LA CONQUISTA DEL  PARAÍSO

Un triángulo amoroso en el marco del conflicto colombiano.

Vicente Pintos

DERECHOS E INFORMACIÓN

© Vicente Pintos Rodríguez – Colombia - 2016

Dirección General de Derechos de Autor (Colombia)  Número de Registro: 10-566-351

Portada:

Julián García – Mottoour Eje Cafetero – Pereira – Risaralda – Colombia.

www.mottoour.com

Correcciones:

Ana Isabel Moreno Moreno - España

Grace Patricia Narváez García – Colombia.

AGRADECIMIENTOS

Desde estas líneas deseo manifestar un reconocimiento muy especial, al mismo tiempo que entrañable, a mis profesores de la UNED en Pontevedra, que aparte de ayudarme en mi formación en la carrera de Ciencias Políticas, tanto motivaron mi afán en el estudio de la sociedad, especialmente de la colombiana, en la que se basa gran parte de este trabajo. Por supuesto, he de mencionar el recuerdo, perenne en mí, de mis compañeros de clase, qué, sin ser excluyente, personalizo en ti: Daya.

Mención especial merece mi querida amiga, Ana Moreno, quien con su labor, tediosa sin duda, corrigiendo una y otra vez sobre lo ya corregido, ha contribuido enormemente a la culminación de este proyecto.

A mi esposa: Grace, agradezco su incondicional apoyo durante estos últimos cuatro años,  su aguante al haber soportado las innumerables dudas acerca de la historia, que de continuo solía consultarle. Sin ella me hubiera sido imposible reflejar en la novela los diálogos con modismos colombianos.

Gracias a todos y cada uno de colombianos que me han inspirado para darle forma a esta novela; gracias  por trasmitirme a través de sus miradas, su música, sus bailes, su caminar y sonreír, a través de su manera de ser y de sobreponerse a las dificultades, esa pasión por vivir propia de los colombianos.

¡Gracias Colombia!, por acogerme, por las risas y lágrimas que me has regalado, pero sobre todo,  por permitirme vivirte y sentirme vivo.

MAPA DE COLOMBIA

No permitas que la prudencia de mundo

Murmure en tus oídos,

Es la hora de lo inesperado

(Tal vez de Sri Aurobindo)

CAPÍTULO I

Enero de 2008

Conducía en compañía de mis sueños…, también de mis recuerdos. Estos, intentaban a veces atenazar a aquellos con la constancia de mi pasado; ese pasado que tanto deseaba dejar atrás, ese pasado que, con tanta insistencia, se empeñaba en no permitirme perseguir el sueño de una nueva vida.

«Me dirijo hacia el Sur. Siempre al Sur al encuentro de la costa pacífica. Quiero que sus playas desiertas me atrapen. No soy un turista, tampoco un aventurero: soy un peregrino que camina por el tránsito del pasado al presente. Presente que,hace años, dejé de vivir».

La carretera, que desde Santa Marta hasta bastantes kilómetros pasado Cartagena había sido excelente, empeoraba, casi parecía un camino de cabras. En su mayor parte era de tierra, cada dos por tres encontraba algún agujero, en el cual, y sin exagerar mucho, cabíamos la moto y yo.  Por si fuera poco en ciertos tramos topaba con grandes montículos de tierra y piedras, producto, deduje, de anteriores derrumbes. Estaba anocheciendo, recordé haber leído en una guía de moteros, que las vías que conducían hacia Bogotá eran las mejores. No tenía prisa por llegar a Ecuador, mi segundo país-etapa,  y ante la caída de la noche e inseguridad de la ruta, pensé que lo conveniente era girar hacia el Este y dirigirme al interior.

Era mediados de enero, durante toda la jornada hizo el típico calor de la zona tropical, y si bien, la brisa de mar lo minoraba, al tiempo lo volvía  más pegajoso. Conforme me adentraba en el interior y, según podía comprobar por el altímetro del GPS,[1] ascendía con respecto al nivel del mar, el aire, que venía causado por la marcha de la moto, era cada vez más fresco. Un agradable  frescor que me daba vida. Me sentía bien, en plena armonía con el entorno; no tenía sueño. Decidí seguir camino.

Conduje durante toda la noche y día siguiente hasta las seis de la tarde. Sólo realicé las paradas pertinentes para llenar el depósito, que aproveché para estirar las piernas y tomar algún refrigerio. Cené y dormí en un pequeño hostal de carretera. Al rayar el amanecer estaba sobre mi  BMW para seguir viaje. Sobre las nueve de la mañana del 20 de enero, después de tomar una pista en buen estado ya que me apetecía conducir unos kilómetros por tierra, llegué a una aldea, para mi entender a pueblo no llegaba. Únicamente vi un bar, y con error aventuré, al observar que ninguna de las calles aledañas estaba asfaltada, que lo que tenía ante mí vista constituía toda su zona urbanizada. Aparqué a unos metros del establecimiento, bajé de la moto y me dirigí hacia él. Tenía fuera dos destartaladas mesas metálicas con sillas a juego que, en sus mejores tiempos, debieron ser reclamo de alguna marca de cola, las cuales, un buen día dejaría allí alguna distribuidora para potenciar el consumo de la bebida. Aventuro que no fue una gran operación de mercadotecnia.

Me situé en la mesa que estaba libre. Mientras dejaba en una de las sillas el casco, los guantes, la cazadora, el pantalón de moto, y bajaba la cremallera de las botas, los dos chicos y la chica, que estaban sentados en la otra mesa, me miraron con curiosidad en absoluto disimulada. Puede que no fuera la primera vez que vieran una BMW, o un motero tan equipado, si bien, seguro que hacía años que en este lugar no se había detenido un extranjero.

Aún no había terminado de despojarme de todo el equipamiento motero, me giré, y allí, en ese preciso momento, detrás de mí: estaba ella. Tendría entre veinticinco y veintiocho años. Cabello negro brillante y con ligeras ondas, que le conferían cierto aire salvaje pese de su dulce rostro; bonitos ojos color café, de risueña y viva mirada. Boca bien formada, con gruesos, sin llegar al exceso, labios, y nacarados dientes que lucía con exquisitez al sonreír. Pequeña, no más de metro y medio, quizá menos, muy delgada, pesaría alrededor de cuarenta kilos. Tenía el cuerpo armonioso, se le adivinaban unos pequeños, erguidos y duros pechos bajo su camiseta amarilla de tirantes que, sin cubrirle del todo el abdomen, permitía admirar una franja de su plano vientre. Brazos bien torneados. Sus manos, al igual que toda ella, eran pequeñas y estilizadas. Llevaba vaqueros rotos ajustados a la cadera que permitían adivinar la delgadez de sus piernas, pero lo que sobre todo me llamó la atención fueron sus pies, pequeños y finos, con las uñas pintadas de violeta oscuro; calzaba chanclas y, literal, le sobraba calzado por todos los sitios; me hizo sonreír ese detalle. Ella me miró extrañada, supongo que intentando adivinar el porqué de mi sonrisa.

La observé con detenimiento, sin disimulo alguno. Pareció no afectarle. Me preguntó si quería algo para desayunar. Su voz era dulce, tenía algo especial al pronunciar según qué palabras, parecía de una persona todavía más joven. Le pregunté qué me aconsejaba; calentao[2], tamal[3], huevos pericos[4]... –sugirió–. Me resultó curioso lo de los huevos pericos y es lo que pedí; para beber me ofreció zumo de lulo[5], en la vida había oído hablar de esa fruta. No me agradan demasiado los jugos, mas hubiese sido un gesto de descortesía no aceptar su recomendación. Le pedí que, mientras preparaba el desayuno, me pusiera un café exprés; tuve que contentarme con un tintico,  así llaman en este país a lo que en España llamamos café americano.

Por fin me pude quitar las botas y los calcetines; necesitaba pisar la tierra, sentir como el roce de las pequeñas piedras estimulaban mi piel. Una vez en tejanos y camiseta, me sentí libre del armazón en el  que estuve atrapado las últimas cuarenta y ocho horas. Llegó el café, acompañado de una indisimulada media sonrisa, que valoré irónica, por parte de la camarera. Mientras lo tomaba estiré las piernas y me relajé. El sol, muy intenso para la hora, caldeaba mi cuerpo; la tensión acumulada, después de dos días encima de la moto y recorrer más de mil kilómetros por las carreteras, por llamarlas de alguna forma, colombianas, se evaporaba poco a poco, lo que dio paso a un profundo sopor que intentaba adueñarse de mi consciencia. Encendí un cigarrillo, cerré los ojos y me entregué a la caricia con que el astro rey inundaba toda mi anatomía.

Estaban buenísimos los huevos pericos, igual el jugo de lulo, aunque demasiado dulce para mi gusto. Lo trajo todo sin bandeja, primero los huevos, luego el jugo; estaba visto que ni por asomo era experta camarera, tal vez ayudara en el negocio familiar. La observé al dirigirse de nuevo al interior del bar para traerme un poco de pan.   Tenía un andar curioso, como si flotara en el aire, algo que no hubiese resultado extraño dado su poco peso, pero al mismo tiempo lo hacía con mucha determinación, segura de sí. Volvió con su curioso caminar, no obstante, en esta ocasión, movía con cierta exageración las caderas. Me miró con innegable desafío, y otra vez con su irónica sonrisa, me ofreció el pan que llevaba en la mano, sin plato o servilleta que lo sustentara. «Señor, su pan». Sonreí y le guiñé el ojo. Por cierto, el pan no se parece en absoluto al habitual de España: ¡sabe a queso!

Al terminar el desayuno le pedí, que por favor, me trajera otro tintico, bien caliente; le pregunté si tenía sacarina, no sabía lo que era, le expliqué y me recomendó panela. Me levanté y fui a buscar mi sombrero panamá[6] a la moto. Me recosté en la silla con los brazos apoyados en ella y la cabeza en la pared. Me calé el sombrero hasta las cejas, encendí otro cigarrillo, y lo fumé con calma mientras saboreaba el segundo tintico de mi vida.

Desperté sobresaltado, miré miBreitling,[7] eran las doce del mediodía y no recordaba cómo, ni en qué momento, me había quedado dormido. Necesitaba esa paz con la que me adormilé, esa paz de no pensar en nada, esa paz que posibilitaba sentir como el sol bañaba cada milímetro de mi piel y templaba cada rincón de mi espíritu.

Me calcé las botas sin abrochar, me levanté y desperecé sin pudor alguno, de golpe toda la galbana de mi cuerpo desapareció. Me encaminé al interior del bar; tenía ganas de ir al baño, tomar un poquito de wiski y otro café. Era un local pequeño, unos cincuenta metros cuadrados, de forma rectangular; cuatro mesas con cuatro sillas cada una estaban ubicadas a la izquierda, la barra a la derecha; era un establecimiento sencillo. Me sorprendió su gran surtido de bebidas alcohólicas. Detrás de la barra se encontraba un chico de edad aproximada a la de muchacha que al llegar me había atendido, le pregunté por el aseo –la pregunta más tonta que se pueda hacer, siempre están al fondo a mano derecha–, se cumplió lo que es normal, al fondo a la derecha estaba el baño.

Estaba limpio, sin ningún tipo de lujo, lo imprescindible. Al salir le pedí al camarero otro tintico y un wiski, me indicó que las botellas de wiski había que comprarlas enteras, que no se podía servir un solo trago. Me quedé extrañado y un poco frustrado, propuso que tomara aguardiente del lugar, que era muy bueno, y eso sí podía servirlo por tragos. Es lo que pedí y  se ofreció a traérmelo a la terraza.

Llegó con el café y el aguardiente; se sentó a mi lado. Medía unos ciento setenta centímetros, de constitución delgada, no flaco; el color de su piel canela, ojos vivarachos, ligero parecido con Ronaldinho el jugador de fútbol, si bien, menos complicado de mirar. Se llamaba Manuel y tenía treinta años; me presenté: Carlos. Hablador y simpático, me preguntó de dónde era y qué hacía por aquellas tierras tan perdidas y lejos de todo lo conocido. Soy español y estoy dando una vuelta por Sudamérica –le contesté–. Primero me miró extrañado, luego se echó a reír de forma abierta, sin complejo alguno.

Me preguntaba muchas cosas acerca de España, en especial sobre el Barça, del que era seguidor, y el Real Madrid. No me apetecía hablar de temas que conocía, quería averiguar sobre su país, su pueblo, y en particular, sobre la chica que, apenas hacía tres horas, me había atendido. El lugar, según contó, se llamaba Lejanías, tenía tres mil setecientos habitantes y en  todo el núcleo municipal la población se acercaba a los nueve mil. Estaba situado en una sabana a una altura de seiscientos once msnm.[8] Su economía se basaba en el cultivo del café, cítricos, plátano, yuca, maracuyá, aguacate, guayaba, papaya, guanábana, maíz, cacao, mora, tomate y tomate de árbol; contaba con una considerable cabaña, tanto  de ganado vacuno como porcino y aviar, así como algunas piscifactorías.

Le encantaba hablar, presumir de sus conocimientos. Lo  agradecí. Era simpático y abierto; parecía excelente persona. Le pregunté por la señorita que me había atendido.

–        Es mi hermana –contestó–, se llama Mónica.

–        Sois casi de la edad –aventuré.

–        No, ella es mi hermana mayor, tiene treinta y ocho años

–        ¡Treinta y ocho años! –expresé con ojos de asombro.

–        Sí, no los aparenta al ser tan pequeña y delgada y por como viste, sin embargo son los que tiene.

Hubiese querido preguntarle dónde estaba en ese momento, si en las labores de cocina o algo por el estilo, o bien, había ido a hacer la compra. Contuve y reprimí mi curiosidad. Le consulté por algún lugar que fuera interesante conocer.

–        Le aconsejo ir al centro del pueblo –contestó–, tiene una plaza muy linda, la Plaza Bolívar,[9] y una preciosa iglesia con dos altas torres. También puede visitar una impresionante cascada que está cerca y un parque natural que hay en los alrededores.

–        ¿Hasta qué hora dais almuerzos?

–        Esté tranquilo, vaya y dé un paseo por los alrededores, que a la vuelta le serviré el almuerzo sea la hora que sea.

–        Te lo agradezco, eres muy amable. Manuel. ¿Existe en el municipio algún pequeño hotel o fonda que no sea caro y esté limpio?

–        Claro, a unas cinco cuadras[10] de aquí hay uno muy confortable y no es costoso. Si quiere le acompaño hasta allí, lo ve, y si le agrada, le presento a la dueña.

–        Si no te es molestia, y te es posible, me gustaría que me acompañaras.

Tenía, más que ganas, necesidad de poder dejar el escaso equipaje y darme una ducha. La pensión, aunque humilde, se veía cuidada, y la señora que me atendió, Johana, muy atenta. Me despedí de Manuel en la recepción, subí a la habitación y me duché... CON AGUA FRÍA. ¡JODER!

Después de refrescarme, nunca más apropiado, y ordenar la poca ropa que llevaba, cogí la que había usado durante todo el día anterior para ver si allí la podían lavar. Le consulté a Johana, que con exquisita amabilidad accedió a realizar la tarea. Le pregunté  por alguna gasolinera cercana, se extrañó por la pregunta, ¡ah una bomba![11] –Aclaró–. Una vez me indicó el lugar donde se encontraba, salí de la pensión. No fui a los sitios que Manuel me había recomendado, me dediqué a vagar sin rumbo por las calles de la población y sus alrededores, con tranquilidad, sin prisa alguna, sin otro afán que pasear. Algo me revelaba que en ese pequeño, y perdido pueblo, podría encontrar mi destino. Sentí algo que hacía mucho no experimentaba: volví a tener ilusiones y, por qué no decirlo, ciertas esperanzas. No fui a almorzar al bar de Manuel, comí cualquier cosa en otro que encontré en el centro de la villa. Después de comer me senté en la terraza, tomé un café y fumé un cigarrillo. A continuación fui a descansar un poco. El agotamiento empezaba a hacer mella en mi cuerpo.

Eran las nueve de la noche cuando desperté, había dormido durante seis horas, lo que procuró que estuviera descansado y sosegado, hacía tiempo que no lo lograba, sin pesadillas, sin sobresaltos, sin ansiedad, me sentía bien en aquel remoto lugar de Sudamérica. Me duché de nuevo, me puse unos vaqueros desgastados, camiseta gris, unas deportivas, cazadora de verano color beige a juego con las deportivas, mi sombrero panamá, y me dirigí caminando al bar en el que había conocido a Mónica.

Entré y vi detrás del mostrador, junto a Manuel, a una señora mayor, que por el parecido deduje era su madre. En la barra estaban unos clientes  que parecían campesinos, o quizá terratenientes o pequeños propietarios del lugar; un poco retirado, se encontraba un señor con traje gris, con seguridad algún empleado administrativo de alguna empresa cercana –deduje–, calzaba elegantes zapatos de cordones, color burdeos, parecían ingleses, por lo que  es probable que no se tratara de un simple oficinista.

Manuel, en el momento que se percató de mi presencia, me saludó con gran efusividad.

–        Hola, Carlos, español, Barça –exclamó a modo de bienvenida–. ¿Le gustaron el paseo y los sitios que le recomendé?

–        Lo siento, estaba agotado y he preferido  descansar.

–        No se preocupe, los visitará otro día. ¿Qué le apetece tomar?

–        De momento me pones una cerveza bien fría, y luego... ¿qué tenéis para cenar?

–        La especialidad de la casa es el ajiaco,[12] se lo sugiero, y después, si sigue teniendo apetito, un exquisito guiso de res[13] con verduras que doña Estefanía, mi madre, prepara de maravilla.

–        Me parece apetitoso todo, cenaré lo que me has propuesto y oye, por favor, no me trates de usted, prefiero que me tutees, en España es lo habitual.

–        De acuerdo, Carlos. Ahorita te traigo la cerveza y enseguida el ajiaco. Siéntate en el lugar que prefieras –todas las mesas estaban desocupadas–, si quieres ver la televisión, donde mejor estarás es en la primera mesa.

–        Gracias, Manuel, lo haré en la última, no me seduce demasiado la televisión.

Ocupé la silla que daba la espalda a la pared posterior del bar, desde allí podría observar, sin perder detalle, todo lo que ocurriera en él.

Un grupo llevaba una animada charla en la barra del establecimiento, los señores, ataviados con ropa de faena, eran pequeños terratenientes de cafetales, por lo que por su conversación pude apreciar. Doña Estefanía de vez en cuando mediaba en la charla, los clientes la escuchaban con atención. El señor de los zapatos caros permanecía en el extremo más cercano a la entrada, sentado, bebiendo una cerveza en completo silencio. Doña Estefanía tan pronto estaba en la barra como en la cocina, imaginé que preparando algún plato, o mi cena. Manuel se hacía cargo de lo demás, atendía la barra, las mesas, conversaba con los clientes y estaba pendiente de todo, incluso de si terminaba la cerveza. Me hizo un significativo gesto, y le indiqué que sí, que por favor me sirviera otra. Mónica no estaba, no me atreví a preguntar por ella.

Me sentó bien el ajiaco, estaba delicioso. Necesitaba algo caliente para terminar de entonar el cuerpo después de estar tantas horas a los mandos de la moto. Luego, junto a una tercera cerveza, me sirvieron el guiso de res qué, al igual que el primer plato, estaba gustosísimo. Me apresuré a felicitar a doña Estefanía, gesto que agradeció sobremanera.

–        Es usted muy amable –me contestó con una sonrisa.

Estaba con el guiso de res, miré hacia la puerta y  vi que  entraba Mónica, que, acompañada por dos chicas de su edad, no paraban de reír. Vestía tejanos, diferentes de los de la mañana, que le sentaban de maravilla, un fino jersey color amarillo que potenciaba los marcados rasgos latinos de su rostro; una bufanda de colorines y unas horribles botas azul histérico al estilo de las de aprés–sky, completaban su vestimenta; sorprendente su calzado. En las orejas lucía pendientes de bolitas de luminosos colores a juego con uno de sus dos collares. En las manos no llevaba ningún tipo de adorno; un reloj, muy pequeño, en su muñeca izquierda, y unas dos o tres pulseras de colorines en la derecha; colgada del cuello llevaba una cadena de plata, o acero inoxidable, de la que pendía un delfín. No cabe la menor duda: original y atrevida –murmuré para mí.

Sin parar de hablar y reírse, se contarían las anécdotas del día, se acomodaron alrededor de la mesa que estaba delante de la que yo ocupaba. Mónica me reconoció. Con una preciosa sonrisa en los labios, antes de sentarse, se acercó a mí y me saludó. Me preguntó qué tal había llevado el día. Le contesté que bien, que me estaba sintiendo muy a gusto en su pequeño pueblo. Volvió con sus compañeras y siguieron con sus risas y chanzas. Me dispuse a observarlas. Si bien Mónica era la de menor estatura, sus dos amigas no eran mucho más altas, aproximadamente ciento sesenta centímetros, de constitución normal, y las dos, al igual que ella, bonitas, aunque de belleza diferente.

No podía creer que tuviera treinta y ocho años, no los aparentaba, fuera por su físico, su forma de vestir, su modo de hablar, o, sobre todo, por su risa. Aparte de contagiosa, era como si cada vez que reía un armonioso coro de campanas interpretara el Nesum Dorma del Turandot de Puccini. Notó que la observaba, de vez en vez me dirigía alguna mirada acompañada de una sonrisa. Tenía ganas de terminar la cena y sentarme con ellas. Mas el sentido de la prudencia me hizo esperar.

Después de terminar el guiso, en el momento que me disponía a unirme al grupo, el señor de los zapatos caros se acercó a la mesa que ocupaban con unas bebidas en la mano, las invitaba a un trago. Lo aceptaron con efusivas muestras de agradecimiento. Se sentó con ellas, al lado de Mónica. Mis expectativas de hacerles compañía se desvanecieron al instante. Presté atención al modo de proceder del grupo: no cabía la menor duda de que el señor del traje gris bebía los vientos por Mónica. Ella, como sus amigas, no paraba de reír las ocurrencias del señor que, por la conversación pude saber, era director de una sucursal del BBVA. Me hizo gracia  ver, cómo Mónica doblaba su pequeño cuerpo por la cintura a modo de acompañamiento de su contagiosa y deliciosa risa. Así estuve durante media hora. Sentí un poco de envidia de no estar con ellos y poder reír con sus gracias y comentarios.

Tomé el enésimo «tintico» del día y salí fuera a fumarme un cigarrillo. Esperaba que Mónica me invitara a sentarme con ellos, sin embargo no lo hizo; era lógico, no nos conocíamos de nada. A los pocos minutos salió Manuel, estuvimos un rato de charla, le comenté que su hermana era muy simpática y le pregunté si estaba casada o algo por el estilo. Respondió que no, que estaba separada, tenía dos hijos: una niña de diecisiete años y un niño de catorce. Trabajaba de contadora[14] en una empresa situada en una ciudad cercana; por las noches acudía al bar con los amigos, y si era necesario, ayudaba en lo que podía.

Volvimos dentro, le pedí la cuenta, pagué, me puse el sombrero y me dispuse a abandonar el establecimiento. Me apetecía pasear, necesitaba un poco de aire fresco. Al pasar al lado de la mesa de Mónica ella me miró y preguntó si me iba. Me quedé un poco cortado, sin saber qué contestar. Tras unos segundos le confirmé que sí, que estaba cansado. Se interesó por si me quedaría algún día más en Lejanías o partía al día siguiente. No –le contesté–, supongo que me quedaré unos días por aquí, no tengo prisa por ir a lado alguno. Se echó a reír. Entonces ya nos veremos –afirmó.

Salí del bar y di un rodeo por las calles adyacentes, no me apetecía regresar a la soledad de la habitación. Valoré volver sobre mis pasos, sentarme junto a ellas y el director del banco, pero me dio vergüenza; esa vergüenza, más bien miedo, que se siente si una mujer te atrae y no estás seguro de gustarle a ella. Paseé durante una hora, notaba que algo raro me ocurría, no raro por desconocido: sino por inesperado. No podía quitarme de la cabeza la imagen de Mónica, su grácil figura, sus pequeñas dimensiones; su forma loca de vestir, el color de su cabello, que por la noche lo tenía liso, la prefería con él ondulado; su mirada, sus bien formadas cejas, su preciosa boca...

Subí a la habitación, me puse los cascos y empecé a escuchar el segundo y tercer concierto para piano de Rachmaninov;[15] me daba paz y sosiego. Acompañados mis pensamientos en Mónica por la melodía del compositor ruso, me quedé dormido.

CAPÍTULO II

Carlos

21 de enero de 2008

El sol, que entraba a raudales por la ventana de la habitación, me despertó.  Era temprano, las 6:05 de la mañana; no terminaba de acostumbrarme a la casi idéntica duración del día y la noche en la zona ecuatorial.  Encendí el ordenador, 21 de enero, hoy hacía tres meses que había partido de España.

Inicié mi viaje en Madrid rumbo a Hamburgo, adonde llegué después de detenerme para descansar en Burdeos, y  la noche anterior al 24 de octubre, día en que salía el barco mercante que me llevaría  a Cartagena de Indias, en París

Tuve dos razones fundamentales por las que viajar en un mercante, la primera y principal: quería recorrer el continente sudamericano en moto, y qué mejor elección que la que tenía, mi BMW R 1200 GS; la segunda razón: poder disfrutar de diecinueve días de tranquilidad, de soledad. No quería que nada me desviara del propósito de mi viaje: la ruptura con el pasado, el comienzo de una nueva vida.

Llegué a Cartagena de Indias el 12 de noviembre, ciudad que conocía y por la que siempre había sentido atracción. Únicamente una palabra es capaz definirla en toda su extensión: vida. Vida en sus calles coloniales, en las que en cada puerta, en cada esquina, se brinda a tus ojos una explosión de colores, tanto en sus edificios como en las infinitas ofertas de frutas, ropa, zapatos, del mismo modo que servicios de reparación de cualquier tipo de artilugio ideado; un abigarrado escenario de tonos, olores, texturas y sensaciones.

Su mercado de Bazurto, donde el concepto de inmensidad se queda corto: confuso, recargado, estridente, multicolor, enmarañado, es el lugar en el que a diario, de lunes a domingo, decenas de miles de personas se mezclan y confunden entre los cientos de puestos de venta. Hay personas de todas las estirpes, de este modo es Cartagena de Indias, la ciudad donde conviven negros, blancos, mulatos, trigueños, mestizos, zambos, indígenas, árabes, judíos, y cualquier raza o color de piel que se pueda imaginar. Bazurto despierta al visitante con su violencia de olores, que no siempre son agradables. De tal modo es Cartagena, pura vida y muerte, lo más hermoso y lo más mísero, la ciudad de los contrastes, la ciudad en donde  encontrar algo «normal o común», es imposible.

Su música es Cumbia, Vallenato, Champeta, Merengue, Reggaetón; aunque lo que me cautivó fue el Mapalé: baile de ascendencia africana que, con intenso y violento ritmo, asemeja los movimientos de un pez al estar fuera del agua. Qué comentar del movimiento de los cartageneros al bailar, es pura magia, extrema sensualidad en cada uno de sus arrebatadores meneos, porque eso es Cartagena: arrebatadora.

Cómo no hacer mención de sus playas, donde en las menos turísticas reside el verdadero encanto de sus gentes que, dato curioso, la mayoría no sabe nadar. Se ve como, en especial  las mujeres, se bañan vestidas; con total naturalidad de la playa van a seguir con su vida. El clima de la ciudad: pegajoso. Dado el calor que reina, y sobre todo por su humedad, hace que sea  más una necesidad el baño en el mar que cuestión de ocio. Cartagena tiene un aroma especial que lo percibes al llegar, sea por avión, barco o carretera; un aroma que te embriaga y es presagio de ese sortilegio con el que para siempre te atrapa el corazón a través de todos tus sentidos.

Decidí quedarme unas semanas en Cartagena para conocerla a fondo  y disfrutarla sin prisas. En todas las ocasiones que con anterioridad la visité,  tuve que atenerme a una agenda que, por desgracia, no confeccionaba yo. Mis visitas fueron producto de obsequios por parte de autoridades colombianas, o de presidentes de compañías petroleras. Mis estancias en la ciudad, en su mayor parte, estuvieron centradas en el sexo, en la noche, sólo conocí la zona turística de Cartagena: Ciudad Vieja, Bocagrande, Laguito, Castillo Grande, etcétera; era como dichas autoridades intentaban, en el mejor de los casos agradarme, y en el peor: comprarme.  Quería conocer de primera mano cómo era la auténtica ciudad, la que nunca me habían mostrado si bien sabía de su existencia. Quería, en especial, conocer  sus gentes; prefería el paisanaje al paisaje. Deseaba disfrutar de la noche a mi suerte.

Fueron dos meses intensos los que viví en el Caribe colombiano, de los que elegí pasar la última semana en Santa Marta y desde allí iniciar la travesía del continente. Gracias Vero: en una sola noche me hiciste sentir toda la pasión del Caribe colombiano. Nunca olvidaré el verdor de tus ojos, fiel reflejo del color del mar; el perfilado de tus labios, que semejaban las ligeras ondulaciones de la sabana costeña; el rizo y color de tu pelo, cual ondas de áurea arena; el dorado de tu piel, fiel reflejo de la confluencia de razas que en ti se daban. Pero sobre todo, tu arrebatadora sensualidad, que durante la cena y al calor del vino, empezaste a prender, y después, al bailar para mí en el Bazurto Club Social, hiciste estallar. Porque sí, bailabas para mí, intentabas, quizá, despertar mi deseo, mi pasión hacia ti, probablemente comprobar que seguías siendo deseada.  Presentía que sería la única noche contigo, que tal y como apareciste ibas a desaparecer, fui tu aventura de esa noche, seguro que en casa te esperaba alguien, o al menos deseabas que así fuera; me conformé y lancé, sin temor a despertar sin ti,  en los brazos de esa abrasante sensualidad caribeña que para mí desplegaste. Sí, me dejé llevar por ti, por tus movimientos, por tu boca, y me entregué a tus besos, a tu cuerpo que, pleno de inusitada voluptuosidad y  placer, me ofreciste, tomé y te otorgué el mío.

Ahora estaba a cientos de kilómetros en el interior del continente, a orillas del río  Guape, en ese pueblecito llamado Lejanías –nunca más apropiado el nombre–  donde algo me anunciaba que en él encontraría la razón de este peregrinaje por tierras americanas.

Mis pensamientos retrocedieron unos años atrás tratando de encontrar las claves que explicaran mi huida a Latinoamérica, ese afán por iniciar una nueva existencia lejos de todo lo conocido, de todo lo que me recordara o relacionara con mi pasado.  En muchas ocasiones pienso que  tengo miedo al fracaso, que no soy capaz de asumirlo y a veces me enfrasco en batallas por conseguir algo, que no sé si de verdad quiero, con la única ambición de sentirme triunfador. Como comentó en tiempos Carmen, mi psicóloga: soy demasiado competitivo.

Te recordé a ti: Virginia. Tú fuiste  la mujer gracias a quien América volvió a entrar en mis planes.  Te conocí en Praga, de eso hace casi dos años. ¡Cómo pasa el tiempo! Fue algo tan asombroso e inesperado, que desde aquel momento no hay día que no te haya evocado.  Tenía por aquel entonces cuarenta y cinco años.  Hacía una primaveral tarde del primero de marzo. Llevaba días en la ciudad, de turismo, o más bien, en la eterna búsqueda de mí mismo. Siempre había tenido deseos de conocer la Imperial ciudad de Praga.  Después de pasear por sus calles, en las que cada pocos metros me detenía a escuchar la bella música que los numerosos artistas, anónimos y espontáneos, arrancaban de sus instrumentos, crucé el puente Carlos, apelado en honor al monarca Carlos IV que lo mandó construir en 1357, y me senté en la terraza del café Franz Kafka, escritor que, detalle curioso, no tomaba café porque lo consideraba nocivo para la salud.

Estaba abstraído, sin pensar nada en especial, con la única intención de disfrutar el momento y gozar del tímido sol, aún invernal, que caldeaba mi rostro.  Observaba, sin mayor interés, a la gente en su apacible deambular. Llamaste mi atención cuando te acercabas a la terraza del café, y sentabas en la mesa que estaba a mi izquierda. Posiblemente despertaras mi interés por tu forma tan especial de moverte. Lo tuyo no era andar, era vagar por la vida, tal era el aire de despistada, o perdida, que denotaba tu caminar.

Me disponía a tomar un cappuccino, demasiado pretencioso en su nombre ya que no pasaba de ser un café con leche normal y corriente.  Te observé, el camarero en perfecto inglés –sospecho que imaginó que eras de esa nacionalidad, aunque personalmente hubiese apostado que tu origen era de los países nórdicos–,  te preguntó qué deseabas tomar, miraste hacia mi mesa, y en checo, eso me pareció, mas con un acento que presumí  sudamericano aunque no supe determinar de qué país, pediste un cappuccino.

No dejé de mirarte, y llevando la mano al ala de mi sombrero, e inclinando la cabeza a modo de saludo, te sonreí.  Tú, correspondiste mi gesto y proferiste: «thank  you».   Era la sonrisa más simpática que recordara haber visto en mi vida. Amplia y generosa, hacía que tus labios se entreabrieran, lo que permitió ver tus dientes, que no demasiado blancos y algo irregulares, te conferían un aire travieso, o más bien irreverente. Al sonreír se destacaba el gracioso hoyuelo que tenías en tu barbilla a la par que se apuntaban unas incipientes patas de gallo, que te conferían más atractivo si cabe.

No fui capaz de calcular tu edad. Vestías de un trazo formal, muy correcto: pantalones negros  en lana  de corte clásico, camisa de rayas azules y malvas; chaqueta sastre color camel. Calzabas una especie de sandalias de invierno color miel, con varias y anchas tiras más oscuras pespunteadas con hilo en tono coral en todo su contorno, que bien podrían ser de Fendi y  conferían esbeltez a tus pies, llevabas tacones de cinco o seis centímetros. Alrededor de ciento setenta centímetros de altura, delgada, pero no esquelética.  Rubia de cabello liso, lucías melena, con descuidado estilo, que  llegaba hasta tus hombros; rostro triangular; tus orejas, proporcionadas y simpáticas, lucían discretos pendientes de perlas engarzadas en lo que presumí debía ser oro blanco;  cejas finas, casi parecían ausentes debido a lo rubio de ellas;  ojos almendrados, castaños que tendían a verdosos; labios carnosos. Tu nariz llamó mi atención, tipo griega, si bien más ancha, en parte recordaba la nariz inca y no encajaba con la blancura sonrosada de tu piel, tampoco con el oro de tu cabello. No llevabas maquillaje, ni siquiera color de labios o mascarilla en tus finas y rubias pestañas.

Cruzaste tus piernas con mucha elegancia, y con los dedos pulgar, índice y corazón de la mano izquierda. Asiste el asa de la taza de café. Tus manos eran delgadas, largos y finos dedos rematados en unas uñas cortadas a ras de yema y pintadas sólo con brillo.  No lucías ningún tipo de anillo, sí seis o siete pulseras en tu muñeca izquierda, de diferentes tipos, que tintineaban a cualquier movimiento de tu mano. En la derecha lucías un Rolex Datejust de acero y oro Everose. Acercaste con delicadeza, como a  cámara lenta, la taza a tus labios y sorbiste con calma su contenido, sin inclinar la cabeza, mirando al infinito.

Me fijé en los collares que colgaban de tu esbelto cuello: uno étnico, otro de plumas y cuentas de diverso tamaño y color, y un tercero formado por delgadas barritas de oro blanco, qué, a semejanza de pequeños y estilizados troncos de árbol, unían  pequeñas perlas  que hacían  juego con tus pendientes. Bajo los collares llevabas la camisa con los dos botones superiores desabrochados, un poco por encima del canal de tus pechos, que se antojaban pequeños.  Del collar de plumas colgaba una estilográfica Etoile Mystérieuse de Montblanc, en laca negra, engastada con sus espectaculares ciento dos pequeños brillantes que simulaban la cúpula celeste, y de otros cuarenta y tres que adornaban el clip de plata. El detalle de la pluma me dio a  entender que eras una mujer con suficientes recursos económicos, acostumbrada a pequeños caprichos de discreto lujo, no era normal llevar semejante artículo de escritura colgado, como al azar, de un collar.

Al igual que tu incierta edad no fui capaz de adivinar tu posible profesión, o suponer que hacías sola en Praga, no obstante había algo de lo que no cabía la menor duda: eras una mujer harto atractiva e interesante. Tu estilo: sofisticado, discreto, elegante a la par que  bohemio, te confería un indiscutible halo de misterio. Te miré sin disimulo alguno, y por alguna extraña razón me excité. Empecé a fantasear con la visión de tu cuerpo entre mis brazos: ¿será su piel lo suave que aparentaba? Imaginé tus pequeños pechos: ¿cómo serán sus pezones, grandes, acaso pequeños?, ¿de qué tono la aureola de ellos? Estaba seguro de que serían turgentes y vivos a la caricia. ¿Tendrá vello en el pubis o irá rasurada? Casi sentí en la lengua la sensación de tus pezones al endurecerse, imaginé como recorría tu cuello con mi boca, tus pechos, como me deslizaba por tu abdomen, por tu vientre hasta llegar a tu vagina. Noté como real el sabor de tu néctar, el dulce tacto de tu clítoris. Percibí como tus delgadas piernas –así se me antojaron– me atrapaban, incitaban, y obligaban a que entrara en ti, a que te amara con pasión; casi sentí la presión de tus pies en mis pantorrillas…

El sonido de tu voz me sacó de súbito de la ensoñación.

–We´re you from?

–From Spain, and you? –contesté mecánicamente.

–       Soy peruana –respondiste.

A los dos nos entró la risa tonta, no podíamos parar, y si por un  momento lo lográbamos, volvíamos a mirarnos y retornaban nuestras carcajadas.  Desde las otras mesas situadas en la terraza nos miraban con ligera actitud de desprecio, seguro que aventuraron que los dos éramos españoles, y como tal: escandalosos. Al menos estuvimos dos minutos sin poder contener las carcajadas. Después que logramos calmarnos, te expliqué:

–Habrás notado que no paraba de observarte, perdona, tal vez pienses que soy un insolente desvergonzado, trataba de adivinar de que nacionalidad eras –te mentí.

–Sí, me di cuenta de cómo me estabas… ¿analizando?, y quise iniciar conversación, en parte para que dejaras de mirarme con tanto descaro –reíste.

–Siento, si en algún momento te he molestado, no era mi intención.

–Tranquilo, no te preocupes, ha servido para que hablemos.

–Muchas gracias…, eres muy amable.

–Virginia, me llamo Virginia.

–Encantado, Virginia,  soy Carlos. ¿Te importa que tome asiento a tu lado? –arriesgué.

–Encantada que lo hagas, mas, si te parece, paso a tu mesa, está más soleada y me fascina el sol.

Te levantaste, cogiste tu bolso Birkin de Hermès de igual color miel que tus sandalias, al que llevabas anudado un pañuelo de la misma casa, y te sentaste a mi derecha. Al hacerlo, las mechas de tu cabello rozaron mi mejilla y pude apreciar  la suave fragancia del clásico Chanel n. º 5 que se desprendía de tu cuello. No cabía la menor duda de que  eras puro encanto personal y que el dinero no era uno de tus problemas.

Te pregunté si te apetecía otro café, contestaste que no, que era demasiado fuerte para tu gusto; al contrario que para el mío, demasiado aguado. Optaste por un Jack Daniel´s, solo, sin hielo, elegí tomar lo mismo y llamé al camarero. Me sentía un poco incómodo, no atinaba cómo reanudar la conversación, eras una mujer impresionante en todos los aspectos.  Mas no tuve oportunidad de pensar, a bocajarro y sin esperarlo, retomaste la conversación.

–¿Sabes? –por tu tono no era una pregunta, era una afirmación. Todas las glándulas de mi cuerpo se pusieron a segregar la adrenalina precisa en una situación de prealerta–: eres un hombre agradable e interesante, vistes bien, tienes porte, mucho estilo.  Me gusta tu sombrero, en especial con la naturalidad y elegancia con que lo llevas –en ningún momento la sonrisa abandonó tu rostro.

–Muchas gracias, me alegra y agradezco tu comentario; elevas la autoestima de cualquiera, tengo mi dosis de vanidad para un mes.

Es lo único que acerté a decir en mi estado de zozobra. Nunca una mujer, al menos tan atractiva y especial como tú, se había dirigido a mí en esos términos, sobre todo a los pocos minutos de conocernos. Intenté centrarme para encontrar algún tema de conversación, a ello ayudó la llegada del camarero con los dos wiskis, los puso encima de unos posavasos de cartón con la imagen del establecimiento, y en un platito de alpaca dejó la factura correspondiente a las cuatro consumiciones. Cogí la nota, y en el instante en que me disponía a pagar, tú te adelantaste, sacaste de tu cartera Hermès un  billete cien euros, y se lo diste al camarero para saldar la cuenta.   

–¡Por favor! –Protesté– Permite que te invite, estás en mi continente, la Vieja Europa. Si voy al tuyo, invitas tú.

–No te preocupes, la próxima vez pagas tú; hoy es mi cumpleaños, son las doce del mediodía, y aún no lo he celebrado.

–Cumpleaños feliz, cumpleaños feliz, te desea Carlitos, cumpleaños feliz –te canté.

–Muchas gracias –musitaste brindándome una distendida sonrisa.

–Perdona la pregunta, indiscreta sin lugar a dudas, al observarte, aparte de no poder adivinar tu nacionalidad, tampoco he logrado  situarte en una edad. ¿Cuántos años cumples?

–Treinta y tres años. Treinta y tres añazos, empiezo a hacerme vieja –indicaste con sonora carcajada.

–Virginia, acabas de empezar la etapa más interesante e intensa de tu vida, en la que todo puede suceder, y tú, estás preparada para ello.  La etapa en la se dará todo lo que hasta ahora has sembrado, todo por lo que has luchado, todo lo que has soñado.  Con treinta y tres años eres la dueña de tus sueños, de tus anhelos, de tu felicidad. Eres consciente de lo que quieres y cómo conseguirlo; se te ve una mujer segura de sí y, por lo que he observado en ti, parece que el éxito no te ha sido esquivo en la vida. Me alegra que cumplas hoy treinta y tres años y estar a tu lado en fecha tan señalada, igual es el destino.  ¿Sabes?: Un comienzo no desaparece nunca, ni siquiera con un final, es una frase de Harry Mulisch. –Me sentí ridículo después de semejante disertación, tan forzada y fuera de lugar, valiente gilipollez la mía.

–Muchas gracias por tus palabras, Carlos, pero opino que me sobrevaloras, ¿Tal vez te impresiono? –volviste a reír de ese modo especial, que tanto me atraía, nervioso me ponía, y desarmado me dejaba.

–…/… –esa fue mi contestación, un absoluto silencio.

Clavar mis ojos en los tuyos es lo único que fui capaz de hacer. Tú,  mantuviste la mirada por un instante, luego, con extrema suavidad la bajaste. Por un instante aventuré que había tenido un pequeño triunfo sobre ti, hasta ese momento todos habían sido por tu parte. Mas entonces, como era costumbre en nuestra breve historia de minutos, volviste a sorprenderme. Seguía con la mirada en ti a la espera de que fijaras de nuevo tus ojos en los míos, e intentar atisbar algo que me revelara lo que sintieras o pensaras en esos momentos. Nuestras pupilas se volvieron a encontrar, con intensidad. Cogiste mi mano, que abandonada, tenía apoyada sobre la mesa y la apretaste entre las tuyas... Sonreí, aventuro que con la cara más estúpida del mundo, no fui capaz de reaccionar, copiar tu movimiento y devolverte el gesto;  de mi boca no salió  sonido alguno, sólo supe sonreír como un imbécil y, justo en ese momento en el que aún no se había desdibujado de mis labios la sonrisa, tú los besaste.

Mi aturdimiento fue total. Toda la experiencia acumulada, que hasta ese día había creído basta y suficiente para conocer a las mujeres y cómo proceder con ellas, se desvaneció en un instante.  Todo lo que sabía, o creía saber, no sirvió para nada; era la primera vez en mi vida que me besaban de esa forma tan natural.  Otras mujeres me habían besado antes que yo a ellas, porque aunque parezca lo contrario,  soy un poco tímido;  me desenvuelvo bien en la conversación y puedo presumir de que soy capaz de conquistar a una mujer con quince minutos de charla que pueda tener con ella, pero a la hora de dar el primer beso, siempre he sido algo cortado; mi eterno miedo al fracaso.

–¿Sabes? –anunciaste soltando mi mano y volviéndote  a sentar en posición normal–: Tienes un gesto cautivador, pareces un niño al sonreír.  Tal es la ternura hacia mí que he visto reflejada  en tus ojos, y lo dulce de tu sonrisa, que…, lo siento  mucho: no he podido evitar besarte. Ruego me disculpes, y por favor, no saques conclusiones erróneas sobre mí por el beso.  Te aseguro que es la primera vez que hago algo parecido en la vida, y espero que la última, no obstante, no he podido contenerme… Hoy es mi cumpleaños, y el beso: mi primer regalo, si bien lo he tomado sin que me lo ofrecieras; pero, como tú has manifestado hace unos minutos: soy dueña de mis sueños y anhelos.

Estaba enfadado conmigo mismo, no había sabido actuar como hubiese deseado. Lo que más lamentaba era que no había podido saborear el tacto de tus labios. Intentaba formar una imagen tangible en mi cerebro del momento; no pude lograrlo. Como producto de un hechizo caí en la abstracción; como suspendido en la nada seguí con mi mirada apasionada depositada en tus ojos; intentaba ver dentro, en  ellos.

–Me pone nerviosa, muy nerviosa, sin embargo me fascina cómo me miras, y por favor, no sigas con ello, porque no tendré otro remedio que volver a besarte.

Tras larga pausa, y sin dejar de mirar en tus ojos, mirada que tú correspondiste, acerté a expresar:

–Imaginarás que soy medio tonto o algo parecido. Lo cierto es que no sé qué comentar, cómo reaccionar.  Soy consciente de mis encantos, pero… ¡tanto! –recalqué a modo de broma–. Me has dejado descolocado del todo.

–Tranquilo, Carlos, ni por asomo pienso que lo seas, además, no necesitas hablar, tus ojos expresan lo suficiente.

Desvié la mirada al frente, hacia la nada. Dejé de pensar. Me limité a sentir. Mi organismo empezó de nuevo a funcionar y una descarga hormonal inundó con violencia cada rincón de mi piel. Así mi sombrero por la copa. Me lo quité.  Te besé.  Tus labios poco a poco se entreabrieron, mi lengua con suma dulzura no exenta de pasión, empezó a invadir el espacio de tu boca; primero fueron tus dientes los que sentí, el filo de ellos en mi lengua, agradable y excitante sensación. Tu lengua, al principio con timidez, acudió al encuentro y socorro de la mía, sentí el tacto de su punta; pareció detenerse el tiempo; con pasión desbocada se lanzaron la una a la invasión y aprehensión de la otra. Incruenta batalla. Embriagante victoria. Celestial derrota. Mis manos, al servicio de tus sensaciones, asieron tu nuca  –ignoraba cuándo mi cuerpo dejó de responder a los dictámenes del cerebro, lo hacía a mis sentidos, a mi pasión–. Te atraje hacia mí, necesitaba vivir en tu boca, en ti. Mi otra mano se posó en tu mejilla y te acaricié. Tus manos imitaron a las mías, y con anhelo  buscaron mi rostro.

Me sentí parte del infinito, parte de la eternidad, que no es otra cosa que la ausencia del tiempo.  Todas las terminaciones nerviosas de mi cuerpo, más bien de mi espíritu, se volcaron al servicio de mi boca, de tu boca, de nuestras bocas. Mezcla de fluidos, ansia de beber y ser bebido. Deseo de tomar y entregar. Nuestras manos se unieron, nuestros dedos se entrelazaron, seguían las caricias, la averiguación del otro. Las lenguas seguían con su apasionada danza, ahora bailaban al compás de una balada, ora al ritmo de un vals, aunque la mayoría de las veces seguían las notas de la Danza del Fuego de Manuel de Falla.

Nuestras bocas se separaban sin desear hacerlo, seguían los labios con el anhelo de besar los otros labios, dulces besos que de pronto se tornaban de nuevo en apasionados y volvían a beber de la misma saliva compartida. Retomado combate, renovado afán de entrega y posesión.

De niño se reían de mí porque mantenía que las hadas existían. Pobres incrédulos, nunca las conocerán. Yo las he conocido: te conocí a ti, Virginia.

El sonido del golpe de unos nudillos en la puerta de la habitación me sustrajo de los recuerdos. 

–Señor, el desayuno está listo, pero quédese tranquilo sólo es para  avisarle, no tiene por qué tener usted prisa alguna.  Ah, y perdone si le he molestado.

–Muchas gracias, señorita, es usted muy amable.

Miré el reloj, llevaba casi veinticuatro horas en ese pequeño pueblo donde, desde el primer instante, había sentido que cambiaría mi vida.  De un salto me levanté y arranqué de mi cabeza todos los recuerdos de Virginia.  Me metí bajo la ducha.  Johana, la dueña de la pensión, había tenido el detalle de poner agua caliente.  Mientras sentía como cada fibra de mi cuerpo despertaba a la dulce sensación de la cálida ducha, que cual bálsamo recorría mi piel, a mi mente acudió la imagen de Mónica, la chica del bar en el que había parado el día anterior. Por un momento la compare con Virginia.  Absurda comparación entre una historia que no lo es, y otra, que siquiera sé si lo fue.

CAPÍTULO III

Mónica

21 de enero de 2008

El sonido del acordeón de un vallenato incitaba a bailar, no obstante estaba demasiado cansada como para danzar en sueños. El ritmo aumentó, al punto de no querer seguir con el sueño, o más bien pesadilla. Abrí los ojos, no era un sueño, era el timbre del celular.  Miré la hora, eran las 5:15 de la mañana, como autómata contesté medio dormida.

Era un hombre quien al otro lado de la línea no paraba de hablarme cosas dulces; decía que le apasionaba todo de mí: las manos, la boca, las cejas, los ojos…, mi cuerpo de palmito, la risa, mi voz.

No lograba reconocer su voz, tan sensual y acogedora.  Me encantó besarte anoche, es lo más lindo que me ha ocurrido en la vida –dijo con cálida entonación–. Entonces lo reconocí: era Pablo.

–Pero, ¿por qué me llamas a estas horas? –contesté–. Demasiado tarde caí en la cuenta de que lo hice con un mal genio inapropiado.

–Perdona si te he despertado, Mónica, no podía aguantar el deseo de hablar contigo, no he podido dormir en toda la noche pensando en ti, en lo especial que es besarte; en lo que me hiciste sentir.

–Muchas gracias, Pablo. Para mí también fue todo muy lindo.

–¿Te arrepientes de que nos hayamos besado?

–¡Por Dios Pablo! ¡Para nada!  Surgió sin planearlo, tal y como han de suceder las cosas buenas.

–Mónica.

–¿Sí…?

–Quisiera ser dulce brisa que mece los visillos de tu alma, huracán que arranca las pasiones de tu piel, viento que lleva vida a tu corazón. Me gustaría ser ese agujero negro que, de manera  inexorable y sin remisión, atrapara  la Galaxia de tu ser. Ese agujero negro, del que todos piensan en su oscuridad, pero está lleno de luz, esa luz que atrapa y no deja escapar, esa luz ahora fría, que necesita del calor de cada una de las estrellas de la Galaxia de tu ser para ser lo que deseo. Ese agujero negro que espera, una vez  tu ser inmerso en mí, explotar y expandir mi deseo como si cálida y cegadora luz, durante tantos millones de años atrapada, fuera, por la anatomía de cada poro de tu piel.

–Es precioso lo que dices, muchas gracias Pablo –contesté atónita por todo lo bello que encerraban sus palabras, si bien no lograba entender su pertinencia–. Ya, Pablo. Has sido muy atento al llamarme, espero que tengas buen día.  Juicioso,[16] cuídate

–Gracias a ti por permitirme escuchar tu linda voz de nuevo, hasta luego, Palmito, que tengas un precioso día.

Era temprano para levantarme, todavía podría haber dormido una hora, mas no me era posible conciliar el sueño. Me había sorprendido la llamada de Pablo, el tan afectado de su voz; sus palabras, que aun siendo bonitas, consideré excesivas y fuera de lugar.

Recordé lo sucedido hacía apenas cinco horas. Pablo me había acompañado hasta el apartamento, llegados a la puerta del edificio noté cómo me miraba: embobado; sus ojos acuosos, brillo  en las pupilas, respiración agitada, los labios entreabiertos, señales que, sin lugar a equívoco, expresaban  sus ansias por  besarme.

Aunque he sido yo quien lo ha  besado, no sé por qué lo he  hecho. Puede que haya obrado de ese modo por agradecimiento, me sentí obligada a hacerlo.  Es tan atento conmigo, tan dispuesto a agradarme; de continuo mirándome con esa expresión de admiración,  devoción sería el término idóneo para definir la forma con la que Pablo me observa.  Algún día tendré que vencer esa costumbre que tengo de hacer las cosas más porque considero que debo, que por desearlas. Pero eso demuestra que soy buena persona, no creo que mi actitud pueda hacer daño a nadie. Soy jovial, alegre, espontánea, agradecida.

Lo apropiado era levantarme, bañarme, y tener un tiempito para desayunar sin prisas.  Bajo el chorro de agua fría froté mi cuerpo. A pesar de ser flaca estoy bien proporcionada  –pensé–; mis senos, aún después de dos hijos y los años, se mantienen erguidos y firmes, tal vez por ser pequeños.  Tengo las piernas delgaditas, todo es pequeño en mí; como dice mi madre: poquita cosa pero bonita de ver.  Recordé que Pablo me había llamado Palmito, ¿por qué sería? Se lo preguntaré.  Al enjabonarme, por un momento pasó por mi cabeza, o quizá por mi piel, el recuerdo de Víctor. Era algo especial ducharse con él, masajear su cuerpo que, de espaldas a mí y apoyado con sus dos manos en la pared, entregaba a mis caricias. Reí, era el único hombre que había conocido que no le gustaba que me metiera su pene en la boca; tampoco es que me agrade demasiado, sin embargo… ¡Tengo que dejar de actuar así! Lo hice porque creía que él lo merecía.

Salí de la ducha, enrollé mi cuerpo con una toalla y fui a la sala. Ángela estaba vestida y había preparado el desayuno. Es muy juiciosa mi hija para tener diecisiete años, nunca hay necesidad de despertarla; acaba de entrar en la Universidad para estudiar Derecho. Como a diario, tuve que entrar en la habitación de David, él seguía dormido, a pierna suelta; es un chico demasiado serio para sus catorce años, responsable al igual que su hermana, no obstante, levantarlo de la cama es un suplicio, espero que cambie con los años.

Abrí el armario. Como de costumbre me dije que tendría que dejar de comprarme tanta ropa, si bien es el único capricho que tengo. No sabía qué ponerme, mas no tardaba en decidirme. Opté por el jean de Girbaud que me había regalado Víctor, un top naranja, camiseta larga de Diesel  color violeta, y mis tenis Converse a juego con la camiseta.  Me vi linda al mirarme al espejo, poquita cola,[17] aunque bien puesta. Pese a tener por delante un día largo y duro de trabajo estaba animada. La llamada de Pablo había potenciado mi ego y me sentía de maravilla.

Gracias a Dios no vivía en Bogotá y aquí, en Granada,  no había pico y placa.[18] Dejaría a David en el bar de mi madre, no recordaba el motivo  por el  qué hoy no tenía clase, no quería que se quedara todo el día solo en casa. Ángela se venía conmigo a la oficina, estaba de prácticas, en la empresa que yo trabajaba, hasta el mediodía. Era un poco pesado ir todos los días a visitar y ayudar en las tareas del bar, sobre todo por vivir a unos kilómetros, pero me sentía más libre e independiente al tener el apartamento en la ciudad que trabajaba, pese a que tuviera cuarenta minutos de trayecto hasta Lejanías; trayecto, que en ocasiones como hoy, hacía dos veces al día: ida y vuelta.

Hacía cuatro años que  trabajaba para esta empresa. Empecé la carrera universitaria con veintiséis años, Ángela y David tenían cinco y dos; vivía con Enrique. La terminé a los treinta y uno. Primero trabajé en Bogotá, era la ciudad apropiada para encontrar empleo, especialmente recién terminada la carrera, y aunque supuso un gran sacrificio para mí al tener  que desplazarme todos los fines de semana –sábado por la tarde y domingo– a Lejanías, mi esfuerzo resultó premiado al encontrar enseguida una empresa que me contratara.  Estuve en tres compañías de la capital, en las que realicé trabajos por debajo de la cualificación académica que poseía, hasta que me ofrecieron trabajo en la actual, una cooperativa agraria en la cual ejerzo la función de jefe de contaduría, lo que, aparte de estar más acorde con la carrera que había estudiado,  permitía que  estuviera cerca de mi familia.

Mis estudios universitarios y el trabajo en Bogotá, lejos de Lejanías, acabaron con la relación de pareja que tenía con Enrique.  Me enamoré de un compañero de la Universidad: Horacio. Acabados los estudios seguimos con la relación, era lo lógico y cómodo; al vivir en la capital lejos de los míos, todo era trabajar y trabajar, él era todo para mí: familia, amante, amigo.  En un principio no quise trabar una relación estable;  a la postre cedí a sus propuestas y compartimos apartamento y vida entresemana.  Recuerdo  lo enamorada que estuve de él, el deseo que siempre hizo  que sintiera, y el daño que me hizo. Alguna vez llama para decirme que sigue enamorado de mí, que no ama a su esposa. Hay veces que le contesto, otras no. Me aburre su actitud llorona y suplicante. Encima… ¿no recuerda que me puso los cachos[19] todo lo que se le antojó?

Quería mucho a  Enrique, lo amaba, sin embargo no me paraba bola,[20] continuamente me dejaba sola y marchaba con los amigos; lo aburría.  La primera vez que vi a Horacio sentí  repugnancia por él, dado lo presuntuoso y engreído que aparentaba ser. Dicen que no hay nada más cerca del amor que el odio, y como una tonta, pasé a ser una de las tantas viejas[21] que iban detrás de él.  No sé si será verdad lo que en cierta ocasión me dijo Víctor, que me gustaba ser tratada como una mierda.

Bajé del carro, Ángela prefirió esperarme,  para dejar a David y de paso tomarme un tintico con mi madre y hermano; lo vi animado, hablaba con el español de la moto que con tanto descaro me había mirado el día anterior. Tenía edad incierta; alto, bien proporcionado; si bien no se pudiera decir que fuera guapo, llamaba la atención; su cabello grisáceo; los ojos marrones y la mirada entre inocente y pícara. Presté atención a  sus manos, que tanto usaba para expresarse, eran atractivas, no demasiado fuertes, pequeñas para ser hombre.  Su voz era agradable y, aun siendo español, no era grosero en sus expresiones, si exceptuamos los continuos «joder» que cada dos por tres soltaba en cada frase.

Me pregunté qué haría allí, en un pueblo como éste, al que a mí  nunca se me ocurriría venir de turismo; qué buscaría, a qué se dedicaría, ¿estaría casado, soltero?  La conversación con mi hermano era sobre fútbol –estos hombres sólo saben hablar de fútbol y de mujeres–,  Manuel encantado de que le contaran cosas de su Barça, aunque el español, por lo que le oí decir, era seguidor del Real Madrid.

Carlos, ese era por lo visto su nombre o al menos por el que le llamaba mi hermano, después de repasarme de arriba abajo me miró como el día anterior: directamente a los ojos.  No era una mirada de las que te desnudan con la pretensión de despojarte la ropa, pero sí de esas que intentan adivinar dentro del alma, como si quisieran descubrir todo lo que hay en ti. Me hizo sentir incómoda. Desvié la mirada y la centré en el tintico.  Le pregunté qué tal había descansado.  Él seguía con su mirada en mí, confiado en que lo miraría a los ojos. ¿Era prepotencia? Preferí hacerlo, no me incomodaría tanto y estaríamos en igualdad de condiciones. Al volver la mirada hacia él una leve sonrisa de triunfo se dibujó en sus labios. ¡Será bobo y creído el español de miércoles! Había olvidado que ayer me había lanzado un guiño sin conocerme de nada. ¡La culpa la tengo yo por mirarle!

Acabé de tomarme el tintico, le di un beso a David y me despedí de todos con un movimiento de mano. Hasta luego, Mónica, me alegro de volver a verte –me  dijo a modo de despedida el español–. ¿Cómo habrá sabido mi nombre? Supongo que mi familia se lo habrá dicho, eso significaría que había preguntado por mí.

Sentí algún remordimiento, estaba preocupada por el supuesto interés del español hacia mí,  y en ningún momento, desde que me levanté,  había vuelto a pensar en Pablo, me sentí mal conmigo misma, al fin y al cabo era yo quien lo había besado, y él…, él me había brindado esas bonitas palabras al amanecer. No tendría que haberlo besado, ha sido un error. Pero es tan lindo conmigo, me mira de esa forma.  No recordaba con demasiada pasión el beso; sí, había sido un beso muy dulce por su parte, aunque no me hizo sentir excitada.

Llevaba más de dos meses sin saber lo que era un  beso que no fuera en la mejilla, un beso de pasión, necesitaba sentirme de nuevo deseada; sólo deseada, no anhelaba ser amada, no quería tanta responsabilidad; buscaba divertirme, amigos, rumba[22], risas.  Disfrutaba del trabajo que tenía, de la compañía de mis amigas y de la de Pablo, que a diario esperaba nuestra llegada, se sentaba en nuestra mesa y nos invitaba a tomar  un trago.  Me caía bien, no era amor lo que por él sentía, tan siquiera atracción; me era agradable, sólo eso.  No tendría que haberlo besado. Ignoraba  cómo reaccionaría al verlo de nuevo por la noche en el bar. En estos momentos lo último que quería era volver a estar con él, no tan pronto.  Seguro que nuestra relación cambiaría para peor, no me sentiría tan libre con él como  había sido hasta ahora.   Veremos cómo se suceden los acontecimientos. A trabajar que es de lo que vivo y la universidad de Ángela es cara.

Al llegar a la oficina, como de costumbre, lo primero de todo prepararme un tintico, me senté al frente de la mesa de despacho y empecé a planificar el día de trabajo.  El próximo treinta y uno tenía que presentar los datos de facturación y, para colmo, el programa informático, como era habitual, fallaba de continuo. Ayer, aunque domingo, había estado parte de la mañana y casi toda la tarde en la oficina. Almorcé lo que mi madre me preparó sin parar de trabajar.  No me importaba ir en ocasiones durante el fin de semana, agradecía estar sola en la empresa, podía concentrarme en mi labor sin que nadie me interrumpiera. Apreciaba mi trabajo, aunque  a veces soñara con  crear mi propia compañía de contaduría y asesoría de empresas, si bien nunca me había decidido del todo, al fin y al cabo tenía un empleo seguro, me sentía valorada y el sueldo, dos millones y medio de pesos, era muy superior a la media. Mi hija estaba en la universidad y no era el momento de correr riesgos, necesitaba un trabajo seguro que me proporcionara estabilidad financiera. Pero…, si no creaba mi propia empresa con treinta y ocho años ¿cuándo lo  haría?

¡MÓNICA! Olvídate de tu empresa, de Pablo y del español. Dedícate a trabajar que te queda mucho para terminar la presentación de la facturación –me dije–. Seguí mi propio consejo y me puse a la tarea: cotejé y cuadré todas las cuentas.  Como temía el sistema falló y tuve que registrar de nuevo todas las facturas de proveedores del último trimestre del año pasado.  Me esperaba un duro día, con toda seguridad terminaría tarde, agotada; tendría excusa, aunque fuera ante mí, para no  quedarme demasiado tiempo en el bar.  No deseaba ver de nuevo a Pablo, al menos por unos días.

Me preparé otro tintico y aprovechando el descanso  entré en la página de contactos en la que había conocido a Víctor; de vez en cuando lo hacía. No sentía demasiado por él, fui quien rompió la relación, pero…, me daba cierta satisfacción la posibilidad de sentir algo de dolor si lo veía apuntado de nuevo en esa página.  Sí, alguna vez lo añoraba, sin embargo, la verdad…: nunca lo quise.

Seleccioné búsqueda avanzada, país: España, sabía que después de nuestra última experiencia había vuelto a su país; provincia: Barcelona; edad: entre cincuenta y cincuenta y cinco años; altura: entre ciento setenta y cinco y ciento ochenta; complexión: normal; pelo: gris; última entrada: menos de una semana.  Aparecieron veintinueve perfiles, los empecé a revisar uno por uno, dediqué atención a los que no tenían foto, los otros era obvio que no le correspondían.  Llamó mi atención un nick: Conseguidor de Utopías; con toda probabilidad era él. Edad cincuenta años –siempre se quitaba–, no había nada en el perfil que indicara a ciencia cierta que fuera él, no obstante,  dado el nick no me extrañaría; los usaba extremadamente especiales, en la época en que lo conocí utilizaba el de Artesano de Sueños.

No sabía qué hubiese preferido, si encontrarlo o no. En caso de hallarlo habría experimentado  cierta sensación de celos a la par que de orgullo al comprobar que seguía en la búsqueda de pareja sin encontrar nadie como yo. Que no apareciera en las páginas podía significar que, o bien no buscase a nadie, lo cual alimentaba mi vanidad al hacerme sentir insustituible, o hubiera iniciado una nueva relación, probablemente en su país. Aunque dijera que a éstas alturas no me importaba, no era cierto del todo, un poquito su recuerdo de vez en cuando movía mi corazón, no podría decir si era por una pizca de amor residual, por orgullo, vanidad, o por qué.

Basta de perder el tiempo –me  dije–. Apuré el tintico y me puse a trabajar, tenía ganas de terminar, no quería estar ese día hasta altas horas en la oficina, pero tenía claro que como poco me darían las siete de la noche. Me quedan ocho horas, podré terminar todo –me animé.

CAPÍTULO IV

Virginia - Praga

1 de marzo de 2006

Desperté. Carlos dormía con aparente paz, su cabeza, coronada por ese cabello entrecano que tanto me atraía, descansaba sobre su brazo derecho, medio encogido; el izquierdo reposaba en mis pechos.

Temí moverme por miedo a despertarlo al observar la serenidad que su rostro reflejaba. Había sido un casual encuentro en el café Franz Kafka. ¡Qué experiencia tan emocionante descubrir juntos Praga! ¡Inusitada cena entre  cervezas y  canciones españolas! ¡Apasionante noche de amor, placer, confidencias, entrega y miedo!

Estuve un rato sin apartar la mirada de él. Intentaba vislumbrar, a través de sus reflejos gestos, algo de su personalidad, esa que, según personalmente presumía, tenía oculta, esa que temía sacar a la luz y mostrar a todos; esas circunstancias de su vida que con tanto ahínco parecía mantener dentro de su ser, en incesante lucha consigo mismo, en continua contradicción, a veces por desterrarlas de su memoria, otras, por sumergirse en ellas y soñar que fueron las que deseó.

Me giré y puse de costado, mi cara frente a la suya, acaricié su cabello, su frente, sus cejas, sus mejillas, con mucha suavidad y dulzura, era lo que él inspiraba. Con delicadeza besé sus labios, no quería que despertara, si bien por otro lado anhelaba  que lo hiciera, oír de nuevo su voz susurrarme al oído excitantes palabras de deseo, ansiaba con ardor volver a sentir cómo su boca recorría todo mi cuerpo, cómo encendía cada poro de mi piel hasta enajenarme la razón al hacerme temblar de placer.  Quería volver a saber de la dureza de su pene dentro de mí, volver a vivir ese modo tan especial de amar en el que se mezclaban al unísono tan desmedida  pasión, tan violento  deseo y esa  tremenda dulzura suya.

Recordé su azoramiento en el instante en que lo besé; no pude evitar sonreír al tiempo que volvía a rozar sus labios.  Nunca sabré el porqué de mi reacción, el porqué de besarlo, desde luego era la primera vez que hacía algo parecido. Yo, siempre tan correcta, tan predecible, tan en mi lugar.  No sé si fuera debido al hecho de  haber cumplido treinta y tres años y sentir que nunca había cometido locura alguna, algo que no fuese lo esperado de mí; o acaso sucediera,  como le comenté, por la ternura con que me miró; nadie lo había hecho de esa guisa. Los hombres, cuando me miraban lo hacían con miedo, como si de antemano supieran de su fracaso en el intento de despertar mi interés.

La tarde anterior, después de tomarnos el café y los Jack Daniel’s,  fuimos a deambular por las calles de Praga. Recorrimos Malá Strana admirando sus preciosos palacios, iglesias, plazas. Atravesamos el puente Carlos y disfrutamos de la maravillosa música que los artistas callejeros interpretaban.  Allí, en el Puente Carlos, me enganché de su brazo y lo volví a besar; continuamos el paseo con mi cabeza recostada en su hombro. Él tomó mi mano y besó las yemas de mis dedos, cuanta dulzura en sus labios, cuanta veneración, cuanto cariño y ternura.

Estuvimos en Hradčany el barrio del Castillo, anduvimos por el callejón del Oro y la Alquimia en el que durante unos años vivió Franz Kafka, visitamos la Catedral de San Vito; al final desembocamos en Staré Město, allí pudimos contemplar y admirar el ayuntamiento con su reloj astronómico, el más antiguo de Europa, por lo que se podría asegurar que también del mundo. Durante todo el trayecto seguí cogida de su brazo, él no cesó  de besarme, en la frente, en los labios, siempre con esa suave ternura que nunca había apreciado en ningún hombre.

A pocos metros de la plaza Wenceslao topamos con el restaurante Bredovský Dvůr; no habíamos almorzado por lo que a esas horas estábamos hambrientos. El camarero que nos atendió hablaba un perfecto español. ¡Asombroso!  Le preguntamos por ello y nos contó que durante dos años había trabajado en la Costa Brava, zona turística de la costa mediterránea española. Le pedimos consejo acerca de los diferentes manjares, más bien se lo pedí yo.  Carlos, puntualizó con acierto, que no se pasara, que aunque éramos turistas, llevábamos unas cuantas semanas en Praga.  Nos ofreció diferente tipos de costillas: de cordero, cabrito, ternera, cerdo…,  y de pato. Elegimos lo último, y nada más apetecible para beber que cerveza Pilsner Urquell de barril.

Chocamos con tanto ímpetu nuestras jarras de cerveza al brindar, que casi la mitad del contenido se derramó sobre el suelo.  No pudimos menos que romper en espontánea carcajada. De pronto, Carlos, como absorto de lo que le rodeaba, me miró a los ojos; se le notaban húmedos –eres un ángel–afirmó. A continuación me  besó de una manera  tan intensa y embriagadora que creí levitar. Cada vez me sorprendía más. Sé que soy un poco autoritaria,  que estoy acostumbrada a mandar y dirigir, a tomar decisiones, a ser quien en los restaurantes elijo la comida y la bebida.  En general suele molestar a los hombres por aquello del machito que llevan dentro, a Carlos no parecía importarle, no necesitaba de esas tonterías para hacerme sentir que era él quien dominaba la situación, era él quien sin lugar a dudas presidiría y sería el punto de atención de cualquier reunión, tal era su personalidad, la seguridad en sí mismo y el aplomo que demostraba.

La comida era mejor de lo esperado, el pato estaba jugoso, desde luego algo  merecedor de recomendar.  Un grupo de jóvenes –que según luego supimos eran estudiantes españoles del programa Erasmus, aunque su nacionalidad, dado el volumen de sus voces y la alegría que llevaban en el cuerpo, era obvia–  irrumpió en el local; se pusieron a cantar, y sin el menor reparo nos sumamos a ellos. No recuerdo las jarras de cerveza que pudimos beber, sin embargo los dos teníamos igual virtud, con cada jarra íbamos dos veces al baño, lo que hacía que los efectos del alcohol no afectaran en demasía nuestras facultades físicas y mentales.  Recordaba con tremendo agrado la risa de Carlos, sobre todo en los momentos que dejaba de reír, clavaba su mirada en la mía, volvía a repetir que era un ángel y nuevamente me besaba.   Al momento nos situamos en la mesa que ocupaba el grupo de estudiantes, todos de pie, con nuestros hombros rodeados por los brazos del vecino. Brindis, risas, canciones, abrazos, besos, de todo hubo. Parecía que nos conociéramos de toda la vida. ¡Qué feliz se le veía a Carlos! Y qué dichosa me sentía a su lado.  Al final todos cantamos a voz en grito la canción: «Que viva España».

Entre vítores, aplausos y vivas tanto a España como a Perú, que nos brindaron el grupo de estudiantes, nos despedimos de ellos.  Nos deseamos mutuos parabienes y, cómo no, advirtieron que los teníamos que invitar a nuestra boda.  Teníamos un motón de anécdotas para recordar, y tan solo nos conocíamos hacía unas horas. No cabía la menor duda de que era un excelente comienzo.

Mire el reloj, eran las once de la noche. La ausencia de la luna facilitaba que un cielo, con multitud de estrellas, simulara como si un mágico artesonado cubriera las empedradas calles de la vieja ciudad de Praga. La amarillenta luz de las farolas creaba fantasmagóricas sombras de las distintas torres que jalonaban las calles. Pareciera como si todo, calles, cielo, temperatura, luces…, se hubiese conjurado para brindarnos el más idóneo marco posible para esa noche: nuestra noche. Sin esperarlo, Carlos, de repente se detuvo. Estábamos frente a la entrada de un viejo edificio en la que  un pequeño arco de piedra nos resguardaba de miradas ajenas. Con una ligera presión en mis hombros hizo que apoyara la espalda en la puerta de madera.    Entrelazó sus manos con las mías y las elevó por encima de mi cabeza, aprisionándolas; hizo lo propio con mi cuerpo, que  oprimió con el suyo. Me besó. En ese momento me hizo sentir que era suya, que era su mujer.

No fue un beso como los anteriores, llenos de dulzura, devoción y ternura, era un beso salvaje, apasionado.  Su lengua invadió mi boca, su boca sorbía mi saliva con voraz ansia.  Sus labios bajaron por mi cuello. Separó a un lado los collares; me desabotonó la blusa; pensé –si eso era posible dada la pasión y el deseo que empezaba a sentir–, que los arrancaría de mí cuello al igual que los botones de la camisa; pero no, con suavidad me la quitó. Su lengua avanzó hasta mis pechos, soltó una de mis manos y sentí cómo la suya recorría mi espalda; desabrochó el brasier[23] y lo deslizó hasta mi cintura; mis erectos pezones se ofrecieron a la pasión de su lengua.  Sentí un fogonazo de placer en todo mi cuerpo que me recorrió desde la punta de los dedos de los pies hasta la nuca, jamás había sentido algo parecido, tan pronto besaba mi boca como lamía mis pezones, sus manos parecían ser media docena, apretaban mis pechos, pellizcaban suave, aunque  con consistencia, mis pezones.

Sentí cómo soltaba el cinturón y el botón de mis pantalones, bajaba la cremallera y sus dedos se sumergían en el interior de mi empapada vagina.  Acarició mi clítoris, volvió a introducirme sus dedos sin dejar de besarme; rozaba mis pezones unas veces con su mano, otras con su boca. La intensidad del goce cada vez era más fuerte, perdí la noción de todo lo que me rodeaba, y  ante semejante sensación de placer, pasión y deseo, me dejé llevar. Mi mente enloqueció, sentí que una corriente de diferentes y deleitantes sensaciones me atravesaba en todas las direcciones y sentidos.  Exploté. Tuve un orgasmo tan grato y agresivo,  que sentí como si algo se rompiera en mi interior, como si de pronto se derrumbaran todas las barreras, que hasta ese momento mi organismo había dispuesto, sin yo saberlo,  contra la libre expresión del placer.

Con suavidad retiró sus dedos de mi vagina. Sus besos, antes tan apasionados, se tornaron suaves; sus manos y brazos pasaron de tenerme cautiva a tenerme acogida.  Nunca me había sentido tan mimada, cuidada y protegida. Acariciaba con tanta delicadeza mis mejillas, cejas, nariz,  cuello y orejas…, que me sentí transportada a la infancia.  Nos serenamos y nuestra respiración recuperó su cadencia normal. Durante una eternidad, o al menos me lo pareció, nuestras miradas permanecieron fijas, la una en la otra. Los ojos de Carlos lanzaban, como si de volcanes se trataran, enardecidos destellos que escondían en sí todo lo que las palabras, con toda seguridad, no serían capaces de expresar: amor, deseo, admiración, devoción, ternura.  Me hizo sentir su hembra, a la par que procuró que me sintiera su niña.

Durante una hora deambulamos por las desiertas calles de Praga; bueno, no sé si estaban desiertas, mas sí sé que sentí que la ciudad estaba hecha esa noche sólo para los dos.  Caminamos sin hablar; él me llevó cogida de la mano; sus dedos estrechaban con fuerza los míos y los acariciaba.

Hasta entonces no había valorado en su amplitud el verdadero significado de la frase: «nunca hables a menos de que lo que vayas a comunicar sea más interesante que el silencio». No necesitamos palabras, tampoco miradas y besos, nuestro lento vagar entre aquellos centenarios edificios llenos de historia asidos de la mano, nos hizo sentir más de lo que simples vocablos pudieran transmitir; tal era la unión entre nosotros  que en ese momento, sin duda alguna los dos percibimos, que nos era imposible emitir el mínimo sonido.

–Carlos –revelé mirándole a los ojos –: Quiero que vengas conmigo al hotel. Quiero que durmamos  juntos.

–¿Tienes un cepillo de dientes de sobras?

–Seguro que en el hotel hay los que quieras, pero…, no quisiera que te sintieses obligado a hacerlo.

Me miró y esbozó una sonrisa que hasta ese momento no había visto en él. Sonrisa que denotaba  satisfacción y un inequívoco grado de superioridad. Hizo que me sintiera halagada a la vez que protegida. Lo sabía: nada malo me podría suceder a su lado.

–Quiero conocer tus movimientos mientras duermes, cómo despiertas, tu fragancia bajo las sábanas de  tu cama, mi niña –me contestó besando a continuación la comisura de mis labios.

–Entonces no perdamos tiempo, porque todo de mí lo vas a conocer. Busquemos un taxi y vayamos a nuestro  lecho de amor.

Los dos reímos a carcajadas. Dado el escándalo que armamos a media noche, varias luces se encendieron en las ventanas. No faltaron algunas frases en tono duro que, a pesar de ser lanzadas en un checo incomprensible para mí y que estimé vulgar, no tuve la menor duda de que eran insultos. Vimos pasar un taxi por la esquina de la calle, por suerte, o más bien por los aspavientos que hicimos para llamar su atención, nos vio.  «To Marriot please», indiqué al taxista.  No podía ser otro –comentó con ironía Carlos–. Lo besé.

En tan apenas tres minutos llegamos al hotel, no pensaba que estuviéramos tan cerca. Bajamos del taxi; entramos, fuimos recibidos y saludados por la atenta, y demasiado servil, inclinación del portero al desearnos buenas noches.  Two hundred and twelve please –solicité en recepción–. Al entrar en el ascensor nos miramos con sonrisa cómplice, había ascensorista, ganas tuvimos de salir y subir por las escaleras.

–¡Joder! –Exclamó Carlos al entrar en la suite–. ¿Tú eres la hija de algún magnate de tu país, o el tal magnate eres tú?

–¿Qué te ha traído aquí, mis caderas o mi posición social? –pregunté emulando la canción de Sabina.

–Me ha traído aquí el embrujo de tu mirada, el hechizo de tus besos, el donaire de tu ser, la magia de tu placer, porque niña…, me tienes embrujado –respondió empujando mi cuerpo  hasta hacerme caer sobre la cama.

De nuevo comenzó a  besarme con pasión. Desabotonó mi blusa y me la quitó; luego le llegó al turno al brasier,  con idéntica habilidad que tan apenas hacía una hora había demostrado. Fui a quitarme los collares y me pidió que no lo hiciera, sólo quiero que te quites el de plumas –aclaró–. Volvió a sujetarme de las manos y de nuevo me aprisionó. Su boca buscó con afán mi lengua, a continuación sentí como descendía por mi cuello y recalaba en mis pechos. Estaba dibujando el mapa de mi piel con su saliva. Desligó una de sus manos de las mías, que siguieron atrapadas por su otra mano. Introdujo sus dedos índice y corazón en mi boca. Como si de un acto reflejo se tratara los mordí con avidez. Él reaccionó: mordisqueó con delicada intensidad mi pezón. Sentí tal placer que no pude evitar atrapar sus dedos con fuerza entre mis dientes, a lo que respondió con más presión en mis manos a la vez que intensificaba sus bucales caricias en mi pecho.

Su lengua se deslizaba, recorría  el esternón, las costillas, el abdomen, el ombligo; llegó a mi vientre, donde por unos instantes se deleitó detalladamente. Siguió en descenso hasta la línea que la cinturilla del pantalón demarcaba y me lo quitó.  Continuó con sus besos en  mis muslos, rodillas, pantorrillas, los dedos de mis pies.  Me dejé llevar, entregándome sin miedo alguno a todo lo que él quisiera hacer conmigo.  Su lengua empezó a subir, de nuevo mis pantorrillas, mis rodillas, mis muslos, de pronto mis ingles.  Me bajó y quitó las bragas y volvió a recorrer de nuevo mis piernas con su boca hasta llegar de nuevo a mis pies; subió y sentí cómo su lengua lamía con suavidad mi clítoris, cómo dibujaba pequeños y concéntricos círculos al ritmo de mi goce.

Mi cuerpo se transformó en arco, el dardo era el placer que a él entregaba.  Sentí cómo su lengua se introducía en mi vagina, cómo bebía sus fluidos, me sentí como la más bella de las flores libada por el más exquisito de los insectos voladores, o quizá, por un colibrí. Soltó mis manos; agarré su cabeza, quería aprisionarlo entre mis piernas, mantenerlo hasta el final allí: libándome, bebiéndome, saboreándome ¡qué no acabara nunca! Mis ciento setenta centímetros de anatomía se tensaron al máximo, como si un cable invisible los abarquillara, mis piernas atraparon con fuerza sus hombros, mis manos su cabeza. El clímax llegó, y la flecha de mi placer salió disparada hacia su boca y en ella se derramó.

Volvió a las caricias, a tratarme como si fuera una niña.  Me rodeó con su brazo y comenzó a acariciarme el cabello, los hombros, los brazos, las nalgas,  las piernas. Con calma, con mucha calma, besaba con ternura mis labios. No duró demasiado esa situación, al poco sentí de nuevo un inmenso deseo.  Me puse encima suyo cuan larga era; lo besé y jugueteé con mi lengua en su boca. Del mismo modo que él hizo conmigo, deslicé mi boca por todo su cuerpo hasta llegar a su pene, que lamí con devoción.  Noté como su miembro se endurecía y agrandaba en el interior de mi boca hasta parecer estar a punto de estallar. Sentí su excitación en el velo del paladar, oía sus gemidos. Su cuerpo, como el mío hacía unos minutos, se tensó. Me incorporé y senté a horcajadas sobre sus caderas. Introduje su pene en mi vagina.  Sentí como si una brasa penetrara en mí. ¡Qué sensación de ser poseída! Mis caderas empezaron a acompasarse al ritmo de su placer,  sus manos se posaron en mis pechos y los estrechó con similar fuerza a la intensidad de su goce. La cadencia de mis movimientos se aceleró. Él me miraba con ojos de devoción, de pasión, de deseo,  de asombro.  Yo no sé, no sé cómo lo miraba, pero sí  lo que sentía: no quería que aquello acabara nunca.  Era una salvaje y heterogénea mezcla de  sensaciones, amor, deseo, pasión, veneración, entrega y posesión.  ¡Ay Dios cómo sentí su placer! Y yo, yo era su diosa, el templo de su disfrute.  Explotamos al unísono, sentí como me llenaba con la miel de su ser. Los dos gritamos, era el último estertor de nuestra arrebatada pasión, de nuestro lacerante deseo, de nuestro eterno goce, de nuestra entera, y mutua entrega y posesión.

Me quedé encima de él, mi boca en la suya. Acariciaba mi espalda; yo su cabeza, su rostro. Comentaba lo placentero que era tenerme encima, hablaba de lo liviana que era y de lo excitante que era sentir cada poro y parte de mi ser pegado a su piel. De un salto me incorporé y fui al baño, sin embargo no me duché, quería conservar en la piel los restos de nuestro sudor, y dentro de mí, su esencia de vida.

–¿Te apetece un Jack Daniel’s con hielo a medias? –le pregunté.

–No hay nada mejor que me hubieses podido ofrecer.

Miré el reloj, eran las tres de la madrugada. ¡Habíamos estado casi tres horas sin parar de hacer el amor!  Hubo algo que me extrañó y agradó en mi proceder con Carlos: no me sentí cohibida al pasearme desnuda delante de él.  Nunca, delante de un hombre, había sentido la misma confianza, y  hacía doce horas que lo conocía. Vertí el whisky en un vaso.

–¿Cuántos hielos quieres, Carlos?

–Dos está bien.

–Perfecto. Serán dos hielos.

Se incorporó en la cama y se sentó con la espalda recostada en la cabecera.  Descansé la espalda en su pecho y le cedí el primer trago.

–Prefiero que seas tú la primera en beber, porque quiero beberlo de tu boca.

–Me parece excitante e íntimo –lo hicimos, bebimos el uno de la boca del otro.

–Eres preciosa, Virginia. No estoy seguro de que todo esto no sea más que un sueño del que lamentablemente pronto despertaré.

–Estamos en lo mismo, Carlos, porque esto que está ocurriendo ni en mis más locas fantasías podría haberlo concebido

–¿Quién eres, Virginia? ¿Un hada que ha venido a mí encarnada en la mujer que siempre soñé?

–¿Quién eres tú, Carlos? ¿Dónde has estado escondido durante tantos años?

–Hola mi amor, yo soy tu lobo, quiero tenerte cerca para comerte mejor  –me cantó y nos echamos de nuevo a reír.

–No, Carlos, pongámonos un poco serios. Por favor, dime quién eres, a qué te dedicas, dime que buscas en la vida, en estos momentos para mí eso es lo importante.

–Vale, me pongo serio. ¿Qué busco en la vida? Puede que no lo sepa, tal vez me busque a mí mismo, aunque es probable que me dé miedo encontrarme.

–¿Miedo por qué? –Le pregunté mientras acariciaba su cabello.

–Miedo a que no me convenza lo que halle. Quizá me dé cuenta de que todo lo que he realizado hasta ahora no haya valido la pena. Miedo a ser consciente de que durante toda la vida he emprendido tareas, que ni quería, ni  me correspondían.  Miedo a comprobar que, hasta ahora, no haya vivido otra vida que  la que otros diseñaron para mí.  Miedo a no ser capaz de iniciar una nueva singladura que me lleve a lo que de verdad soy, y quiero... Hay ocasiones en las que tengo la sensación de haber sido como un actor en la película de mi propia vida, si bien ignoro si aparte de ese papel, de unas veces protagonista y otras, personaje de reparto, he sido alguna vez el director o al menos guionista. Tengo serias dudas.

–No sé si lo entiendo del todo,mas te comprendo. Es posible que me encuentre en situación similar a la tuya, la de creer que no he sido dueña de mi vida hasta ahora. Carlos, ¿crees en el destino y cosas por el estilo, piensas que si una persona se cruza en tu camino es por algo?  Porque fíjate: nos hemos conocido hace unas horas en un café de Praga, sería lo normal si los dos fuéramos checos, incluso europeos, sin embargo  tú eres español y yo peruana; y los dos estamos solos. Pero eso no es lo extraño, lo sorprendente es que haya sido quien te he besado por primera vez.  Nunca lo hubiese podido imaginar. Parece que nos conociéramos de toda la vida, es algo maravilloso, como si estuviéramos predestinados a coincidir y que ese destino fuera ineludible. ¿Qué extraña fuerza ha planeado que coincidiéramos?

–«Que no se rompa la noche por favor que no se rompa; que sea serena y larga como el tallo de la rosa; que sea de luna blanca con su escarcha y con sus sombras; que tengo que amarte mucho que tengo que amarte tanto, que si la noche no acaba yo te voy a enloquecer; porque guardo un mundo de tiernos deseos; porque guardo sueños caricias y besos; porque guardo tanto, tanto, tanto… que mañana por la mañana, si no se rompe la noche, haremos locuras muevas con el amor que nos sobre. Que no se rompa la noche que no llegue la mañana; que no se oculte la estrella ni la luna en tu ventana; que sea una noche eterna una noche larga, larga, que tengo que amarte mucho que tengo que amarte tanto, que si la noche no acaba yo te voy a enloquecer…. » –Me cantó esa preciosa canción de Julio Iglesias, y con esa mirada  suya, de inmensa pasión, hizo que llorara de emoción.

»  Quiero decirte algo que puede parecerte una exageración o tontería.

–¿Qué quieres decirme, Carlos? –le pregunté sintiendo cómo las lágrimas se deslizaban por mis mejillas.

–Te quiero, Virginia, te quiero, mi ángel, y ojalá esta noche nunca tuviera fin. No sé si estoy viviendo un sueño, o es la realidad.  En todo caso sería un sueño hecho realidad. No quiero que esto acabe nunca.

–Te quiero, Carlos, te quiero con toda mi alma.  Tampoco deseo que esta noche se rompa y acabe, quiero que sea eterna a tu lado. Por favor, amor mío, abrázame y no permitas que nada ni nadie pueda arrebatarnos esta noche, que siempre será tu noche y la mía.

Más que pegarme me incrusté en su pecho, y me abrazó con tanta intensidad que pensé podía partirme en dos. Lo besé, lo besé como nunca había besado a nadie, y sin saber por qué…volví a llorar. Eran lágrimas de amor, de emoción, de dolor, de miedo a perder aquello que tan siquiera hubiese soñado poder alcanzar.  Nunca había experimentado semejante felicidad, nunca me había sentido tan plena de mí, nunca nadie hizo que tuviera semejante percepción de ser mujer y al mismo tiempo niña.

Carlos besó mis lágrimas. Noté que él también lloraba. No sé en qué momento quedamos dormidos, abrazados, yo sobre su pecho. ¡Cómo latía su corazón! ¡Cómo temblaba el mío! Tal vez se acompasaran, es lo que hubiese anhelado que ocurriera. Acaso ocurrió, y en esa noche de magia en la que todo era posible, ésta  procuró que el sueño nos venciera después de haber sido conquistado por la paz de nuestros espíritus.

Seguía dormido, parecía un niño. Volví a besar sus labios, un suave beso.  Miré el reloj, eran  las 7:15 de la mañana,  apenas había dormido un par de horas. Decidí levantarme y ducharme para estar fresca y dispuesta a todo lo que Carlos pudiera querer en el instante que despertara.  Me propuse hacerlo feliz ese día, darle toda la dicha que fuera posible.  Un día más juntos, un día más de inesperadas vivencias.  Me levanté y entré en la ducha. Mientras me duchaba  volví a excitarme. ¡Cómo deseé ser de nuevo amada por Carlos!

Esperaré a que despierte, desayunaremos en la cama y luego tendremos toda la mañana, y si es necesario la tarde y la noche, para acariciarnos y hacer el amor –imaginé–. Me puse el albornoz y salí de la ducha. Dejé el cabello sin secar, que lo  hiciera por sí mismo.  Hacía mucho que no obraba de tal forma, mi cabello era sagrado, no obstante estaba segura de que a Carlos le encantaría con el pelo enmarañado.

Me miré al espejo, tenía un brillo especial en el cutis. ¿Será cierto que a las mujeres se nos nota si hemos sido bien amadas y hemos disfrutado de buen sexo? Reí sola como tonta, estaba convencida de que si apareciera en esos momentos por la recepción del hotel, todo el que me viera no tendría la menor duda de que había disfrutado de una noche de intenso placer. Me meteré otra vez en la cama, acurrucada a Carlos, trataré de dormir un poco y esperaré a que despierte, ojala esté dormida en ese momento  y sienta sus caricias como si de un sueño se tratara. Qué excitante  será despertar con el roce de  su boca en mi piel –me sugerí.

Sonó el celular, me extrañó recibir una llamada a esas horas de Estados Unidos, allí era la 1:30 de la noche.  Contesté. ¿Qué?.../… ¿Cómo?.../… Pero… ¿Tan importante y urgente es?,.../… No, no me podéis hacer esto,  máxime hoy…/… Está bien, no os preocupéis, voy para allá.  ¡JODER! Tenía que partir  para New York. A las 8:45 me esperaba en el aeropuerto de Praga un jet privado que me llevaría a Londres en dos horas.  Llegaría a las 9:45 GMT.[24] A las 10:30 otro jet  me conduciría hasta New York.

No tenía tiempo para nada que no fuera vestirme y preparar la maleta. Dudaba si despertar a Carlos. Me daba miedo, no sabía cómo explicarle que tenía que partir con la máxima urgencia.  ¿Qué pensaría de mí? ¿Se enfadaría? No quería perderlo, no quería irme, pero no quedaba otra opción.  Resolví dejarle un mensaje:

Lo siento, amor mío, debo salir urgentemente para New York, ya te contaré.  TE AMO VIDA MÍA, no quiero perderte, por favor búscame, ven por mí.  Te dejo mi número de celular, es un teléfono estadounidense el prefijo es 01. Amor, no dejes de llamarme, te explicaré todo, mañana puedes estar en NY, a mi lado, no recabes por los gastos, enviaré un coche que te vaya a recoger; te llevará al aeropuerto para que hagas idéntica ruta que yo: Praga–Londres–NY.  No necesitas  pasaje, tampoco te preocupes por el visado para entrar en EE.UU., no te será necesario, viajarás en jet privado como personal diplomático, dejaré todo organizado.  No te inquietes por la cuenta del hotel, está pagada hasta mañana por si deseas quedarte un día más. No quiero que te muevas de ahí, deseo que sigas entre las mismas sábanas que han sido testigo de nuestro amor y pasión, no permitas que las cambien.  Te quiero amor mío, te quiero. Por favor, te lo suplico, no dejes de llamarme y perdóname por no estar cuando despiertes.  TE AMO, ERES EL HOMBRE QUE SIEMPRE HE SOÑADO.

Plegué la nota con un simple doblez, me quité el collar de oro blanco y perlas que llevaba puesto y lo puse dentro del mensaje.  Me vestí aprisa e hice la maleta. No podía mirar a Carlos, si lo hacía me metería de nuevo en la cama junto a él y no haría el viaje a NY; tenía claro que eso era lo que nunca debía hacer.  Al  salir de la habitación volví a mirarlo, seguía dormido con idéntica placidez que antes. Me acerqué, y con cuidado, volví a besar sus labios.

El coche me esperaba al llegar a recepción; di instrucciones para que estuvieran atentos y le subieran a Carlos el más suculento desayuno del que dispusieran en el momento que despertara. Subí al auto que me trasladaría al aeropuerto, me senté y lloré. Lloré y lloré como nunca jamás había llorado.

CAPÍTULO V

Mónica

Noviembre de 2007

«Te quiero mucho más de lo que yo misma pudiera pensar».

«Ganaste todas las batallas contra mí. Mas creo que perdiste la guerra».

Entre estas dos frases, la primera mía y la segunda de Víctor, se encierra  una historia de dos meses, lo que ha durado el fallido intento de retomar nuestra relación.

No sé por qué tuve que decir la primera, aunque en ese momento lo sentí, o bien, creía y quería que esos fueran mis sentimientos hacia él. Estaba al corriente de que vivía en Colombia porque desde hacía unas semanas habíamos vuelto a estar en contacto. Un día del mes de julio, sin haberlo programado, coincidimos en Bogotá. Me  envió un mensaje en el que decía que estaba allí, y que si por casualidad yo también me encontraba en la capital, podríamos tomar un café.

Lo vi cambiado, demasiado engreído y arrogante. Me trató con cierto desdén, lo atribuí a su deseo de impresionarme y demostrarme que había dejado de amarme; es más, me dejó medio tirada y acudió a cenar con una amiga. Hirió mi orgullo, y eso es algo que no tolero demasiado bien.

Después de esa cita seguimos en contacto, con frecuencia hablábamos por teléfono, si bien no a diario. He de reconocer que continuamente lo traté con desprecio. Puede que él tenga razón y sea demasiado superficial; aunque no lo creo, tengo mis valores, tal vez sea un poco caprichosa; así quiere mi Diosito que sea.

Un día, conversando a través de Messenger, sin saber por qué, se lo dije: te quiero mucho más de lo que yo misma pudiera pensar. Quedamos en encontrarnos a los pocos días, esta vez en el aeropuerto de Bogotá. Cuadramos para hacer escala allí y poder compartir durante un ratito; yo rumbo a Medellín y él a Cúcuta. Fueron dos horas las que estuvimos juntos, y en ese corto espacio de tiempo las mariposas volvieron a revolotear en mi estómago.

A los quince días fui a pasar un fin de semana a Santa Marta, ciudad donde él vivía.  Pude haber permanecido la semana entera, no hubiese tenido problema alguno en pedir permiso en la empresa, me debían las vacaciones de dos años, sin embargo no quise. En primer lugar tenía miedo de que él se vengara por las putadas que le hice; que no viniera al aeropuerto por ejemplo, y me dejara tirada en esa ciudad, lo que dada mi precaria situación económica en ese momento, hubiera sido toda una odisea al haber tenido que alojarme  en un hotel. En segundo lugar, no estaba segura de que la relación volviera a funcionar.

Al verlo a la salida del aeropuerto noté que las mariposas, que hacía unos días había sentido en el estómago, habían desaparecido. Una vez frente a mí me besó y abrazó; dijo que me quería.  En el trayecto en taxi hasta su casa fuimos cogidos de la mano, pasión no hubo, tanto por su parte como por la mía.  Había preparado un fabuloso almuerzo, un detalle que le agradecí más que si me hubiese llevado a un prestigioso restaurante. Por la tarde nos acostamos una pequeña siesta; no hubo besos, ni caricias, por supuesto tampoco sexo. Le dije que no me apetecía hacer el amor, que tenía tremendas dudas, que desconocía lo que me ocurría

Sí, sabía lo que me pasaba: no lo quería, el viaje había sido un error. En parte me había sentido obligada por el mal que le había causado con la ruptura, mi eterna necesidad de complacer. Al despertar de la siesta me pasó algo curioso, sentí un gran deseo de hacer el amor. Lo pasé bien el fin de semana, tuvimos mucho y buen sexo. Volví a casa convencida de que lo nuestro podría de nuevo funcionar.

No sé por qué, cuando conozco a un  hombre hago todo lo que intuyo le pueda agradar a cualquier persona de su género, incluso cosas que no me apetece hacer, pero lo hago. Me gusta que me quieran, despertar el deseo en la mirada de los hombres, aunque a los pocos días me aburra y empiece a darme asco cómo me miran. Los atiendo, estoy pegadita a ellos, les colmo de atenciones, los inundo de  «te quiero y te amo». Mas luego ansío  perderlos  de vista y volver a mi vida, a ser libre.

Conocí a algunos hombres después de la primera ruptura con Víctor, tuve un año intenso. Lo hacía a través de las páginas de contacto en internet, quedaba con ellos; con unos lo pasé bien, y con otros no tanto. Sólo uno logró moverme el piso:[25] Alejandro. Tuve una relación de dos meses con él; no me hacía demasiado caso, nunca estaba pendiente de mí, un único día, en el que vino a buscarme a la oficina, lo vi cariñoso, si bien…, estaba borracho. No tuvimos demasiadas relaciones sexuales, y eso que él de continuo estaba deseoso de hacerme el amor, no obstante, nunca sentí el mínimo placer. Iba a lo suyo, a venirse[26] con la máxima rapidez posible, sin pensar en mí en algún momento.

A Txema lo conocí antes que a Alejandro, no había pasado un mes desde la ruptura con Víctor. Se afanó[27] y vino a visitarme desde España. Enseguida me ilusioné con él, era educado, culto, gracioso, me hacía reír; tenía su propia empresa, que al parecer marchaba de maravilla. Enseguida, a través de Skype, le dejé entrar en la intimidad de mi alcoba. No lo pude remediar, en menos de una semana le empecé a decir que lo quería y amaba

Qué decepción sufrí al verlo en el aeropuerto. ¡Dios mío! Era más bajito que yo, o como máximo de la misma estatura, barrigón y calvo.  Me sentí  fatal a la hora de tener que besarlo. Estuvo cinco días, durante todos ellos dormí con él en su hotel, todas las noches tuvimos sexo.  En la empresa pedí permiso, a mi familia le dije que tenía que ir a Bogotá por motivos laborales. Recuerdo que Víctor me echó en cara que para él nunca pedí permiso alguno, y tenía toda la razón, para el novio francés que tuve con anterioridad a conocer a Víctor los pedí; de igual modo para Txema, sin embargo nunca para él.

Txema se enamoró de mí; recuerdo las veces que lloró al darse cuenta de que no compartía los mismos sentimientos que él, por mucho que le hubiese dicho, antes de conocerlo en persona, que lo amaba.  Sentí cierta lástima al percatarme de que él era consciente de que me había decepcionado.  Tras muchas palabras de consuelo logré tranquilizarlo. Le pedí que diera un plazo, que nos acabábamos de conocer y teníamos unos días por delante para estar seguros de nuestros sentimientos. Durante la semana escasa que estuvo lo pasamos bien, le llevé a todos los sitios de interés en Bogotá; constantemente amable conmigo, me invitó a todo y fuimos a los mejores restaurantes. Luché por quererle, pero no lo logré, si bien me esforcé por hacer que pasara unos días agradables, confío en que lo conseguí, y aunque en el sexo una única noche sentí placer, sé que él disfrutó.

Puede que fueran demasiados los hombres que conocí durante ese año, con alguno de ellos tuve sexo, mas todos sin excepción hicieron que recordara a Víctor, fuera para bien o para mal. Añoraba su cultura, saber estar, humildad, sencillez. Nunca había conocido a nadie como él. Tenía todos los motivos para ser engreído: atractivo, interesante, inteligente, culto…, sin embargo, por el contrario, era la persona más sencilla que había conocido. Es lo que me enamoró, o eso me parecieron mis sentimientos hacia él.

Añoraba su modo de hacerme el amor, en todo momento pendiente de mí, procurando antes mi goce que el suyo. Con Víctor experimenté maneras de sentir placer que no creía posibles; hizo que me sintiera admirada, deseada y amada. No bastó. La primera fase de nuestra primera relación duró un año.

Lo acusé de algo que no cometió. Al volver a reanudar la relación demostró que todo, de lo que le acusé, era falso; no obstante aquello había sido una excusa que me vino de maravilla para romper una relación en la que me sentía atrapada, aburrida. Me decepcioné por completo de él; el amor había desaparecido, un día aproveché que tenía algo de que culparle… y rompí la relación, sin más.

Durante una temporada estuvo  llamándome y enviándome mensajes, nunca le contesté; incluso no llegué a felicitarle por su cumpleaños, tampoco por navidades, él lo hizo.  Sí, es posible que le hiciera daño, lo reconozco, pero no podía seguir con una persona que pasó de ser admirada por mí a ser despreciada. Puede que lo dejara en  medio de una gran depresión y con grandes problemas personales y empresariales, mas no podía hacer otra cosa. Hacía mucho que ni lo amaba, ni deseaba, ni admiraba.

Lo que más llegué a despreciar en él fue su falta de hombría: permitió que lo pisoteara. No hay mujer que quiera un hombre sin dignidad a su lado. Por más que le hiciera, invariablemente volvía a mí. Sí, alguna vez rompió él, si bien a los cuatro días intentaba reanudar la relación y me perdonaba todo, fuera lo que fuera. Eso me sacaba de mis casillas, aparte de verlo en el último mes con su perenne tristeza. Quizá tuviera sus motivos, seguro que sí, aunque como le dije un día: yo no estaba para levantar a nadie, que se buscara otra novia en España, porque yo, ni servía para eso, ni estaba dispuesta a ayudarle.  Hasta eso me perdonó.

El caso es que reiniciamos la relación, creí sentir de nuevo amor por él. No duró demasiado, pronto empecé de nuevo a aburrirme. No era el hombre que había visto en Bogotá meses atrás, y pesar de que me hubiese parecido en exceso arrogante, era indudable que lo prefería presuntuoso que de vuelta con sus depresiones; volvía a cansarme.  Le prometí amor eterno, que no tenía la mínima intención de volverme a alejar de él, todo esto durante los tres días anteriores a que viniera a pasar una semana a mi casa, sin embargo no pude soportarlo. Sé que no es lo correcto, que tengo que buscar algo más en un hombre, pero me gusta que me hagan reír. No quiero problemas de nadie, bastantes tengo con los míos, mi hija, mi trabajo y mis deudas, como para cargar con los de otros.

Durante la semana que ha estado en mi casa todo ha ido mal, desde el principio. No me apetecía que estuviera tantos días. Me comentó, con un par de semanas de antelación, que tenía que ir a Medellín por motivos de trabajo y había encontrado una conexión Santa Marta-Medellín-Bogotá-Santa Marta que cuadraba con la fecha de su cumpleaños, el problema era que tenía que estar una semana entera en mi casa. Lo animé, me pareció lo correcto, le dije que sí, que eso afianzaría nuestra relación, no obstante, si bien lo manifesté, no lo pensaba, sólo quería complacerlo. Creía que podría surgir algún milagro que hiciera posible enamorarme de él. No ocurrió.

Desde el momento que fui a recibirlo al aeropuerto hice ostensible mi desprecio hacia él. No era un acto consciente, simplemente no podía evitarlo. Hicimos el amor unas cuantas veces, aunque en la última, el día anterior a que marchara, no sentí nada que no fuera una especie de repulsa, de asco; estoy convencida de que él tampoco sintió el placer que siempre había experimentado al amarme. Sé que le he hecho pasar un infierno estos días, incluso el día de su cumpleaños lo humillé cuando me llamó para avisarme de que venía a buscar mi carro.[28] Era la hora de almorzar, y en lugar de invitarlo a  que se uniera a nosotras, le dije que aguardara en la oficina.  No estuvo bien, él me lo recriminó, mas no lo reconocí. La realidad era simple: no quería que nadie lo viera a mi lado.

El penúltimo día, después de haber hecho el amor al despertar, fuimos a Villavicencio para que lo conociera, y en el instante que entró en el baño del restaurante en el que íbamos a almorzar, aproveché y me fui. Lo dejé tirado y regresé a Granada.  Ese día por la noche me dijo que no olvidaría nunca, ni me perdonaría jamás, el daño que durante toda la semana le había intentado hacer. Hasta ayer estuve unos cuantos días sin tener noticias de él. Lo llamé un par de veces y no contestó mis llamadas.

No hemos llegado a formalizar la ruptura, simplemente lo dejé en el aeropuerto, nos besamos y abrazamos, más bien como amigos, y allí se quedó; casi siete horas antes de que saliera su vuelo.  Me sentí de nuevo libre,  dueña de mi vida; no me gustan los compromisos, es mi forma de ser, lo ha querido mi Diosito.  No soy mala persona, por mucho que lo dijera Víctor, al menos eso pienso; es probable que en dos ocasiones le hiciera daño, sin embargo eso le irá bien y hará que de una vez aterrice. Estoy segura que pronto encontrará a la mujer de su vida, esa no soy yo, y él no es el hombre de la mía.

Ayer recibí un mail suyo, contestaba al que le envié en el que le propuse  amistad en un futuro, cuando se le pasara la rabia.  Sólo escribió: «Has ganado todas las batallas contra mí. Mas creo que perdiste la guerra».  Supongo que no volveré a saber nada de él, eso espero. Si ocurre será perfecto para los dos, él por fin demostrará algo de dignidad, y yo podré seguir con mi vida.

No soy de tener a un hombre en casa, no soy de compromiso, no sé ni lo que quiero. Soy demasiado inaguantable a veces, pero sé que con mi metro y medio de altura y mis cuarenta kilitos atraigo a los hombres. Soy poquita cosa aunque bien proporcionadita. Me gusta reír, tal vez no sea lo profunda que Víctor hubiese preferido que fuera, pero a mí me satisface como soy, lo paso bien, me río a todas horas y  así quiero seguir. Soy consciente de que me harto de los hombres justo en el momento en que empiezan a depararme demasiadas atenciones, no obstante me quejo si no lo hacen, como ocurrió con Alejandro.

Por ahora no me importa si terminaré sola. Nunca he sido capaz de vivir en pareja. No lo fui con Enrique, el padre de mis hijos, tampoco con Horacio, mi amante de la universidad, al igual que con cualquiera de los hombres que he conocido con posterioridad.  Puede que fuera Víctor quien más cerca estuviera de conseguirlo, incluso en algún momento hablamos de matrimonio. Esa vez deseaba casarme con él, pero pronto se me pasaron las ganas y rompí la relación.

Desconozco si encontraré un hombre que me haga sentir esa necesidad de compartir la vida con él. De momento estoy contenta con la existencia que llevo: el trabajo, las amigas; ir, no todas las semanas, de rumba con ellas. Conocer a diferentes hombres, si se tercia tener sexo, aunque no exista el amor, lo prefiero a atarme a cualquiera y perder la libertad. Ignoro si seguiré con la costumbre de comparar a cada hombre que conozco con Víctor, espero que no. Confío en que, como dijo, nunca vuelva a saber nada acerca de su vida.

Es posible que no me haya portado bien con él. No lo soportaba: tan patético… ¡¿Cómo pudo seguir amándome con lo que lo maltraté?! ¡¿Por qué tan poca dignidad por su parte?! No sé por qué tuve tanto afán por hacerle daño, por hacerle sentir inferior, pisotearlo, ningunearlo, humillarlo hasta el límite. Pero él nunca pareció tener bastante; siempre me miraba con esos ojos de bobo que tanto llegué a aborrecer. Me ha resultado insoportable su presencia, desde el primer día que llegó, ¿a qué fin ha tenido que venir durante una semana? ¿Se lo he pedido? Bueno, sí se lo dije al comentarme la oferta de Avianca, que por qué no compraba el pasaje, sin embargo más bien pronto que tarde se me fueron las ganas de que viniera.

Me enfadó tener que ir a recogerlo al aeropuerto de Bogotá, no me apetecía, encima tuve que esperar media hora hasta que salió. No sé qué historia, aburrida como todas las suyas, me contó que le había ocurrido con el celular. Mi recibimiento fue frío, no me provocaba[29] besarlo.  Al llegar a casa, después de tres horas de viaje en las que casi no pronunciamos palabra, me pidió que lo besara y abrazara, lo único que se me ocurrió decirle fue cansón[30].  Qué ganas tenía de que se fuera, y acababa de llegar. Por la noche hicimos el amor; sí, sentí placer, mucho placer, creo recordar haberle oído un te quiero; le contesté que yo también.

Con Ángela, mi hija, problemas desde el primer momento, no sólo cuando volvimos a reanudar la relación, durante la primera etapa se mostró igual de grosera[31] y distante con él. Tuvo un detalle feísimo, en el segundo viaje que Víctor hizo a Colombia, trajo regalos para todos, a ella le obsequió una cazadora de cuero de Zara, prenda que nunca se puso.  Tengo un grave problema con  ella, en la oficina nadie la quiere. Posiblemente no les preste a mis hijos la atención que debiera, del trabajo voy al bar de mi hermano, y al llegar a casa me encierro en el dormitorio, la mayoría de las ocasiones para conectarme a Skype y hablar con algún hombre que haya conocido por internet. Pienso que tengo derecho a mi vida; trabajo demasiado para mantener a mis hijos y pagar sus estudios. Supongo que Ángela se parece a mi hermana, aunque según dijo Víctor, a quien se parece es a mí.  Muchas veces él me comentó que soy mala persona; no lo considero, presumo que soy buena persona, y todo esto son cosas que mi Diosito quiere que sucedan, si hubiera querido que fuera pareja de Víctor, habría intercedido para que obrara de otra manera.

CAPÍTULO VI

Mónica - Carlos

21 de enero de 2008, por la tarde noche

Son casi las siete de la noche y sigo en la oficina. No es sólo por el trabajo pendiente, encima no tengo ganas de encontrarme con Pablo. ¡Dios mío por qué tuve que besarlo, por qué tuve que hacerlo!

Me ha llamado cinco veces a lo largo del día, siempre con sus palabras dulces, ¡me empalaga!, sobre todo si me llama Palmito, no sé de dónde se habrá sacado semejante apelativo. No me gusta que esté tan pendiente de mí. Que si qué tal estás mi amor, que si estarás cansada mi vida, que si tengo unas ganas enormes de volver a besarte, que si lo único que deseo es permanecer toda la vida a tu lado.  ¡HORROR! ¡NO LO AGUANTO!

Tengo que acabar con esta historia, no puedo permitir que siga. No sé qué decirle, ¿pedirle perdón?, algo se me ocurrirá. He quedado en llamarlo al  salir de la oficina y no estoy con ánimos para ello. Desde luego la embarré[32] bien ayer con eso de besarlo.

He andado casi todo el día sin poder concentrarme en el trabajo, no puedo hacerlo si  no paro de darle vueltas al problema de Pablo. Estoy hecha un lío, dudo si verlo ahora, poner las cosas claras y terminar con esta situación, o bien, esperar a mañana a ver lo que ocurre. No han pasado veinticuatro horas y ya me tiene harta. ¿Por qué seré tan complicada? Tengo que replantearme en serio mi conducta con los hombres, ese afán por complacerlos el primer día en todo, y hartarme al siguiente si me colman de atenciones. Tal vez haya sido Horacio el único hombre que supo tratarme, pero… ¡ME PUSO LOS CACHOS CADA VEZ QUE LE VINO EN GANA! En definitiva: tengo que cambiar.

Lo que haya de ser será. Me tengo que ir ahora mismo.  Llamaré a Pablo al llegar al bar, aunque con toda seguridad estará allí como de costumbre, esperando mi llegada. Veré qué se me ocurre en el camino.

Me gusta mi auto nuevo, quizá no tendría que haberlo comprado, entre la universidad de Ángela y las letras del carro tengo complicado llegar a final de quincena[33], no obstante, no tengo otro capricho que no sea el carro y la ropa. Tendría que haber aguantado un par de años con el Twingo.

Con todos esos problemas en la cabeza iba al volante, cuando vi cómo se acercaba en sentido contrario, el español en su moto, inconfundible… A pesar de tener el casco puesto y ser de noche, resultaba fácil distinguirlo, aunque sólo fuera por la moto, no había otra tan grande en esta ciudad o en los alrededores. Por unas décimas de segundo dudé si hacerle alguna señal o pasar de largo; al fin y al cabo no creo que me reconociera.

Le lancé una ráfaga de luces al mismo tiempo que hacía sonar la bocina del auto. Se percató enseguida. Aproveché la escasez de tránsito que había a esas horas y me detuve en mitad de la vía. Él, al momento, paró al costado de la ventanilla de mi lado. Mientras bajaba el vidrio él se quitó el casco, sonrió, e  imagino que hice lo propio.

–Hola, Mónica –saludó.

–Hola, español, perdona, no recuerdo cómo te llamas –mentí.

–Carlos, me llamo Carlos, si no te agrada lo cambio por otro.

–Me gusta, no es necesario que te lo cambies. ¿Dónde vas a estas horas y por  aquí?

–Decidí dar una vuelta para conocer «la nuit» de Lejanías y sus alrededores ¿cómo se llama esta ciudad? Y… ¿qué haces tú por aquí?

–Se llama Granada, es la ciudad donde vivo y trabajo. Acabo de terminar la jornada laboral, me dirigía hacia el bar de mi familia y me pareció verte.

–Ah, imaginaba que vivías en Lejanías. ¿Tienes prisa? Podríamos ir a tomar una cerveza por aquí, en Granada, o si lo prefieres vamos al bar de tu familia…, si te apetece, no quisiera que te sintieras obligada.

–Tranquilo, no soy de formalidades sociales, y sí, me apetece. Prefiero que nos quedamos aquí, en Granada –contesté después de pensarlo y decidir al vuelo que para  nada quería encontrarme con Pablo.

–¿Aparcas tú o lo hago yo?

–Pues no lo sé, ¿me puedo fiar de ti en la moto? –le pregunté esbozando una coqueta sonrisa.

–De la conducción te aseguro que sí. De lo que pueda experimentar al sentirte tan cerca, no te garantizo nada –contestó con aires de suficiencia.

–De acuerdo, me arriesgo –dije con similar gesto al suyo.

Estos europeos, en especial los españoles, son todos iguales; creen que por tratar con «sudacas», como ellos nos llaman, tienen todo conseguido y estamos ansiosas por lanzarnos a sus brazos.

Parqueé el carro y subí a la parte trasera de la moto. Previamente, él me ofreció un casco que me venía grandísimo. Con sumo cuidado lo abrochó; en todo momento intentó no rozarme; un detalle que me gustó, dejó patente su delicadeza y caballerosidad.

–¿Conoces algún sitio cercano, o prefieres que paseemos un poco en la moto? –preguntó.

–Vamos a pasear, me provoca sentir un poco de aire. Hace mucho que no subo en moto, y desde luego, que en una como esta, nunca.

–Entonces…: Agárrate fuerte a mí, vamos en busca del destino.

Me hizo gracia la frase, si bien no comenté nada. «En busca del Destino». ¿Qué tendría la Providencia deparado para mí? ¿Acaso yo misma sabía lo que quería? Tremendo problema tenía en estos momentos con lo de Pablo, es probable que me hubiera adelantado al destino besándolo. Todo se puede solucionar –pensé en esos momentos.

Con sus manos enguantadas cogió las mías e hizo que lo abrazara con firmeza. Me agradó su gesto de autoridad, de ese modo quería que me tratara un hombre. Arrancó, no le pedí que tuviera cuidado y fuera despacio, quería que me sorprendiera, disfrutar del momento.

Estuvimos casi una hora dando vueltas por la ciudad y carreteras cercanas, en ningún momento trató de impresionarme con la velocidad; sólo sentí la potencia de la moto en el momento que, al adelantar a algún vehículo, aceleraba a fondo. Cuando ocurría me agarraba con fuerza a él; Carlos, a su vez, cogía una de mis manos y la apretaba, como para infundirme tranquilidad.  No lo necesitaba, me sentía segura abrazada a  él. Hacía mucho que no gozaba de sensación semejante: sentir el aire acariciando mis mejillas, mis brazos y manos. Disfrutaba del contacto con su cuerpo, me daba calidez y me sentía protegida. Dudaba de si irme con él a pasear en moto había sido lo apropiado o no. Lo acababa de conocer, tan apenas habíamos intercambiado dos o tres cortas frases, luego estaba el tema de Pablo.  Me negué a que mi cabeza siguiera por esos derroteros y me dediqué a disfrutar del paseo, a sentir la velocidad, la potencia de la moto; el acogedor calor de Carlos.

Paró a un lado de la carretera en un sitio que había suficiente luz y un pequeño muro en donde poder sentarnos.

–Espera a bajar hasta que te lo diga –ordenó con voz firme.

Cortó el encendido y me indicó que podía bajar. Me apoyé en sus hombros para hacerlo. Ladeó la moto, la descansó sobre la pata en el suelo y bajó. Intenté quitarme el casco; me dijo que esperara, que me lo quitaría él, era complicado. Se despojó primero del suyo, me apoyé en la moto para demostrar algo de impaciencia y desagrado porque no fuera primero a mí a quien se lo quitara. Dejó su casco sobre el espejo retrovisor y después procedió con el mío.

Con el casco en su mano se dedicó a revolver mi cabello, seguro que lo llevaba todo aplastado. Ahora está mejor –me dijo–. Sonreí; sonrió, y sin soltar mi cabeza me besó. Simplemente rozó mis labios. Me cogió por sorpresa, no lo esperaba; no supe, o no pude reaccionar. Pasaron, unos dos o tres segundos, que me parecieron horas; no hablamos nada, ni una palabra, el más absoluto de los silencios. Aturdida bajé la mirada, no me atreví a mirarlo de frente, estaba como atontada, al mismo tiempo tranquila; es difícil explicarlo.

Cogió mi barbilla, después sus manos fueron a mis mejillas; retiró el cabello de mi cara, me obligó a levantar la vista, me miró con determinación a los ojos, y me volvió a besar.  Esta vez un beso en toda regla, le correspondí: entreabrí mi boca y se la ofrecí.

Asió mi cuerpo por la cintura y lo estrechó contra el suyo. Una súbita y salvaje marea de excitación me inundó.  Sentí la hinchazón de su pene, eso terminó de desquiciarme. Notaba toda su masculinidad en la vagina; correspondí a sus apasionados besos con idéntico ardor. Estaba del todo alborotada, no recordaba que nunca me hubiese excitado tanto alguien. Estaba empapada. No tenía miedo, deseaba disfrutar el momento sin pensar en nada, me sentía segura de mí misma.

Me soltó, y sin decir palabra alguna, sacó un paquete de cigarrillos, y después de sentarse en la pequeña tapia, encendió uno.

–Ven, siéntate a mi lado –me ordenó.

Como autómata lo hice. Estaba como ausente, todo me daba vueltas, era incapaz de pensar, sólo sentía entre mis piernas el recuerdo de la presión de su pene.

–¿Sabes? –comentó mirando y señalando el cielo estrellado– Eso es Júpiter, y eso de allá puede que sea la Estación Espacial Internacional. Si miras hacia la izquierda y arriba, aquello que brilla es Saturno, si tuviéramos unos simples prismáticos podrías apreciar sus anillos.

Seguía aturdida. No es que tuviera la mente en blanco, al contrario, era tal la cantidad de sentimientos y sensaciones que me venían a la cabeza, que me sentía incapaz de ordenarlas y razonar  algo coherente. ¡Me acaba de besar y se pone a hablar del hijuemadre universo! Fue el primer pensamiento lógico que tuve.

Lo observé. Seguía con su mirada en el cielo, dando profundas caladas al cigarrillo. Allí estaba el tipo que me acababa de besar, tan tranquilo, como si nada hubiese ocurrido. Dudaba entre seguir callada, o bien pegarle una bofetada y volverme a pie; no estábamos lejos de las primeras calles de la ciudad.

–¿Qué me cuentas de ti? –el sonido de su voz me arrancó con violencia del embobamiento.

–Perdona, ¿puedes repetir?, no te he entendido bien –en realidad no había escuchado nada, sólo había oído que hablaba.

–Que me cuentes sobre ti. Me llamaste la atención al instante de verte el día que llegué a tu bar, o al de tu familia o de quien sea.

–Tengo treinta y ocho años, dos hijos, Ángela y David de diecisiete y catorce años, soy contadora pública y trabajo en una empresa de aquí de Granada, una pequeña cooperativa agraria. En cuatro rasgos esa soy, y esa es mi vida.

–¿Estás casada o tienes pareja?

¡Pero cómo! Después de besarme el tipo éste va y pregunta si estoy casada o tengo pareja. ¿Qué se cree, que aquí las mujeres nos besamos con el primero que aparece? ¡¿Qué hago Dios mío?! ¿Le doy un manotazo ahora mismo y que caiga sobre la zanja de atrás? Serénate Mónica, serénate que falta te va a hacer.

–No, no estoy casada ni nada por el estilo. Hace unos cuantos años que me separé de mi última pareja, y más aún, del papá de mis hijos. Oye, antes de que sigas por ahí y entremos en la típica conversación como si nos acabáramos de conocer por internet, contéstame: ¿por qué me has besado?

–¿Por qué no hacerlo?

–Vamos a ver, ¿pero tú… cuál es tu cuento? Me besas, te quedas tan tranquilo, empiezas a hablar de los hijuemadres planetas y de la estación espacial, te pregunto por qué me has besado y contestas que por qué no ibas a hacerlo, ¿acaso te he dado pie para que lo hicieras?

–Mira, Mónica, es sencillo, sentí un gran deseo de besarte. No sé por qué, pero al quitarte el casco me entraron tantas ganas de hacerlo, que no pude evitarlo.

–De acuerdo, esa explicación puede servirme para el primer beso, ¿por qué volviste a besarme?

–Ah, para el segundo hay una razón sencilla y lógica: una vez empezado no quería irme sin apreciar el sabor de un beso tuyo, de los de verdad, temí que no volviera a repetirse la oportunidad.

Esa explicación, tan sencilla y lógica, claro está que para él, me dejó muerta del todo. Ahora sí que no tenía la menor idea de que hacer, de si aparentar normalidad y seguir con cualquier conversación, o bien, como había pensado, darle con todo el casco en la cabeza y noquearlo allí mismo. No fue desesperación, tampoco rabia, era simple impotencia. Nunca nadie había conseguido que me sintiera tan poca cosa. ¡Lo odiaba! Pero de igual modo había algo en él que me atraía de forma salvaje, violenta, casi cruel. En mi interior se disputaba una batalla. ¡No! Era una guerra que de antemano tenía perdida. Mi razón lo odiaba, mi cuerpo lo deseaba. Era consciente de que si él lo quisiera sería suya sin remedio alguno. Era un ángel, era un demonio.

–Mira, Español, partamos a coger mi carro y vayamos a Lejanías, yo al menos, tú ve donde te parezca.

–Mónica, por favor, tranquilízate, que no ha pasado nada tan grave como para que reacciones de ese talante.

–¡Cómo! ¿Qué me tranquilice porque no ha pasado nada? ¡Pero tú…! ¿quién te crees que eres? ¿Tan prepotente que piensas que puedes ir por la vida besando a quien te dé la gana, y encima decir luego que no ha pasado nada grave? Por favor… ¡Vámonos que empiezas a sacarme la piedra![34] Me llevas hasta el carro o voy a pie, me da igual.

–¿Qué es eso de sacar la piedra? –me preguntó a la vez que reía a carcajadas.

Tuvo que notar, era imposible no hacerlo, con la cara de odio y rabia que lo miré. Sospecho mi mirada en ese momento, soy santandereana y todos conocen la fama que tenemos de malgeniadas. En mis ojos concentré todo el odio que a alguien se pueda tener, estaba herida en lo más profundo de mí ser, acababa de machacar mi orgullo.  Lo seguí mirando sin ver, incapaz de articular el menor sonido, me era imposible hacerlo. Con toda seguridad notó cómo mi gesto se crispaba, cómo en mis ojos se acrecentaba el fulgor del odio; cómo mis labios temblaban de rabia.

La mueca de su rostro cambió, y su sonrisa burlona y autosuficiente pasó a ser de pura dulzura. Me desarboló del todo, ahora sí que estaba perdida. Logró calmarme con el único hecho de sonreír de esa manera, tan suave y acogedora. En esos momentos no sabía lo que sentía. ¿Odio? ¿Rabia? ¿Un profundo deseo de que de nuevo me besara?

Sin dejar de mantener su tierna mirada clavada en mis ojos me dijo: eres un encanto, y volvió a besarme. En un instante me desarmó y en mi interior empezó a desatarse una tempestad de sentimientos contradictorios, el de la rabia por el orgullo herido, y el del apremiante deseo de que no dejara de besarme; de que me hiciera el amor.

Con asombrosa habilidad, mientras me besaba, apoyó todo el peso de su cuerpo sobre el mío y los dos rodamos detrás del pequeño muro que nos servía de asiento. Caímos sobre la hierba y seguimos besándonos con creciente pasión. Hacía rato que no era dueña de mis actos.

Con extrema rapidez, no exenta de delicadeza y autoritarismo, me desnudó; él hizo lo propio. Seguimos con besos de arrebato; no hubo caricias; no hubo preliminares, tan apenas unas palabras, y antes de que pudiera darme cuenta, Carlos tenía su erecto pene dentro de mí.  Una oleada de placer me invadió por completo y al instante, era algo agresivo, nunca sentido con anterioridad. No me besaba: me devoraba; no me hacía el amor: tomaba posesión de mí, me hacía suya.  No pensé, me limité a sentir el violento placer que, al mismo tiempo que me daba vida, me aniquilaba. Todo transcurrió con rapidez, en unos instantes llegamos al orgasmo.

Tuve un goce brusco, vertiginoso, apasionado, de arrebatadora vehemencia, pero… me dejó vacía. Se retiró de encima de mí y se tumbó al lado, me recosté en su pecho. Esperaba, y deseaba, algún detalle de amor, o al menos de cariño por su parte. Mientras se fumaba otro cigarrillo me rodeó con su brazo; de forma maquinal comenzó a acariciarme, sin ningún tipo de sentimiento aparente. Lo observé, seguía con sus estrellas, como si estuviera en su propio cosmos. Me hubiese gustado oír algo parecido a un «te quiero», o lo maravillosa y bonita que soy; algo referente a que, si bien sólo fuera por unos minutos, había conseguido hacerlo feliz; algún vestigio de que ese hombre tenía algo parecido a un corazón, algo que dejara atisbar un mínimo de sentimientos. Aunque fuera falso lo que dijera, necesitaba alguna palabra suya.

De súbito, tal era la tristeza que de golpe se apoderó de mí, empecé a llorar. Lo de mi pisoteado orgullo había pasado a la historia, ahora me sentía utilizada, ultrajada en lo más íntimo; sucia. Él seguía callado, con su mirada en el firmamento, en su particular universo.  Apagó el cigarrillo, se volvió hacia mí, y con mucha dulzura empezó a acariciar y besarme el rostro.  No dejé de llorar, no podía contener la tristeza. Carlos seguía sin decir palabra alguna, casi lo preferí. Dejé de llorar, me acurruqué entre sus brazos y recé porque siguiera con sus besos y caricias, que no me arrebatara esa dulzura que en esos momentos me daba. Necesitaba toda la protección del universo entero, por primera vez en mi vida me sentí desnuda ante el mundo, sin defensa alguna, sin nada que me arropara, sólo estaba él; y aunque simplemente sintiera un poquito de ternura hacia mí, necesitaba aferrarme siquiera a eso fuera.

Nos incorporamos y vestimos, sin hablar. Subimos a la moto y en cinco minutos estábamos frente a mi auto. Parqueó en el andén de enfrente, bajamos y me acompañó. Ninguno de los dos tenía nada que decir. A toda prisa abrí la puerta del carro, me metí y cerré sin brusquedad alguna; estaba como hipnotizada, como sedada, todo daba vueltas a mi alrededor. Tenía unas intensas ganas de vomitar.  Carlos abrió la puerta y me dijo:

–Lo siento, Mónica. Lamento lo ocurrido.

–No te preocupes, no pasa nada –le contesté con la máxima dignidad que pude reunir.

Y sin alguna palabra adicional, sin mirarnos o darnos un beso de despedida, cerré de nuevo la puerta, arranqué y hui de allí. Por el espejo retrovisor lo observé: seguía en mitad de la calle; mirando cómo me alejaba, inexpresivo del todo; absorto; quién sabe dónde.

En ese momento empecé a llorar de verdad. Tuve que parar a la orilla de la carretera, las lágrimas me impedían ver.  Sentía gran amargura en mi interior, y desconociendo por qué, empecé a gritar como si alguien pudiera escucharme: ¡Víctor te quiero!, ¡por favor, perdóname! No paré de gritarlo hasta que un gran dolor de garganta, motivado por el llanto y los gritos, me impidió continuar. Necesitaba liberarme a través del arrepentimiento y la penitencia,  aunque sabía que el perdón nunca lo tendría.  ¡Te quiero Víctor!, por favor perdóname, por favor te lo suplico, por lo que me quisiste, perdóname…  Era consciente de que nadie escuchaba mis ruegos. Mas en mi amarga soledad seguí con mi llanto;  nunca había llorado con tanta angustia. Es posible que lo necesitara. Desde luego voy a tener mucho tiempo para pensar en todo lo que ha sucedido esta noche –me dije–,  o no, es unanoche para olvidar.

CAPÍTULO VI - Segunda Parte 

Carlos - Mónica

21 de enero de 2008, por la tarde noche

Permanecí en mitad de la calle mientras miraba en la misma dirección. El coche de Mónica había desaparecido hacía rato de mi vista, mas seguí allí, incapaz de moverme. Me senté en el bordillo de la acera, encendí un cigarrillo e intenté aclarar mis ideas. ¿Por qué había tenido esa actitud con Mónica? Era algo que no  entendía, nunca en la vida había actuado de semejante forma con una mujer. Además… ¿Qué culpa tiene ella de lo que me pueda pasar, sea lo que fuera? La acabo de conocer, apenas hemos cruzado unas palabras… ¿Por qué la he humillado?

Ella no es culpable de mis fracasos, de mis dudas, no es responsable del momento de zozobra personal en el que estoy, ¿qué es lo que ha suscitado que le hiciera daño?  Sentí que una gran debacle se avecinaba desde mi interior. Estaba rabioso, indignado conmigo mismo, sin embargo… ¿tal pesar era por el daño que le pudiera haber causado, o por el ocasionado a mi propia estima? Mónica me atrajo desde el primer momento que la vi. Si es así… ¿Por qué he reaccionado así?

Intenté encontrar alguna lógica a mi proceder, algo que en parte lo disculpara, si bien lo que de verdad me irritaba era no estar lo bastante arrepentido. ¿Qué me impulsó a tratarla con tanto desprecio? Me sumergí  en la profundidad de los recuerdos, intenté resucitar algún acontecimiento en mi vida que hubiera motivado e inducido a herirla como lo hice. En ocasiones juego al auto psicoanálisis,  no sé si lo hago por encontrar pautas que ayuden a conocerme,  o tal vez lo único que busque sean circunstancias que me exculpen y liberen de toda responsabilidad.

Recordé a Virginia; rememoré la mañana, después de esa tan maravillosa noche, en que desperté, palpé el otro lado de la cama, y la encontré vacía. Sentí, como si los años no hubieran transcurrido, la punzada que sufrí en el corazón al leer la nota que, sobre  la mesilla, me dejó con aquél collar de oro blanco y perlas que me obsequió y  desde ese día llevo al cuello. Sonreí al evocarla: ese su extraño andar, la desigualdad de sus dientes, el hoyuelo de su  barbilla, su particular estilo de vestir, su embriagadora forma de amar.

Se marchó.  Me dejó en aquél lujoso hotel de Praga con todos los gastos pagados, pero me abandonó. ¿Por qué recordaba ahora a Virginia?  ¿Es posible que el dolor de su recuerdo tenga algo que ver con el daño que, con toda seguridad, le he causado a Mónica? He conocido y estado con otras mujeres desde entonces, y nunca mi proceder había sido semejante al de esta noche. ¿Quizá, al ser tan guapa he querido vengar en ella el daño que me causó Virginia hace casi dos años? No, eso no puede ser, he  disfrutado de la compañía mujeres bellas y no he obrado de igual forma. Tengo que encontrar alguna razón, si no lo consigo puedo enloquecer. Probablemente tenga que ver con el empleado de banca, al pobre se le ve loco por Mónica y ella lo trata con tan afectada y excesiva  condescendencia e indisimulado desprecio; es lo que pude observar anoche al analizar la actuación de ambos, tal vez estableciera una conexión con la madre de María, mi hija, y los terribles momentos que me hizo vivir, esta posibilidad tenía más lógica que la del abandono por parte de Virginia.

Debía solucionar el tema con Mónica, pedirle disculpas, aunque no sabía cómo hacerlo;  para lograrlo era consciente de que debía encontrar la causa de mi proceder con ella. Seguí sentado por espacio de al menos una hora en aquella acera solitaria. Fumé cigarrillo tras cigarrillo sin lograr dar con la clave que calmara el tremendo desasosiego que sentía. ¿Salió a relucir mi lado de macho alfa? Acaso fuera eso. No, un macho alfa, para demostrarlo, no tiene porqué portarse como lo hice.

Analicé la situación: me encontraba en el interior de Colombia, en un pueblecito llamado Lejanías. Por lo que sea el destino me había traído aquí. ¿Qué es lo que había venido a buscar a Latinoamérica? Seguro que el amor, no obstante es indudable que  tendrá que llegar después de encontrarme a mí mismo.

¿Quién soy? Estoy cerca de entrar en la cincuentena, serán cuarenta y ocho  los próximos años que cumpla. No tengo ningún tipo de problema económico, no soy millonario, mas, la indemnización que cobré de EMPRODESA me procuró el suficiente capital como para  poder vivir tranquilo durante el resto de la vida. Parte del capital, y algo  que tenía ahorrado, lo invertí a través de diferentes fondos financieros y bolsas: New York, París, Londres, Madrid, Frankfurt y Singapur, de cuyas rentas podía subsistir sin problema alguno y conservar prácticamente intacto el dinero que cobré producto de mi dimisión como presidente de la empresa petrolera.

En el aspecto profesional estaba capacitado para dirigir cualquier organización, o proyecto, en el sitio que fuera; sin embargo esa no era mi idea; había venido a esta parte del globo para buscarme, quizás encontrarme,  y descubrir de nuevo el amor. Me hallaba en un pequeño pueblo y acababa de joder  la primera oportunidad que había tenido con una preciosa mujer de, tal vez, dar con esa persona que tanto necesito a mi lado.

Solía vestir sencillo, nunca hacía alardes de dinero ni estatus social, no era conveniente en un país como éste, con la presencia de diferentes grupos de revolucionarios y paramilitares, todos ellos armados y predispuestos al rapto de cualquier ciudadano, en especial extranjero, por quien pudieran obtener un rescate, o, en el caso de las guerrillas, transcendencia mediática. Aparte estaban los narcotraficantes, y en los últimos tiempos las denominadas Bacrim, bandas criminales organizadas que habían derivado de la reciente desmovilización de las Autodefensas Unidas de Colombia por parte del actual Gobierno. Todos ellos con una larga historia de secuestros, extorsiones y asesinatos, hacían posible el ambiente de elevada inseguridad ciudadana que reina en Colombia, debida en gran parte a la tremenda desigualdad social que existe en el país.

Siempre llevaba el reloj Breitling que me recordaba a María, y el collar de Virginia. Dudo que por estas latitudes conocieran la marca del reloj, y, con toda seguridad, considerarían que el collar era pura bisutería. El único signo de ostentación era la moto, por lo demás, nada podía denotar que el dinero para mí no era problema alguno.  Quería que pensaran que era una persona normal y corriente, que viaja con los recursos justos; deseaba conocer una mujer sincera, honesta, genuina, que no se dejara impresionar por mi posición socio-económica.  En los pocos meses que llevaba en América Latina había podido comprobar que muchas mujeres, dada su precaria situación económica, anhelan encontrar a ese extranjero que las saque de la pobreza en que viven. No quería ser ese hombre, no hubiese soportado saber que, la mujer que fuera, se hubiera fijado en mí por el dinero.

He sufrido más de lo necesario, e incluso conveniente, por amor. En numerosas ocasiones he errado al elegir la persona adecuada, tengo el gran defecto de ponderar demasiado el físico, me atraen las mujeres  lindas y jóvenes; más que jóvenes: joviales. Me cautiva la mujer con estilo propio, sin importar cómo vista, si bien con su modo especial de hacerlo, de caminar, de hablar, que sea ella. Todo eso lo tenía Virginia.

Había empezado mi segundo día en Lejanías con toda normalidad.  Después de desayunar en el bar de la familia de Mónica, fui a pasear por la zona con la moto a fin de conocer cómo vivía la gente aquí, cuáles eran sus factorías principales, si las había, y las plantaciones agrícolas e industria agropecuaria que tuviera. Me llamó la atención el gran número de sucursales bancarias ubicadas en Granada, como después me confirmó Mónica que se llamaba, una ciudad de tamaño medio. No era normal que en un municipio tan pequeño, no llegaría a los cincuenta mil habitantes, hubiese tantas.

Me chocó el gran número de coches de marcas de lujo europeas que en esa ciudad circulaban, algo que no había observado en el resto del país que, antes de llegar a Lejanías, recorrí. Era destacable la ostentación con que algunas personas vestían, tanto hombres como mujeres; no  era elegancia, sino simple alarde de poder económico. Exageradas cadenas de oro de las que solía pender un crucifijo en los hombres; y por lo que pude apreciar, demasiada cirugía estética en los pechos y nalgas de muchas mujeres, que a su vez portaban llamativas y,  por lo que aparentaban ser,  valiosas joyas de oro y piedras preciosas.

Era un poco antes de las siete de la tarde, noche aquí, circulaba por Granada de vuelta a Lejanías cuando encontré a Mónica. ¡Una agradable sorpresa! Nunca hubiese pensado que me saludara al verme, la consideraba un poco engreída y acostumbrada a que los hombres fueran detrás de ella,  encantos no le faltaban, pero me saludó.

Aventuré proponerle que fuéramos a dar una vuelta en la moto, aunque no esperaba que aceptara. Noté un ligero temblor en ella al abrocharle el casco, lo que espoleó mi vanidad. Sentir, al circular juntos en la moto, el roce de sus brazos desnudos en los míos y en la espalda la presión de sus pequeños pechos que, como si  de adolescente fueran, tan turgentes se sentían, me excitó sobremanera. Fantaseé con la posibilidad de tener sexo con ella, ¿cómo sería poseer a una mujer tan delgadita y bonita?

Para mi asombro toda fantasía se hizo realidad. La besé, la primera vez para comprobar  mis dotes de seducción, el segundo beso se lo di porque  lo ansiaba. Fue especial la sensación del roce de sus labios, noté un gran deseo de saber de la textura de su lengua, sus dientes, su saliva. Me produjo un gran placer hacerle el amor, mejor dicho: tener sexo con ella. ¿Tuve miedo de ser dulce, cariñoso y atento; pavor a iniciar una nueva relación y que volvieran a hacerme  daño?  ¿Sería eso lo que ocurrió? En numerosas ocasiones nuestro cerebro automático, basado en la experiencia, toma decisiones de forma autónoma por nosotros; según tengo entendido el noventa por ciento de las acciones diarias que realizamos no las procesamos, es nuestro cerebro el que las ejecuta. Sí, estoy seguro, es lo que ocurrió: una suerte de instinto de autodefensa gobernó mis actos; no cabe otra explicación. Buscaré cómo dirigirme mañana a Mónica, y sin pedirle explícitamente disculpas, encontrar el modo para mitigar, en lo posible, el daño que a nuestra incipiente relación haya podido causar mi conducta.

Me puse el casco y subí a la moto; necesitaba sentir, más que la caricia de la brisa, el azote del viento en el rostro.  Arranqué, aceleré a tope, y partí hacia la pensión. Es curioso lo que se piensa al ir en moto, más incluso que si fueras en coche. Intenté hacer un esquema, un pequeño resumen de lo que había sido mi vida en los últimos cuatro años, desde que comunique la decisión de dimitir de cargo y empleo en EMPRODESA. Me pidieron que tomara un tiempo para reflexionar, si después de unos meses seguía con la misma idea, ellos no pondrían la mínima objeción. En el mes de septiembre de 2003 presenté la dimisión con carácter oficial, la aceptaron con la condición de que siguiera hasta final de año; accedí.  Me sorprendió que el Consejo de Administración se  tomara el tema con tan poca afección, puede que lo esperaran, o peor… buscaran que lo hiciera por decisión propia. No cabía comparación entre la cuantía de la indemnización de una dimisión voluntaria contra un despido improcedente, aunque el dinero no  era demasiado importante para ninguna de las partes, por otro lado, estaba convencido de que aunque mi cese fuera voluntario, la empresa sería generosa conmigo, es lo que ocurrió.

Entré a trabajar en la compañía con treinta y dos años. Había cursado las carreras de Ciencias Económicas y Ciencias Políticas; después de terminarlas, con veintiséis años, cursé un master en la HEC de París, hasta los veintinueve años.  Al poco encontré trabajo en España, en el sector energético, en una empresa de renovables; allí recibí la oferta de EMPRODESA. Me propusieron el puesto de Director General para Latinoamérica. No lo dudé.   En pocos años, gracias a una excelente gestión de todo el equipo que dirigía, logré un rápido ascenso hasta ocupar el puesto de Consejero Delegado y, unos años después, el de Presidente de la Compañía.

Recién cumplidos los  treinta nueve años, al poco de ser nombrado presidente, posiblemente debido a la famosa crisis de los cuarenta o, con toda probabilidad, a los problemas que en mi matrimonio comenzaban a surgir, empecé a plantearme si mi vida era tal y como la había soñado, o las circunstancias se habían ocupado de marcarme el camino.  María tenía siete años, quería estar más tiempo con ella,  me pasaba la vida en un avión. No estaba orgulloso de  la sociedad, y planeta, que a este paso le íbamos a dejar  a nuestros hijos, en especial yo, como presidente de una empresa dedicada a prospecciones petrolíferas con todo lo que ello conlleva, ya que, aparte de la falta de  respecto al medio ambiente, existe el hecho de  la total ausencia de ética, moral y escrúpulos, que hay que tener para presidir una compañía del sector de hidrocarburos. Todo esto me animó a presentar la dimisión.

La mayoría de los proyectos de explotación de pozos en Latinoamérica, se basaban en informes de viabilidad medioambiental asiduamente adaptados a los intereses de la compañía, o Gobierno, que los encargara.  Era fácil, no faltan  empresas en todos los países, y muy reputadas, dispuestas a avalar, garantizar y firmar todo lo que tú quieras que se firme, siempre que el dinero que pagues por ello sea el suficiente.

Lo de las falsas certificaciones medioambientales era algo que desde un principio me repugnó, pero tenía treinta y dos años y ansias de comerme el mundo, de prosperar, de llegar a ser presidente de la empresa y,  por qué no admitirlo,  soñaba con aparecer en  la portada de Times como el ejecutivo del año. El tiempo y mi ambición lograron que, si bien nunca llegara a superar dichas prácticas, al menos me acostumbrara a ellas. Era como tener que ir al baño: olía mal, mas todos sabemos que nuestra mierda no huele mal del todo, por lo pronto no huele tan mal como la de los demás. Lo que peor llevaba era compartir almuerzos, cenas, salidas a clubes nocturnos, incluso pequeñas vacaciones, con los políticos de turno, muchos de ellos miembros de Gobiernos, que si en apariencia,  según la constitución de su país, eran democráticos, la mayoría eran puras y bananeras pseudo-dictaduras.

En el momento en que confirmaban la primera entrevista con el Ministro del ramo al cargo, lo único que tenía que sopesar, y calcular, durante las horas o días que tuviera de plazo para hacerlo, era con cuánto dinero se conformaría y durante cuántos años, esto era lo importante, dado que nadie era eterno en el cargo, en particular ellos, sometidos a los caprichos de un voluble presidente, o peor, al dictamen de las urnas en unas elecciones con demasiada frecuencia manipuladas por un arraigado sistema de caciquismo, compra de voto y pucherazo electoral, basado todo en la pobreza cultural de los habitantes de la mayoría de los Estados latinoamericanos.

Era duro,  a eso nunca me acostumbré, observar la extrema miseria con que se vivía en muchas de las zonas en las que íbamos a realizar las prospecciones. No era la viabilidad del proyecto bajo el punto de vista ecológico, sino  si la extracción era rentable o no, lo que importaba. La gente, al principio sentía  curiosidad, no era para menos, tanto europeo o yanqui con sus  todoterreno de lujo. Al poco tiempo, de forma previsible e irremediable, comenzaban las  molestias en modo de ruido, polvo, vibraciones del terreno en los casos de explotación por fracking, y mayormente contaminación de tierras y cauces; con ello nacía el malestar entre la población que empezaba a mirarnos con recelo, el cual, en semanas, se convertía en violencia, por lo que teníamos que llevar nuestra propia seguridad privada. 

No obstante tenía fácil solución, el Gobierno enviaba al Ejército al mismo tiempo que prometía inmensas riquezas para el pueblo, o ciudad, en forma de puestos de trabajo, desarrollo urbanístico e infraestructuras, avenida de multitud de ingenieros de todos los países, que dejarían ingentes cantidades de dinero en el lugar, y mil cosas que la masa quisiera escuchar. Obvio que ninguna de las promesas se cumplía, simplemente, entre los habitantes del lugar, caían unos cuantos puestos de trabajo de baja cualificación y salario. Las carreteras e infraestructuras prometidas, si llegaban, era para uso exclusivo de la petrolera; la ofertada afluencia de ingenieros no representaba riqueza alguna, todos vivían, comían y bebían, en las pequeñas urbanizaciones de lujo construidas en los aledaños de la ciudad, lugares en los que teníamos de todo, menos la necesidad de tener que mezclarnos con los lugareños. Con frecuencia sucedía que en lugar de ser el «ghetto» la urbanización de los recién llegados, dado su carácter diferenciador de raza, cultura, clase social, etcétera, pasaba a serlo el resto de la ciudad que antes de llegar nosotros existía, y no nos necesitaba.  Todo esto hacía incrementar el gran abismo existente entre las diferentes clases sociales, abismo sin ningún puente de comunicación, que propiciaba un sentimiento de alienación en la población autóctona con respecto a la nueva industria. Pero esa era la intención de Gobierno y empresa desde un principio.

Los políticos de la mayoría de los países sudamericanos recibían su porción de la tarta, todos, desde el Presidente, que como es de suponer nunca figuraba su nombre, a sus Ministros que tenían a mano sus testaferros, y hasta el último secretario de alcaldía. Me revolvía las tripas aguantar impertérrito, incluso tener que sonreír y aplaudir, durante  las ocasiones en las que con grandes ceremonias y fastuoso despliegue de imagen y poder, el político elegido para la ocasión, se dirigía a aquella pobre e ignorante gente, les prometía el cielo, y ellos, pobres desgraciados, aplaudían a rabiar para luego volver a sus humildes casas y cotidianas miserias  con mil ilusiones en sus inocentes mentes, ilusiones, que como en el cuento de la lechera, pronto se convertían en frustraciones que destrozaban hogares y familias. Si existía algún grupo dentro de la población que se oponía de forma abierta y notoria a las prospecciones, o futuras extracciones de crudo, siempre existía el paramilitar o sicario que, sin ningún tipo de problema moral, se encargaba de eliminar el obstáculo de un tiro, y si procedía asesinaban al resto de la familia. Ante la opinión pública todo quedaba reducido a un ajuste de cuentas entre bandas rivales.  Si por cualquier motivo era dificultoso hacerlo, se les llevaba a cualquier lugar cerca de donde se sabía de la existencia de algún grupo armado, se dejaban allí los cadáveres, y se culpaba a los guerrilleros.

Después de esos discursos, cargados de demagogia y mentiras, venía para todos nosotros (políticos, ingenieros, directivos, etcétera, y en ocasiones, algún miembro de la población lugareña que  fuera terrateniente, importante ganadero o narco) la gran fiesta, en la que no faltaban suculentos bocados traídos de la costa, o bien de otros países; excelentes vinos argentinos y chilenos, incluso europeos; los mejores wiskis y licores, y, las imprescindibles prostitutas. Todo se convertía en una gran bacanal en donde, aparte del alcohol, nunca faltaba la cocaína, el éxtasis, etcétera.  Las prostitutas llegaban de otras ciudades, en su mayor parte de Bogotá o Medellín, de tal forma que ni eso le quedaba a la población del lugar; a cambio les dejábamos la contaminación medioambiental, con lo que arruinábamos el futuro de generaciones venideras.

Aunque había sido nombrado consejero delegado con  treinta y seis años y presidente dos años después, si surgía cualquier problema con algún Gobierno latinoamericano, dada mi experiencia, prolijas y excelentes relaciones con todos los políticos de la zona, allí estaba en persona para dar el último paso y ser el artífice de la firma del contrato, fuera de prospección o de extracción. Es claro que la empresa tenía un ámbito de actuación global, sin embargo nunca logré escapar de la necesidad de intermediar en los países latinoamericanos, por muy consejero delegado o presidente que fuera.

Cuando tenía cuarenta años mi matrimonio fracasó. Después de un tiempo, me arrebataron mis derechos como padre. Es inexplicable el uso que algunas mujeres hacen de los hijos para causarle daño al padre, es lamentable y es lo que me ocurrió. A raíz de la separación, y posterior divorcio, me volqué en el trabajo, aunque al poco comprobé que cada vez encontraba menos satisfacción en él. Al cumplir los cuarenta y dos años pensé abandonar mi empleo y toda vinculación con el mundo empresarial, en especial el relacionado con la industria petrolífera. Elucubré con la idea de  dedicarme a la docencia, en modo altruista, dirigida a gente sin recursos, si bien, he de reconocerlo con gran tristeza, llegué a la conclusión de que nada tenía que ofrecer un experimentado y exitoso ejecutivo de una multinacional petrolera a la sociedad, más si cabe, a los menos favorecidos. Tal vez fuera vergüenza y miedo lo que sentía ante la expectativa de tener que mirar a la cara a aquellas personas que tanto había perjudicado en pro de mi ambición, que había ido más allá de lo económico, hasta llegar al propio endiosamiento copado de las infinitamente absurdas e inútiles vanidades.

Esperé a final de año, luego a que pasara Semana Santa, y por fin, después de unas vacaciones en Mikonos durante el mes de junio en las que pude dar con lo que deseaba que fuera  mi vida en ese momento, concluí que de septiembre no pasaba que presentara la dimisión irrevocable. Lo hice, y desde entonces lo único que he lamentado es no haber tomado antes la decisión.

–Buenas noches Johana –saludé a la dueña de la pensión al llegar.

–Buenas noches Don Carlos, ¿q´hubo?

–¿Perdón? No le entendí.

–Es normal que no me entienda, es una expresión nuestra, le preguntaba que cómo le ha ido el día.

–Ah, muy bien gracias, es usted muy amable  –sopesé preguntarle si por casualidad había visto a Mónica, mas caí en cuenta que no existía razón alguna por la que ella hubiese acudido al hotel–.  Subo a descansar, mañana quiero aprovechar el día.

–Que descanse, Don Carlos.

Subí a la habitación y fui directo a la ducha, deseaba sentir el agua fría en la piel. Salí y llamé por la línea interior a Johana, necesitaba tomar un wiski. Aclaró que ella no tenía, no obstante podía ir a comprar una botella al estanquillo[35]. Accedí a su oferta, preguntó si me gustaba Old Parr, le contesté que sí; en la vida había oído esa marca, sin embargo parecía ser de las más populares en el país. A los diez minutos Johana subió con la botella y una jarra de cristal llena de cubitos de hielo, acompañadas de dos bolsas de mecatos[36] para que pasara el wiski, eso lo regalaba ella.  Qué señora tan amable, había tantas cosas atrayentes en Lejanías, pero…, la mejor de todas, la había tirado por la borda unas horas antes.

Me serví medio vaso de wiski, sin hielo, necesitaba sentir algo fuerte en la garganta y estómago. Abrí una bolsa de algo que, según informaba, eran chicharrones, no estaban mal, al estilo de las cortezas españolas. Me eché encima de la cama, y con el vaso en la mano y la mirada perdida en el techo de la habitación, logré poner la mente en blanco. Después de apurar la última gota de licor del vaso me sentí bien, la ducha fría, el alcohol y el humo del cigarrillo empezaban a producir sus efectos sedantes.

Intenté concentrarme  y encontrar el motivo que había provocado  mi actitud con Mónica. ¿El pasado en EMPRODESA condicionaba mi actual vida? Sí, era eso, debido al trabajo y puesto que ocupé con anterioridad, me daba miedo enamorarme de una mujer latinoamericana, era como si sintiera vergüenza de hacerlo, no porque lo considerara algo denigrante para mí, todo lo contrario, no me sentía digno de recibir el amor de alguien, al que en mi pasado, tanto a ese alguien como a algún familiar o amigo, le podía haber causado daño.

Valoré  contarle mi pasado. Descarté la idea, sonaría a excusa y ella merecía más que eso, tenía que ser valiente y afrontar la situación. Me había portado como un verdadero cerdo con ella y debía asumirlo, le pediría perdón.  Me serví otro trago de wiski, terminé los chicharrones, apagué la luz, y me quedé dormido.

CAPÍTULO VII

Virginia - New York

2 de marzo de 2006

En apenas quince minutos, el Audi que me llevaba a coger el avión con destino a Londres, llegó al aeropuerto de Praga.  El Cessna CJ4 esperaba con los motores encendidos. Dada mi condición diplomática no tenía que pasar por el control de aduanas ni de emigración, por lo que no tuve problema para acceder, sin preámbulo alguno, a la pista donde estaba situado el avión.

En poco menos de dos horas cubrimos las quinientas ochenta millas que hay entre el aeropuerto de Praga y el de London City.  Aterrizamos y, a pesar de que en el jet me habían servido un ligero desayuno, me dirigí a la cafetería a tomar un té y alguna pasta; estaba destemplada y faltaba casi una hora para que despegara el siguiente vuelo.   Emplearíamos unas siete horas en recorrer las dos mil quinientas millas que separan Londres de New York, a una velocidad de crucero de cuatrocientos treinta y cinco nudos y, según me informaron los pilotos, volaríamos en un Gulfstream G550. No iría sola como en el vuelo desde Praga, viajaríamos diez personas. Hubiese preferido ser la única pasajera; no obstante el jet era bastante espacioso, dieciocho plazas, por lo que confiaba en poder disfrutar de cierta intimidad.

Después de comprar el té y las pastas, tomé asiento en la mesa más aislada que vi.  Lo primero que hice fue encender el celular; no lo había conectado antes porque las llamadas que tendría perdidas, debido a su importancia, requerían cierta confidencialidad.  Estaba ansiosa por ver si tenía alguna llamada de Carlos, en ese momento era la más importante para mí, y quería estar sentada y sosegada antes de ponerme en contacto con él. Durante el trayecto desde Praga  no  pude dejar de pensar en él, intentaba imaginar lo que en ese momento estaría haciendo: ¿se habrá despertado?,  ¿habrá leído la nota? Traté de visualizar su reacción al leer la misiva que le había dejado escrita encima de la mesilla de noche junto con el collar de perlas. No conseguí  formarme imagen alguna; quizá fuera por miedo a suponer que había leído la nota y, sin apenas perturbarse, la había arrojado a la papelera. ¿Habría reparado en el collar? Reconocía que no era un accesorio para que lo llevase puesto un hombre, pero él era especial.

Pude haber desviado las llamadas al teléfono satélite del avión, preferí no hacerlo, no estaba segura de la actitud que podría adoptar Carlos en el caso que llamara, asimismo necesitaba esas dos horas de vuelo para analizar todos los acontecimientos de la noche anterior. Comprobé que tenía  seis llamadas perdidas: dos de New York, una de Lima, otra de Bogotá, una de Oslo y por último una de Madrid. No había ninguna llamada de un número que no tuviera en la agenda telefónica; Carlos no había llamado. Igual hubiese sido conveniente dejarle mi dirección de correo electrónico, pero me pareció demasiado frío. Me preocupó que no se hubiese puesto en contacto. Decidí centrarme en el trabajo y  empecé por devolver las llamadas.

Llamé primero a Bjørn Kjaergaard, estaba en New York y era con quien había hablado por teléfono hacía unas horas en  Praga. Me hallaba tan perdida que empecé a calcular la hora que sería en Oslo sin caer en el detalle de que él no estaba en su país. Logré ordenar mi mente. Sí, estábamos a 2 de marzo de 2006, eran casi las 11:00 horas en Londres, en NY serían las 6:00. Siempre llevaba el reloj con el horario GMT, me facilitaba conocer la hora de cada país, no era complicado. Sabía que con Bogotá eran cinco o seis horas menos, según la época del año, con Caracas cuatro o cinco, con la costa Este de Estados Unidos cinco horas, y tanto España como Noruega y Suiza, tenían una hora adicional. Aló, escuché al otro lado de la línea.

–God morgen  Bjørn –lo saludé en su idioma.

–Good morning again my dear Virginia.  Are you on the plaine to New York? –contestó en inglés.

–         No. I'm in London, waiting for the flight to New York. But, if you do not mind, better speak in Spanish. OK?

–OK, Virginia, hablamos en español.

–Por favor, cuéntame con todo detalle lo que está sucediendo en Colombia.

–Empiezo por lo importante: en Rivera, municipio del departamento de Huila, en la tarde del lunes 27 de febrero entre las 14:00 y las 15:00, se produjo un atentado  por parte de las FARC[37] dentro del Consistorio, con el resultado de nueve ediles muertos. Sólo salieron con vida dos de ellos, y según fuentes oficiales, una veintena o más de personas, entre miembros de la policía, seguridades privadas y personal civil, han resultado heridos; la cifra no es definitiva porque hay varios de ellos cuya situación es de suma gravedad.

–Es lamentable lo de estos narcoterroristas, por mucho que les moleste que se les denomine con ese epíteto. No sé si quieren alcanzar la paz, o lo que pretenden es aprovechar para rearmarse y aumentar los territorios controlados con la excusa de  las conversaciones, y al amparo de ellas, al igual que hicieron durante el Gobierno de Pastrana.

–Tienes razón, Virginia, a mí empiezan a tenerme harto. Pero así están las cosas, cada vez peor, y cada vez más en la cuerda floja el Proceso de Paz.

–Y… ¿cuál es la postura de la delegación gubernamental?

–La puedes suponer, esa noche, a las 4:00 de la mañana hablé con Henry Alberto  Narváez. Lo noté alteradísimo; maldijo y juró, por todo lo imaginable e inimaginable,  que no se volvía a sentar en la mesa con los guerrilleros; que hablaría ese mismo día  con los Ministros de Interior y Defensa para que aplicaran con carácter  inmediato las medidas militares más duras posibles contra los guerrilleros. Según él, y lo comprendo, la única manera de terminar con esa gentuza es la militar.

–¿Has hablado con el representante de las FARC?

–Sí, a continuación  de hablar con Henry Narváez llamé a Modesto Paternina. Le pregunté por su versión de  los hechos. Después le comenté  la conversación que había mantenido con el delegado del Gobierno e inquirí su opinión al respecto.

–¿Cuál es su versión y punto de vista? Y, principalmente: ¿qué postura van a adoptar de cara a las conversaciones de paz después de lo ocurrido?

–Virginia, eres sabedora de que estos tipos siempre tienen excusa para justificar sus acciones terroristas, o militares como ellos las llaman.  Según él no ha sido un acto terrorista, ni han violado ningún acuerdo. Están sentados en la Mesa de Negociación de igual a igual con el Gobierno, y si éste no depone su actitud de busca, captura, y/o eliminación de todos los componentes de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, ellos están legitimados para hacer lo propio.  Respecto a las víctimas ha comentado que son miembros del Estado que doblega al pueblo; en relación con los civiles: que la culpa es del Gobierno por permitir que asistan ciudadanos a reuniones del Consejo Municipal al saber perfectamente que éste es objetivo de guerra.  En relación a la Mesa de Diálogo, según él, puede continuar, para ellos no ha sucedido nada que motive la interrupción de las conversaciones.

–Inaudito Bjørn, te aseguro que si fuera otra  persona quien me lo contara, no le creería. Veremos cómo se desarrolla todo, ¿tienes alguna información adicional que creas pueda ser pertinente?

–No, Virginia, te he notificado todo lo que te es importante conocer. Confío en que serás capaz de realizar un análisis certero. Lo tenemos complicado si queremos salvar esta negociación.

–Takk for alt du har vært veldig snill, Bjørn.

–De nada, Virginia. Para cualquier duda que tengas, o información que necesites, estoy a tu disposición. Suerte en tu cometido, esta tarde nos vemos en la ONU.

–Gracias de nuevo, Bjørn. Nos vemos en unas horas.

A continuación llamé a Thomas Alwist. Me contó idéntica versión que Bjørn, lo que  logró calmarme y a la vez animarme para  intentar solventar el gran escollo que el atentado suponía para la continuación de las negociaciones de paz. Thomas, como representante de la ONU, ejercía un papel moderador, el mismo que me recordó tenía que ser el mío. A veces me costaba un gran esfuerzo mantener mi objetividad, por ejemplo en esta ocasión.

Intenté contestar el resto de las llamadas, pero los  celulares de mis compañeros de trabajo estaban apagados o fuera de cobertura; en esos momentos estarían camino a New York, a la dependencia  que, dentro del edificio de la ONU, teníamos asignada para las reuniones del grupo.  Aunque las negociaciones se desarrollaban formalmente en Oslo, en las ocasiones en las que no estaban presentes tanto los representantes del Gobierno colombiano como de la Guerrilla, solíamos realizar las sesiones en esa sala.

Valoraba hablar con Bjørn, su modo de dar la información era escueto, sólo refería lo que necesitaba saber, sin aventurar nunca ningún tipo de opinión o análisis de la información.  Me contaba lo sucedido tal cual, como si hubiese sido yo la espectadora, lo cual agradecía.  Había conocido a muchos hombres que, por su ego de machitos, se empeñaban en dar, en lugar de información, opinión; y, lo que menos soportaba: consejos enmascarados en buenas intenciones que tanto aborrecía recibir.  Era como si consideraran imposible que una mujer pudiera discernir sobre lo importante de la información, supiera analizarla y después tomar decisiones con base en  una nueva  estrategia.

A Bjørn lo conocí hace dos años y medio, en agosto de 2003, durante los días en que se sentaron los fundamentos de este grupo de trabajo al que pertenezco. Aunque nacido en Colombia, tenía doble nacionalidad: colombiana y noruega.  Su padre, obrero noruego cualificado, estaba de turismo en el país caribeño, en concreto en Cartagena de Indias, y allí conoció a quien a la postre sería la madre de Bjørn: Enna; se gustaron y tuvieron relaciones. El padre volvió a Noruega al término de sus vacaciones, y ella, como tantas otras,  se quedó con el sueño poco probable de que él, algún día, regresara a buscarla.

Un mes después de haber nacido Bjørn, Enna se puso en contacto telefónico con Olsen, padre de Bjørn, y le comunicó que había sido papá. Lo llamó por llamar, no albergaba esperanza alguna de que aquél noruego que conoció  meses antes reconociera a su hijo, tampoco lo buscaba. Le telefoneó porque consideró que era lo correcto, hacerle saber que tenía un hijo. Su sorpresa fue mayúscula al escuchar el grito de Olsen, no entendió lo que decía, pero sabía que era un grito de alegría. Tras conocer la noticia, Olsen manifestó a Enna que tenía que irse a vivir a Noruega, quería que su hijo se criara allí; asimismo le indicó el nombre que quería que le pusiera: Bjørn. De eso habían pasado cuarenta y dos años.

Era un grupo interesante de personas las que componíamos el equipo de trabajo, aunque con Bjørn era con quien más confianza y contacto tenía. Lo formábamos seis personas de distintos países: Bjørn, como representante de Noruega; Carlos Quesada, miembro del Ministerio de Asuntos Exteriores español; Thomas Alwist, estadounidense, en representación de  la ONU; Arturo Arístides, como delegado de Venezuela; Mario Beltrán, compatriota mío, que ocupaba el puesto de la OEA[38], y yo.

Un día del  mes de Julio de 2003, para mi sorpresa, me ofrecieron formar parte del grupo de trabajo encaminado a lograr la paz en  Colombia. Al oír la propuesta quedé perpleja, no esperaba algo semejante. ¡Tenía treinta años! Del Alto Comisionado Adjunto del ACNUR[39] partió la idea de postularme para el cargo, según su criterio,  era la persona idónea para ocuparlo dadas mis competencias, debidas a la labor que había desempeñado en la institución durante cuatro años, además del expediente académico e investigaciones y trabajo de campo sobre los conflictos latinoamericanos que había realizado.

Con carácter oficial las conversaciones de paz no existían, era algo que tanto la Guerrilla como el Gobierno nunca hubiesen reconocido, por no tener no tenía ni nombre oficial, unos las denominaban Mesa de Diálogo, otros Mesa por la Paz, Diálogos de Paz, etcétera. Esta circunstancia confería mayor dificultad a las negociaciones que, con demasiada frecuencia, se suspendían al menor incidente, tanto por el Gobierno como por parte de las FARC. En los dos años que llevaba conformada la mesa tan apenas habíamos tenido tres reuniones, la última, que tenía visos de ser decisiva, la tuvimos el pasado mes de febrero.

La postura que tenía al incorporarme a la Mesa de Diálogo respecto al conflicto armado –que había causado tal cantidad de muertos por ambos lados, secuestros, extorsiones, innumerables desplazamientos de campesinos e incontables costes económicos y sociales durante más de cuarenta años–, era de franca equidistancia. No aprobaba la lucha armada para conseguir lo que las FARC proponían, por muy encomiables que fueran sus propuestas, pero por otra parte tampoco el Gobierno había dado los pasos adecuados, durante esas cuatro décadas, para conseguir la paz. 

Colombia era un país en donde reinaba, y lo sigue haciendo, una absoluta desigualdad social; cuenta con enormes riquezas naturales, pero es lamentable y penoso lo mal que están  repartidas. Un país en el que más de la mitad de su territorio carece de las mínimas infraestructuras, y en donde sólo las grandes capitales disponen de lo mínimo  necesario para una vida digna. Un país en el que numerosos departamentos están incomunicados, y a los que la única forma de acceder es por medio de transporte aéreo; algo prohibitivo para la inmensa mayoría de la población.

Todo esto había facilitado la rápida implantación de las diversas guerrillas en amplias zonas del país,  en especial en los departamentos más carentes de infraestructuras, en los que la gente vive en mayores condiciones de miseria. A ello había que sumar las consecuencias de los acuerdos[40] llevados a cabo entre las FARC y el Gobierno anterior, que lejos de  conseguir la paz, habían posibilitado mayor implantación de las fuerzas revolucionarias en todo el país. En el año 1998, el Gobierno y los insurgentes, llegaron a un pacto encaminado a lograr la paz, por el cual se desmilitarizó una amplia franja del territorio nacional, cuarenta mil kilómetros cuadrados, que la guerrilla aprovechó para establecerse en las ciudades comprendidas en ese territorio y extender sus acciones de lo rural a lo urbano, con la consiguiente repercusión en la vida de las personas y, sobre todo, un gran efecto propagandístico a nivel mundial, al tener sus acciones en zona urbana, mayor transcendencia en los medios de comunicación internacionales.

Durante los últimos años la insurgencia había establecido contacto con los narcotraficantes, a los que ofrecieron, en principio, su amparo y protección, para a continuación hacerse con el control de la producción y tráfico de cocaína; esto le aportó ingentes cantidades de dinero que propiciaron  tanto su rearme, como la ampliación de las zonas en las que ejercían  su control e influencia en todo el país. Es necesario señalar que en las regiones ocupadas por la Guerrilla el Estado no existe, es ésta quien asume sus funciones.

El actual Gobierno de Álvaro Uribe Vélez, que llegó al poder en 2002, lejos de tender puentes de entendimiento con las FARC, favoreció y amparó, desde su toma de posesión del cargo, las acciones de una organización paramilitar, consolidada como tal a finales de la década de 1990, y en principio financiada por grupos de ganaderos, terratenientes y narcotraficantes de las zonas donde operaba. Los paramilitares crearon, si cabe, mucho más terror que la propia Guerrilla, cometieron incontables asesinatos, pero sobre todo generaron, o bien propiciaron, que cientos de miles de personas tuvieran que desplazarse y ceder sus tierras en forma de contratos ficticios a los paramilitares; no tenían otra opción, la elección era sencilla: la tierra o la vida.

A todo lo anterior había que sumar las sospechas, más que fundadas de la CIA, según me contó Thomas Alwist que tiene óptimas relaciones con la Administración norteamericana, de que el Ejército Gubernamental ha colaborado con los paramilitares. Incluso, según mi opinión, es posible que estos últimos estuvieran apoyados y asesorados por la Agencia estadounidense de espionaje, en la comisión de matanzas indiscriminadas entre la población civil. Esta era la realidad de Colombia en las fechas en que fui designada para formar parte de la mesa de negociaciones. Para mí, tan culpables  de la situación era el Gobierno como las FARC.

Con el último atentado, o acción militar según pareceres, la mesa que se estableció en febrero, después de dos años y medio de ardua negociación para sentar las bases,  tenía pocas expectativas de llegar  a un buen final, era labor de nosotros seis, y en particular mía como coordinadora y delegada del grupo, hallar los caminos necesarios para evitar la ruptura de las conversaciones. Es el trabajo que tocaba,  no podía permitirme el lujo de tener la cabeza ocupada en otra cosa que no fuera la búsqueda de soluciones, aunque se antojara harto difícil y complicada la tarea.

Al momento de terminar de realizar todas las llamadas me avisaron que el avión estaba listo para despegar. Subí a bordo y ocupé un sillón de estribor, que tenía enfrente otro y ambos estaban libres; con lo que tendría, aparte de mayor espacio, la intimidad que necesitaba.   Estuve como treinta minutos intentado ordenar en mi mente toda la serie de acontecimientos ocurridos, y las posibles reacciones de las dos partes del conflicto armado, como prefería denominarlo la Guerrilla Revolucionaria.  En un principio la reacción había sido visceral por parte del Gobierno, supongo que con las horas los ánimos se calmarían.

Me quedé dormida con el recuerdo de Carlos, de las maravillosas casi veinticuatro horas que habíamos disfrutado juntos. Elucubré con la loca idea de que esas veinticuatro horas pudieran  ser  el inicio de una intensa y duradera historia de amor. La voz del comandante de la nave me despertó, faltaban treinta minutos para aterrizar en la pista reservada para personal diplomático del aeropuerto John F. Kennedy de New York; allí aguardaba el helicóptero que me trasladaría sin demora a la sede de la ONU, organismo en el que  esperaban mis compañeros de trabajo. La reunión sería importante.  Aproveché la media hora que faltaba hasta el aterrizaje para refrescarme la cara y ordenar las ideas. Nopodía llegar descentrada a la reunión.

CAPÍTULO VIII

Virginia - Su Historia

Virginia nació en el seno de una familia acomodada en el distrito de San Isidro de Lima-Perú en el año 1973. Su padre, Darko Vrdoljak, agregado cultural de la embajada de la antigua Yugoslavia en Lima, llegó a Perú ocupando su primer destino diplomático, tres años antes del nacimiento de Virginia.

Allí, en Lima, en un restaurante del distrito de Barranco, Darko conoció a Nicoletta, madre de Virginia, quien de ascendencia italiana aunque nacida en Perú, se encontraba finalizando sus estudios de periodismo en la Universidad de San Ignacio de Loyola.

En aquél viejo restaurante Nicoletta se fijó por primera vez en Darko. Aparte del aspecto físico, le llamó la atención el modo de hablar español de quien a la postre sería su marido. La curiosidad femenina, el afán investigador como periodista en ciernes,  y su atrevimiento, hicieron todo lo demás. Se acercó a Darko, y de manera directa le preguntó de dónde  era.  La relación desde el inicio revistió gran intensidad, los dos eran conscientes de  que habían nacido el uno para el otro. Al año se casaron y, después de dos, nació Virginia, único vástago que tuvieron.

Años más tarde, a raíz del conflicto de los Balcanes que desembocó en la total desmembración de la antigua República de Yugoslavia, Darko Vrdoljak se adhirió, desde un principio y en el plano político, a la autoproclamada República de Croacia.  Tras un periodo  de incertidumbre, el comprendido entre junio de 1991 y agosto de 1995, tiempo que duró la guerra entre Serbia y Croacia, y después de haber adoptado, desde el inicio del conflicto, la nueva nacionalidad croata, ocupó el cargo de director general para asuntos latinoamericanos en la recién creada embajada de la República de Croacia en Lima.  De ahí la triple nacionalidad de Virginia: peruana, croata e italiana.

Cursó estudios primarios y secundarios en el colegio Franklin Delano Roosevelt de Lima, institución bilingüe, la de mayor prestigio del país, fundada en 1946. Sus estudios universitarios los siguió en la LSE[41], allí se licenció en Ciencias Políticas. Se especializó en Relaciones Internacionales y desarrolló su tesis final de carrera sobre el fenómeno de los movimientos guerrilleros en Latinoamérica. Dos años después obtuvo la calificación «Cum Laude» en su doctorado, cursado en Georgetown con  veintiséis años. Al poco de concluirlo, y gracias a la influencia de su padre, logró entrar a trabajar en el ACNUR, en la sede de Buenos Aires-Argentina; tres años después pasó a ocupar, con treinta  años, un puesto de alta responsabilidad en la sede central situada en Ginebra-Suiza.

Tanto durante la niñez, como en el transcurso de su adolescencia y juventud, dedicó todo el tiempo a estudiar, obteniendo siempre excelentes calificaciones. Su gran capacidad para los idiomas, al hablar desde niña el español por ser peruana, el italiano y croata por sus padres y el inglés por la educación que recibió en el colegio Roosevelt al que con los años habría que añadir el alemán y francés que aprendió estando en Suiza, le abrieron numerosas puertas en su carrera profesional, recibiendo innumerables ofertas laborales de varias multinacionales. Nunca accedió a ningún  trabajo que no fuera el que realizaba para el ACNUR. Era de la idea que luchar por la humanidad era una labor más importante que cualquier otra. 

Durante las etapas iniciales de su existencia vivió de cerca el terrorismo de la guerrilla de Sendero Luminoso, ya que, debido a la profesión de sus padres, siempre estuvieron incluidos entre la población de riesgo, dada la alta probabilidad que tenían de sufrir tanto un secuestro, como incluso el asesinato de algún miembro de la familia.  Todo esto la marcó, de ahí el interés que tuvo por el tema y sus posteriores tesis, tanto  de fin de carrera, como de doctorado, ésta última titulada: «La lucha guerrillera en Latinoamérica: ¿Quizás un paso necesario hacia la socialdemocracia? ».

Virginia se crio en un ambiente intelectual envuelto en clara atmósfera humanística. Tanto las enseñanzas, de clara inspiración socialdemócrata por parte de su padre en quien encontró un modelo a seguir, como las recibidas de su madre, que por ser  periodista freelance pudo mantener suficiente independencia de cara  a las investigaciones que emprendió y artículos que escribió, estamparon en ella fuerte impronta. La formación que, tanto en primaria como en secundaria, recibió de los jesuitas, junto a la educación de sus padres, moldearon la adscripción ideológica de Virginia.

Sus relaciones sentimentales, debido a su dedicación a los estudios, se podrían contar con los dedos de una mano y sobrarían. En esta falta de amoríos influyó también el tardío desarrollo hacia su etapa de mujer: a los dieciséis años seguía pareciendo una niña.  Su primer beso fue a esa edad, en el transcurso del típico romance de verano durante unas vacaciones  en casa de sus abuelos paternos en Dubrovnik, ciudad turística de la costa adriática croata.

Años más tarde, en Vinci, pequeña localidad en donde vivían sus abuelos maternos, conocida por ser la ciudad en la que nació el famoso Leonardo da Vinci, situada a cuarenta kilómetros de Florencia, y a una hora de Cecina, precioso y turístico pueblo marinero ubicado en  plena costa del mar Tirreno, Virginia conoció el amor.

Era el verano de 1991, tenía  dieciocho años y estaba a punto de entrar en la Universidad, por lo que sus padres decidieron que le vendría bien viajar durante unos meses por Europa, porque aunque había estado en numerosas ocasiones, la edad que tenía era la apropiada para conocer tanto la cultura, como la faceta socio-política-económica de la sociedad europea.  Durante junio y julio recorrió medio continente, estuvo  en varias ciudades: Bergen, Oslo, Copenhague, Ámsterdam, Brujas,  Bruselas, París, Berlín, Múnich, Marsella, y como final de viaje llegó a Vinci. Pensó que tendría oportunidad durante el mes de agosto de visitar Florencia, Pisa, Verona, Venecia, Roma y demás ciudades italianas.

En el  primer fin de semana de agosto Virginia conoció a Giancarlo.   Desde el momento en que lo vio causó gran impresión en ella. Hacía una veraniega mañana y se preparaba para ir a Cecina para disfrutar de un apacible y sereno  día de playa; él se presentó en casa de sus abuelos; ella abrió la puerta al escuchar el sonido del  timbre.

–Ciao, buengiorno, ¿è la signora? –Le preguntó él.

–Buengiorno, un atimo per favore.

–¿Sei Virginia?

–Sí, sono Virginia, come su di te, ¿con il quale ho l'onore parlare?

–Hola de nuevo, permite que me presente, soy Giancarlo, Giancarlo Paretti, y el motivo de mi visita eres tú, quería conocer a la nieta de doña Ubaldina.  Hablas perfectamente el italiano.

–Hola de nuevo –se echó a reír–; como sabes me llamo Virginia, Virginia Vrdoljak Mezzarina, te deletreo el apellido, uve, erre, de, o, ele, jota, a y ka.  Sé que para vosotros es un poco complicado pronunciarlo, lo siento, es el que tengo –se volvió a reír.

Desde ese preciso instante, de patente e irremediable atracción mutua, un apasionado amor surgió entre ellos. Vivieron y disfrutaron de un intenso mes de agosto, que se  prolongó hasta el diez de septiembre. Virginia, hasta ese momento, no había conocido el amor.  Sí, recordaba que en la adolescencia se había sentido atraída por algún compañero de clase o hermano de alguna amiga, aquél primer beso en Croacia, sin embargo, nada parecido a lo que en ese mes sintió y vivió. 

Ese mismo día fueron juntos a la playa, y se podría aseverar que no se separaron en los más de treinta días que Virginia permaneció allí,  tanto en Vinci, como  durante el recorrido turístico que realizaron por Italia. Si bien ella conocía a la perfección el país, la Italia que conoció en compañía de Giancarlo resultó un redescubrimiento para ella. En  Florencia, al contemplar de nuevo el David de Miguel Ángel, descubrió una sensualidad en él, que antes no había apreciado. La sucia, y a veces maloliente Venecia, se le antojó tan romántica como los folletos turísticos la vendían. Admiró Il Duomo en Milán y se dio cuenta del amor que fluía de cada una de sus columnas, vidrieras, volutas; en cada ciudad que visitaban se sintió como si un halo mágico la envolviera.

Giancarlo, era un hombre, que la hacía sentir segura de sí misma, y a la vez, más que protegida, secundada, como si fuera capaz de potenciar lo mejor de ella; constantemente percibía la energía que él desprendía. Tenía veintiocho años, diez por encima que ella; alto: ciento ochenta y siete centímetros; cuerpo atlético y fibroso; cabello negro al igual que sus ojos, que eran lo que a ella más le seducía,  unos ojos que la desnudaban y que la  hacían mostrarse tal y como era, sin escudos o cualquier barrera que a él le impidiera entrar en lo profundo de su ser.

Le embelesaba escucharle hablar sobre su trabajo, tan diferente de lo que ella quería estudiar. Era ingeniero especialista en diseño industrial, trabajaba para Ferrari SF[42] en el departamento de competición, y formaba parte del equipo de ingenieros de F1. Se quedaba embobada cuando le narraba todo lo concerniente a una carrera de Fórmula 1.  Tuvo la oportunidad de vivir la emoción de la competición al asistir al Gran Premio de Italia en Monza. Disfrutó  de la experiencia de visitar la fábrica de Ferrari en Maranello-Módena, y aunque los automóviles nunca le habían apasionado, quedó impresionada. Giancarlo poseía un 348 TB, del tradicional rosso corsa, en el que por primera vez en la vida, Virginia sintió el vértigo de la velocidad.

Fueron unas vacaciones que dejaron un recuerdo indeleble en Virginia y forjaron, en parte, su particular forma de ser. Giancarlo, Giancarlo Paretti, como siempre  recordaría al cabo de los años, y a pesar de todo, con una sonrisa en los labios el día que lo conoció, fue su primer amor, ese amor que nunca se olvida pese al dolor que te haya procurado. Con él tuvo su primera experiencia sexual. Giancarlo, el primer hombre que le hizo sentirse deseada, quien obró que sus sentidos despertaran al placer; el primero que supo de los recovecos de su piel, al primero al que se abrió en flor con todas sus consecuencias y se dio entera sin barrera alguna, tal y como una mujer se da por primera vez en el cénit de su inocente adolescencia. Giancarlo también le hizo sentir el dolor, ese dolor que brota de la profundidad de las entrañas: el dolor que produce el desamor.

Prolongó su estancia en Vinci hasta mediados de septiembre. Tenía planeado volver a Lima a últimos de agosto, quería estar unos días con los suyos antes de ir a Londres para ingresar en la LSE. Puso como excusa, tanto para sí como para su familia, que quería ver el gran premio de Italia. No quería alejarse de Giancarlo, en aquellos días hubiese sido capaz de dejar todo por él si éste se lo hubiera pedido, cualquier argumento era válido con tal de  quedarse todo el tiempo que pudiera a su lado.

El martes 10 de septiembre, fecha que no olvidaría, después de un excitante y romántico fin de semana en Maranello, donde aparte de asistir a la carrera de Monza tuvo la oportunidad, tanto de visitar la fábrica de Ferrari, como de conocer en persona a Alain Prost, piloto estrella de la Scudería, Virginia tomó en el aeropuerto de Fiumicino el vuelo de Alitalia que la trasladaría a Lima.  Giancarlo la había llevado hasta Roma, allí pasaron la noche del lunes después de un viaje relámpago de Monza a Vinci la tarde del domingo, preparar  el equipaje la mañana del lunes, y ese mismo día partir para la capital italiana.

Fue esa la última noche que estuvieron juntos en Italia,  una noche llena de besos, caricias, placer; plena de amor y lágrimas. No quería que llegara el momento de despegarse de ese cuerpo, fuerte y acogedor, que tantos deleites le había procurado; ese cuerpo que la había despertado al universo de las sensaciones. Tenía pánico a la soledad que, estaba segura, le sobrevendría al estar apartada de él. Nunca se había sentido tan plena como en su compañía, jamás tan henchida de felicidad. Él era todo para ella, su amigo, su amante, el confidente de sus sueños y miedos, el depositario de su felicidad. Estaba segura de que su amor era posible, Roma no estaba tan lejos de Londres, Giancarlo tenía un considerable poder adquisitivo y le prometió que al menos una vez al mes iría a visitarla. Con esa esperanza, que consiguió hacerle olvidar su pesar por la separación, y acurrucada en los brazos de él, consiguió conciliar el sueño.

El vuelo se le hizo eterno, durante la mitad del trayecto no hizo otra cosa que no fuera llorar. No pudo dormir, había algo en su interior que la oprimía, y no era sólo el trance de haberse separado de Giancarlo. Si bien no se atrevía a reconocerlo, tenía la firme convicción de que no volvería a verlo.

CAPÍTULO IX

Virginia - Londres

Otoño de 1991

Virginia estuvo una semana en Lima, durante la cual puso a sus padres al corriente de todas las peripecias vividas durante sus largas vacaciones de más de tres meses, sin ocultar la historia con Giancarlo y confesarles que se había enamorado de él, del mismo modo que las serias dudas, que sobre la continuidad de esa relación, tenía. Tanto Darko como Nicoletta, conscientes de las dificultades que entrañaba el progreso de ese amor, le hablaron claro, como siempre lo hicieron, sobre las pocas posibilidades que un romance de verano tenía. Intentaron animarla; le recordaron que estudiaría en una de las mejores universidades del mundo para formarse en Ciencias Políticas. Hicieron hincapié en que tendría la oportunidad de conocer otro estilo de vida, diferente a las culturas latinoamericana y mediterránea, como era el anglosajón. Le mencionaron a la gente con quien compartiría estudios, personas que, sin lugar a duda, estaban destinadas a ocupar importantes parcelas de poder, e influencia, en un futuro no lejano en diversos países; personas que, con toda seguridad, volvería a encontrar en su vida profesional.

Emprendió el vuelo hacia Londres, adonde llegó el 20 de septiembre y la recibió una fría y lluviosa, típica británica, mañana de un adelantado otoño. Cogió el tradicional taxi londinense y se dirigió a su lugar de residencia, una victoriana casa en el barrio de Chelsea. El lunes, a las 10:00 «O´clock», tenía que presentarse en la Universidad ante míster McMillan, rector del centro, que mantenía estrecha relación con el padre de Virginia al haber tenido frecuentes entrevistas de trabajo durante los  viajes de éste al Reino Unido.

Se quitó la nostalgia de encima y dedicó el fin de semana a organizar el apartamento, conocer el barrio y, cómo no, aprenderse el trayecto hasta la Universidad. Comprobó que era sencillo; caminó unos trescientos metros hasta la estación del suburbano y cogió el tren que la llevaba hasta la estación de Waterloo, en ese recorrido tardó un cuarto de hora; salió de la estación y tomó un bus hasta Aldwych, en el Soho, empleó cinco minutos;  desde ahí, después de andar medio kilómetro, llegó a la Universidad.  Con que saliera una hora antes de casa sería suficiente para realizar el trayecto.

A esta labor dedicó la mañana del sábado,  el resto del día lo utilizó para ir de compras.  Se acercó hasta Bond Street, en el barrio de Mayfair; allí adquirió toda la ropa que preveía  necesitaría en ese otoño-invierno, que se le antojaba frío y húmedo, un clima mucho más desapacible de al que ella estaba acostumbrada. Le encantó el ambiente de Londres, la vitalidad que transmitía, el continuo trasiego de gente en la calle, los Rolls y Daimler con chofer, la variedad de razas y nacionalidades, era la ciudad más cosmopolita que había conocido, tan diferente de la provinciana Lima.

En ese año estaba al frente del Gobierno británico John Major, que accedió al cargo después de la dimisión de Margaret Thatcher. Major optó por una política que, sin dejar de ser de claro matiz capitalista, lo dotó de un perfil más social.  Este cambio se percibía en la población, y tras casi doce años de dura Administración conservadora por parte de la Premier, en la que se limitaron numerosos derechos ciudadanos, en especial  en el aspecto sindical, y hubo duros recortes salariales, continuos conflictos sociales en especial en el campo de industrias tradicionales británicas, como es el caso de la minería del carbón en Gales lo que ocasionó el cierre de la práctica totalidad de las minas de la región, los ciudadanos recuperaron la esperanza. Esperanza e ilusión depositadas en un cambio radical de la política socio-económica, que sin llegar a traducirse en demasiados aspectos concretos, al menos hizo que renaciera un poco la alegría en la sociedad británica.

En ese momento, y en esa sociedad, a la que con rapidez se adaptó, desembarcó Virginia en aquél otoño de 1991. Pronto se acomodó al ambiente universitario; dada su espontaneidad y don de gentes hizo con facilidad amigos entre sus compañeros, no sólo con los de la propia facultad, sino con otros de las distintas carreras. En la Universidad pudo comprobar los beneficios que aportaba  haber estudiado en una institución bilingüe, no únicamente en el tema de los estudios, también en la desenvoltura con la que pudo establecer nuevas relaciones. Eso le facilitó su estancia en  Inglaterra, país donde desde un principio se sintió como una british más.

Giancarlo, con quien durante las dos o tres primeras semanas mantuvo contacto telefónico diario aunque luego éste se fue espaciando, llegó a Londres el 10 de noviembre, finalizada la temporada de F1. Virginia había notado cierto enfriamiento en la relación, que atribuyó –puede que quisiera engañarse a sí misma– a los malos resultados de la Scudería en el campeonato, en el cual tanto su piloto estrella: Alain Prost, como el equipo, tan apenas lograron la quinta plaza como piloto y la tercera como escudería al terminar de la competición, aunque a muchos puntos del segundo lugar; lo que con toda seguridad motivaría el lógico malestar en todos los componentes de la Scudería Ferrari, en especial de Giancarlo, ingeniero de pista del piloto francés.

Al recibir el abrazo y beso de Giancarlo en el aeropuerto de Heathrow, Virginia percibió que todo había cambiado.  No fue  la falta de pasión que en él percibió lo que le extrañó, sino su propio, casi inexistente deseo de besarlo, lo que  le preocupó. Después de recoger el sencillo equipaje que él traía se dirigieron en metro hasta el apartamento. Quiso utilizar el transporte público para demostrarle lo bien, y con la facilidad y prontitud, que  se había adaptado a la ciudad.

Durante el trayecto hablaron del duro trabajo que Giancarlo había tenido durante las últimas semanas en la Scudería, cuatro intensos grandes premios en los que habían intentado, sin conseguirlo, mejorar las prestaciones de la macchina. Le contó sus viajes a Portugal, España, Japón y Australia, países en los que se habían desarrollado las carreras posteriores a la de Italia. En ningún momento le preguntó acerca de su vida en Londres, ni siquiera se interesó por sus estudios o por su adaptación al país. Virginia casi lo agradeció, no le apetecía hablar de ello, su mente intentaba analizar su propia frialdad hacia él en el aeropuerto. Lo atribuyó a los dos meses que llevaban sin verse y al distanciamiento que en las últimas conversaciones telefónicas se palpaba. Pensó, eso la tranquilizó y animó, que en el transcurso de los días, probablemente de las horas, que iban a estar juntos, la pasión, que por él no hace tanto había sentido, volvería a surgir.

En menos de una hora llegaron al edificio donde vivía Virginia. Al entrar en el apartamento, Giancarlo la arrinconó con violencia contra la pared; sin tacto alguno le subió la falda y bajó las bragas; mientras, con avidez desmedida para el gusto de Virginia, la besaba. Esta inesperada muestra de pasión la cogió fuera de lugar, no era esa manifestación salvaje de deseo lo que esperaba, tampoco lo que deseaba.  Necesitaba cariño, conversación, caricias… Se dejó llevar e intentó demostrar similar deseo al que en él percibía.

Hicieron el amor de pie, en el recibidor; él, a los pocos segundos, llegó al clímax, ella tan siquiera llegó a sentir un mínimo placer.  Logró  escabullirse de la presión de sus fuertes brazos y se dirigió al baño. Se sentía sucia, le apremiaba asearse, pero mayormente necesitaba unos  momentos de soledad. Salió a los cinco minutos, lo encontró sentado en el sofá con una lata de Heineken en la mano, zapeando con el control de la televisión.  Le molestó que cogiera una cerveza sin pedir permiso, que se apoderara del sofá y del mando del televisor. De inmediato se reprochó ese recelo, todo lo llevaba demasiado lejos sin motivo alguno que lo justificase; era su novio, el hombre con quien soñaba compartir toda una vida, al menos eso pensaba y deseaba hacía apenas dos meses.

Eran las 12:45, hora prudente para comer en Londres. Le propuso ir a almorzar a un restaurante japonés que estaba a dos calles de distancia, Giancarlo aceptó con la más encantadora de sus sonrisas, esa que tanto le había impactado en el momento que lo conoció.  Al salir a la calle él la cogió de la mano, Virginia lo consideró fuera de lugar, no obstante  de nuevo se dejó llevar. Caminaron y cambiaron impresiones sobre el ambiente de Chelsea, el clima londinense; acerca de lo curioso que era ver a los automóviles circular por la izquierda, y de algunas banalidades por el estilo.

Una vez sentados, después de pedir a la camarera a quien Giancarlo dedicó una amplia sonrisa, y mientras traían unos «hoso maki sushi» de salmón, una ración de pollo «teriyaki» y unos «yakisoba» para acompañar, Giancarlo tomó la mano de Virginia, la miró a los ojos y declaró que la amaba, que era mucho más bonita de como la recordaba. Ella, se limitó a sonreír.

No daba crédito a lo que ocurría entre los dos, no era el hecho de que él no le hubiese preguntado nada respecto a su vida, a sus estudios; en lo más mínimo se había interesado por ella. Lo que la inquietaba era su propia frialdad hacia Giancarlo. Era como estar con un perfecto extraño. Aún faltaban ocho días para que se fuera, era el único pensamiento que acudía a su cabeza, y apenas llevaban un par de horas juntos.

Ni por un momento sintió en el corazón el deseo de corresponderle con el recíproco «yo también te amo», ni se le pasó por la mente, pero se sentía mal al no hacerlo, incómoda consigo misma. Afortunadamente llegó la comida y, el tener que empezar a dar cuenta de ella, disipó en parte la tensión que se respiraba, al menos la que Virginia sentía.  Continuaron conversando sobre asuntos intranscendentes durante la comida; él devoraba las viandas, ella se dedicó a picotear.  De pronto Giancarlo, como el que no quiere la cosa, lo que denotaba nulo interés, le preguntó por su adaptación a la  Universidad, por las diferentes materias y por los  compañeros de facultad. 

Por un momento estuvo tentada a mentirle e inventarse un sorpresivo romance con algún colega de universidad, decirle que se había enamorado. Recapacitó, eso sería un acto de cobardía y ella era  una persona que estaba acostumbrada a afrontar los problemas, a ser sincera y honrada. Le contestó con generalidades; por fortuna a él le interesó tan poco el tema, que a los cinco minutos dejó de preguntar. Eran las dos de la tarde, les quedaban unas cuantas horas de ese día por delante, y Virginia no tenía la menor idea de en qué emplearlas.

Giancarlo le preguntó si le apetecía tomar postre, de forma automática contestó que no, como si de un acto reflejo se tratara. Era una respuesta  que encerraba bastante más que un no al postre, era una negativa a cualquier cosa que él le pudiera proponer. Giancarlo quiso pagar, Virginia se negó con rotundidad, Londres era ahora su ciudad, y como buena anfitriona, invitaba ella.  Le propuso ir a pasear por los lugares típicos de Londres: Trafalgar Square, Bond Street, Oxford Street, cómo no el «10 de Downing Street»,[43] etcétera; incluso podrían acercarse, a eso de las ocho de la noche, a Haymarket, en el West End, para ver algún musical.  Virginia estaba dispuesta en ese momento a mostrarle todo el Reino Unido con tal de retrasar el regreso a casa. Giancarlo le contestó que prefería volver al apartamento y hacer de nuevo el amor. Como si antes hubiese existido otra cosa que no fuera sexo –pensó Virginia.

–Mira, vamos a hacer una cosa –le propuso–, como tú has de estar agotado, volvemos a casa, tomas una ducha, te acuestas un rato y descansas. Yo iré a comprar unas verduras y frutas y te preparo para cenar  un exquisito Yorkshire pudding, con carne o sólo con verduras, como prefieras.  Me sale de maravilla: soy toda una experta en cocina británica.

–Me parece una idea estupenda, aunque esta noche no te escapas de hacer el amor –bromeó él–, y si ha ser el Yorkshire ese para cenar, que en principio creí que nos íbamos a comer un perro, y dado que eres toda una experta en cocina inglesa, me pido el pudding con todo: verduras, carne y lo que se te ocurra, y por favor… vino italiano, que no sea un lambrusco –rio su propia broma.

–Como usted ordene, mi señor –bromeó ella–, esta noche tendrá usted todo en una sola mujer: cocinera, amante y lo que le apetezca. 

De inmediato pagó y se dirigieron al apartamento.

–Ven, que te muestro dónde están las toallas y todo lo que puedas necesitar –le indicó al entrar en el dormitorio–. Te he comprado un cepillo de dientes, para que veas lo diligente y excelente esposa que puedo llegar a ser –al momento se arrepintió de haber proferido semejante tontería.

Le mostró el armario donde se encontraba todo lo que necesitaba para ducharse, cómo se subía la calefacción y le abrió la funda nórdica de la cama, que dejó  lista para que se metiera en ella en el momento en que quisiera acostarse. Le dio un ligero beso en los labios como despedida. No le apetecía permanecer a su lado cuando se duchara, no quería dar opción a que se pudiera repetir una situación como la vivida al llegar del aeropuerto. Giancarlo le correspondió con una caricia en la mejilla y un nuevo te amo, al que Virginia no correspondió.

Eran casi las cuatro de la tarde y empezaba a anochecer, el sol casi oculto, y la neblina que empezaba a caer sobre Londres, creaban una desapacible atmósfera: fría y húmeda.  Deambuló durante casi una hora por las calles del barrio, sin apenas fijarse en la gente que, con bolsas de  compra, volvía  al hogar. No se explicaba el cambio tan radical que se había producido en sus sentimientos hacia Giancarlo, se preguntaba si era debido a la actuación que con ella él había tenido, que no se hubiera interesado por nada de lo suyo, al modo en que había desfogado su deseo de placer, porque sólo había sido eso, o bien era consecuencia de algo más profundo que residía dentro de sí misma. Hasta hacía unas horas creía estar enamorada de él hasta lo más hondo de su ser;  ahora, lo único que deseaba era que llegara el día dieciocho para que se fuera.

Compró algo de verdura y carne en el primer puesto callejero que vio, como muchos de ellos atendido por pakistaníes y, con la bolsa debajo del brazo, se encaminó hacia casa, donde no le apetecía llegar.  Decidió entrar en una cafetería y se tomó un té con limón, pensó que la teína la estimularía un poco, lo necesitaba.

Encontró a Giancarlo dormido con aparente profundidad, lo que le alegró y tranquilizó; se dirigió al pequeño office, que tenía como  cocina, y empezó a preparar la cena.  Se había olvidado de comprar el vino, luego podrían ir juntos para que él lo eligiera.

Terminó de cocinar.  Dudó si despertarlo o no; decidió hacerlo, aunque desconocía de qué manera. Lo lógico, al menos es lo que había soñado el día anterior, sería meterse entre las sábanas, refugiarse entre sus brazos, dejarse acariciar, besar y hacer el amor hasta que el alba los alcanzara, olvidándose de la cena; sin embargo había cambiado tanto todo y tan de repente, que no sabía qué actitud mostrar.  Decidió ser sincera y no fingir lo que no sentía.

Entró en el dormitorio, durante unos segundos observó cómo Giancarlo dormía, más con una mirada de curiosidad que de cariño. Era atractivo, extremadamente atractivo y varonil, observó su torso, el edredón tan apenas le cubría las piernas y las caderas. Era, más que musculoso, fibroso, un abundante vello tapizaba su pecho. A Virginia le gustaba ese contraste con ella,  tan blanca de piel y ausente de vello corporal. Decidió despertarlo, se sentó en la cama y le acarició el cabello.

–Giancarlo, Giancarlo –lo llamó con voz suave–, despierta cielo, son las ocho de la noche.

–Mmm –respondió  él a modo de contestación al tiempo que se giraba hacia ella y le abrazaba las piernas.

–Cielo, despierta, la cena está preparada, ¿descansaste bien?

–Sí amor mío, descansé de maravilla entre estas sábanas que conservan tu aroma.

Virginia sonrió, el corazón le dio un leve vuelco, hasta que recordó que en la mañana había cambiado la ropa de cama, por lo que a lo único que podría oler era a suavizante.

–Venga, cielo, levántate que hay que ir a comprar el vino, olvidé hacerlo.

De un salto se levantó, a continuación se puso una camiseta y un pantalón largo de deporte. Virginia le pidió que  fuera él a comprar el vino, indicándole la dirección de la tienda.  Mientras tanto preparo la mesa –le concretó al mismo tiempo que le recomendaba se pusiera algo de abrigo, estaban en Londres.

A los quince minutos volvió Giancarlo con el vino. Virginia había preparado un romántico y acogedor entorno: velas y flores en la mesa, tenue luz que consiguió  al cubrir  las pantallas con unas pashminas en tonos tierra, aroma a canela de una barrita que prendió, y todo envuelto por el sonido del concierto para piano número dos de Sergei Rachmaninov, interpretado por la solista Noriko Ogawa, acompañada por  la Orquesta Nacional de Gales. 

Giancarlo se quedó maravillado al observarlo todo, se acercó a Virginia y, esta vez sí, la besó con dulzura. Un hálito de esperanza estremeció el corazón de Virginia y la volvió a llenar de ilusión y, por qué no reconocerlo, también de amor. La cena transcurrió en un romántico ambiente de complicidad entre ambos. Virginia se sentía feliz, los fantasmas del desamor desaparecieron por completo de su mente; se volvía a sentir amada y valorada por Giancarlo.

Terminaron la botella de chianti en el sofá. Ella con la cabeza apoyada en las piernas de Giancarlo. Él le acariciaba el cabello. Los dos escuchaban, en silencio, el concierto para piano número uno en si bemol mayor de Piotr Ilich Tchaikosvky. 

–Giancarlo… quiero que me hagas el amor. ¡Ahora! –musitó en una susurrante súplica.

Sin pronunciar palabra alguna, y sin dejar de mirarla a los ojos, la cogió en brazos y la llevó al dormitorio.  Con suavidad, la posó sobre el lecho y, con extrema delicadeza, empezó a desnudarla.  Con tremenda dulzura no exenta de pasión recorrió todo su cuerpo con los labios. Virginia se dejó llevar y experimentó, a los pocos segundos de que Giancarlo la penetrara, la mayor sensación de placer que jamás hasta ese momento pudiera haber soñado. Él, en esta ocasión, supo esperarla y sintieron al unísono el orgasmo que, con tanta intensidad, los inundó.

Los días transcurrieron, hubo momentos maravillosos llenos de cómplice unión, y otros inundados por los fantasmas de las dudas en Virginia.  Giancarlo tenía días en los que se mostraba cariñoso y atento, en otros, que fueron la mayoría, se mostraba a menudo distante, como incómodo. Llegó el domingo 18 de noviembre, madrugaron. Giancarlo tenía que coger el vuelo a las ocho de la mañana. En el ánimo de Virginia los sentimientos eran contradictorios, por un lado sentía la marcha de Giancarlo, por otro tenía ganas de volver a la rutina diaria.  Casi no hablaron hasta llegar al aeropuerto de  Heathrow, esta vez fueron en taxi por decisión de él; era difícil dilucidar si no tenían nada que participarse, o bien, la emoción y la pena por despedirse, les impedía hablar.

Llegó el momento de pasar a la sala de embarque, se miraron y de sus bocas salió al unísono un tenue te quiero, lleno de emoción y congoja en la garganta.  Virginia permaneció un rato con la vista dirigida a la puerta de acceso al control de equipajes, por donde  había desaparecido Giancarlo. Una fuerza invisible le impedía moverse, tal vez fuera miedo a enfrentarse a ese futuro incierto que, sin saber por qué, presentía.

No habían fijado fecha para volver a estar juntos, especularon en alguna ocasión con la posibilidad de verse por navidades en Vinci, al ser probable que Virginia y sus padres fueran a pasar esas fiestas en casa de los abuelos maternos, aunque no tenían decidido si las celebrarían allí, o en Dubrovnik, con la familia de su padre; en todo caso, esta última  ciudad no estaba excesivamente lejos de Maranello, donde vivía Giancarlo, y éste manifestó su intención de ir a Croacia si fuera preciso.

Tras aterrizar en Fiumicino,[44] Giancarlo la llamó para decirle que había tenido un vuelo excelente, que la echaba de menos, y que cuando  llegara a Maranello la volvería a llamar.  Virginia subrayó que sentía un vacío tremendo sin su presencia, que lo amaba, que no corriera demasiado por la autopista, aunque era consciente de que le sacaría todo el jugo al  Ferrari, y que tuviera mucho cuidado.

La volvió a llamar a medianoche; Virginia dormía. Giancarlo le aclaró que tan apenas hacía unos minutos había terminado de cenar con los compañeros de trabajo, que le había sido imposible llamarla antes.  Se despidieron con un mutuo te amo y sendos deseos de buenas noches.  Al igual que durante la primera separación, las dos primeras semanas hablaron por teléfono a diario, a partir de la tercera las llamadas comenzaron a espaciarse.  Ella lo volvió a notar raro, exageradamente frío en ocasiones, en otras como desubicado.

Un día de primeros de diciembre llamó a su abuela, algo en el interior de Virginia le denotaba que debía hacerlo, esa intuición que las mujeres poseen. Después de preguntarle lo típico y tópico sobre cómo estaba y demás, le preguntó, con sosegada voz, para dar la impresión de que se trataba de una pregunta rutinaria, por Giancarlo, si sabía algo de él.  

Sí –le contestó su abuela–, aunque a él en persona no lo he visto, el otro día coincidí con su madre y me confesó que estaban felices, que Giancarlo les había presentado a su novia, una preciosa e inteligente ragazza de Módena, compañera de trabajo de él, y que estaban todos encantados con ella.

Virginia se despidió con premura, no quería que su abuela la oyera llorar, y no podía aguantar la necesidad de hacerlo.  Estuvo todo el día, y el siguiente, y al otro, sin salir de casa, tan  siquiera para asistir a clases.  Al cuarto día sacó toda su fuerza de voluntad a escena y logró, si no recuperarse, al menos afrontar la realidad: ¡había sido engañada! Años más tarde pensaría, como reflejó Don Torcuato Luca de Tena: «Dios escribe derecho en renglones torcidos».[45]

CAPÍTULO X

Carlos, encuentro con Mónica

22 de enero de 2008

Casi en vela toda la noche, únicamente fui capaz de dormir a pequeños intervalos, cerca de las cinco de la madrugada, después de fumarme un cigarrillo, logré relajarme y pude descansar. Desperté a las diez de la mañana. ¡Es tardísimo! Me asusté en un primer instante, luego recapacité, no tengo prisa para nada, soy absoluto dueño de mi tiempo… ¿también de mi vida?

Con  calma me duché y vestí, era tarde para desayunar, y aquí, como en la mayoría de los países, se almuerza al mediodía, no como en  España que lo hacemos a las dos de la tarde. En consecuencia opté por que el almuerzo fuera mi primera comida sólida del día. Necesitaba cafeína en mis venas. Bajé, encontré a la encantadora Johana que, antes incluso de que lo pidiera, me ofreció un tintico. Le pedí que no le echara demasiada agua, tienen la costumbre en América de una vez hecho el café añadirle una generosa porción de ella.  Como buen español lo prefiero fuerte.  Terminé el primer café y le pedí que por favor me sirviera otro, a lo que con suma amabilidad accedió. Estaba listo para empezar el día. Por un momento el miedo escénico de enfrentarme a Mónica me inmovilizó. Ahuyenté el tema de mi cabeza, las cosas se darían como tuvieran que darse.

Sopesé ir a almorzar al restaurante de su familia. Recapacité, si bien era poco probable por su trabajo, puede que estuviera allí; escogí no arriesgarme, era preferible encontrarnos por la tarde, convenía dejar pasar unas horas para que todo se enfriara un poco; en ocasiones los problemas los soluciona el tiempo. Por la tarde seguro que estaríamos más sosegados. Resolví ir a Granada, a ver por si casualidad encontraba el coche de Mónica, un Volkswagen Gol rojo, modelo parecido al Polo, de esa forma sabría dónde trabajaba y la esperaría al término de su jornada laboral. Comí en un pequeño restaurante de la ciudad con mesas en la terraza. Le pregunté a la camarera, que al verme salió para atenderme, qué tenía para almorzar y, aparte del ejecutivo, menú del día que llamamos en España, me recomendó la bandeja paisa, que ese día  tenían  como plato especial.  En la vida había visto semejante cantidad de comida en un plato: alubias pintas –fríjoles en Latinoamérica–, arroz, huevo frito, tocino –chicharrón para ellos–, carne picada, aguacate y plátano frito.  Llevaba varias horas sin comer, la noche anterior no había cenado, por lo que di cuenta de todo el plato, que regué con un par de cervezas.

La camarera, preciosa y típica latina,  tenía el cabello moreno y liso, cara redonda, llenos labios, ojos castaños; no demasiado alta, piel trigueña, anchas caderas, preciosas nalgas, poco pecho y, sobre todo: era encantadora, amable y simpática. Me preguntó, una vez hube acabado el almuerzo, de que país era que hablaba tan bien el español.

–Soy español, de España –le aclaré ya que en alguna ocasión me habían preguntado qué idioma hablábamos en mi país.

–Ah, qué bien, me gustaría hablar como usted, es muy lindo cómo pronuncia las palabras.

–Pues o te vas a España una temporada, o te doy clases –saqué a relucir mi faceta de Don Juan con el más seductor de mis gestos.

–Me gustaría ir a España –reveló con amplia sonrisa que mostraba sus preciosos dientes–, con toda seguridad no iré nunca, a no ser que encuentre un esposo español.

–Entonces tendré que ser quien te enseñe a hablar como en España. ¿Cómo te llamas?

–Brenda, ¿y usted?

–Carlos. Encantado de conocerte, Brenda.

–¿Y qué hace por aquí, hace mucho que está en mi país?

–Alrededor de dos meses, hoy es el tercer día que estoy por esta zona, me alojo en Lejanías.

–¿Viene de paseo o de trabajo?

–Supongo que preguntas si vengo de turismo o de trabajo, estoy de paseo, que dices tú.

–¿Permite que me a su mesa? Ya terminé de trabajar.

–Desde luego, Brenda, encantado de que lo hagas, ¿te apetece beber algo?

–Sí, gracias, una  Costeñita[46]. Voy a por ella, ¿le traigo otra Póker a usted? –era la cerveza que estaba tomando.

–Sí, por favor.

Al momento volvió con las dos cervezas, se había quitado el delantal que con anterioridad llevaba puesto. Lucía deportivas de tono rosado, vaqueros rotos, a la cadera, y camiseta roja ajustada al cuerpo que moldeaba su redondeado y apetecible vientre. Deseché de inmediato cualquier pensamiento lujurioso que pudiese asaltarme.  Se sentó a mi lado, eran las dos de la tarde y caía un sol que mataba, aunque allí debajo del toldo se estaba de maravilla al correr una ligera brisa que provenía de las cercanas montañas.

No tendría más de dieciocho o diecinueve años. Su continua expresión de felicidad invitaba a vivir. Es curioso, y sorprendente, que la gente en Latinoamérica, en particular  en este país, por lo que tenía observado en el corto espacio de tiempo que llevaba en él, sea más dichosa de lo que somos en el Viejo Continente. Viven al día, sin preocuparse tanto por tonterías como hacemos en Europa. Es una sociedad llena de vitalidad, seguro que por la circunstancia de que haya tanta gente joven y niños. Da gusto, y cierta envidia, verlos jugar con suma alegría en la calle, igual que hacíamos durante mi infancia en España.  No gozan del Estado de Bienestar que los europeos disfrutamos, pero… ¿de qué sirve si cada vez vivimos más amargados?

Hacía preguntas acerca de  España, sobre cuántos países conocía, de mi trabajo, mi vida, si estaba casado, si tenía novia, hijos, etcétera.  Yo…,  la observaba con media sonrisa en los labios. Era sorprendente la espontaneidad, teñida de cierta candidez, que derrochaba; no se cortaba en preguntarme de todo, era tan natural. A veces le contestaba, y otras, era ella misma quien lo hacía. Cada día estaba más a gusto en esta parte del mundo, a la que si me llegan a observar hace cuatro años que  volvería, no lo hubiese creído.  Ella seguía con su charla, ora preguntaba, ahora hablaba de su vida, sueños y aspiraciones. Tenía novio, no lo veía a menudo porque estaba en la Armada, en Coveñas.

Cada día mi asombro va en aumento ante la patente separación entre clases que existe aquí; los privilegiados no saben, ni les interesa, cómo viven el resto, ni siquiera que existan.  Las revoluciones las emprendieron los criollos, que podrían ser muy liberales y luchadores por el pueblo, si bien, los que los financiaron sólo buscaban poder y riqueza.

Un país en el que la religión tiene un gran arraigo entre la población y  llega casi  a ser la motivación de todo: «así lo habrá querido mi diosito», una frase corriente aquí, que usan como exculpación de las propias decisiones, actitud diferente a la  de los habitantes de los países calvinistas y luteranos situados en la vertiente atlántica del norte europeo.

En Colombia, la vida no vale nada, debido a la violencia que reina, por eso, por su precariedad, es posible que  la disfruten con más intensidad. Nunca hubiese podido suponer que volvería a estas tierras después de los numerosos viajes en los que vine por motivos profesionales. En estos momentos tenía del país una imagen demasiado distinta de la que con anterioridad me había formado. Me atraían sus gentes, las que de verdad conforman la autenticidad del país, tan diferentes de  su modelo de Estado, que tanto llegué a despreciar.

Pasó un auto como el de Mónica, le comenté a Brenda que me gustaba, aventuré que pudiera conocerla  bien fuera por el coche.

–Sí, a mí también me gusta, aquí cerca trabaja una chica, que alguna vez viene a almorzar, y tiene uno igual –indicó.

–Ah, qué casualidad, tal vez sea la hermana del dueño del restaurante donde suelo cenar.

Muy solícita me indicó el lugar en el que trabajaba la dueña del vehículo, que bien pudiera ser Mónica, a cinco cuadras de allí. Eran las cuatro de la tarde, y según me informó Brenda, Mónica, lo más normal es que  trabajara hasta las seis, quedaban dos horas para pensar cómo afrontar el  encuentro. No obstante lo apropiado sería no preocuparme de ello y seguir la conversación con Brenda, me distraería y aportaría nuevos conocimientos sobre el país. 

Hacía tan apenas unos meses que  trabajaba en ese restaurante, quería seguir estudiando enfermería, dudo que lo consiguiera. Me contó que eran tres hermanos, ella la mayor, pero que por parte de su padre tenía otros tres, amén de dos más producto de anteriores relaciones de su madre, en total eran ocho, la gran miseria, y simultáneamente, la gran esperanza de este hermoso país: su natalidad.

Conforme me contaba sus cosas aumentaba la admiración que sentía por aquella gente, y por qué no: envidia. No tenían nada de lo que en Europa consideraríamos necesario para vivir; el futuro para ellos era incierto, máxime en el caso de mujeres como Brenda, que no les quedaba otra expectativa de vida que la de casarse, con toda probabilidad tener antes de los treinta años tres hijos, y vivir bajo la inmensa, e inabarcable, autoridad del esposo. Era hermoso oírles hablar de sus proyectos e ilusiones, observar cómo se les encendía la mirada al elucubrar sobre su futuro.  Que maravillosa sería Europa si todos tuviéramos esa misma ilusión por el mañana.

Brenda seguía preguntando sobre cualquier cosa, la mayoría de las veces, sin esperar réplica, cambiaba de tema como si en realidad no buscara respuesta a sus dudas, o  carecieran de importancia para su sencilla existencia. Sin ningún tipo de orden saltaba de las preguntas a aspectos de su vida, era una conversación desordenada, aunque llena de vitalidad y optimismo; era agradable charlar con ella, embriagador escucharla.  A veces, me preguntaba por qué sonreía y la miraba de ese modo, era complejo contestarle, sin con ello herir su maravillosa y cándida inocencia, me limitaba a decirle que era tremendamente grato escucharla, sin entrar en detalles, no quería que creyera que era un intento de ligar por mi parte.

Pasaron los minutos y con ellos las cervezas, tres más cada uno. Me asombré al mirar la hora: eran las 17:45. Por muy a gusto que estuviera con la conversación y compañía, tenía que dejarla e ir al encuentro de Mónica.  Le pedí mil disculpas; pregunté cuánto le debía y  prometí que cualquier otro día volvería, si no a almorzar,  sí al menos a tomar unas cervezas, porque me había resultado muy interesante  conversar con ella. Insistió en que me quedara un ratito más, me propuso tomar otra cerveza, esta vez invitaba ella. Con extrema amabilidad y cortesía rechacé la invitación, no quería ofenderla. Volví a prometerle  que con toda seguridad esa misma semana pasaría a verla, y marché al encuentro de Mónica.

Opté por ir dando un paseo, calculé que con diez minutos tendría suficiente para llegar antes de que Mónica saliera de trabajar, además, no sería demasiado puntual a la hora de terminar su jornada laboral. Conforme caminaba observaba los coches aparcados buscando el suyo. Una calle antes de llegar encontré uno idéntico, era improbable que hubiese dos iguales en aquél sector. Esperé al lado del vehículo.

Apenas transcurridos los minutos que tardé en fumarme un cigarrillo, apareció por la esquina de la calle. Vestía de manera… especifiquemos que «loca». Vaqueros a la cadera, como parecía ser su costumbre, sin embargo esta vez la prenda era de lo más original que había visto nunca: unos tirantes le caían por los costados, lo que  le confería un aire de «Cantinflas», a mi parecer eran demasiado caídos de entrepierna, tanto que le llegaban casi hasta la mitad de los muslos; camiseta color fucsia de generoso escote que presumí era de tirantes; cazadora vaquera con mil coloridos detalles y cinco o seis botones, de diferente tonalidad en cada manga, según pude apreciar conforme se acercaba; calzaba deportivas Converse de color amarillo.  Desde luego no pasaba inadvertida, si bien, justo es reconocerlo, no resultaba chabacana u hortera. Podría aventurarse que  quienes crearon las diferentes prendas que Mónica lucía, sin duda se inspiraron en ella a la hora de diseñarlas.

Aunque reparó en mi presencia, trató de disimularlo y se mostró sorprendida al verme. La expresión de su rostro mudaba de tibia sonrisa a tímida mueca de disgusto, que terminó en aparente gesto de  indiferencia.

–Hola, Carlitos –me saludó en principio con su mirada en mis ojos, que después desvió de forma casi imperceptible. 

–Hola, Mónica – no sabía qué más decirle.

Durante unos instantes estuvimos sin pronunciar palabra alguna. La miré a la cara y busqué sus ojos, ojos que ella alternaba de izquierda a derecha, mirando sin ver. Percibí  como durante una décima de segundo se mordía el labio inferior; supe que tenía ganas de llorar. Algo se rompió dentro de mí, pocas veces me había sentido tan culpable y, al mismo tiempo, necesario para alguien.

Instintivamente  cogí su mano, y con voz que denotaba tanto súplica, como sugerencia u orden, la invité: vamos a pasear. Como sonámbula se dejó llevar, su mano no efectuó presión alguna, tampoco flacidez, por mi parte ejercí cierta fuerza al transcurrir unos segundos. Desconozco el tiempo que paseamos por las calles de Granada sin pronunciar palabra alguna.  Apreté sus dedos y le realicé una tenue caricia. Mónica correspondió con suavidad a la presión.  Llegamos a un pequeño parque y nos sentamos en un banco metálico que estaba a la entrada. Seguíamos cogidos de la mano, los dos mirábamos al infinito; ella con los ojos acuosos. Un profundo mutismo inundaba la escena. Era un silencio que nos unía, `puede que ninguno de los dos tuviera nada que expresar más importante que  ese silencio, o existiera  una profunda emoción que nos envolviese.

La besé, primero un leve roce en los labios, ella los entreabrió y el beso se transformó en apasionada entrega de sentimientos y emociones. Se abrazó a mí en busca de protección, le correspondí y la estreché con firmeza contra mi pecho. Noté cómo sus lágrimas humedecían mi cuello, creí conveniente no mirarla, respetar su intimidad. Mantuve su pequeño cuerpo entre mis brazos. Permití que se desahogara. Nada tenía que decirle; pedirle disculpas sería lo más ruin que podría hacer en ese momento.

Por lo general, al ser conscientes del daño que a alguien hemos podido hacerle, nos sentimos mal, si bien, ese malestar no viene dado por nuestro dolor al haberle herido, sino del propio egocentrismo, que hace que nos veamos ruines ante nuestros propios ojos, y ese desprecio hacia uno mismo, es lo que produce el arrepentimiento, no el mal infringido a la otra persona.

Durante largos minutos Mónica siguió con su quedo llanto, en un momento dado se soltó del abrazo, aferró mi mano entre las suyas y  con las pupilas aún húmedas, me pregunto:

–¿Qué más, Carlitos?

–Pues… – no supe qué contestar.

–Tranquilo –sugirió creyendo que no la había entendido y riendo con soltura–, es una  expresión nuestra que sirve para saludar y preguntar qué tal estás.

–Ah, aclarado. No he tenido la mejor de las noches. Estaba furioso conmigo mismo, decepcionado por mi comportamiento de ayer.

–Tranquilo, Carlitos, olvídalo.  Pero por favor, no vuelvas a portarte así conmigo nunca más –exclamó con rotundidad mirándome de una forma distinta que me permitió entrever la fuerza y dureza de su carácter,  que no correspondía a la persona que había creído que era: superficial.

–¿Qué tal tu jornada laboral? –dejé a un lado el tema de la noche anterior, no nos haría bien hablar de ello y ninguno de los dos teníamos la menor apetencia de hacerlo.

–Pues ando embolatada,[47] necesito presentar todos los datos fiscales el día treinta y uno y estamos a veintidós, tengo poco más de una semana para revisar y poner al día toda la contabilidad del año pasado, y dudo que sea suficiente. Por lo demás, nada en especial, un día como todos los otros. ¿Y tú, en qué anduviste?

–Me levanté tarde, tomé dos cafés, cogí la moto, almorcé aquí al lado una bandeja paisa, y vine hasta aquí para ver si te encontraba.

–¿Por qué querías verme?

–Si he de ser sincero, me resulta embarazoso contestar a tu pregunta. No me porté bien contigo anoche, fui un canalla, nunca he obrado de igual modo con una mujer. Estoy  avergonzado de mi conducta, y…, no sé qué decirte; pedirte disculpas, sin más, resultaría mezquino, sería como descargar en ti todo el sentimiento de culpabilidad que me invade, no lo considero justo. Dudaba de cómo ibas a reaccionar al volver a verme; estoy dispuesto a afrontar, y admitir, cualquier reacción por tu parte, por mala que ésta sea.

–Mira, Carlos –habló tras unos segundos de silencio después de recostar su espalda en el banco y dirigir su miraba a la nada–. Anoche me preguntaste si estaba casada o tenía pareja. Me ofendiste, ¿qué creerá este español de miércoles, que me acuesto con el primero que pase esté casada o no?, pensé.  No, Carlos, no. Una cosa es la fama que tenemos los colombianos, y en especial las mujeres, y otra es la realidad. Si te soy sincera, en estos momentos, después de haber pasado veinticuatro horas, desconozco por qué hice el amor contigo, es algo que me ha tenido sin dormir toda la noche. Aparte de estar dolida por tu proceder, estaba furiosa conmigo misma por haber llegado tan lejos. En parte justifiqué tu actitud dada la facilidad con que me dejé llevar hasta las últimas consecuencias, te aseguro que es la primera vez que hago el amor en mitad del campo. Lo peor de todo es, como te he dicho, que no comprendo el porqué de mi proceder.

–Estamos igual, Mónica, como te comenté anoche, me atrajiste en el momento que te vi; sé que no es razón suficiente para que me comportara como lo hice, sin embargo, es lo que me ocurrió: deseé besarte. Luego todo vino rodado, sentí un tremendo afán de hacerte el amor, te aseguro que me excitó más la dulzura que me inspiraste que cualquier otra cosa.  Después…,  después no sé lo que ocurrió en mi interior, algo se reveló contra mí; por alguna extraña sucesión de recuerdos y vivencias anteriores, tuve miedo a sufrir, tal vez por… Es complicado, Mónica. Me resulta difícil poder explicarte lo que ayer me sucedió.

–No te preocupes, cuando quieras y te sientas con la suficiente confianza para contármelo, lo haces.  Para mí queda olvidado el incidente de ayer, intentemos recuperar lo bonito que hubo y desterrar lo malo de nuestras mentes –manifestó brindándome su dulce sonrisa y  rozando  mis labios con un suave beso.

» ¡Vamos! Podemos aprovechar que casi tenemos luna llena. Te voy a enseñar un sitio que seguro te va a encantar.  ¿Tienes bien parqueada la moto? Prefiero que vayamos en mi carro. Si te portas mal te puedo dejar tirado por el camino –expresó con su habitual risa.

Sin más arrancamos hacia ese lugar tan maravilloso que, a la luz de la luna, según ella me encantaría. Me sorprendió escuchar música de grupos españoles, en especial de La Oreja de Van Gogh, además de Melendi, Sabina, Serrat, Presuntos Implicados y un largo etcétera.

–¿Te sorprende que una colombiana tenga música española en el carro? –preguntó volviendo a reír con esa carcajada tan contagiosa que tenía y hacía que su pequeño cuerpo se agitara–. Me la grabó un novio español que tuve, es el principal recuerdo que tengo de él, del resto, prefiero no acordarme.

–Tenía buen gusto musical tu novio español. ¿No funcionó la relación por la distancia al vivir él en España? Perdona mi curiosidad.

–No pasa nada, puedes preguntar lo que quieras, veré si te contesto o no –sonrió–. Era una persona maravillosa en  todos los aspectos: culto, romántico, atractivo, vamos que tenía todo para enamorar  a una mujer, pero un día caí en la cuenta de que ya no estaba enamorada de él, quizá no lo estuviera nunca. Me achacó que para mí todo había sido un juego, una ilusión pasajera.  Puede que tuviera razón, reconozco que no me porté bien con  él.  Volvimos a intentarlo y no funcionó. Estoy segura de que en él también había desaparecido la chispa del amor.  Es posible que necesite suponerlo así para sentirme tranquila con mi conciencia, ¿no crees? –rio de nuevo.

–Como alguien declaró: El corazón a veces tiene razones que la razón no entiende.

–Así es Carlitos, así es.  Aparte…, siempre he sido un poco loca, ¿ves cómo visto?, de igual modo mi vida sentimental ha sido una verdadera locura. A veces pienso que estaré sola toda la vida. ¿Te quieres casar conmigo? –soltó con irónica sonrisa.

–Te aseguro que no soy  recomendable como marido, lo ´mío, más que locura es pura inestabilidad emocional, en el amor soy como montaña rusa.

–A ver, cuéntame algo de tu vida. ¿A qué te dedicas o dedicabas en España, tienes hijos,  tienes pareja o algo por el estilo?

–Llevo cuatro años sin trabajar, dimití de un puesto importante que tenía en una gran empresa del sector de prospecciones petrolíferas, desde entonces estoy de viaje en un  intento por encontrarme. Hace poco más de dos meses que estoy de nuevo en tu país, que en el pasado había conocido por motivos de trabajo, y al que nunca imaginé que mi deambular me trajera de nuevo. Tengo una preciosa hija que tiene quince años y hace tiempo no estamos en contacto, es un tema del que prefiero no hablar, disculpa. Respecto a mi situación sentimental: solo y sin compromiso alguno.

–Carlitos, no te hagas el mártir, me da que tú estás hecho un Don Juan de cuidado –sonrió–. ¿Cuánto hace que no tienes pareja?

–Desde que me separé de la madre de mi hija, va a  hacer  siete años. He conocido a alguna que otra mujer durante ese tiempo, no obstante únicamente con dos hubo oportunidad de formar pareja estable.  A mi edad no es tan sencillo, tengo mis cosas y la otra parte tiene las suyas; diferentes trayectorias, diferentes vivencias, distintos anhelos y objetivos. Es fácil coincidir con alguien que te atraiga, incluso que sea del todo compatible contigo, que aúne en ella las cualidades y forma de ser que buscas para unir tu vida a la de una mujer. Mas lo realmente importante es que los caminos de los dos coincidan, incluso la velocidad de la travesía, se puede estar de acuerdo en la meta, pero si uno tiene más prisa que el otro por llegar, por el motivo que sea, la cosa no funciona.  Mientras eres joven es posible modificar, incluso cambiar el camino y propósito de tu vida, te adaptas sin problema alguno a la otra parte; luego, tienes ciertos años, y sobre todo ciertas vivencias a tus espaldas y la cosa se complica en lo  referente a formar pareja. Apuntan por ahí que hay que vivir el presente, como indica el refranero español: agua pasada no mueve molino, y respecto al futuro, nadie conoce si existirá para él o no, mañana te puedes morir, o tal vez, alguna circunstancia en tu vida trastoque de forma definitiva todos los planes que pudieras tener.  Sin embargo, el pasado, no obstante serlo, es el que  moldea nuestro presente, queramos o no.

–¡Juemadre Carlos! No suponía que fueras filósofo, no das la pinta. Tienes razón, a cierta edad nos volvemos egoístas, intransigentes, y preferimos la comodidad de nuestra soledad, que quizá nos sirva de refugio; es más sencillo que la convivencia con otra persona a quien sin duda alguna tendríamos que amoldarnos. Me ha ocurrido, he ansiado tener alguien con quien compartir la vida pero, encontrada esa persona, he huido como alma que lleva el Diablo. Es lo que ocurrió con Víctor, tu compatriota, de quien te he comentado. Quedé impresionada la primera vez que lo vi y hablé con él, aunque fuera por internet.  Luego vino a verme, al mes escaso de conocernos. Sucedió como si un rayo de luz me inundara, qué hombre más interesante, qué estilo, qué saber estar, y la cultura que tenía. Supongo que me enamoré. Estaba cómoda en la relación que teníamos, él en España y yo aquí, con mi trabajo, mis hijos, mi familia. Ansiaba que llegara la hora de salir de la oficina para llegar  a  casa y, a través de internet, verlo y conversar con él. Había noches en las que me dormía mientras hablábamos, tal era  la paz que me procuraba escuchar su voz. Vino por segunda vez y todo cambió. Aparte de regalos para mis hijos trajo uno especial: un anillo de compromiso.  Me entró pánico, por lo que te he dicho del refugio seguro de mi soledad; reaccioné haciendo que lo días que pasamos juntos fueran terribles para él.  Lo solucionamos y todo volvió a ser como al principio, si bien, cada vez que volvía sucedía lo esperado, no soportaba convivir con él; en realidad con nadie hasta ahora. Lo que en la distancia eran  virtudes todo lo  que veía en Víctor, en la proximidad eran defectos.  Me llegaba a molestar, y no te puedes hacer idea cuánto, hasta que me mirara con ojos de enamorado. Estoy segura de que como él me quiso, nadie me ha amado ni amará en la vida.

–¿Qué ocurrió para que volvieseis a intentarlo?

–Un día reapareció en mi vida. Me hallaba en Bogotá, recibí un mensaje suyo, decía  que estaba allí, y que si por casualidad yo también y me apetecía, podíamos a un café. Quedamos y me contó que había venido a vivir a Colombia. El encuentro no transcurrió demasiado bien, no paró de intentar hacerme sentir que las cosas le iban de maravilla sin mí, o al menos eso percibí en su actitud.  Soy orgullosa, y no me gustó como procedió. Tanto decir que estaba demasiado delgada, demacrada, no, no fue grata la reunión. No obstante me molestaba que mirara a otras chicas. Lo llevé hasta la Candelaria, según él había quedado con una amiga para cenar, era lo único que faltaba para herir  mi orgullo. Allí lo dejé y marché a dormir a casa de unos familiares. Seguimos en contacto durante los días siguientes, en uno de ellos,  sorprendida me escuché que le decía: Víctor, te amo mucho más de lo que podría imaginar. No me preguntes por qué se lo dije, ni yo lo sé.  A los dos meses vino a Granada para estar una semana juntos y desde el primer día no funcionó.  Le hice pasar siete días infames.

–No obstante, parece que aún lo recuerdas con cariño.

–Prefiero no revivir el pasado y especular con historias que dejaron de existir. Probablemente sea una forma de huir de la realidad, o todo lo contrario. Hacía tiempo que no lo recordaba; anoche, durante mi largo insomnio, me acordé de él y lloré su pérdida.

–Sospecho que algo de culpa tendré en ello.

–Sí, algo de culpa tienes, pero no te hagas ilusiones: únicamente fuiste el catalizador de mis recuerdos.

–Supongo que nos compararías, y como es lógico, fui el perdedor –la miré con gesto cómplice.

–De eso no te quepa la menor duda –rio.

–¿No te has planteado la posibilidad de llamarle e intentar iniciar desde cero una nueva relación? Me da que sigues enamorada de él, que incluso lo compararás con cada hombre que aparece en tu vida, del mismo modo que lo hiciste conmigo.

–No, Carlitos, soy demasiado orgullosa para ello, y estoy convencida que de nuevo volvería a ser un fracaso. Y sí, puede que siga enamorada o lo que sea de él, pero si segundas partes nunca fueron buenas… cómo serían terceras. Tienes razón en lo de las comparaciones, te he mentido un poco al decirte que hacía mucho que no pensaba en él; es raro  el día que no lo hago, aunque cada vez lo veo más distante de mi vida. Hasta ahora hemos hablado de mí y no me gusta demasiado, toca hablar de ti, ¿qué haces y qué buscas en mi hermoso país?

–Quizá me busque a mí mismo. Es más, no sé si este país es mi destino o bien estoy de paso. Si te apetece, te cuento una historia que tal vez explique el porqué de mi estancia en Latinoamérica.

–Me encanta escuchar historias, sobre todo si no son sobre mí. ¡Cuéntamelo todo! –expuso de nuevo riendo, puede que en parte para quitarle un poco de dramatismo a la conversación que llevábamos, y en la que no se sentía cómoda, según pude apreciar.

–De esta historia hará dos años el día primero de marzo.

–Ha de ser muy importante para ti, recuerdas bien la fecha.

–Sí, lo es. Te cuento: estaba  en Praga aquél día…

–Juemadre, ¿tú te dedicas a pasear por todos los sitios? ¿Eso es en  Checoslovaquia, no?

–Con anterioridad a perderme por tu país, me dediqué a hacerlo por Europa, y sí, está en Checoslovaquia, era la capital, ahora lo es de la República Checa, se separaron Chequia y Eslovaquia.

–Perdona, no te interrumpo más. Sigue por favor.

–Como te contaba, ese día estaba en Praga, sentado en la terraza de una cafetería. Se acercó hacia el establecimiento una chica que me llamó la atención al verla.  Sin entrar en detalles, que te aburrirían, te revelaré que acabamos en su hotel.

–Sabía que tú eres de los que no necesita demasiado para acostarse con la mujer que quiera.

–No es una historia de cama, perdona si por cómo he empezado el relato lo parece, pero no: es más importante que una relación de alcoba.

–Lo siento, Carlitos, te volví a interrumpir con mis tonterías. Sigue por favor, prometo no volver a hacerlo.

–Fue algo extraordinario lo que vivimos durante ese día, menos de veinticuatro horas duró la historia. Parecía como si nos conociéramos de toda la vida, te aseguro que a las tres primeras frases que cruzamos sentí que ella era esa mujer con quien ni siquiera me había atrevido a soñar, quien me gustaría que fuera mi compañera de vida.  Te parecerá una tontería lo que te voy a confesar, mas ocurrió: me enamoré de ella, y estoy seguro que a ella le ocurrió lo mismo conmigo. Nunca había experimentado sensación parecida con ninguna mujer. He conocido el amor, me han amado y he amado, sé lo que es el placer, la entrega, al igual que el dolor en el amor y en la vida, y te aseguro, que lo que me hizo sentir Virginia, ese  es su nombre, nunca lo había vivido.

–Sí, veo que fue algo significativo para ti, pero… ¿qué sucedió, por qué dices que duró menos de veinticuatro horas la historia?

–Desde el primer momento algo mutuo surgió entre nosotros, era algo intenso, mucho más que simple atracción, parecía como si el destino, si éste existiese, nos hubiese unido en Praga. Todo, la propia ciudad, el soleado día, la terraza del aquél café, parecía estar confabulado para que nos encontráramos. Ella, peruana; yo, español, si bien los dos en Praga. Conversamos de diversos temas durante un par de horas; luego fuimos a pasear y cenar.  Al finalizar la noche acabamos en su habitación e hicimos  el amor. No te hablo de sexo, Mónica, te estoy hablando de amor. Sí, sé que es una tontería lo que te cuento, que es difícil creer, sin embargo es lo que sucedió: los dos nos dijimos te quiero. Fue algo tan intenso…

–¿Por qué no sigues, te hace daño recordarlo?

–No, es que me siento un poco ridículo al hablar de todo esto, parece la historia del primer amor de un adolescente. Olvídalo.

–No, Carlitos, por favor sigue con la historia, ¿por qué dices que sólo duró ese día?

–Disfrutamos de una noche llena de complicidad, amor y pasión. Me quedé dormido, y al despertar ella no estaba. Encontré una nota en la mesilla de noche acompañada de un collar, este que en todo momento llevo al cuello.  En ella dejó escrito que había tenido que salir sin demora para New York, que fuera allí a buscarla y me explicaría todo; no me tenía que preocupar de pasajes, visado, de nada; un coche pasaría a buscarme para llevarme al aeropuerto y al día siguiente podríamos estar juntos. Dejó su número de teléfono, y al final de  la misiva escribió que era el hombre de sus sueños.

–A ver, Carlitos, que no entiendo nada, ¿ella vivía en New York? ¿Qué significa eso de que no te preocuparas de los pasajes y visados?

–Desconozco si vivía en New York o trabajaba allí, lo de los pasajes y demás significaba que viajaría en un jet privado como personal diplomático.

–¿Quién era esa mujer? ¿Cómo te sentiste al descubrir que ella no estaba y leer la nota?

–En un principio me sentí engañado, que me había tomado el pelo, luego, después de releer varias veces la nota, me di cuenta que todo era demasiado excepcional para ser mentira; en caso de que fuera, esta sería demasiado elaborada, lo cual no tenía sentido. Reaccioné y, de la perplejidad e incapacidad para tomar cualquier decisión, pasé al asombro. Aquella nota hablaba de un viaje urgente a New York, de un número telefónico de Estados Unidos y ella era peruana, de un coche que me vendría a recoger, de no necesitar visado, tan siquiera pasaporte, de viajar en jet privado… Como tú bien dices ¿quién era esa mujer?

–Supongo que te impresionaría lo del jet privado.

–No, no es eso lo que me impresionó, estaba acostumbrado a viajar en avión privado dado el puesto que tuve en la empresa que te comenté. Lo que no acertaba a adivinar era quién, o si cabe, más significativo, qué puesto ocupaba ella en la sociedad para ese urgente viaje a New York. Era indudable que tenía que ser alguien importante, no es sencillo tramitar un conducto diplomático, vuelos y demás, con todo lo que conlleva.

–Sí, desde luego suena increíble, sigue por favor, es muy interesante tu historia.

–Empecé a tranquilizarme e intenté recapacitar, lo primero que hice llamar a recepción. La señorita que atendió la llamada, después de darme los buenos días y preguntarme si quería que me subieran el desayuno a la habitación, señaló que por favor esperara unos segundos, el director del hotel quería hablar conmigo. Figúrate mi asombro.

–Lo imagino, yo hubiese pensado que se trataba de alguna broma de un programa de televisión.

–Llegué a suponer lo mismo; enseguida disipé mis sospechas. El director, en extremo solícito y amable, me indicó que la señorita Vrdoljak había dejado instrucciones de que nada me faltara, y que, en el momento en que lo dispusiese, avisarían al chofer que me habría de trasladar al aeropuerto para allí  embarcar en el avión que me llevaría a Londres, y desde allí, otro a New York. Al principio no entendí el apellido, mas deduje  que era el de Virginia. Imagina mi confusión, cada vez me costaba más entender quién era ella y que había ocurrido entre nosotros.

–Es increíble, continúa por favor.

–Para asegurarme que la tal señorita Vrdoljak era  ella, pregunté  si Virginia había dejado pagada la cuenta. No se preocupe por ese detalle, me contestó el director, la señorita Vrdoljak tiene cuenta en este hotel; me ha dado el encargo de comunicarle que puede usted permanecer el tiempo que desee en la suite, si bien prefiere que viaje con la máxima brevedad a New York. No era un sueño ni una broma televisiva, era la más inverosímil realidad. Le di las gracias al señor, y opté por ducharme, seguro de que el contraste del agua fría y caliente lograría reactivar mis neuronas, en esos momentos desconocía si estaban todas destruidas, o bien eran incapaces, no de conectar entre ellas, sino tan sólo de localizarse.

–¿La llamaste?

–No la llamé, y ahí acabó la historia. Por ella es por quien sentí el deseo de perderme en América, siendo que me prometí no volver por este continente después de haberlo conocido por motivos profesionales.

–No lo puedo creer, ¿por qué no la llamaste?

–Esa es una pegunta que durante estos dos años he tenido en la cabeza. Quizá no la llamé por cobardía.

–¿Cobardía?

–Sí, cobardía de no estar a su altura. Miedo a no merecerla. Pánico al fracaso. Por todo eso estoy ahora en América, para vencer mis miedos, mis inseguridades. Debo enfrentarme al pasado para poder recuperar el presente.

–¿En estos dos años nunca te ha dado por ponerte en contacto con ella? Es posible que tenga el mismo número de teléfono.

–En muchas ocasiones he estado a punto de hacerlo, no obstante,  conforme pasaba el tiempo me decía: a fin de qué la voy a llamar a estas alturas. No sabría cómo presentarme, qué decirle… Oye, Virginia, soy el tipo con quien estuviste en Praga, ¿me recuerdas, qué tal estás? Lo veo ridículo.

–En eso tienes razón, pasa con los amigos que llevas meses o años sin tener noticias de ellos, los llamarías, pero conforme pasan los días más pena[48] da hacerlo, aunque en la mayoría de las ocasiones, los llamas, y es como si no hubiera pasado el tiempo. Tendrías que intentarlo, por lo menos sabrías si te sigue recordando.

–No, después de dos años sería una tontería hacerlo.  Hay trenes en la vida que pasan una vez, y si no lo tomas en ese momento, lo apropiado es dejarlo seguir y esperar el próximo, otro habrá, de eso no hay la menor duda. La tenía que haber llamado al despertar y leer la nota, como me indicó, incluso liarme la manta a la cabeza, aceptar su propuesta, e irme a New York.  No tenía otra cosa que hacer por aquellos días, y en ello sigo, que recorrer el mundo, igual que estaba en Praga podría haber ido a Estados Unidos.

–Sí, lo tendrías que haber hecho. ¿Sólo fue por cobardía o miedo al fracaso que no lo hiciste?

–Se juntaron muchas cosas en mi mente, para bien o para mal puse por encima del corazón la razón. Esta me indicaba: ¿qué coño vas a hacer tú a New York detrás de una mujer que acabas de conocer? Sin embargo, a lo que más miedo tenía era a triunfar,  no a fracasar.

–A ver, Carlitos, explícate que ahora sí que no te entiendo.

–Es complicado. Por un lado estaba el miedo a fracasar; por otro existía el hecho de que ella pudiera ser la mujer de mis sueños, que todo nos fuera de maravilla. Bajo ese supuesto empecé a ponderar todos los cambios que supondría en mi existencia: ella no era una mujer cualquiera, con toda seguridad ocuparía un puesto importante en alguna empresa u organización, ignoraba en ese momento si sería capaz de tener un papel secundario en la pareja. No soy machista, tengo asumido que la mujer es capaz de ejercer idénticos cargos que el hombre; no me sentiría relegado a un segundo plano si mi pareja fuera, en el aspecto social, más importante que yo, todo lo contrario, estaría orgulloso de ser su esposo. En esos tiempos no tenía claro qué quería que fuese de mi vida, ni quién era. Señalan que toda persona que aparece en tu vida es por algo; en el caso de Virginia te aseguro que no sé por qué ocurrió, tal vez sucediera para que volviera a América y te conociera a ti –bromeé con sonrisa en los labios y mirada cómplice para quitar un poco de seriedad a la conversación y dar el tema de Virginia por zanjado.

–Estoy segura que ocurrió por eso –aseveró lanzando una espontánea carcajada–. ¿Y conmigo, te daría miedo?

–¿Miedo contigo? Pues no lo sé, seguro que tienes locos por ti a la mayoría de los hombres de esta región. ¿Me equivoco?

–Alguno que otro hay, pero ninguno en especial que me guste.

–Eres única –signifiqué al tiempo que le daba un cariñoso beso en la mejilla.

–Mira, casi estamos en el sitio que quiero que veas, si te apetece tomamos unas cervezas, hay un bar que es muy acogedor y está orillas del lago.

–No sabía que íbamos a un lago, me parece estupenda tu idea.

En menos de cinco minutos, a través de una pista de tierra que cogimos después de abandonar la carretera principal, el precioso lago apareció ante nosotros. Una majestuosa masa de agua en calma, plateada por la luz de la luna, rodeada de verdes valles y abruptas montañas sembradas de frondosos bosques de árboles y arbustos, típicos de la vegetación tropical que desconocía cuáles eran, y la claridad de la noche me permitía admirar, se brindó a mis ojos.  A un sitio más apropiado no podríamos  haber ido.

En el bar tan apenas había seis personas, elegimos una mesa cercana a la orilla del lago para sentarnos. Optamos por tomar alguna bebida caliente; hacía fresco al estar, según consideré, a bastante altura sobre el nivel del mar, unos tres mil metros según confirmó Mónica.  Dos canelazos,[49] pidió a la camarera. Le pregunté qué era eso; contestó que primero lo probara, y si me agradaba, me explicaría los ingredientes que tiene.

La muchacha tardó  al menos diez minutos en traer las bebidas. Durante ese espacio no paramos de mirarnos y a la par esquivar las miradas. En los breves instantes en que nuestras pupilas se cruzaban, la densa atmósfera de nuestros sentimientos se palpaba. Era algo especial que los dos sentíamos, momentos en los que sobran las palabras, en los que no hay nada más sublime que el lenguaje de los ojos. Mónica desviaba la mirada, a veces lo hacía yo; sin embargo, como si por efecto de una inmensa atracción gravitatoria fuera, éstas volvían a fundirse con idéntico anhelo: besarnos.

Estuvimos unos cuantos segundos sin despegar nuestros labios, nuestras lenguas se anhelaron con calma, con dulzura, en ese momento los dos necesitábamos lo mismo: cariño, sentirnos queridos más que deseados. Me encontraba al otro lado del océano; me enfrentaba a una nueva vida en ese país al que, según mi conciencia, esa que no engaña a nadie, tanto daño le había ocasionado en una anterior vida. Por eso necesitaba tanto, por encima de besarla, que ella lo hiciera; posiblemente era alguna suerte de perdón lo que buscaba con aquél beso exento de lujuria. Una gran paz inundó todo mi ser, algo dentro de mí se evaporó, ojalá que definitivamente. El sentimiento de culpabilidad, que hacia esta tierra había tenido, como por arte de magia desapareció.

Nuestras bocas se separaron, no así nuestras miradas, que seguían la del uno en la del otro. Los dos teníamos los ojos humedecidos; conocía mis motivos, los de ella los ignoraba. Seguimos un largo rato con los ojos acuosos, con las delicadas caricias en nuestras mejillas. Cada uno estaba en su cosmos, cada cual con sus culpas. Mas en esos momentos unidos en lo más íntimo, quizás en la pena, acaso en la esperanza de una nueva vida. Nunca podríamos haber sospechado lo cerca que estábamos de alcanzarla, aunque fuera a pesar nuestro.

¡Ya Carlitos! Marchemos que mi familia ha de estar preocupada. Me sacó del ensimismamiento, de la fascinación que experimentaba al perderme en su mirada. Pagué la cuenta y nos dirigimos al auto cogidos de la mano. Aunque dudo que fuera amor, sí era algo especial lo que experimenté al sentir su minúscula mano entre la mía.

–¿Qué te pareció el lugar, te gustó?

–Si, desde luego que tiene algo especial. ¿De día es tan hermoso?  Si te parece, este fin de semana podríamos volver y almorzar aquí.

–Ah, ¿piensas quedarte tantos días? –comentó con ironía.

–Estamos a martes, tampoco son tantos días, ¿no te parece? Pero tranquila, que no es por ti por quien me quedo, estás exonerada de cualquier responsabilidad.

–¿Exonerada? –volvió a reír–. Te aseguro que es la primera vez que escucho a alguien pronunciar esa palabra de forma tan coloquial, mira que eres culto. Te advierto que de aquí al domingo es probable que te enamores de mí, si sigues frecuentándome. Ves, también sé hablar en plan refinado. Tengo la virtud o…, la maldición, de enamorar enseguida a los hombres.  ¿Verdad que soy un encanto? –preguntó a modo de broma–. Y espera a conocerme en profundidad, que te voy a maravillar, luego no querrás otra cosa que no sea el estar conmigo. Verás, como  el fin de semana, o antes, me pides en matrimonio –los dos prorrumpimos en risas.

La carretera, a esas horas, estaba solitaria, no nos cruzamos siquiera un automóvil, moto o camión. Noté cierta preocupación en el rostro de Mónica.

–Es tarde, no me gusta circular a estas horas por estas carreteras, y aunque hace semanas que no sucede nada, no por eso dejamos de estar en zona roja –apuntó.

–¿Zona roja?

–Sí, así llamamos a los territorios que están controlados por la Guerrilla.

–Lo ignoraba. Por cierto ¿qué opinión tienes de ellos?

–Mira, en un principio tenían ideales y luchaban por el pueblo; luego las cosas cambiaron, sobre todo después de meterse en el negocio de la cocaína; pienso que todos esos ideales se han desvirtuado un poco.

–Te comprendo. ¿Estarías a favor de un proceso de paz con la consiguiente desmovilización, entrega de armas, y reinserción social, e incluso política, de los guerrilleros?

No contestó. Noté como de pronto fruncía el ceño, miré hacia delante para intentar averiguar cuál era el motivo de tan repentino signo de preocupación. Justo donde acababan de iluminar los faros del coche, se encontraba lo que parecía ser un control policial o militar. Me extrañó que los vehículos no llevaran las típicas luces azules y rojas parpadeantes. Se lo comenté a Mónica, ella siguió sin contestar, con el gesto de preocupación más acentuado si cabe.

–Es un retén guerrillero, tranquilo, no creo que ocurra nada, no somos importantes ni conocidos.

No comenté nada, no quería preocuparla, ya lo estaba. Yo si era alguien conocido e importante en Colombia, aunque desde eso hubieran pasado seis años.

CAPÍTULO X - Segunda Parte

Mónica, encuentro con Carlos

22 de enero de 2008

Parecía como si el tiempo de golpe se hubiese detenido, o bien, todo lo contrario, hubiera transcurrido un largo período. Todo lo ocurrido durante el día pasó por mi cabeza.

No me hubiese levantado. El despertador del celular sonó cada cinco minutos en muchas ocasiones, las mismas que lo apagué. Pablo me llamó varias veces, era con la última persona de este planeta con quien deseaba hablar.

No dejaba de darle vueltas a lo sucedido la noche anterior con el español. ¡Juemadre español! No lograba comprender el porqué de mi conducta, del dejarme llevar como lo hice. No había sido la culpable y no podía permitir, encima de ser la agraviada, sentirme igualmente la responsable. Podría haber sido una noche fantástica, todo tan espontáneo, tan casual, tan sin buscarlo, tan dulce, inesperado, apasionante, y…, hasta romántico. Pero no, él lo tuvo que joder todo con su grosera actuación, altiva por más.

Decidí levantarme. Me bañaré, desayunaré, iré a trabajar, que falta me hace, y olvidaré al español de miércoles –dije para animarme–. Llegué casi a las diez de la mañana a la oficina, estaría hasta más tarde de lo normal y avanzaría el trabajo. Me subieron el almuerzo del restaurante, hoy no deseaba verme con nadie. Pablo no dejó de llamarme durante todo el día, antes de almorzar atendí la llamada. Empezó con sus empalagosas y  acostumbradas frases; le corté en seco, le dije que perdonara, que en esos momentos andaba embolatada.  Me repugnaba como se arrastraba para no contrariarme, qué asco, qué poco hombre, no podría soportar una vida a su lado. Aunque me hizo sentir humillada, prefiero mil veces al español que a Pablo. Me agrada que los hombres lo sean, que den seguridad, que te hagan sentir que tienen autoridad y son los que mandan.

Logré enfrascarme en el trabajo y dejar de pensar tanto en el pelele de Pablo como en el grosero español. Avancé bastante la tarea pendiente, tenía planeado estar hasta las ocho de la noche, sin embargo no me provocaba trabajar más.  A las seis recogí todo y salí de la oficina, tenía ganas de pasear en el carro, dar una vuelta sin rumbo alguno, tal vez así encontrara el de mi vida. Disfrutar de la música mientras manejaba me calmaba; escucharía a la Oreja de Van Gogh, o a Luis Gabriel, o Marc Anthony. No sabía bien si lo que necesitaba era música romántica o animada, por el camino surgiría.

Pocos metros antes de llegar al carro lo vi: ¡El Español! Era la última persona que hubiera imaginado encontrar, parecía que me esperaba. Llevaba jean, camiseta negra, y una cazadora de cuero que me gustó. Con aire arrogante me miró, no sé qué esperaba que hiciera, ¿qué me lanzara a sus brazos? Estos españoles, ¡qué se creen que son! Los tiempos de la conquista y dominio pasaron, mas algunos de ellos aún creen estar en esa época,  nos consideran como parte de sus posesiones.

A pesar de lo ocurrido la noche anterior me alegré de verlo, desconozco por qué pero me alegré. Es posible que sintiera atracción por él y lo deseara, no lo sé. Lo saludé, lo llamé Carlitos, ignoraba por qué lo llamaba de esa forma. No era un modo peyorativo de hacerlo, tampoco cariñoso,  simplemente me salía llamarlo Carlitos.

Durante unos segundos estuvimos sin hablar. Él no paraba de mirarme, por mi parte no sabía dónde dirigir los ojos. Clavé la mirada en la suya y de pronto algo se rompió dentro de mí y mis pupilas se llenaron de lágrimas. Creerá que soy estúpida –pensé–.  Lloré por mí, por mi vida, lloré por Víctor, por Pablo, por Txema, lloré por todos los hombres a los había dañado sin necesidad. Puede que lo hiciera porque era probable, que el trato que recibí por parte de Carlos la noche anterior, hubiera arrancado de mi corazón todo el mal que había causado, en especial a Víctor. De alguna manera, el agravio al que fui sometida por Carlos, era como la penitencia de todos mis pecados anteriores, algo que me liberaba de toda culpa: también me habían lastimado sin motivo alguno, estaba en paz con la vida.

Tomó mi mano, me dejé llevar. Propuso, casi como una orden, ir a caminar. Me atraía su determinación, personalidad y hombría. De vez en cuando acariciaba mis dedos con los suyos a la par que ejercía ligera presión, a veces le correspondía. Era especial ir con él de la mano, hacía que me sintiera segura a su lado. Guardamos un agradable silencio, aunque a veces lo sintiera  como un estruendo dentro de mí. Carlos respetaba los espacios, algo que pocos hombres practican, no son capaces de estar calladitos, creen que cuanto más hablan más inteligentes parecen; siempre alardeando de lo que saben y comentando de ellos mismos. Carlos no necesitaba hacerlo. Me seducía su halo de misterio.

Llegamos al parque de la Plaza Bolívar y nos sentamos en el primer banco que vimos. Seguíamos inundados por ese maravilloso silencio que hacía que me sintiera tan unida a él. De pronto me besó, en principio un ligero roce en los labios, luego dejé que mi boca se abandonara al placer de la suya, la entreabrí, y él la inundó con su lengua, ansiosa de la mía. Hacía mucho, quizá nunca lo hicieron, que alguien no me besaba de esa manera: dulce y a la vez apasionada. Más que un beso, era como si  a través de su boca se volcara en mí. Lo abracé, no sé si para buscar su amparo o para ofrecerle el mío, tal vez fuera mezcla de los dos sentimientos. Todo mi ser se abandonó al abrazo. Seguí con mi desconsuelo, dejé que las lágrimas arrastraran todas mis culpas. Qué bonito era sentirse protegida y simultáneamente protectora; emoción, que nunca nadie había hecho posible que sintiera.

Dejamos de besarnos, cogí su mano entre las mías, deseaba seguir con la sensación que el contacto de su piel me producía; eran cálidas, suaves, resultaba entrañable acariciarlas. Intentó algo parecido a pedir perdón por lo ocurrido la noche anterior. Preferí dejar el tema atrás. Al igual que para él, según dijo, para mí también era complicado explicar mi proceder de anoche, le pedí que no volviera a hacerme sentir como lo hizo. Supongo que vino a buscarme para disculparse o algo por el estilo, o por que  deseara verme, aunque no fuera consciente de ello. Llegué a apreciar que era una persona sensible,  más de lo que hasta ese momento había juzgado, lo que hacía inexplicable como se portó anoche conmigo. Lo besé, un tierno beso en sus labios.

Me incorporé y le propuse ir a tomar algo; recordé el lago, casi había luna llena y quería disfrutarla en su compañía. Fuimos en mi carro, no me apetecía ir en moto, prefería que mantuviéramos una conversación y todavía desconfiaba de él. Le extrañó oír la  música que llevaba puesta, casi toda española. Le aclaré que me la había grabado un novio español que tuve, o algo así recuerdo que le dije. Durante el trayecto  hablamos de nuestras vidas.

Me sorprendió que conociera mi patria, según comentó había estado en varias ocasiones cuando ocupaba un puesto muy importante en una empresa petrolífera. ¿Qué puesto sería ese, por qué lo abandonaría, habría venido muchas veces a Colombia?

Le pregunté por su vida sentimental, era extraño que un hombre tan sugestivo como él estuviera solo mientras deambulaba por el planeta. ¿Qué terrible secreto escondería tras su agradable aspecto? Había conocido a bastantes mujeres,  no hacía falta que lo aclarara, resultaba obvio. Comentó sobre lo complicado que era, a sus años, encontrar alguien con quien compartir la vida. Interesante reflexión la suya. Eres todo un filósofo –le comenté–, lo pensaba dada la profundidad de su reflexión. Tenía razón en su argumentación, puede que nos ocurriera algo parecido respecto a encontrar pareja, tendría que meditar sobre ello.

De mi vida le conté algo sobre la relación que tuve con Víctor, de cómo nos conocimos, los primeros meses, sus viajes a Colombia. No entré en detalles, le especifiqué que no lo recordaba demasiado, lo cual era mentira. Si preguntaba algo que no me apetecía responder  empleaba el recurso de soltar alguna broma con la intención  de molestarle  y reírnos, era una salida para no contestar, no sólo a él, sino también a mí.

Antes de venir a América, Carlos se había dedicado a pasear por Europa, a saber los países que conocería. Yo ni siquiera había salido de Colombia, y de mi país apenas conocía nada, sólo Bogotá, Medellín, Santa Marta, donde estuve con Víctor, el pueblo donde nací y la ciudad  en la que vivía. La vida de este hombre era impresionante, como todo en él. 

Me sentí fascinada por una increíble historia que me contó, sobre una chica peruana que había conocido en Praga. Experimenté cierta envidia de Virginia, ese era su nombre, y de él. Nunca había vivido algo parecido, y sospecho que nunca lo viviré. Con Virginia disfrutó una sorprendente aventura  de amor que apenas duró veinticuatro horas. Según aclaró, esa corta relación era lo que le animó a volver a Latinoamérica. Se notaba en él, que admitirse, con sus virtudes y defectos, era una asignatura que tenía pendiente; algo que tanto nos cuesta conseguir a todos: vivir conformes con lo que somos.

Era del todo incomprensible que un hombre, que había sido capaz de dimitir de un alto cargo en una empresa importante, con el consiguiente grado de poder, y supongo que de salario, se sintiera inseguro ante una mujer, aunque ésta fuera del nivel de Virginia; que se creyera incapaz de estar a su altura y tuviera miedo al fracaso, según él mismo confesó. No me cuadraba.

Todo esto hacía que me sintiera aún más deslumbrada por Carlos. Le confería misterio y lo hacía en sumo interesante. Nunca había conocido a nadie con semejantes vivencias, era poco lo que sabía de él, sin embargo no tenía la menor duda de que deseaba conocerlo: más y mejor. Todos los hombres que habían existido en mi vida eran seres corrientes, es posible que Víctor se diferenciara un poco de los demás, pero no llegaba al nivel de Carlos. Aunque lo reconozco: yo también soy una mujer normal y corriente.  Sí, quizás en la pequeña ciudad donde vivo, en mi trabajo, en el restaurante de mi familia, en todo el pequeño mundo que me rodea, sea algo especial, más que nada por mi físico y forma loca de vestir y ser. Era absurdo albergar cualquier sueño o esperanza de que pudiera fijarse en mí alguien como Carlos.

Recordé los hombres de mi vida. Pablo: un vulgar y anodino empleado de banca que no me transmitía la mínima emoción o curiosidad; ninguna sorpresa podía esperar, todo era previsible en él. Enrique, el padre de mis hijos: un hombre que conocí siendo muy joven, de quien quedé embarazada con veinte años por un descuido, y como consecuencia mi vida siguió por unos cauces que nunca hubiese querido. A pesar de ello, nunca me arrepentí de tener a Ángela, al igual que a David, de los que estaba orgullosa y daban sentido a todo por lo que luchaba. La falta de expectativas de una existencia, al menos divertida y no rutinaria al lado de Enrique, aparte del continuo desinterés que siempre demostró hacia mí, hizo que me enamorara de Horacio.

Horacio: el típico picaflor de universidad. De vez en cuando me llama, el muy bobo intenta recuperar una relación que hace tiempo terminó. Tampoco con él hubiese tenido una vida diferente a la  de cualquier persona de mi país que no sea de una familia adinerada y de raigambre. Desde niña soñé con ser le princesa del cuento; con el príncipe azul que me rescatara de la torre de la opresiva realidad de una vida insustancial. Ansiaba conocer mundo, experimentar vivencias insospechadas, pero… ese príncipe nunca llegó, y si lo hizo, no lo supe reconocer.

Ahora mi Diosito había procurado que me encontrara con este español, que en apenas cuarenta y ocho horas, tan diferentes e intensas emociones me había descubierto: curiosidad, deseo, placer, indignación, rabia, admiración…, y no sé cuántas sensaciones más. Me comparo con Virginia, con la imagen de ella que, a través de la historia que Carlos me ha contado,  me he formado… y… ¡Nada que hacer vieja, en absoluto nada que hacer! «Carpe Diem», viviré el momento, no hay otra.

Al ver el lago, Carlos quedó encantado; mientas trajeron los canelazos, que le recomendé pidiéramos, permanecimos callados, sin dejar de mirarnos a los ojos. ¡Cómo deseaba que volviera a besarme!

Fue sobre todo cariño, mucho cariño lo que recibí con aquél beso, algo parecido al amor. Volví a llorar, esta vez no por los hombres de mi vida, en esta ocasión lloraba por mí, por haber conocido a un príncipe azul y considerarme tan insignificante para él. Carlos va a pensar que soy pendeja[50] –pasó por mi cabeza–, mas, al ver sus ojos humedecidos deseché la idea. Qué hombre tan especial: fuerte, protector, sensible, culto, atractivo, aventurero… No quería que esas presumibles lágrimas suyas  hicieran que concibiera cualquier tipo de esperanza, con seguridad era el recuerdo del corto romance que vivió en Praga lo que las provocaba.

Me levanté de un salto, no quería seguir en aquella situación tan peligrosa para mí.  Igualmente era tarde y mis hijos estarían preocupados. Pagamos, nos metimos en el carro,  y partimos hacia Granada.

Durante el trayecto hablamos de  tonterías; me propuso regresar al lugar y almorzar allí el sábado o domingo. Bromeé al decirle que se enamoraría de mí. No quería volver a la atmósfera de intimidad que hasta hace unos momentos había existido entre nosotros. Tenía miedo a enamorarme de él, no me traería más que complicaciones.  Tenía muchas cosas que solucionar,  la primera hablar con Pablo para que no siguiera con la falsa ilusión de que éramos novios o algo parecido.  No lo hacía por él, lo hacía por mí, no era capaz de  soportarlo; aparte… quería estar libre de cualquier compromiso. Aunque me negara a admitirlo, abrigaba cierta esperanza de que entre Carlos y yo pudiera surgir una linda historia, veríamos si duradera. Es lo que desearía que sucediera.

Nadaba en mis pensamientos a la par que conversábamos, cuando hasta estar demasiado cerca del retén, no lo vi. En condiciones normales me hubiese dado cuenta de la extraña escasez de tráfico por esa carretera a esas horas, no era tan tarde, apenas las nueve de la noche, como para haber tan poco tránsito.  No podía girar y volver, tanto si se trataba del Ejército como de las FARC, era peligroso hacer semejante maniobra, mejor seguir adelante y confiar en la suerte, o quién sabe si en el destino.

Aminoré la velocidad, por miedo y precaución. Tan apenas unos metros nos separaban del retén. Recé  en silencio para que no fueran  guerrilleros; aunque si lo fuesen, no tenían motivo alguno para retenernos; como le comenté a Carlos: no éramos personajes conocidos ni importantes. Noté que después del comentario una ligera sombra de preocupación se dibujó en su rostro; era lógica esa reacción  en un extranjero, por desgracia para nosotros los colombianos, en esta región eran  habituales  los retenes por parte de tropas, tanto del Ejército como de las diversas guerrillas, estábamos acostumbrados.

CAPÍTULO XI

Virginia - Ginebra

25 de enero de 2008

A las cinco de la madrugada el celular sonó, era Bjørn, llamaba desde Estados Unidos. Me extrañó, aunque en New York fueran las once de la noche, él sabía que estaba en Ginebra y aquí faltaban unas cuantas horas para que amaneciera.

–Buenas noches, Bjørn.

–Hola, Virginia, perdona que te llame a estas horas, sé lo temprano que es en Suiza, estarías en pleno sueño.  Ha pasado algo importante que debes conocer.

–Dime, Bjørn –me alarmó su tono.

–Me ha llamado Arturo Arístides para decirme que, según fuentes del DISIP,[51] las FARC han secuestrado a un ciudadano español, parece ser alguien importante.  La noticia aún no ha saltado a la prensa, y conjeturo que tampoco la conocen en el Ministerio de Asuntos Exteriores español. Por la razón que sea, los insurgentes no quiere hacer oficial el secuestro, por ahora.

–¿Cuándo ha sido el presunto secuestro?

–No tienen datos precisos, ten en cuenta que es extraoficialmente  cómo le ha llegado la noticia a Arístides, no obstante, parece que ha sido esta semana.

–¿Tienes alguna información más?

–Hay muchas probabilidades de que haya sido en el departamento del Meta, mas no es segura la información, es posible que el ciudadano español no fuera solo y estuviera acompañado de una mujer natural del país.

–¿Quién es ese español, cuál es su  nombre, por qué piensas que ha de ser alguien importante?

–De momento no sé nada más que lo que te he comentado. Sin embargo, observo que ha de ser alguien importante al llamarme Arturo con tanta urgencia. Asimismo, valora que la noticia ha llegado a conocimiento del DISIP a través de las FARC, y tanto unos como otros, guardan la máxima discreción.

–Tienes razón, alguien importante será cuando después de haberlo secuestrado guardan absoluto secreto, tanto los guerrilleros como el Servicio Bolivariano de Inteligencia. ¿Cuánto tiempo necesitas para  proporcionarme información adicional sobre el secuestrado? Quisiera saber si el Gobierno español conoce la situación, tal vez no a través  del Ministerio de Asuntos Exteriores, sino del CNI?

–Arturo ha comentado que en el momento que tenga algún dato nuevo llamará, si bien será mañana viernes, hoy a lo largo de día para ti. Tranquila, si hay alguna novedad vuelvo a ponerme en contacto contigo. El motivo de llamarte es porque opino que este secuestro se sale de lo normal. No es habitual que las FARC secuestre a extranjeros, no son como los otros grupos armados; máxime siendo un ciudadano español, cambiaría si fuera estadounidense o canadiense.

–Tienes razón, Bjørn. Parece un poco raro todo esto. Para que los revolucionarios lo hayan secuestrado han tenido que reconocerlo, por lo que importante ha de ser el personaje. Si damos eso por seguro: ¿cómo es que iba sin protección y, sobre todo, por qué se supone que en España no saben nada? Podemos aventurar que el señor trabaje para alguna multinacional norteamericana o canadiense, pero si es así… ¿no sería normal que la empresa hubiese denunciado su desaparición?

–Todas esas preguntas me las he realizado, Virginia, y estoy de acuerdo contigo de que todo es demasiado extraño. Por eso he decidido llamarte y ponerte al corriente.

–Tranquilo, Bjørn, es lógico que me hayas llamado. ¿Qué tal todo por New York, cómo te va?

–Sin parar de trabajar, viajes aquí y allá, conoces el interés de mi Gobierno por mediar en todos los conflictos humanitarios. La mayoría de los viajes, al margen de los que efectúo a Noruega, los realizo  a Colombia, de paso aprovecho para visitar a mi familia materna. Voy con frecuencia a  Venezuela, y realizo al menos un viaje mensual de cinco días a Brasil debido al problema que surgió con el asesinato de los cuatro indígenas guaraníes en el mes de noviembre del año pasado, no sé si lo recuerdas. En todos los países sudamericanos están haciendo lo posible por exterminar al pueblo indígena: les  matan y arrebatan sus territorios. Es el proceder de las multinacionales de la energía, madera, etcétera, con total consentimiento de los Gobiernos nacionales.  Te aseguro que, en alguna ocasión, comprendo las causas de la lucha armada por parte de las guerrillas, aunque, como en el caso que nos atañe, a veces éstas se desvirtúen.

–Sí, recuerdo esos asesinatos en Mato Grosso do Sul, estaba en Ginebra, vine en el mes de septiembre, fue un crimen que nos conmocionó en el ACNUR.

–¿Y a ti, qué tal te va de nuevo por el país de los relojes y los quesos? –rio– ¿Vives  en hotel o en apartamento?

–De maravilla, Bjørn, aparte de seguir con el proceso de paz, estoy ocupándome de los conflictos en África, allí siempre hay problemas de refugiados. Necesitaba desconectar un poco de las FARC, los Paramilitares, el Gobierno, y todo lo relacionado con Colombia, y si bien sigo pendiente de ello, el tener otras tareas me distrae. Respecto a mi residencia, vivo en un precioso apartamento situado cerca del Palacio de las Naciones, pero durante todo el mes de septiembre, y hasta finales de noviembre pasado, estuve alojada en un hotel; podrás comprender la incomodidad, ahora estoy de fábula.

–Me alegro. Supongo que habrás terminado de resumir toda la información que conseguiste en tus viajes a Colombia.

–Estoy en ello, intento sintetizar de forma objetiva todas las vivencias que tuve, las notas, tanto escritas como habladas, que hice, así como los miles de fotografías que tomé. En mi cabeza lo tengo claro, falta  ponerlo todo negro sobre blanco y confeccionar un dossier que me sirva de guía. Lo que sí te puedo asegurar, para eso no necesito dosier, que a raíz de los viajes que realicé, la visión que tenía del conflicto ha cambiado sobremanera.

Hablamos de distintos temas,  recordamos la veces que nos habíamos reunido durante el último año, rememoramos anécdotas que ocurrieron, siempre era agradable conversar con Bjørn. Miré el reloj, eran las 6:15 de la mañana, demasiado pronto para llamar a Langley, necesitaba ponerme en contacto con Michael Gibson con urgencia, seguro que en la CIA tenían algún dato que desconocía  sobre el secuestro del español.

CAPÍTULO XII

Virginia  - CIA (Langley)

Marzo de 2006

Pocos conocían mi relación con la Agencia Norteamericana de Inteligencia, ni siquiera la familia. Sucedió hace casi dos años, un par de días después de llegar a New York y cuatro del asesinato de los nueve concejales por parte de  las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia - Ejército del Pueblo (FARC-EP), la Guerrilla. No cabía la menor duda de que aquél atentado pondría en serio riesgo las negociaciones de paz que hacía poco se iniciaran, y sucedió: esas conversaciones quedaron suspendidas «sine die».

Fue muy frustrante para mí. Había acometido la labor con incontables ilusiones y expectativas, en parte debido a una visión todavía demasiado romántica de la lucha guerrillera. Mis compañeros de negociación intentaron tranquilizarme, apuntaron que no me preocupara, que lo sucedido era algo normal y dentro de lo posible en toda negociación; las partes tendían a ocupar posiciones de fuerza dentro del marco negociador, algo similar hacía el Gobierno a través del Ejército y las Fuerzas Paramilitares. Aunque previsible para mis compañeros, para mí no lo era tanto; aún conservaba el idealismo virginal, según el cual, todos  deseaban la paz.  Por desgracia no era de ese modo en la vida real.

Después de una reunión, Thomas Alwist me propuso ir a almorzar juntos; en un aparte aclaró que quería comentarme algo personal, accedí expectante. Abordó el tema directamente, algo habitual en él, no le gustaba andarse con rodeos.

–Virginia, en «El Campus» quieren hablar contigo.

–¿En el campus? No te entiendo, ¿en qué campus?

–Perdona –sonrió–, me refiero a la CIA, entre nosotros la llamamos de ese modo: El Campus, debido a la cantidad de graduados en Yale que tiene en plantilla.

–Ah, no sabía. ¿Y para qué quieren hablar conmigo? –estaba intrigada y un poco asustada.

–Lo desconozco, como comprenderás no  comentan sus intenciones con nadie. Michael Gibson, responsable de los temas latinoamericanos, me pidió que te lo comentara.

–Y… ¿cuándo y dónde sería esa entrevista?

–No ha puesto fecha, no obstante tendría que ser lo antes posible, casi seguro en Langley.

–No sé qué hacer, Thomas, sabes que si es información sobre las negociaciones de paz lo que quieren de mí, no se la puedo dar sin el consentimiento expreso del ACNUR.

–Tranquila, nunca te forzarían a que lo hicieras, los de la CIA no son como en las películas, no te torturarán para sacarte información –comentó a la par que reía.

–De acuerdo, Thomas, pero con antelación a concertar cualquier entrevista, quiero que quede el tema claro: no daré información alguna al respecto.

–No te preocupes, le haré llegar tus objeciones a míster Gibson. Si bien sospecho que no es por eso que quieren hablar contigo. Según comentó, tiene un interés especial en conocerte dado tu historial académico y profesional, en principio es eso. No obstante, es lógico que quieran conocer tu opinión sobre el conflicto colombiano y sobre los problemas políticos y sociales en la región; parece ser que te consideran gran experta en el tema. Posees una visión nueva, tanto de los problemas como de las posibles soluciones. No tienes por qué tener  prejuicio alguno en darles tu punto de vista,  sin por ello ser necesario facilitarles datos importantes sobre las negociaciones.

–Sí, tienes razón. No tengo nada que perder.

–Estás en lo cierto, Virginia. En todo caso ellos te pueden proporcionar información que podría ser de gran relevancia y ayudarte, si no a dar pasos importantes hacia la consecución de la paz, por lo menos sí a conocer con más precisión ciertos aspectos del conflicto, que ellos puedan saber y tú ignoras.

–De acuerdo, Thomas.  Me llamas por favor para comunicarme día y lugar.

–Gracias, Virginia. Has tomado la decisión acertada.

Por la noche me llamó Thomas, la entrevista sería al día siguiente a las diez de la mañana en Langley, sede central de la CIA.  A las 7:00 AM pasarían a buscarme por el hotel para llevarme a la oficina que tienen en New York, y desde allí, en helicóptero, me trasladarían hasta Langley-Virginia.

Me costó dormir, intentaba dilucidar el porqué del interés de la CIA por conocerme. Las palabras de Thomas no me habían aclarado demasiado, desconocía si tenía más información y no había querido comentármela, o bien, no sabía nada de los motivos que tenían en El Campus para querer mantener una entrevista conmigo. De lo único que estaba segura era que por muchos datos que me pidieran sobre la negociación entre la Guerrilla y el Gobierno, ninguno les facilitaría, aparte de lo notorio y sabido por todos.

Pensé en Carlos, habían pasado tres días desde que nos separamos y no había recibido ninguna llamada suya. Especulé con la posibilidad de que quizá viniera  a New York y desde aquí se pusiera en contacto conmigo; temí que llegara mañana, estaría en Langley. Deseché la idea por ridícula, lo lógico sería que antes llamara; sin embargo, eran tantas las cosas anormales que en mi vida habían acontecido, que todo era posible. Quedé dormida rememorando la novelesca noche de Praga.

Bajé a recepción faltando cinco minutos para las siete de la mañana.  Al llegar, un señor con traje gris oscuro y corbata negra, se acercó y presentó a mí como míster McCarthy, mostrando su credencial de la CIA. Una vez sentada en el asiento posterior del Ford Escape que nos trasladaba al aeropuerto, en el  que aparte de mí, iban el conductor y el señor McCarthy, los dos de discreto traje oscuro,  reparé en el detalle de que me hubiese reconocido; deduje que en El Campus tenían amplia información sobre mí, indudablemente también fotos. Me parecía muy apropiado ese sobrenombre para la Agencia.

En el trayecto hasta la sede neoyorquina apenas empleamos quince minutos, en los que reinó el más absoluto de los silencios, ni tan siquiera cualquier  comentario banal  sobre el clima, que suele ser lo recurrente si no hay nada que hablar; míster McCarthy, comentó que en unos minutos llegaríamos, es lo único que expresaron. Arribamos y me acompañó hasta el helicóptero. Sin mediar siquiera un mero saludo al piloto, subimos los dos y en segundos emprendimos el vuelo. Observé desde el aire el impresionante aspecto de Manhattan, nunca dejaría de asombrarme sus rascacielos, Central Park, su vida e idiosincrasia. New York estaba catalogada como la capital del mundo: sin duda lo era. 

Apenas llegamos a la sede de la CIA fui conducida,  sin pérdida alguna de tiempo y después de pasar por innumerables puestos de control, al despacho de  Michael Gibson. Me asombró que no tuviera que aguardar en una sala adyacente a ser recibida. Él esperaba en la puerta.

–Bienvenida a Langley, miss Vrdoljak. En primer lugar quiero agradecerle la amabilidad que ha tenido al acceder a nuestra invitación, espero que el trayecto desde New York haya sido de su agrado –manifestó con leve sonrisa en los labios ofreciéndome asiento.

–Sí, ha sido interesante volver a disfrutar de la vista de New York desde el aire, y cómo no, visitar la sede de la CIA, es el sueño de multitudes. Si he de ser sincera, me tiene intrigada, no alcanzo a entender el motivo de esta entrevista.

–Observo que es usted muy directa. Pero…, perdone mi falta de cortesía, he sido incapaz de preguntarle si desea tomar algo, ¿tal vez un café?

–Sí, por favor, expreso al estilo italiano, si es posible –le contesté con excesiva sequedad.

–Tranquilícese, por favor, miss Vrdoljak. El motivo de esta entrevista es mi interés por conocerla e interesarme por el trabajo que desempeña en las negociaciones entre el Gobierno colombiano y las FARC.

–Míster Gibson, como comprenderá, ni con usted ni con nadie voy a comentar algo relativo a dichas negociaciones. Soy comisionada por parte del ACNUR, como será conocedor, y sólo al Director del Alto Comisionado he de comentar cualquier circunstancia sobre ellas. Si la CIA desea conocer cualquier detalle, les aconsejo se pongan en contacto con mi  superior.

–Le suplico, que por favor permita exponerle las razones que nos han llevado a solicitarle esta entrevista ante de formarse cualquier criterio. Después de escucharme, tome la decisión que estime conveniente. Estoy convencido de que puede ser de gran interés. tanto para usted en lo personal como para el buen término de las negociaciones, en las que no me cabe la menor duda desempeña usted un papel importante.

–¿Qué le hace pensar que mi papel en tales conversaciones sea más importante que el realizado por el resto de mis compañeros de trabajo en la comisión?

–Miss Vrdoljak, hemos seguido con bastante interés tanto su carrera académica como profesional. A raíz de la tesis doctoral que elaboró en Georgetown, sobre las causas de las luchas armadas revolucionarias en Latinoamérica, se despertó en la Agencia la atención hacia usted. Según mi opinión, en su tesis acertaba en las causas y dejaba entrever posibles soluciones, a ese gran problema que durante tantas décadas asola al subcontinente.

En ese preciso momento, una señorita ataviada con extrema formalidad, trajo el servicio de café; me vino de maravilla para evitar tener que hacer cualquier comentario, y al mismo tiempo poder disponer de unos segundos para reflexionar.  La situación, tenía que reconocerlo, me superaba; estaba nerviosa, desconfiaba de la CIA. En mi tesis doctoral había expuesto el firme convencimiento que albergaba sobre la gran parte de culpa que el Gobierno estadounidense, a través de la Agencia de Inteligencia, había tenido,  y puede que aún tuviera, en los conflictos latinoamericanos, debido a su injerencia en las políticas de la región.

Reparé en el flamante director de la CIA para asuntos latinoamericanos mientras me invitaba a sentarme en los sofás que bordeaban la pequeña mesa donde la señorita había depositado el servicio de café. –Aquí estaremos más cómodos –indicó–. Era sorprendentemente  joven, incluso menor que yo, esperaba una persona de más edad al frente del departamento. Sus modales eran exquisitos; siempre con media sonrisa en los labios y tono de voz mesurado; sus gestos continuamente invitaban al acercamiento, con los brazos abiertos y las palmas extendidas hacia mí. Aunque lo más impresionante era la tranquilidad y confianza que emanaba, se le notaba seguro de sí mismo. Me dispuse a escucharlo sin prejuicios, me había mostrado demasiado distante con él, posiblemente, incluso un poco grosera.

–Aquí estamos mejor que enfrentados y separados por la barrera de  una mesa por medio, ¿no te parece, Virginia?  ¿Permites que te tutee?

–Sí, puede tutearme –le contesté, no obstante seguí con el trato formal.

–Por favor, Virginia, trátame de tú, debemos ser de similar edad, además ésta no es una entrevista oficial. Si te parece, sigo con la explicación del motivo que me ha llevado a querer conocerte en persona. Como te he comentado, estoy en disposición de poderte ayudar en tu labor.

–Muchas gracias, Michael. Quiero pedirte disculpas por mi comportamiento, tal vez vine con una actitud demasiado defensiva.

–Tranquila, Virginia. Ante todo decirte que lo comprendo, hubiese actuado igual de encontrarme en tu lugar. Si me permites sigo con la exposición.

–Continua por favor, prometo estar lo más abierta posible a tus propuestas.

–Gracias, Virginia. Como te comentaba hace unos minutos, en la Agencia hemos seguido tu carrera, nos impresionó tu tesis doctoral, y sí, sostengamos que  tienes razón en lo de la intervención del Gobierno norteamericano en las políticas territoriales de esa zona, sin embargo los tiempos cambian. Ahora tenemos otros frentes más importantes y preocupantes abiertos, como es el terrorismo yihadista desde el atentado del 11S. Actualmente estimamos que es necesaria estabilidad política en Latinoamérica. Como sabrás, la Casa Blanca apoya, no es ningún secreto, al Gobierno colombiano en la lucha contra el narcotráfico. Es probable que en el pasado hayamos errado en las políticas de ayuda, y hayamos facilitado la implantación de los paramilitares, que tanto, o más daño han causado al país caribeño. Si bien eran otros tiempos y el Gabinete Presidencial estimó oportuno hacer la vista gorda; calculaban que con ese proceder ayudarían a derrotar a las FARC.  El tiempo ha demostrado que estábamos equivocados.

–Te agradezco que seas tan sincero, Michael. Pero… ¿qué esperáis de mí?

–No cabe la menor duda de que eres directa, Virginia. En tu tesis exponías que todas las guerrillas revolucionarias de la región latinoamericana, si bien no estaban dentro de la legalidad vigente, sí que estaban legitimadas por la mayoría de la población autóctona de los diferentes países. Todo esto debido a las décadas de opresión y latrocinio, por parte del Estado, que algunas zonas y sectores padecían y siguen padeciendo; unas veces han sido regímenes dictatoriales los causantes, otras, Gobiernos democráticos, que a la larga, se han comportado con la gente de manera parecida, beneficiando, con descaro y en exclusiva, a los más poderosos en detrimento de los más débiles.

–Así es, Michael. En el caso particular de Colombia a los desastres ocasionados por la guerra civil, que aunque no lo quieran reconocer eso es y dura más de cuarenta años, se suman las acciones de los paramilitares, que se dedican a causar el terror entre los campesinos de las zonas más desfavorecidas; fuerzan su desplazamiento y, gracias a ello,  se quedan con sus tierras a  precios irrisorios, en la mayoría de las ocasiones gratis, ante el dilema que al pobre desgraciado le presentan: la huida y cesión de sus tierras, o la muerte, tanto  de él como de toda la familia.

–Sí, Virginia, en eso se han convertido las fuerzas paramilitares que en un principio evaluamos serían de gran ayuda para acabar con la Guerrilla, o como seguro preferirás definirlo: llegar a la solución del conflicto armado.

–Atiende Michael.  Los diferentes grupos armados, no son una pandilla de descerebrados  terroristas que siembren el caos por todos los sitios, de acuerdo que tal vez sus primigenios motivos, que eran luchar por el pueblo y devolverles sus tierras, se hayan desvirtuado un poco, sobre todo  al meterse en el negocio de la cocaína, aunque ellos argumenten que necesitan dinero para comprar  armamento y poder defenderse del Ejército gubernamental. Ten en cuenta que Colombia es en parte un Estado fallido, hay extensas zonas del país en las que la Administración no cubre las mínimas necesidades, y es en estos territorios en los que la Guerrilla hace las funciones de Estado, se encargan de todo lo que éste tendría que hacer y no hace.  El tema es complicado porque los guerrilleros, en especial los de las FARC, tienen un gran apoyo popular.  Igualmente, no hay que olvidar que portan uniforme, con la bandera colombiana para más señas, no son terroristas que ataquen por la espalda y de incógnito, forman un ejército tan regular como pueda ser el gubernamental, y como propuse en mi tesis, si no dentro de la legalidad, sí legitimado por un amplio sector de la población, en especial la más pobre, desarraigada y abandonada.

–¿Cuál sería tu propuesta para lograr la paz en Colombia?

–Es complicado, sobradamente complicado, créeme. Cuando propusieron que formara parte de la comisión emprendí la labor en extremo ilusionada, a la par que con demasiado idealismo. Hace apenas una semana se produjo en el departamento de Huila un atentado por parte de las FARC, en el cual resultaron asesinados nueve concejales de un municipio de allí, sólo quedaron dos vivos, amén de un número elevado de civiles heridos; puede que a día de hoy más de uno haya fallecido.  Con actos como ese, es difícil calmar los ánimos y conseguir que el Gobierno siga con el diálogo.  Por su parte, éste no cesa en las operaciones militares para dar caza a los guerrilleros, de tal forma que los dos bandos se sienten legitimados para realizar las masacres que llevan a cabo.

–Según tu criterio,  ¿quién tiene razón en ese conflicto?

–Ninguno de los dos, el conflicto está enquistado, y alrededor de él se mueven intereses que prefieren que la situación siga «per saecula saeculorum». Por un lado está gran parte de la oficialidad del Ejército, que le viene de maravilla que el «statu quo» se mantenga, por motivos manifiestos. Por otro, los grandes terratenientes que, con la ayuda de los paramilitares, están logrando concentrar considerables extensiones de tierras al expulsar de ellas a sus legítimos propietarios, como te he comentado. Hoy en día, Colombia es el país con mayor número de desplazados, parece mentira. Y en tercer lugar está la Guerrilla, que después de más de cuarenta años de lucha armada, ésta se ha convertido en un «modus vivendi» para ellos, no sabrían vivir en una sociedad en la que reinara la paz; además, tras la entrada que realizaron en el negocio del narcotráfico, disponen de ingente cantidad de dinero, que les permitiría eternizarse en la situación.  Te preguntarás, como hago yo: ¿hay alguien que quiera y le convenga la paz? Tal vez nadie, Michael, porque el pueblo, que es quien sufre los desmanes de unos y otros, como bien manifestaba Friedrich Hegel: «El pueblo es aquella parte del Estado que no sabe lo que quiere».

–Complicada situación, Virginia. Mas insisto, si pudiera hacerse… ¿cuál sería tu cuaderno de ruta para lograr la paz?

–Primero, en eso estamos, sentar a las dos partes alrededor de  una mesa. Tiene que  estar en un tercer país: Noruega; podría haber sido Suecia o cualquier otro país europeo. Lo especifico porque si estuviera establecida en cualquiera del continente americano, surgirían suspicacias acerca de su neutralidad, sabes que el tema polariza a los diferentes dirigentes del continente; por un lado los países de ALBA, que si bien en estos momentos son la Venezuela de Chávez y la Cuba de Castro, es factible que pronto se les anexen Bolivia, Ecuador, Nicaragua, El Salvador y algún pequeño país caribeño, sin olvidar la Argentina de los Kirchner, que aunque no es probable que se una a la alianza, sí comulga con las doctrinas de los países que te he nombrado, y ésta no es otra que apoyo total a los insurgentes. De establecer la mesa en países como México, Chile, o tu propio país: los Estados Unidos, ni nombrarlo, ¿no te parece?

–De acuerdo, Virginia.  Tenemos establecida esa mesa en un país europeo, ¿cuál es el siguiente paso?

–¿El siguiente paso? ¡Joder! El siguiente paso.  Perdona la expresión, no he podido remediarlo, pero si complicado ha sido el establecimiento de la mesa, más lo es el segundo movimiento que propondría, que no es otro que una tregua por ambas partes, no al estilo de la del Gobierno de Pastrana que únicamente consiguió afianzar  la Guerrilla y hacerla más fuerte. No, tendría que ser una tregua que afectara a las dos partes, y en la que se impusiera la condición de que a la mínima violación, las negociaciones serían canceladas sin fecha de reanudación. Para ello a las FARC habría que darles, o más bien ofrecerles, algo que les condicionara a mantener la tregua,  el miedo a las represalias por parte del Ejército hace tiempo que  no les afecta.

–Y… ¿que sería lo que le pudiera interesar a la Guerrilla para respetar esa tregua?

–Ofrecerles a cambio de la entrega total de las armas, la completa reinserción, tanto social como incluso política; permitirles la formación de un partido, y consecuentemente, que  pudieran presentarse a las elecciones.

–¿Y confías en que el Gobierno se aviniera a proponer esa cláusula a las FARC?

–No, dudo que el actual Gobierno cediera en ese sentido, sin embargo es necesario para lograr la paz, quizá con Gobiernos posteriores pueda hacerse.

–Sigue por favor con la demás condiciones para esa mesa.

–La devolución real, y efectiva, de las tierras a sus legítimos propietarios, lo que conllevaría el subsiguiente traslado desde las zonas en las que se hubiesen asentado, por motivos de sus forzadas huidas, hasta las que con anterioridad eran su morada. Hay que tener en cuenta que un sinnúmero de estas personas están establecidas, y no desearían volver a sus antiguas posesiones, a estas personas habría que indemnizarlas con justicia, y sus tierras, adjudicarlas a alguien de la zona que no tuviera propiedad alguna.  De igual modo, sería importante dotar a los propietarios, que se les restituyeran las tierras, de los suficientes medios, tanto técnicos como económicos, para poder rentabilizar sus terrenos. Se lograría con ello un sector primario próspero que redundaría, sin duda alguna, tanto en la riqueza futura del país, como en la eliminación de las desigualdades sociales que tanto aquejan a Colombia.

–¿Qué propones sobre el tema penal, en qué quedarían todos los asesinatos y desmanes que la Guerrilla ha cometido?

–Ese es un asunto espinoso. Sería una medida acertada la amnistía general, mas estaría el problema social que supondría que muchos guerrilleros, en especial jefes, quedaran absueltos de toda responsabilidad, eso sería bastante complicado de vender a la ciudadanía, es patente. Podría estudiarse la realización de una macro-causa judicial, y la posterior conmutación de las penas con base en una real, y eficaz, reintegración en la sociedad. Esa medida puede que conviniera aplicarla también a las organizaciones paramilitares, no obstante, bajo mi punto de vista, no soy de esa opinión: han cometido crímenes execrables sin ningún tipo de justificación política o de interés militar, lo único que les ha movido es la  mera, y mezquina, ambición de apropiarse de tierras y haciendas.

–¿Entonces, Virginia?

–Si de mí dependiera, distinguiría en esa posible macro-causa los crímenes políticos de los de lesa humanidad, como serían los cometidos sobre campesinos y civiles en general.

–Pero… los paramilitares han sido, de alguna forma, secundados por el Gobierno, ¿piensas que éste cedería en ese aspecto?

–Vuelvo a repetir lo de antes respecto al actual Gobierno, tampoco en este caso confío en que fuera demasiado receptivo, veremos qué ocurre con sucesivos gabinetes, de lo que no cabe duda, es que la paz en Colombia va para largo. El atentado de la semana pasada contra los concejales no hace más que avivar los odios y potenciar una atmósfera de no dialogo, facilita que los  intransigentes tomen el mando.

–Estupenda tu exposición del problema, Virginia. Ahora… si quieres… paso a exponerte nuestra propuesta.

–Te escucho, Michael.

–Como te he comentado, en la Agencia estamos interesados en que acabe la lucha armada, la situación se normalice,  y Colombia pase a ser un país estable. En estos momentos está en plena negociación el Tratado de Libre Comercio entre ambos Gobiernos, no significa que el Congreso lo apruebe, para eso falta mucho, primero será necesario que la paz reine en Colombia, o al menos, exista un proceso para acabar con la Guerrilla en el marco de una negociación y no por la fuerza, que como hemos comprobado, no lleva a sitio alguno. La Agencia y yo, como responsable del Área Latinoamericana, te proponemos poner toda la información que poseamos a tu disposición, al igual que todos los medios materiales y económicos que necesites, para intentar que esas negociaciones vuelvan a reanudarse, y una vez repuestas, lleguen a buen fin.

–Michael, sabes que no puedo aceptarlo. En primer lugar, admitir fondos de la CIA, que supongo reservados, dejaría de darle un carácter neutral a mi papel dentro de la comisión. En segundo lugar…, supongo que a cambio querríais datos de primera mano sobre el transcurso de las negociaciones, información que bajo ninguna circunstancia os facilitaría. Y, en tercer lugar, permite que sea sincera, no confío en que fuerais ecuánimes respecto a la información que me proporcionarais, temo que ésta, invariablemente, sería interesada.

– Te voy a responder a los tres puntos. Espero aclarar tus dudas, a la vez que contrarrestar tus reticencias, que comprendo las tengas. Respecto al aspecto económico, el dinero y recursos que necesitaras, es indudable que no estarían suministrados por la Agencia, ni abonados en tu cuenta, se haría a través del Departamento de Estado e irían a parar a las arcas del  ACNUR, previo acuerdo con tu Director, de que serían asignados para el idóneo desarrollo de la mesa de paz para Colombia; por otro lado, la Administración aportaría cantidades económicas, separadas, para otras misiones del Comisionado, por lo que presumo que en el ACNUR estarían encantados. Este acuerdo se elevaría a rango oficial, concertado entre el Departamento de Estado y el ACNUR, sin que nosotros, la CIA, apareciéramos en documento alguno. ¿Qué te parece mi propuesta?

–Respóndeme a los otros dos puntos, después de conocer vuestra postura respecto a los tres, te contesto.

–De acuerdo, Virginia, prosigo. Respecto a la información: no te exigimos ninguna en absoluto. Te queremos ofrecer la que dispongamos, tanto la referente a las FARC: sus movimientos, acuerdos, planes, etcétera, como la relacionada con el Gobierno colombiano. Como te he comentado, lo único que ahora interesa a la Casa Blanca es la estabilidad en la región, por lo que nos conviene darte información veraz  Confío que con lo expuesto, se aclaren tus dudas y abandones todos tus recelos. ¿Qué opinas de todo lo que te he propuesto? –preguntó al cabo de unos segundos de silencio.

–Dos preguntas Michael, en primer lugar: ¿tienes autorización suficiente como para llegar a esos acuerdos que me has propuesto? Y en segundo: ¿hasta qué nivel la Administración norteamericana estaría implicada en el caso de que aceptara vuestro ofrecimiento?

–No te quepa la menor duda, Virginia: tengo la autorización necesaria. Respecto a tu segunda pregunta, hasta el máximo nivel, es una situación, la de Colombia, que queremos solucionar.

–De acuerdo Michael, ¿cuándo te tengo que contestar?

–Cuando quieras, Virginia, lo que sí te ruego que no te demores.

–Hoy te contesto, ¿a través de qué número de teléfono puedo ponerme en contacto contigo, y hasta qué hora estás disponible?

–Toma, este es mi número de celular privado –respondió al tiempo que me ofrecía una tarjeta de visita–,  libre de toda posible interceptación. Puedes llamar a la hora que quieras, estoy operativo las veinticuatro horas del día.

–Muchas gracias, Michael. Lo meditaré y te contestaré.

–Gracias a ti, Virginia, por venir y escucharme. Confío en  que aceptarás nuestra propuesta. Supongo que desearás volver a New York cuanto antes, no obstante, si prefieres quedarte en Langley a almorzar, o bien ir a otro lugar, sólo tienes que decirlo y la Agencia te llevará.

–No, gracias, prefiero volver a New York.

–De acuerdo. El helicóptero en el que has venido te llevará de vuelta. Reitero mi agradecimiento por tu visita.

–No tienes nada que agradecer, encantada de conocerte, Michael. Me voy más tranquila de lo que llegué.

Nos despedimos estrechándonos la mano, me acompañó hasta la salida donde esperaba míster McCarthy y embarqué en el helicóptero; a las 16:15 estaba de nuevo en mi hotel de New York. Desde la habitación pedí en recepción que me subieran algo para comer, mientras lo hacían  podría ducharme. A las 21:00 llamé a Michael Gibson. Acepté su propuesta.

CAPÍTULO XIII

Virginia - Madrid

26 de enero de 2008

Me levanté a las siete de la mañana,  quería ducharme y desayunar sin prisas, leyendo la prensa local antes de ir al CNI. Previamente tenía que llamar a Bjørn y a Michael Gibson, por si había alguna novedad respecto al secuestro. 

Ayer, después de hablar con Bjørn, llamé a Michael por si sabía algo sobre el tema, me informó que en la Agencia no tenían ninguna noticia. Me preocupó. Quedamos en que a lo largo del día se pondría en contacto si surgía alguna novedad. Al mediodía llamó, me indicó que habían interceptado una comunicación entre las FARC y el DISIP, e intentaban desencriptarla; en el momento en que lo lograran,  me volvería a llamar. Volvió a ponerse en contacto conmigo pasada hora y media, habían logrado descifrar la llamada; según explicó era posible que hablaran del ciudadano español, si bien la conversación no era lo suficientemente clara como para llegar a conclusión alguna. No obstante seguirían alerta por si volvía a producirse un nuevo contacto que les pudiera arrojar alguna luz sobre el tema. Le pedí que me facilitara una reunión con el CNI,[52] aunque al día siguiente era sábado, aventuré que tendría excelentes relaciones  con la inteligencia española para conseguir la entrevista. Marché a España esa noche, cogí el vuelo de Iberia de las 18:40 que en poco más de dos horas, recorrió el trayecto entre Ginebra y Madrid.

Eran las 21:20, tras un largo paseo de casi un kilómetro, salí de la T4 de Barajas, ¡qué complicada es esa terminal! Llegué a la parada de taxis y en uno de ellos, en menos de media hora, llegué al Hotel Ritz donde tenía reservada habitación. Era el hotel en el que me alojaba cuando viajaba a Madrid, y si era posible en la misma suite, con vistas al Museo Thyssen-Bornemisza.

Justo al entrar a la ducha sonó el celular, era Michael. Primero me confirmó la entrevista con el encargado de asuntos iberoamericanos del CNI, José Saldaña, sería a las 10:00. Después comentó que seguían sin tener cualquier dato concreto sobre el presunto secuestro del ciudadano español; podían contactar con el servicio de inteligencia colombiano: el DAS,[53] sin embargo no lo consideraba oportuno porque la información podría ser sesgada. Asimismo manifestó que estaban en proceso de descifrar algunos mensajes que, entre los distintos grupos de la Guerrilla, se habían cruzado desde el supuesto día del presunto secuestro, me tendría al corriente antes de la entrevista con José Saldaña.

Llamé a continuación a Bjørn, él sí tenía noticias, de nuevo a través de Arturo Arístides, que según le declaró, pudiera ser Alfonso Benavides el ciudadano español secuestrado.  Esperaba obtener en el CNI datos del tal Benavides, no obstante tenía toda la tarde para indagar por mi cuenta.

En marzo del 2006, a los pocos días de la perennemente añorada noche de Praga,  la CIA me ofreció su colaboración, en un primer momento sentí gran alegría. Euforia es lo que experimenté, sería más apropiado afirmar, y… ¿por qué no admitirlo?, me creí la «number one» del mundo mundial. La descarga de autocomplacencia duró algo más de un mes. Una tarde de abril, aprovechando que en Ginebra teníamos una temperatura estupenda, fui a pasear por las inmediaciones del Lago Leman. Caminaba con tranquilidad, disfrutando de la bella estampa de los veleros surcando sus aguas y pensando cómo retomar la marcha de las negociaciones de paz, para poder establecer un clima más favorable entre el Gobierno colombiano y las FARC. Estaba ilusionada con la ayuda por parte de la CIA; sin embargo, empezaron a asaltarme algunas dudas al respecto, tanto acerca de la ayuda, como del hecho que siendo tan joven, y según mi punto de vista, inexperta, me hubiesen dado el cargo de máxima responsabilidad en de la Mesa de Paz.

Era indudable que estaba de sobras preparada para ocuparlo, aparte de la formación académica, obraba a mi favor la tesis con que me doctoré en Georgetown, e innumerables artículos que había publicado en los más prestigiosos diarios, además de contar con la suficiente experiencia profesional. Todo encajaba, pero… ¿no era demasiado bueno para ser cierto? ¿Y si el motivo de la elección hubiese sido mi juventud e inexperiencia? Desconocía si era algo habitual que la CIA ofreciera ayuda tanto al ACNUR, como a otros organismos de la ONU. La incertidumbre empezó a hoyar mi mente. En realidad, ¿qué conocía de Colombia y de la Guerrilla aparte de mis artículos? Nunca había permanecido el tiempo suficiente en el país como para hacerme una idea precisa de la situación, ni había realizado trabajo de campo alguno. Lo había visitado en alguna ocasión, siempre bajo mandato del Alto Comisionado y al amparo del Gobierno colombiano. Había mantenido entrevistas con líderes de las FARC, si bien todas apresuradas, en las que sólo daba tiempo a que me lanzaran su discurso propagandístico. Es indudable que había leído extensamente sobre el problema, pero claro está: nunca te puedes fiar al cien por cien de lo publicado. En ese momento un majestuoso velero, de nombre Virginia, zarpaba en dirección al Oeste del lago. Era la señal: debía partir para Colombia. No obstante aprovecharía el ofrecimiento de la CIA, y si es posible, recibiría un curso de entrenamiento por parte de ellos. Colombia era un país peligroso y desconocía con quién, y dónde estaría. Apartando a un lado todo lo que es imposible, todo lo demás es probable. Creo que es una frase del personaje creado por Sir Arthur Conan Doyle: Sherlock Holmes, y en Colombia, entre las diferentes guerrillas, el Ejército, los paramilitares y la delincuencia común, todo era factible.

CAPÍTULO XIV

Mónica y Carlos

En algún lugar de departamento del Meta - Colombia

23 de enero de 2008 4:15 AM

Por fin el todoterreno que los transportaba se detuvo. Después de transitar durante largas horas, que no fueron capaces de determinar, muchas de ellas por caminos sin asfaltar llenos de baches, los dos tenían la sensación de que todos los huesos, músculos, tendones y fibras de sus cuerpos estaban descolocados. Al dolor de toda su fisonomía había que agregar la angustia que procuraba el ir durante todo el trayecto con una capucha oscura que les cubría la cabeza, que sumado a la negrura propia de la noche, les impidió en todo momento advertir el lugar en el que se encontraban.

Había que añadir el casi completo silencio por parte de sus secuestradores, idéntico silencio que a Mónica y Carlos les impusieron con secas órdenes que no daban pie a desobedecer. Por si todo esto no fuera suficiente, iban con las manos atadas a la espalda por unas argollas plásticas, al igual que sus piernas.

Todo había sido rápido: Mónica, tras la orden del integrante de las FARC encargado de identificar a los ocupantes de los vehículos, detuvo el coche. Intentó tranquilizar a Carlos,  le comentó que no pasaría nada, que los dejarían marchar sin problema –tal vez se lo comunicara a sí misma para infundirse confianza–. Unos segundos antes le había expresado que se trataba de un retén de la Guerrilla.

La  escuadra, como luego supieron que denominaban al comando,  la componían  doce guerrilleros, todos ellos armados con fusiles AK-47, los famosos Kalashnikov de fabricación rusa usados por la mayoría de las guerrillas y algunas fuerzas regulares. Un guerrillero los alumbró con una linterna y les pidió la documentación. Con ella en la mano se dirigió hacia uno de los varios todoterrenos, que cruzados en medio de la carretera, la cortaban. Carlos y Mónica observaron cómo conversaba  el guerrillero con quien parecía ser jefe del grupo, durante demasiado tiempo para un simple trámite de identificación, pensó ella.

Dos guerrilleros se aproximaron y miraron la documentación. Mientras, quien los había obligado a detener el auto, les seguía apuntando con el arma.

–No es normal que tarden tanto en comprobar nuestra identidad –observó Mónica a Carlos.

–¡A callar! –interpeló el guerrillero.

A Mónica le sorprendió la aparente tranquilidad de Carlos, no era normal que en semejante situación estuviera tan calmado, por un hombre muy seguro de sí que fuera. No se atrevió a preguntarle cómo se encontraba,  más por miedo a saberlo, que por la advertencia del guerrillero de que guardaran silencio.

Carlos empezaba a sospechar, dado lo que tardaban los guerrilleros en comprobar sus identidades, que lo habían reconocido. No le quiso explicar nada a Mónica, sería preocuparla por algo que, desgraciadamente, ya no tenía remedio. Nunca pudo llegar a sospechar que, después de casi cinco años sin volver a pisar Colombia, alguien lo pudiera reconocer, menos en un lugar tan remoto como aquél.  No barajó la posibilidad de que esa zona pudiera estar controlada por la Guerrilla. Estaba preocupado por Mónica, se sentía responsable de que, por su culpa, tal  vez a ella también la secuestraran, al estar cada vez más seguro, conforme transcurrían los minutos, que ese era el destino que le esperaba. Se serenó, confió en que con toda probabilidad a ella la dejarían marchar.

Tras veinte minutos de tensa espera, el guerrillero de más alto rango empezó a caminar hacia ellos con la documentación en la mano; hacía unos minutos habían hablado por la radio, puede que con sus superiores.  Mónica dudaba si eso era buena, o mala señal, pero estaba convencida de que no era normal.  Lo habitual en los retenes guerrilleros era que  comprobaran si en los vehículos viajaba algún antiguo paramilitar, empresario o político conocido, que consideraran enemigo de la causa. Claro está que  todos los paracos, como llamaban a los paramilitares, lo eran.

En las zonas del territorio colombiano ocupadas por la Guerrilla la vida transcurría con toda normalidad en el aspecto administrativo, apenas había diferencia con las demás regiones del país, hasta podría insinuarse que eran mejores gestoras las FARC, que el Gobierno.  Lo que los habitantes de estos territorios temían, eran las incursiones del Ejército, que al saldarse casi siempre con un cruce de fuego entre los dos bandos, corrían grave riesgo de resultar heridos o muertos.  Esas gentes, humildes agricultores, sencillos  artesanos o bien dueños de pequeños establecimientos, lo único que deseaban es vivir en paz, sin sobresaltos, y la llegada de los militares destruía esa relativa calma que a diario disfrutaban. Respecto a su adscripción política, es sencillo: no la tenían.

–Usted es Alfonso Benavides –afirmó el comandante de la escuadra dirigiéndose a Carlos.

–Sí, soy Alfonso Benavides –contestó él al tiempo que con toda tranquilidad asentía con la cabeza.

Mónica miró primero al guerrillero, para a continuación fijar la mirada en el impasible rostro de Carlos. Debido al estupor que le causó la revelación de su boca no salió el más mínimo de los sonidos. Sin embargo, lo que le impactó fue la aparente tranquilidad con que Carlos admitió su verdadera identidad, desconocida para ella hasta aquél entonces.

CAPÍTULO XV

Virginia - Colombia

Agosto 2006 – Septiembre 2007

En agosto de 2006 realicé mi primer viaje de investigación en solitario a Colombia, con la determinación de informarme de primera mano acerca de su auténtica situación. En principio, y en esta ocasión, no estaría muchos días; aproveché parte de mis vacaciones, que disfrutaba en Perú en compañía de mi familia, para realizarlo. No quise solicitar ningún permiso especial, porque si lo hubiese hecho tendría que haber dado alguna explicación, y no quería que nadie supiera que me dirigía a Colombia, esta era una investigación que realizaría por mi cuenta, una exploración  independiente. Todos los gastos corrían de mi  bolsillo.

Aterricé en el aeropuerto El Dorado de Bogotá; allí  esperaba, mi siempre dispuesto compañero de trabajo y amigo: Bjørn, al que, como es lógico, rogué no comentara nada a nadie sobre el viaje. A él sí que le había puesto al corriente de las dudas que albergaba sobre la elección que recayó en mi persona para el cargo en La Mesa de Negociaciones, y de mi intención de realizar una investigación por cuenta propia en Colombia. Al explicarle la causa y propósito del viaje procuró disuadirme; argumentó que todo eran conjeturas mías; que a su entender, era la persona apropiada para ocupar ese puesto. No le conté nada de mi estancia y entrevista en Langley.

Después de la bienvenida y los besos de rigor, dos como en España, fuimos a almorzar a un restaurante muy típico y famoso que está situado en Chía, a unos cuarenta kilómetros del aeropuerto bogotano: «Andrés carne de res». El sitio es impresionante, todos los cachivaches que uno pudiera concebir, además de su rumba, como los colombianos llaman a la fiesta, están allí. Tienen por costumbre, es lo tradicional,  ponerte una corona, collares floridos, y por si no bastara, una banda con los colores de la bandera colombiana; rehusé a ser disfrazada. Hablamos sobre mi proyecto, que después de estimar que era imposible hacerme desistir, Bjørn me conoce bien, conté con todo su apoyo. Se había encargado de procurarme un Toyota todo terreno para mis desplazamientos, llamar carreteras, o peor aún autopistas, a las vías colombianas es todo un eufemismo; por otra parte me facilitó mapas detallados de los departamentos que me aconsejó visitar, mayormente aquellos en los que tenían presencia la Guerrilla.

Tomamos una copa en el restaurante y enseguida nos retiramos a descansar. Bjørn tuvo la gentileza de acompañarme hasta el hotel y dejarme el Toyota, él volvió en taxi a casa, según aclaró vivía cerca. Nos despedimos en la puerta del hotel, me deseó suerte, y advirtió, que tuviera  cuidado, que Colombia no era un país apropiado para que una mujer viajara sola. Prometí hacerle caso, y que cada cuatro horas lo llamaría y le  daría coordenadas del lugar en que estaba, para ello me entregó un GPS, que conjuntamente con los mapas de carretera, traía los topográficos, más útiles que los primeros en Colombia.

Una vez registrada subí a la habitación. Llevaba poco equipaje, lo que cabía en una bolsa de mano y la mochila; como no había en él nada susceptible de arrugarse, ya que todo, excepto un ligero vestido de verano, consistía en camisetas, deportivas, pantalones safari, etcétera, lo dejé encima de una banqueta; saqué el cepillo de dientes, el dentífrico y entré al baño.  Deseaba llenar la bañera de agua caliente y sumergirme un rato en ella para relajarme. La gente se extraña al comentarle, por el hecho de estar tan cerca del Ecuador, que por las noches haga frío en Bogotá y en muchas zonas de Colombia, desconocen que, por ejemplo la capital, está a una altura sobre el nivel del mar de dos mil seiscientos metros.

Mientras se llenaba la bañera estuve viendo por televisión las noticias, sobre todo nacionales. Enseguida dejé de prestar atención. Era lamentable el modo de enfocar los acontecimientos del día, puro amarillismo, con reportajes, todos ellos relativos a la violencia imperante en el país: robos de celulares que en numerosas ocasiones llevaban como consecuencia la muerte de la persona atracada; casos de violencia doméstica, incluso contra niños, con idéntico resultado: muerte.  Nunca he encontrado explicación alguna de por qué el continente americano, a excepción de Canadá, Chile, y tal vez Argentina,  Paraguay y Uruguay, es tan violento.  Es algo que en Europa no sucede. Algún estudioso racista podría atribuirlo al mestizaje, si bien no era el caso, países como Estados Unidos, y alguno que ahora no recuerdo, no tienen entre su población la mezcla de sangre que sí existe en la mayoría de los países  de Latinoamérica, y asimismo se comenten un sin fin de asesinatos en sus calles. Probablemente tenga que ver con la facilidad que hay para conseguir armas de fuego, no obstante, la realidad era que se producían homicidios por arma blanca, o más simple todavía: a golpes. En Colombia en especial, estoy convencida que era debido a la violencia en que ha permanecido inmersa la población durante la mayor parte de su historia, desde que obtuvieron la independencia.

Me serví una botellita de whisky del mini bar, me desnudé y metí en la bañera; necesitaba sentir el agradable efecto del agua caliente. Me deslicé cuan larga era, y dando ligeros sorbos al Jack Daniel’s, empecé a elaborar el plan de viaje. Al poco mis pensamientos volvieron a Praga, a Carlos. Habían transcurrido poco  más de cinco meses desde aquella noche; sin embargo mis recuerdos seguían allí, indelebles. Desde entonces no había estado con hombre alguno, él había sido el último, ni la más mínima historia de amor. Nunca había sido amiga de las relaciones de una noche, de esas que sabes con quién te acuestas pero no con quién te levantas.  No, ese no era mi estilo, no era lo que buscaba. A veces achacaba a mi trabajo esa especie de atonía hacia el otro sexo, mas tenía que reconocer que no era por eso, al contrario, me volcaba en el trabajo para huir, y obviar mi patética vida sentimental y sexual. En mis treinta y tres años de vida tan apenas había mantenido relaciones sexuales con cuatro hombres, y Carlos era uno de ellos. Sí, de los cuatro hombres de mi vida con uno de ellos sólo había existido una noche.

¿Es Carlos el hombre que siempre busqué, o quizás esperé que llegara? Era tan difícil discernirlo, habíamos permanecido juntos menos de veinticuatro horas, un tiempo mínimo para pretender apreciar si él era mi pareja ideal, aunque procuró que me sintiera desinhibida y segura de mí como nunca nadie lo había conseguido. En realidad ni yo misma sabía lo que buscaba en un hombre, pero… ¿es cuestión de buscar, de encontrar? Encuentras algo en el momento que dejas de buscarlo –me reí, no sé si de mí misma–. El tiempo, ese gran solucionador de problemas, tomaría el camino que yo no era capaz de encontrar. Tenía claro que algo había de hacer con mi vida sentimental, ya tenía cierta edad. La soltería no era algo que me preocupara demasiado, pero indudablemente una cosa era la soltería, y otra diferente la práctica virginidad en que me encontraba, lo que entrañaba, y eso era lo peligroso, un miedo a no sabía qué. ¿A perder mi independencia, mi carrera profesional; a equivocarme? Lo desconocía. No obstante algo tenía claro: únicamente puede equivocarse quien toma decisiones, y era hora de afrontar todos esos miedos. Primero averiguarlos, después iniciar una nueva andadura en lo sentimental, más que nueva: dejémoslo en andadura. En lo profesional no podía quejarme, había alcanzado metas que tan siquiera soñé, si bien no todo en la vida es el triunfo profesional. A los pocos minutos, entre el cálido confort que proporcionaba el agua y los efectos sedantes del whisky, quedé dormida.

El sonido del teléfono de la habitación me despertó, asustada salí de la bañera sin darme cuenta que podría haber resbalado al tener los pies mojados. Llamaban de recepción, había olvidado las llaves del auto puestas en el contacto, vaya despiste peligroso.  Aproveché y pedí que me subieran algo dulce, opté por una tarta de chocolate, necesitaba azúcar en mi organismo. ¿Había tenido un sueño erótico y necesitaba el chocolate para suplir el sexo?

Después de ponerme el albornoz y secarme un poco, me puse a organizar todos los mapas de Colombia mientras subían la tarta; quería planificar mi primera etapa por el país para por la mañana tener todo organizado, odiaba la improvisación. Pasada media hora subieron el postre, empezaba a temer que tendría que irme a la cama sin saciar mi apetito de chocolate. Estaba rica la tarta, jugosa y no empalagosa. Mi primer destino sería el departamento del Meta, antes que nada  iría a la capital: Villavicencio; desde allí recorrería el resto del departamento.  Tenía conocimiento de que esa era una zona conflictiva, donde las FARC estaban instaladas en una gran extensión  de la zona rural, era un sitio apropiado por el cual empezar. Después del Meta decidiría que otra zona visitar si me alcanzaban los días, no quería ir con prisas, pretendía llevarme del viaje una imagen fidedigna de Colombia. Eran las once de la noche, necesitaba irme a dormir, mañana no podía permitirme el lujo de estar cansada, me esperaba un largo e incierto viaje, pero eso era lo que me atraía: la incertidumbre, aunque no fuera amiga la improvisación. Curiosa condición de ser: ¿anacrónica?

El despertador sonó a las cinco de la mañana, no obstante, llevaba un rato despierta. No había logrado conciliar el sueño tal y como deseaba y necesitaba. Desperté varias veces por la noche, tuve bastantes pesadillas. Desconocía el porqué de mi tensión y nerviosismo, no era el primer viaje que realizaba a Colombia, a pesar de que casi todos los había hecho acompañada por personal de la ONU, no era el único que realizaba en solitario; es posible que tuviera miedo a averiguar la realidad: descubrir que ocupaba el puesto en la Mesa de Negociación por mi juventud e ignorancia, y no por mi valía; evidenciar que había sido manejada, manipulada.

Me levanté, duché y vestí con rapidez. No tenía que pensar qué ropa ponerme; pantalones de campaña repletos de bolsillos, camiseta negra y cazadora de entretiempo con numerosos compartimentos. Pedí que me subieran un café para despejarme, es lo único que tomaría, desayunaría por el camino. Llené la mochila con todo lo que, aparte de las cosas de aseo y un par de mudas, necesitaba: la grabadora, la máquina de fotos, libretas y bolígrafos, los planos, la brújula, el GPS,  unos binoculares y el teléfono satélite, no quería quedarme sin comunicación por falta de cobertura en la red celular. En el doble fondo de la mochila escondí la pistola, envuelta en una pequeña toalla. Por un instante dudé si llamar a Michael Gibson de la CIA. ¿Sería conveniente que ellos supieran de mi paradero por si ocurría algo fuera de lo normal, por ejemplo ser secuestrada? Me puse la cazadora, cogí la mochila y bajé al garaje del hotel, no sin antes recoger en recepción las llaves del Toyota. A las seis de la mañana  partí rumbo a Villavicencio, lo hice llena de inquietudes, de esperanzas, también de miedos. A esa hora el tráfico era infernal en Bogotá, seguí las indicaciones del navegador y después de casi una hora logré llegar a la autopista, por llamarla de alguna forma, que dirección Sur conducía al Meta. 

Paré a desayunar a mitad de camino en un parador de carretera. Lo típico: huevos pericos con arepas y queso, todo acompañado de un pintado, que por aquí llaman al café con leche. Allí quise iniciar mi investigación, comencé a  charlar con quien debía ser el dueño del establecimiento haciéndome pasar por una turista. Durante el trayecto desde Bogotá observé como un gran número de efectivos militares custodiaban la ruta, cada doscientos o trescientos metros se encontraban dos soldados, uno a cada lado de la carretera, y cada tres kilómetros una guarnición más numerosa parapetada tras sacos de tierra y, en algunas ocasiones, un vehículo militar blindado. Aludí a esa circunstancia, fingí ignorancia, y le pregunté al señor acerca de la presencia militar, si era debido a algunas maniobras castrenses.

–No –contestó–, están para protegernos de la Guerrilla, para que luego ustedes vayan diciendo por sus lugares que Colombia no es un país seguro.

–Ah, lo ignoraba. Tiene usted razón, Colombia es un país bien seguro –le contesté intentando poner cara de convencida, sin embargo pensaba que si el Ejército sale a la calle: malo–. ¿Esta es zona guerrillera? –le volví a preguntar–, estaba convencida de que la Guerrilla había dejado de actuar.

–Sigue actuando, hasta Villavicencio está todo controlado por el Ejército, pero desde allí hacia el Sur casi todo el territorio está ocupado por la Guerrilla, también camino de Puerto Concordia. Donde peor está es en la zona de Vista Hermosa.

–Me dirijo a Villavicencio, quisiera conocerlo, luego llevo idea de recorrer el resto del departamento, ¿usted cree que es seguro que vaya?  Voy sola –no acertaba cómo preguntarle para que depusiera toda la precaución de la que notaba hacía gala.

–Mire, señorita, nunca es aconsejable que una mujer ande sola por aquí; le recomiendo que no viaje de noche, ni se meta por trochas y veredas. Lo más seguro es que de Villavicencio se dirija hacia el Casanare, esa zona es segura, no le aconsejo que se dirija hacia el Sur de Villabo.

–¿Villabo?

–Sí, así llamamos a Villavicencio.

–Tenía entendido que la Guerrilla sólo está en las zonas de selva, y por lo que he visto, el Ejército tiene controlada la situación.

–Señorita: seguro mata confianza[54]. ¿Es la primera vez que está de paseo por Colombia? ¿De dónde es usted, que habla español?

–Sí, es mi primera vez –le mentí–, soy peruana y estoy de turismo por su país. Prefiero conocer el interior antes que lo típico: Cartagena de Indias, Bogotá, Santa Marta, etcétera. Quiero saber cómo es la auténtica Colombia.

–Maluca[55] zona ha elegido usted para ir de paseo. Cartagena y Santa Marta son más lindas que todo esto. Por aquí no creo que encuentre nada que le pueda interesar y gustar. Como le he dicho, esta es zona peligrosa, no se deje engañar por que vea el Ejército, aparte de la Guerrilla hay otros peligros.

–¿A qué peligros se refiere, señor? –intentaba conseguir, sin éxito alguno, que me informara de todo lo que sabía, si no contaba nada más, lo dejaría por imposible.

–Mire, señorita, ahora estoy un poco ocupado, ¿va a querer alguna otra cosa?

–No, muchas gracias por su amabilidad. ¿Me indicará lo que le debo? Por favor –di la conversación por terminada, la invitación a que dejara de preguntar era clara.

Faltaban unos minutos para las ocho y media de la mañana, me esperaba un largo día. Lo peor de todo era haber comprobado que la población del lugar no era amiga de charlar sobre ciertos asuntos. Tenía que pensar la estrategia a seguir para conseguir que fueran más comunicativos. Valoré usar  mi  identidad de personal del ACNUR, pero no, eso no era posible, enseguida llegaría a los oídos de alguien, que no me interesaba supiera, que una chica de las Naciones Unidas hacía  demasiadas preguntas. La CIA tenía oídos y ojos por todos los sitios. Podría hacerme pasar por periodista, aunque… ¿no sería peligroso? Numerosos periodistas habían sido asesinados en Colombia en los últimos años.

Subí al Toyota, encendí el motor, y reanudé mi camino hacia Villavicencio, Villabo como la llaman ellos, estaba apenas a treinta kilómetros. El tráfico era menos intenso que una hora antes, la mayor parte de éste era en dirección a Bogotá; parecía ser que mucha gente de la zona trabajaba en la capital. Conforme disminuía la distancia a Villavicencio, empezó a aumentar la densidad de coches, máxime de camiones cisterna.  Aventuré que serían los encargados de transportar el crudo desde los pozos de extracción a las refinerías. ¿No tenían oleoductos? Con los meses supe que se transportaba en cisternas porque los oleoductos eran objetivo de atentados por parte de la Guerrilla.

No tenía pensado quedarme en Villabo, suponía que no era en una gran ciudad, por ende la capital del departamento, donde podría hacerme una idea real de la vida en Colombia, en especial respecto al tema del conflicto armado, sin embargo sería interesante conocer cómo era la vida en una ciudad  que no fuera Bogotá.  A la entrada, en una gasolinera donde paré para repostar, pregunté por la zona hotelera; me indicaron que en el centro estaban la mayoría de los hoteles, no obstante, si quería algo de categoría, lo apropiado sería que me dirigiera hacia la salida de la ciudad, carretera a Yopal, la capital del departamento de Casanare; allí existían  complejos hoteleros con mejores instalaciones, y casi todos ellos disponían de piscina. El calor, ya a esa hora, empezaba a hacerse sentir y tentada estuve de dirigirme hacia uno de esos complejos, si bien deduje que sería en la propia ciudad el lugar donde mejor podría apreciar la vida del país.

Después de disponer de la habitación en un pequeño y confortable hotel del centro, ducharme y cambiarme de ropa, bajé a recepción y le pregunté al señor que estaba al cargo, qué lugares interesantes había en la ciudad para visitar. Me indicó la Plaza de los Libertadores, la Catedral de Nuestra Señora del Carmen, algún que otro punto, y el cerro de Cristo Rey, desde allí podía admirarse toda la ciudad. Fui primero a la plaza recomendada, que consistía en un precioso parque en el cual a esas horas reinaba gran animación.  Me llamó la atención el gran número de puestos callejeros que había, en ellos vendían las cosas más variadas; en especial despertaron mi interés unos señores, parecían campesinos, que portando un pequeño carro dotado de antigua maquinaria, vendían vasos de fruta variada con raspaduras de hielo, rociado todo ello con distintos siropes; no pude resistir la tentación y pedí uno, raspados los llaman, lo elegí con leche condensada, estaba delicioso.

El resto de la mañana, hasta la una de la tarde hora en que opté por almorzar, la dediqué a pasear por la ciudad, sin olvidar visitar la Catedral. Me senté en la terraza de un restaurante que estaba en la plaza de Los Libertadores, los  árboles, que rodeaban toda la explanada, le conferían frescor al ambiente de asfixiante calor que reinaba. Seguí la recomendación de la camarera y opté por carne a la llanera, lo típico de los Llanos Orientales, que es la región donde me encontraba.  Consistía en carne de res asada en leña,  acompañada de yuca, patatas y plátano. Estaba deliciosa: jugosa y sabrosa.

Tomaba mi acostumbrado café de sobremesa cuando se acercó a mi mesa un señor, me preguntó si le permitía invitarme a otro café. Lo observé, se había dirigido a mí con educación y cortesía, le calculé unos cuarenta años; vestía pantalón de lino en tonos claros y chaqueta, de similar tejido, a juego; su piel: canela; sus ojos: castaños claros; su cabello: negro intenso; me fijé que en el dedo anular de la mano izquierda llevaba un anillo de oro de considerable tamaño, coronado por una exagerada esmeralda; demasiado ostentoso para mi gusto; un Rolex de oro, que daba la impresión de ser genuino, en la muñeca derecha. Acepté la invitación.

–Hola, me llamo Fredy Alfonso –se presentó tomando asiento frente a mí.

–Soy Virginia. Gracias por la invitación; eres muy amable.

–Usted no es colombiana, ¿de dónde es?

–No, no soy colombiana, soy peruana.

–Ah que vaina, no lo parece, pensé que era europea.

–Siento decepcionarte, y… ¿a qué se debe tu invitación?

–La estaba observando, y como viví en España y usted me pareció europea, más aún: española, no quise perder la ocasión de tomar un café con una mujer tan linda.

–Gracias por el cumplido. ¿Viviste en España, en qué ciudad, cuánto tiempo?

–Estuve en Madrid, durante dos años, pero me regresé para mi tierra.

–¿A qué te dedicaste allí, en qué trabajaste?

–Me dediqué a varias cosas, el último año estuve de encargado en una discoteca latina que hay en Madrid.

–Últimamente han proliferado en España ese tipo de sitios. Se han puesto de moda los ritmos latinos. Te sentirías como en casa, hay numerosos colombianos viviendo allí.

–Sí, es cierto.  ¿Y usted, qué hace por mi país?, ¿a qué se dedica?

–Tengo unos primos que viven en Bogotá, vine a visitarlos y de paso conocer un poco el país –mentí.

–¿Es la primera vez que está en Colombia?

–Sí, es la primera –volví a mentir–. Pero por favor, trátame de tú, es más cómodo.

–Sí, te trataré de tú. Mira que no llegué a acostumbrarme en los dos años que viví en España, tal vez porque con las personas que me relacioné en su mayor parte eran colombianos.

–¿Hace mucho que volviste?

–No, tan apenas hace un mes que estoy de nuevo en Colombia.

–¿Por qué no te quedaste en España? Allí se vive bien, máxime si tenías trabajo, los sueldos han de ser superiores a los de Colombia.

–Tienes razón, en España se gana plata y vive bien. Mis jefes de allí, que son colombianos, tienen negocios acá, y me ofrecieron la posibilidad de trabajar para ellos en mi país, por lo que decidí volver para estar con los míos. Aquí me pagan en dólares, por lo que si miras el cambio, está bacano[56].

–Es raro que te paguen en dólares, ¿no?

–Sí, no es normal. Tienen negocios en Estados Unidos, exportan productos agrícolas de aquí. Estoy encargado de vigilar los cultivos y organizar los envíos. Como cobran en dólares, me pagan en dólares.  Es más ventajoso para mí, y para ellos.

–Ah, tienes un trabajo muy interesante.

–Estoy contento, trabajo variado y entretenido, mucha plata, no demasiadas horas, tiene todo excelente. Pero…, perdona mi atrevimiento ¿te provoca que vayamos esta noche a comer,[57] podemos hablar con tranquilidad y  conocernos mejor?

–Es una  idea excelente. ¿A qué hora te viene bien?

–¿Te parece que pase a recogerte por el hotel, o por el lugar en que te alojes, a las ocho de la noche?

–No, prefiero que quedemos aquí a esa hora.  No tengo decidido  si volveré al hotel o pasearé un poco. ¿Te parece?

–Así lo haremos, a las ocho estoy aquí, y tranquila que aprendí a ser puntual en Europa.

–Eso es todo un detalle a tu favor –le contesté sonriendo.

Fui la primera en levantarme, no quería dar opción a prolongar la conversación. Nos despedimos a la usanza colombiana: estrechándonos la mano. Eran las tres y media de la tarde y me apetecía volver al hotel, estaba un poco cansada; opté por ir en dirección contraria, hacia la zona comercial,  quería dar a entender que pasearía sin prisas. Pretendía evitar que, por curiosidad o lo que fuera, me siguiera. Estaba en Colombia.

CAPÍTULO XV– Segunda Parte

Virginia - Colombia

Agosto 2006 - Septiembre 2007

Al llegar a la habitación tomé una ducha; hacía un calor insoportable y estaba empapada por entero de sudor. Llamé a recepción y pedí que me subieran un whisky con hielo, necesitaba pensar en la cena que me disponía  a «disfrutar» con Fredy Alfonso, o como se llamara el traqueto.[58] De que se dedicaba al narcotráfico no me cabía la menor duda. Desde su forma de vestir, a la que sólo le faltaba una exagerada cadena de oro con crucifijo en proporción, hasta el hecho que se dedicara a vigilar la explotación y exportación de productos agrícolas, vaya eufemismo, y por si había alguna duda, cobrara en dólares, todo lo indicaba con mediana claridad.

Intentaría sonsacarle todo lo que pudiera, sin acosarle demasiado con preguntas, no quería que sospechara. Era una oportunidad  para conocer la situación del país bajo el punto de vista de un narco. Colombia es un país donde cualquier parecido con lo común o normal es pura ficción. Las diferentes guerrillas, los paramilitares, los narcos, el Ejército y policía, corruptos en un alto porcentaje, son actores que configuran el escenario donde miles de personas viven en absoluta pobreza, y lo que es peor, en completa indefensión. Saber la opinión del traqueto sobre su país sería palpar el sentimiento y parecer de una parte importante de la sociedad colombiana; para bien o para mal, junto al petróleo y el café, la cocaína era la principal fuente de divisas de Colombia.

La ropa que componía mi equipaje era en su mayoría prendas cómodas, por suerte había incluido un vestido veraniego, de tirantes y muy por encima de la rodilla; es el que me puse. Me maquillé, bastante más de lo acostumbrado: sombra en tono morado para los párpados, enmarcados por una línea azul oscuro; mascarilla en las pestañas; carmín próximo al rojo en los labios, y un poco de color en las mejillas. Todos los artículos de maquillaje los compré en una tienda cercana al hotel. Por calzado unas manoletinas, porque aparte de no traer ningún zapato de tacón, tampoco quería sobrepasar en altura a mi pretendiente, no albergaba la menor duda de sus intenciones. Me contemplé en el espejo: perfecta; era la imagen exacta que trataba de proyectar hacia el traqueto. Quería que me viera interesada por él, impresionada; eso desarma a cualquier hombre, máxime al tipo de hombre que con toda seguridad era Fredy Alfonso: machista, engreído, seguro de su poder, y con toda probabilidad, carente de cualquier formación cultural.

Tenía que hacerlo esperar un poco, era lo preceptivo, pero… ¿cuánto, quince minutos, media hora…? Desconocía las normas que regían una primera cita en Colombia, pero sí era consciente del peligro que, «a priori», entrañaba el encuentro.  Decidí llevarme mi SIG-Sauer P228,[59] haría que me sintiera segura. No era demasiado voluminosa ni pesada, por lo que cabía sin problema alguno en el pequeño bolso que llevaba. Me la habían regalado en la CIA, Michael Gibson en persona, después de recibir entrenamiento, tanto militar como de agente de campo, durante tres intensos y duros meses. Comprobé el cargador, estaba completo, con sus trece balas de nueve milímetros. Me dediqué una última ojeada en el espejo que aproveché para infundirme ánimo y valor, falta me haría.

Llegué al restaurante a las 20:35. Él estaba sentado en una mesa de la terraza, algo que agradecí; al verme se levantó y se dirigió hacia mí  para recibirme de un modo correcto y caballeroso. A la hora de saludarme, antes de preguntarme cómo me había ido, me dio un beso en la mejilla, sonreí. Empezaba la obra de teatro. Al poco de sentarnos acudió la mesera[60] con una carta en la mano. Fredy, para abreviar lo llamaré así, le aclaró que no íbamos a comer, que únicamente tomaríamos un trago. Me preguntó que deseaba para tomar. Dudé entre whisky o cerveza, me incliné por el primero, no quería mezclar; el whisky me ayudaba a pensar, siempre que no fuera en exceso. Él, por un momento, me miró con ojos de asombro, con toda seguridad en Colombia no era normal que una mujer bebiera whisky. Me recomendó un Buchanan Red Seal; estuve de acuerdo. Le preguntó a la mesera si disponían de esa marca, a lo que ésta respondió que iba a mirar. A los pocos segundos volvió y nos comunicó que sí lo tenían. Fredy pidió una botella, refrescos de cola y un poco de hielo. No me extrañó, sabía que en Colombia no se suele servir por copas, hay que comprar la botella entera. No comenté nada, esperaría a ver cómo se  desarrollaba todo; con el whisky no tenía problema alguno, pero confiaba que el tiempo de copas no se dilatara en demasía.

–¿Qué hiciste el resto de la tarde, Virginia, descansaste o paseaste?

–Paseé durante una hora, luego fui al hotel para ducharme y cambiarme de ropa.

–Estás muy linda, te ves mucho más bonita que esta tarde; te sienta mejor el vestido que los pantalones.

–Muchas gracias, Fredy Alfonso, eres muy galante. ¿Te molesta si te llamo Fredy? a secas, se me hace más sencillo.

–Ningún problema, Virginia, llámame como más cómodo te sea. Sí, Fredy suena cariñoso –esbozó una sonrisa, que aventuro, consideraba cautivadora.

–Gracias, Fredy, ¿te gusta cómo suena? –le pregunté con angelical gesto dando comienzo a mi táctica de conquista y derribo.

–Suena angelical, Virginia, tú eres un bello ángel.

–Eres  muy atento, Fredy –le contesté teniendo que hacer un gran esfuerzo para transformar la risa que me asaltaba en sonrisa.

–Mucho menos de lo que tú mereces. Mira que eres bonita, me voy a enamorar de ti.

–Exageras, Fredy, estimo que no es para tanto, esta tarde no te he parecido tan linda.

–Estás confundida, me has parecido preciosa, pero no tenía la suficiente confianza para decírtelo, ahora la tengo. Por otra parte… con ese vestido y ese color de labios… estás espectacular, y no te estoy mamando gallo.

–¿Cómo, qué es eso de mamar gallo?

–Perdona –respondió riendo–, no es nada malo, es una expresión que tenemos los colombianos para decir…, no sé cómo explicarte. Es como decir que te estoy tomando el pelo, que bromeo.

–¿Me estás tomando el pelo?

–No, todo lo contrario, por eso te dicho; que “NO”, te estoy mamando gallo.

–Ah, aclarado, me habías preocupado –le dije con fingido alivio.

En ese momento llegó la mesera con las bebidas. Con extrema amabilidad Fredy me preguntó si prefería el whisky con cola o con otro tipo de gaseosa; le respondí que solo, con dos hielos, volvió a mostrarse sorprendido. Acto seguido me lo sirvió y se preparó otro igual.  Imaginé que tenía por costumbre tomarlo con cola, pero al tomarlo yo sólo con hielo, él no podía ser menos; o puede que pidiera los refrescos por mí, no estaba segura. Chocamos los vasos a modo de brindis. ¡Arriba, abajo, al centro y adentro! Qué vulgar, y lo peor es que con ese brindis aspirara a impresionarme. Desde luego que lo consiguió, aunque no en el sentido que pretendía, no obstante sonreí como si fuera la primera vez en mi vida que lo escuchaba. Es indudable que se sintió henchido de sí. Muy ocurrente el brindis –le mentí con descaro.

–Quiero que me cuentes de tu trabajo, parece interesante –le propuse inclinándome, no en exceso, hacia él, que se encontraba sentado frente a mí. Mi petición y movimiento hicieron su efecto: se le infló el pecho y encendió la mirada.

–No es tan interesante como crees –declaró con indisimulada falsa modestia.

–A mí me lo parece, eso de dirigir –puse especial entonación en la palabra dirigir, sabía que le halagaría– una explotación agrícola, y encima encargarte tanto de la exportación a los Estados Unidos, como de las gestiones de cobro, y todo lo que conlleva; te soy sincera: sería incapaz de hacerlo. ¿Qué productos son los que exportáis? Me gustaría ver las fincas, ¿están cerca de Villavicencio?

–Exportamos muchos productos, algunas fincas, aunque quedan en este departamento, no están aquí cerca; otras se sitúan en los departamentos de Caquetá, Vichada, Putumayo, Guaviare, Nariño y alguna finca en Antioquia.

–Por lo que comentas, la empresa tiene numerosos cultivos. ¿Enviáis la mercancía por barco, avión? Porque por tierra es imposible, me parece que no es viable ir a Panamá por carretera.

–Tienes razón, por Panamá no se puede ir con las mulas,[61] hay mercancía que la exportamos por barco, desde Cartagena o Buenaventura, a veces a través de Venezuela.  Las mercancías urgentes y costosas las enviamos por avión desde Bogotá, Medellín o Cali.

–Tendrás que viajar con frecuencia, y las carreteras aquí no son las mejores que conozco –intenté desviar un poco la conversación, estaba siendo demasiado incisiva con las preguntas.

–Por temporadas, no obstante tengo bastantes personas a mi cargo, que son las que se dedican a vigilar los cultivos. Yo me encargo de organizar y controlar. Pero…, si te parece acabamos el trago y vamos a comer.

–Me parece estupendo, el whisky me ha despertado el apetito. ¿Vamos caminando? Me apetece pasear un poco para disipar los efectos de la bebida –sonreí al proponérselo, no estaba segura de querer ir con él en  coche.

–Tenía pensado invitarte a un restaurante que está como a media hora de aquí en carro, allí la res es excelente, es el producto típico de esta zona, supongo que te gustará la carne de res. Si quieres paseamos un poco y después vamos al sitio que te propongo.

–Me gusta la carne de res. Hacemos eso, y cuando se me pase un poco el mareo, vamos a ese restaurante, ¿te parece? No quiero que pienses que soy una caprichosa.

–Puedes ser lo consentida[62] que quieras; estoy aquí para complacerte en todo.

Llamó a la mesera, pagó la cuenta y nos levantamos. La muchacha preguntó si quería que le guardara la botella de whisky para luego, o para otro día, respondió que sí, que quizá volviéramos mañana. Empezamos a caminar y al momento rodeo con su brazo mi cintura, con mucha delicadeza. No opuse resistencia ni expresé nada al respecto, pensé que era mejor que pasara como algo desapercibido, también era una forma de comprobar hasta qué punto podría confiar en él. Por el momento parecía un hombre de fiar, aunque tendría que mantenerme alerta ante cualquier circunstancia que me hiciera suponer, o sentir, lo contrario.

Durante unos minutos caminamos sin rumbo fijo, sin pronunciar palabra alguna; él, concentrado en cómo podía avanzar, sin que fuera demasiado evidente, por el contorno de mi cintura, yo, valorando la situación. ¿Y si estaba en un error y era cierto que se dedicaba a la agricultura y no al narcotráfico? Hasta ahora había sido muy atento conmigo. Pero claro, que fuera un narco, no con necesidad comporta que sea un bruto, un grosero.  Decidí arriesgarme y viajar en coche hasta el restaurante al que deseaba invitarme a cenar; si quería conseguir alguna información de relevancia tenía que asumir algún riesgo.

Caminaba a su derecha, el bolso, donde portaba la pistola, estaba situado entre los dos; con la excusa de engancharme a su brazo cambié de lado y me puse a su izquierda, temía que pudiera notar el bulto de la SIG-Sauer, lo que me pondría en situación comprometida. Me aconsejó que pusiera el bolso en medio de los dos, era peligroso llevarlo tan expuesto; en lugar de seguir su recomendación me lo puse en bandolera. Así va seguro, ya se me pasó el ligero mareo que tenía, si quieres vamos al restaurante que comentaste –le indiqué.

El carro, según informó, lo tenía cerca de donde estábamos. En un par de minutos llegamos al parking. Se trataba de un BMW Z4 de color negro; la capota de lona era en tono burdeos, a juego con la tapicería de cuero del interior. Accionó el mando a distancia, al que respondieron al unísono los cuatro intermitentes acompañados de un agudo pitido. Fredy me miró con amplia sonrisa de satisfacción, era indudable que estaba a la espera de alguna expresión mía de asombro. No lo defraudé: ¡Joder, qué coche más guay! –exclamé y puse todo empeño en parecer impresionada, sin pasarme. Con mucha caballerosidad abrió la puerta del copiloto y me invitó a acomodarme en el acogedor asiento. Después de sentarse en su puesto, prendió el contacto,  oprimió un botón y la capota se empezó a plegarse para acto seguido introducirse en el pequeño arcón, que para ese fin, tenía el coche en la parte de atrás, entre  el maletero y el espacio destinado a los pasajeros. Me volvió a mirar con similar expresión que antes. Esta vez, en vez de manifestar asombro, opté por quedarme mirando el proceso de descapotamiento con cara de boba. No me cupo la menor duda: su vanidad estaba servida para unas cuantas semanas.

Nos dirigimos hacia el Este. La técnica para poder orientarme de noche, si las estrellas dada la claridad del ambiente brillan por su ausencia, la aprendí en los tres meses durante los que me ejercité en tácticas, tanto de defensa personal, como de combate y guerrilla, en el campo de entrenamiento de la CIA; si la luna está en cuarto creciente sus puntas apuntan hacia el Este, por contrario, si está en menguante lo hacen hacia el Oeste. Teníamos cuarto menguante y marchábamos en dirección contraria a las puntas de la luna. La sensación del viento resultaba agradable, aunque no era mucho el que entraba al habitáculo siendo que el coche estaba descapotado, bajé la ventanilla para vivir su caricia.

–¿Vas cómoda? ¿Habías montado alguna vez en un convertible? –preguntó.

–No, es la primera vez –mentí.

–¿Te gusta la experiencia?

–Me fascina, es una alucinante sensación de libertad.

–Virginia, noto que tienes muchas expresiones españolas, ¿vas con frecuencia a España?

–Sí, he estado varias veces, estudié un par de cursos allí; en alguna ocasión viajo para visitar a unos familiares.

–¿Qué estudiaste?

–Dirección de empresas.

–¿Te dedicas a eso en Perú, en qué ciudad vives?

–Vivo en Lima, y trabajo como auxiliar de mercado en una empresa dedicada a la confección.

–¿Estás contenta con tu trabajo?

–No me puedo quejar, el sueldo, en comparación con la media en Perú, es bueno; el trabajo no agota, a pesar de que tenga que trabajar de lunes a sábado, y ocasionalmente algún domingo.

–Vente a Colombia, este es el mejor país del mundo para vivir.

–No te digo que no. Posiblemente algún día, si reúno el valor suficiente, emigre y cambie de país.

–¿Estás casada, soltera…?

–Soltera, nunca me he casado. No he conocido al hombre que me mueva el piso lo suficiente, como decís los colombianos. ¿Y tú, estás casado?

–Sí, mi esposa vive Montería, la capital del departamento de Córdoba, soy de allí. Tengo tres hijos: dos niñas y un niño.

–¿Pasas mucho tiempo sin ver a tu familia?

–Procuro ir al menos una semana cada dos meses. De paso aprovecho para visitar cultivos y colaboradores que tenemos allí.

–Ha de ser duro el no estar con tus hijos y esposa.

–A través de los años me he acostumbrado, no queda otra. ¿Y tú, no echas en falta tener esposo?

–Hace unos años sí, ahora estoy acostumbrada a mi libertad; me sería difícil vivir sin ella.

–Se te ve independiente, no te pareces a la típica mujer colombiana, por lo menos no a mi esposa.

–¿Eso es un defecto, o una virtud para ti?

–Una virtud, por supuesto, pero también es verdad que no me gustaría que mi esposa fuera tan independiente. Me atraes, Virginia, me gustas mucho. Pero sospecho que hay que ser muy berraco para atreverse contigo.

–¿Qué significa eso de berraco?

–Valiente, listo, decidido, ser el número uno.

–No lo sabía. ¿Por qué piensas eso?

–Porque supongo que no te has de ir con cualquier pichurria que aparezca.

–Otra palabra que tampoco entiendo –contesté, esta vez sí, riendo con sinceridad.

–Una pichurria es alguien insignificante.

–Aclarado.  En eso tienes toda la razón.

–Linda peruana, hemos llegado a Cumaral, aquí está el restaurante.

Con gran diligencia, después de bajarse del coche, acudió a abrirme la puerta y ofreció su mano para ayudarme a salir; no me soltó una vez estuve fuera. Cerró la puerta y me besó. A pesar de lo imprevisto del beso, y contra todo de lo que podría esperar: me excité. Fue toda una sorpresa, el beso y mi excitación. Fui yo quien a continuación lo besé. Esta vez un beso largo, húmedo, profundo. Sentí como su mano se introducía por debajo de mi vestido, cómo, por encima de la braguita culotte que llevaba puesta, empezaba a acariciar mi monte de venus. Bajó sus caricias hacia los labios mayores de mi vagina que, a esas alturas, se encontraban empapados en su totalidad; a través del culotte metió sus dedos y acarició mi clítoris. El orgasmo se produjo instantáneamente, inesperado; experimenté un placer nunca antes sentido, tal vez porque fue sólo para mí. No había sido precedido de amor, ni tan siquiera de deseo; vino sin buscarlo ni desearlo; tan diferente al último que había tenido con Carlos en Praga. Placer sin compromiso, es como correctamente podría definirlo.

Acto seguido,  condujo mi mano al interior de su pantalón y bóxer, noté su pene duro como el acero; lo así y él guio mis movimientos, ascendientes y descendientes a lo largo de su miembro. Me conminó a que bajara la ropa que cubría su falo; le obedecí. Me empujó con fuerza de los hombros e hizo que me pusiera de rodillas delante de él; acercó su polla a mi boca y de forma instintiva la abrí. Sabía lo que venía, era la segunda vez que lo iba a hacer en la vida; tan distinta a la anterior. Fue con Carlos, pero lo amaba y él a mí; deseaba tomar y darle placer, no me obligó, fui quien quiso ofrecérselo. Entonces… ¿por qué hacerlo ahora con una persona que acababa de conocer, una persona, que con toda seguridad era un narco y un asesino? No lo quise averiguar, me dio miedo saberlo.

Cogió mi cabeza con ambas manos e introdujo su pene en mi boca hasta el fondo, casi hasta hacerme vomitar.

El restaurante era sencillo, acogedor. Fredy pidió por los dos: ensalada, mamona a la llanera, y un vino chileno que pidió nos sirvieran primero. A él se le notaba eufórico. Desistí de darle vueltas a lo sucedido y me centré en mi trabajo, en lo que me había traído a Colombia, tenía que aprovechar su estado de ánimo. Por suerte no hizo comentario alguno sobre nuestra escena de sexo en el parking del establecimiento. Con los primeros sorbos de vino retomé la conversación en el punto que me interesaba.

–Sigue contándome sobre tu trabajo, seguro que es más entretenido que el mío.

–¿Qué quieres saber?

–Para empezar, a fin de que pueda hacerme una idea, háblame sobre cómo es la vida en Colombia.

–¿Qué quieres saber de Colombia?

–Quiero conocer tu país, nunca se sabe dónde puede acabar una. Cómo se vive, si hay mucha pobreza, qué ocurre con la Guerrilla, con los paramilitares, hasta qué punto está establecido el narcotráfico. Quiero que me cuentes del Gobierno, del Ejército, quiero que me hables de todo.

–Mucho pides, amor.

–Tenemos toda la noche, si hace falta pedimos otra botella de vino y luego seguimos en Villavicencio con el whisky que sobró –le sugerí con estudiada sonrisa.

–Pídela, que falta nos hará. Aquí, en mi país, hay dos maneras de vivir: muy buena o muy mala, esa es la gran realidad de Colombia. Yo me sitúo en la Colombia que vive bien. ¿Pobreza? En  proporción geométrica a la riqueza, cada vez que una persona se hace rica: mil se hacen pobres. ¿La Guerrilla? Para entender toda esa vaina bien, habría que juntarla con los paracos y el Ejército: no se entendería la existencia de los unos sin los otros. Se podría decir que son un mal necesario, todos por igual: la Guerrilla, los Paracos y el Ejército, ninguno ni mejor ni peor que los otros dos.  ¿El Gobierno? Bastante tiene, junto a la mayoría de políticos, con robar todo lo que puede y enriquecerse a manos llenas, y, como te he dicho, por cada nuevo rico: mil muertos de hambre nuevos. ¿La cocaína? ¿Quieres que te hable de la cocaína? Un carajal, eso es todo lo relacionado con la cocaína: un auténtico carajal, pero es una actividad que da de comer a muchas familias. Puede que también  sea una especie de cultura, un estilo de vida, tal vez de muerte. ¿Satisfecha tu curiosidad?

–No sabes bien con quién estás, tenías razón al afirmar que hace falta ser muy berraco para tratar conmigo. Veremos hasta dónde aguantas –le reté después de exteriorizar una sonora carcajada ante su pregunta–. Ahora vamos a comer la carne antes de que se enfríe, tiene una pinta estupenda. Luego seguimos, yo con las preguntas para saciar mi curiosidad, y tú… con las respuestas para volverla a despertar. ¿Te parece?… Amor.

Estaba segura de que ninguna mujer colombiana se habría atrevido a decirle amor en el tono con que lo expresé. No tuve intención de molestarle, me salió así. Mas lo curioso fue su reacción. Primero su rostro expresó perplejidad, ira, orgullo herido; después la mueca de su boca, casi de desprecio hacia mí, tornó en sonrisa. Estaba desconcertado, eso seguro. Claramente, si hubiese sido colombiana, no me hubiese permitido que me dirigiera hacia él de esa forma, pero no lo era, y él se sentía atraído por mí, más que por el físico, por mi espíritu independiente.  Era su reto, algo que conquistar, algo nuevo para él después de batirse en victorias fáciles. Era consciente de que mi actitud hacia él había cambiado dando un giro de ciento ochenta grados. De la mojigata de hacía unas horas, esa que se quedaba con la boca abierta viendo cómo se plegaba la capota del coche, esa que con tanta sumisión se la había chupado, como por arte de magia me había transformado en una mujer muy segura de sí misma: desafiante. Conjeturo, que lejos de producirle rechazo, después del enfado y perplejidad inicial, reaccionó como el cazador que cree tener una presa fácil, de pronto, esa presa frágil se vuelve escurridiza, esquiva, probablemente sienta rabia al no haber podido abatirla de un único y certero disparo, pero al entender que puede ser un gran trofeo, ese enfado se transforma en motivación, en una gran motivación. Es consciente de que no ha de ser por sus armas como podrá abatirla, si no con su inteligencia. ¿Hay algo tan excitante como el desafío intelectual? No, no lo hay, por muy traqueto que se sea.

Seguimos hablando de banalidades, un poco de música, de los concursos de reina de la belleza, de los países que habíamos visitado; le conté sólo de España y Colombia, él viajaba con frecuencia tanto a España como a los Estados Unidos; me habló de México, de Guatemala y Panamá. No albergué la menor duda acerca de su ocupación. Aproveché que me habló de Estados Unidos y volví a la carga.

–Es curioso, Fredy, recuerdo que hace años, en la televisión peruana, eran constantes las noticias sobre el narcotráfico en Colombia; raro era el día que no se producía una. Nunca podría haber aventurado que algún día pudiera estar aquí, hablando con un colombiano del tema.  La vida es fascinante.

–Sí, tienes razón: la vida es fascinante.  Pero no creas todas las noticias que supongo dieron en tu país, al igual que en todos.

–Creía que con la muerte de Pablo Escobar todo el asunto del narcotráfico había desaparecido. No es así, ¿verdad?

–Con la muerte de Pablo Escobar desapareció el cártel de Medellín, en un principio asumió todo el negocio el de Cali. Después, con los años, el tráfico y elaboración de la cocaína ha pasado a manos de las diferentes guerrillas, de los paracos, del Ejército, de los políticos y de, cada vez con mayor frecuencia, pequeñas bandas. Hace unos meses se promulgó una ley por la que se desmovilizaban las AUC,[63] los paramilitares que dices tú,  o paracos que decimos por acá. Esta ley la firmó el Presidente Uribe, que según algunas fuentes, fue quien auspició su formación y luego financió para que lucharan contra las distintas guerrillas. No obstante, dudo que esa gente se retire sin armar jaleo, están acostumbrados a hacer lo que les viene en gana, durante diez años han campado a sus anchas por todo el país a su antojo. No será tan sencillo desmovilizarlos, tienen numeroso armamento en sus manos y un enorme poder, opino que se reconvertirán en pequeñas bandas, eso sí, muy violentas, que seguirán con el ejercicio de su influencia por la fuerza de las armas.

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» En este país todo está mezclado, los narcos necesitan a los guerrilleros o a los paramilitares, incluso al Ejército para proteger tanto cultivos, laboratorios, como el transporte hasta los puertos, aeropuertos o fronteras. Con la plata que, todos éstos, cobran por su protección cada vez se hacen más fuertes, con el resultado de más miembros, armamento moderno y efectivo, y lo peor de todo: más ambición, que les impulsa a controlar por su cuenta las plantaciones y todo el proceso, por lo que eliminan tanto a los productores como a los narcos que les pagaban para que les protegieran, no sé si me explico.

–Sí, te entiendo a la perfección. Continua, por favor, es muy interesante lo que me cuentas, lo desconocía.

–Aquí, tus aliados de hoy son tus enemigos de mañana, es lo que nos toca vivir y hemos de asumirlo. Ahora, con lo de la desmovilización de las Autodefensas nace un problema nuevo.

–¿Por qué opinas que nace un problema nuevo?

–Porque con anterioridad los diferentes grupos de narcotraficantes negociaban con una sola organización, fueran las guerrillas, el Ejército o las AUC, había alguien al mando con quien hablar y pactar. Ahora, con la desmovilización lo único que se producirá será la formación de innumerables grupos de gente armada, con los cuales no será fácil negociar.

–¿Qué opinión tenéis en Colombia de Pablo Escobar? Me ha venido a la cabeza el tema cuando has comentado que ibas con regularidad a los Estados Unidos.  Creo recordar, según escuché por televisión, que la CIA tuvo gran transcendencia en el descubrimiento del escondite de Pablo Escobar y posterior abatimiento. El Gobierno estadounidense lo consideraba el enemigo público número uno, dado lo peligroso que era para la sociedad americana la entrada de cocaína proveniente de Colombia.

–Pablo Escobar, es considerado en muchas zonas de Colombia, en especial en Medellín, como un héroe. Construyó campos de fútbol, más de quinientos, para los más desprotegidos; iglesias, lugares de recreo. Creó de la nada un barrio entero, regaló las casas a los más pobres de Medellín, hizo innumerables obras sociales. Es normal que lo tengan por héroe del pueblo. Muchos políticos llegaron al Congreso gracias a sus ayudas financieras; no pocos policías, militares, abogados, etcétera, deben su bienestar actual a Pablo Escobar. Sí, mató a mucha gente, aunque gran parte de la ciudadanía piensa que los mató porque lo merecían.  Por supuesto que el Gobierno tiene y vende una imagen diferente de todo.

–¿No son conscientes los ciudadanos colombianos de que el tráfico de cocaína, aparte de un problema para el país, es un crimen que mata a infinidad de personas? Es lógico que el Gobierno de los Estados Unidos quisiera eliminarlo.

–El problema, en todo caso, lo tienen los gringos. Ellos son los que están metidos en el vicio, si no consumieran tanta cocaína nosotros no tendríamos a quien vendérsela. Para los gringos sí es un problema, sin embargo para Colombia, para numerosas familias, significa poder comer. Que lo solucionen en su casa, que metan en la cárcel o maten, lo que les apetezca, a todos los consumidores, que no vengan a remediar sus contratiempos persiguiendo y matando en mi país. Hacen batidas de desforestación en las plantaciones de coca, le aconsejan al campesino que cultive otras cosas, pero… ¿qué pueden cultivar para después poder venderlo y dar de comer a la familia, si el mercado mundial está copado por los gringos?

–Tienes razón, Fredy. Tu punto de vista, que sospecho es igualmente el de muchos colombianos, nunca lo había contemplado. Hay algo que me ha llamado la atención en tu exposición.

–¿Qué cosa?

–Has matizado: nosotros no tendríamos a quién vendérsela. ¿Lo dices como colombiano o como traficante? –arriesgué a preguntarle.

Durante unos segundos me miró a los ojos, como intentando adivinar algún peligro; percibí en él la sensación de miedo. Tal vez me había excedido con el comentario. Se tomó un tiempo. Cogió la copa de vino y bebió el último resto que quedaba. Llamó al mesero y ordenó otra botella. Esperó a que la descorcharan. Pidió que nos llenaran de nuevo las copas. Me invitó a coger la mía, elevó la suya al encuentro de mi copa, y la chocó a modo de brindis.

–Por nosotros, por Perú y Colombia, y sobre todo por nuestro encuentro.

Bebí a pequeños sorbos, seguíamos mirándonos a los ojos, no sé si se trataba de una mirada desafiante por su parte, o intentaba escudriñar dentro de mí. Pasados unos segundos dejé la copa de vino en la mesa, bajé la mirada, e inclinándome ligeramente hacia él, le expresé:

–Lo siento, Fredy, perdona por mi pregunta, no era mi intención molestarte, no lo mereces.

–¿De verdad quieres saber si hablo como colombiano o como narcotraficante? ¿Tendría alguna importancia? ¿Cambiaría en algo las cosas?

–No, supongo que no cambiarían en nada. Prefiero que no me respondas –contesté tomando su mano entre las mías.

–Como quieras. Si te parece, pago la cuenta y nos devolvemos a Villavicencio.

–Sí, me parece bien, empiezo a estar un poco agotada.

En el trayecto de vuelta, más rápido que el de ida, tan apenas tuvimos conversación, tan sólo algún comentario sobre la carretera y los pueblos que atravesábamos. Al llegar a Villavicencio preguntó por el hotel en que me alojaba con la intención de llevarme hasta allí. No quería que supiera cuál era, le propuse ir a tomar un último whisky al lugar donde habíamos dejado la botella casi entera a primera hora de la noche, pero que le agradecería aparcara un poco alejado del bar, me apetecía caminar. Pretendía que después de tomar la copa él se dirigiera hacia el coche y yo hacia mi hotel. Accedió a mi propuesta, no sé si por educación, o porque realmente le apetecía estar conmigo.

Dejó el coche en un parqueadero, así se llaman aquí, situado a unos quinientos metros del bar al que nos dirigíamos, según me aclaró. Caminamos, sin demasiada prisa, por las calles de Villavicencio, esta vez sin que él me tomara ni por la cintura ni de la mano, por mi parte tampoco hice ademán alguno de asirme a su brazo. Era una noche tranquila, había poca gente por las calles, la práctica totalidad de los establecimientos estaban cerrados. Al doblar una esquina  nos encontramos de frente con tres hombres, más que hombres adolescentes, casi unos niños; uno portaba un revolver con el que nos apuntaba, los otros dos, sendos machetes de considerable tamaño.

–¡El bolso, dame el bolso! –gritó el del revólver, que parecía ser el jefe, dirigiéndose a mí–. Y tú, deja de mirarnos y dame la billetera, el celular y el reloj –esta vez miró a Fredy.

–Ustedes no tienen ni idea con quién se están metiendo –exclamó Fredy con pasmosa tranquilidad mirando a los ojos del cabecilla.

–Calla la puta boca o te pego un tiro a ti y otro a ella ahora mismo. Dame lo que te he pedido. Y tú, zorra, dame el bolso.

Con calma me descolgué el bolso, lo llevaba en bandolera. El tipo del revólver, sin dejar de apuntarme, se aproximó  hacia mí para recoger su botín al tiempo que miraba, con ojos encendidos por la avaricia, como Fredy se quitaba su Rolex de oro. Reaccioné, aproveché su distracción y le apresé la mano izquierda que acercaba a mí para atrapar el bolso mientras en la derecha mantenía el arma, tiré con fuerza de él y le apliqué una de las diversas llaves de judo que en la CIA me habían enseñado. Ante lo inesperado de mi reacción por parte del atracador, quien nunca hubiese sospechado que una mujer le pudiera hacer eso, mi maniobra surtió el efecto deseado: en décimas de segundo el delincuente se encontraba en el suelo, despojado de su arma.  Lloraba a causa del de dolor que le procuraba la presión que, entre mi mano izquierda y mi pie derecho, ejercía sobre su retorcido brazo. Mientras, con la SIG-Sauer en mi mano derecha, apuntaba a sus dos compinches. Éstos no se lo pensaron dos veces, tomaron la decisión sensata y emprendieron la huida. Con lentitud empecé a aflojar la presión sobre el brazo del individuo que seguía llorando en el suelo, hasta soltar del todo la llave que lo atenazaba. Dirigí la pistola hacia él y apunté entre sus ojos.

–No, por favor señora, no me mate. Tengo esposa e hijos. Se lo suplico, no me mate. Le pido perdón. ¡Por favor no me mate!

–Levántate, corre con tus compinches y reza por que no te vuelvas a cruzar en mi camino, la próxima vez puede que no esté tan dispuesta a perdonarte.

No vaciló, y pies para qué os quiero, se levantó y emprendió carrera en la dirección en que sus compañeros habían huido.

–¿Qué tal te encuentras? –pregunté volviéndome hacia Fredy.

Le resultó imposible responderme. Me miraba como si estuviera viendo al mismísimo diablo en persona. Estaba petrificado, incapaz de mover un sólo músculo de su cuerpo, clavaba sus ojos en mí sin tan siquiera pestañear. Me acerqué a él. Alargué mi mano para acariciar su rostro. De forma instintiva echó un paso atrás.

–¿Quién eres Virginia? –preguntó sin desviar su mirada, fija en mí–. Claro está, en el caso de que te llames Virginia. ¿Eres de la DEA,[64] tal vez de la CIA? ¿Quién eres?, te llames como te llames.

–Soy Virginia, peruana, y por supuesto que no soy ni de la DEA ni de la CIA, ni de nada parecido.

–¿Cómo pretendes que te crea? He visto como reducías en décimas de segundo, y sin problema, a un tipo peligroso. ¿Y la pistola que llevas? De eso entiendo, no es una pistola normal, es una SIG-Sauer 228, la que utilizan los agentes de la CIA y  la DEA.

–Fredy, no he querido saber si eras narcotraficante o no. Haz lo propio, no quieras saber quién soy. Lo que si te aclaro, soy sincera, que no pertenezco a la CIA ni a la DEA.

–¿Ha sido fortuito nuestro encuentro? Empiezo a dudarlo. Contéstame.

–Sí, ha  sido fortuito del todo. Tranquilízate por favor, y deja de mirarme de esa manera, parece que estés viendo al Diablo.

–¿Y acaso no lo eres? No sé qué pensar de ti, Virginia.

–Todo tiene explicación –afirmé acercándome a él y posando mis labios en los suyos–. Mañana, con tranquilidad hablamos y te explico todo, ¿te parece? Te repito que no pertenezco a ninguna de las agencias, puedes estar tranquilo.

–Confío en tu palabra. No sé por qué. Es posible que me arrepienta mañana. ¿Te sigue apeteciendo tomar esa copa?

–Muchas gracias, Fredy, he abusado demasiado de tu caballerosidad. Mañana nos vemos, almorzamos juntos si te viene bien, y aclaramos todo; si te apetece quedar conmigo. Ahora prefiero irme al hotel a descansar, ha sido un día maravilloso, pero demasiado intenso. Agradezco en el alma tu comportamiento conmigo, todos tus detalles, la cena, la carne estaba sabrosísima.  Siento mucho el incidente que al final nos ha estropeado la noche.

–No has de sentirlo, no ha sido culpa tuya. En todo caso soy yo quien ha de disculparse como colombiano que soy, por toda la delincuencia que existe en mi país. Aunque lejos de protegerte, hayas sido tú quien lo haya hecho.

–Fredy, has obrado con inteligencia. Te lo tomaste con calma. Escuché como le advertiste al atracador que no tenía ni idea de a quién estaba atracando. Sospecho que, sin ninguna dificultad, habrías recuperado tanto tu reloj, como la cartera y mi bolso, sin haber arriesgado nuestras vidas como he hecho yo. Siento mi proceder, ha entrañado un gran peligro para nuestra integridad.

–No te preocupes, Virginia. Vamos, te acompaño hasta el hotel.

–Gracias, Fredy, te lo agradezco de todo corazón, pero prefiero ir sola. Necesito centrar mis ideas. Espero que lo comprendas.  Mañana nos vemos y almorzamos juntos.

–De acuerdo, Virginia, deseo que descanses y tengas buena noche. Mañana hablamos.

–Hasta mañana Fredy –volví a besarlo en los labios, labios que ni siquiera entreabrió.

No necesité darme la vuelta para comprobar si me seguía, estaba segura de que no lo haría. Habíamos quedado para almorzar al día siguiente, si bien ni me pidió el número de teléfono, ni me ofreció el suyo. Él sabía que yo mañana no estaría aquí. Yo sabía que él era narcotraficante.  Fredy, aunque por mucho que se lo desmintiera pensaba que pertenecía a la DEA o a la CIA, por alguna extraña circunstancia confiaba en mí. Que curiosa es esta vida, las cosas que te pueden suceder en un segundo; las extrañas relaciones que entre personas tan diferentes se entrelazan. Parece como si una madeja de invisible hilo, formara los diferentes trazos y nudos que posibilitan que dos personas, tan distintas, tan lejanas en todo, coincidan en un instante de la vida. Hace poco más de cinco meses conocí a Carlos en Praga, hoy a Fredy en Villavicencio, tan opuestos los dos, nada que ver uno con el otro. Carlos: viajero de la vida, con temor de encontrarse a sí mismo. Fredy: narcotraficante colombiano, con todo lo que ello conlleva. Los dos me habían hecho sentir emociones nuevas; nada comparables, sí, pero grandes sensaciones, las dos difíciles de olvidar. ¿Qué tendré, qué tendrá mi vida que hace que encuentre a hombres tan peculiares pero que con todos ellos sea imposible compartir una vida? Unas veces por su trabajo, su ocupación, sus circunstancias; otras por las mías.

Llegué al hotel, subí a  la habitación y preparé el poco equipaje que había llevado. Pagué la cuenta. Bajé al garaje. Me metí en el Toyota e inicié el regreso a Bogotá. Había obtenido más información de la que en un principio hubiese esperado. Eso era lo importante, era lo que había venido a buscar y lo había conseguido. Tenía motivos para estar satisfecha, orgullosa de mí; razones para estar feliz e ilusionada… Por el contrario me sentía abatida, destruida en mi interior.

CAPÍTULO XVI

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Entre el 24 y el 31 de Enero de 2008

Tras largas horas nos quitaron las bridas plásticas con las que estábamos sujetos. La sangre, retenida por la presión de éstas, volvió a circular con normalidad por nuestras venas. Teníamos el cuerpo entumecido, nos dolía hasta el alma, pero el peor dolor de todos era el que sentía por la suerte que Mónica había corrido por mi culpa. Desposeídos de las capuchas que nos cubrían, nos hicieron subir a unas motocicletas en la parte trasera del asiento, en ellas, por senderos en los que apenas cabía la moto, transitamos durante unas tres horas. Llegados a un pequeño claro, dejaron las motos ocultas entre la maleza, y proseguimos el camino a pie. En parte sirvió para desentumecer nuestros miembros, casi resultó un alivio la larga caminata de más de cuatro horas que realizamos.  Después de la agotadora marcha llegamos a lo que parecía ser su campamento.

Nos encerraron en una especie de celda, en la que los barrotes eran de bambú, y por lo que pude apreciar a través de la malla de camuflaje que la cubría y hacía de techo, estaba en mitad de la selva. No había ningún tipo de mueble, o algo similar, sólo el suelo de tierra. No tenía la menor idea del periodo que nos iban a tener allí; suponía que no tardarían en darnos algo de comer y beber. El trato hasta el momento, dentro de lo que cabe, había sido correcto. Me fue imposible adivinar los kilómetros recorridos y la dirección que habíamos tomado desde que nos secuestraron, mas por el tiempo transcurrido, que era mucho sin poder especificarlo en horas y minutos, y por el movimiento del todo terreno, que indicaba que nos desplazábamos por pistas sin asfaltar con numerosos obstáculos en el camino, así como el viaje en moto y la larga caminata, se podría aventurar que estábamos a unos ciento cincuenta o doscientos kilómetros de nuestro punto de partida.  Posiblemente en algún departamento distinto al Meta, podrían ser Vichada, Caquetá, Guaviare, era difícil precisarlo, suponía que esos tres departamentos estaban en poder de la Guerrilla.

Mónica, ni se movía, ni se quejaba, ni hablaba. Sentada en el suelo, con sus brazos sujetando sus rodillas, sólo me miraba. No era una mirada de miedo, no era una mirada de odio, era una mirada de reproche. Opté por no decirle nada. Íbamos a tener muchos días por delante para hablar. Lo apropiado era dejarla a solas con sus odios, con sus reproches, con sus preguntas sin respuesta.

La puerta se abrió y entraron tres guerrilleros, que portaban dos pequeñas bandejas con comida y cuatro botellas de agua. Tomen, coman y beban, que lo han de necesitar –nos aconsejaron dirigiendo hacia mí la mirada–. A continuación salieron y volvieron a poner las cadenas y candado a la rudimentaria, aunque segura, puerta. Me levanté, cogí una botella de agua y me encaminé hacia Mónica. Tan abstraída estaba que no se percató de mi proximidad,  me agaché y le pedí que bebiera un poco agua, que le sentaría bien, nos habían traído la comida y tenía que comer, aunque fuera un poco.

Ella seguía en su mutismo. La abracé. Lo tendría que haber hecho antes. Se dejó llevar, besé su frente y echó a llorar recostada en mi pecho. Sentí sus temblores producidos por el llanto, una inmensa sensación de ternura hacia ella me invadió, en esos momentos era una niña asustada. Levantó su mirada, la fijó en la mía, y con los ojos húmedos me besó y se aferró con fuerza a mi cuello.

–Prométeme que vas cuidar de mí.

–Te lo prometo, Mónica, es lo único que voy a hacer: cuidar de ti.

–No permitas que me hagan daño.

–No te harán daño, pequeña.

–Gracias, Carlos, confío en ti.

–Anda, amor, come un poco, lo necesitas –le propuse acercándole una de las bandejas con la comida.

–¿Por qué me llamas amor? Por favor, no lo digas si  no lo sientes.

–Come, mi amor, come.

–Come tú también, mi vida.

Volvió a besarme y empezó a comer. Sí, la quería, en mi corazón no había otro afán que cuidar de ella, protegerla de cualquier cosa que le pudiese ocurrir. Estaba allí por mi culpa, tan apenas hacía cuatro días que había irrumpido en su vida, y de qué modo. El segundo día la había humillado, el tercero se había visto envuelta en un secuestro por parte de las FARC sin tener nada que ver.

No sé si es amor o afán de protección lo que siento por ella, si bien es un profundo afecto. Sí, la quiero y voy a hacer que se considere querida, porque al fin y al cabo no somos lo que somos, somos lo que sentimos, pero mucho más allá, somos lo que hacemos sentir. Ella merecía y necesitaba sentirse amada, merecía todo de mí.

Apenas habíamos terminado de comer cuando la puerta de la celda se abrió y de nuevo entraron los guerrilleros.

–Señor Benavides, acompáñenos.

–Tranquila, amor, no pasa nada, será un simple trámite, enseguida estoy de vuelta –le aseguré a Mónica, que observaba la escena aterrada.

. . .

La puerta se cerró, los guerrilleros se habían llevado a Carlos, desconocía dónde. Sentí miedo por lo que le pudiera pasar. Estábamos en manos de la Guerrilla, él era extranjero; por un motivo que desconocía lo habían secuestrado, y a mí con él. ¿Quién era Carlos? Según quien fuera, si era alguien importante o millonario, pedirían un rescate y con un poco de suerte todo se solucionaría. ¿Pero si no era ese el caso? No sería la primera vez que las FARC asesinaban a algún miembro de la CIA. Espero que Carlos no lo sea. Admiro su valentía, en ningún momento ha dado muestras de miedo, todo lo contrario, ha cuidado de mí. Es un hombre especial, un verdadero hombre.

. . .

Estábamos en medio de la selva, de eso no cabía la menor duda. La frondosa vegetación inundaba todo el terreno que la vista alcanzaba, tremendos árboles de al menos treinta o cuarenta metros nos rodeaban; un impresionante dosel, de hojas de diferente tipo, cubría toda la zona. Delante de mí, a unos diez metros, se encontraba un guerrillero, que parecía de más rango, sentado frente a una mesa confeccionada de forma tosca con tablones de madera y cubierta por un toldo de camuflaje. Una silla frente a él, que imaginé era para mí, y un ordenador portátil encima de la mesa, componía todo el mobiliario.

–A sus órdenes, camarada –se dirigió uno de los  guerrilleros al que estaba sentado tras la mesa–, le traigo al prisionero.

–Gracias. Puede retirarse camarada. Por favor, señor Benavides, siéntese.

Tomé asiento y esperé a que terminara de consultar lo que fuera que consultara en su ordenador. Tendría alrededor de treinta y cinco años, de contextura normal, no lucía barba ni bigote, llevaba el cabello cortado al estilo militar. No portaba emblema, galón, estrella o cualquier distintivo que lo diferenciara de los demás guerrilleros.

–Señor Benavides, mi nombre es Octavio Cáceres, soy el comandante de la Columna Móvil Juan Gabriel Rincón, y usted, desde este momento, tiene el estatuto de prisionero de guerra, como tal será tratado y respetado. Si tiene alguna queja, tanto sobre la comida, su derecho a asearse, o referente al trato recibido en el caso que lo considere menospreciante con su estatus, no dude en comunicármelo. Sus quejas serán estudiadas a la máxima brevedad, y en caso que sean justificadas, serán atendidas de inmediato y subsanaremos todas las violaciones que en sus derechos haya sufrido. ¿Tiene alguna pregunta que hacerme?

–Sí, sólo una en principio: ¿por qué me han secuestrado?

–En primer lugar, señor Benavides, usted no ha sido secuestrado, ha sido capturado.

–Es cuestión de conceptos y opiniones, no tiene la menor importancia para mí el nombre que usted le quiera dar. Replanteo mi pregunta: ¿por qué he sido capturado?

–Señor Benavides, su captura se debe a que ha sido reconocido por el comandante de una escuadra de control.

–¿Y a quién ha reconocido su comandante de escuadra?

–Al señor Alfonso Benavides, Presidente de EMPRODESA, compañía que ha causado un tremendo daño en mi país, en especial en las zonas más pobres y deprimidas. Empresa que ha sido aliada del Estado tirano, al que ha facilitado regalías, con las que el Ejército opresor ha aumentado su arsenal para poder aniquilarnos. Por todo eso, señor Benavides, ha sido usted capturado.

–Lo admito, aunque no esté de acuerdo, pero… ¿por qué han secuestrado, y un secuestro es en este caso, a la mujer que me acompañaba?

–Como amiga suya está considerada enemiga de la revolución. ¿Es su compañera, novia, esposa?

–Es mi novia –le contesté después de sopesar las distintas posibilidades de mi respuesta. Deduje que, si le contaba la verdad, nos separarían y Mónica lo pasaría peor; sospechaba improbable del todo que la liberaran.

–En ese caso, podrán permanecer juntos en una celda privada.

–¿Por qué no la liberan?, ella no tiene culpa alguna de lo que la empresa que yo presidía haya podido hacer en Colombia.

–Eso es un tema que ha de tratar el Estado Mayor Central, está fuera de mis competencias. ¿Tiene alguna pregunta adicional que hacerme?

–No, no tengo ninguna pregunta.

Me levanté y los tres guerrilleros que me habían traído me devolvieron a la celda. En el momento que entré Mónica se abalanzó sobre mí; me abrazó y rompió en lágrimas.

–Amor, tenía miedo de que no volvieras, de que te hicieran algo o te separaran de mí. Gracias a Dios has vuelto. No quiero estar sin ti, me moriría de dolor.

–Tranquila, pequeña; todo irá bien, no te preocupes.  De momento permiten que estemos juntos, aunque he tenido que decirle al comandante que eras mi novia. ¿Te molesta?

–Todo lo contrario, amor mío, quiero ser tu novia. Ahora cuéntame todo sobre ti y no dejes de abrazarme, necesito tanto la verdad, como tu protección.

–Primero quiero expresarte, de todo corazón, lo mucho que siento que te hayas visto envuelta en todo esto. Es lo único que me preocupa, tu situación aquí.

–Tranquilo, Carlos, no tienes culpa de que mi país sea como es. Dime quién eres.

–Mi verdadero nombre es Alfonso Benavides, tengo cuarenta y siete años, y hace poco más de cuatro dimití de mi cargo como presidente de la empresa donde trabajaba: EMPRODESA.

–¿Por qué renunciaste? ¿A qué se dedicaba la empresa?

–EMPRODESA, Empresa de Prospecciones Petrolíferas y Derivados, sociedad anónima, como su nombre indica, se dedica a la explotación de pozos petrolíferos, yacimientos de gas, y todo lo relacionado con el sector energético; abarca desde el análisis de rentabilidad, informes medioambientales, infraestructuras necesarias, y como te he comentado, también a la explotación. Dimití porque no me sentía cómodo en la vorágine de corrupción, falsedad, destrucción del medioambiente, etcétera, en que se había convertido mi vida profesional, y puede que igualmente la privada. Pero el principal motivo fue el gran daño que estaba haciendo a la población más pobre, en especial a la de tu país.

–Eso dice mucho de ti, Carlos. ¿Por qué te ha secuestrado la Guerrilla? Bueno, los dos lo estamos.

–Por mi pasado aquí, Mónica. Fui el responsable directo de todos los negocios de la empresa en Latinoamérica, por lo que también en Colombia.  Aun siendo el presidente de la compañía tuve que conducir en persona todas las negociaciones en esta parte del mundo.  Durante mi vida profesional, en todo momento fui objetivo de la Guerrilla.

–¿Por eso te cambiaste el nombre al volver a mi país?

–No, lo hice con anterioridad, a los pocos meses de dejar el cargo quise iniciar una nueva vida, el cambio de nombre facilitaba que lo hiciera y dejara en el olvido mi anterior existencia. Quería huir de todo lo que hasta la fecha había sido.

–¿Te cambiaste el nombre antes de conocer a Virginia?

–Sí, hacía tiempo que intentaba ser otra persona.

–Hace falta tener valor para lo que hiciste, Carlos. Te admiro. supongo que ganarías mucho dinero, y tendrías bastante poder.

–Sí, Mónica, ganaba mucho dinero y tenía mucho poder, en el ámbito empresarial era alguien importante. Y no, no es algo digno de admirar, es lo que cualquier persona normal hubiese hecho.

–En eso estás equivocado, poca gente que conozca hubiese renunciado a un cargo como el tuyo. ¿Tienes hijos?

–Sí, una hija de quince años con quien no tengo demasiado trato. Se llama María.

–Sí, me lo habías comentado. ¿Cómo es que no tienes trato con ella?

–Es una larga historia de la cual prefiero no hablar. Disculpa.

–Tranquilo, Carlos, no volveré a preguntar sobre tu hija, se ve en tu expresión que te hace daño.

–Gracias, Mónica.

–Abrázame, abrázame fuerte.

La abracé, noté como temblaba. La besé en la frente, en la nariz, en la boca. Hicimos el amor. Sí, en esta ocasión hicimos el amor, con todo lo que ello conlleva.

El tiempo transcurría con lentitud, tal vez apacible. Me sentía resignado, de algún modo aliviado, como si mereciera el secuestro. Mónica…, era complejo adivinar el estado en el que se hallaba, en ocasiones taciturna, en otras, alegre en demasía, sin parar de hablar. Todos los días nos permitían salir a pasear durante la mayor parte de la jornada, vigilados por dos guerrilleros. En esos paseos hablábamos de lo precioso que era Colombia, a veces de lo preocupada que debía estar su familia. La tranquilicé, le comenté que con seguridad se habrían enterado de que había sido secuestrada por las FARC y el Gobierno estaría en contacto con ellos. Casi todos los días comíamos con los guerrilleros, el menú no era abundante, nada en especial, aunque mejor de lo que hubiese esperado. Nos levantábamos a las 4:30 de la mañana, la hora del toque de queda era a las 20:30. El comandante, hasta el momento había cumplido su palabra y dispusimos de la celda privada. Todas las noches, durante esta primera semana de cautiverio, Mónica y yo, hicimos el amor.

Entre nosotros empezaba a surgir una relación especial. ¿Era amor, cariño, dependencia, necesidad de estar unidos ante las circunstancias…? No podría definirlo, pero se palpaba su intensidad. En todo momento íbamos de la mano, por la noche nos dormíamos y al amanecer despertábamos abrazados. El sexo se había transformado, más en una necesidad, que en un acto de placer; siempre con mucha ternura y dedicación del uno hacia el otro; era calmado, muy íntimo, de total entrega. Ella me contó acerca de su vida, de sus parejas, de diferentes hombres que habían pasado por su vida, aunque de quien más hablaba era de Víctor; expresó su preocupación de que quizá hubieran sido demasiados. Yo le conté sobre mi vida, en especial de mi trabajo en Colombia. Varias veces me preguntó sobre los sentimientos que, en la actualidad, albergaba respecto a Virginia, parecía estar interesada en ese aspecto. ¿Tenía miedo a perderme? ¿Necesitaba tener y ser de alguien? Es posible que el hecho de estar conmigo, sentirme su novio, mitigara en gran parte el dolor de estar secuestrada, lejos de los suyos. Qué extraños son los sentimientos.

El campamento lo componían alrededor de cien guerrilleros, era difícil precisarlo al ser numerosas las patrullas, que a lo largo del día, partían a vigilar los alrededores, es lo que suponía. Me llamó la atención que entre ellos no existieran los rangos, todos se dirigían hacia el otro con el tratamiento de camarada, fuera éste de la graduación que fuera. Durante esta primera semana, a pesar de verlo a diario, no volví a entrevistarme con Octavio Cáceres, comandante de la columna. El trato fue en todo momento muy considerado, nunca recibimos algún tipo de manifestación irrespetuosa. La unidad militar la componían tanto hombres como mujeres, jóvenes todos ellos.  Por lo que pude apreciar, las diferentes labores se asignaban tanto a ellos como a ellas, no había distinción alguna de género, tan diferente a lo que ocurre en el resto de la sociedad colombiana. Parecían felices, la camaradería reinaba entre ellos. Durante las mañanas recibían clases sobre matemáticas, historia, gramática, química, física, ciencias naturales, etcétera. Igualmente eran aleccionados sobre el objetivo supremo de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia Ejército del Pueblo (FARC-EP), que no son otras que las que se inspiran en el pensamiento revolucionario del Libertador Simón Bolívar: antiimperialismo, unidad latinoamericana y lucha por la igualdad y bienestar del pueblo.

No, no se parecían en nada a esos guerrilleros contra los que hace años me habían advertido. No aparentaban ser esos terribles sanguinarios que no tenían el menor reparo en matar a quien fuera.  No tienen la pinta de ser asesinos, ni terroristas, puede que ni siquiera guerrilleros. Son jóvenes, casi niños, y es probable que aquí hayan encontrado un lugar en el que comer todos los días, un techo, y sobre todo un hogar. Por lo general, según algunas conversaciones que pude mantener con ellos, provienen de familias ubicadas en paupérrimas regiones. Tal vez, la guerrilla, era la única opción que tuvieron para poder salir de sus míseras vidas. Respecto a sus ideales, tenían los imbuidos por la insurgencia, ¿acaso podrían tener otros?

Entre sus valores, según su reglamento interno, ponderaban la honestidad, la veracidad, la abnegación en la lucha, y la modestia. Asimismo, era importante para ellos mantenerse en permanente esfuerzo por superarse en los terrenos político, cultural y militar. Desconocía cómo serían los altos cargos de la Guerrilla, pero no me cabía la menor duda de que la tropa luchaba por unos ideales, no sé si «motu proprio», o bien, eran persuadidos por la doctrina reinante dentro de la organización. Hoy en día, quiénes antaño fueran alguien a los que temer, se habían convertido en personas sobre las que podría afirmar que, en gran parte, comulgaba con sus principios e ideales, tal era el cambio que en mí se había operado.  Esa era la causa por la cual, hasta cierto punto, considerara justo mi cautiverio, era el pago por mi cuota de  responsabilidad que tenía en todas las injusticias que existían en Colombia.

CAPÍTULO XVII

VIRGINIA - (Madrid - Ginebra)

Del 26 al 31 de enero de 2008

Faltaban cinco minutos para las diez de la mañana del día 26 de enero, me encontraba en las dependencias del CNI, a la espera de que José Saldaña, responsable en el Centro para asuntos latinoamericanos, me recibiera. El día anterior, casi a las nueve de la noche, Michael Gibson me había confirmado que después de descifrar algunos comunicados internos de la Guerrilla, y con todas las reservas pertinentes, se podía confirmar que el ciudadano secuestrado era Alfonso Benavides, de nacionalidad española, y que estaba acompañado por una mujer colombiana.

No era normal que la Guerrilla secuestrara a civiles, especialmente de nacionalidad española, era algo significativo que podría cambiar el rumbo de las negociaciones, dudaba si para bien o para mal, pero temía lo último. Por eso mi interés en el secuestro, podría indicar el inicio del establecimiento de una nueva estrategia por mi parte en la Mesa de Paz. Esperaba que el señor Saldaña pudiera aclararme quién era Alfonso Benavides, a qué se dedicaba, por qué estaba en Colombia y si el CNI conocía, o podía intuir, los motivos por los que  las FARC lo había secuestrado.

Pasados quince minutos se abrió la puerta de su despacho y el señor Saldaña en persona me invitó a pasar. Era bastante mayor que Michael, tendría alrededor de sesenta años.  Su porte, que aunque vestía de civil no ocultaba ni se lo proponía, era militar. En un principio me sentí algo cohibida.

–Buenos días, señorita Vrdoljak, por favor tome asiento, le ruego disculpe la espera, tenía un asunto urgente que resolver.

–Muchas gracias por recibirme, señor Saldaña, máxime en sábado. No es necesario que se disculpe, entiendo lo ocupado que ha de estar, me hago cargo.

–No tiene nada que agradecer, míster Gibson, aparte de ponerme al corriente de la situación, me ha rogado con especial énfasis, que le aportemos toda la información que dispongamos, al tiempo que poner nuestro organismo a su disposición para lo que pueda necesitar al respecto.

–Agradezco su ofrecimiento, señor Saldaña. ¿Qué información me puede aportar sobre Alfonso Benavides?

–La información que disponemos es poca, y ésta la hemos conseguido a través del Cuerpo Nacional de Policía. Lo único reseñable, que considero le pueda interesar, es que el señor Benavides ejerció el cargo de presidente en EMPRODESA, empresa del sector petrolífero. En el 2004 presentó la dimisión. Nos consta que, en el ejercicio de su trabajo, realizó numerosos viajes, tanto a Colombia, como a otros países latinoamericanos. Es todo lo que podemos decirle, no sabíamos su paradero o dedicación hasta este último incidente, ni nada más sobre él; tampoco disponemos de información alguna, aparte de la que nos ha aportado míster Gibson, sobre su presunto secuestro por parte de las FARC.

–¿Usted considera verosímil que se haya sido secuestrado?

–No sabría qué contestarle, señorita Vrdoljak, es indudable que tanto por el puesto que ocupaba, como la naturaleza de la empresa en la que trabajaba, podría ser objetivo de la guerrilla colombiana, pero dudo que después de tantos años ésta haya llevado a cabo su secuestro, aunque todo es posible.

–Una pregunta, señor Saldaña, en el caso de que se confirmara el secuestro, ¿cuáles serían los pasos que daría el CNI?

–En primer lugar ponerlo en conocimiento del Ministerio de Asuntos Exteriores, después, supongo que nuestro Ministro se pondría en contacto con su homólogo colombiano, y se darían los pasos pertinentes para una pronta liberación.

–Si denotaran inmovilismo, o inacción, por parte del Gobierno colombiano, ¿actuarían ustedes por cuenta propia? Me refiero al CNI. Y…, en el caso de que la Guerrilla solicitara un rescate, ¿el Gobierno español lo pagaría?

–Mire señorita… –empezó a contestarme en un tono que presumí de impaciencia y hastío–, el Gobierno español tiene por costumbre no inmiscuirse nunca en asuntos internos de otros países, y este es un asunto interno de Colombia.  El hecho de que sea un ciudadano español el secuestrado no cambia la postura de nuestro Gobierno. Como le he expresado, sería a través de nuestro Ministerio de Asuntos Exteriores, y sólo a través de él, desde  donde se realizarían todos los trámites necesarios. Respecto a su segunda pregunta, no estoy en situación, ni disposición, de poderle contestar; me ciño a la norma general de nunca pagar rescate por los ciudadanos secuestrados por terroristas. Para nosotros, en el aspecto oficial, eso son los miembros de las FARC: terroristas.

–Perdóneme, señor Saldaña, si le he molestado con mis preguntas.

–Señorita Vrdoljak, no sé quién es usted ni el interés que pueda tener por el secuestro del señor Benavides. Le he atendido por expreso deseo y solicitud de míster Gibson, con quien tanto a nivel personal, como entre agencias, nos une gran relación. Confío en el criterio de míster Gibson, y sé que ha de ser algo importante para que me rogara la recibiera y le diera toda la información posible. Todo lo que le he comentado es lo que sabemos. No obstante estoy a la espera de recibir un informe detallado acerca del señor Benavides. En el momento que lo reciba se lo envío. Si prefiere puede usted esperar, o pasarse por aquí dentro de una hora, mi secretaria se lo entregará.

–Se lo agradezco, señor Saldaña, y perdone las molestias que le haya podido causar.

–Agradézcaselo a míster Gibson, señorita Vrdoljak. Espero tenga éxito, y que la poca información que le hemos podido aportar le sirva. Le deseo una agradable estancia en nuestro país si va a permanecer en él una temporada.

–Muchas gracias de nuevo, señor Saldaña –le expresé mientras me levantaba y dirigía hasta la puerta, él me acompañó.

Me encontraba a las afueras de Madrid, caminé unos cientos de metros hasta que encontré un bar restaurante donde tomar un café y hacer tiempo para volver a la sede del CNI, y recoger la información sobre Alfonso Benavides. Sabía que, de momento, del CNI obtendría poca ayuda. ¿Acaso el señor Saldaña no había reparado en mi nombre, o para el CNI y Gobierno español no tenían la mayor transcendencia las negociaciones por la paz en Colombia? Llegué a la conclusión de que tal vez Michael no le hubiera comentado nada a José Saldaña sobre mi trabajo en el ACNUR y, en especial, sobre mi cargo de moderadora en la Mesa de Paz. Era lógico, no tenía que salir a relucir mi relación con la CIA siendo yo representante del ACNUR. Quizá, de estar al corriente, el señor Saldaña se hubiese mostrado más dispuesto a ayudarme, al desconocerlo eran lógicas sus reservas.

Me extrañó la presumible poca comunicación entre el CNI y el Ministerio de Asuntos Exteriores español en los temas colombianos, siendo que España, a través de éste, tenía un representante en La Mesa: Carlos Quesada.

Después de dos cafés me dirigí de nuevo al CNI. Al llegar la secretaria del señor Saldaña me entregó un sobre en el que, imaginé, figuraba toda la información, con seguridad escasa, que el organismo tenía acerca de Alfonso Benavides. Lo guardé en mi bolso y salí para el hotel, allí la estudiaría con calma.

Eran las doce pasadas del medio día, pronto para almorzar en España, me serví un Jack Daniel´s con agua, tomé asiento en el sillón del escritorio y abrí el sobre. Había poca información, un único folio. Alfonso Benavides Ortega, nacido en Madrid el día 2 de noviembre de 1960. Domicilio: Calle Alcalde Sainz de Baranda, 78, 28007 - Madrid. Estudios primarios y secundarios en el Sagrado Corazón, La Salle; estudios universitarios de Ciencias Económicas y Empresariales y Ciencias Políticas y Sociología, en la Universidad Complutense de Madrid. Master of Science in Management (MSc), por la HEC (Haute École de Commerce en París). Último trabajo conocido: Presidente de EMPRODESA hasta enero del 2004. Divorciado, una hija. Esa era toda la información que había, muy escasa para que pudiera ayudarme en algo.

Busqué en el sobre por si había olvidado sacar algún documento, sólo había una foto de él, que al parecer era la del documento de identidad. La observé, nada en especial, la dejé sobre la mesa y releí la información. Entonces reparé y volví a mirar la foto: ¿era Carlos?  Sin demora encendí el ordenador y consulté en internet. Con anterioridad había buscado por Alfonso Benavides y no encontré nada, ahora lo haría por EMPRODESA. Encontré más de doscientas mil reseñas en el buscador. Consulté la página web institucional. Había una foto en donde parecía figurar el Consejo de Administración, según deduje; ahí no estaba Alfonso Benavides. Seguí mirando páginas, nada de interés, todo relacionado con explotaciones, estudios, acciones en bolsa, etcétera. Volví a intentarlo con su nombre, no fuera que la vez anterior lo tecleara mal, nada, seguía sin aparecer algún dato sobre él. Me fui a las noticias económicas, enero del 2004. En la página web de un diario, en notas de empresa, encontré algo: Nuevo Presidente de EMPRODESA. Pinché el enlace. Obvié leer la información escrita y me centré en la foto que acompañaba al artículo. Allí, en el centro, dándole la mano al nuevo Presidente, estaba él: Alfonso Benavides Ortega. No cabía la menor duda, era Carlos, mi Carlos de Praga.

Necesitaba sentir en el rostro el frío enero de Madrid, pasear sin rumbo, pensar. Cogí el abrigo y bajé a la calle. Frente a mí, al cruzar el Paseo del Prado, se encontraba el museo Thyssen Bornemisza, hacia allí me dirigí sin la menor intención de entrar en él; a continuación mis pasos me llevaron hasta el Congreso de los Diputados, con sus dos majestuosos leones  que lo custodian; entré en el Hotel Palace, situado justo en frente de la Cámara Representativa. Me tomé un Martini, necesitaba serenarme para poder cavilar. Es inaudito, pero me entró apetito y decidí comer en plan tapas en lugar de ir a un restaurante, así que me dirigí hasta la zona de Sol.

Al terminar de almorzar me encaminé hacia el Parque del Retiro, hacía mucho frío esa tarde en Madrid, es probable que estuviéramos bajo cero, sin embargo me hacía sentir bien. Me senté en un banco frente al pequeño lago, en esa temporada y tal vez por la hora,  con todas sus barcas amarradas. ¿Qué hacía Carlos en esa zona tan poco turística de Colombia? ¿Quién era la colombiana que lo acompañaba? ¿Era normal que me sintiera celosa? Habían transcurrido casi dos años de lo de Praga, casi dos años de lo sucedido en veinticuatro horas de la historia de mi vida. No sé si era lo lógico, pero era claro lo que sentía: celos. Traté de mirar el asunto bajo un prisma profesional, el prisma que por mi puesto en la Mesa de Paz habría de tener. Me resultaba dificultoso hacerlo, en el momento que trataba de reunir todos los datos y pensar cómo, y en qué sentido, podría modificar las condiciones de la negociación entre la Guerrilla y el Gobierno colombiano, el recuerdo de aquellas veinticuatro horas asaltaba mi mente, impedían que realizara un análisis crítico de la situación.

La respuesta era clara: en nada modificaba las condiciones actuales, en la Mesa por la Paz, el secuestro de Carlos. Quería liberarlo, hacer todo lo posible por el fin de su cautiverio. ¿Por qué lo hacía? ¿Lo amaba? ¿Quería recuperarlo? Recuperar qué, únicamente había sido una aventura en Praga, aunque así no lo recordara. Mas él, posiblemente él sí. Lo probable, y lógico, era que para Carlos sólo hubiera significado eso: una aventura; porque si no, no llamarme, al menos eso era lo mínimo que podía esperar de él si hubiese sentido lo mismo que yo. Me olvidaría del tema, no tenía que afectar a mi vida, en especial a mi vida profesional, a mi trabajo al frente de la Mesa de Paz, era lo razonable y conveniente. La imagen de la mujer colombiana volvía con violencia a mi mente, era absurdo: hasta visualizaba su físico, de una manera abstracta, pero la veía. No, no podía quedarme para toda la vida con la incertidumbre. Lo tenía complicado.

Es posible que… –aventuré encontrándome ya en la habitación del hotel–, si el Gobierno español tomara cartas en el asunto, y su Ministro de Exteriores elevara una protesta formal ante su homólogo colombiano y le exigiera la pronta liberación del ciudadano español secuestrado por las FARC, el asunto tomara otra dimensión, entre otras circunstancias en la Mesa estaba sentado un representante del Gobierno español, aunque sólo fuera como observador. Tenía que conseguirlo, tenía que implicar al Ejecutivo español. Tracé mi plan de ruta: primero ir a Ginebra para entrevistarme con el Alto Comisario. Posteriormente, según el resultado de la entrevista, decidiría el segundo paso, antes que nada tenía que hablar con Bjørn, aclararía mis ideas, y seguro que me daría alguna pista de cara a encontrar una solución. Caí en la cuenta de que a Bjørn no le había comentado nada de lo acontecido en Praga, a nadie le había contado algo al respecto.  

Lo llamé, hablamos sobre el tema, le pregunté si compartía la opinión de que el secuestro del español modificaba el fondo de las negociaciones. No, no estaba de acuerdo. Le expuse que tal vez, si añadíamos el asunto dentro del contexto, eso obligaría, con que condicionara sería suficiente, a las partes para llegar a un rápido acuerdo. Eso pareció convencerle, señaló que confiaba en mi buen discernimiento, y que me ayudaría a llevar adelante la moción sobre la liberación inmediata del secuestrado por considerarlo una vulneración flagrante de la legislación internacional, puesto que no se trataba de un ciudadano colombiano, sino de una persona europea, ciudadano de un país perteneciente a la UE.

Me sentía mal conmigo, estaba utilizando a mi compañero y gran amigo. Sabía que no hacía lo correcto, pero acaso me importaba eso ahora. Reservé un vuelo a Ginebra para el día siguiente, saldría a las 9:00 de Barajas, con un poco de suerte a la hora de almorzar estaría en la sede del ACNUR. Me pregunté el porqué de todo lo que estaba haciendo, no lo quise saber; me pregunté el para qué, no fui capaz de responderme; mas sí sabía que todo lo quería era vivir junto a Carlos el resto de mi vida.

A las cuatro de la tarde, António Guterres, Alto Comisario del ACNUR, me recibió. Primero le puse al corriente de todos los acontecimientos. A continuación le expuse, con convencimiento y energía, mi teoría de que el incluir el tema del secuestro del ciudadano español en La Mesa, podría acelerar el alcance de la paz al verse ambas partes forzadas por la presión de la UE.

–Virginia, ante todo expresarte que te considero una persona cualificada para ejercer el puesto que ocupas en la Mesa de Paz. Pero te hago notar, con sinceridad y cariño si me lo permites, que puede que tu afán por conseguir una feliz consecución del proceso te lleve a adelantar acontecimientos, y lo peor de todo, haga que te plantees hipótesis erróneas. En primer lugar: ni por parte de la Guerrilla, ni del Gobierno colombiano, y lo que es más importante: por el Gobierno español, ha  habido comunicado oficial al respecto, y mientras éste no se produzca, el hecho no ha sucedido. En segundo lugar: en el momento en que el comunicado se produzca, habrá que esperar la decisión que el Gobierno español tome al respecto, únicamente en ese momento, y según cuál sea ésta, estaremos en disposición de estudiar el caso. En todo momento, y lo tienes que tener bien claro, pactando tanto con la Guerrilla como con el Gobierno colombiano. Recuerda, y ten siempre presente tu papel en La Mesa, éste no es otro que el de moderadora. Nunca, es sustancial, nunca has de inmiscuirte más allá de tu cargo, nunca decantarte hacia una de las partes. Has de esperar acontecimientos, no provocarlos. Respecto al papel del resto de tus compañeros: es el de simples observadores, exclusivamente eso, por lo que no has de esperar que Carlos Quesada, representante del Gobierno español, secunde o no, tu propuesta. Asimismo, permite que te recuerde: perteneces al ACNUR, Alto Comisionado de las Naciones Unidas para la defensa de los Refugiados, por lo cual, tu principal labor, aparte de la de moderadora, es la de preocuparte por los desplazados que existen en Colombia.

–Ruego me disculpe. Tiene usted razón, me he precipitado en mi análisis. No volverá a ocurrir. Me centraré en los acontecimientos, seguiré sus indicaciones, y me mantendré en todo momento neutral, equidistante entre las dos partes del conflicto.

–Confío en que así será, Virginia. Sabes que presumo de tu valía y excelente criterio.

–Muchas gracias, señor. Agradezco que me haya recibido y escuchado.

–Estoy y estaré en todo momento a tu disposición, Virginia.

Cogí un taxi y me dirigí a mi apartamento. Me sentía avergonzada por mi falta de madurez. ¿Cómo podía haber llegado a mezclar el amor, o peor: los celos, con un asunto tan  importante como era la paz en Colombia? La ilusión por una relación incierta me había llevado a cometer el mayor error de mi vida profesional. Debes centrarte Virginia, no confundir los sueños con la realidad –me advertí.

«Qué difícil es deshacerse de los sueños, máxime si se han vivido, aunque la realidad haya destrozado lo soñado».

CAPÍTULO XVIII

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Del 1al 10 de febrero de 2008

Nos despertaron a las tres de la madrugada del primero de febrero de 2008: alístense rápido, nos vamos –ordenó uno de los guerrilleros que habían irrumpido en nuestra celda.

En dos minutos estábamos listos; intenté mantener la calma, Mónica estaba asustada y me necesitaba fuerte.  Al poco la celda se volvió a abrir y nos indicaron que saliéramos.  Fuera reinaba una gran actividad no exenta de caos. Los guerrilleros, pertrechados con su fusil y mochila, divididos en grupos de trece –según días después supe ese número de integrantes conformaban una escuadra, la unidad básica del FARC, al mando de la cual se situaba un comandante; dos escuadras formaban una guerrilla, dos guerrillas una compañía, y dos o más compañías una columna, a cuyo frente se encontraba Octavio Cáceres, su comandante–, se repartían las distintas tareas de desmontaje del campamento. Todos los utensilios de cocina, incluidas las estufas que ellos llaman, cacerolas y demás, eran cargados en mulas, también las literas, mesas y toldos; los armazones de éstos, y toda la estructura de la celda, no era necesario transportarlos, eran de bambú, y bambú lo había por cualquier lado que miraras. Aprecié que los vehículos todoterreno no los cargaban, era patente que los abandonaban allí.

Agrupados en ocho escuadras, con nosotros dos en el centro de la formación, iniciamos la marcha. Volví a reparar en que no portaban ningún distintivo que diferenciara tanto a los comandantes de cada escuadra, como a los de guerrilla y compañía, así como al de la columna. Lo atribuí a dos razones: la primera por el gesto que suponía hacia la tropa, todos eran camaradas, sin distinción de rango; la segunda, crucial: sería imposible identificar a la persona al mando en caso de captura por parte del Ejército gubernamental.

Días atrás nos proveyeron de un uniforme y ropa interior para mudarnos, también de unas katiuskas, ahora comprendía el porqué de ellas.  El desplazamiento era lento, lo realizábamos selva a través, sin ningún vestigio de camino o senda alguna, y si algún día los hubo, la maleza se los había tragado. Delante de la columna iban varios guerrilleros que, turnándose y machete en mano, abrían camino, camino que sin la menor duda en pocas horas sería engullido por la maleza. Mónica, más fuerte de lo que esperaba, caminaba sin aparente dificultad, íbamos sin ningún tipo de atadura, vigilados de cerca por seis guerrilleros, dos delante, dos detrás, y uno a cada costado, aunque eran muchas las ocasiones en que teníamos que caminar en fila india. No había peligro alguno de que huyéramos, ¡dónde íbamos a ir en medio de aquella inmensa vegetación!

Aproximadamente a las cuatro horas nos detuvimos a descansar y comer algo: unas arepas con queso y un poco de agua panela, bebida azucarada que nos vendría de maravilla para reponer fuerzas. Es sorprendente la rapidez con la que organizaron el desayuno en un pequeño claro que encontraron. El buen ánimo reinaba entre las filas de la Guerrilla, a pesar de que sólo se notara en sus rostros, `porque el silencio era sagrado. El sonido, de las pocas consignas que se daban a viva voz, de inmediato era absorbido por el ruido que producían los innumerables insectos, alimañas, aves, fieras y el movimiento de las ramas de los árboles de la selva. Observé que al recoger los pocos recipientes metálicos que se habían utilizado, éstos fueran envueltos en grandes hojas, sospecho que para impedir que el metal reflejara algún rayo de sol, o radar de corto alcance, y permanecer invisibles a cualquiera que pudiera sobrevolarnos.

Volvimos a detenernos, era mediodía. Llevábamos más de ocho horas sin parar de caminar entre la densa maleza, el embarrado y resbaladizo terreno, y los miles de insectos que de continuo nos asediaban y se cebaban en nuestra piel, mostrando poco respeto por la loción con la cual previamente habíamos untado las zonas de nuestro cuerpo que quedaron expuestas: cara, cuello y manos. Los kilómetros empezaban a cargar mis piernas, sufría calambres en toda su extensión, le pregunté a Mónica, estaba en lo mismo. La animé a que se quitara las katiuskas y los calcetines; le practiqué un masaje en pies y piernas mientras los guerrilleros improvisaban un pequeño campamento para el almuerzo. Desde el primer día me habían gustado sus pies, pequeños, muy pequeños, finos, con dedos y  uñas bien formados y un tacto en extremo suave, era todo un placer acariciarlos.

Un sonido de rotor, que enseguida identifiqué con el de uno o varios helicópteros, comenzó a inundar la escena. De inmediato, los diferentes comandantes hicieron señales con las manos indicando que nos ocultáramos entre la maleza. Con un movimiento rápido y coordinado, en cuestión de segundos todos los componentes de la columna, incluidos nosotros, éramos invisibles desde el aire al estar mimetizados entre la vegetación. Miré hacia el cielo entre los pequeños huecos que la flora procuraba: tres helicópteros Bell UH.1H nos sobrevolaban. Iban armados con lanzacohetes y dos ametralladoras, una a cada lado de la aeronave. Era indudable que andaban en busca de la columna móvil. Desconocía si el urgente traslado del campamento se debía a una acción habitual, o bien a la información que la inteligencia guerrillera le hubiese hecho llegar al comandante Octavio Cáceres sobre un posible ataque. El desplazamiento había sido providencial, al menos para ellos.

Seguimos ocultos en la selva mientras los helicópteros volvían a realizar hasta cuatro pasadas adicionales, después, tras unos treinta minutos de angustiosa espera en los que las naves no volvieron a sobrevolarnos, se dieron las órdenes oportunas para reanudar la marcha, las arepas, queso y agua-panela que volvíamos a tener de menú, lo comeríamos por el camino, no había tiempo que perder. Aproximadamente una hora antes de anochecer nos detuvimos. En quince minutos montaron el campamento, algo impresionante. Éste era sencillo, preparado para armar y desarmar con rapidez. Las camas de los guerrilleros se componían de cuatro tablas que formaban un rectángulo que se apoyaba en un pequeño talud de tierra, que con anterioridad habían elaborado; el conjunto lo rellenaban con hojas secas que cubrían con un plástico; cuatro largas estacas de bambú constituían el armazón del que colgaban sendos visillos, así como el plástico del techo que les ofrecían protección contra los mosquitos y la lluvia. Junto a estas improvisadas camas cavaban una pequeña trinchera, de metro y medio de profundidad, dos de largo y uno de ancho, con capacidad para cuatro personas, para protegerse en caso de bombardeo. Nos explicaron cómo teníamos que actuar si éste se produjera: entrar con premura en la zanja y asentarnos sobre codos y rodillas, manteniendo la boca abierta  para evitar que la onda expansiva nos reventara.

Levantaron la cocina en la que los quemadores estaban alimentados por gasolina para que no emitieran humo. Asimismo, en apenas dos minutos, armaron lo que resultaba ser el puesto de mando, cuatro troncos de bambú y un toldo; la mesa la traían del campamento anterior, al lado de ella pusieron un generador en el que enchufaron el cable de la única bombilla que, por el momento, brillaba en el campamento. Acompáñenos por favor, señor Benavides –se dirigió a mí uno de los guerrilleros que nos custodiaba–. Tranquila –le susurré a Mónica al tiempo que la besaba.

El comandante Octavio Cáceres estaba sentado frente a la mesa, tenía el portátil encendido. Me invitó a tomar asiento.

–Señor Benavides, como habrá observado nos hemos visto obligados a trasladar el campamento. Usted no ha sido ajeno a la maniobra de hostigamiento por parte del Ejército opresor a la cual hemos estado expuestos hace unas horas. Esta noche pernoctaremos aquí, y mañana, según la información que dispongamos, se decidirá si continuamos la marcha o montamos un campamento estable. Le quiero comunicar nuestra situación: estamos en mitad de la selva, a no sé cuántos kilómetros de no sé dónde ni en qué dirección; el cielo está cubierto, por lo que no se aprecia la luz de la luna ni las estrellas, además, como sin duda sabrá, la selva está llena de serpientes venenosas, alacranes y mil animales peligrosos por su ponzoña o fiereza. Huelga decirle que sería inútil por su parte intentar huir.

–Si de algo le sirve, le doy mi palabra de que no intentaremos huir, ni yo, ni mi novia, de quien me hago responsable.

–Está bien, confío en su palabra. Continuarán ustedes sin amarrar, por supuesto vigilados.

–Muchas gracias, Comandante –le expresé mientras me disponía a levantarme e irme.

–Mañana, en el caso de que continuemos en este emplazamiento, quisiera tener una corta conversación tanto con usted, como con su novia.

–Tendré que consultar mi agenda, confío en que no habrá ningún problema de fecha u horario –le manifesté en tono sarcástico.

Volví escoltado hasta el lugar donde había dejado a Mónica, al no encontrarla me alarmé; enseguida me comunicaron que se hallaba en un arroyo cercano, aseándose junto a las demás mujeres. Después tendría oportunidad de hacerlo yo. Lo agradecí, tras de más de trece horas de marcha un pegajoso sudor estaba adherido a todo mi cuerpo. En minutos volvió Mónica acompañada de varias guerrilleras, los signos de agotamiento habían desaparecido de su rostro, se le notaba aliviada, era indudable que el baño le había sentado bien.

–¡Hola amor! –exclamó colgándose de mi cuello–. No veas lo bien que he quedado después del baño, estaba toda sucia, pegajosa, me vino la menstruación. ¿Y tú, qué tal con el comandante?, ¿qué te contó?

–Nada importante, quiso asegurarse de que no huiríamos, me detalló para ello todos los peligros de la selva en la noche, le di mi palabra de que no lo haría y me hice responsable de ti, de que tú tampoco lo intentarías, ¿hice bien, puedo confiar en ti?

–Ay, tan bello –dijo besándome–. ¡Anda, ve a bañarte!

Fui al riachuelo en compañía de trece guerrilleros, una escuadra. Con sorpresa comprobé que el agua estaba fría, lo agradecí, al igual que Mónica me sentí renacer después del baño. Al poco de volver, a las seis y media como de costumbre, se sirvió la cena, en esta ocasión arroz con fríjoles y pollo; todos necesitábamos alguna proteína en nuestro organismo. Sabía en todo momento la hora porque el comandante, en un gesto que le dignificaba, había permitido que conservara tanto el reloj, que le comenté era un obsequio de mi hija, como el collar que me regaló Virginia, del cual aclaré era un recuerdo de mi madre; no quería desprenderme de ellos, temía que se extraviaran. Al terminar de cenar dimos un paseo por el campamento, necesitábamos andar sosegadamente, sin prisas, sin barro, sin maleza, sin miedo a las serpientes. A las ocho de la noche nos indicaron nuestros «aposentos», dos «confortables» camas de tierra y hojas secas situadas entre las correspondientes a los miembros de una escuadra. Tuvieron el detalle de armarlas una pegada a la otra, por lo que disponían de un único juego de toldos que nos brindaba cierta intimidad. También nos mostraron la trinchera que nos correspondía en caso de ataque aéreo.

Mónica se pegó a mí, su cabeza en mi pecho. Acaricié su cabello, su espalda, besé su frente y al momento nos quedamos dormidos, no sé cuál de los dos lo hizo con anterioridad, tal era el agotamiento que arrastrábamos tras la larga marcha a través de la selva amazónica. Cada día me sentía más unido a ella, estábamos alcanzando lo excelso que lo cotidiano tiene. Por mi parte había logrado esa serenidad de espíritu que tanto buscaba y necesitaba, curioso, en mitad de la selva y cautivo de la Guerrilla. En Mónica se operó un gran cambio, por lo pronto, desde el primer día del secuestro, comenzó a llamarme Carlos y no Carlitos, y dejó de reír con la extemporaneidad que solía hacerlo. Es indudable que apenas la conocía, ignoraba cómo era con anterioridad al secuestro, pero aventuraría que en una semana había madurado, lo que no había conseguido en su vida.

Eran las 4:30 de la mañana, el barullo general del campamento nos despertó, a pesar del bochorno de la noche habíamos dormido abrazados. Comprobé que la actividad era la normal, por lo que deduje que ese día no habría traslado ni, por fortuna, marcha.  No sé cómo se encontrarían los guerrilleros, parecían estar preparados para todo, sin embargo, si estaban sólo la mitad de agotados que nosotros, desconfío que pudieran recorrer muchos kilómetros. La primera actividad de la columna era la de recoger y plegar los plásticos, toldos, etcétera, que habían servido de lecho, hicimos lo propio con los nuestros. Los componentes de la guerrilla en todo momento tenían lista su mochila, o morral como lo llaman aquí, eran conscientes de que en cualquier instante podía ser necesario partir con urgencia. Después de dejar todo expedito tomábamos el desayuno: arepas con queso y un poco de café. A las seis y media todos, menos los guerrilleros responsables de la guardia, formaban e iniciaban los ejercicios de gimnasia y entrenamiento castrense, estos se prolongaban durante dos horas. Concluidos, había una charla por parte del comandante, compartía con ellos las novedades que hubieran podido surgir en las últimas horas: ubicación del Ejército, supongo que estaría siempre cerca, situación social en los municipios cercanos en los que las FARC ejerce el papel de Estado, condiciones meteorológicas previsibles, y demás asuntos que la Dirección de la Guerrilla tuviera a bien compartir con la tropa. A continuación se dedicaban a limpiar el armamento, labor que realizaban a diario, era su garantía de vida. Si se trataba de un campamento estable, después de asearnos y desayunar, éramos de nuevo encarcelados hasta la hora del almuerzo, luego permitían que camináramos durante dos o tres horas. Hoy, al no estar aún construida la celda, nos tuvieron encadenados a un árbol. Todas las noches, después de la cena, improvisaban una pequeña sala de cine con unos palos de bambú y unos plásticos, solían poner películas de diverso tipo, todas ellas orientadas a la propaganda insurgente, y algún documental. A esas proyecciones el comandante nos permitía asistir. A las ocho y media de la noche todos nos íbamos a dormir.

El día 3 de febrero, después de las acostumbradas tareas previas al desayuno, tomar éste, los ejercicios habituales, y charla del comandante en la cual se incluían las órdenes del día, empezaron a construir la que sería nuestra prisión definitiva, por el momento, apenas les llevó cuarenta minutos. Esperábamos que Octavio Cáceres nos hubiese llamado el día anterior, como nos había comunicado al llegar al lugar, pero no hubo conversación alguna. De algún modo estábamos expectantes sobre lo que el comandante quisiera decirnos. Conmigo había hablado en dos ocasiones, aunque sólo fuera por motivos técnicos, por así llamarlos, sin embargo con Mónica no había cruzado ni una sola palabra.

–¿Qué tal te encuentras, Mónica? –le pregunté una vez que después de almorzar nos condujeron a la celda.

–Amor…, no me gusta que me llames así.

–No te entiendo, ¿no te gusta que te llame Mónica?

–No, amor, prefiero que me llames como yo a ti: amor, mi vida, cariño, cielo, como se te ocurra, pero no Mónica.

–¿Y eso por qué?

–Porque Mónica me llaman todos, tú eres especial para mí y me tienes que llamar de una forma especial.

–Qué extraño, ¿es costumbre en Colombia?

–Sí, amor, aquí todos los hombres llaman así a sus enamoradas.

–En España es todo lo contrario. Toda mujer, sea ésta lo que sea en el aspecto sentimental, prefiere que se dirijan a ella por su nombre, porque antes que novia, pareja o esposa, es ante todo mujer. Si hubiese llamado a mi ex mujer, amor, o mi vida, o algo parecido, en lugar de por su nombre, no te quepa la menor duda de que se hubiese enfadado. Pero ahora que lo pienso, es práctico eso de llamar a tu pareja amor; si tuviese una amante, nunca me confundiría de nombre –le revelé con intencionado sarcasmo.

–¡Bobo! –profirió abalanzándose encima de mí y golpeándome el pecho con sus pequeños puños.

Comenzamos a retozar sobre el lecho de tierra y hojas secas. Se sentó a horcajadas sobre mí. Era tan excitante sentir el ligero peso de su pequeño cuerpo. Mientras me tenía asido de las muñecas, con los brazos por encima de mi cabeza, se pegó contra mi pecho y comenzó a besarme con pasión. Una gran excitación me asaltó, giré todo mi cuerpo junto con el de ella y me situé encima. Notó mi erección. Se excitó.

– Amor, no podemos hacer nada, recuerda que estoy con el mes.

–Me da igual, necesito amarte.

–Pero a mí no me da, estoy toda sucia.

–Tú nunca estás sucia para mí, vida mía. Necesito amarte.

–¡Carlos! ¡Que no! ¡Respétame!

–¿Qué te respete, qué te respete? –empecé a darle suaves palmadas en sus mejillas.

Ella me devolvía los golpes con fuerza, intentaba alcanzar mi rostro, yo cogía sus manos y se lo impedía. La inmovilicé y la besé. Toda mi pasión y lujuria se transformaron en el más tierno de los sentimientos. Seguimos besándonos con dulzura, con calma; con delicadeza y entrega. La puerta de la celda se abrió y nuestros tres vigilantes entraron esbozando apresuradas y torpes disculpas al comprobar en la situación que nos habían sorprendido.

–Señorita Mónica, acompáñenos.

Nos pusimos en pie, se alisó el uniforme que llevaba puesto, y salió en compañía de los guerrilleros después de darme un beso y abrazarse a mí.

…

–Siéntese, señorita Mónica. Permítame que me presente, mi nombre es Octavio Cáceres, soy el comandante de la Columna Móvil Juan Gabriel Rincón por la que usted se encuentra detenida. Por su cédula de ciudadanía sabemos que usted se llama Mónica Restrepo, que nació el veinticinco de noviembre de 1969, por lo que usted, en estos momentos, tiene treinta y ocho años. ¿Es correcto?

–Sí, es todo correcto.

–¿A qué se dedica? Presumo que es soltera o divorciada, ¿tiene hijos?

–Tengo una hija de diecisiete años y un hijo de catorce. Soy soltera, nunca me casé, y trabajo de contadora.

–¿Dónde trabaja?

–En una cooperativa agrícola, en Granada, en el Meta.

–¿Padres, hermanos?

–Sólo a mi madre, tengo una hermana y un hermano, los dos más jóvenes que yo.

–¿Conoce usted bien a su novio? ¿Sabe de sus anteriores actividades en Colombia?

–No, no le conozco bien, me enteré que se llamaba Alfonso cuando ustedes nos secuestraron.

–Señorita, ustedes no están secuestrados, son prisioneros de guerra, como le indiqué al señor Benavides. Mas volvamos a lo importante, ¿en serio me asegura que se enteró de la identidad de su novio en el momento en el que los apresamos?

–Sí, así es. Hasta entonces creía que se llamaba Carlos, con ese nombre lo conocí.

–¿Cuánto hace que se conocen? Y por favor, no me mienta.

–Lo conocí el día 20 de enero de este año, hace hoy 11 días.

–¿Tan solo? ¿Y en tan poco tiempo son novios?

–Sí, somos novios, un flechazo mutuo. Señor comandante, disculpe, pero no creo que eso sea de su incumbencia.

–No esté tan segura, puede que sí sea de mi interés, y mi interés le atañe. He hablado estos días con el Estado Mayor Central, y es posible que la liberemos. ¿Qué haría usted en ese caso?

–Volvería a casa, con los míos, que bastante preocupados han de estar a estas alturas. Pero…, no gracias, prefiero seguir aquí, al lado de ni novio.

–Me sorprende, Mónica, ¿de veras prefiere quedarse junto a un hombre que conoce apenas hace once días en lugar de volver con su familia?

–No es que lo prefiera, pero si mi Diosito ha querido que esté aquí, por algo será.

–Lo estudiaremos. Camaradas, acompáñenla de nuevo a la celda –ordenó a los tres guerrilleros que me habían conducido hasta él.

No sabía por qué había decidido permanecer secuestrada. No, no era por designio de mi Diosito, la decisión había sido mía. Me hallaba bien aquí, el no tener que tomar decisiones; «nunca tomes una decisión si puedes lograr que la tome otro por ti», ayudaba. Todas mis incertidumbres, el problema de Pablo, mi agobio en el trabajo, todo había desaparecido. Por si fuera poco, tenía a Carlos. Me sentía como en una nube con él, aunque presentía que lo nuestro duraría lo que permaneciéramos secuestrados. Él era tan…, él era único; ¿y yo? Si me comparaba con Virginia, de quien con toda seguridad Carlos seguía enamorado… No, no vale la pena pensar en ello... Está claro: ¡Estoy llevada del putas[65]!

De nuevo estaba en la celda, no pudimos ni abrazarnos, de inmediato se llevaron a Carlos. Pensé que tal vez esta corta relación de once días era la más intensa que había tenido en mi vida; no por tiempo, sino por la profundidad con la que me había sumergido en ella, sin temor alguno, dando todo. Carlos está descubriendo aspectos de mi personalidad que hasta yo desconocía. No me reconocía, la Mónica que once días atrás existía había desaparecido. ¿Dónde había quedado mi loca forma de vestir, mis compras compulsivas de ropa para luego no saber que ponerme? Con un uniforme militar todo solucionado. ¡Viva la sencillez! Había olvidado por completo a mis amigas, nuestras risas y chanzas, nuestras rumbas. Algo no funciona bien en mi cabeza, estoy convencida.

CAPÍTULO XVIII - Segunda parte

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Del 1al 10 de febrero de 2008

Ahora me tocaba ser, no sé si el entrevistado o el interrogado. Esta vez el comandante Octavio Cáceres no consultaba nada en su ordenador, sin esperar invitación me senté frente a él. El gesto no pareció de su agrado, por la cara de circunstancias que puso. Me traía al pairo lo que pudiera importarle, era indudable que él y yo nunca seríamos amigos.

–¿Por qué no libera a mi novia? No ve que ella no puede seguir sufriendo caminatas, mala nutrición, ambiente insano, pero sobre todo estar lejos de su familia, no podrá soportarlo y tarde o temprano caerá enferma. ¿Qué motivos tiene para retenerla? Como le habrá explicado ella, hace poco que nos conocemos, nada sabe de mi pasado; juzgo que es suficiente razón para liberarla –alegué con enérgica voz sin esperar a que él hablara.

–Tranquilícese, señor Benavides. Respecto a los motivos para retener a su novia, en estos momentos sólo tengo uno.

–Y bien, ¿cuál es ese motivo tan importante?

–Que ella no quiere que la liberemos, prefiere seguir junto a usted.  No, no ponga esa cara de incredulidad, seguro que le extraña su decisión, pero esa ha sido, y estoy tan sorprendido como lo pueda estar usted.

–¿Seguro que esa ha sido su decisión, así se lo ha expresado, textual, o bien, es algo que usted ha interpretado?

–Le aseguro que han sido sus palabras al proponerle la liberación: «prefiero seguir aquí, al lado de mi novio».

Estuve durante unos segundos sin hablar, en mi mente se agolpaban mil pensamientos.

–Por su semblante, noto su perplejidad. No se extrañe demasiado, las mujeres colombianas hacen locuras por amor. No le quepa la menor duda de que esa mujer lo ama.

–Mire, señor Cáceres, no le haga caso, libérela. Tiene sus hijos, su familia, su trabajo, su vida; éste no es el lugar, ni la situación que le corresponde. Respecto a mí, seguro que ustedes tienen suficientes razones para retenerme, lo admito, pero a ella no, se lo suplico, libérela.

–¿Admite su culpabilidad?

–Señor Cáceres, hace más de cuatro años que dimití como presidente de EMPRODESA, ¿por qué cree que lo hice?

–No sé, dígamelo usted.

–Hubo un motivo en especial: estaba harto de vivir inmerso en la corrupción política que hay en Latinoamérica, en especial en su país, Colombia. Usted sabrá más de todo eso que yo, presumo.

–Señor Benavides, le voy a nombrar los ideales que nos mueven a luchar contra el Estado, a vivir como vivimos ocultos en la selva, a sufrir privaciones y a arriesgar nuestras vidas, que es lo único que tenemos, todo lo demás lo dejamos para unirnos a la lucha por el pueblo.

–No, muchas gracias, lo último que me apetece escuchar es un discurso político de malos y buenos, del proletariado y del Estado opresor. Estudié a Marx hace años, y le aseguro que tuve suficiente. Sí no es problema, me gustaría volver con mi novia, ella me necesita más que yo una disertación política.

–Como quiera, tiempo tendremos para hablar. Es mejor que vuelva con su novia.

–Gracias, señor Cáceres.

En los breves segundos que transcurrieron en el trayecto desde el «despacho» del comandante hasta la celda, intenté poner en valor las palabras que éste había recalcado: esa mujer lo ama. El peso de la responsabilidad añadida estaba a punto de desbordarme. No, no podía consentir que siguiera aquí, tenía que irse lo antes posible. Grave era que hubiera sido secuestrada por mi culpa, pero más lo es que se quisiera quedar porque se había enamorado de mí.

–Siéntate, Mónica, tenemos que hablar –le indiqué, quizá sin demasiada dulzura, después de que al entrar en la celda me abrazara y besara.

–Dime, Carlos –contestó con voz quebrada, puede que por las lágrimas, que presentía, estaban a punto de brotar en sus ojos.

–Tranquilízate, Mónica, por favor.

–¿¡Qué ha ocurrido!? Has entrado, tan apenas has correspondido a mi beso y me has llamado Mónica. Presiento que traes malas noticias.

–No, no son malas noticias, la conversación con el comandante ha sido muy agradable, no hay nada por lo que preocuparse, pero…

–¿Pero? ¿El comandante te ha contado que no me quiero ir y tú no quieres que me quede contigo? –manifestó con lágrimas en los ojos.

–No es eso, mi amor, por supuesto que me gustaría que te quedaras conmigo, mas tienes tus hijos, tu familia, tu vida ahí fuera.

–¿Mi vida? ¿Mi vida, Carlos? ¿Quieres saber cuál es mi vida? Mi vida comenzó el día que nos secuestraron, nunca hasta entonces me había sentido tan viva, tan llena de felicidad. Es probable que te parezca algo infantil, pero tú has hecho que sintiera algo que nunca había conocido: soy de alguien y tengo a alguien, a ti Carlos, te tengo a ti y soy tuya. Te amo, Carlos, te amo con toda mi alma, ¿tan difícil es de entender?

–Ven aquí, amor mío –le ofrecí rodeándola con mis brazos–, deja de llorar, vida mía.

Se arrebujó entre mis brazos y la acogí. Besé sus labios, sus mejillas, su cabello, su frente, su nariz, sus ojos, bebí sus lágrimas. De qué manera tan ruin había estado a punto de portarme con ella. No, mi intención de convencerla para que aceptara su libertad no era por amor, era puro egoísmo lo que movía mi conducta, y es posible que también miedo, miedo a sentirme amado. ¿Tan baja auto consideración tenía? Me juré amarla por encima de todo, de mis miedos, de mi egoísmo. Tenía que conseguir ser lo que siempre busqué: una persona íntegra, conforme con mí mismo y con el pasado, dispuesto a vivir el presente, ella me merecía así.

Esa noche el comandante tuvo un gesto que valoré, nos trajeron la cena a la celda, lo que permitió que permaneciéramos en ella sin tener que acudir, como era la costumbre, ni al paseo, ni a la cena en compañía de la columna, tampoco a la sesión de cine. Fue un gran detalle, pero había algo que me intrigaba: ¿por qué tanta deferencia?

–Carlos –significó con expresión solemne Mónica al acabar de cenar–, antes de conocerte ni sabía que existías, ni siquiera se me ocurrió soñar en alguien como tú, ahora estás en mi vida, has conseguido que sea la protagonista de un sueño nunca imaginado. Sí, Carlos, aunque te cueste creerlo, es un sueño lo que estoy viviendo contigo. Es curioso, suele pasar que nos enamoramos justo cuando no queremos, y…, mi querido españolete, me he enamorado de ti.

–No, si siempre he mantenido que el amor no se nota pero vuelve idiota. Desde esa máxima, es normal que no quieras irte –bromeé, me sentía inseguro en la conversación, no había logrado vencer mis miedos.

–No me mames gallo,[66] Carlos, que te hablo muy en serio.

–Perdona, Mónica, mas considero que no merezco tu amor.

–Amor, por favor, no me llames Mónica, sabes que no me gusta, y respecto a merecer o no mi amor, soy yo quien lo tiene que decidir, no tú, ¿no crees?

–Estoy de acuerdo, mi vida. Pero…, explícame, ¿por qué todo esto que estás viviendo te parece un sueño? Supongo que esta situación nadie la desearía.

–No, amor, no es un sueño lo que estoy viviendo, sino cómo lo vivo, una gran paz interior me inunda. Tú, con tu sencillez, con tu modo de afrontar los hechos, me has ayudado a encontrar la felicidad en la simplicidad. Sé que has sido alguien importante en el espacio empresarial, que has viajado, dirigido a muchas personas, que tendrás mucho dinero; a pesar de todo ello vives como si ni nada tuvieras, ni te importara. Con tus jeans, tus camisetas y tu moto, tienes suficiente para viajar, porque tú no vas de turismo, amor, tú vas de viaje. Tú, mi lindo, me has enseñado algo fundamental: que en la vida es necesario quedarse desnudo del todo, sin nada, para poder sentir el placer de zambullirse en ella. Me escucho y no doy crédito a lo que oigo, son cosas que nunca imaginé podría llegar a decir, tal vez porque nunca las sentí, era una persona superficial. En once días he cambiado tanto que ni me reconozco. Yo, que siempre estaba loca por comprarme ropa, y aquí me tienes, vestida con un uniforme guerrillero; lo extraño es que no me importa, me siento bien, y eso lo he aprendido de ti, mi amor. 

–No sé cómo corresponder a tus maravillosas palabras, no veas cómo me arrepiento de mi conducta contigo aquella noche que nos encontramos en Granada.

–No, mi vida, no fuiste tú quien así se comportó, fueron tus miedos, tu pasado. Mi amor, tienes que soltar ese pasado, porque si no lo haces, ¿con qué manos vas a agarrar el presente?

–Tú, Mónica, tú, mi amor, eres mi presente, y tú me vas a ayudar a despegarme del pasado. Te quiero, vida mía.

Nos besamos y abrazamos, cada segundo que pasaba con más fragor, con más ansia el uno del otro.

–Mi vida, hoy puedes amarme, no mancho, todo ha sido un pequeño desarreglo, me aseé mientras hablabas con el comandante y estoy limpita –anunció cuando ya me encontraba encima de ella.

Comencé a quitarle el uniforme con delicadeza, con extremada lentitud. A mis ojos, al tacto de mis manos, empezó a brindarse su suave y canela piel. Recorrí todo su cuerpo con mis manos, de los pies a la cabeza, luego con mi boca, me deleité de cada parcela, de cada milímetro, de cada intersticio de su piel. Escuché sus jadeos al lamer su clítoris, noté como toda su femineidad se derramaba en mi boca; la cubrí por entero con mi cuerpo, entré en ella, apreté sus delgadas piernas entre las mías y acudí ávido con mi boca a la suya, quería sumergirme por completo en ella… El orgasmo nos llegó al unísono, el más especial que había sentido en mi vida, un placer dulce, sosegado, aunque de gran intensidad. Ella debió sentir algo similar.

–         No por favor, no te muevas –suplicó al intentar levantarme de encima de ella–, te quiero encima de mí, deseo seguir sintiéndome tuya.

CAPÍTULO XVIII - Tercera parte

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Del 1al 10 de febrero de 2008

El día 7 de febrero, al terminar de almorzar, el comandante me indicó que quería hablar conmigo, serían unos minutos. No obstante del excelente trato que hasta el momento habíamos recibido, dadas las circunstancias, había que ser cauto ante una entrevista. Como suele ocurrir, las novedades acostumbran  traer malas noticias.

–Por favor, señor Benavides, tome asiento –indicó al encontrarme frente a él–. Supongo que no tendrán ustedes ningún tipo de queja respecto al trato recibido hasta el momento.

–De eso quería hablarle: me parece algo extraño el trato que nos deparan.

–¿Extraño?

–Sí, permiten que estemos juntos, gozamos de cierta intimidad, por lo general no nos tienen encadenados, etcétera. Me parece algo raro todo, al menos no lo esperaba.

–¿Pensaba que éramos unos animales inhumanos? Usted está detenido por el daño que produjo en mi país a través de la empresa que usted presidía, está detenido como Presidente de EMPRODESA, no como Alfonso Benavides. No sé si me hago entender.

–Sí, supongo que logro entender su razonamiento, pero insisto en que me parece anacrónico el trato que recibimos.

–Mire, señor Benavides, en primer lugar somos ante todo personas, respetamos los derechos inalienables de cualquier ser humano, esa es una de las razones de nuestra lucha. En segundo lugar, respecto a no tenerlos encadenados, como habrá apreciado estamos en mitad de la selva, y ustedes son dos, por lo que estimo improbable un intento de fuga por su parte.  Tal vez si fueran mayor número se organizarían, o si estuviera usted solo, pero no, usted no escaparía dejando aquí a su novia; al margen de las acciones que haya podido realizar en el pasado, me parece usted una persona íntegra. No le quepa la menor duda de que, llegado el caso en que estime posible su huida, serán encadenados con carácter inmediato.

– Quedan aclaradas mis dudas. Una pregunta quiero hacerle: ¿qué esperan conseguir con nuestro secuestro?, ¿dinero, ventajas políticas en una posible negociación, resonancia en los medios internacionales y publicidad gratuita?

–Mire, las razones por las que usted está detenido y no secuestrado, recuérdelo, las conoce.  Respecto a la relevancia que para las FARC tenga su apresamiento y uso político que a éste se le dé, es una decisión que corresponde al Estado Mayor Central. Como sabrá, o tendría que saber, nuestro país vive tiempos convulsos, necesitamos cualquier elemento posible que nos ayude, tanto en la resistencia contra las fuerzas represoras del Gobierno, como para llevar hasta el final nuestra lucha por el pueblo colombiano.

–¿Qué persiguen, cuáles son sus ideales? Si los tienen.

–Señor Benavides, me ofende usted. Por supuesto que tenemos ideales, no somos una banda de delincuentes. Colombia, durante toda su historia ha sido dirigida, y controlada, por cierta élite política perteneciente a las mismas familias. El pueblo ha permanecido continuamente sometido, tanto a las oligarquías financieras como a los terratenientes, que desde los tiempos de nuestra independencia, inclusive desde las luchas anticolonialistas contra España, no han hecho otra cosa que apoderarse de las tierras de los más débiles. Nuestro movimiento nació hace más de cuarenta años para defender los derechos de los campesinos, ellos eran nuestros primeros integrantes, y lucha por una verdadera democracia, en la que el pueblo pueda llegar a todas las instancias políticas.  Nuestra ideología, en un principio marxista-leninista, poco a poco ha ido orientándose hacia doctrinas liberales, en el sentido que a la política liberal ustedes le dan en Europa.

–«No es la forma de Gobierno lo que constituye la felicidad de una nación, sino las virtudes de los jefes y de los magistrados». Manifestó Aristóteles.

–¿Cuál es su formación académica?, señor Benavides.

–Soy licenciado en Ciencias Económicas y Empresariales, también en Ciencias Políticas y Sociología, aparte cursé un Master of Science in Management, en la HEC, Alta Escuela de Comercio de París. ¿Y la suya?, señor Cáceres.

–Presumo que entre usted y yo podemos llegar a encontrar algún entendimiento en ciertos puntos y planteamientos. Por mi parte soy licenciado en Historia por la Universidad de La Habana. Tiene usted razón al citar la frase de Aristóteles, Colombia es un país complicado, en donde, con toda seguridad, la corrupción esté instalada, en diversas escalas, entre toda la población.

–No logro comprenderle.

–Atienda, durante décadas, el pueblo colombiano ha vivido inmerso en un clima de extrema violencia. Ha sufrido en propias carnes el expolio por parte de los poderosos, grandes terratenientes,  compañías frutícolas en general gringas, así como por el propio Estado. Durante más de diez años, en especial los campesinos, han tenido que soportar el azote de las AUC, Autodefensas Unidas de Colombia, que nacidas en el departamento de Córdoba y, según se presume, respaldadas tanto en el terreno militar como en el financiero por el señor Uribe, actual Presidente, cuando ocupaba el cargo de Gobernador de Antioquia, han asolado gran parte del país. Pero no se limitaron a robar las tierras a sus legítimos propietarios, para más sufrimiento del pueblo cometieron las masacres más infames y crueles que pueda sospechar. A modo de ejemplo le cito la de Mapiripán, en julio se cumplirán once años. En ese municipio, situado en el Meta, durante cinco días con sus noches toda la población estuvo a merced de más de doscientos paramilitares que allí se congregaron. En el transcurso de esos días, los paramilitares se dedicaron a degollar, descuartizar, violar y asesinar a la gente del pueblo, con un saldo, que aún se desconoce en su totalidad, superior a cien personas muertas. En todo ese periodo, el Estado no hizo acto de presencia. Un día antes, las autoridades civiles huyeron del lugar alertados por el Ejército, al cual, un batallón que allí se hallaba, se le ordenó el trasladado a otro lugar, por lo que quedó Mapiripán indefenso.  Con posterioridad, en el año 2005, la Corte Interamericana de Derechos Humanos, condenó al Estado colombiano por colaboración entre el Ejército y los paramilitares en dicha masacre.

–Me deja usted sin palabras, Comandante, aunque supongo que ustedes también habrán cometido algún acto deleznable en el transcurso de su historia. Me ha llamado la atención su comentario sobre la corrupción generalizada en Colombia.

–La historia de mi país está llena de crueldades y abusos por parte de los poderosos, aunque no sólo de ellos, sino también por todo aquél que se ha creído con poder, fuera por la plata o las armas. Recordará usted la época de los cárteles de Cali y Medellín, éste último liderado por Pablo Escobar. En todo ese periodo se cometieron miles de asesinatos, no sólo entre los componentes de los dos cárteles, del mismo modo fueron masacrados políticos, militares, policías, periodistas, campesinos, ciudadanos anónimos y, por supuesto, miembros de nuestra guerrilla, sin que el Estado hiciera nada al estar numerosos de sus políticos financiados por el narcotráfico. Todo ello creó el sentimiento generalizado de que con un arma, y mucha violencia,  podías apropiarte de lo que se te antojara, predominó la ley del más fuerte, de quien más plata tuviera, de quien más y mejores armas dispusiera, y las armas se consiguen con demasiada facilidad en Colombia. Todo ello conllevó a la situación en la cual nos encontramos en la actualidad: un país donde la corrupción y la violencia impera. Todo es posible, todo factible de comprar a precios irrisorios o arrebatar, si dispones de un arma o plata para pagar a un sicario. Aquí una vida tiene el precio de una bala. La gente ha comprobado que no puede esperar a que el Estado la defienda, que si quiere algo, lo tiene que conseguir a través de la violencia, del engaño, porque sabe que su crimen quedará impune.

–Me quedo perplejo ante lo que me revela, conocía la corrupción entre las altas esferas de Colombia, pero desconocía que ésta estuviera tan arraigada entre la población. ¿Qué cifras de homicidios se manejan?

–Ese es un dato difícil de conocer, las cifras oficiales ni siquiera se aproximan a las reales. Según datos del 2000, son los más próximos que le pueda dar, durante ese año en Colombia se produjeron casi veintisiete mil homicidios, según fuentes oficiales.

–Eso es una barbaridad, un desastre para el país, así no pueden seguir. Aunque supongo que parte de esas víctimas son atribuibles a sus acciones guerrilleras.

–Le voy a dar los datos oficiales –me comunicó mientras encendía el ordenador–. De las casi veintisiete mil víctimas, las estadísticas arrojan un saldo de mil cuatrocientas tres atribuidas a las AUC, según nuestra opinión éstas serán más; al Ejército se le asignan sesenta y seis; y a nosotros ochenta y nueve, el resto a la delincuencia común. Esto le dará idea aproximada de que el verdadero problema de Colombia no son las FARC, es la violencia generalizada; debida en gran parte a la inacción del Estado. Estado, que tanto a la población colombiana como a los medios internacionales, vende la idea de que nosotros somos los responsables de la violencia en el país.

–¿Qué sucede a nivel de criminalidad en los territorios controlados por ustedes? ¿Qué papel desempeñan o pretenden desempeñar?

–En los territorios que controlamos ejercemos el papel que el Estado no desempeña. Son zonas abandonadas, en las que cualquier signo de progreso brilla por su ausencia; zonas que han sido dejadas a su suerte, sin ningún tipo de inversión estatal. Luchamos por la plena integración de estas sociedades en un país más justo; un país donde puedan acceder a la educación y sanidad pública; un país en el que reciban ayudas del Estado para poder trabajar con libertad sus cultivos, tengan las vías necesarias para poderlos comercializar, y así poder vivir con dignidad de su trabajo. En el campo de la criminalidad, le garantizo que las cifras de homicidios son prácticamente inexistentes, en todo caso, ridículas si las comparamos con las zonas del país controladas por el Estado o paramilitares.

–Y… ¿ustedes creen que con la lucha armada se puede conseguir lo que pretenden? Para ello es necesario que la sociedad cambie, que no tenga miedo a ese cambio, que haya paz. Es el único medio de conseguir algo, a través del diálogo político, pero después de dejar las armas.

–Señor Benavides, queremos la paz, una paz en la que reine la justicia social. Somos una organización político-militar, pero ante todo política; mas si no nos dejan llevar nuestras ideas al ámbito político, cogemos las armas. En el año 1985, nuestra organización, junto con otros movimientos civiles, fundamos un partido: la Unión Patriótica. En las elecciones presidenciales de 1986 concurrimos y conseguimos un cuatro coma seis por ciento de los votos emitidos, eso nos convirtió en la tercera fuerza política del país. Obtuvimos cinco Senadores, nueve Representantes, catorce Diputados, trescientos cincuenta y un concejales, y veintitrés alcaldes. A partir de ese momento, los paramilitares iniciaron la masacre de campesinos y jornaleros, en especial en las zonas que más votos obtuvimos, que reclamaban  mejoras laborales y sociales. Después siguieron con el asesinato selectivo, tanto de  nuestros cargos políticos elegidos en el proceso electoral, como de todos los militantes de nuestro partido. Según diversas organizaciones humanitarias a nivel internacional, los colombianos asesinados por pertenecer o simpatizar con la Unión Patriótica hasta el año 1991, fueron cerca de cinco mil; le tengo que reseñar que en ese periodo, el número total de asesinados por motivos políticos, en su mayoría miembros o simpatizantes de partidos de izquierda, ascendió a más de veinte mil. Como supondrá, todos estos asesinatos fueron cometidos con total impunidad, con el total beneplácito del Gobierno dirigido por los presidentes Belisario Betancur y Virgilio Barco. Es obvio que a las elecciones de 1990 no pudimos presentarnos como partido político: casi todos nuestros militantes y seguidores habían sido asesinados. El resto, los que quedaron con vida, se reincorporaron a la lucha armada. No me hable usted de diálogo y salidas políticas, lo intentamos y fuimos masacrados.

–Señor Cáceres, no sé qué contestarle a todo lo que me ha expuesto, desde luego es terrible lo que me cuenta sobre la situación de su país, mas sí he de decirle algo respecto al cambio que ustedes persiguen, le aclararé que «el cambio ocurre, cuando el temor a que las cosas permanezcan iguales, se hace más grande que el temor a cambiar».

–Una frase de Yehudá Berg, según creo recordar.

–Sí, es de él, y la considero muy apropiada en la actual situación de Colombia.

Seguimos conversando, aunque sobre temas menos serios, hasta que comenzó a anochecer. Después me condujeron a la celda donde, con toda seguridad, Mónica me esperaría con impaciencia a la vez que preocupada por mi larga ausencia. No me equivoqué, saltó a abrazarme al verme entrar, me hizo un montón de  preguntas seguidas, con atropello y ansiedad. Le pedí, con amplia sonrisa, que se calmara, que me diera un momento de respiro y le contaba todo, pero antes quería hacerle una pregunta.

–Amor, ¿tú sabes lo que sucedió en Mapiripán, la masacre por parte de los paramilitares?

–Sí, poco a poco nos enterábamos, es escalofriante lo que ocurrió allí.

–¿Y de los asesinatos de todos los miembros de la Unión Patriótica?

–También, aunque por aquellos años vivía la mayor parte del tiempo en Bogotá y estaba a mis cosas; no le presté demasiada atención a esos sucesos.

–¿Qué hacéis los colombianos, cómo podéis permitir semejantes desmanes?

–Mira, amor, en Colombia bastante tenemos con sobrevivir en el día a día. Tú no conoces mi país, nuestras necesidades, nuestras penurias, nuestros esfuerzos por mantener a nuestros hijos y pagarles una educación con los bajos salarios que tenemos.  La vida aquí es complicada, bastante tenemos con nuestros propios problemas.

–Pero…, esas matanzas son problemas vuestros, os matáis los unos a los otros, no logro comprender que no os importe.

–Carlos, todo es complicado en mi país, hablamos en otro momento de eso.  Ahora quiero que me abraces y beses, he estado muy preocupada.

–Perdona, mi vida, tienes razón –asentí abrazándola.

Los siguientes fueron días de numerosas conversaciones, la mayoría de ellas informales, con Octavio Cáceres. Poco a poco iba comprendiendo más la lucha guerrillera y me arrepentía con creciente intensidad de mis acciones como presidente de EMPRODESA. Respecto a la relación con Mónica, cada día parecíamos más una pareja estable desde hacía tiempo, que dos personas que se habían conocido hacía poco más de quince días. Dadas las tertulias con el comandante, por las que por la noche dedicaba la mayor parte del tiempo a reflexionar en lugar de hablar con Mónica, quien continuamente me pedía que le contara acerca de mi vida; durante estos días no tuve a bien acceder a sus peticiones, con los días me arrepentí de mi conducta, ella era más importante que mis disquisiciones políticas.

CAPÍTULO XIX

Virginia

Del 1al 10 de febrero de 2008

Tras mi entrevista con António Guterres en la sede del ACNUR permanecí en Ginebra. Aproveché, hasta que hubiera nuevas noticias acerca del secuestro, para poner en orden toda la documentación, fotos, comentarios y notas, recopilados durante los viajes que hice a Colombia entre agosto de 2006 y septiembre de 2007.

El lunes 4 de febrero de 2008, a las 9:15 hora local de Colombia, 14:15 GMT, las FARC difundían un comunicado en el que aseguraban haber capturado a Alfonso Benavides, enemigo de la causa revolucionaria.  Tres horas más tarde, el Gobierno colombiano anunciaba el secuestro de un turista español. En la noche, en los noticieros españoles de las nueve, el Ministerio de Asuntos Exteriores de España informaba tanto sobre el secuestro del ciudadano español,  como sobre su identidad.

A las 10:00, hora de Colombia las 16:00 en Ginebra, me había llamado Henry Alberto Narváez, representante del Gobierno colombiano en la Mesa de Negociaciones, para notificarme la confirmación del secuestro por parte de las FARC, antes de que se hiciera público el comunicado oficial por parte de su Gobierno. Se lo agradecí. También me llamó Bjørn, con quien hablé durante más de una hora. Por el contrario no recibí llamada alguna de ninguna autoridad española, ni de Michael Gibson, esto último me extrañó. Deduje que no había sucedido algo tan importante como para que la CIA se pusiera en contacto conmigo. El secuestro ya era conocido con anterioridad, lo que había ocurrido era sólo su confirmación.

¡Tranquilízate, Virginia, tranquilízate! Sabes lo que te indicó el Jefe: no adelantes ni provoques acontecimientos –me aconsejé–. Tenía que sosegarme, dejar de pensar, aunque fuera por unas horas, en la liberación de Carlos; aunque en ese momento fuera lo único que me importara. Debía actuar con inteligencia, no dejarme llevar por las emociones. Tanto para progresar en la Mesa de Negociaciones y alcanzar la paz, como para conseguir la libertad de Carlos, lo apropiado era esperar. Me prometí no darle vueltas al tema, a no ser que se produjera alguna novedad importante, hasta el jueves 7 de febrero; si a esa fecha no había acontecido nada al respecto, el viernes buscaría una solución.  Mientras tanto tendría tiempo para acabar el informe sobre Colombia, dosier que me ayudaría a tener una visión del problema en conjunto, y tal vez de la solución.

Fueron en total cinco los viajes que efectué a Colombia en poco más de un año. Después de lo provechoso, y esclarecedor, que resultó el primero de ellos, al mostrarme la realidad sobre la dimensión del conflicto  colombiano, en especial su relación con el narcotráfico y la implicación de otros agentes, como las AUC, las Bacrim, el Ejército y el Estado, realicé cuatro viajes más. Puedo asegurar que recorrí casi en su totalidad la geografía colombiana, unas veces por carretera o caminos, otras en barco, sobre todo en la cuenca amazónica, y las más, en avión.

El informe era para uso particular, por lo que no tenía que esmerarme demasiado en su redacción, nunca había sido mi fuerte; únicamente sería una guía que me ayudaría a centrarme en el tema. Después de mis viajes dedicados a estudiar la verdadera situación en Colombia, llegué a las siguientes conclusiones:

SITUACIÓN ACTUAL DEL CONFLICTO COLOMBIANO

Los dos grupos guerrilleros (FARC y ELN), que en la actualidad mantienen su guerra contra el Estado colombiano, a pesar de que, desde que el Presidente Álvaro Uribe Vélez alcanzó el poder, han perdido gran parte de su territorio de influencia, aún controlan grandes extensiones del país, en especial en los departamentos del Sur-oriente. Sus atentados en las grandes capitales, como Bogotá y Medellín, pudiera aseverarse que han cesado, pero su control en las zonas rurales y pequeñas poblaciones sigue casi intacto.

Las Guerrillas, en especial las FARC, tienen tres fuentes principales de financiación: los impuestos que cobran a grandes empresarios y terratenientes (personas o empresas que ganan o poseen una cantidad superior al millón de dólares); los que exigen a los narcotraficantes,y lo que ellos llaman«La Pesca Milagrosa»,[67] de la que, con toda seguridad, ha sido víctima Alfonso Benavides y su compañera colombiana. De igual modo, con toda probabilidad, las FARC estén en el negocio del narcotráfico, no solamente a través del impuesto que he mencionado antes, sino también ejerciendo el control sobre todo el proceso: cultivo, elaboración, transporte y posterior venta.

De cara a las conversaciones de paz, después de mi entrevista con algún miembro del Estado Mayor Central de las FARC,  mis esperanzas son mínimas. Las FARC, y no se lo reprocho incluso los comprendo, están temerosas de que posteriormente a la entrega de las armas, y su presumible integración en la política activa, sean eliminados, bien por los paracos, que por muchos comunicados que realice  el Gobierno no se han desmovilizado en su totalidad, o bien por las Bacrim u otros sicarios en connivencia con el Estado, tal y como ocurrió entre los años 1986 y 1992. No se fían del Presidente Uribe. Estoy convencida de que cualquier solución tiene que venir amparada por la observación activa, control y tutela, de algún organismo internacional, y no se me ocurre otro más idóneo que el propio Consejo de Seguridad de las Naciones Unidas. Únicamente así es posible que las FARC se avengan a la entrega de sus arsenales, pero asimismo dudo que el Gobierno acepte esa intermediación, con toda seguridad alegaría que era perder soberanía, aunque lo que realmente les preocupara fuera que el Consejo de Seguridad investigara tanto el tema de los paramilitares, como el de los falsos positivos,[68] que ayer saltaron a la prensa. Nosotros, como componentes de la Mesa de Negociaciones, tenemos poco peso político para poder forzar un diálogo claro y definitivo hacia la paz.

El ELN, después del último intento de aproximación ente éste y el Gobierno Uribe, auspiciado por el Presidente Venezolano Chávez, que ha sido un total fracaso,  ha vuelto al monte.  A pesar de que sus fuerzas están mermadas –según conversación con algún guerrillero«eleno»apenas suman dos mil quinientos efectivos–, han conseguido fortalecerse asociándose con diferentes grupos de narcotraficantes.  Tampoco –aunque a mí no me competa por no estar el ELN incluido en la Mesa de Negociación– creo que sea factible, hoy en día, alcanzar un acuerdo de paz y desarme con ellos.

Los paramilitares –en principio desmovilizados al amparo de la Ley de Justicia y Paz, gracias a la cual, aun siendo que algunos de sus altos mandos han sido encarcelados y otros extraditados a EE.UU., gozaron de grandes privilegios, quedando en casi todos los casos impunes sus tremendos y terroríficos asesinatos–, siguen con sus actividades. Para más inri, numerosos capos de la droga se hicieron pasar por miembros de las AUC para beneficiarse de dicha Ley. Innumerables miembros del paramilitarismo no entregaron las armas y formaron las actuales Bacrim,[69] que aparte de controlar gran parte del negocio del narcotráfico, siguen asolando con sus asesinatos grandes zonas del país.

Al Gobierno Uribe, según mi opinión, no le queda otra que la huida hacia adelante, de ahí todas las trabas, que a mi entender, está poniendo en la Mesa. Ya, en su toma de la Presidencia, declaró la guerra sin cuartel contra las FARC, probablemente debido al frustrado Proceso de Paz emprendido por su antecesor en el cargo: Andrés Pastrana, al que las FARC engañaron al aprovechar la desmilitarización de la zona del Cagüán para fortalecerse, tanto en el aspecto territorial, como en el armamentístico. Hay que sumar la inquina personal del Presidente Uribe contra las FARC, debida a que, según él, mataron a su padre; este supuesto siempre lo han desmentido los guerrilleros.

Uribe tiene un gran problema: las graves sospechas y acusaciones que sobre él recaen en relación con  las AUC.  Según varias fuentes, éstas fueron financiadas y auspiciadas por él cuando era Gobernador de Antioquia, que sumado a la impunidad de la cual están disfrutando gracias a la Ley promulgada por Uribe, siendo que los paramilitares aparte de participar en la guerra  tanto contra las FARC como contra el ELN, desde cualquier punto de vista ilegal más si se suma el hecho de que eran apoyadas por el Ejército y financiadas por el Estado, también realizaron un sinfín de masacres contra la población civil y están consideradas como los principales causantes de los desplazamientos forzados de millones de campesinos. Si a todo esto  sumamos el escándalo en ciernes de los falsos positivos, es fácil deducir que la única salida que contempla Uribe es la eliminación por la fuerza militar de las FARC. Con esa política además desvía la atención, tanto nacional como internacional que es la que le preocupa. Su afán es eliminar a los grupos guerrilleros de izquierda; se aplica el dicho de: muerto el perro, se acabó la rabia.

Colombia, aparte de la guerra civil no declarada, los paramilitares, el narcotráfico, las Bacrim y la corrupción a nivel de Estado, y, peor si cabe, del Ejército, tiene una serie de problemas muy graves y diversos:

La gran desigualdad social, que propicia grandes bolsas de pobreza que a la postre son viveros de delincuencia.

La ausencia de las más básicas infraestructuras en la mayor parte de su territorio.

La no presencia del Estado en numerosas zonas, lo que da pie a la persistencia en la lucha de las FARC y ELN, impunidad de las bandas de narcotraficantes y proliferación de las Bandas Criminales (Bacrim).

La falta de sanidad y educación adecuadas.

Hay dos aspectos de la sociedad colombiana que empequeñecen todos los anteriores:

La CORRUPCIÓN no está exclusivamente a nivel de Estado, está instalada en la  sociedad, como si fuera una cultura. En los más de diez meses que pasé en Colombia entre todos los viajes que hice, sufrí incontables intentos de engaño, tal  vez por ser extranjera pensé en un principio, pero no, la corrupción es generalizada. Me intentaron engañar en gasolineras, comercios, restaurantes, en todos los sitios. El tráfico es un caos, los conductores, por llamarlos de alguna forma, se saltan los semáforos con total descaro; y no protestes si un coche, o moto, ha estado a punto de atropellarte en un paso de peatones, pues según me advirtieron en alguna ocasión, tenía que callarme, el conductor infractor podría llevar una pistola y hacer uso de ella. La policía, en el caso de que se encuentre, no sanciona nunca, de lo único que se preocupan es de recibir el soborno pertinente. No saben lo que es la puntualidad ni la formalidad.  Sería largo y tedioso nombrar todas las situaciones de corrupción que existen. Asimismo se aprecia un exacerbado machismo, que son las propias mujeres quienes lo potencian.

LA VIOLENCIA. En el año 2007, según fuentes oficiales, hubo casi veinte mil asesinatos en Colombia, siendo que habían dejado de existir los grandes cárteles de la droga. Mas lo peor de todo es que la mayoría de  esos asesinatos no son ocasionados ni por la guerrilla, ni por los paracos, ni por las Bacrim, ni por los narcos, ni por el Ejército, la mayoría de ellos son cometidos en el marco de la delincuencia común. Si te asaltan, incluso a plena luz del día en el centro de cualquier población, te conviene llevar el celular y algo de dinero, porque si no te matan, y si te resistes, también te matan. Entre las víctimas y victimarios, hay un alto porcentaje de adolescentes que no han conocido otro medio de vida que la violencia, a la que se ven abocados en sus míseros barrios o poblaciones. En estos lugares, demasiado a menudo, cualquier disputa por una mujer, por una moto, por un resultado de un partido de fútbol, por cualquier nimiedad, se soluciona a tiros. En Colombia, por mucho éxito que tengamos en la Mesa de Negociaciones, y consigamos el desarme de las FARC y el cese del hostigamiento por parte del Estado, se tardará en alcanzar la paz. Esa ingente cantidad de asesinatos seguirán produciéndose, no tienen nada que ver con el conflicto armado ni con nada por el estilo.  Esto es lo que más me desilusiona: saber que estoy luchando tal vez para nada, por mucho éxito que tenga mi labor.

CAPÍTULO XIX – Segunda parte

Virginia

Del 1al 10 de febrero de 2008

Eran las 7 de la mañana del viernes  8 de febrero de 2008. Llevaba levantada un par de horas, me había sido imposible conciliar el sueño, al menos prolongado, durante toda la noche. No había vuelto a tener noticia alguna sobre el secuestro de Carlos, o Alfonso Benavides.

Esperaría unas horas para llamar por teléfono. Aunque sabía que Bjørn se encontraba en Noruega, donde tenían idéntico horario que en Suiza al igual que en España, confiaba en poder comunicarme antes con José Saldaña, director para asuntos Iberoamericanos del CNI; era temprano para llamarlos. En Estados Unidos faltaban unas cuantas horas para que amaneciera el nuevo día, quería hablar con Michael Gibson, de la CIA. Me preparé un ligero desayuno, no tenía apetito, los nervios tenían agarrotado mi estómago. Mientras comía encendí la televisión y sintonicé la CNÑ[70] por si comentaban algo referente al secuestro.

Volví a divagar sobre el abstracto concepto de la felicidad. Recordé las condiciones de vida a la que estaban abocados muchos ciudadanos en Colombia. Allí, la gran parte de la población no tienen nada, viven en situación extrema: miseria, delincuencia, desplazamientos, guerrilla, narcoterrorismo, paramilitarismo…, pero son, o al menos se sienten, felices. Tengo todo con lo que cualquier pudiera siquiera soñar: una completa formación, un importante puesto de trabajo en una organización internacional que, aunque no demasiado bien remunerado, me da para vivir con cierta soltura. Resido en una de las ciudades con mayor calidad de vida que existen; no me falta nada, pero… ¿Soy feliz? Quizá tenga que ver con la Pirámide de Maslow.[71] En Colombia, un alto porcentaje de la población está situada en la base de la Pirámide; yo me encuentro en la cúspide. ¿Tendré la sensación de que no me quedaba nada por alcanzar?

Mantengo mi propia teoría al respecto. Cuando alguien se encuentra en el primer nivel, el fisiológico: respiración, alimentación, techo, descanso, sexo, homeóstasis, sobre todo psicológica, lo que persigue es tener cubiertas esas necesidades, y si no están del todo cumplidas, su anhelo es conseguirlas. En el momento en que éstas están satisfechas, o próximas a hacerlo, la persona se siente feliz. Es lo que le ocurre a la mayoría de la población colombiana. Mientras no suba al siguiente nivel, esta persona se sentirá dichosa y tendrá como único sueño el afán de conseguir todo lo que, bajo el prisma de sus primarias aspiraciones,  necesita, y eso es poco. En el momento que ascienda a la siguiente plataforma comenzará su infelicidad, porque le faltarán cantidad de cosas para completar las necesidades de ese nivel, y así hasta alcanzar la máxima altura, la cúspide de la pirámide: la autorrealización, superadas todas las necesidades. Posición donde me sitúo ¿Eso me concede la felicidad? No.

Me falta el amor, la pasión, la locura. Mi padre, en cierta ocasión no recuerdo el momento, me señaló: «Virginia, tus grandes locuras de hoy serán tus grandes historias de mañana». La única locura que había realizado en mi vida había sido con Carlos, esas horas en Praga junto a él fueron de completa enajenación. Mas… ¿dónde estaba ahora él? Con toda seguridad en los brazos de la colombiana. Es posible que con ella estuviera descubriendo todo lo magnífico que la sencillez tiene. ¿Por qué nunca me había llamado? Hasta hace unos días para mí él sólo era alguien, tal vez un turista, que encontré en Praga y junto al que viví el día más feliz y apasionante de mi vida. Sí, desde el primer momento detecté que era una persona especial, que quizá tuviera miedo a descubrirse y no gustarse. Ahora sabía que había sido presidente de una importante compañía del sector petrolífero, alguien acostumbrado al poder, al dinero, a la responsabilidad. Necesitaba conocer sus razones, porque no tenía la menor duda de que no era ningún picaflor en busca de aventuras de una noche, sino un auténtico señor y caballero.

La estrategia de la locura es la que hemos de tomar para atrevernos a vivir nuestros sueños, esos, que sin pedirlos llegan y tanto miedo nos dan, incluso a mí. Probablemente a los dos. Ganas de vivir, miedo a sentir; voluntad para seguir, temor a equivocarse. Vive y atrévete a sentir, porque la equivocación está en no hacerlo. Extrañas sensaciones que erizan mi piel, y que, aún sin poder rozar la suya, hacen que cada fibra de mi ser se entrelace con cada fibra de su ser. Eso es lo que siento cada vez que  recuerdo a Carlos.

Eran las diez de la mañana de un frío día de febrero en Ginebra, similar frío al que atenazaba mi corazón. Decidí empezar con las llamadas, al menos con las que quería realizar al CNI y a Bjørn. Llamé primero a José Saldaña, su secretaria me indicó que llamara pasados unos minutos, su jefe se encontraba en una reunión. Aproveché y llamé a Noruega.  Hablamos durante un breve espacio, la ansiedad se había apoderado de mí, no tenía ganas de conversación, ni siquiera con Bjørn. Comentó que no había recibido ninguna noticia acerca del secuestro desde que se había realizado el comunicado público. Volví a llamar de nuevo al CNI. José Saldaña, con la amabilidad que lo caracteriza, confirmó lo propio: no se había producido novedad digna de mención. No me quiso aclarar si el Gobierno español estaba, o no, realizando alguna gestión para la inmediata liberación de Alfonso Benavides. Le pregunté, al igual que cuando tuve la entrevista personal, sobre la posibilidad de que el Ejecutivo español pagara un rescate para terminar con el secuestro. Se limitó a lo que me había comentado: nunca el Gobierno financiaría a terroristas, aún en el caso de que fuera por la liberación de un ciudadano español.  Asimismo, por el momento, el tema de la retención de Alfonso Benavides era un asunto interno de Colombia, y no se  produciría ninguna injerencia por parte del Ejecutivo español.

Llamé al ACNUR para solicitar una entrevista con António Guterres, me pasaron con él.  Quedamos en almorzar juntos a la una. Me dirigí a pie hacia la sede del organismo, es allí, en su cafetería, donde comeríamos; el señor Guterres era de gustos y costumbres sencillas.  El problema radicaba en que no sabía qué contarle, el porqué de mi  solicitud de la entrevista. Sus instrucciones, hacía doce días, habían sido claras.

–Buenos días, Virginia. Siéntate por favor –me invitó al llegar a la mesa donde  esperaba.

–Muchas gracias, señor Guterres, es usted muy amable al recibirme e invitarme a almorzar.

–No tienes por qué dármelas. Hacía días que tenía interés en hablar contigo, pero no en mi despacho. No es una reunión oficial de trabajo la que quería mantener, por eso, al decirme mi secretaria que eras tú, decidí que de hoy no pasaba que habláramos.

–Ah –es lo único que expresé, me sentí descolocada del todo, no tenía ni la menor idea de lo que, a nivel personal, querría hablar conmigo el Jefe.

–Virginia, te veo preocupada. Tranquila, no es nada grave, pero sí importante. Pidamos antes ¿Qué te apetece almorzar?

–Lenguado meuniere y ensalada; para beber Evian[72].

–Lo mismo para mí, señorita –solicitó a la camarera.

–¿Por qué quería reunirse conmigo? –le pregunté, no aguantaba la tensión.

–La genuina Virginia, siempre tan directa –señaló con sonrisa en los labios–. El otro día, durante nuestra última reunión de trabajo, me sorprendiste, nunca te había visto con tanta ansiedad en tu cometido. Comprendo que estés sometida a gran tensión, sé que te tomas muy en serio las conversaciones de paz, y son complicadas. ¿Te sientes cansada, tal vez un poco harta? ¿Necesitas unas vacaciones?

–Muchas gracias por su preocupación y ofrecimiento, señor Guterres; pero no, no estoy cansada ni necesito vacaciones.  Soy consciente de mi aceleramiento del otro día, usted tiene toda la razón, he de esperar acontecimientos.

–Eres una gran profesional, Virginia.  Realizas una excelente labor en la Mesa de Negociación. No tienes que preocuparte tanto por los resultados, lo importante en sí son las conversaciones. Presumo que tendrás dudas respecto a la consecución de la paz, no eres la única, yo las tengo. Como te comento, lo crucial es que Gobierno y Guerrilla  están sentados, después de muchos años, en una misma mesa. Tu labor es la de moderar sus discursos, sus propuestas, intentar, aunque sólo sea, un acuerdo de mínimos.

–Lo sé, don António, si bien, a veces mi ímpetu, y admito que también inexperiencia, me lleven a buscar más. Sus palabras me dan ánimo, me confieren una nueva visión de lo que ha de ser mi labor. Muchas gracias.

–De nada, Virginia, es mi deber orientarte. De qué querías hablarme, olvidaba que eres tú quien solicitó la entrevista.

–Estos días he revisado, y analizado, todos los datos que tengo acerca del conflicto armado, su historia, cada una de las conversaciones que se han entablado. He sopesado las posibles consecuencias que podría acarrear el secuestro del ciudadano español. Hoy he mantenido una conversación con el CNI, y advierto perpleja, que nadie hace nada ni toma iniciativa alguna, parece como si a nadie le importara. Creía que el Ministerio de Exteriores español realizaría alguna gestión, pero no, que yo sepa, no está por la labor. Desconozco si es así, o bien no me quieren dar dato alguno –después de decirlo me arrepentí, el contacto con el CNI había sido a través de Michael Gibson de la CIA.

–Virginia, no ha sido la mejor de las ideas ponerte en contacto con el CNI, te has inmiscuido en asuntos internos entre Estados. Tu contacto con España ha de ser a través de Carlos Quesada, representante que el Gobierno español tiene en la Mesa. ¿Por qué te interesa tanto ese secuestro, sigues opinando que puede tener incidencia en el proceso de paz?

–En principio pensé que sí, que podría darle un nuevo protagonismo a España, y a su vez a la UE en el proceso, sin embargo compruebo que, al menos por el momento, no es así.

–Virginia, nosotros, el ACNUR, aun siendo un organismo de las Naciones Unidas, no tenemos gran peso político, no somos el Consejo de Seguridad. Estamos allí, en la Mesa, más como observadores que cualquier otra cosa.  Conoces a la perfección los motivos por los que el Gobierno colombiano no desea la intervención de un organismo superior al nuestro, seguro que las FARC tampoco lo quieren.  Respecto al secuestro del ciudadano español y las reacciones por parte del Ejecutivo hispano, además de no ser con el ACNUR con quien han de compartir sus deliberaciones o decisiones, tienes que tener en cuenta que el Presidente José Luis Rodríguez Zapatero, en estos momentos cuenta con óptimas relaciones con la Administración venezolana del Presidente Hugo Chávez, no obstante del incidente en la última Cumbre Iberoamericana de Jefes de Estado, celebrada el pasado mes de noviembre; recordarás la frase que el Monarca español dedicó, más bien arrojó, al Presidente Chávez.

–Sí, la recuerdo a la perfección –contesté sin poder evitar sonreír.

–Entre nosotros, y aprovecho que ésta no es una reunión oficial de trabajo, para decirte que si bien no demasiado correcta su salida de tono, a mí me hizo gracia, y hasta comprendo al Monarca. Pero que esa anécdota no nos aparte del tema principal. El Gobierno venezolano, a través de su representante, sí que ejerce un papel importante en la Mesa. No olvides que muchos de los jefes de las FARC disfrutan de estatuto de refugiado político en el país venezolano, en suma, están protegidos por Chávez. El Presidente Zapatero, y por ende su Gobierno, no desea quitarle protagonismo al Presidente venezolano, la circunstancia de que figure un representante español en la Mesa es algo que tiene que agradecerle a Chávez. Para Zapatero, dada su poca relevancia en el concierto internacional, es muy importante esa presencia. El Ejecutivo venezolano ampara, protege y, hasta cierto punto hace suyas las reivindicaciones políticas de las FARC. Sería de mal gusto que el Gobierno español se inmiscuyera en demasía en el asunto del secuestro, más allá de las lógicas conversaciones que, entre los Ministerios de Asuntos Exteriores de España y Colombia, tengan.

–No lo había analizado bajo ese punto de vista. Me falta mucho por aprender.

–Sí, Virginia, así es. No me cabe la menor duda de que esta misión, en la que representas al ACNUR, será de gran ayuda en tu formación. Eres trabajadora e inteligente, muy inteligente. Como te he indicado, esta Mesa es un camino para la paz, nada más. También puede ser un camino para ti. Aprovéchalo.

–De nuevo le doy las gracias, señor Guterres, no olvidaré sus recomendaciones.

–Virginia, sé que eres como esponja que todo lo absorbe. Estoy convencido de que te espera un gran futuro dentro de las relaciones internacionales. Trabaja como hasta ahora, y aprende.

–Es usted muy amable, Señor. –sin más que hablar, y habiendo terminado de almorzar, nos levantamos y despedimos.

Fui a mi despacho dentro de la sede del ACNUR, quería, aparte de revisar y recoger diversos documentos, reflexionar sobre todo lo que me había comentado el señor Guterres. El trabajar en mi despacho en lugar de en mi casa, me ayudaría a ver todo desde un punto de vista profesional. Eran las cuatro de la tarde, hora perfecta para llamar a Michael.

La conversación fue breve, demasiado breve. Al parecer el secuestro de Carlos no era un asunto que interesara demasiado a la CIA. Era indudable: únicamente me importaba a mí.

«Sácate la pereza, los miedos, las incertidumbres, los dilemas de tu cabeza y empieza a caminar. En el camino hallarás lo inesperado. VÍVELO».

CAPÍTULO XX

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Del 11 al 28 de febrero de 2008

–Amor, ¿a qué día estamos?

–Jueves, 14 de febrero de 2008, son las dos de la tarde.

–Empiezo a estar aburrida de la comida, me sale el arroz y las arepas por las orejas. Pero al fin y al cabo soy colombiana, estoy acostumbrada, para ti ha de ser peor.

–No creas, echo en falta un buen embutido, o un apetitoso pescado o marisco. Aunque me conformo, lo esperaba peor.

–Me gusta tu manera de ser, mi Carlitos –le dije sonriendo.

–¡Vaya! ¿Otra vez me vuelves a llamar Carlitos?

–¿Y tú? –le dije mientras gateando me acercaba hasta él, lo tumbaba, me subía encima y ponía mis labios a escasos milímetros de los suyos– ¿Cómo prefieres que te llame: Carlitos, Carlos o amor?

–Vida mía, cualquier sonido que salga de tu linda boca es para mí celestial.

–¿Sí? –empecé a besarlo con creciente lujuria. Después de quitarme los pantalones y la camisa, lo desnudé. Deseaba sentirlo dentro de mí, necesitaba experimentar placer en cada milímetro de mi cuerpo, un placer extremo.

–Cuánto te deseo, pequeña.

–Pues ándale.

Me puse a horcajadas sobre sus caderas y me quité el brasier para que acariciara mis senos. Le gustaba pellizcar mis pezones, a mí me enloquecía.  Subí por su cuerpo hasta situar mi vagina en su boca. Ansioso lanzó su lengua y se dedicó a lamer mi clítoris. ¡Cómo disfrutaba él del sabor de mi humedad! ¡Cómo gozaba yo al sentir su ansiedad de mí! Nunca me había satisfecho que me lamieran la vagina, pero con él era algo especial, tenía arte al hacerlo, me inundaba de placer y lujuria. Los movimientos circulares de su lengua se aceleraron, metió la punta en mi interior, lo que provocó mis gemidos de placer. Me vine, me vine en su boca, me vine sin remisión alguna. Me mantuve sin cambiar de posición, sintiendo los últimos espasmos de goce. Me incorporé y tumbé bocarriba, en el suelo, era algo salvaje hacer el amor sobre la tierra. Sabía que le excitaba poseerme de esa manera, encima de mí, me sentía pequeña e indefensa, casi pasiva. Noté como su pene, ese gran pene que tanto me impresionó la primera vez que lo vi y sentí dentro de mí, se abría paso entre mis labios vaginales. Cerré mis piernas para sentirlo con más intensidad, él lo prefería así. Cada vez sus caderas se movían con más frenesí. Sentí cómo me llenaba, cómo casi me partía en dos. Ambos jadeábamos, estábamos a punto de venirnos, yo por segunda vez. Inundó mi boca con su lengua, bebió mi saliva, nuestra saliva; un último movimiento de sus caderas y se derramó por completo dentro de mí, al mismo tiempo que, como si de un último estertor se tratara, gritaba de placer.

Qué bien me hacía sentir seguir con él encima después de haber hecho el amor. Percibir su peso, cómo rodeaba con sus piernas las mías, disfrutar de esos suaves besos que prodigaba por mi rostro. Su dulzura me protegía.

–Amor, quiero que me hables de ti, cuéntame tu vida, tu niñez, ¡cuéntamelo todo! –le susurré al oído.

–Mi niñez, qué lejos queda todo eso. Me crie en un pequeño piso del barrio del Pilar, en Madrid. Fui al colegio la Salle, entre otras cosas porque estaba en el barrio, cerca de casa. Existían colegios públicos, no obstante éstos no gozaban del nivel educativo que ahora tienen. Mis padres, pese al esfuerzo económico que les representaba, prefirieron que estudiara en un colegio privado.

–¿Piso es lo que aquí decimos apartamento?

–Sí, así lo llamamos en España.

–¿Qué tal era el barrio, de qué estrato era?

–En mi país no estamos clasificados por estrato, todos los barrios son más o menos iguales, unos un poco mejores y otros un poco peores. Era un barrio bonito, así lo recuerdo. Un barrio que acababa de crearse, destinado a los emigrantes que desde todos los puntos de España llegaban a Madrid.

–¿Tienes algún hermano o hermana? ¿Eras buen estudiante?

–Tengo dos hermanas, más jóvenes que yo: Marta y Verónica. No era buen estudiante, aunque sacaba excelentes notas, principalmente en ciencias.

–Explícame eso de que no eras buen estudiante y sacabas buenas notas.

–Era muy vago, pero tengo gran memoria, y con lo que atendía en clase, me llegaba para sacar óptimas calificaciones. Hasta entrar en la Universidad no empecé a estudiar.

–Y… ¿Qué recuerdas de aquellos primeros años de tu infancia?

–Recuerdo los juegos en la calle, con mis amigos, continuamente estábamos  llenos de barro. Mi madre ponía el grito en el cielo al verme entrar en casa. También recuerdo lo duro que era del trabajo de mis padres en la verdulería.

–¿Verdulería?

–Sí, donde se venden frutas y verduras.

–Ah, aquí lo llamamos revueltería.

–Cuando yo tenía ocho, mi padre montó una pequeña verdulería en el barrio. Era  un trabajo muy duro. Mi padre se levantaba a las tres de la mañana para ir al mercado mayorista y poder comprar a buen precio. Sobre las ocho llegaba a la tienda, allí le esperaba mi madre y estaban hasta las dos de la tarde; luego, a las cinco, volvían a abrir hasta las ocho de la noche. Mi madre, sobre la una del mediodía, hora en la que bajaba la afluencia de clientela, volvía a casa para preparar la comida, el almuerzo que llamáis vosotros.

–¿Y así todos los días?

–Sí, de lunes a sábado, el domingo descansaban. Imagínate, a mi madre, por encima, le tocaba todas las faenas del hogar y mi padre bastante tenía con aprovechar para descansar las pocas horas que estaba en casa. Los primeros años todo fue trabajo, sin tan siquiera un día de vacaciones. Cuando yo tenía once años, mi padre compró un coche de segunda mano, nunca olvidaré su cara al  presentarse en casa con su flamante auto, un R-8. A partir de ese momento todos los años, en el mes de agosto, nos íbamos toda la familia a pasar unos días de vacaciones en Samieira, una pequeña aldea, aquí la llamaríais vereda, que está en el municipio de Poio, en la provincia de Pontevedra, en Galicia. Primero una semana, con los años fueron quince los días de vacaciones.

–¿Tu madre no tenía a nadie que le ayudara en las labores de casa?

–No, en eso era muy terca. En  todo momento advertía que como ella limpiaba, planchaba y cocinaba, nadie podría hacerlo. Estaban los dos solos para todo. Yo, los sábados, como no tenía clase, acudía a ayudarles, sobre todo a cobrar y hacer las cuentas a mano y en papel, casi no había calculadoras además eran carísimas.  Mi madre tan apenas sabía sumar; miraba la balanza, con ojos de entendida, y calculaba a bulto el importe;  por eso la ayudaba.  Al cumplir catorce años y terminar la educación primaria, mi padre me convenció para que no siguiera con los estudios, y con la idea de abrir otra verdulería para que la atendiera yo, compró un local en proyecto. Después de tantas ilusiones y planes por su parte, resultó ser un timo y se quedó sin local y sin dinero. Durante el verano me replanteé volver a estudiar y opté por continuar mis estudios de secundaria. Iba todas las mañanas a las tres con mi padre para ayudarle en la compra; luego él, con mi madre, se quedaba en la tienda y yo marchaba a casa a estudiar.

–¿Estudiabas en casa, no ibas al colegio?

–Me preparé por libre, compraba los libros y estudiaba en casa. A final del curso escolar me presentaba en un centro oficial para realizar los exámenes. Al entrar en la Universidad, aunque seguía levantándome de madrugada para ayudar a mi padre,  empecé a asistir con regularidad  a clases.

–Te admiro, amor mío. Eres un gran hombre.

–No es para tanto, ten en cuenta que en aquellos años éramos numerosos los jóvenes que estudiábamos y, o bien ayudábamos a nuestros padres si tenían algún negocio, o trabajábamos para pagarnos la carrera.

–En mi país ni aun trabajando le es posible a una persona de clase humilde cursar estudios universitarios. Yo también me pagué la carrera con mi trabajo. ¿Qué estudiaste en la Universidad?

–Me matriculé en Economía en la Complutense de Madrid en el año 1980. Al año siguiente, al observar que no me costaba demasiado esfuerzo sacar adelante, y con excelentes calificaciones, las asignaturas de Economía, me matriculé en Ciencias Políticas. Consideré que eran complementarias, un tema importante es la economía en la sociedad, mas es crucial conocer las políticas para llevarla a cabo.

–¿Tenías idea de meterte en la política, ser político?

–No, nunca.  Bajo mi punto de vista estudiar Ciencias Políticas para ser político es como estudiar medicina para ser enfermo.

–Muy ingeniosa tu definición –le dije riendo–. ¿Cuántos años te costó terminar las dos carreras?

–Terminé la Universidad con veinticinco años.  En 1987 entré en el HEC de París.

–¿Qué es eso del HEC?

–Es una escuela de negocios, de las mejores que existe. Allí realicé un posgrado.

–¡Juemadre, Carlos! Eres una persona preparadísima. ¿Mientras estuviste en la Universidad seguiste ayudando a tu padre?

–No, mi padre logró abrir más tiendas, cinco en total, lo que posibilitó que pudiera contratar trabajadores. Ese hecho influyó en que me matriculara en Ciencias Políticas, disponía de más tiempo para estudiar. Sólo le ayudé durante mi primer año de Universidad.

–¿Y en el amor, siempre has sido un «Don Juan»?

–¡Qué va! Todo lo contrario. Nunca me he considerado un «Don Juan», como piensas.

–¡Anda! No seas modesto, que no te creo –le dije sonriendo.

–En serio, nunca fui un ligón.

–¿Ligón?

–Sí, en España decimos ligar en lugar de  conquistar.

–Ah, ya. ¿Por qué afirmas que nunca lo fuiste? Tienes todo el aspecto de serlo.

–Recuerdo que en mi adolescencia todos mis amigos ligaban menos yo. En esa época me enamoré, hasta las trancas, de una compañera de clase. Rosa se llamaba. Ante lo obvio de mi enamoramiento, lo confesé a mis compañeros. Luego de eso, un día durante los minutos de descanso, Rosa se presentó ante mí  y se quedó mirándome; fingí que estudiaba. Me hizo una pregunta: Alfonso, ¿es cierto lo que hablan por ahí de ti y de mí?

–¿Qué contestaste?

–Nada, no contesté nada. Me escondí entre las páginas del libro que tenía abierto sobre la mesa y permanecí en silencio. Rosa dio media vuelta y se fue. Dejé transcurrir unos segundos y corrí tras ella. No estaba. Bajé corriendo las escaleras para ver si la alcanzaba. En la puerta del edificio me encontré con un compañero. ¿Dónde vas tan deprisa? –me preguntó– ¿Has visto salir a Rosa? –respondí– Sí, lloraba. Alfonso, la has perdido para siempre –me contestó–. ¿Y sabes qué? Tenía razón.

–¿No hiciste nada por recuperarla?

–Hice de todo, durante el año siguiente le escribí un sinfín de poesías, le declaré mi amor en infinidad de ocasiones; a veces la iba a buscar al colegio donde ella estudiaba la secundaria, pero nunca conseguí su amor. Recuerdo con especial cariño una ocasión en que acepto ir conmigo a un parque y  paseamos cogidos de la mano. No hubo nada más entre nosotros, moriré con las ganas de conocer el sabor de su boca.

–Mucho has cambiado. Me cuesta identificar al Carlos adolescente con el actual.  Parece que te daba pánico con Rosa, al igual que con Virginia, sin embargo… conmigo no tuviste duda alguna. Me besaste e hiciste el amor, y prefiero que haya sido así, no hubiera soportado que me tuvieras miedo.

–He cambiado, amor. Ten en cuenta que en aquella España, las personas de mi generación recibimos una educación muy estricta. Yo estudie en un colegio religioso en el que todo lo relacionado, aunque de lejos, con el sexo, era pecado. Asimismo reconozco que era un chico con muchos complejos.

–¿Complejos de qué?

–Complejo de mi físico, era muy delgado, casi esquelético. Complejo de inferioridad, todos mis amigos estudiaban sin necesidad de trabajar, aparte de eso era pésimo para los deportes.

–Amor, eso te tendría que haber hecho sentir orgulloso.

–Sí, lo comprendí con los años. Pero por aquél entonces las chicas de mi edad preferían ir con chicos que no necesitaran trabajar para pagarse los estudios.

–Eso pasa hoy en día en Colombia. ¿Tuviste alguna relación más? ¿Cómo, y a qué edad conociste a la madre de tu hija?

–Estando en la Universidad intenté entablar relación con compañeras de clase, alguna me gustó; nunca tuve éxito, sufrir el rechazo se convirtió en un hábito para mí. Sí, tuve alguna corta relación, nada serio, cuatro besos mal dados.  En el momento que quería avanzar en la relación, tal vez debido a mi ansiedad, continuamente obtenía análogos resultados: la chica de turno me dejaba y rompía lo que para mí era un incipiente noviazgo, algo que tanto deseaba y buscaba. 

–Es inaudito lo que cuentas. Lo tuviste que pasar muy mal, ¿y la madre de tu hija?

–Sí, lo pasé mal, pero me refugié en mis estudios y logré sobreponerme. A Claudia, la madre de María, la conocí al poco de terminar la Universidad, en la primera empresa que me contrató y donde trabajé unos meses antes de ir a París, acababa de cumplir veintiséis años. Ella, cinco años más joven que yo, estaba en tercer curso de Derecho y hacía prácticas en el departamento legal de la compañía.

»Un viernes,en la tradicional reunión que algunos de los empleados de la empresa teníamos en una cervecería cercana, la conocí, más apropiadamente reflejado, reparé en ella.  Coincidimos uno al lado del otro en una de las mesas del establecimiento que ocupábamos el grupo. Hola, Alfonso –me saludó al momento–. La miré un poco extrañado, no recordaba conocerla. Veo que no me reconoces, trabajo en el departamento legal. Ah, perdona, creo que nunca te he visto –le contesté ruborizándome–. Tranquilo, no pasa nada, ahora sí que nos conocemos, me llamo Claudia –se presentó.

–¿Eras tímido, o seguías con tu  miedo a las mujeres?

–Las dos cosas. En mí seguían presentes mis continuos fracasos a la hora de intentar ligar. Esa noche, me armé de valor y la invité a cenar al día siguiente. Aceptó. Estuve horas decidiendo cómo ir vestido, opté por  traje negro y camisa blanca y con pánico en el cuerpo, me dirigí al restaurante donde habíamos quedado, un lugar de moda en Madrid. Ella llegó al momento; me sorprendió tanto su belleza, como la elegancia con que vestía.

–¿Cómo era?

–Rubia, preciosos ojos verdes, los dientes más blancos y mejor dispuestos que hubiese visto. No demasiado alta; su hablar dulce, sus manos delgadas y alargadas. Lucía un vestido de seda estampado con irregulares figuras en negro sobre fondo rojo oscuro. Se adivinaba que no llevaba sujetador, aquí lo llamáis brasier.  Durante la cena  hablamos de lo típico. No fui capaz de apartar mi mirada de sus ojos, de su rostro; ella, de vez en cuando, también me miraba y sonreía. Terminamos de cenar y decidimos ir a tomar una copa a un famoso pub que se encontraba en las inmediaciones. Entre copa y copa seguimos con la charla, cada vez más cerca nuestros cuerpos; en un momento dado me besó. Como podrás suponer, no supe reaccionar.

» Después de tres copas y un par de horas, propuso ir a pasear. Conforme  salimos del establecimiento me cogió de la mano. Preguntó si me apetecía ir a tomar la última a su casa, acepté la invitación, aunque lo cierto es que estaba aterrado. Nunca había estado con una mujer en la cama.

–¿En serio? Es increíble que con veintiséis años nunca hubieses hecho el amor.

–Así es, esa noche con Claudia tuve mi primera experiencia sexual. Llegamos a su piso, nada más entrar nos besamos y empezamos a desnudarnos, allí mismo, en el recibidor. Desconocía en esos momentos si era mayor la excitación, o el temor que sentía. Fuimos a su dormitorio, nos tumbamos en la cama sin parar de besarnos. Dudaba cómo actuar, qué era lo próximo que debía hacer.  Ella me guio en todo momento. Llevó mis manos a sus pechos, luego los puso en mi boca. Mi excitación iba en aumento, a la par que mi terror: seguía sin saber qué hacer. Claudia me preguntó: ¿es la primera vez que estás con una mujer? Sí, lo siento –contesté con evidente azoramiento–. No te preocupes, no pasa nada –me tranquilizó mientras se sentaba encima de mí y guiaba mi pene a su vagina.

Nuestros tres guardianes irrumpieron en la celda y nos indicaron que saliéramos para cenar. Habíamos conversando durante cuatro horas. Hubiera permanecido así durante un mes seguido. No me apetecía cenar en compañía de los guerrilleros, hubiese preferido hacerlo solos, en la intimidad de nuestra celda. Confiaba que esa noche no hubiese sesión de cine. Durante toda la cena estuve abstraída, no paraba de darle vueltas a lo que Carlos me había contado de su vida; al asombroso hecho de que no hubiese hecho el amor hasta los veintiséis años. Cada vez me sorprendía y atraía más su compleja personalidad; seguro que me aguardaban muchas sorpresas acerca de su vida. Conforme transcurrían los días me sentía más enamorada y unida a él. El comandante, que para mí tenía un sexto sentido, nos ofreció que si lo deseábamos podíamos retirarnos a nuestra celda. No lo dudamos.

Al entrar a la celda, y después de que nos hubiesen dejado a solas, lo primero que hice fue abrazar a Carlos. No sé si lo que necesitaba era que cuidara de mí, o cuidar de él.

–¿Dónde estabas, amor mío? Que llevo media vida buscándote, hasta me confundí de hombre.

–Intentaba localizarte, vida mía.

–Pongo mi piel al servicio de tus sentimientos. Mis sentimientos a disposición de tus sentidos. Pero quiero que también  pongas tu piel al anhelo de mi corazón.

Volvimos a hacer el amor, por segunda vez en pocas horas. Nunca en mi vida había sentido algo parecido en el sexo. Dudo que puedan existir en el diccionario palabras, o expresiones, capaces de definir lo que experimenté. No consistió en una explosión de placer, fue algo dulce, extenso, delicado. Sucedió como si el uno se hubiese apoderado del cuerpo y del alma del otro; una implosión de los sentidos. Tal fue la fuerza con la que nos abrazamos en el momento del simultáneo orgasmo, que ésta hizo posible que para siempre me supiera integrada en él. Carlos, integrado en mí.

De ese modo se sucedían las jornadas, entre risas, llantos, confidencias; cada día con más complicidad entre nosotros. A veces recordaba la historia de Virginia y me entristecía. Otras, pensaba, quizá soñaba, que nada me podría separar de Carlos, ni tan siquiera la liberación, esa liberación que deseaba fuese tan lejana.

«Hay ocasiones en las que tocas el cielo con los dedos, en las que eres consciente de estar viviendo un sueño. Pero no lo olvides, Mónica, es sólo un sueño».

CAPÍTULO XX - Segunda Parte

En algún lugar entre los departamentos de Meta y Guaviare

Del 11 al 28 de febrero de 2008

Un cegador fulgor seguido de una gran explosión me despertó. No pensé, cogí del brazo a Mónica y, de un tirón,  la arrastré conmigo a la trinchera que habíamos cavado en la celda. Cubrí su cuerpo con el mío, cuidando de que mantuviera sus codos y rodillas apoyados en el suelo.

Las explosiones se sucedían. Por el estruendo, aunque al ser tan continuas y cercanas costaba saber su procedencia, parecía que barrían el campamento de Noroeste a Sureste. Nos encontrábamos en el extremo Sur, sin poder salir de la celda. Un obús debió caer cerca de la ella; gran cantidad de tierra e infinitas esquirlas de metralla se colaron a través de los barrotes de bambú y sobrevoló por encima de nuestras cabezas. Era inminente, el siguiente proyectil nos daría de lleno. En ese caso dudaba que la trinchera nos ofreciera suficiente protección.

Por un momento las detonaciones dejaron de producirse. Deduje que los aviones, o helicópteros, que nos atacaban, habían finalizado su primera batida, sin embargo no cabía la menor duda de que habían localizado el campamento guerrillero, y que  en breve volverían a bombardearnos. De un salto salí de la trinchera y me dirigí hacia la puerta con la esperanza de que candado y cadenas hubieran saltado a raíz de las detonaciones. Justo al llegar a la puerta ésta se abrió y un guerrillero gritó haciendo violentos gestos para que saliéramos sin demora alguna. Volví a la trinchera y con un nuevo tirón saqué a Mónica de allí. Gracias a la claridad que me proporcionaba la luna, vi que la pernera del pantalón de su lado izquierdo estaba empapada de sangre. Había sido alcanzada por un trozo de metralla. No le comenté nada y, con ella en brazos, salí a toda prisa de la celda. El guerrillero me mostró un lugar, entre la maleza, donde debíamos ocultarnos, a ciento cincuenta o doscientos metros; también, me indicó que encontrara algún talud natural que estuviera protegido por vegetación. Sin dudarlo emprendí una mortal carrera hacia la salvación, sólo pensaba en poner a Mónica a salvo.

Oculto entre la maleza, adiviné un pequeño montículo rodeado de una maraña de troncos de bambú que estimé sería suficiente para protegernos. De un salto, procurando caer de lado para no dañar a Mónica, me lancé hacia él. Fue la carrera más rápida y angustiosa de mi vida. Mónica no se quejaba, tal vez no era consciente de que había sido herida. La estreché entre mis brazos, más tarde me ocuparía de la brecha de su pierna, antes debía esperar la siguiente andanada de bombas con la esperanza de que fuera la última.

No tardaron en volver, eran tres aviones, por lo que estimé que no tendrían la misma maniobrabilidad que si hubiesen sido helicópteros. Existía una mínima esperanza de salir vivos de allí. De nuevo, las bombas empezaron a caer, esta vez más hacia el Este, siguiendo su anterior trayectoria de Noroeste a Sureste. Al igual que el resto de la columna, nos habíamos desplazado y refugiado hacia el Oeste del campamento, lo que sin duda indicaba el elevado conocimiento del comandante Cáceres en tácticas de guerra, a mí nunca se me hubiese ocurrido huir en la misma dirección de la que procedían los aviones. El nuevo bombardeo duró apenas medio minuto; intenso como el anterior, pero por fortuna el daño ocasionado fue menor.

Según calculé disponíamos de poco más de un minuto antes de que los aviones volvieran. Rasgué el pantalón de Mónica y observé la herida de su pierna, a la altura del muslo. Tenía un pequeño trozo de metal incrustado, se lo arranqué y a continuación, con una tira que hice de mi camisa, le apliqué un  torniquete.  Lo importante era parar la hemorragia, aunque a simple vista parecía  que la metralla no había afectado ninguna arteria. Luego, cuando dejaran de bombardearnos, habría tiempo para desinfectar y coserle la herida.

Sentí como un pinchazo en mi cuello, me volví y vi al comandante Cáceres que acababa de lanzarme una pequeña piedra. Estaba apenas a cinco o seis metros, hasta ese momento no había reparado en su presencia. Con señas me indicó que lo siguiera lo más agachado posible. Avanzamos treinta metros en el interior de la jungla.

–¿Qué tal se encuentra su novia, es grave?

–No, no lo es, con unos puntos y antibióticos estará solucionado.

–Atiéndame, en diez segundos, con toda seguridad, los aviones volverán a lanzar sus bombas.  Confío en que será la última pasada. Protéjanse.

El comandante estaba en lo cierto. A los pocos segundos los aviones reiniciaron su labor de destrucción, volvieron a bombardear la posición que con anterioridad ya habían martilleado, a estas alturas el campamento se hallaba totalmente destrozado. Nos encontrábamos a ciento cincuenta o doscientos metros al Oeste, por lo que las explosiones no se hicieron notar tanto. Concluido el ataque, el comandante me llamó.

–Alfonso, escúcheme con mucha atención. Los aviones no volverán.

–¿Por qué está tan seguro?

–Son aviones Tucano, cada uno carga doce bombas y lanzaron todas.

–Eran tres aviones, por lo poco que pude ver, pero me parecieron más de treinta y seis bombas.

–Son bombas muy potentes, con noventa kilos de tritonal, en total pesan doscientos cuarenta kilos. Tienen un gran poder de destrucción, por eso le pareció que eran más de las que fueron. Pero esto sólo ha hecho que empezar, ahora viene lo peor.  La incursión aérea ha sido una maniobra para hacer que cunda el pánico y desorganizarnos. En aproximadamente treinta minutos llegará a esta posición un contingente del Ejército, desconozco el número de efectivos, es posible que sean entre doscientos y trescientos. No vienen a rescatarles, quiero que lo tenga claro. No intente huir, si los militares lo ven lo confundirán con un guerrillero y lo matarán. ¿Me ha entendido?

–Si, le he entendido. ¿Sinceramente cree que intentaría huir y dejaría atrás a mi novia?

–No, supongo que no. Ahora voy a ver cómo se encuentran mis camaradas y comprobar las bajas que hemos sufrido. En tres minutos partiremos, nos internaremos en la selva. A su novia la transportarán entre dos soldados, previamente voy a enviar a un médico para que revise la herida. Nos moveremos en escuadras, le recomiendo que no se despegue de la que sea asignado. Confío en usted.

–Gracias, Octavio –asentí sin saber por qué le daba las gracias y le llamaba por su nombre de pila.

A los pocos segundos se personó un guerrillero con un maletín, que parecía ser un botiquín de primeros auxilios. Al agacharse para atender a Mónica, me di cuenta de que por debajo de su gorra asomaban mechones rubios. No era un guerrillero, era una guerrillera.

–Usted no es colombiana –le pregunté afirmándolo.

–No, no lo soy, soy europea como usted, de Holanda. ¿Le extraña? –contestó mientras atendía a Mónica–. Mire, la herida no es profunda, y no ha afectado ninguna arteria o tendón. Ahora se la limpiaré, desinfectaré y coseré. Le voy a dar antibióticos, calmantes y somníferos para que los tome cada seis horas, los antibióticos durante una semana. ¿Me ha entendido?

–Sí, muchas gracias, doctora.

–No tengan miedo, no les va a suceder nada, tienen más valor vivos que muertos. Siga las órdenes del comandante.

Enseguida se personaron once guerrilleros. Me anunciaron que un camarada, y el comandante de su escuadra habían resultado muertos en el ataque. Al preguntarles por el número total de bajas, o no quisieron contestar, o bien lo desconocían. Eran las primeras muertes que sucedían desde que estábamos secuestrados y, a pesar de que eran nuestros captores, lo sentí. Qué extraño país Colombia, donde se matan los unos a los otros. Los guerrilleros tenían sus ideales, quizás equivocados, pero luchaban por algo. Probablemente, como aprecié durante los primeros días de nuestro secuestro, luchaban por un hogar.

Mónica se había quedado dormida, con toda seguridad la doctora le habría administrado algún somnífero que le ayudara a descansar y de esa forma acelerar el proceso de  curación de su herida. La abracé con ternura, besé su frente. Cuánto la quería. Nos pusimos en marcha, dos guerrilleros cargaron a Mónica en una rudimentaria camilla. Miré mi reloj, eran las 4:20 de la madrugada, aún no había amanecido; desconocía el tiempo que había transcurrido desde que cayeron los primeros obuses, me era imposible poder calcularlo. Me llevé la mano al cuello y palpé el collar que Virginia me había regalado. Un estremecimiento de culpa me inundó; sentí como si la estuviera traicionando.

Como había vaticinado el comandante Cáceres, a la media hora escasa de abandonar el campamento escuchamos ruido de ametralladoras y subfusiles. El Ejército había llegado a, hasta hace unos minutos, nuestro emplazamiento. El comandante ordenó que nos ocultáramos entre la maleza y permaneciéramos en absoluto silencio. Con un poco de suerte los militares no nos encontrarían. De hacerlo, podría ser fatal: nos atacarían, pero en esta ocasión sabrían nuestra localización exacta, por lo que una nueva incursión aérea, combinada con la artillería e infantería, resultaría mortal. A los pocos minutos oímos diferentes órdenes por parte de los que debían ser mandos del Ejército; parecían indicar que se replegaban. Con toda seguridad pensarían que el campamento había sido abandonado hacía semanas. 

Fue una jornada muy dura, el comandante Cáceres me comunicó que habían caído seis guerrilleros. Le expresé mi condolencia. Caminamos y caminamos, devorados por la  jungla; ni siquiera nos detuvimos para desayunar, ni almorzar. La mochila que portábamos contenía queso, arepas y agua, que sobre la marcha consumimos. Los guerrilleros me aconsejaron sobre la forma de ahorrar agua, y en qué momentos era apropiado comer. Seguí sus instrucciones. Habíamos superado la una del mediodía y no nos habíamos detenido ni por un momento. Llevábamos nueve horas sin parar de  caminar.

Mónica dormía con sueño inquieto, tenía mucha fiebre y deliraba. Le escuché en repetidas ocasiones pronunciar las palabras «te amo», en esos momentos acariciaba su mejilla y le susurraba que también la amaba. En una ocasión exclamó: «Víctor, Víctor». Me dolió, mas la comprendí, hacía unas horas yo había recordado a Virginia. Cercano el anochecer nos detuvimos en un pequeño claro que había en mitad de la inmensa selva, como de costumbre, en minutos montaron el nuevo campamento, esta vez provisional. Depositaron la  camilla con Mónica en el suelo; al momento acudió la doctora, le tomó la fiebre y miró sus pupilas. Me comentó que la temperatura estaba descendiendo, era un buen síntoma. Mañana, después de descansar toda la noche, estaría como nueva. Ordenó que le prepararan un poco de sopa y una infusión con unas hierbas, que yo desconocía, y ella misma le dio.

Esa noche la guardia, por lo que pudimos escuchar y observar, fue doble. Después de cenar, rendidos, nos retiramos a descansar. Había sido un día agotador: bombardeo, acoso del Ejército, marcha a través de la jungla de más de trece horas y, además para mí, la preocupación por la salud de Mónica. Nunca me perdonaría si le ocurriera algo. Una vez acostados sobre el colchón de hojas me incliné sobre ella y besé sus labios. Se despertó  por  un momento.

–Hola, Carlitos, ¿qué tal estás mi amor?  ¿dónde estamos?

–Descansa mi vida, mañana estarás casi recuperada.

Acariciando su cabello, me quedé dormido.

CAPÍTULO XXI

Virginia

Del 11 al 28 de febrero de 2008

Sonó el despertador, las seis de la mañana del día 16 de febrero de 2008. Como cualquier sábado no tenía que ir a trabajar, no obstante pasaría por mi despacho, quería recoger unos documentos sobre la guerra que de nuevo se había desatado en Nigeria. Había decidido ir a pasar el fin de semana a la estación invernal de Megève, en Francia, allí estudiaría la documentación. Estaba cerca de Ginebra, a setenta kilómetros. Si me aburría podría acercarme hasta Milán. Era una afortunada al vivir en el centro de Europa, todo estaba próximo. Con un poco de suerte a las nueve podría estar esquiando.

A las 8:30, después de dejar mi equipaje en el hotel, me encontraba en las pistas de esquí dispuesta a pasar un tranquilo fin de semana. Me gustaba esta estación, la sentía como mía, la prefería a la de Gstaad, muy glamurosa para mi gusto y con demasiado famoso por allí. Es a la que venía desde niña junto a mi familia, en especial por la época navideña en que visitábamos a mis abuelos en Vinci. La última semana la dedicábamos a esquiar. Siempre nos alojábamos en el mismo hotel: «Relais & Chateaux Flocons de Sel». Yo seguía con la tradición.

Había llegado hasta allí en coche. No era de mi propiedad, en Suiza, con los impuestos que hay que pagar por el mero hecho de circular, en especial en Ginebra, lo razonable era alquilarlo; así, además, cambiaba de modelo si me apetecía. A esa hora tan temprana, en la que aún no había llegado el grueso de esquiadores, tenía toda la estación prácticamente para mi sola. Empecé por las pistas azules[73] para calentar un poco los músculos. Dos o tres descensos y a por las rojas, aunque mis favoritas eran las negras con bañeras.[74] Mientras realizaba mi primera bajada deslizándome con suavidad por la recién alisada pista, pensé en Carlos. ¿Le gustaría esquiar? ¿Cómo sería este fin de semana si él estuviera aquí?

Haríamos carreras –imaginé–, le costaría ganarme, y por nada lo permitiría. Seguro que me miraría de idéntica manera que lo hizo en el restaurante de Praga, como fascinado. Lo imagino bajando por la pista, yo espero sentada en la nieve, por supuesto he llegado primero. Alcanza mi posición, frena y clava los cantos de sus esquís justo delante de mí; me llena de nieve, ríe; empiezo una guerra, nos lanzamos bolas de nieve; cojo uno de sus esquís, lo levanto y hago que caiga al suelo, más bien él se deja caer. Me lanzo encima, le lleno la cara de nieve, se la introduzco por dentro de la ropa; él protesta, me da la vuelta y se pone encima de mí; me mira, me mira con pasión y devoción; me besa, me besa, me besa. Y yo, me muero de felicidad. Iríamos a almorzar a pie de pista, él seguiría con su mirada de niño en mí. Hablaríamos de mil proyectos, de nuestros sueños e ilusiones. Esquiaríamos un poco por la tarde, luego al hotel. Nos daríamos un baño en el jacuzzi y después unos minutos de sauna; subiríamos a la habitación y haríamos el amor hasta la hora de cenar. Cenaríamos en el restaurante del hotel, después…, con la chimenea encendida, desnudos sobre el suelo de madera de nuestra habitación, haríamos el amor sin parar. Ha de ser fascinante el sexo con Carlos escuchando de fondo la canción Crazy de Seal, interpretada por Alanis Morissette. ¡Carlos! –Grité en medio de la pista–. ¿Qué hiciste con mi corazón en tan sólo una noche?

Estuve hasta las dos sin dejar de esquiar, sin apenas detenerme, ni siquiera para tomar chocolate. Me ardían los muslos por el esfuerzo, pero lo precisaba. Necesitaba bajar las pistas negras, llenas de bañeras, a toda velocidad, saltar de una a otra, fundir mis piernas en el esfuerzo. Precisaba lo que fuera para poder vencer la nostalgia. Estaba agotada pero seguiría, no me apetecía almorzar sola en el hotel, comería lo que fuera en cualquier cafetería de pista. Aprovecharía para tomar un poco el sol, que falta me hacía. Apuré hasta casi la caída de éste, tenía unas ganas tremendas de quitarme las botas, me vendría bien un masaje en las piernas, no estaba Carlos, tendría que recurrir a los servicios del hotel.

Antes de dejar las tablas, bastones y botas en el cuarto dispuesto para ello, donde por la mañana había dejado mis botas de descanso, pasé por recepción para concertar la sesión de masaje. Tenía que esperar una hora, por el momento todos los fisioterapeutas estaban ocupados. Si subía a la habitación a cambiarme no sería capaz de volver a bajar, me incliné por ir a la cafetería y tomar un café y un poco de whisky. Observé la clientela del hotel, desde luego el nivel era alto, muy alto. Se veían numerosos abrigos y chaquetones de visón, no los portaban únicamente las mujeres, también algunos hombres los usaban.  Creí reconocer algún personaje de la farándula; tal vez estaban en esta estación porque se empezaban a hartar de Gstaad, o quizá pensaran que aquí tenían menos competencia y eran más apreciables. Había mucha gente que no venía a esquiar, sólo a lucirse. Ellos se lo pierden.

Un asistente del hotel me avisó que podía pasar a la sala de masajes. Allí me esperaba un atractivo y musculoso efebo italiano, por supuesto gay, con una camiseta extremadamente ajustada. Me mostró la camilla donde debía tumbarme y es lo que hice después de desnudarme. Los servicios del hotel eran costosos, pero desde luego maravillosos. La profesionalidad y saber hacer del fisioterapeuta estaban fuera de cualquier duda. Primero me roció la espalda, con un aceite que olía como a almendras amargas y a algo que no supe reconocer. Empezó a masajearme a la altura de los omoplatos; siguió hacia los hombros terminando en la zona de las vértebras cervicales. Era tan placentero, que aunque me hacía estar somnolienta, me resistí a quedarme dormida, quería disfrutar el masaje. Continuó por la zona lumbar, bajó a mis nalgas y a continuación a las piernas concluyendo por los pies. Cuando de nuevo empezó a recorrer todo mi cuerpo ya me encontraba en  situación de total abandono.

Al concluir su trabajo me ofreció pasar a las duchas de agua fría y caliente, o bien al jacuzzi; preferí ducharme en la habitación. El hotel, después de la sesión de masajes o baños, te ofrecía un acogedor albornoz de puro algodón egipcio al igual que unas zapatillas, por lo que no necesitaba volver a ponerme la ropa de esquiar; el servicio de lavandería se encargaría de realizarle una buena limpieza, con lo que las prendas quedaban como nuevas. Al llegar a mi habitación, comprobé que eran las cinco de la tarde y ya era de noche. Después de ducharme para quitar los restos de aceite de mi piel, me serví un poco de whisky con hielo y me tumbé sobre el mullido lecho.

Encendí el televisor y me dediqué a zapear por los diferentes canales por si había alguna programación en alguno de ellos que me interesara. Sintonicé la CNN, según su comentarista de economía, el banco suizo UBS confirmaba sus pérdidas de doce mil cuatrocientos cincuenta y uno millones de francos suizos en el ejercicio de 2007. Que un banco suizo de inversiones perdiera tanto dinero no era normal; algo gordo, y catastrófico, se avecinaba en las finanzas mundiales, no cabía duda. Sintonicé la CNÑ, por si daban alguna noticia de Colombia. Ninguna, aparte de las acostumbradas sobre la lucha del Gobierno contra los insurgentes, nada nuevo.

Apagué el televisor y me dispuse a consultar el informe que sobre la guerra en Nigeria había traído. No por haberlo leído con anterioridad, dejaba de parecerme terrible todo lo que allí sucedía. La guerra por el control del petróleo, en la que participaban, a través de la financiación a los diferentes señores de la guerra, las principales compañías petroleras que existían, diezmaba la población civil. Las diferentes contiendas dejaban un número espeluznante de muertos, y lo que es peor: de refugiados. Pobre gente, que desposeídos de sus míseras pertenencias vagaban sin rumbo por el interior del país hacia las fronteras de otros países, intentando conservar lo único que les quedaba: la vida. Un país con casi ciento sesenta millones de habitantes, en el que los beneficios del petróleo nunca habían llegado a la población. Numerosos y sangrientos golpes de Estado, Gobiernos que, aunque presuntamente democráticos, no dejaban de ser más corruptos, si cabe, que las dictaduras. A las grandes compañías del sector petrolífero les daba igual la pobreza en la que estuviera inmerso el pueblo, lo único que les interesaba era la extracción del crudo, y cuantos menos royalties tuvieran que pagar al Gobierno de turno, más beneficioso el negocio. Por eso, aún a pesar de que un Gobierno sólido les confería estabilidad en su industria, a veces este Gobierno se volvía avaricioso, por lo que un levantamiento militar no estaba del todo mal visto por estas compañías. Los diferentes grupos opositores, muchos de ellos de estructura tribal, saben que no tienen problemas de financiación si consiguen cierta presencia en la «política» del país. Sólo conocen una forma de asegurarse esa presencia: la guerra del terror. Esa es la política nigeriana y la de muchos países con grandes riquezas, tanto petrolíferas, como en minerales, diamantes, coltán, etcétera, en especial en el continente africano.

No sé si tendrá razón mi jefe al  decirme que me esperaba un brillante futuro en las relaciones internacionales, pero de lo que no me cabe duda es que al ACNUR trabajo no le va a faltar, esté yo o no. Los europeos, en especial los de los países mediterráneos, se quejan de la corrupción de sus Gobiernos, lo que no deja de ser un asunto importante, de las desigualdades, de la pobreza que denominan social, de los problemas con la sanidad, la vivienda, la educación, servicios públicos, etcétera. No tienen la menor idea de lo que hablan, les recomendaría que estuvieran un año en cualquiera de la multitud de países que existen, en los que viven personas que no tienen ni la centésima parte de lo que estos europeos poseen, después de acumular experiencias durante ese año, les volvería a preguntar por sus quejas, porque entonces sabrían lo que de verdad era pobreza, y no la social, la auténtica.

Estoy cansada de escuchar a personas que viven en el mundo occidental desarrollado, lamentarse por las guerras, por el hambre, los niños muertos, la miseria que hay en numerosos países, mientras se toman un gin-tonic en alguna terraza de moda por el que pagan el mismo dinero con el que se podría mantener, durante un día, a diez personas en el tercer mundo. Es cierto que existe gente que deja todo en sus ricos países y se dedica a auxiliar a los habitantes más desfavorecidos de ese submundo, asimismo algunas ONG; también misioneros de diferentes confesiones cristianas, toda esta gente es de admirar. Recuerdo al doctor Andrade, de origen español y perteneciente a la ONG Médicos sin Fronteras, que después de finalizar la especialización en el Reino Unido, que le costó todos sus ahorros, volvió a Uganda para atender a los habitantes de una aldea perdida en medio de la nada, en la cual había trabajado con anterioridad, y únicamente abandonó para cursar la especialidad. Para más admiración, estaba amenazado de muerte por los Señores de la Guerra.

He asistido a innumerables cenas, entre amigos y conocidos, en las que con bastante asiduidad hay alguien que, con orgullo y autocomplacencia, comenta haber apadrinado a un «niñito» del tercer mundo. No estoy contra esas donaciones, aun sabiendo que en incontables ocasiones nunca lleguen a quien el padrino de turno cree, dadas las diferentes organizaciones humanitarias, cada día más, que en su mayoría son un engaño para sacar dinero y hacerse ricos unos cuantos. Lo que me indigna es que gran parte de esta gente que apadrina, o cosas por el estilo, no lo hacen por salvar la vida de un niño, lo hacen con el único y exclusivo fin de aliviar su conciencia. No, salvar la humanidad no consiste en destinar la décima parte del dinero que se gastan con su mascota en la lucha contra el hambre y la miseria. Salvarla consiste en concienciarse, vivir sin tantas cosas innecesarias, no derrochar el agua, no arrojar a la basura tantos alimentos, exigir a nuestros Gobiernos que destinen una pequeña cantidad del presupuesto a ayudar a los países menos desarrollados; pero no dándolo a los Gobiernos corruptos de esos países, sino creando infraestructuras en sus territorios: hospitales, escuelas, carreteras, pozos de agua, agricultura sostenible, etcétera. Resulta bochornoso que el diez por ciento de la población mundial consumamos el noventa por ciento de los recursos de la tierra. No ha de ser responsabilidad en exclusiva de los poderosos y los Gobiernos, lo es de toda la sociedad. ¿Y mi aportación? He recibido ofertas de las más importantes multinacionales para que trabajara con ellos, con sueldos que multiplican varias veces el que cobro, pero mi trabajo no lo cambio por nada, presumo que soy útil para la sociedad. Supongo que la mayor parte de las personas que trabajamos en el ACNUR estamos en condiciones parecidas.

En numerosas ocasiones, en esas cenas, me han preguntado tanto por mi labor en el ACNUR, como por la función de éste. Casi siempre les contesto con vaguedades, observo que no les interesa demasiado el tema. Creen que el mío es un universo de glamour, de conocer gente importante, de viajar gratis con pasaporte diplomático, de ganar un gran sueldo, que aunque lo desmintiera nunca me creerían. Desconocen que mi trabajo, y la labor del ACNUR, no tienen nada que ver con todo eso. No imaginan que consista en observar, en la mayoría de las ocasiones impotente, como miles de personas vagan por territorios en guerra sin nada a cuestas que no sea su miseria y el dolor por los seres queridos, que con toda probabilidad, han sido asesinados. ¿A quién le importa los refugiados? ¿A quién le importa los desplazados? Vaya eufemismo en Colombia: desplazados. No le interesan a nadie. Sólo son un instrumento para satisfacer ambiciones políticas de los diferentes actores de la contienda. 

Carlos… Pensar en el conflicto colombiano me trajo a la cabeza su secuestro. Algo tenía que hacer al respecto, si esperaba alguna acción por parte de los diferentes Gobiernos, andaba lista. Miré el reloj, las 8:30 pm, hora de ir a cenar. Iría al restaurante del hotel. Necesitaba distraerme.

Me puse unos jeans desgastados, camiseta, sudadera, deportivas y bajé a cenar. Al entrar en el restaurante me di cuenta que desentonaba del todo. ¡Dios mío, qué lujo! ¿Estaba perdida en el tiempo y me encontraba en la celebración de Año Nuevo? ¿Toda esta gente ha venido a esquiar? La mayoría de ella no sé qué pintaba en una estación de esquí. Una vez en la mesa, que con antelación había reservado, estudié la carta, porque no bastaba con leerla, era necesario estudiarla. Impresionante, por algo el restaurante tenía tres estrellas Michelin. Opté por Cardon épineux de plainpalais, feuille de moutarde et vinaigrette d´herbes, tallos parecidos al cardo con un sabor que recuerda a la alcachofa, de primero; de segundo: filet de féra du lac Léman, cuite au sel servie froide, jus à la berce, una especie de salmón cocinado a la sal y servido frío. Para acompañarlo, Salon Blanc de Blanc 1996, un vino blanco de uva Chardonnay con ligera aguja. Para paliar mi añoranza de Carlos esa noche me daría un homenaje gastronómico. La atenta  señorita que me atendía tomó nota, y con el mismo recato que había llegado, marchó.

Con discreción, observé a los diversos comensales que llenaban el establecimiento. Algunas parejas se encontraban en romántica actitud, el lugar lo propiciaba. Sencillo en su decoración, en él reinaba la madera tanto en suelo como techo, sus blancos manteles, la acogedora y tenue iluminación y sobre todo sus vistas de las nevadas montañas, le daban calidez e intimidad al ambiente. No era la primera vez que cenaba sola en un restaurante, en la mayoría de las ocasiones era así, pero esa noche me sentía como un bicho raro.

El próximo 1 de marzo cumpliría treinta y cinco años, y nunca hasta ahora había sido consciente de que aparte de mi familia y algún amigo, no tenía a nadie en mi vida. Alguien a quien cuidar y que cuidara de mí; alguien con quien compartir mis éxitos y fracasos, mis inquietudes y sueños. Alguien que me acariciara y a quien poder acariciar, que me hiciera reír en los peores momentos; alguien que me acurrucara por las noches, que escuchara mis lamentos por todo lo que me tocaba ver en este jodido planeta. Alguien para quien yo lo fuera todo, que todas las noches me hiciera el amor como si fuera la primera vez. Que me mirara con devoción y admiración, que me quisiera tal y como soy: la genuina Virginia, con sus miedos, sus vacilaciones, su falta de seguridad, aunque la mayoría de la gente que conozco piense lo contrario. No me lamentaba de no tener a alguien, en realidad, lo que me dolía era no tener a Carlos.

El sommelier se acercó a mi mesa y descorchó la botella. No me apetecía seguir el protocolo, y no tenía la menor duda de que el vino estaría perfecto. Le di las gracias y le pedí que por favor me sirviera el dorado caldo, así lo hizo, y al minuto llegó la camarera con mi cena. En una mesa cercana a la mía, no había demasiadas al respetarse los espacios, se encontraba un grupo de chicos, parecían de mi edad o un poco más jóvenes. Por lo que les oí y, sobre todo por su elevado tono de voz, que destacaba entre la sobriedad alpina del restaurante, supe que eran españoles. No dejaban de mirarme, sin ninguna discreción, casi empezaban a ser groseros. Les escuché alguna frase referente a mí; ellos mismos reían sus propias ocurrencias; a mí no me hacían la menor  gracia. Qué razón tenía Albert Einstein en su sentencia: «Sólo hay dos cosas infinitas en el mundo: el Universo y la estupidez humana, y de la primera, no estoy seguro».

La cena había sido excepcional, y aunque los postres tenían una pinta estupenda, consideré que había comido demasiado y desistí de pedir alguno, que teniendo en cuenta lo que me gustan los dulces, en especial el chocolate, significó un gran sacrificio por mi parte. Firmé la cuenta, y como no me apetecía volver a la habitación, a mi soledad, salí a pasear por la nieve.

Una espectacular noche me recibió, un manto de estrellas cubrían las nevadas cumbres alpinas. Hacía frío, un agradable frío que me revitalizaba, miré el cielo y disfruté del universo. Cuan ínfimos somos. Casi sentí vergüenza al recordar a Carlos. Yo allí, en ese exclusivo hotel, en la lujosa estación invernal de Megève, y él, él sufriendo penalidades en algún campamento de las FARC, perdido en medio de la selva. Me vino a la mente su imagen, abrazado a la mujer colombiana. La deseché. La cambié por la de mi recuerdo de aquella noche en Praga. Quise pensar, que al igual que yo, él me recordaba; que en el tiempo y la distancia seguía amándome. Interrumpieron mis sueños, eso eran, los cuatro españoles que, parece ser, también les apeteció gozar de la fría noche.

Por la conversación que llevaban, y que con toda seguridad creían que no entendía, parecía que sortearan quién de ellos me abordaba. No hizo falta la moneda al aire para determinar quién lo hacía, el más chulito de ellos se ofreció, muy seguro de sus encantos.

–Hello. Are you alone, would you like company?

No hizo falta que le contestara, la expresión de mi rostro bastó.

–I´m sorry.

–Por cierto, hablo español –le arrojé para su asombro, y de paso, joderlo un poco.

Paseé durante unos minutos por los alrededores del hotel. Casi no había gente, lo que hacía que el ruido al pisar la nieve se escuchara a la perfección. Me sentía bien, calmada, esperanzada. Quería hacer lo posible por liberar a Carlos, pero…, sentía miedo: ¿serviría para algo?  Es posible que estuviera enamorado de su compañera de cautiverio, sería lo normal. No podía quedarme para toda la vida con esa incertidumbre. Volví al hotel, a mi habitación.

En pocos minutos me debí quedar dormida, al agotamiento que me había procurado el esquí, el posterior, maravilloso y relajante masaje, y la estupenda cena regada con tres cuartos de la botella de vino, habían hecho sus efectos.

El celular sonó, miré la hora, las 3:25 de la madrugada, me asusté, identidad oculta ponía en el visor.

–Aló –respondí al modo francés.

–Virginia, soy Michael, ¿dónde estás?

–En Suiza –le respondí aturdida.

–Perdona, pensaba que estabas en América, si lo llego a saber te hubiera llamado más tarde.

–Tranquilo, no pasa nada. Cuéntame –algo importante tenía que haber sucedido para que me llamara, estaba nerviosa, con algo de miedo, ¿tendría alguna noticia negativa sobre Carlos?

–Según  ha detectado el satélite que tenemos situado vigilando la zona Caribe, en el centro-sur de Colombia, hace unas dieciocho horas, se han producido varias explosiones que sólo pueden ser debidas a bombas de tritonal, las Mark 82, que la industria estadounidense suministra a la aviación colombiana. No están relacionadas con ningún accidente ni ejercicio militar, con toda seguridad se trata de una incursión contra algún campamento guerrillero. Según calculamos, la localización del ataque corresponde con una de las últimas ubicaciones que hemos podido detectar de las FARC.

–¿Sabes algo más? ¿Ha sido muy violento el ataque? ¿Conocéis las consecuencias, las posibles bajas?

–No, por el momento es lo único que sé, he creído que sería importante que lo supieras. Ha llegado a nuestro conocimiento que en pocas horas el Gobierno colombiano dará la noticia.

–Una pregunta, Michael, ¿sería posible conocer si en el campamento guerrillero, que se presume ha bombardeado el Ejército colombiano, se encontraba el español secuestrado? ¿Tenéis alguna forma de averiguarlo? Para mí es importante.

–En eso estamos, Virginia. Hemos redireccionado la antena del satélite a esa zona en particular, esperamos captar alguna conversación de la Guerrilla que nos aclare la situación.

–¿Te puedo pedir que me tengas al corriente de lo que vayáis averiguando? Como te he comentado, es importante para mí la situación de Carlos.

–¿Carlos?

–Perdona, Michael, me equivoqué de nombre, de Alfonso Benavides quise decir, el ciudadano español secuestrado.

–Tranquila, Virginia, conforme tengamos detalles te los comunico. ¿Quieres que te llame a alguna hora en concreto?

–Muchas gracias, Michael, puedes llamarme a cualquier hora.

–Bye, Virginia, descansa.

–Trabaja, Michael.

No pude volver a quedarme dormida, la incertidumbre es más cruel que la peor de las certezas. Tenía miedo, tremendo miedo, de que a Carlos le hubiese ocurrido algo grave. Llamé a recepción y pregunté si las instalaciones de la piscina estaban abiertas, necesitaba hacer ejercicio. Me contestaron que no, pero que si lo deseaba, no había problema en ponerlas a mi disposición. Les rogué que lo hicieran. Me puse el traje de baño, el albornoz, las zapatillas y bajé; en recepción me darían las toallas. La piscina era pequeña, unos diez metros de larga por seis de ancha, suficiente para calmar mi ansiedad. Me despojé del albornoz, dejé el celular encima, y me zambullí en el agua.

Estuve durante más de una hora sin parar de  nadar, cada dos o cuatro largos, comprobaba si tenía alguna llamada perdida, a pesar de tener el volumen del celular al máximo, podría haber sucedido que no lo hubiese oído. Ninguna llamada. Me era imposible subir de nuevo a la habitación, tal era la angustia que me embargaba. Estaba agotada de tanto nadar. Llegué a recepción y pedí si por favor me podían preparar un chocolate caliente. No hubo problema, al momento me lo sirvieron. Me senté en la cafetería del hotel, vacía a esas horas, y los efectos sedantes del cacao enseguida se hicieron sentir. Lamenté no ser fumadora, no me vendría mal un cigarrillo, me esperaba un largo y angustioso día.

Las horas pasaban sin noticia alguna de Michael, ya eran las siete de la mañana. Los esquiadores más mañaneros empezaban a bajar de sus habitaciones y se dirigían al comedor para disfrutar del desayuno. Aunque desde las escaleras y recepción no se  podía observar la cafetería en su totalidad, a mí sí que se me veía. No era normal encontrar a un huésped a esas horas en albornoz y zapatillas tomando café. Aunque no me importaba demasiado, me hacía sentir incómoda ser observada. Pedí que por favor me subieran el desayuno a la habitación, allí esperaría la llamada de Michael.

El celular volvió a sonar, de nuevo identidad oculta, eran las 9:12, no podía ser otro que Michael, contesté con miedo.

–¿Michael?

–Sí, Virginia, soy Michael. Tenemos noticias. Parece ser que es una columna móvil la que el Ejército ha atacado. Según la conversación que hemos podido detectar y desencriptar, se han producido seis bajas entre los miembros de las FARC.

–¿Estaba el español entre ellos?

–Virginia, tranquila, permite que acabe.

–Perdona, Michael, sigue por favor.

–Sí, es la columna que tiene secuestrado al ciudadano español y según se deduce de la conversación captada, no ha resultado herido, ni él, ni su compañera.

Suspiré, tapé el micrófono del celular, y no pude evitar que un apagado y profundo llanto me inundara de lágrimas los ojos.

–Virginia, ¿sigues ahí?

–Sí, Michael, perdona se me cayó el celular –mentí.

–También hemos averiguado que la columna se encuentra ahora en movimiento, con toda seguridad buscan un lugar idóneo para poder establecer un nuevo campamento, aventuro que les quedan largos días de camino. Por otro lado, estamos pendientes del  análisis de todas las fotos que el satélite ha captado de la zona, y también por medio de éste, poder interceptar alguna comunicación del Ejército. Parece ser que no han seguido con la operación militar. Lo lógico es, que después del bombardeo continuaran con la acción de la artillería ligera, previa a la intervención de la infantería. El satélite únicamente ha detectado disparos de armas ligeras, aunque no se aprecia intercambio. Puede que al llegar al campamento lo hayan encontrado vacío y hayan pensado que hacía semanas que había sido abandonado, la guerrilla no hace fogatas para cocinar, utiliza gasolina, por lo que es complicado determinar el tiempo que el asentamiento lleva desierto. Es posible que por ello hayan desistido de continuar con la batida,  si bien no es lo lógico.

–¿Y los cadáveres de los guerrilleros?

– Las FARC, si les es factible, acostumbran a llevárselos con ellos, aparte de darles sepultura, consiguen que el Ejército no tenga datos sobre los guerrilleros caídos. Es la táctica que adoptan todos los movimientos insurgentes.

–Y…, ante la sorpresa con la que se ha realizado el ataque, ¿no es lógico aventurar que los guerrilleros abandonaran algunos pertrechos?

–No, Virginia. Los guerrilleros de las FARC están bien entrenados, es una guerrilla profesional. Aparte de recibir adiestramiento por miembros de los cuerpos de élite, tanto  del Ejército cubano como del venezolano, en sus tiempos recibieron instrucción del de la Unión Soviética. Los guerrilleros están permanentemente en perfecto orden de marcha, sea la hora que sea, duermen con todo lo que necesitan en la mochila, así como con todos los pertrechos del campamento preparados para la partida. Por la hora en que se ha producido el ataque, las 3:45 hora local, debían estar en pleno sueño.

–Gracias por la aclaración, Michael, y por toda la información.

–Recuerda que en nuestra primera entrevista te ofrecí nuestra ayuda.

–Lo sé, Michael, y no te puedes hacer idea de lo que agradezco vuestra colaboración, la tuya en particular. Una duda tengo.

–Dime, Virginia.

–¿Creéis que el Ejército colombiano sabía que el ciudadano español se encontraba secuestrado por esa columna, u opináis que ha sido casualidad, y que tan sólo buscaban ese destacamento guerrillero como pudieran haber buscado otro?

–Por ahora no sabemos nada al respecto, si captamos algo te lo comunicaré. No obstante… ¿Quieres que te dé mi opinión? Es personal, no es el análisis de la Agencia ni del  Gobierno norteamericano.

–Sí, por favor Michael, me interesa sobremanera tu opinión.

–Al Gobierno colombiano no le interesa la paz. En este momento, el Presidente Uribe lo que quiere es aniquilar  a las FARC, borrarlas del mapa. Bajo esa perspectiva, le es más útil el ciudadano español muerto, que vivo. Vivo es un arma en poder de los guerrilleros para que la UE se implique en las negociaciones de paz. Muerto, es una poderosa arma en manos del Gobierno para solicitar más apoyo en el terreno militar, a nosotros los norteamericanos, y al mismo tiempo para que los Gobiernos europeos dejen de mirar a las FARC como movimiento político. Siento ser tan directo, Virginia, sé los esfuerzos que a nivel personal estás haciendo para que, en la Mesa que moderas, se llegué a un acuerdo  que conduzca al cese del conflicto, pero, si te soy sincero, lo veo difícil. Como tú indicaste: a nadie le conviene la paz.

–Te agradezco todo el interés que estás teniendo, por supuesto que también la información que me das, sobre todo que me hayas dado tu punto de vista. Aunque me pese, he de reconocer que tienes razón.

–   No tienes nada que agradecer, Virginia. Te dejo, tenemos que seguir con el trabajo. Te tendré al corriente de cuanto suceda.

–Gracias de nuevo, un fuerte abrazo, Michael.

Si bien las expectativas sobre lo que pudiera ocurrir en los próximos días en Colombia no daban para tener demasiado optimismo, el análisis que Michael había hecho de la situación invitaba a ser más pesimista si cabe. A pesar de todo tenía algo importante a lo que aferrarme, algo por lo que alegrarme y mantener vivas mis esperanzas: Carlos estaba vivo, y según Michael, a las FARC les interesaba que así siguiera.

Si antes de la llamada de Michael albergaba pocas esperanzas de que algún Gobierno intercediera por la liberación de Carlos, ahora no tenía ninguna. Yo era la única persona que podría conseguir su liberación, si no lo hacía, le esperaban unos cuantos años de secuestro si, por alguna circunstancia, no lo mataban en cualquier ataque por parte del Ejército. En ese momento me di cuenta de que mientras yo esquiaba y lo recordaba imaginando, cómo sería pasar el día en su compañía, él sufría el  bombardeo.

«Es más importante lo que soñamos, que es  por lo que debemos luchar, que lo que en realidad tenemos. Somos producto de nuestros sueños, de nuestra lucha por conquistarlos».

CAPÍTULO XXII

En algún lugar entre los departamentos de Guaviare y Caquetá

Mes de marzo  de 2008

Desde el 16 de febrero, día que sufrimos el ataque, no habíamos parado  de avanzar, o tal vez retroceder. Aunque casi siempre nos dirigíamos hacia el Sur, en ocasiones cambiábamos el rumbo hacia el Oeste. Estábamos a 8 de marzo, el sol empezaba a caer y el comandante de la columna dio orden de detenernos y montar el campamento; temía que de nuevo fuera provisional: para una sola noche. 

Mónica, estaba recuperada del todo. Tuvo fiebre durante dos o tres días. Es probable que, aparte de la infección ocasionada por el trozo de metralla, influyera el estrés, el cansancio, el terror que sufrió durante el bombardeo. Al tercer día caminaba con ayuda de una muleta y sostenida por mí durante los trayectos que le permitían andar, que no eran demasiados al ser más eficiente y rápido transportarla en camilla. Después de veinte días, y no sé cuántos kilómetros de marcha, la herida de metralla no era más que un mal recuerdo, tal vez una interesante historia que contar a sus nietos.

Mónica, en ocasiones se mostraba inquieta, otras taciturna. Es lógico que empezara a hartarse de la situación, quizá comenzaba a sentir miedo por su vida. Desconocía si a estas alturas todo esto seguiría siendo un sueño para ella. Durante estos últimos veinte días, de agotadora marcha, casi no habíamos hablado, evidente, lo único que ansiábamos al acostarnos cada noche era descansar y dormir. Es curioso, nunca creí ser capaz de caminar durante más de diez horas diarias, desde que amanecía a las seis de la mañana hasta las cinco de la tarde, y tantos días seguidos. Sólo parábamos unos minutos para almorzar, el resto era atravesar jungla y más jungla. Muy de vez en cuando franqueábamos algún páramo, pero eran contadas las ocasiones. Supongo que las FARC tendrían sus trayectos estudiados y evitaban los parajes abiertos en los que podríamos ser fácilmente localizables.

A los pocos días del ataque mantuve una conversación con el comandante Cáceres.

–Señor Cáceres, quisiera hacerle una pregunta –volví a tratarlo de usted.

–Dígame, señor Benavides.

–¿El ataque que hemos sufrido es un hecho normal dentro de la guerra que desde hace años se  desarrolla en su país?

–No del todo.

–Explíquese, por favor.

–Según los datos que disponemos, y mi propia intuición, la operación militar estaba dirigida a usted.

–Es lo lógico, considero que el Gobierno es conocedor desde hace tiempo de nuestro secuestro y querrá liberarnos.

–Detención, señor Benavides, nunca lo olvide. El Gobierno colombiano, al igual que el planeta entero incluido su Presidente Zapatero, desde el día 4 de febrero sabe que usted está retenido, ese día las FARC hicimos público un comunicado en el que reivindicamos su captura. Y, desde luego, el objetivo de la incursión no era liberarle.

–Ah, lo desconocía. ¿Y no han mantenido ustedes algún encuentro, o recibido alguna  petición por parte del Gobierno español para conseguir mi liberación?

–Ni por su Gobierno ni por cualquier otro. Tampoco por ningún organismo internacional, ni siquiera por parte de la Mesa por la Paz que se desarrolla en Noruega y donde estamos sentados tanto el Ejecutivo colombiano como nosotros.

–Permítame que lo dude, señor Cáceres. No es que no le crea, pero puede que no disponga de toda la información.

–Le he realizado un comentario al que usted no ha prestado atención.

–¿Sí, qué comentario?

–Que el objetivo de la incursión no era liberarle.

–Entonces…, presumo que sería una operación de rutina.

–No, señor Benavides, no era una operación de rutina. Siento decírselo: usted únicamente representa un peón de negras dentro de la estrategia del Gobierno Uribe, y por tanto: sacrificable en la partida de ajedrez que se desarrolla. En esta partida, nosotros, las FARC, que jugamos con negras, somos los únicos a los que le interesa que usted siga vivo. Y no, no le insinúo que sea por puro altruismo; usted es muy valioso para la causa revolucionaria, nos da relevancia mundial, como podrá adivinar. Al Gobierno, le interesa que usted muera, claro está, a manos nuestra.

–¿Me quiere hacer entender que con el ataque lo que pretendían era acabar con mi vida?

–Así es, Alfonso.

–Pero…, si  me hubiesen matado, quedaría constancia de que el asesinato lo habría cometido el Ejército, no las FARC. 

–¿Sabe por qué estoy tan seguro de que el propósito del ataque no éramos nosotros sino usted?

–No, ¿por qué?

–Porque tanto la munición empleada como las armas utilizadas, son iguales a las que nosotros usamos. ¿Empieza a comprenderlo todo?

–Sí, empieza a quedarme todo claro.

Desde ese momento fui consciente de que con toda seguridad, y por suerte, permanecería una larga temporada en medio de la selva. Desconocía lo que ocurriría con Mónica; intentaría convencer al comandante de su pronta liberación para que volviera a su vida, era lo justo; mas… ¿es eso lo que deseaba? No. Llevábamos mes y medio secuestrados, cuarenta y cuatro días juntos. No estaba seguro de si lo nuestro era amor o dependencia mutua. Ella, en sus sueños febriles recordaba a Víctor, yo, a menudo, evocaba a Virginia. Me ha costado, pero tras dos años he reconocido y asumido que ella no me abandonó: yo tuve miedo. ¿Son comparables Mónica y Virginia? No, no lo son, no se parecen en nada.

En realidad no conocía a ninguna de las dos. Tal vez más a Mónica, aunque todas las vivencias que habíamos compartido habían transcurrido en el marco de una situación que no era normal. Es posible que, al igual que ella, deseara que nada cambiara.

–¿Cómo lo llevas, mi pequeña? –le pregunté en el momento que pudimos estar a solas.

–Cansada, amor. Son muchos días los que llevamos sin parar de caminar por el barro.  Estamos a 7 de marzo, ¿Cierto, no?

–Sí, mi vida, a 7 de marzo, llevamos veinte días sin parar de andar. ¿Cómo va tu preciosa pierna?

–Bien, puedo caminar sin problema alguno. Mañana es el cumpleaños de mi madre, echo en falta a mi familia. Abrázame fuerte, amor mío, lo necesito.

–Sí, mi pequeña –musité estrechándola entre mis brazos y besando su frente.

–Te quiero mucho, Carlos. No sé qué sería de mí si no te tuviera.

–Por lo pronto estarías con tu familia.

–No seas bobo. Sabes que no es culpa tuya que esté secuestrada. Además no cambiaría el estar a tu lado por nada. Nunca voy a permitir que te separes de mí, vas a tener que cargar conmigo toda la vida –aseveró sonriendo y besándome a continuación.

–Eres maravillosa, amor mío. Tengo ganas de que nos establezcamos en un campamento estable, de tener nuestra celda y poder disfrutar de más intimidad.

–¡Hazme el amor! Necesito sentirte dentro de mí.

–¿Aquí, en medio de todos?

–¡Sí, ahora mismo! Los toldos nos cubren de las miradas, pero no hagas ruido, contrólate.

Comencé a besarla, en principio con dulzura, luego con creciente deseo. Ella se desnudó, después lo hizo conmigo. Se acostó sobre el lecho de hojas y tierra y me invitó a que me pusiera encima de ella. La aprisioné con mi cuerpo. La penetré. Nunca me cansaba de saborear su boca mientras la amaba; de observar la expresión de su rostro al experimentar las primeras muestras de placer. Era un goce intenso el que sentía al estar dentro de ella; un placer que nunca había experimentado, al menos con tanta virulencia. Quizá fuera por su pasividad, esa pasividad tan excitante que denotaba entrega total. Siempre era el mismo ritual. Mónica no era de preliminares, se tumbaba, abría sus piernas, no en exceso, entraba en ella y con mis piernas rodeaba y aprisionaba las suyas; me movía con delicada suavidad, ligeros y continuos embates de mis caderas. En todas ocasiones esperaba a que ella llegara primero al orgasmo, aunque cada vez me era más difícil conseguirlo, tal era el placer que desde el momento en que entraba en su vagina me inundaba. Luego, de inmediato, llegaba mi orgasmo. Nunca podía evitar gritar; yo, que hasta no hacía muchos años había sido tan comedido en el sexo.

Durante dos días más estuvimos sin cesar de caminar. Agotados, el 9 de marzo de 2008, llegamos al que parecía ser, por ahora, nuestro campamento definitivo. Lo deduje porque ese día nos detuvimos para almorzar y no reemprendimos la marcha. Durante toda la tarde, hasta que anocheció, la columna se dedicó al acondicionamiento de la posición, en esta ocasión, según pude apreciar, colocaron minas antipersona  con las que rodearon el reducto. Las minas, que supiera, no las transportaban, por lo que debíamos encontrarnos en una zona en la que guardaran armamento y munición, tal vez un campamento anterior. Durante todos los días de marcha observé que el sol cada vez estaba más alto en el horizonte, casi vertical, lo que indicaba que nos hallábamos próximos al ecuador.

Para gran alegría nuestra armaron la celda: volveríamos a tener intimidad. A estas alturas llegaba a creer que el comandante Cáceres ordenaba montar la prisión más por conferirnos privacidad, que por evitar que huyéramos. Debía estar convencido de que tras las conversaciones mantenidas, nuestro intento de fuga era del todo improbable. Tenía razón si así pensaba: no lo íbamos a intentar.

Esa noche tuvimos una cena menos tensa, hasta se podía apreciar cierta animación entre los guerrilleros. Era lógico, ellos, al igual que nosotros, estarían agotados de tanto caminar a través de la inhóspita selva. Incluso disfrutamos de la película que esa noche tuvo a bien brindarnos el comandante: La Misión, dirigida por Roland Joffé; protagonizada por Robert de Niro y Jeremy Irons; con música de Ennio Morricone. No por haberla visto en numerosas ocasiones dejaba de parecerme una obra maestra. Todos disfrutamos de la sesión de cine, pero sobre todo del alivio que nos procuraba saber que al día siguiente podríamos descansar. Mónica, en todo momento, permaneció pegada a mí, enganchada de mi brazo.

–Hogar, dulce hogar –comenté al entrar en la celda.

–Sí, mi amor, quién diría que añoraríamos una cárcel.

–Te noto más animada, estos días atrás me tenías preocupado.

–Me asaltó la nostalgia, tal vez por el cumpleaños de mi madre. Ahora me encuentro mejor, tenemos de nuevo nuestro «apartamento», con «fabulosas vistas» a la naturaleza, libre de toda «contaminación», tampoco hay «trancones»,[75] y te vuelvo a tener para mi solita.

–¿Por ese orden?

–Sí, por ese orden. Tú el último de mi lista –contestó al mismo tiempo que me besaba.

–¿Sabes, mi vida? Me asusté al ver que te habían herido, luego al comprobar que no era demasiado grave la herida, me tranquilicé. Los dos o tres días en los que tuviste tanta fiebre temí que empeoraras. La herida, la vegetación, los mosquitos, el traslado por la selva; consideré que podrían ser demasiadas pruebas para tu salud, pero comprobé que eres muy fuerte.

–Gracias por cuidar de mí, amor mío.

–Lo hice por puro egoísmo, no hubiera podido superar que te ocurriera algo. ¿Sabes que mientras estuviste con fiebre mencionaste en numerosas ocasiones a Víctor?

–¿Sí? No te creo. Me estás mamando gallo.

–De verdad, Mónica. En una ocasión exclamaste: te amo, te amo. Me acerqué a darte un beso en la frente, y… susurraste: Te amo, Víctor, te amo.

–Puede, al  delirar se dicen muchas tonterías.

–¿Sigue siendo Víctor alguien importante en tu vida?

–Amor, lo único importante en mi vida eres tú, deja de pensar pendejadas.

–Cielo, no es extraño que lo recuerdes, yo durante estos días pensé en Virginia, ha sido alguien importante en mi vida y  sospecho, por mucho que te niegues a admitirlo, que Víctor lo ha sido en la tuya.

–Sí, tienes razón. Recuerdo una frase que dijo Víctor, probablemente fuera la última, que me ha dado que pensar: «Extrañémonos y que pierda el mejor». Al principio no la entendí, ni me preocupó; él era muy amigo de frases lapidarias. Con el tiempo he comprendido lo que quiso decir, y numerosas veces me he preguntado quién resultó perdedor, porque de que él fue el mejor no tengo duda alguna. He sufrido por amor, Carlos, demasiado. Tal vez por el hombre que menos lo mereció, suele ocurrir que nos enamoramos de quien menos debemos. Con Horacio padecí mucho, a raíz de ello pensé que en el amor quien más da es quien más pierde. Después de abandonar a Víctor, me di cuenta de que estaba equivocada: en el amor quien más da es quien más gana, es quien lo vive con mayor intensidad. Por eso pienso que, con respecto a Víctor, fui la perdedora.

–Sigue por favor, es muy interesante lo que dices.

–Hay ocasiones, casi siempre, que tu piel, tus sensaciones, te dicen más de lo que ocurre que lo que tan sólo se ve o conoce. Desde un principio supe que se había enamorado de mí, hasta las últimas consecuencias, sin medida alguna. Yo no estaba preparada, tampoco buscaba amar ni que me amaran de esa forma, con semejante intensidad.

–Y… ¿Qué buscabas?

–Reírme, divertirme, pasarlo bien, tener algo que hacer al volver del trabajo. Buscaba a alguien que me sacara de la rutina. Acababa de romper con un novio francés que tuve, ni me acuerdo cómo se llamaba. ¡Ah! Sí, Maurice, pero lo que no recuerdo es por qué rompí con él. El día que volvía a Francia, después de estar unos días juntos, también  lo dejé tirado en el aeropuerto.

–¿También?

–Ah, claro, no te lo he contado. A Víctor lo dejé la última vez que nos vimos abandonado en el aeropuerto siete horas antes de que saliera su vuelo.

–Vaya, tendré que tomar mis precauciones si alguna vez necesito que me lleves al aeropuerto –sonreí–. Continúa, por favor. 

–Necesitaba alguien que me hiciera olvidar lo que viví con Maurice, los últimos meses con él habían sido terribles. Tenía mal genio, y cada vez que se enfadaba, lo primero que me decía era: puta colombiana de mierda. Tan apenas hablaba español, pero eso lo aprendió rápidamente. Como comprenderás no lo aguanté y lo despaché. A los pocos días conocí a Víctor por internet. Nunca olvidaré su reacción la primera vez que nos vimos por la cam: se cayó hacia atrás en el sofá en el que estaba sentado. Le impresioné. En un segundo me devolvió toda la autoestima.

–¿Y a ti no te gustó?

–No lo sé, es posible que lo que más me llamara la atención de él fuera su reacción al verme, tan espontánea. Era un hombre divertido, culto y atractivo, siempre tenía tema de conversación, eso me atraía. A los pocos días, tres o cuatro, le pregunté si le podía pedir un favor: que viniera a conocerme en persona a Colombia. Contestó que lo pensaría, pero al día siguiente me mostró los tickets del vuelo.

–Detecto cierta decepción en ese «pero».

–A ver, amor, alegrarme me alegré, aunque esperaba que se resistiera un poco, que se hiciera de rogar. Seguramente su fallo fuera ese, no ponérmelo más trabajoso, no permitir que intentara convencerle. Para mí, desde un principio fue alguien especial, y como especial, imaginé que sería como más duro con las mujeres. Vino a Colombia, la primera noche la pasamos en un hotel de Bogotá, al día siguiente viajamos hasta Granada y lo alojé en mi casa.

–¿Y qué tal transcurrió todo?

–Demasiado maravilloso desde un principio para mi gusto, excesivamente enamorado de mí. Por mi parte, parece como si emprendiera una competición con él a ver quién quería más al otro, porque de otra manera no me explico por qué lo presenté a mi familia, a mis hijos, parecía que lleváramos varios meses juntos.

–¿Cuánto tiempo estuvo en tu casa?

–Cinco días. Lo pasé bien, fueron días de completa felicidad. Volví a ver en él al hombre tan interesante que en un principio presumí que era. Cuando regresó a España volvimos a nuestras conversaciones por internet. Víctor hacía un gran sacrificio para adaptarse al horario colombiano, estaba hasta las cuatro de la mañana despierto para que pudiésemos conversar, yo me conectaba sobre las siete de la noche, conversábamos hasta las diez, a esa hora  me vencía el sueño.

–¿Y su trabajo, qué horario tenía?

–Cada segundo lo empleaba en mí. La empresa no le marchaba demasiado bien, nunca le pregunté por qué, no me apetecía llegar a casa y escuchar problemas de otros, lo que deseaba era distraerme, que Víctor me hiciera reír. Volvió el 30 de diciembre para pasar Año Nuevo juntos. Hubiese preferido que tardara más en volver, que dejara espacio para que se lo pidiera, pero no lo hizo. En ese viaje cometió el peor error de todos: me regaló un anillo de compromiso.

–Demasiado ansioso. ¿No?

–Sí, iba muy deprisa. Al mostrarme el anillo me sentí perdida, acorralada. Víctor notó mi desconcierto. Supongo que, por la  expresión de mi rostro, de inmediato supo que no era de mi agrado. Me dijo que si no lo quería aceptar lo comprendería. Pero… ¡¿Cómo no hacerlo?!  Esa noche, siendo que acababa de llegar y hacía dos meses que no estábamos juntos, no hicimos el amor. Él tampoco insistió. Tardamos en dormirnos, aunque los dos fingíamos que lo hacíamos.

–Te debiste sentir mal, emociones  contrapuestas.

–Así es. Por un lado me sentía culpable, miserable. Él se había sacrificado por venir para estar juntos y dar la bienvenida al año; lo imaginaba comprando los anillos, con toda ilusión, y yo…, yo había despreciado su gesto. Por otro lado estaba furiosa con él. ¡¿Por qué era tan ansioso?! ¡¿Por qué no dejaba un espacio para que yo lo recorriera y avanzar juntos, a la par?!

»  Al día siguiente fuimos a Quimbaya, un precioso municipio turístico en el Eje Cafetero, en el Quindío.  Junto a mi familia habíamos planeado reunirnos durante unos días y allí nos encontramos todos: mi madre, mis hijos, mi hermana, mi hermano, unos amigos que vinieron con sus hijos, y Víctor. Nada más llegar a la habitación del hotel le dije que dejara de mirarme como lo hacía: con cara de bobo, casi babeando. Confesó que no podía evitarlo, que estaba enamorado de mí. Pero no me gusta que se te note tanto, le contesté. Salimos y en la zona de la piscina nos sentamos todos a cenar alrededor de una mesa rectangular. Desde el primer momento empecé a despreciarlo, no lo pude evitar. Imagino lo que tuvo que sufrir durante  la cena, nadie le prestó atención, yo quien menos, no hice otra cosa que hablar con  César. Al rato, Víctor se levantó y marchó. Como tardaba en volver fui a la habitación y allí  lo encontré. Se notaba que había llorado. Le dije que saliera, y que por favor no me dañara la noche. Sentí lástima por él, pero no amor. Lo odié, me sentí engañada. Necesitaba a mi lado a alguien fuerte, un hombre al que admirar, es lo que toda mujer desea. Al principio de conocerlo, incluso durante la  primera  vez que estuvo en Colombia, se mostró como el hombre que siempre soñé: valiente, decidido, seguro de sí mismo. El hecho de verlo en la habitación con esa actitud: hundido y humillado, borró de mí cualquier atisbo de admiración que hacia él  pudiera haber sentido. Al día siguiente me preguntó si me importaba que manejara él mi auto, le dije que no. Al salir del restaurante donde almorzamos, e intentar prender el carro, comprobé que estaba sin batería, se había dejado las luces encendidas. Le dije de todo: tonto, despreocupado, irresponsable. Le increpé delante de todos, le grité, estaba furiosa con él. Víctor se apartó del grupo, se retiró unos metros, y en completa soledad se fumó un cigarrillo.

»  Tenía previsto estar con mi familia hasta el 5 de enero, pero el 2 volvimos a Granada; ni él ni yo estábamos cómodos. Durante el trayecto no hablamos, se lo agradecí, sabía que tenía mucho que reprocharme; tuvo la delicadeza de no hacerlo delante de mis hijos. Al llegar a casa, en mi habitación y antes de que comentara nada, le dije que lo quería, pero que no estaba enamorada de él, que no se parecía al hombre que había conocido tres meses atrás. No contestó. Al día siguiente, al llegar por la noche a casa después del trabajo, no lo encontré; le pregunté a mi hijo y me confirmó que Víctor se había ido, según éste a visitar unos amigos en Bogotá  –era  la primera vez que le contaba mi  verdadera historia con Víctor a alguien, y me di cuenta de cuanto necesitaba hacerlo–. Amor, ¿piensas que soy mala persona?

–No, a nadie se ha de juzgar como mala persona, en todo caso habrá cometido malas acciones, y seguro que teniendo sus motivos. No soy partidario de juzgar a la gente, ni que lo hagan conmigo. ¿Qué pasó a continuación, lo volviste a ver, volvió a España? –la animé a continuar con el relato, presentía que necesitaba descargar su sentimiento de culpa.

–Lo llamé por teléfono, pero no cogió la llamada. Lo agradecí, no porque no me apeteciera hablar con él, que así era; lo agradecí porque pensé que al menos tenía orgullo. Durante la estancia en Quimbaya, después de mi conducta con él, hubiera preferido cien veces que me hubiese pegado una bofetada en vez de verlo lamiéndose las heridas, derrotado. Que se hubiese ido denotaba dignidad. Al día siguiente, tras varios intentos, cogió la llamada. Le propuse quedar por la tarde, después de salir del trabajo, para tomar un café y hablar. Nos reunimos en la cafetería del hotel donde estaba hospedado. Le pedí perdón, y le dije que sí, que lo amaba, que no sabía lo que me había ocurrido, que pudo ser por la sorpresa que me dio con el anillo de compromiso, que quizá no estuviera preparada para el matrimonio, que tenía miedo, todas mis experiencias de pareja habían acabado en fracaso. Le rogué que volviera a casa. Quedamos en que lo pensaría y al día siguiente me contestaría. Esa noche volví a casa contenta y esperanzada, no con que él regresara, sino con todo lo contrario. Me sentía ilusionada, tenía  la certeza de que me mandaría a la mierda. Está visto que sólo valoramos lo que nos cuesta conseguir. Supongo que te parecerá extraña mi actitud, ¿cierto?

–Continúa, por favor.

–Víctor hizo lo que yo menos deseaba, y lo que a él, si me quería conquistar, menos le convenía: me perdonó. Hasta que volvió a España permaneció en mi casa, la relación se  recondujo, él se mostró menos obsesivo y yo intenté apreciar sus virtudes, que eran varias, más que sus defectos. Empecé a sentir cariño por él, puede que también amor, pero pasión: no.

»   Volvimos a la rutina de las conversaciones por internet, observaba que cada vez estaba más hundido, cada vez más dependiente de mí; daba la sensación de que lo único que tenía, y quería hacer en todo el día, era hablar conmigo. Algunos días teníamos sexo virtual, a mí no me gustaba, pero él… no veas, amor, cómo me miraba a través de la pantalla del ordenador. Me disgustaba su mirada, no era lasciva, no, era algo diferente, como de adoración, no sé cómo definirla, a veces me daba miedo. No miedo de que me pudiera hacer algo malo como violarme o algo por el estilo; no, era miedo a sentirme tan necesaria para él, no estaba preparada para ello ni quería estarlo. Deseaba a mi lado un hombre que estuviera conmigo porque quería, no porque me necesitara. Quería una relación de hombre y mujer.  Como te he dicho me gusta que el hombre tenga autoridad, quiero a mi lado a alguien a quien admirar, y Víctor no lo era. Sí, me  hacía reír, pero cada día se volvía más posesivo, sin llegar a controlarme, pretendía que estuviese todo el día a su disposición. Se pasaba horas enteras frente al ordenador sin hacer otra cosa que  esperar que me conectara. Muchas veces, desde mi oficina y mientras trabajaba, lo hacía, y aunque no le hablara, él me veía. De vez en cuando miraba la pantalla, siempre lo encontraba con esa mirada de veneración, esa mirada fija en mí, como hipnotizado.

–¿Qué es lo que sentías por él en esa época?

–Lo quería, sabía que como él me amaba nunca nadie lo había hecho, ni probablemente lo haría. Me hacía sentir en la obligación de corresponderle, sin embargo no amas a quien quieres, puedes elegir a tus amigos, pero es el amor quien te elige a ti.

–¿Cuánto hace de  eso?

–Nos conocimos en octubre de 2005. Va a hacer tres años; lo último que te he contado sucedió más o menos por febrero o marzo de 2006. Calculo que por las fechas que conociste a Virginia. ¿No?

–Sí, así es.  Por favor, continúa con la historia.

–Como te decía, por mucho que quisiera enamorarme de él no lo conseguía. Había días en los que él estaba alegre y eso me llenaba de dicha, disfrutaba viéndolo así, como cuando lo conocí, continuamente contento, optimista.  Poco a poco esos días empezaron a ser la excepción. Creo que te he contado que la empresa no le funcionaba bien, según me comentó tenía enormes deudas anteriores, cosas de familia.

»  Llegaba la Semana Santa, tenía previsto ir con mis hijos a Santander. Nací en un pueblecito de allí, y aunque casi toda mi familia vive en Lejanías y alguna en Bogotá, de Santander tengo bellos recuerdos de la niñez, en especial de una tía de mi hermana, hermana de su padre, que no es el mío; los tres hermanos somos hijos de un padre diferente; un lío, así es Colombia. Como te decía, llevaba idea de pasar la Semana Santa allí, no conté con la posibilidad de que Víctor viniera a Colombia a pasar esas fechas, pero como de costumbre, sin que se lo pidiera, me anunció que venía. Le comenté mi idea original y como es natural se enfadó. Tal vez no escogí el momento oportuno para decírselo, acababa de morir un gran amigo suyo de la infancia al que había estado muy unido. No era el acto de pasar unos días en Santander lo que le enfadaba; a ello se sumaba el hecho de que la tía de mi hermana tenía un hijo: Diego David, con quien tuve un romance dos años antes de conocer a Víctor, un amor de verano, nada importante. Diego David estaba en Santander, no sé por qué. Víctor, desde un principio tuvo muchos celos de él. Mira que de mis amores anteriores nunca los tuvo, y eso que con el padre de mis hijos hablaba a menudo y me unía buena relación. No sé si sería porque Diego David era diez años más joven que yo, y eso, quizá, hiciera que Víctor se sintiera inferior. Estuvimos días sin hablarnos, luego recapacité y de nuevo le pedí perdón; demasiados perdones. Volvió a Colombia, en esta ocasión con la idea de estar un mes.

–¿Querías que viniera?

–En un principio no.  Más que valorar su esfuerzo lo consideré falta de responsabilidad: la empresa le iba mal y andaba fatal de plata. Accedí a que viniera, ¿qué podía hacer? La Semana Santa la pasamos en Melgar, junto a mi familia; allí alquilamos una finca con jardín, piscina, barbacoa, etcétera. Lo pasamos bien. Víctor estuvo encantador, se metió a mi familia en el bolsillo, en especial a mi madre y hermana. Ambas comentaron que no querían otro yerno o cuñado que no fuera él. Respecto a mis hijos, David lo apreció desde el primer momento; Ángela nunca lo pudo ver, no sé si eran celos o que no me veía feliz a su lado, no lo sé. Los cuatro días que estuvimos en Melgar fueron maravillosos, incluso recuerdo una noche en la que hicimos el amor en el jardín, ocultos tras unos arbustos; mi familia estaba en la terraza que había frente a la piscina, a diez metros, no me importó. No sé la razón por la cual se despertó en mí ese gran deseo hacia Víctor, un deseo que nunca había experimentado con él, fui quien le pedí que me amara allí, sobre el césped.

»  Al terminar las pequeñas vacaciones volvimos a Granada. Durante el trayecto, Ángela, empezó con sus dolores de cabeza, y con ellos siguió hasta que él partió para España. Por las noches, de improviso y sin llamar, entraba en nuestra habitación, se quejaba y  pedía que le diera un analgésico.  Víctor, al principio contemporizó con la situación, a los dos días me confesó que no se creía los dolores de cabeza de mi hija. Tenía razón, pero no lo admití.

»    Víctor quería que fuéramos a pasar unos días de vacaciones solos a Cartagena. Compró los pasajes y contrató el hotel. No me apetecía, puse como excusa que no podía irme y dejar a Ángela con sus dolores de cabeza  al cuidado de mi madre, que bastante tenía con atender el bar.  Al final, tras su insistencia, cedí y fuimos. Nada funcionó. Víctor pretendía que fuera un viaje romántico, yo no estaba por la labor. Volvía a ver en él al hombre dependiente de mí para todo, continuamente esforzándose por agradarme sin que se lo pidiera. Al día siguiente de llegar tuve un comportamiento indigno con él. Estábamos en la playa, se acercó un vendedor de los tan habituales en las playas de Cartagena y nos ofreció cangrejos, ostras, etcétera, lo típico que intentan vender a los turistas, en especial si ven que se trata de un europeo. Víctor accedió, y el vendedor empezó a abrir ostras y pelar cangrejos para que los comiéramos; al poco se acercó un vendedor de collares y pulseras, recuerdo que era guapísimo, y sin saber por qué, le ofrecí una de las patas de cangrejo que acababa de preparar para mí el vendedor de marisco. El chico de las pulseras no fue ajeno a la tensión que se generó, y muy oportuno, indicó que se la ofreciera a mi esposo. Víctor no dijo nada, aparentó no darle importancia, aunque seguro que le dolió. Merecía que me hubiese dejado allí en la playa, sola. No lo hizo, volvió a perdonarme y me invitó a cenar. Siguió con sus  esfuerzos por agradarme; a pesar de ello para mí no estaba siendo una velada romántica, por mucho que lo intentara. Después de cenar fuimos a pasear por las calles de la Cartagena colonial. Víctor, dada mi actitud, había desistido en su anhelo de vivir una novelesca y apasionada noche, aunque el escenario, la Ciudad Vieja, fuera el más apropiado.  Volvimos al hotel, tampoco esa noche, al igual que la anterior, hicimos el amor.  Por la mañana llamó mi madre: Ángela seguía con sus dolores de cabeza, cada vez más intensos. Le dije a Víctor que me devolvía a Granada, que él hiciera lo que quisiera. Volvió a equivocarse: me acompañó. Al día siguiente, ya de regreso en Granada,  volvió a desaparecer. Al llegar por la noche a casa, después de estar en el médico con mi hija, él no estaba. Según comentó mi hijo se había marchado de nuevo a Bogotá, esta vez era cierto. No lo volví ver, a los cinco días, adelantando su regreso, volvió a España.

»  A la semana de regresar a España volvimos a ponernos en contacto.  Él estaba destrozado, su depresión estaba llegando al máximo, por si fuera poco su empresa estaba a punto de quebrar. Un día del mes de septiembre, recuerdo que era domingo, discutimos porque él estuvo todo el día a la espera de que despertara para poder hablar conmigo, le dije que él no era lo único de mi vida, que se buscara otra novia en España, que no estaba para aguantar los problemas de nadie, bastante tenía con los míos. 

»   A raíz de la discusión pasó unos días en Portugal, en casa de una antigua novia. Me sentí un poco celosa al mismo tiempo que aliviada: me había quitado una gran responsabilidad de encima. ¿Sabes, Carlos? De nuevo volvió a perdonarme y quiso reiniciar la relación.  A los pocos días lo dejé. Como te conté, al año más o menos, volvimos a coincidir, él estaba viviendo en Colombia, en Santa Marta. Esta vez reanudamos la relación por mi voluntad. Al principio todo marchó bien, lo volví a ver seguro de sí mismo. Consistió en un espejismo, volvió a sus depresiones. Resultó definitivo, después de pasar una semana juntos en Granada lo dejé en el aeropuerto, esta vez para siempre. Desde aquél día no he vuelto a tener noticias de él.

La acerqué a mí y la abracé. Noté que sus ojos estaban húmedos, sin duda le dolía recodar su relación con Víctor. Era claro que se sentía culpable, con remordimientos por su conducta, pero había algo más, pudiera ser que aunque ella no lo supiera o quisiera admitir, estuviera enamorada de él. Siguió durante unos minutos refugiada entre mis brazos, lloró en silencio.  No le comenté nada, no quería invadir su intimidad.

–Me porté mal con él –admitió al tiempo que se deshacía del abrazo–. Las personas que han sido importantes en tu vida no se olvidan, sólo se aprende a vivir sin ellas.

–No tienes que culparte, no lo amabas, quisiste hacerlo. Pusiste toda tu voluntad, luchaste por ello. No se puede elegir de quien se enamora uno. Dicen que un comienzo no desaparece nunca, ni siquiera con un final. Tú, por lo que me has relatado, tuviste un comienzo maravilloso con Víctor, recuerdo lo que comentaste referente al instante en que te vio por primera vez, su reacción. Asimismo, fueron extraordinarios los días que disfrutasteis juntos en su primer viaje, eso siempre lo tendrás.

–Amor, me ha costado mucho admitir que no me porté bien con él, me negaba a hacerlo. Volqué en Víctor toda la responsabilidad de que fallara nuestra relación, por su cobardía, por su aguante, por su, para mi entender de aquél entonces, falta de hombría. Ahora comprendo su postura, tal vez porque me observo y veo, que a pesar de lo que me hiciste aquella noche, y de que por el hecho de que te hayan reconocido esté secuestrada sin poder seguir con mi vida, con mis hijos y familia, prefiera seguir aquí porque estoy contigo, lo demás me da igual. Ahora entiendo las razones de Víctor para aguantar todo lo que le hice, sólo había una: me amaba por encima de todo. Recuerdo, como si fuera ahora, una frase que dijo durante la última semana que estuvimos juntos, el día de su cumpleaños, que se lo amargué: « ¿Qué fue de esas pasiones que sentimos o así me hiciste creer, y por obra de la vida hemos perdido? Tal vez me hicieron llorar, sufrir, pero sobre todo hicieron que te amara sin medida. Espero curarme de ti en unos meses. Para ello debo dejar de pensarte, de comerte, de beberte, de fumarte. Me receto: tiempo, soledad, abstinencia total de ti. Gracias por el dolor y las alegrías; gracias por los buenos y malos momentos; gracias por las sonrisas, las lágrimas. Gracias por todo, porque aprendí y crecí. Te encontré, te conocí, te viví, te perdí, te busqué, te sufrí. Me perdiste, resucitaré». No le di importancia en el momento en que me lo dijo, ahora soy consciente del daño que le hice.

–Él te habrá perdonado. Si te amó como me comentas: nada ni nadie borrará la huella que dejaste en su corazón.

–El problema, amor,  no es que él me haya podido perdonar, el problema es si yo lograré perdonarme.

–Tienes que conseguirlo, será una suerte de reconocimiento de su lucha, de su amor por ti. Al perdonarte reconoces tu culpa, no por no enamorarte de él,  sí por lo que le hiciste sufrir.

–Gracias, amor mío, por escucharme, por hacerme sentir tu apoyo, por tus consejos, tú me has hecho ver que nunca es tarde para enamorarse de la persona adecuada. Nuestras acciones del pasado son las que nos conducen a nuestro presente, y mi pasado me ha conducido a ti, puede que estuviera escrito; me gustaría creerlo.

Nos tumbamos sobre la tierra y volví a abrazarla. No pronunciamos palabra alguna, ella en sus recuerdos, yo en los míos. Así pasaron las horas hasta que nos dormimos.

Los días se sucedían, la vida en el campamento volvía a su habitual rutina. Anhelada rutina que hacía posible que la celda donde nos tenían presos se convirtiera en nuestro hogar, es probable que así lo sintiéramos por el hecho de que procurara que estuviésemos juntos, sin nada que tener que decidir. La vida allí era sencilla, nuestra única ocupación era amarnos, contarnos nuestro pasado, redimir en el otro las penas y culpas del ayer y conocernos a nosotros mismos a través de nuestras confidencias; confidencias que nunca habíamos comentado con nadie.

Me preguntaba que podría impulsar a los guerrilleros a llevar esa existencia, lejos de sus familias y amigos. En el caso de los combatientes rasos lo podía entender: era lo único que tenían. La cuestión de los mandos era diferente; por ejemplo, el comandante Cáceres, era una persona muy formada, con su carrera universitaria en cualquier lugar podría haber llevado una vida apacible, formado una familia, tener un importante puesto de trabajo, y sin embargo aquí estaba en medio de la selva. ¿Qué buscaban y esperaban encontrar?

La rutina no duró mucho, el día 26 de marzo nos despertó el casi olvidado trajín que precedía a un nuevo desplazamiento. El comandante en persona nos lo comunicó: cambiábamos de emplazamiento. Nos esperaban tres o cuatro días de largas y agotadoras caminatas.

CAPÍTULO XXIII

Virginia

Mes de marzo  de 2008

Eran las seis de la mañana del 10 de marzo de 2008; quería llegar pronto a Villavicencio. Había pasado la noche en Bogotá después de una agotadora jornada de vuelos y aeropuertos. Tomé el día anterior, a las 7:25, un avión en Ginebra que me llevó a Madrid. En Barajas embarqué a las 12:00 en el Airbus 330 que me trajo a Bogotá, donde llegué casi a las cinco de la tarde. Veinte horas,  si contaba las seis de desfase horario y el traslado desde el aeropuerto de El Dorado hasta el hotel,  había permanecido sin descansar y apenas poder dormir; los nervios no me permitieron hacerlo, mas esa era la opción más rápida para llegar a Colombia.

El día del ataque por parte del Ejército colombiano al campamento de las FARC se produjeron sendos comunicados: por parte del Gobierno y por parte de la Guerrilla, que por supuesto nada tenían que ver el uno con el otro. Mientras el Ejecutivo aseguraba haber asestado un duro golpe a los insurgentes, según anunciaron habían causado veinte bajas, capturado dieciocho guerrilleros, así como un gran arsenal de armas y explosivos, las FARC afirmaban haber repelido al ataque del Ejército opresor del pueblo y haber causado en las filas gubernamentales cinco bajas y el apresamiento de diez soldados. Ambos bandos aprovecharon para lanzar sus consignas propagandísticas.

A primera hora de la tarde de ese mismo día me llamó el Jefe: a las ocho de la mañana del lunes quería que estuviera en su despacho, para discutir y valorar el incremento de las acciones armadas por parte del Ejecutivo colombiano en plenas conversaciones de paz. La reunión transcurrió por los cauces previstos, y estimamos la necesidad urgente de convocar de nuevo a las partes, para volver a sentarnos en torno a la Mesa de Paz. Tanto el señor Guterres como yo, estuvimos de acuerdo en que me desplazara sin demora alguna, si podía ser al día siguiente martes 19 de febrero, a New York. Allí sería más sencillo tener una reunión entre los observadores internacionales de la mesa, para entre todos dilucidar la estrategia que nos llevara a conseguir sentar nuevamente al Gobierno colombiano y a las FARC en Oslo.

El martes, a las 11:45, tomé el vuelo de United Airlines que me trasladó al aeropuerto JFK de New York. Llegué a las 15:40, me esperaba un vehículo oficial de la ONU que, sin tan siquiera pasar por el hotel para dejar el equipaje, me llevó a la sede de las Naciones Unidas. Mis compañeros de trabajo  aguardaban mi llegada.  Bjørn estaba esos días en New York, igualmente Carlos Quesada representante por parte de España;  Thomas Alwist, delegado de la ONU, vivía en la ciudad; y tanto Arturo Arístides de Venezuela, como Mario Beltrán de la OEA, habían llegado en las horas previas procedente el primero de Caracas y el segundo de Washington.

Estuvimos reunidos hasta las tres de la madrugada. Trazamos cien caminos, mil estrategias, establecimos cien mil planes, sin embargo no llegamos a dar con la fórmula apropiada, para intentar convencer a las partes de que accedieran a sentarse. Teníamos un gran hándicap: no nos estaba permitido mantener reuniones con cualquiera de los partícipes por separado, teníamos que limitarnos a lo que se hablara en la Mesa de Negociaciones; así se preservaba nuestra imparcialidad. La norma no se cumplía de modo escrupuloso, el Gobierno colombiano tenía por costumbre ponerse en contacto con nosotros, a veces individualmente, cada vez que lo estimaba oportuno; no lo hacía de manera formal, pero los encuentros, que en un principio parecían casuales, invariablemente derivaban en una conversación en la que, en todo momento, procuraban incidir en su punto de vista sobre el conflicto y, subliminalmente, intentar inclinar la balanza hacia sus intereses. Las FARC no gozaban de idénticos privilegios, porque aun establecida la Mesa de Negociaciones, sus dirigentes no tenían la posibilidad de viajar; en la mayoría de los países, por supuesto también en Estados Unidos,  tenían el estatuto de terroristas con orden de detención por parte de la Interpol; exclusivamente podían acceder con pasaporte diplomático a Cuba, Venezuela y Noruega, ésta última sede oficial de la Mesa.

Aparte de los «encuentros casuales» estaban las llamadas telefónicas recibidas del Ejecutivo colombiano. Por el contrario, para las FARC no les era tan sencillo, pese a disponer de teléfonos satélite, no los usaban a no ser que fuera algo urgente y grave; la mayoría del tiempo los tenían desconectados dado el grave riesgo que entrañaba mantenerlos encendidos por su posible localización.

Quedamos en reunirnos al día siguiente, a las 12:00. Tendríamos un almuerzo de trabajo y después proseguiríamos en  la sala que para tal fin teníamos dispuesta. Agotada, y sin poder resistir el cansancio, un vehículo oficial  me llevó hasta  el hotel. Necesitaba con urgencia darme un baño. Disponía de habitación en «The Towers of The Waldorf Astoria», que ocupa las últimas plantas del legendario hotel del mismo nombre, y está cerca del edificio de las Naciones Unidas. Cada uno de los componentes de la Mesa nos alojábamos en un hotel diferente, con el fin de preservar nuestra neutralidad e impedir reuniones entre nosotros al margen de las oficiales. Al llegar a la habitación abrí el grifo para que se fuera llenando la bañera, llevaba más de veinticuatro horas a pie habiendo descansado tan apenas durante el breve espacio que pude hacerlo en el avión. Mientras se llenaba me serví un whisky, estaba agotada y necesitaba relajarme si no me sería imposible conciliar el sueño; también cogí del mini bar unas barritas de chocolate, no lo pude remediar.

Una vez desnuda comprobé la temperatura del agua, demasiado caliente, pero me vendría bien, me sentía destemplada. Me sumergí en la nube de espuma y whisky en mano me recosté en la bañera, mis músculos comenzaron a aflojarse. En la reunión no tratamos el tema del secuestro de Alfonso Benavides, casi ni se nombró, a no ser durante un inciso que hice y saqué el tema a relucir; estaba claro que nadie lo consideraba como un tema relevante en el marco de la negociación. En un receso de la reunión, se me acercó Carlos Quesada y me preguntó sobre mi entrevista con José Saldaña. Según entendí, el propio director se lo había comunicado. Le comenté por encima, no teníamos lo que podría llamarse una relación demasiado cercana, nunca habíamos coincidido, aparte de las reuniones oficiales. No era habitual que después de las sesiones nos juntáramos para ir a comer o tomar una copa, sólo, y de vez en cuando, lo hacía con Bjørn o Thomas, y nunca después de una reunión, con excepción de la que tuve con este último en la cual me propuso la entrevista con la CIA.

Dada la urgencia con que tuve que emprender el viaje a New York y la necesidad de preparar los temas de la reunión, no tuve tiempo para pensar en Carlos. Pude hacerlo durante  las horas de vuelo, mas entre la tensión que me produjo el conocimiento del ataque, el cansancio del fin de semana de esquí, y la reunión en la sede del ACNUR, me encontraba rendida, no estaba en condiciones para pensar en el tema. No obstante, entre lo hablado con el señor Guterres, y lo «no hablado» en la sesión de trabajo en New York, volví a aseverarme en la idea de que si no era yo quien lo liberaba, no era nadie.

Desperté sobresaltada, me había quedado dormida en la bañera. Salí, me puse el albornoz, me sequé y metí en la cama. Eran casi las cinco de la madrugada, podía dormir unas horas. Desperté a las diez, me puse mis prendas deportivas y subí al gimnasio, necesitaba hacer un poco de ejercicio previamente a ducharme y desayunar. A las 12:00 llegué a la sala de reuniones. Decidimos almorzar allí mientras seguíamos con el trabajo. El almuerzo consistió en un pequeño buffet, preparado en una mesa auxiliar alrededor de la cual  comimos de pie.

Ese día la reunión duró menos de lo previsto, estuvimos hasta las diez de la noche.  Los resultados parecidos a los del día anterior: casi total ausencia de ellos. Decidimos que Arturo Arístides, a través del Gobierno venezolano, se pondría en contacto con el Secretariado de las FARC, al encontrarse muchos de sus integrantes refugiados en Venezuela. Mario Beltrán, por su parte, lo haría con el Gobierno colombiano. Bjørn, a través del suyo, establecería contacto con las dos delegaciones, la gubernamental y la guerrillera, para intentar convencerlos de que de nuevo se sentaran en la mesa. Carlos Quesada, por medio de su Presidente José Luis Rodríguez Zapatero, dadas las excelentes relaciones de éste con el Presidente Hugo Chávez, hablaría con éste último para que intercediera con el fin de ablandar la posición guerrillera. Por mi parte estaría encargada de coordinar todos los contactos y conversaciones que se realizaran. Acordamos que durante las jornadas siguientes, hasta el domingo 2 de marzo, nos reuniríamos todos los días a las 12:00, para compartir los avances que hubiésemos podido realizar. Cualquier novedad significativa que se produjera en alguno de los cauces que íbamos a emprender, me sería comunicada al momento, entre otras cosas estaba encargada de diseñar la orden del día de todas las reuniones.

Fueron diez días extenuantes, reuniones de más de diez horas diarias sin descanso alguno. Tras arduas negociaciones, lo único que conseguimos consistió en un compromiso, tanto por parte del Gobierno como de las FARC, para reunirnos en el mes de junio en Oslo, por separado, aunque en la misma sesión. Según las propuestas de unos y otros, en esas reuniones previas se decidiría si se convocaba de nuevo la Mesa de Paz o no. No era un logro para entusiasmarse, si bien las cosas en el círculo de la relaciones internacionales, máxime si se trata de estamentos con posiciones tan contrapuestas, eran así: llenas de complicaciones, de tecnicismos en los que usar una palabra por otra, a la vista de un observador ajeno inofensivas y sin la mayor transcendencia cualquiera de ellas, podría significar discusiones de varios días. La sola denominación de la situación, que por parte del Gobierno era amenaza terrorista, y por parte de las FARC conflicto armado interno, provocaba grandes tensiones y discusiones que se prolongaban durante horas, e impedían dar inicio a la conversación en sí. Durante esos días la escalada en el tono de las declaraciones, tanto del Gobierno colombiano como de las FARC, fue en aumento. Los comunicados por parte del Presidente Uribe eran cada vez más belicistas; los de la insurgencia, cada día más victimistas.

Tras largas y agotadoras sesiones de trabajo, el domingo día 2 de marzo, a las ocho de la noche,  dimos por concluidas las sesiones. Aunque había poco que celebrar nos obsequiamos  una cena en común, habíamos permanecido más de cien horas sentados alrededor de una mesa; la cena contribuiría a aliviar el ambiente y, por unas horas, olvidarnos del conflicto colombiano. Me tomé el lunes de descanso y aproveché para realizar algunas compras. ¡Ir de compras por New York! No hay actividad más eficiente para que una mujer olvide todos sus problemas.  El martes tomé el vuelo que me llevó de vuelta a Ginebra, dediqué el resto de la semana para poner al corriente al señor António Guterres de todo lo hablado en New York, los acuerdos alcanzados, y simultáneamente, dilucidar los nuevos escenarios que pudieran darse en el futuro, y con base en ellos establecer las estrategias pertinentes.

De nuevo estaba en Colombia, camino de Villavicencio. Esta vez no era por trabajo, era cuestión personal. En la reunión que tuve con el señor Guterres el viernes 7 de marzo, le comenté que los días que había pasado en New York me habían dejado extenuada, que creía que él tenía razón: necesitaba con urgencia unas vacaciones. Sin problema alguno puedes tomarte los días que estimes oportunos –me ofreció–. Durante el sábado preparé todo lo que tenía que llevar al viaje. Desconocía los días que estaría en Colombia.  El domingo a primera hora salí de Ginebra.

No le había comentado nada a nadie, ni siguiera a Bjørn o mi familia. ¡Qué les podía comentar si ninguno de ellos sabía nada de Carlos! Recuerdo que mi padre, durante la época en que estuve enamorada de Giancarlo y creía que lo único importante en mi vida era él, me advirtió: «Hija mía, no podemos evitar nuestros sentimientos, pero sí educar y amoldarlos a lo que realmente nos conviene». Él no siguió su propio consejo al producirse la separación de Croacia de la antigua Yugoslavia, se dejó llevar por su corazón croata. Al fin y al cabo soy como él, si me arrepiento de mi decisión, siempre podré echarle la culpa a los genes –me reí de mí, y para mí–.  Además…, como usan por aquí: ¡Qué carajo! «Peca hoy y arrepiéntete mañana no vaya a ser que mañana te arrepientas de no haber pecado hoy».

Durante los días que permanecí en New York tomé la decisión, posiblemente empujada por la falta de interés de todos los actores presentes en el conflicto, protagonistas y secundarios, de hacer algo respecto al secuestro de Carlos, o Alfonso Benavides Ortega. Era consciente de que resultaba inútil insistir ante el Gobierno colombiano, el CNI y Gobierno español, incluso ante el Alto Comisionado del ACNUR: nunca conseguiría nada. Lo que había en juego era más importante que la vida de un ciudadano español, y no hablo de la paz. En la Mesa se discutía sobre una serie de intereses y posturas ancladas en anteriores privilegios, o peor, prebendas que se pretendían alcanzar. Encima de la Mesa, de forma soterránea, había narcotráfico, paramilitares, narco-financiación ilegal de los partidos políticos, tráfico de armas, guerrilleros, militares, miembros del Gobierno y congresistas presuntamente amparados por las mafias paramilitares, intereses de grandes terratenientes y compañías multinacionales tanto del sector del petróleo y biocombustibles, como de materias primas y diversos productos agrícolas. Existían numerosos intereses en juego como para que se preocuparan por la paz, más si cabe, por un ciudadano al que nadie conocía y a nadie importaba.

Sólo me quedaba un camino: intentar rescatarlo por mi cuenta. Mas no podía hacerlo sola. Existía una persona que quizá pudiera ayudarme: Fredy Alfonso, «el traqueto». No tenía miedo de lo que me pudiese ocurrir, aunque no por ello había dejado de tomar mis precauciones, llevaba conmigo mi SIG-Sauer. A lo único que temía era a no poder conseguir liberar a Carlos, a quedarme para toda la vida con la duda de qué hubiese ocurrido entre nosotros, si me hubiese llamado por teléfono aquella lejana mañana de marzo de 2006. Aseguran que tu destino es aquel que cuanto más huyes de él más cerca estás de que te atrape. No me dejaría atrapar, iba a su encuentro.

Eran las ocho de la mañana y llegaba a Villavicencio, tenía la esperanza de poder encontrar a Fredy en el restaurante donde lo conocí. Me alojé en el mismo hotel que la primera vez. No sabía cómo abordar el tema, cómo plantearlo y pedirle que me ayudara a rescatar a un señor que él no conocía ni le importaba lo que pudiera sucederle. Me preocupaba cómo reaccionaría al verme después de no despedirme de él de forma correcta, aunque tampoco lo hiciera él de mí. Se podría asegurar que más que como amigos, quedamos como enemigos, pero había algo que auguraba que me ayudaría, y no sólo por dinero, igualmente importante. No tenía la menor duda de que entre los dos existía un fuerte vínculo.

Dejé el equipaje en el hotel, tomé una ducha rápida, pues el calor a esas horas era ya asfixiante, y  salí para dirigirme al restaurante, situado a unos quinientos metros. Me senté, pedí un expreso y esperé. Dieron las doce, almorcé. Tomé dos expresos más, pedí una botella de whisky, temí que tuviera días suficientes para beberla. Había olvidado traer algún libro, por lo menos disimularía; compré un periódico local a un vendedor que pasaba. Eran las cinco y media de la tarde, empezaba a anochecer. Pedí cualquier cosa para comer, cené y regresé al hotel.

Tardé en dormirme. ¿Y si no aparecía Fredy? Podía haber cambiado de ciudad, tal vez estuviera en España, o Estados Unidos, México, Guatemala, podía estar en cualquier sitio, incluso en ninguno. Su modo de vida era muy peligroso, y había pasado más de año y medio. Él era mi única esperanza para poder rescatar a Carlos.

Al día siguiente no madrugué, no era conveniente estar tantas horas en el restaurante sin moverme, a cualquiera podría parecerle sospechoso. Desayuné con tranquilad en el comedor del hotel y subí de nuevo a la habitación. Me puse el vestido que llevaba la noche que cenamos juntos, pensé que probablemente Fredy pasara por los alrededores del restaurante, con ese vestido seguro que se fijaba en mí. Antes de ir a reanudar mi espera, pasé por una librería y compré «Cien años de soledad», de Gabriel García Márquez. Lo había leído con anterioridad, pero nunca sobra una segunda vez para deleitarse con el realismo mágico de Gabo. ¿Acaso eso era Colombia, realismo mágico? Di un paseo por la ciudad, no quería estar tantas horas como el día anterior sentada en el restaurante; caminando puede que encontrara a Fredy.

A la hora del almuerzo llegué al establecimiento, pedí res a la llanera, lo terminé y pedí un expreso y la botella de whisky. Abrí el libro y empecé a leerlo. Sentí una mano en mi hombro. Me volví.

–¿Has vuelto para  apresarme?

Me levanté, lo abracé y besé en la boca. Fue algo instintivo. El correspondió: me estrechó con fuerza contra su pecho y besó con pasión.

–Siéntate por favor, hoy soy yo quien te invito a café y whisky.

–Compruebo que te adaptas a las costumbres colombianas, ya compras la botella entera.

–Me apetecía beber algo, y como sé los hábitos de tu país, no me quedó otra.

–Te ha cundido la tarde –apuntó al  observar la botella.

–Tranquilo, no soy ninguna alcohólica, la compré ayer.

–¿Desde cuándo estás en Villavicencio?

–Llegué ayer.

–¿Y qué te trae de nuevo por mi país, trabajo, turismo, familia?

–Ninguno de esos motivos, he venido a buscarte.

–¿A buscarme? ¿No podías vivir sin mí? –preguntó a la vez que  reía.

–Necesito tu ayuda.

–¿Mi ayuda? ¿Me vas a contar en esta ocasión a qué te dedicas?

–No, no te lo voy a decir. Sí te aseguro que no pertenezco a la CIA, ni a la DEA, ni a nada parecido. Sólo te puedo aclarar que trabajo para un organismo internacional, que no está relacionado ni con fuerzas de seguridad ni de inteligencia.

–Te creo –afirmó mientras se servía un whisky–. Por el encuentro de dos viejos amigos –alzó su vaso.

–Por nuestro encuentro. ¿Cómo te ha ido la vida en este año y medio? –le pregunté para desviar un poco la conversación, no estaba segura de cómo abordar el tema.

–Bien, muy bien. Me independicé, ahora tengo mi propio negocio. Llevas el mismo vestido que el día que estuvimos juntos. Me gustas más sin maquillar. ¿Y a ti, qué tal te ha ido?

–Han sido meses difíciles, tanto en lo personal como en lo profesional. Me alegra que recuerdes el vestido que llevaba puesto aquél día.

–¡Cómo olvidar aquel día! ¿No recuerdas el susto que me diste cuando sacaste la pistola y redujiste a aquél tipo?

–No fue para tanto –contesté sin poder contener la risa.

–¿Qué no? Yo que tenía planeado pasar al día siguiente una jornada  romántica, llevarte a cenar, seducirte, hacerte el amor… Me quitaste las ganas –volvió a reír.

–Siento haber trastocado tus planes, pero sabes que no tuve toda la culpa, algún paisano tuyo tuvo algo que ver.

–Tienes razón, quedas perdonada.

Seguimos con la conversación mientras apurábamos la botella de whisky. Su mirada cada vez era más intensa, le brillaban las pupilas. Deduzco que a mí también. Me examinaba, me desnudaba.  Me excitó sentirme deseada, mi última relación con un hombre había sido con él. No podría explicar qué era lo que me atraía de Fredy, tal vez fuera el peligro que todo él entrañaba; toda esa vorágine de miedo, violencia y muerte que él representaba, me seducía, me excitaba.

–¿Prefieres venir a mi casa o que vayamos a tu hotel?

–Prefiero a mi hotel –le contesté.

«No existe mayor sensación de plenitud que estar preparado para lo inesperado y lanzarse a ello sin red».

¿Qué me ocurría con Fredy? No era mi tipo. No era el hombre con quien uniría mi vida. Tampoco él pretendía en mí algo parecido a una pareja. Posiblemente el poder de fascinación que ejercía sobre mí residiera en simple atracción sexual. Con él no tenía que ser correcta, ni encantadora, ni excelente persona, únicamente tenía que ser hembra. No tenía que valorar si era una persona con principios, con valores, culta o no; imaginar cómo sería con él la vejez, si haríamos buena pareja o no. Con él todo era sencillo: placer sin más, sin necesidad de amor y entrega; sin compromiso, sin consecuencias, sin ayer ni mañana, exclusivamente presente y placer. Muchos hombres habían intentado seducirme, sin duda más atractivos que Fredy, pero ninguno consiguió excitarme como él lo hacía. En ellos nunca intenté ver al hombre, quise ver a la persona. Fredy, ni estaba enamorado de mí, ni pretendía que yo lo estuviera de él, simplemente me deseaba. Lo mismo que me ocurría a mí. En él veía a un hombre, a secas, un hombre que hacía brotar lo más primitivo de mi ser. No tenía miedo de que me analizara, de gustarle o no, no pretendía ser su esposa; sólo deseaba que me follara.  Eso es lo que ansiaba que hiciera: follarme, y procurarme un violento y salvaje placer.

En diez minutos llegamos al hotel. No habíamos cruzamos palabra alguna durante el trayecto. No me cogió de la mano, ni de la cintura. No tuvo palabras cariñosas. Los dos sabíamos lo que queríamos. Íbamos a por ello, todo lo demás sobraba. Entramos en la habitación y me volvió a besar, con lujuria semejante a la que sentía yo. Me desnudó, me tumbó en la cama, me separó las piernas y me penetró. No se preocupó por mí y eso me concedió la libertad de ser egoísta, de no pensar en su placer, de dejarme llevar en exclusiva por el mío, por mis sentidos, dejando a un lado mis sentimientos, no importaban. Me follaba como si fuera su última vez, eso me excitaba: ser consciente de que tal vez mañana pudiera estar muerto como resultado de algún ajuste de cuentas. No hubo preliminares, ni palabras: simplemente me folló. Todo sucedió rápido por parte de los dos. No sé si el éxtasis nos llegó al unísono. Ni a él ni a mí nos importaba.  Al acabar no hubo caricias, ni frases de amor, ni siquiera un abrazo.

–¿Te provoca que vayamos a cenar al restaurante que fuimos hace año y medio? –me preguntó después de estar unos minutos tumbado a mi lado sin pronunciar palabra.

–Sí, me parece buena idea. Fredy, gracias, me gustó que me hicieras el amor –fui sincera, esta vez no tuve miedo a saber por qué lo había hecho. Me sentí liberada, acababa de admitirme con mis virtudes y defectos; sin aspirar a ser la mujer perfecta que todos pretenden que sea; con mis deseos más ocultos, con mis pasiones. Había descubierto y admitido mi lado animal.

Entré en la ducha. Fredy en ningún momento pretendió acompañarme. A los pocos minutos salí, y mientras él se duchaba, comencé a vestirme. Me puse unos jeans, camiseta y unas deportivas. Dejé que mi cabello se secara por sí solo. Comprobé que en bolso tuviera todo lo que necesitaba llevar y me senté encima de la cama aguardando a que Fredy terminara de vestirse. Cuando salimos de la habitación cogió mi bolso, lo abrió y sacó la pistola. Déjala en la habitación, no las vas a necesitar –tengo duda de si sugirió u ordenó.

–¿Te apetece cenar lo mismo que la última vez? –me preguntó, en poco más de media hora habíamos llegado al restaurante.

–Sí, pero por favor, pide que traigan el vino lo antes posible.

Mientras trajeron el vino hablamos sobre el loco, e imprevisible, clima colombiano. Tan pronto lluvias por el efecto de La Niña, como sequía por causa del Niño. Por ejemplo, en Bogotá, en un mismo día se podían dar todas las estaciones del año. Colombia es un país que, al estar situado en la zona tropical, tiene dos estaciones: la lluviosa y la seca; lo que no significa que estén  delimitadas con exactitud, puede ocurrir que llueva mucho en la estación seca, y poco en la lluviosa. En algún momento Fredy dejó entrever preocupación por sus cultivos, tanto por su crecimiento como por la recolección y futuro transporte. No profundizó demasiado, tampoco le presioné.

–A tu salud, misteriosa mujer –brindó con su copa una vez nos hubieron servido el vino.

–A tu salud, misterioso hombre.

–No, Virginia, no. Tú no tienes duda de a qué me dedico, por el contrario, yo no tengo la menor idea de a qué te dedicas tú.

–Como te he comentado trabajo para un organismo internacional; mi labor se basa en intentar solucionar problemas a nivel mundial que los diferentes países han creado.

–¿Trabajas para la ONU?

–No, no trabajo para las Naciones Unidas, y Fredy, por favor, no insistas sobre ese tema, no te voy a contar nada más al respecto.

–Está bien, desisto. ¿Sigues sin novio o algo parecido?

–Sí, sigo como la última vez.

–¿Por qué una mujer tan atractiva y preparada como tú no tiene novio?

–Quizá sea rara, o tal vez sea por el trabajo: me resta demasiado tiempo; siempre de viaje, de aquí para allá, es una actividad que requiere enorme dedicación. O, seguramente, no haya llegado la persona precisa.

–Qué desilusión, tenía esperanzas de ser yo –comentó con sorna.

–¿Te imaginas, tú y yo? Crear una linda familia, con muchos hijos, yo, en todo momento con la barriga gorda a la espera que de vez en cuando vengas por casa para prepararte tu comida favorita, planchar tus camisas, lavar tus calcetines y calzoncillos, y decirte: hola mi amor, ¿cómo te fueron estos meses de trabajo? «Papito»

–No, no lo imagino –me contestó rompiendo a reír.

–Además, Fredy, no soy tu tipo de mujer. Te atraigo porque eres consciente de que nunca me podrías conseguir, soy algo prohibido para ti. Puede ser por algo similar que me seduzcas tú también. Sé que tu comentario ha sido en broma, de ese modo me lo tomo. No te imagino detrás de ninguna mujer.

–¿Siempre eres tan directa y sincera?

–Siempre procuro serlo.

En ese momento trajeron la cena. Lo agradecí, no me gustaba la conversación que estábamos llevando, únicamente podía conducir a enrarecer la relación, y quería abordar el asunto que me había traído a buscarle.

–Fredy, ¿recuerdas que te he comentado que necesitaba tu ayuda? –pregunté cuando ya habíamos  comenzado a comer.

–Sí, lo recuerdo –contestó con gesto contrariado.

–Fredy, por favor, no te enfades. Tengo un gran problema y sólo tú puedes ayudarme.

–Tranquila, no estoy enfadado. Dime por favor, cuéntame tu problema y en qué puedo ayudarte.

–Existe una persona que está secuestrada por las FARC y quiero que me ayudes a liberarla.

–¿¡Qué!? –exclamó con cara de asombro soltando cuchillo y tenedor encima de la mesa–. ¿Estás loca?

–¡Fredy, por favor! ¡Tranquilízate! No he perdido la razón, y sé a quién le estoy pidiendo ayuda. Haz el favor de escucharme, y cuando termine, contestas con sinceridad si vas a ayudarme o no. ¿De acuerdo?

–De acuerdo. Te escucho. ¿Quién es esa persona?

–Es un hombre de nacionalidad española. Lo secuestró la guerrilla entre el veinte y veinticinco de enero pasado, junto a él estaba una mujer colombiana que también secuestraron.

–¿Qué te une con ese hombre?

–Perdona que de nuevo sea tan directa, pero no es un asunto que te concierna. No me parece que sea necesario ese dato para su liberación.

–Virginia, si tú te dedicaras a mi negocio, no me gustaría tenerte en el bando contrario, te lo garantizo. ¿Qué te hace suponer que puedo ayudarte a liberarlo?

–Sé que tienes contactos y negocios tanto con las FARC, como con las AUC o lo que queden de ellos, las Bacrim, incluso con miembros no demasiado legales del Ejército.

–¿Por qué crees que debería ayudarte?

–Porque sé que eres un hombre inteligente, sabes que yo también lo soy y ocupo un lugar importante a nivel internacional. Te debería un gran favor. Además, no pretendo que seas tú quien lo libere, quiero que me pongas en contacto con esa gente que conoces, sólo eso.

–¿Sólo eso? Perdona, pero no tienes idea de con quién trato, ni la menor idea de la clase de personajes que son.

–¿Violentos, criminales, gente sin escrúpulo alguno, sigo? Sí, sé a la perfección quiénes y cómo son. No quiero que lo hagan en plan altruista, estoy dispuesta a pagar su precio. Sé que lo tienen.

–Está bien, analicemos el problema. De las FARC olvídate, si son ellos quienes lo secuestraron, dudo que estén dispuestos a liberarlo.

–¿Y con la ayuda de algún traidor dentro de la Guerrilla?

–No, aparte de que llevaría meses detectarlo y comprarlo, no pensarás que arriesgaría mi negocio. No, nunca me enemistaría con las FARC.

–Sigamos con los otros, ¿qué piensas de los demás?

–Con el Ejército tampoco se puede contar dadas las actuales circunstancias de guerra total entre las FARC y el Estado. ¡Joder, Virginia, me pides algo imposible!

–No, Fredy, te  pido algo difícil, complicado, no imposible. Sé que tú eres capaz de encontrar el modo adecuado de llevarlo a cabo.

–Te confundes, me sobrevaloras.

–No, Fredy. Te has independizado, has montado tu propia organización.  Tus anteriores jefes eran muy poderosos y si lo has conseguido, es porque eres alguien fuerte, valorado, respetado y temido dentro del negocio del narcotráfico.

–Si lo tienes tan claro sólo quedan los paramilitares. Son los únicos que, en este caso y por dinero, estarían dispuestos a realizar una acción semejante. Pero tienes que saber que te va a costar mucho dinero, en el caso improbable que accedan a realizar el trabajo.

–Estoy convencida de que podremos llegar a un acuerdo.

–¿Por qué te fías de mí? Te podría mentir, contarte que he contactado con ellos coger la plata y largarme.

–Sé que eres un hombre de palabra, y…, como has matizado: no te gustaría tenerme de enemiga.

–Tienes razón, no me gustaría. Y sí, soy un hombre de palabra. ¿Cuándo quieres que se produzca la liberación?

–Lo antes posible, durante el presente mes.

–¿Quieres liberar sólo al español, o también a la colombiana?

–Es algo que tengo que sopesar, mañana te contesto.

–¿Cuánto tiempo vas a quedarte en Villavicencio?

–El necesario. Quiero que te pongas de inmediato en contacto con los paramilitares.

–A tus órdenes. Si tú te dedicaras al negocio de la cocaína, la Reina del Sur quedaría a la altura de la suela de tus zapatos, también casi todos los hombres que conozco. Los tienes bien puestos. Si alguna vez te da por cambiar de trabajo y dedicarte al narcotráfico, avísame, me gustaría tenerte como socia.

–Gracias, es todo un halago al venir de tu parte –contesté mientras lo besaba.

Terminamos de cenar, pagó, salimos y me llevó al hotel. Durante el trayecto me detalló los pasos que seguiría, empezaría mañana mismo. Me pidió el número de teléfono, le di el particular. Quedó en que me mantendría informada. En la puerta del hotel, sin que él se bajara del coche, nos despedimos. No me propuso dormir juntos, ni lo insinuó. Fredy era inteligente y sabía qué, si yo no quería, nunca lo conseguiría, por mucho que lo intentara.

CAPÍTULO XXIII - Segunda Parte

Virginia

Mes de marzo  de 2008

Permanecí en Villavicencio hasta el jueves 13 de marzo que regresé a Bogotá, y desde allí, al día siguiente fui a New York. Ese día me llamó Fredy a las siete de la mañana. Había tardado dos días en dar señales de vida. Me anunció que estaba de vuelta en Villavicencio y que acudiera en dos horas al restaurante en el que nos habíamos conocido.

–Hola, Virginia –saludó al acercarme a la mesa donde estaba ubicado.

–Hola, Fredy. Se te ve cara de cansado.

–Sí, lo estoy. Tan sólo he dormido dos o tres horas en estos días –pidió dos expresos a la camarera, sin consultar lo que me apetecía tomar.

–Antes de nada, muchas gracias por todo lo que has hecho por mí.

–Todavía no las des, no estoy seguro de haber conseguido algo.

–Lo has intentado, y para mí con eso es suficiente. Ante todo agradezco tu lealtad. Tienes en mí  una amiga para siempre.

–Lo tendré en cuenta. He establecido contacto con el grupo de paramilitares, que he creído más preparados y dispuestos para realizar la liberación. Las noticias son malas. Están dispuestos a hacerlo, pero ponen dos condiciones para ello: quieren conocerte en persona, no admiten intermediarios, y el precio que tendrías que pagar sería de cinco millones de dólares, que tendrías que abonarles en efectivo en billetes usados de diez, veinte y cincuenta, en cantidades que te comunicarán oportunamente. Todo por adelantado.

–¿Qué opinas? Quiero tu consejo.

–Mira, Virginia: no a todo.

–¿Por qué?

–En primer lugar no sé si dispones de tal suma, y en el caso de que la tengas: ¿qué banco de Colombia te daría esa cantidad en billetes? En segundo lugar, y esto es inaceptable, tendrías reunirte con ellos. Es lo que menos te aconsejo.

–El tema del dinero puedo solucionarlo, no tengo semejante cantidad aunque podría reunirla en efectivo. ¿Por qué es la reunión con ellos lo que menos me aconsejas?

–Porque quieren que vayas tú sola, ni siquiera yo puedo acompañarte. Correrías un gran riesgo, es probable que te secuestraran para luego cobrar esos cinco millones por ti. Si accedes a la reunión, sabrán que vales esa plata.

–Gracias, Fredy, tienes razón. ¿Qué les comentaste sobre la operación?

–Lo imprescindible, que se trataba de alguien secuestrado por la guerrilla. No les especifiqué si era hombre o mujer, ni que era español, no es conveniente aportarles demasiados datos.

–Fredy, lo siento, tengo que partir. Quiero decirte algo importante: si alguna vez tienes problemas con la justicia de tu país, haz todo lo posible por ser extraditado a los Estados Unidos, allí te podré ayudar. Muchas gracias por todo de nuevo. Me alegro de haberte conocido: «un comienzo no desaparece nunca, ni siquiera con un final». Es una frase que alguien muy especial, hace unos años, me brindó; hoy te la digo a ti.

–Ha sido un placer conocerte, misteriosa mujer, tomo nota de lo que has comentado sobre mis posibles futuros problemas con la justicia, no me cabe la menor duda de que eres alguien importante. Me gusta esa frase que alguien «muy especial» te brindó, imagino que el español, para mí tampoco desaparecerá nunca nuestro comienzo. Ten mucho cuidado a partir de ahora. He procurado que nadie me siguiera, aunque nunca se sabe, los paracos tienen ojos por todos los sitios. Si vuelves a Bogotá y lo haces en carro, por nada te detengas en el camino, haya un accidente, te den un golpe por detrás, atropelles a alguien o lo que sea: no te detengas. Sé que eres capaz de defenderte, pero con los paramilitares cualquier precaución que tengas nunca es suficiente.

–Adiós, Fredy–me despedí besando sus labios.

Al llegar a la habitación metí atropelladamente la ropa y demás enseres en la maleta, y eché un último vistazo por si olvidaba algo. Bajé a recepción,  pagué la cuenta y partí hacia Bogotá faltando unos minutos  para las diez de la mañana.  Le hice caso a Fredy, no me detuve en todo el camino. No obstante, en un par de gasolineras realicé la maniobra de  entrar y salir sin repostar; quería asegurarme de que nadie me seguía. Antes de llegar al aeropuerto de El Dorado,  di algunos rodeos por la ciudad, sin aventurarme por otras calles que no fueran avenidas amplias no demasiado transitadas, por suerte a esas horas no había demasiado tráfico, por lo que el riesgo de verme atrapada en un atasco era mínimo.

Me dirigí al mostrador de American Airlines, el próximo vuelo para New York salía a las 15:05, pero no había pasajes disponibles. Me propusieron ponerme en lista de espera. Decidí volar al día siguiente, ni me apetecía, ni era conveniente estar demasiadas horas en el aeropuerto. El vuelo de Delta Airlines salía a las 8:10, y con escala en Atlanta, llegaría a New York a las 17:40 de ese mismo día. Me alojé en un hotel cercano al aeropuerto.

Durante el trayecto desde Villavicencio calculé las posibles alternativas que tenía: eran pocas. Decidí ponerme en contacto con Michael Gibson. Era arriesgado para mi puesto de trabajo lo que pensaba pedirle, pero lo llamé. Michael Gibson podía ayudarme. Quedamos en que me recibiría el sábado, a las diez de la mañana. No me preguntó el motivo de mi llamada. Mi único comentario fue que necesitaba su ayuda.

Era consciente del error que había cometido al acudir a Fredy, no por él, sino por el hecho de que los paracos supieran del interés de alguien por un ciudadano secuestrado por las FARC. No me podía permitir el lujo de cometer más descuidos. Con el tiempo comprendí que ese despropósito había sido de consecuencias más graves de lo que pudiera imaginar.

CAPÍTULO XXIV

En algún lugar del departamento de Caquetá

Mes de Abril   de 2008

De nuevo nos encontrábamos en un campamento estable, llevábamos una semana en él. Según me comentó Carlos, nos habíamos desplazado hacia el Sur.  Caminamos durante ocho días. Me encontraba totalmente recuperada de la herida sufrida durante el ataque del Ejército, y a fuerza de caminatas, estaba en plena forma; nunca hubiese sospechado que sería capaz de andar tanto, vivir sin agua corriente, hacer mis necesidades en medio de la selva, comer todos los días lo mismo, y a pesar de todo, sentirme tan feliz.

Cada día estaba más enamorada de Carlos. Al mismo tiempo aumentaba mi temor a perderlo, a que todo acabara en el instante que nos liberaran, que él continuara con su vida, y yo…, yo tuviera que volver a la mía. Veía tan imposible que un hombre como él pudiera adaptarse a mi vulgar existencia. Sí, notaba que como iban pasando los días él se mostraba más apasionado conmigo a la vez que gozábamos de mayor complicidad. Era tan excitante estar junto a él, sentirse protegida, amada, deseada, todo lo que hubiese podido desear de un hombre me lo daba Carlos. También anhelaba volver con mi familia, en especial abrazar a mis hijos.

Estábamos a 10 de abril, habían transcurrido setenta y ocho días desde que nos habían secuestrado, setenta y ocho inesperados, maravillosos y apasionantes días. ¿Cuánto duraría este sueño?

–Amor, ¿por qué te dio por estudiar Economía y Política? –le pregunté por la noche cuando nos encontramos en la intimidad de la celda. 

–La carrera de Economía, al contrario que la de Ciencias Políticas, no fue vocacional. Consistió en una cuestión de querer triunfar en los negocios, demostrar a los demás, principalmente a mi padre, que estaba capacitado para estudiar, y sobre todo, que podía ganarme la vida más allá de las verdulerías. Mi padre tenía el sueño, como emigrante que era, de regresar algún día de vacaciones a su pueblo con su coche nuevo y su boyante negocio. Él nunca fue empresario, simplemente un comerciante muy trabajador; con esa mentalidad asumía que el perfecto operario para sus verdulerías era su hijo mayor, era más barato que cualquier obrero y podía presumirse que tendría el máximo interés. Mi padre nunca valoró mis estudios, recuerdo que nunca me preguntaba por las calificaciones, daba igual que éstas fueran buenas o malas, jamás recibí aunque sólo fueran unas palabras halagadoras, un castigo o algún premio.  Supongo que para él quedaba lejos que su hijo pudiera estudiar en la Universidad; eso estaba hecho para los hijos de los ricos.

»   Por aquellos años, para mi edad me iba bien, reunía mucho dinero de las propinas que me daban  al llevar los pedidos. Con diferencia, de todos los amigos que formábamos la pandilla, era quien más capital manejaba. Pero tenía un gran problema: para todos ellos era «El Verduras». Por así decirlo viví entre dos mundos: el del barrio, donde me podía considerar un privilegiado dado que mi padre tenía su propio negocio, y el del colegio, donde casi todos mis compañeros eran hijos de profesionales liberales, o de funcionarios de la Administración, por lo que sus padres se podían permitir el lujo de pagarles una carrera universitaria sin que ellos tuvieran necesidad de trabajar. Como te comenté, con las chicas ni mucho menos triunfaba, posiblemente porque era «El Verduras». Por todo eso me matriculé en la Universidad en Ciencias Económicas. Aún con mis estudios universitarios no logré vencer mi complejo, quizá porque a mi padre no le interesaba que fuera a la Universidad, y siempre había por su parte algún reproche velado por no dedicarme al negocio familiar.

–Amor, por lo que me cuentas no tuviste una adolescencia demasiado feliz.

–No, no fue demasiado afortunada mi adolescencia.

–¿Y Ciencias Políticas?

–Era lo que anhelaba: tener una visión holística de la sociedad. Me atrajo desde el primer momento que vi el temario: economía, política, sociología, estratificación social, historia, estadística, filosofía, derecho… Previamente a informarme no tenía la menor idea de en qué consistía la carrera, al conocer las materias me matriculé.

–¿Cómo empezaste a trabajar en la empresa esa del petróleo?

–Al terminar  las dos carreras cursé un MBA[76] en Francia. Al concluirlo empecé a trabajar en una empresa del sector energético, y allí, una compañía de cazatalentos me captó para trabajar en EMPRODESA. Después todo sucedió con rapidez, entré en 1993 como Director General para Sudamérica y en seis años me convertí en presidente de la compañía.

–¿Por qué renunciaste a un puesto como el de presidente de una empresa que supongo sería importante?

–         Empecé a trabajar en EMPRODESA con treinta y dos años, María, mi hija, no había cumplido el año. Para mí fue motivo de orgullo que se fijaran en mí, más allá del puesto que me dieron, que con ser importante para empezar, no era lo esencial. En cierto modo seguía con mi complejo de «El Verduras, no había logrado quitármelo de encima. Luché por conseguir lo máximo en el aspecto profesional, me volví ambicioso, mas no en el aspecto económico, lo único que ambicionaba era elevar mi estatus social, demostrar a todos: mi padre, mis amigos de adolescencia, todas aquellas mujeres que me despreciaron, que había dejado de ser «El Verduras», que era un hombre de éxito profesional a nivel internacional. Todo ello me llevó a trabajar cada vez con más ahínco por posicionar la empresa a nivel mundial, y al mismo tiempo, situarme en lo personal. Ansiaba aparecer en la portada de los más importantes medios de comunicación económicos.

»   Mientras luchaba por ello, y caminaba de éxito en éxito, no me daba cuenta de que realizaba otras acciones importantes y negativas: dejaba de atender a mi mujer e hija; poco a poco  me endiosaba más y más, me hinchaba de autocomplacencia, y lo peor de todo: me rodeaba de personas  que, para satisfacer sus ansias de dinero y poder, no desechaban ningún tipo de estratagema, por muy corrupta e inmoral que fuera, para conseguir sus objetivos. Durante los primeros años, y en especial al ser nombrado Consejero Delegado a los tres años de entrar en la empresa, me sentí eufórico al comprobar con la gente que me  relacionaba: Ministros, Presidentes de Gobierno y grandes compañías, e importantes periodistas de prestigiosos diarios especializados en economía. Me hacían entrevistas, los magnates de Sudamérica me adulaban, alababan mi gestión, que de paso les proporcionaba cuantiosos beneficios. Los accionistas de mi compañía estaban tan contentos conmigo –sus  acciones día a  día subían de valor–,  que al inicio de 1997,  con tenía treinta y seis años, me nombraron presidente, el más joven en la historia de la compañía en conseguir el puesto.

»  En ese momento me di cuenta  del gran error que estaba siendo mi vida. Vi con claridad que era igual que los gusanos con los que me relacionaba. Los criticaba y me parecían deleznables, sin darme cuenta de que era como ellos. A partir de entonces tomé conciencia del mal que  estaba haciendo a las poblaciones más pobres y abandonadas por los Estados de este continente. En septiembre de 2003, con cuarenta y dos años, dos  después de mi separación de Claudia, presenté mi dimisión irrevocable.

–¿Qué hiciste tras tu renuncia?

–Dediqué el tiempo a buscarme, no sé si con la esperanza de encontrarme.

–Mi vida, ¿por qué dices eso? No lo entiendo.

–         Quería saber quién era: el gran ejecutivo henchido de sí, «El Verduras» venido a más, o, eso esperaba averiguar: una persona que no era ninguno de los dos. Sin embargo me daba miedo descubrir que sólo era un «verduras» venido a más, reconvertido en ejecutivo henchido de sí mismo.

–¿Y qué descubriste?

–         Descubrí la vida. Descubrí a Carlos: un hombre sin necesidad de etiquetas. Descubrí que ni era «El Verduras», ni don Alfonso Benavides Presidente de EMPRODESA, simplemente Carlos, sin apelativo alguno. Descubrí la sencillez de las cosas, la belleza de lo cotidiano. Había visitado un sinfín de países, pero nunca había viajado; sí, todos los años disfrutábamos de unas lujosas vacaciones, turismo de alto standing, aunque jamás había sentido el placer de viajar porque sí,  de conocer más a la gente del lugar, y menos los restaurantes y discotecas de lujo.

–¿Y el nombre, por qué te lo cambiaste?

–Era una manera de exorcizar mi pasado.

–¿Y volver a Sudamérica?

–Conocer a Virginia me animó a ello. Necesitaba afrontar mi pasado. Tenía dos cosas a las que enfrentarme, una Sudamérica y el daño que mi ambición de éxito había causado; y otra, la cobardía que había demostrado al no llamar a Virginia aquella mañana. Estaba convencido de que ambas circunstancias estaban relacionadas, no podía solucionar una sin enfrentarme  primero a la otra.

–Sigues enamorado de ella. ¿Cierto?

–Es difícil explicar los sentimientos que tengo con respecto a Virginia. Más que amor, es desazón al pensar qué hubiese sucedido si la hubiera llamado. Es una historia pasada, una historia que tal vez nunca lo fue. Por aquél entonces no estaba preparado para compartir mi vida con nadie, no me valoraba, y si tú no te valoras, cómo puedes pretender que lo hagan los demás. No, no estaba preparado.

–Te he escuchado más de una noche nombrarla, ¿piensas mucho en ella?

–Sí, a menudo la recuerdo, más que a ella las horas que vivimos en Praga.

–Amor, aunque me haya dolido, agradezco que me hayas contado la verdad respecto a Virginia.

–Mi vida, estoy contigo y te amo. Eres tú quien me ha reconciliado con mi pasado.

–Seguro que lo dices para consolarme.

–No, mi amor, es cierto. Que tú te hayas enamorado de mí, sin conocerme, sin saber quién soy, si rico o pobre, importante o no, me ha hecho sentir que para alguien, Carlos, el hombre sin etiquetas, es importante.

–Lo fuiste hace dos años para Virginia.

–No, mi vida, tú representas mucho más, tú eres América; esa América que sólo me valoró por el puesto que ocupaba, por mi dinero. Tú me quieres por lo que soy, y eso es importante para mí: América quiere al hombre que tanto mal le hizo. América me ha perdonado. Tú has hecho posible que mi camino de introspección haya concluido. Encontré al hombre que siempre soñé ser. Todo gracias a ti, amor mío.

No pude evitar las lágrimas, era lo más bonito que me habían dicho en la vida. Hizo que me sintiera importante y necesaria para él. Nos abrazamos. Esta vez ninguno buscaba ni ofrecía protección, los dos nos sentíamos plenos, satisfechos de ser como éramos. Hicimos el amor en tres ocasiones. Ninguno, en esa noche mágica,  necesitaba al otro para ser feliz. Lo único que necesitábamos era entregarnos la felicidad propia. Mis miedos, aunque sólo fuera por unas horas, desaparecieron.

«La felicidad consiste en no esperar nada pero estar preparado para todo. Vive tu día, prepárate para lo inesperado y da todo a quien todo te dé».

CAPÍTULO XXIV - Segunda Parte

En algún lugar del departamento de Caquetá

Mes de Abril   de 2008

–         Cielo, ¿cómo recuerdas a Víctor? –pregunté a Mónica tras unos minutos de silencio después de haber hecho el amor.

–Me sucede un poco como a ti, a menudo pienso que si hubiese seguido a su lado  cuando él tanto lo necesitaba, tal vez nuestra historia hubiese sido otra, muy diferente de la que fue.

–Si los dos hubiéramos obrado en tiempos de modo distinto a como lo hicimos, no nos hubiésemos conocido. Dicen que tu destino es aquél que ni siquiera fantaseaste, que nunca llegaste ni siquiera a atreverte a soñar y está a un sólo paso de alcanzarte.

–Tal vez sea así, recuerdo la frase que dijiste el día que nos encontramos en Granada y fuimos a dar la vuelta en moto: agárrate fuerte a mí, vamos en busca del destino. Tenías toda la razón.

–Te garantizo que la pronuncié sin pretender tener razón, ni por supuesto ser agur. Hablando del destino: ¿de qué modo me extrañarías si éste nos separara?

–No, no te extrañaría, porque no me atrevo a imaginar que pueda haber algo que haga posible el no tenerte, simplemente... no quiero extrañarte.

La abracé y besé con intenso amor, con encendida pasión. Volvimos a amarnos, por tercera vez en esa noche. Al final, no sé en qué momento siguiendo ella acostada encima de mí y acariciando su dulce y bello cuerpo,  nos quedamos dormidos.

Desperté a las dos de la madrugada. Mónica permanecía encima de mí. Me seguía  asombrando su liviandad, lo dulce y a la par excitante que resultaba sentir sus pequeños pechos, su plano vientre, sus delgadas piernas; su aliento, que emanaba desde su entreabierta boca y derramaba en mi cuello.  De nuevo sentí deseos de amarla. Nunca ninguna mujer me había hecho experimentar tan rápidas y duraderas erecciones, ni siquiera Virginia. No tenía nada que ver con la lujuria, Mónica no era una mujer sensual, ni su forma de hacer el amor era original, su actitud era pasiva la mayoría de las ocasiones. Su forma de hacer el amor me procuraba una inmediata riada de placer. Me era difícil contenerme, algo extraño en mí que era propenso a que se retrasara en demasía mis eyaculaciones. Con ella todo era diferente. Tal vez fuera porque de siempre me excitó más la dulzura que la lujuria. Con Virginia fue distinto, aunque no tenga demasiados elementos para valorarla en ese aspecto, sólo tuvimos oportunidad de estar una noche juntos. Virginia era una mujer en el amplio sentido de la palabra, es más: era una diosa. Si las tuviera que denominar en sentido gastronómico, se podría definir a Virginia como un banquete con suculentos, exóticos y abundantes manjares, y a Mónica…, Mónica era  mousse de chocolate.

Fui sincero con ella cuando me preguntó si recordaba a Virginia. Asimismo lo fui al afirmar que gracias a ella había conseguido conciliarme con mi pasado, Mónica ha sido el catalizador que lo ha hecho posible. Muchas veces he escuchado que las personas no cambiamos, sólo envejecemos. Puede ser, todo lo que he vivido ha sido un proceso necesario para llegar a Carlos, el hombre que soy y quise ser. Mis estudios, aunque no ayudaron a exorcizar mis complejos, en parte porque a nadie le importaron, me dieron una visión amplia de la sociedad. Mis años en EMPRODESA, en los que llegué a las más altas cimas del poder empresarial y un alto estatus social y económico, si para algo me sirvieron, fue para darme cuenta de que por ese camino tampoco conseguiría el reconocimiento que buscaba, que según he descubierto, no es otro que el mío propio. A mi padre le parecían más importantes, y complicadas de gestionar, sus cuatro verdulerías que mi empresa. En las contadas veces en las que coincidíamos, con ocasión de alguna fiesta familiar, su discurso era perennemente el mismo: “¿Qué es lo que hacéis en tu empresa? Yo te lo voy a decir: encontrar petróleo, que ni habéis inventado, ni fabricado, es algo de lo que se han ocupado los dinosaurios y los siglos. Después, tampoco trabajáis, todo el esfuerzo recae en la pobre y desgraciada población de los países a los que vais, y la riqueza que produce el petróleo va a manos de los políticos y los más pudientes; así que maldita la gracia que a la inmensa mayoría de los habitantes de esos países les hará que aparezcáis por allí, sólo se quedan con la contaminación. En cambio yo me levanto todos los días a las tres de la mañana para conseguir buenos productos del campo, productos que han cultivado los agricultores y con ello se ganan la vida. Después los llevo a las tiendas, y con poco margen, nunca me haré rico como tú,  –y ese «tú» era puro reproche–  los comercializo para que las familias puedan llevarse a la boca algo sano, nutritivo, apetitoso y barato.”

Nunca entraba en discusión con él, reconocía que tenía razón. Una única vez se sintió orgulloso  mi padre de mí durante todos los años que trabajé en EMPRODESA, el día que le comuniqué que había presentado la dimisión. “Me alegro, hijo mío, me siento orgulloso de ti” –confesó–. Respecto a mis amigos, antiguos compañeros de colegio y juegos de infancia, lo único que desperté en ellos fue envidia. El resto de gentuza con quien me relacioné en mi trabajo exclusivamente vio en mí alguien que los hacía millonarios, nunca se preocuparon de la persona, lo hicieron del generador de riqueza. Mónica, aparte de Virginia, había sido la primera persona que me había querido por lo que era, no por lo que representaba, porque el excelso, e inalterable amor que Claudia me tenía, quedó en evidencia al comunicarle mi propósito de dimitir como presidente de EMPRODESA.

Mis estudios me ayudaron a entender la sociedad. Mis diez años en EMPRODESA  hicieron que comprendiera lo que de verdad era importante para ser feliz. Mis cuatro años de viajes, durante los que intenté evitar  hoteles lujosos y sitios de moda, hicieron que conociera el mundo, más que nada a sus gentes. Y Virginia ¿qué me enseñaste tú, Virginia? Contigo comprobé que no estaba preparado para una mujer como tú. Sí, Virginia, me dio miedo. Miedo de no estar a tu nivel, miedo a decepcionarte, a que más pronto que tarde, comprobaras que no me parecía en nada al hombre que creías que era. Mi razonamiento respecto  al proceder que tuve al leer la misiva que me dejaste fue lógico: si tenía dudas era debido a que tenía miedo; y el miedo venía motivado porque consideraba que no había llegado a ser el hombre que anhelaba, el hombre que tú mereces. Mónica me ha ayudado a ello, gracias a ella he descubierto que puedo ser ese hombre. Es probable que lo haya averiguado demasiado tarde.

El mes de abril pasaba con la no tan acostumbrada, mayormente en las últimas semanas, cotidianidad que Mónica y yo tanto anhelábamos. El día dieciséis el comandante Cáceres me invitó a mantener una conversación. Me sorprendió lo temprano de su ofrecimiento, las siete de la mañana.

–Siéntese, por favor, Alfonso –me invitó al estar  frente a él.

–Muchas gracias, Octavio –lo llamé por su nombre de pila.

–Espero y confío en que dadas las circunstancias se encuentren bien. ¿Qué tal su novia, se restableció de su herida?

–Sí, Comandante, vuelve a  estar en perfecto estado.

–Me alegro, Alfonso. Si me permite, me gustaría conocer la opinión que usted tiene sobre mi país.

–¿En qué aspecto?

–En general, sin concretar. Usted lo conoce, al menos bajo el punto de vista empresarial. Me interesa su juicio, tanto sobre el presente como sobre el posible futuro de Colombia. Y,  por favor, no se limite en sus valoraciones por el hecho de que esté apresado por nosotros, tengo interés  por saber el concepto que tiene de las FARC, asimismo el que tienen en Europa.

–Mire, el país que conocí en mis primeros viajes nada tiene que ver con la verdadera Colombia. Como podrá suponer nunca me la mostraron. Lo que sí le puedo certificar es que la corrupción imperante en las altas esferas de su país es absoluta.

–Sí, eso me consta, es uno de los motivos que nos llevan a luchar. Por favor Alfonso, continúe, perdone la interrupción.

–Para su alivio le aclararé que esa corrupción no es exclusiva de Colombia, en la mayoría de los países del entorno está presente. En casi todos los Estados, no desarrollados, que poseen grandes riquezas en recursos minerales, así como en petróleo y gas, la hay. Durante mis primeros viajes me llamó la atención la facilidad con que a la población se le engaña, es algo que me impresionó y asqueó. Otro aspecto importante que me impactó fue la tremenda desigualdad social que existe en Colombia, en gran parte debida, al igual que todos los problemas, a la falta de cultura de la inmensa mayoría de la población.

–Tiene razón en su análisis, Alfonso. ¿Qué opinión tiene de la clase política?

–         Usted es conocedor de que la política es el difícil arte de hacer creer lo que tú no crees, ocultar lo que sabes, y prometer lo que nunca cumplirás.  Si a eso añadimos la famosa sentencia de Julio Cesar: «Por lo general los hombres creen fácilmente en lo que desean», tiene ante usted la esencia de la política colombiana, máxime si le agregamos el componente de la ignorancia del pueblo. Este país necesita nueva clase política que nazca de la base, que no es otra que el pueblo. Aquí, durante generaciones, la política ha permanecido en manos de cuatro familias, sólo hay que ver los apellidos de Presidentes y parlamentarios. Para que nazca esa nueva clase es necesaria la educación, el fácil acceso de la población a la Universidad, lo que hoy en día es imposible dados los precios de ésta. Igualmente cabe apuntar el bajo nivel de la calidad formativa.

–¿Qué opina de nosotros, las fuerzas guerrilleras en general?

–No niego que en sus inicios dentro de sus ideas revolucionarias estuvieran las de la lucha por el pueblo, por la igualdad, al menos por la equidad, inexistente en Colombia. Pero, según mi humilde opinión, esos principios se desvirtuaron en el momento en que ustedes entraron en el negocio del narcotráfico. Opino, que el camino de las armas no es el apropiado, puede que lo fuera en sus inicios, hace cuarenta años, mas hoy en día es anacrónico. Colombia es el único país del continente que mantiene guerrillas insurgentes. Sé que puede resultar complicado su acceso a la política, recuerdo lo que usted me contó sobre lo ocurrido con los miembros de la Unión Patriótica. Si usted me pidiera un consejo, le propondría luchar por la paz, no por el enfrentamiento.

–Santo Tomás de Aquino nos enseñó, en su Summa Theologica, a razonar analizando más que los hechos, las causas que los motivan. No nacimos por generación espontánea, ni seguimos en la lucha por capricho. Nuestra motivación es política, no militar. Como le expuse con anterioridad, la lucha armada es la única opción que hoy en día tenemos para llegar a la política. Somos conscientes de que no es el camino, sin embargo no nos queda otra que ser como los juncos: arraigados con fuerza al suelo, pero flexibles al viento. Queremos la paz, en estos momentos estamos sentados en una Mesa de Diálogo en Noruega. No obstante, como supondrá, con los ataques que realiza el Estado contra nosotros mientras estamos sentados en esa Mesa, es difícil llegar a un acuerdo, además: ¿quién garantiza que abandonadas las armas no nos ocurra como a los miembros de Unión Patriótica? Desde luego el Presidente Uribe, instigador y benefactor de los grupos paramilitares, no es la persona indicada para hacerlo.

–Es una situación complicada para las dos partes. Comprendo que ustedes no se fíen de Uribe, asimismo entiendo las razones del Presidente, no puede permitir que Colombia siga siendo un  Estado fallido.

–Es curioso, pero cuando nadie te comprende significa que todos te han entendido. En nuestro caso se puede asegurar lo contrario: todos nos comprenden, pero nadie nos entiende.

–Señor Cáceres, usted mismo ha dado con la solución: dedíquense a ello, háganse entender con respecto a lo que buscan y pretenden para la sociedad colombiana. Para ello deben dejar atrás sus soflamas revolucionarias, olvidarse del marxismo-leninismo, de sucios capitalistas y pobrecitos proletarios. Tienen que centrar su discurso, no sólo en los aspectos sociales, también en los económicos y políticos, en relaciones internacionales. Si quieren conseguir un Estado más desarrollado, en especial en el ámbito social, necesitan tener el apoyo de otros países y organismos internacionales, para ello es necesario que dejen atrás sus discursos demagógicos y utópicos, y los cambien por unos realistas que demuestren que ustedes tienen los pies en el suelo, que han dejado de ser revolucionarios idealistas, y que son personas con capacidad política y versados en economía, que saben lo que el país necesita en todos los aspectos. Los demás países y agentes internacionales tienen que ver en ustedes, no a revolucionarios, sino a personas capaces de contribuir al desarrollo de Colombia. El FMI,[77] el BID,[78] la UE, los Estados Unidos, no quieren relacionarse con guerrilleros revolucionarios e idealistas, quieren políticos preparados para los grandes retos que la sociedad actual requiere, en particular Colombia, un país con inmensas riquezas naturales donde la mayoría de su población no supera el umbral de pobreza. El desarrollo, y la democracia de un país, se basa en su clase media, algo inexistente en Colombia. Ustedes, y perdone que se lo exponga así de claro, no persiguen potenciar la clase media, hablan sobre igualdad. Igualdad marxista-leninista que, como el tiempo ha demostrado, iguala en la pobreza. No, señor Cáceres, no, déjense de revoluciones bolivarianas al estilo venezolano y fíjense en países como Chile, por ejemplo; copien sus políticas socialdemócratas. Le garantizo que en menos de una década el Gobierno Chávez caerá, aunque antes se llevará por delante la economía venezolana, el país entero. Por el contrario, Chile será con diferencia el país más desarrollado de Sudamérica, en especial en el aspecto social, con una gran clase media como lo es ahora. Además, lo verdaderamente importante es la equidad, no la igualdad.

»  El Presidente venezolano, y su política bolivariana, se sostiene  por el precio actual del barril de petróleo, y de eso le garantizo que sé, que está a punto de superar los ciento veinte dólares[79]. ¿Usted cree que es un precio lógico y sostenible en el tiempo? No, señor Cáceres, es un precio ficticio, provisional, producto de una burbuja que no sé los días o semanas que se mantendrá, pero que pronto estallará. ¿Qué será entonces del programa social venezolano? Que no es tal, pues lo único que hace es mantener sin trabajar a todos los seguidores del movimiento bolivariano; lo que crea pobreza e improductividad.  No hay nada peor para el desarrollo de un país que la subvención a la vagancia. Lo de Chávez es una dictadura enmascarada en unas elecciones democráticas fraudulentas y manipuladas en su totalidad al tener comprada a la mitad de la población. Pero comprada en la miseria, en la cultura de pesebrismo, que no es otra que la de mantenerlos alimentados para que no piensen. Lo de siempre señor Cáceres: pan y circo, eso es la Revolución Bolivariana. Por encima, para más inri, ustedes las FARC, en el improbable caso de que llegaran al poder, no tienen el petróleo del que dispone Venezuela.    

–Señor Benavides, debería usted integrarse en nuestro movimiento, estoy convencido de que sería un estupendo asesor, y, posiblemente, futuro Ministro de Economía.

–Muchas gracias por su apreciación, pero no, mis intereses y aspiraciones  hoy en día son otros.

–Gracias a usted por compartir conmigo tanto su análisis de Colombia, como su criterio y conocimientos. Ha sido una conversación muy instructiva.

–No tiene por qué darlas, un poco de charla es en todo momento atrayente dentro de la rutina diaria.

–Le deseo que tenga una agradable jornada, y que el hastío, provocado por la situación, no le incomode demasiado. Salude de mi parte a su novia, una gran mujer.

Conté con que mi «escolta» me reconduciría a la celda, sin embargo me dirigieron a un recinto, similar a un aula, donde se encontraban las mujeres de la guerrilla, ente ellas Mónica, que presumí, que al igual que a mí, le estaban intentando inculcar la doctrina guerrillera.

–Hola, amor. ¿De qué has hablado durante tanto tiempo con el comandante?

–De política y economía.

–Habrás disfrutado de la conversación, eso es lo tuyo.

–Sí, ha sido interesante la charla. En ocasiones me he preguntado el porqué del buen trato que el comandante nos depara. Ahora sé la razón.

–¿Y cuál es?

–Estoy convencido de que me quiere fichar para la causa.

–Amor, no te imagino de guerrillero –comentó echándose a reír.

–¿Y cómo me imaginas?

–Te imagino amándome y soportándome durante toda la vida.

Tal era la expresión de infantil ilusión y determinación que reflejó su rostro, que no pude evitar besarla mientras abrazándola la levantaba en el aire.

–Mónica –le pregunté una vez estuvimos a solas en la celda después del toque de queda–. ¿Qué tipo de relación tienes con el señor que trabaja en el BBVA?

–Amor, no me llames Mónica.

–Perdona, me cuesta acostumbrarme. Pero contéstame, el señor parece estar enamorado de ti.

–Es algo complicado de explicar. Se llama Pablo, y sí, está enamorado de mí, en alguna ocasión me lo ha expresado. Durante algún tiempo intenté tomarlo a broma, como suelo hacer con los asuntos serios; pero…, el otro día, justo el que te conocí: lo besé. Pensé que él podría ser el hombre apropiado para mí: es culto, educado, siempre me ha respetado; tiene un trabajo y salario más que dignos, no tiene cargas familiares. Llevaba tanto tiempo sola que necesitaba alguien a mi lado que al menos me quisiera y considerara, por eso lo besé.  Entonces apareciste tú y todo mi universo se vino abajo.

–No me cargues con tanta responsabilidad –le dije al tiempo que besaba la comisura de sus labios–. Aparte de la historia que viviste con Víctor, ¿cómo ha sido tu vida sentimental?

–Aunque nunca nos llegamos a casar, sigo soltera, Enrique, el padre de mis hijos, puede decirse que fue mi esposo. Me quedé embarazada, sin desearlo, y decidimos ir a vivir juntos. Lo quería, y hasta creo que estaba enamorada de él, pero no me paraba bola; estoy convencida de que lo aburría. Estudiando en la Universidad me enamoré de Horacio, un picaflor que se cansó de ponerme los cachos. Después de él no tuve nada serio hasta conocer a Víctor. En los meses que estuvimos sin tener contacto tonteé con varios hombres que conocí a través de internet. Algunos de ellos me pidieron que fuera su novia, pero ni estaba para noviazgos, ni ninguno se parecía a Víctor, nadie llegaba a su altura.

–¿Te has arrepentido alguna vez de tu actitud con Víctor? No me refiero, por lo que me has contado, a lo mal que pudieras haberte portado con él, sino al hecho de que todo ello te llevara a perderlo.

–De continuo, tal vez por eso besé a Pablo, por intentar iniciar una relación que hiciera posible olvidar a Víctor. Por curioso que parezca, el secuestro me salvó de la situación a la que debía enfrentarme con Pablo: pedirle perdón y decirle que no estaba enamorada de él. Y tú, tú me has dado un motivo para hacerlo, porque ahora sé lo que es el amor. Hay veces, que como por arte de magia y a través de un suceso fortuito, incluso penoso como es este secuestro,  todo cambia en tu vida, y lo que eran adversidades se convierte en una sucesión de venturas y vivencias que te cambian.

–Mi vida, respecto a Pablo, he de decirte que hay juegos muy peligrosos en los que no hay nada que ganar y todo que perder. En las relaciones: seriedad; y los jueguecitos en la cama.

–Tienes razón. ¿Jugamos?

–¿Y qué juego propones?

–Quizás… ¿A médicos y enfermeras?

CAPÍTULO XXIV - Tercera Parte

En algún lugar del departamento de Caquetá

Mes de Abril de 2008

El día 25 de abril, a las tres y media de la madrugada, nos despertaron e indicaron que nos aviáramos con premura. Fuera de la celda el comandante en persona me notificó que, por precaución, de nuevo nos trasladábamos. Un pequeño destacamento compuesto por una escuadra permanecería en el lugar. El desplazamiento consistiría tan sólo en unas horas de marcha.

Después de siete horas de camino, en las que calculé, dado lo agreste del terreno y la densidad de la vegetación, que podríamos haber recorrido unos doce kilómetros, nos detuvimos y acampamos en un pequeño altozano que, aunque en muchos sitios cubierto de maleza lo que nos permitía ocultarnos, habilitaba tener un amplio campo de visión.

A las 12:25, mientras almorzábamos, oímos el ruido de las aspas de helicópteros seguido por el impacto de varias bombas y ráfagas de ametralladora. Un nuevo ataque se estaba produciendo.

Una vez concluido bajamos de nuevo a la espesura de la selva y allí permanecimos hasta que llegó a nuestra posición, pasadas las siete de la noche, el destacamento que había permanecido en el campamento. Las noticias eran lamentables, dos guerrilleros habían caído y al resto les había sido imposible recuperar sus cuerpos. El comandante  decidió y ordenó que, aunque la luna se encontraba en cuarto menguante y había poca  claridad,  caminaríamos durante la noche.

Nos habíamos librado de un segundo ataque. En esta ocasión no había sido ni por la suerte, ni por el presentimiento del comandante. Era patente que las FARC disponían de su propio servicio de inteligencia.

CAPÍTULO XXV 

Virginia

Mes de abril de 2008

Estábamos a 7 de abril, llevaba nueve días en el destacamento situado en la Isla de San Clemente, frente a la base aeronaval de San Diego, donde los SEALs[80] realizan sus ejercicios de entrenamiento.

El 15 de marzo me había reunido con Michael Gibson en la sede de la CIA, en Langley. Tuve miedo, desconocía cómo le expondría mi pretensión de que la Agencia me ayudara a rescatar a Carlos. Esta vez me recibió en el control de entrada del edificio gubernamental, para evitar que tuviera que pasar por todos los puestos de seguridad.

–¿Te apetece un expreso?, Virginia –propuso al tomar asiento, en los sofás, dentro de su despacho.

–Sí, Michael, muchas gracias –tenía que aprender mucho de él, su aplomo, su calma, que aunque era consciente de que algo importante me había traído a solicitarle una entrevista, no por ello dejaba atrás los buenos modales, sin dejar de ser directo y expeditivo si se requería. Él mismo sirvió los cafés.

–Cuéntame, Virginia. ¿En qué te podemos ayudar?

–Es un asunto delicado, no sé por dónde empezar.

–La Virginia que conozco es una mujer directa y valiente que no se anda con circunloquios.

–Tienes razón, el camino más rápido es el directo. Quiero que me ayudes a liberar a una persona que las FARC tienen secuestrada –opté, después de sopesarlo, por personalizar en él mi petición.

–¿Esa petición es del ACNUR, o de Virginia Vrdoljak? –preguntó después de guardar silencio durante unos segundos.

–Es mía, un asunto personal.

–Intuyo que se trata del ciudadano español, Alfonso Benavides creo recordar es su nombre.

–Sí, Michael, se trata de él –había conseguido liberarme de la tensión acumulada.

–¿Por qué acudes a nosotros en lugar de a organismos internacionales como el ACNUR, la ONU, o a los Gobiernos tanto español como colombiano, o incluso venezolano?

–Lo he intentado, mas parece ser que a nadie le interesa la liberación del ciudadano español.  Por lo que tengo observado, únicamente supone una pequeña pieza en todo el complicado engranaje del conflicto que se traen entre manos tanto el Gobierno colombiano como las FARC.

–Me has confesado que es un asunto personal, pero… ¿personal en el espacio de las negociaciones, o personal en el exclusivo ámbito tuyo?

–No tiene nada que ver con la Mesa de Negociaciones. Es, en exclusiva, un asunto mío.

–¿Me puedes aclarar, por muy personal que sea, qué  motivo tienes para pedirnos que lo liberemos?

–Es una persona por quien tengo un gran interés. Es alguien a quien amo –me sorprendí al escucharme, era la primera vez que se lo confesaba a alguien, incluso, de manera tan clara y rotunda, a mí misma.

–No te voy a hacer más preguntas al respecto, supongo que no será sencillo contestarlas. Ha de ser algo importante para ti, si no fuera así no hubieses acudido a la CIA, sé que eres una mujer cabal. ¿Quieres que también liberemos a la mujer colombiana que secuestraron junto a él?

–Sí, también a ella. Michael…, con toda seguridad no me he expresado bien: no quiero que los liberéis, quiero que me ayudéis a hacerlo. Quiero participar en la operación.

–Virginia, sabes perfectamente que eso es algo prácticamente imposible, además… ¿qué razones tienes para querer participar en la posible  operación?

–Te podría dar mil excusas, argumentar que lo conozco, que sé su aspecto por lo que sería más sencilla su identificación, te podría contar mil historias; pero te mentiría. No he descansado ni he dejado de sufrir desde el mismo día que me enteré de su identidad, debo aclararte que no lo conocía como Alfonso Benavides, sino como Carlos. Soy consciente de que, con toda seguridad, puedo representar un estorbo, por lo que estoy dispuesta a someterme al entrenamiento que sea necesario. Me sería imposible estar en un hotel, o en mi casa, esperando el resultado de la operación. Prefiero participar en ella. Sé que te pido algo imposible y tal vez pienses  que  abuso de tu confianza, pero necesito hacerlo, Michael.

–Me gustaría hacerte mil preguntas, no obstante respeto tu intimidad. Aparte del amor que sientes hacia él, presiento que hay algo más allá del amor, algo que tiene que ver con el resto de tu vida. Eres conocedora de que con toda probabilidad la operación, si se realiza, va a afectar a tu carrera profesional, aun así lo arriesgas todo por él. Te admiro, Virginia, y envidio a ese hombre. Sólo por el hecho de que tú lo ames, merece ser liberado.

–Muchas gracias, Michael. Sabía que podía confiar en ti. Agradezco que no me hagas más preguntas y respetes mi intimidad.

–No te prometo nada. Haré todo lo posible por lograr que el rescate se lleve a cabo. Ahora tengo que estudiar cómo se lo vendo a mi director, el jefe de la CIA; es un asunto peliagudo. ¿Vas a permanecer en los Estados Unidos?

–Sí, me quedaré a la espera de tu respuesta, estaré en New York.

–En el momento  que tenga noticias, positivas o negativas, me pongo en contacto contigo.

–Confío en ti, Michael, de nuevo gracias por todo.

–Soy yo quien tengo que agradecer, que una mujer tan excepcional como tú, deposite su confianza en mí.

Nos levantamos y lo abracé, con lágrimas en los ojos. Me acompañó hasta la salida y allí nos despedimos. Llegué al aparcamiento donde había dejado el automóvil alquilado y me dirigí hacia New York. Tenía por delante cuatrocientos kilómetros; conducir me ayudaría a pensar y tranquilizarme. No me alojé en el hotel acostumbrado, preferí hacerlo en otro diferente, no quería arriesgarme a que alguien me reconociera. Eran demasiadas las imprudencias que había cometido hasta ese momento.

El martes 18 de marzo, a las ocho de la noche, me llamó Michael.

–¡Virginia –exclamó al contestar la llamada–, tengo noticias! El director de la CIA, tras numerosas reuniones que hemos mantenido, ha accedido a aprobar la operación. Ha considerado que puede ser relevante, de cara a la solución del conflicto, la liberación del ciudadano español secuestrado por las FARC. Estima que es un arma, tanto en poder de la guerrilla como del Gobierno colombiano, de impredecibles consecuencias. Al Director no le gusta nada, que a la larga, pueda convertirse en incontrolable.

–Muchas gracias, Michael, no eres capaz de figurarte cómo te lo agradezco. ¿Ha aceptado que participe en la operación?

–Eso ha sido lo más complicado de lograr, pero sí, ha accedido.

–¿Cuándo se podrá realizar el rescate?

–Eso es algo a lo  que no te puedo contestar, es información clasificada.  Primero tenemos que averiguar qué columna o frente lo tiene secuestrado y localizar el campamento; eso llevará un tiempo. Además tienes que realizar tu adiestramiento junto con los SEALs, ellos son quienes se encargarán de la operación. El día veintinueve de este mes, marzo, tienes que personarte aquí, en la CIA, a las seis de la mañana; desde donde te trasladaremos a la base aeronaval de  North Island en la bahía de San Diego, y por último desde allí serás conducida a la Isla de San Clemente, donde se encuentra el campo de entrenamiento de los SEALs. Confiamos en que llegarás sobre las dos de la tarde.

–No sé cómo podré agradecerte todo lo que has hecho por mí.

–Me invitas a tu boda, con eso es suficiente.

–Cuenta con ello, amigo mío.

Tenía diez días por delante para dejar todo organizado. Lo primero, ir a Ginebra para solicitar dos meses de vacaciones, esperaba no tener problema. También quería visitar a mis padres, no les contaría nada de lo que me proponía, era una operación peligrosa y nunca se sabe lo que puede ocurrir. Aunque ellos no fueran conscientes, quería verlos y despedirme, tal vez para siempre.

El entrenamiento era duro, muy duro y exigente. Ejercicios de orientación, tácticas de guerrilla, técnicas de patrulla, rappel, escalada; prácticas de tiro y demolición con explosivos; paracaidismo, submarinismo. No tenía una hora concreta para levantarme, todos los días cambiaba. Era importante que me habituara a la falta de horas de sueño, a ser capaz de dormir en cualquier momento y situación, acostumbrarme a la no rutina. Igualmente trabajé técnicas de desconexión mental para poder soportar un posible interrogatorio en caso de captura.

Durante la primera semana realicé los ejercicios en solitario, sólo con la  compañía de los diferentes instructores de cada actividad. Lo primero era ponerme en forma, y aunque era buena deportista, hábil nadadora y esquiadora, mis condiciones físicas dejaban mucho que desear de cara a la labor a la que me iba a enfrentar. A partir del 8 de abril me integrarían con los SEALs que conformarían el comando. Era trascendental la compenetración con todos ellos.

La intensidad de las actividades fue «in crescendo» desde el momento que me uní al equipo. Estaba integrada en el grupo ST-4, especializado en la zona latinoamericana, por lo que todos sus integrantes hablaban a la perfección español. Empecé el adiestramiento en parajes selváticos en los que tenía que portar todo el equipo: fusil de asalto M4, pistola SIG-Sauer, cuchillo de combate, equipos de supervivencia, visión nocturna, GPS, intercomunicación; munición y granadas, explosivos plásticos; prismáticos, gafas y un sinfín de artilugios que en total, si contaba con el peso de la mochila, chaleco antibalas, correajes, guantes, etcétera, suponían más de treinta kilos de impedimento.

Aprendí a mimetizarme entre la vegetación de la selva; a respirar y no agobiarme, mientras permanecía sumergida durante largas horas en el barro, asimismo ser capaz de desplazarme en ese elemento. En los ejercicios de orientación me abandonaban en mitad de la jungla y tenía que encontrar el camino de regreso por mi cuenta, sin ayuda. Practiqué paracaidismo, diurno y nocturno; buceo de ataque, ejercicios de tiro con diferentes armas, incluso cómo utilizar el cuchillo; manipulación de explosivos. Me instruyeron en cómo modular el aire en el caso de estar sumergida en agua durante largos espacios. Me formaron en todos los aspectos necesarios para acometer un asalto de noche y en plena jungla. Después de un mes, sin ningún día de descanso y más de diez horas diarias de entrenamiento, se podría asegurar que estaba, si no al nivel de mis compañeros, sí preparada para la misión. No conocía la fecha de la operación, por lo que de momento aún disponía de unos días, o semanas, para perfeccionar mis condiciones físicas y conocimientos militares.

El día 13 de abril me llamó Michael: habían localizado el campamento en el que, con toda seguridad, tenían retenido a Carlos. Era una gran noticia, significaba que  la fecha de la operación de rescate estaba próxima. Michael se encargó de atemperar mis expectativas, primero tenía que culminar mi entrenamiento; además, no era tan sencillo como en un principio pudiera pensar, había que planificar toda la operación: comandos necesarios, armamento, transporte, horario, y cien detalles adicionales.  Seguí su consejo y me serené.

El 25 de abril, por la noche, recibí otra llamada de Michael: se había producido un nuevo ataque contra el campamento guerrillero por parte del Ejército colombiano. De momento no sabían las bajas que se habían producido, ni si en el caso de que las hubiese, Carlos se encontraba entre ellas. Por si no fuera suficiente había otra mala noticia: habían perdido la localización de la columna guerrillera puesto que ésta se habían desplazado. Mi desolación fue total. Temía por la vida de Carlos. La situación no podía continuar, cualquier día caería víctima de algún ataque si no lo había hecho ya. Le rogué a Michael que hablara con el Director de la CIA para que agilizara la intervención, insistió en que tuviera calma, que todo llegaría en el momento oportuno. No consiguió tranquilizarme. Sólo me quedaba seguir con mi entrenamiento,  esforzarme más si cabe, eso me ayudaría a despejar la mente y estar en mejores condiciones para liberar a Carlos. Centré en ello toda mi energía.

A los cuatro días, el 29 de abril,  volví a recibir una llamada de Michael en la cual me anunciaba que únicamente se habían producido dos bajas entre los guerrilleros, y, lo más importante: Carlos no se encontraba entre ellas. La noticia me colmó de ilusión y renovada esperanza: seguía vivo, había sobrevivido a dos ataques, era buena señal. Estaba convencida, probablemente lo quería más que creía, de que no sufriría otro ataque, pues antes de ello lo rescataría.

«Vivir sólo es cuestión de atreverse a soñar, a intentar, a fracasar; tener valor para  amar, para sufrir; estar dispuesto a ser feliz, a disfrutar a entregar, a compartir».

CAPÍTULO XXVI

En algún lugar del Putumayo

Del 1 al 18 de mayo de 2008

En este último traslado de campamento los kilómetros recorridos  fueron más numerosos de lo acostumbrado, con toda seguridad por encima de doscientos, y en todo momento en dirección Suroeste –según me aclaró Carlos–. Me extrañó que gran parte del trayecto lo realizamos en vehículos todo terreno y motos, por lo que el día 2 de mayo estábamos establecidos en la nueva ubicación, que por lo que aprecié, se podría considerar casi definitiva. Era indudable que en la zona que nos encontrábamos, con toda seguridad en el departamento de Putumayo, la presencia y dominio de las FARC eran absolutos.

Esta vez nuestra celda no consistía en unos barrotes de bambú, era una prisión de obra, con una pequeña ventana por la cual era imposible deslizarse, y una puerta metálica. Disponíamos de una cama y de una pequeña letrina, lo que nos aportaba más intimidad. La mejora en nuestras condiciones de vida  era evidente. No cabía la menor duda: era territorio guerrillero.

–Amor, estoy un poco preocupada.

–¿Por qué? Mi cielo.

–Dejé de contar  los días que llevamos secuestrados. Me da miedo que esto no acabe nunca, que nos lleguemos a acostumbrar. Soy muy feliz contigo, pero quiero vivir la vida lejos de aquí, los dos juntos. Disfrutar, viajar, rumbear; prepararte la comida, lavar tu ropa, cuidar de ti. Seguro que a mi familia les encantas.

–Cielo, estamos a 4 de mayo, lo que significa que llevamos más de cien días secuestrados, ciento dos para ser exactos. No pretendo desilusionarte, pero no te conviene  pensar demasiado en la liberación. Si nos han traído hasta aquí no es porque planeen liberarnos en un futuro inmediato; y el Ejército, desconfío que se atreva a penetrar en una zona tan controlada por las FARC, aunque por lo sucedido en aquél ataque, mejor que no vengan. Has de ser coherente.

–¿Acaso ha de ser lícito y coherente extrañar un sueño, por mucho que en parte se esté viviendo? No, amor, no busco licitud ni coherencia, quiero felicidad.

–Tienes razón, cariño, estás en tu derecho.

Me abracé a él, necesitaba su fuerza de espíritu. Al momento quise saber más de su vida.

–No te he preguntado aún por qué te separaste de Claudia.

–No fui yo quien se separó, es ella quien me dejó. Aunque no es exacto del todo: me fue infiel y decidí irme.

–Ah… –durante unos segundos guardé silencio, nunca lo hubiese imaginado–. Tuviste que sufrir mucho, ¿no?

–Sí, sufrí, destruyó todo en lo que me sustentaba, todo lo que yo era.

–¿Quieres hablar del tema, o mejor no?

–Hablemos. Te conté cómo la conocí. Al año de volver de París contrajimos matrimonio, un año más tarde entré a trabajar en EMPRODESA, y a los dos de casarnos, nació María. Claudia, al terminar su carrera, entró a formar parte de un bufete muy importante y afamado de Madrid.  Vivimos una etapa maravillosa, todo nos iba a pedir de boca. Disfrutábamos de la vida sin privarnos de nada: viajes, los mejores hoteles y restaurantes; un espectacular chalet en una de las zonas más privilegiadas de la capital, varios coches en el garaje. Teníamos todo. Claudia, a pesar de proceder de una familia más acomodada que la mía, era una mujer de gustos sencillos, pero a partir del momento en que me nombraron Consejero Delegado de la empresa, con el consiguiente aumento de sueldo y estatus, noté con cierta alarma que Claudia empezaba a cambiar. Sus apetencias se volvían cada vez más refinadas y exquisitas, no se conformaba con ir a cualquier restaurante u hotel, quería ir a los sitios más afamados, y por supuesto caros. Al principio de nuestra relación, mientras realizaba mi especialización en París y hasta que entré a trabajar en EMPRODESA, viajamos, pero con un presupuesto limitado. Con la subida de mis emolumentos, sumada a los ingresos de ella, ascendimos en la categoría de  hoteles y restaurantes durante nuestros viajes, y tomamos el hábito de comer y cenar, la mayoría de los días, en sitios de moda de Madrid en lugar de hacerlo en casa. A pesar de ello, no habíamos dejado de frecuentar los lugares que con anterioridad a nuestra bonanza económica visitábamos. Hasta aquél entonces nunca nos habíamos fijado en la categoría del  lugar, íbamos donde nos apetecía, fuera caro o barato.

–Qué envidia, amor, yo nunca he vivido eso.

–No vayas a creer que es todo tan fantástico, te garantizo que la belleza está en la sencillez, en lo cotidiano. Es más atrayente una romántica cena en casa, que en el más selecto de los restaurantes, mas ella pareció no apreciarlo. Como te iba contando, notaba que había cambiado en sus apetencias, pero lo que más me preocupó fue el distanciamiento que de forma paulatina creaba  respecto a  sus amigas y amigos de toda la vida.

–¿En qué lo notabas?

–Porque empecé a apreciar que Claudia miraba a sus amigas con cierto desdén, además en alguna ocasión se quejó de lo vulgares que eran. Por aquél entonces teníamos siete viviendas entre casas y apartamentos, más que nada como inversión; uno de ellos estaba situado en Hendaya, al Sur de Francia y cerca de la frontera con el País Vasco. Algunos fines de semana los pasábamos allí, de vez en cuando nos acompañaban sus dos amigas de toda la vida: Carmen y Elena. Ellas trabajaban como  funcionarias del Estado, y aunque tenían un sueldo aceptable, ni por asomo llegaban a nuestro nivel económico. Tanto Francia, como el País Vasco en España, son zonas en las que se come de maravilla, aunque  no son baratas, sobre todo si quieres comer ciertas exquisiteces. Cuando Carmen y Elena venían a pasar el fin de semana, procuraba elegir restaurantes en los que se comía excepcionalmente, pero no eran lujosos. Claro, esos establecimientos no disponían de ciertos platos, como por ejemplo: las angulas.

–¿Las angulas…, y eso qué es?

–Son las crías de las anguilas. Su aspecto no es demasiado apetitoso parecen lombrices, es un manjar muy apreciado en España y carísimo. Por aquel entonces a Claudia le había dado por las angulas, siendo que nunca las había probado hasta que aumentaron nuestros ingresos. En las ocasiones que viajábamos solos a ese apartamento solíamos ir a cenar a un afamado restaurante de Hondarribia, donde las servían acompañadas de berros y trufa.  Los berros son una planta, entre trébol y perejil, que crece en las orillas de los arroyos. No es necesario que te aclare que era un plato costoso. Recuerdo que durante un fin de semana en el que Carmen y Elena nos acompañaron. decidimos ir a cenar. Propuse un restaurante popular donde se comía de muerte y estaba cerca. Claudia, al enterarse del sitio que aconsejé, demasiado alterada exclamó: ¡Allí no hay angulas! La llevé a un aparte y le advertí: Claudia, mañana u otro día, podemos ir tú y yo a comer todas las angulas que te apetezcan, tienes que comprender que el sueldo de ellas no les permite ir a ese sitio. Pues si no tienen dinero que no vengan –respondió. 

–¡Qué vieja estúpida! ¿Dónde fuisteis al final?

–Fuimos al que propuse. Pero no veas cómo se estropeó el fin de semana; sus amigas fueron conscientes del mal detalle de Claudia y nunca volvieron a visitarnos. Aunque le recriminé su conducta, nunca dio muestras de arrepentimiento, siguió con sus caprichos, qué, por no discutir ya que permanecía demasiados días fuera de casa dados mis viajes, le consentía. Al nombrarme presidente de la empresa su tontería aumentó a ritmo exponencial, comenzó a hacerse exasperante para mí. 

–No sé cómo pudiste soportar a una mujer así, tan diferente a ti.

–Nunca llegas a conocer a nadie, y no veas el cambio que en ella se experimentó. Quizá siempre fue así y no había tenido oportunidad de demostrarlo. Previamente a mi ascenso, noté que en Claudia  se obraban otros cambios, el más importante de ellos que se perdió en ella las miradas con las que, hasta la fecha, me había obsequiado: miradas de admiración.

–¿Acaso también te consideraba vulgar?

–No lo sé, el caso es que hubo algo más. Teníamos una pareja de amigos con los que coincidíamos en algún viaje de fin de semana, alguna vacación corta y en muchas cenas y copas. Alejandro era además compañero de trabajo en EMPRODESA. Hacía tiempo había notado que a veces, entre Claudia y él, se cruzaban miradas y de inmediato las desviaban, pero lo que me llamó la atención fue, que si por casualidad se rozaban, rápidamente retiraban la parte del cuerpo con la que se habían tocado.

–Eso significaría que no tenían nada entre ellos. ¿No?

–No, todo lo contrario.

–No entiendo por qué.

–Amor, si te rozas por accidente con alguien que no te importa, ni te enteras del contacto. Pero si sientes algo por él, el contacto lo notas al instante y reacciona tanto tu piel como tu corazón. Es por ello, porque no quieres que nadie se entere, por lo que  lo retiras como si un muelle te arrastrara.

–Sí, tienes razón. Te observaré cuando estés al lado de alguna vieja –apunté con provocadora sonrisa.

–Como ya lo sabes, haré lo contario  –replicó besándome–. Un día, durante un fin de semana que compartimos con estos amigos, le pregunté a bocajarro a Claudia si entre ella y Alejandro había algo más que la amistad que nos unía a los cuatro. Lo desmintió con rotundidad y me recriminó, ofendida del todo, mi desconfianza hacia ella. Después de esa discusión no tuve la menor duda de que me engañaba: la defensa más efectiva es un buen ataque.

–No te comprendo, ¿qué quieres decir?

–Amor, si alguien te ataca de forma sobreactuada, significa que tiene mucho de lo que defenderse.

–Otra lección que me acabas de enseñar, qué pilo[81] eres. Continúa con la historia, por favor.

–No comenté nada al respecto e hice un ejercicio de introspección. La culpa la tenía yo, es a la conclusión que llegué. Pasaba demasiado tiempo fuera de casa, el trabajo era lo primero para mí. A los cinco meses de mi toma de Presidencia empecé a replantearme la vida y barajar mi dimisión. Aparte del deterioro en mi matrimonio, en lo que consideraba  que mi trabajo tenía la culpa, estaba harto de lo insoportable que me resultaba, desde hacía meses, contemplar y consentir tanta corrupción. Se lo comenté a Claudia, esperaba que me apoyara en la decisión. Mi gran decepción fue comprobar, que lo único que le importaba a mi mujer de la dimisión, era el descenso que íbamos a sufrir en los ingresos.

–Esa mujer no te merecía, amor mío. ¿Cómo terminó todo?

–Un día, al año y medio más o menos, me llamó Anabel, esposa de Alejandro, nos citamos para tomar un café. En la cafetería compartió conmigo las dudas que albergaba sobre la fidelidad de su marido. No le quise comentar nada de mis antiguas sospechas e intenté tranquilizarla. Le comenté que tal vez la falta de interés por ella, que según comentó observaba en él desde hacía un tiempo, se debiera al trabajo, a los problemas que en la empresa teníamos con las oscilaciones en el precio del crudo. Pareció quedar conforme.  A la semana volvió a llamar, tenía algo importante que contarme. Quedamos en la misma cafetería y allí me notificó que había revisado la factura de teléfono de Alejandro, comprobando que todos los días existían numerosas llamadas realizadas a Claudia.

»   No supe qué contestarle, intenté encontrar excusas que sirvieran tanto para ella como para mí. Me negaba a admitir, aunque sí lo creyera, que mi esposa y mi mejor amigo me hubiesen traicionado, nos hubiesen traicionado; por típica que fuera la situación. Anabel confesó que había contratado a  un detective, dijo que me tendría al tanto. Pasadas unas semanas me volvió a llamar: tenía fotos y todos los datos sobre la infidelidad de nuestros respectivos cónyuges.

–Juepucha,[82] amor. ¿Viste las fotos?

–No, no las quise ver. ¡Para qué! Pensé que era mejor hablar con Claudia, preguntarle sin rodeos. Aquella noche, mientras cenábamos, le pedí que por favor fuera sincera por una vez y me contestara si se estaba acostando con Alejandro, que estaba dispuesto a perdonar todo e intentar olvidar; éramos muy jóvenes, podíamos iniciar una nueva etapa en nuestra relación. Lo  negó de nuevo. Al día siguiente no fui a trabajar. Claudia me preguntó el motivo,  le contesté que tenía una reunión con el Ministro de Fomento a las diez de la mañana y acudiría desde casa sin pasar por el despacho. Pareció creerlo, o puede que no le importara lo más mínimo. Quedé con Anabel, hicimos unas copias de las fotos y del informe, introduje todo en un sobre y se lo dejé a Claudia encima de nuestra cama de matrimonio. Preparé una maleta con lo imprescindible y me marché de casa.

–¿Y así, te fuiste tan tranquilo, sin decirle nada, sin reclamarle? No te lo puedo creer. Yo no hubiera reaccionado así.

–No valía la pena decirle nada, ¿para qué? Me había sido infiel y mentido hasta el final.

–¿Cuántos años estuvisteis juntos?

– Casados once años, juntos quince.

–¿Y Alejandro, siguió trabajando en la empresa?

–No, al mes de descubierto todo dimitió. No lo hizo por miedo a que yo tomara represalias, aunque era su superior sabía que nunca lo haría, los dos éramos grandes profesionales y dejábamos fuera del trabajo los asuntos personales. Dimitió por vergüenza, la relación entre él y Claudia básicamente consistió en  cuatro polvos, bien o mal echados, qué más daba. Por cuatro polvos se habían roto dos matrimonios.

–Amor, ¿de verdad la hubieses perdonado?

–Sí, incluso estaba dispuesto a olvidar todo. La quería, había sido la única mujer en mi vida. Junto a ella había realizado mis estudios en Francia, junto a ella conseguí el trabajo en EMPRODESA, y junto a ella ascendí. Éramos  muy jóvenes cuando nos conocimos, ella veintiún años y yo veintiséis,  sin experiencia alguna. Juntos descubrimos el mundo, disfrutamos de la vida, tuvimos a María, juntos vivimos todo. Ella era yo mismo, una parte inseparable de mí. Estaba dispuesto a todo con tal de recuperar el amor que nos había unido, el amor que tanta felicidad nos había procurado.

–Amor, no quiero que sufras, sé que no te gusta hablar de ello, pero… ¿Qué ocurrió con tu hija?

–         A raíz de nuestra separación cada día me resultó más complicado poder estar junto a María. Claudia, de continuo, incumplía el régimen visitas impuesto por el Juez, en alguna ocasión fui a buscar a mi hija al domicilio conyugal y me encontré con que no había nadie. Hasta que María cumplió los doce años todo marchó bien, a partir de ese momento mi propia hija decidió que no quería estar más conmigo. Intenté reconducir la situación y reanudar las visitas de todas las maneras que pude; María nunca accedió, puede que influenciada por su madre. Pienso, que al ser conocedora de la infidelidad de su madre, tal vez, y sólo tal vez, al castigarme y degradarme a mí, piense que está defendiéndola. Hace dos años a mi madre le detectaron un cáncer de riñón. En un principio el médico no nos dio demasiadas esperanzas. Hablé con María, le comuniqué que su abuela estaba muy enferma, que era posible que muriera en los próximos meses, le pedí que fuera a visitarla alguna vez, que su abuela la quería mucho y agradecería sus visitas, a la vez, que con toda seguridad, éstas la ayudarían a sanar. Ni un solo día acudió junto a mi madre. Durante un año estuvieron administrándole quimioterapia, por suerte consiguieron detener el avance del cáncer. Cuando le dieron el alta definitiva, aunque cada seis meses tiene que acudir al hospital para que le realicen revisiones, hablé con María, confirmó que no había ido nunca a visitarla, según ella, porque mi madre no lo merecía.

»   Siempre que intento hablar con ella lo único que recibo son humillaciones y reproches. Hace tiempo dejé de intentarlo, confío en que con los años recapacite y cambie su actitud.

–         Lo siento, Carlos. Supongo que hiciste lo correcto. ¿Realmente crees que con los años cambiará la actitud de tu hija, reflexionará, y se dará cuenta de que no ha actuado bien?

–         No lo sé.

–         Atravesarías momentos difíciles. ¿Cómo te sentiste, qué hiciste después de la separación?

–         Me sentí hundido, todo lo que había sido hasta entonces mi vida había desaparecido: mi esposa, mi hija, mis amigos, mis ilusiones, mis ganas de luchar. Por lo pronto tuve que desechar la idea de dimitir, tenía que mantener algo a lo que agarrarme, aunque no me gustara. Claudia aún significaba mucho para mí. Me resistía a admitir que me hubiese sido infiel. Durante unos meses seguí en la búsqueda de razones que justificaran sus actos. No las encontré.  Estuve seis meses centrado en la empresa, no hice otra cosa que trabajar, sin ilusión alguna, ocupándome de las tareas de forma autómata.

»   Con el tiempo alquilé un pequeño apartamento en el centro de Madrid con la idea de, al menos, poder distraerme paseando por los alrededores. Fue un fatuo intento pretender que lo conseguiría. Me había quedado sin amigos, unos se decantaron por Claudia, para otros empecé a ser un apestado, así me sentía, no tenía a quien acudir. Alguna noche salí, fui a algún lugar de moda con la esperanza de encontrar algo que me interesara o distrajera de lo que empezaba a ser una obsesión: mi pérdida de Claudia.  Porque a esa conclusión llegué: que la había perdido por mi culpa. Lo peor que puede ocurrirte es que, además de ser tú la víctima, te consideres también el culpable. Una noche, revisando por hacer algo los libros de mi biblioteca, mi vista se detuvo en uno de Friedrich Nietzsche: Así habló Zaratustra. Empecé a ojearlo, sin demasiado interés al principio, lo había leído en tiempos y me pareció un paranoico el tipo. Seguí pasando páginas hasta que llegué a la correspondiente a La canción de los Sepulcros, en esos momentos, dado mi ánimo, era la apropiada. Lo leí, cada vez con más interés, reflejaba el estado de mi alma, de todas las frases me quedé con la final: «Y sólo donde hay sepulcros hay resurrecciones.

–         ¿Pensaste en suicidarte?

–         ¡No! Bueno… sí, pero no físicamente.

–         Ahora sí que no entiendo nada. ¿Cómo se puede uno suicidar si no es físicamente?

–         Es sencillo, tenía que reponerme, necesitaba resucitar. Para poder hacerlo, antes tenía que morir.

–         ¿Cómo así?

–         Muerto en el aspecto espiritual.

–         Ah, ya.

–         Así que me dejé abandonar. Me encerré en casa, en mi soledad y tristeza. Durante unos meses había intentado distraerme, divertirme, y no lo había conseguido. Pensé, que si hacía lo contrario, lograría salir de la situación en la que me encontraba. Alguna amiga que me quedaba, y aunque resulte paradójico estas eran Carmen y Elena, las amigas de niñez de Claudia, me había animado a salir con ellas, a reírme, a intentar ligar. Todo resultó inútil, sabes que no hay peor soledad que la que sientes al estar rodeado de un montón de gente. Llegué a la conclusión de que la tristeza es como una gran piscina llena de angustia, y que, cuanto más abras el grifo, más rápidamente se vacía. El grifo era mi dolor, necesitaba zambullirme en él hasta el fondo, precisaba llorar, llorar por mí. Me costó derramar las primeras lágrimas,  mas arrojada la primera todas brotaron sin dificultad alguna. Lloré  en la cama, lloré en el cuarto de estar, lloré en la cocina mientras como todos los días cenaba solo; en ocasiones, también en la soledad de mi despacho. Lloré y me auto compadecí tanto, que al poco tiempo llegué a la conclusión de que  el gran Alfonso Benavides era una mierda. Pero era lo único que tenía, era mi mierda, mierda que no huele tan mal como la de los demás. Algo me quedaba.

–         Amor, no me parece la forma oportuna para vencer una depresión sumergirse en ella.

–         Mira, cielo. Es como quien se cae por un precipicio y queda enganchado a una rama anclada en la roca. Comprueba como la rama se va desenganchando de la pared, poco a poco, poco a poco. El pobre desgraciado considera inminente su caída, y con ello su muerte. Sufre, grita, pide ayuda…,  mas nadie le oye. Es consciente de que tarde o temprano va a morir. En ese caso, ¿no es aconsejable soltarse y acabar con la incertidumbre y la falsa esperanza de que alguien te rescate? Si te sueltas dejas de sufrir y llegas adonde de todos modos ibas a llegar: a la muerte. Y quien sabe, es posible que exista la resurrección, la misma resurrección que tendrás aguantes o te dejes caer.

–         Bajo ese punto de vista, tienes razón. Pero, amor, hay que ser muy valiente para hacerlo.

–         No era valentía, simplemente no me quedaba otra. Pero aún no había terminado mi periplo, quedaba la mierda, y para morir, hasta de ella me tenía que desprender. De la autocompasión pasé al auto desprecio: que miserable tenía que ser al consentir que alguien, que no me merecía, me hiciera tanto daño. Desde ahí todo transcurrió rápidamente y por fin morí.

–         ¿Y lograste resucitar? –le pregunté con sonrisa en el gesto.

–         Sí, «mal bicho», resucité –contestó mirándome de un modo extraño aunque muy excitante.

–         Quiero que me cuentes cómo resucitaste. Pero en que termines, te voy a hacer el amor como nadie te lo ha hecho en tu vida: «Lázaro» –no pude evitar reírme de mi propia ocurrencia.

–         ¿Lázaro? Te vas a enterar cómo hace el amor un resucitado –me dijo volcándose encima de mí.

–         ¡Eh! Calma. Aún no te lo ganaste, primero termina de contármelo todo.

–         Vale, está bien. Un día me desperté lleno de energía. Después de más de un año había conseguido dormir sin pesadillas, esa noche había tenido un sueño. Soñé con un viaje. Empecé a plantearme unas semanas de desconexión. Nunca había disfrutado de unas vacaciones en solitario, siempre las había tenido con Claudia. Al principio me dio miedo, me daba vergüenza ir solo, mas poco a poco me ilusioné con la idea. A principios de verano fui a Mikonos, una preciosa isla de casitas blancas y cielo de intenso azul situada en el Mar Egeo, durante quince días.

–         ¿Y qué hiciste allí, solo durante quince días?

–         Lo primero de todo: no tener prisa; acababa de resucitar y me quedaba toda una vida por delante. Decidí, no obstante, empezar a vivir de una vez. Pero necesitaba un nombre, Alfonso Benavides había muerto. Desde niño me gustó el nombre de Carlos, fue el que adopté. Ya la primera noche salí, me encaminé al puerto pesquero y cené en un precioso y romántico restaurante al borde del mar. Me extrañó, y alegré de ello, el hecho  de no sentirme solo, de no creerme un bicho raro en medio de todas las parejas que en actitud romántica llenaban las mesas del lugar. Al terminar de cenar fui a tomar una copa en los pubs que se encontraban en el puerto. Por primera vez en mi vida tuve conciencia de que resultaba atractivo para las mujeres. No me costó entablar conversación con alguna turista de las que llenaban los establecimientos de copas, muchas de ellas británicas, alemanas o nórdicas; fueron dos noruegas las que se acercaron a mí, con la excusa de preguntarme de donde era. Esa noche había salido del hotel Carlos, dejando a Alfonso Benavides en la habitación. Cuando volvió de madrugada, Alfonso no estaba, había desaparecido para siempre; mejor dicho, hasta el día 23 de enero de 2008, día en el que la Guerrilla me reconoció.

–         Seguro que habrás estado con un montón de viejas. Estoy celosa.

–         Amor, tú eres la vieja más excepcional que he tenido en mi vida. Pero… ¿no me debes algo?

–         Espera, no terminaste de contarme todo. ¿Qué pasó con tu dimisión?

–         En Mikonos lo solvente, de septiembre no pasaba. Mi trabajo en EMPRODESA era lo único que me ataba al pasado.

–         Ahora sí que te lo ganaste, prepárate para darme lo que nunca le has dado a ninguna mujer, porque te voy a sacar todo, te voy a exprimir. 

Hicimos el amor con pasión, con desenfreno. Quería ser cada mujer que Carlos hubiera conocido  en su vida. Y durante esa noche en eso me convertí: en todas y cada una de las mujeres que amó y disfrutó, incluso en Virginia. Esa noche todo estaba permitido para mí, me lo debía.

«Somos el resultado de nuestro pasado. Pero… en el futuro ¿cuál será la consecuencia de nuestro presente? ».

LIBRO TERCERO

CAPÍTULO XXVII

Virginia

Isla de San Clemente (CA) - Estrecho de Magallanes - Costa Colombiana

Del 1 al 18 de mayo de 2008

El primero de mayo, después de veintitrés días de entrenamiento conjunto  con los dos pelotones de los SEALs que realizarían la misión  de rescate, éstos se dispusieron para partir hacia la Base Naval de Mayport. Allí abordarían al buque de la armada, que después de circunvalar el estrecho de Magallanes, los llevaría a las costas colombianas. Yo embarcaría dentro de unos días, desconocía la fecha y en qué punto de la costa sudamericana lo haría. No los acompañaba por dos razones: la primera, que me faltaban muchas horas de entrenamiento; la segunda, que, aunque hubiese estado preparada, se trataba de un buque de la U.S. Navy, por lo que cuantos menos tiempo estuviera un civil a bordo, mejor.

–Bye, White Hawk. Nos vemos en unos días –observaron mis compañeros cuando, al embarcar en el avión que los llevaría a Florida, se despedían de mí.

–¡¿Qué?! ¿Cómo me habéis llamado? ¿Gavilán Blanco?

–Sí, es como se te conoce en la base.

–¿Y desde cuándo se me conoce por ese apelativo?

–Sospecho que desde el día siguiente al que llegaste.

–¿Y por qué White Hawk?

–Según tengo entendido, te lo puso un SEAL chicano. Para los aztecas, el gavilán era el mensajero de los dioses, para ellos simboliza: los cielos, el poder, la realeza y la sabiduría.

–¿Creéis que lo merezco?

–No existe otro apelativo que sea tan apropiado para ti, Beautiful White Hawk.

–Gracias, Oscar. Suerte y buen vuelo.

Me quedé de piedra. Desconocía que me hubiesen puesto un alias. ¡Y hacía más de un mes! A mis oídos había llegado en alguna ocasión que ciertos oficiales me llamaban Cinnamon´s Flower,[83] atribuyo que por el título del famoso vals peruano. Me gusta White Hawk. Me siento identificada, aunque pienso que me valoraban en exceso.

Los SEALs eran todos imponentes, ninguno medía menos de ciento ochenta y cinco centímetros, que se podría afirmar cúbicos al dar la sensación de que tuvieran similares medidas en las tres dimensiones.   A su lado me sentía más como un colibrí que como un gavilán. El trato que recibí de ellos, desde el primer momento, fue de extrema cordialidad, respeto y camaradería. Aun siendo que en el cuerpo no estaba permitido el ingreso de mujeres, nunca percibí en ellos cualquier actitud machista.

Compartimos largas horas de entrenamiento. El grupo lo formábamos dos pelotones  y yo. Cada pelotón constaba de dieciséis efectivos: un jefe, dos oficiales y trece soldados, entre los que se encontraban: un francotirador de élite, si bien cualquiera de ellos era excelente en esa disciplina; un artificiero, un experto en navegación y cartografía, otro en electrónica y un paramédico En total éramos treinta y tres efectivos. Hacia Florida habían embarcado tres pelotones. Con el último de ellos también había practicado, aunque únicamente durante la última semana.  No sé si en la operación participarían todos, o bien, el último contingente estaría de reserva. Sus nombres eran hispanos, como el de los componentes de mi grupo, incluyendo alguno al estilo de Fredy Alfonso.

Todos eran de ascendencia latina, por lo que hablaban español a la perfección. Sus orígenes eran variados, la mayoría de: México, Guatemala y El Salvador; aunque todos nacidos en Estados Unidos, era condición indispensable. También había algún puertorriqueño y algún que otro estadounidense de tercera generación, con antepasados de procedencia hispanoamericana. En todos ellos, aparte de compartir el español como idioma, sus facciones eran latinas.

Gran parte del tiempo de entrenamiento, que compartimos, estuvo dedicado a la compenetración con el grupo. Tuve que aprender sus nombres e identificarlos por ellos; me exigieron  memorizarlos en veinte minutos. Lo peor fue que, después de aprendidos, tuve que olvidarlos para llamarles por un código compuesto por dos letras y un número del cero al nueve; por ejemplo el de Oscar era: TI5, pronunciado por el nombre de la letra en inglés, no por sílaba, en este caso: «tiaifai». También necesité grabar en mi mente la posición de combate que cada soldado ocuparía respecto a mí, determinada por las horas del reloj y una letra entre las siguientes: A, B, H, O e Y, que se asignaba según a la distancia que se encontrara de mí, tal que, si por ejemplo Oscar se encontraba a mi derecha, pero había otro SEALs que estuviera en situación similar aunque más cercano, para el comando TI5 su situación sería: 3B, para el otro 3A. Si hubiese que realizar una sustitución de alguno de los integrantes, el sustituto pasaría a tomar el código del sustituido. Las posiciones estaban predeterminadas por planes de ataque estándares, que ensayamos cientos de veces, hasta que logré identificar en qué lugar se encontraba cada uno de mis compañeros en cualquier de los esquemas de ataque, defensa o retirada, que nos encontráramos.

Como es lógico, este entrenamiento se realizaba de noche, y aunque llevaba las gafas de visión nocturna, a las que me costó acostumbrarme, dado que todos íbamos con traje de camuflaje y la cara pintada, era imposible reconocer a cualquier integrante del equipo si no conocías de antemano la posición de ellos. El protocolo, asimismo servía para detectar al instante la baja de cualquier comando, y en ese momento comunicarlo al oficial correspondiente para cubrir la posición.

También tuve que asimilar a la perfección tanto el código de luces como el de sonidos y gestos. Tras la primera semana de entrenamiento estaba convencida de que la cabeza me iba a estallar, tal era la cantidad y variedad de datos que en mi mente se agolpaba. Al décimo día había conseguido apropiarlos y ordenarlos todos, de tal forma que empecé a distinguirlos y usarlos de manera automática, sin necesidad de pensar. Mis compañeros se asombraron de la rapidez con la  qué lo había conseguido, también lo hicieron al comprobar con la facilidad que capté tanto la técnica del salto en paracaídas nocturno y posterior orientación, como el buceo,  aunque en éste último, siendo que no estaba previsto realizarlo durante la misión, su adiestramiento resultó más somero.

Tampoco tuve dificultad alguna con el sistema horario, acostumbrada como estaba al empleo de los distintos husos. Los códigos horarios militares cambiaban con respecto a los civiles, si bien en lo básico eran  semejantes: la hora GMT o UTC,[84] pasaba a ser Zulú. Las diferencias horarias se denominarían por una letra. Si ponemos por ejemplo los horarios de las ciudades de London, New York e Islamabad en terminología militar, serían los siguientes: London 00:00 GMT = 00:00 Z (Zulú); New York GMT -5 = 19:00 R (Romeo); Islamabad GMT +5 = 05:00 E (Eco).

Al igual que con los códigos horarios, con las prácticas de tiro no tuve inconveniente alguno dado el entrenamiento que con anterioridad había recibido en la CIA; por contra, me costó habituarme al uso del cuchillo. En poco más de un mes me sentía, si no a la altura de los SEALs, al menos capacitada para acompañarlos y no suponerles un estorbo. 

Aún desconocía la fecha en que se produciría la operación. Estábamos a 7 de mayo, no había vuelto a tener noticias de Michael desde que el 29 de abril me llamara para confirmarme, que Carlos había resultado ileso durante el último ataque del Ejército colombiano. Seguía con mi adiestramiento, cada día me sentía más segura, fuerte y ágil. A esas alturas no requería mayor esfuerzo para recorrer diez kilómetros, a la carrera, equipada al completo. Todos los días, sin excepción de sábados, domingos o festivos, ponía en práctica todo lo aprendido, desde los ejercicios tácticos y de combate, hasta la identificación de códigos, señales y posicionamientos. Al fin terminé de adaptarme a las gafas de visión nocturna.

El 10 de mayo, a las ocho de la mañana, cuando me encontraba haciendo ejercicios de resistencia, un soldado se acercó y me comunicó que acudiera de inmediato al despacho del comandante de la base. Una vez allí, y ante su presencia, me cuadré y saludé al modo militar.

–Siéntese, señorita Vrdoljak. Mañana, 11 de mayo, a las 09:00 Uniform 17:00 UTC, saldrá usted de esta base con destino al aeropuerto de San Diego, el trayecto lo realizará en helicóptero. Desde allí, en vuelo comercial, partirá hacia Houston desde donde volará hasta Santiago de Chile, y para terminar, en Santiago, tomará un nuevo vuelo que la llevará a Punta Arenas, con llegada  a las 19:25 Papa, 22:25 UTC, del día 12. En el aeropuerto de Punta Arenas la recogerá nuestro personal del consulado y la trasladará al hotel. Al día siguiente, 13  de mayo, ha de estar usted a las 05:00 Papa, 08:00 UTC preparada en la recepción del hotel, para que el mismo personal la traslade de nuevo al aeropuerto, desde allí, un helicóptero la llevará al buque de la armada USS George Washington CVN-73 donde se incorporará al resto del grupo con el que realizará la misión de rescate.

»   Viajará usted de civil, con una identidad diferente. En este sobre que tiene delante de usted encontrará su nuevo pasaporte, tarjeta de la seguridad social, licencia de conducir, varios carnés de diversos clubes deportivos y de ocio, y tarjetas de crédito. Asimismo toda la documentación referente a la ruta que seguirá y las tarjetas  de embarque de los diferentes vuelos. Viaje sólo con una pequeña maleta que pueda llevar en cabina. ¿Alguna pregunta, señorita Vrdoljak?

–No, Señor. Ninguna pregunta.

–Una última cuestión: ésta no es una operación de la Marina estadounidense, incumbe en exclusiva a la CIA. Por lo que, oficialmente, usted nunca ha estado aquí. No lo olvide. El comandante del grupo SEALs le dará el resto de instrucciones. Tómese el resto del día libre para estudiar todos los datos de su nueva identidad. Le deseo éxito en su cometido. Confío en que hará honor al apelativo que le han asignado.

–Muchas gracias, Rear Admiral.[85]

Salí del despacho del contralmirante y me dirigí a la sala de estudio. Localicé una mesa protegida de miradas indiscretas que estaba libre, me senté y empecé a extraer los documentos que se encontraban dentro del sobre. Lo primero que vi fue el plan detallado de todo el trayecto hasta Punta Arenas, con el horario y nombre de las compañías aéreas. Hasta Houston, y después a Santiago de Chile, volaría con United Airlines; el viaje a Punta Arenas sería con LAN. Comprobé que estuvieran todas las tarjetas de embarque. A continuación tomé del sobre el pasaporte. Estaba a nombre de Jennifer Steven, norteamericana de treinta y cinco años, residente en San Diego, California. Observé que el documento tenía sellos de entrada en varios países europeos y sudamericanos, entre los que no figuraba Colombia. Verifiqué tanto la tarjeta sanitaria y licencia de conducir, como los diversos carnés y tarjetas de crédito que en el sobre se encontraban. A continuación extraje un pequeño dosier donde figuraba la corta historia de Jennifer Steven: Soltera, huérfana y sin hermanos; licenciada en Sociología. Trabajaba como freelance para distintos medios de divulgación cultural y turística. El motivo de su viaje era la investigación para un artículo sobre los confines del continente americano. Un perfil sencillo, fácil de recordar y asimilar.

Me costó dormirme esa noche. Estaba a punto de iniciar un camino de no retorno. Toda mi vida, todo por lo que hasta ahora había luchado, estaba a punto de desaparecer. Lo hacía por una simple razón: estaba enamorada de un hombre, con quien únicamente había compartido unas horas hacía dos años. Un hombre de quien no tenía la menor idea si en su corazón existía algún sentimiento hacia mí. ¿No era una locura el camino que estaba a punto de emprender? No, no podía albergar ningún tipo de duda a estas alturas, lo había decidido y tenía que ir  a por todo, hasta las últimas consecuencias. Era consciente de que una etapa  de mi existencia, que durante toda la vida sería importante para mí, estaba a punto de acabar. Pero lo que me daba miedo, era el rumbo que a partir del momento que embarcara en el helicóptero que me llevara al navío de la Armada estadounidense, tomara el curso de mi vida. Por lo pronto tendría que dejar mi puesto en el ACNUR, no por mi instigación de la operación de rescate y posterior participación en ella, que, no tenía la menor duda, permacería en absoluto secreto; era por mí propia ética: mi conciencia no me permitía continuar gozando de la confianza de mis compañeros y superiores del ACNUR, siendo que había contraído una gran deuda con la CIA.

Todo lo hago por ti, Carlos, mi adorado Carlos de Praga. ¿Qué te llevó a adoptar otro nombre, otra personalidad? ¿Quién eres Carlos? ¿Quién fue Alfonso Benavides Ortega? Sueño con tener muchos años a tu lado para que me cuentes tu historia. Si viajamos por la vida juntos de la mano, no le temo al futuro, sé que seremos capaces de todo, de ser felices. Pero… ¿y si no te tengo?, ¿si te has enamorado de tu compañera de cautiverio?, ¿qué será de mi vida a partir de ese momento? Dejé de elucubrar y torturarme con el abanico de posibilidades, circunstancias y sucesos que podrían acontecer en un futuro demasiado inmediato. Le había hecho caso al corazón sin atender a la razón. Como proponían en el Mayo Francés:[86] «Seamos sensatos: pidamos lo imposible.

CAPÍTULO XXVII - Segunda Parte

Virginia

Isla de San Clemente (CA) - Estrecho de Magallanes – Costa Colombiana

Del 1 al 18 de mayo de 2008

Me levanté temprano. Antes de iniciar el viaje quería hacer un poco de ejercicio. Después de meter lo imprescindible en la pequeña maleta, me dirigí a una de las playas que rodeaban la isla y durante una hora estuve corriendo.

A las 8:45 me encontraba en la pista del pequeño aeropuerto de la isla. El piloto del helicóptero me notificó que en quince minutos despegaríamos. En treinta minutos llegamos al aeropuerto internacional de San Diego, desde allí a las 11:43 partía mi vuelo hacia Houston. En el aeropuerto George Bush tuve que esperar cerca de cuatro horas hasta que se inició el embarque del vuelo con destino a Santiago de Chile. Pasé el control de pasaportes sin inconveniente alguno. A las nueve de la mañana del día siguiente aterrizaba en el aeropuerto internacional Comodoro Arturo Merino Benítez, de la capital chilena. Después de pasar el control de inmigración chileno, donde tampoco tuve ningún contratiempo, salí al exterior y opté por contratar los servicios de un taxi para que me llevara al Barrio Bellas Artes. No estaba dispuesta a estar ocho horas, las que faltaban para la salida del vuelo hasta Punta Arenas,  sentada en un incómodo banco de aeropuerto. Me dediqué a pasear durante tres cuartos de hora por el Parque Forestal, después me senté en una de las innumerables terrazas que poblaban el barrio. Pedí un café. Me gustaba el ambiente bohemio del Barrio Bellas Artes de la capital chilena. Fui a almorzar al restaurante Chipe Libre - República del Pisco, me apetecía tomar un Pisco Sour, tan típico en mi país, y que hacía tiempo no saboreaba. Para comer pedí ceviche, que estaba excelente, y una tabla de carnes de la cual sólo fui capaz de comer la mitad.

Salí del restaurante y tomé un taxi para volver al aeropuerto. Eran las dos y media de la tarde y mi avión salía a las cuatro, allí tomaría el café de sobremesa. El vuelo tenía una demora de noventa minutos, según anunciaron por megafonía, por lo que tuve que permanecer en la cafetería del aeropuerto más de lo apetecido. A las 20:30 aterricé en el aeropuerto Presidente Carlos Ibáñez del Campo, de Punta Arenas. Este aeropuerto, aunque la zona dedicada a los pasajeros no es demasiado espaciosa, tiene tres pistas de aterrizaje, debido a los fuertes vientos cambiantes que imperan en la zona del Estrecho de Magallanes. En ellas pueden aterrizar los aviones de mayor tamaño, como puedan ser el Airbus 340 o el Boeing 747. Es un aeropuerto al que arriban numerosas expediciones científicas internacionales con destino a la Antártida, por lo que su relevancia, tanto a nivel nacional como internacional, es de primer orden.

Llegando al hall del aeropuerto se acercó a mí la persona que había de recogerme, no tuve que buscar ningún cartel con mi nombre, enseguida me reconoció. Desde luego la CIA estaba bien organizada. En apenas treinta minutos recorrimos los veinte kilómetros que nos separaban de la ciudad. Una vez allí, nos dirigimos al hotel en el qué me alojaría durante esa noche. Quedé con míster Johansson, nombre del señor, supongo de la CIA, que vino a recogerme, que vendría a buscarme a las cinco de la mañana del día siguiente para trasladarme de nuevo al aeropuerto.

Llegué al hotel y me duché. Eran las diez de la noche del día 12 de mayo en Chile. Desde que me había levantado a las seis de la mañana del día 11 en la isla de San Clemente, habían transcurrido treinta y cinco horas. Había tomado cinco vuelos, si contaba el del traslado en helicóptero hasta el aeropuerto de Houston, recorrido más de doce mil kilómetros, y cambiado dos veces de zona horaria. Estaba agotada, me acosté sin cenar, y en segundos me quedé dormida.

A las 09:03 UTC, 06:03 Papa[87] según terminología militar, del día 13 de mayo de 2008, el helicóptero de alquiler, que me trasladaba, aterrizaba en la cubierta del portaviones USS George Washington (CVN-73) de la marina de los Estados Unidos. Algunos miembros de los SEALs esperaban en cubierta. Al bajar del helicóptero y aproximarme a ellos, me recibieron con un ramo de flores y un cariñoso: «Welcome White Hawk». No tenía la menor idea de dónde habían conseguido las flores. Es un detalle que agradecí en sumo, y por supuesto, también volver a escuchar mi apelativo en boca de mis compañeros, porque eso eran: compañeros de aventura.

A los cinco minutos me encontraba en el despacho del Almirante al mando del buque, que estaba acompañado de los dos jefes de pelotón de los SEALs con los que había entrenado en la Isla de San Clemente. Después de los oportunos deseos de que hubiese tenido un buen viaje, me indicaron que de momento descansara, y que a las 15:00 Zulú,[88] volviera a ese despacho, en ese momento me pondrían al corriente de la operación.

A esa hora, y después de descansar aunque sólo hubiera sido durante cinco horas, me encontraba en una mesa de reuniones junto al Almirante y los dos jefes de pelotón. Me comunicaron que estábamos a punto de sobrepasar el Estrecho de Magallanes, y que en tres horas, navegaríamos por el Océano Pacífico rumbo a las costas colombianas. A partir de ese momento todos los horarios serían Zulú, no obstante, durante la operación se usaría además el Romeo, que era el que correspondía al horario colombiano. Desde ese instante dejaba de llamarme Virginia Vrdoljak, y por supuesto Jennifer Steven, y pasaba a ser White Hawk. No tendría un código adicional; a mis compañeros, desde ese momento, tenía que llamarlos por su código de comando. Respecto a la fecha de la operación, por el momento no podían aclararme nada, estaban a la espera de que les comunicaran, y al mismo tiempo confirmaran, la situación del campamento guerrillero, asunto en el que se llevaba días trabajando.

En la operación participarían los dos pelotones SEALs con los que había entrenado, el tercero, que también se había desplazado al navío el día 1 de mayo, permanecería en reserva. El desplazamiento se realizaría en dos helicópteros Sikorsky UH-60-Black Hawk, y uno adicional de reserva para posible traslado de heridos. Estaríamos apoyados, a la vez que escoltados, por dos helicópteros de combate Boeing AH-64-Apache. El resto de  los detalles, como eran la situación de los diferentes comandos durante el ataque, y mi posición dentro del pelotón, se irían definiendo en el transcurso de los días siguientes, en los que seguiríamos con el entrenamiento a bordo del navío.

El 17 de mayo nos informaron que habían conseguido la localización de la columna de las FARC que tenía secuestrado al ciudadano español. Al día siguiente nos confirmarían tanto la posición, como su consideración sobre si estimaban que era un campamento estable, y no proclive a un pronto traslado, o no. Si lo era, el 19 de mayo se ejecutaría la operación Torero, con ese sobrenombre la habían denominado.

Después de comunicarme todas las novedades, me anunciaron que tenía una llamada telefónica, era de Michael Gibson.

–¿Qué tal te encuentras, Virginia? Aunque me han comentado que se te conoce como White Hawk. Muy apropiado.

–Hola, Michael. Estoy un poco nerviosa, pero animada y decidida.

–Si en el último momento prefieres no participar en la operación y esperar en el portaviones, sólo tienes que comunicarlo al comandante.

–Gracias, Michael, me conoces y sabes que soy muy obstinada.

–Mucha suerte, Virginia. Te deseo que el buen término de la operación con la liberación de Alfonso Benavides, o Carlos como sé que es para ti, sea el inicio de la  realización de tus sueños.

–Eres alguien especial, Michael. Siempre lo serás para mí.

–Hasta el lunes después del éxito, Virginia. Suerte.

–Gracias, Michael.

CAPÍTULO XXVIII

USS George Washington (CVN-73) - Campamento de las FARC en la selva de Putumayo

19 de mayo de 2008

Llegamos a la posición 1.7873431, -76.2166422,[89] situada a  quince millas de la costa colombiana, por lo tanto en aguas internacionales, a las 18:16 Romeo[90] 23:16 Zulú del 18 de mayo. Desde allí partiríamos para realizar la misión de rescate en el campamento guerrillero situado en las coordenadas: 1.0370019, -76.93478, a 139,97 millas de distancia del lugar donde nos encontrábamos fondeados, alegando  tareas de mantenimiento.

A la 01:00 Romeo 06,00 Zulú del 19 de mayo de 2008, los treinta y tres componentes de la expedición estábamos formados en cubierta. La formación que adoptaríamos cuando estuviéramos en tierra sería la conformada por dos alas delta. Yo me ubicaría en el centro de la que se situara en posición Nordeste-Suroeste; la otra formación avanzaría en sentido Sudeste-Noroeste, localizándose el objetivo en la confluencia de las dos direcciones. Mi código sería White Hawk Cero, y no tendría que intervenir hasta el momento en que consiguiéramos entrar en la celda. Los dos francotiradores se situarían a unos ciento cincuenta metros del campamento, en posiciones Oeste y Este, uno para proteger nuestro frente y el otro nuestra espalda. Nos acompañarían en misión de apoyo los dos helicópteros de ataque Apache, con sus cuatro tripulantes.

La salida estaba prevista para las 02:12 Romeo 07:12 Zulú, estimándose que llegaríamos a la zona cero a las 03:14 Romeo 08:14 Zulú. La operación debía estar concluida en trece minutos, tiempo para el que las últimas semanas habíamos sido entrenados. La hora que restaba hasta embarcar en las aeronaves la dedicamos a ultimar la táctica, revisar los movimientos, y realizar las labores de camuflaje, en especial del rostro, que era la única parte del cuerpo. Obviamente no portábamos identificación alguna, ni nombre, ni cuerpo al que pertenecíamos, y por supuesto, bandera o cualquier distintivo que nos señalara como soldados norteamericanos.

El día 16 habíamos tenido luna nueva, y en principio era el día planificado para la operación, pero la tardanza en la localización del campamento guerrillero lo había imposibilitado. No obstante, el arco de la luna era inapreciable, y según las predicciones meteorológicas, en el momento del ataque el cielo estaría cubierto, con alta probabilidad de lluvia. La localización del campamento guerrillero se realizó a través de las señales electromagnéticas procedentes de emisiones, tanto de teléfonos vía satélite, como de móviles y estaciones de radio.   Un satélite, controlado por la CIA y situado entre los doscientos y doscientos cincuenta kilómetros sobre la región Caribe, captaba las señales de la zona. La dificultad que había entrañado la localización del campamento de las FARC, había sido debida a que se encontraba situado en una zona próxima a un área muy poblada, por lo que, al ser más numerosas las emisiones electromagnéticas, era complicado discernir cuáles eran, y cuáles no, las pertenecientes a la Guerrilla.

Para la localización, e identificación, de la celda en la cual se encontraban tanto Carlos como la ciudadana colombiana, disponíamos de fotos del campamento que el satélite había realizado, y en las que se distinguía una construcción, en la que, según los movimientos registrados por cámaras térmicas, con toda probabilidad se hallaban los prisioneros.

A la hora prevista embarcamos en los helicópteros. Durante el trayecto no intercambiamos palabra alguna que no fuera las de confirmación de los movimientos a realizar y enumeración de los distintos códigos de los comandos. Mis órdenes, durante la operación, eran la de permanecer callada, y exclusivamente comunicarme en el caso de que alguno de los SEALs, que más cerca estuvieran situados de mí, cayera abatido.

El piloto nos avisó a través de los intercomunicadores: tres minutos para la llegada. Hicimos una última comprobación de todo el equipo. Yo iba en el segundo helicóptero, me encontraba serena, con todos los sentidos en alerta, sin miedo alguno, concentrada en mi misión. Quedaban sesenta segundos para llegar. «The only easy day was yesterday»[91] –exclamamos al unísono.

Las aeronaves, provistas de silenciadores de motor, se detuvieron en el aire, a dos metros de tierra. En grupos de cuatro, dos comandos por cada costado, saltamos. Lo había ensayado cantidad de veces y no me costó esfuerzo rodar por el suelo para amortiguar el impacto.

Una vez en tierra, establecimos las formaciones acordadas y empezamos a avanzar; nos encontrábamos a trescientos cincuenta metros del campamento, al que llegaríamos en tres minutos. Las gafas de visión nocturna facilitaban nuestro avance por el paraje medio selvático que nos rodeaba. Los francotiradores se habían adelantado. Mientras, los Apache se mantenían en la posición de llegada a una altura de cincuenta metros, lo que les posibilitaba un gran campo de visión para las cámaras, tanto infrarrojas como térmicas, con las que estaban  equipados.

Los trece centinelas de las FARC que vigilaban, se encontraban situados a unos ciento veinte metros del campamento.  En cuestión de ocho segundos fueron reducidos mediante la llave del sueño.[92] Seguimos avanzando.

Divisamos la construcción donde supuestamente, según la información que disponíamos, se encontraba Carlos. Mientras el resto de los SEALs rodeaban el campamento situándose en posiciones estratégicas, acompañada de seis comandos, uno de ellos especialista en demoliciones por si había que derribar la puerta, me dirigí hacia la edificación.

No necesitamos volar la puerta, con un fuerte golpe en el candado y la cadena, que con anterioridad se había envuelto en un tejido aislante de sonido, saltó y nos permitió la entrada en la estancia. El resto del campamento permanecía en absoluto silencio. La operación estaba yendo según lo previsto. Las órdenes eran intentar no causar bajas entre los guerrilleros. Nuestra misión, en exclusiva, era liberar a los secuestrados.

Entré precedida por dos SEALs, el resto se mantuvo en situación de alerta en el exterior. Enseguida reconocí a Carlos, a pesar de que había cambiado: estaba más delgado y llevaba barba. A su lado se encontraba la mujer, dormían abrazados. Sentí una punzada en el pecho. De inmediato me repuse: sabía a lo que me arriesgaba. Los dos SEALs se situaron al costado de cada uno de los cautivos tapándoles con fuerza la boca para evitar sus probables gritos.

Los dos se despertaron sobresaltados, y aún con la oscuridad reinante, pude apreciar el pánico reflejado en sus miradas.

–Carlos, Mónica, tranquilos no os asustéis, hemos venido a liberaros –les intenté serenar con apenas un susurro.

No sirvió de nada, lo primero que hicieron intentar huir.

–¡Carlos, cálmate, soy yo! –exclamé elevando levemente el tono. Me miró con expresión de extrañeza, aunque conseguí que los dos se calmaran–. ¡Levantaos, rápido, nos vamos!

En ese momento se empezó a oír el sonido de disparos. Procedían del exterior del perímetro que los SEALs habían establecido alrededor del campamento. Nuestros no podían ser, ya que los francotiradores portaban silenciadores en sus rifles; tampoco de la guerrilla: se encontraban dentro del perímetro. Entonces… ¿Quién nos atacaba?

Los cuatro SEALs que permanecían fuera indicaron que saliéramos, teníamos que escapar de allí con urgencia. Eran las órdenes que estábamos recibiendo a través de los intercomunicadores. Un grupo armado desconocido intentaba  irrumpir en el perímetro.

El ruido provocado por los disparos despertó a todo el campamento. Los guerrilleros se sumaron a la balacera.[93] Nos encontramos entre dos fuegos cruzados. ¡No disparéis a los guerrilleros! Todos escuchamos la orden procedente de PJ Cero, comandante al mando de la operación, dirigida también a los ocupantes de los helicópteros de ataque Apache. El disponer de cámaras infrarrojas, además de térmicas, en los helicópteros de combate, les daba capacidad para poder discriminar los disparos, que los SEALs sólo  efectuaron  contra la fuerza desconocida que nos atacaba.

Los guerrilleros, conjeturo que presa de la confusión, entendieron que nosotros no éramos la fuerza a abatir, lo eran los que intentaban penetrar en el campamento, y hacia ellos dirigieron los disparos. Nosotros, algo que les costaría un tiempo comprender, los estábamos defendiendo.

En medio del tiroteo, y siguiendo el plan B, logramos salir de la zona de fuego cruzado. Todos los componentes del pelotón nos reagrupamos, con nosotros tres: Carlos, Mónica y yo, en el centro de la formación. El otro pelotón nos cubría las espaldas. Uno de los comandos que nos acompañaba resultó herido. Los SEALs continuaron disparando como maniobra defensiva. Bajo el fuego, tanto de los comandos y los dos francotiradores como el proveniente de los Apache y de los miembros de la Guerrilla, los anónimos asaltantes fueron cayendo. Uno de los SEALs de mi pelotón hizo varias fotos de los caídos.

Intuyo la confusión que reinaría entre las fuerzas atacantes, y, obviamente, entre los guerrilleros, al observar estos últimos cómo los primeros iban cayendo con sistemática facilidad, sin deberse únicamente a sus disparos.

Dos minutos y quince segundos después de lo previsto, llegamos a los helicópteros. Los seis SEALs que me habían escoltado hasta la celda incluido el comando herido, junto con los dos liberados, y yo, acompañados por los dos paramédicos, embarcamos en el tercer helicóptero. En unos segundos despegamos dejando en tierra los escasos disparos que, después de tan intenso tiroteo, se seguían produciendo. Según el primer dictamen médico, el herido había recibido un balazo de entrada y salida en el muslo que había afectado sólo al  músculo, por lo que su estado no era grave.

Mónica, emocionada, comenzó a abrazarse con todos nosotros, lloraba de alegría. Aproveché la confusión y me puse en cuclillas delante de Carlos.

–Carlos, ¿no me reconoces? Soy yo –me miró con perplejidad, ¿quién eres?, parecía pensar.

Me quité las gafas de visión nocturna que llevaba sobre la frente, la capucha y visera que recogían mi cabello; con la manga de la camisa me froté la cara para borrarme el maquillaje de camuflaje. Cogí sus manos entre las mías, y le anuncié: Mi amor, soy Virginia.

Me reconoció, y posiblemente porque mis ojos estaban inundados por las lágrimas, él también lloró. Fue cuando se abrazó a mí sin dejar de exclamar: te amo, te amo, te amo…, te amo Virginia. Yo no podía parar de llorar, tal era la emoción de volver a verlo vivo, de volver a tenerlo entre mis brazos. Lo había conseguido. Nos besamos llenos de llanto.

La presencia de Mónica, que se encontraba de pi a nuestro lado, nos devolvió a la realidad.

–Hola, Mónica. Soy Virginia. –Se separó de nosotros, y llorando se sentó al fondo de la aeronave.

CAPÍTULO XXIX

A bordo del USS George Washington (CVN-73)

Mónica

19 - 23 de mayo de 2008

Después de abrazar a los soldados que nos habían liberado, me volví para compartir mi alegría con Carlos y observé cómo estaba abrazado a una mujer. Me sorprendió. En un principio había creído que todos los miembros de la unidad eran hombres, nunca se me podría haber pasado por la cabeza que entre ellos se encontrara una mujer.

En un primer momento pensé que era lógico aquél abrazo, yo acababa de abrazar a todos, incluso a esa mujer. Luego observé que los dos lloraban y se besaban. No comprendía nada. Al acercarme, y escuchar las  dos palabras  que más daño me han hecho en la vida: Soy Virginia, fui consciente del final de mi historia de amor. 

La tierra desapareció bajo mis pies, me deslicé por el abismo del  sin sentido, enajenada de mí misma. Toda mi alegría por haber sido liberada se transformó. ¿En qué? Lo desconocía. Como autómata me dirigí al fondo del helicóptero. Carlos al momento se acercó a mí acompañado de Virginia. Los dos hicieron un torpe ademán de consolarme, pero no sabían cómo. Ninguno de los tres sabía cómo de nada. No, no necesitaba que ella ejerciera el papel de madre.

El piloto ordenó que nos sentáramos. Así lo hicieron ellos dos: Virginia a mi  lado y Carlos enfrente. Los tres teníamos tantas cosas que decir, que permanecimos en silencio.

Al llegar al buque que nos aguardaba, y bajar del helicóptero, Carlos y yo fuimos conducidos a las dependencias hospitalarias, por separado, donde me realizaron un exhaustivo examen médico, incluso me extrajeron varias muestras de sangre.  Me hicieron un montón de preguntas, algunas de ellas las tuvieron que repetir, seguía abstraída en el vacío. Me preguntaron si me encontraba bien, si tenía dolor de cabeza, si sentía  mareos. A todo les contesté que no, lo único que tenía era deseos de que el reconocimiento acabara lo antes posible. Necesitaba hablar con Carlos.

Después de más de una hora de preguntas y revisión médica, dos marines me acompañaron al comedor del navío. Allí encontré a Carlos, sentado, con una bandeja de comida en la mesa. Mi primera intención fue acudir de inmediato junto a él, pero decidí que lo sensato sería ingerir algo sólido, un poco de comida no me vendría mal. Además, de ese modo dispondría de unos segundos para pensar qué le diría, o preguntaría. Carlos no dejó de mirarme a los ojos en ningún instante.

Con la bandeja en las manos me acerqué la mesa donde Carlos estaba y me senté frente a él.

–¿Qué más, Carlitos?

–Hola, Mónica. ¿Cómo te fue con los doctores?

–Bien. ¿Y a ti?

–También bien –a los dos nos daba miedo abordar el tema.

–Es tu Virginia, tu Virginia de Praga. ¿Verdad?  

–Sí, es ella.

–Es muy guapa…, y valiente. Una mujer espectacular en todos los aspectos. Es lógico que te enamoraras de ella en tan sólo unas horas.

–Mónica, no sé por dónde empezar. Yo te amo.

–Con toda seguridad a los tres nos ocurre algo similar: no sabemos por dónde empezar, más bien, ignoramos por dónde debemos seguir. Tú me amas, yo te amo, tú la amas, ella te ama…

–…/…

–Entiendo que no sepas que decir. Yo puedo agarrarme al dolor, al dolor por perderte. Pero tú… ¿Qué sientes, Carlos, qué sientes tú?

–Es todo tan confuso en mi mente, en mis sentimientos. Os amo a las dos.

–Amor mío, eso no puede ser. Tienes que elegir, por mucho que te duela hacernos daño a cualquiera de las dos. Sé que eres excelente persona, que harás lo correcto. Sea lo que sea que decidas, y en el caso de que Virginia sea la elegida, nunca te lo reprocharé, sería incapaz de guardarte rencor después de todo lo que me has dado.

–Amor mío, mi pequeña. Eres tú quien me has dado todo, quien has hecho posible que tras un largo viaje interior me sienta orgulloso de ser como soy. Tú me has concedido el disfrute de la vida. Sería incapaz de hacerte daño. Hay veces en la vida que tu corazón te indica un camino, pero la responsabilidad te exige hacer lo contrario, lo correcto, cumplir con tus compromisos. En este caso no existe ni lo correcto ni lo incorrecto. En parte me gustaría volver a la sencillez del cautiverio: qué fácil era la vida en nuestra celda, sólo teníamos que amarnos y contarnos nuestros secretos e intimidades; y es tan maravilloso amarte, vida mía.

–Sí, tienes razón: ojala hubiese durado siempre. Pero algún día teníamos que volver a la realidad, aunque ésta, con la que nos hemos encontrado, ninguno de los dos la esperase. No sé si sería capaz de estar contigo y superar el fantasma de Virginia. Puede que durante muchos años, quizá toda la vida, la tuviera en mi mente.

– ¿Por qué? ¿Acaso temerías que algún día te fuera infiel con ella?

–No, eso no me da miedo: sé que eres leal. Lo que me daría pánico sería creer que nos comparabas, que seguías pensando en ella. Es tan perfecta.

–No la conozco, Mónica. No sé quién es.

–¿Y me conoces a mí? ¿Cómo es mi vida, mi rutina diaria? ¿Qué más necesitas saber de ella? Ha arriesgado su vida por liberarte. ¿Necesitas algo más? No sé quién es ella, aunque según lo que me han contado los doctores, el grupo que nos ha liberado es de los SEALs; también me han comentado que Virginia no pertenece a ellos. Sin duda es alguien importante e influyente, y valiente. ¡Carlos, muy valiente! Una mujer que lucha por lo que quiere. Yo…, yo soy una persona corriente, de vulgares costumbres y gustos. Estoy convencida de que conmigo te aburrirías.

–No, amor. Tú no eres una persona corriente, eres de gustos y costumbres sencillas. Además… ¿de dónde has sacado que busco lo excepcional y no lo sencillo? Me gusta tu modo de ser, amor: tu sencillez, tu dulzura, me apasiona amarte, me derrito en ti cuando te beso.

–Carlos, sospecho que sigues temiendo no estar al nivel de Virginia. La mereces, y es ella quien debe decidir si estás a su altura o no.

–Ella no me conoce, no sabe nada de mí.

–En eso consiste el amor, vida mía: en querer sin importar quién es la persona amada. Virginia, durante dos años no te ha olvidado, hoy ha arriesgado su vida por ti. No sé si yo hubiese sido capaz de hacer algo parecido, no lo sé.

En ese momento se acercaron dos marines, nos pidieron que los acompañáramos. En una de las numerosas bifurcaciones que existían en los pasillos del inmenso barco, nos separamos: Carlos a la izquierda, yo a la derecha.

Tras mantener la entrevista con el señor Maldonado, que según aclaró pertenecía a la CIA, en la que me explicó todos los detalles de la operación, incluso, aunque por encima, quién era Virginia, me acompañaron hasta mi camarote.

Tumbada en la cama hice un ejercicio de introspección. Me asombré de lo que había cambiado. No era esa persona posesiva y celosa que hasta entonces había sido. Deseaba lo mejor para Carlos, no para mí, y estaba convencida de que lo mejor para él era Virginia. Me había convertido en la mujer que hace dos años merecía y necesitaba Víctor, la que no fui en esos momentos. Acababa de darme cuenta de que Víctor fue valiente, un auténtico hombre, y que yo…, yo no fui lo suficientemente mujer para estar a su altura.

CAPÍTULO XXIX - Segunda Parte

A bordo del USS George Washington (CVN-73)

Carlos

19 - 23 de mayo de 2008

Tras la conversación con el miembro de la CIA, no recuerdo su nombre, mantenida en la pequeña  sala de reuniones donde me dirigieron después del almuerzo, y en la cual me explicaron cómo se había fraguado la operación de rescate, sin darme detalles sobre la participación de Virginia: se lo contara ella en persona –me dijeron–, me condujeron al que sería mi camarote durante los cuatro días que duraría la travesía hasta San Diego en California.

Cada hora que pasaba me sentía más confuso. Seguía sin saber quién era Virginia. Lo único que había sacado en claro de la conversación con el agente de la CIA había sido conocer quien no era: no era miembro de los SEALs, no pertenecía a la CIA ni a ninguna agencia del Gobierno norteamericano… y tantas cosas que no era. Me aclaró que trabajaba para el ACNUR, y había sido quien promovió  la operación de rescate, sin ella nunca se hubiese producido nuestra liberación.

¿Por qué lo había hecho? ¿Había sido casualidad dentro de  su trabajo que yo fuera el secuestrado? ¿O tal vez la operación se había ejecutado con la única misión de rescatarme? Necesitaba hablar con ella. Medité sobre la conversación que había tenido con Mónica mientras comíamos después de habernos realizado todos los análisis pertinentes.

Mónica, mi maravillosa y pequeña Mónica. Recuerdo el momento en que por primera vez te vi: esas chanclas que se desbordaban por todos los lados de tus lindos pies, tu chulería al caminar. Apenas hace cuatro meses que nos conocemos…, y todo lo que hemos vivido. Cómo olvidar tu maravillosa forma de dejarte amar, tu poquito peso, tus preciosas facciones; tu infantil y embriagadora forma de entender la vida. Has madurado, amor mío, en estos meses he sido testigo del gran cambio que en ti se ha operado: eres una gran mujer. No es justo que esté contigo, que te prive de un hombre que de verdad te quiera, y no yo. Sí, te amo con toda intensidad, pero…, como tú bien me hiciste ver: quizá me esté refugiando en ti por miedo a no estar a la altura de Virginia. Mi amor, mereces que te den todo. Siempre te querré, Mónica, amor, como a ti te gusta que te llame.  Escribí en una hoja de papel que encontré sobre el escritorio que había en el camarote.

Al día siguiente, aún dormido, oí el sonido de unos nudillos que golpeaban la puerta. Imaginé que sería algún marine para llevarme a una reunión o conducirme de nuevo a la zona hospitalaria para realizarme nuevos exámenes. Al abrir la puerta me sorprendí al comprobar que era Virginia. No lo esperaba.

Fue asombroso lo que me contó sobre ella, en especial lo que había hecho para conseguir nuestra liberación. Desde luego era una mujer importante en el mundo de las relaciones internacionales. El hecho de que hubiese arriesgado su vida y carrera profesional por liberarnos, me impresionó. Todavía quedaban personas capaces de darlo todo por sus ideales, por amor. Ahora, aparte de estar en deuda con Mónica, lo estaba con Virginia.

El 21 de mayo irrumpió Mónica en mi camarote, sin llamar. Se abalanzó sobre mí, me abrazó, me besó. Quiero que me hagas el amor, Carlos, sé que será la última vez –suplicó–. Lo hicimos, de la forma acostumbrada, cerrando mis piernas alrededor de las suyas y sintiendo la infinita brevedad de su cuerpo, volví a vaciarme en su interior, a derretir mi boca en su boca.

En los dos últimos días había hecho el amor con dos mujeres. Dos mujeres que amaba y por las que daría mi vida. ¿A quién de las dos estaba traicionando? Puede que a las dos, o, seguramente, a mí mismo.

Siempre había soñado con una mujer con quien poder compartir amor, deseo, pasión, cariño, complicidad, compromiso. Posiblemente la había encontrado. Sí, había encontrado a Virginia y a Mónica. 

Recordé una canción de Revolver: Me he pasado media vida intentando encontrar frases que justificaran lo hecho en mi otra mitad…/… Y aunque tenga que partir en dos la maldita ciudad, y aunque tenga que buscar debajo de la piel del mar, aunque tenga que partir mi vida en dos me dará igual, y aquí dentro de este túnel nuestro amor resistirá…/…Fundiremos nuestros cuerpos en una noche de amor, ya que somos dos cometas que se estrellan contra el sol. Sabes que no soy un héroe, para eso hay que nacer. Yo nací para ser viento y los caminos recorrer.   

CAPÍTULO XXIX - Tercera Parte

A bordo Del USS George Washington (CVN-73)

Virginia

19 - 23 de mayo de 2008

Aún no había conseguido estar con Carlos. El día anterior, nada más aterrizar, los condujeron a la enfermería para realizarles los análisis de sangre de rigor y demás reconocimientos. Después los llevaron a comer algo, y a continuación a sus respectivos camarotes al decretarles un mínimo de veinticuatro horas en cuarentena, a la espera de analizar las muestras de sangre y comprobar si sufrían alguna enfermedad tropical que fuera contagiosa.

Me sentía culpable ante Mónica. Estaba intentando arrebatarle el hombre con quien seguramente siempre soñó. ¿Era ético lo que estaba haciendo? Entre ellos existía el amor. Es lo primero que sentí al entrar en la celda y verlos dormir abrazados; me asaltó un sentimiento de ternura, y a la vez de envidia.

No, no debía interferir, era su historia y yo no era quién para acabar con ella. Tendría que haber esperado aquel día en Praga a que Carlos despertara, o haberlo despertado y decirle que me tenía que ir, exponerle los motivos, acordar con él que fuera a buscarme a New York en lugar de dejarle la nota.

Al decidir rescatarlo, jugarme mi carrera profesional, dejarlo todo por él, sabía a lo que me arriesgaba: cabía la posibilidad de que se hubiese enamorado de Mónica. Era de esperar tras estar cuatro meses juntos en una celda. Podía lamentarme todo lo que quisiera, nada solucionaría. Por frustrante que todo pudiera parecer, si no hubiese sido por el secuestro, y mi trabajo en el ACNUR, nunca hubiese vuelto a estar con él, lo único que conocía era su nombre, y no era el verdadero. ¿Existiría el destino y éste había procurado toda esta serie de acontecimientos? Carlos había llorado al reconocerme, me abrazó y recalcó que me amaba, nos besamos con amor, con inmenso amor.

Cuanto más cavilaba más tránsitos de la esperanza a la desilusión experimentaba. No me veía luchando por un hombre, dudo que supiera. Tampoco debía hacerlo, tenía que ser Carlos, en todo caso, quien tomara la decisión. Pero… ¿qué decisión podía tomar si a mí me conocía de unas horas y a Mónica de cuatro meses en régimen de cautiverio? No me gustaría estar en su papel. Comprendería cualquier decisión que adoptase. Me sentía suficientemente pagada: había vuelto a verlo, abrazarlo y besarlo. Algo que nunca pensé poder volver a realizar. Había valido la pena el sacrificio, además, había aprendido muchas cosas.

A pesar de todos mis razonamientos seguía sintiendo que era el hombre de mi vida, que sería capaz de hacerlo feliz. Y no, no es que tuviera idealizada aquella noche en Praga. Tal vez, el hecho de que sólo hubiera existido esa noche, me había hecho sentir cómoda: no me obligó a nada, no hubo peligro de que me engañara o se cansara de mí en veinticuatro horas.   Mas eso también lo había tenido con Fredy, y los sentimientos que pudiera sentir por él, si los comparaba con los que sentía por Carlos, no tenían nada que ver. Tenía que hablar con Carlos antes de tomar cualquier decisión, y va a ser ahora mismo –decidí.

Pregunté dónde estaba situado su camarote y hacia él me dirigí. Llamé a la puerta, abrió, y me colé dentro.

–Hola, Carlos. ¿Qué tal te encuentras? –no me dio tiempo a más. Me abrazó y besó con pasión, pasión a la que correspondí.

–Quiero que me digas quién eres, Virginia.

–Trabajo para el ACNUR y estoy al frente de la Mesa Negociadora entre el Gobierno colombiano y las FARC, para… –le empecé a contar quién era y porqué estaba allí.

Conforme avanzaba con la exposición noté de nuevo la misma mirada con que me obsequió en Praga; esa tierna mirada que me desarmaba. Nuestros ojos se clavaron los del uno en los del otro, incapaces de despegarse.

Atropelladamente nos desnudamos, el uno al otro, y al momento nuestros cuerpos quedaron unidos en un desesperado acto de amor. Nunca había llorado haciendo el amor. Era un llanto de felicidad, de tristeza, de angustia; de pretender atrapar aquel momento dentro de mí para toda la vida. Sí, era egoísta, muy egoísta: no quería volver a perderlo. Desnudos, encima de él después de entregarnos el uno al otro, rememoramos nuestro día en Praga. Parecía como si por arte de magia hubiesen desaparecido dos años en el espacio-tiempo. Volvimos a recuperar aquella noche, como si esos dos años no hubiesen existido. Sabía que todo podía ser un sueño imposible, que tenía que hacer la pregunta que tanto temía hacer. Intentaba demorarlo, no quería saber la contestación, me daba miedo, mas tenía que preguntarle.

–Carlos, ¿qué sientes por Mónica?

–La amo. Creía que era la mujer de mi vida. Al menos eso sentía hasta que ayer te vi.

–¿Hubieses preferido no volver a verme, seguir vuestra historia?

–Si quiero ser sincero, y lo merecéis tanto Mónica como tú: es complicada la respuesta.

–¿Prefieres no contestar?

–No, Virginia. Prefiero contestarte. Cuando me hablaste en la celda creí reconocer tu voz, pero me negué a admitirlo: era imposible. Luego, en el helicóptero, al volverme a hablar estuve seguro de que eras tú, seguí negándome a creerlo, no quería  sufrir una desilusión. Al quitarte el verdugo que cubría tu cabeza, y conforme te ibas desmaquillando, mi corazón se desbocó: es ella, es ella, me gritaba. Al besarnos deseé que sólo existiéramos tú y yo, nadie más, tú y yo para siempre, amor mío. No he dejado de recordarte ningún día durante estos dos años. Pensar en qué hubiese pasado si te hubiera llamado después de leer tu misiva. Te amo, Virginia, pero al mismo tiempo amo a Mónica.

–Te comprendo, Carlos. Quiero que sepas que no voy a interferir en tu decisión. Te amo y así será durante toda mi vida. No he encontrado a un hombre como tú, que sin conocerte, sepa y esté segura de que me puedes hacer inmensamente feliz. Probablemente los dos nos equivocamos aquella mañana en Praga: yo por no despertarte y decirte de palabra que me tenía que ir, en lugar de escribirte la nota, y tú…, tú por no llamarme. Es tarde para lamentarse. Tenemos que seguir con nuestras vidas, no sé si juntos o separados. Desconozco si tienes una vida con Mónica, también desconozco la vida que a partir de ahora pueda tener yo. El destino, y las circunstancias, nos han traído aquí, confiemos en él. Me gusta y llena de satisfacción que sigas llevando el collar que te regalé, desearía que lo conservaras siempre junto a tu corazón.

»   No conozco a Mónica, sin embargo es evidente que está enamorada de ti. Sé que ha de ser una maravillosa mujer, si no fuera así no la querrías de la forma que la quieres. Sé que te hará feliz si decides seguir con ella. A mí me basta con haber vuelto a sentirte dentro de mí. Me siento dichosa y orgullosa de haber contribuido, con mi pequeña aportación, a vuestra liberación.

Nos volvimos a besar, en esta ocasión un suave beso en los labios. No nos hicieron falta las palabras, los dos sabíamos que podría ser la última vez que estuviéramos juntos. Hubiera deseado hacer de nuevo el amor. Estoy convencida de que él lo anhelaba con idéntica intensidad, mas no era lo correcto: debíamos respetar a Mónica.

CAPÍTULO XXX

Base Aeronaval de North Island - San Diego - California

Del 23 al 24 de mayo de 2008

El 23 de mayo, a las 15:10 hora Pacífico, o Uniform según argot militar, las 23:10 GMT horario por el cual solía regirme, llegamos a la Base Aeronaval de North Island, en San Diego-California. Durante el resto de la jornada, tanto Mónica como Carlos, se entrevistarían con diferentes funcionarios del Departamento de Estado norteamericano. Con toda seguridad no los vería en todo el día, lo cual me alivió. A mí, según me comunicaron en el portaviones antes de arribar a puerto, me esperaba Michael Gibson en tierra. Me produjo gran alegría la noticia.

La noche anterior, mis compañeros en la operación, habían conseguido que les permitieran celebrar una pequeña fiesta de despedida en mi honor, en la que no faltaron, algo excepcional, algunas cervezas y unas botellas de bourbon. Hubo risas y chanzas, en especial a mi costa. Me hicieron reír imitando mi expresión de concentración en el helicóptero en los segundos previos a lanzarnos a tierra. Según ellos parecía que tenía ganas de ir al baño. Me halagaron sus comentarios acerca de la valentía y sangre fría que había demostrado al empezar el tiroteo. Les agradecí que no sacaran a colación el abrazo y beso que Carlos y yo nos dimos en el helicóptero, todos habían sido testigos. Buenos chicos, excelentes camaradas en los que podía confiar mi vida. Me despedí de ellos,  uno por uno; les di las gracias acompañadas de un fuerte abrazo, lo que provocó diferentes exclamaciones de jaleo y gritos de júbilo. Para terminar, todos a coro, me cantaron La Flor de la Canela. Me hicieron llorar.

A  pie de la pasarela me esperaba Michael. Sin terminar de bajar los dos últimos escalones, salté y me lancé a su cuello dándole un fuerte beso en los labios. Me indicó que volviera la mirada hacia la cubierta del portaviones y allí, cuadrados en perfecta formación, estaban los treinta y dos componentes de «mi equipo» SEALs. Como una voz todos gritaron: White Hawk. A continuación llevaron su mano derecha a la visera y me brindaron el saludo militar. Me emocioné y lloré.

–Vamos a tomar un café, tienes muchas cosas que contarme.

–Gracias por estar aquí, amigo mío.

–Enhorabuena, Virginia. ¿O prefieres que te llame White Hawk? –preguntó con burlona sonrisa cuando nos sentamos para tomar unos expresos–. La operación ha sido un éxito, a pesar de que os encontrasteis con un  problema imprevisto.

–¿Sabéis quiénes fueron los que nos atacaron?

–Sí, gracias a las fotos que tomó un SEALs, hemos podido averiguarlo: eran paramilitares. Lo que no conseguimos explicarnos por qué estaban allí, no es su zona habitual.

–Michael –me sonrojé–. Tengo que confesarte algo: antes de acudir a ti en busca de ayuda, contacté en Colombia con alguien que había conocido en mi primer viaje de investigación. Le consulté si podría ayudarme a rescatar a Carlos, perdón, a Alfonso Benavides.

–¿Quién era ese alguien?

–Se dedicaba al narcotráfico, un traqueto que llaman allí.

–¿Es de fiar?

–Sí, lo es. Pero… hay algo más. Se puso en contacto con un grupo paramilitar para llevar a cabo la operación. Exigieron cinco millones de dólares y tratar en persona conmigo.  Fredy me aconsejó que no aceptara: era peligroso que me conocieran y no me garantizaba que no se quedaran con el dinero sin realizar el rescate.

–Virginia, sé que eres consciente de que cometiste un grave error.

–Lo siento, Michael.

–Virginia, lo hecho, hecho está. Tienes que andarte con mucho cuidado a partir de ahora. Han de estar muy enojados los paramilitares contigo, y ellos nunca perdonan. Con toda seguridad, en el momento que se enteren de tu participación, y ese momento llegará, a todos tendrás enfadados: al Gobierno y Ejército colombianos, a los Ejecutivos español y venezolano, a las FARC, y por supuesto a los paracos.

–Lo tendré en cuenta, gracias por tu consejo, Michael. ¿Cómo resultó la operación? Entre nosotros únicamente se produjo un herido de bala, ¿cuántas bajas hubo entre los miembros de la Guerrilla y los paramilitares?

–Las FARC tendrían que estar agradecidas, dado el atosigamiento que soportan por parte de los paramilitares.  Entre las filas de la Guerrilla no se produjo ninguna baja, por el contrario, todos los miembros del grupo paramilitar, cincuenta y seis, fueron abatidos.

–Me alegra que así fuera.

–No sólo te alegra a ti, ya que por lo que los agentes de la CIA que realizaron las entrevistas a Mónica y Alfonso Benavides pudieron detectar, ambos también se alegrarán al saberlo. Parece ser que tienen en alta estima a las FARC, en especial Alfonso Benavides, puede que se deba al síndrome de Estocolmo.[94]

–No, dudo que se deba al síndrome. Alfonso es una persona de fuertes convicciones, un hombre con sólida moral y absoluta ética.

–Virginia, dejemos eso que no tiene importancia ahora. ¿Cómo te ha ido en lo personal con el rescate?

–No lo sé, Michael. Entre Carlos y Mónica existe una relación, estimo que muy intensa.

–¿Cómo reaccionó cuando te vio?

–Como es natural, al principio con incredulidad. Pasados esos primeros segundos me abrazó y besó, dijo que me amaba. Al día siguiente estuvimos conversando y me confesó que nos amaba a las dos. Es él quién que tiene que decidir, sé que no lo tiene fácil, por eso no sé cómo resultará todo.

–Virginia, no te conozco a fondo, pero si ese hombre no se decide por ti, significará que no te merece. Para merecerte es necesario ser valiente y tener una fuerte personalidad. Tú, Virginia, eres una mujer fuera de lo común. Te lo garantizo.

–Gracias por tus palabras, Michael.

–Es la opinión de un amigo. No olvides lo que te he aconsejado: ten mucho cuidado en los próximos meses, intenta aparecer públicamente lo mínimo posible. Te recomendaría que durante una temporada abandonaras tu trabajo en el ACNUR.

–Michael, eres la primera persona en saberlo: voy a presentar la dimisión. Lo decidí al plantearme la liberación de Carlos.

–¡Vaya sorpresa! ¿Qué motivos tienes? Porque de momento, Carlos, supongo que no es la razón de tu renuncia.

–No, Michael, él no es la razón. Ocurre que estoy cansada de que me toreen, de escuchar continuas soflamas por parte del Ejecutivo y de las FARC. Como te comenté en nuestra primera entrevista, parece ser que a nadie le interesa la paz.

–Virginia, te comprendo. ¿Tienes decidido a qué te vas a dedicar? Dudo que sea un trabajo que te pueda interesar, no obstante, si quisieras pertenecer a nuestra organización serías bien recibida.

–         Gracias, Michael, sabes bien que no sería lo mío. De siempre me preocuparon las grandes diferencias sociales que existen en Sudamérica. Pensé, que a través del ACNUR podría ayudar a paliar esas diferencias, pero con los años he comprobado que el Alto Comisionado es un organismo demasiado politizado; no es que lo sea «per se», su vocación es ayudar a los refugiados y desplazados al margen de los políticos. En ocasiones es complicado poder llevar a cabo esa ayuda, los intereses políticos a menudo están por encima de los humanitarios. Mismo, en la mesa que tenemos establecida en Oslo, se entrecruzan una serie de intereses que nada tienen que ver con lo que realmente importa a la mayoría de la población colombiana. Tanto el Ejecutivo, como las FARC, están a lo suyo, a lo que puedan sacar de provecho, olvidándose por completo del bienestar ciudadano y de los casi cuatro millones de desplazados que existen en el país.

–¿Entonces?

–Estoy convencida que por mi cuenta, a nivel personal, puedo hacer bastante más por toda esa gente que lo que pueda hacer a través del ACNUR. Quiero constituir una fundación, o algo parecido, que a través de una labor proactiva luche contra las causas de la desigualdad, educación y cultura mayormente. Una fundación que consiga elevar, en todas las áreas, el nivel de los más deprimidos para que puedan tener acceso a mayores y mejores oportunidades de trabajo. Posiblemente a través de un programa  de creación de microempresas, orientado en especial, a madres solteras. Esa es mi intención, Michael.

–Lo conseguirás, no me cabe la menor duda. En el momento que tengas constituida tu fundación, por favor, avísame. Supongo que necesitarás mucho dinero para ponerlo todo en marcha, y me gustaría ser uno de los padrinos de tu organización.

–Michael, algo que nunca te he preguntado: ¿Estás casado?

–Sí, Virginia, estoy felizmente  casado y tengo tres preciosos hijos.

–Tu esposa y familia son afortunados al tenerte.

–         Gracias, Virginia. Tengo que marchar a Langley, espero que alguna vez me visites, sabes que siempre serás bienvenida en «El Campus». No olvides tomar precauciones durante los próximos meses, y que quiero ser el primer padrino de tu fundación. Suerte en tu vida. Ah, lo olvidaba: ese español volverá a por ti, no lo dudes. Y, si no lo hace, iré a buscarlo, lo arrestaré, y te lo llevaré esposado, por nada quiero perderme tu boda.

Me reí, lo abracé de nuevo y nos despedimos. Michael me había ayudado mucho en el momento más transcendental de mi vida, tanto en mi trabajo como a nivel personal. Nunca lo olvidaría.

Al día siguiente, cuando estaba a punto de terminar de preparar mi exiguo equipaje, partía de nuevo a New York, la puerta de la habitación que en la base habían dispuesto para mí, se abrió de golpe e irrumpió Mónica. Era la última persona que esperaba ver. Entró llorando, con un papel arrugado en su mano.

–Toma, Virginia, léelo –indicó sin preámbulos.

–Tranquilízate, Mónica, por favor. ¿Qué sucede?

–Léelo, Virginia, léelo. He ido a su cuarto, Carlos no está y he encontrado esto en la papelera.

Al terminar de leer la carta, que Carlos había escrito a Mónica y por la razón que fuera había preferido no entregarle, me di cuenta de muchas cosas: del amor que Carlos le profesaba, amor puro sin ningún tipo de egoísmo; del verdadero motivo por el que no me llamó al leer la misiva que le dejé en el hotel de Praga; y lo más importante de todo: Carlos se había ido, quizá para no volver. Me saltaron las lágrimas.

–Por favor, Virginia: haz que lo localicen, puede que siga aún aquí –me pidió con lágrimas en los ojos.

Sabía que era inútil, que Carlos habría partido, pero no quise disgustar a Mónica y llamé al jefe de la base. Éste había autorizado que le pasaran mis llamadas sin filtro alguno. 

–Se ha marchado hace dos horas junto a la delegación diplomática española –le transmití a Mónica al colgar el teléfono.

A continuación hizo algo que nunca podría haber esperado de ella: se abrazó a mí. Y así, unidas en el dolor, lloramos las dos.

–Al final las dos lo hemos perdido –afirmé después de calmarnos un poco.

–No, Virginia, estás confundida. Yo nunca lo tuve.

–Sí, Mónica, lo tuviste y te ama, en su escrito no puede ser más claro.

–Virginia, ¿sabes que rara fue la noche, durante todo el cautiverio, que no te nombrara en sueños? En todo momento supe que Carlos no era para mí, porque te pertenece a ti. Por eso, aunque me alegré en un primer momento del rescate, nunca deseé que éste llegara.  Sabía que en el momento en que acabara nuestro cautiverio, tarde o temprano, Carlos iría a buscarte. Sólo necesita convencerse de que te merece, de que está a tu altura.

»   He visto cómo los marines formaban para despedirse de ti; cómo te rendían honores militares. La última noche que estuvimos en el portaviones escuché cómo te cantaban La Flor de la Canela, porque supongo que te la cantaban a ti. Eres una mujer extraordinaria. Te admiro, Virginia, aunque he de admitir que siento un poco de envidia de ti. Carlos es el hombre que mereces, y tú, la mujer que merece él.

Nos volvimos a abrazar. Mónica estaba confundida: cualquiera de las dos merecíamos a Carlos. Entre nosotras acababa de comenzar una nueva y profunda amistad.

–Virginia, quiero que me cuentes cómo fue el día en que os conocisteis en Praga. Carlos me lo contó, pero me gustaría escuchar tu versión. ¿Fue tan maravilloso cómo él dice?

–Imagina si lo fue, que he arriesgado mi vida sólo por el recuerdo de aquel día. Era una soleada mañana del mes de marzo de hace dos años. Me senté en una terraza a tomar algo, me llamó la atención la manera con la que me observaba un señor que llevaba un sombrero panamá y se encontraba asimismo sentado en la terraza…

Mónica, durante todo el relato, permaneció atenta, sin interrumpirme. Unas veces sonreía, y otras lloraba. Aventuro que sentía envidia sana, la única envidia que una persona tan noble como ella puede sentir.

–Ahora me toca preguntar a mí: ¿Cómo es Carlos? Tú lo has conocido durante varios meses. Y si te la contó, quiero conocer su historia.

–En el primer momento que lo vi me pareció como todos los europeos: prepotente, engreído, imbécil, pero… me atrajo. Al día siguiente lo encontré paseando en la moto por la ciudad donde trabajo…

Reaccioné de similar modo que minutos antes lo había hecho Mónica: reí y lloré. Risas y llantos que compartimos, ella con sus recuerdos, yo con mis esperanzas. Así continuamos hasta pasadas las doce de la noche, almorzamos y cenamos juntas. Mónica, al día siguiente volvía con la delegación diplomática de su país a Colombia. Yo, tras retrasar un día mi viaje, volvía a New York, al encuentro de mi nueva vida.

CAPÍTULO XXX - Segunda Parte

Base Aeronaval de North Island - San Diego - California

Del 23 al 24 de mayo de 2008

Carlos había oído por la noche cómo los SEALs cantaban la Flor de la Canela, la canción que, a modo de homenaje, le dedicaban a Virginia. También observó cómo todos los soldados que habían participado en la operación de rescate le rendían honores militares. Y no pudo evitar ver cómo, al terminar de descender la pasarela que la conducía a tierra, abrazaba y besaba a un hombre. A pesar de besarlo en la boca no había sido un beso de amor, sino de amistad.   Carlos, al contrario de lo que pudiera parecer, no se sintió celoso, se sintió orgulloso de Virginia.

Esperó a la delegación diplomática española, y recordando una  estrofa de la canción de Revólver: «Yo nací para ser viento y los caminos recorrer», partió con ellos, quizá para nunca volver.

LIBRO  CUARTO

CAPÍTULO XXXI

Cartagena de Indias - Colombia

Mayo de 2009

Adoraba el jardín  de mi pequeña y acogedora casa frente al Mar Caribe. La había comprado, al igual que los terrenos circundantes, en el mes de septiembre de 2008, cinco meses antes del nacimiento de Carlitos, mi hijo, nacido el 25 de febrero de este año, con una semana de retraso.

Hacía tan sólo cinco días que había vuelto de Ginebra. Fui para formalizar, con carácter oficial, mi renuncia. También para que el personal del ACNUR en Ginebra, encabezado por António Guterres, conociera a mi hijo. Mis padres venían con frecuencia a visitarme, querían estar con su nieto, verlo crecer. Ambos estaban jubilados y disponían de mucho tiempo, por lo que pasaban largas temporadas en Cartagena de Indias. Aunque en un principio no aprobaron mi decisión de fundar una organización benéfica en Colombia, como siempre me apoyaron, incluso en el aspecto financiero.

Las obras de los diferentes recintos de la Fundación estaban muy avanzadas, posiblemente a primeros de septiembre podría iniciar parte de la actividad. Sin esperarlo, ni tan siquiera soñarlo, recibí numerosas aportaciones de dinero, lo que me permitió la construcción de los edificios, adquisición de material escolar, mobiliario y mil cosas que eran necesarias para la puesta en marcha del proyecto, además de disponer de fondos suficientes para su desarrollo durante al menos dos años. Cuando me decidí por esta propiedad tenía ahorrados cincuenta mil euros, que a todas luces eran insuficientes; la primera sorpresa me la dieron mis padres: donaron quinientos mil dólares. Pero la mayor de todas me la dio Michael: me envió otro medio millón de dólares, que había reunido con las colaboraciones de parte del personal de la CIA, y en especial, de la contribución de mis compañeros SEALs. Michael nunca me confesó lo que él, a título personal, había aportado.   Cuando compré el terreno existía la casa, por lo que  pude dedicar todo el capital a la construcción de la Fundación en sí. Al terminar de levantar las primeras columnas de su infraestructura hice que pusieran un cartel bien grande con el nombre: ATRÉVETE A LO INESPERADO.

Mónica y Víctor me habían visitado durante la Semana Santa,  la segunda semana de abril, llevaban unos meses juntos. A finales del año anterior, según me contó Mónica en su momento, decidieron compartir sus vidas. Era indudable que la vida les sonreía, emanaban felicidad.

Una tarde que habíamos enviado a Víctor a comprar unas cervezas y una botella de whisky, y entendió a la perfección que lo que deseábamos era quedarnos solas, Mónica empezó con las acostumbradas confidencias que de vez en cuando me brindaba. Según aclaró, lo que esa tarde me quería contar no había querido hacerlo por teléfono y había esperado a que estuviéramos juntas.  

Me preguntó si había tenido noticias de Carlos, algo que conocía, puesto que sabía que si se hubiese producido alguna novedad se la hubiera comunicado. Las dos, entre risas y nostalgia, recordamos los «viejos tiempos». Como de costumbre volvió a darme ánimos: Verás como no tardando mucho viene a por ti; tengo el presentimiento de que será este año.

Luego me contó su historia con Víctor. En alguna ocasión me había deslizado algo, no como hoy que la narró entera. Era la historia por la que había esperado a que estuviéramos juntas para contármela.

Me asombró  lo que me contó, no la historia en sí, sino lo que había cambiado Mónica. De ser una persona caprichosa, y un poco déspota, en especial con Víctor, se había transformado en una mujer generosa, sencilla y abnegada, en la que su principal afán era hacer feliz a Víctor. Al confesarle mi asombro me explicó que todo se lo debía a Carlos, que él le había hecho ver la realidad de la vida, la importancia del amor, que su único secreto consiste en brindar felicidad.

Desde el día de su nacimiento, en el que conté con la ayuda de mis padres y de Mónica, ésta se empeñó en decirle a Carlitos que la llamara tía, y acababa de nacer. Durante su estancia, a cada oportunidad que tenía, lo cogía en brazos, lo miraba a los ojos, y muy seria le recalcaba: yo soy tu tía, tía, tía, tía. Lo vas a malcriar y luego tendré que ser quien lo eduque –le indicaba con frecuencia–. Para eso estamos las tías, para malcriar –contestaba ella.

Fueron días muy felices los que disfrutamos durante su estancia. Víctor era un encanto, atento, educado, culto, y lo más importante de todo: excelente cocinero. Ni Mónica, ni yo, habíamos nacido para ser amas de casa. Entre los dos todo eran atenciones, cariño, dulzura, intensas miradas de amor. Aunque sentí envidia, me alegré de que Mónica hubiese encontrado el amor en un hombre como Víctor. Él siempre intentaría hacerla feliz.

Dejé los recuerdos y seguí con los pequeños arreglos  que quería hacer en  el jardín. Tenía que darme prisa, pronto despertaría Carlitos y no perdonaba su biberón. Tenía que preparar mi almuerzo, comería cualquier cosa, quería ver si había recibido algún mail, hacía unos días había puesto avisos para contratar personal que me ayudara. Estaba distribuyendo de nuevo las piedras ornamentales de un pequeño parterre, que había dispuesto junto al minúsculo estanque que había en el centro del jardín, cuando oí que alguien hablaba a mi espalda.

–Buenas tardes, señorita. Estoy interesado en el puesto de trabajo que ofrece. No sé hacer nada pero aprendo rápido –poco a poco me fui volviendo al tiempo que atendía el parterre. 

–No se preocupe, lo impor… ¡CARLOS!

Sin soltar lo que llevaba en las manos: tijeras, pequeña azada, etcétera, me lancé a él; me abracé a su cuello y con mis piernas rodeé su cintura. Debido al ímpetu de mi salto los dos rodamos por el suelo, me dio igual: seguí besándolo. No paré de gritar: has vuelto, has vuelto, te amo, te amo.

–Has vuelto amor, has vuelto por mí –aseveré aún encima de él pero más tranquila.

–Si, Virginia. He vuelto a ti. Pero, por favor: ¿podrías retirar las tijeras y demás de mi cabeza? Si no, vas a enviudar muy joven.

–Quiero que me hagas el amor aquí y ahora, en nuestro jardín –le pedí soltando todas las herramientas–. Pero antes, dime quién eres.

–Como sabes, no me llamo Carlos, me llamo Alfonso…

–No, Carlos. No me interesa quién fuiste, quiero saber quién eres.

–Soy un hombre sin etiquetas, quien al darse cuenta de que sólo atreviéndose con lo inesperado y excepcional puede iniciar la lucha por sus sueños, he venido a ti, porque tú fuiste inesperada y eres excepcional, y, si me lo permites: quiero luchar por tus sueños, que también son los míos.

–Ámame, amor mío, hazme tuya ahora mismo.

Nos amamos con prisa, con pasión. Teníamos que recuperar los años perdidos. Una nueva vida se nos brindaba en todo su esplendor. Una nueva vida llena de amor, de  complicidad, de entrega, de amistad y pasión. Cuando más reposados, después de hacer el amor y siguiendo encima de él nos disponíamos a hablar, se escuchó el llanto de Carlitos.

Carlos me miró sorprendido.

–¿Y ese llanto de bebé?

–Espera, no te muevas.

Entré a  casa, cogí al bebé en brazos, y volví al jardín.

–Carlitos, te presento a tu papá.

CAPÍTULO XXXII

Cartagena de Indias - Colombia

Julio  de 2011

Habían transcurrido más de dos años desde el regreso de Carlos. ATRÉVETE A LO INESPERADO contaba con nuevas instalaciones, que gracias al patrocinio de mis padres, Michael y sus compañeros de la CIA, además del de mis camaradas de los SEALs, y miles de donantes anónimos, habíamos conseguido construir.

En un principio acogimos a niños de la calle, sin familia alguna, hasta una edad máxima de doce años, con la idea de darles techo, comida y una educación que mejorara la que  cualquier niño, que habitara en alguno de los numerosos barrios humildes, que existían en la ciudad, pudiera recibir. El plan de acogida y  formación estaba previsto que durara hasta los dieciséis años; edad en la cual, a algunos de ellos les buscaríamos un trabajo apropiado, cuando menos legal y remunerado, a ser posible como aprendiz de alguna artesanía u oficio, sin por ello olvidar su formación continua. Con los más aventajados en los estudios nuestro propósito era poder inscribirlos en la Universidad. Todos ellos, con el transcurso de los años, y una vez afianzados en su vida profesional, contribuirían con parte de su salario al mantenimiento y desarrollo de la institución. 

Al año de iniciar nuestras actividades, y ante el flujo continuo de donativos, decidimos ampliar nuestra labor a mujeres de estrato humilde, en especial madres solteras, para que éstas fueran capaces de establecer sus propios negocios, microempresas que la Fundación financiaba. Las solicitudes de ingreso fueron de tal magnitud, que no nos quedó otro remedio que poner ciertas condiciones para poder  acceder al programa.

Para el mes de septiembre, con motivo del segundo aniversario del inicio de actividades, teníamos previsto implementar un programa que acogiera a hombres de entre dieciocho y veinticinco años para ayudarles, en este caso, a que alcanzaran una especialización en cualquier oficio, como podía ser mecánico, fontanero, electricista, etcétera. La condiciones eran las mismas que para todos: una vez ubicados laboralmente y bien remunerados, remuneración que estimamos a partir de dos veces y media el salario mínimo legal, debían aportar parte de sus ingresos a la Fundación. Ese valor se calculaba con base en los ingresos, e iba subiendo en su importe a la vez que ascendía la cuantía del salario, o ganancias del negocio que hubiesen creado con la ayuda de la Fundación. 

Yo me encargaba de la administración de la entidad. Carlos, gracias a su formación, se dedicaba a impartir muchas de las clases, en especial las encaminadas al emprendimiento, desarrollo empresarial, y todas las relacionadas con humanidades, aspecto de la educación que nunca descuidamos. Aparte, nos acompañaba un grupo de profesores de distintas áreas. En las materias en las que no disponíamos de educadores, en especial las de formación profesional de los distintos oficios, recurríamos a los centros de educación externos, estas clases siempre eran pagadas por la Fundación.

Colaboraban con nosotros varias personas  que se encargaban de la cocina, comedor y limpieza general de dormitorios y demás instalaciones. Al filo de cumplirse los dos años del inicio de nuestra labor, la Fundación acogía a ciento doce niños y niñas en régimen de internado; ochenta y nueve mujeres en el programa de creación de microempresas, y cuarenta y tres hombres, inscritos, en el área de especialización técnica. En total, en septiembre, tendríamos a nuestro cargo doscientas cuarenta y cuatro personas atendidas, y formadas en distintos grados, por la Fundación. Gran parte del éxito se debía a la colaboración de Carlos, tanto por su labor docente y organizativa, como en el aspecto financiero, al haber puesto a mi disposición todo el capital que había cobrado como indemnización al despedirse de EMPRODESA.

En lo personal habíamos encontrado el «leitmotiv» de nuestra vida: la ayuda a los demás a través de la Fundación. En marzo, nos planteamos la posibilidad de traerle un hermanito a Carlitos, en abril quedé de nuevo embarazada. Era pronto para saber el sexo del bebé que venía en camino, los dos deseábamos que fuera niña. Carlos se reconcilió con su hija, que en cuatro días cumpliría diecinueve años, y además de visitarnos en esta última Semana Santa, asistió a nuestra boda.

En Semana Santa, como todos los años, nos visitaron Mónica y Víctor. El año pasado, cuando vinieron por primera vez después de la llegada de Carlos, el reencuentro entre mi esposo y Mónica fue de película, entre llantos y risas, olvidándose de que estábamos delante Víctor y yo, se besaron. A mí me hizo gracia el detalle, los comprendía; Víctor optó por desviar la mirada. Entre el esposo de Mónica y Carlos, nada más cruzar cuatro frases, iniciaron una interesante y fructífera amistad. Los dos eran españoles, y a los dos les apasionaba la política, y aunque tenían ideologías opuestas y nunca llegaban a un acuerdo, las controversias que surgían nunca pasaban de la disputa dialéctica. Las únicas discusiones estaban motivadas por el fútbol: Carlos del Real Madrid, y Víctor del Barça.

Sí, no lo he olvidado: en septiembre de 2009, aprovechando que disponíamos de unos días antes de inaugurar la Fundación, contraíamos matrimonio en Lima. No le habíamos dado demasiada importancia al hecho de que fuéramos papás y no estuviéramos casados, pero mis padres, al igual que los de Carlos, tanto insistieron en el tema que cedimos y nos casamos. A la boda asistieron los padres de Carlos y los míos; María, su hija; Mónica, como madrina de boda de Carlos, y Víctor; mis compañeros de la Mesa de Negociaciones, encabezados por el Alto Comisionado del ACNUR; algunos amigos de mis padres y, por supuesto: Michael Gibson, no podía faltar a la promesa de comunicárselo e invitarlo. Carlos lo reconoció nada más verlo, y me comentó, medio en broma medio en serio: Virginia, ése no habrá venido para impedir la boda alegando que se quiere casar contigo, porque supongo recordará el beso que le diste al bajar del portaviones. Fue la nota de humor instantes antes de decirnos el «sí quiero». No pudieron asistir, al encontrarse en una misión, mis amigos y compañeros SEALs.

Durante el banquete de boda, que mi madre se empeñó fuera en el restaurante en el que mi padre y ella se conocieron, transformado en sitio de culto gastronómico, todo fue más distendido, menos formal. No sé qué se contarían Carlos y Michael  a la hora de las copas, los dos me miraban y reían. Michael, como regalo de boda, de él y de mis compañeros SEALs, me obsequió un colgante, realizado en oro blanco, y brillantes, que representaba la imagen de un gavilán. El detalle me hizo llorar. Ante la expresión de fingido enojo por parte de Carlos al no recibir regalo alguno  de Michael y demás, éste le aclaró: Tú, amigo mío, te has llevado el sumun de los regalos: te has quedado con White Hawk. Carlos me miró extrañado, esa parte de la historia no se la había contado.

Sólo faltó una persona con quien me hubiese gustado compartir ese día: Fredy Alfonso. Un mes antes, a través de las noticias de televisión, me enteré que había sido asesinado en un presumible ajuste de cuentas entre bandas rivales de narcotraficantes. Lo sentí en el alma y lloré por él cuando estuve a solas.  A Carlos nunca la había hablado de Fredy, me pareció innecesario hacerlo, lo único que habría conseguido al contárselo hubiera sido que sintiera celos. Había sido una historia que en nada había afectado a mi amor por él.

Carlitos, estaba empadrado, para disgusto mío su padre lo consentía demasiado. Todo el día estaba con el papá en la boca, siguiéndolo donde sea que fuera. Tenía casi dos años y medio, y como es lógico a su edad: lengua de trapo. A menudo sonreía al contemplarlos hablando entre ellos; Carlos, a veces, le comentaba temas sobre política, economía, filosofía.  En numerosas ocasiones lo sentaba en sus piernas delante del ordenador y le enseñaba imágenes de catedrales, monumentos diversos, pinturas de los maestros impresionistas, los preferidos de Carlos, y mil cosas relacionadas con la cultura y el arte. A veces le reñía intentando contener la risa: ¡Pero qué le estás enseñando, si apenas acaba de cumplir dos años! No le hagas caso a tu madre, hijo mío, es una inculta, imagina que llegó a trabajar para el ACNUR, lo más bajo que se puede caer –contestaba dirigiéndose a Carlitos–. En esos momentos me daban ganas de comérmelos a los dos. Por la noche, a solas en nuestra habitación, cumplía la mitad de mis deseos, me comía al padre.

La pasión no nos había abandonado, todo lo contrario, conforme íbamos conociendo nuestros cuerpos, gustos y deseos, más placentero nos resultaba hacer el amor.  La felicidad que disfrutábamos era inmensa. Ninguno de los dos podría haber concebido, o soñado, una existencia tan satisfactoria y motivadora.

Hoy esperábamos una delegación de la Gobernación de Bolívar. Querían visitar la Fundación a fin de recabar datos para una posible ayuda por parte del Departamento. En principio vendrían a las dos de la tarde. A esa hora, los niños y demás alumnos habrían almorzado y de nuevo se encontrarían en clase.  Eran poco más de las doce del mediodía, estaba revisando el estado de la verja exterior que requería una mano de pintura; Carlos acababa de concluir sus clases matinales, y sentado en el porche de la casa con un café en la mano, me miraba y sonreía. Sabía a la perfección lo que estaba maquinando, nunca tenía bastante. Escuché el sonido de una moto. Me extrañó, no era normal a esas horas, el camino era de  acceso  exclusivo a la Fundación, todos los niños estaban dentro, y las personas adultas que  faltaban por venir, alguna de las cuales usaba moto, no lo tenían que hacer hasta las dos de la tarde.

El sonido se fue incrementando, alcé la vista y observé como por la última curva del camino, antes de llegar a la Fundación, aparecía una moto con dos personas a bordo. Tuve un mal presentimiento. ¡CARLOSSSSSSS! –grité.

EPÍLOGO

Cartagena de Indias - Colombia

28 de julio de 2012

Como cada sábado me encontraba en el cementerio para visitar la tumba de Virginia. En Cartagena, en más de una ocasión me pidió que quería ser enterrada. El día 23 de julio se había cumplido un año de su fallecimiento, víctima de la intolerancia y del odio. Paradojas de la vida: contra lo que ella  tanto lucho.

Hasta la fecha, aunque gracias a las cámaras de vigilancia situadas en todo el contorno de la Fundación, se  había identificado a los dos sicarios que la asesinaron, éstos no habían sido atrapados. Mas ellos no eran los verdaderos asesinos, los auténticos estaban sentados en sus casas, con toda seguridad regocijándose de su acto. Podría haber sido obra de cualquier delincuente común, lo que no era probable; también de las FARC, posibilidad que los medios de comunicación y diferentes organismos internacionales no consideraron realista. Quedaban los paramilitares, la opción por la que la prensa independiente se decantaba, y a pesar de estar en el último año del Gobierno de Uribe, en el caso de que éstos hubiesen sido los asesinos de Virginia, nunca se sabría.

Carlitos, nuestro hijo, que contaba tres años y cinco meses, caminaba de mi mano, según él ya era mayor para ir en brazos. Cada vez se parecía más a su madre, el mismo hoyuelo en la barbilla, idéntica nariz. ¡Cómo me la recordaba!

Toda mi vida la había volcado en mi hijo y en el buen funcionamiento y crecimiento de la Fundación. Es lo que Virginia hubiese deseado. Por las noches me seguía costando conciliar el sueño. Eran tantos los recuerdos de momentos vividos y, lo más doloroso, los sueños que nos quedaron por vivir, que me pasaba horas pensando en ella, unas veces con una sonrisa en los labios, otras con lágrimas en los ojos.

Le debía todo, y me dolía tanto no haber podido corresponderle como merecía, que había días en los que mi existencia era un infierno. Gracias a nuestro hijo, y a su sueño: la Fundación, conseguía salir adelante y extraer de mi angustia nuevas ilusiones y proyectos, todos ellos encaminados a ensalzar su memoria a través de su obra.

Carlitos, todas las noches antes de dormir, me pedía que le hablara de su madre. Tenía que hacer un gran esfuerzo por no llorar, mas accedía a sus ruegos y le contaba historias de Virginia, de cómo nos conocimos, de nuestros años de separación, del valioso trabajo que desempeñó su madre en pro de la sociedad. Sabía que Carlitos era aún un niño como para  entender muchas de las cosas que le contaba, pero esa circunstancia no tenía la menor importancia: a los dos nos aliviaba y alegraba hablar sobre Virginia, y al final, terminábamos sonriendo.

El sepelio fue multitudinario. Asistieron gran cantidad de ciudadanos de los barrios más humildes de Cartagena, además de numerosas autoridades locales y departamentales encabezadas por el Ministro colombiano de Interior.  No faltó ningún alumno de la Fundación, algunos de ellos, los que gracias a la Institución habían creado sus propias empresas, acompañados de sus familias y empleados.

Acudieron los representantes del Gobierno y las FARC, a éste último le concedieron un permiso especial para entrar en Colombia. Hubo delegaciones de los Gobiernos venezolano, noruego, español y norteamericano.

Entre los más íntimos, aparte de sus padres y los míos, me acompañaron Mónica y Víctor, a los que siempre consideramos de la familia; también acudió mi hija, lo que le agradecí de todo corazón. Asimismo asistieron dos miembros de los SEALs en representación del cuerpo. Mención especial requiere la presencia de Bjørn Kjaergaard, del Alto Comisionado del ACNUR,  y, sobre todo, de Michael Gibson.

Se pronunciaron muchas frases en recuerdo de Virginia en las que se ensalzó su entrega a una buena causa, su coraje, su valentía, su gran  personalidad. El Alto Comisionado del ACNUR, en su discurso, ponderó el hecho de que Virginia, sin miedo alguno, nunca desaprovechara cualquier oportunidad que tuvo para denunciar, y enfrentarse a los Gobiernos corruptos en clara alusión al colombiano; a las diferentes guerrillas, a los paramilitares, narcotraficantes y Bacrim. Había luchado contra la pobreza, la desigualdad, la prostitución infantil.

Después del entierro me acompañaron a casa, aparte de mis padres, hija y suegros: Mónica y Víctor, Michael Gibson y Bjørn. Nadie lloró, todos sabíamos que Virginia había muerto por sus ideales, que había sido feliz y había conseguido sus sueños. Agradecí el abrazo de Mónica.

En su lápida figuraba una frase, la que pronuncio cuando después de recibir cinco balazos, y en su último hálito de vida: me miró, a continuación ladeó su cabeza hacia el rótulo de su Fundación, de nuevo se volvió hacia mí, y con una sonrisa en los labios después de decirme: Carlos, mi amor, exclamó:

«He conquistado el Paraíso».

.

FIN

[1] GPS: Por las iniciales de su nombre en inglés: Global Positioning System (Sistema de Posicionamiento Global). Sirve para determinar la posición de cualquier objeto (persona o vehículo), en cualquier lugar del mundo con una precisión, a veces, de centímetros. Desarrollado, instalado y empleado por el Departamento de Defensa de los Estados Unidos. En Colombia, y muchos países latinoamericanos, se le conoce como navegador.

[2] Desayuno típico colombiano. En un principio se preparaba con las sobras del día anterior. Consiste en arroz, fríjoles y huevo, en general va acompañado de caldo de costilla, chocolate, café o agua panela y de arepas.

[3] Plato típico colombiano elaborado con masa de harina de maíz rellena de carne picada y/o verduras, todo ello envuelto en una hoja de mazorca de maíz.

[4] Huevos revueltos con tomate y cebolla picados.

[5] Fruto parecido al tomate, de sabor que recuerda a la naranja.  En Colombia, en general, se emplea para hacer jugos.

[6] Al contrario de lo que mucha gente piensa, se fabrica en Ecuador, con hojas trenzadas de toquilla.  Se llama sombrero  Panamá porque se hizo popular durante la construcción del canal del mismo nombre, al llevarlo todos los que trabaron en su construcción.

[7] Reloj suizo muy valorado.

[8] Metros sobre el nivel del mar.

[9] Se puede decir que en todas las  localidades de Colombia, su plaza principal tiene ese nombre.

[10] Calles o manzanas en Latinoamérica.

[11] Así llaman a las gasolineras en Colombia.

[12] Guiso o sopa típica en Colombia, al que se le añaden diversos tipos de patatas, maíz, legumbres y pollo desmechado. También un poco de nata y se acompaña con arroz y aguacate.

[13] Así llaman a la ternera en Colombia.

[14] Contaduría Pública, carrera universitaria de especialidad contable. Todas las empresas han de tener sus cuentas validadas por un contador público.

[15] Serguei Rachmaninov, compositor, pianista y director de orquesta ruso. (1873-1943)

[16] Expresión muy usada en Colombia, especialmente en su Capital, Bogotá, es casi una coletilla.

[17] Así llaman a las nalgas en Latinoamérica.

[18] Restricción al tráfico en Colombia según la terminación del número de matrícula.

[19] Los cuernos, como se dice en España.

[20] No me hacía caso.

[21] Así se les llama a las mujeres en Colombia. No es despectivo.

[22] Fiesta, marcha, en Colombia

[23] Así llaman al sujetador tanto en Colombia como en Perú.

[24] Greenwich Mean Time. Tiempo solar medido en el Real Observatorio de Greenwich, o lo que es lo mismo, en el meridiano cero, desde donde se determinan los demás husos horarios de la siguiente forma: hacia el Oeste del Meridiano Cero, se restan horas; hacia el Este, se suman. Así si en Londres son las 00:00 GMT, en New York serán las GMT -5, y en Islamabad (Capital de la República Islámica de Pakistán) las GMT+5 

[25] Empezar a enamorarme

[26] Eyacular.  Expresión frecuente en toda Latinoamérica.

[27] Le entraron las prisas.

[28] Coche, automóvil, en toda Hispanoamérica.

[29] Apetecía. Se usa el verbo provocar por apetecer. Ej. ¿te provoca una cerveza?

[30] Palabra usada en Colombia para decir pesado.

[31] Antipática.

[32] La jodí, diríamos en España.

[33] En Colombia es habitual cobrar la nómina cada quincena

[34] Enfadar en grado sumo, cabrear.

[35] Tiendas donde se venden las bebidas alcohólicas.

[36] Aperitivos como patatas fritas, cortezas, gusanitos, etc.

[37] FARC-EP. Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia, Ejército de Pueblo.

[38] Organización de Estados Americanos.

[39] Alto Comisionado de las Naciones Unidas para el Refugiado. También conocido por sus siglas en inglés: UNHCR (United Nations High Commissioner for Refugess)

[40] Acuerdos del Cagüan (1998-2002). Acuerdo por el cual, bajo la Presidencia de Andrés Pastrana, se desmilitarizó una zona del país, la del Cagüan, de unos cuarenta mil kilómetros cuadrados.

[41] London School of Economics.

[42] Scudería Ferrari.

[43] Residencia oficial del Primer Ministro.

[44] Aeropuerto de Roma.

[45] Los Renglones torcidos de Dios.  Torcuato Luca de Tena.

[46] Marca de cerveza colombiana muy popular, en especial en la costa.

[47] Liada.

[48] En Colombia usan pena para decir vergüenza.

[49] Bebida caliente con base de agua, panela, aguardiente y canela.

[50] Tonta.             

[51] Dirección General Sectorial de los Servicios de Inteligencia y Prevención. Servicio de inteligencia venezolano hasta el año 2009.  Ahora se llama SEBIN.

[52] Centro Nacional de Inteligencia.  Servicio de inteligencia español.

[53] Departamento Administrativo de Seguridad. Servicio de Inteligencia colombiano, hasta el 31 de octubre de 2011, fecha en la que el Presidente Santos firmó 4057, por el que se suprimía la entidad, en gran parte debido al alto nivel de corrupción reinante en ella.

[54] Expresión muy colombiana para denotar algo así como que más vale pájaro en mano que ciento volando. En otras palabras, que más vale ir a lo seguro.

[55] Fea.

[56] Bueno, bonito.

[57] En Colombia, a lo que en España llamamos comida, la del mediodía, ellos la llaman almuerzo.  Cuando alguien te invita a cenar, lo hace a comer, aunque sea una cena, no distinguen, es a comer a lo que te invitan.

[58] Así llaman a los narcotraficantes en Colombia.

[59] Pistola semiautomática fabricada por la empresa suizo-alemana SIG-Sauer (Schweizerische Industrie Gesellschaft y J.P. Sauer & Sohn. Arma muy apreciada por las fuerzas especiales.

[60] Camarera.

[61] Así llaman a los camiones en Colombia.

[62] Palabra cariñosa muy usada en Colombia, que no tiene el matiz peyorativo que tiene en España.  Es normal que el novio nombre a su novia como su consentida.

[63] Autodefensas Unidas de Colombia. Grupo paramilitar.

[64] Drug Enforcement Administration. Agencia del Departamento de Justicia de los Estados Unidos, dedicada a la lucha contra el contrabando y consumo de narcóticos.

[65] Expresión colombiana para indicar que alguien está enamorado hasta las trancas.

[66] No me tomes el pelo.

[67] Retenes aleatorios, que las FARC, montan en las diferentes rutas. De vez en cuando «pescan» a algún personaje más o menos importante, o adinerado, con quien consiguen cuantiosos rescates tras su secuestro.

[68] El Ejército, con falsas promesas de trabajo, reclutaba a jóvenes en las zonas más deprimidas del país –la más trágica de ellas realizada con jóvenes de Soacha, a las afueras de Bogotá, donde fueron asesinados 19 jóvenes- para a continuación subirlos a un autobús, llevarlos a zonas controladas por la guerrilla. Después de bajarlos del vehículo, los alineaban y disparaban sobre ellos sin el menor escrúpulo. A continuación los vestían con el uniforme de las FARC, y haciéndolos pasar por guerrilleros, cobraban primas o disponían de días de vacaciones. El asunto saltó a la prensa en febrero de 2008, con anterioridad, a mediados del 2007, un funcionario de la ONU pidió entrevistarse con el Presidente: Álvaro Uribe Vélez y el Ministro del Ejército: Juan Manuel Santos Calderón, que sucedió a Uribe en la presidencia.

[69] Bandas Criminales

[70] Canal de noticias de la CNN, operado por Time Warner, dirigido a los países de habla hispana de América y la población hispanoparlante de Estados Unidos.

[71] Teoría formulada por Abraham Maslow, que establece en modo piramidal, la jerarquía de las necesidades humanas. Son cinco sus niveles, empezando por el más primordial, son éstos: Fisiología, Seguridad, Afiliación, Reconocimiento y Autorrealización.

[72] Agua mineral natural francesa.

[73] Las pistas de esquí se clasifican y distinguen por colores. Son los siguientes: Verde: pistas para principiantes, primer nivel. Azul: para esquiadores que hayan finalizado su aprendizaje básico. Roja: esquiadores de nivel avanzado. Negras: esquiadores expertos.

[74] Montículos de nieve, de entre medio y un metro de altura, que existen en algunas pistas de esquí, siempre en pistas negras. Sólo para esquiadores expertos.

[75] Atascos de tráfico en Colombia.

[76] Master in Business Administration.

[77] Fondo Monetario Internacional.

[78] Banco Interamericano de Desarrollo.

[79] En mayo de 2008, el barril Brent, estuvo a punto de alcanzar los 140 dólares.

[80] SEALs: acrónimo de SEa, Air and Land. Cuerpo de operaciones especiales de la Armada estadounidense.

[81] Listo en Colombia.

[82] Expresión muy usada en Colombia, viene a ser como el joder en España.

[83] Flor de la Canela en inglés.

[84] Tiempo Universal Coordinado. Se obtiene a partir del Tiempo Atómico Internacional, usado por muchos estándares de Internet y la World Wide Web, complementó, y en algunos casos y aplicaciones, sustituyó al GMT, en el año 1972. El tiempo UTC es más exacto que el GMT. El autor prefiere utilizar el GMT, por ser más conocido por la población en general.

[85] Contralmirante en España. Equivalente a General de una estrella en Estados Unidos, y General de Brigada en España.

[86] Se conocen así los disturbios acaecidos en París, ente los meses de mayo y junio de 1968, en los que por primera vez en la historia, los estudiantes se unieron a los obreros industriales en sus manifestaciones y reivindicaciones.

[87] Horario de Chile.

[88] En la terminología militar, la hora Zulú corresponde con la UTC o GMT.

[89] Latitud y Longitud, expresadas en notación decimal.

[90] Hora colombiana.

[91] El único día fácil fue ayer. Lema de los SEALs.

[92] Llave mediante la cual se comprimen que rodean las carótidas y con ello se corta el riego sanguíneo al cerebro.

[93] Tiroteo, cruce de balas en Latinoamérica.

[94] Reacción psicológica por la que la víctima de un secuestro desarrolla una relación de complicidad y fuerte vínculo afectivo con sus secuestradores.