La conjura de la Santa Espina

Santiago R. Hernández Sáez

© Santiago R. Hernández Sáez

© Ediciones Dokusou

Depósito Legal:

MU 367-2018

I.S.B.N.:

978-84-946464-5-4

Edita: Ediciones Dokusou

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Impreso por:

La vida, puñetera por más señas, a muy temprana edad me dejó sin madre y sin padre mientras era tan solo un aprendiz de adolescente. Pero la vida te quita y te da. Unos se fueron y otros vinieron y, sin el ánimo de ocupar puesto alguno o usurpar ―cosa harto difícil, más bien imposible―, esa empresa emprendieron: la de velar por mí y los míos.

Es de emotivo agradecimiento mi sentimiento, pues, a mi tía Enriqueta Hernández, mi padrino Ricardo Manso, mi madrina Carmen Hernández y mi hermana Manuela Hernández les debo mucho, ellos lo saben y yo también. Asimismo, es de justicia no olvidar a mis suegros, Andrés López y Pilar Soler, que me acogieron en el seno de su familia como a un hijo más. Vaya esta dedicatoria a todos ellos; a los que están y a los que no, porque en mi corazón vivirán para siempre, mientras un soplo de vida quede dentro mi pecho, ellos existirán eternamente.

Gracias.

Agradecimientos

Dicen que de buen nacido es ser agradecido y creo que yo lo soy, ambas cosas: bien nacido y agradecido. Puede sonar a humildad vanidosa, pero me da lo mismo, los que me conocen saben cómo soy y a nadie pretendo engañar… Bueno, quizá en la ficción, aunque ese es otro tema.

Mis agradecimientos son, como no podría ser de otra manera. a las personas que tan desinteresadamente me ayudaron a que este proyecto viera al fin la luz, un sinfín de gente que tiene una cualidad común que los une en la distancia y en la existencia de los unos y los otros: todos han creído en mí y eso es algo, que además de apreciar desde lo más profundo de mi corazón, me motiva más aún de lo que pudiera estarlo.

Sin ser una lista por orden importancia o relevancia, mis agradecimientos son para:

Mi mujer Mª Carmen López, como siempre, sin ella no sería nada ni llegaría a ningún sitio solo, y lo peor es que… ella lo sabe.

A Manuela Hernández, mi hermana y mucho más, por la primera corrección de esta novela y por su constante apoyo en todas mis aventuras literarias.

A mis lectores Nº0, a los que he estado atosigando constantemente a lo largo y ancho más de un año sin que por su parte recibiera nunca ninguna queja, al contrario, su aliento ha sido mi fortaleza. Ellos/as son:

Pilar López Lanza, “la Vecina”, lectora incombustible y amiga.

Francisco Ferrer, escritor, lector, amigo y erudito.

Pepa Navarro, vecina, lectora incansable y amiga.

A Pedro Ballesta Parra, por su amistad a lo largo de los años y por la autorización para usar en esta novela su apodo familiar, Los Guindillas, así como los nombres de sus padres, Antonio Ballesta y Encarna Parra.

A Rafael Quintanilla, amigo y lector, por dejar que utilice su buen nombre en esta ficción. Y este sí que es galeno de verdad.

A Juan Martínez, amigo, docente y lector, por enseñarme terminología marinera.

A la editorial que me ha dado la oportunidad y que ha confiado en mí y en mi trabajo, Dokusou, personificada en Raúl Gómez, Asun Martín y Carmen Navarro. No sabéis lo que habéis hecho.

A todos aquellos que nunca creyeron ni creen en mí, su actitud me motiva aún más a seguir aprendiendo y mejorando día a día, pero, sobre todo, a escribir más y mejor.

Prólogo

La edad media es, sin duda alguna, la época de la historia que más ha inspirado a los escritores. Es un periodo de la historia donde brujas, princesas, magos, duendes, dragones y seres extraños convivían sin desentonar en el mundo que les rodeaba. La conjura de la Santa Espina, sin embargo, no ahonda en la magia ni en los seres extraños o las aventuras fantásticas. Todo lo contrario, nos adentra en un mundo medieval donde los hombres viven en contacto con la tierra, su forma de vestir, de comer, de hacer el vino…, se hacen patentes para mostrarnos un mundo, al igual que este en el que vivimos, donde las tramas palaciegas, los abusos de la burguesía, o de aquellos que ostentaban el poder, estaban al orden del día. Con un lenguaje directo, sin tapujos y tan crudo como debiera ser en la época en la que nos sitúa Santiago R. Hernández, la novela discurre sobre una trama tan antigua como el mundo: la lucha por el poder.

La diferencia con todo cuanto se ha escrito anteriormente ―y créanme cuando les digo que ha sido mucho― es que La conjura de la Santa Espina nos relata una historia de amor, a pie del camino, contando lo que sucedía en el día a día, los temores y angustias de los personajes que, aunque ficticios, no difieren mucho de las gentes de aquella época.

Con una narración ágil y sin adornos que nos puedan entretener o sacar del camino, Santiago nos deleita con un relato donde la lucha por el poder no era cosa solo de reyes, muy al contrario, estos necesitaban el apoyo de los señores feudales que acotaban el reino en señoríos que manejaban con mano férrea. Al mismo tiempo, la Iglesia manejaba a su antojo el tablero de juego donde reyes, vasallos, señores feudales y, sobre todo, el vulgo acataban sin rechistar, pero con reticencias propias de quien espera el desenlace, los milagros que se le ofrecían cuando algo se desviaba del camino eclesial.

La trama nos sitúa en el periodo más cerrado, si cabe, de la Edad Media. Un viaje al Edimburgo del siglo XIV, magníficamente plasmado por el autor, en busca de una reliquia, que es el encargo envenenado de su superior ―no puedo desvelar más―, lleva a nuestro protagonista al encuentro inesperado de un amor imposible y a vivir aventuras sin igual. El retrato del Santander del medievo, casi adoquín por adoquín, nos hace situarnos dentro del campo de batalla en el que se ven involucrados los actores de esta novela. La pericia para desvelar mensajes secretos cifrados, las trampas mortales o los encuentros con bandidos sin escrúpulos en los caminos son algunos de los sucesos a los que nuestros protagonistas tendrán que enfrentarse aun a sabiendas de que su destino está marcado a hierro y fuego... O no. ¿Tendrán la capacidad de salir indemnes de sus aventuras en la pugna entre reyes donde se han convertido, sin saberlo, en la pieza clave? Eso tendrás que descubrirlo letra a letra y párrafo a párrafo... Solo un milagro podrá hacer que todo se revuelva sobre sí mismo para que un rey despierte para ver lo que ocurre a su alrededor, tome el mando y haga lo que tiene que hacer: Justicia.

Francisco Ferrer Carbonell

PARTE I

No es libre el que obra por miedo al castigo, sino el que obra por amor a la justicia.

Ante todo debéis guardaros de las sospechas, porque este es el veneno de la amistad.

La ignorancia es la madre de la admiración

San Agustín de Hipona

Libros, caminos y días dan al hombre sabiduría.

Proverbio árabe

Al vino se le llama así porque, apenas terminado de beber, llena las venas con su sangre.

San Isidoro de Sevilla

Capítulo 1. La tormenta a bordo de la Santa Fe

Los rayos del sol iluminaban con fuerza aquella fría mañana de diciembre del año de nuestro Señor de 1370 sobre la estrecha franja de mar que separa Inglaterra de Francia; incidían de forma tal, con todo su esplendor, que lo cegaban; teniendo que poner su mano a modo de visera para poder otear el horizonte.

Agarrado a un cabo que se tesaba y amollaba a placer, a causa de las fuerzas que soportaba el navío y, aguantando el viento en la cara, intentaba mantener el equilibrio como bien podía, acomodado como estaba en la proa cerca del bauprés; un fuerte olor a mar se colaba en su ser, sin poner en duda el medio en que se encontraba.

Extrañamente, aquel sol que hasta hacía unos instantes cegaba sus ojos, iba desapareciendo por momentos, pasando a cubrirse el cielo de una gris oscuridad a una velocidad que en pocas ocasiones había visto en su vida. Las amenazantes nubes cubrían ya el horizonte, el cielo y todo lo que a su vista tenía. La lluvia no tardó en aparecer cayendo de lado, inofensiva al principio y mortífera después y, junto al viento se transformó en un infierno para los ocupantes de aquel navío con una brevedad inusual; el mar era así, podía pasar de ser un paraíso a ser un infierno en breves instantes.

Aquel mar se embravecía por momentos, las gotas de agua salada salpicaban violentamente su rostro y su cuerpo, mientras la quilla de la nave empezaba una lucha desigual por avanzar en un mar revuelto, salvaje. Él se asía con más fuerza a las cuerdas para no caer por la proa donde se encontraba.

En poco tiempo, el mascarón de proa ―en forma de bella y policromada mujer― se sumergía una y otra vez, saltos de agua azotaban sin piedad alguna la cubierta, por babor y por estribor, por proa y popa, el desconcierto entre la marinería era general. Ésta, aún acostumbrada a su oficio, luchaba contra lo que parecía ser el inicio de una terrible tormenta que se aproximaba. Siempre bien dirigida por el bravo y temerario capitán del navío, que junto a su contramaestre no paraba de gritar órdenes a diestro y siniestro, intentando poner el orden necesario en el caos que se estaba apoderando de aquella nave; al menos, antes de que la tormenta que se aproximaba les engullera en su interior enviándolos a lo más profundo del mar para no regresar nunca jamás.

Los marineros, rudos hombres de mar experimentados, tanto en cubierta como en las bodegas, se afanaban en trincar la carga que transportaban, los gritos de órdenes se perdían en el sonido de la tormenta. Hombres rodando por la cubierta azotada sin piedad por las olas, que se asemejaban a largos brazos inmisericordes de Poseidón castigando al hombre por atreverse a invadir sus dominios. La tripulación se ataba cabos a la cintura para no caer por la borda; era una lucha sin igual del hombre contra los elementos.

El sonido estridente de los truenos se hacía notar entre la tormenta, los rayos iluminaban la oscuridad que los envolvía, ya no aguantaba más la situación y optó por abandonar la proa del barco, pues en lugar se tornaba peligroso. Con esfuerzo y decisión, y agarrándose donde podía, fue acortando el camino hasta el otro extremo del barco donde se encontraba, buscando el puente de mando, bajo el cual se encontraban las puertas que daban acceso al interior de las bodegas, donde pensó que sería más conveniente refugiarse hasta que escampara esa tormenta que con tanta premura, violencia y sorpresa se les había echado encima a traición.

No le fue sencillo, pues los golpes de mar en forma de olas azotaban sin cesar con una descomunal fuerza sobre amuras y traveses de la nao, que sin mostrar el mínimo atisbo de piedad, arrasaban todo lo que encontraba a su paso, le era casi imposible avanzar como hubiera deseado. Cayó al suelo resbaladizo a causa de tanta agua, empapado hasta los huesos y con mucho esfuerzo se levantó, pero volvió a caer. Su instinto de supervivencia le imprimía más fuerza y decisión para seguir.

Hombres maltratados por la fuerza del mar y del viento, Poseidón y Eolo, Eolo y Poseidón. ¿A cuál de los dos más cruel? Con sus fuerzas unidas intentando hundir al atrevido y desafiante navío, temerario por haber invadido el espacio de los dioses sin permiso, acaso el de los hombres, pero no válido para ellos, dioses y elementos.

Los tripulantes rodaban por la cubierta del barco arrastrados sin remedio, golpeados pero luchando con toda su alma contra la fuerza de una Madre Naturaleza inmisericorde que les castigaba con ese terrible fenómeno atmosférico a modo de divina penitencia. Gritos y desconcierto, pero, sobre todo, miedo.

―¡Largad trapo! ―gritaba el capitán.

Los hombres se aferraban a las jarcias, palos y mástiles, bitas y roldanas. Luchando contra los elementos aun a riesgo de sus propias vidas, izando el velamen: la mayor, la mesana, el trinquete… todo el trapo. Estaban sorprendidos por la decisión del capitán, pero no dudaron un instante en ponerse a la tarea encomendada por temeraria que esta fuera.

Su contramaestre extrañado le increpaba a gritos para hacerse oír.

―¡Estáis loco! ¡Debemos cargar el aparejo mi capitán!

―¡Haced lo que os digo! ¡Deprisa! ―dijo confirmando sus órdenes aquel hombre que, afianzado sobre la cubierta del puente de mando, bajo la toldilla, se mostraba sin aparentar ningún temor, más bien con una actitud que desafiaba a la tormenta mientras elementos y dioses atacaban su nave.

El contramaestre, avezado y experimentado navegante, sabía con creces que esa decisión no era la más adecuada para aquella situación; aun así, no dudó en transmitir las órdenes de su capitán. Gritos y más gritos, órdenes y la esperanza puesta en que aquella decisión fuera la correcta.

El destructivo ataque del mar era constante, no cesaba. Olas, viento y lluvia parecían salidos del mismo infierno. Los rayos y truenos hacían que el ánimo de la tripulación más supersticiosa mermara. La labor de los marineros se dificultaba por momentos, este aluvión de agua entorpecía aún más su cometido, pero ellos, experimentados hombres de mar, luchaban contra las inclemencias del tiempo con todas sus fuerzas, contra el miedo y hasta contra sí mismos, pero su alma y su espíritu les hacían seguir adelante; les iba la vida en ello.

―¡Capitán! ¿Estáis loco? ¿Acaso nos queréis mandar al fondo del mar? ―le dijo el contramaestre a Urkan, capitán, amo y señor de aquella magnífica nave.

―¡Kermel! ¡Haz lo que te ordeno!

Kermel, el contramaestre que acompañó durante años al capitán Urkan, confiaba en él más que en su propia vida, pero aquella decisión era muy arriesgada.

―¡Que Alá, Dios, el Diablo o hasta el mismísimo Poseidón nos lleve si yerro en el gobierno de la Santa Fe!

―¡Que Alá nos pille confesados si erráis capitán! ―añadió a gritos Kermel.

―¡Que así sea! ¡Nos veremos en el Infierno amigo! ―gritaba el capitán antes de empezar a reír como un loco sufriendo un estado de éxtasis emocional, mientras la lluvia le azotaba en la cara y en el cuerpo, aguantando la tormenta como estaba sobre el castillo de popa.

Kermel lo miraba con miedo, sabía de su valía como navegante, confiaba ciegamente en él, pero se preguntaba si estaba frente a un elegido o a un loco… o ambas cosas a la vez.

―¡Tronad, rayos y truenos, venga a mí la lluvia, tormentas sin par he de vencer sin parpadear! ―gritaba sin cesar Urkan desde su puesto―. ¡Ánimo bravos muchachos! ―alentaba a sus hombres.

La decisión del capitán era muy arriesgada, la decisión de cualquier otro marino experimentado hubiera sido la contraria, pero a Urkan el riesgo y la emoción le turbaban los sentidos. Bravo y férreo hombre de mar, nunca tuvo el mínimo atisbo de miedo; ante cualquier situación, por peligrosa que esta fuera, pecaba casi siempre de exceso de valor, una temeridad sin igual le hacía no tener claro dónde estaba el límite entre lo intrépido, lo prudente y lo seguro.

El barco zozobraba en aquel mar embravecido. Gervasio, pudo por fin, no sin mucho esfuerzo, llegar a la puerta de acceso a las bodegas, empapado, magullado y temeroso de aquella tormenta.

Se agarraba como podía a la baranda y empezó a bajar por aquellas estrechas escaleras que descendían a la parte inferior del navío donde se encontraba la bodega superior, tambaleándose, como si fuera ebrio, haciendo grandes esfuerzos por no resbalar.

Algo mareado y desconcertado le pedía a Dios que aquella tormenta fuera más breve que una misa.

Terminó de bajar aquellas escaleras de tosca madera que comunicaban la cubierta con la primera bodega. Se agarró a una columna al tiempo que se pasaba la mano por la cabeza y la cara, quitándose lo que pudo de agua de mar que le cubría el rostro, se tomó unos instantes para recobrar el aliento mientras miraba a su alrededor. Una mezcolanza de agua salada y sudor cubría su fatigado cuerpo. El olor a mar, mezclado con el hedor reinante en las bodegas, le produjeron nauseas.

Se internó en la bodega, avanzando entre la penumbra que reinaba en aquel lugar, casi a tientas, los fanales colgados del techo se movían sin parar, bailando al son de una melodía diabólica que orquestaba la tormenta. Los cristales, ahumados por las velas en su interior, intentaban en vano dar algo de luz en aquella oscuridad.

Buscaba el lugar donde tenía sus pertenencias, entre las cuales había un pequeño cofre de madera con múltiples herrajes y remaches, cerrado con un candado, de pequeñas dimensiones para su fácil transporte, que por encargo expreso debía llevar a su destinatario.

Desconocía el contenido del mismo, aunque no le importaba, sabía que debía de tratarse de algo importante porque lo tenía que llevar él en persona… se podía haber enviado de otra manera.

Seguía avanzando y a sus nauseas se le unió el intenso olor a humedad de aquellos mamparos, de una madera negra y enmohecida ornamentada de una verde flora. Cuál fue su sorpresa cuando entre tropiezos y vaivenes a causa del temporal, haciendo que el suelo que pisaba fuera todo menos un suelo firme, se encontró a una figura arrodillada frente a sus pertenencias y al cofre en clara acción de manipularlo. Se acercó a una distancia prudencial y dijo:

―¿Qué hacéis, hombre de Dios? ―preguntó sorprendido.

La figura que entre sombras estaba amparada, se giró lentamente, pudiendo apreciarse claramente que en su mano sostenía un puñal con el que intentaba abrir el candado que custodiaba aquel cofre.

―¿Qué hacéis aquí, padre? ―contestó aquella figura―. No deberíais estar aquí.

―«Qué hacéis vos con algo que no os pertenece» sería la pregunta correcta.

―Subid otra vez a cubierta y que Dios os guíe.

―¡Teneos y apartad esas manos de las propiedades de la Santa Madre Iglesia! ―gritó Gervasio.

El desconocido, armado con el puñal, se puso en pie, miraba fijamente a Gervasio, tenía que decidir rápidamente cómo solventar aquel inconveniente.

―Padre, por vuestro bien, no os debéis inmiscuir en este asunto, volved a cubierta y dejad pasar las cosas.

―¿Cómo os atrevéis a decir eso? Son mis pertenencias y vos estáis hurgando en ellas con la intención de robarme. ¡Apartad vuestras sucias manos ahora mismo de ellas! O avisaré al capitán de que hay ladrones en su barco y ya sabéis que les pasa a los amigos de lo ajeno en alta mar.

―Lo siento padre, yo no quería, pero no me dejáis opción. ―Y dicho esto se abalanzó hacia Gervasio con la intención de atacarle blandiendo aquel puñal con el que intentaba abrir el cofre.

La buena suerte se alió con Gervasio, pues ante el decidido avance del desconocido, un través debido a un golpe de mar hizo que este perdiera el equilibrio de forma tan violenta que cayó sobre parte de la carga, golpeándose en la cabeza y dejándolo inconsciente.

Gervasio, que también cayó, reaccionó levantándose lo más rápido que pudo.

Aun teniendo la condición de religioso, no iba a dejarse robar así de fácil y se abalanzó sobre el ladrón. Viendo que el golpe lo había dejado inconsciente, buscó con la mirada en derredor, necesitaba algo con qué atarlo. De entre las enmohecidas y húmedas paredes de madera del barco colgaban multitud de sogas, cuerdas y todo tipo de aparejos marinos. Se acercó a una de aquellas paredes y encontró lo que buscaba.

Sin dudarlo un momento, Gervasio ató las manos y los pies de aquel ladrón y lo amordazó. Seguía inconsciente, mejor así, en cuanto amainara un poco la tormenta subiría a informar al capitán Urkan de lo sucedido y que él tomara la decisión sobre qué hacer con ese desconocido que intentaba vilmente abrir el cofre que le fue encomendado en custodia para entregar a su destinatario.

Las náuseas le envolvieron, el mareo y el intento de robo fallido le habían revuelto más aún el estómago; cayó súbitamente de rodillas y empezó a vomitar.

Con gran dolor de cabeza y amargor en la boca, intentó tranquilizarse, el pulso le latía aún con la fuerza de mil caballos golpeándole en las sienes, el mareo no cesaba, se levantó como pudo, con gran esfuerzo, hasta que se tumbó sobre uno de aquellos fardos que estaban apilados en la bodega. Miraba hacia el techo, intentando asimilar y comprender lo que acababa de suceder. Se relajó un poco aunque la cabeza se le iba por momentos y pasado un rato se quedó profundamente dormido; mientras a su lado tendido en el suelo, atado de pies y manos, permanecía inconsciente el ladrón y su cofre estaba a salvo.

***

―¡Zas! ―Un cubo de agua fría y salada sobre la cara de Gervasio lo despertó de golpe.

―¿Qué ha pasado aquí, fraile? ―se le preguntó sin miramientos.

El desconcierto de Gervasio era total, se había quedado dormido y no pudo ir a ver al capitán para contarle lo sucedido, el intento de robo y el haber capturado al culpable.

«¿Qué está pasando?».

Incorporándose cansinamente sobre los bultos donde se recostó y secándose la cara con la manga intentó explicarse, pero, al girar la cabeza y echar la mirada sobre el cuerpo que yacía en el suelo, su sorpresa fue máxima, pudo verlo libre de las ataduras que él mismo le había puesto y, peor aún, ¡con el puñal con el que le amenazó clavado en el corazón! Todo sobre un amplio charco de sangre rodeando su cuerpo sin vida.

―¡Contesta fraile! ―le increpaba su interrogador.

Gervasio, aturdido y confuso, intentando no perder la compostura en ningún momento, miraba incrédulo a todos los presentes.Por fin, contó al contramaestre Kermel lo acontecido hasta el más mínimo detalle, siempre rodeado por los hombres que lo habían encontrado y sus acusadoras miradas.

Kermel escuchó a Gervasio atentamente y, tras llegar al final de su relato, decidió llevarlo ante el capitán. Él sabría manejar mejor esta situación.

Llegado el amanecer, la tormenta remitía. Los hombres, aún exhaustos y extenuados por el trabajo de toda la noche haciendo lo posible y lo imposible para que su nave no se fuera a pique, revisaban y reparaban el barco. Y eso incluía las bodegas. Así fue como encontraron a un fraile tumbado durmiendo entre vómitos sobre unos fardos y al marinero, que se había enrolado para este viaje, muerto en el suelo con su propio puñal clavado en el corazón.

―¡Limpiad todo esto! Entre el olor a muerto y a vómito no hay quien respire aquí abajo ―gritaba Kermel―. ¡Vamos, daos prisa, malditos bribones!

―Sí, Kermel, como ordenes ―contestó uno de los rudos marineros.

―Con el cadáver… ¡Ya sabéis! Seguid el procedimiento de costumbre, pero no echarlo por la borda hasta que el capitán lo ordene u os colgaré del palo mayor… mejor aún, le haréis compañía allá en las profundidades.

Kermel, Gervasio y dos de los marineros se dirigieron hacia la escalera que los llevaría a cubierta, ahora tocaba ver lo que el capitán Urkan decidía al respecto.

Los demás se pusieron manos a la obra: limpiar aquello un poco,buscar el coy del muerto para utilizarlo a modo de mortaja, ―según la costumbre del mar―, coserlo con aguja e hilo y lanzarlo, acompañado por alguna frase del capitán, para que el mar y sus profundidades lo aceptaran.

Mientras subían a cubierta, Gervasio no entendía qué podía haber pasado allí. Cuando él ató a aquel hombre, estaba vivo y el puñal lo había dejado él mismo sobre el cofre que custodiaba y ahora había aparecido clavado en pleno corazón de aquel que le quería robar.

Al llegar a cubierta, la luz le cegaba los ojos, acostumbrado a la oscuridad de la bodega, pero, al poner la mirada sobre el castillo de popa, pudo ver la inconfundible silueta del capitán Urkan con los brazos en jarras junto al timonel, soberbio y alimentando su propio ego y su fama entre la tripulación por la forma en que había campeado ese temporal. Se sentía más que orgulloso de sí mismo.

El acceso al puente de mando tenía dos escaleras en los laterales y por una de ellas subieron. Se podía ver como los marineros desviaban disimuladamente las miradas mientras se afanaban en terminar de poner aquella magnífica nave en el orden debido.

«¿Estaba el candado del cofre abierto o cerrado?», pensó Gervasio justo antes de presentarse frente al bravo capitán. «¿Quién había matado a aquel hombre? ¿Cómo había aparecido desatado?».

Kermel, el contramaestre, expuso los hechos al capitán, sin florituras ni añadidos. Este, tras deliberar unos instantes, dijo al fin:

―Serio problema tenemos fraile, pues vuestra versión no se sostiene por sí sola y no tenéis testigos. Mal asunto.

―Capitán… ―acertó a decir Gervasio antes de que le cortaran en seco.

―¡Callad ―ordenó bruscamente Urkan. Él era toda la autoridad en su barco, estando en el mar tenía la facultad de ser juez y decidir sobre los designios de los hombres y las cosas.

―Kermel, ¿quién es el muerto? ―preguntó.

―Es uno de los nuevos marineros que se enrolaron en el último puerto, no sé bien quién era, pero ya da igual.

―¿Hay más gente nueva a bordo? Quiero saberlo.

―Sí, son tres los que se enrolaron. Os los traeré enseguida, bueno…eran tres, ahora son solo dos, el tercero yace muerto en la bodega.

―Llevad al fraile a las bodegas y ponedle grilletes, no quiero más sorpresas… y ya estoy esperando a esos dos.

―¿Y el cadáver?, ¿qué hacemos con él?

―Ya sabes el procedimiento a seguir, tráeme sus pertenencias que las examine y el muerto al agua, como de costumbre. Avísame cuando esté todo preparado.

Gervasio sabía que de nada le serviría protestar y menos con este tipo de gente. Al menos, el capitán Urkan sabía quién era él y lo bien que se le pagó por el viaje, pero, sobre todo, quién lo mandaba. «Debería creerme», pensó esperanzado.

Pasado un buen rato, se presentó junto a Kermel y ante el capitán Urkan un único marinero, al que se interrogó sin sacar nada en claro sobre las cuestiones que les interesaban.

Insatisfecho, Urkan reprochó a Kermel:

―Kermel, me dijiste que eran tres: uno, el muerto; otro, el que acabo de interrogar… ¿dónde está el que falta?

―Así es capitán, este que vos habéis interrogado, el muerto y otro que ha desaparecido como si el mar se lo hubiera tragado. Quizá se lo llevara la tormenta.

―No me fío, buscadlo bien por todo el barco. Pregunta a los hombres, alguien debe haber visto algo.

―Ya lo hice, capitán, y nada… nadie sabe su paradero ni ha visto, ni recuerda nada acerca de ese hombre.

―Es extraño, pero debe haber una respuesta y quiero que me la traigas; un marinero de mi tripulación no puede desaparecer así como así, crearía el desconcierto entre los hombres y eso no es conveniente.

―Sí, Urkan, como órdenes.

A las pocas horas, Gervasio estaba encadenado a una argolla firmemente anclada a una de las cuadernas del buque, sufriendo las penalidades de un reo inocente al que no creen. La oscuridad del lugar, el hedor reinante, la humedad del mar y algunas de las ratas que rondaban por allí serían los únicos compañeros en lo que le quedaba de viaje sin llegar a entender nada de lo sucedido. Sin comprender muy bien porqué habían bajado sus pertenencias. «Qué extraño que hubieran dejado el cofre allí con él... Demasiado».

Acudió a su fe para poder pasar este mal trago. El desánimo hacía ya mella en él, las dudas, las preguntas… Empezaba a preguntarse: «¿Dónde estás Dios que no me ayudas? Soy más que inocente; necesito de Ti, lléname de tu misericordia y haz que este mal entendido se aclare».

Dos marineros en cubierta, los más antiguos de la tripulación, terminaban de coser el coy donde se recogía el cadáver encontrado en la bodega.

―Acuérdate de dar la última puntada en la nariz, por si acaso, ya sabes.

―¿Acaso no sé cuál es mi oficio? He cosido más compañeros que tú y ninguno ha revivido.

Era costumbre en el mar terminar de coser el coy dando la última puntada en la nariz del difunto ―literalmente cosida al saco― por si estuviera aún con vida; una manera de verificar su muerte.

El ambiente, ante una ocasión de esta índole, era solemne. Estas cosas en el mar se respetan mucho; la tripulación, congregada y expectante, estaba alrededor escuchando atentamente las palabras del capitán.

―No sé quién eras ni de dónde; o si eras o no buena gente, ni tu religión o credo; pero sí sé que eras hombre de mar y, como tal, digno final te hemos de dar. Lo que el Dios de los hombres ha desechado que lo acepte el Dios del mar. Amén.

A un gesto del capitán, dos de los marineros, destacados de los demás, cogieron el cuerpo y, sin más ceremonia, lo lanzaron por la borda junto a la portilla de babor. Todo había acabado.

―¡A sus puestos! ¡Izad el trapo! ―comenzó a gritar Kermel. Tenía muy claro lo que tocaba ahora: trabajo y más trabajo para tener la mente de la tripulación entretenida―. ¡Vamos, mis bravos, perros del mar… izad… izad!

En marcha ya la rutina, el capitán Urkan subió al puente. Mientras se hacía firme la driza de la mayor, Urkan gritó:

―¡Timonel, fijando el rumbo nordeste! ¡Cada hombre en su puesto! ―La muy necesitada normalidad por fin había regresado a la Santa Fe.

―¡Acompañadme y sed favorables, vientos y mareas! ―empezaba a gritar Urkan, con la mirada perdida en el horizonte, poniendo la mano sobre el pomo de su espada, ignorando y despreciando a los demás, como si se encontrara solo sobre la cubierta del barco.

Pasados dos días, el capitán, acompañado de Kermel y un marinero de confianza, decidió bajar a hablar con Gervasio. El asunto era más delicado de lo que parecía. «Seguramente el fraile ya se habrá ablandado bastante. ¿Podré sacar tajada de este inconveniente?», pensó Urkan.

―Hola fraile, ¿cómo os encontráis? ―preguntó Urkan.

Gervasio, sujeto por los grilletes en ambas muñecas, con claros signos de rozaduras y con sangre seca, se incorporó. Sucio, mal alimentado y con un pequeño recipiente con agua, en un estado de semidescomposición,del que bebía por obligación, y;. tenía grandes dolores de estómago.

Su estado de ánimo no era el mejor, pero aquella pregunta no llegó a ofenderle, pues era más que obvio que no estaba como debiera. El cautiverio, aunque solo habían sido dos días se reflejaba en su cuerpo, pero no en su mente, había sido fuerte ante las adversidades amparándose en su fe.

―Capitán… debéis saber que todo esto es un error, yo no maté a ese hombre y os puedo asegurar que no miento.

―Eso ya lo veremos. ¿Qué contiene ese pequeño cofre?

―No lo sé, solo soy su portador. Mi cometido es llevarlo a su destinatario sano y salvo, nada más.

―¿Y aceptasteis ese tipo de encargo sin preguntar? ¿Acaso vuestra curiosidad no es humana?

―Mi vida la dedico a servir a mi orden, no a hacer preguntas que a ningún sitio me han de llevar. Obedezco como se espera de mí, es mi deber y obligación.

―Extraña vida de obediencia tenéis, conozco frailes que no hacen ascos al buen vino y a unas mejores putas, os lo puedo asegurar, y mucho menos al dinero. Ellos se autodefinen mejor como servidores de Cristo que como pecadores.

―Esos a los que os referís no son dignos de los hábitos que portan ni de los votos que hicieron, son la vergüenza de la Iglesia.

―Aunque la dirigen, y muy bien, pero… nos desviamos del tema… Gervasio, ¿qué hay en el cofre y a quién va destinado?

―Os repito que no lo sé y, aunque lo supiera, nunca os lo diría.

―Veo que no estáis dispuesto a colaborar lo más mínimo. ―Y, haciendo una seña al marinero que los acompañaba, le dijo:

―Trae un martillo y un cincel.

El marinero desapareció como por arte de magia y antes de reanudar la conversación ya estaba de regreso con las herramientas que se le solicitaron.

―¡No podéis abrirlo, no os pertenece!

Al grito de Gervasio, Urkan, ofendido porque le gritara un prisionero, dirigió un fuerte y certero puñetazo a la cara del fraile, partiéndole el labio y haciéndole sangrar abundantemente.

―¡Calla, pobre desalmado! ¿Qué sabéis vos de las cosas de la vida?

Un grito desde cubierta anunciaba al capitán la cercanía del puerto de destino.

―¡Capitán, avistamos puerto!

Al escuchar esta información, Kermel sabía perfectamente dónde estaba su sitio, debía preparar la maniobra de aproximación y fondeo del navío. Aunque le hubiera gustado quedarse a ver que contenía aquel cofre, puesto que comprendió para qué eran aquellas herramientas. Quizá más tarde, Urkan tuviera a bien compartir con él ese secreto.

―Rompe ese candado, vamos ―dijo Urkan.

Sin dudarlo un momento, el marinero se acercó al cofre, puso el filo del cincel sobre el candado y levantó la mano, agarrando fuertemente el martillo para golpearlo ante la mirada de impotencia de Gervasio, cuando su capitán le detuvo de golpe.

―¡Espera!

El marinero no llegó a golpear el cincel y quedó, sorprendido, con el brazo levantado y el martillo en la mano a la espera de instrucciones.

―Sé cómo se las gasta tu gente, Gervasio. ¿Hay algún tipo de trampa o treta en ese cofre? ¡Responde con prontitud!

―Os he dicho que nada sé sobre ese cofre, tan solo que se me entregó en custodia y lo que debía hacer con él. Y que no debéis abrirlo.

―¡Golpea! ―ordenó súbitamente Urkan a su hombre y este, sin dudarlo, golpeó la cabeza del cincel, saltando una chispa y rompiéndose el candado, dejándolo sin la protección que tenía cuando salió de su destino.

Se quedaron mirando los tres, el candado estaba roto y el marinero procedió a quitarlo. Hecho esto, giró su cabeza en busca de la mirada de Urkan en espera de instrucciones, de abrir o no abrir de una vez aquel maldito cofre.

―Ábrelo con mucho cuidado ―añadió el capitán.

El marinero intentó abrir el cofre, pero no pudo, se dio cuenta de que estaba lacrado, algo muy extraño.

―Capitán, está lacrado, debería utilizar el cuchillo para quitar todo el lacre y poder abrirlo.

―Hazlo, rápido, pero ten cuidado, puede tener algún tipo de sorpresa ―dijo mirando a Gervasio, al que ya la inminente apertura del cofre le había despertado la curiosidad. Esa misma que antes no tuvo, se sentía extraño como si traicionara la confianza que en él habían puesto sus superiores.

El marinero sacó de su funda el cuchillo que portaba en el cinturón y empezó a rascarel lacre que sellaba la tapa del cofre.

El cofre se abrió por fin, pero de él… ¡Salió a mucha velocidad una especie de bruma que inundaba por momentos la bodega! Todos instintivamente se echaban las manos a la boca; empezaron a toser, náuseas y mareos no tardaron en aparecer, se les nublaba la vista, aquel humo de color verdoso claro era la tan temida trampa que temía y esperaba Urkan, su curiosidad pudo más que su prudencia en esta ocasión.

No les dio tiempo a salir, para cuando se dieron cuenta, aquel humo se hizo dueño de sus cuerpos y de sus voluntades. Urkan cayó antes de alcanzar la puerta donde estaba la escalera para salir, el marinero, por cercanía, cayó casi de inmediato y Gervasio, por estar más separado, estaba casi inconsciente.

De entre las sombras, y de un ágil salto, apareció una figura vestida de negro, con una especie de mascarilla puesta en la zona de la boca y la nariz. Se quedó cerca del cofre, agazapado, miró a su alrededor y sacó de su ropa otra mascarilla similar a la que él mismo llevaba, se acercó a Gervasio y se la puso tapándole boca y nariz.

Sin perder tiempo, se apoderó de las llaves que portaba en el cinto el marinero caído y le quitó los grilletes a Gervasio, ya sin sentido. Cerró y asió el cofre, se echó al fraile al hombro y se dispuso a abandonar aquellas bodegas inundadas de muerte; tomó la dirección de la escalera que daba acceso a cubierta y subió los escalones de dos en dos, como alma que lleva el diablo, mientras aquella pequeña nube de muerte se iba disipando lentamente.

La Santa Fe entraba en el puerto gobernada por la pericia de Kermel, que lo dispuso todo para la maniobra de fondeo y que, desde el castillo de popa, observaba y dirigía a los hombres. Cuando de pronto, sin previo aviso y con toda la sorpresa del mundo, de una de las puertas, donde se encontraban las escaleras que ascendían a cubierta, vio una figura vestida de negro que portaba un cuerpo inerte sobre su hombro y bajo el otro brazo un pequeño cofre que Kermel reconoció de inmediato. A la carrera atravesaba la cubierta, dónde los hombres atentos a la maniobra no tuvieron tiempo para reaccionar y este con felina agilidad saltó por la borda, precipitándose hacia el agua, dentro ya casi del puerto donde se internaba lentamente la nave.

Los cuerpos, al precipitarse en el agua, crearon multitud de burbujas que delataban el lugar donde se zambulleron. Los marineros, azuzados por los gritos de Kermel, se asomaban; otros más decididos no dudaron en saltar por la borda en busca de aquellas desconocidas figuras, pero habían desaparecido inexplicablemente.

La alarma se hizo general, Kermel se temió lo peor.

―¡Rápido a la bodega! ¡Buscad al capitán! ―gritó.

Fueron varios los hombres que salieron hacia la bodega de carga, corriendo como si el diablo les persiguiera.

El panorama al llegar los primeros no era nada halagador, se encontraron tendido en el suelo al capitán Urkan y a uno de sus compañeros, no respiraban, las cadenas donde estaba el prisionero colgaban vacías de la cuaderna, nunca sabrían de la existencia de aquel misterioso y mortal humo verde que ya se había disipado. Cuando Kermel llegó hasta allí, maldijo a todos y cargó sus iras sobre ellos, aunque sabía que, si alguien tenía la culpa de lo que había ocurrido, era solo del capitán Urkan, por su habitual forma de actuar despreciando los peligros, su temeridad al final pudo con él.

Kermel pensaba: «Aunque esto no es una tragedia, si los hombres me aceptan, yo sería el nuevo capitán de la Santa Fe, algo con lo que no he contado y que me proporcionaría un barco con buenos tripulantes y ganancias por doquier; pues ese navío tiene una fama más que contrastada y los clientes nunca me faltarían. Quizá lo ocurrido fuera el premio al esfuerzo de toda una vida, aunque fuera a costa de su tan querido capitán».

Se hizo cargo de la situación, una cosa no quitaba la otra, ordenó que se encargaran de los cuerpos y lo organizó todo para conseguir su plan.

Reunió en cubierta a toda la dotación, se relató lo ocurrido y al final propuso que él fuera el capitán y dueño de la Santa Fe. Por unanimidad, se votó a favor, eso sí, a costa de la promesa de aumentar la paga de la tripulación.

Una vez fondeado el navío, se dejaron para después los oficios de los muertos, incluido el capitán Urkan. El barco se descargó según los planes, habiendo trasiego de gabarras que acercaban a puerto la carga. Se habló con las autoridades portuarias y con los mercaderes, poniéndolos al día de la muerte del capitán, obviando lo sucedido con el fraile, el cofre y la figura de negro que saltó por la borda. Así podría cobrar el dinero de las mercancías y legalizar su situación como nuevo capitán de la Santa Fe, cosa que también debería hacer al llegar al puerto de origen en Castilla. Tras la descarga en el puerto, cobrado el dinero, se repartió entre la tripulación la paga que, sin dudar, fueron a gastar en las tabernas y lupanares más lúgubres de la ciudad.

La mala cara de los marineros que se quedaban de guardia contrastaba con la de los que embarcaban en botes para ir a tierra.

―Hermano, acuérdate de los que nos quedamos y trae un pellejo de vino ―dijo el que hacía la guardia junto a la portezuela por donde iban bajando sonrientes; con la bolsa llena, una voraz sed de vino y la lascivia entre las piernas por bandera.

―La guardia es la guardia, lo sabes ―contestó su compañero al tiempo que empezaba a sonreír de forma burlona mientras bajaba por la escala.

―¡Mala zorra te coja y te llene de ladillas los pantalones, maldito bribón, para que estés rascándote los huevos lo que queda de viaje! ―contestó el otro.

―Sabes que no me olvidaré de ti, algo te traeré…incluidas las ladillas. ―Ambos rieron la ocurrencia.

Temprano, a la mañana siguiente, el barco era un hervidero de hombres subiendo la carga desde las gabarras que se acercaban a la Santa Fe antes del viaje de regreso a las costas de Castilla. Los marineros que desembarcaron la noche anterior estaban durmiendo la borrachera, pero los que estaban de guardia vigilaban con celo la carga.

Al día siguiente, al atardecer, y aprovechando la marea, la Santa Fe iniciaba la salida de puerto. A pocas millas, pudieron darle marinera sepultura a su tan querido capitán Urkan, como mandan los cánones del mar y, como cualquier otro antes, al reino de Poseidón fue mandado en su propio coy cosido ―incluida la última puntada en la nariz― por los hombres que le llegaron a considerar como a un padre, junto al otro marinero que también falleció.

Fue un emotivo y solemne acto, pues no era uno cualquiera al que entregaban a las profundidades del mar, solo las palabras del nuevo capitán rompían el silencio, acompañadas por el batir de las olas sobre el casco del barco y el tajamar rompiendo las olas bajo la mirada de aquella hermosa figura de madera policromada, el mascarón de proa.

Tras las palabras de Kermel, unos emocionados hombres, que sabían que la muerte era una constante en sus vidas, daban en el más absoluto silencio su adiós a Urkan. Habiendo terminado, como de costumbre, cada cual siguió a lo suyo sin mediar palabra, tampoco se escucharon los gritos de las órdenes de Kermel y ni del nuevo contramaestre que la tripulación se quedó esperando.

A partir de ese día, la Santa Fe quedaba bajo el mando indiscutible del nuevo capitán, Kermel, y en el recuerdo colectivo de aquellos rudos hombres de mar, las aventuras y desventuras vividas bajo el mando del inolvidable capitán Urkan, el Matatormentas.

Capítulo 2. Un pequeño cofre

Tras un breve periodo de relativa paz, nuevos tiempos de guerra se cernían sobre Francia e Inglaterra. Banderas, tambores, hombres y armas siempre estuvieron dispuestos a la batalla; la sinrazón nunca abandona al hombre en el afán de su propia autodestrucción.

En el año 1369 Carlos V de Francia violó el Tratado de Brétigny (1360) que puso paz entre ambos contendientes años atrás. Pero el odio, el resentimiento y el ansia de venganza junto al afán de recuperar territorios, culminó en la reanudación de las hostilidades.

La coyuntura había cambiado a su favor, ahora podía contar con la ayuda de Enrique II de Castilla, pues disponía de una poderosa armada, cosa que inclinaría la balanza que durante tantos años fue desfavorable a los francos.

Era la hora de recoger lo sembrado; Francia ayudó militarmente a Enrique de Trastámara ―Enrique II de Castilla― en la Guerra Civil Castellana (1366–1369). Inglaterra, por el contrario, se alineó con su oponente Pedro I.

Enrique firmó con Carlos V de Francia un acuerdo de cooperación militar llamado el Tratado de Toledo el 20 de noviembre de 1368; según el cual Castilla debería aportar el doble de naves que los franceses en futuras operaciones navales conjuntas contra el inglés.

***

Madrugada del primero de noviembre del año de nuestro Señor de 1370, festividad de Todos los Santos. Real Monasterio cisterciense de Santa María de la Santa Espina, Valladolid, Reino de Castilla.

En su humilde y fría celda, el hermano Gervasio de Tolosa estaba arrodillado frente a su camastro entre cuatro paredes de roca. Junto a una jarra de agua, una gastada vela sobre una pequeña mesa daba la luz necesaria a aquella estancia; con las manos unidas en posición de orar y con una ferviente mirada puesta en el tosco crucifijo que colgaba de una pared, como cada noche daba gracias a Dios por la vida que le había tocado vivir con fervorosa pasión.

Era feliz dedicando su existencia a Dios y a los hombres, con un carácter marcado desde joven hacia una vocación religiosa, que tuvo siempre muy clara, no podía haber sido otra cosa que fraile. De familia poco pudiente, a costa de esfuerzos y favores, desde temprana edad fue admitido en el seno de la Santa Madre Iglesia, procedente de su Tolosa natal. De ahí adoptó su nombre religioso: Gervasio por el propio y Tolosa por el lugar de procedencia.

Al mismo tiempo, en una oscura y austera habitación adjunta a la biblioteca del monasterio, , donde grandes librerías repletas de antiguos volúmenes cubrían la roca de las paredes; en una mesa maciza de roble y sobre un sillón estaba sentada una figura que vestía hábito, no muy entrada en años, perfectamente rasurados rostro y cabeza, delgado y de fibroso cuerpo, de mirada perspicaz e inquisidora. A la luz que le proporcionaban unas velas dispuestas sobre la mesa, se afanaba en terminar un importantísimo escrito, mojando la pluma en el tintero, seguía con aquella misiva que tantas consecuencias traerían en un futuro. Con la carga de ser el responsable y rector de aquel lugar, escribía y escribía sobre un pergamino.

Se trataba de fray Emilio Tomás Mangiaterra, de procedencia napolitana y apodado el Desposeído. Él tenía su propia historia, como todo el mundo.Era hijo de noble de baja posición allá en su Nápoles natal, pero la suerte y el pecado de lascivia pudieron con él y con su destino.

Era el primogénito, el que estaba destinado a heredar títulos y tierras de la familia. Estaba preparado y era el favorito de su padre frente a su hermano menor, cuyo futuro iría unido al clero por costumbre, pero las cosas cambiaron.

Siendo tan solo un muchacho, su tan amada madre falleció repentinamente, aquello fue un duro golpe para todos, en especial para él y su hermano. Su padre se rehízo de aquel revés en poco, contrayendo nuevas nupcias con una joven.

La aceptación de los hermanos no fue la deseada por su progenitor; la distancia les separaba, no era una nueva madre, era la mujer que cada noche compartía el lecho con su padre.

Ya avanzados los años, ambos se convirtieron en hombres y por los caprichos del destino, Dios o el Diablo, llegó el punto culminante donde cambió su suerte. Terminó siendo amante de su propia madrastra, pues era hembra de más de un hombre. La lascivia y el deseo colmaban los pensamientos de aquella mujer. Hasta que un día fueron sorprendidos por su progenitor infraganti, ella con el miembro de un miembro de su propia familia, su heredero y primogénito. La vil traición y deshonor rondaba su cabeza a la par que los cuernos.

Aquello fue un escándalo mayúsculo. El final no pudo ser otro, al ser sangre de su sangre no se le dio muerte, pero su hermano pasó a ser el heredero legal de las posesiones y títulos de la familia y él desterrado a otro país y acogido en el seno de la Santa Madre Iglesia. Hacía ya mucho tiempo de aquello y, desde entonces, los que lo conocían bien le apodaron el Desposeído, en referencia a la suerte que corrió.

Terminada su misiva, esperó a que la tinta secara un poco, la cogió con ambas manos y la observó atentamente. Releía y comprobaba: «Si esto cae en malas manos, no podrán descifrarla nunca».

Para eso la había cifrado, utilizando el método que en las más altas esferas en el ejército de Castilla solían usar antaño. Pero tenía un problema: la palabra clave, debería poner una breve frase a modo de acertijo para dar la pista de cuál podría ser y debía omitirla por escrito.

Una vez descubierta, el destinatario ya sabría qué hacer si tenía los conocimientos necesarios, y pocos los tenían.

La persona a la que aquella misiva iba dirigida los tenía… o los tuvo en el pasado; solo debería hallar la palabra clave para descifrar el mensaje oculto que aquellas columnas de letras escondían.

Era sencillo a la vez que arriesgado, pero era la mejor de las opciones que barajó, ese mensaje era muy peligroso y diestras manos con poder podrían destruirle a él y a su plan si la carta era interceptada.

—CAECUS ET MUS RESPONSUM HABENT—

ADIAD

DNEÑS

ENOSI

SESOG

EPDEO

IIONI

INRVA

SLIRE

PERRI

UROCS

DTVSS

ENAOR

ADQRT

OSASC

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TCUEU

SELNN

SENMA

PDEDY

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NATSU

MOOMB

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MIEEL

IANON

OIADV

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EIEII

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DAUDA

NADEU

EEPES

AHETE

DMARO

CDVAF

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RCAED

DAVEA

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BAURO

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ILRAA

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GSYIE

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GPNEI

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EEUSE

DHRRI

EMINT

Dobló la carta con sumo cuidado, asió la barra de lacre, la posó sobre la llama de una de las velas calentándola, vertiendo enseguida el lacre derretido sobre la carta y, mirando el sello que portaba en uno de sus dedos, lo estampó en el lacre, dejando así señal inequívoca de quien enviaba esa carta. Enrolló la misiva, la introdujo en un tubo de vidrio y le puso un tapón, sellándolo con lacre también, dejándolo totalmente estanco. Secó el lacre, lo metió en un pequeño cofre, en el que puso también otro recipiente de cristal, más pequeño que el anterior, taponado con un pequeño corcho al que llevaba atado un fino pero fuerte hilo, el contenido de su interior era de un color verde claro. Fijó este pequeño recipiente a la parte inferior y, amarró el hilo a la tapadera del cofre de forma que, si se abría en su totalidad, el hilo atado al corcho de la botella tiraría de este dejandola abierta, saliendo el contenido de esta. Terminado este proceso, volvió a calentar el lacre, sellando alrededor toda la zona de apertura del cofre, hecho esto, colocó un candado en unos herrajes dispuestos para tal fin. El cofre ya estaba preparado.

―Hermano Andrés, pasad un momento ―ordenó al fraile que siempre tenía en la puerta de vigilante.

La puerta se abrió y apareció otro fraile, de gran envergadura y mirada amenazante con un rostro que denotaba rudeza. Era casi un gigante, la cabeza afeitada, larga y negra barba, era el perfecto guardaespaldas para alguien como fray Emilio Tomás Mangiaterra… el Desposeído.

―Haced venir de inmediato al hermano Gervasio de Tolosa, con discreción, ya sabéis lo que tenéis que hacer.

Con las mismas y sin mediar palabra, obedeciendo las órdenes, dio media vuelta y dejó la sala, cerrando la puerta al salir.

Mangiaterra empezó a escribir otra carta, aunque sin cifrar, también con mensaje oculto.

Trascurrido un buen rato, pasada ya la hora de maitines se volvió a abrir la puerta donde se encontraba fray Emilio Tomás, apareció por ella el hermano Andrés acompañando a un extrañado hermano Gervasio.

―Hermano Andrés, gracias, podéis dejarnos. ―Y así lo hizo, volviendo a cerrar la puerta al salir.

Gervasio estaba expectante, no sabía cuál podría ser la razón por la que se le requería a capítulo y menos a esas horas tan intempestivas, pensó que de algo importante se trataba..

―Hermano Gervasio de Tolosa, necesito de vuestros servicios fuera de estas paredes que nos recogen.

―Padre…

―No habléis, escuchad de momento ―interrumpió fray Emilio Tomás.

Gervasio ante aquello solo pudo otorgar, asintiendo con la cabeza.

―Tengo un encargo de vital importancia que haceos y sois el hombre indicado.

La cara de sorpresa de Gervasio era mayúscula, no entendía el porqué de aquello, él no era de los frailes más aventajados, tenía una vida sencilla, dedicada a la oración y al estudio y traducción en el scriptorium del monasterio. «¿Qué sería eso tan importante que se le podía encargar a él?», pensó.

La penumbra inundaba la estancia, haciendo aquel asunto muy misterioso y secreto, fray Emilio Tomás cogió con ambas manos el cofre que con tanto esmero había preparado y lo puso en el centro de la mesa donde Gervasio lo podía ver con toda claridad gracias a la concentración de velas dispuestas sobre la mesa.

―Esta es vuestra misión, Hermano Gervasio ―dijo haciendo clara referencia al cofre―, deberéis llevar esto a su destinatario, con absoluta cautela y discreción. Hoy mismo, a la hora prima, partiréis acompañado del hermano Andrés en dirección a Palencia, atravesando Reinosa y Aldea de la Vega, hasta llegar a la villa de Santander, debiéndoos presentar en la Abadía de los Cuerpos Santos, donde se os proporcionará lo necesario y, desde allí, embarcaréis en un navío con rumbo a la ciudad de Edimburgo.

Terminada la conversación, Gervasio abandonaba aquella estancia, acompañado por el hermano Andrés, aunque antes de salir este último, fray Emilio Tomás dijo:

―Aguardad un momento hermano Andrés, una última cosa.

―Vos diréis.

―Antes de partir avisad al hermano Ignacio, Ignacio de Estella, decidle que comparezca de inmediato.

―Así se hará, vuestra paternidad, pero… ¿estáis seguro de involucrar al hermano Ignacio?

Antes de la llegada de la hora prima, una débil nieve caía despacio posándose sobre el helado suelo a modo de un blanco manto en los alrededores del Monasterio cisterciense de Santa María de la Santa Espina. Una vieja carreta tirada por un flaco jamelgo iniciaba un viaje, dejando las rodadas sobre un camino lleno de nieve, donde dos frailes se cubrían con sendas capas y con las capuchas sobre sus cabezas; el frío reinante, unido a las primeras nevadas, hacía dura la existencia en aquellas tierras.

Comenzaba la jornada de la festividad del día de Todos los Santos de aquel año, el primer día del inicio de la misión encomendada a Gervasio de Tolosa. Amparados por la oscuridad, siguiendo el camino paralelo al río Bajoz, portaba entre sus manos un pequeño cofre, en el que, sin saberlo, contenía el destino de un reino.Bajo ningún concepto podía abrirlo y, mucho menos,dejarlo caer en manos que no fueran las del hombre al que iba destinado. Su misión a priori era fácil y sencilla, pero el viaje sería largo y tortuoso, así como las dificultades que por el camino encontraría y a las que tendría que hacer frente. Aunque él todavía no se las podía ni imaginar.

Para aquel improvisado viaje se les había provisto de excelentes víveres. Cecina, queso, pan y vino. El viaje iba a ser duro y tenían que alimentarse lo mejor posible.

Debido al carácter secreto de su misión, no hacían paradas para pernoctar en posadas ni en pueblos, ni mucho menos en lugares que tuvieran relación con la Iglesia.

Dormían bajo la carreta cubiertos por las raídas mantas de que disponían y amparados por un pobre fuego que cada noche hacían para no quedarse helados al dormir a la intemperie en la crudeza del invierno.

No tardaron en atravesar Palencia, Reinosa y Aldea de la Vega, acercándose a su primer destino, la villa de Santander.

A esta costera población le fue concedido en el siglo XII su famoso fuero por Alfonso VIII, , con el propósito de crear villas en la costa cantábrica para proteger y potenciar las exportaciones marítimas castellanas sobre todo hacia las Islas Británicas. A principios del XIII la villa había experimentado un rápido crecimiento y desarrollo.

Sobre el asentamiento original del Cerro de Somorrostro, la población se iría acomodando al este de dicho cerro, siguiendo la lengua de tierra que se hallaba al final del camino de Burgos, lugar originario de la villa, y posteriormente al norte de la ría de Becedo.

Esta zona fue llamada Puebla Vieja o Puebla Alta y se amuralló al principio del presente siglo. Su extensión era muy reducida debido a los condicionamientos geográficos del lugar, solo contaba con dos calles, casi paralelas, de trazado longitudinal, la Rúa Mayor, la más antigua e importante de la villa, y la Rúa Menor o de Las Carnicerías.

A causa de lo pequeña que era la villa de Santander y a su rápido crecimiento, desde mediados de ese siglo, se comienza a construir fuera de las murallas, al principio en las márgenes del camino de Burgos y después al norte del mismo, lo que al final se convirtió en la zona llamada Arrabal de Fuera la Puerta. También, como la villa, con un trazado lineal, aunque presentaba una estructura mixta, existiendo tanto viviendas de tipo urbano como rústicas.

Gervasio y Andrés se aproximaban a Santander, divisando muralla que defendía la villa. La muralla se componía de dos grandes paredes de mampostería en hilada, rellenándose el espacio interno con todo tipo de material de desecho, piedras, cascotes, cerámicas, etc., mezclados con mortero, la complementaba un foso terrero.

Presentaba un espesor variable, en torno a los 2,5 metros y levantaba no más de 4. El perímetro de la muralla se adaptaba a las características naturales del emplazamiento, el cerro de Somorrostro, una pequeña elevación paralela a la línea costera.

Accedieron a la villa por la puerta más importante, la de San Pedro o de Rúa Mayor. Tras cruzar el arroyo de la Mies del Valle, hacia la mitad de dicho tramo empinado, se encontraron frente a la Puerta de San Nicolás o de Las Atarazanas, que estaba defendida por la torre de La Rinconada, situada muy cerca del extremo de la calle de Carnicerías Viejas o Rúa Menor y cerca de ella, la ermita y el hospital de San Nicolás.

Junto a esta ermita estaba también la picota de Santander. Estas eran columnas de piedra más o menos ornamentadas, sobre las que se exponía a los reos y las cabezas o cuerpos de los ajusticiados por la autoridad.

Gervasio pudo ver como en una de aquellas picotas se encontraba un hombre medio desnudo, sangrante y cabizbajo, parecía medio muerto por su aspecto. Una mujer lloraba amargamente abrazada a sus pies, mientras que un niño de corta edad observaba atentamente la escena como si aquello le fuera ajeno.

Por piedad, Gervasio quiso dar algo de paz a aquellos congéneres suyos.

―Parad, Andrés, quiero ver a esas personas.

Andrés lo miró extrañado, aquello no iba con ellos, tenía cosas más importantes que hacer. Aun así, tiró de las riendas parándose aquel cansado caballo del que salía vapor por el lomo a causa de tan bajas temperaturas.

Gervasio, decidido, bajó de la carreta y se acercó, queriendo socorrer en la medida de sus posibilidades, a aquella mujer que sufría bajo la picota a un ser querido.

―La paz del Señor caiga sobre él, buena mujer, y sobre vos también ―dijo de buena fe el fraile.

La mujer, sorprendida, se giró y levantó su mirada, clavándola sobre Gervasio.

―¡Idos a la mierda, fraile del demonio! ―gritó enojada aquella mujer―. Por culpa de vuestra Iglesia y sus leyes está aquí mi marido. ―Y escupió a los pies de Gervasio.

Sorprendido porque aquella mujer le reprendiera de esa manera, retrocedió unos pasos y, ante tal situación, decidió que lo mejor era abandonar el lugar, no sin antes hacer gala de buen samaritano, metió sus manos en el hábito y sacó unas monedas, que por precaución echó junto a la mujer.

Esta, al darse cuenta de que le había dado unas monedas, las miró fijamente y después a él.

―Al menos esto os ayudará en algo buena mujer, id en paz ―dijo Gervasio de buena fe.

La mujer ofendida más si cabe por aquella limosna, cogió del suelo las monedas, se levantó rápidamente y se las arrojó a Gervasio, cubriéndose este la cara con ambos brazos.

―¡Lago de aquí, fraile, id vos con Dios si queréis!

La gente ante el espectáculo se arremolinaba alrededor y también empezaba a increpar a aquel, que con buena fe y de corazón, intentaba dar algo de paz y ayuda a sus semejantes.

Subía el tono del bullicio y empezaban a rodear peligrosamente a Gervasio, los guardias que estaban apostados junto a las picotas eran pocos, aun así, acudieron en su ayuda, interponiendo sus lanzas entre el gentío y aquel fraile al que le ordenaban que desapareciera de allí lo más rápido posible. El griterío y los insultos iban a más.

―¡Partid de aquí rápido u os lincharán! ¡Apremiad padre! ―dijo el soldado que parecía estar al mando.

La plebe, como siempre, enardecida y sin control empezó a tirar piedras, sin distinguir entre clero o milicia.

Una pedrada bien dirigida acertó en la cabeza de Gervasio mientras emprendía la carrera hasta la carreta donde le esperaba Andrés, que ajeno al incidente, lo miraba con cara de incredulidad al tiempo que movía la cabeza como negando.

Llegó a la altura de la carreta con la mano en el sitio donde le acertó la piedra y, sin pensarlo dos veces, subió de un salto mientras le gritaba a Andrés:

―¡Vámonos de aquí, por Dios!

Al final, mientras se alejaban, los soldados se hicieron con los alborotadores, volviendo todo a la normalidad de un principio, pero, eso sí, las monedas que Gervasio le ofreció a la mujer habían desaparecido, alguien si las tuvo a bien aceptar.

Ya fuera de peligro y del alcance de alguna piedra, Gervasio se quejaba mientras tenía la mano sobre la cabeza sangrante.

―No lo entiendo hermano, yo solo intentaba ayudarle.

―Dejad el mundo correr, no podéis salvar y ayudar a todos, solo somos hombres de Dios, pero hombres al fin y al cabo ―contestó Andrés.

―Pero ese odio… no lo llego a entender.

―Hermano Gervasio dejad de pensar en el asunto, ya pasó y debéis centraros en vuestro cometido, que ahora es lo más importante.

―Lo sé, no hace falta que me lo recordéis.

―Pues vamos, centraos y dejad la caridad a otros por el momento.

Gervasio lo miró extrañado por su comentario, el otro se encogió de hombros y azuzó al jamelgo.

Andrés se metió la mano en el hábito y saco un trozo de tela a modo de pañuelo ofreciéndoselo a Gervasio.

―Tomad, padre Gervasio, limpiad esa herida.

La carreta atravesaba ya la Rúa Mayor. En dirección a la Abadía de los Cuerpos Santos, consagrada a San Emeterio y San Celedonio, junto al castillo de la villa, el de San Felipe.

A través de empedradas calles, llegaron a las inmediaciones de la abadía tomando una calle lateral donde se encontraron ante una gran puerta doble de madera que daba acceso a un gran patio.

Andrés tiró de las riendas, parando el caballo de inmediato y se las pasó a Gervasio al tiempo que le decía:

―Tomad, coged las riendas.

Se bajó del carro y se acercó a la gran puerta, en la madera medio carcomida había una gran aldaba para llamar, cosa que extrañó a Andrés.

«Poco ruido puede hacer una aldaba si los frailes están lejos del lugar», pensó Andrés.

Tocó repetidas veces con la energía necesaria para que el sonido de aquella llamada no pasara inadvertida a los santos moradores de aquel lugar.

La respuesta no se hizo esperar.

―¿Quién va y qué quiere? ―se oyó tras la puesta con desgana, parecía la voz de un anciano.

―La Santa Madre Iglesia, abrid.

―¿Quién decís? ―contestó la voz que estaba tras la puerta.

―¡Abrid de inmediato a la Santa Madre Iglesia! ―volvió a repetir Andrés con un tono más autoritario.

―Aguardad un momento. Y no hace falta gritar, estáis en un lugar sagrado.

El padre Andrés frunció el ceño, miró a Gervasio que lo estaba observando, se acercó al carro y subió, poniendo la mano para que Gervasio le diera las riendas. Gervasio se las pasó y le dijo:

―Parece que no nos esperaban.

―Si nos esperan, pero no un simple fraile viejo y sordo.

Se oyó el sonido de un cerrojo y, tras esto, la puerta empezó a abrirse lentamente, como si no tuviera prisa. El chirriar de los goznes emitía un sonido estridente mientras se abría aquel gran portón por una de sus hojas.

El padre Andrés azuzó al caballo y el carro se puso en marcha, pasando al interior de aquel patio. Al pasar ambos observaron a un anciano que fue quien les abrió la puerta y los miraba con cara de embelesado.

―¿Conocéis qué es la grasa de carruajes, anciano? ―apostilló el padre Andrés.

―¿El qué decís? ―contestó aquel llevándose la mano a la oreja a modo de trompetilla.

―¡Que tengáis buen día padre puerta! ―gritó Andrés.

―¿Qué decís de la huerta? Está por el otro lado… ¿Pero quiénes sois?

Gervasio miró a su compañero de viaje meneando la cabeza, queriéndole decir que lo dejara por imposible, la sordera de aquel anciano hermano era un imposible.

Accedieron al interior del patio ante la mirada de sorpresa y de no entender nada por parte del anciano fraile. Detuvieron el carro justo debajo de un tejadillo, ambos se apearon. Gervasio cruzó su zurrón, donde llevaba el cofre, y dieron unos pasos admirando el lugar. Aquel era un patio relativamente amplio por donde, seguramente, entraban las mercancías a la abadía. Había toneles alineados junto a una de las paredes, madera para construir y bloques de piedra tallados. Cerca, leña apilada junto a una puerta que parecía ser de las cocinas, pues un agradable aroma a comida caliente puso alerta sus sentidos, sus estómagos no habían conocido una comida caliente desde el inicio de su viaje.

Curiosamente, en contra de lo que al anciano les dijo, la huerta sí que estaba allí, una pequeña huerta delimitada por una pequeña valla, donde verduras de temporada crecerían para servir de sustento a la comunidad. Aunque por las fechas en que se encontraban, lo único que era visible era un manto blanco de nieve que lo cubría todo.

Asomó por la puerta de lo que efectivamente eran las cocinas. Un fraile, ataviado con un delantal lleno de manchas de grasa y de lo que parecían ser trazos de sangre, preguntó curioso al ver a dos monjes desconocidos:

―¿Qué se os ofrece? ¿Quiénes sois?

―Buenas nos dé el Señor.

―Que así sea… Pero ¿quiénes sois? No os recuerdo de alguna vez anterior.

Adelantándose el padre Andrés hizo una pequeña reverencia a modo de saludo, contestando al curioso cocinero.

―Somos el padre Gervasio de Tolosa y el padre Andrés Hernández, venimos desde Valladolid a ver al abad, si sois tan amable de anunciar nuestra llegada, nos espera en audiencia.

El fraile cocinero estaba extrañado de que una visita de esa índole se presentara por las cocinas. Era hombre menudo, de aguileña nariz, moreno y con pelo cano ya por la edad, pero, sobre todo, perspicaz y curioso.

―Se le avisará enseguida.

Dicho esto, gritó con toda su potencia pulmonar:

―¡Padre Balesio, por Dios, cerrad la puerta, ya han pasado! ―Y dirigiéndose a los recién llegados dijo a modo de explicación―: Disculpad al padre Balesio, la edad ya no perdona, está más sordo que una tapia y hace lo que bien puede.

―No os preocupéis, nos hacemos cargo.

―¡Osasun! ¿Dónde estás condenado muchacho?

A lo lejos, del interior de otra estancia contestó una voz joven. «Algún joven novicio», pensaron.

―¡Voy, padre Ostots, voy!

En pocos segundos se presentó a la carrera un muchacho muy joven de unos doce años.

―Osasun, busca al abad y dile que unos hermanos han venido desde Valladolid a verle. Vamos, apremia.

El pequeño aprendiz de fraile salió corriendo como alma que lleva el diablo.

―¿Supongo que el viaje ha sido duro?

―Así es, hermano…

―Ostots, mi nombre es Ostots.

―Nunca lo escuché, extraño nombre ―dijo curioso Gervasio.

―Extraño en la tierra de donde venís, no aquí, significa trueno en el idioma de los antiguos vascongados.

―Curioso, sí, señor. ¿Y Osasun? No es nombre corriente a nuestros oídos.

―Salud, significa salud. Bueno, tras un viaje tan duro, supongo que un buen plato de sopa caliente será de buen agrado.

―Por supuesto hermano Ostots, será un placer probar esa sopa que desde que entramos estamos oliendo y huele muy bien.

―Pero sentaos, sentaos, por favor ―dijo el cocinero señalando una gran mesa donde las verduras, huevos y algunos pollos estaban depositados y donde bancos de corrido acompañaban al mobiliario.

Andrés y Gervasio se sentaron sin dudarlo un instante, sus cansados cuerpos pedían descanso y alimento y aquella sopa olía como el mismísimo cielo, si es que el cielo tuviera esa cualidad.

No tardó el hermano Ostots en disponer una hogaza de pan con dos humeantes cuencos de barro donde estaba la tan deseada sopa.

―Que aproveche ―dijo el cocinero mientras se alejaba en busca de algo más.

Gervasio y Andrés, con ambas manos cogiendo los cuencos de la sopa, asintieron agradecidos. Las manos entraban en calor al tener cogido el cuenco de barro caliente mientras soplaban sobre la superficie de aquel humeante caldo que en ese momento se les antojaba divino.

―Tomad unas cucharas de madera y esta jarra de vino ―dijo sonriente a la par que depositaba el vino sobre la mesa―. Con el vino se hace mejor el camino y el viaje ya lo tenéis hecho… ¡hala, pues, a comer y beber!

―Sois muy amable hermano Ostots.

―Comed, comed que se enfría… ¡Hermano Balesio!... ¡Hermano Balesio!... ¿Queréis cerrar la puerta de una vez? ―gritaba al anciano que aún estaba en la misma posición que cuando entraron, pero con la puerta abierta.

Mientras, el abad de los Cuerpos Santos, Francisco Otsoa, conocido como el Abad Lobo por el significado de su apellido en el idioma de los vascongados, era avisado por Osasun, Gervasio estaba centrado en reponer fuerzas y calentarsey Andrés pensando que la entrevista con el abad iba a ser difícil.

Ostots se acercó a una gran chimenea, asiendo un cucharón grande y alargado que introdujo en una gigantesca olla que sobre el fuego tenía. Empezó a remover la sopa de la que les dio a degustar a Gervasio y a Andrés mientras los observaba de reojo y pensaba: «… De Valladolid, no os creo, farsantes». «Cómo abulta ese zurrón que lleva el más joven… ¿qué llevará en él?».

Capítulo 3. Una misiva para Lobo Otsoa

Sentado plácidamente en un sillón, con ambas manos puestas sobre la cara y con los codos apoyados sobre una mesa, se encontraba el abad.

La luz entraba con debilidad por un gran ventanal lateral, un ambiente húmedo y frío dominaba la estancia donde Francisco repasaba documentos, un tintero y un cálamo acompañaban a escritos y rollos que, junto a un pequeño ábaco y a una chimenea apagada, eran parte de la compañía que compartía tantas y tantas horas de soledad.

Entró en tromba Osasun, como perseguido por el diablo, con las manos cogiéndose el pequeño hábito para que sus piernas pudieran correr más aprisa si eso fuera posible.

―¡Abad, abad Lobo! ―gritaba aquel aprendiz de monjesolo― ¡Tenéis visita, me manda el padre Ostots para que os lo diga!

Paró frente a Francisco mientras jadeaba por el esfuerzo, sonriente de haber tardado poco y hacer lo que se le ordenó hacía tan solo unos instantes.

―Osasun, pequeño… ¡No vuelvas a entrar así nunca más y menos gritando de esa manera!―gritó el abad.

Osasun, creyendo que había hecho bien, bajó la cabeza para recibir la reprimenda.

―Vuelve a salir, esperas un poco, entras de nuevo y me dices lo que tengas que decirme, sin gritar y con serenidad, ¿entiendes?

―Sí, abad Lobo.

―¿Cuántas veces he de decirte que no me llames así? ¿Te tendré que administrar castigo?

―No, abad… ―. Osasun se mordió la lengua a tiempo.

Dio media vuelta y salió de aquella estancia, aunque esta vez sin correr.

Francisco esbozó una sonrisa, aquel chico le caía bien. «Bien, Osasun, bien, recapacita y obra en consecuencia. Buen muchacho, algún día serás uno de los nuestros».

Pasaron unos instantes y accedió el pequeño.

―Abad, abad Francisco, me manda el padre Ostots, el cocinero.

―¿Y bien?

Hubo un prolongado silencio por parte del chico.

―Habla de una vez, muchacho ―inquirió el abad.

―Tenéis visita.

―¿De quién se trata?

―No sé qué decir, el padre Ostots me dijo que viniera corriendo a avisaros y eso he hecho, nada más.

―Bien, Osasun, vuelve a la cocina y dile al padre Ostots que mande a la visita, que la atenderé en breve… pero esta vez sin correr, no hace falta, ve con Dios hijo, anda, no pierdas el tiempo.

―Sí, abad lo… ―sonrió Osasun y se fue andando.

«Endemoniado muchacho, lo ha hecho a propósito».

Regresó el muchacho a las cocinas e informó de que había cumplido el encargo encomendado y siguió con sus tareas.

―Bueno, ya habéis oído al muchacho, terminad la sopa que os esperan y al abad no le gusta que le hagan esperar, tiene mucho trabajo.

Comieron con avidez, aquella reconfortante sopa era un manjar tras tanto tiempo en el camino. Gervasio rebañaba el cuenco, tenía un hambre voraz.

El padre Andrés también sosegaba su alma a la vez que a su cuerpo; la jarra de vino que les dio Ostots quedó llena, pero de aire.

No se entretuvieron demasiado, ya con el estómago lleno, fueron acompañados por el pequeño Osasun hasta la estancia del abad.

Anduvieron por amplios y fríos pasillos, recorrieron claustros adornados por un manto de nieve que les proporcionaba una belleza invernal que, haciendo juego con bellas tallas en arcos y columnas, daba al conjunto un aspecto divino.

Accedieron al piso superior por una gran escalera de piedra con amplias barandillas del mismo material. Era notable el paso del tiempo y visible el desgaste por su uso, sobre todo en la zona central de los escalones que además estaban ennegrecidos.

El olor a cirios se hizo presente por unos momentos, seguramente la capilla estaría cerca. El frío dejo de ser tan intenso a medida que se adentraban en el edificio.

Llegaron frente a una gran puerta de madera que custodiaba una gran sala, robusta por su aspecto, pero donde la humedad iba ganando la batalla a la madera. Eran las dependencias del abad.

―Esperad un momento, hermanos, he de anunciar vuestra presencia al abad.

―Haz tu trabajo, pequeño Osasun.

Asintió el aprendiz de religioso por el comentario con una sonrisa en la cara. Tras esto golpeó la puerta hasta tres veces.

―Abad… ―dijo el aprendiz de fraile desde la puerta abierta― aquí están los hermanos que venidos de lejanas tierras desean verle.

―Adelante, hermanos, adelante, estáis en la casa del Señor, pasad sin temor.

Osasun se retiró sin que hiciera falta ordenárselo. Aunque impetuoso, era avispado.

El abad se quedó sentado en espera de que entraran aquellos dos monjes y se presentaran.

―Buen día nos dé el Señor, abad.

―Que así sea, para vosotros también. ¿Quiénes sois? ¿De dónde venís?

―Soy el padre Andrés Hernández y este que me acompaña, es el hermano Gervasio de Tolosa, venimos desde Valladolid, desde el monasterio de Santa María de la Espina.

Francisco frunció el ceño, aquello no era una visita de cortesía.

«Mangiaterra, mal asunto», pensó.

―Sed bienvenidos hermano Andrés y hermano Gervasio.

―Gracias, abad.

―Soy el abad Francisco Otsoa y dirijo esta comunidad ―se presentó.

―Nos congratula vuestra hospitalidad.

―¿Habéis tenido buen viaje? Mal están los caminos en estas fechas, el tiempo es duro, pero con la fe del Señor amparándonos en todo momento, se habrá hecho llevadero, supongo.

―Se ha llevado como se ha podido, abad, pero por fin hemos llegado sanos y salvos, gracias a Dios.

―Decidme entonces, ¿cuál es el motivo de vuestro viaje?

―Veros a vos.

―Explicaos, hermano.

―Traigo una misiva a vuestra atención de mi comunidad. Tomad

El padre Andrés sacó de su hábito una carta que debidamente doblada y lacrada entregó enseguida a Francisco; este la cogió alargando el brazo, se quedó mirando el sello grabado en el rojo lacre. Efectivamente, lo que se temía, Mangiaterra.

Ambos se miraron fijamente durante unos instantes, sin mediar palabra, hasta que el abad decidió abrir la misiva con sumo cuidado y empezó a leerla detenidamente.

Puso mala cara, como de costumbre ante este tipo de asuntos. La Abadía de los Cuerpos Santos de Santander, por su ubicación geográfica y estar en una villa con importante puerto, era la puerta de Castilla a las islas. Solía recibir de vez en cuando cartas con extrañas instrucciones, que debían ser ejecutadas sin tardanza, sin preguntas y sin cuestionar nada.

Sus ojos iban leyendo, línea a línea, palabras que a otros les dirían cualquier mensaje menos el que realmente portaba la misiva, pero a él le rebelaba el verdadero, solo tenía que saber interpretar las palabras y el orden que estas tenían.

Real monasterio de Santa María de la Espina. Valladolid.

En el primer día del mes de noviembre, festividad de Todos los Santos. Año de nuestro Señor de 1370.

Buenas nuevas se ciernen sobre la tierra de Cristo.

Alabado sea el Salvador en el que confiamos.

Rodead a Jesús y aprended de sus divinas enseñanzas.

Conocer y amad al Señor nuestro Dios es alcanzar la felicidad.

Orad siempre en todo momento y lugar.

Yaced en su seno inmortal.

Deseo es de nos, que la paz del Señor caiga sobre vos y vuestra congregación.

Invitando a que esa paz caiga sobre todos nosotros sin demora alguna.

Nunca dejar que el maligno aceche al prójimo y lo desvíe de su fe.

En el infierno se pudra por siempre Satanás, Lucifer o como se haga llamar.

Romped vuestras cadenas y renegad de él, decid no al maligno.

Oh, Señor, escucha nuestras súplicas y atended mis demandas.

Mangiaterra

Tras pasar unos instantes, el abad miró detenidamente a los frailes que tenía delante, observándolos.

―¿Por qué esta misiva a mi persona? No sois miembros de mi congregación.

―Abad, nos limitamos a cumplir lo encomendado, no a cuestionar las decisiones de nuestros superiores ―contestó el padre Andrés.

―Entiendo… ¿de cuánto estamos hablado?

―Lo necesario para cubrir los gastos de un mes de una persona, pagar un pasaje y quizá algún soborno, calculad vos.

―¿Destino y fecha?

―Al norte de las islas y a la mayor brevedad posible, abad.

―Podéis retiraos, os darán aposento, medios para aseo y comida caliente mientras permanezcáis aquí. Osasun os guiará hasta el hermano Pedro, él os proveerá de todo lo anterior mencionado.

―Agradecidos, abad, por vuestra hospitalidad.

―Una cosa más, no debéis abandonar la abadía sin mi consentimiento, ¿queda claro?

―Sí, abad.

Francisco alargó el brazo donde tenía agarrada la carta y se la devolvió al padre Andrés, que la recogió y guardó enseguida.

―Podéis retiraros… ¡Osasun!...

Acudió el pequeño, que acompañó a los dos frailes que ya salían de la estancia donde fueron recibidos por el abad en busca del hermano Pedro.

Se quedó solo y pensativo, más que pensativo, preocupado. «… Mangiaterra, debo solucionar este asunto lo más rápido posible y que se marchen cuanto antes de mi abadía».

Se levantó de su sillón y se encaminó hacia la puerta de salida. Tenía cosas que hacer y con urgencia, esta visita tan incómoda debía ser lo más breve posible. Necesitaba cierta información y fue en busca de la persona indicada.

Mientras se retiraban atravesando lúgubres y pétreos pasillos acompañados por Osasun, Gervasio, que no había abierto la boca en toda la entrevista, le comentó a su compañero.

―No sabía nada de esa misiva al abad… Padre Andrés.

―¿Acaso era parte de vuestro cometido?

―No, pero desconocía su existencia.

―Vos tenéis vuestra misión y yo la mía, centraos en la vuestra, es lo único que os debe preocupar.

―¿Sería mucha molestia que me la mostrarais?

―No os entiendo padre Gervasio, ¿qué buscáis?

―Buscar no busco nada, me mueve la curiosidad. ¿Tenéis algún problema en que vea esa carta?

―¿Y vos en que no os la muestre?

―Yo no soy vuestro enemigo, padre Andrés. ¿O sí? Parece que después de todo este tiempo no se confiara en mi persona; reacio os veo ante mi solicitud. ¿Acaso no fui yo el elegido por fray Emilio Tomás Mangiaterra para este cometido? ¿Intentáis poner trabas a mi misión, Padre Andrés?

El otro, importunado por las palabras del padre Gervasio, accedió a mostrar la carta, sacándola de su hábito y entregándosela con manifiesta desgana.

Gervasio la recibió en su mano y la guardó en el zurrón que al pecho siempre llevaba, quedando extrañado Andrés; supuso que la abriría, la leería y se la devolvería tras leerla, cosa que no ocurrió. «Quizá no debí dársela, él no debe tenerla, se me encomendó a mí no a él», pensó Andrés.

Encontraron por fin al hermano Pedro que les proporcionaría acomodo en la Abadía de los Cuerpos Santos durante su corta estancia en la Villa de Santander.

Al mismo tiempo, el abad Francisco Otsoa, cubría su cuerpo con una pesada capa, pequeños copos de nieve caían inmisericordes sobre la villa y debía abrigarse. Tenía que salir de la abadía e ir en busca de la persona que le daría la información necesaria para cumplir con lo solicitado. Sin duda la encontraría en el puerto, debía darse prisa o la noche le sorprendería.

Salió por la puerta de San Marcial en dirección al puerto acompañado de su inseparable báculo, atravesando la plaza dejando el castillo de San Felipe a su derecha. Llegó hasta la puerta que daba salida al puerto a través de la muralla, más conocida como La Cuesta del Infierno.

¿Debía buscar en tabernas y locales de dudosa reputación a la persona que necesitaba? Sin tardanza enfiló la cuesta. Aceleró el paso, pues la noche amenazaba con su llegada, anunciando la comparecencia de sus habituales y nocturnos moradores. Un fraile, y más siendo el abad de los Cuerpos Santos, no pasaría desapercibido y eso no era conveniente.

Mientras bajaba La Cuesta del Infierno en dirección al puerto, un inesperado sonido le puso en alerta. «¿Me siguen?». Nadie sabía de su salida de la abadía ni dónde se dirigía.

Se detuvo, giró la cabeza a diestra y siniestra, mirando en derredor en busca de cualquier movimiento sospechoso que delatara a un posible individuo que lo estuviera siguiendo.

Nada, no se percató de nada anormal. Decidió seguir su camino, el tiempo apremiaba, no debería ser sorprendido por la noche. Siguió bajando la cuesta sin darle más importancia. Los copos de nieve seguían cayendo aportando un blanco manto a la villa de Santander.

«¡Casi me descubre! Debo ser más cauteloso en adelante»

Una figura a cierta distancia se convirtió en la sombra de Francisco Otsoa. El abad Lobo era el acechado, al contrario de lo que ocurre en las leyes de la naturaleza.

Arribó a las instalaciones portuarias, buscando con la mirada en las inmediaciones de los navíos atracados en el muelle. Caminaba despacio, sin perder detalle; hasta que le pareció divisar a la persona que buscaba.

Se situó frente a un barco que estaba en pleno proceso de descarga. Dificultados por el frío y fina la nieve, una multitud de estibadores se afanaban en bajar fardos a la par que largos mástiles provistos de poleas y cuerdas eran manejados con maestría por marineros en el arduo proceso de descargar grandes toneles.

Estático, situado en un estratégico lugar dónde podía ser fácilmente visto desde el navío y, a la vez, pasar desapercibido entre el tumulto y la agitada actividad del muelle; esperaba paciente establecer contacto visual.

Desde el castillo de popa, bajo la toldilla una figura un tanto estrafalaria bramaba órdenes. Soberbio, altivo y orgulloso se mostraba el capitán de aquella nave.

Largo cabello, de gran envergadura y siniestra figura, moreno y con largas barbas muy cuidadas; con ropajes de vivos colores y con una espada al cinto de procedencia árabe, sin olvidar un puñal en la parte posterior de su cintura al que le debía eterno agradecimiento, pues había salvado su vida en más de una ocasión. Argelino de procedencia, obligado a profesar cristiana fe; más por negocio que por devoción.

No pasó desapercibida la figura de un religioso en el muelle al capitán Urkan que además creyó serle conocida.

El abad Otsoa no dudó en hacer una señal levantando su báculo cuando apercibió que su figura era el centro de atención del capitán. Este, con un movimiento casi imperceptible de cabeza asintió dando a entender que le había visto y se entrevistaría con él.

«Algo quieres fraile y solo yo puedo dártelo; eso es seguro. Tus buenas monedas te costará, siempre pides imposibles».

―¡Kermel, Kermel! ¿Dónde estás moro del demonio? ¡Desapareces cuando más te necesito! ―gritó el capitán buscando a su fiel contramaestre.

A la altura de la amura de estribor y asiéndose a una cuerda que colgaba de los palos, una figura saltó ágilmente hasta la balaustrada; miró en dirección al castillo de popa y gritó algo incomprensible a oidos de Urkan, la algarabía que reinaba en el navío hizo que su voz se evaporara entre otras tantas.

Kermel se encaminó a requerimiento de su capitán, no sin dar órdenes a los hombres que a su paso encontraba.

―¡A vuestras órdenes capitán! ¿Qué deseáis?

―Debo bajar a tierra, no sé el tiempo que me ausentaré, hazte cargo de todo. Ya sabes lo que hay que hacer.

―Como siempre capitán, descuidad, id sin temor.

―Estimo que antes del anochecer estaré de regreso.

―Creo que sería oportuno que dos hombres de confianza os acompañaran, no estaría de más… por si las moscas.

―Déjate de moscas, sé cuidarme solo; ocúpate de la descarga y tenlo todo preparado para la carga de mañana.

―Pero capitán, si no regresáis ¿dónde debo buscaros? Si no me decís dónde vais como haré por encontraros.

―No te preocupes…sigue el rastro de sangre.

Urkan desembarcó por una de las pasarelas dispuestas para la descarga y tomó dirección hacia Francisco Otsoa ante la mirada de Kermel.

«Te seguiría hasta el fin del mundo capitán, pero no me gusta que me llames moro».

―¡Vamos mis perros del mar, vamos, seguid descargando!

Antes de que Urkan llegara a la altura de Francisco, el abad echó a andar en dirección a una taberna cercana; el capitán lo seguía a cierta distancia.

Capítulo 4. La taberna en el puerto

Una vez en la puerta de la taberna, con el Pez Espada por nombre, Francisco de Otsoa miró a su alrededor en busca de algo sospechoso; nada vio. «No me han seguido».

Entró con decisión, siempre con la capucha sobre la cabeza; vio al posadero y hasta él se encaminó. Había pocos clientes a esa hora, pues aún se trabajaba en los muelles a pesar del frío y la nieve.

El olor a vino rancio y a pescado envolvía el ambiente, mesas y bancos llenos de mugre, sucias y desconchadas paredes con alguna ornamentación de tipo marinera; en definitiva, sucia y que en poco tiempo se llenaría de la peor escoria que había en la ciudad y la de los barcos atracados en el muelle. Una taberna de mala muerte, descuidada y cochambrosa… «Justo donde nadie me buscaría».

―Necesito la habitación, en breve aparecerá un hombre singular, lo reconoceréis de inmediato, hacedlo pasar sin demora.

―Como ordenéis… Sabéis que siempre sois bien recibido y la discreción es nuestro credo.

―No blasfemes… Lleva una jarra de buen vino y dos copas. Que nadie nos moleste.

―Sí, abad, no os debéis preocupar por eso. ¿Acaso os he fallado alguna vez?

―No me llames abad…maldito estúpido ―dijo mientras le alargaba unas monedas al posadero.

Ambos se dirigieron hacia una puerta que abrió el posadero al tiempo que miraba alrededor, escrutando si alguien se había fijado en el personaje que iba a meter tras aquella puerta, que era de dominio totalmente privado. El abad Otsoa entró en ella y tras esto la cerró.

Muy cerca, un ciego amenizaba a los presentes tocando un viejo y destartalado laúd a cambio de unas monedas o un plato de sopa dependiendo de la generosidad del tabernero; unas veces contando épicas hazañas, cantando canciones, historias de grandes gestas marineras, otras de índole más picante u obscenas. Con eso se mal ganaba la paupérrima vida que en suerte le tocó vivir.

Trascurrido un rato entró Urkan en la posada buscando con la miraba al abad, cuando se percató que alguien le hacía una seña, disimuladamente, pero con clara actitud de llamar su atención; comprendió enseguida, atravesó la sala central y el posadero le abrió la puerta, entró y volvió a cerrar. Hasta ahí llegaba su cometido, solo le quedaba llevar el vino solicitado.

El ciego, burlón y atrevido, entonó una improvisada canción:

Otra vez viene el cura sin par,

siempre en silencio y sin avisar,

no sé qué tiene de misterioso

ese vino tan delicioso

del que bebe sin parar

y que otro siempre debe pagar.

La canción pasó desapercibida, pues la gente que solía frecuentar aquella taberna estaba acostumbrada a las salidas de tono de aquel ciego.

Pasados unos minutos, accedió a tan mugriento local otra figura, embozada y encapuchada. Atisbó toda la estancia con detenimiento y después decidió sentarse en un banco libre cerca de la puerta.

Se sacudió con las manos los copos de nieve que sobre los hombros llevaba, se quitó el trozo de tela que a modo de bozo portaba y echó hacia atrás la capucha. Se frotaba las manos para hacerlas entrar en calor.

El tabernero al verlo se acercó hasta su mesa.

―Hace un frío de mil demonios hoy.

―Así es tabernero.

―¿Qué va a ser?

―Agua…de momento.

―¿Agua? ¡Ahí fuera en el muelle tenéis toda la que queráis! ¿Qué pretendéis arruinarme? Salid de aquí inmediatamente si no vais a gastar en esta mi bendita casa.

―Está bien, que sea un poco de vino.

―¿De la tierra os vale?

―Alguno que no tenga que devolveros por penoso al menos. Traed el vino y dejadme tranquilo de una vez.

―Sea pues, vino para el señor y del bueno… ¿Supongo que tendréis con qué pagarlo?

―Tomad. ¿Es suficiente? ―dijo mientras sacaba de su capa unas monedas que puso sonoramente de un manotazo sobre la mesa.

―Me place, pero quizá el vino sea algo más mediocre.

Se alejó el tabernero haciendo sonar las monedas en su mano y con una sonrisa burlona en la cara: «Hay que tratar con determinación a los roñosos. Creerse que podía resguardarse de la nieve y del frío en mi taberna pidiendo agua…será asqueroso y miserable… mugriento».

Ya con el vino en la mano, bebía despacio, saboreándolo y notando como su garganta entraba en calor; aquel maldito tabernero al final no le había servido un mal vino.

No cesaba de controlar la puerta por dónde vio entrar al abad y después a un variopinto marino; en el exterior, desde la ventana se había situado de manera que Francisco no detectase su presencia, y mucho menos que lo seguía, y tras entrar tan policromado personaje no tuvo más remedio que mirar porque llamaba la atención a leguas de distancia. Fue cuando se percató que accedía a la misma estancia a la que lo había hecho el abad instantes antes. «Así que una entrevista secreta…».

Volvió el ciego a entonar versos improvisados, inspirados en uno de los personajes que hacía un rato entró por aquella puerta privada.

Fraile, abad o cura,

nadie de ti sabe más,

ser sin ventura

eres hermano de Barrabás.

Que a todos engañas,

pero a ninguno apañas,

maldito seas mil veces,

pues las pagarás y con creces,

si no a tu Dios… a Satanás.

Le llamaron la atención aquellos envenenados versos del ciego recitados a modo de certero y sarcástico dardo. «Ese ciego me ayudará a saber que se habla tras esa puerta, seguro».

Pasó una media hora y la puerta se abrió de repente. Una figura alta, con pinta de marino de otras tierras o lugares salió con decisión y sonriente, enfiló la salida y se fue.

El abad tardaba en salir. «Espaciará el tiempo de su salida para que no lo relacionen con el supuesto marino o lo que sea».

No salía nadie por aquella puerta. Llegó a la conclusión de que salió por otra puerta trasera. «Da igual, sé dónde encontrarte, ahora debo saber que se ha hablado esta tarde ahí».

Se levantó y atravesando la sala se acercó hasta el ciego trovador abordándole amigablemente y se sentó junto a él.

―Curiosos versos recitáis amigo mío.

―¿Amigo decís? ¿Acaso sé de vos?

―Quizá si mediase una jarra de vino por medio…

―¡Amigo sois ya de por vida! De eso seguro estoy como de que existe Dios… ¿Vos lo habéis visto alguna vez? ―dijo susurrando esto último acercando su cabeza hasta dónde supuso que tendría el oído su nuevo amigo.

―¿A quién?

―Pues a Dios. ¿A quién va a ser?

―Bebamos y hablemos un rato ciego… me caéis bien, acompañadme a mi mesa.

―Contáis con mesa e invitáis a un pobre ciego, o loco estáis o algo queréis…

―Hablar.Solo y de paso estoy en la villa y vuestros versos me llamaron la atención. ¿Con quién mejor conversar que con alguien que os sepa escuchar?

―Razón tenéis y no os la quito, pero seca tengo la garganta y los versos y palabras se espantan… ¿He oído algo de una jarra de vino?

―Venid conmigo y acompañadme; habrá vino, conversación y quizá alguna moneda por ganar.

Se levantó el ciego como si un resorte tuviera.

―Oigo el suave sonido de vuestras monedas al rozar entre ellas… ¡Hace ese vino y esa conversación!

―Sea pues.

Lo cogió del brazo para guiarlo hasta la mesa donde estaba sentado. El ciego se apartó y rechazó la ayuda.

―¿Acaso me tomáis por un inútil? Conozco esta taberna como la palma de mi mano.

―No os quise ofender; por cierto, ¿cómo os llamáis?

―Alejo. ¿Y vos?

―Igual da, ciego… Bueno, Alejo, igual da.

―Si así lo queréis, que así sea ―dijo Alejo mientras le cogía del brazo tirando de él para decirle al oído―. Oléis a monasterio mi nuevo y generoso amigo… Y mucho; vamos a ver esas monedas.

«Ciego sí, trovador también, pero de tonto no tiene un pelo este Alejo».

Sentados ya y con el vino en la mesa, fue directo al grano.

―Sé, o me puedo imaginar, que los ciegos al no ver agudizan sus otros sentidos, ¿me equivoco?

―Verdad decís, amigo sin nombre.

―Hay una bolsa con dinero si me informas de lo que se ha hablado en esa habitación de ahí al lado.

Alejo se quedó callado y pensativo, no sabía con quién trataba, podría ser una trampa para saber si era de los que se iban de la lengua indiscretamente. Aquello le podía reportar beneficios, con los que comería durante algún tiempo, o algo peor, que lo quitaran de en medio.

―¿Qué decides, ciego?

―Nada escuché de lo que me requerís, solo canto y me entretengo aquí, no sé de qué me habláis.

―Alejo o cómo diablos os llaméis, no tengo tiempo para esto; si quieres las monedas aquí están y serán tuyas, pero no me tomes por tonto… ¡Decide ya! ―Y puso en la mano de Alejo una bolsa con monedas. El ciego las sopesaba, había bastante dinero en aquella bolsa. «No tengo nada que perder, y mucho que ganar. Al diablo, le diré lo que pude escuchar».

―Bien, hombre sin nombre. Tú, al igual que el abad apestáis a monasterio, pero ese no es mi problema; has pagado y os diré lo que acerté a oír ―decía Alejo al tiempo que se guardaba entre sus ropas la bolsa con las monedas.

―¿Cómo sabes que es el abad?

―Conozco al Lobo hace muchos años, soy capaz de detectar su olor a distancia, pero eso no es de vuestra incumbencia.

―Al grano, Alejo, al grano.

―Ha contratado un pasaje a las islas, le ha costado muy caro, pero lo ha conseguido.

―¿Qué más? ¿Cómo se llama el barco? ¿Dónde está? ¿Cuándo parte?

―El navío es la Santa Fe, su capitán se llama Urkan, salen en dos días. Nada más te puedo decir.

―Es suficiente con eso.

―¿No os interesa saber para quién?

―Sé de sobra quién es el pasajero.

Ahí terminó la conversación, el hombre sin nombre abandonó la taberna. Alejo, el ciego trovador, agarró su laúd y allí mismo, donde hacía unos instantes tenía compañía, solo se quedó de nuevo. Empezó a tocar unos acordes como acompañamiento de unos versos:

A veces se duerme caliente,

otras, te acompaña el hambre,

siempre la pobreza está presente,

es el sino del pobre, la cochambre.

Mas no será esta noche,

alabado sea mi reproche,

pues de carne y vino,

seguro esta noche yo goce,

y que si bien he de pagar,

de comer y beber he de reventar,

esa es la ley del pobre,

a reventar antes que sobre,

y después si place, a fornicar,

que de todo en esta vida,

hasta el más tonto… debe disfrutar.

Esos versos, por lo recurrentes que fueron, sí que fueron aplaudidos por clientes de la taberna, pues acercándose ya el anochecer, se iba llenando poco a poco.

La noche terminó llegando y, junto al blanco manto de nieve que cubría la villa y puerto de Santander, ello hizo que muchas almas, por resguardarse del frío, terminaran en tabernas, posadas y burdeles para protegerse y pernoctar hasta que el sol saliese iluminando y aportando calor, dando paso a un nuevo día, dónde las ilusiones de los moradores y forasteros de la villa afrontarían otra jornada más en sus vidas.

El hombre sin nombre localizó dónde estaba atracada la Santa Fe, le quedaba otro trabajo por hacer, localizar dónde se encontraban los marineros que no estaban de servicio. «Seguro que están emborrachándose, será fácil encontrarlos».

Haciendo las pesquisas necesarias no tardó en encontrarlos y, sin perder tiempo, los abordó para congeniar con ellos.

―Buena nave es la Santa Fe, amigos.

―La más rápida del mundo, os lo puedo asegurar, y con el mejor y más valiente capitán… ¡Bebamos a su salud!

Todos levantaron sus jarras y gritaron al unísono.

―¡Larga vida al capitán Urkan! ¡El Matatormentas!

Bebieron hasta agotar la última gota de cada jarra, incluido el hombre sin nombre que sacaba sus propias conclusiones. «Así que te entrevistaste con ese tal Urkan, abad».

Entre jarras y jarras de vino, eligió a los tres marineros más ebrios y astutamente los separó del grupo. Y una vez se vio seguro, siguió su plan.

―Amigos, sé dónde están las mejores putas de todo Santander y del vino… que decir… ¡el mejor sin duda! Pero es lugar pequeño y de confianza, solo podemos ir nosotros cuatro…Si os place, si no se lo puedo proponer a otros. ¿Qué me decís?

―Vayamos a por ese vino y esas putas… Qué demonios.

Salieron de la taberna sin decir a sus compañeros dónde iban y disimuladamente abandonaron el lugar acompañados de su nuevo amigo.

Los condujo por calles con poco tráfico de gente hasta que aparecieron junto a los muelles, pero un tanto alejado de los navíos y tabernas.

―¿Falta mucho? Me está entrando frío y. peor, tengo ganas de hembra. Ja ja ja.

―Estamos cerca, no te preocupes.

Paró uno de ellos, que se acercó muy convenientemente al muelle.

―Esperadme, que tengo que mear…si me la encuentro. Ja ja ja ―dijo entre tambaleos.

El hombre sin nombre se acercó y, sin que los demás se dieran cuenta, sacó una pequeña porra, le golpeó fuertemente en la cabeza y lo empujó cayendo este al agua.

Los otros no llegaron a darse cuenta. Ya solo quedaban dos, porque el que estaba en el agua debido al grado de embriaguez y al golpe seguro que se ahogaba, porque no nadaba ni chapoteaba para salvarse, mejor para sus planes.

Guardó la porra colocándola en su cinturón y desenfundó un cuchillo. Se acercó y, sin mediar palabra, acometió al primero en el estómago, retorciendo la hoja dentro del cuerpo del marinero que entre gritos se retorcía de dolor, sabiéndose ya muerto sin remedio. El otro, sorprendido, dio un respingo hacia atrás, pero la borrachera que llevaba le hizo tropezar y caer de espaldas. Cuando se vino a dar cuenta tenía al igual que le ocurrió a su compañero, la misma hoja clavada, pero esta vez en el pecho. Arrastró los cuerpos y los tiró al agua. Miró a su alrededor por si lo hubiera visto alguien, pero a nadie pudo ver, solamente a lo lejos la algarabía de las tabernas amortiguándose con el sonido del mar.

Empezó a andar, a alejarse de allí, pero… «¿Dónde ir? Debo pasar la noche a cubierto, hace mucho frío. A buen seguro, mañana o pasado a lo sumo, necesitarán tres marineros y entonces allí estaré».

Capítulo 5. Quiero ese cofre

Gervasio y Andrés fueron alojados en una alejada y pequeña estancia, sucia y con aspecto de haber estado cerrada durante largo espacio de tiempo. El polvo, cuando entraron, se removió, volando y entorpeciendo la respiración; cosa que produjo toses en los tres hermanos. Hasta pasado un rato, no se posó y pudieron volver a respirar mejor. Contaba con dos jergones, una pequeña mesa con un candelabro que tenía una vela a medio gastar y nada más, ni una mísera ventana por pequeña que esta fuera que diera un mínimo de luz; pero sobre todo frío, un frío terrible que más que darles alojamiento parecía que los iban a instalar en una nevera.

El hermano Pedro los abandonó tras abrir la puerta de aquella habitación, proporcionarles dos mantas para que pasaran la noche y encender la vela del candelabro.

Gervasio miraba aquella habitación mientras que Andrés se limitaba a extender la manta sobre uno de los dos jergones que allí había.

―Hermano Andrés, ¿no os parece extraño que nos alojen en tan abandonado lugar?

―Qué más os da, será solo por una o dos noches a lo sumo.

―Ni un humilde crucifijo hay en este lugar, es extraño.

―Si queréis rezar no os hace falta ningún crucifijo, dentro de vuestra alma de religioso tenéis todo lo que os hace falta.

―Lo sé hermano Andrés, pero la costumbre de mi celda durante tantos años…

―Durmamos, al menos mi cuerpo necesita el descanso debido; arduo fue el camino y, esperemos que mañana el abad nos proporcione lo que necesitáis. Así, si Dios lo quiere, mañana o pasado en el camino de regreso hacia Valladolid me encontraré.

―Qué ganas tenéis de deshaceros de mí, hermano.

―Mi encargo era traeros sano y salvo a la Villa de Santander, proporcionaros la audiencia con el abad Otsoa, que se os provea de todo lo necesario, veros partir, y regresar, nada más.

―¿Solo he de emprender tan largo e importante viaje?

―Sí… ¿Nada os dijo fray Emilio Tomás al respecto?

―Me dijo que alguien velaría por mí y por el cofre, pensé que serías vos, hermano.

―Como podéis ver, no es así como creísteis, hermano Gervasio; yo cumplo con lo ordenado por fray Emilio Tomás, nada más, y a eso me he de ceñir.

―Supongo que el abad Otsoa me proporcionará un pasaje y por lo que entendí de vuestra conversación, dinero también. ¿Es así?

―Así es, sí.

―¿Es lo que se solicitaba en la carta que me habéis entregado hace un rato?

―Preguntáis demasiado, hermano Gervasio.

Gervasio introdujo la mano en el zurrón y hurgó hasta encontrar la carta que le dio el hermano Andrés; la sacó y se acercó hasta la pequeña mesa dónde estaba encendida la vela en el candelabro y empezó a leer omitiendo el remitente.

Buenas nuevas se ciernen sobre la tierra de Cristo.

Alabado sea el Salvador en el que confiamos.

Rodead a Jesús y aprended de sus divinas enseñanzas.

Conocer y amad al Señor nuestro Dios es alcanzar la felicidad.

Orad siempre en todo momento y lugar.

Yaced en su seno inmortal.

Deseo es de nos, que la paz del Señor caiga sobre vos y vuestra congregación.

Invitando a que esa paz caiga sobre todos nosotros sin demora alguna.

Nunca dejar que el maligno aceche al prójimo y lo desvíe de su fe.

En el infierno se pudra por siempre Satanás, Lucifer o como se haga llamar.

Romped vuestras cadenas y renegad de él, decid no al maligno.

Oh, Señor, escucha nuestras súplicas y atended mis demandas.

«Bonitas y emotivas frases, buenos deseos, pero debe haber algo más; Otsoa comprendió enseguida lo que se le solicitaba».

El hermano Andrés se tumbó en la cama, se tapó con la manta y con un seco comentario dio las buenas noches a Gervasio. Este asintió y pensó: «Menudo religioso, ni un solo rezo a Dios antes de ir a descansar».

Gervasio leía y releía la carta una y otra vez, intentando descubrir cómo el abad pudo leer el mensaje que realmente le enviaba fray Emilio Tomás Mangiaterra.

Hasta que dio con la solución.

«¡Qué fácil era! Y no me había fijado, tan sencillo que a la vista estaba pasando desapercibido». En el futuro tendría en cuenta este tipo de cosas.

Leyendo en vertical cada una de las primeras letras del comienzo de cada frase se podía leer en mensaje:

B-A-R-C-O-Y-D-I-N-E-R-O

«Está más que claro, desde Valladolid se le solicitaba un pasaje en barco y dinero para el viaje, pero… Si el padre Andrés conocía el mensaje, ¿para que esconderlo tras esta carta? No llego a entenderlo del todo, supongo que para acreditar la solicitud y verificar de dónde y de quien provenía tal requerimiento».

Guardó la carta en su zurrón, que por fin se descolgó. Acomodó la manta sobre jergón y se acostó, poniendo el zurrón donde llevaba el pequeño cofre junto a su cuerpo y se tapó. Mirando al techo recordó que no había seguido su rutina, la de rezar como cada noche y agradecerle al altísimo su existencia.

Al levantase para rezar se percató de que no había apagado la vela. Junto a la cama se acomodó de rodillas sobre el frío y pétreo suelo, juntando ambas manos adoptó la habitual posición de rezo; y tras sus habituales plegarias añadió:

«Señor dame fuerzas para acometer esta misión con celeridad y con el éxito que de mí se espera… pues a ti me encomiendo en cuerpo y alma como siempre hice y haré en esta mi mísera vida».

Al terminar, esta vez sí apagó la vela de un soplido, y a oscuras como se encontraba, a tientas se acostó.

***

Francisco de Otsoa entraba en los Cuerpos Santos tras la entrevista que mantuvo con Urkan, el capitán de la Santa Fe.

La noche ya reinaba sobre Santander, el frío arreciaba y los miembros de la congregación debían estar en sus aposentos disfrutando del debido descanso, pero, tras el acceso a la abadía, una sombra esperaba al acecho del abad Lobo.

―Abad…

―¡Padre Ostots! ¿Qué hacéis a estas horas? ¡Menudo susto me habéis dado!

―Perdón abad, no era mi intención sobresaltaros de esta manera, pero debo hablar con vos…

―¿No podíais esperar a mañana? ¿Acaso la prisa os apremia por alguna razón?

―No, abad, pero la prudencia y la sospecha sobre los hermanos que de Valladolid llegaron esta mañana me perturba sobremanera.

―¿A qué os referís padre Ostots? Siempre andáis entre enredos y tramas, sois un aranero.

―Errónea opinión tenéis de mí abad, solo busco la verdad allí dónde la andrómina y Satanás reinan.

―Es tarde para esto. Padre, ¿qué queréis realmente? Decidme claro y sin adornos, no tengo tiempo, es muy tarde como os digo.

―Los hermanos Andrés y Gervasio… me da la impresión que no son lo que dicen ser, tened cuidado abad, mi corazón y experiencia me dicen que solo problemas traen a esta nuestra congregación y me preocupa.

―Ese no es vuestro cometido aquí, lo sabéis hermano Ostots; id a dormir y no busquéis donde no hay.

―Abad ―dijo Ostots haciendo un leve movimiento inclinando el cuerpo a modo de reverencia.

Cada cual se giró en pos de seguir su camino; uno preocupado por la supuesta tranquilidad del abad ante el hecho de no dar la importancia debida a aquellos recién llegados y el otro por lo entrometido del cocinero que se metía en asuntos que no eran para nada de su incumbencia. Hasta que el abad pensó rápidamente: «Quizá pudiera utilizar a Ostots, es entrometido, curioso, discreto y silencioso».

―Un momento hermano Ostots, aguardad un instante, es posible que me podáis ayudar…

El otro, girándose mientras escuchaba aquellas palabras que le sonaron a gloria, contestó:

―Vos diréis, abad, estoy a vuestra plena disposición, lo sabéis… y a la de esta comunidad.

―¿Qué despertó en vos la sospecha de los hermanos de Valladolid? Sed sincero, llegados a este punto no debéis tener reserva alguna, confiad vuestras inquietudes a mi persona.

―¿Os fijasteis en el zurrón que cruzaba el pecho del llamado Gervasio?

―La verdad es que sí, me fijé, pero no albergué sospecha alguna sobre este particular; explicaos.

―Portaba un pequeño cofre, algo inusual para transportar en un zurrón; me temo que ese debe ser el secreto que esconden estos dos hermanos… Si realmente son quienes dicen ser.

―Lo son, doy fe de ello, portaban credenciales lo suficientemente creíbles para acreditar su procedencia, creedme, por ese particular no os debéis preocupar.

―¿Pero la aparición de dos religiosos de tan lejana procedencia entre ese halo de misterio no es sospechosa?

―Sé que a qué han venido y qué quieren de nosotros, pero el motivo final lo desconozco por completo; y eso sí que me preocupa.

―Si lo deseáis, yo podría… ¿Hacerme con el cofre quizá?

El silencio sepulcral del abad mientras pensaba en el ofrecimiento del padre Ostots se hizo latente en el otro. «Se lo está pensando, eso es bueno».

―Sea, conseguid ese cofre para mí esta misma noche, pero si sois descubierto, nada sabré de vuestra intención ni de esta conversación.

―No os defraudaré abad, soy mucho más que un cocinero. Esta misma noche ese cofre obrará en vuestro poder, os lo aseguro.

―Espero que cumpláis con lo pactado y que antes de la hora prima me lo entreguéis.

―Será vuestro en pocas horas, confiad en mí.

Sin mediar más palabras, ambos dieron media vuelta y cada cual siguió por su camino.

Ostots debería entrar en los aposentos de Gervasio y Andrés y robar hábilmente el cofre sin que éstos llegaran a darse cuenta.

«Menuda sorpresa se van a llevar mañana cuando despierten para acudir a los oficios de maitines… si es que asisten».

Sin perder tiempo, tomó camino hacia las estancias de Gervasio y Andrés, a las que llegó en poco, sabía perfectamente dónde se encontraban.

Situado frente a la puerta no dudó un instante en que tenía que abrir ésta sin hacer el menor ruido. Iba más que preparado para hacerlo; independientemente de lo que hubiera decidido el abad, su intención era apoderarse de ese cofre.

Sacó de su hábito una pequeña alcuza de las que solía usar en su cocina, se agachó a la altura de las bisagras inferiores y echó un pequeño chorro, lo mismo hizo con las de la parte central y las superiores.

«Lo tengo todo pensado, no haré el menor ruido».

Espero unos minutos a que el aceite hiciera su cometido sobre los pernios e inició su incursión.

Consiguió que al abrir la puerta de la habitación, el hierro contra el hierro de las bisagras no hiciera ningún ruido que lo pudiera delatar. Se agachó hasta ponerse a cuatro patas y, despacio, se iba acercando a las camas dónde descansaban Gervasio y Andrés.

Observó con detenimiento, a pesar de la poca visibilidad, y supuso que la cama que tenía un bulto de menor tamaño sería la de Gervasio al tener Andrés mayor envergadura que este.

La oscuridad total era su aliada, solo un débil haz de luz que entraba por la puerta le ayudaba a orientarse algo, aunque poco fuera, pues sin la existencia de ventana alguna en la habitación, hubiera sido casi imposible actuar a tientas sin despertar a los dos hermanos que dormían.

Ya junto a la cama del que supuso Gervasio, metió la mano por debajo de la manta que le había proporcionado el hermano Pedro; palpando con el máximo cuidado tocó lo que parecía ser el zurrón.

Su fino sentido del tacto hacía su trabajo, buscando la abertura superior para poder meter la mano sin llegar a mover el mencionado zurrón. Ya tocaba algo cuadrado y que de madera supuso estaba hecho.

«Lo tengo, solo he de tirar levemente de él y será mío».

Con una lentitud pasmosa y con los nervios más que templados, iba el hermano Ostots tirando del pequeño cofre hasta que por fin pudo extraerlo del zurrón.

Quedó inmóvil por unos segundos y siguió desplazándolo por debajo de la manta hasta llegar al borde del camastro.

Gervasio se giró, durmiendo como estaba, moviendo involuntariamente la rodilla justo hacia el lugar dónde se encontraba el cofre en ese instante; se golpeó con él y despertó inesperadamente; abrió los ojos y una extraña sensación le invadió.

Ostots que rápidamente se dio cuenta, quedó totalmente inmóvil, agachado y a cuatro patas junto a la cama. Gervasio se incorporó, se sentía extraño y el ver la puerta abierta le puso sobre aviso.

―Hermano Andrés, despertad, tengo la sensación de que algo ocurre…es extraño.

―Umm… dejadme dormir… ―contestó el hermano Andrés con desgana.

Cuando Gervasio empezó a palpar sobre el zurrón para comprobar su contenido, descubrió que el cofre parecía no estar en él.

Se sobresaltó y gritó desconcertado:

―¡Despertad Andrés, el cofre no está!

Fue entonces cuando Ostots se incorporó de golpe, tirando de su brazo que estaba dentro de la cama bajo la manta aún, asiendo el cofre con toda su fuerza.

Gervasio dio un respingo, se asustó, por nada del mundo se había imaginado que tenían la compañía de un ladrón mientras dormían plácidamente. Pero reaccionó con rapidez, echándose sobre el cofre y cogiéndolo con ambas manos con toda la fuerza que tenía.

La situación se complicó para el cocinero, debía hacerse con el cofre y salir de allí sin que lo reconocieran.

Ambos pugnaban a gritos por hacerse con el pequeño cofre entre la oscuridad que los envolvía; luchaban por él.

―¡Suelta, ladrón! ¡Suelta!

El forcejeo que hizo que Andrés se despertara alarmado ante aquel alboroto.

―¿Pero qué…?

La pugna seguía sin que ninguno de los dos soltara el cofre, hasta que el instinto o la suerte hizo que Ostots soltara una mano para golpear a Gervasio en la cara, este ante el golpe soltó el cofre y cayó hacia atrás sobre la cama; pero cuando se disponía a iniciar la huída, el hermano Andrés, ya incorporado, acertó a darle un golpe en la espalda, cayendo al suelo y soltando el cofre, rodando por el suelo hasta casi la puerta.

Solo le quedaba una cosa ante tal fracaso, salir de allí sin ser reconocido y eso hizo, se levantó como alma que lleva el diablo, iniciando una carrera tal, que ni el más rápido de los galgos le hubiera dado alcance. Había fracasado y, lo peor de todo, tendría que dar las correspondientes explicaciones al Lobo Otsoa.

―¡Dios mío! Menos mal que os despertasteis, si no, se habría llevado el cofre.

―¿Pero qué ha pasado?

―En el silencio de la oscuridad me desperté por haberme dado un pequeño golpe con algo duro en mi cama, cuando me di cuenta de que la puerta estaba abierta; recuerdo perfectamente que la cerramos.

―Sí, fue convenientemente cerrada, lo recuerdo.

―De repente, y sin mediar más, me encuentro una figura con el cofre entre sus manos, me aferré rápidamente a él con toda mi alma mientras os gritaba para que despertarais, hermano Andrés.

―Ya vi, ya…

―Me golpeó y me hizo soltar el cofre, por suerte anduvisteis rápido en actuar y le golpeasteis, si no, se hubiera hecho con cofre.

―Dios nos ha protegido esta vez, deberemos ser más cautos de aquí en adelante; me preocupa…

―¿A qué os referís?

―A partir de aquí, solo debéis seguir con vuestra misión, yo he de volver a Valladolid en cuanto embarquéis, son mis instrucciones… como vos sabéis, Gervasio.

―Lo sé, nada temo si Dios está conmigo, hermano, y he de afrontar los peligros para llevar a cabo lo que se me encomendó. Nada he de temer si mi fe está en mí y no me abandona.

―Es extraño, nadie sabe de nuestra misión y mucho menos del cofre que portáis vos. Ninguna mirada curiosa se fijó en el zurrón que lleváis. ¿Quién sabe del cofre? ¿Por qué sustraerlo aquí en la abadía? ¿Acaso sobre nosotros se ha levantado la sospecha de que algo importante portamos una vez llegados aquí?

―Eso me temo, hermano Andrés. Fácil hubiera sido asaltarnos por el camino, pero aquí es más difícil. Quien esté interesado por el cofre, es de aquí, estoy convencido.

―Razón tenéis, Gervasio, durmamos, pero con un ojo abierto.

―Y con el otro también, Andrés, con el otro también. Cerremos la puerta y atranquémosla con la pequeña mesa, no quiero más sorpresas esta noche.

―¿Creéis que el abad Otsoa tiene algo que ver? Él es el único con el que hemos conversado, pero nada se ha dicho del cofre ni de la misión.

―Quizá, pero también pasamos un buen rato en las cocinas, con el padre… ¿Ostots? … Sí, así se llamaba, creo recordar.

―Mañana veremos cómo se nos depara el día, esperemos un pronto embarque y que partáis sin novedad alguna.

―No sé el porqué, pero me da la impresión que queréis deshaceros de mí lo antes posible, ¿me equivoco?

―Pudiera ser, Hermano Gervasio, pudiera ser; pero tened la absoluta seguridad que, mientras seáis responsabilidad mía, velaré por vuestra vida más que por la mía; y ahora dormid, mañana será un día duro, lo presiento.

Ostots corría aún sin descanso hasta que entró en las cocinas. Ese era su lugar, su reino dónde hacía y deshacía a placer, allí se sentía seguro.

Buscó un odre de vino y bebió un largo trago. Le dolía la espalda, aquel hermano Andrés del demonio tenía una fuerza descomunal. Volvió a echar otro trago, este más prolongado, y colgó el pellejo de vino en el lugar dónde lo había descolgado.

Se sentó en una de las sillas y se puso a pensar, debía reaccionar adecuadamente a tal fracaso y enfrentarse al abad; quizá aquello era lo que peor iba a llevar.

«Tengo que informar de inmediato al abad, será lo mejor; castigo me dará seguro, pero si le doy tiempo a reaccionar, quizá el castigo sea menor. Eso haré». Y se fue a los aposentos del abad Otsoa.

Ya sin correr, pero a buen paso, se dirigió en busca de Francisco Otsoa. Tanto ajetreo y carreras le habían hecho sudar y esas las gotas de sudor se le iban enfriando, las notaba recorrer su espalda. «Será del miedo o del esfuerzo tanto sudor», pensaba el cocinero.

Consiguió al fin estar frente al abad, le explicó cómo se habían desarrollado los acontecimientos y esperó su respuesta.

―No debí confiaros tal misión… Habéis fallado vilmente, pero la culpa no es vuestra, es mía por creer que un fraile podía hacer tal encargo. La cosa se complica.

―Abad, haré lo que haga falta, lo que me pidáis, y esta vez no fallaré.

― ¡Callad, estúpido! Solo valéis para airear chismes y para cocinar, y encima mal.

Eso sí que enfureció a Ostots, que criticara su comida. A cualquier cocinero, ya sea fraile o cortesano, es el insulto más grande que se le puede hacer.

«Eso no es verdad, mi comida es buena, tú sí que eres malo, por eso te dicen el Lobo».

Pensaba el abad, se movía con nerviosismo; unos pasos hacia la derecha, otros hacia la izquierda, se pasaba la mano por la cara, miraba a Ostots y volvía a repetir los mismos movimientos.

―Ya sé qué haremos. Ostots, tú vas a salir ahora mismo a entregar una carta que voy a redactar. La entregarás y esperarás la respuesta; después de esto te recogerás en las cocinas y no saldrás de ellas si no es con mi expreso permiso hasta la hora de recogimiento. ¿Lo has entendido?

Ostots asintió dando a entender que entendía perfectamente las instrucciones. Otsoa se sentó en su sillón, apoyó sus brazos sobre la mesa y miró al cocinero; cogió papel y su cálamo, mojó en el tintero y se dispuso a escribir.

Terminó la misiva, la dobló, la lacró y se la entregó al padre Ostots.

―Tomad, debéis llevarla a la Taberna del Pez Espada, en el puerto. Buscaréis al tabernero, se la entregáis y esperáis respuesta. Si no la hubiere, volvéis enseguida, ya interpretaré yo si hay o no respuesta. Desaparece de mi vista y, recuerda, no quiero que salgas de las cocinas. ¡Vete!

Ostots partió sin demora hacia el puerto.

«Le he fallado una vez, no volveré a hacerlo…Qué frío hace para ir al puerto a estas horas, pero no fallaré esta vez».

Capítulo 6. Ni quito ni pongo rey, pero ayudo a mi señor

Gracias al Pacto de Toledo —firmado el 2 de abril de 1368 en la Ciudad Imperial con el mariscal D`Audrehem, hombre de confianza y representante de Carlos V rey de Francia— pudo Enrique contar con el apoyo de los mercenarios franceses y bretones en la fase final de la Guerra Civil Castellana que le enfrentaba a su hermanastro Pedro I, el legítimo rey de Castilla.

Pedro I de Castilla, más conocido como El Cruel, sobrenombre que se ganó a pulso, fue educado en el odio a la amante de su padre ―Leonor de Guzmán― y a sus hermanastros bastardos cuando llegó el momento de acceder por fin al trono de Castilla, decidió llegada la hora de la venganza.

Ordenó encarcelar a Doña Leonor, que fue asesinada poco tiempo después, dedicándose posteriormente a ir eliminando a sus hermanastros, matando a seis de ellos. El único superviviente fue Enrique, educado bajo la tutela del conde de Trastámara.

Ambos hermanos se convirtieron en mortales adversarios, y al contar con apoyo del exterior, dio comienzo lo que se conoció como la I Guerra Civil Castellana. Cruentas batallas de hermanos contra hermanos pasarían a librarse por toda Castilla durante tres largos y amargos años. Pedro I tenía el apoyo de los ingleses, con Eduardo de Woodstock, Príncipe de Gales, más conocido el Príncipe Negro, debido al color de la coraza con la que entraba en batalla; y Enrique contaba a su vez con los franceses, acaudillados por Bertrand Du Guesclin, caballero francés que dedicó su vida a la guerra, llegando a ser condestable de Francia. Llegó a Castilla comandando una mesnada de mercenarios, las Compañías Blancas, que al cabo de un tiempo fueron despedidas por su falta de disciplina. Sin embargo, él permaneció al servicio de don Enrique, el cual lo colmaba de favores constantemente, siendo uno de sus principales allegados. Fue famoso tanto por su bravura como por ser poco agraciado, se decía que era de una fealdad sin igual.

Tiempo después de la victoria en Nájera, la suerte cambió para Pedro, el rey castellano se vio en la imposibilidad de cumplir los compromisos que había contraído con los ingleses. El impago de las tropas mercenarias fue el inicio de su hecatombe, nada menos que 550.000 florines de oro.

«… los grandes gastos que he echo y hago cada día, señaladamente por las grandes cantidades de maravedís que he de dar al Príncipe de Gales […]en pagar el sueldo de otros cavalleros e escuderos […] pues vos bien sabedes que non tengo tesoros en donde lo pueda cumplir».

Eduardo, el Príncipe Negro, se marchó a Aquitania con las manos vacías, salvo por unas joyas ―entre ellas el famoso Rulei, piedra preciosa que forma parte de la corona real inglesa y que se decía que había pertenecido a Nájera― regalo personal de Pedro I. Volvió a Francia, despechado y arrepentido de apoyar con sus tropas a un rey incumplidor, violento y sanguinario.

La balanza se decantaba a favor de Enrique. Pedro había reunido un gran ejército de castellanos adictos, moros y judíos para compensar la deserción del inglés. Consciente de que Enrique reinaba realmente en la mitad del reino, agrupó a su ejército bajo las almenas del castillo de la Estrella, Montiel. Sería la batalla final.

El choque entre ejércitos de hermanos fue extremadamente sangriento y mortal; Enrique logró una aplastante victoria sobre Pedro y no tuvo más remedio que refugiarse en el interior del castillo; era el 14 de marzo, estaba totalmente sitiado.

Caía la oscuridad de la noche sobre los fríos campos de muerte en Montiel. Desde la torre del homenaje, como en un nido de águila, una figura estaba asomada en la muralla, de espaldas a los suyos en el más absoluto silencio. Pedro, rey de Castilla por el momento, oteaba las miles del hogueras que las huestes de su hermano Enrique se aprestaban a encender en los aledaños del castillo de la Estrella; el semblante serio, abatido el ánimo y, lo peor de todo, una inquietante sensación de un futuro cercano muy incierto.

Estaba acompañado por hombres de su total confianza, nobles que darían su vida por su rey: Diego González, hijo del maestre de Alcántara, y Men Rodríguez de Sanabria.

―Mis leales, todo está perdido; el abatimiento de mi corazón por esta injusticia me dice que este es el final ―dijo solemnemente el rey Pedro al tiempo que se giraba.

―¡No, mi señor! Siempre queda una esperanza, por pequeña que esta sea ―añadió Men Rodríguez.

―Siempre hay una salida, mi señor, solo tenemos que buscarla ―se sumó a los ánimos Diego González.

―Decid, ¿cuál es? ¡Iluminadme con vuestras sabias palabras, dadme esa solución que nos saque de esta endemoniada situación!

Ambos quedaron en silencio.

―¡Por Dios! ¿No os dais cuenta de que está todo perdido? Mi reino, quizá mi vida, vuestras tierras… ¡Todo!

―Lucharemos hasta la muerte por vos, mi señor, vuestro hermano no nos cogerá con vida si es lo que deseáis; saldremos a campo abierto y atacaremos con todas nuestras tropas y que el juicio de Dios determine el final o el futuro de Castilla y de su legítimo rey.

―No nombréis a ese traidor Diego, además eso sería un suicidio; debí matarlo hace mucho tiempo, junto con todos los demás bastardos de mi padre y a la puta de su madre. Maldita Leonor, maldita por siempre, trajo la desgracia a mi familia… ¡Ojalá se esté pudriendo en el infierno!

―Mi rey, señor, quizá haya una opción, todo depende de la otra parte ―dijo Men Rodríguez de Sanabria.

―¿A qué os referís? Decid con prontitud.

―La codicia turba la mente y la voluntad de los hombres, esa podría ser nuestra baza, mi señor.

―No llego a entenderos Men Rodríguez, explicaos.

―Es bien sencillo, señor, debemos comprar la voluntad de la única persona que de verdad nos puede ayudar en este lance.

―¿A quién os referís? ―contestó Pedro lleno de curiosidad.

―A Du Guesclin, a Bertrand Du Guesclin, él podría ser vuestra salvación.

―¿Acaso estáis loco? ¡Es nuestro sitiador! ―dijo Pedro colérico.

―Mi señor, escuchad al menos, nada tenéis que perder.

―Sea, decid lo que se os ha ocurrido antes de que me arrepienta, a fe mía que perdéis la cabeza.

―Comprar su voluntad, eso sí, a un muy alto precio como podréis suponer; hacer un trato para que nos deje escapar, a vos y a algunos de nosotros, los nobles, dejando la fortaleza a su merced y una victoria segura que anteponer a los reproches de Enrique cuando se descubra que hemos burlado su cerco.

―Podría resultar, cierto es que hombre de honor es el francés, dudo que acepte, pero por intentarlo nada perdemos, no tenemos mejor solución. Hacedlo Rodríguez, vuestra ha sido la idea, vos seréis el negociador.

―Necesitaría saber de que disponemos para ofrecer al francés, mi señor.

―De lo que se disponga aquí, claro está, no aceptará humo como podréis suponer, hace falta algo material para ofrecerle a Du Guesclin. Las arcas reales están vacías.

―Al menos necesitaríamos unas 200.000 doblas.

―Mucho pedís, pero mucho hay en juego; se conseguirán, aunque sea quitándoselas a mis soldados yo mismo uno a uno, contad con ellas.

Diego de Rodríguez intervino sabiamente.

―Mi señor, si me lo permitís…

―Hablad.

―Quizá y temiendo que de poco se disponga en este momento, aconsejaría a vuestra majestad que además de dinero, se le ofrezcan tierras al francés, posesiones, quizá eso le ayude a decidirse en nuestro favor.

―Bien pensado don Diego, muy acertado estáis; nos jugamos el todo por el todo.

―¿Entonces mi señor?...

Pedro pensó por unos instantes, « ¿Qué tierras le puedo ofrecer?». Tras decidirse contestó.

―Añadiréis a las 200.000 doblas castellanas las villas de Soria, Almazán, Serón, Deza, Atienza y Monteagudo de las Vicarías; con eso debería ser suficiente.

―Lo prepararé todo, mi señor.

Diego González y el mismo Men Rodríguez de Sanabria abandonaban el baluarte de la torre del homenaje, dejando a su rey solo. Pedro giró su cuerpo y siguió mirando el inmenso ejército que su propio hermano había reunido para hacerse con el reino de Castilla, el que por derecho de sangre le correspondía a él.

«Debí matarlo cuando se me presentó la ocasión. Maldito conde de Trastámara, ¿por qué lo acogiste?».

Así pues, solo le quedaba comprar la lealtad de uno de los más fieles seguidores del de Trastámara, Bertrand Du Guesclin.

Encomendada ya tan vital y regia misión al caballero gallego Men Rodríguez de Sanabria, al rey Pedro I de Castilla solo le quedaba esperar que aquel magnífico soborno fuera aceptado por el bravo francés.

Pasada una semana desde la conversación con el rey, Men Rodríguez de Sanabria consiguió el contacto con el que pudo, al fin tras mucho esfuerzo, exponer claramente la proposición, ofreciéndole en nombre del rey la suculenta cifra de 200.000 doblas castellanas y las villas de Soria, Almazán, Serón, Deza, Atienza y Monteagudo de las Vicarías, a cambio de tener paso expedito y la promesa de no perseguirle hasta pasado un tiempo prudencial.

El acuerdo llegó a buen fin para los acólitos de Pedro o eso creyeron. Bertrand Du Guesclin aceptó el pacto, pero fiel a su señor urdió un plan perfecto del que sacaría el agradecimiento eterno de Enrique y un beneficio mayor o igual al que le proponían. La suerte de Pedro, a la par que la de Castilla, estaba echada.

Llegó la ansiada noche del 22 al 23 de marzo, la comitiva de Pedro I avanzaba lentamente atravesando el cerco que durante más de una infernal semana habían soportado por parte de su hermano Enrique. Curiosamente las tropas dejaban paso expedito, aunque clavando la mirada fijamente sin temor alguno al que había sido su adversario durante tres largos y penosos años de guerra civil.

Los caballos de los nobles y seguidores de Pedro mantenían un paso solemne, sencillamente ataviados con capas pardas, sin galas ni identificaciones, pendones y enseñas quedaron custodiados en el castillo de la Estrella; atravesaban el campamento de Bertrand Du Guesclin en dirección a su tienda donde se les esperaba.

Las tropas de Du Guesclin se iban levantando a su paso, aun sin señas identificativas, los hombres lo reconocían, se miraban entre sí sin dar crédito a lo que sus ojos veían… ¡Era el rey Pedro! ¡El Cruel!

Pedro, orgulloso y altivo como siempre, hacía gala de su regia figura al tiempo que atravesaba con toda su prepotencia y soberbia el campamento enemigo sobre su bridón, elegante caballo con mucho brío digno de un rey.

Acompañaban al rey de Castilla: Fernando Alonso de Castro, Diego González, hijo del maestre de Alcántara, Men Rodríguez de Sanabria y Fernando Alfonso de Valencia, todos en majestuosa y ceremoniosa procesión avanzaban en busca de una más que pagada libertad ―¡digna de un rey!― junto a algunos seguidores más; iban siendo examinados y juzgados por cada hombre del ejército de Enrique que estuvo presente en aquella suntuosa e impresionante ocasión. La tienda de Du Guesclin ya estaba cerca.

La traición que se esperaba del franco efectivamente se iba a producir, pero no como el legítimo rey de Castilla pensaba, la suerte de Pedro estaba echada.

Se acercaban a las inmediaciones de una loma que dominaba el castillo de San Pablo, a los pies de esta, estaba la tienda de Du Guesclin que los esperaba. Cuando llegaron este apareció por la puerta, acompañado de sus comandantes.

Sin mediar palabra, el francés hizo una reverencia en clara invitación a que pasaran dentro, el séquito de Pedro, incluido él mismo, desmontó y se dirigió al interior de la tienda de Du Guesclin.

Iluminada por numerosos hachones, la claridad de la tienda la hacía un lugar diáfano e hizo que pudieran apreciar los lujos a que el francés estaba acostumbrado. Grandes tapices colgados con motivos guerreros y de cacerías, panoplias con bellas y magníficas armas, una excelente mesa con mapas de campaña sobre ella y acompañada de unas sillas a juego, una cama rectangular con patas rectas, dotada de unas columnas torneadas esculpidas más altas que el lecho, la ornamentación de toda la cama detentaba pinturas, relieves e incrustaciones y elevada cabecera, se trataba de una cama a la altura de la exquisitez de su propietario.

Tras entrar en el pabellón del francés, el rey mostró premura por salir de allí y, exhortó a los suyos:

―Cabalgad, que ya es tiempo que vayamos.

Pero uno de los caballeros presentes en el pabellón lo sujetó diciendo:

―Esperad un poco, señor.

―¿A qué o a quién si ha de saberse? Pues de cortesía no estamos aquí.

La espera no tenía por más que advertir al Trastámara, para confirmar que la presa había caído en la terrible trampa.

Casi no dio tiempo a mediar palabra, avisado de antemano, entró en tromba Enrique acompañado de sus hombres. Por fin, el aspirante al trono de Castilla tenía a su hermanastro a su merced .

Mucho tiempo había transcurrido desde que ambos hermanos se vieran las caras y teniendo dudas de cuál de los allí presentes era Pedro, dijo firmemente:

―¿Quién es el que se dice rey de Castilla? ¿Dónde está ese judío hideputa?

―¡Catad que este es vuestro enemigo! ―dijo uno de los caballeros presentes señalando al rey.

Pedro I, legítimo rey de Castilla por derecho, aun viéndose perdido, valientemente gritó.

―Yo soy, yo soy. Y tú eres el hideputa que va a morir aquí mismo, pues yo soy hijo legítimo del buen rey Alfonso, digno por derecho de sangre a ser el único rey de Castilla.

Lleno de ira y de rabia don Enrique de Trastámara no dudó un instante en abalanzarse sobre Pedro, lanzándole un certero tajo en la cara con su puñal y, al momento, se enzarzaron en un cuerpo a cuerpo feroz, a muerte, de hermano contra hermano, dándose de cuchilladas. Estaba en juego el trono de Castilla.

Los asistentes impertérritos ante el improvisado combate a muerte estaban a la expectativa de lo que pudiera suceder. Ambos enzarzados en pelea tal, que rodaban por el suelo, gritos de muerte sonaban en la tienda, hasta que Pedro cobró ventaja en la lucha y cuando se disponía a apuñalar a Enrique, Du Guesclin intervino sujetando al rey por la pierna y haciéndolo girar, momento que aprovechó el bastardo para asestarle una puñalada mortal.

Todos miraban como se desangraba el rey Pedro, unos aún con la sorpresa, otros con aires de victoria, viéndolo convulso y herido de muerte nadie se movió, solo Enrique, levantándose del suelo y mirando con odio a su hermanastro, mientras se limpiaba la sangre de sus heridas como podía, le escupió.

Ante el silencio reinante, algunas de las miradas se tornaron inquisitorias sobre la figura de Du Guesclin, aquello no fue un combate en buena lid, fue un regicidio. Bertrand Du Guesclin dijo una frase, a modo de justificación, que perduraría a través de siglos venideros:

―Ni quito ni pongo rey, pero ayudo a mi señor.

Mientras atendían a Enrique limpiándole las heridas, decidió el final para el cuerpo de su hermano; el odio y la rabia todavía hacían mella en él.

―Cortadle la cabeza y echadla en cualquier sendero; su cuerpo mutilado colocadlo sobre dos maderas y exponedlo frente al castillo de la Estrella, que sepan cuál es su destino los que no me reconozcan como rey de Castilla por la gracia de Dios.

El cuerpo mutilado, siguiendo las instrucciones de Enrique, se exhibió entre dos tablones de madera frente a las murallas del castillo de la Estrella en Montiel para desazón de los oficialistas que aún resistían allí. Viendo el cariz que tomaban los acontecimientos, se rindieron de inmediato.

Pedro había muerto asesinado a manos de su propio hermanastro; la suerte de Castilla estaba decidida, ya solo había un rey, el que durante tres años fue el aspirante bastardo que, al fin y gracias a la ayuda del francés, se proclamaría rey con el nombre de Enrique II. Y de esta manera, se introdujo a la casa de Trastámara en la historia de los reyes de Castilla. Era el 23 de marzo de 1369.

Capítulo 7. Entrevista con el Lobo y la partida

Regresó sin novedad el cocinero con una misiva doblada y lacrada que sin demora fue a entregar al abad Otsoa. Una vez despachado el asunto y sin mediar palabra entre ellos, Ostots se retiró sin olvidar lo que le dijo Francisco Otsoa: «No salgas de las cocinas…».

En la soledad de la fría noche en sus dependencias de la Abadía de los Cuerpos Santos, el abad Lobo abría la carta que desde la posada del Pez Espada le trajo el padre Ostots.

Si de por medio hubiere los dineros que de costumbre, sin problemas habrá un hombre en el navío referido.

Tardará el asunto, pues hasta arribar a destino no se podrá actuar; pero a buen seguro obrará en vuestro poder lo solicitado a la mayor brevedad.

Disponed de lo acostumbrado en el lugar de costumbre.

No mandéis misivas ni avisos de clase alguna, se os informará debidamente cuando el asunto concluya.

Terminada de leer la carta, fue a tirarla a fuego para destruirla, pero se dio cuenta de que estaba la chimenea apagada y se la guardó en el hábito.

Hacía tiempo que no tenía noticias de fray Emilio Tomás Mangiaterra y bueno sería si nunca hubieran llegado. La enemistad entre ambos era manifiesta desde hacía muchos años.

La causa: cada uno se posicionó en diferentes bandos durante la Guerra Civil Castellana que había terminado tan solo unos meses atrás; Otsoa por el bando que al final venció, el de Enrique, y, por el contrario, Mangiaterra en el del legítimo rey Pedro. Y una turbia relación un tanto confusa durante su época de novicio que Mangiaterra descubrió por desgracia. Mangiaterra sabía su mayor secreto y estaba seguro de que algún día lo chantajearía o le pediría favores como en esa ocasión.

Dado era fray Emilio Tomás a urdir confabulaciones, conspiraciones, tramas y enredos; cosa que se le daba a las mil maravillas. A punto estuvo de ser apresado por los hombres de Enrique en alguna ocasión, pero solo él sabía cómo y de qué manera pudo zafarse de aquello. Se le suponía protegido por las más altas esferas de la Iglesia, pero nunca se supo a ciencia cierta quién o por qué.

Lobo Otsoa estaba en un dilema: ¿debería informar a sus superiores de que algo se tramaba desde Valladolid por cuenta de Mangiaterra? O, por el contrario, ¿debería acudir al rey para que fuera informado? ¿Pero contra qué o contra quién? Anticiparse o errar en esta decisión podría granjearle el favor del rey y la defenestración por parte de la Iglesia. O peor aún, lo contrario, convertirse en objetivo real aunque la Iglesia lo protegiera. Era mucho riesgo y más sin tener ese dichoso cofre y su contenido. Quizá estaba dejándose llevar por su animadversión hacia Mangiaterra y no existía ninguna trama, pero… ¿y si así fuera y por sus manos hubiera pasado asunto tal sin actuar? Difícil determinación, aunque una cosa sí era segura, hasta que no tuviera en su poder aquel cofre, nada debería hacer.

De momento ya tenía confirmado, a falta de pagar a la mañana siguiente al contacto, que un hombre se enrolaría como tripulación en el navío conocido como Santa Fe y no perdería de vista al padre Gervasio de Tolosa ni al cofre, y que, en cuanto llegase a puerto amigo, el cofre sería robado y traído de vuelta a Santander a la mayor brevedad posible para serle entregado.

Solo le quedaba una cosa, esperar pacientemente, pero el anhelo de saber le corroía las entrañas. «Quizá torturando al padre Gervasio y al padre Andrés podría sacar la información que necesito». Pero desechó enseguida la idea, aquellos monjes debían ser solo dos mensajeros, nada más. Elucubraba la mente de Otsoa: «Podrían ser asaltados en plena calle y sustraerles el cofre, sería más fácil y menos costoso, pero si lejos de Santander pierden el cofre, yo estaría fuera de sospecha alguna. Eso me faltaba… ser sospechoso de destruir un plan y sin saber de quién, y además con el fallido intento del cocinero de hacerse con el cofre aquí en la abadía. Garrafal fallo por mi parte habérselo permitido».

Pasó la noche. Amanecía otro día frío en la villa de Santander, era finales del mes de noviembre.

La actividad en el puerto, a pesar del frío y la nieve, era frenética. El trasiego de mercancías, carga y descarga de barcos, junto a la actividad pesquera, convertía aquel puerto en uno de los mayores centros de comercio del norte de Castilla.

―Urkan, se ha presentado la guardia del rey preguntando si nos faltan hombres, dicen que han aparecido tres muertos la pasada noche, acuchillados y echados al mar.

―¿Y?

―Tres de los nuestros no han regresado aún.

―Supongo que estarán borrachos por algún lugar y estarán durmiendo la borrachera, suele pasar.

―Lo sé capitán, pero ya me preocupa, deberían estar aquí hace horas; saben que el castigo por esto es duro.

―Está bien, manda a alguien a buscarlos y tenme informado Kermel.

―A sus órdenes mi capitán.

―¿Cómo va la carga?

―Sobre lo previsto.

―Bien, manda a esos hombres y cuando los encuentres tráelos a mi presencia, te aseguro Kermel que el castigo por esta falta no lo olvidarán en sus míseras vidas.

―Así lo haré mi capitán.

―Kermel, por si acaso, antes de estar deambulando por la villa, que los hombres acudan a las dependencias de la guardia del rey y verifiquen que los tres muertos no son nuestros, así nos quedamos más tranquilos.

―De acuerdo, capitán Urkan, como ordenéis.

***

Gervasio y Andrés no se levantaron a primera hora, se habían quedado dormidos a causa de estar toda la noche en vela por si al ladrón que les intentó robar el cofre la noche anterior se le ocurría volver a terminar su trabajo.

―Buenos días, hermano Andrés, se nos ha hecho algo tarde.

―Sí, hermano Gervasio, deberíamos levantarnos a ver si nos dan algo de desayunar en este bendito lugar.

―Bien pensado. Iremos a las cocinas a ver si el padre Ostots tiene a bien dar de comer al hambriento, después deberemos ir a ver al abad.

―Razón tenéis, Gervasio. Eso haremos, pero, por Dios, no perdáis de vista ese cofre.

―No temáis por él, que en buena custodia lo llevo, no me separaré de él ni un solo instante.

Con el poco agua que quedaba en la jarra que les dejó el padre Pedro sobre la mesita de noche se asearon como pudieron; quitaron la pequeña mesa que atrancaba la puerta y la dejaron en su lugar, poniendo la jarra vacía sobre ella y dejando la habitación en busca de las cocinas.

Llegaron en poco tiempo, recordaban bien el camino, aunque poco tiempo estaban en aquella abadía. Al entrar se encontraron al muchacho de que los llevó ante el abad, Osasun, recogiendo los cuencos dónde los miembros de la congregación habían estado tomando el desayuno, cuencos con restos de leche, gachas y algo de queso.

El padre Ostots se giró al ver entrar aquellas dos figuras ya conocidas y le cambió el semblante. Volvió a girarse frente a la gran mesa cerca del fuego y siguió pelando verduras para preparar la comida del mediodía.

―Buenos días nos dé el Señor ―dijo claramente Gervasio.

―Que así sea ―contestó Osasun casi instintivamente.

Se acercaron a la mesa dónde Ostots seguía con su labor, con gran habilidad pelaba las verduras con un cuchillo y las iba echando en una gran olla de hierro fundido.

―Hermano… nos gustaría tomar algo antes de comenzar la jornada; sé que se nos ha hecho un poco tarde, pero si tenéis a bien darnos algo para desayunar os lo agradeceríamos mucho.

Ostots no tuvo más remedio que girarse y contestarle a Gervasio, aunque si mirarle a la cara.

―Las horas de las comidas se respetan en este santo lugar y la pereza como pecado capital, y más en dos frailes, debe de tener su consecuencia; deberíais ayunar.

―¿A qué esta animadversión a nuestras personas? ¿Acaso hemos pecado por no poder acudir antes?

―La pereza no se contempla bajo estos muros, no sé cómo se vive en vuestra congregación, pero las cosas aquí son así.

Gervasio miraba extrañado al padre Andrés, no se esperaba una cosa como esa y menos con ese mal humor por parte del cocinero.

―Bien Padre, entiendo vuestra postura, si es la norma, así se actuará; aceptamos y respetamos con las debidas disculpas por nuestra parte.

Ostots se regocijaba, se estaba vengando, levemente, pero se saldría con la suya.

―Por otro lado, hermano Ostots, me congratulo en alabar vuestra austeridad y fidelidad a la hora de seguir con las normas que rigen la abadía, es cosa loable y como tal se la pienso referir tal cual al abad Francisco en cuanto tenga la ocasión; esa devoción por la servidumbre que tanto os honra es digna de admiración.

―Al abad no le incumben las cosas que en esta cocina pasan, es mi responsabilidad; él tiene otros asuntos más importantes de que preocuparse, es nuestro guía y nuestro hermano.

―Ya veo… Entiendo, claro está que lo de dar de comer al hambriento también lo tendréis claro, padre Ostots.

Desde la puerta, dónde estaba Francisco de Otsoa desde el inicio de la conversación sin que ninguno de ellos se hubiera dado cuenta, se dirigió secamente al cocinero:

―De buen nacido es dar de comer al hambriento, y más aún estando en santo lugar como el que nos recoge tras estos muros. Haced por dar unos cuencos de leche a estos nuestros invitados, hermano.

Todos se giraron ante la sorpresa y Ostots sin remedio no tuvo más que contestar:

―Así se hará, Abad. Mis disculpas.

Agradecidos, Gervasio y Andrés se dirigieron al abad.

―Agradecemos vuestra generosidad, abad Francisco, digna persona tuvo a bien elegiros para el cargo que ostentáis, vuestra generosidad es bienvenida.

―Dejaos de halagos y cumplidos, tras tomar lo que tan generosamente os ofrece el hermano Ostots―dijo sarcásticamente mientras miraba al nombrado―, presentaos ante mí sin demora ni tardanza de ningún tipo.

―Así se hará, abad.

El abad si mediar más palabras se dio la vuelta y desapareció.

―¡Osasun, chico del demonio! ¡Pon sin tardanza unos cuencos de leche a estos nuestros hermanos!

El muchacho corrió hacia donde tenían apilados los cuencos para hacer lo que se le mandó y, cuando se disponía a echarles la leche en los cuencos, el cocinero le hizo una seña para que se acercara, el muchacho se acercó y entre susurros le dijo:

―Échales leche de aquella tinaja.

―Pero Padre, aquella es la leche agria…

―Haz lo que se te ordena y calla esa boca, demonio de chico.

Osasun se encogió de hombros y actuó según las instrucciones recibidas.

Gervasio y Andrés ya se habían sentado en los bancos que acompañaban a aquellas gigantescas mesas en espera de su tentempié.

Osasun se acercó hasta la mesa y poniendo sobre ellas los dos cuencos con la leche agria miró levemente a Gervasio al tiempo que hacia un leve movimiento de cabeza de negación casi imperceptible para Ostots.

Gervasio, que captó la indirecta, miró con atención la leche, efectivamente no estaba en condiciones.

«Este cocinero siempre ha de salirse con la suya», pensó.

En voz baja le dijo a su compañero:

―Padre Andrés, no bebáis esa leche, está en mal estado.

Andrés la observó y puso cara de asco, miró a Gervasio y le dijo.

―Al final sí que haremos ayuno, hermano… como él nos dijo.

―Vayamos a ver al abad, ya tomaremos algo después. Aunque sea fuera de la abadía.

Se levantaron y fueron en busca del abad, recordaban perfectamente la ubicación de sus dependencias de cuando el día anterior los condujo Osasun.

Mientras salían, justo antes de atravesar el umbral de la puerta, el padre Ostots ―que ya se había percatado de que no se habían bebido la leche agria― les dijo con descaro:

―¿Nos os ha gustado la leche de Santander, hermanos?

―Buena es la leche de estas tierras, verdes prados la rodean, cierto es en verdad; pero la leche de algunas personas no tanto… hermano.

―¿A qué os referís, hermano? ―dijo Ostots con una leve sonrisa en la cara.

―Lo dicho, que el carácter de algunas personas agria los productos de la tierra y es una lástima, ¿verdad, hermano?

El otro, entendiendo la indirecta ni contestó. «Ya caerás otra vez en mis manos y tu estómago será el que haga sentir mi aprecio por vos». Cuando apartó la vista del umbral de la puerta, volvió la cabeza rápidamente, allí sobre el suelo había un papel. «Se le debe haber caído al de Tolosa, seguro». Corrió hacia la puerta, se agachó, lo recogió y, mirando que Osasun no lo hubiera visto, se lo guardó en su hábito.

Mientras volvían atravesando el claustro, Andrés le decía a Gervasio:

―No llego a entender esa hostilidad hacia nuestras personas por parte del cocinero.

―Yo tampoco, pero cierto y verdad es que desde que entramos por la puerta ayer, ese hombre parece que algo tiene contra nosotros y, por nuestro bien, espero que nada tenga que ver con el cofre… Por nuestro bien.

Ostots se fue a la despensa, allí estaría solo sin que nadie viera la carta y podría examinarla con detenimiento.

Empezó a leerla.

Buenas nuevas se ciernen sobre la tierra de Cristo.

Alabado sea el Salvador en el que confiamos.

Rodead a Jesús y aprended de sus divinas enseñanzas.

Conocer y amad al Señor nuestro Dios es alcanzar la felicidad…

«¿Pero qué demonios significa esto? De todas formas, la guardaré a buen recaudo, por si se la tuviera que mostrar al abad».

Frente a la puerta del abad se encontraban ya Gervasio y Andrés, con la predisposición a hablar llenos los cuerpos, pero de alimentos sus estómagos vacíos, era extraña sensación, pero la ocasión así lo requirió.

Otsoa los vio en el rellano y los hizo pasar.

―Pasad, hermanos, pasad, os esperaba. Pronto terminasteis vuestro desayuno por lo que veo.

―Podríamos decir que se nos agrió el tema, abad, pero tenemos otras preocupaciones ahora mismo.

―Sentaos.

Gervasio y Andrés se sentaron en sendos sillones que se habían preparado en previsión de su visita, Francisco ya lo estaba.

―Bien, el pasaje está dispuesto y pagado, esta tarde zarpará una nao de nombre Santa Fe, es una magnífica nave, segura y rápida, en ella partiréis; su capitán está avisado.

―¿Destino?

―Edimburgo, Escocia, dando un rodeo por las costas francas como comprenderéis, sabéis de las hostilidades entre francos e ingleses; además de la piratería que acosa nuestras naves.

―Entiendo ―dijo Gervasio, que parecía que iba tomando el control en detrimento del padre Andrés.

―Sea pues así. Ya desde allí solo vos sabéis de vuestro destino final.

―¿Y el asunto monetario, abad? ¿Qué hay de él?

―Ese tema será complacido, pero con menos generosidad de la que se solicita, las arcas están vacías, corren malos tiempos, hermano Gervasio. Deberán ser suficientes 100 doblas castellanas de oro; el oro es válido en cualquier parte.

―No os falta razón, abad, pero me gustaría que fueran de a diez, será más fácil de transportar en dinero.

Hubo unos instantes de silencio en aquella entrevista, hasta que Francisco de Otsoa decidió llegado el momento. Sacó de su hábito una bolsa de cuero con una tira también de cuero que la cerraba, poniéndola sobre la mesa de un golpe que se antojó muy sonoro.

―Aquí tenéis lo solicitado, esta tarde a primera hora, con la marea, parte la Santa Fe; en ella deberéis estar, de no ser así no habrá más pasajes. Su capitán os espera, su nombre es Urkan, lo reconoceréis por su sin igual forma de vestir.

―No os preocupéis por eso, estaré allí sin falta…pero una cosa más, abad.

―Ahora comprendo el dicho popular…

―¿A qué os referís?

―Al que dice:«pedís más que los curas».

―Nunca escuché tal afirmación, abad Francisco. La solicitud no es para mí, como sabéis el hermano Andrés Hernández, aquí presente, debe regresar a Valladolid tras mi marcha; mi petición es solamente de vituallas para su viaje de regreso, nada más.

―Dadlo por seguro. Mañana partiréis ambos y nada sabré de este asunto… Porque supongo que ese es el deseo de fray Emilio Tomás Mangiaterra, ¿me equivoco?

―Acertáis de pleno, sois avispado, abad.

―No se tercien más palabras que de nada nos servirán, aquí termina nuestra entrevista, que tengáis suerte y con la ayuda de Dios todo llegue a buen puerto.

Se levantaron Andrés y Gervasio, haciendo la debida reverencia, abandonaron la estancia y se fueron por dónde habían llegado.

Solo quedó Otsoa, con sus pensamientos: «Partid tranquilo y confiado Gervasio de Tolosa, antes de un mes ese cofre que siempre lleváis colgado del zurrón será mío, y entonces sabré que trama Mangiaterra».

***

Horas más tarde, con la majestuosidad de todo su velamen, partía del puerto castellano de la villa de Santander la espléndida nao conocida por la Santa Fe y, en ella, Gervasio de Tolosa y tres marineros recién enrolados.

Los marineros que no regresaron la noche de permiso fueron reconocidos en las dependencias de la guardia del rey en el castillo de San Felipe por aquellos que mandó el capitán Urkan a buscarlos. Asesinados como en otros tantos casos en la mayoría de los puertos.

Pero entre los cuatro individuos que subieron a bordo, la disparidad de objetivos era muy contradictoria.

Dos de ellos tenían que ver directamente con el cofre que tenía por misión entregar Gervasio de Tolosa en Edimburgo, aunque solo uno de ellos estaba implicado en la misión, y desde el mismísimo principio de esta; era el hombre sin nombre, aquel que partió desde Valladolid tras ellos, quien siguió hasta la posada El Pez Espada al abad Otsoa, el mismo que asesinó a los tripulantes de la Santa Fe, el que se enroló como tripulante esa misma mañana. Él también tenía un cometido que cumplir… Gervasio debería entregar el cofre sin falta; su misión: proteger al cofre y a su portador a toda costa, con su propia vida si fuera necesario, y traer la contestación que fray Emilio Tomás Mangiaterra esperaba en el Monasterio de la Santa Espina en Valladolid.

El tercero, mandado por el abad Francisco Otsoa, debía apoderarse de ese mismo cofre y entregárselo tras el regreso de la nao a Santander.

Capítulo 8. Una sopa caliente para el alma

Finales de diciembre del año de nuestro Señor de 1370. Puerto de Leith.Edimburgo.

Las cosas se habían complicado. Aquel marinero estaba hurgando el cofre en las bodegas. «Sabía qué era y probablemente quería lo que había en su interior mientras intentaba abrirlo y, para empeorar la situación, apareció de improviso el padre Gervasio».

Todo fue muy rápido, la caída de ambos al suelo, el golpe del supuesto marino y la inmovilización de este por parte de Gervasio.

Aquello complicó más el asunto. «Si el incidente hubiera llegado a oídos del capitán como era la intención de Gervasio, Urkan habría mostrado más interés en el pequeño cofre y quizá habría eliminado al entrometido. Hay que enfocar la cosa de otra manera».

Y eso hizo, mientras Gervasio se quedó dormido, apuñaló en pleno corazón el cuerpo que estaba amordazado. «Quizá la importancia del asesinato quite interés sobre ese cofre».

Pero las cosas no salieron como pensaba, se complicaron y el cofre tomó el protagonismo que había intentado quitarle.

Engrilletaron a Gervasio y fue interrogado. No podía actuar a mar abierto, debería esperar a que estuvieran cerca de destino, cerca del puerto.

La situación se complicó más aún llegando a destino, el capitán Urkan bajó a las bodegas e interrogó otra vez a Gervasio y, lo peor de todo, quería abrir el cofre allí mismo… ¡Él sabía del peligro que encerraba ese pequeño cofre! De su secreto de muerte para los ajenos a él.

Iba preparado y esperó a que la situación se desarrollara. Tras el escape de aquella neblina verdosa que sembró de muerte la bodega, actuó.

Terminaron Gervasio y él en el agua tras escapar rápidamente y, gracias a la sorpresa, pudo saltar por la borda con el cuerpo inerte de Gervasio y el cofre.

La situación se tornaba más peligrosa aún si cabe, la temperatura del agua era extremadamente fría, era diciembre en aquellas lejanas tierras de Escocia; aunque el puerto de Leith estaba justo enfrente, con esfuerzo podría nadar arrastrando a Gervasio, y al cofre hasta tierra firme. El estado de Gervasio era deplorable, estaba débil e inconsciente, era una peligrosa opción, pero era la única.

No sin un titánico esfuerzo pudo llegar a tierra firme; sin perder un instante, buscó cómo hacer que Gervasio volviera en sí, era primordial para que sobreviviera, debía calentar aquel cuerpo y el suyo propio, estaban mojados y helados, la hipotermia se podría apoderar de sus cuerpos y morir en poco tiempo.

La ciudad y su puerto se divisaban cerca, el sol calentaba al menos aquella mañana, eso ayudaría algo. Una vez en la orilla miraba en derredor, buscaba urgentemente la solución que, por causas del azar, llegó en forma de lugareño que portaba las riendas de una mula que tiraba de un gran carro cargado con redes de pesca.

Hizo señales para que advirtiera su presencia, el extraño pudo sin dificultad verlos, mientras se acercaba el extraño el padre Ignacio enterró algo.

En una humilde cabaña de pescadores, frente a un reconfortante fuego en la chimenea, desnudos y tapados con mantas, se encontraban cuando Gervasio parecía recobrar la consciencia; sus mojadas ropas estaban extendidas frente al fuego para que se secaran y un aroma de sopa de pescado envolvía la estancia; en el fuego, un caldero de hierro humeaba.

La confusión se apoderó de él, miraba extrañado, asustado; no sabía dónde se encontraba ni porqué y de repente:

―¡El cofre! ¿Dónde está mi cofre?

El padre Ignacio le puso la mano encima en claro gesto de tranquilizarlo; miró al cálido fuego, los troncos crujían y se partían mientras se quemaban. Con una voz sosegada le dijo a Gervasio:

―Tranquilo, padre, vos y vuestra misión siguen a salvo, no debéis preocuparos de momento.

―¿Quién sois vos y qué hago aquí? ―dijo más sorprendido aún mientras miraba a los ojos a aquel hombre que afirmaba haber salvado su vida y su cometido.

―Descansad y recuperaos, os contaré enseguida…

Gervasio se quedó mirando fijamente al hombre que tenía a su lado, se restregó los ojos ante la incredulidad y la sorpresa se apoderó de él, ahora sí que no comprendía nada.

―¡Padre Ignacio! ¿Qué hacéis vos aquí?

―Hermano Gervasio, perded cuidado, estoy aquí para protegeros a vos y a ese pequeño cofre, pero no levantéis la voz.

―Pero… no llego a entender, ¿desde cuándo y por qué? ―dijo moderando el volumen de su voz.

―Desde el principio, desde que salisteis acompañado por el hermano Andrés Hernández desde el Monasterio de la Santa Espina en Valladolid.

―¿Habéis estado siguiendo nuestros pasos sin saber nada de vos?

―Efectivamente, así es.

―Pero… fray Emilio Tomás me encomendó a mí expresamente…

―Shhh… Silencio, viene nuestro anfitrión.

Se acercó con unos cuencos vacíos el pescador que les prestó ayuda. En la playa los subió al carro y los llevó a su casa, él era quien realmente los había sacado de esa situación.

Con una sonrisa en la boca los miró, junto a la chimenea había colgados utensilios de cocina, cogió un largo cazo y lo introdujo en el caldero, llenando los cuencos de aquella humeante sopa que reconfortaría esos cuerpos helados; les ofreció uno a cada uno y lo recibieron entre las manos, agradeciendo el calor que les transmitía.

―Tomad, eso os vendrá muy bien, esta sopa es capaz de resucitar a un muerto ―dijo el lugareño en su idioma.

―Os lo agradecemos ―contestó Gervasio en inglés.

Se retiró el pescador y se tomaron aquella sopa en silencio, les pareció caldo divino, la ocasión lo requería, tenían que recuperarse, sus cuerpos se reconfortaban a medida que bebían e iban entrando en calor.

No deberían estar allí mucho tiempo, lo justo y necesario… Había una misión que llevar a cabo; en cuanto se recuperaran lo más mínimo, reemprenderían su viaje.

―No me habéis dicho dónde está el cofre, Padre Ignacio, decidme.

―A salvo, lo enterré convenientemente en la playa antes de que nos ayudara este hombre, no podíamos presentarnos con él aquí.

―Lo entiendo, espero que esté en el mismo lugar cuando vayamos a desenterrarlo.

―Estará, seguro, no os preocupéis por eso.

―Pero… ¿cómo seguiremos adelante? Todas mis pertenencias, incluido el dinero se quedó en el navío.

―Eso es cosa mía, saldremos adelante, por eso estoy yo aquí, vuestro cometido es el que debe preocuparos.

―Está bien padre Ignacio, solo fray Emilio Mangiaterra sabe el porqué de enviaros y de vuestro cometido.… Cumplidlo pues.

―En cuanto se sequen nuestras ropas, daremos las gracias y algunas monedas a este buen samaritano y regresaremos a buscar el cofre, lo desenterraremos y pondremos rumbo a Edimburgo.

―Ya veo que conocéis los detalles de la misión hermano entonces ¿por qué razón no os fue encomendada a vos?

―Desconozco los planes de fray Emilio Tomás, como vos, me limito a cumplir lo ordenado como mejor pueda.

―¿Sabéis que contiene el cofre?

―No, solo sé que debo hacer para que su destinatario acceda a lo que se le encomienda.

―Pero sí sabíais que tenía una trampa mortal.

―Fui advertido convenientemente de eso, sí.

―Me pudo costar la vida.

―En ningún caso estaba previsto que fuera abierto por quien no debía, para eso tenía la mortal trampa, por si en manos ajenas y curiosas caía que no pudieran ver su contenido, como así ha sido; son seguridades que se permite nuestro bien amado abad en pos de cumplir él también sus preceptos.

―Entiendo, pero menos mal que estabais vos allí para salvarme.

―No os confundáis, Gervasio de Tolosa, mi misión sois ambos, pero la prioridad es el cofre, tenedlo presente.

―Como no…el hermano Ignacio de Estella, con sus preceptos y sus valores, una obediencia fiel a costa de vidas si fuera necesario.

―No me mal interpretéis, Gervasio, en el barco pude optar por llevarme solo el cofre y dejaros a vos allí y estáis aquí sano y salvo. ¿Entra eso dentro de los preceptos y valores que me achacáis?

―En verdad tenéis razón, hermano, quizá me excedí en mi comentario y deba reflexionar sobre ese particular.

―Descansemos lo que podamos, el viaje será duro, la nieve cubre esta tierra y el frío arrecia más que en nuestras tierras de Valladolid.

Mientras Gervasio se terminaba la sopa, Ignacio quedaba pensativo… «Con el poco dinero de que dispongo, solo podré darle unas monedas al pescador, se las merece, pero debo hacerme con caballos y provisiones… ya lo pensaré a su debido tiempo, deberé tirar de oficio».

Gervasio relamía literalmente el cuenco de barro, mientras Ignacio de Estella estaba absorto en sus pensamientos; tras esto, se levantó para dejar el recipiente junto a la chimenea, se fijó en sus ropas extendías secándose al calor del fuego de la chimenea cuando algo le llamó poderosamente la atención entre las ropas de su compañero.

―Hermano Ignacio… ¿Por qué portáis armas? Se os supone un religioso.

Entre las ropas de Ignacio de adivinaban dos puñales, uno corto y el otro de mayor longitud, y no parecían cuchillos de cocina, sino armas de guerra.

El otro, contrariado por la pregunta dejó sus pensamientos a un lado para contestar a Gervasio.

―Cada cual necesita para acometer su encomienda algunos útiles o herramientas, hermano, vos quizá, con un crucifijo y vuestra devoción a Dios nuestro Señor cumpláis con la vuestra, yo no.

―Las armas son un instrumento del demonio, que puestas en las manos del hombre ayudan a su autodestrucción, solo traen males y desgracias.

―Podría ser, hermano Gervasio, pero quizá gracias a éstas que despreciáis, salvéis vuestra propia vida en más de una ocasión.

―El destino de mi vida solo Dios lo sabe, él me guía y decide cuando he de perder la vida, no es decisión del hombre.

―Me parece que vos no sabéis nada de mi procedencia, ¿me equivoco?

―Ni quiero saberlo, sé que vinisteis hace unos años al monasterio de la Santa Espina y que estáis al servicio personal de fray Emilio Tomás al igual que lo está el hermano Andrés Hernández.

―Es justo lo que debéis saber sobre mí, nada más os incumbe.

―Supongo que vuestra vida está dedicada al señor nuestro Dios como religioso que sois, portáis hábito como yo, al menos en Castilla.

―Pero los caminos y designios del Señor quizá no sean los mismos para vos que para mí, cada cual le sirve a su manera.

―Erráis Ignacio al pensar eso, la sombra de la duda nubla mi mente, vuestra vocación es terrenal más que divina y, con malas artes por los instrumentos que para servir a Dios utilizáis, servís al hombre, no al mismo Dios.

―Gervasio, dejad el sermón para otra mejor ocasión, sentaos y calentaos al fuego, en unas horas partiremos, debéis descansar lo máximo posible y dejad lo mundano en mis manos y vos dedicaos a lo divino.

Gervasio se sentó junto a Ignacio, lo miró extrañamente, no con desprecio, no podría, le tenía que estar agradecido, le había salvado a él, al cofre y por consiguiente a la misión que le fue encomendada; pero sí con reproches.

Pasó lo que quedaba de día, sus ropas parecían haberse secado totalmente, pero la hospitalidad del pescador ante la caída de la noche hizo que este les invitara a pernoctar en su cabaña y que partieran al día siguiente. Seguramente, el ver que uno de ellos portaba hábito de monje, hizo mella aún más en su carácter de buen samaritano y decidió ayudar a esos hombres que tan extrañamente aparecieron aquella mañana, mojados y extenuados en la playa. Durmieron frente a la chimenea con sus ropajes ya puestos, en cuanto estuvieron secos se vistieron para su mayor comodidad, eso sí, las mantas se las volvieron a echar sobre los hombros, eran viejas y raídas, pero calentaban.

Amaneció como cada día, eso es inevitable, y junto con el eterno agradecimiento, Ignacio de Estella pagó generosamente a su anfitrión, habló con él unos instantes y se despidieron de aquel pescador, que además de contento por haber ayudado a otros, recibió una buena suma de doblas castellanas de oro y de a cuatro que siempre eran bien recibidas y tenían valor en cualquier parte del mundo conocido.

Tras recuperar el cofre del lugar donde Ignacio lo había enterrado en la playa, iniciaron su camino por la desembocadura del rio Water of Leith hasta llegar al puerto de Leith, pequeña población muy cerca de la urbe que era considerada el puerto de Edimburgo, y de allí a la ciudad. El sol los acompañaba en aquella nueva mañana de diciembre, la Natividad del Señor se acercaba y para entonces querían haber entregado el cofre con lo que portara dentro a su destinatario, así podrían regresar a Castilla si no surgieran inconvenientes, pero Ignacio de Estella se temía justo lo contrario. Tenía muy claro cuáles eran sus instrucciones, convencer a cualquier precio; los medios para conseguirlo, los que fueran necesarios. Para eso se le envió, tenía un gran poder de persuasión; sus métodos eran extraordinarios… peligrosamente extraordinarios, además conocía el país y su capital, Edimburgo.

Ya divisaban la ciudad, dónde el gris de sus muros era el color predominante, aunque el poderoso sol de aquella mañana incidía de manera tal, que destellos y colores se reflejaban sobre los elementos, haciendo que se vieran de otra manera, hasta parecía un lugar agradable. Sobresalía sobre lo demás el imponente castillo, situado en una pequeña montaña de origen volcánico, al oeste de la ciudad. Fue construido a finales del siglo anterior por Malcom III, alrededor de él empezó a florecer una pequeña aldea, que pasado el tiempo se convertiría en Edimburgo, conocido ya como burgo real y con capacidad para comerciar gracias al rey David I de Escocia.

―Mirad, Gervasio, eso es Edimburgo… Una ciudad de ensueño, grandiosa, oscura y clara a la vez, misteriosa y secreta, que enamora a quien la visita.

―¿A qué os referís con eso? Suena todo contradictorio, hermano Ignacio.

―Es un paraíso terrenal y un infierno a la vez, es un todo en su conjunto.

―Si no os explicáis no sé si llegaré a comprender.

―Ya lo entenderéis si estamos lo suficiente en ella Gervasio.

«Extraño personaje este Ignacio de Estella», pensó Gervasio.

―Por cierto, el nombre de Edimburgo proviene de un pequeño fuerte que los ingleses capturaron en el siglo VIII, al que llamaron Eiden’s burgh y, como sabéis, antiguamente burgh significaba fuerte, era el fuerte de Eiden.

―¿Y quién era ese tal Eiden?

―Hasta ahí no llego, querido hermano, pero lo vi un dato curioso y, como poco habláis, me pareció bueno entablar un poco de conversación.

―Al parecer mucho conocéis de esta ciudad hermano Ignacio.

―Es la ciudad de mi madre, Dios la tenga en su gloria, por eso la conozco bastante bien. Además de por otras cosas que no vienen al caso.

La proximidad se hacía latente, pues un hedor insoportable se hizo dueño del sentido del olfato; se acercaban sin duda a North Loch, un gran lago longitudinal al norte que era el vertedero de todas las inmundicias del burgo. Se convirtió en el principal vertedero de escombros y defecaciones de la ciudad, lo que hizo de él un auténtico pozo infecto. El hedor era realmente aplastante, con gas metano emanando continuamente de sus aguas putrefactas. Las inmediaciones de este lago se degradaron todavía más por la aparición de mataderos, con su correspondiente contaminación y plagas de roedores asociadas. Por si fuera poco, la zona gozaba de la reputación de ser un punto donde se producían tentativas de suicidio, aparecían cuerpos de asesinados y se ejecutaba a aquellas personas consideradas culpables de brujería.

Atravesaron con nauseas aquella zona, dónde empezaba una pequeña pendiente, hasta llegar a una de las puertas de la ciudad de reciente construcción, Netherbow Port. La curiosidad de su nombre era que “Nether” significa más alejado y “Port” significa puerta de enlace. Era la puerta más alejada, la que daba al vertedero, por la que nadie quería pasar a ser que no fuera estrictamente necesario, era el final, el final de todo en la ciudad.

A pocos metros de la puerta se encontraban, cuando la sorpresa se hizo en Gervasio.

―¡Por Dios! ¿Son cabezas humanas eso que cuelgan de las torres de la puerta?

―Así es, hermano, seguramente reos ejecutados en la cárcel de Old Tolbooth, es usual ponerlas en exhibición para advertir a los visitantes de lo que pasa con los que no cumplen con la ley en esta ciudad.

―¡Qué barbarie!

―Callad y no levantéis la voz, estamos casi en la puerta y los guardias no os deben escuchar decir esas cosas, podríamos tener problemas.

Se tuvieron que apartar para que unos carros cargados de lana salieran sin problemas. La lana era el producto estrella en la ciudad, lo que más se exportaba con diferencia.

Los guardias apostados en la puerta iban recaudando el importe para obtener el derecho a salir o entrar por la puerta, aquello era un negocio que estaba dando muy buenos resultados a las arcas de la ciudad.

Gervasio, ignorante de esto, entraba decididamente a un paso escaso de Ignacio, cuando frente a él se plantó un guardia.

―¡Alto! Debéis pagar el canon de peaje, como todos.

―¿Acaso no veis mi condición de religioso?

―Claro que lo veo, pero venga, pagad ―dijo el guardia extendiendo la mano para recibir las monedas que se le solicitaban a aquel monje.

―La iglesia tiene paso expedito en cualquier ciudad del mundo.

―Así es, pero para los residentes en esas ciudades, como deberíais saber.

―¿Qué decís?

―¿Acaso vestís de negro el hábito?

―Ya veis que no.

―No sois pues Dominico. ¿Y de gris?

―Marrón es el hábito que visto, ¿a dónde queréis llegar?

―Pues si no vestís ni de negro ni de gris, no sois ni dominico ni agustino, eso os obliga a pagar… religiosamente digamos, hermano.

La frase hizo gracia a los compañeros destacados, que rieron a carcajadas.

―¡Paga fraile del demonio, ya he perdido demasiado tiempo contigo! ―le gritó el guardia al tiempo que con ambos brazos le empujaba en el pecho haciendo que Gervasio cayera al suelo. La gente alrededor se apartaba, sabían de sobra como se las gastaban los soldados.

Salió al paso rápidamente el padre Ignacio, que había pasado desapercibido al no portar hábito.

―¡Yo pagaré por este hombre! Yo pagaré. ―Y se quedó mirando al soldado con mirada rogativa, intentando dar pena y pasar por buen samaritano.

―Hazlo pues.

Ignacio sacó unas monedas que entregó al guardia, este las miró y asintió.

―Está bien pasad los dos.

Ayudó a Gervasio a levantarse, su cuerpo estaba dolido por la caída, pero aún más estaba su espíritu; lo habían humillado sin razón.

―Levantaos, padre, yo os ayudaré ―le decía Ignacio como si no lo conociera.

Gervasio lo miraba extrañado, pero no era tonto y se dio cuenta de la argucia de su compañero y le siguió la corriente.

Gervasio palpó su zurrón, para comprobar si el pequeño cofre había sufrido algún golpe. Todo estaba bien. Se dirigió a su salvador.

―Gracias, buen hombre, Dios se lo pagará.

Y así atravesaron las puertas de Netherbow Port.

Ignacio volvió la mirada para recodar la cara de aquel soldado. «Ya te ajustaré las cuentas debidamente, valiente».

Siguieron por la calle hasta llegar a una gran avenida, entre High Street y Canongate, la principal arteria vital de la ciudad de Edimburgo, llamada Royal Mile, que une el Castillo con los terrenos de la Abadía de Holyrood. La ciudad la componían cuatro grandes entidades independientes: el Castillo, la ciudad de Edimburgo, el núcleo de Canongate creado por la Iglesia, exenta de cualquier jurisdicción civil y la Abadía de Holyrood.

El trazado de la ciudad de Edimburgo se asemeja al esqueleto de un pez. Su cabeza sería el Edinburgh Castle, mientras que la cola se situaría el complejo Holyroody, entre ambas, el eje espinoso correspondería con la ciudad y sus calles, y la espina central sería la Royal Mile.

Capítulo 9. Acomodo en Edimburgo

Al llegar a aquella vía central que constituía la vida de aquella ciudad, quedaron parados, admirando a izquierda y derecha el trasiego de gente y mercancía que se movía a una velocidad vertiginosa.

Ignacio miró a Gervasio y le dijo:

―En adelante tened la boca cerrada, estáis en un país que no es el vuestro.

Gervasio asintió y seguía mirando todo lo que su vista alcanzaba a ver; aquella sí era una ciudad con vida.

En especial le llamó mucho la atención lo elevado de los edificios, algunos le pareció que llegaban a tener hasta más de diez niveles o pisos.

―Qué extraño Padre Ignacio, son muy elevados los edificios aquí, ¿a qué se debe?

―A la dificultad de expansión de la ciudad, al estar rodeada de pantanos y ciénagas, expandirse al exterior es difícil y costoso y los habitantes han optado por expandirse hacia arriba.

―Curioso en verdad.

―Vamos hacia la derecha, hacia la zona de los mercados, entre el mercado de cereales que se conoce como Grassmarket, y el de ganado, Cowgate .. Allí buscaremos sitio para descansar y alojarnos convenientemente, es el sitio perfecto, discreto y de total confianza.

―Pero deberíamos buscar al hombre al que tengo que entregar esto de inmediato.

―Tranquilo, Gervasio, lo primero es lo primero, busquemos alojamiento y comamos algo, descansemos y ya veremos cómo terminamos el día.

―Pero…

―¡Basta! ¿Acaso tenéis dinero, comida o un sitio dónde dormir? ¿Os vais a presentar así delante de alguien? Pensad, Gervasio, pensad un poco, ¿sabéis acaso dónde se encuentra ahora mismo?

―Tenéis razón, no había pensado en tales menesteres… humanos digamos.

Emprendieron el camino en la dirección del castillo. Gervasio, sobre todo, iba como si de un niño se tratara, nunca había visto tal cantidad de ajetreo y eso que había estado en Valladolid en algunas ocasiones y en Santander recientemente. No perdía detalle e iba preguntando constantemente al padre Ignacio que, por el contrario, se encontraba como en su casa.

Anduvieron un rato hasta llegar a la Catedral de St. Giles, en mitad de la Royal Mile. Frente a la iglesia se hallaba el Tolbooth, la prisión de Edimburgo, el lugar que alimentaba de cabezas las puertas de la ciudad para escarmiento de malhechores, asesinos y ladrones.

Justo antes de llegar a lo que parecía una calle ancha que cruzaba la Royal Mille, torcieron a la izquierda por un estrecho callejón ―llamados closes― y aceleraron el paso.

«Nos siguen, creo que nos siguen».

―¡Corred, Gervasio, corred!

Ambos iniciaron la carrera y, al parecer, sí que los seguía alguien; pues nada más empezar a correr, una figura hizo lo mismo tras ellos.

Durante un rato estuvieron cruzando callejuelas parando y mirando hacia atrás mientras recobraban el aliento. Tras un rato jugando al gato y al ratón con aquella figura que los perseguía, pareció que por fin le habían dado esquinazo. Se habían desviado un tanto de su ruta, tendrían que andar un rato más, pero eso sí, agudizando los sentidos.

«Nadie sabe que estamos aquí, debería ser un ladrón», pensó el padre Ignacio.

El hombre que los siguió los había perdido, creyó reconocer a alguien, por eso los siguió. «¿Cómo me han despistado? Y en mi ciudad, pero ya sé quién eres».

Regresó a la calle principal, llamó a uno de los niños que deambulaban mendigando por la ciudad, le dio dos monedas y un mensaje:

―Ve a la taberna de Emma la dulce, buscas a un hombre llamado Fraiser y le trasmites el siguiente mensaje: «Ignis ha regresado a la ciudad». ¡Anda, corre!

El niño salió corriendo, aquel tipo de encargos tan bien pagados había que cumplirlos de inmediato.

Gervasio e Ignacio, tras callejear por los entresijos y rincones de aquella ciudad, llegaron por fin a su destino; aquel que Ignacio había elegido desde un principio: la posada de Gaven. Aquel lugar sería seguro.

Llegaron a la taberna de Gaven y pararon ante su puerta. Gervasio miró el edificio, no era de nueva construcción, pero parecía robusto. Tenía al menos cinco pisos.

No tenía ningún cartel donde indicase que era una posada, pero se notaba que era un lugar público, pues había trasiego de gente entrando y saliendo, charlando tranquilamente en la puerta y actividad en general.

Tenía un gran portón de doble hoja, que estaba abierto de par en par. Ignacio esperó unos instantes, echaba un vistazo a los alrededores, por si veía algo sospechoso; al no verlo, decidió entrar, eso sí, desde que salieron de la casa del pescador aquella mañana, aún no se habían bajado la capucha de la capa.

El lugar no era muy diáfano, pero estaba limpio. Mesas y bancos llenaban el espacio del piso inferior, donde al final existía una escalera que subía a los pisos superiores. En las paredes había dibujos que extrañamente correspondían a algunas puertas o torres defensivas que tenía la ciudad: la Puerta de Occidente, la Puerta del Sur, la Puerta de Netherbow , la Torre Wellhouse, que fue construida debajo de la pared norte del castillo para proteger su suministro de agua.

Aquello llamó la atención de Gervasio, no la de Ignacio que las conocía de sobra, y se quedó mirándolas, mientras el padre Ignacio de Estella llamaba a una pequeña chica, que acudió al instante.

―Hola, pequeña, ¿está tu padre?

―Sí, señor, está detrás, descargando barriles de cerveza. ¿Quiere que lo avise?

―Sí, pequeña, anda ve a avisarlo.

La niña se dio la vuelta y tomó la dirección de la puerta de la cocina.

―Extraña decoración tiene este lugar…

―Cierto es, el dueño fue constructor antes que posadero, pero la fortuna le dio la espalda en una ocasión y tuvo que cambiar de oficio.

Llegaba el posadero refunfuñando porque le habían interrumpido la labor, venía con un trapo limpiándose las manos.

―¿Qué se ofrece?

―Cama y comida ―contestó el padre Ignacio.

―Supongo que tendréis con qué pagar, tenéis pinta de pordioseros.

―Haberlo, haylo, pero… ¿merece la pena gastarlo en tu posada?

―¿Cómo os atrevéis a insultarme en mi propia casa?

Ya el tabernero se disponía a echarlos de la posada, cuando Ignacio se quitó de golpe la capucha de la capa y le dijo al posadero.

―¿Es este el recibimiento que le hacéis a un viejo amigo?

La sorpresa del posadero fue mayúscula, no daba crédito a lo que sus ojos veían.

―¡Ignacio, amigo mío! ―Y se abalanzo a él para fundirse en un gran abrazo.

Gervasio también se quedó extrañado. «¿A quién le había encargado fray Emilio Tomás Mangiaterra que lo protegiese?».

―Ya está bien, que nos van a tomar por bujarras, amigo Gaven.

―¿De dónde sales bribón? Hace mucho tiempo que no se te ve el pelo, desde lo de Eloísa… ―Aquí paró en seco, no quería decir ese nombre de mujer, sabía lo que conllevaba―. Bueno y dime: ¿qué ha sido de tu vida? ―prosiguió.

―Ya te contaré debidamente, amigo mío, déjanos llegar, acomodarnos y comer algo, que el camino es duro.

―Por supuesto, perdona, ¿querréis una habitación, claro?

―Claro…―Y se echaron a reír ambos.

―Este es el padre Gervasio de Tolosa y yo… el padre Ignacio de Estella.

―¡Mil diablos! ¿Te has hecho cura?

―Sí, la vida da muchas vueltas.

―Ya verás cuando se lo cuente a los demás, no lo van a creer.

―Sobre eso te quería comentar, no quisiera que se supiera que estoy por aquí… de momento al menos.

―Como quieras, tú sabrás que te llevas entre manos, siempre fuiste un grandísimo liante, pero te guardaré el secreto, pero no llevas hábito ¿por qué?

―Es una larga historia. Ya es más de mediodía, ¿supongo que tendrás de ese estofado que te hizo famoso?

―Por supuesto, pero no me hice famoso por el estofado, ¡sino porque nunca fregaba la olla dónde se cocinaba! No daba tiempo. Ja ja ja. Así sabía mejor, con el solaje del estofado anterior. ―Rieron los tres.

―Queremos descansar un poco, lo entiendes, ¿verdad?

―Sí, tranquilo, luego hablaremos un poco, además yo también estoy algo atareado ahora mismo. Subid al segundo piso, la segunda puerta a la derecha, ahora mismo mando a la niña a que os lleve agua y un par de mantas.

―Gracias, Gaven, hablamos en un rato.

Mientras Gaven volvía a la parte trasera de la posada para seguir con la descarga de barriles, pensaba: «¿Cómo tiene el valor de regresar después de la que montó? Debe estar loco... Y encima hecho cura, la madre que lo parió, la que va a liarse cuando se sepa que está aquí».

Accedieron a la habitación que les había indicado Gaven, entraron y se encontraron con una habitación limpia, con dos camastros una pequeña mesa y una silla. La ventana estaba cerrada y Gervasio se dispuso a abrirla cuando Ignacio le dijo:

―No la abras del todo, solo con que deje pasar la luz es suficiente.

―No lo entiendo, que se ventile la habitación y pase la luz, creo que es lo correcto.

―Hazme caso, Gervasio, desde el edifico de enfrente se curiosea todo y no es conveniente.

―Sea como dices, supongo que es lo mejor después de la carrera que me has hecho dar, supongo que nos querían robar, ¿no es así?, ¿o hay algo más que me quieras contar?

―Así es, no os preocupéis.

Gervasio se descolgó el zurrón, no se lo había quitado en ningún momento desde que iniciaron el viaje desde la playa. Lo dejó sobre el camastro. Lo abrió y miró en su interior, allí estaba el dichoso cofre.

―Padre Ignacio, ¿cuándo partiremos en busca del destinatario?

―Pronto, Gervasio, quizá mañana; hay asuntos que resolver antes de eso.

―¿A qué os referís?

―Parece ser que tenéis mala memoria, tras saltar del barco quedasteis sin dinero, ni ropa, sin nada, ¿cómo pensáis sobrevivir?

―Dios proveerá.

―A veces pienso que sois un iluso, pero después me doy cuenta de por qué me mando fray Emilio Tomás Mangiaterra a protegeros, sin mí, estáis perdido en este mundo de lobos. Pero lo que no llego a entender el porqué de encargaros a vos esta misión.

―Cada cual lleva su cruz y su cometido en esta vida padre.

―Bien, ahora bajaremos a comer algo, después subiremos a dormir un poco, y esta noche saldré a… proveerme… de cosas que necesitamos. Vos os quedaréis aquí, custodiando el cofre y sin salir para nada de esta habitación. ¿Habéis entendido? Es importante que entendáis y obedezcáis al pie de la letra.

―Entiendo, pero ¿dónde vais y a qué?

―Necesitamos dinero.

―¿Y lo robaréis esta noche?

―¿Quién dice de robar? Tengo medios para ganarlo lícitamente, pero eso no es cosa vuestra. Vos dedicaos a guardar el cofre, pues si todo va bien, mañana buscaremos a quien vos sabéis.

―A veces me dais miedo, Ignacio.

―Miedo pasaréis de verdad si no cumplís mis órdenes.

Llegó la niña, interrumpiendo la conversación, con las mantas y una jarra de agua y toallas, que depositó en la mesa; las mantas las puso sobre cada uno de los camastros; con las mismas sonrió a Ignacio y se marchó cerrando la puerta tras ella.

Se asearon un poco y bajaron al piso inferior. Al ser ya la hora de mediodía, había muchos clientes en las mesas comiendo y bebiendo. La algarabía era constante y molesta, por eso Ignacio le indicó a Gervasio que le siguiera, y fueron directos a las cocinas, dónde encontrarían a Gaven.

―Menudo lío tienes aquí ―dijo al posadero nada más verlo.

―Y así a diario, cada día de feria.

―¿La de ganado?

―¿Cuál va a ser, la de los piojos?

―Vale, vale; deja de quejarte y danos algo de comer aquí, ahí fuera no cabe un alfiler.

―¡No me toques los cojones, Ignacio! Tengo mucho lío; coged lo que os salga del alma y apañaros vosotros, yo no puedo ahora.

―Tus palabras son órdenes para mí ―contestó el padre Ignacio que, mirando a Gervasio, le indicó que lo siguiera con un gesto de la cabeza.

―¿Dónde vamos?

―Joder con este Gervasio, a la bodega, ¿dónde sino?

―Por cierto, padre Ignacio, ¡cómo está cambiando vuestra forma de hablar desde que hemos llegado!…

Se encaminaron hacia ella, dónde Ignacio supo escoger uno de los mejores vinos; salieron y de la misma cocina, en una estantería, asió uno de los quesos que le tiró a Gervasio para que lo cogiera al vuelo ―menos mal que este anduvo rápido y lo trincó al vuelo ― reforzó la compra con un buen trozo de cecina que colgaba de una pequeña cuerda del techo. Salieron a la parte trasera de la posada que daba a un callejón, donde se sentaron sobre unos barriles.

Ignacio asió una de las dos botellas de vino que había cogido de la bodega y con los dientes le quitó el tapón, escupiéndolo lejos y empinó la botella dando un largo trago, tras el cual soltó un ruidoso eructo. A Gervasio pareció molestarle aquello, desde que habían entrado en aquella posada, su compañero se comportaba de una manera que el decoro no permite, embruteciéndose por momentos.

Sacó uno de sus cuchillos y empezó a partir pan para ambos, después unos trozos de queso y cecina y empezaron a comer en silencio.

Gervasio lo miraba atentamente mientras comían, no entendía aquel cambio de modales. Ignacio se dio cuenta de que lo miraba inquisitoriamente.

―¿Qué mierda te pasa, Gervasio?

―¡Os rogaría que hablarais bien, padre Ignacio!

Apareció la niña, la hija de Gaven, con un cuenco de porridge con dos cucharas de palo dentro y se lo ofreció.

Gervasio, amablemente aceptó y dio las gracias a la niña.

―Menudo festín, hacía tiempo que no comía así ―dijo Ignacio.

―Ni yo tampoco, padre. Aprovechemos lo que nos manda el Señor.

―¿El Señor? Dadle las gracias a Gaven, estamos en su casa.

Sonó algo detrás de ellos y el padre Ignacio se volvió a la velocidad del rayo sentado como estaba sobre un barril, con el cuchillo entre los dedos índice y pulgar en clara posición de lanzarlo. Sus ojos recorrían todos los lugares dónde se podía esconder alguien, pero nada se volvió a mover, ningún ruido más, nada. Gervasio, por su parte estaba petrificado, no movía ningún músculo, no podía, aquello era nuevo para él.

―Vayamos dentro a terminar la comida ―dijo Ignacio.

Recogieron las cosas y se metieron en la cocina a terminar, eso sí, con el padre Ignacio pendiente de la puerta trasera de la cocina; no dejó de vigilarla ni un solo instante. Tras haber saciado el hambre, subieron a sus habitaciones, donde Gervasio no pudo pegar ojo por lo ocurrido, pero sí Ignacio, la noche se le presentaba movida y debía descansar.

Llegó la noche, Ignacio despertó y Gervasio estaba acostado mirando al techo, exactamente igual que cuando llegaron a la habitación.

―¿Ha dormido algo, padre Gervasio? ―preguntó.

―No, no pude. Pero veo que las buenas maneras han regresado a vuestros labios, me alegro.

―Bien, saldré esta noche, no sé cuándo ni cómo volveré, pero lo que tenéis que tener claro es que cuando yo salga de la habitación, cerraréis la puerta, la atrancaréis con la silla y no abriréis a nadie, sea quien sea, ¿habéis comprendido?

―Sí, no hace falta que lo repitáis, sé que he de hacer, pero ¿y si no volvéis?

―Seguiréis con la misión vos solo, como en un principio creíais que iba a ser, tuve que intervenir sin remedio, si no os hubieran matado en la Santa Fe. Y entonces sí que podríais hacer lo que quisierais a voluntad, pero no duraríais un solo día en Edimburgo sin mí, eso es seguro. Fracasaríais.

―Quizá me subestimáis en exceso.

―No fui yo, fue fray Emilio Tomás quien confió en vos y aún no me lo explico.

Se levantó Ignacio, cogió su capa y se fue, quedando en la habitación Gervasio, con todas las preocupaciones del mundo en su corazón y en su ánimo. «Señor, que me encomiendas tu voluntad, ayúdame en este trance a salir victorioso», pensaba mientras abrazaba el zurrón con el cofre dentro.

Bajó las escaleras y a través de la cocina salió al callejón trasero. Llevaba encima todo lo que le hacía falta, sus dos cuchillos, el poco dinero que les quedaba y toda la experiencia necesaria para actuar en aquella ciudad.

Ignacio había regresado, el conocido como Ignis rondaba otra vez por la ciudad, las cosas se tornarían complicadas para algunos y, probablemente, para él también. Lo de Elisa no se había olvidado.

Capítulo 10. Mary Mclachlan

La fría noche, con toda su oscuridad, se convirtió en aliada del padre Ignacio. Una niebla, conocida como haar por los lugareños, cayó sobre la ciudad a modo de manto protector. Él conocía la ciudad a la perfección, así se podía desplazar a placer sin ser visto. Una capa más moviéndose por el burgo a deshoras.

Ignacio de Estella, como se le conocía en Castilla, se desplazaba por las estrechas callejuelas con la rapidez necesaria; el deambular a esas horas podría ser peligroso a la par que mortal.

Iba parándose en esquinas, miraba hacia atrás, a izquierda y a derecha; escuchaba.

El regresar a Edimburgo pareció haber hecho renacer en él cualidades que creía dormidas. Instintivamente actuaba como lo estuvo haciendo durante años, muchos.

Accedió a la Royal Mile, se detuvo unos instantes y se encaminó hacia la derecha, en dirección la catedral de St. Giles.

Pocos parroquianos se encontraba por el camino, algún borracho o alguna mujer que, aun a pesar de la fría noche y la niebla, poca ropa portaba, enseñando y ofreciendo así sus encantos femeninos e insinuando sus servicios junto a otras de su mismo oficio, bien acomodadas bajo los soportales de madera de los edificios que les daban cobijo nocturno.

Pasó por enfrente de tan magnífica catedral, la miró de reojo. «Mañana veremos qué pasa aquí y cómo se nos deparará la jornada… San Giles, patrón de la ciudad, de leprosos y tullidos».

Tras un buen rato caminando giró a la izquierda, en el cruce dónde esa misma mañana el padre Gervasio pudo admirar por primera vez la Royal Mile. Allí sí que ya poca gente se cruzaba a su paso. Podía escuchar sus pisadas sobre la tierra batida, cada pequeño ruido ponía alerta su instinto, aquel que creyó haber perdido, pero que a cada momento incrementaba su poder de percepción.

Dirigiose en dirección a Netherbow Port, sabía de sobra que en las cercanías de la puerta había tabernas dónde el juego, transacciones y tráfico de mercancías ilegales, prostitución y otras actividades que de ninguna manera se podían ver a plena luz del día, eran comunes y hasta permitidas.

El hedor se hacía más acuciante a medida que se acercaba a la zona, la cercanía de Nor Loch era patente.

En un cruce de calles, pudo ver claramente un fanal con una luz de color rojo, indicación inequívoca de que iba en buena dirección; era la indicación para los forasteros que buscaban este tipo de servicios. Tomó hacia la izquierda, sin pararse a mirar a cuatro hombres apostados en el cruce, que visiblemente portaban armas bajo sus capas. Gente de armas contratada por los amos de los locales para proteger, vigilar la zona y avisar de cualquier llegada no bienvenida o de los hombres de rey.

La luz se iba incrementando a la par que accedía a esta parte de la ciudad, la niebla parecía dar tregua, desaparecía extrañamente por momentos, el ruido y movimiento de gentes aumentaba conforme avanzaba; hasta que llegó a una pequeña plaza, dónde tabernas, lupanares y todo tipo de locales de perversión conformaban el conjunto conocido como la plaza del Infierno Rojo.

La algarabía reinante se mezclaba con el olor a gentes, vicio y perversión. Se quedó unos instantes observando en derredor, los recuerdos acudían en tropel a su mente. «Cuantas noches pasé aquí».

Fijó sus ojos en el sitio que buscaba. No había cambiado tras el paso de los años; aquel tejado medio derruido que nunca terminaba de caerse, aquellas columnas de negra madera grasientas, las mujeres apoyadas en ellas flirteando con los hombres, unas piras con fuego para que dieran algo de calor a aquellas almas que deambulaban por allí, trasiego de gente entrando y saliendo, gritos, dados y naipes sobre las mesas, dinero pasando de mano en mano, barriles de cerveza vacíos que hacían de mesas improvisadas. El local de Mary Mclachlan seguía igual que cuando tuvo que irse. Un dolor punzante acució su corazón, el nombre de Eloísa regresaba a su mente para seguir torturándolo.

Ese recuerdo lo atormentaba, en lo más profundo de su interior una fuerza fustigaba su corazón de hombre, lo castigaba con razón por lo ocurrido, por lo que no ocurrió, por todo. El arrepentimiento no bastaba para darle a su alma la paz que necesitaba. «Hasta cuando me martirizarás Eloísa…».

Una voz lo sacó de su abstracción momentánea devolviéndolo al mundo real, a aquella noche y lo que debía hacer.

―Guapo… ¿deseas un rato de incontrolable placer?

―No, gracias, bella dama; acabo de salir de estar con una hembra de cuidado…y debo reponerme, quizá luego ―dijo Ignacio condescendiente a la mujer al tiempo que le daba una palmada en el trasero. Ésta rio agradecida y siguió en busca de otro cliente.

Se acercó a la taberna de Mary Mclachlan, subió los cuatro peldaños también de madera oscura y accedió dentro.

La multitud de gentes hacía del local una especie de cielo o infierno, dependiendo de los ojos que lo mirasen. Buscó con la mirada a ver si reconocía alguna cara de su pasado, «alguien debe haber…».

Hasta que reconoció a la dueña, que llevaba una especie de bandeja llena de jarras de cerveza que se iban derramando al compás de sus movimientos de caderas camino de una mesa de clientes.

Ignacio se acercó hacia el lugar, se situó detrás de ella, que con el bullicio no llegó a darse cuenta. Mary dejaba las jarras en la mesa de los sedientos clientes mientras les pedía el importe.

―Vamos, señores, aflojando el dinero que una no está aquí para hacer amigos…

―Siempre igual, Mary, el dinero por delante, eres implacable.

―Calla tú, muerto de hambre. Que nunca pagas, solo vienes cuando te invitan.

Ante tal comentario, los compañeros de mesa rieron de lo lindo, pues era más que cierto lo que Mary afirmaba.

Se dio la vuelta y quedó frente al padre Ignacio, sus ojos se encontraron inmediatamente. Se produjo una comunicación extraña, para ambos la algarabía reinante cesó, sus mentes se concentraban solo en lo que tenían el uno frente a la otra; la complicidad trazó un halo mágico que los envolvía y los abstraía del resto del mundo. Transcurrieron unos segundos que parecieron eternos para ambos.

Los ojos negros de Mary se clavaban como una afilada daga en los de Ignacio, de un color entre el azul y un gris claro.

El padre Ignacio inició la conversación, con el miedo claramente visible en sus ojos. El reproche y la preocupación eran más que claros en los de Mary. Aquel hombre estaba abriendo viejas heridas, de las que nunca se curan; viejos recuerdos que atormentaron largas noches a Mary durante mucho tiempo.

―Mary… necesito que me ayudes… por favor.

Mary lo observaba sin parpadear, impertérrita; aún no se creía que lo tuviera delante «¿Cómo te atreves a volver después de lo que pasó?... Amor mío… te matarán, o si no, lo haré yo».

―Ven detrás conmigo ―dijo secamente la mujer.

Inició el camino a la parte posterior de la taberna, dónde estaban las cocinas, los barriles de cerveza, de vino y de aquel licor denominado agua de vida tan fuerte, que era fruto de la destilación.

Entre el gentío el padre Ignacio seguía a aquella mujer sorteando a los parroquianos que increpaban a Mary, pidiendo bebidas y gastándole bromas típicas de tabernas. Ella solía contestar u obviar aquel tipo de comentarios, pero llevaba la mirada fija a su destino e hizo caso omiso a cualquier cosa.

También afluyeron recuerdos a la mente de Ignacio, y máxime mientras seguía aquel cuerpo de mujer que parecía concebido para el pecado; Mary, además de tener una cara muy bella que hacía un perfecto conjunto con su larga y negra cabellera, sabía mover su cuerpo hasta hacer enloquecer a cualquier hombre que la mirara.

Entraron en las cocinas.

―¡Fuera! ¡Fuera de aquí holgazanas, salid a limpiar y recoger mesas! ―gritó Mary a las mujeres que trabajan para ella.

Estas quedaron sorprendidas, acongojadas, sabían bien del carácter de aquella mujer, pero comprendían perfectamente que las quería fuera de allí y rápidamente. Sobre todo una de ellas que reconoció al instante al hombre que le acompañaba.

Fuera ya el personal, Mary que estaba de espaldas a Ignacio, se giró.

Ignacio se acercó lentamente a ella hasta estar a unos escasos centímetros de su cuerpo.

Ella, sin previo aviso, con un rápido y ágil movimiento le soltó un fuerte guantazo, con todas sus fuerzas. La sorpresa de Ignacio fue máxima, no esperaba un cálido recibimiento, pero aquello tampoco.

Mary lo intentó una segunda vez, pero sin éxito, Ignacio ya precavido, le agarró por el brazo que tenía ya en alto para abofetearle de nuevo. Hubo un momento que pareció de lucha entre ellos, pero más que físico, era de sentimientos encontrados después de tanto tiempo.

―Mary…

―¡Déjame!

―¡Escúchame por Dios!

―¡¿Desde cuándo metes a Dios en tus asuntos?!

―Baja la voz, Mary, por favor, y escúchame.

Mary bajó los bazos y dejó de luchar, lo miraba.

―¿Por qué has vuelto? ―preguntó si tener muy claro si quería escuchar la verdad de los labios de Ignacio.

―Necesito tu ayuda. Estaré un par de días en la ciudad y me iré, no volveré a molestarte nunca más.

Aquello, lejos de tranquilizar a Mary, pareció causar el efecto contrario al que Ignacio quería.

Ella se lanzó sobre él, abrazándolo con todas sus fuerzas, besándolo con locura por dónde quiera que aquellos labios de mujer pasaban.

Ignacio intentaba rechazarla suavemente, se excusaba, con delicadeza, pero sufriendo también el tener que hacerlo; aquella mujer significó algo en su vida pasada, pero se lo debía a él mismo, a su condición de religioso, y, más aún, a Eloísa.

Se separaron.

―¿Me rechazas? Después de todo lo que pasó, ¿regresas a mi casa y crees que la vida continúa, así de fácil?

―No es eso, Mary.

―Yo no tuve la culpa de lo que pasó, fuiste tú… y encima me involucraste.

―Deja que te explique, las cosas ya no son como antes, han cambiado y quiero decirte…

―¡Calla, embustero! No me engatuses con tus argucias de hombre de taberna ¡Me dejaste destrozada! Nunca quise a nadie como a ti, canalla, y aún… ―se calló de golpe Mary, viendo que sus sentimientos le delataban por muy contradictorios que fueran.

Ignacio le cogió los brazos, firmemente pero sin hacerle daño y con un semblante serio le dijo:

―El pasado, pasado está, no puedo cambiarlo aunque quisiera. Ahora escúchame bien Mary. De pronto, interrumpiendo la conversación, entró un hombre en la cocina, de los clientes habituales.

―¿Algún problema, Mary? ―dijo mirando a Ignacio.

―No, todo bien, vuelve ahí fuera y disfruta de la noche ―dijo Mary intentando no darle importancia al asunto dedicándole una sonrisa.

Ignacio la soltó, se dio la vuelta y buscó un sitio dónde sentarse, y eso hizo.

―Mary, necesitaría todo el tiempo del mundo para contarte todo y no lo tengo, solo te pido que me ayudes esta noche.

―Dime que necesitas.

―Ante todo aclararte que ahora soy religioso.

―¡Coño! Eso sí que no me lo esperaba, busca otra excusa, esa es muy mala.

―Lo soy de veras. Vivo en Castilla, en una ciudad llamada Valladolid y he venido a Edimburgo junto con otro hermano a hacer un encargo; cuando lo hagamos me iré para siempre, mi intención era no regresar nunca más, pero mi congregación decidió que yo era el hombre adecuado para venir aquí. En dos días a lo sumo, partiremos hacia Castilla de regreso.

Mary, viendo el semblante de Ignacio y su tono de voz, comprendió que no estaba de broma, la verdad salía de esos labios que en el pasado deseó y que aún daría todo lo que tenía por tenerlos. La respuesta inicial de su corazón fue explosiva, el hombre que amó y todavía amaba, aun pasado el tiempo y no saber de él en años, había regresado y cabía la posibilidad, aunque fuera mínima, de tenerlo junto a ella. «¿Acaso ha regresado para incrementar el dolor de mi corazón?».

―Sabes que, si llega a enterarse la familia de Eloísa que estás en la ciudad, vendrán en tu busca.

―Soy consciente de ello, es un riesgo que tengo que correr.

―Su hermano juró hace años matarte y sabes cómo se las gasta ese hombre.

―Por eso necesito que me ayudes, Mary.

―Un hombre como tú tuvo siempre recursos y de nadie necesitó nada, ¿acaso tu condición de fraile ha cambiado eso?

―Pudiera ser, pero necesito dinero para gastos del viaje de regreso. El problema es que sé cómo ganarlo, en cualquier taberna podría hacerlo jugando, pero temo que me reconozcan y vengan los problemas.

―Te lo podría dar yo, sabes que me van bien las cosas.

―Lo sé, pero, además de injusto, te podría traer problemas.

―¿Quién se iba a enterar? Yo nunca diría nada, además con mi propio dinero hago lo que me da la real gana.

―Me da apuro. Lo veo cómo una forma de aprovecharte de ti y no sería justo por mi parte.

―Podríamos poner una condición, yo te doy el dinero a cambio de otra cosa que tú me puedas dar.

―¿Cómo qué? No sé qué puedo yo darte que te sea satisfactorio para una cantidad de dinero importante.

―Algo que nunca me diste y que siempre deseé.

Ignacio la miró extrañado. «¿Qué se propone Mary? Me ha dejado desconcertado».

―¿Cuánto necesitas? Más o menos.

―Lo suficiente para hacer el viaje de retorno, incluyendo dos pasajes desde Edimburgo a Santander.

―De acuerdo, te daré el dinero, tengo más que suficiente.

―Pero aún no me has dicho qué quieres a cambio.

―Tú, de momento, cuenta con una buena cantidad, lo que me debes dar ya te lo diré más adelante, una especie de servicio.

―No te entiendo, ¿a qué ese secretismo? Pero sea como dices, lo que te haya de dar, si está en mi mano, se te dará en compensación por tu ayuda.

Ella sonrió.

Entraron en la cocina las empleadas de Mary y todo volvió a la normalidad, aunque una de ellas reconoció a Ignacio, al famoso Ignis, que desapareció hace años de la ciudad. Recordó que un hombre llamado Fraiser dejó dicho que quien le diera información sobre su paradero, se le recompensaría con una bolsa llena de monedas. En cuanto regresara a casa, se lo diría a su marido, esa bolsa de monedas tendría que ser suya.

Mary le dio a Ignacio una jarra de cerveza de la de mejor calidad y le dijo:

―Tomate esto, aguarda unos instantes, tengo que terminar unos asuntos y enseguida estaré contigo, hablaremos.

El padre Ignacio asintió y empezó a beber de aquella gran jarra de cerveza en la que Mary había vertido un buen chorro de agua de vida.

«Ah, qué fuerte es esta cerveza, será que hace tiempo que no la bebo», pensó el clérigo; aun así, siguió disfrutando de aquella jarra bien cargada de bebida, engaño y pasión escondida.

Ignacio bebía tranquilamente mientras observaba a las mujeres de la taberna trabajar, cómo se afanaban en el gran fuego de aquellas cocinas asando carne, poniendo bebidas, fregando a una velocidad de vértigo; Mary era una gran patrona, pero muy exigente.

La noche avanzaba irremediablemente y los clientes empezaron a escasear, a los borrachos se les echaba sin miramiento alguno, y la hora de tratar con la dueña de aquel tugurio se acercaba. «Espero que lo entiendas, Mary, y me ayudes…». Las jarras de cerveza mezcladas con aquel licor destilado iban cayendo una tras otra.

Quedaron solos Mary y el padre Ignacio, la puerta de la entrada estaba atrancada con un gran madero que las cruzaba, ya nadie podría entrar y molestarles. Ella fue apagando todos los candiles del establecimiento según iba hacia la parte trasera dónde la esperaba Ignacio. Llegó hasta las cocinas y ya tan solo la pequeña luz de un candil les daba la luz necesaria para que la oscuridad total no fuera la nota predominante, creando un ambiente extraño a la vez que turbador.

Mary se dirigió a la puerta trasera, en la la cocina dónde se encontraban y también la cerró con otro madero que la dejaba atrancada. Imposible ya que nadie entrara.

Ignacio estaba sentado, observándola mientras se acercaba a él, ella, por su parte, lo hacía sin prisa, pero con decisión. «Cuanto tiempo deseando volver a verte…».

―Ignacio, quisiera oír la verdad de tus labios, realmente ¿a qué has venido?

Ignacio, con un brillo en los ojos que antes no tenía, miraba de otra manera a Mary, el alcohol parecía que había hecho mella en él.

―Te veo cara de cansada Mary, aun así, sigues estando tan guapa como antaño.

Mary hizo un gesto entre una sonrisa y una mueca, no sabía cómo tomarse aquello; le dio la impresión de que la actitud de Ignacio había cambiado, aunque no estaba segura de si en la dirección que ella deseaba.

―En serio, ¿a qué has regresado a Edimburgo?

―Ja ja ja. Sé que te gustaría escuchar que a verte, querida ―dijo con un tono burlón.

―Sigues siendo un cerdo, por muy cura que te hayas hecho.

―Perdóname ―respondió Ignacio haciendo una mueca―, a veces se me olvida mi nueva condición de clérigo.

Ella se acercó hasta estar a solo unos centímetros de él, lo cogió suavemente por ambas manos, las condujo muy despacio hasta su cintura, indicándole instintivamente que la cogiera. Lo miraba con una ternura que pocas veces cualquier ser humano hubiera visto en aquellos ojos de mujer, dejando al descubierto lo que su corazón sentía; aquellos ojos pedían a gritos que la amaran.

Ignacio se dejó llevar, la tenía cogida por la cintura ―¡cuántos hombres hubieran deseado ser Ignacio en aquel momento!― y le respondía con la mirada.

―Sabes que podría ser tuya ahora mismo, que todo te lo daría, ¿eres consciente de eso?

―Sí, lo soy.

El silencio se hizo entre ellos, la poca luz de aquel pobre candil reflejaba sus figuras sobre la pared, unos instantes de duda sobrevinieron a la mente de Ignacio.

―Solo necesito tu ayuda, Mary, nada más.

Ella se apartó bruscamente, se sintió rechazada y encima otra vez por el único hombre que ya lo había hecho antes, en el pasado.

Se giró, anduvo unos pasos; de espaldas le contestó.

―Te daré lo que necesitas, pero quiero que te vayas inmediatamente de mi casa.

―Lo haré, Mary, pero quiero que comprendas mi situación.

―¿Tu situación? ¡¿Y la mía qué?! ―gritó ella al tiempo que se giraba hacia él.

Ignacio bajó la mirada, quedó en silencio, no sabía qué responderle a aquella mujer, había jugado con sus sentimientos y encima le estaba pidiendo dinero. Quizá no estuviera siendo justo.

―Sabes que lo nuestro no pudo ser entonces, ¿por qué iba a serlo ahora?

―Tienes, al igual que tuviste, el poder de decidir, de escoger, pero siempre me dejas de lado a mí.

―Las cosas no son, ni fueron, tan fáciles como tú crees, Mary.

―¡Cállate ya! Te daré ese dinero, pero por Dios, márchate y no regreses nunca más.

Mary accedió a una habitación contigua a las cocinas, y tras un breve instante regresó con una bolsa de cuero con abundantes monedas.

―Toma, esto es lo que viniste a buscar, aquí lo tienes, ya puedes irte.

Ignacio, al levantarse notó que había bebido demasiado, las piernas no le respondían como debieran, la embriaguez mermaba sus capacidades.

Ella lo notó, era lo que quería conseguir desde un principio.

Ignacio dio unos pasos, tambaleante, pero pudo llegar hasta Mary, que hizo ademán de cogerle, pues pensó que por un momento se caería al suelo.

―Bien, Mary, aquí termina nuestro encuentro. ¿Qué servicio querías que te hiciera en pago por tu ayuda?

―Ven arriba, a mi habitación, quiero que veas algo, tras esto te podrás marchar para siempre.

―De acuerdo, subamos pues.

Mary asió el candil que les proporcionaba luz y juntos iniciaron el camino hacia el piso superior por unas escaleras de madera que ascendían a los aposentos de ella.

Ignacio estaba en un estado más que embriagado, borracho como una cuba, ya no tenía el aguante de antaño y calculó mal la situación.

Llegaron al piso de arriba y Mary abrió una puerta, dando paso a una habitación limpia, muy aseada, con una gran cama y un gran armario, una pequeña mesa y un par de sillas.

Dejó sobre la mesa el candil, mientras Ignacio esperaba de pie ante la cama. La vista se le iba por momentos. «Qué necio he sido, me ha emborrachado».

Mary se acercó a él, lo miró a los ojos y vio lo que por su oficio conocía perfectamente.

Lo empujó y él cayó sobre la cama, una sonrisa maléfica apareció en los labios de Mary. «Al fin en mi cama, pero no como yo quisiera, canalla».

El padre Ignacio estaba fuera de combate, el alcohol pudo con su voluntad, se quedó profundamente dormido.

Mary lo desnudó al completo, tendido en la cama admiraba ese cuerpo; tan lleno de cicatrices de tantas y tantas peleas y batallas vividas, pero bello a ojos de una mujer enamorada.

Ella también se desnudó mientras lo miraba y, se metió en la cama con él, echó la manta por encima de ambos cuerpos y se abrazó fuertemente a Ignacio. Con una mano le acariciaba la cabeza mientras con la otra le pasaba delicadamente sus dedos por los labios.

Aún quedaban algunas horas de aquella noche, una noche soñada por Mary aunque no exactamente así, le daba igual, tenía al hombre que siempre amó justo dónde quería, aunque las circunstancias no eran las que tantas noches había deseado.

¿Disfrutaría aquellos momentos de cualquier forma? Lo había deseado tanto…

Capítulo 11. Golpea ariete, golpea

A la mañana siguiente, Gervasio se despertó tarde, abrazado al cofre; las malas experiencias anteriores le hicieron adquirir esa costumbre.

Se levantó dejándolo encima de la cama, se acercó a la pequeña mesa y, con una de las toallas que le trajo la pequeña de Gaven y un poco de agua de la jarra, se aseó.

Se vistió y abrió la ventana, la luz de la mañana entraba cegadora y recordando las palabras de su compañero, las dejó entreabiertas.

Se preocupaba, a esas horas el padre Ignacio debía ya estar de vuelta. «¿Le habrá pasado algo?».

Pasaba el tiempo y sentado en la cama se recomía por dentro, la falta de noticias le ponía nervioso.

Tenía hambre. «Quizá podría meter el cofre en el zurrón y bajar a desayunar algo».

Se oyeron unos flojos golpes en la puerta.

―¿Quién es? ¿Sois vos, padre?

Una suave voz de niña contestó:

―Os traigo el desayuno, padres.

Era la niña de Gaven.

―Entra pequeña ―respondió Gervasio.

La niña accedió a la habitación con una pequeña bandeja metálica con dos cuencos de leche con miel y unos trozos de queso acompañados por dos rebanadas de pan.

Se sorprendió de ver tan solo a uno de aquellos curas que habían llegado la pasada jornada, pero se dedicó a hacer lo que se le encomendó, que era llevar el desayuno a aquellos amigos de su padre; pues no era costumbre el hacer este tipo de servicio.

―Buenos días tengáis, señor… digo, padre.

Tras esto dejó sobre la mesa la bandeja, obsequió a Gervasio con una sonrisa y se marchó por dónde había venido cerrando la puerta al salir.

Debido al hambre que tenía no dudó en ponerse a comer lo que tan amablemente le había traído aquella niña, cosa que hizo en un abrir y cerrar de ojos y, dado que no sabía si su compañero de viaje aparecería, decidió comerse lo del padre Ignacio también.

Ya con el cuerpo a salvo de asuntos mundanos, empezó a ponerse nervioso, recordando las palabras de Ignacio por si no regresaba.

Aunque en un principio la misión la iba a realizar él solo, ya se había acostumbrado a estar bajo la protección del padre Ignacio. «¿Qué haré yo solo si no aparece?».

Se armó de valor, inspirando aire lentamente, se dijo así mismo que por algo fue el elegido, él sabría llevar a buen puerto el encargo de fray Emilio Tomás Mangiaterra.

Se levantó y se dispuso a salir, no sin olvidar llevar en el zurrón el cofre, no lo podía dejar allí solo.

Daría una vuelta por aquella gran calle llamada la Royal Mille, a ver si con suerte daba con el paradero del padre Ignacio y si para mediodía no había aparecido, iría a la catedral de St. Giles a entregar el cofre a la persona indicada. «Debe ser tarea fácil, entrar, preguntar por la persona adecuada, entregarle el cofre y esperar la respuesta».

Salió de la habitación y bajó las escaleras, no había nadie por allí rondando. «Mejor», pensó y salió a la calle.

Recordaba perfectamente por dónde habían llegado hasta aquella posada, y sin dilación, se dirigió hacia la Royal Mille, a través de los estrechos y poco iluminados closes. Andaba decidido con el zurrón cruzado al pecho y una mano encima. Llegó en poco tiempo. Giró a la derecha y se paró a admirar el gentío que por allí se movía.

Gentes de todo tipo y condición, puestos de venta a cada lado de la gran vía, trasiego de mercancías por doquier, gritos, algarabía general para una calle principal que era el corazón de una ciudad.

Se disponía a iniciar el paso cuando de repente.

―¡Mira por dónde vas, cura del demonio!

Una carreta tirada por un caballo estuvo a punto de atropellarle. Dio un respingo hacia atrás.

Se puso más nervioso aún de lo que estaba, miró en todas direcciones con la esperanza de que apareciera el padre Ignacio, alguien a quien no le tenía aprecio en exceso pero, que ahora que no estaba, necesitaba como el comer. Estaba solo, aunque ese era el plan inicial. «Debo sobreponerme, Dios está conmigo y me ayudará», entonces se acordó que esa mañana no había rezado, se enfadó consigo mismo, no debería perder las buenas costumbres.

Giró a la derecha en dirección a la catedral de St. Giles.

***

El día había amanecido con un sol radiante, algo bueno para los rigores del invierno que estaba pasando la ciudad, no nevaba y daba la impresión de que el tiempo daría una tregua por unos días.

La taberna posada de Emma la dulce estaba situada en el mercado de Cowgate; era lugar de encuentro entre comerciantes de ganado, también gentes de todo tipo y lugar, pero en especial los integrantes de este gremio. Era lugar de tratos y transacciones habitualmente.

A ella llegó una mujer que con la mirada buscaba a alguien.

Entró sin mucha decisión, iba con una tela cubriéndole la cabeza, dejando a la vista su rostro. En su interior creyó que todos los allí presentes la miraban, pero tan solo era una mujer sin importancia entrando en una taberna.

Se dirigió al primer hombre de buena apariencia con el que se cruzaba.

―Disculpad, señor, busco a un hombre llamado Fraiser, ¿lo conocéis?

―¡Dejadme, mujer! ¿No veis que estoy ocupado? ―gruñó aquel individuo sin llegar a mirarla.

Buscó una cara que fuera más amable para seguir buscando.

―¿Sabéis si se encuentra aquí un hombre llamado Fraiser?

―Sí, por aquí está… creo, pero no necesita esposa. Ja ja ja ―rio aquel mercader que contagió la risa a los que le acompañaban.

―Decid, buen señor, quien es, por favor.

Ya sin tanta sorna le dio indicaciones y señaló a un hombre entrado en años, pelirrojo, con una poblada barba y de envergadura considerable.

―Gracias, buen señor, os lo agradezco ―dijo la mujer al tiempo que ya se giraba para ir en busca del hombre llamado Fraiser.

El comerciante, quizá a modo de cobro por la información, le soltó un manotazo en el trasero.

―¿No me vas a dar nada a cambio hermosa? ―Y todos los de la mesa rieron.

Ella se giró y lo miró con desprecio, pero nada podía hacer, había decidido ir ella sola, sin contar con su marido, pues seguro que se gastaría todo el dinero en beber.

Llegó sin mucha decisión hasta dónde se encontraba el hombre que buscaba, el llamado Fraiser, que estaba hablando con otro comerciante.

―Perdonadme la intromisión, señor, ¿sois aquel a quien llaman Fraiser?

―Sí, así es, pero dejadme ahora mujer, estoy de tratos.

―Tengo algo para vos.

―Ya os he dicho que me dejéis ―respondió de mala gana.

―Tengo información de un tal… Ignis, si la deseáis ya me avisaréis, estaré en la puerta.

Dio media vuelta y cuando ya iniciaba sus pasos hacia la salida de la taberna, Fraiser dejó con la palabra a su interlocutor y puso toda su atención en aquella mujer, a la que le increpó.

―¿Qué nombre habéis dicho mujer? ¡Responde con celeridad!

Ella paró de golpe, giró la cabeza y la movió haciendo señal inequívoca de que le siguiera.

Fraiser no lo dudó un instante, aquella información valía más que cualquier trato que pudiera hacer.

―Disculpadme, señor, he de atender un asunto de máxima urgencia, aguardad unos instantes y seguiremos hablando, os lo ruego ―le dijo al hombre con el que estaba en tratos de ganado―. Tomad una jarra de cerveza mientras esperáis, corre de mi cuenta, regreso enseguida.

La mujer ya salía por la puerta cuando Fraiser la siguió.

Se encontraron en la calle, ella, aun temerosa de aquel hombre por su aspecto, se decidió a hacer aquello a lo fue.

Fraiser asió por los brazos a la mujer, fuertemente pero sin dañarla, la miró a los ojos muy fijamente y le preguntó

―¿Qué sabéis de ese hombre?

La conversación fue breve, pero muy beneficiosa para ambos, ella sacó una bolsa con monedas y él la información que durante años esperaba.

La mujer se fue enseguida, con la bolsa de monedas bien escondida entre sus ropas y Fraiser andando muy deprisa hacia la taberna.

Entró y buscó con la mirada a sus hombres, gente que trabajaba para él y que haría cualquier tipo de trabajo que le mandara su jefe.

Reunió a los suyos en un abrir y cerrar de ojos.

―Dejad algunos hombres con el ganado, coged armas, nos vamos ahora mismo a la Plaza del Infierno Rojo.

Uno de los hombres sonrió e hizo un comentario bastante desafortunado del que se arrepentiría durante mucho tiempo.

―Jefe, ¿vamos a celebrar algo? A estas horas está cerrado.

Fraiser, sin pensarlo dos veces le propinó un fuerte puñetazo en la boca.

―Vamos a hacer justicia, imbécil.

E iniciaron la marcha desde el mercado de Cowgate hacia la zona de Netherbow Port, dónde en sus inmediaciones estaba la conocida zona nocturna de diversión de la Plaza del Infierno rojo.

«Ignacio, maldito, te he de matar y hacer justicia en honor de mi santa hermana como juré hace años».

Acercábanse a buen paso a la plaza que tenía por destino la vieja venganza que durante tantos años esperó Fraiser.

La plaza estaba vacía, la vida de aquel lugar era nocturna y a esas horas de la mañana ni un alma transitaba el lugar. Solamente antes de que el sol se pusiera, las tabernas abrían para reponer mercancías y bebida, el resto de la jornada aquello era un lugar muerto. ¡Qué diferencia con la noche!

Apostáronse dos hombres armados en la entrada posterior de la taberna de Mary Mclachlan, cubriendo así una de las posibles salidas de escape.

Fraiser con tres hombres más empezó a aporrear la puerta.

―¡Ábrase esta puerta en nombre de la justicia!

Los golpes se sucedían y con más fuerza. El nerviosismo se hacía patente en el hombre que dirigía aquel pequeño pelotón, al ver que el portón no se abría a sus requerimientos y nadie contestaba.

―¡Tiradla abajo, vamos!

Los hombres se extrañaron, aquel era un portón de doble puerta tan robusto como un caballo de tiro, sería un trabajo descomunal y máxime sin haber ido preparados para ello.

Ante la extrañeza y las caras de sus subordinados, Fraiser los acució.

―¡Coged algo que sirva de ariete y no perdáis el tiempo!

A lo que los hombres buscaron por el lugar algo que les sirviera para su propósito.

Ante aquellos gritos tan inusuales a aquellas horas, Ignacio se despertaba en la cama de Mary y cuál fue su sorpresa cuando al abrir los ojos, además del dolor de cabeza por la resaca de la noche anterior, se encontró a Mary abrazada a su cuello y…. ¡desnuda!

En poco los hombres de Fraiser encontraron un poste entre tantos artilugios que en la plaza había y con decisión empezaron su trabajo con ahínco, arremetiendo contra la puerta que separaba a su amo de una venganza segura.

―¡¿Qué son esos golpes?! ―dijo Mary alarmada mientras se despertaba por sorpresa.

―Mary, ¿qué pasó aquí anoche? ―acertó a decir Ignacio.

―Luego, Ignacio, luego, parece que quieren entrar en mi casa, ¡vamos!

Se levantaron deprisa y se vistieron, no sin mirarse de reojo, aunque la situación no fuera la adecuada.

Ella enseguida salió bajando las escaleras a toda prisa, seguida de Ignacio que recogía sus inseparables cuchillos, uno largo y otro corto.

Los golpes se sucedían sin demora, con ritmo y cadencia rigurosos. Fraiser animaba a sus hombres.

―¡Vamos, muchachos, tirad esa puerta abajo!

La puerta empezaba a dar síntomas de querer ceder, pero resistía muy a pesar del esfuerzo de aquel poste utilizado a modo de ariete.

Llegaron a la planta baja Mary y el padre Ignacio.

―¡Quieren derribar la puerta! Quien sea no viene con buenas intenciones, huyamos por detrás.

―¡No, haré frente a quien sea, esta es mi casa y me ha costado mucho esfuerzo y trabajo el tener lo que tengo!

―¡Vamos, Mary, estos no vienen en son de paz ni a parlamentar, debemos salir de aquí!

Tanto ruido empezó a despertar a los pocos parroquianos que vivían y trabajaban en la plaza, que asomándose tímidamente a las ventanas empezaban a preguntarse qué ocurría allí y más a esas horas.

―Vamos, daos prisa antes de que venga todo el mundo a ver qué pasa aquí ―les decía Fraiser a sus hombres.

Ante la situación, Mary dudaba, algunos desconocidos le tiraban la puerta abajo. «Solo Dios sabe a qué vienen, a nada bueno, eso sí era seguro; pero ¿por qué? No tengo cuentas pendientes con nadie». Hasta que la duda se disipó por completo. Desde el exterior una voz les daba la respuesta.

―¡Sal de ahí, maldito hijo de la gran puta¡ Sé que estás ahí escondido. ¡Sal, Ignacio!

Al escuchar esto el padre, quedó mirando a Mary. Era a él a quien buscaban y esa voz le trajo la respuesta de quién se trataba, ambos la reconocieron y sabían a ciencia cierta qué buscaba.

―La puerta trasera ―dijo ella.

―¿Tan tonto crees a Fraiser de no haber puesto guardia en ella?

―Salgamos por el tejado, no hay otra solución.

La puerta tras un fuerte ruido cedió al fin, cayendo destrozada en el suelo. El clamor se pudo escuchar en toda la plaza, dónde los habitantes ya con todo el descaro abrían los ventanales y se asomaban a ver qué ocurría en la taberna de Mary Mclachlan.

Justo cuando se disponían a iniciar la subida de las escaleras al piso superior, entraron en tromba dos hombres que, armados con espadas, buscaban con la miraba entre el polvo que produjo el derribo de aquel portón que les pareció el de la mismísima Troya.

―¡Allí, allí está, y con Mary Mclachlan! ¡Vamos!

Ignacio y Mary subían las escaleras tan rápido como podían, con tan mala suerte que Mary tropezó.

Entró Fraiser con otro de los suyos, también corriendo hacia la escalera.

―¡Cogedlos!

Uno de ellos, el más avanzado, logró asir por el pie a Mary, caída en mitad de la escalera, tirando de ella mientras gritaba. Ignacio paró y se dio la vuelta, no podía dejarla allí a merced de aquellos hombres.

Mary se defendía a patadas, al tiempo que bloqueaba la escalera para que no pudieran pasar a perseguir a Ignacio.

―¡Dejadme malditos! ¡Fuera de mi casa!

Una patada bien dirigida fue a estrellarse en plena cara del que la intentaba arrastrar cogida por uno de los pies, cayendo de espaldas sobre su compañero. Apareció el padre Ignacio.

Ambos hombres cayeron rodando escalera abajo mientras Mary se reponía y era ayudada por Ignacio para seguir la huída.

El otro que acompañaba a Fraiser logró saltar por encima de sus compañeros caídos y empezar a subir la escalera, seguido muy de cerca por su amo.

El padre Ignacio no dudó un instante, tirando de oficio y regresando a los usos de su pasado, sacó el cuchillo pequeño y lo lanzó certeramente al pecho del que ya estaba casi en el piso superior dónde habían conseguido subir. Aquel cuchillo cargado de muerte se clavó hasta el mango en el pecho de su perseguidor, haciendo que el impacto le diera al cuerpo inercia hacia atrás y cayera encima de Fraiser, derribándolo también, cayendo ambos hasta el piso inferior. Aquello les daría algo de tiempo. Llegaron hasta los aposentos de Mary, dónde estaba la ventana por la que escapar hacia el tejado. Era su única opción.

―¡Hijos de puta! ¡Malditos! ―gritaba Fraiser.

Uno de sus hombres se agachó a ver al que suponía herido, pero estaba muerto.

―Mi hermano, mi hermano está muerto, Fraiser.

―¡Déjalo, vamos a por ese mal nacido, y así te podrás vengar, vamos!

Subieron en tropel por las escaleras.

Mary ya estaba en el tejado cuando irrumpieron en la habitación, Ignacio se disponía a salir por la ventana también.

―Ya te tengo ―dijo Fraiser con un odio en la mirada que daba pavor.

Dos de ellos se lanzaron sobre el padre Ignacio, que en un rápido movimiento, soltó una patada en el bajo vientre a uno de ellos que cayó al suelo como un saco, el otro le lanzó una estocada que de milagro pudo esquivar. Con su cuchillo largo a modo de espada se defendía como bien podía.

La lucha se encarnizaba, el otro secuaz intentó atacarle por detrás, cosa que previó Ignacio y, enzarzado como estaba en la lucha giró inesperadamente, ofreciendo la espalda de su contrincante a su otro atacante, con la fortuna de que el ataque terminó en forma de tajo en la espalda de su compañero. Quedando herido y gritando como un cerdo ante tal herida, cayó al suelo.

Ya solo quedaba Fraiser y el asombrado hombre que acababa de herir a su compañero. Pero seguían siendo dos contra uno, y Fraiser no era como los otros, él sí sabía luchar.

Los gritos de Mary pidiendo ayuda eran obviados por los que estaban viendo aquello.

Hubo unos instantes en que pareció como si el mundo de detuviera, el padre Ignacio jadeando aún por el esfuerzo, Fraiser mirándolo fijamente y el otro hombre aturdido todavía por haber matado a su compañero de fatigas.

―¡Vamos, Ignacio, ahora! ―gritó Mary desde la ventana al tiempo que le ofrecía la mano para ayudarlo.

De un ágil salto, el padre Ignacio accedió a la ventana, por la que escapó junto a Mary por los tejados ante la pasividad de Fraiser y el único hombre que le quedaba.

Fraiser se asomó por la ventana, los veía escapar y no podía hacer nada; con un solo hombre, los otros en la puerta trasera, que no llegarían a tiempo, y él que ya no tenía edad para perseguir a nadie por los angostos tejados de Edimburgo, tuvo sin remedio que dejarlos escapar. «Ya te cogeré, hijo de Satanás, y a ti zorra, ya te ajustaré las cuentas, ya que en su día no lo hice».

―Regresemos…

―¿Y el herido y su hermano muerto allí abajo?

―A mí me dan igual, haz lo que quieras ―dijo en tono de desprecio Fraiser y se marchó cabizbajo.

Mientras, Mary e Ignacio tomaban un momento de descanso al ver que no los seguían.

―Esto es por Eloísa… ¿verdad, Ignacio? ―acertó a preguntar Mary entre jadeos.

―¿Tú qué crees? Ese hombre jamás comprendió lo que pasó.

―Pero ¿cómo sabía que estabas en Edimburgo y en mi casa?

―No lo sé, quizá alguien me vio anoche y le avisaron, puso precio a cualquier noticia mía.

―Entiendo.

―Debemos irnos de aquí, esto no ha acabado y me temo que tendrá un mal final, Mary, pero lo que siento de veras es el haberte involucrado así. Ahora tú también estás en peligro.

Mary lo miró en silencio, sus ojos trasmitían algo más que preocupación.

―Ignacio, sé dónde podemos ir, dónde escondernos, hasta que podamos huir juntos de aquí y emprender una nueva vida lejos.

―No, Mary, eso no va a ocurrir. Estoy aquí por otra razón y lo sabes.

Mary bajó la cabeza y unas lágrimas empezaron a salir de aquellos ojos oscuros como el azabache, pero la fuerza de una mujer despechada y rechazada puede más que la de una enamorada. Se rehízo, se pasó la mano por aquellas breves lágrimas y le dijo a Ignacio con un tono muy distinto al que utilizó en su última frase.

―Te ayudaré a escapar y que salgas de la ciudad si ese es tu deseo, pero ten presente que tienes una deuda conmigo, no lo olvides.

―Lo sé, muchas gracias, soy consciente de que estoy en deuda por el dinero y tu ayuda. Bueno, el dinero se quedó en tu casa, lo hemos perdido… ¡maldita sea!

―No me entiendes, hay algo que debes hacer, algo que pactamos anoche, ¿o acaso la bebida te niebla la memoria?

―Sé que quedamos en que debía hacer algo por ti, eso sí lo recuerdo, pero no recuerdo el qué.

―En su debido momento, Ignacio, en su debido momento.

―Vámonos, Fraiser estará intentado ver por dónde bajamos de aquí para apresarnos.

Mary miró hacia la plaza, viendo como sus convecinos y otros propietarios de las demás tabernas aprovechaban la oportunidad de desvalijar su negocio.

La gente entraba y salía de la taberna de Mary llevándose todo lo que en sus manos cabía: enseres, toneles que hacían rodar sobre el suelo y, en general, todo lo que tuviese algo de valor. «Qué cerdos, me roban».

Con la tristeza de los acontecimientos metidos en lo más profundo de su alma, aquella mujer, que creyó que lo que en su día había perdido para siempre regresaba a ella para quedarse, lo estaba perdiendo todo bajo su atenta mirada. «La desgracia se cierne sobre mí, aunque lucharé por ti, Ignis, muy a pesar tuyo».

―Sigamos, Mary, tú dirás a dónde vamos; aunque debería ir a buscar a Gervasio…

Capítulo 12. Catedral de St. Giles

Gervasio de Tolosa llegó a la altura de la catedral de St. Giles, santo patrono del burgo y también de los tullidos y leprosos.

Realmente no tenía el título de catedral, era más conocida como Gran Iglesia de Edimburgo, pues el burgo real era parte de la Diócesis de St. Andrews, bajo el obispo de esta diócesis y la sede episcopal era la Catedral de St. Andrews.

Era una edificación imponente, de una piedra oscura, a diferencia de las que había tenido la ocasión de ver en Castilla, pero de una belleza singular. Se armó de valor y se decidió a entrar en ella, puesto que el padre Ignacio no aparecía por ningún lado, tendría que llevar a cabo la misión él solo como en un principio creyó.

La fachada de St. Giles tenía una cristalera policromada de grandes dimensiones, aquello sí que era hermoso.

Entró por fin, acostumbrándose sus ojos enseguida a la luz interior.

Miraba en derredor boquiabierto, no se esperaba una construcción de tal belleza. Siempre le habían dicho que las construcciones en Castilla eran las más hermosas, que solo las francesas podrían hacerles algo de sombra, aquella catedral realmente era algo digno de admirar.

Pudo observar como el interior de la iglesia estaba organizado según un esquema de planta rectangular de tres naves separadas por arcos góticos, la central más alta y ancha que las laterales.

Carecía de capilla mayor con retablo al fondo del edificio, según la costumbre en las iglesias católicas, la disposición para el culto era del tipo centrado: en el centro se abría un transepto a modo de crucero, que no sobresalía en planta, y cuya cubierta se eleva a la misma altura que la de la nave central.

La nave central estaba cubierta con una bóveda nervada, cuyos nervios partían en abanico desde el centro de los pilares; mientras que las naves laterales se cubrían con bóveda de crucería simple. En el centro de dicho crucero aparecía el altar o Santuario, con la Mesa Santa presidiendo todo el edificio. Rodeando el altar había cuatro gruesas columnas a modo de pilar de base poligonal, que pertenecieron a una iglesia anterior mantenida por los lazaritas, que cuidaban de los leprosos; esta podría ser la razón de estar dedicada a St. Giles, patrono de los leprosos.

Los laterales también estaban dotados de vidrieras policromadas, que dejaban paso a la luz dándole un aspecto cuanto menos divino a aquel lugar de culto.

Por las capillas laterales avanzaba Gervasio, admirando las tallas de madera y todo tipo de ornamentaciones que para él eran novedosas. Se paró ante una que le llamó particularmente la atención, unos ángeles tocando la gaita. Al girar de nuevo la vista hacia el centro de la nave, vio a un religioso que muy despacio la cruzaba y hasta él encaminó sus pasos, en riguroso silencio y con la mano cogiendo fuertemente el cofre que en el zurrón portaba, colgado y cruzado del hombro.

El corazón se le aceleraba por momentos, había hecho un largo viaje para llegar hasta aquí, debería averiguar dónde se encontraba la persona receptora del cofre que tantos sobresaltos le había proporcionado, pero al fin, llegaba el momento. Quizá en breve partiría a Castilla de regreso con la satisfacción de su deber cumplido.

―Buenos días tengáis, padre.

―Lo mismo os deseo aquí en la casa del Señor.

―Necesito vuestra ayuda, busco a una persona.

―Por vuestros hábitos deduzco que sois religioso, pero no llego a distinguir de qué orden, ¿me equivoco?

―Acertado estáis, hermano, lo soy, pero de lejanas tierras.

―Extraño, pero me place, decidme.

―Busco a alguien conocido como Spencer Becket el Magnánimo.

―Pues a buen lugar habéis llegado hermano…

―Gervasio, Gervasio de Tolosa, vengo desde las lejanas tierras de Castilla, del Monasterio de la Santa Espina, en Valladolid, hermano.

―Bien, hermano Gervasio, ¿para qué buscáis al hermano Becket? Si tenéis a bien informarme de vuestra presencia en estas tierras.

―Oh, hermano, es privado asunto como comprenderéis, ¿le podríais avisar de que necesito entrevistarme con él?

―Por supuesto, hermano Gervasio, y, por cierto, habláis muy bien mi lengua, ¿dónde la aprendisteis?

―En mi monasterio, allí cultivamos además del espíritu, las lenguas y todos los saberes a nuestro humilde alcance, hermano…

―Perdón, mis disculpas, hermano Gervasio, no os he dicho mi nombre, me llamo Fergus Talbot, soy el secretario personal de Spencer Becket, El Magnánimo, como vos os habéis referido a él, aunque ese nombre no sea de su agrado, él prefiere que le llamen hermano Becket nada más.

―Pues Dios ha guiado mis pasos hacia vos para facilitarme la búsqueda.

―Así es, esperad unos instantes, debo buscar al hermano Becket para anunciar vuestra visita que seguro será de su agrado, y más tratándose de una visita desde tan lejos, aguardad aquí, admirando nuestra hermosa catedral mientras esperáis.

―En verdad es hermosa, id sin cuidado que no me moveré de aquí.

Fergus Talbot partió en busca de su superior para avisar de la presencia de un monje castellano que extrañamente solicitaba una audiencia, además con algo que portaba en un zurrón que parecía ser un pequeño cofre.

Gervasio quedó admirando los techos, dónde las bóvedas de crucería con arcos de medio punto en forma ojival se entrecruzaban, dando un aspecto de exquisita arquitectura para disfrute de sus ojos inexpertos.

Tardaba Fergus Talbot, no parecía que la prisa anidara en su alma o en su corazón. Gervasio empezó a moverse por aquella magnífica construcción, paseaba admirando la ornamentación hasta que sin darse cuenta se encontró cerca de la entrada, dónde se paró frente a un cuadro que le llamó particularmente la atención.

Representaba a un santo protegiendo a una cierva de una flecha que había atravesado su propio cuerpo.

Estaba tan embelesado con aquel cuadro que no se percató de la presencia del hermano Talbot justo detrás de él.

―Precioso en verdad ―dijo Talbot.

Gervasio se giró sorprendido, no detectó su presencia y lo pilló desprevenido.

―¿A quién representa?

―Es St. Giles, o San Gil como lo llamáis allí en Castilla, era un ermitaño del siglo VII ―y más tarde abad― que vivió en Francia. Se convirtió en el patrón de Edimburgo, probablemente por los antiguos lazos entre Escocia y Francia. Según la leyenda, Giles fue herido accidentalmente por un cazador que iba a disparar a una cierva y, después de la muerte de Giles a principios del siglo VIII, el cazador le dedicó hospitales y casas de seguridad para lisiados, mendigos y leprosos. Estos hospitales fueron establecidos a través de Inglaterra y Escocia estando al alcance de los pobres y los enfermos.

―Qué interesante.

―Spencer Becket os espera, vamos.

***

El padre Ignacio y Mary Mclachlan ya estaban a salvo por el momento, tras recorrer durante un buen trecho entre los tejados, decidieron al fin bajar.

Con cuidado oteó Ignacio la zona elegida para descender, no quería sorpresas de ningún tipo, bastante las había tenido ya en lo que llevaba de día y, aún no era ni la hora sexta.

Estaban cerca de la Royal Mile, de eso estaba seguro, conocía la ciudad como la palma de su mano.

Una vez abajo, se dirigieron sin demora en busca de la arteria principal de la ciudad, allí se mezclarían con la muchedumbre y sería más difícil que Fraiser los localizara.

―Debo encontrar a mi compañero, al hermano Gervasio de Tolosa, es imprescindible que lo encuentre antes de que vaya solo a la catedral.

―Ignacio, ¿qué es lo que pasa?

―No te lo puedo explicar ahora, tenemos que darnos prisa, es de vital importancia, vamos

Se dirigieron directamente hacia la catedral de St. Giles, el padre Ignacio supuso que por lo avanzado del día Gervasio se habría dirigido hasta allí ya, según las instrucciones que él mismo le dio. Apresuraron el paso, pero sin llegar a correr.

Al fin llegaron y, sin entretenerse, entraron buscando con la mirada.

Y de pronto lo vio, al padre Gervasio en compañía de otro clérigo al que no conocía.

«Gervasio ya ha contactado con Becket, debo actuar deprisa».

―¡Gervasio, padre! ―gritó Ignacio, dándole a entender que estaba allí.

Aquellos gritos en lugar sagrado no fueron del agrado de Fergus Talbot que, dándose la vuelta con celeridad, puso cara de malos amigos y dirigió sus pasos hasta la persona que se había atrevido a tal sacrilegio. A Gervasio casi le da un vuelco el corazón, reconoció de inmediato quién era el causante de aquel alboroto, pero no entendió que fuera acompañado por una mujer.

Gervasio cogió del brazo al hermano Talbot, al que detuvo.

―Un momento, hermano, viene conmigo.

―¿Cómo?

―Es el padre Ignacio, Ignacio de Estella, me acompaña en este viaje y se había extraviado esta mañana. Al fin aparece.

―Eso no le da derecho a gritar de esa forma en lugar sagrado, es una irreverencia y una insensatez total, hermano.

―Vayamos a su encuentro, a ver que le ha pasado y que nos explique el porqué de sus actos.

Ambos monjes se encaminaron hacia Ignacio, que de manera casi imperceptible le dijo a Mary:

―Vete, desaparece por el momento, escóndete en cualquier sitio de la catedral. A la salida te buscaré, te lo prometo.

Mary extrañada y ofendida, curiosamente le obedeció.

A paso acelerado se acercaron Gervasio y Fergus hasta llegar a la altura de Ignacio.

―¿A qué esos gritos en la casa del Señor?

―Mis disculpas, padre, os ruego me perdonéis, me dejé llevar por la angustia de haberme perdido en tan magnífica ciudad. Estaba deseoso y angustiado y, al ver al padre Gervasio, la emoción llenó mi alma perdida.

―¿Acompañáis al padre Gervasio de Tolosa? ―Y giró la cabeza para poder mirar a Gervasio―. Nada me dijo de vos.

Gervasio intervino enseguida.

―Perdón, padre Talbot, fue una omisión por vergüenza, temía que si os decía que venía acompañado y que había perdido a mi compañero, os tomarais mi solicitud en tono de sorna y nada más lejos de nuestras intenciones, ¿verdad, padre Ignacio?

―Así es, vine con él desde que inició su viaje.

Talbot los miró a ambos con desconfianza, aquello no era la forma normal de actuar de ningún clérigo que tuviera un mínimo de decoro por los hábitos.

―Está bien, pero deberéis esperar, esto no estaba previsto y debo informar a Becket de las novedades, por cierto ¿por qué no portáis hábito, vos?

―Es una larga historia, luego os complaceré relatándoosla.

Talbot los dejó solos y, cuando ya puso de por medio una distancia suficiente, Gervasio interrogó al padre Ignacio como si de una esposa celosa se tratara.

―Pero ¿dónde estabais?

―Ya os contaré, ahora no hay tiempo, si todo va bien veremos a Spencer Becket. Ese era el plan y así seguiremos, vos le entregaréis el cofre y terminaréis vuestro cometido, lo demás es cosa mía.

―Os vi entrar acompañado de una bella mujer, ¿quién es?

―Nadie, de momento, ya os explicaré os he dicho.

―No me gustan estas sorpresas vuestras, ni tantos misterios, sois peligroso, padre Ignacio, en verdad lo sois.

―Más de lo que vos pudierais llegar a pensar, os lo aseguro, pero parece que os ha alegrado mi inesperada aparición.

―Callad, por Dios.

―Shhh, silencio, ya os contaré después, llega Talbot, a ver que nos dice.

En absoluto silencio, siguieron a Talbot por las capillas laterales, ahora Gervasio no admiraba la ornamentación ni los cuadros, solo llevaba una idea en mente: «¿Qué pasará ahora?».

Mientras, Mary Mclachlan, escondida tras una de las hermosas columnas, veía como se alejaban. Quedándose sola a la espera de ver qué pasaba, sin saber de qué trataban los tejemanejes de Ignacio, y encima dándose cuenta de que lo que le había dicho la noche anterior pudiera muy bien ser cierto. «¿Ignacio cura? ¡No puede ser verdad!».

Seguía embelesada mirando a ese hombre que le trajo de cabeza desde el día que lo conoció.

A su mente llegaron los recuerdos de la pasada noche, dónde debido al alcohol estuvo a su merced e hizo con él lo que quiso, o casi; porque en todo lo relacionado con Ignacio, los caminos pueden ser tan tortuosos como crueles y despiadados, o felices y sensuales.

Su cuerpo se estremecía a medida que recordaba, eran recuerdos de tan solo una noche, que se convertirían en visiones que nunca olvidaría mientras su corazón latiera.

Tras acostarlo y desnudarlo, ella también hizo lo propio, se acostó junto a él y con el dedo índice iba recorriendo cada cicatriz de aquel cuerpo. Cómo no, Ignacio estaba a su merced totalmente y, sabiendo esto, no dudó en bajar la mano hasta la entrepierna, acariciando las partes pudientes de aquel que tan dormido estaba, o eso creía ella en aquel instante.

La química, o el inconsciente, hicieron que las caricias de las manos de una mujer sobre el cuerpo de un hombre, hiciera reaccionar el miembro del padre Ignacio, ella, sorprendida a la vez que gozosa por aquella reacción humana, no lo dudó ni un instante, se echó con cuidado sobre el cuerpo de Ignacio que tan fuera de combate parecía. A horcajadas sobre él, empezó a besarle la cara, los labios, las orejas y el cuello. El clérigo que estaba entrando en la tierra del pecado, soltaba pequeños gemidos e intentaba moverse, cosa que impedía Mary aguantándole con sus brazos sobre los hombros de él.

Le besaba el pecho, ardientemente pero con una suavidad que hasta ella misma extrañaba.

Tanto el cuerpo de Ignacio como el de ella se estremecían, el corazón de Mary ya tenía un ritmo cardíaco acelerado, el grado de excitación era sumo y creyó llegado el momento, ya no aguantaba más. Introdujo dentro de sí el miembro de Ignacio, y sobre él empezó a moverse rítmicamente.

Asió las manos de él y se las puso en las caderas, para que ambos cuerpos gozaran del ritmo del amor y lujuria que aquella noche Dios o el demonio le había concedido tras tanto desearlo durante años.

Sin cesar los movimientos, ella se echó hacia delante, ofreciéndole sus generosos pechos sobre la cara. Instintivamente, Ignacio soltó las caderas y fue subiendo sus manos al tiempo que acariciaba el cuerpo de Mary hasta cogerlos delicadamente e, inclinando un poco la cabeza, empezó a besarlos con la delicadeza de un experto.

El movimiento rítmico no cesaba, los gemidos de las voces de ambos eran casi imperceptibles, quizá ponían toda su energía en lo verdaderamente importante en aquel momento.

El éxtasis recorrió el cuerpo de ella, el orgasmo le sobrevino atravesando su cuerpo como un rayo que cae en una tormenta, echó su cuerpo hacia atrás y entonces sí, cuando no gemía, gritaba de puro placer.

Hasta que, como en cada tormenta siempre hay un rayo, ese rayo capaz de partir en dos un gran árbol o un corazón de mujer. De la voz casi imperceptible del padre Ignacio, de sus labios que la habían poseído, salieron palabras en forma de susurro, las más duras que Mary podría haber escuchado:

―… Te amo… Eloísa.

Mary quedó petrificada y, sin dudarlo un momento, lanzó unas bofetadas bien dirigidas a Ignacio con la mano izquierda y, acto seguido, lo mismo con lamano derecha.

«¡Zas,zas!»

―¡Hijo de la gran puta, maldito! ―gritaba Mary con odio.

Este abrió los ojos, como no podía ser de otra forma, y empezó lo que se podía denominar como una lucha titánica. Hasta que él, por ser más fuerte, logró cogerle fuertemente los brazos, aunque ella seguía resistiéndose como una fiera.

Tal fue el grado de énfasis que adquirió el apasionado enfrentamiento que al final cayeron ambos rodando por el suelo desde la cama.

―¡Cerdo, eres un cerdo! ¡Vete al diablo, tú y tu Eloísa!

Mary empezó a llorar desconsoladamente, ya había bajado la guardia, todo le daba igual; aquel hombre le acababa de dar una puñalada en lo más profundo de su corazón.

Ignacio se levantó, se inclinó para coger a Mary y suavemente la suspendió entre sus poderosos brazos; ella pasó de las lágrimas a los sollozos e involuntariamente se abrazó a su cuello.

La acercó a la cama y con delicadeza la depositó sobre ella, se quedó mirándola en absoluto silencio. Ella, apartándose las lágrimas de aquellos ojos negros con la palma de la mano, pudo observar claramente como el hombre que tenía frente a sí, tras lo ocurrido, seguía teniendo una erección, si cabe mayor que la anterior.

El padre Ignacio, o su subconsciente, porque el alcohol era dueño de su mente y sus actos en ese momento, se metió en la cama, entre las piernas de ella, se las cogió y muy despacio las abrió. Ahora era ella quien abría los ojos como platos, se agachó y empezó a besar delicadamente la parte más pudorosa y femenina de aquella mujer que no daba crédito a lo que estaba sucediendo.

Súbitamente lo agarró por los cabellos y tiraba de ellos a medida que sul cuerpo se retorcía, los gemidos subían de intensidad, hasta que de golpe paró, la miró y cambió la actitud de delicadeza por la de fiera hambrienta.

La tomó de la mano y tiró de ella, asiéndola por las caderas le dio la vuelta, con energía pero sin brusquedad. Ya la tenía como él deseaba, a cuatro patas y de espaldas.

Empezó a penetrarla como un poseso, Mary recibía las lujuriosas embestidas del que por momentos se transformó en animal en celo.

Se abalanzó sobre su espalda, agarrando firmemente los senos turgentes de Mary, los que apretaba al compás y el ritmo de embate.

Otra vez la divinidad llegó en forma de orgasmo conjunto. De éxtasis más allá de lo humano. El placer recorría aquellos dos cuerpos unidos por el destino, quizá para esa única noche en las vidas de ambos.

Extenuados, cayeron sobre la cama sudando. Él nada dijo, no se pronunció, se apartó de ella.

Mary por el contrario lo miraba, extrañada.

«¿Cómo eres capaz de no decir nada?».

El silencio solo trajo más silencio. Él se giró y se quedó dormido, Mary, no sabía que pensar ya.

«¿Pero sentirá algo por mí al fin? ¿Acaso no significa nada esto? ¿Realmente eres cura? Me vas a volver loca», pensaba Mary.

Las dudas y más preguntas atacaban fieramente la mente de una mujer que no sabía exactamente como debía sentirse ¿halagada?, ¿amada?, ¿despreciada?, ¿o simplemente fornicada?

Fuera como fuese, se acurrrucó junto al cuerpo aún sudoroso del padre Ignacio y echó la manta por encima de ellos.

«No sé si matarte o amarte». Y cerró los ojos junto al hombre que durante tantos años deseó.

«Mañana será otro día, espero hacer que te olvides de Eloísa y seas mío por siempre jamás, nunca me volverán a separar de ti, ni tú mismo lo conseguirás, lo juro por Dios».

Capítulo 13. Spencer Becket, el Magnánimo

Gervasio e Ignacio seguían al hermano Talbot en absoluto silencio entre los claros y oscuros que el sol producía al atravesar las cristaleras de la catedral de St, Giles.

Tras girar a la izquierda, salieron de lo que era la catedral propiamente dicha y entraron en un laberinto de pasillos por los que Talbot se manejaba a la perfección.

«Si tuviera que salir a la carrera de aquí, no sé si saldría o me perdería», pensó Ignacio.

Llegaron a un patio, un claustro pequeño pero muy ornamentado. Justo en el centro había una pequeña construcción circular, que casi seguro era un pozo, en él estaba apoyado el padre Tomas Becket con un libro abierto entre sus manos.

El padre Becket tenía unas bellas facciones, imberbe total y con la apariencia de un muchacho a pesar de su edad.

Se acercaron hasta el centro del patio y fue entonces cuando Becket alzó la vista del libro y les prestó atención.

―Bienvenidos seáis ―dijo con una voz muy suave, como femenina.

―Padre, estos son Gervasio de Tolosa e Ignacio de Estella, vienen de muy lejos para entrevistarse con vos.

―Bien, Talbot, podéis retiraros, os avisaré si os necesito ―apostilló Becket.

―Como vuestra paternidad desee. ―Y haciendo una pequeña reverencia dio media vuelta y se fue por dónde vino.

―Bien, hermanos, ¿a qué debo vuestra visita? ―preguntó al tiempo que miraba a Gervasio.

―Estimado hermano, venimos de lejanas tierras con un mensaje para vos.

Becket no había reparado en el otro clérigo que acompañaba a Gervasio y, al verle la cara, el corazón casi le da un vuelco.

El libro que tenía entre las manos cayó al suelo y su mirada quedó clavada en el padre Ignacio. Se agachó, recogió el libro y lo dejó apoyado sobre el borde del pozo.

Gervasio, extrañado, miró a uno y al otro, no entendiendo aquella extraña situación.

«¿Acaso se conocen?».

Ignacio, rápido y avispado, reaccionó.

―Es un placer conoceros Tomas Becket, se oye hablar muy bien de vos; os llaman el Magnánimo.

Becket miró a Gervasio y enseguida volvió su mirada al padre Ignacio.

―Cosas del vulgo, nada, sin importancia.

Gervasio tomó la iniciativa.

―Desde las lejanas tierras de Castilla os traigo este cofre, de Valladolid más concretamente.

Mientras decía aquellas palabras, Gervasio metió la mano en su zurrón, sacó el pequeño cofre y, extendiendo la mano, se lo ofreció a Becket.

Por la espalda de Becket corrió un escalofrío. «¿He escuchado bien? Valladolid, Castilla».

Con ambas manos recibió el cofre y se quedó examinándolo.

Pudo percibir que había estado lacrado y que había sido abierto. Se puso en guardia, sabía de sobra como se las gastaban este tipo cofres y las sorpresas que guardaban en su interior.

―¿Quién decís que lo envía?

Ignacio salió al quite, más que nada por ver la expresión en la cara de Becket al escuchar el remitente.

―No os lo hemos revelado, pero venimos del Monasterio de la Santa Espina, regido por fray Emilio Tomás Mangiaterra.

Al escuchar ese nombre el cofre se escurrió de las manos de Becket como si fuera de mantequilla.

La rápida reacción del padre Ignacio evitó que el que cofre cayera al suelo, agachándose a la velocidad del rayo y alargando los brazos.

―¡Cuidado, padre!

Se lo entregó y quedaron mirándose a los ojos en silencio.

―Debéis perdonadme, este frío hace que mis manos estén torpes ―se excusaba Becket.

Gervasio los miraba extrañado, intuía que algo extraño pasaba.

Becket, ya repuesto de la situación, de la sorpresa y tomando una actitud distinta, reaccionó como se esperaba de él.

―Bien, hermanos, id a descansar, el hermano Talbot se ocupara de vuestras necesidades. Volved por dónde habéis venido, seguro que el padre Talbot estará esperando cerca; decidle que venga tras buscaos acomodo, si sois tan amables… ―dijo a modo de despedida.

Giraron y se encaminaron hacia la puerta por dónde hacía unos instantes habían accedido al claustro. Enseguida se encontraron con Talbot, al que le trasmitieron las instrucciones de Tomas Becket. Este, sin dudarlo un momento llamó a alguien, no entendieron el nombre que pronunció, y al instante apareció otro clérigo.

―Hermano, busque acomodo a nuestros visitantes, tras eso, dadles algo de comer.

Los padres Gervasio e Ignacio partieron tras el otro religioso cada uno con un pensamiento distinto:«Qué extraña entrevista, cualquiera diría que se conocen, y esa reacción…»,pensaba Gervasio. E Ignacio, por su parte, «Me ha reconocido, seguro».

Acudió raudo Talbot a reclamo de Becket.

―Hermano…

―Necesito que me traigáis una pequeña mesa y algo dónde sentarme, tintero, cálamo y algo dónde poder escribir.

―¿No sería mejor que os desplazarais a vuestro…?

―¡Traed lo que os pido y no digáis más!

Talbot abrió los ojos muy sorprendido, nunca le había hablado de esa manera.

―Padre, os ruego vuestro perdón. Traed también una daga y, por Dios, procurad que nadie ronde por el claustro mientras yo estoy en él. Apremiad Talbot. Necesito también un trapo, carbón de las cocinas y una jarra con agua.

El sorprendido Talbot, haciendo una reverencia, se retiró en busca de lo que tan extrañamente le había solicitado la persona que regía aquella comunidad. «De qué extraña forma se está comportando el padre Becket desde que ha visto a estos extranjeros».

Dejó el cofre sobre el pozo, junto al libro y no cesaba de observarlo. En su cabeza las dudas y preocupaciones ya empezaban a rondar. «Mangiaterra, nada bueno puede venir de ti».

Mientras, en las cocinas ya se habían ocupado de Gervasio e Ignacio dándoles unas sopas de ajo y una jarra de cerveza.

―Padre, ¿conocíais de antes al padre Becket?

―¿A cuento de qué hacéis esa pregunta, Gervasio?

―Cosas mías, no hacedme mucho caso. Comamos.

Y siguieron comiendo en silencio.

En poco, pudo Talbot llevar al claustro todo lo que Becket le había requerido.

―Perdonadme, hermano Talbot, por la manera de dirigirme antes a vos, gracias por todo. Y no olvidad que nadie pude deambular por aquí hasta que yo os diga. Podéis retiraos.

Ya solo, Becket tomó asiento en un pequeño sillón, con las manos puestas sobre el cofre que ya había en la mesa.

Su mente bullía, sabía lo que entre sus manos manejaba y, peor aún, estaba seguro de que era muy peligroso.

Por seguridad, antes de empezar, miró alrededor, por si miradas curiosas estuvieran dónde no debían. «Nadie».

Tomó el paño y dentro de él puso carbón, el cual mojó con el agua que había en la jarra que le había traído Talbot. Se lo puso sobre la cara y con el sobrante de la tela lo amarró todo a modo de máscara.

Con la daga empezó a hurgar sobre el lacre, pudiendo comprobar que el cofre ya fue abierto con anterioridad: aun así, debería llevar todas las precauciones necesarias.

Comprobado que el lacre no sería impedimento para abrir el pequeño cofre, llegó el momento temido, lo abrió con extremo cuidado, pero nada pasó.

Pudo comprobar que en su interior había una pequeña botellita abierta, un tapón colgando de la tapa superior del cofre y un cilindro lacrado con un mensaje dentro.

«Este cofre ya ha sido abierto, ahora estoy seguro, pero el mensaje está intacto».

Siguió quitando el lacre del extremo del cilindro de cristal y despojándolo del tapón.

Sacó el mensaje enrollado y lo extendió sobre la mesa. «Lo que me imaginaba, cifrado».

Hizo a un lado el cofre, la jarra de agua y la daga, se despojó del trapo con carbón puesto sobre la cara y puso su atención en el mensaje.

«Vamos a ver qué queréis Mangiaterra, nada bueno me temo».

—CAECUS ET MUS RESPONSUM HABENT—

ADIAD

DNEÑS

ENOSI

SESOG

EPDEO

IIONI

INRVA

SLIRE

PERRI

UROCS

DTVSS

ENAOR

ADQRT

OSASC

SSLEA

TCUEU

SELNN

SENMA

PDEDY

ETNOT

ITRTN

NATSU

MOOMB

EOSGN

MIEEL

IANON

OIADV

NOVRQ

EIEII

ITESR

DAUDA

NADEU

EEPES

AHETE

DMARO

CDVAF

ETVOA

UIEEQ

DDEAM

RRGOB

RCAED

DAVEA

AERLS

BAURO

SRTAP

ILRAA

UHSEE

GSYIE

TRSNE

IAPTE

ABAOS

GPNEI

OOEAO

CEVNE

SEOEL

MDSSU

IEGDI

EEUSE

DHRRI

EMINT

«Bien, palabra clave para descifrar el mensaje caecus et mus responsum habent, ¿qué me quieres decir con esto, Mangiaterra?».

Comenzaba su mente a pensar, la primera frase, y la única coherente, debería ser la pista para averiguar la disposición de los grupos de letras.

«El ciego y el ratón tienen la respuesta, piensa, Tomas, piensa…».

Hasta que la lucidez llegó a su mente: «Ya te tengo, un ratón ciego es un… murciélago. Él tiene la respuesta, esa es la palabra clave… ¡MURCIÉLAGO!».

Escribió en el papel la clave y sobre ella, según aprendió muchos años atrás, fue desplegando los grupos de letras hasta descifrar por completo el mensaje que desde tan lejos había llegado. Tuvo que pasar un buen rato hasta que pudo leerlo.

Estimada paternidad, de vos necesito la lealtad y sumisión debida. La Santa Espina de nuestro Señor que en custodia poseéis, debéis entregar al portador de esta misiva sin preguntas ni reproche alguno. Vuestro secreto sabéis que guardo desde mucho tiempo ha. Revelado será sin remedio si no obedecéis ciegamente. Dios viva en vos y en nos. Mangiaterra. Fine.

«¡No! Diablo de hombre, demonio más que humano, eso no. Sabía que tarde o temprano te cobrarías tu silencio, pero no de esta manera. No te saldrás con la tuya, te pienso combatir con tus mismas armas».

Becket dobló el papel dónde había transcrito el mensaje y se lo guardó. Debía hablar de inmediato con los portadores de tan soberbia petición.

Fue en busca de Talbot, al que encontró enseguida, estaba rondando a la espera de ser solicitado.

―Ya podéis recoger todo, y con respecto al cofre, quemadlo con todo lo que lleva en su interior.

Habían pasado unas horas desde que Tomas Becket descifrara el mensaje que Mangiaterra le había enviado desde el Monasterio de la Santa Espina. Se encontraba en sus habitaciones, que también hacían las veces de despacho, rústicos muebles dotaban aquella estancia de la austeridad requerida para un clérigo, aunque fuera el máximo responsable de St. Giles, la catedral de la ciudad de Edimburgo.

Gervasio e Ignacio habían sido alojados en celdas separadas. Ambos fueron avisados mientras descansaban, el padre Tomas Becket solicitaba su presencia.

Fueron acompañados por Talbot, hombre de confianza de Becket y que le tenía una devoción y lealtad más allá de la religión.

Ya en el despacho, Talbot se retiró de inmediato.

Becket pensó que lo mejor era ir al grano, eliminando los preliminares y ser directo.

―¿Sois conocedores del contenido del mensaje que portabais?

Gervasio tomó la iniciativa.

―Solo sé que me debéis entregar algo de vital importancia, desconozco de que se trata, pero mi misión es llevarlo al Monasterio de la Santa Espina.

―Entiendo…

Becket miró a Ignacio.

―¿Y vos? ¿Qué pintáis en todo esto?

―Simplemente lo acompaño ―contestó el padre Ignacio haciendo una mueca.

―¿Me decís que habéis hecho un viaje tan largo sin saber lo que tenéis que llevar a vuestro abad?

―Así es, él vela por nuestras almas y nosotros le tenemos confianza ciega, ¿acaso no somos todos hombres de Dios?

―Así es, como decís, pero el objeto que según Mangiaterra os debo entregar es de vital importancia. Algo que no debe ser extraviado durante el viaje y poca seguridad veo en solo dos hombres de Dios ―dijo mirando a Ignacio y recalcando lo de hombres de Dios.

―Si nuestro querido fray Emilio Tomás Mangiaterra ha depositado su confianza en nos, sus motivos tendrá, quizá vos no tengáis la suficiente información y no tengáis la capacidad y el juicio necesario para evaluar sus deseos, padre Becket ―contestó el padre Gervasio arrogante, cosa que sorprendió hasta al propio padre Ignacio.

―Sumiso y decidido a cumplir los deseos de un hombre os veo, padre Gervasio, y a vos también, padre Ignacio. La cuestión es: ¿queréis saber lo que llevaréis a Valladolid o no?

―Si nuestro bien amado abad no nos lo hizo saber, que así sea. Solo dadnos lo que nos tengáis que entregar y terminemos con esta conversación ―dijo Gervasio.

―Sea así pues.

Se levantó de la silla dónde estaba sentado, se dirigió a uno de los armarios que había en la estancia, lo abrió y de él sacó una pequeña caja de madera, muy pequeña. Volvió a cerrar la puerta y se dirigió a ellos con la caja en las dos manos, extendió los brazos ofreciéndole la pequeña caja a Gervasio, este la agarró y empezó a guardarlo en su zurrón, asintiendo con la cabeza.

Ignacio se puso en guardia. «¡Nos está engañando! Eso que nos da es falso», pensó.

―¡Alto! ―gritó Ignacio, sobresaltando a los otros dos.

Ignacio, sin pensarlo dos veces, apartó bruscamente a Gervasio que no entendía qué estaba pasando. Se puso delante de Becket y le dijo:

―Eso de que nos hacéis entrega es falso, necesitamos la auténtica, dádnosla.

―¿Qué decís, Ignacio? ―contestó Becket dando un paso atrás.

―No nos engañaréis, nunca. Entregadnos lo que vos sabéis.

―Veo que vos, Ignacio, sí parecéis saber a por lo que habéis venido, ¿me equivoco?

―¡Callad! ―le volvió a gritar el padre Ignacio amenazante.

Las cosas se tornaban difíciles para Becket, le habían descubierto en el engaño.

―Sabéis que no me pienso ir sin la verdadera ―dijo con decisión el padre Ignacio.

Gervasio se dio cuenta de que el que menos sabía de toda esta trama era él mismo, el que se suponía el portador, el hombre en quien Mangiaterra puso su total confianza en su día.

―¿A qué os referís?... ¿Ignacio?... ¿Becket?… ¿De qué se trata? ―inquirió el padre Gervasio mirándolos alternativamente a ambos con cara de no entender nada.

Tanto Ignacio como Becket miraron al ignorante padre Gervasio. Con solemnidad, su compañero y guardián le dijo:

―Hemos venido a por una de las espinas de la corona de Jesucristo, otra Santa Espina.

La sorpresa de Gervasio fue mayúscula ni en sueños hubiera imaginado que podría ser portador de tal reliquia.

Se quedó mudo ante la expectativa de cuál sería el siguiente paso que iba a dar Ignacio; viendo que él era realmente el alma mater de la misión. «Debo dejarle hacer, pero… ¿Cómo sabía Ignacio que lo que le entregaba Becket era falso?».

―Bien, Tomas, entrégame la reliquia auténtica, sabes que no me podrás engañar.

―Esa es la auténtica Ignacio, te lo juro.

Este sabía de sobra que intentaba engañarlo y tuvo que tomar una decisión que no le agradaba en absoluto, pero su nueva vida y condición se lo exigían.

Echó mano a la espalda y agarró la daga que aún conservaba, la puso frente a la cara de Becket que empezó a sudar.

Ignacio lo asió por el cuello, aun a su pesar.

―No tengo tiempo para esto, Tomas, entrégamela ya.

Unos ojos de reproche miraban a Ignacio, los de Tomas Becket, nunca pensó que esa situación se tornara tan peligrosa y menos perpetrada por el hombre que tenía frente a sí.

―Está bien, te la entregaré, pero suéltame.

Y eso hizo Ignacio, lo soltó. Becket se dirigió de nuevo al armario de dónde había sacado la pequeña caja, estuvo rebuscando hasta que dio con otra caja, esta vez metálica.

Se la mostró a Ignacio.

―Ábrela.

Becket la abrió y en su interior, forrado con rojo terciopelo, había una espina.

Gervasio se acercaba para poder contemplar tan especial reliquia al tiempo que pensaba: «Desde hace un rato le llama Tomas y no Becket, ¿qué extraño?».

Fue asomarse el padre Gervasio a ver el interior de la caja, y empezar a marearse, se tambaleaba. De pronto, su cuerpo cayó al suelo con los ojos cerrados y convulsionando hasta que su cuerpo se relajó y empezó a hablar:

―Lo tienen en el interior del cuerpo de guardia… Cincuenta miserables más le acompañan… Hay gente alrededor del edificio…Oh, Señor, como te quitan la ropa… ¡Le ponen una raída capa púrpura de un soldado!... ¡No, no! ¡Dejadlo!.. Lo están sentando en el centro de la plaza, pero… ¡Allí hay vidrios y piedras!.

Gervasio quedó en silencio, alarmados, el padre Ignacio y Becket estaban boquiabiertos, miraban incrédulos al padre Gervasio tendido sobre el suelo.

―¡Es un tesselata, un verificador! ―gritó Tomas Becket.

―¿Qué es un verificador? ―inquirió Ignacio.

―Es alguien que por la pureza de su alma, al estar relativamente cerca de una reliquia de Jesucristo, entra en trance o tiene visiones; ve lo que pasó allí en aquel momento…hace más de mil años, ¿te das cuenta?

Gervasio empezó a hablar de nuevo:

―Le ponen una corona encima, le gritan, sí... La corona es de espinas, se la colocan con brutalidad y crueldad… Oh, Señor… sangras… Le dan algo, se lo ponen en su mano… Es una caña… Se burlan de él, está todo, la capa, la corona, el cetro... Es como una coronación… Le arrancan de las manos esa caña y le pegan con ella… Oh, Señor… ¡Malditos romanos!... Le pegan en la cabeza ahora, se le clavan las espinas de la corona… Le sangra toda la frente, la sangre le cae por el rostro, pero… uno de ellos se arrodilla frente a él… ¡No! Le escupe en la cara y le abofetea… Le gritan más aún… ¡Salve rey de los judíos!

―¡Cierra la caja, Tomas, rápido, ciérrala! ―Y eso hizo, la pequeña caja de metal fue cerrada de inmediato.

―Despertémosle, es peligroso, podría morir estando así ―dijo Becket.

Ambos se agacharon a recogerlo del suelo. Una vez en pie, parecía que recobraba la consciencia.

―Gervasio, Gervasio, padre, ¿estáis bien?

Gervasio abría los ojos, los miraba, parecía no saber dónde se encontrar o con quién. Parecia que la situación se normalizaba hasta que dijo mirando al padre Ignacio.

―Ignacio… dadle agua, tiene mucha sed.

Becket le entregó la caja a Ignacio que la guardó rápidamente, y también hizo lo propio con la daga, que aún no había guardado.

El silencio reinaba en la estancia, Gervasio los miraba.

―¿Qué ha pasado, dónde está la pequeña caja?

―Padre ―le contestaba Ignacio―, nos vamos. La caja está en mi poder.

El padre Ignacio miró a Becket, se cruzaron las miradas, pero no había odio, sino reproche por parte de Tomas.

***

Habían pasado ya varias horas e Ignacio no salía, Mary lo esperaba, pero no sabía lo que pasaba allí dentro, además, el hambre hacía mella en su estómago.

Seguía escondida tras una columna, estaba cansada, por lo que decidió salir de allí para esperar fuera. Si intentaba buscar a Ignacio podría meter la pata. Pensó que la mejor opción pasaría por abandonar la seguridad de la catedral y esconderse cerca, dónde pudiera vigilar la entrada y reunirse con Ignacio y su compañero cuando estos abandonaran el lugar.

Justo cuando empezaba a estirarse un poco, pues los músculos se le habían entumecido de estar tanto espacio de tiempo escondida sin moverse, vio como Ignacio abandonaba la catedral seguida de otro religioso.

Justo cuando alcanzaban la puerta de salida, Mary lo llamó.

―Ignacio, Ignacio, estoy aquí.

Ignacio ya ni se acordaba de que estaba allí Mary. «Joder, lo que me faltaba, otro problema más del que preocuparme».

―¿Ha ido todo bien? ―preguntó Mary.

Con una escueta contestación y tono que no dejaba lugar a dudas de que allí se acababa el hablar, el padre Ignacio contestó:

―Nos vamos.

―¿Quién es ella, Ignacio?

―He dicho, nos vamos.

Mientras abandonaban la catedral, Tomas Becket los observaba junto a Talbot.

―Síguelos, necesito saber dónde encontrarlos.

Talbot salió en pos de ellos. Becket metiéndose la mano derecha en el hábito, tocó con la punta de los dedos el mensaje de Mangiaterra. «Debo quemar esto».

Capítulo 14. Santas Espinas

Tras la muerte de Jesucristo, fue vuelto a sepultar en otro lugar acompañado de todos los objetos llamados de la Pasión: la cruz, la corona de espinas, la lanza, etc. Fue en un pozo que estaba preparado y que luego rellenaron con tierra.

Santa Elena decidió peregrinar a Tierra Santa con el único objetivo de encontrar las sagradas reliquias de Jesucristo. Arduas investigaciones la pusieron en contacto con ancianos del lugar, con los que mantuvo conversaciones y le indicaron, según la tradición oral transmitida por generaciones, dónde podrían estar los instrumentos de la Pasión.

Ellos le señalaron con toda precisión el lugar porque lo conocían perfectamente bien, Tenían la certeza porque, pocos años después de la muerte de Cristo, el Emperador Adriano Aelio había hecho colocar sobre el lugar del Calvario una estatua en honor de Venus y sobre el Sepulcro había hecho colocar una estatua de Júpiter para contrarrestar el culto cristiano. Eso fue lo que permitió localizar con precisión el lugar del Santo Sepulcro y dónde estaban enterrados los instrumentos de la Pasión. Allí mismo se edificó la capilla de Santa.

La futura santa encontró la cruz, la corona de espinas, los clavos… Inmediatamente estos instrumentos comenzaron a ser objetos de devoción. Cuentan los antiguos cómo la gente iba en peregrinaje pararezar ante las distintas reliquias de la Pasión, antes que se diese lo que suelen llamar la translatio Hierosolymae, la translación desde Jerusalén.

Las Santas Espinas fueron repartidas por toda la cristiandad en el S.XII, un total de 70, de las que al menos 41 fueron a parar a tierras italianas.

La corona, varios siglos después fue trasladada a Constantinopla para protegerla de los persas. Hasta que San Luís, rey de Francia, le compró al emperador de Constantinopla la Sagrada Corona, que fue llevada triunfalmente a Venecia, de allí a la ciudad de Villeneuve, donde era esperada por el mismo rey, por su madre, Blanca de Castilla, y por todo el séquito real, para ser llevada a París. Era el 10 de agosto de 1239.

Muchas fueron a parar en propiedad a notables y nobles, como al duque Jean de Berry (1340-1416) que poseía cuatro de ellas.

Pero no todas tenían la misma importancia, había algunas de ellas a las que se les atribuía poderes y hasta llegaron a ser consideradas como milagrosas. Este era el caso de la de Andria, en Bari, al sureste de Italia; una de las que más fenómenos, señalados y confirmados por escribanos, acumulaba.

Anteriormente, en el año 1147, la infanta-reina doña Sancha de Castilla, hermana de Alfonso VII el Emperador, decidió donar para la fundación de un monasterio sus heredades en San Pedro de la Espina y en Santa María de Aborridos. Era el 20 de enero de 1147. Su hermano, el rey Alfonso VII, confirmó esta donación dos años después. Así comenzaría la llegada de los monjes cistercienses desde Claraval, a cuyo frente, según cuenta la tradición, venía San Nivardo, hermano San Bernardo de Claraval.

La infanta obtuvo por mediación del rey francés Luis el Joven una espina de la corona de nuestro Señor custodiada en el Monasterio de San Dionís y que posteriormente regaló a este monasterio, de ahí su nombre de Real Monasterio de Santa María de la Santa Espina.

En el monasterio, su abad y responsable, fray Emilio Tomás Mangiaterra paseaba por la sala capitular con las manos atrás, con preocupación.

«Ha pasado ya mucho tiempo desde que el padre Gervasio se marchó, el padre Andrés Hernández regresó de Santander hace ya un mes. Confío que el padre Ignacio lo tenga todo bajo control».

Decidió irse a la biblioteca para ver si con la lectura se calmaban sus ánimos. Allí, se puso frente a unas grades estanterías repletas de volúmenes de toda índole. Empezó a buscar entre tanto libro hasta que encontró lo que buscaba, un libro delgado, pero no por ello menos importante. Quería repasar otra vez los testimonios. EL Libro se titulaba Testimonios de Andria y Perugia.

Lo agarró y en silencio, pues había más hermanos allí absortos en sus lecturas, se encaminó hacia un scriptorium. Abrió y empezó a leer.

“De los sucesos acaecidos en Andria. Bari.1275”.

Testimonio recogido por el padre investigador Níccolo Pergodio.

Testigo fui de los sucesos acaecidos en la iglesia de Andria, enviado in expreso por mis superiores para la verificación de tan misterioso milagro o desmentimiento como manifestación del maligno.

En las fechas indicadas me encontraba en Andria y testigo fui de lo sucedido, de lo cual doy fe como prelado de la Santa Madre Iglesia y elegido para tal fin.

Trascurría el día 25 de marzo, Viernes Santo, por una relación estrechísima entre el misterio de la Anunciación y el de la Pasión de nuestro Señor, el milagro se obró ante mis ojos.

La espina reverdece, la sangre revive y de una y otra se ven aparecer pequeñas flores doradas, blancas, azules y verdes, con algunos resplandores que aparecen y desaparecen, como si hirviese la preciosa sangre y como si la espina no se hubiera secado hace miles de años, sino como si hubiese sido cortada ese mismo día de un espino vivo y lozano.

Después de que la noticia del milagro corriese por toda la comarca, miles de fieles acuden a Andria en peregrinación durante las fechas en que se produce el hecho. El trasiego de personas y mercancías en esta población se ha multiplicado por diez. El prelado de la zona ha decidido tomar la medida de poner un donativo a cada peregrino para la conservación de la reliquia y adecuación de hospederías destinadas a que los fieles puedan hacer su estancia menos mundana y más mística. A destacar que las hay para pobres y para notables, estos últimos, previa donación especial, que les da el derecho a ver desde primera fila el milagro de la Santa Espina de Andria.

***

“Sobre lo visto en Perugia.1289”.

Prelado testimonial Bernardo Musso.

Perugia, en el día de todos los Santos, primero de Noviembre del año 1289.

Doy fe de lo visto, que sin poner ni quitar para que la objetividad de mi testimonio del milagro quede inmaculado de ficción o mentira, relato tal cual vieron mis ojos.

Una mancha roja color sangre, viva y húmeda, que tendía a dilatarse visiblemente hacia arriba, visible a ojo limpio y a un metro de distancia. Se vieron también algunas aureolas blancas y luminosas crecer y desarrollarse alrededor de la espina. Con gran alegría y estupor el párroco de la iglesia avisó a los fieles que estaban allí rezando, que había un fenómeno milagroso en la sagrada reliquia. Un cauce de color de sangre viva cubría todo el largo de la espina, tenía la forma de una llama invertida.

Ni que decir tiene que Perugia se convirtió en foco de atención de curiosos y peregrinos, desbordando la ciudad cada vez que las fechas del fenómeno se acercaban.

Mangiaterra cerró el puño apretándolo fuertemente. «Debo tener aquí un milagro de este tipo».

Cerró el libro y se levantó de la silla, se acercó hasta dónde había cogido el libro y lo dejó en el mismo lugar. Miró a los demás religiosos que estaban entretenidos en sus lecturas, tan atentos estaban cada cual en sus cosas que ninguno se percató de la presencia del abad del monasterio. Silenciosamente abandonó la biblioteca. Tenía cosas en que pensar, hacía bien poco había conseguido contactar con alguien que le serviría muy bien para sus propósitos si se venía a bien, todo estaba por ver.

Se trataba de un famoso alquimista francés llamado Nicolas Flamel. Era un rabino y burgués parisino, escribano público, copista y librero jurado. Cuando se hallaba en plena Guerra de los Cien Años trabajando de librero en París, Flamel se hizo con un grimorio alquímico que excedía con creces sus conocimientos y empleó 21 años en intentar descifrarlo.

Para ello viajó a Castilla, donde consultó tanto a las autoridades sobre la Cábala como a los especialistas en el mundo antiguo hasta encontrar, después de preguntar a muchas personas, en León a un anciano rabí, el Maestro Canches, quien identificó la obra como el Aesch Mezareph del rabí Abraham, y enseñó a Flamel el lenguaje y simbolismo de su interpretación.

Tras saber de él en León, se enteró de su inminente regreso a París, fue entonces cuando Mangiaterra consiguió contactar con Flamel y rogarle que pasara por Valladolid, por el Monasterio de la Santa Espina para entrevistarse con él. Tenía algo que proponerle. La recompensa se prometía cuantiosa.

Mangiaterra se dirigió a sus aposentos personales. Tras una buena caminata, necesitaba subir el ánimo. Tanta espera sin noticias de Gervasio e Ignacio le incomodaban, aunque era consciente que la distancia era mucha y todo necesitaba su tiempo.

Una vez en sus aposentos, corrió el gran cerrojo de hierro forjado que tenía aquel portón para que nadie pudiera entrar. Dio unos pasos hasta llegar frente a un gran arcón de madera; se descolgó del cuello una llave prendida de un cordón que portaba. Introdujo dicha llave en la cerradura que tenía el arcón y giró hacia la izquierda. Sonó un click y lo abrió, rebuscó en el fondo hasta encontrar lo que estaba buscando, un cofre de medianas dimensiones que agarró con ambas manos. Lo sacó.

Se dirigió hasta la mesa y lo depositó encima, se sentó en un gran y cómodo sillón y lo abrió. Empezó a sacar pequeñas cajas de metal, que fue alineando sobre la mesa hasta un total de tres.

Todas y cada una de ellas estaba forrada interiormente con terciopelo de distintos colores según su procedencia. Quedó admirado mirando el contenido de cada una de ellas.

De la primera que tenía a su izquierda sacó una espina, Rhamnus lycioides [espino negro], la tenía entre sus dedos y la miraba con detenimiento. Aquella espina tenía la punta con un color como rojizo. La depositó otra vez en su caja. Repitió lo mismo con la siguiente caja, de la que sacó una espina casi idéntica, que también contempló con detenimiento.

De la tercera caja, ya habiendo guardado la segunda, sacó otra espina, pero esta era distinta a las otras dos, Ziziphus jujuba [azufaifo o jinjolero].

Tenía tres de las espinas de la corona de Jesucristo en su poder. Todas y cada una de ellas autentificadas por el inocente Gervasio, que no tenía ni la menor idea de que era un teselata. Y así debía seguir siendo.

Las guardó todas con gran cuidado, introduciendo las cajas de metal en el cofre dónde estaban custodiadas. Con la manga del hábito limpió una chapa de metal que estaba clavada en el cofre dónde se podía leer:

Ista est una spinea corone

Domine nostri Iesu Christi

Lentamente se desplazó hasta el arcón y volvió a guardar tal cual estaba el cofre, cerrando el arcón con la llave que se colgó del cuello otra vez. Acto seguido, se santiguó. Su secreto mayor guardado seguía a salvo.

La Santa Espina que se exhibía en la iglesia del monasterio era falsa, la verdadera la tenía él escondida en el arcón, junto a las otras dos, que habían sido robadas de sus lugares de origen, siendo sustituidas por otras falsas sin que sus custodios llegaran nunca a enterarse. Una procedía de Francia, de las cuatro que tenía en su poder Jean de Berry. Cuál fue su sorpresa cuando, al final y tras una peligrosa acción, resultaron ser falsas tres de aquellas santas espinas, pudiendo llevarse solo una de ellas.

Ni que decir tiene que dos personas fueron cruciales para el éxito de aquella misión: Ignacio, que intentando dejar su vida pasada, y arrepentido de ella y de sus pecados, vio la luz en la religión, aunque Mangiaterra aprovechara en beneficio propio sus habilidades; Y otro, siendo solamente un niño, acababa de entrar en la comunidad, Gervasio. También viajó a Francia; sus cualidades de tesselata eran cruciales para que la misión tuviera el éxito requerido.

Ahora solo debía esperar que la misión en Edimburgo saliera como estaba planeada y que Nicolas Flamel accediera a sus peticiones. La suerte estaba echada, solo podía esperar y rezar. Y, por supuesto, que el nuevo rey Enrique II de Trastámara no metiera sus narices en sus asuntos todavía.

***

Edimburgo. Escocia.

En poco rato alcanzaron la posada de Gaven, el amigo de Ignacio. Entraron y ante la sorpresa de Gaven que los recibió, solo encontró un:

―Súbenos algo de comer y no preguntes ―por parte de Ignacio.

Pero de la sorpresa pasó al temor, pues reconoció a la mujer que los acompañaba.

«¡Mary Mclachlan! Se avecinan problemas…».

Ya en la habitación, las miradas inquisitorias de unos y otros iban y venían. Hasta que el padre Ignacio empezó a hablar, había que poner algo de coherencia en aquella situación, que por más absurda que pareciera, se tornaba peligrosa.

―Padre Gervasio, esta es Mary Mclachlan, una antigua amiga.

―Creo, padre Ignacio, que lo que menos me importa ahora mismo es quien sea o deje de ser esta mujer.

―Entiendo.

―Contadme desde el principio cual es vuestro cometido aquí en la misión y, por Dios, decidme toda la verdad. El único engañado soy yo que he sido utilizado por el abad.

Mary sabía que la ocasión no era propicia para abrir la boca, además le interesaba saber los planes de Ignacio, eso le vendría bien para intentar enlazarlos con los suyos propios.

El padre Ignacio empezó a relatar cómo el abad del Monasterio de la Santa espina, fray Emilio Tomás Mangiaterra; le había encargado acompañarlo en secreto mientras se pudiera, para protegerlo y poder traer desde Edimburgo la Santa Espina que en secreto poseía Tomas Becket.

Aunque omitió lo ocurrido cuando Gervasio estuvo frente a la espina verdadera y lo que allí ocurrió.

Más o menos tenían clara la situación, ahora había que salir de aquella ciudad cuanto antes para regresar a Castilla. Pero los problemas aún no habían comenzado.

Mary creyó llegado el momento de hablar.

―¿Y qué pasa conmigo?

Ambos clérigos la miraron, ella no entraba en los planes. ¿A qué se refería pues aquella mujer?

―No me mires así, Ignacio, por tu culpa y por protegerte lo he perdido todo, lo sabes.

―No es culpa mía, además, saldrás adelante, siempre lo hiciste.

―¡Cerdo! ¿Cómo te atreves a decir eso? Después de lo que ha pasado.

―¿A qué te refieres? ―contestó Ignacio.

―Tenemos un trato, te recuerdo.

―Teníamos un trato, ya no puedes aportar lo pactado.

―¿A qué trato os referís? ―añadió el padre Gervasio.

―A ninguno, pues ya no existe. Nos iba a proporcionar el dinero para el viaje de regreso, pero ya no puede.

―¿Qué le dabais vos a cambio, Ignacio?

―No me lo hizo saber, pero ya da igual, no hay trato de ninguna clase.

Mary entendía perfectamente la situación, por más reproches que le hiciera, ya no tenía nada que Ignacio quisiera, además lo que de aquel hombre quería ya lo había conseguido; estar con él al menos por una vez en su vida, cosa que nunca olvidaría.

Aun así, intentó incomodar al padre Ignacio, por si las cosas se le ponían mejor.

―Supongo, Ignacio, que no soy nada comparada con Elisa…

Se sentó en la cama, con las manos se cubría el rostro y empezó a sollozar.

Gervasio ajeno a aquellos temas, sintió curiosidad.

―¿Quién es Eloísa, y qué tiene que ver con nosotros?

Ignacio se dio la vuelta, se acercó a la ventana y por unos instantes quedó en absoluto silencio. El padre Ignacio creyó llegado el momento de sincerarse, al menos en ese tema. Era duro para él, pues aun pasados los años, el dolor en su corazón seguía patente, esa herida era tan profunda que no había curado, y lo peor de todo es que quizás nunca lo hiciera. A veces pensaba que era justa penitencia por haber dejado que las cosas trascurrieran como lo hicieron aquella fatídica noche. Los fantasmas del pasado regresaban a su mente, el tormento se hacía más fuerte, pero al fin se decidió.

Se giró lentamente y le pidió al padre Gervasio que tomara asiento, el tema iba para largo.

Y así, sentados, Mary en la cama y Gervasio en una vieja silla, empezó el padre Ignacio a relatar su historia.

Al poco, sonaron débiles golpes en la puerta, era la hija de Gaven con algo de comer y una jarra de cerveza.

La niña se retiró tras dejar la comida sobre la pequeña mesa.

―Todo comenzó hace años, Gervasio, yo nací aquí, en Edimburgo…

Capítulo 15. Ignacio, Eloísa y la Piedra del destino

La sociedad medieval escocesa de la época estaba muy estratificada. Quizás se sabe más sobre los estatus en la sociedad gaélica que de cualquier otra sociedad medieval europea, debido principalmente a la cantidad de textos jurídicos y escritos existentes.

Estos textos que han llegado hasta nosotros son conocidos como Leyes de Brets y Escotos y en ellos aparecen cinco tipos de clases. Para la Escocia de antes del siglo XII habría que añadir a esta clasificación la categoría de esclavos.

Ignacio, conocido como Ignis, era de baja condición y más humilde cuna aún, no se conformaba con su situación social y luchó por esa idea. Hasta que, engañado por nobles para beneficios propios, se dio cuenta de que las cosas eran como eran y no podría cambiarlas. Fue utilizado y traicionado.

Nacido y criado en Edimburgo, Ignacio ya en su juventud adquirió cierta fama de sinvergüenza, vividor y pendenciero, pero sobre todo hombre valiente y capaz de cualquier cosa.

Le apodaban Ignis, que viene del griego y significa “fuego”, debido al éxito que tenía entre damas de dudosa reputación.

Una noche de taberna, de las que tan habituales eran en la nocturna vida de Ignacio, creyó que su suerte había por fin cambiado. Pero fue el principio del fin para la vida que llevaba aquel hombre y la muerte para algunas de las personas que le rodeaban, incluida la persona amada, Eloísa.

Eloísa era de una acomodada familia ganadera local, una joven de esbelto cuerpo y de una belleza sin igual. Le sobraban pretendientes, pero la mala suerte, o el destino injusto y cruel, hizo que fuera a enamorarse del hombre equivocado, al menos a ojos de su familia.

Su hermano Frayser, la adoraba y sentía por ella un amor especial. Era la pequeña de una larga lista de hermanos, pero para Frayser su pequeña, como le solía llamar, era especial. La muerte prematura del cabeza de familia hizo que Frayser adoptara el papel de patriarca y, por consiguiente, ponerse a la cabeza del negocio familiar. Una responsabilidad para un muchacho fuerte y valiente que supo llevar hacia delante con mucho esfuerzo y perseverancia.

Intentó por todos los medios que aquel amor que surgió tan inesperadamente entre su hermana predilecta y un buscavidas no fuera a buen puerto, pero todos sus esfuerzos fueron en vano. Causó el efecto contrario, lo hizo más fuerte, no sabía si por haber hecho las cosas mal o por el carácter rebelde de Eloísa.

El carácter mujeriego de Ignacio se vio obligado a caer en el olvido, en verdad aquella muchacha entró de lleno en su corazón. Pero las pues actividades nocturnas eran otra cosa y, por el momento, era su forma de vida.

Ignacio achacaba la mala fortuna por sus desgracias a la Piedra del Destino, pues el haberse cruzado en su camino fue el inicio de sucesivos y mortales desenlaces.

En 1296, en un intento por despojar a Escocia de sus símbolos básicos de identidad, el rey Eduardo I de Inglaterra saqueó la Abadía de Scone y se apropió de la Piedra del Destino como botín de guerra, instalándola en la Abadía de Westminster para su uso en las ceremonias de coronación. Para ello, hizo construir una silla especialmente diseñada sobre la que, desde entonces, han sido coronados todos los reyes británicos. Hay leyendas, sin embargo, que afirman que Eduardo I no logró llevarse la auténtica piedra, ya que los monjes de la Abadía de Scone la ocultaron y entregaron al rey inglés una copia o falsificación.

En 1328, durante las conversaciones de paz entre los reinos de Escocia e Inglaterra, parece ser que el rey Eduardo III de Inglaterra se comprometió a devolver la Piedra a Escocia. Sin embargo, dicha condición no formó parte del definitivo Tratado de Northampton, por lo que la piedra se conservó en la Abadía de Westminster.

En el año de nuestro Señor de 1351, cuando Ignacio era tan solo un joven de casi 20 años, una conjura orquestada por los nobles y el clero escocés creó una sociedad secreta para la recuperación de aquel que había sido un símbolo nacional para Escocia, la Piedra del Destino. Era la hora de recuperarlo. Fue el detonante para que la vida, como la había conocido Ignacio hasta ese momento, cambiara radicalmente.

En una de tantas noches vividas en las tabernas, Ignacio, ebrio y envalentonado, se dejó convencer para participar en tan peligrosa empresa, ir hasta Abadía de Westminster en Inglaterra y robar la tan preciada piedra.

No es que Ignacio fuera el hombre perfecto, pero era valiente y estaba lo suficientemente loco para arriesgar su vida en tal empresa. Se le ofreció dinero y posición y eso fue el detonante para aceptar involucrarse en aquella locura.

Podría así ser aceptado por Frayser, el hermano de su amada Eloísa.

Un hombre con posición y un futuro, algo que ofrecer a vista de los demás. Cambiar de vida y dedicarse a vivir más honradamente que hasta ese momento. Era sin lugar a dudas la oportunidad que la vida le brindaba para triunfar y poder estar con la mujer que amaba. No lo dudó ni un instante.

El secretismo de las cosas no siempre es hermético y las filtraciones de aquella operación secreta llegaron hasta oídos de Frayser, y en ella vio la oportunidad de librarse por fin de aquel Ignacio que no era lo suficientemente bueno para su pequeña Eloísa. Quizá nadie lo sería nunca.

Con maldad y odio, creyendo que era amor protector, Frayser vendió a los ingleses a aquellos hombres que buscaban justicia en la recuperación de un símbolo casi sagrado para los reyes de Escocia.

Una noche en la Abadía de Holyroody hubo una reunión secreta para perfilar la misión y el viaje a Inglaterra. Nobles acompañados de representantes de la iglesia escocesa discutían sobre la financiación cuando los hombres de Eduardo cayeron sobre ellos. Fueron apresados como conejos y los que se resistieron murieron al enfrentarse a los ingleses. Aunque la suerte se alió con algunos de ellos que consiguieron escapar milagrosamente; entre ellos se encontraba Ignacio.

No sabía dónde acudir ni quien le podría ayudar en aquella situación. Habían sido vilmente vendidos, traicionados, no podía confiar en nadie.

Fue cuando le vino a la cabeza lo que podría ser su salvación, acudió al que quizá fuera el único hombre que le podría ayudar, el padre Tomas Becket.

Ignacio fue sorteando toda clase de obstáculos hasta llegar a la catedral de St. Giles, dónde pudo colarse y esperar a que amaneciera otro día.

A la mañana siguiente pudo, no sin mucho esfuerzo, hablar con el padre Tomas Becket.

Este se encontró ante un hombre asustado en busca de refugio, pero lo peor aún estaba por llegar.

Lo escondió en la catedral y llegada la tarde, las noticias también llegaron.

Esa misma noche, Eloísa había escuchado accidentalmente a su hermano hablar con los ingleses para indicarles dónde tendría lugar la reunión secreta.

Ella, viendo en peligro la vida de Ignacio, no dudo ni por un momento ir a avisarle, a salvar la vida del hombre que amaba.

Agarró una capa y salió en plena noche hasta la zona de Holyrrod, a la abadía.Pero los ingleses fueron más rápidos y, cuando intentaba acceder al interior, fue capturada. Y lo peor, tomada por uno de los traidores.

Fue violada allí mismo por sus captores y dejada medio muerta junto a una de las frías paredes de la abadía.

Tras conocerse los sucesos, Frayser entró en cólera y fue al encuentro de los ingleses, quería venganza.

Fue apaleado y encima no se le pagó la cantidad acordada, aunque al menos salvó la vida. Durante toda su existencia, le echó la culpa de lo que pasó con Eloísa a Ignacio y juró vengar la muerte de su hermana matando a aquel hombre que había llevado la desgracia a su casa.

Cuando Tomas Becket relató esto a Ignacio, su mundo se fue al traste, ya no quería vivir, abandonar la vida era su único objetivo, suicidarse. Pero las sosegadas palabras de Becket lograron que recapacitara, convenciéndolo de que podría redimir su gran pecado sirviendo a Dios, la iglesia lo acogería con los brazos abiertos, no en vano, estaba llena de pecadores.

Recapacitó Ignacio, viendo que una vida de sumisión y servicio a los demás y a Dios, quizá fuera la penitencia que se merecía por lo ocurrido.Pero esto solo sería posible fuera de aquellas frías tierras de Edimburgo, debería ir a Francia o Castilla, a cualquier lugar lejos de Escocia e Inglaterra

Becket lo ayudó a escapar. Una mañana muy temprano, salió una carreta con dos monjes en dirección a Netherbow Port, atravesando Nor Loch y llegando al puerto de Leith, dónde Ignacio embarcó en el primer navío que salió de puerto. Becket le había salvado la vida, pagado el embarque y le proporcionó una nueva oportunidad y algo por lo que vivir.

Terminó como mendigo por las tierras de Valladolid, en Castilla, sobreviviendo como bien podía, hasta que un buen día, casi muerto, apareció en un camino. Un religioso se apiadó de él y lo acogió como a uno más de sus hermanos. Aquel hombre se llamaba fray Emilio Tomás Mangiaterra, regía el Monasterio de la Santa espina.

***

Edimburgo, 1370. Taberna de Gaven.

El padre Ignacio terminó de contar su historia a Gervasio y a Mary, aunque Mary era conocedora de gran parte de ella.

Gervasio no daba crédito a lo que acababa de escuchar y empezaba a atar hilos.

―Ahora entiendo muchas cosas, padre, el porqué de conocer esta ciudad, su lengua y sobre todo algo que me intrigaba de sobremanera.

―¿A qué os referís?

―Cuando estuvimos con Becket, pasasteis de llamarlo Becket a llamarlo Tomas de un modo un tanto familiar, ahora lo entiendo todo.

―Entonces podréis haceros cargo de lo difícil que fue todo aquello para mí.

―Esa miraba que os echaba era de reproche, por sentirse traicionado por el hombre al que hace 20 años ayudó.

―Bien podría ser, pero me debo a mi comunidad, a Mangiaterra, que hizo que mi vida tuviera un sentido y un fin por el que seguir hacia delante.

―Entiendo, pero tenemos otro problema. ¿Qué hacemos ahora? Ya tenemos lo que vinimos a buscar, y ¿qué hacemos con ella? ―dijo el padre Gervasio mirando a Mary.

Ambos la miraron. Ella sorprendida por aquella duda dijo:

―¡Ah, no, yo voy con vosotros!

―¡Imposible, eso es del todo imposible!

―¡Cerdos curas del demonio! ¡Ignacio, lo he perdido todo por ti! ¿No te das cuenta?

El silencio se hizo en la habitación, en cierta medida Mary tenía razón, si no hubiera ayudado a Ignacio cuando llegó Frayser, quizá sería hombre muerto. La situación se complicaba por momentos.

El padre Ignacio, tras meditar aquello, tomó una decisión, algo que iba a tener repercusión en el resto de sus vidas; aunque en aquel momento no fuera sabedor de ello.

Miró a Gervasio y le dijo:

―Vendrá, padre, vendrá con nosotros.

―¡Eso es del todo imposible, padre Ignacio! Una mujer con nosotros, no podemos ser responsables de ella, tenemos una misión que cumplir. Ella no debe venir, sería un estorbo constante.

―Está decidido, padre Gervasio, vendrá; si la dejamos aquí la matarán. Lo ha perdido todo, aunque sin saberlo, por nosotros.

―¡Por vos! ¡No por mí, ni mi cometido! No olvidéis eso.

―Padre, esto no es negociable, vendrá.

―¿Acaso la lujuria o las ansias de fornicar con esta mujer os ciegan y os desvían de nuestro cometido?

―¡Erráis, padre, al pensar eso! Solo el agradecimiento me guía, dejarla aquí sería su final.

―Vendrá hasta dejar lejos esta ciudad, después la abandonaremos, nada más podemos hacer por ella.

―¡Seréis traidor, cura del demonio! Desagradecido, si aún estáis aquí es gracias a mí, no lo olvidéis, lo arriesgué todo por este hombre y por eso en esta situación me encuentro.

―Y decidme, ¿por qué lo hicisteis? ¡Contestad!

―Eso es algo que a vos no os concierne, no os debo obediencia, ni sois mi padre.

―¡Basta! Basta de discutir inútilmente ―apostilló el padre Ignacio― de momento saldrá de Edimburgo junto a nosotros y ya veremos que nos depara el futuro.

Mary y Gervasio miraron a Ignacio, era sin duda el líder natural y, sin decir palabra alguna, ambos con un leve movimiento de cabeza asintieron, dando a entender que se subordinaban a los deseos de Ignacio.

―En poco caerá la noche y tengo que salir, vosotros os quedaréis aquí, sin salir; ya ordenaré a Gaven que os suba algo de cenar más tarde y agua fresca.

―¿Qué os proponéis?

―Dinero, hace falta dinero para emprender el viaje, esta noche lo conseguiré.

―Ignacio, yo te acompañaré esta noche, sabes de mis recursos.

―No, Mary, serías un estorbo.

―Sabes que no es cierto, ¿acaso crees que no sé cuidar de misma?

―Lo sé de sobra, pero esta noche iré a la taberna Sharp knife.

―¿Estás loco? Si te reconocen te matarán, la última vez que estuviste allí te libraste de que te acuchillaran por los pelos.

―Han pasado 20 años, supongo que eso me dará algo de ventaja.

―Es una locura, no vayas, Ignacio, por favor.

Ante aquella conversación el padre Gervasio pudo darse cuenta de los sentimientos de Mary hacia Ignacio, lo amaba, eso era evidente. Pero el problema no era ese, sino que clase de sentimientos albergaba el padre Ignacio hacia aquella mujer.

―No, se acabó ―sentenció el padre Ignacio―. Si mañana al amanecer no he regresado, buscad a Gaven, él sabrá qué hacer.

Ignacio, cogió su capa y se dirigió hacia la puerta, paró y se giró.

―¿Podréis estar aquí solos sin darme ningún problema?

―Id con Dios y que él os guarde, padre Ignacio ―contestó Gervasio dándole a entender que podría marcharse tranquilo.

Mary, por el contrario, no dijo nada; ella sí que era consciente del peligro que entrañaba el lugar a dónde se dirigía: el peor y más peligroso local de todo Edimburgo, dónde asesinos, ladrones, jugadores y lo peor de cada casa, se daba cita cada noche. De dónde se sabía con certeza que se entraba vivo, pero salir indemne, a veces era casi imposible.

Una mirada tierna fue la respuesta de Mary, podría ser una despedida, la última vez que lo veía, era tan consciente de eso, que impulsivamente se levantó de un salto de la cama dónde aún permanecía sentada y se echó en brazos de Ignacio.

La mala cara del padre Gervasio era todo un poema. «Si el amor se cruza en nuestro camino, nunca llegaremos a Valladolid».

Ignacio, ante la situación, miró a Gervasio. «Esto se escapa a tu mente cerrada de cura».

Al fin salió y encaró las escaleras en busca de su amigo Gaven.

Mary cerró la puerta y volvió a la cama, dónde esta vez se acostó, dándole la espalda a Gervasio.

Ignacio encontró en el piso inferior a Gaven.

―Amigo, necesito herramientas del oficio, ahora.

―Sabes que no es problema, amigo, pero no son gratis.

―A mi regreso te pagaré.

Ignacio salió por la puerta trasera de la cocina, con su daga a la espalda y al cinto una espada de buena calidad; y sin faltar un cuchillo botero escondido.

Capítulo 16. Sharp knife Tavern

La noche era un tanto cerrada, el invierno en Edimburgo siempre era duro y sus noches peor aún. Por estrechos callejones andaba el padre Ignacio embozado con su capa, soportando el frío; la oscuridad podía ser su aliada o su enemiga. Dependiendo con el tipo de gente que se encontrara en su camino, pero, a esas horas, seguro que sería de la menos aconsejable.

Se aproximaba a la zona de la Sharp knife Tavern, conocida por la peligrosidad de las almas que la frecuentaban.

Llegó al fin a la calle dónde se encontraba aquella taberna, lugar de perversión y juego, pero sobre todo punto de encuentro de ladrones, asesinos y de lo peor que la raza humana pueda engendrar.

Enfilaba la calle cuando unos hombres armados le salieron al paso.

―¡Alto ahí! ¿Dónde vas tan decidido?

Ignacio paró en seco, mostró su cara y contestó de una manera un tanto desafiante.

―A jugar, me han dicho que por aquí está el mejor sitio para eso.

―¿Supongo que llevarás dinero para eso?

―¿Por quién me tomas, no sabes quién soy?

―Ni me importa, solo me encargo de no dejar pasar a curiosos, y tú… No sé.

―Dejadme pasar, no me compliquéis la noche ―dijo mientras se sacaba de la capa unas monedas que les ofrecía.

―Creo que quizás nos equivocamos, pasad y divertíos, señor.

Ignacio salió airoso de la situación y solo le quedaba dirigirse sin más tardanza a la taberna.

Al entrar seguía mostrando el mismo aspecto de hacía 20 años. Lúgubre lugar, dónde las jarras de cerveza y vino corrían sin cesar, mujeres pasando de mano en mano, peleas, griterío y desenfreno general.

La suciedad no era un impedimento para las gentes que allí se movían, se encontraban en su hábitat natural, desenfreno, bebida, juego, mujeres… y mugre por doquier.

Entró sin vacilar, observando dónde se encontraban las timbas, venía decidido a jugar, a conseguir el dinero que les hacía falta para proseguir el viaje; cuando de pronto y sin previo aviso, se encontró agarrada a su cuello una mujer pelirroja, de buena delantera y anchas caderas, dispuesta a hacerle pasar un rato inolvidable.

―¡Carne nueva! No os conozco, pero me gustaría ―le decía la pelirroja restregando sus voluptuosos pechos sobre él.

―Ah, bella dama, quizá luego, tengo mucha sed ―añadió Ignacio, apartándola suavemente.

―Tú te lo pierdes, guapo, luego me buscas si quieres que te haga algo que seguramente nadie te ha hecho aún ―le espetó mientras le lanzaba un beso con la mano.

Poco tardó aquella mujer de cabellos de fuego en estar entre otros brazos de hombre.

El padre Ignacio observó con detenimiento en qué mesas se jugaba y a qué, los dados y los naipes eran los reyes de las tablas, dónde hombres de aspecto poco aconsejable manejaban dinero entre gritos y gruñidos.

Una en especial le llamó la atención, no había cartas ni dados sobre ella y un nutrido grupo de gente se agolpaba alrededor de ella. La curiosidad le pudo y se acercó.

En la mesa, sentados frente a frente había dos hombres mirándose fijamente a los ojos, con la mano izquierda extendida sobre la mesa y en la derecha sendos puñales.

En el centro de la mesa abundantes monedas, la apuesta era fuerte seguramente.

―¡A qué esperáis, hombre, que nos aburrimos! ―dijo uno de los mirones.

Ambos hombres lo miraron con desprecio, hasta que uno de ellos se levantó de improvisto y le propinó un puñetazo en medio de la cara que lo tumbó de golpe.

―¡Calla, cerdo, que me desconcentras! ―dijo al agredido que estaba tumbado en el suelo manando abundante sangre por la nariz.

Se sentó de nuevo y volvió a extender la mano sobre la mesa, tal cual estaba antes de despachar al impertinente.

―¿Empezáis o empiezo? ―dijo dirigiéndose a su adversario.

―Vos mismo.

Inspiró y apretó visiblemente la mano con la que agarraba el puñal, extendió al máximo los dedos y, con una velocidad increíble, empezó a clavar el puñal en la mesa entre sus dedos, así hasta tres veces. Los allí aglomerados expresaban con cuchicheos su sorpresa.

―Vuestro turno…

El otro hombre lo miró temeroso, no se había cortado, ni siquiera un simple roce; pero había apostado fuerte, era su turno.

Empezó despacio, clavando el puñal entre sus dedos, pero a una velocidad menor que el primero.

―Así no me ganaréis, o lo hacéis más deprisa o las monedas que hay sobre la mesa ya tienen amo ―dijo el primer jugador de manera desafiante.

El otro, viendo que no tenía opción, volvió a repetir la operación más deprisa, pero con la mala suerte que se cortó en un dedo.

―¡Arg!... ¡Mierda! ―cerró el puño y clavó su cuchillo en la mesa, sacó un pañuelo y se lo puso en la herida al tiempo que se levantaba de la mesa sin dejar de mirar las monedas que acababa de perder.

El ganador, bravucón, reía.

―Ja ja ja. ¿Alguien quiere probar?... ¿Nadie? Ja ja ja. Nadie puede con el viejo Frank…

Con el brazo abarcaba sus ganancias hacia él, eran muchas monedas, ganadas rápidamente, «Si la noche sigue así, será grandiosa», pensó.

Con las ganancias ya cerca de su cuerpo alzó la vista y volvió a desafiar a la concurrencia.

―¿Algún valiente quiere probar suerte?

La pelirroja se echó literalmente encima de él.

―Comparte conmigo algo de tus ganancias, sabes que soy muy agradecida, Frank.

Y le espetó un largo beso en los labios mientras se sentaba en su regazo. Frank, ni corto ni perezoso, introdujo su mano por debajo de la falda.

―¡Paga primero! ―dijo ella al tiempo que se levantaba rápidamente.

Las risotadas fueron generales, todos se querían congraciar con el ganador, hasta que la sorpresa llegó a sus ojos.

―¿Qué ven mis ojos? ―dijo dirigiéndose a Ignacio―. ¿Tú aquí?

―Ya ves.

―Te creía con los huevos colgados de cualquier campanario, Fraiser aún te busca, lo sabes.

―Lo sé, sí.

―¿A qué has venido?

―A verte a ti.

―Ja ja ja. No me lo puedo creer.

―Así es, amigo.

―¡Venga, chusma fuera de aquí, mi amigo y yo queremos estar solos!

El círculo de gente que rodeaba la mesa dónde estaba sentado Frank se disolvió en un abrir y cerrar de ojos.

―Sientate, Ignis. ¡Tabernero! Unas jarras de uisge beata [agua de vida, whisky]. ¡Rápido, desgraciado!

―Ha pasado mucho tiempo Ignis, ¿cómo te va?

―Sí, casi 20 años, Frank.

―¿Cómo tienes el valor de aparecer por aquí? Te la juegas, hay cosas que algunos no olvidarán mientras vivan.

―Ya he tenido un encontronazo con él, salvé la vida de milagro y gracias a Mary Mclachlan.

―Algo escuché, le desvalijaron el local… todo perdido, pobre, lo que no sabía es que fue por ti… Canalla, siempre encandilaste a las mujeres.

―No digas eso, Frank, no sería justo.

―¿Qué tonterías dices? Siempre traes problemas a la mujer a la que te arrimas.

―Frank, dejemos el tema, necesito dinero, ¿puedes ayudarme o no?

―Depende de lo que yo pueda obtener a cambio.

―Nunca cambiarás.

―Ni quiero.

Se acercó el tabernero con dos jarras de uisge beata que dejó de mala gana mirando con desprecio a Frank, este le pagó de las ganancias que aún estaban encima de la mesa.

―Toma, mi dinero es tan bueno como el de los demás.

―Bah ―contestó el tabernero.

Frank prosiguió la conversación.

―Bueno, Ignis, cuéntame qué ha sido de tu vida.

―Cuanto menos sepas mejor, solo he venido a ver si un viejo amigo me puede ayudar.

―¡Diablos, Ignis! No seas remilgado conmigo que hemos vivido mucho juntos.

―Solo te diré que ahora pertenezco a la Iglesia.

―¡Madre de Dios! ―exclamó Frank ante aquella revelación que le parecía imposible.

―Calla, no grites, no quiero que me reconozca nadie, animal.

―Por mil diablos, nunca me hubiera imaginado que te hicieras cura, con lo que te han gustado siempre las mujeres, bribón…. ¿Alguna monjita te llevó al huerto? Ja ja ja.

―Déjate de chanzas, Frank, si no me viera en la necesidad no hubiera venido a verte.

―Desagradecido, te enseñé cada triquiñuela que sabes, fui tu maestro.

―Al grano, Frank, ¿qué podemos hacer? Necesito dinero, y no poco, y lo necesito esta misma noche.

―No sé en qué negocios andas metido… cura, ni quiero saberlo, pero algo se nos ocurrirá… como siempre.

―Pues pon esa cabezota tuya a trabajar y deprisa.

Estuvieron bebiendo en silencio un buen rato, se miraban, pero ninguno iniciaba conversación alguna.

―Ya lo tengo, sé qué haremos, vamos a timar a estos pardillos, será fácil.

―¿Pero cómo?

―Con el juego del cuchillo y la mano, el que acabas de verme hacer y que tú conoces bien.

―Pero nadie se enfrentará a ti, has ganado a todos, y por lo que veo, o te respetan mucho, cosa que me extraña, o te temen.

―Ya, pero nadie te ha reconocido a ti, ¿o no te has dado cuenta?

―Quizá, no lo sé; puede ser peligroso.

―Vamos, Ignis, ¿desde cuándo has tenido tú miedo de algo?

―¿Desde qué te conocí tal vez?

―Ja ja ja. No me seas miedoso, ahora eres temeroso de Dios, pero de los hombres…

―Si yo te contara…

―¡A la mierda! Siempre fuimos un buen equipo, saldrá bien, no te preocupes, deja en manos del viejo Frank esto, al final de la noche te irás rebosando monedas por todos lados, ya verás, confía en mí, como siempre.

―Sea, ¿qué has tramado?

―Jugarás contra mí, pero antes animaremos a que estos harapientos sinvergüenzas, apuesten por mí y en tu contra, me cortaré a propósito y tú ganarás en contra del pensamiento de todos. Recogemos el dinero y nos vamos de putas a otro garito a celebrarlo, ¿qué te parece el plan? Genial.

―Estás como una cabra, loco de remate, si nos descubren no saldremos vivos de aquí.

―Saldrá bien, confía en mí como siempre hiciste en el pasado.

―No sé, no lo veo claro, Frank.

Ni corto ni perezoso, Frank se subió a la mesa y a voz en grito anunció:

―¡Hijos de la gran puta, borrachos y jugadores de tres al cuarto! ¿Alguien quiere emoción y ganar dinero?, pues acudan aquí ahora mismo… ¡Tenemos un desafío!

Desde uno de los rincones se escuchó:

―Cerdo, ¿a quién llamas hideputa? Si no conoces a quién te parió.

―Calla, bastardo, y ven a apostar si tienes lo que hay que tener.

Frank ya tenía toda la atención que necesitaba, acudían en tropel a ver que había preparado y si había la más mínima probabilidad de ganar algunas monedas mejor que mejor.

Ya rodeaban la mesa dónde estaba sentado el padre Ignacio y Frank sobre ella, con los brazos extendidos y animando a apostar en el juego al que supuestamente le habían desafiado.

―¡Haced vuestras apuestas, asquerosos, si queréis ser ricos, vamos, vamos!

Las monedas corrían de mano en mano, el jaleo era monumental, aquello era digno de ver: un desafío al Gran Frank, nadie se lo quiso perder.

Frank bajó de la mesa y se sentó frente a Ignacio, la emoción se vivía de veras y la perspectiva de dinero fácil y rápido animaba aún más a los asistentes.

Comenzó el padre Ignacio, que con gran habilidad hizo tres pasadas muy rápidas clavando el cuchillo entre sus dedos sin producirse ningún rasguño. Era el turno de Frank, que, con gran maestría, hizo lo propio. Otra vez le tocaba al desafiante, y de nuevo con gran habilidad conseguía su fin.

Frank esperó un poco, para crear más expectación quizá, e inició su turno; pero esta vez rozó con el filo de su cuchillo uno de sus dedos, había perdido.

Empezaron los gritos, la gente había perdido cantidades grandes de dinero apostando por él en contra de aquel desconocido. Le increpaban e insultaban, pero él hacía oídos sordos.

Ignacio, raudo empezó a recoger las ganancias, no había tiempo que perder, tenían que salir de allí y rápido.

Empezaron las discusiones, los empujones y al final, las peleas, hasta que un grito hizo saltar la alarma y las dudas.

―¡Trampa, han hecho trampa!

De los cinturones de cuero empezaban a salir los puñales y cuchillos, buscando sangre y recuperar el dinero.

―¡Quieto, eso no te pertenece! ―gritaron junto a Ignacio al tiempo que una mano se posaba sobre las abundantes monedas que sobre la mesa estaban.

Pero la rapidez del oficio y los buenos reflejos del viejo Frank, actuaron sin piedad.

Un cuchillo, rápido como un rayo, se vino a clavar sobre la mesa, atravesando esa mano que tan decidida osó posarse sobre sus ganancias.

―¡Arg…, me ha clavado la mano!

Ignacio reaccionó enseguida, echando hacia atrás la silla dónde estaba sentado y se puso de pie, sacando la espada que llevaba. Dándose la vuelta y girando al mismo tiempo, creó un arco con la espada haciendo retroceder a todo aquel que estaba junto a él.

Frank sacó el cuchillo que no había soltado tras atravesar la mano de aquel desdichado.

―¡Démosles un lección a estos tramposos!

―¡Recuperemos nuestro dinero!

Alguien, un valiente con mala suerte, se decidió y atacó a Frank, este, de un certero golpe, lo tumbó sin piedad.

Ignacio seguía espada en mano amedrentando a los indecisos, que no sabían si atacarle o no; aquello era arriesgado, pero era su dinero.

Las miradas de odio se multiplicaban entre los que los rodeaban, amenazantes.

Alguien se decidió y saco una espada, arremetiendo sin previo aviso contra el padre Ignacio que, atento al envite, pudo parar la primera estacada haciendo chocar las espadas.

Frank ante esto gritó:

―¡Hijos de puta, van en serio!

Ni corto ni perezoso se puso su puñal entre los dientes y agarró la silla dónde había estado sentado, arrojándola contra sus contrincantes.

Entre gritos de locos, Ignacio se defendía apuradamente, al tiempo que echaba mano a la daga que portaba en la parte trasera de su cinturón, teniendo así en la derecha la espada y en la izquierda la daga.

Frank arremetió ferozmente contra un nutrido grupo, de los que muchos salieron huyendo, pero otros tantos no querían perder sus monedas y lucharon. Al principio creyeron luchar por las monedas, pero cuál fue su sorpresa cuando se vieron luchando por sus vidas.

Para empeorar la cosa, a Ignacio le salió otro contrincante, que ayudando al anterior lo estaba poniendo en graves a prietos.

Frank se hacía con sus enemigos, pues su gran porte y fortaleza, le ponían en clara ventaja. Alguien por la parte de atrás iba a golpear con una silla a Frank, cuando la pelirroja salió en su auxilio propinándole una patada directa a la entrepierna; aquel hombre se vino abajo de inmediato, dejando caer la silla y echándose mano a sus partes entre gritos de dolor.

Ignacio tuvo que atacar, pues su táctica de defensa se venía abajo por inferioridad numérica.

Fintó unas rápidas estocadas que hicieron retroceder a uno de ellos, el otro viendo la oportunidad atacó a fondo, encontrándose a un experto Ignacio que paró con su espada el envite, y con la mano izquierda clavó la daga hasta la empuñadura en los riñones de su adversario. Le empujó y cayó hacia atrás, hasta ese momento nadie había visto sangre en la pelea, pero la mayoría se dio cuenta que aquello no era un trifurca de taberna, iba en serio. Muchos de los que estaban implicados salieron huyendo. Frank luchaba denodadamente contra varios adversarios al tiempo.

Ignacio miraba al contrincante que le quedaba, que a su vez no dejaba de observar la daga manchada de sangre y al hombre tendido en el suelo gritando de dolor por la herida mortal que acababa de recibir de manos del hombre que tenía en frente.

―¡Nos veremos en otra ocasión, os lo juro!

Y salió corriendo en dirección a la puerta.

Frank ya se quedaba sin adversarios, que también optaron por salir de allí, sus vidas eran más preciadas que aquellas monedas que les acababan de timar.

Quedaron casi solos, exhaustos por el esfuerzo; solo la pelirroja que le había echado una mano a Frank permanecía a una distancia prudencial de ellos.

―¡Gracias, pelirroja! ―dijo Frank guiñándole un ojo a aquella mujer.

Se acercó, no habiendo peligro ya, el tabernero.

―¡Desgraciado Frank, cerdo, siempre el mismo arruinándome el negocio!

―¡Calla tú, bastardo vendedor de cerveza, y toma esto en pago de los daños! ―dijo Frank al tiempo que le lanzaba una bolsa con monedas.

―¿Solo esto? Con esto no pagas los daños, y… ¿Qué demonios hago yo con el muerto?

―Eso es cosa tuya, nosotros nos vamos.

―¡Largo de aquí y no vuelvas nunca más, maldito Frank!

Salieron de la taberna mirando a diestro y siniestro, les podían esperar fuera para terminar la pelea, pero no fue así.

Los hombres que pararon a Ignacio cuando entró en la calle de la taberna, al verlo acompañado de Frank, dieron unos pasos hacia atrás. Todo lo relacionado con el Gran Frank olía a problemas, incluso para gente de su calaña.

El padre Ignacio de Estella y el Gran Frank desaparecieron entre las sombras por uno de aquellos callejones entre las miradas de los curiosos.

―Dios mío, Frank, creía que no salíamos de allí.

―Bah, siempre salimos Ignis, no te preocupes.

―He tenido que matar a aquel hombre.

―¿Desde cuándo es eso un problema para ti? ―le miró extrañado Frank.

―Desde hace tiempo.

―Realmente no te reconozco, quizá sea verdad que te has hecho cura y todo… Vamos, conozco un sitio dónde estaremos seguros; démonos prisa, hay que llegar antes del amanecer.

―Repartiremos equitativamente, ¿verdad Frank? ―añadió el padre Ignacio.

―Lo haremos como buenos hermanos.

―No, amigo, no, esta vez a medias, que nos conocemos.

―Ja ja ja. Siempre tan perspicaz, no cambiarás nunca.

―E iremos dónde estoy alojado, con otro compañero, a Casa de Gaven; si no te importa; además… Mary Mclachlan también está allí.

―¡Joder, Ignis! Más problemas.

Mientras se alejaban, unos ojos bien prestos los observaron. «Debo avisar a Tomas Becket de esto, pero los seguiré a ver dónde se esconden».

Capítulo 17. Adiós, Edimburgo, adiós

Finales de febrero de 1371. Valladolid, Reino de Castilla.

Paseando por el claustro, fray Emilio Tomás Mangiaterra cavilaba en la forma de involucrar a algún aliado con el suficiente valor para llevar a cabo sus planes. Aquello no era cosa de tomar a broma, si salía mal le podría costar la vida, la suya y de la de muchos; inocentes o no, eso a él le daba igual. Desde el día que Enrique asesinó a su hermanastro y legítimo rey, se juró así mismo vengar aquella afrenta al poder divino por el cual los reyes deben reinar. El haber sido confesor de Pedro I y haber estado presente en la tienda la noche fatídica del regicidio era algo que nunca podría olvidar.

Su obcecación por hacer lo que él consideraba justicia divina lo tenía obsesionado. Llevaba años planeando la mejor manera de vengarse de Enrique de Trastámara y ya tenía un plan inmejorable. En poco, si todo iba bien, tendría las Santas Espinas que necesitaba, la colaboración de Nicolas Flamel y ahora necesitaba a un chivo expiatorio sobre el cual cayeran todas las iras de los seguidores de Enrique. Y sabía a quién involucrar, a Fernando Alfonso de Valencia. Alguien que compartió aquella fatídica noche en la tienda de Bertrand du Gueslin.

El odio y la sed de venganza mueve montañas, más aún que la fe, y tenía a la persona idónea. Solo debería hacerle llegar un mensaje cifrado. Se dirigió directamente a sus aposentos, allí escribiría la carta y la enviaría de inmediato. Se cruzó con un monje.

―Avisad al padre Andrés Hernández de inmediato, que acuda a mis aposentos.

En 1366, durante la Guerra Civil Castellana, la ciudad de Zamora decidió abandonar la causa del rey Pedro I de Castilla y someterse a la autoridad de Enrique de Trastámara, estaba al frente de la ciudad Fernando Alfonso de Valencia.

Este viajó a Burgos a negociar la sumisión de la ciudad y entrevistarse con Enrique, pero el de Trastámara ni le recibió y al insistir Fernando Alfonso de Valencia en su deseo de que le recibiera, fue maltratado y golpeado. Regresó profundamente humillado y enfadado a la ciudad de Zamora. 

A su regreso proclamó su fidelidad a Pedro I de nuevo, todo por el desaire recibido a manos de los hombres de Enrique.

Asi acaesció estonce en Burgos, que un Caballero que decian Ferrand Alfonso de Zamora era uno de los mayores é mejores de la cibdad de Zamora: é llegando á la cámara del Rey Don Enrique rescivió baldon de algunos Porteros, que le derribaron é le firieron sobre entrar en la cámara del Rey, por lo qual fué muy mal contento, por quanto algunos Caballeros tomaron la parte de los Porteros, é el Rey non ge lo extrañara. E el dicho Ferrand Alfonso partió luego de Burgos, é fuese: e désque llegó en Zamora tomó la voz é parte del Rey Don Pedro, é fizo desde la cibdad de Zamora mucha guerra estonce é después, segund adelante contarémos. E el Rey Don Enrique envió luego á la cibdad de Zamora á Gómez Carrillo, su Camarero mayor, é al Prior de Sant Juan con compañas; pero non pudieron y facer obra ninguna, é tornáronse á Burgos al Rey Don Enrique.

Fernando Alfonso de Valencia era hombre bravo y decidido, de hecho, en unas de las salidas que se hacían a combatir a los sitiadores, fue derrotado y hecho prisionero por Pedro Fernández de Velasco, camarero mayor del rey Enrique. Pero debido a su pericia y decisión, pudo escapar a Zamora de nuevo.

El problema al que se enfrentaba fray Emilio Tomás era difícil, Zamora había estado bajo asedio varios años y por fin el 26 de febrero cayó, huyendo Fernando Alfonso a la ciudad de Tuy, cerca de la frontera con Portugal, dónde se refugió y desde dónde seguía apoyando a Fernando Alfonso de Portugal I en contra de Enrique de Trastámara.

Hasta allí debería hacer llegar la misiva dónde le propondría su plan. Sería difícil, pero el padre Andrés Hernández lo conseguiría seguro; no tenía a otro hombre de confianza capaz de tal empresa, el padre Ignacio estaba aún en Edimburgo y tardaría en llegar; la necesidad de contactar con Fernando Alfonso de Valencia era primordial.

―Padre…

―Pasad, padre Andrés, pasad.

―Decidme.

―Emprenderás un viaje a la ciudad de Tuy cerca de Portugal, debéis entregar una misiva a Fernando Alfonso de Valencia, es de vital importancia, no podéis fallarme, comprometeríais a toda nuestra comunidad.

―Así será…

―No debe caer en manos ajenas, la debéis proteger con vuestra vida si fuera necesario, ¿entendéis eso?

―Sí.

―Id a preparaos para el viaje, saldréis esta misma noche, se os dotará de salvoconductos por si os fueran necesarios, además de un caballo… hay prisa esta vez, padre. Os espero para cuando estéis en disposición de partir.

El padre Andrés abandonó las estancias de Mangiaterra, este sacó algo dónde escribir: tinta y un cálamo. Empezó a cifrar el mensaje, era vital por si el padre Andrés era descubierto con esa información, le costaría la vida seguro, pero al menos el mensaje no sería descifrado. Empezó a escribir:

—CAECUS ET MUS RESPONSUM HABENT—

YASRN

DATBL

UDEEI

OMOMR

SCSHM

EERXF

ONARC

RREON

ENOLA

CDREN

ANARU

AOERO

HNAER

AUADA

EEOEO

AAILP

DSNSV

NEOMA

UREIA

OLIEA

TENND

NAPAA

IOTAO

SNDII

RERAO

NTCSD

JTYRD

HACCO

NOEEE

YDVAT

AMANO

NGSER

CSTYL

CRTAA

OAEAO

UROAL

SPHIU

AEELS

ARARA

NEERT

EIPER

ARLNO

NCSQR

DRLIM

OMDVE

VDARF

DMABF

TEEMN

ÑAPAY

EODVA

OAZAL

EIERO

NSÑPN

CPUET

ELANE

FPYAM

NAREL

FNJAR

ROAMA

RONSY

Aquella era la carta más comprometedora que había escrito en su vida, si no cayera en las manos adecuadas sería muy difícil descifrarla. No tenía tiempo para preparar otro cofre como el que envió a Edimburgo, la prisa apremiaba.

La carta fue lacrada con el sello de Mangiaterra, nadie dudaría quién era el emisario. Una vez seca la tinta, la enrolló y la introdujo en una funda de cuero curtido, tapada con un tapón del mismo material.

Se levantó poniéndose las manos a la espalda y lentamente se dirigió a la ventana, miraba fijamente al horizonte. «Si esto sale mal, costará muchas vidas, Señor, por tu sabiduría divina, ayúdanos en esta empresa, por el bien de todos y el de Castilla».

***

Edimburgo, Escocia. Taberna de Gaven.

Ignacio y Frank llegaron sin problemas a la taberna y se presentaron en la habitación ante la sorpresa del padre Gervasio y de Mary.

―¿Más personas? ¿Os habéis vuelto loco, padre? ―le reprochaba Gervasio a Ignacio.

―Callad, padre Gervasio, gracias a él, contamos con financiación, no quejaos más.

Mary permanecía callada, conocía a Frank desde hacía años.

―Pues iluminadme, padre Ignacio, ¿qué haremos a partir de ahora?

―Pensar en cómo salir de aquí y emprender el camino de regreso, pero con esa actitud que aportáis, no me ayudáis en nada.

―Lo que faltaba, ahora la culpa va a ser mía.

―Padre Gervasio, estamos en una situación más delicada de lo que podéis imaginar.

―Aparecéis aquí, armado con una espada, lleno de sangre, acompañado por quién sabe y encima me sermoneáis.

―Bueno, haya calma ―intervino el Gran Frank―. Yo he venido a repartir mi parte, tras eso me iré y nada sabré de vosotros.

―Pongámonos a ello ―apostillo el padre Ignacio.

Echaron sobre la cama todo el dinero que pudieron recoger antes de que la trifulca en el garito diera comienzo, que no era poco.

Ante la mirada curiosa del padre Gervasio y la de Mary, iban haciendo dos montones a partes iguales. La sorpresa de Gervasio era patente, seguramente en su vida nunca había visto tantas monedas juntas. «Parecen lucrativas las ganancias de estos canallas, ¿cómo habrán podido recaudar tanto dinero en tan poco tiempo?».

La curiosidad pudo con su prudencia.

―¿Cómo lo habéis conseguido? Y en tan solo una noche.

―Mejor que no lo sepáis, padre.

Terminado el reparto, Frank cogió lo que le pertenecía, se lo guardó y se dirigió a Ignacio:

―Ignis, cuídate mucho y sigue siempre tus instintos. Quizá sea esta la última vez que te vea, me hago viejo y partirás lejos, espero que el Divino sea justo contigo y te haga encontrar tu sitio en este mundo.

Se acercó a él y lo abrazó, como un padre haría con un hijo que parte hacia la guerra, con la certeza de que nunca volverá a verlo.

―Frank, Gran Frank, cuídate también y mucha suerte.

Sin más prolegómenos abandonó la estancia y tras él se cerró la puerta.

Gervasio estaba deseoso de preguntar, pero viendo el emocionante momento esperó a que Frank se marchara.

―¿Y ahora qué, padre?

―Ahora a dormir, mañana saldremos temprano, y sobre el camino veremos que nos depara el regreso.

―¿Y ella? Sí, Mary, no me toméis por tonto.

―De momento vendrá con nosotros, ya decidiré dónde se queda.

―¡¿Cómo?! ―saltó ella.

―Mary, mañana hablaremos, es hora de dormir, nos hará falta estar descansados para la partida.

―¡Y una mierda, cura del demonio! Yo decido sobre mi futuro, no tú o este, y me voy contigo aunque sea al fin del mundo.

―Durmamos, Mary, mañana hablaremos con más tranquilidad.

―Esto no se queda aquí, Ignacio.

―Lo sé, Mary… Mañana, mañana.

Se acostaron a dormir o al menos intentarlo. El padre Gervasio ya había pasado la noche con Mary, aun así no se acostumbraba a la compañía femenina, y menos con ese genio y esos modales.

Ignacio, agarró una manta y la extendió en el suelo para que Mary durmiera en una de las camas, y sobre ella se tendió, abrazando la bolsa dónde metió el dinero. «¿Cómo saldremos mañana de aquí, por dónde y hacia dónde?».

En ese mismo instante, lejos de allí, una sombra entraba en la Catedral de St. Giles en busca de Tomas Becket.

―Padre, los he localizado, están en la taberna de Gaven, cerca del mercado de ganado.

―Buen trabajo, podéis retiraos a descansar, habéis tenido un día duro.

―Vuestros deseos son órdenes para mí, lo sabéis.

―Una última cosa, sé que es tarde, pero necesito que despertéis al padre Talbot de inmediato y que se presente aquí enseguida, podéis retiraros.

―Así se hará.

Amaneció sin remedio, aun a pesar de la voluntad de hombres, dioses o demonios, en la ciudad de Edimburgo.

El padre Ignacio de Estella, ya había despachado sus asuntos con su amigo Gaven. Pagados los gastos de posada, armas y otros menesteres, solo le quedaba comprar algunos caballos y víveres para abandonar lo más rápido posible la ciudad.

―Gaven, amigo, no tengo por más que agradecerte tus servicios, pero más como amigo que como anfitrión.

―¡Joder! Somos amigos desde hace mucho, no digas tonterías, Ignis.

―Lo dicho, nos marchamos y quizá sea la última vez que nos veamos.

―Eso dijiste la última vez…

―Esta vez va en serio, Gaven, muchas gracias por tu ayuda, amigo.

―No las merece, lo sabes, por ti haría lo que fuera, te lo debo amigo mío.

―No se hable más, todo queda dicho.

Se fundieron en un abrazo de sincera amistad que duró unos instantes emotivos para ambos, pues sabían que Ignacio estaba en lo cierto, ya nunca más se verían.

Adquiridos los caballos y los víveres en el mercado, Ignacio, regresó a media mañana a la posada en busca del padre Gervasio y Mary.

―Todo está preparado, partiremos en breve ―les dijo a ambos.

―Padre, sigo pensando que la idea de que nos acompañe esta mujer no es la más adecuada ―dijo Gervasio.

―Y estáis en lo cierto, padre, no es lo más adecuado, pero es lo que vamos a hacer, con o sin vuestro consentimiento, haceos a la idea.

La cara de malestar de Gervasio era claramente visible para Mary e Ignacio, aun así permaneció en silencio.

Salieron a la calle, por la parte de atrás de la posada de Gaven, donde les esperaban los caballos ya cargados de enseres y provisiones.

―Nunca monté en un corcel ―dijo Gervasio―, si acaso en un asno, pero me parece que no es lo mismo.

Mary lo miraba y no pudo aguantar la risa.

―El valiente padre Gervasio, jinete avezado y experto, ¿a quién coño manda tu abad a solucionar sus asuntos?

―Dejaos de chanzas, señora… ¿O no sois señora? ―contestó Gervasio con mala intención.

―¡A la mierda, cura del demonio! Como baje de mi caballo te voy a partir los huevos de una patada, bastardo.

Ignacio tuvo que mediar por medio, antes de iniciar el viaje ya estaba teniendo problemas.

―¡Callaos ambos! O por Dios os juro que os dejo aquí y parto yo solo hacia Castilla.

Mary y Gervasio bajaron la cabeza, respetaban a Ignacio, aunque no estuvieran de acuerdo siempre con sus decisiones.

―Una palabra más, y tú, Mary, te quedas aquí sola; y, padre, parece mentira que os portéis como un vulgar campesino… guardad la compostura debida, que sois fraile.

―De acuerdo, padre Ignacio, pero una cosa, ¿son necesarias las armas que portáis, esa espada y ese puñal?

―Indispensables, Gervasio, indispensables.

Ignacio tiró de las riendas de su caballo y lo hizo girar, poniendo rumbo a un camino incierto a la par que peligroso, aunque no era consciente de cuánto. Los demás lo imitaron y tomaron el camino para salir de la cuidad.

En la salida de Edimburgo, más concretamente en Netherbow Port, a varios cientos de metros, había varias figuras montadas.

Una de ellas portaba capucha sobre un hábito de clérigo e iba acompañada de un hombre de cierta edad, pelirrojo.

―Quiero algo que portan, pero, si no es de extrema necesidad, la salvaguarda de sus vidas es primordial.

―¡No puede ser! Juré matar a ese hombre hace 20 años y eso es lo que haré si Dios me da la oportunidad.

―Frayser, lo importante es recuperar algo que es de mi propiedad y me arrebataron, si el fin justifica los medios, adelante, vos mismo seréis el amo de vuestros actos, pero recordad que algún día os habréis de presentar ante el Divino y dar las debidas cuentas.

―¡A la mierda, cura del demonio! Acudisteis a mí por algo, soy el único que lo puede atrapar, no me sermoneéis ahora.

―Espero vuestras noticias en breve ―dijo Tomas Becket al tiempo que giraba la grupa de su caballo y ponía rumbo a la ciudad.

Frayser hizo una seña a varios de sus hombres que desde una distancia prudencial esperaban sus órdenes.

―Muchachos, debemos atrapar a esos bastardos, sobre todo a Ignis, los demás no son importantes, pero hay que arrebatarle un objeto que se nos ha encargado devolver a su legítimo dueño, ¿entendido?

―Si hubiera que matar…

―Sin piedad, tenemos el perdón de la Iglesia, ya habéis visto quien se acaba de ir.

―Perfecto, Frayser, ¿qué hacemos ahora?

―Apostaos cerca del camino, atentos a una señal mía, caeremos sobre ellos sin piedad.

Los cuatro hombres que había logrado conseguir Frayser que le acompañaran se dispersaron cerca del camino, emboscados preparando una trampa mortal que en breve acabaría.

Por Netherbow Port salían a paso lento Ignacio, Gervasio y Mary, sin dejar moneda alguna a la guardia, pues era de obligatoriedad pagar al entrar no al salir.

Enfilaron el camino hacia el puerto, con la esperanza de no tener ningún encuentro con nadie, pero la adversidad era aliada de sus perseguidores, no de ellos.

Avanzaron hasta entrar en la zona de las pestilentes lagunas de North Loch, cuando de repente desde unos arbustos altos cercanos al camino a ambos lados, les salieron al encuentro montados e iniciando el galope dos hombres por cada lado.

Ante la sorpresa, el padre Gervasio cayó estrepitosamente al suelo al encabritarse el corcel, dada su inexperiencia hípica.

A pocos metros de las parejas de asaltantes que se acercaban rápidamente, Ignacio tuvo que decidirse a actuar de inmediato. «La mejor defensa es siempre un ataque».

El padre Ignacio desenvainó su espada y se la pasó a la mano izquierda, con la derecha agarró fuertemente la daga y espoleó a su caballo, iniciando el galope hacia una suerte incierta. «Si queréis mi vida os va a costar cara, bastardos del demonio».

Gervasio ya se levantaba del suelo, Mary gritaba desconsolada viendo la decisión que Ignacio había tomado, la de un loco.

El choque con los dos primeros hombres de Frayser era inminente, Ignacio levantó y echó la mano derecha atrás, llevaba la daga, cogida por la punta de dos dedos; la izquierda echada hacia delante con la espada haciendo una extensión de su brazo.

Llegó el encontronazo, Ignacio lanzó con todas sus fuerzas la daga al que le envestía por su derecha clavándosela en el centro del pecho, haciendo que el jinete cayera de espaldas al tiempo que lanzaba un grito aterrador.

Con la mano izquierda logró de milagro interponer la espada parando el ataque del otro adversario.

Mientras que uno ya estaba en el suelo con la daga en el pecho, el otro iniciaba la frenada del caballo para atacar de nuevo.

Ignacio seguía con su desesperado galope hacia los otros dos jinetes que ya tenía encima, pasándose la espada a la mano diestra y levantándose sobre los estribos gritaba en pos del ataque.

Frayser, observaba desde la distancia. «¡Inútiles hijos de perra! Tendré que hacerlo yo».

Justo al cruzarse con los hombres de Frayser, Ignacio se echó hacia atrás sobre la montura, esquivando el ataque de uno de ellos y lanzando al mismo tiempo una estocada sobre el otro, acertando a darle un profundo tajo en los riñones.

Frayser iniciaba el galope gritándole a sus hombres.

―¡Id por el cura y la mujer!

La situación se tornaba delicada, dos hombres heridos de muerte por Ignacio, Frayser cabalgando con todo su odio y su rabia hacia Ignacio y los dos hombres que quedaban vivos en pos de Mary y el padre Gervasio.

Los alcanzaron enseguida, en un abrir y cerrar de ojos los tenían a su merced, espadas en mano, amenazantes exigiendo que sacaran sus pertenencias. Debían conseguir lo que el abad Becket quería, era el trato por haber avisado a Frayser cómo localizarlos.

Frayser ya estaba a la altura de Ignacio, iniciándose un duelo de espadas a muerte, montados cada cual en su caballo, caracoleaban, embestían. Ataques y paradas, estocadas al aire y odio en los ojos de ambos contendientes, solo la muerte podría dar un fin honroso a uno de ellos.

Mientras Gervasio era registrado por uno de los hombres de Frayser, el otro quiso aprovechar la ocasión.

―Maldita zorra del demonio, la de veces que me he quedado con las ganas de follarte, pero hoy no me podrás rechazar.

Empezó a manosear a Mary con la lujuria en los ojos, la agarró fuertemente porque ella empezaba a resistirse.Empezó el forcejeo entre ambos, aquel hombre terminó por tirar a Mary al suelo, echándose sobre ella como un poseso, intentando besarla, tocándole los pechos como podía.

―No te resistas, puta, hoy vas a disfrutar más que nunca.

―¡Cerdo, déjame, cerdo, hideputa!

El compañero se percató de lo que estaba sucediendo y no daba crédito a lo que sus ojos veían.

―¡Déjala, idiota, y busca lo que tenemos que conseguir! ―le gritaba al que pasó de sicario a violador en segundos.

Gervasio aprovechó el momento en que su agresor se giró para llamar la atención de su compañero, se agachó y agarró una piedra con ambas manos y golpeó con todas sus fuerzas la frente del hombre que se giraba en ese momento. Se oyó un crak fortísimo, le había partido el cráneo, pero estaba a salvo. «Perdóname, Dios mío».

El atacante cayó de espaldas con las manos y los pies abiertos, con una gran mancha de sangre que no paraba de manar.

Gervasio se quedó inmóvil. «¿Qué he hecho?».

Mary seguía forcejeando con su agresor, el padre Ignacio enzarzado en una lucha con un hombre pelirrojo… «¿Qué hago ahora…? ¡Dios asísteme!».

―¡Gervasio, socorro, Gervasio…! ―gritaba Mary desesperada.

Reaccionó al fin y salió corriendo hacia dónde se encontraba Mary.

Agarró por el cuello al hombre de Frayser y lo echó hacia atrás bruscamente, aunque no lo suficiente, porque este se levantó y le propinó un puñetazo en la nariz a Gervasio que lo tumbó de un solo golpe, cayendo de espaldas y gritando de dolor.

―¡No te metas en asuntos de hombre, cura!

Al girarse tuvo que enfrentarse a una Mary decidida que se había levantado y, con una rapidez inaudita, le lanzó una patada en sus partes con toda la fuerza que pudo.

El hombre que no se esperaba la reacción de la que hasta hacía unos instantes era su víctima, quedó aullando de puro dolor, encorvándose y poniendo sus manos en la zona genital, terminando por caer arrodillado.

Gervasio, a pesar de haber recibido un fuerte puñetazo, se levantó.

Mary, con ojos de loca, estaba ida de odio y rabia. Se agachó a recoger la espada de su atacante y sin pensarlo dos veces la alzó cogida por ambas manos mientras Gervasio gritaba desesperado:

―¡No, Mary, no, no lo hagas!

Las inmisericordes manos de aquella mujer, iniciaron un movimiento hacia abajo con toda la fuerza que le dieron sus brazos, cortando la cabeza de aquel que se había atrevido a intentar forzarla.

La sangre brotó a chorros del cuello sin cabeza de aquel cuerpo que ya no estaba en el mundo de los vivos.

Mary tiró la espada al suelo, echándose las manos a la boca, aterrorizada por lo que acababa de hacer.

Mientras la encarnizada lucha entre Ignacio y Frayser, no daba ventaja a ninguno de ellos. El cansancio era notable, pues ya estaban un buen rato esforzándose por matarse entre ellos.

―¡Ayudemos a Ignacio, padre, vamos!

―¡Estáis loca, mujer del demonio, pero lleváis razón! ―Ambos salieron corriendo en dirección a la lucha.

Ignacio parecía tener la iniciativa, al ser más joven que Frayser el cansancio parecía tener menor efecto sobre él.

Decidió terminar de una vez por todas, atacó con un golpe directo, Frayser, experimentado en el arte de la espada, lo vio venir y lo esquivó de milagro. Ese ataque dejó al descubierto a Ignacio, cosa que aprovechó su oponente con un contraataque feroz, hiriendo el costado izquierdo del padre Ignacio. Un grito agudo de dolor llegó hasta Mary y Gervasio que se aproximaban a la carrera.

Era el momento que Frayser esperaba, herido y con la guardia baja, tenía que asestarle el golpe definitivo, pero cuando se disponía a atacar, una piedra bien dirigida impactó en su cabeza. No fue un golpe brutal, de hecho la piedra había sido lanzada por Mary y a cierta distancia, pero lo entretuvo el tiempo suficiente para que Ignacio reaccionara y le metiese un palmo de acero en el vientre, dejándolo herido de muerte.

Frayser cayó del caballo, echándose las manos al estómago.

―Maldito seas Ignacio… me vengaré de ti en otra vida si es necesario… bastardo hideputa… me quitaste lo que más amaba en este mundo.

―¡Fue por tu culpa, tú nos denunciaste, traidor, y con ello condenaste a Eloísa… cerdo!

―Ojalá nunca encuentres la paz y mueras con todo el remordimiento del mundo como el perro que eres.

―Tú sí que estás muriendo como tal, Frayser.

Desde un lugar destacado entre la ciudad y el lugar dónde se había desarrollado la lucha, Tomas Becket observó el acontecimiento de los hechos. «Inútil, Frayser, nunca debí contar contigo y tu odio, está todo perdido, espero que al menos respete mi secreto el maldito de Mangiaterra».

―¡Ignacio, Ignacio! ―gritaba Mary al tiempo que se abalanzaba sobre aquel hombre que sangraba por un corte en el costado.

―¡Arg! ―se quejó el herido.

―¡Estás herido, Ignacio! Déjame ver eso, debemos curártelo cuanto antes, volvamos a la ciudad.

―¡No, imposible, debemos seguir!

―Pero, Ignacio…

―No sabemos si nos esperan, debemos huir ahora que estamos a tiempo, vamos.

Recogieron las armas, los pertrechos y todos los caballos. Era algo que podían vender y así sacar algo más de dinero que les haría falta seguro.

Siguieron camino del puerto, dónde permanecieron a la espera de la noche para acceder a sus inmediaciones.

Bajo el amparo de la oscuridad, ya en la zona portuaria, Ignacio ―ya atendido de su herida― tuvo la fuerza necesaria para entrar en tratos, como siempre, y logró vender los caballos y casi todas las armas.

La noche fue larga, un ir y venir de Ignacio tenía en vela a Mary y al padre Gervasio, pero al final consiguió todo lo que necesitaban.

Al amanecer del día siguiente partía un barco en dirección a las costas de Castilla con tres inesperados pasajeros de última hora a bordo; era el barco de un armador y comerciante santanderino y curiosamente se llamaba el Quimera.

Imponente nao de transporte de lanas desde Escocia a Castilla, con una peculiaridad especial que la distinguía a lo lejos de las demás embarcaciones y la hacía fácilmente identificable: su mascarón de proa sobre la tajamar, representaba a un monstruo con cabeza de león, cuerpo de cabra y cola de dragón; todo en madera policromada de vivos colores.

Ahora Ignacio tendría el tiempo necesario, durante la travesía, para recuperarse de su herida y, más importante aún, para pensar: ¿Qué iba a pasar con Mary?, ¿Cómo iba a encajar en Castilla? Había salvado a Ignacio de la espada del temible Frayser, estaba en deuda con ella.

Gervasio, desde el incidente con aquellos hombres, miraba de otra manera a Mary, al igual que ella. Empezaron a respetarse más entre ellos y la empatía reinaba entre los tres.

Mary, que siempre fue inteligente y espabilada, como buena mujer que era, tuvo una genial idea que sirvió de entretenimiento durante el mes que duró el viaje. Decidió que Gervasio le enseñara el idioma de su país, el castellano.

―FIN DE LA PRIMERA PARTE―

PARTE II

Si cerca de la biblioteca tenéis un jardín ya no os faltará de nada

Un hogar sin libros es como un hogar sin alma

Cicerón

He buscado el sosiego en todas partes, y solo lo he encontrado sentado en un rincón apartado, con un libro en las manos

Thomas De Kempis

“No es preciso tener muchos libros, sino tenerlos buenos”

Séneca

Planta Monasterio de la Santa Espina

Capítulo 18. Un mensaje para Fernando Alfonso de Valencia

En 1369, Fernando Alfonso de Valencia, con el apoyo Men Rodríguez de Sanabria, de Fernán Ruiz de Castro y el de numerosos concejos de Portugal, Zamora y Galicia habían convencido a Fernando I de Portugal para que reclamase el trono de Castilla; basándose en la bastardía de Enrique II y reforzando sus argumentos en el regicidio cometido por Enrique II al haber asesinado a su hermanastro, el rey Pedro I de Castilla.

En represalia, además de haberle tomado Zamora y Ciudad Rodrigo, Enrique II le arrebató a Fernando Alfonso de Valencia sus señoríos de Valencia de Campos, Villalpando y otras veinte villas más.

Fernando I de Portugal creyendo contar con derechos dinásticos más lícitos que Enrique de Trastámara, y como bisnieto de Sancho IV por parte materna, se autoproclama heredero del trono de Castilla. Otros aspirantes a la corona de Castilla eran Pedro IV de Aragón, Carlos II de Navarra y Juan de Gante, duque de Lancaster, que también pretendían el derecho. Este último al estar casado con la hija mayor del difunto rey Pedro I, Constanza.

Pero fue Enrique de Trastámara, hermano bastardo de Pedro I, el que asumió la corona y fue declarado rey. La cuestión sucesoria llevó a los contendientes a campañas militares con resultados poco claros y finalmente sería el papa Gregorio XI quien mediara poniendo de acuerdo a todas las partes.

Varios nobles castellanos apoyaron inicialmente al monarca portugués; entre otros Fernando Alfonso de Valencia y Men Rodríguez de Sanabria, quien al inicio de la campaña aportó ochenta escuderos.

Fernando I inició una serie de guerras contra su rival conocidas como Guerras Fernandinas. Tras reunir sus fuerzas terrestres y marítimas, emprendió una guerra contra Enrique II, penetrando en territorio castellano a través de Galicia, que le recibió con entusiasmo en julio de 1369, llegando a ser reconocido como legítimo rey de Castilla por las ciudades de la Coruña, Lugo, Santiago de Compostela, Tuy, Allariz, Orense, Rivadavia, Carmona, Zamora, Ciudad Rodrigo Alcántara y Valencia de Alcántara entre otras.

A modo de compensación, Fernando I de Portugal, cedió a Fernando Alfonso de Valencia y a sus herederos, los señoríos de Sernancelhe, Penedono, São João da Pesqueira, Cedovim, Vale de Boi y Freixo de Numão, junto con todos sus términos.

Tuy recuperó su esplendor de épocas pasadas al convertirse en capital de la provincia del antiguo reino de Galicia, ya que se convierte en un puesto estratégico en los márgenes del río Miño ―tanto para la guerra como para el comercio― siendo frontera natural el mencionado río.

Este esplendor se verá aumentado en el siglo XII pues se convierte en un importante centro comercial fronterizo. Contaba con un puerto fluvial de vertiginosa actividad, disponía de numerosos gremios y una comunidad judía importante que contaba con sinagoga, siendo además lugar de paso del camino de Santiago, habiéndose construido un hospital para los peregrinos. Destacaba también la catedral fortaleza de Santa María, consagrada en 1225. Tuy fue siempre apoyada por reyes tanto portugueses como castellanos con grandes donaciones.

***

Catedral Fortaleza de Tuy, principios de marzo de 1371, cerca de Portugal.

En una sala y sobre una amplia mesa, estaban extendidos numerosos mapas; sobre ellos varios hombres señalaban y discutían. Entre ellos Fernando Alfonso de Valencia junto a Men Rodríguez de Sanabria.

Uno de los soldados que hacían la guardia en el exterior de la puerta, en el pasillo, abrió enérgicamente.

―Mi señor, hay un mensajero que solicita audiencia urgente con vos, dice llamarse padre Andrés Hernández y viene desde Valladolid.

―¡No tengo tiempo para curas! Dile que se vaya y, por Dios, que no me molesten más, tengo cosas más importantes que hacer.

―Así se hará, mi señor

El soldado cerró la puerta y se dirigió al mensajero.

―Decidle a ese clérigo que el señor Fernando Alfonso de Valencia no está para audiencias, rápido.

El joven que desde la entrada de la fortaleza había traído el mensaje salió corriendo para dar la debida contestación. Al poco tiempo ya estaba en una de las entradas de la fortificación, dónde buscó con la mirada al cura que tan solo hacía una hora había llegado.

―Padre, la audiencia ha sido denegada, mi señor está muy ocupado, lo siento, volved otro día; quizá haya más suerte.

―No puede ser, el mensaje es de vital importancia, debe recibirme de inmediato, ¿acaso no entendéis eso?

―Lo siento, esa fue la contestación por su parte.

―¡Pues insistid! Cuando sea conocedor de la seriedad del asunto y sepa que no ha sido avisado de inmediato, os castigará severamente. ¡Volved arriba y decidle que el remitente es Mangiaterra!

El muchacho, sorprendido a la par que intimidado por la envergadura de aquel cura, salió disparado otra vez en busca de su señor.

Los soldados que guardaban la puerta estaban cerca de ellos y escucharon la conversación miraron al padre Andrés recelosos. Ante estas situaciones, y por experiencia propia, es mejor ser precavido, pues ante tal situación, un hombre que tan seguro de sí mismo dando ese tipo de órdenes con esa autoridad, con toda seguridad tiene la potestad de hacerlo.

Pasó un buen rato cuando regresó el muchacho y como siempre a la carrera.

―Padre ―dijo entre jadeos― acompañadme si sois tan amable, mi señor os recibirá en cuanto pueda, seguidme.

El padre Andrés se dirigió a unas escaleras cercanas acompañado del muchacho. «Parece que al nombrar al abad haya nombrado al demonio, por Dios».

Según avanzaba iba observando la cantidad de soldados que había en el patio de armas, de pertrechos de guerra y de caballos. «Diríase que se preparan para alguna ofensiva».

Pasaron un par de horas hasta que Fernando Alfonso de Valencia pudo recibir al padre Andrés que, siempre acompañado del muchacho, esperó debidamente en una sala cercana a la sala de banderas dónde se hacen todos los planes para la guerra, lugar de reunión de señores y nobles.

Fernando Alfonso de Valencia recibió solo al emisario de Valladolid, los asuntos relacionados con Mangiaterra siempre debían ser tratados con sumo cuidado.

Accedió a la sala, tras serle abierta la puerta por uno de los soldados que hacía guardia junto a ella, dónde un fuego alimentaba una gran chimenea dándole una calidez a la estancia que no había disfrutado en la que le hicieron esperar. Las paredes estaban adornadas con banderas y pendones, armas, panoplias y un sinfín de objetos guerreros. En el centro una gran mesa llena de mapas y documentos y, justo delante de ella, Fernando Alfonso de Valencia con los brazos en jarras esperando a recibir al padre Andrés.

―Y bien, ¿qué quiere mi amigo Mangiaterra? Estoy muy ocupado y no dispongo de todo el día.

―Que os sea entregado este mensaje de inmediato, señor.

Andrés se acercó hasta Fernando Alfonso y le extendió el brazo dándole aquel cilindro de cuero.

Miró el cilindro y después al padre Andrés.

―Espero que no tenga sorpresa, fray Emilio Tomás es muy dado a tales menesteres.

―Es un mensaje seguro, os lo puedo garantizar.

―Muy seguro os veo padre, por si acaso permaneced junto a mí mientras lo abro.

Abrió el mensaje sin que nada pasara, dejó sobre la mesa el cuero y empezó a leer.

«Cifrado, cómo no…».

―Podéis abandonar la estancia padre, diré que os den comida y alojamiento, mañana tendréis la respuesta debida y con ella partiréis de regreso, retiraos.

Extendió sobre la gran mesa el documento y empezó a leer. «Abad, nunca cambiáis la palabra clave, algún día…». Buscó algo sobre lo que escribir, un cálamo y tinta. Empezó a descifrar el mensaje.

Escribió la palabra clave para descifrar el mensaje y sobre esa base empezó a escribir las letras en el orden debido.

—CAECUS ET MUS RESPONSUM HABENT—

YASRN

DATBL

UDEEI

OMOMR

SCSHM

EERXF

ONARC

RREON

ENOLA

CDREN

ANARU

AOERO

HNAER

AUADA

EEOEO

AAILP

DSNSV

NEOMA

UREIA

OLIEA

TENND

NAPAA

IOTAO

SNDII

RERAO

NTCSD

JTYRD

HACCO

NOEEE

YDVAT

AMANO

NGSER

CSTYL

CRTAA

OAEAO

UROAL

SPHIU

AEELS

ARARA

NEERT

EIPER

ARLNO

NCSQR

DRLIM

OMDVE

VDARF

DMABF

TEEMN

ÑAPAY

EODVA

OAZAL

EIERO

NSÑPN

CPUET

ELANE

FPYAM

NAREL

FNJAR

ROAMA

RONSY

Partiendo de la pista para hallar la palabra clave ―caecus et mus responsum habent―, que traducida del latín nos dice: el ciego y el ratón tienen la respuesta, se deduce que la palabra clave es MURCIÉLAGO.

A estas letras se le adjudican números de menor a mayor por su orden alfabético, quedando la cabecera del mensaje de la siguiente forma:

7

10

9

2

5

3

6

1

4

8

M

U

R

C

I

E

L

A

G

O

Tras obtener la cabecera, los grupos de cinco letras se van escribiendo por orden de línea en la posición del número 1 de manera descendente y en columna.

YASRN

DATBL

UDEEI

OMOMR

SCSHM

EERXF

7

10

9

2

5

3

6

1

4

8

M

U

R

C

I

E

L

A

G

O

Y

A

S

R

N

D

A

T

B

L

U

D

E

E

I

O

M

O

M

R

S

C

S

H

M

E

E

R

X

F

Y así sucesivamente obedeciendo a la fila pertinente y al orden numeral, quedando por ejemplo la segunda fila hecha otra columna en el número 2 correspondiente a la letra C.

ONARC

RREON

ENOLA

CDREN

ANARU

AOERO

7

10

9

2

5

3

6

1

4

8

M

U

R

C

I

E

L

A

G

O

O

Y

N

A

A

S

R

R

C

N

R

D

R

A

E

T

O

B

N

L

E

U

N

D

O

E

L

E

A

I

C

O

D

M

R

O

E

M

N

R

A

S

N

C

A

S

R

H

U

M

A

E

O

E

E

R

R

X

 O

F

Fernando Alfonso de Valencia trasladó todas las líneas a las columnas en el orden debido y, por fin, descifró el misterioso mensaje.

No podía creer lo que sus ojos leían. «¿Será posible? No doy crédito. Nuestra suerte podría cambiar de una vez por todas».

El mensaje ya era más que visible, quedando de la siguiente manera:

7

10

9

2

5

3

6

1

4

8

M

U

R

C

I

E

L

A

G

O

S

E

Ñ

O

R

H

A

Y

U

N

P

L

A

N

E

N

M

A

R

C

H

A

P

A

R

A

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Señor, hay un plan en marcha para asesinar a Enrique y coronar a Fernando de Portugal rey de Castilla, vos debéis mandar la mano ejecutora antes de marzo, yo tendré al rey en Valladolid en fecha convenida. Armad ejército para reclamar trono para Fernando, si Dios nos acompaña en esta empresa habrá nuevo monarca y nuestro poder en el nuevo orden será máximo y total. Fin.

Una leve y maléfica sonrisa le apareció en el rostro; aquello sí que era algo que no esperaba y encima podría ser la tan ansiada solución final, y sin arriesgar hombres ni dinero. Si Mangiaterra tenía un plan de esa entidad y salía bien, sería un hombre muy poderoso en un futuro, y quizá el mismo más aún. «Sea, endemoniado cura, y que Dios nos proteja a todos».

Se acercó a la puerta y con un grito requirió la presencia de la guardia. «Tengo al hombre perfecto para esta misión, Rafael Galeno de Quintanilla».

Unas horas más tarde se presentó frente a Fernando Alfonso de Valencia Rafael de Quintanilla con visibles signos de embriaguez y en un estado que dejaba mucho que desear.

Era un hombre no muy alto pero fuerte, ducho tanto en el arte de las armas como en el del material quirúrgico, valiente y temerario a la par que sagaz. Apodado el Galeno por la facilidad y pericia que tenía en matar de buena lid, asesinar, robar, desmembrar cuerpos o curarlos; un especialista en al arte de la tortura para sacar información de aquellos que nunca pensaron en hablar y revelar los secretos mejor guardados, con la capacidad de quitar o dar la vida a sus semejantes, dependiendo de sus deseos; un hombre con una predisposición a obedecer a su señor a cualquier precio, mercenario experimentado, físico y galeno aventajado de profesión; siempre fue un valioso y fiel servidor a la causa de su señor, fuera el que fuera, siempre y cuando mediaran de por medio dineros preceptivos y cuantiosos.

―Mi señor Fernando Alfonso, me habéis hecho llamar, a vuestro servicio ―dijo Rafael haciendo una reverencia.

―Galeno, ¿cómo osáis presentaros ante mí en un estado tan lamentable? Tengo un trabajo para vos de vital importancia.

―Como siempre, mi señor…

―No, este puede ser crucial para dar término a esta guerra, debéis darme la total seguridad de que no fallaréis, es imprescindible.

―Sabéis de sobra que nunca os he fallado, mi señor, ¿a qué esas dudas ahora?

Fernando Alfonso quedó mirando fijamente a Rafael, pensativo, sabía que aquel que tenía enfrente era el hombre indicado, ningún otro podría hacer lo que estaba a punto de encomendar al Galeno, su capacidad y determinación eran la base de su efectividad, y hasta ahora nunca había dejado de terminar ningún trabajo que se le encomendó, nunca.

―Mañana al alba partirás a Valladolid, al Monasterio de la Santa Espina y os pondréis a las órdenes del abad, fray Emilio Tomás Mangiaterra.

―Mal asunto, mi señor, si por medio está el Desposeído…

―Callad y escuchad con atención, iréis acompañado de un cura de su congregación y por supuesto llevaréis hábito, por una temporada seréis monje y como tal os comportaréis.

―Señor, sabéis que mis preferencias son matar, fornicar, comer y beber… Aunque no en ese orden, no me podéis pedir eso.

―¡Silencio! En esto, no es que haya mucho en juego, imbécil, está todo en juego… Todo.

Aquel todo sonó muy solemne para Rafael, aquello no era otro trabajo más, era el trabajo, debía aprovechar la oportunidad.

―De acuerdo, pero el precio será acorde a la dificultad… y sin regateos esta vez.

―Sea, poned un precio.

―Decidme primero de que trata este asunto.

―Vais a matar al que se hace llamar rey de Castilla, Enrique II de Trastámara

Capítulo 19. Cruce de caminos

Dos caminos totalmente distintos, con diferentes personajes, debían converger en un mismo destino, el Monasterio de la Santa Espina en Valladolid; todos bajo la dirección de la misma mano, la de fray Emilio Tomás Mangiaterra, el cual había concebido un terrorífico plan para cambiar el destino de Castilla y de todos sus habitantes. Desde Tuy, cerca de la frontera con Portugal, dos hombres vestidos con hábitos cabalgaban a buen ritmo en dirección este. Por el contrario, en la Villa de Santander desembarcaban dos monjes y una mujer procedentes de las lejanas y frías tierras escocesas; su dirección: sur.

Con el dinero obtenido por el padre Ignacio de la venta de los caballos, propios y ajenos, más las armas en Leith consiguieron lo suficiente para el pasaje y más cosas. Hábilmente como siempre, tras pisar tierra en el puerto de Santander, buscaron caballos para el viaje, algo de comida y los pertrechos necesarios. El nivel de conversación que Mary había adquirido en el idioma castellano era sorprendente, el padre Gervasio fue un gran maestro, pero la capacidad de Mary lo superaba con creces. Aún hacía frío, era comienzo del mes de marzo.

Con la máxima discreción posible, los monjes y Mary abandonaban la villa por la puerta de San Pedro o de Rúa Mayor en dirección al camino de Burgos. Unos instantes antes, el padre Gervasio, recordaba su llegada junto al padre Andrés Hernández, cuando al ir a atender a los reos de la picota le apedrearon sin piedad, instintivamente se echó la mano a la cabeza, justo en el lugar donde recibió aquella injusta pedrada.

El contacto que tenía el abad de los Cuerpos Santos nunca pudo darle lo prometido. La Santa Fe había arribado a puerto hacía mucho tiempo y nada se supo nunca del hombre destacado que tenía que conseguir aquel dichoso cofre. Aquel contratiempo se convirtió en un enigma para Lobo Otsoa, nunca se supo más de aquellos frailes, del cofre, ni del asunto. Tampoco reclamó el dinero que por adelantado pagó, perdida la oportunidad y el dinero, aquello no debería saberse nunca.

Transcurridas unas horas cabalgando, Mary quiso hacer un alto.

―Una parada, curas.

―¿A qué se debe?

―Aguas menores, que todo hay que decirlo; y ni se os ocurra mirar…

Mary saltó del caballo y salió del camino, al amparo de árboles y matorrales desapareció en un instante.

―Padre Ignacio, ¿qué va a pasar con Mary cuando lleguemos?

―Creo que la colocaré en la taberna, tengo algunos contactos que me deben favores y encima es su hábitat natural, se adaptará sin duda.

―Esperemos, nos podría traer problemas si hubiera que entrar a capítulo a dar explicaciones.

―Padre Gervasio, no os preocupéis por esos menesteres, dejádmelos a mí, Mangiaterra es cosa mía.

―Pero yo también he de dar explicaciones e informar del viaje.

―Lo haremos juntos, así se disipará cualquier duda, no debéis contar todo lo que habéis visto, solo lo indispensable para los oídos de fray Emilio Tomás.

―Creo que será lo más conveniente, padre. Omitir posadas, espadas, cuchillos y muertes, aunque no sé hasta dónde creerá nuestra versión de este accidentado viaje.

―El creerá lo que le digamos, no tiene otra, por muy perspicaz que sea; si no os vais de la lengua, debe aceptar lo que se le diga. Además traemos lo que fuimos a buscar, lo demás no le importará en absoluto.

―También es verdad.

―Padre Gervasio, a Mangiaterra solo le importa Mangiaterra y sus asuntos, no lo que dos de sus clérigos han hecho o han dejado de hacer en otro país.

Se oyeron ruido de pisadas sobre la hojarasca, era Mary que regresaba con la vejiga vacía.

―Venga, sigamos.

Ambos religiosos se miraban, Mary se dio cuenta de este detalle «¿Habrán estado hablando de mí en mi ausencia? No me fío de vosotros curas».

―Adelante, debemos alcanzar la próxima población antes del anochecer ―dijo Ignacio al tiempo que azuzaba a su montura.

El ocaso empezaba a apagar la luz del día y, entre luces y sombras, la visión se hacía dispersa.

―Padre Gervasio, aguardad aquí con Mary, creo que cerca hay un pueblo, no recuerdo su nombre, me acercaré a echar un vistazo y regresaré enseguida, no os mováis de aquí.

―De acuerdo, aquí os esperaremos, no tardéis anochece y el frío arrecia.

Ignacio espoleó su corcel y salió al galope en la dirección del pueblo cercano.

Mary y Gervasio desmontaron y cogiendo las bridas de los caballos se apartaron un poco del camino.

Gervasio desató un pellejo de agua de su montura y le ofreció a Mary.

―Tomad, Mary, bebed un poco.

―¿Es agua lo que me ofrecéis, Gervasio?

―¡Claro! ¿Qué va a ser?

―Pues vino, fraile, vino, que con él se hace mejor el camino.

Ambos rieron, aquella frase era una de las que utilizó Gervasio en sus clases de castellano.

Mary bebió con avidez, estaba sedienta, tras esto se la devolvió a Gervasio que también dio un buen trago y la volvió a dejar en su sitio.

―¿Dormiremos a cubierto esta noche, cura?

―O al raso, no lo sé; esperemos el regreso del padre Ignacio.

―Gervasio, no me acostumbro a eso.

―¿A qué, Mary?

―A decirle a Ignacio padre.

―Sé que lo amáis, pero él optó hace años por otro camino y vos no podéis obligarle a dejarlo.

―Lo entiendo, pero no me resigno; además vos no sabéis de las cosas del corazón.

―Cada uno tiene un destino y una misión encomendada por nuestro Señor, Mary, y él ha encontrado la suya gracias a la religión, aunque sus métodos no sean los más correctos.

―Pero ya sabéis qué hace y cómo, no es un cura normal, en realidad no creo que lo sea, ya habéis visto lo que es capaz de hacer.

―Lo sé, y antes de este viaje no lo hubiera aceptado, pero nos ha salvado la vida en más de una ocasión. Mary, míralo de esta forma, es un soldado de Cristo, y los soldados a veces tiene que matar para servir a su Dios… Más o menos.

―¿Una especie de templario o algo así?

―Bueno, los templarios hace más de 50 años que no existen oficialmente, pero si es vuestra forma de verlo, podría ser.

―¿De qué hablabais cuando me ausenté para hacer aguas? Decidme la verdad, Gervasio, llegados a este punto creo haber ganado vuestra sinceridad, yo también os salvé el pellejo allá en Edimburgo.

―Razón no os falta. sí, De vos hablamos, aunque breve, pero nada en concreto, el padre Ignacio ya sabe dónde os vais a hospedar.

―¿Hospedar?... ¿En qué coño piensa ese imbécil?, yo voy con vosotros hasta el final de esta historia… ¡Faltaría más!

Mary giró la cabeza muy rápido mirando hacia el camino del que estaban apenas a unos metros.

―¿Ha oído algo, padre?

No le dio tiempo a Gervasio a responder, sobre ellos se abalanzaron dos hombres, que en un abrir y cerrar de ojos, los hicieron prisioneros.

Hombres de armas, desertores y mercenarios sin señor, a la aventura y rapiña para buscarse la vida y sobrevivir en aquel mundo.

Con la punta de la espada les amenazaban a los dos, que sentados y ante la sorpresa nada pudieron hacer, solo mirar aterrados a aquellos dos desconocidos.

―¡Mira que tenemos aquí! Un fraile amancebado con su zorra.

―Ya veo, ya. Qué suerte hemos tenido.

Mary, más valiente que Gervasio que aún estaba con la sorpresa en sus retinas y ni parpadeaba, se les enfrentó.

―¿Qué queréis? No llevamos nada de valor.

―Deja que eso lo decidamos nosotros, zorra ―contestó el que parecía ser el cabecilla.

Unas risas maléficas entre ellos hacían temer lo peor, Mary era bella mujer y de agraciado cuerpo aunque ya estuviera bien entrada en la cuarentena.

―Bella dama nos ofrece el destino, compañero de fatigas.

―En verdad ha sido generoso, tienes razón.

―¡Venga! Desvalija al fraile mientras yo paso un buen rato con esta marrana ―dijo a su compañero mientras desviaba la vista.

Gervasio, en un acto de valentía inaudito, se levantó de repente asiendo la espada con las manos.

―¡No, no haréis nada, bellacos inmundos!

El soldado tiró de su espada hacia atrás rápidamente, cortando las palmas de las manos de Gervasio.

―¡Suelta cura! Te voy a rebanar el cuello como a un maldito cerdo.

―Mary, aprovechando la atención del otro, desde su posición de sentada, soltó su pierna buscando las nobles partes del otro soldado y acertando de pleno.

Este, instintivamente, soltó la espada que cayó al suelo y se echó las manos a sus partes pudientes.

―…. Hija de puta… Te voy a matar…

Gervasio se encogía y cerraba sus manos contra su estómago, intentando que la sangre no saliera a borbotones.

El soldado que hirió a Gervasio se giró rápidamente al ver que a su compañero le habían atacado y, sin previo aviso, le propinó un fuerte golpe a Mary con la mano que no sostenía la espada, que la tumbó y la dejó sin sentido.

―¡Ahora sí que me habéis enfurecido!

―¡Mary, Mary! ―gritaba el padre Gervasio.

―No os preocupéis fraile del demonio, esa zorra aún no está muerta, lo estará, pero primero… ¡la violaremos muchas veces! Ja ja ja. Y tú, levántate ya, que solo ha sido una patada en los huevos, no una herida mortal… ¡Vamos! ―le increpaba a su compañero.

El agredido, más en su hombría que en otro lado, se levantaba quejosamente.

―Déjame que mate yo a esa hija de puta…

―De acuerdo, pero primero desvalija a este y mira a ver que llevan de valor en las alforjas de los caballos, que yo le voy a dar lo suyo a esta puta.

Mary empezó a volver en sí, al ver el panorama un escalofrío de terror se apoderó de su cuerpo, sabía perfectamente lo que le iba a ocurrir.

―¡No, no, no, por favor, no! ―empezó a gritar desconsoladamente mientras se arrastraba hacia atrás en busca de una protección inexistente.

El padre Gervasio ante esta situación reaccionó con todo el valor del que pudo hacer gala; herido en ambas manos, que sangraban sin cesar, arremetió contra el que estaba empezando a registrar las alforjas para robarles todo cuanto tuvieran. Ante la sorpresa, al girarse, Gervasio le propinó un cabezazo en el pecho, derribándolo.

El que tenía a Mary ya casi a su merced, reaccionó, corriendo hacia el religioso y con el lateral de la espada le golpeó en la cabeza, cayendo Gervasio al suelo sangrando abundantemente, ahora, además de por ambas manos, por la cabeza.

―¡Hijo de la gran puta el cura este, menudo valiente nos ha salido!

El otro en el suelo, visiblemente con gestos de dolor, ya se levantaba.

―Vaya mierda, esta vez me llevo yo todos los golpes, y tú vas aprovecharte de esta marrana…

―¡Termina de registrar ya todo eso, vamos!…. Yo tengo una cosa pendiente.

Se acercó a Mary, que estaba aún en el suelo y lo miraba aterrada.

La agarró por el vestido y la levantó violentamente, la atrajo hacia sí, y con un aliento apestoso le susurró.

―Vas a gozar de esto, querida.

Rasgó el vestido por la zona del pecho y, ante la mirada de ambos asaltantes, aparecieron unos pechos generosos, firmes y apetitosos a las miradas de lascivia de aquellos dos malnacidos.

―¡Qué tetas tiene esta zorra!

Le pegó en la cara con el reverso de la mano y la tiró al suelo, de la comisura de los labios de Mary salía un hilillo de sangre, aquello pareció excitar más a aquel hombre.

Mary pareció por un momento perder el miedo.

―¡Cerdo! Qué valiente eres con una mujer desprotegida.

―Ja ja ja. ¿De dónde coño eres, puta del demonio? Tienes un acento raro. Ja ja ja.

Empezó a sacarse los atributos varoniles, la violación era inminente y mientras Gervasio, inconsciente y sangrando, seguía tumbado sin conocimiento.

Con la verga ya fuera y en clara erección, el soldado quiso humillar más aún a Mary y empezó a orinar sobre ella, que con las manos trataba de protegerse de aquella lluvia de orina.

Seguía riéndose a carcajadas al tiempo que la meaba, literalmente, pero su suerte cambió.

Se oyó un solo paso que, a menos de un metro de distancia, lanzaba de abajo hacia arriba una hoja de espada que de un certero tajo seccionó aquel pene que iba a cometer una violación.

La sangre empezó a brotar como si de una fuente se tratara. Se echó las manos dónde, hasta hacía solo unos instantes, estaba su orgullo de hombre y, mirando la cara del desconocidoque apareció de la nada, cayó de rodillas mirando su zona herida. No podía hablar.

Su pene estaba justo delante de él, lo miraba sin explicarse qué había sucedido.

―¡Ignacio! ―gritó Mary, que se levantaba al ver a su salvador.

Sin hacerle caso, el padre Ignacio fue directo al otro que registraba los caballos y con la espada le lanzó una estocada, que el otro bribón supo esquivar. Se encarnizó la lucha, ruido de espadas casi en la oscuridad, pero el miedo pudo ante los ataques de Ignacio y en un descuido de la guardia, le ensartó medio metro de acero en el cuerpo, sacando la espada y limpiándola en las ropas de aquel canalla.

―Mary, ¿estás bien? ―preguntó con los ojos aterrados Ignacio.

―¡Sí! ―contestó esta tirándose a sus brazos que la recibieron con la alegría y la certeza de haber llegado a tiempo.

Mary empezó a darle pequeños golpes en el pecho al padre Ignacio.

―¡¿Dónde estabas, dónde?! ―Y se echó a llorar en sus brazos que aún sostenían la espada.

―¿Y el padre Gervasio, dónde está?

―Allí, herido, vamos ―dijo entre sollozos Mary.

Se agacharon a ver el estado el Gervasio.

―Está vivo gracias a Dios, trae agua de un pellejo y algo con lo que limpiarle las heridas, date prisa, Mary.

Limpiaron a Gervasio como bien pudieron, entre los quejidos del otro asaltante al que habían separado de su viril miembro.

Mary, ya menos asustada, entró en cólera.

―Voy a matar a ese hijo de perra ahora mismo.

―¡No, no lo hagas!

―¿Por qué no? Dame una sola razón para no hacerlo, Ignacio.

―Eso es cosa de Dios, administrar justicia.

―¿Cómo puedes decir eso después de lo que acabas de hacer?

Ignacio se levantó despacio, dejando al padre Gervasio al cuidado de Mary, se acercó al herido y le dijo.

―¡Levanta y arrodíllate, bastardo!

Se puso de rodillas como bien pudo, la pérdida de sangre era importante y su cuerpo se debilitaba.

―… y en este momento, yo … ¡Soy Dios!

¡Zas! Con ambas manos asiendo la empuñadura de la espada, separó la cabeza del cuerpo de aquel que había osado tocar a Mary, escupiendo sobre su cadáver decapitado.

Sin mediar más palabras, cargaron a Gervasio en su caballo, montaron ellos y se encaminaron al pueblo cercano dónde pasarían la noche y curarían las heridas de Gervasio.

Cabalgaban en la oscuridad de la noche cada uno con sus pensamientos.

«¿Tan caro precio hemos de pagar por esta Santa Espina, Mangiaterra?»

Esa misma noche, a una jornada de distancia tras abandonar Tuy, el padre Andrés Hernández cabalgaba junto a Rafael de Quintanilla, el Galeno.

―Monje, ¿sabéis por qué me dicen el Galeno?

―Señor, ni lo sé ni me importa, el silencio me ayuda a pasar el camino en paz y con ella quisiera llegar a destino.

―¡Vaya con el cura, nos ha salido silencioso! Ja ja ja. Pues en mi compañía no vais a tener esa ansiada paz, os lo aseguro.

Acto seguido cogió de sus alforjas un pellejo de vino, lo abrió y echó un largo trago, eructando sonoramente.

―Ahí tenéis vuestro sonido, cura. Ja ja ja ―rió exageradamente.

―Quizá con ese sonido de campanas os entierren.

―¿Cómo?

―El silencio es el mejor sonido, señor de Quintanilla.

Moviendo la cabeza hacia los lados al tiempo que ataba el pellejo de vino otra vez en la montura le contestó al padre Andrés:

―¡Uf, cura! No sabéis con quien os la estáis jugando… Decididamente, no lo sabéis.

Pasaron unos segundos de silencio entre ellos cuando el padre Andrés contesto sorprendentemente:

―Ni vos, señor de Quintanilla, ni vos.

Rafael lo miró de reojo, no le gustó que ese monje no le tuviese miedo. Seguramente ya le habrían hablado de él, pero, curiosamente, no le temía. «Este cura no me tiene miedo… lo tendré en cuenta por si algún día tengo que matarlo».

―¿Cabalgaremos toda la noche, cura?

―A poca distancia pernoctaremos, es lo previsto, Señor.

―Supongo que habrá putas y vino…

―Vestís hábito de religioso, ¿lo creéis adecuado?

―A mí me da igual, mis necesidades mundanas las tengo que alimentar, como vos alimentáis el alma…digo yo.

―Erráis, señor, pernoctaremos y mañana temprano, tras desayunar convenientemente reanudaremos viaje, nos esperan en Valladolid en breve.

―¡Vaya mierda de viaje, cura!

―Soy el padre Andrés Hernández, no me llamo cura, procurad recordarlo.

―Ja ja ja, no os lo toméis a la tremenda, hombre… ¿Por qué sois hombre, verdad? Ja ja ja.

―Ya llegamos, comportaos debidamente, señor de Quintanilla.

A lo lejos se acertaba a ver una luz, procedente de un fanal que pobremente iluminaba la puerta de una posada.

Descabalgaron y salió un niño a hacerse cargo de los caballos, ellos, por su parte, descolgaron las alforjas y entraron en la posada.

La posada tenía, por la hora, algunos clientes en las mesas cenando y tomando algo de vino para paliar el frío.

Al entrar en la posada, varios de los ojos que hasta hacía un momento estaban puestos en unos cuencos humeantes con sopas de ajo, se clavaron en ellos. Rafael de Quintanilla, por naturaleza, actuó de oficio.

―¡Buenas noches! ¡Tabernero, las mejores putas y el mejor de tus vinos, rápido!

Andrés se escandalizó. «No llegaremos a Valladolid, así no».

Se sentaron en unas sillas cerca de una mesa que había libre en un lateral. De las paredes colgaban cabezas de jabalís y ciervos a modo de trofeos de caza, las paredes estaban húmedas y sucias, al igual que las mesas, pero el ambiente era cálido, pues una gran chimenea caldeaba aquel salón.

En breve el tabernero acudió con dos jarras de su mejor vino.

―Tomen ustedes… ¿padres?

―¿Qué coño dices, tabernero? ¿Y las zorras, dónde están? Ja ja ja.

―Podéis dejarnos, tabernero ―añadió el padre Andrés haciendo ademán con la mano de que se fuera―, y traed dos cuencos de esa sopa y una hogaza de pan.

―Nunca entenderé a estos curas del demonio… ―se fue quejándose el tabernero.

Andrés agarró fuerte el brazo de Rafael y le susurró al oído.

―Ya está bien de comportaos como un vulgar asaltador de caminos.

Al mismo tiempo, el padre sintió una punzada en el estómago y, entre susurros también, le contestó el de Quintanilla:

―No me toquéis los huevos, cura, u os destripo aquí mismo como a un cerdo… ¿Entendido?

El padre Andrés asintió, Rafael guardó el cuchillo que tan veloz puso sobre el estómago de su acompañante y Andrés soltó su brazo.

―¿Creéis que vamos de incognito? No, cura, no, aún no. ¿Veis aquel que nos mira de reojo? Con ese estuve en el sitio de Montiel, en el castillo de la Estrella, dónde si no me ando listo, me quita las pelotas ese asqueroso de Bertrand Du Guesclin. O aquel de allí, con ese estuve la otra noche trabajando, un trabajillo para el señor Alfonso de Valencia.

―Entiendo, pero no volváis a amenazarme con vuestro puñal.

―Es el oficio, padre, perdonad, a veces me pongo nervioso ―dijo con una falsa sonrisa.

―Procurad no poneos nervioso en mi presencia, si fuera posible.

―No os preocupéis por eso, además estamos aún en zona controlada por las huestes de Fernando de Portugal, aquí no hay peligro de momento. Cuando queramos cruzar a la zona que controla Enrique, entonces es cuando vendrán los problemas de verdad, mientras, dejad que me divierta un poco.

―Yo no tuve ningún problema en atravesarlas, tengo salvoconductos para ambos.

―Pero eso fue hace un mes casi, las cosas cambian, y sé de buena tinta que las tropas de Enrique se dirigen hacia aquí a poner cerco a la plaza de Tuy y algunas más.

―¿Entonces, vos a quien sois fiel?

―Al dinero, nada más y nada menos, amigo cura del demonio.

Capítulo 20. El regreso

Tras haber sufrido aquel incidente, el camino de regreso iba tocando a su fin, en un par de jornadas a lo sumo. Los padres Ignacio de Estella y Gervasio de Tolosa eran cada vez más conscientes de que Mary podía ser un inconveniente ¿Dónde la dejarían, de qué iba a vivir? Y, peor aún, ambos sabían de sus sentimientos hacia Ignacio, aquello era algo del todo imposible… ¡Él era religioso! Y, como tal, se debía al servicio a Dios y a su comunidad.

Tras semanas de viaje, aquella mañana lucía un sol espléndido que, además de iluminar los campos que iban atravesando, les proporcionaba una sensación de calor que agradecían. Ya mediaba la quincena del mes de marzo.

En absoluto silencio, cabalgaban a paso lento y cansino, cierto y verdad era que no tenían ninguna prisa. Sabían que el final de aquel viaje era incierto, habían cumplido tan ardua y difícil misión, la que fray Emilio Tomás Mangiaterra les había encomendado y que con tantos inconvenientes y peligros lograron cumplir aun a pesar de las dificultades.

Ignacio decidió hacer un alto en el camino.

―Paremos a descansar un rato, tanto las monturas como nosotros lo necesitamos.

―Perfecto ―añadió Mary― tengo el culo destrozado de tantas horas encima de esta silla.

―¡Mary! Cuidad vuestro lenguaje, ya no estáis en una taberna en Edimburgo ―replicó el padre Gervasio autoritario.

―¡Solo practico el idioma! Gervasio, no seáis tan duro conmigo ―dijo Mary con una sonrisa en la boca que desarmó al padre Gervasio y que le provocó una mueca en la cara entre una sonrisa y un reproche cariñoso.

―Aprovechad la parada para las aguas menores… o mayores, queda poco camino y vamos retrasados, Mary, vos también, padre Gervasio.

Descabalgaron todos, Mary desapareció en un instante, Gervasio por su parte al ver la ausencia de Mary, dio unos pasos fuera del camino y alivió su vejiga.

Ignacio se dispuso a guardar la espada entre su equipaje, estando ya cerca de destino sería sospechoso que llevara armas a plena vista. Pero la daga seguía en su lugar, esa siempre estaba operativa y dispuesta para cualquier eventualidad.

Se le acercó Gervasio.

―Padre Ignacio… Ignacio, ¿qué vamos a hacer con Mary? Estamos cerca del monasterio y allí no puede permanecer bajo ningún concepto, lo sabéis, además, ¿qué le ibais a decir a fray Emilio Tomás?

―La dejaré en el pueblo de San Cebrián de Mazote, estará cerca.

―Pero aquello es un pequeño pueblo, ella está acostumbrada a la algarabía de la ciudad y a una vida… digamos… activa y distraída.

―Lo sé, padre, pero por el momento es la única opción que veo, ya veremos después.

―¿Después?, ¿después de qué?

―¡No me agobiéis, padre Gervasio! No lo sé, no sé qué va a pasar, pero desde luego no la dejaré a su suerte, le debemos mucho.

―¡Y ella a nosotros!, pero ahora debe buscar su camino ella sola, ya domina el idioma lo bastante como para defenderse sola; extrañamente me ha sorprendido la capacidad de aprendizaje que tiene esta mujer, es una mujer asombrosa.

―Ya veo que le habéis cogido cariño, padre.

―Bueno, ejem… afecto, han sido muchos días juntos y muchas las cosas vividas en tan corto espacio de tiempo, pero esa no es la pregunta, la pregunta es: ¿qué sentís vos por ella?

Ignacio calló, se giró dando la espalda a Gervasio, el silencio fue su contundente respuesta. Aquella era una pregunta que temía, ni el mismo sabría contestarla. Los fantasmas del pasado parecían darle tregua a su corazón y el nombre de Mary iba apareciendo en su cabeza como aire fresco renovador, dándole otro sentido a su vida. Aunque el nombre de Eloísa no se había perdido en su mente, ya no sonaba tan fuerte en su alma. «¿Me estoy enamorando de Mary?»

―No hace falta que contestéis, padre… Sé la respuesta.

Se giró violentamente Ignacio.

―¡Vos no sabéis nada!... ¡Nada!

Allí terminó la conversación, esa que todos, Mary incluida, llevaban en mente desde que iniciaron el retorno a Valladolid.

Lágrimas silenciosas pero esperanzadoras recorrían las mejillas de Mary, agazapada y escondida junto al camino, había escuchado toda la conversación.

Las esperanzas de poder estar junto a aquel hombre habían brotado en su corazón. Hasta ahora siempre fueron negativas y secas contestaciones, pero la duda se había instalado en su cabeza, quizá en su corazón no fuesen dudas y realmente sentía algo por ella. Eso le daba la fuerza necesaria para afrontar cualquier cosa que se le presentara, hasta estar en ese pueblo que había nombrado Ignacio, y encima con esas palabras… «Estará cerca».

Se pasó el dorso de la mano quitándose aquellas lágrimas de esperanza y alegría, se levantó y regresó al camino.

―A ver, curas ―dijo con sorna―, ¿vamos a pasar aquí todo el día?

Ambos la miraron sorprendidos. Aquello sí que era un cambio de actitud, de estar quejándose por la dureza de cabalgar tantas horas, pasó a tener una vitalidad y una disposición que hasta hacía unos instantes no tenía. «Me quieres Ignacio, aunque aún no lo reconozcas o tu mente no lo sepa, me amas y serás mío, tú, tu alma y tu cuerpo».

Reiniciaron el camino, aunque esta vez con algo más de brío en el paso de las cabalgaduras.

―¿Cuánto queda para llegar?

―Jornada y media, más o menos.

Extrañamente Mary contestó de una manera que los dejó a los dos asombrados.

―La verdad, hoy hace un día espléndido ―dijo Mary con una sonrisa en la boca como en pocas ocasiones la habían visto, espoleó su caballo e inició el galope.

―¿Dónde vais Mary, estáis loca?

―¿Qué le pasa a esta mujer, padre Ignacio?

―Me temo que ha escuchado nuestra conversación.

―Pues tendremos que llevar más cuidado en el futuro.

―Ya quedan pocas conversaciones, padre Gervasio, pocas.

―¡Ha, ha! ―azuzaron a sus caballos.

Iniciaron el galope ellos también en pos de aquella mujer que parecía que se la llevara el diablo.

***

Una pequeña tropa montada atravesaba al trote un pequeño bosque. Al salir del mismo, lo único que podían ver era una gran explanada de campos y, atravesándolos, un camino que se perdía en la línea del horizonte. A lo lejos podían divisar dos figuras montadas y hacia ellos se dirigieron a galope tendido.

El padre Andrés Hernández y Rafael de Quintanilla cabalgaban hacia un bosque tras dejar atrás un llano extenso de tierras de labor, cuando Rafael vio algo a lo lejos y se alarmó..

―¡Soldados! Seguramente son tropas de Enrique, si nos van mal las cosas estamos perdidos.

―Tengo salvoconductos os dije.

―Esos ya no valen. Vistos los acontecimientos, si las huestes de Enrique campan ya a sus anchas por aquí, ni son salvos ni conductos.

―¡¿Qué hacemos? ¿Escapamos al galope?!

―No, no tardarían en darnos caza… Dejadme hacer a mí y, por vuestro Dios, no abráis la boca, fraile.

Rafael pudo divisar mientras se acercaban, sin tener duda alguna, los banderines y estandartes que portaban en las largas lanzas. Eran sin duda tropas de Enrique II de Castilla.

―Soldados de Enrique, cura, si no abrís la boca, quizá tengamos una oportunidad.

―Dios escuche vuestras palabras, Galeno.

La llegada de aquellos soldados era inminente, el nerviosismo se apoderó del padre Andrés, aquello podía ser el final de todo y encima estaba en manos de aquel loco. «Dios, ayúdanos a salir de este trance ilesos».

La patrulla frenó en seco al llegar a la altura de los dos monjes, rodeándolos enseguida. Una nube de polvo, que en unos instantes se disipó por la brisa que corría, los cubría a todos..

El que parecía mandar aquella montada tropa, sin perder tiempo y con autoridad, les interrogó.

―¿Quiénes sois y a dónde os dirigís?

Rafael esperó unos instantes antes de contestar, dando a entender la seguridad en sí mismo y que nada tenía que temer ante tan nutrido grupo de hombres armados.

―¡Responded ahora mismo! ¿Acaso no me oís, monjes?

―Soy Alvar Giménez de Osma, prelado de la Santa Iglesia, y este es mi ayudante, Fernando de la Villa.

―Bien, ¿y qué hacéis en estas tierras?

―Nos dirigimos a Toledo, por mandato expreso del legado pontificio Guido de Boulogne, para menesteres eclesiásticos.

―¿Qué tipo de menesteres?

―¿Acaso no sois sabedor que Pedro Tenorio será investido obispo de Coimbra?

―Ni lo sé ni me importa, monje.

―¡No soy monje! Soy un prelado y como tal se me debe el debido respeto, capitán.

Aunque por la temperatura del mes de marzo no hacía calor, una gota de sudor recorría la espalda del padre Andrés, aquel hombre se las sabía manejar a la perfección, pero el nerviosismo lo hacía sudar. Tenía la frente sudorosa, cosa que no pasó inadvertida al capitán.

―¿A qué se deben esos sudores, monje?

Enseguida salió al paso Rafael:

―Fiebre, señor, altas fiebres que traemos arrastrando desde que comenzamos el viaje. Estuvimos atendiendo a la población, ya sabéis, la peste está haciendo estragos…

Esto repelió al capitán, que tirando de las riendas de su caballo se separó unos metros, imitándolo los soldados de la patrulla que le acompañaban también.

―¿La peste decís?

―Así es señor capitán, la peste…

―¡No os acerquéis lo más mínimo o por mucho prelado que seáis os haré como le hicieron al maestre de Calatrava en Carmona!

A Rafael le cambió la cara, conocía a aquel hombre y la curiosidad pudo más que su prudencia.

―¿Qué le ha ocurrido a Martín López de Córdoba?

―Veo que conocéis a ese traidor.

―Conozco a mucha gente, capitán, respondedme.

―Hace unos días cayó Carmona por fin, dónde Don Martín protegía el tesoro y a los huérfanos del difunto rey Pedro I.

―Eso lo sé, pero qué ha sido de él, no.

―¿Sabíais que Carmona ha caído? Eso es imposible si venís del norte, ¿acaso mentís don…?

―¡Alvar Giménez de Osma! ¿A qué esas dudas?

El capitán quedó pensativo, aquel hombre no le tenía miedo, lo podría matar allí mismo, pero ¿y si era quien decía ser? Decidió creerle.

―Lamentablemente, porque en eso no estoy de acuerdo, las condiciones de capitulación de Carmona no se respetaron y, tras apresarlo, lo llevaron a la cercana Sevilla, dónde le cortaron pies y manos y lo arrastraron por las calles, hasta que en la plaza de San Francisco… fue quemado vivo, de eso hace unos días.

―¿Y quién es el nuevo maestre de Calatrava?

―Pedro Muñiz de Godoy y Sandoval.

―Sea pues si es el deseo del rey.

―Bien, prelado, os dejo seguir vuestro camino, nosotros seguiremos el nuestro.

―¿Dónde os dirigís, capitán?

―Al paso de los Bueyes, cerca de Monforte de Lemos y de Lugo, allí se están reconcentrando los pedristas, será su final.

―Por vuestras informaciones, deduzco que venís de Sevilla, capitán.

―Así es, prelado, y en breve regresaremos victoriosos.

―Que Dios guíe vuestros pasos y que la victoria sea justa para Enrique, id con Dios, capitán.

―Lo mismo os deseo Alvar de Osma, que tengáis buen camino.

Haciendo una señal a sus hombres, partieron como habían llegado, al galope en dirección norte. Al poco tiempo solo se podía ver de ellos la estela de polvo que producían sus monturas. Rafael y Andrés arrearon sus caballos y siguieron su camino.

―Sois muy buen liante y mentiroso, Rafael, eso os lo he de reconocer.

―¿Agradecido?

―¿Por qué razón?

―Acabo de salvar nuestros pellejos, ¿os parece poco?

―Para eso os pagan.

―¡¿Cómo?!

―Eso digo.

―Lo tendré en cuenta para la próxima vez, cura, quizá me haya de salvar yo dejándoos a vos en el atolladero.

Sus miradas se cruzaron y ya no hubo más palabras durante lo que quedó de jornada. Les faltaban pocos días para llegar al Monasterio de la Santa Espina y parecía que los ánimos se enturbiaban más de lo debido. Cada uno estaba inmerso en sus pensamientos, el padre Andrés se preguntaba si este era el hombre indicado para los propósitos de fray Emilio Tomás Mangiaterra, pero la cabeza de Rafael de Quintanilla tenía otra clase de preocupaciones. «Si Enrique va camino de vencer en esta guerra, ¿quién demonios me pagará? ¿Cómo voy a matar al hombre más poderoso? ¡El mismísimo rey! ¿Debería cambiar de bando? Si vence y apresa a todos los pedristas, nadie quedará para pagarme y encima podrían saber de mis intenciones, debo pensar, porque dudo que Fernando de Portugal si pierde esta guerra llegue a pagarme… O sí, supondría acceder a los dos reinos, Portugal y Castilla, y gracias a mis servicios sería posible».

***

Los padres Ignacio y Gervasio, siempre acompañados por Mary, dieron un pequeño rodeo al estar en las cercanías del Monasterio de la Santa Espina, debían ir más al sur hasta un pueblo llamado San Cebrián de Mazote, dónde, aun a su pesar, dejaría a Mary a cargo de uno de los viticultores ―íntimo amigo del padre Ignacio― trabajador en las tierras pertenecientes al monasterio.

Los monjes originales, los fundadores del monasterio, procedían de Francia y necesitaban para sus eucaristías vinos de alta calidad que honrasen a Dios. Eran en este sentido extremadamente exigentes, por lo que en un principio no encontraban los vinos de la calidad requerida.

Al ser cistercienses, cuyo núcleo original estaba en Borgoña, importaban desde Francia los vinos para sus misas, pero, con el paso del tiempo, comenzaron a producir vino ellos mismos, introduciendo las técnicas que ya habían desarrollado en Francia. Experimentaron e introdujeron variedades de uva apropiadas para el clima, seleccionaron y descubrieron los terrenos y las orientaciones más apropiadas para producir vinos de calidad, y extendieron las prensas para extracción del mosto.

Los resultados fueron cosechas excelentes cuyos excedentes eran vendidos, siendo vinos de una muy alta calidad y muy apreciados.Por ejemplo, Palazuelos, que llegó a ser la cabeza del Císter en Castilla, poseía varias casas en Valladolid, donde desde 1205, almacenaba y vendía sus vinos.

Tanto estas variedades de uva como las técnicas vitivinícolas nuevas fueron trasmitidas a los campesinos cercanos al monasterio, comenzando así la producción de los vinos que han dado fama a la comarca Cigales o a la de Rueda.

Anochecía en San Cebrián de Mazote, dónde humildes viviendas componían el pueblo que junto a la iglesia de San Cipriano y el monasterio de San Martín de Castañeda formaban el núcleo de la población.

En este siglo, dicho monasterio fue absorbido por la orden del Cister, pasando a la jurisdicción del Monasterio de la Santa Espina, dónde los derechos sobre las tierras y unas pesquerías en el Lago de Sanabria se le transmitieron.

Pasaron el pequeño pueblo en dirección a las viñas pertenecientes al monasterio, dónde las familias cultivaban la tierra y se encargaban de las cosechas de la tan preciada uva.

Pasado un rato de seguir camino, ya tenían a la vista el lugar dónde Mary iba a estar por un tiempo.Tres construcciones componían el lugar, una era una pequeña cabaña con el techo de paja dónde moraba una familia, otra, una pequeña construcción dónde hacían sus descansos los monjes que trabajaban la tierra y la otra, más grande, hacía las veces de almacén y en la que una gran sala subterránea conformaba una gran bodega.

La familia que moraba y trabajaba aquellas tierras estaba formada por Antonio Ballesta, más conocido como El Guindilla, apodo familiar que trajo desde su Alcantarilla natal, en el reino de Murcia, que por entonces aunque perteneciente al obispado de Cartagena, estaba dentro de Castilla. Su mujer Encarnación Parra y su hijo, el pequeño Pedrito, eran los tres integrantes de esta familia.

Huyendo de las revueltas de su tierra, emigró en busca de fortuna y fue contratado por fray Emilio Tomás Mangiaterra por su experiencia en las labores del campo, conocimientos de la vid, del mundo del vino, sobre riegos agrícolas; además el oficio de carpintero, hizo que la decisión del abad fuera más rápida. El abad quiso poner en marcha la tecnología árabe que en la huerta del reino de Murcia tanto rendimiento daba, las norias de agua para regadío, pero aquel proyecto no llegó a buen fin y la familia quedó contratada para todas las labores vinícolas.

Se oyeron unos golpes en la puerta de la cabaña de Antonio que lo pusieron alerta, aquellas no eran horas de que alguien deambulara por allí.

―¿Quién es?

―Abre, Antonio, soy el padre Ignacio.

Antonio miró a su mujer, Encarna, y se sonrieron, Ignacio siempre era bienvenido en aquella morada.

Abrieron la puerta y la sonrisa de Ignacio apareció tras ella, el sentimiento de afecto era mutuo.

―Ignacio, pasad ―dijo Antonio abriendo los brazos en pos de un gran abrazo con su amigo.

Tras los saludos de rigor, a Antonio le pudo más la curiosidad que la prudencia.

―Al padre Gervasio creo que lo vi alguna vez, pero a esta señorita no, ¿quién es?

―Es una amiga y el motivo de mi visita.

―¿Cómo? No os entiendo.

―Necesito de vosotros ―dijo mirando también a Encarna―, para que le deis cobijo y la tengáis aquí, es un favor personal, nada tiene que ver con el monasterio.

―Bueno… sabes que nunca te he negado ninguna cosa, siempre nos ayudaste, ¿tú qué dices, mujer?

―No sé, lo que decidáis vosotros estará bien.

―Sea pues, se queda.

―Gracias, Antonio, me hacéis un gran favor, pero nadie debe saber de dónde ha venido ni quién es ella, ¿comprendéis esto?

―Así será, al que pregunte le diré que es mi sobrina que ha venido a vivir con nosotros desde Alcantarilla.

―Me alegro, sabía que podía contar con vosotros, ¿y el pequeño Pedro?, ¿durmiendo?

―Claro, Perico hace rato que duerme… ¿os quedaréis a cenar, supongo?

―No quisiéramos molestar más de lo necesario, Antonio.

―¡Y un pijo!, vosotros os quedáis a cenar y no se hable más. Encarna, prepara algo para nuestros invitados y para nuestra nueva sobrina, que se llama…

―Mary, soy Mary, y les estoy muy agradecida.

―Qué acento más rarico tiene la zagala esta.

―Bueno, esa es otra cosa, deberéis enseñarle algo más de nuestro idioma, es escocesa.

―¡Manda cojones!, somos vinateros, coño, no maestros, padre… y más con el acento de nuestra tierra.

―Además viene con un regalo, Antonio.

―¡No me jodáis, padre Ignacio! ¿La moza viene preñá?

―¡Ja ja ja! No, hombre de Dios, no, me refiero a que te puedes quedar con el caballo que trae.

Todos rieron la ocurrencia de Antonio.

―Antonio, enséñale las labores del campo, se debe ganar el sustento.

―Eso está hecho, trabajará como el que más, no os preocupéis por ese menester.

Por la puerta de una de las habitaciones contiguas apareció un pequeño de apenas 12 años con cara de sueño, que al ver a tan ilustres invitados, se restregó los ojos, no podía creer lo que veía, y salió corriendo y gritando de alegría.

―¡Padre Ignacio, padre Ignacio!

―¡Perico, Guindillica!

Otro abrazo de cariño verdadero recibió el padre Ignacio, algo que desde hacía tiempo no disfrutaba.

―Hala, Perico, a dormir, mañana podrás verlo otra vez, acuéstate que es muy tarde.

El pequeño, sin borrar la sonrisa, se retiró a dormir un tanto reticente.

―Cuéntame, Ignacio, ¿cómo van las cosas? Por aquí la guerra está haciendo mucho mal y la peste ni que decir… Ya me entiendes.

Entre buen fiambre, hogazas de pan y mejor vino, amigos y conversaciones, pasó la noche en la humilde cabaña, al calor del fuego de la chimenea, dónde se quedaron a dormir para partir al alba hacia el monasterio.

Mary tenía una curiosidad que se despejó durante la cena.

―Antonio, ¿qué significa guindilla? Es algo que no entiendo.

―Es el apodo de la familia, viene de lejos. De guinda, guindilla.

―¿Qué es una guinda?

―Una cereza, una cereza pequeña.

Mary miró a Gervasio y este le tradujo a su idioma. Mary asintió dando a entender que aclarada quedaba la cuestión.

La jornada del siguiente día se preveía incierta, se tendrían que entrevistar con el abad y entregarle la Santa Espina que desde las lejanas tierras de Edimburgo en Escocia habían conseguido traer; eso sí, con engaños y muertes de por medio, pero para eso el abad envió a su mejor monje, el padre Ignacio de Estella. Y con la seguridad de que era verdadera, pues el padre Gervasio de Tolosa cumplió su cometido a la perfección.

Capítulo 21. El recibimiento de fray Emilio Tomás Mangiaterra

Acababa de amanecer y los primeros rayos de sol iluminaban ya las cúpulas del Monasterio de la Santa espina. Los padres Ignacio y Gervasio entraban a pie con las riendas en la mano. El viaje había terminado, se había cumplido la misión satisfactoriamente, ya solo quedaba informar de todo a fray Emilio Tomás Mangiaterra y, por supuesto, entregarle la espina.

Fue anunciada su llegada con gran júbilo ahogado entre sus hermanos, enseguida serían recibidos por el abad, él más que nadie ansiaba con incertidumbre tan esperado regreso.

El padre Emilio Tomás les recibía en sus estancias tras la mesa, de pie y con las manos entrelazadas dentro de las mangas de su hábito. El padre Cipriano los acompañaba hasta el abad.

―Bienvenidos, hermanos, espero que el viaje haya cumplido su objetivo ―dijo al tiempo que hacía una casi imperceptible reverencia.

―Así es, abad ―contestó seco el padre Ignacio.

―Bien, contadme los detalles, quiero saberlo todo… Pero, por favor, tomad asiento si sois tan amables.

Gervasio e Ignacio se sentaron. Se miraron, no era normal esa deferencia proveniente del abad. El abad también tomó asiento.

Prosiguió la conversación el abad:

―Largo ha sido el tiempo que no hemos disfrutado de vuestra presencia, hermanos, y nuestra alma se llena de júbilo por vuestro agradable regreso, espero que los contratiempos no fueran del todo insalvables.

Un silencio fue lo que obtuvo el abad, sorprendido, cambió su actitud.

―Padre Ignacio, ¿dónde está? Hacedme entrega de la Santa Espina.

El padre Ignacio sacó de entre sus ropas la caja de madera que la contenía. El abad la miraba fijamente y extendía el brazo derecho para que se la diera, cuando Ignacio le dijo:

―No tengáis tanta prisa, abad, antes debéis responder a algunas cuestiones.

―¿Cómo? ―contestó ante aquel agravio mientras retiraba el brazo.

―Como escucháis, abad, la misión no ha sido fácil, han pasado muchas e importantes cosas y creo que somos merecedores de algunas respuestas por vuestra parte.

―Veo que este viaje ha cambiado vuestra percepción del sentido de la obediencia y la disciplina, padre Ignacio.

Gervasio estaba callado junto a Ignacio, compartía su idea de que se les aclararan ciertas cuestiones, pero él nunca se habría atrevido a hacerlo.

―Erráis, abad, solo nos hemos ganado el derecho a saber algunas cosas, nada más; arriesgamos mucho, vos lo sabéis.

―Sea pues, ¿qué queréis saber? Decidme.

―Tomas Becket quiso engañarnos, normal, pero casi no opuso resistencia, fue extraño.

Gervasio también se envalentonó.

―Y el abad Otsoa en Santander, también nos dio lo requerido, de mala gana pero lo hizo.

―La actitud de ambos está relacionada, pero es secreto lo que vosotros queréis saber. Ambos me deben un favor desde hace muchísimo tiempo, digamos… Pero, bueno, ya está cobrada esa deuda y no podré volver a utilizarla como prenda de cambio. Hace muchos años, muchos, cuando los tres éramos novicios, cierta noche los encontré en una actitud un tanto comprometedora, juré por entonces que mi silencio tenía un precio que pagar y ya veis, al cabo de muchos años, me lo he cobrado. Espero que mereciera la pena.

―El precio para esconder un amor imposible.

―Así es, o fue, ya nunca los volví a ver juntos, ni en misa.

―Quizá destruisteis un amor eterno.

―¡O un atentado contra natura, padre! Una abominable práctica satánica, despreciable y pecaminosa, la sodomía no tiene cabida en el mundo de Dios. Dejemos ese tema, vuestras preguntas han sido contestadas.

―Queda otra cuestión, abad, ¿por qué no es conocedor el padre Gervasio de su condición de tesselata y hasta cuando se lo queríais esconder?

Gervasio no se esperaba esa pregunta. «¿Desde cuándo soy yo un qué…? ¿Cómo ha dicho?»

―¿A qué os referís, padre Ignacio?, ¿y porqué vos también me lo habéis ocultado?

―Corresponde al abad responder esa cuestión.

Un absoluto silencio se hizo entre ellos, las miradas se cruzaban, unas de reproche, las otras de incomodidad. Hasta que, por fin, fray Emilio Tomás Mangiaterra decidió hablar sin más tapujos.

―Desde su más tierna infancia, el padre Gervasio dio muestras de tener algo especial en su interior. Fue acogido en el seno de este monasterio y decidí que su vida estuviera enfocada al estudio y al saber. Cierto día, estaba junto a mí por motivos que no vienen al caso, manipulando la espina que en custodia poseemos en el monasterio.. Al sacar de su caja la santa reliquia, Gervasio empezó a balbucear cosas sin sentido hasta que se derrumbó en el suelo y empezó a relatar, con todo tipo de detalles, cosas relacionadas con la pasión de Cristo, cosas que aún por su edad no podía saber, su grado de enseñanza siempre fue muy avanzado pero no hasta ese punto. Ahí fue donde pude advertir que no me equivoqué con él.

Gervasio estaba sorprendido, decepcionado y hasta asustado. ¿Cómo iba él a imaginar una cosa así? ¿Era acaso algún tipo de elegido?

―Entonces supongo que esos viajes a Italia y Francia, dónde os acompañamos ambos, eran por ese mismo motivo, verificar que aquellas espinas que… obtuvimos, digamos, eran verdaderas.

―Así es, padre Ignacio.

El padre Gervasio se levantó de su silla de repente.

―¡He sido utilizado en vuestro propio beneficio, no en el de la Iglesia!

―¡No, padre, no es así! Siempre fue por una noble idea y un fin mayor, la de tener en las manos adecuadas esas reliquias.

―¿Por qué no me informasteis de eso? Tenía derecho a saber quién soy, o mejor dicho, qué soy.

Mangiaterra fruncía el ceño, aquello no era normal, Gervasio siempre había sido un monje servicial y obediente. «Menudo cambio de actitud, has pasado demasiado tiempo en compañía del padre Ignacio, ya te meteré en vereda, Gervasio».

Los gritos que se escuchaban desde el interior de las estancias del abad pusieron en alerta al padre Cipriano que, sin permiso previo, abrió el portón de golpe asomándose sin esperar a que se le invitara a entrar.

―¿Algún problema, abad?

―No, padre, seguid con vuestros quehaceres, dejadnos.

Mangiaterra sabía perfectamente cuales eran aquellos quehaceres, estar tras la puerta para cualquier tipo de imprevisto. Aunque fray Emilio Tomás tenía que reconocer que no esperaba que la bienvenida se desarrollara como lo estaba haciendo. Por momentos se le iba el control de la conversación y el de sus propios monjes.

―Bien, dejémonos de tonterías, ya está bien, mucho habéis tentado mi paciencia. Os he correspondido por el buen trabajo realizado, pero hasta aquí hemos llegado; entregadme la reliquia.

Ignacio se la entregó sin dudarlo, el abad entreabrió la caja dónde pudo ver la espina, Gervasio empezó a sentirse mal. Este cerró la caja, le sobraba con haber visto por un instante al padre Gervasio transponerse. La espina era verdadera, no cabía duda. Una sonrisa burlona apareció por un instante en la cara del padre Emilio Tomás, había esperado mucho ese momento y por fin había llegado. Su plan se pondría en marcha en poco tiempo.

―Creo, padres, que la vuelta a la rutina será lo más conveniente para vuestra animosidad, la de tener un buen y merecido descanso espiritual, ¿no es cierto? Porque el servicio a Dios no tiene recompensa en la tierra como bien sabréis.

―Puede que sea lo más acertado y conveniente como bien decís, abad, que el padre Gervasio vuelva a los scriptoriums, seguro que estará encantado, pues es lo único que ha conocido entre estos muros, pero yo debo pediros una cosa.

―Adelante, no creo que tengáis más sorpresas… ¿O sí?

―No, abad, no, es solo una solicitud, aunque creo que ya la presencia del padre Gervasio no es necesaria, ya puede ir a descansar ―dijo Ignacio.

―Entiendo que queréis hablar a solas conmigo, padre Ignacio, bien… ¡padre Cipriano! ―gritó fray Emilio Tomás, y la puerta se abrió―. Acompañad al hermano Gervasio a que le den algo de desayuno, aún estarán en los servicios.

―Padre Gervasio, no tened pesar alguno, habéis servido bien a esta nuestra comunidad, debéis estar alegre por el servicio que a Dios nuestro Señor habéis prestado, id con él y descansad en lo que queda de día. Podéis retiraros.

Abandonaron la estancia, no sin una cara de reproche por parte de Gervasio hacia Ignacio, él se hubiera querido quedar para conocer todos los detalles de aquella misión. «Vais a jugárosla por Mary, seguro, llevad cuidado, amigo».

Cipriano, que, desde que los recibió a su llegada, los había acompañado en absoluto silencio ante el abad, decidió a hablarle a Gervasio.

―Veo que habéis regresado sano y salvo, no creía que lo hicierais, padre.

―Ya veis, os equivocasteis de pleno, padre.

―Vayamos al desayuno, seguro que llegamos a tiempo.

―Sí, mejor será.

―Ya que a no llegasteis a la hora prima y perdisteis la Santa Misa… ¿Desde cuándo no la escucháis?

―Y vos, padre Cipriano, ¿desde cuándo no confesáis?

Quedaron ya totalmente solos el abad y el padre Ignacio.

―Bien, padre, relatadme con todo detalle vuestro viaje.

Ignacio fue relatando todo lo acontecido durante el tiempo que estuvieron lejos del monasterio, obviando deliberadamente cualquier tipo de referencia a Mary Mclachlan y, mucho más, a la decisión de haberla traído con ellos desde Edimburgo y dejarla a cargo de los Guindillas en tierras pertenecientes al monasterio.

―Abad, quiero tener un descanso, a poder ser en San Cebrián de Mazote. Me gustaría dedicar algún tiempo a las labores del campo, a las viñas, dedicarme al vino y estar entre la naturaleza. Sería solo una temporada.

―¿Acaso hay algo allí que atraiga vuestra atención?

―Nada, abad, si acaso, el visitar a la familia de los Guindillas, sabéis que gozan de mi afecto.

―Ah, la familia Ballesta, a ellos os referís. Pues no va a ser posible, padre, otra misión acaba de empezar con vos ya aquí.

―¿Cómo? Acabo de regresar.

―El viaje a Edimburgo era solo el inicio de vuestros servicios, ahora viene el trabajo de verdad. Es cuando más os necesito, pero en vista del buen servicio que me habéis hecho ambos ―en referencia también al padre Gervasio―, en breve hay que hacer un transporte de vino desde San Cebrián para proveer nuestras bodegas, podréis ir, serán un par de días y así distraéis vuestra alma y descansáis.

―Si así debe ser, que así sea. ¿De qué se trata, abad?

―Estoy a la espera de que el padre Andrés Hernández regrese de viaje, acompaña a un nuevo monje que se unirá a nuestra comunidad, vuestro trabajo será facilitarle su labor y a la vez vigilarlo e informarme de todas sus actividades.

―De niñero.

―No, no toméis esto a broma, es hombre… digamos especial, puede traer sorpresas.

―¿A qué viene entre nosotros?

―Van a suceder algunas cosas dentro de poco, él viene a ayudarme a que eso sea posible.

―Pero si tan poca información me proporcionáis, en nada he de serviros, abad.

―Cada cosa a su tiempo, lo que sí os puedo adelantar es que habrá cambios importantes, tanto en el monasterio como en la comarca.

―Entiendo que ese hombre no es religioso y se presentará aquí como tal, ¿no es eso, abad?

―Eso es, viene a prestar un servicio especial, pero quiero que lo tengáis siempre controlado, es vital.

―Bien, abad, me retiro con vuestro permiso, yo también he de descansar.

―Ganado lo tenéis, padre. En unos días saldrán los primeros carros hacia San Cebrián de Mazote, daré orden de que os hagan un hueco en ellos.

―Gracias, abad.

El padre Ignacio abandonó la estancia y quedó solo Emilio Tomás Mangiaterra con la caja dónde se guardaba la espina que desde tan lejos le habían traído.

La abrió y la sacó. La cogía con dos dedos y la alzaba hacia la luz para verla lo mejor posible. «Qué preciosidad, tú estuviste realmente sobre la cabeza de Jesús y por eso me vas a ayudar en mis propósitos». Un escalofrío recorrió su espalda.

Descolgó de su cuello el cordón que portaba la llave de su arcón privado, la metió en la cerradura y abrió.

Sacó la caja dónde guardaba las otras espinas y las extendió sobre la mesa, ya tenía varias y todas eran verdaderas. Miró la leyenda de la placa de metal que tenía clavada con unas pequeñas púas:

Ista est una spinea corone

Domine nostri Iesu Christi

«Pero yo soy poseedor de cuatro».

Ante la emoción del momento, se dio cuenta que había olvidado echar el cerrojo para no ser sorprendido por nadie y eso hizo. Tras ello, volvió al arcón, rebuscó dentro de él y sacó varios documentos.

Sobre la mesa depositó los legajos y empezó a leer, al tiempo que miraba las espinas expuestas ordenadamente sobre la mesa, cada una frente a la pequeña caja dónde se guardaban.

«Todo parece ir bien, ya tengo las espinas, la sabiduría de Nicolás Flamel y en breve al hombre que hará posible mi plan, ese cerdo bastardo de Enrique tiene los días contados. Ahora solo me queda elegir cual de vosotras obrará el milagro. Mis pequeñas…».

El padre Ignacio se dirigió a comer algo, aún estaba a tiempo por la hora, después, por lo riguroso de las normas le sería totalmente imposible.

Pasadas unas horas atravesaba el claustro en dirección a los establos. Había cambiado de idea y los deseos de fray Emilio Tomás Mangiaterra no le iban a impedir hacer el viaje ese mismo día. Él mismo ensilló uno de los caballos que habían traído, de los que compraron en la Villa de Santander y con el que se hizo el viaje de regreso, Y puso rumbo al sur, siguiendo el curso del río Bajoz, en dirección a San Cebrián de Mazote, allí había alguien esperándolo sin duda. «Tengo que verla…».

A mediodía el abad requirió la presencia del padre Ignacio que fue buscado por todo el monasterio sin que nadie supiera de él ni de su paradero, hasta que uno de los novicios que hacía las veces de mozo de cuadras confirmó al padre Cipriano que había abandonado el monasterio si decir dónde se dirigía.

―Abad, ¿deseáis que salgamos en su busca?

―No es necesario, sé dónde se dirige.

«Lo que no sé es el porqué o por quién, ya lo averiguaré».

Pasaron los días, ya mediaba el segundo tercio de mes y los acontecimientos, inevitablemente, seguían su curso en la historia.

La batalla que se libró en el Puerto de los Bueyes, cerca de Lugo, supuso la derrota de Fernando de Castro y Fernando Alfonso de Valencia, significaba la caída del último reducto pedrista en el reino de Castilla. Tras esta derrota llegaría la tan ansiada paz, que se ratificaría con la firma del Tratado de Alcoutim, al sur de Portugal.

La noticia llegó hasta el monasterio y para fray Emilio Tomás supuso un contratiempo. Alejar al rey de la zona de Valladolid no entraba en sus planes, al contrario, y la derrota del ejercito que tenía que retomar el reino tras la muerte de Enrique de Trastámara menos aún.

«Al menos tendré más tiempo para que llegue el enviado de Fernando Alfonso con el padre Andrés, si es que aún siguen vivos, si no, tendré que actuar solo y variar mis planes. Contaré con Ignacio, aunque me preocupa, esconde algo y no sé qué es».

Un mar de dudas se aglutinaba en la cabeza de fray Emilio Tomás: «¿Seguirán vivos Fernando Alfonso y Fernando de castro? ¿Sabrá el rey de la conjura para asesinarlo y coronar a Fernando de Portugal? ¿Habrá un ejército portugués dispuesto a invadir Castilla si llega a morir Enrique II?».

A esa misma hora, en tierras zamoranas, y a unas jornadas de camino hasta el Monasterio de la Santa Espina, abandonaban la ciudad de Benavente Rafael de Quintanilla y el padre Andrés Hernández, siendo conocedores de las noticias del Puerto de los Bueyes; en breve llegarían a su destino.

Capítulo 22. El vino, Sangre de Cristo

Una inesperada y muy grata sorpresa fue la visita del padre Ignacio a la casa de los Guindillas. Sin llegar a pasar por el monasterio de San Martín de Castañeda, tenía la intención de quedarse una temporada, al menos hasta que fray Emilio Tomás lo reclamara o fueran a buscarlo. ¿Era aquella rebeldía debida a cambios en su corazón?

Cuando llegó, los ojos de Mary irradiaban felicidad, cada vez estaba más convencida de que aquel hombre la amaba, pero su actitud daba a entender lo contrario, la seguía tratando igual que siempre lo había hecho. Cuantas veces recordaba la noche en su taberna, dónde tuvo a su merced a Ignacio debido al alcohol, su cuerpo se estremecía, hasta se humedecía a veces, aquello era algo que nunca olvidaría mientras viviera.

Ignacio decidió quedarse y ayudar en las faenas del campo. En una parada para descansar unos instantes, Antonio le dijo mientras se pasaba un pañuelo por la frente para quitarse el sudor:

―Padre, que bien me vienen los caballos para el trabajo en las viñas, tanto el vuestro como el que trajo Mary.

―Algo bueno tenía que aportar a esta familia, Antonio. Por cierto, esta tarde me llevaré uno de ellos, tengo que hacer una cosa, debo ir al monasterio, vendré a la noche.

Mientras hablaban Antonio el Guindilla y el padre Ignacio entre hileras de viñas, Mary quiso acercarse a conversar un poco con Ignacio, pero al caminar hacia dónde estaban los dos hombres, el padre Ignacio tomó una dirección distinta, hacia la casa. Cuando Mary llegó a la altura de Antonio le preguntó.

―¿Dónde va?

―Tiene unos menesteres que hacer, volverá por la noche, o eso me dijo.

Antonio miraba a Mary, desde el primer día se dio cuenta de los sentimientos de aquella mujer hacia el monje, y decidió decirle unas palabras.

―Mary, escuchadme quisiera hablaros.

―Decidme, Antonio.

―Es sobre el padre Ignacio, él es… bueno, es… deberíais olvidaos de él, es algo que nunca podrá ser, ¿me comprendéis?

La mirada de Mary se transformó en enfado, sabía perfectamente qué le quería decir Antonio, pero no lo aceptaba, ella seguía teniendo la fe y la fuerza suficiente para hacer que Ignacio dejara los hábitos y estuviera junto a ella.

―Guindilla… Antonio, os estoy inmensamente agradecida por que me tengáis aquí con vuestra familia y me deis un techo y sustento, pero nos metáis en ese asunto, no es de vuestra incumbencia.

―Agradecédselo al padre, lo hago por él, no por vos.

Mary se dio media vuelta y se fue a seguir con sus labores. Era un viernes, casi mediodía.

Por la tarde, Mary terminó antes de trabajar, le costaba acostumbrarse a la dureza de las faenas del campo, y decidió ir al cercano río Bajoz a darse un baño, cosa que hacía tiempo no disfrutaba. Regresó hasta la cabaña y se lo dijo a Encarna, que se sorprendió mucho.

―Pero, hija mía, estamos a finales de marzo, el agua está helada, te vas a poner enferma.

―Vengo de tierras mucho más frías que estas, sobreviviré, no os preocupéis.

―Luego no digáis que no os advertí, el agua está muy fría.

―¿Dónde os laváis vosotros?

―Aquí en la casa, en una tina que llenamos con algo de agua calentada en el fuego y mezclada con fría, pero eso solo los días de fiesta y de vez en cuando, que la mierda abriga, zagala.

Ambas rieron de buena gana. La presencia de Mary agradaba a Encarna, le hacía la vida más llevadera, otra mujer en la casa y en el campo era una ayuda que se agradecía.

―Bueno, si podéis dejarme algo de jabón y ropa para cambiarme, me aventuraré en el río y de paso lavaré mis ropas también.

―Chiquilla, estáis loca, pero, esperad, os traeré lo que me pedís.

Pasado un buen rato, Mary estaba en un recodo del río un tanto escondido, totalmente desnuda y dentro del agua aun a pesar de la temperatura tan baja que esta tenía.

Unos ojos abiertos como platos la observaban deleitados, eran la primera vez que veían el cuerpo de una mujer desnuda.

Escondido a cierta distancia, Perico, el Guindillica pequeño, espiaba a Mary.

De pronto y sin previo aviso, una fuerte mano le agarró la oreja derecha, tirando hacia arriba y haciendo que se levantara si no quería perderla allí mismo. Mary no se percató de lo que estaba pasando muy cerca de ella.

―¿Qué haces espiando?... Eres un cochino.

―Padre Ignacio, yo…

―Vete ahora mismo a la cabaña si no quieres que, de una patada, te envíe yo, vamos.

El pequeño Pedro salió corriendo sin mirar atrás, sabía que el padre era capaz de eso y de más.

Ignacio, como humano y hombre, aunque hubiera decidido servir a Dios, no pudo evitar la tentación de mirar.

Allí, sola, desnuda, estaba Mary sumergida por la cintura, frotándose los pechos con un paño enjabonado, con los pezones erectos a causa del frío. Ignacio sintió que algo había cambiado dentro de él, hasta hace unos meses, no hubiera osado ni pensar en mirar a una hembra desnuda, pero se deleitaba observándola. Hasta que la naturaleza intervino, una erección involuntaria hizo acto de presencia. «Dios mío, esto no puede ser», pensó mientras se miraba la entrepierna.

Se marchó sin ruido alguno, hacia el camino dónde había dejado su caballo, del que pendía una cuerda con un pequeño cerdo atado, un cochinillo que había traído para la familia.

Llegó a la cabaña y saludó a la familia, preguntando por Mary y mirando al pequeño Perico como si nada hubiera ocurrido. Unas miradas de complicidad sellaron aquel asunto como si de un pacto entre caballeros se tratara.

―Perico, sal y mira lo que he encontrado por el camino, está ahí fuera, pásalo dentro.

Perico salió corriendo a la puerta de la cabaña y, cuando vio el regalo, empezó a gritar.

―¡Un marrano, el padre ha traído un marranico pequeño!

―Lo prepararemos mañana y será para celebrar el domingo, después de acudir a misa, claro.

Antonio y Encarna estaban encantados de que Ignacio estuviera allí, pero eran totalmente conscientes de que si estaba en su humilde cabaña tanto tiempo era por alguna razón, y esa razón era Mary. Sabían que aquello no terminaría bien, aunque sus deseos fueran los contrarios.

Llegó Mary, con el pelo mojado, ropa limpia puesta y la lavada en el brazo colgada, cosa que no pasó inadvertida a Ignacio.

―¿Qué pasa por aquí? He oído los gritos del pequeño Perico.

―¡Mirad, Mary, el padre ha traído un marranico para el domingo después de la misa!

―¡Qué bien, al fin comeremos como reyes!

Todos rieron la ocurrencia de Mary. Antonio se ofreció a quitar la silla al caballo y llevarlo al pequeño establo, los demás entraron en la cabaña, marrano incluido. Mary colgó su ropa recién lavada en una cuerda junto a la chimenea, al calor del fuego.

Encarna curiosa preguntó.

―Padre, ¿de dónde ha salido ese marranico?

Antonio, atento y suponiendo su procedencia, salió al paso para no comprometer al padre Ignacio

―No preguntes, mujer, será regalo divino. ¿Acaso no viene de un cura?, pues regalo divino es. No preguntes más tonterías.

El padre Ignacio agradeció la intervención del Guindilla. «Lo que me ha costado robarlo de los corrales del monasterio».

Tras tomar algo de cena, se pusieron manos a la obra con el cerdo.

Inevitablemente, aquel animal tuvo que morir, cosa que no impresionó al pequeño Pedro.

Después de lavarlo fue vaciado de las vísceras―corazón, hígado y pulmones―, que picaron con un cuchillo, apartando los intestinos, que guardaron para elaborar algún fiambre con otras sobras del cerdo.

Mezclaron esa picadura con huevos, queso viejo, cominos, sal, ajos y cebollas, y rellenaron el cerdo. Encarna le cosió la barriga para que el relleno no se saliera. Una vez terminado, en un cuenco pusieron manteca con ajos y perejil picados, dónde lo mezclaron todo.

Con ese mejunje untaron todo el cerdo, que se quedaría colgado toda la noche macerando, cubierto con un paño para evitar las moscas y esperando al día siguiente para servir como suculento manjar. Su destino era el horno que había en el exterior de la cabaña, el que solía usar Encarna para hacer el pan, cuando había con qué hacerlo.

―Ya está ―dijo Encarna, a la que ayudaba Antonio.

―Y mañana será regado con el mejor vino que tenemos, menudo festín, estas cosas ni en Navidad, padre.

Se sentaron al calor del fuego, especialmente Mary, a la que aún no se le había secado el pelo, y que era víctima de furtivas miradas del padre Ignacio mientras hablaba con Antonio sobre el vino.

―Pues, según San Isidoro de Sevilla, que por cierto era de Cartagena, cerca de tu Alcantarilla natal, el vino puro es el merum, a partir de este, según el tono y el tipo, podría ser roseum o vino tinto, amineum o vino blanco y sucinacium una variedad de color ámbar. 

―Pues yo solo conozco dos clases, el tinto y el blanco, uno de la uva tempranillo y el otro de la verdejo, que como sabéis es la autóctona de aquí.

―Así es, pero su origen es otro.

―¿Qué dice, padre?, la tempranillo es más común, hay por todas partes, pero la verdejo no, esa es de aquí, la que trajeron los monjes franceses hace muchos años.

―Antonio, escucha, durante el reinado de Alfonso VI, hace más de 200 años, se repobló la cuenca del Duero con cántabros, vascones y mozárabes. Se cree que fueron estos últimos los que introdujeron esta variedad en la Península Ibérica desde el Norte de África. Y, tras un periodo de adaptación y pruebas en el Sur de la Península, la vid resultante es la de la uva verdejo.

―¡Anda, coño! ¿Cómo sabéis tanto del vino?

―Solo hay que leer.

―Pues yo no sé hacerlo, pero hablo árabe, aunque aquí de poco me sirve.

―San Isidoro, el que te nombré antes.

―Sí, el cartagenero.

―Pues ese, escribió un libro llamado Las Etimologías, dónde habla de muchas cosas que a ti no te interesan, pero entre otras, habla del vino.

―¡Pijo!, pues sí que sabía el tío… Cuanto conocimiento poseéis, padre.

―Además tiene una frase famosa que te gustará.

―¿Cuál?

―Dice que: «Al vino se le llama así porque, apenas terminado de beber, llena las venas con su sangre».

―Ja ja ja. Por eso da tanta fuerza y calor seguramente, que jodío el cartagenero ese.

―San Isidoro, Antonio, San Isidoro de Sevilla.

―¿Pero no era de Cartagena?

―Otro día os contaré su historia.

―Bueno, tendremos que ir a dormir ya que mañana habrá que madrugar, hay que ir al pueblo a asistir a la Santa Misa. Perico, tú, el primero, ya estás en la cama.

―Buenas noches a todos ―dijo el pequeño Pedrito.

Tenía una larga noche y con lo que soñar: los pechos de Mary desnudos y el cochinillo que se comerían al día siguiente.

***

Al mismo tiempo, llegaron al Monasterio de la Santa Espina dos figuras montadas que, al encontrar los portones cerrados, descabalgaron y golpearon una gran aldaba de hierro forjado.

Una pequeña ventanilla se abrió al rato, dónde la luz de un pequeño candil se asomó antes que la cara del fraile encargado de la puerta.

―¿Quién es a estas horas?

―Abrid, soy el padre Andrés, que regreso de un viaje.

―¿Padre Andrés? ¿A estas horas?

―¡Abrid ya!

Un ronco ruido se escuchó al abrir el portón.

―Entrad, entrad. ¿Quién os acompaña, padre Andrés?

―No os incumbe, avisad al abad de mi llegada.

―¿A estas horas…?

―Id sin demora, son sus deseos. ¿Acaso queréis ir en contra de la voluntad del abad?

―No, no, Dios me libre ―dijo el padre puerta al tiempo que hacía la señal de la cruz.

Cerró el portón y sin preguntar más se dirigió directamente a las estancias de fray Emilio Tomás Mangiaterra.

El padre Andrés por su parte, tomó otro camino.

―Rafael, iremos a las cocinas, algo de vino nos vendrá bien.

―Es lo primero que decís con algo de sentido desde que os conocí. Jaja ja.

―Ummm, veo que seguís un tanto irreverente, cuando conozcáis al abad, cambiará vuestra actitud, os lo aseguro, vamos.

Pasado un buen rato, el vino suavizaba las gargantas de Rafael y de Andrés, acompañado por unos trozos de queso curado y tocino que, junto a una hogaza de pan, reconfortaban aquellos cuerpos cansados de un largo viaje. Apareció el padre que custodiaba la puerta.

―¿Pero dónde estabais? Os he buscado por todos sitios.

―Cogiendo algo de fuerzas ―dijo Rafael.

―Padre Andrés, en verdad teníais razón, el abad os recibirá enseguida, os espera en sus dependencias.

―Vamos, Rafael, luego terminaremos esto.

Atravesaron el claustro y varias salas hasta llegar ante la presencia del padre Emilio Tomás que, con cara de sueño, les esperaba.

―Bienvenidos seáis, ¿cómo fue el viaje?

―Algo ajetreado, pero bien. Aquí tenéis a Rafael de Quintanilla, el hombre que esperabais.

―Sed bienvenido, Rafael.

―Agradecido de que se cuente con mis servicios, pero, abad, creo que tenemos que conversar largo y tendido, los acontecimientos han corrido más que nuestras voluntades y la situación se torna más que crítica.

―Entiendo, os referís a las victorias de Enrique y al tratado de paz, supongo.

―Así es, las cosas cambian de rumbo y la incertidumbre asola mi cabeza.

―No os preocupéis, lo acordado sigue en pie aun a pesar de las novedosas noticias.

―Comprendo, no quiero que penséis que soy hombre que no cumple, me refiero a quién será el donador de los dineros para mis servicios, no sé si me explico, abad.

―Perfectamente claro, claro y conciso.

―¿Entonces?

―Yo mismo en persona me haré cargo, si Don Fernando Alfonso, no pudiere.

―Pero está preso de Enrique, creo.

―Noticia que no nos ha sido confirmada, pero ese menester no os debe preocupar, ya os digo que será cosa mía el pago de vuestro servicio… Siempre y cuando llegue a buen puerto, pues no pago humo, sino cenizas.

―Así sea, abad.

―Mañana a vísperas nos veremos y conversaremos largo y tendido sobre vuestras obligaciones en este santo lugar.

―Que así sea, abad, mañana os escucharé.

―Abad ―dijo Andrés―, ¿requeriréis mi presencia también?

―Solo para que lo traigáis ante mí, padre, después podréis incorporaros a vuestras obligaciones habituales. Podéis ir a descansar, merecido es vuestro descanso. Padre Andrés, en vuestra celda hay un sitio libre para el… padre Rafael, él será a partir de hoy vuestro compañero espiritual, id a dormir, mañana será un día interesante.

***

La mañana dominical amaneció un tanto nublada, cosa que no impidió que la familia Guindilla madrugara junto a Mary y al padre Ignacio para ir al pueblo, a la iglesia de San Cipriano, a escuchar la misa como cada domingo.

―Antonio, yo me quedaré, quiero asar ese cerdo que nos trajo el padre y no me fío de dejarlo aquí solo en el horno. Si preguntan dices que estoy enferma o lo que se te ocurra.

―Bien, mujer, así aseguraremos un manjar seguro, y más con esas manos que Dios te ha dado para cocinar…

―Encarna ―dijo Ignacio― la Santa Misa es deber inexcusable, deberíais asistir.

―¡Anda… y tirad ya! Que no se os haga tarde, venga, venga ―arengaba Encarna a los demás.

Partieron todos montados en uno de los carros , Ignacio y Antonio en la parte delantera, y Mary y el pequeño Perico detrás, sentados con los pies colgando.

Tras la misa, algunos de los monjes habían reconocido a Ignacio, les extraño que estuviera allí y acompañando a la familia que trabajaba una parte de sus viñedos. Aquello puso en guardia al responsable del monasterio y, ante las dudas, tomó la decisión de avisar convenientemente al abad de la Santa Espina por medio de un mensaje, que salió de San Cebrián de Mazote en mensajero montado, nada más terminar de escribirlo.

En la cabaña de los Ballesta, llegó la hora de degustar aquel jugoso cochinillo que Encarna había cocinado durante toda la mañana.

Una vez sacado del horno, fue puesto ―y expuesto― sobre la mesa central que había en la estancia principal de la cabaña, dónde todos lo miraban con un hambre descomunal.

Aquel tipo de manjar era típico de nobles y reyes, una simple familia no podía desaprovechar un animal de esa forma. Normalmente se hacían fiambres para consumo propio o se vendían en el mercado. Pero ese día era un día especial, un día de fiesta, el padre Ignacio, en su inmensa generosidad quiso obsequiar a la familia Ballesta por el gran favor que le estaban haciendo al acoger a Mary como a una más de la familia.

―¿Por cierto, padre, de dónde salió el marranico?

―Vamos a comer y no preguntéis, Antonio.

―Sea pues, voy a sacar mi mejor vino, ¿o acaso creéis que se lo llevan todo esos endemoniados curas? Ja, ja, ja.

―¿Soy yo uno de esos endemoniados, Antonio?

―¡No, por Dios! Vos sois un ángel, lo que no sé si del cielo o del mismísimo infierno, padre.

La risa fue general por la ocurrencia del Guindilla padre.

―¿Pero vamos a comer ya o qué? ―dijo Perico, al que el hambre y la impaciencia pudieron.

Disfrutaron, como pocas veces en su vida, de un manjar así.

El cochinillo que sobre una gran bandeja de barro estaba sobre la mesa, con toda la piel tostada y crujiente, emanaba un aroma suculento.

Antonio con un gran y afilado cuchillo, procedió a partirlo y hacerlo trozos que sobre escudillas iba sirviendo.

―Y ahora un vino especial para una ocasión especial como esta ―dijo mientras sacaba una jarra de barro con un tapón―. ¡A comer todo el mundo!

―Un momento, Antonio, habrá que bendecir estos alimentos, la mesa, agradecer al Señor que nos alimente, y encima tan bien como es en el día de hoy.

―Sí, padre, perdonadme, el hambre… y este marranico huele tan bien.

Todos cruzaron sus manos para orar e inclinaron un poco la cabeza.

―Señor, bendice estos alimentos que nos has dado… ―rezaba el padre Ignacio.

Antonio el Guindilla lo miraba de reojo. «¿Que nos ha dado Dios? Seguro que lo has robado… endemoniado cura, eso sí, gracias a Dios».

Esa misma tarde, justo antes de anochecer, llegó el mensaje de Juan de Zamora a manos del abad Emilio Tomás.

***

«¿Un mensaje desde San Cebrián de Mazote? Qué extraño, algo debe haber pasado».

Abrió la carta y empezó a leer atentamente. Una vez terminada, la echó a la chimenea que en su estancia estaba encendida. La carta prendió enseguida, ya no podría leerla nadie.

«Así que se trata de una mujer, Ignacio, eso era lo que me ocultabas».

Estimado y amadísimo abad:

Aprovecho la ocasión para entregaros de corazón mis más emotivos saludos. Informaros que la cosecha este año va a ser excelente y que en breve os solicitaré mano de obra para la recogida de la uva, que ya sabéis en unos meses serán las fechas.

Deciros también a título de agradecimiento, que la ayuda que por parte del padre Ignacio de Estella y la mujer que lo acompaña reciben las vides de las que se encarga la familia Ballesta, está dando sus frutos.

Sin más, siempre vuestro y, fervoroso y temeroso de nuestro Señor Jesucristo, a vuestra disposición queda esta vuestra comunidad que en la humildad trabaja por y para el Divino.

Juan de Zamora.

El abad llamó al padre Cipriano que, como siempre y en ausencia del padre Andrés, guardaba la puerta.

―¡Padre, entrad!

―Sí, abad…

―Traed ante mí sin tardanza al padre Gervasio de Tolosa.

―Así se hará, descuidad.

Ya frente a fray Emilio Tomás, Gervasio se sintió acobardado, era consciente de que algo había sucedido y que lo iba a interrogar.

―¿Teméis algo, padre?

―No, no sé a qué os referís.

―¿Quién es la mujer que está con Ignacio en San Cebrián?

―¿A qué mujer os referís, abad?

―No os hagáis el tonto conmigo, padre, os recuerdo vuestros votos de humildad y obediencia… entre otros. Además, os recuerdo la existencia de la Sala de la Purificación que tenemos en los oscuros sótanos.

La Sala de la Purificación era dónde se les daba un trato especial a los monjes descarriados, de reeducación y reconversión para la vuelta a la fe, y a seguir al pie de la letra los deseos y voluntades del abad. Era la sala de tortura privada de Emilio Tomás Mangiaterra, el Desposeido.

Gervasio, presionado por la amenaza de la visita a ese lugar, contó todo lo referido a Mary Mclachlan, al menos lo que él sabía. El miedo pudo con él, aun a sabiendas que traería consecuencias para todos, en especial para Ignacio y Mary, y no precisamente buenas.

―Habéis obrado bien, en consecuencia, padre Gervasio, no tengáis remordimientos de conciencia. Padre Cipriano, acompañad al padre Gervasio a sus dependencias, estará unos días de retiro espiritual… bajo llave.

―Pero…

―Esta tarde, al ocaso, presentaos ante mí junto con el padre Andrés, tengo trabajo para vosotros.

―Vuestros deseos son órdenes, abad.

―Tras dejar a buen recaudo al padre Gervasio, llamad al nuevo hermano, Rafael de Quintanilla, ante mi presencia. Podéis iros.

«Maldito Ignacio, sabía que este día llegaría, no debí de recogerte del arroyo. Me traicionas vilmente por una mujer, pero yo te llevaré al camino correcto otra vez. Me has servido bien, pero ahora cuanto más te necesito, ¿te alejas de mi camino? Ahora eres vulnerable».

Ya salían los padres Gervasio y Cipriano, cuando Emilio Tomás pensó otra cosa:

―Esperad, Cipriano, dejad al padre en sus dependencias conforme os ordené y venid ahora con el padre Andrés Hernández, después de terminar con vosotros avisaréis a Rafael de Quintanilla, ¿entendido?

―Sí, abad.

Capítulo 23. Raptado

El abad tenía enfrente a sus dos hombres de más confianza, el padre Ignacio acababa de perder esa condición. Sentado en su sillón tras la mesa comenzó a explicarles cuál era su tarea.

―Ignacio está en San Cebrián de Mazote, conviviendo con la familia Ballesta, debéis traerlo como sea, los medios que debáis emplear me dan igual, solo quiero que, a lo sumo en dos días, el padre Ignacio de Estella esté aquí, pero vivo.

―Es hombre duro, quizá debamos llevar a más gente, pero no hermanos de la comunidad.

―¿No os bastáis por vosotros mismos? ¿Acaso lo teméis?

―Precauciones, abad, solo precauciones, conozco sus habilidades.

―Haced lo que tengáis que hacer, eso no me incumbe, pero si necesitáis dinero no será problema.

El abad sacó de un cajón bajo la mesa una pequeña bolsa con monedas que echó encima de la misma.

―Con esto será suficiente para el trabajo.

El padre Andrés se acercó lo justo para recogerla y guardarla.

―Nadie debe saber de vosotros, no quiero involucrar al Monasterio de San Martín de Castañeda y mucho menos al de la Santa Espina. Ignacio debe desaparecer de allí sin dejar rastro.

―Entendido, abad.

―Allí hay, además de la familia, una mujer extrajera, de nombre Mary, no debe pasarle nada, pero quiero que esté vigilada en todo momento y que periódicamente se me informe de su paradero y actividades, ¿entendido?

―La podemos traer también a ella si es vuestro deseo, abad.

―¡No! Si ella está allí siempre tendré algo con lo que presionar al padre Ignacio y, si escapase o se desviara de mis deseos, siempre sabría dónde encontrarlo.

―Bien, abad, saldremos mañana a la hora prima.

―Avisad para que venga Rafael de Quintanilla.

―Sí, abad, pero llevad cuidado con él, es hombre peligroso, lo sé por experiencia. Le apodan el Galeno, es mercenario, físico y además alquimista, según dice.

Al escuchar estas palabras, Emilio Tomás sonrió involuntariamente. «Es justo lo que me hace falta, por fin un poco de suerte».

―Id con Dios, espero vuestro regreso en dos días a lo sumo. Que hagan traer a ese… Galeno.

Una hora después de la conversación que mantuvieron los padres Andrés y Cipriano con el abad, estaban frente a frente al fin. Había esperado mucho este momento, habían sido muchas noches planeando el drástico cambio para el Reino de Castilla. Debía cambiar un rey por otro, aunque fuera portugués.

―¿Abad Emilio Tomás Mangiaterra?

―Pasad, pasad y cerrad la puerta.

Cerró Rafael con el cerrojo para que nadie pudiera molestarles.

―Soy Rafael de Quintanilla, a vuestro servicio y al de los dineros que haya de por medio.

―Veo que sois decidido y directo, está bien, así nos entenderemos mejor; pero ese halo de irreverencia guardadlo para otra ocasión, me deberéis dar el merecido respeto, no olvidéis quién os paga, ¿entendéis eso?

―A la perfección, abad.

―Bien, ya veo que nos entendemos. Creo que domináis el arte de la alquimia, ¿es eso cierto?

―Lo es, aunque si queréis que fabrique oro, os he de decir que es del todo imposible, es una leyenda que hace mucho daño a los alquimistas.

―No se trata de eso, si dispusiera de unos documentos dónde se explica cómo hacer algunas mezclas, ¿sabríais componerlas?

―Depende de qué se trate y de quién sean, hay mucho fraude en la alquimia, abad.

―Os hablo de Nicolás Flamel, el francés. ¿Lo conocéis o habéis oído hablar de él?

―Sí, famoso es, además, creo recordar que no hace mucho tiempo estuvo por León. Es totalmente fiable, abad.

―Tenéis que hacer un trabajo para mí, Rafael, y después matar al rey, ¿algún problema en eso?

―Ninguno, como ya sabéis, si de por medio está lo pactado. Es arriesgado, pero se puede hacer.

―El rey debe morir en público, delante de todos y que sea un terrible accidente.

Rafael dejó mediar unos instantes, debía pensar y rápido. «¿Cómo voy a cometer un regicidio delante de mucha gente... y encima que sea un lamentable accidente? Miró al techo y le vino la idea perfecta.

―Así será, abad, el rey sufrirá un accidente mortal durante una misa, aquí en el monasterio.

―El pacto está hecho, decid vuestro precio.

―100.000 doblas castellanas.

―¡Es demasiado! No dispongo de tanto, es imposible.

―Imposible es matar a un rey y no ser incriminado, querido abad.

Mangiaterra quedó pensativo, preocupado, era demasiado dinero, tendría que pedirlo o sacarlo de algún sitio que no estaba previsto, pero a él también le llegó la idea, ya tenía claro de dónde iba a venir el dinero para pagar al Galeno.

―¡Hecho! ¡Hay trato, 100.000 doblas! Y ahora deberéis examinar los documentos de Nicolas Flamel.

―Veámoslos, además os haré una lista de cosas que necesitaré y, al terminar, quiero ir al altar mayor, he de comprobar muchas cosas.

***

Al día siguiente de la partida de los padres Andrés y Cipriano, a Rafael se le proveyó de todos los elementos que le había solicitado al abad, entre los que se encontraban cuerdas, velas, poleas e, incluso, un reloj de arena. También se le habilitó una estancia privada, dónde nadie podría pasar bajo ningún concepto. Visitaba a menudo el altar mayor en él que solía permanecer durante varias horas.

La tapadera de Rafael, proporcionada por el abad, era perfecta: un nuevo miembro de la comunidad al que la devoción le exaltaba el alma. El ser visto tantas horas frente al altar y deambulando por la iglesia del monasterio, corroboraba el engaño.

Mientras, en San Cebrián de Mazote, Ignacio, Mary y los Guindillas, seguían la rutina habitual, la de madrugar para trabajar una jornada más.

El padre Ignacio trabajaba como uno más, al igual que Mary. Antonio se dio cuenta de que algunas zonas donde las vides estaban plantadas necesitaban un pequeño arreglo y no dudó en pedir al padre Ignacio que se acercara al almacén que junto a la cabaña había para que trajese unas azadas y algún que otro apero.

―No os preocupéis, enseguida lo traigo todo, Antonio, no tardaré.

Y se alejó andando por un camino dónde las viñas estaban alineadas. Al poco se perdió su figura.

Mientras los demás, incluido el pequeño Perico, seguían trabajando.

Ignacio se aproximaba al almacén cuando escuchó un ruido que le resultó un tanto sospechoso. Paró en seco, miró alrededor, y escuchó atentamente. Nada, no se oía nada, se tranquilizó y se encaminó hacia la puerta, pero teniendo los sentidos alerta. Sabía que la situación que vivían actualmente no sería para siempre y Emilio Tomás no había dado señales de vida por aquellos lares, algo extraño.

Entró al almacén cuando unos fuertes brazos lo agarraron del cuello, tirando brutalmente hacia atrás e intentando derribarlo. Instintivamente, Ignacio echó sus manos a aquellos brazos, luchando como podía.

Ignacio intentó echar hacia delante su cuerpo, y por consiguiente el de su agresor, cuando entre tanto rifirrafe, al fin lo pudo conseguir, extendió su pierna derecha hacia atrás y, tirando de su agresor al tiempo que lo apoyaba en su hombro derecho, lo lanzó por encima de él, cayendo este entre gritos de dolor.

Enseguida le salieron dos individuos más, pero esta vez armados con sendos puñales, Ignacio tiró de oficio, sacando su daga y haciéndoles frente.

―¡¿Qué queréis, cerdos?!

―A ti, bonito, no te resistas, alguien quiere verte, ven con nosotros.

―¡No iré a ninguna parte!

―¡Pues nosotros te llevaremos! ¡A por él!

Se abalanzó el primero de ellos tirándole un tajo directo que Ignacio esquivó ágilmente. El atacante, al no encontrar su objetivo, perdió un poco el equilibrio, cosa que aprovecho Ignacio para darle una patada en los riñones.

Al ver esto, su compañero atacó, pillando a Ignacio desprevenido, y le cortó la mejilla con el puñal, un grito de dolor salió de los labios de Ignacio.

El que había cortado la cara de Ignacio, viéndose con ventaja, se envalentonó aún más, y volvió a atacar, pero con la mala suerte de que el padre Ignacio había previsto su movimiento y lo esquivó enseguida, moviendo la cintura hacia el lado contrario de donde venía el puñal.

Tajó el aire y fue cuando Ignacio no dudó, le clavó la daga en el estómago. Tiró de ella y se puso en guardia, la cara le sangraba abundantemente, eso era un obstáculo para la lucha.

El primer atacante ya se había puesto en pie y el que había recibido la patada en los riñones también. Miraban a su compañero herido y la rabia se apoderó de ellos, ambos se posicionaron frente al padre.

―¡Venid por mí si tenéis cojones, cobardes!

―¡Hideputa! ¡Estás muerto!

Pero allí acabó la lucha, la cabeza de Ignacio recibió un fuerte golpe que lo tumbó de inmediato, lo dejó sin sentido.

Tras él estaba el padre Andrés Hernández con un grueso palo, con el que golpeó con todas sus fuerzas a quien hasta hacía poco era uno de sus hermanos. Cipriano, que estaba unos pasos más atrás, le reprendió severamente.

―¡¿No lo habrás matado?!

―No, solo está sin sentido.

Mirando a los tres sicarios que habían contratado, el padre Andrés, les gritó:

―¡Vamos, recogedlo! Atadlo y echadlo en uno de los caballos, rápido, ¿a qué esperáis?

Los hombres obedecieron. Cipriano se acercó a ver el estado del hombre al que Ignacio había herido con su daga, estaba mal herido, pero sobreviviría. Le ayudó a levantarse y enseguida todos abandonaron el lugar. Solo quedaron sobre la paja del almacén, la daga del padre Ignacio y manchas de sangre fresca, de la cara de Ignacio, que seguía sangrando abundantemente, y de uno de los agresores.

Montaron en los caballos que habían dejado tras el almacén y echaron a Ignacio sobre uno de ellos, atado de pies y manos y también a la montura para que no cayera.

Andrés miró alrededor, después a sus hombres y a Cipriano, no vio nada.

―¡Vámonos!

Azuzaron las monturas y salieron de allí lo más rápido posible, formando una pequeña nube de polvo.

Mary, viendo la tardanza de Ignacio, de vez en cuando echaba una mirada y fue cuando algo le llamó poderosamente la atención y se alarmó. «Polvo como de caballos…».

―¡Ignacio, Ignacio!

Los gritos alertaron a los demás, que dirigieron sus miradas hacia el almacén.

―¡¿Qué pasa, Mary?!

―¡Caballos en el almacén, se van al galope!

Salieron corriendo Antonio y Mary, pero cuando llegaron los supuestos caballos se perdían en la línea del horizonte, entraron corriendo en el almacén.

―¡Ignacio, Ignacio!

―¡¿Dónde estás Ignacio, dónde?!

Durante un rato siguieron buscando al padre, dentro y fuera, por los alrededores, pero el esfuerzo fue en vano, Ignacio no estaba, había desaparecido.

Llegaron Perico y Encarna al lugar. El panorama se tornaba desolador, Mary llorando y Antonio con una cara de preocupación que pocas veces había visto su mujer.

―¿Qué ha pasado, dónde está el padre Ignacio? ¡Antonio! ¡Contesta, por favor!

―Creo que… se lo han llevado.

―¿Pero quién? ¿Y por qué?

―No lo sé.

El pequeño Perico fue quien se percató de las manchas de sangre.

―¡Padre, padre! ¡Aquí hay unas manchas en el suelo, dentro del almacén!

Se encaminaron y pudieron comprobar que, efectivamente, había rastros de lucha y de sangre.

―Al menos había cuatro hombres aquí, a juzgar por las pisadas.

Mary ya se temía lo peor, manchas de sangre e Ignacio desaparecido.

―Mary, no está muerto, quizá solo herido. Si lo hubieran querido muerto, lo estaría, así que tranquilízate.

―¡Mire padre, una daga!

―Es la de Ignacio, y está manchada de sangre ―dijo Mary.

―Puede que la sangre no sea suya, recemos por eso.

Mary se dio media vuelta y, entre lágrimas, se dirigió a la cabaña.

―Encarna, ve con ella. Perico, ven conmigo, me acompañarás.

―¿Dónde , padre?

―A ver a un amigo, prepara los caballos, ¿podrás, Perico?

―¡Claro, padre! Ya casi soy un hombre.

Una triste sonrisa salió de la boca de Antonio, estaba muy orgulloso de su hijo, aunque solo tuviera 12 años, estaba hecho un hombre de verdad.

Mientras Encarna intentaba por todos los medios tranquilizar a Mary, Antonio y Perico, salían a caballo en dirección al pueblo, quizá allí, preguntando a la gente adecuada, podrían averiguar algo. «Si no está el abad Emilio Tomás involucrado en esto… poco faltará».

―Padre, ¿vamos tras los hombres malos que se han llevado al padre Ignacio?

―No, hijo, vamos a saber quién ha osado hacerlo. Avisa a tu madre de que vamos al pueblo, regresaremos pero no sé cuándo, que no se preocupe.

―Voy, padre.

Anochecía en San Cebrián de Mazote, el frío aumentaba y las almas ya estaban a buen recaudo.

Antonio y Perico, tras haber recorrido la zona durante toda la tarde, nada habían averiguado. Preguntaron a pastores, agricultores, a todo aquel que se cruzaba en su camino, pero la respuesta fue siempre la misma, nada, nadie había visto nada o si lo hubiere visto, lo negaba.

El Guindilla padre, decidió, hacer un descanso, lo necesitaban, sobre todo el pequeño Pedro, y acudió a la hospitalidad de un conocido.

En una construcción más que modesta, con tejado de paja, dónde una chimenea de piedra dejaba escapar un hilo de humo. Golpeó la puerta.

―¿Quién es?

―Antonio, soy Antonio Ballesta, el Guindilla. Abre, Juan.

Aunque por la hora fue una sorpresa, Juan reconoció la voz de su amigo.

―Pasad, pasad, y sed bienvenidos.

―Gracias, Juan.

Entraron padre e hijo y tras ellos se cerró la puerta.

―¿A qué se debe esta inesperada visita? Y a estas horas, Antonio

―Buscamos a alguien, Juan.

―Entiendo, pero sentaos, sentaos al calor del fuego y hablemos. ¿Un trago de vino?

―Hace y se agradece, pero al zagal no, él agua.

―¡Padre, ya soy casi un hombre! ―protestó Perico.

―¡A callar, Perico!, aún eres un zagalico, y los zagales no beben vino.

Mientras descolgaba un pellejo con vino, Juan empezó a preguntar, no era normal ver a nadie a esas horas.

―¿A quién buscáis, Antonio? ¿Qué ha pasado?

―Buscamos al padre Ignacio, Ignacio de Estella, lo conoces, ¿verdad?

―Claro, buen cura, no es como los demás.

―Estaba en mis tierras, bueno, las del monasterio que yo trabajo, y se lo han llevado.

―¿Pero quién o quiénes?

―Eso es lo que intento averiguar, ¿sabéis algo del asunto? ―preguntó y empinó el pellejo de vino haciendo que el chorro de vino atravesara su garganta.

Hubo un momento de silencio, cosa que puso bajo sospecha a Antonio el Guindilla.

―¿A qué ese silencio, Juan? ¿Sabéis algo y teméis decirlo?

―En asuntos de curas no me gusta meter el hocico, lo sabéis.

―Entiendo que además de saber algo, o verlo, están los monjes de por medio, ¿no es así?

―Podría ser, pero yo no he dicho nada.

―Sin quererlo sí, amigo mío, pero creo que deberías confiar en mí, nos conocemos desde hace mucho, desde que llegué a estas tierras y me ayudaste.

―Lo sé, Antonio. Pero no quiero meterme en líos de ninguna clase.

―Os lo puedo asegurar…jurar, diría yo, que nadie sabrá que hemos hablado.

―Te tengo por hombre de palabra, justo y honrado, Antonio, creo que me he de fiar de vos.

―Como siempre, Juan.

―Esta tarde, al estar recogiendo el ganado, vi a un grupo de jinetes que me llamó la atención.

―¿Y eso?

―Dos eran monjes de la Santa Espina, otros tres eran hombres normales y, en otro caballo, iba alguien tapado y atado de pies y manos, con la cintura sobre la montura como si estuviera muerto.

―¿Muerto decís, estáis seguro de eso?

―Solo he dicho como si estuviera, no sé más.

―Bien, Juan, me habéis sido de gran ayuda. Gracias por el vino y la información.

―¿Os vais?

―Sí, ya sé todo lo que me hacía falta saber, debemos regresar a casa, es muy tarde y Encarna estará preocupada.

―Bien, si es vuestro deseo, vos mismo, por cierto, ¿quién es esa mujer que vive con vosotros desde hace poco?

―Una sobrina, que vino de lejos.

―Ya, bueno, Antonio, yo no he visto nada y menos aún os he mencionado nada.

―No os preocupéis por eso, ya me conocéis. Gracias por todo.

Antonio y el pequeño Perico abandonaron el hogar de Juan con una información muy valiosa. Pusieron rumbo a casa, seguro que Encarna estaría preocupada y asustada y Mary destrozada. «¿Cómo le voy a plantear este problema a Mary? ¿Cómo va a reaccionar? ¿Qué hago yo ahora con esta mujer?».

Solo había que atar algunos cabos para saber dónde se encontraba el padre Ignacio: en el Monasterio de la Santa Espina. Y por seguro que el abad, Emilio Tomás Mangiaterra estaba detrás de todo. El problema se hacía más grave.

Capítulo 24. La Sala de la Purificación

Pasaban ya las completas cuando el abad de la Santa Espina fue avisado. Andrés fue el encargado de hacérselo saber.

―Abad, lo tenemos, está dónde vos ordenasteis, en la Sala de Purificación.

―Perfecto, preparadlo todo, iré en unos instantes, sed discretos… Ah, sí, avisad al hermano Rafael de Quintanilla, quizá nos sea útil; decidle que traiga sus instrumentos.

La Sala de Purificación estaba en los sótanos del monasterio cercano a las bodegas. Era un lugar oscuro y lúgubre, húmedo, dónde las voluntades de los hombres se doblegaban sin remedio; antes o después, solo dependía del aguante del pecador de turno.

Colgando de las paredes de roca viva, unas argollas de hierro bien ancladas tenían suspendido al padre Ignacio por unos grilletes de las muñecas. Inconsciente aún por la paliza recibida y el incómodo traslado al monasterio.

La mejilla derecha había dejado de sangrar hacía horas, pero la importante herida le daba una apariencia monstruosa a su cara. Estaba custodiado por el padre Cipriano.

Se abrió el portón de la sala, dónde el abad pudo ver el panorama. «Bien, padre Ignacio, sois un rebelde y como tal pagaréis».

―Padre Cipriano, despertadle.

Cipriano cogió un cubo de agua, se acercó a Ignacio y se lo arrojó violentamente a la cara.

Este despertó de sopetón, sacudiendo la cabeza de un lado a otro. Moviendo lentamente la cabeza hacia arriba pudo ver al abad.

―Cómo no, vos… debí imaginármelo.

―¿Y bien?

―¿Por qué estoy aquí encadenado?

―¡¿Cómo os atrevéis a preguntar eso?!

En ese momento entraban el padre Andrés y Rafael.

―¿Quién es este? ―preguntó Rafael.

―Un rebelde, alguien que me ha servido bien hasta ahora y hay que llevarlo al camino correcto, hermano Rafael. Es el padre Ignacio de Estella.

―¿Navarro?

―No, de origen desconocido o incierto podríamos decir.

―A mí me da igual, vos diréis, abad.

―Ante todo seamos buenos samaritanos, ¿habéis traído vuestros enseres?

―Tal y como ordenasteis.

―Limpiadle y cosedle la cara, vamos.

A ello se puso el Galeno, mientras el abad empezaba su interrogatorio.

―¿Por qué os fuisteis sin mi consentimiento?

―Tenía cosas que hacer.

―Ya, lo sé, una tal Mary según creo.

La sorpresa se adueñó de Ignacio. «¿Cómo es posible que sepa eso?».

Entre gestos de dolor a causa de la aguja que le cosía la mejilla, Ignacio sabía que el abad era conocedor de todo casi con total seguridad.

―Supongo, abad, que el padre Gervasio ha tenido un paso por esta estancia.

―Casi acertáis, pero solo con la mera mención de una visita a ella, fue suficiente. No se lo echéis en cara, intentó seros leal. Lo habéis cambiado mucho, me costará llevarlo otra vez a camino.

―¿A qué camino?

―Al de mis deseos.

Rafael ya había terminado de coser la cara del padre.

―Bien, abad, ¿queréis algo más de mí?

―Sí, Rafael, quedaos, podréis ser útil.

―Como ordenéis, abad ―contestó Rafael.

―Bien, padre Ignacio, sé de vuestras aventuras en Edimburgo, del pasado que os une a esa mujer y, por los grandes y buenos servicios que en el pasado me habéis prestado, seguís aquí…. y vivo.

―¡Soltadme entonces, si queréis que os sirva como hasta ahora!

―No, padre, no. Me habéis desobedecido y eso no lo puedo consentir. Ya no sois de mi plena confianza. Os tenía reservada otra misión, pero la duda se ha apoderado de mí.

―¿Qué debo hacer para que me creáis otra vez digno de vuestra confianza?

―Es fácil, eliminad a esa mujer, podría ser un problema en el futuro.

―¡Nunca! ¿En qué os beneficia eso a vos?

―Ya lo veo claro, en el pasado hubo atisbo de amor en vuestra cabeza, pero ahora es peor, vuestro corazón está enfermo, de amor o lascivia, me da lo mismo. Así no podéis servir a mis propósitos.

―¡Sois un desagradecido, abad! He hecho por vos más que ninguno de vuestros servidores.

―Así es, por eso me duele más la pérdida de vuestra voluntad… ¡Yo sí que hice por vos más que nadie! Os recogí del arroyo, os di cobijo, alimento, paz y algo por lo que vivir… y me pagáis con la traición.

―No es traición, es…

―¿Qué es, padre?

―Os traje la Santa Espina, y sabéis lo difícil que me fue por la relación en el pasado con Tomas Becket.

―Soy consciente de ello, por eso os elegí para la misión. Sé a que a nadie, excepto a vos, se la entregaría… Bueno y al secreto que de él guardo, que ya sabéis.

―No sé qué os proponéis, pero separándome de Mary, no conseguís nada. Ya tenéis lo que deseabais, ¿por qué retenerme y castigarme?

―¿Creéis que con todo lo que sabéis os podríais marchar, abandonarme? Sabéis demasiados secretos, podríais ser un problema en un futuro y los problemas, si puedo, los corto de raíz, así nunca dan preocupaciones, ni presentes ni futuras.

―Entonces, ¿qué va a ser de mí?

―Aún no lo sé, lo pensaré, de momento os aguarda una purificación del alma… y del cuerpo. Algún día me lo agradeceréis, os lo puedo asegurar.

―Padre Rafael, tened la bondad acompañadme; padre Andrés, quedaos con el hermano Cipriano y administradle doctrina al pecador cuerpo del padre Ignacio, no escatimad en la fe.

Acto seguido, Ignacio recibió un puñetazo en pleno rostro que le echó la cabeza hacia atrás violentamente; su nariz empezó a sangrar. Una patada en el costado le siguió como acompañamiento, dejándolo casi sin aliento.

Colgado de las muñecas, su cuerpo de quedó inerte, pero cuando el abad se dispuso a abandonar la Sala de Purificación acompañado de Rafael, la voz del padre Ignacio, aunque débil, se pudo escuchar. El odio había crecido en su corazón.

―… vuestra madrastra…

Se giró a la velocidad del rayo Emilio Tomás.

―¡¿Qué decís?!

―…os gustaba fornicar con ella, ¿verdad?... pusisteis los cuernos a vuestro propio padre, sois despreciable… el Desposeído… Maldito seáis.

―¡Golpeadle, golpeadle hasta que pierda el conocimiento! Pero no lo matéis, quiero que sufra, que el dolor se adueñe de su cuerpo y su alma, ¡vamos!

La leve risa que en los ensangrentados labios de Ignacio había, desapareció por completo con el siguiente golpe. Después hubo muchos más y, tras esos, otros tantos.

«¡¿Cómo sabe eso?! Nadie es conocedor de mi pasado, muy pocos…».

Salían ya de la sala cuando Rafael hizo un comentario un tanto desacertado.

―Veo, abad, que todos tenemos un pasado.

―¿Queréis habitar la Sala de Purificación vos también?

―Dios no quiera, abad, pero debéis tener cuidado con vuestro ofrecimiento, yo no soy un monje cualquiera, ya lo sabéis.

―Ni el padre Ignacio lo era, ¿acaso sois vos el que me amenaza?

―Respetémonos, será lo mejor.

La mirada del abad fue terrible, pero Rafael se la sostuvo sin temor alguno, y decidió dejar aquella inútil discusión en tablas por el momento. «Cuando terminemos ya arreglaremos cuentas, Galeno, cobraréis, seguro, pero no como vos creéis, os lo aseguro».

Mientras se alejaban, se escuchaban los gritos de Ignacio, la penitencia por su pecado estaba siendo severa. Los padres Andrés y Cipriano se encargarían de eso, además pondrían todo su empeño.

El abad seguía pensando en la conversación que acababa de mantener con Ignacio y sacaba conclusiones:«Las mujeres siempre han traído la desgracia a los hombres, esa tal Mary me ha hecho perder al más valioso de mis secuaces para mis propósitos…».

Fue entonces cuando los recuerdos del pasado llegaron como si en ese mismo instante los estuviera volviendo a vivir. «… A mí también me trajeron la desgracia…». Y la imagen de su madrastra años atrás, desnuda en la cama a su merced, el movimiento de sus voluminosos y generosos pechos, aquellas caderas insaciables y la lívido que la llevaban fuera de sí hasta límites insospechados mientras fornicaba con él, hizo que un escalofrío le recorriera la espalda. Cosa que no pasó desapercibida a Rafael.

―¿Os ocurre algo, abad?

―No, nada, tengo frío.

***

Llegaron a la cabaña Antonio y el pequeño Pedrito, dejaron las monturas en la pequeña cuadra y las desensillaron.

―Por fin habéis llegado, ¿qué se sabe? ―preguntó enseguida Mary exasperada e inquieta.

―Tranquila, mujer, algo hay, pero no es nada halagüeño.

―¡Contad, por Dios, decidnos algo!

―Los han visto, dos monjes y tres hombres, y a Ignacio en un caballo, tumbado sobre él… pero no sabemos si vivo o muerto.

Encarna viendo la explícita contestación de su marido y la cara de Mary, intervino enseguida.

―Está vivo, seguro, si no, ¿a cuento de qué lo iban a transportar en el caballo?

―Llevas razón, esposa.

Mary se echó las manos a la cara y empezó a llorar.

Encarna le pasó un brazo por los hombros y se la llevó a la habitación para intentar consolarla. La cosa sería difícil.

―¿Qué haremos padre? ―preguntó Pedrito.

―No lo sé aún, de momento pensar, Pedro, de momento pensar.

Mientras Antonio y el pequeño comían algo al calor del fuego, Encarna salió de la habitación.

―Ya está más tranquila pero destrozada, desesperada, ese hombre es lo único que tiene en este mundo; lo perdió todo por ayudarle, lo ama.

―¿Te crees que soy tonto? Lo sé desde el primer día, solo hay que verla cuando le mira, pero él es cura, ¿nadie se ha fijado en eso? Es algo que no puede ser, pijo. La llegada de Ignacio solo nos está trayendo problemas, Encarna, no sé hasta donde debemos involucrarnos; si el abad la toma con nosotros perderemos todo esto, ¿y dónde iremos?, ¿de qué comeremos?

―¡No seas desagradecido, Antonio! Fue gracias a la intervención del padre Ignacio por lo que nos dejaron cultivar estas tierras, al abad le daba lo mismo cualquier otro; se lo debes al padre, no al abad.

―Nos lo jugamos todo, ¿te das cuenta, mujer?

―Sí, y también de lo desagradecido que puede llegar a ser un buen hombre como tú.

El pequeño Pedro, que estaba escuchando, tomó la palabra.

―Padre, ¿no vamos a ayudar al padre Ignacio?

Aquello sí que fue un correctivo para Antonio el Guindilla, que hasta su propio hijo le dijera aquello.

―¡Tú, cállate! Y vete a dormir, que es muy tarde…demonio de zagalico.

―Hasta el crío te lo dice, Antonio, ¿qué vamos a hacer?

―¿Vamos?, si algo se ha de hacer me corresponde a mí, no a ti, mujer.

Asomó Mary por la puerta.

―¡Y a mí! Nosotros hemos traído el problema, y si alguien debe arriesgarse, yo seré la primera.

―¡Y yo , padre, y yo! ―dijo el pequeño Pedrito.

―Me vais a volver loco entre todos ―se quejó Antonio.

Mary tras pensar unos instantes, creyó haber encontrado la única salida posible.

―Si lo tiene el abad, debe estar seguramente en el Monasterio de la Santa Espina, ¿verdad?

―Supongo ―contestó Antonio.

―Entonces solo hay una persona que nos pude ayudar.

―Como no sea Dios… ¡vaya un pijo!

―No, el padre Gervasio de Tolosa, él nos ayudará.

―¿El mindango ese? Vamos, Mary, debéis ser realista, ¿qué puede hacer ese cura?

―Más de lo que podáis creer, os lo aseguro. A mí me sorprendió en Edimburgo.

―¿Qué fuisteis a hacer allí, si se puede saber?

―Mejor que no lo sepáis, bastante problema os va a ocasionar habernos ayudado.

―No me jodáis, Mary, nos vamos a arriesgar a salvar al padre Ignacio y, ¿ahora venís con secretos?

―Sea, os lo contaré, pero creo que sería más conveniente que desconocierais toda esta historia, por vuestra seguridad.

EL pequeño Pedro estaba ya acostado y los demás, frente a la chimenea, escuchaban cómo relataba Mary todo lo sucedido en la ciudad de Edimburgo, en Escocia.

Encarna, la mujer de Antonio el Guindilla, escuchaba con mucha atención la aventura que Mary les iba relatando con todo lujo de detalles. «Lo que una mujer puede hacer, y más si está enamorada… pobre Mary».

Encarna veía a Mary de otra manera.

―Mary, ¿de verdad le cortasteis la cabeza a aquel hombre cuando abandonabais la ciudad de Edimburgo?

―Se lo merecía, hicisteis bien, Mary ―dijo Antonio.

―Dos veces han intentado abusar de vos, qué terror ―añadió Encarna.

―La última vez, también tuvo su merecido aquel desertor, menos mal que apareció Ignacio, aunque el padre Gervasio se portó como un valiente e hizo lo que pudo. No estoy muy acostumbrada a que los hombres hagan algo por mí sin esperar algo a cambio… ya me entendéis.

―¡Capado!, le cortaron el pijo, por violador malnacido, tuvo su merecido ese hideputa.

―¡Antonio! ―increpó Encarna.

―La verdad es que pasamos toda una aventura hasta llegar aquí, por eso mismo no pienso dejar a Ignacio a su suerte.

―¿Y para qué quiere el abad otra Santa Espina? Ya tiene una ―preguntó Antonio.

―Eso es algo que me temo que aún no sabemos, nos enteraremos en su momento.

―Todo tiene que tener relación, pero, de momento, lo primero que tenemos que hacer es localizar el lugar dónde retienen al padre Ignacio, después ya veremos.

―¿Y cómo, Antonio? ―preguntó Encarna.

―Preparad todo lo necesario, en breve partimos de viaje. Iremos al monasterio.

―Estoy segura que en breve nos enteraremos de los planes del abad, si no al tiempo.

―¿Y Pedrito, qué pasa con él?

―Vendrá, es un viaje familiar.

―¿Pero es muy pequeño?

―Hace un momento me insinuabas cobardía y ahora temes por tu hijo, nuestro hijo.

―¡Claro!, no creí que lo fueras a involucrar en esto.

―Debemos ir todos, así la excusa será creíble, de lo contrario…

―Dios nos asista y nos permita salvar a Ignacio y salir ilesos ―añadió Encarna.

―Quizá Dios no tenga nada que ver en esto, más bien es cosa de Mangiaterra.

Capítulo 25. ¡Óbrese el milagro, Señor!

Primeros días del mes de abril del año de nuestro Señor de 1371. Monasterio de la Santa Espina, Valladolid.

Las noticias sobre la paz firmada entre Castilla y Portugal en Alcoutim por Enrique II de Castilla y Fernando de Portugal corrían ya por todo el reino. En teoría, la paz acababa de llegar al reino y era esperado el regreso de Enrique II rey de Castilla.

Había pasado una semana desde la captura del padre Ignacio por parte de los esbirros de fray Emilio Tomás.Fue curado rudamente de todas sus heridas y era alimentado a diario con el sustento básico, pan y agua, aunque solo una vez al día. Su cautiverio estaba siendo muy severo, la soledad dentro de una oscuridad total en aquella sala junto a las bodegas, la ausencia de ruidos mundanos… bastaban para vencer la voluntad de cualquiera.

En San Cebrián de Mazote, la familia Guindilla, junto a Mary, se preparaban para iniciar el viaje hacia el monasterio e intentar rescatar a Ignacio. La cosa se presentaba harto difícil, pero confiaban en la ayuda que el padre Gervasio les pudiera prestar. Aunque solo por el mero hecho de conseguir contactar con él y que se involucrara de manera directa y efectiva ―cosa que de momento era una incógnita― el viaje ya merecería la pena.

El sábado salieron de sus tierras en dirección al monasterio. Deberían hacer noche, pero para esos menesteres se habían provisto de todo lo necesario: mantas víveres y monturas.

Mientras, Rafael de Quintanilla sí que aprovecho el tiempo. Encerrado en sus estancias y habiendo satisfecho el abad todas sus peticiones, avanzaba en sus proyectos. De hecho, ya tenía algo que ofrecerle al abad, lo demás tendría que esperar, aunque por poco tiempo.

Era víspera de jornada dominical, cuando Rafael pudo hablar con el abad:―Lo tengo, ya podéis iniciar vuestro milagro, mañana mismo si es vuestro deseo.

―¡Perfecto! Pero he de verlo con mis propios ojos, supongo que os hacéis cargo, Rafael, el riesgo podría echarlo todo a perder y eso no nos conviene a ninguno.

―Lo suponía, acompañadme a mis estancias, lo podréis comproba.

Ambos pusieron rumbo a aquellas estancias que en tan celoso secreto estaban guardadas.

Pasaron la tarde juntos, para satisfacción del abad, que las abandonó con una sonrisa y la total seguridad de que sus planes no fracasarían.

El domingo, como día del Señor, era costumbre celebrar la Santa Misa en el monasterio a la hora sexta para los campesinos cercanos y todo aquel que por la zona se encontrara.

Esa mañana la iglesia estaba a rebosar, la coincidencia de multitud de arrieros que transportaban cereales y trigo, junto con los transportes de vinos del monasterio, sumados a nobles de baja condición que eran devotos de la Santa Espina, hizo que aquella mañana la iglesia estuviera más que llena, abarrotada.

Mary y los Ballesta debían aprovechar aquella oportunidad para contactar con el padre Gervasio de Tolosa.

Tras cruzar un bien cuidado jardín, llegaron frente a la espléndida fachada de la iglesia con sus dos esbeltas torres, una a cada lado.

Frente a la puerta de la iglesia, pudieron admirar un alzado de columnas de orden dórico, pareadas, dos a cada lado, que sostenían un arquitrabe de grandes dentellones que corre todo el primer cuerpo.

En medio, sobre el dintel de la puerta, se podían observar tres hornacinas con imágenes y en la parte superior, una cruz de piedra con una corona de espinas.

Al entrar les impresionó la majestuosa grandiosidad del edificio.

Su planta era de gótico cisterciense, con un cuerpo muy alargado y cabecera formada por cinco ábsides rectangulares de pared común, los laterales cubiertos con bóvedas de cañón apuntado. Las tres naves del templo estaban cubiertas con bóveda de crucería bien desarrollada.

El retablo de alabastro aparecía como una descomunal obra hecha por el hombre para Dios.

Multitud de figuras policromadas basadas en los santos se distinguían por los laterales. Los dorados del retablo y altar mayor brillaban como si de oro divino se tratara.

La iglesia, además de fanales alimentados por grandes velas colgados en los laterales para su iluminación, contaba en la nave central con tres grandes lámparas, de las denominadas de araña. Estas lámparas estaban suspendidas del alto techo mediante poleas sobre las cuales pasaban gruesas cuerdas. Mediante este sistema eran subidas y bajadas a voluntad por los monjes para el encendido de velas, regular la altura dependiendo del grado de luminosidad requerido en cada momento, además de encender más o menos velas en cada lámpara.

El olor a incienso se hacía patente por momentos.

La gente, entre un murmullo ahogado, susurraba en espera de que el abad del monasterio iniciara la misa semanal, la más especial y de carácter obligatorio entre el vulgo.

El silencio absoluto se hizo cuando, en pequeña procesión, accedía a la iglesia el abad, seguido por el diácono y los monaguillos; estos alzaban sus voces con un canto litúrgico. Ya colocados cada uno en su lugar correspondiente, comenzaba la Santa Misa.

Fray Emilio Tomás, frente a toda la concurrencia comenzó a decir con los brazos extendidos:

―Hoy le pedimos al Señor una fe verdadera para tener luz, ánimo y alegría en estos tiempos tan difíciles y adversos por los que atravesamos. Reavivemos el precioso don de la fe en Dios nuestro Señor, pidiendo cada día al Señor que aumente nuestra fe en él, Dios Padre nuestro Señor.

Dándose la vuelta, comenzó a recitar el padrenuestro:

Pater Noster, qui es in caelis,

sanctificétur nomen Tuum,

adveniat Regnum Tuum,

fiat volúntas tua,

sicut in caelo et in terra.

Panem nostrum cotidiánum

da nobis hódie,

et dimitte nobis débita nostra,

sicut et nos dimittímus

debitóribus nostris;

et ne nos indúcas in tentationem,

sed libera nos a malo.

La Misa siguió con su estricto ritual hasta que, ya muy avanzada, llegaba el momento esperado por todos los feligreses, sacar la Santa Espina de Jesús para exponerla ante la mirada de los fervorosos fieles.

De una caja de metal dorada, junto al sagrario, extraía el abad una pequeña campana de cristal, dónde sobre una base de madera estaba expuesta la Santa Espina a modo de relicario. Sobre la madera, la espina estaba sujeta a una pequeña pieza custodiada por dos pequeños ángeles de plata que la miraban.

Se giró ante la concurrencia y se acercó hasta el borde de los escalones que separaban la zona del altar mayor de nobles y vulgo. Extendió los brazos enseñando el relicario que contenía una de las espinas que tuvo la corona de Jesús en el martirio.

―He aquí la espina, Santa Espina que sobre la cabeza de Jesús nuestro Señor hizo sufrir el martirio en pos de una salvación para todos nosotros pecadores. He aquí esta espina, que hasta nuestros días ha llegado inmaculada, incorrupta y llena de vida para que alabemos a Dios, a su hijo Jesucristo, a los ángeles y arcángeles…

Los fieles se habían percatado de que la espina tenía la punta roja, de un color como la sangre, algo que enfervorizó aún más sus almas.

Mangiaterra seguía con su sermón y, poco a poco, iba moviendo el relicario, hasta que sucedió…

―¡Milagro, milagro! ¡La Espina sangra! ¡Sangra!

Los gritos se sucedieron, una algarabía se formó alrededor del altar, todos querían ver el milagro: nobles y plebeyos, monjes y cualquier alma que estuviera allí en ese preciso momento.

―¡Milagro, milagro! ―Era el grito común entre los fieles.

―¡La Santa Espina está sangrando!

―¡Oh, Señor milagro, milagro!

De la punta de aquella espina custodiada por una campana de cristal, entre las manos de Emilio Tomás, unas gotas de un líquido de color rojo goteaban, deslizandose por el cuerpo de la espina hacia la base ante la atenta mirada de los dos ángeles de plata que la custodiaban.

―¡Hemos sido bendecidos por el Señor! ―pregonaba Mangiaterra.

La gente se arrodillaba, rezaba y daba gracias al altísimo.

Los padres Andrés y Cipriano, aprovecharon para pasar el cepillo, los donativos se iban sucediendo en forma de monedas, que en cantidades nada usuales iban llenado los cestos. Recorrían los pasillos, el frente y la parte trasera, toda la iglesia debía ser cubierta.

―¡Tú, donativo, has sido bendecido con un milagro, se generoso! ―le decían a los más reticentes.

Las donaciones al término del día serían cuantiosas.

El abad seguía exhibiendo el relicario sin parar de moverlo, lo llevaba de un lado a otro del altar mayor para que todos pudieran ver aquel milagro y, llegado el caso, dar fe de que el milagro obrado en la iglesia del Monasterio de la Santa Espina era cierto como que había Dios.

El abad vio la oportunidad.

―¡Id mis fieles y pregonad el milagro de la Santa Espina por los cuatro vientos! ¡Hoy habéis sido bendecidos por Dios, id con Él!

Tan sorprendidos como todos los presentes estaba la familia Ballesta que, junto a Mary, vieron la oportunidad.

―Ahora con este tumulto es el momento de encontrar al padre Gervasio, busquémosle, Encarna tú ven conmigo, Mary con el zagal, vamos.

Empezaron a buscar entre la multitud, aquello sería difícil, pero era una oportunidad que no se volvería a presentar. Mary tenía algo muy claro: «Ya sé para qué demonios quería esa espina, abad. ¿Qué será lo siguiente? Te temo maldito cura».

Tras buscar denodadamente, la suerte pareció aliarse con Mary, que tirando de la mano del pequeño Perico para no perderlo, vio al padre Gervasio en uno de los laterales de la iglesia absorto, como todos los presentes, con aquel milagro tan inesperado.

Hacia él se dirigió entre empujones y golpes ―la gente no quería perderse aquello, era único― y tras muchos esfuerzos, pudo alcanzarlo. Cogiéndolo del brazo le dijo:

―Padre, padre Gervasio, debemos hablar, es muy urgente e importante.

―¡¿Mary, qué hacéis vos aquí?! ―contestó ante la sorpresa.

―Rápido, tenemos poco tiempo, acompañadme.

―¿Pero qué es lo que sucede?

―Se trata de Ignacio, lo han raptado, creemos que ha sido el abad.

―¡No! Es por culpa mía, por mi culpa…

―No tenemos tiempo para eso ahora, debemos hablar, salgamos de aquí aprovechando el jaleo, vamos.

Debían salir lo más rápido posible, la gente seguía agolpándose para poder ver la espina.

Antonio pudo ver a Mary, la llamó al tiempo que levantaba la mano haciendo señas. Una vez que se percató de que los habían visto, le hizo señas señalando la puerta de salida, cosa que enseguida interpretó Mary. Encarna preocupada le preguntó:

―¿Va Pedrito con ella?

―Sí, creo que sí, vamos salgamos de aquí.

―¿Cómo que creo…? ¡Antonio, el zagal!

El tumulto les impedía salir con la rapidez que ellos deseaban, pero avanzaban que era lo importante. Ya fuera, se vieron todos. Mary tomo la palabra y la iniciativa.

―Vamos, escondámonos en algún sitio donde podamos hablar sin ser vistos.

―Conozco un sitio, venid, seguidme ―apostilló el padre Gervasio.

Y todos salieron corriendo tras él.

Tras una pequeña tapia junto a lo que era el muro del claustro pudieron hablar sin ser vistos, al menos por el momento, mientras el milagro entretuviera a la concurrencia.

Mary explicó todo lo sucedido a Gervasio que, ante la pena de sentirse culpable del rapto de Ignacio, no reaccionaba.

―Os necesitamos, padre, debemos ayudar a Ignacio, él hizo mucho por nosotros, lo sabéis.

―Pero ¿qué puedo hacer yo, un monje dedicado al estudio?

―Por el momento tenemos que buscar la forma de comunicarnos, vos dentro del monasterio y nosotros fuera, es vital… Pensad cómo, vamos, pensad, se nos agota el tiempo.

―Todo ha sido por mi culpa…

Mary consciente de la situación actuó en consecuencia

¡Plaf! Le propinó un sonoro bofetón al padre Gervasio.

―¡Pensad, dejaos de culpas, no hay tiempo para eso ahora! ―le gritaba mientras lo zarandeaba cogido por los brazos.

Antonio y Encarna, al igual que Pedrito, se quedaron boquiabiertos.

«Joder con Mary, cómo lo has hecho comulgar, menuda hostia», pensó Antonio.

Aquel tratamiento contra la culpa y los nervios pareció dar el resultado deseado.

―Diariamente se les da las sobras de las cocinas a los pobres, al amanecer, tras sonar las campanas del Ángelus; si uno de vosotros pudiera venir a diario, yo suelo ayudar en esa tarea y cabría la posibilidad de que os entregara un mensaje.

―¡Perfecto, padre Gervasio! Y disculpad por la bofetada.

―La merecía, no os preocupéis, Mary, id con Dios.

―Debemos irnos ya ―dijo el Guindilla.

Se disolvieron con rapidez, regresando a la multitud dónde nadie podría saber de dónde venían o con quien habían estado.

Junto al altar mayor, el abad seguía con su particular milagro, satisfecho, orgulloso y vanidoso.

Desde una de las esquinas, Rafael de Quintanilla también lo observaba y también muy satisfecho. «Ahí tienes lo que querías, cura del demonio, espero que me pagues debidamente».

Habían pasado ya varias horas desde que el milagro de la espina se reveló, todas las fervorosas almas que tuvieron la suerte de verlo estaban aún con ello en la boca.

Los arrieros y gente que estaba de paso siguieron sus caminos. Nobles y campesinos, a sus hogares, y la noticia del milagro empezó a propagarse poco a poco. En unos pocos días sería conocida en todo Valladolid y en menos de un mes en toda Castilla. Y, lo más importante para los planes de Emilio Tomás Mangiaterra, llegaría a oídos del mismísimo rey de Castilla, Enrique II de Trastámara. El cebo estaba echado, ahora tocaba esperar.

Antonio y familia, acompañados por Mary, iniciaron el camino de regreso. Debían seguir con las labores del campo.

Tenían que dar tiempo a Gervasio para que, dentro de sus posibilidades, supiera de la suerte del padre Ignacio, de su paradero y de cómo sacarlo de allí. Pero lo que no se imaginaba ninguno de ellos eran los sucesos que en un futuro próximo iban a acontecer.

Pasaron dos días y Gervasio, siguiendo una actitud excesivamente prudente, evitaba hacer preguntas directas. Técnica con la que los resultados brillaban por su ausencia. Decidió adoptar una actitud más agresiva, confiando en sí mismo, como cuando los sucesos en Edimburgo lo requirieron.

Fue directo a la raíz del problema, sabía que el abad estaba informado de todo, pero intentaría aprovechar ese halo de inocencia que le suponía el abad para solicitarle algo que no se esperaba. Se encaminó a su encuentro.

―Abad, el Señor esté con nosotros.

―Mi buen padre Gervasio, espero que vuestra estancia entre nosotros haya regresado a la normalidad, vuestra alma lo necesitaba.

―Así es, abad, la rutina, el trabajo duro y la oración se han establecido en mi vida de nuevo y el regocijo que embarga en mi corazón es grato.

―Bien, me congratulo de vuestra vuelta a la normalidad, padre.

―Y yo, desde la humildad, más aún, abad.

―¿Cuál es el motivo de vuestra visita?

―Quiero solicitar de vuestra magnanimidad un favor personal, para agraciarme con mi alma, una pena de culpa que ensombrece la alegría total en mi corazón.

―Me preocupáis, padre Gervasio, ¿de qué se trata?

―Desearía, bajo vuestro permiso, visitar al padre Ignacio… He escuchado cuchichear entre los hermanos que cumple penitencia impuesta por vos.

―Así es, pero no debéis hacer caso a todo lo que se oye entre estos santos muros, padre.

―Lo sé, soy consciente de ello, pero hace tiempo que no veo al padre Ignacio y por eso creí los rumores, abad. Perdonad mi atrevimiento, si en algo os he ofendido.

―No, al contrario, veo en vos la virtud del perdón, y eso es de mi agrado. Os dejaré que veáis al padre Ignacio, pero una breve visita, os acompañará el padre Cipriano.

―Mi agradecimiento será eterno, abad, vuestra gracia y generosidad no tiene igual.

―No seáis adulador, padre Gervasio, no quisiera caer en el pecado de la soberbia.

―Sois el guía espiritual de esta nuestra comunidad y estamos agradecidos de que nos guieis por el camino correcto.

―Está bien, mañana sobre la hora nona se os llevará ante él. Avisad al padre Andrés que entre cuando abandonéis mis estancias, id con Dios.

Se fue el padre Gervasio satisfecho por los resultados que había obtenido, la táctica de ser más atrevido le había funcionado, ahora quedaba la peor parte: «¿Cómo vamos a sacar al padre Ignacio de ahí? Es imposible».

Entró el padre Andrés Hernández.

―Padre Andrés, necesito que vayáis a la Sala de Purificación y adecentéis un poco al padre Ignacio, lavadlo y ponedle un hábito limpio, curadle la herida de la mejilla y dadle comida de la que comen los demás, al menos por esta noche. Lo quiero lustroso, mañana tendrá una visita.

―Se hará según ordenáis, abad.

―¿Ha dicho algo o sigue callado?

―No, abad, siempre está en silencio, no se queja, solo respira y hace sus humanas necesidades.

―¿Tampoco reza nunca?

―Nada, el silencio es lo único que se escucha en aquel lugar.

―Bien, padre, os podéis retirar, id con Dios vos también.

«No muestras signos de arrepentimiento, Ignacio, ¿tan duro te crees que eres? Doblegaré tu espíritu rebelde, aunque no quieras, te lo juro. Volverás a ser ese perro fiel que siempre fuiste a mi servicio, a mis deseos y voluntades».

―Por cierto, abad, llegó desde San Cebrián de Mazote un mensaje para vos.

―Entregádmelo.

El padre Andrés hizo entrega del mensaje al abad.

La mujer llamada Mary acompañada por la familia Ballesta que trabaja las tierras que vos mismo asignasteis tiempo ha, abandonaron las mismas en viaje al monasterio que vos regentáis con benevolencia y humildad. Presentes fueron del milagro de la Santa Espina de nuestro Señor en vuestras divinas manos durante la Santa Misa. Regresaron el día lunes a la hora nona, siguiendo con sus labores habituales, hasta la fecha.

Dios os guarde en su infinita gracia y os de la fuerza necesaria para llevar su palabra.

Desde su regreso a San Cebrián de Mazote, el trabajo y la rutina se habían convertido en bálsamo reparador de almas y llevaba la normalidad a la familia. Pero el silencio se instaló en sus vidas, cada cual llevaba sus pensamientos y poca o ninguna conversación mediaba entre ellos.

Mary tenía el ansia instalada en su cabeza, la desesperación y la preocupación la atormentaban.

―Antonio, creo que ya es hora de ir a ver si tenemos noticias del padre Gervasio, no aguanto más esta situación.

―Mary, os entiendo, pero es pronto, solo han pasado dos días.

―Necesito ir, ¿no lo comprendéis?

―Pero no podéis ir sola por esos caminos y tenemos que trabajar, en poco tendremos ya aquí la uva y entonces no habrá tiempo para nada más.

―¡Me da igual la uva!

―¡Mary, comportaos!

―Perdonadme, Antonio, estoy desesperada.

―Lo sé, nosotros también, ¿os parece que en un par de días vayamos?

―Perfecto, Antonio.

―Pero iremos vos y yo, Encarna y Pedrito se quedarán, ellos no hacen falta allí para nada.

Capítulo 26. Noticias del padre Gervasio

Llegó la hora de la visita del padre Gervasio a Ignacio, siempre acompañado por el vigilante padre Cipriano que no perdía detalle.

Tras entrar, la impresión que se llevó Gervasio fue muy mala, encontró a su compañero de aventuras en Edimburgo muy demacrado, delgado y con una fea cicatriz en la mejilla.

―Hola, padre Ignacio, ¿cómo os encontráis?

―Fresco como una rosa en primavera, ¿acaso no tenéis ojos en la cara?

―Veo que el rencor ha hecho mella en vuestro corazón, es una pena.

―¿A qué habéis venido?

―A saber de vos, me preocupa vuestra situación.

―No os preocupó contar al abad todo lo que no debíais, por vuestra culpa me encuentro aquí.

―No, padre, discrepo, es por vuestra rebeldía, ya os dije que esa mujer os traería problemas y así ha sido muy a mi pesar.

Cipriano se alejó un poco de ellos y se acercó hasta la puerta, intentando darles un poco de intimidad, pero sin dejar de vigilarlos.

Gervasio bajó el tono de su voz.

―Os vamos a sacar de aquí en breve, os lo aseguro.

―¿Quiénes?

―Mary, los Guindillas y yo mismo.

―¿Os habéis vuelto locos todos? Sería vuestro final y con el mío ya tenemos bastante.

―Mary está decidida y está dispuesta a arriesgarlo todo por vos, ¿acaso no veis que está enamorada?

―Lo sé desde hace tiempo y por Dios que intenté que no ocurriera.

―¿Os referís a vuestros sentimientos hacia ella o de los de ella hacia vos?

―Ya no lo sé, estoy en un mar de dudas.

―Bueno, lo importante es sacaros de aquí y escapar lejos, ya lo que hagáis o dejéis de hacer con respecto a Mary es cosa vuestra porque en esta situación debéis colgar los hábitos, de eso no debéis tener la menor duda.

―Quizá nunca debí cogerlos, nunca dediqué mi vida al Señor ni a los demás, sino a los deseos del abad y mirad a lo que me ha llevado.

―Estad atento y preservad todas las fuerzas que podáis, seguro que os harán falta, estamos decididos a sacaros de aquí.

―Entiendo que Mary esté dispuesta a hacerlo, está lejos de su país, al que nunca podrá volver, ¿pero los Ballesta?...

―Quizá agradecimiento, devoción, no lo sé, están dispuestos a lo que sea y es algo que debéis de agradecer, no despreciar. Habéis estado toda la vida dependiendo solo de vos y ha llegado el momento de confiar en los demás, no estáis solo en este trance.

―Opino que debéis desechar esa idea, es una locura, no sois personas de acción, os cogerán y ellos perderán lo poco que tienen, y Mary no sé cómo terminará, pero vos, padre Gervasio de Tolosa, aquí junto a mí, tenedlo por seguro.

―No seáis negativo, en breve tendréis noticias nuestras, aguantad y reservad fuerzas, solo os pido eso.

Desde la puerta se escuchó el vozarrón del padre Cipriano.

―¡Se acabó la visita!

―Recordad padre Ignacio, aguantad… aguantad.

Gervasio acompañó al padre Cipriano, cerró el portón y solo en la oscuridad quedó el padre Ignacio, aunque un rayo de luz iluminaba su corazón, había esperanza todavía. Y todo gracias a la voluntad de una mujer que lo dejó todo por ayudarle y seguirle. «No deberíais arriesgar la vida por mí, soy un despojo de ser humano».

Agarró la escudilla que le habían traído por la mañana con algo de caldo y alguna verdura y la lanzó con rabia contra la pared haciendo un ruido estrepitoso.

«Mierda de suerte, debí quitarme la vida en Edimburgo cuando perdí a Eloísa… Eloísa, ¿dónde estarás?». La tristeza y el abatimiento se agudizó aún más al recordar aquel amor de hacía 20 años, por el que sufrió tanto. Se desmoronaba por instantes.

Mientras, el padre Gervasio salía de aquel sitio, iba cavilando y pensando, calculando dónde se encontraba el lugar exacto en la planta superior, además debería haber algún tipo de respiraderos de algún tipo, debía encontrarlos.

***

La mañana siguiente amaneció fría, el mes de abril no tenía piedad en esas tierras. El padre Gervasio se encontraba frente a uno de los cinco humeantes calderos con sopa, iba sirviendo pausadamente a los mendigos que haciendo una larga fila se agolpaban frente a las puertas del monasterio. Tal y cómo había quedado el padre Gervasio con Mary, cada mañana se dedicaba a dar ese servicio, además de seguir con sus obligaciones en el scriptorium.

Una voz conocida le hizo levantar la cara y mirar a un mendigo en especial, al llegar su turno lo reconoció en cuanto lo tuvo enfrente: «Antonio el Guindilla».

El padre metió la mano en su hábito y sacó algo.

―Dadme vuestro plato ―dijo Gervasio.

Llenó la escudilla de aquella sopa que más que divina parecía salida del mismísimo infierno y, al devolverla , le entregó un mensaje debajo.

―Gracias, padre.

―Id con Dios y no olvidéis que la fe nunca se pierde, por muy adversas que sean las cosas…. Siguiente…

Antonio se alejó del monasterio dirigiéndose hasta un cercano lugar dónde le esperaba ansiosa Mary.

―Al fin llegáis, tardasteis demasiado.

―Había mucha cola, Mary. Aquí tenéis, leedlo, yo no puedo… no sé.

Le extendió el mensaje escrito por el padre Gervasio.

Ignacio aquí, prisionero en Sala de Purificación, encadenado y torturado pero vivo y bien. En poco averiguaré cómo entrar al sótano, seguid misma forma de contacto. Cada día estaré aquí. Dios está con nosotros”.

―¡Dios mío!

―¿Qué dice? Leédmelo , me tenéis en ascuas.

―Ignacio está preso y encadenado en un sótano que llama Sala de la Purificación y ha sido torturado… Mangiaterra eres un hideputa bastardo, me las pagarás algún día… ¡Lo juro!

―Bueno, al menos está vivo, que ya es mucho, vaya un pijo, no todo es malo, Mary.

Regresemos a San Cebrián, tenemos cosas que hacer. Montaron en los caballos e iniciaron el viaje de regreso.

En seguida tuvieron que hacerse a un lado, pues un pequeño ejército ocupaba todo el ancho del camino. Tropas montadas precedían aquella especie de procesión de hombres, bestias y carros.

Llevaban las insignias de Castilla, no había duda de que se trataba de tropas de Enrique.

Decidieron desplazarse unos metros hacia el campo, cobijados debajo de un gran árbol, sería lo mejor, los soldados solo traen problemas.

Durante un buen rato no cesaban de pasar soldados, pertrechos militares y mucho metal en forma de armas desfilaron delante de sus ojos.

―Mary, esto no puede traer nada bueno, son muchos, algo ha pasado o va a pasar.

―Eso me temo, espero que no nos afecte directamente a nosotros.

―Vienen del sur, espero que no hayan pasado por San Cebrián de Mazote.

―Esperemos, está en el camino.

Unos jinetes iniciaron el galope en dirección hacia ellos, los alcanzaron enseguida.

―¿Queda mucho hasta el Monasterio de la Santa Espina?―preguntaron sin un buenosdías previo.

―Está muy cerca señor, en breve toparéis con él ―contestó Antonio.

Mary, curiosa, no pudo dejar de preguntar, aun a sabiendas de que no era lo más aconsejable.

―¿A dónde se dirigen, bravo capitán?

―Ja, ja, ja. No soy capitán. ¡Ojalá! Nos dirigimos a Paredes de la Nava en Palencia, cerca de aquí. Vamos a sofocar una revuelta.

―¡Dios mío! Otra vez la guerra.

―No, mujer, es solo una revuelta vecinal, han osado asesinar a su señor, Felipe de Castro, y con tan mala suerte que era cuñado del rey, era el esposo de Juana Alfonso de Castilla.

―Esas cosas no se pueden consentir, matar a su señor ―añadió Antonio.

―Su suerte está echada, mi señor, notable de Castilla, Pedro Fernández de Velasco, dará un escarmiento al pueblo que tan vilmente ha osado levantarse contra su señor y darle muerte. Y en breve el mismísimo rey vendrá a administrar su real justicia.

―Tiempos de justicia… tiempos de muerte, señor soldado ―agregó Antonio.

Un movimiento antiseñorial se estaba gestando a causa del nuevo poder que ejercía Enrique II, que llevó a la pérdida de la condición realenga de numerosas villas y aldeas de la Corona de Castilla.

Los habitantes de estas villas, que eran donadas por el rey a los grandes señores, pasaban a depender directamente de los nuevos amos. Cosa que no fue recibida de buen grado. La multitud de abusos de toda clase por los huevos señores hacia la población, dio pie a este movimiento antiseñorial que tantas muertes ocasionó.

Unos años antes había tenido lugar un movimiento antiseñorial en las villas de Soria y Molina. Ambas habían sido donadas por Enrique II a Bertrand du Guesclin, quien comandaba las famosas Compañías Blancas.

Ambas se resistieron al nuevo señor. Con mucha probabilidad, el tener a un nuevo señor, extranjero con fama de rudo y violento, y al que acompañaban mesnadas de mercenarios, cuyas barbaridades en la guerra fratricida habían sido famosas, fuera el detonante de estas revueltas.

Soria, finalmente, hubo de someterse, pero Molina tomó una decisión que, aunque arriesgada, sorprendió a todos: se sometieron y entregaron al rey de Aragón, Pedro IV.

Las operaciones militares llevadas a cabo por Bertrand du Guesclin para ocupar Molina fracasaron y finalmente el caudillo volvió a Francia.

―¿A qué os dirigís al monasterio? ―preguntó Mary.

―Mi señor, Pedro Fernández de Velasco, ha escuchado algo sobre un prodigioso milagro, una Santa Espina de la corona de Jesús que sangra, debe ser algo increíble. Y quiere pasar a verla en devoción y hacer un donativo.

Ya casi había pasado aquel pequeño ejército, los soldados se fueron como habían llegado, al galope y sin terciar más palabras.

―Qué extraño es todo esto, Antonio, parece todo dirigido y planeado por alguien.

―Estás pensando en la misma persona que yo, seguro… Mangiaterra, el abad del monasterio.

―Así es, parece que los acontecimientos estuvieran predeterminados a ocurrir de manera escalonada, no sé qué trama, pero pronto lo sabremos, y apostaría mi vida a que lo vamos a sufrir.

―Sí, es extraño, porque vosotros trajisteis la espina desde Escocia, al poco ocurre el milagro de la espina e Ignacio, que sabe su procedencia, es capturado y torturado, y encima la proximidad del rey al monasterio a causa de una rebelión vecinal… no sé.

Mary miró extrañada a Antonio el Guindilla, un bracero de las vides y antiguo carpintero que construía norias en el reino de Murcia sacaba unas deducciones muy elaboradas y pensadas.

Antonio, que percibió esto, le dijo a Mary a modo de confesión.

―Todos tenemos un pasado, no siempre fui un simple cultivador de vides.

Azuzaron los caballos y emprendieron el galope, debían llegar lo antes posible a San Cebrián de Mazote, les preocupaba que les pudiera haber pasado algo a Encarna y a Pedrito.

Mientras en el monasterio, el padre Gervasio estaba en sus labores de estudio en el scriptorium cuando tuvo la necesidad de consultar un libro determinado.

Dejó su lugar y se dirigió hasta las estanterías dónde abundantes volúmenes soportaban una capa de polvo.

Entraron Emilio Tomás y Rafael de Quintanilla con una especie de cartapacio en la sala.

Buscaron acomodo y sobre una de las amplias mesas depositaron aquel cartapacio que, al abrirlo, dejo a la vista una especie de planos. Sobre ellos hablaban y discutían en voz baja. Gervasio pudo observarlo. «Algo traman, debo enterarme de qué».

De repente, sonó un estruendo escalofriante, era un trueno seguido de un rayo que cayó junto a los ventanales del scriptorium. Alarmados, los monjes corrieron a asomarse por las ventanas… ¡Se había creado un incendio en el patio junto al edificio! Unos carros con paja para las cuadras estaban dispuestos para su descarga, cosa que aún no se había producido.

Tanto el abad como Rafael acudieron como los demás, no así el padre Gervasio que, sin dudarlo un momento, corrió hacia la mesa dónde estaban expuestos lo que parecían ser unos planos. Durante unos minutos tuvo tiempo de memorizar aquellas imágenes, debía ser rápido, no lo podían descubrir, si no, su destino estaría junto a Ignacio en la temida Sala de Purificación.

Apartó la vista de aquellos planos y se dirigió corriendo hasta el ventanal más próximo para ver que había pasado justo en el momento que Rafael volvió la vista atrás. «¡Nos hemos dejado los planos a la vista de cualquiera». Y corrió hacia la mesa, tapando inmediatamente con el cartapacio su secreto. «Espero que nadie lo haya visto».

Mangiaterra volvió también a la mesa.

―¿Qué pasa, a qué esas prisas?

―Nos dejamos los planos aquí a plena vista.

―No creo que nadie los viera, todos salieron corriendo hacia los ventanales. Además, pocos podrían entenderlos ni interpretarlos.

Miraron en derredor, observando la actitud de cada monje, por si algo sospechoso delataba la posibilidad de que algún curioso hubiera osado mirarlos.

Nada, todos seguían mirando cómo los carros de paja se quemaban.

Pero la lluvia no tardó en llegar, comenzó débil, pero poco a poco arreció y un diluvio parecía haber llegado al monasterio. Por supuesto los carros se apagaron ante la providencial agua de lluvia.

Llegó corriendo un monje en busca de Emilio Tomás, que entre jadeos no llegaba a poder soltar palabra.

―Ya lo sé, ya lo sé, se han incendiado unos carros de paja.

―No, abad, un ejército está a las puertas del monasterio.

―¡¿Qué?!

―Sí, abad, al frente viene el mismísimo Pedro Fernández de Velasco.

«Maldición, este aquí, ¿qué querrá?».

―¿Han dicho a qué vienen?

―Creo, abad, que por el milagro de la Santa Espina, al menos eso dijo el soldado que los precede y anuncia su llegada.

―Está bien, podéis retiraros.

―¿Qué sucede, abad?

―Problemas, solo problemas. Algo serio debe haber pasado y yo no me he enterado para que Pedro Fernández de Velasco esté por aquí y encima venga a molestarme con la espina.

―Sigamos, abad, a lo que hemos venido.

―No puedo, debo recibir a Pedro Fernández de Velasco, es notable noble y amigo personal de rey. Seguiremos en otro momento, guardad todo y ponedlo a buen recaudo, nadie deber ver esos planos. Seguid con vuestras obligaciones en las estancias que se dispusieron para tal fin.

―Como digáis, abad.

―¿Cómo lleváis vuestros experimentos?

―Estará todo para la fecha prevista, abad, no os preocupéis por ese menester.

―¿Qué me decís de los cálculos? Sabéis de su importancia, son vitales.

―Os he dicho que bien, todo preparado a excepción de algún pequeño detalle por precisar.

―Esperemos que así sea, por vuestro bien y el de todos, no hay opción al error.

Emilio Tomás Mangiaterra salió andando deprisa, con las manos a la espalda, frunciendo el ceño en clara actitud de enfado. «Se me complica la cosa por momentos, pero te despacharé rápido, Fernández de Velasco, no me haces ninguna falta aquí, y menos solo, sin tu rey».

Capítulo 27. Un cerrojo abierto hacia la libertad

La visita de Pedro Fernández resultó engorrosa y molesta ―además de verse incrementada la incomodidad por las intensas lluvias―, pues el pequeño ejército que le acompañaba acampó en las cercanías del monasterio con todo lo que eso conllevaba.

Almacenes de víveres y bodegas estaban siendo diezmadas para el abastecimiento de las tropas de D. Pedro Fernández.

La insistencia por parte del enviado real exasperaba los nervios del abad Emilio Tomás. Quería ver sangrar la reliquia a toda costa antes de ir a sofocar la revuelta en Paredes de la Nava

―Os vuelvo a decir, mi señor, que la reliquia solo sangra en domingo y durante la Santa Misa. Deberéis esperar unos días, tened paciencia.

―¡Imposible, no dispongo de tiempo! Debo ir a darles una lección a esos rebeldes. El rey en persona me lo encomendó.

― Nada puedo hacer…

―¿Y si un generoso donativo mediara por medio, qué me diríais?

―Lo mismo, mi señor D. Pedro, pero bienvenido sería en compensación por el desfalco de mis almacenes y bodegas.

―¡¿Cómo osáis?! Tenéis el deber y el honor de abastecer a las reales mesnadas.

―Caro honor me hacéis disfrutar.

―Osado sois, abad, guardad esa lengua conmigo, os podría costar caro.

―También yo debo abastecer esta mi comunidad y no por designio real, sino divino.

―Pues encomendaos a Dios y que él os provea, yo lo hago al rey y con ese derecho me he de aprovisionar.

―Lo único en que podría satisfaceros es enseñándoosla, si es vuestro deseo y devoción D. Pedro.

―Sea pues, si el capricho de esa maravillosa espina es sangrar solo en domingo.

Se encaminaron hacia la iglesia, dónde junto al sagrario había otra caja dónde era custodiado el relicario de la Santa Espina.

El barro acumulado por las lluvias hacía que las labores en el campo no fueran posibles, teniendo el monasterio a casi toda la totalidad de sus monjes deambulando por él.

Aprovechando esta situación, el padre Gervasio de Tolosa decidió adentrarse en los sótanos, dónde junto a las bodegas, estaba la Sala de Purificación. El trasiego de hileras de soldados y monjes sacando víveres que iban cargando en carros para las tropas era una oportunidad excepcional para intentar ver al padre Ignacio.

Se mezcló distraídamente entre las filas de gente que iban entrando y saliendo, hasta que llegó cerca de la puerta de la tan temida sala. Miró a ambos lados y se acercó sin perder tiempo, debía ser decidido o no lo conseguiría, «¿Estará el portón cerrado con llave?», pensó Gervasio.

Frente al portón, pudo ver que unos grandes goznes lo soportaban y que un cerrojo de hierro era el único cierre. Lo descorrió y abrió el portón, volvió a mirar hacia atrás y entró cerrando enseguida.

―¡Padre Gervasio! ―dijo Ignacio ante la sorpresa.

―Silencio, padre, silencio.

―¿Qué hacéis vos aquí?

―Liberaos.

―¿Pero cómo? Estas cadenas son fuertes.

―No había pensado en ese inconveniente, la verdad.

―Menudo salvador estáis hecho…

―No os preocupéis, volveré con algo con lo que poder libraros de ellas.

Miró Gervasio a su alrededor, quizá la solución estuviera ante sus ojos. Recorría la estancia observando cada detalle, se estremecía ante algunos de los aparatos de tortura que colgaban de las paredes de fría roca.

―Aquí hay una argolla con multitud de llaves, quizá alguna sea la de los candados de vuestros grilletes.

―Rápido, traedlas sin demora, no tenemos tiempo.

Sin haber llegado a moverse del lugar dónde había encontrado las lleves, se escuchó el portón abrirse.

El padre Ignacio hizo señal a Gervasio para que se escondiera con los brazos, este enseguida lo entendió, y viendo la gravedad del asunto eso hizo, se escondió tras una columna.

Por miedo a ser descubierto un escalofrío recorría su espalda, que apoyaba sobre la columna en total silencio.

Entró el padre Cipriano con algo de sopa en una escudilla con un mendrugo de pan duro encima en una mano y, en la otra, una jarra de agua.

―¿Qué hace este portón sin cerrojo? ―preguntó el padre Cipriano sin esperar una respuesta.

El silencio del padre Ignacio, que se hacía el dormido, fue lo único que pudo percibir el padre Cipriano. «Qué extraño, que esté abierto, nunca me lo dejo así, además siempre lo compruebo».

La duda apareció en la mente de Cipriano. «¿Podría ser posible que dejara yo el cerrojo yo sin echar?... Me extraña».

Dejó la escudilla y la jarra de agua en el suelo junto a Ignacio y le propinó una patada.

―¡Despertad, vamos! ¿Quién ha venido a veros?

Haciéndose el dormido, Ignacio tardó en mirar al Padre Cipriano, levantando la cabeza despacio.

―¿Qué decís?

―¿Quién ha estado aquí?

―Nadie, ¿por qué?

―Alguien ha venido a veros… o está aquí aún ―dijo girando la cabeza en dirección al portón.

―Nadie excepto vos venís a verme. ¡Ojalá tuviera más visitas! Pero más agradables.

Cipriano comenzó a dar vueltas por la sala, sus sospechas crecían por momentos, podía haber alguien en ese mismo instante allí mismo, pero mientras iba inspeccionando el lugar, cambió radicalmente de idea.

Corrió hacia la puerta y bajo el dintel le dijo al padre Ignacio:

―Quizá tengáis razón y no hay nadie, pero si hubiera alguien con vos, ahí se quedará haciéndoos compañía, volveré en breve con el padre Andrés y con el abad, ya veremos.

Salió y se escuchó el ruido del cerrojo al echarlo.

―¡Mierda, estamos perdidos!

―¿Se ha ido? ―preguntó el padre Gervasio.

―Sí, pero ha echado el cerrojo por fuera… Estáis atrapado vos también.

―Dios nos salve, qué error he cometido.

―Dejaos de lamentaciones y pensemos qué hacer, aunque me temo que poco o nada.

―De momento, liberaos.

Se acercó Gervasio hasta el lugar dónde el padre Ignacio estaba y empezó a probar las llaves en busca de las que abrieran los candados que tenían los grilletes.

Libre ya el padre Ignacio, con una mano se frotaba la otra muñeca donde hacía unos instantes tenía el hierro que lo encadenaba.

―Bien, pensemos en algo rápido, en poco aparecerá aquí el abad con más gente.

―¿Pero qué hacer? Vos sois el hombre de acción, pensad vos.

―Ya está, lo tengo, sé lo que haremos.

―Decidme.

―La táctica más vieja en el mundo de la guerra, engaño y distracción, después un ataque directo; pero debéis ser valiente y luchar llegado el caso, no sabemos cuántos vendrán.

―No sé si podré.

―Sí podréis, acordaos de lo que sucedió en Edimburgo con Frayser y sus hombres, o de cuando quisieron abusar de Mary, lleváis un luchador nato dentro, solo os hace falta el motivo, y este es… nuestras vidas, ¿os parece poco?

―Está bien, padre Ignacio, lo intentaré.

―Rápido, cambiémonos las ropas, vos permaneceréis en mi lugar en silencio y con la cabeza baja, en la oscuridad, para cuando vayan a darse cuenta será tarde, caeré sobre ellos.

―Ya entiendo y vos esperaréis tras el portón.

―No, Gervasio, es lo primero que esperarán.

―Poneos en mi lugar y aparentad que los grilletes están sobre vuestras muñecas, cuando entren no debe haber apariencia de que algo ha cambiado, y echaos la capucha por la cabeza, yo mientras buscaré algo que me sirva de arma. Vamos daos prisa no tenemos mucho tiempo.

Ignacio se dirigió directo a la pared dónde estaban colgados multitud de objetos y herramientas para tortura. Se apoderó de un cuchillo largo que se metió en el cordón que sujetaba el hábito y agarró una barra de hierro con puntas en su extremo de diferentes formas. «¿Para qué clase de tormento servirá esto? Mejor que no lo sepa».

Ignacio tomó posiciones tras una de las columnas que más cerca del portón de entrada se encontraba, ya solo les quedaba esperar. «¿Aguantará el padre Gervasio esta tensión?... Si nos descubren estaremos perdidos y el abad no nos lo perdonará jamás».

El padre Cipriano encontró al padre Andrés en los pasillos del claustro, seguía de cerca al abad, como de costumbre, y a D. Pedro Fernández. Le hizo una señal llamando así su atención. Una vez juntos, le contó al padre Andrés lo extraño de estar el cerrojo abierto y de las sospechas de que alguien se encontrara con el padre Ignacio.

―Vamos, no me fío, algo extraño está ocurriendo allí.

―¿Avisamos al abad?

―No, está ocupado con D. Pedro, sería un error interrumpirle con un asunto como este. Solucionaremos esto solos, ¿imaginad que no hay nadie y tan solo fue un despiste vuestro? Su cólera caería sobre ambos y su confianza en nosotros quedaría mermada, y eso no lo queremos ninguno, ¿verdad, padre Cipriano?

―Tenéis razón. Deberíamos ir preparados por si acaso, padre Andrés.

―Ya lo había pensado. ―De camino a los sótanos se proveyeron de dos garrotes que escondieron entre sus hábitos.

Se encaminaron a paso ligero hacia la Sala de Purificación, sorteando las hileras de porteadores que transportaban sacos y barriles al exterior del patio para seguir con la carga de provisiones para las tropas del rey a cargo de D. Pedro Fernández.

―¡Apartad, dejad paso! ―iban gritando a todo aquel que se interponía en su paso a empujones si hacía falta.

Llegaron, por fin, frente al portón que guardaba el acceso a la Sala de Purificación, quedaron quietos y en silencio, escuchando a través de aquellas gruesas maderas por si algún ruido les resultaba sospechoso. Así esperaron un buen rato.

Al padre Ignacio le pareció percibir un ruido distinto a los que, hasta hacía un rato, estaba escuchando tras el portón, su instinto se puso en guardia. Debía ser rápido, estaba en muy malas condiciones, hasta hacía unos instantes estaba encadenado y su cuerpo le pasaría factura a la hora de la lucha, estaba débil.

Una cosa sí que tenía muy clara: habría lucha y a muerte si era necesario. No estaría allí más tiempo y haría todo lo posible por escapar de las garras de Emilio Tomás Mangiaterra. El “Desposeído te dicen… ¡pero de corazón, maldito canalla! Solo por desobedecerte me encadenaste…».

Su táctica pasaba por derribar lo más rápido posible al primer adversario y entablar lucha o herir al siguiente dejándolos fuera de combate enseguida, en previsión de un tercer hombre.

Era la hora de actuar, los monjes que estaban tras el portón corrieron el cerrojo de hierro, empujaron la puerta con tal fuerza que chocó bruscamente contra la pared haciendo un ruido estrepitoso. Tan seguros estaban que nadie estaría emboscado tras ese portón.

Entraron con cautela, primero Cipriano, por orden de Andrés, y tras él, a dos pasos de distancia, él mismo.

Miraron alrededor sin ver nada sospechoso, el reo estaba, o lo parecía, dormido cabizbajo.

No se dirigieron a la columna dónde estaba el padre Ignacio, sino a la zona dónde estaban expuestas las herramientas de martirio.

―Despierta a ese, vamos ―dijo el padre Andrés.

Cipriano se dirigió entonces hacia el encadenado cuando, de repente, el padre Ignacio abandonó su escondite tras la columna y se plantó frente a Cipriano que, ante la sorpresa, no pudo o no supo reaccionar a tiempo, recibiendo el golpe que tan diestramente le lanzó Ignacio con las dos manos agarrando la barra de hierro.

Un grito de dolor terrible se oyó enseguida, el padre Andrés giró el cuerpo en la dirección dónde había venido, pudiendo ver al padre Cipriano tirado en el suelo sangrando por la cabeza.

―¡Salid, hideputas, que os voy a administrar los santos sacramentos, salid!

Ignacio, que hábilmente se había vuelto a esconder tras la misma columna, esperaba el siguiente movimiento de su adversario, además había verificado tras escucharle que se trataba del padre Andrés Hernández. «Ha llegado la hora de mi venganza. Bien os empleasteis cuando me golpeabais, malnacido».

Gervasio ni se movía según las instrucciones de Ignacio.

―Habéis venido a salvar al padre Ignacio, al traidor desobediente y rebelde… Venid, que os daré algo en lo que pensar…. ¡Salid, cobarde!

Garrote en mano y prevenido, Andrés se aproximaba a la columna dónde Ignacio lo esperaba.

Ignacio calculó mal, salió de imprevisto, pero estaba a más distancia de la que debía, cosa que hizo que la reacción del padre Andrés fuera acertada.

Ignacio lanzó un golpe con la barra, que Andrés pudo parar interponiendo el garrote agarrado con ambas manos.

La debilidad de Ignacio era patente, cosa que Andrés pudo ver sin lugar a dudas y decidió atacarle.

Ahora las cosas habían cambiado, era Andrés el que atacaba, soltando golpes a diestro y siniestro, parándolos Ignacio como bien podía.

―¡Gervasio, padre, ayudadme!

Fue cuando Andrés se dio cuenta de contra quien luchaba, pues la penumbra y la poca visibilidad se lo habían ocultado.

Gervasio se levantó, echó hacia atrás la capucha y corrió hacia dónde estaban luchando.

La pelea se encarnizaba, las pocas o ningunas fuerzas abandonaban al padre Ignacio.

Gervasio agarró otro instrumento alargado de hierro y entabló combate también con el padre Andrés, cosa que hizo recuperar un poco el aliento al padre Ignacio. Recibió un garrotazo entre las costillas que lo dejó fuera de combate a las primeras de cambio, casi se asfixió.

―Ahora vos, rebelde, ya no escaparéis… ¡Cerdos renegados!

Ignacio viendo la situación más que desesperada, pues Gervasio estaba con un fuerte golpe medio asfixiado en el suelo tirado y él mismo tan débil, que decidió tirar de oficio, la cuestión era la supervivencia.

Echó mano al cuchillo que había puesto en el cordón del hábito y agarrándolo entre el índice y el pulgar lo lanzó con todas las fuerzas que le quedaban, impactando en el hombro derecho del padre Andrés, que soltó el garrote enseguida y echó su mano al cuchillo extrayéndolo de inmediato con la intención de devolverle el lanzamiento a su rival. Pero la suerte no estaba de su parte, al sacar el cuchillo, un buen chorro de sangre manaba de la herida. Tenía que taponarla rápidamente o se desangraría, no podía seguir luchando.

Cayó al suelo entre gemidos de dolor y siempre taponando la herida del hombro.

Ignacio, acudió al lugar dónde el padre Gervasio se iba recuperando.

―Levantaos, debemos irnos, es ahora o nunca.

―Voy, casi no puedo respirar.

―Haced un esfuerzo, no hay tiempo, rápido, salgamos de aquí.

El padre Ignacio ayudó a levantarse a Gervasio, cuando:

―¡Ayuda, ayuda! ―gritaba el padre Andrés ante la incapacidad de poder hacer nada.

Ignacio dejó al padre Gervasio y se acercó dónde Andrés estaba tumbado.

―Eres un bastardo y un hideputa, espero que te pudras en el infierno, junto a tu amo. Esto es en agradecimiento por tus atenciones hacia mí, cerdo.

Y le dio una patada en la cara, reventándole a Andrés los labios y la nariz, dejándolo sangrando abundantemente por la herida del hombro y por toda la cara.

Cipriano empezaba a balbucear palabras ininteligibles, señal de que estaba despertando.

Para sorpresa del padre Ignacio, Gervasio, salió corriendo y le propinó una fuerte patada en el estómago.

―Bien, padre Gervasio, vámonos.

Salieron y cerraron el cerrojo dejando a los dos monjes encerrados, eso al menos les daría algo más de tiempo hasta que alguien los echara en falta, seguramente el propio Emilio Tomás, el abad del monasterio.

Encapuchados, salieron mezclándose entre la algarabía de gente.

―Debemos conseguir un par de caballos, si no, no llegaremos muy lejos. Debemos llegar a San Cebrián de Mazote antes que el abad.

Salieron del monasterio y pusieron rumbo al campamento militar, allí podrían conseguir lo que necesitaban. Toda alma viviente se cuidaba de estar a cubierto, eso facilitaría las cosas. Deambulando por el barrizal en que se había convertido el campamento militar, no les fue difícil conseguir dos caballos, además de que sobre las monturas había una espada y un puñal también y algunos enseres más. Emprendieron la huida sin cabalgar, no debían llamar la atención.

Casi abandonando el campamento y poniendo dirección sur, empapados y bajo la lluvia, Gervasio se dio cuenta de que un pellejo colgaba de su caballo, lo descolgó y se lo pasó al padre Ignacio.

―Tomad, este agua os repondrá un poco.

Ignacio, agradecido, alargó el brazo cogiéndolo y echó ese trago que alargó algo más de lo normal mientras las gotas de lluvia le caían sobre el rostro. Gervasio pudo apreciar entonces que no era agua, sino vino. «Quizá eso os venga mejor, padre».

―Gracias por vuestro agua, Gervasio, probadla también vos, reconforta el alma y el cuerpo, y gracias por haber hecho posible que saliera de aquel agujero… amigo.

Gervasio imitó al que lo acababa de llamar amigo por primera vez y también bebió.

―Solo devuelvo el favor que me hicisteis en Escocia, amigo.

Se miraron, la complicidad entre ambos era patente; habían pasado muchos lances juntos hasta aquel momento, pero quizá este había sido el peor. Iniciaron el galope para alejarse de la zona. Gervasio se echó la mano al costado donde fue golpeado, el dolor era aún intenso.

El abad, tras haberle enseñado a D. Pedro la reliquia y este haber quedado medianamente satisfecho, lo acompañó hasta la salida. D. Pedro ante la lluvia, y sin ánimos de mojarse para volver a su campamento, le dijo al abad.

―¿Qué hay de la hospitalidad cristiana, abad?

―¿A qué os referís, mi señor?

―Bien podíais invitarme a comer ese delicioso cordero de la zona y degustar ese maravilloso vino del que hace gala el obispo.

―Así se hará, mi señor. Debo dejaros, tengo asuntos que me reclaman. Ya seréis avisado convenientemente para la hora de la comida.

―Gracias por vuestra hospitalidad, abad ―dijo con sorna. Sabía perfectamente que su presencia no era bienvenida.

El abad, llamó al primer monje con el que se cruzó.

―Avisad al cocinero, que venga de inmediato a mis estancias.

―Sí, abad, como ordenéis.

Mientras se alejaba pensó: «¿Dónde se habrá metido el padre Andrés? Hace un buen rato que no le veo».

Capítulo 28. Unos trazos de carbón

Pasaron algunas horas hasta que los gritos de los padres Andrés y Cipriano fueron atendidos, pues era normal escuchar quejidos saliendo de aquella sala.. Informado el abad sin pérdida de tiempo, debía reaccionar.

Estaban en las mismas estancias: el abad, el padre Cipriano y Rafael de Quintanilla, que estaba curando y cosiendo las heridas que Ignacio había infringido al padre Andrés.

―Hay que darles caza de inmediato, esta afrenta no puede quedar así ―dijo el abad― estoy pensando en involucrar a D. Pedro, que con una patrulla de sus hombres me traiga a los dos. Al menos que su visita nos sirva de algo.

―Cuidado, abad, meter por medio a uno de los favoritos del rey podría ser contraproducente, haría preguntas y podría ser incómoda la situación. Yo, acompañado de alguien de vuestra confianza, les daré caza y os los traeré vivos.

―Bien podría ser, pero necesito que terminéis nuestro plan, debe estar todo a punto, creo que la visita del rey no se hará esperar.

―Vos decidís, yo cumplo vuestras órdenes.

―Creo que por el momento dejaré a un lado a los padres Gervasio e Ignacio, nada saben de mi plan y sería de locos acercarse al monasterio por su parte. De ninguna manera podrían intervenir en nada que nos afecte. Ya tendré tiempo en un futuro de arreglarles las cuentas. Además, no debemos distraernos del objetivo, desaprovechando nuestro tiempo con ellos.

Los padres Ignacio y Gervasio ya estaban cerca de San Cebrián de Mazote. La lluvia había cesado, pero el barrizal en que se habían convertido los caminos hacía más lento su avance. Decidieron dar un descanso a sus monturas, estaban extenuadas por el esfuerzo continuo durante tantas horas. Se apartaron del camino y se dirigieron hasta un gran árbol que les daría cobijo.

―¿Y ahora qué, Ignacio?

―Ja, ja, ja. Me habéis llamado Ignacio, no padre Ignacio.

―Perdón, padre.

―Nada, no pasa nada, solo que me ha extrañado.

―Entonces, ¿qué haremos ahora? Yo he perdido mi vida, ya nunca podré regresar al monasterio ni al seno de la iglesia.

―Os entiendo, yo tampoco, pero tenéis una vida por delante, buscad vuestro Santo grial particular y sed feliz.

―Fácil es decir esas palabras.

De momento debemos llegar a la cabaña de Antonio el Guindilla, allí hablaremos serenamente y secos.

―Sí, frente al calor de la chimenea y algún guiso de Encarna… podría ser el paraíso. Ja ja ja.

―Ja, ja, ja. Tenéis toda la razón, Gervasio… padre, ja, ja, ja.

―Amáis a Mary, lo sé.

―Ya sabéis más que yo, las dudas siembran mi cabeza, no lo sé realmente, el recuerdo de Eloísa aún me perturba.

―Entiendo, pero quizá ella sea vuestra cura, alcanzad la felicidad si os es posible. No entiendo de mujeres, pero muy tonto sería si no viera que ella lo ha dejado todo por vos, su país, su negocio, todo.

―¿Tan necio me creéis? Claro que lo he visto, pero ella no es el problema, soy yo. La condición de religioso la perdí hace tiempo, aunque no sé si realmente lo llegué a ser en alguna ocasión, siempre estuve haciendo trabajos para el abad, y no eran precisamente de buen samaritano. He mentido, he robado y hasta he matado por él y sus deseos, creo que el cielo no me acogerá, pero no me da miedo el infierno.

―Al menos habéis rectificado a tiempo.

―Ya, pero he seguido matando. La vida que tuve me perseguirá por siempre, cada uno sabe hacer lo que sabe y no es posible cambiar.

―¡Sí, es posible! Solo debéis esforzaros y buscar un futuro lejos de aquí con Mary. Peor lo tengo yo, nada sé hacer, ni oficio ni beneficio.

―¿Cómo qué no? Sabéis leer y escribir en varios idiomas, sois culto y docto y, más aún, tenéis una vocación oculta, un don diría yo.

―¿A qué os referís? No os entiendo.

―Tenéis el don de la docencia, los conocimientos necesarios y una paciencia infinita.

―Bueno, mirado de esa manera…

―Enseñasteis a una mujer un idioma en un mes, ¿qué más pruebas queréis, padre?

―El mérito en eso es de la alumna, Mary.

―De ambos. Parece que ya no va a llover más, pongámonos en marcha, seguro que les daremos una más que grata sorpresa, os lo aseguro.

―Sobre todo a Mary y a Perico.

Montaron y reiniciaron el viaje hasta San Cebrián. Todo parecía haber salido bien hasta el momento, pero la preocupación que el padre Ignacio tenía no la quiso compartir con el padre Gervasio. «No creo que tarden en seguirnos o venir a buscarnos, saben dónde nos dirigimos, tenemos poco tiempo y decisiones vitales que tomar».

***

Terminó la mañana con un sol espléndido tras dejar de llover, cosa que ayudó a terminar las labores de reabastecimiento de D. Pedro Fernández.

Los carros, llegado el medio día, salían repletos a reventar hacia el embarrado campamento militar.

El abad, por falta de tiempo, no pudo concretar una comida digna para su invitado y lo hizo llamar para excusarse e invitarlo a cenar esa misma noche.

―Abad, nos ha sido imposible encontrar a D. Pedro, dicen que tras el cese de la lluvia regresó enseguida a su campamento.

―Bien, esperad tras la puerta, escribiré un mensaje y seréis su portador, debéis entregarlo en mano a D. Pedro y esperar respuesta, ¿entendido?

Cogió lo necesario y escribió el mensaje de invitación que aquel monje debería hacer llagar a D. Pedro.

Al cabo de una hora este lo tenía entre sus manos, contestando al mensajero de viva voz.

―Trasmitidle al abad mi pesar por haber tenido que abandonar el monasterio sin avisarle, pero asuntos de vital importancia requerían mi presencia. Agradecedle su generosa invitación, asistiremos sin falta esta noche a la caída del sol, dos de mis caballeros me acompañarán. Podéis partir.

Habiendo regresado el monje con la contestación e informado ya el abad de tan importante visita, dieron comienzo los preparativos. Los monjes ese día como cualquier otro cenarían temprano y sin ningún manjar especial, el evento estaba destinado únicamente al abad y a los invitados.

Las cocinas eran un hervidero de nervios, en pocas ocasiones habían tenido tan ilustres invitados.

Los ayudantes del cocinero fueron los encargados de hacer la cena de los monjes, el padre cocinero fue el encargado de preparar la tan especial cena ayudado únicamente por un novicio destinado a las cocinas.

Había elegido él personalmente tres corderos lechales, los cuales, tras haber limpiado adecuadamente a conciencia el novicio ayudante, puso sobre tres bandejas de barro.

En cada una de ellas vertió una cantidad de vino blanco y agua a partes iguales, una cabeza de ajos partida y unas cebollas cortadas por la mitad, añadiendo por último unas hojas de laurel. Hecho esto, se introdujeron las tres en el horno, durante tres horas estarían cocinándose a fuego flojo, siendo vigilados constantemente y mediante un cazo con el mango muy largo, regados con su propio jugo.

―Pon agua a hervir, debemos cocer algunas verduras para la cena.

Tras poner una gran olla en el fuego, el novicio ayudaba al cocinero a pelar las verduras para acompañar la carne.

―Sigue tú pelando las verduras, voy a la bodega a elegir un buen vino para esos corderos.

Bajó a las bodegas, entró dónde estaban los mejores vinos y cuál fue su sorpresa al encontrase a un monje sobre los toneles en estado de total embriaguez.

―¡Hombre! Compañía en este aburrido lugar de mierda, joder.

―¿Pero qué hacéis aquí y borracho?

―Soy el Galeno, el puto Galeno, famoso en el mundo entero. Ja, ja, ja.

―Ya, sois Rafael de Quintanilla, os reconozco, el nuevo monje amigo del abad, pasáis mucho tiempo encerrado en vuestras estancias.

Un sonoro eructo salió de la boca de Rafael.

―Salud, cura del demonio. Ja ja ja.

―Informaré al abad de vuestra falta, no podéis hacer esto, estáis borracho.

―¡Vete a la mierda, cura! Déjame tranquilo o te corto los huevos.

―¡Esto es intolerante, comportaos de inmediato, bajad de ahí y abandonad las bodegas, fuera!

―¿Osas gritarle al Galeno, mierda de monje, cura capado?

Muy enojado se dio media vuelta el cocinero para ir a informar al abad de esta intolerable falta de comportamiento, justo cuando estaba bajo la puerta un cuchillo se clavó en la madera.

―¡Quieto o te corto las pelotas! ¿Dónde mierda crees que vas, desgraciado?

El cocinero se asustó, estaba acostumbrado a estar entre cuchillos, pero a que estos volaran cerca de su cabeza, no.

―Regresa aquí cura capado de mierda.

El cocinero visiblemente amedrentado por Rafael hizo caso.

―¿Qué queréis de mí, soy un simple cocinero?

―¿A qué coño has venido aquí?

―En busca de un buen vino, el señor D. Pedro Fernández cena aquí esta noche y se le ofrece un pequeño banquete, a él y a sus capitanes.

―¿Y no me han invitado? Que cerdos.

Rafael que estaba medio acostado sobre un gran barril, levanto la pierna y así su nalga, soltando una sonora ventosidad con gran ruido.

―Esto para el abad, por no haberme invitado. Ja, ja, ja.

―Por Dios, hermano Rafael, comportaos; no es esa una conducta propia de un religioso.

―¿Acaso alguien dice que yo lo sea?

―El abad.

―¿El abad? Ese no me conoce, no sabe quién soy ni lo que soy capaz de hacer.

―Hermano, cogeré el vino por el que vine y regresaré a las cocinas, tengo mucho trabajo.

―Está bien, pero antes contéstame una pregunta: ¿por qué no hay putas en los monasterios, qué hacéis cuando os pica el pijo? Ja, ja, ja. ¿Os sodomizáis entre hermanos? Ja, ja, ja.

―¡Por Dios, este es lugar sagrado, respetad al menos eso, hermano Rafael!

―Ja, ja, ja. Sois unos remilgados aquí, conozco yo a muchos obispos a los que les gusta meterla bien en caliente y no son tan delicados en los menesteres de fornicar.

―Cogeré el vino y me iré, quedad con Dios, si es que tiene cabida en ese corazón de pecador.

―Sea, porque me habéis caído bien, pero recordad ―se levantó Rafael del tonel y cambiando el semblante le dijo muy seriamente al tiempo que le apuntaba con otro de sus cuchillos―, si decís que me habéis visto aquí, os juro por la virgen de Covadonga que os cortaré los putos huevos y os los meteré en la boca mientras os retuerzo el cuchillo en el estómago, ¿entendido?

―Entendido.

Cuando regresó a las cocinas, su ayudante el novicio, le pregunto curioso.

―¿Pero qué os ha ocurrido allí abajo, hermano? Traéis el rostro blanco, como de miedo.

―Una gran rata me dio un susto… de muerte, sigue pelando verduras, voy a ver cómo va el asado.

***

San Cebrián de Mazote, cabaña de los Guindillas, anocheciendo.

―¡Ignacio, padre Gervasio!

La alegría que se vivía en la cabaña era indescriptible, Mary no dudó ni un instante en echarse sobre los brazos de Ignacio, a los que poco tardó en ir también el pequeño Perico. Al separarse estaba mojada, las ropas de los padres no se habían secado, cosa que a ella le dio igual.

―¡Pijo, si son ellos, que alegría, cojones!

―¡Antonio! ―gritó Encarna.

―Nos congratula vuestro regreso, padres, un gran peso ha dejado nuestros corazones y el sufrimiento se va al igual que llegó ―dijo Antonio.

―A veces pareces tonto, Antonio ―dijo Encarna que se acercó a darle la bienvenida a los padres.

―Iré a guardar los caballos ―dijo Antonio.

Tras una cena reconfortante, y habiendo puesto sus mojadas ropas al calor de la chimenea para que se secaran, se entablo una crucial conversación. Gervasio los puso al día sobre todos los acontecimientos acaecidos durante el cautiverio del padre Ignacio. La visita de D. Pedro Fernández de Velasco, el incendio, el diezmado de los almacenes del monasterio, el milagro de la espina, pero obvió a alguien.

―Un milagro, y con la espina que trajimos nosotros desde Edimburgo, suena a fraude.

―¡¿Cómo podéis decir eso?!

―No me fío, y menos conociendo al abad, es mucha casualidad.

―Creo saber algo de lo que trama el abad ―dijo el padre Gervasio.

―Explícate.

―Sabeis que tengo muy buena memoria, y tuve la oportunidad de ver unos planos sobre los que Emilio Tomás y Rafael de Quintanilla estaban hablando en el scriptorium, justo antes de que empezara la tormenta que provocó el incendio de algunos carros.

―¿Quién es Rafael de Quintanilla? ―preguntó el padre Ignacio.

―Un hermano que vino con el padre Andrés Hernández de no sé dónde.

―Ummm, no me gusta si de por medio está Andrés y, por ende, el abad.

―Es misterioso personaje, solitario y además tiene unas estancias dónde solo él y el abad tienen acceso, no sé a que se dedica exactamente, lo que sí os puedo decir es que pasa mucho tiempo contemplativo en la iglesia y alrededores.

―Sospechoso, muy sospechoso, ese hermano Rafael de Quintanilla.

―Antonio, ¿tenéis con que dibujar y sobre algo?

―No sé, ¿Encarna hay algo de lo que pide el padre Gervasio?

―Carbón de los restos de brasas que hay frías en el cubo junto a la chimenea, y para dibujar quizá… sobre aquellas tablas que tenemos en el establo.

―Sí, mujer, muy bien pensado. Iré por esas tablas ―añadió Antonio.

Gervasio, por su parte, se levantó en busca de ese cubo dónde al parecer podría haber trozos de carbón con los que dibujar algo parecido a lo que vio y así poder explicarse mejor ante el padre Ignacio.

Con todos los objetos sobre la mesa, Gervasio procedió a dibujar lo que su mente iba recordando, hasta el más mínimo detalle.

Al terminar, se lo mostró a los demás.

Ignacio lo miraba extrañado.

―No sé lo que pudisteis ver, pero si no me equivoco mucho esto es un sistema de izado, y lo que habéis dibujado aquí ―dijo señalando con el dedo ―parece algo parecido a una construcción circular, como si de una rueda o algo parecido pudiera ser.

―Eso creo yo también ―afirmó el padre Gervasio.

―Traed el carbón, padre Gervasio.

―Pero…, si no sabéis escribir ―añadió el padre Ignacio.

―Así es, pero dibujar sí, ya os dije que tuve el oficio de carpintero, hacía norias para riego.

Sobre las tablas, Antonio el Guindilla trazó unas líneas sobre lo ya dibujado por el padre Gervasio.

―¿Lo que visteis tenía esta forma, más o menos? ―preguntó Antonio a Gervasio.

―¡Sí, exactamente, así era!

―Se trata de una lámpara de techo, como las que hay en los grandes salones y en las… ¿Iglesias?

―Bien podría ser así, lleváis toda la razón Antonio ―apuntó el padre Ignacio.

―¿Podrían ser las de la iglesia del monasterio?, si Rafael pasa allí tanto tiempo…. ¿Por qué no?

―Bien, recapitulemos: tenemos unos planos de un sistema de izado que según parece pasa la cuerda de un lugar a otro, una lámpara de las que llaman de araña y ¿qué más? ―expuso Ignacio.

―Y me pareció ver también unas tablas con cifras, que me dieron la impresión que se trataban de medidas, por estar en un listado en columnas, y los números eran muy parecidos. Cómo si algo se hubiera repetido muchas veces y se hubiera medido… no lo sé exactamente.

―¿Cómo parecidos?

―Sí, muy cercano entre ellos, por ejemplo, podría ser 10, 11 o 9, todos en columnas. Perecían como si hubiera estado midiendo algo muchas veces. Al menos esa es la impresión que tengo ahora, antes no lo pensé.

Antonio escuchaba callado, no cesaba de mirar los bosquejos que entre el padre Gervasio y él mismo habían logrado hacer.

―Padres, no entiendo una cosa de la supuesta lámpara.

―¿A qué os referís?

―A su base, según está dibujada, todas estas prominencias, no las veo normales, se suele hacer la base, bueno, la parte inferior de la lámpara totalmente plana, por si cayera por accidente que hiciera menos daño. También en otras he llegado a ver que se le ponen una especie de patas para que apoye en el suelo al bajarlas, pero nunca vi un diseño como este, es extraño.

―¿Cómo si estuviera diseñada para chafar algo?

―O a alguien.

―No entiendo tampoco otra cosa, lo usual es dotar estos sistemas de trócolas, varias poleas juntas por dónde pasa la cuerda de izado para que el esfuerzo al subir sea el mínimo, pero aquí veo pocas poleas, si se escapara la cuerda a la persona que la está izando, tendría serios problemas para pararla y evitar que cayera al suelo estrepitosamente, si cayera sobre alguien lo mataría sin duda.

―Ya está bien por esta noche, debemos dormir, mañana temprano nos vamos.

―¿Dónde? ―preguntó Mary, que hasta ese momento no había abierto la boca.

―Debemos dejar la cabaña y la compañía de los Ballesta, el abad mandará a buscarnos, no lo dudéis, y sabe dónde encontrarnos, no podemos poner en peligro a Antonio y a su familia ―dijo Ignacio.

―Cerca hay una pequeña cabaña de pastores, para cuando pasan por estos lugares, os podríais refugiar allí, estaríais cerca y las provisiones no os faltarían, de eso nos encargamos nosotros― propuso Antonio el Guindilla.

―¿Y hasta cuando estaremos allí? Debemos huir lejos de aquí, Ignacio, y el padre Gervasio también… y para siempre ―dijo Mary.

―Vayamos a dormir ―dijo Encarna―, Pedrito hoy duermes con nosotros, deja a Mary que duerma sola en la habitación… está muy cansada.

La mirada de complicidad entre Mary y Encarna pasó desapercibida a todos los hombres.

―¡Pedro ,madre, ya soy mayor!

―A dormir, mañana será un día duro ―dijo el padre Ignacio.

Normalmente, Mary dormía con el pequeño Perico en una habitación, Encarna con su marido Antonio en la otra y los padres frente a la chimenea. Pero ya avanzada la noche, solo un cuerpo de monje estaba durmiendo junto al calor del fuego, el del padre Gervasio.

Las heridas que tenía Ignacio eran acariciadas con lástima por Mary, tras un rato acariciando su cuerpo, vinieron los arrumacos.

Hasta que la situación se tornó insostenible, Mary se levanto de la cama y se desnudó por completo, dejando al descubierto su cuerpo desnudo a ojos del hombre que amaba.

―Eres mío y nunca dejarás de serlo, quieras o no quieras.

Ante la mirada y el silencio de Ignacio, ella se metió en la cama, abrazándolo cariñosamente y empezó a besarlo por el cuello. Ignacio se puso a oler el aroma del pelo de Mary y, entonces comprendió algo. «Lo de Edimburgo no fue un sueño…». La abrazó y empezó la que iba a ser una larga noche.

En la habitación contigua:

―Podías haber dejado a Perico fuera con el padre Gervasio…

―¡Antonio! ―un golpe en el hombro fue la respuesta de Encarna.

Capítulo 29. Izad esa lámpara que ilumine a Dios

Había pasado una semana desde que los padres Ignacio y Gervasio, acompañados por Mary, habían abandonado la cabaña de los Guindillas, la rebelión en Paredes de la Nava había sufrido una represión brutal por parte de D. Pedro Fernández Velasco. Pero el rey Enrique II de Trastámara, quiso que aquel escarmiento fuera ejemplar para que cundiera el ejemplo entre sus súbditos, no podía consentir levantamientos antiseñoriales. Por eso, el poder real volvió a castigar duramente a los que habían sobrevivido a la ira de D. Pedro Fernández.

Monasterio de La Santa Espina, martes.

El abad y Rafael de Quintanilla estaban conversando en la iglesia, justo delante del altar, dónde unos escalones separaban los distintos niveles del suelo.

―Hermano Rafael, mañana traerán la nueva lámpara que diseñasteis, durante el jaleo y la confusión que se creará debéis aprovechar la oportunidad y terminar vuestro trabajo, ya tengo pensado cómo vamos a esconder el sistema para que pase desapercibido a ojos de todos.

―Perfecto, abad, lo tengo todo preparado, ya pude comprobar que el lugar elegido coincide perfectamente con mis cálculos.

―Debe estar todo preparado antes de la misa dominical, no sabemos cuándo se presentará aquí otra visita, y de seguro lo harán de imprevisto, todo el sistema debe estar preparado para cuando sea necesario, lo antes posible.

―Mañana, abad, mañana quedará todo listo, pero… ¿supongo que mis honorarios estarán seguros, abad?

―No os preocupéis por eso, mantengo mi palabra, ya habéis visto como la concurrencia a la misa de los domingos ha crecido muchísimo, así como los donativos. Todos quieren estar bendecidos por la Santa Espina sangrante.

―Ya veo, ya, que habéis montado un buen negocio con el chiringuito este de la espina.

―¡No es un chiringuito, Rafael! Es un milagro.

―Si vos lo decís, que así sea.

Entró en la iglesia el padre Cipriano en busca del abad, se le veía con prisa, de algo relevante debía tratarse.

―Abad, abad, un correo real ha traído esto para vos ―dijo mientras le entregaba un pliego lacrado por el sello real.

―Dádmelo enseguida, podéis retiraos padre Cipriano.

«Del propio rey, quizá haya llegado el momento».

Rafael pudo ver cómo los ojos se le iluminaban al abad, aquel mensaje del rey era muy posible que fuera el final de toda aquella historia y la hora de marcharse de allí, con sus buenos dineros en la bolsa, destino al lugar en Galicia dónde tenía escondido la parte que le entregó Fernando Alfonso de Valencia antes de empezar la misión, y desaparecer para siempre.

El abad comenzó a leer el mensaje del rey.

Su majestad, el divino y justo D. Enrique II de Castilla, de la casa Trastámara, al que Dios guarde muchos años.

De regreso a Ciudad Rodrigo, tendrá a bien asistir a la misa dominical, debiendo prepararse los protocolos propios de su rango y todo lo que fuere necesario para tan gran ocasión.

Dios esté en vos y en nos.

Arrugando enérgicamente aquel mensaje, el abad se dirigió a Rafael:

―Dios nos ha escuchado.

―¿A qué os referís abad?

―El rey, viene el rey, a la Santa Misa del próximo domingo. Enrique estará aquí, justo dónde lo queremos, es perfecto.

―Adelantaremos todos los trabajos, estará todo preparado, abad.

―Comenzad ahora mismo, no hay tiempo que perder, tenéis cinco días, y no hay excusa, será la única oportunidad que se nos presente.

Rafael abandonaba la iglesia, el abad miraba hacia arriba, en dirección a la lámpara que se iba a sustituir por la nueva que traerían al día siguiente.

«Es perfecto, Dios me ha escuchado, en breve se habrá terminado todo, y un nuevo poder regirá los designios de Castilla, y yo seré parte de él».

Mientras se disponía a abandonar también la iglesia, un monje le hizo llegar otro mensaje, aunque este más humilde, no provenía de un rey.

Los padres Gervasio e Ignacio llegaron a San Cebrián de Mazote al atardecer del día en que una tormenta cayó sobre estas tierras.

A la mañana siguiente ya no se dejaron ver. Desde hace ya siete días no se ve a la mujer llamada Mary ni a los padres Gervasio e Ignacio. La familia Ballesta sigue sus labores y no se ha detectado novedad alguna. Tengo fundadas sospechas del abandono de estos del lugar. Solicito instrucciones para seguir vigilancia o dar por terminado este servicio.

«Con que has desaparecido Ignacio… Ahora mismo eres la última de mis preocupaciones, ya tendré tiempo para ti y tu marrana, y para tu amigo el padre Gervasio».

***

En la cabaña dónde se escondían Mary y los padres Ignacio y Gervasio las cosas iban a tomar un rumbo inesperado.

―No podemos quedarnos aquí para siempre, debemos irnos Ignacio ―dijo Mary.

―Ya sé que esta es situación pasajera, pero hay una cosa que no me deja dormir.

Al padre Gervasio esta última afirmación de Ignacio no pareció agradarle en exceso. «-Normal que no durmáis, desde que has dejado tu condición de religioso, no paras de fornicar con Mary… cada noche».

―Algo trama el abad y necesito saber de qué se trata.

―¡Dejad al abad, que se vaya al infierno, vámonos lejos de aquí y emprendamos una nueva vida, Ignacio!

―No, Mary, debo saber de qué se trata.

El padre Gervasio intervino.

―Ignacio ―ya no le decía padre desde la noche que regresaron tras su liberación.

―¿Tú también, Gervasio?

―Mary lleva razón, olvidad todo y escapad, hay un mundo ahí fuera esperando a ambos, un futuro juntos, no desaprovechéis esta oportunidad.

―¿Y vos, qué esperáis de la vida, que va a ser de vuestro futuro?

―Quizá pase por el que vos mismo me augurasteis, la enseñanza, aún no lo sé, yo también he de pensar largo y tendido. Lo que sí tengo claro es que el futuro de todos está fuera de estas tierras, por razones obvias como entenderéis.

A lo lejos vieron a una figura inconfundible, era Antonio el Guindilla, que llevabade las riendas al caballo que parecía ir cargado con algunos fardos sobre su lomo, seguramente les traía provisiones.

―¡Buen día nos dé el Señor!

―¡Antonio, que gusto verte! ―añadió Mary al tiempo que le daba un caluroso abrazo.

―Traigo noticias importantes.

―¿De qué se trata, Antonio?

―Del mismísimo rey.

―¿Cómo, no os entiendo?

―El domingo el rey hará acto de presencia en la misa para ver la Santa Espina que sangra, va de paso hacia Ciudad Rodrigo y va a hacer una parada para tal menester.

Todos se miraron extrañados, el mismísimo rey de Castilla estaría en el monasterio.

Ignacio no dudó en compartir sus más que infundadas sospechas.

―Amigos, me temo que el abad Emilio Tomás Mangiaterra quiere asesinar al rey…

―¡¿Qué decís, Ignacio, estáis loco?! ―dijo el padre Gervasio.

―Pensad en todo lo que hemos averiguado, ese tal hermano Rafael de Quintanilla con su extraña aparición, sus secretas actividades, la espina que trajimos nosotros, el seguido milagro, los planos de esa lámpara y la inminente visita del rey: todo cuadra.

Un silencio reinó enseguida, cada cual iba sacando sus propias conclusiones, valoraban las palabras de Ignacio.

Antonio, vendo el cariz que tomaba el asunto entendió perfectamente las intenciones de Ignacio.

―Entonces, ¿qué haremos?

―Evitarlo, por supuesto.

―¡No estoy dispuesta a que vayas otra vez allí, te matarían seguro, y no te voy a perder!

―Ignacio, recapacitad, el abad os matará la próxima ocasión que os vea, es demasiado arriesgado. Además, ¿qué podríamos hacer nosotros para evitarlo?

―Nadie dijo que vosotros vendríais.

―Si eso es lo que piensas, estás muy equivocado Ignacio, tú ya no te separas de mí mientras vivas.

―¡Callad todos, dejadme pensar! ―gritó Ignacio ante la sorpresa general, y se fue andando en dirección opuesta a los demás, debía pensar. «¿Qué debo hacer, salvar al rey o mirar por mi vida?».

***

Monasterio de la Santa Espina, miércoles.

Amanecía en el monasterio mientras dos bueyes tiraban de un carro cargado con una especie de rueda de gran peso y volumen.

Los acompañaban, desde una población cercana, los carpinteros encargados de su construcción.

En la puerta de la iglesia esperándolos estaba Rafael de Quintanilla, ese día era muy importante y ningún detalle se iba a dejar al azar, todo debía estar supervisado por él mismo personalmente.

―¡Vamos, descargadla, rápido tenemos poco tiempo! ―ordenaba Rafael.

La descarga y el traslado hasta el lugar indicado fueron largos y tediosos, el peso de aquella lámpara era considerable.

Una vez depositada en el lugar indicado, Rafael despidió a los carpinteros, ellos no debían saber nada más de ese tema, se les pagó debidamente y con una buena bolsa de monedas iniciaron el viaje de regreso a su lugar de procedencia. Se encargó a los padres Cipriano y Andrés tener la zona despejada de cualquier mirada curiosa. Quedó solo Rafael para hacer los trabajos que nadie debía conocer.

En la base de la columna más cercana al altar mayor, coincidiendo con el eje dónde la lámpara estaría colgada y dónde se encontraba la cuerda que sostenía aún la lámpara antigua; empezó a rascar una de las piedras del suelo en la base de dicha columna, hasta que por fin pudo extraer la piedra que hacía las veces de losa.

Con una barra de hierro, empezó a golpear sobre la argamasa que había quedado al descubierto, haciendo un agujero que llegaba hasta el piso inferior, el lugar elegido para poner el mecanismo de accionamiento de izado y bajada de la nueva y pesada lámpara.

«Bien, esto aquí está preparado, debo ir al piso inferior». Se colgó una bolsa de tela dónde llevaba las herramientas y materiales necesarios y bajó a los sótanos dónde se encontraban las bodegas y entró justo a una habitación contigua, la Sala de Purificación.

Al entrar se encontró cascotes de ladrillo macizo esparcidos por el suelo, de los que estaba compuesto el techo abovedado de la sala, buscó y encontró el agujero que había perforado desde la iglesia. «Perfecto, mis cálculos han sido exactos».

Miró a través del agujero por dónde un halo de luz penetraba, descolgó la bolsa de tela y sacó un martillo y unas poleas que estaban ancladas a unas pequeñas bases con un gran clavo.

Sobre una columna apoyó una de aquellas poleas con un clavo y, entre la junta de las piedras que componían la columna empezó a clavarla dando fuertes golpes con el martillo. Terminada de clavar esta polea hizo lo propio con otras en el suelo.

Recogió todo, salió de la sala y se encaminó a la iglesia de nuevo.

Esta vez requirió la presencia de los padres Andrés y Cipriano que estaban en la puerta guardando que ninguna mirada curiosa estuviera donde no debía.

―Necesito que traigáis los envases y herrajes donde el abad quiere poner los motivos florales en las columnas para el domingo, deprisa.

Trajeron lo que se les requirió sin tardanza y, una vez colocados de manera que disimularan el agujero en el suelo que daba a la Sala de la Purificación en el piso inferior, llegó el momento de preparar la lámpara.

Ayudado por Cipriano y Andrés, Rafael procedió a bajar la lámpara que estaba colgada sobre el techo de la iglesia, la que iba a ser sustituida, soltando poco a poco la cuerda de la que colgaba hasta dejarla depositada en el suelo, junto a la nueva.

―Movamos esta lámpara para dejar sitio a la otra, vamos.

La movieron desplazándola hasta una distancia dónde no les estorbara para seguir haciendo los trabajos.

Una vez posicionada la nueva lámpara, amarraron la cuerda en uno de los travesaños que formaban el círculo exterior, izándola para dejarla levantada lateralmente.

―Ahí está bien, apoyadla sobre el suelo.

―Pero, hermano Rafael, esa no es su posición adecuada.

―¡Ya lo sé, imbécil! Haz lo que se te ordena, cumplo con los deseos del abad, ¿acaso los vais a poner en duda?

―No, hermano, se hará lo que bien ordenéis.

De la bolsa de tela sacó otra vez el martillo y unos hierros en forma de púas de un palmo de longitud.

Empezó a clavarlos en la base inferior de la lámpara, repartidos de forma uniforme. Andrés y Cipriano ya se habían hecho una idea de para qué podría servir aquello y se miraban con cierto temor.

Volvieron a elevar un palmo el peso y lo dejaron descender hasta el suelo, esta vez cayendo de forma totalmente plana, en su posición natural. Cambiaron el tiro de elevación, poniéndolo en su posición correcta, el tiro equilibrado y centrado; lo izaron de nuevo hasta la altura del pecho.

De la bolsa de Rafael, se extrajo un hilo, y lo colocó a modo de plomada, para ver exactamente dónde caía el eje de la lámpara, marcó el punto exacto con una X. Después quitó la plomada y cogió una tela semitransparente, que fue colocada a modo de disimulo bajo las púas de hierro clavadas en la base de la lámpara.

―Izad, izad―ordenó Rafael.

Los padres tiraban de la cuerda, cuando el pesado objeto estaba a una distancia prudencial, ordenó parar.

―¡Alto, esperad! Perfecto, no se ve nada, podéis bajarla.

Una vez abajo, Rafael ordenó que se le proveyera de multitud de velas.

―Id en busca de las velas, haremos la prueba definitiva, vamos, apremiad, no tengo todo el día.

Una vez que regresaron, las velas fueron dispuestas en cada hueco preparado a tal fin, la lámpara estaba preparada, fue izada y atada en el lugar original, dónde estaba anclada la anterior; de momento estaría en ese lugar.

―Avisad al abad, necesito que venga.

Andrés y Cipriano partieron en busca de Emilio Tomás Mangiaterra.

Estaba Rafael admirando su trabajo desde varios ángulos distintos, en busca de cualquier contrariedad, pero no encontraba fallo alguno, cuando entró en la iglesia el abad.

―Que preciosidad, que magnificencia, habéis hecho un buen trabajo, hermano, pero ¿funcionará?

―A la perfección, os lo aseguro, abad.

―Qué luz proporciona y qué paz…

―Paz es precisamente lo que no va a traer.

―Callad, vos no sabéis lo que esto significará, no tenéis ni idea. Dedicaos a cumplir con lo acordado y de nada más habéis de preocuparos.

―Vos aseguraos de tener mi parte dispuesta en breve, el riesgo que corro no es gratis.

―Lo sé, y seréis pagado convenientemente según lo acordado, pero después de que Enrique pase a mejor vida o se vaya directo al infierno. Qué luz, parece que ilumina al propio Dios, es preciosa.

Rafael se dirigió a los padres Andrés y Cipriano que estaban en la columna en espera de órdenes.

―Bajad, bajad y apagad las velas. Después volved a izadla y la ancláis fuertemente.

Emilio Tomás abandonaba la iglesia satisfecho. «Esto pinta bien, espero que no haya fallos, Enrique tus horas están contadas….bastardo asesino de reyes».

***

Lejos de allí, en la cabaña de pastores, tras hablar largo y tendido se tomó una crucial decisión, que afectaría a las vidas de muchas personas.

―Está decidido, el domingo iremos a la misa del monasterio ―dijo sin opción a réplica Ignacio.

Capítulo 30. Una misa digna de un rey

Una mañana soleada iluminaba aquel día que prometía ser crucial para el destino de un reino. Intereses, poder, vida y muerte iban a ser los protagonistas indiscutibles de quella jornada.

El cortejo real ya se divisaba en la línea del horizonte, el abad fue avisado de inmediato.

―¡Abad, abad, el rey se aproxima!

El abad miró al cielo, cerró los ojos y rezó su plegaria para ese día tan esperado: «Señor, ayudadme con vuestro divino poder, haced que la justicia obre hoy en esta vuestra santa casa, no dejéis que el asesino del rey Pedro quede sin merecido castigo, no permitáis que un bastardo ocupe el reino de Castilla, escuchad a vuestro fiel siervo que siempre os ha servido con devoción, siguiendo los caminos que siempre le mostrasteis, mi cuerpo y mi alma están llenos de fervor y decididos a obrar en vuestro nombre».

La voz se corrió enseguida, el rey había venido a rezar frente a la Santa Espina, había acudido a presenciar el milagro que cada domingo se sucedía. La aglomeración de fieles era superior a la que nunca se había visto, las donaciones al monasterio también crecían por la fe de los devotos.

Por la entrada del monasterio ya se podían observar los primeros jinetes ataviados con lujosos ropajes, lanzas y banderas desplegadas al viento con los pendones reales y la bandera de Castilla. Lujosas armaduras y armas lucían lustrosas sobre los soldados del rey, que acompañados de sus más fieles caballeros y nobles accedía al recinto de manera majestuosa, era todo un espectáculo de colores, caballos y hombres en que ese día obsequiaba al Monasterio de la Santa Espina.

La iglesia estaba a rebosar de fieles y en el exterior, una multitud también se había reunido para ver al rey, a su rey, el rey de Castilla: Enrique II de Trastámara.

Los primeros soldados reales de a pie se desplegaron formando dos hileras que terminaron haciendo un pasillo por dónde el rey tendría el acceso a las puertas de la iglesia. Con sus lanzas bien sujetas con las dos manos y de manera horizontal contenían a la muchedumbre que gritaba enfervorizada y aclamaba a la regia figura.

Protegido por los flancos por dos hileras de jinetes accedió el rey llegando casi hasta la puerta de la iglesia, solo unos pasos lo separaban del dintel de la puerta.

Descabalgaron Enrique y D. Pedro Fernández Velasco, noble de mayor rango en ese momento, y tras ellos numerosos capitanes de las huestes.

Uno de los sirvientes se acercó al rey y le entregó su yelmo de ceremonias, los demás acompañantes ya lo llevaban, y, tras situarlo bajo su brazo y con porte altivo, empezó a caminar hacia el abad que lo esperaba en la puerta con los más prominentes monjes del monasterio.

Una reverencia general fue el primer contacto entre los dos grupos, una leve inclinación de cabeza a modo de respuesta por parte del rey, daba inicio a todo el evento.

―Majestad, sed bienvenido a esta nuestra humilde comunidad, soy Emilio Tomás Mangiaterra, el abad.

―Sé de sobra quien sois, abad, comencemos.

El rey y su séquito sin más preámbulos entró en la iglesia, grandiosamente iluminada por los laterales con multitud de hachones y velas y en la nave central, tres grandes lámparas alineadas pendían del techo dando el esplendor y la luz necesaria a la iglesia.

Tras ellos, entraron el abad y capellán, el diácono y los monaguillos, los cuales llevaban asidos por unas cadenas unos pequeños incensarioss, que iban moviendo rítmicamente al tiempo que el incienso llenaba el ambiente.

Entre ahogados murmullos y bajas voces, el rey avanzaba por el pasillo central ante las miradas de sus siervos. Pocas veces que o ninguna habían tenido la oportunidad de ver al rey.

Llegó el regio séquito hasta el lugar destinado para que se acomodaran.

Una pequeña tarima de madera, decorada con una tela roja estaba dispuesta en inmejorable posición, era el lugar del rey, encima de ella había un sillón con dos brazos ricamente labrados y pintados en color dorado, pero sin respaldo. A los laterales dispuestos de forma simétrica, otras tantas sillas, pero sin respaldos ni brazos, esta consideración se había reservado solo para la figura del rey. Justo debajo de aquella tarima y centrada con la misma había una pequeña marca en forma de X, el rey fue posicionado justo debajo de la gran lámpara de araña que se había montado aquella misma semana.

Sentados tan importantes invitados, el abad accedió al altar, dónde se arrodilló y santiguó, volvió a levantarse, anduvo unos pasos y se colocó tras la mesa del altar mayor. Las campanas de ambas torres sonaron tres veces, algo que nunca había ocurrido al inicio de la misa; en ese preciso instante uno de los monaguillos dio la vuelta a un reloj de arena que estaba en uno de los laterales del altar sobre una pequeña mesa de madera, no muy a la vista pero siempre visible desde la posición del altar. Daba comienzo la Santa Misa…

Una docena de soldados del rey se habían desplegado a su alrededor y de los nobles y capitanes para darle protección, mientras que en el exterior quedaba el grueso de la escolta. Provisto de lanzas y espadas, las armaduras y cotas de malla, brillaban a la luz de las velas y hachones.

A los pocos minutos de comenzada la liturgia, apareció por una de las naves laterales la figura de Rafael de Quintanilla, que se puso cerca del altar en un sitio muy visible.

El abad cuando se percató de esto, hizo un leve movimiento de cabeza que solo Rafael entendería. Todo estaba en marcha, ya no había vuelta atrás.

Emilio Tomás en solemne actitud extendió los brazos y se puso de espaldas a la concurrencia. Comenzó:

In nomine Patris,

et Filii et Spiritus Sancti.

Amen. Introibo ad altare Dei.

[En el nombre del Padre / y del Hijo y del Espíritu Santo. / Amén. Subiré al altar de Dios].

Los fieles y nobles se arrodillaron y contestaron al unísono:

Ad Deum qui

laetificat juventutem meam.

[Al Dios que es la / alegría de mi juventud].

Rompiendo el protocolo de la liturgia, el abad se giró y miró clara y directamente al rey Enrique, cosa que a este no pasó inadvertida cuando dijo:

Judica me, Deus, et

discerne causam meam de gente

non sancta: ab homine iniquo et

doloso erue me.

[Júzgame Tu, oh Dios, y / defiéndeme de la causa de la gente / malvada; libérame del hombre / inicuo y engañador].

Tras decir estas últimas palabras volvió a darse la vuelta y siguió con la Santa Misa, que iba a ser muy breve si todo salía según lo planeado.

Los giros que iba haciendo el abad, hicieron sospechar a Ignacio, que junto al padre Gervasio estaban entre las primeras filas mezclados con tanta gente.

La Santa Misa se decía de espaldas a los fieles, aquello no era normal. Entonces fue cuando Ignacio se dio cuenta, el abad se giraba repetidas veces mirando algo en especial… «¡El reloj de arena! no para de mirarlo y queda muy poca arena en la parte superior».

Ignacio se acercó al oído del padre Gervasio y le susurró:

―Padre Gervasio, creo que nuestra teoría de la gran lámpara es acertada, el rey esta justamente debajo de ella, es nueva y más grande y me temo que va a caer sobre él, queda poco tiempo en aquel reloj que está cerca del altar…. Me temo lo peor, el rey está en peligro.

―Es cierto, ¿qué haremos? Casi no hay tiempo.

―Actuar ya.

―¿Pero cómo? Está protegido por los guardias reales.

―Debemos arriesgarlo todo, padre; esto haréis…

Ignacio, disimuladamente, se iba alejando de dónde se encontraba, junto al padre Gervasio.

Justo en el momento solemne en que Emilio Tomás tenía en sus manos el relicario con la Santa Espina a punto de sangrar, se oyó una voz que a gritos decía:

―¡Farsa, esto es una farsa, no hay ningún milagro, esto es obra del diablo!

Y empezó a correr en dirección al rey y los nobles.

―¡Alto, alto! —gritaban los guardias reales interponiendo sus lanzas al tiempo que otros sacaban sus espadas, debían proteger a su rey.

Ante el movimiento de los guardias hacia el sitio dónde Gervasio estaba gritando, el flanco opuesto quedaba casi desprotegido, dando así una oportunidad a Ignacio.

La gente se agolpaba alrededor de guardias y monjes, un tumulto era lo peor que se podía formar para sacar a rey de allí, que todavía estaba sentado en su sillón mirando el alboroto.

El abad temió por su plan. «Mierda, el padre Gervasio, ¿qué hace aquí? Lo va a estropear todo».

Ignacio no paraba de mirar el reloj de arena, era cuestión de segundos que terminara de caer toda la parte superior en la inferior, acabándose el tiempo.

Decidido, no se lo pensó más, golpeó al guardia que tenía enfrente en la cara y corrió hasta el lugar dónde se encontraba el rey, lanzándose hacia delante de manera temeraria, era el todo o nada.

Cayó sobre el rey empujándolo violentamente y separándolo unos tres pasos del lugar dónde estaba sentado, que con la inercia se convirtieron en tres más. Ignacio y el rey rodaban por el suelo ante la impasibilidad de las miradas de los demás.

―¡Proteged al rey, proteger al rey! ―gritaban nobles y capitanes mientras se levantaban de sus asientos.

Todos corrían hacia ellos.

El pánico cundió en la iglesia, los fieles aterrorizados intentaban salir todos a la vez, los guardias que estaban fuera intentaban entrar sin conseguirlo, pues en tromba abandonaba el vulgo la iglesia. La puerta se taponó.

Ignacio tirado en el suelo le grito al rey:

―¡Os quieren matar, esto es una trampa, la lámpara, la lámpara! ―gritaba mientras señalaba con la mano hacia arriba.

Enseguida llegaron los guardias, que bruscamente lo tumbaron en el suelo a golpes, y apresaron a Ignacio.

En ese preciso momento, la lámpara se descolgó desde el techo, cayendo de golpe, produciéndose un grandioso ruido, todos volvieron la mirada, hasta hacía unos instantes, el mismísimo rey estaba allí, bajo ella. El sillón y las sillas circundantes quedaron destrozados, las velas se prodigaron por todos lados y la tela que tenía tapando las puntas de hierro, quedó claramente al descubierto.

―¡Traición, traición! ¡Ha intentado matar al rey! ―Era el grito que se escuchaba.

El rey pudo darse cuenta de la situación, aquel hombre fuera de querer matarlo, le había salvado la vida.

―¡Soltadlo, soltado, dejad que hable! ―ordenó el rey.

Levantaron a Ignacio y lo pusieron frente al rey.

―¡¿Quién sois? Qué ha pasado aquí? Contestad!

―El abad, al abad os quería asesinar.

―¡Apresad inmediatamente al abad!

Pero al subir al altar el abad ya no estaba, entre la confusión desapareció enseguida, escapó.

―¡No está, mi señor! Ha desaparecido.

―Majestad, os pido que suelten a ese monje que gritó, está de vuestro lado, lo hizo por mandato mío, para crear la oportunidad de poder salvaros.

―Sea, soltadlo, y buscad al abad, traédmelo enseguida, va a pagar cara esta osadía.

Los guardias que estaban en la puerta lograron llegar al fin junto al grupo dónde se encontraba el rey y, tras recibir órdenes, salieron en tropel en busca del supuesto culpable de aquel atentado contra el rey. Los que estaban dentro se quedaron a protegerlo allí mismo.

―¿Pero quién sois?

―Soy Ignacio de Estalla, monje de esta congregación hasta hace unas semanas.

―Creo que tenéis mucho que contarme, padre Ignacio.

―Ya no soy padre, abandone los hábitos por mi cuenta, cuando el abad quiso matarme.

Salgamos fuera y hablemos este lugar me da… mala espina, Ignacio.

―¡Vamos, salimos fuera, proteged al rey, que no se interponga nadie en el camino! ―dijo D. Pedro Fernández de Velasco.

―¡Despejad, despejad! ―gritaban los guardias.

El abad corría por el claustro en dirección a sus estancias, no podía escapar sin llevarse las espinas, eran todo lo que le quedaba, con ellas podría hacerse un futuro. «Maldito Ignacio, te maldigo, has arruinado mi plan y el destino de Castilla. ¡Ojalá te pudras en el infierno! ¡Bastardo hideputa!».

Ignacio junto al rey y los nobles, explicaba la trama que habían descubierto durante estos días atrás, dando todo tipo de detalles.

Mary, que estaba junto a los Guindillas, estaba expectante tras la línea de guardias que se había formado para proteger al rey.

La gente no paraba de comentar lo sucedido.

―Han querido matar al rey.

―¿Habéis visto como cayó la lámpara central? Lo destrozó todo a su paso, gracias a Dios que el rey ya no estaba debajo.

Tras escuchar la historia que Ignacio y Gervasio contaron, el rey se pronunció.

―Encontrad al abad y a ese tal Rafael de Quintanilla, debemos aclarar todo este asunto, puede haber más implicados y esta conjura no haber terminado.

A los reales guardias que todavía quedaban junto a ellos, D. Pedro les apremió.

―Registrad el monasterio, encontrad al abad, rápido, no volved sin él.

Mary salió de entre la multitud corriendo hacia Ignacio, gritando su nombre.

―¡Ignacio, Ignacio!

Los guardias viendo en ella una amenaza, la derribaron sin piedad, cayendo al suelo aparatosamente.

―¡No, dejadla, está conmigo, dejadla! ―rogaba Ignacio.

Los soldados la tenían presa, cogida por los brazos.

―Dejad que se acerque ―sentenció Enrique.

La soltaron y siguió corriendo hasta que al llegar a la altura de Ignacio se echó a sus brazos.

―Ahora entiendo el porqué de dejar los hábitos, Ignacio ―dijo sonriente el rey Enrique.

―¿Estás bien, estas herido? ―preguntaba Mary, sin hacer ningún caso a tan regia compañía como tenían.

―Tranquilízate, estoy bien, todo se ha aclarado, de momento falta encontrar a Mangiaterra y a Rafael de Quintanilla.

Emilio Tomás llegó a sus aposentos, sacó el cordón donde tenía las llaves del arcón en el que guardaba las otras espinas. Lo abrió tan rápido como pudo, pues le temblaban las manos.

Consiguió abrirlo y empezó a coger y tirar cosas, tenía prisa, hasta que agarró la caja dónde tenía las espinas, se despojó de la ropa de la liturgia y se la cambió por un hábito normal, dónde guardó la cajita; se dirigió a la puerta, miró a ver si había alguien, y al no haber peligro, salió corriendo. Tenía que escapar de allí lo más rápido posible. Se echó la capucha para no ser conocido y buscó una salida.

Dejó de correr, sería más sospechoso un monje corriendo que uno andando.

Se topó de repente con un reducido grupo de soldados, pero manejó la situación a la perfección.

―El abad va por allí, por aquel pasillo, vestido con las ropas de la misa ―dijo señalando en una dirección determinada.

Los soldados salieron a la carrera.

―¡Vamos, debemos darle alcance lo antes posible!

Ya casi estaba cerca de una salida secundaria, una pequeña puerta trasera por la que supuso que no le buscarían.

Se paró un momento, miró a ambos lados, no había nadie a la vista, era el momento. «No me cogeréis nunca, bastardos. Ja, ja, ja», rió para sí.

Se acercó a la puerta, que no era muy utilizada, descorrió el cerrojo y con algo de esfuerzo pudo abrirla; volvió a mirar y salió al exterior.

―¡Alto, alto en nombre del rey!

«No puede ser, no puede ser».

Le estaba esperando la guardia del rey que la apresó inmediatamente.

―¡No, no, soltadme, bastardos, no he hecho nada, soltadme!

Forcejeaba con los guardias, hasta que uno de ellos le propinó un fuerte golpe en el estómago.

―¡Ay!... Malditos hijos de perra…

―¡Descubridle! —dijo el que mandaba la patrulla. Enseguida le quitaron la capucha quedando su rostro al descubierto.

―Es él, lleváoslo a la Sala de Purificación, probará sus propios métodos.

―¡Ignacio, traidor, cerdo bastardo asesino!

―Acompañadlos, ellos quizá no saben dónde se encuentra la sala ―dijo Ignacio a uno de los monjes que iba con ellos para identificar al abad, pues los soldados no conocían su cara.

―¿Cómo sabías que escaparía por esta puerta escondida?

―Vos mismo me la enseñasteis, abad, vos…

―Vais a ir directo al infierno, nunca encontrarás la paz en tu corazón, Ignacio, nunca, estarás maldito por siempre.

―Id a hacer compañía a vuestros esbirros, Emilio Tomás, el padre Andrés y el padre Cipriano estarán deseosos de veros.

Capítulo 31. Epílogo

Emilio Tomás Mangiaterra, abad del monasterio de la Santa Espina en Valladolid, fue conducido para su interrogatorio en su propia Sala de Purificación, cómo él solía llamarla.

La entrada fue nefasta para él, encontrándose efectivamente, como le había dicho Ignacio, a sus colaboradores, los padres Andrés y Cipriano, encadenados con grilletes a la pared de piedra en la que un día estuvo Ignacio, con las caras ensangrentadas y medio inconscientes.

―Encadenadlo junto a los demás, vamos.

No tardo en estar junto a sus secuaces. El terror que en tantas ocasiones había sometido a sus víctimas en aquel tenebroso lugar, ahora lo estaba sufriendo en sus propias carnes.

―No, por favor, yo no he hecho nada, soy inocente, soltadme por piedad ―pedía clemencia el abad.

―Ya sé que sois inocente, abad, no os preocupéis, en breve vendrán a haceros unas preguntas. Ja, ja, ja ―reían los soldados del rey.

Pasaron unas horas antes de que el propio rey acudiera a la Sala de Purificación, acompañado de Ignacio, el padre Gervasio y D. Pedro Fernández de Velasco.

Los padres Andrés y Cipriano ya habían vuelto en sí, aunque con el cuerpo un tanto magullado por el trato recibido de los guardianes. El abad, tras el mal trago inicial perecía más sobrio que sus dos esbirros.

Se abrió la puerta viéndose la figura de Enrique, el rey, tras él, D. Pedro e Ignacio acompañados por el padre Gervasio.

―Ha llegado la hora de la verdad, Emilio Tomás, siempre fuisteis un hombre problemático, creador de enredos y tramas palaciegas, pero encima que os perdoné la vida tras lo del Castillo de la Estrella en Montiel, ¿me pagáis intentado matarme?

―Sois rey por asesino, no por derecho de sangre ni divino, no sois más que un bastardo.

A una señal de Enrique, uno de los guardias golpeó al abad en el costado, profiriéndole gran dolor.

―¡Exijo respeto, estáis ante el rey de Castilla, cerdo! Otra vez. ―Y el golpe se volvió a repetir, pero esta vez en la cara.

El abad escupía por la boca la sangre que le ahogaba.

―¿Quién más hay implicado en esta conjura, abad? Y pensad bien vuestra respuesta, os quedarán pocas oportunidades, si queréis salir vivo de aquí, que es algo que aún tengo que pensar.

―Fernando, Fernando Alfonso de Valencia pagó para que se os asesinara, además de Fernando Alfonso de Castro y Men Rodríguez de Sanabria.

―Ya veo, todos pedristas, pero esos ya no me preocupan, han sido vencidos, algunos apresados y otros en breve, os lo puedo asegurar.

―La conjura se organizó por ellos desde la ciudad de Tuy, mi señor, yo solo soy una víctima más de sus conspiraciones.

―¡Mentís, abad, mentís como un bellaco, golpeadle!

El abad no estaba en disposición de aguantar más golpes, decidió que hablaría.

―¡Un momento, hablaré, hablaré, no golpeadme más!... os lo ruego.

―¡Hablad pues!

―Sí, fue todo cosa mía, aprovechando el odio que todos tenían hacia vos, todo por matar al rey Pedro, mi rey. Tras quitaos de en medio se propondría a Fernando de Portugal ocupar el reino de Castilla, uniendo así ambos reinos, haciendo uno más fuerte y ocupando puestos de relevancia quienes ayudamos a conseguir tal cosa.

―Entiendo, pues hasta aquí han llegado vuestras fechorías y traiciones abad, aunque ya no sois abad de nada. Hemos terminado con vos, ya sabréis de vuestra suerte, que os auguro que no será muy buena.

―Majestad, un momento, con vuestro permiso podríamos interrogarlo, hay algunas cosas que no sabemos y nos intrigan, querríamos saber cómo lo preparó todo― intervino Ignacio.

―¡No diré nada a ese perro bastardo! ―protestó Emilio Tomás.

El rey, ofendido por tal atrevimiento en su presencia, decidió darle el castigo del que se había librado antes.

―¡Soltadlo y desnudadlo!

―¡No, no , piedad señor! ―gritaba Emilio Tomás.

―Colgadlo de pies y manos en una barra, y amarradlo por los huevos con una cuerda, ya veremos si habla o no este perro.

Colgaron los reales guardias una barra de hierro de las múltiples cadenas que colgaban del techo, pasaron pies y manos del abad y los ataron fuertemente, quedando colgado de ellos.

Tras esto, y entre gritos y golpes, amarraron a sus genitales una cuerda más fina que también ataron a la barra.

―¡Ahora soltadle pies y manos, a ver lo que aguanta este valiente, vamos!

El abad enseguida que le liberaron los pies los cruzó por la barra aguantando su peso, lo mismo ocurrió al liberarle las manos, con las que se agarró. Si se soltaba acabaría colgado de sus pudorosas partes.

―A ver si ahora tenéis ganas de contestar a las preguntas que se os formulen.

―¡Nunca a ese hombre!

EL rey hizo una señal al soldado que estaba más cerca, y este con un puñal le pincho en uno de los hombros.

―¡Arg…!

El abad soltó la mano del brazo dónde le acaban de pinchar, cediendo la otra y bajando su cuerpo un palmo del nivel dónde se encontraba colgado. El tirón que sufrió en los genitales le hizo gritar más aún.

―Emilio Tomás Mangiaterra, contestad a las preguntas de Ignacio.

El abad seguía gritando a causa del fuerte dolor en su entrepierna.

Los esfuerzos por aguantar el dolor dejaban al abad más débil a medida que pasaba el tiempo, no podría aguantar mucho más y si quedaba colgando de los genitales seguramente estos quedarían atados a la barra cuando su cuerpo cayera al suelo, no tenía alternativa, debía hablar.

―…Hablare´… hablaré… ―dijo entre susurros rendida ya su voluntad.

―Bien, Ignacio, os habéis ganado ese derecho, hacedlo, además me quedaré a escuchar, puede ser interesante ―añadió Enrique.

―Esta es vuestra venganza, Ignacio, hacia mí, después de recogeros del arroyo, así me pagáis, sois un desagradecido y un traidor a la mano que os dio de comer, a la que os devolvió a la vida, sois despreciable y el infierno será vuestra morada, si no hoy, en breve, os lo aseguro.

El soldado que estaba junto a Emilio Tomás hizo ademán de ir a golpearle, pero Ignacio se lo impidió.

―¡Alto, no le golpeéis más! Dejadle hablar.

―¿Cómo conseguisteis que el milagro de la espina fuera posible? Porque es un fraude, ¿verdad?

―Así es, y muy creíble, y si no hubiera sido por vuestra inoportuna intromisión seguiría siendo un milagro.

―¿Cómo fue posible? Contestad.

―Por Nicolas Flamel, alquimista francés, él fue quien me vendió la fórmula para que fuera posible. Me costó muy cara, pero ya habéis visto que mereció la pena.

―¿La hicisteis vos mismo o alguien más involucrado con la alquimia?

―Rafael de Quintanilla, el hombre enviado desde Tuy por Fernando Alfonso de Valencia para perpetrar el regicidio.

―¿Dónde se encuentra ahora ese Rafael?

―No lo sé, tras el desastre ocurrido en la Iglesia, no lo volví a ver… por Dios bajadme al suelo, estoy contestando vuestras preguntas, os lo imploro…

―No ―dijo tajante el rey ―contestad a todas las preguntas y después veremos.

―Explicadnos como hicisteis posible que la espina sangrara ―siguió con el interrogatorio Ignacio.

―Una solución de cloruro de hierro y carbonato cálcico, después de mezclar y dejarla reposar, la solución adquiere forma gelatinosa, teniendo un aspecto más o menos sólido, que es lo que impregné en la punta de la espina. Si esa espina manchada se va moviendo con rapidez, el estado de la formula cambia a líquido, de ahí que estuviera moviéndola constantemente cuando estaba en el altar mayor, para que cambiara a estado líquido y diera la impresión de que sangraba, porque la gota de sangre realmente recorría la espina. Fue todo muy real.

―Y sobre la lámpara de araña, ¿qué me podéis decir?

―Todo fue diseñado por Rafael de Quintanilla, él fue el artífice de eso.

―Descubrimos el sistema, el padre Gervasio pudo ver y memorizar los planos que teníais preparados el día de la tormenta, cuando se originó tan oportunamente el incendio de los carros, pero ¿cómo lo activasteis, o quien lo hizo?, pues Rafael estaba presente en la iglesia, él no pudo ser.

―Ya, ahora entiendo. Ya sabéis que se hizo una nueva lámpara, más pesada y con puntas de hierro para que al caer, nadie saliera vivo, pero debíamos activar la trampa mortal estando ambos en la iglesia presentes, para que no fuéramos sospechosos y todo pareciera un desafortunado accidente.

―Entiendo, entonces cuál fue el secreto de que cayera sobre el suelo la pesada lámpara.

―También fue obra de Rafael, diseño un sistema de retardo con velas. Durante tiempo estuvo midiendo con un reloj de arena lo que tardaban las velas en consumirse, marcando cada vela por el lugar correspondiente al tiempo deseado, se decidió no alargar mucho la misa, como pudisteis comprobar. La vela se ponía junto a la cuerda que sostenía la lámpara y al llegar a su altura, ésta se quemaba rompiéndose y haciendo caer el peso sobre el punto elegido, la cabeza del rey.

―Pero no vimos ninguna vela en la zona de la cuerda en la iglesia.

―Se hizo un agujero junto a la columna donde se amarraba la cuera y se pasó al piso inferior, allí con poleas se llevaba al sitio deseado y la vela era encendida al sonar las campanas de la iglesia, otra cosa que nadie observó, el toque de campañas antes del comienzo de la liturgia. La vela está aquí abajo, buscad el hueco y encontraréis las poleas y la vela seguramente ya apagada.

―¿Quién era el encargado de tocar las campanas si tanto Rafael como vos estabais en vuestro lugar?

―Un simple monje, que nada tiene que ver, solo obedeció.

A una señal del rey, dos guardias salieron en busca de lo que el abad acababa de relatar. Al poco regresaron, efectivamente, era todo como lo había explicado momentos antes, lo confirmaron los soldados, traían en la mano una vela consumida en un platillo.

Satisfechas las cuestiones que intrigaban a Ignacio, el rey daba por terminado el interrogatorio, pero aún faltaba algo por decidir.

―Por Dios, tened piedad, bajadme, mis manos ya no aguantan…

―Contestad a una última pregunta.

―¿Dónde están las Santas Espinas que durante años fuisteis consiguiendo de forma malvada a sus verdaderos dueños?

―Las tengo yo, aquí en una pequeña bolsa de cuero, podéis comprobarlo, entre mis ropas.

Uno de los guardias se acercó al hábito de Emilio Tomás y rebuscando encontró la bolsa que acababa de mencionar. Se la llevó al rey Enrique.

―¿Es este el trabajo de toda vuestra vida, robar reliquias cristianas con malas artes?

―¡Sí, así es! Estaban en manos de indignos, solo por el dinero y el poder las tenían, yo hice que fueran a parar a mejores manos.

―Las vuestras, ¿verdad?

―Sí, ¿quién mejor que el abad del Monasterio de la Santa Espina?

―Veo que además de asesino y conspirador, sois también un vulgar ladrón, Emilio Tomás Mangiaterra, el Desposeído.

―¡No! No soy un vulgar ladrón, solo alguien que ha puesto las cosas en su debido lugar, nada más.

―Está bien, nada se hable más aquí por hoy, ya todo está dicho, mañana se os comunicará cual va a ser vuestro castigo, acorde a la gravedad de las penas que se os han imputado.

El rey salió de la sala con D. Pedro que no intervino en la conversación, cuando se paró de golpe y le dijo a uno de sus guardias.

―Ya sabéis que hay que hacer con ese perro, pero lo quiero vivo.

Quedaron cuatro guardias reales en custodia de los reos.

―Bien, abad habéis hecho el mal, y al final la justicia divina y la real os han juzgado y condenado, este es vuestro final, el que os merecéis.

Cuando Ignacio y el padre Gervasio estaban saliendo por la puerta, Mangiaterra gritó:

―¿Creéis que habéis ganado, Ignacio? Esto no ha terminado, os lo aseguro. Mi final está cercano, pero el vuestro también. Ja, ja, ja. Solo quiero que cuando la muerte vaya a visitaros que sepáis que la mandé yo. Ja, ja, ja. Acordaos de mi faz cuando estéis dejando este mundo, acordaos.

Dos soldados salieron fuera acompañando a Ignacio y a Gervasio, cerrando el cerrojo de hierro, los otros dos quedaban dentro.

―Bien, amigo Ignacio, esto ha acabado por fin y con un buen final para todos.

―No, Gervasio, esto no ha acabado aún, me preocupa una cosa… ¿Dónde está Rafael de Quintanilla? Es la única pieza que falta para que esta conjura haya acabado.

―Habrá escapado, no creo que vuelva nunca más, está acusado de intentar asesinar al mismísimo rey, desaparecerá para siempre, os lo aseguro.

―Eso espero. Vayamos a ver a Mary y a los Guindillas, seguro que tendrán ganas de vernos, padre.

Cuando ya quedaron solos los dos guardias que estaban en el interior, se acercaron al abad y le golpearon en las manos y en los pies.

Desde dentro de la Sala de purificación un grito de intenso dolor pudo escucharse en todas las bodegas adjuntas.

―¡Joder, cómo sangra este cerdo! Hay que pararle la sangre, vamos, el rey lo quiere vivo.

―Realmente ahora sí que es un cerdo… y capado. Ja, ja, ja… ¿Engordará? Ja, ja, ja.

―No creo que le dé tiempo, está sentenciado, ¡pero tapona esa herida, se nos va a desangrar!

El padre Gervasio e Ignacio se reunieron con los Ballesta y con Mary en el claustro y, casualmente, el rey se cruzó con ellos.

―Ignacio, ¿habéis pensado que me hace falta un hombre digno para dirigir este monasterio? Podríais ser vos mismo si es vuestro deseo.

―No, mi señor, este hombre es mío ahora ―se interpuso Mary como una loba.

Aquello le hizo gracia al rey, estaba de buen humor, se había salvado de la muerte gracias a todas aquellas personas que tenía enfrente.

―Sea, señora, supongo que hay cosas contra las ni un rey puede luchar, id con Dios y que él os proteja.

El rey y sus acompañantes se alejaron, en breve partirían hacia Ciudad Rodrigo, tenía muchos asuntos que atender.

―Pero Mary, ¿cómo has osado hablarle así al rey? ―le increpó Ignacio.

―Ni un rey me separará de ti nunca más, te lo puedo asegurar.

―Vayamos a la iglesia a dar gracias a Dios por el resultado final, creo que es lo justo, sin su ayuda nada hubiéramos conseguido ―dijo el padre Gervasio.

Se encaminaron hacia ella, con la felicidad alcanzada tras tanto esfuerzo y fatigas. Atravesaron los jardines y llegaron.

La puerta estaba custodiada por los hombres de Enrique, que al reconocerlos les dejaron el paso libre.

La lámpara regicida estaba aún en el suelo sobre las sillas destrozadas frente al altar mayor, nadie aún se había preocupado de limpiar aquello, de hecho, no había en ese momento nadie que se hiciera cargo del monasterio.

Los que podrían haber cogido las riendas y poner algo de orden estaban escondidos en sus habitaciones, por temor a la ira del rey o represalias, aún no sabían nada de la conjura del abad.

Todos iniciaron una plegaria, arrodillados, dando gracias a Dios por el fin de aquella pesadilla; hasta que Ignacio creyó ver algo extraño, se levantó y se acercó al altar mientras los demás seguían arrodillados, miró y no vio nada, pero su intuición lo ponía alerta. Se acercó a la columna desde dónde se izaba la lámpara y al asomarse … ¡Un puñal se clavó en su pecho!...

―…Rafael… ―acertó a decir Ignacio mientas le veía el odio en los ojos,

―Esto es de parte del abad y mía, bastardo entrometido, me has dejado sin mi dinero.

Rafael salió huyendo a la carrera, mientras Ignacio agarraba el puñal con ambas manos al tiempo que se desmoronaba y caía al suelo

―¡No, Ignacio, no! ―gritaba Mary que lo pudo ver todo y se levantaba para acudir a socorrer a Ignacio

Rafael empujó a uno de los guardias y pudo así salir de la iglesia, pero la rapidez de su compañero agarrando el arco y poniendo una flecha en la cuerda fue su final.

―¡Alto, alto en nombre del rey!

El soldado no lo dudó, soltó la cuerda de entre los dedos y la flecha buscó su objetivo, impactando en la espalda de Rafael, que cayó de bruces tras el impacto. Corrieron hacia él.

―Está muerto, avisemos al capitán, querrá saber quién era.

Dentro de la iglesia el panorama se tornaba funesto, Ignacio había recibido una fea herida, de muerte.

Antonio le sacó el puñal del pecho y con ropas que le quitaron a Pedrito, taponaban la herida que no paraba de sangrar abundantemente.

¿Dios mío, por qué?, ¿por qué ahora? ―gritaba desesperada Mary ante los ojos impotentes de los demás.

La vida se iba del cuerpo de Ignacio por momentos, había perdido la consciencia, la palidez en su rostro era manifiesta.

La desesperación era total, Ignacio se moría por momentos y nada podían hacer. Tumbado en sacro lugar, iba a ser su sepultura.

Hasta que la locura o la desesperación, desató la iniciativa en el padre Gervasio.

Se levantó y dirigiéndose a Dios le gritó en su propia casa.

―¡Dios, haz que no muera este hombre, es bueno y no merece morir!

Los Guindillas miraban al padre como a un loco fuera de sus cabales, Mary estaba junto a Ignacio, lloraba.

―¡Obra el milagro, Señor, obra el milagro de la Santa Espina!

Salió corriendo y encontró tirado en el suelo del altar mayor el relicario con la campana de cristal rota, dónde los dos ángeles de plata sujetaban la Santa Espina, la que desde Edimburgo trajeron.

Corrió hasta la columna dónde se encontraba ya moribundo Ignacio y se arrodilló junto a él y Mary. Antonio seguía taponando la herida, aunque todo era inútil, Ignacio había perdido ya el aliento, estaba más cerca del mundo de los muertos que del de los vivos.

Los soldados, que habían regresado con su capitán y con refuerzos, pudieron ver aquella escena, aquel hombre había matado a la persona que logró salvar al rey.

Gervasio, loco de rabia por no ser escuchado por su Dios, levantó el relicario, y con una voz gutural gritó mientras clavaba la espina en el pecho de Ignacio.

―¡Óbrese el milagro de la Santa Espina!

Todos quedaron perplejos ante aquel hecho, parados, bloqueados y sin decir palabra alguna que saliera de sus bocas.

Si no estaba ya muerto, lo habría matado la Santa Espina.

Ignacio, tosió, le daban convulsiones, reaccionaba… ¡Estaba vivo!

―¿Pero si no respiraba hace un momento? ¡Es imposible! ―dijo perplejo Antonio el Guindilla.

De la boca de Ignacio empezaron a salir palabras ininteligibles, hasta que algo empezó a entenderse. Hasta los soldados sorprendidos se habían acercado a ver lo que estaba ocurriendo.

―Déjalos Señor, porque no saben lo que hacen, perdona su pecados, ellos no saben lo que hacen….

Todos se miraban, ¿había ocurrido realmente un milagro, el milagro de la Santa Espina?

***

Una semana después, el abad Emilio Tomás Mangiaterra, el Desposeído, fue juzgado en el patio del claustro del monasterio, con la presencia real y multitud de público, dónde, junto a los padres Andrés y Cipriano, fueron decapitados por intento de regicidio, traición a la Corona y por ladrones.

Gervasio fue elegido, ante la negativa de Ignacio, por el propio Enrique II nuevo abad del monasterio, conservando la Santa Espina que ya poseían en propiedad desde su fundación y la que trajeron de Edimburgo.

De Ignacio de Estella ―que abandonó oficialmente los hábitos― y de Mary Mclachlan nunca más se supo, abandonaron el monasterio una semana después… Bueno, quizá la sospecha de Encarna dejara alguna pista sobre su futuro: «Últimamente Mary estaba engordando muy deprisa, sobre todo los pechos».

―FIN―