Laura Cela, una estudiante de medicina, recibe un misterioso maletín que su familia ha conservado desde el final de la Segunda Guerra Mundial. ¿Qué secretos capaces de cambiar el curso de una guerra oculta ese maletín que también buscan terroristas islámicos, grupos neonazis y policías de varios países? ¿Acaso los mismos secretos que se llevaron consigo los nazis que huyeron del búnker de Hitler? Runas mágicas, códigos cifrados del almirante Canaris y partituras de Wagner son las claves que la arrastrarán a una aventura de final impredecible, desde la Barcelona de hoy en día hasta la selva brasileña o las remotas regiones de la Patagonia, pero también a las montañas de Afganistán o el castillo de las SS en Welwelsburg. Basada en hechos reales —y no siempre divulgados—, Eitan Melnick ha escrito un thriller trepidante, rebosante de acción y aventuras, pero que también hace un recorrido por algunos de los secretos mejor guardados del cruel siglo XX.

Eitan Melnick

La clave Wagner

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Mangeloso 09.04.14

Título original: La clave Wagner

Eitan Melnick, 2009

Retoque de portada: Mangeloso

Editor digital: Mangeloso

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A la memoria de mi hermano Enrique

No puedo escuchar a Wagner, me entran deseos irresistibles de conquistar Polonia.

WOODY ALLEN

Mi religión es Wagner. Como otros van a la Iglesia yo voy a la Ópera.

ADOLF HITLER

La música de Wagner presenta tal cúmulo de belleza que uno se siente deslumbrado.

EDWARD GRIEG

La música de Wagner es mejor de lo que suena.

MARK TWAIN

La ópera «El anillo» es insoportable. No he escuchado nada más antimusical.

L. TOLSTOI

Nada en el mundo me ha causado nunca una impresión tan arrolladora.

SIBELIUS

No se puede juzgar la ópera «Lohengrin» la primera vez. Y yo ciertamente no intentaré una segunda.

ROSSINI

Me gusta la música de Wagner más que la de cualquier otro.

Es tan alta que puedes conversar toda la obra.

ÓSCAR WILDE

Escuchando la música ardiente de Wagner uno alcanza las vertiginosas alucinaciones inducidas por el opio.

C. BAUDELAIRE

Yo encuentro el elemento nazi no solo en la mediocre literatura de Wagner; lo encuentro también en su música.

THOMAS MANN

Prólogo

Una ráfaga de viento movió los cuerpos helados de los cuatro ahorcados que pendían sobre el cadalso de madera cubierto de nieve.

Un poco de barro manchaba los peldaños por donde subieron los condenados unos minutos antes. Arrancados a golpes de sus celdas y obligados a despojarse de sus ropas, desfilaron desnudos por el oscuro pasillo y luego caminaron descalzos sobre la nieve.

El almirante Wilhelm Canaris, quien fuera uno de los hombres más importantes de Alemania unos meses atrás, se arrodilló al pie de la horca y rezó. Desnudo, vejado y golpeado, oró en silencio, pidió perdón a Dios y clemencia para su esposa Erika y sus dos hijas.

Sintió la soga rústica al cuello, respiró hondo, detuvo el aliento y cerró los ojos. Los momentos más importantes de su vida se ordenaron en una fugaz visión: el hundimiento de su barco Dresden en Chile en su juventud; su famosa huida en bote de la prisión en la isla Quinquina. «¡Un golpe de suerte!», pensó con un rictus parecido a una sonrisa recordando cómo, más tarde, cambió el bote por un caballo para cruzar la cordillera hacia Argentina. Repasó la gloriosa acogida en Alemania, la imposición de la Cruz de Hierro por su valentía de manos del Kaiser Guillermo. Pensó en cómo se encauzó el curso de su vida a partir del encuentro con Hitler y la Sociedad Secreta del Vril en su juventud. Recordó la frescura de sus años de estudiante en Munich y su carrera meteórica desde primer comandante de submarinos hasta llegar a almirante de la Marina de Guerra y, más tarde, a jefe del espionaje de Hitler. Se acordó de las delicias del poder, de los conciertos del Festival de Ópera en Bayreuth y de las fiestas en Berlín.

La cuerda dura y congelada, le raspó la piel, mientras el verdugo la adecuaba a su cuello. Escuchó los gemidos de miedo de sus compañeros y pensó en el proyecto Notung —el proyecto más abominable de la guerra— y su participación en él. Luego la desilusión y el arrepentimiento, cómo apoyó al grupo de oficiales que intentó el fallido golpe contra el líder nazi.

Repasó sus intentos para detener la guerra, sus llamadas infructuosas al presidente americano Roosevelt y a Pío XII en Roma. Su fracaso y el suicidio de su amigo el mariscal Rommel. Él también había fracasado.

—Perdóname Erika —sollozó cayendo al vacío.

Simples. Fueron las últimas palabras del almirante Canaris ejecutado en el campo de concentración de Flossenburg. Con su muerte se cerraba un segmento terrible de la historia de su patria.

No muy lejos del patíbulo, y en el mismo momento de la ejecución, un joven nazi, estudiante de medicina de Leipzig, temblaba de frío y emoción, en espera de la tan deseada audiencia con el Führer, en el centro de Bayreuth. Nunca imaginó que esa cita lo llevaría a una muerte similar a la del almirante —cincuenta y cuatro años después— a decenas de miles de kilómetros de Alemania.

1

La diminuta plasta describió una parábola perfecta en su caída libre.

—¡Tío! ¡Me cagó un pájaro!

Laura sacó un pañuelo de su bolso y mientras se limpiaba levantó la mirada y alcanzó a ver al ave desaparecer, como una premonición, tras la barda de la estación de la Universidad Autónoma de Barcelona.

El estudiante que leía unos apuntes a su lado la miró sonriendo.

—Es solo un poco de materia orgánica —dijo Laura limpiándose la mano con una toallita húmeda que siempre llevaba en el bolso, para cualquier emergencia.

—Sol lucet omnibus[1] —agregó.

Al sentir la humedad recordó aquella madrugada cuando se encontraba trabajando en el laboratorio. La había sorprendido el teléfono a esas horas, se sobresaltó, le tembló la mano y, simplemente, le cayó una gota sobre el compuesto genético que llevaba meses preparando. El encuentro de la gota con el compuesto fue suficiente para modificar la estructura de la célula que estaba investigando. Laura sintió el pinchazo del destino. La gotita azulina le cambiaría la vida. El silbido del tren la sacó de su ensueño.

—¿Perdone, es el S2 que viene de Sabadell? —le preguntó un turista perdido que trataba, sin éxito, de encontrar algo en su mapa.

Laura asintió con un gesto de la cabeza.

Un montón de estudiantes corrieron empujándose apresurados hacia el tren. Laura se hizo a un lado y subió detrás de ellos. Se sentó al final del vagón, apoyó la cabeza en la butaca, cerró los ojos y se relajó acunada por el golpeteo de las ruedas sobre los rieles. Era el último día de estudios. El último también de su carrera de medicina. Cumplió con todas sus obligaciones y estaba libre, por fin, para irse de vacaciones. Suspiró satisfecha; había presentado con éxito su primer trabajo importante. Sacó de su bolso la credencial que le permitía la entrada al laboratorio, acarició el plástico entre sus dedos y leyó orgullosa: «Ayudante de investigación, Departamento de genética».

—¡Te mereces un descanso, chica! —exclamó satisfecha.

Se acurrucó pero estaba demasiado excitada para dormitar. Su lista de éxitos era muy positiva: le gustaba mucho el trabajo que había conseguido, y había aprobado con éxito sus exámenes. Además, tenía en su bolso los boletos de avión para su añorado viaje a América del Sur. Estaba libre y feliz. Suspiró.

Una idea la perseguía ya varios días. ¡Tenía que tomar una decisión! Había empezado a trabajar en el laboratorio hacía unos años, supuestamente tan solo para apoyarse económicamente mientras estudiaba. Ahora, a partir del descubrimiento casual de aquella madrugada, su trabajo se había vuelto una obsesión.

«Esa célula… esa bendita célula adquirió las características regenerativas de las que eran capaces de renacer. ¡Como las células de las colas de las lagartijas! ¡Podría tener efectos importantísimos para la medicina!», pensó excitada. «No puedo dejar pasar una oportunidad así».

Ese descubrimiento podía llevarla a realizar su sueño de médico a lo grande, cambiar el tratamiento de miles de enfermedades. La capacidad de desencadenar un proceso de transformación de una célula común en una capaz de regenerarse podía afectar a millones de personas con tejidos dañados.

Finalmente se dejó adormilar por el ritmo monótono del tren.

—¡Plaza Cataluña. Última estación! —el sonido de los altavoces la despertó.

Descendió y se confundió con la multitud en el andén. Salió a la calle frente al edificio de la librería FNAC y enfiló por las Ramblas en dirección al mar.

Laura estaba en su salsa. Caminó entre la gente, en una especie de eslalon terrestre, manejando con maestría su habilidad de evitar encontronazos, especialmente con aquellos que llevaban demasiada cerveza en las tripas.

Un olor a frutas, pescados y carnes la asaltó al pasar frente al Mercado de la Boquería donde acostumbraba, de pequeña, acompañar a su abuelo a hacer las compras. El Mercado con sus tiendas multicolores le parecía inmenso.

—Es el más grande de España y uno de los mayores de Europa —explicaría su abuelo.

Frente a la calle Pintor Fortuny torció en dirección al Barrio Gótico. Como siempre su madre la citaba en los mejores restaurantes de la ciudad.

Un anciano vestido pobremente la abordó en la calle lateral.

—Doctora Cela Tivili —dijo el mendigo tomándola de la manga—, no se asuste, soy un amigo.

Era flaco, con una barba de varios días y olía mal.

—¿De dónde sabe mis apellidos? —preguntó sorprendida y, con desagrado, dio un paso atrás. Notó un acento raro en la voz del anciano. La barbilla le temblaba y un hilo de baba le salía de la boca. Los ojos azules del hombre se clavaron en sus ojos y luego se volvieron hacía la oscuridad de la calle.

—¿Quién es usted? ¿Qué quiere?

—Hospital del Mar —dijo y se limpió la saliva—, a medianoche.

El hombre estiró el brazo y depositó una pequeña nota en la mano de la Laura. Se dio la vuelta y desapareció por una callejuela oscura.

Laura miró el papel:

S 10 C 12

Fontaner

«Seguramente una broma de mal gusto», pensó.

Larissa jamás usaba zapatos con tacones de menos de cinco centímetros de alto. Vestía un traje gris impecable que parecía recién extraído de una revista de moda. Un pañuelo azul turquesa le caía sobre el hombro. Esperaba a su hija en el bar del restaurante.

—Hola, mi amor.

—¿Qué tal, mamá? —respondió Laura.

Larissa apoyó su mejilla contra la de su hija y dio un beso al aire.

—Estás preciosa hija —dijo—. ¡Con esa blusa te vendría tan bien la falda gris…!

—¡Ay, mamá! No empecemos, ¿vale?

—Naturalmente, doctora Cela —la madre sonrió—. ¿Una copa?

—Una limonada está bien.

Larissa hizo una seña al camarero detrás de la barra.

—Un vodka con hielo y una limonada por favor.

—¿Cuántos llevas mamá?

—¿Ahora vas a controlarme tú? —dijo la madre con enfado.

—Vale, vale. ¿Qué tal la galería?

Laura observó a su madre con cariño. Se alegraba de verla.

Sintió en su mano la nota que le dio el hombre. Pensó contarle a su madre sobre el extraño encuentro, pero desechó la idea. Guardó la nota y cerró su bolso. «Habrá sido un loco, o una broma de mis compañeros», pensó. Con delicadeza le acomodó un mechón de pelo que le caía sobre el rostro a su madre. Le llamaron la atención los nuevos pendientes de oro que llevaba.

—¿Te gustan mis pendientes? —preguntó Larissa—. Me los regaló un artista joven. Están basados en el símbolo de la paz. Me dijo que ese símbolo, de hecho, viene desde muy atrás. Es un admirador, ¿sabes?

Laura los observó: eran unos anillos con unas figuras entrelazadas. Tenían una forma curiosa.

—No sé si me gustan —comentó Laura—. Me recuerdan el símbolo contra la guerra. Se parecen a las antiguas runas escandinavas, mamá. Solo que un poco deformados.

Larissa sacudió la cabeza y su cabellera clara cubrió los pendientes.

—Son aretes de artista adolescente, mamá.

—¿Otra copa, señoras? —preguntó el camarero.

—No, gracias —dijo Laura.

Larissa dudó:

—¡Estoy tan liada hija! —encendió un cigarrillo rubio inglés echando el humo hacia el techo—. El éxito comercial es el peor enemigo del Arte Moderno. Mientras más vendo menos me puedo dedicar al arte.

«Bebe y fuma como un cosaco», pensó Laura un poco incómoda.

—Vamos —Larissa se levantó y arregló el pañuelo sobre su cuello—, tenemos una mesa en la terraza al aire libre. Me encanta comer mirando el mar.

Laura observó el ir y venir hipnótico del mar.

«¡Era un paciente del Hospital del Mar!».

De golpe recordó al tipo que se le había acercado en la calle.

«Un loco del Departamento de Psiquiatría». Se mordió los labios pensativa.

—¿Qué piensas hija? ¿Te ha pasado algo?

—Al contrario mamá. ¡Comer mariscos frente al mar es lo que más me gusta!

—Qué bueno hija. Estoy muerta de hambre y quiero que me cuentes todo sobre tu viaje a Sudamérica.

2

Un poco después de la medianoche el vehículo de doble tracción cruzó la frontera entre Argentina y Brasil. Se internó en la carretera que llevaba al noroeste, a través de la jungla, hacia el Paraguay. Alí Khan se estiró. Respiró con placer el aire fragante de la noche. Se sentía muy descansado, había dormido desde la tarde hasta bien entrada la noche. El poderoso vehículo le daba una sensación de potencia que parecía fluir del manubrio a sus brazos.

Alí Khan se había entrenado varios años para este tipo de tareas. Calculó que si todo iba bien estaría de vuelta en Argentina en veinticuatro horas.

«Tengo un buen plan», pensó. Sabía que estaba preparado para lo que tenía que hacer.

Revisó todos los detalles varias veces antes de salir. Quería llegar a su objetivo antes del amanecer y esconderse hasta la noche, cuando entraría en acción.

Había sido elegido por el Maestro entre varios experimentados muyahidines veteranos de tareas mucho más peligrosas. Esta misión era la culminación de su sueño.

«Con la ayuda de Alá —se dijo— nada me puede detener».

El camino estaba lleno de baches, fijó la vista y aumentó la velocidad. Al acercarse al río Paraná, que corría paralelo al camino, detuvo el automóvil. Sacó la linterna y confirmó el lugar en un mapa hecho a mano.

«Exacto —se dijo satisfecho— en un par de kilómetros aparecerá el puente». Tenía planeado dejar el auto ahí.

Buscó el cielo pero solo se percibía el techo natural creado por las copas frondosas de los árboles de la selva.

Un poco más adelante salió del camino, escondió el vehículo entre la vegetación y comenzó a caminar bordeando el río. Avanzó hasta que las primeras luces del amanecer penetraron entre los árboles. Se sentó a comer en un pequeño claro y, una vez finalizado el frugal desayuno, se lavó las manos en el río y rezó hincado de frente al este, en dirección a La Meca. Dedicó su día a descansar y a pensar en los mínimos detalles de su plan; comprobó el cargador de la pistola, la linterna, y el saco impermeable con la cajita de primeros auxilios.

«Todo en orden».

Al caer la noche reemprendió el camino. Siguió avanzando hasta llegar a un remanso del río. Se arrodilló al borde del torrente, sacó una bomba de aire e infló un bote pequeño al que instaló un pequeño motor.

3

A la misma hora que el almirante Canaris, Jefe del Servicio Secreto nazi, exhalaba su último aliento en el campo de concentración Flossenburg, se encendían las luces en el teatro de Bayreuth construido por el músico Richard Wagner. Los compases finales de El ocaso de los dioses parecían flotar en el aire cuando se iluminaron los focos de luz y color.

En el escenario, el pecho turgente de la valquiria Brunhilde subía y bajaba con su respiración agitada, mientras el resto de su cuerpo permanecía inmóvil. Por sus mejillas corrían gruesas gotas de sudor mezcladas con lágrimas y reflejaban la luz del escenario al resbalar por su cuello. Lo que más brillaba era el diamante azul intenso que llevaba la cantante sobre su prodigiosa garganta.

Hitler se levantó de su asiento en el palco real.

—¡Bravo Brunhilde! ¡Bravo Wagner! —exclamó. Su voz rompió la atmósfera mágica del gran final.

Un ruido ensordecedor —un rugido— secundó sus palabras. Los aplausos estallaron. El público se puso de pie.

Un oficial de las Waffen SS, acompañado por una muchacha vestida con ropas tradicionales de Baviera, las favoritas del Führer, apareció detrás de las cortinas con un enorme ramo de flores que entregó a la artista. Ella extrajo una rosa roja del ramo, se inclinó ante el palco del Führer, y levantó hacia él la mano con la flor.

—Heil Hitler! —gritó, sollozando de emoción.

—Heil Hitler! —bramó tras ella el público de pie.

El Führer paseó su mirada por el teatro iluminado. La melodía de Wagner aún resonaba en sus oídos. Lo invadía un intenso placer. Era amado por el pueblo, era su ídolo, su Parsifal, su Dios. El calor de la sala lo envolvió como una caricia. Era la simbiosis plena entre el pueblo y su líder.

«¡Yo, yo soy el pueblo alemán!». Se sintió transportado a los tiempos de gloria de los Templarios Teutones, cuando estos, desde los escombros del Templo de Salomón en Jerusalén, dominaban Europa.

Hizo un gesto con la mano y se hizo un silencio instantáneo. Nadie se movió de la sala. Hitler salió acompañado de su comitiva.

—Bormann —llamó.

—Sí, mein Führer.

—¿Está todo listo para mi salida al frente ruso?

—Todo preparado mein Führer —Bormann esperó unos instantes y agregó—. El ministro de Relaciones Exteriores le invita a la recepción que ofrecerá esta noche.

Hitler hizo un gesto de impaciencia.

—Estará la señora Evita, la esposa del general Perón. El ministro dice que es importante, por los abastecimientos, el trigo y la carne de Argentina.

—Tengo cosas más importantes que las fiestas de Ribbentrop. ¡Y que las mujeres de generales argentinos! —gritó Hitler.

—Sí, mein Führer —Bormann esperó de nuevo unos instantes y agregó—. El joven científico Wolfgang Schonhaus está aquí. ¿Quiere verlo?

Hitler inclinó la cabeza y asintió:

—Llévelo a mis habitaciones en casa de los Wagner. Lo veré después de cenar.

La cara de Bormann permaneció impasible a pesar del asombro. Hasta ahora ningún líder nazi había entrado a las habitaciones que la familia del músico había construido para el Führer.

El joven Schonhaus esperaba temblando de emoción. Era la primera vez en su vida que había visto una ópera de Wagner y lo había conmovido. Y ahora, ¡ser recibido por el Führer! Hablar personalmente con Hitler era un sueño que jamás hubiera creído posible.

—Vamos —dijo Bormann.

Entraron a una habitación adornada con tapices finos, jarrones chinos y, en las paredes, cuadros con motivos alegóricos alemanes.

—Espere aquí —ordenó— y sea breve en sus respuestas. Solo tiene unos minutos.

El joven científico asintió con la cabeza. Apenas podía hablar.

Hitler entró en la habitación.

—Heil Hitler! —exclamó Schonhaus con la vista en el suelo.

El Führer clavó sus fríos ojos azules en el joven científico.

—Cuénteme de usted y de sus estudios —le dijo indicándole que tomase asiento.

Schonhaus habló de sus orígenes humildes en Dusseldorf, de los estudios de medicina en Leipzig, de su ingreso al partido y de las investigaciones sobre enfermedades genéticas.

Se escucharon unos golpes leves en la puerta.

Hitler frunció el ceño.

—¿Quién es? —gritó.

—Soy yo, mein Führer —respondió Bormann y entró con una bandeja en la mano—. Un telegrama… de Flossenburg.

Hitler tomó el telegrama y lo despidió con un gesto.

Almirante Canaris ejecutado.

Deceso a las 03.57 07-febrero-1945.

SS Obersturmbannführer Walter Huppenkothen.

SS Sturmbannführer Otto Thorbeck.

Heil Hitler!

—¡Perro traidor! —gritó Hitler y arrojó el papel al fuego. Tomó una jarra de agua, se sirvió y se volvió hacia el joven.

—¿Le gustó la ópera?

Schonhaus asintió con la cabeza.

—Fue maravillosa, mein Führer.

—Usted también ama a Wagner —dijo, poniendo una mano en el hombro del médico. Lo sintió endeble, inseguro.

«¿Me podré fiar de él? —dudó Hitler—. Su misión es demasiado importante. ¡El destino de la guerra y el futuro de Europa dependen de él!».

—¿Y también ama a su Führer?

—Más que nada en el mundo, mein Führer.

Hitler se acercó a la chimenea mirando el fuego y murmuró en voz baja:

—¿Puede Alemania confiar en usted?

—Daría mi vida por usted y por Alemania, mein Führer —balbuceó el joven levantándose.

—Bien. Necesitamos resultados antes del verano —gruñó.

El científico desvió la vista y miró sus zapatos.

—Sí, mein Führer. Ya tenemos ciertas muestras y hemos hecho algunas pruebas.

Hitler desechó la respuesta con un movimiento despectivo de las manos.

—¡Estoy cansado de informes demasiado optimistas! —vociferó.

Schonhaus tragó saliva y guardó silencio. Sabía exactamente lo que el Führer quería escuchar. Pero no podía mentirle y menos desilusionarlo. No podía asegurar nada.

—Hoy salgo hacia Rusia a ver a sus hermanos que mueren por nosotros —continuó en voz baja e intensa y sin quitar la vista del médico—. Todo su saber científico, Schonhaus, es para servir a Alemania y ¡a mí!

La respiración del joven se agotaba cada vez más. Estaba sobrexcitado. En sus oídos aún resonaban los acordes de la ópera. Había viajado mucho para llegar a Bayreuth, no había comido ni dormido durante muchas horas. Sintió que sus piernas le temblaban. Era demasiado.

Hitler puso ambas manos sobre sus hombros, aproximó su cara y gritó:

—¡Prométamelo a mí! ¡Al Führer!

—Lo juro —dijo Schonhaus exhausto por la tensión y cayó de rodillas.

4

En la jungla de Brasil, a unas decenas de kilómetros de la frontera con Argentina, Walter Schlösser se reclinó sobre la silla en su laboratorio. Dejó el lápiz sobre la mesa y sacó la carpeta con las notas, las cápsulas y las fotografías del maletín y lo puso en el suelo a su lado. El maletín de cuero marrón que le había acompañado a lo largo de su vida era como un viejo amigo.

Schlösser estaba preocupado. Hacía unos días había recibido una advertencia de Alemania. Sus colegas sospechaban que una organización extranjera lo podría haber localizado e intentaría robarle su descubrimiento.

Después de años de trabajo, de miles de experimentos fracasados y cientos de animales muertos, había conseguido crear su propio gen. La advertencia era seria. Su trabajo de toda la vida corría peligro.

Se sujetó la cabeza con ambas manos.

Retomó los apuntes y volvió a revisar los datos en su libreta. En un par de días haría la presentación de su descubrimiento y podría tomarse un buen descanso.

Comenzó a tararear mientras escribía. Era esa una antigua costumbre de su juventud. Cada vez que se enfrentaba a un problema, le salía una melodía del alma.

—mi, si, sol, si, mi, fa,

»sol, mi, si, mi, sol, la,

»si, sol, mi, sol, si, mi,

»sol, mi, si, sol, mi, si.

La música lo llenó por dentro, como si volara sobre una enorme águila que lo llevara hacia las alturas.

—mi, si, sol, si, mi, fa,

»sol, mi, si, mi, sol, la.

Se levantó de su butaca y encendió el tocadiscos. El ocaso de los dioses de Richard Wagner, su ópera favorita, comenzó a sonar. La última de la tetralogía, El anillo de los nibelungos.

«Die Götterdämmerung —murmuró—. ¡Qué música maravillosa!».

A veces, cuando se sentía demasiado solo, se hacía traer algún chico o chica, descorchaba una botella de cachaza, encendía el potente fonógrafo y se relajaba al compás de una ópera de Wagner; entonces los invitaba a imaginarse en la jungla del Matto Grosso a nibelungos y valquirias danzando entre los monos y cacatúas.

Schlösser tenía una clínica veterinaria en la ciudad Foz de Iguazú en Brasil, donde se dedicaba a la importación de vacunas desde Alemania, y un laboratorio en la jungla. Su negocio le obligaba a viajar por la zona. Unos camaradas en la Mercedes Benz do Brasil le habían ayudado a armar una camioneta diseñada por él para sus viajes.

—Con este furgón puedes cruzar el Amazonas sin ayuda de nadie —reían sus amigos.

Había dotado al vehículo de cámaras de refrigeración, probetas, hornillos de gas y otros aparatos dignos del mejor laboratorio.

Sin embargo, el lugar de trabajo fijo, y donde pasaba largas temporadas, era su propia fazenda en la selva, donde hacía sus experimentos cerca de la frontera con Paraguay.

La propiedad estaba totalmente cercada. La casona, donde vivía y trabajaba, se hallaba en la parte más abrupta del área, al borde de un afluente del río Paraná. Era una construcción amplia con un extenso porche cubierto que lo protegía de las frecuentes lluvias. Detrás de sus habitaciones, seguía un largo corredor que llevaba a un segundo edificio.

Aquí se localizaban el taller técnico y un pequeño zoológico en el que Schlösser mantenía algunas especies tropicales para sus trabajos bacteriológicos y genéticos.

João, su sirviente, era el único acompañante de Schlösser. Un muchacho negro, de catorce años, que hacía los trabajos de la casa y cuidaba los animales.

El veterinario metió los documentos, las fotografías y los materiales en el maletín marrón.

—¡João! —llamó a su sirviente—. Ayúdame a llevar estas cosas al carro y espérame allá afuera.

Aunque no era estrictamente necesario, decidió hacer una última extracción de veneno de cobra antes de su viaje.

—¡Qué gran sorpresa se llevará quien intente robar mi trabajo! —sonrió.

5

Laura disfrutaba del viento que le acariciaba la cara en la terraza frente al mar. Observó a su madre, siempre tan distinguida. Le impresionaba su capacidad de comer con elegancia esos enormes platos de marisco. Larissa comía con calma y precisión asombrosa; se manejaba entre los cangrejos, los langostinos, las vieiras y las cigalas. En forma metódica, suave y femenina, se enfrentó con cada uno de los moluscos, extrayendo hasta el último pedacito de carne de las patas y conchas.

—¿Un poco más de vino, hija?

—No, gracias, mamá.

—Vamos a ver —Larissa se reclinó sobre su silla y saboreó el vino Albariño helado—. ¿Qué historia es esa de tu viaje al Nuevo Mundo?

—He tenido un año muy intenso, mamá. Tengo que tomar decisiones muy serias —cerró los ojos y decidió hablarle de sus dudas—. Tú sabes que siempre he querido ser pediatra.

—Ya lo sé —respondió y encendió un cigarrillo.

—Pues últimamente he estado trabajando mucho sobre los mecanismos vitales.

Larissa frunció el ceño.

—Sí —continuó Laura tratando de simplificar para su madre—, he estado trabajando con las formas más pequeñas de la vida como las bacterias y también sobre las causas de la muerte. Y bueno… En pocas palabras, estoy asustada con algunos procesos que he descubierto. Me cuesta explicarlo, es como si las ideas quisieran salir todas de golpe.

—Te escucho, hija, trata de explicarme.

—Mira, hay ciertos tejidos humanos que se regeneran solos. Por ejemplo la piel, el hígado, el pelo ¿no? Una persona normal cambia la piel sin saberlo cada cuántas semanas. Pero el cuerpo no sabe regenerar otros tejidos como los músculos, las articulaciones, los ojos. ¿Por qué? ¿Cómo los diferencia?

—Ni idea.

—¡Precisamente! Ese es el punto mamá. Si yo descubro cómo el cuerpo diferencia estas células de las demás podría, por ende, también inducir intencionadamente la réplica o regeneración de células o los tejidos dañados. ¿Te das cuenta? Si logramos entender los factores de diferenciación de las células, podríamos provocar en un paciente que pierde un tejido, un órgano, algo capaz de crear su propia regeneración. En pocas palabras, si te cortas el dedo pulgar, pues podríamos ¡hacer que otro crezca en su lugar!

—¡Suena increíble, hija! —la idea de Laura era sorprendente—. Pero ¿es factible?

Su hija la miró sonriendo, como si ya hubiera descubierto el sortilegio para hacer crecer piernas, ojos y huesos a los enfermos del mundo.

«¿Qué le deparará la vida?», pensó Larissa y le tomó una mano con cariño.

—Te felicito, hija —dijo—. Sería maravilloso que descubrierais algo así.

—¿Entiendes ahora mis dudas? Puedo resultar mucho más útil a los niños dedicándome a la investigación que siendo pediatra.

—Cierto, son caminos muy diferentes.

—Por otra parte, puedo pasarme toda la vida en un laboratorio sin encontrar nada, frustrada hasta el aburrimiento. ¿Comprendes mi dilema?

—Lo veo perfectamente. ¿Y qué piensas hacer?

—Quiero desconectarme para pensar. Quiero alejarme de todo, pasear por la naturaleza, gozar de las flores y las plantas, conocer tribus indígenas, tener aventuras lejos de todo. Y luego decidir sobre mi futuro. Tengo ya los billetes conmigo.

—Es una decisión muy importante, sé que encontrarás tu camino. Estoy orgullosa de ti, hija —se levantó y besó a Laura en la frente.

—Yo también estoy orgullosa de ti, mamá —dijo Laura emocionada.

Larissa ya no era joven y había tenido una vida difícil. Había nacido en Rusia, de madre española que tuvo que escapar con un grupo de refugiados republicanos al final de la Guerra Civil. Había crecido en Georgia, la tierra de Stalin, donde su madre María se casó con Igor Tivili. Al enviudar su madre, volvieron a España.

—Tengo confianza en tu criterio, hija mía. Creo, que en eso de tomar decisiones, tenemos algo en común, tú y yo —dijo y le guiñó un ojo.

Laura asintió. Sabía que gracias a los esfuerzos del grupo de artistas liderados por su madre, Barcelona había asumido el reto de crear la Ruta Europea del Modernismo. Larissa era una de las impulsoras y líderes del movimiento Art Nouveau en España, que dejó una huella profunda por toda Europa. A unos pasos de su galería, frente a la casa Amatller en el Paseo de Gracia se encuentra la baldosa que indica el kilómetro Cero de la Ruta de Art Nouveau.

—¿Cómo está la abuela? —preguntó Laura, dando por cerrado el tema.

—Como siempre, sorda como una tapia. No te olvides de despedirte antes de viajar.

—La iré a visitar mañana, antes de mi vuelo. Salgo a las tres de la tarde.

—Vale. Buen viaje, mi amor.

Laura miró su reloj: quince minutos después de la medianoche. Levantó la vista, a pocos metros se encontraba el Hospital del Mar. Sacó de su bolsillo la nota que el viejo le había entregado.

S 10 C 12

Fontaner

Laura conocía muy bien el Hospital del Mar; había hecho allí sus prácticas y tenía algunos buenos amigos.

Salió del restaurante y se dirigió hacia la Rambla de los Capuchinos. La brisa le agitó los cabellos mientras apuraba el paso.

A esa hora de la noche prácticamente no había visitantes en el hospital, salvo los parientes más cercanos de los pacientes más graves.

Laura no tuvo dificultad para entrar. Se dirigió a la recepcionista.

«S10 —pensó—. Solo puede ser Sala 10».

—Buenas noches, soy la doctora Cela.

—Pase doctora. ¿En qué la puedo ayudar?

—¿Quién está a cargo de la sala diez?

—¿La sala de recuperación?

Laura no esperó la respuesta, se le había escapado. Era la sala de los pacientes en estado crítico. Buscó a la enfermera de turno en la pieza anexa.

—Qué tal Matilde, ¿se acuerda de mí?

—Por supuesto doctora Cela. ¡Qué gusto! —la mujer la abrazó—. ¿Qué hace por aquí? Tenía entendido que había terminado sus prácticas.

—Ya ve usted, Matilde, me han pedido que visite a un enfermo. ¿Dónde está el paciente de la cama doce, Fontaner?

—Pobrecito. Ha muerto hará apenas una hora. Fue una sorpresa, murió en forma inesperada.

—¿Cómo? ¿Qué tenía?

—Estuvo varios días con fiebres muy altas, delirando. Luego pareció que se iba a recuperar. Pero ya sabe usted, cuando el Señor decide acabar con el sufrimiento… no hay nada que hacer —la enfermera suspiró—. Quizás sea mejor así.

—Bajaré al depósito a verlo —dijo Laura.

—Un momento, doctora…

—¿Qué?

—¡Qué tonta soy! Casi lo olvido, hay una carta para usted. La iré a buscar.

—Vale. Mientras tanto le echaré un vistazo al cadáver.

Laura bajó a la morgue y observó unos instantes el cuerpo contuso de Fontaner. «Neumonía», decía la ficha médica. «Asfixia y muerte por paro cardiaco. No tiene parientes».

El hombre tendría la edad de su abuelo, unos ochenta años.

Matilde apareció en la puerta y le extendió un sobre.

—Es una noche de locos, doctora. Hace unos minutos estuvieron en la sala unos señores que buscaban a Fontaner. Se veían muy contrariados. Apenas escucharon que había muerto y se fueron apresurados, llevándose sus pertenencias.

—¿Familiares? ¿Quiénes eran? —preguntó Laura.

—No sé. Pero no era la primera vez que venían a verlo. Aquí tiene su carta.

Laura abrió el sobre y leyó:

Doctora Cela Tivili:

Estuve internado varios días al lado de Fontaner durante la época que usted trabajó aquí. Recuerdo que me atendió un par de veces durante sus turnos. Lamento no haberle hablado entonces, pero yo estaba muy enfermo y usted estaba siempre corriendo de un paciente a otro.

No puede imaginar mi sorpresa cuando una noche escuché delirar a Fontaner a gritos. Fue después de una de sus visitas a la sala.

Me parece que cuando él escuchó su apellido materno, «Tivili», le recordó cosas angustiantes porque lo oí gritar al subirle la fiebre. Eran gritos de miedo, de desesperación, que me pusieron los pelos de punta.

La mencionaba a usted y a su abuelo, Igor Tivili, decía algo de un maletín de la muerte y le gritaba a un tal Parsifal. Solo logré escuchar palabras sueltas, pero sucedió muchas veces. Parecía obsesionado por la muerte.

Esas noches horribles hablaba de la División Azul, de los fascistas españoles que lucharon contra Rusia. Me imagino que había sido miembro o voluntario en el ejército alemán, no lo sé.

Hace dos noches llegaron dos hombres e intentaron hablar con él. No me parecieron muy amigables con Fontaner. La enfermera les obligó a dejarlo y les pidió volver dos o tres días más tarde.

Decidí contarle esto sobre Igor Tivili, porque podría estar en peligro.

Siento no haberle avisado antes, pero estoy muy débil y he decidido ir a terminar mis días a mi pueblo, en las montañas.

Juan Molleja Olar.

Laura dobló la hoja y la guardó en el bolsillo.

«El viejo Fontaner se llevó el secreto a la tumba», pensó.

6

El sol invernal apenas calentaba la atmósfera matinal del domingo. Laura llenó sus pulmones de la brisa marina y decidió caminar hacia el Barrio Gótico, bordeando el puerto Olímpico, donde vivía su abuela María. Se quedaría por un tiempo corto. Aún no había terminado las maletas y la visita al Hospital del Mar la noche anterior la hizo despertar muy tarde.

Un camión del Ayuntamiento pasó frente a ella levantando latas de cerveza, botellas de vino, paquetes de tabaco, papeles y restos de comida de la noche del sábado.

Laura creía que las ciudades, al igual que los humanos, se intoxicaban y enfermaban con la mierda que tenían que digerir cada día.

Cruzó hacia el edificio de la Aduana, frente al puerto y, junto a los leones a los pies del Mirador de Colón, se le acercó una pareja de recién casados.

—¿Nos toma una foto por favor? —le pidieron.

«Quizás debería casarme», pensó ajustando el foco de la cámara.

Laura siguió su camino hacia la Rambla del Mar y tomó por el Paseo de Colón. Un viejo sentado en un banco le recordó al mendigo y al cadáver en el hospital.

«Historias siniestras del pasado —pensó—. Mejor que terminen enterradas».

Al llegar al edificio de Correos torció a la izquierda en dirección al metro Jaume I. Su abuela vivía en el corazón del Barrio Gótico, como si quisiera resarcirse de los años pasados en las desoladas estepas del Cáucaso.

—¿Un poquito de té, Laura? —ofreció la anciana.

—Gracias, abuelita. Veo que oyes bien con el aparato que te pusieron en el oído.

La abuela asintió con un gesto.

—Qué bueno, porque quisiera contarte algo.

—Vale. Te escucho —respondió a la abuela.

Acercó a la chica unos bollos dulces y una taza de té con leche. Se acomodó en su silla y se alisó el moño rebelde.

—Conocí a tu abuelo en Rusia, más o menos a tu edad. Era una española muy diferente a las muchachas rusas, de pelo negro y tez muy blanca. Era hermosa como tú —la anciana suspiró con nostalgia y bajó la vista al suelo—. Creo que tu abuelo se enamoró de mí desde el primer día que me vio.

—Todavía eres preciosa, abuelita —le tomó una mano.

—No seas ridícula, niña. Soy una vieja gorda que apenas oye. Déjame relatarte una historia sobre nuestra familia, que nunca te conté.

La anciana hizo una pausa y bebió un sorbo de té.

—Tu abuelo fue un héroe de la Segunda Guerra Mundial. Era un soldado en el Ejército Rojo, comandado por el general Zhukov, que derrotó a los nazis y conquistó Berlín.

—¿El abuelito conquistó Berlín?

—Sí, su regimiento fue el primero que llegó al corazón de la Alemania nazi: la Cancillería. Igor bajó de su tanque y acompañó a su oficial al búnker donde se escondía Hitler.

Laura miró a su abuela sorprendida y se sirvió más té sin despegarle la mirada.

«¡Qué historia más increíble! —pensó Laura—. ¿Tendrá alguna relación con el secreto del muerto del Hospital del Mar?».

—Pasaron bastantes años hasta que tu abuelo habló —retomó el hilo de la narración—. El búnker había sido destrozado por las bombas y estaba rodeado de cadáveres calcinados tirados en el suelo.

Laura frunció la nariz, disgustada con la imagen y se mordió los labios.

—El oficial que iba delante cayó herido y antes de morir le dijo: «Amigo, huye apenas puedas. Vuélvete a tu tierra y desaparece, jamás cuentes que has entrado aquí. Si lo saben Stalin o los aliados, nunca te creerán lo que les digas».

La abuela remojó un bolillo en el té.

—Tu abuelo hizo tal como le aconsejara el oficial, y se volvió a casa. Nunca contó a nadie la historia.

—¿Hitler estaba vivo?

—No. Tu abuelo creía que era uno de los cadáveres quemados a la entrada del búnker. Después llegaron los comisarios políticos de Stalin que se llevaron los cadáveres.

—Me has dejado de una pieza, abuela. He leído varias historias sobre la muerte de Hitler, que se suicidó, que se escapó… yo qué sé. ¡Pensar que mi propio abuelo estuvo ahí!

—Sí. Había tantos rumores —la abuela cerró los ojos y recordó—. La mayoría eran invenciones del propio Stalin. Nunca le convino decir la verdad. Era una especie de guerra psicológica contra Occidente. Cuando los aliados llegaron a Berlín, los rusos habían limpiado todo. Menos mal que tu abuelo calló, y ahora, casi cincuenta años después, te lo puedo contar.

—Ni te imaginas lo que me pasó anoche —dijo Laura en voz baja.

Apenas terminó la frase, se arrepintió. No tenía sentido involucrar a la abuela en la historia del mendigo. Afortunadamente, la anciana no escuchó.

Laura le tomó las manos.

—¡Qué vida la vuestra! —le dijo.

—Sí, hija, pero a nuestro modo, fuimos felices.

—¿Y por qué me cuentas esto ahora, después de tantos años?

—Porque terminaste tu carrera de medicina, hijita. Y porque ya eres toda una mujer.

Laura sonrió.

—Y también por otro motivo —continuó—. Antes de huir, Igor recogió de las manos de su oficial un pequeño maletín que dejó caer el alemán que encontraron al entrar al búnker. Tu abuelo siempre creyó que había algo importante escondido en ese maletín y estaba seguro de que los nazis y la gente de Stalin lo buscarían. Parecía un maletín médico pero estaba seguro de que algo extraño guardaban ahí. Por eso lo escondió. Poco antes de morir me habló de este secreto y me dijo: «Cuando haya pasado suficiente tiempo, entrégaselo a un médico en quien tú confíes».

Laura tragó saliva. El mendigo había mencionado un maletín en su nota.

—Creo que ha pasado bastante tiempo y yo confío en ti. Dale mejor uso que el que tuvo en el pasado —concluyó la abuela.

Laura tomó el maletín entre sus manos y lo observó con curiosidad.

—Además —continuó la anciana a media voz— te confesaré otro secreto, esta vez algo mío, muy íntimo.

Laura asombrada se limitó a permanecer sentada en silencio observándola con cariño.

—Antes de conocer a tu abuelo tuve un novio, aquí en Cataluña —dijo blandiendo una sonrisa triste—. Él también, como tu abuelo, murió luchando contra los nazis. Más bien desapareció. Nos enamoramos muy jóvenes, pero la Guerra Civil nos separó —entornó la mirada hacia abajo y sorbió un trago de té sin ganas.

—¿Quién era?

—Juan Pujol García.

Laura se incorporó de un brinco dejando caer el maletín.

—¿El doble agente? ¿Ese que engañó a Hitler haciéndole creer que el desembarco de los aliados no sería en Normandía sino en Calais?

La abuela permaneció en silencio sin inmutarse y le mantuvo la mirada.

—El mismo —murmuró.

—Abuela…

—¡Basta! —exclamó la anciana—. No quiero hablar más del pasado. Otro día hablaremos.

—Vale, vale abuela, es que me has dejado de una pieza —replicó Laura en tono conciliador y se agachó a recoger el maletín—. A ver qué tenemos aquí —lo abrió. Sacó de su interior una pequeña libreta con anotaciones en alemán y una hoja gruesa y arrugada con unas pautas musicales y un texto en un alfabeto que desconocía.

—¿Qué idioma es éste abuela?

—A mí me parece más bien como algo en clave, hijita.

—Me imagino que si lo encontraron en manos de un soldado en el búnker de Hitler no debe ser una receta de cocina —sonrió Laura.

—Me parece un texto en código. En todo caso no parece ningún idioma europeo que yo conozca.

Laura puso los papeles sobre la mesa y siguió buscando dentro del maletín con curiosidad. Había un pergamino amarillento con un mapa y un sobre viejo con un nombre escrito con caracteres góticos:

Parsifal

También ese nombre había sido mencionado por el enfermo antes de morir. Laura se rascó la cabeza. Era evidente que el secreto que su abuelo Igor guardó por tantos años era conocido por otra gente.

—¿Y esto, abuelita? ¿Qué hace aquí el héroe que encuentra el Santo Grial?

—No lo sé, hijita, vi ese nombre en un letrero de una ópera en el Palau de la Música.

—Claro, la ópera Parsifal de Richard Wagner —afirmó. Sacó del maletín una hoja con unas notas musicales.

—Es una hoja de música suelta.

Observó la parte posterior. Estaba en blanco.

—Sería un médico amante de la ópera.

La abuela tomó el maletín y le enseñó una marca en el extremo superior.

—También lleva grabado esta figura. Fíjate aquí.

Laura observó una figura borrosa y bajo ella, efectivamente, estaba escrito algo que no pudo leer.

Sacó un papel enrollado como un tubo pequeño.

—Y este parece ser un mapa marino, algún lugar con muchos fiordos. ¿A lo mejor hay un tesoro escondido? —bromeó Laura.

—No digas tonterías, niña.

El reloj del salón dio las doce.

Laura se sobresaltó. Se había hecho ya muy tarde. Recogió los papeles y los metió al maletín.

—Hablaremos de esto a mi vuelta, abuelita. Me voy volando a casa, dentro de un par de horas sale mi avión a Brasil. Aún no he hecho las maletas y tengo miles de cosas por hacer.

La abuela María se levantó y la besó en ambas mejillas.

—Cuídate, hija.

7

Alí Khan apagó el motor del bote a unos trescientos metros de la casona del veterinario alemán y continuó su marcha utilizando un remo. Atracó cerca de la casa y ató la embarcación con un nudo simple. Cada detalle era importante, podía perder la vida en el más pequeño error.

Avanzó por el sendero hasta alcanzar el porche. Se arrodilló y palpó la unión del dintel de la puerta y el suelo.

«Nada», murmuró.

Se secó el sudor de la frente. Palpó el otro lado y rozó un cable.

«Debo neutralizar la alarma», pensó.

Sacó un alambre del cinturón y con un alicate de asas engomadas unió el cordón a la perilla de la puerta. Esperó unos segundos. No escuchó nada. Con una ganzúa muy fina abrió la puerta y se deslizó al interior de la casa.

En la habitación del fondo Schlösser se concentraba en el último de sus experimentos.

«La temperatura está un poquito alta para mi gusto», se dijo el veterinario preparándose para extraer y sintetizar el veneno de una cobra.

—Dom Walter, el macaco de la II-B está mal —dijo João al entrar.

—¿Qué tiene?

—No sé, no quiere comer. Y me parece que vomitó.

—No me sorprende. Más tarde le haremos una prueba de sangre y le daremos el antídoto. Y João —agregó—, cierra bien la puerta.

—Sí, Dom Walter.

—¡Ah! Y ya puedes darle de comer a tu macaco.

—Está bien, Dom.

João cerró la puerta del área de los animales y liberó a su mascota, un pequeño mono que el alemán le permitía conservar.

«¿Qué es eso? —dijo el veterinario. Se había encendido una luz en el tablero de control—. ¿Otra vez falla?».

No era la primera vez que sucedía. Se levantó y se acercó al tablero.

—¡João! —gruñó.

—¿Sí, doctor?

—¿Has roto algún cable? —miró al chico con el entrecejo fruncido.

—¡No, Dom Walter!

Schlösser miró con atención el tablero. La luz se apagó. Unos días atrás, uno de los monos del laboratorio había causado un corte eléctrico jugueteando con los cables.

—¡Maldita alarma, otra vez! —repitió—. Todo se descompone en este clima de mierda.

Se volvió hacia el muchacho.

—¡João, tráeme una taza de té! —ordenó.

Volvió al escritorio y respiró tratando de pensar claro: «Puede ser que falle… pero y si… ¡Quizás alguien está tratando de entrar!».

Abrió el cajón derecho de su escritorio y depositó en él la cajita de plástico con la cobra cuyo veneno acababa de extraer. Conocía bien a las víboras y otras alimañas y sabía manipularlas.

«¡Aprisa! —pensó—. Ahora lo más importante».

Abrió su viejo maletín marrón y, una vez más, revisó el contenido. Ahí estaba todo; el expediente con los datos para la presentación, las cápsulas con el material genético y los códigos. Tomó cada cápsula con cuidado. Las etiquetas cuidadosamente marcadas. Alfa, Beta y Gamma. Cualquier error sería fatal. Cada una de ellas provenía de un cultivo distinto y tenía una tarea diferente.

Comprobó los papeles del proyecto. Todo estaba en orden. Entonces introdujo la maletita con cuidado en una bolsa de plástico, la colocó en el suelo y la cubrió con otra bolsa que contenía restos de comida del macaco.

Abrió otro cajón y sacó un maletín idéntico al primero. Comprobó su contenido, revisó el expediente falso, las cápsulas y los documentos; todo parecía exactamente igual que el maletín auténtico, el que había ocultado bajo las bolsas en el suelo. Depositó el segundo maletín sobre la mesa, en el costado derecho como si estuviera listo para tomarlo y salir.

En el otro extremo de la casa Alí Khan, el intruso, continuaba su avance. Cruzó la sala de estar y, como si conociese el camino de memoria, tomó el pasillo oscuro y llegó directamente al despacho del veterinario. Se detuvo frente a la puerta y empuñó la manija.

—¡La pistola! —palideció Schlösser al notar el movimiento de la manija.

Sin quitar los ojos de la puerta bajó la mano hacia el cajón inferior de su escritorio. Por esas bromas de mal gusto del destino, precisamente cuando comenzaba a sentirse un poco más protegido con el arma en la mano, se dio cuenta de su error: había dejado la pistola bajo llave. «¡Y todo por proteger a João!», se reprendió. El miedo de que el chico pudiera tomar la pistola sin su permiso le había llevado a cometer ese error. Hacía años que no utilizaba el arma. Nunca había hecho falta dada la seguridad en la que se sentía en su aislamiento. Jamás creyó que realmente…

—¡Maldición! —se llevó la mano al bolsillo buscando el llavero. Quizás con suerte podría abrir el cajón antes de que fuera demasiado tarde. Trató de encontrar la pequeña llave en el manojo—. ¡Cuál era la puta llave! —probó con una de las más pequeñas—. ¡Abrirán la puerta antes de que…!

¡Dios mío, por favor… antes de que sea demasiado tarde!

La manilla de la puerta giró lentamente.

En ese instante entró João de la habitación contigua.

—Su té, Dom Walter.

—¡Sal y escóndete afuera! —murmuró el veterinario, haciendo una seña para que escapara por la ventana.

El muchacho pescó a su monito, se encaramó a la ventana y saltó hacia fuera.

La manilla terminó su giro y la puerta se abrió despacio antes de que el doctor lograra abrir el cajón donde estaba la pistola.

Schlösser se acomodó los lentes.

—Adelante —dijo.

Alí Khan, sorprendido al escuchar la voz, se detuvo y empuñó su arma.

—¡Pase! —repitió el alemán.

Alí Khan, desconcertado, entró a la habitación.

El veterinario estaba sentado en su escritorio y lo observaba con sus fríos ojos grises.

—No esperaba visitas —dijo.

Alí Khan recorrió la habitación con los ojos.

—Perdone doctor —vaciló un tanto y agregó—, hemos intentado avisarle que veníamos pero…

El veterinario no respondió.

—Pensamos que estaba fuera del país —aseguró—. No esperaba encontrarlo, de modo que entré a su casa así, sin llamar.

Schlösser continuó imperturbable.

—¿En qué puedo servirle? —preguntó.

—Como usted imaginará, he venido a buscar el expediente y el material encapsulado. Supongo que lo tiene todo, ¿no es cierto?

—Naturalmente. ¿Es usted un enviado de Parsifal?

La pregunta le tomó por sorpresa. Alí Khan vaciló pero rápidamente se repuso y respondió.

—Sí, sí —dijo—. Yo soy su mensajero.

«Algo aquí no está bien —presintió Alí Khan—. Demasiado fácil, demasiado simple». De pronto notó un pequeño movimiento de los músculos del cuello y del brazo derecho del anciano, como si estuviera jugueteando debajo de la mesa. «¡Debe estar armado!» pensó. Schlösser lo miró con detenimiento. Alí Khan era bajo, fuerte y macizo, su mirada era fría y tranquila.

—¿Puede usted mostrarme…?

Alí Khan avanzó unos pasos y miró directamente al maletín que estaba sobre la mesa.

—Naturalmente —respondió el viejo sin quitarle la vista de encima—. Todo lo importante está aquí.

Schlösser apoyó la mano en el portafolios.

—¿Sabe? Yo hubiera querido entregárselo a Parsifal personalmente.

Alí Khan tomó el maletín que le entregó Schlösser. La observó detenidamente, vio la inscripción en la parte superior:

Lohengrin

La abrió y observó las cápsulas etiquetadas: Alfa, Beta y Gamma. Satisfecho, aprobó afirmando con la cabeza.

—Lo lamento doctor —sacó la pistola y le apuntó al pecho—, no es personal, pero usted sabe que debo cumplir mis órdenes.

En ese instante el mono de João entró en la habitación por la ventana y los sorprendió. Estaba hambriento, y siguiendo su instinto, se puso a olfatear en busca de comida.

«¡Puede revelar la trampa!», pensó el viejo angustiado.

El veterinario miró al mono que se acercaba a la bolsa con su comida y le lanzó una patada. Con un salto, el mono esquivó el golpe y corrió chillando hacia el otro extremo de la habitación. El ladrón, sorprendido, bajó el arma y se volvió hacia el animal que seguía chillando.

Schlösser recuperó la sangre fría, y aprovechando el descuido de Alí Khan sacó la cobra del cajón.

—¡Oiga! —gritó y le arrojó la víbora a la cara.

Alí Khan gritó y retrocedió cubriéndose el rostro con el brazo.

El maletín cayó sobre el suelo.

Schlösser arrojó el saco de plástico con el maletín verdadero por la ventana. Todo sucedió en fracciones de segundo. La serpiente se escurrió bajo el armario al lado del mono. Aterrorizado por la serpiente, el monito de João saltó por la ventana. El mono y la bolsa con el maletín chocaron en el aire.

—¡Mono del diablo! —gritó Alí Khan y le disparó salpicando el marco de la ventana de sangre. Se volvió hacia el veterinario que sudaba intentando en vano abrir el cajón y le apuntó.

—¡Maldito alemán! —y le disparó.

La serpiente huyó de su escondite bajo el armario y atacó a Alí Khan. Él sintió el ramalazo punzante de la mordida de la serpiente. La víbora se deslizó bajo la mesa. Pálido, miró a la serpiente y se estremeció.

Schlösser cayó de bruces sacudido por el espasmo de la bala que le perforó la traquea.

Alí Khan sabía que no tenía mucho tiempo. Sacó del cinturón una jeringa con un antídoto contra venenos y se la inyectó a sí mismo a través del pantalón. Desconocía el efecto del veneno y del antídoto. Sabía que la picadura de la cobra era mortal pero también que el antídoto era eficaz; se lo habían preparado especialmente en su propio laboratorio.

Había que apresurarse. Recogió el portafolios y huyó.

—¡Maldita víbora! —exclamó sintiendo las dolorosas punzadas en la pierna mientras desataba el bote y se lanzaba aguas abajo oprimiendo su botín contra el pecho. Sabía que no moriría.

Schlösser, en un descomunal esfuerzo, se arrastró hasta la ventana. Sus ojos buscaron a João pero era en vano. El chico y su mascota herida habían desaparecido y con ellos el maletín con su secreto guardado. Se arrastró hasta el armario y oprimió el botón de la radio. Ese fue el último y desesperado intento de Schlösser por comunicarse.

8

Laura giró la cabeza y se acomodó sobre la almohada.

Un golpeteo tímido y rítmico la despabiló. Intentó identificar el sonido que no cesaba. La penumbra causada por un faro exterior le permitió distinguir los objetos del cuarto: la mochila en el rincón, el ropero de madera vieja con la puerta abierta, la mesa con la botella de agua, la fruta y el libro al lado de la lamparita de noche.

Acababa de llegar a Brasil y ya había hecho un amigo. Había recorrido una larga caminata con un joven norteamericano la noche anterior. Se llamaba Bill Trenton y le había caído muy bien.

El golpeteo insistió.

Sus ojos se detuvieron en la ventana. Una araña negra se deslizaba por el vidrio. Una cola gruesa, que salía de su parte inferior descendía hacia el suelo. Laura se espantó. Nunca había visto un insecto tan enorme. El bicho oscuro se movía lentamente y la luz del faro proyectaba su formidable sombra sobre la pared. Sintió la boca seca y las fuertes palpitaciones del corazón.

De pronto la imagen en la ventana cobró sentido. No era una araña. Eran una mano y un brazo humanos que parecían tener vida propia. Los dedos curvados golpeaban y rascaban el vidrio de la ventana.

Laura tragó saliva asustada. Pero los movimientos de la mano no parecían amenazantes.

—¿Quién es? —preguntó.

—João, el chico del río.

Laura recordó al muchacho.

—¿Qué te pasa? ¿Qué quieres?

—Doctora, algo terrible. ¡Por favor venga conmigo! —suplicó angustiado.

Laura se puso la chaqueta sobre la camiseta y se aproximó a la ventana. El muchacho negro se encontraba acuclillado en el suelo. Efectivamente era el mismo chico que había conocido antes junto al río.

Dudó.

Había escuchado suficientes historias sobre la violencia, los atracos e incluso las violaciones de turistas ingenuas en Brasil. Contaban que esos atracos sucedían casi siempre en manos de chicos casi impúberes.

—¿Cómo has llegado aquí a estas horas?

—Vine a caballo, doctora.

«¡Qué estúpida soy! —pensó—. Estos chicos creen que soy médico. ¡Qué tonta! Todo para impresionar al gringo».

—Escúchame por favor, si se trata de una enfermedad o de un accidente, es mejor que busques al médico del pueblo —le dijo. No tenía ningún interés en meterse en líos y, menos aún, de complicar su paseo que había empezado muy bien.

«Ve al médico o a la policía» —repitió decidida a quitárselo de encima.

Se alejó de la ventana y su vista cayó sobre el libro que había dejado en la mesa, y leyó la portada:

Se sentó sobre la cama sin quitarse la ropa de calle. El chico volvió a golpear el vidrio levemente. Insistía.

—¡Por favor doctora! —rogó lastimero—. Mi macaco está herido y Dom Walter ha muerto.

—¿Un muerto? ¿Un macaco? ¿De qué estás hablando? ¡Joder!

Un rayo de luz inundó la penumbra, João retrocedió escondiéndose, pegado a la pared.

—Espera —dijo Laura.

La luz provenía de la ventana del americano, su nuevo amigo Trenton. Laura se inclinó hacia el chico.

—Vete a la plazoleta de la esquina —le ordenó— y ¡no te muevas de ahí hasta que yo llegue!

Salió al pasillo oscuro y golpeó en la puerta de la habitación de su amigo.

—Soy yo, Laura —dijo—, ábreme, por favor.

El joven abrió la puerta y la miró extrañado.

Trenton había salido de Nueva York hacía una semana. Vivía en un pequeño apartamento en la calle 34 y la Octava Avenida en Manhattan. Siempre le gustó vivir a unas manzanas del edificio Empire State. Se sentía en el ombligo del universo. Solo cuando el motivo valía la pena dejaba su american way of life, su cómoda vida americana, sin resistirse. Este era un buen motivo: venía para participar en un congreso de antropología en Brasil.

Trenton era doctor de Antropología en la Universidad del Estado. Su campo de investigación cubría varias áreas del mundo así que siempre disponía de generosos presupuestos para viajar. Según él, había llegado a un equilibrio entre sus aventuras por el mundo y la paz en su pequeño estudio del piso cuarenta y cuatro.

Había crecido en una granja —lejos de las grandes ciudades— en el Estado de Wyoming. En aquellas épocas cabalgaba por las quebradas de su tierra y acampaba a orillas de los ríos con las estrellas por techo. Desde entonces le quedó el amor por la naturaleza y las aventuras.

No sin grandes esfuerzos realizó su sueño de juventud y se doctoró en Nueva York.

Era un hombre alto y delgado. De complexión fuerte, su profesor de gimnasia en la escuela lo había catalogado como un corredor de maratón. Tenía el pulso muy bajo y por eso podía correr largas distancias sin esforzarse demasiado. Desde pequeño se interesó por la historia y la filosofía antiguas, así que optó por una carrera académica, reemplazando las praderas de su infancia por bibliotecas y las noches en torno a fogatas al aire libre por discusiones con sus compañeros en los bares del Greenwich Village. Era durante sus viajes que lograba desquitarse con gusto de su necesidad de contacto físico y espiritual con la naturaleza.

Este congreso de antropología en Brasil le permitiría volver al senderismo y a la libertad de vagar sin meta alguna, ¡salvo la de gozar!

Cuando escuchó a Laura llamar a su puerta a media noche, sintió un golpe de adrenalina correr por sus venas.

—Dame un minuto para vestirme —dijo.

9

Una brisa suave envolvió los jóvenes al salir del Hostal.

Unos bancos de piedra, latas de cerveza y desperdicios rodeaban a la construcción de cemento que alguna vez fuera una fuente de agua.

—¿Recuerdas a João, el chico que encontramos en el paseo? —preguntó Laura.

—Por supuesto —respondió Trenton. Recordó que el día anterior en su paseo, bordearon el río, y tropezaron con unas cercas de alambre que impedían el paso. Había más de un letrero; no dejaba lugar a dudas.

Al lado de esa cerca habían encontrado a un chico negro. Laura lo tomó de la manga y lo volvió a la realidad.

—Mira —dijo.

Un muchachito apareció entre los arbustos. Puso un dedo sobre sus labios en señal de silencio y se acercó a los jóvenes.

Trenton lo reconoció de inmediato.

—¿Qué pasa, amigo? —preguntó.

—Mi mascota está herida —dijo—. Acompáñenme por favor.

Se dio la vuelta y comenzó a caminar revisando de vez en vez que no los seguían.

Laura miró a Trenton y este asintió, tranquilizándola.

Se internaron por las calles desiertas del barrio pobre de la ciudad hasta detenerse frente a un portón de madera.

—Pasen, por favor —dijo João.

Un olor a rancio y a humedad mezclado con humo de tabaco flotaba en el ambiente de la salita.

«Huele a pobreza», pensó Laura.

Un negro de unos treinta años los recibió.

—Mi hermano Santos —lo presentó João.

El hombre hizo un saludo con la cabeza y se dirigió a Laura.

—¿Es usted médico, señorita?

Santos tenía una cicatriz que iba desde su ojo derecho hasta el mentón. Su herida no disminuía la sonrisa cálida del negro y, por otro lado, tampoco dejaba dudas acerca de la ferocidad escondida bajo sus ojos risueños.

—Aún no soy médico —dijo Laura.

—Pero casi… —dijo Trenton.

—Doctora, tiene usted que salvar al macaco de mi hermano. Está herido. Es toda su vida.

—¿Macaco? —preguntó Laura, mirando a Trenton—. ¿A qué se refiere?

—Un mono, Laura.

—Sí, doctora —dijo Santos—, el más humano de los animales. Le dieron un balazo.

10

Alí Khan se detuvo, respiró profundo, renovó fuerzas y volvió la cabeza hacia la casona. El dolor en la pierna era terrible y caminaba con dificultad. Lo asaltaban náuseas que llegaban en oleadas. Cojeando y empapado en sudor, renovó la carrera. Una arcada lo dobló y escupió bilis.

Su cuerpo se batía en una lucha entre el veneno de cobra, capaz de matar a un caballo, y el antídoto que lo defendía.

Subió al bote que había dejado atado y encendió el motor. Estaba exhausto. Se secó la frente y cerró los ojos. Descansó un momento y decidió seguir adelante. Recogió un poco de agua en la mano y se humedeció la cara.

El dolor lo atacaba a golpes, lo estremecía. Las arcadas le llenaban la boca de una sustancia pastosa y ácida.

«Imprescindible mantener el equilibrio, si vuelco estoy perdido», pensó con angustia.

Alí Khan no recordaba si en esa área del Paraná había cocodrilos. Si perdía el maletín, toda su empresa se iría al demonio.

—¡Alá me libre! Un banco de piedras —exclamó al divisar un arrecife.

Levantó el motor antes de que se golpeara contra una roca y con el brusco movimiento se pegó en la pierna herida. Un grito de dolor escapó de su boca. El sufrimiento lo obligó a contraerse y casi se vuelca.

Observó extrañado que el agua a su alrededor se llenó de pececitos negros y plateados.

—¡Pirañas! —gritó. Esas enormes manadas de peces carnívoros eran capaces de devorar una vaca en un minuto.

—¡Peces del diablo! —gritó escupiendo al agua.

Continuó la marcha con movimientos lentos, cojeando, y haciendo todo para evitar otra punzada que le hiciera perder el control.

Aumentaba la corriente y supo que se estaba aproximando al puente. Ahora se venía otro peligro: a partir de ahí el río se angostaba y comenzaban los rápidos que desembocaban en una cascada. Buscó un asidero en la orilla del torrente. Como mandada del cielo, sus ojos se posaron en una rama saliente.

«¡Gracias, maestro mío!» murmuró.

La rama parecía ser lo suficientemente fuerte para poder engancharse a ella. Se aproximó orando en silencio.

Al llegar al árbol, lanzó el remo sobre la rama e inmediatamente puso marcha atrás. El bote continuó unos momentos. El remo se enganchó y —tal como lo tenía previsto— la barca se detuvo.

Se aferró a la rama y trató de levantarse, intentando salir del bote. El dolor le hizo lanzar un grito. Se agarró del follaje. Luego, girando el cuerpo, se arrojó hacia la ribera aferrándose a las ramas.

Colgado como una araña, se acomodó, y logró afianzarse. Cortó la soga con su cuchillo y dejó ir el bote hacia las cataratas.

—A salvo. ¡Bendito sea Alá el Todopoderoso! —rezó aferrando con fuerza el maletín.

11

Unos meses antes de la ejecución del almirante Canaris, en una helada medianoche en Berghoff, Hitler convocó una reunión secreta en su refugio en las montañas. El viento invernal que azotaba el Nido de Águila en la cresta de la montaña de Bertchsgaden, el Watzmann, recibió a los invitados de Berlín.

En la planta baja del macizo edificio hacía mucho frío. El Führer había prohibido calentar las habitaciones de los sirvientes y de los guardias, en un acto de solidaridad con las tropas alemanas apostadas en el helado frente ruso.

Helga, la sirvienta, tenía frío y le temblaban las manos. Sentada en la cocina esperaba la llamada del secretario de Hitler, Martin Bormann. Era la primera vez que quedaba de turno, sola de noche. El resto de la servidumbre se había retirado a sus habitaciones. Helga estaba acostumbrada a todas las incomodidades; hacía tan solo una semana que Bormann la había sacado de la prisión Ploetzensee en Berlín.

Bebió un sorbo del té caliente y sostuvo la taza cerca de su rostro soplando el líquido, calentándose las manos y los labios. Tenía miedo: sería la peor de las suertes que algo fallase en la primera noche y la enviasen de vuelta a la prisión.

La campanilla sonó y la sacó de sus pensamientos. Helga se levantó de un salto y puso las tazas de té, el agua y los panecillos en la bandeja.

Subió a la gran sala de reuniones y entró sigilosa, caminando sobre la punta de los pies.

—El té, señor —musitó con los ojos bajos. La cercanía al Führer la aterraba.

—Déjalos en la mesita —respondió Bormann.

Tenía direcciones estrictas: esa era la rutina de todas las noches en Berghoff. El agua hervía permanentemente en la cocina y los panecillos y bollitos dulces se mantenían calientes, a todas horas, en el horno hasta que eran reemplazados por unos frescos. Así debía ser hasta que Hitler se retiraba a dormir.

Al Führer le gustaba lo dulce; comía compulsivamente bollitos, tartas y chocolates. Sentía que le ayudaban a reponer su energía. Se sabía que se quedaba agotado después de sus ataques histéricos durante las largas y tensas conferencias. Durante los últimos años de la guerra, su salud y su dentadura se deterioraron debido, en gran medida, a este insano régimen.

Hitler se echó en el sillón y despidió con un gesto áspero a los Jefes del Estado Mayor.

Solo tres hombres quedaron en la habitación.

—Sírvase té, mein Führer —dijo Bormann.

—¿Señores? —invitó también a Goebbels, el Ministro de Propaganda, que participaba en las reuniones desde los comienzos de la campaña Barbarrosa.

—Creo que tengo la solución al problema ruso —dijo Hitler con la barbilla temblorosa de cólera. La tensión con el ejército había ido aumentando los últimos meses. Lo enervaban, en especial, el general Von Paulus y el almirante Canaris.

—Malditos generales y sus cuentos de siempre —exclamó Hitler, golpeando con el puño el brazo del sillón—, no soporto sus miedos. ¡Cobardes!

Las reacciones del Führer después de las juntas no sorprendían a Bormann. Sus estallidos y su ira eran frecuentes. Cada vez que recordaba algo comentado por los generales surgían exabruptos seguidos de largas depresiones. Esta vez, una vez más. Les esperaba una larga noche.

—¿Y Canaris? ¡Otro timorato! —gritó Hitler—. ¡Stalin aquí, Stalin allá! ¡Imbéciles! ¡Cobardes todos ellos!

Goebbels y Bormann, que compartían su desconfianza por los soldados profesionales que solo sabían decir no a las propuestas del jefe, asintieron.

—No permitiré que hundan las esperanzas del pueblo alemán y del Reich —prosiguió Hitler—, y como siempre, seré yo quien saque del atolladero a estas gallinas temerosas. Tengo una idea.

Se detuvo mirando a sus interlocutores.

—Stalin huye —continuó— quema todo, provoca hambrunas a su gente y nos obliga a enviar pertrechos a nuestras tropas. ¡A Stalin sí le hacen caso sus generales! Él puede destruir aldeas y ciudades y no tiene, como yo, a estos malditos asustadizos que se quejan y reclaman —apretó los puños con fuerza—. ¿Stalin causa hambre y enfermedades a mis soldados? —levantó la voz—. Le pagaré con la misma moneda. Ahora sentirá la mano pesada del Führer. Yo conduciré esta campaña personalmente.

—Sí, sí mein Führer.

Hitler se concentró en sus pensamientos.

—¿Un poco más de té? —sugirió Bormann acercando la mesita.

Hitler tragó sus panecillos casi sin masticar y bebió del té azucarado.

—¿Y cuál es su idea? —preguntó Bormann.

—Golpearé a Stalin en su parte más débil —respondió Hitler—. Detendré la producción de tanques y municiones para el ejército. Terminaré con la producción industrial rusa. ¡Terminaré con todo! —vociferó alucinado y levantó ambas manos mostrando lo sencillo de su idea, como diciendo: «Tan fácil como eso: sin armas, sin productos, sin comida ¡Al infierno con Stalin!».

Hizo una pausa moviendo las manos igual que en sus discursos, invitando los aplausos.

—Y para eso, señores —agregó triunfalmente— tenemos un socio trascendental —y sonrió encantado de su propia idea—. Stalin ha esclavizado a millones de musulmanes en Rusia, los ha desplazado a zonas lejanas, destrozando comunidades y familias —señaló el mapa en la pared.

Bormann y Goebbels lo miraban hipnotizados.

—Esos musulmanes hambrientos son nuestros aliados naturales. Odian el comunismo bolchevique, odian a los judíos, odian el cristianismo —levantó las cejas y preguntó extasiado—. ¿Lo veis? Odian a los enemigos del nacional socialismo y del Reich.

La habitación se llenó de su voz, su tono encendido contenía el magnetismo que enloquecía a las masas. Sus subordinados se bebían sus palabras.

—¡Vamos a movilizar a esos millones, señores! Los imanes y los mulás en las mezquitas nos darán las bases. Sus mismos líderes religiosos los dirigirán. Crearemos un ejército de guerrilleros dentro de la propia Rusia roja. ¡Que mueran matando!

Las palabras del Führer vibraban en el aire.

—Ejército Rojo, kaputt! —concluyó de golpe, como un prestidigitador que hace desaparecer misteriosamente a su dama.

«Ese es Hitler —se dijo Goebbels—. Visionario, invencible, el único; el enviado del destino para conducir la lucha total». Nueve años atrás había escrito en su diario: «Hoy he conocido al hombre que cambiará la faz de Alemania y del mundo». No lo decepcionaría.

«¡El Führer, una mezcla de Wotan el dios y Parsifal el caballero salvador del Santo Grial! ¡Reclutaría al mundo musulmán disperso en el vasto imperio comunista para ganar la guerra y redimir a Alemania!», pensó Goebbels recordando cuando acompañaron a Hitler al festival de Bayreuth: «¡Aquellos monumentales acordes de la ópera de Wagner, El ocaso de los dioses!».

Él y Bormann se sentían transportados hasta lo sublime. La retórica de Hitler los llevó a los comienzos del Tercer Reich, cuando, como por milagro, los eventos históricos se sucedían uno tras otro dirigidos por su visión mágica.

Hitler se volvió a sentar en su sillón y guardó silencio. Solo se escuchaba el fuerte ulular del viento.

—Lo que quiero ahora —su tono cambió, pasando de la perorata al estilo seco y práctico del militar— es contactar con esos imanes, proveerlos de armas y todo lo que sea necesario para que creen las huestes que destruyan la retaguardia rusa.

Bormann asintió con la cabeza.

—Quiero suicidas, Goebbels. Como los que usan los japoneses contra los americanos en el Pacífico.

—Entendido mein Führer. En el Islam se llaman shahibs o mártires. Para ellos morir por su fe los lleva al Paraíso.

—Morir por el Reich también los llevará al Paraíso. Nosotros siempre los protegeremos de la basura roja y judía.

El Führer se frotó las manos satisfecho.

—Una última palabra —dijo—. Este es un trabajo para la Orden.

En muy raras ocasiones Hitler restringía la realización de sus objetivos a la base de su régimen: los Caballeros de la Orden del Thule constituían el pilar místico del nazismo; se decían descendientes de los Templarios y de los Guardianes del Santo Grial.

Eran las tres y media de la madrugada cuando se terminó la sesión.

—Tendré mucho trabajo… —dijo Bormann satisfecho—. Ahora ¡a descansar! —y empujó a Helga hacia su propia habitación.

12

«¡Por fin un poco de aire fresco!» —pensó Laura mientras Santos la guiaba por un patio. Entraron en el cuarto donde estaba el mono herido.

—Por aquí, doctora —dijo.

Dentro del cuarto había un fogón de parafina encendido y una olla negra con agua hirviendo.

Santos volvió al cuarto a donde Trenton esperaba sentado.

—Nosotros, camarada, nos quedaremos aquí.

Trenton encogió los hombros, resignado.

—No hay problema —dijo.

Santos se puso a silbar y a tamborilear con un palito de madera.

Trenton fijó la vista en un viejo calendario en la pared. Acababa de conocer a Laura y aquí estaba, quién sabe dónde, a medias de quién sabe qué aventura. «¿Será un presagio?», se burló de sí mismo. Había sido la primera mañana de sus vacaciones después del congreso. Había dormido bien y soñado con romances y nostalgias. Quería desayunar pero el comedor del hostal estaba atestado de jóvenes. Era un día esplendoroso y no quería que se le hiciera tarde.

—¡Hola! —decidió acercarse a la única chica que comía sola. Estaba enfrascada en una guía de la zona—. ¿Puedo sentarme aquí?

—Sí, claro.

El joven dejó su mochila en la silla y fue a por su desayuno. Volvió con una bandeja con frutas y dos vasos de zumo de naranja natural.

—Mi nombre es Trenton. William Trenton —dijo sentándose y sonriendo—. Soy de los Estados Unidos.

Laura levantó la vista y encontró los ojos claros del joven, le gustó la bondad de su sonrisa.

—Laura Cela, de España —se presentó—, tanto gusto. ¿Tú también vienes a ver las cataratas?

Estaba repleto de turistas que pensaban visitar Iguazú.

—Parece que en esta época se puede uno meter hasta el corazón de la jungla, por el afluente del río Paraná.

—¿De verdad? —contestó Trenton levantando las cejas con un dejo de coquetería—. Y ¿no te da miedo aventurarte sola por esas zonas vírgenes? Sé que están prácticamente deshabitadas.

—No realmente —respondió Laura bajando los ojos. Se dio clara cuenta de su coqueteo y optó por ignorarlo—. Pero yo, como la mayoría de los viajeros, me cuido sola. Únicamente pretendo visitar el parque natural y las cataratas.

—Lástima… —sonrió Trenton dándole el último trago al zumo de naranja. Un muchacho negro entró en la sala y llamó:

—¡Los que vienen al río Paraná, por aquí por favor!

Trenton se levantó.

—Ese soy yo —dijo—. ¿Segura que no quieres venir?

Ella guardó la guía y sonrió.

—Sí, hombre, yo también voy en ese grupo.

Un par de chicos franceses se agregaron a ellos y salieron de senderismo.

En cuanto tuvieron un momento, Laura y Trenton se separaron del grupo y continuaron solos; esa fue la tarde que encontraron a João. Laura le recordaba a alguien o a algo, pero no estaba seguro de qué… o ¿sería que me gustaba?

La voz de Santos lo volvió a la realidad.

—¿Té, compañero?

—No gracias. Esperaré a Laura. ¿Está muy jodido el animal?

—Está liquidado. Le prometí a mi hermano ayudarlo, pero no creo que resulte.

—Lo lamento por el chico.

En la otra habitación Laura procedía con rapidez. João había traído del laboratorio una caja de primeros auxilios con lo que, a duras penas, ella podía manejarse. El mono tenía una desgarradura en el hombro derecho causada por la bala.

—No tiene ningún órgano dañado, muchacho; solo la pérdida de sangre y el hueso dislocado pero no roto. Esas son muy buenas noticias —lo reconfortó Laura.

—Muito obrigado, doctora.

Sin embargo los ojos del monito parecían decir: «Me estoy muriendo amigo mío». João le sujetaba la cabeza con cariño, mientras Laura devolvía el hueso a su lugar y comenzaba a coser la herida.

—Dice la doctora que vas a estar bien, chiquito, aguántate un poquitín más.

Al cabo de media hora, Laura y João volvieron a la habitación a donde los esperaban los dos hombres.

—¿Qué pasó, el macaco vivirá? —preguntó Santos.

—Sí, se recuperará bien. Afortunadamente la bala no causó gran daño —respondió Laura.

—Muito obrigado, doctora —repitió João agradecido—. ¡Que Dios se lo pague!

—Nada, hombre, nada —respondió la joven y miró orgullosa a Trenton. Se sentía feliz de haber salido bien de la pequeña operación—. No teníamos las mejores condiciones para el procedimiento, pero todo estará bien… Es solo cuestión de tiempo y un poco de cuidados.

Trenton miró a Laura sonriente.

—¡Muy bien doctora Cela!

—Quiero hablar con ustedes —dijo Santos—. Vamos, aquí a la vuelta hay un bar que tiene buena cerveza.

—¡Eso suena muy bien! —dijo Laura—. Yo invito.

El lugar estaba desierto, solo había un par de mesas. El negro trajo cerveza helada para los cuatro.

—Mi hermano trabaja en la fazenda de Dom Walter, el veterinario —Santos aspiró una bocanada del charruto y llenó los vasos de cerveza—. João vio cómo lo asesinaron.

Los jóvenes se miraron y permanecieron en silencio.

—Cuéntales cómo pasó todo, João —Santos apuró la cerveza y acarició la cabeza de su hermano.

El chico comenzó a hablar de forma entrecortada:

—¡Fue el mismo hombre que hirió a mi macaco! Se metió en la casa y mató a Dom Walter —dijo—. ¡Fue horrible! Yo lo vi todo hasta que huimos. La serpiente andaba suelta por ahí, el mono se asustó… Yo también me asusté, es una cobra venenosa, saben… Y el tipo traía pistola, nos fuimos corriendo pero no le había dado de comer y mi macaco tenía hambre, por eso volvió. Yo le grité pero no me hizo caso. Solo oí el balazo —el muchacho rompió a llorar.

La historia, un tanto incoherente, les sonó como una fantástica historieta de terror.

El chico trató de controlar el llanto y miró al suelo. Un par de gruesas lágrimas le corrieron por el rostro. Laura lo abrazó, tomó una servilleta de la mesa y le limpió la cara.

—Ya pasó, ya pasó —trató de confortarlo.

—Creo que debemos ir a la Policía —sugirió Trenton.

—Yo a la policía no voy y ¡ustedes tampoco! —ordenó Santos—. Muito obrigado por haber salvado al macaco de mi hermano. Yo debo volver a la fazenda para ver si el Dom está muerto o no.

—¿Pero, para qué? —preguntó Laura.

—Porque si está muerto, el orixá de Dom Walter se le va a meter a mi hermano en el cuerpo.

Laura frunció el ceño y miró a Trenton.

—El espíritu del muerto —explicó el joven—, esa es la creencia aquí.

El negro asintió:

—Si no liberan el orixá del asesinado, se le pasará al muchacho y le traerá muy mala vida. Solo se puede desembrujar a mi hermano con una macumba.

—Es una ceremonia africana —dijo Trenton de nuevo.

—Ya lo sé… ¡gracias! —replicó Laura con una sonrisa.

—A lo mejor el alemán no está muerto —dijo Santos.

—¡Por favor, doctora! —suplicó João—. Venga con nosotros.

Laura suspiró y cerró los ojos considerando.

—Si está vivo, no podemos dejarlo así Laura —dijo Trenton.

—Voy por la camioneta —dijo Santos levantándose—, espérenme aquí.

Laura, dudosa, miró a su amigo.

—No, yo no puedo negarme. Pero tú puedes quedarte si quieres.

Trenton se levantó detrás del negro:

—¡Cómo se te ocurre que te voy a dejar ir sola! —dijo—. ¡De ninguna manera! Estamos juntos en esto.

13

Unas cuantas horas antes de la operación del mono, en el cuartel de Policía del lado argentino de la frontera, el sargento Remigio se sirvió otra jarra de cerveza.

—¡Qué cartas de mierda! —dijo el sargento. El agente Facundo le estaba dando una paliza.

«¡De qué te quejás, pendejo! Con una hembrita como la del sargento esta vida de mierda me sería más fácil», pensó Facundo para sí y se sobó la panza:

—Afortunado en el juego, desgraciado en el amor, sargento —dijo sonriendo a Remigio—. Aquí me tiene a mí, como perro sin dueño.

—Todo es una mierda, Facundo. Ya verás cuando te casés.

—¡Mire, sargento! ¡Se prendió la lucecita!

El sargento arrojó las cartas sobre la mesa. La partida había terminado.

—Una llamada de socorro. ¡Qué cagada, che! —dijo—. Andá a buscar al teniente.

—A sus órdenes, mi sargento.

Remigio limpió la mesa, ordenó los naipes y se terminó la cerveza.

«¿Qué habrá pasado?». Durante los dos años que llevaba en el cuartel, nunca se había encendido esa luz. Se sentó a esperar al lado de la radio, como el teniente exigía. Mientras tanto, para no dormirse, comenzó a leer la sección de deportes de un periódico viejo.

De pronto lo sacudió un zumbido. Del altavoz salió un gruñido que le puso los pelos de punta.

—¡Repita más lento! —gritó al micrófono—. Que repita más lento, cambio.

Otra vez el gruñido, un ronquido de voz:

—E e e rido.

Remigio pareció entenderle.

—¿Herido? ¿Está herido? ¡Cambio!

—Sí… val …s val.

—Más lento, por favor, repita, cambio —gritó enardecido.

Miró el reloj y anotó la hora: 11.50 P. M.

Pocos minutos después de medianoche, el teniente Onganetti, jefe de la policía de frontera argentina, entró al cuartel.

—A ver sargento, su reporte.

—Aquí estábamos, de guardia, el agente Remigio y yo. Hará unos cuarenta y cinco minutos se encendió la luz.

—¿Alguien se ha comunicado?

—Sí, mi teniente. Esto es lo que logré anotar —le pasó la nota—. Sonaba mal… creo que está herido, hablaba con harta dificultad. Pero sí que le entendí la palabra «herido» y, como gruñía mucho, ya no le capté las otras cosas que dijo.

Onganetti se sentó frente al tablero e intentó comunicarse.

—Sargento —ordenó—, prepáreme el furgón y una carabina reglamentaria. Yo voy a ver qué mierda está pasando.

—A sus ordenes, mi teniente.

El policía reflexionó unos instantes: «Más vale que pida permiso». Y se comunicó con el puesto de policía brasileño.

—Aquí Alfa Romeo. Busco al Teniente Souza do Rio… cambio.

—Aquí Souza ¿qué pasa…?, cambio.

—¿Me permitís pasar a tu lado? Unos cuatreros han cruzado la frontera. Dejame entrar por un par de horas.

Hubo unos instantes de silencio.

En ocasiones extraordinarias, las policías de ambos países colaboraban entre sí permitiendo a los colegas de los países vecinos perseguir delincuentes que huían cruzando las fronteras. La mayoría de las veces se trataba de asesinatos o robos de ganado. Onganetti no podía arriesgarse a pasar la frontera sin avisar a Souza.

Luego de unos minutos llegó la respuesta brasileña.

—Libre por cuatro horas, cambio.

—Recibido, gracias Souza. Fin.

—¡Cojonudo! —Onganetti miró su reloj—. En menos de dos horas estaré en la fazenda de Schlösser.

Llegó sin dificultad a la vivienda del veterinario. La morada se veía desde lejos. Como un escenario, estaba toda iluminada. La puerta principal estaba abierta. No se escuchaba ningún ruido. Caminó revisándolo todo, muy despacio, hasta llegar al fondo de la casa. La puerta del laboratorio también estaba abierta y el suelo aparecía regado de papeles y objetos rotos. Se notaba que había habido alboroto.

El cuerpo de Schlösser yacía en un charco de sangre cerca del armario. Onganetti se dobló sobre el cadáver. Puso un par de dedos sobre la yugular y comprobó lo que se temía: Schlösser estaba muerto.

Revisó los cajones del escritorio, los armarios y los estantes del laboratorio con las manos enguantadas, como el profesional que era. Trabajó en forma metódica pero con prisa, algunas probetas cayeron y se estrellaron contra el suelo. Solo encontró papeles con fórmulas y números. Había un cajón cerrado con llave. Lo forzó y encontró una pistola alemana. Onganetti la olió: no había sido disparada. Era una pistola antigua, de colección. Se la echó al bolsillo.

—¡Qué extraño! ¿Y este boludo no luchó para nada?

Entró a la habitación contigua. Los animales, tras sus rejas, siguieron sus movimientos. Onganetti recorrió la sala sin tocar nada. Uno de los monos yacía moribundo en su jaula.

«Pobre bestia», se dijo lastimero. Siempre le habían gustado los animales. Sus hermanos se burlaban de él, le decían mariquita porque consentía a sus mascotas; las amaba, eran sus mejores amigos, su verdadera familia. Onganetti se topó con las cajas de vidrio con arañas, escorpiones y serpientes. Nunca le gustaron esas alimañas. Un escalofrío le recorrió el espinazo; sus hermanos lo torturaban con esos bichos. «Si se me diera la gana, ahora soy yo el que está entrenado para torturarlos», pensó con desdén.

Observó con detenimiento cada detalle. Tomó uno de los cuadernos y lo abrió. Más dibujos y fórmulas; no entendió nada pero también se lo echó al bolsillo. Encontró un sobre con euros y otro con dólares americanos. Se guardó los dólares y dejó los euros.

—Un regalito para Souza.

Evidentemente el asesino había huido muy apurado. Había dejado el dinero, las luces encendidas y la puerta abierta.

En la parte inferior del armario había una gran colección de discos compactos y de libros de música en alemán. Estaban bien acomodados y clasificados alfabéticamente. «Demasiado orden… Aquí hay gato encerrado», murmuró su intuición de policía. Decidió revisar el armario con cuidado en busca de alguna pista o de algún escondite secreto. Se puso de cuclillas y revisó: Die Götterdämmerung, Das Rheingold, Der Fliegende Hollander, Die Walküre, Die Lohengrin, Die Parsifal.

—¡Qué putada che! Richard Wagner, óperas del año de la mierda. ¿A quién le interesa esto? —refunfuñó—. Claro, al alemán, a quién más.

Hurgó la pared del fondo del armario y recorrió la balda de abajo hasta que se dio por servido.

«Aquí no hay nada más», se dijo satisfecho. Se puso las manos sobre los muslos ayudando a levantarse; se le habían dormido las piernas. De pronto escuchó un ruido casi imperceptible, como algo que se movía. Con el rabillo del ojo percibió algo verde moverse al lado del armario que había estado revisando por atrás y por debajo. De un golpe, la serpiente levantó la cabeza y lo miró fijamente.

Onganetti pegó un alarido, como cuando era chico y lo sorprendían sus hermanos con las alimañas que cazaban especialmente para hacerlo llorar.

—¡La puta! —gritó y se paralizó. Como en cámara lenta, comenzó a retroceder chocando con el brazo del cadáver. Onganetti dio un salto hacia atrás. La cobra lo miraba como midiendo la distancia. Pensó matarla de un disparo pero las manos le temblaban.

«Este laburo se lo dejo a Souza», y salió corriendo despavorido.

Una vez que se subió a la camioneta policial aseguró la puerta y respiró aliviado.

Cuando se le pasó el susto y recuperó el aliento, Onganetti revisó la experiencia por la que acababa de pasar.

«¡Este homicidio es la oportunidad de mi vida!», pensó. Schlösser había sido un personaje muy importante, se había codeado con los magnates en la capital y con personas de alto rango en la Policía en Buenos Aires. Estaba seguro de que incluso algunos políticos tenían negocios con el alemán.

Echó el auto a andar y tomó la carretera de regreso, conduciendo lentamente, saboreando sus posibles éxitos.

—¡Qué extraño…! —a lo lejos aparecieron las luces de un automóvil—. ¿A estas horas y en este camino aislado?

El policía apagó sus luces y se detuvo a observar.

Un momento después, una camioneta Renault en muy mal estado pasó a su lado en sentido contrario. No logró leer el número de la placa.

«Eran varios… y van hacia la casona —pensó—. ¡Que los agarre Souza!».

14

Santos detuvo la camioneta frente a la entrada de la casona. La puerta estaba entreabierta y la luz encendida.

—¿Estás seguro que el tipo huyó? —se volvió hacia João.

—Totalmente. Lo vi salir corriendo —respondió João—. Síganme.

João tomó la delantera y entró en la casa. Los demás lo siguieron en silencio. Primero Santos, luego Laura y, cerrando la fila, Trenton. Santos sacó un revolver. Laura lo vio y, tomándole el brazo a Trenton, le señaló el arma. El joven aminoró la marcha y dejó que Santos se adelantara.

—Ahí —dijo João e indicó con la barbilla la puerta del despacho.

Santos abrió de golpe. En contraste con la oscuridad del pasillo, la luz de la habitación los deslumbró.

—Qué desastre —comentó Laura empujando con la punta del zapato el montón de papeles y vidrios rotos. El cadáver ensangrentado del anciano yacía boca abajo.

—¿Este era tu jefe? —preguntó Santos.

João asintió y se estremeció.

—Miren, una emisora de radioaficionado —dijo Trenton e indicó el armario—. Tal vez intentó llamar antes de morir.

Trenton se aproximó al estante y movió con el pie uno de los discos del suelo. Se acuclilló y miró.

—Tiene la colección completa de las óperas de Wagner. ¿Cómo se habrán caído los discos al lado del cadáver?

—Esto está lleno de compuestos químicos —murmuró Laura asombrada—. Es un verdadero laboratorio… —se acercó al cadáver y lo revisó—. Este hombre está muerto, probablemente hace varias horas.

Se volvió a Trenton y dijo:

—¡Volvamos, por favor! No hay nada que yo pueda hacer aquí.

—Un momento por favor, doctora —dijo Santos—. Revisemos la casa primero. ¿Qué hay detrás de esa puerta?

—Ahí están los animales que yo cuido —contestó João.

—A ver… —dijo el americano—. Laura y yo echaremos un vistazo al laboratorio y a los animales. Mientras ustedes revisen la casa. Pero luego nos vamos de aquí, ¿O.K.?

—De acuerdo —dijo Santos.

—Yo iré a la otra sala —le dijo a Laura—, tú entiendes más que yo de compuestos químicos. Pero no toques nada.

—Vale.

Laura tenía los ojos bien entrenados. Recorrió los instrumentos y los materiales en la habitación. Un pequeño microscopio de alta potencia, una pesa electrónica, un separador centrífugo, un aparato para los análisis de sangre y otros compuestos. En los estantes había tubos y probetas con materias químicas, ácidos y soluciones como las que ella tenía en su laboratorio en Barcelona.

En uno de los armarios había muestras disecadas de tejidos con diferentes virus naturales y agentes patógenos de bacterias de animales, marcadas con un tipo de clasificación de colores que Laura desconocía. Reconoció algunos venenos biológicos naturales que el profesor Sant Ducat, su maestro, había utilizado en algunos experimentos de ingeniería genética.

Laura clavó los ojos en una foto impresión del microscopio.

Laura tragó asombrada:

—¡Joder! ¡El virus del Ébola! El profesor Sant Ducat utilizaba genes de este virus para sus experimentos en la busca de antibióticos —Laura sabía que este virus causa una fiebre hemorrágica mortal en humanos y monos.

—Trenton… —llamó—. ¡Ven por favor!

El joven se asomó a la puerta:

—¿Has encontrado algo?

—Este lugar es muy peligroso. Mira esto. Hay muestras de sangre de mono con un virus mortal, muy potente y fíjate aquí —indicó una cubeta sobre la mesa—, esto se usa para extraer venenos de reptiles.

Trenton levantó un frasco oscuro con una etiqueta:

—¡No toques! —ordenó Laura enfática—. Estas son muestras de una bacteria muy peligrosa. Es increíble, lo que hemos encontrado.

—En la otra pieza hay jaulas con monos, pajarracos y varias alimañas.

—¿Ves esta impresión del microscopio? Es de una muestra del mono II-B Beba, que está infectado con este virus.

—Sí, ya lo vi, pobre macaco —dijo Trenton—. Está hecho mierda.

Laura miró a través de los vidrios del armario cerrado. Tomó unos guantes de plástico del estante, se los puso y abrió con cuidado.

—¡Dios mío! —murmuró—. Esto es alucinante. Todo está lleno de cultivos biológicos.

—¿Qué es esto? —Trenton tomó otro de los frascos.

—¿La proteína FGF? Mira el título, debe haber sido extraída del cerebro de algún mono.

FGF X NATURAL DE CEREBRO I-M

Laura tomó otro frasco.

—Aquí tenemos otro FGF2 artificial para la cicatrización de heridas.

Dejó el frasco encima de la mesa y gritó:

—¡João! ¿Verdad que tenías un macaco, el número I-M, al que el veterinario le hizo una operación en la cabeza y murió?

—Sí, doctora. Era una hembra. ¿Cómo sabe?

—Gracias, luego te cuento —respondió y se volvió de nuevo hacia Trenton:

—¡Desgraciado! —dijo—. Extrajo este gen del cerebro del mono.

De pronto Laura se congeló, sus ojos se clavaron en la esquina del cuarto detrás de él. Laura se echó contra la pared.

—¡No te muevas! —gritó.

—¿Qué pasa? —Preguntó Trenton asustado.

—¡Una cobra! ¡Detrás de ti!

Trenton se paralizó. Luego giró lentamente hasta que la vio. Estaba tan solo a un metro de él, los ojos helados del reptil lo miraban fijamente. Trenton no perdió la calma, esperó unos instantes y, luego, lentamente y sin quitarle la vista de encima, retrocedió hasta ponerse detrás de la mesa.

La víbora se metió debajo del estante.

—¡Me cago en la leche! —soltó Laura—, huyamos de aquí.

—O.K. O.K.

—¡Mira, qué suerte, João! —gritó Santos desde lejos—. ¡Te heredó el viejo!

Laura y Trenton salieron del laboratorio. Santos les mostró el sobre con dinero que encontró.

—Son euros —dijo Trenton.

—¡Vamos, vamos! —apuró Laura.

—¿Qué hago con los animales? —preguntó João.

—No podemos soltarlos —afirmó Laura—. Están infectados.

—Ya se encargará la policía —dijo Trenton.

Laura tomó unas fotografías y unas notas que estaban sobre la mesa.

«Sería una pena que se perdieran. Me las voy a llevar», pensó y se metió los papeles en la mochila. Santos se dio cuenta y dijo:

—Llévese lo que quiera, doctora. Este lugar se acabó.

—Salgamos de aquí —dijo Trenton.

Salieron de la casona y partieron en la camioneta hacia la ciudad. Laura se sentó atrás, con Trenton. Ninguno de los dos abrió la boca. La velada había sido intensa. Cadáver ensangrentado, animales enfermos, la serpiente… Habían quedado abatidos. Trenton le pasó a Laura el brazo sobre los hombros. Le pareció sentir que temblaba un poco. La chica se acurrucó en él buscando apoyo y cerró los ojos.

Los baches del camino causaban un bailoteo en la vieja tartana; la danza acercaba y alejaba sus cuerpos. Trenton recordaba obsesivamente la imagen de la cobra enhiesta, preparada para el ataque, demasiado cerca de él, mirándolo con sus ojos asesinos. El calor del cuerpo de Laura le subió hasta la mente y se mezcló con las imágenes que lo asaltaban sin cesar, calmándolo. Decidió desechar los pensamientos sobre el laboratorio y dirigió su atención a Laura. Hacia tan poco que se conocían y sin embargo sentía conocerla desde hacia años. Habían compartido mucha vida en pocas horas y le gustaba cada vez más. Era más que atracción física, era como una cercanía íntima, un deseo de protegerla. La miró. Tenía unas gotitas de sudor sobre los labios. Le hubiera gustado besarla, pero no se atrevió.

La miró detenidamente aprovechando que tenía los ojos cerrados. Era hermosa y valiente. Había probado ser un buen médico, lista en momentos de tensión. En fin: una mujer inteligente. Pero ¿qué sabía de ella?

«Esto es absurdo —se dijo cerrando los ojos—. Apenas la conozco».

La camioneta se detuvo frente al hostal.

—Vendrán a la macumba, ¿verdad? —preguntó João.

—Vale. Aunque nosotros —Laura se volvió hacia Trenton con un implícito: «¿verdad?»— no creemos en espíritus que se pasan de un cuerpo a otro. No te preocupes, te acompañaremos.

—Ha sido un día difícil —dijo Trenton—. Te invito una copita de vino en mi habitación, ¿vale?

Laura aceptó encantada, necesitaba algo que la ayudara a dormir. En verdad había sido un día pesado.

Trenton se metió al baño. Laura llamó desde la habitación:

—¿Me permites usar tu ordenador? Quisiera mandarle un correo a mi profesor de bioquímica en Barcelona de inmediato. Me tomará un par de minutos.

—Adelante. Está sobre la mesita.

15

De: Laura Cela D. lauracelad@cielo.es.

A: Prof. Sant Ducat sducat@universitatos.edu.org.

Sujeto: Virus Ébola, biotoxinas y varios desde Brasil.

Estimado profesor Sant Ducat,

¿Cómo está?

Espero que se encuentre bien.

Una serie de extrañas circunstancias me han involucrado en el ta de una clínica veterinaria en la jungla de Brasil y quisiera su ayuda para aclarar unos datos que no logro entender.

Se trata de un laboratorio, tan bien equipado que poco tiene que envidiar al nuestro, donde se realizan investigaciones con animales y, según mi primera impresión, pareciera estar dedicado a la búsqueda de antídotos y vacunas contra venenos y virus locales. Tiene una colección zoológica muy amplia: monos y otros mamíferos, y también invertebrados e insectos venenosos.

Encontré una gran cantidad de compuestos químicos, varios de ellos naturales, con diferentes tipos de venenos y toxinas biológicas, como las que usamos en nuestras investigaciones, ricín, tétano, bótox y otros que no conozco.

Le envío separadamente un gráfico con el comportamiento sanguíneo de un mono, el simio II-A, que parece haber sido infectado con el virus del Ébola. También vi muestras de otros virus desconocidos por mí, el virus de Marburg y un virus de origen venezolano (VEE, Venezuelan equine encephalitis).

Me extraña la infección con el virus del Ébola.

¿Podría darme información sobre estos virus?

¿Puede haber una relación entre los diferentes virus y toxinas?

¿Qué sabes sobre la manipulación genética de bacterias, virus y biotoxinas vivas?

Puede ser una línea interesante de desarrollo de agentes antipatógenos naturales a través del sistema inmunológico.

Separadamente le envío unas tablas numéricas, que aparentemente muestran procesos de cristalización de muestras sanguíneas de primates al ser inyectados con venenos de cobras, arañas y un tipo de escorpión desconocido para mí, en función de la temperatura, la presión y otro factor que no distingo.

Por último he encontrado proteínas FGF que parecen haber sido obtenidas de cerebros de monos. Son naturales. También he encontrado FGF2 sintetizado artificialmente. ¿Será la misma familia de proteínas que hemos tratado de sintetizar en nuestro laboratorio?

A decir verdad, he quedado muy asombrada con estos datos que se relacionan con el tipo de trabajo que hos estado realizando. He recopilado bastante información que espero estudiar más adelante.

Por favor, si no está muy ocupado, eche un vistazo a las tablas y al gráfico, y dígame si voy por buen camino.

Me despido agradeciéndole de antano su ayuda y deseándole unas felices vacaciones.

Su alumna,

Laura Cela T.

16

Bormann sacó de su bolsillo las notas tomadas durante la conversación con el jefe del servicio secreto, el almirante Canaris, las revisó durante un par de minutos y miró a través de la ventanilla el paisaje de Westfalia. El automóvil mercedes negro de la Cancillería alemana avanzó velozmente por la carretera a Wewelsburg.

Bormann había encontrado a Canaris en la salita de espera de la Cancillería donde repasaba sus documentos para su informe al Führer. No podía evitar el tic en el ojo izquierdo que le provocaba la tensión.

—¿Cómo van las cosas en el frente ruso, almirante? ¿Cuándo ha llegado a Berlín?

—Hace unas horas, Herr Sekretär. Apenas he tenido tiempo para cambiarme de ropa y llegar a tiempo para dar mi informe.

—¿Y, qué tal?

—Espantoso… —Canaris lo miró como tratando de leerle el pensamiento. Bormann era a quien él utilizaba como un filtro para sus reuniones con Hitler.

Tenía que cuidarse, se sabía en la mira de los hombres de la Gestapo. Estaba al tanto —sus agentes le habían informado— de que Himmler le había abierto un expediente.

—¿Algo especial? —Bormann no se confiaba.

—No, lo mismo de siempre.

—¿Cómo está? —Canaris indicó la habitación contigua, donde se encontraba el Führer.

—Usted sabe, almirante. Está muy descontento con el Estado Mayor —Bormann evadió la pregunta de Canaris.

—Dígame, almirante —continuó Bormann—, hay algo que no entiendo. Si Stalin quema sus ciudades y campos, y desplaza millones a lugares desolados, ¿cómo puede mantener la producción de tanques y de municiones?

—Es bastante simple, Herr Sekretär; brutal y despiadado, pero efectivo. Stalin ha unido al pueblo ruso tras él. Y si antes los mujiks comían dos patatas al día, ahora comen una patata cada dos días, pero su ánimo de lucha no ha decaído —Canaris miró sus notas, dudó un instante y agregó—. Mis informes me hacen pensar, incluso, que la producción de tanques rusos está aumentando.

—¡Ni se lo mencione al Führer! ¿Y los ataques de sabotaje?

—Muy difícil, Herr Bormann. Las fábricas están dispersas en varios lugares, es muy difícil llegar a ellas.

—¿Cree usted que podemos encontrar aliados entre las masas deportadas por Stalin? Son tantos… Pienso más que nada en los musulmanes, especialmente los religiosos.

—Bueno, de eso justamente hablaré con el Führer. Tengo datos interesantes y creo que podemos organizar algo efectivo.

«Más te vale empezar a moverte cretino o Himmler te hará añicos», se dijo el secretario.

—Naturalmente, almirante. Pase usted, el Führer nos está esperando.

Canaris sabía que este sería el informe más cruento recibido por Hitler hasta ahora. Había hecho esfuerzos por limar la gravedad del informe, pero la situación de las tropas alemanas en el frente ruso era terrible.

Un bache del camino sacó a Bormann de sus pensamientos. Devolvió los papeles al bolsillo de su abrigo. Recordó las palabras del Almirante Canaris, frente al Führer.

—Después de más de un año de combates y derrotas, el Ejército Rojo está desmoralizado y exhausto —le dijo—, sin embargo sigue luchando desesperadamente y causando fuertes bajas a nuestras tropas. Por cada caído alemán caen tres o cuatro rojos. No les importa.

—Lo peor mein Führer —agregó bajando la voz— es que la producción de tanques y municiones de los comunistas está aumentando.

—¡Ya lo vengo diciendo! —estalló Hitler—. ¡Cuántas veces le he pedido la lista y ubicación exacta de las fábricas! ¿Qué sucede? ¿Tengo que ir a buscarlas yo?

Canaris le mantuvo la mirada en silencio y cuando no pudo evitar el tic del ojo izquierdo, la bajó.

—¿Y los civiles? Me refiero a aquellos con los que podamos contar, los que estarían dispuestos a colaborar con nosotros, para el sabotaje.

—Estamos reclutando gente, mein Führer, tenemos en Ucrania…

—¡Otra vez con el cuento de Ucrania! Cada reunión escucho la misma historia. Quiero más, ¡gente de otras etnias!

Canaris tomó una lista de entre sus papeles y se la entregó al Führer. Éste la miró con desprecio y se la entregó a Bormann.

—¡Empezad a trabajar!

La lista contenía los nombres de los deportados por Stalin; los evacuados de sus aldeas y enviados a Siberia o a campos de trabajos forzados. La lista no era corta: aldeas enteras habían desaparecido. Millones habían sido trasladados.

Bormann estudió los nombres de las etnias anotados, en la última deportación a Siberia. No le decían nada.

SIBERIA

Calmicos

100.000

Karachayos

80.000

Chechenios

600.000

Uzbecos

350.000

Bálcaros

400.000

Tártaros

200.000

Afganos

150.000

Turquestanos

550.000

«Después le daré a Canaris la forma de contactar a los shahids musulmanes, los mártires dispuestos a inmolarse contra las tropas soviéticas. Eso no es problema. Lo importante es acelerar, a toda costa, el desarrollo de las armas para los saboteadores —pensó—, no avanzamos lo suficientemente rápido».

Las relaciones de Hitler con los generales de su Estado Mayor se habían deteriorado mucho. Este era el peor momento desde el comienzo de la guerra en ese sentido. Y además, la defección de su íntimo protegido Rudolf Hess, lo había afectado profundamente; esto lo llevó a desconfiar de todos, incluso de los más cercanos colaboradores del Partido. Goebbels y Bormann eran ahora los elementos más cercanos al Führer; ambos controlaban los planes más secretos del Reich.

Canaris había dicho que, en el frente de Stalingrado, el promedio de vida de un soldado ruso desde su llegada al campo de batalla era de 24 horas. No se podía sacar esa frase de la cabeza.

—No está mal —masculló Bormann—. Pero yo tardo menos…

El promedio de vida de los condenados a los campos de concentración era de tres horas una vez que descendían del tren.

Bormann convocó una reunión secreta para coordinar las diferentes fases de la producción de la nueva arma letal; el Proyecto Notung. Los responsables de cada área del proyecto, desde el creador de la parte científica de la idea hasta el encargado de proveerla a los shahids musulmanes —quienes aniquilarían la industria stalinista—, fueron citados. Aconsejado por Hitler, eligió el lugar de encuentro. El viejo castillo era el centro y corazón de las SS. Himmler mismo lo había reconstruido convirtiéndolo en una fortaleza inexpugnable.

El Führer —que tenía ambiciones arquitectónicas— había apoyado a Himmler y, hasta cierto punto, dirigido el diseño del edificio en el más puro estilo pagano. Sería el futuro templo de las SS. Lo orientó en la dirección norte-sur, apuntando a la tierra de Thule. Su propósito era que hubiese contraste con la orientación de las iglesias, que apuntan a Jerusalén, al este.

El edificio era triangular, totalmente atípico en Alemania, y simbolizaba la lanza que hirió a Jesucristo, que daría poderes ocultos a quien la tuviera en su poder, conforme a la tradición de los templarios.

Según algunos historiadores, Hitler mandó traer los restos de la lanza original de un museo en Viena y la escondió en este castillo. Esta historia nunca fue confirmada.

Himmler utilizó los bosquejos creados por Wagner para sus óperas —esbozos de motivos paganos o con las historias de los caballeros del Grial— para la decoración de las salas. Los agentes de Canaris llamaban al castillo el Vaticano de Himmler, sin disfrazar su desprecio teñido de envidia.

Era allí donde se ordenaban la flor y nata del nazismo: los oficiales de la SS, mitad soldados del Reich, mitad monjes de la Orden de Thule.

Los jóvenes seleccionados para ingresar a las SS eran adoctrinados a través de ceremonias y rituales paganos, en los que se les inculcaba las ideas de la superioridad aria.

El centro de las decisiones más importantes de la SS era un enorme comedor, de treinta y cinco metros de largo por quince metros de ancho, que se encontraba en el área norte de la fortaleza. Allí se realizaban las ceremonias. Los iniciados se sentaban alrededor de la gran mesa de roble macizo.

Bormann preparó una reunión secreta que debía ser corta y productiva. El Führer determinó que los participantes estuvieran encapuchados para proteger su identidad.

Bormann se dirigió, nervioso, al ala izquierda del edificio. Aún quedaban dos horas para comenzar. El responsable de la parte científica del proyecto, un joven delgadísimo, lo esperaba.

—¿Tiene todo listo para esta noche? —preguntó Bormann mirándolo fijamente.

El científico carraspeó. El secretario de Hitler lo intimidaba.

—Todo en orden Herr Kommandant —respondió.

—Bien, no entre en detalles técnicos ni en grandes explicaciones. Limítese a describir el funcionamiento de Notung.

—A su orden Herr Kommandant.

—Veamos los temas críticos a tratar.

El científico comenzó a hablar. A medida que avanzaba su tono se hizo más seguro.

Bormann sacó su libreta e hizo unas anotaciones.

—Veo que le falta gente. Le enviaré apoyo de Berlín.

El científico asintió.

—Pero eso no es razón para atrasar el proyecto. Recuerde que el Führer se impacienta.

Dos horas después de la entrevista, Bormann volvió a sus habitaciones. Quedaban muchos problemas por resolver, sin embargo, sus esperanzas crecían: las decisiones que tomarían en las próximas horas cambiarían el resultado de la guerra y el curso mismo de la Historia.

17

Onganetti venía de extracción humilde; nunca tuvo la oportunidad de vivir una vida holgada. Por eso se le encendían los ojos con las historias que se contaban en el cuartel sobre las enormes cantidades de dinero y oro que los nazis habían traído al país y que, en buena parte, habían ido a parar a manos de políticos y altos oficiales.

Durante el viaje de vuelta desde la fazenda al cuartel, Onganetti recordó cuando, de muy niño, se hablaba en casa de lo que estaba pasando en el mundo: la Segunda Guerra Mundial. Era la época del general Perón, quien nunca escondió su simpatía por Hitler y Mussolini. El dictador había apoyado a los nazis aun después del derrumbe del Tercer Reich, cuando Europa se sumergió en el caos.

Huérfano de padre, Onganetti fue educado en la pobreza por una madre amargada. Vivían en las barriadas duras de las afueras de Buenos Aires; él, su madre y sus dos hermanos mayores que, rápidamente, se habían convertido en parte de las bandas de truhanes del barrio. Los domingos eran los días más hermosos, cuando venía a visitarlos el tío Giuseppe, el hermano menor de su madre. Él era su sobrino consentido. A veces el tío lo llevaba a remar al río Tigre o a ver algún partido de fútbol.

«¡Vamos campeón!», decía el tío.

En las tardes el tío bebía café y fumaba. Se estiraba a todo lo largo del sofá y se explayaba en largas charlas con su sobrino que lo adoraba. Giuseppe trabajaba como guardia en el Banco Atlántico Alemán en la capital. El chico esperaba con impaciencia las ocasiones en que su tío pudiera visitarle.

Eran los tiempos del fin de la guerra, cuando decenas de miles de nazis importantes escapaban de los aliados en Europa. Evita Perón fue el alma máter de una red internacional de agentes argentinos que trasladaron criminales de guerra a Argentina. Bajo su dirección y con el apoyo velado del Vaticano, de grandes bancos suizos y del régimen franquista en España, fluyeron miles de asesinos, toneladas de lingotes de oro y billones de dólares a Argentina.

Años después, durante su época en el Ministerio del Interior, Onganetti descubrió documentos que corroboraban las historias de su tío. Uno de los temas que más indignaba a Giuseppe, y que divertían al chico en sus últimas etapas de la adolescencia, eran las historias de Evita: «Era una burda cortesana de los bares del puerto de Buenos Aires, que se levantó de la miseria y la prostitución —relató el tío haciéndole saber al sobrino de su desagrado por la mujer leyenda—. Evita unió su destino al de Perón, un militar ambicioso, alcanzando así la cúspide del poder en Argentina».

Giuseppe seguía trabajando como agente de seguridad del Banco Atlántico Alemán en Buenos Aires. Rodolfo Fraude, el hijo del director, era nada menos que secretario de Perón y jefe de la Seguridad Interna. Él era el contacto principal de Evita Perón con el mundo nazi.

Al tío le gustaba describir a Onganetti, con lujo de detalles, las extraordinarias veladas de las que había sido testigo cuando sirvió como camarero durante algunas reuniones nocturnas en el banco.

—¿Y participaba Evita? —preguntaba el chico fascinado.

El tío asintió con enfado, pero en el fondo se sentía encantado, como si hubiese sido su propia invitada.

—Tu tío vio de cerca a algunos de los personajes más importantes del régimen peronista —presumía. Incluso tenía información de conversaciones secretas.

«Imagínate la sala de juntas: un salón enorme en un edificio muy elegante. Varias lámparas de cristal con centenares de bujías colgaban del techo. En las noches de invierno encendían una chimenea de mármol de Carrara. Alfombras persas cubrían el piso de parquet de roble americano. Los más increíbles cuadros históricos y paisajes renacentistas europeos colgaban de las paredes. Todo del mejor gusto. Evita brillaba como una reina, elegante y hermosa. Como en un cuento de hadas».

Onganetti imaginaba claramente la junta en el banco como una película.

«La reunión ha terminado. Los resultados han sido excelentes. Mientras los funcionarios del gobierno y los directores del Banco recogen sus carpetas con el material secreto presentado en la sesión; los elegantes camareros, vestidos de blanco y guantes en las manos, entran con sus bandejas llevando las copas de cristal con champaña francesa helada.

»—Excelencia —el director se inclina y besa levemente la mano enguantada de Evita—, permítame haceros entrega de este collar. Se lo envía el doctor Von Ribbentrop en nombre del Führer —y con un gesto dramático le entrega un collar de diamantes.

»Evita mira los diamantes, extasiada. Sonríe y levanta su copa de champaña, teatralmente.

»—¡Caballeros! —los hombres alrededor de la enorme mesa de caoba levantan sus copas—. ¡Por la amistad entre nuestros pueblos!

»—¡Salud! —gritan todos y beben, alegres, la excelente bebida.

»—¡Por nuestros negocios! —agrega socarronamente el director del Banco.

»—¡Presentes y futuros! —completa Evita con una carcajada.

Según contaba el tío, la campaña de Perón para traer a los nazis a Argentina fue organizada por Fraude y Evita. Le contó también que la pareja utilizó las embajadas argentinas en Europa para vender pasaportes: «Más de diez mil pasaportes argentinos salieron de ellas».

Ya en el cuerpo de policía y gracias a que Onganetti tenía, desde pequeño, toda esa información de primera mano, suponía que Schlösser había llegado en el mismo barco que Mengele: el Noria Kim. «Luego, seguramente, se pasó a Brasil» murmuró. Sus cálculos tenían sentido. Lo más probable era que, dadas sus relaciones con la cúpula de la policía, la Mercedes Benz y varios políticos peronistas, el veterinario fuera un alto funcionario del Reich. Así mismo, era viable que Schlösser guardara, también, secretos importantes.

Durante años Onganetti buscó en los archivos secretos del Ministerio del Interior datos sobre el desembarco de lingotes de oro, en la Patagonia. Encontró evidencias de los submarinos nazis que supuestamente habían transportado el oro hacia finales de la guerra. Pero, acerca del oro, nunca encontró nada. Sin embargo, no quitaba el dedo del renglón porque los rumores, dentro de la policía y el ejército, persistían.

«La fazenda en la jungla es un escondite perfecto —razonó—. No era ningún problema traer al nazi a la Patagonia y ponerlo fuera del alcance de la policía argentina. Ese extraño laboratorio me parece un escenario demasiado perfecto para ser real… ¿Y si existiese tan solo como parapeto para despistarnos?». Al policía no le cabía duda que la muerte de Schlösser tenía sus raíces en el lejano pasado de su infancia.

Una vez llegado al cuartel Onganetti se sentó con su taza de café negro en la mano y puso los papeles que recogió en el laboratorio sobre la mesa, encendió un cigarrillo y tomó el micrófono de la radio:

—Favor, avisar al teniente Souza que la misión Cuatreros ha terminado. Que me llame esta noche ¡urgentemente!, cambio.

18

«¡Guerra santa contra estados unidos y el mundo occidental!».

Poco menos de un año antes del once de septiembre, el feroz atentado contra las torres gemelas en Nueva York, el mulá Mohamed Omar hizo una dramática llamada a todos los musulmanes del mundo desde su base en Kandahar, Afganistán.

Su convocatoria estaba principalmente dirigida a las madrasas pakistaníes, las escuelas musulmanas de religión que enseñaban a los estudiantes de Kabul. Para Omar, y para su Maestro, Osama Bin Laden, estas escuelas islámicas parecían el lugar idóneo para reclutar terroristas suicidas —shahids— para su guerra santa contra los infieles.

El plan de los terroristas era lanzar los atentados masivos en los Estados Unidos y Europa para provocar una enorme represión y poder entonces levantar a las masas musulmanas en el mundo a la guerra santa —yihad—, que destruiría a Occidente.

En las Montañas Blancas de Tora Bora, en el escondite de Al Qaeda, los dos terroristas más buscados del mundo se reunieron para discutir nuevas estrategias.

El mulá Omar aspiró hondamente el humo del narguile y, sosteniendo el humo en sus pulmones, dijo:

—¿Maestro, vio lo que hizo Asahara en el metro de Tokio? —y soltó una nube de humo endulzada por el hachís.

Omar se refería al intento de terroristas japoneses de la secta Aum, de provocar una masacre en la red de metros subterránea de la capital del país.

—Un fiasco, mi querido Mulá, un fracaso total; seguramente se tenían bien merecido el castigo que les ha mandado Alá, bendito sea su nombre —contestó Bin Laden acariciándose la barba—. Unos pocos muertos y su organización casi destrozada. ¿Qué podemos esperar de esos infieles?

El mulá Omar amaba y respetaba al Maestro. Sin embargo le costaba trabajo entender ese brusco cambio en su actitud hacia sus aliados de hacía solo unos meses.

—Alá es grande en su sabiduría, Maestro —exclamó Mulá.

Bin Laden se arregló el turbante y acarició su metralleta Kalashnikov, el arma rusa de la que no se separaba.

—Bendito sea el Eterno. ¿A qué te refieres Mulá?

Omar manipuló el narguile agregando unas gotas de esencia al agua que enfriaba la pipa y aspiró con placer el fragante humo. Dejó pasar unos instantes para saborear mejor la noticia que quería dar a su Maestro:

—Utilizaron gas sarín, ¿sabe, Maestro? —sus ojos se clavaron en los ojos de Bin Laden—. El gas que los nazis usaron contra el Ejército Rojo —Omar afirmó dejando salir lentamente las palabras.

—Entonces era cierto —murmuró Bin Laden—. ¡Alabado sea Dios!

Bin Laden se reclinó sobre los almohadones y sintió una corriente eléctrica recorrerle el cuerpo. Una buena noticia como esta le provocaba un fuerte deseo sexual.

Omar bajó la vista con modestia.

—Me permití comprobarlo Maestro —continuó con voz tenue—. Copié la fórmula de uno de los documentos del maletín y, a través del mulá Alí Khan, se la hice llegar a Asahara. Pensé que ellos podrían reconstruir este compuesto en sus laboratorios. Yo no lo sabía pero Asahara me confirmó, poco antes del atentado en el metro, que era el gas sarín mismo. Sin duda algo les falló, porque esperaban miles de muertos y solo murieron unos doce infieles.

—Un acto fallido.

—Sí, pero, ¡qué importa el fiasco, Maestro! A nosotros nos confirma la veracidad de los documentos.

Bin Laden sacó la lengua y se lamió el bigote, como felino satisfecho.

—¿Y el maletín con el resto de los manuscritos?

—Están en buenas manos, gracias a Dios.

Bin Laden se levantó indicando el fin de la entrevista.

Ya de pie Bin Laden besó las mejillas de su lugarteniente y hombre de confianza.

—La historia de Alí Khan era cierta —repitió Bin Laden—. La hora de los infieles se acerca.

—Maestro, ¿le puedo encargar al mulá Alí Khan este proyecto?

—¿Por qué justamente Alí Khan? —preguntó Bin Laden dudando.

Alí Khan era su mejor combatiente; hacia poco había organizado con éxito el atentado contra la embajada norteamericana en Nairobi, lo necesitaba a su lado. Lo que sí le repugnaba era su contacto demasiado cercano con ese japonés, Asahara.

—Porque el producto está en América del Sur y Alí Khan sabe el idioma. Además tiene allí familia y conocidos.

—¿Quién lo reemplazaría?

—El mulá Bachtiarin.

«Otro iraní —pensó Bin Laden y ahuecó la boca—. No está mal».

Desde la revolución islamista, Irán se había convertido en un fuerte competidor de Al Qaeda en el mundo fundamentalista del terror. Sin embargo varios de sus mejores hombres eran iraníes. Les atraía el fanatismo religioso de Bin Laden y por eso se habían pasado a sus huestes. Dios lo había bendecido con ese poder carismático que atraía a jóvenes creyentes de los confines más remotos.

—Ve con Dios —asintió y se despidió con un ademán—. Que Alá ilumine vuestro camino.

El mulá Omar salió de la cueva donde se encontraba el enorme cuartel secreto de Bin Laden. El mulá Alí lo esperaba escondido en Kandahar, listo para salir.

Osama se dirigió hacia una de las habitaciones interiores de su refugio, donde vivían las más jóvenes de sus sesenta mujeres. Algunas de ellas, aún impúberes, estaban a la espera de la señal de merecer. Se sentía inundado de gloria divina.

—Hoy merezco una virgen —exclamó regocijado.

19

Alí Khan Mustafá nació en un barrio pobre de Zahedan, una ciudad en el sur de Irán, a pocos kilómetros de la frontera con Afganistán y Pakistán. Su madre era ciega y su padre, analfabeto y violento. Su padre fue asesinado en una riña y Alí quedó huérfano a muy temprana edad. Vivió con su madre en extrema pobreza. A pesar de su gran fortaleza física fue siempre un chico triste e introvertido. Desde muy pequeño gustaba aislarse de sus compañeros, dando largos paseos por las montañas circundantes.

La suerte de Alí cambió cuando una banda de contrabandistas de hachís lo capturó para el cuidado de sus animales.

Alí Khan aprendió a conocer los secretos de la zona montañosa fronteriza, sus senderos escondidos y a amar esa vida de vagabundeo nocturno a pesar de los golpes y los maltratos de los forajidos.

La banda de Alí cayó en una emboscada en Afganistán y el chico logró escapar a Kandahar donde trabajó, por un salario miserable, como peón en el mercado.

Ahí conoció al ulema Younis, dueño de una tienda de hierbas, uno de los futuros fundadores del talibán. Más tarde Younis convertiría su negocio en una madrasa de estudio del Islam y un centro de lucha contra la ocupación rusa.

El joven iraní tuvo una violenta reyerta con el dueño del bazar a donde trabajaba.

—Alí, ¡ven aquí! ¡Falta dinero!

Alí Khan levantó las manos y negó con la cabeza.

—No he robado dinero, amo. Lo juro por Alá.

—¡Miserable! ¡Perro maldito! ¿Así pagas mi bondad?

El hombre golpeó al chico en la cara. Alí se cubrió la cabeza con las manos.

—No amo, en nombre de Alá, te lo juro —gritó.

El hombre cada vez más frenético empujó al joven contra la pared. Alí esquivó los golpes y en un movimiento falso el hombre resbaló hacia él. Sus ojos se encontraron. Alí vio la aversión del hombre y de pronto todo el resentimiento y el rencor acumulados en esos años de maltrato e injusticia le subieron de las entrañas. Se llenó de odio y furia. Pero no perdió la calma.

—Cerdo maldito —gritó y le agarró el brazo. Como un perro salvaje le mordió la mano, arrancándole un trozo de carne. El hombre aulló de dolor. Alí Khan aprovechó el desconcierto para lanzarle un cabezazo al estómago. El hombre se dobló y cayó de rodillas.

—Persa inmundo —balbució e intentó levantarse.

Alí Khan le lanzó una patada a la cabeza, y luego se montó sobre él y comenzó a sacudirle la cabeza contra el pavimento.

Unos peones de puestos vecinos lo detuvieron antes de que lo matara. El comerciante terminó hospitalizado con una fractura craneana y Alí, en la cárcel. La sangre fría y la fuerza física del joven impresionaron al ulema Younis, que había observado la escena desde su establecimiento y decidió no perder contacto con el chico.

A la salida de la cárcel Alí ingresó en la madrasa de estudios del Islam y más tarde en el grupo terrorista talibán. En el círculo de estudios religiosos el muchacho iraní se encontró con lo que nunca había tenido: una familia que lo aceptaba y un camino que le permitía desarrollarse. Se creó una fuerte relación espiritual y física entre el discípulo solitario y el ulema. Durante muchas de las largas noches, el maestro y su discípulo se dejaban llevar por la devoción y las plegarias y, so pretexto del frío que calaba hasta los huesos, el ulema Younis lo sodomizó.

Fue una noche helada, el viento que bajaba de las montañas calaba los huesos. El ulema y Alí Khan habían estudiado toda la tarde. En la noche Younis se metió al camastro de Alí y lo abrazó. El muchacho se desconcertó, el contacto físico y el calor del ulema lo conmovieron haciéndolo llorar. Como un cachorro que se pega a la madre, se dejó envolver por el abrazo.

—Hermoso y fuerte como los hijos del Profeta —susurró en su oído—. Tu destino te llevará muy lejos, amado Alí.

Al cabo de unos años, Alí Khan Mustafá fue reclutado junto con otros jóvenes musulmanes de diferentes países a las guerrillas talibanes.

Alí Khan participó activamente en las milicias que luchaban contra el invasor soviético. Se distinguió por su arrojo, su capacidad física y la crueldad de la que era capaz.

Cuando se convirtió en el mulá Alí, fue responsable de las ejecuciones realizadas por los guardias del «Respeto al Honor y a la Virtud». Gracias a su celo y a su ferocidad pudo escalar rápidamente a la cúspide del poder.

Una vez que ocupó un alto puesto, fue invitado a participar en un encuentro entre Osama Bin Laden y el mulá Omar. Bin Laden era una figura que impresionaba a Alí Khan; un refinado millonario saudita, educado en Londres. Además era el conocido fundador de Al Qaeda. Por otro lado, el mulá Omar, de origen campesino, pobre e ignorante, sin embargo, era también líder talibán. Esta reunión fue determinante para la vida de Alí Khan.

A pesar de las grandes diferencias en nivel social y en su formación, Bin Laden y Omar se sintieron muy unidos en su misión sagrada de islamizar el mundo, y en la lucha sin cuartel contra Occidente y los judíos.

El Mulá Omar tomó a una hija de Bin Laden como su cuarta mujer, en sello de la alianza entre los dos hombres.

—Te entrego a Fátima, mi hija pura y virgen, para que consagrada como tu fiel esposa, en la fe del Islam y de Alá, bendito sea su nombre, hagas salir de su vientre fecundo defensores del Misericordioso y de su Profeta —bendijo Bin Laden al Mulá Omar y lo besó en los labios.

—Amén, así sea —contestó Omar—. Mis hijos, con la ayuda de Dios, serán fieles luchadores de nuestra causa.

—Es nuestra alianza, por los siglos venideros.

—Amén, amén.

El mulá Alí fue enviado a Moscú a organizar una red de apoyo islámico contra el régimen ruso que fomentara el sabotaje y la oposición a la guerra de Afganistán. Allí, en las montañas de Chechenia, conoció a Takura, un joven japonés que había sido enviado a Moscú para conseguir armas. Ese encuentro fue como una revelación mística para el joven iraní. Takura pertenecía a una de las sectas más sanguinarias de Asia, la Verdad Suprema, Aum Shynrico, una organización terrorista-mística japonesa, cuyo líder, Asahara, se consideraba hijo de Dios.

El acercamiento entre ambos jóvenes, Alí y Takura, fue a dos niveles: primero a nivel cerebral y práctico, pues se identificaban con el mismo enemigo, el diablo común: los Estados Unidos y los comunistas rusos. El mundo judeocristiano. Y a un nivel más profundo e importante, el suyo había sido un encuentro de almas gemelas, cuyas mentes y voluntades estaban entregadas totalmente a líderes religiosos dominantes; almas que habían renunciado a su identidad individual para ser absorbidas por el Maestro, el enviado de Dios en la tierra. Las estrellas heladas de la noche rusa fueron testigos de la comunión de aquellos espíritus hermanos, hijos maltratados y abandonados por sus padres. Ambos, ambiciosos y brillantes, recogidos por carismáticos líderes religiosos fundamentalistas que eran creadores de sectas terroristas.

20

Con el derrumbe de la Unión Soviética, la capital rusa se había convertido en un mercado floreciente de armas de todo tipo, desechos nucleares y arsenales químicos.

A fines de los años noventa, unos años antes de que el Maestro le encomendara la misión en América del Sur, Alí Khan fue abordado por su amigo Takura en Moscú. Sentados en la plaza Pushkin un domingo de sol, Takura planteó el tema directamente.

—Un contacto en la Universidad me ha informado que los rusos y los americanos han llegado a un acuerdo para la destrucción de sus armas biológicas. En un par de semanas llevarán a enterrar un cargamento enorme de ántrax en una isla en Uzbekistán.

Alí Khan asintió con la cabeza y miró a su amigo con expectación. Su Maestro había mencionado el tema con amplio interés en algunas conversaciones con el mulá Omar. Sospechaban que los rusos debían deshacerse de cientos de toneladas de la bacteria ántrax, una cantidad capaz de exterminar la raza humana varias veces.

—Conozco un poco la zona —murmuró Alí—. ¿Sabes en qué lugar exactamente?

—En una isla dentro del mar de Aral, entre Uzbekistán y Kazajstán. Ha sido durante años un centro de experimentos secretos rusos.

—La isla Vozrozhdeniya —afirmó Alí Khan—. Es una zona militar. Sé muy bien dónde está. Es de muy difícil acceso. Hay pocos habitantes.

—¿Tienes algún contacto ahí?

Alí Khan se rascó el mentón. Había reclutado algunos jóvenes musulmanes en las mezquitas que tenían buen potencial, pero no había alcanzado a entrenarlos.

—No demasiado. Son todavía nuevos e inexpertos —afirmó Alí—. Sin embargo los podemos utilizar. ¿Cuál es tu idea?

—El ántrax será transportado en un convoy de vagones de acero sellado, especialmente preparado para eso. Cruzará casi toda Rusia hasta llegar al norte de la isla.

—¿Cuánto tiempo tenemos?

—Calculo que nueve días.

—Es muy poco tiempo. Solo en llegar tardaremos por lo menos tres días.

—Ya sé. Además necesitaremos dinero en efectivo y dólares americanos. Yo tengo un poco, pero no suficiente. ¿Es un problema para ti?

—¿El dinero? No. No te preocupes por eso —dijo Alí Khan. Sin embargo tenía la sensación de que algo no cuajaba del todo.

—Conseguí un croquis de la isla hecho por los americanos —dijo el japonés—. Hay tres torres de vigilancia con sensores. Todo está dirigido a través del puesto de control en la parte norte de la isla. Mi idea es desembarcar en la zona del pantano, que es la menos vigilada…

—Y la más peligrosa… —interrumpió Alí—. Déjame consultarlo con el Maestro —Alí no se atrevía a dar un paso sin la venia de su amado guía—. Esta misma noche te respondo.

El intento de conseguir las bacterias de ántrax para los laboratorios de Al Qaeda en Tora Bora y de Aum en Japón no tuvo éxito.

Había sido un plan mal preparado, improvisado, y fue un fracaso total. El terrorista japonés había despertado las sospechas de la policía local, y fue capturado en la frontera de Rusia con Uzbekistán. La pronta respuesta de Alí Khan, y gracias a una ingente suma de dinero que ofreció, logró impedir su muerte y Takura logró escapar. Sin embargo este fracaso les proporcionó una experiencia que les sería de mucha utilidad a ambos terroristas en el futuro.

El mulá Alí siguió su recorrido por los países del Cáucaso ruso, reclutando acólitos para su organización terrorista, y luego viajó a Japón.

Alí Khan había quedado muy influenciado con el encuentro con Shoko Asahara, líder de Aum que sostenía ser el propio Buda, además de Shiva, el Dios hindú de la destrucción y Cristo, el cordero de Dios. En sus campos de entrenamiento se llevaban a cabo orgías y se usaban drogas. Sin embargo el Mulá permaneció varios días en uno de los centros espirituales de Aum donde encontró, entre los acólitos de Asahara, estudiantes, científicos e incluso médicos trabajando en los laboratorios. Lo que de esta visita Alí Khan llevó a sus campos de entrenamiento fueron las prácticas de extrema dureza física como sumergirse en aguas congeladas, permanecer colgado de las piernas largos periodos de tiempo, ayunos, ejercicios de hatha, yoga y meditación. Además de manuales e instrumentos para los laboratorios de Al Qaeda.

Su visita a Japón le permitió establecer las bases de una colaboración entre ambas sectas para la destrucción de Occidente.

«Nosotros construiremos la base de la alianza contra el Satán de Occidente», acordaron los amigos Alí Khan y Takura.

Sin embargo, la relación entre ambas organizaciones terroristas no prosperó a nivel de los líderes.

Osama Bin Laden sentía un profundo desprecio por Asahara. Estaba seguro que muy pronto él mismo se convertiría en el líder religioso y militar de mil quinientos millones de musulmanes decididos a aplastar a los infieles. No necesitaba a los kamikazes japoneses ni sus prácticas irreverentes. Las pretensiones de Asahara de creerse Dios le parecían una blasfemia y le repugnaban las ceremonias de iniciación, en que los nuevos acólitos eran obligados a beber sangre de Dios, sangre de Asahara.

—Desconfía de ese blasfemo —le había dicho a Alí Khan—, te venderá al diablo cuando no te necesite.

Por su parte Asahara despreciaba al árabe, lo consideraba primitivo, se burlaba de las creencias un tanto judaizantes de Bin Laden, de la falta de espiritualidad del hijo de Ismael. Para Asahara, en la lucha final, Armageddon, la batalla apocalíptica que redimiría el mundo, los shahids de Al Qaeda estarían del lado de Satanás. Al lado de los judíos.

La ruptura final de Bin Laden con Asahara se dio con la detonación, por los talibanes, de las colosales estatuas de Buda en Afganistán, en 2001. Esa profanación fue, para Asahara, una afrenta personal, como si le hubieran arrancado la piel. Y para el plan de colaboración del Mulá Alí y de Takura fue un golpe mortal.

A partir de la destrucción de las esculturas comenzó la tenaz competencia entre ambas organizaciones por el desarrollo de armas de destrucción masiva: las que el Mulá Alí Khan había encontrado en los laboratorios secretos del grupo terrorista japonés.

21

«¡Una decena de metros más!», se dijo venciendo el dolor y las náuseas. Alí Khan cerró los ojos y se concentró; necesitaba reunir todas sus fuerzas para llegar a la camioneta. El entrenamiento físico y mental le permitieron vencer la fatiga causada por el veneno en su cuerpo. Tuvo que hacer un esfuerzo enorme para subir desde el lecho del río hasta el puente. Nada ni nadie eran capaces de impedir a Alí Khan llevar a cabo su misión. No imaginó ni un solo momento la idea de abandonar la empresa, ni siquiera pensó en descansar. «Sus deseos son órdenes», se dijo. Alí Khan estaba entregado en alma y cuerpo a la consecución del objetivo que le había pedido su venerado Maestro. Finalmente alcanzó el vehículo, se impulsó con los brazos arrastrando la pierna herida hasta trepar al automóvil y dejarse caer en el asiento frente al volante. El muslo con el veneno de la víbora se seguía hinchando y los dolores punzantes iban y venían. El dolor le subía hasta la cadera obligándole a contraerse involuntariamente. Luego le venían las arcadas con vómito de bilis.

Distinguió las luces del puesto fronterizo y del puente que llevaba a Argentina. No había movimiento. Se detuvo frente al punto brasileño y mostró sus documentos. Al cabo de un par de minutos le abrieron el paso. Al llegar al puesto argentino, la demora fue bastante más larga. Alí Khan hizo un esfuerzo sobrehumano para mantener la postura y dominar el dolor de la pierna herida. El policía lo observó atentamente y se llevó el pasaporte por lo que al terrorista le parecieron dos horas. Alí Khan mantuvo la calma y ni un solo músculo de su rostro lo delató. Finalmente el policía le abrió el paso y pudo dirigirse hacia la ciudad.

En Tora Bora el teléfono sonó dos veces y calló. Nuevamente dos timbrazos y calló. Luego sonó por tercera vez.

—Bendito sea Alá, Alí Khan hermano mío —escuchó la voz grave y melodiosa del Maestro.

—Alá en su infinita sabiduría te guarde, venerable Maestro —murmuró el mulá Alí con voz débil.

—Alá te bendice, Alí Khan.

—La mano del infiel fue cortada, mi señor.

—Sea la paz en tu alma, hijo. Ve al refugio de los hermanos Avir y Aivad, hijos de Itez, que te estarán esperando.

Alí anotó en un papel los nombres.

—Bendita sea tu alma, mi señor y Maestro.

Alí Khan colgó el teléfono y se sentó al volante con el papel en la mano para descifrar el lugar donde le esperaban las instrucciones. Todo se daba tal y como él y el Maestro lo habían planeado:

AvivadAvir = rivAdaviA.

Ben (hijos de) Itez = Benítez.

Se dirigió a la plaza a donde se encontraba el Hotel Rivadavia. Aparcó el coche y se dirigió a la recepción. Un muchacho somnoliento lo recibió.

—Soy el señor Benítez —dijo Alí Khan—. Han dejado una carta para mí.

Cuando el recepcionista mostró desconcierto Alí le puso un billete de veinte dólares en la mano. El joven le entregó un sobre.

—Gracias —dijo y salió tan rápidamente como su pierna se lo permitió.

No podía más con las punzadas. El veneno y el antídoto mantenían una lucha salvaje en el cuerpo de Alí Khan. Se dobló y apoyándose en un árbol de la plaza, escupió algo verde y viscoso. Una vez echada la bilis se sintió algo mejor y volvió a la camioneta. Sacó del sobre un papel con una lista de direcciones. Contó hasta la undécima: Junin 323.

Se detuvo frente a una casa pequeña. Alí Khan tomó la bolsa con el maletín del veterinario y las cápsulas y abrió la puerta.

—Bendito sea el forastero ¿Ha traído el recado para mí? —de la pieza contigua escuchó una voz.

—Bendito sea el amigo que espera. Sí, está dentro del maletín.

—Déjelo encima de la mesa y vaya usted con Dios.

Alí Khan dejó el envío encima de la mesa y salió de la casa. En la calle respiró aliviado. Su misión había terminado. Dio gracias a Alá y a su Maestro por haberlo guiado y fortalecido en estos momentos difíciles.

Se sentó nuevamente frente al volante y enfiló hacia la pensión donde podría descansar y dejar a su cuerpo enfrentarse al veneno. Entonces percibió que estaba empapado en sudor y tenía fiebre.

22

El teniente Onganetti tenía una cita con su homólogo brasileño en el pequeño bar dos calles debajo de la comandancia.

—¿Qué tal, teniente Souza? ¿Cómo lo trata esta perra vida?

En el transcurso de los dos años en la frontera ambos policías habían desarrollado una pequeña amistad, alimentada por algunos favores mutuos y no pocas escaramuzas de tinte no demasiado legal.

—Aquí luchando, mi querido colega Onganetti. En este mundo de mierda, algunos como usted y yo, trabajando y sufriendo, mientras otros hacen la buena vida.

Souza encendió un cigarro y, socarrón, miró al policía argentino.

—¿Cómo le fue con los cuatreros anoche? —preguntó—. ¿Encontró lo que buscaba?

«Aún no sabe nada del asesinato de Schlösser», pensó Onganetti devolviéndole la mirada.

—¿Un poco más de cerveza, teniente? —fue su respuesta.

—Con gusto —Souza esperó tranquilo, ya lo conocía; Onganetti era desconfiado.

—Se han cargado al veterinario alemán, a Walter Schlösser.

Los ojos risueños de Souza se endurecieron, esperando en silencio que el argentino se explayara.

—Lo descubrí anoche en su fazenda, con un balazo en el pecho —continuó Onganetti.

—¿Y cómo supo llegar ahí? —jugó con el puro entre sus dedos hasta que se lo metió entre los dientes y lo mordió.

—Un aviso por radio. Pero de todos modos llegué tarde.

—¿Y descubrió algo?

—Nada, seguramente lo agarraron desprevenido y se comunicó unos instantes antes de morir. Solo alcanzó a dejar un mensaje incomprensible.

—El veterinario vivía solo. ¿Cree que se trata de un robo solamente?

—No me parece. Mi impresión es que no era dinero lo que buscaban.

—¡Ah! —exclamó Souza—. Como si el oro del alemán se lo hubiera llevado un mono.

El policía argentino rio de buena gana:

—Así pareciera ser.

—Bueno pues, cuéntemelo todo, teniente Onganetti.

Una vez terminado su relato, el policía argentino acercó su rostro a la cara del oficial brasileño y murmuró:

—Este asesinato probablemente tendrá repercusiones internacionales, mi querido teniente Souza, y la colaboración entre nosotros deberá ser muy estrecha para descubrir quién cometió el crimen y qué hay detrás de todo esto.

—Entiendo, teniente.

—Me refiero especialmente a la colaboración a nivel medio, amigo Souza.

—Naturalmente. Muy pronto tendremos varios tiburones rondando la carroña —se rio y agregó—. El olor a oro atrae muchísimo.

Onganetti volvió a su cuartel. Estaba cansado y las cervezas bebidas con el policía brasileño le aumentaron la modorra.

—¿Alguna novedad, sargento?

—Poca cosa, mi teniente, un accidente de automóvil en la carretera ocho.

—¿Algún muerto?

—No, mi teniente, el automóvil salió del camino, golpeó un árbol y finalmente rompió la reja de una casa de unos campesinos. Debe haber estado bebido o se le habrá cruzado algún animal.

—¿Daños?

—Parecen ser pocos mi teniente, unas gallinas muertas y la reja rota.

—El lugar del evento y la hora sargento.

—A unos treinta kilómetros de la frontera, teniente. Parece que fue al amanecer.

—¿Qué diablos hace un turista a treinta kilómetros de la frontera, solo, al amanecer?

—Alguna boludez, mi teniente.

—Exacto, sargento, exacto. Comunícate con el puesto fronterizo y que te envíen una relación completa de los ingresos de extranjeros al país.

—A su orden, mi teniente.

23

Alí Khan dormía profundamente. Su respiración era tranquila y acompasada. No soñaba.

Cuando se despertó, se lavó el cuerpo y la pierna herida con agua helada. Comió arroz y verduras cocidas. Durante la comida sintió la falta de leche de cabra cuajada y especies de su tierra que, en Argentina, donde se comen grandes cantidades de carne de vacuno, prácticamente se desconocen.

Acostumbrado a una implacable disciplina y a controlar su mente, desechó las demandas de su cuerpo a rendirse al veneno y se forzó a una larga meditación antes de irse a descansar.

La pierna se deshinchó y adquirió un tono morado, como si hubiera sido golpeada. Era una señal de que el antídoto había vencido al veneno de la serpiente. En un par de horas ya estaría recuperado. Alí Khan cerró los ojos aliviado.

De pronto, la puerta de la habitación se abrió con fuerza aventando la palmatoria de latón que Alí había colocado en la entrada. El iraní saltó de la cama con un cuchillo en la mano.

—¡Alí Khan! ¡Alí Khan! —escuchó la voz agitada de un hombre en su habitación.

Alí Khan se apoyó contra la pared y se deslizó hasta quedar sentado en el suelo. Miró al hombre frente a él y permaneció en silencio.

—¡Te han engañado, Alí Khan! El maletín es falso y las cápsulas contienen agua.

Alí Khan frunció el ceño y no respondió. Él había tomado el maletín y las cápsulas con sus propias manos del laboratorio de Schlösser. Era imposible que alguien lo hubiera cambiado.

—En nombre de Alá, te pregunto. ¿Te has detenido en el camino? ¿Has dejado solo el maletín en el auto? —preguntó el hombre.

—No.

—Vuelve de inmediato al laboratorio y con la ayuda de Alá encuentra el maletín verdadero. Todavía estás a tiempo. No te detengas y ve directamente hasta la casa. Yo alertaré a los camaradas en Foz de Iguazú —ordenó el hombre.

—Bien.

—Toma la carretera ocho hacia el oeste, hacia Paraguay. Fíjate en este mapa que te he preparado.

Alí Khan tomó el mapa y lo estudió.

—Está claro —dijo.

—Memorízate el mapa y lo destruyes. ¡Que Alá te acompañe!

El hombre se dio vuelta y salió de la habitación.

Alí Khan cruzó el puente que hacía pocas horas había utilizado el teniente Onganetti y se apresuró hasta llegar a la fazenda de Schlösser, esta vez tomando menos precauciones.

Se detuvo frente a la reja de entrada, bajó del auto e intentó abrir la reja de madera. Estaba firmemente atrancada. Hizo varios intentos de moverla o de correr la tranca. «Tendré que lanzar el automóvil contra la reja». Buscó el punto más débil donde golpear. De pronto —«¿Qué es eso?»— detectó ruido de hojas. De forma súbita, se lanzó entre la hierba cuchillo en mano.

—¡Ay señor, ay! —gimió un chico negro de unos trece años—. No me haga daño, por favor.

Alí Khan lo arrastró hacia el coche, sin soltarlo del brazo.

—¡No me haga daño, señor! —gritaba el niño.

—¿Sabes abrir la puerta?

—Sí, señor.

—Vamos, ¡ábrela! —gritó.

Alí Khan subió al chico al automóvil y se dirigió hacia la casona.

—No tengas miedo. No te haré daño —le dijo.

El chico se acurrucó en el asiento.

—¿Trabajas aquí?

—No señor, aquí trabaja João, un amigo mío.

El automóvil llegó frente a la casona. Alí Khan se volvió hacia el chico, y le ató las manos tras la espalda.

El chico, aterrado, lo dejó hacer sin resistirse.

—Espérame aquí, y ¡no te muevas! No intentes escapar porque te encontraré. ¿Está claro?

Salió del automóvil y lo cerró con llave.

En el despacho, el cadáver de Schlösser no estaba a donde cayó.

«Alguien ha estado aquí».

Alí Khan se estremeció al ver la víbora en el suelo.

«Hija de Satanás». Sacó su pistola y le dio un balazo en la cabeza.

Se puso a revisar; inspeccionó los cajones del escritorio, el armario y entre los libros. Avanzó rápida y eficientemente. Buscó alguna caja fuerte pero no la había. En la habitación encontró los pasajes y los euros en la mesita velador de Schlösser. Repasó bien el dormitorio, luego el salón.

Nada.

No cabía duda, el maletín había sido robado por alguno de los sirvientes. Entró e inspeccionó cada una de las habitaciones de la servidumbre. Volvió a la cocina y examinó los muebles.

Sobre un armario encontró unas cápsulas parecidas a las que Schlösser le entregara. Tomó tres de ellas y se las echó al bolsillo.

—El sirviente… —murmuró—. Será mejor encontrarlo a él que seguir buscando aquí.

Volvió al automóvil y se sentó al lado del muchachito que lo miraba paralizado.

—Vamos a tener una conversación tú y yo —dijo mientras le desataba las manos—. ¿Dónde está João? Tu amigo, el sirviente.

—No sé, señor. Se fue con su macaco herido —repitió el chico sollozando.

—¿Dónde lo puedo encontrar? —Alí Khan apretó con fuerza el brazo del chico—. ¡Contéstame!, ¿dónde se esconde?

—¡Ay, señor! —gritó el pequeño—. ¡No sé, se lo juro! Pero hoy por la noche seguro que irá a la macumba.

—Vamos, muéstrame el lugar y te dejaré ir.

Salieron de la casona y enfilaron hacia Foz de Iguazú.

—Por ahí —dijo indicando en dirección al río—. Hay que bajar un poco y en un claro es donde, seguro, estará João esta noche.

—¿Quiénes vienen a la macumba?

—El babalao, la doctora de España que curó al macaco y la familia de João.

—¿Dónde está la doctora?

—En la pensión de doña Marielda, en Foz de Iguazú.

Alí Khan tenía todavía algo de tiempo antes que empezara la macumba.

—Ven conmigo. Enséñame el lugar exacto.

Caminaron un poco hasta que llegaron a la ladera del río. El chico señaló con el dedo:

—Un poco más abajo, ahí está el claro —dijo—, entre esos árboles.

Alí Khan se adelantó un poco y estudió el terreno. Tenía tiempo suficiente para ubicar un escondite y prepararse para la noche.

Cuando volvió la vista hacia atrás, el chico había desaparecido. Corrió a saltos por el sendero. De pronto oyó un leve ruido cerca del río. «El chico se debió arrojar al agua». Entró hasta las rodillas sin distinguir al chico.

«¡Maldito hijo de perra!».

Escupió al agua y luego se resignó. «Se lo comerán las pirañas», se consoló mientras regresaba hacia el claro.

24

El oficial de la SS cerró la puerta tras de él. La sala central del castillo estaba lista para la ceremonia de la noche.

Todo era enorme: la mesa en el centro de la habitación y, a su cabecera, la silla alta para Bormann; la cruz gamada sobre una tela roja clavada en la pared de piedra indicando la dirección de la tierra de Thule; una lámpara de bujías de poca potencia colgaba del techo, dejando caer una luz mortecina, como precaución contra un ataque aéreo. Las antorchas en los rincones daban al ambiente siniestro un aire ceremonioso.

El Führer había insistido en realizar el ceremonial respetando el ritual de la orden. Su importancia simbólica era no menos fundamental que los detalles administrativos.

—Este plan —le había dicho a Bormann— lo deben llevar en la sangre. Nosotros podremos morir, pero la lucha del Reich continuará. El juramento sagrado a la misión que emprenderán será sellado con sangre, esta noche.

Los miembros de la SS asignados al proyecto Notung desconocían los detalles del plan. Los jefes, antes que nadie, fueron entrando al salón en silencio. Se distinguían por los colores de las capuchas. A cada uno le fue asignado un nombre clave tomado de las óperas de Wagner. Primero entró Parsifal, el encapuchado rojo, y se sentó a la derecha de la silla alta. Lo siguieron Lohengrin, de azul, y el amarillo Tristán. Finalmente entró Bormann, el encapuchado de negro, y se sentó en su lugar al frente.

Silencio sepulcral. Bormann inició la ceremonia. Leyó con voz lenta y pausada los textos de los caballeros teutones del medioevo y entonó la melodía del triunfo del Dios Wotan sobre sus enemigos. Todos se unieron al canto.

Dos oficiales encapuchados de negro encendieron una antorcha más alta, elevada en un atril sobre un podio. Bormann se levantó, desenvainó una pequeña daga con empuñadura de oro e invitó a los presentes a realizar el juramento de sangre.

El fulgor de las llamas sobre los encapuchados proyectaba sombras demoníacas sobre las piedras del muro. Saltaban destellos de las armas que adornaban la pared. Bormann levantó una bandera con el símbolo nazi, la besó, desnudó su brazo izquierdo, y lo cubrió con ella.

—Juro fidelidad a la sagrada patria —recitó—. ¡Hasta mi muerte! —y se clavó la daga en el antebrazo. Una pequeña mancha de sangre tiñó la bandera.

—¡Juramos por la patria! —repitió la congregación.

—¡Juro fidelidad al Führer del pueblo alemán, hasta mi muerte! —expresó Bormann exaltado y se clavó la daga en el antebrazo por segunda vez.

—¡Juramos por el Führer del pueblo alemán! —repitió la congregación.

—¡Juro fidelidad a mis hermanos del Thule, hasta mi muerte! —finalizó clavando la daga por tercera vez.

—¡Juramos por los hermanos del Thule! —repitió la congregación enardecida.

Parsifal, el encapuchado rojo, se levantó, se acercó al altar y se cuadró militarmente haciendo el saludo nazi. Clavándose la daga repitió el juramento hecho por Bormann.

Entre cada juramento se hacía un profundo silencio, roto tan solo por el crepitar de las llamas y el ulular del viento. Uno a uno los congregados hicieron el juramento sangrando sobre la misma bandera.

Cuando todos terminaron su juramento, Bormann quemó lentamente la bandera ensangrentada por todos sobre una vasija de oro. Luego sirvió vino oscuro sobre la misma vasija, la levantó Y dijo:

—Sello con mi sangre y la de mis hermanos mi juramento de fidelidad eterna a la Patria, al Führer y a la sagrada Orden de Thule. ¡Hasta que la muerte nos separe! —y le dio un sorbo al vino.

Unas horas más tarde, los jefes se reunieron en una sala más pequeña a discutir el proyecto Notung. Seguían encapuchados, tal y como el Führer había ordenado. Bormann se sirvió una copa de coñac y ofreció a los demás.

—Que quede claro desde el principio —comenzó—, de aquí saldremos con un plan que cubrirá todos los aspectos de la operación.

Dio un sorbo y encendió un habano.

—Les recuerdo que está prohibido quitarse las capuchas durante estos dos días —dijo—. Si hubiera entre nosotros algún traidor, no podría detener el proyecto.

La precaución tomada por Hitler, efectivamente, impidió que uno de los encapuchados detuviera el proyecto unos meses más tarde.

—La tarea de mi sección —comenzó Lohengrin acomodándose levemente la capucha azul— es el diseño de un arma capaz de matar, rápidamente, una cantidad apreciable de enemigos en una zona pequeña —hizo una pausa para acrecentar el efecto de sus palabras. ¡Era el arma que iba a salvar al Tercer Reich!—. Notung nos dará la capacidad de exterminar a miles de enemigos diariamente, está diseñada para ser fácilmente transportada y operada por luchadores con un mínimo de entrenamiento.

Lohengrin calló. Miró a Bormann a la espera de una señal para dar más detalles. Pero este indicó con la barbilla al encapuchado rojo que continuara.

—Mi departamento —dijo Parsifal— es el encargado de crear las unidades de sabotaje detrás de las líneas comunistas. Tengo ya montada una red en las áreas de grandes poblaciones musulmanas del Cáucaso. He preparado un plan especial para grupos de jóvenes terroristas suicidas. Están altamente motivados por razones religiosas y por el odio a Stalin.

—Como los kamikazes japoneses —murmuró Tristán.

—Aún más efectivos que los japoneses. Los shahids musulmanes son mártires que creen fielmente que irán al paraíso por su sacrificio. Mi problema es la distribución de Notung en las grandes áreas del imperio comunista. Utilizaremos a los ulemas en las mezquitas, donde infiltraremos a nuestra gente.

Parsifal sacó unos papeles, se bajó los lentes hacia la punta de la nariz y leyó con atención. Luego los dejó sobre la mesa y continuó:

—Las expectativas que tienen de nosotros son muy altas. El atraso en proporcionar Notung los afecta a ellos tanto como a nosotros. Y eso, señores, me preocupa.

Enmudecieron.

—Adelante —ordenó Bormann con un ademán.

—Tengo poco que informar por el momento —dijo Tristán— ya que mi tarea es organizar la producción de Notung en algún lugar secreto que esté fuera del alcance de los enemigos del Reich. Tengo dos o tres sitios en vista. Todos fuera de Alemania.

Los participantes no recibieron con agrado la información. ¿Cómo podía ser? ¿Retraso? Además, ¿instalar la planta lejos del control del comité? Bormann notó la molestia de los presentes e indicó a Tristán que continuara.

—Espero poder determinar el lugar exacto al término de esta reunión —prometió Tristán—. Lamento la demora, pero no quiero correr riesgos. Tengo el total apoyo del secretario Bormann aquí presente y del propio Führer —carraspeó y agregó—. Me mantendré en contacto con las diferentes ramas militares. Probablemente utilizaremos la red de submarinos que nos permiten movernos por todo el mundo sin que nos descubran.

Se sirvió un poco más de coñac antes de concluir.

—Notung va mucho más allá del sabotaje contra Stalin. Podremos utilizarlo contra los americanos y —enfatizó— contra cualquier otro pueblo. Por eso la ubicación de la planta de producción es crítica. Solo puedo decirles que de acuerdo a las instrucciones del propio Führer, el lugar elegido no será lejos de la tierra de Thule.

Tristán inspiró profundamente. Había hablado un poco más de la cuenta, pero no quería que pensaran que el proyecto se atrasaba por su culpa.

—Espero la máxima colaboración de todos ustedes, así como la de vuestros hombres —dijo.

—Creo, señores, que podemos descansar por esta noche —afirmó Bormann— ha sido una jornada intensa y productiva. Mañana conoceremos la potencia mortal de Notung —y sarcástico, sonrió—, tenemos unos cuantos judíos para probarla.

Tocó una campanilla y su ujier se asomó.

Bormann señaló con la cabeza.

—He traído un presente personal del Führer —dijo entregándoles un maletín de cuero marrón a cada uno con su nombre clave grabado—, aquí tienen sus instrucciones y claves. ¡Recuerden que el destino de la patria está en sus manos!

25

—¡Ya voy! —Laura despertó sobresaltada. Se levantó y bostezó.

Trenton golpeó nuevamente la puerta.

—¡Dame un minuto!

—¡Apresúrate Laura, nos esperan! —dijo Trenton—. No me gustaría perderme ni medio minuto de la macumba.

Salieron a la noche clara. Un joven negro de cara angulosa y barba rala los recibió a la salida de la pensión.

—Soy Zé —saludó—, su acompañante por esta noche.

—¿Qué tal, Zé? Seguro que has participado en muchas ceremonias de estas, ¿verdad? —Laura sonrió y le estrechó la mano.

—Sí, en algunas.

—¿Crees en los poderes de la macumba?

El negro levantó las cejas.

—Me refiero a si funciona… —dijo Laura.

—Sí, doctora, he visto sanar enfermos y curar muchos males.

Tomaron por un atajo que los sacó del pueblo, camino hacia el monte. Zé tomó la delantera. Había que concentrarse en el camino para evitar las ramas y espinas de la jungla. Oscureció y una luna brillante asomó entre las montañas.

Bajaron por la pendiente hasta alcanzar la ribera del río. Luego avanzaron bordeando el arenal.

—Fijaos atrás. Me pareció ver algo, como que alguien nos está siguiendo —susurró Laura tomando a Trenton de la mano.

—Puede haber sido algún un animal —dijo Zé.

Trenton encendió una linterna y retrocedió unos pasos escudriñando entre el follaje espeso.

—No veo nada. Debe haber sido la sombra de algún árbol.

Una centena de metros más adelante llegaron a un área plana entre los árboles. La luna y la ausencia de follaje le daban al claro una luminosidad que permitía ver todo claramente. Unas cuarenta personas se afanaban ya en diversas ocupaciones.

Laura distinguió a sus amigos que se aproximaban.

—Quiero que conozcan al babalao —dijo Santos después de saludarlos—. Síganme, por favor.

El babalao, un negro alto y delgado, vestía unos pantalones y una túnica blancos livianos. Como único adorno llevaba un collar de piedras y conchas de muchos colores. Como casi todo el resto de los presentes, su atuendo blanco contrastaba con el negro de su piel.

Con un gesto amable los invitó a acercarse al centro del círculo.

—El ritual de esta macumba —dijo el babalao— hará que el espíritu maligno que ha entrado en João vuelva al infierno.

—¿El espíritu del veterinario alemán? —preguntó Trenton.

—Sí. Era un hombre malo, un demonio.

—¿Malo? ¿Por qué?

—Abusaba de los niños, maltrataba a los animales, y a veces usaba magia también. Una noche lo observé por la ventana: estaba poseído por su orixá maligno y se movía al son de una música terrible. Estaba disfrazado con una capa y una capucha forzando a un chico.

—¡Los discos de ópera en el laboratorio! —exclamó Trenton—. Debía haber puesto la música de alguna de las escenas dramáticas de El anillo de los nibelungos. Wagner se presta perfectamente para una escena diabólica y sexual.

—¡Qué encanto! —dijo Laura, sarcástica.

El babalao había dicho que parte del ritual trataría de propiciar que entrara en el cuerpo de João otra entidad buena que lo protegiera y guiara para el resto de su vida.

—¿Tú crees que también el alemán atacó a João?

—Pobre chico —Trenton meneó la cabeza compasivamente—, vete tú a saber.

Mientras conversaban con el babalao la concurrencia continuaba ocupada en diversas tareas. Las mujeres ordenaron unas esteras de paja en semicírculo.

—¿Podemos mirar los preparativos? —preguntó Laura. Le llamaron la atención unos tambores pequeños y las maracas hechas de calabaza y forradas con semillas. Con ellas completaron el círculo, marcaron un sendero hacia la única silla cubierta por una manta de colores.

Santos llamó a Zé.

—Zé —pidió—. Acompáñalos y les vas explicando, por favor.

Sentadas en el suelo las mujeres machacaban hierbas y frutas sobre unas piedras cóncavas a modo de enormes tazones, las mezclaban con miel, agua y cachaza.

—¿Qué es la cachaza? —preguntó Laura.

—Un aguardiente destilado del azúcar —explicó Zé.

—Mira… —Trenton exclamó sonriendo al notar una caja con una media docena de botellas de aguardiente—. ¡Va a haber borrachera!

—Esos son los atabaques —señaló Zé hacia un tablado con unos tambores alargados de distinto tamaño— que marcan el ritmo para la danza ritual.

Cuatro hombres comenzaron a templar los atabaques, preparándose para la ceremonia. El ambiente se iba calentando y llenando de expectación.

Zé, acomodándose junto a Laura y a Trenton, tomó uno de los tambores:

—Miren, están hechos de barro y de pieles de animales.

El babalao se sentó en su trono. Hizo una seña y los tambores, acompañados por las maracas, comenzaron a batir rítmicamente con su sonido cadencioso y sugestivo.

—Ese es el saludo a los orixás —explicó Zé.

La música se expandió in crescendo entre los concurrentes y más allá de los árboles. De pronto una de las mujeres se levantó y entró al centro del círculo. Quedó un instante inmóvil y, como si le hubiese dado un ataque epiléptico, comenzó a sacudirse. Movía la cabeza, los brazos y las piernas con los ojos desorbitados. Corrió de un extremo a otro, como enloquecida y, de pronto, se detuvo en seco. Luego, cadenciosamente, comenzó a mover las caderas hacia adelante y hacia atrás al ritmo de los tambores.

«¡Que hermosa hembra!», pensó Trenton, sintiendo la sangre hervir.

Con las manos en alto, la mujer se meneaba sensualmente como una serpiente, se cubrió la cara con las manos, luego las bajó acunando sus pechos hasta llegar finalmente a las rodillas. Movía cada vez más rápido las caderas. Jadeaba. Su respiración se hizo cada vez más agitada, hasta que dejó salir unos pequeños ronquidos. Su cuerpo se empapó de sudor. Con un gesto se quitó la camisa blanca y la arrojó al suelo dejando al descubierto su figura reluciente a la luz de la luna.

De su boca empezó a escurrir una saliva blanca y espumosa como la de un caballo encabritado.

—Está en trance —susurró Laura, y agregó al oído de Trenton—. ¡Qué impresionante! ¿Crees que utilizan algún tipo de droga?

—No lo sé, pero no creo. Estas ceremonias son tan fuertes que la gente entra en trance más bien por sugestión que por drogas, aunque alcohol aquí no falta.

—La música es alucinante. ¡Siento unas ganas de dejarme llevar por el ritmo!

—Anímate, sal al ruedo —la animó Trenton riendo y tomándola del brazo. Se la imaginó desnuda y haciendo contorsiones.

—Mira —dijo Laura zafándose y señaló.

Dos mulatas cubiertas con túnicas rojas entraron al círculo llevando a João de la mano. El chico iba con el torso desnudo. Se aproximaron al babalao y dejaron al chaval frente a él. Detrás de un árbol apareció un mulato vestido con una capa negra, una corona y un bastón largo. Tomó del suelo una vela, la encendió y se llenó la boca con un gran trago de aguardiente. En vez de tragarla la escupió como un surtidor sobre la vela causando una llamarada. Luego de repetir varias veces el flamazo, se acercó a João contorsionándose y haciendo gestos supuestamente diabólicos. El ritmo de los tambores volvió a acelerarse y aumentó la agitación de los poseídos. Las mulatas condujeron a João a una fosa cubierta de hojas donde se tendió temblando.

João, en su lecho vegetal, mantenía los ojos apretados. De pronto se puso de pie y se sujetó el vientre como si le hubiesen dado un golpe. Saltó hacia adelante, cruzó el círculo de danzantes y siguió contorsionándose y bailando enloquecido como los demás, para caer finalmente al suelo con la boca llena de espuma.

Laura oprimió la mano de Trenton.

—¡Tío! Un ataque de histeria de libro.

Una de las mujeres se aproximó al mulato de capa negra y le entregó un cuchillo. Otras dos y le entregaron un gallo con las patas atadas y unas vasijas. El mulato tomó al ave en sus manos y le dio una tajada en el cogote. El chorro de sangre saltó y cayó en una vasija, salpicando a algunos espectadores. El pájaro aleteó durante unos instantes y murió. Cuando los borbotones dejaron de salir, cortó la cabeza del gallo y chupó el resto de la sangre directamente del cogote recién cercenado.

El babalao se levantó, se sacó la camisa y comenzó a danzar. Como golpeado por un rayo, cayó de rodillas al lado de João. Tomó al chico en sus brazos y lo llevó hasta el río, seguido por los tamborileros. Entonando un canto, lo sumergió tres veces en el agua y lo retornó al círculo. Los presentes aclamaban. Poco a poco los tambores comenzaron a disminuir su ritmo y los participantes se agruparon alrededor de la hoguera. Había olor a comida de las aves que se asaban al fuego. Bebieron las hierbas mezcladas con cachaza y, algunos, el aguardiente directamente de la botella. Varias parejas, excitadas por el baile, desaparecieron entre los árboles.

Luego de descansar un rato el babalao, acompañado de João, se acercó a Laura y sonriendo invitó:

—Vengan a probar las ofrendas, seguro que tienen hambre.

Laura negó con la cabeza.

—Es tarde para nosotros, pero gracias —y dirigiéndose al muchacho—. ¿Estás bien?

João asintió.

—Creo que deberías cambiarte los pantalones mojados —dijo maternalmente. Se había encariñado con el muchacho.

—Pronto va a amanecer —dijo Trenton—. Es hora de volver a Foz de Iguazú.

—Yo os acompaño hasta el camino —dijo João y más adelante comentó—. Gracias por venir a mi bautizo. Tengo un regalo para usted, doctora.

—Olvídalo, no tienes que darme nada.

—Tome, por favor —insistió João. Sacó un paquete de debajo de la camisa—, es de parte mía y de mi macaco, que le debe la vida.

Lo puso en las manos de Trenton y desapareció entre el follaje.

—¡Adiós! —gritó.

—Vamos ya. Ábrelo cuando lleguemos a la pensión. Me urge un café y algo de comer.

—Gracias por ir conmigo, Bill Trenton —dijo Laura mirándolo. Estaba contenta de haberlo encontrado. Sola jamás se hubiera atrevido a participar en una ceremonia de esta naturaleza y en la jungla.

—Ha sido un placer, amiga.

26

Laura se dirigió a su habitación en el Hostal. Los tambores de la macumba aún resonaban en su cabeza.

—Qué raro —murmuró al notar que la puerta se abría al primer giro de la llave—, estoy segura de haberlo dejado bien cerrado.

Miró la cama. Notó algo extraño. Era la mochila, le pareció que al salir por la noche la había guardado en el armario y no sobre la cama. Miró a su alrededor con la impresión de que las cosas no estaban tal como las había dejado cuando salió.

Revisó el interior de la mochila, no parecía faltar nada. Decidió volver sobre sus pasos y hablar con Trenton.

—No sé si estaré muy cansada, o estoy soñando despierta, pero creo que alguien ha entrado a mi habitación durante la noche.

El joven le indicó una silla y se sentó en la cama.

—¿Te han robado algo?

—No creo, solo tengo ropa y unos cuantos recuerdos. El dinero y pasaporte los dejé aquí y la cámara fotográfica la llevé en mi bolsa de mano.

Trenton no dio demasiada importancia al suceso. Al fin y al cabo era una pensión barata en un pueblecito del tercer mundo. Hizo un gesto de resignación y tomó del brazo a Laura.

—Vamos a desayunar —sugirió— y de paso le preguntamos a Doña Marielda si había notado algo raro durante la noche.

—Vale —aceptó Laura, encogiéndose de hombros—. Dame unos minutos para darme una ducha y estoy contigo.

—Estupendo. De paso, ¿por qué no traes el paquete que te regaló João? Quizás sean algunas frutas tropicales.

Los jóvenes se sentaron en el pequeño comedor de la pensión a disfrutar del desayuno. Trenton llenó las tazas con el aromático café brasileño.

Laura se reclinó sobre su silla y bebió lentamente su taza de café. Era muy temprano y estaban solos en la pequeña sala que daba al jardín.

—Me indigna que alguien se haya metido en mi habitación.

—No te faltaba nada. No es tan grave.

—¿Qué buscarían?

—Dinero, querida, qué otra cosa. Vamos, no te amargues. Veamos qué regalo te dio João.

—A ver, a ver.

Depositó sobre la mesa el paquete cubierto de papeles viejos y lo comenzó a desenvolver poco a poco, sonriendo como una niña ante un regalo de cumpleaños.

Echó la cabeza hacia atrás y exclamó:

—¡Joder! ¡Qué es esto!

Laura miró el paquete sorprendida.

Trenton le tomó las manos.

—¿Qué hay? ¿Qué pasa?

Laura recogió el envoltorio de João y lo volvió a cubrir con los papeles. Quedó unos instantes en silencio, atando cabos.

—Ahora lo veo más claro.

Observó a su alrededor, comprobó que estaban solos y abrió los envoltorios de periódicos para que Trenton viera el paquete.

—Creo que era esto lo que estaban buscando en mi habitación. Mira, ¿no te parece un maletín raro?

Trenton se inclinó hacia los papeles y pudo ver un maletín, bastante viejo, de color marrón.

—¿Qué tiene de raro? Probablemente João lo encontró tirado entre los trastos viejos del veterinario, y pensó que siendo tú médico lo podrías usar.

Laura lo miró fijamente y cerró los periódicos sobre el maletín.

—Es eso justamente, Trenton. Este maletín tiene que proceder del asesinado. Además… —la chica enmudeció.

—Además ¿qué? —el joven le volvió a tomar la mano—. Vamos, cuéntame, ¿qué es lo que te pasa?

Laura se levantó y metió el paquete en su mochila.

—Vamos a tu habitación. ¡Joder! Esto es increíble. Ya te lo contaré todo. Lo que me preocupa es que hay un muerto.

27

Laura dejó el maletín sobre la mesita de noche y se sentó.

—Cuéntame —dijo Trenton inclinándose hacia la chica—. ¿Qué te ha impresionado tanto?

—Es una larga historia. Ya te contaré los detalles. Ahora lo que me preocupa es que alguien entró en mi habitación buscando algo que yo tenía. No dinero. ¿Qué más podría tener yo que le interese?

Trenton asintió.

—Anoche encontramos ese misterioso laboratorio en la jungla, y un hombre asesinado. Todo el lugar hecho mierda. O sea que estaban buscando algo importante. ¿Verdad?

—Efectivamente. Por eso lo mataron —dijo Trenton.

Laura puso una mano en el maletín y con la otra se arregló un mechón de pelo dos veces seguidas. Estaba nerviosa.

—João mencionó que el asesino huyó con unas cajas o frascos y —enfatizó— con un maletín con documentos en los que Schlösser estaba trabajando.

—Sí, me acuerdo muy bien —dijo Trenton intrigado por la lógica de Laura.

—João me entregó el paquete después de la macumba, ¿cierto? Resulta que el paquete contenía este maletín. Volvimos a la posada y encontré que alguien había estado hurgando en mi cuarto.

—Entonces, de acuerdo con tu razonamiento, ¿había dos maletines?

—Claro, uno que se llevó el asesino y otro que me entregó João.

—O.K., entonces veamos que hay dentro. Si tu hipótesis es cierta debe haber mucho dinero en alguno de los dos maletines.

Laura se asomó por la ventana: solo un par de perros y una viejecita que llevaba el pan fresco de la mañana; nada sospechoso.

—Es un maletín muy antiguo —dijo Trenton—. Aquí hay una señal muy curiosa, mira. Está desgastada, a ver si la puedes entender.

—Lo que no vas a creer, tío —dijo Laura alterada, su voz sonaba más aguda que de costumbre—, es que tengo un maletín idéntico en casa.

—¿De qué estas hablando? Este cachivache es antiquísimo.

—¡Hombre! ¡Que te lo estoy diciendo! Y eso no es nada.

—¿A qué te refieres? Cuéntamelo ya, mujer.

—¡Joder! A mí también me parece una locura.

—O.K., adelante —el joven le acarició la mano—. Y por supuesto que te creo.

—Precisamente un día antes de salir de viaje, mi abuela me entregó el otro maletín en Barcelona. Lo que me contó fue que ese maletín lo encontró ¡mi propio abuelo! nada menos que en el búnker de Hitler en Berlín. ¡Acojonante!

—Oh, come on! —soltó Trenton en inglés, incrédulo—. ¡Cómo va a ser…!

—Yo sé que es increíble pero te juro que lo que te digo es verdad —dijo Laura un poco irritada con el escepticismo de su amigo—. Recuerda que yo soy científica, y poner en tela de juicio las cosas es parte de mi formación pero, según la abuela, esto sucedió el día en que los aliados conquistaron la ciudad y ella no tiene por qué mentirme.

«Efectivamente es extraordinario…». Trenton se rascó la cabeza. «¿O será una fantasía loca de la vieja?».

—A ver, yo también soy científico. Permíteme recapitular —dijo Trenton—. Tu abuelo encontró en Berlín…

—Sí —aseveró Laura.

—En el búnker de Hitler… —continuó muy despacio y recalcando las palabras.

—Sí —Laura imitó el tono lento de Trenton.

—Un maletín idéntico a este el día de la conquista de Alemania. Se lo dio a tu abuela y cincuenta años más tarde ella te lo da a ti exactamente el día en el que vienes para acá.

—¡Que sí, que sí, que sí! ¡Exacto!

Trenton se llevó las manos a las mejillas y negó con la cabeza:

—Y ¿cómo llegó tu abuelo al búnker de Hitler?

—Te dije que sonaba como una locura —dijo Laura—. Ya te contaré la historia de mi abuelo. Por el momento, paciencia, necesitamos pensar qué hacer —le tomó el brazo y se lo oprimió.

—Si es cierto que mataron a Schlösser por este maletín lo deben estar buscando —dijo Trenton preocupado.

—Ya lo creo —Laura jugaba con el mismo mechón del cabello.

—¿Y qué había en el maletín que te dio tu abuela?

—Algunas cosas raras, no sé: unos documentos, unos textos musicales y un mapa extraño. No recuerdo.

—¿No lo abriste?

—Sí —dijo Laura—, pero solo eché un vistazo. Como me lo dio el día en que salí de viaje, no tuve tiempo de prestarle mucha atención.

Trenton miró alternativamente a la chica y al maletín.

—Debe haber una relación entre este vejestorio y el de tu abuelo —dijo, se lo acercó y tomó una lupa del cajón junto a la cama—. Mira, aquí hay una figura borrosa… y unas letras.

Sacó de su bolsillo un lápiz negro y una libreta de notas.

—Veamos que tenemos aquí —dijo arrancando una hoja. Acostó el maletín sobre la mesa y la figura quedó expuesta.

—Ayúdame a sujetar la hoja —dijo y comenzó a frotar el lápiz copiando el bajorrelieve. Una vez en el papel, observaron juntos:

—No me cabe ninguna duda. Este símbolo es nazi —dijo Trenton.

Laura se sujetó la cabeza, angustiada.

—Es qué no me vas a creer —murmuró.

—¿Cómo? —preguntó Trenton.

—La figura. ¡Dios mío! Es la misma que hay en el maletín de Barcelona.

Trenton la escuchó, frunció las cejas, pero decidió ignorar su comentario y seguir adelante con lo que tenían enfrente.

—Ven, veamos que hay dentro del maletín —dijo.

El maletín estaba cerrado herméticamente. Trenton hizo varios intentos de abrir la cerradura metálica. De pronto, como por arte de magia, sacó una herramienta multiuso.

Laura levantó las cejas, asombrada, y sonrió. No dejaba de sorprenderla. A pesar de que parecía, más bien, del tipo académico con dos manos izquierda, resultaba ser como sus amigos capitanes de yate; capaz de improvisar una ganzúa.

Trenton luchó durante un rato con el maletín, hasta que se resignó.

—Ya, ¡rómpela, y punto! —dijo ella.

Trenton hizo fuerza hasta que la cerradura cedió. Ambos miraron expectantes, casi sin respirar, como si fuera a saltar algo de dentro. Luego lo vaciaron con cuidado. Trenton acomodó objeto por objeto, metódicamente, sobre la mesa:

Un sobre cerrado, una libreta de notas, una cajita metálica del tamaño de un paquete de cigarrillos y un pequeño tubo de unos quince centímetros de largo.

El sobre, amarillento por el tiempo, decía en caracteres góticos:

Lohengrin

—¡Ábrelo! —dijo Trenton.

Laura sacó una hoja de papel muy vieja pero en bastante buen estado y perfectamente doblada. En ella había una figura.

—¿Qué es esto? —murmuró Trenton intrigado—. Parecen instrucciones en clave en una especie de alfabeto que desconozco. ¿Y ese dibujo?

—No sé, parece un croquis de algo roto. Y mira esto… —dijo Laura— SCB AR, en letras latinas. Y ¿este número? 20081944.

Trenton se rascó la frente.

—A ver la libreta, quizás se entienda un poco más —dijo, tomando el cuadernillo y lo abrió poco a poco. Había varias columnas de números anotadas con una letra apretada y casi sin texto.

—Mira, estos datos usan ese mismo alfabeto extraño…

Unos golpes en la puerta los interrumpieron. Laura palideció sobresaltada. Trenton tomó el maletín y la mochila y los metió en el armario.

—Sí, ¿quién es?

—La señora Marielda. Es que la señorita Laura tiene una llamada de teléfono.

Se miraron y sonrieron aliviados. La chica abrió la puerta.

—Gracias. ¿Quién me llama?

—El joven de ayer. ¿Recuerda que le dejé un papelito?

—¡Ay, qué tonta! Se me olvidó completamente. Por favor, dígale que deje su teléfono y que lo llamo en un instante.

Trenton se dejó caer en la silla:

—¡Qué susto! ¿Es urgente?

—Unos amigos de mi familia que emigraron aquí. Tengo que ir a verlos. Mi abuela me pidió que los saludara, pero puedo disculparme y no ir —dijo Laura.

Trenton, consideró unos instantes:

—Tengo una idea mejor —dijo—. ¿Tú crees que nos aceptarían en su casa?

Laura asintió.

—Es muy probable.

—Perfecto, entonces. Mira, vámonos de aquí. Cuando estemos en su casa quisiera establecer contacto con un profesor de antropología que conocí en el congreso en Curitiba. Es experto en textos europeos antiguos: él nos puede ayudar a entender esto y luego decidiremos qué hacer.

—Vale, salgamos de aquí. No creo que haya problema para que estos conocidos nos reciban. Pero por si acaso no los encontramos o no se puede, te aviso de que yo me iría a Argentina. Esto me da muy mala espina. ¿Te parece bien?

—O.K., de acuerdo.

Ya con las mochilas en mano, entraron a un café a organizar sus ideas.

—Tengo algo curioso que contarte —empezó Trenton—. Mi abuelo también luchó en la Segunda Guerra Mundial. Participó con las tropas americanas en el desembarco de Normandía, pero no logró llegar, como el tuyo, hasta el búnker de Hitler. Fue herido el famoso día D y capturado por los nazis. Allí perdió la vista, por falta de tratamiento médico.

—Lo lamento, amigo.

—La primera vez que fui a Europa, lo acompañé a recibir la Legión de Honor en Francia y me pidió que le describiera la playa donde quedó ciego. ¡Pobre viejo! Si le hubieran ayudado un poco esos hijos de puta no habría perdido la vista.

—Sí, ¡qué desgraciados! Debió ser emocionante para ti acompañar a tu abuelo.

—Ya lo creo, fue una experiencia muy fuerte. Yo vengo del campo y viví muchos años con él. Durante una época fue mi mejor amigo.

—Qué suerte la tuya. Yo no conocí a mi abuelo.

Laura hizo un esfuerzo por dejar los malos recuerdos.

—¡Oye! ¿Qué nos pasa? ¿No te parece que el destino nos ha hecho coincidir?

—¿A qué te refieres?

—Sí, hombre, el paseo, los maletines, ¿ahora nuestros abuelos? ¿Coincidencias?

—Muy creativa amiguita. Estoy de acuerdo. Los dioses nos han acercado. O mejor dicho, nuestros abuelos. Que dicho sea de paso, ha sido una espléndida idea. Ahora a ver hacia dónde nos llevarán…

—Sigamos la señal, amiguito —dijo Laura—. Ya veremos.

28

La grabadora se encendió desde el primer timbrazo del teléfono. Luego se oyeron los pequeños ruidos metálicos que ponían la cinta en posición para grabar:

—Hola, hola, hola…

La voz de Onganetti se escuchó distante, medio cortada pero clara. El sistema de protección codificado a veces impedía entender bien el texto.

—Hola, escucho.

El teniente habló con voz clara y modulada, como le habían pedido hacerlo. Debía ser lo más preciso posible.

—El veterinario Schlösser ha sido asesinado en su clínica… anoche. Dejó un mensaje incomprensible por radio. Seguramente lo hizo después de haber recibido un balazo en el pecho. Cuando llegué a su hacienda ya estaba muerto.

Se hizo un pequeño silencio en la línea.

—Sí, continúe.

—Revisé la casa y no parecen haber buscado dinero. Había ciertas señales de lucha aunque parece que Schlösser fue sorprendido y no tuvo tiempo de reaccionar o defenderse. Revisaron cajones y estantes.

—¿Tiene alguna pista en mente?

—La noche del crimen un extranjero cruzó la frontera, cerca de la zona, es un lugar poco concurrido por turistas. Tuvo un pequeño accidente, echó el automóvil contra una casa. Quizás estaba herido o tal vez borracho. Aún no sé.

—¿De qué nacionalidad es el sujeto?

—De Irán. Lleva un pasaporte a nombre de Mustafá ibn Ommar.

—Recibido. Haremos un chequeo y volveremos a contactarnos.

Onganetti encendió un cigarrillo e intentó ordenar sus pensamientos. Subió los pies sobre su escritorio y echó el humo en círculos. La pista del iraní podría ser falsa. Era posible que fuera un simple visitante de la comunidad musulmana de Foz de Iguazú. Últimamente habían venido varios inmigrantes del Líbano, de Siria y de Irán. Se acomodó echándose hacia atrás hasta que la silla topó con la pared. Esperaría a ver si llegaban noticias de Souza. Seguro estaría haciendo averiguaciones e interrogando gente.

El Sargento Remigio empujó la puerta y asomó la cabeza.

—Teniente, con permiso.

—¿Qué pasa, sargento?

—El iraní que cruzó al amanecer está de nuevo en la frontera. Tengo al cabo de guardia en el teléfono.

Onganetti se enderezó y levantó el auricular.

—A ver cabo, ¿estás completamente seguro que es el mismo sujeto?

—Sí, mi teniente. Mustafá ibn Ommar —contestó la voz—. Con ese nombrecito es difícil equivocarse. Y tiene el pasaporte sellado de esta madrugada.

—Bien hecho cabo —Onganetti se sobó la panza, satisfecho—. ¡Cayó el pendejo!

—¿Lo detengo teniente?

—No. Avísame por radio si hay cualquier novedad.

—A su orden, teniente.

Onganetti colgó el teléfono. En el momento que se preparaba a salir sintió vibrar el teléfono móvil que lo comunicaba con Buenos Aires.

—Escucho.

—Tengo algunos datos preliminares sobre el iraní. Es miembro de una organización terrorista talibán, también podría ser de Al Qaeda. Su verdadero nombre es Alí Khan Mustafá. Es un hombre extremadamente peligroso, siga sus pasos con cuidado. Seguramente tendrá algún apoyo local: es importante descubrirlo.

—Entendido. Me acaban de avisar de que, en estos momentos, intenta volver a Brasil. Está en la frontera; lo voy a seguir.

—Excelente. Escuche con atención. Nos interesa encontrar lo que este Mustafá anda buscando.

—¿Y qué es eso?

—Ahí está el problema. No lo sabemos con exactitud.

—¿Debo detenerlo?

—No. Trate de no capturarlo antes de que encuentre lo que él está buscando donde Schlösser.

—¿Qué hago con la policía brasileña?

Pausa en la línea:

—Vamos, Onganetti, son sus amigos. Arrégleselas.

Onganetti cerró el teléfono y dio un golpe sobre la mesa.

«¡Hijos de la gran puta! Debe haber mucho oro metido en este negocio. No se me escapará».

29

—Esta es la Rua Bandeirantes cuarenta y dos —dijo el chófer del taxi.

Laura pagó mientras el joven sacaba las mochilas del carro. Trenton le acomodó la mochila en la espalda y cargó la de él.

—¿Quiénes son estos conocidos tuyos? —preguntó, echando a andar. Por precaución descendieron un par de calles antes de llegar a su destino.

—Mi abuela es española y mi abuelo era ruso, te dije, ¿no?

Trenton negó con la cabeza:

—No recuerdo.

—Pues sí. Vivieron en Rusia hasta el fin de la guerra, hasta que mi abuelo murió. Después mi abuela, volvió a España. Sus vecinos de Uzbekistán, donde mi abuelo se refugió después de la guerra, aprovecharon la oportunidad para salir de la antigua Unión Soviética y emigraron a Brasil.

—¿Tu abuelo era musulmán?

—No. Era cristiano ortodoxo. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque Uzbekistán es un país musulmán. En Foz de Iguazú hay una comunidad musulmana bastante grande. Seguramente esa fue la razón por la que los amigos de tu abuelo emigraron para acá.

—Es muy probable. Aquí tenían familia.

Se detuvieron frente a una puerta de hierro pintada de blanco. La casa de colores claros, con persianas celestes y con un porche amplio lleno de flores tropicales hizo sonreír a Laura. Se arregló el cabello y tocó el timbre.

Un joven de edad similar a la de ellos salió a recibirlos. Laura admiró su hermoso pelo negro y sus ojos negros brillantes. Una risa clara que ella recordaba bien fue su bienvenida.

—¡Laura! —exclamó Abdul—. ¡Qué alegría verte, qué bueno que has venido!

Laura se aproximó y lo besó en ambas mejillas. Trenton le dio la mano y el joven la oprimió con fuerza.

—Pasen, pasen, amigos.

—De verdad, que me da un gusto encontrarte —dijo Laura mirando a Abdul, que se sonrojó un poco—. ¿A qué te dedicas?

—Soy maestro de historia. ¿Y tú, qué haces?

—Acabo de terminar mis estudios de medicina en Barcelona.

—¡Qué bien! Pero vamos al patio —invitó Abdul—, está muy agradable afuera.

Salieron a un amplio jardín grande interior, con árboles y flores que crecían desordenadamente, alrededor de una pileta sucia de agua de lluvia.

Los mosaicos de la fuente con motivos orientales de la Persia antigua llamaron la atención de Trenton.

—Qué lindos azulejos —dijo—. ¿De dónde son?

—De mi tierra. Soy de Samarcanda, en Uzbekistán.

Abdul, el cuarto hijo después de tres hermanas, llegó al mundo cuando sus padres habían perdido la esperanza de tener un hijo varón. Nació en el seno de una familia musulmana en Samarcanda, la segunda urbe del país y una de las más antiguas de Asia Menor, una ciudad tan vieja como Roma o Babilonia. El pequeño creció rodeado de mujeres amorosas que lo querían y lo cuidaban con amor. Desde pequeño tuvo una muy buena relación con su padre, Mohamed Kalinikan, un hombre tranquilo y piadoso que se ganaba la vida como jornalero. Su infancia transcurrió entre las callejuelas misteriosas y las antiguas ruinas de la vieja ciudad que fuera escenario del paso de Alejandro Magno, Gengis Khan y finalmente de Stalin. Samarcanda se encuentra en el antiguo Camino de la Seda que unía a Europa con China durante la época romana, donde las caravanas de mercaderes se detenían obligadamente, antes de transportar sus preciadas mercancías chinas al Imperio Romano.

Las dificultades económicas y la Guerra Mundial llevaron a la familia de Abdul a emigrar a Tashkent, la capital, donde esperaban encontrar una mejor vida, cosa que no ocurrió. El abuelo de Abdul encontró allí a un antiguo camarada del Ejército Rojo, Igor Tivili —el abuelo de Laura—, con el que había pasado parte de la Guerra Mundial. En esa época difícil de hambre y privaciones, la familia de Abdul recibió ayuda de la familia de Laura.

El joven Abdul decidió rebelarse y no seguir el camino religioso a que le indujo su padre. Desde una edad muy temprana se alejó de las madrasas religiosas del Islam y participó en los movimientos juveniles de Tashkent, de tendencia liberal y anticlerical. La familia Kalinikan, alentada por la decisión de la abuela Laura de abandonar la Unión Soviética a la muerte de Igor, decidió también emigrar a Brasil en busca de mejor fortuna.

Abdul sacó un paquete de cigarrillos rubios brasileños, y ofreció a los jóvenes.

Laura rechazó con la cabeza.

—Verdad —dijo Abdul—. Nunca fumaste.

—Aborrezco el tabaco. Me apetecen cosas más interesantes.

—Ya. Recuerdo la última vez que te vi, en Palma de Mallorca. Era el comienzo de mi vida nueva. No olvidaré nunca esos meses maravillosos que pasé con tu familia. ¿Un cafezinho?

Al viajar a Brasil la familia Kalinikan dejó a su hijo por unos meses en España con Larissa mientras se organizaban en el nuevo país. Era la época del verano y la pareja de adolescentes, que tenían la misma edad, tuvo oportunidad de conocerse bien y hacerse amigos.

Laura integró a Abdul a su grupo de amigos y, sobre todo, amigas. Las chicas a la edad de los quince años eran maduras comparadas con el chico, provincial e ingenuo, llegado de un país atrasado. Lo adoptaron como un hermano pequeño, a lo que el muchacho ya estaba acostumbrado y se sentía muy cómodo con ello.

En silencio, Abdul seguía a Laura maravillado en los paseos por la Costa Brava y por los Pirineos, y en las noches calurosas del verano la acompañaba como fiel guardián a las discotecas y bares que frecuentaban los jóvenes catalanes.

El desasosiego producido en el alma sensible del muchacho por el abandono de sus amigos y de su país fue reemplazado por la idealización de este mundo libre y rico que se abría ante él.

El muchacho, en pleno despertar sexual, se enamoró perdidamente de su anfitriona, de la que no se separaba ni un solo instante. Ella, por su parte, ocupada en sus proyectos de vacaciones y en sus flirteos con chicos mayores, aceptó como algo natural el amor y la sumisión de este nuevo hermano temporal, sin darle mayor importancia.

Laura dio unas palmaditas al sillón, invitando a Abdul a sentarse con ella a beber el cafezinho.

—¡Ven a mi lado! —dijo—. Fueron unos días preciosos en Mallorca. Recuerdo que hicimos juntos nuestro primer curso de buceo submarino en la Cala de Cristo.

—¡Qué días aquellos! ¿Y tus amigas? Marta, Gema, Mónica…

—Bien, todas bien. ¿Y tú? Seguro que chicas no te faltan. No me extrañaría que estés casado.

—No me puedo quejar —dijo Abdul—, pero sigo libre como un pájaro.

Laura dio un sorbo al café y se puso seria.

—Escucha, estamos en un aprieto —dijo—. Necesitaremos tu ayuda en estos días.

—Dime, hermana. Lo que tú quieras.

—¿Has oído hablar de Walter Schlösser?

—Siempre ha habido rumores de que fue un nazi importante. Un médico involucrado en experimentos escabrosos. Pero nunca se ha comprobado nada.

Laura le contó toda la historia del asesinato de Dom Walter, su visita al laboratorio en la jungla, la noche de la macumba:

—Y ahora sospechamos que nos están persiguiendo por un error.

Trenton que había permanecido en silencio intervino:

—A mí me da la impresión de que el veterinario estaba metido en algo muy sucio —dijo.

—No me extraña nada —comentó Abdul—. Yo he trabajado con los indios de la zona fronteriza y he escuchado algunas historias de nazis escondidos en la jungla haciendo toda clase de porquerías.

Abdul tenía algunos buenos contactos y amigos en Foz de Iguazú y en Paraguay. La idea de poder ayudar a Laura le encantó.

—Suerte que estoy de vacaciones y tengo tiempo libre —dijo. La presencia de Laura le traía recuerdos de la etapa más hermosa de su vida.

—Pueden quedarse aquí un par de noches —invitó—. Yo intentaré hacer algunas averiguaciones. La casa es muy grande y está vacía.

Trenton acompañó a Laura a su habitación. Cerró la puerta y preguntó en voz baja:

—¿Qué quieres hacer?

—Yo quisiera estudiar con calma los papeles que encontramos en el maletín y consultar algunos libros en la biblioteca de la universidad de tu amigo, el profesor de Curitiba.

—También deberíamos intentar averiguar que hay dentro del maletín que te dio tu abuela, ¿no crees?

—Déjame pensar… Tendríamos que establecer contacto con Barcelona.

El joven se dirigió al salón a comunicarse por teléfono con Curitiba. Tuvo suerte al encontrar al académico en su despacho en la universidad.

—Buenos días profesor Silva Anderssen: soy William Trenton, de la Universidad de Nueva York, acabo de participar en el Congreso, y quisiera consultarle sobre un asunto de su especialidad.

—Con mucho gusto, doctor Trenton. ¿De qué se trata?

—He encontrado un extraño texto aquí en Brasil, en un lugar de la jungla cerca de la frontera con Argentina y Paraguay, que está escrito con unos caracteres y símbolos, que me atrevería a decir, son como parecidos a las runas nórdicas de la época precristiana en Europa.

El profesor guardó un largo silencio que Trenton no se atrevió a interrumpir.

—¿Dónde está usted?

—En Foz de Iguazú.

—Véngase para acá con el texto, doctor. Me interesa mucho lo que ha encontrado. Trate de llegar a la universidad mañana, que doy una conferencia en la Facultad. Lo espero.

30

Trenton se dirigió a la habitación de Laura y tocó la puerta como no queriendo molestarla por si descansaba.

—Te ha llegado respuesta de Barcelona. Aquí te traigo un correo electrónico.

De: Prof. Sant Ducat sducat@universitatos.edu.org.

A: Laura Cela D. lauracelad@cielo.es.

Sujeto: Virus Ébola. Análisis Preliminar Datos Brasil.

Estimada Laura,

Disculpa la demora en responderte. He estado de viaje por unos días y no tuve tiempo de estudiar tu correo.

Te contesto a tus preguntas:

Virus de Ébola

Este virus extremadamente peligroso, pertenece a una familia de RNA llamada Filoviridae. Provoca una fiebre hemorrágica FHE muy severa que causa la muerte en un par de días. Es un virus zoonótico que se desarrolla dentro de la sangre de monos y que se transmite con facilidad a los humanos. Es un virus originario del África, que tomó su nombre del río Ébola, en Zaire. Pudo haber llegado a Brasil de forma natural o transportado intencionadamente.

Bacterias y toxinas biológicas

No hay relación directa entre ambos. Sin embargo una bacteria patógena y un veneno activo «inducen» mecanismos inhibitorios que pueden causar la muerte y el estudio molecular de este mecanismo puede servir para el estudio del antídoto.

Lo que me cuentas me hace pensar en una línea de investigación que no difiere mucho de nuestras investigaciones genéticas. Pienso en la introducción de genes patogénicos (obtenidos del veneno) en algunas bacterias no patogénicas haciendo que estas se comporten como patogénicas.

Para que sepas, el veneno natural Bótox es la sustancia más tóxica que existe en el mundo biológico y no me extraña que la hayas visto en Brasil. El análisis de su mecanismo destructivo es conocido, y muchos buscan respuesta a su potencia destructora en la ingeniería genética.

Virus Venezolano VEE

A este virus originario de Venezuela se le trató de convertir en arma biológica, se ha producido en masa en una cierta época en Occidente, pero su uso ha sido prohibido, y está prácticamente desaparecido fuera de las zonas escondidas de la jungla. Es peligroso y difícil de manipular. Supongo que en ese laboratorio lo utilizarían para estudiar su mecanismo de destrucción sabiendo que es común en esa área del mundo.

FGF Factor de Crecimiento Fibroblástico

A nivel bioquímico uno de los procesos que intervienen en la formación de nuevos tejidos o en otros procesos de recuperación de daños como en la cicatrización de una herida es el factor de crecimiento fibroblástico (FGF).

Los FGF fueron aislados por primera vez a partir de extractos de cerebro bovino, basándose en su carácter mitogénico y angiogénico. Posteriores estudios establecieron que los FGFs constituyen una familia de veinte proteínas producidas en algún momento durante el desarrollo de tejidos tales como epitelio, músculo y nervioso. Hay estudios en animales parecidos a los que tú has comenzado a hacer que han demostrado la eficacia del FGF para ayudar a cicatrizar heridas externas o úlceras y otros procesos de regeneración.

Es razonable pensar que los FGF los debe haber obtenido de cerebros de monos vivos. De hecho tiendo a pensar que debe haber utilizado el mismo animal para trabajar en el mecanismo mortal del antibiótico.

Las referencias que me has enviado son muy interesantes y de alguna manera nos pueden proporcionar datos útiles para nuestra propia investigación. Si tienes oportunidad envíame análisis de sangre de los animales contaminados y análisis de coagulación.

Me interesaría saber si en el laboratorio estaban trabajando en manipulación de genes, su transplante, clonación o fusión. Por favor escríbeme.

Te envío una muestra de sangre de una rata atacada por el virus de Ébola. Puedes intentar reconocer la forma típica del Filoviridae:

Por último me gustaría que me describas con más detalle el laboratorio, los animales tratados, dónde lo has encontrado. Me parece una historia muy curiosa.

Adiós.

Profesor Jordi Sant Ducat.

31

Un grupo de alumnos del profesor Silva Anderssen, fumaba y conversaba en voz baja en la antesala del Aula Magna de la Universidad de Curitiba a la espera de la conferencia.

Unas horas antes, rodeado de sus libros en la tranquilidad de su pequeña oficina, el historiador corrigió la disertación. La conferencia, aparentemente inofensiva, escondía una amarga lucha contra poderosos grupos brasileños de tinte nazi.

Hacía ya quince años que Silva Anderssen era el jefe de una orden secreta, los Hijos de Thor, que se basaba en las ideas de los antiguos nórdicos. Uno de los aspectos más arduos de su trabajo era la disociación de su orden del nazismo.

De aspecto bonachón, con una panza respetable y cabellos rubios desteñidos, Anderssen era un bicho raro en la facultad. Sus ancestros suecos, su dominio de las lenguas germánicas y sus investigaciones históricas reconocidas mundialmente, daban mucho prestigio a la Universidad de Curitiba. Silva Anderssen era muy popular. Sus alumnos se sentían atraídos por su sencillez y bondad. Sin embargo bajo esa capa de suavidad se escondía una voluntad de acero y una valentía a toda prueba.

Los estudiantes creían que las sectas secretas de origen nórdico o alemán eran todas racistas y nazis.

—¿Qué dice usted de eso profesor? —le preguntó Ronaldo Klein, su alumno predilecto en una de sus clases.

—Es completamente falso. Las agrupaciones nazis utilizan simbología antigua nórdica, se la han robado, pero eso no es culpa de los símbolos —aseveró el profesor—. Los nazis se han apropiado de emblemas antiquísimos dándoles una interpretación falsa y mal nombre. Es el mal uso de distintivos mitológicos lo que ha desprestigiado a estos símbolos, cuyo origen es puro, como la cruz gamada. Hoy, este símbolo de la salud es el símbolo del mal. Nosotros intentamos renovar el contacto con estas tradiciones y no somos nazis. Por el contrario odiamos al nazismo.

—¿Cree usted que Hitler quería crear una religión y para eso utilizaba esos símbolos?

—Claro que sí. Hitler hizo lo que muchos dictadores sueñan con hacer: creó una religión que sirviese a sus propósitos. Y lo hizo utilizando la mitología que tenían los pueblos nórdicos antes del cristianismo.

—Pero el nazismo es moderno, y usted habla de culturas antiguas.

—Efectivamente, pero estas tradiciones se mantuvieron a través de la Edad Media en las órdenes de caballería como los templarios. Luego se integraron a la cultura moderna. Las óperas de Wagner, por ejemplo, están basadas en esa mitología. Hitler se creía una mezcla del dios Wotan y de Parsifal, el caballero del Santo Grial. Por otra parte, no hay duda de que las sociedades secretas en Alemania de principios del siglo XX influyeron profundamente en la formación del partido nazi. Toma por ejemplo la Hermandad de Thule, de la que eran miembros Hitler, Bormann, y otros jerarcas nazis.

Poco tiempo atrás el profesor se había visto envuelto en un choque muy divulgado en los periódicos con elementos neonazis locales. En el interior del Estado de Paraná se había descubierto un campamento de jóvenes nazis que se hacían llamar Hijos de la Piedra Sagrada, que abusaban sexualmente de indios amazónicos.

Silva Anderssen había decidido utilizar esta conferencia para denunciar otro caso candente de actividades nazis, esta vez en Chile. Se trataba del caso de la Colonia Dignidad, que terminó en un juicio de los gobiernos de Chile y Alemania contra los dirigentes del asentamiento a comienzos del año 2000 y con la captura de su líder en Argentina.

El historiador fue directamente al grano:

—Para aquellos de mis alumnos que creen que yo solo hablo de temas pasados e irrelevantes, he aquí un ejemplo de los nazis de hoy y sus relaciones con la dictadura militar en Chile —comenzó la conferencia refiriéndose a la actualidad y en el propio continente americano.

Algunos periodistas en la sala se miraron satisfechos. Había valido la pena venir a la conferencia.

—La colonia, que aún existe, fue fundada como un centro benefactor por un grupo de alemanes después de la guerra y fue dirigida por Paul Schäfer, un ex miembro de las SS. Bajo su carátula inocente se escondía una sede nazi donde se practicaban abusos sexuales a menores y actividades de índole demoníaca.

Los periodistas tomaban notas desaforados.

—Más tarde, en la época de la dictadura de Pinochet —continuó—, el poblado fue utilizado por los militares chilenos como un centro de tortura a presos políticos.

El público reaccionó de inmediato ante su declaración. Simpatizantes neonazis abuchearon al profesor, mientras que sus alumnos salieron en su defensa. En ese momento, Laura y Trenton entraron al aula. Silva Anderssen reconoció a su colega norteamericano y lo saludó con una señal de la mano. Después de unos minutos de desorden, el grupúsculo neonazi abandonó la sala gritando e insultando y, finalmente, se hizo silencio. El profesor continuó su disertación como si nada hubiera pasado. Volvió al tono académico y a las definiciones necesarias para su tesis.

—¿Tiene pruebas de lo que sostiene profesor? —lo encaró un periodista, sentado en primera fila.

—Tengo en mis manos la investigación hecha por el gobierno alemán.

—¿Está usted seguro de que son grupos nazis?

—Ciertamente. Son los mismos que actúan impunemente aquí y en Argentina. Las autoridades los conocen, saben exactamente dónde están sus fazendas y sus refugios y, en vez de combatirlos, los utilizan para sus propios fines. Gracias señores, buenas noches —se despidió y descendió del podio.

Pronto fue rodeado por alumnos, periodistas y curiosos que se acercaron a saludarlo. Laura y Trenton se aproximaron también al grupo para felicitar al profesor. Éste les devolvió el saludo con un gesto amistoso. La conversación se animó rápidamente, todos hablaban a la vez abrumando al profesor. Uno de los alumnos preguntó:

—¿De verdad cree usted que quedan miembros de la Hermandad de Thule aquí en Brasil?

—Claro que sí, hijo. Y aunque te parezca irrisorio, incluso algunos mulatos son miembros de esa organización de arios blancos y puros.

Tomando a Laura y a Trenton del brazo, Anderssen comenzó a alejarse hacia su oficina.

—Vamos a ver esos documentos que encontraron en la jungla. Me interesan mucho.

32

Silva Anderssen consideró la hoja de papel:

—Tiene usted razón doctor Trenton: estos son sellos rúnicos. ¿A dónde los ha encontrado?

—En la jungla, cerca de Foz de Iguazú. En casa de un veterinario alemán —Trenton sintió un escalofrío al recordar el cadáver y la serpiente—. ¿Cree usted que podrían ser parte de un mensaje codificado de un grupo nazi?

El profesor frunció el ceño y asintió.

—Podría ser. Fíjese, estos símbolos forman un sello, signum en latín. De acuerdo con las creencias de los antiguos nórdicos, los sellos en sí —su forma— ocultan poder. Muchas veces representan dioses, pero a veces ideas o invocaciones mágicas.

Laura se sintió confundida. Recordó el arete que traía su madre cuando comió con ella la última vez. Era el símbolo de la paz y, según su madre, una runa mágica.

—Entonces, ¿un sello como estos vendría a ser una combinación de runas? —preguntó—. ¿Cada runa es equivalente a una de las letras de algún alfabeto como el nuestro?

Silva Anderssen la miró sonriendo con aprobación. Barrió el aire con la mano y decidió explicarse mejor:

—Más o menos. Hay cierta correspondencia, pero al igual que los jeroglíficos egipcios, o el alefato de los hebreos, hay letras o símbolos que son únicos en estos alfabetos y hay otros que se pueden representar con más de una letra del alfabeto latino. Por ejemplo el alef hebreo o la alfa griega vendrían a equivaler a la a latina. En el caso de las runas el símbolo más parecido a nuestra a latina vendría a ser el equivalente al anzus o as cuya forma es parecida a una letra F, con las líneas horizontales inclinadas.

Dibujó en una hoja de papel:

—¿Ves? Aquí tienes la runa equivalente a la a latina.

—¿El símbolo de la paz también es una runa? —preguntó Laura.

—Sí, vendría a ser una y invertida.

—El sello rúnico que tenemos aquí —preguntó Trenton exponiendo la hoja de papel que había traído consigo—, ¿es, entonces, un conjunto de letras que vendrían a formar como una palabra?

—Exacto —confirmó Silva Anderssen.

—Y además, el sello que forman estas runas representa un poder mágico —continuó Trenton.

—No, no siempre —corrigió el profesor—. Los dioses de los celtas, los vikingos y los antiguos germanos tenían una representación gráfica de los fenómenos a través de los sellos rúnicos —Anderssen se rascó el mentón y suspiró—. Esto es material de dos semestres, pero haré un esfuerzo para ser más claro.

—Gracias —dijo Laura.

—No es simple identificar sellos. Los que interpretan su sentido son los magos de la tradición nórdica. Para atraer la lluvia, por ejemplo.

—El mago Merlín —bromeó Laura.

—No te rías, son ritos paganos muy antiguos —dijo Trenton, sonriendo a pesar suyo—. Incluso en Norteamérica se encuentran esos tipos de sellos.

—Bueno, perdón, perdón… era solo una broma para romper la tensión —dijo Laura.

Trenton se volvió hacia el profesor:

—Disculpe la interrupción —le dio a Laura un codazo cariñoso.

—No hay problema —dijo el profesor—. La fusión de varias runas en un nuevo símbolo era una práctica bastante utilizada —continuó con su explicación—. Tal como en el caso de los jeroglíficos egipcios, los sellos se tallaban en piedras. Por eso se expresaba toda una idea con un símbolo o sello único.

Silva Anderssen volvió los ojos al papel.

—Vamos a intentar descifrar este sello —los jóvenes miraron también—. Aquí tengo el alfabeto rúnico completo. Lo primero que hay que hacer es tratar de identificar el número de runas que contiene este sello. Sacó del estante un enorme libro y lo puso sobre la mesa.

—¿Me permite fotocopiar las runas, profesor? Nos será más fácil trabajar —dijo Trenton.

—Claro, puedes utilizar el ordenador. Está conectado.

Trenton se entretuvo copiando mientras Anderssen y Laura se concentraban en los sellos.

—Aquí están —dijo Trenton dándoles una hoja con las siguientes inscripciones:

—Bueno —dijo satisfecho—, creo que con esto podemos trabajar. Cada runa tiene su letra equivalente. Tenemos aquí dos sellos compuestos de diferentes letras y tenemos una palabra completa escrita con esos símbolos.

Laura tomó un lápiz y un papel en blanco. Aventuró:

—Tal vez antes de eso podríamos tratar de ver si las runas que forman la palabra tienen algún significado. ¿Qué le parece profesor?

—Estupendo.

La chica reemplazó cada runa por la letra de acuerdo a la tabla de Trenton.

U – B O O T 530

—¿Y esto?

—¡Está en alemán! —dijo Anderssen sorprendido—. Quiere decir: «Submarino 530» —y agregó en voz baja—, Uboot fue un término aterrador en su época.

—¿Aterrador? —murmuró Laura—. ¿Por qué?

—Si no me equivoco —dijo Trenton— el 530 fue uno de los submarinos nazis que llegaron a Argentina, ¿cierto, profesor? Creo que uno de los que hundieron un barco brasileño frente a Río de Janeiro.

—¿De cuándo estamos hablando? —preguntó Laura.

—De fines de la Segunda Guerra Mundial —respondió Trenton.

—Cierto. El 530 bien podría haber sido uno de los submarinos que llegaron a Argentina —acotó Silva Anderssen—. Es una historia bastante conocida. Veamos qué significan estas runas en el dibujo.

—Traducido dice notung. ¿Le dice algo ese nombre profesor?

—Claro, Notung es el nombre de la espada de Wotan en El anillo de los nibelungos, la ópera de Wagner. Es la espada que llevará al héroe al anillo del poder. Wagner tomó la metáfora de antiguas leyendas teutonas. Una espada clavada en un árbol o una roca que solo un héroe puede desprender. Si se llega a romper el acero, solo quien no conozca el miedo lo puede fraguar de nuevo.

—La espada es un elemento muy importante en la cultura del Medioevo. El rey Arturo tenía su espada mágica Excalibur, Rolando tenía su Tourendal y el Mío Cid tenía la Colada —dijo Trenton.

—¡Hombre! ¿Y qué hace una espada dentro de un maletín médico? Yo diría que la imagen da para un símbolo fálico —rio Laura.

—Podría ser —intervino Anderssen con una risita conciliadora—. Aquí hay un mensaje. Evidentemente quien escribió esto tenía una intención.

—Resumiendo: Schlösser era un nazi y, los que lo mataron buscaban este maletín —Laura, ya cansada, llevó la conversación hacia una vía más práctica.

—Así parece —dijo Silva.

—Pero ¿qué relación puede haber con un submarino que llegó aquí hace cincuenta años, con una ópera de Wagner o con una espada rota?

—Lo siento muchachos. Yo no soy especialista en tiempos modernos —dijo Anderssen como zafándose de la encrucijada—. Pero durante muchos años he tenido un colega un poco extraño con el que me gusta trabajar. Sus conocimientos sobre la Segunda Guerra Mundial y el Tercer Reich son extraordinarios. No recuerdo una sola vez que me haya dado un dato equivocado.

Anderssen buscó entre los papeles de su escritorio.

—Aquí tienen su correo electrónico, díganle que va de mi parte. Se llama Mercuccio. Pueden confirmar lo que necesiten con él. Es un experto. Además es un músico prácticamente profesional.

—¿Qué tiene de extraño su colega profesor? —preguntó Laura.

—Bueno, en realidad no sé si es extraño o no. Lo que sí resulta bastante raro, para mí, es que, después de diez años de comunicarnos por Internet, a pesar de mis iniciativas, nunca le he visto la cara. Tal vez es solo muy tímido —sonrió.

—Necesitamos descifrar los sellos —interrumpió Trenton rascándose la cabeza—. Lo primero que hay que averiguar es de cuántas letras están formados. La respuesta podría estar en el triángulo.

—Sí —dijo Anderssen—, la primera asociación del triángulo es el número tres y para los nazis el tres tiene un significado mágico.

—¡Un pueblo, un Reich, un Führer! La trilogía del nazismo —dijo Trenton.

—Sí, el tres… —dijo Anderssen—. Tomen a Wagner, el músico idolatrado por los nazis. Usa el tres como número simbólico en todo: son tres las doncellas que guardan el oro de los nibelungos, tres veces tres las nueve valquirias hijas de Wotan.

—Tesis, antítesis, síntesis —siguió Trenton emocionado—. Perfecto para crear un mensaje en clave… Cuerpo, alma y espíritu, sostenía Pitágoras. Usted decía que Hitler quería crear una religión, ¿verdad? Las trinidades divinas aparecen en todas las teologías: Brahma, Shiva y Vishnu; el Padre, el Hijo y el Espíritu Santo…

De pronto, a la mitad de la frase se cortó la luz. Silva Anderssen se acercó a la ventana, no había luz en todo el edificio.

—Salgamos de aquí —apuró Trenton—. Estos tipos están en todas partes.

—Síganme —dijo Silva Anderssen abriendo la puerta—. Al final del pasillo tomen la derecha y vayan hasta el aparcamiento. Sigan bordeando la Facultad de Biología y saldrán sin dificultad.

Trenton le cogió la mano a Laura y siguió a Silva Anderssen por el pasillo. Al final tomó hacia la izquierda y los jóvenes se escurrieron por la derecha, atravesando una pérgola en la que estaba escrito: «Biología». A la distancia se escucharon gritos irritados.

Corrieron agazapados, pegados al muro. Una linterna que venía de donde acababan de salir alumbró en su dirección. El haz de luz se movía lentamente sobre el muro, buscando. Los jóvenes de echaron al suelo protegiéndose bajo la vegetación.

Unos cuatro metros adelante Trenton notó una ventana entreabierta. Se arrastró como reptil hacia ella. Obedeciendo su señal, Laura lo siguió pegada a sus talones. La linterna avanzaba paralela a ellos y cada cierto tiempo volvía haciendo un semicírculo. Cada vez que la luz los alumbraba se pegaban a la tierra, inmóviles. La linterna siguió avanzando hasta que, finalmente, desapareció.

—Está abierto, entremos aquí —dijo Trenton—: agárrate de la rama y sígueme.

—Vale —dijo Laura asiéndose de la gruesa rama.

Apoyándose en el arbusto que cubría la pared del edificio treparon al segundo piso y entraron. La habitación estaba a oscuras. Trenton se levantó cuidadoso, y se asomó al patio que acababan de atravesar.

—A salvo por el momento —dijo. Unas gotas de sudor le corrían por la barbilla. Sacó un pañuelo y se secó la cara.

—¿Dónde estaremos?

Se arrastró pegado a la pared hasta que topó con un estante. Palpó cuero y papel: libros, dedujo. Siguió avanzando hasta que tocó otro estante con más de lo mismo.

—Me parece que estamos en la biblioteca.

El olor de los libros y la oscuridad le recordaron a Trenton su primer beso y su deseo por Stephanie, su vieja compañera de estudios. Escondidos entre los estantes de la pared del fondo y a la hora de más asistencia, en la biblioteca de Humanidades.

«Fue una necedad infantil», pensó rememorando aquella intensa relación. «Intensa pero fugaz».

Era una chica brillante y muy hermosa. «Esa mujercita no me gusta, mi hijo, es alocada». Había dicho su madre. Tenía el pelo rubio brillante y un cuerpo admirable. Habían jurado besarse en todas las bibliotecas de la Universidad de Nueva York. «Al fin y al cabo, mi madre tenía razón», pensó con una sonrisa agria en su rostro cansado: al cabo de unos meses Stephanie lo abandonó por su carrera. Quería ser actriz, estrella de cine en Hollywood. Trenton meneó la cabeza como si esa historia de telenovela fuera un absurdo. Después de unas pocas cartas perdieron todo contacto.

—Trenton —la voz de Laura lo volvió a la realidad—. Me topé con una mesa con ordenadores.

—Magnífico. Cuando vuelva la electricidad nos comunicaremos con el experto de Anderssen, espero que el correo electrónico funcione aquí.

Al quererse acercar a Laura, Trenton se golpeó contra la mesa.

—¡Qué torpe! —se quejó sobándose—. Aquí estaremos relativamente protegidos. Tratemos de descansar hasta que vuelva la luz —sugirió—. Debemos regresar a Foz de Iguazú y reponernos.

—Vale, ¿y si encendemos una lámpara? Nos despertará cuando llegue la luz.

Laura se acomodó al lado de la mesa. Trenton se asomó de nuevo por la ventana. Nada, solo silencio. Un poco más tranquilo volvió y se recostó al lado de Laura. Descansó la cabeza sobre su mochila.

—Ven, apóyate aquí, en mi estómago —invitó a la chica. Formando una te y, derrotados por el agotamiento, se durmieron profundamente.

33

Angustiada, Laura intentaba sujetarse. El mar enfurecido ganó la batalla y la arrastró hacia una enorme ola. Luchó en vano desesperada, pero sus pies no tocaban fondo y la corriente la arrastró hacia la mole de agua blanca que se le venía encima.

Cuando abrió los ojos, se los tuvo que cubrir para evitar la luz directa sobre su rostro. Al lado de su hombro sintió el brazo de Trenton. Lo meció suavemente. La luz fluorescente acentuaba los rasgos de su cara y los puntitos oscuros de su barba incipiente brillaban dándole un aspecto demacrado. Sin embargo Laura lo encontró buen mozo en el desamparo del sueño.

«Parece un niño triste», pensó.

—Ha llegado la luz, despierta —le dijo suavemente.

Trenton parpadeó y, como ella, tuvo que protegerse los ojos del rayo de luz que le daba en la cara.

—¿A dónde estamos?

—En la biblioteca de Biología. Arriba. Tenemos ordenadores disponibles.

—Ya —dijo levantándose—. Intentemos un chat con Mercuccio, el amigo de Anderssen.

Se acomodó frente a una de las máquinas, bostezó y tecleó:

WTrenton-PhD:

Sr. Mercuccio:

Soy el Dr. Trenton, de la Universidad de Nueva York, un buen amigo del profesor Silva Anderssen de la Universidad de Curitiba. ¿Está usted ahí? Estamos en Brasil en un verdadero apuro. Necesitamos consultarle con urgencia.

Mantuvieron los ojos pegados a la pantalla, como hipnotizados. El cursor pestañeaba.

Mercuccio:

Hola Dr. Trenton:

El profesor Anderssen me avisó de que Ud. me escribiría, y un amigo de él también es amigo mío. ¿En qué puedo servirle?

La chica le dio un codazo de gusto.

Trenton la miró feliz y tecleó:

WTrenton-PhD:

Gracias Sr. Mercuccio:

Casualmente nos hemos visto involucrados en una operación de elementos neonazis. Hemos encontrado unos documentos en Brasil escritos con el alfabeto rúnico antiguo. Hemos descifrado parte de las frases rúnicas con el profesor Anderssen. Más tarde le enviaré los detalles completos de lo que nos ha ocurrido. Mientras tanto le quisiera hacer algunas preguntas concretas.

¿U-Boot 530? ¿notung? ¿Qué nos puede decir sobre esto?

Hay un texto en alfabeto latino con lo siguiente:

SBC AR.

20081944 1C 2F 3H.

¿Qué puede significar?

Mercuccio:

Un momento, deme unos minutos…

El cursor parpadeó sin avanzar.

—No creo que conteste de inmediato —Trenton se volvió hacia Laura.

—Paciencia, déjalo que busque entre sus papeles. Podemos mirar algunos libros mientras tanto. Ven conmigo —lo tomó de la mano llevándolo a recorrer los pasillos de la biblioteca. Se detuvo frente a la sección de microbiología y sacó unos libros para mirar. Trenton se acercó a la ventana a comprobar que todo estaba tranquilo. Recorrió los estantes sin tocar nada. En la sección revistas de la Universidad de Curitiba encontró un artículo sobre enfermedades tropicales.

—Tu tema, querida.

Laura tomó la revista, con el rabillo del ojo vio moverse el cursor.

—Tenemos respuesta de Mercuccio. Mira.

Mercuccio:

Dr. Trenton,

U-Boot 530 es uno de los submarinos alemanes que llegaron a Argentina a fines de la Segunda Guerra Mundial. Durante una época corrieron rumores de que traía escondido oro de las SS e incluso se llegó a especular que el propio Hitler acompañado de Eva Braun y de otra mujer, estaba en el submarino, lo cual naturalmente es falso.

La tripulación se entregó a la armada argentina. El comandante del submarino se llamaba Wehrmut y estuvo recluido en una base militar junto con sus oficiales, y luego desapareció.

—Esta historia de los submarinos es impresionante. ¿Crees que podríamos imprimir este diálogo? —preguntó Laura.

—Lo podemos intentar, seguro.

—Me atrae lo que tiene que ver con el mar. Pero sigamos leyendo

Mercuccio:

El U-Boot 530 era uno de los más modernos de la Armada nazi, y en su camino a Argentina, se cree que atacó y hundió al crucero brasileño Bahía, frente a las costas de Río de Janeiro. Recuerde usted, Dr. Trenton, que en la lucha marítima por el control del Atlántico Norte, participaron una gran cantidad de submarinos nazis, parte de los cuales navegaron hacia la costa oeste de los Estados Unidos, a través del cabo de Hornos.

WTrenton-PhD:

Sí, lo recuerdo perfectamente…

Mercuccio:

La presencia de submarinos alemanes en el Atlántico Sur frente a la Patagonia argentina e incluso en los mares del extremo sur de Chile es un hecho bastante documentado. La guerra con Alemania continuó varios meses después del suicidio de Hitler. La lucha de los norteamericanos contra los japoneses en el Pacífico no terminó hasta después del lanzamiento de las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki, en que Japón se rindió. En esos momentos de desintegración del Reich, de desorden político y falta de control, fue cuando se advirtieron varios submarinos nazis en Sudamérica.

WTrenton-PhD:

Dígame, ¿sería entonces lógico suponer que estos submarinos fueron utilizados como medios de escape y transporte de secretos y riquezas por los jerarcas del régimen nazi?

Mercuccio:

Sin duda. Eran indetectables.

Incluso en los archivos de la Armada norteamericana se mencionan río Claro y la bahía de los Loros, como posibles lugares de desembarco.

—¿Cómo de al sur quedan esos lugares? —preguntó Laura.

—Ni idea. Pero deben estar muy bien escondidos.

Mercuccio:

La fecha de la rendición oficial del submarino es el 10 de julio de 1945. Puede usted buscar en los periódicos de esa época.

Al final de la guerra y debido a la política de desinformación de Stalin, había tal caos que los servicios secretos de los aliados no descartaron la posibilidad de que el mismo Hitler hubiese huido. Finalmente Stalin había escondido los cadáveres tanto de él como el de Eva Braun.

—La verdad es que nunca encontraron el cadáver —dijo Laura.

—Muchos dicen que Stalin lo hizo desaparecer. ¡Vete a saber!

Mercuccio:

Incluso fuentes oficiales en Londres pidieron a la Interpol una orden de captura internacional contra el dictador, sospechando que podría haber escapado en el U-530 a Argentina.

WTrenton-PhD:

O sea que este U-530 ¡son palabras mayores!

Mercuccio:

Definitivamente. De acuerdo a estas fuentes, este U-530 era parte de un convoy de cinco submarinos que desembarcaron secretamente a un grupo de dirigentes nazis en algún lugar de la costa de ese país.

Laura y Trenton se miraron con una mezcla de asombro y de triunfo. Silva Anderssen tenía razón, Mercuccio era una joya y habían dado con algo muy grande.

—Ya podemos atar algunos cabos —dijo Laura—. Schlösser estaba involucrado en el desembarco de oro, de dirigentes nazis o de algún otro secreto siniestro a finales de la guerra. ¡Mira!, ya volvió.

Mercuccio:

Dr. Trenton,

Con respecto a los otros puntos que menciona, necesitaré más tiempo.

—Es evidente que Mercuccio no ha podido desentrañar la clave —dijo Trenton. De cualquier modo la información sobre el U-530, era muy valiosa—. Volviendo a lo que decías… Esto ocurrió en la época en que el hombre fuerte en Argentina era Perón.

—Él simpatizaba con los nazis, ¿verdad? Este asunto huele cada vez más a dinero.

—Money makes the world go around —tarareó Trenton—. Todo el rollo del laboratorio podría ser una tapadera.

—Estoy de acuerdo contigo. Aunque, los aparatos del laboratorio son realmente profesionales. Pero mira, otra vez nuestro amigo vuelve a escribir.

Mercuccio:

Estimado Dr. Trenton,

Lo que me ha contado hasta ahora me interesa muchísimo. Me gustaría hacerle algunas preguntas, pero no a través de Internet. ¿Tiene algún teléfono donde pueda llamarle?

—Podríamos darle el teléfono de Abdul en Foz. ¿Cómo lo ves?

—Vale.

WTrenton-PhD:

Sr. Mercuccio,

Llame esta noche a las nueve (hora local) al 55 31 456 345.

Mercuccio:

Muy bien, llamaré esta noche.

Adiós.

—Está amaneciendo, es hora de volver a Foz.

—Vale. En el camino conversamos. Aún no hemos estudiado a fondo el contenido del maletín de Schlösser.

—¡Ahora que lo mencionas… el maletín de mi abuelo, debemos traerlo lo antes posible!

—¿Por qué no le pones un correo a tu madre, que nos lo envíe a Buenos Aires?

—No, mejor la llamaré por teléfono en la tarde. Es preferible.

El aparcamiento de la universidad quedaba a un centenar de metros de la biblioteca. Los jóvenes corrieron hacia el coche que se había quedado aparcado a un costado. Un poco antes de llegar, una figura salió de entre los árboles.

Laura y Trenton se detuvieron en seco. Un cabeza rapada se paró frente a ellos desafiándolos.

—¡Un skinhead! —exclamó Trenton.

El individuo tenía los brazos y los hombros totalmente tatuados, ropa de cuero negro con púas de metal, aretes en las orejas y botas con punta de acero. Los miró con un tono despectivo, y con una voz ronca y lengua embrollada por el alcohol escupió con ironía:

—¿No es un poco tarde para estudiar?

Trenton era mucho más delgado, pero le llevaba una cabeza de ventaja. Miró a su alrededor. Generalmente este tipo de alimañas aparecen en grupos. No se veía a nadie más.

—Corre al coche —le ordenó a Laura entregándole la mochila.

—Pero tú…

—Yo estaré bien, ¡corre!

Se volvió hacia skinhead y sonrió apaciguador.

—Efectivamente es muy tarde. Hemos terminado de estudiar, ¿sabes? —guiñó un ojo y ladeó la cabeza haciendo un gesto de complicidad—. Ya nos vamos a casa.

—Amigo, nadie sale sin pagar la cuota a la Hermandad de la Sangre.

Trenton no tenía escapatoria. Su única posibilidad era la sorpresa y la rapidez. Esperó a que Laura llegara al automóvil y atacó. Haciendo un movimiento hacia la izquierda balanceó el cuerpo y luego cambiando el peso hacia el otro lado lanzó una feroz patada a la pantorrilla del neonazi con su pesada bota.

El movimiento de Trenton tomó al otro por sorpresa. El dolor lo hizo inclinarse lo que le permitió al joven terminar el ataque dándole un fuerte golpe con el puño sobre la parte posterior de la cabeza.

El tipo cayó al suelo de rodillas.

Laura aproximó el coche y frenó al lado de Trenton.

—¡Rápido, súbete!

—Con mucho gusto.

Trenton se sobó el puño adolorido.

—No sabía que también eras karateka —dijo Laura acelerando al máximo—. Te felicito. Me dio pavor ese tipo.

—No es karate, es tai-chi, otro arte marcial. Hace muchos años que lo practico. Pero más bien como ejercicio de meditación y balance. ¡Odio la violencia! Lo único que me gusta golpear es la pelota de béisbol.

—De cualquier modo, para mí eres un campeón —Laura le dio una palmada cariñosa en el muslo.

«El golpe que recibió el tipo debe haber sido terrible» pensó Trenton y giró la muñeca, para acá y para allá. Una fuerte punzada le crispó el brazo. A pesar de su reticencia hacia la violencia se sentía satisfecho de su reacción y del resultado. Las clases de tai-chi habían demostrado su eficacia.

«Se lo merecía el hijo de perra».

—¿Campeón? No exageres, mujer —dijo Trenton—. Mejor, cambiemos el tema. ¿Vale?

34

Laura detuvo el coche en una gasolinera a la salida de Curitiba.

—Vamos a desayunar algo —dijo—, nos espera un largo viaje.

—Quisiera revisar los periódicos, a ver si han publicado algo sobre el crimen —dijo Trenton buscando unas monedas—. No tengo suficiente cambio.

—No te preocupes, yo los pago —dijo Laura llevando la delantera—. ¡Tengo un hambre!

Laura compró los diarios mientras el joven entraba en los lavabos. Pidieron fruta, ensalada, queso y huevos con tocino.

—Estoy como nuevo —dijo Trenton acariciándose las mejillas aún húmedas al volver al comedor. Afeitarme después de una noche así es como renacer.

Laura no levantó la vista del periódico.

—Ni una palabra de Schlösser.

—Quiere decir una de dos: o que Santos no lo reportó, o que la policía mantiene el caso en secreto.

—A mí me preocupan los animales. Aunque tienen comida, necesitan ser atendidos. Varios estaban enfermos o envenenados. Apenas lleguemos a Foz de Iguazú avisaremos a la policía. ¿Vale?

—De acuerdo.

Trenton sacó una tostada de la panera.

—¡Que delicia! Está caliente.

—Veamos algunos hechos —dijo Laura apoyando el mentón sobre las manos—, en primer lugar Schlösser, de origen alemán y con pasado nazi, tenía en su poder algo muy importante. Por esa razón vivía escondido y protegido con esos letreros que encontramos cerca de su hacienda.

El joven asintió con los ojos y siguió comiendo.

—Suponemos que Schlösser ha sido asesinado por lo que esconde.

—Podría ser por el oro del U-Boot 530.

Trenton acercó el jarro de zumo y se lo ofreció a Laura. Ella asintió y acercó su vaso.

—Gracias… O podría ser algún plan secreto del Reich. No lo sabemos —levantó las cejas y tomó una tostada—. Los papeles que encontramos en el maletín de Schlösser, y los que yo vi en el de mi abuela, demuestran que el secreto era compartido por alguna organización, probablemente por una red nazi.

—Sí, y compuesta por tipos cercanos al propio Hitler. Sabemos también que, para comunicarse entre sí, utilizaban caracteres rúnicos y nombres mitológicos. ¿Recuerdas que el sobre en el maletín tenía escrito el nombre Lohengrin?

—Sí, claro. Pero ¿quién era realmente Lohengrin?

—¿Te acuerdas del caballero que busca el Santo Grial? La copa de la última cena de Jesús.

Laura asintió.

—Bueno, ese es Parsifal. Lohengrin es su padre. Apostaría que hay algún nazi apodado Parsifal en esta historia.

La chica frunció los labios:

—Volvamos a los descubrimientos de Anderssen; submarinos alemanes que llegaron al sur de Argentina.

—Tenemos que diferenciar entre los mensajes, los mensajeros y el secreto en sí —dijo Trenton—. El submarino U-Boot 530 pudo haber desembarcado su carga en cualquier lugar de la costa.

—¿Tienes ahí el papel con la clave? A ver, fíjate qué más hay además de las runas y los sellos.

—La primera línea es un conjunto de letras: SCB AR y debajo hay un número: 12081944 y un código alfanumérico 1C 2F 3H. Esto podría ser cualquier cosa —Trenton tomó un lápiz y copió las líneas.

—Estos números se parecen a los códigos de las cajas fuertes antiguas, o, como dije antes, podría ser una fecha. En cuanto a las letras, suponiendo que representen algo, por ejemplo un lugar, como tú decías, o un texto que describe un objeto…

—¿Un lugar? Te refieres a un lugar geográfico: un país, una ciudad, ¿verdad? —Laura se dio un manazo en la frente y apuntó con el índice el papel—. ¡Es evidente Trenton! AR es una abreviación: AR de Argentina, como BR es Brasil y ES es España. Una abreviación común. SCB deben ser las iniciales de algún pueblo o ciudad.

—¡Bravo! —aplaudió Trenton.

Echó la silla hacia atrás y se levantó, satisfecho con el desayuno.

—Se está haciendo tarde. Continuemos en el auto. Conduce tú.

—Vale.

Una vez en el coche, Trenton abrió un mapa.

—Mercuccio mencionó que el lugar en donde se escondieron los submarinos fue la bahía de los Loros y río Claro, por ahí debemos empezar.

Observó con detenimiento el mapa y su dedo fue bajando por la costa de Argentina, desde Buenos Aires hacia el sur.

—Aquí está la caleta Los Loros, frente al puerto San Antonio y de ahí tenemos un camino que lleva a la cordillera hacia Bariloche. ¿La conoces?

—No —dijo Laura sacando la mano para dar vuelta a la izquierda.

—Lástima, es muy bonita, una ciudad turística importante y con una población alemana grande —comentó—. Veo varios pueblos acá: Inalco, Cholita, Trelew, pero nada que se parezca a SCB.

—¿Qué dice el libro? —preguntó Laura—. Yo prefiero los libros a los mapas.

—Veamos —Trenton abrió la guía de turismo y leyó—. Capítulo Patagonia: en San Carlos de Bariloche, a 460 km del río Neuquén, el arquitecto argentino Bustillo adaptó el estilo europeo al entorno urbano local….

—San Carlos de Bariloche… ¿tiene estilo europeo?

—Bueno, yo diría más bien estilo alemán, tiene pistas de esquí, y se usa mucho el tipo de construcción de los pueblos de montaña austríacos y alemanes —respondió Trenton.

—¡Trenton! ¡Para! —gritó la chica y le encajó los ojos al joven—. ¡San Carlos Bariloche!

—Oye, no conduzcas así, ¡me asustas!

—¡ESE, CE, BE! ¡SCB! ¿No te das cuenta? Son las iniciales de la ciudad de Bariloche. La segunda línea de la clave es SCB AR, que quiere decir: ¡San Carlos de Bariloche, Argentina!

—Un análisis perfecto, querida doctora. Impecable.

—No exageres, tío. Una simple deducción lógica.

—Razonable. Los tipos que desembarcaron del submarino buscaron un lugar alejado, pero cerca de donde podían encontrar refugio.

—¡Claro!

—Qué mejor que una ciudad que les podía dar acogida sin hacer demasiadas preguntas. En Bariloche podían encontrar apoyo, gente que hablara su idioma e, incluso, que los respetara y apoyara por ser quienes eran. Un lugar protegido para esconder oro. Suponte, en la hacienda de algún nazi, o un simpatizante, ya instalado en Argentina…

Trenton enrolló el mapa y ocultó un bostezo.

—Trata de dormir un poco —dijo Laura—. En un par de horas me reemplazas, ¿te parece?

Mientras continuaba conduciendo pensó en los pobres animales de la clínica, le daban una pena…

«Ridículo… montar un laboratorio así de sofisticado tan solo para esconder oro… No me parece lógico, demasiado genuino para ser una simple tapadera».

Los exámenes de sangre de los monos y los cultivos que había revisado mostraban que utilizaba a los animales para experimentar con virus, sin importarle matarlos. ¡Maldito nazi!

«Pobres animalitos», susurró. Laura se estremeció. Sabía que los nazis habían experimentado con seres humanos en los campos de concentración de Polonia. «Por eso el laboratorio estaba tan aislado —pensó—, pero ¿harían allí también experimentos con humanos?».

—Imposible… —murmuró— aunque quisieran, no se atreverían.

Recordó haber leído sobre médicos alemanes y chilenos que colaboraron durante la guerra en investigaciones sobre mapuches del sur de Chile. Su memoria se fue abriendo a imágenes: mediciones de cráneos, que venían a comprobar las teorías nazis sobre las diferentes razas.

De pronto se le ocurrió. Recordó lo que más la asombró en el laboratorio. ¿Cómo lo había podido olvidar? El veterinario estaba utilizando las mismas proteínas que ella en Barcelona: los factores de crecimiento FGF. Por otra parte también estudiaba virus, venenos y antídotos contra ellos. Schlösser tuvo que haber encontrado algunas relaciones genéticas entre ambas áreas.

«¿Cómo habrá llegado a eso?», se preguntó.

Ella había trabajado dos años con Sant Ducat en la genética de los virus para llegar, finalmente, a la regeneración de los tejidos utilizando las FGF. Ahora resultaba que Schlösser había tomado un camino similar.

«¿Qué andaría buscando? ¿Qué pretendía medir con las FGF? Y el oro… ¿tendrá relación con estas investigaciones?».

Laura sabía que, en São Paulo, científicos brasileños habían desarrollado unas proteínas que fortalecían el sistema inmunológico, inyectando una pequeña dosis de veneno de cobra a un caballo.

El hecho —horrible por cierto, pero un hecho al cabo— de que Schlösser, como le había dicho Sant Ducat, haya extraído FGF de cerebros de primates, le había permitido descubrir procesos que a ella le podría llevar años comprobar.

«Tengo que descubrir lo que Schlösser realmente estaba haciendo. No puedo dejar pasar esta oportunidad».

Un camión se le echó encima y la bocina la sacó de sus pensamientos.

—¡Bruto! —le gritó haciéndole una seña con la mano.

Trenton despertó.

—¡Qué pesadilla tuve! No te imaginas… Debo estar muy cansado. Soñé con la ópera El anillo del Rhin.

—¿Otra de Wagner?

—Sí, dam nit! Tres monstruos nos perseguían por el río buscando el oro. El nibelungo Alberich, el malo de la ópera, era un Schlösser con el bigotito de Hitler. Y luego Lohengrin con su hijo Parsifal.

—No es el cansancio lo que te hizo soñar, tío. Es que eres un tipo de mucha moral. Te lo dice tu doctora. Mi interpretación de tu sueño es que sabes distinguir dónde está el mal. El problema es que no sabes dónde está el tesoro.

Estaba oscureciendo cuando aparcaron en Foz de Iguazú.

—Hola —Laura se inclinó y le dio un beso a Abdul en la mejilla.

—Pasen por favor. ¿Han tenido un buen viaje?

—Estupendo, muy movido. Y a ti, ¿cómo te fue hoy?

Abdul titubeó.

—Nada especial, solo que tuvimos una visita inesperada.

—¿Quién? —preguntó Laura. El tono de Abdul presagiaba malas noticias.

—La policía estuvo aquí preguntando por ustedes.

—¡La policía! ¿Qué te han dicho? ¿Han dado alguna razón?

—No, solo querían hacer algunas preguntas sobre un tal João Arantes, un empleado de Schlösser, que ha desaparecido. La policía cree que ustedes pueden ayudar a encontrarlo. Por lo menos eso es lo que han dicho.

—¿João desapareció? Y tú, ¿qué has contestado?

—¿Yo? Nada, que se habían ido hacia el norte.

35

Laila, la madre de Abdul, feliz de tener noticias de sus amigos en España, recibió a Laura con abrazos y besos en ambas mejillas.

—¿Cómo está tu abuela? Hace tanto que no estamos en contacto… —y sujetándole la cara con ambas manos afirmó—. Qué bonita eres, te pareces a ella cuando joven, ¿sabes?

Laura rio y se sonrojó.

—¡Gracias! Ella le manda muchos saludos con su cariño.

Después de un rato de compartir anécdotas e historias familiares de tiempos pasados, los tres jóvenes se sentaron en la terraza a beber caipirinhas y a planear la salida de Brasil hacia Buenos Aires.

—Tengo una idea —dijo Abdul—. Yo los llevo al aeropuerto en Argentina.

—Gracias querido Abdul —interrumpió Laura—, de verdad agradezco tu gesto, pero no quisiera molestarte.

—Además, puede ser peligroso —agregó Trenton.

—Exageran. Para mí no es ningún problema, no está tan lejos. Además, la posibilidad de ayudarte, Laura, de verdad me da un enorme gusto. Voy a traer unos mapas.

Abdul entró a la casa y los jóvenes quedaron solos.

—¿Confías en él? —preguntó Trenton.

—Plenamente.

—Entonces ni hablar.

—Estupendo.

—¡Trenton! —se oyó la voz de Abdul desde la habitación—. Hay una llamada para ti. Cógelo en la biblioteca. Ya llevo los mapas a la terraza.

—Debe ser Mercuccio —dijo Laura—. Mientras hablas con él, nosotros echaremos un vistazo a la ruta a seguir.

—O.K.

Trenton se sentó en el escritorio, preparó lápiz y un bloc de papel y levantó el auricular.

—Hello?, ¿señor Mercuccio?

—Qué tal, doctor Trenton. Espero que la información que le di le haya servido.

—Sí, nos ha sido muy útil, gracias.

—Quise hablarle personalmente para prevenirle. Me parece que se ha topado con una organización involucrada en cosas muy graves: golpes de estado, asesinatos, tráfico de drogas y de mujeres.

—¡Hombre! No me asuste. ¿Podemos comunicarnos a través de correo electrónico? —pensó un momento—. ¿En clave? Quisiera enviarle cierta información que hemos descubierto y temo que pueda ser interceptada.

—Ningún problema, doctor. Le envío un mensaje con instrucciones de inmediato. ¿Puede darme su descripción de lo que está sucediendo?

—Claro, pero por favor llámeme Trenton a secas —Trenton se aclaró la voz—. Un veterinario alemán, Walter Schlösser, que creo que llegó en el U-Boot 530, ha sido asesinado. En un maletín con un símbolo nazi, que parece ser parte de una serie de maletines idénticos, hemos encontrado unos documentos en alfabeto rúnico, entre otras claves, que Anderssen está descifrando. De alguna manera nos hemos visto envueltos en ello. Le envío los detalles ahora mismo como quedamos.

—Walter Schlösser… no me dice nada. Seguramente es un nombre falso. ¿Veterinario dice usted?

—Sí, tenía un laboratorio altamente sofisticado. Equipos para experimentos biológicos y bioquímicos; un zoológico con víboras y mamíferos, incluso.

—Ya veo. A propósito del submarino 530… ¿Ha escuchado hablar del almirante Canaris?

—Vagamente.

—Canaris era nada menos que el jefe del servicio secreto nazi y fue comandante de un submarino. Le enviaré más información por escrito.

—Un último asunto, señor Mercuccio. Anderssen mencionó que usted era músico.

—Bueno, lo fui en mis años mozos —Mercuccio rio de buena gana—. Estudié música y llegué a tocar decentemente. Ahora soy solo un mero aficionado.

—Bueno, pero ¿conoce la música de Wagner?

—Por supuesto. Mis padres, que eran músicos profesionales, eran considerados buenos intérpretes de su música. ¿Por qué lo pregunta, Trenton?

—Porque en el maletín encontramos una partitura y en otro hay una referencia a una ópera de Wagner. Una espada Notung. Además, en el laboratorio de Schlösser encontramos la colección completa de las óperas de Wagner. Me cuesta trabajo pensar que tanta coincidencia sea pura casualidad.

—Tiene razón, envíeme los detalles. Son demasiadas señales para resultar algo fortuito.

36

Una vez terminada la conversación con Mercuccio, Trenton llamó a Silva Anderssen en Curitiba. El profesor había tenido tiempo suficiente para analizar los sellos rúnicos. «Ojalá los haya descifrado», pensó. Anderssen era un experto mundial en el tema y estaba interesado en ayudarlos. Tuvo suerte en haberlo conocido en el congreso, difícilmente se podría haber encontrado un experto mayor en sellos de esta naturaleza.

—¿Profesor Anderssen? Habla Trenton.

—Es un placer oírlo doctor Trenton. ¿Han llegado bien?

—Sí, gracias, sin ningún problema. ¿Y usted profesor?

—Yo estoy bien. A propósito, sus endemoniados sellos me han tenido despierto casi toda la noche. Finalmente la tenacidad y paciencia que heredé de mis abuelos cazadores de ballenas triunfaron sobre los trucos nazis.

—¿Ha descifrado los sellos? Wonderful! —dijo—. ¡No lo puedo creer! Realmente lo felicito, profesor.

—Ustedes me dieron la clave. Lo más difícil, para descifrar un símbolo, es su descomposición en las runas, o como dice su amiga Laura, las letras. Yo tomé como base la sugerencia que usted hizo unos momentos antes de que se cortara la luz, ¿recuerda?

Trenton observó el papel con las claves y sus ojos se clavaron en la inscripción sobre los símbolos:

—¿Se refiere al triangulito?

—¡Por supuesto Trenton! —respondió Anderssen animado—. Pero me lo confirmó la espada Notung de El anillo de los nibelungos. Le confieso que eso no fue labor mía.

»Mi señora me dio la clave al poner la ópera en el estéreo. Usted recordará que la historia comienza con el encuentro del duende Alberich y las tres doncellas que cuidan el anillo de oro.

—¿Sí? —dijo Trenton.

—Pues, como usted mismo mencionó, nos dimos cuenta que el tres se repite en varios otros temas musicales. Son tres veces tres valquirias, o las tres parcas del destino al comienzo de El crepúsculo de los dioses.

—Jesuschrist! —murmuró Trenton.

—¿Qué pasa?

—Nada lógico profesor. Solo que esta tarde soñé con la maldita ópera. Y se repitió el número tres. Me ha dejado usted pasmado.

—Asombroso. Los sueños son importantes, usted sabe… Pero volvamos a nuestro tema. Todo parece conjugarse, ¿se da cuenta? El secreto, el oro protegido por símbolos de Odín y por sus hijas.

—¿Ambos signos se descomponen en tres runas cada uno como las tres doncellas?

—Justamente, y de ahí el camino es relativamente fácil. ¿Tiene usted a la mano los nombres y las formas de las runas que fotocopió en mi despacho?

—Aquí los tengo enfrente, profesor.

—Bien, el primer signo se descompone en las runas que equivalen a nuestras letras g, m y a, y el segundo a las letras n, e e i. Superponiendo estas runas dentro de los círculos se construyen los símbolos. Si usted mismo los dibuja los puede distinguir. ¿Los ve?

Trenton miró el alfabeto que había hecho en el despacho de Anderssen y dibujó las runas.

—Sí, profesor —dijo—, los puedo ver. Pero ¿cuál es el significado de las runas? ¿Cómo se interpretan estas letras?

—Es la simbología lo que cuenta, doctor Trenton. Dígame, Alberich, el duende de los nibelungos, ¿sabe cuál es el secreto que esconde Odín?

—No, por supuesto que lo desconoce. Él solo busca el poder.

—Es un misterio, ¿verdad? Mire las runas Trenton y dígame usted.

Anderssen guardó silencio.

Trenton ordenó las runas vertical y horizontalmente. Jugó con el lápiz, se mordió el labio superior.

—Las combinaciones son casi infinitas… —dijo.

—Doctor Trenton —dijo el profesor—, ¿se lo digo de una vez?

Trenton no quiso darse por vencido tan rápidamente.

—Un momento.

Primero puso las letras en el orden que le dio Anderssen y las comenzó a rotar enviando la primera letra al último lugar.

El resultado era ridículo:

Hizo un nuevo intento. Estaba inquieto con el coste de la llamada de larga distancia. No podía tardar mucho más. Decidió rotar las dos primeras letras. Escribió:

Tenía que ser una combinación con cierta lógica.

—¡Enigma! —gritó emocionado.

—Felicitaciones, doctor.

El joven sonrió para sí. El profesor era muy simpático, pero lo trataba como a un niño.

—Enigma —continuó Anderssen— era un sistema de codificación, una máquina usada por los nazis para transmitir datos secretos en sus operaciones.

—¿Y qué relación tenía eso con el submarino 530?

—Los nazis tenían estas máquinas en todos los submarinos. Todo mensaje enviado, o recibido, pasaba por esa máquina. El almirante Canaris fue uno de los impulsores del uso de Enigma. Cualquier experto en la Segunda Guerra Mundial le dirá que los términos «Canaris» y «submarino alemán» son inseparables. Yo seguiría esa pista. Pero es mejor que lo investigue con Mercuccio. Yo no me siento capaz de ayudarle mucho más que esto.

—Profesor, ha sido genial. ¡Gracias! Sin su ayuda no hubiéramos logrado descifrar las runas.

—De nada amigo y no exagere. Si me necesita nuevamente para asuntos relacionados con runas o temas mitológicos germanos, búsqueme por email. Mañana salgo a una expedición a Finlandia y no me encontrará en este teléfono.

—Gracias de nuevo, profesor Anderssen, y que tenga un buen viaje.

—Adiós. Transmítale mis saludos a su amiga Laura.

Trenton leyó nuevamente las claves y puso en orden sus pensamientos. Habían avanzado bastante y el apoyo de Mercuccio era imprescindible. Le escribió un correo relatándole los pormenores del asesinato, las claves y los descubrimientos hechos hasta ahora. Puso énfasis en la máquina Enigma y el tal Canaris. «Sin duda servirán para descifrar también los documentos del maletín de Laura cuando llegue», pensó.

Satisfecho, volvió a la terraza donde Abdul y Laura conversaban animadamente. Los observó desde lejos sin que ellos lo notaran. Se sorprendió: sentía celos al verlos tan cercanos. «¿Celos?», desconocía esta emoción, no le era cómoda… se quedó ensimismado hasta que recordó las buenas noticias.

—Hablé con los dos, con Mercuccio y con Anderssen —dijo—. Me dejaron preocupado.

—¿Por qué, qué pasó?

—Se han desentrañado muchas de las claves pero, Laura, más que nada, nuestra aventura está tomando un cariz muy peligroso.

Trenton sentía que, hasta ahora, el asunto era como un juego; bastante riesgoso, pero bajo control. Sin embargo, cruzar a Argentina sin avisar a la policía brasileña, y ponerse a buscar el Enigma por toda la Patagonia y acercarse a los escondites nazis… Ese era ya un asunto mucho más serio.

—Es meterse en la boca del lobo —afirmó.

Por otro lado, el viaje en compañía de Laura lo atraía mucho. Trenton se sentía muy involucrado con ella y también comprometido con la búsqueda de la verdad de esta historia. Sin embargo, sentía miedo. Con gusto invitaría a Laura a salir de Brasil y olvidarse de la jungla con sus cobras, nazis y policías.

«Si cruzamos la frontera como fugitivos ya no habrá vuelta atrás», se dijo preocupado.

Trenton era un buen chico, nunca se había metido en líos y no tenía ganas enrollarse «y menos con la policía de un país extraño, o peor, ¡con sus delincuentes!».

—Laura —dijo suavemente— hay algo que quiero hablar contigo.

—Sí dime —dijo la chica extrañada con su tono.

—¿Nos permites Abdul? —pidió Trenton.

—No, se puede quedar, él ya…

—No —interrumpió Abdul—. Prefiero dejarlos ahora. Al rato regreso —y salió dejándolos solos.

—Me parece que este es el momento de desistir… —dijo Trenton—. ¡Ahora mismo! Siento en las vísceras que este es el último instante antes del salto al vacío. Luego ya no habrá marcha atrás.

—¿De qué hablas Trenton? ¿Qué te dijeron? Por qué de pronto suenas tan asustado.

Trenton la tomó del brazo y la llevó hasta la orilla más lejana de la terraza. Había decidido poner las cartas sobre la mesa. Le dio un sorbo a su caipirinha y dijo contundente:

—Muy buenas noticias. En primer lugar, Anderssen descubrió el significado de las runas. Para él fue simple. Las descompuso en sus partes y punto.

—¿Y qué significan los símbolos?

—Enigma. Una máquina de encriptación o codificación utilizada por los nazis y que seguramente estaba en todas sus naves. Seguramente la llevaron a Bariloche. No sabemos aún como funciona pero está claro que hemos dado un paso muy grande.

—¡Felicidades! —Laura levantó su vaso para chocarlo con el de él—. ¡Salud!

—¡Salud! —respondió sin mucho entusiasmo.

—En el maletín de mi abuelo había ciertos documentos ilegibles, ¿crees tú que se podrán descifrar a través de este sistema Enigma?

—Es probable, le he mandado todo muy bien detallado a Mercuccio. Él nos aclarará muchas cosas.

—Te noto preocupado, Trenton. Vamos, dilo de una vez. ¿Qué te pasa?

37

Abdul se asomó por la ventana que daba al jardín.

—Disculpen que los interrumpa pero te ha llegado un correo Trenton.

—O.K. Gracias —se volvió hacia Laura—. Discúlpame un minuto, ya vuelvo.

De: Mercuccio mercuccio@freefight.org.

A: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc.

Sujeto: Sociedad de Thule, Wewelsburg y símbolos nazis.

Estimado Trenton,

Fue muy agradable hablar con usted. Le contesto sobre los símbolos que le interesan. Más adelante le escribiré sobre Canaris…

Órdenes de caballería alemanas: Sociedad de Thule

En primer lugar, el símbolo grabado en el maletín de Schlösser corresponde a la Sociedad de Thule.

Las órdenes de caballería son una vieja tradición germana. El régimen nazi hizo uso de esas cofradías medievales e incluso creó su orden propia, la feroz SS, basada en los mismos principios que la Hermandad del Thule.

Hitler, Himmler, Hess y muchos otros jerarcas nazis eran miembros de esta cofradía desde antes del advenimiento del Tercer Reich. Al caer el régimen nazi esta hermandad secreta y otras del mismo tipo, se dispersaron por el mundo.

Hoy se pueden encontrar nuevos grupos en Europa y en América.

Y como Vd. puede imaginar, también utilizan los mismos símbolos. Nuestro amigo Silva Anderssen desenmascaró las aberraciones cometidas por una orden nazi local brasileña a indígenas. Ahora él está siendo amenazado por estos bárbaros y, para serle franco, temo por su vida.

Esvástica

En sus pesquisas debe Vd. poner atención, ya que hay algunas sectas de origen nórdico, que utilizan los mismos símbolos que después fueron adoptados por los nazis, lo que no necesariamente significa que estas sectas son nazis. Como es el caso del profesor Silva Anderssen.

Tome por ejemplo la cruz gamada, el símbolo del que se podría decir que es la quintaesencia del nazismo.

Swástika, una palabra sánscrita, se traduciría como «tener suerte o bienestar» y fue utilizada por muchas civilizaciones. Los chinos, los egipcios y, especialmente, los budistas en sus diferentes versiones, veneraban este símbolo en sus cosmogonías. La palabra swástika es mencionada en los libros sagrados del hinduismo. Emigró a Europa para servir al dios Thor de los escandinavos. En las antiguas culturas se la identificaba con el símbolo del sol para los chinos o como símbolo de la suerte para los hindis. Los antiguos cristianos la usaron en forma decorativa en sus tumbas. Más tarde fue reemplazada por la cruz romana.

Trenton, sorprendido, se rascó la cabeza: «Este Mercuccio podría dar clases de simbología en la Facultad», pensó. Y continuó leyendo:

En las culturas de la India representa una de las posturas de yoga y para los budistas es una geometría sagrada. También en América puede encontrar esta figura en tumbas o monumentos de las culturas del México antiguo o de los incas peruanos. Los nazis han convertido este símbolo de la buena suerte, de lo positivo, en un símbolo temido, con significado de muerte y destrucción.

Le escribo esto con detalle, amigo Trenton, para que sea Vd. capaz de distinguir entre amigos y enemigos.

Castillo de Wewelsburg, Lohengrin, Wagner y Budismo

Himmler creó el centro ideológico-mágico del nazismo, y lo ubicó en el Castillo de Wewelsburg, que diseñó especialmente para esos propósitos. Una especie de santa sede del nazismo, con rituales sangrientos y símbolos rúnicos. Estoy convencido de que el «científico» Schlösser debe haber participado en esos rituales.

Le digo esto, basado en mi intuición y de acuerdo a los documentos que me ha mencionado.

Dice Vd. que las claves rúnicas se encontraban en un sobre con el nombre «Lohengrin», el padre del caballero del Santo Grial, Parsifal, ambos, óperas de Richard Wagner, que ensalzaban la antigua mitología nórdica, posteriormente idolatrada por el nazismo.

Estas óperas con motivos mitológicos eran muy populares entre los jerarcas nazis. Cuidado, si ya tiene a Lohengrin, dé por hecho que muy pronto aparecerán los demás. Siempre andan en manadas, como los lobos.

Notung

Notung, como usted ya sabe, es la espada de Wotan. En El anillo de los nibelungos, es un símbolo de guerra y de gloria. Está siempre acompañada de música fuerte, tocada en do mayor, en un arpegio vibrante y creciente. La música nos muestra cuán hermosa es el arma de guerra. Solo el héroe Siegmund puede sacarla del árbol, solo Wotan, el Dios, puede romperla en pedazos (como en el dibujo que encontró) y solo Siegfried, el símbolo del ario, puede forjarla de nuevo. Si se fija son los dioses germanos y sus hijos los que están destinados a dominar el mundo a través de Notung, cuya etimología viene de noth (en inglés need: necesitar). Notung es lo que necesitan para obtener el poder.

Le deseo suerte en su pesquisa y no vacile en consultarme sobre cualquier duda.

Mercuccio.

38

—Teniente Souza, he terminado —dijo el fotógrafo de la policía.

—¡Llévenselo! —ordenó Souza señalando el cadáver.

Los policías envolvieron el cuerpo de Schlösser en sábanas y se lo llevaron.

—Revisen los alrededores —ordenó Souza—. A ver si aparece algo más.

Era muy difícil distinguir cualquier pista entre el follaje.

—¡Maldita llovizna de mierda!

Era imposible encontrar algo con ese rocío que caía en las noches cubriendo y borrándolo todo.

—¡Teniente! ¡Teniente! —gritó uno de los hombres—. Venga a ver esto.

En el área posterior de la casa, a unos metros del laboratorio, el agente encontró una zapatilla de goma en el suelo.

El cuerpo de un muchacho negro estaba tirado sobre los arbustos en una postura macabra. Su cabeza colgaba hacia un lado con el cuello retorcido como una gallina.

—¡Hijos de puta! —dijo Souza—. Lo han desnucado. Pero el día que los agarre les sacaré los cojones a patadas, ¡desgraciados!

El chico había sido asesinado a mano limpia. No había señales de arma blanca o de balazos. Probablemente el muchacho trató de escapar y el asesino lo alcanzó. Tenía que haber sido un hombre fuerte y que sabía artes marciales o capoeira.

—Repugnante, colega —el brasileño resumió su relato, unas horas más tarde con su colega argentino.

—Así es —asintió filosóficamente Onganetti escondiendo un eructo con la mano—. ¡Qué cagada! A pesar que vos te vas curtiendo con los años, no dejá de impresionarte.

Llamó al mozo.

—Tome otra cerveza colega, así pasa el mal rato.

Souza agradeció y le dio un largo trago a la cerveza.

—¿Y los animales? —se interesó Onganetti.

—Tendré que sacrificarlos —Souza sacó del bolsillo un puro—. No hay quien los cuide. Además, más vale evitar cualquier problema de contagios… voy a quemar sus restos. Quién sabe qué venenos andarán sueltos. Y escuche Onganetti, quiero pedirle un favor —el policía brasileño se acercó al argentino.

—Lo que diga —aunque el bar estaba vacío y nadie los escuchaba el argentino, aproximó su cuerpo al brasileño.

—Dos cosas, camarada. Si usted agarra al hijo de puta, quisiera que me lo deje unas horas, antes de que se lo lleven a la capital.

—Cuente conmigo. Y lo mismo digo yo, si lo agarra usted, quiero entrevistarlo yo también. ¿Y lo segundo?

—El oro. Lo de siempre amigo, el maldito oro. Seguro que estos nazis de mierda lo tienen enterrado en alguna parte. O aquí, o en su tierra. Si nos vamos a medias, es lo mejor para ambos.

—Delo por hecho compañero. ¡Trato hecho!

Estrecharon sus manos fuertemente.

—Y hay una cosa más…

—Dígame.

—Me puede explicar ¿qué puta historia es esa de una doctora, un macaco y una macumba en la jungla?

39

Trenton bebió lentamente la caipirinha helada. La noche estaba exquisita en el pequeño jardín floreado de Abdul. La ciudad dormía. Solo se escuchaba el canto de los grillos.

Laura calló y dejó a su amigo organizar sus pensamientos. Había aprendido a conocerle y a respetar su opinión en las pocas pero intensas jornadas compartidas con él. Se le veía tranquilo, pero ella veía su preocupación en sus ojos claros. Se acomodó en la silla, dirigió la mirada a su amiga, y comenzó a hablar:

—Escucha, los acontecimientos de estos últimos días están tomando un cariz siniestro —dijo Trenton rompiendo el silencio—. Estoy seguro que esto no es más que el comienzo y… que solo puede empeorar —se tocó la frente—. La conversación con Mercuccio me ha dejado preocupado. Quisiera que conversemos en forma tranquila… ¿Qué te parece?

—Muy bien. Te escucho —se puso cómoda en la silla, el rostro de Laura denotaba empatía.

El joven reflexionó unos instantes y prosiguió:

—No quiero hablar ahora de runas, ni de la Enigma de los nazis, ni del laboratorio de Schlösser. No es eso lo que me preocupa.

—¿Qué es lo que te preocupa? —le sirvió un poquito más de caipirinha.

—Nosotros, Laura… nosotros.

Laura sintió un vuelco en el estómago. No tenía ganas de meterse en profundidades sentimentales, y ¿en este momento?

—Una cosa es desentrañar las claves de las claves como ejercicio intelectual —continuó Trenton— y otra cosa es enfrentarse a una banda de asesinos que están metidos en quién sabe qué mierda. Y más, con las policías de varios países dando vueltas por ahí.

Laura asintió y levantó las cejas.

—Ya veo.

—Siento que tú y yo somos demasiado pequeños e inexpertos para tratar con algo de esta enormidad.

Trenton calló, como organizando sus pensamientos. Laura sintió que se acercaba hasta casi tocar el tema y se retiraba como si tuviera miedo a ofenderla, o peor, a ser rechazado.

—Por Dios —continuó el joven—, nos la estamos viendo con organizaciones delincuentes y violentas, capaces de cualquier cosa para lograr sus objetivos… ¡Nazis, Laura!

—Eso es cierto.

—Hasta ahora, no hemos hecho nada fuera de lo normal, ni contra ley alguna. Hemos visto a un hombre asesinado en la jungla y nada más. No, no lo comunicamos a la policía, eso es todo.

—Bueno, eso nos hace sospechosos —dijo ella— pero, de cualquier modo, ya lo saben.

—Sí. De acuerdo. Pero lo que deberíamos hacer ahora es dejar que ellos tomen las riendas en de este asunto.

—¿Y entregarles también el maletín que me dio João?

—Sí. Supongo que sí.

—¿Eso era lo que querías decirme?

—No, Laura, aún hay algo más —confesó.

—Vale. Continúa hasta sacar todo lo que tienes dentro.

El joven bajo la vista.

«Sea lo que decidamos —pensó—, debemos seguir juntos».

Levantó la cabeza y la miró a los ojos. No podía tolerar la idea de que a la chica le podía pasar algo porque él la hubiera abandonado. No se lo perdonaría jamás. Fue en ese momento en que Trenton comprendió que la amaba. No. No podía abandonarla. Laura estaba muy motivada para resolver el asunto y tenía un claro interés científico. Sin embargo era una chica razonable. Decidió abrirse frente a ella.

—Lo que me faltó decirte es que creo…

—¿Sí?

—Dijo Nietzsche que «siempre hay un poco de locura en el amor, aunque siempre hay un poco de razón en la locura».

—¿Qué me estás diciendo? ¿Te estás declarando?

Trenton se ruborizó y prosiguió:

—En estos pocos días han pasado cosas muy intensas, fuera de lo común para los dos, y creo que hemos forjado una hermosa relación entre nosotros. Podríamos pasar el resto de nuestras vacaciones felices sin necesidad de tanto peligro.

—¿A qué te refieres exactamente?

—Mira, yo tengo un piso en Nueva York, en pleno Manhattan. En esta época está lleno de actividades: música, teatro, mil museos, galerías. Vaya, podemos divertirnos de lo lindo.

Notó que Laura sonreía y sonrío también.

—También podemos pasear por la naturaleza… que a ambos nos encanta —agregó esperanzado—, hay tantos lugares hermosos, y las cataratas del Niágara están muy cerca.

—Gracias, querido Bill —por primera vez Laura lo llamó por su nombre propio. Trenton sintió un escalofrío recorrerle la piel. Su nombre nunca le había sonado tan dulce—. Me siento elogiada, pero no sé qué decir.

—Lo más importante, Laura, es que aún estamos a tiempo de salir de este embrollo sin daño, y la invitación es seguir nuestras vacaciones juntos. Sientas lo que sientas, nunca olvidaré lo que hemos pasado juntos. Por otro lado, si continuamos ahora con este lío y damos el próximo paso, ya no será posible echarnos para atrás.

—¿El último paso, sería seguir a Bariloche?

—Exacto, es huir de aquí, sin denunciar nada a la policía, que nos ha buscado, y que nos está buscando. Sería meternos en la boca del león.

Trenton calló y bebió lentamente. Laura le tomó una mano y lo miró a los ojos en silencio un buen rato, emocionada por la franqueza y la forma directa en que el joven le había planteado la situación. El tono y la intensidad de la voz de él, más que las palabras mismas, le habían llegado al corazón. Sin embargo sus sentimientos con respecto al joven aún no estaban definidos.

—A mí también me agrada estar contigo. Me gusta tu presencia, es más, me siento segura al estar contigo.

—¿Escucho un pero?

—Lo que me dices me llega hasta el corazón, Bill. Incluso me haces sentir halagada —rio—. Pero, honestamente, no sé qué siento. No sé qué decir…

Se arregló el cabello incómoda y emocionada por la franqueza de Trenton.

«¿Por qué no? —se dijo Laura—. Es un muchacho espléndido, inteligente, buen mozo, buen camarada. Podría ser fantástico irse con él a Nueva York, tener una aventura amorosa, ¿cuál es el problema? Disfrutar del arte y la cultura que le ofrecía: museos, galerías, teatro, ¡los clubes de jazz en la Greenwich Village!». Era la oferta más tentadora que le habían hecho en su vida.

—Permíteme, voy al baño —se disculpó.

Necesitaba pensar a solas.

—Adelante —dijo él.

«Estoy tan contenta que Trenton haya planteado el tema. ¡Es un tío tan maduro y tan decente! —sentada en el baño a sus anchas siguió con sus pensamientos—. Me voy con él ¿Y luego? Volvería a la Autónoma de Barcelona, al laboratorio, a la investigación y lloraría por haber perdido esta oportunidad científica única, por haber dejado a los delincuentes seguir con sus planes». No, no podía abandonar ahora. No había cotejado el maletín de su abuelo, que nunca conoció, con el maletín de Schlösser. ¡Tenía que seguir! Por otro lado, si no se lanzaba a esta aventura con él, también lloraría por haber perdido la oportunidad única del momento: de amar, o por lo menos, y más importante aún, de ser amada… La decisión no era simple ni fácil.

—Mira, Bill —le puso una mano en el hombro y se sentó a su lado—, lo más importante para mí, en este momento, más que cualquier vacación por placentera que esta sea, es hacer lo que siento que debo hacer.

Trenton ya se lo esperaba.

—El correo de Sant Ducat decía que sí estaban haciendo experimentos genéticos fuera de lo común con esos animales. Y más aún, no puedo irme sin ver y entender qué hay en esos documentos.

—Lo comprendo claramente, Laura. Está bien.

«No debo ser egoísta», pensó.

—No tengo derecho a arrastrarte conmigo —dijo—. Este es mi proyecto, yo soy la que se emociona con la genética y la investigación biológica. Y más que nada, a mí fue a quien le entregaron el maletín de Hitler como si fuera una tarea. No habrá sido una coincidencia, ¿verdad? Siento la presencia de mi abuelo gritándome en los oídos… solo que no sé qué demonios quiere de mí. Mi tarea es averiguarlo.

—Tienes razón, no es poca cosa —dijo Trenton.

Sin embargo «¿seguir sola?». Laura se aterró. Abdul se había ofrecido para acompañarla en el viaje a Argentina, pero no estaba segura de poder confiar en él.

«¿Y si me topo con un asesino? Me cago del susto», se dijo. «Haré lo que pueda con Abdul, y si la cosa se complica, avisamos a la policía y sanseacabó. ¡A casita!».

Laura decidió cortar por lo sano. Se acomodó el pelo y se enrolló un rulito con el dedo, con un gesto que significaba, según había descubierto Trenton, que las reflexiones habían terminado y que la chica ya tenía las ideas claras.

Bebió un trago y esperó el veredicto.

—Gracias, amigo. De verdad agradezco tu invitación y tu amistad y compañía pero…

Trenton inhaló profundamente y dejó salir el aire lentamente.

«¡Esa es mi Laura! —pensó—. Querías respuesta… ¡Aquí la tienes!».

—No sigas Laura. Está bien, lo comprendo muy bien. Yo también quiero entender qué investigaba ese maldito veterinario. La verdad es que admiro tu tenacidad y tu seriedad profesional. Eso es tal vez una de las cosas que más me gustan de ti.

—Sí, gracias por entenderme —dijo—. Sé lo peligroso que esto puede ser. Pero este tipo hacía cosas prohibidas en Europa, ¿cuándo voy a volver a tener una oportunidad así? Justo en lo que me estoy especializando.

«Nazi de mierda —pensó Trenton—. ¿Cómo me voy a ir ahora?». Le pareció que él y Laura se conocían desde siempre. Todo lo que ella decía era como si hubiera salido de su propia cabeza. «Y ahora ¿qué hago con estas ganas de besarla?», se preguntó.

—Tienes razón Laura, tampoco yo puedo dejar las cosas así sabiendo que la policía no hará nada.

—No, Trenton, esta es mi locura. Tú vuélvete a Nueva York. Ya te visitaré en cuanto tenga una oportunidad, te lo prometo.

El joven devolvió la copa a la mesa. La jarra de caipirinha estaba vacía.

—Para serte franco, Laura, me imaginaba que esa sería tu respuesta. Estoy maravillado de sentirme tan identificado contigo y eso reafirma mi sensación de que hacemos una buena fórmula de laboratorio —se rio acariciándose el mentón—. Además, recuerda que otro detalle en el que coincidimos es que también mi abuelo fue víctima de los nazis. Para mí, esa coincidencia es otra señal. Me enferma pensar que esos malhechores se salgan con la suya. Sin embargo…

—Lo dudas todavía, claro —se adelantó ella.

—¡No! No es eso. Sin embargo, debemos ser conscientes de que esto no es un juego. Nos estamos arriesgando mucho.

—Ya lo sé… Por eso te insisto. Vuélvete. Yo tengo que desenmascararlos y hacerlo público. Es como cerrar un círculo. Te prometo que las próximas vacaciones las pasaremos juntos. Abandonar esto ahora es como dejar a esos chicos para que abuse de ellos por esa pandilla de nazis de la que hablaba Anderssen. Sencillamente no lo puedo hacer.

—No insistas, Laura. Ya te dije que te comprendo, y más que eso, te admiro. Yo tampoco voy a dejar esto a medias. Escucha —le tomó las manos—. Soy plenamente consciente de mi decisión. No es apresurada, no es a lo loco, al contrario, pensándolo bien, es la decisión correcta para mí también. Así que no se hable más del asunto, seguimos en esto y punto.

Trenton levantó las palmas de las manos como hacen los jugadores de baloncesto al marcar un tanto y Laura batió las manos también.

—Además, amiguita, ¡quiero mi parte del oro nazi! Ya verás qué botín nos espera.

—Muy bien, querido, vamos a medias —Laura rio de buena gana, tomó el mapa y le enseño—. Mira, decidimos que, en lugar de ir directamente, vamos a cruzar Paraguay para aprovechar la frontera de los tres países. Abdul nos dejará en el muelle y luego se volverá a Brasil. Tú y yo nos vamos en taxi al aeropuerto —Laura saboreó las palabras tú y yo. Ahora tendría que ponerle más atención a lo que ella sentía— y de ahí a Bariloche. ¿Qué te parece?

—Excelente.

—Abdul quiere venir a encontrarnos en Bariloche.

—No sé —Trenton titubeó—. ¿Tú que piensas?

Abdul podía ser una ayuda valiosa, pero él hubiera preferido tener a Laura para él solo.

—No está mal. Pero principalmente, y eso olvidé comentártelo, su tía Nuria viene de visita, vía España, y nos puede traer el maletín. Considéralo como un refuerzo a las fuerzas del bien —Laura rio un poco y agregó más seria—. Nos hará falta toda la ayuda que podamos reclutar.

Trenton se encogió de hombros.

Abdul salió a la terraza y les ofreció algo más de beber.

—Bienvenido a bordo, amigo —Trenton le extendió la mano—. Laura me ha contado que nos veremos en Bariloche.

—Me haría muy feliz poderlos ayudar. He preparado algunos mapas.

—Supongo que eres consciente de que puede ser peligroso.

—No tienes que decirme a mí quienes son los nazis, no te olvides dónde crecí. Además, después de que Laura me mostró la belleza de la Costa Brava, me gustaría mostrarle que aquí también hay lugares bellos —y le guiñó un ojo a la chica—. Tú sabes que yo te seguiría hasta el fin del mundo.

—Magnífico —dijo Laura—. Voy a empaquetar mis cosas. Mientras tanto, id vosotros a devolver el carro que alquilamos, ¿os parece? Así ganamos tiempo. Abdul, ¿tu auto no necesita nada para el viaje?

—A lo mejor no estaría de más una puesta a punto.

—Nosotros tenemos un amigo que trabaja de mecánico nocturno en la agencia de alquiler —dijo Trenton.

—¡Buena idea! —dijo Abdul.

—Dadle mis saludos a Santos, por favor —pidió Laura—, y de paso preguntadle cómo están João y el macaco.

40

De: Mercuccio mercuccio@freefight.org.

A: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc.

Sujeto: Almirante Wilhelm Canaris, submarino U-Boot y Enigma.

Estimado Trenton:

Le envío este correo sobre Canaris y un poco más adelante le escribiré más detalles sobre la máquina Enigma.

Hace unos años escribí un artículo[2] sobre la vida de Canaris, para el Centro de Estudios Históricos de la Universidad de Ámsterdam. No creo que necesite tanto detalle. Por el momento le daré algunas informaciones preliminares, que creo le serán suficientes.

Canaris era un joven oficial en la Marina de guerra del Káiser alemán durante la Primera Guerra Mundial. Sirvió en el crucero Dresden en América del Sur, causando graves daños a la flota británica. Finalmente fue hundido en la famosa isla de Robinson Crusoe, en el archipiélago chileno Juan Fernández.

Canaris y sus compañeros fueron encarcelados en Chile. Al cabo de unos meses se escapó y volvió a Alemania donde hizo carrera como comandante de submarino, espía en España, almirante jefe de la Marina de guerra (Kriegsmarine) y finalmente se convirtió en el jefe del servicio secreto del Reich y, por lo tanto, muy cercano a Hitler.

Debido a su tarea en el área del espionaje, Canaris estaba al tanto de los secretos más recónditos y de los proyectos más escondidos del Führer.

Finalmente, en una de las purgas lanzadas por el dictador nazi al final de la guerra, fue encarcelado, acusado de traición y ejecutado en forma humillante en la horca en el campo de concentración de Flossenburg.

El uso de la máquina Enigma en la flota alemana fue uno de los proyectos impulsado por Canaris dada su condición particular de marino y espía. Siendo la máquina un aparato electro-mecánico relativamente pequeño, me parece bastante probable que lo hayan desembarcado en alguna de las caletas de la zona patagónica y luego llevada a algún lugar seguro.

Mercuccio.

41

Abdul estacionó el jeep en la Rua Bandeirantes. Se bajó del automóvil y entró a su casa a buscar a Laura. Al minuto apareció la chica, tras ella el chico levantó en sus manos un par de botellas de cachaza.

—¡Nuestros pasaportes! Pueden decirle adiós a Foz de Iguazú.

—Pasaportes internacionales —dijo Trenton—. Llevan visa incluida.

Laura se sentó en el asiento delantero, se abrochó el cinturón y se volvió hacia Trenton.

—¿Todo en orden?

—Todo bien, Laura.

Abdul tomó por la calle Copacabana, y cruzó la plaza hasta llegar a la carretera a Paraguay.

En la frontera, Abdul se bajó del carro y se aproximó a la caseta.

—Buenas noches —saludó al guardia.

Laura y Trenton lo observaron nerviosos desde el automóvil.

—¡Dom Abdul! Tudu bon? —saludó el guardia reconociéndolo—. ¿Qué lo trae por acá de noche?

—Estoy acompañando a una amiga y un pariente a su casa —guiñó el ojo.

—¡Ay, este Dom Abdul! Tan pillo como siempre —rio el guardia.

—¿Puedes avisarles de que voy para allá? —indicó la frontera paraguaya—. Tú sabes… —y le pasó una botella de cachaza—, con un poquito de discreción.

—Cómo no, Dom Abdul, no se preocupe.

El trato estaba hecho. Para mayor seguridad le pasó un billete de cincuenta dólares.

—¿Lo puedes llamar en este momento?

—Ahora mismo le aviso.

Abdul volvió al coche silbando. El guardia besó la botella y se comunicó con Evaristo, su colega del otro lado.

Atravesaron el puente y llegaron al puesto paraguayo, donde se repitió exactamente lo mismo: después de unos instantes, Evaristo recibió su cachaza y el billete doblado, y les abrió el paso tranquilamente.

Enfilaron por la carretera que bordeaba el río en dirección a la ciudad Presidente Franco. Abdul detuvo el auto en una gasolinera.

—Vamos a beber un café —dijo.

—¡Qué eficiencia! Creo que te mereces un brindis —expresó Laura una vez que les sirvieron el café—. Me sentí como una diplomática.

Los muchachos se miraron en silencio.

—Os hice una broma… —dijo Laura—. ¿Me podéis decir qué os pasa?

—Escucha —Abdul se aclaró la garganta—, ha pasado algo muy triste.

—¿Qué pasó? —preguntó alarmada—. ¿Alguna mala noticia de mi familia? Por favor, habla.

—No, nada de eso. Nuestras familias están bien.

Trenton le tomó la mano:

—Se trata de João.

Laura lo miró aterrada por lo que temía escuchar.

—João ha sido asesinado en la fazenda de Schlösser.

—¡Santo Dios! ¿Cuándo ocurrió? —balbució.

Laura se cubrió la cara e intentó evitar las lágrimas que se le escaparon.

Trenton le acarició el pelo y le acercó una servilleta de papel, para limpiarse la cara.

—Cuando fuimos a entregar el coche encontramos a Santos. Estaba deshecho y, más que nada, asustado —dijo Trenton—. Nos dijo que, después de la macumba, él volvió al pueblo y João regresó a la fazenda a buscar sus cosas. Planeaba instalarse en Foz.

—Yo supongo que buscaban el maletín —dijo Abdul.

—¡Monstruos! —gimió Laura limpiándose la nariz—. ¿Qué cosa tan terrible puede haber en ese maldito maletín que ya han matado dos personas por él?

Bebió un sorbo de café y se dirigió a Trenton.

—¿Por qué asesinó al chico?

—Mi teoría es que el asesino revisó nuestras habitaciones mientras estábamos en la macumba. Al no encontrar nada, pensó regresar a la fazenda y esperar a que alguien apareciera. Me imagino que se enfrentó a João y lo mató para evitarse problemas.

—¿Crees que nos siguió hasta Curitiba? —preguntó Laura—. Tal vez fue él quien cortó la luz cuando estábamos con Anderssen.

—No sé, Laura —Trenton lo consideró pensativo—, quién sabe si se trata de una sola persona o de varias.

—Es muy probable que el asesino tenga contactos en Bariloche —dijo Abdul.

—Sí, pero por suerte no sabe que vamos a Bariloche. Eso lo decidimos hoy mismo.

—Aún no lo sabe —exclamó Laura—, el maldito parece adivinar nuestros pasos.

—Nos urge el otro maletín, Laura. Debe tener información vital. Me mencionaste que tenías una manera de conseguirlo con alguien que viene de España, ¿verdad?

—Sí… Querido Abdul —Laura le tomó la mano—. Necesito pedirte un gran favor. Te ruego que le recuerdes a tu tía Nuria que traiga mi maletín de Barcelona. Tu mamá ya habló con ella.

—No te preocupes. Te lo entregaré en Bariloche.

—No lo abras, te lo ruego. Quiero hacerlo yo.

—No te preocupes, Laura. Pero vámonos ya, tenemos que apresurarnos a cruzar el río.

Una vez en el muelle Abdul se aproximó a uno de los lancheros para arreglar el cruce. Al cabo de unos minutos volvió al coche.

—Todo arreglado —dijo—. Tienen que pagar ciento cincuenta dólares, pero solo al llegar al otro lado.

—¿Estás seguro que alcanzaremos a tomar el avión a Buenos Aires esta misma noche? Me urge salir de este país —dijo Laura.

—Sí, mujer, llegarán a tiempo —la tranquilizó Abdul—. Lo importante es que apenas lleguen al aeropuerto te comuniques con tu abuela.

—¿Y la policía? —preguntó Trenton.

—Supongo que, en el momento en que se enteren del asesinato de João, los buscarán.

—Por lo menos ya estamos fuera de Brasil —se consoló Laura—. Gracias, amigo, nos has salvado.

—No estés tan segura. Para los delincuentes y la policía no hay fronteras, sobre todo si hay dinero por medio —afirmó Trenton—. Por lo demás, estoy seguro de que Schlösser tenía sobornada a la policía de los tres países. El crimen de João solo nos importa a nosotros.

—¡Hijos de perra! —murmuró Laura—. Me indignan… ¿Qué sentido tenía matar a João? No les sirve para nada. Pareciera que la vida les importara un comino.

—Es la pobreza —dijo Abdul—, la ignorancia y la miseria. La madre de los males de estos países. ¡Vamos, súbanse al bote!

42

Laura y Trenton se sentaron cansados en los asientos de espera del pequeño aeropuerto. Había pocas personas en la diminuta sala de espera; algunos hombres de negocios y turistas jóvenes con mochilas, vestidos con vaqueros y camisetas coloridas.

—Voy a llamar a mi abuela —dijo Laura.

—Sí, ve, yo voy a descansar un rato —bostezó Trenton.

—Vale. Yo duermo después en el vuelo.

—¿Abuelita? —dijo Laura—. Te llamo desde una cabina.

—¡Laura! Mi amor, qué gusto, cariño. ¿Cómo estás?

—Muy bien, abuelita. ¿Y tú?

—Bien hijita, gracias.

—Escucha, necesito un favor. ¿Recuerdas el maletín del abuelo que me regalaste?

—Por supuesto, ¿cómo lo voy a olvidar?

—Dime, ¿alguna vez revisaste lo que había dentro?

—Pues la verdad es que no, hija. ¿Por qué habría de hacerlo? Estuvo arrumbado en el desván durante muchos años. ¿Para eso me llamas desde el fin del mundo?

—Necesito tu ayuda, abuelita. Lo quiero aquí conmigo y lo dejé en casa. Pídele la llave a la vecina de abajo, te lo ruego. Envuélvelo en papel, en una toalla o en lo que sea; lo pones en una bolsa de esas de El Corte Inglés, y se lo llevas a la señora Nuria, la tía de Abdul, a la pensión Kabul, en la Plaza Real, ¿sí? Te lo suplico. Te queda muy cerca abuela… Tiene que ser ahora mismo, por favor.

—¿Qué locura es esa, Laura?

—¡Por favor, abuelita! Es importante para mí, luego te cuento.

—Vale hija, vale. Lo que una hace por estos chavales.

—Gracias. No se te olvide envolverla bien en un trapo o un papel.

—No hija, no se me olvida, que todavía no estoy senil.

—Otra cosita.

—¿Y ahora qué?

—Dime, ¿el maletín tiene algún nombre o dibujo grabado?

—Sí, hija, ¿no lo viste? Hay una figura pequeñita de un águila o un halcón, con un símbolo muy usado por los alemanes de entonces.

Laura cerró los ojos y tragó fuerte. «Como la figura del de Schlösser». Recordó el sobre amarillo y el mapa que había visto en su casa, justo antes de salir. «¡Parsifal! Los maletines tienen figuras parecidas, pero pertenecían a personas distintas».

—¿Recuerdas si en el maletín estaba grabado el nombre Parsifal?

—¿Qué te traes Laurita? Pero sí, claro. Hasta lo comentamos; nos recordó la ópera que tu madre y yo vimos en el Palau de la Música.

«Entonces uno de los maletines era de Parsifal y el otro de Lohengrin —pensó Laura—. Tenía razón Trenton».

—Adiós abuela y mil gracias. Por favor, no te olvides de llamar a mamá y decirle que estoy muy bien, divirtiéndome de lo lindo y conociendo lugares maravillosos.

—Cuídate mucho, hijita. Y no te preocupes, que ahora mismo le llevo el maletín bien envuelto a Nuria.

Cuando Laura volvió, Trenton roncaba; le hizo gracia y la enterneció. Decidió no despertarlo. Ya podrían hablar en el avión. Se sentía aliviada. Suspiró lentamente y cerró los ojos.

Entre sueños, Trenton hizo un ruidito de placer.

«Pobre João; tan contento que estaba, libre de malos espíritus y estrenando guía para su vida futura —recordó con tristeza—. ¡Qué ironía! ¿Por qué lo habrán matado? ¿Quién?».

Movió la cabeza tratando de sacudir los malos pensamientos, intentó soltar los músculos del cuello pero no lo logró. Estaba inquieta, no lograba relajarse del todo.

Se dio por vencida, se incorporó, se ató el pelo bien estirado y abrió el ordenador portátil.

43

De: Prof. Sant Ducat sducat@universitatos.edu.org.

A: Laura Cela D. lauracelad@cielo.es.

Sujeto: Venenos de víboras y cobras.

Hola, Laura:

Te envío información sobre el funcionamiento de los venenos para desarrollar antídotos que, según me escribiste, es el tema que te ocupa.

Las neurotoxinas animales son las armas más letales de la naturaleza. Casi todas las criaturas —excepto las mismas cobras—, mueren en escasos minutos al recibir el veneno de una cobra en su torrente sanguíneo.

La toxina se fija en un músculo, impidiendo los impulsos nerviosos, lo cual lleva a que se paralice la respiración y, por ende, a la muerte.

Como recordarás, las serpientes venenosas provienen de dos familias: las víboras y las cobras. En la última temporada en nuestro laboratorio te mostré cómo ciertas moléculas de la sangre de la serpiente neutralizan las toxinas letales de su propio veneno.

¿Recuerdas que si clonamos un receptor de una neurotoxina y alteramos una molécula de azúcar en la sangre del animal atacado, entonces este es capaz de resistir el veneno? Es, en esencia, solo el cambio de un aminoácido. Esto nos da una buena base para la creación del antídoto.

¿Llegaste a ver en el laboratorio un compuesto químico de la siguiente fórmula?

Este es un agente químico extremadamente tóxico que funciona con un mecanismo algo diferente al de las neurotoxinas de las cobras pero que, en última instancia, afecta la reacción muscular como en el caso del veneno de la cobra: influye en el mecanismo de comunicación de las células causando una contracción muscular incontrolable y la muerte por asfixia.

En una de las tablas que me enviaste, me pareció que era posible que el veterinario estuviera usando este tipo de compuesto en sus experimentos.

(Te quería comentar que este agente, en forma de gas, se conoce como gas sarín y fue utilizado por los nazis. Basta un solo miligramo de sarín para matar a una persona. Es muy temido porque también ha caído en manos de grupos terroristas en la actualidad. Hace unos años fue lanzado en el metro de Tokio por el grupo AUM Shynrico). Te lo menciono ya que me pareció ver que, en el proceso del mono II-A, había una «mezcla» de ambas reacciones.

Profesor Jordi Sant Ducat.

PD. Una muestra de ataque del virus venezolano alterado con una molécula de sarín, provoca la muerte casi instantánea.

«Hacer una especie de proceso inverso para encontrar un antídoto… ¡Acojonante!». Laura cerró los ojos y dejó la mente divagar. «Estos venenos activan reacciones en cadena… Pero si yo les cambio un aminoácido, es como si les cambiara la cerradura de la puerta de entrada, ¿no es cierto? Simplemente se quedan fuera y rompo la reacción en cadena».

Una leve sonrisa afloró en sus labios mientras se fue quedando dormida.

44

Trenton despertó. A su lado dormitaba Laura con el portátil encendido. Lo tomó con suavidad y se dirigió a una cabina telefónica para conectarse internet y descargar su correo.

«¡Qué suerte! Mercuccio está en línea, a ver si me contesta».

WTrenton-PhD:

Querido Mercuccio,

¿Está disponible? ¿Tiene más detalles sobre Enigma?

Mercuccio:

Estimado Trenton:

Le envío a continuación una descripción de la máquina Enigma. Podemos chatear si algo no le ha quedado claro.

Como ya hablamos, Enigma es una máquina para encriptar mensajes. Como cualquier sistema criptográfico, su objetivo es impedir que un mensaje pueda ser leído si cae en manos enemigas. Sin embargo el poseedor de la clave debe poder descifrarlo.

Esta pequeña máquina es el invento más formidable de criptografía desde el sistema de los romanos. Utiliza el mismo principio, de cambiar una letra por otra, que usó Julio César para comunicarse con sus generales.

ENIGMA fue inventado por los nazis y consiste en un tablero eléctrico con letras, parecido a una máquina de escribir, conectado a tres rueditas giratorias o rotores; cada una de ellas contiene un determinado orden alfabético. El sistema es ingenioso: se introduce una letra en el tablero, esta cambia con la primera rueda, de nuevo en la segunda, en la tercera, y finalmente vuelve a cambiar con un reflector. Luego se vuelve a introducir en sentido inverso hasta devolver la letra resultante. En total 7 cambios con 3 alfabetos de 26 letras. Esto lleva a un número astronómico de combinaciones posibles.

Es una máquina criptográfica «recíproca», o sea que, si usted mete una letra encriptada en una máquina con los mismos parámetros que la máquina encriptora, entonces, recibe la letra original.

En el ejemplo anterior: CARLOS

—––—––—‡

EQKAFL

Su recíproco: EQKAFL

—––—––—‡

CARLOS

La armada alemana comenzó a introducir máquinas Enigma en la flota desde el año 1928. Cada submarino alemán llevaba consigo una máquina y lo único que tenía que hacer para leer los mensajes cifrados enviados por el cuartel general en Berlín era poner en la máquina los parámetros de acuerdo a un sistema preestablecido.

WTrenton-PhD:

Muy ingeniosa la maquinita. Entiendo que si yo tengo un mensaje codificado a través de una ENIGMA, lo que necesito para descifrarlo es teclear el texto encriptado en cualquier máquina Enigma.

Así recibo impreso el mensaje original.

¿Correcto?

Mercuccio:

Perfecto.

Usted teclea su mensaje ininteligible y ENIGMA le dará el texto correcto. Claro que tiene que programar los mismos parámetros en la nueva máquina que aquellos que fueron utilizados por la ENIGMA original, o sea la disposición de las ruedecitas con los alfabetos.

WTrenton-PhD:

¿Este sistema fue utilizado solo por los militares o también por personas del Partido? Me refiero a tipos como el veterinario.

Mercuccio:

Mire, se creó fundamentalmente para usos militares, pero dada su eficiencia y simpleza de operación, acabó por ser utilizado también en departamentos civiles, la policía política, las SS y, en general, todo el aparato de poder del Tercer Reich. Uno de los principales impulsores de este sistema fue el almirante Canaris. Luego se extendió a todos los demás.

WTrenton-PhD:

¿Le parece plausible que Schlösser haya podido utilizar una Enigma?

Mercuccio:

Perfectamente.

WTrenton-PhD:

Impresionante. Un sistema tan sencillo y tan poderoso. Me pica la curiosidad. ¿Los aliados lograron hacer algo contra esto?

Mercuccio:

Descifrar el sistema era prácticamente imposible. Piense usted: los tres rotores de alfabetos de 26 letras dan 26 × 26 × 26 = 15576 estados de rotor. Multiplicado por las diferentes entradas de las letras y para cada una de ellas el teclado puede llegar a 150, 738, 274, 937, 000 combinaciones.

Los alemanes mismos consideraban imposible encontrar cuál fue la usada para cada mensaje. Sin embargo ¡la máquina tenía su talón de Aquiles!

Lo que la hacía tan eficiente (o sea la reciprocidad que antes mencionábamos, que hace tan fácil reconstruir el mensaje original) fue precisamente la parte débil del sistema. Un grupo de matemáticos en Polonia y otros británicos en Bletchley Park lograron descifrar el misterio.

WTrenton-PhD:

El maletín que tenemos en Barcelona nos tiene que llegar en cualquier momento. No me extrañaría que tenga algún documento encriptado en Enigma.

Mercuccio:

Sería muy probable.

Se me ocurre otra cosa que le puede ayudar. Sabemos que el submarino llegó a Argentina con su correspondiente Enigma. Es muy probable que por un tiempo siguiera siendo utilizada por los nazis en Sudamérica. Ya le comenté que río Claro y la bahía de los Loros son posibles lugares de desembarco.

Ahora, tome en cuenta que Canaris, su impulsor, vivió en Bariloche varios meses. Se alojó en la casa del cónsul alemán de esa época. Recuerde que Canaris se escapó de la Isla de Robinson Crusoe, y luego cruzó la cordillera de los Andes hacia Argentina, desde donde, al cabo de unos meses, se embarcó de vuelta a Alemania.

Lo que puede ser muy importante para su búsqueda es el hecho de que varios marineros que servían en el Dresden junto a Canaris decidieron quedarse en esos parajes. No podría darle nombres, pero estoy seguro que parte de ellos se quedaron en Chile, en la ciudad Osorno, y parte en Bariloche mismo. Si más adelante llegara a necesitar esta información, busque mi artículo que le mencioné en uno de los correos anteriores.

Si está cerca de alguna biblioteca le sugiero echar un vistazo al libro del matemático polaco Marian Rejewski sobre Enigma y a las publicaciones del Bletchley Center, quienes lograron la increíble tarea de descifrar mensajes cifrados de Enigma al final de la guerra.

WTrenton-PhD:

Querido Mercuccio,

Como siempre su ayuda ha sido extraordinaria. Dentro de unos minutos embarcaré en mi avión a Bariloche, así es que por ahora me despido.

Hasta la vista.

Su amigo,

William Trenton

45

Alí Khan entró apurado al aeropuerto de Iguazú, en Argentina. Buscó la pantalla con las salidas. Dejó escapar un bufido de satisfacción, había alcanzado a llegar a tiempo. El vuelo a Buenos Aires salía dentro de una hora y media.

Aún no habían abierto la ventanilla de venta de pasajes. Tenía tiempo de sobra para organizarse. Más tranquilo tomó conciencia de su aspecto.

Sujetó con fuerza la maleta y se dirigió al lavabo. Se cambió la ropa sucia por una muda limpia. Arrojó la ropa usada en un saco de plástico. Sus botas de montaña embarradas con lodo, las limpió con papel higiénico y las metió en la maleta.

Vestido, limpio y aseado parecía ser uno más de los hombres de negocios que frecuentaban la zona.

Alí Khan observó la sala de espera. Necesitaba identificar a la chica española y a su compañero norteamericano. Avanzó despacio hacia el puesto de periódicos observando a los pasajeros que esperaban sentados. Compró un periódico y caminó como si buscara un lugar adonde sentarse. Dos parejas le llamaron su atención. Se fijó en la mochila de una de las chicas que llevaba atado el sello de Iberia, la aerolínea española, y la del joven a su lado, la norteamericana Delta Airlines.

Como estaban dormidos, Alí Khan pudo mirarlos a sus anchas. Seguramente eran su presa, correspondían a la descripción que había sonsacado del sirviente negro de Schlösser. Sin embargo decidió comprobar y siguió buscando con paciencia. Se encaminó hacia otra pareja, que también se ajustaba a la descripción que obtuviera de João.

Alí Khan dejó caer el periódico y tropezó con la chica.

—Disculpe —dijo.

—Excuse me —dijo la chica y se agachó a recoger el periódico—. Lo lamento —agregó en castellano con acento británico.

—No, no —se inclinó Alí Khan—, el distraído soy yo.

«Esta pareja queda descartada».

Siguió lentamente como entretenido con las vitrinas de las tiendas. No vio a nadie más que se acercara a la descripción. Estaba seguro de haber identificado a sus víctimas. Se sentó a su lado y se puso a leer su periódico.

La ventanilla de venta de pasajes de Aerolíneas Argentinas se abrió y unos cuantos pasajeros se pusieron en la fila. Alí Khan se acomodó detrás de los jóvenes.

—Dos pasajes a Bariloche, por favor —dijo el joven con acento americano.

—No hay vuelo directo desde aquí —respondió la azafata—. Pero hay uno con trasbordo en Buenos Aires.

—Muy bien. ¿Dígame, la espera es muy larga?

—A ver, permítame un momento, por favor —la señorita se afanó frente al ordenador—. No, solo una hora.

Trenton recibió los pasajes.

—Gracias —y volvió hacia la chica.

Alí Khan se adelantó y apoyó las manos en el mostrador:

—Un pasaje igual, por favor.

—¿A Bariloche?

—Sí, señorita.

La chica observó la foto escondida detrás del ordenador. «¡Es él!». Oprimió un pequeño interruptor con el pie, que encendió una luz en la oficina de atrás. El policía observó a Alí Khan a través del vidrio unidireccional, instalado detrás de la oficina de boletos.

«Ya apareció: Alí Khan Mustafá. El iraní que ha cruzado varias veces la frontera».

El policía desconectó la lucecita permitiendo a la azafata continuar con la venta del pasaje.

Las instrucciones del policía eran solo detectar la presencia del individuo, cuyo último registro fue la salida del país hacia Brasil.

«El Teniente Onganetti es un verdadero sabueso, no se le escapa una», pensó el policía con admiración.

—Señor —dijo la chica, levantando la vista y sonriendo a Alí Khan—. Tendrá que hacer escala en Buenos Aires.

—Ya lo sé.

—Son doscientos cincuenta pesos.

Alí Khan se dirigió a las cabinas telefónicas. No recordaba la diferencia de horas. «El Maestro siempre está a la espera».

—Alí Khan, hijo mío —la voz relajada actuó como un bálsamo sobre él.

—Venerable imán, los hijos del profeta en la senda de las estrellas —dijo. «El Maestro estará contento que los haya encontrado», pensó.

—Seguir la senda del señalado es nuestro deber, hijo —su Maestro entendió el mensaje y Alí Khan sintió un cierto alivio en su voz a través de la línea. El fracaso en lo de Schlösser lo había preocupado bastante.

—Así sea, imán mío. El pastor irá con las ovejas hasta que el Todopoderoso se lo indique —observó a su alrededor. Todo estaba tranquilo.

—Hágase la voluntad de Alá —dijo el imán.

—Así sea.

Alí Khan sacó un papel del bolsillo y leyó deteniéndose en cada número.

—Dos-uno-dieciocho-nueve-doce-quince-tres-ocho-cinco.

—Que el Misericordioso ilumine tu camino y conduzca tu brazo.

—Con la ayuda de Alá, padre y señor.

El policía desconectó la grabación de la cabina pública. Levantó el teléfono interno que lo conectaba al cuartel y llamó a Onganetti.

—El sospechoso está aquí en el aeropuerto. Ha comprado un pasaje a Bariloche, sale en veinte minutos, con escala en Buenos Aires.

—¿Está solo?

—Sí, mi teniente.

—¿Algo más?

—Sí, ha hecho una llamada al extranjero. La tengo grabada. ¿Se la pongo, teniente?

—No es necesario. Ya la escucharé en el cuartel.

—¿Lo detenemos teniente?

—No. Averiguá la hora de salida del vuelo de conexión a Bariloche. Y te volvés al cuartel. ¿Entendido?

—Sí, mi teniente.

Onganetti se sobó las manos. «Qué boludo fue el iraní al dirigirse al aeropuerto —pensó—. Comparado con su comportamiento hasta ahora, este fue un paso en falso». Siguió mascullando: «¿No será que el pasaje a Bariloche sea un engaño y el pendejo desaparezca en Buenos Aires?», frunció el ceño, fijó la vista en la ventana y se quedó pensativo. Tomó una hoja para ordenar por escrito sus ideas, como le enseñaran en la Academia de Policía.

Tomó su móvil. La lucecita roja de la grabadora se encendió en Buenos Aires. Onganetti esperó a que terminasen los ruiditos que protegían la llamada contra escuchas.

—Hola, hola.

—Lo escucho, Onganetti. Proceda.

—El sospechoso del asesinato de Schlösser volvió a la escena del crimen. Esta vez asesinó al sirviente: João Arantes —dijo.

—¿Por qué volvería?

—No lo sé. Debe haberse equivocado en algo. Fue al laboratorio, cometió el crimen y se llevó lo que buscaba. Mi teoría es que, una vez en Argentina, debe haber comprobado que algo faltaba o que había un error. Volvió al laboratorio, buscó al sirviente para obtener información y lo mató. Entonces, cruzó nuevamente a Argentina.

—Suena más que posible.

—Puse en alerta a la policía de Foz de Iguazú, quienes están investigando por su lado. Hace unos minutos encontré a Alí Khan Mustafá en el aeropuerto, esperando abordar un vuelo a Bariloche con escala en Buenos Aires.

—No pierde el tiempo.

—No. El avión salió hacia la capital hace unos veinte minutos. Deberá cambiar de avión en el aeropuerto Ezeiza en 4 horas y 40 minutos.

—Está claro.

—Un último detalle.

—Lo escucho.

—Alí Khan hizo una llamada a Afganistán que tengo grabada.

—Buen trabajo, teniente. Ponga la grabación.

Onganetti encendió la grabadora y la conectó a su pequeño celular.

—¿Recibido?

—Recibido.

—Eso sería todo por ahora.

46

El vuelo hacia Bariloche, con escala en Buenos Aires, salió con un leve retraso. Los pasajeros se fueron acomodando en sus asientos mientras esperaban la cena. Les esperaba un viaje corto pero movido. Era un área de fuertes tormentas eléctricas.

Trenton sacó un mapa del sur del continente y lo estudió con atención. Unas filas más atrás Alí Khan se puso un antifaz y cayó en un sueño profundo.

—¿Qué miras con tanto interés? —Laura se inclinó hacia el mapa.

—Estaba siguiendo la trayectoria del almirante Canaris cuando escapó de Chile a Argentina.

—¿De la isla de Robinson Crusoe a Bariloche? Si no fuera por estos crímenes, esta búsqueda sería muy exótica.

—Fíjate —indicó con el dedo—, este es el trayecto que hizo —el joven extendió el mapa.

—Sí, ya veo. El camino no parece nada fácil. ¿Ves la altura de las montañas?

—Sí, claro, si seguimos el itinerario de Canaris —iba marcando con el lápiz sobre el mapa mientras hablaba—, desde el Pacífico en línea más o menos recta hacia el Atlántico, en el mismo paralelo, llegamos a la bahía de los Loros. ¿Te dice algo?

—La fuga de Canaris nos lleva directamente al navío. ¿Qué tal?

—No, mujer. Estás confundiendo fechas —dijo Trenton—. Canaris escapó en la Primera Guerra Mundial y el submarino llegó en la Segunda. Estamos hablando de más de veinte años de diferencia.

—Precisamente, amigo. Me refiero a que hay una conexión entre el desembarco del submarino en la Segunda Guerra y el hecho que Canaris, que era marino y espía…

—Jefe del servicio secreto.

—El propio Canaris —Laura continuó haciendo caso omiso de la interrupción— estuvo personalmente en esa bahía. Para que sepas, yo soy capitán de yate, y te puedo decir lo importante que es conocer bien una bahía para un desembarco. Esta es una costa en particular difícil, con un clima duro y arrecifes peligrosos.

Los ojos de la chica recorrieron el mapa como si estuvieran viendo la costa abrupta de Patagonia.

—Dime, ese tío, ¿fue el único que escapó de la isla en Chile y huyó a Bariloche?

—Fue el primero. Escapó solo. Tengo todos los datos de la fuga. En el aeropuerto leí el artículo que nos envió Mercuccio. Pero poco tiempo después de su huida lo siguieron los demás.

—Dale, cuéntame la historia de la fuga, puede ayudarnos a entender lo del U-Boot.

—Un tal Gleisher, un suboficial muy amigo de Canaris, junto con un grupo de marineros que estaban presos en la isla, siguieron su ejemplo y huyeron un año después —Trenton apoyó la cabeza en el asiento recopilando la historia—. Llegaron a Osorno, en Chile y, ayudados por el cónsul alemán, volvieron a Alemania en un barco a vela abandonado en la isla de Chiloé.

—¡Marinos al fin y al cabo!

—Sí, pero lo importante para nosotros, Laura, es que finalmente decidieron quedarse a vivir en Chile. Y ahora viene la parte interesante de esta historia.

—Señorita, ¿podríamos beber algo? —Trenton detuvo del brazo a una azafata que pasaba.

—Claro que sí, ¿qué desean?

—Yo quisiera un cubalibre —pidió Laura acomodándose el pelo.

—Y para mí, un whisky con agua.

—Prosigo entonces: dieciocho años más tarde llegó a Chile el buque escuela de la Armada alemana. El año 38. ¿Adivina, quién era el capitán del crucero alemán?

—¡Canaris!

—Caliente, caliente, pero no, aunque no estuviste lejos: uno de los compañeros de huida, que no se quedó en Chile, pero que siguió la carrera militar. El encuentro de los compañeros de prisión con sus colegas que volvieron a Alemania le permitió a Canaris nada menos que… —Trenton se detuvo un segundo para crear suspenso— ¡la creación de la red de espionaje nazi en Chile!

—¡Hombre! ¡Qué eficiencia!

—Y la historia sigue —Trenton meneó la cabeza. «¿Adónde nos llevará todo esto?» pensó.

—Un año antes —continuó—, otro de los marineros de la isla de Robinson Crusoe cruzó a Bariloche, siguiendo exactamente la ruta de Canaris, y se quedó en Argentina. En el año 39 es reclutado por Gleisher y juntos crearon la red de espionaje en la República Argentina.

—De modo que los tripulantes del U-Boot que llegaron aquí tenían un comité de recepción muy bien organizado.

—¡Y cómo! Esta red se convirtió en la base para la gran inmigración nazi dirigida por Perón después de la guerra.

—¿Y Canaris también huyó a Argentina después de la guerra?

—No, recuerda lo que nos dijo Mercuccio en su mail: Canaris, desilusionado de Hitler, intentó establecer contacto con los aliados y terminó ejecutado en un campo de concentración.

—Esperó demasiado…

Laura se levantó, y sacó de su mochila uno de los papeles que encontraron en el maletín de João.

—No sería raro que Schlösser hubiera llegado a Bariloche en el submarino —agregó poniendo los papeles sobre la mesita del asiento—. Déjame ver qué tenemos aquí.

La azafata llegó con los tragos. Laura se reclinó y vació la botellita de ron en el vaso y luego la coca-cola. Trenton se sirvió todo el whisky y agregó un poquito del agua mineral.

—Por nosotros… —brindó Trenton.

—Y para que encontremos a los asesinos de João y desenmascaremos a estos criminales —Laura levantó el vaso.

—¡Salud!

—He estado mirando la clave numérica que encontramos en la agenda del maletín. Me parece que ya tenemos elementos para analizarla. Aquí la tienes —puso sobre la mesa la libreta con anotaciones—. Me parece lógico pensar que Canaris la diseñó. Está hecha por la mente de un marino y de un espía.

—De acuerdo. Me es más fácil imaginar a Canaris utilizando claves matemáticas que runas místicas. Intentémoslo.

Laura se rascó la cabeza y miró con detención la hoja con números y garabatos.

—Tú eres marina y más matemática que yo —dijo Trenton—. Empieza tú.

—Vale. Enfrentemos esta situación como marinos. ¿Cuál ha sido el problema más grande de los hombres de mar desde siempre?

—¿El mal tiempo? ¿Las tormentas?

—Error, querido Trenton, el problema más serio ha sido la ubicación. ¿Dónde estoy? Esa es la cuestión. En medio del océano no hay letreros, no hay caminos, nada.

—Hay estrellas en el cielo, sol, luna, planetas.

Laura lo miró con una sonrisa de aprobación.

—Muy bien. Ahora pensemos, una posición, está determinada por su latitud con respecto al Polo, y su longitud, con respecto al meridiano de Greenwich. Las coordenadas terrestres.

—Vale —contestó Trenton, divertido por la seriedad del discurso de Laura—. Pero yo no veo aquí ni grados ni minutos —y bebió otro trago de whisky.

—No te apresures. Quiero aplicar la idea de latitud y longitud para estudiar la tabla. Apliquemos el concepto, no más.

—Latitud, longitud, punto sobre el mar.

—Exacto. Latitud, longitud, punto. Ahora miremos nuestra tabla, a ver si podemos aplicar el concepto de coordenadas.

—Adelante capitán.

—Bueno, aquí tenemos una formación que se repite, así: número, número, letra —Laura pensó un instante y luego continuó marcando las palabras como si estuviera recitando con ritmo—. Latitud, longitud, punto. Fíjate en el cuadro: dos, uno, b, seis, siete, e. ¿Vas viendo? Ahora toma por favor una hojita de papel y dibuja dos ejes de coordenadas, en la vertical ponemos la latitud, y en la horizontal la longitud. Vamos, ve anotando.

—Dicta, no más —dijo Trenton, terminando el trago.

—¿Sabes? Esto me recuerda un juego al que jugábamos cuando niños. Justamente a hundir submarinos. Tú dibujas tu submarino en una hoja con sus coordenadas y el otro trata de hundirlo lanzando las bombas de acuerdo a los ejes.

—¡Bravo! Eso es exactamente lo que vamos a hacer. Aquí comenzamos. En la posición dos horizontal, uno vertical, pon la letra o.

—Mira, como yo no soy marino, prefiero que me hables como a un hombre de letras, ¿O.K.?

Laura lo miró divertida:

—¿Cómo lo quieres?

—Dámelo en filas y columnas.

—Vale. En la columna dos, fila uno, pon la letra B. ¿Bien?

—O.K.

—En la columna dos fila seis pon la ce. ¿Ya?

—Ajá.

—Vale, sigue solo por favor —dijo Laura levantándose del asiento—. Voy a devolver las copas y al baño.

Trenton terminó el cuadro y se detuvo asombrado.

—¿A ver? ¿Dónde has llegado? —dijo Laura al volver al asiento.

—Creo, capitán Garfio, que lo has descubierto.

Laura tomó en sus manos el papel.

—¡Tío! ¡Tío! Tenemos a un tal señor Gurnemanz enterrado en el cementerio de Bariloche. ¿Te dice algo ese nombre?

—Nada.

«Su atención por favor», llamó la voz del sobrecargo por los altavoces.

«En unos minutos más estaremos aterrizando en San Carlos de Bariloche. Se ruega a los señores pasajeros abrocharse los cinturones y poner sus asientos en posición vertical».

Laura y Trenton chocaron las manos.

—¡Buena suerte!

—¡Buena suerte!

47

En el aeropuerto de Foz de Iguazú, en Brasil, Abdul esperaba la llegada del vuelo de Iberia procedente de Barcelona.

Poco a poco los pasajeros comenzaron a salir. El joven se inclinó, para ser visto fácilmente. Tenía muy poco tiempo. Dentro de apenas veinte minutos salía su vuelo hacia Bariloche.

La tía Nuria, bajita y regordeta, salió con su pañuelo en la cabeza, exactamente como él la recordaba.

—¡Hola, tía, qué gustazo verte! —y le dio un abrazo.

Ella le devolvió el abrazo cariñosamente. Abdul tomó las maletas y se dirigieron a la cafetería.

—¿Me has traído el paquete de la abuelita de Laura?

—Claro hijito, lo tengo en esta maleta.

—Discúlpame, tía, pero lo necesito ahora mismo, salgo hacia Argentina en diez minutos. Tengo que abrir tu maleta ahora.

Abdul se mordió los labios mientras la tía buscaba las llaves. Ella las encontró y se las dio. Abdul se arrodilló en el suelo y revisó la maleta. La tía lo dejó hacer extrañada.

«¿Qué sorpresa tendremos acá?». Tomó la bolsa de El Corte Inglés con el paquete y salió corriendo hacia la salida de embarque, casi sin despedirse.

—¡Mil gracias, tía! —le gritó de lejos—. Nos vemos después.

Los asesinatos de Schlösser y de su sirviente João habían conmocionado la pequeña ciudad brasileña.

Abdul era un musulmán asiático, alejado de los círculos religiosos y de las mezquitas de Foz de Iguazú. Sin embargo tenía amigos y familiares que concurrían a rezar a la mezquita los viernes y los días de fiesta. Su madre a veces se les incorporaba por razones familiares. Por mediación de ellos, Abdul se enteró que Schlösser tenía ciertos negocios con miembros de la comunidad musulmana de Foz y que estos sospechaban que el alemán fue asesinado por la CIA o por el Mossad.

—Piensa, Abdul —le había dicho el imán—, ¿quién, fuera de ellos, podría tener interés en ese viejo? Lo han buscado como hicieron con Adolf Eichmann en Argentina. Lo han ajusticiado. Así de simple.

Sentado en el avión, palpó el maletín de Laura, pero no lo abrió. «Ya lo abriremos juntos más tarde».

«La idea del imán tiene fundamento —se dijo—. Aquí hay células del Hizballah que, seguramente, están bajo el escudriño de la CIA. Sobre todo después de los atentados de las Torres Gemelas y de la embajada de Israel en Buenos Aires».

Abdul miró por la ventana. El verde se extendía hasta el mar. La jungla brasileña le hizo pensar de nuevo en Schlösser y en su zoológico de bichos raros.

«¡Tiene que haber relación entre las células islámicas radicales y los nazis!», pensó. Finalmente, el objetivo de ambas era el mismo: la destrucción de Occidente. Abdul tenía un conocimiento profundo del Islam y sabía el uso que los fundamentalistas daban a las mezquitas y a las madrasas, para predicar el odio a los valores occidentales y para reclutar adeptos. Algunos jóvenes de su comunidad habían estudiado en la misma madrasa de donde salieron los suicidas que se inmolaron en la estación de tren en Londres.

Últimamente había notado una especie de endurecimiento en el discurso y en las posiciones de algunos de los líderes religiosos. De alguna manera se relacionaba con la llegada a la comunidad de un grupo muy religioso procedente de Irán.

«Los días tranquilos y somnolientos de la comunidad musulmana de Foz llegan a su fin —pensó—. El asesinato del nazi parece el gatillo de una explosión retardada», fue la última frase en su mente antes de quedarse dormido.

Unas horas más tarde el avión aterrizó en Buenos Aires donde los pasajeros que iban a Bariloche debían embarcar en un bimotor que los llevaría a su destino final. En el último segundo, ya cuando el último de los pasajeros había bajado las escaleras hacia el autobús que los conduciría al avión, un hombre de poco menos de cuarenta años llegó corriendo a la puerta y golpeó fuertemente.

La azafata se acercó a la puerta de vidrio que controlaba el acceso a la rampa de los aviones.

—Señor, lo siento, ya no puede abordar, el autobús ha salido ya.

—Señorita, soy el teniente Onganetti, de la Policía Federal. Pida de inmediato un automóvil que me lleve al avión. Es una emergencia —sacó una placa de policía y se la mostró a la joven.

—Disculpe oficial. Espere un momento por favor.

—Gracias.

Onganetti estaba furioso consigo mismo. «Casi pierdo el avión a Bariloche y ahora estoy llamando la atención». Se había demorado con una amiga en un café de Buenos Aires.

«Qué pelotudo sos Onganetti —se regañó mordiéndose los labios—. Sos capaz de arruinar tu puta carrera por una mina cualquiera».

—Oficial, tenga la bondad de pasar por aquí —la azafata, solícita, lo condujo por una puerta lateral.

—Disculpe la molestia —dijo hablando con las manos—, usted sabe una emergencia.

—Claro, claro, no se preocupe.

—Si fuera posible, le suplico no comentar esto más de lo necesario —miró a la azafata con una mirada fría y, le pareció a ella, amenazante.

—No tenga cuidado, oficial, esto ya ha sido olvidado.

Subieron a un minibús que los llevó al avión. Onganetti subió por la escalerilla y fue conducido a su asiento. El sobrecargo se asomó a la puerta y se acercó a la azafata.

—¿Y este quién es?

—Tené cuidado con él, es un policía histérico disfrazado de persona normal.

—No te preocupés, conocemos a estos tipos, seguro que el boludo se ha dejado la maleta y hará un escándalo de las mil putas.

—Buen viaje, Cacho, aprovechá el día para ir a esquiar.

—Chao, cariño, vos cuídate y nos vemos mañana.

El avión voló sobre la pampa argentina hacia la cordillera de los Andes. Al comenzar el descenso, Abdul observó por la ventanilla las luces encendidas de los refugios cerca de las pistas de esquí y la pequeña ciudad que se extendía a la orilla del lago Nahuel Huapi. No se había separado un solo instante de la bolsa de El Corte Inglés.

Estaba contento de volver a encontrarse con Laura. Era como volver a aquellos días felices en que correteaban por los senderos del valle de Arán en los Pirineos o se bañaban en las calas de Mallorca. El sueño escondido de Abdul era volver a Barcelona a estudiar, quizás hacer un doctorado en Historia. La vida en Foz de Iguazú era aburrida y sin gusto. Pero no era fácil dejar a su madre sola y además no tenía suficiente dinero.

«Más adelante se lo mencionaré a Laura —pensó—. Tal vez ella sepa de becas o pueda ayudarme a encontrar trabajo».

Laura era más hermosa ahora que la adolescente con la que jugaba en su juventud. Estaba madura de cuerpo y de alma. Era una mujer estupenda. Abdul no tenía clara la relación de Laura con Trenton. Parecían buenos amigos, pero la forma en que Trenton la miraba a veces, expresaba mucho más que una simple amistad.

Trenton parecía un buen tipo, tranquilo y sin complicaciones. Le había caído muy bien sobre todo cuando lo vio apoyar a Laura por la muerte del negrito.

«Es un tipo decente —se dijo—. Haremos buen equipo».

48

Trenton estaba en el salón del hostal cuando Laura volvió del supermercado.

—¿Qué tal? —dijo Laura.

El joven cerró el portátil.

—Hola, estaba escribiendo un mail.

La chica se sentó a su lado y le ofreció una manzana. Trenton la aceptó y le encajó los dientes.

—He conocido una chica muy simpática —dijo Laura pelando una naranja—, una mochilera israelí. Estuvimos conversando, ya sabes, nimiedades de mochileros, y resulta que está en la Universidad de Jerusalén haciendo un máster en música.

—Ah, ¿sí? —respondió Trenton sin darle demasiada importancia.

—¡Doctor, pon atención! La chica que conocí está haciendo su máster en el tema «Wagner, Nietzsche y el romanticismo alemán». ¿Escuchaste? La chica es una experta en Wagner.

—Ya. Eso ya suena más interesante. Música y además judía —agregó Trenton, pensativo.

—¿Qué tiene que ver?

—¿Que qué tiene que ver? Para entender mensajes cifrados hay que entender la psicología cultural de estos tipos. Qué mejor que una judía, además experta en música, cuya sensibilidad para captar lo oculto en el trabajo de Wagner debe ser mucho mayor, digamos, que la de un gringo, como yo —Trenton se señaló el centro del pecho con el dedo— del medio oeste americano.

—¡Hombre! No te menosprecies, chico… ni te pongas racista.

—Me refiero al contexto cultural —se disculpó Trenton sonrojándose—. ¿Sabes que en Israel no se toca la música de Wagner? Es como si tuvieran una especie de trauma nacional.

—¿Específicamente con su música?

—Así es. No se toca a Wagner en las radios del Estado.

—El caso es que he quedado con ella para esta tarde. Nos invita a un paseo. ¿Qué te parece?

—Estupendo. A ver si nos puede ayudar a descifrar este galimatías.

—Es lo que pensé. Recógeme a las cinco, ¿vale? Te espero en mi habitación. ¡Ah, se me olvidaba! Trae tu traje de baño… Tienes, espero…

—¿Con este frío?

—Surprise, doctorcito, ¡ya verás!

Unas horas más tarde entraron a una pequeña hostería de Bariloche, a las faldas mismas de la cordillera de los Andes. Una chica delgada, de pelo largo, oscuro y ensortijado, ojos negros brillantes y tez morena, dejó el libro que estaba leyendo y se levantó sonriendo a saludarlos.

—¡Hola!

—¡Hola, Karen! —se besaron como si fueran viejas amigas.

Esa capacidad de Laura para amigarse espontáneamente con todo tipo de gente maravillaba al norteamericano. «Nosotros no nos damos esos lujos —pensó Trenton—. Es una lástima». Laura despertaba la confianza y calor que todos añoran. «Hermosas las dos —se dijo—. Curioso, la judía parece andaluza y la catalana parece judía».

La morena le sonrió y Trenton no pudo evitar recorrer con la mirada el cuerpo sinuoso que se escondía bajo los vaqueros sueltos y la camisa dos tallas más grandes que ella.

—Te presento a mi amigo William Trenton —dijo Laura—. Es americano.

Estrechó la mano de Karen. «Una mano esbelta y fuerte como de una chica que toca un instrumento como el violín», pensó.

—¿Qué tal? —dijo Karen—. ¿Tú también estudias medicina?

—¡Oh, no! Mi tema es la antropología e historia, las culturas antiguas. Bastante menos excitante que las enfermedades tropicales de Laura.

—Ya lo creo —rio Karen—, también lo mío, la música y la filosofía, es más tranquilo. Entiendo que tienen que volver antes de medianoche, ¿cierto?

—Sí —contestó Laura—. Tenemos que recoger a un amigo del aeropuerto.

—Entonces salgamos ya —dijo tomando su mochila.

—Vamos.

Los jóvenes salieron de la hostería y enfilaron hacia la cordillera. Al cabo de unos kilómetros dejaron el coche y se encaminaron por un sendero que había en la montaña. Karen tomó la delantera y eligió un ritmo de caminata rápido. Los otros se emparejaron al suyo concentrándose en su propio andar.

Laura respiró con gusto el aire de montaña.

—¡Qué hermoso es esto! Es tan diferente a la jungla brasileña, aquí es diáfano, solemne. Siento como, al entrar el aire, me purifica. ¿Sabéis de qué os hablo? —dijo abriendo los brazos y mirando hacia lo alto como abrazando al cielo.

—Es la cordillera —Trenton le tomó la mano—. ¡Sublime!

Laura respondió apretándole la mano y después de un momento, se la soltó. El camino se iba empinando cada vez más.

Karen se detuvo y señaló una piedra blancuzca. Tenía una marca de pintura casi borrada por las lluvias.

—Por si quieren volver —dijo—, esta piedra les indica la salida hacia la vertiente.

—En Israel debe haber muchos baños termales —dijo Trenton—. Seguro quedan termas de la época de Cristo.

—Sí, muchas —dijo Karen—. La más grande está en el norte, cerca del nacimiento del río Jordán y, como tú dices, es de la época romana. Hay otras a la orilla del mar Muerto. Miren, por ahí hay unas albercas donde podemos bañarnos.

Karen señaló un sendero que descendía entre los árboles.

—Metámonos en el agua mientras nos entra el apetito y luego comamos que, ya para entonces, voy a estar muerta de hambre —dijo Laura.

La noche cayó y la temperatura descendió de golpe. Se bañaron largo rato en el agua caliente.

Después del baño se envolvieron en mantas y se dispusieron a comer. Trenton se afanó en encender una hoguera.

De las pequeñas pozas salían nubes de vapor que se disipaban entre los árboles, dándole al ambiente un toque irreal.

—Yo prefiero preparar café con el calentador. Es más fácil —dijo Laura sacando el gas y una ollita.

—Fácil sí, pero menos auténtico —dijo Trenton. Acomodó las ramas y formó una barrera de piedras alrededor de la fogata—. Le pierdes el gustito al humo, chica.

—Es menos romántico —agregó Karen—. ¡Nada como la magia del fuego!

Laura encendió el balón de gas y puso a hervir el agua:

—Ya verás que mi café también es mágico —dijo.

Repartieron los sándwiches y se recostaron a comer alrededor del fuego.

—El conjuro de los nibelungos —dijo Trenton—. Cuéntanos de Wagner, sería ideal en este bosque encantado. Deslúmbranos hablando de su música.

Karen lo miró divertida.

—¿Qué quieres saber, exactamente?

—Pues mira… por ejemplo: ¿qué demonios tiene Wagner de especial? ¿Es tu tema verdad?

49

Karen empujó con un palo unas ramitas hacia la fogata. La pregunta de Trenton sobre Wagner era un desafío difícil. «¿Cómo les puedo explicar la esencia de un genio musical en unas cuantas frases?», pensó. Se puso seria y comenzó, como si hablara sola, mirando el fuego.

—¿Cómo decirlo? En realidad Wagner revolucionó la música. Como Beethoven, cuando agregó un coro al final de la Novena Sinfonía. Imagínense ustedes el escándalo que debe haber sido cuando, a medio concierto sinfónico, se levanta un tipo a cantar un poema… ¡Los burgueses se querían morir!

—¡Me encanta! —Laura soltó una carcajada.

—Piensen en la música dominante de esa época: las óperas italianas… todo perfectamente estructurado. Una bella composición musical, con arias hermosas seguidas de diálogos que relataban una historia bien simple. Nada de complicaciones. Todas repetían exactamente la misma estructura: apertura, trama escueta, aria musical y diálogo.

—Y aplausos, para darle más fuerza, al final de cada aria —dijo Laura.

Karen sonrió:

—El aria es la cúspide de cada escena que se va calentando con el diálogo.

—¿Cómo en el ballet clásico? —preguntó Trenton.

Karen asintió con un gesto de cabeza y continuó:

—Entonces, llega Wagner y cambia el concepto. Crea la obra de arte total, Gesamtkunstwerk. O sea, hace una sola cosa de la pieza musical. El texto poético, la obra teatral y las arias se vuelven una. Ahora la música y la acción fluyen juntas a lo largo de la obra, a diferencia de la ópera italiana. Adiós a la estructura.

—Un cambio importante —concedió Trenton—. Pero yo no diría que revolucionario.

—Mira —dijo Karen—, fue un cambio tan grande que despertó una intensa controversia. Te podría citar algunas reacciones impresionantes por su extremismo.

—Sí —dijo Laura—. Dinos algunas.

—Bueno, pues para empezar, Nietzsche. Él sostenía que «la música de Wagner era histérica, que su pasión convulsiva y para seres enfermos».

—Really! —exclamó Trenton.

—Por su parte Grieg, el compositor, decía que era «una obra gigantesca». Que «uno se siente deslumbrado». Tolstoi, por el contrario, la despreciaba. Para él era «insoportable y antimusical». Sibelius, el sueco, dijo que nada le «había causado una impresión tan fuerte» y, bueno, la famosa cita de Mark Twain: «La música de Wagner es demasiado buena para ser escuchada».

—¡Esa es genial! —rio Laura—. Me encanta Mark Twain. Parece infantil y es un filósofo de puta madre.

—¿De verdad? —Trenton frunció la nariz—. A mí hay partes que me gustan, pero son las menos —rio—, y partes que francamente me aburren: esas son las más.

Levantó un tronco encendido como una antorcha.

—¡Bravo por Mark Twain! Nunca imaginé que Wagner hubiera creado tanto debate —agregó.

—Pues sí. Y hay otro punto, el más importante desde el punto de vista de la innovación: Wagner introduce los motivos musicales. La ópera se convirtió en una combinación de temas. Este es un concepto más complejo.

Karen guardó unos instantes de silencio y buscó las palabras adecuadas. Empujó otra ramita hacia el fuego y retomó la conversación:

—Los motivos musicales son el cambio central. Wagner es el creador del leitmotiv; así se llaman esos motivos. Cada uno está asociado con un personaje, un elemento o una situación de la historia. Esto fue usado antes pero de forma más débil. Por ejemplo Bach usaba ciertas escalas para representar la tristeza, el dolor o la alegría. Pero Wagner lo usa mucho más ampliamente. No solo para personajes, sino también para ríos, animales, espadas, y en fin, todos los elementos de la historia que la ópera relata están representados por su propio leitmotiv.

—Es una idea brillante —dijo Laura sin sacar la vista de la hoguera. «¿Qué habrá sentido Wagner al crear el leitmotiv del fuego?» pensó. Imaginó timbales y trombones rugiendo en el bosque, y luego le vino a la imaginación una música suave que, para ella, representaría la lluvia. Le fascinó la idea.

—Un leitmotiv sería una melodía, ¿verdad? —preguntó Trenton.

—Sí, un tema musical.

—Como en Pedro y el Lobo —dijo Laura—. Mis papás la ponían en la casa para que aprendiera música cuando era pequeña.

Karen rio.

—Así es.

—Entonces —resumió Trenton—, en una obra wagneriana cada personaje tiene su propio leitmotiv.

—Tú Bill, seguro que serías un trombón desafinado —dijo Laura—. A ver, Karen, danos algún ejemplo, por favor.

—Bueno, si tomamos, en el ciclo de El anillo de los nibelungos, el Dios Wotan.

—Lo conocemos —interrumpió Laura—, lo mencionó el profesor Anderssen, en la Universidad de Curitiba ¿verdad?

Trenton asintió con una sonrisa. Se sobó la mano que aún tenía sensible por el golpe que le dio al skinhead la noche de la conferencia.

—Wotan tiene su leitmotiv —dijo Karen—. Y el anillo tiene el suyo, y así cada elemento y personaje de la obra. Cada tema musical es claro y definido a través de toda su obra. Cada vez que hay una referencia al anillo aparece su leitmotiv y así se reconoce a cada personaje; su leitmotiv sería como su nombre. A veces la orquesta te hace saber algo, sin que el personaje intervenga.

Laura se puso seria y miró fijamente a Karen.

—¿Cómo?

—Por ejemplo, digamos que se ve al hijo de Wotan sentado en escena, en silencio. Por otro lado, la orquesta toca el leitmotiv de su padre. Evidentemente la música te está diciendo que el hijo está pensando en su padre. Esa es la genialidad de Wagner.

—Formidable —dijo Laura.

—Entonces, la música de la orquesta es parte integral de la trama —comentó Trenton—. Me suena como un juego entre la orquesta (sin palabras) y el canto (con el texto). ¿Entendí bien?

—Justamente, la música te va insinuando cosas, es parte del relato. En otras palabras, la música de Wagner habla.

—Está clarísimo —dijo Laura apagando el gas—. Fíjate bien: si yo te hablara, digamos en código Wagner —Laura miró fijamente a Trenton—, y te quisiera decir: «El anillo de oro está en Bariloche», lo que haría es escribir Bariloche con el leitmotiv del anillo. Capito, dottore?.

—O sea que los trozos musicales que encontramos…

—¡Exactamente, mi querido Watson! ¡Son leitmotivs! —dijo Laura—. Querida Karen, no tienes idea del enorme servicio que le has hecho a la humanidad —se levantó y la beso en la mejilla. Karen la recibió un tanto asombrada.

El aromático olor del café los alcanzó al verter Laura una cucharada en la ollita. Trenton le acercó tres tazones.

—¿Saben que en Israel quitamos el café del fuego antes de que hierva? —dijo Karen—, apenas se levanta la primera burbuja.

—¿Y eso? —preguntó Laura revolviendo el azúcar.

—Lo aprendí en un kibutz, nos hacíamos café en las noches, alrededor de una fogata y así me gusta.

—¿Qué es un kibutz? —dijo Laura.

—Una comunidad agrícola. Allí hacíamos café por las noches, como ahora, alrededor de una fogata —dijo Karen nostálgica.

Laura sirvió la bebida. Trenton le pasó una taza a Karen y se acomodó contra un árbol. Sorbió con un pequeño soplido el líquido hirviendo y suspiró satisfecho.

Callaron y bebieron el café mirando las llamas. Solo se oía el crepitar de las ramas al consumirse.

—Karen —dijo Laura rompiendo la calma del silencio—, háblanos de la parte negra de Wagner. ¿Qué relación tiene con el nazismo? ¿Es cierto que su música es antisemita?

Karen guardó silencio por bastante rato. «Qué pregunta, ¡Elohim! —pensó Karen—. ¡Voy a tener que recurrir a todo mi conocimiento y sentido artístico!». Jugueteó con unos palitos organizando sus ideas. Laura recostó la cabeza sobre las piernas de Trenton y miró la danza que hacían las sombras con el fuego. Finalmente dijo:

—La música es cultura y, por lo tanto, expresa al hombre: su ser, su pensar, su sentir. La música es la última de las artes en reflejar el desarrollo de la sociedad pero, aunque desfasada, la música no es ajena al acontecer histórico. ¿Comprendes?

—Creo que sí. Hay música romántica, barroca, igual que las épocas históricas.

—Eso es. Ahora, ¿es la música de Wagner antisemita?, ¿o nazi? Es una pregunta interesante. Tú no preguntas por el hombre, sino por su música. Pues bien, decíamos que Wagner crea una obra total, o sea, que contiene textos poéticos, música, coreografía y escenas.

—Yo me refiero a la obra misma —dijo Trenton—. No es difícil saber si un texto es racista.

—Cierto. Pero recuerda que para Wagner su ópera es un todo. Ahora piensa que el compositor y su público comparten un conjunto de ideas, de valores, que son válidos para su época. ¿Estamos de acuerdo?

—Eso es evidente —dijo Laura—. Entiendo que en diferentes épocas hay diferentes valores, y que si la música de Wagner habla, utiliza lo que su público entiende.

—A eso me refiero. Wagner utiliza los distintos leitmotivs para enviar mensajes a su público. Sus mensajes son… ¿Cómo se diría? ¿Subliminales? Encubiertos.

—Podrías decir mensajes subconscientes. Como cuando las compañías usan una chica desnuda para vender cerveza —dijo Laura.

—A eso voy. Piensa en el cine. La música asociada al villano en una película de suspense. Tu inconsciente reconoce al malo al escuchar la música, aunque tú no seas consciente de ello. Es una manipulación psicológica.

—Vale. El punto está clarísimo —dijo Laura.

—Por otra parte, Wagner era terriblemente antisemita, mucho más que la sociedad que lo rodeaba.

—En la Europa del siglo XIX, él no era el único —dijo Trenton.

—No, pero él era más. Wagner era profundamente antisemita, yo diría antisemita activo —continuó Karen—. Esa fue una de las razones de su ruptura con Nietzsche. En su escrito Das Judentum in der Musik, sostiene que los judíos contaminan la música e introduce el concepto que utilizó Hitler posteriormente: su condición es irredimible y la conjura de su maldición es la «redención de Ahasverush, el exterminio», en sus propias palabras.

Judía al fin, a Karen le costaba trabajo hablar del tema. A pesar del tono académico de la conversación sentía que hablaba de la relación de Wagner con ella misma. Su mirada se perdió en el fuego durante unos instantes y seleccionó con cuidado las palabras:

—Wagner asoció los leitmotivs a estereotipos que los antisemitas adjudicaban a los judíos.

—¿Como cuáles? —peguntó Laura.

—¡Tantos! —Karen respiró profundo. El tema la cansaba—. Que son deformes, que practican aberraciones sexuales, que son repugnantes, que tienen al oro por Dios, etcétera. Por otro lado, otros leitmotivs los asoció a estereotipos arios. Ya se imaginarán: que son puros, nobles, bellos, sanos… maravillosos. ¡Un asco! —Karen calló.

Se hizo un hueco denso, se escuchaba el crepitar de la leña seca y los pequeños ruiditos de la noche. Nadie habló.

—¡Es el colmo! Perdónenme —declaró Karen un poco avergonzada—. No importa cuánto sepa del tema, me cuesta trabajo no perder la objetividad. He de traer la reacción en la sangre.

—No te preocupes —dijo Trenton—, te entendemos. No solo es antisemita, también odia a los franceses, desprecia a los italianos y españoles, en general le repugna lo latino.

—Sigo —dijo Karen—. En sus óperas, Wagner aprovechó la mitología germana para introducir la lucha a muerte entre lo ario y lo judío. Lo bueno y lo malo.

Karen hizo una pausa, se mordió el labio inferior y se quedó mirando el fuego:

—Sí, yo diría que sí… Su música es antisemita —murmuró—. Aunque hay artistas importantes, como Baudelaire, que separan al creador de su creación.

La chica calló y bebió su café. Sus palabras quedaron flotando en el aire.

Trenton se levantó, tomó la ollita de café y le ofreció a Karen.

—Hitler fue admirador de Wagner, ¿cierto? —dijo—. Incluso escribió que era el único alemán que alcanzaba «su propia altura».

—¡Qué petulancia! —dijo Laura—. ¿Dónde está escrito eso?

—En Mi Lucha.

—¡Qué estupidez! —Laura empujó un palo al fuego—. Lo patético es que tantos creyeran su locura.

—Resumiendo Karen: para ti la música de Wagner es racista —concluyó Trenton.

—Tomando en cuenta la distinción entre el artista y la obra —dijo Karen—, yo pienso…

—¡Sí, hombre! —interrumpió Laura—. La obra va más allá del artista. El hombre muere y su obra queda.

—Como el filósofo Séneca —dijo Trenton—, que predicaba la integridad como modo de alcanzar la felicidad, pero él mismo era un ladrón.

—Es un tema controvertido —dijo Karen— pero, como les dije antes, en mi fuero íntimo, creo que sus óperas son esencialmente racistas.

La conversación decayó de forma natural. Tendidos alrededor del fuego los jóvenes callaron. Solo se escuchaban las voces del bosque.

Trenton miró el reloj y se puso de pie de un brinco.

—¡Vámonos, Laura! ¡Se hizo tardísimo!

—¡Ay, Dios! ¡Abdul!

—Necesito ir al baño, adelántense y ahora voy.

Trenton se internó en el bosque para orinar. Tropezó con una rama y por poco pierde el equilibrio. A menos de dos metros de él, algo saltó y desapareció. Trenton retrocedió y se apoyó en un árbol.

«¿Un animal?». Observó a su alrededor. Estaban en un lugar aislado, podía ser peligroso. «¿Nos estarán siguiendo?». Se acercó a las chicas.

—Es tarde ya, y hace frío. Vamos a apagar la hoguera y a volver —dijo recogiendo la mochila.

Cuando llegaron al coche, Laura se acercó a Karen y le oprimió el brazo con cariño.

—Gracias por la velada, ha sido maravillosa; las termas, la noche tan hermosa y la conversación contigo. ¿Cuándo sales de Bariloche?

—Mañana salgo a Chile, tengo planeado llegar a las Torres del Paine. Si van hacia el sur, a lo mejor nos encontramos, y si no, vengan a visitarme a Israel.

—Tú también estás invitada a Barcelona, cuando quieras, Karen.

Ya en el coche, Laura se dio un golpe en la frente:

—¡Qué olvidadiza! —dijo—. Quería preguntarte… ¿Te suena el nombre Gurnemanz? ¿Sabes si tiene algo que ver con Wagner?

—¡Por supuesto! Es un personaje de la ópera Parsifal. Gurnemanz es su guía en el bosque, es quien lo conduce a recuperar el Grial.

—¡El que indica el camino a seguir! —Laura miró a su amigo—. ¿Escuchaste?

—Sí, claro. Gracias, Karen, te felicito. Nos has dejado impresionados. Eres una experta.

—No exageres, cualquier estudiante de música te habría dicho lo mismo.

—¡Al aeropuerto! —dijo Laura—. ¡Qué noche!

50

El avión procedente de Foz aterrizó en Bariloche con un pequeño retraso. Abdul fue de los primeros pasajeros en salir. Laura y Trenton ya lo esperaban. Laura corrió hacia él y lo abrazó cariñosa. Trenton le estrechó la mano con fuerza.

—¿Qué tal el viaje?

—Muy bien, tranquilo.

—Te hemos reservado una habitación en nuestro hotel —dijo Laura—. Vamos a que te instales, que tenemos mucho que hacer.

—Les traje el paquete de Barcelona —dijo Abdul.

—¿Qué se oye sobre el crimen? —preguntó Trenton.

—Puros rumores. La prensa ha hecho un escándalo y las especulaciones están a la orden del día.

—¿Rumores? ¿Como qué?

—Por ejemplo, dentro de la comunidad musulmana hay gente que culpa a los agentes de la CIA o al Mossad, otros creen que se trata de un caso de pedofilia o de neonazis. La policía se calla la boca. La verdad: yo creo que no tienen ni puta idea de quién lo mató.

—¿Nos han vuelto a buscar en tu casa?

—No, pero acuérdate que yo salí de Brasil solo un día después de que cruzamos a Paraguay.

—Cierto —dijo Trenton—. No me hace gracia que estén detrás de nosotros.

—¿Escuchaste algo de Santos, el hermano de João? —preguntó Laura.

—La policía lo está interrogando. Creo que está incomunicado.

—Pobre… ¿Sabes, Laura? —Trenton se rascó la frente como si la idea le picara por dentro—. Creo que la policía brasileña nos buscó por Santos.

—¿Por qué?

—Si lo interrogaron, seguro que les habló de nosotros —suspiró—, espero que no lo hayan maltratado, es un buen tipo. Esos interrogatorios deben ser atroces.

—Ya lo creo —dijo Abdul encogiendo los hombros—, sobre todo si eres negro y pobre en Brasil. En cambio, el veterinario podía hacer lo que se le antojaba con los indios y nadie decía ni pío.

—¡Asquerosos! —dijo Laura.

—¿Y qué novedades hay acá?

—Tuvimos una gran experiencia musical en la montaña —dijo Laura—. Sin partitura y sin instrumentos, solo teórica.

—Musical, pero sin música… —agregó Trenton—. Fue como asistir a la ponencia de un experto. Y tú eres el siguiente nivel.

—¿Cómo? No entendí nada —dijo Abdul acomodándose el suéter que traía cubriéndole los hombros.

—La partitura la traes tú.

—Veo que no han perdido el tiempo, ¿eh, muchachos? Unas cuantas horas en Bariloche y ya consiguieron orquesta.

—Sí, hombre, la música ya suena bien, ¡ahora viene el baile! —los tres rieron.

—Tenemos un par de pistas, pero sabremos más cuando veamos lo que nos has traído —dijo Trenton.

—Te contaremos en el hotel —agregó Laura—. Vamos, que me urge abrir el maletín. Hemos alquilado un coche. No te imaginas, ¡qué belleza de lugar es este!

Onganetti, apoyado en la pared del aeropuerto, sacó su teléfono y llamó.

—Hola, hola.

—Lo escucho, teniente.

—Ya llegué.

—Tiene usted reservada una habitación en el Hotel Los Pinos. Ahí está nuestro amigo.

—Entendido.

Después de dudar unos instantes, Onganetti marcó de nuevo. El teléfono sonó varias veces. Se disponía a cerrar cuando escuchó la voz de su colega.

—¡Souza! —contestó el policía brasileño con un gruñido.

—¡Teniente Souza! Tudu ben?.

—¿Onganetti?

—En carne y hueso, amigo.

Souza se quedó en silencio. Onganetti miró la hora. Era un poco antes de la medianoche del domingo. «¿Lo habré agarrado con una mujer?».

—¿Alguna novedad con el asesinato? —preguntó.

—Sí, resulta que una doctora española y un profesor gringo estuvieron donde Schlösser el día del crimen —Souza comenzó su exposición con voz monótona y su eficiencia acostumbrada.

«Bravo por Souza —pensó Onganetti mordiéndose los labios—. Y ¿ahora qué?».

—Sabemos que la mujer operó a un mono, pero ya sabe que no alcanzó a salvar al alemán —Souza hizo un ruidito burlón que irritó a Onganetti—. Después se reunieron con un nacionalizado brasileño, musulmán, un tal Abdul Kalinikan, y desaparecieron sin dejar rastro. El susodicho salió más tarde hacia el país de usted. Tomó el vuelo a Bariloche, que despegó de aquí hará unas cinco o seis horas.

—Gracias, teniente Souza. ¿El vuelo que llega a Buenos Aires?

—El mismo.

«¡La gran puta que lo parió!». Onganetti golpeó la pared. «¡Llegamos en el mismo vuelo!». La gente que descendió del avión desaparecía rápidamente. Se mordió los labios y revisó la sala, preocupado: «Dentro de unos minutos no quedará nadie en el aeropuerto».

—Descríbamelo, por favor —dijo.

—Es un tipo alto, de piel morena, tendrá unos treinta años, tipo caucásico, ojos oscuros un poco achinados, pómulos altos, pelo negro ralo. Habla varios idiomas… Creo que eso es todo. ¡Ah no! Se me olvidaba: es de la ex Unión Soviética. No recuerdo como carajos se llamaba el país ese.

Mientras el teniente Souza hablaba, Onganetti recorría con la vista la sala de espera. La mayoría de los pasajeros ya se habían ido.

—¿Dónde está usted, Onganetti?

—No lo va a creer, Souza. Estoy en Bariloche, ¡en el maldito aeropuerto! ¡La grandísima puta que lo reparió! Llegué en el mismo avión que este cabrón y ¡lo perdí!

—Tranquilo, teniente, será muy fácil encontrarlo. ¿Y cómo se le ocurrió llegar a Bariloche? Yo me lo imaginaba buscando cuatreros en el paso ocho —se burló Souza.

—No tuve tiempo de informarle. Estoy tras la pista de un iraní que salió de Argentina y se metió al laboratorio la noche del crimen. Un tal Alí Khan Mustafá. Parece que pertenece a una organización islámica muy peligrosa.

—Entre iraníes, rusos y españoles, se nos está poniendo muy internacional la pesquisa. ¿Sabe lo que buscan?

—No, señor, aún no está claro.

—A propósito, colega, he logrado descubrir que la parejita estaba ahí en el lugar la noche del crimen.

—¿En la fazenda misma?

—Sí, señor.

—¡Qué bien!

—Un momento, teniente, me entró una llamada urgente.

Se escucharon gritos y voces airadas en la línea.

—¿Onganetti, está ahí?

—Sí, lo escucho teniente.

—¡Me acaban de avisar que la casa de Schlösser está en llamas!

—¿Hola, hola?

Nada. Souza había cortado.

Onganetti decidió dirigirse a la policía para organizar ayuda local. Ya se inventaría algún cuento. «Demasiada gente se está dando cita en Bariloche y no podré copar solo con todas ellas».

—Al cuartel de policía —ordenó al subir a un taxi.

51

El Capitán Volodia Andreyevich Malinkov recibió una orden sellada y firmada por el propio Stalin: la conquista y total destrucción de la Cancillería del Reich y la captura de Hitler, vivo o muerto. El mariscal Zhukov se la entregó recalcando la importancia de su misión.

—Es un gran honor —dijo Zhukov palmeándole la espalda—. Tendrás a tu disposición al escuadrón motorizado con los mejores tanques y las tropas más frescas de nuestro regimiento. Te advierto que los ingleses y los americanos están haciendo todo por entrar en Berlín antes que nosotros. ¡No lo permitiré! ¡Por ningún motivo! ¿Está claro Volodia? —advirtió Zhukov fijándole esa mirada que hacía temblar a sus hombres.

—Perfectamente claro, mariscal —Volodia sintió un escalofrío subirle por la espalda. Se cuadró emocionado por el honor y el peso de la misión encomendada—. Respondo con mi vida de la confianza que ha puesto en mí.

—Nadie, ¿entiendes? —Zhukov le puso el dedo índice en el pecho—. Nadie debe llegar antes que tú a la Cancillería.

La insinuación fue muy clara: había otros «camaradas de Moscú» que podían aparecer en cualquier momento y llevarse la gloria de capturar a Hitler.

El mariscal abrió una petaca y sacó una botella de vodka:

—Bebamos por el fin de esta guerra, por la captura del hijo de perra y por el camarada Stalin. ¡Salud!

—¡Salud!

Malinkov volvió a su tienda de campaña, a unos metros del río Oder. El afluente era el último obstáculo que separaba al Ejército Rojo de la capital alemana.

No había nadie en la tienda. Aturdido por el peso de la responsabilidad, Malinkov se dejó caer en una silla y se desabrochó la guerrera; a pesar del frío estaba sudando.

«¡La captura de Hitler! —tomó una bocanada de aire—. ¡La misión más importante que tendré en mi vida!».

Malinkov sintió la adrenalina correrle por la sangre.

El avance soviético se había detenido a tan solo cien kilómetros del centro de Berlín. Stalin acumuló grandes cantidades de tropas al borde del río para el ataque final. Frente a ellos se encontraban los restos de la Wehrmacht alemana, tropas de elite de las SS de varias nacionalidades, jóvenes miembros del Hitlerjung y residentes de la ciudad. Eran los últimos días de abril de 1945, los americanos y los ingleses ya habían cruzado el Rin por el oeste avanzando hacia Berlín. La carrera por la conquista de Berlín había llegado a su apogeo.

En una maniobra inesperada Stalin dividió el ataque bolchevique en dos frentes. Uno comandado por el mariscal Zhukov, y el otro por el mariscal Konev, creando una competencia entre ambos generales.

La presión psicológica sobre el oficial soviético era enorme. No menos grande sería su triunfo. Así como el más pequeño fallo sería desastroso para su vida.

La carrera militar de Malinkov había sido brillante. Participó bajo las órdenes del mariscal Zhukov en las duras campañas de Stalingrado y Moscú. Sabía que Hitler no tenía ninguna posibilidad de impedir la caída de Berlín. Su problema, y lo que pondría en peligro su vida y la de sus hombres, era ser el primero.

Los acontecimientos se desarrollaban a una velocidad asombrosa. Hacía unos días el Mariscal Zhukov había dicho en una reunión de oficiales:

—Hitler está loco. Sencillamente, tal como se escucha. ¡Está rodeado por los cuatro costados! Italia cayó en manos americanas, cada día que pasa liberamos otro país de Europa. El muy perro está sacrificando a todos los alemanes en su caída, llevándose con ellos a nuestros muchachos.

Zhukov era un hombre de pocas palabras, macizo, bajo, fuerte como un toro. Esta vez estaba fuera de sí. Malinkov no recordaba haberlo visto tan alterado.

—Nuestras pérdidas son tremendas. ¿Y para qué? ¡Para nada! La guerra ya está decidida. ¡Maldito hijo de puta!

La carrera por la conquista de la ciudad estaba cobrando un precio excesivo al Ejército Rojo. A pesar de los bombardeos constantes, la resistencia de los alemanes se mantenía firme. El apremio de Stalin y de Zhukov solo aumentaba las bajas soviéticas. Día a día decenas de soldados rojos caían abatidos por los cañones de sus propios compañeros. La ciudad estaba totalmente devastada por los años de batalla aérea de los aliados, de modo que la artillería rusa era prácticamente inútil.

Forzado por Stalin, Zhukov enviaba ola tras ola de soldados a tomar posiciones alemanas sin importarle las mermas.

«Debe haber una razón más allá de la gloria, para que el camarada Stalin y el Mariscal Zhukov presionen de esta forma» pensó Malinkov. Al mirar el mapa de Berlín, comprendió la dificultad de su posición.

«La rueda se invirtió. Tal como nosotros volábamos los tanques alemanes en Stalingrado, ahora un par de chicos de quince años, escondidos en una azotea, pueden detener una columna de tanques».

Era un soldado valiente y lo había probado muchas veces en el campo de batalla, pero esta situación parecía una ruleta rusa.

Les tomó tres días a Zhukov y Malinkov vencer a la resistencia alemana y abrirse paso a Berlín desde el río Oder.

El Führer decidió dirigir personalmente la defensa de la ciudad.

La lucha en torno a la Cancillería y al búnker de Hitler se realizó calle por calle, metro a metro. Las pérdidas por ambos lados eran formidables. No se pedía ni se daba cuartel. Hitler, secundado por sus secuaces Goebbels y Bormann, mantuvo una resistencia feroz. En la atmósfera asfixiante del búnker, el Führer preparó el contraataque. Desengañado de Alemania, del Partido y del ejército decidió arrastrar en su caída a toda la nación alemana.

El mariscal llamó a Malinkov.

—Te presento a los oficiales Boris y Vladimir del NKVD. Te acompañarán en la entrada a Berlín y tú te encargarás de protegerlos.

—A su orden, mariscal —respondió Malinkov.

—Los oficiales tienen una tarea especial muy importante para nuestro país que no está relacionada con la captura de Hitler. Esa es tu responsabilidad.

—Sí, mariscal.

—Debes ayudarlos a llegar a esta casa —Zhukov señaló en el mapa un edificio al sur de la Cancillería— y después apóyalos para volver al cuartel. Te advierto que su presencia y su misión aquí con nosotros son secreto absoluto. Llevarán el uniforme de tu compañía y los presentarás a tus soldados como comisarios políticos del Partido.

—Entendido, mariscal.

Malinkov miró el mapa donde, escrito con lápiz rojo, se leía:

Centro de Investigaciones Nucleares Kaiser Wilhelm

«Era esto —pensó—. Ahora entiendo el apuro de Stalin por llegar primero. Tenemos que encontrar la tecnología atómica alemana antes que los aliados».

—Camaradas —dijo—, tendrán todo el apoyo que necesiten de mi batallón, aunque sea a costa de nuestras propias vidas. ¡Buena suerte!

52

Hitler se instaló a vivir en su búnker personal al lado de la Cancillería. Era el otoño de 1944 cuando, rodeado de sus acólitos más leales, su médico personal, sus secretarias y su amante Eva Braun, se aisló por completo del mundo exterior en su fortaleza subterránea.

Como en las óperas de Wagner, en que hombres y dioses corren hacia su destrucción en un crescendo infernal, así se movía Hitler entre las paredes de su tumba de cemento.

La permanente luz artificial y el retumbar de las bombas daban al refugio una sensación irreal. Daba igual si era de día o de noche.

Los estados de ánimo de Hitler, desde el intento fallido del golpe, se habían vuelto extremos. El Führer pasaba de un optimismo absurdo a la máxima depresión, varias veces al día. Su estado físico era deplorable, cojeaba y le temblaban las manos.

«¡Hay que dar todo al esfuerzo militar! —gritaba Hitler furioso—. ¡Los hombres al ejército, las mujeres a las fábricas!». Y luego caía en un silencio total durante horas.

Meses más tarde, en los juicios de Nuremberg, Speer, ministro de Industrias del Reich, le contó al mundo:

—Cuando el Führer nos mandó llamar al búnker para darnos instrucciones, era evidente que sus dictámenes llevaban a la destrucción de Alemania y de su población: Hitler quería que Alemania entera desapareciera con él. Por eso no cumplimos ninguno de sus mandatos.

La tensión del último año y las malas noticias hicieron mella en los círculos más cercanos al Führer. Sus camaradas del Partido, los que lo acompañaron en sus discursos en las cervecerías de Munich y en las peleas callejeras contra los social-demócratas, los camaradas de Thule en Viena y en Berlín, los mismos que lo habían elevado a la altura de un semidiós, lo abandonaron.

A cientos de kilómetros de Berlín, el mariscal Goering, abrumado por los informes de sus pilotos de la Luftwaffe, mandó traer a su mujer al cuartel aéreo.

Se sentó frente a ella con una botella de coñac Napoleón a medio consumir, y despidió a su ayuda de cámara con un gesto cansado.

—He hablado con los americanos —dijo mirando al suelo, aturdido—. Ellos, como nosotros, saben que hemos perdido la guerra —Goering se frotó los ojos—. Lo único que aceptan es la rendición incondicional de Hitler. Además no prometen nada. A fair trial. Un juicio honesto. ¡Hijos de puta!

Su esposa no le quitó los ojos de encima. En su mirada fría había solo desprecio. Guardó unos instantes de silencio, mientras él se servía otra copa.

—¿Qué dice el Führer? —preguntó.

—¿No escuchaste su discurso?

—Tú sabes que no soporto sus gritos —la mujer se levantó. Se acercó a un pequeño cuadro de Renoir y acarició el marco con la mano. Ella gozaba, como Goering, de estar rodeada de arte y delicadezas.

—Hitler nos quiere matar a todos —Goering se sirvió un trago grande de coñac y bebió hasta el fondo. Se limpió la boca escondiendo un eructo—. Está arrastrando a toda Alemania en su caída. Como sabes, nunca se le ha podido hablar, pero ahora está peor que nunca.

Suspiró. Se levantó vacilante y dejó la copa sobre la mesa. Dio un par de pasos. «¿Cómo convencerla?».

—Escucha —le dijo reuniendo fuerzas y acercándose a ella—, no tenemos mucho tiempo. He arreglado que un avión te lleve con los niños a Suecia. Quiero que empaquetes los cuadros. Yo me encargaré del resto. El dinero está en Suiza y en Argentina. Pero los cuadros… ¡No soporto la idea de perderlos!

—¿Qué, ya no recuerdas que los robaste? No hay museo en Europa que tus hombres no hayan saqueado.

—¡Por favor, no empecemos! —se aproximó a ella por detrás y le puso una mano en el hombro—. Te lo ruego.

—¡Apestas como un cerdo! —ella lo esquivó con asco.

—El tiempo apremia, ¡por favor! —dijo retrocediendo unos pasos.

—¿Cuándo quieres que salga?

—Esta misma noche. Apenas me avisen de tu partida, haré una llamada pública a rendirnos y luego saldré a encontrarte. Te esperan en Suecia.

—Trata de no estar demasiado borracho para tu discurso.

Él hizo una mueca y decidió ignorar su comentario.

—¿Nos entregaremos a los americanos? —preguntó ella.

—Tengo un plan mejor. Ahora no tengo tiempo de explicarte los detalles, pero espero poder arreglar nuestra huida a Argentina —hizo una pausa—. A lo mejor en un submarino, o quizás por vía aérea. Ya hablaremos —se volvió a acercar. El rostro de la mujer solo denotaba vacío.

—Yo quiero a los americanos —dijo ella.

—No, imposible. Te ruego… cualquier error nos puede costar la vida.

La mujer cerró los ojos. Sabía que se merecían el castigo. Sus hombros caídos y sus ojeras indicaban que estaba vencida.

«Canalla maldito. Haz lo que quieras. Ya lograré huir de ti». No se atrevió a decirlo.

—Estaré lista a las diez. ¿Está bien?

—Perfecto —Goering se sobó las manos satisfecho—. ¡Hans! —llamó a su ayuda de cámara que apareció en el dintel de la puerta—, lleva a la señora a casa.

—A su orden Fieldmarshall —golpeó los tacones—. Heil Hitler!.

Goebbels y Bormann, que desde abril, habían sellado sus destinos con el del líder en el búnker, no se esperaban la traición de Goering y de Himmler. Era incomprensible. Todos ellos procedían de la Hermandad de Thule. Creían que Hitler era invencible y que, si llegaba a morir, se reencarnaría en el cuerpo de otro ario. Creían en la religión que habían creado, en la supremacía de la raza aria y en la necesidad de la exterminación de los judíos para la supervivencia de Alemania. Pero sobre todo creían en Hitler, en el Führer.

Hitler se paseaba nervioso por su cuarto. Bormann y Goebbels decidieron entrar juntos a dar la noticia. El Führer palideció y cayó sobre una silla, golpeado. Durante un largo rato permaneció en silencio. Bormann, libreta en mano, esperó sus instrucciones.

—Prepare un acta de expulsión del partido a los traidores. ¡Y ejecútelos por traición a la patria!

—Sí, mein Führer.

Poco a poco, Hitler fue tomando conciencia de la magnitud de la traición. Se levantó de su asiento, temblaba de furia.

—¡Perros! ¡Demonios! ¡Traidores! —gritó—. Que el Mariscal von Greim se presente de inmediato para asumir el mando supremo de la fuerza aérea en vez del maldito traidor.

—A su orden, mein Führer.

Su mirada se clavó en el mapa. El manejo de la lucha por Berlín lo podía calmar.

—Una vez que lleguen los refuerzos desde el sur, no tendré problemas en sacar a los rusos de ahí —dijo.

El Führer volvió a tomar el control de la guerra.

53

A pesar de la realidad desesperada, Bormann estaba tranquilo. El Führer había salido de situaciones mucho peores. Recordó cuando años atrás, a fines de los años veinte y luego del fracasado golpe de estado en Munich, Hitler fue acusado de traición y enviado a la cárcel. Todo parecía perdido: el Partido fuera de la ley, Hitler preso… Y en menos de un año ya estaba de vuelta más fuerte que nunca, ganando las elecciones.

No lejos de las del Führer estaban las habitaciones de los Goebbels. Él leía un informe secreto. Estaba flaco, demacrado y unas profundas ojeras hacían resaltar sus ojos grises. Movía los dedos de la mano derecha, apoyados sobre su boca, subiendo y bajando de los labios a la nariz, lenta y obsesivamente.

Magda, su mujer, entró en la habitación. Era más maciza y fuerte que su marido. Le daba ternura la espalda encorvada de Goebbels. Se aproximó y lo abrazó por detrás.

—¿Qué lees?

—Un informe importante —dijo—. Si tuviéramos un poco más de tiempo, este proyecto podría cambiar la guerra. ¿Entiendes? Un arma secreta. Estamos muy cerca de lograrlo…

—Ay, Gobby querido, ¡lo he escuchado tantas veces!

—Ya lo sé, Magda. Pero ten fe. Ten valor.

—Me preocupan los niños Gobby. Ven a la cama ya, quiero hablar contigo.

—Espérame, déjame terminar de leer el informe, tenemos una reunión y quiero estar bien preparado.

—¡No, Joseph Goebbels, es suficiente! Deja ese papel. ¡Por el amor de Dios, son tus hijos! —los ojos de Magda despedían chispas de rabia y odio.

—Ya, ya mi amor —se levantó con dificultad y se sentó en la cama al lado de ella—. ¿Qué te preocupa? —la voz temblorosa del otrora famoso orador nazi se perdió entre las gruesas paredes del búnker. Su pregunta sonaba absurda en esa lóbrega situación.

—Los sirvientes, las enfermeras, los soldados, todos comentan que dentro de poco caerá el búnker en manos de los rusos. Hay miles de rumores. El Führer aún no lo sabe pero Bormann ha detenido a Fegelein, el cuñado de Eva, intentando escapar con un pasaporte suizo falso.

—¡Canalla! Después de lo que Eva ha hecho por él —Goebbels reprobó con un movimiento—. Y el propio Führer le ha dado toda su confianza. ¡Maldito traidor! ¿Y Gretel, la hermana de Eva?

—Está destrozada. Pero yo quiero hablar de nuestros hijos, Gobby. ¿Qué será de ellos si llegan los rojos?

—Escucha Magda. El Führer tomó la defensa de Berlín. La lucha sigue, hasta ahora…

—¡Basta! ¡Deja esas porquerías para tus reuniones! Tenemos que decidir qué haremos con los niños —gritó indignada. Su voz adquirió un tono duro y frío—. Compórtate como un hombre, como padre. ¡Se terminaron las payasadas!

—Tienes razón, discúlpame —Goebbels se encogió sobre sí mismo. Respiró hasta que sintió renacer un brote de energía. Se enderezó un poco y le tomó las manos duras y frías—. Magda, querida, si el destino nos llama, nos encontraremos en la próxima vida. Tú sabes que nuestras almas no morirán. No tengas miedo. Seguiremos al Führer y aceptaremos como buenos alemanes lo que el sino nos depare. ¡Yo siempre te amaré!

—¿Y los niños, Gobby? ¡Son tan pequeños! —Magda reprimió un sollozo.

—No sufrirán —le apretó las manos—, te lo prometo. No llores, querida. Te lo ruego. Tú siempre has sido fuerte. Mucho más que yo.

—Tienes razón, Gobby —Magda se controló y se repuso. Retiró sus manos, se arregló el cabello y luego el vestido—. Quejarse es impropio de una madre aria. Podríamos afectar al propio Führer que tanto los ama. Hoy los niños se han bañado en su tina. ¡Estaba tan contento! Los niños también.

—Gracias por entenderlo —Goebbels se levantó lentamente—. ¿Puedo seguir con mi informe?

—Claro querido. Esta misma noche hablaré con el doctor Stumpfecker. Debemos estar seguros de que no sufrirán.

—No sufrirán, no te preocupes, querida.

—¡Qué Dios no lo permita, Gobby!

A pocos metros de la habitación de Goebbels, Bormann le preparó una taza de té a su jefe. Se había calmado en gran medida.

—Führer —Bormann aprovechó el silencio para hablarle—, hemos capturado a Fegelein tratando de huir de Berlín.

—¿Fegelein?

—Sí, vestido de civil, con una gran cantidad de efectivo.

Hitler inclinó la cabeza en silencio por un momento y preguntó:

—¿Iba solo?

—Sí, Führer, solo.

Hitler volvió su mirada hacia el mapa de Berlín que aún permanecía sobre su escritorio, su pensamiento todavía ocupado en la organización del contraataque.

—Ejecútalo de inmediato. Luego habla con Eva —ordenó y volvió a los puntos rojos y azules del mapa.

—Sí, mein Führer —Bormann se dirigió a la puerta de hierro que separaba el búnker de Hitler del resto de la Cancillería.

—Dile al doctor Stumpfecker que se presente, y luego quiero ver a Goebbels.

Desconfiado y paranoico, Hitler dependía casi absolutamente de este médico experimentado. A pesar de la gran cantidad de personal médico en el búnker, desde el atentado no se permitía a ningún otro personal médico acercarse al Führer.

Stumpfecker le inyectaba diariamente una poción de permanganato y varios minerales, invento suyo, a la que el dictador se había vuelto adicto. Después de la inyección se sentaban a conversar. Hitler sentía una extraña fascinación por ese doctor sin escrúpulos que lo miraba sin temor. Era quizás el único que le sostenía la mirada. Lo había hecho multimillonario al autorizar la distribución de ciertas píldoras fabricadas por él para los soldados alemanes, a pesar de la oposición del Estado Mayor. Nunca se supo si las píldoras llegaron a los cuarteles.

Bormann entró a la habitación. Estaba pálido. Esta vez las noticias eran alarmantes. El Führer lo miró sin decir palabra. Lo conocía muy bien.

—Mein Führer —dijo con manos temblorosas. Sostenía un papel arrugado.

—¡Habla ya! —gritó el Führer—. ¡No me escondas más las traiciones de Alemania!

Bormann carraspeó y levantó la voz.

—Sí mein Führer. Se trata de Wenk. Ha detenido sus tropas y no viene en nuestra ayuda. Estamos solos frente a los rusos.

—¡Alemania me abandona! ¡No les importa que se hunda el Reich! Me han traicionado.

Se levantó, dio unos pasos ansioso y volvió a sentarse. Stumpfecker lo siguió con la mirada impertérrito.

—Ya todo ha acabado —dijo. Su mirada apagada pedía la ayuda de Bormann—. ¿Cuántos días nos quedan?

—Tres, cuatro, depende de ellos —musitó Bormann consciente de la gravedad de la situación.

—Reúne a todo el personal esta tarde. Quiero saludarlos a todos —dijo—. Y dile a Eva que venga.

Bormann asintió y se dirigió a la puerta. Stumpfecker se levantó para seguirlo.

—Un momento —dijo Hitler.

El doctor se detuvo.

—Me han dejado solo, a mí, ¡al Führer!

—Sí, mein Führer —dijo Stumpfecker con voz neutra. Su rostro indicaba tensión en unas gruesas gotas de sudor cubrían su frente.

—Mi peor pesadilla es que Stalin me capture vivo. ¡A mí! ¡Al Führer del Reich! —caminó arrastrando su brazo inerte—. ¡Avergüénzate, Alemania!

Stumpfecker asintió.

Hitler se dejó caer exhausto en su sillón. Con un tono más tranquilo se dirigió al doctor:

—No podemos permitir que Stalin exponga al Führer del Reich en una jaula, ¿verdad, doctor? Prepare un veneno indoloro para Eva y para mi perro.

Stumpfecker aceptó con una inclinación.

—Usted será personalmente responsable de que nuestros cadáveres sean quemados y las cenizas esparcidas. Pondré a sus órdenes a mi edecán de la SS. ¡Mi muerte será el castigo para Alemania!

—Sí, mein Führer.

—Ahora váyase.

El Führer se recuperó. No había tiempo que perder. Debía dejar por escrito su testamento político. Eva entró en la habitación pero él no la sintió llegar. Se acercó al dictador que estaba sumido en sus pensamientos. Le puso suavemente una mano en el hombro.

—Adolf —dijo.

El Führer no levantó la cabeza.

—Eva, es el fin. Alemania me entrega. Se rinde a los judíos, se rinde a Stalin.

—¿Por qué no negocias?

—Jamás, Eva. Tú sabes que el Führer no negocia. Pero, chiquita —dijo con una mueca que pretendía ser una sonrisa—, ahora que tu único rival, Alemania, me ha abandonado, finalmente estaremos juntos.

—¡Ay, Adolf!

—Te lo debo Eva. Después de tantos años de espera. Nos casaremos.

—Pero, Adolf… ¿Para qué casarnos ahora? Ya está todo destruido. ¿Dónde iremos?

—¡Moriremos juntos, Eva! Es nuestro destino.

—No quisiera morir, Adolf. Hemos estado juntos tan poco… Solo tengo treinta y tres años…

—Lo sé Eva. Somos jóvenes aún. Tú, y yo con mis cincuenta y ocho. Pero es nuestro amargo designio. ¿Recuerdas a Amfortas en la ópera Parsifal? Su sino es morir.

—Pero tú decías que encarnabas a Parsifal, el joven que recupera el Grial.

—Sí, Eva, sí. Yo soy Amfortas y Parsifal a la vez. En mi reencarnación salvaré a Alemania a pesar de su traición. Y tú vendrás conmigo.

54

Magda Goebbels se hacía un tratamiento dental. Cuando se disponía a regresar a sus aposentos, la enfermera Flegel la abordó:

—Señora Goebbels, ¿me permite una palabra?

—Como no, enfermera, diga.

—Señora, tiene usted unos hijos encantadores.

—Gracias, señorita —sonrió.

—El Führer los adora.

—Lo sé. Mi marido y yo estamos muy orgullosos de ello. ¿De qué se trata, diga usted?

—No sé cómo decirle, señora, sus niños son tan dulces, tan jóvenes —tartamudeó un poco y se abochornó—. El doctor Stumpfecker ha estado preparando…

—¿Cuál es su nombre, enfermera?

La chica se sonrojó y se inclinó en reverencia. Era tan joven e inocente. La mirada fría de Magda Goebbels la dejó petrificada.

—Elga Flegel, a su servicio.

—Escúcheme bien, señorita Flegel. Le agradezco su cariño y atención para con mi familia. Pero las decisiones de mi familia son nuestras solamente. Mi marido y yo no vemos sentido en seguir viviendo en una Alemania sin el Führer. ¿Entiende?

—Sí señora Goebbels… y los niños…

—En cuanto a nuestros hijos, ¿puede usted imaginarse cómo podrían vivir chicos apellidados Goebbels en un mundo regido por Stalin, Churchill y sus socios judíos?

—No, señora, pero… ¡Son tan jóvenes e inocentes!

—Sí, lo sé, señorita Flegel. Pero esa es nuestra decisión. ¡Y así deberían proceder todos los líderes del Reich! Yo espero de usted y del doctor Stumpfecker —agregó con un tono duro, metálico, que no aceptaba discusión— cumplir con las órdenes del Führer y de mi marido.

—Sí, señora Goebbels.

—Puede retirarse, enfermera.

El 29 de abril, cerca de la medianoche, Hitler reunió al personal que lo servía. Seguido de Goebbels y Bormann, se acercó y dio la mano izquierda a cada uno de los presentes. Después de la breve despedida los tres hombres se encerraron en la sala de reuniones.

—Camaradas —dijo Hitler—, tendrán el honor de ser los testigos de mi boda con Eva.

—¡Felicidades, Führer!

—No puedo permitir que el recuerdo de Eva sea mancillado y ensucie mi nombre.

Los hombres se miraron consternados. La decisión de casarse era la señal del fin del Tercer Reich y del propio Führer.

—Después del casamiento, haré mi testamento político y me enfrentaré a mi destino. He dado instrucciones precisas a Stumpfecker y quiero que se cumplan —dijo.

—Así se hará, mein Führer.

—Führer —tartamudeó Goebbels—, Magda y yo hemos decidido seguir su ejemplo.

—Gracias, Joseph —contestó Hitler—. Hace bien. Tenemos que evitar caer en las manos de Stalin o de los judíos. Mire lo que le han hecho a Mussolini. ¡Después de ahorcarlo han dejado su cadáver desnudo en la plaza! —carraspeó—. Amigos, la lucha debe continuar. ¿Quién seguirá con el proyecto Notung?

—Yo lo seguiré —dijo Bormann—. Ya tengo una pequeña instalación en Sudamérica.

—¡Por la verdadera Alemania!

—Heil, Hitler!.

—Vamos señores, no dejemos esperando a las damas.

En la habitación contigua esperaban Eva, Magda, el doctor Stumpfecker y un oficial de la SS. En una ceremonia que duró cerca de quince minutos, Eva Braun y Adolf Hitler se casaron. Luego de beber un poco de vino dulce del Rhin y compartir con la pareja, los invitados se retiraron. Era cerca del amanecer del treinta de abril, aunque las nociones de día y noche habían dejado de tener importancia mucho tiempo atrás. Hitler llamó a Stumpfecker a su habitación y le ordenó envenenar a su perro. La potente ponzoña que había preparado hizo efecto de inmediato. La muerte del perro afectó mucho al Führer y pidió que lo dejaran solo. La noticia se propagó por el búnker como una llamarada. Más tarde ordenó que se presentaran sus secretarias personales y se encerró con ellas a dictar su testamento político.

La tarde de ese mismo día, Eva y Adolf Hitler se suicidaron. Ella con el veneno y él con un balazo en la boca. El doctor Stumpfecker, luego de comprobar la muerte del Führer y su mujer, mandó sacar los cadáveres del búnker y quemarlos.

Exactamente a la misma hora, Magda Goebbels le dio el veneno a sus seis hijos. Ella y su marido también se suicidaron esa misma noche.

Mientras tanto, Bormann organizó el último ataque con las fuerzas que quedaban en la ciudad, para después prepararse una ruta de escape.

Al amanecer, el tanque del capitán Malinkov avanzó por la avenida Unter der Linden hacia la puerta de Brandeburgo. Distinguió los restos de la Cancillería del Reich. A su alrededor caían bombas de sus compañeros y silbaban las balas del fuego cruzado de los alemanes que intentaban defender las últimas posiciones.

Aviones americanos e ingleses volaban sobre sus cabezas. Malinkov se mordió el bigote.

«Stalin me mata si los aliados lanzan paracaidistas».

Los oficiales de la NKVD ya iban de camino por los secretos atómicos de Hitler. Malinkov buscó la entrada al búnker entre los escombros. Desplegó su columna frente a la cancillería y decidió salir en busca de la entrada a pie.

—¡Igor! —el oficial observó con cariño al joven soldado que lo había acompañado fielmente—. Ven conmigo.

—Sí, capitán.

Bajaron del tanque.

—Busquemos la entrada de la guarida.

Corrieron hacia la parte posterior del edificio. Malinkov vio un gran bloque de cemento, como la entrada a una cripta. Las bombas habían abierto un orificio.

—¡Capitán! —gritó Igor—. Aquí hay una puerta.

—¡Cúbreme, voy a entrar!

Igor se arrojó al suelo mientras Malinkov corría hacia el hoyo y al llegar hizo una seña a Igor para que corriera hacia él. Descendió por un pasillo. Igor lo seguía pocos metros detrás. De súbito se encontró de improviso con una figura.

La sorpresa dejó paralizado a ambos hombres, uno frente al otro.

—¡Atrás, perro! —gritó el nazi reaccionando primero y soltó una ráfaga a quemarropa. El oficial ruso cayó contra la pared y gritó:

—¡Cuidado Igor!

Igor se arrodilló y le disparó a Bormann quien retrocedió hacia el interior del refugio. El alemán había dejado caer su arma y otra cosa que se había quedado tirada al lado del oficial ruso. Igor corrió hacia Malinkov que yacía en el suelo desangrándose. La hemorragia salía a borbotones de su cuello y del hombro. Igor intentó detenerla pero no lo logró. Con sus últimas fuerzas Malinkov murmuró:

—Vete, Igor. No le digas a nadie que has entrado en el búnker de Hitler porque te matarán. Huye, amigo, y sálvate.

Igor vio que lo que estaba tirado en el rincón era un maletín médico. Apresurado lo tomó y lo abrió. Revolvió objetos y documentos, hasta encontrar algo que pudiera servirle, una venda militar. Se volvió hacia su capitán e intentó tapar la herida, pero ya era tarde. La sangre dejó de salir. Los ojos abiertos del capitán Malinkov miraban hacia la eternidad.

Igor tomó el maletín y corrió hacia la salida.

55

De: Mercuccio mercuccio@freefight.org

A: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc

Sujeto: Richard Wagner y el nazismo.

Trenton, querido amigo.

Le escribo en respuesta a su consulta sobre Wagner. Ya sabe que es un tema muy discutido y que se han escrito muchos libros sobre su relación con el nazismo.

Sin embargo, a pesar de la polémica que despierta, hay varios hechos básicos que son aceptados por la comunidad académica. En primer lugar Wagner era un hombre muy activo políticamente, racista y antisemita declarado. Escribió un panfleto virulento, en forma anónima, en el que sostenía que la raza judía corrompía el arte y la música aria alemana. Posteriormente, siendo más famoso y un protegido del rey Luis II, se atrevió a reimprimirlo firmándolo bajo su propio nombre.

Wagner utilizó su arte como un medio de divulgación de sus ideas. Los temas, la música, la moral de las historias —todo escrito por él mismo— contienen un mensaje mucho más allá de lo musical y estético. Yo diría que tienen un contenido ideológico e incluso político.

Hitler veneraba a Wagner. Era quizás al único hombre que consideraba su igual. Siendo un asiduo visitante al festival de ópera de Bayreuth, su presencia, acompañado de la cúpula de su régimen, lo convirtió en un acto cultural oficial del nazismo. La familia del músico edificó un ala especial en su propia casa para el alojamiento del Führer. «Si yo hubiera tenido un antecesor, este hubiera sido Wagner», citaban miembros de la familia.

Hitler y Wagner tenían mucho en común. Bastante más que su creencia en la supremacía aria y su racismo. Tome Vd. su actitud frente a la religión, por ejemplo, cuando Wagner abandonó el cristianismo por considerarlo corrupto por el judaísmo, buscó refugio en las filosofías orientales, budismo e hinduismo. Al igual Hitler, que ordenó a Himmler enviar una expedición secreta a India y Nepal a buscar las raíces de la raza aria.

Fíjese bien, amigo Trenton, cuarenta y cinco años antes que Hitler eligiera el antiguo símbolo budista del sol, la esvástica, como el símbolo demoníaco del nazismo, Wagner introducía elementos budistas en su ópera Parsifal. Yo diría que Wagner sentó las bases para la creación de la nueva religión del nacionalsocialismo. Una religión ascética, vegetariana, racista y brutal, utilizando los mitos y personajes de las antiguas leyendas nórdicas. Apoyado en esas bases, Hitler creó su imperio satánico.

Un par de citas del propio Hitler: «Para mí, Wagner es un Dios, su música es mi religión. Yo voy a sus óperas como otros van a la Iglesia». Y otra: «Quien quiere entender lo que es nacionalsocialismo debe conocer a Wagner».

La lógica del mito nazi tomó los elementos del arte wagneriano estableciendo un dualismo entre lo ario y lo inferior, la pureza y la inmundicia, la luz y la oscuridad, lo sano y lo enfermo. Esta mitología dualista a lo Wagner fue difundida con toda la fuerza de la maquinaria propagandista del Reich en las grandes concentraciones de masas, en la arquitectura, en toda la cultura. Usando diferentes símbolos para centrar su mensaje, animales como el águila o el lobo (arios) opuestos a la rata (judíos), héroes como Parsifal, Siegfried, Gengis Khan, símbolos demoníacos como el judío degenerado, el nibelungo deforme frente al ario natural, vegetariano y puro. Mitos del origen del mundo, Atlántida, Thule y el Valhalla de los dioses nórdicos. La fusión del wagnerismo en el nazismo fue total.

Para terminar quiero referirme al asunto de los motivos musicales de Wagner, los llamados leitmotivs, que fueron muchas veces utilizados por los dirigentes nazis como claves de sus mensajes secretos.

Los motivos musicales que se repiten dentro de las óperas representan muchas cosas: personas, sentimientos, objetos. Y son perfectamente definibles y claros. Eso los hace muy útiles para comunicar información. Por eso no me extraña que Ud. vaya a encontrar claves musicales entre los documentos de esos nazis en América Latina.

Espero que mis comentarios le sirvan de ayuda.

Reciba usted mis cordiales saludos.

Mercuccio.

56

Del aeropuerto Laura y sus amigos se dirigieron al hotel Los Pinos.

Laura señaló una silla a Abdul.

—Ponte cómodo —le dijo—. ¿Estás cansado?

—Para nada. Dormí todo el viaje. Saludos de la tía Nuria —la miró con afecto—. Estuvo en Barcelona y se encontró con tu abuela, todos bien, tu mamá se siente estupenda. Todos te mandan besos.

—Gracias.

Abdul sacó de la valija la bolsa de El Corte Inglés y desempaquetó el maletín que venía envuelto en una camisa vieja.

—Aquí lo tienes.

—Con cuidado —dijo Laura—. Es lo que tengo de mi abuelo Igor…

Trenton estiró la colcha y señaló la cama para que Laura se sentara frente a él.

—A ver, ponlo aquí.

—Me muero de curiosidad —dijo Laura—. Mira… ¡Está abierto!

—Yo no lo abrí —dijo Abdul sonrojándose—. Lo recibí tal cual.

—¡Por supuesto, hombre! Me refería a que está sin llave —abrió el maletín como si fuera de cristal y depositó el contenido sobre la cama: una libreta forrada en cuero marrón, una cajita negra, un estuche con un estetoscopio, un saquito de terciopelo azul del tamaño de un paquete de cigarrillos, cerrado con un cordón del mismo color y un sobre cerrado.

—Vamos por partes —dijo Laura—, a ver qué tenemos en esta cajita.

La abrió sin dificultad y sacó un par de jeringas hipodérmicas de vidrio y acero con algunas agujas de diferentes tamaños.

—Estas jeringas se han dejado de usar hace mucho —cerró la cajita y la dejó a un lado.

Abdul miró las jeringas sin decir nada. Hacía años que no se ponía una inyección.

—Ahora, veamos este saquito tan majo.

Sus dedos acariciaron la tela antes de levantarla. Los chicos siguieron los movimientos de Laura como si fuera un prestidigitador.

Del saquito sacó un objeto dorado.

—¡La Cruz del Mérito! —exclamó Trenton.

—Baja la voz —dijo Abdul llevándose un dedo a la boca—, vas a despertar a toda la pensión.

—Esta es una condecoración importantísima del régimen nazi —dijo Trenton bajando la voz—. Era entregada personalmente por el Führer a no combatientes, cuya contribución a la guerra había sido sobresaliente. No es la Cruz del Hierro prusiana clásica.

—Ahora el sobre.

Trenton lo abrió cuidadosamente con una pequeña navaja y sacó una hoja amarillenta de papel grueso.

—¡Apareció Wagner! —exclamó—. Mira Laura: ¡los leitmotivs!

Hizo a un lado todos los objetos y extendió sobre la cama la hoja de papel: tenía una figura con pautas musicales y texto.

—Estos son los motivos musicales de los que hablaba Karen —le dijo Laura a Abdul indicándole los pentagramas—, Wagner caracterizaba con ellos a personajes y situaciones. Tienen un significado determinado. ¡Fijaos! Están rodeados por una espada.

—Como la espada en el maletín de Lohengrin —dijo Trenton.

—Sí, tenía un nombre —dijo Laura—. ¿Cuál era?

—Notung, el sable mágico de Wotan.

—Paula Huenhi, SCB AR, Omega II, Apeliotes —leyó Abdul—. Huenhi me parece que es un nombre de origen indígena. ¿Puede ser? Pero estas letras…

—SCB AR quiere decir San Carlos de Bariloche, Argentina —explicó Laura.

—Vale la pena buscar el nombre en el directorio —Abdul recordó haber visto a la entrada una guía de teléfonos—. Iré a echar un vistazo.

—Puede ser. Te esperaremos aquí.

Laura se puso las manos en las sienes y se enrolló el pelo en un dedo, como cuando se concentraba para sus exámenes.

—Creo que la mano de Canaris está detrás de esto nuevamente.

Trenton esbozó una sonrisa socarrona:

—Me da la impresión de que tú y el almirante tenéis una estructura mental similar. ¿Qué es esta vez?

—Apeliotes 250 m. Tiene que ver con la Marina.

Laura lo detuvo con un gesto de las manos como diciendo: «Espérame y no te burles, que sé perfectamente por donde voy», y continuó:

—Apeliotes es el nombre de un viento en la Grecia Clásica.

Trenton levantó las cejas, sorprendido.

—Los antiguos marinos usaban la rosa de los vientos para indicar una dirección: apeliotes indica el sureste.

—Grecia, mar, rosa, viento sureste. Para mí huele a Homero. No te olvides que somos terráqueos. Sé un poco más concreta.

—Me explico: apeliotes es un viento para orientarse. Esto indica, claramente, una dirección con el lenguaje clásico de la rosa de los vientos.

—¿Qué? ¿Norte, sur, este y oeste?

—Sí. Me imagino que en la época en que Canaris estudió en la Armada debe haber visto las cartas antiguas. Lo importante aquí son los puntos cardinales, y esos están indicados por los vientos.

—Entonces, en la Antigüedad cada punto cardinal estaba definido por un viento.

—Así es. Y esto se debe a que lo importante en la navegación a vela es utilizar el viento correctamente. De modo que las primeras rosas mostraban los puntos cardinales de acuerdo a los vientos de la Grecia clásica.

—Digamos que Ulises quiere volver a casa después de la guerra de Troya —preguntó Trenton—, ¿cuáles serían sus instrucciones?

—Simplemente —contestó Laura— les diría: «vamos a navegar dirección del Bóreas, o sea con viento norte».

—¿Cuáles son los otros puntos cardinales?

—Bóreas, ya te dije, es norte; luego tienes Notus, que es el sur; Zéfiro que es el oeste y Euro que es el este. Y apeliotes ya te dije, es el sureste, que hoy ha derivado en siroco, en italiano. La evolución de la rosa de los vientos se fue dando con los aires del mediterráneo y el sol. O sea la tramontana es norte, el ostro, sur…

—¡Formidable! —dijo Trenton—. Me encantaría que me invites a navegar cuando salgamos de esto.

—¡Hecho! Te vienes a Barcelona y salimos en velero. Yo, encantada.

—Ahora, volvamos a nuestro asunto, por favor —Trenton indicó el texto y lo volvió a leer—. ¡Apeliotes 250m Omega-II! ¿Te dice algo?

—Bueno, 250m, podrían ser metros. Porque, ya que tenemos una dirección, necesitamos una distancia. ¿Ves?

—Ya, ya —dijo Trenton.

—Y el h = —1,20m.

Abdul entró a la habitación.

—No existe la tal Paula Huenhi. Tampoco hay nadie de ese nombre. ¿Alguna novedad?

Trenton levantó la palma de la mano indicando que no interrumpiera. Abdul asintió y se acercó en silencio a mirar el papel.

—Podríamos tener una dirección y una distancia a un punto —Laura puso la mano sobre el texto—. Omega-II no me dice nada.

Después de considerar un instante dijo:

—Podría ser el punto de donde tenemos que medir los doscientos cincuenta metros. Entonces h = —1,20m sería una altura negativa, una cueva o algo enterrado un metro veinte bajo tierra.

Los jóvenes siguieron el razonamiento de Laura. Trenton le explicó la idea a Abdul:

—Mira, nuestra amiga Laura, como buena marinera, ha encontrado unas buenas pistas. En algún lugar de Bariloche, se encuentra algo enterrado, relacionado con la tal Paula y que está a 250 metros en dirección sureste a partir de un punto Omega.

—Puede ser, puede ser. Pero, ¿Omega?, ¿un punto geográfico? En esta zona solo se usan nombres indígenas, como nahuel, huapi, huemul. O modernos como bahía de Loros, San Carlos, etcétera —dijo—. Aquí no se usan nombres clásicos.

Trenton dobló la hoja de papel.

—¿Qué hora es? —dijo.

—Las dos y veinte de la madrugada.

—Buena hora para conectarse con Mercuccio. Les propongo lo siguiente: separémonos; tú, Laura, explícale a Abdul, en detalle, hasta donde hemos avanzado, fíjate en el mapa, por si aparece algún Omega, o Huenhi. Yo trataré de descifrar estos motivos musicales a través del email. ¿De acuerdo?

—Perfecto —dijo Laura—. Abdul, si quieres, vamos a mi habitación.

Abdul se levantó.

—¿Sabes una cosa? Se me ocurre que el nombre de Paula Huenhi es un truco de los nazis.

Laura asintió, mientras recogía los objetos y los devolvía al maletín.

—¿Un truco?

—Claro. Si está todo en clave. ¿Qué sentido tiene poner un nombre?

—Un anagrama, una reordenación de las letras… —dijo Trenton—. Podría ser algo relacionado con este lugar, o con el secreto que hay aquí escondido. ¿Has estado antes en Bariloche? —preguntó—. La guía sugiere que esta ciudad fue un centro de actividades alemanas ya desde la Primera Guerra Mundial.

—O incluso antes —dijo Laura.

—Sí, conozco bien la zona, durante una época trabajé como guía de turistas de Brasil —dijo Abdul—. ¿Te refieres al proyecto atómico de Perón con los alemanes?

—¿Qué proyecto atómico? No sabemos nada de eso. ¿De qué estas hablando?

—¡Hombre Abdul! —dijo Laura—. ¿Por qué has estado callado hasta ahora?

—Bueno, bueno —se excusó Abdul—, digamos que no he tenido tiempo de abrir la boca. Vamos ordenadamente: como sugiere Trenton, yo te contaré lo que sé sobre Bariloche y los alemanes, y tú me pones al día sobre lo que han descubierto. Lo que sí creo es que debemos actuar rápido. El asesino de Schlösser y la policía brasileña deben estar en camino. No creáis que somos los únicos descifrando este misterio.

—¡Vale!

57

Abdul extendió el mapa de la zona sobre la mesita. A su lado puso los papeles del maletín Parsifal. Laura se acercó y miró con él.

Laura resumió lo que habían hecho desde que los dejó en la frontera de Argentina y Paraguay. Le habló sobre Canaris, Wagner y la red nazi de espionaje en Chile y Argentina durante la Segunda Guerra.

—Algo muy importante se esconde aquí —Laura mostró con el dedo la ciudad al borde del lago—. Toda la información que tengas puede ayudarnos a entender qué buscan. Suéltate y sigue libremente las asociaciones que te vengan a la cabeza.

—Bueno, pues… A menudo vengo a esta zona: a pasear, a esquiar. Me agota el calor y la humedad de la jungla. Me hace falta el frío y el silencio de mi infancia.

Laura asintió e hizo un gesto con las manos invitándolo a continuar.

—En uno de mis viajes descubrí una historia que ocurrió aquí durante la época de Perón, con unos científicos alemanes que llegaron aquí.

—¡Hombre! ¡Qué callado te lo tenías!

Abdul sacó del bolsillo un paquete de cigarrillos y le ofreció a la chica.

—¿Te importa si fumo?

—¿La verdad, Abdul? —contestó—. Preferiría que no, pero ven, vamos al jardín, hay un banquito muy agradable afuera a donde podemos sentarnos y ahí puedes fumar.

—De acuerdo —dijo Abdul tomando el mapa y los apuntes—. ¡Vicio de mierda!

—Si vieras los pulmones de un fumador lo dejarías de inmediato. Te lo garantizo.

Sentados con el mapa sobre las rodillas, Abdul continuó con su historia.

Alí Khan, como un animal salvaje que percibe el más tenue murmullo de su presa, se deslizó fuera de la cama. Usando la parte posterior de su reloj como espejo, identificó a los jóvenes que, sentados bajo su ventana, hablaban cubiertos por la enredadera. Aguzó los oídos, y se concentró en las voces que subían a través del follaje.

—Después de la muerte de Hitler, comenzó la competencia entre las potencias por llevarse a los científicos —dijo Abdul inhalando el humo de su cigarrillo—. Perón era el presidente de este país y gran simpatizante de los nazis. Decidió que había llegado el momento de convertir a Argentina en una potencia mundial. Una potencia atómica.

—La locura de los dictadores destroza a los países. Con lo que ganaron en la guerra hubiera podido haber sido una verdadera potencia económica —dijo Laura esbozando una sonrisa burlona.

Abdul asintió y continuó su relato:

—Perón trajo a centenares de criminales de guerra al país. Schlösser debe haber sido uno de ellos…

Laura confirmó con un gesto.

—En todo caso, Perón trajo a Richter, un físico austríaco que le ofreció poner a Argentina a la cabeza de la investigación nuclear del mundo, basada en los hallazgos del Tercer Reich.

—Y el mentecato se tragó el anzuelo —asintió Laura.

—Evidente. Como todos los dictadores que llegan a dominar un país, se entusiasmó con la idea de llegar a la cima del poder mundial.

—Sadam, el islamista de Irán, el coreano… Todos tienen el mismo síndrome. Es la enfermedad dictadorcitis nuclearitis, una inflamación del cerebro —dijo Laura.

—De cualquier modo el tal Richter consiguió armar un equipo y traerlo para acá. Perón personalmente dirigió el proyecto.

—¿Cómo llegaron a Bariloche?

—Era un lugar aislado. Richter tenía algunos amigos aquí, así es que Perón, Evita y él salieron en una avioneta a buscar un lugar para levantar la planta nuclear. Y el lugar que eligieron es… ¡aquí!

Abdul mostró con el lápiz una isla en el centro del lago Nahuel Huapi.

—A ver, a ver… —dijo Laura.

—El lugar perfecto. Aislado, escondido, deshabitado y con un aeropuerto cerca.

—Y una comunidad alemana cerca —Laura completó la frase—. Acuérdate que aquí, en Bariloche, se fundó la red de espionaje nazi argentina. ¿Qué significa Nahuel Huapi?

—Isla del Tigre, en el dialecto indígena local.

—Me gusta el sonido. Nahuel Huapi. Suena poético.

Laura se llevó un dedo a los labios para que Abdul guardara silencio.

—Nahuel Huapi —repitió.

Miró a Abdul boquiabierta y dijo marcando las palabras.

—Una isla en el lago Nahuel Huapi… puede ser el anagrama… el anagrama. Na - Huel, Hua - Pi.

—¿Qué anagrama? —interrumpió Abdul—. ¿El nombre que busqué en la guía telefónica? Paula Huenhi.

—¡Exacto! ¡Escucha!

Laura levantó las manos marcando el compás.

—Na - Huel, Hua - Pi, Na - Huel, Hua - Pi, Huel - Huen - Hua - Pau - La. ¡Paula Huenhi es Nahuel Huapi!

Abdul revisó las letras ayudándose con el lápiz:

—¡Efectivamente! —dijo emocionado—. Corresponden al nombre de la isla.

Laura esperó hasta que Abdul terminó de comprobar letra por letra.

—El U-Boot, Abdul, el U-Boot. ¿Te das cuenta? El submarino alemán que llegó aquí cerca, por esa misma época. A la Bahía de los Loros. Para una planta nuclear se necesitan reactores, equipos, y ¡uranio! Y lo traían aquí, a Nahuel Huapi.

—Lo veo, lo veo… Los nazis tenían todo eso y mucho más. Efectivamente han podido traer todo secretamente en ese submarino. La planta fue construida muy rápidamente.

—¡Santo Dios! ¿Estaremos detrás del uranio? Continúa, por favor, ¿qué pasó con el proyecto?

—Las ironías de la vida: si no fuera terrible te morirías de la risa. Perón dio una conferencia de prensa, pomposa como les gusta a estos payasos y anunció al mundo que Argentina era una potencia nuclear. Se convirtió en el hazmerreír del planeta. A pesar de los millones de dólares y los reactores, ¡nada! Todo era falso. En un par de meses cerraron la planta y Richter tuvo suerte de escapar con vida y huir de Argentina.

—¿Y los equipos?

—Bueno, algunos se usaron para fundar un centro de investigación que funciona hasta hoy. Los edificios originales están cerrados y está prohibido entrar.

—Déjame ver el papel que encontramos en el maletín de mi abuelo por favor.

Abdul le alcanzó la hoja y ambos se inclinaron a mirar en silencio. Abdul murmuró:

—A propósito de lo que decías de la rosa de los vientos en la Grecia clásica, Richter acostumbraba a usar letras griegas para dar nombres. Por ejemplo, su perro se llamaba Épsilon, y los laboratorios…

—¿Delta, Lambda? —preguntó Laura—. ¡Dios me libre! —le tomó la mano y se la apretó inconscientemente.

—Sí, y ahora recuerdo: al edificio donde construyó el reactor lo llamó Omega.

Laura soltó un grito.

—Entonces…

—¡Calla por favor! —Abdul se llevó la mano a la boca y murmuró—. ¡Shhhhhh! Baja la voz, hay gente durmiendo.

Alí Khan no había perdido detalle de la conversación, pero no logró escuchar las últimas frases.

Abdul encendió otro cigarro.

—Yo diría que Omega-II es el punto adonde tenemos que llegar. Tenemos Omega y Omega II. ¿Te fijas? Salida y llegada —dijo Laura.

—Ya veo.

—Encontramos el edificio Omega. Partimos de ahí. Tomamos doscientos cincuenta metros dirección apeliotes, o sea sureste, y llegamos a Omega-II. Ahí debe estar la cueva o el hoyo bajo tierra.

—¡Increíble!

—Sin embargo hay algo que no me cuadra.

—¿Qué?

—Schlösser. ¿Qué tiene que hacer un veterinario en una planta nuclear?

—Quizás también estaba involucrado. Como químico o algo. Podría ser el uranio.

—Lo dudo. Schlösser era biólogo o bioquímico. Encontramos muestras y resultados de análisis de sangre de animales. Venenos. Experimentos de tipo bacteriano, de enfermedades raras. Eso no tiene nada que ver con reacciones nucleares.

—Tenemos que echar un vistazo al Omega-II —dijo Laura decidida— y mejor de noche. Volvamos a comunicarle esto a Trenton. A ver qué ha descubierto él.

Abdul arrojó el cigarro al suelo, se levantó y lo pisó hasta comprobar que estaba totalmente apagado.

—Vamos, Laura, no tenemos mucho tiempo.

58

Trenton los esperaba en su habitación. Laura y Abdul se apresuraron por el pasillo aún hablando. La tomó por el codo y la dejó entrar primero.

—Pasen rápido, hace unos quince minutos fui a tu cuarto y no me contestó nadie. ¿No escuchaste que llamaba? Me dio miedo despertar a todo el hotel —dijo Trenton.

—Lo siento, estábamos en el jardín.

—Fui a echar un poco de humo —dijo Abdul.

—No importa.

Bajó la mirada avergonzado de estar celoso.

—Me comuniqué con Mercuccio —dijo—. Las partituras son motivos de Wagner, de la tetralogía El anillo de los nibelungos. Mercuccio reconoció de inmediato el primero de los leitmotivs: el anillo de oro… Representa el poder.

—¡El anillo de oro!

Trenton asintió con un gesto y continuó.

—El nibelungo Alberich renuncia al amor para dominar al mundo.

—La vieja historia de siempre. El dominio, el control. Como Hitler, el poder contra el amor.

—Sí. La lucha entre los dioses, las valquirias, los héroes y los nibelungos. Todos quieren el anillo, el poder. Matan por él, traicionan a sus padres o hermanos. Para Wagner el poder atrae como un imán, no corrompe. Es la energía y el placer a la vez.

Laura hizo un gesto de cansancio.

—No sé qué diría un psiquiatra, pero no me extrañaría que los dictadores fueran impotentes. Cambian Eros por Tánatos. El amor por la muerte.

Trenton tomó el papel y observó la figura unos instantes.

—Es en esa misma ópera donde aparece la espada Notung y, fíjense, estas espadas están rodeando los tres motivos.

—La espada mágica que protege al anillo.

—El que posee ese anillo dominará el mundo, esa es la historia, Laura.

—No suena muy romántico —dijo Abdul.

—¿Estaremos buscando el anillo de oro?

—¿Quién sabe? Oro, armas, todo es posible.

—¿Y los otros motivos?

—Mercuccio no estaba seguro. No es fácil identificarlos. Habló de la naturaleza.

Laura se sirvió una taza de té.

—Confío en él. Hasta ahora no nos ha fallado.

—El problema con los leitmotivs es que hay diferentes interpretaciones. No son precisos. Sin embargo hay algunos, como en este caso el motivo del anillo, que es totalmente claro y específico. En general las óperas de Wagner están relacionadas con la naturaleza. Bosques, árboles, fuego; todo eso forma parte de sus motivos musicales. Mercuccio sugirió que podría tratarse del agua. Aparece junto con el anillo en la primera parte, pero me pidió más tiempo para estar seguro.

—¡Agua! —exclamaron Laura y Abdul al unísono.

—Trenton, tal como decía Karen, hay un mensaje en este leitmotiv. Es el agua.

—¿De qué hablan?

—Tú termina, ya te contaremos sobre el agua —dijo Abdul.

—O.K… Como decía, algunos motivos de Wagner son precisos y no dejan lugar a dudas —continuó Trenton—. Esta es una melodía muy fácil, intentaré cantártela. —Trenton se aclaró la garganta y entonó el motivo con voz suave.

Laura escuchó la melodía sin quitar los ojos de Trenton, abstraída.

—¡Qué hermosa melodía…!

«¿Como vincular una música tan bella con estos crímenes repulsivos?», meneó la cabeza.

Laura recordó las explicaciones de Karen sobre los mensajes subliminales en las melodías de Wagner. La manipulación de los sentidos. Un escalofrío le recorrió la espalda. Vio de golpe la imagen del cadáver ensangrentado del veterinario, la víbora y los cedés. Le vino a la memoria la historia que el babalao había contado en la macumba de Schlösser abusando de niños al compás de El anillo de los nibelungos.

—Nazi al fin, una mierda —murmuró.

—Como quise mencionar antes, cuando hablabas de los motivos que faltan —dijo Abdul—, hemos descubierto algo relacionado con el agua: el lago Nahuel Huapi. Está claro: la tal Paula es un anagrama del lago Nahuel Huapi, aquí en Bariloche. En el centro del lago está la isla Huemul y adivina con qué edificio…

Trenton no respondió, solo se les quedó mirando.

—¡Omega!

—Damn it! —Trenton se dio una palmada en la pierna.

—Y si de ahí tomamos la dirección del viento apeliotes —miró a Laura— a 250 metros debe estar enterrado el anillo; o más específicamente, algún símbolo de poder de los nazis.

Trenton lo miró asombrado.

—Ahí está el anillo. El anillo es de oro, y el oro es poder.

—Nosotros sospechamos que es un arma Trenton —dijo Laura—. Tenemos que unir esta clave con la que del primer maletín. La tumba de Gurnemanz.

—A ver, a ver… —Abdul se dirigió a Laura—. Esa parte no me la habéis contado.

—Tienes razón, lo siento. Se me olvidó. Mira, el maletín de mi abuelo y el del veterinario marcan dos lugares diferentes en Bariloche. Uno la isla y el otro el cementerio. Ambos están relacionados con Wagner. El del cementerio parece indicar un camino, o sugiere hacia dónde ir. Es una tumba con el nombre Gurnemanz, que guía a Parsifal en la búsqueda del Grial. Y el otro, ya sabes.

—El poder sobre el mundo —concluyó Trenton.

No había nada más que decir. Los tres guardaron silencio. Se hizo claro que había llegado el momento de descubrir qué había causado la muerte de João y del veterinario.

—Debemos separarnos —dijo Abdul—, no podemos entrar a la zona cerrada de la isla durante el día. Y menos todavía, hurgar en el cementerio a plena luz del día. Nos quedan pocas horas de oscuridad.

—Tienes razón. Yo sugiero que nos dividamos el trabajo. Abdul, tú vete a la isla. Yo me voy al cementerio, y tú, Laura, conéctate con tu profesor de bioquímica, y pregúntale sobre las fotos del maletín. Mi ordenador ya está conectado a internet. Tenemos unas tres horas más antes de que haya luz.

A Laura no le gustó la idea de separarse.

—Un momento —dijo—. Es muy peligroso. No estoy segura que debamos ir separados y de noche.

Los jóvenes se miraron. Abdul reaccionó el primero.

—Escucha, yo he estado en la isla. Conozco el área y está abandonada. De día no podremos entrar.

—Pero, ¿para qué arriesgarse?

—Laura, querida —dijo Abdul—, vine contigo a esta aventura porque eres mi amiga y quería ayudarte. Pero ahora me doy cuenta que estoy involucrado, que realmente se trata de un asunto mío. Tú sabes que yo trabajo con indígenas, y puedo contarte historias que no creerías sobre lo que estos tipos le han hecho a los aborígenes. Lo que has escuchado de Silva Anderssen no es nada. Quiero ir, porque me incumbe.

—Pienso lo mismo —dijo Trenton—, pero debemos salir ya. La noche se acaba.

Laura se levantó y los abrazó. Abdul abrió la puerta.

—Nos vemos a las ocho para desayunar. ¿Vale?

59

Abdul se puso las botas de montaña y tomó un bastón de caminante profesional, tipo picahielo, con punta de acero.

«Con esto me puedo defender. ¿Cómo dicen los criollos aquí? Juan Segura vivió muchos años».

Preparó una mochila, un par de calcetines, el mapa y un pequeño compás. Salió del hotel y se dirigió hacia la zona de los pescadores. Algunos capturaban su sustento de noche.

La calle estaba desierta. De lejos, cerca de la plaza, distinguió algunas luces y varios adolescentes que conversaban frente a la única discoteca abierta en Bariloche. «Lástima —pensó—. Me hubiera gustado que Laura me acompañara… es una noche ideal para un paseo».

Oyó unos pasos que lo seguían; se detuvo, volvió la cabeza… nada.

Llegó a la zona de los pescadores. Se veían algunas sombras cerca del agua. Una leve neblina cubría el lago y parte de la ciudad.

—Buenas noches, amigo —dijo encendiendo un cigarro y ofreciéndole uno al pescador.

—Buenas noches, patrón.

—¿Qué tal el trabajo?

El pescador miró a Abdul intrigado.

—A la buena de Dios, patrón. Si tenés suerte, pescás. Si no, mañana cambiará tu estrella —se encogió de hombros resignado.

«¿Qué puede andar buscando un turista a estas horas?». Siguió ordenando su red y recogiendo pescados. No tenía apuro, ya hablaría.

Abdul lo miró hacer su faena.

—¿Me podés alquilar el bote un par de horas?

—¿Va a pescar patrón?

—Sí.

—¿Necesita equipo?

—Aquí tengo todo lo que necesito —mostró la mochila.

—¿Cuántas horas?

Abdul calculó que faltaban unas tres horas hasta el amanecer.

—Digamos cuatro horas. ¿Cuánto querés?

—Unos cincuenta pesos, patrón.

—Tomá cuarenta. ¿Tiene gasolina? —indicó el tanque anexo al fondo del bote.

—Está lleno. ¿Lo sabe arrancar, patrón?

Asintió con un gesto y le extendió el dinero.

—Gracias, patrón.

—Andá, empújame que no me quiero mojar.

Abdul encendió el motor y enfiló hacia la isla. La neblina aumentó reduciendo la visión. De vez en cuando encendía su linterna para mayor seguridad. Se oían pocos ruidos y algún que otro motor.

La isla tenía un área de alrededor de setenta y cinco hectáreas: unos siete kilómetros cuadrados. Abdul abrió el mapa y buscó una playa para desembarcar cerca de la planta atómica. La entrada a esa zona estaba prohibida al público.

«Maldita neblina. Puedo tener problemas para desembarcar».

Abdul encendió un cigarro, resignado.

Al verlo abordar al bote pescador, Alí Khan, que venía siguiéndolo, torció hacia el borde del lago. Indudablemente el joven se dirigiría hacia la isla. Alí Khan se coló entre los botes alineados buscando alguno desocupado. Eligió uno que tenía el motor sin candado.

Se quitó las botas, amarró los cordones y se los colgó alrededor del cuello y empujó la embarcación hasta el lago. El agua helada le recordó las caminatas descalzo en la nieve, en los entrenamientos con Bin Laden, su Maestro.

«Qué delicia», bufó con satisfacción al ponerse los calcetines secos y las botas ya en el bote. Empuñó los remos y se adentró en la niebla. «Un poco de ejercicio hasta que oiga el bote».

Alí Khan remó en dirección a la isla. Escuchó el zumbido del motor de Abdul, que se adentraba en la niebla. Una luz se encendió como un pequeño faro por unos instantes. Una sonrisa burlona asomó a sus labios.

«Estúpido, me está haciendo el trabajo bien fácil. Seguramente seguirá encendiendo la luz. Con el viento en contra no escuchará mi motor. ¡Alabado sea Alá!».

Al llegar a la isla, Abdul encalló sin dificultad en una entrada sin rocas y lo amarró con una cuerda. Saltó de la embarcación y calculó mal.

«¡Mierda, me entró agua en las botas!».

Era poco probable que alguien en la isla hubiera distinguido su luz. La bahía que eligió estaba protegida por un promontorio arbolado.

Sacó el mapa.

«Debo estar a unos tres kilómetros de la entrada de la planta atómica».

Tomó la brújula y comenzó a ascender por la colina tomando en dirección noreste. Calculó que en unos vente minutos de caminata encontraría un sendero y a partir de ahí el camino era muy sencillo.

Tras él, Alí Khan trató de distinguir la luz a través de los jirones de niebla. A golpe de remo llegó a la orilla de la isla y encontró el bote de Abdul.

«¡Bendito sea Alá!».

La pequeña embarcación estaba inclinada sobre la arena. Al frente notó los árboles del comienzo del peñón.

—Perfecto para una emboscada —gruñó.

Encalló su bote fuera de la bahía y saltó a tierra. Abdul había desaparecido en la oscuridad.

«No tiene sentido seguirlo. Aquí lo espero».

Buscó un lugar para sorprender a Abdul a su vuelta. Tenía tiempo. Se adentró en un bosque de arrayanes preandinos. El bosque era muy denso. «¿Qué tipo de árboles serán estos?».

Resbaló en el piso mojado y al caer, destruyó un nido de huillines, parecidas a las nutrias rusas. Los animales escaparon y desaparecieron bajo el agua. «Buena piel para un gorro», pensó. Se escondió entre los árboles a unos treinta metros de la orilla y se sentó a esperar.

Abdul salió del bosque y tomó el camino marcado en su mapa. Había visitado Huemul, y recorrido el área permitida a turistas. Pero solo cubría una parte de la isla. La zona de la planta atómica de Huemul estaba cercada.

El camino desembocó en una barrera de madera simple que indicaba el fin del área turística. Un gran aviso sobre la barrera no dejaba lugar a dudas.

Por sus paseos anteriores Abdul sabía que no había vigilancia alguna, salvo en la zona misma de la planta atómica ya abandonada.

«No creo que haya guardianes a la entrada —se dijo—. No hay nada de valor».

Saltó la barrera sin dificultad y apresuró el paso.

El sendero se fue estrechando. «Se ve que aquí no pasa un alma». Topó con una cerca con alambre de púa en el tope. Salió del camino y bajó por una pendiente. Apoyó una rama gruesa sobre uno de los postes de la reja. Con un par de golpes del picahielo cortó el extremo del alambre. A pesar del frío, el esfuerzo y los nervios lo empaparon de sudor.

Subió por la reja y saltó al área interior de la planta.

«¿Cuál será el edificio Omega?».

La niebla se disipó mejorando la visión, aunque todavía estaba oscuro. Llegó al primer edificio: una construcción de una planta, con ventanas a los costados, y una puerta detrás de una terraza. Estaba rodeado de maleza. En el suelo había varias botellas de cerveza.

«Aquí no hay nadie».

Abdul se aproximó. No escuchó ningún ruido sospechoso. Avanzó pegado a la pared hasta encontrar una ventana rota. Observó hacia dentro. Vio solo oscuridad.

«Sea lo que sea», masculló y encendió la linterna un par de segundos. La habitación estaba vacía, en un rincón había una cama de hierro tipo militar, una mesita y más restos de botellas. Tenía aspecto de habitáculo, tal vez de técnicos que vivían en el recinto en su época de actividad.

Avanzó por el sendero hasta llegar a una serie de construcciones. La que le llamó la atención especialmente era alta, en forma de torre de varios pisos.

«¡El reactor!».

60

Trenton calculó la altura de la muralla del cementerio antiguo de Bariloche, que se extendía a lo largo de la calle mal iluminada.

«Muy fácil de saltar».

Las calles adyacentes estaban silenciosas. Miró a su alrededor. La oscuridad impedía distinguir su figura que avanzaba pegada al muro. Apoyando un pie en una saliente de piedra, subió sin dificultad la muralla y se dejó caer dentro del cementerio.

El viento helado que bajaba de las montañas le caló hasta los huesos. Se llevó las manos a la boca y se calentó las manos. A pesar de ser un antropólogo experimentado no pudo evitar un escalofrío al escuchar el murmullo del viento entre las lápidas de piedra.

«Necesito un Gurnemanz para encontrar a Gurnemanz», se dijo, contento de su propio ingenio.

Encendió su linterna e iluminó las lápidas. Le resultaba difícil leer en la noche los nombres casi borrados.

Sacó la libretita donde había dibujado con Laura el croquis con los datos. Se rascó la cabeza. El cementerio era más grande que lo que había pensado.

Comenzó a caminar pegado a la muralla, esta vez por dentro del cementerio, para hacerse una idea de la forma del camposanto.

«Si sigo la muralla, debo volver al punto de partida —una sonrisa burlona se asomó a sus labios helados—. ¡Igual que Cristóbal Colón! La tierra y los cementerios son redondos».

La linterna enfocó un nombre en una lápida, y Trenton lo anotó.

Avanzó evitando tropezarse con piedras y desniveles del terreno. La noche era muy oscura y recibió unos cuantos golpes. Llegó a la entrada principal del cementerio. Se secó el sudor.

«Punto de referencia».

Había una pequeña caseta a la entrada, una capilla y otro edificio de servicios. Cruzó el camino de la entrada y retomó su caminata pegado a la muralla. Al cabo de un rato calculó que debía haber llegado al punto de partida.

«¿Dónde estás Rosales?», murmuró.

La neblina que había subido del lago dificultaba la ubicación de la tumba de referencia. Un ruido sospechoso lo hizo detenerse. Se agazapó entre las tumbas húmedas por la neblina.

Retuvo la respiración al escuchar un ruido de hojas. Alguien se estaba acercando. No se movió durante unos minutos, solo oía el silbido del viento entre las lápidas. Trenton escuchó el aliento entrecortado del otro muy cerca de sí. Identificó perfectamente de donde venía. Estaba muy cerca.

A pesar de ser profesor universitario, sano y fuerte, se sintió aterrorizado en el cementerio azotado por el viento. Sin moverse esperó temblando.

Dejó pasar unos instantes y decidió encender la linterna. Para mayor seguridad tomó en su mano una piedra gruesa.

La luz enfocó unos ojos brillantes dentro de una cara horrible. Trenton sintió que se le encogía el corazón del horror. Cerró los ojos en forma instintiva, ahogando un grito. Con esfuerzo los volvió a abrir.

Los ojos radiantes de un cachorro de perro lo miraban, mientras el animal movía la cola amigablemente.

—¡Ay amigo, qué susto me has dado! —Trenton cayó al suelo y se secó el sudor helado que le corría por la frente.

—Vamos a buscar a Rosales. ¡Anda, ven!

Seguido por el perro, prosiguió la búsqueda de la lápida. Pocos metros después había llegado al lugar de partida. De ahí el resto fue fácil. Sacó la hojita de papel con la clave y dibujó la forma del cementerio.

Tomó el camino principal y se dirigió hacia el final. Un poco antes de llegar al borde comenzó la búsqueda.

Un mausoleo de pequeñas dimensiones le llamó la atención. Expectante enfocó la linterna. Sobre la cornisa superior escrito en caracteres góticos leyó:

GURNEMANZ

61

Laura se preparó un café, y abrió el ordenador portátil:

Laura@uab.med:

Querido profesor Sant Ducat, si tiene algo de tiempo podemos chatear. ¿Está ahí?

SDucat@uab.med:

Aquí estoy. Laura, Estoy muy interesado en los datos que me has enviado. Me ha tomado varios días de investigación entender de qué se trata, pero he llegado a una conclusión. Creo que en ese laboratorio están modificando genéticamente algunas bacterias. ¿Me sigues?

Laura@uab.med:

Estoy con Ud.

SDucat@uab.med:

Bien. Desde un comienzo me pareció que podría tratarse de la manipulación de algún virus o alguna bacteria. La primera que investigué fue la bacillus anthracis, agente causal del ántrax, que se encuentra en estado natural en muchas regiones del mundo incluyendo Sudamérica y el Caribe. En tu correo mencionabas que encontraste un bacilo inactivo. ¿Estás segura que no había algún cultivo activo?

Laura@uab.med:

No lo sé. Solo vi un frasco con una especie de talco blanco, que tenía escrito «inactivo». ¿Es peligroso?

SDucat@uab.med:

Sí. Cuando afecta a humanos y, en general a animales de sangre caliente, es mortal. Se usa para experimentos genéticos por su fácil cultivo y es muy barato de producir. Se sabe de pequeños laboratorios artesanales capaces de producir el bacilo. Por lo demás no es nada difícil conseguirlo. No te lo hubieras imaginado. ¿Verdad?

Laura@uab.med:

Claro.

SDucat@uab.med:

Pues hay gente que ha comprado los agentes patógenos de una compañía biotecnológica de los Estados Unidos, por internet. ¡Así de fácil! Volviendo al tema, creo que esos bacilos fueron obtenidos deforma natural.

Laura@uab.med:

Creo haberle escrito que el laboratorio del que le hablé tenía equipos muy sofisticados. Incluso tenía un pequeño microscopio digital muy potente. Casi como el de la Facultad de Medicina.

SDucat@uab.med:

Eso confirma aún más mi hipótesis. Tu veterinario iba mucho más allá que dedicarse al cultivo de ántrax.

Laura@uab.med:

¿Cree que estaba preparando alguna especie de vacuna? Me parece razonable descartar el ántrax como objetivo. Pero, ¿para qué tanto animal?

SDucat@uab.med:

Pongamos que la meta de ese laboratorio fuera la creación de algún tipo de vacuna contra estas bacterias, o algún tipo de antídoto contra venenos. Lo que estaba intentando es encontrar el gen que desactiva el mecanismo destructivo. Por eso le inyectaba los agentes patógenos a los animales y estudiaba la reacción bioquímica, interviniendo a nivel molecular.

Laura@uab.med:

Estos agentes funcionan con el mismo mecanismo que los pesticidas en agricultura, ¿no es cierto?

SDucat@uab.med:

Efectivamente.

Laura@uab.med:

¿Y qué ha descubierto de las fotografías que le envié?

SDucat@uab.med:

He logrado identificar dos virus en la sangre del simio II-A.

Laura@uab.med:

¿De verdad? ¿Cuáles?

SDucat@uab.med:

El virus del Ébola y el virus VEE venezolano.

Necesito que me envíes más información sobre lo que hacía Schlösser. Qué tipo de mediciones, de análisis, algunos resultados. Tendríamos que entenderle mejor.

Laura@uab.med:

Con respecto a los FGFs que son utilizados para la regeneración de tejidos: ¿Qué relación tienen con el estudio de los antídotos? Son áreas distintas.

SDucat@uab.med:

Tienes razón. Sin embargo es muy probable que durante la investigación sobre sus efectos en las células madres, el veterinario se haya topado con una secreción que altera la secuencia normal del gen FGF. De ahí que haya buscado la relación entre el mecanismo del antídoto para inhibir el proceso bioquímico del veneno y la inhibición de la expresión del gen activo que mide el FGF. Algo parecido a lo que te pasó a ti misma, que estudiando una enfermedad tropical terminaste abocada al estudio de la regeneración de tejidos. Ese es el camino de la ciencia. ¿Recuerdas la manzana de Newton?

Laura@uab.med:

Sí, profesor. En su correo anterior mencionaba que creía que la obtención del FGF2 natural provenía del cerebro del mismo animal infectado del virus. ¿Ve una correlación entre ambos procesos?

SDucat@uab.med:

Exacto. ¡Ahí tienes tu manzana! Creo que encontró algún paralelismo a nivel celular. Y si consigues algunas muestras podemos someterlas a exámenes a nivel atómico. Me parece que se hay una analogía con la línea por la que tú querías ir.

Laura@uab.med:

Profesor, esta es una posibilidad muy seria. Estoy sumamente intrigada. Podría tener enormes implicaciones, dado el alto grado de diferenciación del embrión cerebral del hombre.

SDucat@uab.med:

Te apresuras demasiado, Laura. Aún no entendemos bien lo que has encontrado. Pero en principio podrías tener razón.

Laura@uab.med:

Este descubrimiento inaudito me ha dejado muy intrigada. Quisiera poder entender ¿Qué era exactamente lo que ese tío estaba haciendo?

SDucat@uab.med:

Dices que tienes algunas muestras y documentos. Podrías reconstruir algo.

Laura@uab.med:

Vale. Espero que volvamos a estar en contacto pronto. Adiós.

SDucat@uab.med:

Una última palabra. Estoy pensando hacer un viaje a América del Sur. Por lo que veo, ¡hay mucho que conocer!

Adiós.

62

Abdul se detuvo frente a la torre. En el porche había una puerta de hierro. Sobre el dintel sobresalía la inconfundible forma de la letra griega esculpida en piedra.

—¡Omega! —dijo en voz alta.

Tenía su punto de partida. Sacó la brújula: «A ver, viento apeliotes, danos la dirección sureste». Miró en esa orientación; un sendero descendía hacia el lago. Bajó contando los pasos y consultando la brújula de vez en cuando. A los trescientos pasos se detuvo. «He andado unos doscientos cincuenta metros —calculó en la oscuridad—. ¡Carajo! Aquí no hay nada».

Avanzó unos pasos más. A su derecha había una construcción de piedra que, más bien, parecía un pequeño muro.

Abdul se acercó cuidadoso. «¡Un pozo!».

Alumbró con la linterna para ver la profundidad. Recogió una piedra y la dejó caer. Escuchó un ruido muy leve.

«Seco. Aquí no hay agua».

Examinó las paredes irregulares del pozo; parecía fácil bajar. Guardó su linterna en el bolsillo, apoyó la espalda en un lado y los pies en el otro y comenzó a bajar. Si bien un poco incómodo, las botas de montaña le permitían apoyarse con seguridad.

Calculó que había bajado cerca de un metro y medio y se detuvo buscando una posición que le permitiera recorrer con la mirada la pared del pozo. Una sonrisa de triunfo asomó a sus labios. A su izquierda, a unos sesenta centímetros de su cabeza, había una losa con la inscripción «Omega-II».

—Laura, querida, un regalito para ti —murmuró.

Recorrió con los dedos los bordes de la losa. «¿La podré desplazar?». Empujó en el centro, nada. Luego en los costados. Estaba bien adherida a la pared. Lo intentó varias veces… «¡Se mueve!». Sacó su cuchillo de la mochila y raspó las junturas.

«Tranquilo, tranquilo…». No quería defraudar a su amiga.

De pronto algo cedió y la hoja penetró en el intersticio hundiéndose hasta el fondo. Abdul se secó el sudor que le empapaba la frente e irritaba sus ojos. Empujó. La piedra giró sobre sí misma dejando una entrada al descubierto. Abdul contuvo la respiración y alumbró la abertura. Su corazón dio un vuelco. Laura no se había equivocado. Toda la historia de los vientos griegos y sus interpretaciones eran correctas. Ante sus ojos, posada en el hueco de la pared, una caja de metal bruñido relucía en el hueco de la pared.

En su escondite Alí Khan meditaba y esperaba la vuelta del brasileño; los músculos relajados y la conciencia despierta. De pronto, a lo lejos, un zumbido le llamó la atención. Reconoció el ronroneo de la máquina:

«Un bote a motor… grande».

A la vez percibió el ruido de pasos sobre las hojas. «El joven llega, ¡maldita sea!».

Se arrastró hacia el camino. La figura de Abdul se recortaba contra el cielo. Su manera de caminar, despreocupada y ligera, le indicó que había logrado su objetivo. Tenía el botín en sus manos.

«¡Lo logró!».

Alí Khan estaba seguro de que traía el botín.

De pronto, un potente haz de luz iluminó la costa.

Se mordió los labios.

«¡La policía de mierda! —maldijo—. Siguieron las pistas que dejó este imbécil». Dudó un instante. «No puedo dejar que lo capturen».

Reaccionando con rapidez Alí se lanzó a zancadas en dirección de la luz hasta acercarse a la costa.

«Que me descubran a mí primero, antes que al bote». Y corrió en dirección a la policía. El foco le iluminó la cara. Simulando caer, Alí se arrojó al suelo.

—¡Che! ¡Ahí está el cabrón! ¿Lo ves? —gritó un policía.

—Sí, se cayó el hijo de perra.

Alí Khan se levantó y comenzó a correr hacia el bosque, alejándose de Abdul. El bote de la policía se aproximó a la ribera. Uno de los agentes saltó a tierra y salió a perseguirlo mientras el otro arrimaba el bote a la orilla.

—¡Quedate vos aquí! —ordenó el perseguidor—. Esperame que ya traigo a este hijo de puta.

—Andá tranquilo, aquí te espero —dijo el otro.

Escondido entre los árboles, Abdul seguía la escena.

«Van hacia el otro lado», pensó aliviado.

Descendió hacia el escondite, soltó la amarra del bote y remó en dirección a Bariloche. Con su remar acompasado la embarcación del pescador tomó velocidad.

«Más adelante encenderé el motor» pensó.

Alí Khan se dirigió al sendero que había utilizado Abdul. Esperó unos instantes agazapado entre los árboles y se aseguró de que el policía lo venía siguiendo. Con su oído sagaz, distinguió el cansado resuello del gendarme. Alí se burló para sí; su estado físico superaba al de cualquier policía. Cruzó el camino, sonriendo, sin prisa.

El policía se detuvo a tomar aire. Sacó su pistola y la amartilló.

—Tendré que cargarme a este hijo de puta a tiros… ¡A este cabrón no lo alcanza ni Cristo! —dijo, y se apoyó en un tronco a tomar aire.

Alí Khan dejó un pañuelo entre las ramas y volviéndose sobre sus pasos, se escondió tras unos árboles.

El policía siguió subiendo, ahogado. Jadeaba. De pronto descubrió el pañuelo colgado a unos cuantos metros.

—¡Alto o disparo!

El pañuelo blanco sería lo primero que recordaría cuando, unas horas más tarde, despertara maniatado con los cordones de sus propios zapatos. Todavía le zumbaban los oídos del golpe que le dio el terrorista.

Alí Khan volvió hacia la ribera, a un centenar de metros del lugar donde esperaba el otro policía. Se sacó los zapatos y se desnudó. Metió sus cosas en la mochilita impermeable y se sumergió en el agua helada. El frío del agua le produjo dolor en la piel, pero los movimientos de brazos y piernas le ayudaron a mantener calor en el cuerpo. Nadó con soltura hacia el guardacostas.

El segundo agente esperaba a su compañero escondido entre la maleza a unos treinta metros de la costa. No fue sino hasta que estaba fuera de alcance que escuchó el motor de su bote. Alí Khan lo encendió a un centenar de metros de la costa, luego de haber inutilizado el motor de la embarcación en que llegó.

«Que regresen nadando», se dijo.

63

De: Mercuccio mercuccio@freefight.org.

A: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc.

Sujeto: Los Leitmotivs de Wagner.

Querido Trenton:

Me ha tenido despierto toda la noche y debo confesarle que estoy con una terrible tormenta interior. He vuelto a escuchar la música de Wagner y mi época juvenil ha aflorado de golpe.

Creo que he logrado desentrañar los tres motivos musicales.

1) El anillo de oro del Rin:

Como ya lo hablamos, el primero es el motivo del anillo, que Alberich, el repugnante rey de los nibelungos que vive en las entrañas de la tierra, forjó con el oro que robó a los dioses para dominar al mundo.

Este motivo se repite varias veces a lo largo de la tetralogía, pero se va transformando.

2) El Valhalla:

Valhalla es la morada de los dioses escandinavos y a donde son llevados los guerreros muertos en combate para que ahí vivan sus almas inmortales. Es la fortaleza de Wotan, el padre de Brunilda. Musicalmente este motivo está relacionado con el motivo del anillo.

3) Brunilda, la valquiria dormida:

Como digo anteriormente, Brunilda es la hija de Wotan. Este personaje está basado en la mitología nórdica y en el poema medieval La jornada de Brynhild al Infierno. Brunilda fue castigada por haber desobedecido a su padre, el Dios, y haberse enamorado de un hombre, Siegfried, en vez de matarlo.

Brunilda está condenada a dormir sobre una roca rodeada de fuego hasta que la salve un hombre que no conozca el miedo.

Esto es todo, suerte.

Mercuccio.

64

El teléfono repicó una vez más. El Teniente Onganetti se volvió y abrió los ojos. Tardó unos segundos en despertarse y reconocer la pieza desconocida y oscura. Se frotó los ojos y sintió mal gusto en la boca.

«Bariloche», recordó.

Tomó el auricular y se cubrió bien con la sábana.

—Teniente Onganetti, al habla.

—Buenos días, Onganetti, habla Novoa, del cuartel de Bariloche.

—Buenos días, Novoa, ¿alguna novedad?

—Una cagada Onganetti.

—El pan nuestro de cada día.

—Anoche puse unos guardias a seguir a tu árabe de mierda, como acordamos.

—Iraní, Novoa, que no es lo mismo.

—Árabe, iraní, chino, igual me cago en la puta que lo parió. Lo encontramos esta madrugada, en Huemul.

Onganetti se levantó como resorte y se sentó al borde de la cama.

«Esta mierda de Novoa me pone los nervios de punta».

—¿Y?

—Un policía hospitalizado, una barca de patrullaje dañada y el cabrón árabe escapó.

—¡Qué cagada, che!

—Escúchame, Onganetti. No respondo de mis hombres. Están muy calientes, che. No te olvidés que aquí no es Buenos Aires. Este es un balneario, ¡carajo!

—Entiendo, Novoa, entiendo. Si lo agarran, que lo caguen a palos, pero no lo maten, che, lo necesitamos vivo a cualquier precio. Avisá al puesto fronterizo con Chile y poné atención en el aeropuerto.

—Ya está, Onganetti. ¿Tenés alguna otra sorpresa debajo de la manga?

—De hecho sí, colega. Ayúdame con un policía más, que quiero interrogar a un brasileño… pero este es blandito, che —se apresuró a agregar.

—Dejáte de hinchar, Onganetti, que me vas a dejar sin contingente.

—Solo un par de horas.

—Hasta mediodía. Ni un minuto más.

—De acuerdo, gracias. Enviámelo al hotel.

65

Amanecía en Bariloche. El viento amainó presagiando un buen día.

Los chicos llegaron al cuarto de Laura. Trenton se puso a armar el calentador de gas en un rincón.

—¡Qué noche! —dijo Laura dejándose caer en una silla—. Estoy exhausta.

—Y eso que te quedaste aquí —dijo Abdul señalando la cama con unos golpecitos.

—Vamos a ver los avances que hemos logrado. ¿Quién empieza? —sugirió Trenton abriendo el saco de café que habían traído de Brasil.

—Yo puedo empezar —dijo Abdul poniendo la caja metálica sobre la mesa—. Por poco mi historia termina en un desastre.

Laura, intuyendo que algo grave le había pasado, se sintió culpable por no haber insistido en ir de día.

—¿Qué te pasó? —dijo sentándose a su lado.

—Bueno, tus instrucciones —Abdul hizo una pausa y la observó—, ¿qué te digo? Fueron precisas como un reloj suizo.

—¡Qué va, tío! No exageres.

—¿Qué te sucedió? —insistió Trenton—. ¿Qué es lo que te tiene preocupado?

—Bueno, en realidad fue escalofriante. Primero encontré el lugar sin dificultad. Dentro de un pozo, estaba escondida esta caja… ¡No me van a creer! Me dio pánico de caer en un nido de serpientes.

—Sí, te creo —dijo Laura.

—¿Abriste la caja? —preguntó Trenton.

—No. Decidí volver de inmediato. Al llegar al bote encontré un tipo huyendo de unos policías. Tengo la sensación… como que era a mí a quien en realidad estaban siguiendo.

—¿La policía te seguía a ti o al tipo? —preguntó Laura.

—Iban detrás del tipo.

—¿Te vieron? —Trenton le preguntó a Abdul.

—No lo sé. El tío escapó hacia el monte y yo aproveché para huir. Escuché un disparo un rato después. Me parece que nadie me siguió.

—Menos mal que no te pasó nada —dijo Laura y le acarició el brazo.

Abdul puso la caja sobre la cama para dejarle lugar a las tazas.

—No le des demasiada importancia —dijo Trenton—, puede haber sido un delincuente común.

—¿Y a ti Trenton? —dijo Laura—. ¿Te persiguió algún muerto en el cementerio?

—No lo creerás, pero me persiguió un perro, que casi me causa un ataque al corazón.

—Eso os pasa por salir sin mamá. Es la última vez que os dejo solos.

—Ahora en serio. También yo debo alabar tus dotes detectivescas, amiga. Has sido brillante en tu análisis. Te lo juro.

—¡Vamos tío! Dejaos de estupideces… por favor.

Trenton puso con cuidado sobre la mesa una caja de madera y con voz y gesto teatral declamó:

—Les habla Gurnemanz, el guía de Parsifal, quien los llevará por los bosques encantados hasta encontrar el Santo Grial con su maravillosa máquina. Señoras y señores he aquí a… ¡ENIGMA!

Trenton abrió la caja y mostró un teclado parecido al de una máquina de escribir.

—¡Hombre! ¿Y esto? —Laura se sorprendió al ver el aparato.

—Una obra de arte, una verdadera pieza de museo —Trenton acarició la máquina—. No sé todavía si funciona bien. Está cerrada con llave.

—¿No será la del maletín Parsifal?

—Tal vez. Esa tenía escrito un número. Déjame revisar.

—Lo siento —interrumpió Abdul—. La historia de anoche me tiene angustiado. La policía persiguiendo a un tipo en una isla desierta justo cuando yo llego; no puede ser coincidencia. Aquí hay gato encerrado. Creo que deberíamos irnos lo antes posible.

Laura asintió.

—Vale —aceptó—, veamos qué hay en la caja antes de decidir. ¿Os parece?

—Ábrela —dijo Trenton sirviendo el café—. ¿Necesitas un cuchillo?

Abdul negó con la cabeza. Se inclinó y sacó de su mochila el suyo.

—Con cuidado, por favor —Laura apoyó su mano sobre el brazo del brasileño—. Me temo que en esa caja pueda haber material biológico o químico.

Se dirigió a Trenton.

—Echa un vistazo por la ventana. Yo también estoy preocupada. No os he contado aún el chat con mi profesor de bioquímica.

—No se ve nada en la calle —dijo Trenton— es de día ya.

Abdul tomó la caja sobre y la abrió sin ninguna dificultad. Tenía dentro unos tubitos alineados sobre unas pequeñas cuencas de madera y dos papeles apergaminados, enrollados y amarrados con una cinta negra.

—Alfa, Beta y Gamma. Son las muestras —murmuró Laura—. ¡No toques nada! —agregó impidiendo a Abdul tocar nada.

—¿Qué está escrito en el papel? —preguntó Trenton.

Laura lo desenrolló.

—Creo que tendremos que activar tu máquina Enigma, mira.

—Así parece. El texto es para la máquina, pero los títulos son runas otra vez —Trenton hurgó en su bolsillo y sacó la libreta—. Aquí tengo la copia del alfabeto rúnico. A ver… Muy simple… aquí dice: C H I L E, como título y más abajo: D I G N I D A D.

—Tienes razón —dijo Abdul abriendo el otro documento—. Parece que estamos invitados a un gran estreno en Chile, en Dignidad. ¡Mira!

—Fijaos en la fecha, 1876. Ya nos perdimos el estreno, ¡qué lástima! —rio Laura.

—¿Qué significa Dritter Aufzug y Dritte Szene?

—Tercer Acto, Escena Tercera —dijo Trenton—. Cierto, ya no llegamos al estreno. Pero parece que nos invitan a ver la partitura de Las valquirias de 1876 que ha de estar en esa biblioteca en Chile.

El ruido de una puerta al cerrarse hizo sobresaltarse a los jóvenes.

—¿Qué significa esto? —exclamó Laura.

Abdul se levantó agitado de la silla, guardó el papel dentro de la caja y la cerró.

—Creo —dijo con voz tensa— que debemos partir de aquí ahora mismo. Y separadamente. Más adelante seguiremos descifrando esto.

—¿Qué propones exactamente?

—Váyanse ustedes de inmediato a Chile, en el auto. Yo tomaré un avión a Buenos Aires. Ya que creo que es a mí a quien siguen, así los despisto y nos encontramos allá.

—¿A dónde?

—En Pucón. Es un balneario al sur de Chile. Conozco el lugar bien. Dejen un mensaje para mí en el bar Villarrica. Ya los encontraré —Abdul se acercó intranquilo a la ventana y observó hacia fuera desde un costado—. Por favor salgan de inmediato. Yo esperaré un rato y partiré al aeropuerto. Llévense la caja y la máquina.

Laura se levantó.

—Vale —dijo comenzando a recoger las tazas—. Vete a Buenos Aires. Tranquilo, no has hecho nada malo, la policía no tiene nada contra ti. Y después puedes encontrarnos en Chile —le dio un beso en cada mejilla.

Abdul asintió. No estaba tan seguro de cual sería el comportamiento de la policía si se topaba con ellos pero su amiga tenía razón.

—En el camino nos detendremos un instante a llamar por teléfono —continuó Laura, dirigiéndose a Trenton—. Debo llamar a España. Nuestro equipo se verá reforzado por mi profesor de bioquímica.

—¿Y eso?

—Ya te contaré en el camino. Vamos, prepárate a partir, por favor.

Abdul se dirigió a la puerta.

—Adiós, amigos —dijo.

Laura se entristeció por la separación de Abdul. Su amistad de niños había renacido como si nunca se hubiesen separado. Abdul los había ayudado tanto… su conocimiento del lugar y su forma lógica de pensar le daba seguridad.

Trenton se acercó y le dio un fuerte apretón de manos.

66

Abdul se dirigió hacia su habitación tratando de no hacer ruido. No lograba dejar de pensar en la escaramuza de la noche anterior.

Su vida en Foz era tranquila, incluso aburrida, hasta que reapareció Laura. Lo había sacado de su rutina al lado de su madre sobreprotectora y su familia. Se integró con gusto a la aventura de sus amigos y el antiguo amor por Laura le impulsó aún más. Sin embargo no fue hasta ser testigo de la persecución de aquel tipo en la isla que se dio cuenta del peligroso juego en que se había metido.

Al llegar a su habitación suspiró aliviado.

«Por fin».

Abrió la puerta y comprobó que no lo seguían. Una vez adentro se apoyó en la puerta con los ojos cerrados.

«Una ducha caliente. ¡Y a Buenos Aires!».

—Tudo bem, meu amigo?.

Abdul sintió la sangre helársele en las venas. Un tipo de traje gris y sin corbata lo observaba sonriente desde el rincón. Evidentemente no era un ladrón. No entendió qué pasaba.

Abdul, atónito, levantó las manos.

El hombre reaccionó suavemente: «No vaya a ser que se asuste y escape».

—Tranquilo, tranquilo muchacho, no te preocupés. Soy de la policía argentina y solo quiero aclarar algunos asuntos contigo.

—Por supuesto… ¿oficial?

—Teniente Onganetti. Vení, sentate.

Abdul tragó con dificultad.

—¿Puedo fumar, teniente?

«Está cagado de susto», pensó Onganetti.

—Fumá.

Abdul sacó un paquete de cigarrillos brasileños y le ofreció uno al policía. Onganetti rechazó con la mano.

—Y ahora contame, ¿quién sos y qué hacés aquí?

Sonaron un par de golpes suaves en la puerta. El policía se llevó un dedo a los labios ordenándole al chico guardar silencio. Abdul lo miró petrificado. Onganetti se levantó. Sacó una pistola y abrió la puerta de un golpe.

—¡Ah sos vos! Pasá, pasá.

Otro agente entró y observó a Abdul, que, aterrado, estaba inmóvil.

—Solamente quería ver si necesitaba ayuda mi teniente.

—Gracias che. Tengo todo controlado. Vos fíjate si aparece el terrorista árabe. Y tené cuidado que es peligroso. Debe estar armado.

—De seguro teniente, si atacó a Ramírez.

—Escucháme bien. Si lo ves, no disparés. No más avísame. ¿Entendés?

—A su orden, mi teniente.

—Andá, y no hagás ruido.

—Está bien, mi teniente.

Abdul encendió su cigarro. Inhaló y observó a Onganetti.

«No sabe de la existencia de Laura y Trenton», pensó.

—Vamos, empezá a hablar. ¿Cómo te llamás?

—Abdul Kalinikan.

—¿Nacionalidad?

—Brasilero.

—Mostrame tu identificación.

«¿Cómo hago tiempo…? Seguro ya estarán a punto de salir».

Abdul mostró la mochila con la barbilla. Onganetti asintió.

«Menos mal que se llevaron la caja metálica», pensó Abdul.

Volcó la mochila sobre la cama y revisó sus enseres sabiendo que no encontraría ningún documento.

—Un momentito —dijo nervioso.

El policía siguió sus movimientos con atención.

Abdul sacó la cartera del bolsillo. Ahí estaba la cédula de identidad.

—Disculpe, teniente. Aquí está.

Onganetti miró la filiación y asintió frunciendo el ceño:

—Qué, ¿sos ruso?

—No exactamente, teniente. Nací en Uzbekistán, que en esos tiempos era parte de la Unión Soviética. Soy uzbeco de origen. Pero hace años que soy brasileño.

—Decime, ¿Uzbekistán está cerca de Irán?

—Sí, señor. Son países fronterizos.

—Ya.

«Maldito Souza, tenías razón cabrón: uno de Irán, otro de Uzbekistán, una española. Una ensalada internacional de las mil putas». Onganetti sacudió la cabeza.

Abdul escuchó el motor de un automóvil al encenderse. Aspiró el humo y buscó con la vista un cenicero. Finalmente arrojó el cigarro al suelo y lo aplastó con el pie.

«Ya salieron» pensó aliviado. Su cuerpo se relajó.

—Vamos Kalinikan, comenzá a hablar que no tengo tiempo —ordenó Onganetti volviéndose de pronto duro y frío.

67

Los jóvenes se dirigieron hacia la carretera a Chile.

—Espero que el camino esté en buen estado —dijo Trenton.

Laura se soltó el pelo, sacó la cabeza por la ventana y respiró hondo.

—Sin duda estará mucho mejor que hace ochenta años, cuando Canaris huyó hacia Argentina por aquí mismo —dijo—. El aire puro me recuerda un poco los Pirineos Orientales. ¿A qué altura estaremos?

—Ni idea. Pero vamos subiendo todo el tiempo. Fíjate en el mapa. El paso es a casi tres mil metros.

—Vamos a ver —dijo Laura sacando el mapa y los documentos que Abdul encontró—. Este pergamino en clave está titulado «Chile-Dignidad». ¿A qué te suena?

—Dignidad me lleva a decoro, honor, decencia. Son grandes palabras.

—Grandes cualidades, Trenton. «Vivir con dignidad o morir con gloria». ¿Quién dijo eso?

—Un paladín de la justicia humana, que dedicó su vida a defender a los débiles. Si no me equivoco se llama… L.C.

—Error, doctor Trenton. ¿Quién es L.C.?

—Laura Cela.

—Con esos conocimientos de historia, no sé cómo obtuviste un doctorado. Lo dijo Bernardo O’Higgins, libertador de Chile. Se ve que no te preparaste para este viaje. Ahora en serio, querido amigo, Anderssen mencionó unos grupos nazis en un lugar llamado Dignidad.

—Cierto. Son las triquiñuelas clásicas del nazismo. ¿Sabes que a la entrada del campo de concentración Auschwitz escribieron: «El trabajo libera»? No es de extrañar que hayan utilizado la palabra dignidad para un lugar a donde abusaban de los campesinos de la zona.

—¿Qué tipo de abusos?

—Malos tratos, sodomía, abusos a menores. Uno de los padres de la colonia escapó e hizo una denuncia, permitiendo a la policía chilena intervenir.

Laura frunció el ceño con disgusto.

—¿Cerraron la colonia?

—No lo creo…

—¿Te molestaría si enciendo la radio? Qué temas tan deprimentes.

—No, no, por favor, pon algo suave. A mí también me vendría bien un poquito de Vivaldi o de Mozart.

—Lo único que nos falta es una ópera de Wagner —la chica lanzó una carcajada. Trenton rio también. La risa les ayudó a aflojar la tensión de las últimas horas.

Laura sintonizó una estación local que transmitía un programa de jazz de los años treinta. «Louis Armstrong y Ella Fitzgerald —anunció el locutor—. Los reyes del jazz». La trompeta inundó el automóvil. Laura bajó el volumen y dijo:

—Ahora sí, continuemos.

—Como te estaba diciendo, no cerraron la Colonia Dignidad. Lo que es peor, más tarde fue utilizada por la dictadura militar de Pinochet como centro de tortura para presos políticos.

—¡Qué historia!

—Sí. Hay un informe completo de Amnistía Internacional y una demanda de extradición de los responsables que solicitó el gobierno alemán. Lo escuché en un seminario sobre derechos humanos el año pasado. Lástima que no recuerdo los detalles.

—Pregúntale a Mercuccio, seguro que él sabe todos los pormenores.

—Ya le pregunté. Espero que cuando lleguemos haya respuesta.

Laura pensó en Abdul.

«Pobrecito, estaba tan nervioso…». Dejó sus ojos vagando por el paisaje.

—¿Crees que Abdul habrá logrado salir hacia Buenos Aires sin problemas? Me dejó inquieta nuestra separación tan brusca. Lo sentí trastornado.

—Supongo que tomó el vuelo de la mañana. No te preocupes, va a estar bien.

—¡Mira! —Laura señaló. A lo lejos ondeaba una bandera argentina bañada con el sol de la mañana—. La frontera.

—¿Dónde pusiste la caja con las muestras?

—Aquí debajo de mi asiento.

—Y si la policía pregunta algo, ¿qué decimos?

—No lo sé.

—Digamos que son medicinas. Tú eres prácticamente un médico.

—Ridículo. Todavía no puedo ejercer. No, no… digamos que son muestras químicas para medir la edad del hielo.

—Bastante más increíble.

—No te creas. La composición química del hielo permite determinar su edad. Y estamos en una zona de nieves eternas. Te aseguro que más de un investigador ha pasado por aquí tomando mediciones. En serio. Además esos tubitos se ven inofensivos, aunque créeme que no lo son.

—Bueno, si tú lo dices. Espero que los carabineros chilenos no sean expertos en geología.

—¿Te parece bien entonces?

—No problem, señorita.

Cruzaron la frontera detrás de un autobús turístico y una familia numerosa que iba de paseo a Chile. Las formalidades fueron simples y al cabo de poco menos de una hora descendían por el lado chileno de la cordillera.

—¡Qué alivio! —exclamó Laura apoyando la cabeza sobre el respaldo—. Por lo menos por el momento estamos lejos de persecuciones y policías.

—¡Me muero de hambre! —Trenton se detuvo en una posada al lado del camino—. ¡Ven, vamos a comer!

Laura bajó del carro y se estiró como un gato, bostezando.

—No sé qué tengo, si más hambre o sueño.

—Apenas comas te vendrá una modorra que te caerás al suelo.

—Y naturalmente será mi turno de conducir. ¿Verdad?

—Ya veremos. Ahora… ¡a comer!

El pequeño comedor olía a pan recién horneado. Pidieron puchero de ave, huevos revueltos, café con leche, queso artesanal y dulce de moras del lugar. Comieron en silencio sin dejar una miga en el plato.

—¡Exquisito! —Laura se arrellanó en su silla—. Me encanta la comida del campo.

—Todavía hecho de menos los sabores tropicales. ¿Recuerdas?

Laura compartía la añoranza de Trenton por las frutas brasileñas.

—Papayas, piñas, melón —a Trenton se le hizo la boca agua.

Ya compartían recuerdos como una pareja de viejos, como la pasión por el mamao, una fruta parecida a la papaya, que nunca antes habían probado.

—Chile es otro mundo. Yo prefiero la quietud y el clima seco de la montaña a la humedad y el ruido de la jungla. ¿Estás cansado?

—Para nada. Me recuperé totalmente.

—Vale. Para que no te gane el sueño, en la siguiente etapa del camino te contaré mis descubrimientos y lo que creo que hay en los tubitos. ¿Estás listo para una lección de biología y genética? Porque si no, no vas a entender nada.

—Bien, pero no me tortures demasiado que, como sabes, nunca me sentí atraído por la ciencia aplicada. Soy un antropólogo, un observador del pasado.

—Pues lo lamento, querido, si quieres descifrar este misterio, tendrás que hacer un esfuerzo.

—En ese caso, yo seguiré conduciendo. Así no me duermo.

—¡Encantada! Logré exactamente lo que quería —Laura soltó una de sus carcajadas.

Renovados, después de comer, continuaron el descenso por la carretera, que serpenteaba entre lagunas y quebradas, por la región de los lagos del sur de Chile.

—Maestra, su alumno está listo para la clase de biología.

—¿Por dónde empezamos?

—Desde cero.

—¿Sabes lo que es un virus? ¿Una bacteria?

—¡No!

—¿Un gen? ¿Un cromosoma?

—¡No!

—¡Qué va, tío! Me estás tomando el pelo —rio Laura, aunque no del todo convencida.

Los estudiantes europeos creen que los norteamericanos están en extremo especializados, que saben mucho y muy bien de muy poco. En cambio los estudios en Europa son más amplios y generales. La especialización viene bastante más tarde. Sería lógico que un hombre culto e inteligente como su amigo, supiera mucho de política o de antropología y no supiera nada de ciencias del cuerpo humano.

«El complemento perfecto —pensó—. Yo tampoco tengo idea de historia, de los U-Boot o de runas».

—Bien, bien, mi querido alumno. Vamos derecho al grano.

—Adelante, miss Cela.

—Los virus y las bacterias producen enfermedades.

—¡Obvio! La gripe, la polio…

—Estupendo. La diferencia entre la bacteria y el virus, es que la bacteria es un ser vivo que se reproduce, y el virus es un código genético. Es un programa, como el de los ordenadores.

—¡Ajaaaá!

—Para reproducirse, el virus se mete dentro de una célula viva, le quita su propio código y cuando la célula se reproduce ha replicado al virus que traía adentro.

—Un abusón.

—Exactamente. Ahora imagínate que el virus tiene un agente patógeno, o sea que produce una enfermedad, y se empieza a reproducir dentro del cuerpo. Eso, por supuesto, es peligroso y a veces puede llevar hasta la muerte.

—¿Y cómo se cura?

—A veces el cuerpo logra generar anticuerpos que luchan contra estas células que contienen el virus. O a través de vacunas. Por ejemplo el virus de la viruela, que mató a millones en el pasado, fue exterminado y ya no existe más.

—Error, maestra.

—¿Cómo que error?

—Debería usted saber que el Pentágono y el Kremlin mantienen muestras de la viruela bajo estricto control. Y ahora entiendo que los virus pueden, de hecho, conservarse indefinidamente.

—¿Por qué harían semejante barbaridad?

—Por temor a un ataque. La viruela ya fue usada como arma en la Primera Guerra Mundial. Es muy contagiosa.

—Ya lo ves. Volviendo a nuestro asunto. Schlösser estaba estudiando algunos virus en su laboratorio. Me lo han confirmado de Barcelona. Más aún, querido mío, parece ser que estaba haciendo ciertas manipulaciones genéticas que no tenemos claras.

—¿A qué te refieres con manipulaciones genéticas?

—Te dije que un virus era una especie de programa genético, pues estamos verificando si estaba escribiendo sobre esos programas.

—Pero, ¿para qué?

—No lo sabemos con certeza. De ahí la importancia de las muestras. Además sabemos que estaba investigando el mecanismo de los venenos. No he logrado entender qué estaba intentando hacer, exactamente, con esas muestras de veneno.

—A propósito, ¿qué es un veneno?

—Una proteína generada por algunas bacterias. Hay de muchos tipos, normalmente interrumpen flujos entre células, paralizando músculos, produciendo asfixia y muerte.

—¿Sabías que los venenos han tenido su papel en la historia de las guerras? Los iraníes, por ejemplo, usaron un veneno terrible en prisioneros de guerra en los años treinta. Que se sepa, ellos fueron los primeros en hacer experimentos organizados y que los usaron en la población civil. Los nazis… como sabes, lo llevaron a la mayor perfección criminal.

—De qué veneno hablas, ¿recuerdas el nombre?

—Algo así como botulín. No sabría darte el nombre científico exacto.

—Ah, sí, lo conozco. Es el veneno más potente que se conoce.

—Una secta extremista japonesa trató de usar el mismo veneno en Tokio hace unos años. Y también el gas sarín que inventaron los nazis.

—¿Un grupo terrorista en Tokio?

—Sí. ¿Cómo? ¿No recuerdas? La secta Aum, una especie de fundamentalistas budistas, asesinos y locos, realizaron un espectacular ataque en el metro. Les falló por falta de conocimientos biológicos o químicos.

—¡Hombre! Podrían haber muerto miles de personas.

—Eso es lo que querían y lo intentaron.

—Lo tremendo es que, si piensas en los virus mortíferos, por ejemplo, estos son muy pequeños. Imagínate que una simple gota de líquido, como la que se usa para ponerse lentes de contacto, es capaz de contener suficientes virus para matar una población de cien mil personas.

—La historia está llena de ejemplos de armas químicas y biológicas. Lo que yo entiendo es que este tipo de arma nunca fue demasiado eficiente como arma mortal porque no logran diseminarla bien.

—Por eso tengo tanto interés en entender la verdadera naturaleza de los experimentos de Schlösser.

—¿Para eso has invitado a tu profesor a Chile?

—Seamos más precisos, por favor. Yo no lo invité. Él decidió solo.

—Bueno, esperemos que tenga las respuestas a tus preguntas.

68

De: Mercuccio mercuccio@freefight.org.

A: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc.

Sujeto: Colonia Dignidad.

Le contesto brevemente su consulta sobre esta colonia alemana al sur de Chile. La información que le proporciono la obtuve de documentos clasificados de la CIA, que se acaban de hacer públicos, de documentos de Amnistía Internacional publicados por el gobierno alemán y de los archivos de la BBC inglesa.

Un grupo de alemanes que llegaron a Chile a mediados de los años 50 fundaron la Colonia Dignidad. A esta se sumaría más tarde su líder, Paul Schäfer, en 1961. Durante la Segunda Guerra Mundial, Schäfer sirvió como médico en los ejércitos hitlerianos. Al final de la guerra se disfrazó de ministro evangélico y creo un hogar para niños huérfanos, que convirtió en un centro de pedofilia. Descubierto y acusado de perversión sexual, huyó de Alemania y se instaló en Chile.

La colonia está situada cerca de la ciudad de Parral (a unos 350 kilómetros al sur de Santiago), a orillas del río. El lugar tiene una escuela, hospital, dos pistas de aterrizaje y varios edificios para el alojamiento de los colonos. Algunos jóvenes que lograron escapar de la colonia acusaron a Schäfer de abusar de ellos sexualmente casi a diario y de ser sometidos a castigos tales como descargas eléctricas en los genitales.

Un periodista de la BBC entrevistó en las cercanías de la colonia a campesinos que le contaron historias de horror de familias humildes cuyos hijos «desaparecieron» entre las barreras del complejo.

De acuerdo a la CIA, Pinochet visitó, al comienzo de su dictadura, la Colonia Dignidad y la utilizó, mediante un acuerdo con sus dirigentes, para la organización de la operación Cóndor, destinada a la utilización de grupos paramilitares de extrema derecha para eliminar a sus oponentes políticos en el cono sur de América.

Muchos de los más destacados criminales de guerra nazis en América del Sur han vivido o pasado períodos en la colonia.

Por último, el servicio de inteligencia de las fuerzas armadas, de acuerdo con informes chilenos, utilizó las dependencias de la Colonia Dignidad como centro de torturas e interrogatorios de oponentes políticos del general Pinochet.

Espero que esta información le sea de utilidad.

Su amigo,

Mercuccio.

69

Laura cruzó el lobby del gran hotel Pucón. Se dirigió hacia el bar para encontrarse con el profesor Sant Ducat.

«Debe creer que he descubierto algo muy gordo para haber dejado su laboratorio y sus cosas así como así», pensó mirando el lago Villarrica a través del enorme ventanal.

La chica tenía una relación profesional intensa con el profesor. Hacía ya bastante tiempo que lo ayudaba en sus experimentos. Admiraba la rigurosidad científica, la inteligencia y sobre todo la tenacidad con que Sant Ducat abordaba sus investigaciones. Cuando se enfrentaba a un problema, no cejaba en intentar todos los caminos posibles para resolverlo.

Recordó cuando comenzó a trabajar como su asistente en el laboratorio y el profesor no logró clonar el gen de un virus. Con la paciencia de un bulldog que no suelta su presa, repitió las tentativas, cambiando los parámetros una y otra vez. A veces, Laura se quedaba hasta la madrugada preparando compuestos para el científico. Agotada, vivió no pocos amaneceres en el hermoso cielo de las afueras de Barcelona. Varias veces estuvo a punto de abandonar el trabajo, pero le fascinaban los temas genéticos, las mutaciones y los experimentos.

El profesor era considerado un excéntrico. Los compañeros de Laura se burlaban de sus modos y sus costumbres fuera de lo común. Sant Ducat tenía una habitación dentro del laboratorio, a la que nadie podía entrar. Los alumnos decían que montaba orgías con una amante secreta. A Laura no le molestaban sus extravagancias. Su relación con el científico se reducía a asuntos de trabajo. A pesar de haber pasado muchas horas juntos, nunca habían hablado de temas personales, salvo algunas bromas tontas que a veces hacía el profesor. Para él eran una especie de comunicación íntima.

Sant Ducat dirigía un laboratorio bioquímico general en la Universidad de Bellaterra que, por razones históricas que nadie sabía explicar, había quedado adosado a la escuela de medicina. Esto le daba gran libertad en sus investigaciones.

A Laura le gustaba el apoyo que él le daba a sus propias ideas y a la determinación independiente de sus líneas de trabajo. Él era extremadamente exigente en asuntos relacionados a su investigación. Sin embargo, habían muchos períodos en los cuales se aislaba o desaparecía en largos viajes. Esos eran los momentos que ella aprovechaba para desarrollar sus temas.

«Ahí está el viejo».

Percibió una pequeña punzada de inquietud. Por alguna razón sintió una cierta angustia de descubrir el verdadero significado del trabajo de Schlösser.

—Profesor, ¡qué gusto volver a verlo!

Laura le tendió la mano. Él se levantó precipitadamente, dejando el libro que leía sobre la mesa.

—No, no se levante por favor.

El profesor soltó una risita.

—Ya ves, Laura, aquí me tienes. Tu viejo profesor sigue a su hermosa alumna a los confines del mundo. ¿Eh?

Laura forzó una sonrisa.

«No ha mejorado su horrible humor», pensó. Esos chistes le resultaban embarazosos.

—Siéntate aquí, por favor.

—Gracias. ¿Qué tal el viaje?

—Tranquilo, un poco aburrido. Aproveché para leer esto; creo que te puede interesar.

Laura tomó el libro, leyó el título, hojeó algunas páginas y lo volvió a dejar sobre la mesa.

«Uso de proteína animal en la creación de antídotos a virus aracinosos».

—Bastante adecuado, profesor —dijo—. ¿Cree usted que los datos van por esa línea?

—Ya veremos. Pero antes de entrar en materia quiero que me cuentes la misteriosa historia de ese veterinario. ¿Quieres pedir un té o un café?

—Un trago típico del lugar. Un pisco sour. ¿Me acompaña?

—¿Tiene alcohol?

—Sí. Es una especie de aguardiente de uva, con limón, azúcar y clara de huevo. Es delicioso y puede pedirlo muy suave.

—Tú sabes que no bebo alcohol. Espero que tengan una infusión de manzanilla. De todos modos siempre traigo conmigo, a modo de precaución —sacó del bolsillo unas bolsitas—. Lo aprendí en un viaje a África.

—Siempre tan precavido.

—¡Camarero! —hizo una seña al mozo.

Estaban en la mesa del rincón. Era un lugar tranquilo frente a la terraza que daba al lago. Laura miró a su alrededor, como buscando al camarero y constató que los vecinos más cercanos no los pudieran escuchar.

«Me estoy poniendo paranoica —pensó—. Veo enemigos por todos lados».

Sant Ducat miró de reojo a una señora que comía con apetito.

—¿Quieres comer algo con tu aperitivo? Ah, olvidé decirte que he reservado una mesa para cenar. Espero que me hagas el honor de acompañarme.

—Gracias profesor, pero sabe… —Laura vaciló unos instantes—. He quedado con un amigo. Pensé que usted querría descansar un poco después del viaje.

—¡Juventud, juventud! —exclamó Sant Ducat—. Nosotros los viejos no necesitamos descansar, pero vosotros… —agregó guiñando un ojo.

—No es lo que piensa —dijo ella, sonrojándose a su pesar—, es un doctor en antropología, un norteamericano. Hemos compartido esta aventura.

—Entiendo.

—Pasará por mí en una hora.

Sant Ducat vio que el camarero se acercaba.

—Ahí viene. ¡Odio la lentitud de estos tipos!

Laura se asombró del tono impaciente del profesor. Normalmente era un hombre tranquilo. Nunca se salía de sus casillas cuando algo le fallaba.

—Una infusión de manzanilla y un pisco sour. Ojalá pueda ser un poco más rápido.

—Cómo no, señor. ¿Quiere el pisco grande o pequeño?

Sant Ducat miró a Laura.

—Pequeño, por favor.

Esperaron unos instantes hasta que el camarero se alejó.

—Dime, Laura, tu amigo norteamericano, ¿está al tanto de las pruebas que queremos hacer? —le clavó la mirada.

—Sí, estuvimos juntos allí, en el laboratorio en la jungla —Laura conocía de memoria esa mirada desconfiada—. Lo sabe todo.

—Si es así, por favor, quedaos a cenar ambos, os invito —señaló.

—Vale —asintió Laura.

—A ver entonces, vamos a poner un poco de orden en lo que has encontrado —sacó una libreta y un bolígrafo, se recargó en su silla y sonrió pacientemente.

Laura había trabajado suficiente tiempo con él para conocer al dedillo su obsesión por los datos precisos. Se concentró unos instantes en lo que tenía que decir, a pesar de haberlo pensado varias veces.

Se aclaró la garganta.

«Como un examen», pensó.

—Bueno, ya conoce usted los detalles de mi llegada al laboratorio en Brasil.

—Sí, me los escribiste.

—El lugar está bien alejado de toda civilización. Prácticamente escondido.

Sant Ducat se sacó los lentes y los limpió meticulosamente.

—¿Qué tipo de laboratorio era?

«Está muy interesado —pensó Laura—. Esas manipulaciones con las gafas siempre indican que está cocinando alguna de sus ideas inesperadas».

—Era un laboratorio de bioquímica completo, con microscopios potentes, máquinas de centrifugación, preparaciones de tejidos de animales, suero y soluciones químicas.

Apoyó las manos sobre la mesa y echó la silla un poco para atrás.

—Describe a los animales.

—Había algunos con malformaciones. Evidentemente estaba experimentando en vivo. Encontré tablas detalladas; medía cambios de concentraciones de proteínas plasmáticas, sedimentos en la sangre, glucosa…

Sant Ducat frunció el entrecejo, se puso las gafas y la miró.

—Ya veo —gruñó en voz baja.

—Análisis bacteriológicos de sangre y orina.

—¿Y los cultivos?

El camarero trajo los pedidos. Callaron mientras les servía.

—Le envié detalles de algunos cultivos de parásitos y celulares de bacterias… —dijo Laura bebiendo un trago.

—Sí. Los he estudiado. Te pregunto si viste algo en especial, algo que te haya llamado la atención —dijo Sant Ducat un poco impaciente.

Laura dejó la copa sobre la mesa y observó el lago. Un escalofrío recorrió su espina dorsal al recordar el desorden del laboratorio, el cadáver tirado en el suelo y la víbora.

«¿Quién tenía cabeza para fijarse en detalles técnicos? ¡Estupideces!», pensó. Cerró los ojos intentando recordar los pormenores de esa noche.

«Debo ser profesional», se dijo rememorando los armarios repletos de libros, las probetas, los equipos y los documentos sobre la mesa y en el suelo.

—Sí, había algunas muestras microscópicas de líquidos plasmáticos de los monos, con análisis para la detección de antígenos —se echó hacia atrás y agregó pensativa—, muy parecido al sistema que usamos nosotros para la extracción de adn y las pruebas moleculares.

—¿Y con respecto al sistema nervioso?

—Se ve que estaba estudiando reacciones eléctricas de las neuronas a través de la manipulación de la concentración iónica del líquido cefalorraquídeo.

—Ya.

—Encontré venenos extraídos de cobras, arácnidos… incluso me parece haber encontrado botulín, pero no podría asegurarlo —dijo Laura, segura que había relatado todo lo que podía.

Sant Ducat no dijo nada y esperó a que Laura continuara.

—Había cultivos de matrices extracelulares para que los genes se expresaran…

—Ya recuerdo: el tema que te interesa de la regeneración de tejidos y los FGF, pero volvamos a los virus y venenos, que es nuestro tema común. ¿Qué más?

—Había muestras de cromosomas extraídos de los tejidos de animales, teñidos con colores fluorescentes, ya sabe…

—Te refieres al método de FISH para teñir cromosomas, para poder observar cómo se van mezclando y transformando, ¿cierto? —dijo el profesor revolviendo el azúcar de su infusión lentamente.

—Sí, por supuesto —Laura enrojeció. ¿Cómo se le había podido olvidar que era el método FISH? Bebió un trago de pisco, carraspeó y continuó—. Parece que estaba estudiando la distribución de los genes. Algo no muy diferente de lo que investigamos el año pasado: la transmisión genética en el desarrollo del virus de la gripe. ¿Recuerdas?

—Sí, claro.

Laura recogió su bolso y lo revolvió buscando unos instantes. Depositó unos papeles sobre la mesa.

—Aquí tiene unas notas que le he preparado. Incluye la lista de los venenos, algunas tablas numéricas con borradores y unas fotografías de microscopio. Además, hay datos de mi tema, sobre la regeneración celular y los FGF.

—Gracias.

—El profesor sacó las gafas, se acercó las notas y se entretuvo leyendo unos instantes.

—¡Estupendo! —murmuró. Levantó los ojos y le preguntó—. ¿Tienes alguna muestra real?

—Sí, varias. Están aquí —dijo ella, señalando el bolso.

El profesor suspiró satisfecho.

70

Sant Ducat se sentó en el sillón y acomodó las hojas de Laura a un costado, sobre la mesa. Escribió unas frases en su cuadernillo y miró los ojos atentos de su asistente.

Mucho tiempo atrás cometió el error de creer que Laura era una típica estudiante de medicina, con el cerebro atosigado de información y demasiado cansado para mirar con curiosidad nuevos procesos. La eligió creyendo que sería una especie de mucama muda de laboratorio.

Sin embargo este falso estereotipo se convirtió en una ventaja para ella cuando comenzó su trabajo como asistente del laboratorio de bioquímica. Laura hacía su trabajo bien y a conciencia. El profesor reconoció su inteligencia y sus iniciativas y, aunque aún estaba lejos de permitirle acercarse al sanctasanctórum de sus investigaciones en mutaciones genéticas, le permitía participar en investigaciones menores y le daba bastante libertad de trabajo.

—Querrás que te diga lo que creo haber encontrado con lo que me enviaste, supongo.

—¿Ya tiene conclusiones definitivas?

El profesor se llevó la taza con infusión de manzanilla a los labios y la depositó en la mesa, decepcionado. Estaba vacía. Laura le sirvió el resto de la teterita de plata.

—Gracias —dijo—. No diría que conclusiones definitivas, pero sí algunas ideas. Vamos a ver, todavía todo está un tanto difuso. Hay varias inconsistencias. Sin embargo es evidente que nuestro hombre estaba investigando bacteriófagos en cultivos bacteriales de animales de sangre caliente.

¿Cómo había llegado a esa conclusión con tan pocos elementos? Laura se quedó pasmada. Era una idea atrevida. Los bacteriófagos son virus que afectan a bacterias determinadas. Sant Ducat estaba concentrado en sí mismo, como si no la viera. Ella le sostuvo la mirada, asintiendo levemente con la cabeza, animándolo a continuar.

—Me dijiste que había animales con malformaciones, ¿no es así?

—Sí, principalmente monos.

—Me enviaste datos de un tal mono I-A. ¿Recuerdas algo de él?

Laura se cubrió la cara con las manos. Hizo un esfuerzo por recordar. Había estado solo unos instantes en la habitación de los animales, con João.

—No, profesor. Lo lamento.

—No importa. No te preocupes. Me parece que tenemos una especie de clonación funcional. O sea, la localización de un gen específico en un cromosoma de ese mono. Tú notaste que estaba manipulando ciertos cromosomas ¿verdad?

—En efecto. Como le dije en mis apuntes, los teñía con el método de FISH.

—¡Bravo! Pero él llegó un poco más lejos. Pienso que creó un bac, que en castellano quiere decir: cromosoma artificial bacteriano. Este bac se utiliza como un mensajero para introducir una pequeña cantidad de adn extraño en una célula.

—O sea que estaba modificando el adn de la célula —murmuró Laura en voz baja, y luego exclamó—. ¡Hombre! El adn contiene toda la información genética de la célula.

—Sí, su identificación personal y completa.

—Es como cambiarle a una persona su documento de identidad.

—No, no, no —sonrió el profesor agitando la mano en desacuerdo—. Es como cambiarle la identidad misma. ¿Me entiendes? —se inclinó hacia Laura y le puso la mano en el hombro—. ¿Recuerdas cuando estudiamos la alteración cromática producida por una vacuna a un virus tropical?

—Sí, recuerdo perfectamente. Pero nosotros no modificamos el adn de la célula. Solo le ayudamos a crear anticuerpos para defenderse; esa es la tarea de las vacunas.

—De acuerdo. Ahora piensa si a través de una alteración cromosómica, de corregir el adn de una célula enferma, pudiéramos… —Sant Ducat hizo una pausa y aclaró—. O sea, si solo atacáramos el gen malo, el gen canceroso, digamos, eso sería aún más efectivo que la vacuna.

—¡Como crear vida, profesor! —protestó Laura—. Una cosa es la vacuna, ayudar a crear defensas, y otra es cambiar la composición genética.

—Ya, ya —concedió el profesor.

—Vacunar sería apoyar la defensa natural del cuerpo. Pero esto se trata de ¡una nueva célula, una nueva vida! —Laura frunció las cejas, digiriendo la idea de que Schlösser podría haber estado modificando una secuencia genética.

El profesor se encogió de hombros.

—Finalmente, ¿qué es la vida Laura? ¿Qué es la muerte? Tú sabes que a nivel celular, la actividad sigue más allá de la muerte —suspiró, acomodándose las gafas—. En fin, cuando empiezo a filosofar es señal de que tengo apetito.

Ella no reaccionó a la broma. Permanecieron en silencio unos instantes. Laura bebió el último trago del pisco sour y devolvió la copa a la mesa.

—¿Cuál es la razón de que haya venido hasta acá, profesor? ¿Cree que la respuesta a la vida y la muerte está en las investigaciones de un loco en la jungla sudamericana?

El profesor bufó y levantó las manos acentuando su afirmación.

—Una cosa está clara —dijo—. El veterinario logró avances que nosotros no hemos alcanzado y experimentó con seres vivos. Quisiera ver algunas muestras de sus cultivos. Te repito Laura, creo que estaba trabajando en la creación de un bac. Es muy interesante para el análisis de los virus tropicales.

—¡Experimentos con seres vivos!

—Es la ciencia.

—¡De sangre caliente!

Sant Ducat guardó silencio. La miró y la dejó hablar.

—¿Sabía usted que Schlösser era un nazi?

—Sí, lo mencionaste en tu correo. Escucha, Laura —apoyó la mano en el brazo de la chica—, es una suerte que hayas sido tú quien encontrara ese laboratorio. Aún no sabemos con exactitud qué estaba haciendo.

Ella retiró el brazo y se pasó la mano por el cabello.

—Lo siento, estoy un poco cansada… y tensa.

—Tranquila, no te preocupes —dijo pausadamente—. Es muy probable que estas investigaciones nos ayuden a encontrar vacunas, o virus benignos. No te apresures en sacar conclusiones. Quiero leer tu informe con calma, pensar y analizar las muestras, ¿de acuerdo?

—Y ¿dónde va a analizar las muestras?

—Ah, eso no es ningún problema. Tengo amigos aquí en Chile. De hecho ya me han ofrecido su laboratorio en Puerto Montt. El director de la Universidad Austral y yo hicimos el doctorado juntos en Leipzig.

Laura distinguió la figura alta de Trenton que los buscaba.

—¡Ah! Mi compañero de viaje ha llegado —dijo y llamó a su amigo con la mano.

El profesor se levantó y recibió al joven:

—Tanto gusto —dijo.

Laura tomó sus cosas de la silla haciéndole lugar a Trenton y depositó cuidadosamente su bolso en el suelo.

—Profesor Sant Ducat —los presentó—, mi amigo el doctor William Trenton, de la Universidad de Nueva York.

—Mucho gusto —dijo Trenton, estrechándole la mano y calibrando al jefe de Laura.

—He oído mucho de usted —dijo Sant Ducat apoyándole la mano en la espalda e indicando la silla vacía—. Tome asiento por favor.

Los ojos del profesor notaron la ansiedad en los ojos de ambos jóvenes. Una cierta tensión flotaba en el ambiente.

—El profesor nos ha invitado a cenar —dijo Laura.

—Oh, muchas gracias.

—¿Un aperitivo, doctor Trenton?

—Una cerveza está bien.

—¿Y tú Laura? ¿Otro pisco?

—Vale.

—Esperad un instante. Yo voy por los tragos —dijo Sant Ducat—. No os levantéis.

En cuanto estuvieron a solas Trenton preguntó:

—¿Cómo te fue, Laura? —y le tomó la mano.

«No sabes el gusto que me da que no me hayas dejado sola con él», pensó ella.

—Bien. Bien. Tiene una teoría muy osada —contestó señalando al profesor que se alejaba.

—¿De qué se trata? —Trenton se inclinó y la miró a los ojos.

—Cree que Schlösser estaba cambiando la estructura genética de ciertas células para ver su comportamiento frente a virus o bacterias. Es una teoría arriesgada. Quiere analizar las muestras que tenemos.

—¿Es lo que me contabas en el automóvil?

—¡Qué va! Mucho peor. Es algo parecido a modificar la naturaleza misma. ¡Es como crear vida! —meneó la cabeza dubitativa—. ¡Yo qué sé!

Trenton le acarició el cabello.

—Ya veremos. Y del tema de tu investigación, ¿hablasteis algo?

—No, él se mantiene en su tema viral. Ya hablaremos. Y a ti, ¿cómo te fue?

—Logré decodificar el texto con la Enigma. Solo que ahora tenemos otro problema.

—¿Cuál? —exclamó Laura asustada.

—El texto está en alemán.

—¡Que va, tío! Eso no es un problema. Era evidente que estaría en alemán.

—Parecen instrucciones relacionadas con las cápsulas, así que le mandé un email a Mercuccio. Espero que pronto tengamos la traducción.

—Aquí llegan vuestros aperitivos —dijo Sant Ducat acercándose a la mesa seguido por un camarero con una bandeja y los tragos—. El agua mineral para mí —le indicó al mozo.

El profesor se dejó caer en la silla con un gruñido. Ya sentía los estragos del largo viaje.

—Vamos a ver, doctor Trenton. ¿Qué piensa usted de esta extraña historia que nos ha traído Laura?

—Llámeme Trenton a secas, por favor. Me resulta más cómodo.

—Muy bien. Y, ¿qué me dice entonces?

El joven se reclinó en su silla, bebió un trago de cerveza y miró a la joven de reojo. Ella lo animó a hablar con una sonrisa.

—He llegado a la conclusión de que el laboratorio es parte de un sistema más complejo. Hasta ahora tenía la impresión de que se trataba de un escondite de delincuentes nazis.

—Interesante teoría —dijo Sant Ducat llevándose el vaso de agua mineral a los labios.

—Explícate. ¿A qué te refieres específicamente? —acotó Laura.

El joven se dirigió a ella directamente.

—Al principio tuve la impresión de que el veterinario había llegado aquí, como muchos otros nazis; que había traído algunos secretos y materiales en el U-Boot 530 y que, posteriormente, los llevó a Brasil desde Bariloche.

—¿El U-Boot 530? No me habías mencionado nada de eso, Laura —dijo Sant Ducat extrañado.

—No tuve tiempo, profesor —respondió la chica—. Hay muchas otras cosas que no alcancé a contarle.

—Ya me irás poniendo al día. Continúe, Trenton.

—Me pareció que estábamos ante un pequeño grupo nazi que trabajaba de forma local. No sabemos exactamente en qué. Sin embargo, debía ser algo suficientemente importante y valioso como para justificar varios asesinatos.

—¿Cree que buscaban algo específico?

—Aparentemente el asesino buscaba los documentos y materiales que, por casualidad, cayeron en nuestras manos.

Sant Ducat se rascó la cabeza.

—¿Los que me enviaste a mí? —le preguntó a Laura.

—Sí.

—Y los materiales a los que te refieres, ¿son las muestras que traes aquí contigo?

—Sí —Laura calló unos instantes, bebió un sorbo de su trago y agregó—. Hay otros escritos que aún no le he mostrado, profesor.

—¿Ah, sí?

—Como este, por ejemplo —dijo Trenton sacando de su mochila el texto decodificado—. ¿Sabe usted alemán, profesor?

—Perfectamente. Hice mi doctorado en Alemania.

—Fantástico, échele una ojeada, por favor.

Sant Ducat se puso las gafas y leyó unas líneas. Dejó el texto en la mesa y cuestionó a Trenton:

—¿Dónde ha encontrado esto?

—En Bariloche. Es una historia larga. ¿Qué dice?

—Son instrucciones para ciertas preparaciones. No están especificadas. Debe haber venido con otro documento o con algunos materiales.

—¿Profesor, por favor, podría usted traducirlo para nosotros?

—Creo que sí. Déjemelo, más tarde lo hago.

Trenton bebió su último trago de cerveza, dudó un instante y dijo:

—¿Ha oído usted hablar de la Colonia Dignidad en Chile?

Sant Ducat pensó unos momentos, se rascó la cabeza y respondió:

—Vagamente… Creo que era un centro nazi donde se descubrieron delitos sexuales.

—¿Qué relación puede tener con este documento? —Trenton indicó el papel.

—Ni idea. ¿Por qué lo dice?

—Porque las palabras «Colonia Dignidad» encabezaban el documento original.

El camarero se acercó a la mesa.

—La cena está lista. Si los señores quieren pasar…

71

—¡Aléjate de Bariloche! —ordenó Bin Laden a Alí Khan.

La operación en Argentina se había complicado con la aparición inesperada de la española. No quería correr riesgos. Sin embargo, a pesar de los reveses, avanzaban hacia su meta. El Mulá Alí era disciplinado aunque a veces sus ideas eran diferentes a las suyas. El tono suave del Maestro no indicó ninguna tensión, sin embargo las órdenes fueron terminantes y no dejaron ningún lugar a duda.

—Abandona de inmediato la laguna azul, hijo. Vete de ahí por tierra. Hacia la región blanca —dijo.

Alí Khan cerró los ojos y se concentró en la lejana voz que le penetraba profundamente.

—Sí, señor mío.

—Señales del Todopoderoso en tu camino.

—Sea la voluntad de Alá.

—Espera kefia oscura.

La voz del Maestro fue una ráfaga de conciencia que le subió del pecho hasta el cerebro.

«¡Un acompañante! ¡Y mujer!».

Alí Khan respiró hondo.

—Esperaré, una kefia oscura —dijo.

Se abstrajo nuevamente. La paz y la tranquilidad que le producía el contacto con su amado maestro Bin Laden retornaron.

—Paciencia y llegarás al templo de oro —continuó la voz.

—Con tu guía y consejo, padre mío.

—Alabado sea el Magnánimo.

—Inshala. Amén.

Sin desperdiciar un segundo, apenas recibió sus instrucciones, tomó el primer autobús que salió de Bariloche hacia el sur. Bajó en la primera parada y consiguió que un camión de carga lo llevara a la Patagonia por una pequeña suma.

«Una nueva identidad», se dijo.

Los recursos del Maestro le parecían infinitos. Bin Laden consiguió cómo apoyarlo siempre que lo necesitó. Aparecía en los momentos más difíciles y no se amedrentaba frente a las peores dificultades.

La misión, ¡gracias a Alá omnipotente!, no había fracasado, como él había supuesto, después de la huida de la isla Nahuel Huapi y la captura de Abdul.

Alí Khan pasó momentos angustiantes cuando descubrió que el brasileño había caído en manos de la policía. Después de haber inutilizado a los gendarmes y permitido que Abdul escapara, el Mulá volvió a la pensión. Desde el jardín notó la luz cuando se encendió en el cuarto de Laura, la llegada del policía y la huida de los jóvenes.

«Haber estado tan cerca… y ¡fallar!».

Viajando hacia el sur en el destartalado camión, Alí Khan recordó la conversación con su Maestro, su inmensa bondad y sabiduría. Era la segunda vez que lo decepcionaba.

—He errado otra vez, señor mío —había comenzado el Mulá.

Silencio… A Alí Khan le pareció escuchar la respiración acompasada de Bin Laden a través de los hilos del teléfono. Sabía que el Maestro lo escuchó, y esperó su respuesta.

—Inmensas y eternas son las pruebas a que nos somete Alá, hijo. La lucha es nuestro sino, pero el resultado está en las manos de Alá. Habla.

—El pescador no ha pescado. La red está vacía —balbució Alí Khan. A pesar de que se había metido en Brasil, entrado al laboratorio y asesinado a sangre fría, no había logrado conseguir las cápsulas. Al escuchar la voz de su amado Maestro se desplomó como un balón que explota y pierde el aire de golpe. Quiso reparar el dolor que le había causado al Maestro con su fallo, desilusión, y se le escapó un sollozo desde las entrañas al decir:

—Te he fallado. Conviérteme en shahid, padre y señor.

Al otro lado del océano, al líder de Al Qaeda se le heló la sangre. Si Alí Khan se inmolaba ahora, se liquidaría con él toda posibilidad de conseguir las cápsulas. La situación no era tan grave como su enviado creía.

Los infieles que, inesperadamente, habían conseguido las cápsulas iban avanzando hacia el lugar a donde él los esperaría. Él, Bin Laden, era, por el momento, el único ser vivo que sabía cuál era el paradero final de su pesquisa. Osama Bin Laden apoyó las manos en las rodillas. Frente a él, sobre una mesita de vidrio, estaba el micrófono inalámbrico que lo conectaba, encriptado, con Alí Khan.

El sistema de comunicaciones que utilizaba, estaba conectado a un satélite, el mismo gps que empleaban los barcos para la navegación; ubicaba con precisión el punto desde donde se originaba la llamada.

«Estás tan cerca, Mulá Alí. ¡Tan cerca!», pensó. Se estremeció al pensar que su mejor hombre podía quitarse la vida antes de tiempo. Podía escuchar la respiración agitada de Alí Khan. Conocía el poder de su voz sobre su discípulo y la fuerza de la fe sobre un creyente. Cerró los ojos e invocó a Alá antes de hablar: necesitaba que el Mulá recuperara la sangre fría.

—Tu padre y Alá en su infinita sabiduría aman a sus hijos.

—Sí, amo y señor.

—Tu misión no ha terminado. Con la ayuda de Alá, debes continuar.

—Sí, padre mío.

—Obedece a Alá y a tu padre. Tu vida solo pertenece a Dios y a su Profeta. La entregarás cuando Él te llame.

—Sí, padre mío.

—Somos briznas de hierba sobre la tierra. Reza, ayuna y obedece.

—Sí, padre mío.

—Hágase la voluntad de Alá.

—Amén.

Después de una larga pausa Alí recibió instrucciones de abandonar Bariloche. En la Patagonia sus camaradas le darían una nueva identidad. Una discípula del grupo de Tora Bora lo esperaría allí también y se le agregaría para la nueva misión.

—Hemos llegado, amigo —dijo el conductor sacándolo de sus pensamientos al tocarle el brazo. El camión se detuvo en la plaza de Ushuaia, la ciudad más austral del mundo.

72

El comedor se encontraba en la segunda planta del Hotel Pucón. Rústico aunque elegante: las paredes de madera de roble y las oscuras pantallas de las lámparas adosadas junto con los manteles blancos creaban un ambiente cálido y acogedor.

A través de las ventanas se veía el volcán Villarrica sobre el lago en todo su esplendor. Algunas casitas, con sus techos rojos, se reflejaban en las aguas quietas agregando colorido al paisaje agreste. Laura eligió una mesa del rincón al lado del ventanal.

—Parece un paisaje alpino —dijo mirando la cumbre nevada del volcán.

—Ya lo creo —contestó Sant Ducat acomodándose frente a ella—. Toda esta zona fue colonizada por alemanes a mediados del siglo pasado.

—En el camino vimos muchos avisos ofreciendo kuchen —comentó Trenton—. Típico de los Alpes.

—Pastel de manzana. ¡Me encanta! —dijo Sant Ducat, poniéndose la servilleta sobre las piernas—. Aquí viene el camarero.

—Señores, la carta.

Laura apoyó la mano sobre el brazo de Trenton.

—En tu honor —dijo— la carta está también en inglés.

—Ya veo. Eligió un buen hotel, profesor.

—¿Qué nos sugiere? —le preguntó Sant Ducat al mozo—. Estos jóvenes necesitan alimentarse bien —le hizo un guiño a Laura.

—Tenemos mariscos recién llegados de Puerto Montt. Erizos, locos, almejas. Todos fresquitos.

—¿Tenéis ostras? —preguntó Laura.

—Sí, señorita. Están buenísimas.

—Vale, yo comienzo con ostras y después el salmón con almendras.

—Para mí los erizos y también el salmón —dijo Trenton.

—Yo comeré solo el salmón con espinacas en mantequilla —dijo Sant Ducat devolviendo la carta—. Y un agua mineral grande, por favor.

—¿Algo más? —preguntó el camarero.

—Por favor, Trenton, elija usted un buen vino. Los vinos chilenos son excelentes.

—¿Un Chardonnay, Laura?

—Vale. Bien frío, por favor.

El profesor esperó a que el camarero se retirara, se sacó las gafas y se frotó los ojos y la frente.

—Y bien —le dijo a Trenton—, esa historia de la Colonia Dignidad que usted mencionaba, ¿tiene que ver con lo que Laura descubrió en Argentina?

—Sin duda —el joven asintió. Sacó de su mochila el texto ya descifrado y se lo entregó—. Le decía que creo que el laboratorio de Schlösser es parte de un sistema que incluía a Bariloche y algún otro lugar en Chile. Encontramos este documento en Bariloche, y como le dije, en la parte superior tenía escrito en clave rúnica: Chile-Dignidad.

El profesor asintió.

—Además nos llegó otra señal que nos indica esa colonia: una referencia a la partitura de Las valquirias que se encuentra nada menos que en su biblioteca.

Sant Ducat puso el papel a un lado.

—¿Cómo relaciona los tres países, Dignidad y una partitura de Wagner, doctor Trenton?

El joven apoyó el mentón sobre las manos y respiró hondo.

—Es solo una teoría profesor. El hilo que la une es la historia de Canaris, un marino-espía alemán y El anillo de los nibelungos. Descubrimos que hasta ahora Laura y yo hemos hecho el mismo recorrido que el almirante Canaris desde la Isla de Robinson Crusoe hacia Alemania.

—Y Wagner, ¿cómo viene al caso?

—Nos topamos con sus señales desde el principio. Lo encontramos en algunos documentos antiguos en el laboratorio… ¡Vaya! Y hasta en un cementerio en Bariloche.

—Muy curioso…

«No cree una sola palabra», pensó Laura y miró a Trenton. Él le mantuvo la mirada y luego se volvió hacia Sant Ducat.

—Aunque no lo crea profesor, la verosimilitud de mi teoría depende de lo que usted nos diga.

—¿Yo? ¡Explíquese, hombre! —se puso las gafas intrigado.

—En realidad no sabemos qué es exactamente lo que estamos buscando. Y es ahí donde entra usted. ¿Qué dice el papel, profesor? —lo cuestionó Trenton.

Laura observaba curiosa. Había una especie de lucha de poder entre ellos; cada uno intentaba llevar la conversación hacia su campo y esperaba que su contendiente fuera llenando los huecos que tenía su propia teoría.

«Hombres… siempre un poco infantiles —sonrió—, aunque Trenton lleva razón».

—Veamos… —dijo Sant Ducat cediendo. Tomó la hoja y leyó en silencio unas líneas.

—Es un documento secreto. Aquí hay instrucciones, bastante precisas, de mezclas de substancias Alfa y Beta. Esto es muy técnico —agregó sacándose las gafas—. Deme usted unas horas. Déjemelo. Tiene usted el original, ¿verdad?

El joven asintió.

—¿Está relacionado con las muestras, profesor? —preguntó la chica.

—Eso creo, pero necesitaría ver las muestras y leer el documento más tarde.

—Entiendo.

—¿Y su teoría, Trenton? —volvió a preguntar.

«Otra vez a la carga —pensó Laura—. Ninguno cede».

—Aún no tenemos claro qué era lo que el veterinario estaba haciendo. Sin embargo sabemos que trabajaba sobre manipulaciones genéticas con virus peligrosos. ¿Voy bien, Laura?

—Perfecto.

—O.K. —continuó Trenton—. Pero, curiosamente, parte de las muestras y también estas instrucciones de qué hacer con ellas —sacudió el papel— las encontramos en Bariloche.

—Junto con la mención de la Colonia Dignidad —completó Laura—. Y en los tres lugares que Trenton ha mencionado hay comunidades nazis.

—Ya veo —dijo Sant Ducat—, según vuestra teoría, el laboratorio está en Brasil, las instrucciones, o sea el centro logístico, está en Bariloche, en Argentina… Pero ¿qué hay en Chile?

—Wagner —dijo Trenton—. Permítame una pregunta profesor.

—Diga.

—¿A qué conclusión ha llegado con los datos que le hemos enviado?

«¿Ya somos socios, capullo? —pensó la chica—. Los datos los envié yo».

—Bueno, aún no tengo resultados definitivos pero, por lo que he visto hasta ahora, se trata como usted bien decía de ciertas manipulaciones genéticas que…

—Estaba intentando crear un virus artificial para meterlo en una célula viva —lo interrumpió Laura y mirando a su alrededor, bajó la voz—. Estaba tratando de crear algo increíble. Una especie de…

—Frankenstein de los virus —Trenton terminó la frase.

—O un antídoto, contra virus y venenos. Aún no lo sabemos con exactitud —replicó el profesor.

El camarero se acercó con la bandeja.

—Aquí viene nuestra comida, amigos —dijo Sant Ducat—, gocemos de la gastronomía del país. Sigamos la conversación después de cenar, ¿os parece? —se sirvió un trozo de pan con mantequilla y ajo—. Nunca mezclo business con pleasure.

Para cuando terminaron de cenar el comedor se había llenado.

—¿Un cafecito? —preguntó el mozo, mientras retiraba los platos y limpiaba la mesa.

—Yo sí, por favor. ¿Y tú? —Trenton se dirigió a Laura. Ella afirmó con la cabeza.

—Pues que sean dos.

—Menta. Yo quisiera una infusión de menta —dijo Sant Ducat.

—Veo que se cuida profesor. Nada de mariscos, ni alcohol, ni café.

—Tampoco carne —agregó Laura.

—Para rematar… soy soltero —bromeó Sant Ducat con el humor que le desagradaba a Laura—, pero bueno, ¿os ha gustado la cena?

—¡Excelente! —contestaron al mismo tiempo—. Gracias por la invitación —agregó Trenton.

—Ha sido un placer para mí también. Programemos nuestros próximos pasos. Yo, leeré el informe de Laura y las instrucciones esta noche —se echó la hoja al bolsillo de la chaqueta— y, mañana por la mañana, llevaré las muestras al laboratorio de la Universidad Austral. Pienso que en uno o dos días tendremos la respuesta precisa.

—Bien —dijo Trenton terminándose su café.

—Vosotros, mientras tanto, podéis investigar lo que nos falta, la Colonia Dignidad.

—El triángulo nazi —dijo pensativa Laura.

—Tengo una sugerencia —dijo Trenton echando la cabeza hacia atrás, como un gallo de pelea.

—¿Sí?

—Creo que Laura debe ir con usted.

Laura reaccionó de inmediato. Trenton levantó la mano para detenerla.

—Para un momento, por favor, Laura —dijo—. Creo que es más importante que ayudes al profesor. Puedes aportar mucho más en el laboratorio que lo que podrías ayudarme a mí. También puede ser que Dignidad sea una pista falsa. Además tenemos que esperar a Abdul aquí o en Puerto Montt.

—De todos modos, puede ser peligroso —insistió ella—, quizás necesites ayuda.

—Hazme caso, por favor. ¡Tenemos que descubrir qué hay en esas malditas cápsulas!

—¿Cuándo partirías?

—Esta misma noche. Vámonos ya —tomó a Laura del brazo—. Muchas gracias por la cena, profesor. Nos veremos mañana en la noche en Puerto Montt.

—Adiós, Trenton —el profesor se levantó y le tendió la mano—. Ha sido un placer. Si nuestro plan funciona, mañana o pasado sabremos las intenciones del alemán —y volviéndose hacia la chica dijo—. Nosotros salimos temprano. ¿Desayunamos aquí a las siete?

—Vale.

73

Después de cenar, los jóvenes se sentaron al borde del lago. La luna dejaba un rastro blanco sobre el agua inundando la playa de claridad.

Era una noche espléndida, casi sin viento. Solo se oía el rastro de las pequeñas olas sobre la arena. La quietud de la naturaleza era la antítesis de su conversación de unos minutos antes. La tranquilidad de la noche los relajó profundamente, como los que meditan a diario, solo que de forma natural.

El cielo cubierto de estrellas parecía fundirse con el perfil del volcán. Trenton se sentía feliz. No hubiera cambiado por nada aquellos momentos de paz al lado de Laura. A pesar de no intercambiar palabra se sentía muy cerca de ella, como si tuvieran una comunicación secreta y silenciosa.

Largo rato permanecieron en silencio. Finalmente Laura habló en voz muy baja:

—Estoy preocupada por Abdul. Ya debería haber llegado.

—No te preocupes, Laura. Ni siquiera sabemos si consiguió pasaje a Buenos Aires, si logró llegar a Santiago y luego hasta Pucón. No sabemos nada. Recuerda que no estamos en Europa. Las distancias son enormes. Chile de punta a cabo es más largo que la distancia entre Londres y Moscú.

—Me preocupa igual. Me siento culpable de haberlo metido en esto. Si le pasa algo no me lo perdonaré.

—Es un adulto. Igual que yo. Sabemos lo que estamos haciendo y somos responsables de ello. Además no le ha pasado nada.

—Lo sé, lo sé, pero no puedo evitarlo.

Trenton se enderezó.

—No eres su mamá, Laura. Él sabe cuidarse solo.

—Y tú… ¿cómo vas entrar en Dignidad? Me da miedo que te pase algo.

—Estás sobreprotectora, amiga mía. Además, solo nos falta descubrir el lugar a donde tienen que llegar esas cápsulas y qué pretenden hacer con ellas.

—¿Por qué quieres dar este paso, Bill?

—Por mí, por ti, por nosotros. Por João. ¿Has olvidado tus palabras en casa de Abdul?

—No. No he olvidado nada. Solo que estoy asustada. Creo que debería ir contigo.

—No es necesario. Tengo unos ases escondidos bajo la manga. ¡Créeme, por favor!

—Te creo, pero por favor no te arriesgues.

—Te doy mi palabra.

—¿Cuándo volverás?

—Pasado mañana por la noche. Tienes un día y medio para trabajar con Sant Ducat. ¿Crees que tendréis éxito con las cápsulas?

—Espero que sí. Trabajamos bien juntos.

Laura se levantó y le tendió la mano:

—Vamos. Ha comenzado a refrescar.

Trenton la miró.

—¿Sabes? Me hace bien hablar contigo. Después de una conversación como esta me quedo más centrado, no sé, más…

—Conforme contigo mismo…

—Y conforme con el mundo. ¡Vamos!

74

El bar del hotel San Martín es utilizado principalmente por camioneros y trabajadores que se mueven entre Chile y Argentina, en el extremo sur del continente americano. Alí Khan se sentó en la barra y pidió agua mineral y un limón.

—¿Limones, en esta época en Patagonia? —masculló el camarero a regañadientes.

El iraní no se inmutó. Lo miró amablemente e insistió:

—Sí, uno entero, por favor.

—¿Qué querrá hacer con él? —dijo burlón uno de los hombres que observaban la escena.

El cantinero puso frente a él la bebida y el cítrico endurecido.

—Aquí tiene.

Alí Khan se sirvió un vaso grande. Sacó su cortaplumas, peló la fruta y se la comió de un bocado.

—¿Marinero? —preguntó otro de los hombres.

En esa zona austral, aunque a veces llegan barcos pesqueros, los tripulantes rara vez bajan a tierra.

—Trabajé con pescados —contestó Alí Khan mirando su reloj. Terminó su bebida y se dirigió a la puerta—. Hasta luego.

—¡Qué bicho raro! —dijo el mozo—. ¿Por qué lo de marinero, che?

—Si no comés limón o verduras crudas se te caen los dientes. ¿Vos no conocés el escorbuto?

—¡Yo qué sé de escorbuto!

—Andá, poné otra ronda de cerveza.

—Mala leche el tipo. Mala leche.

—Andá a cagar, Facundo. Dejálo tranquilo y apuráte con la cerveza.

Alí Khan cuidaba su alimentación, porque esa era una de las enseñanzas del Maestro. Aunque, en su opinión, muchos de los discípulos no respetaban las reglas. No estaba de acuerdo —es más, le molestaba— con el uso exagerado que hacían de drogas, especialmente del hachís.

El viento helado del mar le trajo al Mulá un olor a pescado que le fastidió. Se dirigió hacia el puerto, tenía tiempo de caminar cerca del mar. Sus camaradas llegarían esa noche y, como toda su gente, serían cuidadosos en cumplir las órdenes del Maestro al pie de la letra. Vendrían a encontrarlo inmediatamente. «¿Quién será la camarada?», se preguntó.

Había pocas mujeres entre los miembros de Al Qaeda que alcanzaran el grado de combatientes el mismo año que él. Algunas de ellas se distinguían por su ferocidad y ánimo de lucha. «Nos llevan ventaja —pensó—. No despiertan tantas sospechas… les es más fácil cumplir con sus objetivos».

Los luchadores de Bin Laden, entrenados en las tradiciones de los antiguos muyahidines, mataban a quien su señor les indicaba con la misma facilidad que un perro sigue a su amo. Las mujeres, bajo su frágil aspecto, escondían una capacidad de matar no menos terrible. Las armas modernas habían eliminado la necesidad de la fuerza bruta. El terrorista solo necesita un buen entrenamiento y soporte logístico.

Una de las dos chicas era bióloga. Dejó el laboratorio por el ataque terrorista, recordó Alí. El uso de mujeres era cada vez más frecuente. Poco antes de salir había escuchado a un médico egipcio, un tal doctor Saduk, profesor de psiquiatría, hablar sobre el reclutamiento de mujeres palestinas para actos suicidas.

«¿Cuál es la estructura psicológica de una chica que se va a sacrificar? ¿Por qué una muchacha hermosa de diecisiete años se pone un cinturón con explosivos y se convierte en una bomba humana?». La respuesta, decía el doctor Saduk, es la de una persona que ama la vida. Es algo incomprensible para los occidentales porque en su estructura cultural no existen los conceptos del autosacrificio y del honor.

Para Alí Khan eran palabras caídas del cielo.

«Un mártir —había dicho Saduk— es una persona que cuando realiza su sacrificio alcanza el pináculo de la felicidad. Un occidental jamás alcanzará ese nivel de realización, lo digo como médico y psiquiatra. Esa muchacha sabe que no muere en su acto de inmolación sino que, en cuestión de segundos, se encontrará en el paraíso del Creador Supremo. El occidental ve un cuerpo quemado volar por los aires y no es capaz de percibir el éxtasis interior de esa alma que corre al encuentro de Alá».

Alí Khan recordó a sus compañeras. Igual que él, eran profundamente religiosas y entregadas en alma y cuerpo al Islam y al Maestro. Y, como él, estaban dispuestas a ofrendarse en cualquier momento por la causa sagrada, agradecidos y con el corazón henchido de felicidad.

«¿A quién habrá elegido?».

Era, sin duda, una elección difícil.

Alí tomó el camino que bordeaba la costa. Estaba desierta; el mar agitado y el cielo cubierto de nubes grises. Las casas de los pescadores tenían cerradas las ventanas. El camino subía. Alí Khan aumentó su ritmo poniendo atención al esfuerzo de sus piernas. Respiró hondo y se sintió contento, como en Afganistán, cuando adiestraba a los recién llegados al campo de entrenamiento.

Al llegar a la punta del cabo, Alí Khan se detuvo un momento a mirar la bahía que se extendía a sus pies y a recuperar la respiración. Apenas sentía el aire frío proveniente del océano. Unos cuantos barcos anclaban en el puerto y las gaviotas se afanaban en arrancar del mar los últimos restos de pescados procesados antes de que cayera la noche.

Izaldin Larangin y Fátima Mussaf eran las dos muchachas sobresalientes luchadoras de Al Qaeda. Las apodaron Kefia Verde y Kefia Roja en honor de suicidas palestinas que habían sido entrenadas por ellas mismas y que cumplieron inmolándose en Israel para entrar en el paraíso de Alá.

Ambas tenían pelo negro y tez oscura y ninguna de las dos había alcanzado los veintiún años.

Fátima, de familia campesina, había sido recogida de muy pequeña por miembros de Al Qaeda en una campaña para incrementar sus filas. Era una muchacha callada, de mirada perdida, baja y de brazos y piernas cortos. Tenía una gran capacidad física y resistencia a toda prueba. Su poder de concentración la hacía prácticamente inmune al dolor y, en las prácticas de lucha marcial, era frecuente ganadora. Su educación era casi nula y todo su mundo espiritual lo había adquirido en el campo. Era una mujer solitaria y, a pesar de su gran abnegación y fortaleza, nunca había sido llamada por Bin Laden a pasar una noche con él.

Los rituales sexuales en el campo de Tora Bora jugaban un papel muy importante. El Maestro exigía a sus discípulos abstinencia total hasta alcanzar un cierto grado de conciencia y madurez religiosa. Al llegar a esa etapa se les casaba y se les alentaba a participar en rituales sexuales en los que, generalmente, se usaban drogas. Para las mujeres la cima del éxito era ser poseídas por Bin Laden mismo.

Aquellas que habían copulado con el Maestro pasaban a formar parte de una elite. Sin embargo no existía ninguna clase especial de vínculo entre ellas y Bin Laden, quien no tenía favoritas. Sencillamente, en cada ceremonia elegía a una de ellas.

Izaldin por su parte era la antítesis de Fátima. Provenía de una familia de la alta burguesía religiosa de Irán. Era una estudiante de bioquímica en la Universidad de Qom cuando fue reclutada por Al Qaeda. Le ofrecieron trabajar en uno de sus laboratorios. Era alta y delgada pero, bajo su aspecto frágil, se escondía una voluntad de hierro y una fortaleza física sorprendente. Había sido llamada por Bin Laden para integrar el equipo de biólogos enviados al Zaire, en África, para sintetizar el virus del Ébola, el más letal de los virus conocidos, causante de la muerte de miles y para el cual aún no se había descubierto vacuna o cura.

El intento de la secta de clonar este virus con muestras traídas de África no tuvo éxito. Sin embargo, sus participantes se convirtieron en parte del círculo más cercano al Maestro.

Bin Laden poseyó algunas veces a Izaldin en las ceremonias sexuales y, finalmente, le autorizó dejar el laboratorio y convertirse en luchadora activa.

75

Después de despedirse de Laura, Trenton decidió telefonear a John Roberts. Habían sido compañeros de cuarto en la universidad. Roberts era corresponsal de la CNN en Chile.

Trenton miró su reloj: «Diez minutos para medianoche —pensó—, debe estar en su primera copa».

Roberts era un bebedor recio. Alguna que otra vez había aparecido en pantalla con más whisky de lo aceptable. Pero era un buen chico y un buen amigo y tenía excelentes contactos en el ejército, en la prensa y en el gobierno.

La Colonia Dignidad había cambiado de nombre a Villa Baviera después del escándalo sexual con los menores y de las acusaciones de haber sido un centro de tortura. Su director, el médico y ex SS, Paul Schäfer, huyó a Argentina.

Trenton temía atraer al periodista a una fuente codiciada de noticias. «Su intervención podría arruinar mi búsqueda», pensó. Pero le pareció mejor eso que entrar sin preparación al recinto que debía estar guardado, con rejas electrificadas, perros y quién sabe qué otros medios.

«Tendré que arriesgarme», se dijo.

—Aló —contestó Roberts.

Trenton reconoció de inmediato el timbre bajo de la voz de su amigo.

—Hola, Johnny. Habla Bill, ¿qué tal?

—¡Ah! ¡Qué alegría! ¿Dónde estás?

Decidió ir al grano:

—Estoy en Chile, muy al sur. Necesito pedirte un enorme favor. Perdóname que llame tan tarde, pero ya te explicaré.

«Un favor importante». Roberts meneó la cabeza asombrado, Trenton era un tipo conocido en el mundo académico de Nueva York. Una estrella subiendo, y él mismo pronto tendría que volver a Manhattan. Era un buen aliado en esa ciudad cometalentos.

—No te preocupes. Si puedo, lo haré con gusto. ¡Dispara!

Trenton respiró y soltó las palabras suavemente.

—Quiero entrar en la Colonia Dignidad. Mañana mismo —agregó.

—¿La Colonia Dignidad? Tú estás loco.

—Johnny…

«Debe tratarse de algo gordo. Está apurado», pensó Roberts.

—Escucha, podría intentar llevarte, pero tardaré un par de días —dijo.

«Está subiendo el precio», se dijo Trenton resignado.

—Tiene que ser mañana. Te dije que es un favor enorme.

—¿Ha pasado algo? ¿Sabes que trabajo en la CNN?

Estaba claro que el caso Dignidad en Chile, para un periodista, era como pedirle a un gato que cuide un hígado de pollo. Roberts era buen amigo y se rompería el alma por echarle una mano. Pero finalmente, todos eran iguales: «Venderá a su madre por una noticia exclusiva».

—Sí, lo sé. Pero no se trata de breaking news —dijo Trenton.

Una risotada estalló al otro lado de la línea.

—Después de un año sin hablarnos, me llamas a medianoche para que te arregle una visita, y ojo: ¿cuándo? ¡Mañana!, y ¿a dónde? ¡A un centro de torturas nazi y de abusos sexuales! ¿Y me dices que no hay noticia? Vamos, William.

—Créeme, es algo más bien personal, Johnny. Me urge.

—Uno debe ayudar a los amigos en apuros. ¿No es así?

—Es uno de los diez mandamientos.

—Amén, amén. Tú sabes que confío en ti; si es una noticia, yo seré el primero en saberlo, ¿no es así?

—No solo el primero. El único. Tienes mi palabra.

—Llámame en una hora. ¡Pero no prometo nada!

Trenton había obtenido mejores resultados de los esperados. Johnny logró incluirlo en una visita de un funcionario de sanidad de la municipalidad de Parral a la colonia. Era un examen de rutina, de control del matadero de vacas.

«¡Milagroso! ¡Esta misma tarde!», pensó emocionado.

—Te costará unos dólares —le había dicho—, pero podrás entrar a Dignidad.

Lo mejor fue que Johnny estaba ocupado esa tarde, con una visita del senador Kennedy a Santiago.

—Lamento no poder acompañarte, pero el deber es el deber —se quejó su amigo, cuando le informó de la cita—. Le he dicho al tipo de Parral que eres un académico americano y que tu interés en conocer Dignidad, no es oficial.

El funcionario de sanidad resultó ser muy joven. Trenton lo encontró comiendo en el bar San Antonio.

—¿Pedro González?

—Para servirle.

—Soy el doctor William Trenton. Le traigo esto de parte del señor Roberts, de la CNN —y le entregó un sobre.

El joven se lo metió al bolsillo e invitó a Trenton a conversar en la terraza del restaurante.

—¿A qué hora irá a la colonia? —preguntó Trenton.

—A eso de las tres.

—Ya veo. Entiendo que usted debe revisar las instalaciones del matadero de vacas.

—Sí. Se hace un control sanitario una vez al año.

—Y, ¿cuánto tiempo le tomará?

—No sé… un par de horas —dijo—. Calcule que a las cinco estemos listos para volver. ¿Una cervecita, don William?

Trenton asintió con una sonrisa. Pedro le resultaba simpático.

—¡Oye, Toño! —le gritó al hombre detrás de la barra—. Ponte dos bien heladas.

Sacó un paquete de cigarrillos y le ofreció uno.

—No tengo vicios secos —dijo Trenton negando con la cabeza—. ¿Es su primera vez en Dignidad?

—No, he estado allá un par de veces. Permítame un momento —Pedro se levantó a traer las cervezas.

Roberts le había dicho que podía confiar en él. Iba a necesitar su colaboración para encontrar la partitura. Cuando Pedro volvió, Trenton lo invitó con la mano a seguir hablando, como hacía con sus alumnos.

—¿No es que sea de mi incumbencia, don William, pero tiene usted interés en algo particular en Dignidad?

—Sí. Quiero entrar a la sala de música. En la biblioteca.

Pedro lo miró, durante unos instantes.

—¿Sabe don…? Desde lo del escándalo sexual, a pesar de que la policía estuvo metida, el lugar todavía es bien peligroso —le advirtió.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó Trenton.

—Un medio hermano mío estuvo detenido ahí. Lo interrogaron y lo torturaron en uno de los subterráneos.

«No estará loco este gringo —pensó—. Con los milicos no se bromea».

La Colonia contaba aún con poderosos amigos dentro del ejército y del gobierno.

—No es lo que piensa amigo —dijo Trenton tranquilizándolo y sirviéndole el resto de la cerveza—. Estoy buscando un manuscrito raro que debe haber llegado aquí con uno de los primeros colonos. Eso es todo.

—¿Es de mucho valor?

—¿Te refieres valor comercial… dinero?

Pedro asintió con la cabeza, y apuró de un trago el resto de su bebida.

—Para nada. Es solo una partitura musical. Tiene un enorme valor para mí, para una investigación que estoy haciendo amigo, pero ¿valor comercial? Ninguno.

—Disculpe que insista, don William —dijo Pedro—, pero el lugar no es seguro. ¿Conoce su historia?

—Sí hombre. Ya sé lo que estás pensando, o que estoy fuera de mis casillas, o que soy una especie de espía. No, nada de eso. Se trata de un documento… ¿cómo decirlo?, histórico o jurídico más bien. Eso es todo.

Pedro levantó la mano.

—Ya veo. ¿Una especie de prueba para un juzgado? —preguntó aliviado.

Trenton sonrió y, tocándolo en el pecho con el índice, dijo:

—Para el juzgado de la historia, amigo.

Pedro sacó de su bolsillo un papel cubierto con un plástico transparente y lo puso sobre la mesa.

—Mire, aquí tengo un croquis del lugar —dijo extendiendo la hoja—. Los colonos trabajan desde muy temprano. Cuando lleguemos, más o menos a las tres de la tarde, es la hora en que se retiran a descansar. Las actividades de la noche empiezan alrededor de las ocho.

Trenton observó el dibujo detenidamente.

—¿Cuál es su idea?

—Me harán estacionar la camioneta en el parking. Luego me llevarán con su jeep hacia los establos. Usted espere unos cinco minutos y, después de que me vea salir, se va por el caminito entre los árboles, ¿ve? —indicó en el croquis—. Sigue por detrás del comedor y llega derechito a la biblioteca.

—O.K. ¿Y no habrá gente en el comedor?

—¡Son alemanes, jefe! —Pedro rio—. Todo en orden y a su hora. Desde las cinco y media de la mañana está lleno de gente, hasta las dos y media y a partir de las cinco o seis de la tarde, vuelven a salir. Entre tres y cinco, descansan.

—¿Cuánto tiempo tengo?

—Cincuenta minutos, una hora máximo.

—No se ven las casas de los colonos en el dibujo. ¿Dónde están?

—Más al norte. El croquis es del centro de la colonia, de las oficinas. ¿Está claro?

Trenton respiró profundo y tragó saliva. Se sentía un poco amedrentado. «Es muy poco tiempo», se temió. Debía recorrer unos ciento cincuenta metros hasta a la biblioteca. Levantó las cejas.

Pedro lo miraba paciente.

—Claro como el agua —respondió.

—Le daremos ropa de la municipalidad —dijo Pedro levantando su vaso.

—Por el éxito. ¡Salud!

—¡Salud!

76

La camioneta se detuvo frente a la puerta electrificada de Colonia Dignidad.

—Municipalidad de Parral —dijo Pedro aproximándose al interfono de la puerta—. Revisión del matadero de vacas.

Encendió un cigarrillo mientras esperaba la respuesta y miró de frente la diminuta cámara de televisión en la parte superior de la pared.

«Se protegen bien —se dijo, observando a su alrededor—. No le hubiera sido nada fácil de entrar al gringo».

—¿Cuál es su nombre? —se oyó una voz—. ¿Quién lo citó?

—Pedro González, del departamento sanitario. Tengo cita con la señorita Ingrid.

—Un momento, por favor.

Otro momento de espera y…

—Pase. Siga el camino hasta las oficinas. Lo esperan en la Dirección, la primera puerta a la derecha.

El pesado portón de hierro se abrió cediéndoles el paso.

Escondido en la cabina posterior de la camioneta, Trenton sintió que entraba en otro mundo; un mundo que creía ya desaparecido. Ese retroceso en el tiempo y la realidad le produjo una sensación de angustia. «¿Qué clase de mensaje hay en esa partitura para que la escondieran en un lugar así?», se preguntó.

La puerta se cerró tras ellos.

«¡Lo logramos!».

La camioneta subió lentamente por el camino de grava y se detuvo entre unos árboles.

—¡Cinco minutos! —le recordó Pedro—. La biblioteca está hacia atrás —dijo—. Y recuerde, una hora máximo.

Pedro se bajó de la camioneta con una carpeta bajo el brazo.

Trenton tomó el tiempo. Había notado los árboles a la orilla del camino. Tenía memorizado el mapa; el camino a la biblioteca estaba cerca.

«De cinco y media de la mañana a las quince, son nueve horas y media», calculó. «Con tanto trabajo estarán agotados… seguro que descansarán un par de horas durante el día», se dijo.

El sudor le escurría de la frente y le entraba por el cuello. Estaba incómodo. Miró el reloj de nuevo; habían pasado solo cuarenta y cinco segundos.

«¿Y ahora me vienen ganas de orinar? Maldita sea», se mordió los labios. Inhaló despacio y profundo como le había enseñado su entrenador de atletismo. Dejó salir el aire lentamente concentrándose en la cabeza. Imaginó que su cuerpo estaba lleno de humo blanco y denso por dentro y que lo empujaba con la mente para que saliera por los dedos de la mano y de los pies, llevándose la tensión.

«Cuello… hombros… pecho… espalda…», se dijo, enfocando su atención. A medida que imaginaba el humo que bajaba por su cuerpo, calmándolo, sus miembros se iban relajando.

Lo logró. Volvió a mirar el reloj. «Un minuto más». Cerró los puños.

Sintió el aire fresco al salir de la camioneta. Se orientó y se aseguró de que estaba solo. Como le había dicho Pedro detrás del vehículo había un edificio con techo de tejas ocre: «El comedor». Avanzó entre los árboles bordeándolo por detrás. Cada poco se detenía para asegurarse de que no lo vieran. Se arañó la cara con las ramas. Escuchó que una puerta se abría, y se detuvo. No había avanzado tanto y, sin embargo, no podía controlar su respiración agitada.

Una mujer salió arrastrando un gran tarro de basura. Lo arrimó contra la pared y volvió a entrar.

«Debe ser la cocina», pensó inmóvil. Permaneció unos minutos observando la puerta pero no escuchó nada más. Avanzó unos veinte metros más y volvió a detenerse. Se agachó y observó las ventanas del comedor.

«Nada», se dijo y se limpió una gotita de sangre de la mejilla. «Perfecto —pensó, volviendo su mirada hacia el frente—, en unos cuantos pasos estoy en la biblioteca».

Pasando el comedor vio una especie de plaza central y la escuela detrás.

«Unos pasos más», pensó. Miró su reloj, llevaba ya once minutos. Debía apurarse. «Debí haber pedido que me diera más tiempo».

La biblioteca estaba en una pequeña hondonada, por lo que no lo podían ver desde la plazoleta. Rodeó la casona pasando cerca de una fuente con poca agua y llena de hojas.

Las voces de unos niños lo sobresaltaron. Retrocedió y se escondió tras la pared. Eran dos chicos. Uno de ellos entró en la biblioteca y el otro se quedó esperando frente a la puerta:

—¡Kurt! ¡Kurt! Apúrate, yo me voy —gritó impaciente.

—¡Ya salgo! —se oyó la voz del otro chico y un portazo—. Vamos, ya tengo los libros.

Desaparecieron en dirección a los dormitorios.

Trenton se aproximó a la puerta y la abrió sin dificultad. Frente a él había una recepción de madera, y detrás de ella unas cuantas mesas y sillas. Observó los anaqueles llenos de libros.

Su mirada experta recorrió los estantes. La mayoría de los libros estaban en alemán. Historia, filosofía, psicología.

«La sala de música», murmuró al ver una escalera que subía a la segunda planta.

La escalera ancha llevaba a un espacio amplio. Un piano vertical a un costado, un aparador de vidrio con un violín y algunos instrumentos de viento adornaban el recinto. Al lado de la ventana vio un anaquel con partituras usadas. En la parte superior había algunos libros de música. Le llamó la atención la elegancia de la sala; maderas de roble, un par de cuadros antiguos frente a la ventana y una pesada mesa de madera oscura en un rincón.

Trenton se estremeció. En la parte superior del anaquel estaban todas las óperas de Wagner. Parecían nuevas. Se subió a una silla y estudió los títulos. Ahí, encuadernada en rojo estaba la tetralogía completa de El anillo de los nibelungos. Conteniendo la respiración la abrió. ¡Las hojas estaban en blanco!

—Shit! —exclamó sorprendido—. ¿Y ahora qué?

Comenzó a recorrer las páginas muy despacio, tratando de que no se le fuera ninguna.

Se desesperó. Miró otra vez las obras en la estantería. El segundo de los libros parecía un índice. Lo abrió, ahí estaban las cuatro óperas de Wagner. Buscó el tomo Las Valquirias, la escena tercera en que Brunilda es castigada por Wotan.

Murmuró las palabras citadas en el texto encontrado en Bariloche.

«Tomo III —Die Walkyrie, Dritter Aufzug y Dritte Szene. Página 203».

¿Estaban numeradas las páginas?

Se sentó con el libro en el regazo.

Buscó febrilmente. Página doscientos tres.

¡Ahí estaba!

—Shit! —volvió a exclamar esta vez, triunfante.

La página era diferente al resto de la partitura. Sobre las notas había un texto en grandes letras góticas… en alemán. Trenton observó con esmero el resto de las páginas. Todos eran pentagramas con notas. Pero esta era diferente. Algo le llamó la atención:

«¿Dos páginas doscientos tres?».

La segunda hoja contenía un texto superpuesto a la partitura. Lo dudó unos instantes pero… «What the hell!», y arrancó la hoja.

«¡Este mensaje es para mí! La ópera quedó completa».

Se la guardó en el calcetín dentro de la bota, y devolvió el libro a su lugar.

Salió de la biblioteca y respiró aliviado. «¡Hecho!». Tomó el mismo camino y subió rápidamente en dirección al comedor.

Apenas escuchó el ruido de pasos sobre hojas cuando recibió un golpe en el cuello. Casi cayó del mazazo. Se volvió, aturdido, y recibió otro puñetazo en el estómago que le provocó una especie de vómito amarillo. Cayó de rodillas. Parpadeó atontado. A duras penas distinguió tres pares de piernas frente a él. Intentó enderezarse… Casi no sintió el dolor del impacto en el oído que finalmente lo tumbó.

—Ha de ser un periodista —dijo el muchacho del palo que parecía el mayor—. Regístrenlo.

Los otros dos chicos se lanzaron sobre Trenton. Él, medio desmayado, los dejó hacer, inmóvil.

—Nada. Está limpio. Es un obrero municipal.

—Fíjate bien. Debe tener algo: una cámara fotográfica, un arma o una licencia de periodista.

—¡Te digo que nada!

—¿Y documentos?

—Nada.

—Vamos mierda. Levántate. ¡A la dirección!

Trenton se levantó tambaleándose. El palo le había rasgado la mejilla y sangraba.

Recogió la gorra de la municipalidad y con ella se cubrió la herida. No tardaron en llegar a la dirección. Entraron a la oficina, donde se encontraban Pedro, Ingrid y un hombre mayor.

—Y esto, ¿qué significa? —dijo el hombre con severidad mirando, alternativamente a Pedro y a Trenton.

—Es un empleado nuevo, patrón —Pedro miró al suelo—. Le dije que esperara en el coche.

—¿Dónde lo encontraron?

—Cerca del comedor.

—¡Ladrón! —gritó el hombre—. ¿Cómo te atreves? —y levantó el puño amenazante.

Trenton movió la cabeza hacia un lado como para esquivar el golpe y miró al suelo.

—¿Qué se robó?

—Nada. No tiene nada encima.

—¿Qué buscabas, cabrón? —el hombre apartó la mano con la gorra y unas gruesas gotas de sangre cayeron al suelo.

—Nada, señor —alcanzó a decir Trenton, antes que el hombre vociferara:

—Sáquenlo de aquí. Está manchando el suelo. Tú —dijo dirigiéndose a Pedro—, ¡te quedas!

Los jóvenes sacaron a Trenton a empujones y antes de empujarlo dentro de la camioneta le dieron un par golpes en la espalda.

—Esto te enseñará a no meterte donde no debes. ¡Mierda!

—¡Hijo de puta! —gritó el otro.

Trenton se quedó medio desmayado, en el asiento de la camioneta. Al cabo de unos minutos salió Pedro de la oficina.

—Vamos, don William. Ya salimos, ya salimos —dijo encendiendo el motor.

Trenton lo miró y notó lo pálido que estaba. Hizo una mueca con los ojos, agradecido e incapaz de hablar.

77

Alí Khan entró al vestíbulo del hotel a medianoche. Gracias a la luminosidad en esas latitudes, los vio al entrar a pesar de que las luces estaban apagadas. «Izaldin, Kefia Verde». La reconoció de inmediato, estaba acompañada de dos hombres, sentada en un rincón con la vista fija en la entrada.

Aparte del que atendía el mostrador no había nadie más en el salón. La mayoría de los trabajadores del hotel comenzaban sus tareas a primeras horas de la mañana. Tampoco se escuchaban ruidos de la calle. De vez en cuando los faros de algún coche al pasar proyectaban un haz de luz sobre las facciones de sus compañeros iraníes.

Alí Khan inclinó la cabeza a modo de saludo. Los dos hombres y la mujer se levantaron y saludaron con un gesto. No hubo apretones de manos ni palabras de cortesía.

—Vamos a mi habitación —dijo Alí Khan.

Izaldin Larangin se echó al hombro una mochila roja y tomó la bolsa con sus pertenencias. Rechazó con un gesto la ayuda que uno de los hombres ofreció y siguió a Alí Khan escalera arriba.

La habitación era pequeña. Había dos camas y entre ambas, una mesita con una lámpara y enfrente un armario de madera con espejo.

Se sentaron frente a frente; en una cama Alí Khan e Izaldin, y en la otra los dos hombres. Uno de ellos le entregó un sobre a Alí Khan.

—Aquí están los pasaportes, los pasajes a Chile y dinero.

Alí Khan sacó los documentos del sobre y los depositó sobre la cama.

—Señora Nasralev, señor Nasralev… —dijo el otro individuo.

—Necesitamos más datos. ¿Quiénes somos? —preguntó el Mulá.

—Nasralev. Eres un hombre de negocios de la Rusia asiática, importador de mariscos y pescados —dijo la mujer y agregó con sarcasmo—. Yo soy tu señora, soy ama de casa. Estás aquí de viaje para encontrar nuevos proveedores y revisar la calidad de los productos. Podremos recorrer la zona sin despertar sospechas.

—Trabajé en una pescadería en Kandahar. Ahí conocí al Maestro.

—Conozco tu historia.

—¿Y tú, quién eres?

—Soy de Teherán. Llevamos dos años de casados y tenemos un hijo. Aquí está la foto. Se llama Ahmedian.

—Mañana, a las seis treinta, saldrán para Punta Arenas —dijo el más delgado de los hombres—. Por la noche embarcarán en la goleta Albatros a la Laguna de San Rafael. De ahí, seguirán solos.

Alí Khan se rascó la cabeza como si eso le ayudara a pensar más claro.

—Necesitaremos armas, un mapa, brújula y equipo de montaña.

—Ya está todo en San Rafael —dijo Izaldin.

—¿Tú sabes qué hay en el equipo?

—Claro, yo misma hice la lista. Está todo preparado.

Lo miró para tranquilizarlo. Recordaba muy bien la insistencia que ponía en los pequeños detalles durante los entrenamientos.

Alí Khan prefería trabajar solo. Guardó silencio un momento. El Maestro tendrá sus razones: había sido claro y le enviaba esta ayudante. Esas pequeñas dudas que lo asaltaban de repente, desaparecían tan pronto como aparecían. Hacía muchos años que su propio yo era reemplazado por el yo de Bin Laden. Su propia voluntad estaba sometida totalmente a la de Osama. Su mente era una mera prolongación de la del dirigente.

—¿Volveremos por aquí mismo?

—Sí. Esperaremos para enviar los materiales desde Buenos Aires.

—Está bien —dijo Alí Khan.

—¿Alguna otra pregunta?

Izaldin y Alí Khan negaron con la cabeza. Los hombres se levantaron y se dirigieron a la puerta.

—Con la bendición de Alá.

—Así sea.

—Amén.

La puerta se cerró tras ellos.

—Vamos a dormir —dijo Izaldin—, mañana será un día pesado.

—Saldré al pasillo, mientras te acomodas.

—No es necesario, me cambiaré en el baño.

Alí Khan prefirió salir y dejarla sola. No le sería fácil esta intimidad forzada.

—Volveré en diez minutos.

Izaldin lo miró:

—Buenas noches —dijo bajando la vista.

—Dios te acompañe en tu descanso.

—Así sea. Que nos ilumine y nos dé fuerza.

—Amén —dijo Alí Khan cerrando la puerta.

78

Faltaban pocos kilómetros para llegar. Puerto Montt era punto de salida de los barcos hacia la zona austral de Chile. Una fina llovizna caía sobre la bahía. El paseo marítimo y los muelles estaban desiertos. El viento del oeste y el cielo plagado de nubes oscuras presagiaban peor tiempo.

El automóvil todoterreno bajó de los cerros en dirección al mar y, al llegar a la estación de autobuses, tomó la carretera hacia el sur en dirección a Angelmó, un pueblito de pescadores frecuentado por turistas debido a sus famosos curantos, unos mariscos cocidos lentamente en brasas de carbón enterradas.

«Laura adora los mariscos —pensó Trenton—. Nos daremos una panzada para celebrar nuestro encuentro con las valquirias en Dignidad».

Se sobó la oreja todavía bien roja y se miró los moretones de la cara en el espejo retrovisor.

Bordeó la costa hasta pasar frente a la base de la Escuela de Pilotos de la Fuerza Aérea. Ahí se encontraba una de las sedes de la Universidad Austral. Le costó trabajo reconocer el lugar debido a la lluvia y a su mal estado.

«Lo único que me falta ahora es un accidente de automóvil».

Aparcó el auto y sacó la linterna de su mochila. La tormenta se desató con furia. Se subió el cuello de la parka para protegerse de la lluvia helada.

«Solo un par de locos se encuentran a estas horas en un laboratorio de bioquímica».

El sendero subía hacia los edificios centrales. Cuando llegó a las oficinas estaba empapado.

—¿Busca algo señor?

El vigilante, cubierto con un poncho negro, lo miró con curiosidad. No había hostilidad en su voz. Estaba acostumbrado a ver aparecer a veces algunos pájaros raros que venían a trabajar de noche.

—No lo vi en la oscuridad. Busco a unos científicos españoles en el laboratorio de bioquímica.

—Sí, yo sé a quién se refiere. Venga conmigo —dijo el cuidador echando a andar—. Tome por ese caminito a la derecha, es la puerta al final del pasillo. No hay manera de perderse, es el único lugar con luz.

Sant Ducat levantó la cabeza del microscopio cuando oyó a Trenton entrar chorreando agua.

—¡Trenton! —exclamó—. Pase, pase. ¡Laura! Trae una toalla —gritó—. ¿Cuándo llegó?

—Ahora mismo. He venido directo para acá. ¿Dónde está Laura? —dijo quitándose la trenca.

—En la habitación contigua. Está preparando unos compuestos. Pero, ¡hombre! ¿Qué le ha sucedido? Parece que lo hubiera atropellado un tren.

—Unos chicos de Dignidad me tomaron por judío —dijo Trenton.

—¡Laura… Laura! —volvió a gritar Sant Ducat—. Llegó tu amigo… ¡Que traigas una toalla, mujer!

Trenton advirtió las cápsulas sobre la mesa, frente al microscopio. El desorden de los papeles, las tazas de café sin lavar y las ojeras oscuras en la cara del profesor mostraban que llevaban muchas horas trabajando.

—Hola, Bill —dijo Laura al entrar por una puerta al costado del cuarto—. Aquí está la toalla… ¿Qué tal?

Trenton la miró asombrado. Tenía puesto un delantal blanco que le quedaba grande y sobre él un delantal de plástico transparente. Llevaba la cara tapada con una mascarilla y las manos cubiertas con guantes de látex.

—Hola. Estás guapa con tu ropa de trabajo.

—¿Qué te pasó? —lo miró sorprendida dándole la toalla—. ¿Estás bien?

Se sacó la mascarilla y los guantes y le sujetó el rostro con cuidado.

—A ver. Déjame ver. Pobre chico, te han dado una paliza…

—No es nada. Estoy bien. Un poco molido, eso es todo.

—Espera. Déjame examinarte.

Laura se volvió al profesor y casi sin vacilar, le dijo:

—Ya casi hemos terminado. ¿Le importa si examino sus heridas?

—En absoluto. Ve con él al hotel. Yo llegaré más tarde.

—¿Y las cápsulas?

—Las llevaré conmigo —levantó la vista hacia el joven—. ¿Encontró el lugar?

—Creo que sí.

Laura dejó los delantales, los guantes y la mascarilla en una bolsa de plástico y, abriendo la puerta, lo apuró:

—Vamos Bill, necesitas cirugía plástica en esa cara.

—Llevaos un poco de alcohol —interrumpió Sant Ducat.

—No es necesario. Tengo de todo en el hotel.

—Yo tomaría un té muy caliente —dijo Trenton apoyándose en la puerta—. Eso me basta. Hasta la vista, profesor.

—¿Me permite una pregunta antes que se vaya, Trenton?

—¿Sobre Dignidad?

—Naturalmente.

—Tengo la respuesta profesor: el guerrero que forjó a Notung ama a una valquiria, ¿la conoce?

—La valquiria dormida a las puertas del Valhalla, rodeada por el fuego eterno cerca de la gruta donde estaba Notung. ¿Me equivoco?

—No, no se equivoca. La encontré en Dignidad. Saludos de Brunilda profesor.

De vuelta en el hotel, Laura limpió las heridas en la cara de su compañero, le palpó la espalda y el tórax, y tras auscultarle el corazón y los pulmones, se sentó frente a él.

—Sobrevivirás, amigo. Si te duele mucho te puedo dar un par de aspirinas, aunque lo mejor es un buen sueño.

—Quisiera algo caliente.

—Te prepararé un té con leche. ¿Quieres que pida un bocadillo o algo de comer?

—No es necesario.

Laura sacó los utensilios, el gas y los avíos para el té y los puso sobre la mesa.

—¿Qué encontraron? —preguntó Trenton.

—Son virus. Peligrosísimos. Están inactivos en las diferentes cápsulas, pero su combinación los activa y los convierte en un arma biológica terrible. Hemos logrado identificar su procedencia: es un virus originario del norte de América latina, de Brasil o Venezuela, muy contagioso y que causa fiebres altas, diarreas y, finalmente, mata en cuarenta y ocho horas.

—O sea, que si mezclas el contenido de las cápsulas, ¿revives al virus?

—Exacto. ¿Recuerdas que te dije que Schlösser estaba haciendo una manipulación genética sobre virus existentes?

—Perfectamente.

—Pues Sant Ducat ha encontrado la fórmula. Schlösser tomó ese virus venezolano que, aunque mortal, no se reproduce con facilidad y muere al cabo de unas horas a temperatura ambiente. Le cambió un gen y lo convirtió en un virus fuerte y resistente.

—¿Una manipulación genética para generar un virus nuevo?

—Sí, el primer virus artificial. Lo que me aterra es que lo han desarrollado los nazis pero, peor todavía —Laura le tomó la mano y se la oprimió—, lo están buscando otras organizaciones terroristas.

—Los asesinos de Schlösser.

—Sí. Yo me imagino que, desde que los nazis descubrieron el asesinato y la desaparición de las cápsulas, deben estar enloquecidos buscándolas.

—Shit!.

—He tratado de comunicarme con Abdul pero ni ha vuelto a casa, ni ha llegado a Pucón.

—¿Le habrá pasado algo?

—Eso me temo… Primero João, y ahora Abdul.

Trenton abrazó a Laura un rato largo.

—No sabemos qué puede haber pasado. Él no sabía nada. Ya aparecerá, ya verás.

A Laura se le escurrieron las lágrimas mientras le servía una taza de té con leche. Se sirvió un té solo y colocó unas galletas en un platito.

—Hay algo que no entiendo.

—¿Qué? —Laura se secó los ojos y bebió un sorbo.

—Si ya tenemos las cápsulas, ¿qué diablos seguimos buscando?

Laura se estiró el pelo como para atarse una cola de caballo y luego lo soltó.

—Falta algo muy importante, Trenton. El contenedor: el aerosol o el gas que contendrá las esporas —dijo—. Si de verdad quieres matar a una gran cantidad de gente, necesitas lanzarlo diluido para que caiga y afecte a muchas personas.

—El contenedor ¿será «la cueva de Brunilda»?

—El lugar donde escondieron los proyectiles, donde se meterán los compuestos creados con estas cápsulas. Además no sabemos cómo se realiza físicamente la combinación de Alfa y Beta ni el uso real del antídoto en caso de infección. No te olvides que eso es lo que se conecta con lo mío, con mi investigación para regenerar en lugar de destruir. La interacción del gen natural y el gen artificial en un medio hostil. Una cosa es un experimento in vitro y otra es la vida real. ¡Dios quiera que de esta mierda nazi podamos sacar algo bueno para el mundo!

—¡Ojalá, amiga mía! Bueno… por lo menos hemos confirmado que se trata de la producción de armas biológicas desarrollada y escondida por los nazis. Y bajo claves de Wagner. Mira esto.

Trenton sacó y le dio el sobre amarillento que encontró en la biblioteca.

—Una invitación a Las valquirias.

—La performance será en Quintupeo, Die Thermen, Porcelana.

Trenton sonrió satisfecho con su éxito.

—¿Die Thermen? —preguntó Laura.

—Las termas. Las termas de Porcelana o de Quintupeo, el fiordo en el que se escondió Canaris, ¿recuerdas?

—Está en el camino a Tierra del Fuego. Tiene que ser el lugar. Estoy segura.

—¿Qué te hace estar tan segura?

—En el mapa del maletín de mi abuelo estaba el mapa de los fiordos chilenos. Allí había unas banderitas nazis. Una estaba sobre Quintupeo y la otra en la caleta de los Loros, en Argentina.

Trenton sonrió.

—¿De modo que la cueva de Hitler se convirtió en aguas termales?

Laura asintió.

—Mira qué vida se daba el tío… —dijo la chica—. Canaris sabía elegir los sitios para sus aventuras. Se escondió al lado de un manantial de aguas termales. Y para ser hundido ¡eligió la Isla de Robinson Crusoe! Un tipo con clase.

—Esperemos que también lo impreso sobre las notas esté a la altura de Canaris.

79

Laura estaba estudiando la partitura de Las Valquirias cuando sonó el teléfono. Eran las dos de la mañana. Trenton jugueteaba con un lápiz frente a ella, reflexionando. Había sido un largo día. Estaba cansado y adolorido. El teléfono lo sacó bruscamente de sus pensamientos.

—Sí, profesor —contestó Laura—. No, no se preocupe, estamos aquí aún despiertos, conversando.

Tapó el aparato y le susurró a Trenton:

—Que si bajamos a su cuarto…

—Vamos —contestó él, levantándose del sillón. Era necesario tomar decisiones drásticas.

«Tendremos que actuar rápido», pensó y cerró la puerta tras de sí.

Siguió a Laura. Bajaron la escalera y llegaron a la habitación de Sant Ducat. El suelo de madera crujió a pesar del cuidado que tuvieron al caminar. La lluvia había cesado pero el viento soplaba en ráfagas intermitentes. A lo largo de todo el pasillo había un ventanal que, a la vez, iluminaba y protegía de la lluvia y el viento, construcción típica de las casas de Chiloé.

Laura se detuvo. La puerta estaba entreabierta. Dio unos leves golpecitos.

—Adelante, la puerta está abierta —dijo Sant Ducat que los recibió en bata y pantuflas. Sonrió—. Pasen, ¿se siente mejor?

—Su alumna me ha dejado como nuevo —Trenton se sentó—. ¿Qué me dice de las pruebas profesor?

«Vamos al grano de una vez», pensó. No quería perder tiempo, quería los detalles del virus. «Yo sé que solo para eso vino desde Europa», se dijo.

El profesor se acercó las gafas a la boca, echó vaho sobre los cristales y los limpió con el borde de la bata.

—Supongo que Laura ya le habrá contado lo que encontramos.

—Sí, algunas cosas, que Schlösser creó un virus artificial altamente mortal.

Sant Ducat se rascó el mentón sin afeitar.

—Efectivamente. Creó un gen artificial que reemplaza al natural de un virus. Luego, a través de un proceso específico que, seguramente, ella ya le habrá descrito, lo convirtió en un agente letal.

—Y esas… —Trenton indicó con el dedo la caja con materiales de laboratorio—, no sé como llamarlas, sustancias, supongo, están en esas cápsulas, ¿verdad?

El profesor asintió con la cabeza.

—Llámelas como quiera. Lo importante es que están separadas. Aisladas una de otra, ¿me entiende? Mientras no se mezclen, no son peligrosas.

—¿Te das cuenta? —dijo Trenton, dirigiéndose a Laura—. Están diseñadas para ser transportadas fácilmente y sin poner en peligro a quien las lleva.

—¡Hijos de puta! —dijo Laura.

—Seguramente es posible conservarlas así, encapsuladas por separado durante mucho tiempo. ¿No es así, profesor?

—Así es.

Trenton se echó hacia atrás y se estiró cuan largo era. Se cruzó de brazos y piernas. Puso la mano derecha bajo el mentón y cruzó el brazo izquierdo como soporte. Reflexionó unos instantes con la vista baja.

«Bueno, hemos llegado al meollo del asunto», pensó. Palpó el mapa que guardaba en el bolsillo. «Solo nosotros sabemos dónde se encuentran los misiles».

Finalmente le clavó la vista a Sant Ducat.

—Una última pregunta profesor, ¿cuántas personas puede matar un proyectil con una mezcla activa?

Sant Ducat se tomó un momento…

—Depende… Yo diría, que si fuese lanzado sobre una metrópolis como Nueva York o Madrid, en un día sin mucho viento, podría causar la muerte de varios cientos de miles.

—¿Qué? —Laura y Trenton se miraron pasmados.

—Las bacterias son microscópicas —prosiguió el profesor impertérrito— y el anfitrión, o el host, como diría usted, donde se alojan los agentes patógenos, se desperdigará en millones de esporas que contienen el virus. Mire, por ejemplo, en teoría un centímetro cúbico del cultivo activado puede matar a un millón de personas.

Llamaron a la puerta. Trenton se levantó de un salto.

—Calma, calma —el profesor lo tranquilizó—. He pedido algo de beber.

Un muchacho con el pelo desgreñado y cara de dormido entró en la habitación y depositó sobre la mesa una bandeja con un pote de agua caliente, tazas, bolsitas de té, una botella de whisky, un tazón con hielo y vasos.

Trenton se dirigió hacia la ventana. No llovía. Volvió y se sentó en silencio. Le era difícil digerir las abrumantes cifras que había mencionado Sant Ducat.

—¿Un whisky, amigo?

—Sí, por favor. Con mucho hielo.

—Y para ti —se dirigió a la chica—, ¿lo de siempre? ¿Té, sin azúcar?

—Gracias. Deje, yo lo preparo.

Trenton agitó el vaso con los cubitos de hielo y observó a Laura.

«Es muy joven como para tener tanta experiencia marina —pensó—. Supongo que puedo confiar en ella… conozco sus defectos casi tan bien como los míos».

—¿Eres capaz de navegar en esta zona? —Trenton sintió las palabras helársele en la lengua.

—¿Qué insinúas, Trenton? —Laura no le había llamado por su apellido hacía mucho tiempo.

—Nada, nada. Hablo de navegar en el océano Pacífico que, de pacífico no tiene nada, ¿sabes?

—Pero tú te refieres a la zona de los canales, ¿verdad? Es menos difícil de lo que crees. Dame un barco robusto en buen estado, de unos cuarenta pies, con un buen motor y un tripulante y te llevo a donde quieras. ¿A qué distancia está nuestro objetivo?

—A unas 200 millas.

—Digamos que día y medio o dos dependiendo de las condiciones meteorológicas.

—¿No habría que esperar a que mejore el tiempo?

—Si el barco está bien preparado no me preocupa. Es imprescindible que tenga radar, por la neblina. No debe faltar un medidor de profundidad, un gps, o sea, el equipamiento estándar. Por lo demás el tiempo aquí es tan inestable que podríamos salir con un día precioso y en seis horas nos agarraría una tormenta de puta madre. El barco y un piloto que conozca la zona, son más importantes. Necesitaríamos cartas marinas, provisiones, gasolina, y ropa adecuada.

—Tiene razón —intervino Sant Ducat ante la sorpresa de Laura—. Lo único que podemos hacer con respecto al tiempo, es vestirnos con ropas impermeables y calientes. Lo sé, he navegado en el Mar del Norte.

«¡Un momento! —pensó Laura desconcertada—, el viejo quiere venir. ¡Pésima idea! Tendremos que ocuparnos de él y no quiero».

—Profesor —le dijo poniéndole suavemente la mano en el brazo—. ¿No estará pensando embarcarse con este tiempo? No será un paseo agradable. No me parece buena idea. Mejor nos espera aquí.

—De ninguna manera —Sant Ducat tomó la mano de Laura y retiró su brazo—. Tú sabes cuántos años llevo estudiando y experimentando con genética. Quiero verlo todo con mis propios ojos.

—¡Pero profesor…! —Laura intentó objetar.

—¡Nada! Ni se te ocurra insistir —replicó con firmeza—, tú eres consciente de lo que hemos encontrado hasta ahora, ¿no? El avance genético de este tío es asombroso. ¡Es un genio!

—Yo diría, más bien, un criminal —dijo Trenton en voz baja, casi para sí mismo.

—¡Un monstruo! —agregó Laura—. Un nazi de mierda.

—Sí, sí, por supuesto. Yo me refiero a la genialidad de sus investigaciones científicas. De cualquier modo, no os preocupéis por mí. No solo no molestaré, sino que os ayudaré con los turnos y las guardias.

Trenton se encogió de hombros.

—¿Dónde conseguiremos un barco? Tendremos que alquilar alguno.

—Aquí cerca está la Marina del Sur. Cuando llegamos vi algunos buenos yates aparcados.

—Bahamondes… —dijo pensativo Sant Ducat—. Él nos ayudará. Sé que le gusta la pesca.

—¿Quién? —preguntó Trenton—. No me gusta mucho la idea de involucrar a desconocidos en esto.

—Es el jefe del laboratorio en el que trabajamos —contestó Laura.

—Es un amigo que me debe muchos favores —dijo el profesor—. Mañana hablaré con él. No se preocupe, Trenton, no le diré nada. Soy el más interesado en mantener esto en secreto… por razones profesionales, usted me entiende…

—¿Entonces? —dijo Trenton un poco impaciente. Estaba cansado y le dolía la cabeza.

—Si conseguimos un barco con las condiciones adecuadas, podemos salir mañana al atardecer —dijo Laura—. Depende de usted, profesor.

—Dalo por hecho. A primera hora hablaré con Bahamondes. Vosotros preocupaos del resto.

—¿Cuánto podrá costarnos? —preguntó Trenton—. Supongo que no será gratuito.

—Eso no es problema. Hay suficiente presupuesto de mi laboratorio. Comprad todo lo que sea necesario —dijo Sant Ducat.

«¿No queríais llevarme… Y ahora resulta que no tenéis dinero?», sonrió triunfal.

80

La tarde estaba borrascosa cuando el señor y la señora Nasralev abordaron la goleta Albatros en Punta Arenas. Se esperaba una noche tormentosa; sin embargo, el tamaño de la embarcación y la navegación por los canales protegidos del viento atenuaban en gran medida los peligros e incomodidades causados por el mal tiempo.

El encargado los condujo al camarote en la cubierta de primera clase. La habitación era amplia, con una escotilla. La cama doble pegada a la pared estaba rodeada de un listón de protección de madera; «En caso de un movimiento brusco —pensó Izaldin—. Como una cuna de bebé».

—El minibar —indicó el mozo un armario frente a la cama—. La cena es a las ocho. La salida, a las nueve. ¿Se les ofrece algo más?

—¿Hay agua mineral?

—Por supuesto. Mire en el bar. Si les falta algo, llamen con el timbre.

—Muy bien. Tome —le entregó un billete y lo despidió.

El reloj que adornaba la pared del camarote marcaba las siete treinta.

—Iré a recorrer el barco. Pasaré por ti a las ocho —dijo Alí.

—Estaré lista.

Una vez sola, Izaldin recorrió con curiosidad el baño, los armarios adaptados a las paredes curvas del barco acariciando los muebles exquisitamente diseñados. Se sentó frente al espejo del tocador, se miró las delgadas y finas facciones. Luego se tendió en la cama y cerró los ojos.

Recordó la tarde maravillosa en que su abuelo la había llevado a conocer el mar. «El día más feliz de mi vida», pensó. Era una niña de siete años y su abuelo la llevó, a ella sola, a la playa y luego a pescar.

Un anciano callado y triste, el abuelo la adoraba e Izaldin era consciente de su amor. A diferencia de su padre y su madrastra que no le hablaban —de hecho, sentía que la odiaban—, el viejo le contaba leyendas de princesas exóticas en la Persia antigua. Poco tiempo después de ese paseo, murió de cáncer de pulmón y la vida de Izaldin cambió. Sus padres la enviaron a un internado de niñas donde fue educada en la más recia disciplina. Después estudió bioquímica hasta que fue reclutada por Al Qaeda. Recordó la imagen dulce de su abuelo, flaco y frágil, como una rama de bambú seco, con su áspera barba que le picaba en las mejillas cuando la tomaba en brazos y la besaba. Se le escapó una lágrima derramándose sobre la almohada… La vida pudo haber sido tan diferente, pensó Izaldin. Podía haber sido como una de tantas turistas de este crucero de lujo. Ella amaba a Osama Bin Laden, pero también lo temía y odiaba. En momentos como este, se le aparecía su abuelo viejo querido y recordaba los pocos momentos buenos de su infancia.

Escuchó un golpe leve en la puerta —«¡Alí Khan!»—, y la sacó de su ensueño.

—Son las ocho. Vamos a cenar.

Izaldin se apresuró; se puso el chaleco negro sobre la blusa blanca, y se echó encima el impermeable. Tenía una sensación paradójica con esas ropas occidentales y burguesas. Por un lado las despreciaba. Sin embargo al mirarse, le agradó lo que el espejo le devolvió: una mujer hermosa y elegante…

—¡Voy! —le sonrió a su reflejo.

«Incluso atractiva», pensó con agrado.

—¿Algo especial? —le preguntó al salir a Alí.

—No. Todo parece en orden —dijo él—. Aunque… a veces tengo la impresión de que me están siguiendo.

—Todos estarán en el comedor durante la cena. Presta atención.

—En Bariloche la policía estuvo muy cerca de atraparme —la expresión del Mulá se endureció—. Espero haberlos despistado.

—Estamos ya camino de Chile. La policía argentina no puede hacer nada aquí.

Durante la comida departieron amigablemente con una pareja brasileña de recién casados. Izaldin y Alí Khan se comportaron como un matrimonio común, evitando llamar la atención, en el ambiente cálido del crucero. La cena transcurrió tranquilamente, aunque en algún momento Alí Khan creyó reconocer una cara entre los comensales. Sabía que la policía argentina, la brasileña y el grupo de Schlösser andaban tras él. Todo era posible.

La tormenta se desplazó hacia el norte y el tiempo mejoró. La mayoría de los pasajeros se dirigieron al salón de baile, a la sala de juego y al bar del castillo de proa. Izaldin y Alí Khan salieron a cubierta a tomar el fresco.

La cubierta estaba desierta. Caminaron por el puente hacia proa gozando de la gélida noche austral. Un turista inglés pasó a su lado fumando su pipa, sin importarle el frío que bajaba de las montañas. Los saludó con un gesto de cabeza. Izaldin y el Mulá respondieron con una sonrisa y se dirigieron a proa. Era una noche hermosa y diáfana después del aguacero.

Estuvieron largo rato acodados sobre la baranda, mirando las montañas y las estrellas, sintiendo el barco deslizarse sobre el agua.

—Estoy cansada —dijo Izaldin—, casi no he dormido en los últimos dos días. ¿Cuándo llegaremos a tierra?

—Mañana por la tarde. Recogeremos las armas y seguiremos por tierra. Vete a dormir. Yo te alcanzaré al rato.

Izaldin no se movió. Se quedó unos momentos en silencio mirando el mar.

—La noche está tan hermosa… —susurró.

Alí Khan frunció el ceño.

—Ve, vete a dormir.

—Y tú, ¿no estás cansado?

—Yo también debo descansar. El tramo de mañana durará toda la noche. No conocemos bien el lugar y quiero evitar cualquier sorpresa. Pero anda, ve, yo te seguiré en un rato.

—Tienes razón.

Izaldin se dio una ducha caliente antes de acostarse y apagó la luz.

«Debo dormirme antes de que llegue», pensó.

Se arrebujó entre las sábanas y trató de dormirse arrullada por el balanceo suave del barco como cuando era pequeña, antes de que su madre muriera. Pero tenía la cabeza llena de pensamientos y no consiguió conciliar el sueño.

Intentó respirar profunda y lentamente, como les enseñara el Maestro a relajarse, cuando sintió la puerta abrirse. Alí Khan avanzó a tientas hacia la cama. Se quitó los zapatos y, a pesar de dudarlo, terminó por quitarse los pantalones también. Se quedó en ropa interior.

Se dejó caer en la cama y soltó un suspiro. Puso las manos entrelazadas tras la cabeza y cerró los ojos. Le agradaba el balanceo del barco. De pronto sintió el calor del cuerpo de Izaldin. La cama estrecha y el peso de su cuerpo empujaban a la mujer a tocarlo. La curva suave del cuerpo de ella le rozaba por debajo del hueso de la cintura. Percibió la curva de sus nalgas a su costado. La suavidad de su cuerpo bamboleante le rozaba, apenas, la cresta de la cadera. Su corazón comenzó a latir con fuerza. Sentía hervir la piel de la grupa de Izaldin en su costado. La boca se le secó. Nunca había tocado a una mujer.

«¡Alá! Ten piedad de mí», oró en silencio mordiéndose los labios.

Con la frente cubierta de sudor, sintió que el trasero caliente de Izaldin se abriría como las fauces de un animal y se lo tragaría. Tenso sobre su espalda, no se atrevió a moverse.

Ella tampoco dormía ni se movía. Sentía en su cuerpo el costado fuerte de Alí Khan y su respiración inquieta. No soportaba más la posición en que se encontraba. No podía evitar resbalar hacia él con cada balanceo del barco que los acercaba y los separaba, una y otra vez. El deseo invadió sus entrañas, desde lo más íntimo y profundo. Tímida y cuidadosamente, estiró la pierna para acomodarse, y sin querer, tocó su piel desnuda. El calor la ahogaba. Decidió volverse de espaldas para desembarazarse de la sábana e intentó sacar la mano y, rozó involuntariamente, por un brevísimo instante, la médula de Alí, la esencia de su pasión y lujuria.

Alí Khan soltó un gemido. Una onda de angustia y placer le fluyó desde su centro vital al cerebro.

Izaldin se volvió hacia él. Su respiración lo abrasó como el mismo fuego del infierno.

—¡Perdóname Alá misericordioso! —murmuró, y con un par de zarpazos hizo volar las sábanas y lo que ella llevaba puesto.

Fue una irrupción bestial y recíproca de deseo, de angustia y de dolor. Se enfrentaron como dos bestias salvajes en celo. La represión de años salió con la fuerza de un huracán. Dientes, mordiscos, chupetones… las uñas de ella clavadas en la espalda de él. Se revolcaron hasta que cayeron exhaustos, uno junto al otro.

No cambiaron palabra. Habían violado las reglas sagradas de Al Qaeda y del Islam. Pero el deseo era insaciable y sus cuerpos jóvenes les traían la maldición una y otra vez.

Al amanecer Alí Khan salió a cubierta a rezar a la salida del sol. Cuando volvió, Izaldin yacía profundamente dormida sobre la cama alborotada. Se echó a su lado y, rendido, se volvió a dormir.

81

El señor y la señora Nasralev desembarcaron del Albatros con los otros pasajeros en Puerto Natales. La mayoría de ellos volvieron al barco un par de horas más tarde, para continuar hacia el glaciar en la laguna de San Rafael.

Alí Khan e Izaldin recogieron el automóvil que tenían alquilado para ellos y pasaron a la oficina de correos por los paquetes que esperaban.

No había ningún envío a nombre de Nasralev.

Sin perder la calma Alí Khan insistió. Finalmente, después de buscarlos minuciosamente, el encargado los encontró.

—Discúlpenos, señor Nasralev —dijo—, sus paquetes acaban de llegar.

Venían en el Albatros, junto con ellos.

Cargaron los bultos y algunos comestibles y tomaron la carretera austral hacia el norte. Una vez fuera del pueblo, Alí Khan detuvo el auto para revisar el contenido de las cajas.

—Todo está en orden —le comunicó a su compañera y soltó un gruñido de satisfacción—. Está completo.

Alí Khan tomó una metralleta Kalashnikov rusa de cañón corto.

—Es nueva —dijo revisándola. Amartilló el arma y probó el mecanismo de disparo—. ¿Cuántas balas le pusiste?

—Doscientos cincuenta para cada uno.

—¡Doscientos cincuenta! ¿Qué pensabas?

—Que quizás los nazis tengan preparada una emboscada —respondió la terrorista.

Alí Khan hurgó entre las diferentes armas.

—Bueno. Revisemos el mapa.

Tardó poco en estudiar el trayecto. Tendrían que viajar un buen rato por la única carretera que llevaba al norte. Alí Khan señaló un pequeño aeropuerto cerca de quinientos kilómetros más delante de donde se encontraban.

—Mira —le dijo a la mujer—, este es un aeropuerto militar. Puede ser un punto peligroso.

Subieron al automóvil.

—Duerme ahora —le ordenó—, me relevarás en tres horas.

Izaldin se cubrió con una manta y cerró los ojos.

Desde que amanecieron juntos casi no se habían dirigido la palabra salvo para lo estrictamente necesario. Habían infringido una de las reglas más importantes de la ley islámica y de su propia organización. Ambos se sentían confusos y culpables dentro del torbellino de sensaciones nuevas. Lo peor para Alí Khan era la traición: le pesaba tanto el perjurio hacia su Maestro. Haber caído tan bajo, en la tentación de la carne en los brazos del diablo. Esta era una prueba del cielo.

«Alá, Alá, perdona a tu siervo», rogó con la vista en el firmamento. «Y tú, amado Maestro, absuélveme». Su adorado Maestro que lo había sacado del arroyo, Bin Laden lo había educado y amado. Incluso le confió la tarea más importante. Para ayudarlo a él, a un perro miserable, le envió a la mejor combatiente de Al Qaeda, y él lo había traicionado.

«Alá Misericordioso. Tú que todo lo perdonas, exime a tu hijo. Juro ante Ti y tu profeta Mahoma, no volveré a caer».

Un par de gruesas lágrimas corrieron por sus mejillas.

Pero a cada rato le volvía a la mente el recuerdo de los labios de Izaldin, su cuerpo esbelto y flexible como una leona que lo atrapaba y lo envolvía entero en su deliciosa piel felina. Los olores que salían de escondidos rincones de su cuerpo suave que vibraba bajo su contacto virgen.

Desesperado, Alí Khan se bajaba del coche cada tanto, se cubría los ojos y oraba tratando de sofocar las oleadas de deseo que lo acometían insistentes.

Amanecía cuando, finalmente, se dibujaron las luces de la base militar General O’Higgins. Izaldin aparcó el automóvil en un recodo del camino. Un sendero de tierra subía hacia la montaña. No estaba segura de que el coche pudiera subir. Activó la doble tracción y se lanzó montaña arriba. Se movía como una coctelera pero el vehículo ascendía. A unos doscientos cincuenta metros se detuvo y bajó del auto.

Alí Khan abrió los ojos y pestañeó. Estaba aclarando y hacía mucho frío.

—¿Qué pasa? —preguntó asomándose por la ventana.

—Nada. Estamos a punto de llegar al cruce. Voy a preparar café —dijo Izaldin.

El Mulá Alí se bajó envuelto en la manta y caminó unos pasos escondiéndose tras un arbusto a orinar. Entretanto ella calentó el agua. Sacó galletas y bolillos y se sentaron en el suelo.

Izaldin le sirvió café y lo miró seria.

—He estado pensando mucho… —dudó un instante y bajó la mirada— sobre nosotros. No lo puedo evitar.

Alí Khan se agarró la cabeza con ambas manos.

—Yo tampoco —dijo ronco—. Me estoy volviendo loco.

—Escúchame, por favor.

Estiró la mano hacia él. Alí la esquivó, hosco.

—Yo te quiero, Alí.

—¿Cómo te atreves?

«Ayúdame Alá. Ten misericordia», imploró cerrando los puños con fuerza.

—Escúchame por favor —insistió la mujer—. Dame unos minutos, te lo suplico.

—Habla.

—Anoche te amé como una mujer. Eres mi primer hombre.

—¡Mientes! —gritó Alí—. ¡Mientes!

«¡Piedad! Dios ¡Piedad para tu siervo!», volvió a implorar culpable y, a la vez, desbordado en sentimientos.

—¿Te refieres al Maestro? Eso es otra cosa. Eso fue una entrega espiritual, una comunión con Dios, un deber y tú lo sabes.

—Lo hemos traicionado —gimió Alí Khan—, hemos desertado a nuestro padre ¡por la carne! ¡En un acto impuro!

—Escucha, por favor —suplicó.

Izaldin se echó a llorar.

Alí Khan se cubrió la cabeza con la manta y se acostó sobre el suelo, balanceándose. Pasaron unos minutos en profundo silencio. Izaldin se sonó la nariz y respiró hondo.

«Esta es mi única oportunidad, no puedo esperar —se dijo con los ojos cerrados—. Jamás me hubiera imaginado ser capaz de…». Reunió fuerzas para decir las frases más terribles que jamás hubiera imaginado ser capaz de pronunciar.

—Alí, descubrí lo que realmente quiero. Anoche, después de que nos amamos, me sentí feliz, llena de paz, como nunca me había sentido en toda mi vida. Y soñé que podíamos ser una pareja… común. ¿Sabes? Un hombre y una mujer normales, como mis hermanos, como mis compañeros de la universidad.

Esperó callada. Él guardó silencio.

—Me gustaría tener hijos, Alí, un hogar, un hombre para mí, que me cuide, que me ame. ¡No! No me interrumpas —detuvo a Alí con la mano cuando él despegó los labios—. Yo sé que tú me quieres; que en el fondo de tu corazón sabes que lo que digo es verdad.

Se puso la mano en la frente e inhaló profundamente.

—Esta es nuestra oportunidad. Podemos huir, simular que nos han matado y desaparecer. Tú y yo. Podemos comenzar una nueva vida… ¿Qué nos espera, a ti y a mí, si volvemos a Tora Bora o, peor aún, a Irán? La lucha eterna, siempre huyendo, la vida solitaria del combatiente, la muerte. ¡Huyamos juntos, amado mío, te lo ruego!

Alí Khan se levantó como resorte y arrojó la manta lejos. Levantó los brazos al cielo y gritó con un sollozo.

—¡Alá, Padre mío, dame fuerzas!

Izaldin se lanzó hacia él y se abrazó a sus rodillas.

—Alí Khan, mi amor, ven conmigo, ¡sé fuerte!

—¡Jamás!

Lo agarró de las nalgas y clavó la cabeza entre sus muslos.

—Sí, amor, sí —gritó.

Él sintió como si una enorme ola de ira lo invadiera. Una explosión de furia que le subía desde las entrañas reventando entre sus oídos.

—¡Perra inmunda! —aulló furioso—. ¡Hija del diablo! ¡Vete al infierno, maldita!

El puño cerrado de Alí Khan se incrustó entre el oído y la mandíbula de Izaldin que recibió el golpe de ochenta y cinco kilos, en los momentos en que su cuerpo se empezaba a enderezar, lo que la lanzó contra el suelo, azotándole la cabeza contra las piedras.

Fuera de sí, cayó de rodillas a su lado, la agarró de los hombros y le golpeó la cabeza contra las rocas una y otra vez hasta que un hilo de sangre le chorreó del oído.

El grito estremecedor de Alí Khan ensordeció el silencio de la mañana. Enloquecido, corrió hacia el auto y escapó.

82

Laura le ordenó al tripulante que levara ancla antes de la caída del sol. Abandonó Marina del Sur en Puerto Montt y se dirigió hacia el suroeste rodeando la costa, hasta avanzar por el centro de la bahía. El camino era más largo pero más seguro. Cuando el sol se puso, ya había pasado la zona de arrecifes y avanzaba hacia el sur, hacia la entrada de los canales.

La noche prometía ser espléndida. El viento del noroeste levantaba unas olas suaves que se disolvían contra los arrecifes de la costa.

Laura y Trenton tuvieron pocas horas para estudiar las cartas náuticas del Almirantazgo británico que habían conseguido esa mañana. Afortunadamente, en la mesa de navegación de la nave encontraron una colección de cartas marítimas de la Armada de Chile de menor escala que cubría la zona hasta el Cabo de Hornos.

—Calculo que será una travesía corta pero difícil —le comentó Laura a Trenton al salir.

—¿Por qué tan difícil? —preguntó Trenton.

—Pues mira. Navegaremos a través de canales y fiordos con corrientes traicioneras, con vientos repentinos y bajos fondos, puede haber de todo —dijo Laura—. Por suerte Sant Ducat consiguió este formidable navío —era un yate finlandés Nauticat, motovelero de 44 pies, sólido y bien equipado—. ¡Hasta el nombre me gusta! —rio.

El navío se llamaba Atlantis y era el más adecuado para el clima austral, con una autonomía de viaje de seiscientas millas. Para mayor seguridad, había cargado quinientos litros de combustible de reserva. Los acompañaba Mario Sandoval, un pescador de treinta y cinco años que conocía la zona de los canales como la palma de su mano. Sandoval había trabajado varios años como tripulante en los barcos turísticos que iban de Puerto Montt a los glaciares de la laguna de San Rafael.

Sentado en proa, Trenton observaba las luces de la costa tras la puesta del sol. Frente a él, bajo un cielo negro, aparecieron las primeras estrellas.

Acostumbrado al hemisferio norte, le fue difícil encontrar la Cruz del Sur, la constelación que los marinos usan para orientarse en ese hemisferio.

«Qué noche más hermosa», pensó.

Se recostó sobre la cubierta y se relajó arrullado por el sonido del agua cortada por la proa. Sintió que alguien se acercaba y vio a Laura sujetándose de una driza. La luz del puente se reflejaba sobre su cabeza ocultando su rostro.

—Mañana será un lindo día. Mira esas estrellas. Ni una nube.

—Así parece. ¿Dejaste a Mario al timón?

—Sí. Confío en él. Sabe muy bien lo que hace y conoce el lugar a las mil maravillas.

—¿Cuándo entraremos en los canales?

—Si todo sigue así, para las dos o tres de la tarde.

—¿Qué tal el barco? ¿Te gusta?

—Estupendo. Está construido para el mal tiempo —inhaló hondo y murmuró en voz baja—. Cuando sea grande me gustaría tener uno así. Podría dar la vuelta al mundo.

—¿Y la medicina?

—Puede esperar.

Un ramalazo de viento le golpeó la cara.

—¿Piensas izar las velas?

—Esta noche no. Tenemos suficiente combustible. Mañana veremos.

—No confías mucho en nosotros, ¿no es cierto?

—No exageres, hombre. Pero sí quisiera que descanséis esta noche. El tiempo puede cambiar en cualquier momento.

—Espero que no cambie. Se está tan bien así —se enderezó—. Ven, siéntate a mi lado —le dijo.

Laura cerró la escotilla de proa, miró hacia el horizonte comprobando que estaba libre y se sentó a su lado.

—¿Te preocupa algo? —preguntó Trenton.

Laura meditó unos instantes.

—¿Cómo vamos a destruir la maldita cosa? Llegaremos al escondite, pero ¿y luego?

—Paso a paso, doctor. Primero tenemos que averiguar qué hay ahí. Quizás hay otros organismos almacenados. También hay que ver cómo funciona el mecanismo de fusión, acuérdate que al disparar un proyectil se generan temperaturas muy altas.

—No podemos dejar nada. Yo, por mí, ¡lo volaba todo!

—Sí, sí… Me preocupa el profesor. Seguro querrá conservar algo para sus investigaciones.

—La ciencia no se puede detener, Bill. El problema no es el proceso del gen, sino usarlo para matar.

—Claro… ¡Por supuesto!

Después de las terribles palabras de Laura, ambos callaron mecidos por el golpeteo suave de las olas. La joven apoyó la mano en su hombro, le acomodó la parka y continuó:

—De cualquier modo tenemos las cápsulas. Alfa y Beta.

—Pero, ya oíste, basta un centímetro cúbico para causar el infierno.

—Cierto. Pero, ya te lo dije, se necesita un sistema para la mezcla. Ya que eso es lo que buscamos y lo que vamos a destruir, mi preocupación es otra.

—¿Qué? Dime.

—Creo que tu teoría sobre lo que encontramos en Foz de Iguazú es correcta, amigo mío, tienes razón; nos la estamos viendo con una red de la cual Schlösser era solo un eslabón. Y entonces… ¿qué parte de ella es la que no hemos encontrado?

—Es probable que nos espere una sorpresa en Quintupeo. Está claro que es otro de los nodos. Hay armas, hay una especie de laboratorio, puede haber gente. Y preparada.

—Es un lugar muy aislado. No creo.

—También la fazenda estaba bien aislada.

Laura sonrió e insistió.

—¿Olvidaste a Canaris? Ya en la Primera Guerra Mundial estuvo escondido aquí, con barco y todo, muchos meses. Y luego el U-Boot 530. No, Trenton, no es aislado en absoluto.

Trenton se sobó el mentón todavía lastimado desde Dignidad.

—Mira, espero que no encontremos a nadie. En el peor de los casos nos tendremos que enfrentar. A este ritmo me convertiré en gladiador.

—Tú serás el valiente guerrero que salvará a la valquiria Brunilda —rio Laura—. Vamos a comer algo. Está refrescando.

Entraron al puente de mando y se quitaron las parkas. La temperatura del cuarto era muy agradable. Sandoval se hizo a un lado y le dejó el timón a Laura. Ella señaló con la mano para que continuase.

—¿Qué te parece el radar? —preguntó indicando la pantalla con la imagen del barco en el centro—. ¿Ves? Si descubre algo, suena la alarma.

—¿Qué alcance tiene?

—Lo programé para cinco millas. Es suficiente para reaccionar en caso de emergencia —dijo Laura.

—Por el momento no hay neblina y la visibilidad es buena —agregó Sandoval.

—¿Dónde está el barómetro? —preguntó Trenton.

—Aquí. Si comienza a bajar, tendremos problemas.

Trenton asintió con la cabeza.

—El gps, aquí al lado. Muestra nuestra posición.

—¿Y esta figura?

—Te permite ver la carta marina electrónica. Ves, aquí tienes los canales y aquí vamos nosotros. Dirección sur, 192 grados; velocidad con respecto al fondo, seis nudos y medio; velocidad del viento, dieciséis nudos, fuerza 4. Tenemos también las cartas marítimas que compramos.

—Es una pena. No las necesitamos.

—¿Y si falla la electrónica? Yo siempre estudio las cartas manuales. No sé, me siento más segura.

Sant Ducat se asomó por la escalerilla.

—Venid, muchachos. El pescado está listo.

—Vale —respondió Laura—. Te reemplazaremos en un rato —le dijo a Sandoval.

—Yo prefiero comer aquí, después. Gracias, doña Laura.

—Como quieras. No te olvides de anotar los datos en la bitácora. Oye, y por favor, no me llames doña Laura. Laura a secas o capitán.

—Sí, capitán.

—A ver ese guiso. ¡Huele de maravillas! Vamos Bill, que me muero de hambre —descendieron por la escalerilla hacia el salón—. ¿Qué pescado cocinó, profesor?

—Una merluza con patatas. Está a punto.

—Me apetece una cerveza… —dijo Trenton—. ¿Alguien me acompaña?

—Llévale una a Sandoval mientras pongo la mesa.

Sant Ducat sacó del horno una fuente con el pescado y las patatas y lo llevó a la mesa. Laura acomodó los platos y los servicios.

—¿Tomaréis vino blanco? —dijo Sant Ducat.

—Lo lamento —dijo Laura—. Será una travesía sin alcohol. Una cerveza de aperitivo como máximo.

—Exageras, ¿no? —dijo Trenton sentándose a la mesa y poniendo su botella frente a él.

—Lo siento, querido. Pero hay que estar bien despiertos durante los turnos.

—¿Cuándo es mi guardia? —preguntó Sant Ducat—. Estoy agotado, no sé por qué no he dormido bien desde que llegué de España.

—Haremos turnos de tres horas a partir de medianoche. Yo comenzaré, luego Sandoval y finalmente tú, Bill.

—Entonces ceno rápido y me voy a la cama —dijo Trenton bostezando.

—Y usted, profesor, gracias pero prefiero aprovechar sus dotes culinarias.

—¿Es la hora de tu venganza, Laura?

—No, no. Siempre he sostenido que los bioquímicos son buenos cocineros.

—Este pescado lo demuestra. Pásame otra porción —dijo Trenton—. Lamento la ley seca.

—Ya me lo agradecerás. Tú necesitas un buen descanso. Se te cierran los ojos.

—¿Cuándo se ha visto que un catedrático sea cocinero? Prefiero hacer guardias como todos —reclamó Sant Ducat.

—Si cocino yo, os morís de hambre. Usted, sin embargo, cocina maravillosamente, así que no menosprecie sus dotes. La comida es muy importante en alta mar. Más vale tener energía —Laura puso la mano en el hombro de Sant Ducat—, así que manténganos alimentados, profesor, confío en usted.

83

Durante la mañana el Atlantis izó sus velas. Gozaron de un tiempo excepcional hasta que, pasado el mediodía, gruesos nubarrones negros comenzaron a acercarse por el oeste.

El barómetro llevaba dos horas bajando. «No será fácil», pensó Laura considerando que su tripulación casi no tenía experiencia. «Habrá que prepararse para lo peor». Estaba lejos de la entrada a los canales, así es que decidió poner proa hacia el océano y alejarse lo más posible de la costa.

Laura conocía los cambios meteorológicos repentinos que transforman un día maravilloso —como ese— en un duro temporal. «No queda más que poner buena cara al mal tiempo».

Cuando observó la brusca caída de la presión en el barómetro supo: «Se nos viene encima un maremoto de la hostia, tío».

—Prepare un termo con café caliente y bocadillos —le ordenó a Sant Ducat y repartió tabletas contra el mareo.

De un momento a otro, olas de tres a cuatro metros azotaban el barco. No eran las rompientes gigantescas del Pacífico sur, como Laura había leído, pero llegaban muy frecuentemente y cambiaban de dirección haciendo crujir al barco. Comenzó a llover.

Laura revisó que todo lo que podía caer estuviera estibado, que sus compañeros hubieran comido y llevaran ropa impermeable. Los reunió a todos en cubierta para prepararlos y animarlos.

—No corremos ningún peligro de volcar, que es la pesadilla de los marinos —comenzó Laura frente a todos con voz tranquila—. La isla de Chiloé nos protege, al oeste, de las olas del Pacífico. Eso sí, habrá mucho zarandeo y muchos golpes. Pero la nave resistirá. Como me preocupa que nos arrastre a la costa, iremos mar adentro. Que nadie salga a cubierta sin estar asegurado a la línea de vida, ese cable de acero que corre por cubierta —lo señaló—, ¿entendido? Si llegarais a caeros fuera de borda y estáis atados, podemos sacaros fácilmente. ¿Vale?

—Vale.

El cielo estaba oscuro y llovía a cántaros. Algunos truenos y unos pocos rayos se escuchaban en la lejanía.

«Tormenta eléctrica —pensó Trenton mirando el mástil de metal—. Si nos cae un rayo, nos vamos a la mierda».

El rostro de Sant Ducat estaba verde del malestar.

—Váyase a acostar profesor —dijo Laura—. No hay nada que hacer aquí.

—Tome —dijo Mario Sandoval y le entregó un balde—. Por si tiene que vomitar.

Cerca de las tres de la tarde el viento aumentó y roló a dirección sureste, de modo que las olas y el viento venían en dirección contraria.

«Se mueve como una coctelera», se dijo Trenton, sin perder la compostura, aunque casi se cayó de un bandazo.

Las olas golpeaban contra la proa con el viento de popa viniendo en rachas cada vez más fuertes. Laura no se despegó del timón. Luchaba por mantener la dirección del yate y evitar los golpes del mar. De pronto el barco se encabritó. Uno de los bidones de combustible de reserva se soltó de su amarra y golpeó la puerta de entrada al puesto de mando; se abrió seguido de una ola inmensa, que entró a la cabina empapando a todos.

—¡Mierda! —gritó Trenton al recibir un golpe en la espalda.

El barco escoró fuertemente y el bidón salió lanzado hacia babor.

—Hay que amarrar ese bidón —bramó Laura— antes de que rompa la escotilla.

—Vamos —dijo Sandoval, ciñéndose la cuerda a la cintura.

—¡Amarraos!

Trenton ató la cuerda al salvavidas que llevaba y siguió a Sandoval. Con el mosquetón se aseguró a la línea de vida y se dirigió a proa.

Los dos hombres se arrastraron, cada uno por su lado, hacia el bidón que yacía volcado. Una ola salvaje golpeó por babor, el lado de Sandoval, lanzando el bidón envuelto en una muralla de espuma y agua hacia estribor. El barco escoró violentamente.

Trenton recibió el impacto del bidón en el hombro izquierdo lo que lo desestabilizó y el resto lo hizo la masa de agua que pasó por encima.

«Hasta aquí llegaste», fue el primer pensamiento que pudo articular mientras el torbellino de agua lo revolvía. La enorme velocidad de la ola fue lo que lo salvó, ya que lo dejó atrás alejándose del barco. Envuelto en una nube de espuma perdió totalmente el sentido de qué estaba arriba de él y qué estaba abajo. Un chorro de espuma le entró por la nariz. Sintió cómo el salvavidas atado a su espalda se inflaba e instintivamente agitó los brazos para salir a la superficie, ayudando en la dirección que lo empujaba el salvavidas.

Sacó la cabeza a unos tres metros del Atlantis. «¡La maldita cuerda!», pensó dándose cuenta que el golpe lo había arrancado de ella. «¡No estoy atado al barco!». El reflujo de la ola y la reacción del yate al enderezarse lo acercaron a la embarcación.

Laura vio la escena, en su brutal magnificencia, desde el puesto de mando y, sin perder la calma, viró todo el timón a estribor y aceleró el motor al máximo. El barco tardó unos instantes en responder, pero al enderezarse comenzó a girar. En ese momento, volvió el timón al centro, disminuyó las revoluciones y lo atrincó. Apenas el timón quedó fijo salió corriendo a cubierta. La maniobra no tardó más de treinta segundos.

—¿Dónde está Bill? —gritó al llegar a proa.

—Ya lancé el aro —respondió Sandoval. Le había arrojado un cabo con el flotador. Laura le lanzó un segundo cabo.

«Que lo agarre, Dios mío», gimió aterrada viendo a Trenton levantarse sobre una ola y desaparecer.

Laura y Sandoval cayeron de rodillas al borde de la embarcación que avanzaba lentamente hacia Trenton. El joven parpadeó atontado tratando de ubicarse. Ya podía darse cuenta dónde estaba el cielo y dónde el mar, lo cual era bastante. Apoyó la cabeza sobre el salvavidas que le rodeaba el cuello. Sus ojos sobresalían unos pocos centímetros sobre el ras del agua, lo que en un mar picado hacía la visibilidad muy restringida, ya que el movimiento del mar le tapaba el campo visual, salvo por breves momentos. Notó, por el rabillo del ojo primero, el mástil, y luego el enorme yate acercándose.

Logró girar el cuerpo pataleando y quedó de frente al navío. Se topó con los ojos de Laura. Ella agitaba su mano izquierda, señalando algo.

«Como los que aparcan aviones», pensó, volteando su cabeza a la derecha. Entonces vio la luz. A poco más de dos metros de él, se levantaba una vara sobre el nivel del agua con una lamparita: ¡el salvavidas!

Trenton, comenzó a luchar por su vida. No había mucha distancia, pero los remolinos le impedían avanzar.

Intentó un par de brazadas hasta que pudo aprovechar una onda a su favor; se puso de espaldas y pataleó fuertemente hacia el punto de luz.

Laura se aferró tan fuerte al cabo de acero de la borda que se hizo sangrar las palmas de las manos.

«Dios, no lo abandones», lloró. Lágrimas y lluvia le corrían por la cara.

—¡La tomó! ¡Mierda, la tomó! —gritó Sandoval, amarrando el costado del cabo al chigre del ancla.

—Tira con cuidado. Voy al timón —Laura corrió hacia el puente de mando.

Trenton se asió al aro y dejó que Sandoval lo arrastrara hasta el barco.

Laura redujo las revoluciones al mínimo.

Por el zarandeo del barco se les hizo difícil subir a Trenton, pero finalmente trepó por la escalera de cuerda que le arrojaron por la popa.

Laura y Sandoval lo abrazaron emocionados.

—¡Estás helado! ¡Vete a cambiar! —dijo besándole las mejillas.

—Métase en el saco y beba un café caliente —dijo Sandoval volviéndose hacia proa—. Voy a asegurar esos bidones de mierda.

Tardó una hora más en amainar. Tal como llegó, el vendaval desapareció.

—Una tormenta atrasada —dijo filosóficamente Sandoval—. Tuvimos mala suerte con el bidón, eso es todo.

—No me quejo. No sentí nada —dijo Trenton. Un escalofrío le recordó lo gélido del océano austral—, solo cuando llegué a la escalera noté el frío.

—Estuviste muy bien. Me hiciste pasar un susto —Laura le acarició el pelo y lo miró con ternura.

—Este frío mata. Diez, quince minutos y ¡chao, man!

—¿Cuánto duró todo?

—Unos cuatro minutos cuando más.

A últimas horas de la tarde el barco entró a los canales. Fuera de descargas esporádicas de viento, la navegación era tranquila y sin olas.

Sant Ducat, salió de la cabina. Pálido y ojeroso, pero recuperado.

—Voy a tomar un poco de aire —dijo y salió a cubierta.

—¿Se habrá percatado de lo que pasó?

—Estaba ocupado —rio Sandoval—, su cabina apesta a vómito.

—Habrá que limpiarla.

—¡Qué la limpie él! Él quiso venir —dijo Trenton.

—¡Trenton! —lo reprendió Laura. Luego se volvió hacia el tripulante—. Sandoval, por favor.

—Ya patrona. Voy a buscar el otro balde —tomó los guantes de plástico y salió.

—¡Tengo un hambre!

Trenton se levantó del sillón donde estaba tirado.

—¡Cómo! Déjame prepararte la mejor sopa de mariscos «vuelve-a-la-vida» en conmemoración de mi renacimiento.

Laura lo miró con cariño. «Se recuperó bien».

—¿Quieres llevar el timón conmigo después de comer? Así Sandoval puede descansar.

—O.K. ¿Cuándo llegaremos?

Laura miró la carta y luego los instrumentos.

—Mañana, sobre las diez de la mañana —dijo sonriendo—, salvo que te den ganas de tomar un baño otra vez.

84

Después de la tormenta, el cielo, límpido y lleno de estrellas, anunciaba buen tiempo.

Sant Ducat, todavía con cierto malestar, aceptó la invitación de Laura a comer algo. Su cuerpo había llegado al límite de sus fuerzas durante la tempestad. Con esfuerzo decidió tomar un bocado, finalmente necesitaría energía; un buen descanso para el día crítico que les esperaba.

Sentados a la pequeña mesa bajo cubierta, Laura y Trenton conversaban animadamente. El movimiento del barco era muy leve.

Sant Ducat se asomó por la puerta de la cabina, y les dijo:

—Después de la tempestad los duendes salen de sus agujeros.

Laura se movió hacia Trenton haciéndole un hueco a su maestro.

—Fue espantoso, profesor, no se lo tome tan a pecho.

Sant Ducat se dejó caer sobre el asiento.

—Es el Pacífico —dijo Trenton—. Por lo menos usted no se dio un baño.

—Os habéis comportado como verdaderos corsarios. ¿Verdad, Sandoval?

—Sí, doña… disculpe… quise decir, sí capitán; con todo respeto, bien se merece el grado, capitán.

—Yo diría almirante —dijo Trenton.

Sandoval trajo una olla humeante a la mesa.

—Con esta sopita de pescado les volverá el alma al cuerpo.

—Espero que les guste —dijo Trenton—. Teniendo en cuenta que la hice estando medio muerto…

—En vista de vuestro comportamiento —anunció Sant Ducat— la tripulación recibirá una copa de whisky. A ver Sandoval, sirve los tragos. Para mí, agua mineral. A ver si no la echo para fuera.

—Vamos, vamos profesor, más ánimo. Mañana pisamos tierra firme.

Trenton apreció la capacidad de Sant Ducat de sobreponerse al feroz mareo y al vómito. Su participación en la búsqueda del escondite de las armas era imprescindible.

Sandoval puso unas copas y el whisky sobre la mesa, y una botella de agua mineral. Trenton le llenó un vaso al profesor.

—Ahora sí que no tiene pretexto, profesor —apuntó Trenton—, la traducción del texto, por favor.

—Claro, claro, muchachos, ya está. Con el mareo que tuve, vomité y vomité todo el trayecto, no la traje conmigo, pero en cuanto terminemos de cenar, con gusto.

—O.K., profesor. Beba. Le caerá bien.

—Salud —dijo Laura—. ¡Por una tripulación de puta madre! Y ¡por un final feliz!

—Me conformo con uno aceptable —dijo Sant Ducat.

La sopita caliente de pescado estaba excelente. Comieron con apetito y en silencio.

Sandoval cubrió la primera guardia y salió a cubierta.

Trenton, impaciente y adelantándose al profesor, se levantó y trajo de su cabina el original que encontró en Dignidad. Se lo entregó a Sant Ducat.

—Bueno, profesor. Por favor tradúzcanos esto.

El profesor se sacó las gafas y las limpió:

—Vea doctor, aquí lo tiene.

SIEGLINDE

Wohin soll ich mich wenden?

BRÜNNHILDE

Wer von euch Schwestern

schweifte nach Osten?

Wohin soll ich mich wenden?

SIEGRUNE

Nach Osten weithin

dehnt sich ein Wald:

der Niblungen Hort

entführte Fafner dorthin.

SCHWERTLEITE

Wurmes Gestalt

schuf sich der Wilde:

in einer Hööhle.

BRÜNNHILDE

(Sieglinde die Richtung weisend).

Flammende Glut umglühe den Fels;

mit zehrenden Schrecken

scheuch’ es den Zagen;

der Feige fliehe Brünnhildes

nach Osten gewandt!

Fort denn eile.

SIEGLINDE

¿Qué dirección debo tomar?

BRUNILDA

¿Cuál de tus hermanas

ha volado al este?

SIEGRUNE

A lo lejos hacia el este se

encuentra un bosque.

Fafner ha escondido en él.

El tesoro de los nibelungos.

SCHWERTLEITE

En una cueva está cuidando

el anillo de Alberich.

BRUNILDA

(Le habla a Sieglinde).

Apúrate y huye

hacia el este.

Una llamarada de fuego eterno arderá

en tu torno. Dejad que aterrorice

al débil de espíritu. ¡Dejad a los cobardes

huir de la Roca de Brunilda!

—Este es un diálogo entre Brunilda y sus hermanas —dijo Laura.

—Sabemos que Wotan castigó a Brunilda y la dejó dormida hasta que un hombre, que no conozca el temor, la libere. Su libertador es el forjador del Notung —dijo Trenton.

—«Dormida en una roca y rodeada de fuego». Aquí lo dice claramente —dijo Sant Ducat—. «Una llamarada de fuego eterno arderá a tu entorno. Dejad que aterrorice al débil de espíritu».

—Hacia el este se encuentra un bosque. Ahí está el tesoro de los nibelungos. Enterrado en una cueva —leyó Laura—. El este que ella menciona aquí, es una dirección arbitraria. El bosque, ergo, la cueva, está al este. Pero ¿al este de qué?

—El otro leitmotiv que tenemos es el Valhalla —dijo Trenton—. ¿Será al este del Valhalla?

—Pero ¿qué es el Valhalla? —preguntó Laura.

—La morada de los dioses nórdicos, donde reina Wotan —contestó Sant Ducat—. El Valhalla es una montaña.

—Dudo que encontremos algún castillo, ¿verdad? —dijo Trenton.

—La montaña es un punto de referencia fijo —dijo Laura—. Y he aquí que tenemos un volcán. Yo sugiero que anclemos en el fiordo de Quintupeo donde se ocultó Canaris. De ahí ascendamos a las termas de Porcelana que se encuentran, precisamente, a las faldas del cráter. Según esto —sacudió el papel—, allí debería estar la gruta donde está escondido el Anillo… al este de alguna cosa.

—No sé si es un anillo. Yo diría que más bien… un laboratorio —dijo Sant Ducat.

—Suena estupendo: Los misiles de Quintupeo de Canaris —rio Trenton—, la versión contemporánea de El anillo del Rhin de Wagner.

85

El Atlantis soltó el ancla en el fiordo de Quintupeo a las nueve de la mañana en punto. Laura dejó a Sandoval a cargo del barco y descendió a tierra con el resto. Tomaron el camino que subía a las termas de Porcelana. Iban en fila india por el estrecho sendero que serpenteaba entre los árboles. A la cabeza Trenton, con el mapa y la brújula en la mano. Unos pasos atrás lo seguía Sant Ducat, ayudándose con un bastón de punta de acero, usado por los caminantes en los Pirineos, y Laura cerraba la marcha.

Caminaron durante unos veinticinco minutos hasta llegar a las fuentes de Porcelana. Trenton se secó el sudor con un pañuelo. Abarcó de una mirada la impresionante vista que se abría ante sus ojos. Había tres fuentes de agua caliente en hilera, hacia arriba estaba el volcán cubierto de sus nieves eternas y hacia atrás la bahía de Quintupeo. El vapor subía en nubes densas hacia el cielo, condensándose de inmediato. Los árboles a su alrededor estaban cubiertos de musgo brillante del que crecía cantidad de flores multicolores.

—¡La roca de Brunilda rodeada de fuego! —exclamó Sant Ducat. En el centro de la tercera fuente sobresalía una roca blanca.

Trenton y Laura, encantados con la aparición, no dijeron palabra. El profesor se sentó con un leve quejido.

—Un microclima tropical en esta latitud. El agua debe estar muy caliente —exclamó Laura—. ¡Mirad qué flores!

—Debemos estar a un paso de la gruta —dijo Trenton con un codazo, llamándole la atención.

—Seguro. No olvidéis que buscamos un almacén de armas. No puede estar demasiado alejado del mar.

—Son aguas termales con azufre, ¿oléis? —dijo Sant Ducat.

—¡Por supuesto… la caverna del diablo!

—No, no. La cueva de los nibelungos. Encaja perfectamente, Bill —dijo Laura.

—Si no fuera tan peligroso, sería romántico.

—Permítame el mapa, doctor.

Trenton le alcanzó el mapa al profesor y se sentó a su lado. Apoyó la espalda sobre un árbol, cortó el tallo de una azucena y succionó el néctar, como hacía en su infancia en las praderas de Wyoming.

«No creo que haya abejas tan al sur» pensó.

—Vuelve el tres. ¿Te das cuenta Laura? Tres fuentes de agua, tres hadas del Rin, tres parcas…

—Sí, la trilogía: el Führer, el Pueblo, el Reich. ¡No seas tan chulo! Te estás repitiendo, como los niños. Tres tristes tigres, trigo…

—Tres Trenton —dijo Trenton— es más difícil.

—Dejémonos de tonterías. ¿Trajo la partitura profesor? ¿Qué nombre de la ópera elegirían los nazis como nombre del escondite?

—Aquí está —Sant Ducat hurgó en su mochila, sacó la partitura y se la entregó—. El anillo está en una gruta. A los pies del Valhalla, no lejos de un río, ni de un fresno. Son los elementos de la naturaleza que utiliza Wagner.

—Conoce bien a Wagner —murmuró Trenton—. ¿Un fresno? Primera noticia. ¿De dónde tiene tanto conocimiento de su obra, profesor?

—De mis tiempos de estudiante en Leipzig. Iba mucho a la ópera. El fresno es donde Wotan enterró al Notung. No debe estar lejos de la roca de Brunilda.

—Wagner pudo haber sido buen músico —todos conocemos la controversia—, pero de que tenía la mente podrida, no hay duda. Sus óperas son una sarta de crímenes, incestos, parricidios y engaños —dijo Laura.

—Y la vida real, ¿te parece mucho mejor? —gruñó Sant Ducat.

—Echemos un vistazo. A ver si vemos algún árbol grueso que nos dé una indicación. O con suerte damos con la gruta. Tenemos que estar muy cerca.

—Yo os espero aquí —dijo Sant Ducat.

Los jóvenes decidieron cubrir una circunferencia de cien metros, tomando como centro la fuente con la roca. Ciertamente, no podía estar demasiado lejos ni en un lugar demasiado escarpado. Al fin y al cabo era un depósito de armas y un pequeño laboratorio, aunque, quién sabe…

Se separaron unos veinticinco metros. Caminando lentamente observaron todo buscando un grueso fresno que fuera, tal vez, la entrada a la guarida.

Un poco hacia el sur el terreno se inclinaba profundamente. Trenton dio unos pasos hacia abajo y escuchó correr agua. «Un riachuelo», pensó.

«¡El Rhin! Este Canaris sabía lo que hacía».

Unos metros más abajo corría un torrente angosto y muy rápido.

—¡Laura! ¡Laura! Ven a ver —gritó.

Laura apareció agitada. Con los ojos brillantes preguntó:

—¿Lo has encontrado?

—No, solo quería invitarte a un trago de agua pura. Ven.

Trenton se arrodilló en la orilla del riachuelo y bebió del agua fría con deleite.

—Mejor que el agua de mar —dijo limpiándose la boca.

Le tendió la mano a Laura. La chica se la tomó y se inclinó. El peso de la mochila la hizo perder el equilibrio y se cayó sobre él. Para evitar que cayeran ambos al agua, la abrazó y se dejó caer sobre el suelo echándosela encima.

Quedaron abrazados, riendo con las caras muy cercanas. Trenton miró sus ojos profundos. Sentía su cuerpo pegado al suyo, su respiración agitada y el cinturón de su mochila clavado en su estómago.

La besó en los labios. Un beso dulce y anhelado. Laura cerró los ojos y se dejó besar, besando. Ambos se dieron, por algunos momentos, el permiso anhelado y reprimido tanto tiempo; el alivio de momentos tan tensos.

—Bill… —dijo Laura con su risita nerviosa. Le acomodó un mechón y lo besó de vuelta, largo y profundo—, tenemos que seguir. Vamos, ¡levántate!

Se enderezó y le estiró la mano para ayudarlo a ponerse de pie.

Llenaron las botellas con el agua fresca y volvieron al recorrido elegido. Laura, más cerca de la roca que era el centro escogido por ellos y Trenton, más alejado. El terreno irregular los hacía perderse de vista de vez en cuando.

Estaban por terminar la vuelta y no habían encontrado nada. De pronto Laura gritó:

—¡No está! Sant Ducat, no lo veo.

Trenton miró hacia la fuente, se podía distinguir fácilmente el lugar a donde el profesor se había quedado sentado. Ya no estaba.

—¿Se te ocurre algo? —dijo Laura un poco angustiada.

—Puede haber ido a mear.

Ella lo miró cuestionando con el ceño. No, no era una broma.

—Hubiera dejado la mochila, ¿no crees? Ven, vamos a ver.

Descendieron y buscaron alrededor de las fuentes. No estaba por ningún lado; Sant Ducat había desaparecido.

—Me parece muy extraño —dijo Laura escudriñando el lugar—. Hubiéramos escuchado algún ruido, un grito, ¡algo!

—No se me ocurre nada.

—¡Profesor! —gritó Laura—. ¡Profesor Sant Ducat! ¡Eh! —su voz se perdió entre los árboles.

—¡La partitura! ¿Se quedó con ella? —preguntó Trenton.

Laura asintió y reflexionó: era la única pista que les quedaba.

—La partitura —repitió lentamente.

—Las valquirias.

—Esta es la roca de Brunilda —lo miró sin pestañear—. Pero Trenton, ¡es la ópera equivocada!

—¿De qué hablas? —Trenton titubeó, sorprendido.

—¿Cuál es la última ópera de la tetralogía?

—Die Götterdämmerung, El ocaso de los dioses.

—Y ¿Brunilda?

—Ahí esta el asunto. Ella devolvió el anillo al Rhin, a las tres doncellas. O sea lo llevó al río… ¿te das cuenta? Y si te fijas bien, el río queda al este de la roca.

Trenton se detuvo mirando el suelo.

—¡Mira! —dijo todavía buscando algún indicio. Le tomó la mano e indicó hacia el suelo: en dirección al río había un hoyito redondo y claro, que parecía mirarlos desde el suelo.

—¡La punta de su bastón!

—Agua, roca, fuego, este. Como decía el profesor, los elementos de Wagner.

Laura se puso seria. Parecían tener la pista del escondrijo nazi y… ¡mierda! ¿Qué le pasó a Sant Ducat?

—Olvídate de Wagner por un momento —dijo Trenton—, sigamos los hoyitos. ¡Vamos!

Las señales terminaban en el río. No se veía nada especial, recorrieron río arriba y río abajo. Nada.

—Siéntate. Pienso mejor sentado.

—Vale.

Laura dejó la mochila en el suelo y se sentó a su lado. Como una banderilla, un palito estaba clavado en el último hoyo antes del río.

—¡Qué evidente! —exclamó Trenton dándose un golpe en la frente—. Por supuesto, tiene que ser al otro lado del río. Por eso no lo encontramos. ¿Ves esa franja de tierra que hace un recodo? Es como una entrada.

—Podría ser… podría ser —dijo Laura—. El lado del Valhalla.

86

Nada interrumpía la paz del lugar. El río corría turbulento por entre las piedras y dejando remansos que brillaban a la luz del sol. El cielo azul claro no proyectaba ninguna sombra sobre el volcán nevado que dominaba el horizonte. La pequeña nube blanca que nunca desaparecía flotaba sobre el cráter. Los geólogos utilizaban ese tipo de nubes para predecir posibles erupciones. Aunque el volcán estaba activo, hacía más de mil años que no salía lava de sus entrañas.

Frente al paso del cauce encontraron la entrada de la caverna. Era posible distinguirla solo desde ahí, debido al recodo que formaba su lecho.

La cueva era enorme, con el techo alto y muy luminosa, por lo menos en sus primeros cincuenta metros. Laura y Trenton se quedaron admirados ante la formidable estructura.

—Una gruta prehistórica —dijo Trenton—. Probablemente la creó una explosión volcánica.

—Hay una parecida en Altamira. Pero más oscura.

—He visto los dibujos —dijo él.

Laura tocó la pared de piedra.

—Ni gota de humedad.

—Entremos.

Aquí se habían refugiado Canaris y sus hombres a fines de la Primera Guerra Mundial. El Almirante había anclado su barco Dresden en la misma minúscula cala donde los esperaba el Atlantis.

—Está muy protegida —dijo Trenton.

—Ideal para escapar del invierno.

—¡Y de la flota británica!

Los tripulantes del Dresden habían permanecido ocultos ahí cerca de ocho meses. Seguramente desde entonces la adecuaron para su uso posterior.

—Mira esto… —dijo Laura sorprendida y señalando a su derecha—. ¡Una puerta de madera dentro de la cueva! ¡Qué extraño!

Trenton se acercó a revisar el sólido portón de roble.

—Y mira estos símbolos nazis —dijo Trenton.

A ambos costados tenía, grabadas en la piedra, dos esvásticas pintadas en gris oscuro. El clima seco de la cueva había conservado la pintura.

—¡Que coño! Hemos dado con la guarida nazi.

Trenton estudió las figuras, atento como un estudiante de arte antiguo.

—Creo que la pintura es posterior a la puerta —dijo, pasando un dedo por la imagen—. Es el tipo que usaban para los barcos de guerra.

—Puede ser. El color también coincide.

No había duda: era la gruta de Canaris, la base de provisión de los U-Boot nazis y, posteriormente, la guarida del arma secreta.

—Creo que lo tengo —dijo Trenton—. El virus que salvaría al Tercer Reich es Notung, la espada de Siegfried que salva a Brunilda.

Laura asintió con un gesto.

Trenton presionó suavemente y la puerta cedió. Al fondo de la sala, sentado de espaldas, la inconfundible figura de Sant Ducat se inclinaba sobre una mesa.

Trenton codeó a Laura señalando con la barbilla a su profesor.

—¿Qué hace? —susurró Laura.

Trenton se encogió de hombros se puso el dedo índice sobre los labios, señalando a Laura que guardase silencio. Ella asintió.

Miraron a su alrededor, una vasta habitación, con un par de armarios de latón, varias mesas y sillas a los costados y un par de orificios grandes en las paredes que parecían ser entradas a otras piezas.

El viejo estaba absorto en lo que hacía y no notó su presencia.

Sant Ducat miraba a través de un microscopio. En la pared de la mesa una bombilla como la de los barcos, de doce voltios, daba una luz débil.

Al otro lado había unos armarios abiertos con algunas probetas y un mechero de gasolina encendido.

«Se parece al laboratorio de Foz», pensó Laura.

De pronto el profesor se percató de su presencia.

—¡Ah! Habéis llegado por fin —dijo Sant Ducat sin volver la cabeza—. ¿Qué os detuvo? Os esperaba más pronto.

«¿Por qué no nos esperó, el desgraciado?».

—¿Cómo encontró el lugar? —preguntó Laura tragándose su enfado.

—Brunilda, y un poco de análisis deductivo —dijo el profesor, volviéndose hacia ellos y sacándose las gafas para limpiarlas con su gesto característico—. Es ella quien recupera el anillo del poder, y lo devuelve a su lugar, al río. A las faldas del Valhalla.

—El ocaso de los dioses —dijo Trenton—, la última de las óperas de la tetralogía.

—Die Götterdämmerung —prosiguió Sant Ducat pensativamente en alemán— está representado por el humo que sale del incendio del Valhalla. Si os paráis en el paso del río y miráis el volcán frente a vosotros, con la nube sobre el cráter, tendréis de frente la entrada a esta caverna.

«Bien pensado. Sin embargo, pudo compartir la información con nosotros», pensó Laura decepcionada.

—Y vosotros, ¿cómo habéis llegado?

—Su bastón. Típico europeo —dijo Trenton.

—Profesor —preguntó Laura—, ¿ha encontrado la solución al problema de la emulsión genética en temperaturas altas?

—¡Ese es el asunto…! Me falta un elemento. Los datos que me enviaste a Barcelona —tomó las hojas manuscritas que Laura recogió en el laboratorio en Brasil y las sacudió—. Como debe ser, Schlösser era un científico alemán, comme il faut! Muy ordenado. Pero mira los números de las páginas.

Laura tomó la carpeta con los manuscritos. Había estado trabajando con ellos en la Universidad Austral. Los volvió a mirar con cuidado. Datos y más datos con algunas anotaciones en los márgenes. De hecho, con los datos de la primera página les hubiera bastado para lograr la síntesis genética.

—Fíjate cuántas páginas tiene el documento —insistió el profesor.

Laura contó intrigada las páginas. ¿A dónde iba? Este tío siempre salía con sorpresas.

—Seis —dijo ella.

—¿Y qué número tiene la última página?

—¡Siete! ¡Me cago en la leche! —juró en voz baja, «¿cómo no me di cuenta, coño?»—. Falta la página seis, profesor.

—Precisamente. Por eso no entendíamos los datos de la siete, porque corresponden a ¡otro experimento! La conversión en esporas a altas temperaturas.

—No fuimos los primeros en entrar al laboratorio —recordó Trenton—. Alguien ya había tomado la hoja de la mesa. Estaban desordenadas.

—De cualquier modo, ya no tiene importancia —dijo Laura con determinación.

—¿De qué hablas? —dijo Sant Ducat.

Laura dejó las hojas sobre la mesa y ordenó las cápsulas.

—Ya hemos entendido el mecanismo para crear un gen artificial, ¿cierto? Un salto enorme en la genética, profesor. ¿No pretenderá continuar con el experimento de las esporas? Sería un crimen.

Sant Ducat miró a Trenton, como en busca de ayuda. «¿Podría este muchacho ser mi aliado? —pensó—. No es una tía ilusa, es un investigador serio, tiene que entender el valor de este descubrimiento».

—Doctor, usted es un científico —le dijo—. No pretenderá destruir todo esto, ¿verdad?

—Sí, profesor, vamos a volarlo todo. Y volvemos a casa. The game is over. Over!.

Agobiado, Sant Ducat bajó la cabeza, atemorizado del fracaso.

—Apelo a vuestra razón, Trenton… Laura… Laura… —suplicó—, se han invertido millones y tanto tiempo. Si explotáis este recinto, haréis un daño irreparable a la ciencia.

«¡Se volvió loco!», pensó Laura intranquila.

—Lo comprendo, profesor —dijo Laura—, es una decisión muy difícil para mí, pero no nos queda alternativa. Entienda, nos están siguiendo y ya han muerto varias personas. Esto no es un juego. ¡Es un arma biológica!

—Nos podríamos llevar un par de ojivas a Barcelona, colega.

Laura se acercó a Sant Ducat.

—¿Para seguir desarrollando este monstruo? Lo lamento profesor, es imposible. Vamos, tenemos que volver a Puerto Montt. Vamos, salga por favor, y permítanos terminar este asunto cuanto antes.

Trenton observaba la escena. La relación entre la alumna dócil y el profesor asertivo había sufrido un vuelco total.

«¡Una verdadera capitana!».

El profesor la detuvo con la mano y se puso a hurgar en su mochila.

Laura lo miró intrigada. «¿Qué busca ahora?», pensó.

Sant Ducat sacó una pistola y le apuntó a Laura.

—Lo siento, amigos. No me habéis dejado alternativa. El proyecto debe seguir —dijo con voz fría.

87

Laura retrocedió asombrada.

—¡Hombre! Por favor, deje la pistola que me asusta.

«¡Enloqueció de verdad!» pensó tragando fuerte.

—Resolvamos esto de forma razonable —intervino Trenton—. ¡Guarde el arma, profesor!

Sant Ducat, estaba pálido y la barbilla le tiritaba. La frente se le perló de sudor.

—¡Notung no morirá! —vociferó—. ¡Nadie lo detendrá! ¡Atrás!

Laura palideció, echó unos pasos atrás y se puso al lado de Trenton que le tomó la mano.

—Lo siento —dijo Sant Ducat—, pero no os permitiré destrozar el trabajo de tantos años. ¡Atrás! ¡Contra la pared!

La mano con la pistola le temblaba tanto o más que el mentón. Su corazón palpitaba como una bomba de tiempo, su rostro colorado mostraba ansiedad y demencia.

«Se le puede escapar un tiro a este imbécil», pensó Laura.

—Usted es parte de la red nazi, ¿no es así? —dijo Trenton.

Sant Ducat asintió con la cabeza. Con gesto duro respondió:

—Podría decirse… aunque hubiera podido serlo aún más —dijo como para sí mismo—. De hecho solo doy apoyo científico. Doy respuestas a preguntas específicas, sobre todo en mi especialidad. Cada vez que necesitan algo en particular se comunican conmigo. ¡Cómo me hubiera gustado tener parte más activa! —se lamentó y se sentó. La pistola le pesaba en la mano, la dejo al borde de la mesa y apoyó el brazo.

—¿Es verdad? —exclamó Laura asombrada—. ¿Es usted un nazi? ¡Qué decepción!

—Tú, Laura, eres muy joven para entender; soy parte de un proyecto que salvará al mundo del dominio judeo-cristiano. ¿Te das cuenta de la importancia?

—Esa fue la razón por la que vino de España, ¿verdad? Usted sabía que se trataba de un arma biológica —dijo Trenton.

Sant Ducat se tranquilizó. «No tienen salida». Los miró ahí parados, aterrados, contra la pared. Él era dueño de la situación.

—Vine por varios motivos —dijo—. Alguien descubrió nuestro proyecto e intentó robarlo. La investigación salió a la luz antes de que estuviéramos preparados. Me contactaron para ayudar a descubrir quién podía quererlo si el trabajo de Schlösser era totalmente secreto. Fue una suerte que vosotros llegarais al laboratorio justo a tiempo. Tu primer correo electrónico nos avisó.

—O sea que… ¿usted ya sabía?

—No. Pero muy pronto me enteré. Cuando me enviaste los datos y supe que tenías las cápsulas decidimos quemar el laboratorio. Podían habernos descubierto antes de tiempo.

—Entonces, si no fueron ustedes mismos, ¿quién lo mató?

—Al Qaeda. Ellos descubrieron el laboratorio en Brasil y Bin Laden decidió llevar las ojivas y los cultivos a su laboratorio en Tora Bora.

—¡Hijos de puta! —murmuró Laura—. La noche antes de salir de Barcelona, un paciente ruso del Hospital del Mar me trató de prevenir sobre un secreto que mi abuelo Igor tenía. ¿Usted sabe quién es Fontaner, un mercenario español que luchó en el ejército nazi?

—Sí, claro, era el contacto de Al Qaeda en España.

—Un matrimonio de conveniencia; el fundamentalismo islámico y el fascismo. Los extremos siempre se encuentran —dijo Trenton.

—Una lucha entre una red nazi y terroristas musulmanes por un arma biológica, perdón, pero no le encuentro sentido. ¿Por qué no se la habéis cedido? Finalmente, su meta es la misma: destruir el mundo occidental, ¿no es así? —dijo Laura.

Sant Ducat esbozó una sonrisa irónica.

—Una discusión táctica entre socios.

—¿Cómo supieron ellos del Notung? —insistió Laura—. Era un proyecto súper secreto. Bajo todas esas claves; Wagner, Canaris, óperas…

—¿Cómo supiste tú? —preguntó Sant Ducat.

—Por un maletín que llegó a mis manos.

—Tú tenías el maletín de Parsifal.

Laura lo miró sorprendida. Efectivamente, ese era el maletín que su abuela había tenido guardado cerca de cincuenta años.

—Ahora entiendo. Lohengrin era Schlösser —dijo Trenton.

Era evidente, cada maletín correspondía a uno de ellos; a un personaje de Wagner y a la vez a un miembro de la red de Notung.

«Mercuccio nos advirtió que debía haber otros maletines, otros personajes».

—Parsifal es Canaris —dijo Laura—. Fontaner lo mencionó, delirando, antes de morir.

—Morir asesinado, querrás decir —Sant Ducat se sacó las gafas y las limpió con su típico afán—. Fontaner fue eliminado porque al enfermar puso en peligro la red. Había tres maletines, el tercero, el que correspondía a Tristán, llegó a manos de Al Qaeda.

—Pero, ¿cómo llegó ahí? —volvió a preguntar Trenton.

—¿Qué no ve, amigo? Yo lo tomaba por más despierto. El plan original era que el Notung llegara a los musulmanes para destruir Rusia. Ese era el objetivo de Tristán cuando viajó a Uzbekistán y a las zonas musulmanas a reclutar shahids, suicidas. Al caer el Tercer Reich se escondió en Irán y Afganistán. Sus pasos desaparecieron, pero el maletín de Tristán no se perdió. Lo encontraron en una mezquita los agentes de Al Qaeda.

—¿Qué había en ese maletín?

—El plan para la utilización de Notung, los detalles logísticos.

—¿Y usted, por qué no se vino directamente acá?

—Por dos motivos: el material de Schlösser estaba desparramado y yo tenía que reconstruir el virus. Por cierto, querida, gracias por tu ayuda —le dijo a Laura—. Eso fue exactamente lo que hicimos en la Universidad Austral. El segundo problema, es que no sabía…

—Dónde estaban las ojivas para el paso final —interrumpió Trenton—. Por eso me apoyó para que fuera a Dignidad, ¿no es cierto?, y encontrara cómo llegar hasta aquí.

—Sí, y eso me dio tiempo, también, para terminar la parte biológica, que fue lo más rápido.

Sonrió socarronamente e hizo un gesto de resignación.

—Es una lástima hombre. ¡Tan buen equipo!

Trenton no contestó. «Somos dos contra uno», pensó.

Sant Ducat continuó como si se hablase consigo mismo:

—No sabíamos dónde estaba el almacén. Por cuestiones de seguridad interna, nadie sabía más que una parte del proyecto Notung. Según entiendo, nadie de la red conocía este lugar. Había que descubrirlo, tal como tú lo hiciste.

—Está equivocado amigo. Tristán lo sabía —una fuerte voz resonó en la cueva.

88

Al oír el grito salir de la profundidad de la cueva, Sant Ducat se inmovilizó. Alí Khan salió del orificio en la pared empuñando su Kalashnikov ruso de cañón corto. Ninguno de ellos representaba peligro para él.

—Que nadie se mueva —ordenó.

Les apuntó con un movimiento de la metralleta. No fueran a intentar hacer algo desesperado por miedo.

—¿Quién es usted? ¿Y de dónde salió? —preguntó Sant Ducat como si aún tuviera el control de la situación. De inmediato se dio cuenta del absurdo.

—Saludos de Bin Laden —dijo Alí Khan.

Sant Ducat, sorprendido, comprendió que era demasiado tarde.

—El maletín de Tristán. El tercero del Notung.

—Sí, señor. Lo encontré yo mismo hace años en una mezquita en Uzbekistán. ¿Ha escuchado hablar de la isla de Vozrozhdeniya, en el Mar de Aral?

—Sí, la base militar rusa donde han enterrado los restos de las esporas.

—¿De qué esporas habla? —preguntó Trenton.

—Del ántrax que fabricó el Ejército Rojo.

—¡Silencio! —gritó Alí Khan y recuperó la compostura—. Encontré el maletín en una aldea no lejos de allí. Pero más importante fue encontrar al hombre que lo recibió de Tristán.

—¿De qué habla? —esta vez fue el profesor quien preguntó.

—Del imán del pueblo. Un hombre de noventa y dos años. Bendita sea su memoria. Él me contó la historia del proyecto Notung y de los tres maletines.

Laura y Trenton se miraron.

—¿Pero cómo llegó hasta aquí? —preguntó Trenton.

—Cada maletín tenía otra clave. Nos fue muy difícil descubrir este lugar —agregó Laura.

—El maletín de Tristán contenía específicamente la ubicación de esta cueva. El transporte de las armas biológicas y la distribución en la Rusia Soviética era su responsabilidad. Ustedes me hicieron la vida fácil; cuando me di cuenta de que estaban en camino hacia acá, y sabiendo que ya tenían las cápsulas, todo fue cuestión de esperarlos aquí para terminar con la misión.

La pistola de Sant Ducat estaba a tan solo centímetros de su mano. Lentamente comenzó apenas a mover los dedos de la mano:

—¡No se mueva! —aulló Alí Khan apuntándole con la ametralladora.

Sant Ducat dejó caer la mano.

—¿Por qué? —preguntó con voz temblorosa—. El Notung es para ayudarlos. ¿Para qué matarme? Les puedo servir de ayuda.

Alí Khan se encogió de hombros.

—Órdenes —contestó.

Disparó una sola bala. El cuerpo del profesor cayó hacia atrás lanzado por el impacto.

El terrorista sopló el caño del Kalashnikov. Sin ni siquiera mirar al par de chicos pávidos, se acercó a la mesa y tomó las cápsulas.

—¿Dónde está el yate? —preguntó.

Trenton tragó un par de veces antes de poder contestar.

—Abajo, en la cala.

Alí Khan tomó la mochila de Sant Ducat, la abrió y sonrió satisfecho. «No podía haber sido más fácil». Tenía todo lo que necesitaba.

—¡Las manos sobre la cabeza! —ordenó e hizo un gesto con la metralleta hacia el orificio por donde había entrado—. ¡Por ahí!

Trenton y Laura obedecieron y, con las manos en alto, comenzaron a caminar.

—¡Vamos! Apúrense —gritó—. ¡Al barco!

Llevaba prisa. Su objetivo era volver a Argentina con el material. Desde ahí se lo haría llegar a Osama Bin Laden sin ningún problema. La embarcación de los jóvenes lo sacaría de Chile por el canal de Magallanes. «Luego me desharé de ellos».

Antes de irse, reflexionó, debería de inutilizar el generador y los aparatos del laboratorio. Pero después de considerarlo un par de instantes, frunció el ceño y cambió de idea.

«Mejor volarlo todo —pensó—. No dejar huellas».

Alí Khan bajó el arma y los siguió.

De pronto, otra voz, más ronca, retumbó con el eco de la bóveda:

—¡Policía! —se oyó—. ¡Soltá el arma o disparo!

Alí Khan se volvió. Onganetti, parado junto a la puerta, le apuntaba con ambas manos extendidas.

La reacción de Trenton fue instantánea. Como buen deportista, utilizó el desbalance de la situación a su favor. Aprovechando el desconcierto de Alí Khan y su giro hacia la puerta que lo dejó fuera de su ángulo de visión, le arrojó a la cara con fuerza, su reloj de pulsera metálico golpeándole en el ojo, que empezó a sangrar. Trenton, que había sido miembro de la selección de béisbol de su universidad, tenía fama de no fallar nunca. «Le hice honor a mi nombre», sonrió satisfecho.

—¡Qué hostia, tío! —exclamó Laura echándose hacia atrás.

Alí Khan trastabilló por el golpe y la sorpresa y, mientras caía, soltó una ráfaga hacia el aire. Se fue de espaldas y se golpeó contra la pared. La metralleta quedó en su mano, a pesar del golpe, pero apuntando hacia el suelo.

—¡Pará, infeliz, pará! —gritó Onganetti, dando un paso hacia Alí Khan y poniendo su arma a la altura de sus ojos—. ¡Soltá el arma, o disparo cabrón, te lo juro! ¡Soltala!

A pesar de estar en desventaja, Alí Khan se aferró a su metralleta, no se daría por vencido. Necesitaba poco, una simple fracción de segundo le bastaba para perforarle el cerebro a Onganetti. Sudor y sangre le corrían por la frente y las mejillas, le nublaban la visión.

Trenton tiró de Laura y se escurrieron por el orificio hacia el interior de la caverna.

—Sos joven, ¡no me obligués a matarte, puto cabrón! —dijo Onganetti.

Alí Khan lo miró y negó con la cabeza. Le tiritaban los labios, pero no habló, no movió la metralleta.

Todavía podía eliminar al policía y huir con las cápsulas. «¡Alá, ven en mi auxilio!». Sería un honor morir, no tenía miedo. Su único objetivo era hacerle llegar el Notung al Maestro. Esa era su gran ventaja, sabía que Onganetti no querría morir. La serenidad y la fe en el Todopoderoso prevalecerían.

—No te suicidés, chulo. Vení, dejá el arma —dijo el policía más suavemente, pero aún con los brazos estirados, apuntándole a la frente. Tenía la sangre fría y seguía fielmente lo aprendido en los cursos antiterroristas.

«Alá, tú que todo lo puedes, dame un segundo, uno sólo», imploró el Mulá.

—Tranquilo, amigo —dijo Onganetti e hizo amago de avanzar.

Alí Khan levantó lentamente el arma.

—Morirás conmigo —murmuró.

El pulso de Onganetti se aceleró y su dedo se crispó en el gatillo.

«Está quebrado —pensó—. Si no ha disparado hasta ahora, no lo hará».

—Dejá el arma —repitió con voz tranquila—. Se acabó.

Onganetti estaba equivocado. Las técnicas aprendidas contra guerrilleros de América Latina no eran válidas contra el terrorismo islámico. Un shahid adoctrinado y bien entrenado no se quebraría por el miedo a morir.

Alí Khan no se movió. Sus ojos, hipnotizados, lo miraban decididos. El tiempo pareció eterno. Ninguno de los dos se movía.

«Si lo mato —pensó Onganetti—, será en defensa propia».

Le pareció distinguir un brillo en los ojos del terrorista. La detonación lo ensordeció. Pasó una décima de segundo; se miró, se palpó y supo que seguía vivo. No, Alí Khan no le había disparado. Ahí seguía, tirado frente a él y bañado en sangre.

El balazo le dio entre la nariz y la boca, abriéndole un boquete y dejando fragmentos del cerebro embarrados en la pared de la gruta.

La cabeza de Sant Ducat golpeó contra la piedra al caer, extenuado por el esfuerzo. De su mano exangüe cayó la pistola aún humeante.

—Maldito traidor —alcanzó a decir antes de exhalar el último suspiro.

89

El mozo trajo tres cafés cargados, humeantes, y los puso sobre la mesa. Y, al darse la vuelta:

—Un momento —dijo Onganetti—. ¿Seguro que no quieren comer algo? No todos los días invita la policía argentina.

—Cuide su presupuesto teniente —dijo Trenton—. ¿A qué hora sale su avión?

—Abordamos en cuarenta minutos.

Trenton suspiró. Tendría menos de media hora para despedirse de Laura. Desde la salida de Quintupeo no habían tenido un solo instante de privacidad y ahora que, finalmente, tendrían un tiempo para estar solos y despedirse, se toparon con el policía.

—Nos salvó la vida, teniente. Pero dígame, ¿cómo habéis hecho para llegar en el momento preciso? Unos minutos más y ese loco nos atraviesa el cráneo —dijo Laura.

—La verdad que sí. El que me dio la pista fue el pibe ruso-brasileño. Su amigo de Foz de Iguazú.

—¡Abdul!

—Ese mismo —dio un trago al café y prosiguió—. Lo agarré la misma mañana que ustedes huyeron a Chile, en el hostal en Bariloche.

Trenton recordó con nostalgia el cruce de la cordillera; el desayuno y la música de Louis Armstrong, juntos en el auto.

«Qué ratos felices», pensó mirando a Laura.

—El tipo finalmente cantó, pero no fue fácil; se esforzó en ganar tiempo para que ustedes escaparan. Cuando pude confirmar su versión, ustedes ya estaban en Chile —dijo Onganetti relatando su lado de la historia—. Al árabe lo encontramos la mañana siguiente.

—¿Es árabe? ¿No dijo que era iraní? —preguntó Trenton.

—Sí, sí —dijo el policía—. ¡Un verdadero psicópata, che! Se cargó a una mina que vino a ayudarlo. Estamos tratando de identificarla.

—Pero ¿cómo llegó a Foz de Iguazú? —insistió Laura—. Si la red nazi estaba tan compartimentada, que el mismo Sant Ducat, que era miembro de confianza, no sabía dónde estaba la guarida. Trenton tuvo que buscar la clave en Dignidad. ¿De dónde podía saber Alí Khan?

—El proyecto Notung de Hitler —murmuró Onganetti— estaba de hecho destinado para que los extremistas islámicos destruyeran Rusia y Estados Unidos. Hay muchos musulmanes en Foz. Unos cuantos han sido contactados por Al Qaeda y por los iraníes. De ahí sacaron la información. Quintupeo era su lugar de salida por el Pacífico.

—Claro —dijo Laura—, Tristán era el tercer vértice. El número mágico.

—Schlösser concluyó su trabajo —continuó Onganetti—. Los nazis querían controlar el uso del arma y Al Qaeda se les adelantó. Temían que otros grupos como los japoneses de Aum o el Hizballah de Irán se metieran. Por eso lo mataron. Cuando ustedes se llevaron las cápsulas, Sant Ducat fue el encargado de entrar en contacto, y una vez hallada la gruta y recuperadas las cápsulas… —Onganetti se aserró el cuello con la mano e hizo un ruidito gutural—. Finito. Al otro mundo.

—Y ¿cómo encontraron a Alí Khan? —preguntó Trenton.

—¡Che, no exagerés! Sos muy curioso, amigo. Eso son secretos profesionales. Baste decir que lo ubicamos y me fue fácil seguirlo hasta la cueva. Una vez ahí solo quedó esperar a que ustedes llegaran.

—Me asombra la organización de estos tipos —dijo Laura—. En un par de días le arreglaron a Sant Ducat un laboratorio en la punta del continente americano, un barco con todo y tripulante.

—Él no era parte de la red nazi, ¿verdad? —preguntó Trenton, recordando a Sandoval agradecido—. Porque no me hubiera salvado la vida.

—No, no. Él solo tenía que ayudar a Sant Ducat a volver a Chiloé, donde lo esperaba el dueño del yate. Flor de pibe.

«Aerolíneas Argentinas anuncia la salida de su vuelo a Buenos Aires, se ruega a los señores pasajeros embarcar por la puerta tres», se escuchó.

Onganetti dejó unos billetes sobre la mesa y se levantó.

—Hasta la vista amigos.

—Adiós, teniente —dijo Trenton apretándole la mano. Y agregó—. Me parece que usted tiene algunos amigotes americanos o ingleses en el mundo de la inteligencia.

—O del Mossad israelí —agregó Laura.

Onganetti dijo con su sonrisa amplia:

—Siempre es bueno tener amigos.

Trenton y Laura se sentaron nuevamente. Trenton le tomó las manos.

—¿Cuándo te veré?

—Ven a Barcelona a fin del semestre. En navidad. ¿Irás a visitar a Mercuccio?

Trenton notó el cambio de tema.

«Se siente incómoda de hablar de nosotros». El pensamiento le cruzó en una fracción de segundo.

—Trataré de verlo apenas llegue —respondió siguiendo el tema que ella quería—. Sin su ayuda no lo hubiéramos logrado nunca.

Laura lo miró a los ojos y habló ensoñando, como para sí misma.

—Hemos hecho cantidad de amigos en este viaje. Silva Anderssen, Abdul, Karen… Sin ellos no hubiéramos podido desentrañar y destruir ese horror. Amigos para toda la vida.

—Gente buena, eso es todo —dijo Trenton—. La mayoría de la gente es así.

Trenton le acarició las manos. Ella sostuvo su mirada.

—Han sido las vacaciones más hermosas y más terribles de mi vida —dijo él.

—Las mías también —soltó una mano para acariciarle la mejilla—. Nos despediremos como adultos. Nos veremos en navidades. ¡Ah! Y no te olvides de traer esquís. Te encantarán los Pirineos.

Se miraron. La hora de separarse había llegado.

«Iberia anuncia la salida de su vuelo con destino a Madrid y Barcelona. Se ruega los señores pasajeros embarcar por la puerta dos».

—Eres un gran tipo, Trenton.

—Y tú, una chica, ¿cómo dices?, ¡de puta madre!

Epílogo

De: William Trenton willytrent@nyu.uni.edc.

A: Laura Cela D. lauracelad@cielo.es.

Sujeto: Una mala noticia.

¡Te he echado tanto de menos este último tiempo! Cuento con ansia los días que faltan. 38 hoy, para nuestro viaje al Medio Oriente a visitar a Karen.

Ayer fue el entierro de Mercuccio. Fue sumamente triste. Muy pocas personas acompañaron a este gran hombre en su último camino…

Después del entierro, su abogado me dio las llaves de su pequeño apartamento y me informó que nos había dejado, a ti y a mí, como herederos de sus pocos bienes. Estuve toda la tarde en su pequeña tienda de libros usados en New Jersey.

Recordé los días terribles y maravillosos que pasamos en América del Sur y me parecía sentir tu presencia en la vieja habitación atestada de libros y documentos. Encontré un diario de vida de Mercuccio, que llevaré conmigo para que lo leas en nuestro viaje.

La historia de Mercuccio es terrible. Nació en Munich a fines de la Primera Guerra Mundial. Su padre era judío alemán y su madre católica austríaca. Ambos músicos profesionales de la Filarmónica de Berlín y luchadores antinazis. Denunciados por músicos de su propia orquesta, toda la familia fue enviada a un campo de concentración. Solo el hijo sobrevivió al Holocausto.

Mercuccio fue utilizado en los experimentos médicos con humanos y quedó paralítico para toda la vida.

Recogido por los americanos llegó a New Jersey donde abrió su pequeño negocio de libros usados. Incapacitado de viajar o moverse libremente, se hizo un experto en Internet y más tarde ingresó a una organización secreta llamada Nokmim que se dedica a la búsqueda de criminales nazis y a su ejecución.

Me llevaré a casa en Nueva York algunas carpetas con documentos para analizarlos con más calma. Ya te escribiré más adelante.

Sin embargo hay algo que te quiero mencionar. Hay un mapa de un pequeño cementerio de los Templarios en la calle Valle de los Fantasmas, en la Colonia Alemana en Jerusalén. En el mapa está señalada una tumba con esta inscripción:

¿Recuerdas esa noche en Bariloche cuando encontré la máquina Enigma en él la tumba de Gurnemanz?

Creo que Mercuccio nos ha dejado algo en esa tumba de los Templarios.

Te quiere,

W. Trenton.

Agradecimientos

Muchas personas me apoyaron en este proyecto. A todas aquellas que leyeron los borradores y me brindaron su ayuda y sus consejos durante la larga gestación de esta novela les hago llegar aquí mi reconocimiento.

En forma particular quiero agradecer a mi esposa Tamara, por haberme acompañado en este proyecto desde el principio y haber dedicado largas horas de su tiempo a esta novela, sobretodo en los momentos de duda y dificultades.

No tengo palabras para expresar la gratitud que siento por el esfuerzo generoso hecho por mi hermano Gregorio, sin cuya ayuda y tesón este libro no hubiera podido ser editado en Chile.

Gracias también a Shulamit Lando, por su trabajo creativo, sus sugerencias y su amistad en la edición de la novela.

También a Lily Barchilón le agradezco por mejorar las imágenes intercaladas en el texto.

Quiero manifestar mi reconocimiento a N. Ramot, por sus consejos sobre la música de Richard Wagner. Su conocimiento y dominio del tema me fueron muy útiles en la concepción de la trama.

Le doy gracias al editor de este libro, Juan Carlos Sáez, y a su equipo, por haber creído en esta novela desde el comienzo y haber llevado a su publicación en un plazo excepcional.

Quisiera mencionar, que el protagonista principal de esta historia es una mujer, que es la fusión de las mujeres que me acompañan en mi vida. Mi mujer Tamara, mi madre Malva, mis dos hijas Dania y mi Anat y mi hermana Marcela. A todas ellas, gracias por su amor y cariño.

Siendo esta una novela basada en hechos reales, quiero recalcar que los errores, que podrían haberse hecho, son de mi única responsabilidad.

Eitan Melnick (Santiago de Chile) es escritor, marino e ingeniero. Una vida inquieta y apasionada, lo ha llevado a los confines del mundo. Ha vivido en México, España e Israel. Actualmente reside en Jerusalén.

En 2007 publicó Preludio entre las sombras: (Opus Wagner) a la que siguió en 2009 La clave Wagner.

Notas

[1] El sol brilla para todos. <<

[2] Canaris on the edge of History J. D. Mercuccio UAN Press 1985. <<