LA CASA DE LAS FUENTES

                     AUTORA: MARÍA DEL CARMEN CASTILLO VEGA

A mi  madre, Carmen Vega, quien me ha inspirado el origen morisco de nuestro apellido, Al–Vegham, en esta trama. (Quién)

A mi padre, Antonio Castillo, a quien el alzheimer robó hace tiempo sus recuerdos, soñando algún día  con volver a Escúzar. (Dónde).

A mis hijos, Alba y Carlos, los luceros que me alumbran en las sombras y que son parte indivisible de mi ser.

A todos los que han creído en mí, yo que a veces dudaba.

INDICE

INTRODUCCIÓN………………………………………………………………4

CAPÍTULO I: El accidente de Adriana ………………..……………………….6

CAPÍTULO II: Al-Vegham, el origen morisco de los Vega…………………...11

CAPÍTULO III: Carmen, la madre de Adriana………………………………...17

CAPÍTULO IV: El asesinato de Maethabel Al-Vegham………………………22

CAPÍTULO V: La infancia de Carmen Vega………...…………………….....27

CAPÍTLO VI: La huída de Aben el Muleh…………………………………....31

CAPÍTULO VII: Visita soñada a la Casa de las Fuentes de Askudar………...37

CAPÍTULO VIII: Camino al Valle de Lecrín………………………………...43

CAPÍTULO IX: La juventud de Carmen………………..…………………….49

CAPÍTULO X: La locura de Bibiana………………………………………....54

CAPÍTULO XI: La reconversión del Fraile…………………………………..59

CAPÍTULO XII: Aquí y allí………….………………………………………63

CAPÍTULO XIII: La piedra franca de la Escribana………………………….68

CAPÍTULO XIV: La llegada de Abel Martín..………………………………73

CAPÍTULO XV: La vida es sueño……………………………………………79

CAPÍTULO XVI: Juan Ciudad……………………………………………….82

CAPÍTULO XVII: El incendio……………………….…..…………………..87

CAPÍTULO XVIII: Regreso a la Casa de las Fuentes…………………….91

INTRODUCCIÓN

Adriana era una joven universitaria dotada de una extrema sensibilidad.

El 07 de febrero de 1991, al regresar a casa tras una noche premiada de diversión, sufrió un grave accidente de circulación a la altura del Masjid o Mezquita Mayor de la capital, cerca del Tanatorio de la M-30.

Permaneció ingresada cuatro años en estado de coma en el Hospital Doce de Octubre de Madrid, período durante el cual, frente a la pasividad de su cuerpo y a la alteración de su conciencia, ideó una obra de teatro desarrollada en el interior de su mente.

La protagonista, una joven morisca llamada María Luisa, era asesinada en 1521 en la Casa de las Fuentes de la alquería de Askudar, la misma casa del pueblo granadino, Escúzar, donde su madre se crió.

Pronto descubrió que los personajes habían cobrado vida propia y que, en realidad, había dejado de ser el lápiz que escribía esta historia para convertirse en observadora de excepción de un episodio ocurrido en la Granada del siglo XVI.

Cuando despertó del coma, sólo retenía en su memoria el recuerdo de la Casa de las Fuentes, aunque para entonces María Luisa se había introducido ya en su interior.

Historia, ficción y fantasía se entremezclan, pues, en la novela.

Por un lado, porque en los cien años en los que se desenvuelve la trama soñada, de 1492 a 1592, aparecen personajes históricos como los Reyes Católicos, el Cardenal Cisneros, Boabdil, Muley Hacén, Isabel de Solís, El Zagal, el marqués de Villena, Carlos I, Isabel de Portugal, San Francisco de Borja, San Juan de Ávila, San Juan de Dios, Antón Martín, Hernando de Zafra y el Obispo de Baza-Guadix don Juan de Fonseca y Guzmán.

Por otro, porque los protagonistas y el argumento central de esta obra acaecida hace más de cuatrocientos años en un pueblecito del temple nazarí son pura invención, como Issym Al-Vegham, Mahetabel, Aben el Muleh, Asdrum Alaují, Bibiana, Balbina, Maximiliano Martín, Don Pedro o Fray Anselmo de la Santísima Trinidad, entre otros. 

Y por último, porque qué es la vida sino la fantasía que percibimos de la realidad.

CAPÍTULO I:  EL ACCIDENTE DE ADRIANA

María Luisa era más real que ella misma y eso la entusiasmaba. No en vano a través de esta muchacha de ojos vivarachos, nariz respingona y sinuosa boca almibarada, lograba vivir tantas aventuras que, fantásticas o no, conseguían que su alma vibrara. El resto de las horas las vivía en un letargo de larga inconsciencia.

No siempre fue así. Hasta aquella fatídica madrugada del 07 de febrero de 1991, Adriana era tan alocada como podía ser cualquier otra joven de su edad.

Estudiaba quinto de Medicina en la Facultad Complutense de Madrid a la par que cursaba octavo de violín en el Conservatorio y asistía a clases magistrales de pintura con el gran artista Pepe Martín.

Ciencia y arte confluían en su vida por igual.

El arte representaba la forma de exteriorizar sus emociones más profundas.

La ciencia, el instrumento que le permitiría ahondar en el estudio de la mente humana; y más concretamente, en la mente humana de su madre.

Porque su intención era especializarse en Psiquiatría, específicamente en la psiquiatría menor, para tratar enfermedades como la ansiedad y la depresión, viejas amigas  suyas desde que se introdujeran hace tiempo ya en su hogar, y regular su curación desde otro prisma óptico, un poliedro cuyas caras serían conformadas por la farmacología, la bioquímica, la psicología y la sofrología.

Por ello, a sus veintidós años de existencia se le auguraba un futuro de lo más prometedor, ya fuera ejerciendo la medicina, ya fuera dando conciertos, ya fuera exponiendo sus obras.

Y a pesar de todo, Adriana no pensaba en el futuro, ya se encargaría el destino de decidir su porvenir, sino en exprimir su presente.

Un presente que gustaba compartir con sus amigos, ya que no sólo era sobresaliente en sus estudios, sino que también lo era en sus ansias de vivir.

Quería beberse la vida de un trago y fue precisamente ese último trago de Johnny Walker con Coca Cola el que le hizo perder el control del vehículo hasta dar dos vueltas de campana en el tramo de la carretera M-30 de Madrid a la altura del Masjid o  Mezquita Mayor de la capital, muy cerca del Tanatorio.

-El último cubata, le dijo a Maximiliano, compañero de facultad y de interminables noches de pasión, cuando le llenó la segunda copa.

Pero después del segundo, vino el tercer y último cubata; el cuarto y último cubata y hasta el quinto y último cubata.

Se marchó mareada a su casa, con una mezcla de sentimientos que bailaban entre la euforia y el llanto en cuestión de ínfimos segundos. Sabía que no debía conducir tal y como se encontraba en esos momentos, pero era un trayecto tan corto el que la separaba de su casa que decidió no pensarlo más.

-Media horita de carretera y ya está,  repetía en su interior como si de un mantra se tratara.

Debía mantener la mente ocupada, no dejarse vencer por el sueño. Y pensó que la música le ayudaría a hacerlo.

Bajó el volumen de “Esperanzas”, canción de uno de sus grupos favoritos que sonaba en el 94.5 del dial, para  tararear  compases de la última partitura que estaba estudiando: Romanza nº 1 en Fa Mayor Opus 50 de Beethoven. Necesitaba repasar  esas síncopas que a ella le robaban al menos una hora diaria de dedicación exclusiva y que ahora, al soltar el volante para asegurar la distancia correcta del fa sostenido en la segunda posición, le habían robado el resto de su tiempo.

Llovía tanto que pareciera que el cielo estaba llorando. Las gotas de lluvia competían en intensidad con las que destilaban sus embriagados ojos grises.

El agua inundando la carretera, el alcohol circulando por sus venas y las lágrimas empapando sus mejillas le había resultado un cóctel efervescente incapaz de impedir que la bebida se le desbordara; demasiado líquido difícil de contener.

Eran las tres y media de la madrugada y ahí se detuvo el reloj para Adriana.

Pero al tiempo no hay quien lo detenga y fue así como surgió María Luisa, personaje que apareció en el estado de coma inducido que le practicaron al llegar al hospital.

La creatividad de Adriana no conocía límites y por ello, frente a la pasividad de su cuerpo, había ideado una nueva forma de expresión: una obra de teatro desarrollada en el interior de su mente, a pesar de la enorme presión intracraneal que las dosis administradas de pentobarbital trataban de reducir.

No importaba que sus músculos no se movieran, que sus manos no tocaran, que su boca no besara, que su cuerpo ya no amara.

María Luisa lo haría por ella. Sentiría por ella, aunque nadie fuese capaz de atisbar el torbellino de emociones que fluían de su cuerpo inerte postrado en la camilla de la habitación 216 del Hospital Doce de Octubre, lugar que desde hacía semanas se había convertido en su hogar.

Además, María Luisa podía transportarla donde el capricho onírico quisiera. No sólo a cualquier rincón del mundo, sino también a cualquier época, sin necesidad de moverse de la cama.

Espacio y tiempo jugaban a su antojo, pues es lo que tiene la imaginación, que es etérea y atemporal.

Y el juego se había declinado por viajar a la Granada del siglo XVI, en un pueblecito del temple nazarí y en un período posterior a la reconquista pero anterior a la expulsión de los moriscos del lugar.

Alquerías, moros conversos, rebelión en las Alpujarras y otro sinfín de aventuras acaecidas entre 1492 y 1592 lograba experimentar Adriana como si se produjeran en su aciago presente.

A veces dudaba de la veracidad de su creación y pensaba que es que realmente había viajado en el tiempo como espectadora de excepción, tal era la claridad y minuciosidad con que se le presentaban los detalles.

Llegó a creer que quizás el coma inducido fuera la chispa que impulsó la inercia necesaria  para moverse en sentido inverso en el eje de coordenadas de la magnitud cronológica.

Si el punto cero de la variable tiempo se hallaba en el presente, el coma la había  trasladado cuatrocientos setenta años atrás en sentido negativo al punto de inflexión.

Además, era consciente, dentro de su inconsciencia, de que no podía dominar a su personaje. Era más bien al contrario: María Luisa se había introducido en la vida de Adriana con tal ímpetu que ahora le resultaba imposible echarla de ahí.

Al final tuvo claro que para despertar del coma debía revivir un episodio de la vida de María Luisa e intuía que su madre se presentaba como un personaje crucial que constituía el nexo de unión entre ambas, aunque desconocía el porqué.

Puede que fuera porque el contexto se estaba desarrollando en un paisaje que le recordaba en extremo al pequeño pueblo granadino donde su madre nació, Escúzar, aunque a ella se le presentara como la alquería de Askudar.

O porque la casa del barranco de su bisabuela Matilde, la Casa de las Fuentes, donde su madre se crió, era el escenario central de la obra y reclamaba toda su atención.

¿Habría sido una casualidad o más bien una causalidad que su reloj se detuviera frente al Masjid, al lado del Tanatorio de la M-30?

¿Será que debía trasladarse a Escúzar?   ¿Pero, ¿por qué? Y, sobre todo, ¿para qué?

Si todo eso era cierto, no tardaría en descubrirlo.

CAPÍTULO II: AL-VEGHAM, EL ORIGEN DE LOS VEGA

-Salam Alaykum,

-Chissss. Buenos días nos dé Dios, mi querido Abel Martín, -replicó Isaías Vega, otrora Issym Al-Vegham, mostrando en todo su esplendor los dientes carcomidos que asomaban por la comisura de sus finos labios enrojecidos.

A sus cuarenta y dos años, las facciones de su juventud se habían desvanecido para dibujar una madurez que añadía al rostro un nuevo reflejo de las tonalidades de su tierra, tan impregnada en su ser.

A los ojos rasgados de profundidad infinita, del color del fruto del almendral, y su tez aceitunada, arañada por el tiempo señalando su edad, ahora el cabello reflectaba la luminosidad de las cumbres de Sierra Nevada en período invernal.

Y mirando con recelo a su alrededor, no fuera a ser que les estuvieran vigilando, le invitó a pasar a su humilde pero acogedora morada.

Issym Al-Vegham continuó siendo el  gobernante de la alquería de Askudar, situada en el término del Iqlim qamb Qays, en  la zona nororiental de la comarca del Quempe, tras el fallecimiento de su padre, Amedh Al-Vegham, el cual se encontraba al frente de la alquería cuando los Reyes Católicos firmaron las Capitulaciones de Santa Fe, en 1492.

Se les permitió continuar con sus costumbres bajo la promesa de una reconversión pacífica, por lo cual gozarían de igual distinción y trato que  los caballeros castellanos una vez  hubieran tomado el cristianismo como única y verdadera religión.

Pero diez años más tarde, viendo que la citada conversión aún no se había producido, el  Cardenal Cisneros optó por convertirla en realidad, bajo amenaza que de no hacerlo confiscaría todos sus bienes y sus tierras.

Así, Amehd Al-Vegham, perteneciente al decimotercer linaje de los Zegríes granadinos, inició el registro de los moros conversos de la alquería de Askudar, en 1505, como Fernando Vega, dando origen a los Vega de Granada.

Fernando, por el Rey Fernando el Católico.  Vega, por la traducción al cristianismo que le interpretaron desde la Real Chancillería de Granada.

El 08 de enero de 1520 falleció a los sesenta y dos años de edad.

Y bajando el tono de voz, le contestó:

-Recuerda, Aben el Muleh, que aún debemos extremar las precauciones, pues no hace sino tres lustros de la fingida conversión de nuestras familias.

El inquino Fray Anselmo de la Santísima Trinidad se asirá a cualquier error que cometamos para poner al frente de la gobernación de este Temple a Don Pedro,  su inmune sobrino, quien ya reprobó mi nombramiento hace dos escasos meses, al morir mi padre, e inició litigio contra el mismo ante la Sala de los Hijosdalgo.

-No celes, Maese Issym, le contestó Aben el Muleh, un morisco curtido por el sol, de piel bronceada, oscuro pelo ensortijado y enormes ojos negros, que hacía dos años había franqueado ya la treintena.

Antes de venir a verte he pasado por la Venta del Fraile y he comprobado que Fray Anselmo está ahora allí descansando. Así es que en la alquería sólo nos encontramos tu hija, tú y yo.

- Está bien. Coméntame, pues, el motivo de tu visita.

- Sabes que desde hace tiempo vengo proponiéndote el comprar el derecho a las aguas de tu casa, pues necesito toda la que sea precisa para regar las  propiedades  que poseo. Yo no tuve tanta suerte como tú y don Luis Laso sólo permitió que me quedara con las tierras de secano de Inca, arrebatándome los dos marjales de regadío del Pilar.

- Ya te he dicho que esta alquería, con sus fuentes incluidas, constituyen el único legado que recibirá mi querida Mahetabel, una vez encuentre alguien de confianza con quien desposarla.

- Precisamente de tu hija vengo a hablarte.

-¿Y qué tiene que ver mi hija en este asunto?

-Pues que no debes demorar más el casamiento. Ya tiene dieciséis años y aunque yo le  doblo la edad, debes considerar la opción que te propongo.

Estás enfermo, no hay más que escuchar cómo silban tus pulmones al hablar. De los vecinos de Askudar ya sólo quedamos tú y yo, pues el resto se dispersó entre La Malahá, Ácula y Agrón. Y temen venir por aquí, no vaya a ser que Fray Anselmo les acuse de herejía, que menudo entretenimiento tiene el fraile éste con nosotros.

Así que la mejor opción para ambos es que Mahetabel y yo nos casemos. De ese modo le aseguro la protección que dentro de poco dejarás de prestarle.

-Claro, y así te aseguras también las veintiocho fanegas de secano y los cuatro marjales de regadío que poseo. Y sobre todo, te aseguras de la Casa de las Fuentes, de manera que nunca faltará agua con que regar las tierras de labor. Buen trato me estás proponiendo, Aben el Muleh.

-Piénsatelo bien, Issym Al-Vegham. Y por favor, cuando alces la voz recuerda llamarme Abel Martín, por si las palabras llegan a los afinados oídos de Fray Anselmo, quien, bajo ningún concepto, debe saber que seguimos hablando en árabe y mucho menos que aún practicamos nuestra religión.

No habían transcurrido más de tres lunas, cuando Issym Al-Vegham se presentó en casa de Aben el Muleh. Los labios antaño enrojecidos ahora aparecían teñidos de color pardo amarillento.

Con la respiración entrecortada y con lágrimas en los ojos, le susurró:

-Mañana mismo te casarás con mi querida hija. Me estoy muriendo, me lo ha confesado el sobrino de Fray Anselmo, que está haciendo estudios de medicina en La Madraza.

No quiero partir de este mundo dejando a mi pequeña desprotegida, pues cuando yo ya no esté, no faltarán hienas que vengan a despedazar mi casa y mi honra escudándose en la fe.

Don Pedro está pensando retirar el litigio interpuesto ante la Real Chancillería a cambio de pedir la mano de mi hija so pretexto de reconducir su religiosidad, me lo ha confesado hoy, pero doy fe que no es precisamente la fe la  que mueve sus intereses.

- No te preocupes, estimable Issym, que no permitiré que ese galeno interfiera en nuestras costumbres.

Dispón lo necesario para el casamiento. Y no penes, que yo cuidaré y protegeré a tu hija con mi propia vida si fuera necesario.

-A tu merced quedamos pues, Aben el Muleh.

He oído que los ánimos están revueltos entre compatriotas moriscos en las Alpujarras. Hablan de sublevarse contra la política impuesta de represión de nuestras costumbres y tradiciones, si bien los más cautos proponen negociar el uso de las mismas a cambio de ofrecerle a su majestad, el emperador Carlos I,  un buen montante de ducados.

En fin. Mañana os casará Fray Anselmo, defensor a ultranza de las medidas más radicales de evangelización. Debemos darnos prisa, pues me consta que aún no conoce las intenciones de su sobrino de casarse con mi dulce niña, así es que para cuando las conozca nos odiará aún más por haber sido precisamente él quien haya aniquilado las aspiraciones del doctor.

No obstante, aunque el fanatismo de Fray Anselmo suele apaciguarse tras recibir  estimable prebenda, seremos cautos en nuestro proceder. No debemos cometer ningún desliz. Nada de nombres musulmanes; ni Issym, ni Aben, ni Mahetabel.  A partir de ahora, deberemos acostumbrarnos a llamarnos por nuestros nombres cristianos: Isaías, Abel y María Luisa.

-De acuerdo y procura descansar, que el día ha sido largo y la noche promete ser aún mayor. Mañana, al alba, partiré para tu casa, tras recoger al fraile, dispuesto a desposar a tu hija cuando me indiques.

A María Luisa toda aquella premura le provocó gran inquietud.

Ella había imaginado su matrimonio de acuerdo a los ritos del Corán, aunque fuese en la intimidad blindada del acecho inquisitorial.

Más de una vez había soñado cómo sería el tinte de alheña con el que adornaría su delicado rostro, de ojos vivarachos, nariz respingona y sinuosa boca almibarada; su larga y ondulada melena azabache, sus ágiles manos y sus diminutos pies.

El vestido nupcial no le suponía ningún problema, pues luciría con orgullo el que ya usara su madre, el cuál permanecía intacto en el arcón a pesar de haber transcurrido más de diecisiete años.

Pero los bordados de la toca de seda con la que se cubriría aún no estaban acabados.

Además, la ceremonia, para que tuviera validez y pudieran así desahuciar las pretensiones de Don Pedro, se iba a celebrar bajo los ojos de Dios.

Con todos estos pensamientos rodando en su interior, pregonó el gallo la mañana y los ojos de María Luisa seguían tan abiertos como el día anterior.

Comenzó a acicalarse para lucir lo más bella posible el día de su boda, pero empezó a invadirle un desasosiego difícil de explicar cuando, al lavarse, cuestión que sólo se practicaba los sábados o en alguna que otra festividad como era ésta la ocasión, el agua le rozó el vientre al pasar.  Un dolor agudo y penetrante notó en su interior.

CAPÍTULO III:   CARMEN,  LA MADRE DE ADRIANA.

Esta mañana, como cada día,  ha venido a verla su madre. Por incongruencias de la vida, ahora se encontraban más unidas que nunca. Habían establecido una conexión especial de la que no habían disfrutado anteriormente, a pesar de la inhóspita situación.

Carmen le hablaba a su hija convencida de que ésta la escuchaba. La comprendía. La amaba. Y ella la amaba más de lo que pudiera imaginar, aunque no siempre se lo hubiera podido demostrar.

De repente se veía ubicada en una tesitura con la que no contaba, obligándola a ampliar las vistas del horizonte que hacía tiempo se había trazado como límite de su seguridad.

Como cuando era niña, que al jugar al pilla-pilla, viendo que estaba a punto de ser atrapada, corría exhausta hacia el perímetro que había marcado como fuera de la jurisdicción del otro jugador y gritaba: “Casa”, estando entonces salvada.

Pues hacía mucho tiempo ya que había dibujado su “Casa” lejos de Adriana, concretamente en la Casa de las Fuentes de Escúzar, junto a sus padres, y ahora no sabía realmente dónde estaba su hogar; o, mejor dicho, quiénes constituían su hogar.

Los médicos habían calificado su estado de ausencia afectiva como una sintomatología de depresión profunda causada por la incapacidad de adaptación a sus nuevas circunstancias.

Pero el accidente de Adriana la había devuelto a la realidad. Había sido preciso tan trágico acontecimiento para  remover sus cimientos, abrir los ojos y despertar del sueño en el que se había convertido su vida.

Porque se encontraba tan perdida, tan confundida… que no sabía si vivía un sueño o estaba soñando su vida.

Mas la inconsciencia de Adriana había devuelto a Carmen la consciencia.

Por primera vez sintió que debía alzar el vuelo y levar el ancla de su pasado, tiempo que le había servido de acicate para calmar el amargor de su presente, para dibujar un nuevo futuro junto a su hija.

No recordaba cuándo el dulzor de su infancia había dado paso a la acidez de su madurez, pero ahora no estaba dispuesta a renunciar al resto de sabores.

No era tarde para emprender una nueva vida junto a su pequeña. Ella se encargaría de que así fuera.

Quizás llevándola a la Casa de las Fuentes, lugar donde vivió su niñez y donde había sido tan feliz, ambas tomaran la fuerza necesaria para iniciar una nueva etapa. Porque quiénes eran los médicos para opinar que Adriana no despertaría del coma. Eso habría que verlo. Menuda era Carmen……

Mientras la peinaba y acariciaba, le iba hablando de los momentos tan dichosos que disfrutó en Escúzar junto a sus padres Marina y Miguel, lugar en el que vivió hasta que la casaron con 19 años y se trasladó con su marido a Madrid.

Sí, digo bien. La casaron. Ella sólo tuvo que dar el consentimiento al plan urdido por sus padres para apartarla de la pobreza que seguro la esperaría si permanecía en el pueblo.

Simplemente, continuó siendo tan obediente como lo había sido hasta entonces. Cómo dudar siquiera de la proposición que le presentaban los seres a los que más había querido en este mundo.

Por eso le resultó difícil de asimilar que sus padres hubieran fallado, ellos que nunca erraban, en la elección que se suponía era la situación que marcaría rumbo camino a la felicidad.

Marina fue la que tomó la decisión de concertar el matrimonio de su hija con Joseíco, un paisano ocho años mayor que Carmen, el cuál llevaba instalado en Madrid desde hacía casi una década.

De estatura elevada, cabello castaño oscuro y nariz perfilada, sus expresivos ojos grises y su innata elegancia al caminar le hacían parecer un galán de cine paseando por la capital.

Además, trabajaba como portero en un edificio de la calle Atocha, por lo que así aseguraba otro porvenir para su hija que no fuera la recogida de aceitunas, la siembra y siega de trigo, cebada y garbanzos o la servidumbre en la Casa de los Fonsecas, conocida popularmente como la Casa Grande no sólo por las considerables dimensiones que la perimetraban, sino también por la grandeza de los que fueran moradores de la misma,   parientes de Don Juan de Fonseca y Guzmán, Deán de la catedral de Granada, Rector de la Universidad de la ciudad del Darro y Obispo de la ciudad de Guadix.

Eso era todo lo que el pequeño pueblo le podía ofrecer.

Se trataba de elegir entre el destierro o la miseria. El hambre o el cobijo de un matrimonio a todas luces desgraciado, fácilmente previsible por la diferencia de caracteres de los contrayentes y por la absoluta ignorancia que sobre ellos mismos se profesaban, ya que el noviazgo se produjo por correo y las cartas, papeles son.

Emigrar en los años sesenta de un pueblecito aislado del Temple granadino a Madrid capital supuso un cambio insalvable para Carmen. Todo le era completamente desconocido: el bullicio de Madrid, el clima, el acento, su gente; pero, sobre todo, el hombre con el que iba a compartir el resto de su vida.

No se puede decir que no lo intentara. Trasladó las costumbres implantadas por sus padres para familiarizarse con la nueva situación, como por ejemplo, leer novelas y repasar álgebra junto a su marido todas las noches antes de irse a la cama.

Literatura y matemáticas a la par, intercalando oraciones como  prácticas de religión.

De hecho, entre besos y quebrados, caricias y verbos subordinados, fue como se engendró Adriana.

Pero si no siempre le resultó fácil la comprensión lectora, menos aún la comprensión del lector, su marido, quien había resultado ser un alumno aventajado en la escuela de la vida. Así que decidió abandonar las clases a mitad de curso. Sencillamente, suspendió la asignatura del amor. Y no quiso intentarlo más.

Por ello, su mente permaneció anclada en las Fuentes, en silencio. Se aferró a sus recuerdos como tabla de salvación frente a un nuevo mundo que la asfixiaba y le oprimía el corazón.

A sus cuarenta y nueve años aún no había podido cortar el cordón umbilical que la unía a aquel lugar. Su cuerpo deambulaba por Madrid pero su espíritu moraba en la Casa de las Fuentes.

Quizás por eso Adriana a menudo encontraba obstáculos para acercarse a su madre. Y es que la notaba ausente, tan lejos……. Tanto como si se hallase a más de cientos de kilómetros de distancia.

Exactamente, a cuatrocientos treinta y dos, los que separan Granada de Madrid.   

Pero ahora iba a ser todo diferente. Carmen pondría todo su empeño en ello.

Para empezar, comenzó a compartir con ella las vivencias tan añoradas de su niñez.

El relatarlos suponía para Carmen una doble terapia. Por un lado, pensaba que al hablarle a su hija estimularía su dañado sistema nervioso acelerando de ese modo el proceso de su curación. Por otro lado, quería que aflorase su pasado más remoto para reconciliarse así con su presente.

Tendría que esforzarse en recuperar el tiempo perdido, de eso no había duda.

Pero ¿cómo se mide ese tiempo?

Porque ella no se refería a un tiempo genérico, sino a su tiempo. Y esa magnitud se hallaba interiorizada en lo más profundo de su corazón, siendo imposible que un simple reloj marcase las distancias que separaban sus momentos.

En cualquier caso, pisaría fuerte el acelerador de su propia recuperación para centrarse en la curación de su hija.

Reuniría las fuerzas necesarias para emprender una nueva vida junto a Adriana llevándosela a la Casa de las Fuentes, en Escúzar.

Regresaría al lugar de donde nunca debió partir.

CAPÍTULO IV: EL ASESINATO DE MARÍA LUISA

-María Luisa, salgo para las casillas a ver si consigo cazar un buen ejemplar de liebre. Ya sabes que mañana oficiará el bautizo de nuestra pequeña Fray Anselmo de la Santísima Trinidad y debemos agasajarle con exquisitos manjares, buenos modales y, sobre todo, mejores caudales, a ver si  no amenaza de nuevo con la expulsión.

Que está empeñado en el destierro para los que no procedan de más de dos generaciones de conversos o no le ofrezcan los 1.000 ducados que les vale el favor.

Para el almuerzo he mandado traer vino de la Contraviesa, que le irá bien a ese estofado tuyo que no hay quien lo iguale. Serviremos de postre las brevas de la higuera del barranco, grandes como puños y dulces como la miel.

Ah, y procura no contrariar demasiado a Don Pedro, su sobrino, quien bajo el despecho de no ser gobernador de esta alquería ha resultado ser más taimado aún que el propio Fraile.

-Ay, se decía María Luisa. Si su marido sospechara los verdaderos deseos del pernicioso sobrino… Ella lo intuyó el día del fallecimiento de su padre, ocurrido cinco meses después de su boda, cuando los ojos de Don Pedro no dejaron de escrutarla durante todo el funeral.

Su espalda encorvada cubierta por negro jubón y su prominente nariz aguileña sobre la que descansaban los diminutos ojos negros que no cesaban de observarla, contribuían a que se le asemejase a un águila acechando a su presa.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad se empeñó en dar cristiana sepultura al moro converso Issym Al-Vegham, una vez su sobrino había certificado su defunción.

Lo que no sospechaban es que en el interior del ataúd descansaba el pobre morisco con su cuerpo lavado, perfumado con almizcle y alcanfor y envuelto en un sudario blanco sin coser ni  la parte de la cabeza ni  la parte de los pies. Y menos aún que la fosa en la que había sido enterrado se encontraba mirando hacia La Meca.

-Quizás me aceche para cerciorarse de la veracidad de mi conversión y comprobar que no hemos practicado el enterramiento bajo el rito musulmán, pensó.

Pero las pupilas desorbitadas del inquine sobrino no observaban la conducta, sino los turgentes pechos de la exuberante desposada, quien se hallaba ya en la séptima semana de gestación. El vaivén de esas caderas pronunciadas sobre las que descansaba la frágil cintura de la recién casada le estaba comenzando a enloquecer.

Y pensó que todo era obra del mismísimo Satanás, pues cómo si no una mora conversa se le iba a presentar tan bella que le pareciese la Virgen María camino del altar.

Se convirtió en una verdadera obsesión para él. Tan dulce, tan angelical a la par que tan sensual, la visión de María Luisa no sólo estaba presente en sus sueños sino también en sus delirios.

No cesó de acosarla. Debía vencer los diablos que se habían apoderado de él haciendo suya a María Luisa. Quizás entonces pudiera librarse del hechizo de esa mujer. Una imagen suya rota y desgarrada por el dolor conseguiría destronar la idílica imagen que férreamente le atormentaba.

-Este estofado de conejo está delicioso, María Luisa- decía con la boca llena el rollizo Fray Anselmo, cuyas mejillas habían adquirido la misma tonalidad del vino alpujarreño que con desmesurada pasión saboreaba, mientras dos goterones de salsa chorreaban por la casulla cual riachuelos buscando su caudal.

-Guarde sitio para las brevas, que verá que no hay otras igual en toda la comarca del temple.

-Cierto, cierto, querida niña. Pero debo retirarme pronto a descansar, que ese vino vuestro se me ha subido a la cabeza una barbaridad. A saber con qué especias lo habréis aderezado.

- Ande, ande, no diga más tonterías. Ya le hemos dispuesto una cámara para que descanse. Verá qué fresquito se va a encontrar allí.

-Un poquito no más. Lo justo para refrescarme. Debo partir para Las Ventas y tú, Abel, debes acompañarme. Mi sobrino me ha comentado que le han surgido asuntos de interés en la capital que debe resolver con la mayor celeridad, por lo que no podrá llevarme. Y yo debo oficiar un sepelio allí, pues ha muerto la madre de Frasquito el Brillante.

A Aben el Muleh no le complacía tener en su casa al fraile más allá de lo que había durado la comida tras el bautizo de su hija, pero sabía que no debía contrariarle.

Tal vez tras la hospitalidad disfrutada contuviese su obstinado interés por la expulsión,  pero esa prebenda se presentaba difícil de complacer ya que el verdadero interés del fraile estribaba más en la adquisición de la propia alquería que en la conversión de sus moradores. Y claro, con el pretexto de la expulsión no tendría que pagar montante alguno para apropiarse de ella.

-Faltaría más, Fray Anselmo. No se preocupe. Usted acuéstese y descanse, que yo mientras voy a preparar a mi Perico para hacerle el camino lo más confortable posible.

Y así lo hicieron. Don Pedro, con su caballo hacia Granada. Aben el Muleh y Fray Anselmo, con el burro hacia Las Ventas.

Pero al instante, María Luisa volvió a sentir la desazón que la invadió hacía poco más de un año.

Se dirigía a sumergirse en el agua de la alberca para calmar la inquietud, cuando notó una respiración jadeante tras ella que cada vez se acercaba más y más.

-Don Pedro, ¿qué hace Usted aquí? ¿No había partido ya para Granada?

-Así es, María Luisa, o ¿debo llamarla Mahetabel? Hace más de un año que vengo observándola y me he dado cuenta de la farsa de su conversión. ¿Sabe cómo actuaría mi tío a unas palabras que yo le mencionase?

Pero no tema, no haré tal cosa. A no ser, claro está………

Y de repente María Luisa notó cómo una lengua ardiente y húmeda se le iba introduciendo cada vez con mayor avidez en su garganta, mientras unas ágiles manos la iban despojando de la saya con gran destreza y prontitud.

-Pare, por Dios, Don Pedro. ¿Acaso se ha vuelto loco?

María Luisa corrió despavorida mientras Don Pedro no daba tregua a la persecución. Ya se oían los rebuznos de Perico aproximándose a la casa y las voces de Aben el Muleh intuyendo lo peor.

Don Pedro, sintiéndose acorralado, clavó su puñal en el vientre de María Luisa y, maldiciendo la hora en la que acudió a hereje alquería,  salió raudo huyendo del lugar.

La joven morisca, viendo como la vida se le escapaba entre las entrañas, reunió fuerzas para sumergirse en el agua de la alberca, tornada carmesí por la sangre emanada que ésta tiñó; respiró profundamente y, exhalando sus últimos suspiros, pronunció hondas palabras cargadas de emoción:

-Que mi sangre se funda en estas aguas

Y perdure en estas fuentes mi existir.

Esta casa será ya mi morada

Aunque mi cuerpo no descanse aquí.

Y la tarde del 22 de noviembre de 1521, a la edad de 17 años, expiró.

CAPÍTULO V: LA INFANCIA DE CARMEN VEGA

-Ay, mamá. Cómo te echo de menos…….. Recuerdo cómo todas las noches, a  la luz del candil, me leías cuentos junto a papá. Y novelas. Y cómo después me explicabas la historia de sus autores, hasta que me quedaba dormida.

La intención de Marina era instruir a su hija lo máximo que sus conocimientos fuesen capaz de transmitir. Porque la escuela, dada la escasez de recursos de los que disponían,  le estaba vetada más allá de la adolescencia y Carmen había nacido ávida de sabiduría.

-Y a ti, papá. Cómo no aceptaste nunca que todo había cambiado tras la guerra, al haber pertenecido al bando de los perdedores, y que los Vega no contarían ya con la distinción que habían disfrutado con anterioridad.

Por eso apelaste a un radical cambio en mi vida: en Madrid no me mirarían como a la hija de un republicano, una perdedora, sino como a una emigrante rural más que viene a abrirse camino en la capital.

-Papá, papaíto. Cómo ansiaba cada tarde tu regreso del marjal de la marquesa de Ibarra para  compartir los nuevos trucos de magia con Angelita y Maribel.

Y así, le contaba a Adriana cómo su padre conseguía que cada tarde, al regresar a casa después de la siega, le recibiera con la misma ilusión con que reciben los regalos los niños el día de los Reyes Magos.

Y es que su padre era el mejor mago del mundo, pues  lograba que aparecieran en la capacha las mejores dádivas que los pequeños de entonces podían soñar. Un día, una naranja. Otro día, cuatro aceitunas. Y otro, un trocito de pan blanco.

Qué ingenua es la niñez. No era cuestión de magia, sino del sacrificio que suponía para su padre guardar parte de la  ración diaria del almuerzo, ya de por sí exigüe, para alimentar la alegría de su retoño.

Y de cómo presumía ante sus amigas del último viaje que había realizado a Granada, donde había visto el camarín de la Virgen de las Angustias, se había comprado un par de alpargatas en la tienda de Gaspar el Moreno y se había comido un papelón de churros en la plaza de Bib-Rambla. Aunque para ello hubiera tenido que emplear un día entero, levantándose a las clarillas del alba para caminar dieciséis kilómetros hasta llegar a la parada de tranvía más cercana y regresando totalmente exhausta a la vuelta.

También relató la ilusión que le embargaba cuando el tío de los trapicos, al que llamaban polvos tinte, pregonaba su entrada en el pueblo:

“Niños y niñas

Tiraros al suelo,

Comprad un babero,

Decidle a la mamá

Que os compre uno nuevo”

Rompió en carcajadas al recordar aquella vez que su madre no tenía reales ni para comprar un pedacito de tela y, como ella no estaba dispuesta  a dejar pasar una temporada más sin un vestido para Rosarito, su muñeca de trapo, eligió un retal de terciopelo añil y se sentó encima. De allí no se movió hasta que el trapero desapareció tres horas más tarde, con el trasero entumecido pero con el corazón palpitando de emoción.

Qué vestido más lindo le fabricó su mamá, esta vez sí parecía su muñeca una auténtica princesa. Aquella afrenta le costó cuatro padrenuestros, dos avemarías y tremenda regañina de su papá, quien consideraba que la mayor herencia que podría dejar a su hija era una buena educación en valores.

Rosarito junto a Copito, el cabritillo cojo que le regaló su tío Claudio, constituían sus únicos juguetes.

Y recordó cuál había sido el primer desengaño en su vida: comprobar cómo en los días previos a la navidad había desaparecido su querido Copito, intuyendo cuál había sido su trágico final una vez saboreada la exquisita cena servida en aquella Nochebuena.

Mencionó a su tío abuelo Cato y el miedo que la hacía pasar cuando en la noche de San Juan recitaba las últimas palabras que supuestamente pronunció una morisca del lugar, antes de morir asesinada por el sobrino de un fraile:

-“Que mi sangre se funda en estas aguas

Y perdure en estas fuentes mi existir.

Esta casa será ya mi morada

Aunque mi cuerpo no descanse aquí.”

Contaba la leyenda que esas palabras fueron el conjuro que pronunció la joven para que su espíritu permaneciera en la casa del barranco, la Casa de las Fuentes, y pudiera cuidar siempre de su pequeña, un bebé recién nacido de quien la apartaron el día de su bautizo, allá por el siglo XVI.

Su voz la arrullaría a través del sonido del agua, pues el caudal de sangre que emanó de su cuerpo al ser destripado desembocó en la alberca de la casa y de allí se filtró al aljibe del torreón, donde se empaparon de su esencia las acequias que por allí pasaban y regaban las tierras de alrededor.

Todos habían oído los murmullos que clamaba el río subterráneo de la “herviora” cuando pasaban camino de las Ventas. O los susurros que emitía el manantial de la “pocilla”  cuando las mujeres acudían al amanecer a coger el agua del día. O el sonido sibilante que permanecía en las Cuevas del Agua.

Y con el arrullo de la mora entonando una suave melodía, a Adriana la van envolviendo olivos centenarios, arrayanes y celindos, mientras escucha un hilo de voz cantando una nana cuya letra no llega a comprender.

Siente que alguien la está meciendo en la Casa de las Fuentes.

CAPÍTULO VI: LA HUIDA DE ABEN EL MULEH

No había consuelo apacible para Aben el Muleh.

Intuía que su desgracia no había hecho más que empezar. Todo el peso de la ley inclinaría la balanza a favor de servidores de la Iglesia Católica, fueran cuales fueran las razones que exhibiera el moro que osase siquiera a reclamar auxilio al Santo Tribunal.

La única justicia implacable era la de Dios nuestro Señor. Los seguidores de Alá debían ser expulsados si no querían morir en la hoguera.

Seguro esgrimirían los siguientes argumentos:

“¿Acaso no había actuado el ilustre sobrino del magnánimo Fray Anselmo de la Santísima Trinidad bajo el hechizo de una endemoniada mora?

¿No habría practicado ella algún satánico ritual musulmán?

¿Quién confía en que su hija no haya heredado las maléficas cualidades y practique en el futuro brujería? “

Debía huir. La expulsión no se presentaba ya como amenaza sino como sentencia segura.

Él la había frenado mediante su obligada conversión, hacía unos cuantos años, bajo el yugo del Cardenal Cisneros.

Pero ahora, con los sectores cristianos ultraconservadores dominando, que bajo la insinuación de limitación de sus libertades culturales pretendían en realidad la usurpación de sus bienes materiales, se presentaba como una auténtica realidad.

De nada serviría el haber bautizado a su hija con el nombre de la otrora Reina de Castilla, Isabel la Católica, como exhibición de respeto hacia la religión de la Corona.

Ni los 1.000 ducados que donó a Fray Anselmo de la Santísima Trinidad a favor de la construcción de la iglesia parroquial de Nuestra Señora del Rosario en la alquería de Askudar, la cual se erigiría aprovechando el torreón que había sobrevivido a la extinta mezquita.

Los diez mil ducados que dirimirían el litigio, dado que de ellos carecía, iban a dirigir el final desenlace.

Don Pedro, horrorizado por el crimen que había cometido, salió huyendo del lugar pidiendo auxilio al Santísimo Cristo del Rescate, pues a fin de cuentas no era sino rescate del mismísimo infierno lo que reclamaba al orar, consciente del gravísimo pecado perpetrado.

Aben el Muleh también decidió huir, no sin antes tomar en su regazo a la pequeña Isabel, coger papel y pluma y, en gráfica arabesca, para impedir su traducción si algún cristiano lograba encontrar el manuscrito, escribir este texto aljamiado:

“-De esta tierra partiré

Sin enseres ni quehaceres.

De mi hija mentiré

Diciendo que conmigo viene.

La he así de proteger

De los frailes que la temen.

Mas su vida celaré

Aunque yo ya no la cele.

Sus ducados, pues también,

Y la Casa de las Fuentes.

Que a buen recaudo mandé

Con qué proteger sus bienes

Para que mi niña Isabel

Esta alquería la herede.

Tras guardar el manuscrito dentro de una pequeña cajita de taracea y esconderlo, junto con 4.500 ducados de oro y las alhajas de plata de su amada esposa, en una oquedad entreabierta de la pared sureste del patio central, partió a reunirse con el resto de moriscos que planeaban una rebelión en las Alpujarras, tal era el odio que sentía hacia los cristianos del lugar, no sin antes dejar a su querida Isabel al cuidado del panadero de La Malahá, Asdrum Alaují.

Éste era el pariente más cercano al que podría acudir: el hermano de la madre de su mujer, un viejo tuerto, cojo y corcovado al que los diáconos del fraile habían perdonado la conservación  de sus costumbres por la exquisitez de viandas con que les obsequiaba, ya que decían que sus alfajores, roscos, pestiños y tortas de manteca les deleitaban tanto como si alcanzaran el paraíso.

El ojo perdido y la pierna diezmada constituían el vivo recuerdo de su participación en el alzamiento producido en la localidad de El Padul, hacía ya treinta años, contra el ejército cristiano capitaneado por el Marqués de Villena.

Aben el Muleh pensó que la suerte de Alá estaba de su mano, pues no hacía sino horas que había parido la mujer del panadero una niña muerta. Tan exhausta quedó Bibiana tras el parto que desfalleció antes de conocer la fatídica noticia.

Así es que la noche del 22 de noviembre de 1521, la propuesta formulada por Abel el Muleh le pareció a Asdrum Alaují como maná que llueve en el desierto. Ambos sellaron un pacto que juraron defender con su propia vida.

Bibiana criaría a Isabel como a su legítima hija, habida cuentas de que era desconocedora del fallecimiento de la propia.

Con la excusa de que la sal de las Salinas se estaba filtrando en su pozo y estaba endureciendo el agua con el que elaboraba sus pasteles, se mudarían a la alquería de Askudar.

Con la desaparición de sus moradores, era lógico que ellos, actuando en calidad de legítimos herederos, se adueñasen de la propiedad. Al fin y al cabo Asdrum Alaují era cuñado de Issym Al-Vegham y tío, por tanto, de  María Luisa.

Y si Fray Anselmo de la Santísima Trinidad imponía algún impedimento, ya que ansiaba desde hacía tiempo el adueñarse de la misma, no dudaría en divulgar que su pobre sobrina no había huido con su esposo y su hija camino de las Alpujarras, tal y como en principio explicaría la desaparición de la mora, sino que había sido asesinada por su sobrino, Don Pedro.

Al fin y al cabo su cuerpo iba a estar enterrado allí y podría demostrarlo.

Estaba claro que el instructor del homicidio no se iba a delatar. El fraile no había estado presente en el momento del crimen, pues se encontraba en Las Ventas oficiando un sepelio, por lo que desconocía el trágico final.

Y que la versión oficial fuera que María Luisa había huido con su marido y su hija y no que había sido asesinada, favorecía el no fomentar nuevas insumisiones contra el dominio cristiano. Ya estaba el ambiente bastante revuelto en los alrededores como para propiciar el crear una chispa que a nadie en estos momentos convenía.

De ese modo la pequeña Isabel el Muleh seguiría viviendo en la Casa de las Fuentes, aunque, excepto para Aben el Muleh y Asdrum Alaují, quien allí habitase fuera Balbina Alaují.

Asdrum cumpliría su parte no sólo acogiendo a la pequeña sino, sobre todo, dando sepultura a María Luisa, secándola, amortajándola con dos paños blancos corrientes y enterrándola recostada sobre el lado derecho y con la cara dirigida a la Meca. Ya que, con las prisas de la huida, la pobre infeliz aún flotaba en el agua de la alberca.

Por su parte, Aben el Muleh se comprometió a entregar los 4.500 ducados de oro como compensación al esfuerzo realizado, una vez hubieran desposado a Isabel con el mejor mozo que ellos convinieran.

Las alhajas de plata de la pobre María Luisa constituirían una buena dote.

Y entonces Asdrum Alaují tendría que abandonar la alquería, ya que ésta sería propiedad de su única heredera, Isabel el Muleh, a quien todos conocerían como Balbina Alaují.

Pero la ambición comenzó a horadar  en las mezquinas aspiraciones del panadero de La

Malahá.

¿Y si llegaba el momento del casamiento de Isabel y Aben el Muleh no cumplía su

parte del trato? ¿Cómo podría obtener los 4.500 ducados de oro sin esperar tanto

tiempo?

Se le ocurrió entonces cómo podría obligarle a ello: se dirigió a enterrar a María Luisa,

pero no bajo el rito del Corán, sino en el sentido literal, sin más.

Comenzó a echarle tierra encima, tanta hasta que el cuerpo de la infeliz desapareció de su visión.

Y siguió echando tierra y más tierra encima, porque el agua no cedía ante la invasión de

su territorio. Así un día tras otro, hasta que, sobre el agua, dominó lo terrenal.

Con adobe creó un muro circular para recordar el lugar donde se encontraba la llave de

acceso a la fortuna de los El Muleh- Al Vegham.

Un muro de adobe con agua en lo más profundo de su interior, agua que al cabo del

tiempo volvió a filtrarse entre la tierra y reapareció.

Sin haberlo pretendido, había creado un pozo.

Con ello conseguiría torturar a Aben el Muleh: los 4500 ducados de oro a cambio de un

enterramiento digno a su mujer.

De repente, el agua del pozo pareció querer emerger a la superficie y a Adriana, que tanta agua la ahogaba y no la dejaba respirar, la van envolviendo de nuevo olivos centenarios, arrayanes y celindos mientras un remolino comienza a fraguarse en Las Fuentes y se dirige a cientos de años de distancia.------------

CAPÍTULO VII: VISITA SOÑADA A LA CASA DE LAS FUENTES

Hoy Adriana ha sentido una desazón que jamás había experimentado.

Notó cómo una fuerza la levantaba de la camilla y la transportaba a un paraje que no le era totalmente desconocido. La posó encima de un montículo coronado por una blanca cruz de calcarenita que recibía por nombre la Cruz Mocha.

Dicha cruz fue construida con la piedra franca de la Escribana, cercana al cortijo de Santa Pudia, en Escúzar, una caliza de cuyas canteras se extrajo la mayor parte de la piedra utilizada en la construcción de la Catedral de Granada, pudiendo observarse en otro sinfín de monumentos de la capital como el palacio de Carlos V, el Monasterio de San Jerónimo, el Hospital Real y la Real Chancillería.

Respiró profundamente el aroma de tomillos que impregnaban el lugar y sintió que ella había estado allí alguna vez.

La llanura de este temple granadino la rompía Montevive, un monte viejo y jorobado  que, sin embargo, destacaba entre campos de cereales y un mar de olivos.

La Sierra de Parapanda, a la izquierda; a la derecha, las majestuosas cumbres de Sierra Nevada, con el Veleta coronando la ascensión; al fondo, la Sierra de Pera. A los pies, entre trigo, cebada, almendros y olivos, se divisaban no más de ocho casas encaladas cruzadas por un barranco.

Todo lo que veía le recordaba en extremo al pueblo donde su madre se crió, Escúzar, aunque esta alquería de Askudar era mucho más pequeña.

Comenzó a descender de la Cruz Mocha y, tomando el sendero que unía la Sierra de Pera con el pueblo, transitó junto a la pocilla,  un pequeño manantial, notando cómo una alegre melodía la saludaba al pasar.

Llegó hasta la ermita del Señor del Rescate, llamada así tras la reconversión sufrida por el sobrino de un fraile, que abandonó el ejercicio de la medicina, tomó los hábitos y recondujo su vida hacia la más ferviente oración.

Al pasar por la ermita volvió a notar esa desagradable sensación. Era como si le oprimiese la boca del estómago y no pudiera respirar.

Cruzó el barranco de la Chorrera y deambuló por el Cerro,  el Pilar y la Romanilla.

Llegó a la plaza, donde se encontraba la iglesia parroquial de Nuestra Señora del Rosario, templo ubicado muy cerca de donde Fray Anselmo de la Santísima Trinidad estableció su morada durante poco más de trece años, la Casa de Las Fuentes, tras haber  abandonando la que lo fuera anteriormente, la Venta del Fraile.

Y es que aunque el codicioso fraile por fin había conseguido su objetivo, tras confiscar el bien propiedad de un morisco desaparecido, ingresar a su huérfana en un hospicio e internar como loca a su desconsolada viuda, decidió donarlo a la corona e ingresar en la Compañía de Jesús días después de que su sobrino don Pedro falleciera, víctima de altas fiebres delirantes.

Decidió hacerse misionero, poniendo tierra o, en este caso, océano de por medio, marcando rumbo hacia las Américas.

Algunos decían que el brutal cambio experimentado se debía a que había quedado profundamente afectado por la muerte de su sobrino. Pero la verdadera razón estribaba en las palabras pronunciadas por el finado en su última confesión, la de un crimen cometido a una inocente mora que incitaba a dotar de cierto sentido  los sentimientos de aquélla a la que por contra  tomó por loca.

Al lado de la parroquia, la Casa de los Fonsecas, más conocida como la Casa Grande, que fue la primera casa de los cristianos viejos, parientes del Obispo de Guadix, instalada en el pueblo como medida de control y, sobre todo, de persuasión, hacia los moriscos que planearan mudarse a la alquería de Escúzar tras la represión sufrida por los alrededores del lugar.

Don Juan de Fonseca y Guzmán compró al rey Felipe II en 3.100 ducados la alquería de Askudar como regalo de bodas para su hermana, Leonor de Fonseca, y don Juan de Ávila, un abogado de la Real Chancillería de Granada.

Éste era muy aficionado a la caza de liebres, conejos y jabalíes y los marjales adquiridos eran perfectos para librar esos menesteres.

Cruzó de nuevo el barranco y se encontró frente a una humilde vivienda de paredes encaladas, trabajadas celosías en las ventanas y puerta lateral instalada en un callejón, cuya entrada presidía una higuera centenaria y una fuente de agua que emitía un sonido embriagador.

Prestó atención y escuchó la voz de María Luisa,  quien la invitaba a entrar en la casa, en su casa. Era tal el regocijo que ambas sentían por el reencuentro que el corazón de Adriana comenzó a palpitar de una manera desorbitada.

Atravesó el zaguán y se encontró frente al patio central de la vivienda, aunque, por la disposición de los cuartos, el espacio le recordase a ella el corral de la casa de su bisabuela.

En el centro, un profundo pozo llamaba su atención. Se asomó a su interior y escuchó con mayor nitidez la voz de María Luisa.

A la izquierda, una derruida pared parecía querer abrirse en canal, dejando traslucir un antiguo recipiente que contenía un legajo en su interior.

Adriana tomó el manuscrito y se sorprendió cuando leyó aquellas extrañas palabras, escritas en un lenguaje que a todas luces desconocía pero que sin embargo lograba entender,  y que decían algo así:

“-De esta tierra partiré

Sin enseres ni quehaceres.

De mi hija mentiré

Diciendo que conmigo viene.

La he así de proteger

De los frailes que la temen.

Mas su vida celaré

Aunque yo ya no la cele.

Sus ducados, pues también,

Y la Casa de las Fuentes.

Que a buen recaudo  mandé

Con qué  proteger sus bienes

Para que mi niña Isabel

Esta alquería la herede”.

De repente, comprendió el porqué sentía que había vivido en esa casa: era la casa de María Luisa, la alquería de Askudar, rebautizada por los Fonsecas como la Casa de las Fuentes de Santa María de Escúzar, el hogar donde su madre se crió.

Volvió a asomarse al pozo con el manuscrito en la mano y se dejó caer en él, impaciente por reencontrarse con su antepasada.

Porque si el sueño era el raíl por el que se podía elegir el andén del tiempo, ella estaba a punto de entrar en un cruce de vías donde coincidirían su presente y su pasado.  Y qué es sino sueño el estado de coma en el que ella permanecía.

Según descendía, una espiral la iba envolviendo hipnóticamente y se adueñaba de todo su ser. Y todo lo que esperaba hallar  lo encontraba de manera invertida.

En lugar de oscuridad, una luz cada vez más cegadora iba inundando sus pupilas, hasta el punto de no poder dejar de pestañear para protegerse de la inesperada invasión lumínica. Y con cada aleteo de las pestañas la realidad se le iba presentando cada vez de un modo más consciente, más racional.

La voz de María Luisa que con tanto ahínco la llamaba, ahora se iba volviendo cada vez más inaudible. Debía agudizar los oídos para lograr entender las palabras de despedida que con llanto infinito de emoción le dedicaba.

Sus sentidos estaban comenzando a despertar.

Inspiró profundamente, pues notaba cada vez más la falta de oxígeno. Como no estaba dispuesta a que el aire la abandonase, decidió ir tras él.

Así que comenzó a ascender y ascender hasta que salió volando de allí.

Sentía que un huracán estaba guiando su vuelo, rizando bucles y más bucles, tantos que perdió la noción del tiempo.

Súbitamente, el vuelo se frenó en seco. El tiempo, también.

Las manecillas del reloj se habían detenido en las tres y media de la madrugada del 07 de febrero de 1991, pero al mojarse en el túnel del pozo, empezaron de nuevo a funcionar el 24 de julio de 1995, cuatro años después del fatídico accidente.

Adriana había necesitado cuatro años de su vida para revivir una historia acaecida hacía más de cuatrocientos en Escúzar. Pero, ¿por qué?

La inmersión en el pozo de la Casa de las Fuentes le había provocado, sin imaginarlo siquiera, el regreso a la actualidad.

El remolino de los tiempos la trasportó de nuevo a la habitación 216 del Hospital Doce de Octubre de Madrid.

Al despertar, sin saber cómo ni por qué, María Luisa había desaparecido.

Sin embargo, su esencia había impregnado ya los sueños de Adriana y no la abandonaría jamás.

CAPÍTULO VIII: CAMINO AL VALLE DE LECRÍN.

Aben el Muleh partió rumbo a La Malahá con su hija en brazos y portando, como único equipaje, un odre lleno de leche de la leal Manuela, la cabra del corral que se había erigido como nodriza de Isabel.

Cruzó de noche el barranco del Juncalillo, dejó atrás el arroyo de la Fuente de la Taza y vadeó el arroyo del Salado hasta que consiguió encontrar la casa de Asdrum Alaují, la segunda al margen derecho de las Salinas.

Tras pactar lo acordado y dejar allí a su pequeña, continuó el sendero por el arroyo del Tarajal, tomó después el camino del arroyo del Marchalejo y llegó hasta el Puerto del Suspiro del Moro, una colina donde veintinueve años antes su primo, el rey Abu’Abd Alláh, conocido por los cristianos como Boabdil el Chico, lloró la entrega del reino de Granada.

A sus oídos ya había llegado la frase que perpetuó su madre, la sultana Aixa, cuando éste giró la vista atrás para contemplar por última vez la ciudad de la Alhambra:

“Llora como mujer lo que no has sabido defender como un hombre”.             

Aben el Muleh caminaba ciego de ira y de miedo a la vez.

Ira, por el crimen cometido a su joven esposa sabiendo que no podía impartir la justicia de Alá sobre el repulsivo asesino.

Miedo, por la incertidumbre que se ceñía sobre el devenir de su hija, a quien había dejado al cuidado del panadero de La Malahá  y, si bien no terminaba de fiarse de él, como pariente más cercano al que podría acudir no le había quedado otra alternativa.

Esa ceguera era la que impedía que sus ojos observaran el sendero que debía seguir.

Su mente también había decidido no acompañarle. El pobre había dejado de pensar con claridad al tener que partir dejando el cuerpo de su amada flotando en el agua de la alberca.

Por eso se sorprendió el haber llegado al Suspiro del Moro sin haber sido consciente del camino recorrido. Sin proponérselo, se había dado cuenta de que había llegado a su destino siguiendo la senda del agua de los arroyos, y sintió que el espíritu de su mujer le acompañaba.

María Luisa yacía en la alberca de la Casa de las Fuentes. Su alma se había filtrado en el agua y fluía en ella.

De la alberca al aljibe, del aljibe a las acequias, de las acequias a los arroyos.              

Era ella quien iba guiando el camino de Aben el Muleh hacia el Valle de Lecrín.

El Juncalillo, la Fuente de la Taza, el Salado, el Tarajal y el Marchalejo.

Era el camino de los arroyos el que iba siguiendo Aben el Muleh cuando al amanecer llegó al Suspiro del Moro.

Se sentó, tomó aliento y tras ardua batalla por librar, al fin el sueño le venció.

Al despertar, continuó su camino por el Barranco de las Fuentes Altas. Un escalofrío le estremeció al sentir la presencia de María Luisa junto a él. El agua le seguía acompañando.

Calmó su sed en la Fuente de los cinco caños y colmó su estómago en El Padul, en casa de Al-Mahd el Muleh, primo segundo suyo,  quien lo recibió con gran alegría pues hacía más de diez años que no se veían.

Cuando, una vez concluido el almuerzo, Aben el Muleh hizo partícipe al morisco de sus intenciones, éste le comentó que se abstuviera de comentarlas si no era con gente de extrema confianza,  pues el ejército cristiano se hallaba perpetrado en la Casa Grande  y podía tomar represalias con el resto de moriscos de El Padul.

Aún perduraba en su memoria las masacres cometidas por su tío Abu Abd Allah Muhammad az-Zagall, hermano de Muley Hacén y conocido por los cristianos como El Zagal, por el propio Boabdil y finalmente por Don Alonso de Cárdenas, Marqués de Villena, en diferentes intentos de conquistar El Padul.

En la casa de su primo permaneció quince días, el tiempo necesario para tomar fuerzas, ponerse al corriente de la organización de las revueltas e iniciar de nuevo su peregrinación hacia las profundidades del Valle de Lecrín, o Valle de  Al-Legría.

Si bien en principio Aben el Muleh tenía intenciones de llegar a Las Alpujarras, en El Padul le hicieron cambiar de opinión.

Debía dirigirse a Mondújar y a Béznar

Al castillo de Mondújar, para honrar la memoria de sus familiares allí enterrados, pues el cementerio nazarí, la rauda, se había trasladado a ese lugar tras la salida de Boabdil de la ciudad de Granada.

A Béznar, para unirse a la familia musulmana descendiente de los Omeya de Córdoba, los Humeya,  e ir preparando la rebelión contra la dominación cristiana.

Así es que Aben el Muleh abandonó El Padul por el camino de los molinos y llegó hasta Cozvíjar, una pequeña población situada al sur de la laguna de El Padul.

Al ver  la rivera del río Dúrcal  decidió descansar allí, a la sombra de una higuera que, si bien era más pequeña que la que presidía la Casa de las Fuentes en la alquería de Askudar, le iba a resultar de extrema utilidad por proporcionarle esos higos tan hermosos que le calmarían el dolor que llevaba sintiendo desde hacía varias horas ya en el estómago.

Después de almorzar decidió darse un chapuzón en la Poza Pipa, un pequeño estanque de aguas cristalinas que le permitió sacudirse el polvo del camino y recordar y llorar a su amada María Luisa, pues le pareció que se estaba bañando en la alberca de las Fuentes junto a su querida esposa.

Y tanto lloró que hubo un momento en que no sabía si se estaba bañando en el río o bajo el caudal de sus propias lágrimas. Le daba igual, al fin y al cabo, aguas son.

Los primeros rayos de sol que al día siguiente se filtraron entre las ramas de un nogal le despertaron.

Debía continuar su camino.

En Dúrcal permaneció tres semanas, en una casa situada frente el Fuerte Mahina y no muy lejos del torreón del Peñón de los Moros, fortaleza que había sido destruida por el Marqués de Villena hacía poco más de treinta años. Todos estos vestigios de sus antepasados le impulsaban el coraje necesario para desear la insumisión.

Soñaba con la venganza que impondría al asesino de María Luisa, Don Pedro.

Al cabo de ese tiempo, tomó el sendero del río torrente hasta que llegó a Mondújar, donde con tristeza observó cómo el castillo mandado construir por su tío, Muley Hacén, como regalo de bodas para su nueva esposa Zoraya, de nombre cristiano Isabel de Solís, llevaba ya varios años bajo influencia cristiana.

Tras cruzar el barranco de Chite llegó exhausto a Béznar, donde acordó formar parte de la comitiva que se encargaría de llevar las armas suministradas por las naves turcas, desembarcadas en Salobreña y Almuñécar, hasta las Alpujarras.

Pero el treinta y uno de marzo de 1523, la mula que le llevaba hacia Lanjarón resbaló en el puente de Tablate y perdió el equilibrio con tan mala fortuna que Aben el Muleh cayó rodando los ciento cincuenta pies de profundidad del barranco y se despeñó.

Asdrum Alaují enloqueció cuando un compatriota del Valle de Lecrín le comunicó la fatídica noticia. No sólo estaba criando a una niña como a su propia hija sin poder confesar que la suya murió al nacer, pudiendo así libremente llorar su ausencia, sino que además nunca conseguiría apropiarse  del maldito tesoro.

Porque Aben el Muleh murió sin confesarle que los 4.500 ducados de oro permanecían escondidos en la Casa de las Fuentes.

La mentira en la que vivía su esposa criando a Balbina como si fuera su retoño,  el no poder velar la tumba de su verdadera hija al desconocer el lugar donde Aben el Muleh la enterró, y los 4.500 ducados de oro que jamás serían de su propiedad, le torturaban sin cesar. No le dejaban descansar. 

Una noche de luna llena salió al patio a orinar. Al ver la silueta fantasmal del pozo brillando en la oscuridad, decidió asomarse a su interior.

Un poderoso haz de luna se reflejó en el agua y, como si de un prisma se tratara, la luz se refractó de tal manera que el color rojo se dirigió como una flecha directo a su corazón.

El color de la sangre aceleró su palpitar. La voz de la conciencia le comenzó a corroer. ¿O quizás no era su voz, sino la voz de María Luisa quien le llamaba sin cesar?

¿Qué había hecho? Había incumplido el acuerdo que juró sellar con su propia vida.

Debía haber enterrado a su sobrina tal y como le prometió a Aben el Muleh, y no haber mantenido oculto el cuerpo en el interior de una fosa creada por él mismo. Y ya era tarde para dar marcha atrás, pero no para cumplir el juramento del pacto.

Porque si confesaba a su esposa la verdad, que había parido a una niña muerta y que en realidad estaba criando a la hija de la sobrina de su marido, el dolor que le causaría sería infinitamente mayor que el que él podría soportar.

Entonces, sintió que un viento huracanado surgió en mitad de la quietud y le empujó a las profundidades de su contrahecha obra de mampostería. O quizás es que  simplemente se dejó caer en su interior.

Fuera el remordimiento el que le arrastró hacia allí o la visión de una silueta espectral, el caso es que  Asdrum Alaují desapareció.

Al día siguiente, Bibiana creyó enloquecer al no hallar rastro de su esposo. Por más que lo buscó sin cesar, parecía que se lo hubiera tragado la tierra.

Y esa simiente de locura que experimentó aquella mañana ya no la abandonaría durante el resto de su vida.

CAPÍTULO IX: LA JUVENTUD DE CARMEN

Carmen se había mostrado ya desde su más tierna infancia como una persona autosuficiente, de corazón extremadamente bondadoso y de espíritu  leal que pronto le granjeó la admiración familiar.

Porque si algo destacaba en ella, además de la profundidad de su mirada y la graciosa nariz respingona que alegremente perfilaba su cara, era su carácter tremendamente familiar.

Su madre pactó el noviazgo con Joseíco cuando apenas contaba catorce años de edad, pero la suscripción de ese acuerdo no modificó en absoluto el diario devenir de su vida, puesto que la distancia entre los novios tardaría aún años en ser salvada.

Y mientras espacio y tiempo confluían, Carmen se relajaba en la ciudad de la Alhambra disfrutando de la compañía de sus tíos, por los que sentía recíproca pasión.

Manuela, Matilde y María la habían criado como si de una hija se tratara.

La primera, porque nunca se casó.

La segunda, porque a pesar de ello nunca tuvo hijos.

Y la tercera, porque, al tener sólo nueve años más que Carmen, la consideraba como si de una hermana menor se tratara.

Su tío Claudio tampoco pudo tener hijos, por lo que reflejó en ella su frustrada paternidad.

Manuela y María se alojaban en casa del Presidente de la Diputación Provincial de Granada, para quien trabajaban la una como cocinera y la otra como limpiadora.

La primera sede de dicho Organismo se instaló en la Casa de la Inquisición, una vez disuelta dicha Institución, frente a la Iglesia del Sagrado Corazón de la Gran Vía de Colón.

De allí pasó al Convento de los Trinitarios Calzados; después, a la Residencia de los jesuitas; y por último, al Cuartel de Artillería de Bibataubín.

En el Palacio de Bibataubín era donde Carmen se alojaba cuando iba a visitar a sus tías.

Le gustaba contemplar desde el interior la historia que albergaban las paredes de dicho establecimiento, pues no en vano algunas contaban con más de quinientos años de existencia.

Con anterioridad a la reconquista del reino nazarí, allí estaba ubicada una puerta de acceso a la ciudad, la puerta en recodo de Bab al Tawwin o puerta de los ladrilleros, a la que posteriormente se dotó de cierta infraestructura defensiva.

Con la llegada de los Reyes Católicos se fortificó el recinto defensivo, reforzándose  con la instalación de baluartes para artillería, la construcción de un foso y el levantamiento de un puente levadizo.

Pero la decadencia fue haciendo mella en el castillo a la par que el foso se convertía en un pozo de agua estancada que constituía un peligroso foco de infección para la ciudad, por lo que en el siglo XVIII se procedió a demoler gran parte del fortín, construyéndose en su lugar un palacio, el Palacio de Bibataubín.

Durante la invasión napoleónica se utilizó como cuartel al servicio del ejército galo. Una vez restaurada la monarquía borbónica, continuó funcionando como cuartel militar, llegando a erigirse como sede incluso de la Capitanía General.

Pero no es hasta el año 1932 sino cuando se destina como lugar a albergar la Diputación Provincial de la ciudad.

Cómo disfrutaba Carmen cuando se alojaba en casa de Don Fernando.

Si bien es verdad que colaboraba en las tareas del hogar, sus funciones se limitaban más bien a coger el teléfono para tomar los recados pertinentes; poner, servir y quitar la mesa y asistir como dama de compañía a la mujer del Diputado Provincial, Doña María Luisa.

Con ella recorrió por primera vez la Alhambra y el Generalife, escuchando durante esos gratos paseos las historias que ésta le contaba sobre la Torre de Comares, la Torre de la Cautiva, la Torre del Agua o la Torre de los Siete Suelos; el Peinador de la Reina; el Patio de los Leones, el Patio de los Arrayanes, también llamado Patio de la Alberca, y el Patio de la Acequia; la Plaza de los Aljibes, el Salón de Embajadores  o la Sala de los Abencerrajes.

También la acompañó en innumerables ocasiones al teatro, donde una vez incluso la confundieron con su hija Marisa, a lo que Carmen se apresuró a corregir diciendo orgullosa:

“No, no; mi padre no es el Diputado Provincial, sino Don Miguel Vega”,

Pues para ella su padre era el ser más importante del mundo, al que no hacía sombra ni el mismísimo Diputado Provincial.

También gustaba visitar a su tío Claudio en el Hospital de San Juan de Dios, donde él trabajaba de celador, profesión cuya denominación habían cambiado en su casa por la de enfermero, que seguro que les sonaba mejor.

En cambio, un halo inmenso de angustia se apropiaba de su ser cuando acompañaba a su madre a visitar a su tío abuelo Rescate, quien se encontraba ingresado en el Manicomio Provincial, fundado por la Diputación Provincial de Granada, en la carretera de Málaga.

La visión de su tío atado con unas correas a la vieja cama del Hospital se le presentaba aterradora.

En Escúzar había oído hablar del germen de locura que imperaba en la familia.

Curiosamente achacaban su transmisión a través de la línea directa femenina de la rama materna, las Mamás, así llamadas porque los nombres de todas comenzaban por la sílaba Ma: su madre, Marina; sus tías, Manuela, Matilde y María; y también su abuela, a quien todos cariñosamente llamaban Mamá Matilde.

Incluso el de ella misma también participaba de la endemoniada sílaba: Mari Carmen, aunque todos obviaran el primer nombre y la conocieran simplemente como Carmen.

Pero ella sólo lo había constatado en el ánimo de su tío Rescate, que era a la sazón el hermano menor de su abuelo Claudio, marido de Mamá Matilde.

La verificación de que el germen familiar de locura procedía de la rama paterna de su madre probaba la falsedad del bulo acerca de las Mamás.

Pobre Rescate, quien con sólo escuchar su nombre le entraban tremendas convulsiones que precisaban la implantación de las temidas correas de fuerza.

Era como si al pronunciar su nombre le estuvieran clavando un puñal en la misma boca del estómago.

En cambio, para Carmen la palabra Rescate iba inherentemente ligada a la ermita de su pueblo, la del Cristo del Rescate, aferrándose a esa imagen como válvula de escape para salvar la añoranza que sentía de su querida Escúzar cuando ya vivía en Madrid.

Años más tarde, el cromosoma X que traspasaba la fina línea entre la cordura y la locura hizo ademán de desarrollarse en el genoma de Carmen,  siendo el accidente de su hija el revulsivo que propició detener su evolución.

CAPÍTULO X:   LA LOCURA DE BIBIANA.

Bibiana anduvo como loca buscando a su esposo por las orillas del barranco de la Chorrera, que por entonces iba muy crecido y le faltaban dos pulgadas y media para sobrepasar la base del puente que había frente a la casa.

Pensaba que a lo mejor había salido por la noche a vaciar la espartilla y se resbaló, pudiendo haber sido arrastrado por el caudal de la rambla.

Al no hallar rastro alguno del panadero, decidió inspeccionar las Cuevas del agua,  los matorrales de la pocilla,  los alrededores de la herviora, y si bien todos los intentos resultaron infructuosos, al entrar en contacto con el agua sintió un estremecimiento profundo que le hizo  presagiar una desgracia aún mayor.

Asdrum Alaují  había desaparecido.

Y eso era mucho más doloroso que el que hubiera muerto.  Porque a ella le hubiera gustado llorar su cadáver y haberlo envuelto en un sencillo paño blanco de lino, perfumado con almizcle y alcanfor y enterrado con su mirada dirigida hacia la Meca.

La desazón que sentía sabiendo que su pareja no descansaría en paz era tan grande que comenzó a abstraerse de la realidad para sobrellevar su verdad.

Al principio, percibía que una presencia acompañaba siempre a la pequeña Balbina y pensó que sería el espíritu de su marido que la estaba acompañando.

Pero conforme la niña iba creciendo, su cordura se le fue esfumando entre los poros de las sienes de tal modo que al final se diluyó definitivamente entre las sombras de los recuerdos.

Gritaba que Balbina no era su hija sino el fruto de las entrañas de la alberca, donde yacía su verdadera madre: el agua.

Al cabo de tres años, el deterioro físico y psíquico de Bibiana llegó a ser deplorable.

Su figura famélica resultaba a todas luces deleznable. Por un lado, porque había decidido no lavarse. Por otro, porque su ingesta diaria era bastante escueta: una escudilla de leche de Manuela, la cabra del corral,  y un pequeño lebrillo con verduras y frutas frescas de temporada o un puñado de frutos secos.

Había decidido suprimir todo contacto acuífero, tanto por el exterior como en el interior de su cuerpo, pues decía que el agua del pozo estaba hechizada y le recitaba estas extrañas palabras:

“Que mi sangre se funda en estas aguas

Y perdure en estas fuentes mi existir

Esta casa será ya mi morada

Aunque mi cuerpo no descanse aquí”.

Al llegar a los oídos de Fray Anselmo de la Santísima Trinidad los desvaríos de la mujer de las Salinas, se le ocurrió enseguida cómo conseguir lo que llevaba tantos años anhelando: apropiarse de la Casa de las Fuentes.

Es verdad que donde hacía escasos años existía una alberca, ahora un pozo dominaba triunfante el exterior. Pero dicha reforma había sido acometida con intención de instalar en ese espacio el horno del panadero, de modo que el pozo facilitaría el acceso del agua al obrador.

Además, no cabía duda alguna de que María Luisa Vega, de nombre morisco  Mahetabel Al-Vegham, había huido con su esposo y su hija a las Alpujarras, puesto que así se lo había confesado su sobrino, y, por otro lado, todos los vecinos de La Malahá le corroboraron el haber visto encinta a la mujer de Asdrum Alaují, habiendo escuchado perfectamente los llantos de la recién nacida la noche que ésta parió.

Por tanto, estaba claro que la pobre mujer había sido poseída por el mismísimo Lucifer. 

Fray Anselmo decidió entonces llevar a la niña, que a la sazón contaba con tan sólo cinco años de edad, al recién inaugurado Hospital Real de Granada, que al funcionar también como hospicio permitiría su permanencia allí sin mayor indagación que el testimonio que ofrecía el fraile sobre la desatada locura de la madre y la desaparición del otro progenitor.

La conversión realizada a la niña comenzó por el cambio de su denominación.

Recibiría como nombre cristiano el de la madre de Dios, María. Y como apellidos, Castillo Vega.

Castillo, en honor a  Pedro Sáenz del Castillo,  duodécimo Señor de la Casa de Castillo y fiel capitán que sirvió a las órdenes de los Reyes Católicos en la conquista de Granada.

Vega, en honor al primer morisco que inició el registro de los moros conversos de la alquería de Askudar, Fernando Vega.

Irónicamente, parte de su pasado resplandecía formalmente en su vida, puesto que aunque nadie conociera el parentesco, ese morisco fue en realidad su bisabuelo, Amedh Al-Vegham.

Así, en un espacio tan breve de tiempo, Isabel el Muleh fue conocida primero como Balbina Alaují, para ser posteriormente bautizada como María Castillo Vega.

A Bibiana la encerró en la leñera de la casa, con el pie derecho introducido en un cepo de madera de olivo para evitar que se escapara, flagelándola sin piedad cada vez que renegaba de su propia maternidad y acuciándola con ayuno matinal para favorecer el alimento espiritual,  en detrimento de la nutrición corporal.

Era el método que empleaba el fraile para luchar contra el demonio, pues pensaba que  se había apoderado del alma de la infeliz y estaba utilizando su cuerpo para humillación de la humanidad.

Pero iba transcurriendo el tiempo y la pobre mujer no sólo no mejoraba, sino que su delirio iba en aumento, acrecentado sin duda por el sinfín de torturas que llegó a padecer y por el hambre infinita que  afiló su palidez.

Gritaba una y otra vez que la Casa de las Fuentes estaba embrujada y que para deshacer el encantamiento debían proceder a realizar el exorcismo no a ella, sino al agua que emanaba de la fosa del corral.

Satanás se había encarnado en el agua y le había confesado que no sólo dicho manantial se había tragado a su esposo, sino que su hija era el fruto de las entrañas de la alberca.

En 1536, el Hospital Real comenzó a acoger por primera vez a enfermos dementes.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad, cansado ya no tanto de su lastimosa presencia, sino más bien del lastre en el que se había convertido su penosa existencia, no dudó un instante en internarla allí.

Diez años llevaba ya soportando los sonidos guturales que emitían sus fatigadas cuerdas vocales.

Ciento veinte meses escuchando la endemoniada cadencia que versionaba sobre lo que el agua del pozo a ella misma le gritaba.

Y, de repente, unas puertas se le abrían para poder cerrar otras.

Bibiana sería internada como loca en el mismo Hospital en el que diez años atrás fuera recogida como huérfana la que ella tanto repudiaba.

De ese modo, libre ya de la madre y de la hija, la Casa de las Fuentes quedó a entera disposición del astuto fraile. Aunque tal disfrute durase sólo tres años más.

CAPÍTULO XI: LA RECONVERSIÓN DEL FRAILE.

En 1539 el prior del Convento de  Santa Cruz la Real de Granada reclamó sus servicios. Su sobrino, don Pedro, que había ingresado hacía dieciocho años ya como un dominico más de la orden, se estaba muriendo y requería con vehemencia que su tío fuera el confesor de sus últimos días.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad no dudó un instante en acudir presto a la llamada de la sangre, consciente de la gravedad de la situación.

Mas las palabras que emanaron de boca de su sobrino en secreto de confesión le erizaron la piel y le hirvieron la sangre de tal manera que convulsionaron su cuerpo y su espíritu con mayor ahínco del que había observado tantos años en pro de la posesa.

Dieciocho años llevaba creyendo una farsa.

La infeliz María Luisa no había huido con su esposo camino a las Alpujarras. No le dio tiempo a que germinase en ella la semilla de la rebelión, cosecha tan extendida varios años después.

¡En la Casa de las Fuentes!……………………………………………………

¡El mismo día que él bautizó a su hija,  Isabel!……..………………………..

¡Muerta!……………………………………………………………………….

¡Mejor dicho, asesinada!……………………………………………………..

¡Y su sobrino resultaba ser el asesino!……………………………………….

¡Abandonada en la alberca de la casa!………...............................................

¡Sin ser enterrada! ¡Sin recibir cristiana sepultura! …………………………

Pero entonces, ¿dónde se encontraba el cuerpo?...........................................

¿Por qué el panadero había hecho desaparecer la alberca?............................

Y el pozo, ¿yacería la mora en su interior?...................................................

¿Sería verdad lo que proclamaba la inocente recluida en el Hospital Real?..

Todas estas preguntas y exclamaciones se agolpaban en su mente sin poder dejar de repetirlas, sin orden alguno de prelación, pero ocupando todo el espacio racional de su cerebro sin que pudiera pensar ya en ninguna otra cuestión.

Y el irracional, también. Sentimientos como ira, odio, vergüenza y arrepentimiento fueron compañeros difíciles de lidiar.

Varios días estuvo fray Anselmo de la Santísima Trinidad en estado de shock, asimilando cómo digerir lo que le había sido revelado bajo secreto de confesión.

Necesitaba encontrar una señal divina que le impulsase las fuerzas necesarias para seguir adelante con su vida, pues también su fe se había tambaleado ante el terremoto de emociones experimentadas.

Al cabo de unas semanas, decidió abandonar su reclutamiento en la alquería de Askudar para contemplar el grandioso acontecimiento que se iba a producir en la capital.

Una comitiva presidida por Felipe II y organizada por Francisco de Borja  había partido de Toledo y se dirigía a Granada con intención de sepultar en la Capilla Real a la bellísima Isabel de Portugal. Su tumba se situaría junto a la de los abuelos de su esposo, los Reyes Católicos.

Quizás participando, aunque como simple observador, en un enterramiento de esas dimensiones, encontrase consuelo y hallase iluminación sobre el modo de actuar ante la inexistencia del otro sepelio ya conocido.

Pero, sobre todo, buscaba  reencontrarse con su fe, la cual, tan sólida hasta hacía poco tiempo, se estaba derritiendo por momentos y amenazaba con la licuación definitiva.

La detención al proceso de disolución la provocó el que años después se convertiría en miembro jesuita, para más tarde convertirse en Padre General de la Orden y, posteriormente, ser santificado como San Francisco de Borja.

Su reconversión vino de mano de una conversión.

La transmutación se produjo cuando vio salir de la Capilla Real al caballerizo de la Emperatriz, totalmente trastornado tras abrir el féretro y comprobar el estado corrompido en el que ya se encontraba su Reina,  repitiendo estas emotivas palabras:

“He custodiado el cuerpo de nuestra Señora desde Toledo a Granada. Jurar que es ella misma, no me atrevo. Pero sí puedo jurar que es su cadáver lo que vemos aquí, así como también juro no más servir a Señor que se me pueda morir”.

En la mente del fraile quedó grabada con cincel y escoplo  la expresión: “No más servir a señor que se me pueda morir”.

Eso era. Sólo servir al Señor.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad fue testigo de la conversión sufrida por Francisco de Borja, constituyendo esas simples palabras pronunciadas las que él necesitaba  para revalidar su fe y renovar su juramento de fiel servidor del Señor.

Debía seguir sirviendo a Dios, sí,  pero de un modo más activo.

Decidió dar un giro de ciento ochenta grados a su vida.

Abandonaría la alquería de Askudar para ponerse en contacto con seguidores de Ignacio de Loyola, de quien Francisco de Borja se había declarado ferviente admirador desde que lo observara en Alcalá de Henares siendo conducido a la prisión de la Inquisición.

Debía desprenderse de sus bienes materiales y afianzar los lazos espirituales.

Ya no quería tener contacto alguno con la Casa de las Fuentes, de modo que decidió donar la propiedad a la Corona y abandonar Granada.

Al año siguiente Alejandro Farnesio, de nombre Papal Paulo III, reconoció y confirmó a la Compañía de Jesús como nueva Orden religiosa.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad era ya un jesuita formalmente reconocido.

Ahora tenía una nueva misión que acometer: la enseñanza, el cuidado de enfermos y, por supuesto, la evangelización.

Mientras lo que hasta entonces había sido su mundo se desmoronaba, otro nuevo mundo asomaba por el horizonte.

América estaba más cerca de lo que él jamás hubiera imaginado.

CAPÍTULO XII: AQUÍ Y ALLÍ.

Hoy Carmen ha madrugado más de lo acostumbrado para acudir al Hospital.

Se ha levantado con una sensación difícil de explicar al recordar el sueño tan aterrador que le ha hecho despertar.

Estaba dormida boca arriba, como casi siempre. Pero al darse media vuelta en la cama, rozó con la palma de su mano derecha un pie muy pequeño, por lo que dedujo que sería el piececito de un niño.

Entonces, oyó cómo una voz melodiosa le dirigía estas palabras:

-“Ayúdame a salir de aquí y yo ayudaré a Adriana a salir de allí”.

¿Qué querían decir esas palabras? ¿A qué lugar se referían el aquí y el allí?  ¿Y si no se trataba de ningún lugar, sino de algún espacio temporal?

Carmen sabía bien lo que significaba vivir dos tiempos diferentes en un mismo momento, pues durante años su cuerpo anduvo en uno y su mente vagaba en otro.

Así que, al asomar por el horizonte los primeros rayos de sol, decidió que no debía dejar escapar ni un segundo más para ir a ver a su hija. Porque el niño pequeño que ella tocó nombró a su hija y ella debía descubrir el porqué.

Debía encontrar la manera de traerla hacia sí.

-Ay, Adriana ¿Dónde has quedado atrapada?

De camino al Doce de Octubre escuchó en Radio Nacional la Romanza nº 1 en Fa Mayor Opus 50 de Beethoven y recordó que ésa era la última partitura que estaba estudiando su hija.

Al cambiar la frecuencia del dial, el profesor que daba clases de Historia por la Universidad a Distancia comenzó a hablar de los pueblos de Granada.

Prestó atención y se quedó perpleja al escuchar hablar de Escúzar, antigua alquería de Askudar. Estaban divulgando los escasos restos arqueológicos que se conservaban de los moriscos, como era el torreón musulmán que permanecía adosado a la cara sur de la Iglesia de Nuestra Señora del Rosario.

Dicho torreón constaba de tres plantas, siendo la inferior la destinada al aljibe, desde donde se accedía a una habitación de la Casa Grande por un estrecho hueco abierto en el muro sur del mismo.

La llamada Casa Grande tenía otra habitación que daba acceso directo al coro de la iglesia.

Es decir, que la construcción de la Casa de los Fonseca se había realizado manteniendo el nexo de unión entre el mundo cristiano y el musulmán.

Las palabras escuchadas por la radio le recordaron a Carmen las que tantas veces había oído recitar a su tío:

“De la alberca al aljibe; del aljibe a las acequias; de las acequias a los arroyos”.

-“Ya está, ya lo tengo. Debo llevar a Adriana a la Casa de las Fuentes. Allí sabré cómo despertarla. El lugar que representó mi pasado, junto a mis padres, se va a convertir en el hogar de mi presente junto a mi hija”

Llegó al hospital con determinación de trasladar a su hija a Granada.

Seguro que los médicos no le pondrían ninguna objeción. Tras cuatro años de espera, ella les ofrecía el mejor de los finales.

Y el pobre de su marido, enterrado desde hacía tres años en Escúzar, tampoco.

Falleció de un infarto demoledor. Su corazón no pudo resistir el dolor que le provocó observar el estado vegetativo en el que se había convertido la vida de su niña, ella que supuraba tanta vitalidad; así es que decidió esperarla en su pueblo natal, donde sin saber cuándo ni cómo, estaba seguro que se encontrarían.

Al entrar a la habitación se extrañó ver la cama de Adriana vacía; un nudo profundo le secó la garganta, pudiendo, a duras penas, gritar:

-Enfermera, enfermera. Por Dios, ¿alguien puede decirme dónde está mi hija? ¿Dónde se la han llevado? Enfermera, enfermera….

Entonces, a los gritos de Carmen, el ayudante del doctor Pinar corrió a calmarla.

-No llore, señora, no debe preocuparse. Todo lo contrario. Adriana por fin ha despertado del coma y lo más curioso es que lo ha hecho tras sufrir un fuerte ataque de asma esta madrugada, a las tres y media de la mañana.

Creemos que aún es pronto para que pueda moverse o para que pueda hablar. Le estamos practicando una resonancia nuclear para verificar los posibles daños cerebrales que el accidente le haya podido ocasionar.

El llanto de Carmen se volvió entonces incontrolable.

-Por favor, quiero hablar con el doctor. Dígale que me voy a llevar a mi hija a Granada, que yo me hago responsable de lo que pueda pasar. Firmaré la autorización si es necesario, correré con los gastos del traslado en una ambulancia medicalizada, venderé mi piso en Madrid y acondicionaré la casa de mi pueblo para que podamos vivir allí, pero quiero llevármela de aquí.

De repente, las palabras aquí y allí le recordaron a Carmen el sueño premonitorio de esta mañana.

“Ayúdame a salir de aquí y yo ayudaré a Adriana a salir de allí”

- Usted, verá. Claro que en la situación en la que se encuentra su hija debe asumir los riesgos que conlleva lo que propone.

El doctor Pinar se dirigía hacia ellos con el informe médico en la mano.

Carmen lo miró de arriba abajo varias veces, pues no sabía discernir con precisión si el historial que ella veía oscilar se debía al pulso tembloroso de los dedos del anciano médico o a la agitación que abombaba su corazón.

El hombre con sienes plateadas y paso titubeante que se acercaba no se parecía a la imagen que ella conservaba del que había sido su médico durante estos cuatro años.

Y pensó en la subjetividad del tiempo. Ahora que ella, por fin, se había insuflado de energía, el reloj había viajado mucho más rápido en el reflejo de los demás.

Detrás de él, varios enfermeros llevaban la camilla hacia la habitación.

Al verla, éste dictaminó:

-Es un milagro, sin duda. El sistema neurovascular de su hija está indemne. La vida de su hija volverá poco a poco a la normalidad, aunque debemos seguir manteniendo mucha paciencia, pues lleva su tiempo el que órganos que han estado tanto tiempo dormidos vuelvan a funcionar con normalidad. Debemos estudiar en qué nivel se encuentran las  funciones motoras y cognitivas para después……

- “Doctor”, le interrumpió Carmen, quien determinó que no tenía tiempo para evaluaciones científicas. “Quiero llevarme a mi hija a Escúzar, mi pueblo. Mi intención es que nos mudemos a vivir allí. Yo me hago responsable”.

El doctor miró a Carmen con ojos de incredulidad y giró la vista hacia Adriana, queriendo que ésta observara también el estado de presumible inmovilidad en el que aún se encontraba su hija. En una casa de pueblo Adriana no tendría las mismas oportunidades para recuperarse que en una gran ciudad como Madrid.

Pero entonces, las primeras palabras que ésta pronunció revalidaron el regreso a su hogar.

-Mamá, quiero ir a la Casa de las Fuentes. Durante todo el tiempo que he estado en coma sé que he estado soñando con esa casa, pero no recuerdo el qué.

Quiero descubrir qué significa esa casa para mí. Ya no quiero seguir aquí. Al menos, por ahora no. Mamá, llévame allí, por favor.

De nuevo las palabras aquí y allí, pero ahora pronunciadas por su hija, confirmaron a Carmen que no era una locura regresar a Escúzar.

Por un lado, porque ella siempre lo había considerado como su verdadero hogar, a pesar de llevar ya más de veintitrés años viviendo en Madrid.

Por otro lado, porque el primer pensamiento común que ambas habían mantenido tras el accidente estaba relacionado con volver a Granada.

Sin duda, la Casa de las Fuentes las iba a unir con más que fuerza que nunca.

Debían regresar allí.

CAPÍTULO XIII: LA PIEDRA FRANCA DE LA ESCRIBANA

Con la reconquista de Granada por parte Isabel I de Castilla y Fernando II de Aragón, imperaba la urgente necesidad de cristianizar el último reducto musulmán de Europa.

Comenzó una etapa frenética de construcción de iglesias, catedrales, conventos y monasterios, que en la gran mayoría no presentaban dilación en el tiempo porque eran edificados aprovechando parte de lo que hasta entonces existían como mezquitas y almunias.

Había que reestructurar la organización de la ciudad desde el punto de vista religioso, civil, militar y judicial.

Y era preciso dotarla de hospitales que sustituyeran al Maristán, antiguo hospital musulmán situado en el Albayzín, junto al Bañuelo.

Así, en cuestión de un brevísimo período de tiempo se decidió la fundación de tres hospitales cristianos.

En 1501, el Hospital de la Alhambra, destinado a curar heridos de guerra y enfermos en general, aunque en modo particular aquellos afectados por la  sífilis.

En 1502, el Hospital de San Lázaro, dedicado a la cura de los enfermos de lepra.

Y en 1504, el Hospital Real, que sustituiría al de la Alhambra, creado con intención de aumentar las prestaciones asistenciales otorgadas dentro de un marco arquitectónico acorde con el florecimiento que estaba experimentando el extinto reino nazarí.

Su función no sólo se limitaría a la cura de enfermos, sino  que también daría asilo a pobres y acogería al gran número de huérfanos existentes, funcionando pues como hospital, albergue y hospicio.

Si en 1504 se acordó su creación,  en 1511 se decidió su emplazamiento: se edificaría sobre los terrenos del Saad Malik, un antiguo cementerio musulmán situado a extramuros de la ciudad, en las inmediaciones de la Puerta de Elvira, al noroeste de la ciudad.

Tras la muerte de Fernando el Católico, el proyecto quedaría paralizado. Fue su nieto, Carlos I, quien lo retomó el año en que María Luisa fue asesinada en la Casa de las Fuentes, en 1521.

Comenzó su funcionamiento en 1525, siendo inaugurado al año siguiente, aunque aún inacabado, coincidiendo con el traslado de la Corte a Granada tras la estancia en la Alhambra como viaje de luna de miel  del Emperador y su esposa, Isabel de Portugal.

Precisamente ese año, en 1526, se produjo el traslado de los enfermos del Hospital de la Alhambra al Hospital Real, a la par que ingresó como huérfana de padre y madre desamparada una niña de apenas cinco años de edad, la pequeña Balbina Alaují, a la que decidieron bautizar como María Castillo Vega.

Para su construcción se empleó diverso material, destacando entre ellos la calcarenita bioclástica, también llamada biocalcarenita o, más popularmente, piedra franca, obtenida de las canteras de la Escribana y Las Parideras de Santa Pudia, pertenecientes  a la alquería de Askudar, a veintitrés kilómetros al suroeste de Granada.

Este tipo de roca sedimentaria utilizada facilitaba la labor a los cabuqueros, entalladores, canteros y labrantes por la escasez de dureza que presentaba a la hora de trabajar la piedra, pero por contra mostraba un alto nivel de porosidad y permeabilidad que permitía la filtración del agua en ellas con facilidad.

De la alberca al aljibe; del aljibe a las acequias; de las acequias a los arroyos; de los arroyos a la piedra.

Contaba el Hospital Real con una estructura en forma de cruz griega enmarcada dentro de un cuadrado de diez metros de lado, de modo que cuatro patios simétricos emergían en los ángulos: el patio de los mármoles, el de la capilla, el de los inocentes y el  del archivo. En el crucero un imponente cimbrorrio se alzaba visible desde todos ellos.

Esta disposición constructiva proporcionaba no sólo la ventilación de las salas, sino también la accesibilidad al agua desde todos los patios, de modo que en cada uno de ellos ésta brotaba a discreción.

Se habían aprovechado las antiguas conducciones musulmanas, por lo que la acequia de Aynadamar proveía al Hospital del preciado líquido.

El año en que se concluyó la construcción del patio de la capilla, en 1536, el Hospital Real abrió sus puertas para albergar a las personas que padecían una dolencia difícil de curar, ya que el mal se hallaba arraigado en el alma del enfermo: los denominados locos, dementes o inocentes.

Fray Anselmo de la Santísima Trinidad no dudó un instante en ponerse en contacto con su amigo, el mayordomo Francisco Romero, para introducir entre los muros del austero patio de los inocentes a la decrépita Bibiana.

Él se encontraba cansado, sin fuerzas para soportar las únicas palabras que pronunciaba ya la endemoniada mora.

Cuando no exclamaba:

“Que mi sangre se funda en estas aguas

Y perdure en estas fuentes mi existir.

Esta casa será ya mi morada

Aunque mi cuerpo no descanse aquí”.

Entonces gritaba: “Mi hija es el fruto de las entrañas de la alberca”.

Tras el ingreso en el Hospital Real,  Bibiana dejó atrás la Casa de las Fuentes.

No así la alquería de Askudar, que seguía  presente en la cantería del Hospital Real a través de la piedra franca de la Escribana.

De la alberca al aljibe; del aljibe a las acequias; de las acequias a los arroyos; de los arroyos a la piedra. De la alberca de la Casa de las Fuentes a la cantera de Santa Pudia.

El alma de María Luisa se había infiltrado entre los poros de la piedra y no dejaba descansar en paz a la que permanecía allí confinada, ya que ésta se había revelado como la única persona capaz de escucharla.

La pobre morisca quería comunicarse con su hija, pero ella no entendía el lenguaje del agua.

Nueve años antes, cuando María Castillo Vega contaba a la sazón seis años de edad, trasladaron a la pequeña del Hospital Real a un Convento de monjas dominicas para comenzar su escolarización.

El azar quiso que la internaran en el Convento femenino de Santa Catalina de Siena,  fundado en 1520 por Leonor Torres, la viuda del Secretario de los Reyes Católicos, Hernando de Zafra.

Casualmente, la misma Orden que la elegida por el asesino de su madre, los dominicos.

Dicho convento se hallaba en el Rabad al-Ajsaris, a los pies del Albayzín, en pleno barrio morisco, separado de la colina de la Alhambra por el río Darro, de modo que podía divisar a diario el legado de sus antepasados.

Su edificación estaba compuesta por un conjunto de casas entre la que destacaba una casa morisca del siglo XIV, la cual disponía un patio central en el que una alberca dominaba la escenificación.

El agua provenía de la acequia de Axares. 

De la alberca al aljibe; del aljibe a las acequias; de las acequias a los arroyos.

María Luisa lloraba en esta alberca como en su día lloró en la alberca de la Casa de las Fuentes. Quizás si su hija pudiera bañarse en ella, podría acariciarla y acunarla.

Pero Isabel se había mostrado más partidaria del aire que del agua, pues sin duda anhelaba más unas alas con las que volar de aquel deprimente lugar que un estanque en el que poder chapotear, ya que a la postre no sabía nadar.

Como destino final del viaje, ella soñaba con volver a la Casa de las Fuentes, pues los escasos recuerdos que mantenía de aquel lugar iban inherentemente ligados a la palabra libertad.

Con frecuencia rememoraba abstraída los paseos que realizaba con la cabra Manuela subiendo a la Cruza Mocha, los renacuajos que capturaba en las charcas cercanas al aljibe o el juego de la rayuela que practicaba con su madre antes de que ésta enfermara de locura.

Estaba claro. No sabía cómo ni cuándo, pero en lo más profundo de su corazón sabía que terminaría volviendo a la alquería de Askudar. Algún día regresaría a su hogar.

CAPÍTULO XIV: LA LLEGADA DE ABEL MARTÍN

Las monjas del Convento de Santa Catalina de Siena tenían como misión el instruir a María Castillo Vega para que llegara a convertirse en una hermana más de la Orden.

Habían sido advertidas de la procedencia morisca de la niña, por lo que debían desterrar  cualquier resquicio árabe que permaneciera en la mente de la pequeña, ya fuera su lengua vernácula, ya fuera su culto prohibido.

En el sentido didáctico, bastaba con que aprendiera a leer y escribir, poseyera algunos conocimientos de álgebra, aritmética, literatura, historia y geografía y se defendiera en el manejo del latín.

En cambio, en el espiritual, debía profundizar en el estudio religioso y en particular en el origen y filosofía de la regla dominica.

Pero la niña iba creciendo y no sólo no mostraba la obediencia que se esperaba en una novicia, sino que, frente a su díscolo comportamiento, su rebeldía aumentaba exponencialmente en relación a los castigos infringidos por la abadesa.

Al principio buscaba consuelo entre los fogones de la cocina, pues la calidez de la leña suplía el calor humano que no encontraba entre las paredes del convento.

Por eso pronto aprendió todo lo relativo a las labores culinarias, gozando los domingos cuando, como guiño de recompensa al esfuerzo semanal y con intención de que el fuego domara su insurgente carácter, la dejaban preparar pan de aceite, sopa de maimones, gachas o migas para deleite comunal.

Para su elaboración era indispensable la harina, la cual era traída desde la calle Molinos, en el barrio del Realejo, por el hijo del panadero, Maximiliano Martín, a quien familiarmente  todos llamaban Max.

Diez años después de su ingreso, María se había ganado el puesto de supervisora general de la despensa, siendo ella la encargada de recepcionar los pedidos encargados.

Este hecho le permitía ver a Max una vez por semana. Cada vez que sus miradas se cruzaban, una tonalidad rosácea marcaba una elipse a su alrededor, pues el color blanco del grano molido que permanecía en el rostro del muchacho se mezclaba con el tono colorado que aparecía en las mejillas de la joven de modo que un vigoroso color rosa emergía entre los dos.

Gustaba de leer las obras de Garcilaso de la Vega en la intimidad de su celda,  autor contemporáneo que ya visitara Granada once años atrás con motivo de la estancia en la ciudad del Rey Carlos I, a quien servía,  y su esposa Isabel de Portugal.

Sus poemas se los facilitaba Max escondidos entre sacos de harina, ya que de otro modo no superarían la supervisión previa de la Madre Superiora.

Pero a María el aire de la celda se le hacía cada vez más irrespirable. Y ella era de aire.

Le faltaba oxígeno para poder respirar, por lo que decidió ir en su búsqueda alejándose de las paredes del Convento y dejando atrás su indeseable cautividad.

En 1539, con dieciocho años recién cumplidos, confesado el amor que sentía por el hijo del panadero y convencida de su ineptitud de servir a otro hombre que no fuera su enamorado, las monjas dominicas aceptaron su decisión de abandonar el Convento.

En principio, la enviaron como persona de confianza al servicio de la  hija del dueño de la recién edificada Casa de Castril, la cual estaba ubicada muy cerca del Convento de Santa Catalina, en la Carrera del Darro, mirando también hacia la Alhambra.

Éste era un palacete mandado construir por el nieto del secretario de los Reyes Católicos y de la fundadora del Convento, quien, al igual que su abuelo, se llamaba Hernando de Zafra. Se había edificado sobre los cimientos de un palacio nazarí.

En concreto, debía actuar como asistenta y dama de compañía de su hija, Elvira de Zafra, quien sufría fuertes ataques de tristeza. Estaban seguros que la cercanía de una mujer de su edad educada exquisitamente por las monjas aledañas moldearía su carácter afligido.

Elvira enseguida intimó con María. Ambas se convirtieron en confesoras de sus incipientes amoríos.

Y si bien el de María iba camino del altar, el de Elvira nunca podría prosperar, ya que el elegido por su corazón era hijo de una familia gravemente enemistada con la suya, los Quintanilla.

Su padre jamás lo toleraría. Y ese y no otro era el motivo de sus crisis de agonía.

El 31 de diciembre de 1539, Max le propuso matrimonio a María.

Su padre había negociado con la Corona la repoblación de la alquería de Askudar, de modo que alojarse en la Casa de las Fuentes sería el regalo de bodas para el joven matrimonio.

Así es que el 07 de febrero de 1540, celebrado el sacramento en el interior de la capilla del Convento de Santa Catalina, la pareja partió rumbo al temple granadino.

A los once meses nació un hermoso bebé a quien pusieron por nombre Abel.

Ironías del destino, Abel Martín, hijo de Max y de María, había recibido el mismo nombre que el que en su día eligiera su abuelo, Aben el Muleh, para figurar en el censo de la ciudad nazarí como cristiano nuevo del Reino.

Decidieron bautizar al recién nacido en la misma capilla donde meses antes se había celebrado el enlace entre los padres. Así podrían visitar previamente a Elvira, a quien María llegó a considerar como a su propia hermana.

Pero la sorpresa fue mayúscula cuando su aya, con lágrimas en los ojos y obedeciendo órdenes del padre de su amiga, les negó el acceso al interior de la Casa de Castril,

Encontrándose en el portón de la entrada, sin saber qué desgracia había ocurrido, María alzó la mirada al cielo y observó que habían tapiado el balcón esquinado de la parte oriental del frontón, donde tantas otras veces las dos jóvenes se asomaran a contemplar la belleza de la Alhambra.

Encima del ventanal, pudo leer una inscripción enmarcada que decía “Esperándola del cielo”.

Las monjas dominicas le confirmaron el peor de sus presagios.

Hernando de Zafra había descubierto el origen de los desvelos de su hija, pero erró en el destinatario de su corazón.

Un día entró en los aposentos de Elvira y la halló en compañía de un paje, el cuál intercambiaba entre los amantes mensajes de amor. Tomólo don Hernando de Zafra como el receptor del cariño de su hija y decidió ahorcarlo colgándole en el balcón de la habitación, para escarmiento de todo aquel que osase la mano de su hija sin contar con su previa autorización.

Muchos de los criados pedían clemencia para el pobre paje, conocedores de la inocencia del joven muchacho. Pero el amo no asintió, exclamando la frase con las palabras que luego esculpió encima del balcón para conocimiento de los que se atrevieran a seguir sus pasos:

“Vive Dios que ahí colgado permanecerás. ¿La justicia? Esperándola del cielo quedarás”.

A su pobre hija decidió encerrarla en su habitación y tapiar su balcón, para evitar que ningún otro enamorado la rondase.

Elvira, atormentada por la pasión aniquilada,  decidió terminar con su vida.

Tras conocer esta triste fatalidad, la familia Martín Castillo, después de bautizar al pequeño Abel Martín en la capilla del Convento de Santa Catalina de Siena y agasajar a las hermanas con tortas de ajonjolí, hojaldres de almendras y roscos de vino y miel, decidió abandonar pronto la ciudad.

Les detuvo una voz que iba pregonando por las calles: “Haced el bien, hermanos, para vuestro bien”.

Las monjas les habían hablado de la fama que iba adquiriendo un hombre llamado Juan de Dios, quien iba pidiendo limosna para atender a cuantos pobres, huérfanos o enfermos encontrase por las calles.

Éste había fundado un hospital para albergarlos, pues no estaba conforme con la ortodoxia practicada en el Hospital Real, ya que él mismo la había sufrido en sus propias carnes.

Estaba convencido de que el trato dispensado a los enfermos podía llegar a ser tan reconfortante para su espíritu como laxativo para su enfermedad. Amén de que todo ello debía venir acompañado de una escrupulosa higiene y del mantenimiento de una  adecuada alimentación.

El buen samaritano lo mismo les cocinaba, que les aseaba, les recitaba o les consolaba.

Y lo hacía con tanto cariño y tan buena disposición, sin recibir contraprestación alguna, que muchos de sus asilados le aclamaban como si de un santo se tratara.

La voz que invocaba caridad para atención de los más desfavorecidos exhalaba tanto ardor que su llama prendió pronto en el corazón de la joven María.

Nueve años más tarde, otra llama prendería un fuego definitivo en su vida.

CAPÍTULO XV: LA VIDA ES SUEÑO

Carmen disfrutaba acompañando a su tío Claudio en las labores de atención a los enfermos en el Hospital de San Juan de Dios.

Le impresionaba caminar por las inmensas salas donde se agolpaban a cada lado un numeroso número de camillas perfectamente organizadas. En los pies de cada una de ellas figuraba colgado el historial del paciente, que a ella tanto le gustaba adivinar.

La separación de los dolientes se producía por sexos y, además, según la patología de la enfermedad.

Algunos figuraban con el rótulo de “Pobres de Solemnidad”, título que, expedido por el Ayuntamiento, les otorgaba el merecimiento de ser atendidos gratuitamente en el Hospital.

Cuando traspasaba la Sala de la Milagrosa, donde se alojaban las mujeres aquejadas de algún desorden mental, sentía una sensación difícil de explicar.

Quizás le recordaban a su tío abuelo Rescate, ejemplo cercano de un familiar, siendo entonces su cuerpo invadido por infinitas flechas cargadas de sensibilidad.

O tal vez le condicionaba saber que fue por esa dolencia por la que permaneció recluido San Juan de Dios en el Hospital Real de Granada.

Sólo con imaginar el sinfín de torturas que el pobre llegó a padecer, se le erizaba la piel y le entraban unas inmensas ganas de llorar.

Por eso esta Sala se había convertido en una de sus favoritas para visitar.

Al entrar en ella, era como si  hubiera retrocedido en el tiempo y estuviera respirando parte de la Historia de la ciudad encerrada entre las paredes de este viejo edificio, construido en terrenos cedidos a su fundador por los monjes jerónimos de la ciudad a mediados del siglo XVI.

Ante los gritos de desesperación que exclamaban las locas cuando la veían pasar, ella respondía con este verso de Calderón de la Barca, intentándolas calmar:

-“¿Qué es la vida? Un frenesí

¿Qué es la vida? Una ilusión,

Una sombra, una ficción,

Y el mayor bien es pequeño;

Que toda la vida es sueño,

Y los sueños, sueños son”.

Los recitaba también en voz alta para ella misma, pues estaba convencida del poder de los sueños.

Porque ella sabía que vivía otra vida en sus sueños, pero ésta se esfumaba cada día con el amanecer.

Sólo recordaba al despertar lo anclada que se encontraba a la Casa de las Fuentes, en Escúzar.

Era una cadena tan fuerte la que la unía a ese lugar que nadie podría romperla jamás.

Estaba convencida de que si algún episodio no le gustara en su vida, podía figurar que lo había soñado y  que no había existido sino en su propia imaginación.

Al fin y al cabo, si era capaz de vivir en los sueños, también podría sentir que no era sino un sueño lo vivido.

A veces fantaseaba sobre cómo sería su vida en Madrid, ese lugar que a todos se le presentaba como el lugar donde las quimeras se hacían realidad y, en cambio, a ella, se le antojaba como el despertar de su felicidad.

Porque donde ella era tremendamente feliz era en Granada.

Y, sobre todo, era dichosa en la Casa de las Fuentes, en Escúzar.

Al menos, sabía que viviría en una casa de la calle Atocha muy próxima a donde Antón Martín, quien fuera amigo y protector de San Juan de Dios, fundara el segundo Hospital de la Orden en Madrid, el Hospital de Nuestra Señora del Amor de Dios, en el arrabal de Santa Cruz.

La vida de este eclesiástico y militar también estuvo fuertemente ligada a la ciudad de la Alhambra.

Hasta allí viajó para vengar la muerte de su hermano Pedro al ser asesinado por el hermano de la mujer a la que había rechazado en matrimonio.

Fue San Juan de Dios quien aplacó los deseos de venganza de su impetuoso espíritu marcial y logró convertirlo en uno de sus discípulos más preciados, hasta el punto de ser el encargado de continuar con su obra y expandirla por toda la nación.

Así es que, viviendo en la calle Atocha, en una casa próxima a la boca de metro de Antón Martín, sentiría cercana la presencia de San Juan de Dios y, con ella, a su amada Granada.

Y si por desgracia no llegaba a acomodarse a la ciudad, pensaría en Madrid como un sueño del que tarde o temprano terminaría despertándose para comprobar que la vida es sueño y los sueños, sueños son.

CAPÍTULO XVI: JUAN CIUDAD

En 1539, un portugués llamado Joao Cidade Duarte, un vendedor de estampas y libros religiosos, quedó profundamente trastornado al escuchar un sermón predicado en la Ermita de los Mártires por  Juan de Ávila, manchego de ascendencia  judía que, al ser ordenado sacerdote en 1526, vendió todos sus bienes para repartir el dinero entre los pobres.

Fue tal la consternación que Juan Ciudad sufrió que se despojó de los únicos bienes que disponía, sus libros y su indumentaria, para dárselos a los pobres, como así hiciera el orador que con el transcurso de los años fuera santificado con el nombre de San Juan de Ávila.

Vagó desnudo por las calles de Granada, reclamando a gritos misericordia divina por los pecados cometidos, recibiendo pedradas, golpes y palizas por los muchos que asombrados le observaban.

Se acordó de aquella frase premonitoria que escuchó cuando se aproximó por primera vez a la ciudad: “Granada será tu cruz”.

Tal comportamiento no pasó en absoluto desapercibido, provocando su ingreso en una celda del patio de los inocentes del Hospital Real contigua a donde se hallaba confinada Bibiana Alaují.

Al escuchar los lamentos que profería la mujer del panadero, no podía menos que compadecerse de ella. Aunque ambos habían sido internados como locos, él estaba convencido de que la mente de aquella mujer sí que se encontraba gravemente trastornada.

Cómo si no iba a gritar que había parido a la hija de las entrañas de la alberca y que un hechizo había turbado el agua del pozo de su casa.

Las palabras hechizo y brujería eran justamente las que incitaban la aplicación de la garrucha, la toca y el potro como métodos de tormento para purgarla del demonio. Y ese tratamiento era el más laxo que la pobre infeliz podría recibir, pues planeaba amenazante la quema en la hoguera de la Inquisición. 

Con Juan no se quedaron atrás. Le aplicaron como tratamiento para la cura de su enfermedad hormigos (una mezcla de ceniza y azogue), palizas y torturas, llegando a ser inmovilizado con un cepo de madera en el interior de su celda.

Aunque él no tenía estudios de medicina,  estaba convencido, por  padecimiento en carne propia, que ese no era el camino a seguir para  la curación de los enfermos.

Gracias a la influencia que ejerció Juan de Ávila, su internamiento duró sólo un año, al cabo del cual, tras iniciar una peregrinación hacia el santuario de la Virgen de Guadalupe en Extremadura, decidió ponerse al servicio de todos los necesitados: pobres, ancianos, huérfanos, locos y enfermos.

Regresó de nuevo a la ciudad de la Alhambra, convencido de que era allí donde debía empezar a trabajar. Al principio, albergando a sus asilados en las casas de gente bienaventurada que quería participar de su obra.

Pero las casas se hacían pequeñas y pronto se vio en la necesidad de montar su primer hospital, en la calle Lucena.

De la calle Lucena a otro más grande en la calle Gomérez y de éste a otro cedido por los monjes jerónimos.

Su fama se fue extendiendo por la ciudad de tal manera que el Obispo le añadió al nombre la apostilla de Dios: Juan de Dios, quien posteriormente sería santificado como San Juan de Dios.

Como no disponía de recursos, por las noches recorría las calles de la ciudad y al grito de “Haced el bien, hermanos, para vuestro bien” iba pidiendo limosna para el mantenimiento de su obra.

En una ocasión se cruzó con un joven matrimonio. Le llamó la atención el llanto desconsolado de la mujer, pues era tal el caudal de agua que de sus ojos emanaba que las lágrimas derramadas estaban bañando a su rollizo bebé. Por el contrario, la criatura parecía disfrutar de ello como si en una alberca se estuviera bañando.

El marido intentaba consolarla diciéndole dulces palabras al oído, pero ésta no le escuchaba, pues sólo podía pensar en el grave acontecimiento que se le acababa de desvelar, el trágico fallecimiento de su íntima amiga Elvira de Zafra.

Al ver las motas de harina que el hombre llevaba impregnadas en el pelo, se acordó de la mujer del panadero que había compartido con él el patio de los inocentes del Hospital Real.

Exclamó en voz alta: “Pobre mujer del panadero. La Casa de las Fuentes se ha adueñado de su ser”.

Ante la pronunciación de esas palabras, María Castillo volvió en sí.

Ella era la mujer del panadero. Y la Casa de las Fuentes, su casa. ¿Por qué motivo había dicho aquello ese predicador?

Se volvió para pedirle una explicación. Cuando Juan de Dios le habló del ingreso de una loca procedente de la alquería de Askudar, mujer del panadero de La Malahá, de nuevo las lágrimas brotaron por sus mejillas, pero esta vez de alegría.

Había descubierto el paradero de su madre.

María la recordaba vagamente en la alquería de Askudar, cuando jugaba con ella antes de sufrir el profundo rechazo que su mente enferma le provocó.

Y a pesar de todo, nunca llegó a sentirse sola. No le guardaba rencor.

La acompañaba Manuela, la cabra del corral que, aunque flaqueaba de una de las patas, coja y todo subía más rápido que ella a lo alto de la Cruz Mocha.

Cuánta hambre le habían saciado las ubres de la leal Manuela.

Allí se tumbaba a respirar el aire puro del temple, impregnado de romero y de tomillo.

A lo lejos, el olivar. Arrayanes y celindos, en el patio del corral.

Qué irónico era el destino, que las dos habían sido forzosamente ingresadas en el Hospital Real. La una, por huérfana. La otra, por loca.

Y además, las dos eran mujeres de sendos panaderos.

María entonces le prometió a Juan de Dios que, cuando su hijo fuera ya un poco más mayor, colaboraría con él al menos una vez al mes, acompañándole en la asistencia de todo aquel que la necesitase.

En 1549, cuando Abel Martín había cumplido nueve años de edad, aprovechando que se quedaría en la ciudad bajo la tutela de su abuelo con intención de ser ya él quien suministrara el pan al Convento de Santa Catalina de Siena, María decidió que era el momento de cumplir su promesa.

Pero conforme se iba acercando a Granada, una nube de polvo comenzó a nublar su visión.

A lo lejos se divisaba lo que supondría el final del latir de su corazón.

CAPÍTULO XVII: EL INCENDIO

Un gran incendio estaba devorando el Hospital Real.

María corrió hacia allí despavorida, siendo consciente de que su madre permanecía encerrada en una celda y, sin ayuda, no podría librarse y salir al exterior.

Cruzó la puerta principal del Hospital, a pesar de que muchos de los allí congregados intentaron disuadirla por la ferocidad de las llamas que devoraban todo lo que tocaban como si de un fastuoso festín se tratara; atravesó el zaguán y, accediendo por una puerta lateral, subió unas escaleras y consiguió llegar a la planta superior, comenzando a gritar el nombre de su madre:

-“ Bibiana. Bibiana Alaují. Mamá, mamá. Soy yo, Balbina. Respóndeme.”-

Era necesario recordarle cómo la llamaba de pequeña, para que así la pudiera reconocer mejor.

Pero la voz se le iba apagando conforme iba respirando el intenso humo que ahogaba su corazón.

-“Bibiana. Bibiana Alaují. Mamá, he venido a salvarte. Bibiana. Mamá, mamá, mamá….”

Juan de Dios conocía a la perfección la estructura del Hospital, pues no en vano había permanecido un año en su interior.

Ante los gritos desesperados que llamaban a Bibiana Alaují, acudió presto a su celda para salvarla.

Allí estaba Bibiana, sonriendo como si estuviera contemplando una gran atracción. La cogió en brazos y consiguió sacarla ilesa al exterior.

No ocurrió lo mismo con María, a quien ella, que era de aire, la ausencia de oxígeno mató.

Con la confusión del humo, María Luisa, impregnada en la cantería del Hospital Real a través de la piedra franca de la Escribana, no lograba encontrar a su hija.

Isabel el Muleh, Balbina Alaují, María Castillo. Todas, la misma persona. Y se había perdido entre los escombros humeantes que el desplome del cimborrio causó.

Las lágrimas que comenzó a derramar María Luisa por la pérdida de su hija bien podrían haber extinguido el incendio.

Comenzó frenéticamente a buscarla, gritando su nombre.

Quizás hubiera regresado a la alquería de Askudar. Pero no, allí no se encontraba.

Nadie habitaba la casa.  Y nadie en mucho tiempo la habitó.

Maximiliano Martín, presa de dolor por la pérdida de su esposa, decidió nunca más regresar al pequeño pueblo nazarí. Regresaría a su casa del Realejo, en la calle Molinos, junto a su padre y su hijo; de nuevo, al oficio de obrador.

Bibiana, viéndose libre por fin de las cadenas que la esclavizaban a ese lugar, marcó rumbo hacia la costa tropical con intención de cruzar el mar, confesando a todos los que en su camino encontraba que un conjuro pronunciado por una morisca al ser asesinada por el sobrino de un fraile dominaba la Casa que hasta entonces había sido su hogar.

Decidió exiliarse en Tetuán, una ciudad al norte de África que había sido gobernada hacía escasos años por Sayyida al-Hurra, cuyo nombre quería decir “La Dama libre”.

Allí fundó, junto con otros compatriotas moriscos, el denominado “Barrio Al-Ayun”, que traducido al cristianismo significaba “El Barrio de Las Fuentes”.

De esa manera, ella siempre recordaría que al fin se hallaba libre del hechizo de la Casa de las Fuentes, que tantos años la torturó, puesto que éste se había pronunciado sobre agua dulce, disolviéndose sin más en la sal, por lo que nunca podría cruzar el mar.

La citada casa permaneció, pues, deshabitada durante cuarenta y tres años, hasta que en 1592 se trasladó allí un joven matrimonio, María Manuela, y Pedro Miguel.

Ambos actuarían en calidad de arrendatarios de las tierras, un bien que podrían utilizar a cambio de mantener en orden la Casa Grande que el Obispo don Juan de Fonseca y Guzmán acababa de construir para su hermana Leonor como regalo de bodas.

Su misión consistiría en adecentar la casa para cuando los amos allí se alojaran en época de caza, pues era bien conocida la afición que por ese deporte sentía el ilustre Don Juan, quien disfrutaba comiendo el delicioso estofado de liebre que le preparaba Mamá tras descansar. De postre, las higueras del barranco. Y vino de la Contraviesa tampoco debía faltar.

La Casa Grande contaba con la distinción de tener una entrada con acceso directo al coro de la iglesia de Nuestra Señora del Rosario, pues no en vano eran parientes de un Obispo los que se instalaran allí.

A petición de María Manuela, a quien pronto comenzaron todos a llamar como Mamá, no tanto por su espíritu maternal sino por la simple conjunción de la primera sílaba de cada uno de sus nombres, se cegó el aljibe del torreón, pues ésta se quejaba de que el ruido del agua se volvía ensordecedor y no podía realizar labor.

Nadie entendía por qué Don Juan de Fonseca y Guzmán no solo no mandó destruir el torreón, herencia de un periodo musulmán anterior, sino que además facilitó un acceso directo desde la Casa a su interior.

Algunos decían que había querido rendir tributo a una bella dama que se le presentaba en sueños flotando encima del agua y marcando una aureola a su alrededor, tan bella que  le parecía la misma Virgen María bendiciendo el aljibe del torreón.

Pero María Manuela Martín, nieta de Abel Martín, era como su bisabuela María, conocida durante cinco años como Balbina Alaují, y, por solo unas horas, como Isabel el Muleh.

Ella también era de aire y no entendía el idioma del agua. Tan solo en sueños rozaba la traducción, pero al despertar solo recordaba palabras inconexas, sin sentido ni explicación.

María Luisa no se resignaba a desconocer el paradero de su pequeña. Seguiría buscándola hasta la eternidad, pues con el tiempo jugaba; para ella ya no existía el reloj.

Quizás alguien la oyera y le diera razón. Pero nadie parecía escucharla. Se le había olvidado que no todo el mundo conoce el lenguaje de los espíritus.

Cuatrocientos cuarenta y dos años después del incendio, por fin alguien le prestó atención.

Adriana sufrió un grave accidente de circulación frente al Masjid, al lado del Tanatorio de la M-30 de Madrid.

En el estado de coma inducido que le practicaron al llegar al hospital, un nuevo y desconocido mundo se le reveló. Sin sospecharlo siquiera, María Luisa se había introducido en su interior.

CAPÍTULO XVIII: EL REGRESO A LA CASA DE LAS FUENTES

El Doctor Pinar se frotaba los ojos sin parar, pues no atinaba a creer lo que éstos le hacían ver.

Adriana había despertado tras cuatro años de coma profundo. La muchacha en la que él había depositado todo su cariño, ahora se esfumaba poniendo rumbo a la Casa de las Fuentes en Escúzar, lugar que iba a constituir su nuevo hogar.

Carmen ya había hablado con su primo Antonio Enrique, que el año pasado se licenció en Arquitectura, tras aprobar el proyecto de fin de carrera.

Él trazaría los planos de la nueva casa. No se trataba de derribarla completamente, sino de observar la cimentación, trabajar sobre los tabiques que deberían derrumbar y reforzar los que podrían permanecer en su lugar. Además, habían considerado la opción de demoler el pozo y construir en su lugar una piscina climatizada, donde Adriana podría realizar sin problemas sus ejercicios de rehabilitación.

Al cabo de tres meses, Carmen y Adriana ya se habían trasladado a vivir a Escúzar.

Para Carmen el regreso resultó muy sencillo, ya que en realidad consideraba que nunca se había mudado de allí.

En cambio a Adriana le suponía todo un reto. No le sería nada fácil sustituir el bullicio de su Madrid natal por la tranquilidad que le ofrecía un pequeño pueblo de apenas ochocientos habitantes.

Al menos podía contar con la presencia cercana de Max, quien se había trasladado a Granada a ejercer la Medicina.

Había abierto una consulta pionera de sofrología en la Calle del Agua y, si todo iba como ambos habían planeado, pensaban casarse en cuanto la rehabilitación de la Casa de las Fuentes hubiera terminado, pues no en vano dicha casa constituiría su hogar.

Carmen viviría muy cerca de ellos en la casa de la ermita, llamada así por encontrarse al lado de la ermita del Cristo del Rescate. Y mientras llegaba el momento del enlace, Adriana se acomodaría también allí.

Comenzarían las obras por el corral, de manera que derribarían el pozo central y excavarían cuantos metros hicieran falta hasta llegar al nivel del agua, la cual aprovecharían para, en su lugar, construir una alberca en la que Adriana pudiera nadar.

El resto de la casa podría reformarse sin tanta premura. La prioridad era que Adriana comenzase enseguida sus ejercicios de rehabilitación, y podría hacerlos aunque se encontrase en la casa de la ermita, ya que la distancia que separaba ambas casas era más bien escasa.

Antonio Enrique comenzó marcando los límites de extensión de la piscina. A continuación contrató al primo Manuel para que retirase la tierra señalada con su excavadora.

Toda esta actividad era seguida muy de cerca por Carmen y Adriana, la primera de pie y la segunda en la silla de ruedas prestada por el Doctor Pinar.

Cuando Manuel había alcanzado dos metros de profundidad, Carmen atisbó los huesos de lo que parecía ser el pie de un niño pequeño encajados en la pala de la excavadora. Soltó un grito aterrador.

Adriana miró con pavor a su madre. Siguió con la vista la dirección que seguían los ojos de su madre y entonces los vio.

Manuel paró la excavación de inmediato al oír los chillidos de exclamación de Carmen y los sollozos de emoción de Adriana.

Antonio Enrique las zarandeó con intención de que les dijera qué estaba pasando, pero no obtuvo respuesta.

Así es que bajó de inmediato y se posicionó al lugar del que ambas no apartaban la mirada, temblando sin cesar.

Carmen por fin exclamó:

-Son los huesos del pie del niño pequeño que me inmovilizó el día que Adriana despertó. Me dijo “Ayúdame a salir de aquí y yo ayudaré a tu hija a salir de allí”. Y lo ha cumplido.

A lo que Adriana contestó:

-Sí, mamá, pero no pertenecen a un niño pequeño, sino a una jovencita que murió en el año 1521. Se llamaba María Luisa y yo sé quién era, cómo murió y por qué está aquí.

Entonces, todos se giraron en torno a Adriana.

¿Cómo era posible que ella supiera a quién pertenecían los huesos si acababan de desenterrarlos y nadie conocía su existencia?

¿A quién se refería Adriana?, pensó Carmen. ¿A la leyenda que le contaba su tío abuelo Cato cuando era pequeña, acerca de la morisca que fue asesinada en esa casa? ¿Acaso ocurrió de verdad?

De repente, Antonio Enrique, Manuel y Carmen sintieron un escalofrío al notar una suave brisa que les envolvía, con aroma a olivos centenarios, arrayanes y celindos, mientras al alejarse murmuraba un último adiós.

-Adiós, María Luisa, dijo Adriana. Ya te hemos encontrado. Por fin podrás descansar en paz.

Ahora sé por qué teníamos que venir a la Casa de las Fuentes, mamá.

María Luisa llevaba toda tu vida llamándote a través del agua, aunque tú, que eras de aire, no supieras escucharla. Sólo en tus sueños podías intuirla, pero al despertar volvía otra vez a desaparecer.

En eso yo también he salido a ti, más de aire que de agua. Por eso desperté en medio de un ataque de asma. El aire. Que el presente es de aire; el pasado, de agua es.

María Luisa falleció en la alberca de esta casa tras ser asesinada por el sobrino de un fraile, aunque antes de morir formulara un conjuro para que su espíritu perdurara siempre aquí, cuidando a su pequeña. Pero a ésta se la llevaron del lugar, y aunque durante un tiempo la estuvo acompañando a través del agua,  en un incendio la perdió.

Ha estado siglos buscándola sin descanso, hasta que al final me ha vuelto a encontrar.

Y ahora entras a formar parte tú, mamá.

Eras tú la que abandonaste la Casa de las Fuentes. Pero tenías que volver. Teníamos que volver, debías hacerme regresar.

De ti partió la idea de derribar el pozo para construir en su lugar una piscina climatizada para mí, para realizar mis ejercicios de rehabilitación.

Otra vez el agua cobraba todo su protagonismo.

Nunca hubieras imaginado que tenía que sumergirme en las aguas de la antigua alberca de la casa para reencontrarme así con María Luisa.

Ambas nos bañaríamos en el mismo lugar, aunque su cuerpo yaciera en su interior mucho antes de lo que tú pudieras recordar.

-Pero Adriana, exclamó Antonio Enrique. Por Dios, qué cosas dices.

Esta niña no ha perdido un ápice de imaginación.

¿Cómo puedes decir esas cosas? ¿Cómo puedes saber lo que ocurrió en esta casa hace más de cuatrocientos años?

Entonces, la anterior brisa volvió, pero ahora como un aire huracanado que parecía tomar aliento de la herviora, la pocilla y las Cuevas del Agua.

Era tal la potencia que arrastraba que Antonio Enrique y Manuel tuvieron que asirse a la pala de la excavadora para no dejarse caer, sin darse cuenta que estaban agarrando con una fuerza inusual los huesos del pequeño pie de María Luisa, que al asirlos se deshicieron como granos de tierra que se dejan caer en un reloj de arena una vez invertido el instrumental.

Tic tac, tic tac. Al fin el tiempo había encontrado su lugar.

Y de un pie a otro pie. De los huesos del  pie encontrado en la pala de la excavadora a los pies que se hallaban postrados en una silla de ruedas.

Adriana se puso por primera vez de pie desde que ocurrió el accidente.

El remolino se centró entonces en su silueta espectral, que luciendo una sonrisa desdibujada y una ecléctica mirada cuyos destellos parecían iluminar la sombra que amorosamente la arrullaba, pronunció:

-“¿Qué por qué lo sé? Lo sé porque yo siempre he estado aquí.              