedado decir, pero por tratarse de que usted disfruta de toda la confianza de nuestro admirado don Ricardo, le diremos que en Hebreos (7:28), podrá usted leer el porqué de nuestra fe hacia el juramento. Este texto dice: «La ley constituye como sumos sacerdotes a hombres débiles; pero la palabra del juramento, posterior a la ley, constituyó al Hijo, hecho perfecto para siempre».

—Me temo, por lo que he podido observar en esta conversación, que ustedes sabían de antemano que la piedra que decían andar buscando no era el mármol que don Ricardo tiene en su poder, ¿es así?

—Así es. Ha dado usted en el clavo —contestó la voz del bodeguero.

—¿Por qué entonces nos han citado aquí con tanto misterio? Yo tengo que comunicarles que he llegado a pasar auténtico miedo.

—Ésta no es la primera vez que citamos a don Ricardo de esta forma. Es la única manera que tenemos de obsequiarle con el vino que le gusta. Al hacerlo de este modo, o sea, de forma anónima, él lo toma como regalo; las veces que lo hemos hecho desde nuestras industrias y con nuestros nombres, lo ha rechazado para no tener que debernos nada.

—¿Don Ricardo lo sabía? —preguntó la joven extrañada.

—Sí, incluso sabía que se llevaría el vino porque otras veces se lo hemos obsequiado.

—Y, naturalmente, sabía perfectamente la identidad de todos ustedes, ¿no?

—Sabía que somos los masones de Caravaca, pero no podía saber la identidad de ninguno de los cinco que hoy estamos aquí, porque cuando en otras ocasiones hemos necesitado citar a don Ricardo, no hemos sido siempre los mismos. Tenga usted en cuenta, señorita, que nuestra Logia se compone de más de cincuenta personas, y tenga en cuenta también que todos los integrantes de ella deseamos compartir con don Ricardo un momento como éste, escucharle, preguntarle… De su inmenso saber aprendemos nosotros mucho en estas reuniones tan personales, y hemos de agradecerle que jamás nos haya fallado cuando hemos necesitado de él una traducción o un asesoramiento histórico. Y estábamos tan seguros de que vendría acompañado por usted que incluso nos hemos tomado la libertad de comprarle un pequeño regalo…

—¿A mí? —preguntó sorprendida Sara.

—Para usted, con nuestro cariño y respeto.

—¿Qué es?

—Véalo usted misma —dijo el bodeguero, encendiendo entonces la luz, y dirigiéndose hacia la joven vestido con la túnica negra y cubriendo el rostro con una capucha del mismo color, llevando en la mano un pequeño objeto envuelto en papel de regalo atado con una cinta dorada.

Sara tomó el menudo envoltorio, deshizo el nudo del lazo y, seguidamente, abrió la caja. Dentro, minuciosamente colocada, se hallaba una pequeña cruz de Caravaca de oro que adornaba sus cuatro brazos con pequeñas esmeraldas. La cruz pendía de una cadena, también de oro, que se encontraba primorosamente doblada.

—No puedo aceptar este regalo —argumentó Sara.

—¿Por qué? —interrogó el marmolista.

—Porque esta joya es demasiada cara.

—Si hubiese sido pagada por uno solo de nosotros —contestó nuevamente el marmolista— no cabe duda que hubiese sido demasiada cara; pero al haber sido sufragada por todos los componente de nuestra Logia, nos ha resultado una ganga.

—Pues… No sé qué decir… Gracias… Muchas gracias —manifestó Sara, visiblemente emocionada.

—No hay de qué —expresó nuevamente el marmolista—. Queremos que sepa que le hemos hecho este regalo porque sabemos con toda certeza que, mientras la lleve colgada del cuello, estará usted libre de la presencia de Satanás, tanto en su vida cotidiana como en sus actos personales.

—Gracias —repitió la joven.

—Quizás usted no lo sepa, pero la cruz de Caravaca tiene el sagrado poder de proteger a quienes la llevan de manifestaciones malignas.

—No lo sabía.

—El himno popular de esta cruz, en su estrofa primera dice:

Siempre seremos tus fieles hijos;

nuestra abogada siempre serás

y con tu amparo, Cruz muy querida,

derrotaremos a Satanás.

—Gracias, la llevaré siempre conmigo —indicó Sara, mientras se ponía la cruz alrededor de su blanco y bien contorneado cuello.

Una vez en la calle, y mientras Ricardo Mendoza se afanaba en introducir las cuatro cajas de doce botellas cada una en el maletero del coche, Sara García, visiblemente enfadada, exclamaba:

—¿Por qué me ha llevado allí engañada?

—Ha merecido la pena ¿no?

—No le entiendo…

—Pues la verdad es que, para un abuelo como yo, ha sido un verdadero placer tener un cuerpo joven y curvilíneo encima de mi regazo. Eso es algo que, tal vez, ya no me ocurra nunca más en la vida…

—¡Es usted un desvergonzado, don Ricardo! ¡Un… un viejo verde diría yo! —gritó la joven, bromeando, mientras se abrazaba a su acompañante y le susurraba al oído—: He pasado un día maravilloso. ¿Y sabe qué?

—¿Qué?

—Que tenía usted razón: ha sido para mí muy instructiva la entrevista que hemos mantenido con los masones, y siempre tendré de ella un agradable recuerdo.

CAPITULO 9

Al día siguiente, de madrugada, volvió a sonar el teléfono. Ricardo Mendoza se levantó de la cama, tomó el auricular de la cocina, que era el que se encontraba más cerca de su dormitorio, y preguntó:

—¿Quién es?

—Buenos días —dijo una voz femenina—, ¿se puede poner la señorita Sara García?

—¿Quién le llama?

—Soy la secretaria de don Fernando García Escudero, padre de la señorita.

—Un momento —rogó Ricardo Mendoza, colgando y dirigiéndose seguidamente hacia su despacho, con la idea de coger un teléfono inalámbrico que allí tenía para llevárselo a Sara, que todavía estaba en la cama.

Llamó varias veces a la puerta de la habitación que ocupaba Sara, pero la joven, después del ajetreo del día anterior, debía de estar profundamente dormida porque no despertaba.

Ricardo abrió entonces la puerta y entró en el dormitorio. Zarandeó varias veces por los hombros a la joven, hasta que ésta, todavía dormida, exclamó:

—¡Qué, qué! ¿Quién…? ¿Qué ocurre?

—Te llaman por teléfono —aclaró Ricardo.

—¿Quién?

—La secretaria de tu padre.

—¡Ah! Bien. Voy…

—Toma —ofreció Ricardo, alargándole el teléfono inalámbrico, y saliendo seguidamente del dormitorio con la finalidad de dirigirse nuevamente hacia la cocina para prepararse un buen café con leche que pudiera despejarlo.

Desayunando estaba todavía el historiador cuando Sara, vistiendo una camisola de algodón verde claro, se sentó junto a él. Al sentarse, la corta camisola se le subió, dejando a la vista unos muslos nacarados y bien formados.

Ante tan inesperado regalo, motivo de emoción y de recuerdos casi olvidados para los ojos cansados de un hombre maduro, Ricardo Mendoza se acordó de pronto aquella lectura del Génesis, poco conocida y señalada como apócrifa por judíos y por cuantos cultos descienden de esta religión, que narra la creación de la mujer. Dice el documento que, después de haber sido creado todo, absolutamente todo, Dios reparó en la gran soledad en la que el hombre estaba sumido y que, movido por la piedad, dijo: «Crearemos una compañera similar a él, y en ella pondremos todas las donaires de la creación. Tendrá tales encantos que no podrá ser comparada con ninguna entidad creada ni con ninguna criatura viviente».

Y Dios se dispuso a cumplir con su promesa. Tardó muchos, muchísimos siglos, pero cuando al fin le dio el hálito de vida, quedó el mismo Dios tan prendado de su obra que dijo: «Ésta es la composición más perfecta y maravillosa que hemos creado, por ello será llamada “mujer”, y sus encantos serán los siguientes: ojos despiertos y encendidos; piel suave y de color alabastrino; cuerpo flexible; andares cimbreantes; manos exquisitas; piernas torneadas y magistrales y… ya, por último, unos pechos que alimentarán al hombre cuando sea criatura y serán una delicia para su vista y su tacto, cuando sea mayor… Hemos tardado mucho tiempo en confeccionarla —dijo Dios—, pero ha valido la pena porque desde este momento en adelante el hombre nunca más se encontrará triste. Los ojos de la “mujer”, su piel, su cuerpo, sus andares, sus manos, sus piernas y sus pechos, serán para el hombre gozo en su juventud y delicia en su vejez. Por ello no pondremos pudor en ella, dejaremos que enseñe su cuerpo porque, si lo prohibiésemos, nuestro trabajo hubiese sido en vano y la tristeza del hombre volvería a invadir su alma. Ella no será consciente de los revuelos que su descubierto cuerpo irá levantando entre los hombres allá donde vaya».

Y sigue diciendo la lectura que, cuando Dios terminó de crear a la que había llamado mujer y vio tanta belleza y salero en ella, dio orden a los espíritus celestiales para que, cuando una de ellas fuese maltratada o muriese por causa de malos tratos, despojasen al cielo de una de sus estrellas y en su lugar colocasen la esencia de la belleza de la mujer desaparecida, para que siguiera dando luz y vistosidad a la tierra para cuyo realce fue creada.

Cuando los hagiógrafos griegos se vieron en la necesidad de traducir este texto del hebreo al griego, donde dice: «… por ello será llamada “mujer”», transcribieron lo siguiente: «… por ello será llamada “clítoris”», haciendo referencia, más que a la mujer en general, a la inmensa belleza que Dios tuvo a bien aplicar a la mujer, ya que Clítoris, según la mitología griega, fue la hija de un gladiador mirmidón, extraordinariamente pequeña y hermosa, de la cual se enamoró Júpiter, quien para conseguirla tuvo que transformarse en hormiga.

Después de recordar este pasaje apócrifo de la Biblia, Ricardo Mendoza pensó que quizás sería bueno referírselo a Sara. Con este objeto levantó la vista de la primorosa visión que había provocado su recuerdo, y la dirigió hacia los ojos de la joven. Pero al advertir la humedad que había en ellos, no tuvo más remedio que preguntar:

—¿Qué ocurre?

—Tengo que marcharme —contestó Sara.

—¿Por qué?

—Mi padre ha sufrido un pequeño infarto. Está ingresado en el hospital.

—¿En Nueva York?

—No, en Madrid.

—¿Es grave?

—Según me ha dicho Rosa, la secretaria de mi padre, no es grave, pero el médico aconseja que tanto mi madre como yo debemos estar en este momento cerca de él para infundirle ánimo. Somos la única familia que tiene.

—Es natural —alegó Ricardo—. ¿A qué hora te vas?

—¿Qué hora es?

—Son las siete y media.

—Uno de nuestros aviones estará esperándome en el aeropuerto de San Javier sobre la diez, o sea, dentro de dos horas y media.

—Tenemos tiempo de sobra. Yo te acompañaré, no te preocupes por nada…

—Contaba con ello, don Ricardo.

Aquella noche Ricardo Mendoza no pudo conciliar el sueño. Además del sentimiento que en él había producido la noticia de la súbita enfermedad de don Fernando García Escudero, se sumaba a su tristeza la ausencia de Sara, cuya alegre compañía había venido a sacarlo de su perenne soledad.

Nunca antes había tenido el historiador un alumno bajo su dirección, y tal vez por ello no había podido darse cuenta de que no existe en el mundo nada más agradable que las relaciones espirituales que se abren entre discípulo y maestro cuando ambos están unidos por un oficio tan noble como la historia.

Recordó entonces a uno de sus profesores. Un hombre experimentado en la enseñanza, severo y bueno a la vez. Guiando entusiasmado a los jóvenes que a él llegaban, descubriendo lo mejor de cada uno, sacando a la luz sus ocultos dones, observándoles sin descanso, escuchándoles, abriendo su corazón hacia ellos para darles su confianza.

De esta misma forma sentía ahora el historiador los lazos surgidos entre él y Sara. Cuanto más fue conociéndola, mayor confianza le fue inspirando. Pronto se dio cuenta el historiador de su carácter alegre y abierto; de su espléndido corazón, recto, honrado y sencillo, pese a su holgada posición en la vida.

Su juventud había sido como una luz apacible que iluminó de pronto el vetusto corazón de Ricardo. La joven tenía ingenio, atractivo y sentido del humor.

Tal vez —se decía para sí el historiador—, nunca pueda volver a verla, pero sé que será muy difícil olvidar los momentos que he pasado hablando con ella, admirando su cuerpo, sus ojos, sus manos, sus piernas… Ella es una de esas mujeres a las que es imposible no apreciar porque involuntariamente se siente uno atraído por ella, por su juventud, su desparpajo, su femineidad…

Su incapacidad demostrada hasta el momento para completar con éxito la totalidad del mensaje grabado en la losa de mármol había contribuido también aquella noche a dificultarle el sueño.

Por ello, enfadándose excesivamente consigo mismo, Ricardo Mendoza se levantó de la cama y, después de tomar su cotidiano café con leche, se encerró en su despacho con la firme decisión de no salir de él mientras no lograra descifrar por completo aquellos extraños signos que tanto trabajo y fastidio le estaban causando.

Siempre había amado y necesitado el historiador la soledad. Era para él tan necesaria como las flores para las abejas. Pero hasta el momento había sido una soledad buscada, requerida, urgida… Sin ella hubiera sido imposible trabajar, escrutar, crear, escribir, descifrar… Pero Ricardo Mendoza, sabía sin embargo, que esta soledad de ahora no podría ser nunca comparada con la soledad de antes; la de ahora era impuesta. Era, más que una soledad buscada, un obligado castigo.

Quienes necesitan, aman, o son amigos de la soledad, saben que hay tantas clases de soledades como formas de vivirlas: las buscadas, fortalecen; las impuestas, debilitan; las psíquicas, enferman; las accidentales, entristecen, y las de muerte, o sea, aquéllas en que tenemos la desgracia de perder a un ser querido, dejan en nuestros corazones un vacío tan grande que no se puede colmar haciéndose acompañar por la gente, ni en conciertos, ni en fiestas… ni siquiera pretendiendo aliviar ese doloroso vacío llenando la casa con fotos y recuerdos de la persona perdida… Sin embargo, hay quienes saben que la más excelente de las soledades es la soledad buscada. Ésta hace que las demás soledades sean olvidadas por dolorosas que sean. Pues cuando se entra en ella para escribir, investigar, o simplemente para abstraerse o meditar, es como dejar este mundo lleno de dolor y contradicciones y alojarse en otro mundo repleto de comodidades y de felicidad. Un mundo donde no existe el tiempo, donde los pájaros no temen a los hombres y donde el cielo no está contaminado por negros humos, por sangrientas guerras ni por temerarias explosiones atómicas…

CAPITULO 10

Cuatro meses estuvo intentando Ricardo Mendoza dar con la clave que le llevase a esclarecer la extraña leyenda; exactamente desde el lunes 18 de abril, día en que Sara García se había marchado, hasta el jueves 4 de agosto.

Encerrado en su despacho, y limitando sus salidas solamente a acompañar a su mujer a la consulta del médico y a rehabilitación, estuvo trabajando muy duro hasta dar con el inicio de la solución que tanto había andado buscando.

En uno de los más de quinientos escritos que tuvo que examinar, entre los que se encontraban fotocopias de documentos antiguos, de pergaminos, de libros y de otros legajos más o menos importantes, tropezó Ricardo con una reseña que lo puso en el camino. Era uno de los nueve tomos que el historiador griego Herodoto escribió en el año 447 a. C., cuyo título es Historias.

Herodoto relata aquí cómo acompañando a Demaroto en su expedición a Grecia en el año 480, habiendo sido este Rey ya derrocado del trono que había estado ocupando en Esparta, observó que éste dictaba un mensaje secreto para informar a los lacedemonios de que Jerjes había decidido invadir Grecia por sorpresa. Comenta el historiador que, una vez terminado de punzar por el amanuense el mensaje en la madera, Demaroto tomó la tablilla y la cubrió de cera, haciendo desaparecer, de esta forma, todas las letras de la superficie de la pieza.

Ricardo Mendoza supo enseguida que este pequeño dato le llevaba a conocer el principio de la escritura secreta o criptográfica. Sabía perfectamente que la criptografía había imperado en tiempos pasados, pero creía, porque más allá de esta fecha no se habían encontrado datos que lo afirmaran, que el principio de esta clase de escritura había sido detectado por los historiadores a partir del siglo XV o XVI, o sea, mucho después de que fuese esculpida la losa de mármol. Ricardo sabía incluso que fue en esta época cuando los documentos criptográficos fueron divididos en tres clases de escritura para diferenciarlos: invisible, disimulada y cifrada. Pero ateniéndose a lo que había hallado, tuvo que convencerse de que estas tres clases de divisiones eran ya conocidas en Esparta o Lacedemonia, en las otras partes de Grecia y, tal vez, también en Persia, en épocas muy remotas.

Y para demostrarse a sí mismo que esta hipótesis era cierta, Ricardo Mendoza siguió buscando, revolviendo entre todos los documentos que ante él se encontraban amontonados aquí y allá, hasta que al fin encontró otro texto que le dio la clave. En él se decía que la vida de los espartanos estaba organizada militarmente, que todos eran guerreros sometidos a una rígida disciplina que, para que fuese más efectiva, les era inculcada desde la niñez, y que, además, estaban divididos en tres clases sociales: los espartanos, que formaban la clase dominante y eran los únicos que tenían derechos políticos y militares; los periecos, socialmente inferiores, aunque libres; y los ilotas, esclavos ignorados por las leyes, que servían a los espartanos tanto en sus residencias como en los campamentos de operaciones militares. Decía el documento que los espartanos llegaron a utilizar incluso a esta clase de esclavos como mensajeros secretos, y aseguraba que lo hicieron de la siguiente forma: les rapaban la cabeza, escribían sobre el cuero cabelludo del ilota el mensaje que necesitaban enviar, luego dejaban que les creciera el pelo lo suficiente como para cubrir el mensaje y, seguidamente, se le decía al esclavo dónde tenía que dirigirse para llevar consigo lo escrito.

De esta forma fue como Ricardo Mendoza llegó a la conclusión de que la escritura secreta había sido usada, aunque muy elementalmente, en tiempos muy tempranos. Y de que si no se conocían entonces las tres clases de divisiones criptográficas antes descritas, sí, por lo menos, eran conocidas dos: la invisible, mandada grabar por Demaroto en la tablilla, y cubierta luego con cera; y la disimulada, o sea, la que se escribía en el cuero cabelludo de los esclavos y después era oculta con su propio pelo.

Faltaba encontrar vestigios de la cifrada, que era precisamente la que Ricardo andaba buscando. Pero era ésta tan sumamente compleja y enmarañada que no había que especular mucho para darse cuenta de que esta clase de escritura no podía haber sido ni siquiera considerada en aquellos remotos tiempos. Sin embargo, no fue así. No tardó mucho el historiador en encontrar otro documento en el que también Herodoto narra cómo los lacedemonios usaban un método que consistía en escribir palabras en desorden en varios trozos de cuero y que, para desvelar el mensaje, sólo había que enrollar las diferentes tiras en espiral dentro de una barra cilíndrica de tamaño convenido. ¡Aquí estaba la clase de escritura cifrada que tantos quebraderos de cabeza le estaba dando! Ahora sólo tenía que seguir el hilo del carrete hasta llegar al final.

El historiador se encontraba satisfecho. Había encontrado por fin la clase de signos secretos que dieron origen a la escritura cifrada de la Edad Media. Y esta satisfacción aumentó y dio más contento a su ánimo cuando se encontró con que esta clase de escritura cifrada ya era usada allá por los años 400 a. C.

Este hallazgo dio aliento al historiador para intentar descifrar, con la ayuda de los datos que hasta el momento había encontrado, el extraño texto que aparecía cincelado en la losa de mármol. Sólo había que tener en cuenta que el método que en la Edad Media se usó para interpretar la escritura cifrada estaba basado en saber que, en todos los países en que fue utilizada, los escritores fundamentaron su técnica en cambiar las letras del alfabeto, los números y los signos de puntuación por otros distintos del mismo alfabeto. O sea, en el alfabeto español actual, así como en el romance castellano, la a minúscula podía corresponder a la D mayúscula, la X minúscula al número 7, y así sucesivamente. Aunque hay que decir que también fueron usados en la misma cifra dos o más alfabetos distintos, mezclados entre sí para hacer más difícil la penetración de los documentos. Por ejemplo, volviendo al argumento anterior, se puede afirmar que los alfabetos más usados en esta clase de documentos cifrados fueron el hebreo y el árabe junto a la escritura latina y el romance castellano, ya que en la Edad Media éstas eran las lenguas que convivían generalmente en la región hispana. Sin embargo, este método, que ya es un poco más rebuscado, no comenzó a conocerse hasta bien entrado el siglo XV, y fue impulsado y favorecido por los Reyes Católicos. En el archivo de Simancas, en Tratados de Inglaterra, legajo 2, folio 1, encontramos la tabla que usaba don Rodrigo González de Puebla, embajador de los Reyes Católicos en Inglaterra, para comunicarse epistolarmente con ellos. La tabla está compuesta, nada más y nada menos, que de dos mil cuatrocientas palabras.

Ricardo Mendoza había cimentado siempre su ciencia sobre el método. Entendía que toda ciencia está fundamentada en las fuentes, porque las fuentes son las materias que, debidamente tratadas, nos llevan a relacionarnos con el origen de nuestras investigaciones. Al igual que René Descartes, él creía que en lugar de obedecer al gran número de preceptos de que se compone la lógica, era suficiente cumplir con los cuatro siguientes, con tal de que se tomase la firme decisión de no dejar de observarlos ni una sola vez.

El primero era no aceptar nunca como verdadera ninguna cosa que no conociese con evidencia; es decir, evitar cuidadosamente la precipitación y la prevención, y no incluir en sus juicios nada más que aquello que se le presentase tan claro y fehaciente a su espíritu que no tuviese ocasión alguna de ponerla en duda.

El segundo, dividir cada una de las dificultades que examinase en tantas partes como fuese posible y como requiriese su mejor solución.

El tercero, conducir por orden sus pensamientos, comenzando por los objetos más sencillos y más fáciles de conocer, para ascender poco a poco, como por grados, hasta el conocimiento de los más compuestos, e incluso suponiendo un orden entre los que no se preceden naturalmente.

El cuarto y último, hacer en todo enumeraciones tan completas y revisiones tan generales que adquiriesen la seguridad de no faltarle nada.

Estos cuatro preceptos le habían dado a Ricardo Mendoza la ocasión de imaginar que todas las cosas que caían en sus manos se seguían de la misma forma las unas a las otros; y que, mientras se abstuviese de aceptar como verdadero lo que no lo era y de observar siempre el orden preciso para deducir lo verdadero de lo falso, no podría haber ningún secreto tan alejado que no pudiese llegarse a él, ni tan oculto que no pudiese ser descubierto.

Así pues, ateniéndose al método preestablecido, comenzó a especular sobre cómo se habría originado o de dónde podría provenir la escritura cifrada.

Teniendo en cuenta que esta clase de escritura secreta había nacido de los símbolos, llegó a la conclusión de que quienes primero comenzaron a emplear la simbología como medio de dar a conocer su doctrina a través de estos extraños signos fueron los monjes. Ellos, cada vez que construían un convento, siempre en sitios solitarios sólo habitados por personas analfabetas y hurañas, lo hacían llenando las fachadas, los tímpanos, los capiteles y los claustros, de relieves simbólicos que estaban destinados a comunicar y a catequizar a cuantas personas pasasen por allí. En la mayoría de los casos estos símbolos estaban elegidos para dar a conocer la lectura del Antiguo y del Nuevo Testamento. Como la gente no sabía leer, se simbolizaban allí para que fuesen interpretados por los habitantes, por los peregrinos, por los visitantes o por quienes acudían todos los domingos y fiestas de guardar a oír la Santa Misa. Esta clase de lectura en piedra era muy recomendable, quizás más recomendable que la lectura actual en papel. Ello era debido a que el símbolo podía ser interpretado según las necesidades de la persona, es decir, nadie te explicaba cómo y de qué forma era Dios, sino que cualquiera podía hacer de Él un Dios realmente a su imagen y semejanza, un Dios amante y cercano, un Padre dispuesto siempre a ayudar, sanar o traer la lluvia que la tierra necesitaba. Hoy es diferente. Todo se explica de tal forma, a través de la lectura, que deja al lector sin posibilidad alguna de hacer de Dios un Dios asequible y bueno; un Padre que pueda dar remedio a nuestros particulares males, fuerza a nuestros cansados pasos y seguridad a nuestras enfrentadas pasiones. El símbolo dio paso a la Biblia en piedra; la letra, a la Biblia escrita. Pero si hay algo cierto sobre la tierra es que lo que hizo evangélica a la Iglesia fue el símbolo y no la letra.

Esta forma de comunicación a través de los símbolos fue más tarde recogida por los comerciantes medievales para anunciar a las gentes que por allí pasaban el producto que en su establecimiento se vendía. A sus puertas, colgando de sus paredes, se veían anuncios de hierro forjado que informaban de lo que el establecimiento vendía. Es decir, donde se veía una serpiente envuelta en una copa, anunciaban la venta de sustancias medicinales; una enorme bota, la confección o reparación del calzado; un utensilio musical, la venta de instrumentos; un pan, un horno o panadería; un barril, una bodega o taberna; una herradura, un herrero…

El símbolo fue extendiéndose cada vez más y más por el mundo, y, por su fácil percepción, ha llegado incluso a nuestros días para transmitirnos, con sólo un ligero vistazo, las normas de circulación y otros cientos y cientos de menesteres, como anuncios de aeropuertos, direcciones a seguir, prohibiciones, fenómenos atmosféricos, nombres de ganaderías, departamentos médicos, zonas peligrosas… El símbolo es tan antiguo como el ser humano. Con nosotros nació, con nosotros sigue y con nosotros desaparecerá. Pues si en la Edad Media fue usado para comunicarse con las personas porque no sabían leer, y en el principio de los tiempos fue representado sobre las paredes de las cuevas porque no sabían hablar, no es menos cierto que sigue hoy todavía con nosotros porque los seres humanos somos, de entre todos los seres vivientes, los únicos que fuimos elegidos para simbolizar a Dios. El símbolo dio paso a la escritura; la escritura, a todas las ciencias, pero si hay algo cierto sobre la tierra es que lo que nos hizo inteligentes fue el símbolo y no la letra.

CAPITULO 11

Ricardo Mendoza llegó a la conclusión de que en el tiempo en que la losa de mármol fue escrita, esto es en el año 1268 o probablemente en el 1280, aunque él había llegado a la deducción de que era más probable que hubiese sido grabada por el año 1232 en adelante, los únicos que dominaban los signos a la perfección fueron, además de los monjes propiamente dichos, los caballeros templarios. Esta orden militar y religiosa fue la única de entre todas las que existieron en su tiempo, que siguió inventando nuevas armas y mejorando las que ya poseía e hizo suyo todo el saber monacal, actualizándolo y ampliándolo, siguiendo los consejos de san Bernardo.

Según sabía el historiador por documentos históricos que así lo confirmaban, fue esta orden la primera que aprendió y enseñó a sus prosélitos a leer y escribir, y llegó muy tempranamente a dominar todas las ciencias.

En lo concerniente a la escritura, sabía también que los caballeros templarios hicieron un arte de ella, llegando incluso a ingeniar nuevos instrumentos para escribir. Ricardo pudo comprobar, examinando documentos variados, que éstos estaban unas veces escritos con punzón, si el soporte era de madera; con el calamus, si estaba escrito sobre pergamino; o con la penna, si estaba escrito sobre soporte de papel. Siendo el punzón un instrumento de hierro puntiagudo con mango de madera; el calamus, una caña cortada en punta, y la penna, una pluma de ave, preferentemente de ganso, oca o pato.

También sabía que fueron ellos los que mejoraron las tintas que se usaron en la Edad Media para escribir. En esta época existía una tinta compuesta de sulfato de cobre y aceite de nuez, pero dicha tinta era muy poco resistente a la luz y a los rayos del sol, y por este motivo quedaban los escritos casi ilegibles al poco tiempo de haber sido dictados. Ellos añadieron vino tinto a esta composición y resolvieron el problema.

Después idearon la tinta roja, cuyo color habían estado largo tiempo buscando.

A la misma composición antes descrita, le quitaron el sulfato de cobre y le añadieron una dosis no muy grande de sangre no coagulada de animales sacrificados. Para que no cuajara, los hermanos matachines tomaban la sangre caliente del animal sacrificado en un recipiente de barro y la agitaban con un palo durante unos diez o quince minutos. Esta sangre se envasaba en distintos frascos de barro, y después de esto se guardaba en almacenes donde se conservaba siempre licuada. Con esta tinta los caballeros templarios pudieron ver cumplido el sueño de incorporar su amada cruz ochavada con su color natural en documentos, cartas, actas, oficios, expedientes, mensajes…

En cuanto a la simbología, nadie como ellos para resucitar los símbolos olvidados, desvelar los presentes y representar otros. El símbolo formó parte de todos y cada uno de los miembros de la Orden del Temple. La presencia de los símbolos estaba alojada en una parte muy importante de su vida cotidiana. Hasta su más mínima e insignificante pertenencia estaba marcada con la cruz roja que simbolizaba al Temple.

Y para distinguir hasta qué punto llegó a ser esto verdadero, el historiador recordaba que los miembros de esta orden tenían terminante prohibido hablar en el comedor mientras desayunaban, comían o cenaban. El capítulo VIII de la regla de los templarios, así se lo mencionaba: «Cuando alguna cosa os faltare y tuvieseis necesidad de ella, la pediréis por señas. Y de esta forma, siempre que se pida algo estando en la mesa ha de ser con humildad, obediencia y silencio…».

Para solucionar este problema, y siguiendo lo aconsejado por el capítulo descrito en lo concerniente a la petición por señas, los freires idearon un extraño lenguaje que, expresado con las manos y por lo tanto por señas, estaba basado íntegramente en el conocimiento de los símbolos.

Estos signos gestuales con que los templarios se comunicaban eran símbolos que representaban principalmente personas, animales y otras cosas que bien podían estar simbolizadas por la luna, el sol, el caballo, la cruz.

Las lápidas de sus muertos también fueron grabadas con esta clase de símbolos que sólo ellos eran capaces de descifrar.

Al mencionar a sus muertos, Ricardo Mendoza se estaba refiriendo a los difuntos propios de los caballeros templarios. Éstos eran enterrados en la más completa sencillez y bajo un estricto anonimato que rayaba en lo evangélico, pues tal como se dice en 2 Corintios (1:12): Nam gloria nostra baec est testimonium conscientiae nostrae quod in simplicitate et sinceritate Dei. Es decir: «Nuestro motivo de gloria es éste: el testimonio de nuestra conciencia de que nos hemos conducido en el mundo con sencillez y la sinceridad que proviene de Dios».

Sin embargo —siguió reflexionando el historiador—, hubo muchas personas que, sin pertenecer a la orden de los templarios, pagaron sustanciosas sumas o legaron toda su fortuna en testamento a favor de la orden del templo por tal de ser enterrados en cementerios templarios. Estas personas, al no estar sujetas a la rigurosa observancia monacal ni tan siquiera al cumplimiento de sus votos, eran enterradas grabando en sus lápidas el nombre y algún epitafio más o menos evangélico. Éste es el motivo de que se puedan encontrar en posesiones que antaño fueron templarías lápidas con inscripciones indescifrables, seguidas de la cruz del Temple; y, de la misma forma, lápidas con el nombre y los apellidos de la persona que pagó o hizo testamento para ser enterrada en un camposanto templario.

Esta clase de enterramientos en cementerios templarios se hizo muy popular y solicitado en la época que Ricardo Mendoza estaba reseñando. Él sabía por documentos que obraban en su poder que por tal de ser enterrado en estos cementerios, y entre los monjes guerreros, había personas que hacían testamento de donación a las casas de los templarios de todo lo que poseían en vida. Este desmedido afán por ser enterrados en las casas de la milicia del Temple o de morir en ellas fue, sin duda, aprovechado por los frailes soldados para quedarse en heredad la mayor parte de los bienes de los numerosos solicitantes.

El conde de Urgel, que falleció en el año del Señor de 1184, dejó explícita y claramente escrito en su testamento su deseo de ser enterrado en el convento de los hermanos del Templo de Salomón de Barberá.

Ricardo Mendoza tomó uno de aquellos documentos que daban a conocer cómo y de qué forma se llevaban a cabo esta clase de testamentos, y comenzó a ojearlo. Su referencia era la siguiente: Archivo de la Corona de Aragón. Documentos para el estudio de la reconquista y repoblación del Valle del Ebro. Número 398, v. 614-15. El testador era un noble llamado Lázaro que estaba enfermo y, al parecer, a punto de morir. El escrito no estaba fechado, pero eso era algo natural en aquella clase de documentos, ya que, al estar el testador en cama por causa de la enfermedad que padecía, era el escribano del lugar el que se personaba en el domicilio del moribundo para tomar nota de sus últimas voluntades en presencia de unos testigos para, más tarde, llevar el documento ante un notario que era el encargado de legalizarlo, fecharlo y archivarlo.

La fotocopia documental estaba escrita en latín. Ricardo Mendoza, sin poder evitarlo, porque esta clase de documentos se convierten siempre en un reto para cualquier persona que tenga la suerte de poder acariciarlos entre sus manos, comenzó a leer:

«En nombre de Dios. Yo, Lázaro, hijo de Fortum Acenarez de Tirasona, dono y concedo a los hermanos de la milicia del Temple, en primer lugar mi cuerpo, mis armas y mi caballo, deseando que me lleven a Novellas después de mi muerte para sepultarme. Y dono a Dios y a los hermanos de la milicia del Temple aquel latifundio con su villa y con sus pertenencias que tiene y debe tener todo completo: a saber, Novellas, como mi padre Fortum Acenarez lo ganó y me lo dio. Y esta donación la hago a los dichos hermanos por el alma de mi padre y de mi madre y por mi propia alma, y de todos mis antepasados. Sin embargo, mientras mi madre viva sea ella la dueña de todo esto, y en sus días no venda nada de esto, ni lo done o lo preste o lo empeñe, sino que después de su muerte vuelva aquella herencia a la milicia del Temple toda completa como arriba está indicado.

»Y ruego a vos, mi señora madre, como un buen hijo ruega a su buena madre por amor de Dios y caridad, que os agrade este testamento que yo hago. Además doy a Pelayo, mi escudero, un labrador en Novellas, de nombre Lucef Abin Eiza, por el servicio que me prestó. Y del mismo modo dono y dejo a mi ama Urraca Arcez un labrador, el que los hermanos mejor vieren. Y de lo arriba escrito, sobre estos labradores, Pelayo, mi escudero y mi ama hagan con ellos su propia voluntad y después de su muerte pase a sus herederos por todos los siglos. Y de esto escrito arriba, yo, Lázaro, hago ofrenda a los hermanos antes indicados con el mejor corazón y con espontánea voluntad y pongo mis manos entre las del hermano Lope de Sada y lo beso para que si yo sanase y quisiera luego ser enterrado en otra orden religiosa no me envíen si no a la milicia del Temple. Y de esto arriba dicho son testigos visores y auditores: Don Miguel de Novellas, y don Gastón de Tena, y don Pedro de Fraella. Yo Pere de Bernos he escrito este documento por mandato del antedicho Lázaro y lo he firmado».

Como siempre ocurre con esta clase de documentos, es muy raro que la lectura de uno no te lleve al estudio de otro. Y esto ocurre porque cada vez que examinas un documento siempre encuentras datos que en una lectura anterior no habías descubierto. Ricardo Mendoza descubrió en éste algo muy importante, y era que el labrador Lucef Abin Eiza, y con toda posibilidad también el labrador que el testador deja en herencia a su ama Urraca, eran esclavos musulmanes.

El historiador había defendido en muchas ocasiones, tanto escrito como verbalmente, que esta clase de esclavos árabes se encontraban con mucha facilidad en los conventos ocupados por las órdenes militares y en las casas de los señores de aquellos tiempos, pues eran tomados en las batallas ganadas y repartidos después como botín de guerra.

Por razonar de esta forma, Ricardo Mendoza había sufrido en varias ocasiones críticas de otros historiadores que defendían que esta clase de esclavos no existían, y que si existían nunca podrían estar al servicio de ninguna orden religiosa.

Recordó entonces que algunos de estos documentos que daban fe de sus razonamientos obraban en su poder. Tomó uno de ellos, también escrito en latín, cuya referencia era: Archivo de la Corona de Aragón. Documentos de Pedro III, número: 33, y comenzó a leerlo:

«Sea manifiesto que yo, Guillermo Sendre, hijo, ciudadano de Tarragona, vendo a vos hermano Arnaldo Guarnerio, comendador de Barbera, de la casa del templo y a los vuestros, por once libras barcelonesas, moneda corriente, que será entregado a vosotros en remisión de mis pecados, renunciando desde ya de sus servicios, un sarraceno blanco llamado Mahometano para que cumpla vuestras voluntades. Recibidlo vos y los vuestros no como un ladrón, ni como un camarada, ni para hacer con él paz o tregua, ni como una enfermedad que nunca caduca. Recibidlo solamente como un sarraceno vendido que yo tengo y doy a vosotros como un esclavo que yo tengo cotidianamente en Tarragona, y que a vosotros vendo. Y si este sarraceno queréis vos y los vuestros acogerlo y tenerlo, estará siempre en paz con vosotros y con los vuestros. Y para que conste todo lo aquí predicho firmemente me obligo a vos y a los vuestros poniendo como garantía todos los bienes que tengo. Lo doy a vos y a vosotros firmísimamente Guillermo Segarre de Vallibus que conmigo estáis para que lo tengáis por siempre como vuestro. Y yo Guillermo Sendre hago a vos hermano Arnaldo Guarnerio y a los vuestros ya mencionados promesa como aquí se dice, obligándome con vos, con vosotros y conmigo mismo a responder con todos los bienes que tengo. Y en cuanto a lo arriba predicho, como excepción principal de esta venta preconvenida, renuncio a cualquier derecho de la nueva constitución. Esto fue hecho el cinco de las nonas de mayo, año del Señor de 1277. Sello mío Guillermo Sendre. Sello de Guillermo Segarra, que ambos firmamos y alabamos. Sello de Guillermo de Teyer. Sello de Arnaldo Peladar. Sello de Pedro Simón, testigo.

»Yo Pedro Vedelli escribano público de Tarragona, bajo disposición de Miguel Boter estuve presente, e hice y cerré esto tal como ellos mismos lo dijeron. Yo Raimundo Vedelli lo escribí bajo el mandato de Miguel Boter, notario de Tarragona en el día y año señalados».

Con todo lo que hasta el momento lleva explicado Ricardo Mendoza sobre la importancia del simbolismo en la vida de los caballeros templarios, no es de extrañar que, siendo como eran además de monjes guerreros prestos siempre para la batalla, llegasen a usar la criptografía para enviar mensajes secretos a otros hermanos que se hallasen alejados entre sí; para demandar refuerzos con que guarnecer sus mermadas fuerzas, o, sencillamente, para transmitir mandatos que solamente pudieran ser descifrados por los soldados templarios, ya que en las batallas que antaño se libraban llegaban a coexistir más de cinco órdenes de caballería luchando por la misma causa, y todas ellas deseando agradar al rey o al papa de turno; por ello, todas las órdenes que coincidían en una misma batalla hacían lo humanamente posible para sobresalir entre las otras órdenes y sobre las mismas tropas reales.

Ricardo Mendoza no andaba muy descaminado con estas cavilaciones. Sólo le bastó hacer una llamada telefónica a su amigo Pierre Simón Jeunet, que trabajaba en el Archivo Histórico de París, para tener, al poco de haber llamado, un fax enviado por el archivero que era una trascripción exacta de uno de estos documentos escritos en clave sacado del Libro de Actas Secretas de la orden de los Caballeros Templarios.

De esta forma fue como, después de muchas reflexiones y algunas pruebas, Ricardo Mendoza, ciñéndose a la disciplina de ir sustituyendo los símbolos representados en la losa de mármol, por letras, números y signos de puntuación, llegó por fin a descifrar por completo el esperado mensaje.

Y fue tanto lo que gozó desentrañándolo que decidió dar al lector la placentera oportunidad de sentir la misma alegría que él sintió.

¡Y dicho y hecho! Después de haber confeccionado un cuadro con todos los símbolos y los valores que dichos símbolos representaban, decidió incorporarlo en estas páginas para que el lector pudiese deleitarse también descifrando la frase secreta que aparece en la losa de mármol.

El cuadro es el siguiente, aunque para su completa comprensión deberéis comenzar sabiendo que tendréis que distinguir entre letras mayúsculas y letras minúsculas; por ejemplo, el signo que aparece con la letra A mayúscula corresponde al valor de la letra y minúscula; mientras que el signo que aparece con la letra a minúscula corresponde al valor de la letra s, también minúscula.

Este patrón está tan inteligentemente ideado y es tan completo que dispone de separaciones entre frases; de diferenciaciones entre letras mayúsculas y minúsculas, es decir, el inicio de una frase o nombres propios que lo requieran comenzarán con letras mayúsculas; y tanto los signos de puntuación como los números, ya sean abstractos, concretos, ordinales, cardinales o romanos, estarán todos disponibles.

La tabla sólo carece de acentos. Pero esto es algo natural porque en los tiempos en que los templarios vivían los acentos eran casi inexistentes.

No ocurría, sin embargo, lo mismo con los signos de puntuación. Éstos, aunque se sabe que se venían usando desde épocas muy remotas, no fue hasta llegar a la Edad Media, cuyo inicio se puede ubicar más o menos en el año 324, o sea, a partir del arranque del Imperio de Constantino, cuando comenzaron a conocerse y desarrollarse.

En este tiempo surgió entre los escribanos una necesidad personal de introducir pausas en sus escritos para dar énfasis y modulación a su lectura.

Era necesario que las preguntas, afirmaciones o interrogaciones tomaran personalidad propia.

Y esta acuciante necesidad se manifestó en ellos debido a que después de escribir un texto, muchas veces tenían que leerlo no una, sino muchas veces delante del rey o señor a quien servían y ante cuantas personas o grupos se les ordenaba leerlos en voz alta.

Más tarde, a principios del siglo XII, esta especie de anarquía de variados signos muy personales, ya que cada escribano había discurrido los que necesitaba a su antojo y necesidad, fue tomada por un movimiento de estilo literario italiano vinculado a la Santa Sede, que las unificó y perfeccionó para que todos los escribanos de la Europa cristiana pudieran tener el mismo modelo.

Como la losa de mármol que estamos estudiando en este momento está grabada sobre los años 1268 o 1280 o, seguramente, tal como piensa Ricardo Mendoza, sobre el año 1232 en adelante, de ahí que puedan aparecer en su patrón los signos de puntuación que eran usados en aquellos años.

La tabla que Ricardo Mendoza nos da a conocer seguidamente no es, ni mucho menos, la tabla completa del patrón que los caballeros templarios usaban para descifrar los mensajes. Descubrir uno por uno todos los signos que los templarios idearon para componer la tabla hasta completarla hubiese sumido al historiador en un trabajo duro, difícil, agotador y casi imposible de llevar a cabo.

La siguiente tabla está compuesta únicamente por los signos que aparecen en la escritura de la losa de mármol para que, por medio de sus valores correspondientes, se pueda llegar a descifrar solamente el mensaje secreto que tantos quebraderos de cabeza ha estado dando a Ricardo Mendoza.

Sin embargo, esta contrariedad no debe ser un obstáculo para que quienes de vosotros queráis confeccionaros una lista completa, adaptando como modelo la que aquí se da a conocer realizada por los templarios, podáis hacerlo con el objeto de darla a conocer a un grupo de amigos y amigas que podrán comunicarse por este medio sin que nadie que no sean los mismos interesados pueda descifrar su contenido. Para ello sólo habrá que inventar los símbolos que faltan y darle el valor de la letra o signo que no esté todavía dentro de la lista que Ricardo ha descubierto.

También el historiador, creyendo que muchos de vosotros no tendréis el tiempo suficiente para descifrarlo utilizando la tabla, ha colocado en la última página de este libro la solución.

Para descifrar el mensaje que tantos quebraderos de cabeza ha provocado en Ricardo Mendoza, sólo tendremos que ir sustituyendo los signos del mensaje por el valor de la letra que se incluye en la tabla que el historiados a continuación da a conocer.

CAPITULO 12

Serían las tres de la madrugada cuando Ricardo Mendoza dejó el coche en las inmediaciones de Las Fuentes del Marqués, oculto debajo de un solitario olivo.

El lugar estaba sumido en la más completa oscuridad y el silencio en aquel momento era tan notable que hasta los latidos del corazón del historiador parecían escandalosos. Era como si toda la creación se hubiese paralizado de pronto. Como si el entorno y sus habitantes nocturnos supiesen que allí sucedían cosas extraordinarias a partir de la media noche.

La luna se deslizaba por el cielo atravesando espesas nubes que eran empujadas, de vez en cuando, por un viento impetuoso que soplaba racheado y sumía el dormido paisaje unas veces en una claridad extensa y otras, en una oscuridad profunda.

Ricardo Mendoza se dirigía hacia el Torreón de los Templarios como un muñeco mecánico, como alguien que, habiendo recorrido muchas veces un camino, puede circular por él incluso con los ojos cerrados.

El silencio profundo y solemne que al principio había reinado en el lugar era ahora sólo interrumpido por las agudas llamadas de un sacrílego búho y, de vez en cuando, también por el ímpetu del viento atravesando los árboles. Era como si el búho se hubiera visto en la necesidad de romper el silencio para avisar al visitante de que aquella hora no era la más recomendable para rondar por allí. Y pudiera ser que esto fuese cierto, ya que el búho simboliza la oscuridad, la tristeza y la hora suprema, pues su despertar da paso al comienzo de la actividad de los difuntos vivientes.

Pronto apareció ante el historiador la negra silueta que proyectaba el legendario edificio que, por efecto del rápido cambio de la luz a la oscuridad, producido por la nubes cubriendo unas veces y descubriendo otras la claridad que generosamente proyectaba la luna sobre él, parecía que abriese sus ensombrecidos brazos con ánimo de abrazar al visitante.

El torreón se hallaba prácticamente embutido en un peñasco que en tiempos lejanos había servido para camuflarlo, para esconderlo de los posibles enemigos que por allí pasaran. Y en aquel punto, justo donde se hallaba el historiador, se producía un fenómeno misterioso y extraordinario, ya que desde allí, y solamente desde allí, era desde donde se podía oír el rumor que producía el cercano arroyo cuyas aguas se deslizaban tranquilas buscando huerta que alimentar. Era ese murmullo como música de órgano, como cánticos seráficos… Aquella torre medieval había sido construida sobre una residencia que en tiempos lejanos perteneció a los caballeros templarios.

Ricardo Mendoza metió la mano en el bolsillo de su pantalón y saco de él una llave. Era la llave de la puerta principal del Torreón de los Templarios, que el historiador guardaba desde los tiempos en que se la dieron con objeto de que libremente, es decir, fuera del horario de trabajo, pudiera realizar las catalogaciones históricas que el Ayuntamiento de Caravaca de la Cruz le había encomendado cuando el municipio decidió asentar en esta antigua mansión el Aula de Interpretación de la Naturaleza.

El edificio carecía de alarma, pues de nada hubiera servido una alarma en aquel solitario y alejado lugar. De todas formas, tampoco el museo contenía grandes riquezas expuestas. Eran antiguos objetos sí, pero nada de ello hubiera despertado interés de venta en un mercado clandestino, ni suscitado particular devoción en la intención de un ladrón, porque si hay algo que los delincuentes odian son, precisamente, los aperos de labranza. Y se supone que este extraño fenómeno se despliega en la voluntad de los cacos debido a que estos rústicos utensilios son símbolos exclusivos del trabajo y del sudor.

La robusta puerta de hierro se abrió después de girar la llave en el cerrojo.

Una vez dentro, el historiador encendió una pequeña linterna que sacó del bolsillo de su americana y, seguidamente, cerró la puerta tras de sí. Acto seguido, y como si supiese con toda seguridad hacia dónde tenía que dirigirse, se encaminó hacia una escalera de caracol estrecha que hay al fondo del pasillo. Esta escalera sube o baja según sea la necesidad del usuario: hacía arriba conduce al torreón; hacía abajo lleva a un sótano lleno de enseres en restauración. Ese sótano forma parte de las antiguas ruinas sobre las cuales se había edificado en el siglo XVII la mansión que ahora da albergue al Aula de Interpretación de la Naturaleza. Este recinto, aunque saneado, está, sin embargo, sin enlucir ni pintar. La piedra viva con que antaño los templarios construyeron su hospital de convalecencia asoma por los muros que sirven de sustento al moderno museo como testigos mudos de su palpable y remota existencia.

Pero lo más asombroso del caso, y por ello Ricardo Mendoza se había dirigido con tanta seguridad hacía la escalera de caracol, era que la indicada escalera tenía, en su tramo de bajada, exactamente tres escalones. El historiador lo sabía, y por ello lo asoció enseguida con el primer requisito que aparecía en el mensaje secreto: «Baja tres escalones».

Además también sabía que el tramo de subida de la escalera había sido rehecho cuando se obró, y por eso se veía más ancho, más pulido y más perfilado; y que, sin embargo, el tramo de bajada se había dejado tal como se encontró: estrecho, desgastado y húmedo, es decir, tal como fue construido por los obreros templarios.

Ricardo Mendoza sintió una gran satisfacción. ¡Al fin había cumplido con el primer requisito! Ahora sería conveniente poner sus cinco sentidos para hallar primero y consumar después el segundo: «Busca el Caldero».

El Caldero podía ser desde un cáliz hasta una de esas calderas pequeñas de suelo casi semiesférico que sirven para guardar o transportar agua. Pero el hecho de que la palabra «Caldero» estuviese escrita con mayúscula hacía sospechar a Ricardo que pudiese referirse a un Grial o copa sagrada.

Comenzó a buscar por toda la sala con el cuidado que su intuición histórica le daba a entender, y lo único que halló fueron antiguos aperos de labranza y otros utensilios más o menos desusados que descansaban allí en espera de su restauración.

No había nada sobre el suelo que coincidiera con lo que buscaba. «Tal vez —pensó—, sea un dibujo que se halle grabado en la pared». Y para comprobar esta posibilidad, comenzó a inspeccionar cuidadosamente, piedra a piedra, los añejos muros del sótano bajo la débil luz de la pequeña linterna.

Al poco, reparó el historiador en una figura que aparecía cincelada sobre una de aquellas ásperas piedras. Y, efectivamente, al acercarse pudo comprobar que la figura correspondía a un caldero, pero era un caldero de lo más corriente. Uno de esos calderos que en la Edad Media sirvieron para ofrecer tantos y tantos servicios, desde sacar agua del pozo hasta servir de retrete, pasando por ser el medio de transporte más usual para llevar harina, trigo, cebada… De ahí que llegase a ser muy estimado como medida y la gente fuese a comprar a los mercados pidiendo, por ejemplo, un caldero de legumbres, un caldero de harina o un caldero de cereales, entendiendo como medida lo que podía contener un caldero rebosando.

El hecho de que la palabra «Caldero» estuviese escrita con mayúscula, era, con toda seguridad, porque quienes lo escribieron lo hicieron con la idea de que los posibles descifradores se dieran cuenta de que lo labrado allí se refería, más que a su figura, a su simbolismo. El caldero simbolizaba en los tiempos antiguos, y ha pasado hasta los nuestros con el mismo significado, un castigo que adopta la forma de un terrible encierro que siempre termina en la muerte de quien o de quienes lo padecen.

Ahora había que seguir al pie de la letra lo que recomendaba la tercera frase: «Empuja».

Ricardo Mendoza empujó sobre el grabado con todas sus fuerzas, y, ante sus atónitos ojos, cuatro sillares de piedra giraron sobre sí tan fácil y silenciosamente como si se hubiera tratado del torno de un convento de monjas de clausura. Este asombroso e inesperado acontecimiento hizo realidad la cuarta frase: «La piedra se abre».

Aunque el hueco que los cuatro sillares dejaron descubierto era bastante grande, no fue sin embargo lo suficiente como para que el historiador pudiese entrar cómodamente. Lo hizo en cuclillas y ayudándose con las manos.

Una vez dentro, bajó una pendiente de tierra poco pronunciada y fue a encontrarse en una sala completamente cuadrada que podría medir holgadamente unos quince metros. El aposento, cosa extraña, se encontraba completamente iluminado. La clara y resplandeciente luz provenía de ocho hachones que pendían de las paredes: dos en cada muro.

Si aquellas antorchas habían permanecido allí casi ochocientos años sin apagarse era porque se trataba de las que el escritor Juan de Dios de Mora nos dio a conocer en su novela histórica titulada Los Templarios. Una obra de dos tomos que fue publicada en Madrid por la editorial Juan Muñoz y Compañía en el año 1884, y cuyo prólogo estuvo a cargo de don Emilio Castelar, escritor y político republicano que murió en San Pedro del Pinatar (Murcia). Un hombre que siempre estuvo comprometido con los derechos humanos y luchando por erradicar las desigualdades del mundo. Cuando fue ministro de Estado, lo primero que hizo fue decretar la abolición de la esclavitud en Puerto Rico.

Juan de Dios de Mora había sido tratado de embustero por revelar este secreto. Su libro fue retirado de las bibliotecas públicas sin saber, ni siquiera hoy, quién dio aquella absurda orden. Fue como si una fuerza escondida y extraña se hubiese conjurado contra él solamente por mencionar que en la Edad Media existía un combustible que se mantuvo en el más estricto secreto, cuya llama nunca se extinguía.

Uno de los pocos ejemplares que actualmente quedan de este libro, contenido en dos volúmenes, se encuentra en la biblioteca de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Alicante, ref. BG FA/126 V.l.

Ahora, sin embargo, y después de haber transcurrido casi 120 años desde que el escritor Juan de Dios de Mora nos diera a conocer este secreto, Ricardo Mendoza encontraba estas antorchas que estaban alimentadas por un combustible desconocido que nunca se consumía. No era aceite, ni tampoco cera. El sustento que alimentaba las mechas de las antorchas era un líquido espeso y claro que brillaba chispeante bajo la misma luz que producía.

Juan de Dios de Mora decía en su libro que aquella mixtura era la misma que usaban los romanos en sus enterramientos o panteones subterráneos. Pero Ricardo Mendoza, aunque era la primera vez que tenía evidencia de la inmortalidad de la persistente llama, había leído en alguno de los muchos documentos que poseía que el combustible usado por los romanos tuvo fecha de caducidad. Ninguna antorcha alimentada por esta clase de líquido duró nunca más de cinco meses. Fueron los frailes del Temple quienes, después de muchas pruebas, mejoraron el extraño líquido hasta conseguir que su llama fuese perpetua.

Allí estaba, pues, aquel combustible tan buscado a través de la historia por cronistas, investigadores y personas interesadas en encontrarlo, y allí estaba también la prueba de que tanto lo que había leído Ricardo en uno de sus muchos documentos, como lo que había dado a conocer Juan de Dios en su novela histórica, era una indiscutible realidad.

El hallazgo del extraordinario líquido, cuya composición en estos tiempos puede ser fácilmente averiguada por un químico, haría rico a cualquiera que lo registrara como suyo y lo comercializara: una llama inmortal cuyo consumo sería gratis de por vida, que no ennegrecería las paredes porque carece de humo, que no contamina y, por si fuese poco, que no es molesta porque carece de olor, ¡menudo hallazgo!

Bajo uno de los hachones, el que presidía la sala, podían verse cuatro herraduras clavadas en la pared formando una cruz de ocho puntas.

Aquel hallazgo daba luz a la teoría que el historiador había defendido y dado a conocer en algunos de sus escritos de que la Orden del Temple usaba en muchas ocasiones cruces formadas por cuatro herraduras.

Ricardo Mendoza había llegado a la conclusión, después de haberlo descubierto cuando repasaba unos documentos históricos, que las diversas órdenes religiosas no elegían las cruces bajo cuyo auxilio iban a servir y luchar al azar. El diseño de las cruces era votada en consejo capitular después de muchos estudios y deliberaciones. Y cuando el consejo llegaba a un acuerdo, la cruz era dibujada aplicándole sus correspondientes colores y enviada al Papa con un escrito adjunto en el cual se notificaban las causas, motivos y deliberaciones que les habían llevado a elegirla.

La orden del Templo de Salomón eligió la cruz de ocho puntas porque llegó a la conclusión, después de meditarlo cuidadosamente, de que ésta era la cruz idónea para una orden de caballería.

Ricardo Mendoza siempre había estado seguro de que durante las deliberaciones que los templarios llevaron a cabo para elegir su cruz, algún componente del consejo capitular haría ver a los demás que con cuatro herraduras se podía confeccionar una cruz no adoptada por ninguna otra orden todavía. Y, de la misma forma, les haría saber que con la facilidad que tienen los de caballería para obtener herraduras desechadas y sin valor, nunca les faltaría a sus soldados una cruz que les presidiera estuviesen donde estuvieran, ya fuese en campamentos de guerra, en las cuadras, en descampados mientras dormían bajo las estrellas… Incluso decían y presumían de que al ir sus caballos protegidos con cuatro herraduras, iban ellos amparados por la cruz templada, tanto en la paz como en la guerra.

La cruz que fue aprobada en consejo capitular, al estar formada por cuatro herraduras, tendría la siguiente forma:

La quinta frase declaraba: «Estamos dentro». Y a fe que se podía decir que, aunque muertos, era verdad.

Justo en el centro de la espaciosa sala se hallaban tres mesas obradas en mármol blanco. Dos se encontraban atrás y una delante, como formando un triángulo.

Sobre los dos mármoles de atrás se veían dos esqueletos completamente descarnados, vestidos con el hábito blanco de los caballeros templarios a modo de sudario, cuya tela se había conservado, a pesar del tiempo transcurrido, bastante bien.

El mármol que había delante estaba vacío. El cadáver que debía de estar encima se encontraba sobre el suelo, en una posición infrecuente; parecía que la muerte le hubiese sobrevenido estando allí y, por ello, hubiese caído en aquella insólita posición. Vestía también el hábito blanco de los caballeros templarios, aunque, mientras que los otros mantenían sobre su pecho los pelos enmohecidos de una barba casi normal, éste presentaba sobre sí unos pelos que le llegaban más abajo de la cintura, dando a entender que el difunto en vida había sido poseedor de una prolongada y fuerte barba.

Una cosa parecía evidente, y era que el cadáver que sobre el suelo se encontraba, lleno de pelos largos y florecidos, no había sido colocado en aquel lugar ni en aquella posición por los enterradores.

Sobre la mesa mortuoria de piedra y mármol que presumiblemente pertenecía al cadáver que se hallaba sobre el suelo, se encontraba un manuscrito cuyas hojas estaban escrupulosamente amontonadas. Ricardo Mendoza tomó el manuscrito y, después de sacudirlo cuidadosamente para despojarlo del polvo, se dispuso a leer sus páginas. Estaban escritas en romance castellano, aunque algunas veces se podían encontrar, entre las demás palabras, algunas escritas en latín.

El historiador, acometido por una curiosidad que rayaba en la excitación, comenzó a leer:

«En el año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIV, recién elegido Gregorio IX cabeza visible de nuestra Iglesia y reinando en estas tierras el monarca Fernando III, fuimos condenados, por medio del Juicio de Dios, a ser enterrados en vida.

»Durante el tiempo que duró nuestro encierro, que para todos no fue el mismo, ya que fray Juan de Zamora falleció a los seis meses de estar aquí y fray Francisco Pérez en el año de la Encarnación del Señor de MCCCXXXV, estuvimos ideando la forma de librarnos de esta cruel incomunicación a la que fuimos condenados por los designios de Dios. Esto hicimos por necesidad. Pues nuestro encierro fue hecho bajo las más crueles disposiciones, ni agua, ni comida, ni siquiera un orificio para suministrarnos, aunque fuese sólo de vez en cuando, alguna clase de alimento, nos fue dispensado.

»A los cinco días, exhaustos y casi a las puertas del fallecimiento, conseguimos horadar un orificio que nos dio la libertad, ayudados por las herraduras de hierro que nos fueron dejadas para que hiciésemos cruces con ellas y pidiésemos a Dios que nos fuesen perdonados los pecados por los cuales fuimos condenados.

»Por este boquete salíamos de noche para procurarnos el alimento y el agua tan necesarias ambas para nuestra supervivencia, y durante el día permanecíamos aquí para no ser vistos por nadie.

»Al poco, temiendo que la cavidad que habíamos abierto fuese descubierta y denunciada, pues al salir y entrar todas las noches quedaba muy mal disimulada, ideamos un mecanismo especial que nos garantizó la seguridad de que nadie pudiese reparar en nuestra secreta salida. Para ello, tomamos cuatro de los sillares con que antaño había sido construido el edificio bajo el cual estábamos encerrados, los unimos con argamasa y un pegamento especial que nosotros mismos compusimos con resina de pino diluida en agua, y les pasamos luego por el centro un eje de hierro que los hacía girar con sólo presionar sobre cualquier parte, simplemente con las manos.

»Menester es decir que permanecimos aquí, y no huimos hacia otras zonas donde jamás hubiésemos sido encontrados, en caso de ser descubierta nuestra marcha, porque somos caballeros y, aunque nos está permitido suavizar nuestro dolor y paliar nuestras necesidades con nuestro discernimiento y con la ayuda inestimable y necesaria de Nuestro Señor Jesucristo, no nos está permitido, ni nosotros lo hubiésemos consentido, evadirnos de una condena que fue señalada por Dios. Pues si voluntariamente decidimos seguir aquí fue porque nosotros creemos que justos son los juicios de Dios, pues Él es lo suficientemente sabio para no equivocarse nunca, ya que es preferible la sabiduría de Dios a las riquezas del mundo.

»Ninguno de nosotros creíamos haber hecho nada malo, pero si por voluntad de Dios aquí nos encerraron, decidimos, de común acuerdo, permanecer aquí hasta que la muerte se inclinara por librarnos de nuestro encierro.

»El hecho de que hubiésemos conseguido salir al exterior para proporcionarnos alimentos, agua y enseres con que saciar nuestras necesidades, se nos hizo realidad porque Dios lo quiso así, de no haberlo querido, hubiésemos muerto a los cinco días, porque tal como se dice en Hebreos: “nosotros más que nadie hemos de obedecer los dictámenes de Dios, porque si no escapan aquellos que en la tierra no han hecho juramento de servirlo, mucho menos escaparemos nosotros si nos apartamos de los designios del que nos condena o salva desde los cielos”.

»Si en este momento hay alguien leyendo este escrito es porque, sea quien sea, es un ser de buena voluntad que ha hallado la losa de mármol que yo mismo cincelé muy poco a poco con mis propias manos y luego enterré fuera de este aposento para que fuese encontrada. Lo hice cuando me hallé solo, y ante la necesidad de saber que, a menos que estuviese siempre sobre mi losa mortuoria en posición de descanso eterno, cosa del todo imposible para una persona que vive y se mueve continuamente, podría existir la posibilidad de que la muerte me sobreviniera en algún rincón de este subterráneo y quedara abandonado y sin atención religiosa sobre el húmedo suelo.

»Necesario era, por otra parte, que la persona predestinada a entrar aquí, fuese experta en conocimientos profundos y, sobre todo, en simbolismo. De ahí que la losa fuese grabada en griego, latín y en un lenguaje secreto, desconocido y oculto, cuyo significado sólo podría ser descubierto por alguien que fuese una verdadera autoridad en todo lo que está relacionado con la escritura secreta y con su simbolismo. De esta necesidad dependía mi descanso eterno. Pues si vos, seáis quien seáis, no os apiadáis de mi cuerpo, y en caso de estar en el suelo, lo instaláis sobre la mesa, y a continuación rezáis por mi ánima tres avemaría y un padre nuestro, jamás conseguiré el descanso eterno.

»Esto que pido para mí fue lo mismo que yo hice por mis dos hermanos muertos. De esta forma, estoy seguro, ellos hace tiempo que estarán gozando de la presencia de Dios, donde, como es natural, ya le habrán sido perdonados todos sus pecados.

»Lo que estoy dando a conocer aquí, para llegar a salvarme, lo escribo siendo el día XII de mayo del año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIX, después de haber estado encerrado aquí más de cuatro años. Y lo hago ahora, y no lo hice antes, porque estoy sintiendo que las fuerzas me abandonan y la muerte me ronda constantemente.

FRAY ÁLVARO DE NOVELLAS, que en Dios confía».

Una vez leído este documento, Ricardo Mendoza dio por cumplida la sexta frase: «Por el juicio de Dios fuimos condenados».

Seguidamente, tomó el esqueleto del caballero en sus manos cuidadosamente, y lo tendió, boca arriba, sobre la fría losa de mármol. Sobre la que desde ese instante en adelante pasaría a ser por toda la eternidad su perpetuo lecho mortuorio.

El historiador tuvo suerte, pues tanto los movedizos huesos como el ajado hábito permanecieron en su lugar, sin descoyuntarse unos, ni rasgarse el otro. Sólo algunos pelos de lo que en vida pudo ser una abundante barba, cayeron al suelo. Ricardo los cogió, uno a uno, y los fue poniendo de nuevo sobre el pecho del extinto caballero.

Luego, estiró los huesos que habían quedado algo encogidos por efecto de la posición que durante tantos años había mantenido el cadáver, cruzó sobre el esquelético pecho las descarnadas y amarillas manos, en cuyo dedo corazón todavía se mantenía una sortija de bronce con la cruz ochavada del Temple grabada en su centro, desarrugó el hábito, y ya, por último, se postró de rodillas ante el cuerpo sin vida del caballero templario, y rezó tres avemaría y un padre nuestro.

Terminado este rito, demandado en su carta por el caballero, dejó los papeles donde los había encontrado, y se dirigió hacia delante. Hacia donde se encontraban los otros dos caballeros muertos.

Antes de llegar a ellos, y justo en el centro del triángulo que formaban las tres mesas mortuorias, reparó Ricardo en una mesita redonda y pequeña, realizada también en mármol blanco muy pulido, que no sobrepasaba más de dos palmos desde el suelo. Sobre ella se encontraba una corona de espinas, cuyos pinchos estaban impregnados de sangre seca.

La séptima frase acababa de ser descubierta: «La Corona nos preside». Pero ¿qué significado tendría aquella corona de espinas? ¿Por qué presidía el enterramiento? ¿Acaso esta forma de enterrar era una costumbre antigua? Podría ser que sí, pensó Ricardo Mendoza. Podría ser que en la Edad Media, en algunos enterramientos, sobre todo en aquéllos en que se dejaba a los difuntos encerrados, en vez de colocar flores, que muy pronto se marchitan, tuvieran la costumbre de depositar una corona de espinas con ánimo de ataviar la tumba o con la intención de introducir en ella el recuerdo y la compañía de Nuestro Señor Jesucristo.

Ricardo Mendoza presentía que el enigma de la losa de mármol iba a quedar muy pronto desvelado. Sospechaba que para conseguirlo sólo le faltaba descubrir la última y definitiva frase.

CAPITULO 13

La octava y última frase decía: «Desplaza su peana y hablaremos».

Forzosamente la frase tendría que referirse a la peana o pedestal que servía de soporte a la corona de espinas, ya que las tres mesas mortuorias que formaban un triángulo alrededor de ella carecían de peana. Así, pues, y sin pensarlo dos veces, Ricardo Mendoza puso ambas manos sobre la redonda peana e hizo intención de girarla hacia la izquierda, pero la base no hizo ningún movimiento.

Pensando el historiador que tal vez no habría efectuado el giro con la suficiente fuerza como para que el cono girara, lo intentó nuevamente hacia el mismo lugar. Pero esta vez lo hizo con tanta fuerza que la mano derecha le resbaló yendo a estrellarse contra la corona que cayó al suelo. Esto sucedió con tan mala fortuna, que una de las afiladas espinas se le clavó profundamente en el pulpejo de la mano y le abrió una importante brecha.

Ricardo cogió la corona y la puso en el mismo lugar donde antes estaba. La herida era profunda y sangraba abundantemente. El historiador sacó un pañuelo del bolsillo de su pantalón y se lió con él la mano. Después, cuando la herida parecía haber restañado, guardó el pañuelo nuevamente en el mismo bolsillo y, olvidándose de ella, volvió a poner las manos sobre la fría peana y presionó, esta vez hacia la derecha.

El pedestal giró, dejando bajo él, perforado en el mismo suelo, un agujero en donde se podían ver cuatro volúmenes apilados en muy buen estado de conservación. Cada volumen llevaba en su portada el nombre del caballero que lo había escrito.

Siguiendo el orden cronológico en que los manuscritos habían sido encontrados, y bajo la potente luz que proyectaban las ocho antorchas, Ricardo Mendoza, tomando el primero, comenzó a leer:

«En el año de la Encarnación del Señor de MCCXXXII, siendo administrado el reino de Navarra por el rey Sancho VII, apodado el Fuerte, sucedió por aquellas tierras un acontecimiento del cual yo mismo fui testigo.

»Estando el Rey aquejado por aquel tiempo de una enfermedad cuyo nombre tenían sus médicos prohibido incluso mencionar, hizo donación a la orden de Temple de unas posesiones que se encontraban en el Valle de Baztán.

»Mis superiores, creyendo que yo era el hermano más idóneo para hacerme cargo de la donación y de la administración del edificio secreto que, por orden del Rey, en breve tendríamos que levantar, me nombraron prior del mismo.

»Muy importante debería de ser la misión que me encomendaron gobernar —pensé yo entonces, aunque hoy sé que lo era—, pues, cosa extraña e insólita en la historia de nuestra hermandad, el maestre que mandaba mi convento puso en mis manos el Libro templario de los secretos de todas las ciencias, cuya antigüedad se remonta a los primeros días en que fue creada la distinguida Orden del Temple, y en cuyas páginas se fueron introduciendo, desde aquellos remotos tiempos hasta nuestros días, los secretos de las mudanzas de los tiempos; de los mandamientos de la astrología; del uso y confección de medicinas utilizando partes del organismo de los animales, de las hierbas, de las flores olorosas; de las hojas de los árboles, de las raíces y de las frutas. Y de cómo producir vinos y aceites medicinales, añadiéndoles frutas y hierbas. Y de qué forma se han de criar y alimentar los animales domésticos para que sean sanos al organismo, así como todos los secretos que conciernen a la pesca, qué pescados son medicinales y qué enfermedades curan… Y en fin, un sinnúmero de instrucciones que mis hermanos fueron entresacando de las escrituras sagradas, cuyos secretos conocimientos fueron transmitidos por Dios Nuestro Señor a Adán, por ello el primer hombre sabía que el árbol prohibido, no es que fuera pecado tomar su fruta, sino que era nocivo para la salud del ser humano, de tal forma lo era, que quienes vivían siendo inmortales se convertían en mortales con sólo comer de su fruta.

»Tan importante era el cuidado y secreto de este libro que, cuando lo recibí de las ancianas manos del maestre, tuve que hacer juramento, ante la figura de Nuestro Señor Jesucristo crucificado y en presencia de nuestro capellán castrense, de que ni una sola letra de las miles y miles que el libro contenía sería nunca revelada a nadie ni saldría de mi boca.

»El lugar era el territorio más solitario y menos visitado de todo el valle. Allí levantaron los hermanos constructores una encomienda tan inusual en nosotros que más bien parecía obrada por maestros del más allá. El edificio era de forma rectangular, formado por cuatro plantas llenas, tanto a su izquierda como a su derecha, de dormitorios individuales que disponían de anchas ventanas.

»Los muros aparecían lisos. Ningún adorno se veía en sus paredes, ni tampoco en su fachada.

»El techo había sido forjado con tejas de barro cocido, y los canalones para desaguar no exhibían, ni siquiera en sus esquinas, nuestras tradicionales gárgolas templadas.

»El edificio estaba pintado de amarillo y cuando el color se apagaba por causa del sol, del agua o del viento, los hermanos lo volvían a enjalbegar. La residencia fue pintada de amarillo, porque el libro de los secretos decía que ése es el color que avisa del peligro. Porque ya Dios así nos lo hace saber a través del lenguaje que usa para prevenirnos de las catástrofes, ya que cuando alrededor del sol o de la luna aparecen muchos círculos de color amarillo es porque hay que abrigarse con pieles o tabardos porque se presenta una gran nevada; si las nubes negras se vuelven amarillas, habrá que cobijarse porque estará próxima una amenazadora granizada; si el sol se muestra demasiado amarillo y calienta más de lo acostumbrado, es porque Dios nos estará diciendo que vayamos rápidamente hacia un monte alto porque pronto habrá truenos, relámpagos e inundaciones…

»Si algo destacaba en aquellas misteriosas y solitarias posesiones era un frondoso huerto que se encontraba detrás del edificio, donde los hermanos agricultores plantaban árboles frutales y verduras del tiempo, además de hierbas medicinales de todas clases, colores y aromas, bajo las indicaciones que yo les daba, según las teorías del libro secreto, porque según sus indicaciones, los trigos, legumbres y otros granos hay que sembrarlos con luna creciente y segarlos, trillarlos y molerlos con luna menguante; y las hierbas hay que sembrarlas también con luna creciente, pero hay que cogerlas, sin embargo, con luna llena. De igual forma, o sea, con luna llena, habrá que coger los pepinos, calabazas, melones, y todas las raíces que hacen cabeza, como son los ajos, nabos, puerros, cabezas de azucenas, y otras semejantes, porque si se hace así serán más gruesas, tendrán más vigor y, por lo tanto, serán más beneficiosas para la salud del cuerpo.

»La residencia no tuvo nombre porque preciso es decir que nuestros superiores nos prohibieron, bajo pena de ser castigados, el proporcionarle nombre o hacer mención de él en algún lugar; fueron los escasos pastores y algunos caminantes que pasaron por allí los que comenzaron a llamar al extraño edificio como el Convento de Bozate de Arizcun. Bozate porque el solitario lugar era conocido con ese nombre, de Arizcun porque el pueblo más cercano al solitario lugar era una hermosa villa llamada Arizcun, y convento porque los únicos moradores que se veían por los alrededores del edificio éramos nosotros y los frailes de la orden de San Lázaro.

»Digo que Arizcun era el pueblo más cercano, pero distaba este pueblo de la encomienda más de cuatro leguas y estaba, además, separado de él por el río Bidasoa, en cuyas ligeras aguas pescaban los hermanos servidores el pescado que nos servía de dieta, y obtenían de él también unos cangrejos grandes y rojos que en su fondo se criaban, y que cocidos estaban muy buenos. Y esto también se hacía bajo los vetustos consejos que el libro daba, porque en la pesca, sea en mar, laguna, estanque, río o en cualquier otra parte, hay que saber que los peces, cangrejos y almejas se encuentran muy flacos y débiles con la luna menguante, especialmente los cangrejos, y gordos y con muy buen gusto cuando luce la luna llena.

»Por orden de nuestros superiores teníamos que vivir en la encomienda de Bozate, tanto los hermanos del Temple como los de San Lázaro, en la más completa reserva, y en contadas ocasiones podíamos salir al exterior por temor a ser vistos por algún cazador o pastor. Nosotros, los del Temple, no vestíamos nuestro hábito reglamentario, ni portábamos la cruz sobre nuestra indumentaria. Nuestro hábito no era blanco, sino amarillo, y eso era para avisar a la gente que por allí pasara de que no debía acercarse a nosotros cuando estábamos fuera del edificio.

»Nos abrigábamos del frío con pellizas de piel de oveja. Hasta nuestra condición de caballeros fue silenciada, y en vez de ser conocidos como tales lo fuimos como infanzones, ya que las posesiones que administrábamos nos fueron dadas por el Rey, no en usufructo, sino en propiedad.

»No puedo revelar qué clase de enfermos admitíamos en la encomienda de Bozate porque empeñé mi palabra de honor ante mis superiores de no decirlo. Baste manifestar aquí que los enfermos eran hermanos del Temple y de San Lázaro que ingresaban dando su permiso para que en ellos pudiesen probarse nuevas pócimas y desconocidos bálsamos que lograsen curar su enfermedad, ya que la afección que estos hermanos sufrían era la misma que padecía el Rey.

»Pasaron muchos meses sin que lográsemos encontrar la medicina que curase, o por lo menos frenase aquella terrible enfermedad. El Rey se puso muy nervioso y de muy mal humor. Ordenó a los maestres templarios que eligieran tres caballeros para ser enviados a Jerusalén con el propósito de encontrar y traer el Grial con la sangre de Nuestro Señor Jesucristo, para curar con él, y de una vez para siempre, aquel sufrimiento que no le dejaba descansar ni de día ni de noche.

»La idea era que, sin dejar de seguir haciendo pruebas en la encomienda de Bozate para encontrar el remedio, se buscara al mismo tiempo el ambicionado Grial.

»Yo fui uno de los tres hombres elegidos para partir hacia Jerusalén. El caballero don Pedro de Zaragoza fue mi sucesor en la dirección del convento. Bajo la atenta mirada de nuestro viejo maestre, hice la entrega del Libro de los secretos, y de cuantas pertenencias me fueron suministradas cuando fui elegido para ejercer el cargo, a don Pedro de Zaragoza como nuevo superior del convento. Me separaron del Libro de los secretos y me ataron, por medio del juramento, a guardar estricta reserva de todo su contenido, pero en mi mente quedaron, si no todos, sí los más importantes consejos y las más provechosas panaceas para mantenerse sano.

»Esto es todo lo que a mí me está permitido confesar sobre el Libro de los secretos y sobre la enfermedad del Rey.

»Referente a los acontecimientos que nos sobrevinieron durante la búsqueda del Grial, el único que puede dar detalles de ello es el caballero don Álvaro de Novellas, jefe de la expedición que fue escogida para buscar la Santa Copa y que, por ello, se encuentra compartiendo con nosotros los tormentos de este entierro en vida.

FRAY FRANCISCO PÉREZ Y PÉREZ, que a Dios pide ayuda».

CAPITULO 14

Ricardo Mendoza, después de dejar cuidadosamente el escrito del caballero don Francisco Pérez y Pérez sobre el suelo, tomó el siguiente y comenzó a leer:

«En el año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIII, estando yo al mando de una escuadra dedicada a vigilar y proteger los muertos que quedaban abatidos en el campo de batalla contra las rapacerías que perpetraban en sus cuerpos los llamados por nosotros “sacrílegos zorros nocturnos”, fui elegido por mis superiores para llevar a cabo una misión especial. La misión consistía en ser enviado a Jerusalén acompañado de dos caballeros, con la elevada misión de encontrar el Santo Grial que sirvió de Cáliz a Nuestro Señor Jesucristo en su última cena y primera Eucaristía.

»Recibí con mucha alegría la misión encomendada porque me alejaba de mi actual cometido. Pues era tanto el odio que todo templario sentía contra los conocidos como “sacrílegos zorros nocturnos” que allí donde eran capturados, al punto se despellejaban vivos. Éste era un escarmiento digno de ellos, no cabe duda, pero también era, al mismo tiempo, indigno de cualquier caballero. Este pesar cargaba las conciencias de quienes, por haber sido elegidos por nuestros superiores, teníamos que vernos en el dilema de ser los ejecutores de semejante castigo, en contra, a veces, de nuestras propias conciencias.

»Y no es que esta clase de despreciables individuos no se merecieran tal forma de morir, lenta y dolorosamente, no. Creo que incluso era benigna nuestra forma de actuar, pues personas que se dedican a despojar a los muertos de sus pertenencias merecen un castigo más ejemplar. Y en el caso de un soldado, su robo es mucho más vil, ya que las pertenencias que un soldado muerto conserva sobre su cuerpo no sólo son lo que tiene, sino también su única y definitiva mortaja.

»Estos miserables eran de la más baja calaña que pudiera encontrarse por cualquier reino. Allá donde sabían o se enteraban de que había una batalla, se dirigían provistos de bestias de carga y carros que llenaban hasta los topes de cascos, escudos, yelmos, celadas, corazas, morriones, bacinetes, guardabrazos, manoplas, escarpas, botas, hábitos, espadas, lanzas… Enseres que luego eran vendidos todos a muy buen precio.

»Naturalmente estas batallas no eran las que se libraban en ciudades o en villas amuralladas con el objeto de defenderlas o de conquistarlas, sino que eran las que se realizaban en campo abierto. Éstas, sin llegar a ser especiales ni distintas, sí que llegaron a tener, quizás por la soledad del entorno en que se libraban, una práctica bastante particular. En estas batallas llegó a existir un periodo de descanso que era previamente apalabrado por los cabecillas de ambos bandos contendientes.

»Este periodo de no agresión era tan respetado que, si uno de los dos caudillos dejaba de obedecerlo, los soldados, suboficiales, oficiales y jefes que servían bajo las órdenes del señor que tomaba tal decisión, estaban obligados, bajo pena de deshonor, a no obedecer semejante orden.

»El periodo de descanso solía comenzar al oscurecer del día y termina al amanecer. La negrura de la noche era la que aprovechaban los profanadores de muertos para dar comienzo a su sacrílega actividad. Como los demonios y los espíritus malignos que vienen del más allá aprovechan las horas de descanso de las buenas gentes para robarles sus almas, de igual forma procedían ellos.

»A este acuerdo de no agresión se llegó a unir una cláusula muy importante, que era la decisión inapelable de que por cada cuatro días de lucha, hubiese un día de descanso para enterrar a los muertos.

»Estos cuatro días, o mejor dicho, estas cuatro noches de hostilidades, eran las que utilizaban estos hijos de las tinieblas para despojar a los muertos de sus mortajas. Aprovechándose de la oscuridad, se arrastraban, como la misma serpiente que engañó a Eva, hacia los muertos y, confundiéndose entre ellos, los desposeían de todas sus pertenencias. Con tal codicia lo hacían que, incluso, a veces, dejaban a los difuntos totalmente desnudos.

»Para esta clase de gentuza daba igual que el muerto fuese moro, judío o cristiano. Nada era respetado por ellos. Hasta tal desvergüenza llegaba su irreverencia que si, en el tiempo que duraba su morboso trabajo, era encontrado en su camino un soldado en cuya boca todavía soplara el hálito de la vida, lo degollaban al punto, sin ninguna clase de remordimiento de conciencia, y lo despojaban después de sus pertenencias más valiosas.

»Los que teníamos encomendada la misión de encontrar y dar muerte a estos infernales individuos, nos veíamos a veces tan incapaces de hacerlo que nuestras caras se sonrojaban cuando, una vez terminada la ronda, teníamos que dar las novedades a nuestros jefes. Esto era debido a que nos era muy difícil localizarlos durante la noche y entre tantos muertos, ya que lo primero que hacían estos malandrines era vestirse con la indumentaria de uno de los soldados al que previamente habían despojado de su uniforme y, en caso de verse sorprendidos, se hacían los muertos junto a los muertos.

»Declaro que hacíamos lo imposible por encontrarlos, y lo manifiesto así porque era tanta la rabia que sentíamos hacia ellos que nunca nos sentimos acobardados ante el frío, la lluvia, el calor, la nieve… ni tan siquiera ante esas noches en que el viento sopla de tal forma que existe el peligro de que caballo y jinete puedan ser arrastrados por la tormenta.

»Los buscábamos con antorchas encendidas que acercábamos a las caras de los muertos para observar si respiraban, se movían, parpadeaban… Pero ellos eran mucho más avispados que nosotros. El mal parece que está más protegido que el bien porque siempre nos ganaban la partida.

»De esta forma fue como, para acabar con ellos de un modo más fácil y conveniente, demandé de mis superiores el permiso pertinente para, sin dejar de hacer nuestro trabajo de vigilancia nocturna, comenzar a rondar de día los caminos que había a los cuatro vientos donde la batalla se libraba. Así, mientras nuestros hermanos se batían durante el día, nosotros intentábamos detenerlos in fraganti con la carga sobre los carros.

»Aquella iniciativa, aunque terminó con muchos de ellos, no acabó con todos. Pues eran como la mala hierba, la que hoy arrancábamos en este camino, aparecía mañana en el otro.

»Tan odiados eran estos hombres, si hombres pueden ser llamados esta clase de bestias, que las patrullas formadas por nosotros, y las establecidas por el enemigo llegábamos, a veces, a realizar el trabajo de vigilancia juntos. Cuando esto sucedía, solíamos llamarnos hermanos e intercambiábamos alimentos, líquidos, o cualquier otra cosa que ellos necesitaran o nosotros no tuviéramos.

»Estas clases de patrullas llegaron a ser tan respetadas entre sí que hubo veces en que incluso moros y cristianos luchamos juntos contra los “sacrílegos zorros nocturnos”, ya que, en muchas ocasiones, estos perversos individuos contrataban soldados de fortuna para que los defendieran de nosotros. Cosa ésta que podían permitirse los zorros porque todos ellos terminaban siendo enormemente ricos.

»Muchos de estos individuos, es decir, todos aquellos que sobrevivieron a la rapiña sin ser antes encontrados y muertos por despellejamiento, llegaron incluso a ser señores con señorío propio concedido por el rey. Su desfachatez llegó hasta el punto de, disfrazados de ovejitas, ofrecer parte de sus riquezas a los reyes con el objeto de subvencionar alguna contienda o aumentar unas arcas vacías para ganarse su agradecimiento.

»El día X de diciembre del año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIII, dejé esta desagradable misión y me embarqué hacia Jerusalén acompañado por los caballeros don Francisco Pérez y Pérez y por el caballero don Álvaro de Novellas, este último como jefe de nuestro grupo.

FRAY JUAN DE ZAMORA, que vive en Dios y para Dios».

Terminado este escrito, Ricardo Mendoza reparó en que a veces los encargados de glosar la historia dan a conocer cosas de muy poca importancia y pasan por alto algo tan importante y curioso como lo que en este manuscrito se mencionaba. Los «sacrílegos zorros nocturnos». Original forma de referirse a unas personas que hicieron del menosprecio a los muertos su forma de subsistir y llegaron a ser, en la mayoría de los casos, hombres ricos y poderosos.

Ricardo Mendoza también ignoraba este trozo de la historia, aunque siempre había sospechado que algo así tuvo que suceder en los campos de batalla porque, cuando la lucha cesaba, quedaba el botín para los animales de rapiña, entre los cuales siempre hemos podido contar con el animal más peligroso y dañino: el hombre. Ese hombre que es capaz de las mayores atrocidades si actúa para su propio beneficio y de los más grandes sacrificios si actúa para beneficiar a los demás.

También Jesús fue desposeído después de muerto de lo poco que tenía: túnica y sandalias.

CAPITULO 15

El historiador dejó el escrito que acababa de leer sobre el anterior, cogió el tercero y comenzó su lectura:

«En el año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIII, este humilde servidor de Dios, por conocer y hablar el idioma hebreo, fue elegido por sus superiores para guiar a un grupo cuya misión era dirigirse a la ciudad santa de Jerusalén con el objeto de encontrar el verdadero Grial de Nuestro Señor Jesucristo.

»Por ser el más antiguo, aunque no el de más edad, recayó sobre mí la responsabilidad de liderar el grupo. Bajo mi mando estaban el caballero don Juan de Zamora y el caballero don Francisco Pérez y Pérez.

»En la soleada mañana del día 10 de diciembre, recogió anclas la embarcación que nos tenía que transportar. Los hermanos que habían venido a despedirnos —creo recordar que eran doce—, debido a su blanco hábito, resaltaban sobre el ennegrecido empedrado del puerto como si fuesen níveas estrellas que hubieran bajado del cielo.

»Nuestros caballos, ya sin jinete que los montara y sujetados por el hermano Berengario de Tarazona, se movían inquietos y relinchaban de vez en cuando. Parecía que intuyeran la marcha de quienes hasta ese momento habíamos sido sus cuidadores y amigos. No es extraño que este comportamiento sea observado por los caballos del Temple. Una de nuestras ordenanzas, la más importante de todas, es que nuestros caballos han de ser considerados, desde el mismo día en que nos son asignados hasta que la vejez o la muerte nos separan de ellos, nuestros mejores amigos, o mejor dicho, nuestros hermanos queridos. Con ellos hemos de mostrarnos en todo momento apacibles y corteses, acariciándolos y obsequiándolos como si fuesen hijos y procurando hacerles comprender, no con patadas ni gritos, sino con caricias y palabras de amistad, que nos han de estimar y obedecer tanto para su provecho como para el nuestro, como a su propio padre. Ésta es la única forma de que, caballo y caballero sean, tanto en la guerra como en la paz, como Quirón, aquel legendario centauro que por su temible bravura llegó a ser rey, sabio y muy temido por sus enemigos.

»Ante la visión de mis hermanos de orden y de los inquietos caballos, un atisbo de tristeza comenzó a embargarme. Bajo la amarillenta luz que proporcionaba el sol, levanté la mano y dije adiós. La nave hizo entonces una brusca maniobra y comenzó a navegar.

»Sobre el tablado recién lavado del piso, había personas en cuyas caras se reflejaba la alegría o gozo que experimentaban con el pensamiento de que dentro de unos días estarían orando ante el sepulcro de Nuestro Señor Jesucristo.

»Al poco, todo el mundo había desaparecido de cubierta por el temor a ser lastimado. De vez en cuando caía de lo alto algún grueso cabo y sobre nuestras cabezas quedaban bailando al viento los duros grilletes que servían para sujetarlos.

»A los dos días de navegación, nuestra embarcación se vio atacada por piratas berberiscos. La lucha que a continuación se originó fue de lo más sangrienta. Luchábamos tan cerca los unos de los otros que los soldados que formaban parte de la tripulación para defender a los viajeros apenas podían servirse de los arcos. Los dos caballeros que me acompañaban y yo mismo empuñamos la espada y luchamos cuerpo a cuerpo.

»Las mujeres gritaban desesperadas porque sabían que ellas eran el botín más apreciado.

»Las fuerzas eran muy desiguales, pero entre nosotros había también señores con sus vasallos y caballeros de otras órdenes que viajaban a Jerusalén.

»Invocando la ayuda de nuestro siempre amado Jesús, luchamos con tanto denuedo que al poco los piratas decidieron dejar nuestro barco y emprender la huida.

»Llevó más de cinco horas limpiar y poner en orden la desordenada cubierta del barco. Y en este menester todos, incluso las mujeres, colaboraron. Barriles desatados rodaban peligrosamente de babor a estribor y viceversa, al son del movimiento del mar; fardos que antes habían estado cuidadosamente apilados y debidamente sujetados con cuerdas, invadían la constreñida cubierta; las partes bajas de las velas del trinquete y de la mayor estaban hechas jirones… Pero lo más lamentable de este suceso, no fueron las rasgaduras de las velas ni el malogramiento de algunas mercancías, sino que fueron recogidos y contabilizados cinco muertos: dos caballeros de la orden de Calatrava, que viajaban a Jerusalén para cumplir una promesa, y tres piratas berberiscos.

»Sin hacer discriminación entre ninguno de los muertos, siguiendo las enseñanzas de Nuestro Señor Jesucristo, a los cinco les dimos el mismo trato a la hora del sepelio. El capellán que nos acompañaba, asperjó agua bendita sobre todos los cadáveres y, bajo su dirección, recitamos los allí presentes las obligadas preces que son necesarias para que las almas puedan tener abiertas las puertas del Paraíso.

»Terminado este acto, los extintos caballeros y los tres piratas fueron echados al agua envueltos en un paño blanco.

»Tienen la creencia los marineros en que, cuando son muertos y echados a las profundidades del Océano, son esperados por bellas muchachas que los toman de la mano, los suben después a un enorme carro de coral y los guían por entre las profundas aguas a través de caminos maravillosos hacia una ciudad fastuosa y desconocida que, aunque nadie lo sabe, bien pudiera ser el Paraíso.

»Puede que esta creencia o leyenda haya surgido en las mentes de los marineros debido a un mito griego que habla de unas bellas muchachas que eran conocidas como las Nereidas. Se dice que eran cincuenta jóvenes bellísimas que vivían en el fondo del mar, y que eran poseedoras de un carro formado por una enorme concha que iba tirado por delfines juguetones.

»Llegamos a Jerusalén por fin. Y en una esplendorosa y magnífica tarde de resplandores incomparables, nos dirigimos hacia el sepulcro de Nuestro Señor Jesucristo, cerca del Templo de Salomón, de cuya denominación nosotros tomamos el nombre. Sabemos perfectamente que sobre las ruinas del templo de Salomón fue erigida la mezquita de Omar. Pero, aunque ésta fue edificada, sin duda, por un constructor dotado de esencias beatíficas y sublimes, no despertó nunca en nosotros interés alguno porque nuestra orden sirvió, sirve y servirá siempre a la religión cristiana, a la religión que proviene del Antiguo Testamento y, por tanto, al Templo de Salomón, bajo cuyos muros fueron mostradas y guardadas las tablas que Moisés recibió de las mismas manos de Dios con su divina palabra escrita; el arca de la Alianza y la urna que encerraba el texto masorético del Manases… Todos los grandes recuerdos y reliquias que dieron origen a nuestra religión. Por ello jamás aceptamos otro calificativo para denominar a nuestra orden que no fuera el nombre de Templo de Salomón.

»Avanzamos por un largo paseo que, a pesar del aspecto melancólico de su abandono, guardaba un vestigio de esplendor santo.

»A ambos lados de este paseo, gigantescos pinos extendían horizontalmente las añosas ramas que se escondían en las verdes copas, y por entre los troncos inclinados de aquellos viejos colosos, se podían divisar grupos de viviendas rodeadas de tierras incultas.

»Esta magnífica ciudad contaba en los tiempos de Jesucristo con más de veinte mil habitantes. Sus tierras estaban cultivadas y en los valles que formaban las colinas se levantaban palacios y casas de mucho valor.

»Imposible imaginar lo que sería esta capital en la época de su esplendor, el lujo y las gigantescas dimensiones del palacio de Herodes, la riqueza de las innumerables casas señoriales, la severa elegancia de los palacios romanos. En vano procuraré hacer revivir en este escrito aquel primitivo feudalismo, turbulento y crítico.

»¡Cuántas veces los ecos de este monte Calvario vibrarían al oír los lamentos de los crucificados, el resonar de las pesadas armaduras de los romanos, el gritar de los reos! ¡Cuántas veces también esta ciudad vestida de fiesta vería desfilar por sus calles suntuosos y brillantes cortejos de nobles señores, carros de triunfo adornados con deslumbrantes riquezas! ¡Cuántas veces escucharía los desacompasados gritos de muchedumbres enfurecidas!

»Hoy la solemne quietud del monte desierto descansa sobre la capital abandonada. El tiempo, ese gran nivelador de todo lo humano, pasó sobre Jerusalén y logró borrar sus recuerdos. De las grandezas que antaño fueron, sólo quedan ruinas, grandiosas, es verdad, pero ruinas que causan en el ánimo una impresión parecida a las columnas rotas que se ven sobre los sepulcros… Tantas y tantas batallas libradas por cruzados, unas veces para conquistar y otras para ser conquistados, habían convertido la santa ciudad en un paisaje desolador. Los jinetes del Apocalipsis, como si hubiesen sido creados para establecerse allí, pasaron con sus caballos blancos, bermejos, negros y bayos… A todos se les dio permiso para matar con la espada; para salir vencedores; para desterrar la paz de la tierra; para equilibrar la balanza, y para sembrar la muerte mientras el infierno les acompañaba. La guerra, el hambre, la enfermedad y la muerte han quedado reinando en la ciudad de Dios como signo evidente del egoísmo, de la irreligiosidad y del fundamentalismo del hombre. ¡Qué triste contradicción! La palabra hebrea Jerusalem está compuesta por dos vocablos: Jeru y Salem. La primera significa “ciudad” y la segunda “paz”, esto es, “la ciudad de la paz”. Por ello afirmo que es una contradicción. Porque en una ciudad que fue creada por Dios para que fuese la “ciudad de la paz” de todos los hombres, se ha originado más odio y vertido más sangre que en ningún otro lugar de la tierra que habitamos.

»Pero esto que estoy escribiendo aquí no es lo que yo pensaba; antes yo también creía que mi Dios era el único e indiscutible Creador, que mi Iglesia era la verdadera y que fuera de ella no había salvación, y que quienes no creían en mi Dios ni en mi Iglesia eran herejes cuya muerte, no sólo era querida y premiada por el Todopoderoso, sino también por la Iglesia de Nuestro Señor.

»El largo y solitario encierro que estoy soportando ha obrado el milagro de cambiar mis actitudes religiosas: lo que antes odiaba, ahora amo; lo que antes ignoraba, ahora vislumbro…

»Pero dejaré estos recuerdos para ceñirme a la misión que nos fue encomendada.

»El caballero don Juan de Zamora fue elegido para esta misión porque en otra ocasión ya había estado cumpliendo un servicio similar. Por esta razón, aunque yo mandaba el grupo por ser el más antiguo, él era quien estaba autorizado para guiarnos.

»No tuvimos que comenzar de la nada, sino que proseguimos las pesquisas en el mismo sitio donde el grupo anterior las dejó.

»El caballero Juan de Zamora sabía que José de Arimatea había solicitado el cadáver de Jesús para enterrarlo en una de las muchas cuevas que poseía dentro de un espacioso huerto en Jerusalén. Tenía en su poder un documento copiado literalmente de un evangelio desconocido, supuestamente escrito por María, la madre de Jesús, que decía:

»Cuando llegamos a la cueva que iba a servir de tumba a mi hijo Jesús, José de Arimatea nos rogó que esperásemos un momento antes de comenzar a lavar el cadáver. Se marchó nuevamente hacia el Calvario, que distaba de la cueva unos trescientos pasos, y regresó al poco con una sábana limpia que había tomado de su casa, que le venía al paso, y con la corona de espinas que Jesús soportó sobre la cabeza y que él había encontrado tirada en el suelo, junto a la cruz donde fue crucificado. Y después de dárnosla a besar a todos los presentes y de hacer él lo mismo, la guardó en un pequeño armario que la cueva poseía para almacenar recuerdos de los seres enterrados».

»José de Arimatea era hombre religioso y sabía que, en el Levítico, Yavé nos dice que la vida de la carne es la sangre, y que hay que ponerla sobre el altar o cerca del hipogeo para resucitar nuestros cuerpos. De ahí que nuestros sacerdotes rocíen con sangre el tabernáculo, los vasos sagrados y todos los utensilios del servicio religioso, porque, según la Ley, todas las cosas sagradas han de ser purificadas con sangre, ya que no puede haber resurrección ni curación sin efusión de sangre… “Y no había ni una sola espina, de las muchas que componían la corona que mi hijo tuvo que soportar sobre su frente, que no estuviera empapada de sangre”.

»Después de leer este evangelio, pensamos, sin que nos faltara razón, que si en la cultura hebrea se contemplaba la necesidad de que en las cuevas que servían para enterrar a los muertos tenía que haber un armario con la finalidad de guardar en él recuerdos de los enterrados, posiblemente, junto con la corona, podríamos encontrar también la copa que Jesús había usado cuando en casa de José de Arimatea se celebró la cena de Pascua.

»Para salir de dudas, sólo había que encontrar la cueva que el cuerpo de Jesús ocupó. Algo que no era muy difícil, teniendo en cuenta que los terrenos que en otros tiempos habían pertenecido a José de Arimatea se hallaban intactos, y los montículos en cuyas laderas se encontraron las cuevas que antaño habían servido de tumbas, se las descubrían abiertas, abandonadas y sin vigilancia.

»Lo que al principio nos había parecido tan fácil, no lo fue. Más de ocho meses estuvimos hurgando entre las piedras y removiendo tierra por entre los secos y polvorientos montículos. Buscando cueva por cueva; abriendo las taponadas y examinando las descubiertas.

»Pero no fueron estos nuestros únicos problemas. El caballero don Francisco Pérez y Pérez, que antes de ser elegido para llevar a cabo esta misión, había estado gobernando una encomienda de gafos, se había traído consigo el mal y hacía ya tres meses que se podían ver en su cuerpo, en sus manos, en su cara y en sus piernas, las amarillentas pústulas que evidenciaban, si dejar duda, que nuestro hermano era presa de la enfermedad de la lepra.

»El miedo se apoderó de fray Juan y de mí, pues cuando se está cerca de quienes tienen la desgracia de padecer esta mortal enfermedad, las probabilidades de no contraerla son nulas. Su contagio se asemeja a la propagación de la mala hierba entre los que viven juntos, y su poder de adhesión entre los que, además de convivir se tocan, es como coger un puñado de harina: por más que luego intentes sacudirte las manos, siempre queda algo de este blanco cereal en ellas.

»Aunque el miedo se apoderó de nosotros, cosa por otra parte muy natural en personas que, aunque buscan la perfección no son perfectas, no dejamos ni fray Juan ni yo en ningún momento de atenderlo, acompañarlo, ayudarlo y comer con él en la misma mesa y dormir en la misma cueva. Ésta es, aunque parezca una contradicción evangélica, la misión que voluntariamente aceptamos cuando elegimos ingresar en la orden del Templo de Salomón: ser implacables con la espada como soldados, y compasivos con el prójimo como monjes. Es la cruz que hemos de soportar los que, además de ser militares, también quisimos ser frailes.

»Nuestra constancia fue tanta y pusimos tal cantidad de celo en nuestra misión que, un día, por fin, hallamos una cueva en cuyo armario había depositada una corona de espinas.

»No supimos entonces, y aún ignoramos hoy, si aquella abandonada gruta había servido para enterrar en sus profundidades el cuerpo santo de Nuestro Señor Jesucristo. Ni si junto a la corona de espinas había existido el Grial que nosotros andábamos buscando, ya que las cuevas eran usadas por pastores de ovejas que, atraídos por la fertilidad del abandonado huerto, las usaban para protegerse del sol mientras sus rebaños pastaban, y para dormir por la noche. Cualquiera de ellos podría haber abierto el armario y haberse llevado la copa que, al fin y al cabo, hubiera sido lo único que podría tener alguna clase de valor para ellos. La corona de espinas a nadie le interesaba. Por esa razón, tal vez, había permanecido allí desde los tiempos en que fue depositada.

»Pero ¡oh misterios insondables de la vida! Entonces ocurrió algo que yo particularmente he llevado en mi memoria desde entonces, sin que haya podido encontrar nunca una aclaración aceptable para hallar el camino de su racional explicación.

»Sucedió que fray Francisco Pérez y Pérez, cuya enfermedad de la lepra había llegado a un estado notablemente avanzado, al saber que habíamos encontrado la corona, quiso tomarla en sus manos y dormir aquella noche con ella.

»Al día siguiente, nuestro hermano Francisco se levantó del camastro que nosotros le habíamos preparado dentro de una de las cuevas para que allí apaciguase los dolores de su enfermedad, y, ¡oh milagro!, las pústulas de la lepra habían desaparecido de su cuerpo y él se encontraba exactamente igual que cuando estaba sano.

»Este prodigio inexplicable nos llevó al convencimiento de que aquella corona era realmente la que Jesús de Nazaret había llevado sobre su frente durante su pasión y muerte. Es más, creímos entonces que la búsqueda del Grial había sido infructuosa en las muchas ocasiones en que fue buscado porque el verdadero vaso místico, el contenedor indudable de la sangre era, precisamente, la corona de espinas.

»La corona presentaba, según nuestras teorías, todos los requisitos para ser el ansiado objeto: Era un elemento sin importancia, algo que quedó tirado junto al palo de la cruz del crucificado sin que ni una sola persona de las muchas que pasaron por allí decidiera recogerla para llevársela; y era, además, el único objeto que gozaba, según la ley hebrea, de todos los requisitos imprescindibles para ser sagrado: estaba totalmente bautizado con la sangre de un sacrificio… Ya que no puede haber resurrección ni curación sin efusión de sangre… Y no había ni una sola espina, de las muchas que componían la corona, que no estuviera empapada de sangre solidificada.

»Con este importante hallazgo concluyó nuestra misión. El objeto sagrado, impregnado de la sangre del Salvador del Mundo, había sido por fin descubierto. Ahora sólo restaba presentarnos ante nuestros superiores con la satisfacción de llevar en nuestras manos el auxilio bajo cuyo influjo santo sanarían los enfermos de todo el mundo.

»Pero no fue así. La corona de espinas no era lo que nosotros, en un principio, habíamos pensado. El maestre de nuestra encomienda, en cuanto la tuvo en sus manos y oído de nuestras bocas el milagro que había obrado en el cuerpo de don Francisco Pérez y Pérez, corrió hacia el castillo de Tudela, donde se encontrada recluido el rey don Sancho VII, y puso sobre sus ya casi deshechas manos la corona de espinas que habría de ser su salvación.

»El día XII de julio del año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIV, o sea, cinco días después de nuestro triunfal regreso, el rey Sancho VII entregaba la vida al Sumo Hacedor en su castillo de Tudela.

»Por este hecho, el caballero don Francisco Pérez y Pérez, el caballero don Juán de Zamora y yo mismo fuimos considerados herejes. El tribunal que fue reunido para juzgarnos llegó a la conclusión de que el objeto que habíamos traído de Jerusalén era una entidad diabólica que nosotros conocíamos. El tribunal se basaba en que nosotros habíamos hecho que el Rey admitiese la corona de espinas como la que llevó Nuestro Señor Jesucristo durante su pasión y muerte, porque habíamos mentido para que así sucediera. Habíamos confesado que fray Francisco Pérez y Pérez había sanado de una enfermedad que nosotros inventamos. La muerte del monarca caía como una pesada losa sobre nuestras inocentes espaldas.

»Después, unos frailes de la orden de predicadores presentaron al tribunal unos documentos en los que se afirmaba que la verdadera corona de espinas que Nuestro Salvador llevó sobre la cabeza durante su pasión y muerte fue entregada en el año DCCCXLV al Papa León III, quien la guardó bajo llave.

»Al día siguiente, y ante nuestras requerimientos y juramentos por nuestro honor de que todo lo que habíamos confesado era absolutamente cierto, los jueces tomaron la decisión de dejar la justicia en las expertas manos del Señor.

»Elegidos para sufrir el “juicio de Dios”, bajo la prueba del hierro candente, fuimos condenados a ser enterrados vivos, sin más pertenencias que nuestro hábito para que nos sirviese de sudario, cuatro herraduras para formar una cruz con ellas y pedir luego a Dios que nos fuesen perdonados los pecados por los cuales habíamos sido condenados, y la corona de espinas para que, en caso de no sernos perdonados los pecados, nos pudiese servir de credencial cuando llegásemos al infierno.

»El día XVIII de julio del año de la Encarnación del Señor de MCCXXXIV, fuimos conducidos hacia la ciudad de Caravaca de la Cruz para ser enterrados vivos. En esta ciudad es donde se consuman las condenas por haber tenido contactos con el diablo. Su explicación está en que la Cruz que aquí se venera, cuyos leños fueron bajados del cielo por dos hermosísimos ángeles, es un potente revulsivo contra las fuerzas del infierno. Aquí, en esta bendita ciudad, es donde traen a los poseídos por el diablo para que curen. En esta ciudad, y a más de cien leguas alrededor de donde nuestros hermanos del Temple custodian la Cruz, no puede entrar el diablo.

FRAY ÁLVARO DE NOVELLAS, el que espera ser perdonado».

Cuando Ricardo Mendoza acabó de leer este texto, no pudo por menos que pensar en cuánta razón tenía el caballero que en el escrito se pronunciaba. Tanto siglos buscando el Grial, tantas muertes, tantas guerras por conseguirlo, sin caer en la cuenta de que el verdadero depósito de la sangre del Salvador era, sin duda, la modesta y pobre corona.

Sin embargo, en lo que el historiador no estaba de acuerdo era en lo que don Álvaro de Novellas afirmaba acerca de los documentos que fueron presentados en contra de ellos por unos frailes de la orden de predicadores. Si estos documentos valieron para condenarlos, no fueron una prueba que estuviera dentro de la verdad.

Se sabe que la supuesta corona de espinas que fue entregada al Papa León III no era tal corona, sino ocho espinas de una teórica corona de espinas que alguien afirmó era la que el salvador llevó sobre la cabeza durante su pasión y muerte.

Si estas ocho espinas hubieran sido, a juicio de los papas y de sus consejeros, verdaderas, no se hubiesen deshecho de ellas. Se sabe por documentos existentes en el Archivo Vaticano que las ocho espinas fueron entregadas a varias naciones europeas para que fueran veneradas como reliquias. Cuatro de ellas se concedieron a San Cornelio de Compiègne, en el año 877 por el Papa Juan VIII, que las distribuyó por Francia, sin saber en qué lugares; la quinta, al rey anglosajón Athelstan, en el año 927 por el Papa Juan X; la sexta a la Abadía de Malmesbury, Inglaterra, en el año 980 por el Papa Benedicto VII; la séptima, a una princesa española, en el año 1160 por el Papa Alejandro III, y la octava y última fue enviada mediante un mensajero papal a la ciudad de Anderch, Alemania, en el año 1200 por el Papa Inocencio III.

Los documentos aludidos dicen que estas ocho espinas eran de un arbusto conocido como zarza (Robus fricticosus) pero esto no concuerda con las investigaciones que hace un par de siglos se llevaron a cabo sobre la clase de madera con que fue formada la corona de espinas que Jesús tuvo que soportar.

Estas investigaciones dicen que la mencionada corona estaba compuesta por las ramas de un árbol conocido como Jujube, una variante de la azufaifa, que en España se conoce como jinjolero (Zizipus vulgaris).

Este árbol, que es tremendamente peligroso por sus punzantes espinas, se encuentra creciendo abundantemente por los alrededores de Jerusalén. Es de madera dura y fuerte. Sus ramas, llenas de espinas largas y membrudas, crecen en zigzag, y en la base de cada hoja se encuentran también dos espinas dorsales, una de ellas casi recta y la otra totalmente curva, que, junto a las que ya crecen en las ramas, aumentan su peligrosidad.

Desde que se llegó a la evidencia que las ramas de este arbusto habían servido para componer la corona que Jesús de Nazaret tuvo que soportar sobre su frente, los botánicos bautizaron el árbol con el nombre técnico de: Zizyphus spina christi.

La fruta de este árbol es la azufaifa o jinjol, que es redonda y tiene la carne blanquecina, con una piel fina que cuando está madura toma el color de la sangre.

CAPITULO 16

El historiador, ansioso por seguir leyendo y descubriendo los numerosos testimonios históricos que desvelaban tan importantes e insólitos documentos, tomó el cuarto y último volumen, un poco más abultado que los anteriores, y comenzó a leer:

«Yo, Fray Álvaro de Novellas, caballero de la orden del Templo de Salomón, comienzo a escribir estos apuntes el día II de septiembre del año de Nuestro Señor Jesucristo de MCCXXXVII. Y lo hago porque, al morir mis hermanos y quedarme solo, no he encontrado otro quehacer más apropiado, entretenido y beneficioso que ir recordando y plasmando en este manuscrito los gratos recuerdos que me llevaron hacia la milicia religiosa del Templo de Salomón.

»Este sencillo acto de escribir sobre el papel hace que me sienta acompañado. Es como si el papel, la tinta y la pluma se hubieran convertido en seres animados que me hablan, me preguntan, me sugieren, me ayudan y, lo más importante, guardan con esmero todo lo que yo les voy describiendo.

»Lo arriba dicho produce en mí una especie de ánimo fortalecedor que me lleva a vivir de nuevo los momentos más placenteros de mi pasada juventud.

»Desde que era muy niño, he sentido, tanto en mi corazón como en mi voluntad, crecida admiración hacia la orden a la que todavía pertenezco: la orden de los caballeros del Templo de Salomón. Nuestros inmaculados hábitos, la cruz roja ochavada que con tanto orgullo portamos sobre el corazón y sobre el hombro derecho, nuestra total tonsura, las largas y encrespadas barbas, las polainas sobre las botas de cuero con espuelas de hierro fundido, eran muy admiradas por mí y por cuantos niños vivíamos por aquel tiempo en la villa donde nací y me crié junto a mis padres y mis hermanos.

»No sólo a mí me llamaban la atención, sobre todo las espuelas de los caballeros del Templo, sino que a todos los que tenían la oportunidad de fijarse en ellas les ocurría lo mismo. Nuestras espuelas son muy diferentes de todas las demás, ejército real u órdenes militares. Las nuestras no son doradas como las otras porque lo tenemos prohibido por regla. Así lo dice el capítulo XXXVII de nuestra Regla: “De ninguna forma ha de ser lícito que ningún hermano traiga oro, plata o lustre en los frenos, pectorales, estribos o espuelas, ya que estas cosas son propias de petulantes y presumidos; que estos instrumentos sean hechos de un metal que no brille o pintados de un color que haga menguar cualquier refulgencia”». Nuestras espuelas son conocidas como “taconeras”, es decir, que mientras todos los demás caballeros las llevan colocadas a la altura del talón, nosotros las llevamos en el tacón de la bota. Y están compuestas por las siguientes partes: capsa, que es la parte que queda colocada en el tacón de la bota; globulorum, que son las dos piezas que sirven para sujetar la espuela a las correas de cuero; rudus, que es la parte que está colocada detrás de la capsa y cuya misión es la de soportar la espuela propiamente dicha, por medio de una clavija; perno, que es precisamente la clavija que hace girar a la estrella y la soporta; plostellum, que es el nombre de todas las piezas que unen el globulorum con la capsa y ya por último, la pieza más importante, que es la stella, una estrella con un número determinado de puntas que sirven para estimular al caballo. Nuestras estrellas están compuestas por cinco puntas porque tal como dice el Levítico: «cinco de vosotros perseguirán a cien, y cien de vosotros a diez mil; vuestros enemigos caerán a espada ante vosotros y vuestros pies serán guiados por estrellas de cinco puntas».

»Creía yo por entonces que los soldados del Templo, cuando pasaban al galope por delante de mí, con su blanca capa volando al viento, eran ángeles alados que habían descendido a la tierra para preservar a los humanos del mal. Parecía que las palabras del profeta Isaías, que a él le habían sido reveladas por Dios, hubieran sido escritas en el Antiguo Testamento sola y exclusivamente para ellos. Aquellas palabras que mi madre nos leía junto al fuego en las frías noches de invierno, que decían: “He aquí a mis siervos, a quien yo elegí; mis amados, en quien mi alma se complace. Haré descansar mi espíritu sobre ellos y anunciarán el derecho a las gentes. No disputarán ni gritarán, nadie oirá sus voces en las plazas. La caña cascada no los quebrará y no apagarán la mecha humeante hasta hacer triunfar el derecho; y en su nombre pondrán las naciones sus esperanzas”». Y aún los admiré más todavía cuando me enteré por mi padre de que la cruz, que con tanto orgullo llevamos bordada en la pechera del hábito y sobre el hombro derecho, es de ocho puntas porque nos fue inspirada por Dios para que recordásemos siempre que cada una de ellas está allí para resucitarnos, a cuantos servimos a Dios por medio de esta orden, las ocho bienaventuranzas.

»De este deseo de Dios porque la orden del Templo naciera, está el Evangelio lleno de observaciones premonitorias. Juan el evangelista, en el libro de la Apocalipsis, escrito muchas siglos antes de que nosotros existiésemos, ya hace mención de nosotros cuando dice: “Los ejércitos en el cielo le seguían en caballos blancos, vestidos de lino fino, blanco y limpio”, en clara alusión a la Orden del Templo de Salomón.

»El libro de san Pedro, habla de la revelación que nuestros hermanos tuvieron cuando se reunieron para elegir la cruz del Templo, y de la vida familiar que fue adoptada por nosotros. Esto dice nuestro primer Papa: “Por lo cual, ceñidos los lomos de vuestra mente y viviendo sobriamente, tened vuestras esperanzas completamente puestas en la gracia que os ha traído la Revelación de Cristo”.

»Y luego sigue diciendo: “Como hijos de obediencia, no os conforméis a las concupiscencias que primero teníais en vuestra ignorancia, antes, conforme a la santidad del que os llamó, sed santos en todo vuestro proceder”».

Y si llamáis Padre al que sin acepción de personas juzga a cada cual según sus obras, vivid con temor todo el tiempo de vuestra peregrinación, considerando que habéis sido rescatados de vuestro vano vivir según la tradición de vuestros padres, no con plata y oro corruptibles, sino con vuestra propia sangre y con la sangre preciosa de Cristo. Pues que por la obediencia a la verdad habéis purificado vuestras almas para un amor fraternal no fingido. Despojaos, pues, de toda maldad y de todo engaño, de hipocresías, envidias y maledicencias, y como niños recién nacidos apeteced la leche espiritual no falsificada, para con ella crecer en orden a la salvación. Vosotros, como piedras vivas, seréis edificados como casa espiritual para ser sacerdotes santos, para ofrecer sacrificios espirituales, aceptos a Dios por Jesucristo. Para vosotros, pues, será honor, mas para los incrédulos esa piedra será desechada por los constructores y convertida en cabeza de esquina. Será piedra de tropiezo y roca de escándalo. Rehusando creer, vendrán a tropezar en la palabra. Pero vosotros seréis linaje escogido, sacerdocio regio, gente santa, pueblo adquirido para pregonar las excelencias del que os llamó de las tinieblas a su luz admirable. Vosotros, que en un tiempo no erais familia, ahora sois familia de Dios…

»De lo antedicho nace el mensaje de la última bienaventuranza, la que hace el número ocho, cuando dice: “Bienaventurados los que padecen persecución por la justicia, porque suyo será el reino de los cielos… Bienaventurados seréis cuando os insulten y persigan y con mentira digan contra vosotros todo género de mal por mí. Alegraos y regocijaos, porque grande será en los cielos vuestra recompensa, pues así persiguieron a los profetas que hubo antes de vosotros”.

»Fue entonces cuando comencé a darme cuenta de que toda la vida de los hermanos del Temple, tanto su vida militar como su vida religiosa, se basaba, única y exclusivamente, sobre las Escrituras sagradas. Y cuando ya estuve dentro de la orden, pude confirmarlo porque mi vida cambió radicalmente. El trabajo, las enseñanzas, la lucha, la oración y, en fin, todas las acciones a las que fui sometido en provecho de la orden y en servicio de Nuestro Señor Jesucristo, estaban encaminadas todas, sin excepción alguna, a imitar tanto el Antiguo como el Nuevo Testamento, aunque lo hiciésemos con más frecuencia con los santos Evangelios.

»Nací y crecí en una pequeña villa que es conocida por Novellas. Allí, en el año de la era de Nuestro Señor Jesucristo de MCXXXII, reinando Alfonso I el Batallador; rey de Aragón, fueron nombrados únicos señores de Novellas los hermanos Hospitalarios de san Juan de Jerusalén, y de Malis, una villa que se encuentra a unas treinta leguas de la mía, por medio del mismo privilegio, los caballeros del Templo de Salomón, dueños y señores de la susodicha villa.

»Este rey, Alfonso I, que fue conocido con el sobrenombre de el Batallador, fue un gran capitán en ánimo, valor y fortaleza sin par, gran gloria y honra de Aragón. Trabó batallas con sus enemigos por veintinueve veces y las más salió vencedor; reinó por espacio de treinta años. Otorgó su testamento tres años antes de su muerte cuando estaba sobre Bayona de Francia. Aquel testamento fue muy notable y dio mucho que decir, y aún hay de él muchas revueltas y debates. Hizo en el mencionado testamento mandas de muchos pueblos y castillos a los templos y monasterios de casi toda España, y porque no tenía hijos dejó por herederos de todos sus Estados a los Templarios y a los Hospitalarios, y también a los que guardan el Santo Sepulcro de Jerusalén, para que estas tres órdenes de Caballería lo repartiesen entre sí; ejemplo grande de liberalidad murmurada por muchos de los presentes, de la que no menos se maravillaron los de adelante. Era tan grande el deseo que todos tenían de ayudar a la guerra que hacía en la Tierra Santa para que se conservase y aumentase lo que estaba ganado, que a porfía varones y mujeres, príncipes y particulares, daban para este efecto pueblos, castillos y heredades.

»En el año en que yo nací, esto es, en el año de Nuestro Señor de MCLXVIII, como si hubiese sido una señal bajada del cielo para hacerme saber que yo estaba destinado a vivir, luchar, rezar y morir dentro del claustro materno de la orden del Templo de Salomón, la orden de los hermanos Hospitalarios de san Juan de Jerusalén, por no conocer demasiado bien la explotación vinícola, ya que el nombre de mi pueblo, Novellas, que es palabra latina, quiere decir “viñas nuevas”, cambiaron sus posesiones con los de la orden del Templo, personas éstas más entendidas en viñas y en la elaboración del vino. Los del Hospital se quedaron, como ya he dicho antes, con una villa cercana a la mía llamada Malis, y los del Templo, con Novellas. Malis es también un vocablo latino que quiere decir “enfermedades de los caballos”, y como quiera que en la villa de Malis se dedicaban con más intensidad a la cría de ganado y a la cura de sus enfermedades, y en la de Novellas al cuidado de las viñas y a la elaboración del vino, el cambio de propiedades, salvo algunos conflictos posteriores que fueron sabiamente juzgados, vino a poner a cada cual en su lugar, pues no en vano los hermanos Hospitalarios de san Juan de Jerusalén eran expertos curadores de enfermedades humanas y por ende también de los animales, y de entre los animales, con especial atención de casi todas las enfermedades equinas».

El historiador hizo aquí una pausa, y manteniendo los ennegrecidos pliegos entre sus manos, como si entre ellas tuviese un tesoro recién encontrado, pensó en cuánto valor histórico conservaban los documentos que acababa de encontrar.

Luego se dio cuenta de que la villa que mencionaba en sus escritos el caballero templario con el nombre de Novellas, era, sin duda, la actual Novillas. El primer pueblo que se encarga de dar la bienvenida al río Ebro antes de entrar en Aragón. Un precioso lugar donde la gente es acogedora, laboriosa y festera. Este territorio limita al sur con el pueblo de Mallén, la otra villa que aquí nos refiere el caballero don Álvaro de Novellas con el nombre de Malis; nombre éste con el que podría haber sido conocido Mallén en los tiempos que nos relata el caballero templario, por haber estado este lugar, igual que el de Novillas, largo tiempo bajo dominación romana; por ello, tal vez, ambos nombres procedían del latín.

Después de estas reflexiones, el historiador, sentándose sobre el suelo, en un lugar donde podía apoyar su espalda contra la pared, levantó nuevamente los documentos y siguió leyendo.

CAPITULO 17

«Fui el menor de siete hermanos, cuatro mujeres y tres varones. Vinimos al mundo de la siguiente manera: Juan fue el primero que nació, por este motivo estaba llamado a ser el único heredero de todos los bienes familiares; Isabel, la segunda; Dorotea, la tercera; Alfonso, el cuarto; Teresa, la quinta; Inés, la sexta, y yo, el séptimo y último de todos los hermanos.

»Mis cuatro hermanas sabían, y para ello se estaban preparando, que al morir mi padre quedarían de por vida bajo la autoridad de mi hermano Juan, por ser, como ya he dicho más arriba, el heredero de todo. Juan tendría que alimentarlas, vestirlas, procurarles un adecuado marido y atender todas sus necesidades.

»En cuanto a mi hermano Alfonso y a mí, la cosa estaba muy clara. Nuestra única salida era la carrera de caballero. Ésta nos daría la oportunidad de conseguir nuestra propia fortuna y, con un poco de suerte, también algún título, que, aunque no fuera de nobleza, si lo sería de privilegio.

»Cuando cumplí los siete años, edad requerida para comenzar la carrera de caballero, mi hermano Alfonso, que ya había cumplido los catorce, había sido ascendido a escudero.

»Con el deseo de comenzar cuanto antes, pues el tiempo siempre apremia en el corazón de los jóvenes que esperan con impaciencia lo que ansían poderosamente, me presenté ante mi padre y, con el debido respeto, le dije:

»—Padre, anteayer cumplí siete años.

»—¿Ya has cumplido los siete años? —preguntó mi padre sorprendido—. ¡Hay que ver cómo pasa el tiempo, Álvaro! Parece que fue ayer cuando solazabas mi ánimo persiguiendo las gallinas con aquella espada de madera que tu hermano Juan te hizo con sus propias manos.

»—Vengo ante vos, padre, porque deseo que habléis con quien creáis oportuno. Necesito que me busquéis un buen Señor que quiera tomarme a su servicio como paje. Ambiciono comenzar cuanto antes el noble oficio de caballero, tal como ya lo ha hecho mi hermano Alfonso.

»Mi padre no era noble de sangre, sino de privilegio. Era de los conocidos como “señores de behetría”, que, como nadie ignora, son ciudadanos corrientes que el pueblo elige de entre todos los vecinos por tener más sabiduría para gobernar y ser más ecuánimes a la hora de impartir justicia. Estos títulos no son hereditarios, ya que el pueblo puede, a la muerte del Señor elegido, reelegir a otro; pero en el caso de mi padre, fue tan buena la gestión llevada a cabo y tantos los privilegios conseguidos, que en mi familia se hizo patente una excepción que llegó a ser casi histórica: tres generaciones habían ostentando ya el título de Señor de Novellas, sin que el consejo local hubiese pensado todavía, ni remotamente, sustituirlos. Mi bisabuelo fue el primer elegido, le sucedió mi abuelo, y después fue mi padre el que siguió ostentando el cargo. Gracias a la honradez demostrada por mi familia durante su larga gestión, sobre todo a la hora de gobernar y de impartir justicia, ya que, durante el tiempo que el señorío estuvo bajo su cargo los tres tuvieron jurisdicción civil y criminal, pude yo acceder a la carrera de caballero, ya que para ser admitido en ella, el primer requisito imprescindible que se le exigía a un candidato era ser noble, ya fuese de sangre o de privilegio, por lo menos en tres generaciones.

»El día XIV de abril del año de Nuestro Señor Jesucristo de MCLXXV, entré a prestar mis servicios como paje —segundo requisito imprescindible que ha de observar el candidato—, bajo la observación, educación y entrenamiento personal del Conde de Uzero, Señor del castillo de Uzero, de la ilustre familia de los González, un noble que formaba parte del consejo del Rey con derecho a estar presente en Cortes y otras legislaciones reales. Un Señor que ostentaba el privilegio de portar una caldera en su pendón particular, porque era de esos nobles que, cuando toman parte en una batalla para defender a su Rey o a su feudo, llevan ejército propio. Ellos tienen la obligación de alimentar, pagar y armar a sus soldados, siendo estos casos muy elogiados por los reyes porque de esta forma no sale nada de sus arcas reales. Sólo en caso de ganar la batalla, el Señor de caldera en el pendón recibe nuevas tierras para añadir a las que ya posee, así como otros bienes de las localidades conquistadas. En caso de perder la batalla, es el Señor de caldera en el pendón quien corre con todos los gastos sin recuperar nada, mientras que el Rey queda exento de todo pago.

»Servir con don Juan de Uzero era en aquel tiempo el sueño de cualquier joven con aspiraciones a alcanzar la carrera de caballero. Con él se podía entrar de paje y salir de caballero sin cambiar de lugar ni de Señor.

»Tenía además don Juan el privilegio, dado en escrito firmado por el Rey, de poder celebrar ceremonias de investidura. Y esto fue lo que me ocurrió a mí, que entré a los siete años a servir en la casa de don Juan como paje; que a los catorce fui ascendido a escudero, y que, después de tomar parte como tal en varias campañas militares, de aprender el manejo de las diferentes armas, a herrar, el cuidado de caballos, la utilización de la armadura pesada, y la siempre peligrosa y difícil escalada de muros, a los veinte años recién cumplidos, don Juan me ascendió a doncel y me dio autorización para formar parte de su ejército como alférez, con derecho a usar las armas propias de un caballero.

»De no haber muerto mi padre precisamente en aquella época, éste hubiera pasado a ser el periodo más feliz de mi vida.

»En los casos de muerte de un familiar allegado, esto es padre, madre o hermano, los aspirantes a caballero tienen derecho a tres, cuatro, cinco o más días de permiso, según la lejanía del lugar donde el aspirante viva.

»En aquel helado mes de marzo del año de Nuestro Señor Jesucristo de MCLXXXH, el frágil cuerpo de mi padre yacía sobre la cama de su dormitorio. A su derecha, con el cabello recogido y un oscuro velo sobre la cabeza en señal de duelo, se encontraba sentada mi madre. Alrededor de la cama nos encontrábamos mis hermanos y yo.

»Mi hermano mayor, como jefe ya de la familia y Señor de Novellas, título que siguió ostentando porque el consejo local ni siquiera se reunió para decidir lo contrario, a la vez que intentaba consolar a mi madre y a mis hermanas, atendía a los múltiples vecinos que hasta nuestra casa se acercaban para darnos el pésame.

»Yo no lograba apartar la mirada del cadáver de mi padre. Con su muerte se acababan las palabras de aliento que tanto a mi hermano Alfonso como a mí nos había dedicado en vida con el fin de que fuésemos los mejores en nuestro oficio. Él solía decirnos que todo hombre es al final de sus días el único responsable de su destino porque la lámpara del bien y del mal es como nuestros ojos —decía citando a Lucas—. Cuando tu ojo está sano, también todo tu cuerpo está lleno de luz. Pero cuando está malo, tu cuerpo está en tinieblas.

»De esta forma, y con la única interrupción de la muerte de mi padre, aunque demasiado lentamente, llegó el día en que fui armado caballero. Acto que fue presidido personalmente por don Juan de Uzero. Fue la mía una ceremonia tan llena de encanto que me ha sido durante mi larga vida muy difícil de olvidar. Después de ayunar, confesar y comulgar, velar las armas y de ser bendecido llevando mi espada sobre las manos, me postré ante don Juán de Uzero y, después de hacer juramento ante los santos Evangelios de defender siempre la religión, al rey y a mi señor, de jamás defender a ningún rey extranjero, de obedecer con presteza a mis superiores, de no faltar nunca a mi palabra, de no mentir ni ser infiel a los míos, fui armado caballero.

»Las normas que acabo de mencionar fueron tomadas todas de los Santos Evangelios, y se pueden resumir, tal como los mandamientos de Dios, en diez, que son los siguientes:

Creerás ciegamente en las enseñanzas de la Iglesia y obedecerás sus mandamientos; porque es necesario obedecer a Dios antes que a los hombres.

Protegerás la Iglesia y a cuantos fieles rezan por ella; porque los amados de Dios habitarán confiados cerca de vosotros. Y vosotros los protegeréis todo el día, y Dios agradecido morará entre vosotros.

Defenderás a los débiles; porque los que somos más fuertes debemos sobrellevar las flaquezas de los débiles y no agradarnos a nosotros mismos.

Amarás a tu país por encima de todas las cosas y no pondrás jamás tu espada al servicio de rey extranjero; porque sofocando la violencia del fuego, escaparás del filo de la espada, sacarás fuerzas de la debilidad, te harás poderoso en batalla y pondrás en fuga los ejércitos de los extranjeros.

No retrocederás jamás ante el enemigo, porque Él te ha dado autoridad para pisar serpientes, escorpiones, y sobre todo, el poder de vencer al enemigo.

Lucharás contra los infieles; porque luchando contra ellos, le servirás sin temor.

Cumplirás justa y adecuadamente con los deberes feudales; porque aunque los feudatarios no te puedan retribuir, te será recompensado en la resurrección de los justos.

No mentirás, y serás siempre fiel a la palabra dada; porque habiendo dejado la mentira, tendrás que hablar la verdad con tu prójimo, porque somos miembros los unos de los otros.

Serás misericordioso con los pobres y defensor de los que aman a Cristo; porque de esta forma Dios no te abandonará, ni te destruirá, ni se olvidará del pacto que juró a tus padres.

Combatirás lo malo, defenderás lo bueno; porque tu amor ha de ser sin fingimiento, aborreciendo lo malo y adhiriéndote a lo bueno.

»Ante mis dos padrinos, uno el comandante de mi compañía y el otro mi propio hermano Alfonso, que ya había conseguido ascender a capitán y tener posesiones propias, fui armado caballero.

»Me cabe el honor de decir que fue mi propio hermano el que me ciñó la cota de malla, me calzó las espuelas doradas y me colocó la espada al cinto.

»Después, cuando la ceremonia terminó y ya había recibido la enhorabuena de todos los caballeros y nobles asistentes que habían sido invitados al acto de mi investidura, don Juan de Uzero se acercó a mí, y me dijo estas palabras que siempre he llevado en mi corazón y en mi entendimiento: “Hijo mío, ahora comienza lo difícil. Ser caballero es como ser monje. El caballero ha de estar siempre por encima de reyes, ricos hombres y señores. Tu palabra deberá ser, de ahora en adelante, como la ley del señor. Los caballeros reciben la ley por disposición de los propios ángeles, y así, de esa forma, han de guardarla. Mientras vivas habrás de recordar aquel sabio refrán que dice: El noble de sangre nace, y el caballero se hace”.

»Terminadas sus palabras, me estrechó fuertemente entre sus brazos, y luego dio orden a un servidor para que trajese de las caballerizas uno de sus caballos para regalármelo. Era un viejo animal que había sido compañero suyo durante muchos años y que había intervenido con él en numerosas batallas.

»Este veterano caballo fue el primer beneficio que yo recibí siendo caballero. No tenía mucho valor porque, por su edad, nadie querría comprarlo en una feria de ganado, pero a mí me constaba que para el señor de Uzero era un animal querido y apreciado por los buenos y malos momentos que ambos habían permanecido juntos. Con los animales ocurre muchas veces como con las personas, que cuando se convive con ellos largo tiempo, se llega a apreciarlos como a familiares».

Ricardo Mendoza hizo aquí otra pausa. Dejó los documentos en el suelo y, seguidamente, se quitó las gafas y se frotó los ojos que tenía ya algo cansados y enrojecidos. Luego, después de haberse puesto nuevamente las gafas, levantó la vista y creyó que un prodigio acababa de herir sus maltrechos ojos. Los cuerpos de los tres templarios parecían desprender una viva luz sobre él. Pero ese suceso fue algo tan fugaz que, al desaparecer, el historiador creyó que había sido causado por el efecto que en sus ojos se produjo cuando tuvo la necesidad de frotarlos.

Olvidando esta incidencia, cogió nuevamente el tomo de documentos y siguió leyendo.

CAPITULO 18

«Cuando creí que mis problemas habían terminado, pues ya había logrado ser intitulado caballero, único requisito que era exigido por la orden del Templo de Salomón para entrar a forma parte de ella como caballero templario, las cosas se me complicaron.

»Después de dejar el castillo del Señor de Uzero y de despedirme de éste, haciéndole partícipe de mis deseos de ingresar en la orden del Templo como caballero profeso, tomé mi caballo y mis armas, y me personé en el convento de Novellas. Una vez allí, pedí ser recibido por el maestre, un hombre alto, ancho de espaldas, cuya cara tenía el mismo bronceado que suelen tener los que trabajan diariamente al sol. Y al comunicarle mis deseos de ingresar en la milicia del Templo, esto fue lo que me preguntó:

»—¿Qué dote traéis para ser admitido como novicio en este convento?

»—Mis armas de caballero y mi caballo —respondí.

»—Eso es insuficiente.

»—¿Insuficiente? —pregunte, sin salir de mi asombro.

»—Advierto que no estáis al día, caballero —me notificó el superior—. Os explico: nosotros, como militares, el único requisito que exigimos para ingresar en la orden es el de ser caballero, pues tanto la honradez como todas las demás virtudes que deben ser patrimonio de un buen cristiano se suponen avaladas por este título; pero, sin embargo, hijo mío, como monjes debemos proceder como lo hacen usualmente todas las demás órdenes religiosas, es decir, que como a nadie se le puede privar de servir a Dios, exigimos dos formas de ingreso: la primera es mediante dote; esta forma de ingreso está destinada a nobles y señores distinguidos que pueden optar por ella; la segunda se lleva a cabo mediante demostrados actos de probanza. Esta última está destinada a las personas que, por cualquier circunstancia de la vida, no pueden pagar la dote. Si vos, mi querido hijo, no podéis hacer frente a la primera forma de ingreso, tendréis que adheríos a la segunda.

»—¿Qué debo hacer, pues, para acogerme a la segunda forma de ingreso? —pregunté.

»—Debéis ir a una de las treinta ermitas que la orden tiene repartidas por toda España. Son lugares que fueron construidos ex profeso para esta clase de candidatos. Todas ellas están situadas en lugares solitarios, en espacios abiertos y paradisíacos donde cualquier hombre podrá encontrarse consigo mismo. Estas ermitas están regidas por viejos templarios, llenos de la sabiduría y de la experiencia que el tiempo suele proporcionar al ser humano. Ellos, mediante largas y penosas pruebas, serán los que determinarán si sois válido para ingresar en la orden del Templo de Salomón.

»—¿Cuál de las treinta ermitas que me habéis citado es la más cercana, reverendo padre?

»—La de san Bartolomé. La que se encuentra al pie del castillo del Señor de Uzero.

»—¡Sea loado Dios, que sé dónde está, aunque nunca estuve en ella! —exclamé con entusiasmo—. En ese castillo tuve yo el honor de servir durante más de trece años.

»Llegar a la ermita de san Bartolomé, no es cosa fácil para quienes no hayan aprendido a orientarse por medio de los signos que Dios puso en el cielo para guiarnos. Sin embargo, aunque yo no hubiera aprendido durante mi instrucción como caballero a interpretar estos signos, no me hubiera sido difícil llegar a ella. Pues yo, aunque no sabía que la mencionada ermita había sido construida para elegir los posibles candidatos a caballeros del Templo, sí conocía su existencia.

»Al principio no comprendí, porque no lo sabía ni nadie me lo había dicho, que las órdenes religiosas exigieran dos formas de entrar en ellas a los posibles postulantes. Pero luego, conforme fui pensando en ello, lo encontré lógico. A mi hermana, cuando decidió ingresar en el convento de las franciscanas, se le requirió una dote que tuvo que pagar mi hermano mayor por estar ella bajo su entera potestad. Todavía me acuerdo del contrato firmado entre él y la priora del convento que admitió a mi hermana:

»“Otorgo y conozco —decía el citado documento— y digo que por cuanto de voluntad y consentimiento de la dicha doña Inés de Novellas que es en el presente de 18 años de edad poco más o menos, tengo tratado y asentado con la señora doña María de Ocaña, priora de dicho convento de santa Ana y demás hermanas que están presentes, que reciben en dicho convento por religiosa a la susodicha doña Inés de Novellas y tengo ofrecido de darle mil maravedíes por su dote y quinientos por las propinas y cera de la entrada en el dicho convento, esto además de hacerme cargo de los alimentos ordinarios que se acostumbra a dar, llevando ella consigo el ajuar de las casaderas que quedará para servicio y uso de las necesidades del convento”.

»Una vez ingresado en la orden, también pude leer algunos de los contratos que los nobles y señores importantes acordaban con los maestres del Templo. Uno de ellos decía así:

“En el nombre de Cristo y por su divina clemencia, del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, en cuanto que yo, García de Pozo Grande, temiendo las penas del infierno y deseando las delicias del paraíso, por mi alma y en remisión de mis pecados doy a Dios y a la casa de la milicia del Templo, de puro corazón y mejor voluntad, todos mis bienes de herencia que tengo en Pratella, desocupados o habitados, casas y tierras y viñas y huertos y cuantas cosas debo tener, así yo, García de Pozo Grande, doy esta predicha dote con sus salidas y entradas, con sus aguas y pastos, a la casa de la milicia del Templo de Salomón y a los hermanos que allí están o que después vinieran para que tengan y mantengan o posean sin trabas. Para que puedan darlos o venderlos y para que hagan de todo ello según su propia voluntad. Recibe esta dote el hermano García Centrónico, que actualmente es preceptor de Pina, y otros hermanos que están a sus órdenes en su bailía, el hermano de nombre Bernard de Terroç y el hermano Blasco, y el hermano Pedro, limosnero, y el hermano Arnaldo, y Poncio Rigaldo, en ese tiempo maestre en la provincia de las regiones de España, que son testigos de la donación de la dote y de mi admisión en la orden del los caballeros del Templo de Salomón. Amén. Son testigos civiles, veedores y auditores, el vecino Pascual de Florencia, y el vecino de nombre Juan. Carta hecha en la segunda semana de diciembre en la era de Nuestro Señor Jesucristo de MCXCII. Domingo, escribano, redactó este escrito de donación de dote en Pina”.

»Después de estos señores, que por tener fortuna entraban directamente sin más requisito que la dote, estaban los casos de quienes, por no tener capital ni parientes que pudiesen hacerse cargo del pago de la dote, no podían suministrarla. Estos últimos, si deseaban ingresar en una orden, tenías que quedarse a vivir en los alrededores del convento elegido. Y cuando había pasado un tiempo que, a juicio de los superiores del mismo, había sido suficiente para conocer las intenciones del suplicante y saber si tenía o no vocación para servir a Dios con las privaciones propias de un monje, entonces era tomado de la mano y conducido a la presencia del prior, que admitía y legalizaba su ingreso.

»Después de hacer un alto en el camino, de dos o tres minutos, en un frondoso espacio que se encontraba cargado de aromáticas sabinas, para admirar las múltiples maravillas que la naturaleza ofrecía al caminante, me desvié ligeramente hacia la izquierda y seguí, al paso lento de mi caballo, la orilla de un estrecho río cuyas aguas parecían vigilarme constantemente. Su corriente, uniforme y con movimientos invariables, no tenía el impetuoso discurrir de otros ríos de montaña. Ésta se deslizaba tranquila por entre unos nenúfares que exhibían sus flores amarillas, como queriendo agradecer el diario alimento que de las aguas del río recibían.

»Era el río Lobos, sin duda. El río que yo tanto había oído nombrar durante mi estancia en el castillo del señor de Uzero. El río de las mil leyendas. Dice una de ellas que, cuando los templarios tuvieron que dejar la Tierra Santa y repartirse por todo el mundo, siguiendo el ejemplo de los apóstoles de Nuestro Señor Jesucristo, enviaron examinadores de terreno por todos los lugares de España para que descubrieran lugares apropiados donde ellos pudieran establecerse. El examinador que fue elegido para inspeccionar las bellas tierras de Soria, un anciano de unos cincuenta años cuyas dotes de buscador estaban bastante acreditadas, se detuvo junto a este río con ánimo de descansar, abrevar el caballo y elevar su alma contemplando la belleza que desde allí se divisaba en cada rincón de aquel pacífico lugar.

»El templario recostó su espalda contra una roca y comenzó a admirar detalladamente las maravillosas particularidades que lo rodeaban. Observó cómo las ondas que producía la corriente del río se estrellaban contra las cercanas rocas, dejando en el aire minúsculas e inmaculadas gotas de agua que, al desprenderse del río, brillaban en el aire como pequeñas esmeraldas y dejaban flotando en el ambiente susurros de cánticos celestes y peculiares aromas de su limpio fondo.

»Miró el templario hacia arriba y reparó en la majestuosa mole del cañón que lo cobijaba que, al estar ya sumido en las sombras, dejaba ver una estampa muy parecida al martirio de san Bartolomé, que como todo el mundo sabe fue atado a un árbol y despellejado vivo.

»Mientras el templario descansaba, dio gracias a Dios por la suerte que había tenido encontrando un lugar como aquél. Un lugar en donde los montes estaban pletóricos de sensuales encantos, los árboles llenos de variados pájaros, el cielo ocupado de negros abantos y el agua llena de peces, de ranas y de sapos.

»Para el templario todo allí era bello, grande y solemne. No en vano estaba todo tal como Dios en un principio lo había creado. Allí, la soledad, para quien estaba necesitado de ella, era más que soledad compañía porque el encanto de sus alrededores embriagaba el espíritu con miles de silenciosos rumores que, cuando se ponía atención, se convertían en poesía: el melodioso sonar de una música en el pico de algún pájaro, el majestuoso nadar de las truchas y otros peces en el limpio fondo del río, el imperceptible volar de los abantos cruzando el cielo, el murmullo de las sabinas acariciándose entre sí, el agradable zumbido de las abejas libando las flores silvestres, el confuso y mudo baile de las coloridas mariposas que visitan las diversos flores, prefiriendo, entre las muchas que allí existen, la mejorana, la ajedrea y el espliego…

»Era un premio para el templario encontrarse allí. Era una merced del cielo ver aquél extraordinario riachuelo, sereno y misterioso. Aquel río que parecía haber sido creado al alborear los tiempos, con márgenes alfombradas de verde hierba y variadas flores silvestres; con rocas que eran lamidas continuamente por la tranquila corriente, a lomos de las cuales toman el sol ranas de todos los tamaños y colores. “¿Cómo habrá llegado a ser este lugar tan hermoso? —se preguntaba el templario—. ¿Acaso habrá invertido Dios, al crear el mundo, más tiempo en este lugar que en otros?”».

Entre las contradicciones que creaban sus preguntas, la noche fue cayendo en toda su plenitud. La luna ya brillaba colgada de un cielo plagado de colores y de millares de parpadeantes estrellas.

»Poco a poco, el templario se quedó dormido.

»Habrían transcurrido quince minutos, más o menos, cuando un fuerte aleteo lo despertó. Abrió los ojos y pudo ver justo delante de él un autillo que volaba enloquecido para librarse de las garras de un enorme búho real.

»Era una escena tan insólita y digna de contemplar que el viejo templario se puso en pie y salió tras las dos aves para no perderse detalle.

»El pequeño autillo, sintiéndose cansado, penetró en una cueva natural que había horadada en un peñasco que se encontraba muy cerca del río, llevando al persistente búho detrás de él.

»El templario no lo pensó dos veces y penetró también en la cueva para no perderse el desenlace. Pero cuál no sería su sorpresa cuando, al instante de entrar en ella, la cueva se iluminó por completo, y ante él apareció un monje encapuchado acompañado de un enorme lobo de pelaje blanco.

»El viejo templario, creyéndose en peligro, desenvainó la espada, adoptó la posición de defensa y, seguidamente, preguntó:

»—¿Quién sois?

»—No temas templario —contestó el monje—. Ni yo ni el lobo tenemos intención de hacerte daño.

»—¿Qué hacéis aquí?

»—Nos hemos hecho visibles porque tú nos has llamado.

»—¿Yo? —preguntó el templario lleno de asombro.

»—Sí, tú. ¿Acaso no te preguntabas antes por qué esta región ha llegado a ser tan hermosa?

»—Sí.

»—Pues yo soy el espíritu de Bartolomé, y el lobo que me acompaña, el primer lobo que fue creado por Dios. Estamos aquí porque con tu pregunta has hecho que nos hagamos visibles. Los poetas y las gentes entendidas le dieron a este animal el nombre de lobo porque él es parte de la naturaleza. Donde habita el lobo sólo conviven con él los hombres que aman y respetan la naturaleza; los otros, los destructores de ella, los odian y los persiguen porque saben que él simboliza la libertad, el silencio, el recogimiento, la clausura… en definitiva, todo lo que es necesario para encontrarse con Dios. ¿Quieres saber por qué este lugar es tan hermoso?

»—Sí —contestó el templario más tranquilizado.

»—Entonces, siéntate.

»El templario se sentó sobre una piedra y, sin dejar de mirar al enorme y maravilloso animal, esperó. Entonces, el monje, comenzó a narrar la siguiente historia:

»—Al principio reinaba en esta región el caos; sólo el espíritu de Dios se cernía sobre la superficie de las aguas de este río. No había en esta comarca ni cielo, ni tierra, ni hierba, ni árboles, ni sol, ni luna, ni estrellas, ni reptiles, ni peces, ni aves, ni ganado… Este lugar estaba confuso y vacío.

»Al ver Dios que en esta región reinaba el caos y todo estaba confuso y vacío, llamó al lobo y le dijo: “Fuera de esta región, que yo había dejado confusa y vacía para que mi espíritu pudiera seguir cerniéndose sobre las aguas del río, hay todo un mundo creado por mí. Quiero que lo explores y elijas de él lo mejor de cada sitio para trasplantarlo aquí”.

»Durante mucho tiempo estuvo el lobo caminando por todo el mundo. Donde veía algo bello, lo memorizaba y seguía caminando. Cuando terminó de inspeccionar el mundo entero, regresó de nuevo aquí y le describió a Dios los lugares que más le habían gustado. Dios, conforme el lobo le iba explicando, pormenorizadamente, la esencia de todas las cosas bellas y sublimes que había visto, las iba creando aquí.

»—Este lugar que acabo de crear —manifestó el Señor— tendrá el privilegio de ser un mundo dentro de otro mundo. Un pequeño mundo que podrá ser compartido por todas las personas que pueblan la tierra y que son amantes de la naturaleza porque he tenido el privilegio de amalgamar aquí lo más sublime, lo más bello, lo más perfecto y lo más exquisito de toda la creación…

»—¿Y vos que hacéis aquí? —preguntó el templario.

»—Yo soy el espíritu del agua que cantarina fluye por el río que tanto te ha sorprendido. Yo fui uno de los primero discípulos de Cristo que lo vio resucitado. Yo fui el primero en saber que el mundo de Dios está movido por cuatro ríos. Yo soy el que le dijo a Jesús recién resucitado: “Tú que eres el único que conoces el poder de los cuatro ríos que obedecen a tu mandato y se apresuran a servirte. Te doy las gracias por haberme transmitido ese secreto. Ahora sé que los cuatro ríos son: el primero, el río de los lobos, que fue creado para la unidad de la Iglesia y de la fe; el segundo, el Gedeón, de cuyo barro fueron hechos los hombres; el tercero, el Tigris, de cuyas aguas fueron hechas todas las cosas del cielo; el cuarto, el Éufrates, donde se sacia el alma viviente por medio del baño de la regeneración…”. Después de darle las gracias, le pregunté al Señor: “¿Es lícito dar a conocer este secreto?”. Y él me contestó: “Puedes descubrírselo a todos los que sean creyentes y capaces de convertirse en cuidadores de las aguas”. “¿Quiénes son dignos, Señor?” —le pregunté. “Todos aquellos que se hayan conservado exentos de errores y hayan seguido el camino de la salvación y de la justicia, deberán saber este misterio. Y tú, Bartolomé, serás dichoso por los siglos de los siglos siendo el espíritu de las aguas del primer río creado por Dios”.

»Al llegar a este punto, el caballo relinchó. El templario despertó sobresaltado y miró a su alrededor asustado, y cuando se hizo cargo de la situación, se levantó y dirigió su vista hacia todos los sitios esperando encontrar la refulgente visión de san Bartolomé y el espíritu del lobo y, al no encontrarlos, pensó para sí: “si ha sido un sueño, ha sido un sueño muy extraño, pero a la vez bello y revelador. En este lugar privilegiado mandaré construir una capilla en honor de san Bartolomé, y este río tan divino será conocido, desde hoy en adelante, con el asombroso nombre de río Lobos, en memoria del primer lobo que fue creado por Dios y en homenaje a todos los lobos que viven en armonía con los hombres de buena voluntad que aman y respetan la naturaleza, y son el símbolo innegable de la libertad, el silencio, el recogimiento y la clausura”».

El historiador hizo una nueva pausa en este punto porque le había llamado la atención la afirmación de que habían existido en la antigüedad viejos monjes que eran enviados por sus superiores a buscar lugares donde las fuerzas telúricas estuvieran presentes. Y eso era un testimonio muy importante para él porque siempre había escrito y defendido que las fuerzas telúricas fueron buscadas y conocidas por monjes, ermitaños y eremitas.

El Cañón de Río Lobos, en Soria, que era el que nos estaba dando a conocer don Álvaro de Novellas en sus escritos, disfrutaba de la misma apacibilidad que poseía Las Fuentes del Marqués en Caravaca.

«Donde sientas tu alma tranquilizada y haya lucidez en tu discernimiento —decía uno de los muchos documentos que Ricardo Mendoza guardaba, y que había sido en tiempos remotos traducido del arameo por monjes benedictinos—; donde el silencio se mezcle con el rumor del agua, el trinar dulce de los pájaros y el tenue volar de los insectos, allí será donde deberás quedarte si ambicionas alcanzar la sabiduría, la salud o la santidad. Hay pocos sitios sobre la tierra que respondan a esta profusión de dones, pero si alguna vez lo encuentras, habrás hallado el punto donde la tierra está concebida para facilitar al hombre el dialogo directo con Dios».

Ésta era la prueba fehaciente de que los viejos monjes conocieron estas fuerzas y de que la mayoría de los terrenos que ellos buscaron para edificar nuevos conventos estuvieron siempre enclavados en lugares privilegiados.

Y ésta era la razón también por la que esta clase de ascetas se establecían en lugares tan lejanos e intransitables. Pues, si lo que manda el Evangelio es predicar, ¿cómo es posible que se instalasen en lugares donde no existía alma a quien llevar la palabra de Dios?

Los monjes se recogían en estos lugares con la intención de ampararse en estas beneficiosas fuerzas, pero no cabe duda de que también lo hacían con la intención de que todas aquellas personas que se iban a vivir junto a ellos, por aquello de que de esta forma tenían cerca auxilio espiritual y campo santo donde poder ser enterrados cristianamente, pudieran ser auxiliados, sin saberlo, por estas provechosas y medicinales fuerzas telúricas.

También el historiador había reparado en que quien inventó la leyenda del viejo templario era buen conocedor de todos los evangelios, tanto apócrifos como canónicos. Pues el pasaje donde san Bartolomé se manifiesta estaba tomado íntegramente del poco conocido Evangelio de Bartolomé, según la tradición griega.

Después de estas reflexiones, el historiador tomó nuevamente los escritos y siguió leyendo.

CAPITULO 19

«Transcurrida media hora llegué a un puente hecho con troncos de árboles. Al otro lado del puente, cobijada entre unos altos repechos de piedra, que formaban parte de una alta y majestuosa montaña, se levantaba, rodeada por un ejército de centenarios álamos blancos, la ermita de san Bartolomé. No era muy grande, pero tampoco era pequeña.

»Por encima de mi cabeza, muy alto, volaban un grupo de abantos, aves que son muy semejantes a los buitres y que hay que ser muy experto en volátiles para no confundirlos. El abanto se reconoce porque es más pequeño que el buitre, y es, además, más tímido y bastante más perezoso.

»Crucé el puente y me dirigí con mi caballo, que llevaba cogido del ronzal, hacia una enorme cueva que parecía haber sido excavada ex profeso para servir de morada o refugio a los aspirantes al Templo.

»Quité la silla, el freno y todos los demás arreos al corcel, y dejé al viejo animal en libertad para que pastase a su antojo y necesidad por entre aquella abundante despensa que Dios había dispuesto en tan inaccesible y solitario lugar. Después, tomé las alforjas y demás guarniciones, y, con ánimo de acomodarme en su interior, pues el día ya estaba dando paso a la noche, tomé posesión de la cueva.

»Cuando ya estuve acomodado y tapado con la manta, ya que el frío había comenzado a hacerse notar con bastante intensidad, comencé a observar con detenimiento todo el exterior.

»Desde donde estaba podía ver perfectamente la ermita. La noche no había extendido todavía completamente su negro manto y distinguía bastantes detalles de aquella extraña construcción. El edificio tenía algo de fortaleza, algo de atalaya y algo de iglesia. Y conforme la oscuridad iba siendo más espesa, las tallas de su exterior se me hacían más borrosas.

»Cuando la noche lucía ya en toda su plenitud, la luna comenzó a proyectar sobre los duros encajes de las tejas de la ermita sombras y luces que, al entremezclarse entre sí, parecían ánimas del Purgatorio que corrían por su azotea.

»Ninguna luz se encendió en su interior. Era como si el templo se hallase abandonado; como si los ojos de los moradores del lugar estuviesen tan acostumbrados a la oscuridad que no necesitaran encender ni una sola vela. De su interior —a pesar de recordar ahora que puse mucha atención en ello—, ningún ruido salió. Solamente —y eso sí que lo recuerdo muy bien—, el viento, que había comenzado a arreciar, movía de vez en cuando una pequeña campana que dejaba en el ambiente un sonido suave con un eco bastante hondo. Era como si el viento obligase a la campana a chocar contra el badajo para que sus notas metálicas gotearan sobre las pacíficas aguas del río y lo despabilasen.

»Parecía que la silenciosa y apagada ermita yaciese allí completamente abandonada. Sin rastro de vida humana. Era como si toda su energía se hubiese concentrado en su pequeña campana, que seguía sonando, casi imperceptiblemente, con un sonido que se entremezclaba con la naturaleza, invitando a los múltiples y variados insectos nocturnos a despertar y unirse a la producción de ondas sonoras que iban encaminadas a excitar las tranquilas aguas del río Lobos.

»La dormida ermita parecía, entre las brumas nocturnas, una fortaleza celestial: las montañas eran gigantes que la custodiaban; el río, el agua que tomaba sus reflejos para llevarlos a lugares lejanos donde los seres humanos estuviesen faltos de belleza y de tranquilidad; el aire, el mazo divino que golpeaba la campana para despertar a los seres nocturnos y a las ánimas del Purgatorio; y la luna, una llama gigantesca que daba vida a este celestial lugar.

»Bajo este silencio, y con la tranquilidad que proporciona el saberse protegido de los peligros exteriores dentro de una caliente cueva, poco a poco, y sin ser consciente de ello, me quedé dormido.

»Había comenzado a amanecer cuando un ruido extraño me despertó. Era una ardilla que, habiendo olfateado unos higos secos que llevaba en mis alforjas, estaba empeñada en perforarlas con sus afilados dientes. Era rojiza y tenía una estampa tan graciosa que, si no hubiera sido porque estos mamíferos son capaces de horadar el cuero más duro que haya con sus incisivos, la hubiera dejado allí para seguir observándola.

»Hice palmas con las manos y la espanté. Después, bajo la claridad que el amanecer comenzaba a proporcionarme, empecé a escudriñar, desde mi improvisada y caliente cama, el interior de la cueva. Era grande, muy grande. Tenía un techo muy alto, y en algunos sitios se podía ver una mancha negra, prueba evidente de que otros postulantes habían estado allí antes que yo y habían encendido fuego para calentarse.

»De pronto, mi vista se detuvo y el vello de todo mi cuerpo se erizó completamente. De un salto me puse en pie e, impulsado por el espanto que aquella visión me había producido, estuve a punto de salir corriendo. Más de sesenta cabelleras humanas colgaban de la pared. Eran montones de pelos largos y de todos los colores que alguien había colgado allí atados en manojos por medio de pequeños ganchos y que, al volar impulsados por la fuerza del viento que por la boca de la cueva entraba, se movían como si tuvieran vida propia.

»Sobre el cuadro que formaban las numerosas cabelleras, alguien había clavado una cruz muy tosca montada con dos troncos de madera. Bajo la cruz, un cartel que decía en latín: Tune radetur nazareus ante ostium tabemaculi foederis caesarie consecrationis suae tolletque capillos eius et ponet super ignem qui est subpositus sacrificio pacificorum. Se trataba de una cita copiada del libro de los Números, y que, como todo el mundo sabe, quiere decir: “Después de ser elegidos rasuraréis vuestras cabezas de postulantes a la entrada de esta cueva. Tomaréis el cabello de vuestras cabezas de postulantes, y lo pondréis en esta pared debajo de la cruz del sacrificio que os llevará a la paz”.

»¿Qué loco se podría dedicar a colgar allí cabelleras humanas? Quizás pertenecieran a hombres muertos.

»Abstraído como estaba intentando encontrar adecuadas respuestas a mis interrogantes, no me di cuenta de que en la puerta de la cueva se había hecho presente una figura humana, hasta que ésta dijo:

»—¡Alabado sea Nuestro Señor!

»Giré la cabeza hacia donde estaba el que acababa de saludar, y vi ante mí a un anciano que llevaba en una mano una escudilla con una cuchara de madera y algo de comida dentro, y un lienzo blanco en la otra. Este anciano, que bien podría tener entonces la edad que yo tengo hoy, tenía una figura que me ha sido muy difícil de olvidar: su barba era totalmente blanca y tan larga que le llegaba un poco más arriba de sus rodillas; la cabeza, recién rasurada, relucía ante mis ojos igual que el filo de una espada. Los ojos eran tan penetrantes como los de las aves de presa. Vestía el hábito de los caballeros del Templo de Salomón, y llevaba colgado al cuello un gran medallón de madera, en cuya superficie se podía ver, incluso desde donde yo me encontraba, primorosamente tallado, el martirio de san Bartolomé. Debo decir que, a pesar del susto que me había dado con su súbita e inesperada aparición, el aspecto de este anciano era en general honorable y beatífico.

»—¿Quién sois? —le pregunté.

»—Vuestro guía —me contestó.

»—¿Mi guía? —volví a preguntar extrañado.

»—¿Habéis venido a profesar?

»—Sí.

»—Entonces tendréis que saber, mi apreciado hijo, que yo he sido asignado a vos para ser vuestro maestro.

»—Perdonad, venerable anciano —le manifesté—. No lo sabía. Yo creía que al postulante le bastaba con quedarse por estos alrededores hasta el día de su aceptación.

»—Para que algún día esta aceptación pueda producirse, vos y yo tendremos que trabajar juntos. Todos los días a esta misma hora vendré a hablar con vos. Os traeré la única comida que podréis hacer al día. Ésta es la de hoy —aclaró, dejando la escudilla en el suelo, y prosiguiendo después—: Ahora deberéis despojaos de vuestras vestiduras, de vuestro calzado y de todo lo que de valor llevéis sobre vuestro cuerpo, incluyendo camisa, camiseta y calzoncillo. En su lugar os pondréis esta sencilla prenda que llevaréis mientras estéis aquí, ya que estáis aquí por vuestra propia voluntad y sin que nadie os lo haya impuesto.

»Y manifestando esto, me alargó lo que yo había confundido con un lienzo blanco, y una vez que lo tuve en mi poder, siguió diciendo:

»—A ejemplo de Cristo y de los grandes padres de la Iglesia, que permanecieron por un largo tiempo en soledad mortificando su cuerpo con ayunos y renuncias para vencer al diablo y unir su alma con la de Dios, vos tendréis, desde este mismo instante hasta que sea decidido si sois o no apto para ser admitido en la milicia del Templo, que hacer lo mismo que ellos hicieron antes: una comida al día y una cueva que será vuestra celda. Aquí rezaréis, estudiaréis los diferentes temas que yo os proporcionaré para vuestro desarrollo mental y espiritual, meditaréis y dormiréis.

»—Pero, padre…

»—¡No me llaméis padre! —exigió, interrumpiéndome—. Llamadme maestro. Pues de esta forma es como somos llamados los ancianos dentro de la orden del Templo.

»—Bien… Maestro. Decidme, ¿cómo podré lograr lo que de mí estáis exigiendo?

—Para lograrlo tendréis que sentir la cueva como si fuese vuestro propio hogar. Habitarla será para vos como entrar en la morada de Dios. Con meditación, piedad y juicio lograréis que vuestro espíritu halle paz interna y se prepare para formar parte de una orden cuya regla XVII dice que hablar mucho mueve a pecado, y que la muerte y la vida están en la lengua. Por ello tendréis el silencio como práctica principal. Aquí hallaréis la paz necesaria que hará posible que la voz de Dios sea escuchada en vuestro interior. Aprenderéis a escuchar más que hablar. Éste será, hijo mío, el único medio, no para que vos encontréis a Dios, sino para que Dios pueda encontraos a vos.

»—¿Cuánto tiempo tendrá que transcurrir para saber si soy o no apto?

»—Cuarenta días con sus cuarenta noches. Nosotros hemos de buscar la igualdad con Cristo. Y Él, tal como nos dice Lucas en los Evangelios, se fue al desierto y estuvo allí cuarenta días con sus cuarenta noches. No comió nada durante aquellos días, y pasados éstos, tuvo hambre. Entonces le dijo el diablo: “si eres hijo de Dios, di a esta piedra que se convierta en pan”. Jesús le respondió: “no sólo de pan vive el hombre”. Este mensaje será el que tendrás que descubrir aquí, que no sólo de pan vive el hombre.

»—¿Qué tendré que hacer?

»—Llevar en todo momento el sayo que os acabo de proporcionar; hacer una comida al día, aunque escasa, lo bastante nutritiva para que no sintáis en ningún momento hambre y seáis presa de las tentaciones del diablo, y tomar de mí todos los días las enseñanzas que fueron elegidas para que todo aspirante a templario pueda algún día servir a Dios con humildad, amor y ánimo de servicio. No olvidéis, mi apreciado hijo, que es muy importante que el aspirante haga cuantas preguntas desee, pues quien pregunta aprende. Jesús fue encontrado después de tres días de ser buscado en el templo de Jerusalén, sentado en medio de los maestros, escuchándolos y haciéndoles preguntas… Y ahora, si no queréis nada más de mí, me marcho…

»—Esperad, maestro. Necesito haceos unas preguntas.

»—Hacedlas y, si están en mi conocimiento, os serán contestadas.

»—¿De quién son o a quiénes pertenecen esas cabelleras humanas que están prendidas de la pared?

»—Pertenecen a los aspirantes a caballero templario que hubo aquí antes que vos. Una vez admitidos son privados de sus cabellos, y ellos suelen dejarlos ahí como recuerdo de su muerte a la vida actual y como memoria del día que logran renacer a una nueva vida.

»—Otra cosa, maestro.

»—Decid.

»—¿Sabéis la leyenda del templario que dio el nombre de san Bartolomé a la ermita? —pregunté, recordando la historia que referí anteriormente.

»—Sí.

»—¿Y por eso esta ermita lleva ese nombre?

»—No. Las leyendas suelen ser siempre invenciones de la gente.

»—Entonces, ¿por qué se llama así?

»—Algún día sabréis, mi apreciado joven, que san Bartolomé fue, de entre todos los apóstoles que acompañaron a Jesús, el único que tuvo un gran parecido con los postulantes que hasta su ermita se acercan con ánimo de servirle. En el Evangelio de san Juan podemos ver cómo sucede esto. ¿Cuántas veces habéis dudado vos de Jesús en vuestra anterior vida llena de placeres y de fiestas? —me preguntó el anciano.

»—Algunas veces; sí, alguna vez he dudado —le contesté.

»—También Bartolomé dudo. Cuando Felipe encuentra a su amigo Bartolomé, sabiendo que es un hombre que, a pesar de su licenciosa vida, es válido para entrar a formar parte de los doce, le dice: “He hallado a aquél de quien escribió Moisés en la Ley, el que anunciaron los profetas. Es Jesús, el hijo del carpintero, el de Nazaret”. Entonces le contestó Bartolomé: “¿Acaso de Nazaret puede salir algo bueno?”. Bartolomé dudó aquí de Jesús, tal y como vos habéis confesado dudar de Él algunas veces.

»—Es verdad, maestro. ¿Pero qué sucedió luego?

»—Le dijo entonces Felipe: “Ven y lo verás”. Fue Bartolomé con Felipe, y cuando Jesús vio a Bartolomé les dijo a sus discípulos: “Ahí tenéis a un israelita en quien no hay dolo”. “¿Acaso me conoces?”, preguntó Bartolomé. Y respondió Jesús: “Antes de que Felipe te llamase, yo te vi debajo de la higuera, y tú sabes mejor que nadie que fuiste llamado por mí”. Entonces, Bartolomé, sorprendido y maravillado, exclamó: “¡Tú eres el Hijo de Dios!”.

»—¿Qué hacía Bartolomé debajo de la higuera?

»—Bartolomé meditaba en silencio, deseaba servir a Dios. Oyó en su interior la llamada de Jesús, pero no sabiendo de dónde había procedido esa llamada, siguió buscando y buscando. De esta misma forma, mi apreciado hijo, tú estás ahora aquí deseando servir a Dios, esperando oír en tu interior esa llamada que algún día te hará decir: “Tú eres el Hijo de Dios, y yo estoy dispuesto a ser despellejado vivo y decapitado después, con tal de servirte y adorarte”. ¿Tenéis alguna otra pregunta que hacer?

»—Sí.

»—Decid.

»—¿Es más perfecta la vida en soledad que la vida en común?

»—Ambas son necesarias para nuestro crecimiento religioso.

»—¿De qué forma lo son?

»—Todo hombre, a lo largo de su vida, tiene momentos de placidez y momentos de quebranto. Cuando nos encontramos decaídos, creyendo que nuestra fe ha terminado, entonces es cuando el hombre ha de buscar la soledad. Porque cuando el hijo de Dios se encuentra consigo mismo sin interferencias exteriores, entonces es cuando puede hallar las respuestas que le faltan para volver a la fe que creía perdida. La vida en común es necesaria porque es útil vivir con los que tienen la misma voluntad y el mismo propósito; en primer lugar porque para las necesidades materiales y el servicio de los alimentos ninguno de nosotros se basta solo, y en segundo lugar porque Dios concede a unos palabras de sabiduría, a otros, palabras de ciencia, a otros, de fe, a otros, de profecía, a otros, de curación… y todos estos dones entregados por el Espíritu Santo al hombre, son puestos al servicio de los demás. La soledad y la vida en común pueden ser consideradas el pie del hombre que en ciertos casos utiliza sus propias fuerzas y, en cambio, en otros casos necesita de las ajenas. Y finalmente, mi apreciado hijo, algo muy importante es que en soledad nadie puede discernir con facilidad sus culpas y vicios, pues no habría quién se los reprochara.

»—Maestro.

»—¿Qué?

»—Además de mi ropa y mi calzado, ¿os lleváis también mi caballo, mis armas y los arreos?

»—Sí, es la norma. Vuestro caballo, por cierto bastante viejo, se hallará más cómodo en las caballerizas del convento. Allí estará mejor atendido, resguardado del frío y del relente nocturno, y cuidado en todo momento por nuestro hermano el herrero.

»—Y en caso de que no me encontréis apto para formar parte de la milicia del Templo, ¿me serán devueltos?

»—Sí. Ésa es también la norma.

»—Y si me encontráis apto, ¿qué ocurrirá?

»—Ya no recuperaréis nada, porque todo lo que tengáis desde ese mismo instante en adelante os será proporcionado gratuitamente por la Orden de los caballeros del Templo de Salomón.

»No me cansaba de oír a este anciano. Su voz tenía una armonía que agitaba dulcemente los sentidos. Su palabra florida elocuencia de un gusto sencillo y puro. Daba a las cosas más triviales una importancia que no tenían. Repetía las palabras que él creía más importantes una y otra vez, pero estas repeticiones que en otros hubieran sido consideradas pedantes eran precisamente el alma de su discurso, pues estaban encaminadas a resaltar lo más importante de sus sabias enseñanzas».

—¡Qué interesante es todo lo que estoy leyendo! —exclamó Ricardo Mendoza, sin que le faltara razón.

Saber que la ermita de san Bartolomé de Ucero había sido utilizada por la orden de los caballeros templarios como lugar de acogida a posibles aspirantes a la milicia del Templo era algo que jamás hubiera llegado a sospechar.

El historiador se encontraba emocionado y grandemente interesado en seguir la lectura de aquellos importantes documentos hasta el final. Pensó en el revuelo que se podría producir en el mundillo templario si se hiciesen públicos, pero luego, recapacitando, pensó también que aquellos documentos no podrían salir a la luz sin descubrir la existencia de la cripta de los templarios. Cosa que Ricardo Mendoza no estaba dispuesto a llevar a cabo, por lo menos en aquellos momentos.

Bajo el influjo y el interés que aquellos documentos habían despertado en la voluntad del historiador, volvió a tomar los escritos y siguió leyendo.

CAPITULO 20

«Cuarenta días con sus cuarenta noches estuve en aquel privilegiado lugar. No quiero escribir aquí los detalles que carecen de importancia, pero sí quiero recordar aquellos que dejaron profundas huellas dentro de mí y que, aunque esté mal decirlo, cambiaron por completo mis actitudes religiosas. Aquellos detalles que, aunque pequeños, tuvieron la virtud de hacerme ver que la fe no es algo por lo que has de recibir un salario, sino que la fe verdadera es aquélla que se practica sin esperar nada a cambio.

»Llevaba en todo momento desnudos los pies y, sobre mi cuerpo, el hábito blanco del aspirante. Mi comida diaria se componía básicamente de un pedazo de pan y de una sopa caliente que me era suministrada, la mayoría de las veces, con verduras y, otras veces, las menos, con algún huevo duro o con nabos. Esta forma de alimentarme producía en mí una especie de debilitamiento, un aturdimiento que dejaba sin fuerzas todos mis miembros. Recuerdo haber sentido hambre en alguna ocasión y, sin embargo, hubo otras en que no tuve necesidad ni ganas de comer.

»Un día, en uno de los altos oteros que conformaban el cañón que me cobijaba encontré a un ermitaño que vivía en una de las muchas cuevas naturales que están en aquellos montes.

»El anacoreta era, según él mismo me explicó en una de las muchas conversaciones que desde aquel día tuvimos, un caballero que hacía muchos años había llegado allí con el deseo de ingresar en la orden del Templo. El entonces joven caballero, se enamoró del lugar y se quedó prendado por las sabias y sobrenaturales palabras de un ermitaño que encontró en la misma cueva que yo lo había hallado a él, y, a pesar de haber sido admitido para servir en la milicia del Temple, decidió quedarse de por vida y seguir las enseñanzas del viejo ermitaño que había encontrado.

»Durante las muchas y variadas conversaciones que mantuvimos, el ermitaño me predicó sobre el valor del silencio, de la meditación y de la compañía que aportaban los abantos cuando se aprende a convivir con ellos.

»Aquel venerable anciano parecía que hubiese olvidado por completo su antigua vida, la grandeza de ser caballero, los placeres que el poder ofrece… Era como si Dios hubiese descendido en esencia y hubiese entrado a formar parte de su pacífica y humilde alma. Parecía que tuviese el poder de presentir el futuro: él fue el que me pronostico que yo sería admitido en la milicia del Templo, y él fue también el que me descubrió que sería condenado tendenciosamente por encontrar la corona del Hijo de Dios. Palabras premonitorias que, desde este encierro en el cual me encuentro por estar sufriendo la mencionada condena entonces no comprendí ni di mucha importancia, y que ahora estoy soportando con toda su crudeza y en total plenitud.

»Un día, después de una de las muchas disertaciones sobre religión que todos los días me daba, llenas todas de profunda dulzura y de elevado conocimiento, Fernando, que así se llamaba el anacoreta, me declaró que cuando él llegó a aquel sagrado lugar con el propósito de postular por los alrededores de la ermita de san Bartolomé para ingresar en la orden del Templo, encontró, como ya he escrito un poco más arriba, a un anciano que se llamaba Félix. Era un místico devoto de Dios que provenía del grupo de religiosos que fue creado por san Millán en el año DLX de Nuestro Señor Jesucristo. Este santo había nacido en un tiempo en que España estaba muy divida y tenía muchos dueños. La caída del imperio romano en el año CDLXXVI de la era de la Encarnación de Nuestro Señor Jesucristo, había despertado el afán de posesión de sármatas, brenos, letos, hérulos, vándalos… La mayoría luchaba entre sí por despojar a los otros de todos o parte de sus territorios. De esta forma fue, aunque por poco tiempo, como las fronteras en España se multiplicaron. San Millán, después de recibir enseñanzas religiosas de san Felices y de superar las múltiples trabas que la iglesia oficial de aquellos tiempos le puso delante, tuvo la feliz idea de, a imitación de los santos Evangelios, crear un grupo de hombres y de mujeres cenobitas que se dedicarían en cuerpo y alma a construir ermitas y ocupar cuevas con la sacrosanta idea de abrir caminos y llevar la palabra de Dios allí donde no la conocieran. De entre las mujeres, fue santa Patomia la primera hembra que entró a formar parte de este grupo, y de entre los hombres, san Geroncio, san Citonato y san Safronio. Pero hubo, entre estos cuatro primeros discípulos, muchos otros que los biógrafos del santo no mencionan. Entre estos otros hombres y mujeres que no fueron mencionados, se encontraba el fundador de la que hoy conocemos como ermita de san Bartolomé…

»Al escuchar esta confesión, y habiendo oído en múltiples ocasiones la leyenda del templario al que se le aparecieron san Bartolomé y el lobo, y que supuestamente construyó la menciona ermita, le pregunté:

»—¿Acaso no fue esta ermita construida por los templarios?

»—No —me contestó.

»—Pues hay múltiples leyendas que así lo atestiguan.

»—Las leyendas, hijo mío, son todas producto de la mente de los hombres.

»—¿Conocéis la leyenda del explorador templario que aconsejó construir la ermita?

»—Sí.

»—¿Y no es cierta?

»—A medias…

»—¿A medias?

»—Sí.

»—¿Por qué?

»—Porque aunque la leyenda es cierta, no fue un templario quien la vivió, sino el discípulo de san Millán que antes os he mencionado.

»—No lo sabía. Contadme, pues estoy muy interesado en esa historia.

»—Pues bien —comenzó diciendo el anciano eremita—, en el año del Señor de DCIV, treinta años después de haber muerto el santo Millán, un discípulo suyo llamado Benito, de cincuenta años de edad, llegó a este lugar buscando nuevas tierras para evangelizar. Benito era un hombre sabio que durante su niñez y adolescencia había trabajado de albañil en un taller que era propiedad de su padre.

»Al llegar a dónde vos y yo nos hallamos ahora, tropezó con un grupo de extrañas personas que vivían en las numerosas cuevas que por estos alrededores se pueden encontrar; unas habían sido horadadas por el tiempo, y otras fueron excavadas por ellos mismos, según las iban necesitando.

»Cuando Benito les preguntó quiénes eran, ellos contestaron, en un lenguaje muy poco comprensible, que eran nemertones, nombre de origen desconocido al cual Benito no supo nunca encontrarle significado. Más tarde, más o menos a los cinco meses de estar conviviendo entre ellos, cuando ya conoció su extraño lenguaje un poco mejor, pudo saber, por los miembros más viejos del grupo, que procedían de un lugar llamado Valdenebro, cuyo término habían tenido que abandonar apresuradamente cuando apareció por allí un numeroso grupo de romanos que comenzaron a matarlos.

»Tenían estas extrañas criaturas costumbres muy raras, pero, a la vez, muy humanas y muy entrañables. Vivían juntos y compartían los alimentos, tanto los que cazaban, pescaban u obtenían de la tierra, como los que eran encontrados por entre aquella enmarañada y abundante despensa.

»Habitaban entre depredadores, y aunque ellos también lo eran porque diariamente tenían que cazar para alimentarse, eran respetados y respetaban a cuantos animales se hallaban cerca de ellos, sobre todo a los lobos, de quienes mi maestro me llegó a decir que solían comer de sus propias manos.

»Tanto amaban la naturaleza y cuanto bicho vivía en ella, que cuando morían no eran soterrados, sino que por voluntad propia sus cuerpos desnudos eran subidos a este otero donde vos y yo nos encontramos ahora, y dejados aquí para que los buitres se alimentasen de sus cadáveres.

»No conocían ni usaban el dinero. Lo poco que poseían lo tenían al servicio de la comunidad.

»Eran muy festeros. Todas sus fiestas estaban encaminadas a beber, comer, tocar la dulzaina y bailar. Pero había, sin embargo, una celebración que por su fundamento pagano no le gustaba a Benito. Esta reunión consistía en que un día al año, siempre el día 15 de agosto, después de recoger la cosecha de cereales, toda la comunidad se reunía junto al río y se apareaba sin discriminación: hombres con mujeres; hombres con hombres; mujeres con mujeres; niñas con hombres, hombres con niños… Parecía que el pecado no habitase en ellos… No conocían a Jesucristo ni sabían nada del Evangelio.

»Benito se quedó a vivir entre ellos. Durmió en sus cuevas, compartió su comida, sus alegrías y sus penas, y, mientras tanto, entre charlas, faenas, caza y pesca, les fue dando a conocer la vida y milagros de Nuestro Señor Jesucristo, de su madre la santísima Virgen María y de los santos Padres de la Iglesia… Y, poco a poco, consiguió Benito que aquellas alegres personas dejasen de celebrar la fiesta del apareamiento indiscriminado y que fuesen acostumbrándose a conmemorar todos los años, por la misma fecha, la festividad de la Asunción de Nuestra Señora, y para celebrarla, vestía a todas las jóvenes del poblado con hábitos blancos, les adornaba el pelo con flores silvestres y las hacía subir todas juntas en procesión hasta este mismo otero, acompañadas de la comunidad, que iba cantando, tocando las flautas y unos tambores que estaban compuestos de troncos de enebro.

»Después de quince años, pues Benito ya había cumplido los sesenta y cinco de edad, entendiendo el discípulo de Millán que no viviría mucho tiempo más entre aquellos pobres y solitarias gentes, comenzó a construir una ermita con sus propias manos para que sus amados vecinos tuvieran un lugar digno donde pudiesen recogerse y alabar a Dios.

»Al poco de haber comenzado Benito la construcción de la ermita, apareció por aquí un joven que venía de la villa de Nafría, que se unió a él en calidad de discípulo. Después de Morgan, que así era como se llamaba este joven, vinieron cinco jóvenes más para ser discípulos de Benito, tres hombres y dos mujeres. Entre todos lograron acabar la pequeña ermita, y le pusieron por nombre, después de haberlo deliberado larga y maduradamente, san Juan de Otero, en honor de Juan el Bautista que, tal como nosotros, fue anacoreta y vivió en soledad dentro de la cueva que él mismo construyó con sus propias manos, en un otero que había cerca del río Jordán. Motivo éste por el cual fue conocido como Juan de Otero, por morar en él, y como bautista por bautizar en nombre de Dios.

»La ermita, como ya os dije antes, caballero, era pequeña, pero tan sublime y perfecta que parecía que, en vez de haber sido construida por mano humana, hubiese caído del cielo.

»Benito la adornó de extraordinarias tallas en piedra. Unas describían la forma alegre de vivir de aquellas humildes personas: sus fiestas, sus bailes, su música por medio del tambor o de la flauta, su inmensa alegría, sus caras sencillas y risueñas… Otras veces, sin embargo, hacían alusión estas tallas a pasajes del Evangelio. Con este recurso quería conseguir el bueno de Benito que su congregación pudiera interpretar las santas Escrituras, viéndolas todos los días e intentando descifrarlas».

Ricardo Mendoza hizo en este punto de la lectura una nueva pausa, dejó el viejo manuscrito sobre el suelo, y después de frotarse repetidas veces las manos porque tenía la sensación de que habían comenzado a quedárseles dormidas, siguió leyendo.

CAPITULO 21

«—Cuando Benito murió a la edad de noventa años, ya se podía considerar su cenobio una auténtica comunidad de creyentes —siguió explicándome el viejo ermitaño.

»Muerto Benito, se hizo cargo del grupo Lucrecio; a éste le sucedió Pedro; después fue Antonio, otro discípulo que se unió al grupo en los tiempos en que Morgan lo dejó. Tras éste fueron tomando las riendas del grupo: Juan, luego Mateo, y ya, por último, Teodoro, mi maestro amado.

»—Si esta ermita fue construida por vosotros, ¿por qué está ocupada por los templarios? —le pregunté.

»—Es sencillo de explicar, pero difícil de comprender.

»—Decid. Yo os prometo que intentaré comprenderlo.

»—En el año de la Encarnación de MLXXXVIII, estando Mateo, el que fue superior de mi maestro, y éste como discípulo suyo, acertó a pasar por estos lugares un obispo con un nutrido grupo de soldados que iban dándole escolta. Buscaban a dos curas corrompidos que habían logrado huir de la cárcel de Santa María de las Hoyas. Al ver nuestra pequeña ermita, se dirigió hacia ella creyendo que los que la ocupábamos éramos miembros de su diócesis y, por lo tanto, afectos a su autoridad. Cuando se enteró de que éramos simples ermitaños; de que convivíamos hombres y mujeres juntos; de que instruíamos a una comunidad de criaturas sin estar autorizados ni investidos por la Iglesia, y de que, además, habíamos construido una ermita en donde se predicaba la palabra de Dios, montó en cólera, dio orden a los soldados de que cerraran a cal y canto la ermita, y todos mis hermanos, que eran ocho exactamente, fueron atados de manos y detenidos. Los cargos por los que fueron condenados a la excomunión y desposeídos de todos sus bienes, entre los cuales se encontraban la ermita y algunos animales domésticos, fueron los de usurpación de funciones eclesiásticas. Y aunque se les reconocía el derecho a ser eremitas, a vivir en grupo y a instalarse en soledad, alegaron, que según el canon cuarto del concilio de Calcedonia, del año CDLI de la era de Nuestro Señor Jesucristo, estaba prohibido hacer todo lo que mis hermanos habían hecho. Y para que no pudieran ser disculpados por la ignorancia, en caso de que reincidieran, les fue leído y dado en mano a cada uno de ellos una copia del mencionado canon. Es éste —dijo el anciano, tomando un viejo papel que tenía guardado bajo un pesada piedra, y comenzó a leer—. “Los que con sinceridad y verdad viven la forma monástica deben ser honrados como conviene. Pero ya que algunos, valiéndose del pretexto de su estado monástico para perturbar los asuntos de la Iglesia y del estado, recorren las ciudades de modo no laudable e incluso intentan edificar monasterios y ermitas para sus propios fines, el concilio ha decretado: que nadie en parte alguna edifique o instale un monasterio, ermita o casa de oración sin el consentimiento del obispo de la ciudad; que los monjes de cada ciudad y de cada región estén sometidos a su obispo, que no anden libres; que amen el recogimiento, se dediquen al ayuno y a la plegaria; residan en los lugares que les han sido asignados; no dificulten ni se ocupen de los asuntos eclesiásticos o seculares, abandonando su monasterio, a no ser que el obispo del lugar se lo permita por algún motivo urgente. Que en los monasterios no se acepte esclavo alguno para el monacato, sin el consentimiento de su señor. Que no vivan los hombres con las mujeres juntos. Decretamos que todo trasgresor de nuestro edicto sea excomulgado a fin de que el nombre de Dios no se blasfeme”.

»—¿Qué ocurrió después? —le pregunté, porque en verdad me tenía muy interesado aquella llamativa historia.

»—Según me dijo mi maestro, parece ser que, cuando Mateo cumplió íntegra su condena, volvió. La ermita seguía cerrada, pero haciendo valer su derecho y libertad para morar como ermitaño donde deseara, a pesar de estar excomulgado, vino a esta cueva y se instaló en ella.

»—¿Con los nemertones?

»—No.

»—¿Por qué?

»—Porque el obispo, al suponer que las creencias paganas de los nemertones eran producto de nuestras enseñanzas, dio orden de que fuesen trasladados a la aldea de Valdenebro, sin saber que los estaba enviando nuevamente al mismo lugar que ellos habían tenido que abandonar hacía ya muchos años por las causas que ya os expliqué anteriormente.

»—¿Siguen allí?

»—Allí siguen. Allí se establecieron, y allí continúan celebrando todos los años la fiesta que Benito les enseñó a conmemorar: La Asunción de Nuestra Señora, el día 15 de agosto.

»—¿Cómo pasó la ermita a manos del los templarios? —pregunté.

»—Esto ocurrió ya cuando Mateo había muerto. Fue en vida de Teodoro, mi maestro. Era el día 5 de septiembre del año de Nuestro Señor de MCXXXVII, cuando un grupo de templarios aparecieron por el cañón para hacerse cargo de la pequeña ermita. Les había sido concedida en propiedad por el conde Ramón Berenguer IV, que unió el condado de Barcelona con el reino de Aragón después de casarse con la hija del rey de Aragón don Ramiro. Este varón, o sea, el conde Ramón Berenguer IV, fue llamado príncipe de Aragón y conde de Barcelona, porque no quisieron consentir los aragoneses que se llamase rey más que a su hijo don Alfonso, que le sucedió con el título de rey de Aragón y conde de Barcelona.

»Lo primero que hicieron estos templarios fue ampliar la ermita y obrar una nave central para que les sirviese de iglesia.

»Debo decir, sin embargo, que todo lo hicieron respetando la construcción de Benito, colocando ellos imágenes talladas en piedra a modo y forma de como lo hiciera antes su primer constructor. Símbolos templarios alegóricos al Evangelio, como es costumbre entre los constructores de esta acreditada orden, fueron creados para atestiguar su propiedad y para que fuesen leídos e interpretados por cuantas personas se acercasen a sus inmediaciones. Cuando vos seáis tomado de la mano y llevado ante la presencia del viejo maestre que gobierna esta ermita, os harán entrar por la puerta principal, y sobre ella veréis diez canecillos. Fueron tallados para avisar a cuantos aspirantes penetran por esa entrada que, desde ese momento en adelante, tendrán que obedecer los diez mandamientos del Templo, que son los siguientes:

»El primer canecillo, comenzando por la izquierda del aspirante que entra al santuario, representa tres pergaminos enrollados. Su mensaje es el siguiente: “Respetarás y obedecerás tres libros por encima de todos los demás: el Antiguo, el Nuevo Testamento, y el libro de la Regla”.

»El segundo es un templario que lleva cargado a sus espaldas un gran barril. Su mensaje, sacado de la carta que san Pablo le envió a los gálatas, es el siguiente: “Cada cual ha de llevar su propia carga sobre sus espaldas”.

»El tercero es un templario que apoya sobre su cabeza y sobre su espalda una parte de la ermita. Su mensaje, sacado del libros de los Hechos, es el siguiente: “En todo os he demostrado que profesando aquí es necesario ser fuerte, apoyar a los débiles, y tener presentes las palabras del Señor Jesús, que dijo: Más bienaventurado es soportar que ser soportado”.

»El cuarto es un templario al que el tallista le ha rapado la cabeza. Su mensaje, sacado del libro de los Hechos, es el siguiente: “Habiendo ingresado aquí para mucho tiempo, despídete del mundo y haz lo mismo que hizo san Pablo, que en Cencrea se rapó la cabeza, porque había hecho un voto”.

»El quinto es la representación de un caballo que está dividido en cinco partes (1. Cuello y cabeza; 2. Patas delanteras; 3. Cuerpo; 4. Patas traseras; 5. Aguijón); en vez de cola el tallista le ha cincelado un aguijón de escorpión: Su mensaje, sacado del Apocalipsis, es el siguiente: “Nuestros enemigos tienen colas semejantes a las de los escorpiones, y aguijones. Y en sus colas está su poder para hacernos daño durante cinco meses”.

»—¿Por qué durante cinco meses? —pregunté.

»—Cuando los caballeros templarios son hechos prisioneros por los sarracenos, no tienen valor ninguno para sus captores porque, al estar prohibido dar ninguna clase de rescate por ellos, no valen nada. A pesar de ello, no son muertos ni decapitados. Son torturados horriblemente, día tras día, hasta que mueren de dolor. Ninguno de ellos ha podido sobrepasar nunca cinco meses de martirio. De ahí que este pasaje haya sido tomado del Apocalipsis de Juan, porque parece que hubiese sido escrito para advertir a los templarios de este peligro. Por ello, quizás, Juan, en el Apocalipsis, aclara su anterior mensaje con este otro: “A vuestros enemigos se les mandó que no os matasen, sino que fueseis atormentados por cinco meses. Vuestro tormento será como el tormento del escorpión cuando pica al hombre”.

»—Perdonad que os haya interrumpido, decid, ¿cuál es el sexto?

»—El sexto es la cara de un lobo, en cuyo rostro se puede adivinar una cruz. Su mensaje, sacado del libro de los Hechos, es el siguiente: “Estad alerta porque entrarán en medio de vosotros lobos rapaces que intentarán dispersar el rebaño”. Este mensaje aconseja exactamente lo mismo que es predicado en el capítulo XLVIII de la regla de los caballeros templarios, donde al final advierte: “Tened mucho cuidado, porque el león anda alrededor de vosotros buscando a quien devorar”.

»—¿El león es el demonio? —pregunté.

»—Sí, el león personifica aquí al diablo y a cuantas personas obran en la tierra igual que él. Este mensaje hace alusión al Evangelio de Pedro, que dice: Sobrii estote vigilate quia adversarias vester diabolus tamquam leo rugiens circuit quaerens quem devoret, o lo que es lo mismo: “Sed sobrios y velad, que vuestro adversario el diablo, como león rugiente, anda alrededor de vosotros buscando a quién devorar”.

»—Seguid, apreciado hermano. Pues no sabéis cuánto estoy aprendiendo con vuestras revelaciones.

»—El séptimo es un pequeño barril que se halla completamente en el centro, tal como la rica perla descansa en lugar privilegiado dentro de su concha. Su mensaje, sacado del evangelio de Lucas, es el siguiente: “El que sea el más pequeño de entre todos vosotros, ése, como la perla que se encuentra sin saber de su riqueza descansando en una sencilla ostra, será el más importante”.

»El octavo son cuatro caras de templarios con casco formando una cruz. Su mensaje, sacado de san Pablo a los Corintios, es el siguiente: “Hermanos, en el nombre de Nuestro Señor Jesucristo, tendréis que estar siempre hermanados, de acuerdo y procurando que no haya disensiones entre vosotros, sino que estéis completamente unidos en la misma mente y en el mismo parecer”.

»El noveno es un templario con casco que esta dispuesto para la batalla. Su mensaje, sacado de 1 Timoteo, es el siguiente: “Pelearás la batalla de la fe; echarás mano de la vida eterna, a la cual fuiste llamado y confesarás la buena confesión delante de muchos testigos”.

»El décimo es una taba. Un hueso que sirve para jugar. Vos bien sabéis, mi apreciado don Álvaro, que este juego sirve para entretener a todos, ricos y pobres, porque es el juego más barato que hay en el mundo. Su mensaje, sacado del libro de Josué, es el siguiente: “Acordaos de que yo soy hueso vuestro”».

—No entiendo muy bien éste, ¿qué quiere decir exactamente? —pregunté, porque no entendía muy bien el significado del décimo canecillo.

»—Hace alusión al libro de Job, donde Dios dice: “De piel y de carne te vestí, y te entretejí con mis huesos…”».

—Hay entre todos estos canecillos uno que me ha llamado poderosamente la atención entre todos los demás —dije.

»—¿Cuál de ellos? —preguntó el ermitaño.

»—En la parte oeste de la ermita hay seis canecillos, en el que hace el número cuatro, comenzando a numerar desde la izquierda, se puede observar una masa de aves que se encuentran entre las ramas y hojas de un árbol. ¿Qué significa?

»—Ese canecillo representa la visión de Nabucodonosor que, según el libro de Daniel, tuvo un sueño en el que vio un frondoso árbol ocupado por una muchedumbre de aves… En el libro de Daniel dice Nabucodonosor textualmente: “Era de hermosa copa y de abundantes frutos, y había en él mantenimiento para todos. Las bestias del campo se resguardaban a su sombra, y en sus ramas anidaban las aves del cielo, y todos los vivientes se alimentaban de él”. Fue esculpido por el discípulo de Benito, que ya os mencioné antes, que se llamaba Morgan. Un joven que sabía dibujar como los mismos ángeles, y que aconsejado por Benito ingresó en el convento de Tábara, donde, por su don de pintor, fue destinado al scriptorium, creando allí verdaderas maravillas.

»—¿Y cuál era la interpretación de este sueño?

»—El libro de Daniel dice: “He aquí, ¡oh, rey!, la interpretación y el decreto del Altísimo, que se cumplirá en vos. Te arrojaré de en medio de los hombres y morarás entre las bestias del campo, y te darán de comer hierba como a los bueyes, te empapará el rocío del cielo y pasarán sobre ti siete tiempos hasta que sepas que el Altísimo es el dueño del reino de los hombres y se lo da a quien le place… Por lo tanto ¡oh, rey!, sírvete aceptar mi consejo: redime tus pecados con justicia, y tus iniquidades con misericordia a los pobres, y quizás se prolongará tu dicha”.

»—Hace tiempo que yo sabía que la mayoría de los símbolos que se encuentran adornando las ermitas, las iglesias o las catedrales, se esculpen para dar a conocer pasajes de la Biblia —comenté.

»—Gracias al símbolo, hijo mío, el pueblo se adentra en la Biblia, puede conocer los hechos y milagros de los santos, interpretar la historia que los constructores dejan representada en la piedra, y saber adónde tiene que entrar para comprar un producto determinado… Eso lo supo muy bien nuestro querido y venerado padre san Millán.

»—¡A propósito de san Millán! Yo me pregunto: si no encontráis un discípulo que pueda seguir con la labor que el santo os encargó, ¿qué ocurrirá?

»—De un tiempo a esta parte yo también me hago la misma pregunta, hijo mío. Nuestra mayor tarea fue siempre esperar a que alguien llegase a nosotros con el deseo de quedarse para que la doctrina de san Millán siga viviendo por los siglos de los siglos. En los tiempos que vivimos es muy difícil que alguien elija una vida de sacrificio, oración y silencio. El mundo ofrece cada vez más bullicios a los jóvenes. Sé que llegará un día en que esta larga tradición se pierda, pero también sé, mi querido y venerado hijo, que el día que esto suceda, nuestro espíritu, que es al fin y al cabo el espíritu que animó a san Juan Bautista o san Juan de Otero a morar en soledad y vivir en la más estricta pobreza, morirá para siempre».

Ricardo Mendoza hizo en este punto de la lectura una nueva pausa. Le había llamado la atención la interpretación de los canecillos que presidían la entrada de la puerta principal de la ermita de san Bartolomé de Ucero, y la sencilla explicación de los muchos otros que adornan todo el santuario. Pero, especialmente le había llamado poderosamente la atención la interpretación del canecillo que se encuentra en el alero de la parte oeste de la ermita. El nombre del discípulo que lo había diseñado y esculpido, Morgan, era el de uno de los autores de los impresionantes códices que aluden al Apocalipsis, un libro miniado, con extraordinarias e increíbles ilustraciones, que ha dado origen a esa serie de libros conocidos por Los Beatos, entre los cuales se encuentran las miniaturas de El Beato de Liébana.

A Morgan, conocido como el beato de Tábara, se le atribuye una de las tres ilustraciones que existen con el título de «El sueño de Nabucodonosor», las otras dos son, una del beato Magio, y la otra, del beato de la Seo de Urgel.

El convento de Tábara, donde la historia nos dice que habitó este monje, es precisamente el monasterio que fue elegido en la Edad Media para fundar la Escuela de Miniaturas, evidentemente porque allí era donde residían los mejores artistas y escribanos de la época. Tábara es un pequeño lugar que se encuentra en Zamora, entre las localidades de Aliste y Tierra de campos. El río Esla es el encargado de bañar su rica vega.

Más tarde, el historiador reparó también en las extrañas gentes que Benito, el discípulo de san Millán, había encontrado viviendo en las inmediaciones del cañón de río Lobos. Se acordó entonces de que varios cronistas habían hecho interesantes descubrimientos sobre una supuesta ciudad perdida que había estado en la villa de Valdenebro, un pueblo que se encuentra en Soria, entre el Burgo de Osma y Almazán. Sobre esta ciudad perdida, decía el historiador Fernando Saavedra en el año 1879, que: «Cerca de este pueblo (Valdenebro), se pueden observar los restos de una antigua población cuyo nombre se ha perdido», y Manuel Blasco Jiménez, en el año 1909, afirmaba que: «En la vega que rodea a Valdenebro existió anteriormente una localidad que los naturales llamaban Nemertóniga».

El nombre con que había sido llamada la localidad que el señor Blasco Jiménez daba a conocer, trajo a la memoria de Ricardo Mendoza el hallazgo arqueológico de un anillo en el que, por medio de signos, naturalmente, se mencionaba un nombre muy parecido a éste. Esto había ocurrido en el año 1977. En aquel año se hallaba el historiador en Soria, colaborando con la universidad de aquella ciudad, concretamente con el departamento de historia y arqueología, como hacía frecuentemente con otras universidades que demandaban sus servicios como asesor histórico y traductor.

Allí, en una finca rústica que se encontraba en una pedanía de Hortezuela, fue encontrado un sarcófago de piedra arenisca de color amarillo, sin relieves ni inscripciones, que estaba situado a unos 130 centímetros del suelo. En el interior del mencionado sarcófago se hallaron restos óseos humanos, y, al proceder al cernido de los materiales del fondo, apareció un anillo.

Se trataba de un sencillo, pero espléndido, anillo de bronce que contenía unos símbolos que Ricardo Mendoza tuvo que transcribir. Y que una vez aclarados se pudo comprobar que eran de origen celtíbero, y que su inscripción, totalmente religiosa, hacía alusión al dios Nemus o dios de los bosques. Un dios muy poderoso entre los celtíberos porque recorría libremente la naturaleza al tiempo que iba bendiciendo las tierras, las cosechas y los seres que lo honraban.

«Nemutrónigos» eran llamados los seguidores del dios Nemus, de ahí que Ricardo Mendoza dedujera que las personas encontradas por el discípulo de san Millán en las inmediaciones de la actual ermita de san Bartolomé de Ucero, fueran un pueblo de agricultores celtíberos que se habían aposentado allí después de haber sido expulsados de su pueblo por los romanos.

Por esa razón, es decir, por pertenecer a una comunidad de agricultores, habían sido descritos por el ermitaño como personas poco agresivas, alegres y dedicadas casi en exclusiva a la agricultura, a la ganadería, a la pesca y a la caza. Ya que entre los celtíberos hubo tres clases de sociedades que vivían separadas y solamente se reunían cuando había que celebrar alguna fiesta: una era la militar, otra, la agricultora y la última la sinfónica, ésta dedicada en cuerpo y alma a fabricar instrumentos musicales, a idear otros nuevos y, naturalmente, a amenizar y dar alegría a las fiestas con sus instrumentos y con sus canciones.

También le llamó mucho la atención, tal vez porque él se sentía ya maduro, aunque no viejo, la importancia que en la Edad Media se le daba a la ancianidad. El anciano era considerado pieza importante de la sociedad. Era respetado, consultado, venerado y cuidado con cariño y esmero. Su presencia estaba en consejos, capítulos, juntas reuniones, comisiones, parlamentos… Y en todos sitios su palabra era la voz más escuchada, la voz de las opciones, la voz que guiaba, la voz que lograba ser respetada… La voz, en definitiva, que era buscada por niños, adolescentes, jóvenes y hombres, independientemente de su linaje, porque era la voz de esa sabiduría que sólo se obtiene a través de los años.

«¡Dios mío! —reflexionó Ricardo Mendoza—. ¡Cuánto valor histórico encierran estos documentos, precisamente por sus revelaciones!».

Después de estas consideraciones, el historiador volvió a tomar con mucho cuidado las viejas memorias del caballero templario don Álvaro de Novellas, y siguió leyendo.

CAPITULO 22

«Fui al fin, y tal como había vaticinado el ermitaño Fernando, admitido en la Orden de los caballeros del Templo de Salomón.

»Una mañana, exactamente el día que se cumplía el plazo de los cuarenta días con sus cuarenta noches, mi anciano maestro se hizo presente en la cueva y, después de saludarme, me preguntó:

»—¿Estáis dispuesto a servir a Dios?

»—Estoy dispuesto —le contesté.

»—¿Aceptáis la virginidad como medio de vida, siguiendo el ejemplo de Nuestro señor Jesucristo? —volvió a preguntar.

»—La acepto.

»—¿Sabéis por qué nosotros los monjes hemos de vivir en virginidad?

»—No, maestro, no lo sé.

»—¿Queréis saberlo?

»—Sí.

»—Pues escuchad: La razón por la cual nosotros hemos de vivir en virginidad, siguiendo el ejemplo de Jesús, es porque ésa es la única forma de conseguir entrar en el Reino de Dios. El Reino es para nosotros una actitud interior que nos exige total disponibilidad. Vos, de ahora en adelante, nada tendréis por más importante que cumplir fielmente con todos los preceptos que os serán exigidos. Y para ello tendréis que preferir el Reino antes que a vuestro padre, vuestra madre, vuestros hermanos, vuestra propia vida y, por supuesto, también la sexualidad, porque la razón última para acogerse a una vida en virginidad es el Reino de Dios, que actúa como una fuerza poderosa dentro de nosotros.

»—¿Puedo haceos una pregunta, maestro?

»—Hacedla.

»—Yo siento la llamada salvaje del deseo sexual mucho menos que antes desde que estoy aquí, pero antes la sentía sobre mí como una pesada carga que estaba pegada a mi cuerpo sin que yo pudiese hacer nada por despojarme de ella. ¿Creéis que podré adormecerla y olvidarla para conseguir vivir en virginidad?

»—Con el apetito carnal, hijo mío, ocurre igual que con el deseo de comer; hay quienes tienen que comer cuatro veces al día, y aún así no se quedan satisfechos, y hay quienes, por el contrario, les repele la comida porque nunca tienen hambre. No os preocupéis ahora por vuestro marcado apetito sexual, pensad que eso más que ser un inconveniente para servir a Dios es un beneficio.

»—No os comprendo.

»—Os pondré un ejemplo: Suponed que en vez de ser elegida por nosotros la virginidad para servir a Dios fuese elegida la renuncia a beber vino. ¿Quién creéis vos que haría más sacrificio a los ojos del Señor, el que es bebedor y no cata ni una gota de licor por amor de Dios, o el que es abstemio y no bebe porque no le gusta el vino?

»—El bebedor será quien tenga más mérito.

»—Pues, bien, hijo mío, entre los monjes hay muchos que están pasando por santos porque les repele el sexo, mientras que otros que están luchando contra sus pensamientos diariamente para agradar a Dios y conseguir su Reino. Los primeros estarán pasando por santos en la tierra, pero los otros serán santos en el Reino de los cielos. El mérito está en luchar por conseguir ser cada día mejores, no en presumir de abstenernos de hacer algo que nos repele. Sin ánimo de criticar, Dios me libre, hay muchos caballeros a quienes no les gustan los ajos porque sienten verdaderas náuseas cuando los comen; si cuando ingresan aquí se les exigiese comer ajos todos los días ¿qué ocurriría? El mérito ya se contempla en vos don Álvaro por haber confesado y admitido algo que otros candidatos antes que vos callaron. Y estoy seguro de que vos llegaréis a conseguir agradar a Dios porque vuestra lucha contra los deseos del cuerpo serán muy grandes. Tened en cuenta que vuestra lucha será contra vuestras manos, contra vuestros pensamientos y contra vuestros ojos. Acordaos de lo que dice el Libro de la Sabiduría, escrito precisamente por Salomón:

Dichoso también el casto que con

sus manos no obra iniquidad

ni fomenta pensamientos perversos;

por su lucha alcanzará una escogida recompensa,

una herencia muy agradable en el Templo del Señor.

»—¿La virginidad es superior al matrimonio?

»—La virginidad no está por encima del matrimonio, ni el matrimonio por encima de la virginidad. Lo que ocurre, mi apreciado hijo, es que para servir a Dios el hombre ha de elegir libremente entre una cosa u otra. Nosotros, los monjes, elegimos libremente la virginidad para tener total disponibilidad en nuestro servicio a Dios; y de igual forma, quienes se casan también sirven a Dios porque son los que están llamados a hacer realidad los más grandes objetivos de la creación: “creced y multiplicaos”.

»—¿Deberé considerar a la mujer mi mayor enemigo, tal como afirmó san Jerónimo?

»—Cuando penséis en la mujer, pensad siempre en vuestra propia madre; a nadie oiréis nunca hablar mal de su madre. San Jerónimo habló mucho y mal sobre la mujer, pero nunca dijo nada sobre su madre, siendo como era mujer. Si algo hubiese dicho sobre ella, estad seguro de que lo único que hubiera declarado es que su madre era una santa. La mujer ha de ser para vos, hijo mío, como ese ejemplo que antes os puse entre el bebedor y el abstemio, cuanto más os gusten las mujeres más sacrificio tendréis que hacer para reprimir vuestros instintos, y más valor obtendréis a los ojos del Señor. La mujer es un ser tan bueno como el hombre, ambos fueron creados por Dios. Afirmar que la mujer es mala por naturaleza es implicar a Dios en haber creado la maldad en ella. Y eso, hijo querido, sí que es un gran pecado.

»—Gracias, maestro.

»—¿Por qué?

»—Por vuestra comprensión, por vuestras enseñanzas, y por el ánimo que me habéis dado —le manifesté, agradecido.

»—No me deis las gracias, caballero. La mejor satisfacción que podéis darme es no olvidar nunca que la virginidad que hoy asumís aquí libremente será para vos en lo sucesivo como una donación de gracia que recibiréis del Señor. Una donación que os transformará de tal manera que, desde el mismo momento en que la recibáis, ya no podréis vivir de otro modo.

»Después de pronunciar estas palabras, me tomó de la mano y me llevó hacia la ermita. Al llegar a la puerta principal, por donde tendríamos que entrar, el anciano detuvo su marcha y me dijo:

»—¿Veis esos diez canecillos que en lo alto presiden la puerta?

»—Sí —le contesté.

»—Pues quiero que sepáis que, si como caballero seglar tenéis los diez mandamientos y los observáis y cumplís, como caballero, soldado y monje del Temple, ésos serán desde hoy los diez mandamientos que deberéis acatar y cumplir. Os recomiendo que durante los días que estéis entre nosotros, compartiendo nuestro pan y nuestro vino, procuréis pedir ayuda para interpretarlos correctamente y aprenderlos de memoria.

»—Así lo haré, maestro.

»—Así esperamos que lo hagáis.

»A los dos meses de estar entre los templarios de la ermita de san Bartolomé, recibiendo sus enseñanzas y sus adiestramientos, el anciano maestre, acompañado del barbero, un hermano servidor que también era muy viejo, me tomó de la mano y me llevó a la cueva donde durante cuarenta días con sus cuarenta noches estuve postulando mi aceptación. Allí, en presencia del maestre, el viejo hermano servidor me rapó el pelo. Luego, el maestre me comunicó que tenía dos opciones: Quemarlo, o atarlo en haz y colgarlo en la pared de la cueva, bajo la cruz que había sido hecha con dos troncos, junto a las abundantes cabelleras que allí se encontraban.

»Ambas opciones tenían idéntico fin. Y era el mismo que buscaban todas las órdenes monacales. El cabello es considerado símbolo de vida, por lo tanto, cortar el pelo al aspirante a fraile era dar muerte a su antigua vida; su posterior crecimiento, un renacer a la nueva, y mantenerlo siempre rapado —como era nuestro caso—, quedarse en la vida recién elegida que era de servicio a Nuestro Señor Jesucristo, cuyo renacer no era en ésta sino en la otra vida.

»La única diferencia que había entre las demás órdenes monacales y la nuestra era que en las dos opciones que se nos ofrecían a los nuevos frailes, existía la facultad de elegir entre quemar el pelo o colgarlo. Quemarlo era comprometerse de por vida, es decir, no habría ya fuerza humana, ni tan siquiera divina, que pudiera devolverte a la vida que dejabas; y colgarlo, era un modo de dejar allí una vida que podías venir a recordar cuando sintieses nostalgia de ella. Yo, inflamada mi alma de fervor, elegí el derecho de quemarlo.

»Después, una vez ya desposeído del largo cabello que antes lucía sobre mi cabeza, fui nuevamente conducido al interior de la ermita de san Bartolomé. Allí, ante una pequeña imagen de Jesucristo crucificado, y en presencia del maestre, de tres ancianos caballeros, entre los cuales se encontraba el que había sido mi maestro durante los días de mi conversión, y de dos hermanos servidores, uno de ellos el barbero que me había cortado el pelo, de rodillas todos, me fueron leídos los siete apartados del capítulo X, titulado: “La conversión deficiente”, del segundo Libro de las Sentencias, que fue escrito por san Isidoro. Un libro que era extensamente copiado por los monjes escribientes, y crecidamente difundido entre todas las órdenes monásticas, por la moral que de sus páginas se desprendía y por sus juiciosas enseñanzas.

»Los apartados que me fueron leídos, con la intención de que si mi conversión no tenía, a mi juicio, bastante base, pudiera renunciar a mi vida religiosa antes de seguir más adelante, fueron los siguientes:

“Una conversión defectuosa lleva a muchos a los errores pasados y los echa a perder para el resto de su vida. El ejemplo de éstos debe, pues, evitarlo todo converso, no sea que, por empezar con desidia el servicio de Dios, se halle de nuevo implicado en los extravíos mundanos.

El que es negligente en su conversión, no se da cuenta, que las palabras ociosas y los pensamientos vanos son perjudiciales, porque, si vigilase su desidia espiritual, al punto temería como horrendo y atroz aquello que consideraba sin importancia.

En toda obra buena hay que temer el fraude y la desidia. Cometemos fraude con Dios cuantas veces, a causa de nuestras buenas obras, nos alabamos a nosotros mismos y no a Dios. Y practicamos la desidia siempre que por abandono realizamos negligentemente las obras de Dios.

Toda profesión de este mundo tiene cultivadores celosos y resueltos a ponerla en práctica; y esto es lógico que suceda porque tienen presente la recompensa de su trabajo. Mas el arte del divino servicio tiene muchos discípulos negligentes, tibios, endurecidos por la inercia de su pereza; y esto acontece por cuanto su labor no se ordena a una recompensa en esta vida, sino en la futura. Así pues, dado que la retribución del salario no alcanza en seguida a su trabajo, languidece casi perdida la esperanza. De ahí que una brillante gloria aguarde a aquellos que llevan a término, con un resultado más positivo, los principios de la conversión a una vida ejemplar y que con tanta mayor brillantez se disponen a merecer el premio cuanto con mayor firmeza comienzan y llevan a término los trabajos del arduo peregrinar.

Algunos, en el fervor primero de la conversión, se aplican a las virtudes; mas, cuando van progresando, se aplican con tanto exceso a los asuntos terrenos que se ennegrecen con el polvo del apetito más vil, por lo que el Señor dice acerca de las simientes: El sembrado entre espinas es el que oye la palabra de Dios y, a causa de las preocupaciones mundanas o de la seducción de las riquezas, ahoga la palabra, y resulta infructuoso.

Los recién convertidos no deben ocuparse de asuntos materiales. Porque, si se enredan con ellos, al punto, cual arbolillos plantados que todavía no tienen solidez en su raíz, son sacudidos a la vez que languidecen.

A veces aprovecha a los conversos, para la salud del alma, el cambio de lugar, pues a menudo, con el cambio de lugar, se muda también el afecto del alma. Por ello, es conveniente ser arrancado, incluso corporalmente, del sitio donde uno se entregó a los placeres, ya que el lugar en que uno vivió disolutamente trae a la consideración de su mente todo aquello que en él continuamente pensó y realizó”.

»Desde el mismo instante de la lectura de estos siete preceptos, estuve en la ermita de san Bartolomé, recibiendo las sabias enseñanzas de varios ancianos maestros, por espacio de dos meses. Después fui destinado al castillo de Robledo, en Soria. Allí, habiendo transcurrido ya cinco años, me enteré por un hermano que regresaba de la ermita de san Bartolomé, donde había tenido que ir en comisión de servicio, que Fernando, el viejo ermitaño, había muerto sin dejar discípulo que le sucediera.

»No pude por menos que derramar unas lágrimas y recordar la santa figura de aquel anciano que había renunciado a ser caballero de la milicia del Templo y había vivido durante más de setenta años recluido en una cueva, sin más compañía que su gran fe en Dios y su amor por los necesitados que lo visitaban, a quienes obsequiaba con setas, espárragos, bayas y toda clase de hierbas medicinales, que él mismo recogía por aquellos silvestres montes para ofrecerlos a los necesitados.

»También me manifestó mi compañero de orden y armas que los ancianos templarios de la ermita de san Bartolomé, que fueron los que lo encontraron muerto, hallaron dentro de la cueva un sencillo testamento escrito de su puño y letra, en el que decía que no deseaba ser enterrado. “Pido a los hermanos del Templo de la ermita de san Bartolomé —decía el testamento—, que si algún día llegasen a encontrarme muerto, me desvistan y dejen mi cuerpo desnudo sobre el otero donde tanto tiempo he estado en compañía de Dios, para que los buitres puedan alimentarse de mi carne”. Recordé entonces sus palabras que, como todas las que me había pronosticado, también llegaron a ser proféticas: “Sé que llegará un día en que esta larga tradición se pierda, pero también sé, mi querido y venerado hijo, que el día que esto suceda, nuestro espíritu, que es al fin y al cabo el espíritu que animó a san Juan Bautista o san Juan de Otero a morar en soledad y vivir en la más estricta pobreza, morirá para siempre”».

El historiador hizo otro alto en su lectura para recordar aquí, y además con mucho placer, que la opinión que él había mantenido siempre sobre la valoración que en la Edad Media se le había dado a la virginidad era cierta. En los escritos del caballero don Álvaro de Novellas, Ricardo Mendoza pudo comprobar de qué forma los monjes elegían libremente la virginidad, sin hacer alusiones previas contra la sexualidad, contra la mujer, ni contra el matrimonio.

Antes de la época que el caballero templario daba a conocer en su manuscrito, la virginidad era alabada y puesta muy por encima del matrimonio. San Ambrosio, por ejemplo, ensalzaba la virginidad afirmando que su patria estaba en el cielo. En uno de sus famosos sermones dice el santo: «Aun cuando no pienso componer una oración encomiástica, sino más bien una humilde descripción de la virginidad, no creo, sin embargo, fuera de propósito señalar su patria y su progenitor. Así pues, ante todo, investiguemos su patria. Si allí está la patria donde se halla enclavado el domicilio de origen, sin duda que la patria de la castidad es el cielo. Allí es ciudadana, aquí, en la tierra, forastera… ¿Quién se atreverá a negar que este nuevo género de vida emanó del cielo siendo así que apenas pudo encontrársele en el mundo si no es después de que el mismo Dios descendió a revestirse de cuerpo terrenal? Entonces concibió una virgen, y el Verbo se hizo carne, para que la carne se hiciera Dios».

Y san Ambrosio nos da a entender que las mujeres que se mantenían vírgenes dentro de la Iglesia eran la imagen de Dios, obra entera e incorrupta cuya salvación era segura. Esto es lo que decía: «Las mujeres vírgenes son la flor de la semilla de la Iglesia, gloria y ornamento de la gracia del espíritu, familia alegre, obra entera e incorrupta de alabanza y honor, imagen de Dios que responde a la santidad del Señor, porción más ilustre de la grey de Cristo».

La sexualidad, la mujer y el matrimonio fueron infravalorados antes de la época que describía en sus escritos el caballero templario, naturalmente, en favor de la virginidad; y de tanto alabar la virginidad como vida perfecta, se llegó a caer en un desprestigio del matrimonio, de la mujer y de la sexualidad, hasta tal punto que reconocidos padres de la Iglesia escribieron y predicaron verdaderas aberraciones, sobre todo contra la mujer, de la que se llegó a decir, por poner un par de ejemplos, por boca de san Gregorio Taumaturgo: «Puede haber un hombre puro… una mujer jamás». Y por boca de san Gregorio Magno: «La mujer tiene el veneno del áspid y la malicia del dragón».

También alcanzaba a saber el historiador que el mérito de ese cambio se podía atribuir a los escritos y elocuencia de san Bernardo; el cual, y gracias al amor y devoción que sentía por la Virgen María, aunque también dijo al principio de su carrera algún dislate en contra de ellas, las fue redimiendo después poco a poco, conforme se fue dando cuenta de su error, de todos los pecados que los anteriores padres de la Iglesia fueron echando encima de ellas. Pues si el santo Bernardo dijo en su juventud sobre la mujer que «es el órgano del diablo», no es menos cierto que más tarde, a través del amor que profesó por la Virgen —mujer al fin y al cabo—, rectificó su anterior desliz afirmando: «al conocer lo que Dios nos ha dado, encontraremos muchísimas cosas por las que dar gracias continuamente», en clara alusión, entre otras cosas, a la mujer.

Después de comprobar que los razonamientos que había mantenido acerca del concepto que en la Edad Media se tenía de la sexualidad, del matrimonio y de la mujer, eran bastante acertados, Ricardo Mendoza, tomando nuevamente el manuscrito en sus manos, siguió leyendo.

CAPITULO 23

«Estando sirviendo en el castillo de Robledo, me enteré de un suceso que había ocurrido hacía cosa de unos seis años, es decir, muy poco antes de llegar yo allí. Parece ser, según me relataron unos hermanos mientras nos resguardábamos del sol bajo un alto y frondoso roble, que abundaban en aquel castillo, llamado de Robledo porque estaba rodeado de robles y porque para ser construido hubo que talar un número considerable de estos árboles centenarios que formaban parte de un frondoso robledal, ocurrió lo siguiente:

»Al poco de haber sido edificado, y como siempre suele suceder con esta clase de construcciones, es decir, castillos, fuertes o fortificaciones militares, fueron llenándose sus alrededores de casas, cuyos propietarios buscaban el amparo de la seguridad que da tener cerca un lugar donde hay soldados armados.

»Tantos inmigrantes llegaron a levantar sus casas cerca del castillo que, antes de haber transcurrido cuatro años, el lugar ya fue considerado por la administración real con categoría de villa.

»Gobernaba el castillo de Robledo el maestre don Pedro Lope. Un jefe de mano tan dura que no dejaba pasar a los caballeros, ni a los sirvientes, ni siquiera al sacerdote castrense, ni un solo error.

»Su severo mando se hizo sentir también incluso entre las personas que trabajaban para el Temple en las diversas labores que en una gran propiedad hay que atender, como son la agricultura, la ganadería, el pastoreo, la molienda… y también entre los vecinos que vivían en las casas que estaban bajo la protección de nuestras fuerzas.

»Se dedicó el maestre a administrar la villa de Robledo con tal extremado celo que no dejaba pasar ni una sola infracción. La ley era su Evangelio, y quien la infringía caía sobre él todo el peso del castigo.

»Hacía apenas un mes que el Rey había concedido a la villa el privilegio de celebrar mercado a perpetuidad el día del jueves. Pero si en los demás días era ya muy difícil hacer que el pueblo cumpliese las ordenanzas establecidas, el día del jueves, sin embargo, amparados los vecinos en el anonimato y en el bullicio que el calor del grupo proporciona, cometían estos toda clase de incumplimientos y excesos. Después de la celebración del mercado, el recinto donde éste se celebraba quedaba todo lleno de suciedad: hojas de verduras quedaban amontonadas aquí y allá, y excrementos de animales, sobre todo de ovejas, cabras, mulas, bueyes y caballos, se veían por todas partes. De un jueves a otro, los perros vagabundos eran los únicos que se atrevían a estar por aquel lugar, hocicando y alimentándose de la basura. De este deplorable hecho nadie era culpable. Todos decían que ellos habían limpiado su parte.

»El maestre, dispuesto a terminar con aquél, más que desorden, atropello a su autoridad, a los impuestos que usualmente ya tenían que sufragar los vendedores, impuso otro que iba encaminado a pagar barrenderas que se harían cargo de la limpieza del recinto una vez el mercado se hubiese dado por finalizado.

»Los mercaderes comenzaron a protestar, pues no les parecía a ellos que además los muchos impuestos que ya tenían que pagar por poner el tenderete todos los jueves, tuvieran encima que entregar otro por la limpieza.

»De esta forma fue como los mercaderes decidieron elegir a uno de sus compañeros para que fuese a entrevistarse, como portavoz de todos, con el implacable maestre de la milicia del Temple. Pero hete aquí que nadie quiso acceder a llevar a cabo tan peligrosa embajada. Ante este contratiempo, los mercaderes llegaron al común acuerdo, después de celebrar asamblea, que lo harían por sorteo, y quien resultase elegido tendría que ir a hablar con el maestre en nombre de los demás. Y dicho y hecho. El primer elegido fue un vendedor de ajos llamado Juan, apodado el Hierbero porque, además de cultivar ajos para venderlos, también se dedicaba a ir de casa en casa con su pequeño carretón vendiendo hierba para los animales domésticos.

»Juan el Hierbero, que no era un hombre muy letrado, ni tampoco muy avispado, presentó ante el maestre la queja de tal forma que más bien parecía que estuviese exigiendo en vez de suplicando. Y al fin, terminó el infortunado hierbero metido en una de las cuatro amplias mazmorras que el castillo tiene en su sótano, bajo los cargos de insurrecto y levantisco.

»Procedieron los mercaderes de igual forma, y volvieron a elegir a otro compañero por sorteo. Esta vez fue elegido un recovero llamado Lope, que estaba muy bien considerado porque sus antepasados habían sido los primeros en llegar a la villa de Robledo. Y como el maestre ya tenía los malos antecedentes de Juan el Hierbero, ni siquiera quiso escucharlo y lo encerró en el mismo calabozo y con los mismos cargos.

»Aquellos actos de agravio colmaron la paciencia de los mercaderes. Decidieron, de común acuerdo y con el voto de guardar el más estricto secreto, contratar a un asesino a sueldo que se pudiera encargar de dar muerte a tan inexorable maestre. Uno de ellos conocía a un extemplario que había servido en el castillo de Robledo. Este extemplario era distinguido con el nombre de don Gaspar Martín de la Torre, y era el candidato perfecto para llevar a cabo el magnicidio porque había sido, precisamente, hacía exactamente cinco meses, expulsado de la orden por este riguroso maestre.

»Por noticias que hasta a mí llegaron a través de confesiones de compañeros que fueron testigos de la expulsión, este don Gaspar Martín de la Torre era un hombre sin honor, sin disciplina, sin religiosidad y cobarde. Tal vez, el mensaje del sexto canecillo que me había sido descubierto por el viejo ermitaño, cuando yo andaba postulando por la ermita de san Bartolomé, aquél que había sido sacado del libro de los Hechos, uno que decía: “Estad alerta porque entrarán en medio de vosotros lobos rapaces que intentarán dispersar el rebaño”, hubiese sido puesto allí, precisamente, para que estuviésemos alerta contra esta clase de individuos.

»Pues, bien, como decía, el castillo de Robledo poseía una entrada secreta que sólo era conocida por nosotros. Todos los castillos las tienen. Son salidas ocultas que sirven para, en caso de ser vencidos por el enemigo, poder salir por ellas y emprender la huida hacia otras fortificaciones templarías, reales o de otras órdenes.

»Don Gaspar Martín de la Torre entró por aquella secreta entrada, cuyo acceso se encontraba en una cueva que estaba sagazmente disimulada con grandes matorrales y, aprovechándose de la oscuridad que proporciona la media noche, del aluvión de agua que estaba cayendo del cielo y del sopor que se introduce entre los soldados que a esa hora hacen la guardia, se dirigió cuidadosamente hacia el dormitorio del maestre y, llegándose a su cama, le asestó una puñalada.

»El puñal del excaballero templario entró por el pecho del maestre, tropezó con una costilla y, a consecuencia de ello, sólo sufrió una herida que en ningún momento pudo ser considerada de muerte.

»Forcejeó el maestre con el asesino, mientras gritaba: “¡A mí la guardia!”.

»A los gritos del regente, acudieron enseguida tres soldados que dieron muerte al asesino.

»Más tarde, habiendo reconocido en el muerto al traidor templario que había sido expulsado de la orden por insidioso y cobarde, y figurándose enseguida quiénes habrían podido contratarle, el maestre convocó consejo urgente, y durante su corto proceso se llegó al acuerdo de hacer lo siguiente: llevarían el cuerpo del asesino a la salida del pueblo, y allí, junto a la ermita de la Virgen de la Asunción, una pequeña iglesia que había sido construida para atender las necesidades religiosas de labradores, vecinos y gente de paso, aprovechando que estaba lloviendo a mares, dejarían el cadáver y le prenderían fuego. Luego, harían propagar al pregonero durante tres días, que el extemplario había intentado matar al maestre, y que, habiéndole creído muerto, emprendió la huida y fue alcanzado por un rayo que lo quemó vivo junto a la ermita de la Virgen de la Asunción. Dios, que lo ve todo, había hecho justicia.

»Desde este sucedido en adelante, la gente se sometió a la férrea disciplina del maestre y pagó religiosamente el impuesto de limpieza. Y ya nunca, jamás, en los cinco años que todavía estuvo ejerciendo el aludido maestre, hubo en la villa de Robledo una palabra más alta que otra, entre otras cosas porque el maestre, que ellos habían considerado antes déspota y altanero, hacía cumplir las ordenanzas, el orden y la disciplina sin miramiento alguno entre ricos, pobres o grandes señores, porque para él todos los hijos de Dios eran iguales ante la ley.

»Permanecí sirviendo en el castillo de Robledo siete años. Durante todo este tiempo solamente entré en combate tres veces. Mis superiores querían resguardarme de cualquier peligro porque habían observado en mí una gran actitud para asimilar cuanto leía en los libros, y excelentes dotes para formular escritos cifrados que, a forma de juego, inventaba yo para entretenerme.

»Esto que yo comencé como un juego se convirtió en algo muy serio. Pues habiendo sido informado el maestre que tenía bajo su cargo todas las casas templarías de España, se llegó al acuerdo, bajo el más estricto secreto, de que yo fuese comisionado para vivir durante algún tiempo con la orden de los hijos de san Jerónimo, expertos en latín, griego y en todas las lenguas semíticas en que han sido escritos los sagrados textos, canónicos o apócrifos. Esta orden estaba dedicada esencialmente a traducir libros antiguos y documentos y a copiar los que ellos creían más en consonancia con nuestra religión.

»Cuando terminé mi aprendizaje con los hermanos jerónimos, estuve con la orden de los hermanos benedictinos durante otro largo periodo de tiempo, para aprender de ellos a interpretar la simbología de todas las cosas, tanto la popular como la oculta. Esta orden había desarrollado una forma secreta de hablar, escribir y esculpir en piedra que era muy apreciable para quienes, como mis superiores, deseaban poseerla para beneficio de la orden: comunicaciones secretas, conversaciones ante gente extraña y poco fiable y, en general, para servirse de ella.

»Debo decir, porque estoy obligado a ello, que esta misión no se hubiera podido llevar a cabo sin el permiso del santo Padre, el Papa Celestino III, gran admirador de todas las órdenes de caballería y que, debido a ello, no dudó en aprobar la orden Teutónica, que nació con el mismo fin que nosotros: defender a los peregrinos que llegaban a Tierra Santa.

»De esta forma fue como, después de perfeccionar con los jerónimos el latín, el griego y todas las lenguas semíticas, y con los benedictinos, toda clase de simbología, construí un lenguaje criptográfico que la orden del Templo de Salomón ha mantenido siempre escondido, cuyas anotaciones secretas fueron solamente conocidas por los maestres que eran los que cifraban y descifraban los escritos, usando para ello un patrón maestro que mantenían bajo llave.

»Estos conocimientos fueron los que me valieron de base para escribir en la losa de mármol. Y lo hice de una forma velada y simbólica porque sé que si alguien la encuentra y es capaz de descifrarla será una persona honrada que estará al tanto de los verdaderos símbolos; ya que, por desgracia, proliferan por todos los sitios hombres, incluso prestigiosos, que al no haberse tomado el trabajo de estudiar la simbología de las cosas, tanto la popular como la secreta, interpretan los símbolos a su antojo y necesidad confundiendo a la gente que los cree sin poner objeciones porque piensan que dicen verdad.

»La especie humana ha sacado escasa o nula utilidad de los trabajos de los monjes. Pero quienes como yo hemos aprendido de ellos, les somos deudores de conocimientos que ya están muertos u olvidados, conocimientos especiales, si así los queremos llamar, pero que hoy nos sirven para esclarecer un poco más la verdadera historia. Porque con ellos no sólo se han echado abajo ciertos errores, sino que las enseñanzas del hombre se han engrandecido a medida que íbamos derribando falsas verdades. Haciendo mía esta ciencia ha sido como he llegado a comprender por qué la especie humana crecía y por qué las generaciones pasadas habían perecido casi en su infancia. Y estos conocimientos, estos pensamientos, esta experiencia, esta estimación de saber que puedo descifrar cualquier enigma, me hace sentir importante.

»Hoy que me acerco al fin de mi vida, no puedo menos que orar para que la losa de mármol que con tanto interés esculpí con mis propias manos sea encontrada por un alma similar a la mía.

»Por todo lo que aquí he escrito, y por el fin que me espera, ruego a Dios que mis oraciones sean oídas y la losa caiga en buenas manos.

FRAY ÁLVARO DE NOVELLAS».

Ricardo Mendoza, después de haber terminado de leer los escritos de don Álvaro de Novellas, miró su reloj de pulsera y, al ver la hora, un latigazo nervioso recorrió todo su cuerpo. Eran las ocho y cuarto de la mañana. Al cabo de aproximadamente tres cuartos de hora, el personal que trabajaba en el museo haría acto de presencia. Era preciso que nadie le sorprendiera. Tenía que salir de allí rápidamente… ¿Cómo diablos había transcurrido el tiempo tan veloz?

Abandonó la cripta apresuradamente por el hueco que dejaba franco la improvisada puerta realizada con los cuatro bloques de piedra que giraban sobre sí, y luego cerró, procurando que los cuatro bloques quedaran encajados y uniformados con los que formaban el fuerte muro. Seguidamente, subió los tres escalones que la noche anterior había bajado, cruzó el pasillo que conducía hacia la puerta de salida, la abrió, y, luego, cerrando tras de sí nuevamente con la llave, salió al exterior.

El fresco de la mañana chocó de pronto en la cara del historiador, que pareció despertar de un sueño. El baño de claridad que inundó sus ojos, alojó en ellos la inmensa belleza del paisaje. Todo le parecía ahora normal. Nada era ya tan fantasmal como la noche anterior. El cielo se veía azul, y muchos pájaros lo surcaban piando con alborozo.

Admirando las delicadas flores salvajes que por doquier crecían diminutas y admirables, el romero colmado de rocío irradiando su característico perfume, y los miles de insectos que comenzaban a visitar las flores, Ricardo Mendoza llegó a donde tenía aparcado el coche.

Metió la mano en el bolsillo de su americana con la voluntad de sacar las llaves para abrirlo, y se acordó entonces de la herida que se había producido en ella al colisionar accidentalmente con la corona de espinas que sobre la peana había encontrado en la cripta de los templarios. Sacó la mano del bolsillo, y dirigiendo su mirada hacia el pulpejo de la misma, pudo darse cuenta, con gran asombro que la herida había desaparecido.

Ricardo tenía la completa certeza de haberse producido una profunda herida. Es más, se acordaba con total lucidez de que había contenido la abundante sangre que por ella brotó con su pañuelo. Y para comprobar que no había sido una ilusión ni un sueño, sacó el blanco pañuelo de su bolsillo y, ¡cosa extraña!, el pañuelo estaba también limpio. Sobre él no había ni siquiera una pequeña mancha de sangre.

CAPITULO 24

En su casa, sentado ante la mesa de su despacho, Ricardo Mendoza pensaba en el extraño incidente que había protagonizado la noche anterior. Si él había sentido la punzada de la espina en el pulpejo de su mano, y había visto con sus propios ojos brotar de ella abundante sangre, ¿qué demonios pudo ocurrir? ¿Cómo fue posible que la herida desapareciera y se borrara de su blanco pañuelo el rojo rastro de este evidente accidente?

El historiador no encontraba una explicación lógica que le llevase a comprender con suficiente juicio lo que había ocurrido aquella noche, ya que a través del sentido común era muy difícil, por no decir imposible, comprenderlo y admitirlo.

Como historiador estaba acostumbrado a razonarlo todo. De ahí, precisamente, provenía la causa general de su desconcierto: se sentía totalmente incapacitado para entender y evaluar aquel extraño suceso.

Comprendió entonces que tendría que renacer de nuevo, reconstruirse, hacer reverdecer su discernimiento y abrirse a lo insólito, a lo escondido, a lo que, en definitiva, no tiene evidente explicación científica, lógica o racional. Por un lado, Ricardo se resistía a creer que lo que la noche anterior le había ocurrido pudiera ser catalogado como un milagro; y por otro, le complacía imaginar que algo así le hubiese sucedido precisamente a él. La extraña vivencia que había experimentado no producía en el historiador un sentimiento de terror o de miedo como el que hubiera podido sentir frente a un peligro que amenazara su vida o su integridad. Al contrario, su sentimiento era de extrañeza, de admiración, de desconcierto, de algo, en definitiva, que producía en él una especie de realidad cuya magnitud delataba su pequeñez y su insignificancia. Ante la grandeza del acto que había vivido, Ricardo se sentía como Moisés ante la zarza ardiente, dentro de una especia de atmósfera que lo envolvía y lo impregnaba de algo divino, de algo por lo que, para comprender su misterio, debería entrar descalzo, es decir, desprovisto de toda aquella cordura y racionalidad que hasta ahora lo había caracterizado. Y ello le hacía pensar que, irremediablemente, tendría que comenzar a vivir de una forma nueva. No era preciso que tuviera que renunciar a sus preceptos, ideas y costumbres, sólo era cuestión de admitir que en su vida se había producido algo nuevo, hermoso, una nueva dimensión que lo había inundado de la trascendencia y claridad propias de Dios.

El historiador había experimentado una nueva realidad en su vida. Se daba cuenta de que la situación que hasta ahora había estado viviendo, como eran su vida y su mundo particular, nunca ya podría seguir siendo la misma. Sentía ahora que en su vida había irrumpido, de pronto y sin darse cuenta, una superioridad tan absoluta que trascendía todas las categorías de su anterior actuar.

Se encontraba ante el eterno problema del homo sapiens, creado incognosciblemente para razonar, era conocedor de muchas cosas, pero saber, lo que se decía saber, sabía muy pocas cosas, ya que eran muy pocas cosas a las que en su vida había podido «dar razón», es decir, responder con certeza a ellas. En esos casos su mente solía recurrir a la metafísica, mejor dicho, a lo poco que conocía de ella, ya que para poseer esta ciencia plenamente hay que tener mucha fe y mucha disciplina. Pero sabía también que lo poco que de ella conocía, tal como dijo santo Tomás, superaba todo cuanto el hombre podía alcanzar por medio de las otras ciencias, ya que no en vano dice Aristóteles, que no hay ciencia más digna de estimación que ésta; porque debe estimarse más la más divina, y ésta lo es en un doble concepto. En efecto, una ciencia que es principalmente patrimonio de Dios, y que trata de las cosas divinas, es divina entre todas las ciencias…

Había llegado el momento de las decisiones. Tenía que realizar una segunda prueba; comprobar la certeza de sus suposiciones metafísicas. Si la corona de espinas encontrada la noche anterior en la cripta de los templarios herejes poseía el poder de sanar, de borrar incluso el más mínimo vestigio de una herida sangrante, era porque, y sin que cupiera la menor duda, era la corona de espinas que dañó e hizo brotar la sangre de la sagrada frente de Nuestro Señor Jesucristo.

Su mujer sería esa prueba. La enfermedad que padecía desde hacía ya bastantes años, cuya teórica curación tenía que pasar forzosamente por una costosa intervención quirúrgica que no aportaba muchas garantías, había comenzado a menguar su movilidad, y su calidad de vida se estrechaba diariamente.

Serían las dos de la madrugada cuando Ricardo Mendoza, después de cerrar la puerta tras de sí, abandonaba el edificio conocido como Torreón de los Templarios. En sus manos, fuertemente apretada, llevaba una caja de madera en cuyo interior se encontraba la corona de espinas que había tomado de la cripta de los templarios herejes para llevársela a su casa.

Llevando su preciada carga muy apretada contra su pecho, parecía que todo cuanto rodeaba al historiador hubiese cambiado de pronto. El cielo había ladeado sus brumas, dejando al descubierto sus sábanas de blanca seda; el aire era dulce como la leche y la miel y, al respirarlo, se experimentaba un sosiego indescriptible. Los árboles se cubrieron de miles y miles de luciérnagas, llegando a parecer que sobre ellos había caído, de pronto, una lluvia de diminutas estrellas.

Ante tal cúmulo de belleza, el historiador, antes de introducirse en el coche, que tenía aparcado como siempre frente al restaurante de Las Fuentes del Marqués, levantó la cabeza y observó aquel bello cielo que de pronto había aparecido como de improviso; un cielo en cuyo centro se observaba una luna brillante y serena que apaciblemente transitaba dejándose llevar por un séquito de esplendorosas estrellas… La luna era redonda, y sobre su redondez era donde se veían adheridas las resplandecientes estrellas… La luna y las estrellas habían adoptado la figura exacta y movible de una corona de espinas…

Cuando Ricardo Mendoza llegó a su domicilio y entró en el dormitorio, su mujer, auxiliada por los fuertes tranquilizantes que todas las noches tenía que tomar, dormía. Su sueño, a pesar del aturdimiento que los fármacos le habían proporcionado, era tan ligero e inquieto como el del joven pájaro que duerme por primera vez sobre la cimbreante rama de un árbol agitada por el viento.

El historiador sacó entonces con sumo cuidado la corona de espinas de la caja de madera y la colocó junto a su esposa. Después, apagó la luz, y salió del dormitorio.

Su primer impulso fue acostarse porque estaba muy cansado. Luego recapacitó y se dirigió hacia su despacho, donde siempre tenía algún trabajo atrasado. No sabía cuánto tiempo tendría que esperar para que la corona de espinas pudiese hacer su milagro. No obstante, aguardaría unas dos o tres horas y después depositaría la corona de espinas en la caja de madera; era necesario que, si los poderes de la corona llegaban a ser positivos, nadie, ni siquiera su mujer, pudiera llegar a enterarse.

La enfermedad que la esposa de Ricardo Mendoza padecía era, según le había dicho el especialista que la trataba, una Espondilartritris anquilopoyética, nombre difícil de pronunciar y algo extraordinario para denominar una enfermedad que causaba insoportables dolores en la columna vertebral.

En la muda soledad de su despacho, el historiador pensaba en lo mucho que había evolucionado la cirugía en todas las especialidades médicas, y en lo poco que había progresado en lo tocante a la columna vertebral. Ese mecanismo perfecto que no admite comparación con ningún otro conjunto creado por Dios o inventado por el hombre, pilar único de nuestro cuerpo, punto de unión entre los músculos de la espalda y las costillas, cuyos discos intervertebrales sirven de amortiguación a los diferentes impactos que el ser humano tiene que soportar cuando realiza actividades tan apasionantes y divertidas como caminar, jugar, danzar, nadar, correr, saltar, doblarse, girar… Este milagro de ingeniería divina hacía pensar a Ricardo que quizás por su peculiar complejidad era, de entre todas las zonas del cuerpo humano, la más difícil de dominar por los médicos.

«No obstante —seguía pensando para sí el historiador— la cirugía que hoy se está practicando podría mejorar la calidad de vida de mi esposa, pero sería a base de tener que soportar luego molestas prótesis de cadera. Lo mejor será esperar a que mi economía cambie, porque después de esta cirugía cotidiana, existen otras intervenciones más innovadoras, pero éstas, como siempre, merecen el apelativo de heroicas y hay que acudir a cirujanos más experimentados y, naturalmente, más lejanos y más caros, cosa que hoy no puedo permitirme. De todas formas, aunque no existe un tratamiento específico para esta clase de afectados, ya que el tratamiento siempre debe ser personalizado según la zona donde se ha localizado la dolencia, sí que se ha podido conseguir frenar la deformidad que poco a poco la iba debilitando, normalizar su movilidad tanto vertebral como articular y conseguir que el dolor que padecía se le haya convertido de horrible en pasable. Pero para conseguir todo esto, mi mujer tiene que tomar un montón de medicamentos y someterse periódicamente a rigurosas y controladas irradiaciones de las zonas afectadas, irradiaciones que dejan cansado su cuerpo y debilitado su ánimo».

A la mañana siguiente, la mujer de Ricardo Mendoza se levantó muy extrañada. No sentía dolor, y los malestares y menguas físicas que a esas horas siempre sentía se habían diluido en el aire. Las dificultades para levantarse por sí misma de la cama, ponerse de pie, andar y agacharse, se habían también desvanecido. Era como si la enfermedad que hasta el momento la había tenido limitada en su quehacer cotidiano, hubiera remitido en el acto de una forma milagrosa.

Tres días después, la mujer del historiador seguía como si nunca hubiese padecido enfermedad alguna.

Ante esta extraña singularidad, que causaba en ellos felicidad y sorpresa, acudieron al especialista que solía tratar a Carmen.

Allí, ante la confusión del personal sanitario, una vez terminadas las pruebas exploratorias, le tuvieron que hacer una serie de pruebas complementarias. Y ante el asombro de todos, los análisis no revelaron patología alguna, y las radiografías tampoco. El especialista no tenía palabras para explicarle a su paciente lo que podía haber ocurrido, ya que la sorprendente curación había superado todas las leyes conocidas en medicina y había dejado sin posibles respuestas al atónito galeno.

La corona de espinas gozaba de santidad. La prueba había sido satisfactoria. Ya no cabía duda de que Ricardo Mendoza se hallaba ante el objeto más buscado de toda la historia cristiana, unas veces citado como grial, otras, como plato, otras, como piedra bajada del cielo… Objetos que habían dado lugar a una serie de cuentos, basados todos ellos en Percebal y el rey Arturo; y ya, de una forma más seria y queriéndole dar una afirmación histórica, en los evangelios apócrifos, sobre todo en el conocido como las Actas de Pilato o el Evangelio de Nicodemo, donde se nos asegura que José de Arimatea estuvo preso y condenado a muerte por haber perdido el cuerpo muerto de Nuestro Señor Jesucristo, y que estando encerrado en una prisión, cuyas ventanas y puertas habían sido atrancadas para evitar que escapase, vio un relámpago de luz ante sus ojos, y cómo alguien lo tomaba de las manos y le decía: «Yo soy Jesús; aquél cuyo cuerpo tú pediste a Pilato, y me envolviste en una sábana limpia, y pusiste un sudario sobre mi cabeza, y me colocaste en tu gruta nueva, y guardaste la corona de espinas en el armario. Entonces reconocí que era Jesús —dice aquí José de Arimatea—. Él tomó luego mi mano y me llevó a mi casa, y cerrando todas las puertas me dijo: “La paz sea contigo”. A continuación me dio un ósculo, diciendo: “Hasta dentro de cuarenta días no salgas de tu casa; y cuando quieras alimentarte usa el contenido de la copa que yo empleé en la última cena de Pascua, porque no en vano dije entonces: Bebed todos de este vino porque él es mi sangre, sangre que será derramada por vosotros…”».

La Iglesia nunca dio atisbos de conformidad a estas leyendas porque provenían casi todas de evangelios apócrifos y porque consideraba que no se ajustaban a la verdad histórica. Sin embargo, si por lo que acabamos de apuntar, no encontramos referencias del Grial en los escritos canónicos, sí encontramos referencias, y muchas, de la corona. Una de las más importantes, la que contiene todo el misterio sanador de la menciona corona, es la que nos da a conocer San Juan, el evangelista, en el Apocalipsis, capítulo 2, versículo 10, donde dice: «Sé virtuoso hasta la muerte, y yo te daré la corona de la vida…».

Y otra, no menos reveladora, es la que nos da el apóstol Santiago, capítulo 1, versículo 12. El santo dice: «Bienaventurado el ser humano que persevera bajo la prueba; porque, cuando haya sido probado, recibirá la corona de la vida…».

CAPITULO 25

Ricardo Mendoza y Sara García, la hija de don Fernando García Escudero, se encontraban en la sala de espera del hospital Ramón y Cajal de Madrid. Eran las diez de la mañana. Había transcurrido un año desde que la joven tuviera que abandonar el domicilio de Ricardo por haber sido avisada de la grave enfermedad de su padre.

Debido al dolor que había tenido que soportar desde que su padre cayera en coma irreversible, la alegría y la belleza de la muchacha se hallaban severamente transformadas. Sus facciones, antes encantadoras, habían perdido ahora aquella expresión suave de candor casi infantil. De sus mejillas había desaparecido también su genuina tonalidad y en su piel se observaba una ligera transformación, pues actualmente su color era pálido y no tenía ya aquellos tintes lácteos y sonrosados tan peculiares en ella.

Sus grandes ojos, de un azul celeste, se veían apagados y, quizá, por saber la joven que de tanto llorar los tenía bastante desmejorados, fuera por lo que cada vez que el historiador la miraba de frente, bajara la joven la cabeza con intención de esconderlos.

En sus labios, todavía parecidos al coral, hacía tiempo que ya no habitaba la sonrisa.

El historiador llevaba en su mano derecha, fuertemente sujetado por el asa, un maletín negro de ejecutivo.

—Gracias por haber venido —dijo Sara.

—¿Cómo se encuentra tu padre? —preguntó Ricardo.

—Mal… muy mal. Como ya le dije ayer por teléfono, don Ricardo, mi padre entró en coma hace dos semanas y los médicos que lo están tratando nos han dicho que no hay remedio… Mi padre se muere —contestó Sara, con la voz entrecortada y con los ojos llenos de lágrimas.

—Tengo que verle —urgió Ricardo.

—No creo que sea posible, don Ricardo —contestó la joven, secándose las lágrimas con un pequeño pañuelo.

—¿Por qué?

—Porque, excepto a los familiares, los médicos han prohibido tajantemente todos las demás visitas.

—He de estar con él aunque sean diez minutos. He viajado desde muy lejos sólo para verle —insistió el historiador.

—Me consta que usted lo aprecia, y tengo en cuenta que ha venido para verle. Veré lo que puedo hacer, don Ricardo. Espere un momento que enseguida vuelvo.

Sara se dirigió hacia el ascensor.

Ricardo Mendoza, al quedarse solo, se sentó en uno de los muchos asientos que en la sala de espera había y, sin dejar el maletín, quedó aguardando.

El hospital Ramón y Cajal de Madrid es uno de los centros sanitarios más acreditados de cuantos se encuentran en España. El personal que lo asiste, en sus diversas especialidades y categorías, presta su servicio allí precisamente por haber demostrado en su día un gran nivel profesional y un notable trato humano. No sólo se dedican a curar enfermedades, sino que gozan de amplios laboratorios dotados de la más moderna tecnología para investigar los trastornos que hoy carecen de un tratamiento adecuado. Por estos y otros motivos, es el centro en que todo alumno de medicina quiere efectuar sus prácticas, y en el que todo médico aspirante a conseguir una especialidad desea hallarse para realizar el MIR.

Así pues, con estos antecedentes de tan alta preparación y profesionalidad médica, era, más que posible, seguro, que si el personal docente, o sea, los especialistas que estaban tratando a don Fernando García Escudero habían comunicado a la familia que el enfermo no tenía posibilidad alguna de superar el coma que padecía, era porque don Fernando se podía considerar muerto.

Habrían transcurrido apenas unos siete minutos cuando Sara volvió y le comunicó a Ricardo Mendoza que los médicos, a instancias de ella y teniendo en cuenta el largo viaje que había efectuado solamente para visitarle, le habían concedido diez minutos para estar con él.

Dicho esto, Sara invitó al historiador a que la siguiera. Subieron en el ascensor hasta el tercero piso. Luego, a través de un largo pasillo, llegaron a la habitación 320.

Ricardo Mendoza, siguiendo siempre a la hija de don Fernando, entró en la habitación. Era una sala compuesta por dos piezas. La primera, en la que acaban de entrar, era una cómoda estancia especialmente acondicionada para la espera y descanso de los familiares, amigos y allegados de los enfermos. Allí, sentados en cómodos asientos, se encontraban tres personas: una mujer de unos cincuenta años de edad, rubia, delgada, cuyos ojos azules estaban visiblemente hinchados y enrojecidos por haber estado largo tiempo llorando; un hombre de unos sesenta años, bastante calvo, y una mujer vestida de blanco, que era, sin lugar a dudas, la enfermera que hacía guardia para atender al enfermo.

Sara hizo las presentaciones:

—Él es don Ricardo Mendoza, el historiador que está trabajando para papá. —Presentado Ricardo, la joven siguió diciendo—: Ella es mi madre, y este señor es George Mould, supervisor histórico del Audubon Terrace, un museo muy conocido que se encuentra en Nueva York. Es amigo de la familia.

La mujer de don Fernando García Escudero levantó la cabeza, que tenía recogida, y clavando sus fatigados ojos en el historiador, hizo un gesto que quiso ser amable sin conseguirlo; después, llevando la cabeza hacia el respaldo del asiento siguió con su recogimiento.

Mister Mould, sin embargo, se levantó del asiento que ocupaba, y dirigiéndose hacia Ricardo, le estrecho la mano y dijo, en un español muy limitado:

—Así que usted es el famoso simbolista que está trabajando para don Fernando…

—Bueno…, digamos más anónimo que famoso —replicó Ricardo.

—Me alegro de conocerle —manifestó mister Mould.

—Yo también me alegro —señaló el historiador.

Sara cortó la conversación entre ambos hombres, y recordó a Ricardo el poco tiempo que los médicos le habían concedido para visitar a su padre.

La enfermera proporcionó a Ricardo Mendoza una bata de color verde, un gorro del mismo color y unas calzas de plástico que tuvo que ponerse sobre los zapatos.

Dispuesto estaba el historiador para entrar en la habitación que ocupaba el paciente, cuando cayó en la cuenta de que si tomaban tantas precauciones higiénicas con las personas que accedían a la sala para visitar al enfermo, no sería de extrañar que le prohibiesen entrar con el maletín que, para revestirse de la bata, había dejado momentáneamente sobre una mesa pequeña encima de la cual habían cuatro revistas y dos periódicos. Y como el motivo de su viaje había sido precisamente el de visitar a don Fernando con el maletín en su mano, planeó la siguiente estrategia:

—Tengo necesidad de usar el servicio. ¿Podría entrar?

—Sí —contestó la enfermera—, esa puerta lateral es el servicio.

Ricardo Mendoza, tomó nuevamente el maletín en su mano, y franqueó la puerta.

Una vez dentro, y sin pérdida de tiempo, abrió el maletín, sacó de él una caja de madera y la metió entre su pecho y la bata, donde estaba tan disimulada que ninguno de los presentes podría detectarla.

Después salió, dejó el maletín sobre la misma mesa donde antes había estado, y entró en la habitación que ocupaba don Fernando.

El enfermo se encontraba sobre una cama. Inmóvil. Su nariz, su boca, su pecho y sus brazos estaban llenos de tubos, goteros y cables. Un monitor mostraba continuamente los débiles latidos del corazón del paciente, y otra pantalla que había junto a éste, mostraba incansablemente señales rojas en forma de dientes de sierra.

Viendo a don Fernando tan huérfano de vigor y tan ausente del mundo, Ricardo pensó en cuánta diferencia había entre su primera entrevista y ésta. Cuando el ahora enfermo concertó un encuentro con el historiador para entregarle la losa de mármol, parecía entonces que su persona rebosaba salud; ahora, sin embargo, no era más que un cuerpo sin movilidad y sin energía.

La visión de aquella fisonomía venerable y apacible, a pesar de su grave enfermedad, partía el corazón del historiador porque aquel ser humano, que con tanta bondad y generosidad se había portado con él, después de ganar con su esfuerzo una cuantioso fortuna, estaba ahora entregando la vida mansamente.

Sin pérdida de tiempo, pues eran muy pocos los minutos que se le habían concedido para estar con el enfermo, Ricardo Mendoza sacó la caja de madera que antes había ocultado bajo la bata, tomó de su interior la corona de espinas y la puso en la cabecera, junto a la mejilla izquierda de don Fernando.

El efecto fue instantáneo. En cuanto el historiador colocó la corona de espinas cerca de la cabeza de don Fernando, éste comenzó a moverse. Después abrió los ojos, y con mucha dificultad, ya que el fino tubo que llevaba en la boca le impedía hablar claramente, dijo:

—¡Don Ricardo! ¿Qué hace usted aquí?

—No hable usted, don Fernando. He venido a visitarle. Ha estado usted enfermo… muy enfermo, y al enterarme de ello me dije ¿por qué no ir a visitarle? Lo que lamento es que estaba usted durmiendo y lo he despertado. Lo siento.

—Me alegro mucho de verle… ¿Dónde está mi mujer?

—Afuera. En la otra sala.

—¿Y mi hija?

—También. Las dos están juntas.

—¿Me puede dar un poco de agua? Tengo muchísima sed.

—Sí. Espere un momento. Voy a ver dónde se encuentra la vasija.

Ricardo Mendoza, haciendo como que estaba buscando el recipiente del agua y aprovechándose de que don Fernando no podía volver la cabeza porque se lo impedían los tubos y cables que llevaba puestos, tomó la corona de espinas, la metió nuevamente en la caja de madera, y la guardó donde antes la llevaba. Después, dijo:

—Perdone, don Fernando. Voy a llamar a la enfermera que hay en la otra sala para que ella le dé agua… yo no encuentro ningún recipiente por aquí que la contenga, y, además, no sé si puede o no puede tomarla. Tenga usted en cuenta que la enfermera es la única que lo sabe porque tiene órdenes precisas del médico —y diciendo esto, tomó el timbre de llamada y lo apretó.

Al momento la enfermera irrumpió en la habitación alarmada. Tras de ella, no menos asustadas, la esposa y la hija de don Fernando, y luego, un poquito más tarde, también entró mister Mould.

—¿Qué ocurre? ¿Qué pasa? —Casi gritó la enfermera.

—Nada, nada… no pasa nada —tranquilizó el historiador—. El enfermo ha pedido agua, y yo no sé si puede o no puede beber…

—¿Cómo que ha pedido agua? —volvió a preguntar la enfermera.

—No sé qué ha ocurrido —informó Ricardo—. Al poco de haber entrado yo, don Fernando comenzó a moverse y luego, después de abrir los ojos, pidió agua. Por eso les he llamado.

—Pero ¿qué dice usted, hombre? Si está en coma… Si no puede hablar…

En este instante, cortando las palabras nerviosas y entrecortadas de la enfermera, se oyó la voz un poco deformada de don Fernando, que desde la cama preguntaba:

—Tengo la boca muy seca. ¿Puedo o no puedo beber agua?

La esposa y la hija de don Fernando se abrazaron a él, llorando y dando gracias a Dios.

La enfermera salió corriendo de la habitación con intención de avisar lo antes posible al médico.

Mister Mould, situado a los pies de la cama, era el único que parecía mantener la calma. Sus ojos, agrandados ahora por alguna intuición que le había venido a la mente, iban del enfermo al historiador, y viceversa. Se acercó sonriente hacia donde se encontraba Ricardo Mendoza, y con la excusa de abrazarlo, comenzó a palparle la cintura hasta que llegó a notar el duro objeto que el historiador llevaba escondido allí. Luego, una vez que ya había conseguido su objetivo, volvió a su estado anterior y le susurró al oído:

—Esto ha sido un milagro, don Ricardo. No cabe duda.

—Yo no diría tanto, mister Mould —contestó el historiador, en voz baja.

Cuando el médico, acompañado de la enfermera, hizo su aparición en la habitación, Ricardo Mendoza, aprovechando la confusión que se produjo, y habiéndose librado de la inquisidora compañía de mister Mould, salió con mucho sigilo de la agitada sala, y después de despojarse de la bata, del gorro y de las dos bolsas de plástico que aprisionaban sus zapatos, metió nuevamente la caja de madera en el interior del maletín, lo tomó por el asa, y salió apresuradamente de allí sin despedirse de nadie.

El historiador no recordaba haber estado nunca tan nervioso y asustado. Lo que en la habitación 320 del hospital Ramón y Cajal se había producido hacía solamente unos minutos era un hecho tan insólito que no tenía precedentes en la historia médica.

Ricardo Mendoza temía que en el mismo instante en que todo se calmara, tanto los médicos como los familiares de don Fernando García Escudero comenzaran a buscar respuestas. Respuestas que no estaba dispuesto a facilitar el historiador, pues ocurriese lo que ocurriese, no revelaría a nadie, absolutamente a nadie, la existencia ni la eficacia de la corona de espinas. Porque un objeto con los santos poderes que éste tenía podría ser extremadamente beneficioso si se usaba para provecho de necesitados, y desquiciadamente diabólico si era utilizado para enriquecerse.

El Mercedes de Ricardo Mendoza salió del aparcamiento y, después de circular por algún tiempo por la carretera de Colmenar Viejo, la abandonó para tomar la autovía de Madrid a Murcia.

El historiador seguía bastante nervioso y muy asustado. Era la primera vez que algo tan inexplicable le ocurría… huía, sí, pero no era por el hecho insólito de la incomprensible curación de don Fernando, sino porque no tenía respuestas a las numerosas preguntas que en este momento todos los que habían presenciado el caso estarían deseando hacerle.

Miraba una y otra vez por el espejo retrovisor creyendo que era seguido, y no comenzó a tranquilizarse hasta que ya estaba muy próximo a Tarancón. Después, se evadió de su mente la idea de que alguien le venía persiguiendo, y condujo ya más calmado hasta llegar a su domicilio.

CAPITULO 26

Serían las ocho de la mañana cuando Ricardo Mendoza despertó. Suspiró, y rodeando a su mujer con el brazo derecho, hundió seguidamente la cabeza en la almohada, junto al rostro de ella. Su esposa estaba también despierta. Aquella noche no había necesitado calmantes para dormir, ni se había quejado de dolores en la espalda.

—¿Cómo es que todavía estás en la cama? —preguntó Carmen, extrañada porque sabía que Ricardo era muy madrugador.

—Anoche me quedé trabajando hasta las cuatro o las cinco de la madrugada —respondió el historiador—, y ahora no tengo mucha gana de levantarme.

Carmen se libró del abrazo de su esposo, y dijo:

—Pues yo tengo que levantarme. Tengo muchas cosas que hacer…

—¿Tienes que hacer muchas cosas? —preguntó Ricardo.

—Sí, muchas. Tengo cosas por hacer que llevan cinco años esperando.

Ricardo Mendoza quedó en la cama, observando a su mujer que, mientras hablaba, había comenzado a peinarse los cabellos, cortos y castaños, frente al espejo que se hallaba sobre la cómoda. Volvía a ser la misma de antes, sana, activa y alegre… ¡Cuánto la quería y cuánta necesidad tenía de ella! Viéndola allí, tan feliz, el historiador pensaba que, aunque pudiera vivir trescientos o cuatrocientos años, no obtendría el suficiente tiempo para dar gracias a Dios por haberla sacado de aquella terrible enfermedad que la tenía postrada en la cama, y por habérsela devuelto otra vez dichosa y sana.

Mientras ella se dirigía hacia la cocina, con intención de hacer el café para desayunar, Ricardo abandonó el lecho y entró en el cuarto de baño que había junto al dormitorio. Después de orinar, se acercó al espejo y se miró. No estaba nada mal para la edad que tenía —pensó—. Era mayor, pero su rostro, con las forzosas ojeras que todo el que tiene que trabajar bajando continuamente la vista va adquiriendo conforme el tiempo pasa, mantenía la misma ilusión que cuando tenía veinte años.

Cuando terminó de afeitarse, salió del cuarto de baño y se dirigió hacia su despacho. Miró por la ventana. Era una agradable y soleada mañana; las copas de los árboles se mantenían quietas, lo que era indicativo de que había una completa ausencia de aire.

Después, se dirigió hacia la cocina y se sentó a la mesa para desayunar en compañía de su esposa. ¡Cuánto tiempo hacía que no desayunaba con ella!

Conversando estaban ambos sobre un montón de cosas cuando, de pronto, recordó el historiador que el día anterior, cuando regresó de Madrid, se había dejado el maletín dentro del automóvil. El estómago le dio un vuelco, y desde ese mismo instante ya no pudo tragar nada más.

Se levantó de la mesa, y le dijo a su mujer que tenía que bajar al garaje para recoger un trabajo urgente que en Madrid le habían encomendado.

Bastante excitado y algo angustiado, salió al descansillo de la escalera y llamó el ascensor.

A los pocos segundos, el ascensor llegó a su piso; Ricardo lo abrió y se metió dentro con dos jóvenes que iban charlando. Llevaban sendos cigarrillos que de vez en cuando encaminaban a sus bocas para luego soltar gruesas espirales de pestilente humo, a pesar de la prohibición de fumar en el interior de esta clase de elevadores. Su vestimenta era excesivamente extravagante. Uno llevaba botas y prendas militares, y el otro, una camiseta negra con una leyenda que decía: «No a la guerra», y un pantalón tan ancho que parecía más bien que llevase un paracaídas envuelto en cada una de sus piernas. Era como si la publicación del SÍ a la guerra y del NO a la guerra, caminasen juntas en devota compañía.

El historiador saludó:

—Buenos días.

Los jóvenes, absortos en su conversación y en fumar convulsivamente, ni siquiera contestaron. Aunque de haberlo hecho, Ricardo no hubiera podido entender nada, porque parecía que hablaran un lenguaje desconocido y extraño. Uno de los jóvenes le iba diciendo al otro:

—Que no te cortes, tío; enróllate con la piva Juana.

—Sin canutos, chinos ni cartones, no puedo camelar a nadie —contestaba el otro.

—Pues pilla pirulas —volvió a sugerir el primero.

—¿De qué vas, tío? —argumentaba el segundo—. ¡No me comas el coco! Las pirulas no molan a la piva Juana.

—No seas crema, tronco; mejor las pirulas que ir de rollo…

Cuando Ricardo Mendoza salió del ascensor y se dirigió a las escaleras que bajaban hacia el garaje, pensaba para sí que un hombre que había estudiado latín, griego, varios dialectos chinos, tibetano, hebreo, arameo, inglés, francés y alemán, era, sin embargo y a pesar de todo ello, incapaz de entender el lenguaje de los jóvenes, aunque… pensándolo bien —argumentó para sí el historiador—, si lo que estaban diciendo estos mozos estaba relacionado con lo que él había presentido, era mejor no entenderlos.

Gracias a Dios el maletín se encontraba donde él mismo lo había dejado el día anterior. Lo tomó y subió a su despacho con él. El susto que se había llevado imaginando la posibilidad de que el maletín hubiese desaparecido y la preocupación y el miedo que el día anterior tuvo creyendo que era seguido por alguien, le llevaron a pensar que algo tendría que hacer para que nadie pudiese despojarlo de la corona de espinas. De esta forma fue como ideó lo siguiente: escondió la caja que contenía la corona de espinas detrás de unos libros viejos que tenía en su extensa biblioteca, y dentro del maletín de ejecutivo metió una copa hebrea cuya antigüedad databa de la época de Jesús, que hacía muchos años le había comprado a un anticuario por cinco mil pesetas, treinta euros en este tiempo. Era una copa de cerámica decorada con flores que llevaba dibujada en el centro, entre las flores, una escalera. Creada artesanalmente por los años en que Jesucristo predicaba por tierras palestinas, sin embargo su valor no era nada considerable, ya que unos meses antes, viéndose necesitado de dinero, el historiador quiso venderla, pero ningún coleccionista le ofreció más de cincuenta euros por ella.

Cuando hubo terminado, Ricardo se dirigió nuevamente hacia la cocina, donde su mujer se encontraba fregando algunos cacharros, y le dijo:

—No prepares nada para esta noche porque vamos a cenar fuera.

Carmen, sorprendida y a la vez halagada, se sintió muy feliz. La enfermedad que hasta entonces había venido sufriendo, había privado al matrimonio de toda salida que no fuera a la consulta del médico o al sanatorio. Al sentirse bien, la mujer estuvo trabajando mucho, cambiando los muebles, cuadros y enseres decorativos de lugar y haciendo una limpieza general de la casa. Por ello, esta salida, la primera que podrían disfrutar desde hacía ya cinco años, o sea, desde que cayera enferma, no era sólo deseada por ella, sino incluso necesaria para ambos.

Mientras se dirigían hacia un restaurante que se encontraba a las afueras de la ciudad en su flamante automóvil Mercedes Benz, Ricardo iba preguntándose si su mujer habría llegado a sospechar algo de lo que últimamente estaba ocurriendo. No tenía motivos, pero durante los casi treinta y cinco años que llevaba casado con ella, había aprendido a no subestimar su perspicacia. Ella era muy inteligente e intuitiva, y en múltiples ocasiones había demostrado tener una extraña capacidad para descubrir secretos y preocupaciones de su marido.

Pidieron el menú, y mientras lo traían, tomaron un pequeño aperitivo que acompañaron con un cóctel especial de la casa. Carmen se recreaba observando las rosas que, sobre la mesa, en un jarrón de cerámica, les habían puesto. Parecía que fuese la primera vez que veía rosas.

De pronto, Carmen dejó de mirar las frescas rosas y preguntó:

—¿Qué estamos celebrando?

—¿Acaso necesitamos celebrar algo para cenar juntos? —preguntó Ricardo.

—Generalmente siempre fue así —puntualizó Carmen—. Nunca antes tuvimos dinero para salir a cenar fuera. Siempre que lo hicimos fue para celebrar algo…

—Ahora sí que lo tenemos —confirmó el historiador—. Ahora podemos permitirnos este lujo, y eso es lo que estamos celebrando; eso y tu recuperación… Por el trabajo que estoy haciendo para don Fernando García Escudero, percibo todos los meses seis mil euros, además nos ha regalado un coche y, por si fuese poco, a todo esto hay que sumar tu total restablecimiento… ¿Qué otro motivo necesita un hombre para celebrar con su esposa una agradable cena?

—Tienes razón. No necesitamos más motivos que éstos. Hay que dar gracias a Dios, pero no creo que dure mucho tu trabajo con don Fernando. Por ello creo que deberíamos ahorrar para el futuro —manifestó Carmen, mientras tomaba un pétalo de rosa que había caído sobre la mesa y lo metía en el jarrón.

—Una cena no nos va a empobrecer. Desde mañana volveremos a ser austeros, te lo prometo.

—Volviendo a tu trabajo para don Fernando, últimamente te veo algo nervioso y preocupado, ¿por qué?

—Ya sabes cómo es este trabajo, Carmen —contestó Ricardo, aparentando estar sereno—. Unas veces lo encuentras todo inmediatamente, y otras tardas más de la cuenta.

—¿Has dado ya con la solución?

—Sí.

—¿Cuál es?

—No es mucho lo que he encontrado —mintió el historiador.

—¿Puedes decírmelo?

—Sí, no tiene mucha importancia. La losa nos dice el lugar exacto donde se encuentran unos documentos escritos de puño y letra de unos templarios que fueron condenados por herejes.

—Parece muy interesante.

—Sí, es muy interesante. Pero me temo que eso a don Fernando no le va a emocionar mucho —comentó Ricardo, mientras bebía un sorbo de su copa—. Si hubiese descubierto algo más interesante —prosiguió— hubiera significado un gran progreso en mi vida profesional.

—¿Cuándo se lo vas a decir?

—Al final de este mes le llamaré para decírselo.

—Y la gallina de los huevos de oro habrá muerto para nosotros —insinuó la mujer.

—Sí —contestó Ricardo—, pero eso no quiere decir que otra persona pueda solicitar mis servicios. Hay mucha gente que tiene esta clase de necesidades.

En un momento de la comida, Carmen dijo:

—Debes de estar muy guapo esta noche.

—¿Por qué? —preguntó Ricardo.

—Porque en la mesa que hay a tu derecha se encuentra un hombre que no deja de mirarte.

Ricardo volvió disimuladamente la cabeza hacia su derecha, y reparó entonces en un hombre fuerte, de unos cuarenta años de edad, vestido con un impecable traje gris que, al advertir que el historiador lo miraba, quitó la vista que tenía fija en él, tomó la servilleta y, como si quisiera cubrirse la cara con ella, comenzó a limpiarse la boca de unos restos de comida inexistentes.

Ricardo Mendoza tuvo un nuevo sobresalto. Los temores que ya casi le habían abandonado volvieron de pronto. Comenzó a creer de nuevo que era seguido y vigilado por alguien que de alguna forma había llegado a saber que la corona de espinas que mantenía en su poder poseía energías milagrosas.

Percibiendo que su mujer no dejaba de observarle, y no queriendo que ninguno de sus temores salieran a flote en sus ojos ni en su cara, procuró mantener el dominio de sí mismo y dijo, en un solapado tono de broma:

—Bien, ahora no hay que extrañarse de que un hombre mire a otro. Mucho tiempo ha pasado desde que estas personas tenían que estar dentro de un armario. Ahora pueden presentarse al mundo tal como son… A ellos les gustan los hombres guapos, y no hay que negar que yo soy un hombre bastante guapo —y manifestando esto, Ricardo Mendoza puso una de sus manos bajo la barbilla, y haciendo un gesto que pretendió ser femenino, dijo—: Lo que ocurre es que soy bastante tímida.

—¡Qué payaso eres! —comentó su mujer riendo.

Cuando llegaron a su casa, Ricardo Mendoza se dirigió inmediatamente hacia donde antes había escondido la caja de madera en cuyo interior estaba guardada la corona de espinas. Y después de comprobar que todo estaba tal como él lo había dejado, se tranquilizó. Sin embargo, no pudo apartar de su mente la idea de que estaba siendo vigilado. Ahora caía en la cuenta de que fue seguido por alguien desde el mismo momento en que salió del hospital Ramón y Cajal de Madrid hasta que llegó a su casa, y de que esa misma noche, en el restaurante donde había cenado en compañía de su mujer, no era casualidad que aquel hombre, con pinta de extranjero, estuviese vigilando sus movimientos. Incluso después de abandonar el restaurante, ya de regreso a su casa, el historiador había observado por el espejo retrovisor de su coche que un vehículo le iba siguiendo.

Ricardo pensó que si sus suposiciones eran ciertas, es decir, que si alguien le estaba siguiendo y vigilando, debería en lo sucesivo ser precavido y desconfiado. Aunque dado su estado de excitación nerviosa, por los extraños e inexplicables sucesos que había tenido que vivir últimamente, no habría que descartar que todo lo que él creía cierto fuera producto de su imaginación.

CAPITULO 27

Al día siguiente, jueves, Ricardo Mendoza, provisto de una lista de todo cuanto necesitaban para llenar el frigorífico, dedicó la mañana a hacer las compras.

Mientras su mujer seguía limpiando y cambiando chismes de sitio, el historiador subió a su flamante automóvil y se dirigió hacia un gran supermercado, donde usualmente, y sobre todo durante el tiempo en que Carmen estuvo enferma, había estado haciendo sus compras.

Conforme avanzaba hacia el hipermercado, iba observando los naranjos que bordeaban la carretera. Habían comenzado a florecer. El azahar asomaba ya tímidamente abriéndose paso por entre las verdes hojas, y muy pronto comenzaría a propagar su fina fragancia dulcificando hasta el último rincón de la ciudad. El nombre de esta flor proviene del árabe al-azahar; que significa «flor blanca»; flor pura que tiene la divina misión de ser precursora de la Semana Santa y anunciadora de la primavera.

Eran las diez en punto de la mañana cuando Ricardo llegó al aparcamiento. Estacionó el coche en un lugar amplio con ánimo de no encontrarlo luego rozado y, antes de ir a por un carro para transportar la compra, se dirigió hacia el bar. La sala estaba casi vacía. Sólo cuatro personas se hallaban en su interior: una en la barra, y tres ocupando una mesa.

El camarero le dirigió una amplia sonrisa desde detrás del mostrador, mientras saludaba:

—Buenos días.

—Buenos días —contestó Ricardo.

—¿Qué le sirvo?

—Un café con leche y una ensaimada… ¡Ah! Déjeme también el periódico.

Una vez que el camarero le hubo puesto lo pedido, Ricardo Mendoza tomó el periódico y lo demás, y se dirigió a una mesa para sentarse.

Cuando estuvo acomodado, abrió el periódico y comenzó a ojearlo. De vez en cuando dejaba la lectura para tomar un sorbo de café con leche, y para intentar cortar la ensaimada, ya que el cuchillo que el camarero le había proporcionado no cortaba ni tan siquiera el aire que allí se respiraba.

Estaba tan ensimismado en este quehacer que no se dio cuenta de que alguien estaba de pie, frente a él, hasta que el visitante le saludó:

—Buenos días, don Ricardo —manifestó el desconocido, hablando con un marcado acento extranjero.

Cuando el historiador levantó la cabeza, se llevó una gran sorpresa. Ante él se encontraba el hombre que la noche anterior, cuando estuvo cenando en compañía de su mujer, lo había estado vigilando. Un súbito estremecimiento recorrió todo su cuerpo. Miró a su alrededor, por si en algún momento pudiera necesitar ayuda, y vio que no estaba demasiado solo. El joven que estaba en la barra y las tres personas que ocupaban una mesa cuando él había entrado todavía seguían en el mismo sitio. Dos mujeres entraron en aquel momento y se dirigieron hacia la barra. Viendo Ricardo que en caso de necesitar ayuda podría pedirla, aunque fuese gritando, contestó, casi murmurando:

—Buenos días… ¿Quién es usted?

—Mi nombre es John Lewis. Soy caballero de la orden de Jesucristo.

Ricardo Mendoza, como buen conocedor de la mayoría de las órdenes religiosas y militares que existieron a lo largo de la historia, palideció al oír el nombre de la orden a la que el desconocido había asegurado pertenecer.

La orden de Jesucristo fue fundada por el papa Juan XXII en el año 1320, con la misión de ser el organismo secreto de la Santa Inquisición. Su función era ser los ojos y los oídos del Santo Oficio. Caballeros de buenas familias, vestidos de paisano, se introducían entre la gente para oír lo que decían y ver cuál era su comportamiento, con el santo deber de denunciarlos si su conducta era herética o contraria a la religión. Este Papa, que era el jefe supremo de la orden, dio a los caballeros que ingresaron en ella, como medio de gobierno y comportamiento, la regla de San Agustín, porque era, de todas las reglas monacales que se observaban en aquellos tiempos, la que más obediencia inspiraba hacia los superiores.

San Agustín estaba tan interesado en que los inferiores obedeciesen y al mismo tiempo compadeciesen a sus superiores que dejó escrito lo siguiente: «Tened misericordia de vuestros superiores, porque cuanto más superior sea, a mayor peligro estarán puestos».

Este afán, por parte de san Agustín, de que el inferior fuese siempre obediente al superior, era debido a que no quería el santo que los monjes que lo seguían cometiesen nunca los mismos errores que él había cometido durante su vida civil, cuando estuvo por muchos años predicando y siendo un alto dirigente de la secta maniquea, una hermandad que seguía la doctrina dictada en el siglo II por el sabio Persa Maniqueo. Dicha doctrina se basaba en que la creación del mundo se debía a dos principios eternos y contrarios: uno del bien, o de espíritu; y otro del mal, o de las tinieblas. El fin del hombre era librarse de la materia, o sea, de las tinieblas, mediante la práctica de un estricto código moral y de rigurosas penitencias. Los maniqueos negaban los sacramentos, la humanidad de Jesucristo y la autoridad de la Iglesia y del estado. Creían en la trasmigración de las almas. Esta secta fue condenada por la Iglesia desde sus comienzos, pero, sin embargo, subsistió durante muchos años y engendró otras doctrinas dualistas, como fueron las de los cátaros y albigenses.

Al fundador de esta orden, el sabio persa Maniqueo, le ocurrió como a Jesucristo. Comenzó su doctrina afirmando que había recibido las revelaciones y la doctrina que enseñaba directamente del mismo Dios. Los sacerdotes de su tiempo lo persiguieron con encarnizamiento, y al fin lo hicieron condenar y murió crucificado.

Las dos obras que el papa Juan XXII, fundador de la orden de Jesucristo, llevó a cabo durante su papado, fueron la creación del Tribunal de la Sagrada Rota y la construcción del Palacio Papal de Aviñón.

El Tribunal de la Sagrada Rota, como todos sabemos, estaba constituido en aquellos tiempos por diez ministros o auditores que decidían en apelación las causas eclesiásticas de todo el orbe católico, y su misión era la de tutelar los derechos en la Iglesia, velar por la unidad de la jurisprudencia y, mediante sus sentencias, constituir una ayuda para los tribunales inferiores.

Por las críticas que algunas de sus sentencias levantaron a través de su historia, fue suprimido este tribunal en muchas ocasiones, pero, incomprensiblemente, cuando un papa lo suprimía, otro lo restituía.

Historiadores hubo que vieron en este tribunal un doble del tribunal de la Santa Inquisición, y todos ellos coincidieron en decir en sus escritos: «¿Pero acaso necesita este Dios nuestro de la autorización de alguno de estos dos tribunales para hacerse presente en la vida de sus hijos?».

El Palacio Papal de Aviñón es otra de las controvertidas obras llevadas a cabo por este papa. Todos sabemos que el traslado de la sede papal obedeció en su día a secretos intereses del rey francés Felipe el Hermoso. Y no ignoramos tampoco que Clemente V, el papa que desalojó una sede para establecerse en otra, lo hizo siguiendo las indicaciones de este rey, al que le debía, no sólo la silla de Pedro, sino favores tan grandes que llegaron a convertirlo en el juguete más provechoso del monarca francés.

Decimos que esta obra fue inexplicable porque si el papa Clemente V, que era el más interesado en que la sede de la Iglesia fuese cambiada a Francia, alegando para ello que Roma era muy peligrosa por los diversos ataques de algunos partidos, sobre todo el de la familia Colonna, que no dejaba de incordiar a los papas, no es menos cierto que, según sus propias palabras, lo hizo considerando Aviñón como estancia temporal. Por ello, seguimos sin comprender cómo el papa Juan XXII mandó construir el Palacio Papal, ya que este papa estaba también bajo el mismo compromiso de considerar Aviñón una estancia temporal a la espera de que los acontecimientos en Roma volvieran a la normalidad… A menos, claro está, que este acto fuese debido a que, en lo más profundo de su ser, supiera este papa que sin su intervención sería imposible dar cumplimiento a la profecía del «siete» pronosticada por el evangelista Lucas, que en el capítulo 11, versículo 26, del Nuevo Testamento original, o sea, del Evangelio antes de ser traducido a nuestra lengua, dice: Et tunc vadit et adsumit septem alios spiritus nequiores se et ingressi habitant ibi et sunt novissima hominis illius peiora prioribus. Lo que traducido viene a decir: «Entonces uno trajo a otros siete espíritus peores que él. Y después de entrar, habitaron allí; y el estado de cada uno llegó a ser peor que el del anterior…».

La cautividad de los papas, como llegó a ser conocida la estancia papal en Aviñón, duro siete décadas, para ser más exactos 71 años; y fueron siete papas quienes la llevaron a cabo: Clemente V; Juan XXII; Benedicto XII; Clemente VI; Inocencio VI; Urbano V, y Gregorio XI.

De la suma de los números ordinales que corresponden a cada uno de los nombres de estos siete papas se puede observar que su total es de 67, y si a dicho número se le añade el número ordinal con que reinó Felipe El Hermoso de Francia, el que según la profecía motivó la estancia de los siete, es decir el IV, se advierte que el fin intrínseco de la profecía se cumple porque la suma de todos es de diez décadas, o para ser más exactos 71 años.

La orden de Jesucristo fue quedándose dormida en el olvido del tiempo, porque historiadores, investigadores y escritores la han confundido siempre con una orden que fundó Santo Domingo en el año 1219. Orden esta que fue también conocida como la Milicia de Jesucristo y creada con la misión de, en palabras de Raimundo de Capua, trigésimo segundo Prior de la orden: «Santo Domingo reunió algunos laicos, que él conocía llenos de temor de Dios, y organizó una santa milicia, para recobrar los bienes de la Iglesia, defenderlos y resistir a las injusticias de los herejes. Estos hermanos tomaron el nombre de Hermanos de la Milicia de Jesucristo…».

Si tenemos en cuenta que la Inquisición nace oficialmente en Europa el año 1232, aceptada por la bula lile Humant Generis, trece años después de haber sido creada la orden de la Milicia de Jesucristo por Santo Domingo, nos daremos cuenta de que el santo la organizó para contrarrestar la herejía de los cátaros, y no para servir a una inquisición que podía existir, pero si existía no estaba todavía aprobada oficialmente por la Iglesia.

Años más tarde, cuando la Inquisición fue consentida en España, fue sometida a la autoridad del papa y controlada por los frailes de Santo Domingo, pero no como espías, sino como consejeros eclesiásticos, administradores y subalternos.

De aquí nace el interés de Ricardo Mendoza por dar a conocer los orígenes de ambas órdenes. Quería que se dieran cuenta de que las dos órdenes de Jesucristo, la fundada por santo Domingo y la fundada por el papa Juan XXII, habían nacido con un fin común, que era, ni más ni menos, la redención de herejes, en el caso de la primera, y la eliminación de los mismos, en el segundo caso. Y de que ésta puede ser la causa de que la orden de Jesucristo, fundada por santo Domingo, haya podido ser confundida por verdaderos eruditos en este tema con la que nació para ser el organismo secreto de la santa Inquisición.

Ricardo Mendoza sabía que esta orden, la orden de Jesucristo, fundada por el papa Juan XXII, había pasado por los anales de la historia completamente desapercibida. Tan desapercibida había pasado por las corrientes históricas que jamás nadie llegó a conocer a estos caballeros como tales, sino como «familiares», servidores civiles que estaban siempre, tanto de noche como de día, trabajando en el servicio de información del Santo Oficio. Se trataba pues de una orden secreta que, al igual que las demás órdenes del estilo de los templarios o la de los teutónicos, tenían su propia regla y sus maestres. Y tal como las otras órdenes mencionadas, los caballeros de la orden de Jesucristo tenían que ser de noble cuna y de sangre limpia. De ahí que la Santa Inquisición presumiese de la alta proporción de nobles y de personas con títulos nobiliarios que había entre sus «familiares», y que presumiese aún más de que señores tan nobles se hallasen bajo sus órdenes sin percibir por ello ninguna clase de remuneración.

Pero el estremecimiento que había causado en Ricardo Mendoza la sola pronunciación de la orden de Jesucristo, no fue por la historia que la precedía, sino porque él sabía que actualmente esta orden seguía en vigor y ejerciendo secretamente la misma labor que realizaba en la Edad Media. Pero aún así, disimulando como pudo la desconfianza que sentía hacia el desconocido visitante, haciendo de tripas corazón, como vulgarmente se dice, se dirigió hacia él y le preguntó:

—¿En qué puedo servirle?

—Si me escucha, en mucho.

—Tome asiento, por favor —invitó el historiador.

El que había dicho llamarse John Lewis, asió una silla y se sentó frente a Ricardo Mendoza. Desde esa posición pudo el historiador estudiar sus facciones. Era alto, de pelo ligeramente ondulado y rubio tirando a ceniza. Su rostro, sin ser deslucido, parecía algo brutal por culpa de unas patillas abundantes y blanquecinas y una mandíbula inferior que le sobresalía ligeramente.

—Gracias —replicó el visitante cuando ya estuvo bien acomodado.

—Usted dirá —dijo Ricardo Mendoza, mientras esperaba que su interlocutor le diera las adecuadas explicaciones.

—Iré al grano, don Ricardo —manifestó el visitante—. Tiene usted algo que es propiedad de la Iglesia.

—¿Qué? —preguntó el historiador.

—No lo sabemos todavía, pero estamos seguros de que la leyenda de una losa de mármol que le fue proporcionada por don Fernando García Escudero, le ha conducido a algún secreto lugar donde usted ha podido encontrar algo que pudo pertenecer a Jesucristo.

—¿Viene usted enviado por don Fernando García?

—No.

—Entonces ¿cómo sabe usted que yo tengo en mi poder una losa que me fue proporcionada por él?

—Usted y yo tenemos un amigo en común que lo sabe.

—¿Quién?

—Mister George Mould.

—¿El amigo norteamericano de don Fernando?

—Sí.

—¿Qué tiene que ver él en todo esto?

—Mucho. Él es el Gran Maestre de la orden a la que yo tengo el honor de servir. Él fue testigo el otro día en Madrid de la milagrosa curación de don Fernando García Escudero, curación que fue posible gracias a algún objeto sagrado que usted pudo introducir en su habitación disimuladamente.

—¿Es usted norteamericano?

—Sí.

—Pues mire usted señor…

—John —precisó el norteamericano.

—Pues mire usted señor John —prosiguió Ricardo—, no voy a negar que ese objeto está en mi poder, pero he de decirle que si tiene algún poder milagroso, yo lo ignoro.

—Eso será algo que la Santa Sede tendrá que comprobar. Ahora lo que interesa es que ese objeto sea reintegrado a sus verdaderos dueños.

—Su verdadero dueño es don Fernando García, y a él, y sólo a él, le será entregado dentro de un par de días —afirmó el historiador.

—Si es usted inteligente le entregará a don Fernando otro objeto, diciéndole que es lo único que ha encontrado; y a la Iglesia, que está aquí representada por mí, le entregará el objeto sagrado que tiene en su poder.

—¿Por qué?

—Porque yo tengo permiso para ofrecerle por él hasta cien mil euros. Si lo piensa bien, llegará a la conclusión de que esta clase de oportunidad se presenta en la vida de un hombre muy raramente. Desestimar lo que le estoy ofreciendo sería un error irrecuperable, don Ricardo, piénselo.

—Una cifra bastante considerable, sin duda —admitió Ricardo.

—Una cifra que puede ser suya ahora mismo.

—¿Acaso la ha traído con usted?

—Sí. Aquí en este maletín que me acompaña —manifestó John, señalando un maletín que descansaba sobre el suelo, junto a su pierna derecha—. Si usted es inteligente cambiará este maletín por el que llevaba cuando fue al hospital para visitar a don Fernando.

—¿Puedo ver el dinero?

—Naturalmente —declaró John, apartando el vaso, el plato y el periódico, y poniendo en su lugar el maletín sobre la mesa.

El historiador abrió el maletín y quedó atónito. Contenía 10 paquetes de 20 billetes cada uno de 500 euros. Ante tal ofrecimiento, el historiador, cerrando el maletín cuidadosamente, dijo:

—Acompáñeme a mi casa y allí haremos el cambio.

En el despacho de Ricardo Mendoza, los dos hombres intercambiaron los maletines. Y John Lewis, caballero de la orden de Jesucristo, después de darle la mano, desapareció.

CAPITULO 28

En el sobrio despacho que monseñor Galiani ocupaba junto a la columna de San Pedro, en el Vaticano, se encontraban reunidos mister George Mould, como gran maestre de la Orden de Jesucristo, el mister Carl Green, caballero supremo de la Orden de los Caballeros de Colón en Norteamérica y miembro del Sínodo de Expertos y Auditores sobre la misión del obispo en la Iglesia, y monseñor Galiani, presidente de la Prefectura para Asuntos Económicos de la Santa Sede.

Como ya dimos a conocer anteriormente los antecedentes históricos de la orden de Jesucristo, nos vemos ahora en la necesidad de explicar, aunque sea someramente, los precedentes de la orden de los caballeros de Colón:

La orden de los caballeros de Colón nació en el año 1882, por parte de un grupo de católicos que se reunía en un modesto sótano de la Iglesia de Santa María de New Heaven (Connecticut), en los Estados Unidos. El padre Michael J. McGivney, de quien partió la idea, figura como su fundador. Este sacerdote comenzó a admitir bajo su dirección espiritual a cuantos católicos laicos quisieran entrar en ella con la misión de dedicarse a suministrar ayuda financiera a las viudas y a los huérfanos.

Debido al admirable trabajo que han llevado a cabo en todos los campos sociales y caritativos, esta orden creció tan rápidamente que en algo más de un siglo se ha convertido en una de las organizaciones más importantes que existen hoy en el seno de la Iglesia, porque es, de entre todos los grupos que contribuyen económicamente en la sustentación del Vaticano, el más generoso de todos. Tal vez por ello el papa Juan Pablo II les dirigió varias alocuciones de agradecimiento. Una de ellas el día 10 de julio de 2002, con ocasión del supremo congreso que esta asociación celebró en Anaheim (California), Estados Unidos; y otra el día 9 de octubre de 2003, con motivo de haber convocado esta orden un encuentro multitudinario en Roma.

De la primera alocución que el papa Juan Pablo II dirigió a estos caballeros, sacamos las siguientes palabras:

«Consciente de que el congreso supremo de este año se está celebrando en un tiempo de dolorosa purificación y gran sufrimiento para la Iglesia que está en Estados Unidos, aprovecho esta oportunidad para reiterar la gratitud expresada por tantos obispos y sacerdotes por el apoyo espiritual y personal que les han brindado los caballeros de Colón en sus consejos locales y nacionales. Dado que la Iglesia en Estados Unidos trata de avanzar con fe y confianza sinceras en la gracia del Señor, que la sostiene, exhorto a todos los caballeros y a sus familias a intensificar sus oraciones con vistas a la renovación auténtica de la vida eclesial y a la conservación de “la unidad del espíritu con el vínculo de la paz”».

De la segunda, se han elegido estas otras palabras:

«Me complace dar la bienvenida a la junta directiva de los caballeros de Colón, con ocasión de vuestro encuentro en Roma. Os agradezco los buenos deseos y las oraciones que habéis ofrecido en nombre de todos los caballeros y sus familias, por el vigésimo quinto aniversario de mi elección.

»En esta ocasión, deseo expresaos una vez más mi profunda gratitud por el constante apoyo que vuestra orden ha dado a la misión de la Iglesia. Este apoyo se manifiesta de modo especial en el Vicarius Christi Fund, que es un signo de solidaridad de los caballeros de Colón con el sucesor de Pedro en su solicitud por la Iglesia universal, pero se aprecia también en las oraciones diarias, en los sacrificios y en el trabajo apostólico de tantos caballeros en sus consejos locales, en sus parroquias y comunidades. Fieles a la visión del padre Michael McGivney, seguid buscando nuevos modos de ser levadura del Evangelio en el mundo y una fuerza espiritual para la renovación de la Iglesia en la santidad, en la unidad y en la verdad».

También el presidente Bush se dirigió a los caballeros de Colón para darles las gracias por sus votos y por el apoyo que estaban prestando a su campaña, elogiando la ayuda a la compra de vales educativos, y a las iniciativas basadas en la fe y la legislación provida.

Ésta fue la noticia que salió en el periódico: «Durante la convención nacional de la organización, que tiene 1.6 millones de miembros, celebrada el 3 de agosto en Dallas, Bush recibió una calurosa ovación de parte de un salón atestado con más de 2500 caballeros y sus familias.

»Bush enumeró los esfuerzos de su administración en términos tales como “edificar una cultura de la vida”, una de las frases favoritas del papa Juan Pablo II, que tuvo una gran resonancia entre la audiencia de la organización fraternal católica.

»Entre las referencias que recibieron los aplausos más copiosos en el discurso de Bush, estuvo su agradecimiento a los Caballeros por “su trabajo para proteger el Juramento de la Bandera, para que sigamos siendo una nación bajo Dios”.

»Bush anunció unos 188 millones de dólares en concesiones a programas de la administración bajo iniciativas basadas en la fe.

»Un portavoz de los caballeros dijo que John Kerry, el candidato a la presidencia por el Partido Demócrata, no fue invitado. El presidente lo es rutinariamente». Sin embargo, y a pesar de la humanidad que siempre se ha desprendido de esta orden de caballeros, hay alrededor de ellos una leyenda negra que apareció, supuestamente, cuando un miembro desertado de la orden hizo público el texto íntegro del juramento secreto que estos caballeros llevaban a cabo en el acto de aceptación. Una de sus cláusulas dice: «Prometo y declaro que haré cuando la oportunidad se me presente, guerra sin cuartel, secreta o abiertamente, contra todos los herejes, protestantes y masones, tal como se me ordene hacerlo, extirpándolos de la faz de la tierra; y que no tendré en cuenta ni edad, sexo o condición; y que colgaré, quemaré, destruiré, herviré, desollaré, estrangularé y sepultaré vivos a estos infames herejes, abriré los estómagos y los vientres de sus mujeres, y con la cabeza de sus infantes daré contra las paredes a fin de aniquilar esta execrable raza».

Por culpa de este juramento, esta organización fue ilegalizada temporalmente por el Congreso de los Estados Unidos, hasta que demostraron ante las autoridades pertinentes que el mencionado juramento había sido cambiado en su contenido criminal y discriminatorio, sobre todo, contra masones y protestantes.

—Veamos qué traéis —manifestó monseñor Galiani.

Mister George Mould levantó el maletín negro que sostenía en la mano, y poniéndolo sobre la mesa, dijo:

—Aquí está.

—¡Un grial! —exclamó monseñor, añadiendo luego—: un vaso tan sencillo que nadie sería capaz de atribuírselo a Nuestro Señor Jesucristo.

—¿Por qué, monseñor? —preguntó Carl Green.

—Porque este vaso es muy diferente de los vasos que hasta el momento han aparecido atribuidos a Jesús. Este vaso formó parte de una vajilla bastante normal. Es de cerámica y no de oro; y lleva motivos florales en vez de piedras preciosas… De todos los que han aparecido hasta ahora, este vaso es el que más probabilidades tiene de ser la copa con que Jesús celebró la última cena. Es de cerámica, es humilde, y entre sus adornos florales vemos además una escalera. La escalera simboliza el descenso y el ascenso. Y en este caso muy bien podríamos descifrar este símbolo como el descenso de Jesús de la cruz, y su posterior ascenso a los cielos…

—Me alegra oíros decir eso, monseñor —comentó George.

—¿Y fue usted en verdad testigo de un milagro producido por este grial? —preguntó monseñor Galiani, dirigiéndose hacia mister Mould.

—Así es, monseñor. Un enfermo que estaba desahuciado volvió a la normalidad. Don Ricardo Mendoza, el historiador que por dinero nos entregó esa copa, la llevaba ese día escondida entre la bata que le proporcionaron para visitar al enfermo…

—Hay algo que no me cuadra en esta historia —declaró monseñor Galiani.

—¿Qué es lo que no le cuadra, monseñor? —preguntó mister George Mould.

—Que ese tal Ricardo Mendoza haya tomado el dinero que le ofrecimos sin regatear… y lo que es más extraño, sin demostrar alguna clase de lealtad o agradecimiento hacia quien puso toda su confianza en él y le pagó generosamente.

—Yo estaba seguro de que este señor iba a claudicar sin oponer resistencia, monseñor —aseguró mister Mould.

—¿Por qué?

—Porque necesitaba dinero con urgencia. Tiene bastantes deudas y, por lo que hemos podido averiguar, su casa está hipotecada por culpa de un préstamo que pidió al banco.

—Bien. Pero hay otra cosa que me preocupa.

—¿Cuál? —inquirió George.

—Que no sabemos cómo hay que utilizar la copa para que pueda beneficiar al enfermo. Quizás este hombre, que ya la ha utilizado con provecho, lo sepa por haberlo encontrado escrito en la lectura de la losa de mármol.

—No entiendo, monseñor —indicó mister Mould.

—San Pablo dice lo siguiente: «De modo que cualquiera que use la copa del Señor de manera indigna, será culpable del cuerpo y de la sangre del Señor y tendrá su castigo…». En todos estos casos, mis queridos amigos, hay que tener mucho cuidado porque el mismo objeto que puede beneficiar siendo bien utilizado, puede perjudicar si no hacemos lo correcto. Muchas veces incluso el copón divino que usamos los sacerdotes para decir misa se convierte de pronto, y sin que sepamos el porqué, en milagroso. Luego, por más que pensamos qué habremos hecho para que eso haya sucedido, no encontramos la respuesta. En Piedrafita de Cebreros, un municipio que hay en la comarca de Los Ancares, en las montañas nororientales de Lugo, España, tuvo lugar en el año 1300 un milagro conocido como «el milagro del santo Grial». Cuenta la leyenda que en un día especialmente frío y gris, el fraile que tenía que decir misa en la ermita dudaba si comenzarla o no porque no había asistido nadie para escucharla, y no creía que alguien se hiciese presente ya en la casa de Dios. En aquel momento, despreciando la ventisca, el frío y la nieve, un cristiano llegó a la iglesia en la que oficiaba el monje. En el momento de su aparición el monje pensó para sí: «¡qué fastidio, ahora tendré que decir la misa!».

El religioso inició la Santa Eucaristía, y en el mismo momento de la consagración, la hostia se convirtió en carne y el vino en sangre ante los aterrados ojos del monje.

Este suceso se hizo tan famoso que, incluso hoy, en nuestros días, la gente sigue peregrinando en busca de un nuevo milagro que nunca se produce porque el monje no supo por qué, qué hizo o qué pensó para que el milagro se materializara.

—España está repleta de milagros obrados por griales —comentó el caballero supremo de la orden de Colón—. Ahora que su eminencia ha contado esa leyenda, me viene a la memoria otra que sucedió en la basílica de Guadalupe. Dicen que a un monje jerónimo, que era conocido con el nombre religioso de fray Pedro de Valladolid, estando celebrando la Santa Misa, después que consagró el Cuerpo de Nuestro Señor Jesucristo, se le presentó de pronto una nube que cubría el altar y el cáliz, y de tal forma lo cubría que no le dejaba ver otra cosa sino un poco de la cruz que estaba detrás del altar. Esta visión le produjo gran temor y rogó al Señor que tuviera piedad de él y que lo librase de aquel extraño peligro.

El fraile, después de haber invocado la ayuda del Señor, se quedó allí esperando a que la nube se disipase para proseguir la misa, y cuando ésta desapareció del todo, no halló la hostia consagrada y observó que el cáliz estaba vacío. Al ver esto, comenzó a llorar, suplicó misericordia a Dios y se encomendó devotamente a la Virgen María.

Estando así afligido, vio venir la hostia consagrada puesta en una patena muy resplandeciente, y luego vio también como ésta se colocaba derecha en la boca del cáliz, y cómo entonces comenzaron a salir de ella gotas de sangre que caían en tanta cantidad en el cáliz que se llenó hasta los bordes.

En aquel momento, el fraile que aún estaba espantado y llorando, oyó una voz que le dijo: «Acaba tu oficio, y guarda el secreto de lo que aquí has visto».

—Tampoco este fraile supo nunca por qué precisamente a él le sucedió este milagro —comentó monseñor Galiani—. Éste es el problema que la Iglesia suele tener con los objetos sagrados, que nunca se sabe de qué forma puedan obrar el milagro. Por ello es necesario que este historiador español nos revele la forma de hacerlo. Si él ya lo ha experimentado, seguro que lo sabe.

—Eso tiene fácil solución —declaró el maestre de la orden de Jesucristo.

—¿Qué se podría hacer? —interpeló monseñor Galiani.

—Creo, monseñor, que debería su eminencia darme permiso para que yo pudiera enviar de nuevo a mi negociador con la misión de entrevistarse otra vez con este historiador español. Estamos seguros de que si lo volvemos a incentivar nos dirá lo que sepa sobre ese particular.

—¿Cuánto se le podría ofrecer esta vez? —requirió el cardenal Galiani.

—Creo —prosiguió el líder de la orden de Jesucristo— que este asunto quedaría zanjado con cinco o seis mil euros.

—¿Qué opinas tú, Carl? —preguntó el cardenal, dirigiéndose esta vez al caballero supremo de la orden de los caballeros de Colón.

—Es una buena solución.

—¿Creéis que aceptará?

—Si la vez anterior accedió, nada le impide aceptar ahora. Toda flaqueza tiene su principio —señaló Carl Green.

—Yo estoy seguro de que aceptará, eminencia. Vuelvo a hacer constar que ese hombre está muy necesitado de dinero —aseguró George Mould.

CAPITULO 29

Eran las ocho de la tarde. El teléfono sonó. Ricardo Mendoza tomó el auricular y preguntó:

—¿Quién es?

—¿Don Ricardo Mendoza? —replicó una voz de hombre con un marcado acento extranjero.

Al oír la voz y reconocerla, Ricardo Mendoza tembló de pies a cabeza. Pensó que quizás hubiera sido descubierto el fraude y probablemente volvieran para llevarse la corona de espinas o, en su defecto, reclamar la devolución del dinero. No obstante, encubriendo su nerviosismo y su miedo, y haciendo como si no hubiese reconocido la voz, manifestó:

—Sí, ¿quién es?

—Soy John Lewis, el caballero de la orden de Jesucristo que hace unos días estuvo hablando con usted en el bar del hipermercado. El que le cambió el maletín por dinero —declaró su interlocutor.

—¿Qué desea ahora?

—Hablar con usted. Pero lo que tengo que decirle no es algo que se pueda exponer por teléfono. Tenemos que vernos para hablar personalmente.

—¿Dónde?

—¿Le parece bien en el mismo sitio donde nos reunimos la primera vez?

—¿Cuándo?

—Mañana por la mañana a las diez en punto. ¿Le parece bien?

—Sí. Allí estaré.

—Hasta entonces, pues.

Cuando el historiador colgó el auricular, mil pensamientos funestos asaltaron su cerebro. Pensó que el fraude había sido descubierto. Ahora tendría que entregar la corona de espinas, devolver el dinero y sufrir las consecuencias.

Ricardo Mendoza volvió a ser invadido por el miedo. La ansiedad, la incertidumbre, la inseguridad y la fatiga que había dejado ya de sentir desde que el norteamericano había desaparecido de su vida llevando consigo la falsa copa, volvieron a él con toda su dureza.

Comenzó a sentir nuevamente las mismas convulsiones que había sufrido unos días antes, y el temor que le había invadido se agudizó cuando pensó que ya no se trataba de perder el dinero que había recibido por la falsa copa, sino que ahora se hallaba en el peligro de perder la corona de espinas que con tanto esmero había guardado para que nunca cayera en poder de alguien que pudiera hacer mal uso de ella.

Ante este desagradable pensamiento, la mente de Ricardo Mendoza se puso en movimiento. La corona no se hallaba segura en el sitio donde ahora se guardada. Había que buscar un lugar más oculto que ése, pero ¿dónde? Dentro de su domicilio no era ya posible esconderla porque ningún sitio era seguro allí. Cualquier ratero, aunque fuese un principiante, podría entrar y revolverlo todo hasta dar con ella.

El historiador estaba confundido, no sabía qué hacer. Cansado de dar vueltas y más vueltas, se sentó en el sillón de su despacho y comenzó a girarse hacia la izquierda y hacia la derecha.

Después de mucho pensar, cayó en la cuenta de que esa misma tarde se exponía en la iglesia de su barrio, como comienzo de la Semana Santa, una exposición en la cual se mostraban todos los cristos, crucificados o nazarenos, que salían en las procesiones murcianas.

Sacó la corona de espinas del interior de la librería, donde estaba guardada, se puso la cazadora, y se dirigió hacia la iglesia del Carmen que se encontraba relativamente cerca de su casa.

Cuando Ricardo Mendoza llegó a las inmediaciones del templo, la puerta que daba acceso a la exposición de los cristos ya estaba cerrada.

Las visitas, según rezaba un cartel que había prendido sobre la puerta de madera, eran de 11 a 20. El letrero, además de informar sobre el horario de visitas, daba a conocer también otras observaciones, pero viendo el historiador que la puerta del templo se encontraba todavía abierta, y sabiendo que por el interior de la iglesia se podía acceder a la mencionada sala, sin leer el cartel completamente traspasó la puerta, y entrando en la iglesia con mucha cautela, se dirigió sin pérdida de tiempo hacia la sala donde se exponían los cristos.

No tuvo mucha dificultad el historiador para acceder a ella. El único inconveniente que encontró fue que toda la sala se encontraba sumida en la oscuridad más absoluta. Pensó en buscar un interruptor y encender la luz, pero desistió de ello porque creyó, con mucha razón, que si la encendía, la iluminación de la sala podría delatarle. La forma más sencilla de realizar su estrategia era quitar la corona de espinas de la primera imagen y ponerle en su lugar la que él llevaba en la mano. De esta forma, cuando el peligro hubiese sido conjurado, podría venir a cambiarla y llevarse nuevamente la auténtica.

El historiador creyó que haciéndolo así, es decir, sabiendo que era la imagen que ocupaba el primer puesto en la exposición la que llevaría la verdadera corona de espinas, no le sería luego muy difícil volver a recuperarla, pues, aunque toda la estancia se encontraba en la más absoluta oscuridad, sí se podían adivinar en ella más de veinte sombras de figuras que representaban cristos crucificados o llevando la cruz a cuestas, que eran, de entre todos los cristos que existen en la región de Murcia, los más representativos y dotados de mayor hermosura. Y entre ellos, por ser propiedad de la parroquia donde el historiador se encontraba, estaría, con toda seguridad, el Cristo de la Sangre, que fue esculpido por Nicolás de Bussy en el siglo XVII, y nuestro Padre Jesús Nazareno de Albudeite, tallado también por el mismo escultor.

Ricardo Mendoza cambió las coronas y salió con mucho sigilo del templo, transportando dentro de la caja de madera que llevaba en su mano la corona de espinas que le había quitado a la imagen que ocupaba el primer puesto de todas las que allí se exhibían, que correspondía, precisamente, a un Nazareno que estaba prácticamente a su altura, por lo que no tuvo que hacer grandes esfuerzos para efectuar el cambio.

Cuando el historiador entró en el bar del hipermercado, John Lewis, el que se había presentado como caballero de la orden de Jesucristo y le había dado a cambio de la copa hebrea cien mil euros, ya se encontraba sentado a la misma mesa donde se habían visto la primera vez.

Al percatarse de su presencia, el norteamericano se levantó y, con mucha amabilidad, se dirigió hacia Ricardo Mendoza, le extendió la mano en señal de saludo, y dijo:

—Buenos días, don Ricardo.

—Buenos días —contestó el historiador, estrechándole la mano.

Después de sentarse, Ricardo, asediado por una curiosidad que rayaba en la presteza, preguntó:

—¿Cuál es el objeto de esta segunda entrevista?

—Verá usted, don Ricardo —comenzó diciendo John—. He sido nuevamente comisionado para entrevistarme con usted y rogarle que me explique algo que mis superiores no tienen muy claro.

—¿Qué?

—Mister George Mould fue testigo del sorprendente hecho que ocurrió en el hospital Ramón y Cajal. Ahora alguien muy importante quiere saber de qué forma lo hizo usted para que la copa surtiera su efecto milagroso.

—No comprendo…

—Me explico: Parece ser que los objetos sagrados obran su poder solamente cuando se realiza con ellos una práctica muy concreta. ¿Qué hizo usted?

Al oír estas palabras, el historiador se tranquilizó. De su mente se disiparon por completo todos los temores que antes había sentido, y se dio cuenta de que los ruegos del visitante eran debidos más a una ampliación de información que a una censura. Ahora estaba seguro de que su artimaña había surtido efecto. Ya no podía volverse atrás.

Tenía que seguir adelante con la estrategia comenzada, y lo tenía que hacer para evitar precisamente que la corona de espinas pudiese caer en manos incontroladas. El historiador sabía que la argucia que había ideado era una mentira piadosa. Una maniobra necesaria por cuya culpa obtendría, sin duda, el perdón divino. De todas formas, ya era tarde para volverse atrás. Lo que había comenzado tenía que seguir adelante. Creyó necesario decir algo. Dar una contestación a la consulta que el caballero de la orden de Jesucristo había llegado buscando. Así, pues, titubeando porque no sabía realmente qué contestar, comenzó a decir:

—Pues…

Creyendo el norteamericano que las vacilaciones del historiador eran debidas a alguna clase de oposición a revelar el secreto, levantó la mano para que su interlocutor hiciese un inciso, y cuando lo hubo conseguido, manifestó con mucho orgullo:

—Tengo permiso para ofrecerle por la revelación de ese secreto hasta seis mil euros.

—No quiero abusar más de su benevolencia —comenzó diciendo el historiador, adoptando una fingida actitud altruista—. Si antes tomé el dinero a cambio de la copa era porque estaba necesitado. Ahora tengo suficiente para hacer frente a mis necesidades. Lo que ahora voy a declarar, lo haré totalmente gratis en agradecimiento a quienes han sido tan generosos conmigo.

—Ésa es una actitud que dice mucho en su favor, don Ricardo.

—Dígale usted a quienes le han enviado que yo no soy una mala persona. La necesidad y el amor hacia mi esposa me han llevado a esta situación… Cambiando y haciendo mías las palabras de Jesús, le diré que no son los ricos los que necesitan dinero, sino los que carecemos de él…

—De esta forma lo percibo yo, y de esta misma forma creo que lo sabrán comprender quienes me han enviado. Pues ellos son hombres devotos y, por lo tanto, saben que Dios está siempre dispuesto a socorrer a los que pelean y esperan en su gracia. Bueno es que nos sucedan cosas adversas, don Ricardo. Bueno es que el hombre tenga necesidades, porque las necesidades suelen atraer a los hombres hacia la misericordia de Dios.

—Gracias por su comprensión —manifestó el historiador, adoptando una actitud de humildad.

—El que comprende al otro es porque se pone en su lugar. Yo caigo y peco muchas veces, por ello necesito renovarme, purificarme y alertarme mediante la frecuencia de la oración, de la confesión y de la sagrada participación del Cuerpo de Cristo, para que no decaigan mi ánimo ni mi actitud hacia mis semejantes… Porque el principal consuelo de toda alma, mientras camina unida al cuerpo mortal, es acordarse con frecuencia de Dios y recibirlo con devoto corazón…

—Gracias por esos sabios consejos —volvió a señalar el historiador, con la misma actitud bondadosa y humilde de antes.

—Y ahora dígame, don Ricardo. ¿De qué forma obra el poder de sanar la copa que fue descubierta y usada por usted?

Ricardo Mendoza, poniendo sus cinco sentidos en buscar una pronta respuesta que fuese coherente, se acordó de pronto de una cita de la Biblia que venía como anillo al dedo para salir de aquel espinoso trance:

—En el Antiguo Testamento —declaró el historiador— se puede encontrar la respuesta que ustedes andan buscando.

—¿Cuál es?

—En 2 Reyes, capítulo 20, versículo 8, un libro que fue escrito para darnos a conocer la vida religiosa del pueblo de Israel, podemos leer lo siguiente: «Entonces Ezequías preguntó a Isaías: “¿Con qué señal conoceré yo que Yavé me sanará?”. Isaías le respondió: “He aquí la señal por la que conocerás que Yavé cumplirá su palabra: cuando la sombra del objeto esté sobre la enfermedad…”».

—¿No puede ser más explícito?

—Es muy sencillo. La copa ha de proyectar una sombra sobre el enfermo: si el doliente está al aire libre, el sol la proyectará; si está bajo techo, la luz eléctrica o una simple vela se encargarán de ello —y al dar tal información, el historiador, pensando en que por mucha sombra que el objeto pudiera proyectar sobre el supuesto enfermo sería muy difícil que el milagro se produjera, añadió—: Pero han de tener ustedes en cuenta que no siempre se obtienen los resultados apetecidos. Parece ser que tanto el que mantiene la copa como el enfermo han de tener mucha fe en que lo que se está haciendo, de lo contrario no surtirá su divino efecto.

—¿Fe? —preguntó John Lewis.

—Sí, hay que tener mucha fe —contestó el historiador.

—¿Qué ha de entenderse como fe, según usted?

—Usted mejor que nadie sabe que a los hechos insólitos obrados por Dios, los católicos tenemos que responder con la fe. Y es con la fe y sólo con la fe cuando el arco de la acción amorosa de Dios se cierra sobre nosotros. Sin fe no puede haber acción divina. Esta nota de reciprocidad, es decir, de creer de antemano que el objeto va a obrar en nosotros el milagro de curarnos, es muy peculiar en nuestra religión porque de esta forma queda descartada la magia o el hechizo, y queda sólo en nosotros el sabor de la auténtica intervención divina que se hizo presente por la fe. La fe cristiana no puede ser nunca servilismo ni sometimiento a una divinidad que actúa arbitrariamente. Ni debe ser tampoco profesión de una idea vaga del absolutismo distante e incomprensible. Debe ser, por el contrario, uno de los dos polos recíprocos entre Dios que obra el milagro y el hombre necesitado de él. Éste es el único camino para rastrear el comportamiento de Dios con el hombre y el comportamiento que el hombre ha de tener con Dios. No debe haber ruptura con lo natural para vivir lo sobrenatural o trascendente porque en lo cotidiano del hombre Dios se hace presente, siempre que el hombre así lo acepte. La respuesta de fe será un signo de crecimiento, algo que unirá al hombre con Dios en cuanto que advierta que esa respuesta responderá a las más profundas raíces de su ser personal.

—Estoy totalmente de acuerdo con usted, pero, dígame, ¿cuáles son los puntos de conexión entre la religión y la fe?

—La fe tiene su raíz en la religiosidad innata del hombre. La fe es el único modo de vivir la religiosidad, porque sólo desde la fe cobra su sentido revelador la historia de Jesús de Nazaret. Sólo desde la fe el hombre se reconcilia con los hombres para ser, a su vez, signo y presencia de Dios a través de su existencia.

—Sigo estando de acuerdo con usted, don Ricardo. Veo que es hombre de convicciones religiosas y eso, esté usted seguro, gustará mucho a las personas que me han enviado.

CAPITULO 30

Alos tres días de haberse entrevistado por segunda vez con el caballero de la orden de Jesucristo, Ricardo Mendoza se encontraba en su despacho. Conectado a Internet, leía, como solía hacer todas las mañanas, las noticias de los periódicos digitales de la mayor parte del mundo. Uno de los noticieros que tenía en su lista de favoritos, por publicarse completamente en lengua española, era La Voz, que se imprime en Phoenix, Arizona, Estados Unidos. Al llegar a la página siete, el historiador tropezó con la siguiente noticia: «Reliquias de la Pasión. La orden de los Caballeros de Colón, una organización católica masculina dispersa por todo el mundo y con representación en Phoenix, presenta en Arizona la exhibición “Reliquias de la Pasión”, que expone restos de los objetos que estuvieron junto a Cristo durante la crucifixión, hace más de dos mil años.

»Para los Caballeros de Colón, las reliquias que han sido veneradas durante siglos son genuinas y resultan ser las máximas evidencias físicas de la fe, que aún permanecen a través del tiempo como una prueba de la grandeza de Jesucristo.

»”Hay evidencia histórica de la originalidad de estos objetos, y para darles autenticidad, el Vaticano mandó hacer muchos estudios que corroboraron que son los originales” —afirma John Hernández, miembro de la orden de los Caballeros de Colon en Phoenix.

»La exhibición incluye la copa de cerámica con que Jesús celebró la última cena, un fragmento de la tela con la que Cristo estaba envuelto el día de la crucifixión, restos de la columna de madera donde Cristo fue azotado y réplicas de los clavos que se cree fueron usados para crucificarlo, además de otras reliquias asociadas con Cristo en sus últimos días y horas.

»”El propósito de la exposición es tocar y estar cerca de lo que fue parte de Cristo y eso significa mucho para los católicos” —manifestó Hernández.

»El tour de las reliquias viene de Hawái y visitará además de Arizona, Baltimore, Detroit y Milwaukee, y concluirá durante la Semana Santa en la catedral de Nuestra Señora de Los Ángeles, en Los Ángeles, California.

»La exhibición de las reliquias es organizada originalmente por El Apostolado de Reliquias Santas, una organización no lucrativa que corresponde a la archidiócesis de Los Ángeles, que también organizó dos exposiciones el año pasado en Washington y Saint Louis.

»”Para aquellos que no pueden visitar las reliquias en Roma o en Tierra Santa, esto es lo más cerca que mucha gente podrá estar a los objetos asociados con la crucifixión” —dijo Carl Power, vicepresidente del Apostolado de las Reliquias—. “Esperamos que la gente después de ver estas reliquias, logre aumentar su fe y consiga una conexión con el sacrificio amoroso de Cristo” —agregó.

»La gira de las reliquias de la Pasión comenzó el 27 de febrero en Hawái y terminará el 5 de mayo para luego regresar al Vaticano.

»Creemos que mucha gente estará interesada en ver esta exhibición; pensamos que tendremos más de 30 mil visitantes en todo Arizona, la entrada es gratis y si la gente desea donar algo voluntariamente sería bueno, pero no es una obligación.

»”Los artículos de fe que son originales, creo que son una oportunidad muy valiosa para tocar un pedazo de nuestra propia fe físicamente, no son palabras, es algo que podemos mirar” —agregó Hernández.

»Ésta es la segunda vez que las reliquias de la Pasión vienen a los Estados Unidos y la primera vez que estarán en Arizona.

»Creemos que la exposición ayudará a renovar la fe de las personas católicas y será una experiencia que llenará de esperanza al pueblo católico». El historiador se llenó de gozo al terminar de leer esta noticia. La copa de cerámica había sido aceptada como verdadera por los expertos analistas del Vaticano. Ahora ya podría recuperar la corona de espinas y guardarla en su casa para siempre. Pero antes necesitaba mentir por segunda vez. Tenía que llamar a don Fernando García Escudero y decirle… algo, lo que fuera con tal de que quedara contento. Pues Ricardo no estaba dispuesto a entregar la corona de espinas ni siquiera a él. Don Fernando era comerciante, había amasado una gran fortuna con sus negocios. La corona de espinas no estaría tampoco a salvo en sus manos. Siempre es mejor prevenir que curar.

Bajo estas reflexiones, el historiador apagó el ordenador y, seguidamente, descolgó el teléfono y marcó el número del domicilio de don Fernando García Escudero.

—¿Dígame? —inquirió una voz femenina al otro lado de la línea.

—Soy Ricardo Mendoza, quisiera hablar con don Fernando García Escudero —puntualizó Ricardo.

—¡Don Ricardo, qué alegría! Soy Sara García, la hija de don Fernando. ¿Cómo está usted? —se interesó la joven.

—Estoy muy bien. Nunca me he encontrado como ahora. Contento por oírte de nuevo y feliz porque la enfermedad de tu padre se ha resuelto favorablemente.

—Ahora que no nos oye nadie, don Ricardo, dígame, ¿tuvo usted algo que ver con el restablecimiento de mi padre? Porque desde que usted abandonó el hospital, médicos, enfermeras y cuantos estábamos presentes no nos explicamos qué pudo suceder…

—Si me guardas el secreto te lo diré.

—Cuente usted con ello. Seré una tumba.

—Después de traducir la losa de mármol, y siguiendo las indicaciones que su lectura me revelaba, llegué a un lugar donde encontré una caja de madera en cuyo interior había, envuelto en un lienzo blanco, un pelo de Nuestro Señor Jesucristo con una nota que decía: «Éste es un cabello tomado de la cabeza de Jesús crucificado por uno de sus discípulos. Tiene el poder de sanar a un enfermo. Y para que este milagro pueda ser obrado, el cabello de Cristo deberá ser quemado junto al enfermo. El poseedor de este cabello tendrá que pensar, antes de quemarlo, quién es el enfermo que merece tal beneficio, pues después de haber sido quemado el cabello, se desvanecerá con su quema toda posibilidad de curación».

—¡Dios mío! —exclamó Sara—. ¿Usted hizo eso por mi padre?

—La losa de mármol es suya, y él más que nadie necesitaba el milagro.

—Pero ¿y su mujer?

—No. Ella se ha recuperado muy bien con la rehabilitación —indicó el historiador, mintiendo.

—Me alegro mucho por usted, don Ricardo. Y también me alegro por su esposa. En este momento mi padre no está en casa, pero en cuanto llegue se lo tendré que decir, ¿le parece a usted bien, don Ricardo?

—Me parece muy bien. Nadie mejor que tú para decírselo. Me alegro de que te hayas puesto al teléfono, porque se lo iba a decir yo, pero estoy seguro que tú lo harás mejor. Dile también que puede llevarse cuando quiera la losa de mármol, pues una vez descifrada su lectura y obtenido el fruto, no tiene más valor que el de su antigüedad.

—¿Quiere usted que le diga algo más?

—Nada. Sólo que me alegro de su curación y que le envío un fuerte abrazo.

—Así lo haré.

—Gracias.

—Gracias a usted, don Ricardo.

Ricardo Mendoza colgó el teléfono, tomó la chaqueta que tenía colocada sobre el respaldo de la silla de su despacho, cogió la caja de madera en cuyo interior estaba la corona de espinas que dos días antes le había quitado a la imagen de un Nazareno y, seguidamente, se encaminó hacia la iglesia del Carmen, donde estaba expuesta la exposición de cristos, con ánimo de recuperar la verdadera corona de espinas.

Mientras el historiador caminaba, repetía para sí: «Es la primera imagen, es un Nazareno. La voy a recuperar con mucha facilidad…».

Una especie de estremecimiento recorrió todo el cuerpo de Ricardo Mendoza cuando llegó a las inmediaciones del templo. La gran puerta de madera que daba acceso a la exposición estaba cerrada. El cartel que dos días antes había visto prendido sobre la puerta, donde informaban de los horarios de visita, seguía allí. Y al leerlo completamente se dio cuenta del disparate que había cometido. Debajo del horario de visitas, aunque en letra algo más pequeña, decía que la exposición estaría abierta al público desde el día 13 de marzo hasta el 18 inclusive. Habían clausurado la exposición un día después de haber dejado Ricardo la corona sobre la cabeza del primer nazareno.

El historiador pensó que probablemente la exposición había terminado, pero que, sin embargo, las imágenes todavía estarían dentro esperando que sus respectivas cofradías fueran a recogerlas. Así que, igual que hiciera la otra vez, entró por la iglesia hacia la sala de exposiciones. Pero ¡oh desilusión! La sala estaba completamente vacía. Los cristos que hacía dos días estaban allí expuestos para admiración y veneración de los fieles habían desaparecido.

Desesperado y sin saber qué hacer, abandonó la sala y cruzó nuevamente el interior del templo. Al salir de la sacristía, sus ojos se cruzaron con los de la imagen de la Virgen del Carmen y en su interior se produjo un estremecimiento. Era como si la Virgen le hablara, como si le estuviese diciendo algo que él no entendía muy bien.

Ya en el portal de la calle, reparó en el viejo mendigo que en la puerta de la iglesia pedía con la mano extendida. Le llamó la atención el salvaje resplandor de sus ojos pardos. Representaba tener 75 u 80 años, y era más alto que Ricardo Mendoza. Los huesos de las mejillas le sobresalían, y la boca caída por los labios, le daba cierto aire enfermizo. Los cabellos, muy encrespados, le crecían desde el centro de la frente y le subían en punta hacia las sienes. Tan raramente se dibujaba sobre la palidez del rostro su cabellera que parecía todo él un cristo.

Llevaba una blusa agujereada, y sus pies desnudos descansaban sobre el húmedo suelo. Al ver a Ricardo, clavó en él sus lacrimosos ojos y le dijo:

—Deme algo.

El historiador, que con las prisas por salir pronto de su casa, no se había echado dinero encima, le preguntó:

—¿Tienes frío?

—Sí —contestó el anciano.

Y entonces Ricardo Mendoza, quitándose la chaqueta y los zapatos se los dio al necesitado.

Mientras volvía hacia su casa, descalzo y desabrigado, Ricardo Mendoza iba pensando para sí que tal vez lo que le había ocurrido estaba predestinado.

«¿Acaso soy yo mejor que don Fernando o que los caballeros de la orden a los que les vendí la falsa copa? —se preguntaba el historiador—. ¿Cómo es posible que yo pueda creer que soy mejor que los demás? ¿Con qué derecho pienso que la corona de espinas estaría mejor bajo mi custodia? Si por dinero vendí la copa hebrea y mentí, ¿quién puede asegurar que mañana no haré lo mismo con la corona de espinas? Quizás lo que ha sucedido haya sido lo mejor que haya podido ocurrir. Ahora la corona de espinas no pertenece a nadie y, sin embargo, está al servicio de cualquier creyente que tenga la suficiente fe para pedirle salud al Cristo que yo coroné con ella. Realmente me alegro de que nadie, ni siquiera yo, pueda hacer ya mal uso de ella… Y me alegro porque he descubierto que los hombres, donde también me incluyo yo, podemos ser buenos y malos a la vez, pero de tal forma podemos serlo que no podemos ser ni una cosa ni la otra. Como muy bien escribía Karl Raner, “El hombre es siempre un mal santo y un mal criminal”. Hoy he comprendido que ninguna persona puede ni debe creerse mejor que otra, porque incluso los santos llegaron a comprender que ellos mismos, a pesar de toda su fe, podrían llegar a ser muñecos en manos de la ambición y de la mentira. San Pablo se lamenta de esto, y en su carta a los romanos, capítulo 7, versículos del 14 al 24, dice: “No hago lo que quiero, sino que pongo en práctica lo que aborrezco. Y si lo que hago no es lo que quiero, ya no soy yo el que lo realiza, sino el pecado que habita en mí”.

»Los lamentos de san Pablo me llevan a pensar que Dios ha zanjado el conflicto de la corona de espinas de una forma excelente, porque aunque nosotros nos creamos superiores a los demás, ya no se trata de que en nosotros habiten los buenos deseos, sino que, aunque no lo queramos reconocer, existe también en nosotros esa otra ley mezquina que nos lleva hacia el mal, y que puede ir instalándose en nuestro interior e ir creciendo hasta límites insospechados. Tal vez, hasta hacernos realmente esclavos de ella… No es un secreto para nadie que el hombre piensa en sí mismo y en su propio provecho. Pero lo más lamentable es que quien así se comporta se consuela pensando que los demás hacen lo mismo. Animándose unos a otros con esos argumentos tan faltos de caridad de “engañas o eres engañado” es como hemos llegado a construir una sociedad tan falta de moralidad y de amor fraterno».

Sumido en estas elucubraciones, el historiador llegó al edificio donde vivía, y, mientras subía en el ascensor, pensaba: «Esto ha sido obra de Dios. Y para agradecerle los favores que de Él he recibido, gastaré el dinero que acepté por la copa de cerámica en cuidar que nadie pueda saber nunca que los templarios enterrados están siendo iluminados por llamas perpetuas, en que ningún mortal pueda descubrir jamás la cripta donde descansan sus cuerpos y en llevarles flores todas las semanas. Este trabajo lo haré, siempre que tenga fuerzas para terminarlo, como homenaje a quienes hicieron posible que yo pudiera vivir esta insólita aventura, conseguir que al fin terminase creyendo plenamente en Dios y en los milagros, y, lo que es más importante, que gracias a los milagros haya podido mi mujer estar nuevamente disfrutando de una vida sana y feliz».

EPÍLOGO

El 18 de abril, dos días después de haber terminado la Semana Santa, en un diario de Murcia se podía leer la siguiente noticia:

«Milagro en las procesiones. Doña A. I. Z., que desde hace más de quince años tenía que ser trasladada por sus familiares en una silla de ruedas, comenzó el otro día a sentir tal mejoría que ella misma se levantó de la silla y comenzó a andar. Parece ser que esta señora le atribuye este milagro a alguna imagen de las muchas que salen en las procesiones de Semana Santa.

»Preguntada la mencionada señora de cuál de todas las imágenes podría ser la causante de su total restablecimiento, no supo contestar. Declarando que ella es llevada a todas las procesiones, y que debido a su fe, a todos los crucificados les pide por ella y por sus familiares.

»Un hecho milagroso que sin duda tendremos que tener en cuenta, y que habrá que seguir de cerca por si se reproduce en los próximos años».

El día 12 de mayo, Ricardo Mendoza llamó por teléfono a don Fernando García Escudero, y le dijo que habiendo finalizado el trabajo de investigación que le había sido encomendado, daba por terminado el encargo. Y cuando preguntó que adonde debía enviar la losa de mármol, don Fernando le contestó que se la quedara como un regalo personal, alegando que él ya había recibido de ella lo más preciado que el ser humano puede desear en este mundo: la salud.

Al día siguiente, el historiador llevó la losa a la cripta de los templarios herejes, y la dejó allí. Con ello intentaba evitar que cayera en manos de personas que pudieran descifrarla, entraran en la cripta, descubriesen el combustible que nunca se extingue y lo comercializaran. Era mejor —pensaba Ricardo Mendoza, sin que le faltase razón— que el combustible saliese de allí para beneficiar a los necesitados y no para enriquecer más a los acaudalados. Cuando este momento llegase, el historiador se encargaría de darlo a conocer.

El 18 de julio, día en que los templarios herejes fueron condenados a ser enterrados en vida, Ricardo Mendoza encargó en su parroquia una misa por los descansos de las almas de los frailes Álvaro de Novellas, Francisco Pérez y Pérez y Juan de Zamora.

Fin