LA CONJURA DE LAS HADAS

Segundo Díaz Campos

LA CONJURA DE LAS HADAS

Nadie sabe cómo llegaron a nuestras vidas. Poco o nada se conoce de ellas. Aparecieron un día, con unos poderes desconocidos por todos nosotros, para salvar lo poco que quedaba ya de una humanidad aletargada y corrompida por las tres deidades infernales que hilaban a su antojo la vida y la muerte de las personas.

No lo tuvieron fácil para conseguir acabar con estos tres demonios. Muchas de ellas murieron en el intento, pero lograron su propósito, uniendo las pocas fuerzas que les quedaban. Ahora había que restaurar todo el daño ocasionado durante tantos siglos.

Utilizaban unos amuletos mágicos llamados arkaytias para desplazarse, tanto en el espacio como en el tiempo, y así reparar el daño causado por la Parca. No era una tarea sencilla, porque cada vez que se cambiaba algo en el pasado repercutía sobre el futuro, pero, poco a poco y con mucho tiempo —algo que ellas tenían en su mano—, llegaríamos a la vida tal y como la conocemos ahora.

Algunos las llaman «diosas». Otros las llaman «guerreras». Hay hasta quien se atreve a llamarlas «brujas». Yo quiero pensar que son hadas. Nuestras hadas madrinas.

Así como llegaron desaparecieron y nadie supo más de ellas, pero las historias sobre las hadas continuaron y el afán por el poder hizo que los hombres buscaran durante siglos estos amuletos, llegando incluso a arrasar ciudades o civilizaciones enteras para conseguirlos. Los arkaytias eran una fuente de poder increíble. Tanto que aquellos que los poseían podían llegar a volverse locos.

LAS LÁGRIMAS DE UN REY

LIBRO PRIMERO

CAPÍTULO 1

EL PACTO

Isla Corvo, Azores, 18 de marzo de 1501

La taberna era un hervidero de gente. Peleas, broncas y asesinatos estaban a la orden del día. Reinaba un caos total en aquel inhóspito paraje donde ladrones, piratas y asesinos, aun a riesgo de perder la propia vida, deambulaban por el puerto de esta pequeña isla. El precio, que algunos tenían que pagar por vivir al margen de la ley para poder realizar sus fechorías o traiciones, era bastante elevado.

El local más cercano a la actividad portuaria lo regentaban dos hermanos de nacionalidad portuguesa, y normalmente se bastaban para apaciguar o en todo caso echar a quien no se comportaba con el debido decoro. No pagar o molestar a las prostitutas. Casi todo lo demás estaba permitido.

La barra se alzaba en la parte derecha de la puerta de entrada, y se alargaba casi hasta el fondo del local, donde, pegada al final, una pequeña trampilla de madera hacía las veces de barra y puerta al mismo tiempo. Enfrente, una pared gris oscura con pequeñas manchas de humedad que afloraban a la superficie.

Anselmo, que así se llamaba el primero de los hermanos, siempre detrás de la barra, tenía que esconder su enorme barriga para entrar por dicha portezuela. Prácticamente nunca salía de allí, y cuando lo hacía por algún tipo de problema la gente le temía. A Antonio, el segundo hermano, le tocaba la peor parte. Casi siempre iba deambulando por todo el local, limpiando los destrozos que ocasionaban los clientes. Era bastante más alto y delgado que Anselmo, y también se encargaba de velar por las mujeres que llegaban a pedir trabajo como prostitutas. A estas se les alquilaba alguna de las habitaciones del piso superior. Ellas y sus clientes podían acceder por una pequeña escalera situada en una de las esquinas, justo enfrente de la barra, y así Anselmo tenía bien controladas a las chicas.

La taberna estaba construida en madera de un color grisáceo oscuro y un fuerte olor a humedad, alcohol y brea impregnaba todo el local, bastante mal iluminado. Tan solo unas pequeñas lámparas de aceite situadas en la parte alta de las paredes proporcionaban algo de luz para poder moverse de un lado a otro. El recinto era de forma rectangular y se iba estrechando hasta llegar a un oscuro pasillo donde casi ni se podía apreciar el final. Tres corpulentos personajes guardaban la entrada de una pequeña puerta con los brazos cruzados, impidiendo el paso a cualquier fisgón que quisiera enterarse de más de la cuenta.

La puerta de la taberna se abrió y tres personas cegaron la luz. Tras ellos había alguien bajito y escuálido, ataviado con una túnica gris con capucha, cabizbajo y encorvado donde poco más que su barbilla se dejaba entrever. Le siguieron cuatro personas más que le cubrían las espaldas. El muchacho se dirigió a la barra. Mientras, dos de sus hombres retiraban a un par de borrachos, sumidos en un involuntario sueño alcohólico, por el poco delicado método de tirarlos al suelo. Inmediatamente después de abrir suficiente hueco, el extraño personaje se colocó delante de la barra, frente al rollizo anfitrión.

—Estoy buscando al Turco —le dijo al posadero.

Anselmo dejó de limpiar una de las jarras con un trapo que bien podía haberse utilizado hacía un momento para fregar el suelo, la colocó detrás de él junto a las demás y, con voz ronca, contestó:

—¿Quién lo busca?

—Me llamo Diego —aclaró el muchacho, que levantó la cabeza y dejó ver la cara. Parecía bastante joven, de unos veintipocos años, rubio y con los ojos claros.

El posadero giró la testa y escupió al suelo.

—Está reunido —gruñó—. Podréis encontrarlo al fondo.

Sin procurar más conversación, el joven se dio media vuelta y atravesó el local. Casi todas las mesas estaban llenas y un griterío alcoholizado invadía la sala. Los marineros bebían y las mujeres intentaban captar el mejor de los postores para sacarles, en el menor tiempo posible, la mayor cantidad de monedas.

Al llegar junto a la entrada del siniestro pasillo, se detuvo justo delante de los tres guardianes.

—Busco al Turco. Me está esperando. Mi nombre es Diego.

El que estaba situado en medio abrió los brazos dejando vislumbrar un estrecho camino por el que podía pasar. Cuando Diego se disponía a dar el primer paso, una mano más grande que su cabeza se le posó en el pecho.

—Solo tú puedes pasar.

—Esperadme aquí fuera —les dijo a sus hombres.

Diego se adentró por el oscuro pasadizo hasta llegar a una puerta situada justo en el fondo. Agarró el pomo, lo deslizó hacia abajo con suavidad y empujó hacia delante. Dos figuras sentadas cobraron forma al final de la habitación.

Una pequeña vela encima de la mesa iluminaba sus rostros. El más joven, de unos veinticinco años, perilla y bigote muy poblados y perfectamente perfilados, vestía de color gris oscuro, con camisa abotonada que le tapaba hasta casi el mentón y dejaba apreciar un cuello blanco por encima. Sobre la extensa mesa, dos sombreros, uno redondo, del mismo color grisáceo, y junto a él otro más grande, ajado y gastado por el uso, con dos blanquecinas plumas que sobresalían por uno de los laterales. A su izquierda y de espaldas a la puerta, la figura que se aparecía era mucho más vieja. Frisaría los cincuenta años, y era muy alto y corpulento, con barba rala, largo pelo ceniciento, ataviado con unos pantalones y un jubón muy estropeados. Eran una pareja dispar, y resultaba extraño verlos charlando juntos y solos en esa estancia.

Ambos giraron la cabeza al mismo tiempo y miraron al joven que entraba. El más mayor tomó la palabra:

—¿Dónde está Juan? —preguntó el Turco mientras cogía la jarra de cerveza y le daba un gran sorbo hasta apurarla por completo. Cuando acabó, la dejó sobre la mesa. La vela iluminaba una cara llena de cicatrices que hacían pensar en la clase de vida que había llevado.

—Mi señor, Ponce de León, tuvo que partir hace un tiempo al Nuevo Mundo —comenzó a explicarse el muchacho—. Os pide disculpas por no poder estar aquí en este momento, pero me envía en su nombre. Me llamo Diego de Almagro, y para demostrarlo traigo esto…

El joven metió la mano dentro de su refinada túnica y sacó una tablilla de madera con unos símbolos extraños y parte de un mapa. La colocó delante de ellos, sobre la mesa, y dio un paso atrás.

—Sentaos y servíos una copa —ofreció el Turco—. Él es Francisco Pizarro. Creo que ahora ya nos conocemos todos.

—Juan debería estar aquí y no mandarnos a este personajillo en su nombre —espetó en voz alta y con desprecio Francisco.

—No os sulfuréis, amigo. Si Juan es capaz de desprenderse de esto es porque es de su entera confianza. ¡Saquemos las nuestras!

Metió la mano en una bolsa de piel que llevaba dentro de la chaqueta y sacó otra tablilla casi idéntica a la del joven. Francisco hizo lo mismo y puso la suya al lado de las otras dos. Tenían una forma irregular, asemejándose a un pequeño puzle. El Turco las juntó y los tres acercaron la cabeza para ver lo que en ellas podía verse.

Formaban un pequeño rectángulo, con unas inscripciones y símbolos a los lados. En el centro se dibujaba un mapa con estrellas en diferentes puntos. Se notaba que estaba bastante desgastado por el paso del tiempo.

El Turco puso la palma de la diestra encima y, con la otra mano, cogió las tablillas por uno de los extremos. Les dio la vuelta y volvió a colocarlas donde estaban. Al retirar las manos, los tres consiguieron ver el dibujo de algo que parecía ser un amuleto. Tenía una forma circular, un pequeño triángulo que sobresalía en la parte superior con la punta hacia el centro y dos más hacia abajo. Todo estaba dividido en tres partes; las pequeñas esferas de los lados y las de la parte central. Por los trazos parecía que estaba lleno de engranajes, aunque el desgaste hacía que no se apreciaran demasiado bien todos estos detalles. Justo al lado del dibujo, había unas pequeñas líneas, unas encima de otras, a modo de lo que bien podrían ser unas instrucciones, seguramente escritas con los mismos símbolos que aparecían en la otra cara.

—¡El amuleto! —dijo Francisco excitado.

—Sí, la leyenda de los arkaytias es cierta. Estas tablillas deben de tener cientos de años —dijo el Turco.

Ahora, la leyenda y las múltiples profecías comenzaban a cobrar sentido. Los intereses y la búsqueda por fin tendrían un significado.

Diego miró las tablas y les volvió a dar la vuelta.

—He estudiado las cartografías del Nuevo Mundo y esta isla bien podría ser La Española —dijo, señalando una pequeña isla del mapa.

—Tenéis razón, Diego. Ya lo había visto —comentó el Turco mirándole a los ojos—. Si esto es cierto, allí hay algo más que islas. Algo mucho… mucho más grande. Tenemos que ser los primeros en llegar.

Diego volvió a meter la mano dentro de su túnica. Sacó unas hojas de papel y un tizón, colocó una de las hojas encima de las tablillas y comenzó a frotar el trozo de madera quemada por encima. Cuando terminó les dio la vuelta y repitió la misma operación. El Turco y Francisco permanecían estupefactos mirando al joven, que continuaba calcando en tres hojas distintas. Cuando acabó, les dio una a cada uno.

Francisco acercó la suya para mirarla mejor y exclamó:

—Perdonadme, amigo mío, por haber dudado. Ahora sé por qué os eligió Juan.

Fuera empezaba a llover. Las gotas de lluvia se deslizaban por el cristal de la pequeña ventana que tenían en la habitación. El Turco cogió la jarra de cerveza y llenó tres jarras, incluyendo la suya, que había vaciado antes de un trago. Después, se puso en pie, cogió las tablillas y las llevó a la chimenea. Se arrodilló con cuidado delante de ella y colocó, como si tuvieran un sitio predeterminado, unas ramas de madera seca. Encima de ellas situó las tablas. Bajó la cabeza y se quedó pensativo. Permaneció así unos segundos hasta que del bolsillo sacó un pequeño mechero de yesca y comenzó a prender la hojarasca. Poco a poco, las tablillas empezaron a arder y, antes de que se dieran cuenta, ya estaban medio calcinadas.

El Turco se puso en pie y se dirigió al ventanuco. Las gotas de lluvia resbalaban ahora con fuerza por el cristal. Se puso las manos a la espalda y se dirigió a sus acompañantes:

—Francisco, os dirigiréis al suroeste. Parece que será una expedición un poco larga, así que tendréis que proveeros de buenas tropas y abundante comida. Diego, le diréis a vuestro señor que investigue por las islas de esta zona. Aquí hay algo que no tengo muy claro. Él sabrá buscar bien.

Después de una pequeña pausa prosiguió, mirándolos a los ojos.

—Yo iré al noroeste. No sabemos qué, ni a quién, podemos encontrar allí. Por tanto, id bien preparados, y sobre todo bien armados. Mantendremos en todo momento emisarios para tener el control de los progresos de cada una de las campañas, y tened muy presente que lo que vamos a buscar puede cambiar nuestras vidas y la de la humanidad entera. Nada, ni nadie, puede enterarse de esto. Guardad bien vuestros mapas y protegedlos con vuestras vidas si fuera necesario. Partid ya. La gloria nos espera.

—¿Cómo podremos ocultar todo esto si encontramos los amuletos? —preguntó Francisco mientras se levantaba de la silla.

El Turco soltó una carcajada.

—Si lo conseguimos, ni siquiera el mismísimo rey de España tendrá poder sobre nosotros. ¿Estamos de acuerdo? —preguntó en voz alta, dirigiéndose tanto a Diego como a Francisco.

Los dos asintieron al unísono.

—Esto significa —volvió a explicarles el Turco— que tenemos un trato, ¿verdad?

Volvieron a asentir ambos.

—Por mi parte así será —se pronunció efusivamente Francisco.

—Por la mía también —confirmó Diego, un poco más serio.

—En todo momento se respetarán las decisiones que cada uno de nosotros quiera tomar —prosiguió el Turco—, pero sin que tengan repercusión en los demás. Nada de traiciones. Nada de engaños. Cada cual que persiga su futuro o lo que realmente quiera para él, ya sea dinero, gloria o juventud. Lo que busquéis. Me da exactamente igual. Yo perseguiré lo mío y lo quiero para mí.

La terna alzó las copas y brindó por el pacto que se acababa de forjar.

El Turco se quedó mirando al joven. Luego cogió el mapa, la capa que tenía sobre la silla, se caló el sombrero y se dirigió a la puerta. Antes de salir se detuvo un instante delante de la barra, mirando a Anselmo.

—Gracias, amigo —proclamó, tirándole una pequeña bolsa con monedas.

Anselmo contestó con un simple ademán de cabeza para despedirse, al tiempo que se guardaba la bolsa en el bolsillo central del delantal.

Francisco y Diego se dirigieron también a la salida. No cruzaron ninguna palabra más y, al abandonar el local, cada uno seguido de sus hombres, tomaron direcciones distintas.

El puerto ofrecía un recorrido sinuoso a través de infinidad de barcos atracados en dársenas que ofrecían diversos escondrijos y abrigos, tanto al paseante como a los estibadores que realizaban las cargas y descargas de mercancía. Estaba diseñado de ese modo para que los navíos no se encontraran los unos con los otros y conservaran su anonimato, en lo que refería a personas y cargamentos.

Continuaba lloviendo, y el mar estaba bastante picado debido al temporal que llevaba un par de días sin dar tregua a la pequeña isla.

Toda la tripulación se afanaba para poder cargar el barco, ya que el tiempo comenzaba a empeorar por momentos y las altas horas de la tarde le quitaban ya luminosidad al entorno.

Inesperadamente, un trueno ensordecedor retumbó en los oídos de toda aquella gente, que por un momento se quedó parada mirando al cielo. Pasados unos instantes de extraña calma, se volvieron a oír las olas del mar chocando con los pilares de madera del muelle, las gotas de lluvia cayendo y el aire silbando por cada una de las humedecidas grietas del pantalán. Poco después todos continuaron con su trabajo.

El Turco permanecía allí, vigilante, entre numerosas cajas de madera apiladas. Se sujetaba con una de las manos el sombrero, por el que le caía un reguero de agua. Permanecía impasible verificando con la mirada todo lo que entraba en su apreciado barco.

—¿Cuándo zarpamos, capitán? —preguntó el segundo de a bordo, mientras levantaba una caja y se la ponía sobre los hombros.

El Turco se dio media vuelta para contestarle cuando, de repente, algunas de las cajas que estaban apiladas a su lado cayeron al suelo estrepitosamente y se rompieron en pedazos. Un joven que no parecía de allí por sus vestimentas apareció dando tumbos y tambaleándose.

Antes de que pudiera reaccionar, o incluso caerse al suelo, el Turco lo tenía cogido con un brazo a la espalda y un cuchillo en el cuello.

—¿Quién sois…? —preguntó en un tono amenazante mientras apretaba un poco más el cuchillo contra la carne.

El joven se le quedó mirando. Sentía una presión enorme en la garganta y pensaba que aquella bestia le iba a romper el brazo. Intentó gesticular y decirle que le soltara, pero no le salían las palabras. Algo en su interior no le dejaba hablar, ni respirar. Sangraba mucho. Algo le había atravesado el pecho, y sentía que perdía el conocimiento, no sin antes volver a oír esa ronca voz.

—¿No me habéis oído? —volvió a preguntarle ahora con voz más alta.

—Parece que está mal, capitán —afirmó uno de sus hombres, señalando con el dedo una mancha de sangre que tenía el joven—. Alguien le ha dado un tiro en el pecho.

El Turco aflojó el cuchillo. Cuando vio la herida soltó al mozo y lo dejó caer al suelo. Se acercó a su cara y le metió los dedos en la boca para mirarle la dentadura. Luego se puso en pie y se quedó mirando la ropa que llevaba el chico.

—¡Paulo…! —gritó sin quitarle el ojo de encima—. Subidlo al Luna de Sangre y aseguraos de que le curen las heridas. Si mañana sigue vivo quiero hablar con él. Tal vez podamos pedir rescate. Parece de buena familia. Si no, lo tiraremos por la borda y servirá de comida a los tiburones.

—Mi capitán, está moribundo. No creo que pase de esta noche. Esa herida tiene muy mala pinta —replicó Paulo.

—¡Haced lo que os digo! O seréis quien camine por la tabla —dijo alzando la voz mientras se daba media vuelta en dirección al barco.

Paulo se aproximó al chico, que estaba tendido en el suelo convulsionando e intentando coger aire. Le pasó el brazo por debajo de las axilas para intentar cargarlo a cuestas, mientras algunos de los hombres comenzaban a ayudarle para poder cumplir la orden.

El muchacho los miró a todos por un instante, antes de inclinar la cabeza hacia atrás y perder el conocimiento.

CAPÍTULO 2

DIARIO DE A BORDO

Valencia, España, 22 de octubre de 2017

Hacía una mañana perfecta para ir a tomar un café en alguna de las terrazas del centro. Óscar y Marian habían elegido una en la plaza de la Virgen. Estaban situados encima de una escalinata, con las vistas de la basílica justo enfrente. El cielo estaba raso, y anunciaba el comienzo de un precioso día.

El camarero apareció por detrás, colocando encima de la mesa un café para él y un cortado para Marian.

Los dos acababan de terminar la carrera de industriales y eran amigos desde hacía años. Ninguno de ellos había encontrado aún un trabajo que valiera la pena, pero no por eso habían perdido ilusión.

Marian echó mano del bolso que tenía colgado de la silla, sacó unas gafas oscuras y se las puso. El sol le daba de frente en la cara y no aguantaba más sin poder abrir bien los ojos. Óscar, por el contrario, parecía estar disfrutando de tan soleado día. De vez en cuando se recostaba hacia atrás con las manos en la cabeza y cerraba los ojos para disfrutar de la buena temperatura.

—Podíamos ir a dar una vuelta y luego comer juntos —dijo Marian recogiéndose el pelo con las manos.

—Me parece perfecto —contestó Óscar mientras jugueteaba con la cucharilla del café—. Pero vamos a mi casa a comer, que no estamos para gastar. Mi madre se alegrará de verte. Además, esta tarde he quedado con Henry en que le dejaría unos libros y tengo que estar allí para cuando venga.

—¿Henry… ese viejo chiflado? —dijo Marian con cara de asombro.

—No le llames así —replicó él—. Ha sido un buen amigo y nos ha ayudado mucho desde lo de mi padre. Henry siempre ha estado ahí.

—Lo siento, pero tienes que admitir que es un poquito raro.

—Siempre lo ha sido, pero es lo que le hace diferente. Contando esas historias, aunque algunas no tengan ni pies ni cabeza… es único —exclamó Óscar con la mirada perdida en el cielo mientras se le dibujaba una sonrisa en la cara—. Anem… —dijo, justo antes de volver a la realidad y levantarse de la silla.

Marian hizo lo mismo mientras dejaba unas monedas encima del pequeño plato con la cuenta para pagar los cafés. Los dos marcharon escalinata abajo y se dirigieron a la derecha, hacia la pequeña calle que bordea el Miguelete, para llegar a la puerta de la catedral en la plaza de la Reina. Iban charlando tranquilamente y, cuando se quisieron dar cuenta, habían llegado al final de la calle de la Paz. Pasaron junto al Parterre, una pequeña plaza rectangular rodeada por un murete bajo, con grandes árboles centenarios cuyas raíces parecían querer escapar del suelo. Atravesaron el parque y se adentraron en una estrecha calle que llega hasta la calle Colón. Allí vivía Óscar. A Marian le encantaba ese ático, y tenía dos buenas razones. Una es que era muy grande y espacioso con muchas habitaciones, y la segunda, una terraza enorme que enamoraría a cualquiera. Muchas veces pensaba cómo, ahora que estaban solos, Óscar y su madre podían permitirse un piso de esas características. Nunca se lo había preguntado directamente, aunque se notaba que venían de una familia bastante adinerada, pero ambos eran muy humildes y eso era algo que a ella le gustaba.

—Mamá, ya hemos llegado —dijo Óscar en voz alta, metiéndose de nuevo las llaves de casa en el bolsillo del pantalón—. Marian viene conmigo.

De la cocina salió una mujer de unos cincuenta años, aunque por apariencia no se diría que tuviera ni cuarenta. Se notaba que se había cuidado bien. Tenía el pelo liso, de un negro azabache, mediana estatura y ojos oscuros. Al verlos se le dibujó una sonrisa en la cara mientras se acercaba a ellos, saludando efusivamente a Marian.

—Qué alegría verte, cariño. Cuánto tiempo… —Se giró hacia su hijo y le dio un pequeño cachete en la cabeza, a modo de advertencia—. A ver si me traes más por aquí a este encanto de niña. ¡Ven conmigo! Tienes muchas cosas que contarme.

Verónica, que así se llamaba su madre, cogió a Marian de la mano y se la llevó a la cocina.

—Hemos venido a comer contigo —le dijo Óscar a su madre mientras abría la nevera para escudriñar qué podía coger para picar.

Verónica sacó unas copas de Martini al tiempo que abría una lata de aceitunas y colocó dos en cada una de ellas. Después abrió un paquete de papas.

—La comida estará en un ratito. Mientras, nos tomaremos este aperitivo. Podemos sentarnos en el salón. Allí estaremos más cómodos.

Hacía algunos meses que Marian no veía a la madre de Óscar. No había cambiado nada. Seguía teniendo las mismas ojeras de no dormir y seguro que todavía lloraba a escondidas, como todos los días desde la trágica desaparición de George, el padre de Óscar. Aunque se notaba que tenía algunos días mejores que otros, esas facciones de tristeza poco a poco se iban apoderando del bello rostro de Verónica. Siempre había sido una persona muy alegre y con una sonrisa en la cara para recibir a quien fuera. Nunca se le veía un mal gesto, y no porque fuera alguien banal, sino porque eso era algo que llevaba dentro.

Marian y Verónica tenían mucha afinidad. Cuando se juntaban no paraban de hablar. Óscar se levantó y les dijo:

—Voy al despacho a mirar unos libros que me ha pedido Henry. Os dejo con vuestras cosas, que tendréis mucho que contaros.

Con esto se dio media vuelta y salió del salón.

Al fondo del pasillo, abrió una de las puertas y entró en una habitación amplia. Las estanterías llenas de libros que llegaban hasta el techo se complementaban con unas escaleras altas, que corrían a lo largo de cada una de las paredes, con unas guías sujetas al suelo.

George tenía una de las bibliotecas privadas más importantes en temas de arqueología e historia que existían. Tan solo la pared que quedaba a su espalda, la de la entrada, no tenía libros, pero estaba llena de fotos, recuerdos, amuletos y cosas rarísimas que el padre de Óscar había ido trayendo de todos sus viajes. En el centro de la habitación había una mesa escritorio, de unos dos metros de largo, de caoba maciza, con los bordes y las patas talladas con motivos vegetales. El padre de Óscar estaba muy orgulloso de ella. Él mismo la mandó traer de uno de sus múltiples desplazamientos a Sudamérica. Una gran ventana justo en la parte de atrás iluminaba toda la sala. Al entrar cerró la puerta tras de sí y se dirigió hacia el mueble. Siempre hacía lo mismo; extendía la mano y la apoyaba en la mesa. Así, mientras andaba, iba notando el suave tacto y relieve del tallado de la madera. Se sentó en la silla que tenía el escritorio. Desde allí podía apreciarse una cajonera que corría desde el suelo en uno de los extremos hacia arriba y, en forma de «L» invertida, seguía por debajo de la tabla principal. A Óscar le gustaba sentarse allí a leer y pasar las horas tranquilamente, con la paz que le proporcionaba aquella habitación. Después de sentarse como dos minutos, se levantó y se puso a buscar en la estantería de la izquierda sin resultado aparente. Pasaron unos minutos y después de un pequeño suspiro se dijo en voz baja:

—Cuando venga Henry que los busque él.

Óscar volvió con su madre y con Marian al comedor y así, charlando, pasaron buena parte del tiempo. Después de comer salieron un rato a la terraza, y Verónica les sirvió allí los cafés.

—¿Has dicho que iba a venir Henry? —preguntó Verónica a Óscar mientras servía la leche en el cortado de Marian.

—Sí, mamá. Creo que estará aquí en un rato.

—Genial, parece que hoy todo son visitas agradables —respondió Verónica abriendo los brazos y guiñándole el ojo a Marian.

Pasadas unas horas, llamaron a la puerta y Óscar corrió hacia la entrada. Era Henry.

Al abrir la puerta, un hombre de cincuenta y pico años se abalanzó sobre Óscar y le dio un fuerte abrazo.

—¿Cómo estas, amigo mío? Ya tenía ganas de veros. ¿Dónde está tu madre?

—Estamos en la terraza. Ella también se alegrará de verte —le dijo terminando de darle unas palmaditas en la espalda—. ¡Vamos para allá!

Óscar se dirigió a la terraza por el pasillo mientras Henry caminaba a su lado.

—¿Tienes algo para mí? —le preguntó con voz ansiosa.

—Perdona, Henry. No te he podido encontrar nada. Ahora iremos y los buscaremos entre los dos. Ya sabes que yo no me aclaro mucho en esa biblioteca. Además, yo de Historia sé poco más que la que tú y mi padre me contabais.

—George… —suspiró Henry—. Cuánto lo echo de menos. ¿Te conté que una vez se metió en un lago? Creo que fue en Brasil, cerca de la frontera con Colombia. No sé qué demonios estaba buscando allí dentro, pero salió corriendo rodeado de cocodrilos, y uno de ellos enganchado a su mochila. Era una estampa ver aquello. Consiguió quitársela y me dijo: «Pues no se quería comer mi almuerzo…».

Los dos rieron mientras salían a la terraza.

—Tu padre era como tú, único. No lo olvides nunca —le susurró al oído en tanto que le apretaba el hombro con la mano.

—Buenas tardes, familia. Hace el día perfecto para tomar el fresco aquí en la terraza.

Saludó a Verónica y a Marian, y se quedó un rato allí, sentado con ellos. Henry tenía el pelo liso y blanco. Le gustaba tenerlo un poco largo y así tocarse la melena, como él decía. Henry y George eran amigos desde la infancia, prácticamente hermanos. Nacieron en un pequeño barrio londinense, y allí se criaron hasta que fueron a la universidad. George siempre era el aventurero y Henry más la rata de biblioteca, de ahí sus gafas redondas, que le daban un aspecto más intelectual. Era de estatura mediana, más bien tirando a bajo y una tez blanca como la nieve, por lo que tenía que ir tapado hasta en verano para evitar las quemaduras del sol. Le gustaba vestir con pantalones y una americana color crema de lino, y así es como iba siempre porque decía que le disimulaba la barriga. Ya llevaba mucho tiempo viviendo en Valencia, casi desde que George y Verónica se casaron, así que decidió también instalarse cerca de su amigo.

—¿Qué te trae por aquí, Henry? Hace meses que no te vemos —preguntó Verónica.

—He estado un poco liado estos días. Como siempre, he venido a traer unos libros y llevarme otros.

—Claro, ya sabes que puedes coger los que quieras.

Marian reparó en el anillo que Óscar llevaba al cuello con un fino cordel negro, que ahora llevaba por fuera de la camiseta.

—¿Ese es el anillo que te regaló? —indagó, señalando con el dedo.

—Sí… El anillo del pescador… —aseguró Óscar, que lo cogió con los dedos y se lo mostró—. Dentro lleva una inscripción en latín.

—«Confidunt in patre» —leyó Óscar.

—¿Qué significa?

—Confianza en el padre.

—Cada uno —apuntó Henry— se grababa algo que fuera con su carácter o sus intenciones para realizar su nueva función de pescador. Tan solo él conocía su inscripción. Se lo regalé cuando nació —prosiguió tras un breve parón—. Y fue cuando decidí quedarme aquí a trabajar y así ayudarles en todo lo que pudiera con el bebé.

Le revolvió el pelo a Óscar con la mano.

—Gracias, Henry—dijo Verónica, dedicándole una sonrisa.

—Lo que no os ha dicho Henry —anunció Óscar— es que quería ser cardenal…

Las dos lo miraron con cara de asombro.

—Sí, mi gran sueño era poder acceder a la gran biblioteca del Vaticano —comenzó a contar moviendo la cabeza—. Todos los grandes enigmas residen tras aquellas puertas. Infinidad de cosas y libros sagrados, únicos, escritos e ilustrados a mano. Una vez dentro, me hubiera decantado por la investigación para el papado y todo lo referente a los grandes enigmas.

—No te imagino con el hábito —confesó Verónica sin poder aguantar la risa.

Todos rieron.

—Ese anillo, por ejemplo, es un gran misterio.

—¿Qué tiene de enigmático? —preguntó Marian, intrigada.

—Su historia es un poco peculiar…

—Cuéntala, por favor —dijo, acercándose más hacia delante.

—Yo voy a prepararme otro café. Que ya sé la historia de memoria —afirmó Óscar—. ¿Os traigo también?

—Sí, por favor —contestaron las dos a la vez.

—Te lo agradecería —afirmó también Henry girando la cabeza—. La historia comienza en el año 1503. El papa valenciano Alejandro VI, tras un gran banquete, muere de unas grandes fiebres a la edad de setenta y dos años. El unos años antes nombrado camarlengo Valentino Pitti se hace cargo del papado hasta que los cardenales elijan al nuevo papa. El cónclave sucede sin ningún tipo de altercado y la fumata blanca anuncia el relevo a otra época de futura prosperidad de la Iglesia católica. Dos nombres se barajaban como los preferiti para el cargo: Francesco y Giuliano. Al final el elegido fue Francesco Todeschini, más conocido como Pío III.

Óscar llegaba con los cafés en una bandeja y los servía en la pequeña mesa que tenían delante.

—Gracias —le dijeron los tres.

—Como en todas las épocas —prosiguió Henry—, hay unas determinadas organizaciones que se dedican al bien y otras a aprovecharse haciendo el mal. Valentino Pitti había sucumbido a la del aprovechamiento más funesto. Un mes tardaría el nuevo papa en elegir a su nuevo camarlengo. Su hombre de confianza, y mano derecha. Valentino le propuso al nuevo pescador de almas sus intenciones y el camino que debía seguir para sus proyectos de futuro. El papa no daba crédito a lo que oía, y amenazó a Valentino con una investigación para aclarar todo el tema. Este último, intentando resguardar su anonimato en las sombras, se disculpó ante Pío y le propuso que cuando acabara el mes y el nuevo camarlengo fuera elegido él se recluiría de por vida en un monasterio, donde purgar sus alentadas ideas. El nuevo papa, viendo su arrepentimiento, accedió a la petición. A las dos semanas cayó en cama por culpa de unas fiebres, las cuales su cuerpo no pudo soportar. Veintiséis días duraría el papado de Pío III. El camarlengo Valentino de nuevo tomó en control del Vaticano.

—¿Ese es su anillo? —preguntó Marian.

—Sí… —contestó Óscar, quitándoselo del cuello y enseñándoselo.

—Tenía entendido que los destruían cuando morían.

—Así es —respondió Óscar.

—El camarlengo se aseguró de que no lo destruyeran y, cuando el nuevo papa Julio II fue proclamado, Valentino se lo enseñó para demostrarle el poder que él y su organización podían tener. Una forma de hacer ver que, si no accedía a sus peticiones, toda su familia podía ser torturada y asesinada.

—¡Qué malo el camarlengo! —dijo Marian.

—Sí.

—En todas las casas se cuecen habas —dijo Verónica—. Corrupción hay en todas partes.

—Lo más extraño no es en sí la historia… ¿Verdad, Henry?

—Tienes razón —concedió el otro—. Lo más extraño de esto es que el anillo se encontró en Centroamérica un poco antes de que él muriera.

—¿Antes de que muriera? —preguntó Marian en voz alta—. ¿Cómo puede ser?

—No lo sé…

—¿Tal vez se lo robaron antes?

—No, he encontrado escritos cuñados con ese sello por él mismo, con fecha posterior a que se descubriera.

—¿No podría ser una copia?

—Tal vez… —admitió Henry—. Pero ese es el original. Lleva marcas que quedan detalladas en secreto, que nadie puede conocer, como por ejemplo la inscripción. Me costó muchos favores encontrar el registro donde quedan anotadas.

Marian miró a Óscar, frunció el ceño y le devolvió el anillo para que se lo volviera a colgar.

—Sí que es raro, sí.

—Ya os lo dije.

—Esas historias me ponen los pelos de punta, Henry —dijo Verónica, que empezó a recoger la mesa.

—A mí también —coincidió Marian.

Henry apuró la taza de café y se volvió hacia donde estaba Óscar.

—¿Miramos esos libros? —dijo.

—Me parece perfecto, ¡vamos! —repuso al tiempo que se levantaba de la silla.

Los dos se dirigieron al despacho. Óscar entró primero y Henry, nada más entrar, se dio la vuelta y cerró muy despacio y sigilosamente la puerta.

—Siéntate, Óscar. Quiero contarte algo —anunció con voz temblorosa mientras señalaba con la mano la silla del escritorio.

Óscar tomó asiento y le cambió la cara. Hacía tiempo que no notaba a Henry tan nervioso por algo. «¿Qué habrá pasado? Con lo tranquilo que estaba hace un ratito…», se preguntaba.

Henry se dirigió a la estantería que le quedaba a la derecha y allí pasó unos minutos en silencio, mirando los títulos de los libros. Óscar permanecía sentado, sin mediar palabra, esperando a que su amigo se decidiera a hablar. De pronto una mueca en la cara de Henry le hacía saber que algo había encontrado. Cogió la escalera que tenía a la derecha, la arrastró hasta él, la agarró con las dos manos y empezó a subir los escalones. El libro en cuestión estaba en la última estantería. Extendió el brazo y lo sacó de su lugar. Acto seguido bajó con cuidado y muy despacio los escalones, ya que no era una persona demasiado ágil.

—Ten cuidado, Henry.

—Eso intento.

Óscar estaba casi de pie, con las manos en la mesa, esperando a que su amigo bajara de una sola pieza.

—Aquí lo tenemos —dijo mientras alzaba el libro.

Se acercó a la mesa, se sentó delante de Óscar y comenzó a hablar:

—Este es el diario de a bordo del capitán Hernaldo de Alcazaba Gaytán. El otro libro que busco tendrá que estar por aquí. Es mucho más antiguo y también escrito a mano. Lo leí hace muchos años, aunque no le di más importancia a leyendas que en él se cuentan. Lo escribió un monje franciscano, allá por el 1300, que estaba obsesionado con la vida y descubrimientos de Alejandro Magno. En él se cuenta el descubrimiento de un pequeño templo escondido bajo tierra. Cuando Alejandro y sus hombres entraron, vieron un sinfín de dibujos en las paredes relatando lo que sería una guerra entre dioses y demonios, y aquello con lo que podían ser destruidos o devueltos a la vida. El orden y el caos. La vida y la muerte.

Henry hizo una pequeña pausa para tomar aliento antes de proseguir.

—Grandes estatuas de mujeres guerreras apostadas en las esquinas velaban lo que podía ser un mapa tallado en piedra con numerosas instrucciones, junto al dibujo de un amuleto que ni el mismísimo Alejandro llegaba a comprender. Hizo venir a las personas más eruditas de su reino para que le explicaran aquellos arcanos símbolos. Después de sacar sus propias conclusiones, Alejandro mandó que extrajeran con cuidado el bloque de piedra con el mapa para llevárselo y ordenó destruir todo el templo hasta que no quedara nada en pie. Cuando Alejandro conquistó el Imperio persa, allá por el año trescientos y algo antes de Cristo, ordenó que escondieran allí el bloque y envió emisarios por todo su vasto imperio, hasta que encontraran las ciudades a las que hacía referencia aquel mapa. Pero los años iban pasando y no encontraban resultado alguno. A la muerte de este, prácticamente cayó en el olvido, hasta que el priorato de los caballeros de la orden de San Juan de Jerusalén, también llamados hospitalarios, la encontraron en un templo de la Ciudad Santa, un poco antes del siglo xiii y antes de que pudiera caer en malas manos el priorato la envió a Europa. Los caballeros llegaron a Valencia, donde el único templo que estaba en construcción era la catedral. Allí nunca podrían guardar un secreto de ese calibre, así que se asentaron cerca de aquella zona, en lo que hoy se conoce como iglesia de San Juan del Hospital, donde escondieron el bloque. El secreto pasó de generación en generación hasta que el prior Guillermo Pallotti, viendo el peligro que podía causar aquello en su congregación, hizo una copia tallada en madera con todos y cada uno de los detalles. Cuando lo hubo acabado, destruyó el original de piedra y dividió la madera en tres trozos, de tal modo que se necesitaran las tres para poder entenderlo. Escondió una en su iglesia y las otras dos mandó que se las llevaran lejos y ni siquiera a él le dijesen dónde las guardaban, para que así se olvidara en el tiempo, que es lo que consiguió durante los siglos siguientes.

»Ya casi en el siglo xvi —prosiguió— comienzan las andanzas de Hernaldo de Alcazaba Gaitán, único capitán europeo a las órdenes del sultán otomano. Por sus sangrientas cacerías hacia los caballeros cristianos, Hernaldo se había ganado una reputación de sanguinario y el mismo sultán lo reclamó para su ejército. En una de tantas batallas, el capitán tomó como prisioneros a unos veinte caballeros que se hacían llamar de Rodas. Anteriormente hospitalarios, y poco antes de ser torturados hasta la muerte, uno de ellos, un joven y temeroso guerrero, contó una insólita historia sobre «el Grande», como así lo llamaba. Esa historia sobre el gran Alejandro Magno le quitaba el sueño a Hernaldo, así que cogió a cada uno de los caballeros que quedaban y fueron interrogados sobre toda su trayectoria como hospitalarios. Sus historias le llevaron hasta Valencia. Allí se presentó con todos sus guerreros. El prior nunca dijo dónde estaba escondida la tablilla. Él y todo el priorato allí asentado fueron asesinados brutalmente por los hombres de Hernaldo. La iglesia fue escudriñada piedra a piedra hasta que, en uno de los arcosolios, en la parte de arriba, cubierta con ladrillo y argamasa, encontraron la tablilla.

»Este diario de a bordo debería decirnos que tres personas estaban en posesión de las tres tablillas, si no me equivoco.

Henry estaba muy nervioso. Comenzó a pasar páginas del diario hasta llegar a la última, allí ponía:

Isla Corvo, 18 marzo de 1501, Azores.

Las hojas restantes estaban vacías. Esto puso más nervioso a Henry, que se levantó de la silla de un salto y dijo a Óscar con voz temblorosa.

—Tengo que irme. En cuanto pueda te llamaré.

Dio la vuelta y se dirigió a la salida. Se disponía a irse cuando la voz de Óscar resonó en la habitación.

—¿Qué pasa, Henry? ¿Va todo bien?

—No te preocupes, todo bien —contestó, girando la cabeza y con la mano todavía en el pomo de la puerta—. Pero ahora me tengo que ir. Se me hace tarde. Adiós.

—Otra cosa más —le dijo Óscar, de pie delante de la mesa—. Nunca había oído hablar sobre ese Hernaldo de Alcazaba Gaitán.

Henry le miró, ya con el cuerpo fuera de la habitación, y le contestó, esta vez sin que le temblara la voz;

—Es verdad, prácticamente nadie, ni siquiera los más allegados a él, lo conocen por su nombre. Todos le llamaban por su apodo. Todos le decían «el Turco».

CAPÍTULO 3

EL SIRVIENTE DE LA VERDAD

Óscar se sentía intranquilo, ya no por la historia de hacía cientos de años que le había contado Henry, sino por cómo se la había contado. Su cara reflejaba que algo no iba bien. Se quedó allí sentado, pensando, dándole vueltas con la mano al diario de a bordo, hasta que la puerta del cuarto se abrió.

—Hola, Óscar, ¿se puede? —preguntó Marian con voz apagada mientras abría muy despacio—. ¿Todo va bien? Hemos visto salir a Henry muy rápido. Casi ni se ha despedido de nosotras. Tu madre se ha quedado intranquila y me ha pedido que venga a preguntarte.

—Sí, todo bien, creo… —exclamó, levantando los hombros como si algo se le escapara—. Vamos para allá.

Se levantó de la silla, soltó el libro en mitad de la mesa, se acercó a Marian, le pasó la mano por encima de los hombros y le dio un beso en la mejilla.

—Cada día está más loco este Henry. Espero que no sea nada de lo que debamos preocuparnos. Me ha contado una historia muy rara.

Los dos salieron de la biblioteca y fueron a donde estaba Verónica, ensimismada mirando una foto de cuando era pequeña. Tendría unos siete años y cara triste. Junto a ella, su abuelo, con semblante serio, y de fondo la Alhambra.

Ella nació en Granada, dentro de una de las mejores familias; los Torres Hidalgo. Fue criada por sus padres entre algodones, sirvientes y campos de labranza. Todo lo que abarcaba su vista pertenecía a la familia y en especial a su abuelo. Cuando tenía seis años, sus padres murieron en un aparatoso accidente y ella quedó al cuidado de su abuelo. Las gentes lo temían. Avaro, egoísta y mezquino eran los únicos calificativos que venían a la cabeza cuando su nombre salía a relucir. La pequeña Verónica se quedó sola con él. No tenía a nadie más y ambos se encontraron en un callejón sin salida que no sabían cómo resolver.

El extinto corazón del viejo comenzó a latir de nuevo en su pecho, y todo por el amor de una niña de oscuros cabellos y ojos negros. La pequeña consiguió lo que nadie más pudo hacer: cambiarle.

A la edad de diecisiete años, su abuelo se puso muy enfermo y ella no se separó de la cama durante meses. En ese tiempo pudo ver cómo numerosas personas acudían para que firmara infinidad de papeles. Así, la hacienda, con sus cientos de trabajadores, seguiría funcionando.

A los pocos meses murió, quedando ella como única heredera de todo. Al día siguiente, y tras el funeral, varios abogados, un juez y una mujer de unos cincuenta años se personaron en la hacienda. En la mano traían un contrato de matrimonio, que su abuelo sin querer había firmado, y el juez lo había dado por válido.

Esta mujer era ahora la única heredera de todo el dinero, las tierras y los negocios de los Torres Hidalgo. Un día tardó en echarla de su casa. Así que la niña de oscuros cabellos vagó por las calles hasta llegar al mismo sitio donde años atrás posaba con su abuelo. Desde allí se podían contemplar unas preciosas vistas de la Alhambra.

En ese momento se dio cuenta de lo sola que se había quedado en el mundo. Se sentó en un banco a llorar con la cabeza entre las rodillas. Sus únicas propiedades eran ahora unos zapatos y un bonito vestido de flores. En ese momento escuchó a alguien que le preguntaba con un marcado acento inglés.

—Perdone, señorita… perdone… ¿Esto que estoy viendo es la Alhambra? Porque me habían dicho que era bonita, pero… —De pronto su voz cambió por completo, la jovialidad se tornó en formalidad y el acento se transformó en un perfecto castellano—. Pero… pienso que es lo más hermoso que he visto en mi vida.

Verónica asintió con la cabeza, levantándola muy despacio para confirmarle la respuesta.

—Sí… sí que…

Al alzar la cabeza vio unos grandes ojos azules que no le quitaban la vista de encima. Ni siquiera había mirado el maravilloso monumento que quedaba a sus espaldas. Tan solo tenía ojos para ella.

Marian se acercó por atrás poniéndole la mano en el hombro.

—Qué pequeña y qué guapa —declaró poniéndose a su lado.

—Gracias…

—Aunque tienes carita triste.

—Sí. La verdad es que sí. Hacía meses que mis padres habían muerto…

—Lo siento —le respondió afligida.

—Gracias… Pero no te preocupes. Eso ocurrió hace muchos años. Así que nos quedamos los dos solos. Fue duro, muy duro para los dos. Aunque valió la pena por ver realmente en quién se convirtió.

—¿Tu abuelo?

—Sí, viejo cascarrabias —murmuró Verónica con una sonrisa.

Dejó con cuidado la foto en el mueble y ambas se dieron media vuelta en dirección hacia donde se encontraba Óscar.

Allí se quedaron un largo rato charlando hasta que Marian comentó que se le hacía tarde y debía volver a su casa.

—Espero verte pronto. Ya sabes que esta es tu casa —dijo Verónica con una sonrisa en la cara mientras le cogía las manos.

—Lo sé. Muchas gracias por todo.

La muchacha le devolvió la sonrisa, se levantó de la silla y con las dos manos se puso bien la falda de flores, que le llegaba por encima de la rodilla. Le gustaba vestir muy alegre y de muchos colores. Tenía el pelo muy liso y rubio, que le llegaba hasta los hombros, pero lo que más llamaba la atención de ella eran sus ojos, azules como el cielo. De mediana estatura y complexión bastante delgada fruto de los estereotipos de las revistas y la moda de hoy en día, Óscar siempre le estaba diciendo que estaría más guapa con unos kilitos más.

Se levantó y la acompañó hasta la puerta para despedirse.

—¿Quedamos mañana? —le preguntó Marian.

—Mañana te llamo. Me gustaría ir a mirar algunas cosas —contestó Óscar frunciendo el ceño, como si no le quedaran más opciones.

Los dos se despidieron con besos en la cara y cuando Marian se metió en el ascensor Óscar cerró la puerta de la casa.

Después de cenar entró en el despacho y comenzó a leer el libro que había dejado encima del escritorio. No tenía mucho texto, tan solo fechas y lugares en los que había estado Hernaldo y con quién, pero nada más allá del 18 de marzo de 1501. ¿A quién estaría buscando Henry? Óscar soltó un suspiro. Se levantó y fue a las estanterías donde el hombre buscaba unas horas antes. Allí comenzó a leer uno por uno todos los libros, sin encontrar nada sobre Alejandro Magno ni aquel monje franciscano.

Ya vencido por el cansancio, se fue a la cama con el diario de a bordo para pegarle otro vistazo y se quedó dormido con el libro encima.

A la mañana siguiente, salió temprano de casa para poder desayunar y darse una vuelta hasta la iglesia del relato de Henry. Quedaba bastante cerca de casa y podía ir paseando.

Poco tardó en llegar. Estaba en una calle angosta, con adoquines negros imitando las antiguas vías romanas, donde solo un coche podía pasar en una de las direcciones. Las aceras estaban protegidas por altos y finos bolardos, como casi todo el casco antiguo.

A medida que se acercaba podía verse una muralla de ladrillo coronada por merlones que se unía al antiguo muro de la iglesia en la parte exterior del ábside, construida con grandes sillares de piedra maciza. Este se alzaba con finos y alargados ventanales propios del gótico incipiente. A continuación, resaltaba una fachada en ladrillo con balcones, ventanas y enrejados. En la puerta, a la izquierda, unos azulejos con dibujos y colores. Dentro, las palabras de san Juan del Hospital indicaban que, para entrar a la iglesia, ese era el camino. Nada más entrar, a la derecha, en la pared policromada, cruces rojas del siglo xiii también llamadas cruces de Epatés, similares a las cruces pintadas o talladas en los muros o edificios construidos por los cruzados en Jerusalén.

Esa era una época difícil, donde grandes transformaciones en la sociedad se sucedían entre islam y cristianismo. También la construcción de los grandes monumentos sufrían cambios. Así, el robusto y pesado arte románico poco a poco iba encauzando otras técnicas constructivas para ir dejando paso a nuevas tendencias de delgadez, verticalidad y colorido del estilismo gótico. La iglesia no estaba exenta de estas transformaciones. Gruesos muros románicos perfilaban el contorno del templo con arcos de medio punto, que ahora se apuntaban ganando verticalidad en un intento de ascensión hacia lo divino.

Tras atravesar la pequeña antesala, Óscar salió a un patio abierto con plantas donde se encontraba una puerta románica; posiblemente una de las dos primeras que se construyeron y que daban acceso a la iglesia. Estaba situada entre dos contrafuertes, cobijada por una gran arcada con bóveda apuntada de piedra y dividida en dos partes, la inferior más antigua, en la que se encontraba la puerta de madera con un arco de medio punto y en la parte superior, un gran ventanal a modo de triángulo equilátero apuntado, decorado con tracería que representaba la Soberana Orden de Malta.

Óscar se quedó un rato admirando todos los detalles que tenía y, pasados unos minutos, prosiguió hacia delante. En aquel patio podía respirarse paz, y todas aquellas plantas y pequeños árboles en maceteros le daban un aire de frescura que empezaba a notar en el ambiente.

La entrada a la iglesia estaba al fondo a la izquierda. También otra pequeña antesala antes de meterse en la nave única y principal del templo. La planta era rectangular, propia del mudéjar, con plementería de ladrillo falcado, como era costumbre de la mano de obra mozárabe. La nave era baja y poca iluminación entraba por los estrechos y alargados ventanales que ahora quedaban al fondo. Óscar se iba adentrando por el pasillo central que dejaban los bancos de oración situados a cada uno de los lados. La nave estaba adosada a tres capillas dedicadas a santos en cada uno de los extremos.

Al llegar casi al final se detuvo justo delante del altar y se quedó contemplando aquel precioso santuario. Por unos momentos se imaginó a los caballeros hospitalarios entrando a rezar junto a esos gruesos muros. Poco después se dirigió hacia la izquierda, a la primera capilla. Allí vio una hendidura en uno de los muros. Parecía un pequeño arcosolio. ¿Sería ese mismo al que Henry se refería en su historia? Se acercó y tocó los muros con las manos. El agujero era rectangular, más estrecho en la base. En mitad de las paredes había unas aberturas a modo de raíles para meter alguna cosa pesada por los lados.

Se inclinó para mirar mejor hacia dentro y se dio cuenta de que en la parte de arriba había un hueco. Metió la mano palpando la zona superior del pequeño nicho, a modo de escondite, cuando alguien le sobresaltó.

—¿Buscas algo?

—Joder… —dijo Óscar en voz alta dando un respingo y colocándose erguido al momento—. Me has asustado.

—Lo siento, no era mi intención. Pensé que se te habría perdido algo allí dentro —dijo el extraño personaje con las manos a la espalda.

Óscar se le quedó mirando, todavía con el susto dentro del cuerpo. Parecía de origen árabe por el acento y sus rasgos. Era de mediana estatura y de unos treinta y pocos años. Tenía el pelo negro, largo y rizado cogido con una coleta que le descansaba sobre la espalda. Vestía un traje gris oscuro, como si viniera de una boda, aunque en lugar de camisa y corbata llevaba puesta una camiseta blanca.

Después de unos segundos de silencio, Óscar se encogió de hombros, lo miró a los ojos, negros como el carbón, y frunció el ceño sin saber qué decir.

—Perdóneme. Mi nombre es Abdel Haqq. No pretendía asustarle —dijo extendiendo la mano para estrechársela.

Óscar le dio la mano, ya un poco más tranquilo, y comentó en voz baja.

—Óscar, mi nombre es Óscar. ¿Le conozco?

—No, yo creo que ya no —contestó el otro, bajándose la manga de la chaqueta y tapándose un pequeño tatuaje que tenía en la parte interior de la muñeca y que Óscar no pudo ver bien—. Pero no hablemos aquí. Vayámonos fuera.

Se dio la vuelta y comenzó a andar hacia la salida por la parte de la izquierda de la nave.

Óscar, sin saber por qué, le siguió. No le conocía de nada, pero le daba buenas vibraciones y algo familiar le notaba en la cara, así que comenzó a caminar justo detrás de él. Atravesaron el patio que quedaba junto a la iglesia y salieron de allí.

Abdel parecía nervioso pero muy seguro de sí mismo y no dejaba de mirar a uno y otro lado, como si estuviera buscando a alguien o vigilando. Salían por la puerta cuando un todoterreno negro no demasiado grande con los cristales tintados paró a su lado. Abdel abrió la puerta de detrás del conductor y dijo con voz muy seria:

—Sube al coche, Óscar.

—No, no. No pienso subir. No te conozco de nada —exclamó con voz firme mientras daba un paso atrás.

—Sube al coche, por favor. George, tu padre, era amigo mío —dijo Abdel, que hizo una pequeña reverencia y señaló el interior del coche.

Óscar se quedó pensativo unos segundos, inclinó la cabeza y pasó al interior. Abdel miró hacia ambos lados y entró detrás de él. Al cerrar la puerta, el vehículo se puso en movimiento.

Ahora por su cabeza pasaban todo tipo de cosas, aunque siguió callado mirando por la ventanilla preguntándose qué hacia dentro de aquel coche con quién iba y hacia dónde se dirigían.

Pasado un tiempo, el 4x4 se detuvo. Habían llegado hasta el paseo de la Alameda, una avenida grande con jardines a ambos lados. Óscar, que seguía mirando por la ventanilla, casi ni se había dado cuenta de que habían aparcado en batería y se había parado el motor.

En la parte delantera, conducía un hombre de unos cincuenta años con el pelo canoso, barba de cuatro o cinco días y aspecto un poco desaliñado. Algo en contraposición con Abdel, que iba de punta en blanco.

Quitó las llaves al coche y salió del habitáculo cerrando la puerta tras de sí. Abdel, que no había dicho nada desde que subieron, habló ahora más sereno:

—Estate tranquilo y demos un paseo. Me gusta pasear por el río. Tendrás bastantes preguntas, ¿verdad? —reconoció Abdel mirando a Óscar a los ojos.

Siguieron al conductor, que estaba a unos veinte metros por delante de ellos y caminaba a modo de guía.

Bajaron por unas escaleras construidas con sillares de piedra. A los lados, los gruesos y centenarios muros de contención que forman todo el contorno del antiguo cauce del río Turia. Nada más bajar, siguieron hacia delante dejando atrás la estación de metro de la Alameda y el puente de la exposición. Ahora se abría ante ellos una gran zona verde con pinos, césped, palmeras y todo tipo de variedades de árboles y arbustos, que hacían las delicias de la gente que aprovechaba para descansar, relajarse y hacer deporte.

—¿Qué sabes de mi padre? —preguntó Óscar, mirándole a la cara mientras paseaban a la sombra de los árboles.

—George era muy amigo mío. Dejamos de vernos hace muchos años, pero no por eso perdimos el contacto. Seguíamos hablando. Yo le llamaba muy a menudo, puesto que no he podido venir a Valencia tanto como me hubiera gustado, y no siempre puedo dar con la solución a todos los problemas. Tu padre era una persona muy lista que siempre tenía solución para todo. Era lo que llamamos un solucionador.

Abdel hizo una pausa y sacó el móvil de su chaqueta. Se quedó mirando durante unos segundos y lo volvió a guardar. Al momento reanudó la marcha, levantó el brazo y le hizo un gesto con la mano al chofer para que fuese más despacio. Este asintió con la cabeza y continuó su paseo. Abdel carraspeó un par de veces y volvió a hablar:

—A ti te conozco desde que tenías unos siete años. He estado en tu casa con vosotros infinidad de veces. Tu madre Verónica es la mujer más guapa y encantadora que he conocido nunca, y tú eras pequeño, pero seguro que de algo te acuerdas. Que no te confunda mi cara. Lo sé, soy demasiado joven para todo lo que llevo vivido, pero eso es otra historia.

Óscar continuaba a su lado escuchándole y asintiendo con la cabeza.

—Algo me suena, pero no sabría decirte qué…

—¡Qué raro…! —exclamó Abdel con el ceño fruncido—. ¿No eres tú la mente privilegiada? ¿No tienes una memoria fotográfica? ¿No eres capaz de memorizar cosas que para el resto de las personas serían imposibles?

—¿Quién te ha dicho eso? No es verdad —dijo Óscar en un tono un poco seco.

Abdel sonrió, sacó las manos de los bolsillos y se cogió la coleta con una mano, colocándosela en el centro de la espalda. Mientras tiraba la cabeza hacia atrás, le contestó en el mismo que tono:

—No hace falta que me mientas Óscar. Lo sé todo sobre ti.

—¿Qué? Pero ¿quién te crees que eres? —replicó el aludido parándose en seco—. Tú no sabes nada sobre mí…

—Te llamas Óscar Campbell Torres —intervino Abdel con voz más tranquilizadora—. Naciste un sábado 29 de febrero de 1992, año bisiesto, a las cinco de la mañana, así que tienes veinticinco años. Tu padre se llama George Campbell. Desapareció hace cinco años en extrañas circunstancias y tu madre es Verónica Torres. Mides 1,82 y pesas sobre ochenta kilos. Has sacado el pelo liso moreno de tu madre, en contraposición a tu padre, que es rubio y de tez blanca. Tienes los ojos pardos, pero todo eso es lo que podemos ver. Lo que no podemos ver es que eres muy reservado, discreto, un poco vergonzoso y muy humilde, cosa que es rara en personas como tú. Te sacaste la carrera de industriales prácticamente sin estudiar y con sobresaliente, porque tienes una memoria fotográfica entre otras cualidades. Tu padre y tú tenéis unos dones que ya quisiéramos muchos. Todavía no tienes trabajo porque no quieres. Crees que aparecerá algo nuevo sobre la desaparición de tu padre y quieres tener tiempo, estar libre para saber qué paso, dónde está, si está bien, por qué os abandonó. Para dar, en suma, respuesta a un sinfín de preguntas… Sé que algo malo le pasó. No puedo decir qué, pero llevo años intentando esclarecer algo sobre su desaparición, y estoy seguro de que si lo hizo así es porque no le quedaron más opciones, pero sigo teniendo esperanzas de que algún día aparezca. Tu padre movería cielo y tierra por estar con vosotros, eso tenlo en cuenta.

Ambos permanecían quietos y callados. Tan solo podía oírse el andar de la gente que iba y venía a su alrededor hasta que Óscar decidió romper este silencio.

—¿Dónde está mi padre?

—No lo sé. Esa es la pregunta del millón. Creemos que tu padre estaba en posesión de algo muy importante. ¿Sabes a qué me refiero?

Óscar negó con la cabeza poniendo cara de asombro.

—Sé que tu padre te contaba muchas historias cuando eras pequeño. Algunas, por muy irreales que puedan parecerte, seguramente eran ciertas.

Por un momento le vinieron a la mente todas las leyendas que su padre le contaba sobre los amuletos sagrados, los arkaytias y las diosas guerreras, como él las llamaba. ¿Qué estaba pasando? ¿Ahora los cuentos de hadas se hacían realidad?

—¿Qué me estás diciendo? —preguntó, enfadado—. ¿Podemos viajar en el espacio-tiempo con uno de esos amuletos? ¿Es eso lo que me estás contando? Joder… Ya me parecía extraña la historia de Henry ayer.

—¿Y qué hacías en la iglesia? En el fondo sabes que él nunca te mentiría. Alguien que ha dedicado toda su vida a estudiar todas las culturas con sus leyendas ya sabe qué es y qué no es verdad. Henry es muy amigo nuestro. De hecho, ha sido una gran adquisición desde que desapareció tu padre. Sabemos que ayer estuvo en tu casa, consultando algunos libros. Nos llamó por la tarde muy nervioso diciendo que no había encontrado nada. Desde entonces le hemos llamado, pero no contesta.

—Yo tampoco sé nada de él desde que se fue de mi casa, pero… ¿Qué tenía mi padre que era tan importante?

Abdel cogió del brazo a Óscar y lo acercó hasta susurrarle al oído:

—Creemos que tu padre tenía uno de los arkaytias de Sudamérica.

Óscar se quedó paralizado. No sabía qué decir. A su alrededor, la gente seguía paseando sin prestarles atención y un poco más allá estaba el conductor, parado, vigilando en todas direcciones al mismo tiempo que controlaba la conversación que tenían. Abdel le volvió a hacer una señal al conductor. Este hizo un gesto con la cabeza y volvió sobre sus pasos.

—Si eso fuera verdad, ¿dónde se supone que está? —preguntó Óscar.

—La pregunta no es solo dónde está, sino dónde y cuándo está. Los arkaytias son muy difíciles de manejar. De hecho, creo que solo una o dos personas en este mundo estarían preparadas para usarlos. El tiempo y el espacio no se miden igual ahora que cuando fueron creados, en el principio de los tiempos. Tu padre logró descifrar el calendario arkano y, lo que es más, las coordenadas en las que se basa el amuleto. ¿Te imaginas aparecer en mitad del océano, o dentro de una montaña? Yo no me atrevería a usarlo. Por eso te digo que tu padre era un solucionador. No había acertijo que se le resistiera.

—Me estás diciendo que mi padre usó uno de los amuletos y está en otro tiempo, otro lugar…

—Si no es así, alguien ha podido secuestrarle y entonces me temería lo peor. Pero no creo. Tu padre vale su peso en oro. No les sirve de nada muerto.

Óscar palideció cuando oyó la palabra «muerto». Puso los brazos en la cintura, respiró hondo y se quedó mirando al suelo como aturdido durante unos minutos.

—No te preocupes, George estará bien. Si hay alguien que sabe cuidarse ese es tu padre —le dijo Abdel poniéndole la mano en el hombro.

Con los ojos, Óscar se quitó la mano del hombro y le dijo en voz alta:

—Déjame en paz. No sé quién eres. No sé por qué me cuentas todo esto, pero no tiene ninguna gracia. No quiero volver a verte. No te vuelvas a acercar ni a mí, ni a mi familia.

En ese momento se dio la vuelta y volvió sobre sus pasos, llegó a la escalera y subió los escalones de dos en dos. Al llegar arriba, el chofer estaba parado y le hizo un gesto para tranquilizarlo. Sostenía una tarjeta entre los dedos. Óscar la cogió con indiferencia.

—Las cosas no siempre son lo que parecen, ¿verdad? —el chofer se puso a su lado y comenzó a hablarle—. Algunas personas no han tenido lo que tú, una familia, amigos… Abdel puede ser bastante rudo, pero tiene buen corazón. Las personas como él están dedicadas desde que nacen en cuerpo y alma a una causa. No los juzgues mal. Están ahí para ayudarnos. Esa es nuestra tarjeta. Si ves algo raro o descubres alguna cosa, llámanos, por favor.

En ese instante Abdel les sobrepasó y ambos fueron en dirección al coche. Al llegar, el conductor abrió la puerta de atrás para que entrara.

—¿Crees que la profecía se refiere a él…? —dijo aguantando la puerta.

Abdel se quedó con los dos brazos apoyados en el coche y giró la cabeza para mirar a Óscar durante unos segundos.

—No lo sé… No creo, pero su padre tenía mucha fe en él.

Dicho esto, se metió en el coche. Óscar permaneció de pie, mirando cómo se alejaban, al tiempo que se acercaba la tarjeta para darle un vistazo. En ella solo venía el nombre de Abdel Haqq y lo que parecía un número de teléfono muy largo, de unos diez dígitos. Cuando levantó la vista los dos extraños personajes habían desaparecido.

CAPÍTULO 4

EL COMIENZO

Las horas se hacían interminables. Óscar estaba nervioso y no paraba de dar vueltas por la casa, deambulaba de un lado a otro con un solo pensamiento, ¿dónde estaba su padre?

Verónica se había ido a la cama hacía horas, y lógicamente no iba a decirle ni una sola palabra de lo que le había contado Abdel. La rutina era de la habitación al despacho y del despacho a la terraza. Ya había perdido la cuenta de cuántas veces hizo ese recorrido.

Sentado en la mesa, abrió uno de los cajones. Allí guardaba George una pequeña libreta con las tapas en piel marrón y las puntas de un metal oscuro. Seguramente algún regalo hecho por encargo. En ella podían leerse las letras G. C. de sus iniciales grabadas en la portada. Tan solo aparecían fechas, lugares y unos símbolos que no tenían ningún sentido para él. El primero de todos era el día de su nacimiento —29 de febrero de 1992, Valencia— seguido de aquellos extraños signos.

De pronto fue consciente de que tenía una sed terrible. Fue hasta la cocina y volvió al despacho con un vaso de agua fresca en la mano. Encendió la luz, entró bordeando la mesa y se sentó en la silla que había detrás del escritorio. Arrancó una hoja de papel de otra libreta y la usó a modo de posavasos.

Paseó los ojos por la estancia y estos se quedaron fijos sobre la pared del fondo, donde se encontraba la puerta. Se levantó de nuevo y comenzó a caminar hacia ella. A ambos lados había expuestos numerosos objetos que George había ido trayendo de todos y cada uno de sus viajes: flechas de muy diversos estilos, lanzas grabadas de diferentes tamaños, espadas e incluso catanas originales, algunas tan antiguas que la hoja era recta. En lo alto de la pared había un arco. Su padre siempre decía que era uno de sus preferidos y que, algún día, conocería la historia de ese guerrero inca. Estaba tallado a mano y los extremos, así como el centro, estaban cubiertos de oro. En su interior tenía algunas letras grabadas. Óscar se acercó para tocarlas. La inscripción estaba en quechua y decía algo así como que debía «despertar al durmiente».

También había unas cuantas máscaras que utilizaban los antiguos hechiceros mayas. Le llamaban mucho la atención, porque tenían símbolos grabados en oro a la altura de la frente y las orejas caían como grandes pendientes. Cada una de ellas era diferente y, por encima, todo el contorno estaba lleno de plumas de colores.

Un poco más allá, en una pequeña estantería, reposaban unas tablillas con grabados en diferentes lenguas. Se puso delante de la primera, que era egipcia. Estaba muy gastada por el tiempo, pero se podían distinguir bien los jeroglíficos, aunque una de las esquinas estaba rota, así que pensó que debería estar incompleta. La siguiente también estaba tallada en piedra y se componía de unos glifos mayas perfectamente tallados. Se notaba que la tablilla era más nueva y se había conservado mejor, porque algunos de estos todavía conservaban su pintura originaria. A su lado había dos circulares que mostraban los calendarios inca y azteca, también en muy buen estado, aunque solo una de ellas mantenía sus colores de origen: rojo, marrón y naranja.

A Óscar le gustaba pasar por delante de todas ellas con la mano extendida para ir tocando con los dedos los relieves. Cuando llegó a la última se quedó parado y comenzó a palparla como si de un libro en braille se tratara. Esta era arkana, de forma rectangular y en dos matices distintos, uno claro y otro oscuro, como separando el día y la noche, divididos por su diagonal. Allí se quedó quieto, mirando los jeroglíficos, y al tiempo que los tocaba los iba leyendo en voz alta:

—«Aquellos que tengan la sabiduría para encontrar su lugar, la eterna gratitud de la senda y el tiempo tendrán. Aquellos que tengan a mal desviarse de la senda, que se cuiden bien de las madres de la tierra, porque de su letargo regresarán convertidas en guerreras».

Era una de las lenguas muertas que George había conseguido enseñarle y, aunque no la dominaba muy bien, se podía defender con ella. Además, le había leído aquella misma inscripción cientos de veces, así, que se la sabía de memoria. Al girar la cabeza se quedó mirando uno de los amuletos que estaba colgado de la pared a modo de cuadro, justo al lado de la estantería. Extendió la mano y lo cogió suavemente. Era una réplica en piedra de un arkaytia. Óscar se lo puso en las dos manos y se lo llevó a la mesa, allí se sentó, y comenzó a mirarlo detenidamente, al tiempo que encendía un pequeño flexo para fijarse mejor en los detalles.

Después de unos minutos allí, en silencio, decidió irse a la cama para intentar descansar, así que apagó la luz, lo dejó encima de la mesa, y se fue hacia su habitación bostezando.

A la mañana siguiente se despertó pronto. Había dormido poco, aunque no le presentaba ningún problema, ya que con unas pocas horas de sueño le bastaba. Fue a la cocina a por un vaso de leche fría y poco después se dirigió al comedor. Verónica, con los ojos vidriosos de haber llorado, se encontraba sentada. En sus manos sujetaba un libro de poesía.

—Buenos días, cariño —le dijo a Óscar, que se acercaba dando pequeños sorbos a la leche.

—Buenos días, mamá. ¿Otra vez estás leyendo ese libro.

—Sí, creo que no me cansaría nunca —le contestó con una sonrisa—. Por cierto, ¿qué sabes de Marian?

—No empieces, mamá… —respondió él con un suspiro—. Ya sabes que entre ella y yo no hay nada.

—Pues tal vez deberíais empezar algo.

—¡Mamá, para ya, por favor! Marian solo es una buena amiga.

—Vale, vale, no me meteré en lo que no me importa. ¿Y de Henry sabes algo? Lo noté muy raro ayer cuando salió de aquí.

Óscar negó con la cabeza.

—Deberías llamarlo para ver si está bien.

—Claro. Luego lo llamo. Pero ya le conoces. Seguro que no es nada. Estará con sus cosas, nada más.

—Será eso. Seguro que no es nada… seguro.

Óscar permaneció en silencio unos segundos.

—Mamá… ¿te puedo hacer una pregunta?

—Claro que sí, hijo.

—¿Sabes si papá estaba metido en algo raro?

—Uff… —el pecho de Verónica se vació y la cabeza se le fue hacia atrás, como vencida por un peso enorme, pero al momento se puso derecha para contestar—. Algo raro. Me preguntas… Sabes que tu padre y tu tenéis unos dones un tanto especiales, ¿verdad?

Óscar asintió.

—No sé cómo explicártelo, cariño… Deja que te plantee una situación hipotética. Si vieras que alguien se está ahogando y tú tienes las herramientas para salvarlo ¿qué harías? ¿Arriesgarías tu propia vida para ayudarle o, por el contrario, girarías la cabeza hacia otro lado?

—Creo… —Óscar titubeó—. Creo que le ayudaría.

—Tu padre también pensaba así. Él creía que ese don podría ayudar a muchas personas, aunque eso implicara una gran responsabilidad, incluso poner su vida en juego. No sé con exactitud en lo que trabajaba últimamente, pero seguro que era algo que nadie más podría hacer. No es que yo mire hacia otro lado, pero también creo en él.

Verónica le acarició el pelo suavemente.

—Y por supuesto los dos hemos creído siempre en ti.

—¿En mí? ¿Qué tengo que hacer yo?

—Nada. Tienes todo lo que necesitas aquí —respondió ella tocándole el pecho—. Un buen corazón, como tu padre. Es lo único que precisas, y lo único que a nosotros nos ha importado. Tranquilo, que el destino te mostrará lo que tenga preparado para ti. El tiempo de cada uno llega cuando tiene que llegar.

—Tal vez, ¿me tendría que haber dicho algo papá?

—¿Por qué? ¿Qué hubieras querido que te dijera? —Hizo una pequeña pausa—. Cada uno elige su destino. Tú también tendrás que elegirlo.

Tras una breve pausa, Verónica suspiró al mirar de nuevo el libro y se giró hacia Óscar.

—Léemelo por favor.

Le acercó el ejemplar y Óscar lo cogió con una mano mientras que, con la otra, dejaba el vaso ya vacío encima de la mesa. Después, cerrando el libro y los ojos, comenzó a recitar con voz suave:

En Xanadú, por decreto de Kubla Khan

una señorial cúpula se construía,

donde Alph el río sagrado fluía

a través de cavernas desmedidas para el hombre,

donde nace un mar, sin sol, ni nombre…

—Te pareces tanto a tu padre… —le dijo Verónica cogiéndole de la mano—. Esta poesía era su preferida.

—También la mía, mamá —admitió Óscar—. Creo que no hay nadie que pudiese estar a su lado y no se la supiera de memoria.

Verónica esbozó una sonrisa y la cara le cambió por completo al ver que su hijo también sonreía.

—Gracias, cariño. Menos mal que te tengo a ti.

En ese momento le soltó la mano con una suave caricia, le dio un beso en la mejilla y comentó que tenía que ir a comprar mientras se daba la vuelta, rumbo a su habitación.

Óscar se quedó viendo un rato la tele, hasta que decidió vestirse e ir a pasear. Ya listo, al dirigirse hacia la puerta y pasar por el despacho, se dio cuenta de que no había llevado el vaso de agua a la cocina y todavía seguía sobre la mesa. Entró en el despacho y, en vez de rodear la mesa como siempre hacía, fue a cogerlo por la parte delantera extendiendo el brazo, con tan mala suerte que se le resbaló de las manos. Con un acto reflejo se abalanzó para intentar que no se le derramara el agua y tiró al suelo el amuleto de piedra que estaba sobre la mesa. Con gran estrépito, se quebró en dos por una de las esquinas. Uno de los trozos salió rodando hasta que fue a dar con una de las estanterías de la biblioteca.

—Joder, joder…

No paraba de repetírselo en voz alta. Dejó con cuidado el vaso que tenía en la mano, aproximándose a ver el pedazo que se había partido. Puso la rodilla en tierra y lo recogió. Al acercárselo para ver mejor, se dio cuenta de que la parte que se había desprendido estaba hueca en su interior. Enseguida giró la cabeza para buscar la otra mitad que se había quedado debajo del escritorio.

La roca parecía alguna especie de mortero de cemento, a la que se le había dado forma cuidadosamente y con todo tipo de detalles por su cara exterior. En su interior, algún tipo de material metálico de un gris oscuro relucía. Rápidamente se apresuró a cogerlo con las dos manos y se dio cuenta de que aquella roca no era más que un envoltorio que había usado su padre para esconder algo justo delante de ellos.

Abrió uno de los cajones del escritorio y de allí sacó el pequeño martillo que tantas veces había acompañado a su padre en cada una de sus expediciones. Con una mano tenía sujeto el amuleto y con la otra se dispuso a quitarle aquella ingeniosa funda. Con suaves golpes, fue quitando toda la piedra que sobraba hasta que solo quedó un amuleto totalmente metálico y redondeado. Tenía menos de diez centímetros de diámetro con numerosas esferas dentadas que iban de fuera a dentro.

Óscar se quedó pálido. No sabía qué decir ni cómo coger aquella cosa por miedo a activarla. Permaneció observándolo y dándole una y mil vueltas a aquel extraño objeto que parecía sacado de una película de ciencia ficción.

Tenía que contárselo a alguien, aunque seguro que sus amigos se reirían de él. De pronto se acordó de Henry.

—Es la persona más loca y a la vez más sensata que conozco —se dijo en voz alta como para tranquilizarse.

Sacó el móvil del bolsillo y llamó sin obtener ninguna respuesta por parte de su amigo que, de hecho, tenía el teléfono apagado. Óscar se apresuró a coger las llaves del garaje, se metió en el bolsillo el extraño artefacto y salió corriendo, con el corazón a cien por hora. Una vez abajo, quitó el antirrobo de la rueda delantera de la moto donde tenía también atado el casco, metió las llaves en el contacto y le dio al botón de arranque. Subió encima y, nada más meter la primera, la moto salió lanzada por el garaje con un ruido ensordecedor. En cuestión de segundos, y después de subir dos pisos subterráneos, se encontraba ya en medio de la calle Colón, conduciendo hacia la casa de Henry.

Ya era mediodía y el sol hacía brillar la reluciente moto verde y negra, que le había regalado haría cosa de un año su madre por licenciarse en industriales.

Pronto llegó a su destino, justo enfrente de los viveros, el corazón verde de la ciudad de Valencia. Con cuidado, subió a la acera y allí dejó aparcada la moto, frente al patio de su amigo. Después se palpó el bolsillo del pantalón donde llevaba el amuleto. Solo lo rozó para cerciorarse de que lo seguía teniendo en el mismo sitio y se dirigió a casa de Henry.

Llamó unas cuantas veces al timbre sin obtener respuesta.

Óscar respiró hondo y dio media vuelta, buscando con la mirada algo o alguien que pudiera llevarle hasta él. Cogió el móvil y llamó de nuevo con la misma suerte que la vez anterior, así que volvió a guardarse el terminal y comenzó a caminar, con la suerte de que, justo en ese momento, su amigo aparecía por la esquina con una bolsa de la compra y un poco ensimismado. Si no le hubiera dicho nada, habría pasado por su lado sin darse ni cuenta. Era algo muy típico de Henry. Por listo que fuera, no se daba ni cuenta de lo que pasaba a su alrededor.

—¡Henry…! —exclamó Óscar con una sonrisa, extendiendo y agitando uno de los brazos.

—Óscar, qué alegría me da verte. ¿Qué haces por aquí?

Antes de que pudiera decir nada más, el muchacho ya le estaba dando un abrazo.

—¿Qué te pasa chico? Te noto raro, ¿ha pasado algo que tu tío deba saber?

—La verdad es que sí. Algo bastante importante.

—Cuéntame, cuéntame… Ven, vamos a dar un paseo —le tranquilizó Henry mientras se lo llevaba del brazo hacia el paso de cebra para cruzar la calle.

Ya en el otro lado, caminaron por la acera en dirección a la puerta de los viveros, la que queda perpendicular a la avenida de Blasco Ibáñez, mientras Óscar le iba contando todo lo que había hecho durante el día, hasta llegar a cómo se le había roto el envoltorio de piedra y qué había dentro. Acababan de entrar en los jardines y caminaban por una avenida peatonal con una mediana de árboles en el centro. A Henry se le estaba acelerando el corazón. Cuando vio que su amigo sacaba algo del bolsillo derecho, acto seguido le paró la mano con un gesto rápido y brusco.

—¡Qué haces, insensato…! —susurró mirando a ambos lados—. ¡Corre, ven! —volvió a decirle, indicando que fueran hacia la izquierda.

Anduvieron unos treinta metros. Justo a su derecha, se encontraban unos pocos escalones que bajaban a otro pequeño claro, rodeado de árboles más redondeados y frondosos, cercados por un pequeño murete de setos que dificultaban la visibilidad. Allí, en uno de los bancos, se sentó Henry, y al instante instó al chico a sentarse a su lado.

—Ahora sí, déjame verlo.

Óscar lo sacó muy despacio y se lo puso en la palma de la mano. El hombre notó una sensación de calor cuando el extraño artefacto acarició su piel. Esa misma sensación comenzaba a subirle por el brazo, hasta que se extendió por todo su cuerpo. Era como si ese amuleto estuviera vivo. Henry tragó una bocanada de aire al tiempo que cerraba los ojos y lo expulsaba por la nariz.

—Toda la vida he estado esperando para ver uno de estos —confesó, fijando toda su atención en aquel pequeño artilugio y frunciendo el ceño para poder ver mejor los detalles—. Siempre me pregunté qué podría hacer cuando tuviera uno en la mano. Es realmente maravilloso… Las formas, el material. ¿Cómo diablos y quién podría hacer una cosa así? No puedo explicármelo. Esto… amigo mío, no es de este mundo. Esto es la llave al reino de los cielos…

A Óscar se le dibujó una sonrisa en la cara.

—Ahora sí que podríamos buscar a mi padre —repuso eufórico—. Saber qué le ha pasado y dónde está…

Henry resopló negando con la cabeza y se puso en pie.

—¿Qué pasa? —preguntó Óscar.

—Es demasiado peligroso para nosotros. El amuleto no puede caer nunca en malas manos, y nosotros no sabemos manejarlo. Hay veces que pienso que solo tu padre era capaz de hacer algo así.

—¿Pero… entonces…? ¿Qué pasa con él? Ya has olvidado todo lo que hizo por ti…

—Eso nunca, pero no te das cuenta de que esto nos sobrepasa. ¿Lo has mirado bien? Esto no hay por donde cogerlo… Tal vez —reconoció Henry, ahora un poco más tranquilo, volviendo a tomar asiento—… investigando con los apuntes de tu padre podría sacar algo en claro, pero necesitaría el diario que tenía, y ya sabes que desapareció con él.

—Tenemos su libreta…

—¿La que tiene sus iniciales en la tapa? —preguntó Henry.

—Sí, esa… Nos servirá de algo, ¿no?

—Las fechas de esa libreta hay que ponerlas aquí. —Señaló con el dedo una sección del amuleto—. Y los lugares a los que te desplazas van en esta otra parte. Pero poco más sé. No tenemos ninguna otra instrucción de su funcionamiento.

—¡Con eso podríamos viajar!

—Pero, Óscar, ¿viajar… a dónde? No tenemos ni la más remota idea de dónde puede estar. Ni te imaginas lo dura que podía llegar a ser la vida en el pasado. Hoy en día gozamos de toda una serie de comodidades, leyes… todo es muy diferente. —Henry negó con la cabeza—. La vida y la muerte en el pasado no eran como ahora. No estamos preparados para eso. Para matar o morir.

—El pasado es el pasado, Henry… No creo que cambie tanto con respecto a ahora.

—No. No lo comprenderías. Lo mejor sería entregarlo al priorato. Por lo menos ellos lo guardarían a buen recaudo y lo protegerían. Hasta que tuviéramos alguna pista que pudiera llevarnos hasta él.

—¿El priorato…? ¿Qué es eso? —quiso saber Óscar.

—Es verdad, nunca te hablé de ellos —dijo Henry, tranquilizándose un poco—. Es una sociedad secreta, que se remonta a la época de los templarios. Su misión es salvaguardar todo aquello que pueda causar el mal a la humanidad. Los miembros son escogidos uno a uno de todas las partes del mundo, normalmente niños huérfanos, y todos ellos son educados de muy distinta forma a la nuestra. Abdel, pertenece al priorato. A él creo que ya lo conoces, ¿verdad?

—Sí, le conocí ayer. ¿Podemos fiarnos de él?

—Sí. Claro que sí. Abdel también era muy amigo de tu padre y haría todo lo que estuviera en su mano para ayudarle. Sé que tiene un temperamento un poco fuerte, pero es lo que le ha tocado vivir. Él no ha tenido una vida como la tuya, ni como la de nadie a quien conozcas. Desde que nació, vive y es educado para salvaguardar sus creencias. Abdel Haqq significa «el sirviente de la verdad» y haría lo que fuese para proteger esto que tengo aquí para que no cayera en malas manos.

—Entonces, él no lo utilizaría para encontrar a mi padre. Iría contra sus principios. ¿No?

Henry asintió un par de veces con la cabeza.

—No lo sé, seguramente tendría que estar muy seguro para dejar que alguien lo tuviera o utilizara. Aunque sí te digo que por tu padre seguramente lo haría.

—¿Eran muy amigos?

—Bastante. George hacia trabajos para ellos, pero, si habláramos, conseguiríamos algo. Yo creo que es la mejor opción que tenemos, si no queremos que las cosas se vuelvan contra nosotros.

Henry comenzó a hurgarse en los bolsillos de la chaqueta para intentar sacar su móvil.

—Estos trastos… Está apagado. Nunca me acuerdo de cargarlo —murmuró antes de volver a guardarlo—. Déjame tu teléfono, por favor.

Óscar sacó su móvil y se lo dejó listo para llamar.

Henry le devolvió el amuleto y se puso en pie mientras marcaba unos números de memoria. Comenzó a caminar dando vueltas delante del banco donde Óscar permanecía todavía sentado, con las dos manos entre las piernas y el amuleto medio escondido, sin quitarle el ojo de encima.

—Abdel… Soy Henry… Sí, sí, el chico lo ha encontrado… Sí, ¿no te parece increíble? No… no… Estamos en Viveros, conforme entras por la puerta que está al lado de mi casa, la zona de la izquierda… Sí, vale, de acuerdo. Aquí te esperamos.

Henry se acercó el móvil a la cara y entornó un poco los ojos para ver mejor cómo se colgaba el teléfono. Después volvió sobre sus pasos donde se encontraba su amigo que todavía permanecía sentado mirando fijamente el amuleto, intentando analizar cada uno de los símbolos que en él había.

—Ya vienen, estate tranquilo —le comentó soltando un suspiro al doblar las rodillas para sentarse otra vez en el banco. Una vez acomodado le tendió la mano para devolverle el móvil.

—Henry… no mires hacia la izquierda, pero… Si Abdel no sabía dónde estábamos, ¿quiénes son aquellos que no nos quitan ojo?

Henry se llevó las manos a la cabeza.

—¿Cómo no me he dado cuenta? —dijo, casi susurrando.

De repente levantó la cabeza, se puso en pie y miró a su amigo a los ojos. Este se levantó con él, asustado. Nunca había visto a Henry tan serio. Incluso su voz había cambiado por completo.

—Óscar, no te lo voy a repetir. Guárdate el amuleto, corre sin mirar atrás y no te preocupes por mí…

El muchacho no sabía qué decir. Giró la cabeza y se dio cuenta de que los dos hombres se acercaban al claro donde ellos se encontraban. El corazón le latía a toda velocidad. Volvió a girar la cabeza cuando notó que Henry le cogía de la mano con cariño, se la apretaba fuertemente y le gritaba, soltándosela de golpe:

—¡Corre! ¡Corre todo lo que puedas!

Óscar esprintó bordeando el inmenso árbol, saltó el pequeño seto y se dirigió lo más rápido que pudo por el camino, casi sin fijarse hacia dónde iba. Giró la cabeza un instante para ver a su amigo. Estaba frente a los dos hombres, con las manos abiertas, diciéndoles algo en voz alta. El muchacho se detuvo un momento justo en el instante en que un disparo resonó en sus oídos y vio cómo Henry caía al suelo.

—¡No! ¡Henry! —chilló desde su posición.

Los ojos se le abrieron como platos y el corazón le dio un vuelco. ¿Qué estaba pasando? Acababan de matar a su amigo delante de sus narices. La respiración se le hacía cada vez más intensa. No se lo podía creer. Allí estaba Henry, tirado en el suelo, y qué podía hacer él.

Cogía el móvil para llamar a la policía cuando vio que los dos asesinos comenzaban a correr en su misma dirección. Sin poder guardarse el terminal, salió otra vez a la carrera por el pequeño pasadizo de las columnas hasta salir al camino. Corría en la misma dirección que la avenida que bordeaba los jardines a unos treinta metros de su posición hacia el sur. «Imposible saltar esa valla tan alta», se dijo. Tenía que encontrar una salida. Al fondo solo veía unos pocos escalones que iban hacia delante. Conforme se iba acercando, podía ver dos caminos más: a la izquierda, unas escaleras altas; a la derecha, más senda libre. «Recto —pensó de nuevo—. Cuatro o cinco escalones y podré seguir corriendo sin que me alcancen». Era lo único que le venía a la cabeza, escapar de ahí. En el momento que se disponía a subir, frenó de repente.

Dos personas al fondo que iban hacia su posición. Al intentar detenerse, las zapatillas le derraparon levantando una blanca nube de polvo. El cuerpo se le giró hacia la izquierda y allí se quedó, mirando la escalinata. Su reacción instintiva fue subir los escalones de dos en dos. Estaban bastante empinados, medio rotos por las raíces de los árboles y llenos de musgo y pequeñas plantas. Casi llegando a la mitad de la escalera, un hombre alto y corpulento apareció por la parte de arriba del muro de su izquierda. Óscar se detuvo de repente y fue a dar con una de las rodillas en la huella de uno de estos bloques de piedra. Los brazos se le quedaron en tierra y por un momento le cambió la cara del duro golpe que se acababa de dar. Ahora ya no podía seguir. Decidió intentar volver sobre sus pasos, pero cuatro de las personas que le perseguían coincidían ya bajo las escaleras. No tuvo ni tiempo de ver quién se le acercaba. El gigante que apareció por arriba ya lo había cogido por la espalda y lo tenía aprisionado y de rodillas.

—¡Joder, cómo corre! —exclamó sin aliento uno de los cuatro personajes, con las manos apoyadas en los muslos.

—Casi no lo pillamos —dijo otro.

—Si hicieras un poco de deporte, eso no te pasaría —comentó el otro, tocándole la espalda un chico joven.

Era demasiado joven como para ser el jefe de aquella chusma. Veintipocos años, calculó Óscar. De pequeña estatura y un poco encorvado, apareció por la pequeña escalinata del frente. Vestía con un terno gris oscuro que hacía resaltar su pelo rubio y largo.

Estaban en una posición donde solo una persona que pasara por delante de ellos podía verlos, ya que el gran muro de la escalera se les ofrecía como una improvisada pantalla a la avenida con gente que discurría justo por la parte de atrás.

—¿A quién tenemos aquí? —le preguntó a Óscar mientras doblaba una de las rodillas para ponerse a su mismo nivel.

—¿Por qué habéis matado a Henry? Él no os ha hecho nada —exclamó este con la mirada clavada en los grandes ojos azules que tenía el extraño personaje.

—Digamos que ya no nos hacía ninguna falta. Le hemos estado siguiendo y ahora, al aparecer tú, las cosas nos han quedado más claras. Tú eras el siguiente objetivo, y ahora ya te tenemos.

No acaba de decir esto cuando cogió a Óscar del cuello de la camiseta mientras sacaba una pistola. Era la primera vez que veía un arma y ahora la tenía apuntándole al pecho.

—Estamos buscando una cosa, y creemos que tú la tienes. No me gusta andarme por las ramas, así que te lo preguntaré una sola vez. ¿Dónde tienes el amuleto?

—No sé de qué me estás hablando.

—Respuesta incorrecta.

La pistola presionó el pecho de Óscar.

—No creo en las segundas oportunidades.

El rubio giró la cabeza, cerró los ojos y apretó el gatillo.

El estallido resonó en los oídos de Óscar. Sintió una quemazón en el pecho y una sensación de ahogo. Algo le decía que ya no era dueño de su cuerpo. No podía ni controlar la respiración. Empezó a convulsionar escupiendo sangre por la boca. Intentó ponerse de pie sin conseguirlo. Tan solo podía ver una pantalla de hombres delante de él, hasta que perdió el equilibrio y cayó al suelo en mitad de los escalones.

—Coged el amuleto —ordenó el joven apoyándose en el muro de piedra mientras sacaba un cigarrillo y se lo ponía en la boca.

Óscar vio cómo dos de estos hombres se abalanzaban sobre él. Quería decir algo, pero no le salían las palabras. El dolor era demasiado intenso. Se cogió la pierna con la mano derecha y se la apretó como pudo para hacer fuerza e intentar levantarse. Guardaba el amuleto en ese bolsillo y, al apretar, lo presionó. Oyó un «clic» seguido de un pequeño zumbido. Acto seguido, notó un calor muy grande que le corría por la pierna y le subía por todo el cuerpo.

Un fuerte estruendo resonó y todo se quedó paralizado. En ese momento pensó que había muerto y eso era lo que pasaba cuando te llegaba la hora. Lo veía todo detenido como cuando se hace pausa en una película. En ese mismo instante, al mirar más allá de las personas que tenía alrededor, era como si allí, a lo lejos, estuviera su amiga Marian corriendo hacia él. Una sensación cálida le envolvió por un momento. Al instante sintió un fuerte tornado de aire con una luz cegadora y luego la oscuridad, la oscuridad y el frío.

Todo estaba apagado. No se escuchaba ni el más mínimo susurro. De pronto, una y mil gotas de lluvia, como salidas de la nada, comenzaron a caer por su rostro empapándole la cara y la ropa. Poco a poco comenzó a distinguir figuras. El silencio se transformó en murmullo y el murmullo en realidad, e hizo que tomara conciencia de que todavía estaba vivo, aunque malherido. Ahora podía escuchar las olas chocando con las rocas y contra el mismo suelo humedecido de madera que palpaba con sus ensangrentadas manos.

Un incesante alboroto de gente pululaba cerca de él. Intentó levantarse para mirar dónde estaba, apoyándose en una pilastra de sucias cajas colocadas unas encima de otras. Casi cuando se había puesto derecho, se le resbaló una de las manos y algunas cajas cayeron al suelo, haciéndole perder el equilibrio. En ese mismo instante alguien lo agarró del brazo, retorciéndoselo e inmovilizándole, mientras un cuchillo le oprimía el cuello.

—¿Quién sois…? —escuchó en tono amenazador.

Óscar intentó decirle que le soltara, que le estaba haciendo daño, pero las palabras no le salían. No podía respirar. La herida de bala seguía en el pecho. Pensó que tenía que tener algún pulmón perforado y que su fin seguramente estaba ya muy cerca. No podía moverse. Tampoco sabía qué estaba pasando. Era incapaz de hablar por más que lo intentaba. Los destellos se sucedían delante de él, como luces fugaces que iban y venían sin mostrar ninguna forma en concreto.

Volvió a escuchar esa terrible voz hablándole cerca del oído en voz alta.

—¿No me habéis entendido?

Acto seguido alguien más comenzó a hablar.

—Parece que está mal, capitán. Alguien le ha herido en el pecho.

Tras pronunciar estas palabras Óscar cayó al suelo golpeándose fuertemente la cabeza y notó que unos dedos hurgaban en su boca y sus dientes.

—Paulo, subidlo al Luna de Sangre y aseguraos de que le curen las heridas. Si mañana sigue vivo, quiero hablar con él. Tal vez podamos pedir algo de rescate. Parece de buena familia. Si no, lo tiraremos por la borda y servirá de comida a los tiburones.

—Mi capitán, está moribundo. No creo que pase de esta noche. Esa herida tiene muy mala pinta.

—¡Haced lo que os digo! O seréis vosotros quienes caminéis por la tabla. —amenazó el capitán.

Óscar sintió que lo levantaban entre varios para llevarlo cargado a hombros. Solo pudo verle la cara a uno de ellos durante un instante. El aire le llegaba con mucha dificultad y sentía que estaba perdiendo el conocimiento, así que se dejó llevar… Los ojos poco a poco se fueron cerrando hasta que, sin más, se desmayó.

CAPÍTULO 5

RENDICIÓN

En el camarote del capitán, situado en el castillo de popa, las gotas de lluvia azotaban los grandes ventanales, formando finos regueros de agua. El Turco se encontraba sentado detrás de una gran mesa con infinidad de papeles y cartas de navegación. La escasa luz que desprendía un pequeño candil ya hacía entrever la gran envergadura de aquel hombre. Después de unos ligeros golpes en la puerta, alguien preguntó si se podía pasar. El Turco levantó la cabeza al tiempo que se recogía el pelo de la cara.

—Adelante, Paulo, pasa.

Paulo abrió con cuidado la puerta y la cerró tras él. Era un hombre de unos cincuenta años, aunque aparentaba bastantes más, muy delgado y escuálido, pero se le veía fuerte y fibroso debido a lo mucho que trabajaba. Estaba calvo y tan solo conservaba el pelo de la parte baja de la cabeza, ya tirando a blanco y un poco desaliñado. Nació en Portugal, en un pueblecito pesquero del sur, y fue allí donde se crio, entre almadrabas, aparejos y redes.

—Capitán, hemos zarpado ya con el rumbo establecido.

—Lo sé, Paulo, lo he notado —contestó el Turco con ironía mientras se levantaba, recogiéndose el pelo con una coleta—. Presiento una larga noche.

Paulo permaneció en silencio delante de él, como esperando la siguiente frase.

—Gracias. Déjame solo —añadió sin más.

—Claro, capitán.

El segundo de a bordo salió y volvió a cerrar la puerta tras de sí.

El capitán se acercó a los ventanales del fondo. Desde ahí podía escucharse el repiqueteo del agua golpeando contra los cristales. En cubierta, la tripulación se oía ya bastante agitada. El Turco enfundó la espada que tenía colgada en la silla. Se abrigó con el tabardo y se dirigió hacia la puerta, no sin antes coger el sombrero de encima de la mesa.

El aire era fresco y una pequeña llovizna seguía cayendo, aunque ya con menor intensidad. Las luces del puerto se veían a lo lejos como pequeños faroles balanceándose de un lado a otro por los vaivenes. El mar todavía estaba agitado y las olas chocaban con fuerza en la proa, formando una espuma blanca que ascendía hasta cubierta.

El capitán se quedó junto a la baranda del castillo de popa, justo delante de su camarote. Desde allí iba dando órdenes a uno y a otro, incluso maldiciendo de vez en cuando. Pasados unos minutos, Paulo se le acercó.

—Nada como un poco de mano dura para calmar los ánimos de la tripulación —le dijo al capitán, apoyando las dos manos en la barandilla.

—En efecto, Paulo. ¿Cómo está la bodega? —quiso saber el Turco, sin quitar la vista de sus hombres.

—Todo en orden y como habíamos establecido, aunque con uno más a bordo.

—¿Todavía sigue vivo?

—Más o menos. No podría afirmarlo.

—¿Cómo lo ha visto el cirujano?

Paulo hizo una inquietante mueca antes de contestar.

—No creo que tarde en morir, capitán. La herida es profunda.

El Turco asintió con la cabeza, resignado.

—Lástima, la verdad es que me tenía bastante intrigado. Es como si le hubiera visto antes en algún lugar. Ya sabes que no suelo olvidarme de las caras.

Al poco Miguel se unió a ellos para apoyarse en la regala mientras miraba al horizonte.

—Todo en orden, mi capitán. Los hombres están trabajando bien y seguimos acomodando material.

—Gracias —contestó el Turco, preocupado por los fuertes movimientos del velamen.

Miguel era bastante más joven que su compañero. Tendría sobre veinte años, pero con la cabeza bien amueblada. Siempre llevaba unos pantalones anchos para moverse mejor ya que siempre andaba trepando por el aparejo. De pelo castaño y rizado, muy corto, con patillas y una perilla que gustaba de toquetear para hacerse el interesante, era la gran apuesta del Turco para capitán de barco. Joven, apasionado del mar, avispado y sin miedo a nada ni nadie.

Pasadas las horas, las luces del puerto habían desaparecido de la vista y la oscuridad se había hecho dueña de todo. El mar ahora estaba un poco más calmado y, aunque el aire no había remitido, la navegación se hacía un poco más tranquila y rápida.

El capitán paseaba tranquilamente por la cubierta con las manos en la espalda, verificando cada cabo y charlando un poco con la tripulación.

—¡Capitán, capitán! —gritó el vigía de cofa—. Veo algo a estribor… A unos veinte grados.

El Turco salió corriendo hacia proa, sacó el catalejo y se quedó mirando unos segundos. Acto seguido se giró y comenzó a andar rápidamente hacia la otra punta del barco.

—¡Paulo, reúne a todos los hombres, aquí y ahora! —bramó mientras caminaba hacia su camarote a pasos agigantados. Al entrar se dirigió a un bargueño de madera oscura y muy decorado que tenía en uno de los lados del camarote. Abrió uno de los múltiples cajones y de allí sacó un pequeño trozo de papel muy fino. Ya en el escritorio, comenzó a rasguear bajo la tenue luz del candil. Cuando terminó la carta, metió la mano en el bolsillo del jubón y sacó de este el papel de calco que horas antes les había hecho Diego. Juntó las dos y las enrolló, con tanto cuidado y fuerza que cuando acabó los dos trozos no eran más pequeños que la mitad de un dedo. Lo envolvió todo en una fina piel de animal, quedando selladas las aberturas laterales por la cera caliente de una vela. Bajo las ventanas había una jaula con un par de palomas blancas. Abrió la portezuela con cuidado y cogió una con una mano. Con la otra, le colocó el minúsculo tubo en una de las patas para después abrir una rendija en una de las ventanas y echarla a volar. Cerró con cuidado y se fue hacia donde le había dicho a Paulo que reuniera a la tripulación.

Al llegar, prácticamente todo el personal permanecía expectante.

—Escuchadme… —gruñó desde el puente. A su lado estaban Paulo y Miguel, con expresión seria y un poco nerviosos—. Acabamos de avistar un barco inglés. No suelen viajar solos. Y el Luna de Sangre es una gran tentación para la Corona inglesa. Preparad todos los cañones y las armas que podáis llevar encima y prepararos para ser abordados. No tenemos mucho tiempo.

Luego se giró hacia sus dos manos derechas y añadió en voz baja:

—Paulo, necesitamos saber cuántos hay ahí fuera y qué barcos son, si hay más de uno. Aunque creo haber visto de quién se trata. Miguel, encárgate de que polvorillas y artilleros preparen todos los cañones y armen todas las armas que puedan.

—Sí, mi capitán —dijeron los dos al unísono. Paulo se dirigió a la proa del barco y Miguel hacia las bodegas.

El Turco entró a su camarote, se sirvió una copa de una botella de vino que tenía encima de la mesa y apuró hasta el último trago. Se acercó a la esquina del bargueño de la que pendía el tahalí con el sable de abordaje para poder colocárselo cruzado por el pecho. Después volvió a salir a cubierta. Los hombres corrían de un lado a otro con nerviosismo, pero sin sensación de caos. Poco a poco se iban apostando sobre el costado de estribor con los ojos fijos en el horizonte.

—Capitán —llamó Paulo.

Este se acercó donde se encontraba el segundo de a bordo.

—Es el Britania —murmuró ahora el portugués—. Un barco mucho mayor que el nuestro. Casi el doble de cañones. Sería un suicidio enfrentarnos a él… Es el buque insignia de la Corona inglesa.

—¡Veinte grados a babor! —gritó el capitán mirando hacia el timonel.

El barco rápidamente viró hacia la izquierda, y todos mantuvieron los ojos fijos en aquella tenue luz que surcaba las aguas en dirección hacia ellos.

—¡Está virando también! —gritó el vigía desde lo alto del palo mayor.

Un pequeño silencio se hizo entre los hombres de cubierta, hasta que uno de ellos vociferó levantando el único brazo que le quedaba.

—¡Nos los comeremos vivos!

—¡Síííí! —replicó toda la tripulación a la vez eufórica.

Los hombres se pusieron a cantar y a golpear con el plano de sus espadas sobre la madera de la barandilla del barco hasta que de nuevo se volvió a oír la voz del vigía.

—¡Capitán, hay dos barcos!

—Estaba camuflado detrás de él —dijo Miguel, pasándose la mano por la cabeza— y al virar se ha puesto al descubierto. El viento les favorece. No podremos huir, capitán.

Por un momento se hizo el silencio hasta que se oyó la voz del Turco.

—Lo sé —dijo quitándose el sombrero y dirigiéndose a la tripulación—. ¡Escuchadme! ¡Hoy, aquí, se decidirá nuestro futuro! ¡Estáis en el Luna de Sangre! ¡Haced honor a eso por vuestro barco y vuestro capitán!

Todos clamaron a la vez, haciendo ver a su capitán que estaban con él. El Turco, Paulo y Miguel se dieron media vuelta y entraron en el camarote. Detrás de ellos, dos de los artilleros les siguieron los pasos, cerrando la puerta una vez dentro. El capitán se situó detrás de la mesa y delante se colocaron los cuatro como si fueran a pasar revista.

—Paulo… —dijo el Turco, sacando de uno de los cajones unos pequeños vasos metálicos y colocándolos en fila encima de la mesa.

—El Britania es un barco enorme comparado con el nuestro —comenzó a explicar el segundo de abordo—. Al menos diez metros más de eslora, dos alturas de cañones a cada lado, muy pesado y aun así muy veloz. Tal vez cerca de la costa podríamos hacer algo. No creo que con ese calado se atrevieran a pasar por allí. Por otro lado, tenemos el segundo barco…

—Es mucho más pequeño y rápido que el Britania —exponía Miguel gesticulando con las manos y girando la cabeza hacia su amigo—. Aunque consiguiéramos llegar cerca de la costa, este nos sacaría de allí y fuera el Britania nos hundiría. Seguramente es cuestión de tiempo que tome la delantera para atacarnos primero.

El Turco terminó de llenar los cinco vasos con la botella de vino, inclinó el cuerpo y se apoyó con las manos en la mesa prestando verdadera atención a sus hombres antes de tomar alguna decisión. Cuando Miguel acabó de hablar, el capitán giró la cabeza hacia los artilleros como esperando a que también ellos tomaran el relevo y comenzaran a comentar.

—Todos los cañones están preparados. Hemos apostado toda la munición que hemos podido cerca de estos —comenzó a hablar Diego, el más viejo de los dos artilleros.

—Yo… Eh… he mandado cargar todas las armas de fuego que tenemos —dijo balbuceando Juan con la vista en el suelo— y dispuesto munición por toda la cubierta. He dado instrucciones para apostar tiradores en caso de ser abordados.

—¡Levanta la cabeza, Juan! —dijo el capitán en voz alta—. Tu padre estaría muy orgulloso de ti y de ver hasta dónde has llegado. —Después ofreció un vaso a cada uno—. Ese segundo barco solo lo utilizarán para ponernos a tiro ante el Britania. Esa sí que es una embarcación dura, pero no es el barco lo que me da miedo, sino su capitán. Hace ya algunos meses que está al mando William Blake. La Corona inglesa le ha concedido la patente de corso, así que está en disposición de abordar y matar a quien le place. No es trigo limpio.

—¡Malnacido…! —murmuró Miguel.

—Seguramente vendería a su propia madre por un ascenso.

—No sé de dónde le vendrá ese odio hacia nosotros.

—Tienes razón… Ataca a todos los barcos españoles que se cruzan en su camino.

—¡Hijo de puta! —volvió a opinar Miguel golpeando la mesa—. Si lo tengo al alcance de mi espada, lo destriparé como a un cerdo.

—Me han dicho que pertenece a una de las grandes familias de Inglaterra. Familia de mandos de la marina —comentó Paulo con un aire de intriga en sus palabras—. Esa patente de corso le ha tenido que nublar la cabeza, a él y a muchos más como él. Les da carta blanca para matar y saquear a su antojo.

—Tenéis toda la razón —dijo el Turco—. Seguramente tendremos oportunidad de cruzar aceros. Escuchadme…

Un buen rato estuvo hablándoles hasta que los cinco salieron por la puerta del camarote principal, primero los artilleros, que se dirigieron abajo a supervisar los cañones y ya dejarlos listos. Los siguientes en abandonar el compartimiento fueron Miguel y Paulo, que asentían con la cabeza al ver que sus hombres ya estaban bien colocados. Por último, salió el Turco, con el catalejo en la mano. Se acercó a la borda del barco y miró largo rato a las dos embarcaciones que se dirigían hacia ellos. En cubierta podía percibirse ya el olor a pólvora y toda la tripulación cantaba en voz baja una canción de muerte.

Entre los marinos había gente de todas las nacionalidades, hombres sin recursos o buscados por la justicia. El Turco elegía bien a los suyos. Todos eran marinos temerosos de Dios, pero sin ningún otro tipo de miedo. En el Luna de Sangre no se permitían alzamientos o cualquier otro comportamiento que quedara fuera de la ley de la nave. El castigo siempre era inmediato y muy severo. A nadie se le obligaba a enrolarse y el que conseguía hacerlo tenía que tener las ideas muy claras.

Habían pasado horas, quedaba poco para el alba y una pesada neblina comenzaba a complicarles la visión. El Luna de Sangre ya tenía a los dos barcos muy cerca, aunque el Britania, más lento, todavía andaba un poco rezagado. La tripulación estaba ya un tanto nerviosa, y algunos habían optado por intentar dormir un rato sobre cubierta, sin conseguirlo.

—Noventa grados a estribor —dijo en voz alta el capitán.

El barco describió una pequeña curva hacia la derecha y se encaró al pequeño bajel que acompañaba al Britania. Todos los hombres se pusieron en pie, alerta.

El velamen, con un fuerte ruido y mostrando toda su envergadura, hizo que el navío cogiera rápidamente velocidad.

—Señor, chocaremos con él —dijo Miguel con la voz temblorosa—. Vamos muy rápido.

El Turco permanecía mirando hacia delante, contando en voz baja mientras martilleaba con las yemas dedos en la oscura madera de la baranda del castillo de popa. Mientras, los dos barcos se acercaban peligrosamente a un inminente choque. La tripulación permanecía en silencio, hasta que la voz ronca del capitán resonó en el barco.

—¡Virad y soltad el ancla de estribor! ¡Ya! ¡Agarraos a lo que podáis!

El ruido de la cadena al bajar era ensordecedor. Todos quedaron expectantes hasta que oyeron el golpear del ancla con la superficie del agua. Después de unos segundos, un fuerte crujido, seguido de un parón del barco, que metió prácticamente la proa dentro del agua.

—Todo a estribor —continuó gritando el capitán agarrado a la baranda.

El barco viró bruscamente con casi toda la proa bajo el agua, describiendo una curva casi imposible. La voz del capitán se volvió a escuchar:

—Cortad el ancla…

De inmediato cortaron la gruesa maroma y la proa volvió a su sitio levantando una gran ola de agua que llegó hasta el alcázar de popa. Otro fuerte golpe contra el pequeño bajel anunciaba que los barcos habían colisionado casi a la altura de la proa. Los dos estaban virando hasta que las popas se juntaron en la parte de detrás y ahora se encontraban en la misma dirección uno al lado del otro. El pequeño bajel intentó ganar unos grados para separarse cuando se oyó la voz del Turco.

—¡Fuego!

Los cañones del Luna de Sangre dispararon a la vez con un fuerte estruendo, causando numerosos destrozos en el pequeño navío. El capitán daba órdenes al timonel para cambiar el rumbo y que los dos barcos se separaran. Si conseguían hundirlo no quería que pudieran abordarlos.

—¡Fuego…! —bramó ahora Miguel.

Los ingleses no tuvieron tiempo de reaccionar. Tenía cargados los cañones de la bandada opuesta y, cuando quisieron disparar alguno, ya estaban bastante escorados por las brechas que se abrían en el costado y que estaban consiguiendo que el agua entrara rápidamente. La tripulación saltaba desesperada al agua.

Todavía no había amanecido y una pegajosa bruma envolvía los buques. Tan solo los incendios que se habían provocado hacían que los tripulantes pudieran ver alguna madera para agarrarse y no hundirse con el resto.

Los marineros del Luna de Sangre daban gritos de alegría y maldecían a los que caían o se arrojaban al mar. La superficie del agua se había convertido en una amalgama de personas, jirones de vela y trozos de aparejo de una embarcación de la que ya tan solo una parte de la popa seguía resistiéndose a su inmediato desenlace, bajo las frías y profundas aguas del océano. Entonces, una voz volvió a oírse.

—¡Capitán, a estribor!

El gran mascaron del Britania surgía de la bruma como si hubiera estado escondido y agazapado, del mismo modo que un felino acecha a su presa. Con todo lo que estaba pasando, nadie en el Luna de Sangre se había dado cuenta de que ahora lo tenían justo al otro lado.

El Turco hizo señas para que el timonel cambiara rápidamente de rumbo, pero fue inútil. El enorme galeón comenzó a disparar sus cañones. Pedazos de gente y una lluvia de astillas saltaron por los aires.

—¡Fuego a estribor! —gritaba otra vez Miguel, esta vez desesperado, mientras corría por la cubierta y trataba de cubrirse la cabeza y los costados con brazos y manos.

Los cañones del Luna de Sangre estaban preparados, pero no todos podían ser ya disparados por los destrozos causados por la primera andanada inglesa. En cubierta, una decena de cuerdas surcaba el aire y se enganchaban con unos ganchos triformes a la barandilla del barco. Poco a poco, iban tirando hacia ellos hasta que los dos barcos quedaron juntos.

La tripulación de la nave española tenía las armas en la mano, así que, en cuanto los ingleses saltaron y tocaron suelo, todos a una dispararon, consiguiendo repeler a los hombres de la primera oleada. El enemigo era muy superior en número y seguía saltando sobre cubierta. Ahora todo dependía del cuerpo a cuerpo, pues ya no podía perder el tiempo en recargar.

El Turco sacó dos de sus espadas y de un salto se plantó en cubierta. Dos atacantes se abalanzaron sobre él. Se revolvió, volteándose hacia arriba con las dos espadas al frente, y logró a herir a uno en la cara y al otro en el pecho. Ambos chillaban de dolor cuando el capitán les dio muerte en el acto. Multitud de soldados continuaban entrando, ya que parecía imposible doblegar a la tripulación del Luna de Sangre, que comenzaba a teñir de rojo y vísceras la cubierta.

Al parecer, alguien guiaba al grueso del enemigo para que fuera hacia donde se encontraba el Turco. Este se revolvía una y otra vez con una agilidad impresionante para su edad, y cada golpe que asestaba era prácticamente una muerte segura. Los cadáveres se amontonaban a los pies del capitán y cada vez se le aproximaban más y más adversarios, hasta que uno de ellos, aprovechando un descuido, consiguió golpearle la cabeza con la culata de una de sus pistolas. Al cerrar los ojos por un instante otro le clavó la espada en un costado.

Aturdido, dolorido y sangrando, con las dos espadas en guardia para que no se acercaran, el capitán retrocedió hasta llegar al puente. Allí se apoyó con una de las manos, pero uno de los cañonazos había impactado y el pasamanos estaba roto y medio desprendido. El Turco perdió el equilibrio y cayó al mar.

—¡El Turco ha caído…! —pregonaron dos ingleses—. Le hemos matado…

De pronto todos los ojos fueron a parar a ellos. Poco después las miradas se dirigieron al Britania. Allí, una figura alta y bien vestida se asomaba desde la elevada borda del bajel inglés.

Todavía no habría cumplido los treinta, tenía el pelo rubio muy corto y vestía con un chaquetón gris que lo distinguía como capitán de barco del ejército inglés. En la mano sostenía un bastón con la empuñadura de un águila tallada en oro. Golpeó repetidas veces en la madera de la cubierta del barco para llamar la atención.

—Escuchadme… —dijo William un par de veces en voz alta, muy pausadamente y con mucha tranquilidad.

Poco a poco la lucha fue remitiendo, hasta que prácticamente todos alzaron la vista hacia donde se encontraba aquel odioso personaje.

—Mi nombre es William Blake —continuó—. Vuestro capitán ha muerto. Rendíos o moriréis todos. Preferiría que murierais, pero si queréis salvar la vida deponed aquí y ahora las armas y rendíos a la autoridad de su majestad el rey de Inglaterra.

Pasados unos momentos, comenzaron a buscar con la mirada a su capitán. La desconfianza les embargó y los más temerosos empezaron a tirar las armas. Los demás, con resignación, maldiciendo en voz alta todo lo que sabían, hicieron lo mismo. No podían creerse que el Turco hubiera muerto.

Los soldados ingleses comenzaron a situarse de tal modo que nadie pudiera escapar ni volver a armarse. Ya comenzaban a recogerlas y amontonarlas en lugar seguro, para que no hubiera sorpresas.

Paulo, desolado y herido, miraba a Miguel, que permanecía con las manos en la cabeza, cabizbajo y apenado, viendo cómo muchos de sus amigos yacían ahora en un suelo teñido de sangre.

Después de permanecer así largo rato, todos con los brazos por encima de la cabeza, comenzaron a desfilar hacia el Britania para ser encarcelados.

—Señor… hemos encontrado en las bodegas mucho oro y a un chico medio muerto que tenían como prisionero.

—Todo el oro lo quiero en mi camarote para revisarlo —dijo el capitán, dándole vueltas al bastón con una de las manos—. El reo se pudrirá con los demás en la cárcel.

CAPÍTULO 6

LOS PRISIONEROS DEL MAR

Cabizbajos y abatidos, los hombres del Luna de Sangre atravesaban la cubierta del Britania, bajando hacia las grandes bodegas del barco. Todo un ejército de hombres, mosquete en mano, controlaban cada uno de los movimientos de los prisioneros para que a ninguno se le ocurriera cometer ninguna locura.

El sol comenzaba a despuntar y la espesa niebla tan solo era ya un recuerdo del amargo amanecer. Algunos de los botes continuaban con la búsqueda de supervivientes del pequeño navío que hacía unas horas les sirvió de escolta. Pasado un tiempo, las dos barcas se acercaban ya para ser izadas una vez rastreado todo el perímetro de los dos barcos que seguían en pie, uno junto al otro.

William era un hombre impetuoso y petulante. Por sus venas corría sangre de capitanes. Implacable con su tripulación y despiadado con los prisioneros, no era persona de amigos, ya que, para llegar donde estaba, nunca le importó pisotear a quien hiciera falta. Hacía un par de años que Enrique VII, rey de Inglaterra, influenciado por la familia Blake, consideró el asignar como capitán de una de sus mejores embarcaciones a un joven impulsivo y apasionado del mar. Sus méritos hundiendo y saqueando barcos españoles cargados de oro provenientes del Nuevo Mundo consiguieron una de las mejores distinciones para cualquier capitán de barco sin escrúpulos: la patente de corso.

Para poder continuar con su camino, William, ante el asombro de Scott, dio la orden de separarse del Luna de Sangre.

—Capitán… Pero… ¿Qué hacemos con el barco? —preguntó el segundo de a bordo.

—Dejadlo a la deriva. Seguramente encallará cerca de las costas de Portugal si no se lo traga antes el océano.

—Es una lástima, señor… Es un buen barco.

—Lo sé, pero tardaríamos mucho en hacerle las reparaciones mínimas y no podemos permitirnos perder tanto tiempo, por no hablar de la dotación que requeriría gobernarlo.

La contestación de William fue tajante, no dando opciones a ninguna pregunta más. Después regresó a su camarote.

—¡Soltad las amarras del Luna de Sangre y levad anclas! ¡Nos vamos! —ordenó Scott en voz alta a su tripulación luego, se giró hacia uno de sus hombres, que permanecía inmóvil mirando aquella presa, y le dijo—. Lo sé, a mí también me cuesta renunciar a ella. Nos hemos criado con las historias sobre ese magnifico barco.

—Nunca hubiera pensado que podríamos dejarla ahí, a su suerte, para que se la trague el océano. Pronto descansará con su capitán. No ha salido a flote, ¿verdad?

Scott negó con la cabeza.

—William lleva horas buscándolo y nada. Se habrá hundido seguro. De todas formas, no quiero que se corra el rumor de que pudiera estar vivo. Es imposible, y no deseamos más historias de ese tipo, y menos con casi toda su tripulación en el Britania.

En una de las cubiertas inferiores, las zonas destinadas a bodegas se encontraban compartimentadas de manera independiente y para diferentes usos y almacenajes. Una de ellas había sido preparada para retener a los prisioneros y habilitada con largas cadenas que corrían por la cuaderna interior del barco. Fueron sentados uno al lado de otro con las manos hacia delante, mientras uno de los cerrajeros comenzaba a inmovilizarles por las muñecas.

Paulo y Miguel estaban juntos. El primero analizaba cada uno de los rincones de aquella estancia mientras que el segundo se había convertido en un manojo de nervios incapaz de dejar de morderse las uñas.

La bodega era rectangular, a excepción de una de las paredes, que presentaba una forma un poco inclinada y cóncava en la parte superior debido a la forma del casco del barco. Se accedía por unas escaleras situadas en la parte izquierda y sin ningún tipo de barandillas, en la que era necesario inclinar la cabeza al bajar o subir, si uno no quería golpearse contra los grandes baos superiores. La humedad de la madera y la putrefacción de dos cuerpos, que todavía permanecían atados por las muñecas y olvidados a su suerte, hacían pensar que aquella minúscula estancia podía resultar mucho más incómoda y alarmante de lo que se esperaban.

Miguel volteó rápidamente la cabeza, sobresaltado por el crujir de la madera bajo los pies de dos soldados. Bajaban con el cuerpo de uno de los hombres que estaba inconsciente y lo soltaron en medio como si se tratase de un vulgar saco de piedras.

—¡Tened un poco más de cuidado! —les dijo Paulo.

Los dos ingleses, que ya se habían dado la vuelta, se detuvieron y miraron el uno al otro. Uno de ellos cogió una de las pistolas que llevaba y golpeó con la culata la cara de Paulo, que cayó de espaldas con un reguero de sangre corriendo por la brecha abierta. Con un ladrido en su idioma natal que reclamaba silencio sin la menor duda, el rufián del mar se incorporó y volvió junto a su compañero. Las carcajadas de ambos resonaban mientras ascendían por la pequeña escalinata.

Paulo se puso de rodillas con la mano en la cabeza, para ver mejor quién era el hombre que habían traído.

—Más te valía haber muerto, chico —le dijo meneando la cabeza, mientras le arrastraba hacia donde él estaba.

Le tumbó a su lado, le situó los brazos encima del cuerpo y le acomodó la cabeza en su regazo mientras le palpaba la herida del pecho.

—Esto es muy raro… ¡Cirujano! —susurró intentando no alzar demasiado la voz—. ¿Andas por ahí?

—No, señor —murmuró un poco más al fondo uno de sus hombres―. Murió en el combate. Estaba a mi lado.

—Cualquiera de nosotros hubiera muerto ya. Esto no es normal… —se dijo a sí mismo.

La preocupación comenzaba a cernirse sobre la tripulación. Casi a oscuras, los pensamientos de cada uno de los tripulantes vagaban por parajes dispares: unos pensaban en la libertad, otros se preguntaban cuándo volverían a sentir el aire húmedo del mar en la cara, o a disfrutar de una buena cerveza. Todas esas pequeñas cosas eran un sueño inalcanzable dentro de aquel cuartucho húmedo y maloliente.

—¿Dónde nos llevan, señor? —preguntó uno de los polvorillas pasado un buen rato de silencio.

—Creo que William tiene contactos con algunas prisiones de España y Francia. Seguramente allí nos venderá como esclavos o en el peor de los casos acabaremos pudriéndonos en la cárcel. Y eso si conseguimos ir todos a la misma, que también puede colgarnos directamente o tirarnos por la borda a su merced.

—¿Y nuestro capitán? —volvieron a preguntar al fondo.

—Todos lo vimos caer malherido. Sería un milagro que sobreviviera.

Hubo un cúmulo de murmullos y maldiciones en voz baja. Algunos bajaron la cabeza en señal de duelo. Casi todos sufrían algún tipo de herida que se intentaban vendar como podían con jirones de sus ropajes.

Las caras de desolación y dolor inundaban aquella bodega cuando el crujir de los escalones volvió a resonar. Todos se quedaron mudos, mirando de reojo quién bajaba por aquellas escaleras. Era el capitán con su escolta.

William se detuvo en medio de la pequeña estancia para que todos pudieran verle bien. Algunos de sus hombres lo sobrepasaron con lámparas de aceite para conseguir algo más de luz. Hizo un gesto con los hombros al tiempo que se quitaba la capa y la extendía a su espalda.

—¡Señor Scott…! —dijo alzando la voz.

En ese momento apareció un hombre de pelo corto rubio, no demasiado alto, que rápidamente cogió el abrigo y agachó la cabeza como pidiendo perdón por la tardanza. El capitán giró la cabeza y le dijo en voz baja:

—Saca esos cuerpos de mi barco y tíralos por la borda. No quiero enfermedades aquí.

Dicho esto, volvió a girarse y se dispuso para hablar con los reos.

—Como todos sabéis sois mis prisioneros —comenzó a decir mientras jugueteaba con su bastón—. Sabed que nunca volveréis a surcar los mares, ni a disfrutar de buena bebida, ni, por supuesto, a yacer con preciosas mujeres. A partir a ahora vuestra vida, si es que yo decido que sigáis vivos, va a ser un infierno, así que necesito un par de cosas.

Hizo una pequeña pausa andando de un lado a otro.

—¿Quiénes son los oficiales del Luna de Sangre? Tengo preparado algo bueno para ellos.

Toda la tripulación permanecía en silencio y con la vista en el suelo.

—No saldrá nadie, capitán. Aun a riesgo de sus propias vidas, no creo que nadie delate a sus oficiales —le susurró Scott.

William se quedó mirando a los prisioneros con el ceño fruncido y los dientes apretados, como si se tratara de un animal que rumiara algo. El ruido de su respiración se aceleraba, señal de que algo no le estaba gustando. Scott se retiró al ver que levantaba el bastón y lo agarraba con las dos manos.

—Ya deberíais saber que soy hombre de pocas palabras —dijo colocando una de sus manos en la zona intermedia. Un ruido metálico comenzó a oírse mientras las dos manos se separaban. Ahora podía verse que aquello no era un simple bastón, sino un pequeño espadín con incrustaciones de brillantes—. Mis preguntas y mis órdenes aquí son ley.

Comenzó a dar vueltas muy despacio alrededor de la masa de hombres y, cuando llegó a la altura de Juan, uno de los artilleros, se detuvo y le colocó la punta del espadín bajo el mentón, levantándole la cabeza con la aguzada punta.

—¿Nada que decir, joven?

Juan hizo una mueca de negación con la cabeza. Sudaba a mares y su cara era la de un muchacho descompuesto y muerto de miedo. Tragó saliva, pero las palabras no le salían.

Con un suave movimiento, William hundió la hoja en la garganta del chico la sacó por medio de un violento tirón, tras imprimir un cuarto de vuelta a la muñeca. La sangre salpicó a todos los compañeros que rodeaban a Juan, quien trató instintivamente de taparse la herida del cuello, pero aquel líquido rojo se le escurría entre los dedos sin control. No podía pronunciar palabra alguna y se derrumbó.

Diego, en un intento por ayudarle, se abalanzó sobre su amigo taponándole la herida con las manos, pero era inútil. No había forma de parar aquella sangría que comenzaba a formar un charco en el suelo.

—Podíamos habernos ahorrado todo este gesto inútil —volvió a decir en voz alta el capitán.

Paulo intentó quitarse de encima al joven que tenía en su regazo para poder levantarse, pero Miguel le cogió fuertemente del brazo sin que William se diera cuenta y, haciendo un gesto de negación con la cabeza, le dejó claro que lo mejor era que no se levantara.

El capitán se dio la vuelta, limpió la sangre en la camisa de uno de los presos y se detuvo a la altura de Paulo. Lo miró fijamente y acabó por señalarles a él y a Miguel.

—Señor Scott… Estos dos. Los quiero arriba.

El segundo de a bordo extendió el brazo y les apuntó con el dedo mientras hacía un gesto a los hombres que estaban apostados bajo las escaleras. Estos, rápidamente, quitaron los grilletes a Paulo y Miguel y se los llevaron a empujones. Los otros soldados cargaron con los dos cadáveres del fondo y el todavía caliente cuerpo de Juan. Diego, que lloraba desconsolado, aún lo tenía entre los brazos. Después se dispusieron a subir las escaleras, dejando tras de sí un reguero de sangre.

Ya en cubierta, soldados y marinos veían cómo el Luna de Sangre se separaba lentamente de ellos a merced de las olas. El sol calentaba con fuerza y la luz hacía mucho más bonito aquel barco de madera oscurecida, que ahora brillaba con más intensidad, aunque las velas rasgadas y el destrozo que en él había hacían que se asemejara más a un barco fantasma.

El Britania había cogido rumbo nordeste y comenzaba a tomar velocidad, mientras los soldados seguían con la mirada fija y la satisfacción de haber vencido contra aquella leyenda.

William tenía contactos con algunos traficantes de esclavos de Francia e Inglaterra. Había hundido ya tantos barcos españoles que por aquellas latitudes nadie quería mantener ningún tipo de negocio con él, así que tomó rumbo hacia las costas francesas para intentar sacar algo de provecho de los prisioneros.

Llegados ya casi a la noche y cerca del mar Cantábrico, el vigía divisó un barco con bandera francesa.

—¡Capitán...! —El segundo de abordo entró precipitadamente al camarote del capitán con un portazo—. Ya hemos llegado. Ahí los tenemos.

—¿Dónde están sus modales, señor Scott? —le recriminó el capitán.

—Perdón —contestó el aludido, plantándose frente a él y juntando las manos.

—Gracias, vayamos fuera.

Los dos salieron a cubierta para asegurarse de que el barco que tenían delante era el que ellos andaban buscando.

Al llegar fuera, los oficiales le esperaban.

—¿Cree que ese francés es trigo limpio? —preguntó el segundo de a bordo.

—No, no lo es. Pero de otro modo tendríamos que tirarlos a todos por la borda. Él nos quitará ese quebradero de cabeza. No quiero más tiempo en nuestro barco a esos andrajosos.

—Perfecto… Ahí los tenemos… ¡Que comiencen a preparar a los prisioneros! A mi señal, que los saquen del agujero.

El segundo de a bordo hizo un gesto al tiempo que llamaba a dos de sus hombres para darles instrucciones.

Los marineros se afanaban a izar, recoger y atar las grandes velas para que el barco comenzara a ralentizarse, mientras calafates y carpinteros comenzaban a restaurar los daños causados por los cañones del Luna de Sangre.

El Britania se adosó lentamente al lado del otro barco para que pudieran pasar de uno a otro. Una vez juntos, una decena de hombres comenzaron a colocar una pasarela bastante pesada de maderas y hierros entrelazados para compensar la distancia y la diferencia de alturas de los dos barcos. Un hombre de unos treinta años, pelo largo, moreno y bastante alborotado, llegaba por la pasarela. Vestía con una especie de casaca larga gris, con dibujos también en el mismo color pero una tonalidad un poco más oscura.

—Bonjour, mes amis…!

William le estrechó la mano firmemente con el semblante serio, como de costumbre.

—¿Qué tenemos para mí, capitán? —dijo el extraño personaje haciendo una pequeña reverencia.

—La tripulación del Luna de Sangre…

—No… ¿Tenéis al Turco? —contestó el otro en voz alta y eufórico, sin dejarle terminar la frase—. No me lo puedo creer. ¡Mostrádmelo, por favor!

—No va a poder ser. Me temo que ha muerto.

—¿Estáis seguro de eso? Ese hombre es una leyenda viva. En todos los mares encuentro a alguien que le ha dado muerte o lo ha visto morir.

—Yo mismo lo vi caer con una espada clavada en el pecho —le espetó William un poco molesto.

—Os creo… Os creo…

—Acompañadme, por favor. Dentro podremos hablar más tranquilos.

Ambos se dirigieron hacia el camarote del capitán, situado en la segunda altura del castillo de popa. Al entrar, William le mostró asiento a su invitado, para, como buen anfitrión, ofrecerle algo de beber.

El Francés, que así llamaban a Jean Paul de Anjou, utilizaba más que nada ese apodo para desligarse de su familia y así poder mantenerse al margen de la alta aristocracia francesa. El Francés era un tiburón para los negocios sucios, un proxeneta, un traficante de personas sin escrúpulos y de todo lo que pudiera repercutir positivamente en su economía o beneficio personal.

—Me han hablado mucho del gran corsario inglés.

—¿Y qué habéis oído? —preguntó William tras servir un licor transparente en unas pequeñas copas de cristal talladas.

El Francés soltó una carcajada y elevó la copa.

—El pequeño de los Blake… Quién lo iba a decir. Una gran familia de altos cargos en la marina. Pero… ¿capitán del Britania? Y, lo que es más, con patente de corso de su majestad. ¿Quién lo iba a decir?

—¿Qué estáis insinuando sobre mi familia? —le espetó William.

—Nada. Las familias están ahí. No podemos desligarnos de ellas, aunque sean un mero cargo para cada uno de los componentes, o por el contrario contribuyan a la superación de estos.

William le dio un pequeño sorbo a la copa e instó al Francés a hacer lo mismo con un ademán de cabeza.

—Tenéis razón. Para mí, mi familia es un orgullo. Pero el pequeño de los Blake hace las cosas a su manera. Nadie me ha regalado esa patente, ni nada por el estilo.

—Sois igual que yo… —le contestó el Francés sonriendo—. Haremos buenos negocios. ¡Brindo por ello!

Ambos bebieron y el capitán volvió a llenar las copas sentándose en frente de él, ahora con una actitud más distendida.

—La tripulación entera del Luna de Sangre… Vuestra reputación os precede, señor. ¿Cuánto queréis por ella?

—Lo establecido. No los quiero más tiempo en mi barco.

Jean Paul se quedó pensativo mirando al capitán y terminó por asentir con la cabeza.

—Seguramente tendréis a bien sacar provecho de este gran encuentro. Tengo unas preciosas mujeres en mi barco que podrían calentar el lecho de alguien joven e importante como vos.

William negó con la cabeza, sin pronunciar palabra.

—¿Hombres, tal vez? —preguntó ahora con cara de pícaro burlón.

—No…

—Sois duro. Tal vez… —El Francés chasqueó los dedos—. ¿Niños…? Dos, para ser exactos, de piel blanca y suave. Son caros, pero valen su precio en oro.

—Sois un monstruo —le espetó William con cara de repulsa.

El Francés soltó una carcajada y él mismo, como si ya tuviesen toda la confianza, se sirvió otra copa.

—Me lo dicen muy a menudo. Pero aquí cada uno tiene su función. Usted es capaz de masacrar barcos enteros y yo vengo detrás a intentar sacar algo de las migajas, de los despojos a los que vos habéis tenido a bien concederles por más tiempo el grato milagro de la vida. No nos diferenciamos mucho el uno del otro. Nacemos para entrar en este juego, donde cada uno mira tan solo por sí mismo. Yo prefiero ser quien mueve las fichas alrededor de quien no tiene la intensidad necesaria, para enfrentarse a la dura y larga carrera que nos ha tocado vivir. No voy a esperar que nadie me ponga en tela de juicio o me diga cómo hacerlo.

—Toda esa palabrería está de más en el Britania. Yo no voy a juzgar lo que hacéis, en absoluto. No me importa lo más mínimo cómo toméis las riendas de vuestra existencia o lo que estéis dispuesto a hacer con esa calaña que llevamos a bordo.

Por unos segundos se hizo el silencio.

—Ahora sí que podemos hacer negocios —manifestó con cierto júbilo el Francés, intentando suavizar la conversación—. Contadme… ¿De veras está muerto el Turco?

—Sí, no pudimos apresarle vivo. Cayó por la borda con una herida de muerte en uno de los costados.

El Francés se puso en pie, moviéndose de un lado a otro con una de las manos a la espalda.

—Alguien me iba a pagar muy bien por él. Es una lástima. Podríamos haber sacado mucho.

Por unos instantes, Jean Paul se detuvo a meditar sobre la compra que estaba a punto de realizar.

—¿Oficiales? —calculó, volviendo a tomar asiento.

—Creo que dos. Aunque no he podido sonsacarles nada.

—Por eso no se preocupe. Tengo hombres experimentados en casos de esta índole.

—No lo dudo.

—He visto que estaban reparando el barco. Eso seguramente implica la mitad de la tripulación herida o moribunda. ¿Me equivoco?

—Estáis en lo cierto.

—Odio las batallas. Nunca me dejan nada bueno.

—Era necesaria.

—Bajaré el precio. Lo tenéis claro, ¿verdad?

—No hay problema.

—Esto me llevará un poco de tiempo extra. —Se puso una mano en el mentón con gesto pensativo—. Tenía previsto tomar rumbo a La Rochelle, pero no llegarán todos en ese estado. —Hizo una pequeña pausa para pensar y acomodarse el pelo—. Me tocará desviarme y bajar un poco más al sur. Allí desembarcaré a los que peor estén.

—Yo tiraría por la borda a esa escoria.

—Eso no me reportaría ningún beneficio. Recuerde que nos alimentamos de pequeños despojos y todos tienen algún valor. Ahora, si no le importa, me gustaría echar un vistazo a la mercancía.

—Por supuesto. Seguramente mis hombres ya la habrán dispuesto para que la espera sea la menor posible.

William se levantó apoyando las manos en la mesa y cortésmente le señaló la salida.

Al verlos salir, Scott hizo una seña con la mano y uno de sus hombres levantó la trampilla que desembocaba en la pequeña y oscura estancia donde se encontraban todos los prisioneros.

Uno a uno comenzaron a subir y a circular por delante de los capitanes hacia el otro barco, donde les esperaba la misma o peor suerte.

—Por ese le daré la mitad. No sé ni si conseguiré venderlo así… —dijo señalando a Óscar, al que llevaban entre dos compañeros.

—Todavía está inconsciente. Igual no le vale la pena.

—¿Y los oficiales?

Scott volvió a chasquear los dedos, señalando otra de las puertas que estaba justo al lado de la del camarote del capitán. De allí salieron dos corsarios aguantando a Paulo y Miguel, que prácticamente no podían sostenerse en pie por los golpes que habían recibido para sonsacarles algo de información.

—Voy a tener que adecentarles un poco. Van llenos de sangre —comentó el Francés—. Pensándolo bien, van todos llenos. Voy a tener que limpiarlos.

Los hombres del Francés contaban a cada uno de los prisioneros que subían a la nueva embarcación para acordar después el precio del lote. Cuando el último de los prisioneros estuvo embarcado, Jean Paul se acercó al capitán del Britania.

—Aquí tenéis lo convenido por cada uno. Lástima lo del capitán…

El Francés lanzó al aire una bolsa con monedas, que al momento cazó William con una de las manos.

—Aún creo que os doy demasiado —se lamentó el esclavista—. Me tengo que ir ya. Me esperan las costas gallegas, seguramente mañana por la noche, con un poco de suerte.

—Nosotros también partimos. Un placer hacer negocios —dijo Blake, guardándose la bolsa en uno de los bolsillos de la chaqueta.

El Francés fue el último en subir a su barco. Entonces, sobre la borda y cogido a uno de los cabos, hizo una reverencia a modo de despedida.

—Au revoir! —dijo, mientras los soldados del Britania retiraban la pesada pasarela—. ¡Izad velas!

El sol ya se había escondido cuando los dos barcos se alejaban cada uno en una dirección, el de William hacia el norte y el del Francés, más pequeño y veloz, hacia las costas gallegas, rumbo sur.

CAPÍTULO 7

LA CELDA

Las paredes y el techo eran de mampostería con grandes sillares de piedra caliza. Al igual que la superficie del suelo, la habitación tendría unos tres metros por cuatro de larga, donde, al fondo, en la parte de arriba, una pequeña ventana rectangular con tres barrotes de metal servía tanto para ventilar como para iluminar aquella reducida y húmeda estancia.

Óscar permanecía boca arriba, mirando al techo, desorientado. Por un momento pensó que todo había sido una pesadilla, pero un helor le atravesó todo el cuerpo y se dio cuenta de que estaba desnudo, en algo parecido a un camastro y situado a la izquierda de aquel sombrío cuarto. Tan solo una manta con un intenso olor a orín y humedad le cubría parte del cuerpo. Rápidamente puso los pies en el suelo para levantarse. La superficie estaba mojada, resbaló y cayó de bruces, golpeándose fuertemente la cabeza. Mareado, apoyado en la cama, se puso en pie, cogió la manta y se volvió a cubrir el cuerpo.

Solo un vistazo rápido a la habitación le hizo falta para darse cuenta de que estaba en una celda, pero no una cualquiera. Era de piedra, como sacada de la Edad Media. Podía oírse el mar chocando con las rocas por la pequeña ventana del fondo. Óscar se acercó a la puerta, de madera maciza. Tan solo tenía dos aberturas, una por arriba a la altura de los ojos y otra por debajo, probablemente para meter la comida. Se quedó por un momento parado frente a ella y comenzó a golpearla.

—¡Hola! ¿Hay alguien ahí? —gritó una y otra vez, mientras seguía golpeando la puerta con el puño.

Tenía los pies mojados porque un pequeño reguero de agua atravesaba toda la estancia y acababa perdiéndose entre numerosas grietas en las piedras de la pared del fondo. Intentó abrigarse un poco más con aquella sucia manta de olor nauseabundo.

¿No había nadie que le oyera? Tras unos minutos paró de golpear el portón y se dio media vuelta, dirigiéndose hacia el ventanuco enrejado. En la parte de abajo algunos de los bloques estaban más salidos de lo normal, como a modo de escalones, así que pudo encaramarse a ellos y mirar. Solo se veía el mar, y un fresco aroma hizo que respirara profundamente. Parecía ser por la mañana temprano, pero no veía el sol, así que pensó que estaría orientado hacia el oeste. Se acercó todo lo que pudo, juntando la cara a los fríos hierros. Desde esa posición podía ver que estaba sobre un acantilado donde las olas golpeaban con fuerza contra las rocas.

Regresó al pequeño camastro tiritando, se sentó con los pies arriba y se cogió las piernas de modo que las rodillas estuvieran en contacto con el pecho. Toda clase de preguntas le pasaban por la cabeza. ¿Dónde estaba? ¿Qué había pasado? Entonces se acordó del disparo y del dolor que había sentido. Se quitó la manta de golpe para tocarse el pecho. Había una cicatriz pequeña, como si hubiera curado hacía años. ¿Qué estaba pasando? ¿Había sido verdad lo del disparo? Por un instante todo le sobrepasaba. No encontraba forma de aclarar todo lo que estaba sucediendo.

Sería todo un sueño. Tal vez esa fuera la única explicación a lo que estaba ocurriendo. Así algo de todo aquello tendría un poco de sentido.

Las horas pasaban muy lentamente. Óscar cada vez se iba encontrando un poco mejor y con más fuerzas. Ya se había levantado y liado la manta por el cuerpo. Daba vueltas de un lado a otro de la celda cuando un ruido en la pared contigua hizo que se detuviera en seco. El crujir de una puerta que se abría y al instante se cerraba, le hizo pensar que no estaba solo. Corrió de nuevo hacia la puerta y comenzó otra vez a golpearla y a pedir auxilio. De pronto una voz con un marcado acento francés se escuchó a través de los muros.

—Tranquilízate, muchacho. ¿Quieres que te den una paliza?

Dejó de aporrear la puerta y se acercó a la pared que tenía a su derecha. Colocó las palmas de las manos en la piedra y acercó la cara muy lentamente.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —murmuró.

—Claro. ¿Cómo te llamas chico? —preguntó de nuevo la voz.

—Mi nombre es Óscar. ¿Dónde estamos? ¿Quién eres?

—Estamos en Galicia, en una preciosa habitación con vistas al mar, algo que seguramente nunca más volveremos a sentir. ¡Oh, pardon! Mi nombre es Marcel, Marcel Denois. A veces me olvido de que no tengo que ser tan pesimista. Ya me lo decía mi mujer… ¿Cómo te encuentras? —volvió a preguntar desde el otro lado de la pared.

—Bien… Creo que bien…

—Eso es bueno.

Antes de que Óscar pudiera preguntar más, Marcel volvió a hablarle.

—Por cierto. Echa un vistazo abajo.

—¿Qué quieres decir? ¿Abajo? No veo nada.

—Tienes que ver una piedra. Es bastante grande. La tienes a tus pies, un poco más lisa y oscura que las demás. Si te fijas bien, verás que no está cogida a la pared.

—Sí... Aquí. Creo que la veo, pero… ¿qué pasa con ella?

—Tienes que empujarla, chico —le contestó de nuevo Marcel—. No pretenderás que estemos hablando a través de la pared todo el día.

Óscar dobló las rodillas y permaneció por un momento agachado, mirando la pesada piedra. Intentó meter los dedos en las estrechas aberturas para atraerla hacia él, pero le resultó imposible. Puso las dos manos sobre ella e intentó empujarla con fuerza.

—Pesa mucho —dijo haciendo un esfuerzo—. Espera a ver…

Echó la manta en el suelo y se sentó encima, justo delante de la roca. Encogió las piernas y colocó en ella las plantas de los pies. Acto seguido dio un fuerte empujón y la piedra se deslizó hacia dentro. El hecho de que todo el suelo estuviera mojado ayudó a desplazar la gran roca que Marcel desde el otro lado acabó de desplazar para dejar un poco de hueco libre.

—Ahora creo que podrás entrar, chico.

Óscar metió la cabeza y miró antes de adentrarse a la otra estancia, que era exactamente como la suya, aunque bastante más seca. El hombre era ya mayor, de unos setenta años, con una túnica gris casi hasta los pies. En ese momento, a Óscar le pareció una prenda bastante abrigada. Marcel tenía la melena y la barba largas y blancas. Ya con todo el cuerpo dentro, Óscar se plantó de pie, tapándose con la manta para que el otro no viera que estaba desnudo.

El anciano permanecía de pie en medio de la habitación con los ojos cerrados, hasta que, al oírle, le tendió el brazo. Óscar le cogió la mano y juntos caminaron en dirección al pequeño camastro que había en la celda.

—Esto es para ti —le dijo Marcel, dando unas palmaditas sobre unas ropas secas y bien dobladas—. Ayer solo pude hacer que te taparan con esa apestosa manta. Espero que por lo menos te haya ayudado. Aquí las cosas son difíciles, pero con un poco de perspicacia podemos conseguir algo.

Óscar no se lo pensó dos veces y cogió primero el pantalón. Luego se puso una túnica larga igual a la de Marcel.

—Gracias… Muchas gracias.

Dicho esto, se quedó mirando al anciano y, antes de que pudiera decir nada, este le aclaró:

—Sí, soy ciego, aunque no de nacimiento. Me ha costado acostumbrarme, pero ahora lo llevo bastante bien. Pero… siéntate… cuéntame…

Ambos se sentaron en la cama. Marcel le puso la mano en el hombro. Después le palpó el pelo y la cara para saber cómo era.

Óscar se fijó en que tenía un pequeño helecho en la ventana y, justo debajo de sus cabezas, había una estantería con unos cuantos libros. Cosa muy extraña para un ciego, pensó. También pensó que no sabía qué decirle, ni cómo había llegado hasta allí. Y lo que era más… Aquel tipo de construcciones ya no estaban activas.

—¿Qué hacemos aquí? —le preguntó.

Marcel giró la cabeza como si pudiera verle y con una pequeña mueca burlesca le contestó:

—¿De verdad no sabes dónde estamos? Esto es Cedeira…

—¿Cedeira? ¿Qué es eso?

—Estás peor de lo que yo pensaba… Estamos en la prisión. En Cedeira —dijo alzando más la voz y abriendo los brazos con las palmas hacia arriba—. De aquí ya no se sale, chico.

—¿Cómo llegó usted hasta aquí?

—Es una larga historia, aunque antes me gustaría oír la tuya —dijo el hombre dándole unos golpecitos con la mano en la pierna—. Cuando llegaste estabas medio muerto, con una herida en el pecho. Has estado inconsciente dos días y te despiertas como si nada… ¿Tienes algo que contarme?

El anciano parecía buena persona y con el gesto de la ropa limpia se lo había ganado, así que decidió confiar en él, aunque no sabía muy bien por donde podía empezar.

—Si le digo la verdad, señor Denois, no sé qué hago aquí —le contestó llevándose las manos a la cabeza y restregándose el pelo—. Estaba en casa, sin preocupaciones, y Henry…

Entonces se acordó de su amigo. No le salían las palabras. Tomó aire profundamente y dijo y con lágrimas en los ojos…

—Lo mataron delante de mí… Después intentaron lo mismo conmigo. Me dispararon. No sé cómo estoy vivo. No sé qué hago aquí, ni por qué…

Marcel lo cogió por la cabeza y se lo acercó a su hombro para que se desahogara. En ese momento rompió a llorar. El anciano lo dejó un par de minutos en silencio y luego le dijo con voz serena:

—Estás vivo gracias al amuleto…

Óscar levantó la cabeza, se limpió las lágrimas y le miró a la cara.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Me he pasado la vida estudiando los arkaytias, intentando descubrir esa civilización olvidada; su lengua, sus costumbres, su calendario y sobre todo sus amuletos mágicos. El primer día que llegaste, creí que eras un prisionero, un pirata más, que no pasaría de la primera noche por las heridas que tenías. Los que llegaron como tú ya están muertos o agonizando. Aquí las enfermedades se multiplican y las heridas significan la muerte. Pero me di cuenta de que en vez de ir hacia atrás tú mejorabas cada vez más, y la herida cicatrizaba como por arte de magia. Solo había una explicación. Eres un viajero.

—¿Un viajero…?

—Sí… Ese es el nombre que les doy a aquellos que viajan en el tiempo.

Óscar abrió de pronto los ojos, quedándose perplejo.

—¿Qué fecha es hoy, señor Denois? —inquirió con pánico a la respuesta.

Marcel sonrió.

—Creí que no me lo ibas a preguntar nunca. Pero tutéame. Tal vez tengamos que pasar juntos mucho tiempo. Aquí la gente suele perder la noción del tiempo, aunque yo, intento llevarlo al día.

Mientras hablaba, comenzó a caminar despacio en dirección a la pared de enfrente, metió la mano en uno de los bolsillos y sacó un tizón. Con una de las manos palpó la pared a modo de guía y con la otra comenzó a escribir en ella:

«25 de marzo de 1501».

—¿1501? Me estás diciendo que estamos en el año 1501… Estás de broma, ¿verdad? Eso no puede ser…

—Sí… —contestó el otro en voz baja, dándose la vuelta hacia él.

De pronto oyeron un ruido fuera.

—Shhh —dijo el anciano mientras hacía un ademán con la mano.

Era la comida. Ambos se quedaron quietos. Primero abrieron la rendija de abajo de la puerta de Marcel, metiendo un plato metálico de comida y una jarra también del mismo material con agua. Al instante cerraron la puerta e hicieron lo mismo en la celda de Óscar. Permanecieron quietos un momento y cuando se cercioraron de que los guardias se alejaban, Marcel le dijo en voz baja.

—No te preocupes. Nunca miran. Tan solo si no te comes la comida. Sería señal de que ya estás mal o muerto. Entonces entran, se llevan el cadáver y a los pocos días hay otro nuevo. Otra cosa, la comida no es muy buena, pero si quieres sobrevivir tienes que comer todo lo que te pongan o caerás enfermo. ¡Tráete la comida, chico! Seguiremos charlando con el festín que nos han preparado.

Óscar se dirigió a su celda y cogió la bazofia y el agua. Era una pasta prácticamente de un color grisáceo. Tenía una pinta asquerosa.

Volvió a la celda del anciano y ambos se sentaron en la cama a comer.

—¿De dónde eres? —le preguntó Marcel.

—De Valencia.

—No he estado, aunque tengo entendido que es un bonito lugar.

—Sí, bastante.

—¿Y en qué año vivías, chico?

Óscar se acercó el plato para olerlo, y unos segundos después estaba comiendo. Tenía tanta hambre que incluso aquello que tenía delante le pareció el mejor de los manjares.

—2017 —respondió después de tomar varias cucharadas y saciar por un momento su apetito.

Marcel dejó la cuchara en el plato y se quedó como mirando al techo.

—2017… —repitió el anciano con sorpresa alzando la voz—. Nunca lo hubiera pensado. Hay tantas preguntas que me gustaría hacerte…

—Pues ya somos dos... ¿Qué sabes sobre los arkaytias?

Marcel acabó de rebañar el plato, le ofreció lo que le quedaba de agua y se dispuso a contarle.

—Como te decía antes, me he pasado la vida estudiándolos. Sus símbolos son únicos y es muy difícil saber qué significan porque no están descritos casi en ninguna parte. Esta civilización se guardaba mucho de que nadie conociera sus secretos, lógicamente es un poder que no podría estar en muchas manos. Por cierto, chico… El tuyo he de decirte que te lo han robado con todas tus pertenencias.

Óscar se llevó las manos al cuello. También le habían quitado el anillo que siempre llevaba colgado y que le regaló su amigo. Suspiró con resignación. Ahora no le quedaba nada.

—¿Qué puedo hacer ahora? —dijo apoyando el plato y la jarra en el suelo.

—Pues lo tenemos muy mal… Algo he averiguado sobre tus pertenencias y qué hacen con ellas, luego vendrá uno de los guardias a decirme qué tienen pensado hacer o dónde están, tengamos un poco de fe. De todas maneras… ¿Cómo un chico como tú, ha conseguido viajar en el tiempo?

Óscar se encogió de hombros.

—¿Sabes cómo funciona?

—No… —respondió negando con la cabeza—. He pensado que tal vez estaría configurado de alguna manera para esta fecha… Si te digo la verdad, ni sé cómo se puso en marcha.

—Seguramente sí… ¿Sabes qué es esto?

Marcel se puso de pie con mucho esfuerzo y se dirigió otra vez a la pared donde antes había escrito la fecha. De nuevo, metió la mano en el bolsillo de la túnica y volvió a sacar el tizón para ponerse a dibujar. Óscar permanecía sentado. Tenía la cabeza ladeada para poder ver qué estaba garabateando. Cuando al fin se echó a un lado, dejó ver un extraño símbolo.

—Ese símbolo estaba en el amuleto… —dijo, poniéndose en pie y extendiendo el brazo.

El anciano siguió dibujando hasta un total de dieciséis. Óscar se acercó hacia la pared. Marcel le tendió la mano con el tizón para que se lo guardara. Lo sujetó de la mano y se lo llevó hacia la cama para que se sentara.

—El tiempo pasa, chico… Mis articulaciones se resienten cada día más. Ya no puedo aguantar tanto rato de pie.

—Conozco esos símbolos. Estaban en la parte de arriba del amuleto —le respondió con la mirada fija en aquellos dibujos. Al instante volvió a levantarse y, acercándose a la pared, dibujó un círculo y dentro de este una «Y» que separaba a este en tres. Al momento se puso a recitar, señalando uno a uno los símbolos:

«Ion, Kais, Tert, Lork, Amis, Tiret, Loar, Koros, Lored, Mior, Noros, Morok, Amer, Nork, Mirik y kairy».

—¡Excelente…! —le salió en voz alta a Marcel—. ¿Quién te ha enseñado las dieciséis zonas?

—¿Zonas…? —preguntó sorprendido—. Nunca hubiera pensado que eran zonas.

—Sí. Cuando partes una esfera por la mitad, por el ecuador, y a ese ecuador le corta perpendicular un meridiano de arriba abajo, en cada extremo se forman cuatro zonas, y si a cada una de estas las partimos por la mitad, otra vez de arriba abajo, ya tenemos ocho, ¿entiendes…?

—Tendríamos ocho en la zona norte y ocho en la zona sur, un total de dieciséis símbolos… Claro…

—Chico… ¿Qué educación os dan de dónde venís? —le dijo Marcel, dándole unas palmaditas en la pierna—. Aquí la mayoría de los de tu edad no saben ni sumar.

—¿Y las otras dos partes del amuleto? Solo tenían números.

—La parte de la izquierda de abajo representa la longitud, es decir, señala una distancia de norte a sur, si estamos en las ocho zonas del norte, y de sur a norte, si estamos en las del sur. La parte de la derecha del amuleto señala unos grados que habrá que girar hacia la izquierda en el norte y hacia la derecha en el sur. Con estos tres datos tenemos cualquier punto exacto de la Tierra a donde queramos desplazarnos.

—Entonces tenemos dos puntos de referencia u orígenes de coordenadas. Uno en el norte y otro en el sur. ¿Estos puntos cambian? Quiero decir… ¿Tenemos que tener en cuenta la declinación magnética?

Marcel hizo un gesto con la cabeza y la expresión de su rostro parecía indicar que se sentía orgulloso del chico.

—Seguramente eres mi mejor alumno… —dijo soltando una carcajada—. Yo nada sabía hasta hace unos años de declinaciones magnéticas. El norte era el norte y siempre era el mismo, hasta que tuve acceso al diario del primer viaje del almirante Colón y allí hablaba de esto… La brújula no siempre señalaba el mismo norte, sino que con el paso del tiempo ese norte se iba desplazando unos grados por el campo magnético de la Tierra.

—Pero… Eso no se descubrirá hasta muchos años después —dijo Óscar sorprendido.

El anciano asintió con la cabeza.

—No siempre el descubridor es el que se lleva la fama…

—Entiendo —respondió afirmando con la cabeza.

La tarde caía ya y comenzaba a oscurecer. Marcel se puso de pie y le dio a Óscar un libro y una vela.

—Enciéndela. Mañana seguiremos. Si tú quieres, claro… Te queda todavía mucho que aprender. En este cuaderno hay notas que escribí hace años. Si no entiendes algo me lo preguntas. Ahora lleva tu plato y tu jarra a la puerta y descansa. Mañana al alba continuaremos. ¡Ah! Y cógete una manta que hay a los pies de la cama. Tu celda es más fría y húmeda.

—Muchas gracias, señor Denois. Por cierto ¿ha visto alguna vez un arkaytia?

—Sí… —confirmó el anciano—. Cuando todavía podía ver. Un viajero vino para que le explicara cómo funciona. Es algo como sacado de otro mundo, algo increíblemente bello y a la vez poderoso y cálido. No lo olvidaré nunca, ni tampoco a su dueño. Nos hicimos muy amigos, casi uno más de la familia. Llegó a salvarme incluso la vida, pero desapareció. Aunque no sé si debería contarte esto aún.

Óscar permanecía atento y de nuevo su corazón comenzó a latir con fuerza por todo aquello que el anciano le estaba narrando. Marcel giró la cabeza despacio y, con gesto de resignación, le contestó:

—Ese viajero se llamaba George… y… Sí… Era tu padre.

CAPÍTULO 8

LA ESPERA

Salamanca, España, 21 de marzo de 1501

Anochecía cuando un austero carruaje frenó justo delante de la pensión. El cochero dejó apoyadas las riendas para bajar con cuidado del pescante y dirigirse hacia los cansados animales. Al acercarse les dio unas palmaditas, acariciándoles el lomo y liberándoles un poco los tirantes y las cinchas. En ese mismo momento, uno de los trabajadores, un chico joven, muy bien uniformado en color gris oscuro, salía a recibirlo.

—Dejadme que os ayude, señor —le dijo mientras abría la puerta de la carroza y hacia una pequeña reverencia al hombre que se encontraba dentro—. Espero hayáis tenido buen viaje. Vos sois Gonzalo Cortés, ¿verdad? Estábamos esperándoos. La pensión Galatea os da la bienvenida.

El aludido descendió muy despacio, poniendo los pies en el estribo con extremo cuidado y un gesto de dolor en el rostro. Una vez abajo, extendió los brazos para desentumecer un poco los músculos.

—Muchas gracias. Sí, soy yo —admitió—. El viaje ha sido largo y tengo todo el cuerpo dolorido. Mozo, asegúrate de que el equipaje llegue a mi habitación.

—¿Vos no venís? —preguntó el mozo mientras bajaba las maletas de la parte de atrás y las sostenía en volandas.

—Yo iré más tarde. Quiero mi habitación preparada, pero antes tengo que ocuparme de unos asuntos.

—¿Le digo al cochero que os lleve a algún sitio, señor?

—No te molestes. Iré dando un paseo. Parece que va a quedar buena noche.

Dicho esto, se dio media vuelta y comenzó a caminar por las estrechas callejuelas del centro de Salamanca. Llevaba un sombrero alto y oscuro que le tapaba un frondoso pelo negro; era bastante alto, delgado, y toda la ropa que vestía parecía de muy buena calidad: chaqueta y pantalones azul oscuro y camisa blanca, además de un bastón con el cual jugueteaba, como disfrutando de aquel paseo.

Poco a poco se fue adentrando en el casco antiguo. Atravesó el campus admirando los maravillosos edificios en piedra que componían la universidad hasta que llegó a la catedral y se quedó parado frente a ella. Era pequeña, aunque magnífica en todos sus aspectos. De planta basilical con tres naves bien delimitadas, la central más elevada que las otras dos laterales con la peculiaridad de la cubierta transitable, algo normal cuando lo que se estaba diseñando se hacía como fortaleza. Tres ábsides al fondo de la planta daban forma a la girola. En el centro del transepto, un cimborrio con ventanas iluminaba el templo, y sobre este, una espléndida cúpula escamada. Gonzalo la observaba con curiosidad. El lado opuesto se componía de dos torres separadas por la puerta principal, una la de las campanas, y la otra con andamios, todavía sin acabar. En los alrededores de uno de los laterales, las casas de madera en colores vistosos se agrupaban abrazando todo el entorno de esta magnífica edificación. Por el otro flanco, obreros se afanaban en desbrozar los campos contiguos a la catedral para empezar las obras de la ampliación.

A los pocos minutos, siguió caminando por las pequeñas callejuelas, hasta que llegó a una taberna de la que salían un par de borrachos cantando y dando tumbos. El olor a orín de aquella estrecha zona de tránsito era insoportable. Al fondo, un hombre encendía ya las farolas. Gonzalo abrió la puerta de la taberna y un griterío de gente hizo que cerrara los ojos durante unos segundos. Cerró la puerta tras de sí y se dirigió a la barra, desde donde un hombre bastante mayor y de aspecto indecoroso regentaba aquel antro. Fuera de la barra dos rufianes fuertes de unos cuarenta años daban vueltas y se ocupaban de que la gente no se desmadrara demasiado.

—Vino, por favor —pidió el recién llegado, mientras miraba hacia uno y otro lado del local.

—Aquí tiene —repuso el dueño, no sin antes apoyar las dos manos en la barra y mirar a Gonzalo de arriba abajo—. No solemos tener clientes tan distinguidos por aquí. ¿A qué se debe esta visita?

—Estoy buscando a Hernando. Un chico joven…

—¿Hernán…? Ese niñato. Me tiene harto. Como no me pague lo que me debe lo va a pasar muy mal.

Cogió las monedas, señaló una de las mesas del fondo y sin decir ni una palabra más se dio media vuelta. Gonzalo agarró la jarra y se dirigió al lugar indicado. Los clientes daban bandazos e incluso se caían de las sillas de lo borrachos que estaban. El local era amplio, y las prostitutas tenían sitio para hacer sus negocios también allí.

Al llegar al fondo pudo ver a un chico joven, de unos dieciséis años, que le daba besos a una chica sentada en sus piernas con una jarra en la mano. Al acercarse, era prácticamente imposible no reparar en la turgencia de los pechos de la moza, que prácticamente intentaban escaparse entre el arremolinado de los lazos del cordel que componían su amplio escote. Gonzalo carraspeó para llamar la atención de los dos embelesados.

—¿Podemos hablar?

—Ahora no. ¿No ves que estoy ocupado? —dijo Hernán levantando la copa y derramando bebida encima de la chica.

Ella se apartó para limpiarse la ropa y Hernán pudo verle la cara al recién llegado. Se acercó a su rostro, frunció el ceñó y entrecerró los ojos para centrar un poco la vista.

—¿Tío? ¿Eres tú?

—Estás borracho, sobrino.

—Te veo otro día, Marcela. —Hernán hizo un ademán con la mano a la prostituta para que se fuera.

—¡No me llamo así, idiota! —replicó ella en voz alta, mientras se daba la vuelta enfadada, limpiándose todavía el vestido.

Gonzalo se sentó enfrente de su sobrino y se mantuvo ahí mirándole durante un buen rato.

—¿Qué te pasa, Hernán? Llevas aquí casi dos años y por lo que tengo entendido tus estudios no mejoran. He venido a comprobarlo y veo que es cierto que te pasas el día borracho y con prostitutas.

—¿Quién te ha dicho eso? No es verdad… Estoy ayudando a algunos profesores con sus escritos. Es más de lo que hacen muchos.

—Ya… pero tu padre ha pagado como para que te licenciaras unas cuantas veces…

—¿Es solo eso lo que preocupa a mi padre? ¿Su dinero? Algún día se lo devolveré todo.

—Por eso estoy aquí. —Gonzalo negó con la cabeza mirando hacia el suelo. Después de una pequeña pausa le miró de nuevo a los ojos y le agarró del brazo—. Tu padre está arruinado. Has acabado con todo el dinero de la hacienda.

—No puede ser… Estás de broma, ¿verdad?

—No… No estoy de broma. —Subió el tono de su voz y se puso en pie—. Estáis arruinados. Tu padre te ha desheredado. Ahora mismo no tienes nada… Nada, ¿me oyes?

Hernán cerró los ojos. Todo le daba vueltas. Estaba demasiado borracho para poder hacer o discutir nada. Tragó saliva y agachó la cabeza.

—Escúchame con atención —oyó decir a su tío—. Voy camino de Cádiz. Estamos intentando reunir dinero para así construir un navío y contratar una buena tripulación. Creo que en uno o dos años estará listo para partir al Nuevo Mundo y hacer algo de fortuna. Mañana salgo para allá. Aquí no tienes nada, solo deudas. No puedes acabar tus estudios. Me gustaría proponerte que te vengas conmigo. En Cádiz tendrás trabajo y luego podrás embarcarte hacia las Indias. Allí tal vez podrás rehacer tu vida. Aquí tus deudas acabarán por matarte.

—No pienso abandonar esto. ¿Qué se me ha perdido a mí en ese Nuevo Mundo?

—Mañana por la tarde salgo para Cádiz. Estoy en la pensión La Galatea. Hazme caso, Hernán. Recoge tus cosas y vente conmigo. Aquí solo hallarás tu muerte.

Hernán hizo aspavientos con los brazos para que le dejara en paz. Gonzalo, esperando que se le pasara un poco la borrachera y pensara en sus palabras, se dio media vuelta y se marchó.

—Ponme otra copa, Manuel… —chilló Hernán al señor que estaba detrás de la barra.

—He oído a tu tío. Págame primero lo que me debes…

—¿No me vas a poner otra copa? —Hernán se levantó como pudo apoyándose en la mesa—. A ver si se la tengo que pedir a la perra de tu madre… ¿Me estás oyendo?

Manuel saltó la barra como un animal salvaje, poniendo el grito en el cielo.

—No te aguanto más niñato y menos que te metas con mi madre.

Sin mediar ni una palabra más le dio un puñetazo en la cara al muchacho, que cayó de bruces al suelo.

—Matadlo —les dijo a los dos hombres corpulentos que tenía justo detrás de él. Los dos comenzaron a golpearle con los pies en la cabeza, el pecho y todo el cuerpo. Hernán no podía reaccionar, tan solo se tapaba la cara como podía.

—Sacadlo de mi casa. No lo quiero ver aquí nunca más.

Entre los dos lo cogieron de los hombros y lo sacaron a la calle con los pies arrastras. Lo llevaron hasta la primera esquina que estaba oscura y lo tiraron, no sin darle antes una patada en la cara que le dejó inconsciente. Ambos se dieron la vuelta abandonándolo medio muerto.

Ya había amanecido cuando Hernán abrió los ojos o por lo menos uno de ellos. Con el otro prácticamente le era imposible ver nada. Colocó las manos en el suelo para incorporarse un poco y escupió varias veces toda la sangre que se le había acumulado en la boca. Le dolía horrores la cabeza y se sentía mareado como para ponerse en pie. Poco a poco se fue incorporando. Cerró un momento los ojos y se pasó el brazo por la boca para limpiarse la sangre seca que ya comenzaba a agrietarle labios y piel.

Después de un buen rato, se puso a caminar en dirección a la universidad. Uno de los profesores, muy amigo suyo, le dejaba una cama en su laboratorio para dormir por las noches, después de que le hubiera echado del pequeño cuartucho que tenía alquilado muy cerca del campus.

Hernán llegó como pudo muy despacio y cojeando. Sería mediodía ya cuando se puso a subir por las grandes escaleras de mármol del edificio que estaba junto al rectorado. Este tenía cuatro pisos y la parte de arriba era la que usaba Martín, su amigo, como pequeño laboratorio de investigación.

Ya arriba, sacó una pequeña llave oscurecida y abrió la puerta que daba acceso al laboratorio. El lugar era bastante alargado y estaba lleno de trastos y artilugios por todos los lados. La parte de la derecha era todo ventanales que daban a una espaciosa terraza. Martín estaba sentado delante de ellos, en una mesa realmente desastrada. Papeles y mapas se amontonaban unos encima de otros sin aparente orden. Al entrar el chico, se levantó un poco los anteojos y se giró para mirarle.

—Por Dios santo… ¿Qué te ha pasado? —dijo saltando de la silla.

—Nada, estoy bien…

—¿Cómo que bien? ¿Pero tú te has visto? Ven que te cure.

Después de acompañarlo a la silla donde él estaba sentado, se dirigió corriendo al fondo de la habitación, abrió un mueble muy antiguo y de allí sacó una pequeña caja de madera que le servía como botiquín para auxiliar a muchos de los estudiantes. La llevó junto al chico y de ahí cogió vendas, unos frascos con líquidos y algunos trapos bastante limpios. Luego se fue a llenar un pequeño cubo con un poco de agua donde se apresuró a meter los trapos para poder limpiarle las heridas.

—Ufff… —exclamó Martín tirando la cabeza hacia atrás, mientras limpiaba la cara del chico—. Qué peste a alcohol. La noche fue larga, ¿no?

Hernán asintió con la cabeza sin pronunciar palabra.

—Bueno, luego me contarás. Ahora necesitas descansar un rato.

Después de limpiar bien todas las heridas, volvió a guardar la caja con los vendajes y los frascos y dejó los trapos ensangrentados en una pila de ropa sucia que tenía en uno de los rincones del fondo. En la parte de atrás de la habitación había una pequeña zona, cerrada con una puerta, donde poco más que una estrecha cama cabía en ella. Tenía una gran ventana, que daba a la terraza, aunque a esta se salía por una puerta del mismo laboratorio. Fuera, un promontorio de madera se alzaba por encima de la terraza de la habitación, con una frágil escalinata, que daba acceso a una gran pajarera blanca donde pululaban decenas de palomas.

—Gracias… creo que iré a tumbarme un rato, pero antes necesito beber agua.

Hernán trasegó varios vasos de agua, se fue a la zona del fondo y se tumbó en la cama. Las heridas le dolían bastante, aunque eso no le impidió quedarse profundamente dormido al cabo de unos minutos.

Martín era un hombre de unos cincuenta años de poco pelo y un bigote grande y muy poblado. Solía vestir bastante holgado, ya que era una persona entrada en kilos. No era demasiado alto y tenía una cara de bonachón que le confería un aspecto muy simpático y agradable. Hacía ya muchos años que formaba parte del profesorado de la universidad y se había ganado una magnifica reputación en ella. Era historiador y dominaba casi todas las lenguas muertas conocidas, aunque su pasión eran los arkaytias y toda su desconocida cultura y costumbres. Lo que más les gustaba a ambos era sentarse al lado de una o dos buenas botellas de vino. Martín podía pasarse horas contándole historias a Hernán. Las cosas desde hacía algún tiempo se habían puesto muy interesantes con el descubrimiento del Nuevo Mundo y muchas de las cosas y mapas que habían ido descifrado por fin estaban cobrando algo de sentido. Así que últimamente no salía demasiado, y casi siempre estaba solo y enfrascado en sus libros y mapas. Tan solo se movía a por más información, y claro está, las clases que debía dar a sus alumnos.

Un ruido sobresaltó a Hernán, que despertó de golpe. Se encontraba un poco mejor, aunque todavía no podía ver bien por su ojo malherido y tenía el cuerpo bastante magullado. La cabeza parecía que le iba a explotar, pero a eso ya estaba más que acostumbrado. Apoyándose en un brazo, se puso de pie para ver qué sucedía cuando un sonido de cristales hizo que se quedara parado de repente. Se oía gente dentro del laboratorio. Como una discusión.

Se acercó muy despacio, miró por la ranura que quedaba entre la puerta y el marco y pudo ver la figura de dos personas muy grandes que estaban de espaldas. Delante de ellos otra figura, un chico joven, rubio, bastante delgado que miraba hablando al suelo. Hernán se sobresaltó y el corazón le dio un vuelco. Su amigo estaba de rodillas en el suelo. Le estaban diciendo algo de un mapa. Martín perjuraba que no sabía nada de él. El chico rubio sacó una pistola al tiempo que los dos matones lo sujetaban de los hombros y, sin mediar palabra, le pegó un tiro en el pecho. Su amigo cayó al suelo a plomo. Cuando Hernán se dio la vuelta corriendo y tropezó con la cama alertándolos, las tres personas del laboratorio miraron hacia la puerta del fondo.

Muy despacio, subió encima de la cama y abrió la ventana para salir por ella hacia la terraza. Justo en el momento que salía, uno de los dos matones abría la puerta.

—Aquí no hay nadie. Esperad…

Hizo un ademán con el brazo y señaló hacia la otra puerta de la terraza que también estaba abierta.

Hernán permanecía tumbado y, al oír lo de «esperad», comenzó a gatear pegado a la pared por debajo de la ventana. No tardó en darse cuenta de que no podía ir hacia ningún lado y cuando salieran lo descubrirían. No se lo pensó dos veces y corrió por las escalinatas de madera que subían al palomar, se coló de golpe abriendo una pequeña portezuela y la cerró con los pies una vez dentro.

Las palomas se asustaron justo en el momento que el otro de los matones salía por la puerta. Hernán podía verle desde arriba y, como pudo, se arrastró muy despacio por el palomar hasta llegar al fondo. Allí colocó un tablón de madera delante de él y se quedó tumbado por si se les ocurría subir las escaleras. El hombre dio una vuelta por la terraza mirando hacia abajo, las manos apoyadas en el antepecho del edificio. El segundo hombre salió también y comenzó a mirar a un lado y a otro hasta que se quedó mirando hacia aquellos escandalosos animales. Subió unos cuantos escalones para ver qué había allí arriba. Cuando asomó la cabeza tan solo percibió lo que era de esperar: palomas, nada que hiciera sospechar que había alguien allí escondido detrás de un tablón. Bajó de nuevo sin perder de vista los alrededores y ambos se dirigieron hacia la puerta por donde habían salido.

—Todo en orden —comentó uno de ellos.

El chico joven se encontraba registrando papeles por la mesa de Martín y tirando todo lo que no le interesaba al suelo. Pasado un buen rato, al no encontrar lo que buscaba, se marcharon.

Hernán permaneció allí casi una hora, quieto, sin mover ni un solo músculo. Las palomas ya estaban más tranquilas y no le hacían caso alguno. De pronto, una de ellas apareció en una de las jaulas superiores. Parecía cansada y tenía algo en una de las patas. Con mucho cuidado, Hernán se quitó el tablón que tenía delante y se puso de rodillas para poder abrir la jaula. Con suavidad cogió la paloma con una mano y con la otra le quitó el pequeño pergamino que tenía en la pata. Lo desplegó y se dio cuenta de que había dos papeles: una carta y un mapa. Se los guardó en uno de los bolsillos y se dispuso a bajar de allí. Primero sacó la cabeza con un poco de miedo y después se dio la vuelta y comenzó a bajar por las escaleras.

Agachado, se acercó muy lentamente hacia la ventana. Al asomarse vio todo el destrozo que habían causado. Su amigo seguía allí tirado en un charco de sangre. Hernán entró y se acercó a él. Se sentía fatal por no haberle ayudado, por haberle dejado morir así. Le cogió la mano y se puso a llorar. Lo habían destrozado todo. No sabía qué pensar. ¿Quiénes eran aquellas personas? ¿Qué estaban buscando? ¿Un mapa? Entonces sacó del bolsillo las dos hojas de papel.

Una de ellas era un mapa. ¿Sería esto lo que estaban buscando? La otra hoja era una carta:

Querido Martín, nuestras sospechas sobre la traición eran ciertas. Parece que alguien conoce todos nuestros movimientos. Estoy acorralado. Os mando el mapa para que no caiga en malas manos. Marcel desapareció hace tiempo y no consigo encontrarle. Temo por su vida y también por la vuestra. Espero que os lleguen estas letras a tiempo. Escondeos si podéis durante una temporada.

El Turco.

Después de leerla, desplegó el mapa encima de la mesa. El tal Turco había hecho anotaciones en ella, como el nombre de algunas de las islas. Hernán se dio cuenta de que el mapa era de Nueva España. Sin pensárselo dos veces, salió de allí corriendo, bajó las escaleras y atravesó todo el campus. Recordó que su tío salía en un rato hacia Cádiz y que se hospedaba en la pensión La Galatea, creyó recordar que no estaba lejos de allí, así que continúo corriendo.

El carruaje estaba preparado y los trabajadores del hostal ataban concienzudamente las maletas de Gonzalo en la parte de atrás. Ya prácticamente había anochecido cuando bajó la escalinata de la entrada. Se quedó revisando que el equipaje fuera bien seguro y, después de ajustarse los guantes, puso el pie en el estribo y se cogió de la manija para abrir la portezuela y subirse al carruaje. Cuando fue a cerrar la puerta, una mano se coló en medio impidiéndoselo. La puerta se abrió rápidamente, apareciendo el desfigurado rostro de Hernán.

—Tenías toda la razón, tío —le dijo casi sin aliento—. Perdóname… ¿Puedo ir contigo?

—Claro que sí. Sube y cuéntamelo todo. —Gonzalo le tendió la mano a su sobrino, para que se sentara junto a él.

El cochero tomó asiento en el pescante. Ya acomodado, se cubrió las rodillas con una manta, sujetó con las dos manos las riendas y fustigó a los caballos, que se pusieron en ese momento en marcha, ya en la oscuridad de la noche.

CAPÍTULO 9

VENGANZA

Los meses pasaban rápidamente para Óscar, que todavía no había salido de su celda, tan solo para escaparse a la de su amigo Marcel, en la cual todos los días había estudio sobre todo aquello relacionado con los arkaytias: distancias, tiempos, patrones, signos, cada cosa llevaba su tiempo de aprendizaje. Podría decirse que ya prácticamente podía situar en su espacio-tiempo a algún viajero. Releía una y otra vez los escasos libros que Marcel podía conseguir. Y aunque la mayoría estaban en latín no le suponían ningún tipo problema para su entendimiento.

Hacía ya dos meses que le confirieron la norma para poder salir un rato con los demás reclusos. Cada hora prácticamente iban saliendo a grupos hasta que al mediodía se habían juntado todos, entonces los que primero habían llegado volvían a ir entrando, de nuevo hacia sus celdas.

La prisión, edificada justo en un acantilado, era un pentágono en el que cada uno de sus lados era una zona en la cual residían distintos presos según las cuentas pendientes o pena a la que habían sido condenados. La entrada era bastante grande para la recepción de carruajes destinados para la entrega y el transporte de presos. Así, el primero de los lados era el único que no albergaba reclusos. Tan solo hacía de entrada y bloque para los trabajadores y el alcaide. Esta formaba una especie de «L» con una de las tres torres de vigilancia. Desde ahí se cerraba el patio con un muro que llegaba hasta pasar el primer vértice del segundo lado del pentágono. Aquella era la zona que más necesitaba del personal de la prisión. Los dementes se alojaban allí y en lo más alto se encontraba otra de las torres. La siguiente era la de los violadores y asesinos. Se catalogaban con estos dos delitos porque prácticamente cada violación acababa en asesinato, así que decidieron ponerlos juntos. Este era el bloque más peligroso. La última de las torres vigilaba todo el recinto. Le seguían los ladrones. Prácticamente todos tenían amputado alguno de sus miembros por reincidentes. Y el último lado era el que daba al mar y su pared hacía vertical con el acantilado. Allí estaban los que habían sido acusados de piratería, para que cada día vieran el mar, algo que nunca más volverían a tocar ni sentir. Nadie había escapado nunca de ese lugar. Cuando alguien quería mantener a alguna persona en el olvido, la llevaban a Cedeira y, de esa forma, permanecía recluida hasta el fin de sus días.

—Deberías salir de la celda. No es bueno que estés siempre aquí metido —le dijo Marcel cogiéndolo del hombro.

Óscar se le quedó mirando a la vez que bajaba el libro que tenía entre las manos. Se puso en pie y le dijo:

—Tienes razón, amigo mío… mi madre se ha quedado sola y mi padre a saber dónde estará. Aquí tumbado la verdad es que no hago nada.

—Perfecto… Hoy saldré al patio acompañado… —contestó Marcel esbozando una gran sonrisa.

Óscar sabía que el patio no era todo sol y alegrías. Casi a diario pasaba algo con algún preso. Heridas, golpes, roturas, incluso últimamente, y bastante a menudo muertes, cosa que a los centinelas no les importaba lo más mínimo. Era una forma de librarse de la escoria.

El carcelero iba abriendo las celdas de los que podían bajar al patio. Pocos minutos después le estaba abriendo la puerta a Marcel.

—Bueno, chico… ¿No piensas llevar a un pobre ciego a que le dé el sol?

—Claro que sí, no faltaba más…

Óscar se acercó hacia la puerta, situó la mano de Marcel sobre su brazo a modo de guía y ambos salieron por el pasillo andando muy despacio. Los demás presos dejaban también sus celdas en silencio. La mañana era bastante fresca y ellos optaron por ir bien abrigados. La gente por norma iban igualmente vestidos, aunque algunos pocos se atrevían a salir en manga corta.

Caminaron hasta el final del corredor. Allí había unas estrechas y húmedas escaleras situadas a la izquierda que bajaban hasta la primera planta. Ellos estaban situados en el segundo y último piso. Al bajar se iban uniendo con los que salían del corredor del primero, que de nuevo se incorporaban a las siguientes escaleras un poco más anchas, para así llegar hasta la planta baja. Un par de puertas enrejadas permanecían abiertas dando salida a la gran multitud de gente que por ellas cruzaba en dirección al patio. Esa era una de las puertas hacia la zona en la que ellos se encontraban y que estaba custodiada por dos grandes guardias armados. Desde allí salieron al patio donde ya todos los demás presos disfrutaban de su pequeño paseo al aire libre.

Óscar comenzó a notar que la gente le miraba y le hacía sentirse un poco incómodo.

—La gente te mira, ¿verdad? —le dijo Marcel mientras se lo llevaba hacia una de las paredes donde estaba dando el sol—. Aquí, aquí… —volvió a decir, señalando con el pequeño bastón que tenía en la mano libre—. Aquí hace calor. Podemos sentarnos.

Después de unos minutos Marcel comenzó a hablar otra vez.

—Te miran porque eres el único superviviente del Luna de Sangre. Se dice que solo trajeron aquí a los que estabais más graves por la proximidad. Prácticamente todos murieron la primera semana. Tú no solo te has recuperado. Estás mucho más fuerte. Te tienen miedo y respeto, y eso es muy malo.

—¿Por qué? —pregunto Óscar tragando saliva.

—Cada uno de los grupos tiene un líder. A él es al que temen y respetan cuando aparece alguien así. Los mismos líderes son quienes tienen que convencer a la manada de que él sigue siendo el alfa y lo suelen conseguir retando al nuevo.

—¿Pero… cómo no me has dicho nada de eso…?

—Nunca hubieras bajado al patio. Hay que hacerle frente a la vida, para bien o para mal. Además, te oigo en tu celda. Te entrenas mucho y no sé qué haces porque no puedo verte, pero creo que sabes luchar bien.

—Sí, Marcel… Sé pelear, pero estos son asesinos… ¿Qué quieres que haga?

Marcel le puso la mano en el hombro para tranquilizarlo y con voz suave le dijo:

—En algún momento la vida te va a pedir explicaciones. Llegado ese instante, piénsate muy bien qué le vas a contestar. Tal vez no te dé otra oportunidad para hablar.

El anciano se reclinó hacia atrás y extendió los pies para disfrutar del sol y la buena temperatura.

—Ya no estás en tu mundo Óscar —volvió a decirle—. Ahora toda tu vida depende solo de ti. Ojalá pudiera defenderte, pero no puedo. Ahora mismo creo que nadie puede.

Óscar se quedó paralizado por un momento. Luego comprendió que su amigo tenía razón. Si quería volver a ver a sus padres y salir de allí dependía solo de él y de las decisiones que fuera tomando.

Los presos y grupos daban vueltas para estirar las piernas. Pasaban todos por delante para verle como si estuvieran estudiándolo. Cada vez se estaba poniendo más nervioso, pero por lo menos era como una presentación y ahora él también los estaba conociendo. Cada grupo que pasaba le preguntaba a Marcel y este le iba contando quiénes eran…

—Los Serpientes —comenzó a relatar Marcel—. Su líder es Juan de Villena. Son de los más peligrosos, todos asesinos sin piedad. Con este no bastaría vencerle. Tendrías que matarlo. Espero que no tengas que enfrentarte a él nunca.

Óscar en voz baja volvió a describirle otro pequeño grupo.

—Esos no tienen ningún nombre definido —prosiguió Marcel—. Su líder, el Cordobés, es uno de los peores violadores y asesinos del sur. Es el que tiene más gente reclutada. No es el más fuerte, pero sus seguidores están muy locos y actúan sin ningún tipo de recriminación. No te fíes de ninguno.

—Veo a mucha gente junta con un pelirrojo enorme que los guía. ¿Quiénes son?

—A su líder le llaman Oso. Es muy grande y fuerte. Creo que es el único que tiene dos dedos de frente por aquí. Está en nuestro bloque. Se dice que estuvo a las órdenes del Turco y que aprendió todo lo que sabe de él. Con el dinero que consiguió compró un barco y una tripulación y se hizo a la mar como pirata. No mata por placer, pero sí por convicción. Es el más temido aquí y nadie se atreve a retarle.

Marcel iba relatando uno por uno todos los grupos formados en la prisión. Había muchos presos que no estaban en ninguna banda y por eso no gozaban de la protección de un líder.

De pronto Marcel se quedó callado. Óscar estaba sentado con el cuerpo inclinado hacia delante, con la cabeza casi metida dentro de las rodillas y mirando al suelo, escuchándole, cuando notó que había parado de hablar. Levanto rápidamente la cabeza y miró a su amigo. Antes de que pudiera decirle nada, se dio cuenta de que una sombra avanzaba hacia ellos y giró con miedo la cabeza hacia la derecha.

Uno de los grupos se había colocado delante de ellos. Era el de Juan de Villena, justo el más peligroso de todos. Villena tenía una estatura mediana, unos treinta años, cuerpo delgado y el pelo castaño bastante largo y ondulado. Se había dejado una perilla de unos cuatro o cinco dedos que le tapaba en esa zona las hendiduras y picadas de viruela.

El corazón de Óscar latía tan fuerte que creía que se le iba a salir del pecho. Ambos se pusieron en pie para recibir al líder.

—¿Cómo has conseguido salvarte? —preguntó señalándole con la mano y en voz alta para que todos pudieran oírle—. Todos vimos a los que llegasteis del Luna de Sangre.

—Es un chico fuerte, Juan… —comenzó a decirle Marcel cuando. Villena le cortó alzando la voz.

—¿Te he preguntado a ti, viejo ciego…?

Óscar puso el brazo para apartar a su amigo, quitándolo de delante de Juan, y protegiéndolo detrás suyo.

—Supongo que he tenido suerte. Las heridas no eran profundas —dijo de carrerilla para que no se notara el miedo que tenía.

—Así que suerte… ¿cuánto de fuerte es tu chico, viejo ciego? —dijo dando un paso hacia la izquierda e inclinándose para chillarle como un loco a Marcel.

Óscar volvió a ponerse delante de él con los brazos medio abiertos.

—Déjale tranquilo. Él no te ha hecho nada.

Juan, que se estaba poniendo nervioso, dio un pequeño empujón a Óscar y este apartó un poco más a Marcel para que se fuera hacia atrás. Todos permanecían absortos en la inminente pelea, sin darse cuenta de que otro grupo se acercaba por la derecha.

—Me han dicho que vienes del Luna de Sangre. ¿Es eso cierto? —dijo Oso, acercándose despacio con los brazos cruzados.

—Este plato es mío, Oso… No te metas.

—¿Me vas a decir de qué plato tengo que comer? —dijo en voz alta con su tono ronco dando un paso más y poniéndose delante de él.

Juan comenzó a respirar muy fuerte durante unos segundos, mirando con rabia a ese enorme hombre que tenía delante. Un tic comenzó a hacerse visible pestañeando muy deprisa. Después hizo un ademán de negación con la cabeza y se dio media vuelta.

—Te estoy vigilando, chico… Y a ti también, viejo ciego —dijo alzando su voz estridente, mientras se marchaba con todos sus hombres.

Ahora Óscar ya no tenía delante a alguien más pequeño y escuálido que él. El Oso era tan alto y fuerte como una roca. Tenía el pelo pelirrojo, muy corto casi rapado, con perilla, la cara muy redondeada. Vestía como ellos, pero con las mangas de la camisola arrancadas. Era muy peludo y eso se notaba en sus manos, brazos e incluso por el pecho y espalda.

—¿Eres amigo del Turco, o eras uno de sus prisioneros?

—No lo sé. Eso es lo que dicen —contestó Óscar—. Nunca he visto al Turco y no sé qué hacía en ese barco. Me desperté aquí.

El Oso se refregó la cabeza medio pelada, dando pasos hacia uno y otro lado. Sus hombres permanecían detrás en un silencio sepulcral.

—No lo entiendo… Me dijeron que llegaste medio muerto y te curaste como por arte de magia y si no lo conoces e ibas en su barco es que eras un enemigo.

Óscar se encogió de hombros.

—Mañana te quiero aquí para que me demuestres lo fuerte que eres y la capacidad de curación que tienes. ¡Habéis oído todos! —exclamó dándose la vuelta con los brazos extendidos para que todo el mundo se fijara en él—. Que a nadie se le ocurra tocarle ni un pelo. Es mío.

Marcel habló justo cuando se daba la vuelta con el resto de sus hombres.

—No era enemigo del Turco, te lo puedo asegurar. Ni de él ni tuyo, Oso…

—Mañana me lo demostrará, ciego —dijo el otro con voz más pausada pero sin darse la vuelta.

Marcell y Óscar se quedaron allí, ya sin que nadie se les acercara, aunque todos permanecían con la mirada fija en aquel que mañana se enfrentaría al Oso.

—¿Qué voy a hacer, Marcel?

—Creo que tenía que haberte advertido antes, aunque esto pasaría tarde o temprano.

—Joder… Marcel, ese tío me va a matar mañana…

—Estás preparado, Óscar. Tienes que creer en ti. Sabrás qué hacer cuando llegue el momento…

El hombre se levantó y ofreció el brazo para que se lo pusiera a modo de guía otra vez. En ese momento los carceleros de la puerta llamaron para que subieran los de ese bloque.

—Vámonos, chico. Hoy tienes que descansar.

Ambos se metieron en sus respectivas celdas y cenaron cada uno en la suya, sin decirse nada hasta que Marcel pasó para hacerle un poco de compañía.

—¿Cómo estas, amigo? —preguntó acercándose al pequeño camastro.

La visibilidad comenzaba ya a ser bastante reducida, así que Óscar encendió una pequeña vela que tenía a los pies de la cama en una piedra que hacía la función de mesita de noche.

—Siéntate aquí. —Empezaba a refrescar un poco, así que le acercó una manta y se la colocó por los hombros. Al momento se sentó junto a él—. Asustado. Estoy muy asustado.

Este le dio unos golpecitos en la pierna para tranquilizarlo.

—Lo sé, amigo. Mañana, lo que decidas hacer lo harás muy bien.

—¿Echas de menos a tu familia?

—Mucho, chico, mucho. Mi mujer, Tereixa, la mujer más guapa que he visto nunca, mis hijos… Philip y Margot… no pasa un día que no me acuerde de ellos —dijo con nostalgia levantando la cabeza como si estuviera mirando al techo—. Tu padre estuvo una temporada con nosotros. Yo le enseñé todo lo que sabía y de él aprendí otras tantas cosas. Cuando se enteró de que le estaban buscando, decidió marcharse lejos para no causarnos ningún daño. Yo le acompañaba a la diligencia que partía hacia Salamanca, donde quería encontrarse con un colega mío que tenía documentación muy importante que George andaba buscando. Nos encontraron. Tu padre intentó esconderme y llamar la atención para que le siguieran a él. Lo consiguió, pero ya estoy viejo. No pude esconderme mejor y al anochecer me capturaron. Nunca olvidaré su cara, ni su voz, ni sus enormes ojos azules. No le dije nada. Si hubiera hablado, seguramente tendrían a mi mujer y a mis hijos y eso sí que no me lo podría perdonar nunca. Al no confesar, me quemaron los ojos, todo por proteger a mi familia, y hubiera muerto por ellos. Aquí solo soy un pobre viejo ciego, nadie me conoce. Pero mi familia está a salvo. Fuera de aquí soy Marcel Denois, esposo y padre de familia. Ese hombre me ha quitado lo que yo más amaba en este mundo, y nunca más podré volver a verlos. Me encerró aquí y pagó muy bien a los carceleros para que me pudra en esta prisión hasta que muera.

—El mismo que me disparó a mi… —dijo Óscar poniéndose en pie.

—Seguramente es otro viajero que anda detrás de los amuletos.

—Marcel, voy a sacarte de aquí. Volverás a estar con tu familia. Te lo prometo. No podemos dejar que ese hombre siga matando a las personas que más queremos.

—Eso sería un sueño hecho realidad… Pero ya estoy un poco viejo para andar corriendo de un lado a otro. Anda, ayúdame a levantarme.

Óscar le ayudó a llegar a su cama y luego volvió a la suya. Se recostó y se quedó pensando en lo que le había contado su amigo. Tenía que salir de allí, aunque todo pasaba por pelear con aquella mole al día siguiente, y eso le ponía muy nervioso. Tardó unas cuantas horas, pero al final se quedó completamente dormido.

Los rayos de sol comenzaban a entrar por la ventana a la vez que un fuerte helor se apoderaba de la húmeda estancia. Se despertaba todos los días a la misma hora por el frío que hacía. Se hubiera abrigado y habría intentado dormir un par de horas más pero hoy era un día especial, así que se levantó y miró por la ventana. Pasados unos minutos se preparó para hacer sus ejercicios y seguir manteniéndose en forma, como hacía todas las mañanas.

Su viejo amigo, que también había madrugado más de la cuenta, apareció por el hueco de la pared con un poco de las sobras de la cena y ambos decidieron salir bien aprovisionados.

El carcelero comenzó a abrir las puertas y a Óscar se le hizo un nudo en la garganta, cuando el griterío del patio llegaba hasta allí.

Su amigo apareció de nuevo por la puerta, Óscar le tomó del brazo y ambos salieron por el corredor en dirección hacia las escaleras. Ya en la entrada al patio se podía ver un pasillo que llegaba hasta un círculo formado por gente vociferando que aguardaba bajo una pequeña y ligera llovizna que caía desde hacía horas. Los dos entraron en el pasillo. Había bastante barro ya en el patio. Óscar dejó a Marcel un poco separado y volvió al centro.

—Tienes pelotas, chico… —dijo Oso, apartando a la gente y entrando al círculo— Si fuera tú, yo me hubiera quedado en mi celda para el resto de mis días. ¿Quién traerá ahora al ciego a que tome el sol? —añadió en son de burla.

La gente comenzó a reírse y a decir tonterías.

—Tal vez tengan que bajarte a ti del brazo a tomar el sol —respondió Óscar con retintín.

Marcel se quedó atónito, por lo que acababa de decir su amigo y toda la gente susurró en voz alta:

—Uhhhhhhh.

Oso se giró de pronto. No esperaba una contestación así.

—Lo dicho. O tienes muchas pelotas o eres muy tonto. —Levantó las palmas de las manos y extendió los grandes brazos mientras giraba sobre sí mismo—. He matado a gente por mucho por menos de eso.

Con un rápido movimiento y sin que Óscar pudiera esquivarlo, le propinó un puñetazo directamente en la cara que lo mandó unos metros hacia atrás, donde la muchedumbre chillaba sin parar. Lo sujetaron por un instante hasta que cayó al suelo aturdido. Oso se pavoneaba con los brazos levantados. Los presos le vitoreaban.

—¡Oso! ¡Oso! ¡Oso! ¡Osoooo!

Las rodillas de Óscar temblaban a causa del duro golpe. Al pasarse la mano por la cara se dio cuenta de que la tenía llena de sangre. Una de las cejas se le había abierto y le chorreaba hasta formar un pequeño charco en el suelo, mezclándose con el agua y el barro.

Óscar se apoyó en una de sus piernas e intentó levantarse como pudo. Se quitó la sangre de la cara con la manga y se plantó erguido frente a él. Estiró el cuello de un lado a otro, movió los hombros de atrás a delante un par de veces y respiró profundamente.

—Esta vez no me pillarás desprevenido.

Oso se apostó delante de él e intentó golpearle de nuevo la cara. Este se agachó y le golpeó fuertemente el estómago. Al encorvarse por el golpe, Óscar subió con fuerza la rodilla, le golpeó en la cara y le tiró de espaldas al suelo con la nariz chorreando sangre.

Al verse derribado, Oso entró en cólera y se levantó, gritando y corriendo hacia Óscar, que esquivó el primer puñetazo. Los demás venían con mucha rabia y una fuerza descomunal. Tenía los antebrazos cruzados delante de la cara y pecho, para detener los duros golpes que estaba recibiendo. Por un momento pensó que iba a partírselos. Pasados unos segundos y viendo que la intensidad disminuía, atacó con fuerza propinando puñetazos de izquierda y derecha sin parar. Oso pudo parar un par de ellos, pero los demás llegaron a su destino: cara y pecho. Alzó los brazos hacia delante a modo de ayuda y al tirarlos hacia atrás propinó una patada en el hígado a su enorme enemigo que lo volvió a tumbar al suelo en medio del barrizal.

Miró a su alrededor durante unos segundos. Todos lo miraban a él y a ese hombre grande que permanecía en el barro intentando levantarse. Los presos gritaban tanto que no se distinguía a quién de los dos. Por fin, Oso se puso en pie y, quitándose el barro de la cara, se abalanzó corriendo sobre él.

Óscar dejó la guardia quieta, apretó la mandíbula y cerró los ojos. Por un momento y tras el duro golpe se le nubló la vista y sintió que caía. Seguía oyendo los gritos, aunque no podía abrir los ojos. Estaba aturdido por el gran puñetazo recibido.

Un silbato sonó y los presos se dispersaron hacia los muros del patio. Dos guardias de cada bloque corrían con palos hacia su posición. Oso estaba en tal grado de excitación que golpeó a los dos primeros que se le acercaron. Rápidamente otro par más saltaron sobre él tirándolo al suelo con mucha fuerza. Cuando tocó suelo, chilló de dolor y comenzó a maldecirlos y a revolverse como podía. Había caído sobre el hombro con dos hombres sobre él y se le había desencajado.

Lo levantaron entre varios y se lo llevaron a hacia una habitación que bien podría asemejarse a un mortuorio. Otra pareja de guardias también recogió a Óscar, que permanecía en el suelo, y lo cargaron hacia el mismo sitio. Lo acomodaron en la sala y comenzó a reaccionar dándose cuenta de que se encontraba en otro sitio. Estaba situada en la planta baja, pero del primer bloque, el que se encontraba cerca de la puerta. Allí no se alojaban presos, a excepción de un par de celdas, para dejar a algún herido. Era una pequeña habitación con unos muebles bajos que tendrían toda la instrumentación, y un par de mesas para poner a los enfermos. Al final, dos celdas conectadas por rejas. Oso seguía maldiciendo del dolor que tenía. Los guardias los dejaron a cada uno en una celda y se fueron a buscar al cirujano.

—¿Cómo te llamas, chico? —preguntó Oso con un gesto de dolor.

—Tienes el hombro dislocado. Hay que ponerlo en el sitio —le dijo Óscar mientras se limpiaba la cara de sangre y barro.

—¿Tú qué sabes de esto? ¿Acaso eres médico?

—No, no… —dijo esbozando una sonrisa—. Pero he visto algunos como tú. Sabes que así no puedes salir de aquí, ¿verdad?

—Lo sé. Se me comerían en cuanto pisara el patio. ¿Puedes ayudarme?

—Creo que sí. Acércate a los barrotes y pasa tu brazo por aquí.

Oso se acostó justo al lado de la otra celda. Óscar le pasó el brazo por los barrotes, lo cogió con las dos manos de la muñeca colocado al revés y puso la planta del pie en la axila para hacer palanca. Poco a poco fue tensando el brazo. Oso chilló de dolor. Pasados unos segundos, el hombro se colocó como por arte de magia en su sitio y el grandullón dejó de gritar. Óscar soltó el brazo con cuidado y se lo dejó en el suelo. Muy despacio, Oso lo metió dentro de la celda y se quedó por un momento inmóvil tumbado boca arriba. Óscar se arrancó un trocito de la camisola, hizo una pequeña pelota y se la puso en la ceja para taponar la brecha que no paraba de sangrar.

—Mi nombre es Óscar… ¿Cuál es el tuyo, Oso?

—Me llamo Íñigo Uribe y soy de un pueblecito de Navarra. ¿De dónde eres tú?

—De Valencia…

—¿Por qué te has dejado ganar, valenciano? Podría haberte matado.

—Lo sé. Pensé que si te dejaba fuera de combate yo pasaría a ser el líder, y prefiero que lo sigas siendo tú. No tardarían en retarme otra vez, y así con tu ayuda ahora nadie nos tocará.

—¿Nos…? ¿Te refieres a ti y al viejo ciego?

—Se llama Marcel… —repuso Óscar.

—Te prometo que no os tocarán ni un pelo —respondió Oso, girando la cabeza y mirándole a los ojos.

—¿Podrías cargar con un hombre, Íñigo?

—Pues claro… ¿En qué estás pensando?

Óscar se inclinó hacia él y se sentó con los brazos hacia delante a modo de estiramiento.

—Vamos a salir de aquí…

—Me apunto, chico.

—Shhh, silencio…

En ese momento entró el cirujano con un guardia, y uno a uno comenzó a curarles. A Óscar le dio un par de puntos en la ceja y acto seguido los mandó de nuevo a sus respectivas celdas.

Marcel estaba esperándole y le dio un abrazo en cuanto entró.

—¿Cómo estas, chico? —le dijo cogiéndolo del brazo.

—Tengo algunas heridas y me duele todo. Por lo demás estoy vivo. —Y se echó a reír mientras se sentaba en la cama—. ¿Puedes conseguirme algo de cuerda y un cuchillo?

—¿Qué tienes en la cabeza, muchacho? Me costará un poco, pero creo que sí.

—Nos vamos, Marcel. Nos vamos de aquí.

—Yo estoy viejo, chico. No creo que pudiera…

—Eso déjamelo a mí —le cortó antes de que pudiera decir ninguna palabra más.

Después de charlar un rato y escuchar todo lo que le había sucedido, Marcel volvió a su habitación para dormir y dejó allí a Óscar, que se sentía grande por todo lo que había hecho.

A la mañana siguiente, Marcel apareció por el hueco de la pared tan temprano que Óscar ni siquiera había abierto los ojos.

—Despierta, chico —le susurró al oído.

—¿Qué pasa? Ufff… Me duele todo, como si me hubieran pegado una paliza.

—Lo hicieron… Lo hicieron —dijo sonriendo el anciano—. Me atrevería a decir que tienes la cara hecha un mapa, aun sin verla.

—Gracias, amigo mío. Era lo que necesitaba.

Óscar se tocó con cuidado. Pómulos, ceja y labios se notaban bastante hinchados.

—Lo tienes bastante bien y no creo que te quede mucha cicatriz en esa ceja —palpó Marcel—. Toma —añadió—. Aquí tienes lo que me pediste. Bueno, solo he podido conseguirte lo más parecido a un cuchillo.

Marcel le entregó una pequeña pero fuerte hoja con el mango de madera bastante roto. No tenía casi filo y la punta estaba roma. Óscar se incorporó, sentándose en la cama, para mirarlo con más atención. Hizo una mueca con la cara y le dijo:

—Gracias. Creo que esto servirá. ¿Y la cuerda?

—Eso tardará un poco más. No se consiguen cuerdas tan rápido aquí. He tenido que pedirla. Tendrán que traerla de fuera.

—¿Cómo consigues todo esto?

Marcel soltó una carcajada, se levantó y se marchó a su celda.

CAPÍTULO 10

EL REENCUENTRO

Los días pasaban y la relación entre Óscar, Íñigo y Marcel, se hacía cada vez más estrecha, aunque solo a vista de ellos tres. Cuando salían al patio, Oso era el que les proporcionaba la seguridad para que nadie se les acercara ni les causara ningún problema a las horas que podían salir. A algunos presos, como Juan de Villena, no les hacía demasiada gracia aquella situación, por el hecho de que era él quien aspiraba a enfrentarse al chico nuevo. Se le veía merodear alrededor de ellos controlando todos sus movimientos, cosa que solía poner muy nervioso a Óscar.

Ya de vuelta a la celda y por la noche, cuando todos dormían, con el pequeño cuchillo que Marcel le había conseguido, Óscar logró raspar la argamasa alrededor de la piedra de los barrotes alojados en la ventana, que, debido a la composición y en especial al salitre, se encontraban ya en bastante mal estado. Había conseguido quitar dos de los tres hierros que se hundían entre los huecos que formaban las piedras de las paredes. Comenzaba a rascar en la parte de abajo hasta que prácticamente la base del barrote se quedaba al descubierto y después, con un fuerte tirón, conseguía arrancarlos. El último le estaba costando un poco más, pero ya casi lo había logrado. Lo sujetó con las dos manos y, meneándolo de atrás adelante con fuerza, consiguió desencajarlo.

Óscar colocó el pie en el saliente y se incorporó hacia la ventana sacando medio cuerpo fuera. Por un instante, un sentimiento de libertad se apoderó de sus pensamientos. Al mirar hacia arriba, pudo ver el espacio que le quedaba hasta llegar a la azotea. Prácticamente se puso de pie agarrado a los pequeños salientes que conformaban el muro de mampostería de la prisión. La noche estaba cerrada y el aire soplaba con tanta fuerza que podía derribarlo desde aquella altura. De pronto comenzó a temer por su vida, de modo que, muy despacio, fue bajando hasta meter de nuevo el cuerpo dentro de la celda, cogió los barrotes y los volvió a colocar, simplemente apoyados, por si a algún carcelero se le ocurría abrir la puerta.

Se tumbó en la cama y pasados unos minutos se dio cuenta de que echaba mucho de menos a sus padres. No paraba de preguntarse cómo estarían y qué sería de ellos. Dos días después, Marcel entró como todas las mañanas.

—¡Buenos días, chico! —le dijo eufórico.

—Buenos días, Marcel. Te veo más contento de lo normal.

Traía en la mano un saco donde podía verse sobresalir por la parte de arriba una cuerda. Óscar le dio un abrazo antes de que pudiera decirle lo que traía.

—Gracias…

—Quería haberla escondido un poco más y darte una sorpresa, pero parece que no ha podido ser… —contestó soltando una carcajada.

—Es perfecta y muy larga. ¿Cómo lo has hecho?

—Algún día te diré mi secreto…

—Una semana más, y nos vamos. Dame una semana. Hoy lo dejaré todo hablado con Íñigo.

Prácticamente habían pasado los siete días y Óscar trepaba todas las noches por la pared a la zona de la azotea. Hasta arriba habría como un metro en vertical y después un pequeño murete a modo de fortificación, donde, con mucho cuidado, había conseguido atar parte de la cuerda y disimularla para que no se viera. Así se le hacían más cómodas las subidas y bajadas. Una vez arriba, vigilaba a los guardianes para fijar patrones de conducta, los turnos y saber qué hacían en todo momento.

La azotea también tenía forma de pentágono, así que ese lado era el que daba al mar y el más frío, por no decir que no había nada que controlar en ese lado, debido al acantilado. Por eso, las rondas no llegaban hasta aquella parte. La mayoría de las veces permanecía tumbado, mirando a las estrellas, hasta que acababa durmiéndose. Ese día, como de costumbre, por la mañana habían bajado al patio y se encontraban ya de regreso subiendo por las escaleras que daban al pasillo de las celdas. Marcel, Óscar e Íñigo iban los primeros. Al fondo, el carcelero vigilaba que cada uno se metiera en su celda. Íñigo fue el primero en entrar ya que era el que más cerca la tenía. Las de Óscar y Marcel se encontraban al final.

Dos de los presos, al entrar en el corredor del principio del pasillo, se pusieron a discutir en voz alta, dando paso a patadas y puñetazos. El carcelero salió corriendo hacia ellos pidiendo ayuda a gritos a los demás compañeros. Íñigo, al ver que cruzaba por delante de su celda, salió rápidamente en dirección a la de sus amigos sin que el guardia, entretenido y de espaldas, pudiera darse cuenta. Enseguida aparecieron los refuerzos por las escaleras para solventar la situación. Dos de ellos se pusieron a separarlos, dándoles golpes con palos. Después los metieron en sus respectivas celdas. Un tercero iba puerta por puerta apresurándose a cerrarlas todas sin percatarse de que Íñigo ya se encontraba en la de su amigo.

—Ha sido buena idea la pelea de tus hombres —dijo Óscar dándole unas palmaditas en la espalda al Oso.

—Genial idea —confirmó Marcel, que aparecía por el agujero de la pared cargando un pequeño hatillo con sus objetos personales.

—Esperaremos a la noche y saldremos de aquí —informó Óscar mientras quitaba con mucho cuidado los barrotes de la ventana y los dejaba en el suelo—. La luna está perfecta para que podamos ver y no ser vistos.

Antes del anochecer, les describió pausadamente el plan para salir de aquella celda y después de aquella prisión. No tenía las cosas demasiado claras, pero pensaba que podrían conseguirlo.

Cuando llegó la noche, Óscar le hizo una señal a Íñigo para que fuera el primero en subir. Una vez arriba, tenía que izar a Marcel a peso y después le tocaría el turno a él.

—Las escaleras para bajar están en aquellas puertas… Allí y allí —murmuró, extendiendo y señalando con el brazo dos direcciones diferentes—. Manteneos agachados.

El turno de noche había empezado y solo había un guardia, que hacía rondas de un lado a otro. Las noches de mucho frío se quedaba medio adormilado y resguardado a los pies de una de las escalas. Ahora la dificultad estaba en que tenían que saltar el pequeño murete y meterse hacia las escaleras sin ser vistos. Cuando el vigilante estaba de espaldas y lo más lejos posible, los tres saltaron sin hacer ruido y se dispusieron a bajar las escaleras.

Aquella zona era nueva para los tres, ya que solo era accesible a los vigilantes y el personal de la prisión. Las escalinatas descendían directamente a la planta baja, y desde allí podía verse un pasillo con varias puertas, aunque Óscar les indicó que debían bajar un poco más. Siguieron hasta llegar a las cocinas. Abrieron la puerta con cuidado para asegurarse de que estaban vacías y, una vez seguros, entraron y encendieron una vela.

—Lo primero que tenemos que coger es algo de comida —dijo guiando del brazo a Marcel y sentándolo en una silla. Después comenzaron a llenar una bolsa con pan, queso, fruta y algunas salazones. Al fondo en el suelo había dos pequeñas portezuelas que desembocaban en el mar y que estaban colocadas casi en horizontal por donde tiraban toda la comida estropeada. También las utilizaban para bajar alimentos o bebida en pequeñas celdillas y así mantenerlas frescas.

Óscar las abrió para escapar por ahí.

—¡No… mierda, tienen barrotes! —exclamó, sin darse cuenta de que la puerta de la cocina se estaba abriendo.

Íñigo estaba justo detrás de la puerta. Rápidamente, antes de que el recién llegado la cruzara y sin que pudiera reaccionar, se le echó encima. Al instante lo tenía atrapado con su enorme brazo por el cuello, a la vez que con la otra le tapaba la boca.

—No… Íñigo, no le hagas daño… —dijo Óscar corriendo hacia ellos.

El hombre atrapado miraba hacia uno y otro lado con los ojos saltones sin poder moverse.

—Tranquilo… —le explicó Óscar ya delante de ellos. —Respiró hondo antes de hablarle ya más calmado. Por un momento había temido por la vida del recién entrado—. Este es mi amigo Oso. Si se te ocurre gritar o intentas algo, te partirá el cuello antes de que puedas respirar. ¿Lo has entendido?

El chico asintió con la cabeza. A Óscar esa cara de bonachón nervioso le inspiraba ternura. Era de mediana estatura, muy blanco, con las mejillas sonrojadas, pelo castaño, bastante despeinado, muy joven —sobre veinte años— y entrado en kilos. Vestía ropa blanca bastante holgada.

—¿Cómo te llamas? —le preguntó.

—Me llamo Manuel… —carraspeó con miedo en voz baja.

—¿Qué haces aquí? Tu turno no debería empezar hasta dentro de unas horas por lo menos.

—El cocinero se ha puesto malo, así que yo intentaré cubrirle hasta que se ponga mejor y para empezar bien el primer día he venido antes para ver cómo funcionan las cocinas.

—¿Antes?… Has venido casi un día antes.

—Quería hacer bien mi trabajo, solo eso.

—Justo hoy, joder —dijo en voz alta, deambulando en círculos—. Dime una cosa. ¿Cómo se sale de aquí?

—Por donde yo he venido, creo. Pero no os lo aconsejo. Hay mucha vigilancia. No pasaríais del tercer pasillo.

—¿Y esas puertas? ¡No deberían tener barrotes!… —dijo señalando a las pequeñas portezuelas para la basura.

—No conozco bien la prisión, pero no veo cómo podríais salir de aquí. Todos los pasillos desembocan en varios guardias o rejas cerradas.

—Tal vez deberíamos volver… Los intentos de fuga son castigados muy severamente —declaró Marcel—. Yo soy mayor. No aguantaría las torturas.

—No. He dicho que os sacaría de aquí y os sacaré. —Le cogió la mano al anciano—. No dejaré que os pase nada. Te lo prometo.

Óscar, exaltado, se dirigió apresuradamente hacia las portezuelas con la cuerda en las manos. De camino, cogió la silla que estaba junto a la de su amigo, la inclinó un poco y le dio una fuerte patada a una de las patas, arrancándola de cuajo. Se acercó delante de los hierros, ató los dos centrales con la cuerda y con el palo lo metió entre medias, paralelo a los otros dos. Tiró hacia él para estirar la cuerda y comenzó a darle vueltas en dirección a las agujas de un reloj. Cada vez se iba tensando más entre los dos barrotes. Cuando ya no se podía girar más, dio un fuerte volteo en el mismo sentido y, con un ruido seco, saltó, como por arte de magia, uno de los barrotes de la piedra.

Al asomarse, pudo oír perfectamente el ruido del mar chocando con las rocas. Óscar cogió la vela y prendió un trozo de tela. La dejó caer para ver a la altura a la que se encontraban y cómo podían bajar. Después se dirigió de nuevo hacia donde estaban Íñigo y el joven cocinero.

—Escúchame. No quiero hacerte ningún daño, pero si conseguimos escapar seguramente te preguntarán y no quiero que parezca que nos has ayudado. Probablemente tendrías muchos problemas.

Después de decirle esto le golpeó la cabeza con la pata de la silla que llevaba en la mano, soltando la cuerda que había atado. El chico cayó inconsciente. El navarro lo recostó con cuidado en el suelo. Al apartarle el brazo del cuello, se dieron cuenta de que lo tenía lleno de sangre. Al verla, se acercó para cerciorarse del golpe que le había propinado. Tenía una pequeña brecha en la cabeza, más escandalosa por el sangrado que otra cosa. Óscar suspiró, ya más tranquilo, mirando a Íñigo. Seguidamente ambos se acercaron hacia donde se encontraba Marcel sentado.

—¿Cómo se encuentra? —preguntó Marcel.

Íñigo lo levantó de la silla con cuidado.

—El valenciano se ha asustado del palazo que le ha dado —le contestó a su amigo ciego—. Pero está bien. Despertará con un buen dolor de cabeza.

—Era necesario. ¿Podemos salir de aquí?

—Sí, por una de esas portezuelas. Yo bajaré primero —comenzó a explicarle Óscar a Íñigo—. La cuerda llegará seguro hasta el agua. Luego le atarás por la cintura y lo bajarás. Allí estaré yo esperando para cogerle. Por último, bajas tú.

Así lo hicieron. No había mucho oleaje, por lo que pudieron salir a la orilla con poco esfuerzo. Una vez fuera se les complicaban las cosas, ya que los acantilados eran altos y escarpados para poder moverse rápidamente.

Continuaron hacia el norte. Muy despacio. Íñigo cargaba con Marcel, que no hubiera podido andar por aquellas rocas. Unas horas después llegaron a una zona con un poco menos de pendiente donde pudieron subir y comenzar a andar los tres por terreno prácticamente plano. Descansaron unos minutos para comer alguna cosa, coger fuerzas y después continuar.

Los tres estaban cansados y el frío de la ropa mojada comenzaba ya a hacer mella en ellos.

—Tenemos que darnos prisa. En unas horas amanecerá y tengo miedo de que salgan en nuestra búsqueda —dijo Óscar, dándole unas palmaditas a Marcel, que prácticamente permanecía callado todo el camino.

—¿Qué te pasa, amigo? —le comentó al notarle más serio de lo normal.

—Soy un estorbo… Ya estaríais muy lejos de aquí de no llevarme a cuestas.

—No digas eso. Ha sido una noche muy dura, pero, si no fuera por ti, nunca lo hubiéramos conseguido. Además… alegra esa cara. Pronto podrás ver de nuevo a tu familia.

Marcel se mordió el labio inferior y una gran sonrisa le iluminó la cara.

—Llevo años soñando con ese momento. Nunca creí que pudiera hacerse realidad.

Los tres siguieron el camino. Habrían recorrido unos diez kilómetros cuando ya comenzaba a clarear por el este. Una hora antes, empezó a caer una suave lluvia que les prolongaba el frío y les seguía manteniendo calados hasta los huesos. Marcel comenzó a estornudar.

—Vamos a enfermar si no encontramos algún sitio donde cambiarnos estas ropas.

—Ahí hay una pequeña iglesia y unas casas. Seguro que podemos encontrar refugio —dijo Íñigo con el brazo extendido.

—¿Cómo es? ¿Qué hay alrededor? —preguntó Marcel.

—Es de piedra, tejado de madera… Tiene varios caserones cerca que son casi igual de grandes que ella —le iba contando Íñigo conforme se acercaban.

—Entremos en la iglesia —dijo con rotundidad el anciano.

La puerta parecía cerrada, aunque Íñigo le dio un pequeño golpe con la mano y esta se abrió. Los tres se apresuraron a cobijarse del agua y el frío.

—¡Alto! Esta es la casa del Señor —dijo en voz alta el párroco, acercándose a la puerta—. Arderá en el infierno quien ose asaltar la casa del Señor.

Marcel cerró el puño derecho, se lo acercó al pecho y dijo en voz alta;

—Akane mae, dii son abae.

El párroco se quedó por un momento parado y, como instintivamente, hizo el mismo gesto bajando la cabeza en señal de aprobación. Óscar e Íñigo quedaron perplejos y en silencio.

—Sed bienvenidos a mi humilde morada —les dijo con una pequeña reverencia—. Venid conmigo. La casa del Señor es vuestra casa.

La iglesia no era muy grande. Una sola nave alargada con dos filas de asientos para los devotos. Por el centro, un pequeño pasillo que llegaba hasta el fondo donde se encontraban los retablos y pinturas del santo Juan. Allí un arco apuntado también de piedra oscura, y junto a este, un altar hacia donde el párroco los llevaba.

Al llegar, levantó una fina alfombra dejando al descubierto una trampilla que prácticamente pasaba desapercibida. Una vez abierta, un hueco mostraba unas estrechas escaleras hacia abajo, a lo que parecía ser una estancia oculta.

—Adelante, no tengáis miedo. Pasad… pasad… Por cierto, mi nombre es Gonzalo.

Mientras bajaban, el religioso se apresuró a cerrar con pestillo las tres puertas que tenía la iglesia y corrió a reunirse con los recién llegados. Gonzalo era bastante pequeño de estatura, de unos cincuenta años, y tenía el pelo muy blanco y corto. Todos los de la aldea decían que tenía muy mala leche y era un mal hablado, pero en el fondo le querían porque era un trozo de pan. Vestía con un hábito blanco hasta los tobillos, y un cinturón de tela negra atado a la cintura y los sobrantes casi le arrastraban por el suelo.

Abajo, en el pequeño cuarto, en la pared de la izquierda, dos estanterías abarrotadas con libros y pergaminos llenos de polvo componían la decoración de la estancia. En el lado izquierdo había un pequeño jergón y al fondo un altar con numerosas botellas de vino y cálices. Olía a cerrado y a piedra húmeda, pero estaba seco y caliente, que ahora era lo único que les importaba.

Los tres se sentaron en la cama viendo cómo bajaba el párroco mientras les decía que se pusieran cómodos. De detrás del altar sacó unas cajas de madera, y al abrirlas fue sacando ropa de las que los feligreses le dejaban para los más necesitados. No eran demasiado buenas, pero estaban secas y, lo más importante, abrigadas y limpias.

—Por favor, aceptad esta ropa. Probáosla y coged lo que más os agrade —iba diciendo mientras se acercaba otra vez al altar y servía tres copas de vino en unos cuencos de madera. De otra de las cajas sacó unos embutidos, queso y pan, lo colocó todo en una bandeja y se lo acercó para que dieran buena cuenta de ello. Los tres bebieron casi de un sorbo la copa de vino para entrar en calor y luego comieron lo que su amable anfitrión les había puesto delante.

—Venís de la prisión, por lo que veo. ¿Qué os trae por aquí? —les preguntó sirviéndose él una copa del mismo vino. Bebió un largo trago y después de un momento les volvió a preguntar—. Es más… ¿Os habéis escapado? Nadie lo ha conseguido jamás. Contadme…

Marcel comenzó a relatar cómo había sido la fuga. Así, entre charlas, pasaron la mañana y parte de la tarde, hasta que unos golpes en la puerta les sobresaltaron.

—Abrid las puertas… —se oía fuera.

—Ni respiréis… Aquí estaréis a salvo, pero, por favor, no hagáis nada de ruido.

Subió rápidamente las escaleras. Una vez arriba, atrancó la trampilla y situó de nuevo la alfombra

—Ya va… Ya va… —exclamó en voz alta, mientras sacaba un manojo de llaves oxidadas y hacía ruido con ellas.

Al abrir las puertas se encontró con dos hombres plantados delante, unos diez más vestidos de oscuro por los alrededores de la iglesia vigilando todo y un par de perros que olisqueaban las puertas, ladraban y se situaban para su inmediata entrada en la iglesia.

—Ni se les ocurra entrar los perros a la casa del Señor. Lo pondrían todo perdido. ¿Qué andan buscando? ¿Puedo ayudarles en algo?

—Se han escapado tres presos de Cedeira. Los perros han olfateado algo.

—Pues con esta lluvia poco rastro van a seguir. Por aquí no he visto nada, pero pasen ustedes, pasen. La iglesia es muy pequeña y así se quedarán más tranquilos.

Dos de los hombres entraron para cerciorarse de que el párroco les decía la verdad, mirando a todas partes, fijándose en todo, hasta que llegaron delante del altar.

—¿Por qué tenía las puertas cerradas, capellán? —preguntó uno de los hombres, cogiendo con la mano el cáliz y acercándoselo para ver mejor los cuidados grabados.

—Eso mismo iba a decirles. Esta mañana me he ido a caminar como todos los días y al volver alguien había entrado… ¿Pueden creerlo? Me han robado dos botellas de vino. ¡La sangre de Cristo…! ¿Cómo es posible? Dónde vamos a parar… Me he encerrado para comprobar que no faltaba nada más y quién sabe si seguirán ahí fuera. Podrían haberme hecho algo.

—¡Mirad en las casas vecinas! —dijo el otro a los que seguían en las puertas con los perros.

—Descuide, que los encontraremos, capellán, aunque no le aseguro que aparezca el vino —dicho esto, se dio la vuelta al tiempo que dejaba con cuidado el cáliz sobre el altar.

Un ruido hizo que se detuvieran los dos hombres en seco. La copa se había caído y rodaba por encima de la alfombra describiendo incompletos círculos. El hombre se agachó a recogerlo y se quedó mirando los dibujos de la estera, la cogió con las dos manos y la levantó.

—Me gusta este dibujo. Me recuerda a mi infancia —dijo, con los pies justo encima de la trampilla.

—Tiene muchos años —comentó el párroco alterado, yendo hacia donde se encontraban los dos hombres.

—¿Se encuentra bien, padre? —inquirió el otro guardián mirándole a los ojos.

—No, la verdad que hoy no mucho —contestó con la voz entrecortada—. Me he alterado con lo del robo, y ahora que me dicen que se han escapado tres personas… ¿Eran peligrosas?

El párroco se acercó y hábilmente le quitó de las manos la alfombra, volviéndola a dejar en su sito. El hombre tuvo que apartarse y dar un paso atrás para que lo colocara de nuevo.

—Sí que son peligrosos —contestó el mismo al que se lo había arrebatado, presa de cierto desconcierto.

—Vámonos, seguro que andarán por aquí cerca —insistió el otro.

—Esta es vuestra casa, amigos míos —les despidió el religioso, extendiendo los brazos antes de que salieran por la puerta.

El cura salió para ver qué dirección tomaban. Después de inspeccionar las casas colindantes se dirigieron hacia el norte. Entró, dejó encajada la puerta, abrió la trampilla y les dijo desde arriba:

—Esta noche la pasareis aquí. Descansad y dormir todo lo que podáis. Mañana tal vez podáis proseguir vuestro viaje. Ahí tenéis más comida y bebida. Estáis en vuestra casa. Ah… y hablad en voz baja.

Cerró la portezuela y les dejó allí.

—«Akane mae, dii son abae». ¿Qué significan esas palabras? —preguntó Óscar a Marcel.

—Es parte de la profecía. Algo que se dice para reconocer a los seguidores del mundo antiguo. «Y el tiempo despertará a la luna y al sol» —dijo Marcel.

—¿Y qué significa que el tiempo despertará a la luna y al sol? —quiso saber ahora Íñigo, intrigado.

—Si os digo la verdad, todavía no he conseguido encontrar a nadie que sepa decirnos lo que simboliza la frase. Tal vez se refiera que volverá el bien o el mal, el despertar de lo oculto. No sé bien de qué puede hablar.

Óscar vio unas mantas en uno de los rincones, se levantó y repartió dos a cada uno. Allí abajo había bastante humedad y la ventilación era bastante escasa, pero resultaba mejor que estar fuera, bajo la lluvia.

—Tú duerme en la cama, amigo mío —le dijo al anciano, cogiéndole de la mano—. Hoy ha sido un día muy duro, sobre todo para ti. Nosotros descansaremos en el suelo.

Dicho esto, puso una de las mantas en el piso y se tapó con la otra. Íñigo hizo exactamente lo mismo.

—Cuéntanos algo más sobre la profecía, Marcel —pidió Óscar mientras se acomodaba una almohada con algo de ropa—. Nunca había oído hablar nada sobre una profecía.

—No se sabe muy bien desde cuándo está ahí, ni a quién hace referencia. Supongo que uno de nosotros volverá a traer la dicha entre los templos. Dice así:

«Un mortal que de una puesta de sol más vendrá,

devolverá al linaje de los templos de Akane

el doble de alegría y felicidad».

—¿Qué son los templos de Akane? —volvió a preguntar.

—Akane significa «tiempo». Son las casas de las diosas portadoras de los amuletos. Cada una de ellas tiene un templo. Están distribuidos por todo el mundo, donde el tiempo se mueve a su voluntad. Aunque no os aconsejo entrar en uno de ellos si consiguierais encontrarlo…

—¿Por qué? —preguntó Íñigo con cara de asombro.

—Si entras… lo que para ti son minutos u horas fuera seguramente habrían sido años y, lo que es peor, cuentan que nadie puede salir por su propio pie. Se dice que dentro de estos templos entras en una especie de sueño o letargo del que tú solo no puedes despertar. Solo su portadora podría despertarte…

Un silencio se hizo en la habitación.

—Y ya está bien por hoy. ¡Dormíos, que estoy agotado!

—Buenas noches —dijeron los tres al unísono.

Después de un rato dándole vueltas a lo que Marcel les había contado y apenas sin darse cuenta, se quedaron profundamente dormidos.

A la mañana siguiente, el párroco bajó con medio cubo de leche recién ordeñada y una hogaza de pan para ofrecérselos a sus huéspedes.

—¿Qué tal habéis pasado la noche? —les dijo al tiempo que servía en unos anchos cuencos de madera.

—Muy bien, muchas gracias… O por lo menos yo, que me ha tocado la cama blanda —dijo Marcel para hacer una gracia.

Óscar e Íñigo se miraron y no pudieron contener la risa.

—He intentado enterarme de alguna noticia sobre vosotros. Creen que habéis ido hacia el sur, así que si vais hacia el norte creo que hoy podréis continuar vuestro camino.

Al cabo de las horas, Gonzalo volvió, retiró la estera y abrió la trampilla.

—Ahora podéis salir. Está todo despejado —dijo el párroco arrodillado.

Los tres comenzaron a subir. Marcel subió el segundo y este le cogió de la mano mientras se lo llevaba hacia la puerta.

—Os he conseguido una sorpresa para que no tengáis que caminar.

Los cuatro salieron por la puerta. Fuera había un caballo negro, fuerte, aunque ya un poco viejo. Estaba amarrado a una carreta de madera, con capacidad para tres o cuatro personas. En uno de los lados despuntaban unos mástiles que utilizaban como un toldo cerrado con una tela blanca bastante estropeada y sucia. Con eso, podrían transportar a un par de personas sentadas sin ser vistos.

Gonzalo lo llevó de la mano hasta que llegaron a la pequeña escalinata de la parte trasera y con un movimiento subió la mano para que el anciano pudiera ascender por ellas sin problemas. Arriba, a ambos extremos, había bancos, aunque solo en el del lado izquierdo podía quedarse uno sentado a cubierto con la lona. Acto seguido subió Óscar. Íñigo se quedó abajo, ya que era él quien la guiaría sentado en la parte de delante de la carreta.

—Ahí en una bolsa os he dejado comida, leche y vino para unos cuantos días. Me hubiera gustado teneros más tiempo por aquí. Tengo tantas preguntas, Marcel… Si todo va bien espero que volvamos a encontrarnos. Ahora idos.

—Gracias, Gonzalo. Nunca olvidaremos lo que habéis hecho por nosotros —afirmó Marcel con una sonrisa en la cara.

—Espero que lleguéis pronto a casa.

—Eso espero. Mi familia seguramente hace años que pensó que lo peor podría haberme ocurrido…

Óscar le dio la mano para despedirse de Gonzalo e Íñigo hizo lo mismo.

—Muchas gracias.

Íñigo subió delante y, con un movimiento de las riendas, el caballo comenzó a caminar. Pusieron rumbo hacia el norte, hacia la casa de Marcel. Vivía a las afueras de una pequeña aldea junto a un río. Allí tenía su hogar, como él decía.

Cuanto más cerca estaban, más anécdotas y descripciones de los lugares que iban atravesando les contaba y, cómo no, de sus hijos Philip, Margot y su querida Tereixa, su mujer.

Dos días les costó llegar. Bordearon el pueblo para que nadie los viera, hasta que llegaron a una casa bastante grande muy cerca del río, tal y como había descrito el anciano. Casi a unos cien metros de la casa le pidió a Íñigo que parara.

Los tres bajaron y Marcel se arrodilló a tocar la tierra, cogió un puñado con ambas manos y se la llevó a la nariz.

—Pensé que nunca volvería —expresó entre sollozos. Al dirigir el rostro hacia la casa el ceño se le frunció como si todavía pudiera ver, como si los recuerdos hubieran cobrado forma ante sus ojos.

En el porche de la casa había una mujer mayor con el pelo blanco y una escoba en la mano. Al ver que se acercaban, llamó a su hija sin prestar demasiada atención a la carreta donde la figura de tres personas podía distinguir descendiendo de ella.

—¡Margot… corre, ve a por tu hermano! Viene gente.

La hija salió corriendo, bordeando la casa hasta llegar a la parte de atrás. Allí comenzó a llamar a su hermano en voz alta. Mientras tanto, la mujer dejó apoyada la escoba para salir a recibir a los viajeros.

—¡Tereixa…! —gritó Marcel.

Los ojos parecían salirse de sus orbitas cuando un nudo en el estómago se le apoderó, teniéndose que coger con ambas manos el pecho.

—¿Marcel…? ¿Marcel, eres tú? —dijo en voz alta.

Marcel, desde donde estaba, no conseguía articular palabra alguna de la emoción. Tan solo alcanzaba a asentir con la cabeza.

—¡Estás vivo!

Tereixa corrió al encuentro de su esposo con lágrimas en la cara. Cuando llegó delante de él, tenía la respiración agitada, dando bocanadas de aire de los nervios que no le dejaban ni gesticular. Marcel tampoco pudo resistir el llanto. Ambos se abrazaron y lloraron.

Sus hijos no tardaron en llegar gritando;

—¡Papá! ¡Papá, estás vivo!

Los cuatro se fundieron en un fuerte abrazo, mientras Íñigo y Óscar permanecían contemplando toda aquella felicidad.

CAPÍTULO 11

LA VERDAD

Una brisa fresca anunciaba el final del día. El cielo fue tornándose de un gris oscuro, y las primeras gotas de lluvia caían sobre los rostros llorosos, aunque felices, de la familia Denois. Tereixa fue la primera en acercarse a los dos observadores de aquel feliz acontecimiento.

—Bienvenidos. Mi nombre es Tereixa, y ellos son Philip y Margot. Gracias, muchas gracias por traérnoslo. Pero… no nos quedemos aquí. Comienza a lloviznar y seguramente estaréis cansados.

—Muchas gracias. Mi nombre es Óscar y él se llama Íñigo.

Tereixa hizo un ademán con los brazos para que les siguieran al tiempo que volvía a coger de la mano a su marido.

—¿Qué te han hecho, cariño? ¿Cómo han podido…? ¿Dónde estabas? Tenemos tantas preguntas… No sabíamos nada de ti. Creíamos lo peor… —le iba diciendo mientras su gesto se trasformaba en llanto.

Todos fueron caminando despacio hasta entrar en la casa.

—Philip, por favor, lleva el caballo al establo. Margot, ve calentando agua… bastante agua. Necesitamos agua para tres personas. Sentaos aquí —hablaba ahora a sus invitados—. Ahora mismo os saco algo de comer.

—¿Todavía tenemos los pájaros? —le preguntó Marcel antes de que saliera por la puerta.

—Sí, padre. Los tenemos todos —contestó ella desde la puerta con una sonrisa.

Esa noche, Margot les cortó el pelo y la barba a sus invitados y, después de un buen plato y un baño caliente, se fueron a dormir a una acogedora y limpia cama, algo que no podían disfrutar desde hacía demasiado tiempo.

Antes de acostarse, Marcel le pidió a Tereixa que le escribiera una carta, donde solicitaba una inmediata reunión con el priorato. Una vez finalizada le pidió a su hijo que la mandara con una de las palomas urgentemente.

A la mañana siguiente parecía que ninguno tenía prisa por levantarse. Los hijos de Tereixa ya hacía horas que estaban con sus labores, mientras ella preparaba un buen desayuno para su marido e invitados, que poco más tardaron en bajar. El primero de todos fue Marcel, y acto seguido aparecieron Óscar, frotándose el alborotado pelo, e Íñigo, bostezando. Ambos se sentaron en la mesa de la cocina en frente de Marcel.

—¿Qué tal habéis dormido? —quiso saber mientras sacaba unos huevos de la sartén y colocaba cada uno en un plato.

—Hacía mucho tiempo que no dormía tan bien. Bueno, tan bien y tanto tiempo… —respondió Óscar con una sonrisa.

—Muy bien, señora —dijo Íñigo mientras partía un trozo de pan con las manos y se lo llevaba a la boca.

Tereixa acabó de llenar los platos con un poco de queso fresco, unas rebanadas de pan tostado y algo de embutido. Philip y Margot llegaban en ese instante y se acomodaban también en la mesa para dar un bocado.

—Buenos días —dijo esta última, sentándose enfrente de Íñigo, que se puso rojo por momentos.

Margot tendría más o menos la edad de Óscar. Dos años menor que su hermano y de mediana estatura, siempre llevaba vestidos bastante anchos de falda que le eran bastante cómodos para realizar sus tareas. Era morena, de ojos marrones, con el pelo rizado, muy guapa y fuerte por haber trabajado años en la granja. Philip era un poco más alto, delgado y bastante fuerte. Tenía el mismo pelo oscuro que su hermana y era mucho más tímido. Desde pequeño le gustaba mucho trabajar la madera y todo lo relacionado con la ebanistería, así que Marcel lo metió de aprendiz en una carpintería del pueblo. Al desaparecer este, no tuvo otra alternativa que volver a cuidar del caserío y quedarse junto a su madre.

—Aquí tenéis —dijo Tereixa, sirviéndoles también a sus hijos.

—Hoy nos acercaremos al pueblo —anunció Marcel.

Tereixa acabó de servir y se sentó a su lado.

—Cariño…

—Tranquila, Óscar e Íñigo vendrán conmigo. Y mi hijo también vendrá.

Philip sonrió y se sonrojó al mismo tiempo. Después agachó un poco la cabeza de la vergüenza que sentía y siguió comiendo.

—No estés preocupada. Hay cosas que todavía me quedan por hacer y tengo que ayudarle.

—¿A quién? —preguntó Margot con cara de curiosidad.

—¿No sabéis quién es? —se sorprendió Marcel, que cogió de la mano a Tereixa.

Esta se quedó mirando a Óscar y, por un momento, sus ojos se abrieron como platos y su rostro cambió por completo.

—¡Eres el hijo de George! Claro, Óscar… —dijo en voz alta mientras se levantaba de la mesa.

Se fue hacia él para darle un abrazo, le apretujó las dos mejillas con las palmas de las manos y le procuró dos besos sonoros.

—Madre mía, qué guapo eres… y qué alto —murmuró.

—Te imaginábamos más pequeño… Bueno… más joven —volvió a decir Margot soltando una risa—. Tu padre siempre estaba hablando de ti. De ti y de tu madre Verónica. Erais lo que más le importaba en este mundo.

Óscar sonrió, aunque con cara de tristeza.

—¿He dicho algo malo? —preguntó Tereixa, llevándose las manos a la cara con preocupación.

—No se preocupe. No, qué va…

—No, cariño, tan solo que no sabe dónde está su padre. Y ahora su madre está sola —aclaró Marcel para sacar a Óscar del apuro de tener que buscar una respuesta.

—¿Podemos hacer algo por ayudarte? Tu padre se portó muy bien con nosotros.

—Le vamos a ayudar. ¿Verdad, Óscar? Es lo mínimo que podemos hacer por él.

—Gracias —respondió el aludido, asintiendo con la cabeza.

Para cambiar de tema, Philip le entregó algo a Marcel.

—Tenga, padre. La respuesta no se ha hecho esperar.

Marcel cogió el pequeño tubo de piel que le había dado su hijo, lo desenrolló y sacó de dentro un papel muy fino que ofreció a su amigo.

—Por favor. ¿Puedes leerlo? —inquirió.

—Claro…

Querido Marcel, nos es grato tener noticias suyas.

La reunión será efectiva mañana por la tarde, en 23-45, para sus nuevas. Saludos.

—Partiremos mañana por la tarde. Hoy daremos una vuelta por el pueblo —anunció Marcel tras dejar los cubiertos encima del plato.

—¿Dónde tenemos que ir? —preguntó Íñigo con cara de sorpresa.

—Estará por aquí cerca. A un par de horas de camino. 23-45 son las coordenadas. 23 es Galicia y 45 el edificio perteneciente a la orden que… claro está, tendré que buscar para saber cuál es. Creo que tengo el libro por ahí guardado… —rumió mientras se levantaba de la mesa.

Pasaron ese día tranquilamente en familia, fueron al pueblo, compraron y descansaron. Margot, cogida del brazo de su padre, les enseñó toda la tierra de la que contaba la hacienda. La casa estaba situada a unos cien metros del río. En aquel lugar, el curso era sinuoso y hacia una especie de C, donde, justo dentro de esta, estaba edificada la vivienda. Como a unos doscientos metros al este, se encontraba el granero para forraje y donde resguardaba el ganado. Unas cuantas vacas, un par de caballos y algunas gallinas eran todos los animales de granja que habían conseguido sostener.

Al día siguiente partieron con la carreta y el caballo hacia el lugar de encuentro, que distaría unas tres horas más o menos. Salieron antes de comer para poder estar por la tarde temprano y que les diera tiempo de volver en el mismo día.

—Si mal no recuerdo es la casa enfrente de la iglesia. La de madera oscurecida y un porche grande bien techado, antes de la entrada —explicó Marcel una vez entrados en el pueblo.

—Esa tiene que ser —contestó Íñigo señalándola con la mano.

Se detuvieron frente a ella. Óscar ató las riendas del caballo a uno de los postes del porche, mientras Íñigo ayudaba a bajar de la carreta a Marcel.

—Tengo que entrar yo solo. Vosotros esperadme aquí —dijo con unas palmaditas en el robusto hombro de Íñigo.

Marcel golpeó con fuerza el gran aldabón del centro de la puerta y pasados unos minutos salieron a recibirlo.

—Pase, señor. Le están esperando —dijo un hombre muy bien uniformado.

El sirviente le llevó del brazo hacia una habitación en la que cinco personas mayores aguardaban, sentadas detrás de dos mesas puestas en línea. Justo delante de los cinco, como a unos metros, le habían colocado un asiento donde el sirviente le guio para que pudiera acomodarse en él.

—Qué alegría verte de nuevo, Marcel… —dijo el primero levantándose de la silla.

Poco después los restantes hicieron lo mismo. Se dejaron de protocolo y fueron a estrecharle la mano para demostrarle su alegría por volver a ver a su camarada. Todos se quedaron sobrecogidos por lo que había tenido que pasar y se interesaron por cómo se encontraba. Fueron sentándose cada uno en su sitio y le pidieron que les contara qué le había pasado y dónde. Marcel les relató su historia, cómo había conocido a Óscar y su no más que sorprendente fuga de Cedeira.

—¿Crees que es el elegido? —preguntó uno de los cinco.

—¿Piensas que puede ser él el de la profecía? —indagaba otro antes de dejarle contestar.

Marcel suspiró y se rascó la barba con la mano antes de responder.

—No estoy seguro. Realmente no lo sé… —titubeó al tiempo que movía las manos sobre sus piernas—. George tenía fe en él. Pienso… que Óscar es una gran persona, una de las mejores que conozco… Ahora, de ahí a que sea la persona a la que estáis buscando… Solo sé una cosa: que, si tuviera que poner mi vida o la de mi familia en manos de alguien, seguramente sería en las suyas.

—Gracias por tu sinceridad, amigo mío —contestó uno de los cinco.

—Seguiremos en contacto, Marcel. Dile al chico que pase, por favor.

El sirviente le susurró cerca del oído que le siguiera mientras le cogía del brazo para llevárselo hacia fuera.

—Por aquí, por favor —continuaba diciéndole.

Al abrir la puerta, Óscar e Íñigo esperaban sentados en un pequeño banco en el porche.

—Pasa, Óscar. Este señor tan amable te guiará.

Ambos entraron y cerraron la puerta tras de sí. Íñigo intrigado no vaciló en preguntarle en el momento que se quedaron a solas.

—¿Qué ha pasado Marcel?

—Preguntas y más preguntas… Nada en claro.

—Realmente, ¿crees que puede ser él? —volvió a preguntar.

—Óscar nació un 29 de febrero… Un día más…

—Un mortal que de una puesta de sol más vendrá… ¡Claro! —exclamó Íñigo—. Un día más… una puesta de sol más. ¿Por qué no se lo has dicho?

—¿A quién, a Óscar? ¿Crees que él no lo sabe? Claro que sí.

—¿Y por qué no nos ha dicho nada? —preguntó Íñigo frunciendo el ceño.

—¿Y qué quieres que te diga? Él no piensa que pueda ser, aunque por su carácter reservado tampoco lo diría. Y seguramente tiene miedo… Yo lo tendría si algo apuntara hacia mi persona de tal manera. Lo único que sé es que el tiempo lo dirá para bien o para mal y que sus decisiones serán las que expresen si realmente él es el de la profecía.

Ambos permanecieron callados unos minutos pensando en sus cosas hasta que Marcel rompió ese silencio.

—Creo recordar una buena pensión donde servían una cerveza fresca buenísima. En teoría deberíamos tenerla casi enfrente, calle arriba… ¿no?

Íñigo se levantó y salió al medio de la calle para poder ver mejor.

—Allí la veo.

Cogió a su amigo del brazo, desató el caballo y fueron dando un paseo hacia dicha pensión.

No había pasado ni una hora cuando Óscar entró por la puerta.

—Otra cerveza de esas para mí —le dijo a la chica de la barra mientras se sentaba a la mesa con sus amigos.

—¿Qué te han dicho? —preguntó Íñigo intrigado.

—Que me ayudarán en todo lo que puedan para que encuentre a mi padre. Seguramente la clave estará en el amuleto que me trajo hasta aquí. En seis o siete meses saldrá un barco para Nueva España donde tendré pasaje y podré viajar seguro.

—Mientras, te quedarás en nuestra casa —dijo Marcel.

—Ya me han dicho que no dejarías que me fuera a otro sitio. Muchas gracias…

La chica de la barra sirvió tres cervezas más al ver que la de los otros dos estaban prácticamente vacías. Las dejó encima de la mesa y se dio la vuelta. Los tres levantaron las jarras y brindaron.

—Por Nueva España… —exclamó Íñigo—. No querrás irte solo, ¿verdad?

—No será un viaje de placer… No podría pedirte ese favor.

—Por eso no me lo tienes que pedir. —Íñigo soltó una carcajada—. Además, no durarías ni una semana en un barco.

Al cabo de una hora, los tres salieron por la puerta rumbo a casa. Marcel le tocó en el hombro a Íñigo y le dijo en voz baja:

—Tú también te quedarás con nosotros. Nos sobran habitaciones y nos faltan amigos.

Los tres subieron a la carreta y pusieron rumbo a casa de Marcel.

Siete meses habían pasado desde el encuentro con el priorato. Óscar se había dejado el pelo largo y perilla en la cara. Todas las mañanas, al alba, antes de empezar con sus tareas en la granja, salía a correr con Íñigo y Philip. Las mujeres de la casa les habían tejido cómodas polainas para poder moverse y túnicas con capucha para que los tres salieran bien abrigados. Al principio les costó un poco habituarse a tan extraña práctica, pero poco a poco se fueron animando y ya lo tenían como costumbre. Íñigo también se había dejado de rapar y ahora un pelo rojizo le cubría por completo la cabeza. La razón de ese cambio estaba en la hija de Marcel. Cada tarde, desde hacía meses, salían a pasear juntos y la relación cada vez se iba afianzando más y más. Le pidió a Óscar que le enseñara a luchar como él y este aceptó gustosamente a cambio de clases de esgrima. Si tenían que ir al Nuevo Mundo, qué menos que saber manejar una espada, le decía Marcel.

Cada tarde, Tereixa le leía a su marido. Nadie podría quitarle esa ilusión por la lectura, como decía ella, aunque tuviera que pasarse horas y horas leyendo para él. Philip también se unía muchas de las veces a las clases de lucha y espada, aunque él solía dedicarse más a hacer cosas con la madera para la casa y la granja. Óscar comenzó a dibujarle planos en los que le enseñaba cómo traer el agua del río hacia los abrevaderos, el regadío e incluso canalizaciones para dentro de la casa, algo a lo que el joven todavía no daba crédito. Poco a poco fueron haciendo realidad entre todos aquellas ideas revolucionarias y futuristas que el valenciano tenía en su cabeza para la mejora en la granja.

El priorato ya había enviado los salvoconductos para los dos y la fecha en la que llegaría el barco procedente de Cádiz, que atracaría en el puerto en aproximadamente una semana.

—Has aprendido muy bien con la espada. No creí que tardaras tan poco en manejarla así —le dijo Íñigo a Óscar, satisfecho.

Tereixa y Margot se levantaron para recoger la mesa. Los hombres se dispusieron a imitar a sus anfitrionas y ayudarlas.

—Por favor, quedaos sentados. Nosotras nos bastamos. Además, ahora mismo os traigo algo bueno… —anunció Tereixa.

Los cuatro permanecieron quietos y a los pocos minutos apareció con una botella de licor y vasos pequeños para todos, los sirvió y ya con la mesa recogida de la cena se pusieron a saborear aquella botella de licor de hierbas.

—Buenas noches… —dijeron Tereixa y Margot después de un rato. Ambas subieron las escaleras hacia sus dormitorios.

—Buenas noches —respondieron todos a la vez.

—¿Dónde aprendiste a manejar la espada así? —preguntó Óscar a Íñigo, dejando el vaso en la mesa de madera.

—Mi padre, que en paz descanse, me enseñó bastante bien, pero luego te das cuenta de que, cuando tu vida depende de eso que tienes entre las manos, ya no luchas igual… He visto a hombres morder, tirar de los pelos, arañar, todo lo que estaba en su mano para no morir. Yo he intentado enseñarte así, para que, si tienes que luchar por tu vida, sepas que el que tienes enfrente hará todo lo posible para que mueras. Eso lo aprendí en el Luna de Sangre.

—¿Qué hacías allí? —se interesó Philip.

—Aprender del mejor…

—¿El Turco? —volvió a preguntar con el ceño fruncido.

—Sí, y creo que aquí nuestro amigo también ha estado en el Luna de Sangre —añadió Íñigo, dándole unas palmadas en el hombro a Óscar.

—No fue una grata experiencia… De hecho, ni siquiera la recuerdo —contestó el aludido un poco enfadado.

—No te pongas así —dijo Íñigo volviendo a llenar los vasos.

—Es que no sé por qué habláis así del Turco… ¿No es un asesino?

—Sí, sé que lo es —admitió Marcel—. Probablemente haya sido uno de los mayores asesinos, pero… las cosas no siempre son lo que parecen.

—¿A qué os referís? —preguntó Philip.

—La historia del Turco muy poca gente la conoce. Lo único que saben de él es que es uno de los más grandes piratas y asesinos de nuestra época.

—Cuéntenosla, padre…

—Está bien, os la contaré. Esta es la verdad sobre esa historia. Hace unos cincuenta años, el sultán otomano Mehmed II entraba victorioso por las puertas de Constantinopla, la antigua Bizancio. El milenario Imperio romano de Oriente había caído, y, a lo largo de los años, le seguirían numerosas ciudades, todas a manos del conquistador, como así lo llamaban. Bosnia, Serbia, Albania, Grecia, Tebas, incluso Venecia tuvo que pagar cantidades indecentes al sultán para sufragar su paz. En Europa, el papa, por medio de las cruzadas, intentó solventar la situación sin muchas garantías de victoria y, por descontado, Constantinopla no volvería a ser cristiana. Así que se mandaron corresponsales, los mejores en el arte de la guerra, los mejores para negociar rehenes, princesas, bienes, todo lo referente al patrimonio del Imperio cristiano que ahora obraba en manos de los turcos.

»Corría el año 1470. Diecisiete años después, si no me equivoco, Hernaldo contaba con unos veinte años, arriba o abajo, y ya había servido a las órdenes del rey de España, siendo reclutado por sus hazañas para los ejércitos del mismísimo papa. Hernando aceptó tal honor. Por aquel entonces tenía todo lo que un hombre podía desear. Era joven, alto, fuerte, apuesto… Las mujeres hacían cola para meterse en su lecho, aunque Hernaldo solo tenía una cosa en la cabeza. La guerra. Cuando llegó allí, las cosas no eran tan bonitas. Ambas culturas seguían enfrentadas por un trozo de tierra, y eso conllevaba todo tipo de atrocidades, muertes y asesinatos. Los ejércitos papales estaban llenos de asesinos y gente sin ninguna convicción, muy duros de tratar, y habían ido allí a luchar y a matar infieles, como ellos decían. Hernando se postuló ante el sultán como pacificador y prohibió a sus hombres todo tipo de disputas y, claro está, asesinatos o enjuiciamientos, para entonces poder negociar con el sultán.

»Pasado un año, las relaciones con él comenzaban a dar sus frutos. Dos días por semana, Hernando se reunía con él para tratar asuntos y seguir con las relaciones, aunque de cara a los ejércitos papales esto no era muy de su agrado, creándose grandes enemigos entre los capitanes.

»Uno de esos días, al salir del salón y tomar las escaleras para bajar, alguien tropezó con él cayendo los dos al suelo. A Hernando lo pilló desprevenido y se desplomó de bruces. Al levantarse, pudo contemplar el rostro más hermoso que había visto en su vida. Una joven con el pelo moreno y largo, muy largo, que le llegaba hasta la cintura. Lo llevaba suelto por la parte de atrás y una diadema de flores le bordeaba toda la cabeza. Vestía con unas telas de seda anchas de color azul y amarillo en tonos pastel. La joven se puso de pie. Era bastante alta, de piel canela y con los ojos negros como la noche. Hernaldo se quedó en blanco y no pudo decir absolutamente nada. No le salían las palabras. Justo en ese momento, del corredor salió otra chica y le dijo algo en árabe haciendo gestos para que se acercara. Ella se dio media vuelta y salió otra vez corriendo. Al llegar al final del pasillo se detuvo y giró la cabeza para volver a mirarle. “Mi nombre es… Yamirah”, dijo entrecortada como alguien que no habla muy bien el idioma. Le sonrió, se dio la vuelta y despareció escaleras arriba. Hernaldo se quedó por un tiempo inmóvil, pensando que no había podido ni decirle su nombre.

»Los viajes al palacio del sultán se hacían cada día más deseosos. Hernaldo tenía que volver a ver a aquella hermosa joven que olía a flores y a agua fresca. La buscaba por todas partes. No podía dejar de pensar en ella. Hasta que un día volvieron a encontrarse por los pasillos. “Tú eres Hernando”, le dijo la joven. “Yo soy la princesa Yamirah”. Entonces empezaron a hablar. Ambos vivían como en un sueño el día a día. Él no podía esperar a visitar el palacio y ver a su amada, su cara, su cuerpo, sus suaves y finos vestidos resbalando por sus jóvenes y firmes pechos. Ella igualmente anhelaba el día en el que él venía a palacio. Poco a poco la relación fue creciendo. Después de los encuentros con el sultán, pasaban las horas paseando por los jardines de palacio.

»Hernando no quería que eso acabara, así que después de un año se propuso pedir a Yamirah en matrimonio y para eso esperaría al día de su decimoséptimo cumpleaños, en el que el sultán ya la vería como una mujer para poder casarse. Había preparado una cena romántica a las afueras de la ciudad donde le pediría que se casase con él. Allí se encontraba un pequeño oasis de aguas cristalinas, dunas blancas y frondosas palmeras. Organizó una gran carpa blanca abierta por los cuatro lados para poder ver toda aquella belleza, una mesa blanca en el centro con dos sillas y asistentes que les servirían durante toda la cena. Esa noche, el cumpleaños de Yamirah, había una gran luna roja… justo una luna de sangre.

»Hernando lo había dispuesto todo para que ella llegara al oasis escoltada y le esperara allí, ya que el sultán había requerido de su presencia por disturbios con los capitanes de los ejércitos papales. Ahora que no luchaban, para matar el tiempo se emborrachaban y causaban casi más destrozos que antes. Al acercarse a la ventana del palacio mientras conversaban vio que una gran humareda salía de la zona donde se encontraba el oasis, justo en el lugar en el que ya estaría esperándole su amada. Hernando, sin mediar palabra al sultán, salió corriendo hasta llegar donde tenía su caballo, que de un salto se puso al trote. Los nervios le poseían, tenía el corazón que se le salía del pecho, y una y otra vez se decía “Por favor, que no pase nada”.

»Hernaldo llegó y aquello parecía un campo de batalla. La carpa estaba ardiendo y había sirvientes degollados por el suelo. Los guardias de la princesa también yacían masacrados. El corazón le golpeaba con fuerza. No quería continuar. No quería ver nada más. Al acercarse un poco la vio y corrió hacia ella…

»Estaba encima de la mesa, desnuda, violada y ensangrentada, con tan solo un velo que se mecía al son del viento atado a su pequeño y frágil cuello amoratado. Se enredaba una y otra vez con el puñal que tenía clavado en el pecho. Hernaldo lloró y gritó todo lo que sus pulmones le dejaron, la cogió, la abrazó, cayendo al suelo de rodillas, besó sus mejillas, que todavía permanecían calientes, y la apretó contra su pecho. Así aguantó por un tiempo, estrechando entre sus brazos a su amada sin abrir los ojos ni querer despertar de aquella pesadilla. Volvió a dejar con cuidado el cuerpo de la princesa encima de la mesa, la envolvió con uno de los manteles blancos, la cargó en el caballo y puso rumbo al palacio. Al llegar dejó el cuerpo delante de los guardias de la puerta principal. “Que nadie la toque”, dijo en voz alta. “Avisad al sultán. Su hija ha muerto”.

»Dio la vuelta al caballo y salió veloz hacia su campamento. Una hora le costó encontrar a los culpables, capitanes y soldados todos recelosos de él. Estaban en uno de los graneros, algunos ya durmiendo y otros bebiendo todavía más. Cuentan que abrió la puerta y la cerró de un portazo, la atrancó por dentro para que nadie pudiera salir. La luz era muy tenue allí dentro, pero quien entraba por esa puerta dicen que no era de este mundo, la respiración agitada y los ojos inyectados en sangre. Nadie sabe cuántos murieron en aquel granero. Unos dicen que diez, veinte o incluso cien. Cuentan que ni él mismo logró salir de allí con vida. Ya fuera, le prendió fuego a todo y justo al cruzar el umbral cayó sangrando por las múltiples heridas.

»Los soldados de la guardia personal del sultán fueron los primeros en llegar. Cogieron a Hernando y lo llevaron a palacio. Prácticamente estaba muerto por las heridas que sufría, pero Mehmed trajo a sus mejores cirujanos para salvarlo, saber qué le había pasado a su hija y luego matarle él mismo, con sus propias manos si procedía. Los actos fúnebres en honor de la princesa duraron días, aunque Hernaldo tardó una semana en despertarse y poder hablar. Ni siquiera había podido asistir al funeral de su amada. Ya nada le importaba. Mehmed habló con él, aunque esa persona ya no era Hernaldo. Lejos de matarle, cuando se hubo recuperado lo nombró capitán de uno de sus ejércitos, que arremetió contra las tropas papales aniquilándolas a todas. La voz se fue corriendo y al asesino de cristianos comenzaron a conocerlo como el Turco.

»Pasaron los años y, apresados unos caballeros, al torturarlos hablaron sobre unos amuletos mágicos capaces de llevarte a través del tiempo. Los caballeros decían la verdad y Hernaldo vio la posibilidad de volver y salvar a Yamirah. Hizo que construyeran un barco, el más veloz de todos los tiempos con una madera oscura y rojiza mucho menos pesada que le haría volar por el agua. Reclutó una tripulación y se hizo a la mar en busca de ese amuleto. El barco era el más bonito que había visto nunca, y para recordarle todos los días el porqué de esa travesía, lo llamó “le Lune du Sang”» o lo que es lo mismo, el Luna de Sangre.

CAPÍTULO 12

EL ESPERA

Tereixa y Margot estaban sentadas juntas en las escaleras, escuchando el relato que había contado Marcel. Margot, con la cabeza apoyada en el hombro de su madre, se limpiaba las lágrimas de la cara al igual que hacía su madre. Después, tras besarle en la frente a su hija y hacerle una caricia en la mejilla para que se fuera a dormir, bajó las escaleras para recoger a su marido.

—Vámonos a la cama, cariño —le dijo con dulzura cogiéndolo del brazo—. Una bonita historia, aunque triste. Muy triste —añadió.

Marcel esbozó una sonrisa cansada y se despidió de sus amigos al tiempo que se ponía de pie. Los tres les desearon buenas noches y cada uno en silencio cogió una vela y subió las escaleras para descansar. Una semana después, el priorato les informaba de que al día siguiente llegaría a puerto el barco en el que tenían que enrolarse Óscar e Íñigo. Solo un día estaría atracado para abastecerse y por la tarde del siguiente día partiría. Por la mañana había mercado en la lonja y todo el mundo del pueblo y alrededores acudiría.

Una gran tormenta hacía casi imposible moverse de la casa. El viento y la lluvia caían de manera torrencial, así que hasta bien entrada la tarde no zarparía el barco por los retrasos de avituallamiento. Tuvieron que permanecer casi toda la mañana resguardados en la hacienda. A eso del mediodía, cuando ya había amainado un poco la lluvia, subieron al carro y pusieron rumbo al pueblo. Al llegar el tiempo daba una tregua y los puestecitos de venta ambulante tímidamente comenzaban a dejarse ver. La gente comenzaba a salir de sus casas para comprar o simplemente dar una vuelta por la gran variedad de puestos.

El puerto era bastante grande. En la zona de poniente, tres muelles de madera oscurecida se adentraban en el agua, el primero para las embarcaciones de pesca más pequeñas y los dos restantes para las de mayor calado. Hacia el ala opuesta, el puerto ya era de piedra. Se trataba de una zona más grande y moderna, en la que galeones, carabelas y demás naos permanecían amarradas. En la última zona, unas grandes rampas se sumergían dentro del agua. Eran las atarazanas, lugar donde se reparaban todo tipo embarcaciones, además de telares, jarcias y demás aparejos.

Dos grandes barcos permanecían atracados justo al pasar los muelles de madera. El primero era el Espera, un enorme galeón con todo tipo de detalles tallados y de vivos colores, de cuatro mástiles con velas cuadradas y dos castillos; uno acabado en recto y un poco más elevado en la popa, donde se encontraba el timón y los camarotes del capitán y demás oficiales de mayor rango; y otro un poco más pequeño en la parte de proa. Tenía tres pisos bien definidos, aunque en las zonas de los castillos aumentaba uno y dos en la popa. El tercer piso recorría toda la eslora. Diez cañones por banda podían deducirse en ese nivel por el tipo de troneras en el casco. La siguiente nave, Allariz, era una carabela de tres mástiles algo más pequeña, más veloz, aunque con menos artillería.

Al llegar, Óscar se quedó boquiabierto de ver aquel barco tan grande en el que probablemente pasarían los siguientes dos o tres meses de sus vidas. Sin duda alguna, lo que más llamaba la atención era el mascarón, el cual estaba compuesto por la figura de una hermosa mujer, pintada en colores vivos y tallada de cintura para arriba, rubia, con el pelo ondulado y alborotado que le caía por los hombros desnudos, haciendo las delicias de todos los hombres que pasaban cerca del barco. Un reguero de marineros subía cajas y barriles por dos rampas colocadas en mitad de la embarcación.

Íñigo y Óscar presentaron los salvoconductos, al oficial al mando, subieron sus pertenencias y al ver que todo estaba en regla volvieron con Marcel para dar una vuelta por la lonja hasta la hora de partir. Philip iba el primero, y justo detrás Tereixa, con una cesta de mimbre en uno de los brazos, que utilizaría para comprar algo de pescado fresco. Del otro brazo, su marido caminaba a su vera. Margot, que no podía contener las lágrimas, e Íñigo iban unos pasos por atrás, intentando despedirse, y el último, mirándolo todo y observando ese enorme galeón, iba Óscar.

Al llegar por los últimos puestos ya andaba un poco rezagado y prácticamente había perdido de vista a sus amigos. Cuando se dio media vuelta para buscarlos, giró de golpe la cabeza y se sobresaltó. No lo podía creer. Era Juan de Villena, el asesino de Cedeira.

Inclinó rápidamente la cabeza, se puso la mano en la cara y se salió del mercadillo metiéndose en una de las calles del pueblo. Desde la esquina permaneció inmóvil mirándole. Estaba allí plantado, bien vestido y muy repeinado, con una coleta que le sobresalía por detrás del sombrero. Se notaba que estaba buscando a alguien. Seguramente a él, pensó. Con un movimiento de cabeza, buscó a sus amigos.

Óscar silbó no demasiado fuerte, en principio para que solo Íñigo pudiera oírle. Este tardó un poco en darse cuenta. Miró hacia uno y otro lado hasta que le vio en la esquina, escondido. Al principio puso cara de asombro, hasta que, pasados unos segundos y viendo la cara casi descompuesta de su amigo, se dio cuenta de lo que sucedía.

—Margot, creo que estamos en peligro —le dijo en voz baja—. Ve con tus padres y no digas nada, por favor. Luego me reuniré contigo.

Le dio un beso rápido en la boca y corrió hacia donde estaba su amigo.

—Mira… ¿Qué hace aquí? No parece él —comentó Óscar

—Alguien le ha sacado de Cerdeira para encontrarnos… Alguien que seguramente tiene mucho poder.

—Cuidado —dijo Óscar girando rápidamente la cabeza de la esquina y moviéndole con el brazo para que se apartara y pudiera ponerse a cubierto de miradas.

—Creo que nos ha visto —le dijo Íñigo—. Corre, vámonos de aquí.

Los dos salieron a toda prisa, en dirección opuesta al puerto, por una pequeña calle empinada que se hacía cada vez más angosta. A los lados había viviendas y algunos almacenes. Llegaron a un cruce. Íñigo se adentró en uno de los almacenes. Al cerrar la puerta tras de sí, se dio cuenta de que tres hombres les señalaban desde el final de una de las bifurcaciones, calle arriba.

—Nos han descubierto. Aquí no tenemos escapatoria —dijo mientras sacaba la espada rápidamente—. Escúchame con atención. Son tres. Tú quédate detrás de mí. Cuando entren por esa puerta me encargaré de dos de ellos, los que vea mejores o más fuertes. Del tercero tendrás que dar cuenta tú, así que saca la espada…

Ambos se quedaron por unos segundos mirando hacia las oscuras puertas que daban acceso al almacén.

—¡Saca tu espada, Óscar! —dijo esta vez en voz alta.

Nada más decir esto la puerta se abrió de una fuerte patada, que dejó una de las hojas medio colgando, y por la otra entraron tres hombres vestidos con ropones oscuros espada en mano. Íñigo, con un alarido y la espada en alto, atacó a dos de ellos como había dicho y el tercero pasó de largo hacia Óscar que, permanecía petrificado con la espada sujeta.

—¡Ahora, Óscar, ataca! —chilló Íñigo mientras se batía contra los otros dos.

Óscar reaccionó, aunque ya tenía a su atacante, un hombre alto y pelirrojo, justo delante de él, asestando un duro golpe de arriba abajo que se vio obligado a parar como pudo. Este continuó golpeando una y otra vez, hasta hacerle perder el equilibrio y caer casi de rodillas en el suelo. El bermejo cambió la línea de ataque de abajo arriba para quitarle la espada y tirársela al otro lado del local. Rodilla en tierra, desesperado, Óscar extendió los brazos por el suelo y le golpeó con lo primero que pudo coger: un trozo de madera. El golpe alcanzó a su rival en la muñeca y consiguió que soltara también la espada, fuera del alcance de los dos. El rufo se cogió la muñeca con un gesto de dolor y sacó un cuchillo del cinturón antes de arrojarse sobre Óscar, que todavía permanecía en el suelo. Al ver que se abalanzaba sobre él, con un rápido movimiento, le sujetó la mano del arma y se la giró hacia arriba, con tanta suerte que su enemigo tropezó con las maderas del suelo y se clavó su propio cuchillo en la garganta, cayendo a plomo encima de él. Lo apartó rápidamente hacia un lado justo en el momento en que se acercaba Íñigo, con la mano lista para ayudarle a levantarse. Al ponerse de pie miró detrás de su amigo. Los otros dos hombres estaban en el suelo, muertos.

—Me he quedado bloqueado, Íñigo… —dijo Óscar entre jadeos nerviosos.

—Tranquilo, es normal. Lo has hecho muy bien.

Ninguno de los dos se había dado cuenta de que por la puerta entraba Juan con una pistola en la mano.

—Mira a quién tenemos aquí… —dijo meneando la pistola en círculos—. Oso, tira tu arma… —ordenó al ver que se revolvía con la espada.

Íñigo obedeció con resignación.

—¿Quién te manda? —preguntó Óscar.

—Si te digo la verdad, no lo sé. Y tampoco me importa —contestó el rufián con una estridente carcajada—. Me ha liberado y me paga bien. Ahora soy yo el que tiene el poder aquí y con eso me basta.

—¿Qué quieres de nosotros?

—Solo te quiero a ti… al viajero, como él te llama —le dijo acercándose más a ellos hasta tenerles casi a un metro.

En ese momento la puerta se abrió de golpe y entró uno de los pescadores.

—¿Qué ha pasado aquí? —exclamó en voz alta, mirando hacia uno y otro lado.

Juan, en un acto reflejo, giró un momento la vista y los dos se abalanzaron sobre él. Óscar le quitó la pistola, que se disparó sobre a una de las paredes y provocó que el pescador saliera corriendo, gritando del susto. Íñigo cogió a Juan del cuello y lo puso de rodillas mientras le aprisionaba el cuello bajo su gran brazo.

—¿Qué es lo que quiere tu jefe de él? ¿Quién es ese que tiene tanto poder como para sacarte de allí y darte hombres a tu cargo? ¡Contesta!

—Poder, tú lo has dicho. Tiene tanto poder que ni te lo imaginas —respondió con la respiración entrecortada por la falta de aire—. No podréis escapar… Tengo ojos… He visto al ciego con su mujercita y seguro me dirán dónde os vais. Aunque tengo entendido que tiene una hija, ¿verdad? Seguro que está de buen ver. Seguro que podrá calentar mi cama y de paso contarme alguna cosilla —dijo entre risas y toses.

Íñigo apretó los dientes, respiró hondo y, con un fuerte movimiento, le partió el cuello. Óscar no pudo evitar apartar la mirada al oír el crujido de huesos rotos. Se hizo un breve silencio. Íñigo soltó el cuerpo, que cayó al suelo.

—Tenía que hacerlo. No podía dejar que le hicieran ningún daño.

—Lo sé, amigo mío. Lo sé.

Íñigo se incorporó. Ambos cogieron sus espadas, registraron a los muertos por si llevaban algo que pudiera darles alguna pista y salieron por la puerta.

—El barco estará ya a punto de zarpar. Démonos prisa.

Marcel y Tereixa seguían mirando puestos tranquilamente, al igual que Philip, que no había notado la desaparición de sus amigos. Margot era la única que se mordía las uñas mirando hacia uno y otro lado. De pronto los vio aparecer por una de las callejuelas. Suspiró, como quitándose un peso de encima, y levantó la mano, agitándola para que pudieran ver dónde estaban.

—Por allí.

—¿Qué os ha pasado? —Margot cogió a Íñigo del brazo—. ¡Vais llenos de sangre!

Marcel y su mujer se giraron en ese momento.

—¿Qué ha pasado? —repitió el anciano.

—Nos hemos encontrado con Juan. Juan de Villena.

—¡Ese perro! —exclamó Marcel enfadado—. Ha venido buscándote, de eso no hay duda. Tenéis que ir corriendo al barco. Zarpará dentro de nada. En cuanto os hagáis a la mar ya no podrán encontraros.

Íñigo y Margot se separaron de los demás para poder despedirse con un poco de intimidad. Aunque a Margot ya se le estaban cayendo, Íñigo le puso las manos en las mejillas y con los dedos pulgares le secó las lágrimas.

—Sabes que tengo que irme —le dijo con voz suave, acariciándole la cara—. Si no fuera por él todavía estaría pudriéndome en esa prisión, o lo que es peor, muerto. No puede hacerlo solo. Hace un momento, si no llego a estar con él le hubieran matado.

—Lo sé… —reconoció entre sollozos—. Pero no quiero que te vayas…

Íñigo suspiró y la estrechó contra su pecho.

—Te prometo que volveré a por ti. Te quiero…

Cuatro metros más atrás, Óscar se despedía de la familia Denois con besos y abrazos. Íñigo hizo lo mismo con Philip, Tereixa y Marcel.

—Encuentra a tu padre… —le dijo Marcel mientras le recorría la cara con la mano.

—Lo haré, amigo mío… Lo haré —respondió este con una sonrisa.

—Antes de que te vayas, esto era de tu padre. Aquel día no lo llevaba puesto, así que se lo dejó aquí. —Marcel abrió la mano y sacó un pequeño colgante de oro con el símbolo del amuleto engarzado en una fina cuerda negra. Tereixa lo cogió y se lo puso en el cuello—. Ocúltalo. Que nadie te lo vea, y dale un beso muy fuerte de nuestra parte a tu padre —le dijo besándole la mejilla con cara de desolación.

Íñigo y Óscar se dieron media vuelta en dirección al Espera. Los últimos apuraban en el muelle despidiéndose de familiares y amigos cuando el anuncio de que iban a quitar ya una de las pasarelas hizo correr a toda prisa a los pocos que quedaban rezagados.

Ya junto a sus pertenencias, vieron al segundo de a bordo salir del camarote central del castillo de popa. Se acercó a la baranda, justo a la derecha de las escaleras que bajaban a cubierta, y les dijo que permanecieran allí unos minutos, ya que el capitán les quería decir unas palabras.

La puerta del mismo camarote se abrió y salieron tres hombres. El capitán se acercó a la barandilla, le puso la mano en el hombro al segundo y este se retiró dos pasos hacia atrás con los demás oficiales. Durante unos segundos permaneció mirando a la tripulación hasta que se quitó el sombrero con la mano derecha y lo dejó apoyado sobre la madera. Tenía la costumbre de hablar muy pausadamente y, en cada frase que quería enfatizar, hacía pequeñas pausas que aprovechaba para tornearse el bigote.

—Mi nombre es Cristóbal, Cristóbal Laredo. Debéis llamarme capitán o capitán Laredo. Estaremos mucho tiempo en este barco. Mi tripulación y yo haremos todo lo que esté en nuestra mano para que permanezcáis en él lo más a gusto posible. Como podéis ver, todos llevamos armas. Tenemos normas, que lógicamente hay que cumplir y en ningún caso se podrán quebrantar. A cada uno se le han conferido faenas en este barco: limpiezas, arreglos y otros menesteres que os iremos comunicando.

El capitán hizo una pausa, se tocó el bigote y después dio unos pasos hacia la derecha, como para dar otro enfoque a su discurso. El silencio era absoluto en cubierta.

—Como ya he dicho… —prosiguió— ante ningún caso vamos a permitir que ninguna de las normas se incumpla, vulnere o se transgreda. Disponemos celdas para los infractores —dijo alzando un poco más la voz, pero con la misma cadencia—. Tengo potestad para juzgar o incluso para castigar casos especiales de insubordinación o motín. La pena o el castigo en estos casos es la horca, pero no cuando lleguemos a puerto. El viaje será largo y duro, así que, como una de las pasarelas está puesta todavía, si alguien se lo ha pensado mejor puede bajar ahora mismo. En unos momentos la retirarán y todos ustedes se quedarán a merced de las normas del Espera. Bienvenidos a mi barco y vuestra casa.

El capitán se dio media vuelta hacia su camarote. En ese instante todos los oficiales se pusieron en marcha.

—¡Zarpamos! —gritó el segundo de a bordo.

Un enjambre de marineros salió corriendo a izar las velas y recoger aparejos. En ese momento, Óscar se cogió a unos de los cabos del palo mayor al notar cómo se comenzaba a mover el barco.

—Tranquilo, valenciano —le dijo Íñigo dándole unas palmaditas en la espalda—. Esto no es lo peor, pero en unos días se te pasará. ¡Vamos a ver dónde nos toca!

Se dirigieron a uno de los oficiales que estaba en una pequeña mesa en mitad de la cubierta, dándole vueltas a innumerables hojas de papel. La tripulación se acercaba y allí les designaban las tareas que realizarían durante la travesía, así como toda la información relativa a las normas del barco.

Óscar e Íñigo aguardaron unos diez minutos en la cola hasta que le entregaron de nuevo los salvoconductos al oficial. Este los miró muy por lo menudo, levantó la mano, hizo venir al segundo de a bordo, le murmuró algo al oído y esperó a que este saliera escaleras arriba, hacia el camarote del capitán.

—Esperad un momento —dijo mientras mojaba una pluma en el tintero y escribía unas siglas en sus salvoconductos.

Pasados unos minutos, el oficial hacía un gesto desde arriba para que subieran.

—Haced el favor de acompañar a Miguel. Él os guiará.

El segundo de a bordo hizo un ademán con la mano para que le siguieran. Al llegar arriba se presentó.

—Mi nombre es Miguel Altamira. Soy el segundo de a bordo. El capitán os está esperando.

Los tres entraron al camarote. El capitán aguardaba sentado tras una pequeña mesa de madera oscura que se encontraba en el centro de la pieza. A la izquierda, podía verse una puerta desde la que, supuso Óscar, entraría el servicio. A la derecha se encontraba el lugar de descanso, y allí mismo, al fondo, otra gran mesa, quizá para celebrar reuniones y cenas de oficiales o personalidades. Detrás de todo ello, unas grandes cristaleras iluminaban todo el espacio.

—Capitán… —se presentó Miguel nada más entrar por la puerta.

—Pasad, pasad —contestó el aludido sin levantar la vista de las cartas que tenía delante.

Los tres se colocaron frente a la mesa con las manos a la espalda, esperando que terminara. Pasados unos segundos, levantó la cabeza, dejó el compás y les señaló con la pluma.

—Te creía muerto, canalla… Nunca pensé que te vería por aquí.

El capitán se levantó, se acercó a ellos y le tendió la mano a Íñigo. Este hizo lo mismo y ambos se estrecharon los antebrazos. Óscar se quedó mirando, intrigado.

—Capitán Uribe… ¿Qué es de vuestra vida? Creí que estaríais muerto. Os perdimos la pista hace unos años.

—Es algo largo de contar… Esta noche, después de la cena. Porque cenareis con nosotros, ¿verdad? ¿A quién tengo el placer de conocer? —declaró girando la cabeza hacia el valenciano.

—Mi nombre es Óscar Campbell. Para serviros, mi capitán.

Cristóbal le estrechó la mano.

—Tenéis mala cara, señor Campbell. Un poco pálido… Si es vuestra primera vez, tranquilo. Se os pasará en un par de días.

Óscar asintió con la cabeza.

—Cuando el priorato me envió la carta, nunca supuse que fueras tú —dijo refiriéndose a Íñigo—. Normalmente no suelo aceptar órdenes de nadie, pero tratándose de ellos opté por aceptar. Hay que estar a bien con ellos. Podría necesitar algún favor. Ahora estoy un poco ocupado. Tenéis permiso para moveros a vuestro antojo por toda la nave. Además, dormiréis en la zona de oficiales. Podéis ir a dar una vuelta. Enseña el barco a nuestro amigo. Supongo que no será muy distinto del que tú capitaneabas. Si acaso, un poco más grande. ¡Nos vemos esta noche!

Y dicho esto los despidió con un ademán para volver a su mesa de trabajo. Óscar e Íñigo salieron del camarote hacia la cubierta principal. Este último reía entre dientes.

—Es verdad que tienes mala cara… —observó.

Óscar sonrió.

—Este traqueteo me está revolviendo las tripas, capitán Uribe.

—Ven, vamos a babor. No vomites aquí.

Llegaron hasta la borda, apoyando ambas manos en ella. Desde allí alcanzaban a ver todavía el puerto, que poco a poco se iba haciendo más pequeño y difuso. Óscar se tocó el hombro, aliviado.

—Ya estoy un poco mejor…

Íñigo soltó una carcajada.

—Capitán Campbell, ¿está usted mareado?

—Eres muy gracioso. Pero seguro que sería un buen capitán.

—No lo dudo, aunque tienes que aprender un montón de cosas.

—Pues enséñame.

—Vale. Es mejor que por lo menos sepas un poco cómo funciona todo. Esto es un galeón. Normalmente tienen tres palos, pero este es un poco más grande y tiene cuatro; trinquete, palo mayor, mesana y contramesana —dijo mientras los señalaba con la mano de delante atrás—. Esto es el alcázar de popa, que va desde el palo mayor hasta al final del barco. Los castillos de proa y popa están más elevados. En el de popa tenemos el timón y en el de proa un pequeño cañón de caza. Ahora te enseñaré cada una de las partes interiores…

Bajaron por unas pequeñas escalinatas que se abrían desde una trampilla detrás del timón de rueda. Íñigo le fue enumerando cada uno de los compartimentos y habitaciones, para qué servían, quién los podía utilizar y dónde se guardaba cada una de las cosas que había en el barco.

La tarde pasó deprisa. Después del instructivo paseo, Íñigo se encontraba en el camarote del capitán, charlando. Óscar seguía un poco mareado. Había vomitado un par de veces, así que se encontraba apoyado sobre la borda de estribor. El viento fresco hacía que se sintiera un poco aliviado. El sol comenzaba a ocultarse y una franja rojiza cubría parte del horizonte. Aunque la puesta de sol era espectacular, Óscar hacía tiempo que había dejado de prestarle atención, ya que le recordaba a la que veía todos atardeceres desde la pequeña ventana de la celda de Cedeira.

Echaba mucho de menos a sus padres y a sus amigos. Aquí todo era nuevo y cualquier cosa mal hecha podía significar la muerte. No estaba preparado para eso. Se lo decía una y otra vez. Se sentía fatal por haber matado a aquel hombre, pero en su cabeza también se repetía que, si no lo hubiera hecho, ahora sería él quien estaría con un puñal en la garganta.

—¿Cómo te encuentras, amigo? —preguntó Íñigo, que bajaba las escaleras hacia la zona de cubierta.

—Bastante mejor. Ya se me han quitado las ganas de vomitar y la verdad es que tengo algo de hambre —contestó sonriendo.

—Me alegro…

Íñigo hizo un pequeño parón antes de preguntarle otra vez.

—Ha sido tu primera vez, ¿vedad? Me refiero al rufo, no a navegar.

Óscar asintió con cara de preocupación.

—Tranquilo… Para mí también fue duro el día que maté a mi primer hombre. Tenía quince años y mi madre y yo vivíamos solos a las afueras de un pueblecito muy cercano a Navarra. Mi padre murió cuando yo era muy joven. Ese día, había tenido que ir al pueblo a comprar unas cosas y cuando volví había dos hombres intentando abusar de ella. Me volví loco y con una piedra golpeé a uno de ellos hasta que mi madre me cogió y llorando me pidió que parara. Le había desfigurado toda la cara mientras el otro se daba a la fuga. Es algo que nunca me quitaré de la cabeza, aunque no me arrepiento… Volvería a hacerlo si fuese necesario.

—Te entiendo —dijo Óscar dándose la vuelta y apoyando la espalda en la borda.

—Lo volvería a hacer por ti, y por la gente a la que quiero. Es lo que intento decir.

—Gracias, Íñigo. Eres un buen amigo.

—Vamos a vestirnos y a cenar. Es nuestra primera cena con los oficiales. Al menos comeremos bien.

El sol se había ocultado ya y algunos de los marineros iban encendiendo candiles por el barco. Detrás de ellos, el Allariz hacia lo mismo y poco a poco se iba iluminando tenuemente.

—¡Pasad, pasad! —dijo el capitán con un gesto de la mano.

Ambos iban vestidos con camisa blanca y pantalones negros, que el segundo de a bordo les había dejado para la cena de gala. Allí habría unas veinte personas todas ellas oficiales de mayor rango.

—Creo que ya estamos todos —volvió a decir alzando la copa de vino.

De la puerta de la izquierda salió un marinero con una jarra de cristal llena de vino y dos copas para los recién llegados. Después de llenárselas, les acercó una a cada uno. Todos brindaron por la travesía y tomaron asiento. En seguida comenzaron a entrar los camareros con bandejas llenas de comida que sirvieron a los comensales. La cena era abundante y el capitán se reservaba la charla para después de ella.

—Queridos amigos —dijo mientras retiraban los últimos platos de comida y comenzaban a servir otra bebida en pequeñas copas que, por el olor, le pareció a Óscar que era brandy—, somos más de doscientos hombres embarcados en esta travesía. Exactamente doscientos veinticinco. Cuarenta pertenecen al Allariz, de los cuales, como casi todos sabéis, Miguel Belmonte, aquí presente, es el capitán. Almirante Belmonte, presentaos, si sois tan amable.

—Gracias, capitán. —Belmonte se levantó de la silla y habló con voz firme—. Estoy a las órdenes del capitán Laredo y mi misión es escoltar al Espera hasta Nueva España. Tenemos agua, víveres, animales y demás pertrechos que pudieran hacer falta a este navío. Espero cumplir mi cometido como se espera de mí y de los míos. Gracias.

El almirante se volvió a sentar y cedió la palabra al capitán, que permanecía de pie con su copa de brandy en la mano. Fue nombrando y presentando a todos por sus nombres y rangos: cirujano, guardián, contramaestre, alférez de mar, maestre escribano, maestre de la plata y piloto, entre otros.

—Señor Garcés, quiero turnos de ocho horas entre los timoneles, tres por turno y otros tres para los vigías de cofa. Estos se turnarán cuatro horas en timón y otras cuatro en cofa. No quiero a nadie allí arriba más de cuatro horas.

El capitán apuró la copa y miró por las cristaleras, a través de las cuales se podían ver las luces del barco escolta. Pasados unos segundos, se dio la vuelta hacia donde se encontraba Óscar y le puso la mano en el hombro.

—Señor Campbell, le veo un poco pálido. Por esa puerta puede salir al balcón a que le dé un poco el aire. Seguro que hará que se sienta un poco mejor. No se lo tendremos en cuenta —dijo con una sonrisa.

—Gracias, capitán —le contestó.

Mientras Óscar se levantaba de la mesa y salía al balcón de popa por una puerta a la izquierda de las cristaleras, el capitán prosiguió hablando con todos y cada uno de sus oficiales hasta que la cena terminó y cada uno se fue a sus camarotes. Esa noche Óscar cayó en un profundo sueño por el cansancio.

A la mañana siguiente se despertó temprano y mucho más despejado del mareo de la jornada anterior. Los días pasaban y tanto él como Íñigo se buscaron pequeños trabajos para hacer la estancia un poco más entretenida. Íñigo ayudaba bastante al capitán en el tema de papeleos y decisiones. Por otro lado, Óscar aprendía navegación y el manejo de las velas, así que cada dos por tres andaba colgado de algún palo o verga. Poco a poco iba conociendo a la tripulación y haciendo amistad con ella. Esa mañana vio a un joven sentado en proa encima del extremo del bauprés. Estaba cogido de uno de los cabos que llegaban hasta el trinquete y permanecía inmóvil, mirando hacia la amura, viendo cómo el agua se introducía por debajo del casco.

—Es impresionante ¿verdad? —le preguntó Óscar.

—Sí… La verdad es que sí. —El muchacho levantó la cabeza y miró a quien le formulaba la pregunta—. También es tu primera vez, ¿verdad? ¿Qué vas a hacer en el Nuevo Mundo? —le preguntó, haciéndole sitio para que se sentara junto a él.

—Voy a buscar a mi padre —dijo Óscar mientras tomaba asiento con cuidado.

—Yo hace tiempo que no me hablo con el mío.

—Vaya… Lo siento.

—No te preocupes. Es algo que tenía que pasar. Yo voy a hacerme rico —expuso pasados unos minutos.

—¿Rico?

—Sí, eso he dicho.

—No te entiendo.

—¿Has oído hablar del Nuevo Mundo?

—Sí, bueno… Algo he oído…

—Dicen que hay ciudades enteras construidas de oro. Me las traeré piedra a piedra si hace falta…

Óscar hizo un mal gesto con la cara, ya que no le gustaba mucho lo que estaba oyendo.

—Quiero conquistar también nuevas tierras…

Comenzó a tirar por la borda pequeñas migajas de pan al agua que tenía en uno de los bolsillos.

—Mi primo está allí —continuó—. Él me ayudará. Por eso me he alistado en infantería.

—¿Tu primo? —dijo Óscar.

—Sí, creo que partía esta semana con una expedición. Si sale bien, seguramente lo nombrarán gobernador y podrá ayudarme. Se llama Francisco Pizarro.

En ese momento, Óscar giró la cabeza con cara de asombro para mirar mejor al chico.

—Entonces, ¿tú eres…?

—Perdona. No me he presentado —dijo estrechándole la mano—. Soy Hernando, aunque mis amigos me llaman Hernán. Hernán Cortés.

CAPÍTULO 13

BANDERA NEGRA

Las semanas se sucedían lentamente a bordo del Espera. Habían pasado ya dos meses desde que zarparon de Galicia y poco más desde el último atraque en el puerto de La Gomera para realizar un segundo aprovisionamiento. La travesía trascurría tranquilamente sin altercados de gran importancia.

El capitán Laredo hacía que la tripulación se sintiera a gusto y sus oficiales se encargaban de hacer cumplir todas y cada una de las normas impuestas en el galeón. Hernán tenía un considerable don de gentes y raudamente se ganaba la simpatía de marineros y soldados de infantería por igual. Y aunque a Óscar le imponía mucho respeto el saber quién era, siempre que podía lo evitaba al no estar muy conforme con el pensamiento del muchacho, ya que la avaricia y el ansia de poder que tenía parecían no tener fin.

Una gran tormenta retrasó a las dos embarcaciones cerca de una semana. Poco a poco se iba notando que los alimentos y sobre todo el agua comenzaban a ser restringidos, aunque moderadamente. Casi no quedaba fruta ni otros alimentos más perecederos. Ahora las dietas estaban compuestas de salazones y pescados frescos que desde el mismo barco apresaban con cañas y pequeñas redes.

El día era soleado y una suave brisa refrescaba la cara de Óscar, que permanecía en el castillo de popa apoyado en la borda. Allí podía tirarse horas como hipnotizado, mirando la blanca estela de espuma que iba dejando el barco al avanzar mientras dibujaba hermosas formas en el azul del agua. En esos momentos sentía nostalgia de su casa. Hacía ya más de dos años que se encontraba en esa tierra y en ese tiempo, lejos de su hogar. Pensaba si le sería posible regresar, si encontraría a su padre… ¿Qué sería de su madre? Prácticamente todos los días le venía a la cabeza el último recuerdo que tenía de ella, en la cocina, preparando el almuerzo. Óscar se le acercó por detrás y corriendo le dio un beso en la mejilla al despedirse de ella.

—Me voy, mamá. Luego vengo a comer.

—Vale, cariño. Ve con cuidado.

—Sí, no te preocupes. Hasta luego.

En ese instante de remembranza, Íñigo apareció por detrás y le puso la mano en el hombro.

—Seguramente en una semana llegaremos a puerto.

—Creo que ya lo necesito, amigo.

—¿Echas de menos a tu familia?

—Sobre todo a mi madre. Tú también, ¿verdad?

—Eso es bueno —dijo Íñigo con la mirada fija en el horizonte, sin confirmar ni desmentir nada—. Te dará fuerzas para regresar con ella.

—¿Qué vamos a hacer cuando lleguemos a puerto? —quiso saber el muchacho.

—No sabría por dónde empezar. —Íñigo se frotó la barba pelirroja que le había crecido en todo ese tiempo—. Intentaremos preguntar si alguien conoce a tu padre, aunque no será nada fácil.

—Sí. Seguramente no podremos ni mencionar los amuletos.

—Creo que no. Aunque Marcel dijo que el que te robaron a ti viajaba hacia el Nuevo Mundo. Alguien tiene que saber algo y seguramente será alguien con mucho poder.

—Es posible —murmuró Íñigo reclinándose hacia delante y apoyando los brazos en la madera—. Intentaremos tener un encuentro con el gobernador para sonsacarle el nombre de alguna de las personalidades más influyentes de allí. Eso tal vez nos dé una pista. Le he pedido al capitán que nos haga una carta solicitando audiencia para que nos reciba en cuanto atraquemos.

En ese momento el aludido subía por las escaleras;

—Estáis aquí… —dijo acercándose como fatigado—. Ya estoy un poco mayor para estos escalones. Espero que mi humilde aportación os sirva para que el gobernador os conceda audiencia.

Llevaba en la mano un papel enrollado con un sello rojo en el cierre y se lo ofreció a Óscar.

—Lo he puesto a vuestro nombre.

—Muchas gracias, capitán —contestó, para, acto seguido, recoger el papel y guardárselo en un bolsillo interior del chaleco.

Continuaron charlando un rato. Cristóbal les explicó cómo funcionaba todo en el lugar adonde estaban a punto de llegar y con quién les encajaba más hablar cuando llegaran a puerto.

En ese momento se oyó la voz del vigía, que gritaba:

—¡Paño negro! ¡Barco a la vista, por estribor, con paño negro!

En el puente, el capitán sacó rápidamente un catalejo que llevaba colgado del cinturón, lo desplegó y se aproximó al extremo de estribor para poder ver mejor.

—Maldición… No puede ser… —dijo en voz alta antes de ofrecerle el catalejo a Íñigo—. Miradlo y decidme qué veis.

Íñigo se lo acercó y pasados unos segundos se lo devolvió al capitán.

—¿Cómo es posible? Es el Luna de Sangre —exclamó mirando a Óscar—. Y lleva la bandera negra.

—¿Y qué significa eso? —inquirió el chico.

—Que tienen intención de abordarnos —respondió el capitán dirigiéndose hacia las escaleras—. ¡Oficiales! ¡Oficiales, aquí! —Las palabras resonaban por todo el barco—. ¡Todos a sus puestos! Íñigo, vosotros también. Venid, por favor. ¡Alférez! ¡Avisad al alférez! ¡Quiero al Allariz pegado a nuestra popa ya!

Poco a poco iban llegando todos a la sala de reuniones. Óscar e Íñigo permanecían allí, un poco separados de la mesa, sin saber muy bien qué hacían en esa reunión. Cristóbal extendió encima de la mesa una carta de navegación;

—Según esto nos quedan cuatro… tres días a lo sumo para llegar a puerto.

—No serviría, capitán. Seguramente en dos o tres horas lo tendremos aquí —observó Garcés, el piloto—. Y si realmente es el Luna de Sangre, antes.

—Capitán, ese barco… ¿No lo habían atacado y hundido? —preguntó uno de los oficiales con cara de sorpresa.

—Parece que no… Sin duda es él.

—¿Y quién es el capitán? Las ultimas noticias que llegaron es que William Blake acabó con el Turco.

—Ese demonio… —masculló uno de los oficiales.

—Íñigo, ¿podéis venir, por favor?

Cristóbal hizo ademán con una de las manos para que se acercara.

—¿Qué puede querer? —inquirió sin rodeos—. Vos conocéis bien ese navío.

Íñigo se acercó a las cartas con gesto pensativo, puso las manos en la mesa y contestó:

—Seguramente esté buscando algo. No tiene ningún sentido que ataque a este galeón y al Allariz cuando estamos tan cerca de tierra y después de un viaje tan largo. Se supone que no llevamos nada de valor. ¿Por qué iba a poner en peligro a toda su tripulación?

—En eso tenéis razón. No llevamos oro ni nada en especial que pueda interesarle —aseguró el capitán, que se acercó hacia las cristaleras de popa para mirar por ellas—. ¿Qué diablos quieres…? —preguntó en voz alta sin esperar contestación alguna.

—Si ese barco lo capitanea el Turco, nuestra tripulación se va a aterrorizar —apuntó uno de los oficiales, receloso—. ¡No van a luchar contra alguien al que creen muerto!

—Todavía no sabemos quién es el capitán…

El alférez dio un paso al frente.

—Nosotros somos muchos más. Los aplastaremos.

—Los hombres del Turco no tendrán piedad. Son sanguinarios y muy bragados. Nuestras tropas se echarán atrás en cuanto salten por la borda —replicó el seguridad con cara de terror.

—Capitán… —dijo Íñigo acercándose también a las cristaleras—. Tal vez sea un poco arriesgado, pero…

—¿Qué queréis decir, Uribe?

—¿Y si nos rendimos?

—¿Cómo nos vamos a rendir? —se indignó el alférez—. ¿Habéis perdido el juicio?

El capitán detuvo la discusión que estaba a punto de estallar con un simple gesto.

—Explicaos, Uribe. ¿A qué os referís?

—Conozco al Turco. Si nos rendimos seguramente registren el barco en busca de lo que sea que quieran. Por supuesto, se llevarán un pequeño botín, no os voy a mentir. Pero no nos dejarán sin víveres, y seguramente después seguirán su camino y nosotros el nuestro. No tenemos nada de valor, ¿verdad?

El capitán negó con la cabeza.

—¿Vamos a poner en peligro los dos barcos por nada? —Íñigo abrió los brazos mientras miraba a todos los oficiales uno por uno—. Vamos, señores… Si le plantamos cara al Turco acabará por aniquilarnos a todos. Aquí viajan familias enteras. Mujeres y niños.

—El valor reside en el temor de sus corazones…

—¿Qué queréis decir con eso, Uribe?

—Que nuestros hombres tendrán miedo de enfrentarse con el Turco. Eso él lo sabe y tiene ventaja.

Tras aquellas palabras, un silencio sepulcral se hizo en la sala hasta que siguió explicando sus ideas.

—Yo lo conozco. Tal vez podría dialogar con él, intentar algún tipo de tregua. A mí me escuchará.

—No puedo dejar a toda mi tripulación en vuestras manos —concluyó el capitán.

Volvió a la mesa y, tras una pequeña pausa, continuó hablando, esta vez con voz seria y firme:

—Preparad toda la artillería. Que todos los hombres estén listos y en formación. Los quiero en cubierta en una hora. Ahora dejadme solo.

Todos salieron del camarote y cada uno se fue hacia sus dependencias en las distintas zonas del barco, dando órdenes a sus suboficiales. Los marineros corrían de un lado a otro. En ese momento subía a bordo el almirante Belmonte, capitán del Allariz, con dos de sus hombres.

—Quedaos aquí —les dijo a los dos marineros—. Tengo que hablar con el capitán. El tiempo se nos echa encima.

Unos veinte minutos tardó el almirante en salir a toda prisa de las dependencias del capitán y volver a su barco.

Había pasado casi una hora y toda la tripulación formaba ya en cubierta, esperando. El capitán salió de su camarote con el sombrero en la mano y se acercó a la barandilla del castillo de popa para explicarles a quién tenían tras ellos y cuáles eran sus más probables intenciones. La mera idea de tener que enfrentarse contra el Turco capitaneando el Luna de Sangre envolvió la cubierta con un pesado manto de silencio. Mientras hablaba, los oficiales llegaron por las escaleras de los lados y se colocaron detrás de él.

El Allariz se había situado a estribor y ahora navegaban dos barcos en paralelo. Dicho todo lo que tenía que explicarles, se sujetó fuertemente a la baranda con las dos manos y les dijo en voz alta:

—¡Todos a sus puestos! ¡Quiero los cañones fuera! Que puedan verlos, que sepa que estamos dispuestos a luchar. Los hombres preparados. A la infantería la quiero aquí mismo, con toda la mosquetería cargada y formando en tres líneas.

—¡A sus órdenes! —contestaron al unísono todos los oficiales.

—Si nos está viendo, que se dé cuenta de que somos más del doble que ellos —masculló el capitán.

En ese mismo instante el ruido de un cañón sonó a lo lejos y dejó a todos paralizados.

—¡Nos disparan, capitán…! —chilló el vigía de cofa todo lo fuerte que pudo.

Los oficiales y el capitán salieron corriendo hacia la popa.

—No puede ser… —dijo alguien.

Pasados unos segundos, una bala de cañón se hundía en el agua a unos veinte metros de la popa del barco, levantando una gran ola. Todos permanecían petrificados.

—Está muy lejos…

—¿Cómo es posible? ¿Desde aquella distancia?

Minutos después y con todo el Espera fijándose en el navío que les daba caza, un humo oscuro salió de la distanciada proa y, a los pocos segundos, otro cañonazo resonó en los oídos de toda la tripulación. El silbido de la bala se oía al acercarse hasta que de nuevo cayó, pero esta vez a escasos cinco metros de su posición.

—Capitán… —dijo uno de los oficiales—. Nadie puede lanzar una bala de cañón a esa distancia, y menos con la artillería así montada.

—¿Dónde tiene los cañones?

—Capitán… —intervino Miguel, el segundo de a bordo—. Si es capaz de lanzar los proyectiles a esa distancia podría inutilizarnos el timón en cuestión de minutos… ¡Nos quedaríamos a la deriva!

—Lo sé, lo sé… —gruñó el capitán, que no se quitaba el catalejo de la cara—. ¡Maldito seas, Turco!

—Capitán… —volvió a replicarle el segundo—. Podría alcanzar al Allariz también desde esa distancia, sin que ni siquiera tengamos oportunidad de hacer uso de nuestros cañones.

Cristóbal bajó el catalejo, lo cerró y se lo guardó en la chaqueta.

—¡Maldito seas…! —repitió, golpeando en la madera con los dos puños.

—¡Cerrad las troneras! —dijo en voz alta para que todos pudieran oírle—. ¡Paño blanco, vigía!

El aludido no tardó ni un minuto en quitar la bandera de la Corona de Castilla y colocar una grande y blanca.

—Camaradas, no nos queda otra que rendirnos —declaró el capitán con cara de resignación—. Esperemos que Uribe tenga razón y podamos dialogar con el enemigo.

El golpeteo de las troneras cerrándose resonaba por todo el barco, acompañado de un rumor fruto de sentimientos encontrados. La noticia cayó como un jarro de agua fría, o como un suave bálsamo, por no tener que enfrentarse al Turco. Mientras, la infantería acudía con cara de desolación a desarmarse lo más rápido posible y colocarse de nuevo en formación sobre cubierta. Un incesante murmullo sonaba por todo el barco. La tripulación estaba asustaba, así que el capitán bajó a donde se resguardaba la gran multitud y, más cerca de ellos, habló para intentar tranquilizarles. Pasados unos minutos se quedó mirando a Íñigo, que estaba en el castillo de popa con Óscar, y le hizo un gesto con la mano.

—Intentad ayudarnos…

—Haré todo lo que pueda.

Muy lentamente, el Luna de Sangre se iba acercando hasta colocarse por babor. El Allariz permanecía por el otro lado. En ese momento los capitanes daban la orden de plegar las velas. Los barcos se iban ralentizando hasta prácticamente quedarse parados uno junto a otro. Una gran tabla dio un golpetazo en la borda del Espera y desde el Luna de Sangre comenzaron a cruzar multitud de marineros con mosquetes, cuchillos e incluso algunos con unas enormes hachas.

Los oficiales del Espera, incluido el capitán, aguardaban al otro lado, estoicos. Paulatinamente, los fueron rodeando por completo. Justo entonces el Turco ponía el pie en el tablón para cruzar. Le cubría la cabeza un gran sombrero negro con una de las alas doblada hacia arriba y adornado con una pluma color azul pastel, que le caía hacia el hombro. Vestía con su típico jubón ajustado negro desabrochado y con botones dorados, chaleco oscuro y camisa blanca con un cinto o tahalí cruzado con una gran hebilla a juego con los botones, donde se alojaba al final una gran espada. Se había dejado barba y el pelo largo le caía por los hombros. Poco a poco fue pasando hasta llegar al otro lado mientras un silencio sobrenatural se hizo en los tres barcos. Cristóbal lo rompió, iniciando la conversación mientras se quitaba el sombrero.

—Sed bienvenidos al Espera, capitán…

—Capitán Laredo… —contestó el Turco al mismo tiempo que se estrechaban los antebrazos—. No tengo intención de haceros ningún daño. Si cooperáis podréis continuar vuestro camino y nadie tiene por qué salir mal parado.

—Estamos dispuestos a cooperar.

El Turco hizo un gesto con la mano y diez de sus hombres fueron en grupos a registrar el barco, cada uno hacia una de las bodegas. Otros tantos se quedaron inspeccionando a todos los que había en cubierta. El temido capitán se quedó mirando a la tripulación y a los oficiales hasta que la cara de asombro le delató, al encontrarse con Íñigo.

—¡Viejo zorro! ¿Qué hacéis aquí? Oí que os habían capturado. Os imaginaba colgado o qué se yo…

Íñigo le sonrió y dio un paso hacia delante. Ambos se estrecharon las manos como capitanes.

—Me alegro de veros, amigo mío. Yo sí que os creía muerto.

—Ese malnacido de Blake mató a muchos de mis hombres y los que sobrevivieron fueron torturados como animales. No me iré de este mundo sin clavar mi espada en su garganta.

Los hombres del Turco empezaban a llegar de la búsqueda y, cuando este los miraba, negaban con la cabeza en señal de que no habían encontrado nada. Entre el último grupo en llegar estaba Paulo, segundo de a bordo del Luna de Sangre. Una cicatriz le cubría la parte derecha de la cara desde la oreja hasta el ojo. Llevaba un pañuelo rojo en la cabeza y otro para cubrir lo que ahora solo era un brazo con la mano amputada. Este se le acercó y le murmuró algo en el oído. El Turco ladeó la cabeza de un lado a otro hasta que vio a Óscar. Se quedó mirándole pensativo mientras se frotaba la barba y fruncía el ceño.

Un escalofrió recorrió el cuerpo de Óscar, que por un momento se quedó en blanco y creía que el corazón se le iba a salir del pecho.

El Turco volvió hacia donde estaba el capitán Laredo.

—Nos marchamos —le explicó en tono serio—. Hay algunas cosas que nos llevamos como trofeo. Mis hombres las necesitan. Nada lo bastante indispensable como para que no lleguéis a puerto.

En ese momento chasqueó los dedos y una veintena de hombres se fue en busca del botín: agua, vino, licor, comida, pequeñas joyas e incluso algo de ropa y, antes de que alguien pudiera decir nada, continuó hablando:

—Además, dos de sus pasajeros acabarán el viaje en mi barco. Íñigo y ese chico.

—Son dos de mis más distinguidos invitados —protestó Laredo.

—No padezcáis por eso, capitán, pero ahora serán los míos.

Laredo asintió con la cabeza, sin poder hacer nada, mientras los hombres cruzaban con todo tipo de objetos hacia el Luna de Sangre. Por un momento pensó que también era un pequeño precio a cambio de todas las vidas que llegarían a puerto sanas y salvas.

—¡Íñigo! Cambio de barco…

Hizo un gesto para que fuera con él, se giró y con otro mandó a dos de sus hombres hacia Óscar.

—No le hagáis daño. Es amigo mío —pidió Íñigo al Turco levantando el brazo.

—Ya le habéis oído. No le hagáis daño. Llevadle a mi camarote.

Los dos hombres lo cogieron de los brazos hasta que cruzó la pasarela. Después lo soltaron para que caminara él solo. Óscar hizo caso y no opuso resistencia alguna. Cuando ya estuvieron todos a bordo, retiraron el tablón y desplegaron las velas. El Luna de Sangre se puso en marcha al instante y en poco más de cinco minutos habían dejado atrás al Espera y al Allariz.

—Cuánto tiempo sin pisar esta preciosidad —comentó Íñigo mientras paseaba por la cubierta—. Por cierto, tengo curiosidad, capitán… ¿Dónde están esos cañones?

El Turco soltó una carcajada y le puso la mano en el hombro.

—Creí que nunca me lo diríais. Serán la envidia de todos los mares. ¡Venid!

Bajaron por el castillo de proa y allí podían verse dos piezas enormes, de unos cuatro metros de largo y uno a cada lado. Apuntaban hacia delante, donde sobresalían al exterior un metro por dos troneras colocadas en proa. Estaban fijos sobre una plataforma que les daba un poco de movilidad en las cuatro direcciones para variar la trayectoria y contaban con un mecanismo de retroceso con guías, bragas y eslingas fuertemente sujetas a la parte delantera de la estructura del barco, así como a las cuadernas en los lados y en los baos o vigas en las zonas superiores, que hacían que no reventaran las plataformas de la increíble fuerza de retroceso.

Íñigo se quedó boquiabierto cuando vio aquello.

—¿De dónde los habéis sacado? —preguntó, pasando la mano por uno de los cañones, que todavía guardaba el calor de los disparos anteriores.

—¿Recordáis a Martín? —contestó el Turco cruzándose de brazos—. Profesor de la Universidad de Salamanca.

—Sí, claro.

—Pues él y algunos colegas suyos me diseñaron estas maravillas. Me mandó los planos hace un par de años y, como recientemente he tenido que hacerle una gran reparación al Luna de Sangre gracias al capitán Blake, hemos aprovechado. El peso es enorme. Nos hemos visto obligados a reforzar estructura y a poner otros dos en popa para compensar la estiba, pero el resultado ya lo habéis visto. Nadie tiene tanto alcance como nosotros.

—¿Y qué sabéis de Martín? —quiso saber Uribe.

—Hace mucho tiempo que no sé de él. Me temo lo peor… La última carta que le mandé no ha recibido respuesta alguna. Ahora contadme vos… ¿Quién es vuestro amigo?

—Se llama Óscar Campbell y vamos al Nuevo Mundo buscando a su padre. Podéis confiar en él.

—Vamos a ver qué nos cuenta…

Entraron en el camarote, el Turco se quitó el sombrero y el jubón y los colgó al lado de la puerta, en una percha que sobresalía de las mamparas de madera. Dentro, Óscar aguardaba sentado mientras Paulo revisaba las cartas de navegación. El Turco fue directo hacia el valenciano, que se puso en pie, inseguro.

—Yo os conozco… —gruñó el pirata—. No creí que aguantarais esa noche, aunque de esto ya hace tiempo.

El Turco le cogió la cara con la mano y le miró de cerca a los ojos. Pasados unos segundos, lo soltó y se dio la vuelta dirigiéndose a la mesa donde estaba Paulo.

—¿Lo recordáis?

—Claro… Lo tuve en mis brazos cuando William nos capturó y nos metió en aquella sucia bodega. Estaba inconsciente y prácticamente muerto.

—Me acuerdo vagamente de vuestra cara. —Óscar asintió con la cabeza—. Gracias por cuidarme. ¿Qué os ha pasado?

—Ese malnacido de William nos llevó a los oficiales a una prisión francesa donde fuimos torturados hasta la saciedad. Esto se lo debo a mi carcelero —dijo, y levantó el brazo para mostrar la mano amputada—. Esto y muchas más cosas que no quiero recordar.

Paulo hizo un pequeño silencio antes de proseguir.

—Sigo vivo gracias a mi capitán, que nos buscó y logró sacarnos de allí.

Miraba con agradecimiento al Turco mientras este se servía una copa. Uno por uno, les fue dando algo de beber a todos los demás y luego se sentó en su mesa. Óscar, Íñigo y Paulo hicieron lo mismo delante de él, al otro lado.

—¿Qué pasó allí, capitán? Nos llegaron noticias de que habíais muerto —quiso saber Íñigo.

—La verdad es que casi lo consigue. Me hirieron en un costado y caí al mar. Me golpee en la cabeza con los restos que flotaban a la deriva del pequeño bajel que hundimos antes de que nos apresaran. En ese momento todo me daba vueltas y sabía que tarde o temprano iba a perder el conocimiento. Me agarré como pude a un gran trozo de madera y con el cinto me até a él para no hundirme. Creo que permanecí a merced de la mar esa noche. Al día siguiente un pequeño barco pesquero que faenaba por la zona decidió acercarse y doy gracias porque me encontró. Me llevaron a puerto y una de las familias locales estuvo cuidando de mí. Deliré durante una semana, debatiéndome entre la vida y la muerte. Al final conseguí salir. Mis cuidadores se portaron muy bien conmigo, incluso fuimos a por el Luna de Sangre. Estaba encallado en un pequeño promontorio de arena a pocas millas de Vigo. Tuvimos suerte, porque el casco no estaba muy dañado, así que pudimos llevarlo a puerto y allí, en los astilleros, estuvo unos cuántos meses hasta que lo repararon completamente. Eso nos dio la ocasión de probar si los cañones que me diseñaron eran viables.

Volvió a dar un gran sorbo de aquella bebida antes de proseguir con su historia.

—Mientras tanto averigüe dónde estaba mi tripulación. A los más desafortunados y malheridos los llevaron a Cedeira —dijo señalando a Óscar—. Lo teníais muy mal, porque prácticamente después de dos semanas se esperaba que estuvierais todos muertos con las heridas que llevabais, y Cedeira es inexpugnable. No hubiera conseguido nada. A los oficiales los llevaron a una prisión de mínima seguridad en La Rochelle. De allí conseguí sacar a Paulo y a tres más. Durante los cuatro meses siguientes reuní a todos los que pude. Estaban repartidos en varias cárceles francesas, aunque a esos los saqué por unas cuantas monedas. Después me despedí de la familia que tan bien me había cuidado y nos hicimos a la mar, ya con el Luna de Sangre listo. Al ver un galeón tan grande por un momento pensamos que sería el Britania y nos encaramos para darle caza.

—¿Qué buscabais, capitán? —le volvió a preguntar Íñigo.

—Hay dos cosas que andaba buscando. Ha llegado la noticia de que uno de los arkaytias por fin ha salido a la luz. La otra es el viajero que lo ha traído hasta aquí. Hubo veces en las que pensaba si todo esto sería un sueño, una farsa que realmente no existía. Me preguntaba si solo estaba en las mentes de los necios que necesitan aferrarse tanto a un sueño para así poder cambiarlo cuando no consiguen realizarlo.

El capitán apuró hasta el último sorbo, se levantó y dio la vuelta a la mesa. Con un movimiento rápido, el Turco sacó su espada y, para sorpresa de todos, se la puso en el cuello a Óscar.

—No, capitán… —dijo Íñigo en voz alta.

El Turco extendió la mano libre hacia Íñigo para que se mantuviera al margen.

—¿Dónde está el amuleto? —preguntó.

Óscar titubeó.

—No… No lo sé…

—¿Acaso no sois el viajero? ¿No sois ese elegido que cuenta la maldita profecía?

—Sí… No… No lo sé.

La espada del Turco apretó el cuello hasta hacer brotar la sangre.

—¿De qué color tenéis los ojos?

—Pardos, los tengo pardos —contestó casi sin poder respirar—. Una mezcla…

—Ya sé lo que son los ojos pardos. Una mezcla entre verde y marrón.

Dicho esto, hizo una pequeña pausa, bajó la espada y la volvió a enfundar mientras andaba hacia uno de los muebles situado a uno de los lados del camarote.

—Hay algunas cosas que no sé si sabéis sobre los arkaytias. Si tienes uno, no puedes morir. No te pones enfermo. Tus heridas sanan y las enfermedades no te afectan… Lo mejor de todo es que nunca envejeces. Mi gran amigo Ponce de León los llama la fuente de la eterna juventud por eso mismo. Otra cosa que poca gente sabe es que a los viajeros se les puede reconocer porque es como si formaran parte del amuleto que han manipulado, ya que este te cambia.

Mientras hablaba, iba quitando con cuidado unas tazas de porcelana de una bandeja de plata del mueble y colocándolas a escasos centímetros de donde se encontraban. Una vez limpia, la cogió muy despacio, se la llevó a la boca, le tiró un poco de vaho y con la manga de la camisa la frotó suavemente hasta que quedó reluciente.

—¿Qué es lo que cambia? —volvió a preguntar Íñigo.

—Te cambia la forma de mirar o, mejor dicho, el color de los ojos con los que miras —repuso el Turco con una sonrisa de lobo, antes de darle la bandeja a Óscar—. Vuestros ojos no son pardos, amigo mío. Son azules.

Óscar se llevó rápidamente la bandeja delante de la cara para mirarse y, asustado, giró la cabeza hacia su amigo. No se lo podía creer.

—Yo siempre te he conocido con los ojos azules —le dijo Íñigo, intentando tranquilizarlo.

Se volvió a acercar la bandeja y efectivamente, como por arte de magia, sus ojos habían cambiado de color. Una sensación extraña le recorría todo el cuerpo. No se reconocía en aquella cara. Tenía los ojos azules, de un azul cielo, iguales a los que llevaba viendo toda su vida en el rostro de su padre.

CAPÍTULO 14

ISLA TORTUGA

La tarde llegaba a su fin, y la oscuridad iba penetrando poco a poco en el cuarto del capitán. El Turco se levantó de la mesa para encender algunas velas, unas lámparas de aceite colocadas en las paredes del cuarto y una un poco más grande, redonda, colgada del techo. Ya con los nervios más tranquilos, Paulo había servido una bandeja con fruta fresca para que comieran algo antes de que sirvieran la cena. Íñigo se quedó mirándola sorprendido. Muchas de ellas eran tropicales y no alcanzaba a reconocerlas.

—Estas islas están llenas de frutas de todo tipo —le aclaró Paulo mientras cogía una—. Están muy sabrosas y contienen mucha agua.

El navarro se decidió por ir a lo seguro y cogió una manzana. Cuando daba el último bocado, alguien tocó a la puerta y la abrió de espaldas ayudándose por medio de uno de los hombros. En las manos sujetaba una gran olla de comida. Con mucho cuidado, la dejó encima de la mesa que quedaba en el centro del cuarto.

Al levantar la cara distinguió a Íñigo y a Óscar y se asustó hasta casi tirar la cazuela con la comida.

—¿Qué pasa, Manuel? —inquirió el Turco, que había agarrado el recipiente de comida para que no terminara en el suelo.

—Son ellos, señor —dijo murmurando con la cabeza gacha—. Los que me golpearon en Cedeira.

El Turco soltó una carcajada.

—Tuvisteis suerte de que esta bestia no os matara —dijo al fin, dándole unas palmaditas en la espalda a Íñigo.

—Es verdad —rio Óscar—. Me acuerdo de ti. Eres Manuel, el cocinero.

El chico asintió con la cabeza.

—Perdona por el golpe. —Óscar se acercó para estrecharle la mano—. Pensé que, si te dejaba allí sin hacerte nada, pensarían que nos habrías ayudado.

—La verdad es que tenéis razón —admitió el otro—. Os debo una… A mí me encontraron inconsciente, sangrando. Si no hubiera sido por eso, seguramente no estaría aquí ahora. A los guardias de esa noche los torturaron durante días enteros. Alguien tenía mucho empeño en encontraros.

—Nos hemos dado cuenta —comentó Íñigo, que no podía quitar ojo a la olla—. Esto tiene buena pinta. Sírveme un buen plato.

—Sí, la verdad es que huele bien.

Todos se sentaron a la mesa y Manuel les fue sirviendo a cada uno.

—Por cierto ¿dónde está el hombre mayor que iba con vosotros? Parecía increíble que pudierais escapar con él.

—¿Te refieres a Marcel? —apuntó Óscar.

—Supongo que será ese.

—¿Marcel? ¿Marcel Denois? —se sorprendió el Turco.

—Sí, escapó con nosotros. Ahora estará en casa con su familia.

Turco abrió los brazos en señal de sorpresa.

—¡Demonios! Qué pequeño es el mundo. No me digáis que el viejo ciego era Marcel…

Al decir esto, se dio cuenta de las palabras que habían salido por su boca.

—¿Ciego? ¿Marcel está ciego? —dijo golpeando la mesa—. Maldito sea… ¿Quién ha podido hacerle eso?

—Creemos que es el mismo que anda buscándonos y el que me disparó en Valencia.

—Tengo en gran aprecio a ese hombre.

—Nosotros también y su familia ha cuidado muy bien de nosotros.

Todos tenían ya los platos delante, así que comenzaron a comer antes de seguir con la conversación.

Lentejas con chorizos, morcillas y numerosos trozos de carne de cerdo conferían al guiso un delicioso olor que se esparcía por toda la estancia.

Antes de que pudieran terminarse el plato, Manuel repitió la misma operación para abrir la puerta. Una gran bandeja llena de codornices doradas con nueces y setas sin nada que envidiar al primer plato.

Al ir terminando, Paulo les acercó una botella de licor y unas pequeñas copas de cristal.

—Contadme más cosas. ¿Cómo es el amuleto…? —indagó el Turco poniendo el tema de conversación encima de la mesa.

Óscar le fue contando sus impresiones durante un buen rato. La charla se alargó hasta altas horas de la noche. Por la mañana, bien temprano, Óscar sentía un terrible dolor de cabeza por todo lo que bebieron la noche anterior, así que aprovechó para darse una vuelta por el barco y despejarse. Poco tardó en regresar con Íñigo de la inquietud que sentía cerca de aquella tripulación.

—Esto no es el Espera, con sus soldados bien dispuestos… —dijo el navarro con una sonrisa.

—Lo sé. Van todos armados hasta los dientes. No me atrevería a decirle nada a nadie.

Íñigo soltó una carcajada y en ese momento apareció el capitán en cubierta.

—Bonita mañana, camaradas —afirmó antes de quitarse el sombrero—. En unas horas llegaremos a Tortuga.

—¿Tortuga?

—Sí, no podemos arriesgarnos a ir a La Española directamente.

—¿Por qué? —preguntó Óscar con curiosidad.

—El Espera venía con una semana de retraso a consecuencia de la tormenta que os sorprendió hará ya casi un mes. Ahora, toda la flota de la zona aguarda a que lleguéis a puerto. En cuanto amarre, lo primero que harán será registrar ese y todos los barcos que atraquen en La Española.

—Pero… ¿Qué están buscando?

—A vosotros.

Óscar se acercó al costado de estribor y apoyó las manos en la borda.

—¿Cómo saben a dónde íbamos?

—Aparecieron cuatro hombres muertos en el puerto desde el que zarpasteis… Cuatro hombres encargados de capturaros. Poco costó deducir que os habíais enrolado en el Espera. Tres días después de eso, dos barcos salieron rumbo a La Española con órdenes muy precisas de encontrarte. Seguramente los alisios propiciaron que en algún lugar de estas aguas os adelantaran y llegaran a puerto antes que vosotros.

—¿Por qué no nos lo dijiste anoche?

—Solo pretendía que pasarais un rato agradable y que os relajarais. Hoy ya es otro día y hay que enfrentarse a la realidad —dijo mientras se aproximaba a Óscar—. Atracaremos en isla Tortuga. Allí por ahora no rigen las leyes de ningún reino. Desde allí un pequeño navío os acercará hasta La Española, donde podréis tener audiencia con el gobernador. Nos reuniremos aquí en cuanto averigüéis alguna cosa.

—¿Y tú… qué harás? —le preguntó Íñigo.

—Tengo que solucionar unas cosas en la isla. Cuando termine intentaré reunirme allí con vosotros.

El Turco silbó e hizo un ademán con la mano. A los pocos minutos subían al castillo de popa dos marineros.

—Ellos son Juan y Santiago —les presentó mientras se daban las manos—. Os acompañarán y vigilarán para que nada os pase.

Ambos marineros eran bastante jóvenes, de unos treinta años, y vestían conjuntos de chalecos abiertos, camisas anchas y pantalones bombachos, prácticamente iguales a excepción de los distintos colores del jubón. Juan era pelirrojo, huesudo y lampiño, el pelo bastante largo recogido en una coleta. Santiago era castaño, con el pelo corto y en el cuello llevaba un pañuelo oscuro ya descolorido por el uso. Ambos portaban el talabarte a la cintura con sus respectivas espadas.

Una hora más tarde, el vigía daba la posición de tierra.

Óscar e Íñigo se encontraban haciendo una pequeña bolsa con algunos enseres para bajar a tierra.

—¿Para qué crees que son esos dos hombres, para protegernos a nosotros o a su inversión?

—Seguramente para las dos cosas.

Óscar se sentó en una de las sillas.

—No me fio de ellos… —confesó.

—No te preocupes, por ahora nos vendrán bien si tenemos algún problema. Cuatro espadas son mejor que dos.

—Sí, eso está claro.

—Seguramente, La Española estará infestada de gente que te anda buscando como sabuesos.

—Tendremos que intentar pasar desapercibidos.

—Sí, venga, vamos fuera. En un rato estaremos en tierra firme.

—No me lo puedo creer, tierra firme —exclamó Óscar en voz alta, dando un salto de la silla para ponerse en pie—. Vamos, vamos.

El Luna de Sangre se fue aproximando a uno de los pequeños muelles de madera que había en isla Tortuga. Muchos barcos de diferentes nacionalidades estaban amarrados a lo largo de los atraques que conformaban el puerto de la isla. Situada al noroeste de La Española, en Tortuga no regía ninguna ley civilizada. Tan solo imperaban las de piratería y el contrabando. El centro del islote estaba prácticamente yermo. Únicamente el puerto de la zona norte y otro un poco más al sur se hallaban moderadamente poblados. Unas cuantas casas de madera hacían habitables las zonas portuarias. En ellas, el comercio, el trueque y la prostitución eran lo más habitual.

En cuanto se acercaron a la dársena, desde los extremos de la embarcación, lanzaron unos grandes cabos que los encargados del puerto sujetaban a los pilares de madera que sustentaban el mismo muelle y acababan hundiéndose en las cristalinas aguas. Una vez atados, colocaban unas maderas para no causar daños al embarcadero y en el propio barco.

El crujir de las maderas anunciaba la colocación de grandes tablones para el desembarque. En cuanto el Luna de Sangre estuvo situado, comenzaron a bajar marineros, entre ellos los cuatro que tomarían rumbo a la pequeña embarcación que los llevaría a La Española. Rodeados en todo momento por tiburones de arrecife que rondaban alrededor de la barca, alcanzaron sin ningún problema el grandioso puerto. Por entre aquellos grandes galeones, una pequeña embarcación como esa no llamaba lo más mínimo la atención.

Óscar estaba asombrado con aquellas aguas. Eran cristalinas y en todo momento podían ver las grandes variedades de colorido que constituían las diferentes barreras coralinas que conformaban los fondos litorales, así como los numerosos animales marinos que por aquella zona discurrían. En cuanto alcanzaron su destino, amarraron la barcaza y subieron al puerto. Estaba todavía en construcción, aunque la mayor parte de él estaba ya terminada. Grandes sillares de piedra daban un aspecto señorial al nuevo puerto, cada día más en la necesidad de crecer por la numerosa afluencia de barcos provenientes de España.

Una gran muchedumbre deambulaba de arriba abajo, cargando y descargando todo tipo de cajas, bidones y sacos de los barcos. Por allí pasaban innumerables masas de gente de todo tipo: marineros, cortesanos, clérigos, esclavos africanos y taínos que también habían sido sometidos como esclavos al servicio del creciente imperio español.

—¡Seguidme, conozco el camino! —dijo Juan, abriéndose paso entre la muchedumbre—. ¡Por aquí!

Los tres lo seguían de cerca para no perderse entre tanta aglomeración. Recorridos unos cientos de metros, un poco más alejados de lo que era la actividad portuaria, ya podían caminar sin ningún peligro de tropiezo. Óscar observaba todo a su alrededor. Las casas estaban construidas en madera y las de condición más elevada en piedra o ladrillo. Eran todas nuevas y, a excepción de por el embarrado suelo, el conjunto daba un aspecto elegante a aquellas edificaciones y, por extensión, a toda la ciudad.

Por una de las calles mayores, un cortejo con decenas de plañideras se hacía eco, con sus lloros pañuelos en mano. Ellas eran las que daban paso a un funeral de casta, cortando la totalidad de la travesía, para que todo el mundo pudiera darse cuenta de la clase social del difunto. Tras un rato caminando por aquella ciudad llegaron a un edificio de piedra blanca de tres plantas con grandes ventanales que sobresalía entre todos los demás. Estaba completamente vallado y dentro podían admirarse unos refinados jardines haciendo diferentes formas con árboles y setos.

—Ahí es donde nos espera el gobernador —dijo Santiago, señalando con el dedo el magnífico edificio—, pero antes pararemos a comer un poco. Las audiencias son por la tarde.

—Propongo que comamos algo aquí, a la vuelta de la esquina —comentó Juan.

—Por mí bien. ¿A ti qué te parece, Óscar?

—Perfecto, ya empiezo a tener hambre.

—Íñigo, deberíamos ir a por unos caballos. Si te parece, que entren ellos y vayan pidiendo. Mientras, tú y yo traeremos cuatro caballos para la vuelta.

—Qué prisa tienes… Prefiero comer antes. Tengo un hambre de lobo.

—Muy bien, como queráis.

Los cuatro entraron en un mesón que distaba dos calles de la casa de gobierno y allí comieron hasta saciarse. Una vez terminado el festín, Juan se levantó de la mesa para que el navarro lo acompañara a por los caballos. Antes de levantarse se quedó mirando a Óscar.

—Ve tranquilo, amigo… Ya me quedo con Santiago.

Íñigo se levantó despacio, pero no convencido. Chocó la mano con su amigo y se dio media vuelta de camino hacia la puerta.

—En un rato estamos aquí —anunció desde la puerta.

—Voy a ver qué se debe aquí —comentó Santiago, dejando en la mesa el vaso de vino.

—¡Mesonero! —volvió a exclamar en voz alta acercándose a la barra.

A los pocos minutos, Santiago regresó y se quedó de pie apurando la bebida que se había dejado.

—Vayamos a esperarles fuera y así nos dará un poco el aire.

Óscar estiró los brazos, bostezando.

—Está bien.

Al salir por la puerta, Santiago aprovechó un descuido de Óscar para colocarse por detrás y sacar una pequeña porra de madera forrada en piel del cinto. Le golpeó en la cabeza con tana fuerza que lo dejó inconsciente en el suelo. Se guardó la maza y, con gran esfuerzo, lo cogió como si se tratase de un saco de patatas.

Justo a la vuelta de la esquina había un carro de madera destartalado con un caballo viejo y famélico. Santiago lo puso con cuidado dentro, le ató las manos a la espalda y, después de taparlo, subió delante para quedarse a la espera. Pasados unos minutos, se quedó mirando a tres personas que salían de la casa de enfrente. Uno de ellos, rubio con el pelo largo, le hizo un disimulado ademán con la mano sin que los otros dos se dieran cuenta.

Santiago, con un firme movimiento a las riendas, puso la carreta en marcha perdiéndose entre las callejuelas.

Cuando volvió en sí, lo estaban bajando de un barco. Estaba atado y amordazado, todavía se le nublaba la vista del duro golpe que había recibido y un terrible dolor de cabeza le hacía insoportable aquella situación. Volvieron a subirle de nuevo a otra carreta y emprendieron la marcha con media docena de jinetes.

Pasadas un par de horas ya sentía nauseas del traqueteo, pero por fin se detuvo. Después, alguien se acercó para bajarle de allí, lo entró en una casa de paja redondeada, lo dejó con cuidado en una manta que había en el suelo, se dio la vuelta y salió de la casa, sin decirle absolutamente nada. Óscar trató de soltarse de las cuerdas y la mordaza, pero era inútil. Quien le había atado sabía lo que se hacía.

Después de un buen rato se dio por vencido e intentó quedarse quieto y tranquilizarse para que se le calmara el fuerte dolor de cabeza. Unas horas más tarde, un gran alboroto le sobresaltó. Comenzaron a oírse disparos, golpes y voces chillando en algún idioma que no acababa de comprender. De pronto alguien entró en la tienda angustiado. Tenía un golpe en la cabeza y toda la cara llena de sangre. Era Santiago. Se acercó a él, sacó un cuchillo del cinturón y le cortó las ataduras.

—Escápate, ¡corre! —gritó mientras daba patadas a una de las paredes de caña y abría un pequeño hueco por la parte trasera—. Perdóname…

Óscar se levantó de un salto. En ese momento, un indígena cruzó la puerta chillando y se abalanzó sobre él. En la mano llevaba un palo con una piedra puntiaguda atada a uno de los extremos. Santiago le salió al paso y se tiró encima de él con el cuchillo que todavía llevaba en la mano. Justo cuando intentaba golpearle, le clavó el puñal en el pecho varias veces. La sangre comenzó a salir a borbotones, aunque el indígena estaba fuera de sí y consiguió golpearle en el cuello con el palo. Ambos cayeron al suelo.

Óscar se acercó todo lo rápido que pudo y arrastró a Santiago quitándolo del lado de aquel salvaje. Lo recostó a sus pies y le presionó con la mano en el cuello para intentar detener la abundante hemorragia.

—Escapa… o será demasiado tarde —dijo, tosiendo sangre por la boca.

Desconcertado, sin saber si dejarlo ahí desangrándose o intentar salvarlo, Óscar se debatió por unos instantes. No tuvo mucho que pensar, ya que a Santiago, después de unos segundos, le empezaron a entrar espasmos hasta que quedó completamente paralizado y dejó de respirar.

Lo tumbó con cuidado y salió como pudo por el pequeño hueco que anteriormente había hecho en la pared. Fuera se llevaba a cabo una autentica matanza. Todavía quedaban dos españoles en pie, dando golpes con las espadas en todas direcciones. El suelo estaba bañado de sangre, con extremidades esparcidas y cuerpos cortados en una escena horripilante. Los indígenas eran muchos y no paraban de llegar con palos, hondas y lanzas.

Óscar salió corriendo tan rápido como pudo. De repente varias piedras comenzaron a golpear cerca de él. Seguía oyendo chillidos, hasta que una de las lanzas le sacudió en el brazo por encima del codo, desgarrándole parte de él y haciéndole caer rodando por el suelo. Desde tierra se cogió el brazo ensangrentado mientras forzaba uno de los pies y, apoyándose en la rodilla, tomó impulso para salir corriendo otra vez a trompicones.

Continuó corriendo hasta que no pudo más y tuvo que parar a coger aliento. Se detuvo jadeando y se quedó erguido, mirando hacia atrás. Se intentó quitar el sudor de la cara. Estaba cubierto de barro y tenía pequeños cortes sangrantes y magulladuras por todos los lados debido a la espesa maleza. La herida comenzaba a dolerle. Sentía el palpitar del corazón en ella y un reguero de sangre le bajaba por el brazo hasta formar un pequeño charco en el suelo.

«Seguro que con el brazo así podrán seguirme la pista», pensó. Lo estiró y, con un fuerte tirón, rompió una de las mangas de la camisa para liársela alrededor de la herida. Ningún músculo parecía afectado, pero mucha de la piel estaba desgarrada, de modo que se lo lio para terminar en un enérgico nudo. Apoyado en uno de los árboles, permaneció unos segundos escuchando… Ya no oía gritos de los indígenas. «Probablemente vendrán por detrás intentando seguirme la pista», se dijo. Calculó que habrían pasado unos tres minutos hasta que comenzó a correr de nuevo, aunque esta vez más tranquilo y sin la desesperación de antes, apartando los ramajes que pudieran ocasionarle algún daño.

Habría pasado más o menos sobre una hora cuando se dio cuenta de que estaba siguiendo el curso de un río que transcurría por aquella zona. Poco a poco, se fue serenando. Alzó la cabeza y respiró fuerte. El calor era asfixiante, así que se acercó a la orilla para refrescarse la cara y limpiar un poco la herida. Metió las dos manos juntas haciendo cuenco con ellas en el agua y se las llevó a la boca para beber.

Saciada la sed, se quedó observando el paraje. Había numerosas palmeras. Desde que le bajaron del barco había visto muchas. El paisaje había cambiado en algo. Aquel sitio no parecía La Española, ni Tortuga.

Al mirar hacia delante comprendió que tenía que cruzar el río. La vegetación era demasiado exuberante por aquella orilla del cauce para seguir por esa zona. La otra parte del río continuaba con una pequeña playa de redondeadas y grandes piedras. Terminó de refrescarse la cara y volvió a atarse el brazo. Después, se dispuso a cruzar para intentar seguir por la otra orilla cuando el relinchar de caballos le detuvo. Se agachó y dio unos pasos hacia atrás, hasta quedarse tumbado en el suelo, escondió entre la maleza.

El ruido de cascos fue haciéndose más sonoro. Aguantó por un momento la respiración de los nervios. Unos segundos después salieron a la vista un gran número de caballos con sus jinetes. Óscar se quedó blanco cuando entre ellos apareció el Turco.

—¡Desmontad! Descansaremos unos instantes… —dijo a sus hombres.

El Turco bajó del caballo, se acercó al río para beber, se quitó la chaquetilla y se remangó las mangas de la camisa.

—Señor, no lograremos encontrarlo con tanta vegetación y aquí estamos en peligro… Esos salvajes están por todos los lados…

—Seguro que están acechándonos…

—Seguro… —corroboró en voz baja otro de los hombres al bajar del caballo para acercarse a la orilla.

—No seáis cobardes —renegó el pirata, secándose las manos en la camisa—. Qué calor hace en esta maldita isla… De buena gana me metería en el agua. ¡Dad de beber a los caballos! Todavía nos queda un largo camino.

—Esperaremos un poco a que nos coja Íñigo, que se ha quedado rezagado, y continuaremos buscando.

—Ya lo veo, capitán. Por ahí viene…

Óscar no se atrevía a salir. El río era bastante ancho y no podía oír lo que decían en la otra parte. ¿Les había traicionado el Turco? ¿Dónde estaba Íñigo? Esas y muchas más preguntas resonaban en su cabeza. Tenía que salir de allí, pero por detrás estaban los indígenas y delante los que creía que eran traidores. Se acercó reptando hacia la ribera y con cuidado se metió en el agua al amparo de un tronco que flotaba en la orilla. Le tapaba la cabeza a ojos de los que estaban al otro lado, así que muy despacio lo fue empujando hasta que la corriente comenzó a deslizarle suavemente río abajo. Intentó permanecer lo más cerca posible del madero que, poco a poco, iba cogiendo velocidad y sin mirar hacia atrás se dejó llevar hasta que la corriente giró hacia la derecha y perdió de vista la pequeña playa de grandes piedras y a los jinetes.

El cauce del río cada vez se hacía más angosto y rápido. Los golpes con las piedras que componían la cuenca se sucedían más y más, hasta llegar a un punto en el que tuvo que soltarlo e irse hacia la orilla. Una vez allí se tumbó bocarriba en el suelo por un momento. Estaba bastante magullado y todavía sangraba. Levantó la vista para ver hacia dónde dirigirse. El sol le quedaba delante y se sentía desorientado y fatigado. Entonces decidió subir hasta algún punto desde donde pudiera ver hacia dónde dirigirse.

Volvió a correr y empezó a remontar una colina. La vegetación se espesó de nuevo y muchas veces tenía que pararse y dar un rodeo por no poder pasar por donde él había elegido. De pronto se paró en seco y un escalofrió le estremeció el cuerpo… Podía oír a los indígenas chillar y lo peor de todo era que los tenía bastante cerca.

Rápidamente se puso en marcha todo lo deprisa que pudo a través de aquella fosca y de nuevo se hizo numerosos cortes y arañazos en brazos, cara y piernas.

Sin darse cuenta, el suelo desaparecía bajo sus pies. Casi no tuvo tiempo de frenar. Se tiró al suelo y se aferró con las dos manos a unos matorrales que crecían al borde del precipicio. Los pies le quedaron colgando al resbalar y, como pudo, se fue apoyando para subir. El corazón le palpitaba con tanta fuerza que parecía que se le iba a escapar del pecho hasta que consiguió ponerse a salvo.

Sentado a los pies del corte, miró hacia abajo estirando el cuello. Una gran roca descansaba en el fondo del acantilado, donde el mar la cubría en cada uno de los embates que golpeaban los enormes peñascos, por los que comenzaba a resbalar la espuma y el agua. No podía seguir hacia delante y los gritos de los aborígenes se oían cada vez más cerca. En unos minutos seguramente los tendría cara a cara.

Él no era gran escalador. De hecho, nunca había escalado lo más mínimo, pero no le quedaba otra alternativa. Volvió a cogerse fuertemente a los arbustos y comenzó a descolgarse por el escarpado desfiladero. Muy despacio y paso a paso, fue descendiendo todo lo que pudo hasta llegar a una pequeña hendidura de la roca, se coló dentro y allí se quedó sentado. Respiró profundamente y miró de nuevo hacia abajo. «Imposible», pensó… negando con la cabeza una y otra vez.

Se metió todo lo que pudo hacia dentro y por un momento se quedó acuclillado y medio apoyado para tomar aliento. Arriba, comenzaron a oírse gritos de indígenas hasta que uno de ellos se precipitaba al vacío ante sus atónitos ojos. Comenzaron a oírse también disparos y más de ellos fueron cayendo hacia las escarpadas rocas de la parte inferior. Por un momento cerró los ojos involuntariamente de la impresión. Guiado por el instinto, se tiró hacia atrás y la pared cedió. Se abrió un hueco y se coló por ella. Rápidamente intentó ponerse en pie.

Tocaba roca lisa con las manos y el suelo era una escalera. Hacia arriba había piedra y arena de algún derrumbe que las había dejado inutilizadas. Tan solo quedaba un camino. Se puso muy lentamente en pie y se dispuso a bajarlas. Eran varios tramos que zigzagueaban hacia abajo en toda la vertical de la pared del precipicio. Por ella, pequeños huecos servían como una ligera iluminación que le permitió seguir en penumbra.

Una vez abajo, un pasillo con columnas a los lados continuaba recto hacia un único y oscuro camino. Óscar se detuvo y miró hacia los lados. Había dos antorchas de madera colgadas en mitad de la pared. Cogió una de ellas y la llevó hacia donde había un poco de luz. Parecía bastante estropeada. La apoyó en el suelo y de uno de los bolsillos sacó dos piedras de un color oscuro. Comenzó a golpearlas y con ello consiguió encender unas chispas que rápidamente prendieron parte de la antorcha. Suavemente comenzó a soplar hasta conseguir que se encendiera por completo.

Siguió por aquel pasillo hasta llegar a una pequeña estancia, donde más escaleras, esta vez de caracol, seguían hacia la parte inferior. Por un momento acercó la antorcha hacia uno y otro lado para ver el fondo. Ya en la parte de abajo continuó andando por otro camino, mucho más amplio que el de arriba y con las mismas columnas blancas apostadas a ambos lados. Se quedó mirándolas. Eran muy simples y redondas, tanto fuste como capitel. Tan solo la base era más ancha y cuadrada. Al fondo podía distinguirse una puerta, bastante amplia, con forma de arco apuntado. Al acercarse se dio cuenta de que no era una puerta, sino un gran espejo oscuro y con símbolos grabados en los extremos.

Óscar se detuvo justo enfrente. Estaba muy deteriorado y tan solo un difuminado reflejo de su cuerpo con la antorcha en la mano podía distinguirse. No encontraba ninguna puerta ni cerradura.

Extendió la mano y tocó el cristal con los dedos. Estaba templado y, antes de que pudiera reaccionar, la mano se filtró dentro del espejo. Rápidamente la sacó de allí presa de una extraña aversión. Al momento volvió a apoyarlas, aunque esta vez lo hizo con las dos manos al mismo tiempo. La sensación de calidez fue igual, y ambas comenzaron a introducirse poco a poco. Luego les tocó el turno a los brazos y después todo el cuerpo, hasta colarse entero y llegar al otro lado.

Al girar la cabeza el cristal seguía allí, pero ahora no reflejaba su figura. Lo palpó otra vez, aunque esta vez la mano no atravesaba el cristal. Se aproximó un poco más y lo intentó una y otra vez con el mismo resultado negativo. Óscar alzó la antorcha por encima de su cabeza para ver mejor. Parecía una estancia enorme pero no podía ver mucho más allá. Movió el brazo y el fuego hacia los lados y en uno de ellos pudo ver una empinada escalera de piedra que subía justo al lado del espejo.

Ascendió por ella como unos cinco o seis metros, y arriba encontró un resorte y un canal que continuaba a esa altura junto a la pared, hasta que la oscuridad de la sala lo ocultaba. Se quedó con la mirada fija en ella. Era amplia y contaba con dos hendiduras, la primera en el centro y la segunda un poco más ancha a los lados. Acercó la mano al resorte y lo bajó unos centímetros…

Comenzó a salir un líquido que llenó el primero de los surcos. Un olor extraño, como a petróleo, apestaba de aquella mezcla que brotaba por la hendidura de la pared. Aun a riesgo de que pudiera resultar peligroso, acercó el fuego y rápidamente prendió el líquido que comenzó a correr junto a la pared, iluminando todo aquello por donde pasaba. Bajó un poco más el resorte y la cantidad de líquido aumentó hasta llenar los otros dos canales, lo que aumentó también la luminosidad de la estancia.

Óscar se quedó inmóvil, contemplando cómo la sala se iba inundando de luz por medio de aquel extraordinario invento. Bajó las escaleras y examinó el recinto. El pequeño pasillo de entrada desembocaba en una sala gigantesca con una gran cúpula, sustentada por columnas rodeadas de un pasillo exterior. Dejó la antorcha en uno de los huecos de la pared y se quedó hechizado mirando las pilastras. Eran grandes figuras de mujeres talladas en la misma columna. Cada una de ellas era diferente. Simbolizaban jóvenes guerreras pertrechadas con arcos, lanzas y otras armas antiguas. Por un momento le recordaron a las cariátides de uno de los templos de la acrópolis de Atenas, pero más grandes. La cúpula estaba completamente pintada con colores vivos en lo que era la representación de una lucha, donde estas guerreras se enfrentaban a la Parca. Las deidades infernales venían representadas por tres mujeres de mediana edad, muy guapas, vestidas con negras y desgastadas túnicas. Tan solo se diferenciaban de las otras por el color del velo que les tapaba el cabello, ocre, verde esmeralda y oro. Esta última podía verse atacándolas con un báculo de madera sinuoso y bastante retorcido.

Rodeó la cúpula sin dejar de mirar el techo hasta llegar a un altar situado justo bajo el centro de la gran cúpula. Una vez dada la vuelta, subió los tres escalones que le llevaban justo al eje. Allí una gran piedra oscura y rectangular sostenía una pila redondeada con agua transparente. Echó un vistazo sin distinguir nada más. Dio una y otra vuelta hasta llegar de nuevo delante de la piedra. Esta se extendía como una gran losa de unos dos metros de ancho, que seguía hacia delante, también a la misma altura de la base de la piedra. Justo en ese punto, un escalón bajaba hacia lo que parecía ser un pequeño estanque en el centro de la piedra con un agua limpia y en calma.

Óscar tenía una sensación rara. Se inclinó y acarició con las manos el agua hasta formar ondas. Se encontraba bien, pese a las heridas y magulladuras que tenía por todo el cuerpo. Por un momento se dio cuenta de sus recuerdos y se acordó de las palabras de su amigo Marcel…

Las casas de las diosas portadoras de los amuletos. Cada una tiene un templo. Estos están distribuidos por el mundo, donde el tiempo se mueve a su voluntad. Aunque no te aconsejo entrar en uno de ellos…

Si entras… lo que para ti son minutos u horas fuera habrán sido años y, lo que es peor, cuentan que nadie puede salir por su propio pie. Allí dentro caes en una especie de sueño o letargo del que no puedes despertar. Solo su portadora podría despertarte.

«¿Estoy en uno de esos templos?», se preguntaba. «Los templos de Akane…». No pensaba que pudieran ser peligrosos. Una sensación de bienestar le embriagaba. Se sentía cómodo y seguro, prácticamente como si estuviera en casa. Una suave brisa fresca le movía el pelo y decidió sentarse apoyando la espalda sobre la roca central. Desde allí contemplaba el pequeño estanque y las ciclópeas estatuas talladas en fino mármol que le rodeaban.

Por primera vez desde hacía mucho tiempo sintió paz, respiró profundamente y cerró los ojos.

Pensó en su madre, en su padre, en sus amigos, en los que dejó en otro tiempo y en los nuevos… Todo estaba bien… Es más, todo parecía seguir un orden de calma y tranquilidad que se escapaba a sus relegados pensamientos sobre todo lo que concernía a su presente o pasado inmediato.

Se recostó en el suelo con sus múltiples y nuevas meditaciones y, sin darse cuenta, una sensación de entumecimiento se fue adueñando poco a poco de su cuerpo y su mente, hasta que, pasado un rato, se quedó profundamente dormido.

CAPÍTULO 15

TRAICIÓN

Tumbes, Perú, 9 de marzo de 1532.

Habían pasado más de treinta años. Pizarro ya no era ese muchacho joven que empezó confabulando en una de las islas de las Azores. Actualmente contaba con cincuentaicuatro años. Tras dos incursiones fallidas en los grandes territorios del Birú, Francisco creó una alianza con Diego de Almagro y Hernando de Luque. El gobernador de Panamá rechazó la siguiente contienda de los tres para volver de nuevo a la conquista. Tuvo que regresar a España y pedir audiencia con el mismísimo rey Carlos V. Después de que le contaran innumerables e increíbles historias sobre ciudades construidas en oro y plata, el emperador accedió a nombrarle gobernador, capitán general y adelantado de todas las nuevas tierras que pudiera conquistar.

Pizarro, con tres de sus hermanos, reclutó de entre los más sanguinarios y menos escrupulosos a un ejército leal que se llevaría con él al Nuevo Mundo. Ya de vuelta a Panamá y con el beneplácito del rey, Francisco Pizarro partió con unos ciento ochenta hombres y tres barcos rumbo al sur. Al llegar a Tumbes y tras muchos días de escaramuzas con los indígenas locales para hacerles retroceder, el grueso del ejército entró en esa ciudad que se encontraba ahora prácticamente desierta, después de las numerosas pérdidas que habían estado sufriendo a manos de los soldados españoles. Algunos de estos nativos aguantaban ya sin fuerzas ni esperanzas, atrincherados en la zona este de la ciudad.

Francisco iba en cabeza a lomos de su caballo zaíno, junto con Gonzalo y Hernando, dos de sus hermanos. Por detrás de ellos marchaba una treintena de jinetes y, en último lugar, hacía su entrada el ejército de a pie, con decenas de carretas en las que almacenaban comida, armas y demás bártulos. La ciudad estaba prácticamente desierta y la mayoría de las viviendas habían sido quemadas. Tumbes era una ciudad grande, de unos dos o tres mil habitantes. Las casas de la periferia eran de ladrillos de adobe con argamasa y una techumbre de caña a dos aguas o incluso a una si la ubicación lo requería. Esa parte era la más humilde de la localidad y se encontraba prácticamente calcinada. Tan solo algunas de las casas medianamente aisladas habían conseguido salvarse de las llamas.

Conforme avanzaban, las viviendas eran más resistentes con los muros de pequeña y mediana mampostería de piedra. El río, de igual nombre que la ciudad, discurría por la parte derecha en un camino sinuoso entre cañizos, maleza y pequeñas playas de guijarros. Cerca de allí, hacia el oeste, a pocos kilómetros y siguiendo el curso, grandes marjales abrían un espacio abierto para verter las frías y cristalinas aguas del río Tumbes al océano Pacífico.

Pizarro llegó a una enorme plaza con edificios de grandes piedras y ordenó el alto de la gran comitiva que le acompañaba. Descendió de su oscuro caballo, haciendo un pequeño gesto de dolor en la pierna izquierda al entrar en contacto con el suelo.

—¡Desmontad! —dijo a los dos hermanos.

Francisco permaneció por un momento observando la plaza. En ella había tres exuberantes árboles, y los edificios que los rodeaban eran grandes y majestuosos.

—Gracias a Dios que está medio vacío… —comentó Gonzalo.

—Tenéis razón —contestó Francisco, que se acercaba a una pequeña fuente en el centro de la plaza—. Estamos demasiado exhaustos. Estas semanas de acoso y persecución han acabado por mermar a los soldados.

Se quitó el molesto morrión, lo dejó apoyado sobre uno de los lados para meter las manos en el agua y se refrescó los brazos, la cara y el cuello.

Francisco era un hombre alto y fuerte, de piel blanca y ojos marrones. Llevaba el pelo ya muy largo y una gran barba canosa le cubría prácticamente la totalidad de la cara. Portaba la típica armadura ligera de infantería y ropa bastante holgada por el calor que hacía en aquellas tierras. Casi todos sus hombres vestían muy parecido, a excepción de los arcabuceros y los lanceros, que no llevaban ese pesado peto, tan solo una gruesa chaqueta de tela ajustada que les permitía un mejor movimiento.

Pizarro observó a su ejército y comenzó a dar órdenes con tono serio:

—¡Cada uno sabe lo que tiene que hacer! —gritó para que todos le oyeran.

Multitud de jinetes comenzaron a desmontar. Los oficiales daban instrucciones a todos los soldados, que en grupos de cinco o seis comenzaban a registrar cada uno de los edificios.

—Por Dios, qué calor hace en este lugar —dijo, remangándose la camisa un poco más si cabía.

Los dos hermanos se acercaron también a la fuente a refrescarse.

—Permaneceremos aquí unos cuantos meses… Necesitamos descansar y curarnos de las heridas —les dijo, tocándose luego la pierna con un gesto de dolor.

Gonzalo se sentó a su lado sobre unos grandes sillares que conformaban el abrevadero de la fuente. Se quitó guanteletes y manoplas mientras por la cara le chorreaban gotas de sudor sobre el plateado peto.

—Esas heridas os las tenía que ver el cirujano, hermano…

—No sé cómo podéis teneros en pie. Yo con dos flechazos en la pierna y otro en el brazo no me aguantaría del dolor.

—Sois un flojo, Hernando —le dijo tirándole agua de la fuente—. Esta noche, con un poco de brebaje mágico, se me pasará.

Los hermanos rieron, observando las posibilidades de aquellas edificaciones.

—Ese parece un buen alojamiento —volvió a decirles, con la mirada fija en la construcción más grande de la plaza.

Los tres se dirigieron hacia el edificio, situado al norte de la plaza. Unas grandes escalinatas daban acceso a la puerta principal. Al entrar, encontraron una amplia antesala de muebles rústicos con una extensa mesa con banquetas donde se apresuraron a dejar los pesados bártulos. En uno de los lados, a la izquierda, se veía algo parecido a un horno de barro. Al fondo, un acceso que daba paso a un largo pasillo con amplias habitaciones en la parte de la derecha, cinco en total. Ninguna de las estancias tenía puerta. Tan solo una cortina de vivos colores daba intimidad dentro de los recintos. El suelo era completamente liso. Parecía hecho de adobe, lo que le daba un aspecto de pulcritud y limpieza a todo el recinto.

Juan, el tercero de los hermanos, hacía su entrada junto a Hernando de Luque, sacerdote, socio y amigo de Pizarro. El párroco era un hombre bajito de piernas encorvadas, bastante blanco de piel y prácticamente calvo. Vestía siempre con una túnica negra, larga casi hasta el suelo, con grandes y anchas mangas que dejaban ver una camisa blanca debajo de esta. En la cabeza, un pequeño gorro redondo le ayudaba a protegerse del sol.

A los pocos minutos entró también Vicente Valverde, toledano de familia noble y religioso, de la Orden de los Dominicos. Tras algunas disputas con ciertos obispos en su ciudad natal, decidió embarcarse rumbo a lo desconocido para no tener que arreglar cuentas con nadie. Era un hombre alto, canoso y muy delgado, vestido también con túnica negra hasta el suelo.

El hermano de Pizarro fue el primero en hablar.

—Menuda casa… —dijo tras quitarse el emplumado morrión de la cabeza—. Espero que me toque una buena estancia aquí…

Francisco se dio la vuelta y se acercó a él.

—Claro, hermano… La familia es lo primero —contestó, para ponerle acto seguido el brazo en el hombro.

Juan era, de todos los hermanos, el más alto y fuerte. Le sacaba unos cuatro o cinco dedos a Francisco y también era el único que no llevaba el pelo ni la barba larga. Militar por vocación desde niño, seguía al pie de la letra todas y cada una de las órdenes que se le comunicaban, sin ni siquiera poner en duda la más mínima de las acciones.

—Los hombres están registrando las casas con mucho cuidado. Aún quedan algunos indígenas dando algún que otro problema. Hemos adaptado una de las casas de enfrente para retenerlos hasta que podamos entendernos con esos salvajes y así hacerles saber nuestras normas.

—Felipe todavía anda por ahí. Le he mandado llamar para que nos traduzca. A estos demonios no se les entiende nada…

—Ese cabrón siempre está perdido. Ya no sé si nos traduce bien o solo lo que le viene en gana.

—Tenéis razón —coincidió Gonzalo con una carcajada.

—Los rebeldes permanecen en la zona este de la ciudad —prosiguió Juan—. Siguen atrincherados, así que nos costará un poco sacarles de ahí.

—Mañana, al alba, por Dios que los sacaré de allí.

—Padre… Hay que comenzar a bautizar a esos salvajes…

—Claro… Lo tendré todo dispuesto para mañana —le contestó Hernando de Luque, antes de sentarse en una de las sillas mientras se echaba aire con un pañuelo, farfullando una y otra vez—. Qué calor de mierda hace aquí… Estoy chorreando.

La tarde iba pasando y el agobiante calor del mediodía comenzaba a dar una ligera tregua a los cansados hombres de Pizarro. Este inspeccionaba la plaza, acompañado de unos diez oficiales para que todo marchara correctamente.

Los cañones apostados en la entrada de la estancia elegida para los oficiales cubrían la totalidad de la plaza. Había también arcabuceros colocados estratégicamente en algunas de las azoteas de las casas para controlar cualquier movimiento, de tal modo que el enorme recinto se había convertido en un reducto difícil de tomar por cualquier enemigo.

Francisco era incombustible. No paraba de dar órdenes. Lo quería todo verificado al milímetro y sus hombres obedecían sin ningún tipo de reparo. Esa noche, por ser la primera, la vigilancia sería mucho más estricta que las restantes, por si a algún indígena se le ocurría intentar rescatar a sus amigos. Al día siguiente, Gonzalo entró al amanecer en la gran casa que habían elegido como residencia para todos los hermanos. Arrastraba sueño por haberse encargado de la guardia desde la mitad de la noche hasta el alba. Era el más bajito de los cuatro hermanos, de ojos castaños, como era lo normal en la familia Pizarro. Vestía siempre desaliñado, y solía llevar la barba y el pelo muy desastrados y largos. Ahora llevaba este último atado con una coleta que se había hecho con un pedazo de trapo. Siendo el más sentido de los hermanos, la familia acostumbraba a sobreprotegerle un poco más de lo normal.

Pizarro ya estaba levantado y uno de los hombres le cortaba el pelo y recortaba la frondosa barba que tenía tras tantos meses de dura travesía.

—Buenos días, hermano… ¿Cómo ha ido la noche?

—Bien, bastante bien para ser la primera.

Francisco se levantó de la silla, limpiándose los pelos que le habían caído por encima.

—Gracias… mi hermano también necesitaría un buen corte.

—Sí, y en cuanto acabe y coma algo me iré a dormir.

Pizarro se acercó a una pequeña talla de la Virgen María que habían colocado sobre una mesita en una de las esquinas de la antesala. Se arrodilló delante de ella y allí permaneció durante unos minutos. Después, con una pequeña mueca de dolor en la cara, se puso en pie y salió por la puerta despidiéndose de su hermano.

—Descansad. Para cuando despertéis, esta ciudad estará a nuestros pies…

Pizarro salió a la plaza. Todos los oficiales estaban ya reunidos en el centro y una numerosa parte del ejercito ultimaba los detalles finales. Al darles una orden, partieron con las bombardas a cuestas hacia donde se encontraba el último reducto nativo de la ciudad.

Ya sin campo abierto hacia donde poder huir y rodeados, los agotados y escasos tumbesinos no tenían otra alternativa que rendirse bajo el gran poder de las sonoras bombardas y demás armas españolas, no sin antes dejar decenas de muertos bajo el fuego. Cabizbajos, heridos y abatidos, formaban una gran fila hacia las dependencias donde estaban encarcelando a los demás presos. Vestían tan solo con unas telas alrededor de la cintura, y numerosas tramas a modo de pulseras en muñecas, piernas y frente para sujetar el pelo. Prácticamente todos llevaban collares hechos a mano, con finas cuerdas y amuletos tallados en piedra, madera e incluso huesos. Tan solo uno de ellos portaba una diadema de unos cuatro dedos, en oro tallado con colgantes de tela a los lados, y un collar con numerosas formas también en oro.

Pizarro enseguida mandó apartarlo de la fila. En ese momento algunos tumbesinos trataron de impedirlo. Los soldados españoles fueron muy rápidos y no tuvieron ningún reparo en ajusticiarlos allí mismo. Antes de que pudieran reaccionar, cayeron al suelo atravesados por el acero español. Los cuerpos de los nativos quedaron tirados sobre charcos de sangre para que los demás tuvieran que sortearlos o incluso pasar por encima.

—A este mantenedlo aparte… —dijo Francisco haciendo un ademán con los brazos. Después movió las riendas para darle la vuelta al caballo y retirarse de allí. Algunos de los oficiales detrás de él hacían lo mismo para seguirle.

Con todo el ajetreo, las horas del día habían pasado rápidamente para casi todos. Al anochecer, la ciudad prácticamente había quedado bajo el dominio español. Pizarro y Gonzalo esperaban en la casa bebiendo gustosos una botella de vino cuando uno de los oficiales, Francisco de Cuéllar, entró por la puerta.

Al entrar se sentó en la mesa con los dos y se quitó los molestos guanteletes para poder servirse una copa.

—Por hoy ya está… —dijo apurando la copa y sirviéndose otra. A la siguiente le dio un pequeño sorbo y la apoyó con cuidado encima de la mesa—. Muy bueno…

Francisco de Cuéllar era escuálido, muy alto y de ojos claros. Llevaba tanto el pelo como la barba largos y negros.

—El cacique se hace llamar Chilimasa —prosiguió—. Le hemos interrogado un poco —dijo, mirándose los doloridos nudillos de sus huesudas manos—. No habla nada nuestro idioma.

Pizarro golpeó la mesa con los puños…

—¡¿Que le habéis interrogado…?! —gritó.

Francisco de Cuéllar permaneció callado por unos segundos sin saber cómo reaccionar.

—Perdonadme, señor… No pensé que fuera tan importante.

—Lo es —le espetó mirándole a la cara—. Espero que mañana se encuentre en condiciones de hablar.

—Perdonadme, señor —repitió, inclinando la cabeza—. Ha sido un error. Os prometo que mañana a primera hora lo tendremos listo para su interrogatorio.

Dicho esto, apuró la bebida y salió de la estancia con tan solo un apagado «buenas noches».

A la mañana siguiente, Alonso de Molina entró por la puerta y se encontró a Pizarro de nuevo con una rodilla en tierra, rezándole a la Virgen.

—Señor… —se anunció, para después quedarse callado, con las manos en la espalda, esperando que terminara.

Pizarro se levantó despacio y con la mano derecha hizo la señal de la cruz recitando tan bajo que casi ni Alonso alcanzaba a escucharle.

—Con todo mi pensamiento, todo lo que puedo imaginar y comprender…

Cuando acabó la plegaria se dio media vuelta y le saludó.

—Buenos días, amigo. Estoy listo. Vámonos.

—Buenos días, señor. Todo está dispuesto.

Salieron de allí y cruzaron la plaza hacia donde retenían los presos. Alonso le hizo un gesto para que le siguiera hacia la casa de al lado. En ella mantenían aislado a Chilimasa.

Al entrar, vio a la mayoría de los oficiales rodeando a un hombre de mediana estatura, largo pelo negro y piel tostada. Tenía la cara hinchada de los golpes recibidos el día anterior por algunos de los hombres de Francisco. Se encontraba con las manos atadas a la espalda y arrodillado en el suelo. Justo a su vera, el joven traductor Felipe esperaba a Pizarro para interpretar sus palabras.

—¿Entiendes la lengua de este curaca? —le preguntó a Felipe, gesticulando con una de las manos para señalarle.

—Sí, sí entiendo.

Felipe era un nativo de la isla de Puná, muy cerca de allí. Aprendió quechua cuando los incas conquistaron sus tierras y a su pueblo. Después de la llegada de Pizarro, lo bautizaron con el nombre de Felipe y aprendió castellano con los soldados. Así, como traductor se ganó el derecho a la vida, un techo y comida a las órdenes del Ejército español.

—Traducid lo que vaya diciendo… —ordenó Pizarro—. Mi nombre es Francisco Pizarro. Venimos de lejanas tierras. No queremos derramar más sangre…

Pizarro hacía pequeñas pausas para que Felipe pudiera ir traduciendo sin ningún problema.

—La ciudad es nuestra, y si colaboráis nada malo os sucederá… Estamos buscando esto.

Gonzalo le entregó a su hermano el distintivo que Chilimasa había llevado en la cabeza hasta ese día.

—Buscamos oro… —dijo, cogiendo la diadema tallada.

—Yo soy cacique de la ciudad… —tradujo Felipe mientras Chilimasa hablaba—. Esa ser nuestra designación como jefe de mi pueblo…

—¡Oro! —le gritó Francisco—. ¡Queremos saber dónde tenéis escondido el oro!

—Sangre del dios Sol… Aquí no tener. Tan solo rey dispone más.

—¿A qué rey te refieres?

—Inca Atahualpa. Él quemar parte de mis casas, mi pueblo y matar a muchos guerreros. Aquí ya no tener nada.

—No os creo. Algo tendréis escondido. Así no tendrá que haber más muertes —dijo, acercándose a la cara de Chilimasa.

Al curaca le cambió el semblante por un momento y comenzó a hablar en un tono más alto y serio.

—Venís a mi casa, me robáis, matáis a mi gente, abusáis de mis mujeres, incluso de mis hijas. —Hizo una pequeña pausa negando con la cabeza—. Aquí no tenemos nada para vosotros.

Antes de que el traductor pudiera terminar la frase, Pizarro le golpeó con tal fuerza que el cacique tocó el suelo con la cara.

—¡Habéis matado a mis hombres! —contestó chillando Pizarro—. ¡Incluso casi a mí! Esta tierra me pertenece por la gracia de Dios y el rey de España, y por lo tanto vosotros también me pertenecéis. Si no tenéis nada… nada valéis…

Francisco se dio media vuelta, cerró los ojos y dijo en voz alta a sus hombres:

—Dejadme a solas con él.

Sin decir ni una palabra y viendo la cara de enojo que mostraba, todo el mundo salió de la casa. Pizarro lo incorporó del suelo, sacando de un pequeño bolsillo un trozo de piel enrollada. Al desliarlo mostró una pequeña hoja raspada de tiza negra con el dibujo del amuleto y se la puso delante para que la viera.

—¿Dónde puedo encontrar esto?

Chilimasa abrió los ojos a ver el dibujo de un arkaytia y humilló la cabeza, como rindiéndole pleitesía.

—Lo conocéis… ¿verdad?

—Kaytia macap… Ata wallpa… Ata wallpa —decía una y otra vez Chilimasa con los ojos cerrados, moviendo la cabeza.

Pizarro volvió a guardarse cuidadosamente el papel y les habló a sus hombres para que entraran.

—Mañana al amanecer lo colgaremos en mitad de la plaza. Así servirá de escarmiento. Preparadlo todo. Quiero que su pueblo entero lo vea —dijo, y salió de la casa.

Al día siguiente lo habían dispuesto todo para ajusticiarle en uno de los grandes árboles de la plaza. Los tumbesinos permanecían cabizbajos y atados en toda la parte sur del recinto. Poco después, Francisco de Cuéllar y Gonzalo sacaban del brazo a Chilimasa. Delante de ellos el sacerdote caminaba despacio, sosteniendo con las dos manos una biblia a modo de ritual. Detrás, las mujeres e hijas del cacique caminaban abrazadas, llorando. Pizarro les había dejado unas horas para que se despidieran de forma íntima y familiar.

El pueblo no daba crédito a lo que estaba viendo y comenzó a hablar en voz alta animando a su líder. Los españoles sacaron las espadas en formación para intimidarlos. En ese momento apareció Pizarro de entre sus hombres, caminando pausadamente con una de las manos apoyada en la espada, que permanecía enfundada en su vaina. El traductor le seguía a una distancia prudencial.

—Pueblo de Tumbes… —dijo en voz alta Pizarro—. Por la gracia de Dios y la del rey Carlos, pasáis a pertenecer a la Corona española, así como a la Iglesia católica.

Fernando iba también traduciendo en voz alta para que todos pudieran oírlo.

—Vuestro cacique ha rehusado servir a la Corona y a Dios, con todo lo que esto implica, así que el castigo para él es la muerte.

Un coro de llantos podía oírse por toda la plaza.

—Verdugo, proceded.

Uno de los hombres lo agarró por el brazo y le hizo subir a una pequeña tarima de madera, donde le puso la soga al cuello, apretándosela. De un salto, bajó de la plataforma, miró a Pizarro para que le diera el visto bueno y, cuando este asintió con la cabeza, el verdugo dio una fuerte patada a las maderas haciendo que Chilimasa cayera y se rompiera el cuello. Murió en el acto.

El cuerpo sin vida se balanceaba de un lado a otro. Delante de él, Hernando pronunciaba unas palabras en latín. Los tumbesinos se tiraron a tierra e inclinaron la cabeza en señal de respeto hacia su querido señor. Pizarro dio media vuelta y se retiró del lugar. Mientras, los tumbesinos lloraban y rezaban a su dios, que les había abandonado para siempre.

A la mañana siguiente, Gonzalo convenció a Francisco de que permitiera a sus mujeres bajar el cuerpo, amoratado y desfigurado, para hacerle un pequeño funeral solo con la familia. Una semana más tarde, Pizarro convocó una reunión para que le detallaran todo lo que habían conseguido averiguar de los indígenas y de aquella tierra.

—Alonso, ¿traéis alguna nueva?

Alonso de Molina era bajito y regordete. Se pasaba el día secándose el sudor de la cabeza, a la que poco más que dos pelos le quedaban. Solo por la parte de abajo conservaba algo de cabello blanco. Su barba era también frondosa y cana. Se puso en pie mientras hacía un ademán de afirmación con la cabeza y comenzó a relatarle lo que había conseguido sonsacarles.

—Estas tierras las gobierna uno al que llaman el Hijo del Dios Sol, el Inca.

—¿Hijo del Dios…? —se burló uno de los que estaban en la mesa.

—Así le llaman. —Alonso miró a todos los presentes muy por lo menudo antes de seguir hablando—. A la muerte de Huayna, dos de sus hijos, Huáscar y Atahualpa, comenzaron una terrible guerra para proclamarse nuevo emperador. Atahualpa consiguió matar a su hermano y desde entonces es él quien domina todo este territorio.

—Estos salvajes no tienen respeto alguno por la familia —escupió otro de los hombres de Pizarro con desprecio, pero su arrebato fue pronto interrumpido por un gesto de la mano de su superior.

—Continuad, De Molina —ordenó, más que pidió.

—Esta ciudad era seguidora de Huáscar, así que quemaron algunas de las casas y mataron a muchos para que se le rindiera pleitesía al nuevo Inca.

—¿Con qué ejercito cuenta ese tal Atahualpa?

—Con uno numeroso, señor… —intervino Domingo, uno de sus oficiales de guerra—. Seguramente cuenta con todo un país a sus órdenes y no conocemos la verdadera extensión de su imperio.

—En un mes, a más tardar, estará aquí Diego de Almagro con algunos soldados… Entonces espero obtener una reunión con su rey, dios, o como diablos lo llamen.

—¿Una reunión?

—¿No será peligroso?

—No podemos…

Pizarro volvió a demandar silencio con las manos. Aquella cháchara empezaba a resultarle molesta.

—Confiad en mí. Solo os pido eso.

—Señor, estamos hablando de treinta o cuarenta mil soldados incas —insistió Domingo, tenso—. Nosotros somos menos de ciento ochenta, sin contar a los que vengan.

—Domingo tiene razón, señor —coincidió Alonso—. Son demasiados. No podemos hacerles frente.

—Estate tranquilo, querido amigo. —Pizarro mostraba una sonrisa plena de confianza mientras se levantaba de la silla—. Estamos aquí por algo. Ya hicimos historia en la isla del Gallo, ¿verdad? Domingo, Nicolás, Alonso, Pedro… todos vosotros… Aquí estáis todos los que rebasasteis esa línea. La cruzasteis por algo, y por Dios que conseguiremos lo que nos propongamos. Ningún Dios Sol puede hacerle frente al ejército del rey de España. Somos los elegidos y volveremos a España como hombres ricos y poderosos, después de arrebatarle todo el oro a ese Atahualpa.

Los oficiales salieron de allí más animados, pensando en todo el oro que iban a encontrar, aunque con miedo por el gran ejercito inca que les rodeaba.

Dos meses después, los soldados españoles ya se habían recuperado de prácticamente todas sus heridas cuando una pequeña tropa con Diego de Almagro a la cabeza hacía su entrada en la ciudad de Tumbes. Al llegar a la gran plaza, Pizarro, sus tres hermanos y una decena de sus mejores oficiales permanecían a la espera para darle la bienvenida al recién llegado y a los refuerzos.

—¡Amigo mío…! —saludó efusivamente Pizarro con los brazos abiertos en señal de amistad.

Diego desmontó de su rosillo rubio y se acercó a darle un abrazo.

—Veo que os habéis instalado bien —afirmó, mirando a su alrededor.

Pizarro soltó una carcajada y poco después Gonzalo, Juan y Hernando se acercaban a saludarle también.

—Debéis estar cansado. No nos quedemos aquí. Pasemos dentro. Seguro venís hambriento.

Francisco, antes de marcharse con su amigo, giró la cabeza para ordenar a sus hombres:

—¡Dad de comer y beber a nuestros nuevos camaradas!

Algunos de los oficiales asintieron mientras Pizarro y Diego, seguidos de todo el sequito, se fueron hacia la gran casa. Al entrar, Diego fue el primero en sentarse. Parecía que por él no pasaran los años. Muy delgado y encorvado, blanco de piel, se recogía la mata de largo pelo rubio en una coleta. Pizarro se le acercó y dijo, mirando a sus grandes ojos azules:

—Ahora que estáis aquí es el momento de partir. Podemos conquistar todas estas tierras. Tenemos que capturar a ese que llaman Atahualpa.

—¿Interrogasteis al curaca?

—Sí, no sabía nada. Ni del oro, ni de lo demás. Lo colgué de la plaza mayor para que sirviera de escarmiento y así evitar futuras revueltas.

—Hicisteis bien.

—¿Cuándo creéis que podríamos partir?

Diego se frotó la barbilla durante unos segundos.

—Dadnos unos días. El viaje ha sido muy duro y mis hombres necesitan descansar un poco.

—Claro, lo que necesitéis.

—Nos han estado siguiendo. Ese tal Atahualpa tiene apostados hombres que controlan todos nuestros movimientos. Se hacen señales con algún tipo de espejos desde lo alto de las cumbres.

—Sí, mis exploradores me han informado. Aquí estamos bien resguardados. Esta noche, disfrutad de la ciudad, de la comida y de sus mujeres.

Charlaron, comieron y bebieron hasta que no pudieron más, y a la mañana siguiente Gonzalo, el menor de los Pizarro, se encontró a solas en las inmediaciones de la plaza con Francisco.

—Vamos, hermano. Tengo que mirar unas cosas por aquí cerca.

Gonzalo se puso a su lado y ambos comenzaron a andar hacia el río Tumbes.

—¿Por qué matasteis a Chilimasa?

—¿A qué viene esa pregunta?

—Este pueblo está muy castigado. Primero por los incas y luego por nosotros. El pobre no se lo merecía, creo yo. También mentiste a Diego…

Francisco se detuvo y miró hacia uno y otro lado.

—Sois un blando, Gonzalo. Son salvajes. Qué más da lo que les pase… —dijo alzando un poco la voz. Luego permaneció unos segundos parado, mirando hacia arriba, para continuar en un tono un poco más calmado:

—Tenía que mentirle. ¿Creéis que si encontramos el amuleto lo podríamos compartir con él? La familia es lo primero, Gonzalo. Volveremos a España convertidos en reyes. Qué digo reyes… dioses. Los Pizarro dominaremos el antiguo y el nuevo mundo. En cuanto tengamos el amuleto, nada ni nadie podrá pararnos.

—Tenéis razón, hermano —admitió, inclinando la cabeza—. Solo digo…

—¡Basta ya!

Francisco cogió a su hermano del brazo, con fuerza. Los ojos se le desorbitaron.

—Tengo cincuenta y cuatro años —gruñó—. Llevo más de treinta buscándolo. Eso es mucho tiempo y ya me siento mayor. Nadie va a interponerse ahora que estamos tan cerca de conseguirlo.

—Sí, perdonadme… No quería importunaros…

Desde aquel rincón podía oírse el murmullo tranquilizador del agua. Entraron por una estrecha senda que bajaba con un pequeño desnivel, rodeados de una alta y frondosa maleza. Unos pasos más adelante podía verse un claro lleno de guijarros, donde las mujeres iban a limpiar y a recoger agua fresca. La corriente era grande. Francisco comenzó a observar toda la zona, como buscando algo. Después de unos minutos, le dio unos golpecitos en el hombro a Gonzalo y le hizo un ademán con la cabeza para que se marcharan al pueblo.

Pasaron varios días bajo lluvias torrenciales. Las calles embarradas hacían muy difícil moverse por la ciudad, así que prácticamente permanecían dentro de los alojamientos. La mayoría ya presentaban importantes filtraciones. Por la tarde pareció amainar y tan solo unas finas gotas de lluvia caían desde un cielo cada vez más azulado. Francisco miraba unos mapas con Diego, cuando Juan, fatigado, entró corriendo por la puerta.

—¡Francisco! Tenéis que venir. Hemos encontrado algo en la orilla del río.

—¿Qué pasa? —preguntó Pizarro con cara de asombro.

—Tenéis que venir… rápido…

Los dos se levantaron de la mesa y corrieron hacia la puerta. Una vez fuera, Francisco les dijo a dos de los hombres de su misma guardia personal que los acompañaran. Cruzaron el pueblo y de allí se encaminaron a la pequeña senda que llegaba hasta el río. Al llegar vieron a Hernando con una rodilla en tierra junto a la orilla. Francisco, Diego de Almagro y Juan se acercaron mientras los guardias permanecían por detrás a escasos metros.

—¿Qué sucede, Hernando? —preguntó Diego agachándose para intentar ayudarle.

Hernando se revolvió y le puso un puñal en el cuello. Francisco y Juan sacaron las espadas. Diego recibió la caricia de las afiladas puntas en el pecho. Juan, con cuidado, le soltó el talabarte y sus armas cayeron al suelo.

—¿Qué significa esto? —se indignó Diego en voz alta.

Hernando enfundó el puñal y Francisco se guardó la espada. Tan solo Juan permanecía amenazándolo con la ropera levantada.

—Creo que nos estáis ocultando algo, querido amigo… —le contestó Francisco.

—No os oculto nada. Los dos buscamos lo mismo.

—En eso tenéis razón, pero no puede ser para los dos.

—¡Traidores…! Teníamos un trato.

—Sí, eso es cierto.

—¿Entonces?

—Tengo que romper el pacto. Lo siento, amigo mío, pero no puedo dejar que continuéis con vida.

Francisco sacó otra vez la espada para ajusticiarle cuando un disparo se oyó desde la otra orilla, hiriendo a Juan y haciendo que cayera al suelo.

—Maldita sea, ¿quién nos ataca? —gritó Francisco, después de sacar la pistola y poner cuerpo a tierra.

Diego se sacudió al caer Juan y salió corriendo como pudo por el pequeño claro paralelo a la ribera del río. Francisco, desde su posición, apuntó y le disparó en el brazo, haciendo que cayera al agua.

—¡Maldito seáis, Francisco! —chillaba empapado.

Pizarro tiró su pistola descargada y le pidió a Juan la suya. Diego nadaba como podía, intentando alejarse todo lo posible de aquella zona. Los otros dos soldados dispararon sus arcabuces sin ningún acierto. Pizarro se acercó al borde del agua, apuntó, y al momento otro disparo se oyó desde el otro lado del cauce, haciendo que errara el tiro. Diego se agarró como pudo a los matorrales de la orilla y llegó a la ribera opuesta del río. Arrastrándose con el único brazo que podía mover, consiguió salir del agua. De rodillas, se giró hacia donde estaban Francisco y sus hombres.

—¡Malditos seáis! ¡Malditos seáis, traidores! —bramó—. No descansaré hasta ver muertos a todos y cada uno de los Pizarro.

Dicho esto, antes de que pudieran cargar las armas, desapareció entre la maleza. Francisco corrió hacia su hermano, que todavía estaba en tierra, sangrando. Lo pusieron de pie una vez taponada la herida del brazo y se dirigieron hacia el pueblo sin pronunciar palabra.

Quedarían todavía un par de horas de sol, que Francisco quería aprovechar para tener una reunión para controlar daños. Antes de entrar, les dijo a sus hombres que esa tarde quería hablar con los oficiales. Pasadas dos horas todos estaban allí, incluidos sus tres hermanos y el sacerdote Hernando de Luque, que permanecían sentados en la gran mesa de la primera estancia. Francisco salió con aire pensativo y se sentó presidiendo la mesa. Por unos segundos permaneció en silencio, hasta que por fin comenzó a hablar.

—Llevamos dos meses y dos semanas aquí. Nuestros hombres están ahora recuperados y los refuerzos ya nos han llegado, así que no podemos demorarnos más. Ciudades repletas de oro y plata nos esperan. Ese Atahualpa tiene más oro del que jamás hayamos soñado. Esta noche será la última que pasemos aquí. Mañana nos espera la gloria ahí fuera.

—¿Dónde está Diego de Almagro, capitán? —preguntó uno de los oficiales antes de que acabara de hablar.

—Diego nos ha traicionado. Incluso intentó matarme. Menos mal que mi valeroso hermano se interpuso y recibió el disparo que me estaba destinado.

Un murmullo resonó entre todos, que comenzaron a hacer señas de aprobación al noble gesto de Juan.

—Dormid bien esta noche porque mañana partiremos —anunció Pizarro, apoyando las dos manos en la mesa para levantarse—. No tengáis ningún miedo —añadió confiado—. Tengo un plan para ese Hijo del Dios Sol. Os prometo que volveréis a España más ricos de lo que nunca hubieseis soñado.

Francisco se retiró orgulloso de la mesa entre los vítores de sus hombres.

—¡Viva nuestro capitán! ¡Vivan los Pizarro!

Al llegar a la habitación, Juan entró con él para hablar.

—¿Quién nos ha disparado desde la otra orilla? —preguntó con el brazo en cabestrillo.

—No sé quién ha podido ser. Tal vez algún hombre de Diego…

—Si así fuera, nos habría visto.

—Entonces sabrían que no es un traidor…

—Eso no podemos permitírnoslo.

—Tendremos que tenerles a todos vigilados por si hay algún rumor.

—Yo me encargaré de eso —dijo Juan—. No os preocupéis.

—Sabía que no me fallaríais.

Juan asintió.

—Ahora id a dormir, hermano. Mañana empezaremos a hacer historia en estas lejanas tierras.

Juan salió de los aposentos de Francisco, que se quedó a solas con sus pensamientos.

CAPÍTULO 16

EL DESPERTAR

Se descubría una buena mañana para pasear por el centro de Valencia. El arco de medio punto que une la catedral con la basílica quedaba atrás para abrir paso a un gran espacio abierto. A la izquierda, una plaza se elevaba unos cuantos escalones y grandes cristaleras a ras de suelo hacían de mirador de antiguas ruinas de civilizaciones ya pasadas.

Óscar siguió la calle que serpenteaba de derecha a izquierda, donde una pequeña plazuela con árboles y bancos alentaba a sentarse y disfrutar del entorno. La gente deambulaba de un lado a otro o se detenía en las terrazas de los bares. Allí se quedó, contemplando aquella parte de la ciudad, hasta que se acomodó en uno de esos mismos bancos a la sombra de los frondosos y verdes árboles. El rumor del agua en la fuente que tenía justo al lado le tranquilizaba. Delante de esta se alzaba un edificio antiguo, aunque ahora rehabilitado: el museo de la ciudad. De frente la nave central, con dos grandes puertas de madera que daban acceso a un patio abierto para llegar al museo. Dos vanos en cada planta rematados con un frontón y una balaustrada blanca. Esa zona estaba flanqueada por dos cuerpos laterales un poco más altos a modo de torreones acabados en pináculos.

Justo delante, sentados en los bancos, tres estudiantes de diferentes edades dibujaban la fachada, apoyados en unas maderas que giraban una y otra vez. Al volver la cabeza, Óscar vio a Marian, que se acercaba. Vestía con unos pantalones cortos y una camiseta de tirantes blanca que le realzaba las agraciadas facciones y los ojos azules. El pelo por los hombros se le mecía suavemente con cada paso que daba. Estaba realmente guapa. Al llegar a su lado, se acercó con una sonrisa para darle un beso en la mejilla. Después se aproximó al oído para susurrarle algo:

«Osicarey… duam barey».

Esas palabras resonaban una y otra vez en su cabeza hasta que su mente por fin se dio cuenta de lo que significaban:

«Óscar, despierta. Corre, sal de aquí».

Abrió los ojos, sobresaltado. Estaba solo. Miró a su alrededor y se dio cuenta de que seguía en aquel extraño templo. Una tenue iluminación mantenía visible la estancia. De nuevo pensó en la frase. «Corre, sal de aquí». Intentó levantarse, pero cayó de bruces. Tenía uno de los pies dormido por completo. Se sentó para masajearse las piernas hasta que reaccionaron. Consiguió ponerse en pie con dificultad y fue dando la vuelta a aquella gran sala rodeada de columnas.

Por más que buscaba, no encontraba ninguna salida. Comenzó a ponerse nervioso. Corrió hacia el espejo y lo golpeó sin conseguir nada. Se fue de nuevo al centro. Ahí solo estaba la pila de piedra y delante el pequeño estanque de agua. Se arrodilló delante de él, metió las dos manos y, haciendo cuenco, se mojó la cara y el pelo. Por un momento se quedó quieto, pensando cómo demonios iba a salir de allí.

De nuevo volvió a tener una sensación de calma. Recordó la brisa en la cara y cómo le mecía el cabello. Todo estaba en paz.

Por un momento cerró los ojos… y cayó dentro del estanque, hundiéndose en una profunda y oscura fosa de agua. Fueron necesarios unos segundos para que se diera cuenta de que se ahogaba. Miró hacia uno de los lados donde podía distinguirse algo de claridad. Desesperadamente, nadó como pudo hacia la luz hasta que salió dando una gran bocanada de aire. Rápidamente se acercó a la orilla sin ni siquiera darse cuenta de que no estaba solo en aquella extraña cueva. Se encontraba de rodillas, con los brazos en tierra y con grandes ataques de tos del agua que había tragado, cuando recibió en el pecho una fuerte patada que le lanzó rodando unos metros por el borde del lago.

No podía parar de toser y, tumbado en el suelo, hizo un gesto con la mano para que se detuviera. El extraño guerrero era muy alto y fuerte. Blandía una gran lanza tallada en algunas partes con pequeños retales de telas que colgaban y se movían con el viento. La levantó para asestar un golpe mortal al recién llegado cuando una voz resonó por toda la cueva:

—¡Alohm sayachin!

Óscar permanecía de rodillas con el brazo estirado. Una de las palabras le sonaba, aunque hacía muchos años que no había oído nada en ese idioma.

—Ñuqa khuyani rikuy.

Asintiendo con la cabeza, el hombre dio un paso atrás y apoyó la gran lanza en la piedra del suelo con gran ruido.

Por un instante, las palabras comenzaron a tomar forma de nuevo y a repetirse en su cabeza. «Alohm…». «Detente. Quiero verle».

No tardó en acercarse. Tendría poco más de treinta años. Como los guerreros que le guardaban las espaldas, se le podía considerar más bien un hombre de mediana estatura, aunque fuerte. De piel oscura y pelo negro liso recogido con una diadema de oro a la que, por los lados, le colgaban unas telas que acababan en unas esferas con finos grabados; portaba al cuello un gran colgante con varios niveles superpuestos, acabados en lo que parecían ser pequeños rayos de sol alrededor. Llevaba unos brazaletes también alargados y lisos. Tan solo vestía con una pequeña tela marrón con ribetes, atada a la cintura. Comenzó a hablarle y poco a poco las palabras fueron formando frases coherentes para él.

—¿Quién eres?

Óscar, que permanecía arrodillado, se levantó muy despacio, apoyándose en uno de los brazos que tenía en tierra, para no sobresaltar a Alohm. El guerrero estaba de pie a un lado, preparado para atacarle si fuera necesario. No sabía cómo empezar a hablar en aquella lengua, así que, muy despacio, dijo:

—Me llamo Óscar.

—¿Qué haces aquí?

—No sé cómo he llegado hasta aquí.

Óscar miró hacia las grandes rocas que conformaban las paredes de aquel sitio. La cueva quedaba abierta por uno de los lados con forma de media luna, por donde la claridad del día se filtraba hasta el interior. Un salto de agua caía en mitad de una gran piedra situada al fondo, junto a la pared de la gruta. Por ella resbalaba el agua hacia un cristalino lago que discurría por el lado derecho y se escondía en un túnel por el que el río afloraba a la superficie.

Alohm se acercó para quitarle de un tirón el colgante que llevaba puesto. Echó un vistazo a la pieza y se la entregó a su señor inclinando la cabeza mientras susurraba las palabras «kaytia macap».

—Eres enviado de Viracocha… —dijo con respeto.

—No, no… Yo solo busco a mi padre —contestó quitándose el pelo de la cara—. Pero no sé ni dónde estoy.

—Mi nombre es Atahualpa, rey y señor de todo este territorio y elegido del dios Viracocha. ¿Dónde está tu padre? —le preguntó abriendo los brazos.

—Eso es lo que estoy intentando averiguar, señor. Ese colgante que tiene en su mano era suyo.

Atahualpa hizo una pequeña pausa mirando hacia la asombrosa postal de la cascada de agua.

—Serás mi invitado hasta que lo encuentres. ¡Ven! —dijo, haciéndole un gesto con la mano para le siguiera.

Los dos comenzaron a andar hacia el túnel que salía a la superficie. Óscar no se podía creer con quién estaba. El gran Atahualpa. Ahora se preguntaba cómo era posible que supiera a la perfección su idioma sin conocer prácticamente nada sobre la historia de aquella civilización. De pronto le vinieron a la cabeza las heridas que le había hecho aquella tribu de salvajes. Se miró el brazo y apenas una pequeña cicatriz quedaba en lo que antes era sangre y piel desgarrada. Era muy raro.

Siguieron el cauce que circulaba hacia la izquierda. Por uno de los lados, quedaba un pequeño pasillo transitable a través del cual podían caminar juntas varias personas. Una gran comitiva, prácticamente todos los que estaban dentro de aquella gruta, comenzó a seguirles muy de cerca. Alohm caminaba justo detrás, con cara seria y sin perder de vista ni un solo momento al recién llegado.

El pasillo se oscureció por el centro y, conforme avanzaban los rayos de sol, comenzaron a iluminarles de abajo arriba hasta cegarles por unos segundos al llegar al exterior. Óscar se frotó los ojos y al abrirlos contempló un maravilloso espacio lleno de luz y vivos colores.

El río seguía zigzagueando hacia un gran espacio abierto con verdes plantas y árboles que crecían por todo el curso hasta perderse en el horizonte. A pocos metros del pasillo, llegaron a un pequeño puente de madera para cruzar al otro lado. La parte izquierda era una gran explanada al abrigo de una pared rocosa donde amarraban grandes tiendas, construidas de diversas formas con gruesas telas de colores. El armazón de estas tiendas lo conformaban gruesos troncos, muchos de los cuales sobresalían por encima de las carpas. Las más espaciosas se ubicaban al fondo y tenían los laterales también cerrados para una mayor intimidad. Las más cercanas a la orilla eran como cenadores abiertos.

El rey hizo un gesto a Óscar con la mano, invitándole a sentarse en un largo paño que tenían colocado sobre el suelo, bajo uno de esos cenadores, resguardados de los implacables rayos del sol. Aquel maravilloso lugar le pareció el paraíso. Los niños corrían, jugaban y sus risas alegraban los corazones de cuantos las escuchaban.

La gente de la tienda de al lado parecía intrigada con el recién llegado. Numerosas chicas de distintas edades permanecían sentadas observándole con un repetido cuchicheo que desembocaba en joviales y vergonzosas risitas.

—Esto es sagrado… —dijo Atahualpa moviendo el colgante—. ¿Qué buscas realmente?

—Estoy buscando a mi padre y también el amuleto. Creo que ambos están ligados. Luego volveremos a nuestro mundo.

—¿Dónde está tu mundo? —preguntó el rey mientras les servían una bebida de frutas en unos cuencos de oro muy pesados y ornamentados.

—Vengo del este, más allá del océano, por donde nace el sol. —Se dio la vuelta y señaló con el brazo—. Tras esas montañas.

Atahualpa parecía intrigado.

—¿También hay agua más allá de las montañas?

—Sí, también. Un océano muy grande.

—Creo que tienes mucho que contarme. Me gustaría poder escucharte detenidamente.

Atahualpa se levantó, dejó el cuenco de bebida a un lado, miró a Óscar a la cara y, tras unos segundos, se dio la vuelta y volvió a tomar asiento.

—Tu destino y este amuleto sois uno solo. Yo sé dónde puedes hallarlo y, si los dioses te han traído hasta mí, y tu corazón es limpio, así que con gusto te indicaré el lugar.

A Óscar se le aceleró el corazón.

—Gracias… —dijo, ladeando la cabeza con una sonrisa.

—Es un largo viaje… Tendrás que llegar hasta la Ciudad Sagrada. Cuando te encuentres en ella, si logras ganarte el derecho, descubrirás dónde encontrarlo. Ahora habrá que elegir tu guía.

—¿Guía?

—Solo así conseguirás revelar el paradero.

—No entiendo…

—No tienes que entenderlo. Cuando se te muestre el camino, te darás cuenta de que las cosas suceden por alguna razón.

Por un momento Óscar permaneció en silencio, sin saber a qué se refería.

—Que vengan las Hijas del Sol… —proclamó Atahualpa.

Óscar se quedó mirándole. Este golpeó el suelo con su lanza para llamar la atención. Uno de sus hombres se plantó ante él.

—Señor…

Atahualpa se puso en pie y le colocó la mano en el hombro a su fiel guerrero, que levantó la cabeza para mirarle a la cara.

—Estate tranquilo, amigo mío. Los dioses me han hablado.

Con el semblante serio, se dio la vuelta y se acercó a la tienda que tenía al lado. Una decena de chicas jóvenes se pusieron en pie y se ubicaron en fila para acercarse a su señor.

Atahualpa invitó a Óscar a ponerse en pie y poco después se colocaron delante de ellos todas las muchachas que habían venido con Alohm.

—Estas son mis hijas… —le explicaba, acercándose a ellas y cogiéndoles las manos al pasar por delante—. Las Hijas del Sol son sagradas —siguió diciendo—. Solo ellas pueden saber el paradero de lo que estás buscando. Una irá contigo y vuestro destino estará unido hasta que encuentres lo que buscas. Si algo le ocurriera a ella, sería una pérdida irreemplazable y tú correrías su misma suerte.

Óscar no sabía muy bien qué hacer ni qué decir. Tan solo se quedó mirándolas detenidamente, sin entender lo que buscaba. Tan solo una destacaba entre todas. Era bastante más alta que las demás, con pelo marrón claro muy largo y piel blanca como la nieve. Le llamó la atención, lo que propició que se acercara intrigado. Al levantar la cabeza, Óscar se quedó paralizado, pensando que era la chica más hermosa que había visto en su vida. Al contrario que todas las demás, tenía los ojos de color azul cielo y algunas pecas en la cara que le conferían un aspecto juvenil y alegre.

—Creo que la elección está hecha —anunció el rey mientras alzaba los brazos—. ¡Shaury es la elegida!

Óscar abrió los ojos sin articular palabra.

La chica miró a su rey e hizo un mal gesto con la cara. Después comenzó a caminar hacia delante, golpeándole con el brazo para abrirse paso hasta detenerse delante de su soberano, al tiempo que agachaba la cabeza en señal de respeto. Atahualpa le puso la mano en la barbilla para que expresara su repentina frustración. Ambos dieron unos pasos hacia atrás para tener un poco más de intimidad. Óscar no podía entender lo que hablaban, aunque a la chica se le notaba enfadada. Resaltaba las palabras «barbudo», «harapiento» y otras que no acababa de entender. Atahualpa sonrió para tranquilizarla. Luego chasqueó los dedos en alto y una decena mujeres se llevaron de la mano a Óscar y lo metieron en una de las tiendas cerradas. Mientras, oía cómo el rey anunciaba que esa noche habría una gran fiesta para celebrar la elección.

Cuando cayó la noche lo sacaron de la tienda. Las mujeres se esmeraron en afeitarle y adecentarle para la gran fiesta, vestido con una túnica blanca y varios brazaletes bañados en oro. Le escoltaron hacia donde una gran multitud permanecía congregada. Habían colocado en el suelo grandes y alargados manteles, formando una gran U. Por la parte exterior, habían dispuesto unos acolchados cojines cuadrados para sentarse. Las mujeres le acompañaron hasta la parte delantera, donde le instaron a acomodarse en uno de esos placenteros almohadones.

Al cabo de unos minutos apareció el rey en un palanquín sujeto por fuertes porteadores. Al detenerse, Atahualpa bajó y se dirigió hacia la derecha, donde las Hijas del Sol salían de una gran tienda redondeada. La primera de ellas, Shaury, vestía con una túnica blanca, muy parecida a la de él, pero más corta y ceñida. Se había cortado el pelo por los hombros, dejándose un flequillo que le resaltaba la cara y los grandes ojos azules. El rey, orgulloso, la llevó de la mano hasta el centro, donde se sentaron. Al instante, decenas de porteadores comenzaron a desfilar dejando platos de comida de todos los tipos. Otros detrás de ellos traían cuencos de oro con bebidas de diferentes colores.

Después del festín, Atahualpa se levantó para llevárselos a dar una vuelta por las inmediaciones del río. Mientras, un grupo de emplumadas personas con ropajes de colores entonaban canciones y bailes para entretener a los comensales.

—Ahora todo dependerá de vosotros… —comenzó a contarles—. Cuando lleguéis a la Ciudad Sagrada, Shaury te mostrará cómo encontrar el camino para llegar hasta el kaytia macap.

—Gracias, majestad.

Óscar hizo una reverencia con la cabeza. Luego se acercó también a Shaury para darle las gracias. Ya un poco más calmada y con semblante serio, esta asintió con la cabeza. Atahualpa le puso de nuevo a Óscar el colgante con el medallón al cuello.

—Saldréis mañana al alba. Tenéis un largo y peligroso camino por delante. Alohm, mi mejor hombre, os acompañará para protegeros hasta que estéis en el camino de la Ciudad Sagrada. Ahora intentad descansar.

Dicho esto, las mujeres volvieron a cogerles de la mano y se los llevaron a tiendas diferentes para que descansaran.

Al día siguiente, Óscar, Shaury y Alohm se despidieron del rey para seguir el camino del río que los llevaría hacia el sur. Dos hombres se acercaron a ellos para entregarles unos zurrones con avituallamientos. Alohm se colgó el suyo a la espalda y, con una cinta que le cruzaba el pecho, se lo ató por delante, les hizo un gesto a sus compañeros para que hicieran lo mismo y los tres comenzaron a andar. Mientras, todo el pueblo, incluidos los niños, les hacían gestos de cariño con las manos en señal de despedida.

Horas después, cuando ya se habían perdido de vista entre la ruta de las montañas, bajaron por el camino del norte tres caballos al galope. Los montaban jinetes ataviados con extrañas vestimentas a los ojos de los incas. Al acercarse, una decena de guerreros con largas lanzas les impidieron el paso más allá de la primera hilera de tiendas. Los jinetes espolearon a los caballos, que se pusieron a dos patas frente a la aterrada mirada de los guerreros, puesto que era la primera vez que veían aquellos animales tan grandes. Atahualpa salió a recibirles con semblante reservado y, al amparo de sus hombres, habló en voz alta para preguntarles qué se les ofrecía. Los tres jinetes no entendían nada de lo que decía y, sin bajar de los caballos, dijeron.

—Mi señor, Francisco Pizarro, por la gracia de Dios y la de su majestad el rey de España, le invita a parlamentar con él para intercambiar presentes y poder presentarle nuestro más sincero respeto al gran soberano de estas tierras.

Todos permanecieron callados, mirando con miedo y recelo a los tres barbudos, que es como les habían bautizado los vigías de las montañas.

—Creo que no nos entienden —explicó uno de los enviados, murmurando con voz pausada.

—Bajad de los caballos muy lentamente —dijo otro—. Intentaremos comunicarnos de otra forma con ellos.

—Sí, bajemos despacio. Estos salvajes no me dan buena espina.

Después de horas de mímica, dibujos en la tierra y mucha paciencia, lograron hacerle entender a Atahualpa que se desplazara hacia donde se encontraba Pizarro para hablar con él. Seguidamente los tres subieron en sus monturas y abandonaron al galope aquella fastuosa tierra de verdes árboles y cristalinas aguas.

Alohm continuaba el primero de todos con paso firme, mientras Óscar intentaba sin mucho éxito entablar algo de conversación con Shaury. El ancho del camino estaría en metro y medio, incluso dos metros en alguno de los tramos, y era todo de piedra. A Óscar le parecía increíble que hubieran construido una calzada y pensó hasta dónde llegaría esa carretera tan bien empedrada. Los días pasaban y la calzada parecía no acabarse nunca. Subía y bajaba montañas, cruzaba ríos, barrancos y mesetas y, muy de vez en cuando, les adelantaba algún chico joven de menos de veinte años corriendo. Pensó que sería como una especie de correo, para llevar noticias de un extremo a otro del gran imperio inca.

Pasaban las noches a cubierto gracias a pequeñas casas de barro construidas a largos tramos del camino, donde estos chasquis o jóvenes corredores mensajeros podían reponer fuerzas, ya que dentro de estas guardaban comida e incluso podían descansar cuando les sorprendía la noche o alguna inesperada tormenta, antes de llegar a su destino o a su inmediato relevo, si así procedía por la extensa distancia.

Llevaban una semana andando. Óscar y Alohm charlaban bastante mientras ella permanecía por detrás con la cabeza gacha, estudiando a Óscar y cada uno de sus movimientos.

—¿Quiénes son las Hijas del Sol? —le preguntó intrigado.

—Nuestro rey acoge a todas las niñas que han quedado huérfanas por las guerras que hemos tenido. Él las trata como si fueran hijas suyas, sin ninguna diferencia.

Óscar giró la cabeza para mirar a Shaury.

—¿Y ella?

—Poco sabemos… Ni ella misma conoce su pasado. Un golpe en la cabeza le hizo perder la memoria y, aunque muy distinta de piel y ojos claros, mi rey la acogió como a una más, esperando a lo que él dijo como su destino. Tal vez sea este…

Alohm le frenó con la gran lanza en horizontal y se quedó paralizado. A unos cien metros de ellos por la colina y levantando una gran polvareda, bajaban hacia la calzada cinco guerreros, armados con grandes mazos.

—¿Quiénes son? —preguntó Óscar nervioso.

—Una tribu del norte. Sanguinarios y caníbales. Nunca habían llegado tan al sur. No voy a poder con todos. Son muchos. Tendrás que ayudarme o moriremos. Shaury, corre, ponte a cubierto. ¡Escóndete!

Los cinco comenzaron a dar grandes gritos y alaridos. Corrían hacia ellos y blandían sus grandes mazos entre aspavientos. Llevaban las caras y la mayoría del cuerpo pintados con tribales negros. Eran de pequeña estatura, aunque anchos y muy fuertes. Cuando llegaron hacia ellos, Alohm les lanzó con fuerza su gran vara afilada, atravesando el pecho a dos de ellos que corrían uno delante de otro. Llevaba colgado de la cintura un pequeño machete que sacó rápidamente.

Los otros se abalanzaron golpeándole con fuerza y este no pudo hacer más que desviar el golpe de sus grandes mazos. El siguiente corrió hacia donde se encontraba Óscar, intentando golpearle de arriba abajo. Fue tal la fuerza que al chocar con el suelo partió en pedazos uno de los grandes bloques con gran estruendo. El valenciano intentó responder con el puño en la cara, aunque lo único que consiguió fue girársela y enfurecerle más, al verse con el labio reventado y chorreando sangre. Era como una roca. Gritando, levantó de nuevo con fuerza el mazo y le pegó en los brazos y pecho, de tal modo que lo derribó de espaldas a varios metros de distancia.

El salvaje saltó con el arma por encima de la cabeza para acabar con él de un solo golpe. Consiguió zafarse del primero, entre pequeñas esquirlas voladoras de piedra. Con una patada logró tirarle al suelo, pero cayó de espaldas. Al intentar levantarse, Óscar lo volvió a tirar, se subió encima y le golpeó en el rostro una y otra vez. Por un momento pensó que se iba a romper los nudillos en la cara de aquella bestia que no paraba de aullar, pero al final cayó inconsciente con la faz deformada y cubierta de sangre.

Óscar levantó la cabeza y vio a Alohm caer ante los otros dos. Cogió la maza del desafortunado guerrero que yacía con la cara destrozada y velozmente se dirigió hacia su amigo. Asestó un fuerte golpe a uno de ellos y le tiró a tierra al lado de su amigo, que aprovechó un fuerte revés desde el suelo, clavándole el hacha en la cabeza. Óscar, sin pensarlo, agarró con fuerza ese mismo hacha ensangrentada de la cabeza del salvaje y le propinó un golpe mortal en el cuello al que quedaba a su lado. El último que se mantenía en pie se dirigió hacia Shaury, los brazos en alto y aferrados a un gran mazo. Óscar se quedó petrificado, y un escalofrío le recorrió el cuerpo del pánico, al imaginarse por un momento el fatídico desenlace. Estaba demasiado lejos para correr en su ayuda. A su lado tan solo vio la lanza de su amigo, que todavía permanecía clavada en los cuerpos inertes de los salvajes.

Shaury gritó todo lo que le permitían sus pulmones cuando el chaparro guerrero la agarró del brazo para asestarle un golpe mortal en la cabeza. En ese mismo instante, una lanza le atravesó la garganta y se desplomó sin pronunciar ni un solo aullido. Shaury se arrodilló y comenzó a llorar. La sangre le había salpicado la cara. Óscar llegó corriendo y no pudo más que sentarse a su lado y abrazarla. Alohm se aseguró de que estuvieran todos bien muertos. Después recogió su machete y apartó los cuerpos del camino.

—Buena lanzada, amigo —le dijo acercándose hacia ellos, todavía sentados en el suelo—. Ni yo lo hubiera hecho mejor.

Alohm tendió su mano para ayudarles a levantarse.

—No lo pensé… —le explicó con preocupación Óscar. Negaba con la cabeza mientras se ponía en pie—. Podía haberle dado a Shaury. Se la podía haber clavado a ella.

—Si hubieras tardado ese instante más en pensarlo, ahora estaría muerta.

—En eso probablemente tengas razón.

Shaury le dio un abrazo a Alohm y se quitó las lágrimas de la cara.

—Cuando el corazón está en juego —dijo el guerrero mientras recogía su lanza— la primera decisión suele ser la acertada.

Después del gran susto que se habían llevado y de limpiarse un poco aquella sangría, poco tiempo más tardaron en ponerse de nuevo a caminar y salir de aquel sitio teñido de rojo y muerte.

Las semanas iban pasando y el camino parecía no acabarse nunca, cosa que ya poco les importaba a Óscar y a Shaury, que últimamente disfrutaban de la mutua compañía pasando casi la mayor parte del día juntos y hablando. Ella mostraba un interés muy grande acerca de su vida, costumbres e incluso su idioma, que aprendía a pasos agigantados. Por el contrario, la vida de ella era todo un misterio y tan solo podía contarle desde que Atahualpa la recogió y adoptó como a su propia hija.

Alohm también se había liberado bastante, incluso de vez en cuando se le veía sonreír y hacer gracias con alguno de los otros dos compañeros de viaje. Siempre permanecía alerta. A veces les hacía salirse del camino para observar y asegurarse de que no se volvían a encontrar con ningún otro salvaje que les pudiera causar algún disgusto.

—El camino se acaba aquí… —dijo el alto guerrero de pronto un día, deteniéndose en mitad del camino.

Óscar miró alrededor, confuso.

—Pero… aquí no hay nada.

—La Ciudad Sagrada no tiene camino. Debéis seguir por aquí —contestó el indígena, separando unos arbustos que había a su izquierda.

Shaury posó su delicada mano en el hombro de Óscar.

—Tranquilo —musitó—. Yo te guiaré. El camino sigue más arriba.

—Aquí acaba mi viaje —anunció Alohm—. Desde aquí debéis seguir solos. Empieza vuestra búsqueda y ahora dependéis solo el uno del otro. Seguid el curso del río, que os llevará de nuevo al camino de piedra y, desde allí, lo cruzareis para dejarlo atrás y comenzar la escalada. Ella, como ha dicho, está aquí como tu guía. Confía siempre en su palabra.

Óscar asintió.

—Gracias, amigo. Espero que algún día volvamos a encontrarnos.

—Yo también —respondió el inca, erguido con la gran lanza delante de él.

Después estiró el brazo y se lo puso a Óscar en el hombro mientras inclinaba la cabeza en señal de afecto. Hizo lo mismo con Shaury, aunque ella, sin poder evitarlo, le dio un abrazo y un beso en la mejilla. Alohm se dio media vuelta y comenzó a paso ligero el regreso hacia su casa.

Cuando los dos llevaban un rato andando campo a través, un fuerte viento preludio de agua comenzó a levantarse. Como su amigo les había dicho llegaron al río, y ya casi al anochecer se encontraron de nuevo en el camino empedrado. Nada más cruzarlo empezaron a caer las primeras gotas y en poco más de dos minutos la oscuridad se fue adueñando del paisaje y una lluvia torrencial comenzó a arreciar sobre sus cabezas. Óscar cogió a su guía de la mano y ambos comenzaron a correr hacia una de las casas de los correos. Tenía poco más de tres metros cuadrados y un techado de madera y paja. En las paredes había hendiduras donde guardaban mantas y algunos trapos. Óscar sacó una de ellas, la sacudió para quitarle el polvo y se la puso por los hombros a Shaury, que estaba chorreando. Luego hizo lo mismo con otra y se la echó por encima. La temperatura había descendido notablemente y ambos se acurrucaron en uno de los rincones con el resto de las mantas para intentar entrar en calor.

Ella recostó su cabeza sobre el hombro de Óscar, que giró la cabeza para contemplarla. Shaury miró hacia arriba con sus grandes ojos azules y cuando ambos cruzaron las miradas el tiempo pareció detenerse. Así permanecieron unos segundos. Sin darse cuenta, cerraron los ojos hasta que sus labios se encontraron. Después Shaury recostó la cabeza y sin tardar ni un instante se quedó profundamente dormida sobre su pecho.

Los rayos de sol se colaban por las rendijas de una puerta ya desgastada por las inclemencias y el tiempo. Ambos abrieron los ojos prácticamente al mismo tiempo. El calor comenzaba ya a hacerse notar en aquella pequeña habitación, que ni ventanas tenía. Shaury se puso en pie la primera. La luz hacía que su vestido trasparentase. Dejaba poco a la imaginación, resaltando más si cabe un bello y esbelto cuerpo, unas piernas largas y un vientre liso. Al abrir la puerta, el aire ciñó el vestido al cuerpo formando la silueta de unos pechos jóvenes y perfectos que parecían querer escapar de aquella suave y traslúcida tela.

Óscar quedó por un momento hipnotizado con tan maravillosa visión y un fuego interior le recorrió el cuerpo. Al girarse descubrió un pequeño tatuaje en el hombro de la joven. Se levantó y se acercó para estudiarlo. Al observarlo se percató de que era un símbolo que no había visto nunca.

—¿Qué significa? —preguntó, tocándolo suavemente con el dedo por encima de su piel.

—No lo sé… Seguramente signifique algo.

—Seguro que lo descubriremos.

Al salir de allí, Shaury miró hacia donde debían continuar. La tormenta les había desorientado. A lo lejos, vieron un grupo de gente que nuevamente bajaba hacia el camino. Ambos intentaron pasar desapercibidos y bordearon la casa para volver hacia los arbustos.

—¿Nos habrán visto? —preguntó ella nerviosa.

—Creo que no. Estarían corriendo como locos hacia nosotros. Hay muchos. Tenemos que irnos ya.

Óscar les observó durante unos segundos. Había no menos de diez guerreros tatuados. Andaban siempre fuera de los caminos para no encontrarse con los ejércitos de Atahualpa y cada vez que les interesaba algo saltaban hacia la calzada como perros de presa para saquear, matar o incluso devorar a alguien. La pequeña caseta de barro les había llamado la atención.

Los dos salieron corriendo todo lo deprisa que pudieron por matas y matorrales que, aunque les dificultaban mucho el paso, les proporcionaban el cobijo necesario para no ser descubiertos. Ella indicaba el camino y Óscar la llevaba de la mano abriendo paso. Habían pasado horas y parecía que el grupo de bestias no había encontrado su rastro, así que poco a poco se iban sintiendo más tranquilos.

La caminata se hacía cada vez más encrespada y por un momento pensó que la ciudad debía encontrarse en las nubes. Se sentía bastante fatigado desde hacía horas y la cabeza comenzaba a darle vueltas. Llegaron a un pequeño claro, situado prácticamente en la cima de una de las altas montañas. Se detuvieron un momento para tomar algo de aire. Ya un poco más descansados, Shaury apartó unos matorrales para que Óscar mirara a través de ellos una vista que desde ahí era espectacular. Un pequeño sendero bajaba para después ascender hasta adentrarse en la Ciudad Sagrada.

Construida en piedra con espaciosos tramos de hierba verde y frondosos árboles, la urbe estaba repleta de grandes balcones o terrazas escalonadas hacia todas direcciones que conformaban la loma de la montaña. Óscar se quedó sin palabras… Estaba delante de lo que él conocía como Machu Picchu.

—¿Esta es la Ciudad Sagrada? —preguntó.

Shaury asintió con la cabeza.

—¿A que es lo más bonito que has visto nunca?

—Sí… Desde luego es increíble.

Continuaron andando por un pequeño sendero que creaba una alargada hondonada para volver a subir y penetrar de lleno en la preciosa ciudad de piedra que Óscar no podía dejar de admirar.

CAPÍTULO 17

EL TESORO

Las tropas de Pizarro habían entrado en Cajamarca, con la sorpresa de encontrársela vacía. Era una ciudad grandiosa. Los hombres de Francisco no podían imaginar la magnitud de aquellos grandes núcleos de población.

Después de un rápido reconocimiento, Pizarro decidió asentar al grueso de la compañía en la que parecía ser una de las plazas principales, de tan solo dos entradas. Los cañones fueron colocados estratégicamente para cubrir estos accesos o en su defecto la retirada. El cuartel de los oficiales —al igual que en Tumbes— fue elegido por ser el edificio más espacioso y grande. El resto, se aposentaron en las casas colindantes.

La plaza tenía forma de un gran rectángulo alargado de este a oeste en la que se esperaría la entrada del rey, con su gran multitud de guerreros incas. Las casas más grandes, de mampostería con grandes sillares, se encontraban al norte. El resto eran de adobe con pequeñas piedras, cubiertas de un oscuro cañizo a dos y a un agua, todas pintadas de blanco, lo cual ofrecía una vista cuidada y limpia de toda la ciudad.

Después de saber que el gran rey de aquellas tierras se encontraba de vacaciones con toda su población, previo interrogatorio de algunos incas que habían quedado en la urbe para el cuidado de los animales, decidieron mandar tres emisarios a caballo para pedirle audiencia.

Ya de vuelta, y tras hacerse entender, las expectativas eran más negativas de lo que pensaban y el pleno de oficiales se reunía para tomar decisiones.

—Capitán… tal vez deberíamos replantearnos la situación.

Pizarro se encontraba pensativo, de espaldas a la mesa, frotándose los ojos y la cara. Al momento se volvió para hablar a sus hombres.

—Eso no me vale —contestó acercándose a la zona de la presidencia—. Estamos muy cerca de lograrlo.

—Señor, estamos hablando de un ejército de miles de soldados. Tal vez quince o veinte mil.

Un murmullo se hizo en la mesa ante tal número.

—Si saliéramos mañana mismo de aquí, en un par de semanas estaríamos embarcados de vuelta a casa —comentó Francisco de Cuéllar.

—Sería una locura enfrentarnos a todo ese ejército.

—Sí, ninguno de nosotros tendríamos ni una posibilidad.

—Un momento… —habló levantando la voz Juan, ya curado de su herida en el brazo—. Estamos aquí gracias a mi hermano. Seguro que tiene un plan en la cabeza que hará que salgamos victoriosos.

—Gracias, hermano. Efectivamente algo he pensado…

—Algo no nos sirve —replicó Miguel—. Los hombres tienen miedo.

—Ahí fuera —volvió decir Miguel— hay un ejército de salvajes que nos supera en tres a uno, si no en más…

—¡Basta! —le cortó Pizarro con un fuerte golpe en la mesa—. Lo único que no quiero ahora es que mis hombres entren en pánico.

El de Cáceres se puso en pie mirando a todos los que estaban sentados a la mesa:

—Eso tenéis que trasmitirlo vosotros. Igual esta tarde tenemos aquí al Hijo del Dios Sol. Tenemos que estar preparados. Y quiero que sigan al pie de la letra mis instrucciones.

La reunión se alargó hasta la tarde. Luego los hombres comenzaron a salir de allí, algunos no demasiado de acuerdo, pero todos en conjunto con grandes esperanzas que trasmitirían a sus hombres, los cuales continuaban alerta e intentando resguardarse de cualquier forma del insoportable calor.

Ya casi entrada la noche, los vigías continuaban sin dar noticias sobre el desplazamiento de tropas de Atahualpa. Los hombres se sentían cada vez más intranquilos, ya que en las colinas del norte de la ciudad comenzaron a verse pequeñas luces de antorchas que iluminaban a su paso la orografía de la zona.

La noche se presentaba larga cuando ruidos de tambores comenzaron a dejarse oír en la lejanía. Los soldados de Pizarro, temerosos, rezaban y entonaban canciones dedicadas a la Virgen para calmar los nervios. Tras horas de no perder ni un instante de vista las montañas, el ruido de los tambores cesó y las pequeñas antorchas de pronto dejaron de verse para dar paso tan solo a la oscuridad y al silencio.

A la mañana siguiente, los vigías entraban en la plaza vociferando para anunciar el movimiento de las tropas de Atahualpa. Los españoles apostados aprovechaban para ultimar preparativos para el recibimiento del rey. Pizarro seguía con sus oficiales, dentro, todos metódicamente vestidos con sus mejores galas para la ocasión y armados hasta los dientes. Uno de los vigías dio la voz de alarma, y los oficiales, incluido Pizarro, salieron apresuradamente a la plaza. Hernando de Luque y Vicente Valverde, los dos hombres de Dios, se encontraban con Francisco en primera línea, ambos con una biblia en la mano. Detrás de ellos, dos de sus hermanos, Juan y Gonzalo, y a los lados arcabuceros que cubrían cualquier intento inoportuno de acercamiento.

Poco a poco y en fila de dos, los incas comenzaron a llenar la parte norte de la plaza cuando el sol brillaba con toda su fuerza. Los soldados españoles se habían colocado estratégicamente de espaldas al mismo para así obligar a las tropas de Atahualpa a quedar de frente a los molestos rayos.

Decenas de porteadores comenzaron a pasar por delante de ellos con ramas de matorrales a modo de escobas, limpiando el trayecto que debía seguir su rey. Después de estos, mujeres portadoras de pequeñas cestas de mimbre lanzaban pétalos por el mismo sitio que antes había sido desempolvado. Detrás de media docena de lanceros altos y fuertes, hacía su entrada el palanquín, donde muy engalanado viajaba el Hijo del Dios Sol.

Unas telas cubrían las partes superior e inferior, dejando entrever solo su silueta estirada y con la mirada fija al frente. Al llegar al centro y delante de Pizarro, la silla con sus ocho porteadores, muy despacio, fue girando hasta un ángulo de noventa grados para quedarse de cara a los españoles. Una vez detenida, la dejaron lentamente en el suelo, corrieron las finas cortinas y Atahualpa salió sentándose de nuevo en un saliente que tenía en la parte delantera.

Mostraba unas pequeñas telas rojas colocadas en la cintura, con ribetes de brocado en oro, y el torso desnudo. En la cabeza portaba un medio sol de oro con innumerables detalles de orfebrería que le caían con cintas por ambos lados y se juntaban casi con el fabuloso collar. Al abrir los brazos como gesto de amistad, unas finas ataderas le bailaban de un lado a otro de los brillantes brazaletes.

Pizarro miraba a la muchedumbre que había ocupado la gran mayoría de la plaza y, en oposición, los pocos guerreros que le cuidaban las espaldas. Atahualpa debía de estar muy confiado en su superioridad numérica para no tener a todo su ejército junto a él armado y listo. Ambos se quedaron unos minutos observándose hasta que Vicente Valverde rompió el silencio con unas palabras en latín y haciendo una suave reverencia. Pizarro le hizo un gesto con la cabeza y el sacerdote se adelantó muy lentamente hacia donde se encontraba Atahualpa. Tan solo llevaba una biblia entre las manos, que era la que le acompañaba a todas partes. Al acercarse tragó saliva varias veces antes de empezar a expresarse.

—Soy un servidor del todopoderoso. Venimos a estas tierras olvidadas y salvajes, en el nombre del rey de España… —Vicente hizo un pequeño carraspeo poniéndose la mano delante de la boca para proseguir hablando un poco más alto—. Establecemos la religión cristiana en todo este territorio, e instamos a todo vuestro pueblo a recibir la fe de la santa Iglesia católica.

Atahualpa lo miraba impasible y serio, aunque no entendía ni lo más mínimo de lo que el sacerdote hablaba.

En ese momento Felipe comenzó a traducir las palabras del sacerdote para que todo el mundo, y en especial Atahualpa, meditara sobre ellas. Vicente se subió un poco la oscura túnica para dejar ver sus finas pantorrillas. Puso una rodilla en tierra y levantó la Biblia en señal de ofrenda. Atahualpa la cogió con las dos manos como si de un tesoro se tratase. Comenzó a mirarla de un lado a otro sin verle nada especial, se la llevó a la cara y la olió haciendo un gesto de repulsa. Instintivamente la lanzó a tierra como si de algo malo o sin importancia se tratara.

Los españoles se quedaron boquiabiertos por semejante profanación.

Vicente se puso en pie y fue a recoger la Biblia soplándola entre maldiciones para quitarle el polvo del suelo.

—Salvajes… Demonios… —decía una y otra vez.

Pizarro abrió los brazos y los extendió hacia delante. Los hombres de las entradas del este y oeste habían colocado grandes carromatos en ambas y era la señal de empujarlos haciendo un cuello de botella hacia todo el que quisiera entrar en la plaza.

—¡Ahora! —gritó Pizarro.

—¡Fuego! —le siguió también en voz alta Juan, que era el que controlaba las piezas de artillería.

Sus oídos no estaban preparados para el retumbar de los cañones. El gran estruendo de los estallidos dejó descolocados a los incas, que corrían de un lado a otro sin saber a dónde ir. Los arcabuceros pusieron rodilla en tierra y apuntaron a los pocos lanceros que se abalanzaron para intentar defender a su rey. Las bombardas apostadas en los ventanales de las casas disparaban haciendo pequeñas explosiones por todo el recinto.

Los españoles, pistolas en mano, hacían el primer disparo y mataron a la primera línea de defensa. Sin tiempo para cargarlas, desenfundaban rápidamente las espadas y arremetían sin ningún tipo de reparo hacia los prácticamente desarmados y atemorizados incas. El acero español cortaba sin piedad brazos, piernas y rostros, toda una sangría ante la mirada horrorizada de su emperador.

Una veintena de caballos avanzaba como una apisonadora a través de los indígenas, lacerando sin distinción alguna entre hombres y mujeres. Tan solo unos minutos tardaron en tener a toda la plaza agonizando bajo un baño de sangre. Pizarro, que había conseguido llegar hasta el palanquín abriéndose paso a golpes de espada, agarró por detrás a Atahualpa y le colocó la afilada hoja ensangrentada en el cuello.

—¡Decid a vuestro pueblo que se rinda! —le dijo en voz alta—. ¡Decidlo…!

Como pudo, el rey inca chilló unas palabras en quechua para que aquellos que quedasen vivos lo oyeran. Los que permanecían en pie bajaron la cabeza y se arrodillaron en señal de rendición. En ese momento Pizarro y otro de sus hombres lo cogieron del brazo y se lo llevaron hacia una de las casas.

Atahualpa andaba entre cadáveres, angustiado. No podía creer que su pueblo fuera el que yacía descuartizado y agonizante bajo sus pies. Al entrar en la casa lo encadenaron y lo mostraron en la puerta para disuadir a los que quisieran intentar algo. Los soldados trajeron a algunos incas forcejeando y los arrodillaron delante de su caudillo. Pizarro llamó a Felipe el traductor para que se acercara.

—Ahora sois mi prisionero —dijo moviéndose alrededor de Atahualpa—. Decidle a vuestro pueblo que permaneceréis aquí hasta que tengamos lo que queremos. Y que, si hay algún tipo de tentativa por parte de vuestros hombres de liberaros, os mataremos… ¡Traducid!

Felipe le habló alto y claro, y este, con voz quebrada por ver a sus hombres arrodillados, repitió las palabras de Pizarro.

—Ahora dejadles libres para que puedan comunicárselo a todos los demás.

Francisco agarró al rey del brazo y lo metió dentro de la casa tras ordenar a sus hombres que dejaran en libertad a todos los que estaban de rodillas. Apenados, los veinte andinos salieron corriendo de la plaza dejando allí a su rey a merced de los sanguinarios extranjeros. Pizarro entró a la habitación con el inca y algunos de sus hombres y lo ató para asegurarse de que pasaría la noche a buen recaudo. Dio orden expresa de mantenerlo vivo, so pena de horca para el que osase contravenir sus instrucciones. Nadie debía tocarle. Habría incluso que protegerle si fuera necesario. Después se dio media vuelta y volvió a salir.

El blanquecino humo de cañones y bombardas se iba disipando para dar paso a un espectáculo macabro. Miles de cuerpos yacían en el suelo amontonados, la mayoría de ellos amputados y desmembrados. Los soldados, por mera diversión, seguían matando a los incas que permanecían arrodillados por orden de su rey. A algunos, simplemente les cortaban las manos a la altura de las muñecas para incapacitarles. La plaza de armas de Cajamarca estaba completamente teñida de rojo mientras que los hombres de Pizarro parecían no tener suficiente.

Francisco se llevó las manos a la cabeza. Al bajarlas vio que las tenía llenas de sangre. La misma sangre que teñía el suelo de su nueva ciudad.

—¡Basta! —gritó, y descargó al aire la única pistola que le quedaba.

Los hombres se detuvieron por un momento.

—Basta ya… Hemos ganado… y tenemos lo que queremos…

Comenzaron a enfundarse las rojizas espadas y se acercaron con paso sosegado hacia donde se encontraba.

—¿Qué sucede, capitán? —preguntó Francisco de Cuéllar, sin comprender—. Tan solo son salvajes…

—Hay bastantes cadáveres ya, ¿no creéis?

Gonzalo estaba a su lado, atónito. Dejó caer la cabeza y comenzó a vomitar.

—¿Os encontráis bien, hermano?

Un asentimiento mudo precedió la respuesta, que se hizo esperar unos instantes.

—Por un momento —murmuró como pudo al fin— he visto cómo se escapaba de nosotros la poca humanidad que tal vez nos quedaba…

Pizarro suspiró y miró al frente mientras el ceño se le fruncía.

—Quiero esta plaza limpia. Coged un par de carretas y algunos indígenas y que retiren esta sangría de aquí.

Los hombres de Pizarro se dieron media vuelta, algunos disgustados y a regañadientes, ya que les había quitado la diversión de la victoria.

Los trabajos de limpieza se retrasaron más de la cuenta y no todos tuvieron estómago para acabarlos. Francisco de Cuéllar y algunos hombres optaron por cavar un gran foso, donde, con maderas a modo de pila funeraria, pudieran quemarlo todo y después enterrar lo que allí quedara. Hernando de Luque aprovechó para recitar unas oraciones por los maltrechos cadáveres incas. Aquella noche y sin mirar atrás a la barbarie brindaron con sus mejores vinos y se emborracharon hasta tarde para celebrar el triunfo en la batalla.

La celda para el Hijo del Dios Sol fue elegida por Pizarro. Una pequeña casa de unos siete metros de largo por tres de ancho y otros tres de alto. Estaba situada en la misma plaza vigilada las veinticuatro horas del día y prácticamente contigua a la suya. Era bastante fresca, ya que estaba construida con anchos muros de gruesos y pesados sillares blancos que ascendían unos dos metros. Dentro, el más completo vacío, tan solo cuerdas en argollas cogidas a la piedra donde amarrar las muñecas del prisionero.

Ahora quedaba el problema de la situación del vasto imperio inca y los millones de andinos que lo conformaban. Pizarro pensó que lo mejor sería dejar que fuera el mismo rey el que lo siguiera administrando bajo su control, hasta que poco a poco fueran anexionando territorios y cristianizando a toda la población. Las primeras semanas fueron muy duras para el emperador, que se resistía a indicarles los paraderos de los tesoros hasta que, tras muchos días de torturas, consiguieron que se fuera ablandando un poco.

Los primeros sitios que les indicó no tuvieron los resultados esperados y el poco oro que encontraron no cubría ni los sueldos de los soldados. Pizarro comenzó a pasar grandes ratos con él para poco a poco ir acercándose y conociendo a su adversario. Una vez a la semana, sus mujeres tenían permiso para estar un rato en la habitación. A su vez, prácticamente todos los días recibía la visita de emisarios, los cuales hacían llegar sus órdenes a todo el extenso imperio. Las semanas pasaban y con ellas los meses. Atahualpa comenzó a aprender la lengua de los barbudos para poder comunicarse con Pizarro, y pasado el tiempo prácticamente podía tener una conversación fluida. Peor lo llevaban los hombres de Francisco, sin tesoros y tan lejos de sus casas. Cada día se encontraban más irritables y tan solo el poco alcohol que les quedaba y las mujeres que allí habitaban podían controlarlos un poco más de tiempo.

Juan entró en una de las casas de la plaza con Francisco de Cuéllar. Dentro, Luis, que se encontraba tomando un trago de vino, se levantó sobresaltado.

—Me habéis asustado —dijo antes de dejar la jarra en la mesa y coger más para servirles a ellos también.

Francisco fue el primero en cogerla y bebérsela casi de una vez.

—No creo que estén muy acertadas las decisiones de vuestro hermano —le recriminó dejando de golpe la jarra en la mesa.

—¿Qué queréis decir con eso? No me gusta vuestro tono de voz, Francisco.

—Lo que quiero decir es que vuestro hermano tiene a ese mentiroso como si fuera todavía un gran rey. Le deja ver a sus mujeres, a sus hijas…

—Nosotros no podemos tomar el mando de este imperio, por lo menos todavía. Ahí fuera hay millones de guerreros y, si algo le pasara a Atahualpa, entonces nada les pararía. Se nos echarían encima.

—¡Tonterías! —gritó Francisco de Cuéllar.

—No consiento que habléis así.

—Mis hombres se están jugando el pellejo por encontrar el oro. Ese oro que nunca acabamos de encontrar. Vamos deambulando de aquí para allá como fantasmas para nada…

—Tienen que tenerlo escondido —habló Juan para sí mismo—. Pero la pregunta es… ¿Dónde?

—A eso me estoy refiriendo, amigo. Seguro que sabe dónde está, solo que nos está mintiendo.

—¿Cómo sabemos que no ha revelado nada todavía? —preguntó Luis, que hasta ahora había permanecido callado.

—¿Estáis insinuando algo? —preguntó Juan, acercándose a él.

—Nada, nada… No he dicho nada.

—¿Estáis seguro de que no le ha revelado nada a vuestro hermano con todas las horas que pasan juntos?

Juan se dio la vuelta hacia Francisco y, sin decir ni media palabra, lo cogió del cuello y lo arrastró hasta la pared. Ambos eran hombres altos y Luis se quedó paralizado de pie junto a la mesa. Francisco le propinó un empujón a Juan quitándoselo de encima, y este desenvainó rápidamente la espada.

—Sí lo que me estáis diciendo es que mi hermano es un traidor, os rebano la garganta aquí mismo.

Tras unos segundos de silencio Francisco hizo un gesto con las manos para que Juan se tranquilizara y bajara la espada. Muy despacio, la volvió a guardar en la vaina moviendo todo el correaje hacia uno de los lados.

—Perdonadme, amigo —apaciguó Juan forzado por las circunstancias—. No aguanto a ese rey creyéndose el dios del mundo, y lo peor de todo es que sé que nos miente.

—Tal vez debería hablar con mi hermano, a ver qué idea, aunque una cosa os voy a decir: si se os ocurre tildar a alguno de nosotros de traidores no volveré a dudar en cortaros el gaznate. Mi hermano lo está arriesgando todo por sus hombres, y lo seguirá haciendo. Él sabe que todo lo que consiga es gracias a vosotros y eso lo tenéis que tener muy claro. Nosotros somos su familia, pero vosotros también.

Francisco de Cuéllar se acercó a Juan y le dio unas palmaditas en el hombro.

—Claro que sí, amigo mío. Iremos a hablar con él y veréis como algo tiene en la cabeza. Siempre lo tiene, aunque a veces seamos unos burros.

Luis, Juan, Francisco de Cuéllar, Hernando de Luque y otros tantos oficiales incluidos Hernando y Juan, fueron en grupo para hablar con su capitán, que se encontraba charlando con Gonzalo, el menor de los Pizarro.

—Señor… Tenemos que hablar… —anunció Juan al tiempo que entraban a la habitación.

Pizarro se levantó y permaneció con las palmas pegadas encima de la mesa. Gonzalo hizo lo mismo cruzando los brazos junto a su hermano.

—Señor… Ese inca o como quieran llamarlo nos toma el pelo —continuó el recién llegado, mientras los demás iban tomando sitio alrededor de la mesa—. En ninguno de los sitios a los que nos manda hay nada… Tan solo encontramos pequeñas baratijas que no dan para mucho.

—Con lo que nos queda después del reparto para la Corona de España —comentó en voz alta Luis Galindo frotándose la cabeza—, no nos llegará ni para una pichella de vino.

Luis, aunque arraigado en un pueblecito pesquero de Galicia, era oscense de nacimiento y un poco bruto hablando, aunque Pizarro le tenía mucho aprecio por lo sincero que era siempre.

—Señor… —intervino Francisco de Cuéllar—. Los hombres están incontrolados. ¿No hay oro? Mis hombres violan y matan a mujeres y niñas… y lo peor es que no puedo reprochárselo.

—¿Cuánto tiempo podremos aguantar así? —preguntó Hernando de Luque.

—Ese inca nos está ocultando algo —increpó Luis—. Pondría la mano el fuego…

Pizarro se frotó la barba con gesto de desaprobación, separó las manos de la mesa y comenzó a hablar:

—Tenéis razón, amigos míos, algo nos oculta. Dadme un poco más de tiempo y os prometo que ese inca nos dirá dónde guarda el tesoro. Se que está ahí… —dijo poniéndole la mano en el hombro a Gonzalo. Después, golpeó la mesa y habló en un tono más alto—. Hemos venido de muy lejos para que nos mientan en nuestra cara. Todavía no conoce a los españoles… —Levantó el puño para mostrarlo—. Pero eso se acabó. Os juro que todos tendréis una buena parte del botín. Podéis ir tranquilos.

A excepción de los tres hermanos, todos los demás fueron saliendo como siempre con la serenidad que Francisco les solía proporcionar. Una vez a solas, Pizarro comenzó a hablar a los suyos.

—Quiero ver a… ¿Cómo las llaman… las Hijas del Sol? —preguntó haciendo una pequeña mueca con la cara—. Pues a esas. Traédmelas, por favor.

Hernando se dio media vuelta y salió de la estancia mientras Juan servía un poco de vino en unos cuencos de cerámica muy decorados y coloridos.

—Los hombres están nerviosos… —comentó Pizarro girando el cuenco para fijarse en los detalles después de haberle dado un trago—. No aguantaremos mucho así. Si no encontramos pronto el oro, me temo lo peor.

—¿Os referís a un motín? —preguntó Gonzalo.

—Sí, a eso mismo.

—Los hombres os respetan, hermano, y ahora más que nunca.

—Lo sé, pero lo único que les mueve es el oro, y no tenemos. Cuando se hayan hartado de las mujeres y no nos quede alcohol, será demasiado tarde. Todas las expediciones acaban en fracaso. El escaso oro que conseguimos no es suficiente.

—¿Y el amuleto…? —susurró Gonzalo mientras miraba de reojo hacia la puerta—. Él seguro que sabe dónde está.

—Seguro que sí, pero lo primero es encontrar el botín para apaciguar a las tropas. Con ese oro conseguiremos un ejército nuevo para conquistar todo este territorio. Atahualpa ya casi habla bien nuestro idioma. Pienso que en poco tiempo podrá decirnos sin intérpretes dónde hallarlo. Nadie más puede enterarse.

—¿Qué habéis pensado? —preguntó Juan.

—Ahora, cuando venga Hernando con las Hijas del Sol, os lo contaré. Vamos a ver qué esconde ese inca.

—Brindo por ello.

El brindis dio paso a las primeras gotas de lluvia de la tarde, que empezaron a caer tímidamente hasta que pequeños regueros de agua embarrada atravesaron toda la plaza de este a oeste. Pizarro fue de los últimos en entrar en la habitación donde mantenían preso al rey. Conforme entró, se quitó el sombrero y lo sacudió varias veces para escurrir el agua. Después, con cuidado, lo apoyó en una estrecha mesa que había a la izquierda de la entrada. Dos de los oficiales sujetaron al reo por los brazos y lo pusieron de rodillas. A su lado, el joven Felipe estaba listo para traducir, aunque Atahualpa ya entendiera la mayoría de las cosas.

—Mis hombres y yo pensamos que mentís… Aguantáis bien la tortura. Sois un guerrero, eso no os lo puedo echar en cara. Al revés, me parece digno de vuestra posición. Pero ante todo sois un rey, un rey y padre a la vez.

Pizarro se dio media vuelta y le hizo un ademán con la mano a Alonso para que entrara. Alonso Griñón era un hombre alto y muy corpulento. Nadie sabía su procedencia, seguramente porque estaría tan buscado por la justicia que no quería que se le relacionara con ningún sitio en especial. Traía de la mano a una de las hijas, que no tendría más de doce o trece años y era de las más jóvenes. Atahualpa abrió los ojos y el corazón le dio un vuelco cuando la vio entrar.

—Ahora, solo me queda preguntaros si vais a entregarme el oro, o por el contrario seguiremos jugando al gato y al ratón con el tesoro.

Atahualpa se quedó paralizado de ver a su hija en manos de ese corpulento y barbudo individuo. Pizarro miró a Alonso y asintió con la cabeza. Esa fue la señal para que Alonso trabara las delicadas manos de la niña con un pañuelo y luego pasara una cuerda por una de las vigas. Luego puso a la muchacha de cara a la pared, atada, con los brazos en alto. A continuación, arrancó de golpe el pequeño vestido dejando al descubierto el joven cuerpo desnudo. Alonso se acercó por detrás a la niña, que comenzó a chillar y a llorar aterrorizada. Las enormes manos taparon su boca para acallarla. Retiró el larguísimo pelo negro, para después pasarle la lengua por el cuello y la cara. Mientras, puso la otra mano delante, manoseando y apretando sus pequeños pechos todavía en desarrollo. Comenzó a bajar hasta llegar al vientre. Los espectadores mantenían la mirada fija en lo que allí ocurría sin abrir la boca. La niña intentaba cerrar las piernas como podía moviéndose de un lado a otro, pero sin resultado, ya que la fuerza de Alonso no se lo permitía. Un fuerte empellón la aplastó contra la pared mientras le abría las delicadas piernas y las sujetaba con las suyas.

—Después de esto —susurró Pizarro al oído del preso— dormirá desnuda en el barracón de la tropa. Aunque seguramente no pueda dormir mucho.

—Basta… —suplicó en castellano Atahualpa—. Basta, por favor… Os diré lo que queréis saber, pero no le hagáis nada a mi hija.

—¡Alonso, deteneos! —ordenó Pizarro, firme.

Estaba tan fuera de sí que hicieron falta tres hombres para quitarle a la niña de sus grandes manos. La pequeña cayó al suelo enroscada con un ataque de pánico, temblando, sin poder parar de llorar. Gonzalo se quitó el tabardo que había utilizado para protegerse de la lluvia y se lo echó por encima, la cogió en sus brazos y se dirigió a la puerta.

—Ahora quiero que me digáis la verdad —increpó Pizarro al inca, cogiéndole de la barbilla y levantándole la cara—. ¿Dónde escondéis el oro?

—Está bien… traeré lo que queréis. Pero tenéis que prometerme que cuidareis de que no les pase nada a mis hijos.

—Eso dependerá del tesoro que me entreguéis. Seguramente podríamos negociar vuestra libertad. ¿Cuánto estáis dispuesto a pagar por ella?

—Todo lo que tengo. Mucho oro. Mi pueblo os hará entrega, para yo poder marchar libre. Más de lo que podáis soñar.

Pizarro soltó una carcajada y se dio la vuelta hacia sus hombres.

—Más de lo que yo pueda soñar —repitió con sensación de victoria—. ¿Podríais llenar un cofre?

Atahualpa asintió muy serio.

—Qué digo un cofre, ¿podríais llenar esta habitación?

—Todo lo grande que sois, así será mi precio.

Francisco salió un momento de la casa frente a las miradas atónitas de sus hombres, que permanecían en silencio. Se acercó rápidamente a un pequeño horno de la casa vecina y cogió un trozo de asta a medio quemar. Luego volvió a entrar en la casa.

—Ahora decidme… vuestra libertad está aquí arriba. —Se arrimó a la pared, alzó el brazo y con el tizón dibujo una línea horizontal hasta donde le llegaba el brazo extendido—. ¿La aceptáis?

Atahualpa levantó la vista hasta donde había marcado Pizarro y movió la cabeza en señal de aprobación.

—Acepto. Pagaré el precio y os lo doblaré en plata para que nada le ocurra a mi familia —dijo juntando las manos haciendo un cumplido—. Necesito ver a mis consejeros. Ellos harán llegar mis peticiones a todo el reino.

—Está bien. Ahora mismo los haré llamar —contestó Pizarro. Luego dio media vuelta e hizo que sus hombres desalojaran la habitación.

Salían de allí mudos, mirándose unos a otros sin dar crédito a lo que había pasado ahí dentro. ¿Una habitación llena de oro? ¿Y otras dos de plata? Solo podían decir eso entre ellos.

—Capitán… —le dijo Juan en voz alta—. Iremos hasta la muerte con vos.

—¡Viva nuestro capitán! —vociferaron algunos de los oficiales.

Los emisarios comenzaron a entrar uno a uno al cuarto de Atahualpa. Recibieron órdenes de traer allí todo el oro que llegara del imperio. Un desfile de encapuchados permanecía a la espera para ser recibidos por su emperador.

—Pasad —dijo Atahualpa en quechua para que lo que hablaran solo pudieran entenderlo ellos.

Una figura alta entró y se puso de rodillas ante él. Con las dos manos, tiró hacia atrás el gorro y se descubrió el rostro.

—Alohm —sonrió Atahualpa, asombrado.

—Señor… ¿Qué ha ocurrido? Si yo hubiera estado aquí esto nunca hubiese pasado. ¿Por qué me mandó con ellos?

—Alohm, tranquilo. Los dioses hablaron conmigo antes de que todo esto pasara. Tu destino era ese. Y ahora cuéntame…

—¿Yo? —se extrañó Alohm.

—Que Óscar llegara a la Ciudad Sagrada es más importante de lo que tú te piensas.

—Sí, mi señor. Les dejé en el camino, pero casi acaban con nosotros los theriakens. Están más al sur de lo que imaginábamos. Temo que puedan atacar la Ciudad Sagrada. Allí prácticamente no hay soldados y si algún número elevado consiguiera encontrarla podrían…

—Esperemos que siga igual de escondida y que los dioses la protejan. ¿Cuántos eran?

—Nos atacaron cinco. Iban armados. Si Óscar no hubiera luchado, ahora estaríamos sirviéndoles de festín.

—No deberían estar en nuestras tierras. Los que se dispersaron forman ahora grupos y nos atacan. Ocúpate tú, amigo mío. Que algunas patrullas sigan los caminos y den con ellos.

—De acuerdo.

—Quiero que sepas que les voy a entregar todo el oro del reino. De hoy en adelante empezarán a traerlo todo para depositarlo aquí.

—Pero, señor…

—El oro solo tendrá el valor que nosotros queramos darle. Con eso, espero comprar mi libertad y la de mi pueblo.

—¿Y si no es así?

—Pondremos nuestra existencia en el destino. Solo hay algo que debería importarnos, y es que el secreto del kaytia macap permanezca seguro.

—Lo encontrará Óscar, ¿verdad? Pero ¿y si decide dárselo a estos barbudos?

Atahualpa forzó una sonrisa en la cara mientras negaba con la cabeza.

—Confiaremos en los dioses. Yo creo en él. Si llegara a malas manos nada importaría ya, ni el oro, ni nosotros. Los recién llegados seguramente aniquilarían todo nuestro mundo y probablemente el que hay más allá de lo que conocemos. Tu cometido será encontrarle y guardarle las espaldas. No permitas que nada malo le pase ni a él ni a mi hija. Protege la Ciudad Sagrada.

—Estaría mejor aquí. Regresaré a Cuzco, levantaremos al ejército y lo apostaremos a las puertas de la ciudad…

—Me matarán… y a toda mi familia.

—Está bien. Haré lo que me pidáis. Nunca pondría en peligro vuestra vida.

—Gracias. Ahora partid. No os demoréis más. Yo estaré bien.

Alohm se levantó, hizo una pequeña reverencia a su rey, dio un rápido vistazo hacia atrás, se puso la capucha y salió por la puerta.

Los días iban pasando y el incesante trasiego de los encapuchados declinó hasta que ya se limitaban a uno cada varios días.

Los hombres de Pizarro, enterados del rescate que el rey iba a pagar por su vida, hacían las guardias mucho mejor dispuestos mientras miraban a la lejanía esperando la llegada del prometido oro. La primera semana había finalizado y Pizarro, que en ese tiempo no había frecuentado a su preso, decidió hacerle una visita para recordarle lo mucho que se jugaba si no cumplía la pactada compensación. Entró en la sala que se le había habilitado para las últimas negociaciones, una celda contigua, un poco más acogedora y grande. La otra había quedado completamente vacía a la espera del codiciado oro. Al entrar por el umbral de la puerta, Atahualpa, que estaba sentado meditando, se incorporó e hizo una pequeña reverencia.

—Saludos… —comentó en voz baja el rey.

—Hola —respondió Pizarro con las manos puestas en el talabarte que sujetaba la espada—. Espero que os sintáis un poco mejor. La visita de vuestra familia está programada para esta tarde.

—Gracias, Francisco. Os lo agradezco. Aquí estoy mejor y mi familia estará más cómoda el tiempo que pueda estar a mi lado.

—Con respecto a…

—No tenéis que preocuparos —le cortó Atahualpa—. Lo que estáis esperando no se demorará más en el tiempo.

Pizarro comenzó a dar vueltas de un lado a otro de la habitación, intranquilo.

—Eso espero. Por cierto, tengo que felicitaros por vuestro castellano. Es magnífico. Nunca pensé que pudierais aprender tan rápido nuestra lengua.

Atahualpa le señaló una de las sillas para que Pizarro tomara asiento y se tranquilizara.

—Gracias, intento hacerlo.

Pizarro introdujo la mano dentro del jubón y sacó una pequeña bolsa de piel negra con una cuerda en el borde. Muy despacio, la abrió y de ella sacó una pequeña tela con el símbolo del amuleto dibujado.

—¿Qué podéis decirme de esto? —preguntó muy serio.

Atahualpa lo miró a la cara. El semblante le había cambiado por completo. Se puso en pie y echó la vista hacia una pequeña ventana cuadrada situada en lo alto y que daba al testero de la parte trasera de la casa.

—Sabía que buscabais algo más… Pude verlo en vuestros ojos.

—¡Contestadme! Y dejaos de palabrería.

—Kaytia macap.

—Nosotros lo conocemos por otro nombre, pero eso me da un poco igual.

—No os pertenece. Es sagrado.

—¿Y a quién le pertenece? ¿Quién es el encargado de decir quién puede y no puede tocarlo? ¿Creéis que podríais tenerlo y yo no?

—Yo no lo tengo, pero si lo tuviera lo respetaría como lo que es. Algo venerable que no ha sido puesto en este mundo para que yo lo utilice a mi voluntad.

—Maldita sea… —dijo Pizarro golpeando la mesa—. ¿Quién dice eso? Os he preguntado.

—No tenemos un manual que dice lo que está bien o mal. —Atahualpa miró a Pizarro a la cara y se acercó a él—. ¿Vosotros sí?

—Sí, sí que lo tenemos. Pero eso no…

—¿Y qué dice de lo que le hacéis a mi pueblo?

Pizarro se puso en pie delante del prisionero, que a su lado se quedaba muy pequeño.

—Vosotros habéis hecho lo mismo con todos los pueblos que aquí estaban para llegar hasta donde habéis llegado.

—Nosotros siempre hemos luchado con honor y por nuestro pueblo. Para dar una vida mejor a mi familia.

—Entonces no somos tan diferentes. Yo también peleo por algo mejor para mi familia, y si para eso tengo que matar, lo hago.

—¿A eso llamáis honor?

Pizarro golpeó al inca con el revés de la mano y lo tiró al suelo.

—Sois muy valiente abofeteando a un pobre cautivo, sabiendo que tenéis a toda su familia presa.

—Tenéis toda la razón, tengo a vuestra familia. No me hagáis recordároslo ni traerla delante vuestro.

Atahualpa se levantó limpiándose el pequeño hilo de sangre que le había comenzado a brotar del labio inferior.

—Perdonadme —dijo bajando la cabeza para serenarse—. Aunque llegáis un poco tarde para encontrarlo. Seguramente el elegido ya lo tendrá en su poder.

—¿Qué? ¿A qué os referís? —Pizarro abrió mucho los ojos—. ¿Quién es el elegido?

—Los dioses anunciaron la llegada del que lo rescataría de su letargo.

—¿De qué estáis hablando? —dijo sorprendido—. Creía que éramos los primeros en llegar a estas tierras.

—Y en cierta forma lo sois. La verdad es que no sabemos cómo ha llegado hasta aquí.

—¡Explicaos!

—No sabría hacerlo. No sé quién es, ni por qué ha venido, pero andaba buscando lo mismo.

Pizarro se levantó de la mesa exaltado.

—¿Dónde está lo que estoy buscando? —preguntó a voces.

—Yo no sé dónde está, y así mismo se lo hice saber al elegido.

—¡Mentís…!

—Tenéis que creerme. Yo no sé dónde se encuentra. Eso es algo que él mismo tendrá que averiguar.

—Me estáis diciendo que vos, el gran rey, ¿no sabéis dónde está?

—Si los dioses quisieran que lo encontrara me lo habrían hecho saber.

—¿Y si el elegido fuera yo?

—Os diría lo mismo que a él. Tendréis que buscar la Ciudad Sagrada y allí se os revelará el paradero.

—¿Dónde se encuentra esa ciudad?

—El paradero tendréis que encontrarlo solo. Yo no puedo ayudaros.

Pizarro resopló al tiempo que negaba con la cabeza.

—No me lo puedo creer… Si lo tengo que encontrar lo haré, eso dadlo por seguro.

Salió de la habitación cerrando la puerta tras de sí. Fuera, Gonzalo lo vio andar mientras hablaba solo. Dejó lo que estaba haciendo y le salió al paso.

—¿Qué sucede, hermano?

—Vamos. Necesito un trago.

Entraron en la casa y Pizarro se arrodilló delante de la pequeña figura de la Virgen, cerró durante unos segundos los ojos, se santiguó y al instante se puso en pie. Mientras tanto, Pizarro se acercó con dos jarras en la mano a un barril que guardaban en una de las esquinas, las colocó encima y con las dos manos abrió un gran tapón de corcho de la parte superior de la barrica. Introdujo un fino cazo de madera alargado, sirvió las dos y llevó una a su hermano.

—Contadme…

Pizarro dio un gran trago y con el puño de la camisa se limpió la boca y gran parte del vino que había quedado en su larga y canosa barba.

—Alguien se nos ha adelantado… Atahualpa me ha hablado de un elegido. De alguien que ha venido antes que nosotros. Dice que no sabe dónde está, pero que para encontrarlo debo encontrar la Ciudad Sagrada.

—¿Cómo decís? Parad, parad. Contádmelo todo despacio.

Fuera comenzó a levantarse aire y con él cayeron las primeras gotas de lluvia de la tarde. Ambos salieron a la puerta, al pequeño porche de cañizo que les resguardaba del aguacero para así poder contemplar la tormenta, ya que era una de las cosas que relajaba a Pizarro. Se abrigaron con el tabardo. Brotaba un intenso olor a tierra mojada y el viento mecía con fuerza los árboles. Francisco comenzó a contarle toda la conversación que había tenido con Atahualpa.

La tormenta aguantó hasta bien entrada la noche, y los hombres no tuvieron más que irse pronto a descansar a excepción de los que quedaban haciendo guardias. Los más madrugadores comenzaban a deambular por las calles, al igual que Pizarro, que como era su costumbre salía prácticamente al alba para asegurarse de que las cosas hubieran ido bien durante la noche. Al llegar cerca de las puertas de la ciudad se encontró a su hermano Juan, que venía de hacer una de las vigilancias. Una de las casas a la entrada de la ciudad estaba habilitada con travesaños para soportar una tarima de madera y desde allí gozar de un poco más de altura para disponer de una buena visión de todo lo que se acercara. Unas fuertes escaleras por la parte exterior de la vivienda daban acceso a la zona de vigilancia. Delante de ellos, en todo el perímetro, había zonas de antorchas a cubierto de la lluvia para iluminar posibles visitantes inesperados, o a los escasos incas que se atrevían a rondar por la noche, ya que los españoles no reparaban en abrir fuego a todo lo que se movía.

—Juan, ¿qué tal ha ido la noche? —preguntó Francisco.

—Con mucho sueño, hermano. Creía que no se acababa nunca. Últimamente parece como si estuvieran un poco más nerviosos de lo habitual.

—Las noticias corren y esperan tener a su rey pronto con ellos. Seguro que después de esto nos tienen una sorpresa para cuando dejemos esta ciudad.

—Espero que no… Son demasiados. Solo con que se unieran para tirarnos piedras…

Pizarro soltó una carcajada.

—Tenéis toda la razón, pero esperemos que no pase. ¿Los hombres están bien?

—Sí. Por eso no tenéis que preocuparos. ¿Creéis que alguno podría traicionaros?

—No lo sé. Creo que no, pero últimamente no estoy con ellos todo lo que me gustaría. El aprendizaje del inca me roba demasiado tiempo y no sé qué hablan entre ellos.

—Para eso estamos aquí. Somos vuestra familia… —dijo cogiéndole el hombro— No tenéis por qué inquietaros. Ya tenéis bastantes cosas en la cabeza.

—Gracias, hermano, ya lo sé. La familia es lo primero.

Se disponía a despedirse y poner rumbo a las escaleras cuando la voz del vigía se oyó alta y clara.

—Señor… algo se acerca.

Juan soltó varios silbidos que pudieron oírse en media ciudad. En cuestión de minutos, de las casas contiguas comenzaron a salir hombres a medio vestir con las espadas y arcabuces en las manos.

—Corra, señor. Viene una comitiva con esos animales peludos.

Pizarro y Juan ya se encontraban en lo alto, mirando lo que se acercaba.

—Por fin —dijo Francisco en voz alta abrazando a su hermano.

Ambos bajaron las escaleras para recibir a los recién llegados. Detrás de ellos venían unas decenas de hombres ya vestidos y armados, aunque frotándose los pelos y todos con cara de expectación. La comitiva estaba compuesta por unos diez incas vestidos con túnicas de colores. Venían abrigados de haber caminado por la noche y cinco de ellos sujetaban a unas llamas con cuerdas. Sobre estas, angarillas cargadas con unos grandes bultos, atados y tapados con unas telas rojizas que no dejaban ver su interior. Al llegar a la altura de Pizarro, los que iban en cabeza hicieron un gesto de cortesía y pusieron la rodilla en tierra, deteniendo al grupo.

Francisco asintió con la cabeza y se acercó despacio hacia las llamas. Se detuvo junto a ellas y levantó un poco el llamativo paño. Un suspiro se le escapó al tiempo que miraba hacia atrás, donde se encontraba su hermano. Inmediatamente quitó las telas de golpe, dejando ver el contenido. El brillo del oro cegaba a los hombres, que se pusieron a vitorear y a dar saltos de alegría. Venía de todo tipo de utensilios hechos de oro: platos, vasijas, cuencos, bandejas y un sinfín de objetos. Pizarro fue una por una destapando las telas y bajo ellas oro, el esperadísimo oro y la plata. El semblante le cambió por completo.

«Y esto solo es el principio», pensó…

CAPÍTULO 18

SENTENCIA

La vida en la ciudad de Cajamarca se intensificó a medida que aquellos extraños animales iban entrando cargados de oro y plata. Las comitivas de llamas con grandes bultos sujetos al lomo llegaban casi a diario. En las entradas de la ciudad siempre había alguna persona encargada de guiarles hacia la habitación donde depositaban todo el oro. Los ánimos habían cambiado por completo en los soldados, que ya se veían enriquecidos, y la ilusión de muchos de comprar tierras para cultivarlas y construirse casas de ensueño cada día estaba más cerca. Otros anhelaban un puesto en el escalafón social para codearse con la alta alcurnia. Por otro lado, estaban los que habían encontrado el amor de su vida y lo único que querían era permanecer en aquellas lejanas tierras, porque allí habían conseguido lo que nunca pensaron que lograrían en sus pueblos o ciudades natales.

Los meses pasaban y Pizarro aprovechó los extraordinarios hornos de los que el pueblo inca disponía para fundir parte del tesoro y dárselo a la primera avanzadilla que iría rumbo a España. Una de las partes iría a satisfacer a la Corona y lo demás, con precisas instrucciones, para reclutar un nuevo ejército con el que poder barrer del mapa al pueblo inca y conseguir el preciado amuleto. Nadie había visto nunca tanto oro junto.

Más de un año distaba ya desde la entrada a Cajamarca y el encarcelamiento del rey. Pizarro y Atahualpa pasaban las tardes charlando, y pese a que todavía no había podido sonsacarle el paradero de la Ciudad Sagrada ambos mantenían una buena, aunque cada vez más distante relación. El nuevo ejército había llegado hacía muy poco desde distintas partes del imperio español. Sería casi un logro traerlo en tan poco tiempo, pero con grandes cantidades de oro todo resultaba posible. El rescate había sido pagado íntegro por el pueblo inca: una habitación repleta de oro y dos más de plata.

Las forjas trabajaban día y noche para fundir el preciado material y así poder calcular un precio estimado e ir haciendo las ansiadas reparticiones. El pueblo inca se encontraba muy mermado. La ciudad de Cajamarca vivía bajo la ley marcial de Pizarro y sus oficiales. Las mujeres comenzaban a dar a luz los primeros mestizos fruto de las relaciones y violaciones que habían sufrido a manos de los españoles. Una terrible enfermedad, la viruela, había hecho estragos en la población inca, que ya prácticamente había acabado con más de la mitad de los ciudadanos y seguía extendiéndose imparable y sin control por todo el imperio. El pueblo andino, exhausto, pedía a gritos la liberación de su rey. Pizarro, por consiguiente, seguía haciendo oídos sordos hasta que no consiguiera su anhelado tesoro.

—Perdonad… Ya sé que llego un poco tarde, pero la guardia se ha alargado un poco más —dijo Juan quitándose el pesado yelmo al entrar al cuartel de los oficiales.

—Quedáis disculpado, hermano —contestó Pizarro—. Ahora que estamos prácticamente todos, podemos empezar.

—Capitán, los hombres añoran sus tierras —comentó sin esperar más Francisco de Cuéllar.

—Algunos de vosotros no tardareis en partir si es vuestra voluntad —respondió Pizarro mirando a Cuéllar a los ojos.

—No lo digo por mí, capitán —saltó Francisco moviendo rápido las manos de uno a otro lado.

—La nueva remesa de soldados está aquí —volvió a hablar Pizarro—. Y otra más llegará en unos meses. También están aquí los nuevos oficiales. Martín, Pedro, Alonso…

Cada uno, al oír su nombre, hacía una pequeña reverencia con la cabeza.

—Sé que no puedo reteneros si no lo deseáis, pero aquí hemos hecho algo grande. Se habla de nosotros y de nuestras hazañas.

Hizo un pequeño silencio mirando a Martín.

—En España no se habla de otra cosa que no seáis vosotros —comenzó Martín poniéndose en pie.

Martín Ruiz era un hombre de mediana estatura; fuerte, con una prominente mandíbula que no pasaba desapercibida y barba muy oscura que le resaltaba su gran nariz aguileña.

—En efecto, mis nobles señores —prosiguió moviendo la cabeza en señal de afirmación una y otra vez—. Se os llama los Caballeros de la Escuela Dorada…

Se hizo un gran silencio en la habitación mientras unos y otros no dejaban de mirarse con una pequeña sonrisa en el rostro.

—¿Os acordáis, camaradas? —comenzó a hablar Pizarro con una leve sonrisa—. Qué lejos ha quedado la isla del Gallo, hambrientos, heridos y medio muertos, vosotros me seguisteis ahí, confiasteis en mí. Ahora solo tengo gratitud hacia vosotros, un gran botín, clase y reconocimiento…

Pizarro hizo un parón y se dio media vuelta para ponerse un poco de vino en una jarra metálica. Dio un pequeño sorbo y volvió a la mesa con ella.

—Tenemos el oro —prosiguió, dejando de un golpe la jarra en la mesa— y ahora tendremos sus tierras. Los nuevos oficiales han venido para seguirme más allá de este vasto imperio y de este sitio viciado por la sangre. Por supuesto, me gustaría contar con todos vosotros… Pero eso lo dejaré en vuestra mano. Todavía hay ciudades llenas de oro ahí fuera.

—Tenemos más oro del que podamos soñar, capitán —manifestó Luis Galindo pasándose la mano por la cabeza.

—¡Nunca hay suficiente oro…! —contestó entre risas Martín. Los demás oficiales le siguieron con algunas carcajadas y comentarios jocosos al respecto.

Martín se levantó de la mesa para darle unas palmaditas a Luis.

—Ya tenéis ganas de llegar a casa, ¿verdad?

—Tengo un hijo que ni conozco todavía… —anunció con la cara enrojecida.

—Alguien me ha contado que no solo tenéis hijos allí…

Muchos le siguieron la broma a Martín. Luis se giró de sopetón, resoplando y apretando la mandíbula con cara de pocos amigos. En ese momento llegó Pizarro con una copa de vino y se la ofreció, apartando a Martín con el brazo.

—Ya está bien. Estamos a mucha distancia de nuestras casas y de nuestras familias.

—¿Qué haremos con su cacique, capitán? —preguntó Hernando de Luque, que en ese momento entraba por la puerta.

—Tenemos una situación delicada al respecto —respondió Pizarro golpeteando con las yemas de los dedos en la jarra metálica.

—No podemos dejarlo con vida —dijeron varios al mismo tiempo.

—El pueblo inca se nos echará encima —anunció Gonzalo, que por ahora había permanecido solo como un mero espectador.

—Por lo que hemos podido explorar —explicó Juan, poniéndose de pie para mostrar sus casi dos metros de altura—, el imperio se extiende hacia el sur. Una gran extensión de tierra que tardaríamos meses en atravesar. Si tenemos que luchar contra el pueblo inca tardaríamos años en llegar a su capital, y por supuesto no sabemos qué nos encontraremos allí. Podrían contarse por millones, aunque la población cada día se encuentra más mermada.

Hizo un pequeño silencio mientras miraba con sus grandes ojos oscuros a todos los de la mesa.

—Pero aun así yo creo que son muchísimo más numerosos.

—Nosotros tenemos armas. Espadas, cañones… —habló Miguel eufórico y con convicción.

—Sí, lo sé, aunque de entrar ciudad por ciudad haríamos una carnicería —intervino Gonzalo.

—Estamos en guerra, hermano… Os lo recuerdo por si no lo habéis entendido bien —le increpó Juan frunciendo el ceño.

—Me niego a pensar que para eso tenemos que matar a mujeres y niños.

Alonso se acercó a Gonzalo poniéndole la mano en el hombro.

—Yo estoy con Gonzalo…

—Gracias…

—No podemos hacer mucho más —volvió a contestar Juan.

—Ellos se lo buscan —dijo Miguel con ironía y desprecio.

—¿Cómo podéis decir eso? No os dais cuenta de que a cada asesinato, a cada violación, nuestra humanidad se nos escapa por momentos.

Miguel resopló antes de volver a increpar a Gonzalo.

—Sois un flojo… ¿Tenemos que aguantar esto?

Miguel Soria era un hombre rudo y tosco. Tenía poco aguante y no era la primera vez que llegaba a las manos con alguno de los que allí estaban solo por una pequeña discusión.

—La suerte que tienes es que tus hermanos se encuentran aquí —le recriminó apoyando sus grandes y peludas manos en la mesa.

—No necesito a nadie para defenderme.

—Miguel, basta ya… —dijo Juan en voz alta.

—¿Basta ya? ¿Por qué no se lo decís a vuestro hermanito? Ya me estoy cansado de que se le defienda tanto. Si no os gusta esto podéis marcharos con la primera luz del día —volvió a reprocharle señalándole con el dedo—. Aquí hemos venido a luchar, a conseguir oro y ni él, ni nadie, me va a obligar a renunciar. Si para eso tengo que matar con mis propias manos a todo el que se ponga por delante, lo haré.

—Sois un asesino…

—Todos los que estamos aquí… —dijo chillando levantando los brazos—. ¿Qué creéis que hemos hecho todo este tiempo más que asesinar?

—Ya está bien. Los dos —habló Pizarro en voz alta levantándose de la mesa—. Gonzalo, basta. Miguel, no voy a consentir que amenaces a nadie, y menos a mi hermano.

—Pero… si me ha llamado asesino…

Pizarro golpeó con tanta fuerza la mesa que las jarras más cercanas derramaron todo el vino.

—Parecéis niños… ¡Ya está bien! —Cogió la que se había volcado delante de él y se dio la vuelta para llenársela otra vez. Al coger el dispensador de madera comenzó a hablarles—. Lo juzgaremos.

Todos comenzaron a mirarse unos a otros con cara de sorpresa.

—¿Un juicio? —preguntó Luis frotándose con una de las manos el mentón.

—Algo rápido. Quiero irme de aquí ya mismo. Las tierras de Atahualpa se extienden hacia el sur. Los territorios que encontremos nos pertenecerían…

—Querréis decir a la Corona de España, ¿verdad? —mencionó Miguel.

—Claro… Aunque prometo nombraros a cada uno de vosotros gobernador de todas las ciudades que logremos conquistar —expuso Pizarro haciendo una pausa y apoyando las manos en la mesa.

Un murmullo sonó en la habitación y los allí presentes afirmaban haciendo gestos en señal de aprobación.

—Por supuesto, yo seguiría al mando de cada una de estas como marqués de todo el territorio. Seríais poderosos, pondríais vuestras reglas. Con mi aprobación y la de la Iglesia —declaró señalando con la palma de la mano hacia arriba a Vicente y a Hernando.

—Estoy de acuerdo… — Martín se puso de pie.

—Yo también.

—Y yo.

Los oficiales comenzaban a levantarse dando su conformidad. Pizarro miraba a cada uno de ellos con gesto serio. Cuando ya se encontraban todos levantados alzó la jarra y brindó por ello. Los demás le imitaron levantando sus bebidas y dando vítores por el nuevo marqués de las nuevas y futuras tierras. Después de la reunión, Pizarro fue a ver al preso. Al entrar, una tímida sonrisa se dibujó en la cara de Atahualpa.

—Bienvenido. Muchos días que no os veía…

Pizarro asintió con la cabeza mientras su enjuto prisionero se levantaba del pequeño jergón en el que estaba acomodado. Había adelgazado mucho y los huesos de los pómulos estaban tan pronunciados como las demás partes de su cuerpo. En este año de cautiverio no se le había permitido prácticamente salir a la calle, y poco a poco iba recibiendo menos visitas. El único que pasaba horas charlando con él era el propio Pizarro y, aunque algo de afecto y apego le había tomado al rey de aquel grandioso imperio, sabía que aquello no podría tener un final feliz.

—Nos vamos de esta ciudad.

—¿Qué pensáis hacer conmigo?

—Se te juzgará. Algo rápido, para que podamos seguir muestro camino.

—¿Juicio? Yo he cumplido mi parte. Tenéis todo el oro que pedisteis. Ahora concededme la libertad.

—No puedo. Mis hombres se me echarían encima.

—Sois su caudillo, ¿no es así?

—Algo parecido. Me seguirían casi hasta la muerte, pero no creo que pueda poneros en libertad. Intentarían matarme. Seguramente a ambos. Yo estoy aquí por una razón y todavía no me habéis contado dónde se encuentra.

—Os dije que ni yo sé el paradero del kaytia macap.

—Eso decís, pero ni siquiera me habéis dicho dónde se encuentra la Ciudad Sagrada.

—Francisco… —suspiró Atahualpa, cansado—. Con vuestros hombres acabaríais con todo lo que hoy día conocemos. Las reglas por las que os regís pasarían a ser divinas y vuestras normas serian ley. Mi pueblo se muere. Mi pueblo está enfermo… y vosotros sois su plaga.

—No me acuséis de eso —le increpó en voz alta poniéndose de pie delante de él—. Estamos en guerra, vosotros hicisteis lo mismo antes de que nosotros llegáramos aquí. No voy a poder hacer nada por vuestra vida si no me dais algo. Tendríais que ser convincente en el juicio, o mis hombres no os tomarán en serio. Y pedirán vuestra cabeza.

—No puedo daros nada más. No puedo… Antes moriría que poner en vuestras manos a todo mi pueblo y mi familia.

Pizarro negó con la cabeza, se irguió delante de Atahualpa y le miró a sus hoscos ojos.

—Que así sea entonces… En dos meses acontecerá. Antes os mandaré un emisario para que venga vuestra familia, por si queréis tenerlos cerca.

Pizarro se dio la vuelta al tiempo que Atahualpa cerraba los ojos e inclinaba la cabeza resignado.

—¡Francisco! —dijo en voz alta—. Yo ya me encontraba encima del cadalso antes de que entrarais en esta habitación. De guerrero a guerrero. Os he dado más oro del que jamás hubierais soñado. Concédeme una última cosa…

—Decidme, rey de los incas.

—Prometedme que cuidareis de mi familia. Si os queda algo de corazón, prometédmelo. Decidme que cuidareis de ellos, que los pondréis a salvo de vuestros hombres si a mí me ocurriera lo peor.

Por un momento, Pizarro se quedó en silencio pensativo, sin tan siquiera girarse.

—Os lo prometo… Vuestra familia estará a salvo.

Salió por la puerta dejando tras de sí a un prisionero afligido, desmoralizado y hundido. Oscurecía y el relente empezaba a notarse en el ambiente, señal de que el seco frío le iba tomando el relevo a la estación más húmeda. Al comenzar a andar, Gonzalo lo abordó.

—Hermano…

Pizarro movió rápidamente la cabeza, sonrió al verle y le puso la mano en el hombro.

—He hablado con Juan… —dijo con preocupación—. Diego está reclutando gente, un pequeño ejército, y seguro que se dirigirá hacia aquí.

—Los Almagro nos la tienen jurada. Por eso tenemos que irnos.

Continuaron caminando a buen paso hasta llegar a la casa donde los Pizarro hacían vida, en la misma plaza de Cajamarca. Juan y Hernando estaban tomando un trago de vino en la mesa del cuarto que precedía a las demás habitaciones particulares de los hermanos.

Pizarro contempló detenidamente la fantástica decoración de la cubertería.

—Os estáis acostumbrando mal —observó.

Todos ignoraron el comentario.

—Gonzalo ya lo sabe. Ya se lo conté —dijo Juan trayendo dos copas de vino de oro y sirviéndoles un poco cada uno de ellos—. Le dije que, hasta hoy que nos reuníamos con los oficiales, no contara nada. El frío está llegando, y en cuanto pase tenemos que irnos hacia el sur. Ahora sería muy duro alejarnos de la comodidad de las casas y una buena comida caliente.

Pizarro dejó el tabardo apoyado en el respaldo y se sentó en la misma silla de madera oscura, colocando los codos en la mesa.

—¿Por qué vais a conceder el gobierno de todas las ciudades? —le preguntó Hernando.

—Tienen mucho oro. Ahora quieren poder. Si no se lo damos, se irán a España y pagarán por tenerlo allí. Aquí lo tendrán gratis, poblarán las ciudades y los tendremos bajo nuestro gobierno. Vosotros os encargareis de que las cosas no se desmadren por si hubiera que sustituir a algún gobernador que necesite aún más poder. La Ciudad Sagrada se encuentra en el sur. Ese maldito Atahualpa… Si es necesario barreré todas sus ciudades.

—¿Y una vez que la encontremos? —preguntó Gonzalo—. Dijisteis que ni él sabía dónde se encuentra.

—Seguro que nos miente —carraspeó Pizarro—. Habrá algún templo donde lo tengan en un altar. No puedo creerme que nadie sepa dónde está.

—¿Quién es ese que decís que está buscando también el amuleto? —preguntó Juan con curiosidad.

—Él dijo que no sabía quién era ni cómo había llegado hasta aquí. De ahí no puedo sacarlo.

—¿Por qué le llaman «elegido»? —preguntó tímidamente Gonzalo.

—Es verdad… ¿Qué saben ellos de profecías? —dijo Hernando con cara de asombro.

—No me creo nada —opinó Juan negando con la cabeza—. ¿Quién es ese mortal? ¿Qué pasará con la luna y el sol? ¿Tienen que alinearse o qué? Una sarta de mentiras, pienso.

—Tal vez. Lo que sí es cierto es que los amuletos son reales.

—Si son reales, igual las profecías también lo son, ¿no creéis? —incidió Gonzalo gesticulando con la cara.

—Todavía no he encontrado a nadie que sepa decirme lo que significan —confesó Pizarro—. He indagado durante años, pero sin ningún resultado, y esto no es el encubrimiento o el ocultismo que hay en torno a los amuletos. No hay datos, no hay nada escrito, las profecías viajan a través del tiempo de boca en boca.

—No lo entiendo —dijo Juan negando con la cabeza.

—Sí, es difícil de entender.

—¿Y si fuerais el elegido? —preguntó Hernando tras dar un pequeño sorbo de vino.

—También lo he llegado a pensar —admitió Pizarro—. Si hemos llegado hasta aquí es por algo. No ha sido fácil, pero la perseverancia al final da su fruto. Si yo fuera ese elegido…

—Tenéis razón —dijo Juan levantando su copa—. Por nuestro hermano. Por el elegido.

Pizarro carraspeó mientras asentía y acababa de masticar los trozos de pan. Todos alzaron las copas con miradas de complicidad entre hermanos.

A la mañana siguiente emisarios vestidos con túnicas blancas entraron en la habitación para hablar con su rey. Pizarro tenía previsto partir en un par de meses de aquella ciudad, en cuanto la época de lluvias remitiera un poco, así que desde ese momento fueron reparando carretas, limpiando armas y preparando y seleccionando la gran cantidad de víveres que les harían falta para su viaje hacia el sur del imperio andino.

Fuera de la ciudad comenzaron a congregarse familias enteras para el fatídico acontecimiento. Pequeñas e improvisadas chozas de paja y tela crecían en torno a la periferia de la localidad. El ejército español tuvo que construir empalizadas y apostar a muchos más hombres para controlar las entradas y salidas de la ciudad, ya que los incas eran muchísimo más numerosos que los hombres de Pizarro.

Los preparativos del enjuiciamiento no se iban a hacer esperar. En el centro de la plaza habían colocado un tronco de metro y medio en vertical dentro de un agujero relleno de argamasa que le servía de cimentación y así que se aguantara de manera fija y sin movimientos.

Hernando y Gonzalo hacían ver a Pizarro el malestar que tenían con todo aquel tema, aunque Pizarro siempre quitaba hierro al asunto tratando de tranquilizarles. Por el contrario, la gran mayoría de oficiales estaba de acuerdo con un proceso duro y severo del cacique. Gonzalo se fijó en una niña de largos cabellos que se resguardaba de los rayos del sol, apoyando su pequeña espalda contra la pared de una de las casas más alejadas del centro de la plaza. No tendría ni doce años, aunque en sus frágiles brazos ya sostenía la responsabilidad de amamantar con sus jóvenes pechos a un recién nacido. En algunos casos, los divertidos e inocentes juegos de muchas de estas niñas habían sido forzosamente reemplazados por obligados periodos de lactancia y maternidad.

Pedro Sancho de la Hoz, uno de los oficiales recién llegados lo contemplaba todo reclinado al sol sobre una de las fachadas de piedra, siempre tomando notas en una libreta de un papel blanco como la nieve, envidia de todos los que plasmaban sus ojos en él. Era joven, moreno, de unos treinta años, comerciante y cronista, muy impetuoso y ambicioso. Pidió a su familia, conocida de Carlos V de España, que le dejara alistarse en la conquista del Nuevo Mundo para el enriquecimiento y buen nombre de los Sancho. Al pasar delante de él, este les habló sin tan siquiera levantar la vista de sus escritos.

—No os veo muy conformes con lo que está pasando.

—No, y lo sabéis —dijo en voz alta Gonzalo.

Pedro cerró el bote de tinta y guardó la pluma con mucho cuidado para después ponerse en pie delante de ellos.

—¿Puedo preguntaros por qué? —manifestó.

—Este juicio es una patraña. No deberíamos hacerlo. Ha pagado su rescate y deberíamos liberarlo.

—La Iglesia no ve con buenos ojos ningún tipo de tortura —espetó Hernando de Luque.

—Entonces según vosotros deberíamos soltarlo, ¿no es así?

—Sí.

—Sí.

—Nuestro rey seguramente os daría su bendición —afirmó con una sonrisa forzada mientras aplaudía muy lentamente.

—¿Qué queréis decir?

—En eso consisten las guerras, en soltar a nuestros enemigos. ¿No es así? Seguramente correrá a su capital como adalid de esta inmensa tierra, y pondrá en pie de guerra a miles de soldados contra nosotros… ¿He dicho miles? No, no, no… Seguramente millones…

—No podemos…

—No he acabado todavía. Sí, nosotros estamos mejor armados que ellos… pero ahora saben qué les hacemos a sus mujeres e hijos, por no decir a sus guerreros. Nos barrerían. Prepararían más arcos, más lanzas. Os puedo asegurar que esto sería un infierno. ¿Os gustaría ver morir a todos vuestros hermanos aquí, Gonzalo?

—No, claro que no.

—Pues precisamente para eso es para lo que vos estáis pidiendo la libertad de su rey. Y el gran Hernando de Luque, el que siempre vela por su gran Iglesia católica… Entre nosotros… —dijo en voz baja mirando a uno y a otro lado—. La Iglesia ha torturado y matado a más gente que ningún tirano, rey o pirata. No vengáis a darnos sermones sobre lo que está bien o mal. Pizarro no es ni mucho menos un hombre sabio o culto, pero lleva toda la vida en esto y no hará nada que pueda perjudicar a su familia, ni a sus hombres, porque sin ellos tampoco sería nada. Dicho todo esto, si pretenden enjuiciar o matar a ese pobre desgraciado, yo estaré delante, seré uno de ellos y por supuesto lo intentaré contar como mejor le venga a la Corona de España y a su alteza Carlos V, mi rey.

Al terminar se agachó para coger sus cosas y, dando media vuelta, se fue con el rostro hacia arriba para calentarse con los luminosos rayos de sol.

Un ligero reguero de lluvia resbalaba por las barbas de los centinelas al despuntar las primeras luces del alba, que daban como premio el relevo a una fría y larga noche. El movimiento de incas era cada vez más incesante por los alrededores de la ciudad y las guardias se hacían en todo momento mucho más necesarias y a la vez numerosas. Los soldados españoles ahora eran más y estaban mejor armados que antaño, pero un temor se cernía sobre sus cabezas.

La comitiva de la familia real, tan solo las mujeres y las hijas de Atahualpa, había pasado la noche con el reo por orden expresa de Pizarro. Poco después del atardecer salían de allí cogidas de la mano y escoltadas hasta una terraza elevada a medio metro de altura de uno de los edificios principales que se encontraba justo delante del gran tronco colocado en vertical. La plaza estaba rodeada por los hombres de Pizarro, que habían desplegado todo su arsenal dispuesto estratégicamente por si las cosas se ponían mal.

En las puertas de la ciudad los centinelas ya no dejaban entrar a más gente. Felipe era el encargado de trasmitir a voz en grito las ordenes o serían severamente ajusticiados al momento. Los incas, resignados y temerosos de aquellas desconocidas armas, permanecían agolpados y quietos por todas las inmediaciones de la ciudad. Sentados y arrodillados rogaban en susurros clemencia y libertad para su rey.

Hernando de Luque y Vicente Valverde fueron los primeros en hacer su aparición en la plaza, que estaba completamente abarrotada por los soldados. Ataviados con sus mejores túnicas, comenzaron a caminar lentamente hacia un círculo en mitad del recinto donde aguardaba la infausta picota. Ambos se colocaron con sus inseparables biblias a la espera. Felipe, después de recorrerse todas las entradas traduciendo a los incas, se acercó hacia el centro y se situó a la derecha de Vicente para poder traducirle el juicio con presteza, ya que a Atahualpa le costaba más hacerse entender que si hablara su idioma.

Los oficiales comenzaban a acercarse desde la otra punta de la plaza. Todos vestían con sus armaduras relucientes, espadas y armas de fuego. Conforme avanzaban, un pasillo humano se hacía para dejarles sitio delante de donde se iba a celebrar el enjuiciamiento. Por último, Pizarro apareció con Hernando y se colocaron justo en el centro de los oficiales. Tenía a su derecha a la familia de Atahualpa, que rompió a llorar en el momento en el que el preso hizo acto de presencia, encadenado de manos y pies.

Resignado a su destino, Atahualpa caminaba despacio con la cabeza alta, semblante serio y sin separar la vista en ningún momento de su familia, que permanecía cogida de las manos y con sus hijas pequeñas bajo el cobijo de sus madres. Al llegar al centro del recinto, los soldados españoles le ataron en el gran poste con las manos a la espalda. Frente a él formaban todos los oficiales.

—Fray Vicente, proceda —dijo Pizarro, colocándose a la misma altura que sus oficiales para no intervenir en el proceso.

Felipe se puso al lado del reo. Vicente Valverde se acercó con paso firme hacia Atahualpa, le miró y se dio media vuelta hacia los oficiales y demás asistentes.

—Creo… —comenzó a hablar en voz alta haciendo pequeñas pausas— que de todos es conocido por qué este hombre está aquí encadenado. Las acusaciones son muy serias. Atahualpa —dijo señalándole con el dedo—, se os acusa de traidor, regicida, fratricida, homicida, de cometer incesto y de hereje. ¿Entendéis de qué se os acusa?

Atahualpa hizo un gesto con la cabeza, confirmándoselo.

—La pena por estas acusaciones —volvió a explicar Vicente alzando de nuevo la voz— no es otra que la muerte en la hoguera… Ahora, dicho todo esto, que comience el juicio.

CAPÍTULO 19

EL CONSEJO

La extensa vegetación hacía prácticamente inaccesible el paso. Óscar y Shaury tenían que ayudarse mutuamente para poder continuar, incluso cuando el solado de piedra reaparecía bajo sus pies y volvía a marcar de nuevo el camino hacia la Ciudad Sagrada. Después de andar largo trecho, la espesura daba un respiro y ambos comenzaron a ir más tranquilos.

Óscar no paraba de girar la cabeza por si alguien les seguía. Estaba intranquilo y no dejaba de pensar en que, si aquellos salvajes les atacaban, poco o nada podría hacer para salvar sus vidas. De pronto le vino a la cabeza su madre. ¿Cómo estaría? Se habría quedado sola… ¿Y quién era esa gente que había ido a por él y matado a Henry? De pronto le dio un vuelco al corazón pensando en que algo pudieran hacerle a su madre, allí sola y sin George… También le asaltaron las dudas. ¿Dónde podrá estar? ¿Por qué no volvió? Algo le tuvo que pasar. ¿Le habrán matado esos mismos hombres? Pensó y pensó mientras gesticulaba con la cabeza. En ese momento Shaury le puso la mano en el hombro.

—Todo irá bien —le dijo como si leyera su pensamiento. Se acercó y le besó en la mejilla para continuar con el camino.

Óscar dibujó una leve sonrisa sin pronunciar palabra. La cabeza le daba vueltas y muchas veces tenía ganas de vomitar. Cada cierto tiempo, Shaury paraba para que tomara aliento y respirara tranquilamente.

—Es la altura —le decía para que estuviese tranquilo—. Tu cuerpo necesita tiempo para aclimatarse.

—Sí… Como en el barco… Tiempo.

Muchos interrogantes se cernían sobre su mareada cabeza. Desde que había llegado todo le había ido de mal en peor. Si no hubiera sido por Marcel en la cárcel seguro que estaría muerto o moribundo. Echaba de menos las conversaciones, las charlas, pero, sobre todo, lo que más echaba de menos eran sus historias. Cuando las contaba, las vivía como si fueran parte de él. ¿Cómo estaría? Feliz por estar con su familia, pensó. ¿E Íñigo? ¿Qué habrá sido de él? «Él no podría traicionarme», se decía una y otra vez. Era imposible. En el que no confiaba mucho era en el Turco. Aquel hombre era un verdadero misterio. Sus ojos negros imponían algo más que temor.

El camino se hacía más angosto en algunos tramos. El precipicio quedaba al este y tenían que avanzar en fila india o pegados a los muros de piedra. Estos iban apareciendo al otro lado, para que el talud de montaña no se comiera la calzada. Aquella exuberancia hacía suponer que el paso de personas por allí era prácticamente nulo cuando tenían que abrirse paso entre túneles de maleza. El sendero subía y giraba de izquierda a derecha, bordeando la montaña hasta que una apertura en plano auguraba el final.

Grandes terrazas de cultivo quedaban a ambos lados del camino, unas sobre sus cabezas y las otras hundidas en la misma ladera. Todas ellas estaban limpias y bien organizadas. Una gran zona parcelaria verde se abría ante sus ojos. El camino seguía recto, dejando al fondo a la izquierda, en el punto más elevado, la primera construcción de la ciudad: una gran casa de piedra con la cubierta de paja y juncos a dos aguas y abierta en uno de sus lados. Delante de ella, dos guerreros de mediana estatura vigilaban.

Shaury le tomó el brazo a Óscar para que estuviera tranquilo.

—Son amigos —le dijo con una sonrisa.

Al acercarse un poco más se quedaron parados contemplando la hermosa ciudad que desde allí quedaba a su izquierda, un poco por debajo de donde ellos se encontraban, y que se extendía alargada por toda la cima de la montaña hacia el norte. El sol brillaba con fuerza para resaltar las múltiples tonalidades verde esmeralda de la vegetación que a su vez contrastaban con numerosos matices de grises en piedras y tejados, haciendo que ambos se quedaran por un momento maravillados contemplándola.

—¡Shaury, ñust’awillka! —dijo uno de los guerreros en voz alta, al tiempo que hacía una pequeña reverencia con la cabeza.

Shaury inclinó también la cabeza y les saludó en su idioma. Los dos guerreros estaban plantados impasibles, uno delante de la casa con una gran lanza parecida a la que usaba Alohm. El otro vigía portaba un gran arco y junto a él flechas muy largas, de unos dos metros, que estaban apoyadas en una estructura de base cuadrada y alta, toda de madera a modo de pira, para poder encender la zona más elevada y así avisar a la ciudad de cualquier ataque.

Shaury presentó a Óscar para después seguir el camino. Bajaron por unas escaleras bordeando la casa en dirección a la ciudad.

Tanto el área como las casas estaban a distintas alturas sobre andenes o terrazas con grandes muros de sostenimiento, para así poder aprovechar toda la orografía de la montaña. La zona más verde y de cultivo se encontraba al sur y hacia el norte, separada por un gran muro de la parte de viviendas y templos con un gran patio central que la dividía en dos grandes sectores.

Las escalinatas les conducían hasta una puerta de madera gruesa y tosca que se encontraba cerrada con grandes sillares, cada uno de un tamaño diferente, que conformaban el marco y un pesado dintel superior. La muralla bajaba con dos escaleras de piedra paralelas entre ellas y el muro, entre ambas, tenía un foso de drenaje. Hacia cada uno de los lados había gente, un sinfín de mujeres, hombres, niños y animales formaban parte de aquella metrópoli, cada uno atareado con sus quehaceres. Conforme avanzaban los recién llegados, todos fijaban los ojos en ellos. Algunos grupos de niños venían a saludar a Shaury, que con alegría les hacía carantoñas para después salir corriendo y riendo en otra dirección.

La muralla doblaba hacia la izquierda con otro camino que lo bordeaba. Shaury siguió hacia abajo por otras escalinatas hasta que llegaron a las ultimas edificaciones. Un entramado de escaleras hacía que Óscar no supiera ya ni dónde se encontraba. El sol quedaba a su izquierda tapado por grandes muros que se elevaban en esa misma dirección. Los árboles que componían el camino hacían que salir del amparo de aquellos parapetos empedrados no fuese un castigo, ya que todavía tardaría algunas horas en esconderse tras las grandes y verdes montañas del oeste.

Al llegar a las primeras casas, unas estrechas calles giraban a izquierda y derecha, hasta que llegaron a una pequeña estancia asemejada a la de los vigías, abierta en una de sus partes más anchas. El olor a comida hacía que el rugir de sus estómagos sonara más de lo que a ellos les gustaría. Al entrar, una mujer mayor salió al paso y abrazó a Shaury con alegría. Ambas hablaron unos minutos antes de que le hiciera señas a Óscar para que se acercara.

—Óscar, esta es Waylla.

Él le estrechó la mano con cuidado y le hizo una pequeña reverencia con la cabeza al no saber cómo saludarla. La mujer, enérgicamente, le agarró la cara con las dos manos y le besó varias veces en la mejilla en señal de afecto. Después lo guio suavemente cogiéndole del brazo y lo sentó en un tronco de madera que, aunque duro, le pareció bastante cómodo, hasta que ellas terminaran con la cena. Shaury apareció al rato haciendo un gesto con la mano para que se acercara. Al salir de la casa habían colocado fuera una mesa para cenar.

Shaury se sentó junto a Waylla, que ya estaba repartiendo unos cuencos para la bebida. Junto a ellos había dispuesto una gran tela en el suelo extendida para que dos niños y una niña, los nietos, cenaran también.

—Siéntate, Óscar —le dijo dando palmaditas en el banco de madera a su lado—. Él es Janq’u, su marido.

Óscar le saludó y rápidamente se levantó para ayudar al anciano que venía cargado con una olla que hacía las delicias de quien la olía. Un guiso de carne de llama con varias clases de patatas y verduras guisadas en unas cocinas de piedra exteriores a la casa. Poco después llegaron los padres de los niños y se sentaron también a la mesa. Sirvieron una bebida fresca que para su asombro se asemejaba a la cerveza, pero con un ligero sabor a maíz. Las patatas del guiso tenían diversos sabores, muchos de los cuales le eran completamente desconocidos.

Óscar se sintió bien y, sobre todo, muy arropado por aquella familia. Al terminar se despidieron y siguieron caminando hacia el norte por entre los callejones rodeando las casas, llegaron a una pequeña, junto a uno de los muros que hacía de parapeto para sustentar la cubierta inclinada. Dentro había una pequeña estancia sin ventanas y un jergón en suelo. Junto a él, un arcón de madera del cual Shaury sacó una manta para que Óscar pudiera taparse al irse a dormir. Estaba anocheciendo, así que encendieron una de las lámparas que se encontraba en uno de los huecos ciegos de la pared.

—Ahora descansa —le dijo a Óscar antes de salir de la casa—. Mañana tenemos un largo día por delante.

—¿Dónde vas?

—Tengo que ir a hablar con el consejo. Para eso he venido.

—No te entiendo.

—Estoy aquí para que puedas encontrar el kaytia macap. Para eso tengo que hablar primero con el consejo del pueblo. Confía en mí. Hoy descansa. Mañana te lo contaré todo.

Shaury le dio un beso en la mejilla y se alejó. Óscar se quedó mirando cómo desaparecía entre las callejuelas de la ciudad, que a esa hora ya estaba iluminada con las pequeñas luces que salían de las ventanas. El aire arreciaba y gotas de lluvia empezaron a caer haciendo que se tuviera que cobijar dentro de la pequeña estancia. Estaba cansado y se tumbó a descansar. Al mirar hacia arriba descubrió un tejado simple, a la molinera, donde unos durmientes fuertemente atados a la estructura de piedra hacían de sustento a unas barras de madera que a su vez sostenían la gruesa techumbre vegetal, que impedía que las gotas de lluvia la atravesaran. El ruido del agua y el aire lo tranquilizaron, haciendo que cayera al instante en un largo y apacible sueño.

Janq’u apareció sobresaltándole por la mañana. Era un hombre silencioso y de muy pocas palabras. Casi todo lo que hacía o quería decir intentaba expresarlo por medio de señas. Y con una de esas mismas le instó a que le siguiera. En el brazo llevaba una muda de ropa. Después de un pequeño paseo entre las casas entraron en una de ellas donde un gran cuenco con agua junto a un decorado aríbalo de cuello alargado con asas, le esperaban para adecentarse. Frente a ellos, en una de las ventanas ciegas, había jabón y toallas. Janq’u dejó la muda con cuidado y se dirigió hacia la salida, dejando allí solo a Óscar. Salió después de adecentarse y vestirse. Fuera todavía estaba el marido de Waylla esperándole con una sonrisa y haciéndole señas para que se acercara.

—Ahora sí… —dijo mientras afirmaba con la cabeza una y otra vez.

—¿Y ahora qué? —le preguntó Óscar.

—Seguidme…

Caminó detrás de él, mirándose de arriba abajo. Llevaba puesta una túnica roja que le cubría por encima de las rodillas, y unas sandalias, atadas a los tobillos, un poco incomodas. En esos momentos era cuando echaba de menos la comodidad de sus zapatillas de deporte. Desde que estaba allí zapatos, zapatillas y botas le estaban dando un buen quebradero de cabeza, y los pies empezaban a resignarse con aquellos infernales calzados. Óscar observaba el suelo con atención. Le parecía increíble. Se había pasado la noche lloviendo una cantidad ingente de lluvia y no había charcos por el suelo. Los sistemas de drenaje de aquella ciudad funcionaban incluso mejor que los de las ciudades del siglo xxi. Todas las casas y recovecos estaban diseñados para ir evacuando el agua y canalizarla desde un lado a otro. Incluso los campos centrales y las terrazas estaban construidas en capas de piedra, graba y tierra, para que filtrase a través de ellas, y la misma montaña la recondujese hacia las zonas más bajas, y así alimentar las aguas del río Urubamba.

Comenzaron a subir escaleras hasta llegar a la zona más alta al otro lado de la gran estepa central que dividía la ciudad. Las construcciones en aquella parte eran majestuosas. Los sillares que componían aquellas estructuras eran como grandes y pesadas piezas de un puzle, donde a cada una de estas le correspondía un lugar y solo uno. Los bloques colocados a hueso estaban minuciosamente tallados justo para encajar en ese preciso sitio. Llegaron a un pequeño claro en el extremo de la ciudad. Allí se alzaban dos grandes templos construidos con piedras verdaderamente grandes, y otro de grandes dimensiones, pero de menor tamaño en el aparejo. A Óscar por un momento se le pasó por la cabeza cómo habrían podido mover aquellas moles de roca. Por una de las puertas que tenían enfrente comenzó a salir el consejo ataviado con túnicas blancas casi hasta el suelo y con grandes adornos de oro desde la cabeza hasta los pies. Por último, salió Shaury, la cual, al avanzar unos metros y verle, le dedicó una bonita y agradable sonrisa. Ella vestía también de largo, pero con multitud de colores. El consejo se puso delante de él al tiempo que Shaury se situaba justo a su izquierda.

—No tengas miedo —murmuró en voz baja—. Tan solo contesta la verdad. Ellos están aquí para escucharte. Así lo ha dicho nuestro rey y si eres merecedor te ayudarán.

Óscar no pudo ni responderle. Lo intentó, pero las palabras no le salían de lo nervioso que estaba, así que optó por quedarse callado y asentir.

Un integrante del consejo comenzó hablando un poco más despacio, para que así no tuviera problemas para entenderle.

—¿Entiendes mi lengua?

—Sí, puedo entenderos.

—¿Por qué has venido? ¿Qué estás buscando y… por qué?

Óscar titubeó.

—Yo… Yo no soy de aquí. Es más, ni siquiera me pertenece este tiempo. Vengo de algo que todavía no existe, de muy lejos de aquí. —Tragó saliva y respiró hondo—. Tan solo busco a mi padre. No sé qué ha sido de él. Tiene que estar perdido o en peligro. No sé nada más, y necesito el amuleto para encontrarlo y poder regresar a mi mundo y a mi tiempo con él.

Volvió a guardar silencio y miró a Shaury. Su cara era ahora de tristeza. Algo había allí, en ese lugar, que no quería dejar escapar el día que volviera a su mundo. «Algo no. Es ella», pensó.

—El consejo tiene que reunirse para decidir. Hasta entonces te quedarás con nosotros, trabajarás las tierras, pulirás las rocas, darás de comer a los animales. Serás uno más y serás bienvenido a nuestra casa.

Agradecido, Óscar hizo una pequeña reverencia con la cabeza mientras los miembros se daban media vuelta y entraban en el gran templo que quedaba a sus espaldas. Shaury le cogió de la mano y se lo llevó de allí corriendo. Bordearon el otro templo hasta llegar a unas escaleras justo al final de los balcones que desde allí presentaban una escabrosa y peligrosa ladera. Subieron zigzagueando hasta la parte más alta de la ciudad. Desde allí podía verse entera. Siguieron adelante pasando por una estancia con dos puertas, una por la que entraron y otra de salida a un patio donde había una extraña roca en el suelo. No tenía una forma definida. Era un monolito esculpido en varios planos donde uno de los lados presentaba una hendidura o escalones donde bien podría haberse sentando. En la parte superior subía en vertical un prisma cuadrangular de unos cincuenta centímetros.

—¿Qué es? —preguntó Óscar señalando el monolito.

—Es… ¿Cómo lo llamáis vosotros? ¡Un reloj…! —contestó Shaury, y se sentó delante en un pequeño murete que delimitaba la terraza.

—¿No tenéis en vuestro tiempo uno de estos? Con él sabemos cuándo sembrar, cuándo cazar, cuándo vienen las lluvias… Es él el que te tendrá que decir dónde está el kaytia macap.

Óscar la miró confuso, frunciendo el entrecejo.

—¿Él…? —preguntó extrañado—. ¿No eras tú la que me tenías que decir…?

—No. Yo solo te guío y tengo que convencer al consejo de que te cree un intihuatana. Necesito que cuatro de ellos crean en ti. Serán las tres paredes y el techo.

—No te entiendo. ¿Tres paredes y el techo?

Shaury le cogió de la mano e hizo que se sentara en uno de los pequeños escalones. Luego se inclinó delante de él.

—Intihuatana significa «lugar donde custodiamos al sol». Lo amarramos, lo atamos y él nos dice lo que queremos saber. Nos lo muestra dentro de esa pequeña caja. Si conseguimos que te forjen las paredes y el techo de esa caja, podrás ver dónde se encuentra el amuleto que has venido a buscar.

—¿Podría ver dónde está mi padre? —preguntó Óscar emocionado.

—No… Eso también lo pregunté, y no se puede. No muestra a las personas. Tampoco yo sé nada de mis padres. Ni sé quiénes son. No tengo una imagen en mi cabeza de sus caras. No sé si me contaban cuentos de pequeña, si me arropaban por la noche cuando hacía frío. Si me reñían cuando pisaba los charcos…

Un suspiro se le escapó al tiempo que lanzaba pequeños trozos de piedra hacia delante, mirando hacia el horizonte.

—No sé qué hago aquí, Óscar. Es como si no perteneciera a este mundo, o como dices tú a esta época. No sé nada de mí. Lo peor de todo es que no sé nada de nadie. No consigo acordarme de nada. Es como si estuviera sola en este mundo.

Se echó las manos a la cara y por un momento Óscar vio que una lágrima le corría por la mejilla. Una sonrisa forzada hizo que levantara la cabeza.

—Ya está. No es nada —dijo acongojada.

—No estás sola —le dijo Óscar cogiéndole la mano—. Eres la única persona aquí con la que puedo hablar, no tengo a nadie más. Yo me siento como tú. Y no dejaré que estés sola, te lo prometo.

Shaury le acarició suavemente la cara y le besó en la mejilla.

—Gracias. Te prometo que haré todo lo posible para que te forjen el intihuatana y puedas encontrar el amuleto y a tu padre.

Ambos se levantaron y comenzaron a bajar las escaleras hasta llegar a la explanada central. Desde ahí emprendieron camino hacia el sur. A su derecha, grandes muros se elevaban para contener la zona de los templos incluido el intihuatana, que ahora quedaba en un promontorio asemejado a una pirámide en lo más alto de la ciudad. En la última parte de la explanada, grandes arboles hacían que multitud de niños jugaran a la sombra de estos ahora que no estaban ayudando a sus mayores. De ahí cruzaron por unas escaleras con numerosas fuentes que bajaban desde la zona más pudiente de la ciudad. El agua era recolectada y llevada por una conducción de piedra hacia la derecha, atravesando toda la zona principal de labranza. Prácticamente toda la ladera estaba destinada a la siembra y la recolección de numerosos tipos de cultivos gracias a las grandes y espaciosas terrazas alargadas contenidas por gruesos muros. Los residentes ya estaban en sus labores del campo cuando Shaury y Óscar llegaron.

Las siguientes semanas Óscar aprendió a labrar los campos, a dar de comer a los animales, incluso a tallar las pesadas piedras que luego compondrían los aparejos de las edificaciones de la ciudad. Era un trabajo duro que abarcaba desde el amanecer hasta las primeras horas de la tarde, dejando el resto del tiempo para aprender cosas nuevas, como el tiro con arco y disfrutar de la compañía de Shaury. La sociedad inca estaba muy estructurada. Todos trabajaban por igual en cuanto a su razón social. Incluso los niños ayudaban en la medida de lo posible. No había cabida para la holgazanería. Las tierras se trabajaban una parte para el sustento de la ciudad y otra para su beneficio propio. El sol brillaba con fuerza pasadas las horas del amanecer. El silbido de un viento fresco podía escucharse cuando serpenteaba por entre las grandes rocas que componían la cantera del municipio.

Shaury llegó donde se encontraba Óscar. Un grupo de obreros transportaban una gran roca sobre unas maderas asemejadas a escaleras superpuestas en el suelo. Luego, con ayuda de una gran palanca, se colocaba entre los travesaños y se desplazaba moviendo la parte de arriba que sustentaba la pesada roca. Así las desplazaban de un lugar a otro. Óscar al verla le hizo un ademán con la mano para que esperara un momento hasta que acabaron con el transporte.

Al poco y casi sin aliento llegó donde se encontraba ella.

—El consejo ha dicho que sí.

—¿Cuándo?

—Tardarán un poco, seis lunas por lo menos.

—¿Seis lunas? Eso es mucho tiempo, Shaury.

—El tiempo no es mucho ni poco, es lo que tiene que ser. El consejo nos avisará cuando lo termine y después cuando el sol esté en su punto exacto para el ritual. Hazme caso. Ya verás como todo sale bien, pero tendremos que esperar.

—Claro que sí, confió en ti. Gracias por ayudarme.

Los meses trascurrían. Óscar se había especializado en la construcción, y era así como se pasaba casi todas las mañanas, ayudando a colocar las pesadas piedras, transportándolas o puliéndolas con piedras martillo para su encaje. Todo era rudimentario y antiguo, pero muy efectivo. No podía aportar nada de sus conocimientos de ingeniería ya que seguramente podría cambiar considerablemente el curso de la historia, así que pensó que, si el pueblo inca era capaz de construir y mover aquellas rocas a la perfección sin metales o incluso el uso de la rueda ni nada parecido para trasportarlas… así debería seguir.

Por las tardes aprendía el tiro con arco. Los que portaban los vigías eran demasiado grandes. Para empezar, tenía uno más pequeño y manejable, con un bonito carcaj que le habían decorado para colgárselo en el hombro izquierdo y así poder llevar las flechas más pequeñas.

La ciudad entera ya conocía al extranjero y lo apreciaba como a uno más. Por las tardes, se solía poner en la zona de cultivo donde las terrazas eran más grandes para poder practicar haciendo diana y no molestar a nadie. Más al sur quedaban las casas almacenes donde guardaban aperos y cosechas, y por encima de ellas la casa del vigía. Óscar llevaba el pelo corto y se afeitaba bien casi todos los días. Había perdido bastante peso y no porque no comiera lo suficiente, sino por los interminables días de trabajo y el desgaste físico al que estaba siendo sometido. Su cuerpo se iba asemejando al de los guerreros vigías, con los músculos perfectamente definidos. Estos guerreros tan solo vivían para entrenarse y así poder mantener la ciudad a salvo.

Allí nada pasaba desapercibido. Era la novedad, y eso se notaba en las muchas chicas que pululaban a su alrededor. Aunque él solo tenía ojos para una de ellas. El mejor momento del día llegaba cuando Shaury terminaba sus obligaciones y se reunía con él. Siempre alegre, siempre dispuesta a conversar, a pasear… Él era vergonzoso y no sabía cómo acercarse un poco más a ella. Todos los días pensaba en aquel beso en la pequeña casa de los mensajeros durante la tormenta. También le venían a la cabeza los finos vestidos que con el aire dibujaban su escultural cuerpo centímetro a centímetro.

El cielo estaba cubierto por abundantes nubes de distintas tonalidades que presagiaban agua. Hacía horas que el sol no se asomaba y eso también daba una tregua a los trabajadores haciendo la jornada un poco más grata. A esas horas, prácticamente todos habían dejado ya de trabajar. Tan solo una familia, unas terrazas más abajo, parecía querer seguir un poco más antes de que acabase el día. Óscar se sentó en el borde y los observó. El hombre labraba el campo con un palo largo, asemejado a una pala, que hundía en la tierra con el pie ahuecándola y detrás de él la mujer iba plantando semillas que cogía de una pequeña cesta de mimbre. El niño jugaba alrededor de ellos, corriendo de un lado a otro. Las vistas eran espectaculares, con las grandes montañas al frente y bajo ellos el valle, por el que discurría sinuoso el río Urubamba.

Óscar se sobresaltó de repente. Por los primeros andenes subían un grupo de unos cinco o seis salvajes. Iban rápido, pero en silencio y medio agachados para intentar sorprender a la ciudad. Todos ellos armados con grandes mazas. Se puso en pie de un salto. La familia de agricultores era la primera que sufriría la envestida de aquellos asaltantes. Se dio media vuelta para avisar a los vigías. La casa estaba muy lejos y desde ese lado no podía divisar a los guardianes, tan solo veía la gran pira de aviso.

Con la mano derecha, cogió rápido una flecha y apuntó hacia la gran pira de madera colocada junto a la casa de los vigías. Lanzó la primera flecha, que se quedó corta y chocó con uno de los muros. Al momento, nervioso, volvió a poner otra en el arco alzándolo un poco más y tomando en cuenta el viento del norte que corría suave. Soltó y por unos segundos se quedó sin respiración siguiendo el recorrido de la flecha.

—¡Sí…! —dijo cerrando los puños en el momento en que se clavaba en la madera de la gran pira.

Se volvió ligeramente y sin pensárselo colocó un brazo en el borde del muro y bajó de un salto a la terraza posterior. Los gritos que iba dando parecían no alertar a la familia, que todavía quedaba lejos de donde él se encontraba. En la casa de los vigías, advirtieron la flecha clavada y al instante bordearon la casa para ver qué pasaba. Uno de ellos salió corriendo en dirección a Óscar al ver a los salvajes. El otro ya tenía encendido el fuego para que la ciudad quedara alertada, y poco más tarde la de la casa del norte ardía también a la vez que los vigías bajaban dando grandes saltos por los balcones.

Los gritos de Óscar consiguieron por fin alertar a la familia, que al ver a los enemigos se quedó horrorizada. El padre puso detrás de él a su mujer y a su hija. Levantó el palo para protegerse de la llegada de los intrusos. Óscar saltaba de un balcón a otro sin reparar en los salientes de piedra para subir o bajar de uno a otro. Levantó el brazo derecho, cogió una flecha y la colocó en el arco. Al tensarlo en movimiento, la flecha se movía de un lado a otro y el disparo acabó con apenas precisión y sin acertar. Estaban a punto de llegar a la familia que permanecía contra el muro temblorosa.

A Óscar no le quedaba tiempo, así que paró al borde del muro, puso una rodilla en tierra, apuntó y una flecha surcó el aire para clavarse en el pecho del primer salvaje, que cayó al suelo con un gran golpe, justo delante del granjero. Bajó de un salto a la siguiente terraza y repitió la operación, apuntando al siguiente, que hizo un amago al ver a su compañero caído. La flecha se clavó en uno de sus costados e hizo que se doblara del dolor. El herido la aferró con las dos manos y la rompió a la altura de la piel, desgarrándola. Levantó los brazos gritando encolerizado y, cogiendo el mazo que portaba atado a la espalda, comenzó a avanzar enrabiado hacia el agricultor, que permanecía inmóvil y aterrorizado de ver a aquella bestia acercándose a ellos.

Con un movimiento de brazo, sacó a su familia de detrás, instándola para que corriera a lo largo de la terraza y se pusiera a salvo mientras él intentaba detenerles. Al llegar, el hombre intentó defenderse sin éxito con el palo de labranza. El salvaje descargó un duro golpe en la cabeza del granjero, matándole instantemente. La mujer y la hija chillaban desconsoladas al ver el atroz asesinato. El salvaje les dio caza al momento y se dispuso a descargar otro palazo mortal hacia la madre y la hija. Óscar saltó encima de él tirándolo al suelo. El duro golpe contra la tierra le dio unos segundos para que escaparan y a él para coger una de las flechas del carcaj de la espalda y clavársela en el cuello, sin tan siquiera soltarla de mano.

Murió en el acto.

Óscar sacó la flecha del cuello al ver que justo delante de él dos más venían corriendo con los palos en alto. Estiró el brazo para coger el arco que había quedado a su derecha en el suelo. Colocó la flecha, la tensó con todo lo que daban sus brazos y disparó. Atravesó el hombro del primero, que bajó el brazo con un grito. Intentó ponerse en pie y cargar de nuevo el arma, pero el mazo del salvaje le golpeó en el pecho, los brazos y la cara, lanzándole hacia el muro. Rebotó allí y se golpeó con fuerza la cabeza. Al caer al suelo miró hacia arriba. Lo veía todo borroso y tan solo acertó a visualizar los ennegrecidos y rabiosos dientes del salvaje, que se disponía a asestar un golpe mortal.

Shaury llegaba justo para coger el palo del granjero y golpearle en la testa, lo que consiguió que este se retirara unos metros, agarrándose la cabeza y gruñendo del dolor. Al levantarse cogió la gran maza del suelo, miró a su compañero que venía detrás de él y ambos se acercaron jadeando y enseñando sus asquerosas dentaduras. Ella permanecía delante de Óscar. Se habían quedado pegados al muro sin posibilidad de huir, hasta que una gran flecha atravesó el pecho de uno de ellos.

El otro vigía llegaba justo para clavarle la lanza y matar en el acto al que quedaba en pie, y que se disponía a atacar a Shaury. Bajo ellos, dos salvajes más se ponían en fuga al ver que los guerreros de la ciudad controlaban la situación y remataban a los enemigos en el suelo. Óscar se desmayó.

Al abrir los ojos se dio cuenta de que se encontraba en una estancia un poco más grande a la que estaba acostumbrado. El sol se filtraba por las ondulaciones de la cortina de la puerta, que se movía al son del placentero aire que se colaba como serpenteando por toda la habitación. Shaury permanecía a su lado, sentada, cogiéndolo de la mano. Al verle sonrió y le besó en los labios.

—Creí que no volvería a verte…

Óscar le mostró como pudo su mejor sonrisa, y al moverse se quejó de la cabeza llevándose la mano hacia esta. La tenía vendada y le dolía muchísimo. Intentó incorporarse, pero Shaury se lo impidió.

—No, no te levantes. Has recibido un duro golpe.

—¿Y la familia que había allí? ¿Cómo están?

Shaury hizo un pequeño gesto de dolor con la cara.

—La mujer y la niña están a salvo… —le contestó acariciándole la cara—. Lamentablemente él no lo ha superado. Murió para salvarlas. Gracias a ti su muerte no ha sido en balde.

Óscar apretó los dientes.

—No conseguí llegar a tiempo.

—Hiciste lo que pudiste. No digas eso…

—No, seguramente pude llegar antes.

—No te tortures. No podías hacer nada más.

Shaury le acarició la cara para tranquilizarle.

—Ahora descansa un rato. Luego vendré a ver cómo estás.

Reposó hasta bien entrada la tarde. Shaury apareció con un vestido oscuro y una muda para él bajo el brazo. Después de quitarle el lienzo de la cabeza y curarle, salieron despacio de la casa. Todavía le dolía horrores y se tenía que aguantar del brazo de ella para no caerse a causa de los mareos.

Los preparativos para enterrar al hombre muerto iban a comenzar. Estaba todo el pueblo a excepción de los múltiples vigías que ahora reforzaban los puestos más significativos de la ciudad. Óscar pudo divisar a una mujer con los ojos hinchados y una niña en los brazos. Se acercó hacia donde estaban, puso una rodilla en tierra y la niña le abrazó rompiendo a llorar.

—Lo siento… —le dijo acongojado al ver a la niña llorando.

La niña le miró a los ojos para darle las gracias y corrió a la seguridad de los brazos de su madre. Óscar se frotó los suyos, al tiempo que se levantaba para colocarse al lado de Shaury. La cogió de la mano y la ceremonia continuó durante un buen rato.

A los pocos días, las heridas comenzaban a curarse y ya le habían retirado los vendajes de la cabeza. Los turnos de vigilancia habían sido reforzados y otros nuevos patrullaban las laderas. Los salvajes que habían escapado probablemente volverían con más hombres. La Ciudad Sagrada no tenía una fuerza militar grande. Su mejor defensa era la situación alejada y, ahora que conocían su paradero, las cosas podían cambiar a peor.

La gran fecha había llegado y el consejo estaba listo para el ritual que le mostraría el camino del amuleto. Shaury lo acompañaba en todo momento, Óscar llevaba puesta una túnica blanca y ambos permanecían delante del intihuatana a la espera de la llegada del consejo. Era un ritual al que el pueblo no podía asistir. Solo las personalidades más importantes y algunos sacerdotes rodeaban el gran bloque de piedra. El consejo salió de la pequeña casa que daba acceso al monolito, todos de blanco y encapuchados. El primero de ellos portaba algo en las manos cubierto con una tela roja. Se acercó y lo dejó apoyado en el prisma vertical que sobresalía de la base hacia arriba.

Cuando todos estaban colocados, uno de ellos hizo un gesto a Shaury, que llevó a Óscar de la mano delante de él. En la pequeña hendidura de la base había una tela roja y azul donde se colocó de rodillas para no hacerse daño con la dura roca. Shaury lo tenía cogido todavía de la mano. Se sintió seguro a su lado. Ella le hacía sentir bien y, sobre todo, que podía conseguirlo.

—Piensa en lo que quieres… Piensa dónde lo vas a encontrar… Él te mostrará el camino.

Óscar permanecía arrodillado delante del monolito y de lo que en teoría le tenía que decir. Sus miradas se cruzaron. Tenía ganas de besarla. No quería ser el centro de atención. Y no quería, porque no sabía qué hacer ni cómo hacerlo. Shaury tan solo le había explicado que pensara y mirara, y el intihuatana haría el resto.

El más anciano del consejo se adelantó hacia donde él estaba al mismo tiempo que Shaury le soltaba la mano y se retiraba unos metros. Al acercarse, con la mano derecha levantó el manto rojo y Óscar vio lo que parecía una obra de joyería labrada por los mejores orfebres. Era una caja tallada en oro, con multitud de hendiduras y fisuras para dejar pasar la luz. Cada cara del prisma estaba labrada y presentaba huecos para que el sol penetrara dentro de él y mostrase con un juego de luces y sombras lo que la cabeza del elegido pensara en esos momentos. Tendría unos treinta centímetros de alto y la única cara que faltaba era la inmediatamente más cercana a Óscar para poder ver en su interior.

Por un momento le invadió el miedo de no saber qué hacer. Miró a Shaury, y esta afirmó con la cabeza para que observara aquello que había venido a hacer. Óscar fue aproximando poco a poco la cara para mirar más cerca. El sol estaba encima, en el punto exacto, ninguna sombra reflejaba en el suelo. Estaba justo en el vertical del intihuatana hasta que pasados unos segundos y sin querer seguir con aquello que no le funcionaba, retiró la cabeza y se dirigió al consejo con cara de impotencia.

—No veo nada —dijo negando con la cabeza mientras se ponía en pie—. Nada.

CAPÍTULO 20

HUMO NEGRO

Los miembros del consejo se miraban unos a otros sin saber muy bien qué hacer. Un murmullo comenzó a extenderse entre todos los allí presentes. Óscar buscó con la mirada a Shaury, que permanecía quieta y pensativa. Unos segundos después reaccionó y corrió hacia la estancia que había detrás de los encapuchados blancos. Dentro de una de las ventanas ciegas, cogió un pequeño cuenco de piedra y al salir tiró de la paja y las ramas secas de la techumbre para ponerlas dentro.

—Vamos a intentarlo de nuevo —dijo en voz alta tras sacar unas pequeñas piedras de encendido de un diminuto bolsillo del vestido—. Ponte otra vez. No queda mucho tiempo para que el sol se mueva.

Shaury colocó el cuenco a los pies del prisma vertical. Encendió las ramas con presteza. Un hilo de humo comenzó a subir por uno de los lados hasta llegar a la pequeña caja dorada y a meterse por todos sus huecos. Óscar fue testigo de cómo el humo la inundaba y comenzaba a entrar y salir a su antojo por cada una de las decenas de hendiduras y dibujos que presentaba.

De pronto comenzó a ver.

Era algo que no podía explicar, pero comenzó a percibir zonas, lugares concretos delante de sus ojos. La senda del sur, la montaña que había delante, el angosto camino inclinado… Una entrada, pensó, un lago… De pronto un remolino de aire vació por completo la caja de humo. Óscar se alzó. El corazón le latía muy rápido y estaba nervioso por lo que acababa de observar. Con un gesto asintió a Shaury, que permanecía detrás del intihuatana, justo delante de él, todavía con las piedras de encendido en la mano. Ella le sonrió y luego miró al consejo.

El mismo hombre que había traído la caja fue el primero que se acercó hacia Óscar para ponerle la mano en el hombro.

—Que lo que has visto te sirva en tu búsqueda —deseó—. Ha sido un placer ayudar al elegido.

—Todos estamos agradecidos de que estés aquí —confesó el siguiente miembro en el escalafón del consejo.

Uno a uno, todos fueron pasando junto a él para darle las gracias y desearle buena búsqueda. Si Atahualpa lo había mandado traer sería por algo, y ellos se sentían honrados de poder ayudar al elegido y a su rey. Cuando todos hubieron presentado sus respetos, el primero volvió a tapar la caja y se marchó con todo el consejo detrás de él.

Shaury permanecía allí con una sonrisa en la cara mordiéndose el labio inferior. Antes de que el último encapuchado saliera, dio un respingo con los brazos en alto y saltó sobre Óscar, que todavía no se creía lo que acababa de ver.

—Lo hemos conseguido… —decía una y otra vez besándole por toda la cara.

—Gracias… —suspiró Óscar—. Si no…

—Shhh… —le cortó Shaury, poniéndole un dedo delante de la boca.

Permanecieron unos segundos mirándose a los ojos, hasta que sus labios se unieron muy lentamente en un cálido y largo beso.

Ya casi entrada la noche, los preparativos para marcharse estaban listos: una mochila con algunas cuerdas, agua, comida y unas pequeñas antorchas intentarían hacerles la travesía más fácil. Saldrían al amanecer, pero antes vendría una buena cena de despedida en casa de Waylla y Janq’u. La mesa era grande y sobre ella había un buen guiso de carne, patatas, maíz y varios tipos de frutas. Shaury se sorprendió al ver tanta comida.

—¿Esto es una despedida? —preguntó con una risa clara como un arroyo de montaña—. Volveremos en un día o dos a lo sumo, ¿verdad, Óscar?

—No está lejos. Yo creo que podremos volver en el mismo día. Depende del estado del camino. Si no es practicable, haremos noche para no caminar a oscuras.

—Eso me recuerda que no he metido ninguna manta.

Waylla entró al instante en una pieza adjunta y trajo en la mano un par de ellas de vivos colores.

—Tomad. Son suaves, ligeras y os abrigarán si os tenéis que quedar a la intemperie.

—Gracias —dijo Shaury con un abrazo.

—Y ahora sentémonos a la mesa. La comida se enfría.

—Eso, eso —comentó Janq’u, que acababa de dejar una jarra de bebida fresca encima de la mesa.

Después de una agradable velada con la familia, ambos se retiraron a descansar. La casa de Óscar estaba ahora más cerca de la que llamaban la Casa de las Vírgenes, donde dormía Shaury. A la mañana siguiente, antes del amanecer, ella misma entraba para despertarle. Se sentó junto a él en el pequeño jergón que tenía en el suelo y le acarició el pelo.

—¡Arriba, dormilón!

Óscar dio un respingo y abrió los ojos como pudo.

—¿Dormilón? Madre mía. ¿Qué hora es? ¿Es que tú nunca duermes?

Shaury soltó una carcajada al tiempo que se ponía en pie.

—Sal, que estamos esperándote.

—Ya voy —protestó Óscar entre bostezos.

—Y límpiate esos dientes. Tienes aliento de puma.

Óscar frunció el ceño y dijo en voz alta:

—¡Eso es de la bebida de Janq’u! Que parece buena —añadió, esta vez para sí mismo cuando ya estaba solo—, pero es de una destilería de garrafón.

Óscar se aseó un poco con el agua que había en uno de los aríbalos y luego se limpió los dientes con unas hierbas que usaban para mantenerlos brillantes y sanos. Al momento salió en dirección a la explanada central, donde Shaury y algunos vigilantes le esperaban. Se cargaron las mochilas y, después de despedirse, los dos comenzaron la marcha hacia el sur, hacia la gran montaña que tenían frente a ellos.

La ruta se encrespaba cada vez más. Los verdes helechos cubrían la mayor parte del camino junto a arbustos y pequeños árboles, que hacían dificultosa la escalada. La senda estaba bien delimitada con escalones y muros en los laterales cuando eran necesarios. En algunos casos, y para poder subir, era Óscar el que escalaba primero, quien después lanzaba una cuerda a Shaury para que pudiera continuar. Pasadas dos duras horas de caminata, Óscar decidió parar para comer, beber y descansar un rato. Se sentaron en un pequeño claro a la sombra.

—Todavía estoy dándole vueltas… ¿Cómo sabias lo del humo? —preguntó a Shaury.

—No lo sabía —admitió ella muy ufana, reclinándose hacia atrás y tumbándose con las manos detrás de la cabeza.

—¿Entonces?

—Hace tiempo —comenzó a contar—, Atahualpa nos contó una historia. La verdad es que en ese momento yo no estaba prestando atención. Tenía los ojos cerrados delante del fuego y pensaba en mis cosas. Me daba un calor reconfortante, recuerdo. De pronto oí algo que me llamó la atención y se me quedó grabado:

«Y tú, viajero, si quisieras podrías ver a través de las nubes».

»Abrí los ojos, y una ligera nube de humo se movía al son del viento, alzándose, hasta perderse entre las hojas de los árboles. En ese momento me vino esa frase a la cabeza y el humo de la hoguera. No sé cómo explicarlo… Pensé que tú eras ese viajero.

—Funcionó, y muy bien. Te lo agradezco.

Óscar se tumbó bocarriba en el suelo, a su lado.

—Gracias. Te dije que lo conseguirías. Por cierto, llevamos casi un año aquí.

Shaury sonrió.

—Creo que no contamos igual el tiempo.

—¿Para ti es mucho o es poco? —preguntó él.

—Yo el tiempo lo mido en momentos. Y cuando son buenos momentos es poco tiempo… Por eso creo que tu casi año para mí ha sido poco.

—Para mí también ha sido corto.

Descansaron un buen rato antes de continuar. Óscar iba más despacio, como si buscara algo, hasta que se detuvo a mirar las piedras que había en el muro a su izquierda. Miró hacia uno y otro lado examinando cada una de las rocas.

—Tiene que estar por aquí.

Agachado, pasando las manos por delante, e intentando limpiarlas un poco, Óscar buscaba sin descanso. Shaury permanecía detrás de él, observándole.

—¡Aquí está! —exclamó por fin en voz alta. Con una pequeña rama del suelo limpió las ranuras que presentaba la roca—. Esto buscaba.

—¿Qué es?

Shaury se acercó un poco para verlo más de cerca.

—Es el símbolo del amuleto —respondió—. Es muy pequeño, pero es este mismo, tal y como lo vi. Por lo tanto… el camino sigue justo por ahí.

Señaló con la mano hacia el este. Al mirar en esa dirección, Shaury frunció el ceño, confusa.

—Pero… el camino sigue hacia arriba.

—Lo sé. Pero esta es la señal. Nos tenemos que desviar.

El sitio por el que tenían que continuar empezaba por atravesar un gran cortado sin ningún paso aparente.

—¿Cómo cruzaremos hasta el otro lado? —preguntó la muchacha con la mirada fija en el precipicio que se abría ante sus ojos.

—Habrá unos tres metros hasta el otro lado. Creo que tengo una idea. Yo cruzaré primero.

Óscar empezó a rebuscar. Allí mismo había algún que otro tronco caído y eligió uno de los más resistentes. Sacó la cuerda de la mochila, la ató en el centro de la gruesa y pequeña rama, se acercó y desde allí lanzó la cuerda con el tronco, agarrando el otro extremo de la cuerda con la mano. Esta golpeó justo en un árbol que había unos metros más arriba, al otro lado, por lo que tuvo que recogerla. Probó varias veces más hasta que consiguió encajarla entre el tronco y las ramas para tensarla todo lo que pudo. El árbol estaba situado por encima de su posición y pensaba utilizarlo para deslizarse de un lado a otro como si fuera una liana.

—Me ataré la cuerda a la cintura por si se me escapa y me balancearé hasta el otro lado.

Shaury lo miraba con los ojos muy abiertos.

—Estás loco…

—No te preocupes. Cuando cruce ataré mejor la cuerda para que estés más segura.

Ella solo se atrevía a gesticular con la cabeza en señal de afirmación.

—Tienes suerte de que no me den miedo las alturas… —afirmó tras acercarse para mirar a qué distancia estaba el suelo.

—Pues a mí un poco —respondió Óscar con una sonrisa forzada.

Se ató la cuerda a la cintura y levantó los brazos para sujetar firmemente la cuerda y balancearse hasta alcanzar el otro lado. Al llegar, el miedo hizo que tropezara al clavarse una rama en la pierna y cayera al suelo. Se aferró a lo primero que encontró y consiguió ponerse a salvo al otro lado.

—¿Estás bien? —preguntaba Shaury desde abajo con las dos manos a los lados de la boca.

—¡Sí, pero me he hecho un poco de sangre en la pierna!

Sentado, Óscar examinó más de cerca la herida. Era más el golpe que lo aparatoso de la sangre. Tan solo una pequeña fisura que ahora le chorreaba por la pierna. Intentó levantarse, aunque flojeó y tuvo que sostenerse en una de las ramas del árbol.

—Joder… —decía una y otra vez en voz baja.

Ya pasados unos minutos la pierna volvía a coger fuerzas. Ató la cuerda con robustez al tronco del árbol y se la mandó de vuelta Shaury para que subiera, cosa que hizo sin mayores problemas. Cuando llegó arriba, ambos se sentaron tranquilamente para recoger la soga. Curaron bien la pierna y se dispusieron a proseguir la marcha ahora sin ningún tipo de camino que les guiara.

Por seguridad, Óscar había atado su cintura con la de Shaury ante lo escarpado de la montaña. Muchos de los metros que recorrían se hacían eternos debido a la complejidad de la ladera. A las pocas horas Óscar divisó el árbol que buscaba. Era un poco más grande que los que estaban acostumbrados a ver. Un grueso tronco que salía de la pared de la pendiente casi en horizontal y hacía una curva hacia arriba para ponerse en vertical como los demás. Llegaron hasta el tronco y, al bordearlo, en la parte de atrás, encontraron una entrada semejante a la de una madriguera, pero de un animal grande. A Óscar no le hacía ninguna gracia meterse por allí arrodillado y a oscuras.

Sacaron las pequeñas antorchas.

—No se ve nada… —le dijo a Shaury, que también se acercó con un poco más de luz.

—No.

—Yo entraré primero.

Sacó la cuerda de la mochila y después trabó uno de los extremos a su tobillo y el otro a las dos mochilas para arrastrarlas por el pasadizo pegadas a su pie. Óscar hizo la entrada un poco más ancha con una rama y se dispuso a meterse dentro. Con una mano extendida delante portaba la pequeña antorcha. Después comenzó a gatear por el oscuro y estrecho paso. Shaury hizo lo mismo unos metros por detrás.

—No veo nada con este fuego…

—Sepárate lo más posible de la llama. Ya estamos llegando…

Óscar no tenía ni idea de a qué altura estaban y si por fin encontrarían la salida. Por un momento le inundó el terror de que la tierra se hubiera desplomado sobre el túnel y no pudieran cruzar más allá. Se quedarían atorados casi sin poder dar marcha atrás. Intentó tranquilizarse y no pensar en eso. Si a Shaury le entraba el miedo no podría hacer mucho por ella.

—A mi padre le gustaba mucho una poesía que le recitaba a mi madre —dijo en voz alta para que Shaury tuviera la cabeza ocupada.

—Me encantaría oírla. —La joven lo estaba pasando mal y casi tenía la antorcha apagada—. Por favor, cuéntamela.

A medida que avanzaban, el angosto pasadizo se convertía en un barrizal. Las gotas de agua y arena que se filtraban por el techo les caían encima y hacían difícil apoyarse e incluso ver más allá de sus propios brazos.

Shaury reptaba como podía. Con todo el cuerpo y las manos manchados de fango, comenzó a sentir miedo. Los ojos le escocían y casi no podía abrirlos. Tan solo el sonido de la voz de Óscar conseguía tranquilizarla un poco, sabiendo que lo tenía justo delante de ella. El sonido de la poesía resonaba en sus oídos. Tenía los ojos prácticamente cerrados y avanzaba ya muy lentamente. Antes de que acabara de recitarla, Óscar le cogió del brazo.

—Ya estamos —dijo en un tono suave—. Estate tranquila.

Shaury suspiró, salió gateando y se tumbó boca arriba.

—Por fin… Creí que la tierra nos tragaba allí mismo —afirmó al tiempo que se limpiaba la cara como podía con las manos—. ¿Dónde estamos?

—En algún lugar bajo la montaña —contestó cogiendo su antorcha para apagarla.

Óscar miró hacia uno y otro lado. Una pequeña grieta en la roca proporcionaba luz a la caverna. El lago de la visión se encontraba delante de ellos. Arriba, un pequeño reguero filtraba por el techo y caía por uno de los lados.

—Este es el sitio —aseguró.

Se quitó la túnica y se metió dentro del agua vestido solo con el taparrabos de la gente de la aldea. En el centro mismo, tan solo le cubría por la cintura. Shaury también se acercó a la orilla para quitarse todo el fango. Al final se tuvo que meter entera para poder hacerlo. Los rayos de sol iluminaban a Shaury, que permanecía de pie chorreando, con el vestido pegado al cuerpo y dejando entrever cada uno de sus jóvenes y tiernos atributos. Las manchas de barro y agua resaltaban con el blanco de su piel. Al darse cuenta de lo expuesta que estaba, agarró el vestido con las dos manos a la altura de los muslos para bajarlo. Consiguió justo el efecto contrario al buscado. La tela se pegó todavía más a la piel, y ahora ya no dejaba mucho para la imaginación. Al levantar la cabeza vio a Óscar, que desde el centro del lago la contemplaba sin poder apartar la mirada.

Un escalofrió la recorrió por completo. Por un momento se sintió guapa, deseada y, lo que es más, excitada. El corazón se le iba acelerando. Podía oír incluso su propia respiración, que aumentaba a cada momento. Inspiró fuerte por la nariz, azorada. Sus pulmones se llenaron, pero también hicieron que sus redondeados pechos se elevaran, pegándose por completo al vestido, que con aquella luz se había vuelto transparente. Los pezones, rosados y ahora completamente duros, marcaban aquella fina tela como pretendiendo escaparse de ella.

Óscar avanzó despacio hacia ella sin apartar sus ojos. Shaury, que todavía permanecía con el vestido cogido, cruzó los brazos y los subió lentamente, quitándose la ropa por la cabeza, mostrándose completamente desnuda. Después de unos segundos y como si ese preciso instante fuera el último día de sus vidas, ambos se abalanzaron al mismo tiempo hasta que sus labios se encontraron enérgicamente.

El atardecer dejaba la estancia en penumbra. Tan solo se oía el pequeño tintineo del agua sobre la superficie del lago. Shaury estaba tumbada con la cabeza recostada sobre el pecho de Óscar, que permanecía bocarriba mirando hacia el techo de roca. Ninguno quería levantarse, ni irse. Podrían haberse quedado allí, disfrutando de sus cuerpos desnudos, eternamente, pero la luz menguaba por momentos y ya casi no se podía distinguir nada dentro de aquella cueva.

—Tendremos que encender una de las antorchas —propuso Óscar, sin poder dejar de acariciar el pelo de Shaury.

—Sí, pero dame un poco más de tiempo. Solo un poco más.

Ella levantó un poco la cabeza para poder mirarle a los ojos, pero no llegó a hacerlo. Algo llamó su atención de manera mucho más poderosa.

—¡Tu herida! —exclamó sobresaltada—. ¡Está… está curada!

—¡Tienes razón! —contestó Óscar incrédulo mientras se palpaba la herida, que había desaparecido por completo.

—Solo puede haber una explicación…

El sol se ocultó y la estancia pasó de penumbra a oscuridad en solo unos minutos. Una luz azul comenzó a iluminar el agua y el techo de la gruta. Óscar y Shaury se pusieron de pie para observar aquel fenómeno. Ambos se miraron con una sonrisa en la cara. La luz venía del fondo del lago. Óscar se aproximó y dentro del agua divisó el amuleto sumergido. Se acercó y bajó las manos para sacarlo del agua.

—¡Aquí esta! ¡Lo tengo!

Shaury juntó las palmas de las manos y se las acercó a la boca en señal de felicidad.

—Déjame verlo.

Óscar se acercó a ella. Iba pasando la mano por encima del amuleto para limpiarlo, pero no recordaba ese tacto. Ahora era más rugoso, como una piedra.

—Claro… —dijo en voz baja.

Le iba dando pequeños golpes con las uñas para asegurarse de cuál era el material.

—Tiene algo duro. Como una coraza que lo protege. Si la rompemos podremos ver el amuleto.

—Espera —dijo Shaury, poniéndole la mano sobre la suya—. No se la quites. Así pasará desapercibido por si alguien lo ve.

—Tienes razón. Lo guardaré bien. Es cálido. Mira, toca.

—No… No. No quiero tocarlo. Le tengo mucho respeto.

Óscar comprendió y lo dejó con cuidado otra vez dentro del agua para que les proporcionara luz.

—Ahora hay que buscar una salida —observó, pero Sahury negaba con la cabeza.

—Hoy no vamos a poder ir a ningún lado. Al alba, intentaremos salir por la entrada de luz. Por aquel hueco no creo que podamos volver atrás. Me niego a meterme otra vez ahí.

Óscar la cogió en volandas girando sobre su cuerpo y la volvió a llevar sobre las mantas.

—Lo has conseguido —dijo ella después de besarle—. Mañana tu vida cambiará. Podrás volver con tu familia.

—No quiero volver sin ti —aseguró él mientras le apartaba el pelo de la cara—. Haga lo que haga, quiero que seas parte de esa decisión.

—Yo no sé ni quién soy… Tú tienes tu vida allí.

—Mi vida estará donde tú estés.

Shaury le besó acariciándole la cara. Después se sentó a su lado.

—Cuéntame algo sobre tu mundo. Te gusta mucho construir… ¿Cómo son allí las casas? ¿Cómo es la gente?

—Hay de todo… Tenemos construcciones muy grandes, enormes palacios, casas y catedrales. Estas últimas se elevan muy alto, donde no alcanza la vista. Cuando entras en ellas el olor a piedra te transporta a otra época. Tienen grandes rosetones y vidrieras de colores por las que la luz penetra creando un juego de luces y sombras. Cuando miras al techo puedes ver cómo las grandes piedras se unen dibujando arcos que se cruzan una y otra vez, como si estuvieran suspendidos en el aire, y crean cúpulas y bóvedas donde plasman las más asombrosas pinturas.

Shaury permanecía ilusionada, con los ojos bien abiertos, mirando a Óscar como una niña a la que le están contando un maravilloso cuento.

—Vivimos en casas —proseguía él—. Muchas están unas encima de otras hasta llegar a crear torres increíblemente altas, algunas hasta las nubes. También creamos máquinas, máquinas para todo… Hacemos túneles que nos transportan de un sitio a otro bajo la tierra. También por encima, por mar, e incluso hay algunas que nos llevan por el cielo, como los pájaros. Yo vivo en una preciosa ciudad con mar.

—Nunca he visto el mar…

—Yo te llevaré. Creo que no hay palabras para describirlo. Hay muchas cosas por ver ahí fuera.

—Me gustaría ver tantas cosas…

—A mí también me gustaría viajar a tantos sitios. Aunque tengo que decirte que este es uno de los lugares más bonitos que he visto.

Siguieron con la conversación hasta bien entrada la noche. Después cayeron rendidos el uno junto al otro.

Al amanecer, los rayos de sol comenzaban a colarse por el pequeño hueco de la pared. Shaury estaba completamente dormida y es algo que sorprendió a Óscar. Con cuidado de no despertarla se acercó hacia la grieta para ver si podían salir de allí. No era demasiado grande, así que pudo abrir un poco más la abertura con la parte de atrás de una de las antorchas y meter la cabeza para ver el exterior. Estaban en el otro lado de la montaña, pero podrían salir de aquella cueva y encontrar el camino de regreso a la Ciudad Sagrada. Ahora, tan solo tenía que despertar a Shaury y emprender de nuevo el camino de vuelta.

El sol quedaba a su derecha y decidieron continuar en dirección opuesta para bordear la montaña con el fin de que no les molestara en los ojos. Tras unas horas de caminata por la escarpada ladera consiguieron llegar de nuevo a la senda empedrada. A partir de ese punto el camino se les haría más corto y seguro. Hacía tiempo que veían la ciudad como se iba acercando poco a poco. Los claros en la maleza hacían que tuvieran unas vistas espectaculares. Estarían a un kilómetro de distancia cuando un humo negro comenzó a divisarse en el cielo.

Los dos se miraron a los ojos temiendo lo peor.

Óscar abandonó por un momento la senda y escaló a un pequeño promontorio de piedra para intentar ver algo. La ciudad estaba casi a la misma altura que ellos y bloqueaba a cualquier otra cosa a la vista.

—No consigo ver nada —le gritó a Shaury desde arriba—. Espera un momento…

Consiguió encaramarse a una de las ramas de los árboles que tenía justo detrás y trepar rápidamente. Ahora veía algunos de los tejados. El humo no solo salía de un punto. Era como si estuviera repartido en tres o cuatro más.

—Algo malo sucede. La ciudad está ardiendo… —aseguró mientras descendía todo lo deprisa que podía.

Al llegar abajo ambos comenzaron a correr hacia allí. El camino bajaba hasta llegar a la parte de atrás de las dos casas de los vigías del norte. Justo una enfrente de la otra, las paredes enfrentadas estaban completamente abiertas. La gran pira permanecía ardiendo y no había nadie allí. Los chillidos y gritos resonaban por toda la ciudad. Óscar accedió rápidamente a una de ellas, cogió un arco del suelo y se colgó del mismo modo el carcaj con las flechas. Al salir creyó conveniente también coger una de las grandes lanzas. Miró a Shaury con los ojos muy abiertos y le puso las manos en los hombros.

—Deberías esconderte…

—No puedo —confesó asustada—. Son mi familia… Hay niños, y estarán asustados.

—No te separes de mí —propuso Óscar, cogiéndola de la mano.

Ambos salieron corriendo por el sendero hacia el centro de la ciudad. A su derecha se levantaba un gran muro de piedra que se extendía hasta llegar a las primeras edificaciones del lado sur. Al otro lado, terrazas que quedaban más profundas, donde numerosas llamas pastaban sin darle importancia a todo lo que sucedía a su alrededor. Había varias casas ardiendo, tanto en la zona sur como en la norte, justo en los grandes templos. Los gritos podían oírse ahora por todas partes. La gente corría de un lado a otro sin control, muchos de ellos perseguidos por los salvajes que habían regresado, pero esta vez con muchos más refuerzos y dispuestos a acabar con toda la ciudad.

A unos cien metros, dos de los salvajes saltaban el muro hasta llegar a la explanada central. Shaury, atemorizada, agarró a Óscar del brazo con fuerza. Los atacantes tenían cuerpo y cara tatuados, además del pelo prácticamente al cero, pero con una pequeña coleta alta por la parte trasera. Eran de mediana estatura, muy fuertes y corpulentos. Como grandes toros de lidia que arrasaban con todo a su paso, salieron corriendo hacia su posición. Óscar le pidió a Shaury que se hiciera un poco hacia atrás. Con un golpe en el suelo, hundió la gran lanza y se descolgó el arco. Lo extendió hacia abajo para colocar una flecha y suavemente lo alzó.

—Esta vez no me vais a pillar, cabrones… —susurró, guiñando un ojo para apuntar.

Respiró hondo, contuvo unos segundos la respiración y soltó los dedos para disparar la flecha. El primero de ellos cayó fulminado al suelo con la saeta hundida en el cuello. Óscar repitió la operación, haciendo diana en el pecho del segundo, que cayó muerto también unos metros por delante.

Ninguno de los dos se había dado cuenta de que, por la derecha, tenían justo encima a otro que comenzó a gruñir antes de descargar un gran golpe con su mazo hacia Óscar. Este se zafó como pudo girando sobre sí mismo y agarrando la lanza al mismo tiempo. Como si de un bate de béisbol se tratara, le golpeó con ella en la cara de tal modo que el salvaje cayó de espaldas con todo el rostro ensangrentado. Antes de que pudiera ponerse en pie, le atravesó el pecho y sacó la lanza por si alguno más atacaba.

Shaury corrió hacia Óscar.

—Creo que ahora mismo tu espalda es el lugar más seguro.

Continuaron a toda prisa hacia el sudeste al amparo de los grandes muros que sostenían las tierras de la zona de las casas más humildes. Delante de ellos, tres acechaban una de las casas grandes, esperando a que salieran de allí debido al gran fuego que habían provocado en la techumbre. Óscar llamó a varios guerreros que terminaban de rematar a una serie de salvajes por la zona de los templos para que le ayudaran a reducir a los que tenían delante de la casa. Una vez acabaron con ellos, abrieron la puerta y sacaron de allí a toda la gente que se había encerrado por miedo.

Había muchos niños, prácticamente casi todos los de la ciudad. También mujeres y ancianos. Cuando divisaron a los intrusos y dieron la voz de alarma, corrieron a esconderse en las casas más seguras. Al salir, confluyeron con otros que bajaban también para unirse al grupo que, atemorizado, seguía las indicaciones de Óscar. Más vigías se unían a ellos, algunos en brazos o ayudados por otros a causa de las heridas que tenían. Todo el grupo se dirigió hacia el final del muro. Subieron las escaleras que atravesaban varias de las terrazas para que las primeras casas les sirvieran de protección ante la multitud de salvajes que desde el norte avanzaba hacia ellos.

Shaury se metió dentro con todos los niños que lloraban sin parar. Óscar corrió detrás de ella. Sacó el amuleto de la mochila y se lo entregó.

—Toma… Quiero que te lo quedes tú.

—No. Si tú mueres, moriremos todos. Y a mí, con amuleto o sin él, acabarán por descuartizarme o algo peor.

—No dejaré que pasen… —afirmó Óscar con rotundidad.

Y dicho esto se dio la vuelta y corrió hacia fuera.

Al salir, comprendió que un grupo de diez o quince salvajes estaría allí en unos minutos. Los ancianos y mujeres se apelotonaban por entrar en la primera de las casas.

—¡Vosotros! —dijo señalando a dos de los trabajadores del campo—. Traed las mesas de ahí dentro aquí, por favor… Escuchadme… Escuchadme, por favor, no tenemos mucho tiempo. Necesito a todos los que puedan luchar o coger un arma, un palo, lo que sea… Entrad y coged aperos de labranza, lo que encontréis —se dirigió entonces a los pocos soldados que tenía cerca—. Ayudad a estos hombres a subir al muro. Aquí heridos no servís de mucho. Encaramados en lo alto del muro podréis utilizar los arcos. Disparos certeros. No tenemos muchas flechas. Aquí y aquí.

Señaló al cuello y el pecho del hombre más cercano. Luego fue hasta las mesas y las volcó a modo de barricada, justo al comienzo de las escaleras.

—Nosotros seremos los primeros —explicó con premura y en voz alta, la lanza apoyada en el borde de la mesa, con la punta hacia delante—. Si alguno consigue cruzar, golpeadle en la cabeza con lo que tengáis a mano sin dudarlo y tantas veces como podáis. Ya están aquí.

Los primeros comenzaban a subir las escaleras a toda prisa.

—Si al menos tuviera la espada que me regaló Íñigo… —murmuró, preparado para la lucha.

La primera oleada cayó barrida por una lluvia de flechas. Los que iban detrás saltaban por encima de ellos para ocupar su lugar a la cabeza del grupo. Si alguno lograba llegar arriba, Óscar y los demás los frenaban con las lanzas. Como una gran ola que arrasa todo a su paso, el enemigo logró destrozar la barricada y comenzó una brutal lucha cuerpo a cuerpo. Todos los que tenían armas avanzaron sin temor por sus vidas, golpeando a los salvajes con cualquier cosa que tenían a mano. Eran mucho más numerosos, así que el grupo de atacantes quedó reducido en cuestión de minutos.

Cuando acabaron estaban cubiertos de sangre de la cabeza a los pies. Las defensas de la ciudad habían mermado hasta casi desaparecer por completo. Óscar se dio un instante de respiro. El suelo, de un color rojizo, amontonaba cuerpos muertos o mutilados. Los de los salvajes fueron arrojados por el muro y los otros llevados a la siguiente casa y depositados con cuidado para poder darles después una digna sepultura. Una sensación de euforia inundó a los defensores, pero la alegría duró poco. Más allá del muro, en el horizonte, se alzaba una maraña oscura que doblaba o triplicaba en número a la que acababa de arroyarles como un tren de mercancías. Al frente estaba el que debía de ser su cabecilla, mucho más alto y fuerte que los demás. En la mano sostenía una maza enorme, llevaba unas cintas en la cabeza y en el cuello collares hechos de cuentas de huesos.

Óscar se puso en pie con respiración ahogada.

—No puede ser… —musitó.

Se quedó allí, de pie, pensativo, mirando al cielo. Las nubes se deslizaban rápidamente, ocultando el azul celeste. El viento agitaba su pelo y secaba la sangre que comenzaba a dejarle la piel tirante. Cerró los ojos y respiró profundamente. Nunca supo si sus labios llegaron a pronunciar las siguientes palabras o si solo fueron imaginadas.

—Esto es el fin. No volveré a casa. Mamá, te echo de menos. Papá, no sé dónde estás y creo que ya no voy a llegar a saberlo. Espero que sepáis que os quiero. Siempre os he querido.

Un sinfín de cosas le pasaban por la cabeza y un miedo enorme le recorrió todo el cuerpo. Ni el amuleto podría salvarle de aquellas bestias. De pronto notó un cálido y suave tacto que le agarró con fuerza la mano. Era Shaury. Miraba al frente, hacia la horda de bestias, con ojos vidriosos.

—No lo vamos a conseguir, ¿verdad?

Parecía más una afirmación que una pregunta. Óscar quería mentirle, decirle que todo saldría bien de alguna manera, pero no pudo. Ambos se miraron, abatidos, hasta que ella esbozó una sonrisa triste.

—No estés apenado… —dijo, y le cogió de la mano—. Si esto es el final, no podría imaginarme un lugar mejor. Ni una mejor compañía.

CAPÍTULO 21

LAS LÁGRIMAS DE UN REY

Pequeñas gotas de lluvia refrescaron los rostros cansados y heridos de los habitantes de la ciudad. Frente a ellos, un pequeño ejército insalvable, dispuesto a truncar las ilusiones y sueños de cientos de personas casi indefensas. Óscar no podía dejar de mirarlos. Estaban allí plantados, esperando y, aunque sin disciplina militar alguna, en varias filas bien delimitadas. Se agachó para coger uno de los arcos y después lanzó una flecha hacia arriba. Esta realizó una parábola y cayó a unos pocos metros del cabecilla. Consiguió llamar su atención.

Un gruñido penetrante y gutural emergió del pecho del líder, acompañado de golpes de mazo en el suelo. Pronto se tornó en una salmodia rítmica que se extendía entre la multitud de salvajes, a medida que los que le rodeaban comenzaban a entonar ese cántico de guerra. Cada quince o veinte segundos se sumaban uno o dos más.

—Supongo que cuando todos lo entonen a una, nos atacarán —elucubró Shaury.

Óscar coincidió con ella, pero no dijo nada.

El coro de muerte se extendió a los pies de la muralla durante lo que pareció una eternidad. El pueblo inca temblaba de miedo y la situación llegó al paroxismo cuando, paradójicamente, se hizo un súbito silencio… para volver a iniciarse un estruendo más y más rápido y feroz. El jefe tribal alzó un brazo de músculos nudosos, profirió un bramido atroz y la masa comenzó su avance, primero al paso y después al trote. Se movían como una marabunta que se diseminaba en ríos individuales. Los primeros habían comenzado a subir los escalones. En unos segundos estarían frente a frente con la muerte.

Óscar, Shaury y los demás apretaban con fuerza las lanzas ante la inminente llegada de los salvajes sin albergar esperanza alguna. De repente, una lluvia de flechas cayó sobre la primera avanzadilla, derribándola antes de que llegara arriba. Sorprendidos, los defensores miraron a uno y otro lado.

—¡Alohm! —gritó Shaury.

Señalaba con el brazo hacia el otro extremo de la ciudad. Desde los escalones de las fuentes, guerreros de Atahualpa hacían su aparición con Alohm a la cabeza. Un grupo de arqueros con la rodilla en tierra descargaba una lluvia de flechas para frenar el primer ataque. Los salvajes se detuvieron en seco para mirar hacia su izquierda e inmediatamente dirigir su ataque hacia los recién llegados. Por las escaleras bajaban más guerreros con grandes lanzas que sobrepasaban a los arqueros para la primera embestida.

Óscar corrió a ayudar a los guerreros incas.

—¡Quédate aquí! —le gritó a Shaury mientras bajaba las escaleras.

Los salvajes eran mucho más fuertes y numerosos que los incas, pero estos últimos tenían disciplina, entrenamiento y mejores armas. Rápidamente mermaron a aquellos sanguinarios que no tenían el más mínimo reparo en matar o descuartizar a hombres, mujeres y niños. El más grande de todos destrozaba con su gran mazo cuanto se ponía a su alcance. Todos los guerreros que conseguían acercarse a él sucumbían ante la brutal fuerza de tan poderosa mole. Nada podía pararlos, y los arqueros ahora combatían cuerpo a cuerpo con hondas y pequeños machetes de piedra.

Alohm le salió al paso. El corpulento salvaje consiguió esquivar el ataque del inca y golpearlo con fuerza por un flanco. Alohm lo detuvo con la lanza, amortiguando un poco el golpe, que acabó estrellándose contra su hombro diestro. Al caer, rodó varios metros por el suelo. Se incorporó lo más rápido que pudo con la mano en el hombro dolorido y ensangrentado. Ahora estaba desarmado. Se zafó como pudo del segundo porrazo, al coste de recibir otro golpe y caer otra vez a los pies de aquella bestia que no tenía intención de dejar que volviera a levantarse. Cuando elevaba el mazo con las dos manos para descargar su golpe más mortífero, una lanza le atravesó el muslo. Óscar había fallado. En unos segundos estaría allí pero el salvaje continuó intentando golpear a Alohm, que se revolvió para esquivarle y consiguió coger la lanza y clavársela en el pecho. Un grito desgarrador salió de la ennegrecida boca del salvaje. Óscar llegó hasta él, dobló el cuerpo, cogió del suelo la maza caída con las dos manos y le golpeó en la cara con todas sus fuerzas. Gotas de sangre y fragmentos de hueso salpicaron el cuerpo de Alohm, que permanecía tumbado en el suelo. Óscar le tendió la mano a su amigo para que se levantara y prosiguieran con la lucha.

Poco a poco la balanza se fue decantando del lado de los guerreros incas. Esta vez no dejarían que ningún asesino escapara, así que continuaron dando caza a los que intentaban huir. Había muchos muertos. Incluso para los incas las bajas habían sido considerables. Llegó el momento de retirar los cuerpos de los caídos y atender al resto. Óscar y Alohm se estrecharon el brazo derecho al mismo tiempo que juntaban los hombros en un gesto de amistad.

—Qué alegría verte —declaró Óscar con un suspiro—. Si no llega a ser por vosotros, ahora seguramente estaríamos todos muertos.

—Hemos llegado a tiempo —dijo Alohm, que se apretaba el hombro con expresión dolorida—. Mis hombres están muy cansados. Venimos corriendo desde lejos.

—¡Alohm! —voceó Shaury mientras corría hacia ellos.

Le dio un efusivo abrazo, ante su sorpresa.

Alohm le puso las manos en los hombros y la miró de arriba abajo con el ceño fruncido.

—Estás muy cambiada… ¿Qué ha pasado aquí?

Shaury sonrió y miró a Óscar para después acercarse, besarle en la boca y quedarse unos segundos abrazada a él con los ojos cerrados.

—Gracias a ti también —murmuró en su oído—. Nos has salvado a todos.

Alohm hizo un ademán con la cabeza de arriba abajo varias veces.

—Ahora lo entiendo.

—Nuestro rey corre peligro —afirmó cambiando el tono de voz—. Lo mantienen preso.

—¿Qué quieres decir? ¿Cuándo ha sucedido? —preguntaron.

—Ya hace tiempo —le respondió—. Justo cuando nos vinimos. Mandamos emisarios, pero seguramente estos malnacidos se los comieron. —Golpeó a un salvaje dándole una patada—. Nuestro pueblo se tambalea —agregó—. Las enfermedades cubren nuestros rostros con grandes pústulas. Los nuevos salvajes están matándonos como si fuéramos ganado viejo.

—Seguro que hay una solución —afirmó Óscar—. Mañana partiremos hacia allí.

—Después de los funerales.

La gente retiraba los cuerpos del suelo. Era una tarea desagradable, pero había que hacerlo.

La tarde pasaba y los caminos y campos ya estaban limpios de cadáveres. Toda la ciudad descansó un rato para intentar comer algo ya que en todo el día no habían pegado bocado. La noche se presentaba larga y fresca, aunque por suerte no parecía que fuera a llover. Las reparticiones de las tareas comenzaron. Shaury y algunas otras, después de acostar a los asustados niños y cerciorarse de que todos dormían, ayudaron a Waylla y las demás mujeres a preparar a los caídos para enterrarlos. Había que vestirlos y luego envolverlos en telas especiales. Después los colocarían en posición para el ritual.

Normalmente el cuerpo del difunto se ubicaba, ya preparado, en una pequeña cueva debajo de uno de los templos, donde sus familiares y amigos le velaban. Allí le ponían presentes hasta que a la mañana siguiente se procedía a su enterramiento. Ahora había decenas. Uno de los templos más grandes sirvió de tanatorio improvisado para todos los cadáveres.

Óscar, Janq’u y los demás se dedicaron a cavar los huecos donde depositar a los difuntos. Alohm por su parte restablecía la seguridad en la ciudad para no tener ninguna sorpresa más. Janq’u, trabajaba con una de las manos vendadas. Su mujer iba cada rato a controlarle y limpiarle la herida, que no tenía buena pinta. Uno de los salvajes le había mordido en la mano y arrancado dos dedos. Óscar intentaba que dejara de trabajar y descansara.

—La fiebre te está subiendo, amigo —le dijo tras tocarle la frente—. Siéntate un poco.

Aprovechando que le había hecho caso, Óscar le puso unos paños con agua fresca en la cabeza. Después de un rato, al intentar levantarse, cayó sin fuerzas medio inconsciente. El muchacho lo llevó junto a los demás heridos. Al verle llegar, los que allí estaban le agradecían el haber luchado con ellos y sobre todo haberlos guiado en el combate. Shaury corrió con una manta para cubrir a su amigo.

—Se ha desmayado —explicó Óscar—. Tiene mucha fiebre.

—No sé qué hacer… —le dijo ella angustiada—. La mayoría de los que hay aquí no pasarán de esta noche.

Óscar se forzó a pensar rápido. No podía consentir que muriera más gente inocente.

—Shaury, ve fuera y coge bastantes hierbas, machácalas y di que tu rey te las ha mandado para curarles. Que las repartan, que limpien bien las heridas a cada rato con agua fresca, y que sobre todo que beban mucho.

Ella frunció el ceño sin entender muy bien a qué se refería.

—Tú hazlo, por favor…

La cara de la muchacha se iluminó con una pequeña sonrisa cuando fue capaz de leer tras los ojos de su compañero. Por un momento, bajó la mirada hacia la herida de su pierna, ya cicatrizada, y después asintió en silencio.

—Pero… ¿no repercutirá? —dudó.

—Hoy y aquí ya han muerto demasiadas personas. Si algo está en mi mano para salvarles no puedo mirar hacia otro lado… Lo siento si mis ideas no son las adecuadas para el amuleto o si el elegido actuaría de otra forma. Yo no puedo dejar que muera más gente.

Shaury le pasó la mano por la mejilla y le dio un beso en la boca.

—Me daré prisa.

Óscar salió corriendo hacia las fuentes. Al llegar, subió a una de las más altas y próxima a la casa desde donde brotaba la primera de ellas. Sumergió el amuleto, lo cubrió con un trapo y comenzó a colocarle piedras encima para ocultarlo y que pasara desapercibido.

La noche discurría entre llanto y duermevela. Las primeras luces del amanecer traían consigo la amarga realidad de la pérdida de muchos seres queridos. El multitudinario entierro trascurría prácticamente en silencio. Después de eso las familias, apenadas, volvían a sus casas. Ese día no habría trabajo para nadie y los siguientes se emplearían en dar los primeros pasos para reconstruir todo lo que estaba destrozado o quemado. Los heridos comenzaban a sanar rápidamente, gracias a las hierbas curativas que había enviado su rey.

Óscar y Shaury hacían los preparativos para partir hacia Cajamarca. Alohm les acompañaría con solo algunos hombres. Los demás se quedarían allí para proteger la ciudad. Llegó el momento de partir. El consejo les salió al paso antes de la marcha para darle un presente a Óscar.

—Esto es para el extranjero —expuso uno de ellos señalando a otro que traía algo con los brazos extendidos—. Nos has demostrado que eres digno como el mejor de los luchadores. Has podido morir por salvarnos. Te estaremos eternamente agradecidos.

—Por eso —dijo otro— concédenos el privilegio de obsequiarte con el arco del guerrero.

Óscar abrió los ojos con cara de sorpresa. Aquel arco… aquel arco estaba colgado de la pared de su casa, recordó. Lo cogió con ambas manos y lo examinó detenidamente. Los extremos estaban cubiertos con oro al igual que la parte central. El corazón le palpitaba como queriéndose escapar del pecho. Estaba tallado formando pequeños y elaborados dibujos. Al mirar en la parte interior, movió la cabeza, sorprendido. La inscripción de dentro no estaba. ¿Qué decía? «El durmiente debe despertar», o algo así.

—Gracias… —declaró emocionado a los presentes—. Es increíble… No tengo palabras. Muchas gracias.

Acarició el grabado de la madera. Las despedidas se hacían eternas. Todo el pueblo quería darle las gracias al extranjero que había convivido con ellos y había llegado a salvarles la vida. No podían faltar Janq’u, ya con mejor cara, y Waylla, que no cesó de llorar en toda la despedida. Al acabar, comenzaron a andar hacia el camino del sur, el mismo que los llevó allí hacía ya prácticamente un año. Rebasada la casa de los vigías, Óscar giró la cabeza y se quedó mirando la preciosa ciudad esmeralda. Quería recordar por siempre lo que estaba viendo. Probablemente no la volvería a ver así. La próxima vez que pisara esas tierras seguramente contemplaría tan solo ruinas, unas ruinas con una gran historia, y ahora él era parte de aquella historia.

En total regresaban nueve. Dos de los guerreros iban a la cabeza, y detrás de ellos Óscar, Alohm y Shaury charlaban tranquilamente. Los demás iban por delante. Óscar llevaba las mismas ropas con las que llegó: pantalones oscuros, camisa y un chaleco con bolsillos interiores en el que llevaba guardado el amuleto. De su espalda pendían una mochila, el arco y el carcaj. Cuando se hacía el silencio, y la caminata transcurría sin hablar, se preguntaba cómo tenía él ese maravilloso arco. ¿Era él el guerrero al que su padre decía que pertenecía? ¿Qué había pasado con las inscripciones? ¿Quién las había grabado y qué significaban? No se había atrevido decirle a Shaury nada de todo aquello, ni lo haría hasta que no tuviera las cosas claras.

Los días transcurrieron hasta llegar a Cajamarca. Por los caminos ahora deambulaban familias enteras sin saber muy bien a dónde dirigirse. Muchos de los miembros caían enfermos con grandes y contagiosas fiebres. Sus cuerpos se cubrían de ampollas con pus y finalmente morían. El encarcelamiento de Atahualpa había hecho mella en el imperio, que se encontraba a la deriva y a expensas de los invasores por todas las fronteras.

Ya casi en las puertas de Cajamarca, un pequeño destacamento inca esperaba la llegada de Alohm. Poco o nada podían hacer contra el ejército y las armas de los españoles. Tan solo esperaban un atisbo de indulgencia por parte de los conquistadores que les devolviera a su rey y les permitiera marcharse de allí con él. Óscar se dio cuenta de quiénes eran los invasores. No podía dar crédito. Los conquistadores españoles habían tomado posesión de las tierras, apresado a su rey e instaurado su régimen de terror entre los ciudadanos incas.

Óscar y Shaury se separaron de Alohm para intentar ver a Atahualpa. Ya era demasiado tarde. La ciudad estaba blindada de españoles armados para que no se pudiera iniciar ningún tipo de revuelta. Consiguieron entrar ocultos con túnicas y escondiéndose de los vigías. Era imposible llegar a la plaza, donde le comenzarían a enjuiciar al poco tiempo. Se colaron por una de las ventanas de la parte de atrás de una de las casas, cuya fachada delantera daba a la misma plaza. Subieron a lo que parecía otro piso, aunque un poco más pequeño, solo para provisiones. En la parte superior podía verse el entramado de madera y paja de la cubierta. Al fondo tenía pequeñas ventanas a medio metro del suelo por las que se podía ver delante de ellos al preso atado y sujeto a la picota, y, a la derecha, a todos los mandos del ejército.

Shaury se quitó rápidamente la capucha al entrar.

—¿Quiénes son? —preguntó separándose de Óscar.

Óscar titubeó por un momento.

—Españoles.

—Pero… pero… ¡Tú eres español también! Claro… Vistes igual. El día que te encontramos en el lago tenías la misma barba y el mismo pelo largo que ellos. ¿Cómo has podido?

—Shaury. Sí… yo también soy español, pero no soy como ellos. —Le cogió la cara con las manos y se acercó a ella—. No soy como ellos —repitió en voz baja—. Créeme…

Ella cogió una bocanada de aire y la soltó despacio para calmarse. Luego le abrazó.

—Perdóname. Sé que no eres así. No sabía qué pensar. De pronto lo poco que conozco de este mundo se desmorona.

Los dos se acercaron con cuidado a una de las ventanas y allí pudieron ver con claridad lo que estaba sucediendo. Vicente de Valverde expuso a Atahualpa las consecuencias del juicio. Si le declaraban culpable ardería en la hoguera por hereje. Para él eso era inconcebible. Tras consultarlo con Francisco decidieron cambiar la condena. Comenzaban a retirar los ramajes que tenía en los pies para prenderles fuego mientras fray Vicente le bautizaba con un brillante cáliz para que pudiera salvarse de la hoguera. El nombre que eligió fue el de Francisco.

El preso se encontraba atado con los brazos a la espalda, sobre la gran picota que se posicionaba sobre un amplio cadalso de madera, en el centro de la plaza. Los españoles, armados con arcabuces, mosquetes, espadas y grandes picas, rodeaban por completo todo el lugar y las entradas a la misma. Frente a él, toda su familia: sus mujeres y tan solo dos de las hijas. Una de doce y otra de tres, que, pese a las protestas de su rey, estarían delante para contemplarlo todo. A la izquierda, y detrás de un cordón de españoles con alabardas, permanecían multitud de incas a los que se les había concedido el derecho de asistir al juicio.

A la derecha, con el rostro serio e impertérrito, Óscar pudo ver a Pizarro. Junto a él estaban sus hermanos, a excepción de Gonzalo, que no quería formar parte de aquella «farsa», como él insistía en llamarla una y otra vez. Los demás mandos ocupaban la zona con las vistas más privilegiadas. Todos con sus mejores y brillantes armaduras, que por supuesto ahora se complementaban con incrustaciones y adornos de oro. Vicente de Valverde sería el encargado de hablar en el juicio. El toledano leería la Biblia delante del preso hasta que acabaran las preparaciones. Alonso de Luque se situaba justo detrás de él, también con la Biblia en la mano, nervioso y mirando a uno y otro lado.

La guardia personal de Pizarro permanecía junto a Atahualpa. Dos soldados altos y corpulentos hincaban en el suelo unas grandes alabardas labradas con las que guardarían la seguridad junto con sus compañeros repartidos por las inmediaciones. A la diestra de las personalidades, sentado en una pequeña silla, Pedro Sánchez de la Hoz intentaría plasmar todo lo que allí acontecería. Con su libreta inmaculada comenzaba a perfilar bocetos de las personalidades allí presentes. Felipe, uno de los traductores de Pizarro se acercó donde se encontraba Atahualpa, para poder traducirle todo.

La plaza estaba llena. A Óscar le recorrió un escalofrió por el cuerpo cuando vio a Pizarro. Siempre lo había visto retratado en libros y ahora lo tenía delante. Era más alto de lo que se imaginaba. Parecía cansado. Las canas ya casi le habían cambiado prácticamente el color en pelo y barba. En ese momento, Vicente comenzó. Óscar y Shaury se acercaron un poco más hacia la ventana para poder oír mejor.

—Por la autoridad que se me ha otorgado, juzgaremos al preso por los delitos antes expuestos y los cuales paso a enumerar y explicar uno a uno…

La plaza entera escuchaba sus palabras. Todos los ojos estaban puestos en Vicente y en Atahualpa, que permanecía serio y cabizbajo.

—¿Qué están diciendo? —murmuró Shaury.

—Lo están juzgando… Todo esto parece una farsa.

—¿Qué quieres decir?

—Me temo lo peor.

—¿No podemos hacer nada?

—No, no podemos… Las armas que tienen superan todo lo que podamos hacer. Ni con todos los guerreros que pudiera traer Alohm lo conseguiríamos. Sería una masacre.

Ella se echó las manos a la cabeza. Óscar intentó consolarla.

—Tenemos el amuleto… —dijo—. Podemos cambiar lo que aquí pase.

Shaury afirmó con la cabeza.

—No entiendo nada. ¿Por qué hacen esto? —Un poco más calmada, se acercó despacio hacia la ventana para continuar escuchando.

—Por la muerte de su propia sangre, ¡condenamos al acusado! Otra de las acusaciones es el incesto. Tener relaciones con familiares, incluso con hermanas. La Iglesia no aprueba todos estos actos, por lo que también condenamos al acusado por…

El silencio era sepulcral en la plaza. Tan solo se oía el monólogo de Vicente, que duró casi una hora, y en sus cortas pausas a Felipe traduciendo.

—Así pues, si el acusado quiere decir unas palabras antes de que hagamos público el veredicto, puede hacerlo ahora.

Atahualpa vaciló un poco antes de empezar a hablar.

—Desde niño… —titubeó— mi educación se ha basado en el noble arte de la guerra. Tras la muerte de mi padre, alguien debía ocupar su lugar. Alguien que supiera conducir a mi pueblo hacia un futuro tranquilo, sin guerras. Donde los niños pudieran jugar en paz. Donde la familia tuviera una razón de ser. —Bajó por un momento la cabeza y respiró profundamente. Después continuó—. Por desgracia, mi hermano nunca nos hubiera dado nada de eso. Yo conviví con él, y sin querer nos enzarzamos en una gran guerra, en la que mucha gente murió. Yo acabé con la vida mi hermano, mi sangre… He matado, torturado y hecho cosas horribles. Pero todo lo he hecho por mi pueblo y mi familia. Si pudiera volver atrás en el tiempo haría las mismas cosas, aunque me doliera… Aunque eso significara estar aquí postrado y el final de mis días se acercara.

Tras una pequeña pausa Atahualpa giró la cabeza y se quedó mirando la pequeña ventana donde Óscar y Shaury observaban todo el proceso.

—¿Qué ha querido decir con eso? —dijo ella, apoyando la espalda contra la pared, lejos de la vista del condenado.

Óscar hizo lo mismo por si alguien miraba hacia donde se encontraban y los descubrían.

—¿Ha querido decir lo que pienso? —insinuó esta vez Óscar—. ¿Sabe que estamos aquí?

Shaury se volvió a llevar las manos a la cara. Cuando Atahualpa comenzó de nuevo su exposición, ambos se acercaron lentamente y con cuidado a la ventana.

—Mis mujeres me han dado lo más bonito de este mundo, y no lo cambiaría por nada. Nuestras costumbres son diferentes… Nuestras creencias también. Cuando todo esto acabe, cuando el seguir aquí termine, cada uno de nosotros será juzgado por su creador. Y si mi muerte sirve para preservar la vida de mi pueblo, mi familia y quién sabe qué más, estoy preparado para ello. Viví conforme a mi fe, y moriré por ella.

Atahualpa terminó de hablar y un silencio se hizo en la plaza, tan solo roto por las palabras de Vicente.

—Que así sea pues… Yo, fray Vicente Valverde, por la autoridad que se me ha conferido, os declaro culpable. ¡Verdugo, proceded con el acusado!

El corpulento verdugo no era otro que Alonso Griñón, quien se acercó con paso firme y pesado. En la mano llevaba una cuerda que pasó por el cuello del acusado. La tensó por detrás de la picota, para atarla a un palo y así poder darle vueltas. Al primer giro de muñeca, la cabeza de Atahualpa quedó pegada el poste, impidiéndole así respirar con normalidad. La cara comenzó a ponerse roja. Con la siguiente vuelta, la boca se abrió, para intentar buscar una pizca más de aire. Atahualpa tenía los ojos puestos en su familia. Frente a él, sus dos hijas, lo más grande que tenía, lo contemplaban todo. La mayor vertía unas lágrimas mansas y la pequeña, de tan solo tres años, rompió a llorar desconsolada.

La cara del inca se amorataba ya por la presión y la falta de oxígeno. La pequeña, que seguía cogida de la mano de su madre, adelantó el otro brazo y comenzó a abrir y cerrar la manita para que su padre viniera donde ella se encontraba. Atahualpa no pudo contenerse y las lágrimas afloraron de sus ojos para correrle por el rostro como una suave caricia. Miró a su hija y la inocencia de su mirada le transmitió paz. Ella comenzó a tirarle besos con su pequeña mano. Y el rey, por un momento, sonrió.

Llegó la tercera vuelta. Los regios ojos se salieron de sus orbitas y la lengua, hinchada, se desbordó de la boca. El rostro se desfiguró. La madre abrazó a las dos niñas para que no vieran en qué se estaba convirtiendo. Los fuertes brazos de Alonso se mantenían en tensión, mientras giraba para dar la cuarta vuelta. Antes de terminarla un ruido seco anunció al verdugo que el cuello del prisionero se había roto y, por consiguiente, el rey había muerto. Soltó con cuidado la cuerda y la dejó colgando de la picota. Después se retiró con los brazos en cruz mirando hacia Pizarro.

Todos los incas allí presentes pusieron la rodilla en tierra. Todos sufrían la pérdida de su rey.

Shaury, desconsolada, abrazaba a Óscar.

—Lloraba por amor —dijo entre sollozos—. Y por ese mismo amor ha muerto.

No había otra cosa que llanto y dolor en la plaza de Cajamarca. Pizarro se dio la vuelta haciéndole un gesto a Juan para que le siguiera. Los dos se retiraron hasta la entrada de la casa.

—Hermano… —titubeó por un momento Pizarro. Las palabras no le salían después de lo que acababa de presenciar. Los ojos vidriosos denotaban la amargura en su rostro—. Necesito… Necesito que salgáis de inmediato hacia Cuzco. Os llevaréis a la familia de Atahualpa y la protegeréis. Allí me dijo que se encontraba uno de sus hermanos. Quiero que lo organicéis todo. Hay que proclamarle rey. De este modo sus tropas no se nos echarán encima. Y nosotros podremos moldearlo a nuestra conveniencia, hasta que nos diga todo lo que queremos saber. Con el rey de nuestro lado podremos movernos por todo su imperio.

—Cuenta con ello —contestó Juan de un modo casi marcial—. Lo dispondré todo para salir esta noche con algunos hombres.

—Gracias, sabía que podía confiar en ti.

Óscar cogió a Shaury de la mano para intentar salir de allí lo antes posible. Las tropas comenzaban a replegarse de la plaza y en un rato sería prácticamente imposible. Enfundados en las túnicas salieron de la casa dirigiéndose hacia las afueras con la intención de ponerse a salvo en la arbolada próxima a la ciudad. Alohm y tres guerreros más se reunieron con ellos en el bosque. La cara de todos ellos denotaba la tristeza y el pesar. Ahora las cosas habían cambiado. El barco del imperio navegaba sin rumbo ni dirección, y se auguraban malos tiempos para los habitantes andinos.

Antes de que tomaran alguna decisión, disparos de mosquetes impactaron sobre dos de los guerreros de Alohm, que cayeron inmediatamente muertos. Pusieron las lanzas hacia delante para protegerse y Óscar empujó a Shaury detrás de él.

—¡Quietos! —gritó Miguel Soria rodeado de un grupo armado con mosquetes y espadas.

Mientras los que habían disparado cargaban de nuevo las armas los otros les apuntaban.

—Ya estáis a salvo —volvió de decir señalando a los dos—. Estos salvajes están en todos los lados.

—No son salvajes —contestó Óscar en voz alta—. No son enemigos nuestros. ¿Por qué los habéis matado?

—Tranquilo, chico… tranquilo. ¡Tirad las lanzas al suelo!

Los dos incas restantes las dejaron con cuidado en tierra mientras los españoles los rodeaban sin dejar de apuntarles.

—¿Qué queréis? —preguntó Óscar.

—Nada… La verdad es que nada. Aunque ahora que estamos aquí todos y puesto que hay una señorita… —Miró de arriba abajo a Shaury—. Tal vez…

Miguel hizo un gesto con la cabeza y volvieron a oírse dispararos. Esta vez los que cayeron al suelo fueron Alohm y el último guerrero que quedaba. Shaury corrió hacia su amigo. Intentó taponar la herida del pecho haciendo presión en ella.

—¿Estáis locos? ¿Qué hacéis? —gritó Óscar avanzando hacia Miguel.

Antes de que diera el primer paso un fuerte golpe en la cabeza con la culata de un mosquete le hizo caer. Por un momento todo le dio vueltas y se sintió desvanecer, pero al instante volvió en sí.

—Sigue despierto… —afirmó el autor del golpe—. Qué raro. Debería estar tieso.

—¡Atadle! No quiero problemas.

Shaury intentó pararles, pero entre dos la cogieron y la tiraron hacia atrás. Los demás sujetaron a Óscar para atarle las manos a la espalda y ponerle en pie.

—¿Quiénes sois? —preguntó Miguel—. Espera… no me digas nada… Sois de Almagro, ¿verdad? Sabíamos que había algunos hombres de Diego de Almagro por aquí rondando, pero hacía tiempo que no veíamos ninguno.

—No somos de Almagro —respondió Óscar irritado—. Ni le conocemos. ¿Por qué les habéis disparado? No os han hecho nada. Eran amigos nuestros…

—¿Amigos? —bromeó Miguel, acompañado por las risas de los demás—. ¿De dónde venís? —preguntó, esta vez poniéndole la espada en el cuello—. ¿Alguien puede responder por vosotros? ¿Cómo habéis llegado hasta aquí?

—Vengo de Valencia… Embarqué en el Espera y después en el barco del Turco…

—¿El Turco?

Por un momento todos quedaron en silencio.

—¿Os referís al Turco? —dijo entre risas—. Y embarcasteis… ¿Cómo se llamaba? —dijo señalando a varios de sus hombres—. En el Luna de Sangre, ¿verdad?

—Mi padre me narraba historias sobre ese Turco —confesó uno de sus hombres—. Ese demonio… Cuentan que hizo un pacto con el diablo.

—Sí, sí… —dijo otro—. Muchos son los que han intentado matarlo, pero no lo consiguieron.

—También dicen que una flota entera le persiguió por todo el océano intentando hundir el Luna de Sangre.

—Mi abuelo me contó que una vez lo vio. Incluso estuvo a punto de subir al Luna de Sangre. Ese hombre no era humano. Eso decía siempre mi abuelo.

—Eso son cuentos para niños —aseguró Miguel mientras le quitaba la espada del cuello a Óscar y se daba la vuelta—. La muerte no pudo llevárselo hasta que no terminó su cometido aquí en la tierra. ¿A quién queréis engañar?

—Que sí, Miguel. Que es verdad… Mi padre nunca me mentiría.

Miguel se quedó pensativo por un momento, mientras todos murmuraban historias que les habían contado familiares o amigos.

—¡Callaos! —chilló Miguel de golpe—. El Turco desapareció hace ya más de treinta años… Son historias de viejas…

Óscar se quedó perplejo.

—¿Más de treinta años? No puede ser. ¿En qué año estamos?

—Sí que le habéis dado fuerte —comentó el otro irónicamente—. ¿No sabéis en que año estáis? Estamos en 1533… ¿Salís de debajo de una piedra o qué?

—No puede ser… —murmuró Óscar perplejo.

Más de treinta años. Pensó. ¿Cómo puede ser? Por un momento le vinieron a la cabeza las palabras de Marcel sobre los templos de Akane. Unos minutos podrían ser años. Las de Miguel hicieron regresar a Óscar a la dura realidad.

—¡Quitadle el arco!

Entre dos se lo sacaron con cuidado y se lo entregaron a su jefe.

—Qué maravilla —dijo admirándolo de punta a punta—. Tiene oro por todas partes y está completamente tallado. ¡Tomad! —Se lo tiró a uno de sus hombres para que lo sujetara—. Os diré lo que vamos a hacer… Vosotros… —dijo señalando a tres de sus hombres— os lo lleváis y cuando estéis más alejados ¡matadle! Yo tengo una cita pendiente con esta señorita —añadió, apretándole los pechos a Shaury.

—¡Déjala en paz! —gritó Óscar—. Te juro que…

Miguel se revolvió y le asestó un puñetazo en la cara a Óscar con todas sus fuerzas.

—Vosotros me acompañareis —dijo luego a los otros dos que sujetaban a Shaury—. Hace tiempo que no estoy con una zorra de piel rosada. El arco me lo llevaréis a mi casa. Sin que nadie se entere. No quiero compartirlo con Pizarro. Seguramente se lo quedaría él o alguno de sus hermanos. Ya conozco yo sus reparticiones. Y ni una palabra de él, ni por supuesto de la chica. No pienso compartir esta zorrita con nadie.

Shaury se puso a patalear y a gritar ante la impotencia de ver cómo se llevaban a Óscar atado y arrastrándolo para darle muerte. Él intentó calmarse un poco y pensar algo. Si le mataban con las manos a la espalda le quitarían el amuleto y seguramente moriría. Es más, ni siquiera podría ayudar a Shaury. La sangre le hervía. Después de unos minutos andando se calmó y dejó de resistirse. Llegaron a un pequeño claro, donde le tiraron al suelo para ajusticiarle de un disparo.

—Perdonad… —dijo con voz alta y clara—. Concededme una última voluntad.

Los tres se miraron sin saber qué decir.

—¡Habla! —dijo el que portaba su arco.

—Soy un hombre religioso. Permitidme morir rezándole a la Virgen.

—Claro. Puedes rezar antes de que te pegue un tiro.

—Desatadme para que muera arrodillado rezando.

De nuevo se volvieron a mirar asintiendo con la cabeza y murmurando.

—Rezándole a la Virgen, sí… Claro… Lo veo bien…

Uno de ellos se acercó y cortó las ataduras. Óscar se arrodilló y juntó las manos.

—Al corazón, por favor…

Uno de ellos le apuntó al corazón y disparó.

Óscar sintió una quemazón y un fuerte golpe en el pecho que tiró de él hacia atrás y le hizo caer de espaldas. Antes de que nadie pudiera reaccionar, se levantó de un salto y se abalanzó sobre el que había disparado. Su rostro había cambiado. Ya no tenía que fingir nada. Por un momento la rabia lo poseyó. Sentía fuego en el cuerpo. Es más, se sentía poderoso. Le arrebató con fuerza el mosquete y de un golpe en la cabeza lo tiró al suelo. Al darse la vuelta un pelirrojo de largas barbas no pudo hacer otra cosa que sacar la espada para ponerla delante. Al abalanzarse sobre él, el hombre se la hundió en uno de los costados. Óscar paró en seco al notar la espada dentro. Avanzó con decisión hasta que tuvo la cazoleta pegada al pecho. Con los cuerpos casi juntos, Óscar cogió del mismo talabarte un cuchillo corto para acto seguido clavárselo en la garganta. El pelirrojo se desplomó.

Óscar se quedó parado unos segundos. Tenía la espada completamente atravesada. Con las dos manos agarró la ropera y comenzó a sacársela mientras un reguero de sangre le salía del cuerpo. Ya con ella fuera respiró profundamente y notó cómo la herida se cerraba.

Quedaba uno de los hombres, que portaba el arco que le habían arrebatado. Con la espada en la mano, boquiabierto y lleno de espanto, no podía dar crédito a lo que sus ojos veían. Soltó la ropera y salió corriendo sin mirar atrás. Óscar miró cómo se alejaba. En la cabeza solo tenía una cosa, y estaba en la dirección opuesta. Corrió todo lo que sus piernas le dejaban entre la maleza. Llegó a donde habían asesinado a sus amigos mirando hacia uno y otro lado. No sabía dónde ir. El corazón le latía con una fuerza indescriptible. Temía lo peor. Por su cabeza pasaban pensamientos de todo tipo.

Delante, a unos cincuenta metros, vio un cuerpo en tierra. La ansiedad le embargaba a cada paso. Al llegar, se dio cuenta de que era Miguel Soria, boca arriba en el suelo.

Óscar se inclinó y le puso la mano en el cuello. Estaba muerto. Al girar la cabeza vio a los otros dos hombres que se habían llevado a Shaury también en el suelo. ¿Qué había pasado? Estaban todos muertos.

—¡Shaury! —gritó.

Alguien se movió detrás.

—¡Alohm! —dijo en voz alta corriendo hacia él—. Alohm, estás vivo… No te muevas, te pondrás bien. —Se arrodilló junto a él y le levantó un poco la cabeza para acomodársela con una de las mochilas. Se presionaba la herida con las manos empapadas en sangre. Le cogió una de las manos, que no paraba de temblar, y con la otra sacó el amuleto para que lo cogiera.

—No… no. Mi tiempo se acaba y tiene que ser así.

—Pero… Puedes curarte.

—Lo sé… pero tiene que ser así. Escúchame. —Carraspeó con serias dificultades para hablar—. Tienes que encontrar a Shaury. Tienes que encontrarla… Atahualpa me habló sobre ella… Es especial. Ella es…

Un ataque de tos enmudeció sus palabras, haciendo que sus ojos se cerraran por un momento, hasta que un fuerte espasmo hizo que los abriera de golpe.

—Tranquilo, amigo mío… Estoy aquí contigo… —le repetía una y otra vez Óscar con la voz entrecortada para tranquilizarle.

Intentó abrir la boca para coger una última bocanada de aire y terminar lo que estaba diciendo. El rostro de pronto se le quedó helado y la mano que sujetaba dejó de temblar. Óscar aproximó su cara a la de su amigo sin poder evitar que las lágrimas brotaran de sus ojos.

—Descansa en paz, amigo mío… No te merecías esto…

Suavemente le recostó la cabeza en el suelo y se puso en pie. Miró a su alrededor intentando ver hacia dónde buscarla.

—¡Shaury! —gritaba sin parar. En ese momento le daba igual si le buscaba otra de las patrullas de Pizarro. Tan solo quería encontrarla.

Corría sin parar, llamándola. Los gritos se ahogaban en el silencio del espeso bosque. Miraba por todas partes sin encontrar ni rastro de ella. Era como si la tierra se la hubiera tragado. Esa misma tierra se abrió bajo sus pies y cayó por un estrecho hueco en una gran roca. Se golpeó fuertemente la cara, pero consiguió agarrarse a la roca y no caer más abajo. Miró hacia arriba, hacia el pequeño hueco por el que se había colado. Intentó incorporarse encima de la piedra, que cedió hacia uno de los lados. Resbaló con el barro y las piedras por la inclinación del talud. Al llegar al fondo tuvo que taparse la cabeza por todos los cascotes que seguían cayendo.

Antes de que pudiera reaccionar, la enorme roca que también rodaba detrás de él fue justo a parar encima de una de sus piernas. Óscar gritó al notar que le aplastaba la carne y los huesos. Yacía bocarriba con un pedrusco aplastándole una de las piernas, mientras intentaba sin ningún éxito quitarse aquello de encima. «Imposible —pensó—. Es imposible que yo solo la mueva». Por suerte el dolor había desaparecido al momento, pero seguía sin poder moverse. Miró hacia arriba. Tan solo un atisbo de luz se colaba a unos cinco metros de su cabeza. La humedad era sofocante en aquella gruta, y la oscuridad hacía que casi no pudiera ni ver la ciclópea roca que aplastaba parte de su cuerpo. Abrió los brazos palpando lo que había a su alrededor. Con la mano izquierda tocó un diminuto riachuelo que discurría justo al lado.

Ahondó un poco con la mano haciendo un agujero que comenzó a llenarse de agua. Con la otra mano cogió el amuleto y lo metió bajo el agua. A los pocos segundos una suave luz azul iluminó aquel sitio.

Era estrecho, sin salida, excepto arriba del inclinado talud y resultaba casi imposible escalar por allí. En los lados, tan solo barro y piedras.

Óscar se llevó las manos a la cabeza. Todo salía mal. ¿Qué hacía allí? ¿Dónde estaba Shaury? ¿Por qué todo el mundo moría a su alrededor? Se sentía cansado y desmoralizado. Por lo menos tenía el amuleto. Podría salir de aquella asquerosa cueva.

Sabía que estaba en el año 1533, pero no el día ni el mes. No podría volver un poco antes. La solución pasaba por ir a casa primero, a su tiempo, y volver justo cuando moría Atahualpa. Así encontraría a Shaury y luego seguiría buscando a su padre. Alargó la mano y sacó el amuleto del agua. Le dio unos golpecitos en la roca descascarillando la fina piedra que lo envolvía.

Ahora lo tenía delante. Era Increíble. Regueros de luz corrían dentro de él y los pequeños engranajes internos rodaban iluminados en su contorno. Por un momento pensó en los símbolos que debía colocar en los tres cheurones. Al acercárselo para moverlos se quedó petrificado. Su corazón se agitó fuertemente al ver que ninguno de aquellos símbolos eran los del otro amuleto. ¿Qué estaba pasando? ¿Cada uno era diferente? ¿Qué iba a hacer ahora? Todos aquellos símbolos eran nuevos para él. No los había visto nunca y no sabía dónde ponerlos para salir. Por un instante le dieron ganas de tirarlo contra la pared y darse por vencido. Tal vez esa sería la mejor opción, morir pronto. Porque si no era así… ¿Qué le reservaba el futuro? ¿La oscuridad eterna? Nunca moriría; nunca saldría de allí. Ahora todas las preguntas del mundo se cernían sobre él.

Tan solo le venía una cosa a la cabeza. Estaba atrapado por toda la eternidad en un asqueroso agujero, húmedo y negro. Ya nunca volvería a ver a Shaury. Ya nunca volvería a ver a su familia. Ya nunca volvería a ver a nadie.

CAPÍTULO 22

CIUDAD DE REYES

Lima, Perú, 26 de junio de 1541.

Pizarro estaba sentado, mirando los jardines de su palacio en Lima. Ocupaba una cómoda mecedora de junco frente a la ventana, en la primera planta. Habían pasado ya ocho años desde el terrible enjuiciamiento de Atahualpa. Francisco había envejecido. Su blanquecino pelo poco a poco fue cediendo espacio vacío en la parte superior de la cabeza. Contaba ya con sesentaitrés años, le costaba caminar y numerosas enfermedades habían hecho mella en la salud del conquistador español.

—¿Cómo os encontráis, hermano? —le preguntó Martín al entrar por la puerta.

Pizarro movió la cabeza despacio, asintiendo.

—Bien… Bien… Hoy me encuentro mejor.

Hizo amago de levantarse, pero solo fue eso, un amago.

—Esperad. Os ayudo.

Francisco Martín de Alcántara era hermano por parte de madre. Llegó hacía ya seis años para ponerse a las órdenes del marqués, como ya llamaban a Pizarro. Desde entonces se convirtió en su mano derecha y todas las decisiones pasaban también por él. Hernando, el otro hermano que le quedaba cerca, se ocupaba ahora de todo lo relacionado con la milicia. El vasto imperio que dejó tras de sí Atahualpa se había convertido en un hervidero de rencillas, odios y ajusticiamientos.

Gonzalo, el pequeño de los Pizarro, se encontraba en España. Después de que Francisco lo mandara junto con su fallecido hermano Juan, el mejor de sus mandos, para resolver militarmente los numerosos problemas del imperio andino, y así intentar aleccionarle. Una pedrada en la cabeza tuvo semanas a Juan luchando entre la vida y la muerte… sin éxito. Ese fue el detonante de que Gonzalo regresara para redimirse e intentar olvidar la barbarie que había vivido.

—Echo de menos a tus hermanos —dijo Pizarro.

—Yo también —admitió el otro con un gesto para que se intentara sujetar a su brazo.

—¡Martín! —le reprochó Pizarro—. Estoy viejo, pero todavía puedo valerme por mí mismo. Tengo energías para continuar muchos años.

—Perdonadme, hermano. No quería importunaros.

—Hay veces que pienso que vuestro hermano era el único que tenía las cosas claras. El único que veía más a las personas que a lo material.

—Siempre ha sido muy flojo —dijo Martín quitándole hierro.

A Pizarro le hizo gracia el comentario. Salieron de la habitación para dirigirse a la planta baja.

—Lo sé… Siempre lo ha sido. Pero ahí radicaba su buen hacer y su buen corazón. Tal vez debería haberle mostrado más atención. Tal vez ahora estaría aquí, en Ciudad de Reyes, con nosotros.

—No llegó a superar la pérdida de Juan. Es tan sentido que estará martirizándose para los restos.

Los dos comenzaron a bajar las escaleras para dirigirse hacia las grandes cocinas del palacio donde a Pizarro le gustaba sentarse a comer. Una gran mesa de madera maciza se situaba como una gran isla. Así conseguía que todos los miembros de la casa comieran juntos, aunque en varios turnos. Pizarro siempre estaba rodeado de sus mandos y subordinados. Era un hombre muy querido y a la vez muy odiado, así que nunca se quedaba solo.

Grandes ventanales daban las vistas hacia los jardines. Todo era espacioso, con grandes rejas rodeándolo, aunque nada pomposo. A Pizarro le gustaba mucho la sobriedad. Nunca hacía alardes ni ostentaciones, y eso se notaba incluso en la construcción del palacio. Al cruzar el umbral de la puerta se accedía a una extensa sala. En los extremos crecían dos grandes escaleras curvas que confluían en el pasillo central del piso superior. Los techos mostraban un robusto artesonado de madera lisa, carente de toda talla o decoración. Bajo este y presidiendo la entrada, una escultura de la Virgen María tallada en mármol blanco procuraba la bienvenida a todo el que entraba.

Los cocineros servían los platos de una gran olla puesta en las cocinas de hierro. Un guiso caliente, pan recién hecho y frutas eran los menús diarios de las comidas. Todos daban buena cuenta de su apetito, con abundantes reservas de vino que Pizarro traía desde su tierra natal.

—Marqués… —expresó Gómez de Luna al tiempo que partía una barra de pan con sus peludas manos—. Los seguidores del hijo de Almagro cada día están más unidos. Es algo que empieza a inquietarnos.

Francisco de Chaves se puso en pie apoyando las dos manos en la mesa. Su larga barba blanca suplía la escasez de pelo en la cabeza. Era un hombre de pequeña estatura, pero muy ancho de hombros.

—Tendríamos que hacer algo, marqués… Esos traidores son capaces de cometer una locura.

Gómez de Luna le señaló con la palma de la mano hacia arriba. pero sin levantarse ni quitarse la cuchara de la boca. El buen apetito podía deducirse del volumen de su grueso cuerpo. Pizarro movió la copa, absorto en el color rojizo y oscuro del vino.

—Tenéis razón… Esos traidores serían capaces de cualquier cosa. Vamos a mejorar la seguridad.

Todos en la mesa asentían con la cabeza.

—Marqués… —Martín Ruiz se frotó la prominente mandíbula—. Hoy intentaré averiguar por dónde se mueven y qué hay de cierto en todo esto. Dejádmelo a mí.

—Perfecto. Encargaos, Martín. En esta casa estamos a salvo —anunció a todos los de la mesa—. No se atreverían a venir aquí. ¿Cuántos somos aquí? ¿Quince armados hasta los dientes? Sin contar a jardineros y las cocineras, claro…

Algunos de la mesa rieron y se mostraron satisfechos.

—Tenemos un ejército ahí fuera —prosiguió—. Nuestro imperio se extiende por todo el océano. Todas las ciudades están a nuestros pies. Esta ciudad la fundamos nosotros…

Pizarro se levantó y alzó la copa.

—¡Por el marqués! —dijo en voz alta Martín antes de que él pudiese pronunciar una palabra más.

—¡Por el marqués!

La comida trascurrió sin más contratiempos. Pasadas un par de horas, Pizarro se disponía a dar una vuelta por la ciudad. La tarde comenzaba a enfriarse y un fuerte viento anunciaba la llegada de agua. Ciudad de Reyes tenía que estar continuamente vigilada. Las incursiones de piratas eran frecuentes en una ciudad en crecimiento y con grandes cantidades de oro. Hacía seis años que Pizarro decidió fundar la urbe de sus sueños. Siempre había imaginado una capital costera junto a un río que le proporcionara agua para poder engrandecer ganadería y agricultura. Allí intentó crear su sueño. De España llegaban embarcaciones cargadas con todo tipo avituallamientos. La ciudad tenía que ser sostenible y grandiosa. Los grandes navíos procedentes del Viejo Mundo descargaban desde animales hasta plantas, esclavos, prostitutas, licores, un sinfín de abastecimientos para los que allí decidieran echar raíces y continuar con la utopía de un viejo soñador.

La ciudad crecía nutriéndose de las aguas del río, por el cual hacían llegar grandes troncos para las construcciones de las primeras viviendas y demás infraestructuras. El puerto estaba supervisado por los mejores ingenieros de Pizarro. Era un gran referente en transportes para barcos de gran calado, que proveían a muchas de las ciudades que Pizarro había ido fundando y anexionando, así como al vasto ejército que ahora se extendía de norte a sur. Conforme la ciudad crecía, la madera en construcción fue dando paso al ladrillo y la piedra tallada.

Cualquier ciudad que se preciara contaba con numerosas tabernas donde el trabajo de las prostitutas podía alegrar a los numerosos marineros ávidos de alcohol y mujeres. Cerca del puerto había dos, de las cuales cada una era frecuentada por los hombres de Pizarro y Almagro. Los demás marineros no tenían preferencias.

Antón de Carrión era un gran amigo de Pizarro. Uno de los trece que no lo quisieron abandonar en la isla del Gallo. De baja estatura y muy entrado en kilos y también años, estaba de paso tomando algo en una de estas tabernas. Ensimismado en una botella de vino, se dio cuenta de que la mesa de al lado comenzaba a congregar a multitud de gentes afines a Almagro. Antón se hizo el distraído y un poco borracho mientras agudizaba el oído.

—¿Cuántos hay en el palacio? —preguntó uno de los hombres que parecía llevar la voz cantante.

—Sobre diez o quince.

—Pero son los hombres de Pizarro… —exclamó uno de ellos—. No podemos retarlos a duelo.

—Nosotros no somos tantos.

—Claro que sí, podemos ganarles —declaró el cabecilla—. Mi señor estará aquí en un par de horas. Seguramente traerá unos diez hombres.

—Más los ocho que somos aquí son… —El marinero se puso a contar con los dedos para intentar llegar sin mucho éxito a la cantidad total.

—Dieciocho —le dijo otro, dándole un golpe en la cabeza.

—Eso, dieciocho. Lo tenía ya.

Varios de ellos rieron y dieron grandes sorbos a las jarras que tenían delante.

—No somos suficientes. Cada hombre de Pizarro vale por tres o cuatro de nosotros.

—¿Estáis de broma? —dijo uno de ellos, envalentonado.

—No voy a hacerme el héroe y salir trasquilado —admitió en voz alta el primero—. El que quiera hacerlo tendrá su oportunidad. Pero no se lo aconsejo. Aquellos hombres, aunque más viejos, llevan muchas batallas, y sus espadas son su vida. No les subestiméis.

—Yo podría conseguir más hombres…

—Yo también…

—Cuento con vosotros. Necesitaríamos más de treinta. Si hay que pagarles no tengáis reparo. Mi señor no dudará en recompensarles bien. Este es el plan…

Antón estaba perplejo escuchando el complot. Se levantó con cuidado y se fue hacia la puerta. Uno de los de la mesa se dio cuenta de que se había dejado toda la bebida y eso no lo hacía ningún borracho.

—Señor… —dijo señalando hacia la puerta.

El cabecilla se giró y vio a un hombre regordete y pelado que salía a toda prisa.

—Vosotros, cortadle el paso si se dirige al palacio —ordenó a dos de los allí presentes, después señaló a otros dos—. Por el otro lado. Si es necesario, dad cuenta de él.

Los cuatro salieron corriendo.

Antón comprendió que lo habían descubierto, así que tan solo pudo correr hacia su barco. Allí no se atreverían a subir. Si intentaba llegar hasta el palacio, con su velocidad lo atraparían antes de que doblara dos calles. Llegó sin aliento a la pasarela que daba acceso a bordo. Un grupo de portuarios se disponían a desembarcar. Antón hizo que se detuvieran hasta que pudiera coger aliento y hablar con ellos.

—Necesito ver a Pizarro —dijo entrecortado—. Es urgente. Podríais decirle…

—¡Juan! —gritó desde el muelle uno de los hombres que perseguían a Antón.

—Un momento —dijo el portuario—. ¿Qué me decíais? —añadió volviéndose a Antón.

—Nada… Solo decidle que necesito verle. Tan solo eso.

—Muy bien, amigo.

El otro se dio la vuelta y bajó la pasarela. Antón se quedó arriba, escondido, vigilando, por si alguno intentaba subir. Dos de los hombres, después de hablar con Juan, se quedaron vigilantes para que no bajara del barco.

No era día para andar por las calles. El viento racheado hacía que Pizarro cada vez intentara taparse más la nuca con el cuello del tabardo oscuro que vestía. Martín de Alcántara le instó a que regresaran al palacio y Pizarro consintió, en cuanto las primeras gotas de lluvia comenzaron a moverse al son del fuerte viento. Un grupo de los hombres de Pizarro se acercaba a ellos, antes de que se dieran la vuelta de camino a casa.

—Marqués… —dijo uno de esos hombres—. Nos dicen que un barco reclama vuestra presencia en los muelles.

—Hoy es un mal día, Juan —respondió Martín—. Volvemos a casa. ¿De qué se trata? ¿Quién requiere nuestra presencia?

—No sé quién es. Un enviado nos ha manifestado su requerimiento.

—Gracias, Juan, pero hoy no podrá ser. Por la mañana tenemos que estar en el puerto. Concedednos entonces un encuentro.

Juan asintió con la cabeza y se despidió para darse media vuelta con aquellos hombres encargados de las actividades portuarias. Pizarro también dio las gracias y emprendieron el camino de regreso al palacio.

Francisco de Chaves irrumpió en el palacio sin aliento, ante la sorpresa de los hombres que vigilaban.

—¡Marqués! —chilló al abrir la puerta.

Pizarro se encontraba en las cocinas, indicando a las sirvientas el menú de la cena, cuando el portazo de Francisco le sobresaltó. Rápidamente salió a la gran sala de la entrada. Allí estaba Francisco de Chaves, con las manos apoyadas en las rodillas, intentando coger aliento.

—Marqués… los hombres de Almagro… vienen hacia aquí… —hablaba sin parar intentando prevenirle.

—¡Cálmate, Francisco! ¿Qué es lo que pasa? ¿Quién viene?

—Señor… —declaró con la respiración un poco más calmada—. Los hombres de Almagro vienen hacia aquí, señor.

—No puede ser. Esta es mi ciudad. ¿Quién osa desafiarme? ¡Martín! ¡Martín!

Su hermano salió de una de las habitaciones superiores y bajó corriendo las escaleras.

—¿Qué pasa?

—Seguidores de Almagro vienen hacia palacio.

—¿Qué? ¿Aquí?

Martín abrió la puerta para cerciorarse. Miró a lo lejos. Un grupo numeroso se acercaba con antorchas. Al momento dio la orden de cerrar la verja de la entrada. Que todos los hombres cogieran sus armas y comenzaran a cerrar puertas y ventanas. Pizarro corrió a sus aposentos. Al mirar por la ventana, vio lo que su hermano confirmaba.

—¡Martín!

El aludido subió corriendo las escaleras y al entrar se encontró a su hermano con las manos en el pecho, sujetándose las coracinas con las dos manos.

—Ayudadme a abrocharme.

—Hermano… No hay tiempo para…

—Os he dicho que me ayudéis —espetó Pizarro, que se dio la vuelta para que le ajustara las uniones en la espalda.

Un ruido de explosión sobresaltó a todo el mundo. Las paredes temblaron. El enrejado del perímetro del palacio había saltado por los aires. Traían varias bombardas para asegurarse la rápida entrada al palacio. Entre dos hombres transportaban el pequeño cañón, para posicionarlo en el suelo y hacerlo explotar contra el blanco fijado.

Los hombres de Pizarro se posicionaron en el jardín e inmediatamente después de la puerta de entrada. Antes de que dieran tiempo a reagruparse, los asaltantes hicieron explotar la siguiente bombarda hacia la puerta de entrada. Astillas y ladrillos volaban de un lado a otro causando bajas entre los hombres más cercanos a la explosión. Las muertes con esa artillería eran considerables, hasta tal punto que algunos de los hombres escaparon saltando la verja por otro de los lados para intentar ponerse a salvo.

Con las puertas abiertas, los de Almagro intentaron entrar en tromba hacia el interior del edificio. Tras los primeros disparos, eran las espadas las que tomaban el relevo a los arcabuces. Los hombres de Pizarro eran mucho más diestros que los atacantes. Cuerpo a cuerpo, no eran rival para los ejercitados y curtidos mandos. Pero las bombardas habían causado numerosas bajas, y ahora se encontraban muy en inferioridad numérica. Por la puerta seguían entrando hombres armados sin parar. La entrada se había teñido de sangre, así como la estatua de la Virgen, que cambiaba su blanco inmaculado por un rojizo pincelado.

Gómez de Luna había sido de los primeros en caer. La explosión lo había sorprendido justo en la puerta. Cinco a uno era una desventaja demasiado elevada incluso para los experimentados hombres de Pizarro, que comenzaban a caer cada vez más deprisa. Intentaban frenar el ascenso, que prácticamente se hacía imposible. Los de Almagro eran muchos y poco a poco iban ganando terreno, hasta que se hicieron con el control de las dos escalas. Francisco de Chaves fue el último en ser abatido. Cuando la otra escalera fue tomada, le rodearon y asesinaron brutalmente con multitud de estocadas.

Arriba tan solo quedaban dos hombres en una de las habitaciones. Al abrir la puerta, ambos impidieron la entrada dando cortes hacia uno y otro lado, hiriendo de muerte a muchos de los hombres de Almagro. Estos permanecían con las roperas apuntando a la puerta, pero sin atreverse a entrar. Como de entre bambalinas, una silueta salía de las sombras y cruzaba el umbral de la puerta, o lo que quedaba de ella. Bajito, delgado y encorvado, Diego apagó el cigarro en la entrada para dirigirse hacia las escaleras. Al subir, vio que sus hombres se apelotonaban en la entrada de una de las estancias.

Un pequeño pasillo se hizo para descubrir al fondo a Martín y a Pizarro. Diego sacó una pistola y disparó al primero en un costado. Eso fue lo que necesitaban los hombres para entrar rápidamente a la habitación. Martín, herido, hacía lo posible por defenderse. Pizarro intentó ayudarle, pero eran muchos. Pronto se formaron dos círculos con ellos dentro. Ninguno se daba por vencido. Una gran patada en la espalda sacó a Martín de la habitación y lo tiró al suelo. Al ponerse en pie, una ropera se le clavó en el pecho. Acto seguido, numerosas espadas también se fueron clavando en varias partes de su cuerpo hasta hacerle caer desplomado.

—¡Martín! ¡Martín! —gritaba una y otra vez Pizarro, moviendo la espada de un lado a otro—. Cobardes… Os mataré a todos.

Por un momento creyeron que aquel hombre medio pelado y canoso tenía el brío de un chico de veinte. No podían dar crédito a sus ojos. Lo tenían rodeado y poco a poco iba sucumbiendo a las pequeñas heridas que causaban. El suelo comenzó a llenarse de sangre. Pizarro sangraba por todas las partes del cuerpo. Hasta que se derrumbó malherido.

En ese momento Diego entraba en la habitación.

—Dejadme solo, por favor… —dijo mientras se dirigía hacia la cama.

Los hombres fueron abandonando la estancia. Mientras, Diego cogía una de las sábanas. Con un fuerte tirón la rasgó hasta que consiguió un trozo de tela largo. Se acercó a la puerta y la atrancó con el pestillo desde dentro. Pizarro yacía en el suelo tosiendo sangre. Todavía no renunciaba a levantarse. Diego acercó una silla y lo sentó como pudo. Le ató las manos a la espalda con el trozo de sábana. Después sacó de uno de sus bolsillos el amuleto. Este se puso a brillar en manos de Diego y acto seguido se lo metió en uno de los bolsillos.

Pizarro notó que algo cálido le embriagaba. En ese momento Diego desenfundó su espada y desde atrás le atravesó el corazón mientras se arrimaba a su oído.

—¿Notáis el poder? —murmuró—. Deberíais estar muerto y, sin embargo, vivís… Os sentís más fuerte. Vuestras heridas se cierran. El dolor desaparece… ¿Verdad?

Diego sacó la espada llena de sangre. Inmediatamente volvió a guardarse el amuleto.

—Debería degollaros aquí mismo —dijo, poniéndole esta vez la espada en el cuello y mostrándose al ponerse delante de él—. ¿Recordáis cómo vuestro padre degollaba a los cerdos? ¿Recordáis cómo chillaban? Sabían que la muerte les acechaba. Era el grito desconsolado de la impotencia frente a la muerte… ¿Os acordáis?

Pizarro lo miró sorprendido.

—¿Diego? Sois vos —afirmó sorprendido—. Yo… Yo os maté.

—Bueno, digamos que sí. De hecho, varias veces. En Tumbes casi lo conseguís. Si no es porque disparé a vuestro hermano…

—¿Vos? —Aunque sangraba, los dolores de Pizarro iban remitiendo—. ¿Fuisteis vos quien disparó?

—Sí… pero no quiero entrar en eso. Mi pregunta es: ¿dónde está el amuleto?

—Pero… Pero si lo tenéis ahí.

—Aquí tengo el mío. ¿Os habéis dado cuenta del poder que tiene? —Diego volvió a guardárselo—. El poder es increíble… Pero siempre hay alguien puede cambiar tu pasado.

—Teníamos un pacto —le increpó Pizarro—. Cada uno conseguiría el suyo y su gloria personal.

—Habéis intentado matarme —le recriminó esta vez acercándose a su cara—. Seguramente el Turco o Ponce de León intentarán lo mismo, y eso es algo que no puedo permitir.

—Traidor…

—No me llaméis traidor. Solo soy un superviviente. ¿De verdad no habéis conseguido el amuleto? —Se sentó en una silla delante de él. Colocó la espada en vertical con la punta hacia abajo. Esta chorreaba un continuo reguero de sangre, creando un pequeño charco en el hosco suelo de madera de pino.

—No lo he encontrado. Perdí la pista.

—¿Perdisteis la pista? Matasteis al único que podía deciros dónde encontrarlo. Se os adelantaron.

—¿Quién? No empezareis también con lo del elegido, ¿verdad?

—¡Existe! —suspiró Diego—. Dos veces se me ha escapado. Incluso casi lo mato, pero se esfumó en mis narices. Conseguí capturarle al bajar del Luna de Sangre. Parecería un accidente… Pero algo salió mal, me traicionaron y se escapó… Lo he buscado por todos los lados. Igual por eso se os adelantó.

—¿Se adelantó?

—Erais el que teníais que haber encontrado primero a Atahualpa. Él tenía que haberos mostrado el camino. Pero llegó antes. Hay otro futuro y en él vuestro palacio no está aquí, está en España. Os convertís en el rey de reyes.

Diego hizo una pausa acercándose lentamente otra vez a Pizarro.

—Pero ese futuro pasa por mi muerte… —susurró Diego, que se dio media vuelta y continuó hablando—. La única forma de conseguir que no ocurra es hacerme yo con los amuletos. Si uno de ellos contiene todo ese poder, imagínate lo que supone tener tres. Que nadie pueda ya cambiar tu futuro ni tu pasado. La vida eterna con poder ilimitado. Hay normas sobre el uso de los amuletos —continuó, más tranquilo—. Si os digo la verdad, yo no los entiendo. Tan solo marco unas coordenadas que alguien ha buscado por mí y ya está. No puedo decir que yo sea un viajero… Yo tan solo viajo.

—¿Qué es un «viajero»? —preguntó Pizarro.

—Es alguien que los entiende. Que comprende su funcionamiento. Es capaz de memorizar tantos datos que podría calcular él solo de cabeza un tiempo y un lugar deseado. No… Yo no soy capaz, ni en el mejor de mis sueños.

—Estáis loco… —declaró Pizarro—. Nunca conseguiréis los otros.

—Los conseguiré. Estoy dispuesto a llegar hasta el final. Pasaré por encima del que se ponga por delante. Al igual que habéis hecho vos.

—¿Yo?

—Habéis acabado con un pueblo entero. Exterminio, genocidio… Llamadlo como queráis, pero habéis conseguido masacrar a este pueblo por vuestros propios intereses. Y lo peor de todo es que ni siquiera lo habéis conseguido. ¿Cómo es posible?

—Lo he buscado por todo el imperio. Todo… Lo he intentado todo. Se lo ha tragado la tierra. Nadie ha visto a ese elegido o como quieras llamarlo. Y mucho menos el amuleto.

Pizarro paró de pronto de hablar. No quería contarle a Diego nada sobre ninguna ciudad sagrada, ni hablar más de la cuenta, porque ahora era él quien tenía la sartén por el mango.

—¿Qué hay del mapa? —preguntó Diego abriendo los brazos.

—He mandado innumerables hombres en su busca y los pocos que han regresado lo han hecho sin ningún hallazgo. Son tierras hostiles. No es fácil. Las montañas son escarpadas y en muchos casos imposibles. Es como buscar una aguja en un pajar.

Diego se pasó la mano por la cabeza y jugó con el pelo. Se movía de un lado a otro por la habitación, blandiendo la espada, nervioso. Al pasar por detrás de su rehén cortó las ataduras. Pizarro se frotó las muñecas, se puso en pie, se dio la vuelta y se puso frente a Diego.

—Si nada tenéis… Nada valéis.

Dicho esto, le cortó la garganta de un tajo. Pizarro se llevó las manos al cuello para frenar la sangre que salía sin control hacia uno y otro lado. Los ojos parecían salirse de sus orbitas, comenzó a toser sangre y un rostro de terror se apoderó de él. A los pocos segundos cayó al suelo de rodillas apoyado con una de las manos y sin poder pronunciar palabra alguna. Diego se acercó a él.

—Ahora sois diferente. Podéis sentir el dolor, el miedo, la incertidumbre. ¿Oís, marqués?

Pizarro tan solo podía escuchar a pocos centímetros del suelo. Con una mano en el cuello y la otra en la madera del pavimento, veía cómo un charco de sangre se formaba bajo su cabeza.

—¿Podéis oírlas? —le volvió a preguntar arrodillado junto a Pizarro—. ¿A que sí? Vienen por vos. Sois tan importante que vienen las tres. ¿Oís sus pasos?

Diego hizo una pequeña pausa para mirar hacia arriba como si escuchara algo.

—Sí. —Giró la cabeza y miró cómo Pizarro estaba llegando a su fin—. Son ellas… Habéis causado tanto daño que merecéis ser llevado por la mismísima Parca. Creíais que no existían, ¿verdad? Habéis tocado el amuleto. Ahora podéis sentir cómo sus pasos se van acercando. «Ta, tac, tac». Ya llegan, ¿lo notáis? ¿Notáis cómo el miedo os invade? Esa sensación; la que os anuncia que se acerca vuestro infierno, vuestro juicio, vuestra condena. Y os puedo asegurar que tendrán la misma piedad que habéis tenido vos y los vuestros. Yo no os voy a juzgar. Ellas lo harán.

Le pasó dos de sus huesudos dedos por el cuello para dibujar en el suelo una cruz con su sangre, donde pudiera verla.

—¿Dónde está vuestro Dios ahora? —le recriminó con burla—. ¿Dónde?

Pizarro se desplomó convulsionando e intentando llenar sin éxito los pulmones. Todo tipo de temblores comenzaron a inundarle el cuerpo, hasta que poco a poco fueron remitiendo. Una última y fallida inspiración le dejó inmóvil y sin vida.

Diego permanecía impertérrito, mirando el fatal desenlace. Con un arrebato de rabia lanzó la espada hacia una de las paredes, que acabó dando varios tumbos por el suelo.

Fuera de la habitación alguien tocaba a la puerta.

—Señor… Señor, ¿estáis bien?

Diego miró encolerizado hacia la puerta, sin darle importancia a sus hombres. Ellos estaban al otro lado. Y Pizarro yacía muerto a sus pies.

—¿Por qué? —se lamentó con los brazos en alto—. Lo teníais todo… Podíais haberlo conseguido todo. ¿Ahora qué hago yo? ¿Dónde empiezo a buscar?

Diego resopló varias veces intentando calmarse. Se agachó al cuerpo sin vida de Pizarro y rebuscó entre los bolsillos, bajo las coracinas. De allí sacó un trozo de piel curada, oscurecida y atada con una cuerda. Dentro estaba el mapa, casi ilegible, que él mismo había calcado en un papel hacía años. Se lo guardó con la esperanza de que hubiera algo que le indicara algún camino a seguir.

—¡Maldita sea! —manifestaba una y otra vez entre dientes.

—Señor, ¿os encontráis bien? —volvían a decir desde el otro lado de la puerta.

Diego esta vez ni se inmutó ante las preguntas de sus hombres. Tan solo daba vueltas al mapa, buscando alguna pista. Sacaba cajones y los tiraba por el suelo para intentar encontrar algo. Fuera, ya intranquilos, los suyos comenzaron a golpear más fuerte la puerta.

Diego se quedó en mitad de la habitación, pensando. Unas palabras sonaron en su boca en voz baja.

—Muerto el perro se acabó la rabia. ¿De veras crees que puedes esconderte de mí?

De uno de los bolsillos del tabardo sacó una pequeña libreta con las tapas en piel marrón y las puntas de un metal oscuro. En la portada podían leerse las siglas G. C. Con cuidado, la abrió por la primera página. Una fecha y un lugar eran el encabezamiento. Bajo estas unas coordenadas.

«29 de febrero de 1992. Valencia».

De otro de los bolsillos sacó el amuleto, apoyó la libreta abierta en la mesa y se dispuso a colocar los cheurones en un orden determinado. El arkaytia brillaba cada vez que movía uno de estos.

—Si no naces no puedes existir —anunció en voz alta antes de apretar los tres resortes que tenía el amuleto.

De pronto una luz cegadora salió por debajo de la puerta. Los hombres de Almagro la tiraron abajo. Un gran estruendo resonó por toda la casa. Dentro, un remolino de viento movía papeles por todas partes. Era como si un tornado hubiera entrado en la estancia. El aire fue cesando y los papeles se posaron suavemente en el suelo. Cuando pudieron comprobar qué había pasado allí, se dieron cuenta de que la habitación estaba vacía. Tan solo el cuerpo de un hombre inerte permanecía en el suelo sobre un mar de sangre.

Era Francisco Pizarro González. El gran conquistador español yacía muerto.